Und wenn sie grün sind: Jugendthriller
Author: Anne Konieczny
Date: 2014-02-10T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Zwei tote Mädchen innerhalb kürzester Zeit und das kleine Dorf am Rande von Hamburg steht Kopf. Nicht nur Ella, die sich nichtsahnend in den rätselhaften Rico verliebt, sondern auch ihre unscheinbare Zwillingsschwester Lydia gerät in tödliche Gefahr. Denn niemand ahnt, dass der wahre Mörder sich bereits in unmittelbarer Nähe befindet ... Ein spannender Jugendthriller, der Gänsehaut garantiert! **
Publisher: novum pro

Inhalt

Impressum

Ella und Lydia

Rico

Aus dem Schlaf erwacht

Blind verliebt

Der Kommissar

Alte Freunde

Verraten

Aus den Augen

Ausgebrochen, eingebrochen

Schicksal

Erlösung

Die Sache mit der Wahrheit

Aller schlechten Dinge sind zwei

Vergeben und vergessen

Röntgenstrahlen

Die alte Ziegelei

Hypnotisiert

Verpatzt

Konstantin

Schuldgefühle

Verliebt, verlobt, ermordet

Ferienanfang

Déjà-vu

Feuerwerk

Montagmorgen

Vorwürfe

Bei Kräutertee

Total verknallt

Eine Versuchung zu viel

Weißblond

Die Tage danach

Paris

Impressum

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie.

Detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://www.d-nb.de abrufbar.

Alle Rechte der Verbreitung, auch durch Film, Funk und Fernsehen, fotomechanische Wiedergabe, Tonträger, elektronische Datenträger und auszugsweisen Nachdruck, sind vorbehalten.

© 2014 novum publishing gmbh

ISBN Printausgabe: 978-3-99038-208-0

ISBN e-book: 978-3-99038-209-7

Lektorat: Christine Schranz

Umschlagfoto: Andrey Arkusha | Dreamstime.com

Umschlaggestaltung, Layout & Satz: novum publishing gmbh

www.novumverlag.com

Ella und Lydia

Es war zu heiß, um für Französisch zu büffeln. Im Nachbargarten vergnügten sich zwei Schreihälse im Planschbecken, ein paar Häuser weiter wurde gegrillt und auf der Straße malten Kinder mit Kreide um die Wette. Ein richtiger Freitagabend eben. Die Sonne stand bereits hinter den Kirschbäumen und blendete die beiden Zwillingsschwestern in ihrem Garten. Ella konnte sich nicht konzentrieren. Schon lange nicht mehr. Aber sie wollte sich diese Chance nicht entgehen lassen − die gute Note auf der Französischprüfung in vier Wochen war schließlich ihre Eintrittskarte für den vierzehntätigen Trip nach Paris in den Sommerferien. Nur die Besten wurden zugelassen. Und Ella wollte eine von ihnen sein.

„Konjugiere être vollständig in Futur Simple“, forderte Lydia Ella auf. Auch ihr konnte man ansehen, dass sie keine Lust mehr hatte. Zwei ganze Stunden hatten die beiden Geschwister jetzt schon in der Sonne geschmort. Schweißperlen hatten sich auf Lydias Stirn gebildet, die sie mit einer raschen Handbewegung wegwischte. Ella rappelte sich von ihrer Gartenliege auf und zählte die sechs verschiedenen Verbformen auf.

Lydia nickte zufrieden. „Ich wäre schon froh, wenn bei mir die Hälfte hängen bleiben würde“, seufzte sie und warf selbst einen Blick auf die Verbtabellen vor sich. „Vielleicht sollten wir die ganzen Formen aufnehmen und über Nacht abspielen. So was soll hängen bleiben.“

„Träum weiter, Lydia. So ein Schrott bringt rein gar nichts, glaub mir.“

„Na, du scheinst es ja zu wissen. Verrate mir doch mal deinen Trick. Wie kommt’s, dass bei dir immer alle Vokabeln hängen bleiben und ich mir jedes Mal einen abquälen muss?“

Ella schloss ihre Augen und streckte ihr Gesicht der Sonne entgegen. Lydia nervte. Was konnte sie schon dafür, dass sie sprachlich talentiert war und Lydia nicht besonders? Offensichtlich hatte sie andere Gene als ihre Zwillingsschwester abbekommen. Und die hatte sie sich nicht ausgesucht.

Doch Lydia bohrte weiter. „Ich wette, du schreibst dir die Verbformen auf einen Zettel und hängst ihn an den Spiegel im Badezimmer. Genügend Zeit verbringst du dort schließlich. Und bei jemandem, der so selbstverliebt ist wie du und stundenlang in den Spiegel schaut, klappt das natürlich.“

Ella ließ die Beleidigung an sich abprallen. Lydias Eifersucht kannte sie mittlerweile zu gut, um sich jetzt noch darüber aufzuregen. Sie schob ihre Sonnenbrille zurück auf ihren Kopf und sah Lydia dabei zu, wie sie die vielen Blätter, die auf dem Rasen um sie herum ausgebreitet waren, einsammelte. Sie ging in Richtung Haus. Für heute hatte sie anscheinend genug.

„Hey, Lydia!“, rief Ella und sah, wie sich ihre Schwester umdrehte, kurz bevor sie die Terrassentür erreicht hatte. „Aufgeben ist nicht. Wenn wir das durchziehen, heißt es schon bald ,Salut Paris‘ und ‚au revoir öde Sommerferien in diesem Nest‘, für zwei ganze Wochen, kapiert?“ Ella grinste breit, doch Lydias Motivation hielt sich in Grenzen. Sie hatte ihre dünnen blonden Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden und starrte Ella nur mit ihren hellgrünen Augen an.

„Momentan zieht mich dieser ganze Aufnahmeprüfungsscheiß und deine Selbstverherrlichung aber ziemlich runter.“

Ella zuckte nur mit den Schultern und schaute ihrer Zwillingsschwester noch hinterher, als sie ins Haus ging. Sie selbst stand auf und zog ihre Liege in den Schatten unter den Kirschbäumen. Ein wenig wollte sie noch tagträumen. Sich ausmalen, wie sie ihre Sommerferien in vier Wochen verbringen würde.

Ob Lydia überhaupt eine Chance in dem Test hatte, konnte sie schlecht einschätzen. Das gewisse Etwas, das einen antrieb, wenn man kurz davor war, aufzugeben, fehlte ihr auf jeden Fall. Zumindest was ihr Französisch anging. Den Großteil ihrer Freizeit verbrachte sie doch mit dem Malen, eingesperrt in ihrem Zimmer. Ab und zu ertappte Ella sie, wie sie mit geschlossenen Augen auf ihrem Bett lag und Musik hörte. Und das für Stunden. Ella seufzte. Lydia war wirklich nicht mehr zu helfen.

Und manchmal hatte Ella sowieso das Gefühl, ihre Schwester würde nur darauf warten, bis sie in zwei Jahren das Abitur in der Tasche hatte, um dann in Hamburg Kunst zu studieren. Ihr Französisch würde so oder so flöten gehen, da war sie sich sicher. Aber Ella würde das auf jeden Fall nicht vom Lernen abhalten. Sie würde die Prüfung bestehen und nach Paris gehen. Dann hätte es wenigstens eine der Larsentöchter aus diesem Kaff geschafft.

Sie blieb noch eine ganze Weile im Garten, um sich den Endspurt zu den Sommerferien auszumalen und sich Dinge zu überlegen, die sie mit Carlotta unternehmen könnte, bevor auch sie ihr Lernmaterial zusammensuchte und zurück ins Haus ging, um sich dort abzukühlen. Ausgelassen schlenderte sie in die Küche, wo Jutta Larsen das Abendessen vorbereitete. Geübt schnitt sie Tomaten und Mozzarella in feine Scheibchen, genau so, wie Herr Larsen es mochte. Ella stibitzte sich eine der Kirschtomaten und schob sie sich in den Mund.

„Na, genügend gelernt?“

Ella schüttelte den Kopf. „Genügend geschwitzt trifft’s eher.“ Sie griff nach einer frischen Wasserflasche und öffnete sie, um die kalte Flüssigkeit in hastigen Zügen herunterzuschlucken. Frau Larsen sah aus dem Küchenfenster, durch das sie volle Sicht in den Garten hatte. Die Sonne schien immer noch hell. Die Hecke war frisch geschnitten und der Rasen gemäht. Das Gras leuchtete hellgrün im letzten Sonnenschein. Lydias Augen, dachte sie. Die hatten eine ganz ähnliche Farbe.

„Für so eine Prüfung kann man wohl nie genug lernen, was?“

„Stimmt. Aber man kann es zumindest probieren.“ Jutta platzierte die Tomaten- und Mozzarellascheiben auf einer großen weißen Platte, träufelte Olivenöl darüber und legte frisch gepflücktes Basilikum auf den Mozzarella. „Hast du Lydia gesehen?“, wollte Ella wissen.

„Die ist auf ihr Zimmer gegangen, wahrscheinlich um die neuen Akrylfarben auszuprobieren.“ Sie bevorzugte es, sich ganz in Ruhe ihrer Kunst zu widmen. Daran, stattdessen ihren Teint mal ein wenig aufzufrischen, dachte sie nicht.

„Natürlich.“ Ella verdrehte die Augen. „Was auch sonst.“ Dann klemmte sie sich die Wasserflasche unter den Arm und stand auf. „Ich gehe wieder raus, ja?“

„Ach, warte. Carlotta hat angerufen. Ich soll dir ausrichten, dass sie morgen Zeit hat. Du kannst zu ihr fahren.“ Ella lächelte und verschwand mit einem freudigen „Super!“ Nach wenigen Augenblicken sah Jutta ihre Tochter wieder im Garten, wie sie sich auf die Liege legte, um sich noch etwas in der Sonne zu aalen.

Sie ertappte sich beim Lächeln. Zwei hübsche Töchter hatte sie. Ella mit ihren dunklen Haaren und schokoladenbraunen Augen und Lydia mit ihren blonden Haaren und den leuchtend grünen Augen. Ihre Figur und Gesichtszüge glichen einander, auch wenn sie keine eineiigen Zwillinge waren.

Und trotzdem wünschte sich Jutta Larsen, ihre Töchter würden mehr miteinander anfangen können. In letzter Zeit sprachen sie nur noch während des Französischlernens miteinander und morgens verließen sie noch nicht einmal gemeinsam das Haus, obwohl der Unterricht für beide zur selben Stunde begann.

Dabei sagt man doch immer, Gegensätze ziehen sich an.

*

Den Samstag verbrachte Ella bei Carlotta. Ihre Eltern besaßen eine Villa am Rande des Waldes, in der Carlotta in einem Luxus lebte, von dem Ella nur träumen konnte. Am meisten gefiel ihr der riesige Pool mit Gegenstromanlage, den sie bei der Hitze nutznießen konnte.

Die beiden Freundinnen schwammen ihre Bahnen und ließen sich schließlich auf ihre Handtücher auf den Rasen fallen. Ihre bunten Bikinis leuchteten in der Sonne. Um sie herum blühten Hortensien, Wildrosen und Lavendel.

„Du kriegst wieder Sommersprossen“, sagte Carlotta und deutete auf die ersten braunen Pünktchen, die anfingen, sich um Ellas Nase zu bilden. Sie lächelte schief. Süß sah Ella damit aus, fand sie, obwohl sie genau wusste, dass Ella sie eher als lästig empfand.

„Das heißt, es sind bald Sommerferien“, lenkte Ella ab und rollte sich auf die Seite, um Carlotta zu betrachten. „Nur noch vier Wochen Schule. Ich zähle jeden Tag.“

„Ich weiß. Ich auch.“ Sie grinsten sich an.

„Und dann nur noch ein Jahr Schule …“

„… und drei Monate bis zur Volljährigkeit!“

Ella stöhnte bei dem Gedanken, dass ihre Freundin schon in wenigen Monaten achtzehn sein würde − volljährig! − während sie noch ein ganzes Jahr vor sich hatte. Carlotta hatte in der siebten Klasse eine Ehrenrunde gedreht und war deswegen ein Jahr älter als alle anderen, die nächstes Schuljahr in die Zwölfte kommen würden.

„Du weißt gar nicht, wie sehr ich dich deswegen hasse.“ Ein ganzes Jahr hatte sie noch vor sich, in dem sie minderjährig sein würde. Ella stöhnte. Ab achtzehn war man wenigstens ein jemand. Kein Kind mehr, sondern ein angesehener und wohl respektierter Teil der Zivilisation. Und genauso würde auch sie behandelt werden. Endlich würde Ella für sich selbst entscheiden können, was gut für sie war, wie lange sie nachts wegbleiben durfte und wie und wo sie ihre Ferien verbrachte. Nicht so wie jetzt, wo ihre Eltern immer noch das Sagen über sie hatten.

„Hauptsache, du nimmst mich dann morgens mit zur Schule, sobald du dein eigenes Auto hast, damit sich deine arme Freundin nicht mehr mit dem Rad abquälen muss“, spaßte Ella und legte sich auf den Bauch, sodass auch ihr Rücken etwas Sonne abbekam.

„Versprochen. Sobald ich mein Auto habe.“

Ella gab sich mit einem wohligen Seufzer zufrieden und genoss für eine ganze Weile das warme Prickeln der Sonne auf ihrer Haut.

Ein Auto. Natürlich würde Lotta eins bekommen, sobald sie achtzehn war, schließlich waren ihre Eltern steinreich, wenn nicht sogar Millionäre. Eigentlich gehörten sie nach Blankenese. Ein Wunder, dass sie sich noch mit den Spießern, die hier in Reihenhäusern in einem kleinen Vorort Hamburgs lebten, abgaben. Ein schönes Wunder, gestand Ella sich ein, denn ohne Carlotta würde sie es hier nicht aushalten.

„Weißt du was?“ Ella schaute zu ihr auf. „In der Nähe von hier hat vor ein paar Tagen erst ein neues Café aufgemacht. Moccabella. In zehn Minuten wären wir da. Hast du Lust?“

Ella überlegte nicht lange. Sie nahmen Lottas dunkelroten Roller.

Von außen sah das Moccabella unscheinbar und blass aus. Auch im Inneren war wenig los, es war dunkel und müffelte nach alter Tapete. Eine Barista stand hinter dem Tresen und mixte ein Kaffeegetränk. Sie blickte kurz auf und nickte, als Ella und Carlotta das Café betraten.

Das Leben des Cafés schien sich im Garten abzuspielen. Bunte Kissen lagen auf den Stühlen, und die kleinen Windlichter auf den runden Bistrotischen waren bereits angezündet, obwohl es gerade einmal fünf Uhr nachmittags war. Ein paar andere Jugendliche in Ellas und Carlottas Alter verdrückten riesige Portionen Eis. Manche tranken nur Eiskaffee oder Bier.

„Was darf’s für euch sein?“ Ein gut aussehender Kerl mit dunklen Locken trat an ihren Tisch und die beiden Freundinnen bestellten jeweils einen Eiskaffee. Carlotta sah dem Typen noch hinterher.

„Womit habe ich es verdient, auf eine Schule zu gehen, in der alle heißen Jungs Arschlöcher sind und die anderen aussehen, als würden sie ihre Klamotten aus der Mülltonne fischen?“ Ella lachte. So etwas konnte nur von ihrer Lotta kommen.

„Das liegt daran, dass wir in so einem verdammten Kaff festsitzen. Zu viele schlechte Voraussetzungen.“ Sie rührte in ihrem Kaffee herum und ihre Gedanken schweiften ab, nach Paris. Bestimmt würde sie jemanden kennenlernen. Einen französischen Sunnyboy mit süßem Akzent. Überhaupt würde dort alles besser werden.

Im selben Moment gab Ella irgendetwas von hinten einen Ruck, und sie ließ vor lauter Schreck ihren Eiskaffee fallen. Das Glas zersprang beim Aufprall in tausend Splitter und hinterließ einen fiesen Fleck auf ihrem frisch gewaschenen Sommerkleid.

„Merde!“, stieß sie aus und wünschte sich gleich danach, das französische Schimpfwort nie ausgesprochen zu haben.

„Sorry!“ Jemand mit blonden Strubbelhaaren bückte sich, um die Scherben aufzusammeln. Als er aufsah, brachte Ella keinen Ton mehr heraus. „Das war echt nicht mit Absicht!“ Sie klebte an seinen honigfarbenen Augen wie an einem Magneten. „Wenn du willst, zahl ich dir die Reinigung. Wär doch schade, wenn der Fleck nicht mehr rausgehen würde. Das Kleid steht dir so gut.“ Er grinste schief. Carlotta schaute ihre Freundin an und wartete nur darauf, bis sie endlich die Chance ergreifen würde. Was überlegte sie noch? Als Ella endlich den Mund aufmachte, konnte sie sich ein Lächeln nicht verkneifen.

„Bis morgen habe ich es allein gewaschen. Dann kannst du es noch mal an mir sehen, ohne Fleck.“

*

Lydia war allein zu Hause. Ella trieb sich mal wieder irgendwo in der Weltgeschichte herum, und ihre Eltern waren einkaufen gefahren. Ihr war es nur recht, so störte sie wenigstens keiner.

Die neuen Farben waren gut − dünnflüssig und leicht mischbar. Etwas anderes hätte sie auch nicht erwartet, schließlich hatte sie Anfang Juni einen Großteil ihres Taschengeldes dafür ausgegeben. Ella hatte nur gelacht.

Lydia stand im Garten und malte die roten Rosenranken, die die Hauswand emporkletterten. Ihre Mutter hatte sie vor ein paar Jahren angepflanzt, gegen den Willen ihres Vaters. Mittlerweile verschönerten sie den Garten um einiges.

Lydia setzte den Pinsel ab und betrachtete ihr Kunstwerk. Ein wildes Gekritzel. Nichts weiter als eine Ansammlung von unkontrollierten Pinselstrichen. Sie seufzte. Es nützte nichts. Heute würde sie nichts mehr kreieren, was auch nur annähernd ihrem normalen Standard entsprach.

Sie wusste nicht, was es war, aber sie war unruhig. Wusste nicht, was sie mit sich anfangen sollte. Normalerweise brachte sie das Malen runter, aber heute nicht. Vielleicht ärgerte es sie, dass ihre beste Freundin Felice wieder keine Zeit gehabt hatte und sie ihren Samstag ganz allein zu Hause verbringen musste. Vielleicht war sie sogar ein wenig eifersüchtig auf Ella. Wann immer Lydia an ihre Schwester dachte, hatte sie das Gefühl, tatsächlich nur ein billiges Duplikat von ihr zu sein.

Ella war schön, beliebt und zufrieden mit sich selbst − all das, was Lydia nicht war. Es war zum Kotzen.

Lydia packte ihre Malsachen zurück in den Holzkoffer. Vielleicht würde sie reingehen und Musik hören. Irgendetwas, was sie ablenkte.

Rico

Die untergehende Sonne blendete Rico, als er mit seinem brandneuen Cabriolet durch die Straßen fuhr. Wie lange hatte er dafür gespart? Sein ganzen Leben lang. Die letzten acht Jahre bestimmt. Er fühlte sich pudelwohl in seinem Prachtstück und setzte ein cooles Lächeln auf. Die Ray Ban passte perfekt. Jetzt musste er sie nur noch finden.

Er erinnerte sich an das Treffen im Moccabella gestern und fragte sich, wieso er nicht einfach nach ihrer Nummer gefragt hatte. Natürlich wusste er, warum − er hatte sich nicht getraut. Die Hübsche hätte ihre Nummer doch nie freiwillig rausgerückt.

Stattdessen hatte sie es drauf angelegt. „Bis morgen dann!“, hatte sie gesagt und mit ihrer Freundin einfach das Café verlassen.

Was erwartete sie? Dass er wie in Aschenputtel alle Häuser abklapperte, bis er sie endlich gefunden hatte? Rico ärgerte sich. Noch nicht einmal ihren Namen wusste er. Wenn sie ihm jetzt aus den Fingern gleiten würde …

Er wollte schon umkehren, als er sie sah. Sie trug ihre dunklen Haare offen und ein anderes Kleid als gestern. Es war weiß und ließ ihre Haut golden schimmern. Rico wurde langsamer und fuhr an den Straßenrand.

„Ist der Fleck nicht rausgegangen?“

Sie grinste. „Hängt noch zu Hause auf der Wäscheleine.“ Sie wartete darauf, dass Rico endlich seine Sonnenbrille absetzen würde, damit sie ihm wieder in die Augen schauen konnte. Doch er lächelte nur. „Ich bin auf dem Weg nach Hause. Nimmst du mich mit?“

Rico blickte für einen Moment ziemlich verdutzt aus der Wäsche. Das war sein Part gewesen − er hatte sie fragen wollen. So ließ die Hübsche ihm nicht die kleinste Gelegenheit, sich doch zu beweisen.

„Steig ein“, sagte er schließlich, und als sie sich neben ihn in den Sitz fallen ließ, stieg ihm ein süßer Duft in die Nase. „Verrätst du mir jetzt deinen Namen?“ Rico beschleunigte und der Motor heulte auf. Bei der nächsten Kreuzung bog er ab. Er dachte nicht im Leben daran, die Hübsche jetzt nach Hause zu fahren.

„Wo fahren wir hin?“

Rico sah zu ihr und nahm endlich seine Sonnenbrille ab. „Hast du Angst?“

Ihre Augen funkelten. „Kein bisschen.“

Sie fuhren für eine ganze Weile schweigend. Rico musste sich bemühen, seine Blicke nicht ständig zu seiner Begleitung schweifen zu lassen. Die Hübsche beobachtete lächelnd die Häuser, die an ihr vorbeiflogen.

„Wenn du mir nicht bald sagst, wie du heißt, denke ich mir einen Namen für dich aus“, drohte Rico schließlich und bog auf eine kleine Landstraße.

„Ich heiße Ella.“ Sie schauten sich an. „Du?“

„Rico.“

Rico hielt an, als sie bei einem kleinen See angekommen waren. Er war so winzig und versteckt, dass nur wenige von ihm wussten. Ein richtiges Goldstück. Man musste nur wissen, wann man herkommen musste. Gegen acht Uhr stand die Sonne immer am schönsten und brachte das Wasser unter ihr zum Glitzern.

„Ich war noch nie hier“, flüsterte Ella und betrachtete den See, als wäre er das Schönste, was sie je gesehen hatte. Irgendetwas fing an, in ihren Fingerspitzen zu kribbeln. „Es ist unglaublich schön!“ Sie konnte immer noch nicht glauben, dass Rico sie tatsächlich gefunden hatte. Carlotta hatte sie gestern noch dafür verflucht, nicht nach seiner Nummer zu fragen. Aber das wäre Ella einfach nur unglaublich plump vorgekommen. So etwas hatte sie nicht nötig.

„Ich komme oft her, um abzuschalten“, sagte Rico irgendwann und wendete seine Blicke von dem See ab. Den konnte er immer haben. Ella nicht. In seinen Gedanken malte er sich schon aus, wie er sie nach Hause bringen und küssen würde. Ihre Lippen sahen so unglaublich weich aus. Rosa und weich.

„Und was machst du so den ganzen Tag, dass du abends abschalten musst?“, wollte Ella wissen. Er mochte ihre Neugier. Ihre Abenteuerlust. Sie tat nicht nur so, sie hatte wirklich keine Angst.

„Meinen Eltern gehört die Tankstelle am Waldrand. Ich arbeite dort“, erzählte er und hörte nicht auf, Ella dabei anzusehen.

„Schule abgebrochen?“, hörte sie sich sagen, und bemerkte noch im selben Moment, wie idiotisch das klang.

„Schule abgeschlossen. Nach den Sommerferien fange ich meine Ausbildung an.“

Ella nickte. Sie wollte für immer hier sitzen bleiben und zusammen mit Rico auf den See schauen. Beobachten, wie die Sonne langsam unterging.

Sie blieben noch eine ganze Weile, bis Ella doch ein schlechtes Gewissen bekam und nach Hause wollte. Rico brachte sie heim. Als sie vor ihrem kleinen Haus ankamen, machte Ella keine Anstalten auszusteigen.

„Versprich mir, dass du mich anrufst“, flüsterte sie und beugte sich nach vorne, um Rico einen Abschiedskuss zu schenken. Er musste noch während des Kusses grinsen und ließ Ella nur ungern gehen.

„Versprochen.“

Sie stieg aus und dreht sich noch einmal um, bevor sie im Inneren ihres Hauses verschwand. Rico ließ seinen Motor laut aufheulen und fuhr davon.

Als sie ihr Zimmer betreten wollte, entdeckte sie im Halbdunkel Lydia, die vor ihrer Tür kauerte. Wie auf frischer Tat ertappt zuckte Ella zusammen und japste vor Schreck nach Luft.

„Was machst du hier?“, flüsterte Ella und warf ihrer Zwillingsschwester einen genervten Blick zu. Musste sie sie so erschrecken? Überhaupt, was wollte sie so spät noch von ihr?

„Wo warst du?“ In Lydias Stimme lag ein scharfer Unterton. Hatte Ella was verpasst? Seit wann führte sich ihre Schwester auf wie ihre Mutter?

„Bin ich dir jetzt auf einmal Rechenschaft schuldig, oder was?“

Lydia schüttelte nur den Kopf. Sie gingen gemeinsam ins Bad und schlossen die Tür hinter sich.

„Ich habe mir Sorgen gemacht, es ist schon zehn.“

Ella zog sich ihre Schlafhose und ein überdimensionales T-Shirt über und begann, sich abzuschminken.

„Genau. Du hast dir Sorgen um mich gemacht.“ Lydias eindringlicher Blick forderte eine ehrliche Antwort. Ella stöhnte. „Ich war noch unterwegs. Na und? Was geht dich das an?“

Lydia sah ein, dass es keinen Sinn mehr machte. Ella würde ihr nicht verraten, wie sie den Abend verbracht hatte. Schon gar nicht, wer der Mann war, der sie nach Hause gefahren hatte. Sie wendete sich ab.

„Hast du einen neuen Freund?“ Ella stand mit dem Rücken zu ihr und Lydia konnte nicht sehen, dass sie übers ganze Gesicht grinste.

„Wie kommst du denn darauf?“

Aus dem Schlaf erwacht

Am Montagmorgen saß die ganze Familie Larsen am Tisch und frühstückte. Jutta hatte extra frische Früchte aufgeschnitten, und frisch gepressten O-Saft gab es auch.

„Habt ihr heute Französisch?“, erkundigte sich Andreas Larsen und sah seine beiden Töchter an. Es schien, als hätten beide nicht besonders gut geschlafen. Ella hatte die halbe Nacht damit verbracht, an Rico zu denken, und Lydia hatte einfach nur schlecht geträumt.

„Dritte Stunde. Monsieur Dupont wollte heute noch mal mit uns über den Trip sprechen“, klärte Lydia ihren Vater auf. Dieser nickte zufrieden.

„Und wenn er’s nicht vergessen hat, hat er auch noch ein paar Prüfungen aus den letzten Jahren dabei, zum Üben. Das Programm gibt es ja schon eine Weile“, fügte Ella hinzu und schob sich eine Erdbeere in ihren Mund. „Vielleicht kann er uns sogar noch ein paar Extrastunden Französisch geben. Ich hab noch Probleme mit ein paar …“

„Also ich finde, du übertreibst“, unterbrach Lydia ihre Schwester. Sie wollte jetzt nicht über Französisch reden. Nicht so früh am Morgen. Am liebsten gar nicht mehr. Ella warf Lydia einen gereizten Blick zu.

„Letztes Jahr hat es nicht ein Schüler geschafft. Nicht ein Schüler aus allen acht Jahrgängen der Schule.“

„Und wieso müssen ausgerechnet wir die zwei Schüler dieses Jahres sein?“

Andreas sah seine Frau an. Bis jetzt hatte er immer gedacht, auch Lydia würde nach Paris wollen. Zugegeben, sie war nicht so ehrgeizig und zielstrebig wie Ella, aber sie könnte es schaffen − wenn sie wollte.

Ella wurde laut: „Weil es eine Chance ist, die man sich nicht einfach so verbaut!“

Jutta Larsen nickte nur. „Deine Schwester hat recht, Lydia. Du solltest wirklich ernsthaft darüber nachdenken, was dir alles offen …“

„Natürlich hat Ella recht! Weil Ella ja auch Madame Großartig ist, die immer recht hat, egal, welchen Scheiß sie euch vorsäuselt!“ Lydia war aufgesprungen und schaute zu Ella. „Weißt du was? Fahr doch allein in deine tolle Traumstadt! Paris kann mich mal!“

Sie rannte in ihr Zimmer und schlug die Tür zu. Sobald sie allein war, strömten ihr Tränen übers Gesicht. Ihr ganzes Leben war beschissen. Sie würde immer im Schatten ihrer Schwester stehen, wenn sie nicht einmal ihre Meinung durchsetzen würde. Lydia würde so viel lernen, wie sie selbst es für richtig hielt. Was dabei herauskäme, würde sie dann schon sehen.

Eine halbe Stunde später fuhren die Zwillinge auf dem Weg zur Schule still nebeneinander her. Ella verstand Lydia beim besten Willen nicht, und umgekehrt ging es Lydia ebenso. Und das alles nur wegen Paris.

Ella überlegte sich, wie sie Lydia zum Reden bringen könnte. Sie mochte es nicht, mit ihrer eigenen Schwester so zerstritten zu sein. Doch womöglich würde Lydia sowieso nur blockieren. So wie immer.

Sie fuhren an Carlottas Villa vorbei, dann am Waldrand entlang. Der Wald erschien Ella an diesem Morgen schöner als sonst, so vollkommen. Wie eine grüne Oase, in der alles friedlich miteinander zusammenlebte und perfekt harmonierte. So, wie es eben sein sollte. Ella war sogar versucht, einige der Walderdbeeren, die zwischen den großen Grasnelken wuchsen, zu pflücken. Doch sie waren schon spät dran. Schule begann in sechs Minuten.

Die ersten zwei Stunden verbrachte Ella damit, aus dem Fenster zu starren und vorbeifahrende Autos zu zählen. Sie langweilte sich. Selbst ihr iPhone gab ihr keinen Grund, sich auf den Rest des Tages zu freuen − Rico hatte sich noch nicht gemeldet.

Sie spielte mit dem Gedanken, ihm gleich in der Pause eine SMS zu schreiben. Doch diesmal kam er ihr zuvor. Er versprach ihr, sie am nächsten Tag wieder mit zum See zu nehmen. Schwimmen gehen wollte er. Ella lachte. Bestimmt hatte Rico viel mehr vor, als nur mit ihr zu schwimmen.

Wenigstens war ihr Tag gerettet. Und der morgige sowieso.

Die Französischstunde zog sich in die Länge. Monsieur Dupont wiederholte sich geschätzte hundertmal, und als er nach der Stunde noch mit Ella und Lydia reden wollte, hatte er die Beispielprüfungen vom letzten Jahr natürlich vergessen.

Ella überstand den restlichen Schultag mit Müh und Not. Irgendetwas nervte sie an diesem gottverlassenen Ort. Vielleicht war es die Mentalität der Menschen. Lauter Spießer. Vielleicht war Ella das Leben hier schlichtweg zu einfach. Jeden Tag dasselbe. Monat für Monat. Jahr für Jahr. Das Spannendste, was sie je erlebt hatte, war ein Labrador, der sein blindes Frauchen, die seit Tagen als vermisst galt, wiederfand und ihr das Leben rettete. Da war Ella acht.

Hier verreckte man doch. So viel Langeweile konnte niemand auf Dauer ertragen.

*

Die Zwillingsschwestern sahen die Streifenwagen schon von Weitem. Es waren drei. Sie standen auf dem Parkplatz, von dem ein kleiner Spazierweg in den Wald führte. Das Wetter hatte sich im Laufe des Tages verschlechtert, Wolken hatten sich vor die Sonne geschoben. Ein unwirkliches Licht fiel auf das Absperrband, dass ein Betreten des Weges in den Wald verhinderte.

Lydia stoppte. „Warte!“ Sie schaute zu ihrer Schwester.

Diese sprang von ihrem Rad ab. „Schauen wir nach?“

Sie schoben ihre Fahrräder auf den Parkplatz und suchten nach einem Polizisten, der ihnen Auskunft geben würde. Ella war nicht aufgefallen, dass Lydia den Streit so gut wie vergessen hatte. Sie hatten jetzt beide Wichtigeres im Kopf.

„Wahrscheinlich wieder nur ein Köter, der sein verloren gegangenes Frauchen gefunden hat“, spaßte Lydia. Auch sie schien sich noch genauestens zu erinnern.

Ella bemerkte den Farn, der am Rande des Weges wucherte und andere, zart blühende Pflanzen überdeckte. Er nahm ihnen jeglichen Raum zum Leben. Vor ihr kletterte dunkelgrüner Efeu an den Bäumen hoch. Es war düster geworden. Kein Polizist schien in der Nähe zu sein.

„Lass uns gehen“, sagte Ella und wandte sich bereits ab. Der Wald erschien ihr auf einmal ungewohnt unheimlich.

Lydia umfasste ihren Arm. Sie deutete auf einen Mann, der zwar nicht aussah wie ein Polizist, aber einen der Streifenwagen ansteuerte.

„Was macht ihr denn hier?“, rief er ihnen zu. „Verlasst bitte sofort das Waldgebiet. Ihr stört bei den Untersuchungen.“

„Was denn für Untersuchungen?“, wollte Ella dann doch wissen, aber der Mann schüttelte nur den Kopf.

„Nichts für kleine Mädchen. Fahrt nach Hause.“

Gesagt, getan. Wortlos wandten sich die Zwillinge ab und fuhren schweigend zurück zum Fahrradweg, der sie zu ihrem Haus im Elsternweg führen würde.

*

Kommissar Nischke stöhnte, als er die beiden Mädchen davonradeln sah, eines davon auch noch so blond wie das tote Mädchen. Hoffentlich würden sie seinem Rat folgen und auch die nächsten Tage nicht hier im Wald herumlungern. Nicht, solange der Mordfall nicht geklärt war.

Peter Nischke hatte sich freiwillig für die Soko entschieden. Sie war tausendmal besser als die langweiligen Kontrollfahrten durch das Dorf, bei denen er Strafzettel für zu schnelles Fahren austeilen durfte. Er hatte schon mal einen Mord aufgeklärt und war sich sicher, dass er es diesmal wieder tun würde.

Er holte eine extra Rolle rot-weiß-gestreiftes Absperrband aus seinem Wagen und ging zurück zu seinen Kollegen.

Die Stelle, an der die Tote aufgefunden worden war, lag in einem dunkleren Teil des Waldes, zu dem nur ein kleiner Trampelpfad vom Hauptweg führte, ganz in der Nähe einer Lichtung. Normalerweise hielten sich dort keine Spaziergänger auf, schon gar keine Jogger. Der Weg war viel zu verwachsen. Wurzeln zogen sich über die Walderde. Farn wucherte zwischen den Bäumen. Die Luft wirkte beklemmend.

Für ein junges Mädchen war es erst recht kein Ort, an dem man sich alleine aufhalten sollte.

„Spurensuche vorerst abgeschlossen?“ Nischke sah auf den Haufen Blätter, unter denen die Tote verscharrt gewesen war. Kein Wunder, dass der Blätterhaufen dem Jogger heute Morgen aufgefallen war. Es war Mitte Juni.

Nischkes Kollegen nickten. Das Gelände war abgesperrt, die Tote bereits wegtransportiert. Proben von dem Laub hatten sie in kleine Plastiktüten gefüllt und im Auto verstaut. Ein einzelnes rotes Haar war gefunden worden. Für heute konnten sie nicht viel mehr tun.

Der Kommissar wollte verschwinden, bevor seine Freunde von der Zeitung hier auftauchten. Die drei Streifenwagen fuhren zurück aufs Revier. Hoffentlich würden morgen schon die Ergebnisse der rechtsmedizinischen Untersuchungen vorliegen.

*

In einem Vorort Hamburgs wurde die Leiche der achtzehnjährigen Laura B. gefunden. Ein Jogger entdeckte sie am Montagmorgen im Berumer Forst, abseits des Hauptweges. Noch am selben Morgen meldeten die Eltern ihre Tochter als vermisst, nachdem sie nachts nicht nach Hause gekommen war. Nach Polizeiangaben war das Mädchen im Unterholz versteckt und vollständig bekleidet gewesen. „Mit hoher Wahrscheinlichkeit ist es ein Tötungsdelikt“, sagte Hauptkommissar und Polizeisprecher Peter Nischke. Endgültige Klarheit soll die Obduktion des Mädchens bringen. Staatsanwaltschaft, Landeskriminalamt und Gerichtsmedizin haben die Untersuchungen aufgenommen.

Blind verliebt

Rico holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank. Das Astra war seins. Die Alkoholfreien gehörten Isabel. Konstantin trank kein Bier, soweit er wusste. Dafür hatte der jede Menge anderer Lebensmittel und Getränke für sich reserviert, die er höchstwahrscheinlich nachts in sein Zimmer transportierte und dort verschlang. Rico sah seinen WG-Bewohner Konstantin kaum. Isabel war da anders. Eine gute Bekannte. Sie konnte prima zuhören.

Nur heute Abend war sie nicht da. Montagabend nahm sie Tanzstunden, dabei hätte Rico ihr gerne von Ella erzählt. Isabel war jemand, mit der man über so etwas reden konnte.

Das Bier tat gut. Draußen war es schwül und die Hitze war bis in die Zimmer der WG gedrungen. Ricos Blicke fielen auf den Kalender, der mit Magneten am Kühlschrank befestigt war. Juni. Er wollte sich gar nicht ausmalen, wie heiß es erst im Juli und August werden würde.

Vielleicht könnte er mit Ella irgendwo hinfahren, weg von hier. Nach Italien, an die Küste. Ella würde mitmachen, ganz bestimmt. Und dann würden sie gemeinsam am Strand entlanglaufen, Ella in ihrem weißen Kleid. Sie würde sich von ihm küssen lassen und er würde in ihre funkelnden Augen schauen.

Ricos Tagtraum endete abrupt, als jemand zur Tür hereinstürmte. Es war Konstantin. Er warf nur einen kurzen Blick in die Küche, zu Rico, und verschwand dann sofort in seinem Zimmer. Konstantin war viel unterwegs in den letzten Tagen. Oft kam er erst spät nach Hause. Rico konnte sich kaum vorstellen, dass es im Moccabella noch so spät so viele Gäste zu bedienen gab.

Vielleicht traf er sich mit einem Mädchen. Rico lächelte schief. Morgen würde er sich selbst mit einem Mädchen treffen. Mit seinem Mädchen.

*

Ella war froh, als sie nach dem langen Schultag am Dienstag wieder an die frische Luft treten konnte. Der Direktor hatte in der letzten Stunde noch eine Versammlung zusammengetrommelt, an der alle acht Jahrgänge des Gymnasiums teilnehmen mussten. Die Luft in der Aula war stickig gewesen. Das Thema beklemmend. Ein totes Mädchen im Wald. Ella war ein Schauer über den Rücken gelaufen.

Diesmal also doch was Größeres.

Sie hatte Augenkontakt zu Lydia gesucht, doch die schien genauso perplex wie sie selbst und hatte sie nicht bemerkt.

Als der lange Schultag endlich zu Ende war, wollte Ella nicht länger über die Tote nachdenken, und erst recht nicht, als sie Ricos dunkles Cabrio sah. Er stand im Schatten der alten Kastanie, am Hintereingang der Schule. Diesmal hatte er seine Ray Ban schon vorher abgesetzt. Sie lächelte und setzte sich zu ihm in den Wagen.

Rico lehnte sich zu Ella und küsste sie, bevor sie es tun konnte. „Hast du alles?“ Ella nickte und dachte an den weißen Bikini, den sie sich von Carlotta ausgeliehen hatte. Sie würde sich am See umziehen müssen.

Sie fuhren los. Fahrtwind blies Ella die langen Haare aus dem Gesicht und mit ihnen all die Dinge, die sie momentan beschäftigten. Dieser Nachmittag gehörte ihr. Ihr und Rico.

Rico legte seinen Arm um Ellas Sitz und fuhr einhändig. Das kam immer gut an. Ella nahm die Geste grinsend wahr. Sie wollte endlich mehr wissen über diesen Jungen, der so wahnsinnig gut aussah in seinem Cabrio.

„Erzähl mir von dir“, sagte sie, als sie am See ankamen und ausstiegen. Diesmal waren sie nicht allein, ein ähnlich junges Pärchen lungerte am anderen Ende des Sees herum, doch die würden nicht stören.

Das Wasser vor ihnen glitzerte einladend. Ella streifte ihr T-Shirt ab, und die Shorts. Sie überlegte, ob sie für den Bikini hinter einen Busch gehen sollte, doch wendete sich nur kurz von Rico ab. Momentan hatte sie eine gute Figur und einen schönen Teint und nichts, für das sie sich schämen müsste. Sie stieg ins Wasser.

Rico stand noch am Ufer und überlegte, was er schon Aufregendes von sich preisgeben konnte. Ella war so wunderschön, so vollkommen, dass er Angst hatte, ihren Erwartungen nicht gerecht zu werden. Jemanden wie sie konnte er nur langweilen.

Er zog seine Schwimmshorts über und ging Ella nach.

„Ich will weg von hier, in eine Stadt, wo niemand meinen Namen und meine Geschichte kennt“, sagte er schließlich und sah in Ellas funkelnde Augen. Er bemerkte ihre Sommersprossen, die Nase und Wangen zierten. Ella lächelte. Sie legte sich auf ihren Rücken, schloss die Augen und ließ sich von den kleinen Wellen des Sees tragen.

„Wir könnten die erste Maschine nach London nehmen. Heute Abend noch. Und von da aus mit dem Eurostar nach Paris. Unter dem Ärmelkanal durch“, schwärmte sie. Es war nur ein Wunsch, ein Traum. Aber Ella konnte ihn sich in diesem Moment so bildhaft vorstellen, dass er wie Realität auf sie wirkte.

„Mit der schönsten Frau an meiner Seite.“

Ella schlug ihre Augen auf. Sie sah zu Rico, der schief lächelte. Ihre Fingerspitzen fingen wieder an zu kribbeln. Sie hatte sich in kürzester Zeit verliebt, in einen Jungen, der mit ihr ein Abenteuer erleben wollte und von dem sie sonst so gut wie nichts wusste.

Sie schwamm zu ihm und küsste ihn und dachte an nichts anderes mehr. Da waren nur noch hellblonde Haare, honigfarbene Augen, warme Lippen. Und ein erfüllter Traum.

Die Welt um sie herum war vergessen.

*

Jutta Larsen legte die Zeitung beiseite. Sie konnte es nicht ertragen, über das Unglück des jungen Mädchens zu lesen. In einem Jahr würden ihre eigenen Töchter achtzehn sein, genauso wie die Tote. Sie wollte sich gar nicht ausmalen, wie es wäre, wenn …

Lydia entdeckte die kleinen Sorgenfalten auf der Stirn ihrer Mutter. Sie brachte den Teller mit den Käse- und Wurstbroten aus der Küche und stellte ihn auf den Gartentisch.

„Ist irgendwas nicht in Ordnung?“, fragte sie. Ihre Blicke fielen auf die Zeitung, in der der Artikel über das tote Mädchen aufgeschlagen war.

„Laura war nur ein Jahr älter als du und Ella“, stellte Jutta betroffen fest. „Ich muss die ganze Zeit an euch denken. Solange der Täter nicht gefasst ist, ist hier kein Mädchen mehr sicher.“

Auch Lydia hatte den Artikel schon mehrmals gelesen. Noch war nicht sicher, ob es sich tatsächlich um einen Mord handelte. Es hätte genauso gut ein Unfall sein können. Ihre Mutter las einfach zu viele schlechte Krimis.

„Vielleicht war es kein Mord“, Lydia nahm sich ein Käsebrot und hoffte, ihre Mutter würde aufhören, sich über die Tote Gedanken zu machen. Sie machte Lydia nervös.

„Wo bleibt eigentlich Ella?“ Jutta klang gereizt. Schlecht geschlafen hatte sie. Überhaupt war der ganze Tag wenig erfreulich gewesen. Dann auch noch dieser Artikel.

Lydia zuckte die Schultern. Dabei hatte sie Ella nach der Schule gesehen, in einem dunkelblauen Cabrio. Beifahrersitz.

„Wahrscheinlich bei Carlotta. Die Kaysers haben doch so einen großen Pool“, vermutete Frau Larsen und gab sich damit zufrieden.

„Ella ist nicht bei Carlotta.“ Eigentlich war es Lydia egal, wo ihre Schwester steckte. Aber wenn es schon mal eine Chance gab, ihrer Mutter zu zeigen, dass auch Madame Großartig Dinge tat, von denen sie nichts wusste, dann wollte Lydia sie auch nutzen. „Ella hat einen neuen Freund.“

Jutta Larsen legte ihr Brot zurück auf den Teller. „Kennst du ihn?“

„Nein, er geht nicht auf unsere Schule. Er ist älter. Sie war bei ihm im Auto“, erzählte Lydia und verspürte nicht eine Spur schlechten Gewissens. Es geschah Ella recht.

Jutta Larsen sah zurück zu der Zeitung. Dann auf die hölzerne Wanduhr, die sie von ihrem Vater geerbt hatte. Mittlerweile war es kurz vor sieben. Ella hatte um vier Uhr Schulschluss gehabt. Das hieß, sie hatte bereits drei Stunden mit einem Jungen verbracht, von dem niemand etwas wusste. Wo doch gerade jetzt ein Mädchenmörder herumlief.

*

Das andere Pärchen hatte den See verlassen, als Ella und Rico zurück ans Ufer schwammen, und das war auch besser so, denn Ella hatte mit Rico allein sein wollen. Wunderschön war es gewesen.

Irgendwann schaute sie zu Rico, der seine Hand in ihre gleiten ließ und anfing, mit ihren Fingerkuppen zu spielen.

Sie lachten sich an. „Immer noch Lust auf London und Paris?“, fragte Rico und küsste Ellas offene Handfläche. Diese wollte den Kuss für immer behalten und schloss ihre Hand, als ob sie ihn dadurch aufbewahren konnte.

Dann schüttelte sie den Kopf. „Wer will nach London, wenn er jemanden wie dich haben kann?“ Sie stand auf und sammelte ihre Kleider von der Wiese ein. „Du bist mein Abenteuer.“ Über ihren Bikini zog sie Ricos Hemd.

„Steht dir!“, rief Rico ihr zu und half ihr beim Zuknöpfen, sobald sie sich wieder neben ihm niedergelassen hatte.

„Ich glaube, da gibt es jemanden, der mir noch viel besser steht …“

Carlotta würde Augen machen, wenn sie wüsste, mit wem ihre beste Freundin neuerdings ihre Freizeit verbrachte. Rico war der Sechser im Lotto, auf den Ella nur gewartet hatte. Mit ihm konnte sie sich sehen lassen. Ganz davon abgesehen, dass sie Hals über Kopf in ihn verknallt war. Sie lösten sich nur zögernd voneinander, als Ella auf das Cabrio deutete.

„Ich fahre dich.“

Diesmal bat Ella Rico, nicht direkt vor ihrem Haus zu halten.

Der Kommissar

Kommissar Nischke hatte die Resultate der Obduktion von Laura Bremer bei der Uniklinik abgeholt. Das Protokoll war eindeutig: Die junge Laura war umgebracht worden.

Würgemale und kleine Halbmonde, höchstwahrscheinlich von Fingernägeln, verunstalteten ihren Hals. Blaue Flecken an Armen und Handgelenken deuteten auf eine Auseinandersetzung hin, zudem waren ihre Füße wund gewesen. Laura hatte sich gewehrt − oder es zumindest versucht.

So weit schien der Fall relativ durchsichtig. Ein klares Tötungsdelikt, hinter dem ein möglicherweise völlig nachvollziehbares Motiv steckte.

Was dem Kommissar allerdings Sorgen bereitete, waren das weiße Kleid, das die Tote getragen hatte, und der Kranz aus getrocknetem Rosmarin, der mit kleinen Spangen in ihrem hellen Haar befestigt war.

Auf ihn wirkte das wie eine Hinrichtung, für die das Opfer zurechtgemacht worden war. Es gab also einen Mörder, der die Tote ehrenvoll und würdig hinterlassen hatte wollen. Und dies wiederum konnte nur eins bedeuten: Der Täter war raffiniert und hatte den Mord nicht im Affekt begangen. Hinrichtungen wie diese wurden oft bis ins kleinste Detail im Voraus geplant und hatten schleierhafte Motive, da sie komplizierte und undurchschaubare Vorgeschichten mit sich brachten, die wiederum eine lange und intensive Recherche des Opfers und seines Umfelds verlangten. Ein pochender Kopfschmerz begann, sich in Nischkes Schädel zu formen.

Er bog in eine kleine Straße ein, in der altmodische Reihenhäuser aus den neunziger Jahren darauf warteten, renoviert zu werden. Es wunderte Nischke nicht, dass Herr Paulsen hier hauste. Der Jogger, der die Tote im Wald aufgefunden hatte, war ihm von Anfang an unsympathisch gewesen.

Vielleicht störte ihn aber auch einfach die Tatsache, dass Herr Paulsen ausgerechnet den Weg genommen hatte, der ihn zur toten Laura führte, obwohl er jede andere beliebige Laufstrecke hätte wählen können. Auf skurrile Leichenfinder wie ihn fiel am Anfang immer das schlechteste Licht. Und ob dies diesmal der Wahrheit entsprach oder doch wieder nur in die Irre führte, ließ sich nur durch ein oder mehrere Gespräche herausfinden.

Der Kommissar stieg aus und klingelte. Es dauerte, bis Herr Paulsen aufmachte und ihn hereinbat. Nischke sah sich um. Keine Kinder, keine Frau, keine Mitbewohner. Nur eine mausgraue Katze, die sich auf einer alten Couch rekelte. Wie ironisch, dachte Nischke.

Herr Paulsen holte zwei Gläser Wasser und ließ sich neben seiner Katze auf die Couch fallen.

„Darf man fragen, ob Sie verheiratet sind?“, begann der Kommissar. Herr Paulsen blickte auf seine Finger, als ob er dort einen Ring vermissen würde.

Er antwortete nur zaghaft. „Ich bin geschieden.“

„Und nun leben Sie allein?“

Er nickte.

Nischkes Blicke fielen auf das dunkle Haar des Mannes. Morgen würde er die Ergebnisse aus dem Labor bekommen, aber eins wusste er auch jetzt schon. Das rote Haar, das im Wald gefunden worden war, stammte weder von Herrn Paulsen noch von seiner Katze.

„Herr Kommissar, ich treffe mich regelmäßig mit meiner Freundin. Ich verspüre kein Verlangen jungen Mädchen gegenüber. Ich habe nichts mit dem Mord zu tun.“ Der Kommissar nickte kurz. Schon viele hatten ihn von ihrer Unschuld überzeugen wollen. Und mindestens die Hälfte von ihnen hatte gelogen.

„Soweit ich weiß, hat Sie hier noch niemand des Mordes beschuldigt.“ Herr Paulsen zuckte zusammen und vermied es, dem Kommissar in die Augen zu schauen. Das Gespräch war ihm sichtlich unangenehm. Er wirkte verklemmt. „Gehen Sie öfters im Wald joggen?“

„Zweimal die Woche. Frische Luft schnappen tut gut, ich habe sonst keine Gelegenheit, meinen Puls ein wenig hochzuschrauben.“

Nischke erinnerte sich an die vielen Wurzeln, die den kleinen Pfad überzogen und an den Farn, der ständig seine Beine gestreift hatte. Es war ein ungewöhnlicher Weg für einen Jogger, den Herr Paulsen sich am vergangenen Montag ausgesucht hatte. Noch dazu war er nicht mehr der Jüngste und sah eher ungelenk als fit aus − ein kleiner Sturz hätte ihn mit großer Sicherheit einen Knochenbruch gekostet. Wofür also das Risiko?

„Sagen Sie, wieso sind Sie nicht einfach auf dem Hauptweg geblieben? Ist der für einen Läufer wie Sie nicht viel geeigneter?“

„Normalerweise schon, aber am Montag war der hintere Teil des Waldes abgesperrt, wegen Forstarbeiten. Ich hätte dieselbe Strecke zurücklaufen müssen.“

„Und Sie wollten Abwechslung und haben eine Abkürzung genommen, die Sie einmal im Kreis zurück zu Ihrem Ausgangspunkt geführt hat.“

Paulsen nickte.

Nischke dachte nach. Das mit der Absperrung des Waldes würde er noch klären müssen, aber falls es tatsächlich wahr war, klang seine Erklärung ziemlich plausibel. Damit hätte er nichts mehr gegen Paulsen in der Hand.

Der Kommissar erhob sich und verabschiedete sich. Herr Paulsen nahm Nischkes Karte nur ungern an und Nischke erkannte, dass es ihm lieber gewesen wäre, die ganze Sache ein für alle Mal hinter sich zu haben. Sicher hätte er es bevorzugt, nicht noch einmal an seinen grässlichen Fund erinnert zu werden.

Es war bereits halb zwei, als Nischke wieder in seinem Auto saß. Die Fahrt zurück zum Polizeirevier würde eine halbe Stunde dauern. Zu Mittag gegessen hatte er noch nichts, sein Magen bestätigte dies durch ein tiefes Grummeln. Kurz entschlossen entschied er sich, das neue Café in der Nähe des Waldes auszuprobieren, das ihm schon im Vorbeifahren aufgefallen war. Moccabella. Auf Eiskaffee und Sandwich hatte er jetzt Lust.

Das Café war dunkel und nicht besonders einladend. Ein Junge mit dunklen Locken nahm gerade Bestellungen auf der Terrasse hinter dem Haus auf, als der Kommissar das Moccabella betrat. Er ließ sich an einem der runden Bistrotische nieder und nahm Stift und Blatt aus seiner Tasche, um seine Gedanken besser sortieren zu können.

Er schätzte Herrn Paulsen auf Mitte fünfzig. Regelmäßiger Jogger, geschieden, allein lebend. Nichts Auffälliges. Aber irgendetwas störte den Kommissar doch an seinem Auftreten. Wenn er tatsächlich unschuldig war, wieso war er dann so nervös gewesen? Sein Händedruck beim Abschied war schweißnass gewesen. Außerdem hätte Nischke schwören können, dass Paulsen seine Visitenkarte entsorgt hatte, sobald er außer Sichtweite war.

Der Kommissar entschied sich, abzuwarten, bevor er irgendwelche Vorurteile treffen würde − so schwer es ihm auch fiel. Sobald er wieder in seinem Büro war, würde er der Sache mit den Forstarbeiten nachgehen. Er wusste: Falls Herr Paulsen, was die Arbeiten im Wald anging, gelogen hatte, würde er es wieder tun. Und genau das wollte der Kommissar schließlich rechtzeitig erkennen.

Nischke wollte gerade bestellen, als ein junges Mädchen auf ihn zukam und um Erlaubnis bat, sich einige Minuten setzen zu dürfen.

„Ich heiße Isabel Roth. Sie sind doch der Kommissar, der für die Soko Laura Bremer zuständig ist, oder?“

Der Kommissar nickte. „Wie kann ich helfen? Oder möchten Sie vielleicht helfen, indem Sie etwas aussagen?“ Isabel Roth schüttelte ihr knallblondes Haar. Es sah gefärbt aus, am Ansatz war ihr Haar dunkel, fast schwarz.

„Ich wohne in einer Wohngemeinschaft am Rande des Dorfes und bin dort in letzter Zeit immer wieder auf ein Mädchen gestoßen, das Laura verdammt ähnlich sah. Von Nahem habe ich sie zwar nie genau anschauen können, aber ich bin mir zu 90 Prozent sicher, dass sie es war. Ich dachte, das könnte Ihnen vielleicht helfen. Die Tote wohnte ja schließlich in Blankenese, nicht hier.“

Während es in Nischkes Hirn ratterte, nickte er langsam. Die Fremde hatte recht, Laura Bremer stammte nicht von hier, sie hatte in der Stadt gewohnt. Die ganze Zeit schon hatte er sich gewundert, wie Laura in ihren kleinen Berumer Forst gekommen war.

„Kannten Sie Laura näher?“

„Nur aus der Zeitung. Da war ein Bild.“

„Können Sie mir die Adresse ihrer WG aufschreiben?“ Isabel schrieb auf das bereits halb gefüllte Blatt des Kommissars.

„Ich hab die Blondine öfters in der Nähe unseres Wohngebäudes gesehen, manchmal lungerte sie an der Bushaltestelle herum.“

„In den letzten Tagen?“

„Nein, nicht mehr seit letztem Wochenende.“ Nischke bedankte sich und sah Isabel Roth hinterher, als sie das Moccabella verließ. Lauras Todeszeitpunkt lag am vergangenen Sonntag, gegen neun Uhr abends.

*

Donnerstagmorgen. Vier Tage waren bereits vergangen, seit Laura gefunden worden war. Von irgendeinem Jogger. Rico hatte davon in der Zeitung gelesen. Und sofort Schiss bekommen − es sah nicht gut aus für ihn.

Er stand vor dem kleinen Fenster in seinem Zimmer und wartete, bis Jannik endlich abnahm. Viermal hatte es jetzt schon geklingelt. Rico hatte seine Lippe blutig gebissen. Draußen liefen kleine Menschen über kleine Straßen, fuhren kleine Autos. Rico betrachtete die Mikrowelt aus dem dritten Stock.

Es klingelte ein fünftes Mal.

Er sah einen Streifenwagen vorfahren. Womöglich auf der Suche nach einem Parkplatz. Rico bekam keine Luft mehr. Ihm wurde kalt.

Bullen konnte er nicht mehr sehen, nicht mehr bis in alle Ewigkeit.

„Hallo?“

Rico erschrak, als er die Stimme seines Kumpels hörte.

„Jannik, mach Platz in deiner Klitsche. Ich komme. Hier gibt es Ärger.“

Alte Freunde

Ella schaute auf ihr Handydisplay. Es war kurz vor zehn. Schon zwei Stunden hatte sie jetzt Französisch gelernt, war Vokabel und Verbtabellen hoch- und runtergegangen und hatte den pochenden Kopfschmerz, der sich in ihrem Schädel breitgemacht hatte, ignoriert. Und trotzdem hatte sie das Gefühl, das Gelernte innerhalb der nächsten Minuten wieder zu vergessen. Ihr Kopf fühlte sich absolut leer an − bis auf einen Gedanken, der ihr keine Ruhe ließ.

