Der perfekte Attentäter
Author: Ward Larsen; Bärbel Schrader-Prinz
Date: 2015-09-22T00:00:00+00:00
Keywords: Thriller; Gegenwartsliteratur; Belletristik; Spionage; Techno-Thriller; Großbritannien; Polit-Thriller; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Ein perfekt gezielter Schuss wird den Lauf der Geschichte verändern. Christine Palmer, eine junge amerikanische Ärztin, die alleine über den Atlantik segelt, macht eine unglaubliche Entdeckung – einen Mann, der im eisigen Wasser um sein Überleben kämpft. Aber hinter diesem verzweifelten Überlebenden steckt noch viel mehr als nur das Augenscheinliche. Denn David Slaton ist ein Kidon – ein bestausgebildeter, hochpräziser und brandgefährlicher Attentäter. Der Kidon ist sowohl Jäger als auch Gejagter, und er und Christine befinden sich in großer Gefahr. Werden sie den Wettlauf geg
Publisher: AmazonCrossing

Das Buch

Ein perfekt gezielter Schuss wird den Lauf der Geschichte verändern. Christine Palmer, eine junge amerikanische Ärztin, die allein über den Atlantik segelt, macht eine unglaubliche Entdeckung – einen Mann, der im eisigen Wasser um sein Überleben kämpft.

Aber hinter diesem verzweifelten Überlebenden steckt noch viel mehr als nur das Augenscheinliche. Denn David Slaton ist ein Kidon – ein topausgebildeter, hochpräziser und brandgefährlicher Attentäter. Der Kidon ist sowohl Jäger als auch Gejagter, und er und Christine schweben in großer Gefahr. Werden sie den Wettlauf gegen die Zeit gewinnen?

Mit der Präzision eines Scharfschützen erzählt der Autor Ward Larsen eine komplexe Geschichte aus Spionage und Intrigen.

Der Autor

Bestsellerautor Ward Larsen ist zweimaliger Gewinner des Florida Book Award. Sein erster Thriller, »The Perfect Assassin«, wird gerade von Amber Entertainment für eine Kinoverfilmung adaptiert. Er wurde auch für den Macavity Award nominiert. Als ehemaliger Kampfpilot der U.S. Air Force flog Larsen zweiundzwanzig Einsätze in der Operation Wüstensturm. Er diente als Bundespolizeibeamter und Flugkapitän und ist ausgebildeter Flugunfallermittler.

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel »The Perfect Assassin« bei Oceanview Publishing, Ipswich, Massachusetts.

Deutsche Erstveröffentlichung bei

AmazonCrossing, Amazon Media E.U. Sàrl

5 Rue Plaetis, L-2338 Luxembourg

September 2015

Copyright © der Originalausgabe 2008

By Ward Larsen

All rights reserved.

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2015

By Bärbel Schrader-Prinz

Umschlaggestaltung: semper smile, München, www.sempersmile.de

Umschlagmotiv: ©Zastolskiy Victor, Shutterstock; ©Ase, Shutterstock

Lektorat: Renate Novak

Satz: Dr. Rainer Schöttle Verlagsservice, www.schoettle-lektorat.de

ISBN: 978-1-503-95082-5
www.amazon.com/crossing

Ich bitte LvB vielmals um Entschuldigung

Für Elise

INHALTSVERZEICHNIS

PROLOG

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EPILOG

DANKSAGUNG

PROLOG

KAPSTADT, SÜDAFRIKA

Die Hafenarbeiter hasteten über den Pier, um ihre Arbeit abzuschließen. Die wenigen, die, angelockt von dem Angebot eines dreimal so hohen Lohns wie üblich, erschienen waren, wurden allmählich nervös. Die Fracht war verspätet eingetroffen, und heute Nacht hatte jeder von ihnen noch Wichtigeres zu erledigen. Das schwefelfarbene Leuchten der hohen Flutlichter tauchte den nächtlichen Himmel in ein diffuses gelbliches Licht, und die schwachen Winde trugen kaum dazu bei, den widerlichen Dunstschleier zu vertreiben, der sich über die Stadt gelegt hatte. Dieser kam größtenteils von den Feuern außerhalb der Stadt, aber nun verschlimmerte der Mob noch die Feuersbrunst, indem er in der Stadt Brände legte und plünderte und so auch noch den letzten intakten Fleck der Republik Südafrika zerstörte.

Mit 2000 Tonnen Verdrängung und einer Länge von 45 Metern gehörte die Polaris Venture nicht zu den größten Schiffen, die den Hafen von Kapstadt in der vergangenen Woche angelaufen hatten. Da sie jedoch im Moment das einzige Schiff war, das hier festgemacht hatte, wirkte sie wesentlich beeindruckender. Sie war ein umgebauter Trawler von der norwegischen Werft Sterkoder mit ausgesprochen eckigen Konturen, als ob sie damit zeigen wollte, was für ein solides Schiff sie sei. Die Polaris Venture war acht Stunden lang im Hafen gelegen, ungefähr so lange, wie in letzter Zeit alle geblieben waren, aber nun, da sie ihre Ladung aufgenommen hatte, war es Zeit, wieder auszulaufen. Ladekran und Gangways wurden eingezogen, und die Hafenarbeiter auf dem Pier warfen die schweren Anlegeleinen ins Wasser. Die Mannschaft der Polaris Venture hastete über das Deck, um die Leinen einzuholen, dann wurde die Schiffsschraube angeworfen, und das Schiff kroch den Kanal entlang.

Es bewegte sich langsam an den Anlegestellen vorbei auf die offene See zu. Das Schiff, das auf dem schmalen Wasserweg wie ein Titan wirkte, würde bald nur ein kleiner Fleck auf dem vor ihm liegenden riesigen Ozean sein. Als die Polaris Venture die Lichter des Piers hinter sich gelassen hatte, war von ihr nur noch eine vage Silhouette zu erkennen. Nachdem sie die Anlegestellen passiert hatte und Geschwindigkeit aufnahm, waren ihre Positionslichter und ein schwach glimmendes weißes Licht von der Brücke das Einzige, was sich gegen den ansonsten schwarzen Ozean abhob. Einige Minuten später waren auch diese erloschen, ein geradezu symbolisches Ende der ganzen Angelegenheit, da in diesem Hafen wahrscheinlich eine sehr lange Zeit kein Schiffsverkehr mehr herrschen würde.

Südafrika war schon vor über einem Jahrzehnt von dem schweren Joch der Apartheid befreit worden, aber jene, die erwartet hatten, dass sich schnell ein neues und gerechtes Südafrika entwickeln würde, waren auf ganzer Linie enttäuscht worden. Wie bei einem Damm, der bald brechen würde, hatten sich die Risse erst im Laufe der Zeit gezeigt. Schwelende Landkonflikte und Stammesstreitigkeiten traten immer deutlicher zutage. Durch korrupte Politiker wurde der Druck verstärkt, bis – scheinbar über Nacht – der Wahnsinn durchbrach. Die Obrigkeiten waren keine Hilfe, da sie schon begonnen hatten, sich zu polarisieren und in die verschiedenen Lager aufzuspalten. Es war ein Bürgerkrieg wie aus dem Lehrbuch, den die Polaris Venture in ihrem Kielwasser zurückließ und dessen Ausgang alles andere als vorhersagbar war.

Auf dem nun verlassenen Pier zerstreuten sich die Hafenarbeiter, und viele fragten sich im Stillen, ob sie hier jemals wieder Arbeit bekommen würden. Die anderen Männer, diejenigen, die die Ladung der Polaris Venture in die Hafenanlagen gebracht hatten, versammelten sich unsicher um ihren Anführer. Dass die zwei Dutzend Soldaten aus gleich großen Gruppen bestanden – aus zwölf Schwarzen und zwölf Weißen –, stellte einen seltsamen Kontrapunkt dar in einem vom Rassenhass zerrissenen Land, dessen letzte Bastionen der Ordnung niedergerissen worden waren. Ihre Uniformen waren blitzsauber und zeigten ihren Rang, aber keine Regimentsabzeichen oder andere militärische Insignien. So hatte die strikte Anweisung für ihren Auftrag in dieser Nacht gelautet. Es spiegelte auch die Auflösung einer Einheit angemessen wider, deren einzige Mission gerade mit der Flut ausgelaufen war.

Der Kommandoführer, ein Oberst, hatte nicht viel zu bieten. Mit ein paar verlegenen Worten der Gratulation zu einem gutgemachten Job entließ er seine Truppe – keiner war sich sicher, in was oder wohin. Die Männer liefen noch ein paar Minuten hin und her, um sich voneinander zu verabschieden, dann lösten sie sich in Zweier- oder Dreiergruppen auf, wohl wissend, dass sie sich wahrscheinlich nie wieder sehen würden.

Der Oberst war der Letzte, der ging. Er hielt am Pier inne, mit seinen Gedanken immer noch bei seinen Soldaten. Er war einer von den Ehrenhaften, der, auch wenn er nicht besonders religiös war, doch gelegentlich Trost in einem Gebet fand. Der Oberst stand an der Wasserkante, schloss die Augen und schickte ein Gebet für seine Männer zum Himmel, eine flehentliche Bitte, dass ihr Verrat im Chaos unbemerkt bleiben möge.

1

Christine Palmer sah den zunehmenden Dreiviertelmond genau nach Zeitplan am Horizont. Der Mond begann hell und mit der ihm innewohnenden Schönheit zu den Sternen hinaufzusteigen – sicherlich ein weiteres himmlisches Meisterstück über dem östlichen Atlantik. Sie war immer schon erstaunt gewesen über die Vielzahl an Sternen, die man hier draußen sehen konnte, weitab von den üblichen Lichtern und der Verschmutzung. Die sanften Wellen schwappten mit rhythmischem, hohlem Geräusch an den Fiberglasrumpf der Windsom. Die einzigen anderen Geräusche kamen von der Takelage des Bootes, die je nach Windstärke mehr oder weniger knarrte und ächzte.

Christine reckte ihr Kinn in die frische südöstliche Brise und fand es bemerkenswert, wie schnell sich die Bedingungen auf dem offenen Meer ändern konnten. Die erste Nacht ihrer Reise war wie diese gewesen, mit ruhiger See und einer leichten Brise. Die zweite Nacht war eine besonders unangenehme Erfahrung gewesen. Eine Schlechtwetterfront hatte sich genähert und die Windsom mit unberechenbaren Winden in turmhohen Wellen hin und her geworfen. Alles, was Christine hatte tun können, war, das Boot auf Kurs und die Segel getrimmt zu halten, immer unter dem konstanten Prasseln des Regens und der kalten Gischt des Meeres. Sie hatte den Großteil der Nacht auf Deck verbracht, frierend und durchnässt bis auf die Knochen. Als der Sturm schließlich tags darauf am späten Vormittag abebbte, war sie in ihrer Koje zusammengebrochen und hatte nicht einmal mehr die Energie gehabt, das nasse Regenzeug auszuziehen, das so wenig dabei geholfen hatte, sie trocken zu halten.

Das war vor vier Nächten gewesen. Seitdem hatte das Wetter weitgehend mitgespielt, und Christine redete sich mit steigendem Optimismus ein, dass schwierige Zeiten vielleicht nötig waren, um die ruhigeren Momente des Lebens besser schätzen zu lernen. Das war eine zufriedenstellende Vorstellung und eine, die vermutlich mit der nächsten Bö gleich wieder über Bord gehen würde.

Sie saß am Ruder, zwirbelte ihr schulterlanges Haar zu einem Pferdeschwanz und steckte diesen hinten durch ihre Baseballkappe hindurch. Die Leuchtzeiger auf ihrer Uhr zeigten, dass es 5:30 Uhr am Morgen war. Die Sonne würde frühestens in einer Stunde aufgehen. Christine war schon immer Frühaufsteherin gewesen, aber das Segeln verstärkte diese Angewohnheit irgendwie noch. In den vier Tagen seit dem Sturm hatte sie eine bestimmte Routine entwickelt. Sie ging eine oder zwei Stunden nach Sonnenuntergang ins Bett, stellte sich den Wecker auf Mitternacht, um die Segel, den Autopiloten und das Wetter zu überprüfen, und schlief dann bis vier oder fünf Uhr weiter. Abgesehen von dem einen Aufwecken passte das gut zu ihrem 24-Stunden-Rhythmus. Und es erlaubte ihr, ihre Lieblingstageszeit zu genießen.

Christine ging nach unten in die Kombüse. Wenn sie morgens aus ihrer Koje herauskroch, war Kaffee immer der erste Punkt auf der Tagesordnung. Er musste erst aufgebrüht sein, bevor sie nach oben gehen konnte, um sich um die anderen Dinge des Tages zu kümmern, wie zum Beispiel, ob die Windsom immer noch Kurs nach Westen hielt. Sie goss das Gebräu in den großen Keramikbecher, den ihr Vater ihr letztes Weihnachten geschenkt hatte. Er hatte eine seltsame Form, so ähnlich wie die Pyrex-Flaschen, die sie so oft im Labor verwendet hatte, unten breit und sich nach oben hin zu einer runden Öffnung verjüngend. Der Becher war mit Zeichnungen berühmter Schoner bedeckt und an der Unterseite mit einem rutschfesten Belag versehen. Tatsächlich war es der gleiche Becher, den sie für ihren Vater an jenem Weihnachten ausgesucht hatte. Ihre Mutter hatte sofort den Witz dabei erkannt – zwei Segler, die gleich dachten und wahrscheinlich sogar aus dem gleichen Katalog bestellt hatten.

Da war wieder dieser Schmerz, als Christine an ihren Vater dachte. Es war erst drei Monate her, seit ihr Vater gestorben war, und der Schmerz kam immer wieder hoch, obwohl nicht mehr so oft, und er verschwand auch wieder schneller. Auf der Windsom zu sein, erschien ihr als das beste Heilmittel. Hier hatte ihre ganze Familie im vergangenen Jahr viel Freude erlebt. Sie und ihr Vater waren letzten Sommer in östlicher Richtung nach Europa gefahren. Nach ihrer Ankunft in England war Christine nach Maine zurückgeflogen, um das dritte Jahr ihrer Facharztausbildung abzuschließen. Dann hatte ihr Vater ihre Mutter irgendwie überredet, mit ihm nach England zu gehen, um einen Monat lang in europäischen Gewässern, besonders im Mittelmmeer, zu segeln. Es war etwas ganz Besonderes gewesen, da ihre Mutter normalerweise einen großen Abstand zu allen größeren Wasseransammlungen hielt. Christine hatte keine Idee, wie ihr Vater es geschafft hatte, dass ihre Mutter an Bord ging, bis die Antwort schließlich auf der Hand lag, als nämlich ein beständiger Strom von Postkarten aus europäischen Häfen eintraf. Es waren zweite Flitterwochen gewesen, dachte Christine, wohlverdient, nachdem sie sich achtundzwanzig Jahre lang um die Familie gekümmert hatten.

Christine lächelte, als der Schmerz abebbte. Diese Rückfahrt in westlicher Richtung war wie eine Art Katharsis für sie. Es war das erste Mal, dass sie den Ozean allein überquerte. Die ersten beiden Fahrten hatte sie mit ihrem Vater zusammen unternommen. Nur wenige Wochen vor seinem Schlaganfall hatte sie noch versucht, ihn von ihrer Idee zu überzeugen, die Windsom während ihrer Winterferien allein von Frankreich aus zurückzusegeln. Ihr Vater war nicht auf die Idee eingegangen, und anfangs war Christine wütend, weil sie dachte, seine Vorbehalte hätten etwas mit ihren Segelfähigkeiten zu tun. Das war jedoch nicht der Grund. Christine segelte schon seit ihrer Kindheit, und sie beide hatten zahllose Stunden auf der Windsom verbracht. Höchstwahrscheinlich war er nur enttäuscht, dass sie ihn nicht eingeladen hatte, mitzukommen. Oder vielleicht war es für ihn ein Zeichen gewesen, dass nun alle seine Küken endgültig das Nest verlassen hatten. Christine war die Älteste, und ihre beiden jüngeren Schwestern waren vor Kurzem flügge geworden, die eine war auf die Universität gegangen und die andere vor den Altar getreten. Ben Palmer liebte seine Mädchen abgöttisch. Auch wenn die »kleine Chrissi« schon seit neun Jahren aus dem Haus war und nun meistens mit »Dr. Palmer« angesprochen wurde, war sie für ihn immer sein kleines Mädchen geblieben. Und erst jetzt erkannte Dr. Palmer, wie schön das eigentlich gewesen war.

Christine ging wieder nach oben, nachdem sie die Sicherheitsleine an ihrem Gurt festgemacht hatte. Es war ein fester Grundsatz, sich nie unangeleint an Deck aufzuhalten. Selbst die trittsichersten Segler konnten wegen einer abgerissenen Leine oder einer großen Welle über Bord geworfen werden, und das Schicksal eines Seglers, der allein unterwegs war und auf dem offenen Meer über Bord ging, ohne an seinem Boot befestigt zu sein, war von vornherein besiegelt.

Christine schätzte ihre Geschwindigkeit auf vier Knoten, genau richtig für die unbeaufsichtigte Nachtschicht. Da sie nun ja aufpassen konnte, ließ sie mehr Segel heraus und kam bald auf fast sechs Knoten. Sie machte einen Rundgang an Deck und überprüfte die Takelage der Windsom. Ein Fall am Großsegel musste nachgespannt werden. An dem knapp zweieinhalb Meter langen Dingi aus Fiberglas, das umgedreht und angeleint backbords an Deck lag, hatte sich eine Verzurrung gelöst. Das einzig andere Auffällige war ein kleiner fliegender Fisch, der an Deck gelandet war, und zwar erst kürzlich, da seine Kiemen noch schwach arbeiteten. Christine nahm den Fisch vorsichtig in die Hand und warf ihn wieder in sein Element zurück, um zu sehen, ob er noch aus eigener Kraft wegschwimmen konnte. Sie konnte es nicht sehen.

Es dauerte eine halbe Stunde, bis Christine ihre Morgenrunde beendet hatte. Danach setzte sie sich mit ihrer zweiten Tasse Kaffee in den Führersitz. Sie hielt sie mit beiden Händen fest, da sie nichts von der Hitze ungenutzt entweichen lassen wollte. Es würde noch ein paar Wochen dauern, bevor sie in südlichere Breiten käme und der Passat die Kälte aus dem Wind nehmen würde. Sie schaute nach achtern zum Horizont und strich ein paar Haarsträhnen weg, die ihr der Wind ins Gesicht geblasen hatte. Christine konnte gerade eben schon das schwache Glühen ausmachen, das den Beginn eines neuen Tages ankündigte. Sie beobachtete fasziniert, wie der östliche Himmel rasch in den Lichtstrahlen versank. Da wurde die Windsom auf ihrer ganzen Länge erschüttert.

Der Kaffee flog in hohem Bogen durch die Luft, als Christines Hand instinktiv zur Pinne schoss. »Herrje!«, entfuhr es ihr. Das Boot war mit etwas zusammengestoßen. Etwas Großem. Christine stand auf und schaute nach vorne, aber da war nur das Meer. Ein lautes Kratzgeräusch lenkte ihre Aufmerksamkeit auf die Backbordseite, wo ein großer Holzstamm vorbeiglitt. Er war halb so lang wie ihr Schiff und so dick wie ein Telefonmast. Mit einem dumpfen Geräusch schrammte er vorbei und drehte sich schwer im Kielwasser der Windsom.

Christine schaltete den Autopiloten ab und drehte in den Wind. Die Segel flatterten lose umher, als sie alles um sich herum absuchte. Da war noch mehr Treibgut. Ein leerer Behälter und einige kleinere Holzstücke, aber nichts so Großes wie das, mit dem sie zuvor zusammengestoßen war. Sie brachte das Boot wieder auf Kurs und holte das Segel weitgehend ein, um die Geschwindigkeit zu drosseln.

Christine langte in die Kajüte und holte ihr Fernglas heraus. Die Sonne erschien über dem Horizont und brachte Licht, als sie das Meer um sich herum absuchte, wobei sie dem Bereich vor sich besondere Aufmerksamkeit widmete.

Sie entdeckte noch mehr Trümmer, aber nichts Besorgniserregendes. Sie stammten wahrscheinlich von einem der großen Schiffe, waren entweder als Müll entsorgt worden oder vom Sturm weggespült worden. Auf jeden Fall wollte sie ihre Geschwindigkeit für eine Weile drosseln, bis sie sicher war, dass alles hinter ihr lag.

Christine schaltete den Autopiloten wieder ein und dachte, dass es wohl besser sei, nach vorne zu gehen, um nach Schäden zu suchen. Sie bewegte sich an der Reling backbord nach vorne, wobei sie die Wellen sorgfältig absuchte. Als sie sich dem Bug näherte, entdeckte sie etwas Hellrotes und Quadratisches, das in einiger Entfernung auf der Steuerbordseite auf und ab hüpfte. Es sah wie eine große Kühlbox aus Kunststoff aus, und irgendetwas lag auf ihr. Sie nahm das Fernglas, fokussierte es und war geschockt darüber, was sie sah. Es war ein Arm, der über die Kühlbox hing. Es war tatsächlich jemand da draußen!

Christine ließ das Fernglas sinken, hielt aber ihre Augen auf die Kühlbox gerichtet, während sie sich nach hinten zum Führersitz bewegte. Sie wandte ihren Blick nur lange genug ab, um die Luke der Motorsteuerung zu öffnen und den kleinen Dieselmotor der Windsom zu starten. Er sprang an, und Christine steuerte das Boot direkt auf den hüpfenden roten Punkt zu, denn sie wusste, dass es sehr schwer war, etwas da draußen wiederzufinden, wenn man es erst einmal aus den Augen verloren hatte. Als sie wieder durch das Fernglas schaute, konnte sie einen Kopf und Schultern über dem Wasser erkennen. Als sie sich genähert hatte und sicher war, dass sie den Sichtkontakt nicht mehr verlieren würde, zog Christine die Segel ein, um besser manövrieren zu können.

Als die Windsom immer näher kam, sah sie die Person, einen Mann, seinen Kopf drehen und kraftlos winken. Christine bremste das Boot ab und ließ die Maschine im Leerlauf weiterlaufen. Sie war knapp zehn Meter entfernt und wollte bei dem niedrigen, aber unruhigen Seegang nicht näher heranfahren.

»Ich werfe Ihnen ein Seil zu und ziehe Sie rein!«, rief sie.

Der Mann winkte wieder.

Christine wickelte ein Seil auf und warf es zu ihm hinüber, aber das Seil entglitt ihm, als er danach griff. Sie holte es wieder ein und versuchte es wieder, und dieses Mal landete das Seil genau über seiner Schulter. Er nahm es und war kaum dazu in der Lage, es einmal um sein Handgelenk zu wickeln. Christine zog den Mann langsam zum Heck der Windsom, aber auf halber Strecke verlor er den Halt, erst ließ er die Kühlbox los, dann das Seil. Er verschwand unter Wasser, kam aber gleich wieder nach oben. Ohne die Kühlbox als Halt schien der Mann kaum in der Lage zu sein, sich über Wasser zu halten. Als er ein zweites Mal unterging, hatte Christine keine andere Wahl. Sie überprüfte, ob ihre Sicherheitsleine eingehakt war, und sprang ins Wasser.

Der Kälteschock war durchdringend. Der Mann tauchte wieder auf, als sie hinüberschwamm, und Christine näherte sich ihm von hinten. »Ich bin hinter Ihnen!«, rief sie. »Entspannen Sie sich und lassen Sie mich Sie hineinziehen!«

Er erschlaffte so plötzlich, dass sich Christine fragte, ob er überhaupt noch bei Bewusstsein war. Sie warf einen Arm über seine Brust und begann, sich am Seil zur Windsom zurückzuziehen, wobei sie betete, dass er wach und stark genug sein möge, die Leiter des Bootes hinaufzuklettern. Sie näherte sich vorsichtig, während sich das Heck auf den Wellen heftig auf und ab bewegte. Christine ergriff die unterste Sprosse der Leiter und sah erleichtert, dass er es ihr gleichtat.

»Okay, Sie zuerst. Versuchen Sie, einen Fuß auf die unterste Sprosse zu setzen«, sagte sie. Es dämmerte ihr, dass der Mann vielleicht kein Wort Englisch sprach. Er setzte einen Fuß auf, und sie versuchte, ihn hochzuschieben, aber dann verlor er den Halt. Der Mann plumpste schwerfällig zurück und ging unter. Christine stürzte ihm nach, griff schnell mit ihrer Hand nach ihm und bekam sein Hemd zu fassen. Sie zog mit aller Kraft, und er kam hustend und spuckend wieder nach oben.

Christine war nur ein paar hektische Minuten lang in dem eiskalten Wasser gewesen, aber schon fühlte sie ihre Kräfte schwinden. Sie war nicht stark genug, um ihn von oben hinaufzuziehen. Das war so ein verdammt simples Problem!

Sie hängte sich beide wieder an der Leiter ein, und rief: »Versuchen Sie dieses Mal, wenn das Boot mit der Dünung fällt, beide Füße auf die Leiter zu setzen und sich hinzustellen. Lassen Sie sich vom Boot mit hinaufziehen, wenn es nach oben kommt, okay?« Sie zeigte auf den unteren Teil der Leiter, und der Mann nickte, als ob er verstanden hätte.

Mit der ganzen ihr zur Verfügung stehenden Hebelkraft schob Christine ihn hoch, als sich das Heck senkte. Er stand auf der Leiter und kam bei der nächsten Aufwärtsbewegung nach oben. Die Welle brach, und auf ihrem Höhepunkt schwankte er einen Augenblick, wie ein Kinderkreisel, der seine Drehung verlangsamte, dann stolperte er vorwärts in den Führerstand der Windsom.

»Ja!«, schrie sie, kurz bevor sie von einem Brecher direkt ins Gesicht getroffen wurde.

Sie setzte einen Fuß auf die Leiter, kam mit der nächsten Welle aus dem Wasser heraus und brach auf dem Boden des Führerstands neben ihm zusammen, durchgefroren und völlig außer Atem. Sie konnte nur vermuten, wie es ihm wohl gehen musste. Der Mann lag regungslos da, während sich Christine wieder aufrappelte. Sie kniete neben ihm und fühlte seinen Puls. Er war schwach, zu schwach, wenn man berücksichtigte, wie sehr er sich angestrengt hatte. Seine Haut war leichenblass, fast weiß. Dann bemerkte sie den Blutfleck auf seinem Hemd. Sie knöpfte es weit genug auf, um eine zehn Zentimeter lange Schnittwunde zwischen den beiden untersten Rippen auf der linken Seite erkennen zu können. Er hatte offensichtlich Blut verloren. Christine fragte sich, wie lange er wohl dort draußen gewesen war. Wenn man die Art der Verletzung und das kalte Wasser berücksichtigte, dann konnte es nicht lange gewesen sein. Der Mann rührte sich und schaute mit leerem Blick und benommenem Gesichtsausdruck umher. Er versuchte, sich aufzusetzen, aber eine Welle traf die Windsom mit voller Wucht. Der Schlag warf ihn wieder auf das Deck zurück, und er verzog das Gesicht vor Schmerzen. Zu allem Überfluss traf sie beide auch noch wild aufspürhende, spritzende weiße, salzige Gischt.

Christine schaute über das Wasser und fragte sich, ob wohl noch andere da draußen waren. Wenn ja, würde er dies dann überhaupt wissen?

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte sie.

Der Mann antwortete nicht. Seine Augen fielen zu, und Christine wusste, was als Nächstes zu tun war. Sie schlug einen Befehlston an – wenn er auch die Worte nicht verstand, würde sie dadurch zumindest seine Aufmerksamkeit auf sich lenken. »Ich muss Sie nach unten schaffen, in eine Koje!« Er schlug die Augen auf, und sie zeigte zur Kajüte. Er schien zu verstehen, was sie meinte.

Sie half ihm beim Aufstehen, und er lehnte sich schwer auf sie, offensichtlich unter großen Schmerzen. Sie machten sich auf den Weg zu den Stufen, er mit der Präzision eines torkelnden Betrunkenen, und Christine gab ihr Bestes, um ihn zu stützen und aufrecht zu halten. Als er in der Hauptkajüte der Windsom angekommen war, brach er in der Koje zusammen. Sie legte ein Kissen unter seinen Kopf, und als Nächstes war seine nasse Kleidung an der Reihe. Vorsichtig zog sie ihm das zerlumpte Hemd aus. Sein Oberkörper war schlank und muskulös, und angesichts der zahlreichen Narben vermutete Christine, dass er schon oft merkwürdigen Ärzten in die Hände gefallen sein musste. Eine besonders hässliche Narbe befand sich neben der frischen Wunde an seinem Brustkorb. Sie besah sich die Verletzung näher und hoffte, dass sie nur oberflächlich war.

»Haben Sie Schmerzen beim Atmen?«

Wieder keine Antwort. Die Augen des Mannes waren geschlossen, und er war immer noch blass, aber zumindest hatte sich seine Atmung beruhigt, nun, da er sich hingelegt hatte. Zu allem Überfluss hatte er allem Anschein nach einen schrecklichen Sonnenbrand, auf seinem Gesicht und den Armen hatten sich infolge der Einwirkung der Elemente schon Blasen gebildet. Sie holte ihre Erste-Hilfe-Ausrüstung heraus und verband die Wunde, dann suchte sie nach anderen Verletzungen – Schnittwunden, Schwellungen oder Prellungen. Christine tastete vorsichtig seinen Brustkorb und Bauch ab, fand aber keine offensichtlichen Komplikationen. Er trug keine Schuhe, aber als sie seine nassen Socken auszog, bemerkte sie, dass die unteren Enden seiner Hosen an den Knöcheln eng mit Schnürsenkeln zusammengebunden waren. Wie seltsam, dachte sie. Christine löste sie und entfernte seine durchweichten Hosen, sodass der Mann nur noch seine Unterhose anhatte. Als Nächstes holte sie ein Handtuch, trocknete ihn ab und deckte ihren Patienten zum Schluss mit zwei schweren Decken zu. Er bewegte sich kurz, und seine Augen öffneten sich, schienen aber nichts von seiner Umgebung wahrzunehmen.

Christine ging in die Kombüse und goss ein Glas Wasser ein. Sie hob es vorsichtig an seine Lippen. »Versuchen Sie, das zu trinken. Sie müssen dehydriert sein.«

Er trank ein paar Schlucke, hustete dann aber schwer.

»Lassen Sie sich Zeit.«

Seine Augen fokussierten nun besser, und er sah sich in der Kajüte um und versuchte offensichtlich zu verstehen, wo er sich befand. Er trank das Glas leer, dann driftete er wieder ab.

Christine überlegte, was sie noch für den Mann tun konnte, als es ihr dämmerte. Verdammt! Sie hatte die Windsom noch nicht nach Schäden abgesucht. Wenn das Boot unterging, wäre sie für niemanden mehr eine große Hilfe.

Christine eilte die Stufen hinauf, legte die Sicherheitsleine wieder an und ging zum Bug. Dort lehnte sie sich über die Reling und sah, wo das große Holzstück zuerst aufgetroffen war. Die Farbe war abgeschabt, und da war deutlich ein Kratzer unterhalb der Wasserlinie backbords zu sehen. Sie schaute noch genauer nach, konnte aber keinen gravierenderen Schaden feststellen. Gott sei Dank ist Fiberglas so widerstandsfähig, dachte sie. Nur um sicherzugehen, beschloss Christine, den Schiffskörper von innen zu untersuchen. Sie schaute über die Reling und versuchte einzuschätzen, wie weit unterhalb des Oberdecks sich der Schaden befand. Mit diesem Bild im Hinterkopf ging Christine zurück nach achtern. Sie näherte sich gerade dem Niedergang, als sie von unten ein Krachen hörte.

Sie eilte nach unten und fand dort den Fremden quer über dem Kartentisch liegend mit einem leeren Wasserglas in der Hand. Dann sah sie den Rauch, der aus der nassen, brummenden Schiffsfunkanlage emporstieg. Christine fuhr herum und öffnete den Sicherungskasten am Schott hinter ihr. Sie betätigte den mit »NAV/COM« gekennzeichneten Stromkreisunterbrecher und sicherheitshalber gleich noch ein paar andere Schalter. Die Geräte schalteten ab, und Sekunden später begann der Rauch, sich zu verziehen.

»Das hat mir gerade noch gefehlt!«, sagte sie mürrisch. »Ein Kurzschluss, das setzt diesem Morgen doch die Krone auf.« Sie half dem Mann auf und führte ihn zur Koje zurück. Er schien schwächer denn je.

»Wenn Sie mehr Wasser brauchen, dann fragen Sie!«, schimpfte sie. Ihr ermahnender Tonfall reichte sicher aus, um jedwede Sprachbarriere zu überwinden. »Sie sollten nicht aufstehen, egal aus welchen Gründen!«

Er hob eine Hand als offensichtliche Entschuldigung.

Christine seufzte. »Okay, okay«, gab sie nach, »lassen Sie nur mich die Arbeit machen.«

Sie füllte das Glas neu und gab ihm noch einmal zu trinken. Dieses Mal trank er die Hälfte leer, dann lehnte er sich zurück und schloss die Augen.

Sie wandte sich wieder der Funkanlage zu und betrachtete diese niedergeschlagen. Später würde sie alles ausbauen und die Einzelteile trocknen lassen müssen. In ihrem Kopf tauchten Fragen auf. Gab es noch andere Leute im Wasser? Wie konnte sie Hilfe holen, nachdem alle ihre Kommunikationsgeräte vorübergehend ausgefallen waren? Christine wischte den Tisch trocken und breitete eine Karte aus. Sie waren mindestens einen Zwei-Tages-Segeltörn von Madeira entfernt. Lissabon lag etwas weiter in die Gegenrichtung entfernt. Selbst wenn sie in den nächsten Stunden jemanden per Funk erreichen konnte, bezweifelte Christine, dass vor morgen früh eine richtige Suche möglich wäre. Bis dahin wäre es sinnlos geworden. Niemand konnte in diesem kalten Wasser zwei Tage lang überleben. Unter Berücksichtigung dieser Einschränkungen legte sich Christine einen Plan zurecht.

Sie würde den ganzen Tag nach weiteren Überlebenden suchen. Nach Einbruch der Dunkelheit würde sie Kurs auf Lissabon nehmen und versuchen, die Funkgeräte wieder in Gang zu bringen. Lissabon war etwas weiter entfernt, aber der Kurs würde sie direkt auf die Schifffahrtswege bringen, die zur Straße von Gibraltar führten, und hier bestand die Chance, unterwegs Hilfe zu holen. Sie betrachtete ihren Patienten eingehend. Er ruhte sich nun aus und schien stabil, aber sehr schwach zu sein. Sie würde ihn genau beobachten müssen. Wenn sich sein Zustand verschlechtern sollte, müsste sie ihre Suche aufgeben und ihn auf direktem Weg in ein Krankenhaus bringen.

Christine ging in der Kajüte nach vorne, beendete die Inspektionsrunde, ging dann nach oben und plante in Gedanken die Suche. Nachdem sie eine Vorgehensweise festgelegt hatte, holte sie wieder ihr Fernglas heraus und begann, das endlose Blau vor ihr abzusuchen. Noch am frühen Morgen war der Atlantik ihr privater Rückzugsort gewesen. Jetzt kam er ihr einfach nur riesig vor.

2

Benjamin Jacobs würde bald der Geduldsfaden reißen. Er war vor fast zwei Jahren zum Premierminister Israels gewählt worden. Sein Versprechen, Frieden in der Region zu schaffen, hatte ihn zum Sieg geführt, aber Worte in die Tat umzusetzen, war, wie so oft in der Politik, eine ganz andere Sache. Es hatte zwanzig Monate gedauert – zwanzig Monate mühsamer Verhandlungen mit den Palästinensern –, bis er schließlich diesen Erfolg hatte erreichen können. Leider fand die Unterzeichnung des Abkommens erst in zwei Wochen im englischen Greenwich, statt, und in diesem Teil der Welt konnten zwei Wochen eine Ewigkeit sein. Jacobs’ Konjunkturpaket war schon lange zugunsten des Friedensprozesses auf Eis gelegt worden. Aber das käme dann als Nächstes an die Reihe. Es wäre unmöglich, einen Frieden aufrechtzuerhalten bei einer Arbeitslosenquote von vierzehn Prozent, und in den palästinensischen Gebieten war sie sogar noch höher. Zu viele untätige Hände und Köpfe auf beiden Seiten.

Und dann war da das Problem mit den Amerikanern, Israels loyalsten Verbündeten, aber auch schlimmsten Quälgeistern. Sie würden ihnen nur dann weitere F-15E-Kampfflugzeuge verkaufen, wenn die Besiedlung im Westjordanland gestoppt werden würde. So viele Gelegenheiten, die es zu ergreifen galt, so viele wichtige Aufgaben, die erledigt werden mussten. Und Benjamin Jacobs steckte knöcheltief in der Scheiße – während seiner morgendlichen Sitzung auf der Herrentoilette im ersten Stock vor einer Stunde war dies tatsächlich der Fall gewesen.

Jacobs saß in einem großen Ledersessel hinter seinem wuchtigen Schreibtisch und hörte mit wachsender Ungeduld zu.

»Mobile Toiletten, Sir«, sagte Lowens mit steifer Ernsthaftigkeit.

Jacobs war froh, dass Lowens hier war. Er bezweifelte, dass irgendein anderes Mitglied seiner Regierung in der Lage gewesen wäre, eine Angelegenheit mit einer solchen Würde vorzutragen, geschweige denn mit ernster Miene, was gerade diese Sache betraf. Lowens war stellvertretender Assistent irgendeines Regierungsamtsträgers, aber ab jetzt, sinnierte Jacobs, würde er den Mann wohl immer mit Toiletten assoziieren. Sonderbeauftragter des Premierministers für das Ressort Toiletten – das wäre ja vielleicht ein neuer Kabinettsposten.

»Es ist nur eine vorübergehende Lösung, Sir, aber im Augenblick unsere einzige Option. Gestern Abend wurde bei Arbeiten, die an einer Hauptwasserleitung hier in der Straße ausgeführt wurden, eine Abwasserleitung in Mitleidenschaft gezogen. Dies führte zu einem Rückstau, dem die älteren Rohrleitungen in diesem Gebäude nicht in dem erforderlichen Maß standhalten konnten. Wir haben bereits veranlasst, dass die Putzkolonnen Überstunden machen, aber es wird ein paar Tage dauern, bis alles erledigt ist. In der Zwischenzeit stellen mobile Toiletten unsere einzige Option dar. Leider erweist sich deren Installation als problematisch. Hinsichtlich ihrer Aufstellung hinter dem Gebäude wurden Sicherheitsbedenken geäußert, sodass nur eine Möglichkeit übrig bleibt.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, welche«, sagte Jacobs mit betont ausdruckslosem Gesicht.

»Wir stellen sie auf dem Dach auf. Wir hieven sie mit einem Kran hinauf oder vielleicht auch mithilfe eines Helikopters.«

Der Premierminister schloss die Augen und stellte sich das Spektakel vor. Dabei schlich ein gequälter Gesichtsausdruck über sein sonst so natürlich fotogenes Politikergesicht.

Lowens ließ nicht locker. »Mir ist durchaus bewusst, dass der Transport nach oben albern aussehen könnte, aber wenn wir es bei Nacht machen … Wenn sie erst einmal an Ort und Stelle sind, werden sie nicht mehr zu sehen sein. Wir können sie zwischen dem Treppenschacht und der Klimaanlage versteckt aufstellen. Das wäre optimal. Was das äußere Erscheinungsbild angeht.«

Eine Pause entstand, da Jacobs weiterhin stumm blieb.

»Ms Weiss war der Meinung, ich sollte Sie informieren, bevor wir irgendetwas unternehmen«, fügte Lowens dann hinzu, ein offensichtliches Anzeichen dafür, dass der Berufsbeamte keine Verantwortung übernehmen wollte. Betty Weiss war Jacobs’ Stabschefin.

»Stellen Sie die Toiletten auf dem Dach auf, Mr Lowens«, sagte Jacobs schließlich entnervt. »Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen sollte?«

»Nein, Herr Premierminister.« Lowens, der bereits seit zwölf Jahren unter Politikern auf verschiedenen Ebenen diente, erkannte klar seine Chance zum Rückzug. »Ich werde Sie auf dem Laufenden halten«, versicherte er. Der Beamte stand auf und verließ den Raum unter vorbildlicher Wahrung der Form, zweifellos in der Hoffnung, er möge nichts getan haben, was seine Karriereaussichten gefährden könnte.

»Halten Sie mich auf dem Laufenden. Bitte«, murmelte Jacobs vor sich hin.

Seine Sekretärin klopfte einmal kurz an die offene Tür.

»Ja, Moira?«

»Anton Bloch, Sir. Er sagt, es sei sehr wichtig.«

Jacobs überlegte, ob er eine stichelnde Bemerkung über die Wichtigkeit der soeben beendeten Besprechung machen sollte, hielt seine Zunge jedoch im Zaum. »Schicken Sie ihn rein.«

Anton Bloch war der Direktor des Mossad, des berühmt-berüchtigten israelischen Auslandsgeheimdienstes. Als er den Raum betrat, war sein Gesichtsausdruck grimmig. Aber das war er immer. Bloch war ein kräftig gebauter Mann, dessen großes, kantiges Gesicht ihm ein ausgesprochen ungehobeltes Aussehen verlieh. Sein Haar war an den Seiten kurz geschnitten. Oben hatte er keines mehr.

Ohne auf eine Einladung zu warten, setzte sich Bloch auf den Platz, auf dem Lowens gerade gesessen hatte.

»Die Polaris Venture«, sagte er.

Der Name erregte Jacobs’ Aufmerksamkeit und er wappnete sich, während Bloch einen Stapel Papiere auf seinem Schoß durchblätterte.

»Wir haben sie verloren.«

Jacobs sprach langsam in dem Bestreben, sich klar auszudrücken: »Sie wollen damit sagen, Sie wissen nicht, wo sie ist? Oder ist sie gesunken?«

»Definitiv das Erste, vielleicht auch beides … denken wir.«

Jacobs sank in seinem Sessel zusammen, als Bloch das gesuchte Blatt gefunden hatte und begann, nähere Informationen darzulegen.

»Das Schiff ist mit zwei Satellitensystemen ausgestattet, einem Haupt- und einem Reservesystem. Darüber sollten stündlich die Positionskoordinaten verschlüsselt an uns übermittelt werden. Spät am gestrigen Abend blieben die Signale dann aus. Das Schiff war vor der Westküste Afrikas, als wir das letzte Mal von ihm hörten.«

»Und Sie glauben nicht, dass es sich um ein technisches Problem handelt?«

»Das haben wir anfangs gehofft. Wir haben die ganze letzte Nacht versucht, es aufzuspüren, aber vergebens. Die Kommunikationsverbindungen sind voneinander unabhängig und mit Batterien ausgestattet, um ihre Stromversorgung sicherzustellen. Die Wahrscheinlichkeit, dass beide Systeme ausfallen, ist sehr gering, aber für den Fall, dass dies doch passieren sollte, hatte unser Mann an Bord die Anweisung, mit dem normalen Funkgerät des Schiffes eine Meldung abzusetzen – unverschlüsselt, falls nötig.« Bloch fügte dann finster hinzu: »Nein, ich habe das bestimmte Gefühl, da steckt mehr dahinter als Übermittlungsprobleme.«

Der Premierminister stützte seine Ellbogen auf den Schreibtisch auf und vergrub das Gesicht in den Händen. Er holte tief Luft, als er sich die Sitzung in der vergangenen Woche wieder ins Gedächtnis rief. »Anton, im Laufe der Debatte über diese Mission haben wir ein Worst-Case-Szenario entwickelt. Ist dieser Fall nun eingetreten?«

»Es kann etwas dauern, bis wir das herausgefunden haben, aber ja, das Schiff ist möglicherweise gesunken. Oder entführt worden.«

Der Premierminister rutschte noch tiefer in seinen Sessel. Sein politischer Instinkt hatte ihn gewarnt, dass es ein riskantes Unternehmen war. Aber Bloch und die anderen hatten es dargestellt, als ob es ganz einfach wäre. Natürlich war es letzten Endes seine Entscheidung gewesen.

»Wie viele von unseren Leuten waren an Bord?«

»Nur einer, aus meiner Abteilung. Und eine Crew von fünfzehn Mann, alle von der südafrikanischen Marine.«

»Was ist mit einer Rettungsaktion? Wenn es gesunken ist, dann müsste es doch Überlebende geben, nicht wahr?«

»Das ist gut möglich. Die Engländer und Franzosen verfügen über entsprechende Flugzeuge, und natürlich wären sie auch bereit zu helfen. Marokko ist zwar näher, aber ich bezweifle, dass es die Ausrüstung für eine Suche und Bergung so weit draußen besitzt. Das Problem ist …«

Jacobs winkte mit beiden Händen ab. »Ich weiß, was das Problem ist. Wenn wir um Hilfe bitten, werden uns eine Menge Fragen gestellt. Was für ein Schiff? Wohin fuhr es? Was war an Bord? Alles könnte herauskommen.« Bei diesem Gedanken krampfte sich Jacobs’ Magen zusammen. »Welche Möglichkeiten haben wir denn?«

»Für eine Suchaktion? Ich müsste mich selbstverständlich mit dem Verteidigungsministerium absprechen – aber wir sind schrecklich weit weg. Unsere Marine und Luftwaffe verfügen nicht über die entsprechende Ausrüstung für derartige Aktionen. Wir haben wahrscheinlich ein halbes Dutzend Flugzeuge, die so weit hinausfliegen könnten. Und unsere Schiffe, die wenigen, die wirklich hochseetauglich sind, sind alle hier. Sie bräuchten ein paar Tage, um in den Atlantik zu gelangen.«

»Wie finden wir heraus, was passiert ist?«

Auf diese Frage war Bloch vorbereitet. »Wir müssen ein Aufklärungsflugzeug schicken, unsere EC-130. Ich werde das mit dem Verteidigungsministerium abklären und veranlassen, dass sie in das Gebiet geschickt wird. Noch bevor die Polaris Venture in Südafrika ablegte, hat mein Team unter anderem zwei ELTs installiert – das sind Notfunkbaken, die, wenn sie mit Salzwasser in Kontakt kommen oder manuell aktiviert werden, einmal pro Stunde ein Signal auf einer bestimmten Frequenz senden. Unsere EC-130 verfügt über die erforderlichen Instrumente, um diese Notfunkbaken zu lokalisieren. Es wird einen Tag oder so dauern, bis der Flieger vor Ort ist, aber wenn das Schiff dort ist, können wir es orten und herausfinden, wo genau es gesunken ist.«

»Und wenn es nicht dort ist?«

»Dann ist es entführt worden. Und wir werden es finden.«

Bloch sprach mit einer Überzeugung, die Optimismus vortäuschte, wie der Premierminister wusste.

»Also gut, rufen Sie das Verteidigungsministerium an, sie sollen alles hinausschicken, was sie für eine Suchaktion aufzubieten haben. Ich werde das Kabinett in zwei Stunden einberufen«, sagte Jacobs mit Blick auf seine Uhr.

Bloch kritzelte Notizen auf den Papierstapel in seinem Schoß, dann schritt er zur Tür, wie eine Lokomotive, die langsam Fahrt aufnahm. Jacobs rief nach Moira, und sie erschien beinahe sofort.

»Sagen Sie alle meine Termine für den Rest des Tages ab. Das Kabinett wird in zwei Stunden zusammentreten.«

»Der Außenminister von Frankreich ist gerade unten eingetroffen«, warnte sie ihn vor, »und wird jede Minute hier sein.«

Jacobs seufzte. Ihm stieg wieder dieser ekelhafte Geruch in die Nase. Einer seiner Sicherheitsbeamten hatte versucht, Jacobs’ Schuhe nach dem misslichen Vorfall heute Morgen in der Männertoilette zu reinigen, aber der Gestank hielt sich hartnäckig.

»Also gut. Halten Sie ihn ein paar Minuten hin. … Und lassen Sie Lowens sofort herkommen«, fügte er hinzu.

»Lowens, Sir?«

»Ja, er hat ungefähr meine Größe und ist immer stilvoll gekleidet. Sagen Sie ihm, ich brauche seine Schuhe.«

Ein blauer BMW. Es dauerte nur ein paar Minuten, bis Yosef Meier den Wagen bemerkte, der seinem Taxi durch den dichten Verkehr im Londoner Westend folgte. Meier war mit sich zufrieden, weil er ihn gleich entdeckt hatte. Seine Zeit als Agent im Außendienst war schon seit zwei Jahren vorbei. Er hatte einen Job im Hauptquartier in Tel Aviv angenommen, damit er endlich seine zwei kleinen Kinder kennenlernen konnte. Evie war sieben und Max acht. Nachdem er ihre ersten fünf Lebensjahre größtenteils verpasst hatte, hatte er seine Versetzung beantragt. Meier war froh, dass er seither noch nichts verlernt hatte.

Die anfängliche Befriedigung darüber, seine Verfolger entdeckt zu haben, verschwand abrupt, als sich Meier überlegte, warum er überhaupt verfolgt wurde. Er konnte es drehen und wenden, wie er wollte, er kam immer zu dem gleichen beunruhigenden Ergebnis.

Die vertraute Fassade der israelischen Botschaft kam vor ihm in Sicht. Meier erhaschte einen kurzen Blick auf einen gedrungenen Bau dahinter, den Kensington-Palast. Er drehte sich halb um und sah den BMW ein paar Autos hinter seinem Taxi, so wie schon den ganzen Weg vom Flughafen Heathrow aus. Der Taxifahrer hielt direkt vor der Botschaft an und Meier gab ihm ein großzügiges Trinkgeld, verbunden mit der Bitte, auf ihn zu warten. Er unterdrückte den Drang, sich wieder nach seinen Verfolgern umzusehen. Sie waren irgendwo in der Nähe.

Meier ging auf das Eingangstor zu und suchte in seiner Hosentasche nach dem abgelaufenen Botschaftsausweis. Dieser war mit einem unvorteilhaften Fahndungsfoto von Jassir Arafat versehen – ein Gag, den er sich mit der alten Besetzung des Sicherheitsdienstes erlaubt hatte. Damals kannten ihn sowieso alle, deshalb prüfte auch nie jemand seinen Ausweis. Er hatte ihn auf diese Reise mitgenommen, weil er den Gag am Laufen halten wollte, aber nach einem Blick in die unbekannten ernsten Gesichter der Männer, die jetzt am Eingangstor der Botschaft standen, ließ er von dieser Idee ab. Irgendwie hatte sie ihren Reiz verloren. Meier zeigte den gültigen Ausweis des Hauptquartiers vor, erntete einen durchdringenden Blick der Wachen und trug sich in die Liste ein. Er wollte nur David Slaton besuchen und die Sache schnell hinter sich bringen.

Meier ging zum Empfangstresen und sah schließlich doch ein vertrautes Gesicht.

»Hallo, Emma.«

»Yosy!«

Emma Schroeder stand auf und kam mit weit ausgebreiteten Armen auf ihn zu. Sie war eine korpulente, vollbusige Frau mit einem Hang zu weiten, unförmigen Kleidern, die ihre Erscheinung nicht gerade vorteilhaft betonten. Yosy wurde eine erdrückende Umarmung zuteil, ein Privileg, das für die paar wenigen Botschaftsangehörigen reserviert war, denen es gelungen war, sich nicht ihre Ungnade zuzuziehen. Meier lächelte tapfer.

»Emma, du bist das Einzige, was sich hier niemals ändern wird.«

Sie gab ein kehliges Lachen von sich. »Natürlich verändere ich mich. Ich werde immer dicker. Und auch cleverer«, fügte sie mit einem verschwörerischen Flüstern hinzu.

»Hast du immer noch vor, dieses Buch zu schreiben?«

Sie gluckste wieder, ließ die verschmitzte Frage aber unbeantwortet. Emma war eine Berufsbeamtin und saß schon länger hinter diesem Empfangsschalter in London, als sich irgendjemand erinnern konnte. Ihr Erinnerungsvermögen in Bezug auf Fakten, Gerüchte und internen Klatsch war vortrefflich, und seit Jahren drohte sie damit, ein Enthüllungsbuch zu schreiben und sich mit den Tantiemen zur Ruhe zu setzen. Meier fragte sich manchmal, ob sie es vielleicht irgendwann einmal tun würde.

»Also, was führt dich vom Hauptquartier hierher? Niemand hat mir gesagt, dass du kommen wirst.« Sie war offensichtlich besorgt, dass ihr Netzwerk versagt haben könnte.

»Mach dir keine Gedanken, Emma, dir ist nichts entgangen. Ich bin im Urlaub. Ich wollte David Slaton besuchen. Wir hatten vor, draußen bei der Lodge zum Jagen zu gehen.«

Sie schaute ihn zweifelnd an. »David ist nicht hier. Er wurde vor vier Tagen plötzlich einberufen. Nicht einmal ich weiß, wo er ist.«

Meier spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. »Vor vier Tagen?« Er rechnete nach. Er hatte am Sonntag mit Slaton gesprochen, vor sechs Tagen also. Es war eine zwanglose Unterhaltung gewesen, und er hatte erfahren, dass Slaton nicht vorhatte, demnächst zu verreisen. Dann hatte es fast eine Woche gedauert, bis Meier seine Abreise organisiert hatte und hierherkommen konnte, ohne Verdacht zu erregen. In dieser Zeit war Slaton »einberufen« worden, das war Mossad-Slang für einen sofortigen Einsatz: nichts packen, nicht die Ehefrau zum Abschied küssen, nur den Ausweis schnappen und ab zum Flughafen.

»Hast du seitdem von ihm gehört?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, und ich weiß auch nicht, wann er zurückkommt.«

Die Gedanken rasten ihm durch den Kopf, während Meier überlegte, was er tun sollte.

Sein konzentrierter Ausdruck entging Emma Schroeder nicht. »Was wolltet ihr denn jagen gehen?«

Es war eine doppeldeutige Frage, die Meier ignorierte. Er wünschte plötzlich, er hätte vorher angerufen. »In Ordnung, Emma, trotzdem vielen Dank. Wenn du von David hörst, dann sage ihm, dass ich ihn aufsuchen wollte.«

»Wo übernachtest du?«

»Ich weiß noch nicht«, wich er aus, »aber ich lasse es dich dann wissen.«

Meier ging, und Emma sah ihm misstrauisch hinterher. Er ging langsam und in Gedanken versunken zu seinem Taxi.

Als er einstieg, fragte der Fahrer: »Wohin als Nächstes, Chef?«

»Ich will ein Auto mieten. Es gibt eine Avis-Agentur drüben in Whitechapel.«

Der Fahrer versuchte, dienstbeflissen zu sein, zweifellos angesichts des großzügigen Trinkgelds, das er von Meier erhalten hatte. »Es gibt ’ne Avis am Ende der Straße hier. Da sparen Sie glatt zwanzig Pfund, wenn Sie nicht quer durch die ganze Stadt müssen.«

»Ich habe dort schon ein Auto reserviert«, log Meier. »Aber vielen Dank.«

»Wie Sie wollen«, sagte der Fahrer und fädelte sich in den Verkehr ein.

Sie brauchten eine halbe Stunde bis zu der Autovermietung. Der BMW war immer noch hinter ihnen.

Meier hatte eine genaue Vorstellung von dem Auto, das er mieten wollte, und suchte einen kleinen roten Fiat aus – langsam und leicht zu erkennen. Er fädelte sich in den dichten Verkehr ein und fuhr nach Westen, den ganzen Weg zurück in die Stadt. Seine Verfolger hefteten sich direkt an seine Fersen und ließen sich im Verkehr nicht abschütteln, sie hatten keine Schwierigkeiten, in ihrer motorstarken deutschen Limousine mit ihm mitzuhalten.

Nach dreißig Kilometern war Meier auf der M 3 und ließ die Vororte im Westen von London hinter sich. Der Verkehr wurde dünner, und er sah, dass sein Anhang immer noch da war, jetzt etwas weiter hinter ihm, nur ein Punkt im Rückspiegel. Sie hatten es gut im Griff, immer etwas Abstand zu halten und sich hinter anderen Autos zu verstecken, aber niemals den Blickkontakt zu verlieren. Dies sagte ihm zweierlei: Erstens, es war kein weiteres Fahrzeug beteiligt. Wenn das der Fall gewesen wäre, dann wäre der BMW ab und zu zurückgeblieben und von einem anderen Team abgelöst worden. Zweitens, es wurden keine anderen Aufklärungsmittel eingesetzt, keine Flugzeuge, Satelliten oder sonstigen Aufspürgeräte. Die Verfolgung wurde auf die altmodische Art und Weise durchgeführt – von ein paar Burschen, die ihn im Auge behalten sollten, wobei sie gleichzeitig darauf achten mussten, dass sie selbst nicht entdeckt wurden. Dies verminderte zwar sein taktisches Problem, bestätigte aber andererseits seine Befürchtungen, wer in diesem Auto hinter ihm her sein könnte.

Meier beschleunigte auf hundertzehn Stundenkilometer. Der Motor des kleinen Fiats heulte laut auf. Er nahm eine detaillierte Landkarte heraus, die er in der Autovermietung gekauft hatte, und legte sie auf den Beifahrersitz. Yosy Meier schaute auf die Uhr.

Es dauerte zweieinhalb Stunden, dann konnte Meier beobachten, wie der BMW zurückfiel und an einer Ausfahrt abfuhr. Er schaute auf seine eigene Benzinstandanzeige und sah, dass der Tank erst drei viertel leer war. Nach all dem Stop-and-go-Verkehr in der Stadt und dem anschließenden stundenlangen Fahren auf der M 3 und der A 303 musste das große Auto ja regelrecht qualmen. Meier hatte die Tankstelle gleich nach der Ausfahrt gesehen und vermutete, dass sie dorthin wollten. Er drückte das Gaspedal des Fiats bis zum Boden durch. Er erreichte hundertdreißig Stundenkilometer, wobei der kleine Motor kreischend aufheulte, und behielt die Geschwindigkeit bei. Er machte sich noch nicht die Mühe, auf die Landkarte zu schauen. Im Augenblick war nur eines wichtig – außer Sicht zu kommen. Er erreichte die nächste Ausfahrt nach fünf Minuten. Meier fuhr von der Autobahn herunter und zweigte dann mehrfach auf kleinere Straßen ab. Als er schließlich zufrieden war, nahm er den Fuß vom Gas und schaute sich die Karte an. Jetzt war niemand mehr hinter ihm.

Christine stand am Herd und kochte eine Hühnersuppe, als sie zu ihrem Patienten hinüberblickte und bemerkte, dass er wach war.

»Oh, hallo«, sagte sie fröhlich. »Freut mich, dass Sie wach sind. Ich dachte schon, Sie würden den ganzen Weg bis Portugal schlafen.«

Der Mann schien verblüfft zu sein. Christine setzte sich neben ihn auf das Bett und lächelte ihn freundlich und mit ehrlichem Interesse an »Wie geht es Ihnen?«, fragte sie.

Er stützte sich auf die Ellbogen auf und verzog das Gesicht bei der behäbigen zaghaften Anstrengung.

»Vorsichtig.« Sie streckte die Hand aus und stellte sich vor. »Christine.«

Er nahm ihre Hand und antwortete mit rauer Stimme: »Nils.«

»Nils? Schwede?«

Er nickte. »Ja, Svensk.«

Christine deutete auf sich selbst und sagte: »Amerikanerin.« Christine war überrascht, dass er offensichtlich kein Englisch sprach. Die wenigen Skandinavier, denen sie zuvor begegnet war, hatten ihre Sprache alle gut beherrscht. Als er sich auf dem Bett aufsetzte, ging sie in die Kombüse und füllte ein Glas mit Wasser.

»Sie werden eine Menge davon brauchen«, sagte sie und hielt ihm das Glas hin.

Er nahm es und trank es in einem Zug leer. Christine bot ihm sogleich noch ein Glas an und musterte ihren Patienten. Sie hatte jede Menge Fragen, wusste aber nicht, wie sie es anstellen sollte.

»Ich bin ein Doktor«, versuchte sie es.

Er schien sie nicht zu verstehen. Sie zog langsam das Betttuch weg, das seine Brust bedeckte. »Doktor«, sagte sie noch einmal.

Er wirkte gelassen, als sie mit der Untersuchung begann. Zuerst besah sie sich die Wunde an seinem Brustkorb. Ihr Zustand hatte sich nicht verschlechtert, aber ein Verbandswechsel schien angebracht. Christine sagte laut mit ihrer besten Arztstimme: »Halten Sie still.« Er mochte vielleicht kein Englisch verstehen, aber alle Ärzte weltweit sprachen mit demselben antiseptischen, nüchternen Tonfall. Und wenigstens das würde er verstehen.

»Es sieht nicht entzündet aus, was sehr erfreulich ist, da die Apotheke dieses Krankenhauses nicht besonders gut bestückt ist.«

Christine nahm den alten Verband und die Gaze ab und legte ihm einen neuen Verband an, wobei sie wünschte, sie hätte eine bessere Ausstattung. Sie fragte sich, woher er so eine hässliche Schnittwunde hatte. Nachdem sie den Verband gewechselt hatte, sah sie sich die Blasen auf seinen Armen und im Gesicht an. Sie hätte gerne die schlimmsten Stellen gesäubert, aber ohne die entsprechenden sterilen Bedingungen würde es mehr schaden als nützen. Christine stellte sich vor, wie schmerzhaft es gewesen sein musste, als das Salzwasser ständig über diese Wunden gelaufen war. Sein Gesicht hatte einen Bartschatten von ein paar Tagen, aber Rasieren würde eine Zeit lang nicht infrage kommen. Abgesehen davon sah er immer noch bleich und abgehärmt aus.

Während sie ihn untersuchte, fielen Christine seine Augen auf. Sie waren von einem intensiven Blaugrau und schienen sie irgendwie in ihrer Konzentration zu stören. Sie hatten eine Stärke, eine Intensität, die überhaupt nicht zu seiner derzeitigen physischen Verfassung passte. Christine merkte, dass sie einander tief in die Augen sahen, und wurde plötzlich nervös. Sie drehte sich abrupt weg und suchte nach Worten, die sie diesem Fremden sagen konnte, mit dem sie keine gemeinsame Sprache hatte.

»Alles in allem betrachtet, denke ich, dass Sie nach ein paar Wochen Ruhe und Erholung wieder in Form kommen.«

Er gab ihr das leere Glas, und Christine beschloss, fünfzehn Minuten zu warten, bevor sie es nachfüllte. Sie ging in die Kombüse, schöpfte Hühnersuppe aus dem Topf auf dem Herd in eine Tasse und reichte sie ihm. Er nahm vorsichtig einen Schluck, lächelte dankbar und machte sich dann mit Appetit über die Suppe her. Der Doktor war erfreut. Der Erholungsprozess hatte begonnen. Das Einzige, was ihre Zufriedenheit beeinträchtigte, war der nagende Gedanke, dass er vielleicht nicht allein gewesen war. Sie beschloss, es noch einmal zu versuchen.

»Irgendwelche anderen auf der Polaris Venture?«

Er schaute sie fragend an und versuchte, die Worte nachzusprechen: »Polars Venure?«

Sie seufzte. Sie hatte angenommen, dass dies der Name seines Schiffes war, da er auf der Kühlbox stand, an der er sich festgeklammert hatte. Aber er würde doch den Namen wiedererkennen, in welcher Sprache auch immer, oder? Christine warf einen frustrierten Blick auf ihre Kommunikationsanlage. Im Moment war es egal, wie das Schiff hieß, da sie sowieso keine Möglichkeit hatte, es zu melden. Dazu bräuchte sie ein funktionsfähiges Funkgerät, aber er hatte mit nur einem Glas Wasser die Hälfte der Anlage kurzgeschlossen. Unglaublich. Der Gegensprechverkehr war tot, es gab also keine Möglichkeit, den Funkverkehr zwischen den Schiffen zu nutzen. Die Satellitenkommunikation war lahmgelegt. Das einzige Funkgerät, das funktionierte, war der kleine batteriebetriebene Wetterempfänger. Sie kannte sich mit Elektronik nicht so gut aus, aber heute Abend wollte sie versuchen, einen der Sendeempfänger wieder in Gang zu bringen. Ihr kam der Gedanke, dass vielleicht von seinem Schiff aus ein Notsignal gesendet worden war, bevor es unterging. Christine hatte jedoch nichts bemerkt, was auf eine Suchaktion hindeutete. Keine Schiffe, keine Flugzeuge. Sie waren ganz allein hier draußen.

Er hatte seine Suppe aufgegessen und reichte ihr die Tasse. Sie wollte ihm einen Nachschlag anbieten, aber bevor sie noch dazu kam, hatte er sich wieder hingelegt und die Augen geschlossen. Christine schöpfte sich selbst einen Teller voll und betrachtete ihren Patienten. Schon nach wenigen Minuten lag er regungslos da und atmete rhythmisch. Im Laufe des Tages hatte sie stündlich nach ihm gesehen. Er war in einem kritischen Zustand gewesen, als sie ihn an Bord geholt hatte, und Christine hatte befürchtet, dieser könnte sich noch verschlechtern. Nun war er schon so weit, dass er trinken und essen konnte. Die Blasen in seinem Gesicht und auf den Armen sahen immer noch wund und schmerzhaft aus, aber alles in allem schien er sich bemerkenswert gut zu erholen. Christine zog die Decke über seine Brust. Er machte jetzt einen friedlichen Eindruck, aber sie erinnerte sich an den Blick in seinen Augen, den sie vor ein paar Minuten gesehen hatte. Was war daran so merkwürdig gewesen?

Du bist ein seltsamer Typ, dachte sie. Der seltsamste Mann, den ich je aus dem Meer gefischt habe.

Zu der hastig einberufenen Sitzung des israelischen Kabinetts versammelten sich zwanzig Personen an einem großen Besprechungstisch aus Mahagoni. Darunter waren sowohl die loyalsten politischen Verbündeten des Premierministers als auch seine größten Feinde. Mitglieder der Knesset, die sich gegen die Konkurrenz in ihrer Partei durchgesetzt und Ministerialstatus erlangt hatten. Die einzige Person, die keinen festen Platz an diesem Tisch hatte, war der Direktor des Mossad. Anton Bloch saß auf dem Stuhl des abwesenden Ministers für Kommunikation, der sich gerade in Argentinien aufhielt und nicht zurückgerufen werden konnte. Außerdem war da noch ein Fremder, der hinten an der Wand saß, flankiert von zwei leeren Stühlen, was den Eindruck seiner isolierten Position noch verstärkte.

Als Benjamin Jacobs den Raum betrat, blieben alle sitzen. Sein Vorgänger hätte erwartet, dass sich alle erhoben, aber dieser Premierminister legte nicht so viel Wert auf Formalitäten. Er setzte sich zwischen Sonja Franks, die Außenministerin, und Ehud Zak, den Finanzminister.

»Guten Tag«, sagte Jacobs, wobei sein Tonfall eher das Gegenteil vermuten ließ. Er sprach englisch. Üblicherweise wurden solche Sitzungen in Hebräisch abgehalten, aber Englisch wurde von allen am Tisch verstanden, und die meisten vermuteten richtigerweise, dass wegen ihres Gastes heute englisch gesprochen wurde. Jacobs stellte insgeheim fest, dass ungefähr die Hälfte bei der vorigen Sitzung zum aktuellen Thema nicht anwesend gewesen war. Der Premierminister wusste, dass er dafür büßen müsste, aber er war bereit, es auf sich zu nehmen.

»Sicherlich haben Sie alle bemerkt, dass sich ein Fremder unter uns befindet«, sagte Jacobs und gestikulierte in Richtung des Mannes, der an der gegenüberliegenden Wand saß und eine fremdartige Militäruniform trug.

»Meine Damen und Herren, darf ich Ihnen General Wilm Van Ruut von den südafrikanischen Verteidigungsstreitkräften vorstellen?«

Der Südafrikaner erhob sich, nahm Haltung an und nickte förmlich. Er war ein großer, hagerer Mann mit einem knochigen Gesicht und einem Schnauzer. Van Ruut setzte sich wieder hin, ohne etwas zu sagen.

Jacobs fuhr eilig fort: »Mir ist klar, dass es ungewöhnlich ist, jemanden wie General Van Ruut bei einer Kabinettssitzung dabeizuhaben, aber ich denke, die Gründe für seine Anwesenheit werden bald klar werden. Vor einer Woche wandte sich der Direktor des Mossad an mich im Hinblick auf die Genehmigung einer Mission, einer außerplanmäßigen Operation, um es einmal so auszudrücken, deren Zeitfenster eng begrenzt war. Sie war riskant. Meiner Meinung nach wäre Untätigkeit jedoch noch gefährlicher gewesen. Ich berief sofort eine Kabinettssitzung ein, und nach einigen Diskussionen wurde grünes Licht für die Mission gegeben. Da einige von Ihnen an jenem Tag nicht anwesend waren, wird Anton Ihnen alles Nötige erklären.«

Der stämmige Direktor des Mossad ging zum anderen Ende des Tisches, und die Aufmerksamkeit aller richtete sich auf ihn. Anton Bloch, der schon immer ein Macher war, hegte eine gesunde Abneigung gegenüber Politikern. Er sah aus wie ein Mann, der auf dem Weg zum Zahnarzt war.

»Wie Sie wissen, befindet sich Südafrika zurzeit im absoluten Chaos, und die aktuelle Regierung wird eventuell nicht mehr lange an der Macht bleiben. General Van Ruut nahm letzte Woche Kontakt mit uns auf. Er informierte uns, dass die Militärführung in Auflösung begriffen sei, und er äußerte insbesondere Zweifel an der Sicherheit des Nuklearpotenzials seines Landes.« Dies rief die unterschiedlichsten Reaktionen am Tisch hervor, Gleichgültigkeit war jedoch nicht dabei.

»Ich dachte, Südafrika hätte abgerüstet«, warf Sonja Franks ein.

Bloch erklärte: »Die südafrikanische Regierung lancierte vor ungefähr zehn Jahren ein allgemein bekanntes Projekt zur Demontage seines nuklearen Arsenals. Dies betraf auch sechs Nuklearwaffen von mittlerer taktischer Reichweite. Die kritischen Komponenten wurden unter internationaler Aufsicht zerstört und das spaltbare Material unter die Kontrolle der Internationalen Atomenergie-Organisation gestellt. Es gab jedoch zwei … Ausnahmen.«

Die Kabinettsmitglieder, die beim ersten Briefing nicht anwesend gewesen waren, erstarrten auf ihren Sitzen.

»Im letzten Moment wurde Order gegeben, zwei Bomben intakt zu lassen. General Van Ruut kennt die Gründe hierfür nicht, aber es versteht sich von selbst, dass daraus ein streng gehütetes Staatsgeheimnis wurde.«

Van Ruut bestätigte dies mit einem energischen Nicken. »Ein kleiner Kader von Spezialtruppen hat diese Bomben mehr als ein Jahrzehnt lang bewacht. Sie sind ein Vermächtnis, und unsere Politiker können sich nicht entscheiden, ob sie sie behalten oder zerstören sollen oder … nun ja, in letzter Zeit war die Rede davon, sie einzusetzen.«

General Gabriel, Stabschef der israelischen Verteidigungsstreitkräfte, mischte sich ein. »Waffen wie diese wären in solch einem breitflächigen Bürgerkrieg nicht effektiv. Wir sprechen hier nicht von Armeen mit Panzern, die gegeneinander kämpfen, sondern von einem halben Dutzend rebellischer Splittergruppen, von denen manche lediglich mit Speeren und Macheten ausgerüstet sind. Der Einsatz einer Nuklearwaffe würde nur der Opposition einen Grund geben, sich heimlich zu verbünden.«

Van Ruut entgegnete: »Ich stimme Ihnen zu, Sir, vom taktischen Standpunkt aus gesehen. Aber unsere Führungsspitze bricht auseinander. Und sollte wirklich alles zusammenbrechen, wird sie vielleicht nicht in einer militärisch rationalen Art und Weise handeln.«

»Also glauben Sie, dass die Bomben eine Gefahr sind?«, fragte jemand anders.

»Ja«, sagte Van Ruut. »Ursprünglich wollte ich einen Weg finden, sie zu zerstören, aber leider standen mir nicht die nötigen Mittel zur Verfügung. Ich diskutierte das Problem mit einigen meiner engsten Kollegen auf der militärischen Befehlsebene, und alle waren übereinstimmend der Meinung, dass diese zwei Bomben eine ernsthafte Bedrohung darstellten. Dann fiel mir vor zehn Tagen die Lösung quasi in den Schoß. Ich bekam die Order, sie aus einer Aufbewahrungsstätte in der Kalahari in ein Waffenlager außerhalb Kapstadts zu schaffen. Mir kam die Idee, sie einem anderen Land, einer neutralen dritten Partei, zur Aufbewahrung zu geben. Das einzige Land, das dafür infrage kam, war Israel.«

Jacobs beobachtete die unterschiedlichen Reaktionen am Tisch. Einige schienen sich zu entspannen, neugierig zwar, aber nicht mehr besorgt. Andere wanden sich und ahnten wohl, dass da noch mehr zutage käme.

Bloch fuhr fort: »Vor neun Tagen nahm General Van Ruut Verbindung mit uns auf, er erklärte die Situation und bat uns um Hilfe. Er tat dies unter großer persönlicher Gefahr, sollte ich hinzufügen, und wohl wissend, dass seine Karriere bei den südafrikanischen Verteidigungsstreitkräften damit zu Ende wäre. Die Zeit drängte. Wir wurden einen Tag vor dem Waffentransport informiert und mussten innerhalb von Stunden eine Entscheidung treffen. Der Premierminister berief eine Sondersitzung dieses Kabinetts ein, und es wurde beschlossen, grünes Licht für die Mission zu geben.«

Ariel Steiner, der Vorsitzende der Labour Party und Jacobs’ Erzrivale, unterbrach ihn und richtete seine Kommentare direkt an den Premierminister. »Ich würde gerne das Protokoll dieser Sitzung einsehen, da ich außerhalb des Landes war.«

Jacobs war darauf vorbereitet. Er schob eine Kopie des Protokolls zu Steiner hinüber, der es misstrauisch beäugte. »Lesen Sie es später«, sagte Jacobs. »Wir gehen jetzt die wichtigsten Punkte durch, sodass sich alle ein Bild machen können.«

Steiner ließ sich nicht abschrecken und schlug eine andere Richtung ein. »Mit allem Respekt dem General gegenüber, aber woher wissen wir, dass er es nicht nur darauf anlegt, die südafrikanische Regierung zugunsten der Rebellen zu entwaffnen?«

»Das können Sie nicht wissen«, sagte Van Ruut, starrte den Politiker zornig an, behielt aber seine Haltung.

General Gabriel griff ein. »Mr Steiner, ich kenne General Van Ruut nun seit beinahe zwanzig Jahren. Er ist ein ehrenhafter Offizier mit einem echten Interesse an seinem Land.«

»Mir kommt es eher so vor, als ob er seinem Land in den Rücken fiele. Wenn die Rebellen gewinnen, wird er ein Held für sie sein, und sie machen ihn dann wahrscheinlich zum Stabschef des neuen Militärs!«

Van Ruut war empört.

Ehud Zak, Jacobs’ rechte Hand, der bei solchen Sitzungen oft als Puffer fungierte, bat eindringlich: »Meine Herren, ich bitte Sie!«

Jacobs hatte genug gehört. »Wir haben diese Fragen letzte Woche erörtert und sind zu dem Schluss gekommen, dass er sauber ist. Manche Menschen in Machtpositionen sind in der Lage, ihr Eigeninteresse zurückzustellen.« Diese Bemerkung war direkt an Steiner gerichtet, und Jacobs ließ sie einen Moment lang im Raum stehen. »Auf jeden Fall gab es für uns einen noch viel wichtigeren Grund, uns darauf einzulassen.«

Bloch sagte: »Sie alle haben von dem Majik-Projekt gehört, das uns in den 1960er-Jahren unser eigenes Nuklearpotenzial bescherte. Einige Details dieses Projekts werden immer noch geheim gehalten, sind aber für diese Diskussion relevant. Mordechai sollte das erläutern.«

Bloch gab das Wort an Paul Mordechai weiter, den offiziellen Sonderassistenten des Energieministers. Er war ein dünner Mann mit Brille, der mit seinen einunddreißig Jahren fünfzehn Jahre jünger als alle anderen im Raum war. Sein lockiges Haar war viel länger, als es hätte sein sollen, und er strahlte eine fröhliche Energie aus. Mit seiner Kakihose, dem gestreiften Button-down-Hemd und der schlecht gebundenen Krawatte hätte er ein Doktorand sein können, der kurz davor war, eine Vorlesung zu halten, was er zehn Jahre zuvor tatsächlich auch getan hatte. Mordechai stand am Kopfende des Tisches, wippte ein wenig auf und ab und grinste in die eindrucksvoll finster dreinblickenden Gesichter der Anwesenden. Seine unprofessionelle Erscheinung ärgerte einige, aber alle wussten, dass Mordechai einen wesentlich sichereren Arbeitsplatz hatte als jeder andere in diesem Raum. Aufgrund seines außergewöhnlichen Talents dafür, das Technische mit dem Praktischen zu verbinden, würde ihm auch in zukünftigen Kabinetten ein Posten sicher sein.

Er begann mit seinem Vortrag. »Um Nuklearwaffen zu entwickeln, braucht man eine große Anzahl von Dingen. Einige von diesen hatten wir im Jahr 1960. Wir hatten das theoretische und wissenschaftliche Know-how. Wir hatten das Ingenieurswissen. Es gab jedoch ein entscheidendes Element, das uns fehlte, und das war ein großer Vorrat an qualitativ hochwertigem Uranerz.« Der Ingenieur wartete auf eine Reaktion, aber der Kalauer kam bei der mürrischen Gruppe nicht an. Also fuhr er fort: »In jener Zeit war auch Südafrika an der Bombe dran. Es verfügte zwar über eine Vielzahl von theoretischen Wissenschaftlern und jede Menge Uranerz, kämpfte aber mit der technischen Umsetzung, insbesondere der Planung und Errichtung einer Wiederaufbereitungsanlage.«

»Also gaben sie uns Erz, und wir bauten ihnen eine Wiederaufbereitungsanlage«, platzte Steiner heraus.

Mordechai war offensichtlich fasziniert von dieser voreiligen Zurschaustellung fehlerhafter Logik. Er musterte Steiner neugierig, so wie ein Botaniker vielleicht ein vierblättriges Kleeblatt studieren würde.

»Nein. In jener Zeit stand Israel unter Hochspannung. Wir befanden uns im ständigen Krieg mit unseren arabischen Nachbarn, und wir wussten, dass das erste Mal, dass wir verlieren würden, auch gleichzeitig das letzte Mal sein würde. Eine Anlage in Südafrika zu bauen, hätte Zeit in Anspruch genommen. Die Lösung war einfach die, dass sie uns das Erz schickten und wir ihnen einen bestimmten Prozentsatz von dem, was wir aufbereiteten, zurückschickten.«

Der Minister für staatliche Bauprojekte warf ein: »Das ist ja alles interessant – aber wollen Sie damit sagen, dass diese Dinge, die vor über vierzig Jahren passiert sind, Ihre Entscheidung beeinflusst haben, diese Bomben zu übernehmen?« Da er ein Labour-Mann war, betonte er das Wort »Ihre« und sah Jacobs an.

Mordechai kam nun langsam in Fahrt. »Allerdings, also versuchen Sie, mir zu folgen. Zu jener Zeit arbeiteten viele Länder an der Bombe. Die etablierten Nuklearmächte verwendeten viel Energie darauf, herauszufinden, was die anderen vorhatten. Die Wiederaufbereitung von Uran ist keine saubere Angelegenheit. Verschiedene radioaktive Isotope gelangen zwangsläufig in die Umwelt. Man kann sie in Bodenproben feststellen, die in der Nähe der Anlage entnommen werden, und auch in den oberen atmosphärischen Luftschichten auf der windabgewandten Seite der Anlage. Damals drängte die Zeit, und wir machten uns keine Sorgen um die Umwelt oder darüber, wer noch wusste, was wir vorhatten.”

»Und ich wette, wir machten es absichtlich noch schmutziger, nur damit sich die Araber vor Angst in die Hosen machen«, warf Zak ein.

»Vielleicht. Die Araber selbst hatten nicht die Technologie, um so etwas herauszufinden. Aber die Russen schon, und natürlich stellten sie sich hinter unsere arabischen Feinde.«

»Wer hätte sonst noch wissen können, was wir machten?«, fragte General Gabriel.

»Die Amerikaner natürlich, vielleicht Großbritannien oder Frankreich. Aber es muss noch ein anderer wichtiger Punkt angesprochen werden. Jede Charge dieser nuklearen Rückstände hat eine eindeutige Signatur. Dies bedeutet im Wesentlichen, dass jedes U-232, das wir jemals aufbereitet haben, zu uns zurückverfolgt werden kann.« Der Sonderassistent des Energieministers ließ seine Worte wirken.

»Auch nachdem es … hochgegangen ist?«, fragte Steiner.

»Eine Spaltung würde die Identifikation nicht verhindern.«

Die Gruppe verstummte, und Jacobs schaltete sich ein. »Vielen Dank, Mr Mordechai.«

Mordechai lächelte und sprang lässig auf seinen Platz zurück, da ihn die Bedeutung der Angelegenheit nicht zu beeindrucken schien. Alle anderen im Raum waren aufgewühlt, und ihre Gedanken schlugen alle möglichen Richtungen ein.

»Und so, meine Damen und Herren«, sagte der Premierminister, »sind diese beiden Bomben Teil dieses Vermächtnisses. Sie könnten theoretisch mit uns in Verbindung gebracht werden. Natürlich könnten wir, falls sie in Südafrika eingesetzt werden sollten, die ganze Geschichte erzählen, wie sie dorthin gekommen sind. Unsere Feinde würden uns der Lüge bezichtigen und uns beschuldigen, Massenvernichtungswaffen zu verkaufen. Die meisten Länder in der Welt würden unsere Version wahrscheinlich glauben, aber wir würden damit eine Verletzung aller bekannten Atomwaffensperrverträge zugeben. Aus diesen Gründen habe ich entschieden, dass es klug wäre, wenn wir die Bomben zurücknehmen würden, um sie sicher zu lagern, bis sich die Lage in der Region stabilisiert hat.«

Steiner fügte hinzu: »Und wir hätten die Trumpfkarte bei allen Verhandlungen in der Hand, egal mit wem.«

Jacobs warf dem Labour-Trottel einen wütenden Blick zu. »Ich gab General Van Ruut mein Wort, dass mit der Rückgabe der Bomben keinerlei Bedingungen verknüpft wären. Dies ist einfach ein Sicherheitsproblem, für beide Länder.«

Steiner lehnte sich für den Augenblick geschlagen zurück, und der Premierminister wandte sich den anderen zu. »Da Sie nun also alle die Hintergründe kennen … Anton?«

Bloch stand neben einem in die Wand eingelassenen Bildschirm. »Vor fünf Tagen verließ ein Frachtschiff namens Polaris Venture Kapstadt mit den Bomben. Die Mannschaft kam von der südafrikanischen Marine, und einer meiner Leute war an Bord, um bei der Sicherheit zu helfen. Nach drei Tagen auf See verschwand die Polaris Venture irgendwo vor der westafrikanischen Küste.«

Eine Landkarte erschien auf dem Bildschirm. Sie war fast ganz blau und zeigte den Atlantischen Ozean sowie die Nordwestküste von Afrika. Eine rote Kurslinie verlief vom unteren Rand der Karte in einigem Abstand parallel zur Küste. Auf halbem Weg zur Straße von Gibraltar änderte sie sich von einem durchgezogenen Strich in eine gestrichelte Linie, und um den Übergangspunkt herum war ein großes rotes Kästchen eingezeichnet.

»Wir sollten stündlich Updates der Position über eine sichere Satellitenverbindung erhalten.« Bloch deutete auf das rote Kästchen. »Irgendwo in diesem Gebiet haben wir den Kontakt verloren.«

»Wollen Sie damit sagen, das Schiff ist gesunken?«, fragte Steiner erstaunt.

»Oder entführt worden?«, schlug General Gabriel vor.

»Entführt?« Steiner war fassungslos. »Allmächtiger! Von wem? Unseren Feinden?«

»Beruhigen Sie sich, Ariel«, sagte Zak. »Lassen Sie uns zuerst die Fakten anschauen.« Er betrachtete die Karte. »Was unternehmen wir, um dieses Schiff zu finden?«

»Unsere EC-130 ist vor einer Stunde gestartet. Die Polaris Venture war mit zwei Notfunkbaken ausgestattet. Und die EC-130 ist in der Lage, diese zu lokalisieren, wenn das Schiff gesunken ist.«

»Was ist mit der Mannschaft?«, fragte General Gabriel drängend.

Bloch erklärte: »Unser Land ist faktisch nicht für eine Such- und Rettungsaktion mitten im Atlantik ausgerüstet. Wir könnten natürlich um Hilfe bitten. Frankreich und Großbritannien sind relativ nah, aber wenn wir das tun …«

Steiner fiel ihm barsch ins Wort. »Wenn wir um Hilfe bitten, dann fliegt uns das ganze Fiasko um die Ohren!«

General Van Ruut mischte sich lautstark ein: »Herr Premierminister, sechzehn Männer sind dort draußen! Wir müssen in allererster Linie an sie denken.«

»General, ich verstehe Ihren Standpunkt«, erwiderte Jacobs. »Ich war selbst einmal Feldkommandant, und ich verspreche Ihnen, dass wir alles Angemessene unternehmen werden, um diese Männer zu finden.«

Der Satz mit »alles Angemessene« läutete einen Meinungsumschwung ein.

Van Ruut plädierte: »Diese Männer könnten noch dort draußen sein! Wir müssen jetzt handeln!«

»Herr Premierminister, mit allem nötigen Respekt General Van Ruut gegenüber«, sagte Steiner in einer Art und Weise, die ebenjenen vermissen ließ, »dies ist ab nun ein Sicherheitsproblem unserer Regierung. Wir alle wissen seine Hilfe zu schätzen, aber ich denke, dass der General nicht länger in dieser Kabinettssitzung anwesend sein sollte.«

Jacobs seufzte. Sogar ein Premierminister musste wählen, welche Schlacht er ausfocht, und diese gehörte nicht dazu. »Mr Steiner hat recht, General Van Ruut. Ich muss Sie bitten zu gehen. Sie haben mein Wort, dass wir versuchen werden, Ihre Männer zu finden. Einer von unseren ist auch dort draußen.«

Van Ruut starrte Steiner zornig an, und seine Antwort war knapp. »Ich verstehe.« Der Südafrikaner nahm die Niederlage würdevoll auf, stand stramm und machte eine scharfe Kehrtwendung zur Tür.

Sobald er gegangen war, rief Jacobs den Sicherheitsdienst an. Es gab keinen Grund, zu versuchen, diskret zu sein. »General Van Ruut ist auf Ebene drei. Bitte begleiten Sie ihn in den Aufenthaltsbereich. Seien Sie höflich zu ihm, aber lassen Sie ihn nicht das Gebäude verlassen.«

Der Premierminister runzelte die Stirn und kritzelte eine Anweisung, dass Van Ruut die Benutzung seiner Privatsuite erlaubt werden solle. Dann konzentrierte er sich wieder auf die anstehende Aufgabe. »Was sind Ihre Überlegungen dazu?«

Sonja Franks, die stets diplomatische Außenministerin, sagte: »Wie lange müssen wir ihn festhalten?«

»Zumindest so lange, bis wir herausgefunden haben, was passiert ist«, erwiderte Jacobs. »Aber lassen Sie uns nicht vergessen, dass er auf unserer Seite ist. Wer weiß, was passiert wäre, wenn wir diese Bomben nicht aus Südafrika herausgeholt hätten.«

Zak sagte: »Der Meinung bin ich auch. Wir sind ihm etwas schuldig, und er scheint ein anständiger Mann zu sein. Aber da fällt mir noch etwas anderes ein. Ich glaube nicht, dass wir das Schiff aufgrund eines zufälligen Unfalls auf See verloren haben. Ich weiß nicht, ob es entführt wurde oder gesunken ist, aber offensichtlich wurden die Sicherheitsvorschriften nicht eingehalten. Wer außer Van Ruut und der Hälfte der Leute in diesem Raum wusste noch von der Mission?«

Bloch antwortete: »Es waren sechzehn Männer auf dem Schiff. Noch einmal zwei Dutzend südafrikanische Soldaten waren am Transport und Laden beteiligt.«

»Wie viele wussten über die Art der Ladung Bescheid?«, dachte Zak laut nach.

»Diese Mission war von Anfang an chaotisch, und ich kann keine Aussage treffen über die Sicherheitsmaßnahmen der Südafrikaner. Laut General Van Ruut waren nur der Kapitän der Polaris Venture und unsere zwei Männer über alles im Bilde, aber die anderen könnten etwas mitbekommen haben.«

»Zwei?«, hakte General Gabriel nach. »Ich dachte, wir hätten nur einen Mann an Bord gehabt, Anton.«

»Ich habe zwei nach Kapstadt geschickt. Einer überwachte den Ladevorgang und blieb auf dem Schiff, als es ablegte. Der zweite Mann war nur dort, um die Kommunikationsgeräte und ein paar Sprengladungen zu installieren.«

»Ein paar was?«, fragte jemand.

Bloch konnte schließlich doch noch mit einer guten Nachricht aufwarten. »Sprengstoff, große Ladungen, die unterhalb der Wasserlinie angebracht worden waren und die gezündet werden konnten, um die Polaris Venture rasch zu versenken. Das war eine Vorsichtsmaßnahme für den Fall einer Entführung des Schiffes.«

»Und was hätte diese Sprengladungen gezündet?«, wollte Zak wissen.

»Nicht was, sondern wer«, erwiderte Bloch. »Mein Mann an Bord war dazu in der Lage.«

Steiner fragte: »Und was wäre gewesen, wenn die Entführer zuerst ihn geschnappt hätten?«

»Nichts ist unmöglich, aber an Bord eines großen Schiffes zu gelangen, das sich auf dem offenen Ozean befindet – das ist kein leichtes Unterfangen. Und es ist noch schwerer, dies zu tun und dabei weder vom Radar erfasst noch von den Wachposten gehört oder gesehen zu werden. Ich weiß das, weil wir es ausprobiert haben.«

»Also hat vielleicht jemand versucht, die Polaris Venture zu entführen, aber unser Mann hat sie absichtlich versenkt«, fasste Jacobs zusammen.

»Das würde am ehesten zu dem passen, was wir bisher wissen«, pflichtete ihm Bloch bei. »Es besteht aber auch die vage Möglichkeit, dass eine der Sprengladungen versehentlich losgegangen ist.«

Sonja Franks sagte: »Also ist das Schiff auf jeden Fall untergegangen, und sobald wir es finden, können wir uns daranmachen, diese Bomben zu bergen.«

»Die Bomben zu bergen, wäre keine Option«, sagte Bloch.

»Warum nicht?«

Bloch drehte sich wieder zu der Landkarte um. »Wir haben den Kurs so vorprogrammiert, dass das Schiff in sehr tiefem Wasser fuhr. Das Meer ist in dem Gebiet, wo es vermutlich gesunken ist, mindestens 2700 Meter tief. Eine Bergung wäre ein großes Unterfangen. Nur ein paar Länder auf der ganzen Welt verfügen über die dafür erforderlichen technologischen Mittel, und keines von ihnen hätte Interesse an Bomben diesen Typs – sie sind veraltet.«

»Also, was nun, Anton?« Jacobs wollte die Sache abschließen.

»Die EC-130 wird morgen Bericht erstatten. Hoffentlich haben sie dann die ELTs gefunden, damit wir genau feststellen können, wo das Schiff ist.«

»Und dann?«, fragte Steiner.

»Und dann nichts, wenn wir Glück haben«, erwiderte Bloch. »Wir lassen es einfach auf dem Meeresboden liegen und hüten unser Geheimnis, so gut wir können.«

Einige am Tisch schienen erleichtert zu sein, aber General Gabriel sah besorgt aus. »Was ist mit der Suche nach Überlebenden?«

»Wir können nicht um Hilfe bitten und erwarten, dass die Sache geheim bleibt«, beharrte Steiner.

»Ich fürchte, er hat recht.« Sonja Franks war der gleichen Meinung.

Jacobs nickte widerwillig. Er sah zu General Gabriel. »Lassen Sie uns alles, was wir haben, für eine Suchaktion einsetzen, Flugzeuge, Schiffe, was auch immer wir tun können.«

»Ja, Sir«, antwortete Gabriel.

Es war nichts weiter als eine schwache Geste, und alle wussten das. Im Raum blieb es still, bis jemand fragte: »Was ist, wenn jemand anders Überlebende auffischt oder das herumtreibende Wrack entdeckt?«

»Ich habe mir sagen lassen«, antwortete Bloch, »dass es in der Gegend, wo es gesunken ist, keine Schifffahrtslinien gibt. Nur eine Menge Meer.«

Zak pflichtete ihm bei. »Das wäre wirklich ziemlich unwahrscheinlich.«

»Ja, schon«, schränkte Jacobs ein, »aber nicht ausgeschlossen.«

»Anton«, schlug Zak vor, »warum geben wir nicht an alle unsere Niederlassungen in Nordafrika und Europa eine Meldung heraus? Hören Sie sich in dieser Angelegenheit mal um – diskret.« Zustimmendes Kopfnicken am Tisch.

»In Ordnung.«

Jacobs erhob sich von seinem Stuhl. »Wir treffen uns morgen Vormittag wieder oder auch früher, wenn es etwas Neues gibt. Alle müssen sich bis auf Weiteres zur Verfügung halten, um innerhalb einer halben Stunde wieder hier sein zu können.«

Yosy Meier verließ das Londoner Kaufhaus Harrods mit einer der neuesten Barbiepuppen und einem Flugzeug-Modellbaukasten unter dem Arm. In der anderen Hand hielt er seinen kleinen Koffer. Er hatte bei Harrods immer etwas für Evie und Max gefunden. Früher hatte er es eher aus Schuldgefühlen heraus getan, weil er so viel Zeit ohne sie verbrachte. Heute machte er es, nur um sie lächeln zu sehen und weil er noch Zeit totschlagen musste, denn sein Flug ging erst in drei Stunden. Er hatte den Mietwagen nicht an derselben Agentur zurückgegeben, wo er ihn abgeholt hatte, und dem Angestellten gesagt, er sei in Eile. Von hier aus würde Meier mit der U-Bahn zum Flughafen Heathrow fahren, aber er wollte nicht zu früh ankommen.

Er fragte sich, ob er jetzt paranoid wurde. Er hatte nichts mehr von dem BMW oder seinen Insassen gesehen, seitdem er sie gestern abgehängt hatte. Das war schon einmal gut. Aber er hatte Slaton noch nicht erreicht. Er hatte zweimal in der Botschaft angerufen und mit Emma gesprochen. Immer noch nichts. Schließlich entschied Meier, dass es zu gefährlich war, noch länger zu bleiben, und buchte den nächstmöglichen Flug nach Hause.

Der mittägliche Stoßverkehr wälzte sich schwerfällig durch die Brompton Road. Meier schaute auf die Uhr, ihm blieb jetzt noch etwa eine Stunde, bis er zur U-Bahn gehen musste. Er blieb am Bordstein an einer belebten Kreuzung stehen. Geschäftsleute, Touristen und Ladenbesucher drängten sich auf dem Gehweg um ihn herum, keiner von ihnen traute sich, die Straße zu überqueren, auf der Autos, Taxis und Motorroller vorbeischossen. Meier entdeckte ein Thai-Restaurant auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Gibt es einen besseren Ort, um eine Stunde totzuschlagen?, dachte er.

Irgendwo hinter ihm ging plötzlich die Alarmanlage eines Autos los. Einige Passanten drehten sich um. Meier kämpfte mit seinen Paketen, als er von einem kräftigen Unterarm in den Rücken gestoßen wurde. Es traf ihn vollkommen unvorbereitet, und er stürzte vornüber auf die Straße. Als er fiel, schien alles um ihn herum wie in Zeitlupe abzulaufen. Er sah, wie die Barbie zu Boden fiel. Er sah, wie ihm die Straße mit dem aufgemalten Zebrastreifen entgegenkam. Und er sah den Kühlergrill des riesigen roten Busses, der geradewegs auf ihn zuraste. Es wurde Yosy Meier klar, dass er sterben würde, und im letzten Augenblick seines Lebens dachte er an seine Familie, die er nie wiedersehen würde.

Die meisten Leute nahmen zuerst das Geräusch wahr, einen dumpfen Schlag. Als Nächstes das Kreischen der Bremsen und etwas, das aussah wie eine große Stoffpuppe, die auf die Kreuzung rollte. Als die Umstehenden schließlich begriffen, was passiert war, reagierten sie – eine Kakofonie von hysterischen Schreien, geschockten »Oh Gott!«-Ausrufen und das Klagegeheul eines alten Inders.

Jemand brüllte, man solle einen Krankenwagen rufen, dabei konnte jeder sehen, dass dies nutzlos war. Niemand bemerkte den Besitzer eines großen blauen BMWs, der in einer dreißig Meter entfernten Seitenstraße gemächlich zu seinem Auto ging, den Alarm abschaltete und wegfuhr.

3

Christine sah auf die Trimmfäden an den Wanten und holte die Großschot dicht. Eine frische Morgenbrise drückte die Windsom mit beinahe sieben Knoten voran, aber die See war rau. Die Wellen waren bis zu anderthalb Meter hoch und kabbelig. Glücklicherweise schien dies ihren Patienten nicht weiter zu beunruhigen. Er schlief seit dem vorigen Nachmittag. Seine Vitalfunktionen waren gut, und die Wunde an seinem Brustkorb zeigte keine Anzeichen einer Infektion. Sogar die Blasen in seinem Gesicht und auf seinen Armen waren ein wenig zurückgegangen. Dennoch wünschte sie, sie hätte Antibiotika an Bord und Infusionen, um ihn mit Flüssigkeit zu versorgen. Aber das Beste war, dass Christine ausgerechnet hatte, dass sie unter diesem Wind zur Mittagszeit am folgenden Tag Lissabon erreichen würden. Eine Woche in einem richtigen Krankenhaus, und er wäre wieder fit.

Sie hatte in der vorigen Nacht zwei Stunden lang an ihren widerspenstigen Funkgeräten herumgespielt. Die Satellitenkommunikation, die sie wirklich hätte brauchen können, war immer noch defekt und ließ sich noch nicht einmal anschalten. Das Funkgerät für den Gegensprechverkehr war getrocknet und schien zu funktionieren, aber sie hatte noch niemanden erreichen können. Nach einem letzten Check des Autopiloten beschloss sie, nach unten zu gehen, um nach ihrem Patienten zu sehen und es noch einmal mit dem UKW-Funkgerät zu probieren.

Christine hatte gerade die Stufen des Niedergangs erreicht, als sie es backbord voraus sah. Ein Schiff! Irgendein großer Frachter, wahrscheinlich fünfzehn Kilometer entfernt und auf einer Route, die sie einander nicht näher bringen würde. Aber definitiv innerhalb der Reichweite eines Funkgeräts.

Sie duckte sich in die Kajüte, schaltete das Funkgerät ein und schnappte sich das Handmikrofon. Es war schon auf die Notfrequenz 121,5 MHz eingestellt. Christine zog das Spiralkabel lang und steckte ihren Kopf aus der Luke, da sie den Sichtkontakt mit dem Schiff nicht verlieren wollte, während sie sprach.

»Mayday! Mayday! Dies ist die Windsom, ich rufe jedes Schiff auf dieser Frequenz.«

Nichts.

»Mayday! Mayday! Dies ist die Windsom, over.«

Wieder Stille und dann schließlich eine tiefe Stimme mit einem starken deutschen Akzent. »Ich rufe Mayday, dies ist die Breisen. Sagen Sie uns noch einmal Ihr Rufzeichen und was für ein Problem Sie haben.«

»Ja!«, schrie Christine. »Breisen, dies ist das Segelboot Windsom. Ein ziviles Schiff mit Registrierung in den Vereinigten Staaten. Ich will melden, dass ein anderes Schiff in diesem Gebiet gesunken ist, aber meine Satellitenkommunikation ist ausgefallen. Können Sie diese Meldung weiterleiten?«

Die Stille kehrte zurück.

»Breisen, dies ist die Windsom, over.«

Etwas stimmte nicht. Christine hatte vorhin keine Nebengeräusche gehört. Sie schaute in die Kajüte hinunter und stellte verblüfft fest, dass ihr Patienten neben dem Funkgerät stand. Sein Finger lag auf dem Netzschalter – und der war ausgeschaltet.

»Was tun Sie da?«, fragte sie fassungslos.

Der Mann starrte sie bloß an, mit einem direkten, fesselnden Blick in seinen Augen. Christine ließ das Mikrofon sinken.

»Ihre Schiffskameraden sind vielleicht noch da draußen … Schiffskameraden«, wiederholte sie und wünschte bei Gott, sie würde das schwedische Wort kennen. »Wir müssen eine Suche starten. Suche!«

Der Mann schüttelte den Kopf, sein Blick war fest und stark. »Es ist niemand mehr da draußen«, sagte er. »Sie sind alle tot.« Er streckte die Hand aus, nahm ihr sanft das Mikrofon ab und zog den Stecker aus der Rückwand des Funkgeräts. Dann warf der Mann das Handmikrofon in hohem Bogen aus der Luke, woraufhin dieses mit einem Plumpsen im kalten blauen Atlantik landete.

Christine machte verblüfft einen Schritt nach hinten. Verblüfft, dass er sie keine Suche starten lassen wollte. Verblüfft, dass er gerade vollkommen klar und deutlich in präzisem Englisch gesprochen hatte. Als sie vor ihm zurückwich, bewegte er sich in ihre Richtung.

»Was wollen Sie?«, fragte Christine.

Er begann, die Kajütentreppe zu ihr heraufzusteigen, und sah auf einmal gar nicht mehr müde und schwach aus. Christine wich immer noch langsam zurück. Da fiel ihr Blick auf eine große Winsch aus Messing auf dem Sitz neben ihr. Sie ergriff sie und setzte ihr entschlossenstes Gesicht auf.

Als er auf dem Deck angekommen war, blieb er stehen. Der Mann schien nun viel größer zu sein. Ihr fiel auf, dass sie ihn bis jetzt nur zusammengekrümmt gesehen hatte. Sein Gesichtsausdruck blieb unverbindlich, als sie die schwere Messingkurbel drohend schwang.

»Legen Sie das hin«, sagte er ruhig.

Doch Christine gab nicht nach.

»Ich werde Ihnen nichts tun. Sie müssen nur ein paar Tage lang das machen, was ich will, das ist alles. Wir fahren nicht nach Portugal. Wir fahren nach England.«

»Ich bestimme, wohin wir fahren! Das ist mein Boot.«

Er seufzte und bedachte sie mit einem Blick, den man einem unartigen Kind zuwerfen würde. Der Mann bewegte sich wieder langsam und bedächtig in ihre Richtung.

Christine hob die Messingkurbel über ihren Kopf. »Bleiben Sie stehen! Ich warne Sie!«

Sie holte mit aller Macht aus. Ihr Arm wurde auf halbem Weg grob abgefangen, und seine Hand umklammerte ihr Handgelenk wie ein Schraubstock. Sie trat nach ihm, aber er parierte jeden Tritt, wobei er ihren Arm weiterhin festhielt. Christine verlor das Gleichgewicht und stürzte auf die Reling, und ein Bein hing über die Seite hinaus, bis er sie wieder hereinzog. Sie riss sich los und fiel mit klopfendem Herzen auf das Deck.

»Ich habe Ihnen nur geholfen!«, schäumte sie. »Ich habe Ihnen das Leben gerettet!«

Das blasige, unrasierte Gesicht blieb ausdruckslos.

»Sie haben kein Recht, das zu tun!«

Er nahm ihr die Winsch aus der Hand und ließ sie beiläufig ins Meer fallen.

»Ich habe noch mehrere!«

»Und wenn Sie das nächste Mal versuchen, eine nach mir zu werfen, dann behalte ich die Kurbel und werfe Sie über Bord.«

Christine schaute ihn wütend an. Sie wusste, dass sie gut in Form war und sich auf einen Kampf einlassen konnte. Ihr war jedoch eines klar: Er hätte sie vor wenigen Augenblicken leicht über Bord gehen lassen können. Hatte er aber nicht.

»Bitte halten Sie mich nicht für undankbar. Ich weiß, dass ich jetzt tot wäre, wenn Sie nicht gewesen wären. Aber ich muss nach England.«

»Warum fragen Sie dann nicht einfach? Warum spielen Sie den Piraten? Wenn Sie alles erklären würden und …«

»Und dann?«, unterbrach er sie. »Sie darum bitten, einen Umweg von drei Tagen zu machen? Hätten Sie das gemacht?«

Sie starrten einander an – sie misstrauisch und verärgert, er in dem Bewusstsein, dass sich soeben die Kommandostruktur geändert hatte. Innerhalb weniger Augenblicke waren sie zu Gegnern geworden. Nun, da die Fronten geklärt waren, schien er sich jedoch zu entspannen.

»Ich muss nach England. Um mehr werde ich Sie nicht bitten.«

Es klang beinahe entschuldigend, fand Christine – und lächerlich angesichts seiner Meuterei.

»Ich werde Ihnen nichts zuleide tun«, wiederholte er. Wie um seine Worte zu unterstreichen, drehte er sich langsam weg. Ein kalkulierter Rückzug. »Ich gehe nach unten und berechne den Kurs neu.«

Er ging in die Kajüte hinunter und beugte sich über den Navigationstisch. Christine holte tief Luft und versuchte, sich zu konzentrieren. Wer um alles in der Welt war dieser Mann? Und was wollte er? Er nahm gerade die Karten zur Hand, als ob nichts passiert wäre. Aber wie lange? Christine schaute über das Wasser und sah die Breisen noch am Horizont. Sie hatten ihren ersten Notruf gehört. Die Mannschaft würde jetzt nach ihnen suchen, aber aus dieser Entfernung war die Windsom zu klein – sie würden sie nicht finden.

Christine sah in die Kajüte hinunter. Er schien schon wieder verändert zu sein. Lehnte er sich über den Navigationstisch – oder auf ihn? Der Mann hatte sie zwar überwältigt, aber sie nahm an, dass er seine ganze Kraft dazu aufwenden musste. Er konnte sich noch nicht vollständig von dem erholt haben, was er durchgemacht hatte.

»Gehen Sie auf Kurs null-eins-fünf, bis wir den Autopiloten neu programmieren.« Das war ein Befehl.

Ihr erster Reflex war, sich zu weigern, aber als die Breisen am Horizont immer kleiner wurde, zögerte sie. Vielleicht gab es doch noch eine Chance. »In Ordnung«, gab sie mit deutlich erkennbarem Widerwillen nach, »Kurs null-eins-fünf.« Sie nahm die Ruderpinne in die Hand und korrigierte den Kurs. Dann, als er immer noch über die Karte gebeugt stand, bewegte sie sich ganz langsam nach achtern. Christine führte die Leine mit einer Hand, während sie mit der anderen die Klappe eines Staufachs öffnete. Sie hielt die Augen auf die Leine gerichtet und tastete gleichzeitig darin herum. Es war leer.

»Suchen Sie die hier?«

Sie drehte sich um und sah, dass er ein halbes Dutzend Notfall-Leuchtraketen und die dazugehörige Pistole zum Abfeuern in der Hand hielt. Er warf alles über die Reling.

»Wenn Sie endlich lernen, sich zu benehmen, werde ich auch aufhören, Sachen von Ihrem Boot ins Meer zu werfen. Kurs null-eins-fünf.« Er ging wieder nach unten.

Christine sackte über der Ruderpinne zusammen. Sie sah, wie die Breisen außer Sichtweite verschwand. Wann hatte er die Leuchtraketen an sich genommen? Er war bis jetzt nicht aus der Koje herausgekommen – es sei denn, er hatte es getan, als sie sich letzte Nacht zwei Stunden Schlaf in der vorderen Kabine gegönnt hatte. Dann war da noch die Sache mit dem Funkgerät. Der Mann hatte es offensichtlich sabotiert, und das während der ersten Minuten an Bord. Er war in einer miserablen Verfassung gewesen, schwer verletzt und schwach. Christine hatte ernsthafte Zweifel gehegt, ob er überhaupt den Tag überleben würde. Und dennoch war er sogar in diesem Zustand in der Lage gewesen, einen Plan zu fassen und auszuführen.

Wer war dieser Gesetzlose, den sie da aus dem Meer gefischt hatte? Sicherlich kein gewöhnlicher Seemann, der versuchte, zu seinem Heimathafen zurückzukehren. Sie fragte sich, auf was er aus sein könnte. Die Chance, überhaupt gefunden zu werden, hatte eins zu einer Million gestanden. Wollte er die Windsom? Wollte er sie kidnappen, um Geld zu erpressen? Sie bezweifelte, dass selbst der opportunistischste Kriminelle die Geistesgegenwart besessen hätte, einen solchen Plan auszuhecken, kurz nachdem er an Bord getaumelt war. Das ergab alles keinen Sinn.

Christine beobachtete ihn, während er an den Seekarten arbeitete. Er strich mit seinen großen Händen das Papier glatt und zog eine gerade Linie. Er schien zu wissen, was er tat. Christine kämpfte gegen ihre Frustration an und versuchte, logisch zu denken. Er wollte sie nicht töten. Jedenfalls nicht gleich, sonst hätte er sie schon über Bord geworfen. Das bedeutete entweder, dass er nicht die Absicht hatte, ihr etwas zuleide zu tun, oder dass er sie brauchte, vielleicht, um das Boot zu steuern. In beiden Fällen war sie vorerst einmal sicher.

Sie nahm ihren ganzen Mut zusammen und ging in die Kajüte hinunter, wo er immer noch über einer Seekarte brütete. Sie baute sich entschlossen neben ihm auf und wartete, bis er hochsah.

»Also gut. Ich werde Sie nach England bringen. Das bereitet mir große Unannehmlichkeiten, aber ich bin sicher, dass Sie das nicht interessiert. Was ist der nächstgelegene Hafen? Je eher ich Sie loswerde, desto besser.«

Er starrte sie einen Moment lang mit einem Gesichtsausdruck an, den sie nicht einordnen konnte.

»Gut«, sagte er schließlich. »An die Arbeit. Und übrigens, mein Name ist nicht Nils.« Er streckte ihr die Hand entgegen. »Ich heiße David.«

»Christine Palmer«, antwortete sie und verschränkte die Arme über der Brust. »Das ist ja ganz reizend.«

Die Bertram 45 schlug durch kabbeligen, über einen Meter hohen Seegang. Es war ein stabiles Schiff, groß für seine Klasse, und die beiden Dieselmotoren von Caterpillar trieben es mit zwölf Knoten voran. Sie hätten schneller sein können, wenn die Bedingungen besser gewesen wären, aber sie mussten sich diesen geschlagen geben.

»Roll diese verdammten Angelleinen auf«, befahl der Mann am Ruder.

Der Maat runzelte die Stirn, widersprach jedoch nicht. Die Angelausrüstung war reine Show – zwei Hochseeangelruten, die in ihre Halterungen geklemmt waren. Das Schiff fuhr so schnell, dass die Köder von einem Wellenkamm zum anderen sprangen und genauso lange außerhalb des Wassers wie darin waren. Erstaunlicherweise hatten sie vor ein paar Stunden einen Fang gemacht, einen großen Wahoo, der sich irgendwie an der backbordseitigen Angelleine festgebissen hatte. Leider hatte es der Skipper nicht in Erwägung gezogen, die Geschwindigkeit zu verringern, um den Fisch herauszuziehen, so war der Traum des Maats von einem frischen Fisch zum Abendessen zerplatzt, als die Leine gleich bei der ersten Umdrehung der Angelrolle gerissen war.

Der Mann am Steuer drosselte den Motor, und das große Schiff kam zum Stehen. Er prüfte noch einmal die Navigationsanzeige. »In Ordnung. Hier irgendwo rein«, knurrte er.

Der Maat ging in die Kajüte und kam dann mit je einem Metallbehälter unter den Armen wieder zurück. Sie waren gelb angestrichen, jeder etwa so groß und so schwer wie eine Autobatterie. Er trottete zum Schiffsheck und warf die Behälter ohne viel Federlesens über den Heckspiegel, nachdem er von der Brücke ein bestätigendes Kopfnicken erhalten hatte. Sie versanken sofort im tintenblauen Wasser, und der Maat fragte sich im Stillen, wie lange es wohl dauern würde, bis sie den 3220 Meter tiefen Meeresboden erreicht haben würden.

Der Skipper schaltete den Motor wieder ein, und nachdem sie einen großen Bogen gefahren waren, peitschten sie wieder durch das Meer, nun in die entgegengesetzte Richtung.

»Wie lange bis nach Marokko zurück?«, schrie der Maat, um das Motorengeräusch zu übertönen.

»Sechzehn Stunden.«

»Und dann?«

»Dann warten wir.«

Als die Windsom zielstrebig auf ihrer neuen Route nach Norden dahinglitt, ließ die Spannung erheblich nach, und Christine war zuversichtlich, dass sich ihre Situation verbessert hatte. Sie und dieser Fremde waren Seeleute geworden – sicherlich keine Freunde, aber eine Mannschaft mit einem gemeinsamen Ziel. Sie arbeiteten zusammen, um die Windsom zu navigieren und die Takelage für den neuen Kurs zu setzen. Trotzdem hatte Christine das Gefühl, dass er sie ständig beobachtete.

Und sie wiederum beobachtete ihn. Er war kein erfahrener Segler, dessen war sich Christine gewiss. Dennoch bewegte er sich sicher auf dem Boot und schien eine ungefähre Vorstellung davon zu haben, was auf einem Boot zu tun war. Man musste ihm zugutehalten, dass er nie größere Änderungen vornahm, ohne vorher zu fragen. Sie bemerkte auch, dass er rasch ermüdete. Er hatte sich noch lange nicht von seinem Martyrium erholt. Im Moment saß er oben neben der Ruderpinne und war in die Navigations- und Steuerkonsole vertieft.

Christine wurde müde – sie hatte die Nacht zuvor nicht viel Schlaf bekommen. Außerdem fühlte sie sich schmuddelig, da sie seit zwei Tagen dieselbe Kleidung trug. Sie ging in die vordere Kabine, schloss die Verbindungstür zu der anderen Bootskabine hinter sich und hängte sorgsam den Metallhaken ein, mit dem man die Tür verriegeln konnte.

Sie wählte frische Sachen aus: eine Kakihose, ein T-Shirt und ein dickes baumwollenes Sweatshirt. Auf ihrem Weg nach Norden würde es kälter werden. Sie nahm einen Waschlappen und machte ihn in dem kleinen Waschbecken mit kaltem Wasser nass, dann zog sie sich aus und rubbelte mit dem Lappen über ihr Gesicht und ihre Arme und legte ihn schließlich klatschnass in ihren Nacken. Er fühlte sich kühl und wunderbar an. Sie stand splitterfasernackt da, als plötzlich die Tür aufflog.

Christine schnappte nach Luft, und ihr Herz schien stehen zu bleiben. Sie hätte beinahe aufgeschrien, verstummte jedoch ängstlich, als sie sich auf Armlänge gegenüberstanden. Sein Blick richtete sich auf ihren Körper – nur für einen Augenblick, aber es kam ihr wie eine Ewigkeit vor –, bevor er sich umdrehte.

Christine riss ein Handtuch von der Stange und versuchte verzweifelt, sich zu bedecken.

»Ziehen Sie sich etwas an«, sagte er.

Sie hielt das Handtuch unter ihr Kinn geklemmt, während sie mit fahrigen Bewegungen ihre Unterwäsche, die Hose und schließlich das Sweatshirt überzog.

Er stand mit dem Rücken zu ihr und sprach über die Schulter: »Sagen Sie mir, wenn Sie etwas anhaben.«

»Ach ja?«, schnaubte sie. »Sie hätten mal besser gefragt, bevor Sie die Tür eintreten. In Ordnung. Ich bin wieder angezogen.«

Er drehte sich um. Sein Gesichtsausdruck war zerknirscht, aber sein Tonfall autoritär, wie der eines Schulleiters, der es gewohnt war, die Regeln zu bestimmen. »Sie haben die Tür geschlossen und verriegelt. Das kann ich nicht zulassen. Ich kann Ihnen nicht so weit vertrauen.«

Christine schaute auf die demolierte Tür, die krumm und schief in den Scharnieren hing. Der Metallriegel war weggerissen und lag auf dem Boden inmitten von Holzsplittern.

»Nun, was verriegelte Türen angeht, werden wir kein Problem mehr haben. Es gibt nur diese eine auf dem Boot, und um die haben Sie sich ja gekümmert.«

»Ich werde die Tür reparieren. Aber verriegeln Sie sie nicht. Wenn Sie alleine sein müssen, dann fragen Sie zuerst.«

Christine wollte protestieren, lenkte aber ein. Jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt. »In Ordnung.«

Er sah sie einen Moment lang abwägend an, und sie versuchte einzuschätzen, was er dachte, aber der Mann gab nichts preis. Er schien zufriedengestellt zu sein, drehte sich um und ging wieder an Deck. Als ob nichts passiert wäre.

Christine ließ sich gegen das Schott sinken und holte tief Luft. Ruhig, dachte sie. Wenn sie ruhig und vernünftig blieb, dann würde er es auch sein. Sie musste etwas finden, das sie beide von dem ablenkte, was gerade passiert war. Als sie in der Kajüte umherschaute, blieb ihr Blick an der Kombüse hängen. Essen! Das war es! Der Weg zum Herzen eines Mannes. Als sie sich an seinen leeren Blick erinnerte, fragte sie sich, ob dieser ungehobelte Kerl überhaupt eines besaß.

Minuten später wühlte sich Christine durch den Vorratsschrank, als er wieder nach unten kam.

»Wir werden jetzt nichts essen«, sagte er.

Sie fand, er sah blass aus, wie er sich schwer gegen die Treppe lehnte. Sein Blick war jedoch klar. Christine schlug ihren »Anweisung des Doktors«-Tonfall an: »Sehen Sie sich doch an. Sie müssen was essen. Ich bereite etwas für uns beide …«

»Legen Sie sich hin«, befahl er und deutete auf die Koje.

Diese Worte zerschmetterten das bisschen Zuversicht, das sie hatte aufbauen können. »Ich bin nicht müde«, sagte sie mit brüchiger Stimme.

»Aber ich, also legen Sie sich hin.«

Ihre Hände ballten sich unwillkürlich zu Fäusten, und jeder Muskel in Christines Körper spannte sich an. Sie war für einen Kampf gewappnet, wenn es darauf ankommen sollte.

Ihre Haltung war eindeutig genug, sodass er ihr seine Beweggründe darlegte: »Hören Sie, verstehen Sie mich nicht falsch. Ich entschuldige mich für meine schlechten Manieren. Ich bin sehr müde.« Er breitete die Laken auf dem Bett auseinander. »Es wird drei Tage dauern, bis wir England erreicht haben, und ich muss mich noch erholen. Ich brauche Schlaf.« Er nahm ein zusätzliches Kissen und warf es auf das große Doppelbett. »Da ich Ihr Boot entführe, kann ich Sie nicht aus den Augen lassen. Wenn ich eindöse, während Sie herumrennen, Doktor, dann wache ich wahrscheinlich an den Anker angekettet wieder auf.«

»Nein, ich bin nicht der Typ, der andere kielholt.«

»Ich auch nicht.« Er deutete wieder auf das Bett, dieses Mal ausgesprochen höflich. »Wenn ich schlafe, dann schlafen Sie auch. Das ist alles.«

Christine schaute ihm in die Augen. Irgendwie machte es Sinn, was er sagte, zumindest von seinem Standpunkt aus. Wenn er sie hätte belästigen wollen, dann würde er nicht vorher fragen. Er würde es einfach tun. Trotzdem sträubten sich ihr die Nackenhaare bei dem bloßen Gedanken daran, neben diesem Rüpel schlafen zu müssen. Sie ging argwöhnisch zum Bett und setzte sich hin.

»Sie liegen innen«, sagte er.

Sie rutschte ans andere Ende der Matratze, wobei sie ihn nicht aus den Augen ließ.

»Ich habe es schon mal gesagt. Wenn Sie sich benehmen, werde ich Ihnen nichts zuleide tun.«

Er legte sich ganz nah neben sie, und sie drehte sich halb weg. Sie spürte, wie er sich gegen ihren Rücken lehnte, spürte seine Körperwärme durch ihre Kleidung hindurch – und hasste es. Christine wünschte bei Gott, sie wäre diesem Mann nie begegnet. Warum hatte sie nicht tief und fest schlafen können, als sie an ihm vorbeifuhr? Warum hatte dieser Sturm vor ein paar Nächten die Windsom nicht etwas weiter nach Süden verschlagen können?

»Ich werde jetzt meinen Arm über Sie legen.« Er tat dies langsam. »So merke ich es, wenn Sie sich bewegen.«

»Erwarten Sie etwa, dass ich mich so ausruhen kann?«

»Nein, ich erwarte, dass ich mich so ausruhen kann. Sie können sich später ausruhen, wann immer Sie wollen. Es ist fast Mittag. Stehen Sie nicht vor drei Uhr auf.«

Christine schloss die Augen, ihr Herz raste. Er hatte seinen Arm um ihre Taille gelegt, und er fühlte sich so schwer an wie der Bleigürtel, den sie beim Tauchen trug. Sie versuchte, sich nicht zu bewegen, während sie dalag, das Gesicht dem kleinen Digitalwecker zugewandt. Die Minuten vergingen mit unendlicher Langsamkeit. Sie spürte, wie sich sein Körper allmählich entspannte und sein Atem gleichmäßiger und ruhiger wurde. Nach zehn Minuten war sie sich ganz sicher, dass er eingeschlafen war.

Schlaf. Das war das, woran sie jetzt am wenigsten dachte. Christine fragte sich, ob sie seinen Arm irgendwie anheben und aufstehen könnte. Aber tief im Innern wusste sie, dass es zwecklos wäre. Er würde es merken. Er wusste wahrscheinlich sogar, was sie gerade dachte. Sie sah auf die Uhr. 11:55 Uhr. Drei Stunden würden ihr wie eine Ewigkeit vorkommen. Sosehr Christine es auch versuchte, sie konnte ihre Tränen nicht mehr zurückhalten. Ihr Zwerchfell spannte sich an, und tief in ihrem Bauch zuckte es. Sie war froh, dass er eingeschlafen war und es nicht spüren konnte. Christine tat ihr Bestes, ruhig liegen zu bleiben, als die Tränen anfingen, aus ihren fest geschlossenen Augen herauszutropfen.

Die EC-130 flog gemächlich in 6700 Metern Höhe nach Norden. Sie war eine Variante des amerikanischen Transportflugzeugs C-130 Hercules, das in den 1950er-Jahren entwickelt worden war. Ihr plumpes Aussehen aufgrund der soliden und robusten Bauweise führte zu ständigen Spötteleien der Kampfpiloten über die Vielzahl von beweglichen Teilen bei vier großen Turboprop-Triebwerken. Und dann war da noch die Sache mit der Geschwindigkeit. Man sagte, die Hercules bräuchte keine Fluggeschwindigkeitsanzeige, ein Kalender würde schon genügen. Die israelische Luftwaffe hatte diese Spezialvariante mit einer Reihe von großen, klobigen Antennen ausgestattet, die dessen ausgesprochen unaerodynamisches Aussehen noch verstärkten.

Trotz alledem war die Hercules eines der effektivsten Militärflugzeuge, die jemals gebaut worden waren. Im Grunde wurde es seit fünfzig Jahren unverändert gebaut, viel länger als irgendein anderes Militärflugzeug. Es wurde als Luftbrücke eingesetzt, für den Abwurf von Hilfsgütern, zur Aufklärung, für Such- und Rettungsaktionen, in Katastrophenfällen, für die Versorgung in der Arktis, als Führungsflugzeug und bei einer Vielzahl von verdeckten und geheimen Spezialoperationen. Die C-130 war ein Alleskönner, und es gab kaum einen Piloten, der sie nicht gerne flog.

Major Lev Schoen flog auf Befehl des Offiziers für elektronische Kriegsführung eine steile Linkskurve. Sie befanden sich in den Wolken, so wie seit zwei Stunden schon, aber die Bedingungen waren unerheblich. Sie führten eine elektronische, keine visuelle Suche durch.

»Kurs eins-neun-null«, kam die Anweisung krächzend über die Gegensprechanlage.

»Ich bin froh, dass wir es sofort gefunden haben«, bemerkte Schoens Kopilot.

»Genau da, wo sie gesagt hatten, dass es sein würde«, erwiderte Schoen.

Die Mannschaft war aus dem Bett und direkt auf einen neunstündigen Flug von Israel zum Luftstützpunkt Rota in Spanien gescheucht worden. Nachdem sie eine kurze Pause eingelegt hatten und die Maschine wieder aufgetankt war, flogen sie in südwestlicher Richtung über das offene Meer. Alle hatten gehofft, dass es keine ausgedehnte Suche werden würde, und glücklicherweise empfingen sie schon nach zwanzig Minuten ein schwaches Signal.

Schoen sagte: »Noch zwei Überflüge, dann geht’s zurück nach Torrejon.«

Die Stimme des Lademeisters ertönte schläfrig aus der Gegensprechanlage – kein Wunder, denn die einzige Ladung heute war eine Palette mit elektronischer Ausrüstung gewesen. »Wie lange, sagten Sie, ist unser Aufenthalt in Madrid, Kapitän?«

»Zwanzig Stunden, es sei denn, einer von denen ändert seine Meinung. Dann fliegen wir wieder heim.«

»Zwanzig Stunden!«, sagte Schoens Kopilot zum Lademeister. »Da haben Sie sogar Zeit, sich zweimal zu betrinken, Kroner.« Die zwei Piloten lachten. Sergeant Kroner hatte den Ruf, bei Zwischenlandungen außer Kontrolle zu geraten.

Kroner antwortete zackig: »Dafür braucht es schon mehr als dieses Zeugs für Weicheier, an dem der Herr Leutnant zu nippen pflegt.«

Zehn Minuten später machte der Offizier für elektronische Kriegsführung die Meldung, auf die alle gewartet hatten: »Bestätigung vierter Überflug. Wir haben es auf den Punkt genau.«

»Also gut, dann ab nach Hause«, verkündete Schoen. »Rudi«, sagte er zum Offizier für elektronische Kriegsführung, »senden Sie die ermittelte Position über eine abgesicherte Satellitenverbindung.«

»Roger.«

Als das Flugzeug nach Norden flitzte – wenngleich das bei einer schweren Hercules ein relativer Begriff war –, war sie immer noch von dicken, hohen Schichtwolken umgeben. Es dauerte eine weitere Stunde, bis sie aus dem Wetter herauskamen. Am späten Nachmittag brach die Sonne in das Cockpit herein und wärmte Körper und Geist aller an Bord.

Bald nachdem der Himmel aufgeklart hatte, erklang Kroners raue Stimme aufgeregt über die Gegensprechanlage. »Hallo, Kapitän! Ich sehe ein Boot auf der Backbordseite. Könnten wir vielleicht für einen Tittencheck runtergehen?«

Schoen sah aus dem Seitenfenster und entdeckte in fünf bis sechs Kilometern Entfernung ein kleines Segelboot, das nach Norden fuhr. Kroner drängte immer darauf, tiefer zu gehen, wenn sie Freizeitboote entdeckten, damit er einen besseren Blick auf die ahnungslosen, halb nackten Frauen werfen konnte, die sich darauf tummelten. Er behauptete, eine Erfolgsquote von eins zu vier zu haben, aber Schoen bezweifelte diese Statistik. Kroner hatte eine Kamera mit Teleobjektiv dabei, um seine Triumphe zu dokumentieren, und einige von den besonders üppig ausgestatteten Exemplaren schmückten das Schwarze Brett seiner Einheit.

»Tut mir leid, Kroner. Selbst wenn da Weiber drauf wären, wäre es viel zu kalt für das, worauf Sie es abgesehen haben.«

»Aber Kapitän, ich habe sie gesehen, beim Bräunen ihrer …«

»Nicht heute, Sergeant.« Schoens Tonfall ließ keinen Widerspruch zu.

Der Lademeister verstummte, zweifellos schäumte er vor Wut.

Major Schoen sah zu seinem Kopiloten hinüber und grinste. »Der ist so was von pervers.«

Christines Körper schmerzte, weil sie so ruhig daliegen musste. Ihre Körper waren wie in ineinander verwoben – seiner entspannt, ihrer steif. Auf keinen Fall konnte sie unter diesen Bedingungen Schlaf finden. Sie würde sich später ausruhen müssen.

Er hatte sich die letzten drei Stunden immer wieder einmal bewegt, wobei er nie wirklich aufwachte. Einmal hörte sie ein Flugzeug, und Christine fragte sich, ob sie nach Überlebenden seines Schiffes suchten. Da der Kurs der Windsom nun wieder gegen die Strömung verlief, waren sie vielleicht wieder nahe der Stelle, an der es gesunken war.

Sein Arm lag immer noch um ihre Taille herum, wie der riesige Arm einer Krake. Wie lange würde er wohl noch schlafen? Bis jetzt hatte sich das Wetter gehalten, aber früher oder später würde sie hinaufgehen müssen, um die Lage zu checken und … und was? Ein Teil von ihr wollte die Segel der Windsom straff gespannt halten, um England so schnell wie möglich zu erreichen und diesen Albtraum hinter sich zu bringen. Aber was würde er bei ihrer Ankunft tun? Er duldete sie vielleicht nur noch, weil er Zweifel daran hatte, die Windsom allein segeln zu können. Vielleicht würde er sie über Bord werfen, sobald sie sich dem Hafen näherten, gerade so, wie er die Winsch und die Leuchtraketen weggeworfen hatte.

Die Gedanken drehten sich unablässig in Christines Kopf, während sie neben ihrem Kidnapper lag. Ihre Emotionen schwankten hin und her, von leichter Hoffnung bis hin zu abgrundtiefer Verzweiflung. Sie kam jedoch immer wieder zu einem Punkt zurück. Er hatte gesagt, er würde ihr nichts zuleide tun, und das hatte er bisher auch nicht getan. Christine würde abwarten. Sie würde nach allen erdenklichen Möglichkeiten suchen, um sich aus dieser misslichen Lage zu befreien, aber sie musste abwarten.

Eine Stunde später rührte er sich. Sein Körper versteifte sich, aber sie spürte, dass er noch schlief. Sie konnte seinen warmen Atem in ihrem Nacken fühlen, der jetzt schneller und flacher ging als zuvor. Plötzlich schwang er den Arm, den er über ihre Taille gelegt hatte, nach außen, seine Beine zuckten, und er begann, vor sich hin zu murmeln. Er hatte einen Albtraum.

Christine wollte nichts als flüchten. Sie zwang sich, ruhig zu bleiben, während er in seinem halb wachen Zustand vor sich hin brabbelte. Sie versuchte zu verstehen, was er sagte. Zahlen. Fünf? Irgendetwas mit Sieben? Dann hörte es sich an es, als ob er »Doktor« sagte. Christine fragte sich, ob er von ihr träumte. Sein Körper begann, sich heftig zu winden, und sie konnte nur mit Mühe still halten. Sie fühlte seinen feuchten Schweiß. Sie roch ihn, und es machte ihr Angst. Die Zuckungen erreichten ihren Höhepunkt, und Christine hielt es nicht mehr aus. Sie warf seinen Arm weg und kletterte aus dem Bett.

Er erwachte sofort und setzte sich auf. Schweißperlen bedeckten das Gesicht des Mannes. Er war vollkommen nass geschwitzt. Er schnappte nach Luft, und Christine sah etwas Neues in seinen weit aufgerissenen Augen. War es Angst? Oder vielleicht Schmerz? Irgendeine Art schrecklicher Schmerz. Es hatte nur einen Augenblick gedauert, dann kehrte die ausdruckslose Maske wieder zurück. Was auch immer da gewesen sein mochte, war nun weg, wie eine Welle, die sich mit einer energischen Explosion an einem Uferdamm brach, um sich dann wieder in die See zurückzuziehen. Christine drückte sich wachsam und bereit an die gegenüberliegende Wand und wusste nicht, was sie zu erwarten hatte. Der Mann legte sich wieder hin und fiel in einen zenähnlichen Ruhezustand.

Christine fing wieder zu atmen an. »Sind Sie in Ordnung?«

»Mir geht es gut.«

Die Antwort kam zu schnell.

»Schlecht geträumt?«

Er unternahm keinen Versuch, das Offensichtliche zu leugnen. »Jeder hat sein Päckchen zu tragen.«

»Sie haben in den letzten Tagen eine Menge durchgemacht. Würde es Ihnen helfen, darüber zu sprechen?«

Er runzelte die Stirn. »Ist Ihre Fachrichtung Psychiatrie, Doktor? Weil ich mir plötzlich so vorkomme, als ob ich bei Ihnen auf der Couch liegen würde.«

»Ich habe zwar ein Praktikum gemacht, aber nein, ich bin nur nur Allgemeinärztin.«

»Dann wollen wir die Psychoanalyse mal den Profis überlassen, nicht wahr?«

»Ich habe nicht in professioneller Funktion gefragt. Ich dachte nur, Sie möchten vielleicht darüber reden.«

Er setzte sich auf und schwang die Beine über die Seite des Bettes. »Und wenn Sie mich dazu kriegen, meine Seele zu offenbaren und Ihnen meine geheimsten Gedanken zu verraten, dann werde ich vielleicht Ihr Freund. Und Freunde tun einander nicht weh.«

Christine versuchte, beleidigt auszusehen. War sie so leicht zu durchschauen, oder war er so allwissend? Oder vielleicht war er vorher schon in ähnlichen Situationen gewesen.

»Vergessen Sie, dass ich gefragt habe. Ich wollte nur helfen.«

Er antwortete nicht, sah sie aber prüfend an.

»Was ist denn?«, fragte sie.

Wenn Christine zum Spiegel gegangen wäre, hätte sie es auch sehen können. Tiefe Sorgenfalten durchfurchten ihre Stirn, und unter ihren blutunterlaufenen Augen hatten sich dunkle Schatten gebildet.

»Haben Sie überhaupt geschlafen? Sie sehen schrecklich aus.«

»Natürlich sehe ich schrecklich aus. Ich habe gerade den Nachmittag in den Armen eines üblen Piraten verbracht.«

»Nehmen Sie es sich nicht so zu Herzen.« Er stand auf und streckte sich vorsichtig. »Das ist kein Rendezvous, wissen Sie, sondern eine Entführung.«

Eine flapsige Antwort. Christine erinnerte sich an sein panisches Erwachen vor wenigen Minuten. Er konnte wirklich schnell umschalten.

Er sagte: »Ich brauche Sie ausgeruht und gesund, sodass Sie sich um mich kümmern können. Wo wir gerade beim Thema sind – ich sterbe vor Hunger. Wie wäre es mit etwas zu essen?«

Sie fand, dass er schon besser aussah. Erstaunlich, wenn man bedachte, in was für einem schlechten Zustand er gestern Morgen gewesen war. Seine Gesichtsfarbe war gut, und die Verletzung an seinem Bauch schien ihm keine Beschwerden zu bereiten. Der Doktor in ihr wollte sie untersuchen, um sicherzugehen, dass der Schnitt heilte. Andererseits, wo war der Wundbrand, wenn man ihn mal brauchte?

»Sie sehen gesund genug aus«, sagte sie. »Sie brauchen meine Hilfe nicht mehr.« Christine wurde plötzlich klar, wie dumm das gewesen war, was sie gerade gesagt hatte, aber er schien es zu ignorieren und durchsuchte die zwei Schränke, in denen sie ihren Proviant aufbewahrte. Als Nächstes wühlte er im Kühlschrank herum.

»Hören Sie«, sagte er, »es geht mir momentan ganz gut. Also werde ich mich mal nützlich machen und das Frühstück zubereiten.«

Widerwillig gab sie nach. »In Ordnung. Ich gehe nach oben und checke die Lage.«

Christine kletterte nach oben und merkte, wie eine steife Brise über das Deck wehte. Sie hielt beim Anblick des Wassers und des atemberaubend blauen Himmels inne. Er war so unglaublich offen und grenzenlos. Sie nahm ein paar tiefe Atemzüge, überwältigt von Erleichterung. Erst jetzt bemerkte Christine, unter welcher Anspannung sie gestanden hatte. Sie ging so weit nach achtern, dass sie den Heckspiegel erreichen und eine routinemäßige Überprüfung der Takelage durchführen konnte, wohl wissend, dass sie in Wirklichkeit nur versuchte, so weit wie möglich von ihm wegzukommen. Die Luft unten war ihr stickig erschienen, aber nun klärten sich ihre Gedanken. Das war gut, denn ein scharfer Verstand war ihre beste Waffe.

Die nächsten zwanzig Minuten verbrachte sie an Deck und kümmerte sich um die Windsom. Während sie herumging, stieg Christine der unverwechselbare Duft von gebratenem Schinkenspeck in die Nase. Ein Fleischesser. Das war nicht überraschend. Auf ihrer Runde entdeckte sie eine Reffleine an der Fock, die ausgefranst war und daher bald klemmen würde. Sie nahm sich vor, das binnen Kurzem zu beheben. Als Letztes überprüfte sie den Autopiloten, der den Kurs immer noch exakt einhielt. Segen oder Fluch?, fragte sie sich.

Er rief von unten herauf: »Essen ist fertig!«

Christine füllte ihre Lungen mit ein paar Atemzügen frischer Luft und ging dann hinab. Er hatte den Tisch zwischen den zwei Betten gedeckt, komplett mit Tischsets und dem entsprechenden Besteck. Er sah aus, als ob er ihr aufwarten wollte, und das Einzige, was noch fehlte, waren ein paar Kerzen auf dem Tisch.

»Nehmen Sie Platz.« Es klang mehr wie eine Einladung denn wie ein Befehl.

Christine setzte sich, und er stellte einen Teller vor sie hin. Ein großes Käseomelett, der Schinkenspeck, den sie gerochen hatte, Toast und das letzte frische Obst. Christine versuchte, sich zu erinnern, wann sie das letzte Mal etwas gegessen hatte. Sie müsste eigentlich Hunger haben, aber sie hatte überhaupt keinen Appetit.

Er wiederum rutschte mit einem eigenen Teller an seinen Platz am Tisch und machte sich zielstrebig darüber her. Er schaufelte alles in sich hinein, schnell und mechanisch, Gabel und Messer in ständiger Bewegung. Nichts verblieb am Gaumen, er machte keinen Versuch, die feinen Unterschiede in Geschmack oder Konsistenz wahrzunehmen – es handelte sich vielmehr um den elementaren Vorgang, einen nahezu leeren Brennofen mit neuem Brennmaterial zu versorgen. Er war praktisch fertig, als er bemerkte, dass sie ihre Mahlzeit nicht einmal angerührt hatte.

»Was ist los? Bin ich so ein schlechter Koch? Oder befürchten Sie, ich könnte es vergiftet haben?«

Christine sah auf ihren Teller. »Nein, alles in Ordnung.« Sie knabberte an einem Schinkenstreifen. Vielleicht würde es die wie auch immer geartete, dürftige Verbindung zwischen ihr und diesem Menschen verbessern, wenn sie das Mahl verzehren würde, das er zubereitet hatte – das Brot miteinander brechen, eine dieser uralten Methoden, zwischenmenschliche Beziehungen aufzubauen. Machte nicht genau das die Polizei bei Geiselnahmen? Pizza für die Terroristen bestellen? Aber was noch wichtiger war – Christine war sich bewusst, dass ihr Körper die Energie brauchen würde. Sie wusste nicht, wann oder wofür, aber sie musste vorbereitet sein.

Sie beendete ihr Mahl zehn Minuten später. Er nahm ihren Teller und stellte stattdessen eine Tasse heißen Kaffees hin.

»Also«, sagte er, offensichtlich mit einem Gedanken beschäftigt, »ich denke, es sind ungefähr drei Tage bis Land’s End. Richtig?«

Christine hatte vorhin einen Blick auf die Karte geworfen. »Das würde ich auch sagen. Wo genau werden Sie von Bord gehen?«

»Ich habe mich noch nicht endgültig entschieden, aber Sie werden es als Erste erfahren. Haben Sie es eilig, mich loszuwerden?«

Da lag ein Hauch von Humor in der Frage. Sie ging darauf ein. »Oh nein. Bleiben Sie ruhig, solange Sie wollen. Und bringen Sie nächstes Mal doch ein paar Freunde mit. Ich bin mir sicher, das ist ein lustiger Haufen.«

»Ganz gewiss.«

»Wenn Sie genug von denen mitbringen, können Sie ja einen Frachter kapern. Oder vielleicht sogar ein Kreuzfahrtschiff.«

Christine schien es, als ob sich auf seinen rauen, aufgesprungenen Lippen tatsächlich die Andeutung eines Lächelns zeigte. »Wenn schon, dann sicherlich ein Kreuzfahrtschiff«, erwiderte er.

»Warum?«

»Weil ich nicht gerne gezwungen wäre, mit meinem Arm um einen stinkenden alten Seebären herumgelegt schlafen zu müssen.«

»Das wäre in der Tat widerwärtig.«

»Ihre Unmutsbekundung wird gebührend zur Kenntnis genommen. Aber es ändert nichts.«

Sie seufzte, und er betrachtete sie mit einem fast besorgt wirkenden Ausdruck. »Wissen Sie, Sie sehen wirklich so aus, als ob Sie etwas Schlaf vertragen könnten.«

Christine musste zustimmen. Sie war physisch und emotional erschöpft. Er begann, die Kombüse aufzuräumen.

»Machen Sie schon, legen Sie sich hin. Ich denke, ich werde mit dem Boot im Moment auch alleine klarkommen.«

Sie vermutete, er würde sogar in einem Taifun damit klarkommen, wenn es sein musste.

Er hatte das Aufräumen beendet und kletterte die Stufen hinauf. »Ich wecke Sie auf, wenn irgendetwas sein sollte.«

Christine sah sehnsüchtig zu ihrem Bett hinüber und beschloss, dass es einen Versuch wert wäre. Sie streckte sich aus, und ihr Körper war sofort dankbar dafür. Ihre verkrampften, schmerzenden Muskeln fingen an, sich zu lockern und sich zu entspannen. So wundervoll es sich auch anfühlte, waren ihre Gedanken trotzdem immer noch ein Gewirr sorgenvoller Fragen, so wie den ganzen Tag schon. Wie war sie in dieses Schlamassel geraten? Wann würde es aufhören? In drei Tagen in England? Und wie würde es aufhören? Was würde er wirklich mit ihr machen? Die einzigen realistischen Antworten waren erschreckend. Christine zog das Bettlaken bis über ihre Brust hoch und spürte Wärme und sogar so etwas wie eine Art schwache, lächerliche Sicherheit. Das Bett war weich, und sie schloss die Augen. Drei Tage bis nach England. Würde sie überhaupt einschlafen können, solange er hier herumschlich? Diese Frage tanzte ein paar Augenblicke lang in ihrem Kopf herum, dann war sie schon beantwortet.

4

Es wurde als »Kriegszimmer« bezeichnet, und der Name spiegelte genau wider, wofür es vorgesehen war. Die israelische Regierung war schon mehr als einmal in Gefahr gewesen, und nach der Invasion im Libanon 1982 beauftragte sie die besten und begabtesten Bauingenieure des Landes damit, eine Anlage zu entwerfen, die die Führungsspitze des Landes während zukünftiger wie auch immer gearteter schwerer Zeiten sicher beherbergen würde.

Die Ingenieure nahmen sich der Aufgabe mit Vergnügen an und entdeckten schnell den idealen Platz für die Festung, der aber leider zu jener Zeit schon vom Ministerium für Landwirtschaft und ländliche Entwicklung belegt war. Die Ingenieure engagierten sich sehr für diesen Platz wegen der geologischen Stabilität, der Vorteile der existierenden Struktur und, was am allerwichtigsten war, der Nähe zur Knesset. Deshalb wurde äußerst öffentlichkeitswirksam verkündet, dass ein neues Hauptquartier für das Landwirtschaftsministerium gebaut werden würde. Die Ministerialangestellten begrüßten die Ankündigung, obwohl es einigen verdächtig vorkam, da das Gebäude erst ein Jahr zuvor mit großem Aufwand renoviert worden war.

Diese Zweifel wurden schnell ausgeräumt, indem das Gerücht gestreut wurde, der eigentliche Grund für den Umzug sei das Fundament des alten Gebäudes – es sei marode und könne jeden Augenblick einstürzen. Ein Ingenieursbericht tauchte auf, der bestätigte, dass die brüchige Struktur tatsächlich dem Untergang geweiht sei. Das Gebäude wurde mit Brettern vernagelt, und überall wurden entsprechende Warnhinweise angebracht. Die Ministerialangestellten wurden aufgefordert, ihre persönliche Habe mitzunehmen, und eine komplette Regierungsabteilung wurde vorübergehend in ein gemietetes Gebäude im Außenbezirk der Stadt umgesiedelt.

Ein weiteres Ingenieursgutachten bescheinigte bald, dass die ursprüngliche Struktur vielleicht gerettet werden könne, aber nicht ohne umfassende Veränderungen. Schwere Ausrüstung wurde herangeschafft und damit eine Phase beständiger Aktivität eingeläutet. Endlose Schlangen von Fahrzeugen passierten den einzigen Baustelleneingang und verschwanden in der ehemaligen Tiefgarage. Riesige Bagger und Maschinen zur Erdbewegung krochen in den Bauch des Gebäudes. Zement wurde hineingebracht, Dreck herausgeholt. Es dauerte fast zwei Jahre, bis die schweren Geräte von einer Vielzahl kleinerer Lastwagen und Trucks abgelöst wurden. Alle möglichen Handwerker machten sich an die Arbeit, verlegten Rohr- und Elektroleitungen, installierten ein Belüftungssystem und was sonst noch notwendig war.

Wenn irgendjemand das Ganze genauer verfolgt hätte, dann wären ihm von Anfang an eine Reihe von Dingen aufgefallen – dass nämlich die Menge an Dreck, die herausgeholt wurde, so groß war, dass man ein Fußballstadion damit hätte füllen können. Oder dass für die »Verstärkung« mehr Beton verwendet wurde, als man ursprünglich für den Neubau des gesamten Gebäudes verbraucht hatte. Diese Unstimmigkeiten fielen zunächst den Angestellten in den angrenzenden Gebäuden auf. Sechs Monate nach Baubeginn hatte man sich zumindest in einem Büro – nämlich in der Schadensabteilung einer großen Versicherung, von deren Räumen im dritten Stock aus man die Vorgänge aus der Vogelperspektive gut beobachten konnte – zu einer Art Tippgemeinschaft zusammengefunden und stellte Spekulationen darüber an, was auf der gegenüberliegenden Straßenseite vor sich ging. Als mögliche Erklärungen für das Rätsel kursierten unter anderem: eine unterirdische Militärbasis, ein Luftschutzbunker, eine Goldmine und eine geheime archäologische Ausgrabungsstätte. Letztendlich wurde keiner offiziell zum Gewinner erklärt, was nur fair war, denn in allen Tipps steckte ein Körnchen Wahrheit.

Das Kriegszimmer lag auf der untersten Ebene dieser Zufluchtsstätte. Es befand sich sechzig Meter unter Dreck und verstärktem Beton und würde dem Beschuss jeder konventionellen Waffe, die jemals gebaut worden war, sowie mindestens einem direkten Treffer eines atomaren Sprengkörpers standhalten. Sechs voneinander unabhängige Luftzufuhrschächte waren mit Filtern für chemische, biologische und radioaktive Schadstoffe versehen. Drei Brunnen bezogen ihr Wasser direkt aus tief gelegenen Grundwasserschichten. Der Strom wurde aus dem oberirdischen Stromversorgungsnetz gezogen, und falls dieses ausfiel, standen zwei Dieselgeneratoren mit einer Leistung von je 1750 Kilowatt bereit. Wenn alle Vorkehrungen getroffen waren, könnte diese Festung von der Außenwelt vollkommen abgeschottet werden und der gesamte Stab darin mehr als einen Monat lang weiterarbeiten.

Im Augenblick saß der Premierminister an der Stirnseite des langen Besprechungstischs im Kriegszimmer. Direkt hinter ihm hing eine israelische Flagge schlaff an ihrer Stange. Es war 6:00 Uhr morgens, und ein intensiver Kaffeeduft hing in der Luft. Die meisten Männer und Frauen am Tisch sahen aus, als ob sie unter Schlafentzug litten, mit Ausnahme von Paul Mordechai, der versuchte, einen Bleistift auf seinem Finger zu balancieren, und dabei wahrscheinlich noch die beteiligten physikalischen Kräfte berechnete.

»Wir haben sie gefunden«, sagte Anton Bloch.

Er hantierte mit einer Fernbedienung, bis eine große Landkarte von Westafrika und dem angrenzenden Atlantischen Ozean auf die hinter ihm liegende Wand projiziert wurde. Es war dieselbe Landkarte, die das Kabinett schon gestern gesehen hatte, nur dass nicht mehr der Kursverlauf eingezeichnet war, sondern ein großes schwarzes X, das die letzte Ruhestätte der Polaris Venture kennzeichnete. Mit dieser Markierung erschien Jacobs die Karte, als hätte er eine Schatzkarte von Piraten vor sich.

»Wir haben sie gestern Abend gefunden. Die EC-130 konnte die Position bei vier Überflügen bestätigen. Auf hundert Meter genau.«

»Wie weit entfernt von der Küste ist das?«, fragte General Gabriel.

»Dreihundertsiebzig Kilometer westlich von Gibraltar.«

»Das ist schon mal gut«, sagte Gabriel. »Einige von diesen Spinnern in Nordafrika meinen nämlich, ihr Hoheitsgebiet würde sich bis auf ganze dreihundertzwanzig Kilometer erstrecken.«

Bloch fuhr fort: »Die andere gute Nachricht ist, dass sie sich in über dreitausend Metern Tiefe befindet. Wie gestern bereits erwähnt wurde, sind nur wenige große Länder in der Lage, sie zu bergen. Und die hätten kein Interesse daran.«

»Was ist mit Überlebenden?«, fragte Zak.

»In diesem kalten Wasser kann niemand überlebt haben. Alle Rettungsboote an Bord waren mit Funkgeräten ausgestattet. Während sie im Suchgebiet war, überwachte die EC-130 die ganze Zeit über die internationale UKW-Notruffrequenz 121,5 Megahertz. Leider gab es keinen Kontakt.« Bloch sah General Gabriel Hilfe suchend an.