Die Tote war erst achtzehn gewesen. Nur ein Jahr älter als sie selbst.

Ächzend hievte sich Ella von ihrem Bett hoch und verstaute das Französischbuch in ihrer Tasche. Aus ihrem Nachttisch kramte sie ein Aspirin und schluckte diese rasch herunter. Der bittere Geschmack verging nur langsam. Ihre Gedanken wanderten zurück zu dem Artikel, den sie sich bestimmt zehn Mal innerhalb der letzten Tage durchgelesen hatte.

Laura B. hatte ihr ganzes Leben noch vor sich gehabt. Wie kitschig das klang. Aber war es nicht so? Achtzehn mickrige Jahre hatte sie auf dieser Welt verbringen dürfen, einen Großteil davon in grauen Schulgebäuden. Wahrscheinlich war sie noch nicht mal ausgezogen!

Studieren würde sie nie können, geschweige denn sich eine eigene Arbeit suchen. Vielleicht hatte sie einen Freund gehabt, den sie nie heiraten würde können.

Ella schob ein Kissen hinter ihren Rücken und ließ ihre Blicke durch ihr Zimmer gleiten.

War das tote Mädchen so glücklich mit ihrem Leben gewesen, dass sie bereits genug von der Welt gesehen hatte und vielleicht sogar freiwillig gegangen war?

Unsinn, dachte Ella. Die Welt war viel zu groß und das Leben zu facettenreich, als dass man in einer Lebenszeit von achtzehn Jahren alles, was möglich war, erleben hätte können. Also doch. Ihre Gedanken kamen zurück auf das Wort, das sie seit dem Zeitungsartikel zu verdrängen versucht hatte. Mord. Es fühlte sich an, als ob es sich in ihre Zunge gebrannt hätte und Ella es niemals mehr loswerden würde. Laura war ermordet worden und ihr Mörder auf freiem Fuß.

Schluss damit! Ella wollte später wenigstens einschlafen können. Und das würde ihr nur gelingen, wenn sie sich jetzt ablenkte und den scheußlichen Zeitungsartikel weit weg von sich schob. Zumindest in Gedanken.

Entschlossen stand sie auf und griff nach ihrer Tasche, die direkt neben dem Bett lag. Ohne ihre Blicke von der Zeitung, die sie vorhin lieblos auf ihren Nachttisch geworfen hatte, abzuwenden, tastete sie mit der Hand nach ihrem Handy. Sie griff nach allem Möglichem, ihrem Mäppchen, dem Minikalender, einem Lippenstift, Tampons. Nur ihr Handy fand sie nicht.

Sie stöhnte, zu faul um aufzustehen.

Dabei wollte sie doch nur Rico sprechen, sich von ihm verzaubern lassen. Wie Dienstagnachmittag am See. Er war jetzt der Einzige, der sie ablenken konnte.

Wohl oder übel stand sie auf und öffnete die Zimmertür. Auf dem Flur war es bereits dunkel, nur unter der Tür des Schlafzimmers ihrer Eltern drang noch ein dünner Lichtstreifen zu ihr in die Dunkelheit.

Ihr Handy lag sicher noch unten in der Tasche ihrer Jeansjacke.

So lautlos wie möglich schlich sie zur hölzernen Treppe und wollte gerade den Fuß auf die erste Stufe setzen, als sie die gedämpfte Stimme ihrer Mutter hörte. Normalerweise legte sie nicht viel Wert darauf, die abendlichen Gespräche ihrer Eltern zu verfolgen, doch dann hörte sie das Wort Mörder und erschrak. Würde sie denn heute überhaupt noch mal abschalten können? Widerwillig trat sie einige Schritte zurück und presste ihr Ohr dicht an die Tür.

„… sicher eine einmalige Sache … vergessen“, hörte sie ihren Vater nach einer ganzen Weile sagen. Als ob er erst seine Gedanken sortieren musste, bevor er ihrer Mutter antwortete. Klar, im Büro hörte er nicht viel über die Tote. Nur zu Hause erinnerte ein Zeitungsartikel an sie − und eine paranoide Ehefrau.

Dann hörte Ella ihre Mutter: „Trotzdem … ein Jahr Altersunterschied … eigenen Kinder.“ Auch wenn sie nur Fetzen des Gesprächs verstand, schlich sich eine eiskalte Gänsehaut über Ellas Rücken.

Ihr Vater: „Polizei … was sie kann … du … viele Sorgen.“ Er war kaum noch zu verstehen, während er gähnte. Er klang müde und Ella ahnte, dass er momentan absolut keine Toleranz für die Sorgen seiner Frau hatte. Ein Glück, dass er Ellas Meinung teilte: Es gab keinen Grund zur Sorge. Schließlich taten nicht nur die Polizei, sondern auch die Staatsanwaltschaft, das Landeskriminalamt und die Gerichtsmedizin alles, was in ihrer Macht stand. So stand es zumindest in dem Artikel.

Jutta Larsen räumte ein: „Wald … von hier. Ella … öfters bei Carlotta … daneben.“ Blut schoss in Ellas Kopf. Ihr wurde furchtbar heiß. Hatte sie jetzt auch noch Schüttelfrost? War das eine Nebenwirkung der Aspirin, die sie vorhin geschluckt hatte? Sie lehnte sie sich gegen den Türrahmen und ließ sich nach unten gleiten, bis sie sicher auf dem Boden saß, darauf wartend, was ihr Vater diesmal erwidern würde.

Doch dann hörte sie gleichmäßige Atemzüge und konnte nicht anders, als zu schmunzeln. Sie verstand ihren Vater nur zu gut. Ihre Mutter konnte eine wahre Nervensäge sein. Schließlich knipste Frau Larsen ihre Nachttischlampe aus und von einem Moment auf den anderen saß Ella im Stockdunkeln. Ihre Augen brauchten einige Momente, bis sie sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten.

Schließlich stand sie auf und tat das, wozu sie eigentlich aus ihrem Zimmer gekommen war. Jetzt wollte sie erst recht mit Rico sprechen. Ein unbekanntes Gefühl übermannte sie. Es war weder Angst noch Entsetzen, nur das Verlangen, sich in Sicherheit zu wiegen. Und Rico war genau derjenige, der ihr dieses Gefühl vermitteln konnte.

Ihr Handy fest in ihrer Hand schlich zurück auf ihr Zimmer und wählte Ricos Nummer, sobald sie die Tür hinter sich geschlossen hatte. Nur das Leerzeichen ertönte. Niemand nahm ab.

Als sie es das zweite Mal probierte, kam sofort die Mailbox. Ricos Handy war ausgeschaltet worden, und das zwischen ihren beiden Anrufen. Oder er hatte sie weggedrückt. Ihren Namen gesehen und sich mit Absicht dagegen entschieden, abzunehmen. Egal, für welche Möglichkeit sich Ella entschied, bei beiden Gedanken wurde ihr ganz heiß und kalt zugleich.

Ihr würde wohl nichts anderes übrig bleiben, als den Abend allein zu verbringen. Bevor sie sich rückwärts auf ihr Bett fallen ließ, drehte sie den Schlüssel im Schloss ihrer Zimmertür. Dann drückte sie ihre Nasenspitze fest in ihr Kissen und atmete tief ein. Wo war ihr Prinz, wenn sie ihn am meisten brauchte?

*

Der Morgen an Lauras Beerdigung war frisch und die Luft klar. Im Radio hatten sie einen angenehm warmen Sommertag angesagt, keine glühende Hitze wie an den Tagen zuvor. Das beruhigte den Kommissar. Die hohen Temperaturen machten ihm zu schaffen. In der Hitze war es schwierig, einen kühlen Kopf zu behalten. Und genau den brauchte er jetzt.

Sein Jogger war aus der Schusslinie − die Erklärung mit den Forstarbeiten war plausibel, es hatte sie tatsächlich gegeben, wie Nischke herausgefunden hatte. Herr Paulsen war komplett ahnungslos in sein Unglück gelaufen und hatte die junge Laura gefunden, als sie bereits tot war.

Nischke hoffte, durch die Beerdigung einen weiteren Anhaltspunkt zu finden, denn auch die Adresse, die ihm das Mädchen mit den gefärbten Haaren im Moccabella aufgeschrieben hatte, hatte ihn nicht weitergebracht. Es war eine normale Straße mit normalen Mehrfamilienhäusern und normalen Bushaltestellen gewesen. Er würde sich wohl oder über noch einmal mit Lauras Eltern zusammensetzen müssen und sie fragen, was für eine Bedeutung diese Gegend in Lauras Leben gehabt hatte.

Er stieg aus, schloss sein Auto ab und mischte sich unter die Menge, die auf dem Weg in die Kirche war. Die Andacht in der kleinen Kapelle fing pünktlich an. Nischke hatte sich in die letzte Reihe gesetzt und schaute sich um. Er entdeckte Lauras Eltern weiter vorne, mit denen er schon gesprochen hatte. Ansonsten viele Jugendliche. Freunde von Laura, vermutete er. Die meisten waren Mädchen.

Nein, er würde sich nach dem männlichen Geschlecht umsehen müssen, nach einem Mörder, keiner Mörderin − schließlich war ein Großteil der Täter, die in Tötungsdelikte verwickelt waren, männlich. Frauen dagegen waren eher Verbrechensopfer, als dass sie sich selbst die Hände an einem schmutzig machen würden.

Es wurde gesungen, gebetet und Abschied genommen. Kommissar Nischke hielt nicht viel von der Leichenschau des noch so jungen Mädchens, die sich sicherlich anders entschieden hätte, wenn sie gekonnte hätte. Noch immer waren die dunkellila gefärbten Würgemale am Hals zu sehen.

Sie wirkte komplett entstellt − so schön ihre weißblonden Haare auch neben ihrem schmalen Gesicht platziert waren.

Nur wenige trauten sich, dem Tod ins Gesicht zu blicken. Nischke blieb geduldig sitzen und inspizierte jeden, der vom Sarg aus nach draußen an ihm vorbeiging. Lauras Eltern nickte er zu. Frau Bremer hatte ihren Kopf in der Schulter ihres Mannes vergraben.

Ein junges Pärchen, vielleicht gerade mal zwanzig, verließ als Letztes die Kirche. Als der Kommissar in das Gesicht des Mannes sah, stutzte er.

Dieses Gesicht kannte er.

„Entschuldigung!“ Nischke holte die beiden ein und vergewisserte sich mit einem zweiten Blick. Es fiel ihm wieder ein.

Jannik Fiedler.

Vor drei Jahren. Ein Jahr Freiheitsstrafe ohne Bewährung, aufgrund von Körperverletzung und sexueller Nötigung eines jungen Mädchens.

„Ja?“

„Kommissar Nischke. Wir kennen uns bereits.“ Der Kommissar streckte seine Hand aus, doch der junge Mann nahm sie nicht an. Er schaute zu seiner Freundin.

„Nein, das glaube ich nicht.“

„Jannik Fiedler?“

Der Mann schüttelte seinen Kopf. „Tut mir leid, Sie müssen mich mit jemandem verwechseln. Das bin nicht ich.“

Nischke sah in die Augen des Mannes. Hatte er sich geirrt? Er ließ das Pärchen gehen. Die Augen waren nicht die gewesen, die er nur zu gut kannte. Nach unzähligen Verhören lernte man seine Verdächtigen kennen − hatte er zumindest gedacht.

Der Kommissar ging zurück zu seinem Auto. Er hatte eigentlich geplant, länger zu bleiben, doch ihm schwirrte ein neuer Gedanke durch den Kopf.

Jannik Fiedler. Von ihm hatte er schon lange nichts mehr gehört.

Als er in seinem Büro ankam, kochte er sich einen starken Kaffee und fuhr seinen Computer hoch. Während er wartete, bemerkte er den Briefumschlag, der seitlich auf seinem Schreibtisch abgelegt worden war, mitten auf einem Stapel Papierkram.

Stirnrunzelnd griff er danach und öffnete ihn. Das Briefpapier erkannte er. Es stammte aus dem Labor. Er überflog den Text.

Das rote Haar, das seine Kollegen am Montag im Wald gefunden hatten, stammte von einem rothaarigen Cocker Spaniel − nicht von einem Menschen, und schon gar nicht von Herrn Paulsen. Das Laub, mit dem Laura bedeckt gewesen war, bestand aus den Blättern einer Kastanie. Und die gab es hier in Hülle und Fülle − nicht nur in Herrn Paulsens Vorgarten.

Das hieß: wieder nichts Hilfreiches.

Der Kommissar stand auf und stellte sein Fenster auf Kippe, noch war es angenehm kühl und frische Luft konnte er gut gebrauchen. Dann wendete er sich seinem Computer zu und öffnete die Datei mit dem Namen Jannik Fiedler.

Sobald der Nischke das Bild von dem mittlerweile Einundzwanzigjährigen sah, erinnerte er sich wieder bestens an den Fall damals. Sicherheitshalber las er sich den Bericht des Delikts durch.

Vor drei Jahren war Jannik Fiedler in die sexuelle Nötigung eines jungen Mädchens auf einer Hausparty verwickelt gewesen. Beide waren alkoholisiert und das Mädchen hatte sich erst Tage später bei der Polizei gemeldet. Der Fall wurde nie wirklich aufgeklärt, da es Zeugen gab, die ausgesagt hatten, dass keine Gewalt angewendet worden sei und das Mädchen nichts mit sich habe machen lassen, was sie nicht auch gewollt hätte.

Eine Vergewaltigung ließ sich nie nachweisen, doch einige blaue Flecken, ein langer Prozess vor Gericht und die empörten Eltern des Mädchens hatten dann doch letztendlich in einem Jahr Freiheitsstrafe resultiert.

Der Kommissar musste an den Mann denken, den er in der Kirche getroffen hatte. Jannik Fiedler war mittlerweile längst wieder auf freiem Fuß. Vielleicht hatte er damals doch mehr mit dem jungen Mädchen vorgehabt, als der Kommissar geglaubt hatte. Er sah zurück auf die Datei. Ein momentaner Wohnort war nicht angegeben.

Nischke klopfte mit seinen Fingern auf die Schreibunterlage. Es musste doch möglich sein, herauszufinden, wo sich Jannik derzeit aufhielt. Wenn er was mit Laura Bremer zu tun hatte, was nicht auszuschließen war, trieb er sich bestimmt noch ganz in der Nähe herum.

*

Rico schlug mit seiner Faust gegen die Tür. Früher war er oft hier gewesen, wenn er es zu Hause nicht ausgehalten hatte. Stress mit den Eltern. Damals war Jannik neunzehn gewesen und er selbst siebzehn. Das war jetzt drei Jahre her.

Jannik hauste immer noch in demselben Loch. Irgendeine Einzimmerwohnung über einem der vielen Clubs im Kiez. Nachts dröhnte die Musik zu ihm hoch, doch das schien ihm nichts auszumachen. Hier im Kiez lebte und feierte er. Schlaf kannte er nicht.

Als Rico endlich die Tür geöffnet wurde, fiel er seinem Kumpel in die Arme. Sie hatten sich ewig nicht gesehen.

Er wurde von Jannik in einen Raum geführt, der gleichzeitig Wohn-, Ess- und Schlafzimmer war. Jannik schlief auf einer alten vergilbten Matratze. Für Rico hatte er das abgewetzte Ledersofa reserviert.

Jannik holte zwei Astra. „Jetzt sag endlich, in was für einer Scheiße steckst du?“ Er grinste übers ganze Gesicht.

„Erspar ich dir. Ist besser so.“

„Hat’s was mit einer Braut zu tun?“

Rico dachte an Ella. Seine Miene entspannte sich, seine Mundwinkel kräuselten sich zu einem Lächeln. Nein, mit Ella hatte es gewiss nichts zu tun.

„Also doch.“

Rico sah zu Jannik. Er hatte dunkle Augenringe und eine kleine Narbe oberhalb seiner rechten Augenbraue, die Rico zum ersten Mal sah.

Eigentlich hatte Jannik sich ändern wollen, aber es schien, als ob er die Hundertachtzig-Grad-Wendung nie geschafft hätte.

„Also was?“

Jannik sah wirklich schlecht aus. Er hätte sich damals, nach der Sache, ein Beispiel an Rico nehmen sollen. Er hatte es geschafft, ein anderer Mensch zu werden.

„Also hast du dir eine Frau angelacht.“

Rico lachte. So vornehm drückte sich Jannik normalerweise nicht aus. „Aber deswegen bin ich nicht hier.“

Sie genossen ihr Bier. Jannik musterte seinen alten Freund. Verändert hatte er sich. Erwachsener war er geworden, trug jetzt ordentliche Jeans und kürzere Haare. So kannte er ihn nicht. Das Einzige, was er von ihm wusste, war, dass er ordentlich Scheiße gebaut hatte.

„So krass wie damals?“

Rico schüttelte den Kopf. „Hast du ihn eigentlich je wiedergesehen, den Kommissar?“, wollte er wissen.

„Den Nischke? Nie wieder. Ist wahrscheinlich auch besser so − ein Jahr Knast hat er mir damals verpasst. Ich könnte dem nicht mehr gegenüberstehen, ohne auszurasten.“

Rico dachte an damals. An das Mädchen, das sie auf der Party aufgerissen hatten und das sie danach bei den Bullen angeschwärzt hatte. Nur Jannik war damals ans Messer geliefert worden.

Doch ihre Gang war irgendwie trotzdem in den Dreck gezogen worden.

„Ich auch nicht.“ Rico bemerkte, wie eigenartig es war, dass er den Nischke nie wieder getroffen hatte, wo sie doch beide in einem so kleinen Kaff wohnten. Da läuft man sich normalerweise mindestens jeden zweiten Tag über den Weg. Jannik sah zu ihm und schien dasselbe zu denken.

„Du glaubst gar nicht, wie froh ich bin, nicht mehr in diesem Scheißkaff zu wohnen. Allein schon, weil die Bullen doch in null Komma nichts von allem wissen. Dort kannst du doch noch nicht mal einen Joint rauchen, ohne dass sie gleich vor deiner Tür stehen. Ne, solche Käffer sind echt zum Abgewöhnen.“

Rico war nachdenklich geworden. Es war gut gewesen, abzuhauen. Jannik hatte recht. Es war ein Wunder, dass es sich nicht damals schon rumgesprochen hatte, dass auch er in die Sache mit dem Mädchen verwickelt war.

Doch jetzt, gerade jetzt, wo die Tote gefunden worden war, würde alles wieder hochkommen. Nischke wusste schließlich von damals, von Jannik. Früher oder später wäre die ganze Wahrheit ans Licht gekommen.

Und dann wäre es verdammt eng für Rico geworden.

Mord.

Das gab lebenslang.

Zum Glück wusste niemand, wo Jannik wohnte. Hier war Rico vorerst sicher.

„Sag, die Sache von früher ist doch abgeschlossen, oder?“ Janniks fragender Blick durchbohrte Rico regelrecht, als würde er die Antwort bereits wissen.

„Wie meinst du das?“

„Na, ist das der Grund, warum du die ganzen Hosen vollgeschissen hast?“ Rico schaute nach unten.

*

Das Wochenende verging schleppend. Diesmal verbrachte Lydia den Freitagabend und den ganzen Samstag bei ihrer Freundin Felice und Ella war diejenige, die sich zu Hause langweilte. Carlotta wäre sicherlich mit ihr in die Stadt gefahren oder ins Moccabella gegangen, doch Ella war nicht danach.

Sie wartete. Immer noch. Auf einen Rückruf von Rico. Sie saß im Garten und sonnte sich, neben ihr auf dem Gras lagen ihre Französischhefte, die nur darauf warteten, endlich durchgeblättert zu werden. Doch auch dafür hatte Ella jetzt keinen Kopf.

Stattdessen zählte sie an den Fingern. Seit Dienstag hatte sie keinen Kontakt mehr zu Rico gehabt. Noch nicht mal eine SMS. Das waren vier Tage.

Ella durchfuhren Gedanken, die sie nicht zulassen wollte. Sie kannte sie nicht, diese Selbstzweifel. Vielleicht hatte Rico mehr von ihr erwartet. Vielleicht war er enttäuscht von ihr gewesen, nachdem sie miteinander geschlafen hatten, am See.

Vielleicht war Ella einfach nicht gut für ihn. Nicht gut genug.

Sie drehte sich auf den Bauch und schob ihr T-Shirt hoch. Sie war entschlossen. Die Sonne brannte heiß auf ihrem Rücken. Sie würde es nicht noch einmal auf Ricos Handy probieren. Nicht noch einmal auf die Mailbox sprechen.

Nein, sie würde Rico nicht hinterherrennen. Das hatte sie noch nie getan. Dafür war sie viel zu stolz.

Abends konnte Ella nicht einschlafen. Es war zu warm in ihrem Zimmer und ihre Gefühle fuhren Achterbahn. Das Handy lag neben ihr auf dem Nachttisch und wartete nur darauf, benutzt zu werden. Sie war den Tränen nahe. Noch nie hatte sie einem Jungen so hinterhergeheult. Sie erkannte sich selbst nicht wieder.

Kurz vor Mitternacht klopfte es an Ellas Zimmertür. Ohne eine Antwort abzuwarten, schlich Lydia lautlos herein und setzte sich auf die Bettkante. Sie sah ihrer Schwester an, wie dreckig es ihr ging. Ihr Schluchzen hatte sie geweckt.

„Was machst du hier?“ Ella hatte keine Lust auf ein Gespräch mit Lydia. Die würde sie sowieso nicht verstehen. Sie auslachen. Sagen, dass eine Beziehung mit jemandem wie Rico nie lange hält.

„Du hast geweint. Was ist los?“

Ella wollte schlafen. Nur noch schlafen. „Ich wurde sitzen gelassen, das ist los. Jetzt kannst du dich freuen, dass mein Leben nicht mehr rosarot ist.“

Lydia wurde blass. Dann schüttelte sie den Kopf. Da wollte sie einmal das Gespräch suchen, und ihre Schwester wies sie dermaßen ab. Darauf konnte sie wirklich verzichten.

Ella machte für den Rest der Nacht kein Auge zu.

Verraten

Am nächsten Morgen fuhr Ella alleine zur Schule. Sie hatte auch alleine gefrühstückt und alleine das Haus verlassen. Ihre schlechte Laune hatte sie den anderen ersparen wollen, in ihrem Zustand konnte man sie wirklich niemandem zumuten.

Ein Glück, dass Carlotta schon im Klassenzimmer auf ihre Freundin wartete und ihr von ihrem Partyleben am vergangenen Wochenende erzählen wollte. Carlotta konnte gut reden, und Ella hörte gerne zu. Sie ließ sich ablenken.

In der ersten Pause verschwand sie auf der Mädchentoilette und betrachtete sich im Spiegel. Sie zog ihren Lidstrich nach und trug Puder auf. Wenigstens äußerlich wollte sie einen anständigen Eindruck bei ihren Mittschülern hinterlassen, auch wenn sie sich innerlich komplett elend fühlte.

Lydia sah ihre Schwester im Laufe des Schultages nicht einmal. Sie wusste, dass sie Ellas Verhalten ihrem neuen Freund zuschreiben musste, diesem Megamacho. Es wunderte sie nicht, dass ihre Schwester auf so jemanden reingefallen war. Ella wollte immer hoch hinaus und fiel dann umso tiefer. Vielleicht tat ihr das kleine Fiasko gar nicht mal so schlecht. Es drehte sich eben nicht immer alles um sie.

Als das Klingeln nach der letzten Stunde ertönte, verschwand Ella mit ihrer Freundin. Lydia sah den Roller noch davonfahren. Sie selbst ging zu den Fahrradständern und kramte in ihrer Tasche nach dem Schlüssel für das Fahrradschloss. Neben ihr lehnten ein paar Mädchen aus der neunten Klasse an der Schulfassade und lachten.

„Oder der von der Tanke, der soll doch abgehauen sein. Könnte doch gut möglich sein, dass er der Mörder ist und deswegen untertauchen wollte.“ Lydia wurde hellhörig. Sie kannte die Mädchen zwar nur vom Sehen, wusste aber ganz genau, worüber sie diskutierten.

„Dieser Sunnyboy? Der hat so was doch gar nicht nötig. Der kommt auch so an Mädchen ran“, sagte eine andere. Lydia wusste nicht, dass Rico in den Sommerferien an der Tankstelle seiner Eltern aushalf, dennoch spürte sie, dass es um den Freund ihrer Schwester ging. Sie wühlte noch etwas in ihrer Tasche, obwohl sie ihren Fahrradschlüssel schon längst in der Hand hatte.

„Klar kann er das. Aber wieso sollte er sonst untergetaucht sein? Mittlerweile hat das doch jeder mitbekommen.“ Die Mädchen steckten ihre Köpfe noch etwas weiter zusammen. „Ich wette mit euch, er hat diese Laura umgebracht.“

Lydia schloss ihr Fahrrad auf und radelte davon. Sie hatte genug gehört. Wieso hatte sich ausgerechnet ihre Schwester Ella in diesen schmierigen Typ verlieben müssen? Ella war eine Abenteurerin, das wusste sie. Aber sie hatte einen guten Riecher, und wenn es Ärger gab, war sie normalerweise nicht darin verwickelt. Lydia kam ein unbehaglicher Gedanke.

Womöglich wusste Ella noch gar nichts von den Gerüchten, die sich anscheinend in Windeseile herumgesprochen hatten. Lydia musste ihre Schwester zumindest vorwarnen, denn wenn erst einmal herauskam, dass Ella für kurze Zeit mit dem Tankstellen-Sunnyboy zusammen gewesen war, würde das den sozialen Ruin für sie bedeuten.

Egal, wie sehr Lydia ihre Schwester manchmal hasste, das könnte noch nicht einmal sie ihr antun. Ihr Ruf war ihr Leben, dachte Lydia. So war Ella nun mal. Kurz entschlossen fuhr sie ihrer Schwester hinterher.

Als Lydia beim Wald ankam, bog sie in eine kleine Seitenstraße und hielt vor dem Anwesen der Kaysers. Sie konnte Carlotta nicht ausstehen und es war ihr ein Rätsel, wie Ella so viel Zeit mit ihr verbringen konnte. Sie war Teil der Bourgeoisie − hochnäsig und arrogant. Das totale Gegenteil von Felice, Lydias bester Freundin.

Lydia klingelte. Es dauerte nicht lange, bis Carlotta ihr öffnete. Sie trug einen weißen Bikini, den Lydia auch schon einmal an ihrer Schwester gesehen hatte. Ella erschien hinter Carlotta, in einem blauen Bikini, und schaute verdutzt.

„Was machst du denn hier?“

„Ich muss dir was sagen, es ist wichtig.“

Ella symbolisierte ihrer Freundin, dass sie zurück in den Garten gehen konnte. Sie lehnte sich gegen den Türrahmen und zog eine Augenbraue hoch. „Was ist?“

„Weißt du das von deinem Freund?“ Lydia sah Ella die Überraschung an. „Dass er untergetaucht ist?“

Ella wich jegliche Farbe aus dem Gesicht.

*

Ella war empört. Sie wollte die Dinge richtigstellen, den anderen klarmachen, dass ihr Rico nichts mit dem Mord an Laura zu tun hatte. Doch sie wusste selbst nicht, was sie glauben sollte. Rico war einfach abgehauen, kurz nach dem Mord im Wald. Konnte das ein Zufall sein?

Nach der großen Pause hatte sie Französisch. Wenigstens etwas. Französisch liebte sie, darin konnte sie sich verlieren. Ella schmiss ihr Käsebrötchen in den Mülleimer, bevor sie die Schule wieder betrat. Hunger hatte sie keinen. Und Appetit erst recht nicht. Außerdem musste sie auf ihre Figur achten, vor lauter Frust hatte sie in den letzten Tagen mehrere Tüten Gummibärchen und einige Tafeln Schokolade verschlungen.

Neben ihr hatte Lydia bereits ihren Platz eingenommen. Ella setzte sich neben ihre Schwester und blickte kurz zu ihr auf. Sie war ihr dankbar, dass sie ihr gestern von dem mitgehörten Gespräch erzählt hatte. Das hätte sie nicht tun müssen.

Ein paar Mitschüler kamen in das Klassenzimmer. Sie sahen zu Ella und kicherten wie eine Handvoll Erstklässler, Jasmin, die Tratschtante der Klasse, wie die gluckende Mutterhenne ganz vorne dran.

„Habe ich was verpasst?“, fragte Ella und blickte noch nicht einmal von ihrer Tasche auf. Jasmin setzte sich mit ihrem gelockten Engelshaar vor sie. Ella hatte sie noch nie gut leiden können, aber zum Abschreiben eignete sie sich super. Und einen extra Kajalstift oder Lipgloss hatte sie auch immer parat.

„Du hast doch nicht im Ernst geglaubt, dass wir das mit deinem Freund Rico nicht rauskriegen, oder?“

Lydia hielt die Luft an. Sie spürte, dass der Körper ihrer Schwester von oben bis unten unter Spannung stand. Zum Glück musste sie selbst jetzt nicht antworten. Sie war nicht so schlagfertig wie Ella. Noch nicht mal nach drei Gläsern Sekt.

„Worauf willst du hinaus?“

„Na, auf deinen Sunnyboy von der Tankstelle. Der hat das Mädel aus Hamburg auf dem Gewissen, und du deckst ihn!“ Ella hielt inne und wandte sich ihrem Handy zu, das sie unter dem Tisch fest in der Hand hielt. Es diente ihr in diesem Moment als Blitzableiter.

„Falls du mir jetzt noch den Titel deines Krimis verraten willst, verschone mich. Ich bin nicht interessiert“, erwiderte Ella. Lydia schmunzelte still.

Eins zu null für ihre Schwester.

„Dann verrate uns doch wenigstens, wo sich dein Liebling momentan aufhält.“

Ella presste ihre Lippen aufeinander und musterte ihr Gegenüber mit solch einer Herablassung, dass es Jasmin die Sprache verschlug.

„Weder ich noch Rico sind dir Rechenschaft schuldig, Jasmin. Ich hoffe, du kommst damit zurecht, einmal nicht die ganze Wahrheit zu wissen. Ich wünsche es dir von ganzem Herzen.“ Ella stand auf, steckte ihr Handy zurück in die Tasche und verließ das Klassenzimmer.

Die letzten zwei Stunden würde sie heute schwänzen.

Sie fuhr nach Hause und hoffte, ihre Mutter nicht anzutreffen. Das Schicksal meinte es gut mit ihr, Jutta Larsen war einkaufen und Ella konnte ganz ungestört in ihrem Zimmer die Musik aufdrehen.

Sie hatte die Nase voll. Sollten die anderen doch denken, was sie wollten. Ella würde sich nicht unterkriegen lassen, schon gar nicht wegen irgendeinem Typen, den sie kaum kannte. Sie drehte die Musik etwas lauter und stellte sich vor ihren geöffneten Kleiderschrank. Vielleicht würde sie nachher noch in die Stadt fahren und ein paar neue Oberteile kaufen. Ein neues Kleid.

Sie drehte die Musik noch ein wenig lauter und verließ kurz ihr Zimmer, um sich ein kühles Bier aus dem Kühlschrank in der Küche zu hohlen. Ihre Mutter sah es nicht gerne, wenn ihre Töchter Alkohol tranken, obwohl sie das mit siebzehn längst legal durften. Außerdem war ein Astra jetzt das Mindeste, was Ella in diesem Gefühlschaos für sich tun konnte.

Sie nahm einige hastige Schlucke des kühlen Getränks und genoss das leichte Stechen, das die einzelnen Luftbläschen in ihrem Hals verursachten. Für einen Moment schloss sie die Augen und löschte alles um sich herum aus, um nur noch das schmerzende Prickeln in ihrer Kehle zu spüren. Mit ihrer Hand umfasste sie die Bierdose fester, bis das dünne Metall ein protestierendes Geräusch von sich gab.

So sehr sie auch wollte, Ella konnte sich nicht ablenken. Rico ging ihr nicht aus dem Kopf. Er war wie ein roter Faden, der sich quer durch ihr Hirn zog und sich an sämtlichen Stellen verheddert hatte, um sich nie wieder zu lösen.

Sie fühlte sich so verraten.

Sie hatte sich Rico anvertraut, war ihm so nah gewesen − in jeder Hinsicht. Er war erst der zweite Junge gewesen, mit dem sie geschlafen hatte. Und das gleich bei ihrer zweiten Verabredung, weil sie sich so sicher gewesen war. So sicher, dass er anders war als die Jungs, die ein Mädchen nach dem anderen aufrissen und letztendlich doch immer nur dasselbe wollten.

Er hatte sie so ehrlich angeschaut, dass es ihr das Herz zerrissen hatte, als er ihr gestanden hatte, dass er mit ihr auf Reisen gehen wollte. So kitschig das auch klang. Doch an diesem Dienstagabend hatte Ella wirklich das Gefühl gehabt, dass Rico alles, was er ihr sagte, auch so meinte.

Doch anscheinend hatte sie sich geirrt, denn Rico war wie vom Erdboden verschluckt und sie allein, ohne die geringste Ahnung, wohin er sich zurückgezogen hatte und wann er zurückkommen würde.

Und das, was Ella am meisten störte, war, dass sie noch nicht einmal sauer auf ihn war. Sie konnte ihm einfach keine Schuld geben.

Dafür mochte sie ihn viel zu sehr.

Sie schaltete die Musik aus und ließ sich auf ihr Bett fallen. Vielleicht war Rico ihretwegen abgehauen, um Abstand zu gewinnen, weil er sich das mit ihrer gemeinsamen Reise doch anders überlegt hatte. Aber nein, das konnte sie sich nicht vorstellen. Das war absurd.

Genauso wie Jasmins Theorie mit dem Mord. Das war erst recht absurd.

Zugegeben, Ella hatte schon immer gewusst, dass Jasmin nicht mehr alle Tassen im Schrank hatte. Doch dass es so schlimm um sie stand, hätte sie nicht gedacht.

*

Carlotta genoss die Sonne, als sie nachmittags nach der Schule an ihrem Pool lag. Bis zu ihrem Urlaub mit ihren Eltern auf Mallorca würde ihre Haut den perfekten Teint haben. Und sie hätte längere Haare, dünnere Beine, andere Bikinis. Sie lachte.

Ja, das Leben war schön. Insbesondere jetzt, wo endlich mal ein wenig Wind in ihrem Kaff aufkam. Wie lange hatte sie sich nach etwas Aufregung gesehnt! Endlich gab es wieder ein interessantes Gesprächsthema und die Leute würden aufhören, sich stundenlang über das Wetter zu unterhalten.

Ihre beste Freundin hatte sich in einen Typen verknallt, der der Mörder eines jungen Mädchens war. Besser konnte es gar nicht laufen.

Es fühlte sich an, als ob sie Teil eines Krimis wäre, jedes Geschehnis hautnah miterleben durfte.

Sie legte ihre Sonnenbrille ab und sprang mit einem gekonnten Kopfsprung in den Pool. Das Wasser rauschte an ihren Ohren vorbei, bildete Tausende von kleinen milchigen Luftbläschen, die für einige Momente in ihren Augen brannten, und drückte sie in Sekundenschnelle zurück an die Oberfläche.

Das Problem war bloß, dass es sich bei dem ganzen Hype immer noch um ihre beste Freundin handelte. Und egal, wie sehr sie sich diesen frischen Wind gewünscht hatte, sie wollte nicht zulassen, dass Ella darunter litt. Das wäre nicht fair.

Und dann gab es da noch etwas, was schon seit zwei Tagen an Carlotta nagte. Etwas, was Ella noch nicht wusste und am besten auch nie erfahren würde: Sie selbst war diejenige gewesen, die sich verplappert und Jasmin ungewollt darauf aufmerksam gemacht hatte, dass Ella für kurze Zeit mit Rico zusammen gewesen war. Es war ganz bestimmt nicht mit Absicht geschehen, und am liebsten würde sie die Zeit zurückdrehen, wenn sie nur könnte.

Aber Jasmin hatte sich einfach zu ihr gestellt, vorgestern nach der Schule, als sie noch auf Ella gewartet hatte, die immer noch von Dupont vollgesäuselt wurde. Und dann hatte sie angefangen zu quatschen. Zuerst nur unverfängliches Zeug, irgendeinen Mist über ein Konzert ihrer Lieblingsband, der Carlotta nicht im Geringsten interessiert hatte.

Doch dann hatte sie begonnen, sie über Ella auszuquetschen, und wollte unbedingt wissen, ob sie in der letzten Zeit einen Freund hatte, und dann war es Carlotta so rausgerutscht. Es war ja auch kein Geheimnis gewesen, und wenn dieser Rico nicht abgehauen wäre, würde Ella jetzt auch nicht in dieser beschissenen Lage stecken.

Sie drehte sich auf den Rücken und kraulte zum Beckenrand. Früher war sie regelmäßig in das Schwimmbad am Rande ihrer Vorstadt gegangen, um dort zwei Mal die Woche an einem Schwimmtraining teilzunehmen. Sie war gut gewesen, richtig gut sogar. Doch das war lange her, und seitdem sie ihren eigenen Pool hatte, hatte sie es nicht mehr nötig, zwischen den vielen Kreischhälsen im verdreckten öffentlichen Schwimmbad zu schwimmen.

Ihre Gedanken kehrten zurück zu Rico.

Letztendlich war doch alles seine Schuld − nicht ihre. Wenn er nicht abgehauen wäre, hätte Jasmin ihm auch keinen Strick daraus drehen können. Und bestimmt würde Ella früher oder später auch einsehen, was für ein Arsch er war, und unter seinen Mordanschuldigungen nicht mehr ganz so leiden.

Das hieß, alles würde gut werden. Und Carlotta konnte sich doch noch sorglos zurücklehnen und die Show genießen.

*

Am Abend hatte Jutta Larsen gekocht. Die frischen Tomaten vom Markt hatte sie in eine würzige Soße verwandelt und dazu Spaghetti serviert. Sie rief ihre Töchter, die vermutlich beide hinter geschlossener Zimmertür ihren Hobbys nachgingen.

„Wie war die Schule heute?“, fragte sie, sobald Ella und Lydia Platz genommen hatten. Beide murmelten etwas Unverständliches. „Eure Schulsekretärin hat mich vorhin angerufen. Ella, du bist heute nach der Pause unentschuldigt nach Hause gefahren. Ging’s dir nicht gut?“ Ella schob sich eine große Gabel Nudeln in dem Mund.

„Mir war irgendwie komisch. Wenn du mir heute noch eine Entschuldigung schreibst, nehme ich sie morgen mit“, sagte sie und ihre Mutter schien sich damit zufriedenzugeben. Sie aßen schweigend ihre Spaghetti. Lydia hatte keinen Hunger und wollte so schnell wie möglich wieder auf ihr Zimmer, um ihr Akrylbild fertigzumalen. Ella war ebenso wenig gesprächig.

Jutta Larsen spürte die schlechte Laune ihrer Töchter. Die Pubertät machte ihnen zu schaffen, ob sie selbst es wahrhaben wollten oder nicht. Sie suchte nach einem unverfänglichen Thema, mit dem sie die Zwillinge ablenken konnte.

„Kennt ihr eigentlich den jungen Mann, der an der Tankstelle am Waldrand arbeitet?“

Ella japste nach Luft. Ihre Mutter war kurz davor, eine Bombe platzen zu lassen − wenn auch unbewusst.

Lydia vermied es, ihrer Mutter in die Augen zu blicken. „Was ist mit ihm?“

„Ich war heute dort und habe bei seiner Mutter bezahlt. Sie sagte, über ihren Sohn würden ganz schreckliche Gerüchte umgehen.“ Ella schaute auf. Vielleicht sollte sie persönlich mal bei seiner Mutter vorbeifahren, sie fragen. Aber wer war sie schon? Sie hatte sich zweimal mit ihrem Sohn getroffen. Eine flüchtige Bekannte. „Ihr wisst nicht zufällig davon?“

„Sehen wir so aus?“ Ella klang schnippisch.

„Ich dachte nur, ihr kennt doch normalerweise auch Hinz und Kunz.“ Die Zwillinge zuckten fast synchron mit ihren Schultern. „Auf jeden Fall wird gesagt, dass er etwas mit der Toten zu tun hatte und deswegen davongelaufen ist.“

Ella rollte für ihre Mutter nicht sichtbar die Augen. Mittlerweile hatte dieses Ammenmärchen wohl die Runde gemacht und es gab absolut nichts, was sie tun konnte. Sie hatte nichts in der Hand, womit sie Rico schützen konnte. Und möglicherweise würde er das noch nicht einmal wollen, denn anscheinend bildete er sich ein, nicht auf Ellas Hilfe angewiesen zu sein.

„Das sind Gerüchte, Mama. Du weißt ganz genau, wie das hier bei uns läuft.“ Ihre Mutter sah fragend zu ihr. „Na, irgendeiner der diversen Klatschmäuler in unserem Dorf denkt sich diesen Scheiß aus und der Rest bekommt in null Komma nichts Wind davon. Genauso ist es diesmal auch gelaufen. Null Wahrheitsfaktor, glaub mir“, sagte Ella und sah ihre Mutter eindringlich an. Je öfter sie dieses Thema hörte, desto sicherer war sie sich, dass Jasmin sich diesen Schrott aus einem einzigen Hirngespinst zusammengesponnen hatte − ohne auch nur eine Sekunde daran zu denken, was sie damit anrichten würde.

Dieses Miststück.

Ella wurde schlecht. Sie schob ihren Teller von sich. Genügend gegessen hatte sie allemal.

„Nichtsdestotrotz sollte man nicht zu gutgläubig sein, Ella. Es gibt Menschen, die genau diese Charaktereigenschaft an dir ausnutzen, und dann ist es zu spät. Ich möchte bloß, dass ihr auf euch aufpasst. Versprecht ihr mir das?“

„Wir sind zusammen vierunddreißig Jahre alt, Mama. Alt genug, um zu wissen, was wir tun, findest du nicht?“ Ella stand auf und trug ihren Teller in die Küche. Sie brauchte jetzt nicht auch noch jemanden, der ihr sagte, was sie zu tun und zu lassen hatte.

Aus den Augen

Am Mittwochmorgen kam Kommissar Nischke später zur Arbeit als sonst. Er hatte seine Kinder mit zur Schule genommen und war im Stau stecken geblieben. Er verzichtete auf seinen üblichen Kaffee und fing sofort mit der Arbeit an.

Nischke öffnete Jannik Fiedlers Datei und suchte nach einem ersten Anhaltspunkt. Wenigstens waren Name und Wohnort der Mutter angegeben, die im Zweifelsfall mehr über den Aufenthaltsort ihres Sohnes wissen würde. Allerdings vermied der Kommissar es normalerweise, mit Familienmitgliedern betroffener Personen zu sprechen. Die Wahrscheinlichkeit, dass sie die Wahrheit sagten, war meist gering. Eine Krähe kratzt der anderen kein Auge aus, dachte er.

Jannik Fiedler war in den letzten drei Jahren nicht mehr verhaltensauffällig gewesen und dadurch nicht mehr in die Polizeiakten aufgenommen worden. Nischke war sich nicht sicher, ob das tatsächlich ein so gutes Zeichen war. Fast alle Spuren, die Fiedler damals ungewollt hinterlassen hatte, waren mittlerweile verwischt, verjährt. Ihn jetzt zu finden, war umso schwerer. Möglicherweise hatte er nur auf den richtigen Zeitpunkt gewartet, um wieder zuzuschlagen.

Der Kommissar nahm sich seufzend einen Zettel aus der obersten Schublade seines Schreibtisches und schrieb die Adresse der Mutter ab. Er würde wohl nicht darum herumkommen, einen Abstecher zu ihr zu machen. Nischke stellte seinen Computer auf Stand-by und machte sich auf den Weg.

Die Adresse, die in der Datei gespeichert war, führte ihn zu einer kleinen Wohnsiedlung am anderen Ende des Waldes. Die Häuser dort sahen heruntergekommen und schäbig aus, schmutziger Putz blätterte bereits von den Außenfassaden ab, kleine Pflanzen in den Vorgärten waren verkümmert. Der Kommissar vermisste das fröhliche Lachen von Kindern, an das er sich daheim gewöhnt hatte. Noch nicht einmal Vogelgezwitscher war zu hören, obwohl die Häuser so dicht am Wald standen.

Die Gegend sah unbewohnt aus und Nischke rechnete bereits damit, Frau Fiedler hier nicht mehr anzutreffen, als eine ältere Dame aus einem der kleinen Häuser trat.

„Entschuldigung, können Sie mir sagen, wo ich Frau Helga Fiedler finden kann?“

Die Frau schaute ihn an. „Steht vor Ihnen, was kann ich für Sie tun?“ Ihre Stimme klang rau und ein wenig heiser, sodass Nischke vermutete, entweder vor einer Kettenraucherin oder einer erkälteten Frau zu stehen. Je näher er sie betrachtete, desto sicherer war er, dass Frau Fiedler nicht erkrankt war − jedenfalls nicht an einer Erkältung. Das Rauchen hatte ihr faltiges Gesicht geprägt, ihre Haut sah aus wie zerknittertes Papier und fürchterlich farblos, grau. Der Kommissar zeigte seinen Ausweis und stellte sich ihr vor.

„Kommen sie ’n andermal wieder. Ich hab zu tun, Herr Kommissar.“ Sie machte eine verabschiedende Geste mit ihrer Hand und wandte sich ab. Nischke war genervt − das fing ja schon gut an. Das nächste Mal würde er sein eigenes Auto benutzen, welches einen nicht ganz so angsteinflößenden Eindruck machte wie die Streife.

„Warten Sie, es geht um Ihren Sohn!“, rief er ihr hinterher und beobachtete, wie die Frau offensichtlich einen innerlichen Disput austrug, ehe sie sich entscheiden konnte, was zu tun sei.

Noch hatte sie die Chance zu kneifen, den Kommissar und alle Probleme hinter sich zu lassen. Oder sie würde direkt in seine Falle laufen. Ja, die Fallen der Polizei − die kannte sie nur zu gut. Nur zögernd drehte sie sich wieder um. Die Falten auf ihrer Stirn hatten sich gelegt, ihre Lippen waren nicht mehr so verbissen aufeinandergepresst. Sie sah auf einmal furchtbar traurig aus.

„Mit dem hab ich schon lange nichts mehr am Hut. Und jetzt lassen S’e mich in Frieden.“ Sie kehrte dem Kommissar den Rücken zu und hatte ihren kleinen Vorgarten bereits verlassen, als sie sich ein letztes Mal umdrehte. „Sagen Sie, was ist mit ihm?“

Der Kommissar konnte ein Lächeln nicht unterdrücken und führte Frau Fiedler zurück zum Eingang ihres Hauses, hielt sogar ihre Tasche, als sie die Tür aufschloss. Drinnen war es dunkel und Nischke brauchte einen Moment, bis sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten und er alles um sich herum wieder klar wahrnehmen konnte. Frau Fiedler führte ihn in ein kleines Wohnzimmer, das aus einem überfüllten alten Bücherregal und zwei beigefarbenen Stoffsofas bestand. Ein umgedrehter Plastikmülleimer diente als Tisch, ein Mikrowellenfertigessen stand darauf und war − dem Geruch nach − längst fällig, entsorgt zu werden.

„Jetzt setzten S’e sich doch endlich, Sie machen mich nervös.“

Der Kommissar ließ sich auf einem der Sofas nieder und versuchte, den Impuls, sofort wieder aufzuspringen und sich die Hände zu waschen, zu unterdrücken. Er hoffte, dass sich sein Ekel nicht äußerlich widerspiegelte, um die anscheinend labile Frau Fiedler nicht noch weiter zu vergraulen.

„Und fangen Sie an zu reden. Ich hab nicht alle Zeit der Welt.“

„Wissen Sie, wo sich Ihr Sohn zurzeit aufhält? Ich würde ihm gerne persönlich ein paar Fragen stellen.“ Helga Fiedlers Miene versteinerte sich, als ob das Blut in ihren Adern von einer Sekunde auf die andere gefroren wäre. Erst nach einer langen Zeit kam sie wieder zu sich.

„Was hat der Junge diesmal angestellt? Hat es wieder mit einem Mädel zu tun?“ Sie konnte sich noch gut an damals erinnern. An das, was vor drei Jahren ihr Leben auf den Kopf gestellt und es von vorne bis hinten umgekrempelt hatte. Ihr Sohn war schließlich ausgezogen und hatte sich nicht mehr gemeldet. Wochenlang hatte sie versucht, ihn wieder aufzuspüren. Jetzt war sie das Ganze leid. Sie fühlte sich wie eine alte Löwin, die zu schwach zum Beschützen ihrer Jungen war. Ihr fehlte schlichtweg die Kraft, um dasselbe noch einmal durchzumachen.

„Genau das möchte ich ihn fragen. Deshalb wäre ich Ihnen sehr dankbar, wenn Sie mir den Aufenthaltsort Ihres Sohnes verraten würden.“ Frau Fiedlers Mund verzog sich zu einem traurigen Lächeln. Wie glücklich sie wäre, wenn sie wüsste, wo ihr Junge sich momentan herumtrieb. Ob es ihm gut ging. Ob er seine Lehrstelle angefangen und zu Ende gebracht hatte.

Doch sie wusste nichts von all dem. Jannik Fiedler hatte sich von ihr abgekoppelt wie ein Rettungsboot vom Schiff bei Unwetter. Er war immer weiter abgetrieben, bis sie sich gegenseitig vollkommen aus den Augen verloren hatten.

Peter Nischke sah Frau Fiedler an, und die wehmütig gewordene Frau bemerkte, dass sie dem Kommissar noch eine Antwort schuldete.

„Ich hab seine Adresse nicht. Fragen S’e anderswo. Der Junge hat sich seit zwei Jahren nicht mehr gemeldet, dieser undankbare Bengel.“

Der Kommissar wagte einen Blick in die Augen der Frau und sah, dass diese feucht glitzerten. Er glaubte Helga Fiedler. Er erhob sich, gab ihr zum Gruß die Hand und tupfte sich diese reflexartig an seiner Hose ab, sobald er das Haus verlassen hatte.

Eine Sackgasse also. Er stieg in sein Auto und fuhr ins Blaue.

*

Nach einem kleinen Spaziergang im Wald, um frische Luft für die grauen Zellen zu tanken, fuhr der Kommissar spontan bei einer Autowaschanlage vorbei. Auch der Streifenwagen musste ab und zu gereinigt werden, vor allen Dingen jetzt, wo es so heiß und trocken war, dass Staubteilchen das Blech und die Windschutzscheibe verschmutzten.

Er stieg aus und setzte sich vor die Glasscheibe, die den Waschraum von ihm trennte. Langsam fuhr sein Wagen an ihm vorbei, während automatisch betätigte Schwämme, Bürsten und Lappen das Fahrzeug abschrubbten. Hoffentlich verschwindet mit dem Staub auch der Stress der letzten Tage, dachte der Kommissar und sah dabei zu, wie zwei Schläuche seinen Wagen mit Wasser bespritzten. Aber das war wohl nur eine Illusion.

Nischke wollte gerade aufstehen, als er den Leiter der Waschanlage auf sich zukommen sah. Er hatte schon öfter beim Warten ein, zwei Worte mit ihm gewechselt, und doch konnte er ihn nicht besonders gut leiden. Sein Händedruck war immer schweißfeucht.

Der Kommissar schaffte es nicht, rechtzeitig zu verschwinden, und musste sich deswegen auf einen schnellen Kaffee aus einer Billigkaffeemaschine einlassen. Der Leiter und er fingen an, über unbefangene Dinge zu plaudern, über Autos, das Wetter und das Geschäft.

„Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie heilfroh ich bin, dass unsere Waschanlage nicht in einen Topf geworfen worden ist mit der Sache, die bei unseren Kollegen an der Tankstelle vorgefallen ist. Schlechte Publicity bedeutet eben schlechten Umsatz“, meinte er, während Nischke krampfhaft versuchte, sich an seinen Namen zu erinnern.

„Wie meinen Sie das?“

Der Leiter schaute auf den Boden, als ob es ihm unangenehm wäre, das Geschehene auszusprechen. „Die Gerüchte haben sich ziemlich schnell herumgesprochen, wenn Sie wissen, was ich meine.“

Nischke verstand ungefähr so viel wie bei seinem letzten Urlaub in Russland. „Entschuldigung, wenn ich jetzt so direkt frage, aber … von welchen Gerüchten sprechen Sie?“

Sein Gegenüber riss die Augen weit auf. „Sie wollen mir doch nicht etwa sagen, dass Sie als Hauptkommissar nichts von dem verschollenen Tankstellenjungen wissen?“ Nischke wurde hellhörig. Daher wehte der Wind also. Das könnte interessant werden. Er schüttelte den Kopf. „Dann will ich Ihnen mal auf die Sprünge helfen: Der Sohn der Besitzer ist kurz, nachdem das tote Mädchen im Wald aufgefunden worden ist, verschollen, und nun munkelt man, er hätte etwas mit dem Mord zu tun. Oder warum hätte er sich sonst so schnell aus dem Staub gemacht?“

Peter Nischke war auf einmal gar nicht mehr nach Plaudern zumute. Er hatte Wichtigeres zu tun. Zum Beispiel einen Mord aufklären und ein paar Gerüchten nachgehen. Es schien fast, als wäre er die ganze Zeit auf der falschen Fährte gewesen und hätte jemand viel Bedeutungsvolleren aus den Augen verloren.

Ausgebrochen, eingebrochen

Lydia konnte diese Nacht schlecht schlafen. Die bekannten Selbstzweifel schwirrten in ihrem Kopf herum wie ein Schwarm unermüdlicher Mücken. Ständig musste sie an die Schule denken. An Monsieur Dupont. An die Mädchen aus der Neunten, bei denen sie das Gerücht über Ellas Freund erstmals gehört hatte.

Für Französisch konnte sie lernen, um ihr schlechtes Gewissen zu stillen. Aber die Gerüchte konnte sie nicht einfach abschalten. Außerdem war es mittlerweile sowieso zu spät dafür, sie hatten längst die Runde gemacht.

Lydia döste gerade in einen Halbschlaf und fing an, sich den erholsamen Sommeranfang, den sie hoffentlich zum größten Teil mit Felice verbringen würde, auszumalen, als sie ein furchtbar lautes, klirrendes Geräusch hörte. Sie schreckte auf und wartete einige Sekunden ab, um zu sehen, ob ihre Eltern oder Ella ebenso wach geworden waren, doch es blieb still. Von der Straße aus konnte sie durch ihr gekipptes Fenster aufgeregtes Getuschel hören.

Lydia blieb reglos. Es war wieder still geworden. Einbrecher?

Jugendliche?

Was hatte sie erschreckt?

Sie wollte nicht aufstehen, und doch tat sie es. Es war wie früher, als sie nicht ihre Eltern geschickt hatte, um ihren Schrank nach Monstern abzusuchen, sondern selbst nachgeschaut hatte. Es war das aufregende und gleichzeitig beängstige Gefühl gewesen, das sie damals angetrieben hatte, es jeden Abend wieder zu tun − egal, wie sehr sie sich vor den imaginären Monstern fürchtete.

Komisch, dass ihr das ausgerechnet jetzt einfiel. Als würden sie wirklich Monster erwarten, wo auch immer das Klirren hergekommen war.

Auf Zehenspitzen schlich sie nach unten in den Flur. Für einen Moment hielt sie inne und malte sich alle möglichen Szenarien aus − eine Blutspur, die bis zum Eingang führte, eine Leiche in der Küche, einen bewaffneten Einbrecher im Wohnzimmer.

Irgendein Psycho. Ein Spanner. Ein Irrer. Jemand, der über sie herfallen würde.

Ihr Atem stockte, als sie einen leichten Luftzug aus der Küche auf ihrer Haut verspürte. Das Kribbeln breitete sich bis in ihre Fingerspitzen aus − lauter kleine Ameisen, die sie kitzelten. Sie nahm ihren Mut zusammen und warf einen Blick in die Küche.

Sie schreckte zurück. Das konnte unmöglich echt sein. Träumte sie? Erst nach einigen Momenten wagte sie es, einen zweiten Blick auf das Schlachtfeld vor sich zu werfen.

Hundert kleine Splitter − nein, tausend! Funkelnd im schwachen Licht der Laternen, die die Küche leicht erhellten. Sie sollte ihre Eltern wecken. Oder Ella. Oder am besten gleich die Polizei rufen.

Lydia betrat die Küche erneut und starrte ungläubig auf das klaffende Loch im Küchenfenster. Die Glasscherben waren auf den Fliesen verteilt, und Lydia hatte Angst, sich bereits unbemerkt an ihren nackten Füßen geschnitten zu haben. Sie wollte sich gerade umdrehen und ihre Eltern wecken, als sie ein dunkelgraues Etwas inmitten des blendenden Scherbenparadieses entdeckte.

Sie ging in die Hocke und tastete mit der Hand nach dem Etwas, was sich als sehr schwer herausstellte. Schwer und kühl. Lydia kippte vor Schreck fast nach vorne, doch hielt schließlich die Balance.

Ein Stein.

Sie betrachtete ihn genauer. Er war ebenmäßig und glatt, kleine weiße Linien überzogen die Oberfläche. Lydia bemerkte die Nachricht, die auf ihn gekritzelt worden war, erst nach einigen Momenten.

Wer einen Mörder deckt, ist selbst einer.

Runde, gleichmäßige Buchstaben. Die Handschrift eines Mädchens, vielleicht. Lydia spürte die winzigen Härchen, die sich in ihrem Nacken und auf ihren Armen aufrichteten. Im ersten Moment dachte sie, es wäre ein Versehen und der Stein hätte in der Küche eines anderes Hauses landen sollen, doch dann musste sie an das Gespräch zwischen Jasmin und Ella denken. Rico hat das Mädel aus Hamburg auf dem Gewissen und du deckst ihn, hatte Jasmin neulich in der Klasse gesagt.

Also doch Jugendliche, aus ihrer Schule. Vielleicht Jasmin, obwohl sie sich beim besten Willen nicht vorstellen konnte, dass sie auf so eine absurde Idee wie die mit dem Stein kommen würde. Die würde sich niemals die Hände an so etwas schmutzig machen.

Allerdings gäbe es sicherlich genügend Schüler, die nichts lieber für sie taten als das.

Lydia hatte die Lage als weniger brenzlig eingeschätzt, als sie tatsächlich war.

Sie umfasste den Stein fest und ging zurück in ihr Zimmer, um ihn in ihrem Schreibtisch zu verstecken. Hauptsache, ihre Eltern erfuhren nichts von ihm.

Sie würden ausrasten, und wer weiß, was dann noch alles passieren würde.

*

Der Kommissar wurde vom Klingeln seines Handys geweckt. Ein Einbruch im Elsternweg war vorgefallen und der Kollege, der normalerweise für Kleinigkeiten wie diese zuständig war, war verhindert. Stöhnend stand er auf und machte sich auf den Weg zu dem Haus, in dem letzte Nacht angeblich eine Scheibe eingeschlagen worden war.

Er hatte vorgehabt, am Morgen als Allererstes zur Waldtankstelle zu fahren, um die Eltern des weggelaufenen Junges dort anzutreffen. Doch das musste nun warten.

Der Morgen war noch frisch, und er erinnerte Nischke an den Tag von Laura Bremers Beerdigung. Damals war er sich so sicher gewesen, Jannik Fiedler hätte etwas mit ihrem Tod zu tun. Jetzt war er dem Sohn von Tankstelleninhabern hinterher. So schnell konnten sich Dinge ändern.

Als er vor dem Haus der Larsens ankam, stand die Eingangstür bereits offen und eine zierliche Frau, die Frau Larsen sein musste, nahm den Kommissar in Empfang. Sie führte ihn in eine großzügig angelegte Küche, in der ein Mädchen mit langen braunen Haaren herumlungerte. Sie war hübsch, hatte lange dünne Beine und große dunkle Augen.

„Wir haben nichts angerührt. Alles ist noch genau so, wie meine Tochter die Küche heute Morgen vorgefunden hat.“ Sie schaute erwartungsvoll zu dem Kommissar, der sofort die Ähnlichkeit zwischen der Frau und ihrer Tochter entdeckte.

„Perfekt. Lassen Sie mich doch einen Moment allein, dann kann ich mir die Küche in Ruhe ansehen.“ Frau Larsen und ihre Tochter verschwanden in einem Nebenraum.

Nischke machte ein paar Fotos von der eingeschlagenen Scheibe und inspizierte die Scherben auf dem Boden. Er sah sich nach einer Tatwaffe um, doch wurde er nicht fündig.

Mit irgendetwas musste die Scheibe doch eingeschlagen worden sein. Das Loch war zu klein, sodass der Täter kaum hätte hindurchklettern können, um die Tatwaffe zu entfernen. Wer hier auch immer seine Hände im Spiel hatte, musste sich in Sachen Einbrechen verdammt gut auskennen, um den Tatort so spurlos zu verlassen.

Tatort. Das war eine stinknormale Küche, und es war lediglich die Scheibe kaputt. Wann würde er sich endlich dem Jungen von der Tankstelle zuwenden können? Nischke wurde langsam ungeduldig.

Nachdem er eine größere Scherbe und ein langes Haar, das er gefunden hatte, als mögliche Spuren gesichert hatte, suchte er ein letztes Gespräch mit Frau Larsen.

„Soweit ich weiß, ist nichts gestohlen worden. Es waren auch keine weiteren Fenster eingedrückt und die Gartentür war auch zugeschlossen“, sagte sie. Der Kommissar nickte und sah dabei überzeugend seriös aus. Er wollte sich endlich wieder seiner Soko Laura Bremer widmen und nicht seine wertvolle Zeit hier verschwenden.

„Natürlich werden wir Anzeige gegen unbekannt erstatten, aber es sieht mir ganz so aus, als hätte sich jemand einen Streich erlaubt. Verständigen Sie sobald wie möglich einen Glaser, und machen Sie sich keine Sorgen.“

*

Wenn Rico gewusst hätte, was im Hause Larsen die letzten Tage passiert war, wäre er längst zurückgekommen. Zurück zu Ella, zu seiner Hübschen. Aber er steckte fest, abgekapselt vom Rest der Welt, in irgendeiner Bruchbude auf der Reeperbahn in Hamburg. Auf der Flucht.

Auf der Flucht?

Irgendein Teil von ihm fand das ziemlich komisch. So sehr, dass er ein wenig zu lächeln anfing. Er saß auf dem Zweiquadratmeterbalkon, auf dem gerade mal Janniks Plastikstuhl und ein Blumenkübel mit einem verdorrten Drachenbaum Platz fanden. Es war verdammt eng. Und Janniks Klitsche verdammt schmutzig. Das wunderte Rico nicht, denn er war sowieso den ganzen Tag nicht zu Hause. Und selbst wenn er es gewesen wäre, würde er als Letztes daran denken zu putzen.

Zu gern wüsste Rico, wo sich sein Kumpel den lieben langen Tag herumtrieb, aber er wollte es ihm nicht verraten. Vielleicht dealte er wieder. Mit irgendwas musste er schließlich die Einzimmerwohnung finanzieren.

Rico nahm einen großen Schluck von seinem Bier und legte den Kopf in den Nacken, um das eiskalte Getränk langsam seinen Rachen herunterlaufen zu lassen. Die Sonne brannte so heiß auf seiner nackten Haut, dass sein Bier ihn nur mäßig erfrischen konnte. Aber drinnen war es noch heißer. Verdammt, er musste hier raus.

Erbärmlich war er!

War weggelaufen. Hatte sich versteckt. Wie lange wollte er wegbleiben? Wie lange wollte er Ella warten lassen? Er war schlau genug, um zu wissen, dass jemand wie sie einem Jungen nicht lange hinterherheulen würde. Und er wollte sie auf keinen Fall verlieren.

Erbärmlich!

Er stand auf und machte vorsichtig einen Schritt nach dem anderen, tigerte auf dem Minibalkon hin und her wie eine eingesperrte Raubkatze, die nur darauf wartete, endlich freigelassen zu werden. Er war nicht zum Weglaufen geschaffen.

Ella.

Und doch gefangen in seiner eigenen Angst.

Vielleicht war es an der Zeit, die Dinge endlich richtigzustellen.

Schicksal

Kommissar Nischke saß in seinem Büro und starrte auf die Pinnwand, an der er alle möglichen Hinweise auf Laura Bremers Mörder aufgehängt hatte. Die Adresse der WG, die ihm Isabel Roth aufgeschrieben hatte. Der Name von dem Jogger, der sie gefunden hatte. Einige Fotos vom Tatort und vom Rosmarinkranz und dem weißen Kleid, das Laura getragen hatte. Ihre Mutter hatte es nicht wiedererkannt, als er es ihr gezeigt hatte.

„Laura trug nie weiß. Das machte sie blass“, hatte Frau Bremer gesagt. Daraufhin hatte Nischke sämtliche Läden in der Nähe durchtelefoniert, die ähnliche Kleider verkauften. Schließlich hatte er die kleine Boutique gefunden, die ihre Initialen auf das Etikett des Kleides gedruckt hatte. Nur konnte sich die Verkäuferin nicht mehr an den Käufer des Kleides erinnern. Eine weitere Sackgasse also.

Allerdings war die Boutique ganz in der Nähe der WG gewesen. Zufall? Das würde der Kommissar wohl noch klären müssen, es war ihm gerade erst aufgefallen.

Er schreckte auf, als sein Telefon anfing, schrill zu klingeln. Furchtbar, dieser Klingelton. Schlimmer als sein Wecker am Morgen. Er meldete sich.

„Ein Glück, dass ich gleich richtig bin. Wissen S’e, Herr Kommissar, mir ist da noch was eingefallen. Wegen meinem Jungen.“ Der Kommissar richtete sich auf. Helga Fiedler hielt es anscheinend nicht für nötig, sich mit Namen zu melden, so wie es sich gehörte. Doch Nischke erkannte sie sofort, anhand der rauen Stimme und ihres Jargons.

„Ich bin ganz Ohr.“

„Der Jannik hat mir früher mal, als er noch mit mir geredet hat, so ’nen Zettel gegeben. Mit ’ner Adresse. Er hat gesagt, dort würde er sich aufhalten, falls mal irgendwas wäre. Den hatte ich schon völlig vergessen, Sie wissen ja, wie das ist, man wird ja auch nicht jünger. Aber gestern, da hab ich ihn durch Zufall wieder gefunden. Vielleicht könnten Sie’s mal bei der Adresse probieren.“ Nischke runzelte die Stirn. Frau Fiedler redete so schnell, dass er sich Mühe geben musste, keines ihrer Wörter zu verpassen.

„Was macht Sie so sicher, dass er ausgerechnet dort ist?“, fragte er. Ihm war bewusst, dass es seine Pflicht war, dem verschwundenen Tankstellenjungen nachzugehen, und er seine Zeit nicht mit irgendwelchen persönlichen Interessen verprassen sollte. Aber bei Jannik hatte er ein Gefühl, das sich nicht ignorieren ließ. Und dass Janniks Mutter ausgerechnet jetzt die Adresse wiedergefunden hatte, das konnte doch kein Zufall sein − auch wenn der Kommissar nicht an Schicksal glaubte.

„Der Junge hatte schon früher immer irgendwelche Geheimplätze. Klitschen, bei Freunden. Irgendwo is er immer untergekommen. Schauen S’e doch wenigstens mal nach. Und sagen S’e mir Bescheid, falls S’e ihn finden.“

„Dann geben Sie mir doch mal die Adresse, Frau Fiedler.“ Sie sagte sie ihm durch. Der Kommissar bedankte sich und legte auf. Er wollte sich schon seinem Laptop zuwenden, doch den Straßennahmen brauchte er nicht zu googeln.

Reeperbahn.

Dort wimmelte es nur so von Leuten mit Leichen im Keller.

Erlösung

Ella wollte zu Carlotta. Dort in den kalten Pool springen, sich sonnen und eine Flasche Champagner öffnen. Das war das Gute an Champagner. Den konnte man immer trinken − auch wenn es nichts zu feiern gab. Und Carlotta hatte immer eine Flasche im Kühlschrank stehen.

Auf dem Blatt vor ihr warteten Matheformeln darauf, entziffert zu werden. Doch für Ella sahen sie aus wie Hieroglyphen. Kleine Bilder, die ihr eigentlich hätten etwas sagen sollen. Doch seit Neustem verstand sie nur noch verschlüsselte Nachrichten, wie die auf dem Stein.

Lydia hatte sie gestern vor der Schule noch kurz in ihr Zimmer geführt und ihr die Schublade, die sie nur mithilfe eines Schlüssels öffnen konnte, offenbart.

Wer einen Mörder deckt, ist selbst einer.

Ella bekam den Stein nicht mehr aus ihrem Kopf. Immer wieder blitzte er vor ihren Augen auf, egal, wo sie ihre Blicke hinwarf. Mörder. Mörder. Mörder. Das wollte sie nicht sein. Und sie war es auch nicht. Weder sie noch Rico.

Und doch war sie den Gerüchten ausgeliefert wie ein verletztes zurückgebliebenes Herdentier, allein gelassen und vergessen. Die Schlinge um ihren Hals drohte immer enger zu werden. Insbesondere jetzt, wo auch noch alle wussten, dass sich Ella einige Zeit lang mit Rico getroffen hatte.

In den Bänken hinter ihr fingen Schüler an zu flüstern. Ihr Lehrer war dabei, etwas an die Tafel zu schreiben, und schielte immer wieder zu der Fensterreihe, wo es unruhig wurde. Dann wurde Ella von hinten angestupst und bekam einen gefalteten Zettel in die Hand gedrückt. Ihr Mathelehrer stand immer noch vor der Klasse, konzentrierte sich jetzt wieder voll auf seine Formeln.

Ella suchte Blickkontakt mit Carlotta, doch die war mit dem Arbeitsblatt vor sich beschäftigt. Ella merkte auch nicht, dass Carlotta mit Absicht die Blicke ihrer Freundin mied. Das kleine an ihr nagende schlechte Gewissen blieb eben doch, egal, wie oft sich Carlotta einredete, dass sie nichts falsch gemacht hatte.

Die scharfen Kanten des Zettels schnitten in Ellas Handfläche wie die tausend kleinen Glasscherben in ihrer Küche gestern Morgen. Vorsichtig faltete sie das Papier auf und las die Worte, die darauf gekritzelt worden waren.

SOS: Am Rücken rechts!!

Ella konnte den Drang, sich noch in derselben Sekunde, in der sie den Satz zu Ende gelesen hatte, an den Rücken zu fassen, nur unterdrücken, indem sie beide Hände unter ihrer Schulbank zu Fäusten ballte. Stattdessen drehte sie sich um, ein zartes Mädchen lächelte sie unbeholfen an. Ella hatte zuvor noch nie mit ihr gesprochen, und doch nickte sie ihr dankbar zu. Was auch immer auf der Rückseite ihres Shirts prangte, sie hatte sie vor einem Skandal gerettet.

Ella machte sich, so schnell es ihr ihr Mathelehrer erlaubte, aus dem Staub. In ihrem Kopf kreiste nur noch ein Gedanke: Demütigung − das, was hier mit ihr vorging, war die reinste Erniedrigung für sie. Ihr war schon nach Heulen zumute, bevor sie überhaupt einen Blick in den Spiegel im Mädchenklo werfen konnte.

Sie hielt die Luft an und drehte sich um.

Mörder stand auf ihrer neuen weißen Bluse in roter, krakeliger Schrift. Ella japste nach Luft. Die Farbe war längst eingezogen und ließ sich, egal, wie oft sie mit ihrer Hand über den Schriftzug rieb, nicht verwischen, geschweige denn ganz entfernen.

In Ellas Ohren fing es an zu rauschen. Unkontrolliert wich sie ein paar Schritte nach hinten und knallte mit ihrem schlaffen Körper gegen die Wand. Sie glitt nach unten, bis sie auf den kalten Fliesen saß wie ein Häufchen Elend und ihren Kopf hinter ihren aufgestellten Beinen verstecken konnte.

Für immer wollte sie hierbleiben. Sich vor lauter Scham einsperren, der Außenwelt keinen Blick mehr auf ihr Äußeres gewähren, das mittlerweile wie eine leblose Hülle erschien, nicht mehr wie die Ella, die sie vor einigen Tagen noch gewesen war.

Ihre Bluse war verunreinigt, ihr Ruf zerstört, ihr Leben in Trümmern. Man hielt sie für die Komplizin eines Mörders, der ein junges Mädchen umgebracht hatte.

Nichts, nichts auf dieser verdammten großen Welt könnte das je wieder gutmachen.

Nach einer Ewigkeit raffte sie sich wieder auf und verließ den Waschraum, ohne einen weiteren Blick in den Spiegel zu werfen. Sie ging zurück zum Klassenzimmer und war zum ersten Mal dankbar darüber, Mathe im Chemielabor gehabt zu haben, bei dem es verboten war, Schultaschen mit hineinzunehmen. Stattdessen waren sie vor dem Betreten des naturwissenschaftlichen Klassenraums auf einer kleinen Bank abzustellen.

Entschlossen griff Ella nach ihrer Tasche. Keinen Schritt würde sie heute mehr in dieses Klassenzimmer machen. Ohne die Schulsekretärin, die an der Rezeption des Gymnasiums hinter einer kleinen Glasschreibe saß, auch nur eines Blickes zu würdigen, floh Ella nach draußen.

Nachdem sie einige Male die frische Luft ein- und ausgeatmet hatte, zog sie ihr Handy aus der Jeanstasche und fing an, Rico eine allerletzte SMS zu tippen.

Ich hab echt keinen Bock mehr, mich hier mit deinem Mist rumzuschlagen, also komm endlich nach Hause und steh zu dem, was du getan hast!!

*

Rico saß zusammen mit Jannik in seinem mickrigen Wohnzimmer und starrte abwesend auf den kleinen Fernseher, der auf ein paar alten Holzbrettern auf dem Boden stand. Jannik hatte irgendeinen Actionfilm angeschaltet, in dem bunte getunte Autos durch die Luft flogen und hintereinander in Flammen aufgingen. Die reinste Blechschlacht.

Rico umkrallte sein Handy. Ellas SMS hatte er bereits gelesen, genauso wie die vielen anderen, die sie ihm vorher geschickt hatte. Jede einzelne war wie ein Messerstich ins Herz gewesen. Er wollte Ella nicht verletzen, doch nun war es zu spät, noch irgendetwas gutzumachen. Wenn er nicht so verdammt naiv gewesen wäre, hätte er an die Konsequenzen, die sein Verschwinden für Ella haben könnte, gedacht, noch bevor er gehandelt hätte.

Er war kurz davor, aufzuspringen und seine sieben Sachen zu packen. Wortwörtlich. Viel mehr hatte er nicht mitgenommen. Dann würde er die nächste Bahn nehmen und in weniger als einer Stunde zu Hause sein. Mit Ella reden, sich mit ihr versöhnen, an den See fahren …

Im Fernseher fuhr ein Sportwagen mit Vollgas gegen die Fassade eines Parkhauses. Der Bildschirm flackerte hell auf, als für einige Momente nur noch weißgelbe Flammen zu sehen waren.

Keine gute Idee also.

Zuerst musste er Ella alles erklären. Am besten auf neutralem Boden.

„Was ist los, Mann? Der Film ist genial!“ Jannik hatte sich auf die braune Ledercouch gekauert und schon mehrere Dosen Bier verdrückt. Seine Wangen glühten.

Dass Rico nicht mehr so war wie früher − das konnte er verstehen. Aber dass er noch nicht mal bei einem Actionfilm von der feinsten Sorte wie diesem abschalten konnte, war ihm ein Rätsel. Jeder Mann konnte das.

„Dann zieh ihn dir weiter rein. Ich geh frische Luft schnappen.“ Entschlossen sprang Rico auf und war schon an der Tür, als Jannik ihm etwas Unverständliches hinterherrief. Er hielt inne und wartete, ob Jannik ihn zum Bleiben überreden würde.

„Mann, Rico, du bist komplett fertig, das sieht jeder Blinde! Vergiss deine Braut endlich, oder zieh sie dir zurück an Land. Aber mach hier nicht einen auf Leidenden, das kann ich noch weniger gut ab als die Bonzen aus Blankenese, kapiert?“ Er hatte den Fernseher ausgeschaltet. Rico rührte sich nicht. „Jetzt komm endlich zurück und lass den Scheiß. Du kannst nicht immer vor deinen Problemen weglaufen. Nicht so wie damals.“

Abrupt wandte sich Rico um. Wut war in Sekundenschnelle in ihm hochgestiegen wie Magensäure vor dem Kotzen. „Erzähl du mir nichts von früher, das war deine eigene verdammte Entscheidung! Du hättest unsere ganze Gang zu den Bullen schleppen können und hast es trotzdem nicht getan, weil du es nicht wolltest. Fuck! Du warst doch derjenige, der damals abgehauen ist und sich diese Bruchbude hier angeschafft hat! Ich bin noch nie vor meiner eigenen Verantwortung weggelaufen!“

Jannik saß mit dem Rücken zu Rico und lächelte.

Das war, was er hatte hören wollen. Rico hatte man schon immer reizen müssen, um ihm die Augen zu öffnen. Ein Glück, dass sich sein Schwachpunkt in den letzten drei Jahren anscheinend nicht geändert hatte. Jannik stellte seine Bierdose auf den Boden und ging zu seinem Freund.

„Ich weiß. Reg dich ab.“ Er legte seine Hand auf Ricos Schulter und sah ihn tiefsinnig an. Rico fiel es wie Schuppen von den Augen. Jannik hatte ihn absichtlich provoziert. Er fing an, schief zu lächeln. „Ich hol dir jetzt ein Bier und dann schreibst du deiner Freundin. Und wenn du immer noch nicht zurück willst, muss sie eben zu dir kommen.“

Rico nickte. Sein Kumpel hatte recht. Jannik war, was viele Dinge anging, zwar nicht besonders intelligent, aber einen kühlen Kopf hatte er in brenzligen Situationen wie dieser schon immer behalten können.

Rico zückte sein Handy und schrieb Ella die erste SMS seit acht Tagen.

*

Samstagmorgen. Lydia saß in ihrem Zimmer wie ein eingesperrter Hamster in seinem Käfig. In der Nacht hatte es geregnet, die erneute Hitze ließ die Straßen dampfen. Sie blickte aus ihrem Fenster und beobachtete den feinen Nebel, der sich vor ihrem Haus über die Straße erstreckte. Der Blick schien ins Nichts zu führen.

Sie fragte sich, wo sich Ella wohl schon so früh herumtrieb. Lydia hatte sie vorhin, als sie noch im Bett lag, an ihrem Zimmer vorbeischleichen sehen. Sie hatte ein Kleid getragen, das Mama erst neulich aus der Wäscherei abgeholt hatte, weil ein fieser Fleck die Vorderseite verunziert hatte. Ihre Haare hatte sie geglättet und es wunderte Lydia, dass Ella bei so einem Waschküchenwetter freiwillig das Haus verließ. Das war tödlich für ihre Frisur.

Vielleicht hatte sie sich einen neuen Typen angelacht. Lydia spürte ein heißes, unangenehmes Gefühl in der Nähe ihres Herzens. Lauter kleine brennende Nadeln, die in ihr Innerstes piksten. Immer, immer wieder. Das kannte sie nur zu gut. Eifersucht würde immer ein Teil ihres Lebens bleiben − wenigstens solange sie in Ellas Nähe war.

Irgendwann würde sie sie fragen, wie sie das machte, andauernd neue Kerle kennenzulernen. Vielleicht würde Ella Mitleid für Lydia empfinden und ihrer Schwester ihre größten Geheimnisse in Sachen Liebe anvertrauen.

Lydia stieß unwillkürlich Luft aus.

Liebe?

Das war doch keine Liebe, wenn man wöchentlich den Freund wechselte wie andere Menschen ihre Unterwäsche. Jede Woche ein neues Cabrio, ein neuer geheimer Lieblingsort, ein neuer Küsser. Ein aufregendes Leben.

Und wer schon so früh am Samstag unterwegs war, musste es wirklich nötig haben.

Lydia stand auf und warf einen Blick auf ihr Handy. Ihre Freundin Felice hatte sich ewig nicht gemeldet, und jetzt war sie noch nicht einmal erreichbar, nur ihre Mailbox. Sie hätte so gerne mit ihrer Freundin gesprochen. Ihr ihr Herz ausgeschüttet. Über Ella gelästert. Felice hatte keine Geschwister und fand es furchtbar amüsierend, den Beschwerden ihrer Freundin zuzuhören.

Lydia legte ihr Handy zurück auf ihren Schreibtisch und zog ihre Staffelei hinter der Tür hervor. Malen. Das brauchte sie jetzt.

*

Nischke hasste dieses Wetter. Die Luft war von dem Gewitter der letzten Nacht schwer geworden. Kein Lüftchen, nur stehende Luft. Ein Glück, dass der Kommissar eine Klimaanlage in seinem Auto besaß. Bis zur Reeperbahn brauchte er circa eine halbe Stunde mit dem Auto, wenn er direkt durch die Stadt fuhr. Zu Fuß hätte er bei diesen Temperaturen zehnmal so lange gebraucht.

In der Hand, mit der der Kommissar nicht lenken musste, hielt er den Zettel, auf den er die Adresse von Jannik Fiedler geschrieben hatte. Ihn würde es nicht wundern, wenn er den mittlerweile Dreiundzwanzigjährigen tatsächlich auf St. Pauli antreffen würde. Die Reeperbahn passte zu ihm wie die Faust aufs Auge − heruntergekommen, laut, flippig. So ähnlich hatte er den Fiedler auch in Erinnerung. Daran, dass er genau in dieser Klitsche, wie es seine Mutter ausgedrückt hatte, auch wirklich hauste, zweifelte der Kommissar jedoch trotzdem.

Seine Gedanken wanderten zurück zu der Pinnwand in seinem Büro. Ein Bild von dem Tankstellenjungen Rico hatte er gestern Abend noch hinzugefügt. Er hatte sich vorgenommen, die Inhaber der Waldtankstelle zu sprechen, sobald er von der Reeperbahn zurück war. Es wunderte ihn, dass Ricos Eltern nicht schon längst die Polizei informiert hatten, doch der Kommissar konnte sich dieses Verhalten nur so erklären, dass Rico schon volljährig war. Sein genaues Alter hatte er noch nicht nachgeschaut.

Nischke parkte und stieg aus, um die paar Meter bis zur Reeperbahn zu Fuß zu gehen. Tagsüber sah es hier harmlos aus, die Neonschilder mit diversen Schriftzügen und bunt flackernden Bildern waren ausgeschaltet und unauffällig.

Ein verwahrloster Spielplatz für Erwachsene, dachte der Kommissar.

*

Ella atmete stockend. Sie war noch nie zuvor auf dem Kiez gewesen, obwohl sie schon immer einmal mit Carlotta hatte gehen wollen. Vielleicht war sie deswegen so aufgeregt. Eine leichte Brise kam auf und ließ Ellas Kleid aufwölben. Sie schaute sich um.

Eigentlich hatte Rico sie in einem kleinen Café in einer Seitenstraße treffen wollen, doch Ella hatte eine Bahn früher genommen und wollte nicht warten. Die Hausnummer des Gebäudes, in dem sich Rico mit einem Freund aufzuhalten schien, hatte er ihr zum Glück verraten − falls etwas schiefgehen sollte und sie sich verpassten.

Doch zwischen den vielen Schildern und Schriftzügen war es schwer, die Nummern an den Hausfassaden auszumachen, insbesondere, wenn einige noch nicht einmal mit einer versehen waren. Ella wurde mulmig bei dem Gedanken, Rico zu verpassen. Sie hätte seine Anweisungen nicht einfach so übergehen sollen. Er hatte recht gehabt − der Kiez war eben doch eine Nummer zu groß für sie.

Ella hielt für einen Moment inne und schaute sich um. Viele Menschen waren nicht hier, nur ein paar Touristen, die wohl den Rummel am Abend und in der Nacht vermeiden wollten.

Eigentlich war es verdächtig leer. Ein paar Meter hinter ihr machte eine asiatische Reisegruppe etliche Fotos von einem alten Gebäude. Auf der anderen Straßenseite stand ein Mädchen ungefähr in ihrem Alter, in einem knappen schwarzen Kleid und Netzstrumpfhosen. Ella wollte gerade zu ihr, um sie nach dem Weg zu fragen, als sie ihn sah.

Er lief geduckt hinter einem parkenden Auto und um ein Haar hätte Ella ihn nicht erkannt, hätte sie nicht seine hellblonden Strubbelhaare entdeckt. Rico. Fast wurde ihr vor lauter Aufregung schwarz vor Augen, doch dann atmete sie tief ein und kam wieder zu sich. Ihr verletzter Stolz hatte sich in Luft aufgelöst. Ihre Knie wurden weich. Rico war hier. Sie war in Sicherheit.

Ella rief nach ihm. Zuerst sah er nur kurz auf, doch als er ihre Stimme zu erkennen schien, blickte er sich so lange um, bis er sie entdeckte hatte. Ella war nur noch einige Schritte entfernt von ihm. Bei ihrem Anblick wurden seine Gesichtszüge weich, die Sorgenfältchen auf seiner Stirn legten sich, sein Mund verzog sich zu einem schiefen Lächeln. Im ersten Augenblick wirkte er noch bedrückt, doch sobald Ella in seinen Armen lag, hatten sich seine Zweifel verflüchtigt.

„Verzeih mir …“, flehte er und küsste sie hinter ihr Ohr. „Ich mach das wieder gut!“ Noch ein Kuss auf ihr Schlüsselbein, dann schließlich auf ihre Lippen.

Ella regte sich nicht. „War das jetzt Abenteuer genug? Ich dachte eigentlich, wir würden eins zusammen erleben, nicht getrennt.“ Rico löste sich von Ella und betrachtete sie. In ihren Augen glitzerte es verächtlich, doch Rico war sich sicher, dass sie ihm längst verziehen hatte.

„Das holen wir nach, sobald wir wieder zu Hause sind, du Schöne.“ Er grinste, nahm erleichtert Ellas Hand und zog sie sachte in die Richtung, aus der er gekommen war. Sie schien wie in einer Trance, und Rico hatte das Gefühl, sie erst wach küssen zu müssen. „Aber zuerst müssen wir reden.“

Ella schaute zu ihm auf. „Allerdings.“ Für eine Nanosekunde dachte Rico, dass sie doch noch sauer auf ihn war, doch dann schmiegte sie sich an ihn und atmete tief ein. Das Shirt, das Rico trug, roch ein wenig muffig, und Ella ahnte, dass es nicht seins war.

Sie schaute zu ihm hoch. „Nun fang schon an, bevor ich es mir anders überlege“, sagte sie gespielt ungeduldig und ihre Lippen kringelten sich endlich zu einem Lächeln. Rico schmunzelte ebenso. Ella hatte sich wieder gefangen.

„Es gibt einen verdammt guten Grund, wieso ich aus unserem Kaff weg bin. Und der bist nicht du.“

Ella musste an ihre Bluse denken, die sie gestern Abend noch entsorgt hatte. Die Farbe hätte sich nicht rauswaschen lassen. Und mit ihr die Erinnerung genauso wenig. Mörder. Sie wusste nicht, wie sie sich verhalten sollte, falls Rico ihr jetzt tatsächlich etwas beichten würde. Egal, ob es Mord war oder nicht. Ihm lag etwas auf dem Herzen und sie machte sich auf das Schlimmste gefasst.

„Ich weiß, dass es mit der Toten zu tun hat. Du brauchst mir nichts vorzumachen.“ Rico japste nach Luft. Ella war direkt mit der Tür ins Haus gefallen. Sie wollte mit offenen Karten spielen.

Das würde Rico ihr nicht verweigern können. „Zu Hause nennen sie dich Mörder.“ Ricos Handgriff wurde fester. „Und mich deine Komplizin.“

„Mit der Toten habe ich nichts zu tun, ich kannte sie noch nicht mal. Und umgebracht habe ich sie erst recht nicht. Deswegen wollte ich für einige Zeit untertauchen.“ Ella wartete auf eine Erklärung. „Einige Kumpels von mir und ich waren vor drei Jahren in ein kleines … Intermezzo verwickelt. Die Bullen haben es Kavaliersdelikt genannt. Eigentlich war alles ganz harmlos gewesen, wenn dieses Mädel nicht so eine verdammt verschreckte Tussi gewesen wäre.“ Ella schaute fragend zu ihm hoch. Er begann, zu erklären. „Ein Freund von mir hatte auf einer Party ein Mädchen blöd angemacht und wurde deswegen angezeigt … Wir waren alle beteiligt, aber der Kommissar kriegte damals nur Jannik ran. Ich war mir sicher, er würde früher oder später erfahren, dass auch ich dabei war. Die anderen haben sich mittlerweile aus dem Staub gemacht, aber ich wohne immer noch in demselben beschissenen Kaff, wo es damals passiert ist und wo jeder über jeden Bescheid weiß. Früher oder später wäre Nischke während seiner Ermittlungen dann auf mich gekommen … Schließlich bin ich einer der wenigen, die bei uns Dreck am Stecken haben. Die meisten sind doch sauber bis zum Geht-nicht-Mehr, weil sie in ihrem ganzen Leben noch nichts Aufregendes erlebt haben. Die beschweren sich ja schon, wenn mal irgendwo zu laut Musik gespielt wird. Dagegen falle ich extrem auf. Und dann stehe ich verdammt schlecht da, verstehst du? Wenn Nischke mir den Mord an den Hals hängt, bekomme ich lebenslänglich.“

Ella blieb stehen und sah Rico in die honigfarbenen Augen, in denen sie jetzt fürchterlich traurige Reue fand und die auf einmal so verletzt aussahen, dass es Ella das Herz zerriss.

„So etwas nennt man Rufmord. Egal, was früher passiert ist − selbst der Kommissar kann dich nicht des Mordes beschuldigen, wenn du keinen begangen hast.“ Sie nahm sein Gesicht in beide Hände und gab ihm einen Kuss. Er lächelte sanft. „Pass auf − ich habe echt keine Lust, zu erfahren, was da damals abgelaufen ist. Es interessiert mich auch nicht sonderlich. Aber Fakt ist, dass du deswegen nicht dein ganzes Leben lang auf der Flucht sein kannst. Ich sehe nämlich echt keinen Grund, wieso du hier als Schlappschwanz der Nation rumrennen solltest. Das bist du nicht und ich weiß es. Mann, Rico! Du musst endlich nach Hause und die Sache aufklären, kapiert? Sonnst verrennst du dich da echt in was.“

Rico blickte zur Seite und auf einmal verspürte er furchtbare Scham, die langsam in ihm aufzusteigen begann. Er hatte sogar das Gefühl, rot anzulaufen. Seine Ohren brannten, doch das konnte genauso gut an der Hitze liegen.

Was war nur los mit ihm? Seit wann braucht er eine Frau, die ihm den Weg aufzeigte? Seit wann war er hier der größte Versager aller Zeiten? Irgendwas hatte ihm den totalen Brainwash gegeben und ihn zur größten Flasche überhaupt gemacht.

Er musste sich sein Leben endlich wieder zurückholen.

„Und außerdem will ich dich endlich wieder zu Hause haben. Ich glaube, der See vermisst uns schon“, fügte Ella noch hinzu und küsste ihn innig.

Sie waren bei Janniks Wohnung angekommen und Rico war erleichtert, Ella die Wahrheit gesagt zu haben. Sie hatte gar nicht viel nachgefragt, ihm nur zugehört und nach vorne geblickt, in ihre gemeinsame Zukunft. Das war das Tolle an ihr. Sie war unkompliziert. Nahm Dinge, wie sie kamen, ohne alles zehnmal komplizierter zu machen. Und darin waren Frauen normalerweise richtige Profis.

Als sie endlich vor Janniks Tür standen, wurde sie geöffnet, noch bevor Rico mit seiner Faust dagegen schlagen konnte.

Ellas Miene versteinerte sich, als sie dem Kommissar ins Gesicht blickte.

Die Sache mit der Wahrheit

Der Kommissar wusste anhand der verschreckten Gesichtsausdrücke, dass das Pärchen vor ihm am allerwenigsten mit ihm gerechnet hatte. Das hübsche Mädchen mit den langen braunen Haaren kannte er, es war die Tochter der Familie Larsen, bei der er neulich wegen Einbruch alarmiert worden war. Den Jungen erkannte er erst auf den zweiten Blick: Es war der Junge von der Tankstelle.

Nischke konnte sich ein Lachen nicht verkneifen. Das lief ja besser als gedacht. Er machte eine einladende Geste.

„Schön, dass ich Sie auch gleich hier antreffe. Ich glaube, wir haben noch einiges zu besprechen. Kommen Sie doch herein.“ Ella griff wieder nach Ricos Hand und zupfte mit der freien nervös an ihrem Kleid.

Wer hatte dem Kommissar gesteckt, dass sie hier waren? Wer wusste noch von dem Versteck? Sie fühlte sich schuldig, als ob Ricos SMS mit der Adresse zu Hause bereits von jedem gelesen worden war. Irgendjemand hatte die Polizei auf sie gehetzt …

Peter Nischke beobachtete die beiden, als sie sich auf ein abgenutztes hellbraunes Sofa sinken ließen. Das Mädchen verzog für einen kurzen Moment das Gesicht beim Anblick der heruntergekommenen Wohnung. Ihn selbst hatte es nicht gewundert. Auf dem Kiez war er schon in mehreren Bruchbuden gewesen, diese glich den anderen − klein, schmutzig, renovierungsbedürftig.

„Mein Freund und ich hatten eigentlich vorgehabt, unseren Bekannten hier wieder allein zu lassen und nach Hause zu fahren. Bitte halten Sie uns nicht allzu lange auf, meine Eltern warten zu Hause“, sagte Ella sachlich. Jannik war nirgendwo in Sicht und Rico begann sich zu fragen, was der Kommissar mit ihm angestellt hatte.

„Ich bin mir sicher, Ihre Eltern werden damit einverstanden sein, wenn ich Sie heimbringe. Wie gesagt, wir haben noch einiges zu besprechen.“ Der Kommissar bemerkte Ricos suchende Blicke. „Ihren Bekannten Jannik Fiedler habe ich bereits gesprochen. Er hat mich vor circa zehn Minuten allein gelassen und ist meiner Meinung nach losgezogen, um Sie zu warnen, aber ich gehe davon aus, dass Sie sich verpasst haben.“

Rico japste nach Luft. Nischke hatte kein Recht, sie hier festzuhalten. Er wollte Ella endlich nach Hause bringen − allein − um sie nicht noch weiter in seinen Mist mit hineinzuziehen. Diese Sache war zu groß für sie.

Der Kommissar stand auf und öffnete die Tür. Nur zögerlich verließen das Mädchen und Rico Jannik Fiedlers Wohnung, hinter ihnen schloss Nischke sachte die Tür.

„Wenn Sie mir folgen würden …“ Er führte sie zurück zu seinem Streifenwagen, in dem sich beide auf der Rückbank niederließen. Der Kommissar musterte sie durch den Rückspiegel, als er losfuhr. Rico schien harmlos. Genauso wie das Mädchen. Trotzdem musste er herausfinden, wieso er abgehauen war und wie er zu Jannik Fiedler stand.

Ella blickte aus dem Fenster und sah die Hamburger Landungsbrücken an ihnen vorbeirauschen. Kupfergrüne Dächer leuchteten in der Sonne und blendeten sie. Sie kniff die Augen zusammen. Sie begann, sich eine Erklärung für ihre Eltern zurechtzulegen. Noch war sie keine achtzehn und ihnen wohl oder übel Rechenschaft schuldig. Ella konnte nicht anders, als unwillkürlich Luft auszustoßen. Vom Kommissar höchstpersönlich in einer Streife nach Hause gebracht zu werden − das würde schwer werden. Ihre Eltern würden sich nicht mit einer billigen Ausrede abspeisen lassen. Diesmal nicht.

„Ihre Eltern machen sich Sorgen um Sie.“ Nischke warf Rico einen ermahnenden Blick durch den Rückspiegel zu. Der tat, als hätte er ihn nicht gesehen. „Sie brauchen mir nichts vorzumachen, Rico, ich bin bestens informiert.“

„Woher wissen Sie meinen Namen?“, erwiderte Rico sofort. Ihm gefiel es nicht, dass der Kommissar mehr zu wissen schien, als Rico von sich hatte preisgeben wollen. Vielleicht hatte er doch schon alles herausgefunden. Vielleicht hatte Jannik ihm die Wahrheit erzählt. Vielleicht waren sie bereits auf dem Weg ins Revier … Die Luft wurde stickig. Rico hatte das Gefühl, nicht mehr atmen zu können, jeglicher Sauerstoff in Nischkes Streife war verbraucht, es war ein Trick, eine Falle, und sie waren hineingetapst wie zwei Blinde. Er zog den Kragen seines Shirts ein wenig nach vorne, um mehr Freiraum um seinen Hals zu spüren.

„Lassen wir doch die Formalitäten. Sagen Sie mir lieber, wieso Sie ausgerechnet davongerannt sind, als das tote Mädchen im Wald aufgefunden wurde. Sie hatten nicht zufällig Schuldgefühle, Gewissensbisse?“

Der Kommissar fuhr auf die Autobahn und sein Wagen beschleunigte. Ella war still geworden, sie atmete flach und blickte lethargisch aus dem Fenster. Sie war in Gedanken versunken, und Rico konnte nicht deuten, ob sie seinem Gespräch mit dem Kommissar folgte.

„Ich bin nicht davongerannt, ich habe Jannik besucht. Meine Eltern wussten davon.“ Der Kommissar hob seine Augenbrauen. Er hätte nicht den Fehler machen sollen, so voreilig zu sein. Eine Fahrt zur Waldtankstelle und Ricos Eltern hätten ihm die Aufregung und den Trubel um ihren Sohn ersparen können.

„Das wird sich noch herausstellen.“

Rico wandte sich ab. Seine Eltern wussten nichts von dem, was damals passiert war. Jannik hatten sie kaum gekannt. Dass Rico einen Freund in Hamburg besuchen wollte, hatten sie ihm ohne Weiteres geglaubt.

Für den Rest der Fahrt war es still. Erst, als der Kommissar vor dem Haus der Larsens anhielt, räusperte er sich. Bevor Ella ausstieg, warf sie Rico noch ein müdes Lächeln zu. Sie würde sich nachher bei ihm melden, und wenn es ein wenig abgekühlt war, könnten sie vielleicht noch zum See fahren und dort die verlorenen Tage nachholen. Zum Abschied legte sie ihre Hand auf seine, dann stieg sie aus.

Mit wehmütigen Schritten ging sie auf die Haustür zu. Was sie dahinter erwartete, wusste sie. Eine sorgenvoll blickende Mutter, der die Farbe aus dem Gesicht weichen würde, sobald sie den Kommissar sah. Und sobald der sich aus dem Staub gemacht hätte, würde sie eine riesen Predigt von wegen Vertrauen reingedrückt bekommen. Hundert Pro. Gott, womit hatte sie das verdient?

Der Kommissar klingelte.

Jutta Larsen öffnete die Tür mit dem Wunsch, ihre Tochter dahinter stehen zu sehen. Sie wusste, dass Ella es nicht mochte, wenn sie sich Sorgen um sie machte, doch trotzdem konnte sie ihr durchgehend schlechtes Gefühl nicht abstellen, wenn Ella unangemeldet das Haus verließ. Noch dazu an einem Samstagmorgen.

Sobald sie den Kommissar mit ihrer Tochter im Schlepptau sah, setzte ihr Herz aus. Was hatte Ella mit der Polizei zu tun? Unzählige Szenarien blitzten vor ihren Augen auf, und immer wieder kam sie zurück auf Laura B., die Tote im Wald.

War Ella auf dem Weg zu Carlotta beim Wald angegriffen worden?

Hatte sie jemand gerettet? War sie verletzt?

Jutta Larsens Gedanken bestanden nur noch aus etlichen Fragen.

„Entschuldigen Sie die Störung.“ Der Kommissar schob Ella sachte zu ihrer Mutter und schüttelte Frau Larsens Hand. „Ich möchte Ihnen gerne Ihre Tochter überreichen, ich habe sie heute Morgen auf dem Kiez aufgegabelt.“

Auf Juttas Stirn bildeten sich kleine Fältchen. Ella stöhnte, blickte ihr nur kurz ins Gesicht und verschwand dann in ihrem Zimmer, noch bevor ihre Mutter wieder aus ihrer Trance erwachen konnte. Nischke und Frau Larsen standen sich einige Sekunden schweigend gegenüber.

„Wollen Sie hereinkommen? Vielleicht etwas zu trinken?“ Frau Larsens redet schnell und kaum verständlich, als wären ihr auf einmal wieder die richtigen Worte eingefallen, die sie schleunigst loswerden musste.

„Nein, danke, ich habe noch etwas zu tun. Ich wollte nur kurz mit Ihnen sprechen.“ Jutta versuchte ein Lächeln. „Ich denke mir, Ihre Familie ist bestens informiert, was das tote Mädchen im Wald angeht?“ Sie nickte und rechnete bereits mit dem Schlimmsten. „Laura war ungefähr im selben Alter wie Ihre Tochter. Sie sollte sich nicht allein an Orten wie der Reeperbahn aufhalten, bis der Fall völlig aufgeklärt ist. Schon gar nicht mit Menschen, die auf jeden Fall der falsche Umgang für sie sind.“

Juttas erster Gedanke war, Ella zu verteidigen. Dem Kommissar einen Grund für ihr Fehlverhalten aufzutischen. Normalerweise war Ella vernünftiger, erwachsener. Doch ihm dies in dieser Situation unter die Nase zu reiben war genauso unglaubwürdig wie die Aussage, ein bissiger Hund würde keiner Fliege etwas antun.

Erst dann begannen Nischkes Worte langsam einzusickern. Falscher Umgang.

„Wen meinen Sie denn, was den falschen Umgang angeht?“, hakte sie nach. So freundlich sie die Bemühungen des Kommissars um das Wohlergehen ihrer Tochter auch fand, wurde sie trotzdem ungehalten. Wieso mischte er sich in ihr Leben ein? Sie hatte ihn weder darum gebeten, Ella aus Hamburg nach Hause zu fahren, noch sie auf irgendeine andere Art und Weise in Sicherheit zu bringen.

Außerdem, woher nahm er sich das Recht, zu beurteilen, wer falscher Umgang für Ella war? „Das fragen Sie ihre Tochter am besten selbst.“

Frau Larsen nickte diplomatisch. „Danke, dass Sie Ella nach Hause gebracht haben. Ich werde mit ihr reden.“

„Achten Sie demnächst einfach etwas besser auf sie.“ Nischke verabschiedete sich und kehrte Jutta den Rücken zu. Als er mit seinem Streifenwagen davonfuhr, sah sie noch die vagen Umrisse eines zweiten Gesichtes, das zu ihr schaute.

Was trieb ihre Tochter auf dem Kiez? Und vor allen Dingen, mit wem?

*

Der Kommissar fuhr Rico, direkt, nachdem sie Ella nach Hause gebracht hatten, auf das Polizeirevier. Es war klein und sah von außen unscheinbar aus, dachte Rico. Ein hässlicher Backsteinklotz mitten in einer kleinen Ladenstraße. Rico kannte sich hier nicht aus, was ihn unsicher machte. Er musste Nischke vertrauen wie ein Seiltänzer, dem die Augen verdeckt waren und der nur durch eine fremde Hand geführt wurde. Dabei hasste er es, auf andere angewiesen zu sein.

Je schneller sie beginnen würden, desto schneller würde er wieder frei sein. Rico betrat das Büro des Kommissars mit langen, entschlossenen Schritten. Er warf einen Blick auf seine Uhr. In circa einer Stunde würde der Kommissar ihn hoffentlich gehen lassen. Dann blieb immer noch genügend Zeit für den See.

Doch Nischke ließ sich Zeit. Er machte sich einen Kaffee, schenkte Rico Wasser ein, obwohl dieser nicht durstig war, und studierte eine halbe Ewigkeit lang schweigend die geöffnete Datei auf seinem Computerbildschirm. Rico konnte keinen Blick auf das erhaschen, was den Kommissar so zu faszinieren schien, und ihm blieb nichts anderes übrig, als geduldig zu warten und von seinem Wasser zu nippen.

Es war die Datei Jannik Fiedler. Nischke recherchierte, ob der Name Rico je schon mal gefallen war, was frühere Fälle anging. Doch er wurde nicht fündig.

„Am Sonntag vor zwei Wochen wurde ein achtzehnjähriges Mädchen im Berumer Forst ermordet. Wir schätzen, dass der Zeitpunkt ihres Todes bei ungefähr einundzwanzig Uhr lag. Können Sie sich noch daran erinnern, wo Sie sich zu dieser Zeit aufgehalten haben?“ Der Kommissar merkte, dass sein Gegenüber einige Sekunden brauchte, um diese Frage aufzunehmen. Zwei Wochen war eine lange Zeit, da konnte man schon mal durcheinander kommen, Dinge verwechseln …

„Ich war mit meiner Freundin Ella Larsen am See.“ Ricos Stimme klang scharf − dabei war es nur der Inhalt seiner Antwort, nicht seine Stimme, der so authentisch schien, dass er jeden Zweifel des Kommissars in Luft auflöste. Ein Alibi, dass Ricos Freundin bekräftigen würde.

Das hieß, er war unschuldig.

Der Kommissar notierte etwas in seinem Heft. Eine weitere Sackgasse, eine weitere Spur, die ihn ins Nichts geführt hatte. Er war immer noch kein Stückchen näher an Laura Bremers Mörder. Dabei waren doch schon zwei Wochen seit ihrem Tod vergangen.

Nischke stand auf und nahm ein Foto von seiner Pinnwand, um es Rico zu zeigen. Es war ein Bild von Laura, ein fröhliches, auf dem sie lächelte. Ihre grünen Augen strahlten im Sonnenlicht. Rico zog seine Augenbrauen hoch und musterte die Fotografie.

„Sie haben dieses Mädchen also noch nie gesehen?“

Rico schüttelte den Kopf. Es ärgerte ihn, dass Nischkes Frage ungläubig anstatt objektiv klang. Der Kommissar machte keinen unvoreingenommenen Eindruck auf ihn. Er schien sich bereits eine Meinung gebildet zu haben, hatte eine Schlussfolgerung, einen Verdacht.

Einen falschen Verdacht. Rico hatte keine Lust mehr, unberechtigt in der Rolle des Verdächtigten zu stecken. Er wurde ungeduldig.

„Erklären Sie mir bitte noch ein letztes Mal, wieso Sie die letzten Tage nicht zu Hause verbracht haben − wenn nicht dieses Mädchens wegen.“ Nischke hatte die immer wieder auf- und abwippenden Knie seines Gegenübers bemerkt; ihm war bewusst, dass er dieses Gespräch nicht mehr lange aufrechterhalten können würde.

„Ich habe einen guten alten Freund von mir besucht. Es sind Sommerferien, schönes Wetter, ich habe Zeit und das Recht dazu, für einige Tage dieses Kaff hier zu verlassen. Falls sie noch keinen Blick in meine Akte geworfen haben − was ich für wahrscheinlich halte, da es keine gibt − ich bin bereits volljährig.“ Er hielt den Kommissar mit seinen eiskalten Blicken fest, wie angestochen saß er auf seinem Bürostuhl, sodass dieser kaum etwas anderes tun hätte können, als Rico gehen zu lassen. Zum Abschied schüttelten sie sich nicht einmal die Hände.

*

Frau Larsen klopfte an, bevor sie am Abend Ellas Zimmer betrat. Sachte öffnete sie die Tür und warf einen vorsichtigen Blick in das Zimmer, der so viel wie „Ich weiß, ich störe, darf ich trotzdem reinkommen?“ heißen sollte. Ella lag auf ihrem Bett und hatte ihre Kopfhörer aufgesetzt. Ein lauter Bass dröhnte zu ihrer Mutter, als sie sich am Fußende des Bettes niederließ. Auf ein paar Zetteln, die verstreut um Ella herum platziert waren − womöglich in einer Ordnung, die nur für Ella einen Sinn ergab − erkannte sie einige Französischvokabeln.

Ellas Wecker zeigte 20.05 an.

Und das am Wochenende − normalerweise wäre Ella jetzt mit Carlotta über alle Berge, in irgendeiner Kneipe.

Ella schrieb den angefangenen Satz in dem Heft auf ihrem Schoß noch zu Ende, dann zog sie die Kopfhörer ab und legte sie beiseite, um ihrer Mutter ihre volle Aufmerksamkeit zu schenken. Es geschah nicht oft, dass sie freiwillig zu ihr kam, in die Höhle der Löwin, wie Jutta Ellas Zimmer nannte. Nur, wenn es etwas Wichtiges zu besprechen gab.

Wichtig in den Augen ihrer Mutter.

„Ich weiß, dass du nicht mit mir reden willst, Ella, allein schon wegen des Hausarrestes, den dein Vater dir erteilt hat. Glaub mir, ich habe den früher immer gehasst wie die Pest. Aber gegen die eiserne Faust deines Vaters komme ich nicht an, wenn es um Erziehungsdinge wie diese geht, das weißt du.“

Ella stöhnte. Dieses sinnlose Geplapper hielt sie nicht aus. Sollte ihre Mutter doch einfach fragen, was ihr auf der Seele lag, anstatt ewig um den heißen Brei zu reden.

„Was willst du wissen, Mama?“

„Kommissar Nischke konnte mir nicht sagen, was du in Hamburg wolltest, noch dazu auf der Reeperbahn.“ Ella konnte sich ein überraschtes Lächeln nicht verkneifen. Er hatte sie also nicht verpetzt. Wenigstens etwas. „Also?“

„Also … habe ich mit meinem Freund einen Ausflug gemacht.“ Sie ahnte bereits, dass die Verkündung, dass sie wieder einen Freund hatte, die Aufnahmefähigkeit an Hiobsbotschaften ihrer Mutter höchstwahrscheinlich überstieg, noch bevor sie ihren Satz zu Ende gesprochen hatte. Aber wenn schon mal die Stunde der Wahrheit gekommen war, wollte Ella auch mit offenen Karten spielen. Außerdem würden ihre Eltern Rico früher oder später sowieso kennenlernen.

„Deinem Freund. Aha.“ Frau Larsen wirkte überraschend gefasst. Das letzte Mal, als Ella ihr von ihrem Freund erzählt hatte, war sie vor Aufregung fast in Ohnmacht gefallen und hatte sie von vorne bis hinten über ihn ausquetschen wollen. Ohne Erfolg natürlich. „Lydia hat neulich schon so etwas erwähnt“, sagte sie weiter.

„Er heißt Rico, ist zwanzig Jahre alt, groß und blond. Er war noch in kein Verbrechen involviert, ist anständig erzogen und kommt aus gutem Elternhaus. Ich kenne ihn aus dem Moccabella, einem Café. Noch irgendwelche Fragen?“ Ein Drittel davon war gelogen, das zweite erfunden und das letzte wahr.

„Und weil er so anständig erzogen ist, verschleppt er seine drei Jahre jüngere Freundin als Erstes auf die Reeperbahn, am helllichten Tag, oder wie? Ella, mach mir nichts vor. Was wolltet ihr in Hamburg?“ Eindringlich sah ihre Mutter Ella an, und sie musste sich bemühen, ihrem Blick standzuhalten. Ihr Kopf lief auf Hochtouren. Sie brauchte eine gute Ausrede. Und zwar schnell.

„Wir haben einen seiner Freunde dort besucht. Er hat dort vor Kurzem einen Club eröffnet und wir haben ihm geholfen. Einräumen und so. Kisten schleppen, einrichten, dekorieren.“ Frau Larsen zog skeptisch eine Augenbraue hoch.

„So. Und warum hast du mir das nicht gleich gesagt?“

„Der Club … Er … Er ist nicht ganz jugendfrei. Ich wollte dich damit verschonen.“ Mist. Sie hangelte sich von einer bescheuerten Lüge zur anderen und ritt sich dabei immer weiter rein. Worauf wollte sie hinaus? Dass sie geholfen hatte, einen Stripclub einzurichten? Das war ja schlimmer als die richtige Wahrheit.

Frau Larsen räusperte sich und Ella bemerkte, wie sich ihre Wangen zartrosa färbten. Das Thema hatte eine Richtung eingenommen, die ihr sichtlich unangenehm war, und dabei war sie hier die ältere. Dieses ewige Schamgefühl kannte sie von Lydia, die sofort rot anlief, wenn man sie nur auf das Thema Liebe ansprach. Zum Kotzen.

„Und dort … hast du nur ausgeholfen, ja?“

„Oui, je jure.“ Fragend sah ihre Mutter sie an. Sie wiederholte in Deutsch. „Ja. Ich schwöre.“ Jutta stöhnte. „Dann will ich dir das mal glauben. Ich will aber trotzdem, dass du in Zukunft diese Clubs meidest, verstanden? Das ist nichts für kleine Mädchen. Und schon gar nichts für dich, auch wenn du nur ausgeholfen hast. Am besten, du hältst dich ganz fern von der Reeperbahn. Und deinen Freund will ich demnächst mal vorgestellt bekommen, in Ordnung?“ Ella nickte immer wieder, um ihre Mutter dadurch zu beruhigen. Dann legte sie einen furchtbar bemitleidenswerten Blick auf und ihre dunklen Augen wurden auf einmal gigantisch groß. „Und was deinen Hausarrest angeht, werde ich noch mal mit deinem Vater sprechen. Mal sehen, ob ich ihn umstimmen kann. Du kannst es sicher kaum erwarten, deinen Rico wiederzusehen?“ Frau Larsen sah ihre Tochter dabei nicht an.

„Ganz genau. Danke, Mama!“ Stürmisch fiel sie ihrer Mutter um den Hals und gab ihr in allem Übermut noch einen Kuss auf die Wange. Lächelnd stand sie auf und wünschte Ella noch eine gute Nacht, bevor sie sich wieder ins Wohnzimmer zurückzog.

Ella atmete auf. Das war noch mal gut gegangen, aber das nächste Mal würde sich ihre Mutter bestimmt nicht so einfach um den Finger wickeln lassen. Irgendwann würde auch ihr Vertrauen zu sehr strapaziert sein, auch wenn Ella oft das Gefühl hatte, dass sie ihr weniger abschlagen konnte als ihrer Schwester Lydia. Obwohl das eigentlich nicht ganz fair war.

Aller schlechten Dinge sind zwei

Nach dem Gewitter am Wochenende war es wieder heiß geworden und die Hitze lastete auf ihnen wie eine schwere Bleidecke. Eigentlich war es viel zu warm gewesen, um einen Spaziergang zu machen, um zu arbeiten, um überhaupt an irgendetwas zu denken − die meisten hatten sich ohnehin schon in ihre Häuser verkrochen und die Jalousien zugezogen, um die unerwünschten Sonnenstrahlen auszusperren.

Doch Peter Nischke wusste, dass er im Wald Abkühlung finden würde. Und Ruhe. Zu Hause kreischten seine zwei Kinder im Planschbecken, da war an Arbeit nicht zu denken. Er hatte den Berumer Forst von hinten betreten und sich für einen kleinen Trampelpfad entschieden − eine Abkürzung.

Dem Kommissar tat die frische Luft gut, der Ärger mit den Larsens aus der vergangenen Woche verflog schnell. Während er nach einem neuen Anhaltspunkt suchte, glitten seine Blicke über den Farn, der so vielfältig zwischen den Bäumen wuchs, wie es Sand am Meer gab. Moos kletterte an der Nordseite von Baumrinden empor, dort, wo die Sonne nicht entlangwanderte. Brennnesseln, Akeleien, Waldsauerklee und Lungenkraut wucherten auf dem Trampelpfad, sodass Nischke immer wieder von den Kräutern an seinen Beinen gestreift wurde.

Ihm fiel der Haarkranz aus Rosmarin wieder ein, den Laura getragen hatte. Und das weiße Kleid, das ihre Mutter nicht gekannt hatte, das aber von einem Laden stammte, der in der Nähe der WG war, dessen Adresse ihm Isabel Roth aufgeschrieben hatte. Sie hatte angegeben, einem blonden Mädchen, das Laura Bremer sehr ähnlich sah, oft über den Weg gelaufen zu sein.

Jemand musste das Kleid für Laura gekauft haben, genauso wie der Kranz aus Rosmarin erst kurz vor der Tat gedreht worden sein musste. Das hieß, Laura und ihr Mörder hatten sich in der gleichen Gegend aufgehalten: Dort, wo die WG und die Boutique waren.

Wieso Laura dort gewesen war, musste der Kommissar erst noch in Erfahrung bringen. Jetzt hatte er endlich wieder Zeit dazu.