»Die Moledt ist schon unterwegs. Sie ist unser schnellstes verfügbares Schiff, eine Korvette der Reshef-Klasse«, sagte Gabriel. »Die Moledt hat eine Reisegeschwindigkeit von dreißig Knoten, also sollte sie übermorgen dort sein. Die Hanit kommt einen halben Tag später.« Die Anwesenden im Raum nickten zustimmend und billigten diese sinnlose formelle Aktion. Jacobs hörte mit grimmiger Miene zu.

»Sie werden so lange weitersuchen, bis wir die Suche abbrechen«, fügte Gabriel mit seiner selbstsicheren Soldatenstimme hinzu.

Die stellvertretende Premierministerin Sonja Franks wandte sich an den Direktor des Mossad. »Anton, was ist mit der Möglichkeit, dass jemand anders Überlebende gefunden hat? Haben unsere Niederlassungen irgendetwas aufgeschnappt?«

»Nein, aber wir stellen wie vereinbart keine Fragen. Es ist ein passiver Befehl, nur zuhören. Funksprechverkehr, Zeitungsartikel, Klatsch in den Bars. Es könnte ein paar Tage dauern, bis etwas auftaucht.«

Ariel Steiner machte genau da weiter, wo er aufgehört hatte, und ging direkt auf den Premierminister los. »Das ist ja ein schönes Schlamassel. Wir haben zwar das Schiff gefunden, aber wir können nicht sicher sein, ob die Bomben nicht doch entführt worden sind.«

Jacobs wollte davon nichts hören. »Ariel, Sie wissen verdammt gut …«

»Meine Herren, ich bitte Sie«, unterbrach Zak und wurde zum Schiedsrichter zwischen den beiden mächtigsten Männern des Landes. Jacobs tauschte Blicke mit dem Mann der Labour Party aus und zog sich dann auf seinen Stuhl zurück.

»Paul und ich haben lange darüber nachgedacht«, sagte Bloch. »Wie wir nun wissen, ist das Schiff gesunken, also bleibt die Frage, ob die Bomben noch dort sind. Wir können das herausfinden.«

»Ich dachte, eine Bergung käme nicht infrage«, merkte Sonja Franks an.

Paul Mordechai flötete dazwischen: »Wir reden auch nicht von Bergung. Wir sprechen von Aufklärung. Ich habe mich letzte Nacht eine Stunde lang mit unseren Experten bei der Marine unterhalten. Was wir brauchen, ist ein ROV, ein kleines robotergesteuertes U-Boot. Es kann bis zum Wrack hinuntertauchen und feststellen, ob die Bomben noch da sind.«

»Haben wir so etwas?«, fragte Steiner.

»Nein«, sagte Mordechai. »Sie werden in erster Linie in der Meeresforschung und bei Arbeiten an Ölplattformen eingesetzt, so etwas in der Art. Diese Geräte sind nicht billig, aber im Handel erhältlich.«

»Und mit so einem Gerät kann man feststellen, ob die Bomben entführt worden sind?«, fragte Zak.

Bloch führte weiter aus: »Wahrscheinlich. Wenn Schiffe in einer so großen Tiefe wie in diesem Fall versinken, kann man nicht genau voraussagen, was passieren wird. Sie können auseinanderbrechen und die Teile über Kilometer hinweg auf dem Meeresboden verstreut sein. Aber wenn die Polaris Venture versenkt wurde, wie wir vermuten, dann waren die Sprengladungen so angebracht, dass sie schnell und an einem Stück untergeht. Ich denke, wir haben gute Chancen, die Bomben zu finden.«

»Wie lange wird das dauern?«, wollte Zak wissen.

»Drei oder vier Tage. Vielleicht auch länger, wenn wir nicht die richtige Ausrüstung bekommen können.«

Steiner warf verzweifelt seine Arme nach oben. »Und in der Zwischenzeit könnten sich zwei Atombomben auf dem Weg zu uns befinden.«

»Er hat recht«, sagte General Gabriel. »Wenn einer unserer Feinde sie genommen hat, könnten sie dann sofort eingesetzt werden? Braucht man nicht Codes oder so etwas, um sie scharf zu machen?«

Mordechai antwortete: »Es gibt Codes, und wir haben guten Grund, zu glauben, dass diese sicher sind. Um eine von den Bomben ohne diese Codes einzusetzen, müsste man das aktuelle Bewaffnungs- und Sicherungssystem neu programmieren oder das ganze Gerät neu bauen. In beiden Fällen bräuchte man hoch qualifizierte Wissenschaftler. Für die Neuprogrammierung bräuchte man auch die technischen Spezifikationen der Bombe. Ohne diese wäre es leichter, das Ding einfach auseinanderzunehmen und mit einer anderen Zündvorrichtung wieder zusammenzubauen.«

»Wie können wir sicher sein, dass diese Codes unter den gegenwärtigen Bedingungen in Südafrika sicher sind?«, fragte jemand.

Mordechai grinste. »Weil sie nicht in Südafrika sind. Sie befinden sich im Erdgeschoss dieses Gebäudes.«

Im Raum trat Stille ein, und niemand stellte die offensichtliche Frage. Bloch sah sich zu einer Erklärung gezwungen. »Sobald die Polaris Venture Kapstadt verlassen hatte, händigte General Van Ruut die Codes meinem Mann persönlich aus, der sie direkt zu uns brachte. Wir brauchen sie, um die Bomben für die Lagerung vorzubereiten.«

Der Premierminister fasste zusammen: »Es ist also wahrscheinlich, dass diese zwei Bomben auf dem Meeresboden liegen. Wenn sie jemand gestohlen hat, aber die Codes nicht hat, dann bräuchte er drei oder vier Wochen, um sie einsatzfähig zu machen – im schlimmsten Fall. Eher jedoch Monate. Wir haben genug Zeit, um ohne Hochdruck zu suchen.«

»Und wenn sie auf dem Meeresboden liegen?«, hakte die stellvertretende Premierministerin Franks nach.

»Dann lassen wir sie dort«, entgegnete Mordechai fröhlich.

»Also ran an die Arbeit«, sagte Jacobs. Er wies Paul Mordechai an, unauffällig so ein Unterseeboot zu organisieren, dann wandte er sich Bloch zu. »Die vom Geheimdienst sollen weiterhin passiv beobachten, ob sie etwas über das Sinken oder – Gott bewahre – die Entführung der Polaris Venture aufschnappen.«

Der Premierminister ermahnte alle zur absoluten Verschwiegenheit in dieser Angelegenheit. Wenn sie alle dichthielten, dann wäre die ganze Sache wahrscheinlich in ein paar Wochen ausgestanden. Die Kabinettsmitglieder pflichteten ihm bei.

Jacobs erkundigte sich, was sonst noch anstand. General Gabriel sagte, es hätte einen Granatenangriff auf einen Truppenkonvoi nahe der libanesischen Grenze gegeben. Er berichtete auch, dass die Syrer vorige Nacht eine SA-6-Flugabwehrrakete gestartet hätten. Es befanden sich keine israelischen Flugzeuge in diesem Gebiet, und die Rakete schien ungesteuert zu sein, daher handelte es sich wahrscheinlich um eine technische Panne. »Eine weniger, die sie auf uns abschießen können«, argumentierte er. Anton Bloch erwähnte, dass ein Mossad-Mann aus dem Hauptquartier getötet wurde, als er in London im Urlaub war, aber dass es sich dabei um einen Unfall zu handeln schien. Alles in allem ein ruhiger Tag, abgesehen von der Polaris Venture. Das Kabinett vertagte sich, und seine Mitglieder verließen das Kriegszimmer.

Nachdem alle gegangen waren, blieb der Premierminister allein sitzen und warf einen vorsichtigen Blick auf die Landkarte mit dem großen X an der gegenüberliegenden Seite. Dann wäre es »ausgestanden«, hatte er gesagt. Für alle außer die sechzehn Männer, die an Bord gewesen waren. Und deren Familien. Jacobs wusste, warum er bei Steiner die Nerven verloren hatte. Einer seiner eigenen Männer war dort draußen. Bloch hatte ihm den Namen gesagt – David Slaton. Ein Mann, der losgezogen war, um seine Pflicht zu tun. Niemand hatte erwartet, dass es eine gefährliche Mission werden würde, aber gerade diese gingen immer nach hinten los. Jacobs hatte im 73er-Krieg eine Infanteriekompanie der israelischen Streitkräfte kommandiert. Seine Einheit musste dreißig Prozent Verluste hinnehmen, aber er konnte mit Stolz sagen, dass er nie Tote oder Verletzte zurückgelassen hatte. Als er die Landkarte voller Meer ansah, wusste er, dass General Van Ruut ähnlichen Gedanken nachhing. Fünfzehn Männer von Van Ruut waren dort draußen.

Jacobs stand auf, ging zu Blochs Platz und nahm die Fernbedienung in die Hand. Er hatte David Slaton niemals kennengelernt. Hatte ihn nicht für die Mission ausgewählt. Trotzdem hatte er als Slatons Kommandant die endgültige Entscheidung getroffen, ihn im Ozean zurückzulassen, ohne einen wirklichen Rettungsversuch unternommen zu haben. Zu diesem Zeitpunkt schien es handfeste, praktische Gründe dafür gegeben zu haben. Aber nun waren sie dem Premierminister entfallen. Jacobs drückte den Knopf, der den Projektor ausschaltete, und der Bildschirm verdunkelte sich.

Die Windsom krachte mit acht Knoten durch die Wellen. Der Himmel war dunkel, und heftige südwestliche Winde trieben die See vor sich her. Christine blickte zur Backbordseite und sah die Scilly-Inseln in fünfzehn Kilometern Entfernung querschiffs vorbeiziehen. Die zerklüfteten Felseninseln ragten herausfordernd in den Himmel, wie Wachposten im ewigen Kampf gegen die ankommenden Wellen. Es war schon seit Jahrhunderten derselbe Anblick, seit Seeleute begonnen hatten, in den offenen Ozean südwestlich von England vorzudringen. Wenn man sie auf seiner Rückreise sah, war das traditionellerweise etwas Gutes, ein Übergangssignal, dass die Mühen des Meeres vorbei waren und die Annehmlichkeiten des Hafens noch bevorstanden. Christine sah jedoch nichts Hoffnungsvolles darin.

Sie beobachtete ihren Peiniger am Bug. Er hatte gerade die Fock gegen ein kleineres, schwereres Segel im stärker werdenden Wind ausgetauscht. Jetzt war er dabei, das größere Segel in die vordere Luke zu stopfen. Seine Bewegungen waren sicher und zuversichtlich, kein Vergleich zu der gebrochenen Kreatur, die sie vor vier Tagen an Bord gezogen hatte. Christine war sich ziemlich sicher, dass er noch nie zuvor richtig gesegelt war, und war überrascht, wie schnell er alles lernte. Das neue Segel war gesetzt, das alte verstaut, und nun war er auf dem Rückweg, zweifellos, um zu fragen, was er als Nächstes tun sollte.

Die letzten Tage waren eine seltsame heikle Erfahrung gewesen. Zeitweise bildeten sie eine Mannschaft, erledigten die Aufgaben an Bord und nahmen die Mahlzeiten zusammen ein. Dann überwog wieder die Unsicherheit wegen der Abmachungen bezüglich des Schlafens oder wegen einer abgehackten Unterhaltung. Wenn sie miteinander sprachen, dann ging es immer um sie, nie bekam Christine Einblick in den Mann oder seine Absichten.

Christine sah wieder zum Himmel. Eine Reihe von beinahe schwarzen Wolken befand sich unmittelbar westlich von ihnen und kam rasch näher. Die Wettervorhersage, die sie in dem Radio gehört hatte, dessen Benutzung er ihr erlaubte, war richtig gewesen. Es würde ein schweres Gewitter geben.

Sie hatte gehofft, dass sie ihm davonfahren könnten und es ihr einen guten Grund liefern würde, im nächstbesten Hafen – das wäre Penzance – Schutz zu suchen. Aber nun war klar, dass es sie voll erwischen würde, und vielleicht war es sogar besser so. Christine wusste immer noch nicht, wo er anlegen wollte oder was er mit ihr machen wollte. Sie hatte mehrmals indirekt versucht, das Thema anzuschneiden, aber weder seine Antworten noch sein Gesichtsausdruck verrieten etwas. In der Ferne konnte Christine gerade so Land’s End erkennen.

England. Freiheit. So unendlich weit weg.

Die Böe traf sie unvermittelt zwanzig Minuten später. Die Windsom krängte so stark, dass die seitlichen Kajütenfenster einen Moment lang untertauchten. Christine blieb an der Pinne und reffte das Hauptsegel nur so weit, dass noch genug Segel übrig blieb, um das Boot steuern zu können. Sie beschloss, die Fock einzuholen, aber das Seil rührte sich nicht, als sie daran zog. Die Wellen kamen immer noch schnell hintereinander, und die Windsom schlingerte durch die riesigen dreieinhalb Meter hohen Wellen vorwärts. Kalte Regenschauer peitschten über das Meer und hinterließen wellenartige Muster auf der aufgewühlten, unebenen Oberfläche. Christine musste noch mehr Segel einholen. Sie zog ein paarmal hart am Seil, das die Vorrichtung am Segel steuerte. Nichts. Es klemmte.

»Na toll«, regte sie sich auf. Christine schaute nach unten und sah ihn an den Karten stehen. Seine Beine beugten sich je nach den Schlingerbewegungen des Bootes, und er zeigte überhaupt kein wie auch immer geartetes Interesse an dem Naturschauspiel an Deck.

»Ich brauche Ihre Hilfe!«, schrie sie über den konstanten Lärm des windgetriebenen Regens, der gegen das Fiberglasdeck prasselte.

Er streckte seinen Kopf heraus. »Wie bitte?«

»Die Reffvorrichtung am Bug hat sich verklemmt«, sagte sie und hielt das betreffende schlaffe Seil in die Höhe. »Sie müssen nach vorne gehen und nachsehen.«

Er sah zum Himmel, dessen Unfreundlichkeit im Moment noch von einem in der Nähe einschlagenden Blitz und dem darauffolgenden Krachen verstärkt wurde. Er runzelte die Stirn.

»Entweder das oder sie übernehmen das Ruder, und ich gehe. Der Autopilot funktioniert nicht gut bei einem solchen Seegang.«

»Okay, okay. Ich gehe«, schrie er. »Haben Sie noch eine Regenjacke?«

Sie schüttelte den Kopf. »Tut mir leid.« Christine hatte sich schon die einzige Schlechtwetterausrüstung an Bord angezogen.

Er zog das Sweatshirt aus, das er anhatte, eines in Übergröße mit dem Aufdruck »U CONN« auf der Vorderseite. Da es das einzige an Bord war, das gepasst hatte, hatte er keine Vorbehalte gehabt, es anzuziehen. Unten drunter waren dieselben Kleider, die er wahrscheinlich schon seit einer Woche anhatte.

Er hastete nach oben und bahnte sich einen Weg zur Kanzel am Bug. Christine bemerkte plötzlich, dass er keine Sicherheitsleine trug, aber auch davon gab es nur eine, denn sie hatte die Reise ja alleine machen wollen. Er erreichte den Bug, beugte sich über die Reffvorrichtung und hatte sie in ein paar Sekunden gelöst. Sie zog am Seil und holte das Segel ein.

»Das ist gut«, schrie sie und hielt den Daumen nach oben für den Fall, dass er sie wegen des Windes und des Regens nicht hören konnte.

Als er wieder achtern kam, wurde die Windsom hart von einer großen Welle getroffen und schlingerte heftig. Er verlor für einen Moment die Balance, bevor er sich irgendwo festhalten und sein Gleichgewicht wiederfinden konnte. Christines Blick fiel auf die Großschot, die Leine, die am Baum befestigt war. Wenn sie sie löste, würde der Baum frei hin und her schwingen. Bei diesem Wind würde er alles mitnehmen, was in seinem Weg war – und in kürzester Zeit wäre er im Weg. Das war die Chance, auf die sie so gehofft hatte! Sie brauchte Zeit zum Überlegen, aber sie hatte keine. Eine weitere große Welle krachte in die Windsom und überschüttete alles mit Gischt.

Christine griff nach der Leine und löste den Sicherungshaken. Nun wurde sie nur noch durch eine Umwicklung um die Klampe und ihre Hand festgehalten. Sie konnte seine Beine sehen, als er hinter das Segel ging. Nur noch ein Schritt …

Ihre Hand schien wie von ganz allein zu handeln. Christine ließ los. Es dauerte nur eine Sekunde, bis die Leine durch eine Reihe von Flaschenzügen glitt, während der große metallene Baum der Windsom nach außen schwenkte. Er traf ihn mitten auf der Brust. Es gab einen unangenehmen, dumpfen Schlag, und sie hörte einen kehligen Laut, als die Luft aus seinen Lungen entwich. Er wurde über eine Seite über Bord geworfen, wobei das Geräusch, das er machte, als er ins Wasser fiel, von der sturmgepeitschten See übertönt wurde.

Christine sprang auf und sah über die Seite. Er tauchte gleich hinter dem Boot wieder auf und griff instinktiv nach dem Heck, aber bei der Geschwindigkeit, mit der die Windsom fuhr, hatte er keine Chance. Nach ein paar Augenblicken verblüffter Untätigkeit drehte Christine das Boot hart backbord und in den Wind. Die Windsom verlor an Fahrt und kam allmählich zum Stehen, wobei das lose Segel in den heftigen Böen wild hin und her schlug. Christine sah ihn deutlich dreißig Meter hinter sich, ein Bild, ähnlich wie dem, das sie vier Tage zuvor gesehen hatte. Es kam ihr wie eine Ewigkeit vor.

Er machte keinen Versuch, zum Boot zu schwimmen, weder winkte noch schrie er, also war ihm klar, dass es kein Unfall gewesen war. Er blieb einfach im eiskalten Ozean und trat Wasser. Der Regen prasselte immer noch herunter, und sie starrten einander in einem surrealen Patt an, Siegerin und Besiegter.

Christine konnte es kaum glauben. Sie hatte es getan! Ihr Geiselnehmer war im Wasser, und sie war frei, sie hatte den Rüpel in seinem eigenen Spiel geschlagen. Wenn sie jetzt am Seil zog, dann wäre die Windsom wieder auf dem Weg, und er würde nie wieder jemanden bedrohen.

Dann ebbte ihre Begeisterung ab. Das Wasser hier war so kalt, dass man darin höchstens eine oder zwei Stunden überleben konnte. Außerdem war die Küste mindestens fünfzehn Kilometer entfernt – so weit könnte er niemals schwimmen, selbst wenn er gewusst hätte, in welcher Richtung sie lag. Nein, dachte sie, wenn ich jetzt das Schot am Hauptsegel einziehe, dann töte ich ihn, da hätte ich genauso gut eine Waffe an seinen Kopf halten und abdrücken können. Christine hatte instinktiv gehandelt, als sie keine Zeit hatte, über die Konsequenzen nachzudenken. Aber jetzt, als sie Zeit hatte, wusste sie, was zu tun war.

Sie ging nach achtern und band einen hufeisenförmigen Rettungsring los. Der Name der Windsom war in großen schwarzen Buchstaben eingraviert. Sie band den Rettungsring an ein Seil und warf ihn zu ihm hinaus.

»Da soll mal einer sagen, ich würde mich nicht um meine Patienten kümmern«, murmelte Christine frustriert. »Ich hoffe, ihr seid jetzt stolz, ihr Heuchler.«

Er schwamm langsam zum Ring und zog ihn sich über den Kopf, wobei er auf dem Rückweg mehr als einen Brecher abbekam. Sie kickte die Bordleiter ins Wasser, machte jedoch keinen Versuch, ihm hereinzuhelfen, als sich das Heck der Windsom auf den großen Wellen weit hob und senkte. Sie wusste, dass er es schaffen würde. Dieser Kerl war unverwüstlich.

Erwartungsgemäß schaffte er es, sich heraufzuziehen, nachdem er zweimal von der Leiter geworfen worden war. Langsam, wie ein Bergsteiger, der kurz vor dem Gipfel war, kletterte er über den Heckspiegel und wandte sich ihr zu.

Er sagte nichts. Seine Lippen waren schon blau, und sein Atem ging stoßweise wegen der Anstrengung, wieder an Bord zu kommen. Er stand einfach im peitschenden Regen da und starrte sie mit einem seltsamen, irritierten Blick an, als ob er völlig verwirrt wäre durch das, was sie gerade getan hatte.

Christine fragte sich, was ihn so verwunderte. Dass sie ihn über Bord hatte gehen lassen? Oder dass sie ihn wieder an Bord hatte kommen lassen? Da sie sich unsicher war, was sie erwarten sollte, blieb sie einfach stehen und starrte zurück, unnachgiebig in ihrem Sieg. Es war, als ob sich das Blatt gewendet hätte seit jenem Tag, als er hereinplatzte, während sie sich gerade umzog, und dieses Mal sah sie ihn nackt, sah etwas Menschliches hinter dem Mantel, der seine Gedanken und Gefühle immer verbarg. Er schaute sie fragend an, verzweifelt auf der Suche nach einer Erklärung. Christine hatte nicht vor, ihm eine zu geben. Sie drehte sich weg und begann, sich um das Boot zu kümmern.

»Gehen Sie nach unten und trocknen Sie sich ab«, sagte sie.

Das tat er, ohne ein Wort zu sagen.

Viktor Wysinski saß in einem Klubsessel und blinzelte gegen die helle Tropensonne. Marokkos weißer Sand und das Meer reflektierten gnadenlos das Licht, und der stämmige ehemalige Kommandosoldat hielt eine Hand über seine Augen, um sie abzuschirmen, als sich das junge Mädchen näherte. Ihre langen braunen Beine trugen sie mühelos durch den losen Sand. Sie hatte zwei große tropische Drinks dabei, von denen sie ihm einen gab, bevor sie ihren geschmeidigen Körper auf den Sessel neben ihm gleiten ließ.

»Kein Salz, Viktoor«, sagte sie mit starkem französischem Akzent und lächelte.

Wysinski sagte nichts, als er den Drink entgegennahm. Er war ein kleiner, dicker, tonnenförmiger Mann. Sein fleischiges Gesicht wurde von einem Standardbürstenschnitt gekrönt, im selben »Stil«, den er die ganzen zwanzig Jahre bei den israelischen Verteidigungsstreitkräften beibehalten hatte.

Er war vor zwei Jahren im Rang eines Hauptmanns in den Ruhestand gegangen, bei Weitem nicht so weit oben auf der Karriereleiter, wie er es sich einst erhofft hatte. Jene Charaktereigenschaften, die ihm am Anfang seiner Karriere genutzt hatten, hatten schließlich sein Weiterkommen gebremst. Wysinskis Manieren waren so grob wie sein Aussehen – gute Eigenschaften für einen Leutnant, aber nicht für eine Offizierslaufbahn. Er hatte nie verstanden, wie es seine Kameraden, die Schreibtischjobs annahmen und zu all den verdammten Cocktailempfängen des Kommandanten gingen, geschafft hatten, schneller befördert zu werden als ein Krieger wie er. In seiner Weltanschauung töteten Soldaten den Feind. Aber es waren die Schlappschwänze im rückwärtigen Stab, die es zum Oberst schafften, während sie auf ihren fetten Ärschen in Kommandozentralen saßen und »Mission Statements« und »Notfallpläne« verfassten. Jedenfalls war Wysinski stolz darauf, dass er sein gesamtes Berufsleben im Feld verbracht hatte, immer im Kampf. Selbst im Ruhestand.

Er nahm die Zeitung zur Hand und schüttelte den Sand ab. Die marokkanischen Zeitungen waren alle auf Französisch, und eine zwei Tage alte New York Times, die auf dem Tisch in der Hotellobby gelegen hatte, war das Einzige, was er finden konnte, wofür er keinen Übersetzer gebraucht hätte. Er blätterte sie ein paar Minuten lang durch, fand nichts und fragte sich, ob das jetzt gut oder schlecht war. Wen kümmert’s?, dachte er.

Wysinski knüllte die Zeitung zusammen und sah zum Strand hinaus. Die Sonne hatte ihren Höchststand erreicht. Die Einheimischen in dem staubigen Labyrinth der Gassen und niedrigen Sandsteingebäude, aus denen Rabat bestand, hatten so viel Verstand, sich möglichst im Schatten aufzuhalten. Aber hier, entlang des schmalen Streifens, wo das kühle Wasser auf das Land traf, war das Gegenteil der Fall. Überall waren Menschen. Menschen aus anderen Ländern. Die Jungen und Schönen tobten herum, die Alten und Reichen beobachteten sie aus dem Schatten der Sonnenschirme heraus. Wysinski betrachtete alle argwöhnisch. Er war nie der Erste gewesen, aber …

»Schwimmään?«

Die dünne Stimme störte seine Konzentration.

»Schwimmään?«, wiederholte das Mädchen und deutete dabei hoffnungsvoll zum Wasser hin.

»Nein«, winkte er ab. »Nein, später.«

Das Mädchen drehte sich schmollend auf den Bauch, eine wohldurchdachte Handlung, die nicht nur Unzufriedenheit ausdrückte, sondern auch ihrem Bräunungsprozess eine gewisse Symmetrie verlieh. Sie war ein schönes Ding und temperamentvoll. Aber sehr jung – sechzehn, vielleicht siebzehn. Er hatte sie letzte Nacht aus all den verfügbaren Mädchen in der Bar ausgewählt. Ihr nichtsnutziger Bruder hatte einen hohen Preis ausgehandelt, aber sie war jeden Dirham wert gewesen. Das ist vielleicht ein Bastard, dachte Wysinski. Wenn ich eine Schwester wie sie hätte, dann würde ich jedem Mann die Kehle durchschneiden, der sie auch nur schief ansieht. Vielleicht sollte ich ihr einen Gefallen tun, bevor ich abreise … Wieder wurde sein Gedankengang unterbrochen, dieses Mal von einem Kellner.

»Monsieur Wiisiiski, non?« Der Mann hielt ihm ein glänzendes Silbertablett hin, auf dem ein schnurloses Telefon lag.

»Oui«, sagte Wysinski unverbindlich. Er war daran gewöhnt, dass sein Name verhunzt wurde. Besonders von Untergebenen.

»Pour vous, monsieur.«

Wysinski hatte noch nie zuvor ein Telefon auf einem silbernen Tablett überreicht bekommen, und er fand, dass es dämlich aussah. Er nahm es, stand auf und schlurfte über den heißen Sand. Er begann erst zu sprechen, als seine Füße im Wasser waren.

»Hallo?«

Die Stimme kannte er.

»Sie waren nicht unter der ersten Nummer zu erreichen.«

»Jetzt haben Sie mich ja gefunden«, meckerte Wysinski.

»Unser nächstes Treffen wurde vorverlegt.«

»Auf wann?«

»Auf jetzt.«

»Was?«, ging Wysinski hoch. Sie waren erst gestern zurückgekehrt, nachdem sie dreißig Stunden lang durch den Ozean gebrettert waren. »Warum zum Teufel sind wir dann nicht einfach geblieben und …«

»Halt!«, beharrte der Mann am Telefon.

Wysinski gab nach. »Okay, okay. Warum die Eile?«

»Ich kann es nicht erklären, aber es ist wichtig, dass Sie sofort aufbrechen. Kontaktieren Sie mich, sobald es erledigt ist.«

Die Leitung war tot, und Wysinski, dem nichts Besseres einfiel, ließ leise einen Schwall von Flüchen los. Er drückte auf den Ausschalter und grinste den türkisblauen Ozean höhnisch an. Er hatte nichts dagegen, es hinter sich zu bringen. Es würde ihn tatsächlich verrückt machen, wenn er herumsitzen müsste in dem Bewusstsein, dass die Aufgabe noch unerledigt war. Aber es wurmte ihn, dass er nicht wusste, was los war, dass er nicht in die Planung einbezogen wurde. In den alten Zeiten war er ein Taktiker, ein Entscheidungsträger gewesen. Jetzt wurde er über Telefon angewiesen, das auszuführen, was ein weit entfernter Vorgesetzter sich ausdachte. In einem Wutanfall holte Wysinski aus und warf das kleine Telefon weit in den Atlantik. Wasser spritzte auf, und es war verschwunden.

Es stand immer mehr auf dem Spiel, aber Wysinski wusste, dass es das letzte Mal sein würde. Danach bestünde keine Notwendigkeit mehr. Er und die anderen konnten dann tun und lassen, was sie wollten – ganz legitim. Wysinski drehte sich zum Strand um und stapfte zu seinem Sessel zurück. Daneben stand der Kellner und starrte ihn an, regungslos wie eine Statue mit einem Silbertablett in der Hand.

»Setzen Sie es auf die Rechnung!«, bellte Wysinski.

Der Kellner trottete davon und zog sich zum Pool zurück.

Das Mädchen hatte seinen Anfall auch beobachtet. »Quelle est?«, fragte sie mit einer besonders sexy Stimme.

Wysinsky ignorierte sie und ging geradewegs auf sein Zimmer. Er würde die Marina anrufen und Joacham sagen, er solle das Boot fertig machen. Als er durch den tiefen Sand stapfte, kam Wysinski an der kleinen Strohhütte vorbei, in der sich die Bar befand. Auf ihrem Schilfdach hing schlaff die marokkanische Flagge – kein Wind. Das war gut. Je eher sie es erledigt hätten, desto besser.

Am anderen Ende der Leitung war Jerusalem gewesen. Dort wählte der Anrufer eine weitere Nummer, um zu bestätigen, dass die Order an Wysinski weitergeleitet worden war. Der Anrufer rief sich die detaillierte Anweisung in Erinnerung. Es gab hier keine Diskussion, ein Fehler war unmöglich. Die zweite Nummer war nämlich ein Ortsgespräch. In einer plüschigen Ecke im Bürogebäude der Knesset klingelte ein selten benutztes Telefon. Es wurde sofort abgehoben.

Der Sturm war abgeklungen, die sintflutartigen Regenfälle nur noch ein leichtes Nieseln, Wind und Seegang hatten sich beruhigt. Christine saß am Ruder und steuerte nach seinen Anweisungen. Sie waren schon seit einer Stunde in Küstennähe, in einem Abstand von manchmal mehr, manchmal weniger als fünf Kilometern. An manchen Stellen verwandelte sich der beständige Nieselregen in Dunst. Die Abenddämmerung, die in fünf Stunden einsetzen würde, würde die Sichtbedingungen sehr schnell verschlechtern.

»Halten Sie dreißig nach links«, befahl er von seinem Posten nahe am Mast.

Christine drehte die Ruderpinne, während er die Küste mit dem Fernglas absuchte. Sie fragte sich, wonach er bloß suchte. Penzance war noch dreißig Kilometer entfernt, Plymouth achtzig. Es gab hier keine wie auch immer gearteten Häfen, und die Küste war felsig und unzugänglich für die Windsom.

»Halten Sie diesen Kurs«, sagte er. Er war still gewesen seit dem Sturm, sprach nur, wenn es um das Steuern des Bootes ging. Christine wünschte, sie wüsste, was er im Schilde führte, aber erwartungsgemäß verriet er nichts.

Als sich die Windsom noch drei Kilometer vor der Küste befand, begann er, das Fernglas zwischen verschiedenen Punkten entlang der felsigen Küste ruckartig hin und her zu bewegen. Christine hielt Ausschau, sah aber nichts Bemerkenswertes. Steile Klippen, so weit sie sehen konnte, Felsbrocken dominierten die Gezeitenlinie, dann eine hellere Farbe über dem beinahe vertikalen Abhang, wahrscheinlich irgendeine Art von Vegetation.

»Okay, hier ist es«, sagte er plötzlich. »Drehen Sie sie in den Wind.«

Christine tat dies, und die Segel flatterten lose, als die Windsom langsam zum Stillstand kam. Er ging nach unten, klapperte mit irgendetwas herum und kam wieder an Deck. Christine spannte sich sofort an, als sie sah, was er in der Hand hielt: das alte Tauchmesser ihres Vaters. Es war zwanzig Zentimeter lang, hatte Wellenschliff auf einer Seite, war rostig und sah sehr gefährlich aus. Gott, wo hat er das bloß gefunden?, fragte sie sich. Er hatte immer noch den gleichen ernsten und intensiven Gesichtsausdruck, den er schon die ganze Zeit gehabt hatte, was auf eine seltsame Art und Weise beruhigend war. Dieser Mann war kein durchgeknallter Killer. Er tat alles mit einer bestimmten Absicht, und Christine wusste, dass das Messer nicht für sie bestimmt war. Er deutete jedoch betont beiläufig damit in ihre Richtung.

»Halten Sie sie im Wind«, sagte er, da er offensichtlich keine Wiederholung des Vorfalls vom gleichen Tag wollte.

Christine sah erstaunt zu, wie er zum Hauptsegel ging. Er stach brutal mit dem Messer darauf ein. Er zerrte und zog und riss das Segeltuch auf der ganzen Länge entzwei. Er machte noch weitere Schnitte, bis das Segel in ein halbes Dutzend lose zusammenhängende Teile zerrissen war. Als Nächstes ging er nach vorne und bearbeitete fünf Minuten lang die Fock. Dann zerschnitt er die Fallen und Schoten. Überall auf dem Boot schnitt und schlitzte er herum.

Christine sah schweigend zu und versuchte zu begreifen, was er da tat. Er machte die Windsom manövrierunfähig, aber warum? Wollte er dann mit Motor in den Hafen von Penzance hineinfahren und sagen: »Sehen Sie mal, was der Sturm angerichtet hat«? Inwiefern würde ihm das helfen? Vielleicht, wenn er allein wäre? Christine verdrängte diese Gedanken aus ihrem Kopf. Sie würde es bald genug erfahren.

Ihr Entführer ging nach unten, und zwei Minuten lang hörte sie metallische Schläge. Er kam mit ein paar wichtigen Teilen des Motors wieder herauf – den Zündkerzen und ein paar Kabeln. Er warf sie über Bord, und sie versanken.

Er blickte nachdenklich auf dem Boot umher und nickte dann, offensichtlich zufrieden mit seinem Zerstörungswerk. Wieder ging er nach unten, dieses Mal kehrte er mit einem Paar Ruder zurück. Er ging nach vorne zur Backbordseite und begann, das Dingi loszumachen.

Das Dingi! Das war es!

Christine war überwältigt vor Erleichterung. Er hatte die Windsom manövrierunfähig gemacht und wollte nun an Land rudern. In ein paar Augenblicken wäre sie frei!

Sie beobachtete ihn, wie er eine kurze Fangleine an den Bug des kleinen Bootes band und es ins Wasser gleiten ließ. Er beugte sich herunter und hielt das Dingi mit einem Fuß fest, dann drehte er sich um.

»Entschuldigung«, sagte er gelassen.

Ausgelassen vor Erleichterung musste sie beinahe laut lachen. Entschuldigung? Weswegen?, fragte sie sich, und langsam kochte in ihr die Wut hoch. Weil er mich entführt hat? Weil er mich die vergangenen vier Tage und Nächte ständig in Angst versetzt hat? Oder weil er das Boot meines armen Vaters ruiniert hat?

Sie wollte all dies mit ihrer ganzen Kraft hinausschreien. Aber Christine hielt sich zurück, da sie sich nichts sehnlicher wünschte, als dass er endlich fortginge.

Er stieg in das Dingi und stieß sich mit einem Ruder ab. Dann legte er die Ruder in die Aufhängungen und begann, zur Küste zu rudern. Christine suchte die felsige Küste ab. Von ihrem Standpunkt aus konnte sie ungefähr drei Kilometer zerklüftetes, unwirtliches Land sehen. Aber sie hegte keinen Zweifel, dass er es schaffen würde, dort zu landen. Sie beobachtete, wie er kräftig ruderte. Wieder fiel ihr auf, wie schnell er sich von seinen Verletzungen erholt hatte. Christine war dankbar dafür. Dankbar, weil ihn diese Stärke von ihr wegführte, Schlag für Schlag, für immer aus ihrem Leben.

»Mach weiter so«, sagte sie. »Mach weiter so, damit ich dich nie wiedersehen muss.«

Hundert Meter entfernt blickte David Slaton sich um, während er an die Küste ruderte. Er sah die Windsom ziellos herumschlingern, wobei ihre zerrissenen Segel und abgeschnittenen Leinen nutzlos in der Brise flatterten. Und sie war da und beobachtete ihn.

Er konnte schwach hören, wie sich die Wellen an der Küste brachen. Das Geräusch würde bald ohrenbetäubend werden, aber darum würde er sich später kümmern. Er zog die Ruder hart durch das kalte Wasser. Slaton spürte schon, wie sich Schweißtropfen auf seinem Gesicht bildeten, und die Muskeln in seinem Rücken und seinen Beinen wurden warm und schwer.

Die körperliche Betätigung tat ihm gut. Er brauchte die Bewegung. Aber noch wichtiger war, dass Slaton endlich das Gefühl hatte, etwas tun zu können. Tagelang hatte er es langsam angehen lassen und seinem Körper Ruhe gegönnt. Er hatte die Zeit verwendet, um nachzudenken, um sich zu überlegen, was eigentlich mit der Polaris Venture geschehen war. Sie war sabotiert worden, dessen war er sich sicher. Aber von wem? Und warum? Es waren fünfzehn Mann auf diesem Schiff gewesen, allesamt gute Soldaten. Die ganze Operation war streng geheim gehalten worden, nur ein paar Leute in Südafrika und auf der höchsten Ebene seiner eigenen Regierung waren eingeweiht gewesen. Trotzdem war sie gescheitert.

Dann war da noch Yosys Telefonanruf, kurz bevor Slaton von England aus zu dieser Mission aufgebrochen war. Er hatte zunächst ganz harmlos gewirkt, aber dann ließ Yosy den Namen »Sheena« in das Gespräch einfließen, eine fiktive Figur, die sie sich vor Jahren einmal ausgedacht hatten, als sie in Süditalien miteinander gearbeitet hatten. Dieser Name war ihr persönlicher Alarmcode. Sie hatten ihn in Italien nie verwendet, aber letzte Woche erwähnte ihn Yosy in einem ansonsten ganz normalen Gespräch, und das gleich zweimal. Extreme Gefahr. Slaton musste jedoch Hals über Kopf zur Polaris-Venture-Mission aufbrechen und konnte Yosy nicht mehr auf einem abhörsicheren Weg kontaktieren. Nach der Einsatzbesprechung zu dieser Mission kam ihm der Gedanke, dass sich Yosys Warnung genau darauf bezogen haben könnte, da dieses Projekt unter größter Geheimhaltung stand. Er sah nun ein, dass das eindeutig ein Fehler gewesen war.

Yosy hatte vielleicht nichts Genaues über die Polaris-Venture- Mission gewusst, aber er hatte geahnt, dass eine Gefahr bestand, und versucht, ihn zu warnen. Slaton beschloss, dass er als Erstes Kontakt mit Yosy aufnehmen würde, sobald er in Sicherheit war. Man konnte ihm vertrauen. Bei allen anderen hatte er Zweifel. Slaton musste vorsichtig sein, weil irgendwo ein Verräter lauerte, und er hatte das blöde Gefühl, dass dieser auf der israelischen Seite zu finden sein würde. Im Moment hatte er jedoch einen entscheidenden Vorteil. Nur eine Person auf der ganzen Welt wusste, dass er am Leben war, und diese wusste nicht, wer er war.

Slaton blickte ein letztes Mal zu dem kleinen Segelboot zurück. Sie stand achtern, mit erhobenem Arm, und hielt sich an einem Pfosten fest. Aus dieser Entfernung war ihre Gestalt nicht viel mehr als eine Silhouette. Eine seltsame Parallele kam ihm in den Sinn, als er feststellte, dass sie eine außergewöhnlich attraktive Frau war, egal, aus welcher Entfernung. Sie war eine natürliche Schönheit, einfach und unverdorben von Kosmetik oder sonstigem Drumherum. Sie war von durchschnittlicher Größe und Statur, mit ausgesprochen athletischer Körperhaltung, geschmeidig und fest und nie von den Bewegungen des Bootes gestört. Ihr Haar war glatt und braun, mit von der Sonne gebleichten helleren Strähnen, ihre Haut rein und gebräunt. Ein lebendiges Bild stieg vor ihm auf.

Es war jedoch ein Bild, dem er nicht länger erlauben durfte, in seinem Kopf herumzuspuken. Es störte ihn, und er verdrängte es. Es gab keinen Platz dafür. Schon lange nicht mehr. Slaton schaute noch einmal über die Schulter, um die vor ihm liegende Aufgabe einzuschätzen. Oben auf dem Steilhang stand ein kleines Haus, von dem aus man zweifelsohne einen atemberaubenden Blick über diese zerklüftete Küste hatte. Er hatte es mit dem Fernglas von der Windsom aus entdeckt. Ein Ferienhaus, zu dieser Jahreszeit verlassen, wenn er Glück hatte. Dort wollte er hin. David Slaton griff an den Rudern nach und zog fest durch. Jetzt war die Zeit gekommen, sich an die Arbeit zu machen.

5

Er zog das Dingi einen steilen Pfad hinauf und war dankbar, dass es nicht schwerer war. Slatons bloße Füße rutschten ab und zu auf dem Geröll aus, und er musste sich an den kräftigeren Büschen unten am Stamm festhalten, als er das Boot den Berg hinaufzog. Der schmale Pfad führte von einem winzigen Flecken Sand und Kies weg – was an dieser zerklüfteten Küste schon als Strand gelten musste –, der während der Ebbe zum Glück zugänglich gewesen war. Wenn er sechs Stunden später angekommen wäre, dann würde er vielleicht immer noch an der Küste entlangrudern und eine geeignete Stelle zum Anlanden suchen. Noch besser war, dass der Fußweg genau zu dem Haus führte, das sein Interesse geweckt hatte. Slaton war ihn zuvor schon einmal hinaufgegangen, um die Lage zu sondieren. Das Haus war unbewohnt, wie er gehofft hatte.

Als er schließlich mit dem Dingi im Schlepptau oben ankam, hielt er einen Moment lang an, um wieder zu Atem zu kommen. Das Haus lag vor ihm. Es war ein kastenförmiges zweigeschossiges Gebäude mit einem kleinen Schuppen an einer Seite, eines dieser urigen Sommerhäuschen, die für diese Gegend so typisch waren und nur während einiger Monate im Jahr genutzt wurden.

Er griff wieder nach dem Dingi und zog es zum Schuppen. Dort drehte er es auf eine Seite und lehnte es gegen die Holzwand. Wenn man etwas verstecken wollte, dann ließ man es am besten offen herumstehen. Slaton ging vorne um den Schuppen herum und schwang die quietschende Tür auf. Das Vorhängeschloss war problematisch gewesen, aber seine Einbruchswerkzeuge waren auch nicht gerade professionell. Als Spanngerät diente ein winziger Schlitzschraubendreher, als Rechen ein dünner Metallstab, beides aus der Werkzeugkiste des Segelboots stibitzt. So alt und verrostet, wie das Schloss am Schuppen war, dauerte es ganze fünf Minuten, bis er es geknackt hatte. Zum Glück war die Hintertür des Haupthauses viel einfacher gewesen und innerhalb von Sekunden offen.

Im Innern des Schuppens war es dunkel, nur ein wenig Licht fiel durch die geöffnete Tür und ein paar Risse, die sich zwischen den alten Holzbrettern an der Wand gebildet hatten. Eine einzelne Glühbirne mit einer Zugschnur war an der Decke befestigt, aber sie würde nutzlos sein, da der Strom in dieser Jahreszeit ausgeschaltet war. Slatons Augen gewöhnten sich allmählich an die Dunkelheit. Er konnte einen alten Rasenmäher erkennen, der aussah, als ob er schon jahrelang nicht mehr benutzt worden wäre, ein Durcheinander von Gartengeräten, das reifenlose Rad eines Fahrrads und einen verrosteten Schubkarren. Es roch muffig und nach Öl hier. Ein Haufen knorriges Treibholz war in einer Ecke gestapelt, und Slaton hörte, wie darunter ein Tier herumscharrte und -wuselte.

In der anderen Ecke machte er eine dicke Abdeckplane aus, mit der etwas Großes abgedeckt war. Slaton bahnte sich einen Weg durch das Gerümpel und riss die Plane weg. Darunter kam ein altes Motorrad der Marke Brough Superior zum Vorschein. Er schob einen Rechen und ein paar morsche Bretter zur Seite, um einen genaueren Blick darauf werfen zu können. Da war ein Helm, die Reifen waren montiert, und offensichtlich fehlten keine Teile. Es war ein Relikt, könnte aber brauchbar sein. Er schob noch mehr Gerümpel zur Seite und legte schließlich einen Pfad frei, der breit genug war, um die Maschine nach draußen zu rollen. Als Erstes fiel ihm auf, dass sie ein gültiges Nummernschild hatte. Das war ein gutes Zeichen – wahrscheinlich war es ein Spielzeug des Hausbesitzers. Er prüfte den Benzinstand und sah, dass der Tank weniger als halb voll war. Slaton machte weiter und betätigte den Kickstarter, wobei er sich immer noch keine allzu großen Hoffnungen machte. Nach zehn Versuchen hustete und spuckte die Maschine und lief schließlich schwach im Leerlauf weiter. Slaton gab etwas Gas, und sie ging rasselnd aus.

Er stand auf, stemmte die Hände in die Hüften und taxierte die müde, alte Maschine. Wenn er nicht zu Fuß gehen wollte, dann war dies im Augenblick sein einziges Transportmittel. Slaton blickte an der Küste entlang. Vorhin hatte er vom Erdgeschoss des Hauses aus gesehen, dass die nächsten Nachbarn auf beiden Seiten je einen knappen Kilometer entfernt waren. Das Haus im Westen schien leer zu stehen, obwohl er es nicht sicher sagen konnte. Das Haus im Osten war definitiv bewohnt – es war erleuchtet, und eine dünne Rauchfahne stieg aus dem Kamin empor.

Er überlegte, wie viel Zeit ihm wohl blieb. Die Nachbarn waren so weit entfernt, dass sie ihn nicht so schnell entdecken würden. Das größere Problem war die gute Dr. Palmer. Sie war eine erfahrene Seglerin. Zweifelsohne würde sie mittlerweile irgendeine Art von Segel gehisst haben. Trotzdem würde sie nicht vor Anbruch der Dunkelheit in einen Hafen einlaufen können. Was ihm mehr Kopfzerbrechen bereitete, war die Möglichkeit, dass sie auf ein anderes Schiff gestoßen sein könnte und die Behörden bereits über Funk informiert haben könnte. Dann würde alles viel schneller gehen. Irgendwann in den nächsten vierundzwanzig Stunden würde die Polizei anfangen, die Küste nach einem Mann abzusuchen, der einen Meter sechsundachtzig groß war, sandfarbenes Haar hatte und sich gerade von einem schlimmen Sonnenbrand erholte. Sie würden zuerst nach dem Boot suchen, mit dem er an Land gekommen war, dem Boot, das ordentlich an den Holzschuppen angelehnt war.

Aus dem Motor der Brough tropfte Benzin. Slaton kratzte sich am Kinn und beschloss, sich eine Stunde Zeit zu geben. Im Schuppen lagen einige Werkzeuge herum. Wenn er die Maschine dann nicht zum Laufen gebracht hätte, würde er ein anderes Transportmittel finden müssen. Er würde auf einen Lastwagen aufspringen, ein Fahrrad stehlen oder zu Fuß gehen, wenn nötig. Er musste sich von diesem Ort entfernen, wenn er sich in Sicherheit bringen wollte. Erst dann konnte er mit der eigentlichen Arbeit beginnen, die noch vor ihm lag.

Es dauerte vierzig Minuten. Die Hauptprobleme waren eine lose Klemme am Benzinschlauch und ein schlecht eingestellter Vergaser. Slaton hatte auch die Zündkerzen gereinigt und etwas Öl gefunden, das er nachfüllte. Als dies erledigt war, lief die Maschine. Sie wäre zwar nicht mehr die supermoderne Rennmaschine, die sie vor sechzig Jahren gewesen war, aber er schätzte, dass sie lange genug durchhalten würde, um ihn von Cornwall wegzubringen.

Slaton ging in das Haus hinein und stieg in das Obergeschoss. Der einzige Raum dort war als Bibliothek oder eine Art Arbeitszimmer eingerichtet. Er näherte sich einem Fenster, wobei er sein Profil im Schatten hielt, und sah auf die baumlose Heidelandschaft hinaus.

Eine dünne Rauchsäule stieg immer noch aus dem Kamin des Hauses im Osten auf. Slaton betrachtete die gewundene Straße, die die Grundstücke an der Küste miteinander verband. Bis jetzt hatte es keinen Verkehr gegeben. Er begutachtete die Beschaffenheit des Geländes und versuchte, sich die Küstenmerkmale wieder ins Gedächtnis zu rufen, die er beim Ansteuern gesehen hatte, und mit diesem Wissen im Hinterkopf schätzte er, dass der schnellste Weg zu einer Hauptstraße nach Osten wäre.

Unten waren zwei Schlafzimmer, und er ging zuerst in das kleinere. Er fand Bettwäsche und Schachteln mit Stickereien, aber nichts Nützliches. Slaton gab sich keine besondere Mühe, Fingerabdrücke zu vermeiden. Das würde die Sache nur verlangsamen, und er hatte nicht viel Zeit. Die Polizei würde irgendwann einige der Fingerabdrücke, die er hier hinterließ, denen auf der Schaluppe Windsom zuordnen können. Doch das spielte keine Rolle. Seine Fingerabdrücke waren nicht registriert. Weder bei Scotland Yard noch bei Interpol. Es wäre eine weitere Sackgasse.

Er ging zum anderen Schlafzimmer und wurde schnell fündig. Eine kleine Holzschachtel auf der Frisierkommode enthielt drei Zwanzig-Pfund-Noten und weitere fünf Pfund oder so in Kleingeld. Im Schrank fand er, was er wirklich brauchte, nämlich Kleidung. Die Sachen, die er auf dem Leib trug, lösten sich schon fast auf, mit Ausnahme des »U CONN«-Sweatshirts, das er anbehalten hatte. Aber noch entscheidender war, dass morgen all dies in einem polizeilichen Fahndungsaufruf stehen würde, mit dem nach einem flüchtigen Mann gesucht werden würde, einem verrückten Kidnapper, der aus dem Meer gerettet worden war. Dieser ruhige kleine Weiler wäre bis morgen Mittag in Aufruhr. Glücklicherweise schien dieses Haus mindestens einen vorübergehenden Bewohner zu haben, der ungefähr Slatons Größe hatte. Leider war dieser ungefähr zwanzig Kilogramm schwerer, aber es würde irgendwie gehen müssen.

Er wählte eine dunkle Arbeitshose und ein baumwollenes Hemd aus. Ein Gürtel aus der Kommode, den er auf die kleinstmögliche Weite einstellte, verhinderte, dass die Hose herunterrutschte. Er fand zwei Pullover und zog beide an, den dickeren, einen Wollpullover, obendrüber. Bei diesen kühlen Außentemperaturen würde es bei Tempo einhundertzehn – oder wie viel auch immer die alte Maschine hergeben mochte – eiskalt werden. Slaton ging zum Schrank zurück und wühlte weiter. Die Auswahl an Schuhen war begrenzt, aber sie passten, und er wählte ein recht neues Paar Wanderschuhe aus Leder aus. Am Schluss nahm Slaton noch ein paar weitere Kleidungsstücke und stopfte sie in einen alten Leinenrucksack.

Als er fertig angezogen war und gepackt hatte, stellte er sich vor den großen Spiegel und prüfte seine Erscheinung. Die dicke, unförmige Kleidung ließ ihn stämmiger aussehen. Slaton war immer noch schmutzig von der Reparatur des Motorrads. Er wischte sich die dreckigen Hände an der Hose ab, dann verschmierte er sicherheitshalber noch den Ärmel seines Pullovers. Das war gut. Der zottelige halblange Bart war von Vorteil, und die Blasen in seinem Gesicht, die noch nicht vollständig verheilt waren, verliehen ihm eine rötliche Gesichtsfarbe. Das war ziemlich gut. Ein Arbeiter. Gerade fertig mit seinem ehrlichen Tagewerk und auf dem Weg nach Hause oder vielleicht auch auf ein Bier in den Pub.

Zufrieden steckte er das Geld ein, das er gefunden hatte, und ging nach draußen. Slaton schloss die Tür des Schuppens und sah sich um, ob sonst noch etwas nicht an der richtigen Stelle war. Außer einem Boot, das nun gegen den Schuppen gelehnt war, war der Außenbereich genauso, wie er ihn vorgefunden hatte.

Er stieg auf die Brough und betätigte den Kickstarter. Die Maschine spuckte dicken blauen Rauch aus, bevor sie rhythmisch zu tuckern anfing. Er drückte auf das Gaspedal, und das alte Motorrad schoss den gekiesten Zufahrtsweg entlang und hinterließ eine Staubwolke. Slaton bog mit großer Geschwindigkeit auf die Straße ein und fuhr Richtung Osten.

Anton Bloch zog gerade mürrisch seinen Mantel an, um nach Hause zu gehen, als Paul Mordechai energiegeladen in sein Büro platzte. In der einen Hand hielt er ein Stück Papier, das er ungestüm über seinem Kopf hin und her schwenkte, in der anderen Hand eine Dose Cola, dieses Zaubergetränk aus Zucker und Koffein, das Bloch zum Teil dafür verantwortlich machte, dass der Ingenieur ständig in Bewegung war.

»Wir haben in Frankreich ein ROV gefunden. Es gehört einer gemeinnützigen Umweltgruppe, und sie wollen es verkaufen, um sich ein neueres anzuschaffen, das tiefer tauchen kann. Aber dieses tut es für uns. Ich habe sogar einen guten Preis aushandeln können.«

Bloch war das absolut egal. »Wann bekommen wir es?«

»Sobald wir das Geld überwiesen haben. Es ist gerade in Marseille.«

»Welches Schiff wollen Sie nehmen?«

»Von denen, die gerade unterwegs sind, wäre die Hanit wohl die beste Wahl.«

Bloch hängte seinen Mantel wieder an die Garderobe. »In Ordnung. Ich veranlasse, dass sie Kurs auf Marseille nimmt.«

»Wollen Sie nicht wissen, wie viel?«, fragte Mordechai fröhlich.

Bloch ignorierte ihn, griff nach dem Hörer und verlangte eine abhörsichere Leitung ins Verteidigungsministerium. Während er auf das Zustandekommen der Verbindung wartete, starrte Mordechai ihn durchdringend an. »Also gut«, sagte er ungeduldig, »geben Sie mir die Bankdaten, und ich lasse die Zahlung anweisen.«

Mordechai schnappte sich einen Notizblock von Blochs Schreibtisch, kritzelte die Kontoverbindung auswendig hin und redete gleichzeitig weiter: »Sechshundertfünfzigtausend. Das ist ein Schnäppchen! Ich wette, sie haben dafür letztes Jahr eins Komma drei, vielleicht auch eins Komma fünf bezahlt. Wir bekommen die Steuerung, Kabel, Displays und alle Ersatzteile.«

Bloch warf ihm einen finsteren Blick zu. »Gehen Sie packen. Sie fliegen nach Marseille. In einer Stunde steht ein Jet für Sie am Militärflughafen Palmachim bereit.«

Der Ingenieur lächelte und war offensichtlich hocherfreut darüber, mit seinem neuen Spielzeug spielen zu dürfen.

»Sie beeilen sich jetzt besser«, sagte Bloch nachdrücklich.

Mordechai zuckte die Achseln, nahm einen letzten Schluck Cola, wirbelte dann herum und warf die leere Coladose in Basketballmanier quer durch den Raum in Richtung Mülleimer. Er verfehlte diesen jedoch, trippelte hinüber, grapschte nach der von der Wand abgeprallten Dose und versenkte sie schließlich mit einem außergewöhnlich schlechten Korbleger. Der Ingenieur stürmte danach aus dem Raum, wobei er den wütenden Gesichtsausdruck des Direktors ignorierte, ein Ausdruck, der jeden anderen Angestellten im Gebäude hätte zusammenschrumpfen lassen.

»Wenn er nicht so ein verdammtes Genie wäre …«, murmelte Bloch mit zusammengebissenen Zähnen.

Clive Batty hatte seine ganzen sechzig Lebensjahre im Hafen von Penzance verbracht, aber etwas Vergleichbares hatte er noch nie gesehen. Der Hafenmeister starrte auf die kleine Schaluppe, die gerade aus dem Dunst aufgetaucht war. Sie wurde von ein paar Streifen provisorisch zusammengenähten Segeltuchs und von etwas, das wie ein geblümtes Bettlaken aussah, vorangetrieben. Das Boot näherte sich langsam der Stelle, wo er am Kai stand, und eine junge Frau kam mit einem aufgerollten Seil zum Bug. Sie warf das Seil herüber, und es landete auf den Planken direkt neben ihm. Batty machte es an einem Haken fest, und sie warf ihm noch ein Seil zu, das am Heck des lädierten kleinen Bootes angebunden war. Zusammen zogen und drückten sie die Windsom an den Kai und machten sie fest.

»Da haben Sie ja ganz schön was abgekriegt, Fräulein. Wir haben’s hier auch gemerkt, aber uns hat es nicht so schlimm erwischt.« Batty sah immer noch zur Takelage hinauf. Das Schlimmste, was er jemals gesehen hatte. Überall zerrissene Seile. Wie ein Haufen Spaghetti, so, wie man es erwarten würde, wenn der Mast gebrochen wäre – nur dass der Mast noch stand.

Die Frau sprang auf den Kai, und ihr Gang wurde wacklig. Batty erkannte sofort, dass sie seefest war. Er fand, dass sie müde aussah.

»Schon ’ne Weile draußen gewesen, was?«

Sie kam näher und gab ihm die Hand. »Christine Palmer.«

»Clive Batty. Aber alle nennen mich nur Bats.« Er kratzte sich die grauen Bartstoppeln am Kinn. »Sieht so aus, als ob Sie einen guten Segelmacher brauchen könnten. Mein Cousin Colin hat zufällig einen Laden in der Straße da oben. Er macht Qualitätsarbeit und verlangt ’ne Menge dafür.« Batty neigte sich Christine zu und flüsterte verschwörerisch: »Aber ich glaube, für Sie würde er einen guten Preis machen. Er hat nämlich ’ne Schwäche für Ladys.«

Christine lachte. »Jetzt weiß ich, dass ich wieder in der realen Welt bin.«

Der Hafenmeister blickte sie verwirrt an.

»Ich bin mir sicher, Ihr Cousin ist ein toller Segelmacher und ein anständiger Mann. Ich werde ganz bestimmt zu ihm gehen.«

Batty grinste freundlich, aber die Gesichtszüge der jungen Frau spannten sich an.

»Bevor ich jedoch zu ihm gehen kann, muss ich zur Polizei.«

Er trat einen Schritt zurück und beäugte sie neugierig. »Polizei, ach? Und wofür genau bräuchten Sie die?«

»Das ist leider eine lange Geschichte. Ich sollte das denen direkt erzählen.«

»Na dann.« Er zeigte ihr die Richtung an. »Diese Straße hoch und dann die zweite links. Hester Street. Nummer 6.«

»Danke.« Sie deutete auf ihr Boot. »Könnten Sie so lange darauf aufpassen?«

»Wie auf meinen Augapfel.«

Christine lachte. »Danke, Bats.«

Er nickte. »Viel Glück, kleines Fräulein.« Batty sah ihr nach, wie sie den Kai entlangging, und begutachtete dann noch einmal das demolierte Segelboot. Er fragte sich, in was für eine Geschichte so ein nettes junges Mädchen wie sie wohl hineingeraten sein mag.

Slaton brauchte mit der Brough drei Stunden bis nach Exeter. Die Maschine stotterte schon und schien überhitzt zu sein. Er ließ sie bei einer Gruppe von Motorrädern stehen, die auf dem Parkplatz eines Krankenhauses geparkt waren, ein paar Querstraßen vom Bahnhof entfernt. Den Rest der Strecke ging er zu Fuß und kam der Bahnhofsuhr zufolge um 16:21 Uhr dort an. Slaton hatte seit dem Untergang der Polaris Venture keine Uhr mehr, aber er schätzte, dass er die Windsom vor ungefähr fünf Stunden verlassen hatte. Er fragte sich, ob Dr. Palmer es inzwischen mit ihrem Boot bis nach Penzance geschafft hatte. Wahrscheinlich nicht, vermutete er, aber das war jetzt egal. Er hatte West-Cornwall schon weit hinter sich gelassen, und bald wäre er noch weiter weg.

Er hatte gehofft, sich eine Fahrkarte aus dem Automaten ziehen zu können, aber der einzige, den er finden konnte, war außer Betrieb. Er hatte zwei Schalter zur Auswahl, und Slaton besah sich die Angestellten dahinter genauer. Das war zum einen eine dienstbeflissene ältere Frau, und zum anderen ein junger Mann mit einer Stachelfrisur, nicht viel älter als ein Teenager, der einen gelangweilten, lethargischen Eindruck machte. Die Wahl fiel ihm leicht, auch wenn die Schlange bei dem jungen Mann etwas länger war. Der junge Bahnangestellte sah kaum zu dem ungepflegten Kerl auf, der seine Fahrkarte für eine einfache Fahrt nach Reading um 16:50 Uhr mit Anschluss nach Oxford in bar bezahlte.

Slaton ging zur Männertoilette. Er wusch sich Gesicht und Hände am Waschbecken. Ein anderer Mann stand derweil am Urinal und summte vor sich hin, während er sein Geschäft verrichtete. Als der Summer schließlich gegangen war, war Slaton allein. Er ging in eine Toilettenkabine und schloss die Tür ab. Fünf Minuten später kam er mit einer Jeans, einem Strickhemd und einer roten Windjacke bekleidet wieder heraus. Die Sachen passten schlecht und der Bart sah ungepflegt aus, dennoch gab er eine ganz andere Erscheinung ab als der Rüpel, der in die Toilette hineingegangen war – immer noch Arbeiterklasse, aber ein paar Sprossen höher auf der Leiter. Slaton sah eine London Times in einem Mülleimer. Er zog sie heraus, faltete sie ordentlich, sodass der Sportteil zu sehen war, und steckte sie in die Tasche des Leinenrucksacks, wobei das Foto des Fußballers David Beckham herausschaute.

Zwanzig Minuten später stieg er in den Zug ein und wählte einen freien Platz neben einer adrett zurechtgemachten älteren Frau. Sie sah teuer gekleidet und sehr gepflegt aus und trug einen riesigen diamantbesetzten Ehering. Wie es sich für einen guten Snob gehörte, vermied sie jeden Blickkontakt mit Slaton, zweifellos abgeschreckt durch sein ausgesprochen proletarisches Erscheinungsbild. Er bezweifelte, dass sie auf dem Weg nach Reading auch nur ein Wort mit ihm reden würde.

Nachdem sich die Türen geschlossen hatten, fuhr der Zug ab und gewann allmählich an Fahrt. Slaton lehnte sich zurück und schloss die Augen. In fünf Stunden würde er in Oxford sein. Fünf Stunden, um sich etwas auszuruhen und sich auf den nächsten Schritt vorzubereiten.

Die Polizeiwache in Penzance, ein abgelegener Außenposten der Polizei von Devon und Cornwall, war ziemlich klein. Als sie vor zweihundert Jahren gebaut worden war, war nicht mehr nötig gewesen. Nach dem Ersten Weltkrieg war eine der ursprünglichen Steinmauern niedergerissen worden, um drei Gefängniszellen neben dem Hauptraum errichten zu können. Der Polizeichef war ein ehrgeiziger Mann gewesen, aber abgesehen von gelegentlichen Schlägereien im Pub Three Sisters blieben die Zellen weitgehend leer und wurden im Laufe der Jahre teilweise umfunktioniert. Die eine blieb eine Gefängniszelle, die zweite wurde zum Büro des Chefs umgebaut, und die dritte wurde mit Rohrleitungen versehen, um dort ein Wasserklosett unterzubringen – das stand zumindest auf dem Schild an der Tür. Nahezu alle Arbeiten wurden im Hauptraum erledigt, wo auf einem Durcheinander von Tischen und Stühlen ein Durcheinander von Akten und Papieren herrschte. Alles in allem machte die Wache einen kompakten und äußerst geschäftigen Eindruck, was in einem ausgesprochenen Kontrast zu dem verschlafenen kleinen Dorf stand.

Christine saß auf einem unbequemen Holzstuhl, ihre ineinander verschränkten Hände lagen auf einem wackligen Klapptisch. Sie hatte ihre Geschichte gerade zum dritten Mal erzählt, und der Mann auf der anderen Seite des Tisches ging noch einmal systematisch die Einzelheiten mit ihr durch.

»Und als er Ihr Boot zerlegte und das Dingi nahm … wie weit, sagten Sie, waren Sie da von der Küste entfernt?«, fragte der Mann.

»Drei Kilometer, denke ich. Plus/minus ein Kilometer.«

Polizeichef Walter Bickerstaff nickte. Er hatte eine breite Brust, und sein rundes Gesicht zierte eine breite, platte Nase, die aussah, als wäre sie schon mehrere Male gebrochen gewesen. Im Moment hatte er auf seinen Wangen einen kräftigen Bartschatten von der Art, der man nur mit einem sehr scharfen Rasierer beikommen konnte, und seine Stirn war in höchster Konzentration gerunzelt.

»Also, dann rechnen wir mal«, sagte Bickerstaff laut nachdenkend, »wenn ein Mann fünf, sagen wir, sechs Kilometer pro Stunde rudern kann, dann wäre er in einer halben Stunde an Land gewesen. Und Sie sagen, er hat Ihr Segelboot ungefähr um die Mittagszeit verlassen. Dann wäre er kurz vor ein Uhr an Land gegangen. Natürlich nur, wenn er gleich irgendwo anlanden konnte. Es könnte auch eine Weile gedauert haben, bis er eine geeignete Stelle zum Anlegen gefunden hat. Die Küste ist in dieser Gegend ziemlich felsig.«

Christine versuchte, so zu tun, als ob sie an Bickerstaffs Gedankengängen interessiert wäre, aber sie war müde. Sie war die Ereignisse während der letzten drei Stunden immer wieder durchgegangen. Einmal mit Polizeiwachtmeister Edwards und nun zweimal mit dessen Chef. Bickerstaff hatte sie am Anfang skeptisch angesehen, so wie man jemanden ansehen würde, von dem man glaubte, dass er ein Bier zu viel getrunken hatte. Beim zweiten Durchgang waren ihre Antworten immer knapper und präziser geworden, sodass ihm klar wurde, dass es ihr vollkommener Ernst war und sie kein bisschen betrunken war. Christine konnte es dem Mann nicht verdenken, dass er misstrauisch war. Das war eine ganz schön unglaubliche Geschichte.

Bickerstaff klopfte mit dem Stift auf den Tisch. »Sie sagten, Sie dachten, dieser Mann sei auf einem Schiff namens Polaris Venture gewesen. Hat er Ihnen das erzählt?«

»Nein. Er hat den Namen nie erwähnt. Aber dieser Name stand auf der Kühlbox, an der er sich festhielt, als ich ihn gefunden habe.«

Bickerstaff wollte gerade noch etwas fragen, als das Telefon läutete. Soweit Christine feststellen konnte, war es das einzige auf der Wache. Bickerstaff hob den Hörer ab und begann zu nicken, als der Anrufer etwas erzählte. Schließlich antwortete Bickerstaff mit ein paar ruhigen Bemerkungen, die Christine nicht verstehen konnte, dann legte er auf.

»Das war Edwards. Er hat bis jetzt die Küstenlinie der Mounts Bay abgesucht. Noch nichts, aber nun wird es dunkel. Ich lasse ihn gleich morgen früh weitersuchen.«

»Morgen früh?«, gab Christine zurück. »Dann könnte der Mann schon längst über alle Berge sein. Chief, ich sage Ihnen, er ist gefährlich. Sie müssen ihn unbedingt finden. Haben Sie das schon an übergeordnete Stellen weitergeleitet?«

Bickerstaff reagierte scharf auf ihren vorwurfsvollen Ton. »Jetzt machen Sie mal halblang, Miss. Wir tun alles, was möglich ist. Wir werden die Sache so untersuchen, wie ich es für richtig halte. Es gibt keinen Grund, sich deswegen aufzuregen …«

»Ich rege mich aber auf!«, blaffte Christine. »Er hat mein Boot entführt! Er hat mich bedroht! Er könnte mittlerweile schon auf dem halben Weg nach Frankreich sein!«

Bickerstaff plusterte sich auf und holte tief Luft, als ob er zurückschlagen wollte. Aber dann sackte er in sich zusammen, stand auf und ging im Raum hin und her. Nach ein paar Augenblicken hatte er sich wieder entspannt. »Ich denke, mehr können wir heute Abend nicht mehr tun, Miss Palmer. Wissen Sie schon, wo Sie übernachten werden?«

Sie seufzte. »Ja, auf meinem Boot.«

»Nein, tut mir leid. Es könnten Beweise an Bord sein, und wir hatten noch keine Zeit für eine richtige Durchsuchung. Es gibt ein gutes Motel in Fußnähe, gleich oben an der Küstenstraße, Chessman’s. Ich rufe dort an, damit man Ihnen ein schönes, ruhiges Zimmer gibt. Sie müssen nach Ihrem Martyrium ja ganz erschöpft sein.«

Das musste Christine zugeben. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so erschöpft gewesen war. »Kann ich wenigstens zur Windsom zurückgehen und ein paar frische Kleider holen?«

»Ja, natürlich. Holen Sie, was Sie brauchen. Versuchen Sie nur, die Dinge nicht mehr als nötig durcheinanderzubringen. Wir sehen es uns gleich morgen früh an. Ich vermute, Sie haben vor, ein paar Tage hierzubleiben, bis alles erledigt ist?«

Die Frage überraschte Christine. Zum ersten Mal, seit sie den Mann aus dem Meer gezogen hatte, konnte sie wieder planen. Sie konnte sich Gedanken über den nächsten Tag, die nächste Woche machen.

»Ich denke, ich werde hierbleiben, bis die Windsom wieder in Schuss ist. Das wird wahrscheinlich ein paar Wochen dauern.« Es kam ihr so vor, als ob sie mindestens genauso lange schlafen könnte.

Bickerstaff rief im Chessman’s an. Er machte viel Aufhebens, damit das beste Zimmer für sie reserviert würde, wobei er unerwähnt ließ, dass das Motel seinem Onkel Sid gehörte und dass sie zu dieser Jahreszeit wahrscheinlich Sids einziger Gast sein würde. Als das erledigt war, geleitete er sie zur Tür.

»Kommen Sie morgen gegen zehn zu mir, Miss Palmer. Wir können dann gemeinsam zu Ihrem Boot gehen. Ich hätte gerne, dass Sie mir alles zeigen.«

»In Ordnung.«

Er begleitete sie auf die Straße hinaus. Sie hielt einen Moment inne, als ob sie nicht sicher wäre, welche Richtung sie einschlagen musste, dann ging sie zum Hafen hinunter.

Bickerstaff ging wieder hinein, setzte sich an den einzigen Computerarbeitsplatz der Wache und fing an, langsam mit zwei Fingern zu tippen. Es war mühsam, aber irgendwann fand er bestätigt, was er erwartet hatte. In den Marine- und Polizeiberichten, in den Nachrichten – nirgendwo etwas über ein Schiff, das vor der Küste von Afrika gesunken war. Der einzige Unfall auf See in den letzten zehn Tagen, den er entdecken konnte, war ein Helikopter, der in eine Ölplattform in der Nordsee gekracht war.

Nur um sicherzugehen, rief er bei Lloyds in London an. Dort war praktisch jedes größere Schiff auf der Welt versichert, soweit ihm bekannt war. Wenn irgendeines gesunken wäre, dann wüssten die das. Der Angestellte dort war ziemlich auskunftsfreudig – immerhin ging es um polizeiliche Ermittlungen –, und Bickerstaff fragte zunächst, ob es irgendwelche Informationen zu einem Schiff namens Polaris Venture gab.

Der Angestellte erklärte, genau dieser Name sei sehr beliebt für große Schiffe. Tatsächlich gebe es mindestens neunzehn mit diesem Namen in seinen Unterlagen. Er bat Bickerstaff, ihm den Namen des Eigentümers oder zumindest das Land der Registrierung zu nennen, dies würde die Suche erheblich beschleunigen. Da Bickerstaff weder das eine noch das andere wusste, teilte er dem Mann mit, dass er die Suche auf die Schiffe eingrenzen könne, die in den letzten beiden Wochen im östlichen Atlantik untergegangen waren.

Darauf hatte der Mann von Lloyds eine schnelle und einfache Antwort parat: In den letzten beiden Wochen waren auf der ganzen Welt nur drei Schiffe als verloren gemeldet worden. Zwei kleine Frachter waren bei einer Kollision in Malaysia gesunken, und ein Eisbrecher in der Antarktis hatte seinem Namen keine Ehre gemacht – das Eis hatte gewonnen. Überhaupt nichts im Atlantik seit mehr als zwei Monaten. Das war genau das, was Bickerstaff erwartet hatte. Er dankte dem Mann von Lloyds und wählte eine andere Nummer. Eine Frau meldete sich.

»Hallo, Liebes.«

»Na endlich«, rief Margaret Bickerstaff aus. »Ich tue mein Bestes, dein Abendessen warm zu halten, aber wenn du bis neun nicht zu Hause bist, kann ich für nichts garantieren.«

»Tut mir leid, Schatz. Heute kam so eine komische Tante zu uns mit einer unglaublichen Geschichte, ich kann dir sagen. Ich erzähl’s dir später bei einer Tasse Tee. Ich weiß nicht, wie die sich das immer alles ausdenken.«

»Sie hat einen Schuss, nicht wahr?«

»Mindestens. Amerikanerin.«

»Ach so«, antwortete Margaret Bickerstaff.

»Sagt, sie wäre Ärztin. Dürfte nicht allzu schwer werden, ihre Geschichte zu widerlegen. Ein paar Telefonanrufe in die Staaten, und ich werde schon herausfinden, aus welcher Anstalt sie ausgebrochen ist.«

»Das heißt, dass es heute später wird bei dir?«

»Ich mache so schnell ich kann. Es wird nicht lange dauern.« Bickerstaff sah auf die Uhr. »Die Stellen, die ich anrufe, werden noch ein paar Stunden lang geöffnet sein. Wenn ich jetzt niemanden erreiche, dann muss ich bis morgen Nachmittag warten. Und ich muss Scotland Yard noch schnell einen Bericht schicken.«

»Dann gebe ich dein Kotelett der Katze«, schimpfte sie. »Es ist zu schade, gutes Essen wegzuwerfen.«

»Du weißt es am besten, Schatz. Ich komme so schnell nach Hause, wie ich kann.« Chief Bickerstaff runzelte die Stirn und legte auf, als Polizeiwachtmeister Edwards hereinkam.

»Mist!«, fluchte Bickerstaff.

»Was ist los, Chief? Kriegt die Katze wieder Ihr Abendessen?«

Slaton ging ein paar Minuten nach eins in der Nacht die St. John Street entlang. Die späte Stunde war Absicht. Sein Zug war schon vor Stunden in Oxford angekommen, und er hatte in einem Pub nahe dem Bahnhof haltgemacht, um etwas zu essen, und sich Zeit dabei gelassen. Slaton wollte es vermeiden, von irgendwelchen Nachbarn gesehen zu werden, wenn er in seine Wohnung ging. Immerhin war er ein toter Mann, und man konnte nicht sagen, wer schon von seinem Ableben wusste.

Es war die Nummer 12, ein Wohnblock mit acht Wohnungen, seine in der zweiten Etage nach vorn zur Straße hinaus. Slaton betrachtete das vertraute Gebäude, als er näher kam. Nur ein Licht brannte im Gebäude, und zwar in der Wohnung der Hausverwalterin. Das war genauso, wie es sein sollte. Mrs Peabody war eine zweiundsiebzigjährige Witwe, die immer schon um zehn ins Bett ging und zur Beruhigung das Licht anließ. Der einzige Mieter, der Slaton um diese Uhrzeit über den Weg laufen könnte, wäre Paddy Cross, ein Maschinist im Ruhestand und ein ausgesprochener Alkoholiker, der zu den unmöglichsten Zeiten nach Hause kam. Zum Glück konnte man Paddy normalerweise lautstark unanständige Lieder auf seinem Heimweg singen hören, schon lange bevor man ihn sah.

Slaton stieg leise zum Treppenabsatz des zweiten Stocks hinauf. Er blieb vor seiner Wohnung stehen und betrachtete eingehend die messingene Sechs an seiner Tür. Zwei Dinge fehlten, das eine war die obere Schraube, die die Zahl an ihrem Platz festhalten sollte. Jedes Mal, wenn die Tür geöffnet wurde, drehte sie sich und hing verkehrt herum an der unteren Schraube, sodass eine Neun daraus wurde. Was ebenfalls fehlte, war der Hauch von Sägemehl, den er in die Beuge der Sechs gestreut hatte. Er hatte Besuch gehabt. Das war auch so, wie es sein sollte. Zweifellos ging seine Regierung davon aus, dass er verschollen und wahrscheinlich tot war. Sie hatten ein Team aus der Botschaft geschickt, um seine Wohnung zu durchsuchen und sicherzustellen, dass nichts Verräterisches herumlag.

Da sich seine Schlüssel in einer Tasche auf einem Schiff am Meeresgrund befanden, machte Slaton wieder Gebrauch von dem Einbruchswerkzeug, das er aus der Werkzeugkiste der Windsom stibitzt hatte. Als er sich an der Zuhaltung zu schaffen machte, erkannte er, dass er auch noch den letzten Rest von Normalität, den es in seinem Leben noch gegeben hatte, verloren hatte. Er war ein toter Mann, der in sein eigenes Zuhause einbrach.

Das Schloss am Türknauf war alt und unbeweglich, gab aber schnell nach. Es gab noch ein anderes, robusteres Schloss, aber dieses konnte man nur von innen abschließen. Gut für die persönliche Sicherheit, während man zu Hause war, aber nutzlos, um seine Habe zu schützen, wenn man weg war. Yosy hatte immer behauptet, das konnten sich nur Kommunisten ausgedacht haben.

Als er schließlich drin war, sah Slaton, dass sich in seiner Wohnung im Wesentlichen nichts verändert hatte. Sie war ausgesprochen spartanisch eingerichtet. Nur die nötigsten Möbelstücke, ein paar billige Bilder an einer Wand. Die Wohnung war schon möbliert gewesen, als er sie gemietet hatte. Es gab keine Fotos oder Reisemitbringsel. Ein kleines Bücherregal enthielt eine Auswahl von typischen Klassikern und ein paar abgegriffene gängige Romane über verschiedene Themen. Auch diese waren schon vorher in der Wohnung gewesen.

Er sah sich um und stellte fest, dass die Dinge mehr oder weniger so waren, wie er sie zurückgelassen hatte. Die Wohnung war durchsucht, aber nicht auseinandergenommen worden. Er eilte ins Schlafzimmer, da er es schnell hinter sich bringen wollte. Er packte ein paar Kleidungsstücke in einen Leinenrucksack und freute sich, als er vier 10-Pfund-Noten unter seinen Socken versteckt fand. Slaton suchte nach seinem israelischen Pass, war aber nicht überrascht, dass dieser nicht mehr da war, ebenso wenig wie sein britischer Führerschein.

Er kehrte ins Wohnzimmer zurück. Dort ging er direkt zum Bücherregal und nahm die alte ledergebundene Ausgabe der Schatzinsel heraus. Er fuhr mit der Hand über den Buchrücken und stopfte das Buch zufrieden zwischen die Kleidung in den Rucksack. Am Telefontisch stellte er fest, dass sein privates Adressen- und Telefonnummernverzeichnis fehlte. Das überraschte ihn auch nicht. Er warf einen Blick auf den Anrufbeantworter – die Lampe leuchtete: keine Nachrichten.

Slaton schaute sich ein letztes Mal im Raum um – mehr aus inventarischen denn aus nostalgischen Gründen – und wandte sich zum Gehen. Dann hielt er an der Tür inne, drehte sich um und schaute wieder zum Anrufbeantworter. Die kleine rote Lampe leuchtete dauerhaft. Dauerhaft. Keine neuen Nachrichten. Seine Kumpels von der Botschaft hatten bestimmt das Band abgehört. Wenn irgendetwas Besonderes darauf gewesen wäre, hätten sie es mitgenommen. Wenn das Gerät leer wäre, würde das grüne Licht blinken, also hatten sie entweder das Originalband mitgenommen und ein neues eingelegt, oder sie hielten die Nachrichten auf dem alten Band für harmlos. Slaton ging zurück zu dem Gerät und drückte auf die Wiedergabetaste. Nach einem Surren und Klicken war eine Stimme zu hören, die er gleich erkannte – Ismael, ein Verwaltungsangestellter der Botschaft.

»Mr. Slaton«, sagte die Stimme dienstbeflissen. »Ismael Pellman hier. Sie haben den Reisebeleg für Ihre Reise nach Paris vom dritten bis fünften August noch nicht eingereicht. Bitte machen Sie das noch, oder rufen Sie mich an, um das noch vor kommendem Dienstag zu klären.«

Dann ein Piepton und eine Stimme mit starkem Akzent. »Hallo. Hier spricht Rangish Malwev vom Bekleidungshaus Rangal’s. Die Lederjacke, die Sie uns zum Reparieren gebracht haben, ist fertig. Es kostet siebenundsiebzig Pfund drei. Sie können sie abholen, wann immer es Ihnen passt.«

Das hat die Jungs bestimmt aufgeschreckt, dachte Slaton. Natürlich konnten sie nur feststellen, dass er tatsächlich eine alte Jacke zum Reparieren gegeben hatte. Für siebenundsiebzig Pfund hätte er sich eine neue kaufen können, aber er hing an der, die er hatte. Oder gehabt hatte.

Noch ein Piepton, dann ein Wählton.

Ein vierter Piepton und noch eine Nachricht, die Stimme kam ihm irgendwie bekannt vor, aber er konnte sie nicht sofort zuordnen. »David. Oh, David. Es tut mir leid, aber ich wusste nicht, wen ich sonst anrufen sollte. Sie waren den ganzen Tag hier, aber … Ich kann nicht glauben, was sie mir gesagt haben.« Es war Ingrid Meier, Yosys Frau. Slaton kannte sie schon seit zwölf Jahren, aber er erkannte kaum die zittrige, gebrochene Stimme, die aus dem Lautsprecher krächzte. Ingrid war einer der unerschütterlichsten Menschen, die er je kennengelernt hatte, aber jetzt klang sie völlig verwirrt und geschockt und stammelte nur noch. Slaton wurde es kalt. »Was ist passiert, David? Was ist passiert?« Sie weinte. »Bitte ruf mich an. Ich kenne diese Leute nicht, die heute bei mir waren. Sie haben seine Unterlagen mitgenommen, seine Sachen. Ich muss es von dir hören. Er wollte dich besuchen, um mit dir jagen zu gehen. Warst du bei ihm? Was ist meinem Yosy zugestoßen … bitte, David …« Sie brach schluchzend ab. Dann ein Wählton.

Slaton starrte ausdruckslos auf das Gerät, als es anhielt und dann automatisch zurückspulte. Was ist passiert? Was ist Yosy zugestoßen? Slaton wurde schlecht. Er konnte sich nur einen einzigen Umstand vorstellen, der Ingrid Meier in einen solchen Zustand versetzen würde. Seine Gedanken überschlugen sich. Er wollte dich besuchen … in London? Yosy hatte ihn angerufen, um ihn zu warnen, und wollte ihn dann besuchen kommen. Um ihm persönlich alles zu erklären? Und was war dann geschehen?

Er sah auf die Küchenuhr. 1:15 Uhr nachts. Wie sollte er jetzt irgendetwas herausfinden? Falls Yosy in England etwas zugestoßen war, wüsste es jeder in der Botschaft. Aber wem konnte er trauen? Niemandem. Nicht jetzt. Slaton hob den Telefonhörer ab und legte sich einen Plan zurecht, während er wählte. Er musste es herausfinden. Die Nummer, die er wählte, war in keinem Verzeichnis aufgeführt. Sie hatte eine niedrige Priorität und war nicht abhörsicher, aber diese spezielle Leitung würde nicht aufgezeichnet oder zurückverfolgt werden, es sei denn, irgendjemand hätte in letzter Zeit daran herumgebastelt.

Eine müde Frau meldete sich: »Israelische Botschaft.«

Zum Glück kannte Slaton die Stimme der Diensthabenden nicht. Eine Anfängerin war wohl zur Spätschicht vergattert worden.

»Guten Morgen«, sagte Slaton eine Oktave höher. »Hier spricht Irving Weisen von der Personalabteilung des Hauptquartiers.«

»Hier ist zwar schon Morgen, aber noch nicht lange«, sagte die Frau gähnend.

»Ah, natürlich«, sagte Slaton verlegen. »Wir haben hier eine Akteninspektion, und es fehlen uns ein paar Akten. Ich dachte, Sie könnten mir vielleicht behilflich sein.«

Die Wachhabende machte keinen Hehl aus ihrer Verachtung für den Bürohengst im Hauptquartier. »Hören Sie, das hier ist die Londoner Niederlassung. Wir haben keine Papierausdrucke von Personalakten.«

»Das weiß ich auch, aber wer auch immer das überprüft hat, war schlampig. Sehr schlampig. Das Einzige, was ich auf dem Prüfzettel entziffern kann, ist irgendein Gekritzel von der Londoner Niederlassung. Es könnte jemand von Ihren Leuten sein, und wenn das der Fall ist, können wir vielleicht herausfinden, wer die Akte hier im Hauptquartier gebraucht haben könnte – so etwas in der Art.«

»Okay, okay. Wie ist der Name?«

»Yosef Meier.«

»Scheiße!«, entfuhr es der Diensthabenden empört. »Habt ihr Typen eigentlich irgendeine Ahnung von dem, was in der wirklichen Welt vor sich geht? Bauen Sie mal Fenster in Ihr Gebäude ein! Yosy Meier kam letzte Woche bei einem Unfall hier in London ums Leben.«

Die Frau in der Kommunikationszentrale der Londoner Botschaft hörte nichts am anderen Ende der Leitung. »Ist Ihr Rätsel damit gelöst?«, fragte sie schließlich verärgert.

»Ja, tut mir leid. Wie ist das passiert?«

»Er wurde von einem Bus oder Laster oder so überfahren. Fragen Sie jemanden am Westeuropa-Schalter. Die müssten das wissen.«

Leise beendete Slaton das Gespräch. »In Ordnung. Ich weiß, wo diese Akte sein könnte. Tut mir leid, dass ich Sie gestört habe.« Er hörte ein Klicken, als die Frau in der Botschaft auflegte.

Slaton stand regungslos da. Sein bester Freund war tot. Ein Unfall, hatte die Frau gesagt. Für Slaton gab es nun keinen Zweifel mehr. Jemand hatte versucht, ihn umzubringen. Jemand hatte die Polaris Venture mit ihrer gesamten Mannschaft versenkt. Sein Körper spannte sich an. Da waren sie wieder, diese Gefühle, mit denen er schon so lange konfrontiert war. Das Grauen, das er bekämpft hatte, bis nichts mehr da war, nur noch Taubheit. Jetzt war der Schmerz in einem einzigen Augenblick zurückgekehrt. Oder vielleicht war er ja auch niemals wirklich weg gewesen. Er fragte sich, was Yosy gewusst haben könnte. Wenn er nur ein paar Tage früher nach London gekommen wäre, dann wäre Slaton noch da gewesen, um es herauszufinden. Und vielleicht wäre Yosy dann zu Hause und seine Frau kein Fall für die Klapsmühle … und seine Kinder – mein Gott, seine Kinder …

Es gab ein lautes Krachen, und Slaton sah nach unten. Der Telefonhörer, den er in seiner Hand hielt, war zerbrochen. Weiße Kunststoffsplitter lagen vor seinen Füßen auf dem Boden. Er sah einen Moment lang seine Hand an, als wäre sie kein Teil von ihm, nicht unter seiner Kontrolle, während sein Herz weiter hämmerte. Dann sah Slaton sein Spiegelbild in einem Spiegel an der gegenüberliegenden Wand. Er verspürte plötzlich den dringenden Wunsch, das Telefon oder irgendetwas anderes nach seinem Bild zu werfen. Es erinnerte ihn daran, wie sehr er hasste, was er sah. Slaton schloss die Augen.

Es dauerte ganze zwei Minuten. Er stand da, ohne sich zu bewegen. Langsam bekam er seine Atmung wieder unter Kontrolle, sein Griff um das zerbrochene Telefon lockerte sich. Slaton öffnete die Augen und legte den zertrümmerten Hörer bedächtig, fast vorsichtig neben die Gabel. Er zog den Stecker des Telefons heraus, hob dann seinen Leinenrucksack auf und ging geräuschlos zur Wohnungstür. Dort hielt er inne und lauschte geduldig. Das einzige Geräusch, das er hörte, war ein weit entferntes Auto. Er öffnete die Tür einen Spaltbreit und sah, dass der Flur leer war.

Slaton verließ das Gebäude schnell und leise. Er machte sich nicht die Mühe, die umgedrehte Sechs zurückzudrehen.

Dreißig Minuten später war Slaton in den Außenbezirken von Oxford, in einem der Industriegebiete, in die sich normalerweise kaum ein Tourist verirrte. Die Arbeiterschaft der Stadt war groß, jedoch wurde die Situation in fast jeder Hinsicht heruntergespielt. Parkplätze, Gehwege und das öffentliche Nahverkehrssystem waren darauf ausgelegt, ein präsentables Image abzugeben, nämlich das einer Universitätsstadt, eines ewigen akademischen Nirwanas, in dem die Besten und Intelligentesten mit Doktorhut, Talar und weißer Fliege herumliefen und Lösungen für den gefährdeten Planeten entwickelten. Die große Autofabrik von Rover war, auch wenn sie für das Überleben der meisten Ortsansässigen wichtig war, nicht »imagefördernd«.

Slaton stand auf der Straße gegenüber einem Lagerkomplex, einer offenen Anlage mit einem kleinen Büro an der Vorderseite und daran anschließend vier schmalen Reihen von Lagerschuppen, die von einem drei Meter hohen Zaun umgeben waren. Der einzige Eingang war ein elektronisches Tor in der Nähe des Büros, wo der Zugang rund um die Uhr sieben Tage die Woche garantiert war.

Der Laden gehörte einem dicklichen, fast glatzköpfigen, rosigen Burschen, den Slaton kennengelernt hatte, als er sein Abteil mietete. Der Mann lebte in einer Wohnung über dem Büro, was ihm erlaubte, mit »24 Stunden Vor-Ort-Sicherheit und -Überwachung« zu werben. Natürlich verschlief er wahrscheinlich acht bis zehn dieser vierundzwanzig Stunden. Dann und an seinen freien Tagen zeichnete eine einzelne Kamera am Eingang vermutlich alle Aktivitäten in den Reihen der Lagerschuppen auf, womit sich sein Werbeslogan im wahrsten Sinne des Wortes bestätigte.

Slaton beobachtete zehn Minuten lang die Gegend. Niemand näherte sich dem Gelände, und die Wohnung des Eigentümers über dem Büro war noch dunkel. Er überquerte die Straße und ging direkt zum Eingangstor. Dort gab er den fragwürdigen Zugangscode ein: 1-2-3-4. Das Schloss am Tor klickte, und er war drin.

Slaton hatte eines der kleinsten angebotenen Abteile gemietet, drei mal anderthalb Meter groß, und diese waren zufällig ganz vorne. Das Schloss gehörte ihm, ein einfaches Vorhängeschloss und mit Sicherheit weniger kräftig als die an vielen anderen Schuppen, wohlweislich, um die Unwichtigkeit der eingelagerten Dinge zu betonen. Er nahm den Schlüssel heraus, den er im Buchrücken der Schatzinsel versteckt hatte – die Jungs von der Botschaft waren nachlässig gewesen –, und öffnete das metallene Rolltor.

Glücklicherweise war alles genauso, wie er es zurückgelassen hatte. Da waren ein paar ramponierte alte Stühle, ein anscheinend noch nie benutztes Stereogerät (das aber tatsächlich schon seit Jahren nicht mehr funktionierte) und ein paar Kisten mit Büchern, Magazinen und getragener Kleidung. Auf dem Boden neben einem kleinen schiefen Tisch stand ein altes Fernsehgerät. Ein Sprung verlief quer über den ganzen Bildschirm, und das Plastikgehäuse war an zwei Ecken beschädigt. Es sah so aus, als ob es von dem wackligen Tisch heruntergefallen wäre, ein Effekt, den Slaton erst dadurch erzielen konnte, dass er das Gerät dreimal auf den Betonboden hatte fallen lassen. Jeder, der in das Abteil eingebrochen wäre, hätte das Fernsehgerät sofort als Müll abgeschrieben und das Stereogerät mitgenommen. Der Rest hätte bestimmt nur den verzweifeltsten Dieb nicht enttäuscht.

Slaton prüfte den Außenbereich, um sicherzugehen, dass er immer noch allein war, dann machte er sich an die Arbeit. Er nahm den Schraubendreher unten aus einer Kleiderkiste heraus, hob das kaputte Fernsehgerät hoch und stellte es auf den Tisch, der trotz seines asymmetrischen Aussehens in Wirklichkeit ziemlich stabil war. Slaton begann, die Schrauben an der Rückseite herauszudrehen, um die Plastikabdeckung, die die Bildröhre abschirmte, abnehmen zu können. Er entfernte die Abdeckung und legte das übliche Wirrwarr von Leiterplatten und Drähten frei sowie einen schwarzen Beutel.

Der Beutel – so eine Gürteltasche, wie sie oft von Touristen getragen wurde – steckte in einem großen Schnellverschlussbeutel aus Kunststoff. Slaton entfernte den Plastikbeutel, öffnete die Nylontasche und überprüfte ihren Inhalt. Darin waren fünftausend britische Pfund und dreitausend US-Dollar, alles in verschiedenen kleinen und mittleren Stückelungen. Zwei Ausweissets vom Mossad mit Ausweispapieren enthielten Pässe, Führerscheine und andere dazu passende Dokumente, eines sogar eine gültige Kreditkarte. Die Ausweise waren dänisch und britisch, was ganz einfach deswegen so gewählt war, weil er diese beiden Sprachen am besten beherrschte. Da war auch eine abgenutzte Brieftasche.

Das war Slatons Notfallausrüstung. Er hatte sie schon vor vielen Jahren zusammengestellt, hauptsächlich, um sich wieder eine Identität beschaffen zu können, falls er je als »illegal« auffliegen sollte. Bestimmte Missionen durften nicht mit Israel in Verbindung gebracht werden. Wenn er in einem solchen Fall flüchten müsste, um sich in Sicherheit zu bringen, wäre Slaton auf sich allein gestellt, ohne jegliche Hilfe von den Botschaften und deren legitimeren Mitarbeitern. Deswegen hatte er diese Ausrüstung zusammengestellt und penibel darauf geachtet, dass sie stets auf dem neuesten Stand und zugänglich war. Anfangs hatte er noch Bankschließfächer benutzt, aber als Unternehmen entstanden, die Lagerräume zum Mieten anboten, nutzte er diese viel anonymere Möglichkeit, seine Sachen zu bunkern. Kaum Kameras, noch weniger Unterschriften und, was am besten war, keine neugierigen Bankangestellten.

Es gab aber ein Problem. In der Ausrüstung fehlte das, was er am meisten benötigte – eine Waffe. Er hatte sich um die Wartung und Pflege seiner Glock-Halbautomatik kümmern wollen und sie aus diesem Grund in seine Wohnung mitgenommen. Vorhin hatte er festgestellt, dass sie aus seinem Zimmer entfernt worden war, zweifelsohne hatte die Reinigungsmannschaft der Botschaft sie mitgenommen.

Er studierte die zwei Ausweissets. Jedes Mal, wenn er nach Tel Aviv kam, machte Slaton in der Dokumentenabteilung halt, um mindestens eines der Sets auszutauschen. Sein Sonderstatus beim Mossad war mit »autonom« gekennzeichnet – alle Aufzeichnungen über die Identitäten, die er benutzte, wurden gelöscht, sodass niemand beim Mossad sie zurückverfolgen konnte. Er fragte sich nun allerdings, ob das wirklich der Fall war.

Slaton öffnete die Brieftasche und stopfte Dokumente hinein, die ihn als Henrik Edmundsen auswiesen, sowie etwas Bargeld. Die alte Lederbrieftasche hatte er jahrelang nicht mehr benutzt, und sie war schon so lange in dem Ausrüstungsset, wie er sich erinnern konnte.

Als er zu den kleinen Plastikhüllen kam, in die er seinen Führerschein stecken wollte, fand er eine alte Fotografie, eine, die er versehentlich drin gelassen hatte. Slaton hielt inne und starrte wie gebannt auf das Foto. Alle möglichen Emotionen kamen sofort in ihm hoch und wirbelten durcheinander, wie Flüsse aus verschiedenen Richtungen, die an einem Ort aufeinandertrafen und nicht weiterfließen konnten. Abrupt schob Slaton das Bild hinter eine Lederhülle in der Brieftasche, wo man es nicht sehen konnte. Er verfluchte sich selbst für seine Nachlässigkeit. Er war wirklich nachlässig gewesen. Er schnappte sich die restlichen Dokumente und das Bargeld und schob alles in das Nylonpäckchen außer der Brieftasche, die er in die Hosentasche steckte.

Er machte das Tor des Schuppens zu und verriegelte es zum letzten Mal. Die Miete war bis zum Monatsende im Voraus bezahlt. Einen oder zwei Monate später würde der Eigentümer das Schloss an dem Schuppen des säumigen Mieters abreißen und Slatons kleine Müllsammlung rauswerfen. Beim Verlassen des Geländes ließ er den Schlüssel in einen Gully fallen und ging nach Osten zum Bahnhof. Auf dem Weg dorthin kam er an einem Taxistand, zwei Bushaltestellen und einer Autovermietung vorbei. Der Lagerschuppen war gut gewählt.

Slaton unterdrückte den Drang, sich umzudrehen. Niemand würde ihm folgen. Noch nicht. Die Welt dachte, er sei tot. Alle außer einer jungen amerikanischen Ärztin, die jetzt wahrscheinlich auf der Polizeiwache in Penzance saß. Und sie hatte keine Ahnung, wer er war. Trotzdem blieb er wachsam.

Der erste Zug nach Reading ging um vier Uhr morgens. Er stieg in einen nahezu leeren Waggon am hintersten Ende des Bahnsteigs ein und setzte sich. Slaton schloss die Augen, als der Zug losruckelte. Er wusste, wo er anfangen musste. Ingrid Meiers verängstigte Stimme hallte noch immer in seinem Kopf nach: Was ist passiert, David? Er wollte dich besuchen, um mit dir jagen zu gehen. Da war so viel Schmerz in ihrer Stimme gewesen. Die Art von Schmerz, die nie weggehen würde. Nicht ohne Antworten.

Slaton schwor sich, herauszufinden, was Yosy zugestoßen war. Wenn er es wusste, würde er zu Ingrid gehen und ihr alles erzählen. Vielleicht konnte sie dann darüber hinwegkommen. Vielleicht konnte sie sich erholen, was er nie geschafft hatte.

6

Zur gleichen frühen Morgenstunde öffnete der diensthabende Offizier im Untergeschoss der israelischen Botschaft seine zweite Dose Cola. Er brauchte das Koffein, um während einer weiteren Nachtschicht wach zu bleiben, die man ihm als dem Jüngsten in der Niederlassung dreimal pro Woche zugeteilt hatte.

Der fensterlose Raum war unabhängig von der Tageszeit schwach beleuchtet, und der Diensthabende war umgeben von einer Ansammlung von Funkgeräten, Chiffriermaschinen, Computern und Telefonen. Es gab auch zwei Fernseher, bei denen die Sender BBC News 24 und CNN eingestellt waren – des Mossads widerwilliges Eingeständnis, dass selbst die besten Geheimdienste der Welt oft von irgendwelchen unnachgiebigen Reportern überflügelt wurden.

Der Diensthabende kratzte unten in der Kartoffelchipstüte nach Krümeln – er brauchte das Salz, um durstig zu werden –, dann ging er zu einem Computer und begann, die Meldungen der Nachrichtenagenturen durchzusehen. Es gab eine von Reuters über einen französischen Waffenverkauf an den Iran. Das war nichts Neues. Da fiel ihm der Brief aus dem toten Briefkasten wieder ein. Er war kurz vor dem Schichtwechsel hereingekommen, und die Frau, die er abgelöst hatte, hatte ihm aufgetragen, ihn im Laufe der Nacht zu dechiffrieren.

Er war ordnungsgemäß im Eingangskorb abgelegt. Der Brief kam von einer Quelle in Scotland Yard, einem Mann auf der mittleren Ebene, der in der Einsatzzentrale arbeitete. Dieser Agent sollte seine Informationen immer donnerstags liefern, indem er sie unten an den Deckel eines Wasserkastens in der Männertoilette im Pub »Shady Larch« in Knightsbridge klebte. Tatsächlich kamen sie jedoch sehr unregelmäßig – höchstens einmal pro Monat. Niemand in der Niederlassung vermochte zu sagen, ob es daran lag, dass der Agent Angst hatte, aufzufliegen, oder ob sein nur ab und zu aufblitzendes Gewissen schuld daran war. Der Mann war britischer Staatsbürger und hegte offensichtlich keinen Groll gegen die Krone. Er war jedoch auch ein Jude, dessen Großeltern mütterlicherseits beide in Bergen-Belsen umgekommen waren, und er gestand seinem Kontrolloffizier, dass er ein quälendes Bedürfnis verspürte, dem Land seiner Vorfahren zu helfen. Es gab Millionen von Menschen, unter deren Ahnen Opfer des Holocaust waren, und der Mossad hatte sein Auskommen, indem er diese rekrutierte.

Leider war gerade dieser Agent ein unorganisiertes, schwitzendes Nervenbündel. Tatsächlich musste er sich beim ersten Treffen auf seinen Agentenführer übergeben. Die gute Nachricht war, dass sich die Informationen, die er letztendlich lieferte, immer als authentisch und akkurat herausstellten. Die Israelis hielten es für das Beste, ihm einen toten Briefkasten zuzuteilen und ihn liefern zu lassen, was er konnte, in der heimlichen Hoffnung, er würde schließlich in eine höhere Position im Yard aufsteigen.

Der Offizier vom Dienst gähnte, als er sich daranmachte, den verschlüsselten Bericht zu dechiffrieren. Eine umständliche Einmalverschlüsselung, zeitaufwendig, aber sehr sicher. Schließlich war es der Name des Schiffes, der seine Aufmerksamkeit erregte. Polaris Venture. Er versuchte sich an die Beobachtungsanweisung zu erinnern, die das Hauptquartier vor ein paar Tagen herausgegeben hatte. War das nicht der Name? Er wühlte sich durch einige Papiere, als er im Büro nebenan etwas hörte. Er ging hinüber und sah jemanden, den er kannte.

»He, Itzaak. Was machst du denn noch hier um diese Uhrzeit?«

Der ältere Mann runzelte leidend die Stirn. »Blöde Berichte, waren gestern fällig.«

Der Diensthabende nickte mitleidig. »Erinnerst du dich an diese Anweisung, die das Hauptquartier vor Kurzem rausgegeben hat – dass sie ein Schiff im Ostatlantik suchen?«

»Ich glaube, ja. Warum?«

»Na ja, unser Mann bei Scotland Yard hat sich heute gemeldet. Ich habe es gerade dechiffriert, und darin steht etwas über eine Frau, die behauptet, sie habe einen Typen mitten aus dem Ozean gefischt. Dann übernimmt dieser Typ das Kommando auf ihrem Segelboot und sie landen schließlich in England. Sie glaubt, der Name des Schiffes, das unterging, war …«, der Diensthabende sah auf die dechiffrierte Meldung in seiner Hand, »Polaris Venture. War das nicht der Name?«

Itzaak antwortete sofort: »Nö. Ich habe die Anweisung gesehen. Ich glaube nicht, dass er das war.«

Der Diensthabende zuckte die Achseln und ging zu seinem Platz zurück. Überhaupt war das eine verrückte Geschichte, was wahrscheinlich der Grund dafür war, dass der Agent bei Scotland Yard sie zwischen ein paar wichtigeren Informationen versteckt hatte – dieser merkwürdige englische Sinn für Humor. Er würde seine Ablösung um sechs danach fragen. Er überlegte, ob er sich in der Zwischenzeit ein Sandwich aus dem Automaten holen sollte, aber bei einem Blick auf seine sich ausdehnende Taille verwarf er die Idee schnell wieder. Er brauchte keins.

Drei Stunden später kam Emma Schroeder in den Keller der Botschaft, um der Kaffeemaschine einen Besuch abzustatten.

»Morgen, Emma«, grüßte der diensthabende Mann.

»Morgen«, antwortete sie mit ihrer tiefen, rauen Stimme.

»Hören Sie mal«, sagte er, »ich weiß, das ist nicht Ihr Zuständigkeitsbereich, aber wissen Sie vielleicht, wo die aktuellen Beobachtungsanweisungen aufbewahrt werden?«

Emma musterte den Neuen, wobei ihr anzusehen war, dass sie ihn noch nicht recht einschätzen konnte. Sie seufzte, ging zu dem Aktenschrank direkt neben seinem Knie und zog eine Akte heraus, auf der in penibler Schrift »Beobachtungsanweisungen« geschrieben stand.

»Nein«, sagte sie, als sie zur Treppe zurückging, »für so was bin ich nicht befugt.«

Der Offizier vom Dienst lächelte aber nur so lange, bis er die betreffende Beobachtungsanweisung fand. Itzaak hatte total danebengelegen. Der Name Polaris Venture war gelb markiert und schien ihm geradezu entgegenzuspringen. Voller Sorge, er könnte es vermasselt haben, fasste er den Bericht des Agenten sofort zusammen und übermittelte ihn an das Hauptquartier in Tel Aviv. Er hatte keine Ahnung, dass er damit in ein Wespennest hineinstechen würde.

Die Meldung kam kurz nach 5:00 Uhr MGZ im Mossad-Hauptquartier an. Sie wurde schnell weitergeleitet, und Bloch bekam die Neuigkeit beim Frühstück mitgeteilt. Er telefonierte, um den Zeitplan des Premierministers zu prüfen, und ordnete dann an, dass eine abhörsichere Nachricht nach London gesendet werden sollte.

AN: LND:COM

VON: HDQ #002 30NOV0552Z

BETR. VORIGE NACHRICHT 0510Z. TEAM ZU DISKRETER NACHFORSCHUNG SCHICKEN. KEIN, WIEDERHOLE, KEIN KONTAKT. WEITERE INSTRUKTIONEN 12 UHR ZULU-ZEIT. BESTÄTIGEN.

Neunzig Sekunden später kam die Antwort:

AN: HDQ

VON: LND:COM

EMPFANGEN HDQ #002 30NOV0552Z. WIRD AUSGEFÜHRT.

Chief Bickerstaff war schon um fünf Uhr dreißig zur Polizeiwache in Penzance gegangen. Er fing normalerweise nicht so frühmorgens an, aber seine Telefonanrufe in die Staaten am Abend zuvor waren verstörend gewesen. Um sechs Uhr war er schließlich vollends beunruhigt, und nun, um sechs Uhr dreißig, war sich Bickerstaff sicher, es vermasselt zu haben.

Er hatte erwartet, dass diese Christine-Palmer-Frau gerade eine schmutzige Scheidung durchmachte, bankrott oder schlichtweg verrückt war. Leider hatten seine Telefonanrufe genau das Gegenteil bewiesen. Sie hatte in der Tat vor drei Jahren ihren Abschluss mit Auszeichnung an der medizinischen Fakultät der University of Connecticut gemacht. Nachdem sie den ersten Teil ihrer Facharztausbildung am Maine Medical Center in Portland absolviert hatte, hatte sie sich beurlauben lassen, um das Segelboot ihres verstorbenen Vaters von Europa nach Amerika zu überführen. Das Kollegium und die Angestellten im Krankenhaus schätzten Dr. Palmer sehr, sowohl als Ärztin wie auch als Mensch. Je mehr Bickerstaff über sie herausfand, desto mehr erschien sie ihm als eine völlig normale, intelligente achtundzwanzigjährige Frau.

Das Telefon klingelte, und Bickerstaff blickte es mürrisch an, bevor er den Hörer abnahm.

»Edwards hier, Sir. Ich denke, wir haben etwas gefunden.«

Bickerstaff verzog das Gesicht.

»Ich bin am Haus von Tewksbury, das übernächste nach dem Haus Ihrer Tante Margaret. Wir haben ein Dingi neben dem Schuppen gefunden, das so aussieht wie das, nach dem wir suchen. Ich habe Mr Tewksbury in Manchester angerufen – habe ihn leider aufgeweckt. Er sagt, er besitzt überhaupt keins. Er hat mir gesagt, wo ich den Schlüssel finde, und ich bin in das Haus hineingegangen. Es sieht so aus, als ob jemand drin gewesen wäre.«

»Haben Sie nicht gestern Abend die Gegend abgesucht?«

»Doch, habe ich.«

»Und da haben Sie das Boot nicht gesehen?«

»Das ist ja das Komische«, sagte Edwards. »Ich habe gestern Abend entlang der Küste gesucht. Dieser Schuppen ist nicht einer von denen unten am Strand. Er ist direkt neben dem Haus. Er muss das Ding den ganzen Weg die Klippe hinaufgeschleift haben.«

Bickerstaff spannte sich an. »Richtig. Weil wir dort nicht danach suchen würden, nicht wahr?«

»Da ist noch etwas, das Sie wissen sollten, Chief. Tewksbury und ich versuchten, herauszufinden, ob etwas fehlt. Das Einzige, was mit Sicherheit weg ist, ist ein altes Motorrad, das er im Schuppen abgestellt hatte. Tewksbury sagt, er hat es vor über einem Jahr das letzte Mal benutzt. Er hätte nicht gedacht, dass es noch laufen würde, aber es ist definitiv weg.«

»In Ordnung«, sagte Bickerstaff. »Noch irgendetwas, das ich wissen sollte?«

»Tewksbury kommt heute Abend mit dem Zug um 18:10 Uhr aus Manchester an. Er will das Haus durchsuchen und bei der Versicherung Ansprüche geltend machen. Ich glaube, das ist alles, Chief. Ich dachte, ich sollte Ihnen sofort Bescheid geben.«

»In Ordnung. Bleiben Sie dort und schauen Sie, ob Sie sonst noch was finden können. Ich möchte, dass Sie Tewksbury heute Abend abholen, wenn er aus dem Zug aussteigt. Bringen Sie ihn zu seinem Haus und stellen Sie fest, was genau fehlt.«

»In Ordnung.«

»Rufen Sie mich an, wenn Sie noch etwas finden.« Bickerstaff hängte ein, und dann fiel ihm ein, dass er ein »Gut gemacht« hätte hinzufügen sollen.

»Was nun?«, murmelte er vor sich hin. Bickerstaff wusste nun, dass er es vermasselt hatte. Christine Palmers Geschichte hatte so weit hergeholt geklungen, dass er ihr nicht viel Glauben geschenkt hatte. Der Mann bei Lloyds war sich so sicher gewesen. Keine Schiffe im Atlantik verloren gegangen, hatte er gesagt. Schon seit mehr als zwei Monaten nicht mehr. Die Telefonanrufe in die Staaten gestern Abend hatten dazu zwar nicht gepasst, aber trotzdem …

Bickerstaff merkte, dass er nach Entschuldigungen suchte. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als Hilfe zu holen. Wenn da draußen ein gefährlicher Mann herumlief, dann hatte Bickerstaff ihm einen großen Vorsprung verschafft. Er könnte genauso gut gleich bis ganz nach oben gehen. Bickerstaff rief bei Scotland Yard an.

Der Anruf dauerte zehn Minuten. Die Sache wurde anschließend zwei Stunden lang von einer Stelle in die nächste weitergereicht, da niemand im Yard darauf erpicht schien, sich der Angelegenheit anzunehmen. Es ging um Entführung und Zerstörung von Eigentum, alles unter Beteiligung ausländischer Staatsangehöriger, und dann war da noch die Geschichte mit dem gesunkenen Schiff. Zuerst wurde die Sache an die Abteilung für Sonderfälle weitergeleitet, die sie wiederum dem Auswärtigen Amt übergab. Das Auswärtige Amt war jedoch der Meinung, dass sich die königliche Marine darum kümmern sollte. Die Marine wollte ihrerseits natürlich nichts davon wissen, und schließlich landete sie wieder bei der Abteilung für Sonderfälle. Sie alle reagierten darauf genauso wie bei Bickerstaffs erstem Bericht gestern Abend. Es war zu unglaublich, wahrscheinlich irgendeine Art dummer Streich. Ein Kriminalmeister der Abteilung für Sonderfälle rief schließlich Bickerstaff an und fragte nach mehr Details. Er versicherte dem Chief, dass eine eingehende Untersuchung eingeleitet werden würde. Wahrscheinlich noch heute, aber eher morgen.

Slaton mietete bei einer rund um die Uhr geöffneten Autovermietung in Reading einen Wagen, einen Peugeot. Er verwendete den dänischen Ausweis, da dieser zu der Kreditkarte gehörte. Von Reading aus fuhr er in südlicher Richtung auf der A 33, dann in südöstlicher Richtung auf der M 3 nach Hampshire. Als er in New Forest ankam, begann die Morgendämmerung ihr warmes Licht über die Landschaft zu gießen. Das Land schien offener zu werden, mit weiten, nicht eingezäunten Feldern, die von Streifen mit dichtem Gebüsch durchsetzt waren. Die Landschaft hatte sich ein unverdorbenes mittelalterliches Flair bewahrt, was durch den Morgentau noch besonders hervorgehoben wurde.

Es war kurz nach Sonnenaufgang, als Slaton an seinem Ziel ankam. Kleine, nicht asphaltierte Straßen zweigten von der Hauptstraße ab und schlängelten sich durch Baumgruppen, die immer dichter wurden, je weiter man fuhr. Gelegentlich gingen links oder rechts schmale Sträßchen ab, und kleine Hütten – einige wenige konnte man fast als Häuser bezeichnen – waren gerade so durch die dicht stehenden Tannen und Eichen zu erkennen.

Slaton fuhr an der vertrauten Abzweigung vorbei und hielt am Straßenrand an. Er ließ den Motor laufen, stieg aus und ging ein paar Schritte. Am Rand des Schotterwegs stampfte er mit den Füßen auf, um festzustellen, ob der Untergrund fest genug war, dann ging er zum Wagen zurück und lenkte ihn vorsichtig in eine Lücke im Gebüsch. Er war zwar nicht ganz verdeckt, aber es würde reichen. Den Rest des Weges würde er zu Fuß gehen.

Slaton hatte keine Möglichkeit, herauszufinden, ob jemand in der »Lodge« war. So wurde die kleine Jagdhütte allgemein genannt, die vor vielen Jahren als geheimer Unterschlupf des Mossad benutzt worden war. Genau genommen gehörte sie einem Geschäftsmann aus Newcastle, einem Sayan – das war das hebräische Wort für »freiwilliger Helfer des Mossad«. Man hatte vor ein paar Jahren beschlossen, dass die Hütte nicht mehr als geheimer Unterschlupf benutzt werden sollte, aber ein paar Botschaftsangestellte nutzten sie immer noch als Rückzugsort, um zu jagen oder Zielschießen zu üben, da man Letzteres in England nicht gerade überall tun konnte, ohne Aufsehen zu erregen. Es gingen sogar Gerüchte um, dass sie von manchen für Abenteuer amouröser Natur genutzt wurde.

Slaton bewegte sich leise durch das dichte Unterholz. Der Wald war feucht und still nach dem leichten Regen in der Nacht zuvor. Slaton sah nicht nach vorne, sondern nach unten auf seine Füße und vermied es, auf Zweige oder Äste zu treten, sodass seine Schritte durch die nassen Blätter gedämpft wurden. Bei einer solch dichten Vegetation waren die Geräusche viel wichtiger als die Sicht. Alle zwanzig Schritte hielt er an, um zu lauschen.

Als die Hütte schließlich in Sicht kam, sah er, dass keine Fahrzeuge davorstanden. Slaton bewegte sich seitwärts durch den Wald und beschrieb einen Viertelkreis außen herum, wobei er aufmerksam jede Bewegung und jedes Geräusch registrierte. Er wartete und beobachtete die Hütte. Aus dem Schornstein kam kein Rauch, aber das hatte nichts zu bedeuten. Die Hütte hatte Elektrizität und war mit einem kleinen Heizlüfter ausgestattet, was einem früheren Eigentümer zu verdanken war, der keinerlei Enthusiasmus für die körperliche Betätigung hegte, die mit dem Feuerholzmachen einherging.

Nach weiteren zehn Minuten befand Slaton, dass es sicher war. Er bewegte sich schnell aus dem Unterholz heraus und drückte sich gegen die Seite des Hauses, in der Nähe eines Fensters. Er streckte die Hand aus und berührte die Fensterscheibe mit dem Handrücken. Sie war kalt. Nachdem er einen Blick hineingeworfen hatte, war er schließlich überzeugt – es war niemand da.

Er holte den Schlüssel unter einem Holzstapel neben der Eingangstür hervor. Schon seit langer Zeit machte sich niemand mehr die Mühe, den Ort geheim zu halten. Slaton ging hinein und fand alles so vor, wie er es in Erinnerung hatte. Ein einziger Raum mit ein paar bequemen alten Möbelstücken, eine Feuerstelle auf der einen Seite, ein großes, massives Bett auf der anderen. Neben dem Bett war eine Kochnische in eine Ecke gezwängt. Kleine Teppiche bedeckten den größten Teil des Holzbodens, und an den Fenstern hingen billige, triste Vorhänge, die zurückgezogen waren. Ein leicht muffiger Geruch ließ ihn vermuten, dass die Hütte wohl schon seit vielen Wochen nicht mehr benutzt worden war. Er prüfte die Feuerstelle und fand einen kleinen Haufen kalter Asche. Slaton ging zum rückwärtigen Fenster und versuchte, es zu öffnen. Der Riegel klemmte, aber er konnte ihn schließlich zur Seite drehen und das Fenster nach oben schieben. Eine kühle Brise wehte herein, aber darum ging es nicht. Sollte jemand die Zufahrt herauffahren, würde er es bei geöffnetem Fenster viel früher hören. Außerdem war es ein Fluchtweg.

Slaton blickte sich in der Hütte um. Er konnte beinahe vor sich sehen, wie Yosy mit einem Bier in der Hand auf der Couch herumlümmelte oder wie er quer durch den Raum auf die Dartscheibe schoss, wobei genauso viele Darts in der Wand stecken blieben wie in der Scheibe. Sie waren ein halbes Dutzend Mal zusammen hergekommen, manchmal auch mit anderen aus der Botschaft. Es war ein Zufluchtsort, ein Ort der Entspannung, um den Zwängen der bizarren Welt, in der sie lebten, zu entkommen. Gelegentlich gingen sie in den Wald, um Zielschießen zu üben oder sogar ein paar Fasane zum Abendessen zu erlegen. Die meiste Zeit verbrachten sie jedoch damit, sich zu entspannen, zu trinken und darüber zu diskutieren, wie die Dinge laufen würden, wenn sie selbst zu entscheiden hätten. Alles in allem eine Abwechslung von der harten Realität ihrer täglichen Einsätze. Eine Realität, die ihm noch nie so bedrückend wie jetzt vorgekommen war, dachte Slaton.

Er war Yosy zum ersten Mal im »Schulhaus« vor beinahe zwanzig Jahren begegnet. Slaton erinnerte sich an den lächelnden, geselligen jungen Mann, mit dem er so viel gemeinsam hatte. Ihre Tage verbrachten sie in Klassenzimmern, Gebäuden und auf Feldern, wo sie seltsame, manchmal unvorstellbare Lektionen bekamen – Dinge, die vermutlich ihr Leben retten würden oder vielleicht eines Tages sogar ihr Land. Mit dem Idealismus der Jugend spielten Slaton, Yosy und ihre Schulkameraden das Spiel tagsüber mit, nachts entwischten sie auf der Suche nach Essen, Trinken und Partys.

Es war streng verboten, außerhalb des Schulhauses über das Training zu sprechen. Mehr als ein Kadett war wegen mangelnder Diskretion aus dem Programm geworfen worden, und sie waren sich sicher, dass die Dozenten in jeder Kneipe in Israel ihre Quellen hatten. Trotzdem fanden die Spione in Ausbildung Möglichkeiten, zu entkommen, und es war an der Tagesordnung, die Komik in den belanglosen, scheinbar lächerlichen Dingen zu sehen, die sie lernten.

Slaton erinnerte sich an einen besonders ausgelassenen Abend. Als sie in einem Café auf einem großen Platz im Freien saßen, hatte ihn Yosy mit einer scheinbar unüberwindlichen Aufgabe herausgefordert. In der Mitte des Platzes stand ein lebensgroßer steinerner Löwe. Die Statue war von einem knietiefen Becken voll spiegelnden Wassers umgeben. Yosy hatte Slatons Aufmerksamkeit auf eine eher spröde, zerbrechliche junge Frau gelenkt, die in Gesellschaft eines dicken Taschenbuchs ein paar Tische weiter saß. Yosy hatte sie als die Bibliothekarin der nahe gelegenen Universität identifiziert (tatsächlich die Institution, an der er zwei Jahre zuvor seinen Abschluss gemacht hatte). Slaton wurde damit beauftragt, die Frau irgendwie dazu zu bewegen, sich innerhalb von zehn Minuten mit einem Glas Gin Tonic in der linken erhobenen Hand auf den Löwen zu setzen und dabei einen Toast in Richtung der Schiedsrichter auszubringen. Nachdem er die Anweisungen gegeben hatte, zählte Yosy den Countdown herunter, und das Rennen hatte begonnen.

Slatons bierbedingte Benommenheit hatte zwar nicht geholfen, aber er begann zu improvisieren. Er nahm eine Kamera aus Yosys Rucksack, dann ging er zur Bar und bestellte einen Gin Tonic. Von dort aus ging er den halben Weg zur Statue, dann schnurstracks zum Tisch der Frau.

»Irena! Wo bist du gewesen?«, sagte er vorwurfsvoll, als er beinahe vor ihr stand, mit einem strengen Blick auf seine Armbanduhr.

Die Frau sah perplex von ihrem Roman hoch. »Wie bitte?«, sagte sie verwirrt.

Slaton war in Höchstform und beachtete das Kichern und Spotten drei Tische weiter nicht. Er schob die Sonnenbrille nach oben und sah sie mit einer Mischung aus Überraschung und Ehrfurcht an. »Es tut mir leid, Sie gestört zu haben. Es ist nur so, dass Sie eine frappierende Ähnlichkeit mit Irena haben, dem Model, das mich hier vor einer halben Stunde hätte treffen sollen. Sie ist zu spät dran, und das Licht wird immer schlechter …«

Nach einer kurzen Pause fragte Slaton die Frau, ob es zu viel verlangt wäre, wenn sie einmal ihre Lesebrille abnehmen würde, die auf ihrer Nasenspitze saß. Yosy und die anderen verstummten, um nur ja kein Wort von der Vorstellung zu verpassen.

»Ja, eine bemerkenswerte Ähnlichkeit. Das Projekt heute? Es soll für das Titelbild des Reisemagazins Leisure Travel sein. Es mag Ihnen ungewöhnlich vorkommen, aber sehen Sie die Statue dort?«

Es war so weiter gegangen, bis die Frau in Anwesenheit von fünf Zeugen oben auf dem großen Tier aus Stein saß und mechanisch lächelte, als sie ihr Glas zum Toast hob. Es waren noch eine Minute und zehn Sekunden übrig. Slaton nahm Yosys Kamera und verknipste sogar einen ganzen Film, um den Triumph festzuhalten.

Damals war ihnen alles so unschuldig erschienen, wie ein harmloses Spiel. Slaton hatte seine Lektionen gut gelernt, die Kunst der Täuschung und Vernichtung. Genauso wie Yosy. Nur dass Slaton jetzt allein hier saß, und es kam ihm überhaupt nicht mehr wie ein Spiel vor. Yosy wollte ihn besuchen, um ihn zu warnen, und jetzt war er tot. Warum hatte Yosy seiner Frau erzählt, er wolle jagen gehen, wenn doch in Wirklichkeit er der Gejagte war? Slaton hatte eine Ahnung, wo er vielleicht Antworten finden würde.

Er ging zur Couch und schob sie zur Seite, dann rollte er eine Kante des darunterliegenden Teppichs auf. Wenn Yosy hier gewesen war, dann müsste dies die richtige Stelle sein. Da gab es eine einzelne lose Bodendiele, die er und Yosy vor so vielen Jahren unter ihren Füßen hatten knarren hören. Damals hatten sie in dem Hohlraum darunter zwei Weinflaschen gefunden, einen süffigen Cabernet. Jetzt hob Slaton das kurze Brett hoch in der Hoffnung, etwas zu finden, irgendetwas, das erklären würde, was passiert war. Das Versteck unter der Holzdiele war nur fünfzehn Zentimeter tief, erstreckte sich aber fast über die ganze Zimmerbreite.

Slaton streckte seinen Arm hinein und bekam sofort etwas zu fassen. Er zog einen schweren Briefumschlag aus Manilapapier heraus, dann suchte er noch einmal in dem staubigen Loch herum, um sicherzugehen, dass da sonst nichts war.

Er wischte den Umschlag ab, öffnete ihn und ließ sich auf die verschobene Couch fallen. Ein zweiseitiger handgeschriebener Brief befand sich darin. Erstaunlicherweise beantwortete dieser wirklich viele der Fragen, die ihn gequält hatten. Aber er warf noch mehr auf.

Also, Partner, wenn Du das hier gefunden hast, weißt Du wohl schon, dass etwas im Busch ist. Ich hatte eigentlich gehofft, es Dir persönlich erklären zu können, aber nun schreibe ich Dir, was Du wissen musst.

Vor ein paar Wochen bekam ich einen Telefonanruf von einem Kerl namens Leon Uriste. Ich habe einmal mit ihm zusammengearbeitet, als er beim militärischen Nachrichtendienst war. Wir waren nicht die dicksten Kumpels, aber ich glaube, er hat mich bewundert, weil ich der einzige Mossad-Mann war, den er je kennengelernt hat. Uriste hatte Krebs und würde bald sterben, und er bat mich, ihn im Krankenhaus zu besuchen. Das konnte ich ihm schlecht abschlagen.

Als ich dort ankam, bestätigte mir eine Krankenschwester, dass Uriste nur noch ein paar Wochen zu leben hatte. Ich erkannte ihn kaum wieder. Er war einundfünfzig, sah aber zwanzig Jahre älter aus. Als er mich sah, geriet er außer sich und fing an, total verrücktes Zeug zu erzählen. Aber wie heißt es doch: Im Angesicht des Todes sagt man die Wahrheit.

Uriste driftete immer wieder ab, zum Teil lag das vermutlich an den Medikamenten. Aber er hat mir eine unglaubliche Geschichte erzählt, David. Er sagte, es gibt eine Gruppe von Verrätern in unserem Geheimdienst, die Israel angreifen. Mossad- und Aman-Leute, die unsere eigenen Märkte bombardieren und unsere eigenen Soldaten und Polizisten erschießen. Klingt das verrückt? Das dachte ich auch zuerst. Uriste redete so schnell, wie er nur Atem schöpfen konnte. Er erzählte mir so viele Einzelheiten – Treffen, Ziele, die Zahl der Opfer. Er erzählte mir, wer in der Gruppe ist – Namen, aber mehr Codenamen. Der Anführer ist jemand, der sich der »Erlöser« nennt, und Uriste schwor, dass das schon seit mehr als zwanzig Jahren so geht.

Es klang absurd. Aber irgendetwas irritierte mich. Hier lag ein Mann im Sterben, der sein Gewissen erleichtern wollte. Ich ging darauf ein und fragte ihn, wer dahintersteckte. Die Palästinenser? Die Hamas? Syrien? Da brach Uriste zusammen, er fiel schluchzend und stammelnd auf sein Bett zurück. Immer wieder sagte er: »Wir mussten es tun. Es gab keinen anderen Ausweg.« Gerade da kam eine Krankenschwester herein. Sie sah, dass Uriste völlig verstört war, und warf mich hinaus. Ich beschloss, am nächsten Tag noch einmal mit ihm zu sprechen und vielleicht eine Videokamera mitzunehmen. Uriste überlebte die Nacht jedoch nicht.

Ich war versucht, dies als durch Medikamente hervorgerufene Halluzinationen eines sterbenden Mannes abzutun, aber stattdessen befolgte ich Regel Nummer 1: Es ist gut, paranoid zu sein. Tatsächlich hatte Uriste nach mir noch einen anderen Besucher an diesem Tag. Wer auch immer das war, er trug sich nicht in das Besuchsbuch des Krankenhauses ein, und niemand vom Personal konnte sich genau an ihn erinnern. Eine totale Sackgasse. Das gab den Ausschlag. Ich verbrachte ein paar Stunden im Archiv, überprüfte einiges und recherchierte weiter. Die Stunden wurden zu Tagen und die Tage zu Wochen. David, je mehr ich nachforschte, desto mehr entdeckte ich. Kaum stichhaltige Beweise, aber jede Menge schlampig durchgeführte Untersuchungen und widersprüchliche Berichte. Bestimmte Namen tauchten immer wieder auf. Am allerschlimmsten ist, dass jemand ganz oben mit drinsteckt.

Ich kopierte einige Dokumente und machte von anderen Notizen. Das meiste beruht auf Indizien, aber es gibt auch ein paar harte Fakten. Genug, um mich zu überzeugen, alter Freund. Dieses Gesindel existiert tatsächlich, und zwar schon seit Langem. Ich weiß nicht, wie viele daran beteiligt sind oder mit welchen von unseren Feinden sie in Kontakt stehen, aber es muss eine kleine Gruppierung sein. Sonst hätten sie es niemals so lange geheim halten können. Ich konnte sechs Leute identifizieren, die ziemlich sicher darin verwickelt sind, und drei andere, die es wahrscheinlich sind. Aber ich weiß immer noch nicht, wer ihr Anführer ist. Eines noch – sie scheinen in letzter Zeit weniger Anschläge als in den vergangenen Jahren zu verüben, aber die Dinge, die sie in letzter Zeit gemacht haben, waren größer, haben für Schlagzeilen gesorgt. Und in den letzten sechs Monaten war es erstaunlich ruhig. Ich glaube, sie planen ein ganz großes Ding.

Ich werde alles Anton Bloch melden. Ich glaube, er ist sauber, aber um sicherzugehen, wollte ich, dass es noch jemand anders weiß. Und das bist Du, Kumpel. Ich beschloss, nach London zu fahren, um Dir alles zu erzählen, aber zuerst rief ich Dich letzte Woche an, um Dich mit dem unserem doppelten »Sheena«-Codewort zu warnen. Als ich ankam, warst Du schon weg, also ging ich zur Hütte und schrieb diesen Brief. Wir müssen uns bald treffen. Ich hatte kürzlich Besuch. Ich zeige Dir, was ich gefunden habe, und hoffe, dass Du auch etwas beisteuern kannst. Vielleicht genug, um diese Typen an den Galgen zu bringen. Ich muss jetzt wieder zurück, bevor irgendjemand im Büro misstrauisch wird. (Oder was noch schlimmer wäre, Ingrid!) Ruf mich an.

Oh, und sei vorsichtig. Nach dem, was ich gesehen habe, hat dieser Abschaum im Moment in England eine große Präsenz. Mindestens vier oder fünf in der Londoner Niederlassung. Ich wurde vom Flughafen aus verfolgt, habe sie aber auf dem Weg hierher in die Hütte abschütteln können. Wenn es hart auf hart kommt, versuche, Dich an alles zu erinnern, was ich Dir beigebracht habe.

Tschüss!

Yosef

Slaton saß mit dem Brief im Schoß da und starrte ausdruckslos auf die Wand. Er wusste, dass es wahr war. Dass alles wahr war. Ingrid sagte, sie hätten Yosys Unterlagen mitgenommen. Diese Dokumente? Doch das spielte keine Rolle. Slaton brauchte diese Art von Beweis nicht. Ein Mann namens Uriste war tot. Yosy war tot. Und sie hatten versucht, ihn zu töten. Das war Beweis genug. Die Mannschaft der Polaris Venture. Ein noch größerer Beweis. Und dann die Ladung der Polaris Venture. Da steckte bestimmt noch mehr dahinter. Seine Gedanken wirbelten durcheinander. Wie viele hatte es noch gegeben? Zwanzig Jahre lang unschuldige Opfer. Israelis, die andere Israelis umbrachten. Wie konnte das nur so lange gegangen sein?

Slaton rastete aus. Er sprang auf und trat so heftig gegen den Tisch, dass dieser quer durch den Raum geschleudert wurde. Dieser Ausbrach riss ihn aus seinen Gedankengängen und lenkte ihn ab von dem, wohin ihn seine Fragen unweigerlich führen würden – von diesem Abgrund, von dem er sich vielleicht nicht mehr abwenden könnte.

Slaton ging in die Küche und füllte am Wasserhahn ein Glas mit Wasser. Es war kalt und klar. Er hielt sich das Glas an die Stirn, und die Kälte wirkte wie ein Schock, der sein Gedankenwirrwarr auflöste. Er stand bewegungslos da, dachte nach und konzentrierte sich, bis es ihm plötzlich dämmerte. Denn trotz aller Fragen und Möglichkeiten, wusste Slaton genau, wohin er als Nächstes gehen musste. Wenn er auch nicht wusste, wer sie waren, wusste er doch, wo er sie finden würde.

Diese Erkenntnis gab ihm Klarheit. Ein Ziel. Bedächtig wusch und trocknete Slaton das Glas ab, dann stellte er es genau dort wieder in den Schrank, wo es gewesen war. Zehn Minuten später war die Hütte wieder genauso, wie er sie vorgefunden hatte. Er eilte zu seinem Auto zurück. In der Hoffnung, es möge noch nicht zu spät sein.

Ein Klopfen an der Tür riss Christine rüde aus dem tiefsten Schlaf, in den sie je gefallen war. Sie raschelte benommen mit den Bettlaken und versuchte, die Uhr abzulesen, die neben ihrem Bett stand. Auf der roten Digitalanzeige stand 10:24 Uhr. Es klopfte wieder. Das musste das Zimmermädchen sein.

»Ich brauche keinen Zimmerservice«, sagte sie mit der lautesten Stimme, zu der sie imstande war. Christine drehte sich um in der Hoffnung, sich noch ein bisschen ausruhen zu können, aber das Bewusstsein schaltete sich unweigerlich ein, als ihr die Ereignisse der letzten Tage wieder einfielen.

Ein weiteres Klopfen, dieses Mal lauter und eindringlicher, vertrieb den schlafbedingten Nebel. Es war aussichtslos. Sie rappelte sich langsam auf, taumelte zur Tür und versuchte, sich daran zu erinnern, um welche Uhrzeit sie heute Chief Bickerstaff treffen sollte.

»Wer ist da?«

»Miss Palmer«, rief eine gedämpfte Stimme mit einem knappen britischen Akzent. »Ich bin Inspektor Bennett von der Abteilung für maritime Ermittlungen. Mein Kollege Inspektor Harding und ich würden gerne kurz mit Ihnen sprechen.«

Christine blickte verschlafen durch den Spion und sah zwei Männer, die erwartungsvoll ihre Tür anstarrten. Sie trugen beide Anzug und Krawatte und ein professionelles Lächeln auf den Lippen. Hinter ihnen lag der fast leere Parkplatz in der vormittäglichen Sonne. Sie entriegelte die Tür, öffnete sie einen Spaltbreit und steckte den Kopf hinaus.

»Maritime Ermittlungen?«, fragte sie und blinzelte gegen das Tageslicht.

Der Mann, der näher bei ihr stand, zeigte ihr einen Ausweis mit seinem Foto darauf. Der andere nickte höflich. »Ja, maritime Ermittlungen, Scotland Yard. Wir wurden hinzugezogen, um die Polizei vor Ort in diesem Fall von Verschleppung zu unterstützen.«

Das Wort »Verschleppung« klang zwar merkwürdig, aber sie fand, dass es passte. Sie hätte sie beinahe hereingelassen, als ihr einfiel, dass sie nichts weiter als T-Shirt und Unterhose anhatte.

»Können Sie mir einen Moment geben, damit ich mich anziehen kann?«

»Ja. Ja, natürlich. Wir warten hier.«

Christine war nicht auf Besuch eingestellt. Sie wühlte in den paar Kleidungsstücken herum, die sie von der Windsom mitgenommen hatte, fand eine Jeans und schlüpfte hinein. Sie sah kurz in den Spiegel und wünschte, sie hätte es nicht getan. Ihre Haare waren furchtbar zerzaust – sie hatte letzte Nacht geduscht und war anschließend sofort ins Bett gegangen. Christine glaubte aber, dass es die Polizisten nicht stören würde, und ließ die zwei Männer von Scotland Yard herein.

»Es tut mir wirklich leid«, sagte Bennett. »Es sieht so aus, als ob wir Sie aus dem Schlaf gerissen haben.«

»Oh, das ist schon in Ordnung«, log sie. »Ich hätte sowieso aufstehen müssen.«

Christine nahm zwei benutzte Handtücher von der Couch und warf sie auf das Bett. Die beiden Männer lächelten freundlich und setzten sich.

»Wir werden Sie nicht lange aufhalten. Vielleicht könnten Sie uns Ihre Geschichte erzählen, nur so ganz allgemein. Danach haben wir möglicherweise noch ein paar Fragen an Sie. Je mehr wir über diesen Teufel herausfinden, desto größer ist die Chance, dass wir ihn finden.«

»Also suchen Sie jetzt nach ihm?«

»Aber sicher.«

Christine war erleichtert. »Haben Sie schon mit Chief Bickerstaff geredet?«

»Oh ja, natürlich. Aber wir würden es gerne auch direkt von Ihnen hören.«

Christine seufzte. Sie war es schon so oft durchgegangen. Langsam wurde es lästig. Sie begann mit dem Anfang und erzählte ihnen alles. Oder zumindest das meiste – sie ließ den Teil aus, als er hereinplatzte, während sie sich gerade anzog, und dass sie neben ihm hatte liegen müssen, während er schlief. Sie wollte nicht, dass irgendjemand falsche Schlüsse zog. Es dauerte zehn Minuten. Bennett und sein Kollege hörten aufmerksam zu und unterbrachen sie nicht, um Zwischenfragen zu stellen. Aber Christine konnte sehen, dass sie sich die Fragen für später merkten. Als sie fertig war, bezeigte Bennett sein tiefstes Mitgefühl.

»Das war ja eine richtige Tortur.«

»Ich habe es gut überstanden. Bei meinem Boot sieht die Sache anders aus, aber das kann man reparieren.«

»Natürlich«, sagte Bennett. »Sagen Sie, wissen Sie die genaue Position der Stelle, wo Sie den Mann gefunden haben?«

»Sicher. Ich habe sie nicht sofort eingetragen, als ich ihn gefunden habe. Ich hatte genug andere Dinge im Kopf. Später habe ich dann die Position in eine Seekarte eingezeichnet, wahrscheinlich auf zwei, drei Kilometer genau. Ich dachte mir, dass man sie brauchen würde, um eine Suchaktion zu starten.«

»Erinnern Sie sich an die Koordinaten?«

»Nein. Aber es war ungefähr auf halber Strecke zwischen Gibraltar und Madeira. Chief Bickerstaff wollte heute Morgen mein Boot durchsuchen, also hat er wahrscheinlich die genauen Daten.«

»Dann werde ich mir die Koordinaten von ihm geben lassen. Können Sie noch einmal beschreiben, wie dieser Mann aussah?«

»Ungefähr einen Meter achtzig groß, vielleicht auch etwas größer. Schlanker Körperbau, aber sehr kräftig. Sein Haar war irgendwie hell, sandfarben, und er hatte blaue Augen. Er war ein bisschen hager im Gesicht, aber das kam wahrscheinlich daher, dass er so lange ohne Essen und Trinken hatte auskommen müssen.«

»Sie sagten, Sie haben ihn untersucht, gleich nachdem Sie ihn an Bord geholt hatten?«

»Ja. Er hatte eine Wunde am Bauch, einen oberflächlichen Schnitt. Ich habe sie gesäubert und verbunden.«

»Hatte er irgendwelche Narben? Insbesondere eine große genau hier?« Bennett deutete dabei auf einen Punkt an seinen Rippen, an genau dieser Stelle hatte ihr Entführer diese hässliche Narbe.

»Ja! Sie wissen, wer er ist?«

Beide Männer nickten vielsagend.

»Er sagte mir, sein Name sei David.«

Die Polizisten tauschten einen Blick aus, und Bennett sagte: »Wir kennen seinen Namen allerdings nicht. Nicht seinen richtigen. Er benutzt eine Reihe von Decknamen. Der Mann ist eine Art Terrorist, ein Söldner, ein Killer durch und durch. Ich bin, ehrlich gesagt, überrascht, dass er Sie am Leben gelassen hat.«

Christine versuchte, das alles zu begreifen. »Wie ist er mitten in den Ozean gekommen?«

»Das können wir im Augenblick noch nicht sagen«, antwortete Bennett grübelnd. »Vielleicht wurde er angeheuert, dieses Schiff, diese Polaris Venture, zu versenken, und hat dann seine Flucht vermasselt.«

»Er erzählte mir, dass es keine anderen Überlebenden gebe. Das fand ich seltsam.«

»Gar nicht seltsam. Das war alles sein Werk, vermute ich. Nun, Sie sagten, er veranlasste Sie, Ihr Boot zu wenden und ihn hierher nach England zu bringen. Hat er erwähnt, warum?«

Christine überlegte und setzte zu einer Antwort an, als das Telefon klingelte. Sie ging zum Nachttisch hinüber, um abzunehmen, als Harding zum ersten Mal etwas sagte.

»Lassen Sie das sein, Dr. Palmer. Der Anrufer wird für Sie eine Nachricht an der Rezeption hinterlassen.«

»Nein«, entgegnete Christine, »es könnte Chief Bickerstaff sein. Ich sagte ihm …« Ihre Gedanken schweiften in eine andere Richtung ab. Etwas stimmte nicht. Aber was? Harding hatte zum ersten Mal gesprochen, und seine Stimme – nein, sein Akzent – war alles andere als britisch. Sie drehte sich um und sah, wie beide Männer auf sie zukamen.

»Was …«

Sie griff nach dem Telefonhörer, aber Hardings Hand legte sich schwer auf die ihre. Als das Telefon aufhörte zu klingeln, langte er um den Nachttisch herum und zog den Stecker heraus.

7

Christine saß still und wie benommen auf der Couch. Ihr Magen war verkrampft und ihre Muskeln steif. Harding saß neben ihr, eine Waffe in der Hand. Sie hatte schreien wollen, um Hilfe rufen, aber sie hatten sie ausdrücklich davor gewarnt. Der bedrohlich ruhige Mienen ihrer neuen Geiselnehmer verliehen dieser Warnung zusätzliches Gewicht. Es war schon wieder passiert! Seit sie diesen elenden, halb toten Kerl aus dem Ozean gezogen hatte, war ihr Leben völlig aus den Fugen geraten, ein endloser Albtraum.

Sie hatten die letzten paar Minuten damit verbracht, ihr Fragen zu stellen, wobei viele identisch waren mit denen, die sie ihr schon einmal gestellt hatten. Sie konnte sehen, wie sie ihre Antworten im Geiste mit den vorigen verglichen. Die beiden Männer tauschten Blicke aus und nickten, während sie sprach. Christine konnte sich nicht vorstellen, was sie von ihr wollten.

Bennett führte die Befragung durch. »Und was waren die Koordinaten, wo Sie diesen Mann gefunden haben?«

Christine überlegte, aber es war aussichtslos. »Ich sagte Ihnen doch schon, dass ich mich nicht an den genauen Längen- und Breitengrad erinnern kann. Ich habe die Stelle markiert und die Koordinaten in eine Seekarte eingetragen, aber nicht auswendig gelernt. Ich erinnere mich aber, dass es vierhundertfünfzig Kilometer vor Madeira auf der Peilung null-fünf-null war.«

Weitere Blicke. Harding stand auf, und die beiden Männer zogen sich zu einer gedämpften Unterhaltung außer Hörweite zurück. Christine gefiel das nicht. Sie standen direkt an dem großen Fenster an der Rückseite des Raumes. Die einzige andere Fluchtmöglichkeit war die Tür, aber sie vermutete, dass sie es niemals schaffen würde, wenn ihre Drohung, von der Waffe Gebrauch zu machen, ernst gemeint war, und daran hegte sie keinen Zweifel. Aus irgendeinem Grund erschreckten sie die zwei noch mehr als der andere Verrückte.

Bennett und Harding – oder wer auch immer sie waren – beendeten ihren Kriegsrat. Hardings Waffe war zwar nicht zu sehen, aber sie vermutete, dass er sie schnell wieder hervorholen könne.

»Sie müssen mit uns mitkommen.«

»Ich werde nirgendwo hingehen. Alles, was ich getan habe, war, einen armen Teufel aus dem Meer zu ziehen, und seitdem werde ich von allen herumgestoßen. Ich wüsste nur allzu gerne, warum!«

»Der Mann, den Sie gerettet haben, ist sehr gefährlich. Wir versuchen, ihn zu finden.«

»Nun, ich weiß aber noch lange nicht, wer Sie sind. Sie sind ganz bestimmt nicht von der Polizei.«

Darauf bekam sie keine Antwort. Bennett ging zur Tür. Er öffnete sie, sah nach links und rechts und ging dann hinaus. Harding schloss die Tür und blieb vor ihr stehen, wie ein Wachposten, der seinen Gefangenen nicht aus den Augen lassen würde. Christine hörte, wie draußen ein Auto vorfuhr, und wenige Augenblicke später klopfte es einmal an der Tür.

»Zeit, zu gehen«, sagte Harding.

Christine rührte sich nicht.

»Wir werden Ihnen nichts antun.« Seine Aussprache war hart in den Konsonanten. Er schob eine Hand demonstrativ in seine Jacke, ohne jedoch die Waffe zu zeigen. »Jetzt!«

Christine wusste, dass sie flüchten musste, und zwar sofort. Sie ging langsam zur Tür, und Harding streckte seinen Arm aus, offensichtlich in der Absicht, den Arm um sie zu legen, bevor sie hinausgingen. Christine kam an der Nische vorbei, die als Kleiderschrank diente, und sah, was sie brauchte, auf der Ablage oberhalb von ihren Kleidern. Als Harding den Kopf wegdrehte, um nach der Türklinke zu greifen, ergriff Christine blitzschnell das Bügeleisen, das auf der Ablage stand.

Harding, alarmiert durch ihre plötzliche Bewegung, zog seine Waffe heraus. Aber noch bevor er auf Christine zielen konnte, schmetterte sie ihm das Bügeleisen auf den Arm. Harding schrie vor Schmerz auf, und die Waffe entglitt ihm. Sie fiel zusammen mit dem Bügeleisen auf den Boden. Christine griff nach der Waffe, da sie dachte, er würde dies auch tun. Aber Harding ging überraschenderweise auf sie los, indem er die Schulter senkte und sie mit seinem massigen Körper mit voller Wucht gegen die Wand stieß. Christine brach nach Luft schnappend zusammen und sah alles nur noch verschwommen.

Als sie schließlich aufschaute, sah sie, wie Harding seine Waffe vorsichtig in der Hand hielt, auf die sie gerade geschlagen hatte. Sein Gesicht war wutverzerrt. Er packte Christine und zerrte sie auf die Füße. Sie taumelte, immer noch benommen von dem Stoß, den sie gerade abbekommen hatte. Ihr Kopf, ihre Schulter – alles schmerzte. Harding stützte sie, öffnete die Tür und wollte sie gerade hinausschieben, als sie beide bei dem Anblick, der sich ihnen bot, erstarrten. Bennett lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden und stöhnte leise.

Harding kam nicht mehr dazu, zu reagieren, da von rechts eine Hand kam und ihm gegen den Hals schlug. Der große Mann fiel in den Raum zurück, wobei er die stolpernde Christine mit sich zog, sodass sie neben ihm hinfiel. Harding fand seine Balance wieder, hatte aber keine Zeit, die Waffe zu erheben, da ihn ein weiterer starker Schlag, dieses Mal ein Fußtritt, ins Gesicht gleich unterhalb der Nase traf. Sein Kopf wurde dadurch heftig nach oben und hinten gerissen und ein lautes Knacken war zu hören. Harding sackte auf dem Boden zusammen und blieb regungslos liegen, sein Kopf in einem unmöglichen Winkel verdreht.

»Verdammt!«, hörte sie ihren Retter sagen. Diese Stimme kannte sie doch. Christine sah ungläubig hoch.

»Sie schon wieder!«

Slaton ignorierte die junge Frau und ging auf den anderen Mann los, der zu der offenen Fahrertür eines großen BMW taumelte. Er packte ihn am Kragen und stieß ihn mit dem Kopf voran gegen den Kotflügel des Autos. Der Mann stöhnte auf und rollte zur Seite. Slaton hob ihn unsanft hoch und lehnte ihn gegen ein Vorderrad. Er machte sich nicht die Mühe, ihn nach Waffen abzusuchen – wenn er eine gehabt hätte, hätte er sie schon gezogen.

»Wer ist der ›Erlöser‹, Itzaak?«, fragte Slaton.

Der Mann gab keine Antwort.

»Wie viele sind in der Gruppe?«

Wieder keine Antwort. Slaton schaute nach links und sah jemanden hinter einem Fenster des Motels vorbeihuschen. Er hatte nicht viel Zeit. Die junge Frau saß immer noch neben dem toten Mann. Slaton ging zu ihr hin.

Als sie ihn kommen sah, krabbelte sie auf allen vieren los und suchte hektisch nach der Waffe des toten Mannes. Sie fand sie unter seiner Hüfte, aber bevor sie noch irgendetwas tun konnte, war Slaton schon bei ihr. Sie rangen und kämpften um die Waffe, die Finger umeinandergewunden, wobei ihr Finger nahe am Abzug war. Ein Schuss löste sich, und sie ließ reflexartig los, während kleine Gipsstücke von der Decke herabregneten.