Er wollte schon sein Handy aus der Jackentasche ziehen, als er einen erstaunlich großen Farn sah − ein, zwei Meter vom Trampelpfad entfernt, zwischen zwei Buchen. Als Nischke genauer hinsah, bemerkte er, dass der Farn nicht mehr im Boden verwachsen war, sondern nur größere Zweige der Pflanze aufeinandergehäuft worden waren.

Dann entdeckte er rot-oranges Laub.

Nicht noch eine, dachte Nischke, als er den kleinen Pfad verließ und sich durch das dichte Unterholz zu dem Pflanzenhaufen durchkämpfte, nicht noch eine. Es fühlte sich an, als wäre die Temperatur auf einmal um einiges gesunken. Vorsichtig schaufelte er einige der Farnzweige zur Seite, um sich einen Blick auf das zu verschaffen, was darunter versteckt lag.

Ein blasses Gesicht und zwei scharfe grüne Augen, die ihn reglos anstarrten. Zarte Gesichtskonturen, einige Sommersprossen und eine zierliche Nase. Einige blonde Strähnen hingen ins Gesicht der Toten. Sie sah aus, als wäre sie in einem Moment des Schreckens gestorben.

Ohne sich von dem Laubhaufen zu entfernen, wählte Nischke die Nummer der Spurensicherung. Sie sollten sich beeilen; je länger die Tote hier lag, desto weniger Spuren würde es geben. Und momentan konnte der Kommissar jeden Hinweis gebrauchen.

*

Ella war froh, am Montagmorgen wieder auf freiem Fuß das Haus verlassen zu können. Auch, wenn es nur mit dem Fahrrad zur Schule ging. Aber von da aus hatten ihre Eltern sie nicht mehr im Auge und sie würde wieder tun und lassen können, was sie wollte. Mit Rico hatte sie sich bereits verabredet. Alles lief nach Plan.

Der Schultag verging schleppend. Es schien, als hätten alle bereits erfahren, dass Rico zurückgekehrt war − und dass er unschuldig war. Niemand traute sich mehr, Ella darauf anzusprechen. Vielleicht aber war es auch nur die Lethargie, die über ihrer Klasse an diesem Montag nach dem Wochenende herrschte. Für neue Spektakel hatte niemand einen Kopf.

Als das Klingeln nach der letzten Stunde endlich ertönte, stürmte Ella aus dem Klassenzimmer und verschwand auf der Mädchentoilette. Anders als beim letzten Mal zog sie ihren Lidstrich nach und trug neuen Lipgloss auf. Die obersten Knöpfe ihrer Bluse öffnete sie, dann warf sie sich selbst einen Kussmund zu und verließ das Schulgebäude.

Sie freute sich auf das Moccabella. Dort hatte sie Rico das erste Mal getroffen, und dort würden sie sich heute wiedersehen, um noch einmal ganz von vorne anzufangen. Ella lächelte bei diesem Gedanken. Dabei würde sie die vergangenen Tage um nichts ungeschehen machen wollen.

Als sie ankam, entdeckte sie Ricos Cabrio bereits vor dem Eingang des Moccabella. Sie schloss ihr Fahrrad an einen Fahrradständer und trat auf die Terrasse des Eiscafés. Rico entdeckte sie, stand auf und begrüßte sie mit einem langen Kuss.

„Wie geht’s dir?“ Ella schmiegte ihre Hand in seine und ließ sich von ihm zurück zu seinem Tisch führen. Seine Ray Ban lag dort, noch hatte er nichts bestellt. Sie blickte auf, in Ricos honigfarbene Augen. Er sah, dass sich ihre Lippen zu einem zuckersüßen Lächeln kringelten.

„Bestens.“

„Hey, ich hab dich gefragt, wie’s dir geht, nicht wie du aussiehst.“ Er lächelte schief, ein kleines Grübchen wurde auf seiner linken Wange sichtbar. Ella nahm das schmeichelnde Kompliment mit einem breiten Grinsen wahr und sah Rico mit ihren großen braunen Kulleraugen an.

„Und bei dir?“

„Alles paletti.“ Ella spürte die Erleichterung, tausend kleine Steinchen fielen ihr vom Herzen. Das hieß, der Kommissar hatte nicht mehr von sich hören lassen. Als Rico jedoch weiter schwieg, vermutete sie, dass es ein Aber geben würde. „Nur die Tankstelle läuft nicht. Die Leute meiden sie, seitdem der Verdacht …“ Ella legte ihre Hand auf die Ricos und brachte ihn zum Schweigen.

„Das wird bestimmt wieder“, versuchte sie es. Dann schob sie noch ein „Sobald ich meinen eigenen Wagen fahre, werde ich euer beste Kunde sein, versprochen“ hinterher.

Rico schmunzelte. „Schade, denn in vier Wochen wirst du mich dort gar nicht mehr antreffen.“ Ella hob unwillkürlich ihre Augenbrauen. Hatte Rico Pläne, von denen sie nichts wusste? Wenn er von hier weg wollte, um alles hinter sich zu lassen, würde sie ihn gut verstehen. Aber das hieße auch, dass sie sich nicht mehr sehen würden …

„Was ist in vier Wochen? Du willst mich doch nicht etwa allein in diesem Kuhkaff zurücklassen?“, spaßte Ella, obwohl es nicht wirklich nach einem Witz klang. Rico war fertig mit der Schule, vielleicht würde er sein Studium beginnen. Irgendwo weit, weit, weg. Sie beneidete ihn jetzt schon.

„In vier Wochen fängt meine Ausbildung an. In Hamburg. Ich werde aber weiterhin in der WG wohnen bleiben.“ Zum zweiten Mal an diesem Nachmittag war Ella erleichtert. Es würde also keine radikalen Veränderungen geben.

Derselbe braun gelockte Typ, der schon Carlotta bei ihrem ersten Mal im Moccabella Augen gemacht hatte, stellte sich an ihren Tisch. Rico nickte ihm zu, als würden sie sich kennen. Der andere jedoch sagte nichts. Er nahm schweigend ihre Bestellungen auf − zwei Café Latte mit extra viel Milch.

„Sorry, wenn’s ein bisschen dauert. Ist viel los heute. Scheint fast, als würden die Skandale im Wald immer wieder neue Kundschaft anziehen.“ Er kritzelte etwas auf einen kleinen Block, als könne er sich die Milchkaffees nicht merken, bis er die Bestellung an eine Barista im Inneren des Cafés weitergeben konnte.

„Welche Skandale denn?“, wollte Rico wissen. Der Typ schaute von seinem Block auf. Er hatte dunkle Augen, die Rico ansahen, als wäre er von allen guten Geistern verlassen.

„Radio hören ist wohl out, was? Ich rede von den Blondinen, die im Wald gefunden worden sind. Der Mädchenmörder …?“ Er betonte seine letzten Worte als müssten sie irgendetwas in ihnen zum Klingeln bringen. Ella hatte wenig Lust, jetzt über die tote Laura zu sprechen, das Thema war für sie erledigt. Auf der ganzen Welt geschahen Verbrechen wie dieses. Da würde sie sich nicht wegen einem mehr oder weniger den Kopf zerbrechen.

Nur Rico schien ein Detail in dem, was der dunkelhaarige Typ gesagt hatte, aufgefallen zu sein. „Bisher wurde doch nur eine Blondine getötet.“

„Wenn ich mich nicht irre, wurde heute die zweite gefunden. Blond, grünäugig, Sommersprossen. So wie die erste. Schaltet mal das Radio an, nur ein Tipp. Ich muss.“

„He, Konstantin!“ Rico wollte ihn noch aufhalten, doch er hatte sich bereits abgewandt und war so schnell im Inneren des Moccabella verschwunden, wie er aufgetaucht war. Ella blickte perplex zu Rico, dann wieder auf den Fleck, auf dem Konstantin gerade noch gestanden hatte. Auf ihrer Stirn hatten sich feine Linien gebildet.

„Du kennst den Typen?“

„Er wohnt in meiner WG. Wir reden kaum. Er lässt sich nicht oft blicken.“

Ella nickte. „Konstantin heißt er?“

„Konstantin Rademacher. Seinem Alten gehört das Café hier.“ Wieder nickte Ella. „Von welcher Blondine hatte er gerade eben geredet? Es war doch nicht eine zweite im Wald … Glaubst du, es stimmt?“

„Mit dem toten Mädchen? Sieht ganz so aus. Zum Glück bin ich mittlerweile aus der Schusslinie.“ Ellas Gedanken begannen, um ein Wort zu kreisen: Blondine. Sie hatte heute keine Klassen mit Lydia gehabt und sie auch während der Pause und nach der Schule nicht gesehen.

Blond, grünäugig, Sommersprossen.

Lydia.

Feine Härchen begannen, sich auf ihrem Arm aufzustellen.

„Hey, ich bin mir sicher, die Polizei arbeitet längst an dem Fall und hat schon eine konkrete Spur. Ein drittes Mal wird er nicht zuschlagen können, wer auch immer sich die Finger an den zwei Mädchen schmutzig gemacht hat. Treib dich in der nächsten Zeit einfach nicht im Wald rum. Und mit mir an deiner Seite bist du sowieso bombensicher.“ Rico strich liebevoll über Ellas Arm, doch die Gänsehaut konnte er mit seinen Worten nicht verschwinden lassen. Ella kramte bereits in ihrer Tasche und wählte Lydias Nummer, als sie ihr Handy endlich gefunden hatte.

Es klingelte. Einmal, zweimal, viermal, sechsmal. Lydia meldete sich nicht.

Vergeben und vergessen

Andreas Larsen hatte die Neuigkeit, die sich in Windeseile im Dorf herumgesprochen hatte, erst nach Feierabend in der Autowaschanlage erfahren. Der Leiter der Waschstraße hatte sich zu ihm gesellt, so wie er es bei Kunden oft tat, einen Kaffee getrunken und ihn über die Tote informiert. Er wusste nicht viel und hatte schnell geredet, doch der Name des Mädchens war nichtsdestotrotz gefallen, auch wenn er Herrn Larsen nicht bekannt gewesen war: Felice. Er war in dem Glauben, das Mädchen nicht zu kennen, nach Hause gefahren und hatte sich auf einen netten Abend mit seiner Familie gefreut. Er hatte nicht im Geringsten geahnt, dass es sich bei der Toten um die beste Freundin seiner eigenen Tochter handelte, bevor seine Frau ihn darüber aufklärte.

Lydia hatte rosa Wangen gehabt und verweinte Augen. Sie hatte sich mit einer Tasse Tee in ihrem Zimmer eingeschlossen und sich seit einer Stunde nicht blicken lassen. Noch nicht einmal ein leises Wimmern oder Schluchzen war zu hören, als Herr Larsen behutsam an Lydias Zimmertür vorbeischlich.

Er ging schließlich in den Garten, wo er den Tisch für das Abendessen deckte. Jutta bereitete inzwischen in der Küche das Abendessen vor. Er war in Gedanken vertieft, unsicher, ob er sich um seine Tochter Sorgen machen sollte oder nicht. Er hatte das Mädchen am Namen nicht erkannt, was dafür sprach, dass Lydia nicht sonderlich viel mit ihr zu tun gehabt haben konnte. Außerdem war es keine Seltenheit, dass sich Lydia in ihrem Zimmer für einige Zeit zurückzog. Sie schien die Stille und Einsamkeit zu bevorzugen − anders als Ella, die das aufregende Leben viel mehr reizte.

Als es an der Tür klingelte, macht Andreas auf. Es war Ella, die unbeholfen ins Haus stürzte und, ohne ihre Sneakers vorher abzustreifen, ins Wohnzimmer stürmte.

„Wo ist Lydia? Geht es ihr gut?“ Sie kam erst nach einigen Momenten wieder zur Ruhe, als sie die grässliche Schultasche ihrer Schwester auf einem Stuhl im Esszimmer sah. Sie stieß Luft aus, sehr viel Luft, wie ihr Vater empfand, als hätte sie ihren Atem für die letzten Minuten angehalten. Ella sackte auf dem Stuhl neben dem, auf dem die Tasche lag, zusammen.

Lydia war also heil nach Hause gekommen und arbeitete vermutlichen an einem ihrer Bilder in ihrem Zimmer. Sie atmete wieder gleichmäßig und raffte sich auf, um zurück in den Flur zu gehen, wo ihr Vater auf eine Erklärung wartete. Ella sah sofort, dass etwas nicht stimmte. „Wieso bist du schon zu Hause?“ Herr Larsen holte tief Luft und begleite seine Tochter zurück in den Garten, wo sie sich am gedeckten Tisch niederließen.

„Ein zweites Mädchen ist im Wald getötet worden.“

„Und?“ Ella hatte nicht die Absicht gehabt, uninteressiert oder gar kaltherzig und erbarmungslos zu klingen. Doch diesmal wusste sie das, was sich anscheinend herumgesprochen hatte, bereits. Sie wollte einfach erfahren, was ihrem Vater wirkliche Sorgen bereitete.

„Es ist Felice.“ Als Ella keine Reaktion zeigte, sagte er noch: „Lydias Freundin.“ Sekunden verstrichen, und Ella sah mit jeder weiteren erlöster aus, fast als hätte sie mit etwas viel Schlimmerem gerechnet − obwohl sich Andreas Larsen beim besten Willen nichts vorstellen konnte, was tragischer war als zwei junge Leichen, die nacheinander im Wald aufgefunden werden. „Lydia ist in ihrem Zimmer, seitdem ich zu Hause bin. Sei so lieb und sag ihr Bescheid, dass das Abendbrot fertig ist, ja? Ich möchte mit euch beiden etwas besprechen.“ Er war froh, Lydia nicht selbst gegenüberstehen zu müssen. Er kam sich als Vater auf einmal so hilflos vor, wusste nicht, wie er mit seiner Tochter umgehen sollte, egal, in welcher Verfassung sie jetzt war. Einen besten Freund hatte er noch nie verloren und mit Mädchenproblemen kannte er sich erst recht nicht aus.

Ella ging ohne ein weiteres Wort und klopfte an Lydias Zimmertür. Ihre Schwester machte schweigend auf, und wenn sie nicht so erledigt ausgesehen hätte, wäre Ella ihr euphorisch um den Hals gefallen.

Doch Lydia wirkte zerbrechlich und krank, eine Hülle, aus der das letzte Stück Leben gesaugt worden war. Etwas Düsteres hing über ihnen wie ein schwarzer Schatten und prägte das Schicksal junger Mädchen immer wieder aufs Neue. Der Ernst der Situation begann nur langsam auf Ella zu wirken.

Ein Mädchenmörder ging um, und ihre Schwester passte perfekt ins Beuteschema.

„Wie geht’s dir?“

„Erspar’s dir, Ella.“ Ella wandte sich ab, ohne sich angegriffen zu fühlen oder beleidigt zu sein.

Heute hatte Lydia genügend Gründe, um schlecht gelaunt zu sein.

Die Zwillinge setzten sich zu ihren Eltern an den Tisch im Garten. Jutta Larsen hatte Auflauf gemacht und verteilte ihn stückweise auf den Tellern ihrer Töchter. Sie hatte sich bereits um ihre Tochter gekümmert, als sie von der Schule gekommen war und über den Kommissar am Waldrand von der Toten erfahren hatte. Niemand begann zu essen.

„Das tut mir echt leid, mit Felice. Ich kann das noch gar nicht so richtig fassen“, platzte es irgendwann aus Ella heraus, und sie schob ihren Teller von sich. „Ich war vorhin im Moccabella und hab aus Zufall mitbekommen, dass ein zweites Mädchen umgekommen ist. Ich dachte echt, du wärst es, Lydia. Scheiße, ich hatte noch nie so ’ne Angst.“ Sobald Ella gesprochen hatte, schien sich das Unbehagen zwischen Eltern und Töchtern zu legen.

Das Eis war gebrochen.

Jutta Larsen atmete tief aus, und auch ihr Mann schien sichtlich entspannter zu sein.

„Wir können von Glück reden, dass der Mörder sich bisher an anderen Mädchen vergriffen hat.

Er scheint es auf junge Blondinen abgesehen zu haben. Grünäugige“, sagte Frau Larsen. Sie sah zuerst zu ihrem Mann, dann zu Lydia, die betroffen auf ihren vollen Teller starrte, als wäre sie für ihr Aussehen verantwortlich.

„Und genau deswegen möchten wir, dass ihr, solange der Kommissar den Täter nicht gefasst hat, jeglichen Risiken aus dem Weg geht. Das heißt: nicht allein im Dunkeln herumtreiben, den Wald in Zukunft meiden, nicht bei Fremden mitfahren und …“

„Weil wir ja so oft Nächte im Wald verbringen und dann per Anhalter nach Hause fahren.“ Ella wusste, dass ihre zynische Bemerkung nicht besonders fair ihren Eltern gegenüber war. Sie machten sich nicht ohne Grund Sorgen, aber Ella fand es dermaßen kränkend, dass ihre Eltern dachten, sie vor simplen Dingen wie diesen noch warnen zu müssen, dass sie sich ihren Kommentar nicht verkneifen konnte. Auch Lydia schaute von ihrem Teller auf.

„Ich habe auch Besseres zu tun, als bei Fremden ins Auto zu steigen.“

„Das hatte deine Freundin bestimmt auch. Und trotzdem ist sie …“ Jutta Larsen verstummte. Die Zwillinge bekamen während des Abendessens keinen weiteren Bissen mehr herunter, als ob beide die Gefahr spürten, in der sich womöglich eine von ihnen befand.

Blond. Grünäugig. Sommersprossen.

Zum ersten Mal seit Langem hatte Ella Angst um ihre Schwester.

*

Es war schon spät, als Ella in der folgenden Nacht aufwachte. Sie war zu müde, um auf ihren Wecker zu schauen, geschweige denn aufzustehen und nach dem Geräusch zu suchen, das sie geweckt hatte. Draußen war es windig, vielleicht würde es bald wieder anfangen zu regnen. Das sanfte Trommeln würde wie ein Schlafmittel auf Ella wirken …

Doch dann hörte sie das Geräusch wieder und saß mit einem Mal aufrecht in ihrem Bett. Ohne weiter nachzudenken, stand sie auf und schlich zum Zimmer ihrer Schwester, die sich, den Geräuschen nach, in den Schlaf weinte. Ella hatte sich in letzter Zeit eigentlich nicht besonders um ihre Schwester gekümmert, sie hatten sich immer wieder in die Haare bekommen. Doch sie spürte, dass Lydia jetzt jemanden brauchte, dem sie sich anvertrauen konnte. Und Ella war womöglich die Einzige, die dafür infrage kam. Schließlich war sie immer noch ihre Schwester.

Lydia hatte sich in ihrer gestreiften Bettdecke eingerollt wie ein Eichhörnchen in ihrem Kobel. Sie war so zierlich, dass sie nur die Hälfte ihres Einzelbettes beanspruchte, sodass Ella sich ohne große Mühe neben sie legen konnte. Vorsichtig zog sie die Decke über sich und schmiegte sich an ihre Schwester. Nähe war in diesem Moment mehr wert als tausend Worte.

Lydias Körper zitterte, während sie schluchzte, und die Decke über ihr erhob sich bei jedem Atemzug. Aber sie war warm und roch gut, ihr Duft erinnerte Ella an ihre Kindheit. Es war das Duschgel, dass Lydia heute noch benutzte. Lavendel. Und Vanille. Ella atmete tief ein. Nähe. Das war es gewesen, was sie die letzten Jahre vermisst hatte, wonach sie sich immer unbewusst gesehnt hatte. Lydia war ihr fremd geworden, sie hatte ihre eigene Schwester verloren, so wie diese jetzt ihre Freundin verloren hatte − für immer. Ella dagegen hatte noch eine Chance, Lydia für sich zurückzugewinnen.

„Dein Duschgel möchte ich morgen auch benutzen“, murmelte Ella und begann, ihrer Schwester liebevoll über die Hand zu streichen. Es waren nur kleine, zögernde Bewegungen, doch sie waren so verständnisvoll und besänftigend, dass sie Lydia ein winziges Lächeln auf die Lippen zauberten.

„Das geht in Ordnung.“ Sie drehte sich zu ihrer Schwester, sodass sie sich im Dunkeln gegenüberlagen und sich schweigend musterten. Ella fand dieselben sanften Gesichtszüge, die auch sie hatte, bei ihrer Schwester wieder. Die vollen Lippen und die kleine Nase. So gut es im Dunkeln ging, begann sie, die Sommersprossen ihrer Schwester zu zählen.

Lydia betrachtete die leuchtenden Flecken in den Augen ihrer Schwester. Das schwache Licht, das von draußen in ihr Zimmer drang, spiegelte sich in Ellas schokoladenbraunen Augen.

„Du hast schöne Augen“, flüsterte Lydia irgendwann.

„Und du achtzehn Sommersprossen.“ Sie schmunzelten.

„Das habe ich vermisst.“

„Ich auch.“ Für eine ganze Weile lagen die Zwillinge schweigend nebeneinander. Lydia hatte sich wieder beruhigt, sie hatte Felice für den Moment vergessen und bereits die Augen geschlossen.

„Wie geht’s dir?“, fragte Ella ein zweites Mal an diesem Abend. Sie wusste, dass Lydia ihr jetzt antworten würde. Zwischen ihnen stand keine Mauer aus Eifersucht und Konkurrenz mehr. Jetzt waren sie beide ruhig, befreit von jeglichen Hürden, konnten sich mühelos einander anvertrauen.

„Ich wünschte, ich wäre diejenige gewesen, die …“ Ella zischte mit ihrer Zunge und brachte ihre Schwester zum Schweigen. So etwas durfte sie noch nicht einmal denken.

„Felice sitzt jetzt auf Wolke sieben und schaut auf dich herunter. So keep living your life, Lydia. Das ist das, was sich beste Freunde füreinander wünschen.“

„Es hätte irgendein Mädchen aus unserer Schule sein können. Jasmin würde ich es am meisten wünschen − aber nicht Felice. Sie hat es am wenigsten verdient, von allen.“ Ella wusste nicht, was sie ihrer Schwester entgegnen konnte. Sie hatte Felice kaum gekannt, sie ging nicht auf ihre Schule und war nur ein, zwei Mal bei Lydia zu Hause gewesen. Ella wusste nichts über sie. Hatte keine Ahnung, was sie am liebsten tat, worüber sie mit Lydia redete, was sie in den letzten Tagen beschäftigt hatte.

„Mit der Zeit wirst du über das Unglück hinwegkommen, ganz bestimmt. Zeit heilt alle Wunden“, versuchte es Ella. Ihre Schwester stieß Luft aus, ihr heißer Atem streifte Ellas Wangen.

„Das letzte Mal, als jemand so etwas zu mir gesagt hat, habe ich mir geschworen, dem Nächsten eine runterzuhauen und dann zu sagen: ‚Warte, wird gleich besser‘.“

„Das war nur ein Ratschlag.“

„Auch Ratschläge sind Schläge.“ Jetzt musste Ella lächeln. Lydia war nicht sauer. Ganz im Gegenteil, sie war froh, ihrer Schwester in diesem Moment gegenüberzuliegen und so offen zu reden wie schon lange nicht mehr.

„Sorry. Das war vielleicht blöd von mir“, flüsterte Ella, und Lydia schloss zur Bestätigung ihre Augen. Sie hatte Ella längst verziehen und war müde. „Das kriegen wir wieder hin, oder?“ Ella wartete darauf, dass Lydia ihre Augen wieder öffnete, doch sie schien bereits eingeschlafen zu sein. Egal, sie brauchte keine weitere Bestätigung. Die hatte sie bereits bekommen. Sie stützte sich auf ihren Ellbogen und gab ihrer Schwester einen Kuss auf die Stirn.

„Indianerehrenwort.“ Lydia blickte wieder in Ellas hell erleuchtete Augen.

„Ich weiß echt nicht, was wir falsch gemacht haben. Aber ich werd was ändern.“ Von Lydias Augen konnte Ella die Antwort auf ihre Frage ablesen. Zu viele Missverständnisse. Zu viel Eifersucht. Zu viel Missgunst. Doch jetzt würde sich alles ändern, davon war Ella überzeugt.

„Wir kriegen das wieder hin.“

Röntgenstrahlen

Der Kommissar kam Dienstag nach der Schule. Ella und Lydia hatten für Französisch gelernt, als ihre Mutter sie unterbrach und Lydia mit in den Garten nahm, wo Peter Nischke schon mit einem randvollen Glas Wasser auf sie wartete.

Jutta Larsen neigte dazu, bei Gästen übertrieben höflich zu sein.

Lydia warf ihrer Mutter einen Blick zu, der ihr versicherte, dass sie das Gespräch auch ohne mütterliche Hilfe führen konnte. Frau Larsen verzog sich mit einem sorgenvollen Nicken.

„Erste Befragung von der Polizei?“ Lydia nickte. Sie fühlte sich unwohl, als hätte sie etwas zu verschweigen, was der Kommissar mit seinen Adleraugen bereits gesehen hatte. „Kommissar Nischke. Keine Angst, ich beiße nicht.“ Er streckte die Hand aus und warf einen Blick in Lydias Augen. Hellgrün. Winzige Sommersprossen zierten ihre Wangen. Eine hellblonde Haarsträhne fiel ihr ins Gesicht.

„Ich bin Lydia. Es geht um meine Freundin Felice?“ Lydia spürte die stechenden Blicke ihres Gegenübers. Zwei Röntgenstrahlen, die sie abtasteten, ihre Gedanken lesen konnten, ihre geheimsten Wünsche und Ängste bereits herausgefunden hatten.

„Du bist nicht zufällig mit Felice verwandt?“, fragte der Kommissar schließlich. Ausgeschlossen, dass zwei Mädchen mit so viel Ähnlichkeit nur aus Zufall befreundet waren. Lydia sah aus wie ein Double von Felice, nur war sie noch schöner. Allerdings musste das nicht viel heißen. Nischke hatte die Tote gestern in der Rechtsmedizin besucht; dort sah ihre Haut fettig aus und grünlich, wie eine Wachsfigur. Lebend hatte er sie nicht gekannt.

„Wir waren nur befreundet.“

„Ihr wart also weder verwandt noch seid ihr auf dieselbe Schule gegangen.“

„Richtig.“ Lydias Blicke fielen auf etwas hinter dem Kommissar, und sie schien für einen Moment abwesend. Als wäre das, was sie fixierte, zehnmal spannender als das, was sie dem Kommissar zu berichten hatte. Dann zuckte sie zusammen, als hätte sie ein Blitz getroffen; vielleicht war es nur eine Erinnerung. Ein Gedanke.

„Woher kanntest du sie dann?“

„Wir sind oft ins Red Brick gegangen, ein Künstlercafé am anderen Ende des Waldes. Da habe ich sie irgendwann mal kennengelernt und dann sind wir Freunde geworden.“ Zu dem erwähnten Cafénamen von Lydia fiel dem Kommissar als Erstes eine bunte Terrasse ein, mit vielen jungen Leuten und einer Barista, die im dunklen Innenraum die Cafégetränke zubereitete. Doch dann erinnerte er sich wieder an das Moccabella, was nicht das Café war, von dem Lydia sprach.

Von einem Red Brick hatte er noch nie gehört.

„Das heißt, dort habt ihr euch öfters aufgehalten?“ Lydia nickte energisch, als wäre das das Einzige, dessen sie sich noch komplett sicher war.

„Das Red Brick war unser Treffpunkt.“ Der Kommissar notierte sich den Namen des Cafés. Wenn er später noch Zeit hätte, würde er hinfahren.

„Felices Eltern meinten, dass sie eher zurückgezogen gelebt hat, nicht oft ausgegangen sei und, wie soll ich sagen, ein eher introvertierter Mensch war. Weißt du, ob sie neben dir noch andere Freunde hatte?“

Nischkes Frage hallte in Lydias Kopf wider. Sie mochte es nicht, wenn Leute so über sie und ihre Freundin dachten. Sie waren nicht introvertiert, sie waren Künstler, deren Interessen nicht die der meisten Jugendlichen um sie herum waren. Früher hatte sich Lydia dafür geschämt, nicht Teil der Flashmobs oder der anderen hippen Partys gewesen zu sein, von denen Ella immer erst am frühen Morgen wiederkam. Sie hatte keine Lust, mit den Mädchen aus ihrer Klasse nach der Schule shoppen zu gehen und Billigläden nach hässlichen Schnäppchen auf den Kopf zu stellen. Die Musik, die auf sämtlichen Radiosendern die gleiche war, gefiel ihr nicht. Sie war nicht Mainstream. Sie stand draußen.

Und dann hatte sie das Red Brick entdeckt, wo es nur so von Leuten wie ihr wimmelte. Manche waren noch viel schräger drauf als sie, hatten ihre Haare quietschgrün gefärbt und lebten von Straßenmusik. Andere waren von zu Hause weggelaufen, weil sie Kunst studieren wollten und wussten, dass sie das Einverständnis der Eltern nie bekommen würde. Lydia hatte sich mal mit einem Mädchen unterhalten, die zusammen mit ihrem Bruder per Anhalter um die halbe Welt gereist war, um ihren Silberschmuck zu verkaufen. Es gab etliche Stammgäste, jeder mit seiner eigenen Geschichte. Jeder mit seinem eigenen kleinen Abenteuer.

Die alte Ziegelei bildete eine Familie, zusammengesetzt aus unterschiedlichen Puzzleteilen − jedes so unterschiedlich wie die Fingerabdrücke verschiedener Menschen. Und doch funktionierte sie oft besser als Lydias biologische Familie.

„Felice war Stammgast im Red Brick. Klar hatte sie Freunde außer mir.“ Der Kommissar wusste nicht, wie er die Aussagen von Felices angeblich bester Freundin einschätzen sollte. Durch die Eltern der Toten hatte er sich ein Bild von Felice gemacht, das ganz und gar nicht zu dem, was Lydia ihm erzählte, passte. Allerdings hatte Nischke schon oft die Erfahrung gemacht, dass Bekannte und Freunde oft viel mehr wussten als Familienangehörige, die meistens nur einen Teil der Wahrheit preisgeben konnten, da ihnen der Rest verschwiegen worden war. Der Kommissar hakte also weiter nach.

„Freunde hatte sie also genügend. Und Feinde? Gibt es jemanden, der eifersüchtig auf sie war? Oder sich wegen irgendetwas rächen wollte?“

„Nein.“ Lydia schüttelte energisch ihren Kopf, sodass erneut einige blonde Haarsträhnen in ihr zartes Gesicht fielen. So sehr sich der Kommissar auch bemühte, sie fühlte sich in seiner Gegenwart nicht wohl. Ständig hatte sie das Gefühl, er würde sie durchschauen, sich ein falsches Bild von ihr machen, voreilige Schlüsse ziehen. Aber vor allen Dingen hatte sie den Verdacht, dass er ihr nichts von dem, was sie sagte, abkaufte.

Sie wollte allein sein. Nicht länger von den Röntgenaugen des Kommissars gemustert werden.

„Hatte Felice einen Freund?“ Die Frage kam überraschend und Lydia hatte nicht vor, Einzelheiten über das Liebesleben ihrer besten Freundin auszuplaudern. Felices zerbrochene Liebschaften mit einigen Jungen aus dem Red Brick gingen den Kommissar nichts an − und würden ihm bei den Ermittlungen sicherlich nicht weiterhelfen.

Der Kommissar sah, dass sich Lydias Wangen zartrosa färbten. Das Gespräch nahm eine Richtung, die ihr sichtlich unangenehm war. Er würde sich hüten müssen, um sie nicht zu vergraulen. Lydia schien sehr feinfühlig zu sein.

„Momentan nicht.“

„Dir ist also nichts aufgefallen in letzter Zeit?“ Lydia schüttelte den Kopf. Das Einzige, was ihr einfiel, war, dass Felice in letzter Zeit wenig Zeit für sie gehabt hatte, aber das lag sicherlich an den Abschlussprüfungen kurz vor den Sommerferien. In einigen Wochen würde Lydia selbst mitten im Lernstress stecken, das war nichts Abnormales.

„Sie hatte viel zu tun, höchstwahrscheinlich wegen der Schule, aber sonst war sie so wie immer.“

Bevor sich der Kommissar verabschiedete, zeigte er Lydia noch die Adresse, die ihm Isabel Roth im Moccabella gegeben hatte. Doch von einer WG und der kleinen Boutique wusste sie nichts.

Peter Nischke fuhr zurück aufs Revier. Er dachte nach. Vor knapp zwei Wochen war er noch für die Soko Laura Bremer zuständig gewesen; nun war ein neues Opfer hinzugekommen. Eine neue Tote, die sich entweder als Komplikation oder als weiterer Hinweis auf den Täter herausstellen konnte. Noch hatte er den Obduktionsbericht nicht bekommen, doch sobald sich erweisen würde, dass Felice auf dieselbe Art und Weise umgebracht worden war wie Laura, konnte er sich sicher sein, dass es derselbe Täter mit demselben Motiv war.

Dem Kommissar wurde heiß. Mit einem Doppelmord hatte er bisher noch nie zu tun gehabt. Zwei Mädchen waren bereits umgekommen. Eine Dritte würde er nicht zulassen.

Die alte Ziegelei

„Komm doch mit. Das Moccabella wird dir gefallen.“ Ella redete auf ihre Schwester ein, seitdem diese sich nach dem Frühstück in ihrem Zimmer verkrochen hatte. Doch Lydia ließ sich partout nicht davon überzeugen, mit ihrer Schwester ins Moccabella zu gehen. Seit Felices Beerdigung am vorherigen Tag war Lydia kein bisschen unternehmungslustig mehr, wirkte geschafft, lethargisch. Ein Tapetenwechsel würde ihr sicher gut tun, doch sie dachte nicht mal daran.

„Ein andermal.“

„Abwechslung tut dir aber gut.“ Lydia schaute von ihrem Bett zu Ella auf, ihre Augen wirkten stumpf. „Hier fällt dir doch bloß die Decke auf den Kopf. Ein kühles Bier wird dich aufmuntern.“

„Ich trinke keinen Alkohol.“

Ella zuckte mit den Schultern. „Cola gibt’s bestimmt auch.“

Lydia ließ sich schließlich breitschlagen. Sie raffte sich auf, verschwand kurz, bevor sie losfuhren, im Bad und ließ sich dann von Ella ins Moccabella entführen, ein Café, das sie nur vom Namen her kannte. Sie setzten sich an einen Tisch im hinteren Teil des Gartens, direkt unter einer alten Kastanie, die den Schwestern Schatten spendete. Lydia schaute neugierig umher, auf die anderen Tische mit den bunten Sitzkissen und den kleinen Windlichtern. Schön war es hier, da hatte Ella recht gehabt.

„Wieso bist du eigentlich nicht bei deinem Freund, so verliebt, wie du bist?“, fragte Lydia, als Ella gerade dabei war, sich ein Eis von der Karte auszusuchen. Sie nahm ihren Blick nicht von den bunten Bildern vor ihr.

„Bin ich auch. Er heißt im Übrigen Rico.“

„Na also. Seit wann gibst du dich lieber mit mir ab als mit ihm? Meine schlechte Laune ist momentan die reinste Zumutung.“

Erdbeerbecher. Das hörte sich gut an. Als Ella wieder aufschaute, durchbohrten sie Lydias Blicke noch immer. Ella machte eine Geste, aufzustehen.

„Ich kann auch wieder gehen, wenn du lieber allein …“

„Nein, schon gut. So war das nicht gemeint.“

Ella schenkte ihrer Schwester ein Lächeln. Lydia begann einzusehen, was für eine gute Idee es gewesen war, mitzukommen. Es war das erste Mal seit Langem, dass sie zusammen mit Ella etwas unternahm. Und plötzlich fühlte sich die Gegenwart von Ella so unglaublich richtig an, dass sie sich ein befreiendes Schmunzeln nicht verkneifen konnte.

Eigentlich glaubte Lydia nicht an überirdische Dinge wie die Auren bestimmter Menschen, doch auf einmal war sie sich ganz sicher, dass die Aura ihrer Schwester eine ganz besondere war.

Und je näher man ihr kam, desto mehr von ihrer Ausgelassenheit und Lebenslust färbte auf einen ab.

Vielleicht war das der Grund, wieso Ella sich mit einer Leichtfertigkeit Jungs anlachen konnte, von der Lydia nur träumen konnte. Sie strahlte von innen. Und von außen natürlich sowieso.

So musste es sein.

Konstantin, der gut aussehende Kellner, fragte die Zwillinge nach ihrer Bestellung. Er trug zur Abwechslung eine dunkle Schürze, die ihn schon etwas mehr aussehen ließ wie den Sohn des Inhabers des Cafés. Trotzdem wirkte er immer noch ein wenig wie der Sunnyboy vom Strand − durchtrainiert, tief gebräunt und mit schneeweißem Lächeln.

Ella bestellte.

„Und was darf’s für dich sein, schöne Frau?“ Er sah zu Lydia, die, sobald sie seine Blicke bemerkte, verlegen lächelte. Eine hellblonde Haarsträhne verdeckte eine ihrer glühenden Wangen.

„Das Gleiche.“ Es kam Ella vor, als würde das ganze Café bemerken, wie sehr Ricos WG-Mitbewohner Lydia anschmachtete, so offensichtlich war es.

„Wollt ihr nichts zu trinken? Bei der Hitze?“ Er hatte seinen Blick immer noch auf Lydia gerichtet. Sie hatte das Gefühl, ihr Herz würde jeden Moment einen Purzelbaum schlagen, so unregelmäßig pochte es.

„Nein, danke.“

„Na gut. Wenn ihr noch was braucht, fragt nach mir. Ich bin Konstantin.“ Er zwinkerte ihr zu, und Ella zog schon in Erwägung, zu gehen, um die beiden ihrem Glück zu überlassen. Lydia lächelte nur. Konstantin ging, ohne seine Augen von ihr abzuwenden.

Ella grinste übers ganze Gesicht. Sobald ihre Bedienung außer Hörweite war, lehnte sie sich über den Tisch zu Lydia und flüsterte ihr ins Ohr:

„Ich glaub, da hat sich aber jemand ganz schön in meine Schwester verguckt.“

„Gar nicht!“ Lydia grinste wie ihre Schwester und lehnte sich in ihren Stuhl zurück, als wäre Ellas Behauptung die abwegigste, die sie je gehört hatte. „Der doch nicht.“

„Und ob. Ich wette, der fragt dich beim Rausgehen nach deiner Nummer“, sagte Ella und brachte ihre Schwester dadurch nur noch mehr in Verlegenheit. Lydia war es nicht gewohnt, so offen über Dinge wie diese zu reden. Sie sprach nicht über ihre Gefühle, sie malte sie. Das hatte bis jetzt auch prima geklappt.

„Ach, hör auf damit.“ Sie wurden wieder ernst, als die zwei Erdbeerbecher kamen. Wieder wurde Lydia rot − das konnte sie nicht verheimlichen. Zum Glück blieb wenigstens das Kitzeln in ihrem Bauch unbemerkt. Ella tat, als hätte sie den langen Blick zwischen Konstantin und ihrer Schwester nicht gesehen. Sie wollte ihrer Schwester nicht noch mehr Unbehagen bereiten.

„Montag schreiben wir schon die Französischprüfung. Das sind nur noch zwei Tage“, lenkte Ella ab. „Hast du noch mal gelernt?“ Ella hatte die Prüfung und Paris in den letzten Tagen völlig verdrängt. Andere Dinge hatten Priorität gehabt, da war ihr ihr Fernweh unbedeutend vorgekommen. Doch jetzt, wo Rico wieder zurück war und es mit Lydia auch bergauf gehen würde, wollte sie sich wieder auf die Fremdsprache konzentrieren. Ganze zwei Tage hatte sie noch Zeit, um sich weiter vorzubereiten. Die Eintrittskarte nach Paris schien zum Greifen nah. Zwei Wochen raus aus diesem Kaff, zwei Wochen kein Drama erster Klasse. Davon war ihr Bedarf für die nächste Zeit gedeckt.

Lydia zuckte mit den Schultern. „Schon. Weiß bloß nicht, ob es genug war.“

„Aber mal ganz ehrlich, so wichtig war dir das mit Paris doch von Anfang an nicht. Scheiß drauf, wenn’s bei dir nicht klappt. Kunst studieren kann man auch ohne Französisch.“

„Woher …“ Lydia riss ihre Augen weit auf.

„Dass du Kunst studieren willst?“ Ella stieß Luft aus. „Das war doch so sicher wie das Amen in der Kirche. Ich find’s auch völlig in Ordnung. Wenigstens weißt du, was du mal machen willst.“

„Du nicht?“

Ella schüttelte ihren Kopf. „Erst mal ist jetzt Paris dran. Alles, was danach kommt, ist noch nicht entschieden.“

Sie aßen schweigend ihr Eis, beide in Gedanken vertieft. Ella bildete sich ein, ein kleines Lächeln auf den Lippen ihrer Schwester zu erkennen, und meinte, sie würde sich bereits ihre Studienzeit an der Kunstuni in Hamburg ausmalen. Dabei waren deren Gedanken ganz woanders.

*

Peter Nischke hatte sich vorgenommen, am Samstag zu arbeiten, was seine Frau mit großer Enttäuschung wohl oder übel hinnahm. Sie wusste genauso gut wie ihr Mann, dass ein Mörder, der bereits zwei junge Mädchen auf dem Gewissen hatte, eine Gefahr für alle anderen Dorfbewohner, die ins Beuteschema passten, war. Sie wollte ihren Mann deshalb nicht an seiner Arbeit hindern.

Der Kommissar suchte sich die Adresse des Red Brick aus dem Internet und fuhr los. Die alte Ziegelei war schon lange nicht mehr in Betrieb. Vor zwei Jahren hatte sie abgerissen werden sollen, um Platz für ein Neubaugebiet zu machen. Gerade noch rechtzeitig schien sich eine Gruppe junger Studenten das Gebäude unter den Nagel gerissen zu haben, um es in ein Bistro zu verwandeln.

Künstlercafé, hatte Lydia Larsen gesagt.

Das rote Backsteingebäude leuchtete regelrecht im Sonnenschein. Es hob sich von dem Grün des Waldes ab und wirkte auf den ersten Blick so deplatziert und unpassend, dass es dem Kommissar wie eine Fata Morgana vorkam. Als er sich dem Red Brick näherte, bemerkte er das viele Moos, das sich zwischen den einzelnen Backsteinen gesammelt hatte. Die Natur hatte das alte Gebäude aufgenommen. Farn wucherte vor den Mauern. Es war Teil des Waldes geworden. Ein bunt gestrichener VW-Bus parkte neben dem Eingang.

Nischke betrat die alte Ziegelei. Das Innere glich einem Rohbau, die Wände waren weder tapeziert noch verputzt und der Boden nur mit alten Fliesen versehen. Die Tische und Stühle waren aus Holz und bemalt; teils blätterte die Farbe ab. Es stank nach etwas, das den Kommissar an den Geruch in seinem Bad erinnerte, nachdem sich seine Frau frisch die Nägel lackiert hatte. Farbe, dachte er. Das musste frische Farbe sein.

Er sah sich kurz um und setzte sich dann unentschlossen an die Bar, hinter der ein Mädchen mit pink gefärbten Strähnen Gläser mit einem weißen Tuch abtrocknete. Sie lachte den Kommissar an, als er seinen Ausweis zeigte, doch es war kein herzliches Lächeln.

„Besuch von den Bullen hatten wir noch nie. Was darf’s sein?“

„Ein Astra.“

„Führen wir nicht. Ist St. Pauli Girl genehm? Wollen unserer Heimat doch treu bleiben.“ Der Kommissar stieß Luft aus. St. Pauli − so sah es hier auch aus. Er bekam sein Bier. Hinter dem Mädchen mit den pinken Strähnen war ein monströser Spiegel an der Wand angebracht, an dem zahllose Fotos von verschiedenen jungen Leuten mit Tesafilm befestigt waren. Er versuchte herauszufinden, worum es sich bei den vielen Gesichtern handelte, doch kam auf keinen grünen Zweig. Das Mädchen schien seine Blicke zu bemerken.

„Künstler. Haben hier alle schon mal gegessen. Die meisten haben auch was dagelassen.“ Der Kommissar nickte, als hätte er jedes Wort verstanden, doch das Mädchen schien ihn zu durchschauen. „Unsere Tradition. Wer herkommt, kann sich verewigen. Da drüben der Kopf zum Beispiel. Ist von ’ner Freundin von mir. Sie ist Bildhauerin.“ Ein lebensecht großer Kopf hing neben dem Eingang an der Wand. Es war ein heller Stein, in den ein hübsches Gesicht gemeißelt war. Große Augen.

Ansonsten hingen eingerahmte Fotos, Zeichnungen, Gemälde und Collagen an den Wänden − jedes Stück mit einer anderen kleinen Unterschrift. Auf den Holztischen standen teilweise kleine Skulpturen aus Stein oder Draht.

„Jeder ihrer Gäste hinterlässt eins seiner Kunstwerke?“

„Richtig. Das da oben, das ist bisher unser beliebtestes.“ Das Mädchen legte ihren Kopf in den Nacken und der Kommissar tat es ihr nach. An der Decke prangte der Schriftzug Red Brick in eckigen, nur schwer lesbaren Buchstaben. Regenbogenfarben. Graffiti. „Er hat sich Moses genannt und war nur kurz hier. Muss nachts gemalt haben. River hat ihn angeblich gesehen.“ Sie warf ihren Blick auf einen älteren Mann, der bereits graue Haare und einen Dreitagebart hatte. „Ist sein Zuhause hier. Nachts schläft er in seinem Bus draußen. Er war vom ersten Tag an dabei.“

Nischke fand, dass der alte Mann ungepflegt aussah. Das weiße Leinenhemd und die gehäkelte Weste waren bestimmt schon über dreißig Jahre alt. Und das rote Tuch, das er zusammengerollt um seinen Kopf trug, war erst recht albern. Es war doch lächerlich, in seinem Alter den zweiten Frühling als Möchtegern-Hippie erleben zu wollen, dachte der Kommissar.

„Aber wegen dem sind sie bestimmt nicht hier.“

„Nein.“ Der Kommissar räusperte sich und musterte sein Gegenüber etwas genauer. Sie lächelte immer noch. An ihrem linken Ohr glitzerten mehrere Perlen und Ringe im Licht der zahlreichen Neonlämpchen. „Sind Sie oft hier?“

„Jeden Tag.“

„Dann kennen Sie Felice bestimmt.“ Das Mädchen nickte und hörte auf zu lächeln. Nicht dass sie traurig aussah, nur auf einmal nicht mehr so aufgedreht wie vorher.

„Sie war oft zum Malen hier, mit ihrer Freundin Lydia.“ Nischke konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass sich Lydia mit dem Klientel, dass hier herumlungerte, besonders gut verstand. Dafür schien sie viel zu brav, jedenfalls auf den ersten Blick. Ihre Freundin schien ihr ähnlich gewesen zu sein.

Wenigstens wusste der Kommissar jetzt, dass Felice und Laura wenig Gemeinsamkeiten hatten. Die eine war aufgeweckt gewesen, hatte inmitten Hamburgs gelebt und war nur ab und zu in der Gegend gewesen. Die andere lebte zurückgezogen ganz in der Nähe und hatte sich oft in diesem exzentrischen Café im Wald aufgehalten.

Ein Motiv aus Rache, Neid oder Hass kam also nicht infrage. Der Täter musste bewusst und ausschließlich wegen des Aussehens gehandelt haben. Ein irrer Frauenfanatiker vielleicht. Das würde heißen, dass jedes blonde, grünäugige Mädchen ab jetzt in Gefahr war.

Doch Nischke hatte nicht vor, seine Strategie zu ändern. Er würde weiterhin nach Gemeinsamkeiten zwischen den beiden Opfern suchen, irgendwann würde er auf die richtige Spur kommen.

„Haben Felice und Lydia auch ihre eigenen Gemälde?“

Das Mädchen nickte energisch und fing wieder an zu strahlen. „Felice hat ihres erst vor Kurzem fertiggemalt.“ Sie ging um den Tresen herum und führte den Kommissar zu zwei bemalten Leinwänden, die nebeneinander links von ihnen hingen. Auf dem einen waren zwei blonde Mädchen zu sehen, ein Porträt der beiden Freundinnen. Das andere schien eher abstrakt und war hauptsächlich in Rottönen gehalten. Erst auf den zweiten Blick erkannte Nischke einen Engel, der mit Pfeil und Bogen über die Leinwand zu fliegen schien.

„Welches ist von wem?“

„Das hier“, sie zeigte auf die rote Leinwand, „ist von Felice. Hat sie öfter gemacht, griechische Götter und deren Symbole skizziert. War ihr Ding. Lydia hat sich eher an das Wirkliche gehalten. Landschaften und Gesichter und so.“ Nischke nickte aufmerksam.

„Hatte Felice viel mit griechischer Mythologie zu tun?“

„Soweit ich weiß, hat sie die verschiedenen Götter oft als Inspiration genommen, je nachdem, wie ihr zumute war. Bei diesem Bild hier muss sie ziemlich verknallt gewesen sein.“ Sie schaute theatralisch nach oben. „Cupido − der Sohn der Göttin der Liebe!“

„Wissen Sie, in wen sie verliebt war?“

„Nein. Einen Freund hatte sie jedenfalls nicht.“

Der Kommissar bedankte sich und das Mädchen ging wieder zurück zur Theke, um weiter Gläser abzutrocknen. Immer wieder warf sie verstohlene Blicke in die Richtung des Kommissars. Sie hatten im Red Brick nichts zu verbergen, doch trotzdem schien er zu stören. Er gehörte hier nicht her.

Nischke machte derweil einige Fotos von Felices letztem Gemälde, um auch später in seinem Büro darauf zurückgreifen zu können. Wer weiß, was es ihm noch alles verraten könnte. Ein Bild sagte schließlich mehr als tausend Worte.

Er setzte sich zurück an die Bar und trank sein Bier aus. Verliebt war Felice also gewesen, hatte jedoch keinen Freund gehabt. Genauso wie Laura. Nischke bedankte sich ein zweites Mal für die Gastfreundlichkeit, was eher ironisch gemeint war, und verließ die alte Ziegelei. Bevor er fuhr, warf er noch einen Blick auf den verrosteten VW-Bus, indem der alte Mann hausen musste.

Das Metall war bunt besprüht, und der Kommissar fragte sich, ob der Graffitikünstler Moses auch hier seiner künstlerischen Fantasie freien Lauf gelassen hatte. Farn wucherte zwischen den alten Reifen. Verwahrlost sah der Wagen aus. An den zwei kleinen Fenstern waren helle Vorhänge zur Seite geschoben und ermöglichten dem Kommissar einen Blick auf das, was dahinter hing: zusammengebundene Rosmarinsträuße.

Hypnotisiert

Eine Viertelstunde. So viel Zeit blieb Ella und Lydia am Montagmorgen, um einen letzten Blick auf diverse Verbtabellen und ihre Vokabelhefte zu werfen. Dann würde die dreistündige Prüfung beginnen. Die anderen wenigen Schüler, die sich auch an dem Aufnahmetest versuchen wollten, waren ebenso eingetroffen. Im Klassenraum herrschte eine unangenehme Anspannung, die alle Schüler in ihrer eigenen Angst gefangen hielt wie ein klebriges Spinnennetz.

Lydia sackte auf ihrem Stuhl zusammen und atmete hastig ein und aus.

„Ich kann das nicht.“ Sie schaute zu ihrer Schwester, als ob diese den Test für sie schreiben könnte. „Ich kann mich nicht konzentrieren. Nicht jetzt, wegen Felice. Ich werd das totale Blackout haben. Ich werde durchfallen.“ Ihre hellen Augen wurden unheimlich groß.

„Jetzt rede keinen Mist. Du wirst bestimmt super abschneiden.“ Ella fiel es schwer, ihren eigenen Worten zu glauben. Sie waren genauso wenig motivierend wie eine vernichtende Kritik kurz vor dem großen Auftritt. Aber jetzt hatte sie keinen Kopf für ihre Schwester, sie musste sich auf sich selbst konzentrieren.

„Hey, Ella!“ Es war Carlotta, die mit schrecklich guter Laune in das Klassenzimmer stürmte. „Hast wohl gedacht, du kannst dich so still und heimlich davonschleichen, was? Ich hab dir doch noch gar nicht Glück gewünscht.“ Sie drückte Ella fest an sich und eine Wolke süßes Parfüm füllte Ellas Kopf. „Toi, toi, toi! Du musst es doch nach Paris schaffen, damit du mir ein paar Klamotten mitbringen kannst. Ach ja, und die Nummer von irgendeinem süßen Franzosen natürlich.“ Ella wartete auf das übliche Kichern, doch diesmal es blieb aus. Carlotta meinte es ernst.

„Ich werd mein Bestes geben.“

„Du weißt gar nicht, wie happy ich bin, dass du diese Scheißprüfung jetzt bald hinter dir hast. Die letzten Wochen habe ich mehr mit meinem Vater unternommen als mit meiner besten Freundin. Der dachte schon, du wärst weggezogen, weil du dich nie bei uns blicken hast lassen. Aber die ganze Lernerei ist ja jetzt zum Glück vorbei.“

Carlotta setzte sich auf Ellas Tisch und begann, über eine Schaumparty am vergangenen Wochenende zu erzählen. Und dass sie schon die nächste im Auge hatte, auf die sie unbedingt mit Ella gehen wollte. Jetzt, wo sie nicht mehr lernen müsse, könnten sie doch mal wieder richtig feiern gehen.

„Klar machen wir das“, bestätigte Ella. „Aber lass uns später drüber reden, ja?“

Carlotta lächelte milde. „Gut. Tun wir das.“ Sie gab ihrer besten Freunden einen Kuss auf die Wange und verließ den Klassenraum genauso rauschend, wie sie ihn betreten hatte. Lydia schaute Carlottas wallendem Haar noch hinterher, bevor es hinter der Tür verschwand. Dann blickte sie zu Ella.

„Was?“, fragte Ella.

„Nichts.“

Ella nahm Lydias ausweichende Antwort schweigend hin, da Monsieur Dupont mit einem Stapel Papiere das Klassenzimmer betrat, sonst hätte sie sicherlich nachgehakt. Lydia verstand einfach nicht, wie Ella mit jemandem wie Carlotta befreundet sein konnte. Aber vermutlich würde ihr das für immer ein Rätsel bleiben.

Es herrschte augenblicklich Ruhe, als der Französischlehrer die Prüfungspapiere austeilte. Die Zwillinge wendeten ihre fast gleichzeitig, um zu beginnen. Ella fing an zu schreiben. Ihr Fineliner stieß immer wieder auf die harte Oberfläche des Tisches, verursachte ein klopfendes Geräusch. Lydia starrte auf die Fragen vor ihr. Verbtabellen. Das würde sie gerade noch hinbekommen. Auch sie begann, die erste Seite auszufüllen.

Es sah gut aus. Die Prüfung dauerte drei Stunden und es gab insgesamt acht Seiten auszufüllen. Die Hälfte der Zeit war schnell um, und Ella hatte bereits vier Seiten ausgefüllt. Sie lag perfekt in der Zeit, genau wie ihre Schwester.

Lydia blickte von ihrem Papier auf. Eine Stunde noch. Monsieur Dupont saß an seinem Pult und schien Klassenarbeiten zu korrigieren. Er sah hoch konzentriert aus. Sie wandte sich wieder ihren eigenen Aufgaben zu. Bisher hatte sie keine Probleme gehabt, sah ganz so aus, als würde sich das ewige Lernen mit Ella auszahlen. Und vielleicht würde sie es ja doch nach Paris schaffen …

Doch dann sah sie sie. Es war nur ein vorbeifliegender Schatten, den sie aus ihrem Augenwinkel erfasste, doch es genügte, um Lydia vollkommen abzulenken. Sie hatte Felice gesehen. In einem schwarzen Volvo. Ihr Klassenzimmer lag im Erdgeschoss und das Fenster zur Straßenseite des Gymnasiums war groß genug, um Autos und Menschen, die vorbeikamen, zu erkennen.

Felice.

Eine Verwechslung. Nicht das Mädchen im Auto, sondern das, was letzten Freitag bestattet worden war. Die Rechtsmedizin hatte einen Fehler gemacht, die Tote nicht richtig identifiziert. So musste es sein. Lydia starrte immer noch auf den Fleck, auf dem sie das Gesicht des blonden Mädchens gerade vorbeifahren gesehen hatte. Sie irrte sich nicht. Niemals.

Zeit verstrich. Die Fragen auf Lydia Papieren lösten sich nicht von selbst, doch ihre Finger fühlten sich taub an, sie war nicht in der Lage, ihren Stift zu halten. Er rollte zur Tischkante und fiel klappernd zu Boden. Ella schreckte von ihrer Prüfung hoch. Sie blickte zu Lydia. Krampfhaft saß diese auf ihrem Stuhl, sah wie hypnotisiert aus dem Fenster.

Lydia biss auf ihre Lippe. Der Sekundenzeiger auf der Uhr oberhalb der Tür bewegte sich nicht. Sie spürte ein Piksen in ihrer Brust, was allmählich zu einem stechenden Schmerz wurde. Vielleicht gab es gar keinen Mädchenmörder − irgendein nach Publicity lechzender Reporter hatte sich diese absurde Story ausgedacht, um für Aufruhr zu sorgen. Abwechslung in dem kleinen Kuhkaff, in dem sie wohnten. Deswegen wurde auch noch keine heiße Spur gefunden, weil es nie einen Mörder gegeben hatte. Und wenn es keinen Mörder gab, war Felice noch am Leben …

Atmen, du musst atmen, dachte Lydia und japste nach Luft. Der Druck auf ihrer Brust verringerte sich mit jeder Sekunde, in der Luft in ihre Lunge strömte. Das Flackern vor ihren Augen verschwand. Ella versuchte Blickkontakt mit ihrer Schwester aufzunehmen, doch die hatte ihr Gesicht abgewandt.

Hatte sie die Fragen nicht beantworten können? Ein Blackout gehabt? Zehn Minuten. So lange würde sie noch warten müssen.

Lydia sprang auf.

Einbildung.

Sie war für einen Moment vollkommen weggetreten gewesen. Sie musste hier raus.

Verpatzt

Ella fand Lydia schwer atmend auf der Bank vor dem Schuleingang wieder, als sie wenige Minuten später an die frische Luft trat. Die Prüfung hatte sie hinter sich, sie war sich sogar sicher, dass sie gut abgeschnitten hatte − gut genug, um nach Paris zu kommen − doch freuen konnte sie sich nicht.

Blackout, dachte Ella, definitiv Blackout.