Slaton nahm die Waffe, eine 9-mm-Beretta, an sich und stand über Christine und dem toten Mann. Er drehte sich um und wandte sich an den Mann, der immer noch am Auto lehnte. »Wer, Itzaak?«, schrie er gellend.

»Ich weiß es nicht«, kam leise die Antwort.

Slaton richtete die Waffe auf den Partner des Mannes und feuerte einen Schuss ab. Die junge Frau zuckte bei dem Knall unwillkürlich zurück und sah dann ein kleines Loch im Holzboden direkt neben der Leiche. Slaton ging zielstrebig auf den Mann zu, den er als Itzaak kannte, hielt ihm die Waffe an den Kopf und sagte: »Das war’s für ihn. Letzte Chance für dich.«

Der Mann riss die Augen auf, als ihm das Schicksal seines Kameraden bewusst wurde. Er brach zusammen, blankes Entsetzen spiegelte sich auf seinem Gesicht wider, und Slaton wusste, dass er die Wahrheit erfahren würde.

»Ich weiß es nicht! Ich schwöre, ich kenne den Anführer nicht. Ich bekomme meine Instruktionen per Telefon.«

»Wer sind die anderen?«

Der Mann stammelte ein halbes Dutzend Namen. Die zwei, die Slaton kannte, mussten kleine Fische sein.

»Es gibt noch mehr, aber ich weiß nicht, wer das alles ist.«

»Wie viele insgesamt?«

»Ich … ich weiß nicht … fünfzehn, vielleicht zwanzig.«

Slaton hörte eine Sirene in der Ferne aufheulen. Es war höchste Zeit, abzuhauen. Er zielte mit der Pistole direkt zwischen die Augen des Mannes und sprach langsam und deutlich. »Itzaak, sag ihnen, der Kidon wird sie finden. Ich werde sie alle finden!« Slaton sicherte die Beretta, zog den Mann auf die Füße hoch und warf ihn in ein Beet mit gepflegten Sträuchern. Er wollte gerade in das Auto einsteigen, als er sich an die junge Frau erinnerte. Er sah sie direkt an.

Dieser Blick mobilisierte Christine schlagartig. Sie rappelte sich auf und rannte in Richtung des Büros los.

Slaton stürzte hinter ihr her und schlug einen Haken, um ihr den Weg abzuschneiden. Sie kam schlitternd vor ihm zum Stehen, und Slaton hob die Arme mit nach oben gerichteten Handflächen, um weniger bedrohlich auf sie zu wirken.

»Sie müssen mit mir mitkommen«, sagte er.

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Nein!«, flehte sie. »Nicht noch einmal!«

Slaton erkannte, dass sie nicht einfach so mitgehen würde. »Ich habe keine Zeit für Diskussionen.«

Er packte sie am Arm und zog sie unsanft zu dem BMW, schob sie hinein und auf den Beifahrersitz hinüber. Slaton stieg ein, legte den Gang ein und raste vom Parkplatz. Als er in den Rückspiegel blickte, sah er blaue Blinklichter. Er hatte einen Vorsprung von einem knappen Kilometer.

Slaton fuhr wie wild zwei Querstraßen weit, bog einmal nach rechts ab, zweimal nach links und hielt dann abrupt an. Er stieg aus, zog Christine mit sich und eilte zur nächsten Straße, wo der Peugeot geparkt war. Er setzte sie hinein und fuhr weiter, zwar immer noch schnell, aber kontrolliert. Zehn Minuten später verschwand die kleine Stadt Penzance hinter ihnen. Slaton verlangsamte auf ein normales Tempo und begann, über seinen nächsten Schritt nachzudenken.

Sie fuhren eine Stunde lang über kurvenreiche, einsame Landstraßen. Slaton bog immer wieder ab, ohne je auf eine Karte zu sehen. Er hatte drei vorgeplante Fluchtrouten im Kopf. Die erste ging über die A 30 – schnell, aber gut sichtbar. Die zweite verlief nach Osten über kleinere, wenig befahrene Straßen. Die letzte war eine Route nach Westen in die Abgeschiedenheit von Land’s End. Das würde niemand erwarten, und sie war definitiv die letzte Rettung, um die Verfolger abzuschütteln, da dies seine nachfolgenden Optionen eindeutig einschränken würde.

Als er Penzance hinter sich ließ, befand Slaton, dass die Polizei den BMW schnell finden würde. Aber er war einigermaßen zuversichtlich, dass niemand gesehen hatte, wie sie in den gemieteten Peugeot eingestiegen waren. Sie hatten eine anonyme Flucht aus dem Chaos bewerkstelligt, und deshalb wählte er die zweite Route, in der Hoffnung, unentdeckt zu bleiben, während sie in die gleiche Richtung fuhren.

Slaton sah seine Beifahrerin an. Sie schien in einem Schockzustand zu sein, gegen die Tür zusammengerollt, mit einem in die Ferne gerichteten, glasigen Blick. Es war ein Blick, den er schon oft in anderen Situationen gesehen hatte – auf Schlachtfeldern, in Gefängnissen, Krankenhäusern. All die Orte, wo die seelische Erschütterung an Körper und Geist zerrte. Normalerweise störte ihn das nicht.

»Es tut mir leid, dass ich Sie schon wieder herumstoße«, setzte er an. »Ich hatte keine Zeit, alles zu erklären.«

Sie bewegte sich nicht und antwortete nicht.

»Ich sagte, es tut mir leid«, wiederholte er.

Dieses Mal sah sie ihn an. »Leid?«, flüsterte sie. »Es tut Ihnen schon wieder leid?« Ohne Vorwarnung holte sie aus und verpasste ihm einen Schlag nach dem anderen. Es war ein regelrechter Hagel von Fausthieben, die beinahe dazu führten, dass Slaton von der Straße abkam. Er bemühte sich, den Wagen anzuhalten, während er auf Kopf und Schultern geschlagen wurde. Ihre Schläge waren heftig, einer traf ihn besonders schmerzhaft am Kiefer, und er bemerkte den metallischen Geschmack von Blut im Mund. Sie schlug weiter auf ihn ein, als das Auto schließlich am Straßenrand zum Stehen kam. Slaton gab sein Bestes, um die Bombardierung abzuwehren, tat aber nichts, um sie zu stoppen. Schließlich wurde sie langsamer und hörte dann auf, als ihr Wutanfall abebbte.

»Was tut Ihnen leid?«, schrie sie. »Dass Sie den Mann dort getötet haben? Oder die anderen, die Sie getötet haben? Wie viele waren es?«

Er sagte nichts.

»Warum können Sie sich nicht einfach von mir fernhalten?« Sie schwang noch einmal die Faust, die an seiner Schulter abprallte.

Er sah sie ausdruckslos an, während etwas Blut von seinem Mundwinkel heruntertropfte.

»Sind Sie jetzt fertig?«

»Nein!«, schrie sie, und jetzt liefen ihr Tränen die Wange herunter.

»Ich bin zurückgekommen, weil mir klar wurde, dass diese beiden Männer oder andere wie sie kommen würden, um Sie zu holen.«

Christine lachte auf. »Oh ja, klar, Sie sind gekommen, um mich zu retten.«

»Nein. Ich bin gekommen, um sie zu finden. Ich wusste, dass sie Sie aufspüren würden, also fand ich heraus, wo Sie waren, und wartete.«

Ihre Augen verengten sich, als sie das alles zu begreifen versuchte. »Was wollten sie von mir? Wer sind sie? Oder sollte ich eher sagen, wer waren sie?«

»Ich habe nur einen von ihnen getötet«, sagte er zerstreut, während er in den Rückspiegel sah, »und das war ein Unfall.«

»Klar, es war ein Unfall, dass Sie ihn so hart ins Gesicht getreten haben, dass Sie ihm dabei das Genick gebrochen haben. Dann ist es ja wahrscheinlich in Ordnung.«

»Das passiert schon mal.«

»Aber nicht da, wo ich herkomme, nicht da!«

Er schoss zurück: »Und was, glauben Sie, hätten die wohl mit Ihnen gemacht, wenn ich nicht gewesen wäre?«

Christine hatte darauf keine Antwort parat. Sie zog sich in ihre Ecke zurück und drückte sich gegen die Tür.

»Das ist doch verrückt«, sagte sie schließlich. »Zwei Männer, die ich im Leben noch nie gesehen habe, stellen mir Fragen und geben sich als Polizisten aus. Als ich draufkomme, dass sie lügen, wollen sie mich umbringen. Und dann werde ich gerettet – von einem Verrückten, der mir immer wieder über den Weg läuft.«

Sie sah ihn an, und ihre Augen flehten ihn an, ihr eine simple Erklärung zu geben. Slaton hatte jedoch keine anzubieten.

»Also sind Sie jetzt mein Held?«, sagte sie. »War das Ihre Revanche dafür, dass ich Sie aus dem Atlantik gezogen habe? Irgendwie habe ich nicht das Gefühl, dass wir quitt sind. Wenn ich Sie nicht gerettet hätte, dann wäre ich jetzt tausend Meilen weit weg, mittlerweile auf dem halben Weg nach New Haven. Meine größte Sorge wäre, ob ich eine Dose Bohnen oder eine Dose Haschee zum Mittagessen mache. Stattdessen jagen mich Fremde durch ein fremdes Land und bedrohen mich. Und die Polizei vor Ort denkt, ich spinne.«

»Sehen Sie, Sie haben mir das Leben gerettet, und ich bin Ihnen dankbar dafür. Ich wünschte, Sie wären nicht in all das hineingezogen worden. Aber ich kann es jetzt nicht mehr ändern.«

»Sie wünschten, ich wäre nicht mit hineingezogen worden?«, wiederholte sie fassungslos. »Sie haben mein Boot entführt! Sie … Sie haben jemanden getötet und mich dann mit vorgehaltener Waffe gezwungen, in ein Auto einzusteigen!«

»Am Motel war keine Zeit für Erklärungen. Ich musste Sie herausholen. Sie waren da nicht sicher.«

»Und jetzt bin ich sicher?«

»Nein, sind Sie nicht«, sagte er. »Zumindest noch nicht.«

Er sah sie nachdenklich an und überlegte, wie weit er gehen konnte.

»Hören Sie, ich werde Sie nicht gegen Ihren Willen festhalten. Aber lassen Sie mich zuerst ein paar Dinge erklären.« Er sah, wie sich ihr Blick auf die Waffe in seinem Schoß senkte, die er über ihrem wütenden Angriff völlig vergessen hatte. Slaton schob sie als Zeichen seines guten Willens sorgfältig unter den Sitz. Als er sich wieder aufrichtete, hörte er das Geräusch eines Autos, das sich von hinten näherte. Er sah in den Rückspiegel, während seine Hände auf dem Lenkrad und der Gangschaltung ruhten. Ein paar Augenblicke später fuhr das Auto mit hoher Geschwindigkeit an ihnen vorbei und verschwand um die nächste Kurve. Er sah sie wieder an. Sie schien weniger angespannt zu sein.

»Sie hätten vorhin aus dem Auto springen und um Hilfe rufen können. Sie haben es nicht getan.«

»Ich bin froh, dass Sie diese Waffe weggesteckt haben«, sagte sie etwas getröstet. »Aber Sie haben mir immer noch nicht gesagt, wer diese Männer waren. Sie kannten sie. Sie haben einen beim Namen genannt … Itzaak.«

»Das ist sehr gut – dass Sie sich unter Stress an Details erinnern können. Die meisten Leute können das nicht. Als was haben sie sich ausgegeben, dass Sie sie in Ihr Zimmer gelassen haben?«

»Sie sagten, sie seien Ermittler aus irgendeiner Abteilung der britischen Regierung, maritime Ermittlungen oder so etwas. Sie nannten sich Bennett und Harding.«

»Und sie hatten Ausweise dabei, auch wenn Sie die nicht so genau angesehen haben.«

Sie sah verlegen drein. »Sie machten auf mich einen recht professionellen Eindruck.«

»Der eine war Itzaak Simon. Den anderen kenne ich nicht mit Namen, aber ich habe ihn schon einmal gesehen. Beide arbeiten in der israelischen Botschaft in London. Itzaak ist der designierte stellvertretende Kulturattaché. Sie gehören beide zum Mossad, dem israelischen Geheimdienst.«

Christine lachte auf. »Spione? Israelische Spione? Was um alles in der Welt könnten die von mir wollen?«

»Sie wollten herausfinden, wie viel Sie über zwei Dinge wissen: die Polaris Venture und mich.« Slaton erkannte an ihrem Gesichtsausdruck, dass er ins Schwarze getroffen hatte. »Genau danach haben sie Sie gefragt, stimmt’s?«

Sie nickte. »Dann haben Sie also das Schiff versenkt, und sie sind hinter Ihnen her? Sind Sie aus einem der arabischen Länder?«

Er grinste. »Nein, ich bin auch Israeli. Und ich habe das Schiff nicht versenkt. Ich glaube, dass sie es waren.«

Christine seufzte. »Das wird ja immer komplizierter.« Ihre Augen verengten sich, als sie ihn im schwachen Licht des bedeckten mittäglichen Himmels musterte. »Sie sehen nicht wie ein Israeli aus. Sie sind hellhäutig.«

»Es gibt uns in allen möglichen Farben, Schattierungen und Größen. Ich habe eine Menge skandinavisches Blut, aber ich wurde in Israel geboren.«

»Und Sie? Sind Sie auch ein Spion? Warum versenken israelische Spione Schiffe und bringen einander in ruhigen englischen Dörfern um?«

»Eine sehr gute Frage. Bis gestern wusste ich es selbst nicht. Dann bekam ich einen Brief von einem Freund, der Informationen gefunden hatte, und die Dinge fingen an, Sinn zu machen. Ich denke, es gibt eine Gruppe von Verrätern innerhalb des Mossad. Sie sabotieren Operationen und attackieren unser eigenes Land und unsere eigenen Leute.«

Sie fragte misstrauisch: »Sie meinen, sie arbeiten mit Ihren Feinden zusammen?«

»Es sieht so aus, aber ich weiß noch nicht viel über sie. Diese Organisation gibt es schon lange. In letzter Zeit waren sie weniger aktiv, aber umso verzweifelter.«

»Sie sagen, Ihr Freund hat Ihnen all das in einem Brief geschrieben?«

»Es klang ziemlich überzeugend.«

»Und weiß er, wer diese Leute sind?«

»Einige von ihnen. Andere hatte er noch nicht identifiziert. Mit der Zeit hätte er sie gefunden.«

»Hätte?«

»Yosy war beim Mossad. Er arbeitete im Hauptquartier, außerhalb von Tel Aviv. Letzte Woche kam er hierher, um mir alles persönlich zu erklären. Ich war auf der Polaris Venture unterwegs, also hinterließ er mir einen Brief an einem Ort, von dem er wusste, dass ich ihn dort finden würde. Er wurde getötet, bevor ich wieder zurück war, in Knightsbridge von einem Bus überfahren. Es wurde als Unfall deklariert.«

Christine hörte aufmerksam zu. Slaton erzählte noch zwanzig Minuten weiter und berichtete ihr, was in Yosys Brief gestanden hatte. Er erklärte, wer Leon Uriste gewesen war und dass auch er vor Kurzem auf verdächtige Art und Weise ums Leben gekommen war. Slaton beschrieb eine Gruppe von Verrätern innerhalb des Mossad, die Synagogen bombardierte und Soldaten erschoss. Er hatte keine Ahnung, wie viele Leute daran beteiligt waren, aber es schien auch jemand auf höchster Ebene dabei zu sein.

Christine versuchte, diese Informationen zu verstehen. Und was vielleicht noch wichtiger war, die Psyche des Mannes, der zu ihr sprach. Was er ihr erzählt hatte, war moralisch betrachtet zwar betäubend, aber immer logisch und konsequent. Sie bemerkte auch seine physische Erscheinung. Sie veränderte sich auf subtile Art und Weise, als ob er ein Porträt wäre, dessen Künstler nie ganz zufrieden war und immer noch einen Pinselstrich hinzufügte. Die Blasen in seinem Gesicht waren größtenteils abgeheilt, und sein heller Bart wurde dichter. Wenn die Augen nicht gewesen wären, dann hätte sie ihn im Motel fast nicht wiedererkannt. Diese intensiven blaugrauen Augen, die immer in Bewegung waren und die Umgebung abscannten und verarbeiteten.

Die wenigen Tatsachen, an die sie sich erinnerte, bestätigten das, was er ihr gesagt hatte, und sie vermutete, zumindest einiges davon musste wahr sein. Er beendete schließlich seine Geschichte mit dem Untergang der Polaris Venture. Christine befand, dass sie den Rest kannte, und dies hinterließ bei ihr eine besonders dringliche Frage.

»Ich verstehe immer noch nicht, was diese Männer von mir wollten.«

»Sie haben wahrscheinlich erfahren, dass Sie jemanden von einem Schiff namens Polaris Venture gerettet haben, und sie wollten herausfinden, wer das war. Und sie waren neugierig, was Sie über dieses Schiff wussten.«

Seine Aufmerksamkeit wurde abgelenkt, als ein Lkw um die Ecke bog. Sie sah ihn auch.

»Das könnte Ihre Mitfahrgelegenheit sein«, bot er an. »Sie können zur Polizei gehen und denen alles erzählen. Die können Sie jedoch nicht beschützen. Diese beiden Männer hätten Sie getötet. Sie und ich, wir sind eine Gefahr für ihre Organisation. Wahrscheinlich sind wir die Einzigen, jetzt, da Uriste und Yosy tot sind. Sie werden hinter Ihnen her sein, und ein Polizist, der vor Ihrer Hoteltür Wache hält, wird sie nicht aufhalten können. Und das ist der beste Schutz, den die Polizei Ihnen bieten kann. Wenn sie Ihnen Glauben schenken. Bleiben Sie bei mir, und ich werde tun, was ich kann, um auf Sie aufzupassen. Ich weiß, wie sie denken, wie sie arbeiten. Das ist Ihre größte Chance.«

Christine sah, wie der Lastwagen langsam näher kam. Größte Chance? Sie wusste nicht, was sie tun sollte, aber es blieb ihr nur wenig Zeit, um eine Entscheidung zu treffen. Sie öffnete die Tür und schwang ein Bein aus dem Auto. Er machte keine Anstalten, sie aufzuhalten. Es war noch Zeit für eine letzte Frage.

»Warum ist das alles so wichtig?«, fragte sie. »Was könnte ich über Sie oder das Schiff wissen, wofür es sich lohnt, Menschen umzubringen?«

»Sie könnten wissen, wo die Polaris Venture unterging«, sagte er. »Oder Sie könnten wissen, dass zwei taktische Atomwaffen an Bord waren.«

Die Hanit lag gleich außerhalb des Hafens von Marseille vertäut. Sie war eine Korvette der Sa’ar-5-Klasse und mit mehr als tausend Tonnen eine beeindruckende Erscheinung in den Gewässern vor Israel und dem Libanon. Hier jedoch, in einem der lebhaftesten Häfen des Mittelmeers, fiel sie nicht besonders auf. Ein beständiger Strom von riesigen Frachtern, Tankern und Kriegsschiffen bahnte sich einen Weg durch die Scharen von kleinen Begleitschiffen und Lotsenbooten. Die Hafenbehörde war nicht erfreut darüber, dass ein ausländisches Kriegsschiff unangekündigt aufgetaucht war, und deshalb machte der Kapitän der Hanit nicht viel Aufhebens, dass er an einen abgelegenen Liegeplatz verbannt wurde. Sie wären ohnehin nicht lange hier, redete er sich ein, und sie hatten die Order, sich so unauffällig wie möglich zu verhalten.

Der Kapitän stand mit dem leitenden Offizier auf der Nock an der Backbordseite der Brücke. Die beiden Männer beäugten ein kleines Begleitschiff, das sich näherte. Auf ihm befanden sich zwei Seeleute und ein französischer Hafenbeamter, der zweifellos schlecht gelaunt war und eine Menge Formulare bei sich hatte, die sie ausfüllen mussten; auch Paul Mordechai war dort sowie zwei große Kisten.

Keiner der beiden hatte Mordechai je zu Gesicht bekommen, aber sie kannten das Gerede über ihn. Als das kleine Boot längs anlegte, gab es keinen Zweifel mehr an der Identität ihres Gastes. Er trug ein helles Hemd, das mit den unterschiedlichsten nautischen Signalflaggen bedruckt war: Hurrikan- und Sturmwarnungen ebenso wie ein auffälliges SOS-Zeichen auf dem Rücken. Mordechai erblickte die beiden Offiziere, wurde aufmerksam und salutierte auf lächerlich zackige Art und Weise.

Der Leitende rollte die Augen.

»Alles klar«, sagte der Kapitän, »die Anweisungen sind klar. Wir werden diesen Quacksalber von der Hafenbehörde so schnell wie möglich wieder los, verfrachten Mordechai und die Kisten an Bord, dann nichts wie weg von hier.«

»Zu Befehl«, nickte der Offizier. Er wollte nach unten gehen, um das Einsatzkommando zu überwachen.

»Oh, Dani …«

Der Offizier hielt inne.

»Passen Sie gut auf die Kisten auf.«

8

»Ian!«

Der gebrüllte Ruf war aus dem Zimmer nebenan gekommen, aus dem Büro von Scotland-Yard-Inspektor Nathan Chatham. Ian Dark reagierte auf den Ruf und betrat Chathams Büro, wo er seinen Chef mit verwirrtem Gesichtsausdruck an seinem Schreibtisch sitzend vorfand. Die Ursache seiner Bestürzung lag in seiner Hand: ein kleiner Beeper, der angeschlagen hatte.

»Das da!«, dröhnte Chatham und hielt das Objekt des Anstoßes nach oben. »Was um alles in der Welt soll das bedeuten?«

Dark nahm ihm das kleine Gerät ruhig aus der Hand. Der Text in der Meldezeile lautete:

SEE ACSO ASAP W/DSR CNX LV 12/1-12/8 REP CONF

»Ich vermute, das hat irgendetwas zu bedeuten«, brauste Chatham auf.

Dark entschlüsselte die elektronischen Kürzel für ihn: »Der Assistant Commissioner für Sonderaufgaben wünscht Sie so schnell wie möglich zu sprechen. Sie sollen den täglichen Lagebericht mitbringen. Er hat es auch für nötig befunden, Ihren Urlaub zu streichen, der morgen angefangen hätte. Sie sollen den Erhalt dieser Nachricht bestätigen, indem Sie auf diesen Knopf drücken.«

Chatham winkte mit der Hand, um Dark zu bedeuten, dies zu tun. Was er dann auch tat. Dark arbeitete jetzt seit sechs Monaten mit Chatham, und es fiel ihm auf, dass es immer öfter genauso lief wie gerade eben.

Chatham erhob sich von seinem Stuhl, wobei er sich nicht die Mühe machte, die Blätter zu sortieren, die verstreut auf dem Schreibtisch vor ihm lagen. Er war ein großer, hagerer Mann mit einem langen, schmalen Gesicht und einer Nase, deren Spitze leicht nach oben gerichtet war und über einem breiten, buschigen Schnurrbart thronte. Sein braunes Haar war an den Seiten ergraut und machte insgesamt einen ausgesprochen ungepflegten Eindruck. Seine abgeklärte Erscheinung war ein beständiger Gegenpol zu Dark, dessen schmächtige Statur, helle Haut und rosige Wangen immerwährend Probleme verursachten, wenn er ein Bier bestellen wollte, obwohl er schon seit zehn Jahren volljährig war.

»Der Assistant Commissioner, sagen Sie?«, murmelte Chatham.

»Ja, der neue Mann. Möchten Sie, dass ich Sie begleite?«

»Nein, nein. Ich denke nicht. Wahrscheinlich nur eine blöde Mitarbeiterbesprechung, so etwas in der Art.« Chatham grinste schief. »Sie bleiben hier und halten die Stellung, was?«

Als Ian Dark angefangen hatte, mit Chatham zu arbeiten, musste er sich sehr zusammenreißen, um sich nicht über seinen Chef lustig zu machen. Diese endlosen Militäranalogien, diese Ungeschicklichkeit im Umgang mit technischen Dingen. Er stellte sich seinen Chef immer mit Tropenhelm und Shorts im Indien der Jahrhundertwende vor. Wie Dark später erfuhr, hätte diese Vorstellung durchaus Realität werden können, wenn Chatham hundert Jahre früher geboren worden wäre. Sein Großvater war ein Major bei den Northumberland-Füsilieren gewesen und hatte im Ersten Weltkrieg an der Somme gedient. Sein Vater hatte mit den First Royal Dragoon Guards gegen Rommel in Nordafrika gekämpft. Einzig ein geplatztes Trommelfell hatte Nathan Chatham daran gehindert, die Militärtradition der Familie fortzusetzen. Er war gezwungen gewesen, seine Talente in andere Bahnen zu lenken.

»Man hat mir nicht erlaubt, den Feind zu erschießen«, hatte er Dark eines Abends bei einem Glas Guinness erzählt, »also dachte ich mir, ich sollte meine Zeit damit verbringen, ihn zu überlisten.« Und genau das hatte er dann auch getan.

Chatham war seit mehr als zwanzig Jahren beim Yard, und sein Ruf war legendär. Er hatte nicht nur seine kriminellen Gegner überlistet, sondern es oft fertigbekommen, auch noch seine Vorgesetzten in den Schatten zu stellen, eine Taktik, die ihn mehr als einmal in Teufels Küche gebracht hatte. Sie hatte ihm auch Angebote für eine Beförderung in einen höheren Rang eingebracht, die er aber wiederholt ausgeschlagen hatte. Er schwor, er würde sich niemals damit zufriedengeben, »den Feind mit Stift und Papier von einem weich gepolsterten Sessel aus zu bekämpfen«. Aber wenn Nathan Chatham schon seinen Vorgesetzten lästig war, so wurde er noch mehr von jenen gefürchtet, gegen die er ermittelte, zumindest jenen, die sich als schuldig erwiesen. Ein erbarmungsloser Verfolger und akribischer Ermittler. Das war alles, was Chatham jemals sein wollte, und die über ihm würden daran – in Anbetracht seiner Erfolge – nichts ändern können. Ob es ihnen nun gefiel oder nicht.

Chatham ging zum Kleiderständer und mühte sich ab, sein schlecht sitzendes Jackett über seine langen Arme zu ziehen. Er verließ den Raum, um kurz darauf noch einmal zurückzukommen.

»Der neue Assistant Commissioner«, fragte er den Mann, der mittlerweile schon länger geblieben war als seine sechs Vorgänger, »wie war noch gleich sein Name?«

»Shearer, Sir.«

Chatham nickte, dann verschwand er den Korridor hinunter. Ian Dark schmunzelte. Es gab keinen Job im ganzen Haus, den er diesem vorziehen würde.

Zehn Minuten später und zwei Stockwerke höher strich sich Nathan Chatham flüchtig über das zerzauste Haar, bevor er in das Büro des Assistant Commissioner für Sonderaufgaben geleitet wurde.

Das Büro war mit dunklen, wuchtigen Möbeln, die ihm eine Aura von Wichtigkeit verliehen, eingerichtet. Chatham war immerhin erfreut, zu sehen, dass der neue Mann den Raum nicht wieder hatte tapezieren lassen. Bei seinem Vorgänger hatte dies ganz oben auf seiner Agenda gestanden. Er hatte nicht mal ein ganzes Jahr durchgehalten, bevor er einen lockeren Job im privatwirtschaftlichen Bereich annahm. Chatham hatte den Commissioner höchstpersönlich wegen dieser Ernennung gescholten. »Eine grottenschlechte Wahl. An dem Mann ist nichts dran. Keine Substanz!«, hatte er gerügt. Der Commissioner hatte zugegeben, dass dabei nur politische Gründe eine Rolle gespielt hätten, und versprochen, in Zukunft gegen diese Art von Stellenbesetzung vorzugehen.

Jetzt wurde Chatham von einem gepflegten, einnehmenden Mann, vermutlich Anfang fünfzig, begrüßt. Der neue Herr und Meister der Abteilung für Sonderfälle kam hinter seinem Schreibtisch hervor.

»Inspektor Chatham, schön, Sie kennenzulernen. Graham Shearer.« Der Ton war knapp, aber freundlich. Chatham schüttelte ihm die Hand. Er legte den Kopf schief und überlegte kurz, dann fiel es ihm wieder ein. Der Name war ihm nicht bekannt vorgekommen, weil er ihn noch nie gehört hatte. Bei dem Gesicht und der Stimme verhielt es sich anders.

»Wir sind uns schon einmal begegnet.«

Der Assistant Commissioner sah überrascht aus. »Tatsächlich?«

»Manchester. Sie waren bei der Polizei. Inspektor, glaube ich. Ich war da, um in einem Prozess gegen einen Drogenschmuggler auszusagen, der einen Rivalen hier in London umgebracht hatte. Er hatte ihn aus einem Fenster im zehnten Stock geworfen, wenn ich mich recht erinnere. Hässliche Geschichte, das Ganze.«

»Manchester, sagen Sie? Das wäre ja vor … dreizehn Jahren gewesen?«

»Vierzehn. Sie sprachen mit dem Verteidiger des Angeklagten, während ich darauf wartete, meine Aussage zu machen. Sie sagten: ›Dieser Schurke ist schuldig, und ich kann es beweisen, und wenn Ihnen das nicht gefällt, dann hauen Sie doch ab!‹«

Das Gesicht des Assistant Commissioner spannte sich an, während er in Gedanken versunken war, dann bekam die glatte Fassade Risse, als er zu lachen anfing. »Ihr Gedächtnis ist erschreckend gut, Inspektor. Ich bin seitdem ein wenig ruhiger geworden.« Der Assistant Commissioner wedelte mit dem Arm in Richtung eines eleganten Ledersessels und zog sich wieder hinter seinen Schreibtisch zurück. »Nehmen Sie doch bitte Platz.«

Chatham tat, wie ihm geheißen, ermutigt durch die Tatsache, dass der Commissioner seinen Ratschlag beherzigt hatte und den Posten der Nummer zwei nun mit einem echten Polizisten besetzt hatte. Als er seine hoch aufgeschossene Gestalt im Sessel platzierte, fiel sein Blick auf die Schachtel Pralinen auf dem Tisch des Assistant Commissioner. Es war auffällig genug, und Shearer hielt sie ihm hin.

»Bitte, Inspektor. Meine Frau hat sie mir zum Geburtstag geschenkt. Ich vermute, ich sollte es durchaus beruhigend finden, wenn es meine Frau nicht stört, dass ich in zweiundzwanzig Ehejahren ein paar Pfunde zugelegt habe.«

Die Erklärung ging an Chatham vorbei, der mit der bisher wichtigsten Entscheidung des heutigen Tages konfrontiert war. Er überlegte kurz, ob es wohl unpassend wäre, zwei zu nehmen, und entschied sich zunächst dagegen. Chatham nahm eine Praline mit Kokosnusscreme und vergeudete keine Zeit.

»Ich habe in Kürze ein Meeting, also komme ich sofort zur Sache«, sagte Shearer. »Unten in Penzance gab es ein wenig Ärger. Heute Morgen waren zwei Kerle von der israelischen Botschaft in eine Art Streit mit einem dritten Mann verwickelt. Einer der Israelis ist jetzt tot und der andere im Krankenhaus. Der Angreifer konnte entkommen, zusammen mit einer Frau, die er mit vorgehaltener Waffe zwang, mitzugehen. Sie ist ein Kapitel für sich – dazu komme ich gleich noch. Die israelische Beteiligung hat das Innenministerium in Aufruhr versetzt, und ich wurde gebeten, jemanden damit zu beauftragen, der Sache auf den Grund zu gehen.«

Chatham schloss die Augen, und ein beinahe lustvoller Ausdruck machte sich auf seinem Gesicht breit. »Exquisit«, erklärte er. »Sie sagen, die beiden waren von der Botschaft. Leute vom Mossad?«

»Oh ja, bei einem sind wir ganz sicher und der andere wahrscheinlich auch.«

»Was wissen wir über den Angreifer?«

»Eigentlich nichts, aber die Spurensicherung war noch nicht dort. Der Manager des Motels hat ihn gesehen, aber er war ziemlich weit weg.«

Chatham notierte sich in Gedanken den Markennamen der Pralinen, der auf der Schachtel stand. Die Kokosnusscreme war köstlich gewesen.

»Wie ich schon sagte, die Frau ist ein Kapitel für sich. Sie befand sich in diesem Motel aus Gefälligkeit gegenüber den örtlichen Behörden. Gestern war sie in Penzance mit einem kleinen Segelboot angekommen, das aussah, als ob es in einen Taifun geraten wäre. Anscheinend war sie auf dem Weg in die Staaten, als sie einen Mann mitten im Ozean treibend fand. Sie behauptet, den Burschen gerettet zu haben, der nun wiederum ihr Boot kaperte und sie zwang, nach England zu segeln. Als sie ankamen, in der Nähe von Land’s End, machte er ihr Segelboot fahruntüchtig und ließ sie hilflos zurück, während er selbst mit einem Ruderboot an Land ging. Oder so ungefähr.«

Chatham sah müßig zur Decke hinauf. »Das würde ja bedeuten, dass diese Frau nun zum zweiten Mal innerhalb weniger Tage entführt worden ist. Das nenne ich Pech. Hat die Polizei eine Beschreibung von dem Mann aufgenommen, den sie angeblich gerettet hat?«

»Ja, aber ich habe sie noch nicht gesehen. Glauben Sie, derselbe Bursche hat sie wieder entführt? Gleich nachdem er sie hat laufen lassen?«

»Ich glaube nicht, dass er sie beim ersten Mal entführt hat. Es scheint so, als ob er ihr Boot gekapert hat und sie eben mitfahren musste. Aber um Ihre Frage zu beantworten – ich sehe drei Möglichkeiten. Erstens, derselbe Mann kam tatsächlich zurück. Zweitens, jemand anders hat sie gesucht, weil sie diesen Mann gerettet hat. Oder drittens, ihre Geschichte ist frei erfunden, und sie ist selbst in irgendein Verbrechen verwickelt.«

Shearer überlegte. »Oder vielleicht auch eine Kombination aus allen drei.«

Chatham lächelte seinen neuen Chef an.

Der Assistant Commissioner sah demonstrativ auf seine Uhr und stand auf. »Nun, die Fakten sind ein wenig dünn im Moment. Ich denke, das geht über das hinaus, was die Kollegen in Penzance normalerweise zu stemmen haben.«

»Diese Frau, wissen Sie zufällig, welche Nationalität sie hat?«

»Ich glaube, sie ist Amerikanerin.«

»Ach so«, sagte Chatham.

»Ich muss mich jetzt beeilen, Inspektor. Wie ich schon sagte, ist man im Innenministerium ziemlich aufgebracht deswegen. Rufen Sie mich täglich an, um mich über Ihre Fortschritte zu informieren. Chief Bickerstaff ist Ihr Ansprechpartner vor Ort. Ich freue mich, Sie – wieder – getroffen zu haben.«

»Ich fahre gleich heute Abend nach Penzance.« Chatham gab ihm zum Abschied die Hand und wandte sich zur Tür, erleichtert, dass der neue Assistant Commissioner für Sonderaufgaben nicht annähernd so ein Idiot war, wie es der letzte gewesen war.

»Oh, und Inspektor …«

Chatham drehte sich um und sah, dass Shearer ihm die Schachtel mit den restlichen Pralinen entgegenstreckte.

»Vielleicht sollten Sie die mitnehmen. Ich war noch nie besonders scharf auf Süßigkeiten. Sagen Sie das aber bloß nicht Mrs Shearer.«

Chatham machte sich nicht die Mühe, seine Freude zu verheimlichen. Er ging langsam zu ihm hinüber und nahm die Schachtel, als ob sie Kronjuwelen enthielte. »Sie haben mein Wort als Gentleman«, sagte er ehrerbietig.

Sobald er wieder auf dem Korridor war, öffnete Chatham die Schachtel und nahm sich noch eine Praline. Minzcreme. Ja, dachte er, mit dem neuen Assistant Commissioner würde es wohl gut laufen.

Die Morgenluft war schwer von Nebel und einem beständigen Nieselregen. Christine blickte durch die bespritzte Scheibe des Peugeots und konnte David kaum erkennen, der an einem Zeitungskiosk auf der gegenüberliegenden Straßenseite stand. Sie hatten den gestrigen Nachmittag und Abend damit zugebracht, auf einer umständlichen, zeitraubenden Route nach London zu fahren. Als sie ungefähr noch eine Stunde von den Außenbezirken entfernt waren, war Slaton von der Straße abgefahren und hatte den Wagen an einer ruhigen Stelle zwischen Bäumen geparkt, um ein paar Stunden zu schlafen. Christine hatte vor sich hin gedöst, unruhig zwar, aber zumindest erleichtert, dass er nicht länger darauf bestand, einen Arm über sie zu legen. Beim ersten Tageslicht waren sie wieder unterwegs und kämpften sich durch den morgendlichen Berufsverkehr nach Kensington hinein.

Christine gähnte, während sie beobachtete, wie er zum Auto zurückrannte und dabei dem Verkehr auswich. Er hatte zwei Tageszeitungen unter den Arm geklemmt. Als er sich auf den Fahrersitz plumpsen ließ, verspritzte er kalte Regentröpfchen im Inneren des Wagens. Er warf ihr eine der Zeitungen in den Schoß.

»Schauen Sie, was Sie finden«, sagte er.

»Finden?«

Er blätterte schnell die Times durch, ohne auf ihre Frage zu reagieren. Sekunden später hatte er, was er gesucht hatte, auf Seite sechs gefunden.

»Hier ist es.« Er deutete auf die Überschrift: MORD IN PENZANCE. Slaton las leise, während Christine den Evening Standard aufschlug und auf Seite neun fündig wurde. Eine Minute später tauschten sie die Zeitungen.

»In beiden steht im Prinzip das Gleiche«, sagte Christine. »Sie werden gesucht, weil Sie einen Mann ermordet haben, einen anderen krankenhausreif geschlagen und mich möglicherweise entführt haben.«

»Sie haben noch kein Foto von Ihnen. Das ist gut.«

»Glauben Sie, dass die ein Foto von mir in die Zeitung setzen?«

»Morgen früh um diese Zeit sind Sie entweder eine schöne, reiche Erbin, die entführt worden ist, oder eine gemeine Mordkomplizin.«

»Komplizin? Wovon sprechen Sie?«

»Ich denke, dass die Medien ebenso wie die Polizei davon ausgehen, dass Sie möglicherweise auf meiner Seite sein könnten. Sie wissen, dass wir zusammen auf der Windsom waren, und wenn uns jetzt jemand zusammen sieht und Sie nicht schreien und versuchen wegzulaufen … nun, dann könnte ein falscher Eindruck entstehen. Das ist die Art von Geschichte, auf die sich die Presse so gern stürzt und sie dann ausschmückt, gerade so, wie es ihr passt.«

Christine war wie vor den Kopf geschlagen. »Auf Ihrer Seite? Ich will nur mein altes Leben zurück. Aber wenn ich Ihnen Glauben schenken kann, gibt es da draußen Leute, die mich umbringen wollen.«

»Ich weiß, es klingt verrückt, aber Sie haben es ja gestern selbst gesehen. Auf jeden Fall wird diese Geschichte morgen ein paar Seiten weiter vorne stehen. Vor allem, wenn die Zeitungen erst einmal ein paar Fotos von Ihnen ergattert und Sie gesehen haben.«

Sie starrte ihn an, aber er war immer noch in den Artikel vertieft. Christine vermutete, dass dies wohl das Höchste war, was eine Frau von diesem Mann an Komplimenten erwarten konnte. Ihre Zweifel kehrten zurück, und sie fragte sich wieder, ob sie sich richtig entschieden hatte. Hatten die beiden Männer im Motel ihr etwas zuleide tun wollen? Oder war dieser Mann neben ihr die wirkliche Gefahr? Sie versuchte, sich einzureden, dass sich alles in Wohlgefallen auflösen würde, wenn sie zur Polizei gehen und alles erzählen würde. Sie würden sie bestimmt beschützen können.

Slaton tippte mit dem Zeigefinger auf die Zeitung. »Hier steht nichts darüber, dass Itzaak und sein Freund in der Botschaft gearbeitet haben. Die Polizei müsste das mittlerweile wissen, verschweigt es aber. Entweder eine diplomatische Gefälligkeit, oder meine Regierung hat das so verlangt.«

Sie wurde still, und er sah auf, anscheinend spürte er ihre Unentschlossenheit.

»Immer noch nicht ganz sicher wegen mir, wie?«

»Nein«, erwiderte sie, »nicht so ganz.«

»Kann ich Ihnen nicht verdenken.«

Im Innern des Wagens war es ganz still, die einzigen Geräusche kamen von draußen – Maschinen und Menschen, die im prasselnden Regen ihren alltäglichen Geschäften nachgingen.

»Ich bin selbst ein wenig verwirrt«, sagte er schließlich in die Stille hinein. Er deutete zum Fenster. Autos und Lkws rauschten unablässig vorbei, und Menschenmassen hasteten auf den Gehsteigen in alle Richtungen. »Sie können immer noch gehen, wenn Sie wollen«, bot er ihr an. »Wir sind in London. Das ist eine große Stadt. Eine Menge Leute, überall Polizei. Ich hätte Sie nicht hierher gebracht, wenn ich Sie als Gefangene hätte behandeln wollen. Ich habe etwas zu erledigen, und hier fängt es an.«

»Und wo endet es?«

Er sah weg und antwortete nicht, was Christine nicht gerade beruhigte. Wollte er es ihr nicht sagen? Oder wusste er es nicht?

»Ich habe das Gefühl, dass ich Ihnen glauben sollte«, sagte sie. »Ich denke, Sie haben recht. Diese beiden Männer wollten mich töten. Aber was Sie mit ihnen gemacht haben – das erschreckt mich genauso.« Ein Bild tauchte vor Christines geistigem Auge auf. Der Mann, den sie als Harding kannte, mit todesstarrem Blick. Als Ärztin hatte sie vorher schon Leichen gesehen, aber gestern war da noch etwas anderes gewesen. Etwas in dem letzten, endgültigen Ausdruck auf dem Gesicht des Mannes. Überraschung. Oder vielleicht Angst.

»Als Sie gestern diesen Mann ausfragten, da sagten Sie, Sie würden sie finden. Sie sagten: ›Sag ihnen, der Kieden wird sie finden.‹ So etwas in der Art. Was bedeutet das?«

Er blickte hinaus in die Dämmerung. Sein Zögern sagte Christine, dass sie richtiglag und dass es die Wahrheit wäre, wenn er ihr eine Antwort geben würde.

»Kidon«, sagte er schließlich und sah sie immer noch nicht an. »Teil des Mossad. Es gibt nur ein paar wenige von uns, und wir haben eine ganz besondere Mission.«

Christine wappnete sich. »Und die wäre?«

»Kidon ist das hebräische Wort für ›Bajonett‹. Wir sind Attentäter.«

Premierminister Jacobs kam nach einem ermüdenden Arbeitsfrühstück mit dem Außenminister in sein Büro zurück. Anton Bloch wartete schon, er hatte seinen massigen Körper mitten im Raum aufgebaut. Jacobs gefiel der brütende Gesichtsausdruck nicht.

»Was ist los?«

»Wieder die Polaris Venture.«

Jacobs erstarrte. »Gute oder schlechte Nachrichten?«

»Wir haben Slaton gefunden. Er wurde von einem Privatboot aus dem Meer gefischt.«

»Das ist ja wunderbar! Er hat es geschafft …«

Bloch winkte ab. »Gestern hat er in England einen unserer Londoner Männer getötet und den anderen ins Krankenhaus gebracht.«

»Wie bitte? Er hat einen unserer eigenen Leute getötet?«

»Ich habe es zuerst auch nicht geglaubt, aber der Mann im Krankenhaus ist sich sicher. Es war Slaton.«

Jacobs setzte sich bedächtig hin, während er im Geiste die Möglichkeiten durchging.

»Lassen Sie mich alles erzählen«, fing Bloch an. »Wir bekamen einen Tipp von einer Quelle in Scotland Yard. Anscheinend ist ein kleines Segelboot in den Hafen von Penzance hineingefahren, das ist ein Dorf im Südwesten von England, und der Skipper behauptete, jemanden von einem gesunkenen Schiff gerettet zu haben. Der angegebene Name war Polaris Venture.«

»Also war Slaton auf diesem Segelboot?«

»Nicht, als es in den Hafen einlief. Der amerikanische Skipper war alleine.«

»Was ist dem Skipper zufolge mit Slaton passiert?«

»Sie sagte, er sei schon vor Stunden von Bord gegangen und mit dem Dingi an Land gerudert. Die Situation war ziemlich undurchsichtig, also wies ich London an, ein Team zu schicken, um herauszufinden, was los war. Sie sollten diskret vorgehen, aber aus irgendeinem Grund haben sie sich dieser Frau genähert und sind in Slaton hineingerannt. Er tötete einen der Männer, schlug den anderen krankenhausreif und flüchtete mit der Amerikanerin im Schlepptau. Viel mehr weiß ich nicht. Wir konnten noch nicht mit Itzaak reden. Das ist der, der überlebt hat. Die Polizei vor Ort hat ein Auge auf ihn, und ich bin mir sicher, dass Scotland Yard inzwischen auch involviert ist.«

Jacobs sank noch tiefer in seinen Sessel. »Warum sollte Slaton versuchen, zwei Kollegen zu eliminieren? Und warum sollte er diese Frau mit sich nehmen?«

»Was die Frau angeht, kann ich nichts dazu sagen, aber ich kann zweifelsfrei sagen, dass er nicht versucht hat, Itzaak umzubringen.«

»Woher wollen Sie das so genau wissen?«

Bloch ließ eine dicke Akte auf den Schreibtisch des Premierministers fallen. Darauf stand weder, wie sonst üblich, der Rang noch die Geheimhaltungseinstufung. Jacobs schlug die Akte auf und zuckte bei dem Wort zusammen, das in Rot auf dem Deckblatt prangte: KIDON. Darunter befand sich das offizielle Mossad-Hochglanzfoto in Schwarz-Weiß von David Slaton. Jacobs wusste, dass Männer wie er existierten, und er wusste auch, dass Dinge wie diese Gift für eine Politikerkarriere sein konnten. Trotzdem beunruhigte es ihn auf einer noch tieferen Ebene.

»Wenn dieser Mann gewollt hätte, dass Itzaak stirbt, dann wäre jetzt nicht eines unserer Teams auf dem Weg ins Krankenhaus.«

Jacobs massierte sich die Schläfen. »Glauben Sie, er hat die Polaris Venture sabotiert?«

»Die Amerikanerin, eine gewisse Dr. Christine Palmer, hat gestern mit der Polizei gesprochen. Sagte, sie habe Slaton halb tot mitten im Ozean treibend gefunden. Wenn das wahr ist, dann war er entweder nicht der Saboteur, oder er hat seine Flucht total vermasselt. Und wie ich Slaton kenne, bezweifle ich das.«

»Sie sagen, ›wenn das wahr ist‹. Glauben Sie, die Frau lügt? Könnte sie in die Sache verwickelt sein?«

Bloch zuckte die muskulösen Schultern. »Wir müssen das noch eingehender prüfen. Nichts ergibt im Moment einen Sinn, aber ich möchte auf jeden Fall mit Slaton darüber sprechen.«

Jacobs schüttelte den Kopf. Er würde wohl noch eine Kabinettssitzung einberufen müssen. Das würde wieder eine heftige Kontroverse geben. Er sah erneut auf die Akte auf seinem Tisch.

»Wie gut kennen Sie diesen Mann, Anton? Vertrauen Sie ihm noch?«

»Ich kenne ihn so gut wie jeden anderen auch. Ich habe ihn rekrutiert. Sein Vater war Offizier in der Haganah. Er war maßgeblich an der Entwicklung der Guerillataktik beteiligt, derentwegen uns die Briten und Araber so sehr hassen. Im Unabhängigkeitskrieg war Ramon Slaton der Kommandant der Kampftaucher-Kompanie, die die Emir Farouk versenkte. Neun Männer zerstörten das Flaggschiff der ägyptischen Marine.«

»Ramon Slaton …«, überlegte Jacobs. »Ich habe diesen Namen schon einmal gehört, aber ich verbinde ihn nicht mit dem Unabhängigkeitskrieg.«

»Nachdem wir den militärischen Kampf gewonnen hatten, sahen wir uns vor eine ganz andere Art von Problemen gestellt. Wir mussten eine Nation in Gang bringen. Infrastruktur, Schulen, Gesundheitsversorgung. Man konnte nicht einmal einen Brief mit der Post versenden. Das kostete alles Geld, und die neue Regierung hatte keins. Aber es gab ein hohes Maß an Unterstützung von den jüdischen Gemeinden im Ausland. Das und eine Welt, deren kollektives Gewissen immer noch vom Holocaust geplagt wurde. Ramon Slaton wurde zum inoffiziellen Abgesandten, der die öffentlichen und privaten Kassen in Europa abschöpfte, um alles, von Raketen bis hin zu Pflugscharen, zu besorgen.«

»Ramon Slaton … Zypern!«, sagte Jacobs, der sich plötzlich wieder erinnerte.

»Ja, und genau dort endete es. Er und seine Ehefrau wurden an einer Straßenecke von Schüssen niedergestreckt. Ein Bodyguard tötete den Angreifer, einen Ägypter.« Bloch deutete auf die Akte auf Jacobs’ Schreibtisch. »Der Junge war zu der Zeit neun Jahre alt.«

»Wo war er, als es passierte?«

»In der Schule in Genf. Er war ein Einzelkind, und da es keine anderen direkten Verwandten gab, wurde er von Freunden seiner Eltern aufgenommen. Sie lebten im Kibbuz Gissonar. Als wir ihn später wegen einer möglichen Rekrutierung überprüften, wurde auf diese Jahre seines Lebens ein besonderes Augenmerk gelegt. Er kanalisierte seine Trauer zum größten Teil in einer konstruktiven Art und Weise. Er ging weiterhin zur Schule und war sehr sportlich. Aber er begann auch, sich für das Militär zu interessieren. Sein Adoptivvater war Reserveoffizier und führte den Jungen in die Handhabung von Waffen ein. Er verbrachte zwei Jahre in seinem neuen Zuhause und schaffte es schließlich, seinem Leben wieder Stabilität zu geben. Und dann passierte es. Am Vorabend des Jom-Kippur-Kriegs war er zu Hause im Kibbuz Gissonar.«

Jacobs vergegenwärtigte sich die damalige Situation. »Das direkt auf dem Weg zweier syrischer Panzerdivisionen lag.«

»Unser Land war völlig unvorbereitet. Die wenigen Panzereinheiten, die wir in diesem Gebiet hatten, waren gezwungen, sich zurückzuziehen, bis Verstärkung kam. Die Leute im Kibbuz verwendeten jedes Auto, jeden Lastwagen, jedes Fahrrad, um die Frauen und Kinder zu evakuieren. Als die syrischen Panzer ankamen, waren zwei Dutzend Männer und drei alte Gewehre aus dem Zweiten Weltkrieg alles, was zwischen der syrischen Armee und der Hauptpumpstation der nationalen Wasserversorgung stand. Einige der Männer versteckten sich. Diejenigen, die zu kämpfen versuchten, wurden größtenteils von Maschinengewehrsalven aus den vorausfahrenden Panzern und Schützenpanzerwagen niedergestreckt.«

»Und der Junge?«

»Es herrschte Chaos, aber er setzte seinen Verstand ein, handelte auf eigene Faust, mit nicht mehr als einem der alten Gewehre und seinen Kenntnissen von der Gegend. Er bewegte sich außen um das Dorf herum auf der Suche nach einer Gelegenheit. Sie kam in Gestalt eines Schützenpanzerwagens mit überhitztem Motor. Der Wagen kam qualmend zum Stehen. Die hintere Tür wurde geöffnet, und Soldaten stolperten hustend und die Augen reibend heraus. Die Syrer schienen nicht beunruhigt zu sein, dass sie draußen waren, wahrscheinlich, weil ihnen bis jetzt so wenig Widerstand entgegengebracht worden war. Sie liefen umher und fingen Streit miteinander an. Der Junge erkannte seine Chance. Er hielt sich zurück, bis er sicher war, dass der Schützenpanzerwagen leer war. Dann legte er auf die fünf Soldaten an und erwischte vier, bevor das Gewehr klemmte. Der letzte rannte Schutz suchend ins Dorf. Der Junge nahm das Bajonett von dem Gewehr ab und tötete den Mann damit.«

Jacobs schüttelte den Kopf. »Ich habe ja schon viele Geschichten gehört«, sagte er, »aber ein Kind …«

Bloch nickte.

»Hat der Junge Ihnen das erzählt?«

»Am Ende ergänzte er die Lücken, aber während der ersten Prüfungsgespräche mit dem Mossad weigerte er sich, darüber zu sprechen. Das meiste kam durch einen Augenzeugen ans Licht, diesen Idioten von Hauptmann der Fernmeldeeinheit. Als die Syrer die Grenze überquerten, sollte dieser Kerl einen Jeep nehmen und die Codebücher aus den Kommandobunkern, die demnächst überrannt werden würden, holen und in Sicherheit bringen. Er war den arabischen Panzern nur wenige Minuten voraus, als er während der Fahrt durch den Kibbuz Gissonar die Kontrolle über seinen Jeep verlor. Fuhr in einen Graben, und der Jeep überschlug sich. Hatte einen komplizierten Beinbruch. Der Trottel schaffte es, sich zu verstecken, und von seinem Versteck aus konnte er das ganze Geschehen aus der Vogelperspektive beobachten.«

»Aha«, sagte Jacobs und senkte gedankenverloren den Kopf. »Und deswegen wurde der Mossad auf Slaton aufmerksam?«

»Zum Teil. Es hatte auch damit zu tun, dass sein Vater ein einflussreicher Mann war, der im Dienst für das Vaterland starb.«

»Was geschah mit dem Jungen nach dem Krieg?«

»Er ging wieder in die Schule und kam schließlich an die Universität in Tel Aviv. Er studierte Biologie und westliche Sprachen. Er war außerordentlich sprachbegabt. Eine Sprache schulbuchmäßig zu beherrschen, mag gut genug sein für die Universität oder um im Restaurant Essen zu bestellen, aber wir bevorzugen jene, die tatsächlich im jeweiligen Land gelebt haben – Dialekte, regionaler Sprachgebrauch, Slang. Diese Art von Perfektion kann man nur erreichen, wenn man wirklich dort gelebt hat, und der Junge hatte mehrere Schulen in Europa besucht. Er erzielte die Höchstpunktzahl in drei Sprachen. Normalerweise reicht uns schon eine.«

»Wie alt war er, als Sie ihn rekrutiert haben?«

»Wir begannen ihn aktiv zu überprüfen, als er neunzehn war und an der Universität studierte. Zwei Jahre später boten wir ihm einen ›Regierungsposten‹ an. Die Rekruten durchlaufen normalerweise sechs Monate lang mündliche Befragungen, Hintergrundprüfungen und psychologische Tests, bevor sie überhaupt eine Vorstellung davon bekommen, für was für eine Art von Arbeit sie geprüft wurden. Wir beobachten ihre Reaktion sehr genau.«

»Und was ist die übliche Reaktion, wenn sie merken, dass sie für einen Job im elitärsten Geheimdienst der Welt ausgewählt wurden?«

»Gelinde Überraschung, vielleicht. Wir hoffen auf so wenig Reaktion wie möglich. Diese Leute sind daran gewöhnt, die Besten und Intelligentesten in ihrer Gruppe zu sein. Aber zu sagen, dass sie ausgewählt wurden, wäre voreilig. Die meisten halten der Überprüfung nicht stand und von denen, die es tun, schließen weniger als die Hälfte den gesamten Trainingsprozess ab.«

»Ramon Slatons Sohn hat es geschafft.«

»Er war an der Spitze seiner Gruppe, sowohl in akademischer als auch in physischer Hinsicht. Wir entdeckten auch, dass sein Erfolg gegen die Syrer kein Zufall war. Als Junge ging er offensichtlich viel auf die Jagd. Kaninchen, Wachteln und so. Zu dem Zeitpunkt, als er zu uns kam, war seine Treffsicherheit verblüffend. Er übertraf am Schießstand schon am ersten Tag alle seine Ausbilder. Slaton war ganz klar etwas Besonderes. In Anbetracht seiner Leistungen und seiner Familiengeschichte beschlossen wir also, ihn zum Kidon auszubilden.«

»Und wie sieht diese Ausbildung aus?«

»Es gibt keinen festen Lehrplan. Entgegen der landläufigen Meinung ziehen sie nicht scharenweise in der Welt umher. Wir bilden nur eine Handvoll aus, und sie werden nur selten eingesetzt.«

Eingesetzt, dachte Jacobs. Wie ein Artilleriegeschütz.

»Wir bildeten ihn entsprechend seinen Stärken aus. Er wurde zur Scharfschützenausbildung bei den israelischen Verteidigungsstreitkräften geschickt. Als ehemaliger Offizier wissen Sie, was das für eine Ausbildung ist.«

»Ja, ich weiß. Treffsicherheit ist der geringste Teil dabei. Man lernt dort alles über Waffen, Taktik und Anpirschen. Alles unter Berücksichtigung der anspruchsvollsten Charaktereigenschaft eines Scharfschützen – Geduld.«

Bloch nickte. »Seine Ergebnisse im taktischen Bereich waren überragend. Slaton wurde innerhalb von drei Jahren zu dem gemacht, was er heute ist.«

»Und der Rest ist hier drin?«, fragte Jacobs nach und schaute dabei auf die Akte. Der Direktor antwortete nicht sofort, und Jacobs spürte, dass er einen wunden Punkt getroffen hatte. »Anton? Sie wissen, was hier auf dem Spiel steht. Ich will alles wissen. Gibt es noch etwas, das nicht hier drinsteht?«

Bloch seufzte, und man merkte, dass er ungern sagte, was er jetzt sagen musste. »Da gibt es noch etwas. Es hat mit einem Mädchen zu tun. Soweit wir wissen, die einzige ernsthafte Beziehung, die er je hatte. Die beiden hatten sich schon im Kibbuz kennengelernt, und sie heirateten während seines zweiten Jahres an der Universität. Wir haben ihren Background überprüft und fanden nichts Auffälliges in ihrer Geschichte. Sie waren ein Jahr verheiratet, als sie ein Mädchen zur Welt brachte. Es steht alles in der Akte.«

Jacobs blätterte die Akte bis zum entsprechenden Abschnitt durch, und ihm fiel die Fotografie eines ausnehmend schönen, schwarzhaarigen Mädchens auf. Das Foto war in einem Café aufgenommen, wahrscheinlich heimlich, da sie sich unbeobachtet zu fühlen schien. Ihr Gesicht wurde von einem ansteckenden, etwas spitzbübischen Lächeln erhellt. Sie saß an einem Tisch, auf dem zwei Kaffeebecher standen, und eine einzelne rote Rose lag auf einem Umschlag. Auf dem Foto konnte man nicht erkennen, wer ihr Begleiter war mit dem sie sich so gut amüsierte, aber Jacobs hatte keinen Zweifel, um wen es sich handelte.

»Zwei Monate vor dem Ende seines letzten Semesters an der Universität, gerade als wir überlegten, ob wir ihn als Rekruten aufnehmen sollen, ereignete sich eine Tragödie. Slatons Frau und seine Tochter, die zu dem Zeitpunkt noch nicht ganz zwei Jahre alt war … sie kamen beide ums Leben.«

»Was ist passiert?«

Bloch erzählte es ihm, und der Premierminister schüttelte den Kopf. »Was für eine elende, schreckliche Verschwendung«, sagte er und blätterte beiläufig durch die Akte. Als er aufsah, spürte er Unbehagen bei dem normalerweise unerschütterlichen Anton Bloch. »Was denn? Was noch?«, wollte der Premierminister wissen.

»Da gibt es eine Sache, die nicht in der Akte steht.« Bloch holte tief Luft, dann erzählte er die Geschichte zu Ende.

Der Premierminister überdachte die Konsequenzen. »Es könnte nichts bedeuten. Oder es könnte alles erklären.« Jacobs verschränkte die Finger ineinander und legte sie unter sein Kinn, als er die Schwere des Tages zu spüren begann. Es gab so viele Tangenten »Sie sagten, das steht nicht in der Akte. Ich kann verstehen, warum nicht, aber wie viele wissen davon?«

Bloch zuckte die Achseln. »Sehr wenige, und, na ja, es ist ja schon viele Jahre her.«

»Und doch ist es möglich, dass er es weiß.«

»Slaton? Ja, aber vieles ist möglich.«

Ein Licht auf Jacobs’ Telefon blinkte aufdringlich. Er wünschte, er könnte alle Ereignisse in der Welt so einfach aufschieben. Er tippte mit dem Daumen auf die Akte. »Sie scheinen eine Menge über diesen Mann zu wissen, Anton.«

»Ich habe ihn bei der Arbeit gesehen«, sagte Bloch nüchtern. »Er ist unser bester Mann.«

Jacobs dachte darüber nach und fragte sich, ob das gut oder schlecht war. Er spürte, dass Bloch fertig war. »Also gut, lassen Sie London herausfinden, was zum Teufel da los ist. Schicken Sie, falls nötig, noch mehr Leute hin. Kabinettssitzung um zwölf Uhr heute Mittag.« Der Direktor des Mossad ging zur Tür, und dabei fiel Jacobs zum ersten Mal auf, dass er leicht hinkte.

»Anton …«

Bloch drehte sich um.

»Was haben Sie während des Jom-Kippur-Kriegs gemacht?«

Auf dem versteinerten Gesicht von Anton Bloch zeigte sich ein seltenes Grinsen. »Ich war der Idiot von Hauptmann der Fernmeldeeinheit.«

Jacobs konnte sich ein kurzes Lachen nicht verkneifen, aber als Bloch verschwand, wurde der Premierminister von Israel wieder ernst und konzentrierte sich auf die Akte, die vor ihm lag. Er wandte sich wieder dem Deckblatt, der Fotografie von David Slaton, zu. Dann begann er zu lesen.

Als Jacobs die Akte durchsah, erinnerte er sich an seine eigene Infanteriezeit und die Scharfschützenausbildung bei der Armee, die informell unter dem verdrehten Decknamen »Abschlussklasse« bekannt war. Der Trainingsplan war brutal, aber erst später kam die eigentliche Prüfung. Man hatte die Ausbildung erst bestanden, wenn man seinen ersten Mord verübt hatte. Durch ein Zielfernrohr einen arglosen Menschen anzuvisieren und die Gefühlskälte zu besitzen, den Abzug zu betätigen – das war der eigentliche Abschluss dieser Ausbildung. Je mehr Jacobs las, desto klarer wurde ihm, dass David Slaton tatsächlich einer der Besten war. Ein echter Killer, ohne jede Spur von Zögern oder Gewissensbissen.

Mein Gott, dachte er, können wir wirklich so jemanden erschaffen?

9

Inspektor Chatham kam um acht Uhr an diesem Morgen in der Polizeiwache von Penzance an. Das Erste, was er sah, als er das Gebäude betrat, war der stämmige Polizeichef von Penzance, der gerade eine junge Frau mit einem Aufnahmegerät aus einem Büro und zur Tür hinausbugsierte. Der Tonfall des Mannes war barsch, dachte Chatham, passend zu seiner Statur.

»Mehr kann ich im Moment nicht dazu sagen, Miss«, bellte Bickerstaff.

Die Frau äußerte ein paar routinierte Worte des Protests und der Empörung, die jedoch abrupt abgeschnitten wurden, als er ihr die Tür vor der Nase zuschlug.

Bickerstaff seufzte und lehnte seine massige Gestalt gegen die Tür, als ob er erwartete, dass die lästige Frau versuchen würde, sich wieder hereinzuschieben. Dann wandte er sich an den Wachtmeister am Empfangsschalter: »Keine von dieser Sorte mehr, Patrick, oder ich dreh’ noch durch.«

Der Wachtmeister hinter dem Schalter machte eine abwehrende Handbewegung. Schließlich bemerkte der Polizeichef Chatham. »Oh, hallo. Sie müssen der Inspektor von Scotland Yard sein, von dem ich schon so viel gehört habe.«

»Sieht man mir das so deutlich an?«

»Sie sind der Einzige, der heute Morgen zu mir gekommen ist, ohne eine Kamera in einer Hand und einen Schreibblock in der anderen zu haben.«

Chatham ergriff die ausgestreckte Hand des Chiefs und bekam, nicht ganz unerwartet, einen fast schmerzhaften Händedruck verpasst. »Inspektor Nathan Chatham, Abteilung für Sonderfälle. Freut mich, Sie kennenzulernen. Ich bin gestern Abend sehr spät angekommen.«

»Sie hätten mich sofort anrufen können, Inspektor. Ich hätte Sie gleich auf den neuesten Stand gebracht.«

»Das ist schon in Ordnung. Ich vermute, es wird einige Zeit dauern, bis wir diesen Burschen gefasst haben. Da kann es nicht schaden, wenn wir ausgeruht sind. Wir marschieren mit klarem Kopf und stetig voran, während der Feind bei seinen Manövern ermüdet. Soll er doch die Fehler machen, was?«

Bickerstaff schien das erst einmal verdauen zu müssen, dann deutete er mit seinem dicken Daumen auf die Tür, zu der er gerade die junge Reporterin hinausbefördert hatte. »Ich habe heute schon einen Fehler gemacht, indem ich sie hereingelassen habe. Verdammtes Pack, alle zusammen.«

»Die Medien? Ja, schon, aber manchmal sind sie auch zu etwas gut.«

Bickerstaff lächelte und bedeutete Chatham, ihm in sein Büro zu folgen. In dem Zimmer herrschte ein heilloses Durcheinander. Papiere und Akten lagen überall verstreut auf Möbeln, die aussahen, als würden sie nicht regelmäßig gepflegt werden, und das einzige Regal war zum Bersten vollgestopft mit äußerst merkwürdigen Büchern, die schief und krumm darin standen. Das stimmte Chatham zuversichtlich. Das war ein Ort, an dem gearbeitet wurde.

Bickerstaff sichtete den Stapel auf seinem Schreibtisch, fand das Papier, das er gesucht hatte, und übergab es Chatham. »Hier ist der vorläufige Bericht, Inspektor. Lassen Sie mich Ihnen erzählen, was ich bis jetzt weiß.«

Chatham überflog den Bericht, während Bickerstaff redete. Trotz seines derben Gebarens machte der Polizeichef den Eindruck eines einigermaßen tüchtigen Ermittlers auf ihn. Außerdem schien er auch nicht wegen der Zuständigkeiten besorgt zu sein – manchmal störte es die Polizei vor Ort, wenn sich die Abteilung für Sonderfälle in ihren Zuständigkeitsbereich einmischte. Bickerstaff brauchte fünf Minuten, um die wichtigsten Punkte zu erklären, und entschuldigte sich am Schluss dafür, dass er die Sache zunächst hatte schleifen lassen. »Ich dachte zuerst wirklich, an der Sache ist nichts dran, aber jetzt weiß ich, ich hätte sofort Hilfe anfordern müssen.«

Chatham nickte und legte den schriftlichen Bericht zur Seite. »Vielleicht, aber darüber machen wir uns jetzt keine Gedanken. Dafür haben wir viel zu viel zu tun.« Er legte die Hände unter sein Kinn. »Dieser Mann, der Angreifer – hat den niemand richtig gesehen?«

»Der israelische Bursche, der überlebt hat. Er liegt im Krankenhaus. Hat mächtig was auf die Birne gekriegt, der Typ. Behauptet, er kann sich an nichts erinnern.« Bickerstaff runzelte seine beachtliche Stirn. »Glauben Sie, das ist ein ablenkerisches Manöver, Inspektor?«

Chatham versuchte, ob der stümperhaften Grammatik des Chiefs nicht zusammenzuzucken. »Es ist unsere Aufgabe, Indizien und Zufälle zu unterscheiden.«

Bickerstaff nickte, und ein Schatten angespannter Konzentration fiel auf sein Gesicht. Chatham hatte den Eindruck, dass er den Satz auswendig lernte, um ihn später einmal anbringen zu können.

Bickerstaff fuhr fort: »Der Hotelmanager hat unseren Verdächtigen gesehen, aber er war schrecklich weit weg. Wir wissen, dass der Typ eher größer und dünn ist, helles Haar und einen ungepflegten Bart hat. Das ist alles, was er uns erzählen konnte, im Wesentlichen die gleiche Beschreibung, die Dr. Palmer mir tags zuvor gegeben hat.«

»Doktor Palmer?«

»Genau, die Frau, die verschwunden ist. Sie ist Ärztin, Amerikanerin. Ist gerade mit ihrer Ausbildung fertig geworden. Ich habe ein paar Anrufe in die Staaten gemacht, um das zu überprüfen. Ich habe alles verifiziert, was sie mir über sich erzählt hat, und deswegen habe ich gestern Morgen dann angefangen, ihre Geschichte doch zu glauben. Jedenfalls nichts, weshalb ich vermuten müsste, dass sie irgendetwas mit israelischen Spionen oder so was zu tun hat.«

»Spione, sagen Sie?«

»Na ja«, schränkte Bickerstaff ein, »es waren Israelis, wissen Sie, und ich habe mitbekommen, dass sie in der Botschaft arbeiteten. Ich habe eben angenommen …«

Chatham stand auf und begann, langsam auf und ab zu gehen. »Spurensicherung. Was haben wir bis jetzt?«

»Der Mann aus dem Labor in Exeter war hier. Er hat ein paar unvollständige Fingerabdrücke gefunden, die von unserem Mann stammen könnten. Sie waren am BMW. Am Türgriff, Lenkrad und an der Gangschaltung.«

Chatham war nicht zuversichtlich. Er hatte das unbestimmte Gefühl, dass man von dem Mann – wer auch immer er war, keine Fingerabdrücke in der Kartei finden würde. Zumindest nicht da, wo Chatham Zugang hatte.

»Also gut«, sagte er, »lassen Sie uns einen Schlachtplan machen. Wir haben eine junge Frau in unserem Labor, die in solchen Dingen sehr gut ist. Ich veranlasse, dass sie herkommt, um sich das anzuschauen. Wir werden diese Abdrücke aus dem Auto mit denen auf dem Segelboot vergleichen, dann eliminieren wir die von Dr. Palmer. Dadurch können wir zweifelsfrei feststellen, ob derselbe Mann für beide Entführungen verantwortlich ist. Da Sie ja schon damit begonnen haben, die Geschichte dieser Frau zu überprüfen, möchte ich, dass Sie damit weitermachen. Finden Sie heraus, wie viel Zeit sie im Ausland verbracht hat. Gehen Sie, sagen wir, fünf Jahre zurück. In welchen Ländern ist sie gewesen? Wie lange? Diese Art von Dingen. Ich werde veranlassen, dass Ian Dark Ihnen dabei hilft. Er ist mein Assistent in London. Guter Mann.«

Bickerstaff machte sich Notizen auf einem gelben Notizblock.

»Wir werden zu diesem Haus gehen müssen, in das er eingebrochen ist, nachdem er an Land gekommen war. Und wir brauchen eine präzise Beschreibung des Motorrads, das er mitgenommen hat. Wenn wir es finden, dann wissen wir, wo er gewesen ist und können vielleicht daraus schließen, wohin er danach gegangen ist.«

»Sie glauben nicht, dass er noch hier irgendwo ist?«

»Das ist unwahrscheinlich«, antwortete Chatham zerstreut, denn er war mit den Gedanken schon längst woanders. »Der Israeli im Krankenhaus, ist er fit genug, um ein paar Fragen zu beantworten?«

»Ich denke schon. Er hat bei dem ganzen Hickhack was abbekommen, aber man hat mir gesagt, er wird schon wieder.«

»Gut. Dann gehe ich jetzt dorthin.«

»Glauben Sie, er kann uns sagen, wer dieser Bursche ist?«

»Ob er das kann? Ziemlich sicher. Ich hoffe nur, dass er es auch tut.«

»In Ordnung, Inspektor. Edwards wird Sie zum Krankenhaus fahren.«

Bickerstaff rief Edwards zu sich und übertrug ihm diese Aufgabe. Als Chatham sich zum Gehen wandte, fügte der Polizeichef ungelenk hinzu: »Ich tue, was immer ich kann, um zu helfen. Ich fühle mich schlecht deswegen, Inspektor. Diese Frau, Dr. Palmer, sie sah ganz nett aus, wirklich.«

»Dann müssen wir sie eben finden, nicht wahr? Machen Sie weiter, Chief.«

Zwei Stunden später verließ Chatham das Krankenhaus nicht viel schlauer, als er es betreten hatte. Itzaak Simon, der Israeli, der das gestrige Handgemenge überlebt hatte, erholte sich gut. Er war wachsam, klar im Kopf und hatte nicht vor, irgendetwas Nützliches zu sagen. Chatham wünschte, er wäre früher gekommen, bevor die Wirkung der Schmerzmittel, die man dem Mann verabreicht hatte, abgeklungen war.

Die Krankenschwester vom Dienst bestätigte, dass Itzaak Simon keine anderen Besucher als die Polizei gehabt hatte. Er hatte jedoch am Morgen ziemlich viel Zeit am Telefon verbracht, und Chatham war sich sicher, dass er wusste, wer am anderen Ende der Leitung gewesen war. Die Befragung war nicht gut gelaufen. Nachdem er ein paar wesentliche, offensichtliche Sachverhalte eingeräumt hatte, behauptete Simon, sich an nichts weiter erinnern zu können, eine bequeme Ausrede angesichts der Beule an seinem Kopf. Chatham hatte darauf bestanden, zu erfahren, warum sich der stellvertretende Kulturattaché so weit weg von seinem Schreibtisch in der Botschaft befunden hatte, in Begleitung eines anderen Botschaftsangehörigen, der eine Waffe trug. Da war die Stimmung in offene Feindseligkeit umgeschlagen, und als der Israeli die Trumpfkarte der diplomatischen Immunität ausspielte, hörte Chatham auf, seine Zeit zu verschwenden. Er war sich sicher, dass Itzaak Simon die Identität des Killers kannte, aber er erkannte eine Sackgasse, wenn er sich in einer befand.

Als er aus dem Krankenhaus herauskam, hielt Chatham an der ersten Telefonzelle an, die er finden konnte, und rief in seinem Büro an. Ian Dark hob beim ersten Läuten ab.

»Hallo, Ian.«

»Da sind Sie ja, Inspektor. Ich habe vor über einer Stunde versucht, Sie auf Ihrem Handy zu erreichen, bekam aber keine Verbindung. Haben Sie es schon wieder verloren?«

Chatham hasste das teuflische Ding. Die Verbindung schien immer an der unmöglichsten Stelle abzubrechen. Im Augenblick lag es im Handschuhfach seines selten genutzten Autos, zusammen mit diesem verdammten Beeper, der immerzu blinkte und vibrierte – als ob man einen riesigen, aggressiven Käfer in seiner Hosentasche hätte. Er überhörte Darks Frage geflissentlich. »Ich komme hier nicht weiter. Unser Zeuge schweigt sehr professionell. Ich bin mir auch ziemlich sicher, dass sich der Mann, nach dem wir suchen, nicht mehr hier in der Gegend aufhält. Erzählen Sie mir, was Sie herausgefunden haben.«

»Also, Bickerstaff hatte in einem Punkt recht. Letzte Woche sind im Atlantik keine Schiffe verloren gegangen. Kein einziges. Natürlich könnte es sich um ein kleines Schiff gehandelt haben, eines, dessen Untergang überhaupt nicht gemeldet wird.«

»Oder …«, half Chatham nach.

Eine kurze Pause entstand.

»Oder um einen Untergang, von dem jemand wollte, dass er nicht gemeldet wird. Schmuggler vielleicht, so etwas in der Art?«

»Richtig. Fahren Sie fort.«

»Oh ja. Einen Glückstreffer gab es. Ich habe ein paar Dinge, die Sie erwähnten, in unseren Datenbanken nachgeprüft und dabei einen Volltreffer gelandet. Wie es scheint, ist ein weiterer israelischer Staatsangehöriger ungefähr vor einer Woche in London ums Leben gekommen. Nachdem ich ein bisschen herumgestochert und ein paar Anrufe im Auswärtigen Amt gemacht habe, bin ich mir ziemlich sicher, dass es sich bei dieser Person ebenfalls um einen Mossad-Offizier gehandelt hat.«

»Hm. Ein gefährlicher Beruf. Wie waren die näheren Umstände?«

»Anscheinend war es ein Unfall. Der arme Kerl lief direkt vor einen Bus. Die dort zuständige Polizei hat ermittelt, aber nichts Verdächtiges gefunden.«

»Sie sagten, dieser Mann war vom Mossad?«

»Laut dem Auswärtigen Amt war er vor ein paar Jahren der Londoner Niederlassung zugeteilt worden. Dann ging er nach Israel zurück, und sie haben ihn aus den Augen verloren. Der polizeilichen Untersuchung zufolge handelte es sich eindeutig um einen Touristen, der hier Urlaub machte.«

»Ich verstehe. Sie schauen sich das besser noch einmal genauer an.«

»Glauben Sie, dass derselbe Bursche dafür verantwortlich sein könnte?«, fragte Dark.

»Kann ich nicht sagen. Wir sichern uns trotzdem besser nach allen Seiten hin ab. Lassen Sie mir eine Kopie des Unfallberichts zukommen.«

»In Ordnung.«

»Ich habe Mrs Smythe von der Spurensicherung noch nicht gesehen. Wann sollte sie hier ankommen?«

»Sie hat sich vor ungefähr einer Stunde von Bickerstaffs Büro aus gemeldet. Sie sollte demnächst bei Ihnen sein, Sir.«

»Gut, gut. Wir beide werden uns den Tatort hier schnell ansehen. Ich werde sie dann alleine lassen, damit sie alles aufnimmt, und ich nehme den Zug um 11:30 Uhr nach London zurück. Arrangieren Sie eine Konferenz mit Shearer. Irgendjemand in der israelischen Botschaft muss wissen, was das alles zu bedeuten hat. Wenn ich dort in offizieller Funktion auftauchen kann, könnte uns das eine Menge Arbeit ersparen.«

Slaton schlenderte aus dem Souvenirladen, stieg ins Auto ein und gab Christine eine kleine Schachtel.

»Frohe Weihnachten.«

Sie öffnete sie und fand eine schreckliche Casio-Armbanduhr. Sie war pink und grün mit einem hässlichen, dicken Plastikarmband. Auf dem Preisschild an der Schachtel stand zwanzig Pfund. Sie hatte das Gefühl, dass er weniger dafür bezahlt hatte.

»Wow, danke. Das ist das Netteste, was mir irgendjemand dieses Weihnachten geschenkt hat. Wir haben ja natürlich auch erst die erste Dezemberwoche.«

Er legte den Gang in dem kleinen Auto ein. »Tut mir leid. Kann dieses Jahr nicht viel Geld für Weihnachtsgeschenke ausgeben. Außerdem sollten Sie wirklich nicht allzu viel erwarten. Ich bin ja nicht einmal Christ.«

Christine probierte sie an und leider passte sie. Sie hatten an diesem Morgen eine Stunde lang Sachen eingekauft – oder vielmehr er. Vor allem Kleidung und ein paar Toilettenartikel. Es war zuerst logisch erschienen, da beide nur das dabeihatten, was sie gerade trugen, aber Christine fand, dass seine Auswahl merkwürdig war. Wenn ihr Bodyguard, was er inzwischen für sie war, irgendeinen Sinn für Mode hatte, dann verstand er es gut, ihn zu verstecken. Billige Jeans, teure Hemden, manche in grellen, andere in gedeckten Farben. Er ließ sie ein paar Sachen anprobieren, während andere, die er kaufte, offensichtlich zu groß waren. Der Groschen fiel bei ihr erst, als er die Wendejacken und ein paar billige Hüte aussuchte. Er stellte Verkleidungen zusammen, alle in unterschiedlichen Farben, Formen und Größen, damit sie sich besser verstecken konnten. Zuerst wollte Christine auflachen, aber die schrecklichen Erinnerungen des vorigen Tages erstickten in ihr jede Art von Humor, die sie in dieser Situation noch hätte aufbringen können. Er hatte die Kleidung noch durch Sonnenbrillen und billige Nullachtfünfzehn-Lesebrillen ergänzt, die er »Schummler« nannte.

»Es ist zwölf Uhr zwanzig und dreißig Sekunden«, sagte Slaton und sah dabei auf die etwas schönere, aber ebenfalls billige Uhr an seinem eigenen Handgelenk. »Ich habe Ihre schon eingestellt. Sie sollte bis auf ein paar Sekunden genau synchronisiert bleiben. Das wird genau genug sein.«

Christine besah sich ihre Uhr zurückhaltend, als er fortfuhr.

»Ich muss eine Besorgung machen.«

Eine Besorgung, dachte sie. Für die meisten Leute hieß das, dass sie einen Laib Brot im Laden an der Ecke kaufen wollten.

»Lassen Sie mich zwei Querstraßen weiter raus. Können Sie mit einer Gangschaltung umgehen?«

Christine sah auf die für sie ungewohnte Rechtslenkung. »Das schaffe ich schon«, sagte sie zuversichtlich.

»Fahren Sie im Viertel herum. Machen Sie sich mit den Straßen und dem Auto vertraut.« Slaton deutete auf eine Straßenkarte, die sorgfältig so gefaltet war, dass sie den entsprechenden Abschnitt der Stadt zeigte. »Um dreizehn fünfzehn fahren Sie einmal um den Belgrave Square herum – hier«, zeigte er. »Biegen Sie von der Chapel Street aus ein und drehen Sie eine Runde. Halten Sie sich auf der inneren Spur. Wenn Sie mich nicht sehen, dann fahren Sie so zurück, wie Sie gekommen sind, Richtung Buckingham Palace und Park. Fahren Sie immer weiter und kommen Sie alle fünfzehn Minuten wieder zurück. Wenn ich bis vierzehn dreißig nicht aufgetaucht bin, dann fahren Sie weg und kommen erst heute Abend um neun wieder zurück.«

»Und wenn Sie dann immer noch nicht da sind?«

»Dann fahren Sie weg und lassen das Auto irgendwo stehen. Nehmen Sie die U-Bahn in einen anderen Stadtteil und bezahlen Sie ein Hotelzimmer in bar. Gehen Sie morgen früh zu Scotland Yard. Sprechen Sie mit Inspektor McKnight. Ich habe schon einmal mit ihm zusammengearbeitet, und er schien ein kompetenter Bursche zu sein. Erzählen Sie ihm alles.«

Christine sah ihn an, und es wurde ihr klar, was er damit sagen wollte. Seine Augen waren immer noch leer. Keine Angst, keine Beklommenheit, nur Wachsamkeit. Er war unaufhörlich damit beschäftigt, den Verkehr vor und hinter ihnen abzusuchen. Jedes Auto, jedes Gesicht auf dem Gehweg wurde einen Augenblick lang eingehend angesehen. Slaton fuhr das Auto in eine Parklücke und ließ den Motor laufen.

Als er die Tür öffnen wollte, hielt Christine ihn am Arm fest. »Aber Sie sagten doch, die Polizei wäre nicht in der Lage, mich zu beschützen.«

»Es ist Ihre einzige Chance, wenn wir getrennt werden«, sagte er ruhig. »Denken Sie daran, Sie müssten sie dann davon überzeugen, dass alles, was ich Ihnen erzählt habe, wahr ist.«

Christine seufzte. »Das könnte schwierig werden, da ich selbst nicht davon überzeugt bin.« Dann fügte sie noch hinzu: »Also, bitte seien Sie da.«

»Ich tue, was ich kann.«

Er stieg aus und tauchte in der Menschenmenge auf dem Gehweg unter.

Innerhalb kürzester Zeit war er verschwunden.

Hiram Varkal saß ungeduldig in einer Nische seines Lieblingschinesen in Knightsbridge. Die Beleuchtung war schwach, wie meist in chinesischen Restaurants auf der ganzen Welt, aber das störte ihn nicht. Was ihn jedoch störte, waren die vielen Menschen. Das Restaurant war heute unglaublich gut besucht, und seine Bestellung brauchte eine Ewigkeit. Es störte ihn außerdem, wenn auch nicht so sehr, dass die Nischen im Lo Fan’s immer kleiner zu werden schienen. Entweder das oder… er sah auf seinen Bauch. Varkal war in jeder Hinsicht ein riesiger Mann. Als er jünger war, war er tatsächlich schlank und athletisch gewesen, aber mit der Zeit verlangsamte sich sein Stoffwechsel und zusammen mit einer hemmungslosen Neigung zu kulinarischen Exzessen hatte dies zu seinem gegenwärtigen Zustand geführt. Varkal hatte einen stets wachsenden Umfang, der endlos, unpassend und in der Londoner Niederlassung des Mossad unverwechselbar war. Dennoch bedauerte Varkal trotz all seiner Masse nichts. Gutes Essen, gutes Trinken, gute Zigarren – das war es, was ein gutes Leben ausmachte, und er bereute keine einzige Kalorie.

Varkal schob den Tisch etwas weg, als er Wu Chin kommen sah. Er war entzückt, eine extragroße Portion süßsaures Schweinefleisch zu sehen. Der Kellner verneigte sich etwas, als er den schweren Teller vor seinen Stammgast gleiten ließ.

»Tut mir so leid, dass warten, Mr Varkal. Koch sehr beschäftigt heute.«

Varkal strich sich müßig ein paar Haarsträhnen von einer Seite des Kopfes über die kahle Stelle auf die andere Seite. Er wollte sich nicht mehr ärgern, nachdem er die riesige Portion gesehen hatte, die Wu ihm gebracht hatte, zweifellos, um ihn für die Verzögerung zu entschädigen. Der Kellner huschte davon, und Varkal steckte seine Serviette oben ins Hemd, wobei er ausrechnete, wie viel Zeit ihm noch bleiben würde, sein Mahl vor der Mitarbeiterbesprechung am Nachmittag zu genießen.

Er hatte sich gerade die erste Ladung Schweinefleisch zwischen die Kiefer geschoben, als jemand auf den gegenüberliegenden Platz in der Nische rutschte. Als er aufsah, wurden seine Augen kreisrund. Varkal verschluckte sich und hustete krampfhaft, wobei er etwas Fleisch auf seinen Teller zurückspuckte.

»Herrgott!«, stammelte er.

»Wohl kaum.«

David Slaton schob dem großen Mann ein Glas Wasser hin.

Varkal nahm einen hastigen Schluck aus dem Glas. »Was zum Teufel tun Sie hier?«, fragte er in rauem Flüsterton.

»Legen Sie die Hände auf den Tisch.«

Es dauerte einen Moment, bis Varkal die Konsequenzen dieser Anweisung verstanden hatte, dann schlich sich ein beunruhigter Ausdruck auf sein Gesicht, als er merkte, dass sich Slatons Hände außer Sichtweite unter dem Tisch befanden. Varkal patschte seine fetten Finger auf das Hartholz, als ob er eine Maniküre erwarten würde.

Slaton war zuversichtlich, dass der Mann unbewaffnet sein würde. Varkal war nie Agent im Außendienst gewesen. Er war Politiker, ein Bürokrat, der sich hochgearbeitet hatte. Aber da er ihn schon in Aktion gesehen hatte, wusste Slaton, dass er vorsichtig sein musste. Was auch immer dem Mann an taktischer Erfahrung und Feinschliff fehlen mochte, wurde durch sein kluges Wesen und seinen herausragenden Intellekt mehr als ausgeglichen. Varkal hatte sich in einer Mörder-Organisation hervorgetan und befand sich nahe dem Höhepunkt seiner Karriere – er war der Leiter der Londoner Niederlassung des Mossad, ein wichtiger Posten, der nicht leichtfertig vergeben wurde. Slaton wusste, dass es schwierig werden würde, zu verhindern, dass der Mann sein Gleichgewicht wiederfände.

»Was wollen Sie?«, fragte Varkal.

»Ich möchte meine Kündigung einreichen.«

»Wie bitte?«

»Ich kündige. Ich kündige meine Stellung mit sofortiger Wirkung.«

Varkals Augen verengten sich. »Ihre Stellung? Ich weiß ja nicht einmal, was Ihre Stellung ist. Sie arbeiten nicht für mich.«

»Nicht wirklich, vermute ich. Aber Sie könnten es für mich weiterleiten. Ich bin sicher, Sie kennen die richtigen Leute.«

Varkal runzelte die Stirn.

»Ich muss auch ein paar Dinge herausfinden. Ich dachte, Sie könnten mir dabei helfen.«

»Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel, wer Yosy Meier getötet hat.«

Varkals Gesicht runzelte sich verwirrt. »Was meinen Sie? Yosy getötet? Es war ein Unfall.«

»Sagt wer? Die Londoner Polizei?«

»Ja. Und wir haben auch selbst im Hintergrund ermittelt. Unfälle passieren eben, David, selbst Mossad-Offizieren. Besonders hier in England. Erst wenn die Briten lernen, auf der rechten Straßenseite zu fahren wie der Rest der Welt, wird das endlose Niedermetzeln von Touristen aufhören …«

»Ach, kommen Sie mir doch nicht damit!«, giftete Slaton. »Sie kannten Yosy. Wenn es eine Ermittlung gab, dann war sie nicht besonders gründlich.«

»Also gut«, gab Varkal zu, »mir kam es auch merkwürdig vor. Aber es gab nicht wirklich einen Beweis dafür, dass da etwas faul war. Wir haben ein paar Informanten unter Druck gesetzt, aber keine der arabischen Gruppierungen hier schien beteiligt gewesen zu sein.«

Varkal gewann allmählich seine Fassung zurück. Slaton bemerkte, dass er einen Blick in Richtung des Eingangs warf. Er fragte sich wohl, wo denn seine Securitymänner waren. Der Chef einer wichtigen Mossad-Niederlassung lief nicht ohne Aufpasser in der Stadt herum. Es war Zeit, die Daumenschrauben etwas anzuziehen.

»Sie sind weg.«

»Wer?«

»Der Typ, der vor der Tür stand. Sein Name ist, glaube ich, Rosenthal. Und so ein neuer Schlägertyp in einem Auto auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Wissen Sie, das ist ein sehr gutes Restaurant, aber Sie sollten nicht so berechenbar sein. Immer um die gleiche Zeit, immer am gleichen Wochentag. Das ist schlecht im Hinblick auf die Sicherheit.«

»Was haben Sie mit ihnen gemacht?«, fragte Varkal zurückhaltend.

Slaton hatte vorher schon beschlossen, bei der Beantwortung dieser Frage nicht zu dick aufzutragen. Er zog ein kleines Funkgerät aus seiner Hosentasche und schob es über den Tisch. Es hatte etwa die Größe einer Zigarettenschachtel, inklusive Ohrhörer und Mikrofon, und gehörte bei den Securityleuten des Mossad zur Standardausrüstung. Slaton hatte es aus seiner Wohnung mitgenommen, würde es nun aber nicht mehr brauchen. »Jemand hat einen Bewaffneten im Flügel des Botschafters gemeldet. Ihre Jungs sind davongerannt, um zu helfen. Der Ort sollte mittlerweile hermetisch abgeriegelt sein, und es wird fünfzehn Minuten dauern, bis sie festgestellt haben, dass es gar keinen Eindringling gibt.«

Varkal nickte. Die dünne Schweißschicht, die sich auf seinem Kopf gebildet hatte, verklebte seine Haarsträhnen. Slaton musste sich entscheiden. Sein Instinkt riet ihm, bei Plan A zu bleiben.

»Also gut, hören Sie zu«, sagte er. »Ich glaube, dass es eine Gruppierung innerhalb des Mossad gibt, die Schwierigkeiten macht, und ich habe das Gefühl, dass Sie nicht daran beteiligt sind.«

»Was meinen Sie mit ›Schwierigkeiten machen‹?«

»Yosy umbringen zum Beispiel. Ein Schiff und eine Mannschaft mit fünfzehn Leuten auf den Meeresboden verfrachten. Es passiert gerade eine Menge, aber ich habe noch nicht alles herausgefunden. Ich weiß nur, dass es aus unserer Organisation kommt. Von ganz tief drin.«

»Wie bitte? Sie sagen, unsere Feinde haben den Geheimdienst infiltriert?«

»Ich weiß es nicht. Wenn das der Fall wäre, dann würde ich erwarten, dass es sich um ein oder zwei Leute handelt. Und sie würden sich ruhig verhalten, versuchen, so weit wie möglich in der Organisation nach oben zu kommen, um Informationen weitergeben zu können. Ich habe gesehen, dass eine Menge Dinge passieren und viele Leute daran beteiligt sind.«

»Wer zum Beispiel?«

Slaton suchte das Restaurant schnell mit den Augen ab. »Warum sind Itzaak Simon und sein Kumpel nach Penzance gefahren?«

»Wir bekamen eine Meldung aus Tel Aviv mit der Anweisung, nach allem Ausschau zu halten, was mit einem Schiff namens Polaris Venture zu tun hat. Wir erfuhren durch eine Quelle in Scotland Yard, dass eine Frau in den Hafen von Penzance gesegelt war, in einem ziemlich schlimm zugerichteten Boot. Sagte, sie habe einen Mann mitten aus dem Ozean herausgeholt, der dann den Spieß umgedreht und das Boot gekapert hat. Anscheinend war er ein Überlebender von einem Schiff, das gesunken war, und der Name, den sie erwähnte, war Polaris Venture. Wir haben diese Informationen an Tel Aviv weitergegeben und erhielten umgehend die Anweisung, das Ganze im Auge zu behalten.«

»Wie?«, fragte Slaton ungeduldig.

»Was meinen Sie mit wie?«

»Sollten Sie sie kontaktieren? Sie befragen?«

»Nein, die Anweisung war sehr präzise. Nur beobachten. Kein Kontakt.«

»In Ordnung. Ich bin sicher, Sie haben mittlerweile mit Itzaak gesprochen. Wie hat er den Vorfall in Penzance beschrieben?«

Slaton sah Misstrauen in Varkals Gesicht. Die Unsicherheit und die Angst verschwanden allmählich.

»Er sagte, dass er und sein Partner, Freidlund, mit der Observation begonnen hatten. Sie hätten beobachtet, wie ein Bursche versuchte, in das Zimmer der Frau einzudringen, und beschlossen, einzugreifen. Itzaak habe Sie erkannt und gefragt, was los sei. Da seien Sie auf die beiden losgegangen. Die beiden haben Sie angegriffen. Sie waren nicht darauf vorbereitet und wurden von Ihnen überwältigt.«

»Simpel genug. Und jetzt hören Sie sich meine Version an.« Slaton brauchte eine Minute, um zu erklären, was wirklich passiert war. Es würde nicht mehr lange dauern, bis die Security in der Botschaft seine List durchschaut hätte. Als er geendet hatte, war Varkal skeptisch.

»Sie sagen, Itzaak und sein Partner wollten die Frau umbringen? Warum sollten sie so etwas tun?«

»Ich weiß es nicht genau, aber ich habe den Eindruck, dass es etwas mit der Polaris Venture zu tun hat. Dieses Schiff hatte eine sehr ungewöhnliche Ladung, etwas, wegen dem Leute umgebracht werden. Sagen Sie mir, wie wurden Itzaak und sein Partner diesem speziellen Einsatzkommando zugeteilt? Haben Sie sie rausgeschickt?«

Varkal sah nach oben, als ob er scharf nachdenken müsste. »Als ich die Meldung bekam, ging ich direkt zum Diensthabenden. Er sagte mir, dass Itzaak und Freidlund schon auf dem Weg wären.«

»Ist das nicht irgendwie seltsam?«

»Zu jenem Zeitpunkt gefiel es mir zwar nicht, aber ich war nicht beunruhigt. Sie hatte Prioritätsstufe zwei. Als ich an jenem Morgen zu meinem Schreibtisch kam, war die Meldung dort schon mindestens eine Stunde lang gelegen. Jemand hat sie gesehen und entsprechend gehandelt.«

»Oder vielleicht wussten Itzaak und sein Kumpel ja auch, dass sie kommen würde.« Slaton ließ das bei ihm sacken und sah dann, wie er etwas anderes registrierte.

»Itzaak …«, sagte Varkal nachdenklich.

»Was ist mit ihm?«

»Ich hatte ihm gesagt, dass wir in Yosys Unfall ermitteln würden. Nun, Itzaak war mit der Ermittlung beauftragt.«

»Wer hat ihn damit beauftragt?«

»Er hat sich freiwillig gemeldet. Sagte, er sei ein Freund von Yosy und wolle es aus persönlichen Gründen tun. Ich sah daran nichts Falsches und dachte, dass er dann wohl motiviert genug wäre, um einen guten, gründlichen Job zu machen.«

Slaton beobachtete Varkal genau und konnte sehen, dass die Tatsachen langsam in sein Bewusstsein drangen. Der Mann war nicht mehr um sein unmittelbares, persönliches Wohlergehen besorgt. Slaton war es gelungen, die Saat einer heimtückischeren, vertrauteren Gefahr zu säen, und der Chef der Niederlassung reagierte berechenbar. Wenn das alles wahr war, wenn es wirklich eine Bedrohung von innen gab, dann war dies auch eine Riesenchance. Varkal wollte die Neuigkeiten so vermitteln, dass er dafür die volle Anerkennung bekommen würde.

»Sie sehen das Strickmuster. Und je mehr Sie suchen, desto mehr werden Sie finden.«

»Das ist es, was Sie von mir wollen? Sie wollen, dass ich Ermittlungen anstelle?«

»Ich will, dass Sie das, was ich Ihnen erzählt habe, an Anton Bloch weitergeben. Sagen Sie ihm, warum ich in England herumlaufe und seine Leute umbringe. Sagen Sie ihm, ich habe mich nicht gegen den Mossad gewendet. Er hat sich gegen sich selbst gewendet.«

»Aber wenn das, was Sie sagen, wahr ist, woher können Sie dann wissen, wem Sie noch trauen können?«

»Sie meinen, wie können wir es wissen.«

Varkal runzelte die Stirn, dann richteten sich seine Augen auf das Fenster an der Vorderseite des Restaurants. Slaton sah auf die Uhr. »Sie sind ein bisschen zu früh wieder zurück.«

»Ja«, sagte Varkal leise.

»Nun, es wird Zeit. Innerhalb der nächsten zehn Sekunden müssen Sie sich entscheiden, ob ich absoluten Müll geredet habe oder nicht.«

Varkals Hände begannen, auf dem Tisch herumzuzappeln. Er versuchte nicht, jemandem ein Signal zu geben. Slaton konnte den Vordereingang nicht direkt sehen, aber er hatte die ganze Zeit den Spiegel hinter der Bar im Auge behalten. Wenn jemand näher als fünf Meter an ihren Tisch herankommen sollte, würde er das sehen. Slaton hörte, wie sich die Tür öffnete, und gleichzeitig traf Varkal eine Entscheidung. Er lächelte. Varkal versuchte, gelassen zu wirken, und den Mann, wer immer er auch war, wegzuwinken.

»Es ist Streissan. Er leitet mein Einsatzkommando«, sagte Varkal flüsternd. »Ich habe zwar versucht, ihm abzuwinken, aber er kommt trotzdem. Will mir wahrscheinlich mitteilen, dass es sich um falschen Alarm gehandelt hat. Wenn er Sie sieht …«

Slaton hörte nicht mehr zu. Er war gerade dabei, sein Überraschungsmoment zu verlieren. Er sah Streissan in fünf Metern Entfernung hinter sich im Spiegel, wie er sich schnell näherte. Noch schlimmer war, dass der Mann bemerkt hatte, dass jemand bei Varkal am Tisch saß.

Slatons Hand fuhr in seine Jacke und ergriff die Beretta. In einer Bewegung schwang er sich aus seinem Sitz heraus und zielte auf Streissans Kopf. Der Mossad-Offizier war clever genug, augenblicklich zu verharren, da ihm klar war, dass er keine andere Wahl hatte.

Ein Gast an der Bar sah den Aufruhr und schrie betrunken: »He, Mann!« Erst als eine der Bardamen aufschrie, wurde es im ganzen Raum still. Die ganze Aufmerksamkeit im Lokal richtete sich auf den Mann mit der Waffe.

Slaton fragte sich, auf wessen Seite Streissan eigentlich war. War er ein Verräter? Oder nur ein Bursche mit einem Einsatzbefehl, der seinen Job erledigte? Er hätte gerne ein paar Fragen gestellt, aber es war keine Zeit dazu. Er musste jetzt abhauen. Als er in Richtung Hintereingang ging, tauchten draußen auf dem Gehweg zwei Gestalten auf. Slaton hatte einen klaren Blick durch die großen Glasscheiben an der Stirnseite. Die Männer bewegten sich schnell. Zu schnell. Er kannte keinen von ihnen, aber sie erkannten Slaton sofort und zogen ihre Waffen. Er hatte keine andere Wahl.

Slaton änderte sein Ziel und feuerte, und die Stille des Lokals verwandelte sich in einen prasselnden Schwall von Pistolenschüssen und zerbrechendem Glas. Er feuerte je zwei Schüsse auf die sich bewegenden Gestalten draußen ab, dann sprang er hinter die Bar in Deckung. Auf halbem Weg dorthin verspürte er einen stechenden Schmerz in seinem Unterarm.

Ein paar der Restaurantgäste versuchten, zur Vordertür zu rennen, während Kugeln an ihnen vorbeipfiffen. Die meisten ließen sich auf den Boden fallen und warfen Tische um und versuchten, dahinter Schutz zu finden.

Slaton sprang hinter der Bar hervor und feuerte eine schnelle Abfolge von Schüssen auf jemanden ab, der durch das zerbrochene Fenster sprang. Er sah einen anderen Mann draußen auf dem Gehweg am Boden liegen, der sich vor Schmerzen krümmte. Er duckte sich schnell nach unten, als Schüsse um die Bar herum einschlugen. Er registrierte zwei Waffen, eine zu seiner Linken und eine zu seiner Rechten. Die auf der rechten Seite musste Streissan gehören, eine Standard-Glock. Vier Schüsse abgefeuert. Die auf der linken Seite war vielleicht eine Mauser. Fünf Schüsse. Sein linker Arm brannte vor Schmerz.

Plötzlich wurden aus der Mauser wilde Schüsse im Raum abgefeuert. Als er neun gezählt hatte, bewegte sich Slaton etwas nach rechts, richtete sich zu voller Größe auf und erkannte Streissan, der schlecht von einer Nischentrennwand verdeckt war. Slaton feuerte zweimal, bevor Streissan auf ihn zielen konnte, und der große Mann fiel mit einem Schrei nach hinten und bewegte sich nicht mehr. Slaton zielte nun in Richtung Mauser, bei der gerade das Magazin gewechselt werden müsste, sah aber nichts. Wer auch immer es war, er hatte sich wohl hinter einem großen, besonders stabilen Tisch verschanzt und wartete auf Hilfe. Das war ziemlich clever. Innerhalb von zwei Minuten würden noch mehr Israelis da sein, mit noch größeren Waffen. Die hiesige Polizei würde auch gleich hier sein. Es war höchste Zeit, abzuhauen.

Slaton bewegte sich ans hintere Ende der Bar, prüfte, ob die Luft rein war, dann feuerte er einen Schuss in Richtung der Mauser ab. Eine Sekunde später noch einen. Eine Sekunde später einen dritten. Er rannte gebückt zum hinteren Ausgang und hatte ihn fast erreicht, als von der Mauser ein einzelner Schuss abgefeuert wurde. Slaton sah zurück, um für den nächsten Schuss zu zielen. Er rannte immer noch gebückt, als ein großer Betrunkener, der sich nahe der Hintertür versteckt hatte, ebenfalls auf den Hinterausgang zustürzte. Die beiden Männer krachten mit den Schultern zusammen und gingen zu Boden. Slaton fiel ungeschickt auf seinen verletzten Arm, und der Schmerz setzte sofort ein. Aber er musste in Bewegung bleiben. Er rappelte sich auf, schaffte es bis in den Gang und außer Reichweite der Mauser. Er warf einen letzten Blick auf die Verwüstung zurück, was Augenblicke zuvor noch ein belebtes Restaurant gewesen war. Der Anblick war wild. Schreiende Menschen, zerborstenes Glas, umgestürzte Stühle – und der massige Körper von Hiram Varkal, auf dem Boden hingestreckt, mit blutigem Gesicht, die Augen weit geöffnet und todesstarr.

10

Christine begann ihre dritte Runde um den Belgrave Square. Sie sah auf ihre hässliche Armbanduhr. Dreizehn Uhr vierundvierzig und zehn Sekunden. Die erste Runde vor einer halben Stunde war zwei Minuten zu spät gewesen. Dann war sie mit dem Verkehr besser klargekommen und die zweite Runde war gemäß Zeitplan. Sie fragte sich ungefähr zum hundertsten Mal an diesem Tag, was sie eigentlich um alles in der Welt tat. Sie fuhr in einem gemieteten Peugeot in bestimmten Zeitintervallen um ein malerisches Londoner Wahrzeichen herum und hielt Ausschau nach ihrem … Christine wusste nicht einmal, wie sie ihn nennen sollte. Ihren Beschützer? Ihren Mörder? Ihren Spion?

Wer immer er auch war, plötzlich stand er da, wie aus dem Nichts aufgetaucht, als sie den Platz halb umrundet hatte. Er lenkte keine Aufmerksamkeit auf sich, weder durch Winken noch durch Rufen. Er stand einfach nur an einer gut sichtbaren Stelle auf dem Gehweg und wusste, dass sie ihn entdecken würde. Christine hielt am Straßenrand an, und er rutschte auf den Beifahrersitz.

»Biegen Sie links ab«, befahl er. »Arbeiten Sie sich bis in die Kensington Street vor.«

Und übrigens Ihnen auch ein Hallo, dachte sie. Christine fädelte das Auto wieder in den dichten Verkehr ein, während er sofort damit anfing, die Gegend nach einem unsichtbaren Feind abzusuchen. Sie bemerkte einen kleinen Kratzer auf seiner Hand.

»Na, mal wieder jemanden umgebracht, während Sie unterwegs waren?« Sie wollte damit eigentlich die Stimmung auflockern, aber es klang ziemlich unfein. Er sah sie ernst an.

»Tut mir leid.« Christine hörte das asynchrone Geheul von Sirenen in der Ferne und verspürte plötzlich Unbehagen. »Wohin fahren wir jetzt?«

»Wir verlassen London für einen oder zwei Tage. Lassen Sie uns wieder nach Westen fahren, auf der M 3. Und wenn Sie unterwegs eine Apotheke sehen, dann halten Sie an.«

Christine sah ihn genauer an. Er trug ein Tweedsakko, das sie vorher noch nie an ihm gesehen hatte. Ist ja nichts weiter, dachte sie, wenn er mit einem Sakko weggeht und mit einem anderen zurückkommt. Es gab bestimmt eine harmlose Erklärung. Dann bemerkte sie einen dunklen Fleck auf dem Ärmel. Sie fuhr an den Straßenrand.

»Was machen Sie?«, fragte er.

Christine beantwortete die Frage, indem sie hinüberlangte, seinen Ärmel vorsichtig bis zum Ellbogen aufrollte und dabei eine frische Wunde entblößte.

»Mein Gott! Was ist passiert?«

»Ich habe was abgekriegt, aber es ist okay. Ich denke, die Kugel ist glatt durchgegangen.« Er zog seinen Arm weg.

»Nun, abgesehen von Ihrer medizinischen Meinung, sollte ich einen Blick darauf werfen.«

»Fahren Sie weiter. Die Blutung hat aufgehört, es tut nur weh. Es wird alles gut, wenn wir nur etwas Abstand bekommen zwischen uns und …«

Christines Magen krampfte sich zusammen. »Los!«, drängte er.

Sie fuhr wieder auf die Straße zurück. »In Ordnung. Ich fahre ja schon weiter«, rief sie empört. »Und vielleicht können wir eine Kugel aus dieser Pistole nehmen, damit Sie draufbeißen können. So macht ihr Machotypen das doch, wenn ihr Schmerzen habt, oder?«, brauste Christine auf. »Aber während ich fahre, können Sie mir erzählen, was passiert ist. Sie gehen weg, ohne mir zu sagen, wohin Sie gehen oder was Sie vorhaben, und dann kommen Sie mit einer Schusswunde wieder zurück. Wenn ich schon mit drinstecke, dann will ich auch wissen, was los ist! Sagen Sie es mir, oder ich haue ab!«

Er antwortete nicht sofort, und Christine sah zu ihm hinüber. Er starrte sie an, und die Betroffenheit war ihm durch den ungepflegten Bart hindurch anzusehen, der sein Gesicht verdeckte. Schließlich begann er zu sprechen. »Sie haben recht, Doktor. Es war falsch, Sie nicht mit einzubeziehen. Vielleicht dachte ich, je weniger Sie wissen, desto sicherer wären Sie. Aber über diesen Punkt sind wir eindeutig hinaus.«

Christine beäugte den Blutfleck auf seinem Sakko und fragte sich, wie dann wohl der andere Mann erst aussah.

»Ich habe Hiram Varkal getroffen. Er leitet die Mossad-Niederlassung hier in London. Ich habe vermutet, dass er nicht zu der Organisation gehörte, von der ich Ihnen erzählt habe, und ich wollte herausfinden, was er wusste. Wenn mir Varkal sauber erschienen wäre, wollte ich ihm alles erzählen, damit er es ganz nach oben, zum Direktor persönlich, weiterleitet.«

»Den letzten beiden Israelis, auf die Sie getroffen sind, erging es nicht so gut. War dieser Bursche nicht etwas nervös, Sie zu treffen?«

»Er wäre es gewesen, wenn er es vorher gewusst hätte.«

Christine hörte angestrengt zu, als er ihr erzählte, wie er Varkal im Restaurant in die Ecke getrieben hatte. Er berichtete dann von ihrer Unterhaltung und lieferte einen kurzen Abriss von dem anschließenden Schusswechsel. Sie fuhr grimmig schweigend weiter, denn sie musste Dinge hören, die sie noch vor zwei Wochen für unmöglich gehalten hätte. Als Slaton fertig war, wurde ihr klar, dass die Lage noch ernster geworden war.

»Sie glauben also, dass Sie einen von den dreien getötet haben?«

»Ja«, antwortete er ruhig. »Vielleicht auch zwei. Ich hatte keine andere Wahl. Sie hatten ihre Waffen gezogen.«

Die Zahl der Opfer steigt ständig, dachte sie. »Was ist mit diesem Mann … Varkal? Wenn er Ihnen geglaubt hat, dann wird er weiterleiten, was Sie ihm erzählt haben, oder? Und vielleicht kann er die Polizei davon überzeugen, dass Sie in Notwehr gehandelt haben.«

»Nein.«

Die Antwort war zu einfach, kam zu schnell. Dann verstand Christine. »Sie meinen, Sie haben ihn umgebracht?«

Slaton schüttelte den Kopf. »Ich habe zwei der Securitymänner getroffen. Aber einer von ihnen hat Varkal getötet.«

»Wie bitte?« Sie sah ihn ungläubig an. »Warum sollten ihn seine eigenen Bodyguards erschießen?«

»Ganz einfach – weil er mit mir geredet hatte.«

Christine überfuhr beinahe eine rote Ampel. Sie trat mit voller Wucht auf die Bremse, und das kleine Auto kam schlitternd kurz vor einem Zebrastreifen zum Stehen. Fußgänger gingen vorsichtig vor ihnen vorbei, und ein alter Mann fuchtelte mit seinem Krückstock empört in ihre Richtung. Christine hielt das Lenkrad fest umklammert. Was noch?, fragte sie sich. Was würde noch alles passieren?

Sie sagte: »Morgen wird das in allen Zeitungen Englands stehen, nicht wahr? Ihr Bild und meines daneben mit einem großen Fragezeichen darunter.«

»Wenn mein Foto in der Zeitung erscheint, ist das ein sehr schlechtes Zeichen.«

»Wahrscheinlich sollte ich das nicht fragen, aber warum?«

»Weil es nicht viele Fotos von mir gibt«, sagte er gelassen, »und diejenigen, die existieren, werden in einer bestimmten Abteilung der israelischen Regierung aufbewahrt. In derjenigen, die mich zu dem ausgebildet hat, was ich bin.«

Christine dachte darüber nach. »Sie meinen, die einzigen offiziellen Fotos …«

»Ich meine, die einzigen Bilder überhaupt. Keine Familienalben, keine Urlaubsfotos, keine Polaroids mit meinen Klassenkameraden. Gar nichts. Diejenigen, die es gab, bevor ich ein Kidon wurde, wurden vernichtet. So funktioniert das.«

Die Ampel sprang auf Grün um, und Christine fuhr langsam an, in Gedanken darüber, was er gerade gesagt hatte. Das alles erschien ihr so kalt und zynisch, in einer gewissen Weise sogar grausam. Und doch war es ein weiterer Teil einer Existenz, die sie sich niemals hätte vorstellen können.

Slaton fuhr fort: »Klar, ich war ziemlich beschäftigt in den vergangenen achtzehn Jahren. Es ist möglich, dass unsere Feinde das eine oder andere Foto heimlich geschossen haben. Aber wenn ein Fahndungsfoto in den BBC-Abendnachrichten auftaucht, wäre das meiner Regierung zu verdanken. Es würde bedeuten, dass der Mossad denkt, ich hätte mich gegen ihn gewandt. Sie würden mich den Wölfen zum Fraß vorwerfen und mich eigenhändig verfolgen. Unbarmherzig. Regierungen mögen es nicht, wenn ihre unzufriedenen Mörder frei herumlaufen. Viel zu unschön für… da!«, rief er plötzlich, und sein Kopf flog zur Seite.

Ihr Herzschlag wurde schneller. »Was ist los?«

Er deutete auf eine Seitenstraße, an der sie gerade vorbeifuhren. »Da hinten war eine Apotheke. Drehen Sie um.«

Christine atmete erleichtert aus und wendete das Auto. Sie sah auf seinen verletzten Arm. Es schien ihn überhaupt nicht zu stören. Sie erinnerte sich an all die anderen Narben auf seinem geschundenen Körper. Wie konnte man bloß so ein Leben führen? Und jetzt wurde sie auch noch mit hineingezogen. Wieder versuchte sie, einen Ausweg zu finden.

Christine sagte: »Wenn wir zur Polizei gehen und denen alles erzählen würden, würde Ihnen das nicht genug Sicherheit geben?«

»Alles, was mich angeht, ist Spekulation. Man kann mich mit einem toten Mann in Verbindung bringen, vielleicht auch mit mehreren. Sie werden mich für verrückt halten, und bevor sie es sich anders überlegen … nun, wie ich schon sagte, es gibt eine Menge Leute, die sehr besorgt wären, wenn ich in einer Zelle sitzen und Fragen beantworten würde.«

Sie versuchte es anders. »Was ist mit den Zeitungen? Erzählen Sie ihnen alles. Wenn es erst einmal veröffentlicht wäre, würde Sie niemand mehr verfolgen.«

»Glauben Sie wirklich, dass irgendjemand so etwas drucken würde? Wer würde das glauben?«

Christine fand einen Parkplatz direkt vor der Apotheke. Wer würde das glauben?, dachte sie. Warum glaube ich es? Die Frage beschäftigte sie sehr. Sie hatte sich immer für eine intelligente, vernünftige Frau gehalten. Eine logisch denkende Wissenschaftlerin. Aber sie glaubte ihm. Er hatte sie entführt. Zwei Mal. Sie hatte gesehen, wie er einen Mann umbrachte, und doch hatte sie aus irgendeinem verdammten Grund das Gefühl, dass alles, was er ihr erzählt hatte, wahr war.

Christine spürte, dass er sie beobachtete. Sie fühlte sich unwohl dabei und zwang sich, an etwas anderes zu denken. Sie lehnte sich zu ihm hinüber.

»Halten Sie still«, sagte sie mit ihrer professionellsten Stimme. Sie zog ihm das Sakko vorsichtig aus, knöpfte die Manschette an seinem verletzten Arm auf und schob den Hemdsärmel nach oben, um die Wunde besser in Augenschein nehmen zu können. Ohne eine Röntgenaufnahme wäre es unmöglich, sicher zu sagen, ob noch ein Teil der Kugel darinsteckte, aber die Eintritts- und Austrittswunde am Unterarm waren deutlich zu sehen.

»Das muss gesäubert und verbunden werden. Dann sollten Sie es röntgen lassen, damit man feststellen kann, ob die Verletzung gravierender ist, als es von außen zu erkennen ist.«

»Ein Krankenhaus kommt vorerst nicht infrage, also säubern Sie es, und dann ist es gut.«

Christine runzelte die Stirn. Sie machte sich gerade im Geiste Notizen, was sie alles in einer Apotheke besorgen müsste, als sie sich plötzlich der Nähe bewusst wurde. Sie spürte seinen Atem in ihrem Nacken und sah zu ihm. Ihre Gesichter waren nur wenige Zentimeter voneinander entfernt, als sie einander tief in die Augen blickten. Er sah sie zum ersten Mal offen an, ohne Berechnung, ohne die kalte Wachsamkeit, von der seine Handlungen sonst immer bestimmt waren. Und da war noch etwas. Sein Gesichtsausdruck schien eine Vertrautheit widerzuspiegeln, als würde er jemand anders ansehen, jemanden, den er sehr gut kannte. Christine fühlte sich in der Stille unbehaglich und rückte von ihm weg.

»Also gut«, sagte sie und konzentrierte sich wieder. »Ich gehe dann mal ein paar Sachen besorgen, die wir brauchen, um Sie wieder hinzubekommen. Etwas zum Säubern der Wunde, Gaze, Verband. Vielleicht noch ein rezeptfreies Schmerzmittel. Sonst noch was?«

»Ja, bringen Sie mir einen Rasierer und Rasiercreme mit.«

»Okay.«

Als sie nach dem Türgriff langte, streckte er den Arm aus und ergriff sanft ihr Handgelenk. »Christine … es tut mir leid wegen gerade eben. Sie haben mich an jemanden erinnert.«

Sie nickte nachdenklich, dann lächelte sie. Es war das erste Mal, dass er sie bei ihrem Vornamen genannt hatte. »Nun, Sie erinnern mich, ehrlich gesagt, an niemanden, den ich je gekannt habe.«

Er brachte ein schwaches Lächeln zustande, das aber schon nach einem Augenblick wieder verschwunden war. Er nahm wieder die übliche Beobachtung aller Aktivitäten auf der Straße und den Gehwegen auf. Der Kidon war wieder zurück, genauso schnell, wie er verschwunden war.

»Das gefällt mir nicht«, sagte Chatham. Er war wieder in seinem Büro in Scotland Yard, nachdem er mit dem Mittagszug von Penzance gekommen war, und hielt eine Kopie des Polizeiberichts über den Tod eines Yosy Meier in den Händen.

»Ich muss sagen, Sir, ich habe selbst auch nichts Verdächtiges bemerkt«, meinte Ian Dark.

»Nein, nichts Verdächtiges. Überhaupt nichts! Das war keine Ermittlung. Da hat irgendjemand Dienst nach Vorschrift gemacht.« Chatham deutete mit dem Finger unten auf eine Seite. »Schauen Sie, nur ein Augenzeuge wurde befragt. Einer!« Chatham schob die Akte weg.

»Es ist noch nicht einmal eine Woche her. Vielleicht sollten wir selbst ermitteln.«

Chatham schüttelte den Kopf. »Ich wünschte, wir könnten es, aber wir dürfen uns nicht zu sehr verzetteln. Es gibt im Moment nur uns und Mrs Smythe. Wobei mir einfällt … hat sie sich schon gemeldet?«

»Chief Bickerstaff hat angerufen. Die Geschichte hat in Penzance anscheinend einen ziemlichen Aufruhr verursacht. Nicht weniger als ein Dutzend Einheimische sind heute Morgen zu Bickerstaff gekommen, und alle wollen irgendetwas von den Ereignissen gestern mitbekommen haben. Eine Frau hat tatsächlich den BMW identifiziert, aber sie hat nur gesehen, wie er von dem Motel weggefahren ist. Also nichts, was wir nicht sowieso schon wüssten. Was das Auto betrifft, in das sie nachher eingestiegen sind, gibt es einige Leute, die sicher sind, es gesehen zu haben.«

»Und?«

»Könnte alles sein, von einem schwarzen Lamborghini bis hin zu einem Tripley-Bread-Lieferwagen.« Chatham seufzte. »Was ist mit Smythe?«

»Sie versucht immer noch, anhand der Reifenspuren, auf die Sie hingewiesen haben, den Wagen zu identifizieren, in den unser Mann umgestiegen ist. Bickerstaff war neugierig, wie Sie gerade auf diese Spuren gekommen sind. Er sagt, es waren überall auf dem Platz Reifenspuren und viele davon dem stehen gelassenen BMW ähnlicher.«

Chatham zuckte die Achseln. »Etwas Logik, aber eher Spekulation. Alles, was wir im Moment leider haben. Smythe kann wahrscheinlich den Reifentyp identifizieren, aber selbst wenn – sie sind sich heutzutage alle so ähnlich. Wenn wir das richtige Auto finden, dann können wir Unregelmäßigkeiten abgleichen und beweisen, wo es gewesen ist.«

»Aber zuerst einmal müssen wir es finden«, sagte Dark und merkte, dass sie nicht viel weiter als Punkt eins waren.

Das Telefon läutete, und Chatham wedelte mit seinem langen Zeigefinger, als er hinging, um abzunehmen. »Genau das müssen wir, glaube ich.« Er nahm den Hörer ab. »Chatham hier.«

Die Unterhaltung war sehr einseitig. Chathams Augen verengten sich zu Schlitzen, und er biss die Zähne zusammen, während er zuhörte. Am Schluss äußerte er noch ein paar höfliche Floskeln und legte dann den Hörer vorsichtig wieder auf die Gabel, wobei er schweigend seine Gedanken sortierte.

»Was ist passiert?«, fragte Dark.

Die Frage riss Chathams aus seiner Trance. »Das war der Assistant Commissioner, wegen des Treffens mit den Israelis, das heute Nachmittag stattfinden sollte. Er hat es vor ein paar Stunden mit einem Burschen namens Hiram Varkal vereinbart.«

»Varkal? Wer ist das?«

»Es ist ein schlecht gehütetes Geheimnis, dass er die Mossad-Niederlassung hier in London leitet. Oder zumindest hat er das getan. Heute kurz nach Mittag wurde er bei einer Schießerei getötet. Es passierte in einem Restaurant in Knightsbridge, ein paar Querstraßen von der Botschaft entfernt. Ein weiterer Israeli wurde getötet und ein dritter verwundet.«

»Mein Gott! Die sterben ja wie die Fliegen.«

»Ja, und das ist noch nicht alles. Anscheinend stimmt die Beschreibung des Killers ziemlich genau mit der unseres Mannes überein.«

»Die Medien werden sich überschlagen.«

»Genau das hat der Assistant Commissioner auch gesagt. Diese Sache hat oberste Priorität beim Yard. Der Assistant Commissioner höchstpersönlich hat sich veranlasst gesehen, die Leitung dieser ab sofort in höchstem Maße öffentlichen Ermittlung mir zu übertragen. Ich bin dazu befugt, alle notwendigen Mittel einzusetzen, um diesen Kerl festzunehmen.«

Das Telefon läutete wieder, und Chatham gab Dark ein Zeichen, dass er abnehmen solle. Er tat wie geheißen, und nachdem er ein paar Worte gewechselt hatte, hielt er das Telefon gegen seine Brust.

»Es ist die Security unten in der Lobby. Sie sagen, draußen wartet eine ganze Meute von Reportern auf Sie. Es hat sich anscheinend herumgesprochen, dass Sie eine große Ermittlung leiten, und sie wollen eine Stellungnahme. Offensichtlich sind sie ziemlich aufgeregt.«

Chatham sah auf die Uhr. »Natürlich sind sie das. Die Deadline für die Abendnachrichten rückt immer näher. Sagen Sie ihnen, in fünfzehn Minuten halten wir eine Pressekonferenz ab.«

Dark gab die Information weiter.

Chatham ging zum Kleiderständer und griff nach seinem Mantel. »Unser Personalproblem hat sich erledigt, Ian. Holen Sie die Reserve. Rufen Sie die Mordkommission an, Inspektor Grant. Er und fünf seiner besten Männer sollen die Ermittlungen zu Yosef Meiers Tod wieder aufnehmen. Rufen Sie Shearer zurück und sagen Sie ihm, er soll herausfinden, wer im Moment die Geschäfte des Mossad in der Botschaft leitet. Ich muss mich mit dieser Person treffen, noch heute, falls möglich. Schicken Sie ein halbes Dutzend Leute nach Penzance, die Smythe unterstützen sollen bei allem, was nötig ist. Die Spurensicherung soll jemanden schicken …« Chatham schnipste mit den Fingern und versuchte, sich an den Namen zu erinnern. »Moore, genau, so heißt er. Scharfsinniger Kerl. Er soll sich gleich mit mir im Restaurant Lo Fan in Knightsbridge treffen. Da werde ich sein, falls Sie mich brauchen.« Chatham schritt zur Tür.

»Aber Sir! Sie haben doch gerade eine Pressekonferenz einberufen, die in fünfzehn Minuten stattfinden soll.«

»Genau«, rief Chatham über seine Schulter. »Und ich bin sicher, Sie werden das ganz toll hinbekommen.«

Sie kamen um halb fünf am späten Nachmittag in Southampton an. Slaton saß am Steuer und fuhr durch das Stadtzentrum. Vor zehn Minuten hatte er auf ein Hotel mit dem Namen »The Excelsior« gedeutet, hielt aber nicht dort an. Sie entfernten sich zwei Querstraßen vom Hotel in Richtung des Hafenviertels, zu einem ausgesprochen kommerziell geprägten Ort mit dem salbungsvollen Namen »Town Quay«. Von hier aus fuhr er in Kreisen zum Excelsior zurück und wiederholte diese Prozedur aus noch drei weiteren Richtungen.

»Müssen wir wirklich so vorsichtig sein?«, fragte Christine, als er schließlich eine Querstraße vom Hotel entfernt in eine Parklücke fuhr.

»Ich kundschafte nur ein wenig die Gegend aus. Das ist schneller als zu Fuß.« Er stellte den Motor ab, ließ aber den Schlüssel im Zündschloss stecken. »Ich frage mal nach einem Zimmer. Ich möchte, dass Sie hierbleiben. Ich erkläre es Ihnen, wenn ich zurückkomme.«

Sie beäugte ihn. »Das tun Sie wohl besser.«

Slaton checkte unter dem Namen Henrik Edmundsen ein, dem Namen aus seinem dänischen Pass und der dazu passenden Kreditkarte. Er verlangte in schlechtem Englisch ein Zimmer, das nach vorne hinausging, wobei er erklärte, dass er und seine Frau Jahre zuvor während ihrer Flitterwochen in einem ähnlichen Raum im Excelsior übernachtet hätten. Der Angestellte schien von der Bitte etwas durcheinandergebracht und erklärte, dass die Verfügbarkeit sehr gering wäre, aber schließlich fand er ein annehmbares Zimmer zu einem unverschämt hohen Preis. Slaton machte ein wenig Theater wegen der Kosten, nahm das Zimmer jedoch trotzdem, ganz der pflichtbewusste Ehemann, entschlossen, seiner Frau zu zeigen, dass in dem alten Knaben doch noch ein Rest von Romantik vorhanden war. Als er registriert war, ging er aufs Zimmer, blieb fünfzehn Minuten dort und ging dann zum Wagen zurück.

Christine fiel auf, dass sie sich eine Reihe von verstörenden neuen Verhaltensweisen aneignete. Sie bemerkte, dass sie Männer und Frauen, sogar Kinder, auf dem Gehweg beobachtete und sich dabei überlegte, wer ihr wohl zu viel Aufmerksamkeit schenkte. Sie widerstand dem Drang, sich auf den Fahrersitz zu setzen, da sie der Paranoia nicht nachgeben wollte. Sie entdeckte David sofort, als er um die Ecke bog. Er setzte sich auf den Fahrersitz.

»Also gut«, sagte er, »es gibt zwei Gründe, warum wir hier sind. Erstens müssen wir uns einen oder zwei Tage lang ruhig verhalten. Wir werden Zeitung lesen und BBC anschauen, um zu sehen, wie schlimm die Schwierigkeiten sind, in denen wir stecken.«

Christine stöhnte auf, denn es war das erste Mal, dass sie auf einer landesweiten, der Berichterstattung würdigen Ebene in Schwierigkeiten steckte.

»Zweitens kann ich der Sache nicht auf den Grund gehen, wenn ich mich nicht frei bewegen kann. Die Ausweispapiere, die ich gerade benutze, wurden vom Mossad ausgestellt. Theoretisch gibt es keine Aufzeichnungen darüber, also sollte man sie nicht zu mir zurückverfolgen können.«

»Aber Sie glauben, das ist nicht der Fall?«

»Ich denke, das müssen wir herausfinden. Die Leute, die hinter mir her sind, wissen, dass ich auf der Flucht bin. Sie wissen, dass ich Papiere brauche, und werden versuchen, dieser Spur zu folgen. Bis jetzt habe ich diesen Ausweis nur zum Mieten des Autos benutzt. Wenn sie davon wüssten, würde ihnen das helfen, aber mehr auch nicht, da es ein bewegliches Ziel ist. Nun habe ich beim Einchecken in das Hotel die Kreditkarte benutzt.«

»Also wären sie in der Lage, uns hier zu finden.«

»Sie werden uns nicht finden, weil wir nicht im Excelsior sein werden.« Er zog ein Bündel 20-Pfund-Noten heraus und zählte ein Dutzend davon ab. »Hier. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite gibt es ein Hotel mit dem Namen Humphrey Hall. Gehen Sie dorthin und buchen Sie ein Zimmer. Dieses muss dem Excelsior genau gegenüberliegen und im ersten oder zweiten Stock sein.«

»Ich kann wohl nicht meinen richtigen Namen angeben, oder?«

»Nein, suchen Sie sich einen Namen aus, an den Sie sich gut erinnern können, zum Beispiel den eines Freundes. Irgendeinen, den sie sofort erkennen, wenn ein Hotelangestellter Sie im Vorübergehen anspricht. Sie werden sich nicht ausweisen müssen, aber falls sie doch nach einem Ausweis fragen, seien Sie widerwillig, sagen Sie ihnen, dass Sie zum Auto zurück und ihn holen müssen. Wenn sie darauf drängen, dann sagen Sie ihnen, Sie gehen ihn holen, kommen dann auf direktem Weg zurück, und wir hauen ab.«

Christine seufzte. Sie fühlte sich wie bei einem Spionagekurs für Anfänger.

Er fuhr fort: »Ehrlich gesagt, glaube ich nicht, dass der Ausweis ein Problem sein wird. Ich vermute mal, das ist die Sorte von Hotel, in dem keine Fragen gestellt werden, solange man bar und im Voraus bezahlt. Es ist am besten, man macht sich diese Dinge vorher klar.«

»Natürlich.«

»Sobald Sie das Zimmer haben, gehen Sie direkt dorthin. Öffnen Sie das Fenster halb und ziehen Sie die Vorhänge halb zu. Daran erkenne ich, in welchem Zimmer Sie sind. Ich werde nicht gleich mit hinaufkommen, ich habe noch ein paar Dinge zu erledigen. Das wird noch ein paar Stunden dauern.«

Christine wurde ängstlich, sie erinnerte sich an das letzte Mal, als er allein wegging.

»Keine Sorge. Ich muss nur irgendetwas mit diesem Auto machen.«

»Und was ist das geheime Klopfzeichen, damit ich weiß, dass Sie es sind?«, fragte sie in dem Versuch, die Stimmung etwas aufzulockern.

Seine Antwort war humorlos: »Ich werde nur klopfen und sagen, dass ich es bin. Die Leute, die uns Sorgen bereiten, halten sich nicht mit Klopfen auf.«

David hatte recht gehabt, was das Einchecken im Hotel Humphrey Hall anging. Als der Angestellte erst einmal das Geld in der Hand hielt, holte er den Schlüssel und ein einfaches Anmeldeformular heraus, auf das Christine hastig das Pseudonym Carla Fluck kritzelte. Carla war eine ihrer engsten Freundinnen auf der Highschool gewesen, ein Mädchen, das sich gleich nach ihrem Abschluss in eine unglückliche Ehe stürzte; manche vermuteten ja, der Grund hierfür wäre gewesen, dass sie dem jahrelangen Leiden als Teenager unter ihrem Mädchennamen ein Ende setzen wollte.

Die Stufen zum ersten Stock knarrten, als Christine hinaufging. Das war die Art von Hotel, die in den großzügigeren Touristenführern als »romantisch« und »mit dem Charme der Alten Welt« beschrieben werden würde. Das Zimmer selbst war abgenutzt und feucht, ebenso wie der Rest des Gebäudes, aber einigermaßen sauber. Es war eine Suite mit einem Wohnzimmer, das zur Straße hinausging, und einem angrenzenden Schlafzimmer mit Bad. Sie richtete das Fenster und die Vorhänge im Wohnzimmer wie besprochen, dann sah sie auf die Straße hinunter. Christine wusste, dass David irgendwo da draußen war. Sie konnte ihn nicht sehen, aber er war da, und vielleicht beobachtete er sie in genau diesem Moment. Das war irgendwie beruhigend.

Sie beschloss zu duschen, da sie wusste, dass er eine Weile weg sein würde. Sie zog die Badezimmertür zu und wollte sie gerade abschließen, als sie sich daran erinnerte, was auf der Windsom geschehen war – der Blick in seinen Augen, als er hereingestürmt war und sie nackt gesehen hatte. Er hatte sie einen kurzen Augenblick lang mit einem schockierten, verwirrten Gesichtsausdruck angestarrt, bevor er sich wieder abwandte. Er hatte erwartet, dass sie etwas im Schilde führen und mit einer Waffe oder einem Funkgerät hantieren würde, das sie gerade erst entdeckt hatte. Stattdessen hatte er völlig falschgelegen, und seine Überraschung wurde durch Christines Nacktheit und sein offensichtlich mangelndes Vertrauen verschlimmert. Christine dachte darüber nach. Die Dinge hatten sich in der Tat geändert. Bei all dem Wahnsinn konnte sie sich bei David Slaton einer Sache sicher sein – er vertraute ihr nun. Er hatte sie allein im Auto gelassen. Sie könnte gerade jetzt mit einem Polizeiaufgebot in diesem Zimmer sitzen und auf die Ankunft eines äußerst gefährlichen Mannes warten. Aber er vertraute ihr. Und so vieles von dem, was er ihr erzählt hatte, schien Sinn zu machen.

Noch vor einer Weile hatte sie sich dabei ertappt, wie sie das Telefon anstarrte und sich ernsthaft überlegte, ob sie nicht ihre Mutter anrufen sollte, die mittlerweile ganz krank vor Sorge sein musste. David hatte sie genau davor gewarnt und argumentiert, dass die Angst, die ihre Mutter jetzt ausstand, nichts wäre im Vergleich zu der Trauer um ein totes Kind, was durchaus der Fall sein könnte, wenn durch einen zurückverfolgten Anruf ihr Aufenthaltsort entdeckt würde.

Humphrey Hall machte den Mangel an Flair durch reichlich vorhandenes heißes Wasser wett. Christine weichte sich in der Dusche zwanzig Minuten lang ein und erlaubte es dem warmen, starken Wasserstrahl, ihre Muskeln intensiv durchzukneten. Sie dachte an ihr Zuhause und fragte sich, was sie in einer Woche oder einem Monat tun würde, denn früher oder später musste dieser Albtraum ja zu Ende sein, und sie würde in ihr altes Leben zurückkehren können. Wieder Nachtschichten in der Notaufnahme zu machen, kam ihr jetzt regelrecht banal vor. Danach fielen Christine noch viel angenehmere Sachen ein. Zu Hause mit ihrer Mutter das Weihnachtsmenü zubereiten, Kaffee trinken, Bagels essen und mit ihren Schwestern im Café Blanc herumalbern.

Als Christine aus der Dusche herauskam, zogen Dampfwolken durch die Suite und waberten durch das halb offene Fenster in das nächste Zimmer hinein. Sie öffnete den kleinen Trolley, der auf dem Bett lag, den David für sie in einem Secondhandladen gekauft hatte. Sie hatten keine speziellen Sachen zum Schlafen gekauft, also zog sie eine locker sitzende baumwollene Jogginghose und ein T-Shirt an, das sie auch in dem Secondhandladen erworben hatten. Es war herrlich bequem. Christine nahm sonst nichts aus dem Koffer und packte die schmutzigen Kleider wieder ein, die sie vorher getragen hatte. Niemals etwas grundlos zurücklassen. Immer bereit sein, innerhalb kürzester Zeit verschwinden zu können. Widerwillig lernte sie dazu.

Sie setzte sich im Wohnzimmer auf eine Couch, versuchte, sich zu entspannen, und überlegte, wie sie sich ablenken könnte. Das Telefon war zwar verlockend, aber sie hatte versprochen, es nicht zu benutzen. Die Lokalzeitung lag auf einem Tisch neben Tür, aber das würde nicht funktionieren. Darin würde sie zweifelsohne einen Artikel finden, den sie im Moment lieber nicht lesen wollte. Das Gleiche galt für das Fernsehen. Christine stellte sich zwei grobkörnige Fotos vor, die neben einem Nachrichtensprecher eingeblendet waren, eines von ihr und eines von David. »Hüten Sie sich vor diesen beiden Verbrechern …« Wie bei Bonnie und Clyde. War es schon so weit? Sie wollte es lieber nicht wissen.

Christine fröstelte, als allmählich die kalte Nachtluft durch das halb offene Fenster hereindrang. Sie fragte sich, ob es wohl in Ordnung wäre, wenn sie es schließen würde. Sicherlich hatte David schon längst gesehen, in welchem Zimmer sie war. Mit einem Seufzen beschloss sie, es offen zu lassen. Sie holte sich eine Decke aus dem Schlafzimmer, machte es sich wieder auf der Couch gemütlich und versuchte, ihre Gedanken in angenehmere Bahnen zu lenken.

Ein Klopfen schreckte sie aus dem Tiefschlaf auf. Christine brauchte ein paar Augenblicke, um sich zu orientieren. Sie blickte auf ihre Armbanduhr und sah, dass es fast zehn Uhr abends war. Noch ein leises Klopfen.

Sie stand auf und ging zur Tür, wobei sie die Decke um ihre Schulter wickelte, um die Kälte abzuwehren, die das Zimmer durchdrungen hatte. Ihre Augen waren kleine Schlitze, bis sie sich an das Licht gewöhnten, und ihr Haar war ziemlich zerzaust, da es getrocknet war, während sie schlief. Sie öffnete die Tür, ohne zu fragen, wer da sei.

Als er sie sah, grinste er.

»Was ist so lustig?«, fragte sie.

»Nichts. Sie sehen nur so …« Slaton hielt inne, und das Grinsen verschwand plötzlich.

»Was ist los? Ist etwas nicht in Ordnung?«

Er schien sich unbehaglich zu fühlen. »Nein. Nein, egal.« Er ging an ihr vorbei in das Zimmer hinein. »Es ist kalt hier drin.«

Christine fragte sich, was wohl los war. Da er offensichtlich versuchte, das Thema zu wechseln, beschloss sie, nicht weiter nachzuhaken.

»Ich weiß. Ich war mir nicht sicher, ob ich das Fenster schließen durfte.«

Slaton bewegte sich durch das Zimmer und schaltete alle Lampen aus. Als er fertig war, blieb nur noch ein Lichtstrahl übrig, der aus dem angrenzenden Schlafzimmer drang. Als Nächstes ging er zum Fenster und schloss es, wobei er die Vorhänge halb geöffnet ließ.

»Tut mir leid, das war mein Fehler«, sagte er. »Sie sind an solche Dinge nicht gewöhnt. Ich hätte Ihnen sagen sollen, dass sie es nach einer Stunde schließen können. Sie haben jedoch richtig gehandelt. Das ist gut.«

»Sie machen noch eine richtige Spionin aus mir«, sinnierte sie.

Slaton sah aus dem Fenster und winkte Christine zu sich herüber. Er deutete auf das Excelsior gegenüber. »Sehen Sie das Zimmer direkt gegenüber? In dem die Lichter brennen?«

»Im zweiten Stock?«

»Genau. Es ist eine Suite, wie diese hier. Ein Wohnbereich und ein Schlafzimmer, nur dass das Schlafzimmer auch ein Fenster hat, da auf der rechten Seite, sehen Sie?«

»Sicher.« Die Lampen im Schlafzimmer waren zwar ausgeschaltet, aber Christine konnte vage die Silhouette eines großen Bettes und ein paar Möbelstücke ausmachen. »Verglichen mit Humphrey Hall ist es eher … ich denke, die Engländer würden ›posh‹ sagen. Nächstes Mal sollten wir das anders herum machen.«

»Nächstes Mal.«

»Und was jetzt? Glauben Sie, wenn diese Leute Sie bis zum Excelsior verfolgen können, dass sie dann nach uns suchen werden?«

»Wenn sie die Papiere zurückverfolgen können, dann glaube ich das, ja.«

»Das könnte Tage dauern, nicht wahr?«

»Möglicherweise. Aber wie ich schon sagte, wir müssen uns sowieso verstecken. Auf diese Art können wir die Zeit produktiv nutzen.«

»Also wollen Sie nur hier herumsitzen und das Zimmer drüben beobachten?«

»Ich weiß, es klingt langweilig, aber Leute wie ich verbringen eine Menge Zeit genau damit. Warum schlafen Sie nicht noch ein wenig? Tut mir leid, dass ich Sie aufgeweckt habe.«

Seine Augen glitten zwischen dem Zimmer im Excelsior und der Straße unten hin und her. Christine besah sich sein Profil im schwachen Lichtschein. Sein Bart wurde immer dichter und verdeckte jeden Tag ein bisschen mehr seine Gesichtszüge. Nur die Augen waren deutlich sichtbar, und sie waren auf ihre eigene Art und Weise unergründlich, verrieten selten etwas von der Seele in ihm. Christine ging zur Couch zurück und machte es sich bequem.

»Sie müssen sich auch irgendwann ausruhen«, sagte sie. »Wecken Sie mich in ein paar Stunden auf, dann übernehme ich die Wache.«

»In Ordnung«, antwortete er.

Sie wusste, dass er es nicht tun würde.

Dieses Mal gab es kein Geräusch, nur eine Hand auf ihrer Schulter, ein sanftes Drücken. Der Raum lag völlig im Dunkeln, aber Christines Nachtsicht war gut. Sie sah, wie er zum Fenster ging. Er sagte nichts, winkte sie aber mit dem Zeigefinger zu sich her. Sie stand trotz des Protestes ihres erschöpften Körpers auf und ging zu ihm hinüber.

Seine ganze Aufmerksamkeit war auf das Zimmer im Excelsior gerichtet. Christine sah genauer hin, konnte aber nichts Neues entdecken. Es war leer, und die Lampen im Wohnzimmer brannten immer noch. Unvermittelt bekam sie Angst. Galle stieg in ihr hoch. Dann passierte es.

Zwei Männer stürmten durch die Tür. Sie trugen Skimasken und suchten mit der Waffe im Anschlag das Zimmer ab. Innerhalb von Sekunden waren sie in das unbeleuchtete Schlafzimmer gerannt. Christine zuckte unwillkürlich zusammen, als ein Lichtblitz und danach noch ein halbes Dutzend weitere das Schlafzimmer erhellten. Sie wusste, es kam von den Waffen, aber es gab kein Geräusch. Selbst aus dieser Entfernung hätte man irgendein Geräusch hören müssen. Die Waffen mussten mit Schalldämpfern ausgestattet sein.

Einer der Männer machte das Licht im Schlafzimmer an und ging zum Bett. Als er die Decken zurückwarf, deckte er zwei lange Kissen auf. Etwas, das aussah wie Schnee, schwebte unheimlich über dem Bett, und Christine dämmerte es, dass es sich um eine Wolke aus Federn handelte – die Überbleibsel des Bettzeugs, dem gerade der Garaus gemacht worden war. Die beiden Männer erkannten, dass sie hereingelegt worden waren. Sie suchten hektisch das Zimmer ab, dann sahen sie aus dem Fenster auf die Straße. Christine wusste, dass sie und Slaton in ihrem dunklen Schlupfwinkel unmöglich gesehen werden konnten, dennoch erstarrte sie instinktiv. Die bewaffneten Männer wechselten hastig ein paar Worte, dann verließen sie das Zimmer so schnell, wie sie gekommen waren, drehten das Licht ab und schlossen die Tür sorgfältig hinter sich.

Christine konnte nichts tun, als auf die dunklen Fenster gegenüber zu starren. Jeglicher Zweifel, den sie vielleicht noch gehabt hatte, war nun ausgeräumt. Sie war gerade Augenzeugin ihrer eigenen Exekution geworden.

Alles um sie herum schien sich zu drehen, und dann brachte sie ein seltsames vibrierendes Gefühl dazu, nach unten zu sehen. Ihre Hände, die unkontrolliert zitterten, lagen in seinen. Sie holte ein paarmal tief Luft, um sich zu beruhigen.

Slaton hob ihr Kinn sanft mit Daumen und Zeigefinger an, bis sich ihre Blicke trafen. »Wir müssen jetzt gehen«, flüsterte er.

Christine nickte. Ihre Antwort war ruhig und kontrolliert. »Ja. Das müssen wir.«

11

Es war beinahe Mitternacht, als ein einsamer Chevy Suburban durch die Libysche Wüste südlich von Tripolis kroch. Schneller zu fahren, kam nicht infrage. Die »Straße«, wie sie von Einheimischen genannt wurde, war in miserablem Zustand. Schwere Regenfälle hatten kürzlich tiefe Rinnen in den sowieso schon holprigen Weg gegraben. Es war tatsächlich mehr ein Pfad, eine alte Handelsroute, die sich durch die Wüste hindurchschlängelte und dabei die höchsten Hügel und tiefsten Wadis umging. Da der Mond nicht schien, war die Wüste besonders dunkel, und die Scheinwerfer des SUVs hüpften in der ihn umgebenden Schwärze auf und ab und erleuchteten nur die offensichtlichsten Gefahrenstellen.

Der Fahrer behielt die Geschwindigkeit bei. Auf dem Rücksitz runzelte Oberst Muhammed Al-Quatan ungeduldig die Stirn. Die Tatsache, dass sie drei Stunden zu spät dran waren, konnte leicht auf den Flug zurückgeführt werden, der schuld daran war, dass sie mit ihrem Zeitplan bei der Beförderung ihres Gastes ärgerlicherweise so spät dran waren. Keiner der Insassen des SUVs wusste, wie viel Glück sie gehabt hatten, denn der Libyan Airline Flug 113 von Paris war noch der pünktlichste der ganzen Woche gewesen.

Das große Fahrzeug kam knirschend zum Stehen. Seitdem sie Tripolis verlassen hatten, hatten die beiden Araber, die vorne saßen, unaufhörlich Späße miteinander gemacht, aber jetzt, da sie eine Weggabelung vor sich hatten, fingen sie an, sich wegen des richtigen Weges zu streiten, wobei jeder hartnäckig in die jeweils andere Richtung deutete. Oberst Al-Quatan schoss schnellfeuerartig ein paar Worte auf Arabisch ab, wobei es eher sein autoritärer Ton war, der den Streit beendete, als seine Worte. Der Fahrer freute sich diebisch darüber, und die holprige Fahrt ging weiter.

Al-Quatan lehnte sich in seinem Sitz zurück und fragte sich müßig, wo sie diese Idioten nur immer herbekamen. Viele von den neu Angeworbenen waren fast noch Kinder, eine Tatsache, die jeden Sinn von Recht oder Ehre bei einem konventionelleren Kommandanten aus dem Gleichgewicht gebracht hätte. Aber dies war kein konventioneller Krieg, und kein Kommandant konnte das Arsenal, das sie bereitstellten, ignorieren. Diese merkwürdige, beinahe göttliche Selbstdisziplin, mit der sie, einen fünf Kilo schweren Sprengstoffgürtel um die Brust geschnallt, in ein voll besetztes Café gingen. Al-Quatan wusste, dass er solche Männer und Frauen in seinem Lager hatte. Leider kamen auf jeden Einzelnen von ihnen zehn Idioten wie die vor ihm, was ihn ständig von wichtigeren Aufgaben ablenkte. Er blickte finster und schweigend vor sich hin und wartete nur darauf, dass einer von ihnen noch einen Fehler machte. Wenn sie sich wieder zum Affen machen würden, dann würde er seinen Pistolengriff nehmen und an einem von ihnen ein sehr trauriges Exempel statuieren.

Al-Quatan sah diskret auf den vierten Insassen des SUVs, der neben ihm saß, denjenigen, den er abgeholt hatte. Seitdem sie Tripolis verlassen hatten, war der Mann still gewesen. Seine runden, dunklen Augen blickten nun ziellos aus dem Fenster, suchten nach … was? Einem Ausweg? Dafür war es jetzt viel zu spät. Einem Freund? Nicht im Umkreis von tausend Meilen, falls es überhaupt noch welche gab. Vielleicht einem Felsbrocken, unter dem er sich hätte verstecken können. Zumindest hatte er den Mut aufgebracht, zu kommen, dachte Al-Quatan. Oder vielleicht war er auch bis auf die Knochen verängstigt. Die körperliche Erscheinung des Mannes entsprach nicht seinem Posten. Er war Sergeant bei den israelischen Verteidigungsstreitkräften, sah jedoch überhaupt nicht wie ein Soldat aus. Er war wohl einen Meter fünfundsechzig groß und hatte zwanzig Kilo zu viel an all den falschen Stellen. Seine Augen und Haare waren dunkel, doch seine Haut blass und straff – wie bei einem Mann, der nur wenig Zeit außerhalb seines klimatisierten Büros verbrachte. Al-Quatan dachte, dass er verweichlicht aussah, wie ein großes, verwöhntes Kind, das man mit zu vielen Besuchen im Süßigkeitenladen verhätschelt hatte, nicht wie ein kantiger Krieger des Aman, Israels viel gelobtem militärischen Nachrichtendienst. Dann also eher schlau und gerissen? Offensichtlich auch nicht, wenn man bedachte, in was für eine missliche Lage er sich selbst gebracht hatte.

Nein, Al-Quatan war von Allah mit dem Talent gesegnet worden, Leute richtig einschätzen zu können, und dieser Mann hier war ein Schwächling. Wachs in den Händen derer, die ihn zu formen wussten. Vielleicht waren die Zionisten doch nicht so überlebensgroß. Auf jeden Fall hatte er sich wenigstens respektvoll verhalten, was mehr war als das, was Al-Quatan normalerweise von Ausländern gewohnt war. Besonders die Europäer mochte er überhaupt nicht. Die Franzosen, die Deutschen, die Briten – sie alle waren so wahnsinnig arrogant. Aber der Hund, der ihm gegenübersaß, hatte den Schwanz eingeklemmt, und Al-Quatan konnte es gar nicht abwarten, zu sehen, wie er sich unter Moustafa Khalifs gnadenloser Ferse winden und krümmen würde.