Sie setzte sich zu ihrer Schwester und fasste nach Lydias Hand. Sie war kalt. Lydia zitterte, ihre Schulter rieb sachte gegen die von Ella. Nur langsam beruhigte sie sich.

„Hey“, hauchte Ella. „Hey, hey.“ Immer, immer wieder, bis Lydias Hand warm war und sie aufgehört hatte, zu zittern. „Wer will schon nach Paris? Vergiss die Stadt der Liebe. Du wirst doch sowieso −“

„Ich scheiß auf Paris.“ Lydias Worte klangen klar und bestimmt.

„Was ist dann los?“ Lydia schaute zu Ella, als ob sie sichergehen wollte, dass Ella ihre Frage auch wirklich ernst gemeint hatte.

„Meine beste Freundin ist eiskalt ermordet worden, das ist los.“ Dann japste sie nach Luft und dicke Tränen begannen aus ihren Augen zu quellen, als hätten sie die letzten Tage nur darauf gewartet, endlich herauszuplatzen. Lydia war zu schwach, um ihrem Druck jetzt noch standzuhalten. Ella nahm sie in den Arm und strich ihr mit der Hand über den Kopf wie einem kleinen Kind. Sanfte, gleichmäßige Bewegungen.

„Danke“, sagte Lydia und machte sich wieder los.

Ella lächelte müde. Sie fühlte sich hilflos. Liebeskummer, Elternstreit, Zickenkrieg − mit Carlotta hatte sie schon so viel durchgemacht. Sie war der Kummerkasten Nummer eins − aber gegen Trauer hatte selbst sie kein Wundermittel.

„Fahren wir nach Hause. Monsieur Dupont hat uns entschuldigt.“

Die Zwillinge schwangen sich auf ihre Räder und fuhren los. Sie schwiegen, doch zwischen ihnen stand keine unangenehme Stille. Nicht wie früher, als die Wand unausgesprochener Dinge sich immer stärker zwischen die Geschwister gestellt hatte, sie immer weiter voneinander getrennt hatte. Diesmal war es eine vertraute Stille.

„Sag ihm, ich bin nicht zu Hause. Der ist das Letzte, was ich jetzt brauche.“ Ella blickte fragend zu Lydia, doch dann sah sie auch schon den Streifenwagen, der vor ihrem Haus parkte. Sie stöhnte. Zwischen ihnen und dem Kommissar war doch alles geklärt − sie hatten keine Informationen mehr, die ihn bei den Ermittlungen weiterbringen würden. Nur weil er auf der Stelle lief, hieß das noch lange nicht, dass er immer und immer wieder in ihrer Privatsphäre schnüffeln durfte.

Wie viel er sich doch einzubilden schien, nur weil er sich Kommissar nannte. So eine penetrante Person.

„Geh durch den Garten. Ich fang ihn ab.“

Doch das war gar nicht nötig, denn Kommissar Nischke war gerade auf dem Weg nach draußen, als die Zwillinge zu Hause eintrudelten. Er nickte den beiden Mädchen nur zu, bevor er in sein Auto stieg und davonfuhr. Ella und Lydia stellten ihre Fahrräder in der Garage ab und gingen ins Haus.

„Ella? Lydia?“ Die Stimme ihrer Mutter drang von der Küche aus zu ihnen. „Seid ihr das?“

„Wer sonst?“ Die Zwillinge setzten sich zu Frau Larsen in die Küche. Jutta musterte ihre Töchter sorgenvoll. Lydia sah blass aus, fand sie. Auch Ella schien nicht gerade glücklich. Sie begann, zu ahnen, warum die beiden Schwestern den Kopf hängen ließen.

„Dupont hat uns nach der Prüfung entschuldigt. Für heute haben wir keine Klassen mehr“, sagte Lydia und stand wieder auf, um sich einen Apfel aus dem Kühlschrank zu holen. Als sie hineinbiss, spritzten feine Tröpfchen Fruchtsaft auf Ellas Wangen.

„Und?“ Frau Larsens Stimme klang hoffnungsvoll.

„Es lief gut“, berichtete Ella. Sie hatte nicht vor, weiter ins Detail zu gehen, und schon gar nicht, Lydia vor ihrer Mutter bloßzustellen. „Aber das muss nichts heißen. Die Ergebnisse bekommen wir in zwei Tagen.“

Frau Larsen fiel ein Stein vom Herzen. „Habt ihr denn ein gutes Gefühl? So ein Bauchgefühl, das −“

„Die Ergebnisse bekommen wir in zwei Tagen“, wiederholte Ella und ihre Stimme klang ungewollt scharf. Ihre Mutter mahnte sie mit einem unmissverständlichen Blick, sah aber ein, dass ihre Töchter nicht über die Prüfung reden wollten. Vielleicht würde sie nachher mehr aus ihnen herauskitzeln können, wenn wenigstens eine von ihnen bessere Laune hatte.

„Was wollte Nischke?“, fragte Lydia. Ihre Mutter stand auf und nahm eine Kanne frischen Eistee aus dem Kühlschrank.

„Ach, nichts. Möchtet ihr?“ Sie deutete auf den Tee. Die Geschwister nickten. „Nichts?“

„Nichts Wichtiges.“ Jutta drehte ihren Töchtern den Rücken zu und goss den Tee in drei Tassen. Ella und Lydia tauschten Blicke aus. Wenn es etwas zu besprechen gäbe, hätte der Kommissar doch eher mit einer von ihnen sprechen wollen, und nicht mit ihrer Mutter. Die kannte weder Felice noch war sie in die Sache mit Rico involviert gewesen. Sie wusste doch von nichts.

„Hatte er mit uns sprechen wollen?“, hakte Ella nach. Ihre Mutter stellte die Tassen hastig auf den kleinen Tisch vor ihnen, sodass der Tee in einer davon überschwappte. Sie holte Lappen und Papiertücher, um das kleine Missgeschick wieder aufzuwischen. Dann blieb sie gegen den Herd gelehnt stehen.

„Nein, er …“ Mit ihren Blicken tastete sie die vielen eingerahmten Familienfotos an der Wand ab. Lydia rollte die Augen. Ella hob ihre Augenbrauen, um ihrer Mutter zu zeigen, dass sie ganz Ohr war. „Ich hatte eigentlich vor, es euch nicht zu sagen, um euch nicht zu beunruhigen.“

„Wir sind keine Kinder mehr, Mama. Also los, was wollte der Kommissar hier?“ Frau Larsen nahm sich Zeit, die richtigen Worte zu finden. Die Stille schien unendlich lang, und Ella begann sich Sorgen zu machen, dass es ernster war, als sie gedacht hatte.

„Er hat mich ausdrücklich gewarnt, wegen dem Mörder, der immer noch frei herumläuft. Normalerweise würde er sich keine Sorgen um euch machen, doch weil du“, sie sah zu Lydia, „ein so gutes Verhältnis zu Felice hattest und er immer noch nichts Konkretes weiß … Er meinte, der Täter könnte in deiner Freundesgruppe sein, ohne dass du dir dessen bewusst wärst.“ Lydia holte tief Luft. Jetzt bildete sich der Kommissar also auch noch ein, ihr sagen zu müssen, was sie zu tun und zu lassen hätte, und schwärzte ihre Freunde an. Wenn sie nicht eine so verdammt miese Laune gehabt hätte, hätte sie ihrer Mutter ein ordentliches Kontra gegeben.

„Was soll das denn heißen?“

„Nichts.“ Jutta schüttelte ihren Kopf. „Nichts weiter, als dass ich auf euch aufpassen soll.“ Sie hatte gewusst, dass ihre Töchter die Warnung des Kommissars nicht sonderlich gut aufnehmen würden. In ihren Augen waren sie alt genug, um allein auf sich aufzupassen. Sie brauchten keinen persönlichen Bodyguard mehr. Dabei fand Frau Larsen, dass Peter Nischke in diesem Fall recht hatte. Lydia und Felice sahen sich zum Verwechseln ähnlich. Vielleicht war es nur Zufall gewesen, dass der Täter am Ende bei Felice zugeschlagen hatte und nicht bei ihrer eigenen Tochter. Und wer auch immer der Mörder war, er hatte sich in Felices Nähe aufgehalten und sie gekannt, was im Zweifelsfall dasselbe für Lydia bedeutete.

Lydia griff nach ihrer Tasse und stand auf.

„Sei so lieb und sag dem Kommissar doch das nächste Mal, dass er solche Angelegenheiten bitte gleich mit mir besprechen und nicht meiner Mutter irgendeinen Floh ins Ohr setzen soll.“ Sie verschwand hinter der Tür. Frau Larsen stieß Luft aus und sah zu Ella.

„Verstehst du den Kommissar denn?“ Doch diesmal konnte auch Ella ihrer Mutter nicht den Gefallen tun.

*

Am nächsten Morgen erwachte Ella vom Klingelton ihres Handys. Sie hatte schlecht geschlafen, die Hitze stand regelrecht in ihrem Zimmer und die Bettdecke war klamm von der hohen Luftfeuchtigkeit. Wie gerne hätte sie die ersten Stunden geschwänzt und weitergeschlafen, doch es war nun mal die letzte Schulwoche vor den großen Sommerferien, die würde sie wohl noch schaffen, und außerdem war ihr momentan alles lieber, als zu Hause mit ihrer Mutter Zeit zu verbringen.

Schlaftrunken griff sie nach ihrem Handy, das irgendwo zwischen dem Bücherstapel, der Leselampe und der Duftkerze auf ihrem Nachttisch liegen musste. Als sie es endlich gefunden hatte, hatte es bereits aufgehört zu klingeln. Stattdessen empfing Ella eine SMS von derselben Nummer, die auch versucht hatte, sie zu erreichen. So früh am Morgen konnte das nur Rico sein.

Guten Morgen! Hole dich nachher von der Schule ab, der See gehört heute nur uns. Freu mich auf dich! R.

Ella rappelte sich von ihrem Bett auf und schmunzelte. Als ob man den See mieten könnte, dachte sie. Egal, Hauptsache Rico. Sie legte ihr Handy beiseite und ging duschen.

Als sie sich später an den gedeckten Tisch ins Esszimmer setzte, schwand Ellas gute Laune augenblicklich. Ihr Vater trug bereits seinen dunkelgrauen Anzug und warf einen besorgten Blick auf seine Armbanduhr. Es war nicht zu übersehen, dass er spät dran war. Weder ihre Schwester noch ihre Mutter waren in Sicht. Die Luft im Zimmer war zum Schneiden dick und Ella wäre jede Wette eingegangen, dass das wohl anfangs friedliche Frühstück ihrer restlichen Familie mit einem Streit geendet hatte.

„Morgen, Ella.“ Jutta Larsen betrat mit einem bereits geschmierten Marmeladenbrötchen und einem zuckersüßen Lächeln das Esszimmer. „Euer Vater wird dich und Lydia heute mit zur Schule nehmen, das Brötchen kannst du auf dem Weg essen.“ Ella bekam ihr Frühstück in die Hand gedrückt.

„Mach dich fertig, in fünf Minuten ist Abfahrt.“ Andreas Larsen stand auf und trank den letzten Schluck Kaffee aus seiner Tasse im Stehen. Ella schaute perplex zu ihm.

„Wieso fahren wir nicht wie immer −“

„Wir reden später, ja? Komm jetzt.“

Unwillkürlich biss Ella in ihr Marmeladenbrötchen und ging, um sich Schuhe, Jacke und Tasche zu holen. Lydia hatte bereits den Autoschlüssel ihres Vaters in der Hand und ging nach draußen, um sich in den Dienstwagen zu setzten. Ella bekam nur langsam mit, was vor sich ging.

„Ist das jetzt Teil einer neuen Sicherheitsmaßnahme? Werden wir jetzt wie Erstklässler zur Schule chauffiert, weil wir nicht mehr allein am Wald vorbeifahren dürfen? Wow. Ich bin wirklich sprachlos. Das habt ihr euch ja toll ausgedacht.“ Ella setzte ein gekünsteltes Lächeln auf, was ihre Mutter nur wortlos aufnahm, bevor auch sie das Haus verließ. Missmutig setzte sie sich neben ihre Schwester auf die Rückbank. Das Leder der Sitze stank nach Pflegemittel.

„Seid nicht böse auf eure Mutter, sie meint es nur gut.“ Herr Larsen schlug die Autotür neben sich zu und fuhr mit aufbrausendem Motor los. „Außerdem ist es bei diesem Wechselwetter doch eh viel schöner, mit dem Auto zur Schule gefahren zu werden.“

„Es geht ums Prinzip.“ Ella ließ ihrem Vater keine Zeit zum Ausreden. Wut begann, in ihr aufzubrodeln. Wie oft würde sie ihren Eltern noch sagen müssen, dass sie alt genug war, um auf sich selbst aufzupassen? Dachten sie wirklich, ein Mörder würde sie von ihrem Fahrrad ziehen und in den Wald verschleppen? Das war doch absurd!

Ella hatte es kommen sehen. Schon gestern, als sie mit ihrer Mutter zusammen in der Küche gesessen hatten. Diese ganze Mordgeschichte hatte das Vertrauen der Eltern zu ihren Töchtern einfach zu sehr strapaziert und die Angst um ihr Wohlergehen nur noch gestärkt.

„Welches Prinzip? Eure Mutter macht sich Sorgen um euch, also haben wir gemeinsam entschieden, dass es besser so ist. Ihr habt doch nur noch vier Tage Schule. Tut eurer Mutter bis zu den Ferien den Gefallen.“ Ella tat, als hätte sie den Versöhnungsversuch ihres Vaters überhört und aß ihr Brötchen.

„Und du? Du machst dir keine Sorgen oder was?“, lenkte Lydia ein. Sie fand es unfair, dass ihr Vater die Schuld auf ihre Mutter schob, um sich selbst fein rausreden zu können.

„Natürliche tu ich das.“ Sie wurden langsamer, dann hielt der Wagen schließlich und die Geschwister stiegen aus.

„Und wie kommen wir nach Hause?“, wollte Ella wissen.

„Mit dem Bus.“ Ella ging ohne ein Wort des Danks oder Abschieds, wartete jedoch auf Lydia, als sie einige Meter vom Auto entfernt war. Die lehnte sich, bevor sie ausstieg, zu ihrem Vater nach vorne.

„Nur damit du es weißt: Ich finde das mit dem Hinfahren genauso affig wie Ella. Ich hab bloß keine Lust, mich mit euch zu streiten.“ Ohne eine Antwort abzuwarten, schlug sie die Autotür zu und ging zusammen mit Ella durch den Nebeneingang des Gymnasiums in die Cafeteria, wo sich die meisten Schüler zu dieser Uhrzeit aufhielten.

Der Unterricht begann erst um acht Uhr, sie hatten also noch über eine halbe Stunde Zeit. Ella hoffte, dass ihr Vater die nächsten Tage wenigstens daran denken würde, etwas später das Haus zu verlassen. Dann könnte sie länger schlafen und zu Hause frühstücken, anstatt so viel Zeit vor Schulbeginn in der Cafeteria zu verbringen, die auch nicht gerade die schönste war. Ella zog ihr Handy aus der Tasche und antwortete auf Ricos SMS. Das Treffen mit ihm hatte sie schon völlig vergessen, jetzt wirkte es wie ein Lichtblick am Ende des Tunnels. Lächelnd schrieb sie zurück.

Lydia schlug eine neue Seite auf ihrem Zeichenblock auf und begann, mit ihrem Bleistift feine Linien zu malen. Doch irgendwann hielt sie die Stille nicht mehr aus und begann, mit ihrem Stift gleichmäßig auf die Tischoberfläche zu klopfen. Ella warf ihr einen ermahnenden Blick zu.

„Was, wenn der Kommissar recht hat?“, platzte es aus Lydia heraus.

Ella schaute von ihrem Handy auf. „Mit was?“

„Mit seiner Theorie, dass ich den Mörder kennen könnte.“ Ella verdrehte die Augen und legte ihr Handy zur Seite. „Der Täter scheint seine Opfer gezielt nach dem Aussehen auszusuchen, nicht wahllos. Das heißt, er hat Felice gekannt, also höchstwahrscheinlich auch mich“, erklärte sie weiter.

„Und?“

„Also stehe ich ihm vielleicht tagtäglich gegenüber, ohne es zu wissen. Einem Mörder.“ Ellas Blick verunsicherte Lydia. Sie hielt es nach wie vor für nicht plausibel und hatte wenig Lust, jetzt noch länger mit ihrer Schwester darüber zu diskutieren.

„Genau. Vielleicht“, sagte sie gedehnt.

„Du meinst also, dass ich mich in etwas hineinsteigere, was gar nicht da ist.“

„Du hast es erfasst.“ Ella klang kühl, und Lydia fand es fast ein wenig schade, dass Ella nicht noch länger mit ihr über den Kommissar reden wollte. Für sie gab es sonst niemanden, dem sie sich über dieses Themas anvertrauen konnte. Noch nicht mal ihre Freunde aus dem Red Brick schienen ihr vertraut genug. Sie würde es wohl oder übel mit sich allein ausmachen müssen.

Lydia wollte sich gerade wieder ihrer Skizze zuwenden, als sie ihren Französischlehrer die Cafeteria betreten sah. Er ging zum Tresen, wo mittags das warme Essen ausgeteilt wurde, und holte sich Besteck und Serviette. Erst beim Gehen bemerkte er die Zwillinge, und nach einem kurzen Blick auf die Uhr entschied er sich, zu bleiben und sich zu ihnen zu setzen.

„Bonjour!“ Er deutete auf einen freien Stuhl neben Lydia. „Darf ich?“ Sie nickte. Ella ließ ihr Handy in ihrer Tasche verschwinden und hoffte, dass Monsieur Dupont ihre Prüfungen bereits benotet hatte und beide einigermaßen glimpflich ausgefallen waren. Insbesondere Lydias. „Kann ich euch mal was fragen?“

„Sicher.“

„Wie schätzt ihr eure Bewertungen des Tests von gestern ein?“ Lydia blickte auf den Zeichenblock vor sich und senkte ihren Kopf. Ella wich der Frage aus.

„Sie haben bereits einen Blick auf die Prüfung geworfen, richtig?“ Monsieur Dupont nickte zögerlich, als hätte er einen tonnenschweren Kopf aus Blei. „Nicht gut?“

„Eure Arbeiten lassen zu wünschen übrig. Beide. Mit so einer Leistung werdet ihr die Plätze nach Paris nicht bekommen.“ Jetzt ließ auch Ella den Kopf hängen. „Ich weiß, dass ihr beide in der Lage seid, besser abzuschneiden. Vielleicht hattet ihr gestern einen schlechten Tag oder Probleme in … Ich möchte mich da nicht einmischen. Aber ich habe mit der Auswertung nichts zu tun, das entscheidet ganz allein der Vorsitzende dieses Programms. Ich habe eure Prüfungen eingescannt und sie ihm geschickt, das heißt, dass wir schon morgen Klarheit haben. Aber gut aussehen wird es nicht.“

Konstantin

Als es nach der letzten Stunde klingelte, fing Lydia ihre Schwester noch vor dem Hauptausgang ab. Die meisten Schüler benutzten diesen Ausgang. Menschenmassen drängten sich an ihr vorbei, um an diesem schönen Tag nach draußen zu stürmen. Ella kam erst, als sich das Gedrängel gelegt hatte. Sie hatte Mathe im Chemielabor gehabt, das sich ganz am anderen Ende des Schulgebäudes befand. Sie hatte ihre Sonnenbrille schon aufgesetzt und fuhr mit der Hand durch ihre Haare, um sie aufzulockern. Gemeinsam gingen sie nach draußen, wo sich die Hitze wie ein Vlies über sie legte.

„Hast du Lust, ins Moccabella zu gehen? Es war so schön dort, beim letzten Mal“, fragte Lydia und wollte schon die Richtung zu dem kleinen Café einschlagen, als sie bemerkte, dass Ella ein altes Cabrio auf der gegenüberliegenden Straßenseite ansteuerte. Hinter dem Steuer erkannte sie einen blonden Typen mit Strubbelhaaren, die in alle Richtungen abstanden.

„Heute geht nicht.“ Sie machte eine Geste in Richtung Cabrio und formte ihre Lippen zu einem Schmollmund. „Aber morgen holen wir das nach, ja? Versprochen.“ Sie strahlte Lydia mit großen Augen an, als hätte sie bei einem kleinen Kind etwas gutzumachen, warf ihr einen entschuldigenden Kussmund zu und verschwand dann zwischen anderen Schülern auf dem Weg zu ihrem Freund.

Und genau das war es, was Lydia an Ella immer noch störte. Sie fühlte sich ihrer Schwester immer noch überlegen, dachte, sie müsste auf Lydia aufpassen, sich um sie kümmern. Dabei war Lydia sogar einige Minuten vor Ella geboren und so gesehen die Ältere der beiden. Wenn Ella keine Zeit für ihre Schwester hatte, sollte sie kein schlechtes Gewissen plagen, kein Mitleid für sie empfinden. Lydia kam auch gut genug allein zurecht − auch jetzt, wo Felice … Egal. Lydia wollte sich ihren freien Nachmittag ohne Französischlernen nicht durch missmutige Gedanken verderben.

Für einige Momente stand sie unschlüssig auf dem Pausenhof, nicht recht wissend, wohin sie fahren sollte. Zu Hause würde ihre Mutter sicher nach der bewerteten Französischprüfung fragen, und auf die Standpauke, die sie ihr nach Lydias inakzeptabler Erklärung reindrücken würde, konnte sie verzichten. Nein, das wollte sie noch etwas aufschieben. Sie ging die paar Meter zur Bushaltestelle und sah sich den Fahrplan an. Sie könnte ins Red Brick … Doch dort ohne Felice rumzuhängen war genauso wie ein Tag am Strand ohne Sonnenschein. Darauf hatte sie ebenso wenig Lust.

Sie entschied sich für das Moccabella, in der Hoffnung dort jemanden anzutreffen, den sie näher kannte. Vielleicht würde der Kellner mit den süßen Locken wieder da sein − wie hieß er noch gleich? Sie erinnerte sich nicht mehr. Aber unheimlich gut aussehend war er. Lydias Herz begann, ein wenig schneller zu klopfen, und sie fragte sich, ob sie sich nicht vielleicht doch in ihn verknallt hatte. Nur ein ganz kleines bisschen vielleicht.

Der Bus kam schnell und es waren nur sieben Minuten bis zum Café. Sie hatte vorgehabt, sich an denselben Tisch wie letztes Mal, unter der großen Kastanie, zu setzen, doch der war bereits besetzt, genau wie alle anderen Tische im Freien. Schwankend stand sie an der offenen Glastür, überlegend, ob sie wieder gehen sollte, ohne sich bemerkbar zu machen, oder sich nach innen setzen sollte.

„Hey, dich kenne ich doch.“ Jemand stupste sie von hinten an, sie fuhr herum und stand Konstantin gegenüber − plötzlich fiel ihr der Name wieder ein. Er trug ein mit vollen Gläsern und Tellern beladenes Tablett in der einen Hand und einen Eisbecher in der anderen. „Du warst neulich mit deiner Freundin da, oder?“ Röte schoss in Lydias Gesicht. So gut aussehend hatte sie ihn nicht in Erinnerung. Er hatte ein breites, herzliches Lächeln, dunkle Augen mit langen Wimpern und männlich markante Gesichtszüge − ganz abgesehen von den weichen schwarzen Locken, die sich in seinem Nacken kräuselten.

„Mit meiner Schwester“, sagte sie schnell, bevor die Stille zwischen ihnen zu offensichtlich wurde.

„Ach so.“ Er lächelte sie immer noch an. „Warte kurz hier, ich muss das schnell nach draußen bringen. Es sind alle Tische besetzt, aber wenn du Lust hast, lade ich dich drinnen auf ein Bier ein.“ Lydia war sich sicher, dass sie bereits dunkelrot angelaufen war. Damit hatte sie nicht gerechnet.

„Das wäre cool“, hörte sie sich sagen. Cool? Das wäre cool? Sie hätte sich ohrfeigen können. Wieso hatte sie bis jetzt noch keine Zeit gehabt, mit Ella über solche Dinge zu reden? Die kannte sich doch so gut aus in Sachen Typen.

Sie ging zurück ins Innere des Moccabella und setzte sich an die Bar. Eine Barista mit schwarzer Schürze und wild zusammengebundenen Haaren lächelte ihr zu. Gleich würde sie sicher fragen, ob es was zu trinken sein dürfte. Lydia schaute sich verstohlen um, doch dann entdeckte sie Konstantin auch schon.

Er stellte sich lässig neben sie an die Bar und reichte das leere Tablett an die Barista weiter. „Ich bin im übrigen Konstantin.“

Lydia schmunzelte. „Lydia.“

„Lust auf ein Bier, oder doch lieber was Alkoholfreies?“

„Cola ist perfekt.“ Er ging hinter den Tresen und kam mit einer Colaflasche, einem Bitter Lemon und zwei Gläsern mit Eiswürfel und Zitronenscheibe zurück. Aus einem kleinen Ständer zog er mit Daumen und Zeigefinger geschickt zwei Papierservierten heraus.

„Danke. Du arbeitest noch nicht lange hier, oder?“ fragte Lydia.

„Falsch.“ Er lächelte. „Den Laden hier gibt es noch nicht lange. Ich war von Anfang an mit dabei.“ Er nahm einen Schluck von seinem Bitter Lemon. „Du bist diejenige, die nicht oft hier ist, oder?“ Seine dunklen Augen tasteten Lydias Gesichtszüge ab. Mit einem Schmunzeln bemerkte er ihre Sonnensprossen.

„Richtig.“ Lydia begann, mit ihrer Hand an der kleinen Serviette unter ihrem Glas zu nesteln. Sie konnte Konstantins Blicke spüren, wie sie jeden Zentimeter ihrer schneeweißen Haut erkundeten, von Sommersprosse zu Sommersprosse wanderten und schließlich an ihren hellgrünen Augen hängen blieben. Sie schaute auf, und ihre Blicke trafen sich.

„Das solltest du mal ändern.“

*

Isabel Roth kam direkt vom Friseur, der nur ein paar Straßen von ihrer Wohnung entfernt war, nach Hause, nachdem sie sich die Haare hatte orangerot färben lassen. Auf das weißblond hatte sie keine Lust mehr gehabt, insbesondere jetzt, wo die zwei Mädchen im Wald beide blond gewesen waren. Sie schloss die Tür zu der Wohnung im dritten Stock auf und streifte ihre Schuhe direkt neben der Haustür ab. Von dem Flur, in dem sie stand, gingen fünf Türen ab. Eine führte in eine mehr oder weniger großzügige Wohnküche, in dem sich ein gemütliches Sofa, ein kleiner Tisch mit vier Stühlen und eine Küchenzeile befanden. Eine andere führte direkt ins Bad, und die letzten drei in die einzelnen Schlafzimmer der drei WG-Bewohner.

Sie mochte die Küche mit dem Tisch und dem Sofa am liebsten, auch wenn es schon mal eng werden konnte, wenn einer von ihnen Besuch bekam, aber für drei − hauptsächlich zwei, schließlich hielt sich Konstantin meist in seinem Zimmer auf − reichte es vollkommen. Das Zimmer war das Zentrum ihrer Wohngemeinschaft: Fotos waren mit Souvenirmagneten aus diversen Städten und Ländern am Kühlschrank befestigt, Poster von Lieblingsrappern und besonderen Happenings hingen an den Hängeschränken, und auf einem Whiteboard konnten sie sich gegenseitig Nachrichten hinterlassen. Der Aufenthaltsraum war gemütlich und praktisch zugleich.

Als Isabel aus der Küche Musik hörte, steckte sie ihren Kopf neugierig zur Tür herein. Rico stand am Herd und rührte in einem Kochtopf, der viel zu klein schien für das, was er darin kochte, und ein unbekanntes hübsches Mädchen mit langen braunen Haaren saß am Tisch und schaute Rico belustigt beim Kochen zu, während sie rhythmisch zum Takt der Musik mit ihrem Fuß auf den Boden klopfte.

„Seht, seht, Mister TK- und Fertigessen kocht für Damenbesuch.“ Sie betrat die Küche und warf einen angewiderten Blick in den Kochtopf, woraufhin sie die Nase rümpfte und ein dermaßen witziges Geräusch in ihrem Hals verursachte, dass das unbekannte Mädchen lachen musste. „Muss ich mir Sorgen machen?“ Sie zwinkerte ihr zu und sah so nicht, wie Rico nach dem Topflappen griff, der an einer kleinen Metallleiste an der Wand hinter der Herdplatte befestigt war, und ihn auf sie warf. Sie fing ihn, ohne sich groß bemühen zu müssen.

„Wer bestellt denn immer das ganze Tiefkühlzeug? Soweit ich weiß, gehen die Lieferungen immer an dich.“

„Ja, ja, ich weiß.“ Isabel verschränkte ihre Hände hinter dem Rücken und schaute schelmisch an die Decke, um Ricos rechthaberischen Blicken auszuweichen. „Willst du mich nicht vorstellen?“ Rico setzte an, doch Isabel unterbrach ihn. „Ist ja schon gut, ich kann das auch allein. Hi, ich bin Isabel.“ Sie streckte dem fremden Mädchen ihre Hand entgegen.

„Ich heiße Ella. Sorry, wenn ich störe …“

„Quatsch. Ich liebe Besuch!“ Isabel warf ihr leuchtend rotes Haar nach hinten und band es geschickt zu einem losen Dutt zusammen. Eine Haarsträhne fiel ihr zurück ins Gesicht und ließ sich nicht bändigen, egal wie oft Isabel sie hinters Ohr steckte. Ihre Frisur sah mindestens genauso chaotisch und ungezügelt aus, wie Isabel es selbst zu sein schien. Und doch gefiel sie Ella mit ihrer offenen Art. Mit Sicherheit ermöglichte sie Rico ein Zusammenleben mit automatischem Spaßfaktor Höhe zehn.

„Das ist Isabel Roth, meine Mitbewohnerin. Sie macht hier in der Nähe eine Ausbildung zur Krankenschwester.“ Kopfschüttelnd klärte Rico Ella bezüglich Isabel auf, als hätte diese sich selbst nicht ordentlich vorgestellt. Er schob den Kochtopf mit den kochenden Nudeln von der erhitzten Herdplatte und schob eine Packung Fertigsoße in die Mikrowelle.

„Cool. Wenn du Hunger mitgebracht hast, iss doch mit. Rico kocht für vier“, schlug Ella vor und sprang auf, um noch einen Teller für sie zu holen.

„Gern.“ Sie ließ sich gegenüber von Ella nieder und neigte sich zu ihr, um ihr etwas zuzuflüstern, was nicht für Ricos Ohren bestimmt war. „Du weißt gar nicht, wie viel er schon über dich erzählt hat − nur Gutes natürlich. Der Typ ist Hals über Kopf in dich verknallt, total süß!“ Sie kicherte ungezügelt und Ellas Lippen kräuselten sich zu einem Lächeln.

Verknallt. Früher war sie verknallt gewesen, in den Klassenschwarm, einen gut aussehenden Lehrer, einen fremden Typen auf der Klassenfahrt. Aber die Schmetterlinge, die das Innerste ihres Bauches ab und zu gekitzelt hatten, hatten sich meist wieder so schnell verflüchtigt, wie sie gekommen waren.

Ella stützte ihren Kopf auf ihrer offenen Hand ab und ließ ihren Blick durch die Küche wandern, bis sie schließlich auf einem leicht verwackelten Foto am Kühlschrank hängen blieben. Es war eins der Bilder, die Rico neulich von ihr am See gemacht hatte − es war ein Profil von ihr selbst, sie strahlte übers ganze Gesicht, sodass ihre sonst so großen Augen zusammengekniffen waren. Ihre Haare waren noch feucht vom Schwimmen und fielen in leichten Wellen um ihr Gesicht herum. Lächelnd erinnerte sie sich an den Nachmittag. Schade, dass Rico nicht mit ihr auf dem Foto war; mit ihm wäre es tausendmal schöner gewesen.

Augenblicklich spürte sie ein wohlig warmes Kribbeln, das sie wie eine Welle lauwarmen Meerwassers überflutete. Es begann in ihren Fingerspitzen und breitete sich langsam auf ihrer ganzen Haut aus, steckte eine Faser nach der anderen an, bis sich ihr ganzer Körper wie elektrisiert anfühlte. Nein, verknallt war sie nicht. Sie war verliebt.

Das helle Piepen der Mikrowelle, das die fertige Tomatensoße ankündigte, riss Ella aus ihren Gedanken. Rico, der sich mittlerweile lässig gegen den Herd gelehnt hatte, teilte die Nudeln auf drei Portionen auf und goss die heiße Soße drüber.

„Das schmeckt himmlisch!“, schwärmte Isabel gedehnt, nachdem sie sich den ersten Löffel zusammengedrehter Spaghetti in den Mund geschoben hatte. „Du solltest Koch werden und mich mein Leben lang bekochen − auch wenn du nur Fertigsoßen kannst!“ Rico konterte ihren Vorschlag mit jeder Menge Gründe, und Ella folgte dem Gespräch wie einem Pingpongmatch.

„Und außerdem fängt meine Ausbildung nach dem Sommer an“, beendete Rico seine Rede. Apropos Ausbildung.

Ella sah gespannt zu ihm auf. „Mach doch nicht ein so großes Geheimnis aus deiner Ausbildung. Wieso verrätst du’s mir nicht?“, wollte sie endlich wissen und boxte Rico in die Seite.

„Weil’s süß ist, dich so ungeduldig zu sehen.“ Ella zog eine Grimasse und ließ sich von Rico den letzten Löffel Pasta in den Mund schieben, damit sie vorerst nichts erwidern konnte. Stattdessen gab sie ihm einen Kuss auf die Wange, der einen roten Tomatenfleck hinterließ und wie ein frischer Knutschfleck aussah.

„Ich will euch gar nicht lange stören …“ Isabel hörte abrupt auf zu lachen und drei Gesichter wandten sich zur Tür, wo Konstantin mit einer Flasche Wasser stand. Sein Anblick überraschte Ella; sie hatte komplett verdrängt, dass auch er ein Zimmer in Ricos WG besaß. Er trug hellgraue Sweatpants und ein weites T-Shirt, auf dem ein Bild von einer Band abgebildet war, die Ella schon auf einem der Poster an den Küchenschränken entdeckt hatte. Müde sah er aus. „Ich hab schon alles. Viel Spaß euch noch.“ Er kehrte den anderen den Rücken zu und wollte die Tür schon zuziehen, als Isabel ihm hinterherrief.

„He, Konstantin, warte! Wir haben noch Spaghetti à la Rico übrig. Setz dich doch zu uns!“ Zögernd blieb er in der Tür stehen und blickte von seiner Wasserflasche auf. Unentschlossen sah er zuerst zu Ella, die er nur vom Sehen kannte, aber nicht wusste, woher, und zu Rico, auf den er heute Abend wirklich verzichten konnte. Wie sonst auch.

„Danke, aber heute nicht.“ Er schloss die Tür hinter sich und verzog sich in sein Zimmer.

Ella schaute verstört zu Isabel. „Was hat den denn gebissen?“

Isabel zuckte mit den Schultern und malte mit ihrer Gabel Kringel in die restliche Tomatensoße auf ihrem Teller.

„Keine Ahnung. Wieder irgendwelche seiner Mucken.“

Schuldgefühle

Ella hastete die drei Stufen zu ihrer Haustür so leise wie möglich hoch, um weder ihre Mutter zu wecken, die höchstwahrscheinlich bereits schlief, noch ihren Vater bei der Arbeit zu stören. Gewöhnlich war er es, der abends bis elf Uhr aufblieb, um seine Töchter − meistens nur Ella − nach ihrem Ausgang zu empfangen.

Doch diesmal brannte das Licht noch im Wohnzimmer, und Ellas Eltern waren beide wach. Leise Stimmen drangen von der geschlossenen Tür zu ihr. War sie zu spät? Ihr Handy zeigte drei Minuten nach elf an. Gut, bei Rico hatte es doch etwas länger gedauert als gedacht, weil er ihr unbedingt noch eine alte Schallplattensammlung zeigen wollte und sie sich nicht von ihm hatte trennen wollen. Aber immerhin hatte er sie nach Hause gefahren. Mit ihrem Rad hätte sie zehn Minuten länger gebraucht. Und aus drei Minuten konnten ihre Eltern ihr doch keinen Strick drehen.

„Ella? Bist du das?“, rief Jutta Larsen, sobald ihre Tochter die Tür aufgeschlossen und ihre Schuhe und Tasche abgestellt hatte, als ob sie befürchtete, jemand anderes könnte sich Eintritt zu ihrem Haus verschafft haben. Ella rollte ihre Augen.

„Ich bin’s.“ Sie betrat das Wohnzimmer, wo ihre Eltern noch vor dem stumm geschalteten Fernseher saßen, jeder mit einem Glas Wein in der Hand. Besorgt stand ihre Mutter auf und musterte Ella. Sie erkannte das Misstrauen in ihrem Gesicht.

„Du bist zu spät.“

„Drei Minuten! Ich weiß, ich soll pünktlich sein und so, aber wenn ihr jetzt schon wegen so einem Pipifax gleich so ’nen Aufstand −“

„Drei Minuten und eine Stunde.“ Ella sah zu ihrem Vater, doch der starrte sie mit einer derartig gleichgültigen Miene an, als hätte er sich mit seiner Frau verschworen − gegen sie. Ohne Protest oder Einwand ging Ella zurück zur Garderobe neben dem Eingang, um ihre Tasche zu holen. Sie kramte nach ihrem Handy und sah auf die Uhrzeit, die das Display anzeigte. Wenn sie sich in der Zeit geirrt hatte … Ihre Eltern würden ihr den Kopf abreißen!

Tatsächlich. Seitdem sie die Tür aufgeschlossen hatte, waren eine Stunde und sieben Minuten vergangen. Sie hatte die Uhrzeit falsch abgelesen. Es war bereits kurz nach Mitternacht.

Idiot! Sie war ein hirnloser Idiot! Ausgerechnet jetzt. Das hieß Ausgehverbot bis in alle Ewigkeiten.

„Ich … Ich hab mich in der Zeit geirrt. Ich war noch bei Freunden, und … ich dachte wirklich, es wäre erst elf! Ich schwöre. Es tut mir leid, wenn ihr euch meinetwegen Sorgen gemacht habt. Aber es ist ja nichts passiert“, versuchte sie zu erklären. Vielleicht würde sie glimpflich davonkommen. Hinter ihrem Rücken hielt sie ihren Daumen gedrückt.

„So, so. Du warst aber nicht zufällig wieder auf der Reeperbahn, um in einem der schmutzigen Clubs dort auszuhelfen?“ Der Verdacht hallte in Ellas Ohren wider wie ein dröhnender Pistolenschuss. Sie zuckte zusammen.

„Ich war bei meinem Freund“, gab sie zu und wollte nicht in das Gesicht ihres Vaters blicken, der vermutlich das erste Mal von Rico hörte. Sie schluckte und sah auf den Boden.

„Dann wirst du den ab sofort nur noch in der Schule treffen können.“ Ella setzte an, doch ihr Vater ließ ihr keinen Raum, um ihm zu widersprechen. „Wir haben dir unser Vertrauen geschenkt und du hast es missbraucht, Ella! Ich weiß nicht, wie oft wir dir noch sagen müssen, dass ein Mörder dort draußen frei herumläuft und möglicherweise schon wieder auf der Suche nach einem neuen jungen Mädchen ist. Aber du scheinst mit deinen Gedanken in der letzten Zeit total woanders zu sein, anders kann ich mir dein leichtsinniges Benehmen wirklich nicht erklären! Du hast dich so verändert, seitdem das erste Mädchen … Früher hätten wir uns auf dich verlassen können.“ Er stand auf, warf Ella einen unmissverständlichen Blick zu, der mehr sagte als all das, was er gerade losgeworden war, und legte seine Hände auf die Schultern seiner Frau, die immer noch wie von der Tarantel gestochen neben Ella stand. Sachte führte er sie zurück zum Sofa, wo sie zögernd Platz nahm. „Was glaubst du, was sich deine Mutter für Sorgen gemacht hat? Wie viele Nachbarn und Freunde sie durchtelefoniert hat? Noch nicht einmal Carlotta Kayser wusste, wo du steckst. Wir haben sogar Kommissar Nischke benachrichtigt. Für die Kosten, die aufkommen, falls er bereits eine Suche eingeleitet hat, wirst du selbstverständlich aufkommen müssen.“

Ella sackte in sich zusammen wie eine Marionette, deren Fäden abgeschnitten worden waren. Sie hasste sie, diese Scheißüberlegenheit in der Stimme ihres Vaters. Und recht hatte er auch noch. Wieso konnte er immer alle anderen mit seinen Worten zur Vernunft zu bringen, während Ella es mit ihren meistens nur noch schlimmer machte? Sie sah ein, dass jedes Widerwort jetzt fehl am Platze war.

„Es tut mir leid, wirklich.“ Ihre Eltern schauten sie nur an, mit furchtbarer Enttäuschung und Traurigkeit in ihren Blicken, als könnten sie nicht fassen, was Ella ihnen angetan hatte. Alles wäre ihr in diesem Moment lieber gewesen als diese Blicke. Jede Standpauke oder Moralpredigt, jede Beschimpfung und Bestrafung, von Küchen- und Putzdienst über Taschengeldabzug bis hin zu Ausgehverbot und Hausarrest. Darüber hätte sie sich aufregen können und eine Wut in sich gespürt, die sie sich lebendig hätte fühlen lassen und ihr Kraft gegeben hätte. Doch die Enttäuschung ihrer Eltern lastete auf ihren Schultern wie Blei und zwang sie dazu, sich schuldig zu fühlen. Sie ließ sie klein und naiv wirken. Nahm ihr ihr sonst unerschütterliches Selbstvertrauen.

„Ich glaube, es ist besser, wenn du ab sofort eine Zehn-Uhr-Sperre einhältst. Wenn du die Gefahr, in die du dich ständig begibst, nicht selbst erkennst, müssen wir dich als deine Eltern eben dazu zwingen. Aber selbst das wird erst in einer Woche wieder auf dich zutreffen, bis dahin hast du Hausarrest. Geh jetzt schlafen, es ist schon spät.“

Verliebt, verlobt, ermordet

Peter Nischke öffnete das Fenster in seinem Büro und lehnte sich ein Stück nach draußen, um ein wenig frische Luft zu schnuppern und einen Blick auf das Leben außerhalb seiner Ermittlungen zu werfen. Vor drei Wochen und drei Tagen war der erste Leichnam aufgefunden worden. Vor einer Woche und drei Tagen der zweite. Seitdem beschäftigte den Kommissar nichts anderes mehr.

Nachdem er eine gute Portion Kraft getankt und das Fenster auf Kippe gestellt hatte, setzte er sich mit solch einem Schwung zurück in seinen Schreibtischstuhl, dass er dabei seinen Kaffeebecher umstieß. Sein bereits kalter Kaffee kippte demonstrativ zur Seite und hinterließ eine braune Lache auf der hölzernen Oberfläche. Kleine Rinnsale zogen sich durch die einzelnen Holzkerben. Nischke fluchte.

„Mist, verdammter!“ Derselbe Schmerz, den er schon heute Morgen in seiner rechten Schläfe verspürt hatte, machte sich wieder bemerkbar. Mit der einen Hand fasste er sich an den Kopf, während er mit der anderen notdürftig den Kaffeerest auf seinem Schreibtisch mit einem Taschentuch aufwischte.

Seine Arbeit machte ihm mehr zu schaffen, als er gedacht hatte. Tagtäglich setzte er sich mit denselben Problemen auseinander, vertiefte sich in die Privatsphäre anderer Menschen, ging immer wieder durch die wenigen Anhaltspunkte, die er bereits hatte, ohne dabei etwas zu erreichen. Sein Frust wuchs mit jedem Tag, der an ihm vorbeiflog. Die Zeit rann ihm zwischen den Fingern davon. Exakt zwei Wochen lagen zwischen den zwei Morden. Falls der Täter vorhatte, ein drittes Mal zuzuschlagen, würde er dies im selben Zwei-Wochen-Takt tun, was hieß, dass er noch genau vier Tage Zeit hatte, ihn aufzuspüren, um weiteres Unheil zu stoppen.

Es war Mittwoch. Sonntag würde sich herausstellen, ob der Fluch über ihrem Dorf aufgehoben worden war. Und bis dahin konnte er nicht tatenlos warten, sondern musste weiterarbeiten, immer weiter, bis er Klarheit hatte. Ein Wettlauf gegen die Zeit, wie man es manchmal in Krimis las, denn das Leben eines weiteren Mädchens lag in seiner Hand.

Nischke erhob sich mit einem lauten Stöhnen, was dem aufgebauten Druck vorerst Luft machte, und schenkte sich neuen Kaffee ein. Er versuchte sich das Gespräch mit Felices Mutter, Frau Hansen, vom vorherigen Tag zurück ins Gedächtnis zu rufen. Er hatte sie gefragt, ob sie irgendetwas Verhaltensauffälliges an Felice entdeckt hatte, kurz bevor sie im Wald gefunden worden war.

„Sie war wenig zu Hause gewesen, hatte immer was zu tun gehabt − außer Haus. Noch am Tag vorher, ja, jetzt erinnere ich mich, wollte ich ein Paket bei der Post abholen, und sie hat es mir freiwillig abnehmen wollen, weil sie meinte, sie hätte eh noch eine Verabredung … Sonst war sie nie besonders hilfsbereit, was den Haushalt anging“, hatte Frau Hansen gesagt und der Kommissar hatte ein Funkeln in ihren Augen entdeckt. Einen Freund hatte Felice, laut der Kellnerin im Red Brick, die sie näher zu kennen schien, nicht gehabt. Ihr Freundeskreis schien auch eher klein, Lydia Larsen war wohl die einzige Freundin, mit der Felice wirklich viel unternommen hatte. Allerdings hatte auch die ausgesagt, dass Felice im Stress gewesen war und bei ihm eher den Eindruck erweckt, dass Felice noch nicht einmal mehr Zeit für sie, ihre beste Freundin, hatte.

Nischke öffnete das Foto, das er von Felices letztem Gemälde in der alten Ziegelei gemacht hatte. Amor flog quer durch das Bild, durch rosaroten Qualm, kaum erkennbar, jedoch präsent. Wolke sieben?

Es gab etliche griechische Götter und tausend mögliche versteckte Inspirationen in der Mythologie. Wieso hatte Felice ausgerechnet den Engel der Liebe skizziert? „Soweit ich weiß, hat sie die verschiedenen Götter oft als Inspiration genommen, je nachdem, wie ihr zumute war. Bei diesem Bild hier muss sie ziemlich verknallt gewesen sein.“ Das hatte die Bedienung mit den pinken Haarsträhnen zumindest gesagt.

Ein Seufzen entfuhr dem Kommissar. Wenn sie verliebt gewesen war, warum wusste dann niemand davon?

Natürlich!

Felice hatte einen Freund gehabt, den sie vor ihrer Familie und ihren Freunden verschwiegen hatte. Nur so waren ihr häufiges Fehlen zu Hause und ihre ständigen Verabredungen zu erklären. Sie war Hals über Kopf verliebt gewesen, deswegen auch das Gemälde im Red Brick, doch hatte sie niemanden über ihr Glück informiert.

Liebe macht blind.

Vielleicht hatte ihr Freund ihr gedroht, sodass sie nicht anders konnte, als ihn geheim zu halten. Vielleicht war ihr Freund anders gewesen, als ihn sich ihre Eltern oder ihre Freunde vorgestellt hatten, und möglicherweise wollte sie ihn deswegen vorerst für sich behalten. Vielleicht war er um einiges älter als sie, oder war vorbestraft und hatte Dreck am Stecken, oder …

Es musste eine ungewöhnliche Liebe gewesen sein. So viel stand fest, sonst hätte Felice ihren Freund nicht verschwiegen.

Nischke scrollte durch die weiteren Fotos, die er vom Red Brick gemacht hatte. Die meisten zeigten Felices Gemälde, doch dann stieß er auf ein Bild, das ihm seit seinem Besuch dort nicht aus dem Kopf gegangen war. Der bunte VW-Bus des Möchtegern-Hippies mit den aufgezogenen Stoffvorhängen und den Rosmarinsträußen.

Instinktiv öffnete der Kommissar seinen Internetbrowser und tippte Symbol Rosmarin in der Suchleiste ein. Über zweitausend Treffer. Er entschied sich für den ersten und las nach.

Also doch. Rosmarin war ein Symbol der Liebe und Treue und war schon früher oft bei Beerdigungen als Zeichen bleibender Erinnerung verwendet worden. Dazu kamen die weißen Kleider, die Reinheit und Unschuld ausdrückten.

Nischke ließ seinen Laptop wieder zuschnappen und stützte seinen Kopf in die Hände. Er trank einen Schluck Kaffee.

Das ergab hinten und vorne keinen Sinn. Als hätte der Mädchenmörder töten müssen, ohne es wirklich gewollt zu haben. Als hätte er sich nur ungern von seiner möglichen Geliebten getrennt. Warum sonst hätte er Felice und Laura mit den Symbolen der Reinheit und Liebe ins Grab geschickt?

Dem Kommissar wurde bewusst, was für eine Verantwortung er trug. Er musste herausfinden, wer Felices Freund gewesen war und ob die Indizien, die er bisher zu ihrem Fall zusammengestellt hatte, auch auf den Fall Laurer Bremer passten. Und das vor Sonntag.

*

Draußen dämmerte es bereits und Isabel schaute den einzelnen Straßenlaternen dabei zu, wie sie nacheinander anfingen, im Zwielicht zu glühen, erst nur sehr schwach, dann immer stärker, bis sie die Straßen unter sich in ein neongelbes Licht tauchten. Der Tag war erfolgreich durch die Nacht ersetzt worden. Das Nachtleben konnte beginnen.

Sie schreckte auf, als sie die Haustür ins Schloss fallen hörte. Rico war unterwegs, sie wusste noch nicht einmal, ob der diese Nacht überhaupt nach Hause kommen würde. Es konnte also nur Konstantin sein, der sich normalerweise um diese Zeit schon längst in sein Zimmer zurückgezogen hatte. Sie stand auf und warf einen Blick in den Flur, wo Konstantin seine dicke Lederjacke auf einen Bügel in der Garderobe hängte. Kühl schien es geworden zu sein.

„Hi. Ich dachte, du wärst Rico.“ Konstantin nickte nur. Als er zu Isabel aufsah, bemerkte sie ein Leuchten in seinen Augen, das sie, seit er bei ihr und Rico eingezogen war, noch nie zu Gesicht bekommen hatte. Tagsüber schienen sie dunkel, ein unergründliches Schwarz, aus dem sie genauso wenig schlau wurde wie aus Konstantin selbst. Doch heute funkelten seine Augen regelrecht im Halbdunkel des Flurs, glimmerten schokoladenbraun, als wäre ein Licht hinter ihnen entfacht, das nicht nur sie zum Leuchten brachte.

„Ich wollte dich nicht erschrecken.“

„Hast du nicht.“ Eigentlich war alles gesagt und Isabel hätte gehen können, zurück in die Küche, um die Mikrowelt aus dem dritten Stock weiter zu beobachten. Um diese Uhrzeit strömten Studenten und andere allein lebende Gleichaltrige aus umliegenden Mehrfamiliengebäuden, von denen man dachte, dass sie längst unbewohnt wären, so schäbig sahen sie von außen aus. Es schien, als quollen Menschen überall aus ihren Verstecken, wie nach einer langen Zeit des Abwartens. Sie selbst könnte noch ausgehen. Aber nicht allein. Nicht heute. Heute war Konstantin da.

„Trinkst du noch was mit mir? Ich habe vorhin Erdbeerbowle gemacht.“ Konstantin schaute verwundert zu ihr. Seine Augen funkelten jetzt heller als zuvor und erinnerten Isabel an die Augen von Katzen, die nachts besonders leuchteten. Bei ihnen allerdings war es Instinkt. Was es bei Konstantin war, würde sie noch aus ihm herauskitzeln.

„Wieso nicht.“

Isabel legte kumpelhaft ihre Hand auf seinen Rücken. „Schön.“

Konstantin redete an diesem Abend so viel wie in den letzten Monaten zusammengenommen. Isabel konnte sich oft vor Lachen gar nicht mehr halten, so komisch waren die Erlebnisse und Geschichten, von denen er ihr erzählte. Alle aus seiner Studienzeit. Über seine Kindheit oder sein Zuhause verlor er kein Wort, und Isabel wurde zum ersten Mal bewusst, wie wenig sie eigentlich über ihren Mitbewohner wusste.

„Ich hätte nicht gedacht, dass wir uns so gut verstehen würden“, sagte er und trank aus seinem Glas. „Dabei bist du echt in Ordnung.“

„Danke für die Blumen, ich geb sie gern zurück.“ Er grinste breit, seine Wangen glühten. Isabel konnte schlecht einschätzen, ob es der Alkohol in ihrer Bowle war, der ihm so zu Kopf stieg, oder ob er einfach einen guten Tag gehabt hatte und deshalb so beschwingt war.

Falls es Letzteres war: Wie viele schlechte Tage musste er dann bis jetzt gehabt haben? Isabel konnte sich nicht an das letzte Mal erinnern, ihn so glücklich gesehen zu haben. War es möglich, ein Leben zu leben, das so freudlos war, dass die Traurigkeit schon in jeder Faser des Körpers steckte?

Ein Telefon klingelte. Isabel erkannte den Klingelton nicht, merkte aber bald, dass es Konstantins Handy war, welches er mühsam aus seiner Jeanstasche zog. Sein Blick auf das Handydisplay verriet alles. Entschuldigend verließ er die Küche und zog sich, wie gewohnt, in sein Zimmer zurück.

Isabel hatte es geahnt. Sie war von Verliebten umzingelt.

*

Am vorletzten Schultag fiel Ellas letzte Stunde aus. Sie überlegte kurz, ob sie bereits nach Hause gehen und auf dem Weg dorthin einen Abstecher an der Waldtankstelle machen sollte, um Rico zu sehen. Doch dann fiel ihr Lydia ein, und ihr Versprechen, mit ihr ins Moccabella zu gehen. Das musste sie halten. Der Tod ihrer besten Freundin hatte ihr den Boden unter den Füßen weggezogen, jetzt brauchte sie Ella mehr denn je.

Also ging sie zurück in die Cafeteria, um dort die letzte Stunde abzuwarten. Hier war es stickig und der Geruch von verbrannten Frikadellen und gekochtem Reis, den es in der großen Pause gegeben hatte, stieg in Ellas Nase und setzte sich dort fest.

„He, Ella!“ Sie fuhr herum und sah Carlotta, die auf sie zugestürmt kam. Sie war außer Atem und trug einen Stapel Bücher unter ihrem Arm. „Ich hab doch gesagt, du sollst auf mich warten.“ Ella warf ihrer Freundin einen versöhnlichen Blick zu. Carlotta nahm gegenüber von ihr Platz und stellte die Bücher mit einem lauten Peng vor sich ab.

„Hat Stürmer dir die aufgedrückt?“

„Ne. Brenner. Der will doch tatsächlich, dass ich die alle in den Ferien durchkaue, um den Stoff einzuholen, den ich dieses Jahr nicht ganz gerafft hab. Wenn ich’s nicht tue, falle ich nächstes Jahr durch, und dann kann ich einpacken.“ Sie fuhr mit ihrem Finger an ihrem Hals entlang und machte ein Krks-Geräusch. „Also komm ich wohl nicht drum rum.“

„Respekt“, meinte Ella und beäugte den Bücherstapel. Vor Kurzem hatte auch sie noch gebüffelt, bis ihr die Augen zufielen. Alles für nichts. Nichts und wieder nichts. Keine bestandene Prüfung − kein Paris. Dabei war sie sich so sicher gewesen …

„Hörst du mir überhaupt zu? Ich hab dich was gefragt.“ Sie schreckte auf, als Carlotta ihr wild vor dem Gesicht herumfuchtelte.

„Was?“

„Wann sind die zwei Wochen, in denen du weg bist?“

„Weg?“

„In Paris, Schätzchen. Paris, die Stadt der ewigen Liebe. Schon vergessen?“ Ella lachte milde, doch es war kein herzliches Lachen. Sie hatte bisher nur Rico von ihrem Prüfungsresultat erzählt. Sonst niemandem, noch nicht mal ihren Eltern …

„Die wird’s nicht geben. Ich bin durchgefallen.“ Carlotta riss die Augen auf und starrte Ella mit einem ihrer Das-glaube-ich-jetzt-nicht-Blicke an.

„Hä? Jetzt verstehe ich gar nichts mehr. Du hattest doch nicht mal Zeit für ’nen Kaffee, weil du so viel am Büffeln warst. Ich hätte mein ganzes Erspartes darauf gewettet, dass du bestehst!“

Ella nickte betroffen. „Und ich erst. Hatte meinen Kopf einfach woanders. Bei all dem Mist, der sich hier in den letzten Wochen abgespielt hat … Tja. Das Leben ist eben kein Wunschkonzert.“ Sie atmete tief aus und fuhr mit ihrem Finger an dem Rand eines der Buchdeckel entlang. Ruckartig zog Carlotta den Stapel zur Seite und Ellas Hand knallte auf die Tischoberfläche.

„Spinnst du jetzt total? Das Leben ist eben kein Wunschkonzert? Natürlich ist es das nicht, aber das heißt immer noch nicht, dass man sich alles gefallen lassen darf! Du hättest diesen Trip doch am meisten von allen verdient, also kämpfe auch darum! Geh zu Dupont und beschwere dich. Wegen der Prüfung. Dass du sie unter unpassendsten Umständen schreiben musstest und dass sie die gar nicht bewerten dürfen, weil du aus familiären Gründen psychisch beeinträchtigt warst. Schließlich war die Tote die beste Freundin deiner Schwester.“

Ella starrte immer noch auf den Platz, an dem gerade noch der Bücherstapel gelegen hatte. Dann schaute sie zu ihrer Freundin auf. Hatte es jetzt noch einen Sinn, sich zu beschweren? Waren die Plätze nicht sowieso schon alle vergeben?

„Ella, wenn du nicht mit dem Dupont redest, tue ich’s.“ Carlotta sah sie mit einer Eindringlichkeit an, die keine Widerworte erlaubte.

„Ist ja gut. Ich spreche mit ihm.“ Carlottas Miene änderte sich zu einem zuckersüßen Lächeln. Sie legte ihre Hand auf die Ellas und musterte sie stolz. Hoffnung begann, in Ella aufzukeimen. Falls sie die Prüfung wiederholen dürfte und bestehen würde … Sie wagte es nicht, diesen Satz zu Ende zu denken. Carlotta griff nach ihren Büchern und sprang von ihrem Stuhl auf.

„So. Kommst du noch mit in die Stadt? Ich brauche dringendst neue Klamotten.“

„Dann wünsche ich dir viel Spaß, ich kann leider nicht mit. Vielleicht fange ich den Dupont noch ab, auf dem Weg nach draußen.“

Carlotta nickte zur Bestätigung. „Okay, Schätzchen. Dann bis morgen. Letzter Schultag, nicht vergessen!“ Sie zwinkerte ihr grinsend zu. „Gott, bin ich froh, wenn ich dieses verdammte Gebäude für die nächsten sechs Wochen nicht mehr betreten muss!“ Dann war sie weg.

Es klingelte. Ella packte ihre Sachen zusammen und wartete draußen auf Lydia. Sie kam schnell, als hätte sie bereits geahnt, dass Ella noch etwas mit ihr vorhatte.

„Wartest du auf mich?“

„Ich dachte, wir gehen noch zusammen Eis essen oder Kaffee trinken. Hast du Lust?“ „Gerne.“ Lydia lächelte bei dem Gedanken an das Moccabella und … Konstantin! Ob er sie schon vergessen hatte? Oder dachte er genauso oft an sie wie sie an ihn?

„Wie heißt der Laden noch mal, zu dem du sonst immer hingehst? Zig… Zigeun…“

„Du meinst die alte Ziegelei, das Red Brick?“

Ella nickte. „Genau das. Zeigst du es mir heute?“ Die Frage kam überraschend, doch Lydia ließ sich schließlich dazu überreden. Ein wenig Melancholie würde ihr vielleicht ganz gut tun. Sie könnte in schönen Erinnerungen schwelgen und Ella endlich mehr von Felice erzählen. Und sie müsste Ella das mit Konstantin nicht erklären. Perfekt.

Als die Zwillinge die alte Ziegelei betraten, überfiel Lydia eine Welle der Wehmut. Seitdem das mit Felice passiert war, war sie nicht mehr hier gewesen. Sie schaute sich um, um mit großer Zufriedenheit festzustellen, dass sich nicht viel verändert hatte. Nur wenige Bilder waren an den Wänden hinzugekommen, und die Fotos an dem Spiegel hinter der beleuchteten Bar schienen auch mehr oder weniger gleich geblieben zu sein.

Sie führte Ella zu zwei Polstersesseln, die mit bunten Flicken bestickt waren und um einen neongrün bemalten Holztisch standen.

„Wow. Das ist echt krass hier!“, stieß Ella aus und ließ sich in den Sessel hinter ihr fallen. Das weiche Polster gab nach und umhüllte sie wie Watte. „Du hast echt Geschmack“, fügte sie dann noch hinzu und ließ ihre Blicke über die vielen Gemälde und Fotografien an den Wänden wandern. „Ich finde es toll hier.“ Sie schenkte ihrer Schwester ein Lächeln, der es sichtbar schwergefallen war, nach all dem, was passiert war, hierherzukommen.

Bei einer Bedienung mit pinken Strähnen, die Lydia sehr vertraut begrüßte, bestellten sie zwei Kaffee Latte und einen Blueberrymuffin zum Teilen. Ella konnte sich nicht an das letzte Mal erinnern, einen so leckeren Latte getrunken zu haben. Genüsslich schlürfte sie Schluck für Schluck und ließ sich den Milchschaum auf der Zunge zergehen.

„Du hast da was.“ Lydia deutete mit ihrem Zeigefinger auf ihre Oberlippe und schmunzelte. Ella leckte sich geschickt über ihre Lippen und brachte den restlichen Schaum zurück in ihren Mund.

Sie verbrachten ganze zweieinhalb Stunden in der alten Ziegelei, in denen zwei weitere Blueberrymuffins dran glauben mussten. Im Laufe des Nachmittags hatte sich das Red Brick gefüllt, und mit jedem neuen Gast, der zur Tür hineinspazierte, schien ein neuer Freund von Lydia aufzutauchen. Ella wurde Dutzenden von Leuten vorgestellt, deren Namen sie sich nie im Leben merken konnte. Stattdessen lächelte sie ihr bezauberndes Lächeln jedes Mal aufs Neue und freute sich für ihre Schwester, dass sie so viele Kontakte außerhalb der Schule zu haben schien.

„Ich glaube, wir sollten langsam nach Hause − Mama reinen Wein einschenken, was die Prüfungen angeht. Oder möchtest du noch bleiben? Dann fahr ich allein“, schlug Ella vor, als sie ihren dritten Muffin verputzt hatten. Lydia schüttelte entschlossen den Kopf.

„Quatsch, das machen wir gemeinsam. Warte hier, ich geh noch mal kurz um die Ecke.“

Ella zahlte und packte ihre Sachen zusammen. Sie schob einen letzten Löffel Milchschaum in ihren Mund, den sie vorher mühsam aus ihrem Glas gekratzt hatte. Dann wurde sie von hinten angetippt.

„’schuldige, ich wollte dich nicht verschrecken.“ Ein grauhaariger Herr mit Dreitagebart und einem zusammengerollten Kopftuch lächelte sie verschmitzt an. „Ich brauche deine Aufmerksamkeit nur für wenige Minuten.“ Er nahm auf Lydias Sessel Platz und warf seine Blicke auf die leeren Gläser auf dem Holztisch vor ihnen. Dann musterte er Ella mit einem Blick, den sie nicht einordnen konnte.

„Kennt man sich?“ Sie schielte in Richtung Toilettentür, wo Lydia vor einigen Momenten verschwunden war. Kannte sie den Fremden? Er roch unangenehm, eine Mischung aus Kräutern und Schweiß. Sie verlagerte ihr Gewicht von einem Bein auf das andere.

„Leider nicht, und gerade deswegen muss ich dir etwas Dringendes erzählen. Es geht um −“

„Ich glaube kaum, dass Sie mir irgendetwas zu erzählen haben. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen, meine Schwester und ich wollten gerade gehen.“ Der Fremde legte den Kopf zur Seite.

„Lydia ist deine Schwester?“ Was hatte er denn gedacht? Und woher kannte er Lydia? Ella hatte genug gehört. Ruckartig stand sie auf und winkte dem Mädchen mit den pinken Strähnen hinter der Bar, dessen Namen sie bereits vergessen hatte, zum Abschied. Sie wollte nach draußen, weg von dem Fremden.

Er griff nach ihrem Arm.

„Es ist wichtig!“ Ella riss sich los und rieb sich über die Druckstelle, die die schweißnasse Hand des Mannes auf ihrem Handgelenk hinterlassen hatte.

„Lassen Sie mich in Ruhe!“ Sie griff nach ihrer Tasche und verließ die alte Ziegelei mit langen, zielstrebigen Schritten. Was fiel dem Typen ein, sich einfach zu ihr zu setzen? Und sie so mir nichts, dir nichts zu duzen? Ihr Herz schlug kräftig gegen ihre Brust, die sich mit jedem Pochen ein Stück erhob. Blut rauschte in ihren Ohren und eine Welle von Ekel überrollte sie. Hoffentlich hatte sie sich dem Fremden gegenüber klar genug ausgedrückt. Sie wollte ihm ganz bestimmt nicht noch einmal über den Weg laufen.

Ferienanfang

Eine junge Dame mit Hut und besticktem Seidenkleid musterte sich kritisch in dem großen Wandspiegel und beanspruchte die volle Aufmerksamkeit der Inhaberin der kleinen Boutique seit mehr als einer halben Stunde. Der Gast war eben König.

Nischke saß auf einem kleinen Hocker und war mit einem bereits ausgetrunkenen Glas Wasser abgespeist worden − das angefertigte Phantombild von einem Mann Namens River in der Tasche, nur darauf wartend, es der Inhaberin vorzuzeigen.

„Gut, ich nehme es.“ Die Worte der Kundin waren eine wahre Erlösung in seinen Ohren. Ein Rätsel, wie Frauen so viel Zeit in einem Laden verbringen konnten. Er raffte sich auf und wartete geduldig, bis sie bezahlt und das kleine Lädchen verlassen hatte.

„Es tut mir leid, dass Sie so lange warten mussten.“ Die junge Verkäuferin warf dem Kommissar einen entschuldigenden Blick zu. „Was kann ich denn für Sie tun?“

„Es geht immer noch um den Käufer − beziehungsweise die Käuferin − der weißen Kleider, die Sie vor zwei, drei Wochen verkauft haben müssen. Ich habe eine Zeichnung von jemandem, der sehr −“

„Richtig, darüber wollte ich schon die ganze Zeit mit Ihnen sprechen.“ Sie bemerkte ein gemustertes Oberteil direkt neben ihr, das nur noch mit einem Ärmel am Bügel befestigt war. Mit einer geschickten Bewegung hängte sie es wieder fachgemäß auf. Der Kommissar wartete gespannt auf das, was sie ihm mitteilen würde.

Hatte sie sich an den Käufer erinnert? Würde sie ihn auf die richtige Spur führen? Hoffnung begann, in ihm aufzusteigen wie kleine zarte Luftbläschen, die beim leichtesten Windstoß zerplatzten.

„Ich habe mir noch einmal Gedanken gemacht, über den mutmaßlichen … Täter, der die Kleider bei uns gekauft haben muss. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass ich ihn und sein Äußeres schlichtweg verdrängt habe … Also habe ich einen Blick in unseren Dienstplan geworfen. Vor zwei Wochen habe ich Schichten mit einer Kollegin getauscht, weil ich mir einen Kurzurlaub nehmen musste − familiäre Probleme, Sie wissen schon. Kurz gesagt: Ich war zu der Zeit nicht hier im Laden, sondern meine Kollegin. Deswegen konnte ich mich auch nicht an die weißen Kleider erinnern.“ Sie nickte, als müsste sie sich selbst bestätigen, dass ihre Aussage so stimmte. Nischke spürte, wie die kleinen Bläschen Hoffnung in ihm zur Oberfläche sprudelten und zerbarsten.

„Und … Diese Kollegin, wo kann ich sie erreichen?“

„Gar nicht. Sie hat sich für drei Wochen Urlaub genommen und steckt mitten im Dschungel, irgendwo in Asien. Keine Internetverbindung, kein Telefonanschluss − sie hält sich seit einer Woche im Funkloch auf.“

„Großartig“, murmelte Nischke.

„Es tut mir leid, Sie enttäuschen zu müssen … Wenn ich sonst noch etwas für Sie tun kann, ich −“

Er stand auf und reichte der Dame die Hand. „Dann rufe ich Sie an.“

*

Freitagmittag. Der Sekundenzeiger der großen Uhr, die oberhalb des Eingangs des Gymnasiums angebracht war, schien sich in Zeitlupe zu bewegen; nur schleppend näherte er sich der großen Zwölf. Mit jedem Mal, das Lydia auf die eigene Uhr in ihrem Klassenzimmer schaute, schien er zurückgesprungen zu sein − es war wie verhext. Dabei konnten es nur noch wenige Sekunden bis zum Schulschluss sein …

Endlich klingelte es und die Schüler sprangen auf, um in die Freiheit zu stürmen und die Sommerferien mit voller Euphorie willkommen zu heißen. Lydia hielt Ausschau nach Ella, doch als sie sie zusammen mit Carlotta sah, schlenderte sie allein zur Bushaltestelle, um ohne sie nach Hause zu fahren. Bestimmt fuhren die beiden jetzt noch in die Stadt oder gingen zu Carlotta, um bei ihr schwimmen zu gehen.

Sie selbst würde zu Hause frische Limonade machen, um die Ferien einzuläuten, und ein neues Bild anfangen. Eines, das sie Felice widmen würde. Vielleicht hatte sie später sogar noch Lust, in die alte Ziegelei zu fahren …

Auf einmal kam ihr ein Paar unergründlich dunkler Augen in den Sinn, dazu ein geheimnisvoll verschmitztes Lächeln … Sollte sie nicht doch lieber ins Moccabella fahren, in der Hoffnung, Konstantin ein drittes Mal dort anzutreffen? Oder wäre das zu auffällig? Schließlich konnte sie nicht einfach in das Café schlendern und nach ihm fragen oder sich die ganze Zeit nach ihm umschauen.

Der Bus fuhr los und drückte Lydia in ihren Sitz. Lachende Gesichter anderer Schüler verschwanden aus ihrem Blickfeld, wurden ausgetauscht durch Straßen, die sie immer näher zu Konstantin brachten. Als der Busstopp beim Moccabella kam, gab sie sich einen Ruck und stieg aus.

Verlieren konnte sie nichts. Und wenn Konstantin sie auch nur halb so gern mochte wie sie ihn, würde ihr das genügen.

Der Tisch unter der großen Kastanie war diesmal frei und Lydia setzte sich an denselben Platz, an dem sie neulich mit Ella gesessen hatte. Blütenstaub von anderen Bäumen hatte sich auf dem kleinen Bistrotisch vor ihr gesammelt; sie fegte ihn mit einer geschickten Handbewegung vom Tisch. Dann lehnte sie sich zurück und sah sich um. Eine Kellnerin bediente zwei Freundinnen, eine Barista erschien aus dem Inneren mit einem vollen Tablett. Nur er war nirgends sichtbar.

Enttäuscht bestellte sie einen Eiskaffee bei der Bedienung und schlürfte ihn vor sich hin. Teilweise waren andere Schüler aus ihrer Klasse hier, die sich prächtig unterhielten und über ihre Pläne für die Sommerferien schwärmten. Lydia nahm den Strohhalm, der in ihrem überdimensionalen Glas steckte, und rührte damit in ihrem Eiskaffee, sah zu, wie die Kugel Vanilleeis langsam davonschmolz, bis nichts mehr von ihr übrig war als ein heller Klecks Vanillesoße. Sie hätte doch nicht herkommen sollen. Sie gehörte zur alten Ziegelei, und das würde sich auch nie ändern.

Ein Mann mit dunkelblonden kurzen Haaren, Lydia schätzte ihn auf Mitte fünfzig, und weißem Oberhemd trat auf die Terrasse, im Schlepptau jemanden, der Lydias Herz sofort schneller schlagen ließ. Die dunklen Augen und die Löckchen, die sich im Nacken kräuselten … Lydia rutschte tiefer in ihren Sitz. Die beiden Männer betrachteten ihre Gäste beim Verdrücken riesiger Eisportionen und Kaffeegetränke, dann verabschiedete sich der Ältere von Konstantin mit einer lässigen Männerumarmung und verschwand wieder im Inneren. Konstantin selbst ließ seine Blicke noch ein letztes Mal über die vielen besetzten Tische wandern, hatte sich schon fast umgedreht, als er sie entdeckte. Ein Strahlen breitete sich auf seinem Gesicht aus, seine Augen begannen wieder, so wunderschön zu leuchten.

In Schlangenlinien bahnte er sich seinen Weg durch die vielen Bistrotische, bis er bei Lydia angelangt war und sich mit beiden Händen auf dem freien Stuhl gegenüber von ihr aufstützte.

„Heute ohne Schwester?“ Sie nickte widerwillig. Heute war sie ganz allein da. Und Konstantin sah nicht aus, als wäre er im Dienst; er trug eine helle Jeans und ein lässiges T-Shirt − diesmal ohne Schürze −, also würde er sich wohl kaum zu ihr setzen, sondern seinen Feierabend anderweitig genießen … „Dann darf ich dir doch bestimmt Gesellschaft leisten.“

Jetzt musste auch Lydia lächeln. „Klar!“ Er ließ sich auf dem Stuhl nieder und betrachtete ihr leeres Glas.

„Kann ich dir noch etwas bringen? Ich bin momentan zwar nicht im Dienst, aber … Vielleicht eine Cola, wie beim letzten Mal?“ Er war schon aufgesprungen, ohne dass sie etwas von sich gegeben hatte. „Oder eins unserer berühmten Sandwiches? Ganz frisch?“ Er warf einen Blick auf seine Uhr. „Du kommst doch bestimmt aus der Schule und hast einen Bärenhunger.“ Er zwinkerte ihr zu und lächelte entwaffnend.

„Gut aufgepasst, Herr Detektiv.“ Er nahm Lydias Eisglas und balancierte es auf einem Arm.

„Ein Sandwich also. Bin sofort zurück.“ Er kam mit einer Riesenplatte mit überbackenem Käse-Schinken-Sandwich, Salatbeilage und Karottensticks mit Dip zurück. Lydia lief das Wasser im Mund zusammen. Sie griff zu. Konstantin betrachtete sie, während sie in das noch warme Brot biss.

„Wie kommt’s, dass wir uns nicht schon früher hier getroffen haben? Deine Schwester ist viel öfter da als du.“

Sie tupfte mit ihrer Serviette kurz über ihre Lippen und legte sie dann neben ihren Teller zurück. „Ich gehe normalerweise in die alte Ziegelei, am Waldrand. Das Red Brick, kennst du das?“

„Das … das kenne ich, sehr gut sogar. Lass mich raten − du malst gerne. Abstrakt?“ Lydia schüttelte ihren Kopf.

„Nicht ganz. Porträts und Landschaften. Und du? Woher kennst du die alte Ziegelei?“ Er zuckte für einen kurzen Moment zusammen, und Lydia konnte nicht einschätzen, ob es an ihrer Frage oder dem lauten Klirren, das aus dem Inneren des Cafés kam, lag. Sie schob ihren nur noch halb vollen Teller zu Konstantin und machte eine einladende Geste, um ihn aufzufordern, mitzuessen.

„Das ist eine lange Geschichte.“

„Ich liebe lange Geschichten.“ Lydia sah die kleinen Fältchen, die sich auf Konstantins Stirn bildeten.

„Ein andermal.“ Sie erkannte einen Hauch an Bitterkeit in seinem Gesicht und begriff, dass sie mit ihrer Frage die vertraute Nähe, die gerade eben noch zwischen ihnen entstanden war, zerstört hatte. Konstantin begann, an der kleinen Papierserviette, die halb unter dem Teller zwischen ihnen hervorschaute, herumzunesteln.

Lydia räusperte sich. „Entschuldige, wenn ich etwas Falsches gesagt habe“, sagte sie versöhnlich. Konstantin schaute wieder zu ihr auf und seine Gesichtszüge waren wieder die, die sie von ihm kannte.

„Hast du nicht. Ich war in Gedanken bloß gerade ganz woanders.“ Lydia nickte auffordernd. „Der Laden hier gehört meinem Vater, der seit Neuestem meint, er wäre zu alt, um ein Café zu leiten. Midlife-Crisis und Burn-out und so. Das reinste Hirngespinst von ihm. Er will, dass ich das Moccabella übernehme, und aufhöre zu kellnern.“ Lydia fiel ihr Karottenschnitz fast aus der Hand. Das Moccabella gehörte Konstantin? Und sie gaukelte ihm vor, wie schön die alte Ziegelei war, und dass sie sich dort viel lieber aufhielt. Wenn man so Freunde hat wie dich, braucht man echt keine Feinde mehr, dachte sie sich und bot Konstantin verlegen die letzten zwei Karotten an.

„Und was möchtest du?“

„Weg von hier. Am liebsten nach Hamburg, in die City. Dorthin, wo das Leben pulsiert. Aber wenn ich ihm das erzähle, kommt er mir wieder mit irgendeinem Realitätscheck und ich stehe da wie ein Fünfjähriger, der nicht weiß, was gut für ihn ist.“ Lydia nickte verständnisvoll. Kannte sie sich nicht am besten damit aus? Wenn es nach ihren Eltern ging, würde sie in den Sommerferien nach Paris fahren und dann Linguistik studieren. Dabei wollte sie nur eins: Künstlerin werden. Am besten an der Kunstakademie in Hamburg.

„Und was ist mit deiner Mutter? Was sagt die dazu?“ Konstantin senkte seinen Kopf und legte die benutzten Servietten zurück auf den mittlerweile leeren Teller. Er zuckte mit den Schultern.

„Reden wir über etwas anderes, in Ordnung?“ Wie zur Bestätigung seines Vorschlags klingelte sein Handy. Er wandte sich etwas von Lydia ab und meldete sich, nachdem er ihr einen entschuldigenden Blick zugeworfen hatte. Lydia verstand nur Fetzen des Gesprächs. „Klar, ich bin … mache mich sofort … nein, keine … bis gleich …“ Er legte auf und steckte das Handy zurück in seine Hosentasche.

„Kein Problem, wenn du gehen musst“, sagte Lydia und versuchte krampfhaft, die Enttäuschung, die in ihrer Stimme lag, zu unterdrücken. Konstantin grinste und betrachtete so lange ihre hellgrünen Augen, bis sie vor lauter Scham nach unten schaute. „Was ist denn?“ Sein Grinsen wurde zu einem herzlichen Lächeln.

„Hast du mal einen Stift?“ Verdutzt zog Lydia einen Kuli aus ihrer Tasche, die sie über ihre Stuhllehne gehängt hatte, und überreichte ihn Konstantin. Er griff nach der Serviette eines anderen Tisches und kritzelte etwas darauf, das sehr nach einer Zahlenfolge aussah. „Ich muss leider, ein Freund von mir …“ Er schob die Serviette zu Lydia. „Ruf mich an, wenn du das nächste Mal hier bist, ja? Ich würd mich freuen.“ Ungläubig betrachtete sie das Stück Papier vor sich. Hatte Konstantin ihr gerade seine Nummer gegeben? Sie hielt die Luft an, als könnte sie dadurch diesen Moment für immer und ewig andauern lassen.

„Warte!“ Sie riss ein Stück der Serviette ab und schrieb ihre eigene Nummer darauf. „Ruf mich an, wenn du jemanden zum Reden brauchst.“ Sie strahlte übers ganze Gesicht und drückte das Stück Serviette mit ihrer Nummer in Konstantins Hand, bevor er aufstand.

„Ich werd ganz bestimmt drauf zurückkommen.“ Er zwinkerte ihr zu und war auch schon verschwunden, so schnell, wie er gekommen war. Lydia legte ihren Kopf in den Nacken und atmete die frische Luft ein. Nur noch ein Gedanke füllte ihren Kopf: Konstantin!

*

Die alte Ziegelei lag vor dem Kommissar wie der Ayers Rock in Australiens Outback. Die letzten Sonnenstrahlen des Freitagnachmittags brachten das Red Brick zum Leuchten und ließen es einladender aussehen denn je. Ein gutes Bier würde Nischke in der Hitze nur recht sein.

Er betrat das feuerrote Ziegelgebäude und ging zielstrebig auf die beleuchtete Bar zu. Die Bedienung mit den pinken Strähnen empfing ihn freundlich und schob sofort ein kleines Schälchen mit gesalzenen Erdnüssen zu ihm.

„Was darf’s diesmal für unseren Cop sein? Sie sehen aus, als hätten Sie ein Bier dringend nötig.“ Sie griff in den Kühlschrank unter dem Tresen und zog eine Flasche St. Pauli Girl hervor. Das blonde Mädchen auf der Vorderseite des Etiketts grinste Nischke schelmisch an.

„Ich schätze, ich sollte etwas mehr an meinem Image arbeiten“, sagte er und nickte der Bedienung zu. Sie öffnete die Flasche, goss die hellgelbe sprudelnde Flüssigkeit in ein Glas und stellte es dem Kommissar vor die Nase.

„Probleme auf dem Revier?“, fragte das Mädchen und warf dem Kommissar einen mitfühlenden Blick zu. „Kenn ich von meinem Onkel. Der arbeitete auch bei den Bullen, allerdings nicht als Oberkommissar und schon gar nicht für die Mordkommission. Mord und Totschlag war dann wohl doch ’ne Nummer zu groß für ihn.“

Nischke nickte nur. „Das tut mir leid für ihn.“ Er nippte von seinem Bier und leckte sich den Schaum von den Lippen. Das Mädchen tat, als hätte sie seine Bemerkung nicht gehört, und wischte mit einem feuchten Lappen über den Tresen.

„Kann ich Sie etwas fragen?“

„Wenn’s nicht über meinen Onkel ist.“

„Keine Angst. Ich bin im Dienst hier.“

„Dann schießen Sie los.“

Nischke sah sich verstohlen um. Er erkannte ein paar Gäste vom letzten Mal, doch River schien diesmal nicht anwesend zu sein. Hatte er seinen VW-Bus beim Hereinkommen gesehen? Ihm war nichts Merkwürdiges aufgefallen − hätte er den bunt bemalten Bus nicht sofort erkannt?

„Sagen Sie, Ihr Freund River, ist er heute hier?“

Die Bedienung schüttelte ihren Kopf. „Ist heut Morgen mit seinem Wagen weggefahren.“

„Wissen Sie, wann er wiederkommt?“

„Kein Plan.“ Sie wrang ihren Lappen über der Spüle aus und balancierte ihn auf dem Wasserhahn. Erst nach einigen Augenblicken schaute sie wieder zu dem Kommissar auf. „Was wollen Sie denn von ihm? Geht es immer noch um Felice?“

„Sagen wir mal so, ich hätte da noch einige sehr wichtige Fragen an ihn.“

„Dann ist es jammerschade, dass er heute nicht hier ist. Er und Felice waren ziemlich …“ Sie überkreuzte Mittel- und Zeigefinger als ein Zeichen enger Freundschaft. „Er hätte Ihnen sicherlich viel über sie erzählen können.“

„Ja, das glaube ich auch …“ Nischkes Kopf lief auf Hochtouren. Auch wenn er Felice nie gekannt hatte, hätte er sie nicht als so unberechenbar eingeschätzt. Sie war mit einem Möchtegern-Hippie eng befreundet, der noch dazu um die dreißig Jahre älter war als sie. So eine ungewöhnliche Freundschaft könnte rein theoretisch auch in etwas mehr enden, vielleicht einer spontanen Liebelei … Dann hätte sie schnell gemerkt, dass ihr der Altersunterschied zwischen ihr und ihrem Freund zu groß war und sich von ihm getrennt. Daraufhin wäre er wütend geworden und hätte sich an ihr rächen wollen … Es passte alles zusammen.

„Wie kann ich das jetzt verstehen?“ Die Bedienung legte ihren Kopf schief.

„Gar nicht, ich habe nur … mit mir selbst gesprochen.“ Der Kommissar trank sein Bier mit großen Zügen. „Wie eng Felice mit River befreundet war, wissen Sie nicht?“

Das Mädchen hob ihre Augenbrauen. „Sie meinen … Nein, nein. Ich denke nicht.“ Sie schaute für einen Moment in die Ferne, als würde sie sich eine Liaison der beiden bildlich vorstellen, und rümpfte die Nase. „Wow, das wäre wirklich abartig. Ich glaube kaum, dass unser River so etwas … Nein. Quatsch.“

Ein Gast kam an den Tresen, um sich ein weiteres Bier zu bestellen. Nischke wartete, bis er sein St. Pauli Girl bekommen hatte, und redete erst weiter, nachdem der andere außer Hörweite und seine Bedienung wieder aufnahmefähig war.

„Ich habe eine Bitte an Sie. Wie oft sind Sie in der Woche hier?“

„Montag bis Freitag, von Mittag bis acht Uhr. Nachtschicht übernimmt eine Kollegin.“

„Perfekt. Dann bekommen Sie doch bestimmt jede Menge mit. Gerüchte, die kursieren, Gespräche von Gästen … Die Bedienungen eines Cafés funktionieren doch genauso gut wie der Flurfunk eines Hotels.“ Er lächelte ihr aufmunternd zu, zog eine seiner Karten aus seiner Jackentasche und schob sie über den Tresen.

„Sie wollen, dass ich für Sie meine Gäste aushorche?“ Sie zog eine Grimasse und schob die Karte direkt wieder zurück. „Danke, aber ich werde meine Kunden ganz bestimmt nicht an Ihr Messer liefern.“ Der Kommissar stand auf und legte einen Fünfeuroschein auf den Tresen.

„Es geht um zwei Morde. Sie könnten meine letzte Rettung sein.“ Diesmal stellte er das Schälchen mit den Erdnüssen auf seine Karte. „Rufen Sie mich doch an, wenn Ihnen etwas über den Weg läuft.“ Er wandte sich ab. „Ach ja, und grüßen Sie Ihren Onkel von mir!“

Déjà-vu

Ella kramte Badetasche und Flipflops aus der untersten Schublade ihres Kleiderschrankes. Durch das offene Fenster hörte sie das laute Brummen des Rasenmähers; ihr Vater hatte sich freiwillig gemeldet und sie war froh gewesen, fein raus aus der Sache gewesen zu sein. Ganz zu schweigen davon, dass sie nach dem Hausarrest, den ihre Mutter doch endlich aufgehoben hatte, echt keine Lust hatte, sich auch noch um den Garten zu kümmern.

Jetzt wollte sie zu Carlotta.

Sie hängte ihre Tasche über die Schulter und stürmte nach unten in die Garage, wo sie sich auf ihr Fahrrad schwang und losfuhr. Am Telefon hatte ihre Freundin gesagt, sie hätte eine Überraschung für sie. Eine Überraschung am ersten Ferientag! Am liebsten wäre Ella von ihrem Rad gesprungen und hätte die ganze Welt umarmt.

Als sich der Elsternweg gabelte, bog sie rechts ab und fuhr den Wald entlang. Er spendete ihr kühlen Schatten, und das erste Mal seit Langem assoziierte sie ihn nicht sofort mit den zwei toten Mädchen, die in der Nähe gefunden worden waren. Es war, als hätten die Ferien jegliche schlechte Erinnerung aus ihrem Kopf gelöscht. Alles wegradiert, sie konnte den Sommer endlich wieder komplett unbefangen genießen.

Ella wollte gerade in die kleine Seitenstraße biegen, die zum Anwesen der Kaysers führte, als sie ein schleifendes Geräusch hinter sich hörte. Zuerst nur so leise, dass sie sich konzentrieren musste, um es zu hören, doch irgendwann so penetrant, dass sie ruckartig anhielt und sich umdrehte.

Vor Schreck zuckte sie zusammen, stieß ungewollt mit ihrem Fuß gegen die Pedale und fuhr nach vorne, um scheppernd gegen einen hölzernen Zaun, der seitlich des Bürgersteiges entlangführte, zu krachen. Der Lenker schwankte, sie verlor die Kontrolle und fiel zur Seite auf den Bürgersteig.

Die Farbe wich aus ihrem Gesicht, als sie den Mann aus der alten Ziegelei erkannte.

Mühsam befreite sich Ella von ihrem Rad, das verdreht auf ihr lag, stand auf und wischte mit ihren Händen über ihre Oberschenkel, um nicht vorhandenen Staub und Dreck zu entfernen. Den Mann mit dem roten Kopftuch ließ sie nicht aus den Augen. Er wagte einen Schritt in ihre Richtung.

„Ich … Ich wollte nicht … Hast du dich verletzt?“ Wut brodelte in Ella auf wie die Lava eines Vulkans, der kurz davor war, auszubrechen und sein Innerstes über alles und jeden strömen zu lassen, der ihm in die Quere kam. Wieso hatte sie das Gefühl, der Fremde würde sie besser kennen als sie ihn? Wieso duzte er sie und sprach mit ihr mit einer Selbstverständlichkeit, die sie jedes Mal von Neuem auf die Palme brachte?

Er beugte sich nach vorne und bat Ella seine Hand an, doch diese dachte nicht einmal daran, seine Hilfe anzunehmen. Stattdessen stieß sie seinen Arm mit einer angewiderten Bewegung weg und richtete ihr Fahrrad allein auf.

„Ich dachte, ich hatte Ihnen gesagt, mich in Ruhe zu lassen“, sagte Ella gedehnt und hob ihre Augenbrauen, um ihrer Nachricht mehr Nachdruck zu verleihen. Musste sie ihm eine schriftliche Erklärung geben, wieso sie nicht von ihm verfolgt werden wollte?

Er wagte noch einen Schritt in ihre Richtung, und ein Geruch waberte zu ihr, der sie an den Kräutertee ihrer Großmutter erinnerte und einige schlechte Erinnerungen in ihr hervorrief, bei denen sie am liebsten eine Grimasse gezogen hätte. Wieso stank der Fremde so!

„Es tut mir leid, wenn ich dich erschreckt habe. Aber es −“

„Erschreckt? Ich bin mit meinem Rad gegen den Zaun dort geknallt! Ich hätte mich verletzen können!“ Ella fuchtelte wild mit ihren Händen in der Luft herum. „Ich. Kenne. Sie. Nicht. Also hören Sie verdammt noch mal auf, mich zu belästigen!“ Sie stieg auf ihr Rad und wendete. „Und wenn ich Sie noch einmal ertappe, wie Sie mir hinterherfahren, melde ich das bei der Polizei.“ Sie drehte sich ein letztes Mal um. „Kapiert?“ Sie fuhr davon, ohne eine Antwort abzuwarten.

Dieser Spinner! Was wollte er bloß von ihr? Gefährlich schien er nicht − zumindest nicht auf den ersten Eindruck, eher wie ein zu oft geprügelter Hund. Doch wenn Ella an seinen Blick zurückdachte, als sie auf dem Asphalt unter ihrem Fahrrad lag, wurde ihr ganz komisch. Auch wenn er relativ harmlos wirkte, war er dennoch ein Fremder, und Ella wollte ihn nicht einfach anhand ihrer Menschenkenntnis als ungefährlich einordnen. Vielleicht sollte sie doch lieber gleich Nischke anrufen, und ihm den Fall melden. Sie hatte mittlerweile bestimmt drei seiner Karten irgendwo zu Hause rumfliegen …

Sie stellte ihr Rad vor Carlottas Villa ab und klingelte. Sobald sie zu Hause war, würde sie ihrer Mutter von dem Fremden erzählen. Dann sollte sie entscheiden, ob es tatsächlich ein Fall für die Polizei war oder nicht.

„Ella!“ Carlotta riss die Tür so energisch auf, dass ein heftiger Luftstoß ihr die Haare aus dem Gesicht wirbelten, und diese sie für einen kurzen Moment aussehen ließen wie ein Engel mit leuchtendem Heiligenschein. „Hi, Schätzchen, komm rein!“ Sie nahm Ella an der Hand und zog sie in den Garten, wo sie bereits zwei Handtücher neben dem Pool ausgebreitet hatte. Ella setzte sich im Schneidersitz neben ihre Freundin. „Jetzt starr nicht so sehnsüchtig auf den Pool, der läuft dir nicht davon. Vorher gibt’s nämlich noch deine Überraschung!“ Sie klatschte aufgeregt in die Hände und versteckte etwas hinter ihrem Rücken.

Ella rollte die Augen. „Mach’s nicht so spannend, sonst krieg ich noch ’nen Herzinfarkt.“ mahnte sie.

„Also gut. Deine Überraschung … von mir persönlich organisiert … geplant … und mit viel Liebe verpackt …“ Ella schlug vor Verzweiflung die Hände über ihrem Kopf zusammen. „… beginnt mit P und hört mit Aris auf!“ Ella stöhnte und Carlotta erkannte die sofortige Enttäuschung in ihrem Gesicht. Sie rutschte ein Stück näher an sie und warf ihr einen fragenden Blick zu.

„Paris? Das ist doch keine Überraschung − das war die Chance meines Lebens, und ich habe sie verhauen!“

Carlotta nickte zustimmend. „Genau. Weil du nicht mehr mit deinem Dupont gesprochen hast und gedacht hast, ich würde das nicht mitkriegen.“ Als Carlotta den französischen Namen aussprach, rümpfte sie die Nase und äffte Ellas Akzent nach. Doch Ella war nicht zum Lachen zumute.

„Es hätte nichts gebracht.“

„Hey! Jetzt komm mal runter von deinem Alles-ist-kacke-inklusive-ich-selbst-Trip, Süße, und hör mir zu!“ Ella lächelte milde. „Geht doch.“ Carlotta versteckte beide Hände hinter ihrem Rücken und zog langsam etwas hervor, was sehr nach einem Briefumschlag aussah. Sie legte das weiße Kuvert vor Ella auf das Handtuch und rüttelte leicht daran, sodass zwei Tickets zum Vorschein kamen. Ella kniff ihre Augen zusammen, um die Schrift auf dem hellweißen Untergrund im Sonnenlicht besser lesen zu können, und musste sich vor Begeisterung die Hand vor den Mund halten, als sie begriff, was Carlotta ihr für ein Geschenk gemacht hatte.

„Zwei. Tickets. Nach. Paris!“ Sie fiel ihrer Freundin kreischend um den Hals und gab ihr einen feuchten Kuss auf die Wange. „Wo hast du die denn her? So schnell? Und überhaupt … Was hat Dupont damit zu tun?“

„Nichts. Der Typ hat doch schon drei Wochen vor den Ferien sein Näschen viel zu hoch gehalten, weil er es kaum erwarten konnte, in sein neu errungenes französisches Feriendomizil zu fahren. Der ist längst über alle Berge. Die Karten stammen einzig und allein von mir. Ach ja, und einen Reiseführer und sämtliche Privattouren bekommen wir im Übrigen auch noch, genauso wie bei der Jugendfahrt, bei der du eigentlich hättest angenommen werden sollen.“ Immer noch überwältigt starrte Ella auf die Flugtickets und fuhr mit ihrem Finger über ihren Namen, der in Großbuchstaben auf einem der Tickets gedruckt war. Ihr Gesichtszüge entspannten sich wieder, die Euphorie war vorüber.

„Ich kann sie nicht annehmen.“ Sie steckte die Tickets zurück in den Umschlag und schob ihn zurück zu ihrer Freundin.

„Du spinnst doch! Ich habe die Tickets besorgt und ich entscheide, wer sie benutzt. Du wirst brav mitkommen, sagen wir, als meine persönliche Dolmetscherin − wenn dir das lieber ist. Dagegen kannst du null unternehmen.“

„Ach ja? Dann mach bitte mal einen Realitätscheck und begreife, dass du das Geld so schnell nicht wiedersehen wirst.“ Ellas Stimme klang ungehalten. „Wir können es uns nämlich nicht leisten, uns so mir nichts dir nichts einen Hin- und Rückflug nach Frankreich zu gönnen.“

Carlotta hatte es gut gemeint, sicher. Aber nachgedacht hatte sie keine Sekunde, während sie Hunderte von Euros ausgegeben hatte − für ihre Freundin. Bildete sie sich ein, sie müsste Ella helfen, weil sie es allein nie nach Paris schaffen würde? Dachte sie, Ella brauchte ihre finanzielle Unterstützung?

„Sorry, falls das jetzt aussah wie … Ich dachte, du würdest dich freuen.“

Ella zog an einem Faden, der sich an der Naht ihrer Jeans gebildet hatte. „Es war echt nur gut gemeint.“ Carlotta nahm das Kuvert zurück und drückte Ella an sich.

„Das weiß ich doch.“ Dann stand Ella auf, zog sich bis auf ihren Bikini aus und hüpfte mit einem imposanten Kopfsprung in den Pool. Nach einigen Sekunden kam sie nach Luft ringend wieder an die Oberfläche. Luftbläschen zerbarsten um sie herum. Carlotta stand am Rand des Schwimmbeckens und sah sie fragend an.

„Was ist jetzt mit den Tickets? Soll ich sie zurückgeben?“ Ella legte sich auf ihren Rücken und hielt die Luft an. Die Wellen um sie herum legten sich, das Wasser trug sie sachte zu ihrer Freundin.

„Quatsch. Natürlich werden wir fahren. Aber mein Ticket bezahle ich selbst, wenn du nichts dagegen hast. Einen Sommerjob werde ich schon auftreiben.“ Sie zwinkerte ihrer Freundin zu, die freudekreischend zu ihr ins Wasser sprang.

*

Jutta Larsen goss Ella frischen Tee ein, nachdem diese von ihrem Badeausflug zurückgekehrt war. Ihre Haare waren noch nass und fielen in dicken Strähnen um ihr zartes Gesicht; durch ihre helle Bluse konnte man den pinken Bikini durchsehen. Ella nahm auf der Eckbank platz und griff gierig nach dem noch dampfenden Tee.

„Hat Carlotta wenigstens gesagt, für wann sie die Tickets gebucht hat? Vielleicht findet der Trip in der Woche statt, in der wir Oma besuchen. Dann erledigt sich das Ganze von selbst.“ Frau Larsen setzte sich zu ihrer Tochter und legte ihre Hände um die Teetasse vor sich, als müsste sie sich aufwärmen. Dabei hatte es draußen knappe dreißig Grad.

„Keine Ahnung. Ich habe ihr nur gesagt, dass ich die Tickets eigentlich nicht annehmen kann.“ „Eigentlich?“

„Na, wenn ich selbst für das Geld aufkomme, dann …“ Ihre Mutter stöhnte vor Ungläubigkeit.

„Ja, ja, ich weiß. Aber du weißt doch, wie gerne ich nach Paris möchte. Okay, das mit der Prüfung habe ich vermasselt. Aber jetzt habe ich eine zweite Chance bekommen − die kann ich doch nicht abschlagen!“ Auf die Stirn ihrer Mutter legten sich kleine Fältchen. Sie rührte in ihrer Teetasse und nahm einige Schlucke.

„Es kommt gar nicht infrage, dass du das Ticket selbst bezahlst. Wie stehen wir denn dann da, vor den Kaysers? Ein bisschen Stolz haben dein Vater und ich auch, Schatz. Ich bespreche alles später in Ruhe mit deinem Vater.“

Ella nickte. Sie nahm ihre Tasse in die Hand und stand auf. „Okay. Sag mir Bescheid, ja?“

„Ach, und Ella, warte kurz. Ich habe noch etwas für dich.“ Noch eine Überraschung? Daran würde sich Ella gewöhnen können … „Hier, der wurde heute für dich abgegeben. Also, besser gesagt, abgelegt. Ich habe ihn vor der Haustür gefunden, als ein Päckchen ankam.“ Sie drückte Ella einen ähnlichen Briefumschlag in die Hand wie den, den sie bei Carlotta gesehen hatte. Auf der Vorderseite war ihr Name in runden Druckbuchstaben gekritzelt. Sie wendete den Umschlag auf der Suche nach einem Absender, doch der hatte sich nicht zu Erkennen geben wollen und seinen Namen nicht hinterlassen. Noch in der Tür öffnete sie das Kuvert und zog einen kleinen Zettel heraus. Sie las den Text, der darauf ebenfalls per Hand geschrieben worden war.

Ella, du kennst mich bereits. Ich wohne bei der alten Ziegelei, du weißt den Weg dorthin. Bitte komm doch vorbei, ich muss dir etwas Dringendes mitteilen. Dir weiter hinterherzulaufen ist sinnlos. Verschwende nicht noch mehr Zeit!

Ella blickte auf und ließ vor Schreck den Briefumschlag samt Zettel fallen. Langsam segelte er auf die angenehm kühlen Fliesen.

„Und? Wer hat dir geschrieben?“ Jutta öffnete die Spülmaschine und begann, Teller, Gläser und Tassen auszuräumen und an ihre gewohnten Plätze zu stellen. Sie bemerkte Ellas entsetzten Gesichtsausdruck erst, als ihr eine Tasse aus der Hand rutschte und sie während des Aufhebens zu ihrer Tochter sah, die nicht antwortete. „Himmel, du siehst ja aus, als hättest du ein Gespenst gesehen!“ Sie griff nach dem Zettel und las ihn sich ebenfalls durch. „Wer hat das geschrieben?“

Ella ließ sich zurück auf die Eckbank fallen. „Ich weiß es nicht. Und wenn ich’s wüsste, wäre ich schon längst bei der Polizei.“

„Hat er dir schon mal …“

„Nein. Es ist ein älterer Mann, der rumrennt wie ein Möchtegern-Hippie, der mit sechzig noch seinen zweiten Frühling erlebt. Ich kenne ihn nur von einem Café in der alten Ziegelei im Wald. Er hat mich schon mal angesprochen und mir irgendetwas Dringendes erzählen wollen, und heute Morgen, als ich zu Lotta gefahren bin, war er plötzlich hinter mir. Ich hab mich erschreckt wie sonst wer.“

Ella holte tief Luft und versuchte, ihre Gedanken zu ordnen. Sie war sich sicher, dass sie den Fremden noch nie vorher gesehen hatte. Woher also kannte er sie? Und woher wusste er ihren Namen? Wenigstens hatte er eingesehen, dass er ihr nicht mehr hinterherspionieren konnte. Stattdessen sollte sie zu ihm in den Wald fahren − mutterseelenallein! Wo doch erst vor Kurzem zwei Mädchen in ihrem Alter dort umgekommen waren. Ob er etwas damit zu tun hatte? Was sonst würde er ihr sagen wollen? Bestimmt war es nur ein Vorwand, unter dem er sie zu ihm locken wollte …

„Ich werde den Kommissar gleich am Montag anrufen. Mit solchen Dingen kann man nie vorsichtig genug sein. Erst recht nicht, wenn ein Mädchenmörder noch auf freiem Fuß ist.“ Frau Larsen warf einen letzten Blick auf den Briefumschlag und nickte dann, als wäre sie sich ihrer Sache ganz sicher.

„Worum geht’s denn?“ Lydia schlenderte in die Küche und nahm sich einen Schokoladenpudding aus dem Kühlschrank. Ihre Mutter deutete auf ihre Tasse Tee, doch Lydia wehrte ab. „Für mich nicht.“ Sie setzte sich neben Ella, die ihren Kopf auf ihre Hände gestützt hatte.

„Ach, irgend so ein Irrer bildet sich ein, mir was mitteilen zu müssen, und lädt mich jetzt schon per schriftlicher Einladung in seine Hütte im Wald ein. Dabei kenne ich den Typen noch nicht mal.“

„Aber er dich anscheinend. Sonst wüsste er nicht, wo du wohnst.“ Lydias sorgenvolle Blicke fielen auf den Umschlag, den Ella immer noch krampfhaft in der Hand hielt. „Darf ich?“ Ella nickte und gab ihr den Brief. Sie las so lange, dass sie ihn sich mindestens dreimal durchgelesen haben musste, bevor sie ihn wieder an ihre Schwester gab. „Also ich kenne nur eine Person, die bei der alten Ziegelei im Wald wohnt … Im Wohnwagen.“ Die fragenden Blicke ihrer Schwester und Mutter kitzelten die Antwort aus ihr heraus. „River. Keine Ahnung, wie der mit Nachnamen heißt. Ich kenne ihn auch nicht wirklich, nur flüchtig aus dem Red Brick und von Felice. Sie war ziemlich gut mit ihm befreundet.“

„Dein River“, Ella zog den eigenartigen Namen, mit dem sie genauso wenig anfangen konnte wie mit seinem Achtzigerjahreoutfit, in die Länge, „ist der nicht zufällig grauhaarig und totaler Hippiefanatiker?“

„Doch! Genau das ist er!“

„Und Felice war mit dem befreundet?“ Und ist im Wald getötet worden, fügte Ella in Gedanken hinzu. Ob er auch ihr diese Briefchen hat zukommen lassen? Vielleicht war sie nur deswegen in den Wald gefahren und war dann eiskalt von ihm umgebracht worden …

„River ist der totale Sympathieträger, wenn du ihn erst mal näher kennenlernst. Das hat zumindest Felice immer gesagt. Er ist der Letzte, dem ich so etwas zutrauen würde.“

„Ich werde die Sache trotzdem dem Kommissar melden. Ich finde nämlich, dein Freund hat es mit diesem Brief wirklich zu weit getrieben.“

Lydia lehnte sich nach hinten und musterte ihre Mutter. „Bitte tu es nicht. Ich glaube, der ist echt okay.“

„Mann, Lydia, der Typ weiß, wo ich wohne! Woher bitte weiß man so was? Der ist der totale Stalker und hat meiner Meinung nach sehr großes Potenzial, der Mörder der beiden Mädchen zu sein, die erst vor Kurzem im Wald umgebracht worden sind“, erwiderte Ella und sah ihre Schwester eindringlich an.

„Jetzt verurteile ihn doch nicht gleich, nur weil er dir diesen Brief zu Hause hinterlassen hat. Vielleicht hat er dich nach Hause fahren sehen und wusste deshalb, dass du hier wohnst. Oder er … hat im Red Brick nach dir gefragt, und jemand wusste zufällig, in welcher Straße du lebst.“

„Das ist Scheiße und du weißt es.“ Lydia sah zu ihrer Mutter und suchte nach Unterstützung, dabei war sie sich fast sicher, dass die, wie so oft, auf Ellas Seite stand.

„Ihr macht doch sowieso, was ihr wollt!“ Sie knallte ihren Puddingbecher demonstrativ auf den Tisch, der Löffel bekam Übergewicht und rutschte aus dem Plastikbehälter, um mit einem lauten Knall auf den Fliesen zu landen. Als Lydia aus der Küche rannte, fiel ein kleiner zusammengeknüllter Papierfetzen auf den Boden. Ella stand auf und nahm ihn schützend in ihre Hand. Unter dem Tisch öffnete sie ihn, um zu erkennen, was darauf stand. Ein Name, dann eine Nummer. Und diesen Namen kannte sie nur zu gut.

Feuerwerk

Ihr Pinsel bewegte sich schleppend über die Leinwand, schabte sachte über die Oberfläche, immer wieder unterbrochen von kleinen, hektischeren Bewegungen. Die Sonne stand hinter den Kirschbäumen und ließ die Farben auf Lydias Palette leuchten. Sie musste sogar die Augen zukneifen, um ihre Striche auf der Leinwand klar und deutlich zu sehen, doch es machte ihr nichts aus. Das war der Preis, den sie für den Sommer zahlen musste.

Sommer.

Sie stieß Luft aus. Was bedeutete das schon? Dass sie nicht zur Schule musste? Dass die Temperaturen fühlbar astronomische Höhen erreichten? Ferien hin oder her, ihre beste Freundin war tot, ihr Mörder noch auf freiem Fuß und ihre Schwester sich sicher, ihn zu kennen. Dabei war ihr Verdacht mit River doch völlig unbegründet. Ein Hirngespinst.

Lydia zog den Pinsel ein letztes Mal über die Leinwand und trat ein Stück von ihrem Werk zurück, um es von Weitem betrachten zu können. Das Gras unter ihren Füßen war kühl und saftig.

Ihr Bild war perfekt. Sie hatte noch nie ein so gutes Porträt von jemandem gemalt − jedes Detail des Gesichtes stimmte. Die hellen Augen, die vollen Lippen, die zarten Wangenknochen.

Felice war perfekt getroffen. Nachher würde sie noch zur alten Ziegelei fahren, um es dort aufzuhängen. Sicherlich würde das niemanden stören.

Ihr Handy klingelte. Sie legte ihre Palette auf das Gras und balancierte ihren Pinsel auf der hölzernen Staffelei. Hastig zog sie ihr Handy aus der Hosentasche.

„Hallo?“

„Hi, ich bin’s.“ Lydia erkannte die Stimme nicht. Sie warf einen kurzen Blick auf ihr Display. Nummer unterdrückt.

„Wer spricht denn da?“

„Konstantin, aus dem Moccabella.“ Seine Worte lösten eine Lawine an Hochgefühl in ihr aus, die jede einzelne Hautfaser erreichte. Tausend kleine Schmetterlingsflügel, die sie kitzelten, von oben bis unten. Blut raste ihr ins Gesicht. „Erinnerst du dich?“ Ob ich mich erinnere? Ich denke seit Tagen an niemand anderen mehr!, hätte sie am liebsten in den Hörer geschrien.

„Klar.“ Sie versuchte, lässig zu klingen.

„Das ist gut. Ich wollte dich nämlich fragen, ob du schon was vorhast, für heute Abend. Ich würde dir gerne etwas zeigen.“ War das ein Date? Eine richtige Verabredung? Lydia vergaß vor lauter Aufregung das Atmen. Sie rang nach Luft.

„Ja, also … nein! Ich habe noch nichts vor.“ Sie hatte Angst, Konstantin würde das heftige Pochen ihres Herzens durch das Handy hören. Sie presste ihre flache Hand auf die Brust und konzentrierte sich darauf, langsamer und gleichmäßiger zu atmen.

„Wenn du mir sagst, wo du wohnst, kann ich dich gegen halb neun abholen − wenn das in Ordnung ist für dich.“ Sie war sich nicht sicher, ob sie Konstantin richtig verstanden hatte.

Abholen? Das klang wie im Märchen, wo Aschenputtel vom Prinzen höchstpersönlich in seiner majestätischen Kutsche abgeholt und zum Ball chauffiert wurde …

„Halb neun ist super“, sagte Lydia hastig, obwohl sie ganz genau wusste, dass sie so die Zehn-Uhr-Sperre ihrer Eltern nie im Leben einhalten würde. Egal. Sie hatte es satt, sich ständig an die Regeln ihrer Eltern zu halten, wenn Ella sie missachtete. Konstantin war ihr wichtig und sie dachte nicht einmal daran, ihn sich jetzt durch die Finger schlüpfen zu lassen. „Ich wohne im Elsternweg zwei, das ist direkt beim Berumer Forst.“

„Das kenne ich. Perfekt.“

„Dann bis später?“

„Ich freue mich.“

Es klickte, die Verbindung war weg. Lydia schob ihr Handy zurück in die Hosentasche und schloss die Augen. Träumte sie? Vorsichtig zwickte sie sich in den Oberarm und spürte den darauffolgenden Schmerz.

Halb neun also. Ihr blieb eine Stunde.

Kurz vor halb klingelte es an der Tür. Jutta und Andreas Larsen hatten sich mit einem Glas Rotwein in den Garten zurückgezogen, um ihren freien Abend zu genießen. Sie bekamen nicht das Geringste davon mit, dass ihre Tochter in das Auto eines Fremden stieg.

„Schön, dich zu sehen.“ Konstantin hauchte Lydia einen Begrüßungskuss auf die Wange und führte sie zu einem schwarzen Fiat. Er machte ihr die Beifahrertür auf und stieg erst ein, nachdem Lydia saß. Sie fuhren los.

Konstantin hatte seine dunklen Locken mit Gel gestylt und trug ein hellblaues Oberhemd zu einer modisch aufgerissenen Jeans. Er duftete nach frischem Shampoo und ein wenig nach etwas, das Lydia unheimlich sympathisch fand.

Sie selbst dagegen kam sich hässlich und unreif vor; sie hatte sich für ein geblümtes Kleid entschieden, darüber eine knappe Jeansjacke. So eine ähnliche hatte sie auch als Kind schon getragen.

„Wo fahren wir hin?“, fragte sie und versuchte, bekannte Ausfahrten auf den Schildern, die an ihrem Fenster vorbeirauschten, sobald sie auf der Autobahn waren, zu erkennen. Konstantin antwortete nicht. Sie sah sich um. Je mehr sich das Schweigen zwischen ihnen ausdehnte, desto bewusster wurde sie sich, dass sie im Auto eines Mannes saß, den sie kaum kannte.

Vor Kurzem waren zwei blonde Mädchen umgekommen.

Wie konnte sie so naiv sein? Sie zog ihre Tasche an sich und krallte ihre Finger in das weiche Leder.

„Nach Hamburg. Warst du schon mal auf dem Nachtmichel? Ich −“

„Wir fahren zur St. Michaelis Kirche?“, wiederholte Lydia hoffnungsvoll. Die unsichtbaren Stricke, die ihr gerade eben noch vor Angst die Kehle zugeschnürt hatten, lösten sich Stück für Stück. Ihre Anspannung verflog. Konstantin lächelte und schaute zu ihr. Seine Augen funkelten.

„Die Sicht von dort oben ist einmalig. So etwas hast du noch nie gesehen, sie ist wirklich genial.“ Er fuhr bei einer Ausfahrt ab, die sie direkt in die City führte. Lydia begann sich wieder auszukennen. Der Hafen flog an ihr vorbei. Sie atmete auf und ließ sich in ihrem Sitz zurückfallen. Sie war schon komplett paranoid.

Konstantin parkte in einer kleinen Nebenstraße und sie schlenderten gemeinsam zum Nebentor der Kirche. Als sie an der Kasse anstanden, zuckte Lydia ihr Portemonnaie, doch Konstantin wimmelte sie mit einer lässigen Handbewegung ab.

„Das war meine Einladung, schon vergessen?“ Er lächelte und Lydia schmolz fast dahin. Sie war froh, jetzt nicht allein mit ihm zu sein; sie hätte vor lauter Scham kein Wort herausgebracht. Dabei mochte sie ihn, sehr sogar − und er hatte sie zu einer Verabredung eingeladen. Wo also lag das Problem?

Ihr Kopf war mit Watte gefüllt.

Rosaroter Zuckerwatte.

Sie konnte vor lauter Verliebtheit keinen richtigen Gedanken mehr fassen.

Als sie endlich an der Kasse angelangt waren, holte Konstantin zwei bereits vorbestellte Tickets ab. Er nahm Lydias Hand und ließ sie, bis sie auf der großen Aussichtsplattform angekommen waren, nicht mehr los. Als hätte er Angst, sie in dem Menschengewimmel zu verlieren.

Als sie einen relativ leeren Platz am Rande der Plattform gefunden hatten, dämmerte es bereits, und Hamburg schimmerte wie ein Lichtermeer. Lauter funkelnde Punkte, die zu einem verschwammen, wenn man die Augen lange genug offen hielt, ohne zu blinzeln. Lydia hielt sich an dem niedrigen Geländer fest und beugte sich nach vorne, um die verschiedenen Sehenswürdigkeiten Hamburgs zu erkennen. Die Innenstadt, der Hafen, die Alster, sogar die Reeperbahn waren zu sehen. Das Lichtermeer, das ihr zu Füßen lag, war einschüchternd und verzaubernd zugleich; sie hatte Hamburg noch nie zuvor als so schön empfunden. Sie wandte sich zu Konstantin. Seine Wärme spürte sie durch ihre Jeansjacke.

„Das hier ist unglaublich!“ Sie legte ihren Kopf in den Nacken, um den mittlerweile dunklen Himmel zu bewundern.

„Zu viel versprochen?“ Er zwinkerte.

„Kein bisschen.“ Lydia lächelte zurück und lehnte sich auf das Geländer vor sich. Konstantin neigte sich zu ihr und deutete mit seinem Zeigerfinger auf einzelne Punkte, die sie vorher noch nicht bemerkt hatte. Seine Stimme klang gedämpft, war kaum mehr als ein Flüstern. Zusammen entdeckten sie den Flughafen, den Dom, die Kählbrandbrücke und die Speicherstadt, und Lydia begann sich zu fragen, wie lange er vor ihrem Ausflug über Karten und Fotos gebrütet haben musste, um ihr all das zeigen zu können.