Der Oberst nahm eine Schachtel Zigaretten heraus, tippte die Schachtel so lange an, bis eine herauskam, und hielt sie dann dem Israeli hin. Es war eine freundliche Geste, so ähnlich wie die, die ein Verurteilter vom Kommandanten des Erschießungskommandos angeboten bekommen würde.

Der Mann sah auf die Schachtel. »Nein, danke«, murmelte er in schnellem Englisch.

Al-Quatan zuckte mit den Achseln, nahm eine Zigarette heraus, zündete sie an und machte einen tiefen Zug. Er sah sehr selbstzufrieden aus. »Wir sind fast da«, verkündete Al-Quatan. »Moustafa Khalif wünscht Sie sofort zu sprechen.«

Sergeant Pytor Roth nickte und richtete sich in seinem Sitz auf. Er sah hinaus in die Libysche Wüste und konnte immer noch keine Lichter am Horizont erkennen. Schon seit mehr als zwei Stunden hatte er keine mehr gesehen. Die Fahrt von Tripolis war länger als erwartet, aber die Straßen waren auch in einem furchtbaren Zustand. Er wusste, dass sie vom Flughafen aus nach Süden in Richtung Marzuq gefahren waren, auf einer Straße, die als eine der wenigen guten im Land galt. Schließlich waren sie auf eine teilweise ausgebaute Schotterpiste abgebogen und ganz gut vorangekommen. In der letzten Stunde jedoch fuhren sie auf einer Straße, die weit besser für Kamele geeignet war als für große Geländewagen. Es war eine weitere eklatante Diskrepanz in einem Land, das zu versuchen schien, den Rest der Zivilisation mit einem gewaltigen Satz einzuholen. Roth sinnierte über den Fortschritt in Form des großen schwarzen Chevy Suburban nach. Die Amerikaner mochten zwar Ungläubige sein, aber es gab anscheinend Ausnahmen, wenn es um zuverlässige Transportmittel ging. Vor zwanzig Jahren wären sie in einer klapprigen russischen Zhil-Limousine gefahren. Und noch einmal zwanzig Jahre früher ausschließlich auf Dromedaren geritten.

Der Flug von Paris war genauso merkwürdig gewesen. Hier sah man keine italienischen Anzüge oder goldbesetzten Aktentaschen. Die paar seriösen Geschäftsleute, die hierher reisten, bevorzugten im Allgemeinen die großen europäischen Fluggesellschaften. Die Passagiere der libyschen staatlichen Fluglinie waren junge Studenten, müde Urlauber und eine beträchtliche Anzahl dunkelhäutiger Gestalten gewesen, die einander ununterbrochen misstrauisch zu beäugen schienen. Jeder Einzelne von ihnen war wahrscheinlich in irgendeiner Art und Weise illegal tätig – Schwarzmarktgeschäfte, Schmuggel und Terrorismus waren in diesem Teil der Welt eine Lebensweise.

Roth sah auf seine Armbanduhr und fragte sich, wie viel weiter sie noch in diesen gottverlassenen Sandkasten vordringen mussten. Roth kannte Libyen von Satellitenfotos, doch hätte er sich nie vorstellen können, dass er es einmal aus dieser Nähe betrachten würde. Er fragte sich müßig, in welcher Ecke des Landes sie sich nun befanden, aber der Gedanke ging schnell wieder vorüber. Es würde ihm nichts nützen, wenn er es wüsste. Die Wahrscheinlichkeit, zu entkommen, war gleich null. Er befand sich mitten in der Libyschen Wüste, in den Händen seiner Todfeinde. Und er stand kurz davor, ihnen ein unglaubliches Angebot zu machen. Wenn sie es akzeptierten, würde Roth mit der Aussicht, bald ein reicher Mann zu sein, zum Flughafen zurückgebracht werden. Wenn sie es ablehnten, würde er den nächsten Tag nicht mehr erleben.

Seine Hand quetschte die Armlehne an der Tür, und er fragte sich wohl zum tausendsten Mal an diesem Tag, wie er bloß in dieses Schlamassel hineingeraten war. Er fühlte sich wie ein Bauer in einem Schachspiel, nur dass er nicht zu den schwarzen oder weißen Figuren gehörte, sondern eine einsame, herumirrende Gestalt war, die versuchte, zwischen zwei sich bekämpfenden Armeen zu überleben. Es gab jedoch noch eine Chance. Roth konnte überleben, er konnte sogar Profit daraus schlagen, wenn alles klappte. Alles, was er tun musste, war, zu reden. Darin war er schon immer gut gewesen, und er wusste auch schon, was er sagen würde. Wenn sie ihm glaubten, dass sein Angebot seriös war, und natürlich war es das, dann war die einzige offene Frage der Preis.

Al-Quatan beugte sich vor und blickte durch die Windschutzscheibe. Dann lehnte sich der Oberst wieder zurück und stopfte mit dem Daumen einen herausgerutschten Hemdzipfel wieder in den Hosenbund. Sie waren fast da.

Nichts an dieser Reise hatte Roth bis jetzt wirklich überrascht, auch nichts an Oberst Al-Quatan. Er war ein kleiner, kompakter Mann mit der für die Bir-al-Saba-Beduinen in der Negev-Region typischen olivfarbenen Haut. Er hatte einen dicken schwarzen Schnurrbart, und auf den Borsten seines kurz geschnittenen Haars saß ein kastanienbraunes Barett. Seine Schuhe waren auf Hochglanz poliert, seine Berufskleidung gebügelt und gestärkt. Um die Erscheinung abzurunden, war ein ledernes Pistolenhalfter um seine beträchtliche Leibesmitte geschnürt, an dem auf der einen Seite ein großkalibriger Revolver mit Elfenbeingriff und auf der anderen Seite ein Satellitentelefon befestigt waren. Roth wusste, dass sich der Oberst den Auftrag selbst gegeben hatte, er war nie von einem speziellen Land oder einer Armee damit beauftragt worden. Aber er war zweifellos der militärische Kommandant der Organisation, und er zögerte nicht, mit seinem Rang zu protzen, so wie er es vorhin getan hatte, als er sich am Flughafen vorgestellt hatte.

Der Geländewagen umrundete einen Hügel, und eine kleine Zeltstadt tauchte auf. Das Gebiet war hell erleuchtet, die Zelte eng aneinandergestellt. Roth sah Wäsche an Leinen zwischen Zeltstangen hängen. Ein großer Müllhaufen war an einer Seite des Areals aufgetürmt. Sie waren offensichtlich schon seit Wochen, wenn nicht gar Monaten hier. Es war ein Ort, an dem sie sich sicher fühlten. Roth wünschte sich, er hätte eine Art mentales Navigationsgerät. Die Koordinaten dieses Ortes könnten bei den richtigen Leuten eine Menge Geld wert sein.

Der SUV näherte sich der Außengrenze des Areals, und seine Scheinwerfer beleuchteten zwei Männer, die an der Straße auf einem umgedrehten 200-Liter-Fass saßen. Einer stand träge auf, und Roth war überrascht, ausgerechnet eine in Israel hergestellte Uzi locker über seine Brust geschnallt zu sehen. Der andere Mann stand nicht einmal auf, seine russische Waffe lehnte an einem Felsen, mit dem Griff im Sand. Das waren also die Wachen. Der eine, der stand, lächelte und winkte den ihm bekannten SUV zu, der vorbeifuhr, ohne anzuhalten.

Al-Quatan gab dem Fahrer eine Anweisung auf Arabisch. Roth übersetzte den Befehl, und Adrenalin schoss durch seinen Körper. Sie fuhren direkt zu Khalifs Zelt. Roth beherrschte Arabisch zwar nicht fließend, besonders aufgrund der zahlreichen Dialekte, aber er hatte ein Grundwissen der Sprache, was er in den nächsten Tagen sicherlich für sich behalten würde.

Al-Quatan sah einen Moment lang weg, und Roth wischte sich schnell den Schweiß von der Oberlippe ab. Es würde nun schnell gehen, die Bilanz seines Lebens würde innerhalb der nächsten zwanzig Minuten gezogen. Er durfte jetzt nicht den Kopf verlieren.

Der SUV hielt abrupt vor einem großen Zelt in der Mitte an.

»Bleiben Sie hier«, befahl Al-Quatan Roth. Der Oberst stieg aus dem Auto aus und verschwand für weniger als eine Minute in dem sich bauschenden Zelt, dann kehrte er zurück.

»Moustafa Khalif wird Sie jetzt empfangen. Abu wird Ihre Tasche nehmen.«

Roth folgte Al-Quatan zu dem Zelt. Am Eingang standen zwei bewaffnete Männer, ernster und professioneller als die Wachen, an denen sie gerade vorbeigekommen waren. Khalif wollte vernünftigerweise seine besten Männer in seiner Nähe haben. Sie unterzogen den israelischen Gast einer groben Leibesvisitation und starrten ihn böse an, dann führten sie Roth hinein, und Al-Quatan folgte ihnen.

Im Zelt angelangt, fand sich Roth in einer chaotischen Umgebung wieder. Der Holzboden war teilweise mit gemusterten Teppichen bedeckt. Stühle, Sofas und Tische waren im ganzen Zelt verteilt, und kein Teil passte zum anderen. In einer Ecke befand sich ein Louis-XV.-Schreibtisch, auf dem ein 37-Liter-Kanister abgestellt worden war, auf dem das Wort »BENZIN« stand. Ein großer Kristallleuchter hing in der Mitte des Zeltrahmens, bei dem die Hälfte der Glühbirnen nicht funktionierte.

Die zwei Wachmänner bezogen ihren Posten am Eingang, außer Hörweite, aber mit einem guten Blick auf den Israeli. Roth war sich sicher, dass ihre Treffsicherheit ausgezeichnet war. Al-Quatan ging zur Seite und blieb schweigend stehen. Erst dann bemerkte Roth die andere Person im Raum, die sich gerade aus einem vornehmen Sultanssitz erhob, ein großer Mann mit riesigen olivfarbenen Augen, grau meliert und mit wettergegerbtem Gesicht. Roth erkannte ihn sofort. Der Mann strecke die Arme zur Begrüßung aus, und da er in die traditionelle arabische Djellaba gekleidet war, öffnete sich sein Gewand hierbei und gab ihm so das Aussehen eines großen Vogels, der seine Schwingen ausbreitet.

»Mr.Roth, ich bin Moustafa Khalif. Ich bin erfreut, dass Sie gekommen sind.«

Roth nickte höflich und bemerkte, dass Khalif sich nicht die Mühe machte, seine Begrüßung durch eine der traditionellen physischen Zugaben zu ergänzen, wie zum Beispiel eine arabische Umarmung oder einen westlichen Händedruck. Er sah aus wie auf den Fotos, die Roth so oft in den Zeitungen zu Hause gesehen hatte, vielleicht älter, ein wenig grauer.

»Ich hoffe, Ihre Reise war nicht allzu anstrengend«, sagte Khalif. Er sprach bedächtig und wohlüberlegt, sein Englisch war fast akzentfrei.

»Das nicht, aber lang«, sagte Roth.

»Gut. Ich weiß, wir sind nicht bequem zu erreichen, aber Sie werden unsere Gründe hierfür verstehen.« Khalif deutete mit weit ausholender Bewegung auf einen freien Platz. »Bitte setzen Sie sich doch.«

Roth wählte einen stabilen Esszimmerstuhl, und ein Mann in einer schlecht sitzenden weißen Dienstbotenjacke servierte ein Tablett mit Tee. So weit, so gut.

»Reisen. Das ist etwas, wozu ich nicht mehr in der Lage bin. Als ich noch ein Kind war, nahmen mich meine Eltern mit nach Italien und Österreich. Die Sixtinische Kapelle, Wien, die Alpen. Ich erinnere mich daran, als ob es gestern gewesen wäre.«

Khalif gab ein wehmütiges Seufzen von sich, und Roth versuchte, sich den Terroristen als Kind vorzustellen. Vergeblich.

»Hier bin ich ein Gefangener, inmitten einer Wüste und umgeben von Menschen, die nicht zu meinem Volk gehören. Aber wir sind hier sicher, und das ist im Augenblick das Wichtigste. Von hier aus können wir für unsere Freiheit kämpfen, und eines Tages, so es denn Allahs Wille ist, werden wir nach Hause zurückkehren. Und vielleicht kann ich dann wieder Reisen unternehmen.«

Roth fragte sich, ob Khalif das wirklich glaubte. Er nippte mit einem möglichst neutralen Gesichtsausdruck an seinem Tee und war sich nicht sicher, wohin das führen sollte.

»Woher kommen Sie, Roth? Aus welchem Teil Palästinas?«

Der Köder war offensichtlich, und Roth war klar, dass der Araber ihn auf die Probe stellen wollte. »Haifa«, sagte er. »Und es heißt schon seit sehr langer Zeit nicht mehr Palästina.«

Khalifs Augen verengten sich zu Schlitzen. Er sah aus wie ein Adler, der über seiner Beute kreiste und auf den richtigen Moment zum Zustoßen wartete. Roth versuchte, dem durchdringenden Blick standzuhalten. Seine taktische Isolierung erschien ihm plötzlich überwältigend. Er war allein, unbewaffnet und vom Feind umgeben. Er nahm noch einen Schluck Tee und versuchte, die Nerven zu behalten. Es würde ihm nichts bringen, um den heißen Brei herumzureden, also kam er gleich auf den Punkt.

»Haben Sie den Ladevorgang in Südafrika überwachen lassen?«

Khalif zögerte, bevor er antwortete, offensichtlich überlegte er, ob er wollte, dass die Konversation in diese Richtung gelenkt wurde. Er gab nach. »Natürlich. Wir haben einen unserer besten Männer geschickt. Er hat die Ladung fotografiert, und wir haben den Beweis geprüft.«

Roth wusste in der Tat, dass Khalif seinen Neffen Fareed nach Südafrika geschickt hatte. Fareed war zwar hoffnungslos unfähig, aber absolut vertrauenswürdig und der Einzige, der die beiden Anforderungen erfüllte: Er besaß die entsprechenden Papiere, um kurzfristig verreisen zu können, sowie rudimentäre Kenntnisse des Fotografierens. Roth war sich auch dessen bewusst, dass Khalifs technische Ausstattung für Foto-Überwachung und Bildauswertung nicht über Fuji-Film und Vergrößerungsglas hinausging.

Khalif führte weiter aus: »Die Ladung war in Behältern. Woher wissen wir, dass es wahr ist, was Sie über sie sagen?«

»Sie haben meinen Partner dort gesehen. Und den Kidon. Was sonst würde Israel aus Südafrika unter einer solchen Geheimhaltungsstufe hinausbringen?«

»Darüber möchte ich lieber keine Vermutungen anstellen«, sagte Khalif trocken.

Roth langte unter seinen Jackenaufschlag. Er spürte, wie die zwei Wachmänner am Eingang in Bewegung gerieten. Er warf den Wachen einen beschwörenden Blick zu, während er langsam einen Umschlag hervorzog und ihn Khalif aushändigte.

Khalif fand in dem Umschlag vier Fotografien. Er legte sie auf den Tisch und forderte Al-Quatan auf, dazuzukommen. Die beiden Männer studierten die Fotos ein paar Minuten lang sorgfältig. Roth beobachtete gespannt ihren Gesichtsausdruck.

»Wie können wir sicher sein?«, fragte Al-Quatan mit einem heiseren Flüstern.

»Mein Partner hat sie untersucht, bevor sie in die Behälter geladen wurden«, erklärte Roth. »Er hat diese Fotos für meine Regierung gemacht. Es war nicht leicht, Abzüge davon zu beschaffen.«

Khalif sah wieder auf die Fotos und fragte dann: »Wo sind sie jetzt?«

»Auf dem Grund des Atlantischen Ozeans.«

Die zwei Araber sahen sich einen Moment lang erstaunt an.

»Sie Trottel!«, explodierte Al-Quatan. »Sie sagten, Sie würden …«

Khalif schnitt ihm mit einer scharfen Handbewegung das Wort ab.

»Sie müssen Geduld haben«, sagte Roth.

»Wie?«, fragte Khalif. »Wie wird es vonstattengehen?«

Roth erzählte ihnen, wie sie sich die Bomben wieder holen würden, wobei sich seine Augen zwischen seinen beiden Kunden hin und her bewegten. Die Erklärung schien Al-Quatan zu beruhigen, und schließlich umspielte auch Khalifs dünne Lippen ein Lächeln. Roth spürte, dass ihm der Plan gefiel.

»Und haben Sie auch die technischen Daten?«

»Natürlich. Das war Teil unserer Abmachung. Aber da wäre noch etwas«, fügte Roth hinzu, und seine Stimme wurde leicht brüchig. »Es ist teurer geworden, als ich gedacht hatte. Ich werde mehr Geld brauchen.«

Khalif hob eine Augenbraue, aber es war Al-Quatan, der wütend antwortete. »Wir haben uns schon auf einen fairen Preis geeinigt! Sie sind nicht in der Position, darüber zu verhandeln!«

Roth sah zu Khalif und ignorierte dabei den Untergebenen absichtlich. »Die Kosten zur Durchführung unseres Plans sind höher, als ich erwartet hatte. Und danach wird es sehr schwierig und sehr kostspielig für meinen Freund und mich werden, unterzutauchen. Sie wissen, wie meine Landsleute sind, wenn es darum geht, Feinde zu verfolgen.«

Khalif erhob sich und ging bedächtig auf und ab, die Hände hinter seinem Rücken verschränkt. Roth fühlte, wie sein Herz hämmerte. Ihm brach wieder der Schweiß aus.

Als Khalif sich wieder umdrehte, waren der Zorn in seinen Augen und seine zischende Stimme giftig, als er mit einem Finger auf Roth zeigte. »Sie sind für Ihr Land kein Feind! Feinde kämpfen ehrenhaft. Sie sind ein Verräter! Sie und Ihr Freund würden mich genauso schnell verraten, wie Sie Ihr eigenes Volk verraten haben. Ich werde die vereinbarte Summe zahlen. Die Hälfte sofort, die andere, wenn wir die Lieferung erhalten haben und nachgeprüft haben, dass sie echt ist. Was danach mit Ihnen passiert, ist mir egal. Aber auf eines können Sie sich verlassen – wenn einer von Ihnen versucht, uns in irgendeiner Weise zu täuschen, dann werden wir Sie kriegen. Und wir werden Ihrem eigenen Land beweisen, dass Sie es verraten haben.«

Al-Quatan lachte. »Ausnahmsweise einmal wären sich dann die palästinensischen und zionistischen Schweine in einem Punkt einig. Nämlich dem, zwei elende, kleine Wiesel zu finden und zu vernichten.«

Khalif war offensichtlich mit seinem Ausbruch fertig, und Roth war ruhig geblieben. Dann breitete sich langsam ein Grinsen auf dem Gesicht des Arabers aus, und er klatschte zweimal in die Hände.

Roth hörte hinter sich eine vertraute sinnliche Frauenstimme sagen: »Hmm, Pytor. Es ist schon so lange her.«

Roth drehte sich um und erblickte Avetta. Sie sah besser denn je aus, ihr seidiges schwarzes Haar umrahmte ihre klassischen Gesichtszüge und betonte ihre makellose Haut. Die Schichten ihres Gewands konnten nicht den üppigen, reifen jungen Körper darunter verbergen. Als sie an Roth vorbeirauschte, sah sie genauso aus wie an dem Tag, als er sie zum ersten Mal gesehen hatte, vor fast einem Jahr, nur dass dieses Mal ihr Ausdruck anders war. Das Kinn trug sie ein wenig höher, die schwarzen, ovalen Augen waren nicht mehr unschuldig, sondern wissend, und ihre vollen Lippen zeigten die Spur eines Lächelns. Sie bewegte sich siegessicher zu Khalif hinüber.

»Ich glaube, ihr habt euch schon kennengelernt«, stieß Khalif sie an.

Roth runzelte die Stirn und fragte sich kurz, wie wohl ihr richtiger Name war. Er war auch neugierig, warum Khalif ihre Anwesenheit für nötig befunden hatte. »Sie müssen Ihren Standpunkt nicht verdeutlichen«, sagte er.

»Doch, das denke ich schon«, entgegnete Khalif. »Ich glaube, es ist wichtig, dass Sie genau wissen, wo Sie stehen.« Khalif holte seinerseits einen kleinen Stapel Fotos hervor und reichte sie Avetta. Sie ging zu Roth hinüber und hielt dem Israeli ein paar davon unter die Nase. Die grobkörnigen Fotos waren unleugbar in einem billigen Hotel in Beirut aufgenommen worden, und zeigten die beiden miteinander bei verschiedenen indiskreten Handlungen. Roth sah knapp an den Fotos vorbei, mit denen Avetta spöttisch vor ihm herumwedelte.

»Ich habe sie schon mal gesehen.«

»Einige von ihnen«, sagte Khalif. »Aber es gibt noch andere. Aber diese Sache, die Sie jetzt für uns erledigen, dafür gibt es wenig Beweise. Verstehen Sie, Sie Verräter, wir können diese jederzeit Ihrer Regierung geben, zusammen mit Kopien der Dokumente, die Sie uns haben zukommen lassen. Sie waren sehr kooperativ, als Ihre Gespielin Sie um diese Dinge bat.«

»Ich war gegenüber einer Prostituierten kooperativ, die mich erpresste.«

Avetta ließ die Fotos fallen und schlug Roth hart ins Gesicht. Im Raum war es für einen Moment still, bevor Oberst Al-Quatan zu lachen anfing. Avetta sah ihn böse an, Khalif ebenso, und Al-Quatans gute Laune verpuffte.

»Eine Prostituierte arbeitet für Geld«, zischte Khalif, »aber nicht meine Seema. Sie hatte eine viel ehrenvollere Aufgabe, und sie war äußerst erfolgreich.«

»Ihre wer?«, fragte Roth.

»Seema ist meine älteste Tochter. Macht das die Fotos nicht noch pikanter? Sie, ein Sergeant des Aman, verheiratet, Vater von vier Kindern, in den Armen der Tochter des erbittertsten Feindes Ihres Landes.«

Roth war darauf nicht vorbereitet und erstaunt, dass Khalif seine eigene Tochter auf derartige Weise benutzt hatte. Er würde nie verstehen, was Menschen alles im Namen der Religion taten. Der Heilige Krieg war an sich schon ein Widerspruch in sich, aber das war etwas anderes.

»Ich verstehe meine Position«, gab Roth zu. »Ab heute ist meine Karriere in der israelischen Armee beendet. Ich bin ein Deserteur.« Und ein Exehemann, dachte er, obwohl seine Ehe schon seit Jahren abgekühlt war. »Ein erfolgreicher Abschluss ist für mich wichtiger als für Sie. Es ist meine einzige Chance.«

»Gut. Dann haben wir uns ja verstanden.«

Seema wurde entlassen, und Roth spürte, dass das Schlimmste vorüber war, als Khalif und Al-Quatan die Details des finanziellen Transfers besprachen. Zum Schluss diskutierten sie darüber, wie die Auslieferung stattfinden würde. Roths Idee stieß zuerst auf Zurückhaltung, aber Al-Quatan gefiel sie, also stimmte Khalif zu. »Es ist die sicherste Art und Weise«, sagte Roth über den Transfer. Dann versuchte er, beiläufig zu klingen, als er präzise die Worte wiederholte, die er hundertmal zu üben gezwungen gewesen war.

»Bitte beachten Sie, dass es sich um hochkomplexe Geräte handelt, nicht zu vergessen, um sehr wertvolle. Ich vertraue darauf, dass Sie Pläne gemacht haben, wie Sie damit umgehen werden, wenn sie erst einmal Ihnen gehören?«

Al-Quatan antwortete. »Wir haben alle nötigen Vorkehrungen getroffen. Sicherheit und technische Unterstützung werden nur vom Feinsten sein.«

Roth nickte, und Khalif erhob die Stimme, um die zwei Wachen herbeizurufen. »Geleitet Sergeant Roth zu seinem Quartier. Er wird morgen früh nach Tripolis zurückkehren.«

Bevor er ging, erinnerte ihn Khalif noch einmal: »Neun Tage, Mr Roth. Neun Tage.«

Der provisorische Kontrollraum wurde in der Offiziersmesse an Bord der Hanit eingerichtet. Der Raum war aus logistischen Gründen gewählt worden – adäquate Stromversorgung, gute Belüftung, und genau nebenan befand sich das erfahrene Waffen- und Manöver-Kontrollzentrum. Die Offiziere des Schiffes wurden nicht um ihre Meinung gefragt, und die meisten fanden beim Abendessen heraus, dass ihr einsamer Rückzugsort von dem irritierend quirligen kleinen Mann in Beschlag genommen worden war, der vor zwei Tagen in Marseille an Bord gekommen war. Paul Mordechai hatte den dunklen, formell eingerichteten Essensbereich in ein unordentliches Durcheinander von Ausrüstung und Kabeln verwandelt.

Der Schiffskapitän sah Mordechai über die Schulter, während dieser vor einem Videomonitor klebte. Der lebhafte Ingenieur saß seit mehr als drei Stunden auf dem gleichen Platz, und seine Geduld und Begeisterung waren unvermindert groß. Er trug ein Headset mit einem Balkenmikrofon, und sein Gesicht wurde von dem flackernden Leuchten der Maschine erhellt. Das ROV war ein Abkoppelungsmodell. Es wurde mithilfe eines Verbindungskabels zum Meeresboden geschickt, löste sich dann von diesem und sendete Leitsignale bis zu zweihundert Meter weit. Eine 50-Watt-Quarzhalogenlampe war justiert, um die Digitalkamera zu verfolgen, die Bilder wurden zur Andockstation übermittelt und dann über das Verbindungskabel nach oben übertragen.

Auf den Laien hätten die Bilder schrecklich eintönig gewirkt. Der ebene Schlamm am Meeresboden hatte fast keine Konturen, wie der Mond ohne Krater. Die Höhepunkte der letzten Stunde waren eine zerdrückte Bierdose gewesen, die aussah, als ob sie schon seit dem Zweiten Weltkrieg dort lag, und ein paar sich windende Würmer, die ihre Köpfe aus dem Schmutz herausstreckten, wie Miniaturkobras, die sich zu den Klängen eines unsichtbaren Schlangenbeschwörers bewegten.

»Hätten wir mittlerweile nicht etwas finden müssen?«, fragte der Kapitän.

»Nadel im Heuhaufen, Kapitän.«

»Aber wir bekommen doch gute Signale von diesen zwei Notfunkbaken. Starke Signale.«

Mordechai hantierte mit einem Joystick herum, und der Bildausschnitt auf dem Monitor begann, sich nach rechts zu bewegen. »Macht den Heuhaufen nur kleiner, die Nadeln werden aber nicht größer.«

Der Kapitän runzelte die Stirn.

»Unser größtes Problem ist die Stabilität.« Mordechai deutete auf das Display. »Ihr Schiff driftet ab. Nicht viel, aber genug, um unsere Suchmatrix durcheinanderzubringen. Wir können nur unsere Maschinen benutzen, um längsschiffs zu justieren. Ich könnte ein besseres System erstellen. Man setzt ein Differenzial-GPS auf den Tauchroboter, etwas, um seine exakte Position mit dem Abtrieb vom Schiff zu vergleichen. Dann würden wir ein paar Antriebspropeller mit digitaler Steuerung an der Hanit installieren und eine Software programmieren, um die Korrekturen zu automatisieren. So wie es jetzt gerade aussieht, driftet der Tauchroboter schon zur anderen Seite ab, bis wir sie in einer Richtung korrigiert haben, da wir alles manuell machen müssen und nur eine Bewegungsachse haben. Am Ende haben wir divergente Oszillationen. Das Gleiche kann bei Flugsteuerungssoftware vorkommen.«

»Wie beruhigend«, witzelte der Kapitän mit ausdruckslosem Gesicht, da er offensichtlich kein Wort verstanden hatte.

Mordechai lächelte und sprach ins Mikrofon: »Zehn vorwärts.«

Im angrenzenden Kontrollraum warf der Kapitänleutnant die Schrauben an und schaltete sie gleich darauf wieder in den Rückwärtsgang, um das schwere Kriegsschiff ganz sachte vorwärtszubewegen.

»Ich denke trotzdem, wir sollten inzwischen irgendetwas gefunden haben. Die Polaris Venture war fünfundvierzig Meter lang. Selbst wenn sie auseinandergebrochen ist, müssten da unten ein paar ziemlich große Brocken herumliegen.«

Mordechai antwortete nicht, was vor allem daran lag, dass ihn ebendiese Frage auch immer mehr verwirrte. Sie hatten beide Notfunkbaken erfasst und bekamen alle dreißig Minuten gute Signale. Seinen Berechnungen zufolge, bei denen er etwaige Antennenfehler und thermische Abweichungen berücksichtigt hatte, befand sich die Polaris Venture mit einer Wahrscheinlichkeit von neunzig Prozent in einem zwei Quadratkilometer großen Areal auf dem Meeresboden direkt unter ihnen. Sie hatten das gesamte Suchgebiet schon einmal durchkämmt und nichts gefunden. Die restlichen zehn Prozent machten Mordechai schwer zu schaffen, als er endlich etwas entdeckte.

»Da!«, schrie er.

Ein grobkörniges Bild von einem fast quadratischen Objekt erschien auf dem Monitor.

Mordechai schrie ins Mikrofon: »Markierung eins!« Er bewegte den Joystick wie wild hin und her und drückte wiederholt auf einen Knopf, um vergrößerte Aufnahmen von dem Objekt zu machen, das sich beinahe dreieinhalb Kilometer unter ihnen befand. Er wiegte sich nervös auf seinem Stuhl und verstand nun, warum es so schwer gewesen war, die Polaris Venture zu finden. »Wo ist die andere? Wo ist sie?«, murmelte er.

»Ich weiß ja nicht, was Sie da gefunden haben«, sagte der Kapitän, »aber das ist kein Schiffsteil. Zumindest keines, das ich kenne.«

Mordechai lenkte den Tauchroboter direkt über den kleinen Kasten, dann schwenkte er ihn nach oben, damit die Kamera und der Lichtstrahl den Meeresboden erfassten. Er schwenkte dann langsam nach links. Der schmale Lichtkegel – wie von einem winzigen Leuchtturm in einer der dunkelsten Ecken der Welt – glitt über eine karge Unterwasserlandschaft. Nach einer 90-Grad-Drehung stoppte er und zoomte das Bild heran.

»Da«, sagte Mordechai.

Ein weiteres Objekt, das genauso wie das erste aussah, kam ins Blickfeld.

»Markierung zwei, Peilung drei-drei-null, zehn Meter von Markierung eins entfernt. Kapitän, veranlassen Sie, dass der Funker eine abhörsichere Verbindung herstellt. Wir müssen eine sehr wichtige Meldung übermitteln.«

»Ist das alles? Ich dachte, wir suchen nach einem Schiff.«

»Das tun wir auch«, sagte Mordechai niedergeschlagen. »Aber wir werden es hier nicht finden.«

12

Christine fuhr den kleinen Ford durch die Landschaft in Dorset, als sie in die Gegend zurückfuhren, wo ihre Odyssee begonnen hatte, die ländlich geprägten keltischen Grafschaften an der Südwestküste. Sie hatten den gemieteten Peugeot in Southampton entsorgt, ihn ein paar Querstraßen vom Excelsior entfernt auf einem belebten Parkplatz stehen lassen. Wie David an diesen Wagen gekommen war, war Christine schleierhaft. Von der Mechanik her schien er in Ordnung zu sein, aber er war ein fürchterlicher Anblick. Er war wahrscheinlich zwanzig Jahre alt und wurde nur noch von einer Mischung aus Rost und Spachtelmasse zusammengehalten. Die hintere Windschutzscheibe war mit Stickern der Grünen und einer Musikband namens »Throbbing Gristle« vollgeklebt. Der Kilometerzähler war bei 217 768 einfach stehen geblieben, und die hinteren Kotflügel hatten beide einen Schaden, der von zwei verschiedenen Unfällen zu stammen schien, doch Slaton hatte Christine versichert, dass alle erforderlichen Lichter und notwendigen beweglichen Teile funktionierten. Sie vermutete, dass er das Auto gestohlen hatte, und hoffte, dass es keiner vermissen würde oder dass vielleicht der Eigentümer ein angehender Krimineller oder Anarchist wäre, die Art von Leuten also, die jeglichen absichtlichen Kontakt mit der Polizei vermeiden würden.

David schlief auf dem Beifahrersitz. Christine hatte angeboten zu fahren, da sie wusste, dass sie sowieso nicht in der Lage wäre, sich auszuruhen. Das Bild zweier maskierter Männer und dem Aufblitzen ihrer Waffen kam ihr immer wieder in den Sinn. Wieder einmal schien ihr Beschützer diesen Verrückten einen Schritt voraus zu sein, aber wie lange konnte das noch gut gehen? Sie hörte David rascheln, so wie er es hin und wieder in den letzten beiden Stunden getan hatte. Er schlief schlecht, aber Christine vermutete, es hatte nichts mit dem zu tun, was im Excelsior vor sich gegangen war. Seine Augen öffneten sich schlaftrunken.

»Wo sind wir?«, fragte er mit einem Blick auf seine Armbanduhr.

»Fast schon in Dorchester.«

Er richtete sich auf und dehnte sich. »Sie sind gut vorangekommen.«

»Geht es Ihnen besser nach der Ruhepause?«

»Sicher.«

Christine fand, er sah immer noch müde aus. Seitdem sie bei ihm war, hatte er nie mehr als ein paar Stunden am Stück geschlafen. Das war nicht gut. Sie hatte während ihrer Ausbildung genug 24-Stunden-Schichten gearbeitet, um zu wissen, dass ständiger Schlafmangel die Urteilsfähigkeit eines Menschen ernsthaft beeinträchtigen konnte.

»Also, wo haben Sie diese Schönheit gefunden?«, fragte sie mit Blick auf den zerrissenen Dachhimmel. »Ist sie heiß?«

Er lachte. »Sie meinen, ob ich das Auto gestohlen habe? Nein, ich habe es ehrlich erworben. Neunhundert Pfund Sterling.«

»Der Verkäufer hat gewonnen. Wer war es?«

»Ein junger Typ. Heroinabhängig, denke ich. Wollte das Auto schnell loswerden, wahrscheinlich brauchte er einen schnellen Schuss. Als ich ihm Bargeld angeboten habe, hat er sofort unterschrieben. Ich habe die Papiere kopiert und dann an die Zulassungsstelle geschickt, aber ich habe es versäumt, zu unterschreiben. Irgendein Angestellter wird in ein paar Tagen den Fehler bemerken und sie an eine Adresse zurückschicken, die nicht existiert. Das wird alles dauern, und ein paar Tage lang werden wir ein heruntergekommenes Auto haben, das ganz legal überschrieben worden ist.«

»Auf wessen Namen ist es eingetragen?«

»Ihren.«

»Meinen?«, rief sie aus.

»Na ja, Carla Flucks.«

Christine lächelte, und dann stieg von irgendwo tief in ihr drin ein Glucksen auf, dem immer weitere folgten. Es war ansteckend, und er gab dem Drang nach, bis beide unkontrolliert lachten. Es fühlte sich gut an, und Christine wurde klar, dass sogar trotz all der Schwierigkeiten und all dem Tod und der Täuschung noch Lachen möglich war. Es konnte noch ein Leben geben.

Sie musterte ihn.

»Was ist los?«, fragte er und überlegte offensichtlich, woran sie dachte.

»Oh, ich habe Sie nur noch nie so lachen sehen. Ich meine, ich dachte, jemand wie Sie wäre immer … ernst oder so.«

»Jemand wie ich?«, sagte er schroff. »Ein Killer, meinen Sie. Diese Art von Leuten.«

»Nein, ich meinte nicht …«

»Oh ja, wir sind ernst. Das muss man auch sein, wenn man den ganzen Tag nichts anderes tut, als andere Menschen umzubringen. Aber wir machen auch alles andere. Wir lachen, weinen, fühlen Schmerz, die ganze Bandbreite an Emotionen.«

Christine fixierte ihren Blick auf die Straße vor ihr, unsicher, was sie sagen sollte. Die danach einsetzende Stille war erdrückend.

»Es tut mir leid«, sagte er schließlich. »Ich weiß nicht, woher das eben kam.«

»Sie müssen gar nichts erklären. Ich weiß, unter wie viel Druck ich gerade stehe. Ich habe mir nie überlegt, dass Sie vielleicht …«

»Wir müssen gleich abbiegen!«, unterbrach er sie.

»Was ist los?« Sie bemerkte, wie er sich auf den Außenspiegel konzentrierte. Christine blickte zurück und sah in einiger Entfernung zwei Scheinwerfer hinter ihnen. Ein Schauer kroch ihr über den Rücken, und sie umfasste das Lenkrad fester.

»Verfolgt uns jemand?«

»Wahrscheinlich nicht.« Der kleine Ford fuhr in eine Kurve, und die Scheinwerfer hinter ihnen verschwanden für kurze Zeit. »Abbiegen! Hier abbiegen!«, sagte er und deutete auf eine schmale, geschotterte Nebenstraße.

Christine bremste rasch ab und scherte in die Straße ein.

»Fahren Sie noch ungefähr zwanzig Meter hinein, bis zu diesen Büschen da. Machen Sie die Scheinwerfer aus und gehen Sie in Parkposition.« Christine tat, wie ihr geheißen. »Nehmen Sie den Fuß vom Bremspedal, sonst bleiben die Bremslichter an.«

Christine nahm ihren Fuß so weit weg, wie sie konnte, und beide saßen schweigend da. Nach einer halben Ewigkeit von zehn Sekunden raste das Auto hinter ihnen vorbei, wobei es nicht so aussah, als ob es anhalten wollte.

»Okay, wenden Sie und machen Sie sich startklar.«

Christine fuhr den Wagen aus der Nebenstraße heraus, wendete in drei Zügen und setzte in ihr Versteck zurück. Sie blieben beinahe zehn Minuten sitzen, während der Motor des kleinen Fords leise weiterlief.

»In Ordnung«, sagte er schließlich, »die Luft ist rein. Lassen Sie uns schnell weiterfahren.«

Christine atmete tief aus. »Sie haben mir noch nicht gesagt, wohin wir fahren.«

»Wir müssen etwas Abstand zwischen uns und das Excelsior bringen. Wir müssen immer noch für einen oder zwei Tage untertauchen, und ich denke, ich weiß, wo.«

Das morgendliche Personalmeeting von Premierminister Jacobs war um 10:00 Uhr beendet. Er hatte versucht, Interesse an den Krisen des Tages zu zeigen, die die unterschiedlichen Kabinettsmitglieder und ihre Untergebenen vortrugen. Noch mehr Katjuscha-Raketen, die von der libanesischen Grenze aus abgeschossen wurden, ein ernst zu nehmender Grippeausbruch an den Grundschulen, und wieder die Amerikaner. Dieses Mal hatte ihr Senat eine Gesetzesvorlage für internationale Hilfslieferungen eingebracht und damit den Beginn des neuen Hadera-Entsalzungs-Projekts gefährdet. Trotz seiner Bemühungen merkte man Jacobs deutlich an, dass er zerstreut war. Als sich das Meeting seinem Ende näherte, wurden die Angestellten darum gebeten, die Sitzung zu verlassen, während die Kabinettsmitglieder blieben. General Gabriel und Ehud Zak sahen besorgt aus. Sonja Franks und Ariel Steiner beäugten einander verächtlich.

Jacobs brachte den Stein ins Rollen. »Was gibt es Neues, Anton?«

Die Kummerfalten in Blochs Stirn schienen sich permanent eingegraben zu haben. »Wir haben die ELTs gefunden. Aber nicht die Polaris Venture.«

»Was soll das heißen?«, fiel Steiner über ihn her.

»Die ELTs waren genau da, wo wir sie zu finden erwartet hatten. Nur dass sie nicht in einem zerstörten Schiffsrumpf waren. Sie lagen einfach nebeneinander auf dem Meeresboden.«

Darauf war niemand gefasst gewesen, und im Raum blieb es still, während die Gruppe die Neuigkeit verdaute.

General Gabriel sagte: »Also könnte das Schiff entführt worden sein, und wer auch immer das getan hat, hat diese Dinger ins Meer geworfen, um uns abzuschütteln?«

»Vielleicht«, sagte Bloch. »Das Einzige, was wir sicher sagen können, ist, dass jemand versucht, uns zu verwirren. Die Frage ist doch, warum?«

Jacobs zwang sich, zuversichtlich zu klingen. »Die Polaris Venture ist ein großes Schiff, Anton. Wenn es noch irgendwo herumfährt, dann wird es sicherlich bald von jemandem gesehen.«

»Ja, ich habe schon Order gegeben, nach ihr Ausschau zu halten. Und unsere Leute in der Satellitenabteilung werden in den nächsten Tagen alle arabischen Häfen genau im Auge behalten.«

»In ein paar Tagen könnte es zu spät sein«, warf Steiner ein.

Franks schaltete sich ein: »Da muss ich ihm recht geben. Können wir denn sonst gar nichts tun?«

Jacobs war schmerzlich getroffen wegen der Rüge einer seiner engsten Verbündeten. Er fühlte, wie sein politischer Rückhalt zu schwinden begann.

»Da gibt es noch etwas«, sagte Bloch. »Ich habe gestern eine Eilmeldung herausgegeben wegen des Leiters unserer Londoner Niederlassung, der bei einer Schießerei getötet wurde.«

»Ich weiß, Anton, ich habe sie gesehen. Das ist schrecklich. Wir tun, was wir können, um das aufzuklären, wenn wir Zeit dafür haben, aber im Moment müssen wir uns auf die Polaris Venture konzentrieren.«

»Es geht um die Polaris Venture. Ich habe heute Morgen mit London gesprochen. Es scheint so, als ob unsere Leute den Angreifer erkennen konnten.«

»Wollen Sie damit etwa sagen …«, setzte General Gabriel an.

»Allerdings. Es war David Slaton.«

Jacobs fühlte sich, als ob er einen Schlag in die Magengrube bekommen hätte. »Allmächtiger!«, sagte er.

»Was ist da los, Anton?«, wollte Zak wissen. »Einer unserer Leute sabotiert die heikelste Operation seit Jahren, läuft dann weg und fängt an, seine Kollegen umzubringen?«

Bloch sagte: »Wir können nicht sicher sagen, ob er für die Entführung oder den Untergang der Polaris Venture verantwortlich war. Und wir wissen nicht, warum er auf der Flucht quer durch England ist.«

Zak zeigte einen seltenen Anflug von Ungeduld. »Sie können nicht mehr rechtfertigen, was er getan hat, Anton. Dieser Mann ist eine Bedrohung.«

Franks sagte: »Dem stimme ich zu. Er hat sich gegen uns gewendet, aus welchem Grund auch immer. Wir wissen nicht, was mit dem Schiff geschehen ist, aber wir wissen, dass er irgendwie in diese Sache verwickelt ist. Und es scheint keinen Zweifel darüber zu geben, dass er für die Dezimierung unserer Londoner Niederlassung verantwortlich ist.«

Im Raum wurde es still. Politische Verbündete tauschten vielsagende Blicke aus, Gegner starrten einander an. Alle warteten darauf, dass Jacobs sprach.

Der Premierminister starrte auf die Tischplatte vor ihm. Bloch hatte von der Tragödie in Netanja erzählt. War Slaton durchgedreht? Jacobs beschloss, dass es nicht wichtig war. Nicht jetzt.

»Anton«, sagte er, »gibt es irgendetwas, was Sie zu Slatons Verteidigung vorbringen können?«

Bloch machte eine kurze Pause, bevor er antwortete. »Nein.«

Grimmige Gesichter wandten sich Jacobs zu.

»Dann wissen Sie, was Sie zu tun haben.«

»Ich werde den Befehl geben«, sagte Bloch.

Am Mittag war Nathan Chatham mit seiner Geduld am Ende. Er hatte die ganze Nacht in seinem Büro verbracht; zwar hatte er zwei Liegen in einem Nebenraum aufstellen lassen, doch seine war bis jetzt unbenutzt geblieben. In seinem Büro wimmelte es von Leuten, die herein und hinaus eilten, und die meisten von ihnen legten ein Blatt Papier oder auch zwei auf Chathams Schreibtisch. Er überflog schnell jedes einzelne und legte es dann an einer von zwei Stellen ab – entweder in einem immer dicker werdenden Manila-Aktendeckel auf seinem Schreibtisch oder im Papierkorb auf dem Boden neben ihm.

Ein Mann, den Chatham noch nie gesehen hatte, kam mit einem schweren, mindestens zweihundert Seiten umfassenden Ordner herein. Er übergab ihn dem Inspektor mit fast feierlicher Ehrfurcht.

»Was zum Teufel ist das?«, wollte Chatham wissen.

Der eulenhafte Mann sah durch seine runden Brillengläser hindurch und erklärte lapidar: »Das ist Ihre persönliche Kopie der neuen Dienstanweisung des Commissioner. Darin steht alles, was wir wissen müssen. Neue Verfahren der Informationssicherheit, Erziehungsurlaub und ein wesentlich erweitertes Statement zu sexueller Belästigung am Arbeitsplatz, das …«

»Papperlapapp!«, brüllte Chatham. Er stand auf, warf den Prügel von Dienstanweisung direkt in den Papierkorb und stampfte mit dem Fuß noch darauf herum. Der Verwaltungsangestellte sah perplex aus.

»Hinaus mit Ihnen!«, sagte Chatham mit dröhnender Stimme. »Hinaus!«

Der fassungslose Angestellte zog sich hastig zurück und warf dem nächsten Opfer, das nun im Türrahmen stand, einen warnenden Blick zu. Ian Dark hielt sich mit Kichern zurück, bis sich der arme Mann außer Hörweite befand.

»Sexuelle Belästigung, ja klar«, regte sich Chatham auf. »Die sind mehr damit beschäftigt, nett und freundlich zueinander zu sein, als damit, Mörder zu fassen. Das ist genau das, was hier neuerdings schiefläuft.«

Dark schlug einen versöhnlichen Ton an. »Sie waren vielleicht ein bisschen hart zu ihm, Sir. Er ist noch neu in der Verwaltung.«

Chathams Anspannung ließ etwas nach, und er fing an herumzuzappeln und steckte schließlich seine Hände in die hinteren Hosentaschen. »Ja«, murmelte er, »vielleicht. Nun, dann müssen wir es wiedergutmachen, nicht wahr?«

»Ich werde später hinaufgehen und nach einer neuen Anweisung fragen, vielleicht ein wenig mit dem Burschen reden.«

»Ja«, wich Chatham aus, »das ist genau das Richtige. Also, was haben Sie gefunden?«

Dark hielt eine Akte und ein Videoband in die Höhe. »Ich habe gerade eben mit den Leuten von der Ballistik telefoniert. Wie ich bis jetzt erkennen kann, gab es mindestens vier Schützen – drei israelische Sicherheitsleute und den Angreifer. Die Israelis haben ihre Waffen als Beweismaterial abgegeben. Der Angreifer ließ eine seiner Waffen auf dem Weg nach draußen fallen.«

»Eine, sagen Sie? Meine Güte, wie viele hatte er denn?«

»Die eine, die er fallen ließ, war eine Mauser, ein Schuss abgefeuert. Erste Tests haben ergeben, dass dies wahrscheinlich die Waffe ist, mit der Varkal erschossen wurde. Die anderen Kugeln stammen aus einer 9-mm-Pistole, vielleicht einer Beretta. Wir werden bald Genaueres wissen. Kooperieren die Israelis?«

Chatham hatte den Großteil des Morgens in der israelischen Botschaft verbracht. »Es ist dort gerade ziemlich chaotisch, wie Sie sich vorstellen können. Die Medien haben herausgefunden, dass es einen Zusammenhang zwischen den gestrigen Ereignissen und jenen in Penzance gibt. Eine Phalanx von Reportern belagert die Botschaft. Leider hat die Frau, mit der ich schließlich gesprochen habe, nichts verraten. Sie war eher ausgesprochen ausweichend.«

»Ich kann mir vorstellen, dass das auch so bleibt, bis sich Tel Aviv anders entscheidet.«

Chatham schlenderte zu einem Tablett mit Sandwiches, das irgendwann letzte Nacht auf seinen Schreibtisch gestellt worden war. Er griff blindlings nach einem Sandwich, biss hinein und verzog den Mund. »Igitt! Das ist ja widerlich!«

»Ich lasse frische kommen.«

Chatham ergriff eine Karaffe mit frischem Wasser, um den ekligen Geschmack hinunterzuspülen. »Und so«, sagte er, »stellt sich die Frage: Warum? Stellt dieser Bursche eine Bedrohung für die Israelis dar? Hat er ihnen Schaden zugefügt? Weiß er etwas Wichtiges, vielleicht etwas Blamables? Wenn wir die Antwort darauf gefunden haben, dann sind wir auf dem besten Wege, seine Identität herauszufinden und letzten Endes auch seinen Aufenthaltsort.« Chatham ging auf und ab und rang die Hände hinter seinem Rücken. »Was ist mit dieser Amerikanerin? Gibt es schon irgendein Lebenszeichen von ihr?«

»Nein«, antwortete Dark, »sie ist nicht mehr gesehen worden, seit er sie vor zwei Tagen aus dem Motel verschleppt hat. Ich würde nicht darauf wetten, dass sie noch am Leben ist. Wer auch immer dieser Bursche sein mag, er schafft es, einen Strom von Leichen hinter sich zurückzulassen.«

»Was haben Sie über sie herausgefunden?«

»Nichts Außergewöhnliches. Sie ist Ärztin, beliebt. Keine radikalen Freunde oder politischen Randgruppen. Alles, was wir gefunden haben, deutet auf eine nette junge Frau hin, die in schlechte Gesellschaft geraten ist. Vielleicht hat er sie als Geisel mitgenommen.«

»Sie entführt? Dieselbe Person wieder am falschen Ort?« Chatham hielt im Gehen inne, schloss die Augen und massierte die Wurzel seiner langen Nase.

»Pech, vielleicht?«, meinte Dark halbherzig.

Chatham zuckte mit den Achseln. »Wir werden darauf zurückkommen. Was ist das?«, fragte er und deutete auf das Videoband, das Dark in der Hand hielt.

»Ah, ein Glückstreffer … oder zumindest glaubte ich das. Können Sie sich noch erinnern, dass Sie mich gestern damit beauftragt haben, noch einmal in der Sache von Yosef Meiers Tod zu ermitteln? Nun, wir haben einen Juwelierladen ungefähr dreißig Meter vom Unfallort entfernt gefunden, bei dem eine Überwachungskamera installiert ist. Man sieht zwar nicht den tatsächlichen Unfallort, aber man hat einen Blick aus dem Laden heraus auf die Straße. Man kann die Leute auf dem Gehweg deutlich erkennen. Ich habe das Band vorhin angesehen und vor allem auf die zehn Minuten vor und nach dem Ereignis geachtet.«

»Und?«

»Leider Fehlanzeige.«

»Dann schauen wir es uns noch einmal an.« Chatham beäugte das selten benutzte Fernsehgerät und den Videorekorder, die sich auf einem Gerätewagen in der Ecke seines Büros befanden. Er kramte auf seinem Schreibtisch herum und fand die Fernbedienung für das TV-Gerät unter einigen Papieren im Ausgangskorb. Er schaffte es zwar, das Gerät anzuschalten, aber es erschien nur ein Bild mit blauen und grünen Linien. Er merkte, dass das falsch war, drückte weiter auf irgendwelchen Knöpfen herum und hätte als Nächstes das Gerät beinahe dazu gebracht, die Speicherung aller neunundneunzig Kanäle zu löschen.

»Das ist doch ein Teufelszeug«, grummelte Chatham. Er übergab die Fernbedienung seinem Untergebenen. »Sie kommen besser mit dem schrecklichen Ding klar als ich.«

Ian Dark nahm einen Videofilm aus dem Abspielgerät heraus, der darin zurückgelassen worden war. Chatham runzelte die Stirn, als er sah, dass es sich um einen schwedischen Pornofilm handelte. Offensichtlich hatte jemand das Gerät während ihrer Abwesenheit benutzt. Dark steckte ihn diskret in einen Stapel von Scotland-Yard-Schulungsvideos.

»Der Unfall ereignete sich um Viertel nach elf morgens«, sagte Dark, »aber ich stelle es so ein, dass es zehn Minuten früher beginnt. Ich habe alle Bänder dieses Tages beschlagnahmt. Der Ladenbesitzer bewahrt immer die Bänder der letzten sieben Tage auf. Offensichtlich fällt es in der Schmuckbranche nicht sofort auf, wenn ein oder zwei Kleinteile fehlen, und das weiß ein cleverer Dieb. Dieser Bursche macht einmal pro Woche Inventur und bewahrt genügend Bänder auf, um alles aufzunehmen.«

»Hm, ja«, murmelte Chatham und konzentrierte sich auf das Video.

Die Aufnahmen waren schwarz-weiß, aber von guter Qualität, und die Zeit- und Datumsangaben in einer Ecke machten es leichter, die richtige Stelle zu finden. Die Menschen auf der Straße waren deutlich zu erkennen, wenn auch nicht lange. Nur diejenigen, die stehen blieben, um die Schaufensterauslage des Ladens zu betrachten, wurden länger als ein paar Sekunden aufgenommen. Das Band lief bis zum Zeitpunkt des Unfalls, den Dark notierte, dann lief es weiter. Ungefähr neunzig Sekunden nachdem der Unfall passiert sein musste, winkte Chatham mit der Hand.

»Halt! Da …«

Dark hielt das Band an. Auf dem Bildschirm waren eine ältere Frau mit einer Einkaufstasche zu sehen, die eine vage Ähnlichkeit mit der Queen Mum hatte, sowie ein paar Teenager, die ziellos umherschlenderten.

»Inspektor, die Jungs sehen harmlos aus, und die kleine alte Frau …«

»Nein, nicht die Leute«, fuhr Chatham ihn ungeduldig an. Er kreiste die Hand. »Gehen Sie noch einmal zurück, ein paar Sekunden.«

Dark gehorchte und spulte Bild für Bild zurück, bis Chatham ihn stoppte.

»Da ist es!« Chatham stand auf und tippte auf den Bildschirm. »Dieses Auto!«

Dark sah sich das Fahrzeug näher an. »Der Fahrer wird von der Kamera nicht erfasst. Die obere Hälfte des Wagens ist abgeschnitten. Aber eines ist sicher, es ist ein BMW. Glauben Sie, es könnte derselbe wie in Penzance sein? Von denen fahren eine Menge in London herum, wissen Sie.«

»Aber nicht so einer wie dieser«, sagte Chatham. »Sehen Sie sich das Nummernschild an.«

Dark kniff die Augen zusammen. »Ich kann es nicht richtig erkennen, der Winkel ist schlecht. Aber es sieht irgendwie vertraut aus. An der Kante steht noch etwas anderes.«

»Es ist ein Diplomatenkennzeichen«, sagte Chatham bestimmt, »und ich würde wetten, dass es, wenn es schon nicht dasselbe Auto ist, zumindest aus dem gleichen Fuhrpark stammt.«

Dark bemühte sich, schlau daraus zu werden. »Glauben Sie, dass die Israelis diesen Meier-Burschen umgebracht haben? Vielleicht war das Auto von einer anderen Botschaft. Von den Syrern oder so.«

»Hm«, murmelte Chatham gedankenverloren. »Wir sollten das unseren Technikern schicken. Vielleicht können sie etwas mit diesem Nummernschild anfangen. Auf jeden Fall bin ich eher geneigt zu glauben, dass Yosef Meiers Tod keinesfalls ein Unfall war.«

»Ich denke, Sie haben recht«, stimmte Dark ihm zu. »Hier passieren eine Menge Morde, und es werden womöglich noch mehr werden. Es ist frustrierend, dass die Israelis irgendetwas wissen müssen, aber nichts verraten.«

»Irgendetwas?« Er ging zum Fenster hinüber und blieb mit den Händen in die Hüften gestemmt stehen. »Sie wissen alles!«, knurrte er. Chatham schritt zur Tür und riss seinen Mantel vom Haken. »Ich werde mal kurz mit Shearer reden.«

Sie kamen am späten Nachmittag an. Außerhalb der Saison war die Zufahrtsstraße zum Strand abgesperrt. Slaton stieg aus und zog die hölzerne Absperrung so weit zur Seite, dass Christine das verbeulte Auto durch die Lücke fahren konnte, dann schob er sie wieder zurück. Er machte sich nicht die Mühe, die Reifenspuren im matschigen Kies zu verwischen – es gab schon weitere, also waren sie eindeutig nicht die Einzigen, die diese Absperrung ignorierten. Aber an diesem Tag wären sie wahrscheinlich allein, da ein kalter Wind wehte und die Wolken tief und schwer über ihnen hingen, was nach Regen aussah. Ein kleiner Parkplatz gleich nach dem Eingang lag verlassen da und war es wahrscheinlich schon seit Tagen. Selbst in der Hochsaison waren die Strände an diesem Stück der Küste von Devon nicht gerade die beliebtesten. Sie waren abgelegen, felsig, und das Wasser war mindestens anderthalb Kilometer vom nächstgelegenen Parkplatz entfernt.

Sie fuhren langsam eine Straße entlang, die endlos schien und sich immer tiefer in ein Labyrinth von sandigen Hügeln hineinschlängelte, die von einer groben, widerstandsfähigen Vegetation bedeckt waren. Nach zehn Minuten verkündete Slaton seine Absicht, einen Parkplatz zu finden, wo sie das kleine Auto heimlich abstellen könnten. Es gab jede Menge Verstecke. Leider machte ebendieser lose Sand, der ein Gewirr von sechs Meter hohen Dünen erschaffen hatte, auch die Täler unpassierbar für leichte Limousinen mit Zweiradantrieb.

Sie mussten weitere zwanzig Minuten herumirren, bevor Slaton einen Platz fand, den er für geeignet hielt. Zwischen zwei Dünen war eine Wendemöglichkeit, und weiter hinten verliehen dicke, strohartige Grasbüschel dem Untergrund eine gewisse Festigkeit. Slaton stieg aus und sah sich das Gelände an. Zufrieden wies er Christine an, den Ford hinter einem großen Hügel in einem Streifen Gestrüpp abzustellen. Dieses Mal riss Slaton ein paar Grasbüschel aus, um damit die Reifenspuren zu verwischen. Er ging zur Straße zurück und blieb mit verschränkten Armen stehen, um abzuschätzen, wie gut sie verborgen waren.

»Das sollte reichen«, befand er. »Wir werden heute Nacht im Auto schlafen. Bis morgen früh werde ich unsere nächsten Schritte geplant haben.«

Christine betrachtete die Dünen um sie herum. Sie kamen ihr einsam und karg vor, aber auch beruhigend. Keine Menschen oder Autos, die man beobachten und derentwegen man sich Sorgen machen musste. Nur Sand, Gestrüpp, Wind und ein weit offener Raum. Seit langer Zeit fühlte sie sich wieder wirklich sicher.

»Waren Sie schon einmal hier?«, fragte sie.

»Ein- oder zweimal. Im Sommer ist hier viel los. Aber zu dieser Jahreszeit kann schon mal eine Woche vergehen, bevor irgendjemand vorbeikommt.«

Ein Windstoß kam, und Christine fröstelte. Sie griff in das Auto, holte einen Pullover mit Zopfmuster heraus und zog ihn an. Slaton begann, in zwei Taschen mit Lebensmitteln herumzuwühlen, die Christine zuvor in einem kleinen Lebensmittelladen in einem Dorf gekauft hatte.

»Hungrig?«, fragte er.

»Ich denke schon. Wie weit ist das Meer entfernt?«

Slaton war immer noch hinten im Auto beschäftigt. »Oh, vielleicht anderthalb Kilometer.«

»Warum essen wir nicht dort? Ein Spaziergang würde uns nach dem langen Sitzen.

guttun.«

Slaton blickte sie an, dann sah er zu dem bedeckten grauen Himmel empor, der drohend über ihnen hing. Er zuckte mit den Achseln. »Okay. Wenn Sie wollen.« Er nahm die Tasche mit den Lebensmitteln, ging dann zum Fahrersitz und griff nach seiner Jacke und der Beretta.

Christine verkrampfte sich beim Anblick der Waffe unwillkürlich. Sie beobachtete ihn, wie er anfing, seine Jacke um die Waffe zu wickeln, zweifelsohne, um sie vor Regen oder Sand zu schützen. Sie erinnerte sich daran, wo sie sie zum ersten Mal gesehen hatte – als sie in einem Motelzimmer in Penzance auf sie gerichtet wurde, von einem Mann, der jetzt tot war.

Obwohl David sie anscheinend nicht beobachtet hatte, hielt er plötzlich inne. Er betrachtete die Waffe einen Augenblick lang eingehend, dann sagte er: »Ach, nicht nötig, das Ding mitzuschleppen.« Er legte sie wieder unter den Fahrersitz und verschloss die Tür, dann öffnete er den Kofferraum und zog einen Stapel von drei schweren Decken heraus, die er aus Humphrey Hall mitgenommen hatte. »Aber die könnten wir gebrauchen.« Slaton machte den Kofferraum zu und schlenderte gemächlich in Richtung Strand. Als sie nicht gleich hinter ihm herkam, drehte er sich um.

Sie stand da und starrte ihn mit einem unbestreitbar warmen Lächeln auf dem Gesicht an.

»Was ist los?«

»Nichts«, sagte sie, immer noch lächelnd.

Sie folgten dem gewundenen Pfad durch die Dünen. Der lockere Sand machte das Vorankommen schwer, aber keiner von ihnen hatte es eilig.

»Also, was sind Ihre Pläne, nachdem Sie Ihre Ausbildung beendet haben?«

Die Frage überraschte sie. Sie hatte selbst schon oft darüber nachgedacht. »Ich wäre gerne Hausärztin, wahrscheinlich in einer Kleinstadt. Viele meiner Kollegen wollen sich auf Chirurgie, Radiologie oder Anästhesiologie spezialisieren. Sie sagen, die Bezahlung sei besser oder die Arbeitszeiten vernünftiger. Wenn sie mit der Ausbildung fertig sind, werden sie in einem großen Krankenhaus arbeiten, wie am Fließband, wo sie ihre Patienten nie richtig kennenlernen. Das bedeutet für mich nicht, Arzt zu sein. Nicht meiner Meinung nach. Und auch nicht nach Uppers.«

»Wer?«

Christine lachte. »Dr. Upton N. Downey, mein Ausbildungsmentor und Held. Er ist ein Texaner wie aus dem Lehrbuch. Immer wie in Zeitlupe. Er schreitet in seinen Tony-Lama-Schlangenlederstiefeln die Flure entlang und spricht ununterbrochen in seinem schleppenden Südstaatlertonfall zu einem halben Dutzend Grünschnäbeln. Blinzelt den Kindern und den Krankenschwestern zu und vergisst nie einen Gedanken. Upper ist ein wirklich cleverer Mann, der mir gezeigt hat, dass gute Medizin zum Teil aus Wissenschaft, zum Teil aus Kunst besteht. Die Wissenschaft für einen guten Hausarzt besteht darin, sich ein wenig in allen Spezialisierungen auszukennen. Und die Kunst besteht darin, seine Patienten und ihre Familien kennenzulernen, und sie dazu zu bringen, einem zu vertrauen.«

»Darin wären Sie bestimmt gut. In der Sache mit dem Vertrauen.«

Christine lachte.

»Also, was war Ihr Lieblingspraktikum? Nennt man das nicht so?«

»Ja. Frauenheilkunde und Geburtshilfe. Ich habe vor ein paar Monaten ein Baby entbunden. Das war das Unglaublichste, was ich je getan habe. Haben Sie schon einmal miterlebt, wie ein Kind zur Welt kommt?«

Er zögerte bei der Antwort, über die man eigentlich nicht zweimal nachdenken musste. »Einmal«, sagte er.

Zum tausendsten Mal fragte sich Christine, was wohl in seinem Kopf vorgehen mochte. Sie schlurften schweigend weiter, und sie hoffte auf eine Erklärung, dass er wenigstens jetzt einmal den Schleier lüften und etwas von sich selbst preisgeben würde. Als nichts kam, beschloss sie, ihn nicht zu drängen.

»Das hier erinnert mich an einen Strand zu Hause«, sagte sie. »Als Kind bin ich immer dorthin gegangen. Die Dünen kamen mir endlos vor. Und dann, gerade wenn man denkt, man kommt nie zum Wasser, taucht es plötzlich wie aus dem Nichts auf.«

»War das in Florida?«

»Ja. Wo ich aufgewachsen bin.«

Er nickte. »Es ist gut, einen Ort zu haben, den man Heimat nennen kann. Eines Tages werden Sie wahrscheinlich Ihre Tochter zu demselben Strand mitnehmen.«

Sie lachte. »Darüber habe ich noch nie nachgedacht, aber wahrscheinlich haben Sie recht. Falls nicht jemand vorher Eigentumswohnungen darauf errichtet.«

Sie erklommen eine Anhöhe, und plötzlich war der Atlantik vor ihnen. Das Wasser war dunkel, fast schwarz, von weißen Schaumkronen durchzogen. Wellen brachen sich mit einer nicht endenden Serie von hohlen Schlägen am Strand, müde Reisende, die heranpeitschten, um ihre Ankunft zu verkünden, und dann die letzten paar Meter bis zur Küste durcheinanderwirbelten und -wühlten. Sie standen schweigend da, fasziniert von dem ewigen Naturschauspiel.

»Jeder Strand klingt ein wenig anders«, sagte Christine.

»Ja«, stimmte er ihr zu. »Es gibt viele Variablen. Sandbänke; wie steil der Meeresboden vor der Küste abfällt. Dann könnte der Boden aus einer Kombination aus Sand, Fels, Korallen oder losen Kieselsteinen bestehen.«

»Also, darüber habe ich noch nie aus wissenschaftlicher Sicht nachgedacht.«

»Aber Sie sind Wissenschaftlerin, Dr. Palmer.«

»Vielleicht, aber manche Dinge sollten besser ein Geheimnis bleiben.«

Er ließ ihre Habseligkeiten in den Sand fallen und ging zur Wasserlinie weiter. Christine tat es ihm gleich.

»Es war Bestandteil eines Trainings, das ich vor vielen Jahren gemacht habe, ein Angriff aus dem Wasser heraus. Das Wasser könnte ein Ozean, ein See, ein Sumpf oder ein Abwassergraben sein. Egal, was es war, man musste die Linie, wo das Wasser auf das Land traf, wie seine Westentasche kennen. Eine Nacht ohne Mondlicht oder eine Sicht gleich null im Wasser waren keine Entschuldigung. Den Kompass benutzen und beobachten, sich notfalls vorantasten.« Seine Stimme wurde distanzierter, als er weitersprach: »Das Wasser war die Eintrittskarte, die einzige Möglichkeit, um nah heranzukommen, und der Zufluchtsort. Aber früher oder später würde die Zeit kommen, wo man aus dem Wasser musste. Und dann sollte man besser am richtigen Ort sein. Weder zu weit weg vom Partner noch zu nahe an der Baracke der Wachen, wo …« Er verstummte allmählich. »Es tut mir leid, Sie wollten Ihrer tief empfundenen Wertschätzung der Natur Ausdruck verleihen, und ich habe nichts Besseres zu tun, als Ihnen eine kurze Einführung in die verdeckte, amphibische Angriffstechnik zu geben. Sie haben recht. Manche Dinge sollten besser ein Geheimnis bleiben.«

Sie gab keine Antwort.

»Ich vermute, ich habe über die Jahre eine Menge eigenartiger Dinge gelernt.«

Christine erinnerte sich an etwas. »Als ich Sie aus dem Meer zog, da waren Ihre Hosenbeine unten mit Schnürsenkeln zusammengebunden. War das eines davon?«

»Ja. Das ist ein Überlebenstrick im kalten Wasser, das gleiche Prinzip wie bei einem Taucheranzug. Wenn man nicht verhindern kann, dass kaltes Wasser eindringt, dann kann man sich so wenigstens eine dünne warme Schicht an der Haut bewahren. Man gewinnt dadurch etwas Zeit. Ich weiß nicht mehr, wo ich das aufgeschnappt habe. Wahrscheinlich um drei Uhr morgens an einem Strand von einem großen Typen hinter mir, der herumschreit, dass mir dies eines Tages das Leben retten würde.« Er hielt inne und blickte aufs Meer hinaus. »Vielleicht hat es das sogar.«

»Dann bin ich froh, dass Sie es gelernt haben.« Christine wartete auf eine Reaktion, aber wie immer gab es keine. Er stand einfach nur da und starrte auf das kalte Meer hinaus.

Sie setzten sich beide mit Blick auf das Wasser hin. Keiner sprach ein Wort, während sich der bitterlich kalte Ozean an der Küste hob und senkte. Ein gelegentlicher Schrei einer Möwe setzte Akzente im rhythmischen Chaos der Brandung. Es wurde rasch Abend, und wegen des bedeckten Himmels schwand das Tageslicht noch schneller. Christine sah nach rechts die Küstenlinie entlang. Sie war gerade und ohne besondere Merkmale, soweit sie erkennen konnte. In der anderen Richtung machte der Strand eine allmähliche Biegung in das Meer hinein und dann wieder zurück und verschwand in sechs bis acht Kilometern Entfernung aus dem Blickfeld. An diesem Punkt konnte sie gerade noch ein paar schwache gelbe Lichter erkennen. Das einzige andere Zeichen der Zivilisation war ein umgedrehtes altes Fischerboot hinter ihnen. Es war weit über der Wasserlinie abgestellt, wahrscheinlich während der Winterpause. Es herrschte beinahe völlige Einsamkeit.

»Es fühlt sich gut an, so weit draußen, weg von allem«, sagte sie. »Es ist fast wieder so wie auf der Windsom.«

»Aber Sie sind nicht alleine hier.«

»Ich muss nicht alleine sein, um mich zu entspannen.« Sie hielt inne und fügte dann hinzu: »Und Sie?« Christine merkte plötzlich, dass die Bemerkung bissig klingen könnte. »Es tut mir leid«, versuchte sie einzulenken, »ich wollte damit nichts andeuten.«

Er sah ihr direkt in die Augen, und in seinen war mehr Gefühl zu erkennen, als sie es bei ihm jemals für möglich gehalten hätte. Aber Christine konnte nicht sagen, was für ein Gefühl das war. Sie war auf seine Antwort überhaupt nicht gefasst.

»Ich habe einmal die Geburt eines Kindes erlebt. Meiner Tochter. Ich war in dem Entbindungszimmer dabei, und Sie haben absolut recht – da waren Ärzte, Schwestern und jede Menge Blut. Aber alles, woran ich mich erinnern kann, ist der Augenblick, als meine winzige Tochter auf die Welt kam. Das muss wohl das großartigste, ehrfurchteinflößendste Ereignis auf der ganzen Welt sein.«

Christine war verblüfft. Sie hatte diesen komplexen Mann auf so viele Arten, aus so vielen Blickwinkeln eingeschätzt, und doch war es ihr nie in den Sinn gekommen, dass er eine Familie haben könnte.

»Sie haben eine Tochter!«, rief sie aus. »Das ist ja wunderbar!«

Er drehte sich zum Meer um und schüttelte den Kopf. »Sie ist tot.«

Es war ihr, als ob sie unter dem ganzen Gewicht der Erde zusammenbrechen würde. Christine fühlte sich hilflos und suchte nach etwas, das sie sagen könnte, irgendetwas, das über das übliche »Es tut mir so leid« hinausgehen würde. Aber es fiel ihr nichts ein.

Er zog seine Brieftasche hervor, nahm vorsichtig ein Foto heraus und gab es ihr. Das Foto eines kleinen Mädchens, wahrscheinlich zwei Jahre alt. Sie lachte, als eine Frau sie auf der Schaukel anschubste. Die junge Frau hatte schöne, dunkle Gesichtszüge und ein lebhaftes Funkeln in ihren Augen, das sich in den Augen des kleinen Mädchens widerspiegelte.

»Sie ist schön«, sagte Christine und versuchte, sich zu erholen. »Ist das ihre Mutter?«

»Meine Frau. Sie ist auch tot.«

»Mein Gott! Was ist passiert?«

»Katya, meine Frau, und die kleine Elise fuhren mit dem Bus von der Bibliothek nach Hause und …« Er kämpfte mit den Worten, und Christine bemerkte, wie er seine Finger in den Sand grub und eine Handvoll Sand mit aller Kraft zusammendrückte.

»War es ein Unfall?«

»Nein. Es war kein Unfall. Es waren drei Männer mit Kalaschnikows und Handgranaten. Sie drangen in den Bus ein und löschten das Leben von zweiundzwanzig Menschen aus, darunter waren drei Kinder.« Seine Hand krampfte sich weiter zusammen, schneller und härter. Seine Stimme wurde lauter. »Meine Tochter überlebte ein paar Stunden lang. Aber ich schaffte es nicht mehr rechtzeitig zu ihr. Wissen Sie, was eine Splittergranate mit dem Körper einer Zweijährigen anrichtet, Doktor? Wissen Sie es?«

Slaton schloss die Augen, und Christine legte ihre Hand über seine. Sie hielt sie fest, bis das Krampfen aufhörte, dann hielt sie sie weiter in ihrer Hand fest. Beide sprachen kein Wort.

Allmählich schwand das Licht, und ein gelegentlicher Regentropfen ließ erahnen, dass bald noch mehr folgen würden. Keinen von ihnen schien es zu stören, während sie so dasaßen und auf das offene Meer hinaussahen, jeder in seine eigenen Gedanken versunken.

Es war Slaton, der schließlich das Schweigen brach. »Wissen Sie, ich wollte selbst einmal Arzt werden. Vor langer Zeit, als ich noch an der Universität war. Es muss eine ungeheure Befriedigung sein, wenn man arbeitet, um Leben zu retten.«

»Bei Ihnen hört sich das so an, als ob wir alle Heilige wären. Ich kenne eine Menge Leute, die nur Medizin studiert haben, weil sie viel Geld machen oder ihre Egos befriedigen wollen.«

»Vielleicht. Aber selbst diese Typen können rechtfertigen, was sie tun. Es ist eine edle Berufung.«

Christine gab ihm das Foto zurück, und er schob es vorsichtig in die Brieftasche hinein. Sie erschauerte, als ein Windstoß vorbeifegte.

»Es wird kalt«, sagte er.

»Ein wenig.«

»Lassen Sie uns ein Feuer machen und dann essen wir etwas.«

Sie gingen an der Wasserlinie der Flut entlang und fanden rasch genug trockenes Treibholz und Gras, um ein kleines Feuer zu entzünden. Slaton machte neben dem alten Fischerboot ein Lager, das er als Windschutz benutzte. Das Boot, das ungefähr viereinhalb Meter lang war, war wahrscheinlich schon seit dem Sommer nicht mehr benutzt worden. Nur ein paar dünne Blättchen roter Grundierung waren auf dem verwitterten Bootsrumpf noch sichtbar. Hinter dem Boot war ein rostiges altes 40-Liter-Fass. Slaton gab ihm einen Tritt, und der hohle Klang bestätigte, dass es leer war. Er begann, direkt neben dem Boot ein Feuer zu entfachen.