Oder es war nicht das erste Mal, dass er hier war … Lydia schüttelte den Gedanken ab und konzentrierte sich wieder auf das Lichtermeer vor ihr.

„Ich weiß gar nichts über dich. Erzähl mir doch ein wenig von dir“, forderte Konstantin sie auf und nahm wieder ihre Hand in seine, als wollte er ihr zeigen, dass seine volle Aufmerksamkeit auf sie gerichtet war. Er musterte sie seitlich und zum allerersten Mal waren Lydia seine Blicke nicht unangenehm. Sie waren wie eine Bestätigung, dass sie bisher alles richtig gemacht hatte. Keine peinlichen Aktionen oder Fettnäpfchen.

„Was möchtest du denn wissen?“, erwiderte Lydia. Sie konnte ihm alles erzählen − alles und nichts. Gedanklich ging sie verschiedene Möglichkeiten durch, jedes einzelne Detail, das sie von sich preisgeben könnte. Sie wollte ihn nicht langweilen mit ihrem verkorksten Leben und schon gar nicht das Gespräch auf Felice und die andere Tote bringen. Auch wenn sie gerne mit jemandem darüber geredet hätte. Sehr gerne sogar.

„Alles in Ordnung?“ Konstantin drückte ihren Arm ganz leicht, und trotzdem mit so einer Eindringlichkeit, dass sie sofort aus ihren Gedanken erwachte. Seine Hand fühlte sich weich und warm an.

„Wie bitte?“

„Möchtest du gehen? Wenn es dir nicht gefällt …“ Ein Stich durchfuhr Lydia. Gehen war das Letzte, was sie jetzt wollte. Zu Hause wartete niemand auf sie. Hoffte sie zumindest. Ihretwegen könnte sie die ganze Nacht mit Konstantin auf dem Nachtmichel verbringen.

„Entschuldige. Ich habe nur an jemanden gedacht …“ Etwas blitzte in Konstantins Augen auf, was Lydia noch nie zuvor bei ihm gesehen hatte. Eine kleine Querfalte bildete sich zwischen seinen Augenbrauen. „An meine Freundin, Felice. Ich muss ständig an sie denken“, fügte sie rasch hinzu, um ihren blöden Fehler gutzumachen.

„Felice ist deine Freundin?“ Er betonte Freundin und in Lydias Ohren klang diese Frage so zweifelnd, als hätte sie ihm aufgetischt, die Queen von England zu sein.

„Du kennst sie aus der Zeitung?“ Konstantin nickte schnell. Dann sah er nachdenklich auf die leuchtende Stadt vor ihnen und schien mit seinen Gedanken ganz woanders zu sein. Irgendwo weit weg, nur nicht hier, bei ihr.

„Das tut mir wirklich leid“, sagte er schließlich und lächelte Lydia traurig an, als wüsste er genau, was sie die letzten Wochen durchgemacht hatte. Dann nahm er sie in seine Arme und drückte sie fest an sich, sodass seine Wärme sogar durch Lydias Jeansjacke ein elektrisierendes Gefühl in ihr verursachte. Sie fühlte sich so geborgen wie schon lange nicht mehr. Spürte seinen gleichmäßigen Atem und schloss die Augen.

Erst als ein lauter Knall, der wie aus dem Nichts ein hellpink leuchtendes Feuerwerk über ihnen entfachte, ertönte, lösten sie sich wieder voneinander. Wieder knallte es und Lydia zuckte zusammen.

„Feuerwerk?“, schrie sie zu Konstantin. „Das ist der Wahnsinn!“

Er nickte lächelnd und rückte ein Stück näher. „Gefällt es dir?“ Lydia blickte zu ihm. Die Frage konnte unmöglich ernst gemeint sein.

„Überwältigend!“ Ihre Schultern berührten sich und Lydia durchfuhr ein Kribbeln, als hätte sie der Blitz getroffen. Ganze zehn Minuten lang beobachteten sie die Lichtspiele am Himmel, bewunderten die bunt leuchtenden Pünktchen, die über ihnen um die Wette glitzerten. Die schillernden Farben setzten sich vom Dunkel des Himmels ab und blendeten Lydia ein wenig. Und auf einmal fühlte sie sich so unglaublich leicht, dem Himmel so nah, als wären die vergangenen Stunden nur ein Traum gewesen. Bis sie Konstantins Duft wahrnahm und aus ihrer Trance gerissen wurde.

„Schön, wenn es dir gefällt. Ich dachte mir, einer ganz besonderen Person möchte ich auch etwas ganz Besonderes zeigen.“ Er war so nah, dass Lydia selbst sein Flüstern verstand. Sie drehte sich zu ihm, spürte seine Arme um sich und versank in seinem Blick. Dann stellte sie sich auf ihre Zehenspitzen, um die letzten Zentimeter zwischen ihnen zu schließen und seine warmen Lippen auf ihren zu spüren.

Montagmorgen

Es war Montagmorgen und ganz Hamburg machte sich nur stöhnend wieder auf zur Arbeit. Das Wochenende hatte herrliches Wetter geboten und eine Luftfeuchtigkeit, die auszuhalten war. Es war der erschöpfende Endspurt zu dem so heiß ersehnten Urlaub.

Nur Nischke betrat sein Büro an diesem Morgen mit einem erleichterten Lächeln auf den Lippen. Der vergangene Sonntag war dieses Mal katastrophenlos verlaufen − ohne böse Überraschungen, die etwa im Wald auf ihn warteten. Keine Anrufe von besorgten Eltern, die ihre Tochter vermissten. Keine Spaziergänge, die in einem Albtraum endeten. Der Spuk schien vorbei.

Er schenkte sich frisch gebrühten Kaffee ein und setzte sich auf die Kante seines Schreibtisches, seinen Blick auf die Pinnwand an der Wand gegenüber gerichtet. Frau Larsen und ihre Tochter würden jeden Moment auf dem Polizeirevier aufkreuzen. Bis dahin würde er es ruhig angehen lassen. Er musterte die einzelnen Fotos und Zettel, die Gebäude, Adressen, Notizen und Phantombilder zeigten. Sogar ein Porträt von River war vor dem Wochenende hinzugekommen.

Es klopfte und der Kommissar öffnete Jutta und Ella Larsen. Sie nahmen gegenüber von ihm Platz und sahen ihm geduldig dabei zu, wie er seinen Computer hochfuhr und einen Block mit Stift für Notizen herausnahm.

„Schön, dass Sie mich sofort informiert haben. Wir können momentan jeden Hinweis gebrauchen“, fing er an und lächelte Ella zu. Sie erwiderte seine Geste nicht. Er wusste auch warum − seit er sie auf dem Kiez aufgegabelt und von da aus nach Hause gebracht hatte, schien sie nicht besonders gut auf ihn zu sprechen zu sein. Der Ärger, den sie höchstwahrscheinlich danach bekommen hatte, war sicherlich unverzeihlich, wenn er auch berechtigt war.

„Es geht hier in erster Linie um die Sicherheit meiner Tochter“, bestätigte Frau Larsen und sah zu Ella, die ihre Tasche auf dem Schoß hatte und bereits den Umschlag von River herauszog, um ihn dem Kommissar vor die Nase zu legen.

„Meine Mutter meint natürlichen diesen Brief hier.“

„Darf ich?“

Ella nickte und Nischke öffnete das Kuvert, um den darin liegenden Brief zu entfalten und durchzulesen. Während er die Schrift entzifferte, zog er seine Augenbrauen so zusammen, dass sie sich in der Mitte berührten und die Querfalte über seiner Nase verdeckten. Als er fertig war, legte er den Brief zurück auf den Tisch und gab ein lautes brummendes Geräusch von sich. „Eine Einladung.“

„… von einem Fremden, der meiner Tochter seit mehreren Tagen hinterherläuft. Er gibt vor, ihr etwas Dringendes mitteilen zu müssen. Sehen Sie“, Frau Larsen deutete auf die letzte Zeile des Textes, „verschwende nicht noch mehr Zeit. Dabei kennt Ella diesen Mann nicht einmal.“

„Mann?“

„Er wohnt im Wohnwagen bei einem Café im Wald. Am Samstag hat er mir mit seinem Fahrrad aufgelauert, als ich gerade auf dem Weg zu meiner Freundin war“, schaltete Ella sich ein und erkannte die Skepsis im Gesicht des Kommissars.

Ein Bild flackerte vor Nischkes Augen auf. Déjà-vu?

Seine Blicke wanderten zu der Zeichnung von Rivers Gesicht auf der Pinnwand. Ohne ein weiteres Wort stand er auf und holte das Phantombild. Er überreichte es Ella wie eine heilige Tafel mit entzifferten Hieroglyphen. Eine Sekunde lang starrte sie auf die Zeichnung, dann sah sie wieder zu dem Kommissar auf. „Sie kennen ihn?“, fragte sie ungläubig. Nischke nahm die Zeichnung wieder zurück.

„Weißt du, was das hier ist?“

„Ein Phantombild.“

„Richtig. Und die werden meist von potenziellen Tätern angefertigt. Von Verdächtigen.“ Frau Larsen sah besorgt zu ihrer Tochter und drückte ihre Hand. „Der Mann, der dir diesen Brief geschrieben hat, heißt River und lebt allein im Wald. Er scheint ein eher exzentrisches Leben zu führen, so abgetrennt von der Norm. Er …“ Der Kommissar hielt für einen Moment inne und beäugte den Brief ein letztes Mal. Der Verfasser drängte Ella förmlich dazu, zu ihm in den Wald zu kommen. Daran, dass River ihr wirklich etwas Dringendes mitteilen musste, zweifelte er jedoch. Es wirkte lediglich wie ein Vorwand, mit dem er sein Opfer zu sich lockte …

Aber waren ein Brief und die Geschichte eines jungen Mädchens Beweis genug? Er brauchte etwas Handfestes, etwas, das keinen Platz für Zweifel ließ.

Nischke musste an die Bücherserie der Drei Fragezeichen denken, die er seinen Kindern so oft abends vor dem Schlafengehen vorlas. Auch wenn es dort lediglich um Diebstahl oder Haustierentführung und nicht um Mord ging, war es doch dasselbe Prinzip: Immer wieder legten die drei Detektive ihren Tätern das Handwerk, indem sie sie auf frischer Tat ertappten.

Darum ging es. Er musste River schnappen, wenn dieser gerade dabei war, das Gesetz ein drittes Mal zu brechen. Dann gäbe es keinen Zweifel.

„Herr Kommissar, entschuldigen Sie, wenn ich Sie unterbreche, aber wenn dieser Mann Ihnen bereits ein zweites Mal auffällt, wieso unternehmen Sie nicht endlich etwas? Wofür gibt es U-Haft? Oder wollen Sie lieber warten, bis Sie einen noch eindeutigeren Hinweis bekommen und seelenruhig dabei zuschauen, dass ein drittes unschuldiges Mädchen − was in diesem Fall meine Tochter sein könnte − ihr Leben verliert?“ Jutta Larsen sah den Kommissar eindringlich an. Sie war laut geworden und spürte die Angst, die in ihren Ohren pochte.

„Frau Larsen, es ist schön zu wissen, dass auch Sie sich bemühen wollen, die Ermittlungen zu beschleunigen, doch ich kann Ihnen versichern, dass wir bereits alles Erdenkliche in Bewegung gesetzt haben und Ella sich in keiner Weise in Gefahr befindet, solange sie sich nicht bewusst in eine begibt.“ Nischke hatte seine Hände zusammengefaltet und sie souverän vor sich auf seine Schreibunterlage gelegt. Seine Stimme klang bestimmt und brachte Ella dazu, sich für ihre eigene Mutter zu schämen.

Sie hätte ohne sie gehen und allein mit dem Kommissar reden sollen.

„Sie sind also der Meinung, dass meine Tochter sich bewusst in Gefahr begeben hat? So? Ella hat sich nichts in dieser Art und Weise zuschulden kommen lassen, und wenn Sie sich diesen Brief selbst zuzuschreiben hätte, würden wir unseren Montagmorgen wohl kaum hier bei Ihnen verbringen. Um ehrlich zu sein, sind Sie hier der Einzige, der Ella und alle anderen jungen Mädchen der Umgebung bewusst in Gefahr bringt, denn seitdem die erste Tote vor vier Wochen im Wald aufgefunden wurde, hat sich hier erdenklich wenig getan.“ Sie saß aufrecht in ihrem harten Lederstuhl und klopfte, während sie sprach, immer wieder mit ihren Fingern auf den Schreibtisch. Für einen Moment herrschte Stille in Nischkes Büro, die sich wie ein triefend nasses Tuch über die drei legte und ihnen das Atmen erschwerte. Ella griff nach dem Arm ihrer Mutter und drückte ihn leicht, um ihr zu signalisieren, dass sie mal wieder weit über das Ziel hinausgeschossen war.

Der Kommissar atmete aus, als hätte er die letzten Minuten die Luft angehalten, und lehnte sich zurück.

„Ich glaube kaum, dass Sie sich in der Lage befinden, den Stand unserer Ermittlungen zu beurteilen. Ich denke, es ist besser, wenn Sie mich und Ihre Tochter für einen Moment allein lassen.“ Er hob seinen Arm und deutete auf die geschlossene Tür. Empört sah Frau Larsen zu Ella, die ihr aufmunternd zunickte.

Besser, sie verschwand von der Szene, um nicht noch mehr Schaden anzurichten.

Langsam erhob sich Frau Larsen, klemmte ihre Tasche unter den Arm und verließ Nischkes Büro. Sobald sie die Tür hinter sich ins Schloss hatte fallen lassen, wandte sich der Kommissar wieder Ella zu.

„Ella, wie viel traust du dir zu?“

Sie legte den Kopf schief. „Das kommt darauf an.“

„Du müsstest unser Lockvogel sein.“

Vorwürfe

Das hell erleuchtete Display des Laptops schien in Ellas Gesicht und ließ sie wie ein Gespenst aussehen − bleich und wächsern. Sie war müde und ihre Augen geschafft, und doch wollte sie noch nicht ins Bett. Sie wollte eine Arbeitsstelle finden, bei der sie so schnell wie möglich anfangen konnte, um Carlotta das Geld für ihr Ticket zurückzuzahlen. Auch wenn ihre Eltern das übernehmen wollten, einen kleinen selbst erarbeiteten Zuschuss könnte sie ihnen so wenigstens anbieten.

Gähnend scrollte sie durch die vielen Anzeigen, auf der Suche nach etwas Passendem. Doch die meisten erforderten eine Art von Ausbildung, die sie nicht hatte. Und die einzigen Anzeigen, die infrage kamen, sprachen Ella nicht besonders an. Sie wollte keine Küchenhilfe bei McDonald’s sein und erst recht nicht die Reinigungskraft einer Putzfirma. Stöhnend ließ sie ihren Laptop zuschnappen. Sobald sie Zeit hatte, würde sie einige Cafés in der Nähe abfahren und fragen, ob die noch zusätzliche Bedienungen benötigten. Das war immer noch am einfachsten.

Sie stand auf und ging ins Bad, wo sie sich umzog und die Zähne putzte. Außer dem gurgelnden Geräusch, das der laufende Wasserhahn verursachte, war es still. Ihre Eltern schliefen wohl schon.

Und Lydia? Die hatte sie den ganzen Tag noch nicht gesehen, nur ganz kurz gegen Mittag, als sie vom Kommissar zurückgekehrt waren. Übermorgen schon würde sich herausstellen, ob River tatsächlich was mit den Morden zu tun hatte oder nicht. Und Lydia wusste noch nicht einmal davon.

Ella gab sich einen Ruck und klopfte gegen die Zimmertür ihrer Schwester. Es dauerte eine Weile, bis diese sie hereinbat. Ella ließ sich auf dem Schreibtischstuhl nieder. Sie sah zu Lydia, die vor der Spiegelleiste stand, die von der Zimmerdecke bis zum Teppich reichte, und sich strahlend musterte. Sie trug ein luftiges Kleid, das locker bis zu ihren Knien fiel und am Ausschnitt verspielt asymmetrisch genäht war, sodass es nur auf einer Seite ihre Schulter bedeckte und auf der anderen trägerlos war.

„Du weißt schon, dass es bereits nach zehn ist, oder?“ Ella machte eine Kopfbewegung in Richtung Wecker. „Ausgehen ist also tabu. Egal, wie gut dir das Kleid steht.“ Lydia schaute nicht auf, sondern zupfte konzentriert an dem einen Ärmel herum, bis er perfekt saß und ihren BH-Träger verdeckte. „Bist du immer noch sauer?“

„Sauer? Du hast einen guten Freund von mir bei der Polizei angeschwärzt, obwohl ich dich darum gebeten habe, es nicht zu tun.“

Ella war froh, dass Lydia endlich die Stille gebrochen hatte. Sie erinnerte sich an Samstagabend, an dem sie zu dritt in der Küche gesessen hatten und sie ihrer Mutter und Lydia das erste Mal von River erzählt hatte. Damals war River nur ein Bekannter von Felice gewesen. „Enttäuscht trifft’s schon eher.“

Ella legte ihren Kopf in den Nacken und starrte an die Decke, während sie sich mit dem Stuhl im Kreis drehte. Immer wenn sie langsamer wurde, stieß sie sich wieder mit dem Fuß am Boden ab, um Schwung für eine neue Drehung zu holen. Lydia würde sie hassen, für das, was sie ihr eigentlich erzählen wollte.

„Tut mir leid“, sagte sie irgendwann und stoppte ihr Stuhlkarussell. „Verrätst du mir, wofür du das neue Kleid gekauft hast?“ Lydia grinste ihrer Schwester schelmisch zu.

„Eigentlich bin ich ja noch enttäuscht und sauer …“

„… und willst nicht mit mir reden. Aber da du über beide Ohren verknallt bist, kannst du mir gar nicht mehr böse sein“, beendete Ella ihren Satz und bildete sich ein, ein leidenschaftliches Funkeln in den Augen ihrer Schwester zu erkennen. „Lass mich raten: Konstantin vom Moccabella?“

„Quatsch!“, platzte es aus Lydia heraus. „Da liegst du ganz falsch.“ Sie drehte sich spielerisch vor dem Spiegel, sodass ihr Kleid um sie herumflatterte wie ein Tüllrock bei einer Ballettdrehung. Dann ließ sie sich schwer atmend auf ihr Bett fallen.

„Ich hätte schwören können, dass er es ist.“

Lydia zuckte nur mit den Schultern, und Ella begann zu ahnen, dass ihre Schwester ihr nicht die ganze Wahrheit sagte. War es ihr wirklich so unangenehm, mit ihrer eigenen Schwester über ihren Schwarm zu reden? Sie hatte wirklich Minderwertigkeitskomplexe. Ella hätte gerne noch mehr über den Glücklichen erfahren, doch deswegen war sie nicht hier.

„Ich muss dir was sagen.“

Lydia sah von ihrem Bett auf und lehnte sich gegen die vielen Kissen, die sie hinter ihrem Rücken zu einer Wand aufgebaut hatte.

„Übermorgen fahre ich zu River in den Wald.“ Lydias Miene veränderte sich kein bisschen, als hätte sie nicht verstanden.

„Ich dachte, du warst heute bei der Polizei, weil du nicht zu ihm wolltest.“ „War ich auch. Wir haben ausgemacht, dass sie mitkommt.“

„Wer jetzt, die Polizei?“

Ella nickte.

„Was? Du glaubst doch nicht immer noch, dass …“ Ella rollte mit ihrem Stuhl zum Bett und stützte ihre Füße auf der Kante ab.

„Ich spiele den Lockvogel, Lydia. Durch mich möchte der Kommissar feststellen, ob River mit den Morden etwas zu tun hat oder nicht. Falls ja, ist die Polizei sofort an Ort und Stelle, um mir zu helfen, und hat gleichzeitig genügend Beweise, River festzunehmen.“ Falls ja … Ellas eigene Worte klangen wie ein Echo in ihrem Kopf. Sie hatte sich dazu entschieden, freiwillig in die Falle eines Mörders zu tappen! Was, wenn Nischke nicht schnell genug mitbekam, was im Inneren des Wohnwagens geschah? Was, wenn er zu spät kommen würde und River bereits … Sie schüttelte ihren Kopf, als könnte sie damit alle bösen Gedanken verjagen. Sie erinnerte sich an das, was der Kommissar ihr gesagt hatte. Dass er sich mit solchen Dingen besser auskannte als sie und sie ihm vertrauen sollte. Vertrauen.

„Wieso vertraust du mir eigentlich nicht?“, fragte Lydia plötzlich.

Ella sah verwundert zu ihrer Schwester, die ihre Frage vollen Ernstes an sie gerichtet hatte. „Ich habe dir gesagt, dass River nichts mit den Morden zu tun hat. Ich kenne ihn vom Sehen und Felice hat mir oft genug von ihm erzählt − wenn er ein Mörder wäre, wüsste ich das am besten von allen. Warum glaubst du mir das nicht?“

Ella stieß sich von der Bettkante ab, um Abstand von ihrer Schwester zu bekommen, und knallte ungewollt mit dem Stuhl gegen die Schrankwand hinter ihr, die ein lautes Scheppern von sich gab. Ja, wieso glaubte sie Lydia nicht? Weil diese sich in etwas verrannt hatte, was womöglich tödlich für sie selbst enden könnte?

Sie wollte einfach nicht unnötig ihr Leben aufs Spiel setzen. War das nicht verständlich? Lydia konnte doch unmöglich von ihr verlangen, ihr in so einer Situation blind zu vertrauen. Sie hatte doch selbst zugegeben, dass sie River kaum kannte. Wie also würde sie beurteilen können, ob er ein Mörder war oder nicht?

„Mann, Lydia, wieso merkst du eigentlich nicht, worum es hier geht? Scheiße, dieser Typ könnte der Mädchenmörder sein, der schon zwei unschuldige Mädchen erwürgt hat, wie in einem schlechten Krimi! Da kannst du es mir doch wirklich nicht übel nehmen, wenn ich den Bullen helfe, dem Täter auf die Schliche zu kommen beziehungsweise bestimmte Verdächtige auszuschließen! Wieso vertraust du mir eigentlich nicht? Das könnte ich dich genauso gut fragen. Warum ist es dir wichtiger, diesen River zu beschützen, als die Wahrheit herauszufinden? Man könnte fast denken, du machst mit ihm gemeinsame Sache.“ Ella klang ungehalten. Sie war aufgestanden und wirbelte mit ihren Händen in der Luft herum. Der letzte Satz war ihr herausgerutscht. Sie war zu weit gegangen. In Lydias Augen spiegelte sich empörte Wut und jede Menge Enttäuschung. Wieder einmal.

„Ach, jetzt bin ich auf einmal der Mörder oder was? Siehst du, was du gerade machst? Du schiebst die Schuld einfach so auf alle, die dir gerade in den Kram passen. Mal ist es River, weil der allein im Wald lebt und ’nen komischen Lebensstil hat, mal bin ich es, weil du sauer auf mich bist. Dabei willst du doch nur Aufmerksamkeit! Von der Polizei, von Mama und Papa, am besten noch von der ganzen Stadt! Wahrscheinlich siehst du ihn schon vor dir, den Artikel in der Zeitung. Siebzehnjährige legt kaltblütigem Mörder das Handwerk! Gib’s doch zu − wenn du nicht so wild auf diese Scheißpublicity wärst, würdest du den armen Kerl nämlich in Ruhe und die Polizei ihren Job machen lassen!“ Lydia war heiser geworden und in ihrem Hals spürte sie ein unangenehmes Kratzen. Endlich war ausgesprochen, was schon immer in ihr geschlummert hatte. Wie ein wildes Tier, das die ganze Zeit Winterschlaf gehalten hatte und endlich erwacht war. Ella hatte sich nicht geändert. Sie war immer noch so egozentrisch und selbstverliebt wie früher.

„Cool.“ Verächtlich ruhig schob Ella den Stuhl zurück an seinen Platz. „Jetzt weiß ich wenigstens, was du von mir hältst.“ Die ungewöhnliche Ruhe in Ellas Stimme verärgerte Lydia. „Ich bin also die publicitysüchtige Schlange.“ Ella fuhr mit der Hand durch ihr Haar, atmete schwer aus und ging zur Tür. „Danke für das aufklärende Gespräch, Schwesterherz.“ Dann ließ sie Lydia wieder allein und legte sich in ihr Bett, schaltete ihren iPod an und hörte bis zum Einschlafen dröhnend laute Musik.

*

Die letzten Sonnenstrahlen schienen auf den dunklen Lack des geparkten Cabrios und reflektierten grelles Licht, das Rico so sehr blendete, dass er beim Ausbreiten der Handtücher die Augen zukneifen musste. Er hatte eine Flasche Rotwein und jede Menge Fingerfood besorgt, so, wie Ella es sich gewünscht hatte. Darüber, dass das Essen kalt war, bis sie am See erschien, machte er sich keine Sorgen. Auch wenn die Sonne schon tief stand, hatte sie immer noch genügend Kraft, die Plastikboxen und deren Inhalt warm zu halten.

Rico warf einen Blick auf seine Uhr. Kurz vor acht − perfektes Timing. In der nächsten Stunde würde die Sonne hinter den Weiden, die rund um den See ihren kühlen Schatten spendeten, untergehen und durch die einzelnen Blätter und Zweige ihr letztes Licht erstrahlen lassen, sodass lauter kleine Lichtpunkte auf dem Wasser tanzten.

Er erschrak, als jemand warme Hände vor seine Augen legte und ihn sachte nach unten drückte, um ihm einen Kuss hinters Ohr zu geben. Er spürte einen Ring, der sanft gegen seine Wange gepresst war, und musste grinsen.

„Hallo, du Schöne.“ Er machte sich frei, drehte sich um und schlang seine kräftigen Arme um Ella, um sie einmal hochzuheben und in der Luft zu küssen. Als er sie wieder absetzte, schaute sie schelmisch zu ihm.

„Hallo du. Hast du schon lange gewartet?“ Sie hatte ihre Haare zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden und einige Strähnen, die um ihr Gesicht kürzer geschnitten waren, mit Spangen hochgesteckt. Sie griff nach Ricos Hand und zog ihn zu den Handtüchern. „Ich habe einen Bärenhunger. Danke, dass du alles besorgt hast.“

„Machst du dir Sorgen wegen morgen?“, platzte es aus Rico heraus. Es ließ ihm keine Ruhe, dass Ella sich freiwillig bereit erklärt hatte, den persönlichen Köder der Polizei zu spielen. So etwas gab es im Fernsehen, wo alles immer genau nach Plan lief und man ständig die Aussicht auf ein Happy End hatte. Aber in der Realität, in ihrem Leben, passierten Unfälle. Menschen machten Fehler und gravierende Entscheidungen wurden oft zu leichtfertig getroffen. Er würde es sich niemals verzeihen können, wenn Ella etwas zustieß. Denn wenn sie jemand hätte überreden können, es nicht zu tun, war er es.

„Ganz bestimmt nicht so viele wie du.“ Sie robbte auf allen vieren zu ihm und legte sich auf den Rücken, ihr Kopf auf seinem Bauch. Sie sah zu Rico nach oben und spürte seine besorgten Blicke, die sie fast dahinschmelzen ließen. Er sah aus, als würde er sie am liebsten für immer festhalten und nie wieder loslassen wollen. Für einen Moment wünschte sie sich sogar, dass er es tun würde. „Hey, mach dir keinen Kopf! Ich bin doch schon ein großes Mädchen.“ Sie drückte seine Hand und deutete mit ihrer freien zu einer der offenen Plastikdosen, aus der ein köstlich würziger Duft zu ihr drang. „Gib mir mal die Chicken Wings da, bitte.“ Wie zur Bestätigung gab ihr Bauch ein eindringliches Grummeln von sich. Rico griff nach der Dose und hielt Ella eins der Hühnchenstücke vor die Nase. Schnell verschlang sie es.

Glitzernde Lichtpunkte begannen, auf der Oberfläche des seichten Wassers zu funkeln, genauso, wie Rico es vorausgesehen hatte. Das Spektakel nahm seinen Lauf und wurde mit jeder Minute schöner, dass es fast weh tat, zuzuschauen, wie sich die kleinen Wellen unter den letzten Sonnenstrahlen wölbten.

„Hab ich dir eigentlich schon von Paris erzählt?“ Ella leckte sich über ihre Fingerkuppen. Die restlichen Gewürze, die sich dort von den Chicken Wings und Zwiebelringen gesammelt hatten, zergingen ihr genüsslich auf der Zunge. Sämtliche Leckereien waren von ihr und Rico bereits verputzt worden, sodass ihnen nur noch leere Plastikdosen entgegengafften.

„Wenn ich mich recht erinnere, war ich der Erste, der erfahren hat, dass du durch die Prüfung geflogen bist.“

„Klar, aber das meine ich nicht. Es sieht so aus, als würde ich es in diesem Leben doch noch nach Paris schaffen!“ Die Freude, die sie schon am Morgen bei Carlotta überkommen hatte, war zurück und überfiel sie wie ein Schwarm Schmetterlinge, die ihr um den Kopf sausten. Sie erzählte ihm von Carlotta und den zwei Tickets, die sie gebucht hatte, und von all dem, was sie schon in einer Woche in der Stadt der Liebe sehen würde.

La Tour Eiffel! Le Louvre! L’Arc de Triomphe!

Freudestrahlend sah sie zu Rico auf, der sie beunruhigend gleichgültig musterte und kein bisschen ihrer Freude widerspiegelte.

„Und wie lange bist du weg?“, fragte er schließlich. Ella ahnte, warum er ein Gesicht wie nach drei Tagen Regen zog.

„Zehn Tage.“ Sie schob ein Lächeln hinterher. „Und dann fahren wir gemeinsam weg. Nur du und ich. Irgendwohin, wo es warm ist und wir jede einzelne Minute zusammen verbringen können. Am besten irgendwo an die Küste.“ Rico hob seinen Blick und ließ ihn über den schimmernden See gleiten.

„Wir könnten meinen Wagen nehmen und nach Italien fahren. Einen typisch amerikanischen Roadtrip. Jede Nacht an einem anderen Ort. Und tagsüber den ganzen Tag offen auf Landstraßen durch die Toskana cruisen. Wäre doch genial, oder?“ Ella nickte und drückte Ricos Hand.

„Absolut genial. Und traumhaft schön.“

Die Sonne verschwand wie in Zeitlupe hinter den großen Weiden, deren Zweige sich im Wind wiegten. Sie wirkte wie eine große Orange, die langsam in dem dunklen Gewässer versank. Die tanzenden Lichtpunkte auf dem See wurden immer weniger, bis sie schließlich ganz verschwanden. Ella und Rico saßen ineinander verhakt im Dunkeln auf ihren Handtüchern, als schließlich Rico aufstand und zu seinem Auto deutete.

„Mami und Papi rufen“, sagte er und versuchte ein Lächeln, doch seine Lippen verzogen sich nur zu dem traurigen Versuch eines Grinsens. Wenn es nach ihm ginge, würde er die Nacht mit Ella am See verbringen und den morgigen Tag verschlafen. Nischke war doch sonst auch immer so überzeugt von sich und seinen Fähigkeiten, da würde er doch wohl einen alten Mann im Wald ohne fremde Hilfe überführen können. Dafür eine junge Frau wie Ella zu benutzen, war doch wirklich unangemessen und geschmackloser als all das, was er bisher mit dem Starkommissar erlebt hatte.

Ella erhob sich nur zögernd und warf ihm einen sauren Blick zu.

„Du weißt ganz genau, wie beschissen ich die Zehn-Uhr-Sperre finde.“ Rico nahm sie in den Arm und küsste sie, bis sich die zarten Falten auf ihrer Stirn wieder gelegt hatten und ein wunderschönes Lächeln ihre Lippen zierte. Vor dem Haus ihrer Eltern war für solche Verabschiedungen schließlich keine Zeit.

„Ruf mich morgen an, sobald du den Besuch bei deinem heimlichen Verehrer hinter dir hast. Muss doch wissen, ob meine Freundin die neue Heldin der Stadt ist.“

„Ich hab dir doch gesagt, du sollst dir keine Sorgen machen. Du machst mir echt mehr Angst, als ich momentan gebrauchen kann.“ Rico hatte seine Hand schon auf dem Griff der Beifahrertür, als er sie wieder abrutschen ließ. Verärgert sah er zu Ella.

„Tut mir leid, wenn mir vor Angst um dich fast schlecht wird, Ella. Sorry, dass ich dir so lästig bin. Aber dieser Typ ist vielleicht − nein, sehr wahrscheinlich sogar − ein Krimineller. Und zwar nicht irgendeiner, sondern jemand, der, verdammt noch mal, Mädchen in deinem Alter abmurkst − eine nach der anderen, so schnell kannst du gar nicht mit der Wimper zucken. Und dann sagst du mir, ich soll mir keine Sorgen machen?“ Er riss die Tür auf und schmetterte sie mit all seiner Kraft wieder zu, sodass das Cabrio samt Ella, die dagegen lehnte, für einige Sekunden gefährlich wackelte. Ella zuckte zusammen.

„Ich möchte einfach nur, dass du meine Entscheidung respektierst, okay? Ich habe Nischke zugesagt und ich werde die Sache jetzt durchziehen. Meine Sache durchziehen. Vertrau mir und sag mir, dass alles gut wird, anstatt mich ständig runterzuziehen!“ Sie kickte mit ihrem nackten Fuß gegen den Vorderreifen und zog ihn danach rasch wieder zurück, um sich mit dem anderen über die schmerzende Stelle zu reiben. „Verdammt, wieso spielen sich eigentlich alle so auf, als wäre ich fünf und wüsste nicht, was gut für mich ist!“

Stille breitete sich zwischen ihnen aus und die Dunkelheit zwischen ihnen schien auf einmal dichter und schwärzer als vorher, sodass Ella nur noch das Funkeln in Ricos Augen sah, in denen sich das reflektierte Mondlicht vom See spiegelte.

„Vielleicht, weil ich dich liebe?“

Er bemerkte weder die Veränderung in Ellas Augen noch ahnte er, wie sehr Ella sich anstrengen musste, um ihren Tränen nicht freien Lauf zu lassen. Rico sah nur ihren zierlichen Schatten, eine Silhouette, die wie eine Grazie gegen seinen Wagen lehnte und auf einmal so zerbrechlich wirkte, dass es ihm das Herz zerriss. Doch seine Füße waren so schwer, als würden sie in Bleistiefeln stecken und keinen Schritt in Ellas Richtung ermöglichen.

Ella begann, rasch zu atmen. Jeder Luftzug war kürzer und verzweifelter als der vorherige, das Stechen in ihren Augen wurde unerträglich und die Gänsehaut auf ihren Armen zog sich schleichend zu ihrem Nacken hinauf. Sie würde es keine Sekunde länger aushalten.

Doch dann spürte sie Ricos Atem an ihrem Hals und seine Lippen, die sachte auf ihre Haare drückten. Seine Hände suchten nach ihren und drückten sie fester denn je, als er sie gefunden hatte. Ella drehte sich um und presste ihr Gesicht auf Ricos Brust, die ihre leisen Schluchzer dämpfte und vorerst unhörbar machte. Für eine lange Weile standen sie so da, am Ufer des Sees, gegen das Cabrio gelehnt. Sie verschmolzen mit der Dunkelheit, ebenso wie die Weiden wenige Augenblicke vorher.

„Das ist das Schönste, was mir je jemand gesagt hat“, flüsterte Ella und löste sich, um in Ricos honigfarbene Augen zu sehen.

Bei Kräutertee

Mit ihrem Fingernagel fuhr Ella immer wieder durch die Kerbe, die sich ihr Handy bei einem Sturz vor einer halben Ewigkeit zugezogen hatte. Es lag sicher in ihrer rechten Hand und fühlte sich glitschig an, obwohl das nur ihre eigene Hand war, die vor Aufregung, die sie nun doch überkommen hatte, feucht war. Als es endlich klingelte, sprang sie von ihrem Bett auf und war schon auf dem Weg zur Tür.

„Hallo Ella, Nischke hier. Wir wären dann so weit.“ Sie spürte das Adrenalin, das ihr Herz durch ihre Adern pumpte. Sie stand komplett unter Strom. Und das war gut so.

„Gut, dann fahre ich jetzt los. Mit dem Rad bin ich in circa einer Viertelstunde beim Berumer Forst. Ist das in Ordnung?“ Sie wusste, worauf es jetzt ankam. Schließlich war sie Montag nicht umsonst eine ganze Stunde länger auf dem Revier geblieben, nur um mit dem Kommissar alle Details abzuklären. Und so weit lief alles nach Plan.

„Perfekt. Denk an das, was wir besprochen haben. Und mache dir keine Sorgen, es wird dir nichts passieren.“ Ella bedankte sich und legte auf. Sie schob ihr Handy in ihre Jeanstasche und fuhr los.

Als sie in den kleinen Trampelpfad einbog, eine Abkürzung zur alten Ziegelei, begann sich ihre Anspannung zu lösen. Sie achtete auf ihre Atmung und trat langsamer in die Pedale. Was sollte schon passieren? Kommissar Nischke wartete mit sämtlichen Polizisten direkt außerhalb des VW-Busses und würde alles, was sich im Inneren des Wohnwagens abspielte, mitverfolgen können − sobald Ella ihn per Handy angerufen hatte und die Verbindung stand. Außerdem war sie selbst nicht auf den Kopf gefallen. Sie war auf das Schlimmste vorbereitet. Irgendwie würde sie sich schon wehren können, falls es hart auf hart kam. Sie war schließlich kein kleines Mädchen mehr.

Als sie das rot leuchtende Ziegelgebäude durch die Bäume hindurchschimmern sah, fühlte sie sich fast wie in Sicherheit. River würde ihr bestimmt nicht direkt neben dem gut besuchten Café etwas antun. Never.

Ella stieg von ihrem Rad ab, als der Waldweg holprig wurde, und schob es die restlichen paar Meter, immer wieder auf der Suche nach einem Zeichen von Nischke. Doch sie sah nichts. Über sich selbst lachend nahm sie ihr Handy wieder in die Hand und wählte seine Nummer. Wenn man den Kommissar und seine Kollegen auf den ersten Blick erkennen konnte, würde ihr ganzer Plan schließlich nicht funktionieren.

Ella wartete, bis die Verbindung stand.

„Können Sie mich hören?“

Zuerst ein Rauschen, dann Nischkes tiefe Stimme: „Die Verbindung könnte nicht besser sein. Geh jetzt.“ Ella schob ihr Handy zurück in die Hosentasche und stellte ihr Rad vor dem Red Brick ab. Bevor sie an die Tür des bunt besprühten VW-Busses klopfte, atmete sie ein letztes Mal die frische Waldluft ein und sah sich kurz über die Schulter nach hinten um. Wieder nichts.

Sie klopfte.

Die Tür wurde geöffnet und ein Schwall Kräuterduft schlug ihr entgegen. Es war dunkel im Inneren des Wagens und sie musste ihre Augen zusammenkneifen, um die Gestalt, die ihr geöffnet hatte, zu erkennen. Das Einzige, was sie auf Anhieb sah, war das rote Kopftuch.

„Ella! Mit dir habe ich nicht gerechnet. Du hast meinen Brief bekommen?“

„Ja, deswegen bin ich hier.“

River lächelte leicht unsicher und machte eine einladende Handbewegung. „Komm doch rein. Dann kann ich dir alles in Ruhe erklären.“ Ella spürte eine warme Hand an ihrem Arm und das Nächste, was sie mitbekam, war, wie die Tür hinter ihr ins Schloss fiel. Sie sah sich um.

Eine zweite Tür musste zu einem provisorischen Bad führen. Sie war mit diversen bunten Stickern und alten Zeitungsartikeln beklebt. Auf einem las sie „Der Fall der Mauer“, auf einem anderen sah sie ein Bild mit freudestrahlenden Menschen, die einander in den Armen lagen. Links von ihr war eine dunkle Sitzecke mit altmodischem Blumenmuster, darunter erkannte sie eine Schublade, die womöglich Decken und Kissen enthielt. Auf einem zusammenklappbaren Plastiktisch lag ein offenes Buch mit vergilbten Bildern und rechts von ihr war eine Kochnische, die so klein war, dass Ella sich fragte, wie River sich dort überhaupt um seine eigene Achse drehen konnte. An einem der zwei Fenster hing ein dünnes Band, an dem kleine Sträuße mit Wäscheklammern befestigt waren, vermutlich zum Trocknen.

Sie erkannte Rosmarin.

Rosmarin. Wieso kam er ihr so bekannt vor? Hatte sie nicht erst neulich mit jemandem darüber gesprochen? Erschrocken wandte sie sich um. River hatte auf der Sitzbank Platz genommen und zwei Tassen mit Tee vor sich abgestellt.

Rosmarin.

So ein Schwachsinn. Sie musste sich jetzt konzentrieren.

„Ich muss dir sagen, ich hatte nicht gedacht, dass du noch kommst. Du hast immer so abweisend gewirkt. Ich war mir sicher, du würdest mich für einen Verrückten halten.“ Ella probierte es mit einem Lächeln und nahm die Tasse Tee, die ebenfalls nach Kräutern roch, dankbar entgegen.

„Ihr Brief hat …“

„Dein“, korrigierte River sie. „Dein Brief hat …“

Ella nickte und sprach ihm nach. „Dein Brief hat mich umgestimmt. Du klangst ziemlich verzweifelt.“ Klang sie zu steif? Viel zu angespannt. So unauffällig wie möglich sah sie sich um. Die Tür war zu. Ob River sie abgeschlossen hatte? Das hätte sie sicherlich gemerkt. Auch sonst erkannte sie nichts Auffälliges oder Ungewöhnliches. Noch nicht einmal einen gefährlichen Gegenstand, mit dem er sie überwältigen konnte.

Sie spürte ihr Handy durch den dünnen Jeansstoff. Bisher lief alles wunderbar.

Trotzdem sollte sie sich nicht täuschen lassen. Sie trank einen weiteren Schluck von ihrem Tee. Sie musste hellwach sein.

„Tut mir leid, falls ich dich damit etwas überrumpelt habe. Aber es ist wirklich sehr wichtig.“ River legte, ähnlich wie Ellas Mutter, die Hände um seine Tasse und ließ seinen Blick auf etwas hinter Ella wandern. Sie sah sich um. Die Rosmarinsträuße.

Verdammt, wieso hatte sie das Gefühl, dass diese nichts Gutes zu bedeuten hatten? Und wieso konnte sie sich nicht mehr daran erinnern, mit wem sie erst kürzlich darüber gesprochen hatte? Gänsehaut begann sich auf ihrer Haut auszubreiten. Rasch verschränkte sie die Arme vor der Brust. Sie wollte River so wenig freie Sicht wie möglich auf sich gewähren.

„Um was geht es denn?“, fragte sie und versuchte, so interessiert wie möglich zu klingen.

„Um deine Schwester.“ Ella erschrak so heftig, dass sie fast ihre Teetasse fallen ließ. Ein wenig von der fast durchsichtigen Flüssigkeit schwappte über und floss auf Ellas nacktes Bein. Schnell wischte sie über die brennende Stelle hinweg. „Und um ihren neuen Freund. Der mit den dunklen Locken. Du kennst ihn sicherlich.“ Ella nickte, während sie an Konstantin denken musste. Woher kannte River ihn? Und was wusste er, das er ihr so dringend mitteilen musste?

„Es geht gar nicht um mich, sondern um Lydia?“ wiederholte Ella und spürte den Druck, den ihr Handy auf ihrem Bein hinterließ. Nischke musste immer noch ihr ganzes Gespräch mitverfolgen. Dabei war doch jetzt eigentlich klar, dass River ihr nichts Böses wollte.

Er hatte sie nicht unter falschem Vorwand in den Wald gelockt.

Er wollte ihr wirklich nur etwas mitteilen.

Etwas, was den Kommissar nicht das Geringste anging.

Ohne weiter zu überlegen stieß Ella mit ihrem Ellbogen gegen ihre Tasse und sah unschuldig dabei zu, wie sich der Tee auf den Tisch ergoss und von da aus auf den Boden tröpfelte. Geschickt sprang sie auf und hielt sich vor Schreck die Hand vor den Mund.

„Oh Gott, das tut mir leid!“ River machte eine wegwerfende Handbewegung. „Nein, wirklich!“, beharrte Ella. „Hast du einen Lappen oder ein Tuch? Ich wische es weg.“ River war bereits aufgestanden und in seiner Kochnische auf der Suche nach etwas, womit man die Sauerei aufwischen konnte. Ella sah zu ihm; er hatte ihr den Rücken zugewandt.

Ihr blieben nur wenige Sekunden. Hastig zog sie ihr Handy aus der Hosentasche und flüsterte mit vorgehaltener Hand hinein.

„Blasen Sie die Aktion ab, River ist harmlos. Mir geht es gut!“ Ohne eine Antwort abzuwarten, klickte sie die Verbindung weg und konnte ihr Handy gerade noch im richtigen Moment wieder verschwinden lassen, als River ihr einen feuchten Lappen in die Hand drückte. Mit geschickten Bewegungen wischte sie den Tee wieder auf.

„Also, meine Schwester …“, nahm sie das Gespräch wieder auf.

„Es ist hauptsächlich wegen Konstantin Rademacher. Er ist doch seit Neuestem mit ihr liiert, oder?“ Ella nickte. „Ich habe die beiden erst vor Kurzem gemeinsam gesehen, in der alten Ziegelei.“

Sobald alles wieder aufgewischt war, wrang Ella den Lappen über der Spüle aus und setzte sich zu River.

„Das mag sein.“

„Ich weiß, ich sollte eigentlich direkt mit Lydia sprechen, aber ich möchte sie nicht verletzen. Ich wollte es zuerst mit dir bereden. Ich war mir sicher, du hast einen besseren Draht zu ihr als ich.“ Ella musterte die krausen Haare ihres Gegenübers. Sie sahen aus, als hätte River schon eine ganze Weile keine Zeit mehr zum Duschen gehabt.

„Was wolltest du mit mir bereden?“

„Dass Lydia sich von Konstantin fernhalten sollte. Er ist nicht gut für sie. Ich habe da so ein Gefühl.“ Ella zuckte zusammen. Sie wurde aufmerksam. „Ich kenne Konstantin, seitdem er im Sandkasten Kuchen gebacken hat. Seine Eltern und ich waren damals gut befreundet. Deshalb weiß ich auch, dass Konstantin eine schwere Vergangenheit hinter sich hat, und ich weiß nicht, ob Lydia jemandem wie ihm gewachsen ist. Was ich meine, ist … dass Konstantin nicht unbedingt der richtige Umgang für deine Schwester ist.“

Ella stieß Luft aus und lehnte sich nach hinten. Gut, dass sie ihr Handy ausgeschaltet hatte, denn das ging Nischke wirklich nichts an. Sie musste an Konstantin denken. Er hatte sie schon einige Male im Moccabella bedient, doch sonst kannte sie ihn kaum.

„Wie kommst du denn darauf? Also, wieso glaubst du, dass er nicht gut für sie ist?“, hakte sie nach. Auf den ersten Blick klang das alles ziemlich absurd. Aber jetzt, wo sie schon einmal hier war, wollte sie sich auch anhören, was River zu sagen hatte. Sonst wäre alles umsonst gewesen. In jeglicher Hinsicht.

„Ich erzähle es dir, wenn du mir versprichst, dass du es für dich behältst. Ich möchte nicht, dass sich alles so schnell herumspricht wie damals. Gerade jetzt, wo die Sache mit seinem Vater einigermaßen vergessen ist …“ Ella nickte energisch, als müsste sie einen Schwur leisten. River begann. „Konstantins Vater war psychisch krank. Sehr krank. Am Anfang waren es nur kleine Anzeichen, doch mit den Jahren wurde es schlimmer. Er erkannte seine eigene Familie nicht mehr, sobald er seine Tabletten nicht regelmäßig nahm. Und als selbst seine Therapie nicht mehr wirkte …“ River nahm tief Luft. Er blickte in die Ferne. „Er hat sich selbst und seiner Frau das Leben genommen, als Konstantin zwölf war. Ihm war nicht mehr zu helfen, der begangene Mord wurde seinen Depressionen zugeschrieben. Er war nicht mehr zurechnungsfähig. Man kann von einem wahren Wunder sprechen, dass er seinem Sohn nichts angetan hat. Der ist nach der Tragödie zu seinem Onkel gekommen, dem jetzt das Moccabella gehört. Das ist zehn Jahre her.“

Ella hielt sich die Hand vor den Mund und japste nach Luft. Das klang wie ein schlechter Psychokrimi, aber ganz bestimmt nicht wie Realität. Beide Eltern auf einen Schlag zu verlieren würde sie nie im Leben verkraften. Hätte sie nur gewusst, dass Konstantins Eltern …

Ihre Gedanken sprangen zu Lydia. Ob sie bereits davon wusste? Hatte er es ihr erzählt? Machte das überhaupt einen Unterschied? Schließlich verdiente doch gerade jemand wie Konstantin die Chance, glücklich zu werden. Es sollte nicht seines Vaters wegen verurteilt werden und sein Leben lang als bemitleidenswerter Waise abgestempelt werden. Würde man die Vergangenheit in so einem Fall nicht ein für alle Mal hinter sich lassen wollen?

„Das ist schrecklich“, entfuhr es Ella. Sie wollte River nicht in die Augen blicken. Sie hatte wirklich gedacht, er würde ihr etwas antun wollen. Komplett paranoid. Dabei wollte er ihr nur helfen. Ihr ein Geheimnis aus seiner Vergangenheit anvertrauen. Mehr nicht.

„Allerdings. Und es ist auch der Grund, wieso ich hierhergezogen bin. Damals hat mich zu Hause alles an Konstantins Vater erinnert. Das habe ich nicht ausgehalten und habe mein ganzes Leben umgekrempelt. Sogar meine Freundin verlassen.“ Er machte eine Pause. „Tja, und seitdem wohne ich im Wald. Allein. Das mag vielleicht seltsam klingen, doch wenn man der Natur so nah ist, fühlt man sich so wahnsinnig rein. Als wäre man von all seinen schlechten Erinnerungen und Erfahrungen befreit worden. Leider verstehen das nur die Wenigsten.“

„Ich dachte, du wärst der totale Außenseiter“, gab Ella zu und rieb sich mit der flachen Hand über ihre Arme, auf der sich Gänsehaut ausgebreitet hatte. „Und Konstantin? Wie geht es dem? Hast du noch Kontakt zu ihm?“

„Der Arme hat sich völlig entfremdet, nachdem das mit seinen Eltern passiert ist. Ich erkenne ihn nicht wieder, aber ich glaube auch nicht, dass er noch einmal Kontakt mit mir aufnehmen will. Ich erinnere ihn nur an damals. Er ist so anders geworden …“

„Jeder würde sich nach so einem Schicksalsschlag verändern.“ Ella versuchte sich vorzustellen, wie es wäre, wenn sie niemanden mehr hätte außer sich selbst. Sie würde zu Rico ziehen. Vorerst. Und dann weg von hier. Nie, nie wiederkommen. Sie sah zu River, dessen Augen glänzten, als wären sie feucht geworden. Auf einmal sah sie gar nicht mehr den verdächtigen Mörder in ihm, sondern nur noch einen verletzten alten Mann, der die letzten zehn Jahre versucht hatte, die furchtbaren Geschehnisse zu verarbeiten. Ein Glück, dass sie die Verbindung zu Nischke abgebrochen hatte. Hoffentlich würde er ihr das verzeihen.

„Natürlich verändert man sich. Doch Konstantin ist … nicht mehr er selbst. Ich kann dir das nicht wirklich erklären, ich spüre es einfach. Bevor du gehst, Ella, möchte ich, dass du noch eine Sache weißt.“ Ella sah zu ihm auf und ließ zu, dass er seine Hand behutsam auf ihre legte. „Lydia sieht Konstantins Mutter unglaublich ähnlich. Ich zweifle daran, dass sie die richtigen Erinnerungen in ihm hervorruft, geschweige denn die richtigen Gefühle erweckt.“ Ella begann, zu verstehen, warum sich River Sorgen machte. Konstantin könnte lediglich die Mutter in Lydia sehen, ohne die er die letzten Jahre aufwachsen musste − bewusst oder unbewusst − und nicht seine Freundin.

River hatte also tatsächlich die ganze Zeit wirklich nur das Wohlbefinden von Ellas Schwester im Kopf gehabt.

Wie hatte sie so blind sein können?

„Ich möchte nur, dass du auf deine Schwester achtgibst. Wir kennen uns nicht wirklich, doch sie scheint ein sehr sympathisches junges Mädchen zu sein. Ich möchte nicht, dass Konstantin ihr das Herz bricht. Das ist alles.“

Ella saß wie versteinert auf dem weichen Polster der Sitzback. Wie schnell sich die Sichtweise über einen bestimmten Menschen verändern konnte, wenn man etwas mehr über ihn erfuhr … Würde sie Konstantin je gegenüberstehen können, ohne an seine Kindheit denken zu müssen?

„Hoffentlich habe ich dich nicht zu sehr schockiert. Ich wollte meine Sorge um Lydia bloß mit jemandem teilen. Tu mir den Gefallen und kümmere dich um sie, ja?“ Ella nickte mechanisch. Sie war immer noch in Gedanken vertieft.

„Danke. Danke, dass du mir all das anvertraut hast. Das hättest du nicht tun müssen.“ Sie lächelte herzlich und sah River in die Augen. Kleine Falten hatten sich um sie gelegt, doch Ella zweifelte daran, dass sie des Alters wegen waren. Sie sahen aus wie Sorgenfältchen, die einen Menschen äußerlich so wie innerlich für immer prägten.

„Wenn du mit irgendjemandem darüber sprechen möchtest oder es etwas Neues gibt, wegen Lydia, komm doch vorbei. Du bist immer willkommen.“

Ella stand auf und gab River zum Abschied die Hand. Er öffnete die bereits aufgeschlossene die Tür und ließ sie an die frische Luft treten. Erst, als er sich ins Innere seines Wagens zurückgezogen hatte, konnte sie wieder richtig durchatmen. Ohne sich weiter nach dem Kommissar umzuschauen, stieg sie auf ihr Fahrrad und radelte schnell davon. Erst als sie außer Sichtweite war, zog sie ihr Handy aus der Tasche und wählte Ricos Nummer.

Total verknallt

Dicke warme Tropfen begannen vom Himmel zu fallen, als Ella nach Hause kam, und überraschten sie nur wenige Augenblicke, bevor sie die Garage erreicht hatte. Der Regen war eine angenehme Erfrischung und prickelte leicht auf ihrer Haut, sodass sie am liebsten noch eine Weile draußen verbracht hätte. Um nicht völlig durchnässt zu werden, stellte sie ihr Rad schließlich in der Garage ab und stürzte ins Haus, wo sie ihre Flipflops abstreifte und nach ihrer Schwester rief. Niemand antwortete.

„Hallo? Ist jemand zu Hause? Ich bin’s.“ Wieder nichts. Sie steckte ihren Kopf zur Küche herein, schaute im Esszimmer nach und im Wohnzimmer. Ihre Eltern schienen ebenso wie Lydia aus dem Haus zu sein. Stöhnend sackte Ella auf einem der Sessel zusammen.

Sie wollte Lydia doch sofort von River erzählen! Je früher sie wusste, dass River nie etwas von Nischke und den restlichen Bullen mitbekommen hatte, desto früher würde sie ihr verzeihen. Vielleicht.

Erst als sie aufstehen wollte, um sich ein kühles Bier aus der Küche zu holen, sah sie die Liege, die im Garten aufgestellt und bereits so nass war, dass das Holz gefährlich dunkel aussah. Und dann sah Ella Lydia, die darauf lag und sich mit geschlossenen Augen und im Bikini vollregnen ließ.

Ohne nachzudenken stürmte sie nach draußen und ruckelte an Lydias Schulter.

„Was machst du hier! Spinnst du? Es schüttet!“, schrie sie und versuchte, ihre Schwester an der Hand hochzuhieven. Ihre Haare waren bereits triefend nass und ihr Bikini so mit Wasser vollgesaugt, dass er an manchen Stellen fast durchsichtig geworden war.

„Lass mich! Regen ist gut für die Haut. Biologisches Peeling.“ Ella lachte spöttisch und deutete zurück auf die Terrassentür.

„Seit wann fährst du denn auf so einen Quatsch ab? Jetzt lass den Scheiß und komm wieder rein! Du holst dir den Tod, wenn sich der Regen abkühlt!“

„Du störst. Und jetzt lass mich in Ruhe.“ Ella spürte ihr triefend nasses Shirt, das bereits an ihr klebte wie eine zweite Haut. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und sah kopfschüttelnd zu Lydia.

„Na schön. Ich wollte dir eigentlich erzählen, wie das mit River gelaufen ist und dass du komplett recht hattest und ich mich bei dir entschuldigen wollte, aber so …“ Sie kehrte sich um und entfernte sich einige Schritte von der Liege, bis sie außer Sichtweite war.

„Was?“ Lydia sprang auf und lief zu ihrer Schwester. „Sag bloß, er …“ Ella nickte und zog sie zurück zur Terrassentür, wo sie den Regen so gut wie möglich abschüttelten und sich dann ins Innere des Hauses zurückzogen. Im Bad wickelten sie Handtücher um ihre Haare und trockneten sich ab, um die nassen Klamotten durch neue trockene auszutauschen.

„Bist du jetzt besser gelaunt?“, fragte Ella, nur halb spaßend, als sie sich stöhnend in der Küche niederließen und sie Tee aufsetzte. Der Regen trommelte gleichmäßig gegen die Fensterscheibe, durch die sie einen großzügigen Blick auf den Garten hatte. Das Gras war dunkelgrün, strotzte nur so vor Leben, und an den Bäumen konnte sie glitzernde Wassertropfen erkennen, die an den einzelnen Blättern abperlten. Sie erinnerte sich an das, was River ihr vorhin gesagt hatte. Wenn man der Natur so nah ist, fühlt man sich so wahnsinnig rein. Als wäre man von all seinen schlechten Erinnerungen und Erfahrungen befreit worden. Jetzt verstand sie ihn.

„Jetzt sag endlich, was River mit dir besprechen wollte!“, drängte Lydia. Ella setzte sich in Zeitlupe zu ihr. Der Wasserkessel auf dem Herd begann zu pfeifen.

„Er hat mir etwas erzählt, was dich und Konstantin betrifft. Keine Ahnung, aber ich schätze, du weißt es eh schon längst. Das mit Konstantins Eltern?“ Ella hatte alles andere erwartet als das, was sie in Lydias Gesicht sah: nichts. Sie versuchte es erneut. „Läuten da keine Glocken bei dir? Sein Vater, der so krank war …“

„Wovon sprichst du?“

„Er hat es dir also nicht erzählt?“

„Ich verstehe nur Bahnhof. Jetzt mache es nicht so spannend und rück endlich mit der Wahrheit raus.“ Ella stand auf und nahm den Kessel, der mittlerweile unausstehliche Geräusche verursachte, von der Herdplatte. Sie goss das kochende Wasser in zwei Tassen und fügte zu jeder einen Teebeutel hinzu.

Dann nahm sie beide zurück zum Tisch und erzählte Lydia von Konstantin. Von seinem Vater und dessen Depressionen. Von seiner Mutter und deren Ähnlichkeit zu Lydia. Von River, der meinte, Konstantin wäre nicht mehr er selbst, und der sich ernsthafte Sorgen um Lydia machte.

„Er meinte, du solltest auf dich achtgeben, weil er sich nicht sicher ist, was Konstantin wirklich für dich empfindet. Das war, was ich dir weitergeben sollte.“ Ella wagte einen Blick zu Lydia, die wie hypnotisiert in ihrer Teetasse rührte und gedankenverloren auf den kleinen Strudel, der sich darin bildete, starrte. Dann seufzte sie.

„Das kann ich irgendwie nicht glauben. Ich meine, es ist total nett von River, dass er sich Sorgen um mich macht, aber findest du nicht, dass er mit seinen Vermutungen etwas zu weit geht?“ Es klang, als würde sie mit sich selbst reden und nicht mit Ella. „Vielleicht hatte Konstantin eine schwere Kindheit, okay. Aber ich glaube, die haben mehr Menschen, als wir denken. Und nicht jeder von ihnen sucht danach den Ersatz für die Person, die er verloren hat. Und schon gar nicht in der Freundin.“ Wie zur Bestätigung schüttelte sie den Kopf.

Ella sah zu ihr auf. „Ich wollte es dir einfach nur gesagt haben. Letztendlich ist es deine Entscheidung, wie du mit Rivers Theorie umgehst. Wenn du mich fragst …“

„Dann?“

„Dann würde ich ganz offen mit Konstantin sprechen. Er ist doch dein Freund, oder?“ Lydia nickte zögerlich. Freund. Wie komisch das klang, wenn es ausnahmsweise mal nicht um Ellas Flammen ging. „Also. Wenn er weiß, was er an dir hat, wird er dir die Wahrheit sagen. Und wenn nicht, dann war er es eh nicht wert.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Andere Mütter haben auch schöne Söhne.“

Draußen hatte es aufgehört zu regnen und die ersten Sonnenstrahlen bahnten sich bereits wieder ihren Weg durch die Wolken, um die Regentropfen auf der Fensterscheibe zum Glitzern zu bringen. Lydia stand auf und öffnete das Fenster, das in den Garten hinausging. Kühle frische Luft kam ihr entgegen, wie es sie um diese Jahreszeit sonst nur nachts gab.

Als sie genügend Frische getankt hatte, sah sie sich nach ihrer Schwester um. „Okay. Dann rufe ich ihn am besten gleich an. Wir haben uns sowieso eine halbe Ewigkeit nicht mehr gesehen.“

Ella stand auf und rieb Lydia behutsam über den Rücken. „Eine halbe Ewigkeit?“ Sie hob eine Augenbraue. „Also ich kann mich noch ganz genau erinnern, wie du erst vor ein paar Tagen mit einem neuen Kleid von deinem Date zurückgekommen bist.“ Lydia musste kichern und lief rot an. „Mann, du bist echt total verknallt!“

*

Es war bereits Donnerstag, als Nischke sich das erste Mal wieder bei Ella meldete. Als ihre Mutter an die Zimmertür klopfte und sagte, jemand wolle Ella sprechen, wusste sie sofort, dass es sich nur um den Kommissar handeln konnte. Sie sprang von ihrem Schreibtisch auf und nahm das Telefon zögernd entgegen.

„Ella Larsen“, meldete sie sich und hielt die Luft an, bis sie die tiefe Stimme des Kommissars hörte. Das gab bestimmt Ärger.

„Guten Morgen, Ella, Kommissar Nischke hier. Schön, zu hören, dass es dir gut geht.“ Sie hörte ein Rascheln im Hintergrund. „Ist dir eigentlich bewusst, wie viele Sorgen wir uns um dich gemacht haben, als du gestern einfach die Verbindung zu meinem Handy weggeklickt hast? Ella, River hätte dir etwas antun können und wir hätten dir nicht helfen können! Was hast du dir dabei gedacht? Warst du von allen guten Geistern verlassen?“

So etwas in der Art hatte Ella erwartet. Sie suchte nach den richtigen Worten.

„Herr Kommissar, es tut mir wirklich leid, dass ich mich nicht schon früher bei Ihnen gemeldet habe. Aber es gab wirklich keinen Grund zur Sorge, und den gibt es jetzt auch nicht, denn River wollte wirklich nur etwas mit mir besprechen. Ich dachte …“

„Anscheinend hast du dir gar nichts gedacht, denn sonst wärst du nicht so leichtsinnig gewesen und hättest unseren gesamten Plan abgebrochen, ohne es vorher mit uns abzusprechen. Ella, du hättest einem Mörder in die Arme laufen können, ohne es zu bemerken! Wir waren kurz davor, dich aus dem alten Bus herauszuholen!“

Ella ging zu ihrem Bett und richtete ihre Kissen zurecht. Stöhnend ließ sie sich darauffallen und wartete wortlos auf noch mehr Anschuldigungen, die Nischke ihr an den Kopf werfen würde. Doch es kam nichts.

Sie atmete wieder auf. „Es tut mir leid.“ Sie betonte jedes einzelne Wort und versuchte, ihr ganzes Schuldgefühl, das sie zugegebenermaßen nur schleppend überkam, in ihre Entschuldigung zu stecken. „Aber River wollte wirklich nur etwas Privates mit mir besprechen. Es ging um meine Schwester und ihren Freund. Also nichts, was sie weiterbringen geschweige denn angehen würde.“

Sie hörte Nischke am anderen Ende der Leitung stöhnen. „Dann will ich dir das mal glauben.“

„Ich schwöre Ihnen, das nächste Mal −“

„Keine Sorge, es wird kein nächstes Mal geben. Ich werde dich nicht noch einmal in so eine Gefahr bringen. Gestern hat mir wirklich den Rest gegeben.“ Ella begann zu ahnen, dass dem Kommissar seine eigene Lockvogelaktion viel mehr zu schaffen gemacht hatte als ihr selbst. „So, und jetzt vergessen wir das Ganze einfach am besten. Ich habe nämlich noch einige Fragen an deine Schwester und es gibt keine Zeit zu verlieren, wie du weißt.“

„Bei Lydia werden Sie momentan nicht weiterkommen, die ist außer Haus.“

„Kein Problem. Dann probiere ich es nachher noch mal.“

„Das dürfte schwierig werden, sie ist momentan viel unterwegs. Außerdem schwirrt ihr gerade alles andere als Ihre Ermittlungen im Kopf herum, wenn Sie wissen, was ich meine.“ Ellas Gedanken schweiften ab und sie musste an die letzten Tage, in denen Lydia so sorgenlos und ausgeglichen gewirkt hatte, denken. Eigentlich hatte sie den Eindruck gehabt, Konstantin würde ihr gut tun. Sehr gut sogar.

„Hat sie Probleme?“

„Nein, nein, ganz im Gegenteil. Sie verbringt seit Tagen nur noch Zeit mit ihrer neuen Flamme − sie wissen doch, wie das ist, die erste große Liebe und so. Sie macht ein Riesengeheimnis draus, also sprechen Sie sie bitte nicht drauf an, ja?“, bat Ella und wartete, dass Nischke sich von ihr verabschiedete. Er blieb still.

„Ein Geheimnis?“

„Ja, keine Ahnung, ob die beiden auf so etwas stehen. Ich glaube auf jeden Fall nicht, dass sie es so toll fänden, wenn wir ihre Beziehung hier am Telefon bequatschen würden. Also. Ich richte ihr aus, dass Sie angerufen haben, in Ordnung?“

Eine Versuchung zu viel

Das breite, herzliche Lächeln, das seine dunklen Augen mit den langen Wimpern verschmitzt klein aussehen ließ, war längst aus seinem Gesicht verschwunden. Er starrte auf die offene Hand, die auf den Tisch gemalt worden war, den sie vorhin gerade noch ergattert hatten. Lydia versuchte einen Blick in Konstantins Augen zu erhaschen, doch es war unmöglich. Vielleicht wollte sie es auch gar nicht. Die Traurigkeit und Enttäuschung, die sie darin gefunden hätte, hätte sie keine Sekunde lang ertragen können.

Mit jeder Minute, die wortlos verstrich, fühlte sich Lydia elender. Sie hatte alles kaputt gemacht − alles, was je zwischen ihr und Konstantin gewesen war. Sie hatte das Vertrauen, das sich langsam aufgebaut hatte, mit nur einer Frage zerstört. Ob Konstantin sie wirklich liebte, nachdem all die furchtbaren Dinge in seiner Kindheit geschehen waren. Dabei hatte sie doch nur Gewissheit haben wollen.

Doch vielleicht gab es in der Liebe keine Gewissheit, die auf Fakten basierte. Wer war sie schon, um so etwas wissen zu können? Wie viele Freunde hatte sie bisher gehabt? Konstantin war ihr erster. Ihr allererster. Sie hätte spüren müssen, dass er sie liebte. Das Prickeln auf ihrer Haut, das sie jedes Mal spürte, wenn er sie küsste − das war die Gewissheit, die sie gehabt hatte. Und doch hatte sie alles infrage gestellt und damit zerstört.

Zögernd begann sie, mit einem Löffel in ihrer leeren Cappuccinotasse zu rühren und den Schaum, der darin übrig geblieben war, gegen das helle Porzellan zu drücken. Obwohl es im Red Brick voll war und Musik im Hintergrund wie ein Wasserfall dahinplätscherte, war die Stille zwischen ihr und Konstantin unerträglich.

„Ich dachte, du würdest mir vertrauen.“ Lydia sah auf. Er starrte sie an, seine Lippen zu einer dünnen Linie fest aufeinandergepresst. „Ich dachte, wir würden uns lieben.“

„Aber das tun wir doch auch! Ich wollte dich nicht verletzen. Wirklich nicht.“ Lydia klang verzweifelt.

„Wieso hast du dann an meiner Liebe gezweifelt? Weil dir irgendjemand von meiner Vergangenheit erzählt hat? Du hast dich einlullen lassen und in diesen jemand mehr Vertrauen als in mich. Weißt du, wie sich das anfühlt, so hintergangen zu werden?“ Er presste seine Hand flach auf den Tisch. Er schüttelte den Kopf. „Ich dachte wirklich, wir würden uns lieben …“, wiederholte er wie ein Mantra und starrte gedankenverloren auf seine Hand.

„Aber ich −“

Konstantin schob seinen Stuhl nach hinten und stand auf. Er zog einen Zehneuroschein aus seinem Portemonnaie und steckte ihn unter seine Cappuccinotasse. Mit seiner Hand machte er eine Geste zur Tür.

„Es hat wieder angefangen zu regnen. Ich bringe dich nach Hause.“ Lydia hievte sich schwankend von ihrem Stuhl hoch. Es war aus. Ein stechender Schmerz durchfuhr sie, der sie fast in Ohnmacht fallen ließ. So musste Ella sich fühlen, wenn sie Liebeskummer hatte. Endlich bekam auch sie dieses Gefühl zu spüren und verstand jetzt, wieso Ella so oft schlaflose Nächte deswegen verbrachte.

Konstantin griff nach ihrer Hand. „Komm jetzt.“ Er zog sie nach draußen, wo der Regen noch schlimmer vom Himmel zu prasseln schien als am Vortag. Die kleinen Stücke Himmel, die zwischen den dichten Baumkronen noch hindurchlugten, waren dunkelgrau und tauchten alles in ein unwirkliches graugrünes Licht, das Lydia erschaudern ließ. Rasch stieg sie in Konstantins Volvo und wurde, sobald Konstantin mit laut aufheulendem Motor losfuhr, in ihren Sitz gedrückt.

In Lydias Augen kündigten sich die ersten Tränen mit einem quälenden Stechen an, das immer mehr zunahm, als Konstantin sich seinen Weg durch den Wald bahnte. Irgendwann war die alte Ziegelei außer Sicht und Lydia konzentrierte sich nur noch auf die unzähligen Regentropfen, die vor ihr gegen die Windschutzscheibe prallten und sofort in tausend kleine zerbarsten.

Als sie die Straße sah, die zurück zum Elsternweg führte, atmete sie auf. Nicht mehr lange, dann würde sie sich in ihr Zimmer verkrümeln und ihren Tränen freien Lauf lassen können. Ella würde ihr Tee kochen und ihr sanft über den Rücken streichen, bis sie eingeschlafen war, und all das, was geschehen war, vergessen hatte …

Doch Konstantin bog nicht ab.

Stattdessen folgte er dem schmalen Waldweg geradeaus und fuhr weiter in den Berumer Forst hinein. Immer weiter. Tiefer, als Lydia je gewesen war.

„Wo fährst du hin?“ Ihre Stimme zitterte. Und Konstantin antwortete nicht.

*

Verärgert schloss Nischke das Fenster in seinem Büro, gegen das mittlerweile dicke Tropfen schlugen und ein ohrenbetäubendes Geräusch verursachten. Das Unwetter hatten sie schon seit Tagen im Radio angesagt und vor dem starken Regen und den enormen Temperaturschwankungen gewarnt. Und doch überfiel es den Kommissar wie aus heiterem Himmel. Er dachte an seine Frau und Kinder, die mittlerweile zu Hause in Sicherheit sein sollten und sich vor dem Sommergewitter schützen konnten. Er selbst würde das Revier nicht verlassen, bevor der Regen nachgelassen hatte.

Genügend zu tun hatte er so oder so.

Er wandte sich wieder seinem Schreibtisch zu und versuchte es zum vierten Mal auf Lydias Handy. Die letzte halbe Stunde hatte er drei Mal bei ihr angerufen, und jedes Mal bekam er nur die Mailbox zu sprechen. Eine Nachricht, dass es dringend sei, hatte er ihr bereits hinterlassen. Je schneller sie ihm die Fragen bezüglich Felice beantworten konnte, desto eher würde er seine Ermittlungen gegen einen neuen Verdächtigen wieder aufnehmen können.

Was River anging, schien er sich ziemlich in etwas verrannt zu haben, wie er sich mittlerweile selbst eingestehen musste. Doch diese Rosmarinsträuße, die in Rivers VW-Bus hingen, hatten ein ungutes Gefühl in ihm ausgelöst, dem er einfach hatte folgen müssen. Gestern um diese Uhrzeit war er sich hundertprozentig sicher gewesen, dass River hinter dem Doppelmord steckte. Seine Lippen formten sich zu einem leichten Lächeln. Wie engstirnig er gewesen war! Dabei hatte River tatsächlich nur mit Ella reden wollen.

Über Lydia und ihren Freund, wie sie vorhin am Telefon gesagt hatte. Was River mit den beiden zu tun hatte, war ihm ein Rätsel. Wieso hatte er so einen Aufstand gemacht, nur um mit Ella zu sprechen? Die er zudem noch nicht einmal kannte! Was konnte so dringend gewesen sein? Der Kommissar stöhnte und schenkte sich neuen Kaffee ein. Er musste etwas übersehen haben …

Gerade die beiden Larsenzwillinge waren doch noch so jung und konnten unbeschwert ihr Leben genießen, die erste große Liebe für sich entdecken … Alles war noch so frisch, ein spannendes Abenteuer, ein großes Geheimnis. Wie Ella gesagt hatte.

Dann traf es den Kommissar wie ein Blitz.

Ein Geheimnis? Wer machte aus seiner ersten großen Liebe ein Geheimnis?

Felice hatte es getan. Niemand hatte von ihrem Freund gewusst, obwohl sie so unsterblich verliebt gewesen sein musste, kurz bevor sie umkam. Auch sie war vor ihrem Tod außerordentlich viel außer Haus gewesen und hatte wenig Zeit für ihre Freundin gehabt. Nicht ein Wort hatte sie je über ihren Freund verloren.

Und jetzt schien sich das Ganze bei Lydia zu wiederholen …

Lydia, Lydia Larsen, die genauso blond und grünäugig war wie die beiden anderen Mädchen, auf die es der Mörder abgesehen hatte …

Nischke sprang auf. Seine Kaffeetasse kippte um und tauchte alles auf seinem Schreibtisch in eine wässrige braune Soße. Hastig griff er nach dem Telefonhörer, bevor er nass werden konnte, und wählte Ellas Nummer. Nach dem vierten Klingeln hob sie ab.

„Hallo Ella, Nischke hier. Ich hab nur eine kurze Frage: Weißt du, wo sich deine Schwester momentan aufhält?“ War es bereits zu spät? Wo steckte Lydia den ganzen Tag, ohne an ihr Handy zu gehen? Der Kommissar hoffte innerlich, dass es für alles eine plausible Lösung gab und Lydia in Sicherheit war … Wenn ihr jetzt etwas zustoßen würde, wo er doch so nah am Ziel war …

„Ich habe Ihnen doch vorhin schon gesagt, dass Lydia außer Haus ist. Keine Ahnung, wo sie sich aufhält. Was ist denn so wichtig, dass es nicht bis heute Abend oder morgen warten kann?“ Ella klang ungeduldig.

Der Kommissar stieß Luft aus. „Lydia ist vielleicht in Lebensgefahr. Wir müssen sie unbedingt finden, sofort. Denk noch mal nach, hat sie etwas gesagt, bevor sie das Haus verlassen hat?“

Am anderen Ende der Leitung war es still. „Wie meinen Sie das, Lebensgefahr? Was ist denn passiert?“

Nischke wurde unruhig. „Dafür ist jetzt keine Zeit, Ella. Ist Lydia zufällig mit ihrem neuen Freund unterwegs?“

„Soweit ich weiß schon. Mit Konstantin, mit ihm wollte sie was unternehmen. Ich könnte mir vorstellen, dass sie ins Red Brick gefahren sind.“ Der Kommissar fasste sich mit seiner Hand an den Kopf. Das Red Brick. Die alte Ziegelei. Sie lag mitten im Berumer Forst. Nicht weit davon hatte er Felice gefunden …

„Konstantin heißt ihr Freund, ja?“

„Konstantin Rademacher. Seinem Vat… Seinem Onkel gehört das Moccabella; sie haben ihn dort sicherlich schon mal gesehen. Aber jetzt sagen sie endlich, was los ist!“

„Konstantin. Es ist Konstantin … Ich melde mich später bei dir, Ella, ja?“

*

Konstantin umklammerte das Lenkrad mit beiden Händen und ignorierte Lydia, während er weiter durch die Windschutzscheibe starrte und tiefer in den Wald fuhr.

„Ich will nach Hause, Konstantin! Lass mich raus, ich finde den Weg. Bitte, Konstantin! Wo fährst du hin?“ Ihre Gedanken überschlugen sich. Das Rauschen des Regens, der auf das Blech des Volvos prallte, verschluckte ihre Hilfeschreie. Der nasse Stoff ihrer Bluse klebte an ihr, er war bereits von der Klimaanlage des Autos abgekühlt worden und ließ sie frösteln. „Konstantin! Wieso sagst du nichts?“

„Sei still!“ Er bog in eine scharfe Rechtskurve ab und brachte das Auto schließlich zum Stillstand. Lydia sah sich um. Sie waren auf einer kleinen Lichtung, auf der dunkles Gras wuchs, das vom vielen Regen matschig und braun war. Sie umfasste den Griff an der Beifahrertür und presste sich dagegen, doch die Tür bewegte sich nicht.

Sie war eingesperrt.

„Was soll das? Lass mich gehen … Ich habe dir doch nichts −“

„Du hast mir nichts getan? Nein?“ Konstantin lachte ein höhnisches, trockenes Lachen, das irgendwo aus einem Teil von ihm kam, den Lydia noch nie zuvor zu Gesicht bekommen hatte. Ein unerbittliches Grinsen schlich über seine Lippen und verschwand so schnell wieder, wie es gekommen war. Er presste seine Vorderzähne auf seine Unterlippe, bis diese weiß war. „Belogen und betrogen hast du mich. Von Anfang an! Und ich …“ Wutentbrannt stieß er mit seinem Arm gegen das Lenkrad; das dumpfe Geräusch, das der Schlag verursachte, dröhnte in Lydias Ohren. „Ich bin auf dich reingefallen! Denn als ich dich das erste Mal im Moccabella gesehen habe, habe ich wirklich gedacht, sie steht vor mir. So viel Ähnlichkeit kann kein Zufall sein, ich hab mir gedacht, das muss ein Zeichen sein! Dabei bist du genauso wie deine Freundin und die süße Laura aus Blankenese … Bist genauso ein verräterisches Miststück wie alle anderen … Und ich Idiot bin darauf reingefallen! Habe mich auf dich eingelassen … Ich hätte es wissen müssen! Es gibt niemanden, der ihr je das Wasser reichen kann. Sie hat mich allein gelassen, allein, mit all diesen verdammt süßen Versuchungen … Sieht jetzt mit an, wie ich verzweifelt nach ihr suche, sie immer wieder in anderen suche … Und doch nicht finde … Wieso tut sie mir das an? Wieso?“ Er hatte seine Unterlippe aufgebissen, unwirklich aussehendes hellrotes Blut lief in seinen Mundwinkel und staute sich dort. Die dunklen Locken, die sich in seinem Nacken kräuselten, waren schweißnass.

Lydia saß gegen die Autotür gepresst, hatte versucht, so viel Abstand wie möglich zwischen sich und Konstantin zu bringen. Sie japste nach Luft. Sie. Wer war sie? Redete er von seiner Mutter? Was hatte das mit ihr zu tun? Was hatte er vor?

Laura. Das war das Mädchen gewesen, das als Erste umgekommen war.

Sie … Sie war … Das Auto … Konstantin.

Mit einem Tritt gegen seine Tür stieg er aus und schlug sie hinter sich mit voller Wucht ins Schloss, sodass der Volvo protestierend wackelte. Hastig sah Lydia aus ihrem Fenster. Der Regen machte es unmöglich, weiter als ein paar Meter zu sehen. Sie konnte Konstantin nirgends erkennen. War er wieder zur Besinnung gekommen? Hatte er eingesehen, dass … Wenn nicht, blieben ihr nur noch wenige Sekunden. Sie zog ihre Beine ein und kletterte über die Mittelkonsole, griff nach ihrer Tasche, die noch im Fußraum des Beifahrersitzes lag, saß bereits auf Konstantins Platz, griff nach der Tür − als er ihr zuvorkam und sie mit einem Schlag ins Gesicht zurück auf ihren Platz schleuderte.

Schwankend lehnte sie sich gegen ihre Rückenlehne und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Sie sah nur noch Schwarz, dann ein Flackern vor ihren Augen, der Schmerz in ihrer Wange. Ein höllischer Schmerz.

„Hier, zieh das an.“ Halb bewusstlos fing sie etwas Weißes auf, das Konstantin ihr zuwarf. Weich lag es in ihrer Hand. Stoff? Ein Kleid. Ungläubig sah sie zu ihm. Mit seinem Handrücken wischte er sich er über den Mund, ein dunkelroter Streifen zog sich von seinem Handgelenk zu seinem Mittelfinger. Lydia wurde schlecht.

Ihr Handy. Ihre Tasche. Sie musste …

„Mach endlich!“ Er beugte sich über die Mittelkonsole und zog an Lydias Bluse. Mit einem Schrei stieß sie seine Hand weg und zog sich bis auf ihre Unterwäsche aus, ihre durchnässte Hose und die Bluse nahm Konstantin samt ihrer Tasche entgegen und stopfte sie in seinen Fußraum.

Ihr Handy war ihre letzte Rettung gewesen.

„Ihr habt mich alle verraten, jede Einzelne von euch! Dabei wollte ich doch nur eins. Ist es so schwer, mich zu lieben? Ist es das?“ Lydia kauerte in ihrem weißen Kleid auf ihrem Sitz, fest gegen die Tür gepresst. Ihre Brust hob sich mit jedem hastigen Atemzug, den sie nahm. Ihr nasser BH und ihre Unterhose hatten den weißen Stoff des Kleides durchsichtig gemacht und man konnte ihre helle Haut durchschimmern sehen. Konstantin starrte auf sie, ließ seinen Blick über ihre schmale Taille, ihre gut geformte Brust wandern, schließlich zurück zu ihren Augen, die ihm panisch entgegenstarrten. Wie ein wildes Tier war sie in die Enge gedrängt worden, nur darauf wartend, endlich von ihrer Angst erlöst zu werden. Ein verzweifeltes Stöhnen entfuhr ihr.

Und mit einem Schlag wurden Konstantins Gesichtszüge wieder weich. Er öffnete seinen Mund leicht, die Falten auf seiner Stirn verschwanden, seine Augen wurden groß, unheimlich groß, bis er es nicht mehr aushielt und dicke Tränen aus ihnen herausquollen.

„Ich wollte mir nie die Hände an euch schmutzig machen. Nie. Das war nicht meine Absicht, von Anfang an nicht. Aber ihr zwingt mich dazu, wieso versteht ihr das nicht? Ihr habt doch nichts anderes verdient. Ihr habt die Ehre meiner Mutter in den Dreck gezogen. Für immer! Ihr habt alles kaputt gemacht! Dafür müsst ihr büßen. Verstehst du, Lydia? Dafür musst du büßen! Das ist meine Pflicht, ich kann nicht anders. Ich …“

Mit einem Ruck beugte er sich ein zweites Mal über die Mittelkonsole, klebte etwas über Lydias Mund und legte seine Hände um ihren zierlichen Hals. Von Panik ergriffen versuchte sie, seine Hände von sich zu drücken, doch es gelang ihr nicht. Ihre Schreie verschwanden in dem Etwas, das ihr das Atmen durch den Mund unmöglich machte. Sie rang nach Luft, doch Konstantins steinerne Hände drückten ihre Kehle immer weiter zu, sie wurde schwach, immer schwächer, ihre Arme sanken nach unten.

Dann wurden ihre Lider schwer, und sie stürzte in eine unergründliche Tiefe. Immer weiter, immer weiter, bis sie nur noch einen leichten Luftzug, der ihre Wangen streifte, wahrnahm, und das dunkle Schwarz, das sie umhüllte.

Sie war verloren.

Weißblond

Ella dachte nicht daran, zu Hause zu bleiben und von dort aus wiederholt auf Lydias Handy anzurufen. Ihre Schwester war in den Händen eines Mörders und sie sollte seelenruhig darauf warten, bis der Kommissar ihr das grüne Zeichen gab? Nice try, Herr Kommissar!

Sie stürmte in die Garage und sprang auf ihr Rad, um so schnell wie möglich bei der alten Ziegelei anzukommen. Hätte sie ein Auto gehabt, wäre sie dreifach so schnell da gewesen. Doch jetzt noch Rico anzurufen und ihm alles zu erklären, hätte zu lange gedauert.

Sie fuhr los. Der Regen peitschte ihr ins Gesicht, die Straßen glänzten vor Nässe. Niemand war bei dem Unwetter unterwegs. Nur ab und zu kam ihr ein Auto entgegen. Ansonsten war es still, nur das Trommeln des Regens rauschte in ihren Ohren. Gelegentlich das Dröhnen eines weit entfernten Donners.

Verdammt, wieso ging Lydia nicht an ihr Handy? Das trug sie doch immer bei sich. Und sie war immer erreichbar. Das konnte nichts Gutes bedeuten. Konstantin. Wieso hatte sie sich ausgerechnet in ihn verlieben müssen? Es gab tausend andere junge, gut aussehende Typen, die täglich im Moccabella ein- und ausgingen. Wieso ausgerechnet Konstantin?

Oder hatte sie sich gar nicht in ihn verliebt, sondern er sich in sie? War es kein Zufall gewesen, dass die beiden zusammengekommen waren? Hatte Konstantin von Anfang an alles geplant, dieses erste Mal, als er sie und Lydia bedient hatte? Seine Blicke …

Ella bog in den Trampelpfad zur alten Ziegelei ab. Zwei Streifenwagen hatten dort bereits geparkt. Das Mädchen mit den pinken Strähnen, das sonst hinter dem Tresen arbeitete, unterhielt sich angeregt mit einem Polizisten, den Ella noch nie zuvor gesehen hatte. War sie zu spät gekommen? Hatten sie Lydia schon gefunden?

Sie trat heftiger in die Pedale und kam dann mit einer Vollbremsung zum Stehen. Dunkelbrauner Matsch spritzte auf ihre nackten Beine und vermischte sich dort mit den Regentropfen zu einer hellbraunen Soße. Sie schmiss ihr Rad von sich und rannte zu dem fremden Polizisten.

„Haben Sie sie gefunden? Gibt es bereits etwas Neues?“, schrie sie. Panik ließ ihre Stimme zittern. Der Polizist veränderte seine Miene kaum.

„Wir sind gerade erst eingetroffen. Herr Kommissar Nischke wird so bald wie möglich einen Suchtrupp losschicken. Wir müssen jetzt abwarten.“ Ein Kalenderspruch nach dem nächsten. Wir müssen jetzt abwarten. Am besten noch Tee trinken, ja? Da sind sie hier ja genau richtig, im Red Brick gibt es den nämlich, dachte Ella sich. Von Wut gepackt schrie sie dem Polizisten etwas Unverständliches zu und rannte dann zurück zu ihrem Rad.

Und auf einmal hörte sie ganz in der Nähe ein metallenes Geräusch; der Regen, der auf das Blech des alten VW-Busses prasselte.

River.

Sie rannte zu dem bunt besprühten Wohnwagen und trommelte mit beiden Fäusten gegen die Tür, durch die sie gestern noch mit falschem Verdacht getreten war. Es rührte sich nichts. Schwer atmend sprintete sie zu dem Fenster, hinter dem die Kräuter hingen. Eine Tischlampe mit funzeligem Licht und dunklem Schirm brannte auf dem zusammenklappbaren Tisch. River war nirgends zu sehen.

Verdammt!

Sie wollte sich gerade wieder umdrehen, als sie den Zettel sah, der zwischen den aufgehängten Kräutern mit einer Wäscheklammer an der dünnen Schnur baumelte. Mit geschlossener Faust rieb sie über das nasse Fenster, versuchte sich eine bessere Sicht auf seine Schrift zu verschaffen.

Meine Befürchtung ist wahr geworden, ich bin den beiden mit dem Fahrrad hinterhergefahren. Ruf die Polizei, sobald du das liest. Verlier keine Zeit!

Ella sackte zusammen. Mit ihrem Rücken lehnte sie sich gegen die Außenwand des Busses, ließ ihre Knie einknicken und rutschte langsam nach unten, bis sie mit ihrer dünnen Jeans auf dem aufgeweichten Waldboden aufkam und der Matsch sie von unten kühlte. Sie versuchte, ruhiger zu atmen.

River. River würde Lydia retten!

Sobald sie wieder zu Kräften gekommen war, spurtete sie zurück zu den Streifenwagen, die etwas abseits vom Red Brick gehalten hatten. Endlich erkannte sie Nischke, der zusammen mit zwei anderen Polizisten über einer Karte brüteten. Was machte er noch hier? Wieso war er nicht bereits losgefahren, den Wald absuchen?

„Herr Kommissar! Wir müssen losfahren! Sofort! Fahren Sie los!“ Zielstrebig rannte sie auf die Beifahrertür zu und stieg ein. Nur wenige Sekunden später saß der Kommissar neben ihr.

„Ella, was machst du hier?! Du hättest zu Hause bleiben sollen! Verdammt, wieso tust du nie, was man dir sagt?“

Panisch stieß Ella mit ihren Füßen in ihren Fußraum. „Jetzt fahren Sie endlich!“

Der Motor sprang an und der Streifenwagen schoss nach vorne. Mit geschickten Handbewegungen machte Nischke eine Hundertachtziggradwendung und fuhr zurück auf den Waldweg, der zum Elsternweg führte. Angsterfüllt sah sie aus ihrem Fenster.

„Was machen Sie denn? Ich will nicht nach Hause, ehe wir meine Schwester gefunden haben! Fahren Sie verdammt noch mal in den Wald!“

„Was glaubst du, was ich gerade tue?“ Nischke bog nicht ab, sondern folgte einem Waldweg, der immer schmaler wurde. Ella erkannte diesen Teil des Berumer Forstes nicht mehr. Durch ihr Fenster sah sie nur verschwommen, lauter Bäume, deren Zweige vom vielen Regen schwer waren und auf den Weg herabhingen. Immer wieder streiften sie das Autodach.

„Wo fahren wir hin?“

„Mit dem Auto kann ich nur bestimmte Wege abfahren, was heißt, dass ein Suchtrupp den Rest des Waldes absuchen muss. Ganz in der Nähe ist eine Lichtung, von dort aus führt ein weiterer Weg zu der Stelle, an der Felice gefunden wurde. Etwas anderes können wir momentan nicht tun.“ Stöhnend ließ sich Ella zurück in ihren Sitz fallen.

Regentropfen perlten an ihrem Fenster ab. So würden sie Lydia nie finden. Nicht in diesem Regen. Und nicht in diesem Schneckentempo.

Hoffentlich hatte River sie bereits gerettet. Vielleicht war sie bereits in Sicherheit …

„Da! Dort sind sie! Ein Auto! Lydia!“ Ella presste ihre Nasenspitze gegen das Fenster und deutete mit einer Hand auf die kleine Lichtung, die nur einige Meter von ihnen entfernt lag. Ein alter Volvo hatte dort geparkt, Lydias hellblonde Haare leuchteten regelrecht durch die vielen kleinen Büsche, die die Lichtung zierten, hindurch.

Lag sie auf dem Boden? Was war das Weiße, das Ella nur schwer erkennen konnte? Wo verdammt noch mal war River?! Das Auto hielt an. Ohne auf weitere Anweisungen des Kommissars zu warten, öffnete sie die Beifahrertür und sprang aus dem Streifenwagen. Der Kommissar schrie etwas hinter ihr her. Doch jetzt konnte er sie nicht mehr aufhalten.

Je näher sie Lydia kam, desto deutlicher konnte sie sie sehen. Das, was vorhin noch so geleuchtet hatte, waren nicht ihre hellen Haare gewesen, sondern ein Kleid, das sie trug.

Lydia trug nie weiß. Das machte sie blass.

Hektisch suchte sie die Lichtung nach weiteren Personen ab, doch sie konnte weder Konstantin noch River entdecken. Nur ein verlassener Volvo und ein verletztes Mädchen … Verletzt? Ella rannte schneller. Hoffentlich war der Kommissar ihr gefolgt und direkt hinter ihr − allerdings konnte sie sich kaum vorstellen, dass Nischke mit ihrem Affentempo hatte mithalten können.

Egal. Er würde die Lichtung erreichen, noch bevor ihr oder ihrer Schwester etwas zustoßen könnte. Bestimmt.

Endlich hatte Ella Lydia erreicht. Ihre Beine waren auf beiden Seiten aufgekratzt, Blut lief an einem herunter. Sie ignorierte den Schmerz, den sie sich durch eine stachelige Pflanze auf dem Weg durch das Gebüsch zugezogen haben musste.

Lydia.

Sie fiel auf ihre Knie, schob die klitschnassen Haarsträhnen aus dem Gesicht ihrer Schwester und wischte mit der Hand über ihre Wangen. Sie waren kalt vom vielen Regen. Ihre Augen waren geschlossen, doch sie atmete. Panisch versuchte Ella, irgendwelche äußerlichen Verletzungen festzustellen, doch Lydia schien wie in einen tiefen Schlaf gefallen zu sein.

Erst, als Ella ihren Kopf sanft hob, um ihre Haare zu einem Zopf zusammenzubinden, erkannte sie die roten Druckmerkmale an ihrem Hals.

Ein Stich durchfuhr sie.

Er hatte sie erwürgen wollen, Konstantin hatte sie wirklich umbringen … Aber sie atmete. Sie musste in letzter Sekunde gerettet worden sein. Aber wo war dann River? Und Konstantin?

„Ella! Hinter dir!“ Es war Rivers rauchige Stimme, die Ella wie aus dem Nichts vor dem warnen wollte, was ihr von hinten auflauerte. In letzter Sekunde drehte sie sich um und sah Konstantin, der einen monströsen Ast über ihr hielt und ein breites Grinsen auf seinen Lippen trug. Sie wollte ausweichen, robbte auf allen vieren nach hinten, doch er hatte das braune Etwas bereits fallen lassen.

Ihre wurde schwarz vor den Augen, noch bevor sie den Schmerz an ihrem Kopf spüren konnte.

Die Tage danach

Die Temperatur war um einiges gefallen und die Straßen dampften noch am nächsten Tag, obwohl sich der Regen über Nacht gelegt hatte. Die Sonne brachte die Vorgärten im Elsternweg zum Leuchten und zwitschernde Amseln hießen den neuen Tag willkommen.

Das Unwetter war vorbei, in jeder Hinsicht. Der Sturm war vorübergezogen und hatte nichts weiter von sich hinterlassen als surreale Erinnerungen, die wohl für immer bleiben würden.

Jutta Larsen lehnte gegen den Rahmen ihrer Eingangstür und wartete, bis Lydia in dem VW-Bus ihres Lebensretters verschwunden war. River hatte sich angeboten, sie zur Universitätsklinik zu fahren, in der Ella untergebracht war. So ungern Frau Larsen ihre Tochter gehen ließ − sie hatte River seinen Wunsch nicht abschlagen können. Es gäbe noch einige Dinge mit Lydia zu bereden, hatte er ihr am Telefon gesagt, bevor er zu ihnen nach Hause gekommen war.

River brachte seinen alten Bus zum Laufen und fuhr im Schneckentempo an Lydias Mutter vorbei, um ihr noch aus dem Fenster winken zu können, bis sie als kleiner Punkt im Grünen verschwand.

„Du kannst froh sein, dass deine Mutter dir erlaubt hat, mit mir zur Klinik zur fahren − sie hätte dich am liebsten für die nächsten paar Tage zu Hause behalten. Es hat mich meine ganze Kraft gekostet, sie zu überreden“, sagte River, sobald sie die Autobahn nach Hamburg erreicht hatten. Zur Uniklinik war es ein ganzes Stück, was hieß, dass Lydia und River viel Zeit blieb, bevor sie Ella gegenüberstanden. Viel Zeit, um Dinge zu klären.

„Dann hast du ja echt doppelt und dreifach was gut bei mir. Du weißt gar nicht, wie dankbar ich dir bin. Allein schon wegen heute. Und gestern natürlich sowieso … Wenn du nicht rechtzeitig gekommen wärst, würde ich jetzt nicht hier sitzen.“ Lydia zog den Schal, den sie diesen Morgen trotz der Hitze angezogen hatte, etwas enger um ihren Hals. Die roten Flecken würden sie wohl noch eine ganze Weile begleiten, ausgerechnet jetzt, wo es mit Halstuch eigentlich kaum auszuhalten war. Aber sie hatte keine Lust, zum Gespött der Stadt zu werden, und außerdem gefiel ihr der Schal mit den blauen Schmetterlingen gut.

„Das war doch selbstverständlich.“ River machte eine wegwerfende Handbewegung, als hätte sich Lydia für etwas bedankt, was nicht einmal der Rede wert war. Dabei hatte er ihr das Leben gerettet!

„Ich verstehe immer noch nicht, wie du überhaupt von Konstantin und mir wusstest. Sicher, du warst mit Felice befreundet, und ich wiederum mit ihr, aber ansonsten kanntest du mich doch gar nicht, geschweige denn meinen Freund.“

River seufzte und fummelte an dem kitschigen Blumenanhänger, der am Rückspiegel hing, herum. „Felice hat mir nie von Konstantin erzählt, aber ich habe immer gewusst, dass sie sich mit jemandem traf. Kurz vor ihrem Tod haben wir uns kaum noch gesehen, weil sie immer unterwegs war. Ich habe ihren Freund nie in Verbindung mit ihrem Mord gebracht. Aber dann sah ich dich eines Tages im Red Brick − ein wahres Double von Felice − zusammen mit Konstantin. Und woher ich ihn kenne, hat dir Ella bestimmt erzählt.“ Sie nickte energisch. „Auf jeden Fall habe ich angefangen, mir Sorgen um dich zu machen. Du hast mich so an Felice erinnert, und irgendetwas in mir wollte Konstantin von dir fernhalten, da ich dachte, er sei nicht gut für dich. Dann habe ich mit Ella gesprochen. Das war vorgestern.“

„Ja, sie hat mir alles erzählt. Ich glaube, sie fand dich echt in Ordnung.“

Ein Schmunzeln schlich über Rivers Lippen. „Und ich sie. Ich hatte nach dem Gespräch wirklich das Gefühl, das sie mir vertraut und mich ernst nimmt. Ich dachte, die Sache würde sich von selbst erledigen, sobald du mit Konstantin sprichst. Allerdings kam dann alles anders, als du dich in der alten Ziegelei mit ihm aussprechen wolltest. Ich saß zufällig einige Tische weiter und habe eure ganze Unterhaltung mitbekommen.“

Ein Gesicht blitzte vor Lydias Augen auf, mit schönen, männlichen Gesichtszügen und dunklen Augen, doch Lydia schob es beiseite wie eine alte Truhe, die grässliche Erinnerungen aufbewahrt. Irgendwann würde sie sich mit ihnen befassen müssen, aber nicht heute. Nicht jetzt.

„Du hast uns belauscht?“ Lydia klang weder enttäuscht noch verärgert, nur neugierig.

„Ich wollte doch selbst wissen, ob Konstantin eine Gefahr für dich war oder nicht. Nachdem er auf deine Frage so verletzt reagierte, hatte ich erst gedacht, er wäre einfach nur gekränkt wegen deines fehlenden Vertrauens. Doch dann hat er dich so vehement nach draußen gezogen und ich hatte das Gefühl, dass etwas nicht stimmte.“

„Und dann bist du uns mit deinem Rad hinterhergefahren.“

„Ich hatte mir vorgenommen, euch nur so lange zu folgen, bis er zurück in den Elsternweg bog, wo du in Sicherheit warst. Aber als er tiefer in den Wald gefahren ist, habe ich angefangen, mir Sorgen zu machen. Also bin ich euch weiter gefolgt. Irgendwann hat er auf dieser Lichtung geparkt und ist ausgestiegen, um das weiße Kleid aus dem Kofferraum zu holen. Als ich das gesehen habe, wusste ich, was er vorhatte. Er wollte dich töten, genauso wie die anderen jungen Mädchen, die seiner Mutter so ähnelten. In seinen Augen habt ihr ihn alle verraten und hintergangen, die Ehre seiner Mutter −“

„… in den Dreck gezogen. Das hat er mir vorgeworfen.“

Lydia zuckte widerwillig zusammen. Kurz danach hatte er ihr seine Hände an den Hals gelegt und zugedrückt, bis ihr schwarz vor den Augen geworden war. Eine Gänsehaut schlich sich von ihrem Hals auf ihre Arme hinunter und stellte die feinen Härchen auf. Sie rang nach Luft. River blickte sorgenvoll zu ihr.

„Wir hätten nicht das Auto nehmen sollen …“ Er deutete auf eine Kurbel, die an Lydias Tür befestigt war. Mit wenigen Umkreisungen hatte sie ihr Fenster heruntergekurbelt und atmete dankbar die frische Luft ein. „Gleich sind wir da. Geht es wieder?“ Kaum sichtbar nickte sie.

„Erzähl weiter“, forderte sie ihn auf. Aus ihrem Fenster sah sie bereits das dunkelgraue Gebäude, das Teil der Uniklinik war.

„Und dann ging alles ganz schnell. Ich bin aus meinem Versteck herausgekommen und habe Konstantin von dir weggezerrt. Er hatte dich bereits aus dem Auto getragen. Du warst bewusstlos, und er … Er hat dich geküsst. Als wäre er mit dir in den Wald gefahren, um nichts anderes zu tun als das. Im ersten Moment dachte ich, alles wäre nur ein furchtbar peinliches Missverständnis, doch dann habe ich die Male an deinem Hals gesehen und wusste, dass ich recht gehabt hatte.“ Lydia starrte in die Ferne, während River in das Parkhaus fuhr und ein Ticket aus einer kleinen gelben Maschine zog.

„Er … er hat mich geküsst?“

„Ja! Er hat sich über dich gebeugt und immer wieder deine Lippen geküsst, während Tränen über sein Gesicht strömten, als würde er seine eigene Tat bereuen.“ Lydia blieb still. „Den Rosmarin, den er Felice und dem andere Mädchen ins Haar gesteckt hatte … Das war ein Zeichen der Liebe. Rosmarin steht für Liebe und für bleibende Erinnerungen. Ein Teil von ihm hatte euch brutal töten wollen, aus Wut, Verzweiflung, Enttäuschung, was auch immer, aber ein anderer Teil hatte euch ehrenvoll gehen lassen wollen − in Liebe.“

Der alte Bus war zum Stehen gekommen und das gleichmäßige Summen des Motors war nicht mehr hörbar. River sah das Glitzern in Lydias Augen nicht. Erst als sie leise aufschluchzte, legte er behutsam seinen Arm um sie.

„Danke“, flüsterte sie und warf ihm einen liebevollen Blick zu. „Lass uns gehen.“ Er nickte und gemeinsam machten sie sich auf den Weg zum Eingang der Klinik. Wortlos gingen sie nebeneinander her wie ein altes, eingespieltes Team, Lydias Gedanken jedoch immer noch weit fort von der Realität. Sie würde noch eine ganze Weile brauchen, um das Geschehene zu verarbeiten. Ob sie es wollte oder nicht.

An der Rezeption fragten sie nach Ella Larsen und bekamen ihre Station und Zimmernummer mitgeteilt. Lydias Mutter hatte etwas von Gehirnerschütterung gesagt, bevor sie losgefahren waren, es sei nichts Schlimmes. Trotzdem erinnerte Lydia der Geruch von Desinfektionsmittel und Gummisohlen der Krankenpfleger an nichts Gutes. Sie fuhren in den fünften Stock, und als sie vor Zimmer 122 standen, hielt Lydia kurz inne.

„Möchtest du zuerst? Ich kann draußen warten.“ Lydia blickte auf und River wiederholte seine Frage.

„Wenn es dir nichts ausmacht. Das wäre lieb.“ Er nickte ihr aufmunternd zu, drückte Lydia seinen bunten Tulpenstrauß in die Hand und öffnete Ellas Zimmertür für sie. Lydia sah Ella nur halbwegs durch die vielen Blumen, die ihr Gesicht verdeckten, auf dem hinteren der zwei Betten liegen, das direkt am Fenster stand. Freudestrahlend ließ Lydia den Tulpenstrauß sinken und fiel Ella um den Hals.

„Lydia! Ich dachte du würdest mich gar nicht mehr besuchen kommen! Schön, dass du hier bist. Ich hab dich schon vermisst.“ Ella zwinkerte ihrer Schwester unbefangener denn je zu und drückte sie fest an sich. Sehnsüchtig atmete sie Lydias Duft ein. Lavendel und Vanille.

„Wie geht’s dir? Mama meinte, du hättest eine Gehirnerschütterung oder so.“ Ella nickte und fasste sich gleichzeitig an den Kopf, als wären ihre Schmerzen auf einmal zurückgekommen. Sie schob sich die Haare aus der Stirn und gewährte Lydia einen Blick auf das, was sie lieber nicht gesehen hätte: einen walnussgroßen dunkelroten Bluterguss direkt am Haaransatz. Lydia japste nach Luft. „Das sieht fies aus. Hast du noch Schmerzen?“ Ella machte eine lässige Handbewegung.

„Quatsch. Das ist alles halb so wild − sobald die Visite mich durchgecheckt hat, darf ich nach Hause. Und dann haue ich mich erst mal aufs Ohr. Letzte Nacht habe ich nämlich kein Auge zugekriegt, wortwörtlich. Stündlich ist hier eine Schwester reingekommen und hat mir mit ihrer Taschenlampe in die Augen geleuchtet …“ Lydia verzog qualvoll das Gesicht und setzte sich auf Ellas Bettkante. „Genug Gejammer. Wie geht es dir? Schließlich bist du diejenige, die gestern …“

Ella sah ihrer Schwester dabei zu, wie sie ihren Schal etwas lockerer zog, sodass die hellroten Flecken an ihrem Hals sichtbar wurden. Jetzt rang Ella nach Luft. „Halb so wild. Ich bin froh, wenn die Flecken weg sind und die ganze Geschichte vergessen ist“, gab Lydia zu und griff nach Ellas Hand, um sie leicht zu drücken. „Danke. Dass du gestern da warst, mit dem Kommissar im Schlepptau. Ohne euch und River wäre ich jetzt nur eine weitere Leiche im weißen Kleid.“ Das klang furchtbar sarkastisch.

„Sag so was nicht.“

Lydia lächelte milde und sah seitlich aus dem Fenster, auf die mittlerweile dunkelgrünen Baumkronen und den wolkenlosen Himmel darüber. Es fühlte sich an, als wäre alles nur ein böser Traum gewesen, der den beiden Zwillingen den Schlaf rauben wollte. Wenn da nur nicht der Bluterguss und die Würgemerkmale wären … Lydia seufzte. Dann streifte sie ihre Flipflops ab und legte sich neben Ella in das weiße Krankenbett.

„Ich bin so froh, dass du da bist“, flüsterte sie und Ella nickte. „Und ich erst.“

*

Eine Woche war vergangen, seitdem Konstantin vom Kommissar abgeführt und Lydia und Ella gerettet worden waren. Den Zwillingen blieben drei Wochen Sommerferien, bevor sie der Alltag wieder einholen würde und sie mit den Ereignissen des Sommers endgültig abschließen konnten. Nischke hatte bis jetzt nichts von sich hören lassen, noch nicht einmal das Datum des Gerichtstermins, bei dem Lydia zusammen mit Ella zu erscheinen hätte, um Konstantin hoffentlich ein letztes Mal ins Gesicht zu blicken. Lydia graute es jetzt schon vor diesem Tag.

Das prall gefüllte Gepäck im Kofferraum verstaut und ihre Handtasche auf dem Schoß fuhr Ella samt ihrem Vater und Lydia zum Flughafen, wo sie sich mit Carlotta treffen wollte − wie ausgemacht. Sehnsüchtig sah sie aus dem Fenster und beobachtete die grauen Gebäude, die auf dem Weg dorthin an ihr vorbeiflogen. Die Fahrt verlief ruhig. Ella musste an ihre Mutter denken, wie sie sie mit Tränen in den Augen verabschiedet hatte. Sie wusste ganz genau, wie schwer es ihr fiel, sie jetzt gehen zu lassen, nach all dem, was passiert war. Es war das erste Mal, dass Ella für anderthalb Wochen allein wegfuhr. Und doch verspürte sie kein mulmiges Gefühl in ihrem Bauch, sondern nur ein aufgeregtes Kribbeln.

Sie sah Carlotta mit ihren knallpinken Koffern schon von Weitem. In den kürzesten Hotpants der Welt und einem weißen Top und Strohhut stand sie am Rande des Bürgersteigs, der zum Eingang ihres Terminals führte, um Ella breit grinsend zuzuwinken.

„Da ist sie! Werft mich hier ab.“ Andreas Larsen fuhr an den Bürgersteig und parkte. Lydia und Ella hüpften fast gleichzeitig aus dem Kombi und halfen ihrem Vater beim Entladen des Gepäcks. Ella hatte nicht mal halb so viel mit wie ihre Freundin. Sie zog ihren Koffer hinter sich her und stellte ihn zu Carlottas diversen pinken.

„Hey Schätzchen.“ Carlotta hauchte Ella einen Kuss auf die Wange und drückte sie kurz an sich. „Bevor du fragst, keine Sorge, du bist nicht zu spät. Ich war zu früh hier.“ Sie schmunzelte und Ella musste lachen. Sie kannte ihre Freundin einfach zu gut.

Ella wandte sich um und warf ihrer Schwester einen Blick zu, der den Abschied einleiten sollte. Egal, wie sehr sie sich auf Paris freute, Carlotta hatte wirklich den unpassendsten Zeitpunkt für die Reise ausgewählt. Lydia jetzt hinter sich zu lassen fiel Ella schwerer, als sie gedacht hatte. Schweren Herzens drückte sie ihre Schwester an sich und presste ihre Lippen auf die hellen Haare, die von der Sonne ganz warm waren.

„Tschüss, Schwesterchen. Wir sehen uns in zehn Tagen, ja? Mach’s gut.“ Ellas Augen begannen zu stechen. Verdammt, was war los mit ihr? Sie würde jetzt ganz bestimmt nicht in Tränen ausbrechen, alles nur eines vorübergehenden Abschieds wegen.

Schließlich ging es nach Paris!

„Mach’s besser. Ich schreibe dir!“ Ella nickte und wandte sich ihrem Vater zu, der sie mit sorgenvollem Blick in den Arm nahm. Liebevoll strich er ihr über den Rücken.

„Ich wünsch dir viel Spaß, Ella. Lass mal von dir hören, und stellt nichts an!“

„Keine Sorge, Papa. Ich glaube, das kriegen wir gerade noch hin.“ Sie sah zu Carlotta, die ihnen überzeugend zunickte und ihren Arm behutsam um Ellas Schultern legte.

„Auf jeden Fall! Ich pass schon auf Ihre Tochter auf, Herr Larsen.“

„Na dann …“ Er winkte den beiden Freundinnen ein letztes Mal zu und näherte sich dann mit zögernden Schritten seinem Kombi. Lydia verschwand schnell hinter dem dunklen Sichtschutz des Autos, bevor Ella die Tränen in ihren Augen sehen konnte. Sie sollte die Zeit in Paris genießen. Ihre Gefühlsduselei war das Letzte, was sie jetzt brauchte.

Ella und Carlotta winkten dem dunklen Auto noch eine ganze Weile hinterher, auch nachdem sie sich fast sicher waren, dass Andreas und Lydia sie gar nicht mehr sehen konnten, weil sie nur noch zwei kleine Punkte inmitten hunderter waren. Irgendwann seufzte Carlotta.

„Ich hasse Abschiede.“ Ella nickte zustimmend. Dann griff sie nach ihrem Koffer und wollte gerade durch die automatische Glastür den Flughafen betreten, als sie ihren Namen hörte. Zuerst ganz leise, dann immer deutlicher. Ruckartig drehte sie sich um.

„Ella!“ Es war Rico, der schwer atmend auf sie zugerannt kam, inmitten der vielen Autos, die versuchten, einen Parkplatz am Terminal zu bekommen. Eine Welle des Glücksgefühls überkam Ella, ein Prickeln wie beim ersten Mal breitete sich auf ihrer Haut aus.

„Rico! Was …“ Völlig perplex fiel sie in seine Arme und schmiegte sich an ihn, um seinen Duft einzuatmen und für die nächsten zehn Tage zu behalten.

„Ich konnte meine Heldin doch nicht abfliegen lassen, ohne mich von ihr verabschiedet zu haben.“ Er grinste so niedlich, dass Ella der Versuchung, mit ihrer Hand durch seine blonden Strubbelhaare zu fahren, nicht widerstehen konnte. Ein kleines Grübchen wurde auf seiner linken Wange sichtbar. Dann stellte sich Ella auf ihre Zehenspitzen und küsste Rico innig, bis Carlotta zu ihnen kam und auf die Uhr deutete.

„Ich störe nur ungern, aber wenn ihr so weitermacht, verpassen wir unseren Flug, ihr Süßen.“ Zögernd lösten sie sich und wechselten einen langen, intensiven Blick. Bevor Ella sich ein zweites Mal umdrehte, um schließlich durch die gläserne Eingangstür zu treten, flüsterte Rico ihr noch etwas zu, was sie nur anhand seiner Lippenbewegungen verstand.

Die süßesten drei Worte der Welt.

Paris

Liebe Ella,

du bist erst eine Woche von zu Hause weg, und doch ist hier schon SO viel passiert. Dreimal darfst du raten, wo ich gerade herkomme − aus der alten Ziegelei! Sie haben mir einen Sommerjob angeboten, den ich natürlich sofort angenommen habe. Das Gehalt ist gut und mit Nici (dem Mädchen mit den pinken Strähnen) verstehe ich mich auch prima. Ich kann es kaum erwarten, dir dort den besten Cappuccino der ganzen Welt zu servieren!

Apropos Cappuccino, gestern hat mich Mama auf einen Kaffee im Moccabella eingeladen und mit mir über Gott und die Welt geplaudert wie schon lange nicht mehr. Du glaubst gar nicht, was sie dabei hatte! Eine Broschüre der Kunsthochschule in Hamburg! Wir sind die einzelnen Studiengänge durchgegangen und haben etwas über meine Zukunft gesprochen … Falls du damit etwas zu tun hattest, DANKE! Du bist die Beste, aber das weißt du ja schon.

Im Übrigen hat sich Kommissar Nischke vor Kurzem bei uns gemeldet, um uns endlich den Gerichtstermin durchzugeben. Am 20. August, das sind fünf Tage vor Schulbeginn. Du bist als Zeuge herzlich eingeladen (O-Ton Kommissar Nischke). Außerdem ist neulich mit der Post ein Brief von Konstantin angekommen, er ist vorläufig in der Psychiatrie etwas außerhalb von Hamburg untergebracht, und wie es aussieht, wird er dort auch noch eine ganze Weile bleiben. Er hat mir über seine Mutter geschrieben, die mir anscheinend zum Verwechseln ähnlich sah, dass er so unter ihrem Verlust gelitten hat und jede Menge Gründe für sein schreckliches Verhalten mir und den anderen Mädchen gegenüber. Das klingt jetzt vielleicht komisch, aber er tut mir wirklich leid. Irgendwann werde ich ihn vielleicht mal besuchen kommen, wenn es ihm wieder besser geht und ich über all das, was er getan hat, hinweg bin. Verdient nicht jeder eine zweite Chance?

Aber das drängt nicht und ich habe noch genügend Nächte Zeit, mir darüber Gedanken zu machen … Du kennst mich. :-) Ich freue mich schon, wenn du wieder zurück bist, ohne dich ist hier echt tote Hose!

Bis bald, Schwesterchen!

Deine Lydia