»Das Wetter schlägt um«, sagte er und deutete dabei auf das Wasser hinaus. Die dunklen Wolken, die über dem Meer gehangen hatten, schienen nun bis nach unten zu reichen und es zu berühren. Ein schweres, mit Feuchtigkeit beladenes Band umhüllte den Horizont nach Osten und Norden.

»Ich denke, Sie haben recht.«

»Ich möchte jetzt nicht zum Auto zurückgehen«, jammerte Christine. »Es gefällt mir hier. Der Rest der Welt scheint so weit weg zu sein.«

»Ja, nicht wahr?«

Ein leichter Nieselregen hatte eingesetzt. Das Feuer begann nun beständig zu brennen, trotz des gelegentlichen Zischen eines Regentropfens. Slaton warf noch ein paar Holzstücke darauf und betrachtete das Boot.

»Ich habe eine Idee.«

Er ging zum Boot und hob es an einer Seite leicht an, um sein Gewicht zu prüfen.

»Und die wäre?«

Er rollte das leere Metallfass bis ganz an das Boot heran. »Ich hebe diese Seite an und Sie rollen das Fass darunter.«

»In Ordnung.«

Slaton steckte beide Hände unter das Seitendeck des Fischerboots und hob es mit aller Kraft an, gerade so weit, dass Christine das Fass darunterschieben konnte. Als das Fass an Ort und Stelle war, senkte er das Boot wieder ab, sodass dadurch ein provisorischer Unterschlupf entstand. Er schubste die Vorrichtung ein paarmal an, um sicherzustellen, dass sie hielt, dann breitete er eine Decke in ihrer neu gebauten Herberge aus. Sie räumten den Rest ihrer Sachen hinein und hatten dann noch genügend Platz, um sich bequem hinzusetzen.

Der Wind flaute ab, als der Nieselregen in einen beständigen, leichten Regen überging. Die Feuerstelle lag gleich außerhalb ihrer neuen Unterkunft, der Rauch stieg auf und davon, aber die ausstrahlende Wärme ließ es sie in ihrer Zuflucht behaglich haben. Das Abendessen bestand aus einem Baguette, Käse und Wasser aus der Flasche. Sie nahmen ihr karges Mahl schweigend ein, genossen das einfache Essen, ebenso den schlichten Klang von Regentropfen, die auf den dicken Holzrumpf über ihnen prasselten. Danach beobachteten sie die tanzenden Flammen, die sich auf dem rostigen Metallfass undeutlich widerspiegelten.

Christine sprach leise, da sie nicht das beruhigende Geräusch des Regens stören wollte. »Wie lange können wir hierbleiben, David?«

Ihre Blicke trafen sich, und Christine bemerkte, wie offen er sie ansah. Da war keine Zurückhaltung, keine Blicke über ihre Schulter. Die Wachsamkeit, die sonst immer sein stetiger Begleiter war, war nun wie weggeblasen.

»Wir können so lange bleiben, wie wir wollen.«

Es wurde nichts weiter gesagt. Sie knieten einander gegenüber. Sie lehnte sich nach vorne und küsste ihn sanft. Sie fühlte, wie er zitterte, als sie ihre Hände seine Arme hinauf bis zu seinen Schultern gleiten ließ. Sie knöpfte langsam sein Hemd auf, und bei jedem Aufknöpfen atmete er tief ein. Als sie schließlich sein Hemd öffnete und ihre Hände auf seine bloße Brust legte, holte er einmal scharf Luft. Es war, als ob er zum ersten Mal berührt worden wäre. Christine fuhr mit ihren Händen an seinem nackten Rücken hinunter, spürte die Härte und die Narben. Dann lehnte sie sich zurück, knöpfte ihr eigenes Hemd auf und presste ihre nackte Brust an seine. Seine Hände begannen zu antworten, hüllten sie ein und streichelten sie. Ihr Atem ging schneller, und sie legten sich hin.

Die Hände des Kidon zitterten nicht mehr, als er in schon fast vergessen geglaubter Herrlichkeit schwelgte.

13

Die aufgehende Sonne weckte beide aus einem festen Schlaf auf, ihre wärmenden Strahlen reichten bis in ihren ruhigen Zufluchtsort hinein. Sie lagen ineinander verschlungen auf einer Decke unter dem alten Fischerboot, still und eng beieinander. Keiner von ihnen wollte die Zuflucht zerstören, die sie gefunden hatten, und deshalb schwiegen sie mit Bedacht. Worte würden sie nur in die Realität zurückbringen.

Christine beobachtete eine leise vorbeifliegende Möwe, als sie spürte, dass er sich anspannte. Er neigte den Kopf schief, dann setzte er sich abrupt auf.

»David, was ist los?«

Slaton krabbelte zu dem Feuer hinüber, das schon lange ausgegangen war, und fing an, Sand über die Asche zu schaufeln. Dann hörte Christine es auch – den unverwechselbaren Klang eines sich nähernden Helikopters. Als die Feuerstelle gut abgedeckt war, zog er sich, soweit es ging, unter das Boot zurück. Das Geräusch des Hubschraubers wurde immer lauter und übertönte das Rauschen des Meeres, das sie so viele Stunden begleitet hatte.

»Glaubst du, es ist die Polizei?«

»Wahrscheinlich eher das Militär. Ich bezweifle, dass sie an der Küstenlinie hier routinemäßig patrouillieren, also ist es wahrscheinlich nur eine Crew, die sich einmal den Strand anschauen will. Aber sie könnten irgendwelche Infrarotsensoren haben. Deshalb habe ich das Feuer abgedeckt.«

»Es ist doch schon seit Stunden heruntergebrannt.«

»Es könnte noch genug Wärme in der Asche vorhanden sein, um einen Kontrast zu dem kühlen Sand zu bilden.«

Der Lärm steigerte sich, dann änderte sich die Tonlage, als der Helikopter über sie hinwegflog. Sie schauten hervor, um den großen Vogel zu beobachten. Christine sah ihn ins Landesinnere und dann in einer großen, schwungvollen S-Kurve wieder zur Küste zurückfliegen. Das Geräusch wurde leiser, und bald verschwand der Hubschrauber in einem Dunstschleier.

»Er schien nicht sehr interessiert zu sein.«

»Nein«, antwortete Slaton.

Sie zogen sich an und krochen aus ihrem Versteck hervor. Christine streckte sich, während Slaton wachsam dastand, eine Hand über den Augen, um sie gegen die niedrig stehende Sonne abzuschirmen. Seine Aufmerksamkeit war immer noch auf den Himmel gerichtet, als ob er erwarten würde, dass der große Vogel jeden Augenblick auf sie herabstoßen würde.

»Wir müssen gehen«, verkündete er.

Christine sagte nichts. Natürlich mussten sie gehen, dachte sie. Sie hatten kein Essen, die Wasserflasche war fast leer, und ihre Unterkunft war lächerlich. Doch seit letzter Nacht fühlte sie sich nicht mehr wie ein gejagtes Tier auf der Flucht, sondern sicher, entspannt, ja sogar geliebt. Sie wünschte, sie könnten auf immer und ewig hierbleiben.

»Sie könnten unser Auto gesehen haben.«

»Kann der Motor denn noch warm sein?«, fragte sie.

»Nein. Aber das Auto ist aus Metall. In der Abenddämmerung kühlt es schneller ab, und in der Morgendämmerung erwärmt es sich schneller als der Sand und die Vegetation. Auf einer Wärmebildkamera würde es leuchten wie ein Stern am Nachthimmel.«

»Also glaubst du, dass sie es gesehen haben?«

»Das bezweifle ich eher. Aber wir können nicht sicher sein. Falls sie es gesehen haben, würde es aufgrund der Tatsache, dass es im Gebüsch versteckt ist, noch verdächtiger erscheinen. Das Risiko können wir nicht eingehen. Wenn wir hier draußen entdeckt werden, gibt es nicht viele Fluchtmöglichkeiten.«

»Also gut«, sagte sie. »Wohin gehen wir?«

»Wieder zur Straße zurück und nach Sidbury.«

»Ich frage ja nicht gerne, aber was machen wir dort?«

»Nun, ich weiß ja nicht, wie es dir geht, aber ich habe Hunger.«

Als das Essen kam, merkte Christine, dass sie überraschend großen Hunger hatte. Sie verputzte die Eier und die Toasts schneller als Slaton, der auch nicht gerade trödelte, und arbeitete sich nun durch eine Schüssel mit Früchten.

»Wie ich sehe, hast du deinen Appetit wiedergefunden«, sagte er.

»Wenn ich so gejagt werde«, murmelte sie mit dem Mund voller Melone, »scheint das meinen Stoffwechsel anzukurbeln. Vielleicht schreibe ich ein Diätbuch und werde reich, wenn wir das hier überstanden haben und niemand mehr auf uns schießt.«

Slaton grinste und schlug die Zeitung auf, die er gekauft hatte. Er hielt Seite vier neben sein Gesicht, und Christine musste würgen, als sie es sah – eine Bleistiftzeichnung von ihm unter der Schlagzeile: KILLER IMMER NOCH AUF DER FLUCHT!

»Großer Gott, nimm das Ding herunter!«, flüsterte sie heiser. Christine blickte sich unsicher in dem halb vollen Café um.

»Niemand sieht zu uns her«, sagte er. »Und außerdem ist es mir wirklich nicht sehr ähnlich.«

Christine musste zugeben, dass die Ähnlichkeit nicht sehr verblüffend war, aber es war trotzdem beunruhigend. »Ich vermute, ich sollte froh sein, dass mein Abschlussfoto von der Highschool nicht neben deinem prangt.«

»Das kommt noch.«

Sie runzelte die Stirn und wollte gerade ihr Missfallen bekunden, als die Kellnerin herbeiwuselte und ihre Kaffeetasse zum dritten Mal auffüllte. Die Kellnerin ging weiter, und Christine nahm einen tiefen Schluck von dem dampfenden Gebräu. Sie spürte Kritik in sich aufsteigen. »Weißt du, wir können nicht ewig fortlaufen. Wir müssen etwas tun. Ich würde vorschlagen, wir gehen zur Polizei und erzählen ihnen alles.« Sie langte über den Tisch, ergriff die Zeitung und begann, sie zu überfliegen. »Hier, hör mal: Inspektor Nathan Chatham, einer von Scotland Yards erfahrensten Ermittlern, wurde mit der Suche nach dem Verdächtigen beauftragt, der gesucht wird wegen …«

»Christine«, unterbrach er sie in geduldigem Tonfall, »du hast recht. Wir müssen die Initiative ergreifen.« Slaton griff nach unten und holte eine große Plastiktasche hoch, die er vom Auto mitgebracht hatte. »Wir müssen herausfinden, was los ist, und ich denke, wir fangen hiermit an.«

Christine hatte sich schon gefragt, was wohl in der Tasche war, wollte aber nicht nachfragen, da sie wusste, er würde irgendwann darauf zurückkommen. Slaton zog ein großes, flaches Buch mit dem Titel Hammonds Weltatlas heraus. Er schob ihre Teller zur Seite und legte den Atlas auf den Tisch. Die Seite, die er aufschlug, zeigte die Nordwestküste von Afrika und den angrenzenden Atlantischen Ozean, das Gebiet, wo sie ihn gefunden hatte.

»Woher hast du den?«

»Ich habe ihn in der öffentlichen Bibliothek in Southampton nicht ganz ordnungsgemäß

›ausgeliehen‹. Ich bin dorthin gegangen, während du im Hotel Humphrey Hall eingecheckt hast.«

»Ich denke, wir müssen das zu der Liste der Verbrechen hinzufügen, derentwegen sie hinter dir her sind. Lass mal sehen, was wir haben: Mord, Körperverletzung, Autodiebstahl, Fälschung, Zerstörung meines Bootes und nun auch noch Klauen in der örtlichen Bibliothek. Habe ich irgendetwas vergessen?«

»Jede Menge«, sagte er zerstreut, während er mit einem Finger über die Landkarte fuhr. »Ich habe viel darüber nachgedacht, und es fängt allmählich an, Sinn zu machen, aber ich brauche noch mehr.«

Slaton deutete auf die Linie, die er mit Bleistift in die Karte eingezeichnet hatte. Sie begann im südlichen Atlantik und schlängelte sich an Afrikas Westküste entlang nach oben. »Das ist der Kurs, den die Polaris Venture hätte nehmen sollen. Zumindest, soweit ich mich daran erinnern kann. Nun zeige mir, wo du mich gefunden hast. So präzise, wie es geht.«

Christine studierte die Karte und suchte die Madeira-Inseln, die der beste Referenzpunkt war, der ihr einfiel. Dann nahm sie ein Tafelmesser und legte es am Kartenmaßstab an. Sie maß fünfhundert Kilometer ab, markierte sie mit ihrem Daumen und bewegte dann das Messer zu den Inseln am eigentlichen Kurs entlang.

»Hier«, sagte sie und deutete mit der Messerspitze auf einen Punkt. »Wenn ich einen Winkelmesser hätte, wäre es noch genauer, aber ich würde sagen, dieser Punkt ist auf zwanzig Kilometer genau.«

Slaton dachte über ihre Einschätzung nach, das Kinn auf die Hand gestützt. »Ich war eineinhalb Tage lang im Wasser. In welcher Richtung verlaufen die Strömungen?«

»Der Kanarenstrom kommt mit etwa ein bis zwei Knoten von Nordwesten. Der Wind könnte dich schneller getrieben haben. Er kam von Nordosten, denke ich, war aber nicht sehr stark. Ich würde sagen, du bist nach Süden getrieben, aber es ist schwer zu sagen, wie weit. Fünfundfünfzig, vielleicht fünfundsiebzig Kilometer. Ich kann nicht glauben, dass du so lange in diesem kalten Wasser überlebt hast.«

»Also ist die Polaris Venture ungefähr dort untergegangen.« Slaton schüttelte den Kopf. »Nein, das ist weitab von dem Kurs, den wir hätten nehmen sollen. Gute fünfundfünfzig bis fünfundsiebzig Kilometer zu weit westlich.«

»Wie habt ihr navigiert?«

»Das lief alles per Autopilot und GPS zur Positionsbestimmung.«

»Haben die Südafrikaner die Wegpunkte für eure Route eingegeben?«

Slaton lümmelte auf seinem Stuhl und legte plötzlich den Kopf in den Nacken. »Oh nein!«

»Was ist denn?«

»Das hat er auch getan.«

»Wer hat was getan?«

»Viktor Wysinski. Wir waren zu zweit in Südafrika, um alles zu arrangieren, aber nur ich sollte mitfahren. Wysinski gab dem Schiffskapitän die Kursdaten, und er war auch bei der Programmierung dabei.«

»Gehört er zum Mossad?«

»Ja. Ich hatte jede Menge Zeit, darüber nachzudenken, als ich dort draußen im Wasser trieb. Ich hatte Viktor im Verdacht, aber ich konnte nicht glauben, dass er sich wirklich gegen uns gewendet hat. Er gehörte zum harten Kern, hatte früher ein Kommando in der israelischen Armee. Ein echter Patriot, so dachte ich jedenfalls. Aber jetzt kann ich es mir nur so vorstellen – er hatte die Gelegenheit und Möglichkeit, das alles zu bewerkstelligen. Wysinski installierte die Sprengstoffkapseln am Schiff, und er muss sie so programmiert haben, dass sie zu einem bestimmten Zeitpunkt an einem bestimmten Ort hochgingen.«

»Sprengstoff?«

»Wir hatten den Befehl, Sprengladungen am Schiff anzubringen«, erklärte Slaton. »Damit wir im Falle einer Entführung – wenn wir diese nicht verhindern konnten – wenigstens die Möglichkeit hatten, es zu versenken. Ich bin sicher, dass die Polaris Venture auf diese Art untergegangen ist. Ich war draußen an Deck, und ich kann mich erinnern, dass ich gehört habe, wie die Sprengladungen explodierten. Leider war ein Großteil der Mannschaft unter Deck und hat geschlafen.«

»Hat sich niemand retten können? Nicht einmal diejenigen, die oben Dienst gemacht haben?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe niemanden mehr gesehen. Diese Kühlbox war das Einzige, was ich in der Dunkelheit gefunden habe.«

»Also ist Wysinski einer der Leute, die uns das Leben zur Hölle machen.«

»Wahrscheinlich. Und jetzt ist er auf meiner Liste.«

Christine wusste nicht, was das bedeutete, außer dass es wahrscheinlich schlecht für diesen Wysinski war.

Während sich Slaton weiter auf die Karte konzentrierte, versuchte Christine, ihre verworrenen Gedanken zu sortieren. »Also hat dieser Typ den Kurs des Schiffes geändert und es mithilfe der Sprengladungen versenkt. Aber ich verstehe nicht, warum. Ich meine, wenn er und die Leute, mit denen er zusammenarbeitet, versuchen, an diese Atombomben heranzukommen, von denen du mir erzählt hast … nun, was hätten sie dadurch gewonnen?«

Slaton schlug frustriert mit der Faust auf den Tisch. »Das ist es eben, was keinen Sinn ergibt! Wenn das Schiff versenkt wird und die Bomben dann in einer Tiefe von dreitausend Metern liegen, sind sie weg. Die ganze Geschichte würde unsere Regierung in Verlegenheit bringen, aber das wäre es nicht wert, so ein Risiko einzugehen, und auch nicht, sechzehn Männer umzubringen.« Slaton starrte auf den Atlas, wie ein frustrierter Schachspieler mit noch weniger Ideen als Figuren.

Christine blickte wie gebannt auf das kleine Loch, das die Messerspitze auf der Seite hinterlassen hatte. »Warte mal eine Minute!« Sie nahm den Atlas und blätterte zum Inhaltsverzeichnis.

»Was ist los?«

»David, das ist keine Seekarte, es ist eine Landkarte. Auf der Seite, die wir angesehen haben, fehlt etwas sehr Wichtiges.« Christine blätterte den Atlas von hinten durch bis zu der Seite, die sie suchte.

»Sieh dir die gleiche Stelle hier an!«

Das tat Slaton, und sein beunruhigter Gesichtsausdruck verschwand. Auf dieser Seite war der ganze Atlantische Ozean abgebildet, aber auch das Relief des Meeresbodens. Sie zeigte die vertikale Entwicklung unter der Wasseroberfläche, all die Gräben und Erhöhungen, die in dunklen Tiefen unsichtbar verborgen lagen. Und dort, genau an der Stelle, an der ihren Berechnungen zufolge die Polaris Venture untergegangen war, fanden sie die Antwort.

»Der Unterwasserberg Ampere! Das ist es! Versenkt man das Schiff über dem Unterwasserberg, dann kann man die Bomben bergen.«

»Das wäre aber nicht leicht«, sagte Christine. »An dieser Stelle beträgt die Wassertiefe vierzig Meter. Ich bin schon öfter getaucht, und das ist ziemlich tief.«

»Nein, das ist durchaus noch machbar. Wenn man beim Tauchen eine Spezialmischung einatmet, muss man nicht einmal dekomprimieren.«

Die Kellnerin kam vorbei, aber Slaton lehnte mit einer Handbewegung ein weiteres Nachfüllen des Kaffees ab. Sie legte die Rechnung auf den Tisch und ging weiter. Christine rutschte auf ihrem Platz hin und her.

»Da ist noch etwas«, warnte Slaton.

»Was?«

»Die Codes, die man zur Aktivierung dieser Bomben braucht. Die Südafrikaner haben sie uns zur Aufbewahrung gegeben. Und einer hat sie persönlich nach Israel gebracht, nachdem wir die Polaris Venture beladen hatten. Jetzt rate mal, wer.«

»Etwa wieder Wysinski?«

»Genau. Wer auch immer dahintersteckt, hat also wahrscheinlich sowohl die Bomben als auch die Codes für deren Aktivierung.«

Christine schloss die Augen und fragte sich laut: »Kann es eigentlich noch schlimmer kommen?«

»Wahrscheinlich schon.«

»Glaubst du, jemand wird diese Dinger tatsächlich einsetzen?«

»Es gibt nur zwei Gründe, eine Atombombe zu stehlen: um sie einzusetzen oder sie an jemanden zu verkaufen, der das tun wird.«

Das war eine unerschütterliche Logik, und Christine war erstaunt, dass er bei diesem Gedanken so ruhig bleiben konnte. »David, wir können nicht immer weiter davonlaufen. Früher oder später wird man uns kriegen. Wenn nicht diese Verrückten, dann die britische Polizei. Wir wissen, was diese Leute getan haben. Jetzt müssen wir es den Behörden sagen.«

Slaton lehnte sich zurück und atmete tief ein. »Ich weiß nicht«, sagte er und schüttelte dabei den Kopf. »Ich bin mir nicht sicher, wem man so etwas anvertrauen kann. Wysinski und seine Bande haben den Mossad unterwandert. Aber ich habe keine Ahnung, wie weit hoch das geht.«

»Wir könnten es Scotland Yard erzählen. Aber es klingt so weit hergeholt.«

»Wir können nichts beweisen. Keine Polaris Venture, keine Bomben. Meine Regierung würde eine Beteiligung daran nicht zugeben. Sie würden den Briten nur erzählen, dass ich der Attentäter bin, der herumläuft und Leute umbringt. Selbst wenn wir irgendjemanden davon überzeugen könnten, dass dies alles wirklich passiert ist, würden sie als Erstes zu dem Unterwasserberg hinausfahren und nach dem Schiff suchen. Das könnte Tage oder Wochen dauern, und es sind jetzt schon … wie viele … zehn Tage seit dem Untergang der Polaris Venture vergangen? In Anbetracht der sorgfältigen Planung dieser Operation wette ich, dass die Bergung der Waffen schon längst stattgefunden hat.«

»Wir müssen etwas unternehmen, David.«

Er blickte grimmig entschlossen drein. »Ja. Und ich denke, es ist Zeit, dass wir in die Offensive gehen.«

Emma Schroeder setzte ihre ausladende Hüfte ein, um eine Tüte mit Lebensmitteln gegen den Türpfosten zu drücken, während sie einen massiven Schlüsselring durchsuchte, um denjenigen zu finden, mit dem sie in ihre Wohnung gelangen würde. Schließlich fand sie den richtigen, und gleichzeitig begann das Telefon in der Wohnung zu klingeln. Sie fummelte herum, bis die Tür offen war, und schleppte sich hinein. Während sie mit der einen Hand die volle Einkaufstüte auf der Rückenlehne der Couch ausbalancierte, nahm sie mit der anderen das Telefon beim fünften Klingeln ab.

»Hallo«, sagte sie atemlos.

»Hallo, meine Hübsche.«

Sie erstarrte und ließ die Tüte los, die auf die Couch fiel, wobei ein halbes Dutzend Orangen herausquollen und auf den Boden kullerten. Die Stimme und die Begrüßung waren unverkennbar.

»Wo zum Teufel steckst du, David?«

»Ich wette, das ist die Eine-Million-Dollar-Frage im Büro, nicht wahr?«

»Sei bloß nicht so keck, verdammt noch mal.« Als sich Emma erholt hatte, sah sie, dass die Tür noch weit offen stand. »Warte mal eine Minute.« Sie ging hinüber, machte sie zu und nahm wieder den Telefonhörer in die Hand. »Weißt du eigentlich, was hier los ist?«

»Nein, Emma. Du bist die Quelle. Ich habe dich angerufen, um das herauszufinden.«

»Man sagt, du hast Varkal … und Freidlund und Streissan umgebracht. Itzaak Simon ist noch im Krankenhaus.« Emma wartete auf eine Antwort, erntete aber nur Schweigen. »David, sag mir, dass du das nicht getan hast.«

»Ich habe Varkal nicht getötet«, sagte er nüchtern.

»Und die anderen?«

»Die schon, aber es war Notwehr. Ich hatte keine andere Wahl, Emma. Es gibt eine Gruppe von Verrätern unter uns. Ich weiß nicht, wie viele es sind, aber sie stehen kurz davor, etwas wirklich Schreckliches zu tun.«

»Ich habe heute einen Operationsbefehl gesehen, der wirklich schrecklich war. Im Prinzip soll die gesamte Niederlassung alles stehen und liegen lassen und nach dir suchen. Sie wollen dich zur Strecke bringen, David, egal wie. Ich habe schon eine Menge Befehle gesehen, aber noch nie so einen.«

»Ich schon«, antwortete Slaton. »Aber sie sind ziemlich ungewöhnlich. Und dieser ist ein Fehler.«

»Glaubst du, es ist eine Falschmeldung?«

»Nein, Darling, es ist eine echte Meldung. Aber die Gründe, die dazu geführt haben, sind völlig falsch. Ich habe jetzt keine Zeit für Erklärungen, aber ich kann dir sagen, dass die Leute, die dahinterstecken, dieselben sind, die Yosy getötet haben.«

Emma war wie vor den Kopf geschlagen. »Yosy getötet? Du meinst, ihn ermordet? Es war ein Unfall, David.«

»Glaube mir. Ich kenne mich mit solchen Sachen aus. Es war kein Unfall.« Er machte eine Pause, als ob er ihr Zeit geben wollte, das zu verdauen. »Emma, ich brauche deine Hilfe. Ich weiß, ich bringe dich in eine unmögliche Lage, aber ich bitte dich, mir zu vertrauen und nicht …«

»Was brauchst du?«

»Emma, dir ist aber schon klar, dass ich dich dadurch wirklich in Schwierigkeiten bringen könnte?«

»Ich erwarte nichts anderes von dir, du Schlingel. Also, was brauchst du?«

»Wir müssen uns beeilen«, sagte Slaton.

Emma begriff, auf was er anspielte – dass ihr Telefongespräch möglicherweise aufgezeichnet oder sogar mitgehört wurde. »Leg los.«

»Versuch mal herauszufinden, wo ein Kerl namens Viktor Wysinski steckt. Du hast wahrscheinlich noch nie von ihm gehört, er ist ein Kotzbrocken aus dem Hauptquartier. Aber ich muss ihn wirklich finden. Ich rufe dich morgen wieder an, um …«

»Eastbourne.«

»Wie bitte?«

»Er ist in Eastbourne, im Harbor Hotel.«

»Liebes, du warst immer schon ein Ausbund an Effizienz, aber woher um alles in der Welt weißt du das?«

»Alphaliste. Lag gestern auf dem Schreibtisch des stellvertretenden Leiters, und ich habe einen Blick darauf geworfen. Ich vermute, er wollte herausfinden, wer im Lande ist, wahrscheinlich, damit er alle rausschicken kann, um nach dir zu suchen.«

»Wunderbar.«

Emma erklärte: »Dieser Wysinski war der Einzige auf der Liste, der sich im Vereinigten Königreich aufhält, sich aber nicht hier in der Botschaft gemeldet hat. Ich kann mir solche Dinge merken.«

»Du erstaunst mich immer wieder.«

»Deshalb liebt ihr mich ja auch so, du und …« Emma fühlte, wie Tränen in ihr aufstiegen. »Denkst du wirklich, dass Yosy umgebracht wurde?«

»Ich fürchte, ja, Emma. Hör zu, es tut mir leid, dass ich dich da mit reinziehe. Ich muss jetzt los.«

»In Ordnung. Pass auf dich auf.«

»Du ebenfalls.«

»Und ruf mich an, wenn du noch irgendetwas brauchst. Du weißt, wie gut ich bin.«

»Du bist die Beste, Hübsche. Die Allerbeste.«

Es war frustrierend gewesen, den ganzen Tag zu warten, bis Emma vom Büro heimkam, aber Slaton hatte keine andere Möglichkeit gesehen. Sie in der Botschaft anzurufen, wäre viel zu riskant gewesen. Ab da war es gut gelaufen. Er und Christine waren schnell aus Devon herausgekommen und erreichten Eastbourne kurz nach Mitternacht. Da die Chancen gering waren, Wysinski zu dieser Uhrzeit ausfindig zu machen, suchten sie sich einen abgelegenen Ort zum Parken und versuchten, ein wenig Schlaf zu bekommen. Die vergangene Nacht am Strand schien schon eine Ewigkeit her zu sein.

Slaton war stets vorsichtig, aber sein Instinkt sagte ihm, dass er nun besonders aufmerksam sein müsse. Eine Stunde vor Sonnenaufgang schickte er Christine mit Instruktionen los. Sie sollte ein paar Besorgungen machen, sobald die Läden öffneten, und dann sollte sie – ähnlich wie am Belgrave Square in London – in regelmäßigen Abständen mit dem Auto zu einem vereinbarten Treffpunkt kommen.

Es begann perfekt. Bald nachdem Slaton seinen Wachposten bezogen hatte, sah er Wysinski, wie er vom Hafen zum Hotel Dunn’s Harbor ging. Er ließ dem stämmigen ehemaligen Kommandosoldaten einen großen Vorsprung. Slaton wollte ihn lieber aus den Augen verlieren und nachher wieder einholen, als entdeckt zu werden. Wysinski betrat die Hotellobby und verschwand dann in einem Aufzug. Er schien sowohl sorglos als auch allein zu sein, was Slaton beunruhigend fand.

Slaton ließ sich in einem Café am Ende der Straße nieder, das weit genug vom Hoteleingang entfernt war, aber nahe genug, um die Leute, die hineingingen oder herauskamen, zu beobachten. Es dauerte zwei Stunden, bis er Wysinski wieder entdeckte; dieses Mal verließ er das Hotel und ging zum Hafenviertel zurück. Slaton hatte die Rechnung schon bezahlt, wartete, bis Wysinski vorbeigegangen war und nahm dann die Verfolgung auf.

Die Sonne hatte sich im Laufe des Vormittags ab und zu blicken lassen, aber der dunkle Himmel im Norden machte es einem leicht, eine Wetterprognose abzugeben. Wysinski marschierte zügig in die Meeresbrise hinein, wobei seine dicken Beine im Laufschritt beinahe herumwirbelten. Minuten später erreichte er das Hafenviertel und trottete einen der fünf langen Piere entlang, die in den Hafen hinausragten.

Slaton drehte sich zur Seite und wanderte den Weg entlang, der in einem Bogen außen um den Hafen herum verlief, wobei er die ganze Zeit ein Auge auf sein Opfer hatte. Wysinski blieb auf halbem Weg den Pier hinunter stehen, kletterte auf eine große Motorjacht und verschwand in der Kajüte. Da er kein Gepäck bei sich hatte, bezweifelte Slaton, dass der Mann irgendwohin wollte. Wysinski hatte auch nicht sein Handwerkszeug eingesetzt, als er zum Hafen ging – er schlug weder Haken, noch bog er abrupt irgendwo ab oder wurde plötzlich langsamer. Ein scheinbar ungezwungener Spaziergang, was Slaton überhaupt nicht gefiel.

Im Hafen war es ruhig. Zunächst einmal war es die falsche Jahreszeit, und das trostlose Wetter war wie der Todesstoß für alle zwangloseren Freizeitaktivitäten. Die kleinen Mietsegelboote waren aneinandergekettet. Die Karren der Souvenirverkäufer waren alle in einer Reihe zur Seite geschoben und abgesperrt. Ein paar Bootseigentümer schrubbten und werkelten auf ihrem wertvollen Eigentum herum, und eine Handvoll mutigerer Kaufleute hatten ihre Geschäfte geöffnet, wahrscheinlich vor allem aus Gewohnheit.

Slaton sah sich nach einem Platz um, von dem aus er einen ungehinderten Blick auf Wysinskis Boot hatte. Er wählte eine leere Bank neben einem Kiosk, dessen optimistischer Eigentümer wohl hoffte, T-Shirts mit aufgedruckten Wasservögeln verkaufen zu können. Slaton schlug die Zeitung auf, die er den ganzen Morgen mit sich herumgetragen hatte, und machte es sich bequem. Geduldig abzuwarten, war an sich schon anstrengend, aber es kam noch hinzu, dass Slaton sich an das letzte Mal erinnerte, als er Wysinski gesehen hatte, nämlich auf dem Pier drei in Kapstadt. Er hatte Slaton mit einem »Bis bald«-Nicken zum Abschied gegrüßt, als die Polaris Venture vom Pier ablegte – wohl wissend, dass das Schiff und seine Mannschaft dem Untergang geweiht waren, wegen des Sprengstoffs, den er akribisch genau platziert hatte. Der Mann hatte versucht, ihn umzubringen. Und Slaton wusste, dass Wysinski in Verbindung mit demjenigen stand, der Yosy umgebracht hatte. Slaton fühlte Wut und Hass in sich aufsteigen, so wie all die Jahre zuvor schon, nur dass nun die Ursache eine andere war. Doch so stark diese Gefühle auch waren, gelang es ihm, sie zu verdrängen. Der Kidon blieb ruhig, denn es gab eine Menge zu tun.

Er blickte über den Hafen und registrierte alle relevanten Details: die Straßen, die in das Hafenviertel hinein- und aus ihm herausführten, das Gewirr von Gebäuden, die Menschen beherbergten, und Bauten, die den Verkehr kanalisierten. Er prüfte verschiedene Sichtperspektiven und merkte sich jene Stellen, von denen aus er einen guten Blick auf Wysinskis Boot haben würde. Slaton besah sich die wenigen Menschen, die draußen waren, genauer und registrierte, wo sie waren und was sie taten. Auf dem Pier stand ein Mann, der ein zerlegtes Seitenruder mit roter Grundierungsfarbe anstrich. Ein anderer installierte gerade irgendeine Antenne auf einer Jacht. Ein gelangweilter Kellner in einem leeren Café war damit beschäftigt, Servietten zu falten, wahrscheinlich in der Hoffnung, dass der Himmel aufreißen und ihm ordentlich Kundschaft zum Mittagessen bescheren möge. Dann sah er ein junges Mädchen, wahrscheinlich nicht älter als siebzehn oder achtzehn. Sie lächelte, während sie sich um die Reihe von Blumenkästen vor dem Café kümmerte. Sie strahlte eine offene, echte Zufriedenheit aus, und Slaton stellte sich vor, dass sie in ihrer jugendlichen Unschuld fasziniert war von dem, was dank ihrer Bemühungen entstehen würde. Im Laufe der Zeit würden in den Kästen Blumen in allen Farben erblühen. Blumen, die Menschen verschenkten, um einen Streit beizulegen, oder um eine Hochzeit zu verschönern. Und das Beste von allem war eine einzelne prächtige Blume in ihrer romantischen Schönheit als ein Geschenk von einem Liebenden an den anderen. Siebzehn, dachte der Kidon. Siebzehn Jahre alt.

Plötzlich gab es eine Bewegung auf der Jacht, und Slaton sah den Exsoldaten in einem Stapel von Ausrüstungsgegenständen hinten auf dem Boot herumwühlen. Wysinski hatte es immer noch nicht eilig. Der Kidon wandte den Kopf und blickte wieder auf das Café, vor dem das junge Mädchen die Blumenkästen gepflegt hatte. Aus irgendeinem Grund wollte er sie noch einmal sehen, in all ihrer gewissenhaften Bestimmung und Unschuld. Doch sie war weg.

Er näherte sich völlig geräuschlos. Zu beiden Seiten des breiten Piers lag eine kompakte Reihe von Booten und Holzstegen, die den Blick fast durchgängig versperrten. Wenn ein Passant zufällig zwischen den richtigen Schlitzen hindurchgesehen hätte, hätte er vage den dunklen Umriss eines kleinen aufblasbaren Schlauchboots unter dem Pier entdeckt. Es bewegte sich so langsam, dass jeder, der einen kurzen Blick darauf warf, nichts anderes sehen würde als die Bewegungen, die man erwarten würde bei einem Boot, das irgendwo mit einer Fangleine festgemacht war und mal hierhin und mal dahin trieb. Tatsächlich bewegte es sich in zwei Richtungen – fünfzehn Zentimeter langsam in Richtung Land, dann dreißig Zentimeter zum Ende des Piers hin. Fünfzehn Zentimeter nach innen, dann dreißig Zentimeter weiter nach vorne. In dem dämmrigen Licht war es unmöglich, den Mann auszumachen, der sich darin versteckte. Sein Kopf war knapp unterhalb der Tragbalken des Piers, während er sich langsam vorwärtsbewegte.

Slaton steckte seine Finger in die Spalte zwischen den fünf auf fünfzehn Zentimeter dicken Holzplanken hinein und achtete darauf, dass seine Fingerspitzen oben nicht herausschauten. Einmal ging jemand, wahrscheinlich ein Hafenarbeiter, direkt über ihm vorbei und blieb stehen. Slaton, der regungslos verharrte, sah die Sohlen von einem Paar Segelschuhen durch die Spalte und hörte den Mann grunzen, als er eine Segeltasche auf das Deck eines Bootes in nächster Nähe warf. Sie kam mit einem dumpfen Schlag auf, dann ging der Mann wieder den Pier entlang zum Land zurück. Slaton kämpfte sich weiter voran, bis er schließlich fünf Meter vor Wysinskis Boot innehielt. Er zog die Beretta heraus und entsicherte sie.

Volle fünf Minuten lang lauschte er und registrierte die Geräusche, die Bewegungsmuster und wählte einen Einstiegspunkt. Das Boot lag mit dem Heck zum Pier und hatte eine große flache Schwimmplattform hinter dem Heckspiegel. Das war eindeutig der schnellste und einfachste Weg an Bord, wenn man davon ausging, dass er ungesehen dorthin kommen konnte. Der Name war am Heck kunstvoll aufgemalt, Lorraine II, Heimathafen Casablanca.

Slaton fragte sich, ob dies wohl das Boot war, mit dem die Bomben heraufgeholt worden waren. Es war zwar kein Bergungsboot, aber es hätte dafür ausgereicht. Achtern gab es zwei kleine Bootskräne von der Art, mit der man normalerweise ein kleines Ruderboot heraufziehen konnte. Aber da war kein Ruderboot, und ein paar starke Männer hätten keine Schwierigkeiten gehabt, damit ein paar Fünfhundertpfünder an Bord zu hieven.

Slaton hörte, wie Wysinski nach unten ging und kam näher. Die letzten drei Meter würden die härtesten werden. Wysinski würde eine schmale Sicht über den Heckspiegel und unter den Pier haben. Slaton sah, dass niemand an Land war, und bewegte sich schnell zur Plattform hin. Er ging leise hinüber, während er das Schlauchboot in die Schatten zurückschob, dann blieb er in Deckung, bis er Wysinski wieder an Deck kommen hörte. Als Slaton aufstand, war die Waffe schussbereit.

Wysinski hatte Slaton den Rücken zugekehrt, spürte aber dessen Anwesenheit und drehte sich um. Slaton sah etwas in dem Gesichtsausdruck des Mannes. Aber es war keine Überraschung. Da hätte aber Überraschung sein sollen. Und vielleicht etwas Angst, selbst bei einem alten Soldaten wie ihm. In Slatons Kopf schrillten die Alarmglocken. Irgendetwas stimmte hier überhaupt nicht. Er blickte schnell den Pier hinauf und hinunter, sah aber nichts Ungewöhnliches.

»Gehen Sie nach unten!«, befahl Slaton, der aus dem Freien wegwollte. »Hände auf den Rücken!«

Wysinski grinste höhnisch, gehorchte jedoch und bewegte sich langsam zur Kajüte des Bootes. Slaton folgte ihm, wobei er auf jedes noch so kleine Detail achtete. Wysinski war ein paar Schritte vor ihm, als sie die geräumige Hauptkajüte erreichten, und als Slaton durch den Niedergang ging, prüfte er den Innenraum. Abgesehen von Wysinskis gleichmäßiger Bewegung war da nichts. Dann entdeckte er zwei hinabführende Treppenöffnungen, eine zur Linken und eine zur Rechten, Durchgänge, die nach unten und hinten führten, wahrscheinlich zu einer Gästekabine unter dem Achterdeck. Wenn er Wysinski nach vorne folgte …

Ein kaum hörbares Knarren. Slaton hörte das Geräusch gerade, als Wysinskis Augen ihn verrieten. Er drehte sich nach rechts, sah eine Bewegung und feuerte, ohne zu zielen. Da war ein Stöhnen, als der Mann zurückfiel und die Treppenöffnung hinunterstürzte.

Slaton wirbelte nach links und sah ein Schimmern, das ihm von der gegenüberliegenden Treppenöffnung entgegenkam. Er hob den Arm, um den Stich abzuwehren, und fühlte, wie das Messer quer über seine Brust und sein Handgelenk schnitt. Als Slaton nahe an dem anderen dran war, ließ er seine Waffe fallen und ergriff den Arm, der das Messer hielt. Mit aller Kraft drehte er sich um und ließ sein Körpergewicht die Arbeit tun. Der Angreifer verlor die Balance und fiel gegen Slaton. In diesem Augenblick hörte Slaton einen Schuss aus Wysinskis Richtung kommen und spürte, wie der Mann, mit dem er kämpfte, erschlaffte. Er stürzte die Treppe zu seiner Linken hinunter, als noch ein Schuss abgefeuert wurde, der ein nahe gelegenes Bullauge zerstörte. Glassplitter spritzten herum.

Slaton krachte schmerzhaft am Fuß der Treppe auf und schlug mit dem Kopf gegen ein Geländer. Er sah, dass der erste Mann, mit dem er gekämpft hatte, zusammengekrümmt auf dem Boden lag, wobei sich eine blutrote Lache über dessen Brust ausgebreitet hatte. Die Waffe des Mannes lag neben ihm, und Slaton schnappte sie sich und rollte sich Schutz suchend hinter das mittlere Schott. Er sah zum ersten Mal in die Gästekabine unter dem Achterdeck. Der Anblick war überwältigend.

Keine drei Meter entfernt lag in einem Holzgestell eine Atombombe mit einer Sprengkraft von zehn Kilotonnen. Ruhte gemütlich im Hafen von Eastbourne. Es war leicht zu erkennen, wie sie es gemacht hatten. Oben, nahe am Backbordkran, befand sich eine große Luke, und die Möbel waren aus der Gästekabine herausgerissen worden, um Platz für die Bombe zu schaffen. Er hörte, dass oben jemand herumging. Wysinski gab nicht auf.

Slaton prüfte, wie viele Kugeln noch im Magazin der Waffe waren, und war froh, dass es noch voll war. Dann sah er sich seine Verletzungen genauer an. Die Schnittwunde an seiner Brust war nicht tief, aber in seinem Arm spürte er stechende Schmerzen. Die Geräusche oben hatten aufgehört. Wysinski wartete darauf, dass er den nächsten Zug machte. Slaton fragte sich, wie lange wohl die Polizei brauchen würde, um zu reagieren, dann sinnierte er darüber, dass er bei dem Tempo, das er vorlegte, bald eine maßgebliche Abhandlung zu diesem Thema schreiben könnte.

Er sah wieder zu der Luke über der Bombe hinüber, dann bemerkte er, dass die Backbord-Treppenöffnung unten einen Sichtschutzvorhang hatte. Dieser würde zwar keine Kugeln abhalten, wohl aber seine Aktivitäten verbergen. Slaton griff zu der Treppenöffnung hinüber und zog den Vorhang zu, wobei diese Aktion den Beschuss durch den dünnen Stoff auf sich zog. Drei Schüsse, eine Kugel blieb klirrend in etwas Metallischem stecken. Er sah auf die Bombe und entdeckte ein hübsches rundes Loch in deren Spitze. Slaton war dankbar, dass es sich nicht um eine konventionelle, hochexplosive Bombe handelte, sonst wären er und Wysinski jetzt schon auf dem Grund des Hafenbeckens. Er knickte sein Handgelenk in Richtung Steuerbord-Treppenöffnung ab und feuerte blind vier Schüsse ab. Dann lief er zu der Luke, entriegelte sie und stieß sie auf. Die pneumatische Fiberglasluke schwang langsam auf und blieb in vertikaler Position stehen. Slaton handelte schnell.

Viktor Wysinski stand da und beobachtete die beiden Treppenöffnungen. Er sah nicht, wie sich die Luke öffnete, bis sie beinahe senkrecht stand. Sie war hochgeklappt und blockierte seine Sicht auf die Öffnung. Wysinski gab drei Schüsse ab, die leicht durch das dünne Fiberglas hindurchgingen. Ein Stöhnen war zu hören, und eine Waffe rutschte auf das Deck hinaus. Dann ein gedämpfter Schlag. Wysinski ging auf das Deck hinaus, wobei er immer auf die Luke zielte. Slaton war nirgendwo zu sehen, aber um die Öffnung herum war Blut zu sehen. Wysinski rannte zu der Luke und zielte mit der Waffe nach unten, in der Gewissheit, einen Treffer gelandet zu haben. Er sah nichts.

Wysinskis Zögern war das Stichwort für Slaton. Es dauerte nur einen Augenblick, bis der ehemalige Kommandosoldat seinen Fehler erkannte, aber es war zu spät. Slaton stürzte sich von hinten auf Wysinski und rammte ihm die Schulter in die Seite. Er streckte seinen Arm nach oben, und sie krachten mit dem Kopf voran in den Heckspiegel, wobei Wysinskis Waffe über Bord in das Hafenbecken fiel. Die beiden kämpften miteinander und fielen ineinander verkeilt mit einem Krachen schwer auf das Deck. Wysinski rappelte sich als Erster auf und sah, dass die Waffe, die Slaton verloren hatte, nicht weit entfernt lag. Er krabbelte hinüber und ergriff sie. Slaton stand mühsam auf und sah bestürzt drein, das Gesicht schmerzverzerrt.

»Sie verlieren die Kontrolle, Kidon«, sagte Wysinski grinsend.

Slaton senkte den Blick auf die zylinderförmige Bombe und ließ sich auf ein Knie fallen.

Wysinski sah zum Land hinüber. »Sie haben sich von einem alten Fallschirmjäger überlisten lassen.«

»Die beiden anderen sind nicht so selbstgefällig«, sagte Slaton nach Luft schnappend.

»Joacham und Sergeant Heim? Sie waren gute Männer. Sie haben uns in letzter Zeit zu viele gute Männer gekostet, aber das ist jetzt vorbei.«

»Die Polizei wird jede Minute hier sein. Ihr Einkommen aus diesem Fiasko ist nur noch halb so viel wert«, sagte Slaton mit einem Nicken zur Luke hin.

Wysinski lachte. »Sie haben es wohl immer noch nicht kapiert, was?«

»Was denn?«

»Glauben Sie wirklich, wir würden uns diese ganze Mühe wegen ein paar Millionen Bargeld machen? Zu schade, dass Sie es in ein paar Tagen nicht mehr erleben werden. Es ist wunderbar, wie alles klappen wird.«

»Wie wird was klappen?«

»Wenn Sie nur auf unserer Seite hätten sein können, Kidon. Leider hat unser Anführer eine gemeinsame Vergangenheit mit Ihnen. Oder vielleicht sollte ich eher sagen, Sie mit ihm. Deswegen sind Sie hier. In zehn Minuten wird die Polizei feststellen, dass der Killer, den sie gesucht hat, tot ist. Und eine alarmierende Überraschung unter Deck finden.«

»Wo ist die andere Bombe?«

»In den Händen von Pytor Roth, einem Söldner und einem Trottel, der unfreiwillig die Zukunft unseres Landes gestalten wird. Es passt alles perfekt zusammen.«

Sirenen und quietschende Reifen verkündeten die Ankunft eines großen Polizeiaufgebots. Slaton stand auf und ließ Wysinski dabei nicht aus den Augen. »Sie sagen, Ihr Anführer hat eine gemeinsame Vergangenheit mit mir? Wer?«

Slaton machte einen gezielten Schritt nach vorne. Wysinski streckte den Arm aus und betätigte den Abzug. Die Waffe klickte harmlos. Slaton blinzelte nicht einmal, seine Bewegungen waren gleichmäßig und stark. Wysinski versuchte, noch einmal zu schießen, jedoch mit dem gleichen Ergebnis. Seine Überheblichkeit löste sich in Luft auf, als er merkte, dass er hereingelegt worden war.

Slaton trat nahe an ihn heran. »Wer?«, schrie er.

Wysinski wich zurück, und seine Augen suchten die Umgebung auf der hektischen Suche nach etwas ab, das er gegen den Kidon hätte verwenden können. Wysinski spuckte es aus: »Er war einer der Schützen im Bus in Netanja.«

Slaton hielt mitten in der Bewegung inne. »Was?«

»Und der Mann, der angeordnet hat, dass Yosef getötet werden sollte. Er ist der Grund dafür, dass Sie heute hier sind.«

»Netanja? Das waren die Palästinenser, Anands Gruppe.«

»Blödsinn! Wir haben nie jemanden identifiziert, oder, Kidon? Wir haben nur die üblichen Verdächtigen festgenommen. Das müssten Sie doch wissen – niemand wurde je zur Verantwortung gezogen.«

»Sie? Sie und Ihre kranken Freunde? Sie arbeiten mit den Arabern zusammen?«

»Nein. Verstehen Sie denn nicht? Genau das Gegenteil ist der Fall.«

In Slatons Kopf drehte sich alles. Wysinski versuchte doch nur, seinen Kopf aus der Schlinge zu ziehen. Schluss jetzt damit.

»Nein, nicht Netanja«, sagte er heiser. »Kein Israeli hätte das tun können. Was würde man damit erreichen?«

»Ja, was haben wir erreicht?«

Slaton trat einen Schritt zurück, und langsam und schmerzhaft versuchte er, das Unfassbare zu verstehen. Die Welt, die er immer im Griff gehabt hatte, schien sich um sich zu drehen, und er befand sich im Zentrum des Wirbels.

»Und warten Sie mal ab, bis Sie sehen, was wir dieses Mal erreichen werden. Die Politik des Kompromisses unseres Landes wird beendet sein. Wir werden wieder stark sein, und er wird uns führen. Er führt uns schon dorthin.«

Die Worte wirbelten in Slatons Kopf umher, und ein Gedanke, ein Bild überlagerte alles andere. Er wartete vor dem Zimmer, und die Krankenschwester stand direkt vor ihm. »Lassen Sie mich rein! Ich muss da rein! Tun Sie doch etwas … irgendetwas!«

Der stämmige Soldat rammte Slaton, brachte ihn dadurch aus dem Gleichgewicht und rannte dann weg. Slaton stolperte rückwärts, als Wysinski zum Pier hinaufkletterte.

»Wer hat das getan? Wer?«, stammelte Slaton. Er sah Wysinski wegrennen und wusste, dass er keine Antwort bekommen würde. Plötzlich hob sich der Schleier. Slaton konzentrierte seine Aufmerksamkeit auf den Mann, der Bescheid wusste, der Einzige, der seinen Albtraum ein für alle Mal beenden konnte.

Slaton stürzte hinter ihm her, immun gegen seine Schmerzen, immun gegen jegliches Gefühl. Er sprang auf den Pier hinüber, holte Wysinski mit zehn Schritten ein und drehte ihm den Arm auf den Rücken. Wysinski lehnte sich nach vorne, da er eindeutig damit gerechnet hatte, dass Slaton ihn aufhalten wollte. Stattdessen stieß Slaton ihn nach vorne, und der schwere Mann verlor völlig das Gleichgewicht. Mit all der Kraft, die er aufbringen konnte, rammte Slaton den stämmigen Soldaten mit dem Kopf voran gegen einen Betonpfeiler des Piers. Wysinski sackte auf dem Pier zusammen und blieb regungslos liegen.

Slaton ließ sich neben ihm nieder und legte seine Hände um den Hals, durch den nie wieder Luft strömen würde. »Wer?«, schrie er. »Wer hat das getan?«

»Keine Bewegung!«, befahl eine Stimme von irgendwo oben auf dem Pier.

Slaton hörte gar nicht hin, während er den schlaffen Körper strangulierte.

Noch ein Schrei. »Sie da!«

Dieses Mal sah er auf. Drei Polizisten waren nur fünf Meter entfernt von ihm und kamen ganz, ganz langsam näher. Slaton senkte den Blick auf die leblosen Augen von Viktor Wysinski. Es war das erste Mal in seinem Leben, dass er einen Menschen ohne Planung, ohne Vorsatz umgebracht hatte. Er hatte aus reiner Wut getötet. Der Kidon hatte die Kontrolle verloren. Aber nun musste er sie wiedererlangen, denn es gab jemanden da draußen. Jemanden, der viel gefährlicher war. Und der es noch mehr verdient hatte. Slaton stand langsam auf.

Die Polizisten waren erfahrene Männer und blieben fünf Schritte entfernt stehen, da sie an der Körperhaltung des Verdächtigen erkennen konnten, dass er sich nicht ergeben würde. Was sie in seinen Augen sahen, grenzte eher an Wahnsinn.

»Kommen Sie«, sagte der Vorderste, »lassen wir es ganz langsam angehen.«

Es passierte ohne Vorwarnung. Der Mann sprang nach rechts und verschwand mit einem Platscher im tintenblauen Wasser des Hafens.

»Verdammte Scheiße!«, sagte einer der Polizisten, als sie alle dahin rannten, wo der Mann gerade noch gestanden hatte. Zwei suchten vergeblich das Wasser mit den Augen ab, während ein dritter Wysinski untersuchte, was nicht lange dauerte. »Der ist erledigt«, sagte er mit Bestimmtheit.

Ein anderer Polizist kam auf dem Pier herbeigelaufen, und noch weitere waren in der Ferne zu erkennen. Alle strömten auf den Pier. Sie suchten die umliegenden Boote ab, fanden aber von der gesuchten Person keine Spur. Da wurde ganz am Ende des Piers ein Außenbordmotor angeworfen. Die beiden Polizisten, die am nächsten waren, rannten hin und entdeckten in dreißig Metern Entfernung ein kleines aufblasbares Boot, das mit großer Geschwindigkeit zur Hafenausfahrt fuhr. Der Fahrer war unter einer Decke oder Plane verborgen.

»Er will aufs offene Meer hinaus!«, schrie einer von ihnen. Der Polizist, der die Aktion leitete, bellte Anweisungen zu dem ihm am nächsten stehenden Mann: »Gehen Sie zum Hafenmeister und beschlagnahmen Sie ein Boot. Irgendein schnelles!« Er zog sein Funksprechgerät heraus und setzte einen dringenden Funkspruch ab, mit dem er einen Helikopter der königlichen Marine in Portsmouth anforderte. Sie beobachteten, wie das Schlauchboot durch den Kanal hinausfuhr. Einmal krachte es gegen eine Kanalmauer, bevor es heftig hüpfend wieder ins offene Wasser zurückfiel.

»Der ist völlig durchgeknallt«, sagte einer der Polizisten.

Ein anderer nickte. »Hast du den Blick in seinen Augen gesehen? Und wie er den armen Kerl umgebracht hat?«

»Ich weiß ja nicht, wie es dir geht, aber ich bin heilfroh, dass sich jetzt jemand anders um ihn kümmern muss.«

Eine halbe Stunde später entdeckte ein Helikopter der königlichen Marine, ein Westland Sea King, das Schlauchboot. Es befand sich fast vier Kilometer vor der Küste und drehte sich immer noch mit Vollgas in großen, verrückten Kreisen auf der bewegten See. Der Pilot flog näher heran, um es genauer betrachten zu können, und drei Dinge fielen auf: Erstens eine Plane, die lose hinter dem Boot herflatterte und in dessen Kielwasser hin und her schlug. Zweitens ein Seil, das von einem Balken zum anderen gespannt und in der Mitte am Lenkhebel des kleinen Außenbordmotors befestigt war. Und drittens – und das war natürlich die wichtigste Beobachtung –, dass niemand in dem Boot saß.

14

Die Polizei in Eastbourne suchte die Lorraine II ab und fand schnell zwei weitere Leichen unter Deck. Schnell wurde eine Meldung an Scotland Yard geschickt, dass wahrscheinlich der Mann, nach dem sie suchten und den drei Polizeibeamte gesehen hatten, verantwortlich dafür war. Sie bemerkten auch ein großes zylinderförmiges Objekt aus glänzendem Stahl auf einem Gestell neben einer der Leichen. Der Einsatzleiter, der verständlicherweise schon gereizt war wegen des Blutbads um ihn herum, ging vom Schlimmsten aus und gab Befehl, den gesamten Pier zu evakuieren, und forderte das Bombenräumkommando der Londoner Polizei an.

Dieses traf eine Stunde später ein. Der Verantwortliche hatte dank der IRA beträchtliche Erfahrung im Entschärfen aller Arten von kleinen, selbst gemachten Sprengkörpern. Er warf nur einen Blick auf den glatten, wohlgeformten Apparat an Bord der Jacht und beschloss dann schnell, dass sich lieber jemand anders daran versuchen sollte. Was auch immer das war, es sah irgendwie militärisch aus, und die Burschen von der Armee oben in Wimbish würden besser damit klarkommen. Er empfahl außerdem, den Umkreis der Evakuierung zu vergrößern. Die paar Geschäfte im Hafenviertel, die geöffnet hatten, mussten geschlossen werden, und eine Handvoll von ganzjährigen Anwohnern wurde aus ihren Häusern vertrieben. Ab dreizehn Uhr durften sich nur noch jene mit einer offiziellen Befugnis bis zu einer Querstraße vom Hafen entfernt aufhalten.

Das 58. Feldgeschwader gab es schon seit mehr als einem Jahrhundert unter verschiedenen Bannern. Als eine der wenigen Einheiten der Royal Engineers, die auf Sprengmittelbeseitigung und Minenräumung spezialisiert waren, war das 58. ständig an Orten wie Nordirland, Bosnien und dem Kosovo im Einsatz. Neuerdings war die Satzung um die Durchführung von »Suchaktionen in eng begrenzten und umweltschädlichen Situationen« erweitert worden, was ein Euphemismus für den Umgang mit der einen oder anderen Massenvernichtungswaffe war.

Da das 58. Feldgeschwader in Wimbish stationiert war, brauchten die Soldaten beinahe zwei Stunden, um anzukommen. Bis dahin hatte sich eine Menschenmenge außerhalb des geräumten Gebiets gebildet, auf jene Punkte konzentriert, von denen aus man einen guten Blick auf den Hafen hatte. Reporter schlichen um die Zugangspunkte herum und bombardierten jeden, der eine Uniform trug, mit Fragen darüber, was denn los sei. Abgesehen davon, dass drei Leichen vom Tatort weggebracht worden waren, wurde wenig gesagt.

Das 58. brachte seine besten Männer mit der besten Ausrüstung mit, und diese machten sich sogleich ans Werk. Ein Roboter hätte normalerweise die ersten Arbeiten ausgeführt, jedoch war ihr bevorzugtes Gerät für Straßen, Gebäude und Lagerhäuser ausgelegt. Sein Kettenantrieb war völlig ungeeignet für Stufen, und außerdem wäre das Gerät für einen so engen Bereich viel zu groß. Unter diesen Umständen war die Szene wohl nicht viel anders als damals im Ersten Weltkrieg – ein Freiwilliger in der besten verfügbaren Schutzkleidung würde unter Deck der Lorraine II gehen und sich um die Bombe kümmern Das Konzept mochte an eine andere Zeit erinnern, die Technologie jedoch nicht. Eine kleine Kamera auf dem Kopfschutz des Soldaten übertrug Bilder in Echtzeit an eine mobile Einsatzzentrale draußen, wo der leitende Offizier jede Bewegung überwachte.

Es lag auf der Hand, dass sie es mit einer Art militärischem Gerät zu tun hatten, das sich jedoch sehr von allem, was sie jemals gesehen hatten oder über das sie informiert worden waren, unterschied. Es ähnelte in der Form einer aus der Luft abgeworfenen Bombe – vielleicht einem Fünfhundertpfünder –, und man sah so etwas wie Befestigungsstellen für Flossen an der Hinterseite. Aber das Fehlen eines externen Zünders oder einer Lenkung erschien eigenartig. Der Späher identifizierte eine mögliche Seriennummer an der Unterseite des Zylinders, und die Techniker draußen gaben diese Nummer sowie die Beschreibung der Bombe in einen Laptop ein. Der Computer suchte in der umfangreichen Datenbank des Waffenarsenals nach einer Entsprechung, fand aber keine.

Der leitende Offizier war irritiert. Er rief seinen Spezialisten zurück, da er nichts riskieren wollte, bevor sie wussten, womit sie es zu tun hatten. Es war ein rangniedrigerer Soldat, der vorschlug, ihre neuen Geräte aus den Staaten, Ranger und Alex, zum Einsatz zu bringen. Beide waren in einer kleinen, hoch spezialisierten amerikanischen Firma hergestellt worden. Die Aufgabe von Ranger war es, kleinste Spuren bestimmter radioaktiver Isotope aufzuspüren, während Alex eine große Palette von Metallen zur eventuellen atomaren Verwendung identifizieren konnte. Die Geräte waren erst vor ein paar Wochen ausgepackt worden, was lange genug für die neugierigen Ingenieure des 58. war, um sich mit deren Funktionsweise vertraut zu machen. Beide wurden schnell hergebracht, um das Rätsel zu lüften, das unter dem Achterdeck der Lorraine II lag.

Die Ergebnisse waren eindeutig und schlüssig und versetzten den Kontrollraum in helle Aufruhr. Die Soldaten dort, die zu den Hartgesottensten in der britischen Armee gehörten, hatten Mühe, ihre professionelle Nüchternheit beizubehalten.

Es gab zwei unmittelbare Optionen. Entweder die ganze Stadt zu evakuieren oder die Lorraine II auf die offene See hinauszuschleppen. Da die erste Option eine Erklärung für die Dringlichkeit einer Evakuierung erfordern würde, was mit Sicherheit Panik hervorrufen würde, wurde die zweite gewählt. Es wurden Vorkehrungen getroffen, einen kleinen Schlepper zu beschlagnahmen, während die ganze Angelegenheit in der Kommandokette nach oben weitergeleitet wurde. Sehr, sehr weit nach oben.

Es dauerte zwölf Minuten, bis Nathan Chatham die Meldung erhalten hatte. Er war sowieso schon schlecht gelaunt, da er kurz zuvor von dem dreifachen Mord in Eastbourne erfahren hatte. Der Täter, der von der Polizei gesehen wurde, war mit Sicherheit ihr Mann. Mit diesem Wissen im Hinterkopf wurde er unerwartet in Shearers Büro gerufen, wo ihn der Assistant Commissioner über die neuesten schlechten Nachrichten in Kenntnis setzte.

»Wir wissen nicht, woher sie gekommen ist«, sagte Shearer, »aber unsere Techniker arbeiten daran. Das ist ein militärisches Gerät, nichts, was in irgendeinem Keller der IRA zusammengebastelt worden ist. Vielleicht aus Russland gestohlen. Wir machen uns wegen so etwas schon seit Jahren Sorgen.«

»Oder aus Israel«, sagte Nathan Chatham düster, während er laut nachdachte.

»Wie war das?«

»Ich sagte, aus Israel. Es ist entweder ihre Bombe oder eine, die ihren Feinden in die Hände gefallen ist. Nur das macht Sinn.«

Shearer versuchte, den Faden nicht zu verlieren. »Was macht Sie da so sicher?«

»Wir konnten eine der Leichen auf diesem Schiff identifizieren. Es handelt sich um einen Israeli.«

»Schon wieder Mossad?«, fragte Shearer.

»Wir wissen nicht viel über ihn, aber ich kann es mir nicht anders vorstellen.«

»Und der Bursche, der entkommen ist?«

»Das ist er«, ärgerte sich Chatham und rang die Hände. Seine Frustration verwandelte sich in Wut. »Eastbourne?«, polterte er. »Was zum Teufel wollte er dort?«

»Ja«, pflichtete ihm Shearer bei, »ich fand das auch seltsam. Soweit wir sagen können, ist dieses Ding nicht scharf, und da Eastbourne kein politisch wichtiges Ziel ist, denke ich, dass es woanders hinsollte.«

»Aber es macht keinen Sinn, so etwas an einem Pier liegen zu lassen. Wie lange, sagten Sie, war das Boot dort?«

Shearer las noch einmal die Nachricht auf seinem Schreibtisch. »Zwei Tage. Und es gibt keine Anzeichen dafür, dass sie bald hätten weiterfahren wollen.«

»Zwei Tage«, schnaufte Chatham. »Man läuft einen Hafen zum Tanken an, und dann ist man wieder unterwegs, oder?« Er steckte die Hände tief in die Hosentaschen und begann, mit gesenktem Kopf auf und ab zu gehen.

»Ich habe erfahren, dass die Treibstofftanks beinahe leer waren. Und sie hatten nicht angefordert, zum Betanken in das Dock gebracht zu werden.«

»Gab es nicht irgendeine Art von Kontrolle? Durch den Zoll?«

Shearer zuckte die Achseln. »Scheint so, als ob sie irgendwie durchgerutscht wären.«

Chatham blickte finster drein. »Es gibt einen Grund für das alles. Ich kann ihn nur noch nicht erkennen.«

»Es versteht sich ja von selbst, dass dies bis ganz nach oben weitergeleitet worden ist. Der Premierminister hat ein Meeting in einer Stunde angesetzt. Ich möchte gerne, dass Sie dabei sind. Es findet in Nummer 10 statt«, fügte Shearer hinzu und bezog sich damit auf die Adresse in der Downing Street.

Chatham sah auf seine Armbanduhr. »Gut«, sagte er nachdrücklich, »ich habe ein paar Dinge auf dem Herzen, die ich gerne mit dem Premierminister besprechen würde.«

»Oh, und da wäre noch etwas«, fügte Shearer viel zu beiläufig hinzu.

»Was denn?«

»Diese Bombe liegt anscheinend in einer Art Holzgestell. Zufälligerweise gibt es da noch ein zweites Gestell direkt daneben.«

Chatham erschauderte. »Und das zweite Gestell ist …«

»Leer.«

Die erste Pressemitteilung wurde um 16:10 Uhr Londoner Zeit veröffentlicht. Sie gab wenig Details preis, betonte aber, dass die Situation unter Kontrolle war. Die Jacht und ihre Fracht befanden sich nun auf dem offenen Meer hundertachtzig Meilen von der Küste entfernt und waren fest umzingelt von einer Flottille von Kriegsschiffen der königlichen Marine, die das Gebiet absperrten.

Als die Nacht hereinbrach, hatten sich mehr als viertausend Menschen im Hafen von Eastbourne versammelt, die alle sehen wollten, wo das Apokalypse-Schiff noch am Morgen gelegen hatte. Noch weit mehr Menschen ergriffen jedoch die Flucht und verließen die Stadt mit dem Auto, dem Zug oder sogar mit dem Fahrrad, blind gegenüber der Tatsache, dass die Bombe weit draußen auf dem offenen Meer war.

Im Laufe des Abends gab es nicht weniger als sieben Einsatzbesprechungen in verschiedenen Behörden. Ein Wetterexperte des Wetteramtes versicherte, dass, selbst wenn die Bombe an ihrer gegenwärtigen Position hochgehen sollte, die Winde der oberen Luftschichten alle schädlichen Auswirkungen nach Süden auf das offene Meer hinaustreiben würden. Der Mann stand vor einer großen Landkarte, die den Abstand der Bedrohung vor der Küste darstellte (jene, die sich wirklich auskannten, würden sagen, er übertrieb). Der Premierminister appellierte an die Menschen, Ruhe zu bewahren, gerade rechtzeitig vor den Abendnachrichten. Alle befassten sich mit zwei Hauptthemen – dass man die Situation im Griff hatte und die Verantwortlichen Rechenschaft ablegen müssten. Niemand erwähnte die mögliche Existenz einer zweiten Bombe.

Slaton war schnell unterwegs, weit schneller als die vorgesehene Höchstgeschwindigkeit für diese kleine Klapperkiste von Ford. Christine war verunsichert. Er fuhr so riskant wie nie zuvor. Noch schlimmer war sein Verhalten. Irgendetwas war in Eastbourne passiert. Am frühen Morgen war er noch ruhig und gesprächig gewesen, beinahe locker. Dann war er losgegangen, um Wysinski zu treffen. Als sie ihn vor drei Stunden am vereinbarten Treffpunkt abgeholt hatte, war er wie ausgewechselt, zurückhaltend und wachsam, eindeutig mit den Nerven am Ende. Und außerdem hatte sie ihn dieses Mal triefnass eingesammelt, mit ein paar Prellungen und einer klaffenden Wunde am Arm. Von ihrem Treffpunkt aus waren sie nach Norden gefahren, hielten sich an Nebenstraßen, und er hatte kaum ein Wort gesagt.

»Willst du mir nicht sagen, was passiert ist?« Ihre Frage wurde mit Schweigen beantwortet. »Wohin fahren wir?«

Slatons Aufmerksamkeit war fest auf die kurvenreiche Straße vor ihm gerichtet, was wahrscheinlich gut war in Anbetracht der Geschwindigkeit, mit der er fuhr. Sie beugte sich vor, um sicherzugehen, dass sie in seinem Blickfeld war, und starrte ihn an.

»Die Umstände haben sich geändert«, sagte er abrupt.

»Wie?«

»Ich denke, du bist nicht mehr in Gefahr.«

»So wie du fährst, bin ich das schon!«

Er ignorierte ihre Kritik. »Ich bin davon überzeugt, dass der Grund, warum sie dich verfolgt haben, war, dass du ihre ganze Operation hättest auffliegen lassen können. Du wusstest, wo du mich gefunden hattest, und deshalb hättest du wissen können, wo man die Polaris Venture hätte suchen müssen.«

»Das macht Sinn, denke ich, aber nun sagst du, dass ich nicht länger in Gefahr bin. Was ist jetzt anders? Die Polaris Venture ist nirgendwo mehr hingefahren.«

»Nein. Aber ihre Ladung schon.«

»Die Bomben?«

Slaton nickte.

»Woher weißt du das?«

»Weil ich heute Morgen eine von ihnen gesehen habe. Sie war auf einer großen Jacht im Hafen von Eastbourne.«

Christine ließ sich in ihren Sitz zurückfallen. »Willst du mir etwa erzählen, dass sich auf einem Boot dort eine Atombombe befindet? Mitten in einer größeren Stadt? Könnte … könnte sie …«

»Detonieren? Würde meiner Meinung nach keinen Sinn machen«, sagte er zweifelnd. »Eastbourne ist als Ziel uninteressant. Aber ich habe wirklich keine Ahnung, wieso sie dort ist.«

»Was ist mit der anderen?«

»Das weiß ich genauso wenig wie du. Es könnte sein, dass sie nur eine geborgen haben. Aber der springende Punkt ist, dass eine der Bomben dort ist. Die Bergung hat stattgefunden, also bist du aus dem Schneider.«

Christine vermutete, er wollte die Last von ihr nehmen, aber stattdessen fühlte sie sich niedergeschlagen und leer. Das Katz-und-Maus-Spiel, das sie gespielt hatten, war jetzt viel umfassender, es ging nicht mehr nur um sie beide, die vor ein paar Verrückten wegliefen. Das Leben von Tausenden könnte auf dem Spiel stehen.

»Also, warum beeilen wir uns so?«, fragte sie.

»Weil außer der Bombe noch drei Männer auf dem Schiff waren. Mindestens zwei sind jetzt tot, und die Polizei hat mich deutlich gesehen.«

Christine zuckte nicht einmal zusammen. Eine leichte Benommenheit setzte ein, und sie fragte sich, ob sie sich an solche Dinge gewöhnen könnte. Vielleicht war es das, warum er immer so ruhig blieb – eine Reihe von psychologischen Schlägen, die einen schrittweise und unauslöschlich zermürbten, bis nichts mehr übrig war. Wie viel musste David in so vielen Jahren heimlicher Kriegsführung gesehen haben? Wie viel konnte er ertragen? Wie viel konnte man überhaupt ertragen?

Sie beobachtete ihn, wie er sich auf die Straße vor und hinter ihnen konzentrierte, wie er all die Lichter, Geräusche und Gerüche aufnahm und in die Kategorien Freund, Feind oder neutral einteilte. Vergangene Nacht war er ein warmherziger, einfühlsamer Mann gewesen. Jetzt war er ein ganz anderer Mensch. Sie sah in ihm eine flüchtige Wut kochen, die sie nicht verstand. Außerdem machte sie sich zum ersten Mal Sorgen, seitdem sie ihn aus dem Ozean herausgefischt hatte. Nicht um ihr eigenes Wohlergehen, sondern um seines. Irgendetwas stimmte hier überhaupt nicht.

»David, bist du in Ordnung?«

Die Zartheit ihrer Stimme erregte seine Aufmerksamkeit. Schließlich kam der Mann, den sie letzte Nacht kennengelernt hatte, doch noch zum Vorschein. Er nahm den Fuß etwas vom Gaspedal und legte eine Hand auf ihre Wange. »Wir werden dich jetzt in Sicherheit bringen.«

»Wie?«

Slaton erklärte es ihr. Als er damit fertig war, dachte sie über seinen Plan nach. Es hörte sich vernünftig an, und sie konnte kaum etwas dagegen einwenden.

»Was ist mit dir? Was hast du vor?«, fragte sie.

Das Auto beschleunigte, und Slaton war wieder völlig in die vor ihm liegende Aufgabe vertieft. Er antwortete nicht, und Christine blieb nichts anderes übrig, als sich zu wünschen, sie hätte nie gefragt.

Anton Bloch rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl vor dem Büro des Premierministers Jacobs herum. Er war schon seit fast einer Stunde hier und wartete geduldig, während hinter den zwei dicken Holztüren Schreie widerhallten. Er sah zu Moira, die wie immer unerschütterlich war. Sie saß tippend an ihrem Computer, als ob sie sich nicht dessen bewusst wäre, dass im Zimmer nebenan über die Zukunft ihres Landes entschieden wurde. Bloch hatte ein- oder zweimal versucht, ihre Aufmerksamkeit zu erregen, aber ihre Professionalität war unnachgiebig, und sie konzentrierte sich stur auf ihre Arbeit.

Die Nachricht, dass eine der Bomben in England aufgetaucht war, hatte sie vor drei Stunden erschüttert. Die Briten hatten versucht, das Kommuniqué so diplomatisch wie möglich zu verfassen, aber das Ausmaß des Ereignisses überstieg das wenige, was das Auswärtige Amt an versöhnlicher Sprache aufbringen konnte. Großbritannien verdächtigte Israel, dafür verantwortlich zu sein, dass eine Atombombe vor seiner Haustür aufgetaucht war, und verlangte eine Erklärung. Die Tatsache, dass die Bombe auf das offene Meer gebracht worden war und für niemanden mehr eine unmittelbare Gefahr darstellte, außer für die Seeleute, die sie bewachten, änderte daran wenig. Ein Multimedia-Nachrichtenrummel hatte begonnen. Die Welt verlangte Antworten.

In Tel Aviv traf die Nachricht jene besonders, die über die Details des »Polaris-Venture-Debakels« Bescheid wussten. Für die Machthaber loderte die Sache auf, wie ein von Hurrikanwinden angetriebenes Feuer, das die schwachen Auszeiten, die Sicherheitsüberprüfungen und Kommandostrukturen boten, überrollte. Nun kannte die wahre Elite, Knesset-Anführer und Koalitionspartner, alle Fakten, und man erkannte, dass es nur eine Frage der Zeit wäre, bevor die ganze Sache eine diplomatische Krise in Israel auslösen würde. Ein allerhöchstes politisches Blutvergießen war in Jacobs Büro im Gange, und Anton Bloch musste es tatenlos mit ansehen, ohnmächtig im Abseits stehend und wohl wissend, dass er genauso viel Schuld hatte wie die anderen.

Bloch versuchte, sich vorzustellen, was in England geschehen war. Slaton und Wysinski waren zusammen nach Südafrika gegangen, um die Bombe zu verladen, dann hatten sie sich getrennt. Nun tauchten beide sowie eine der Bomben in einem ruhigen englischen Hafen wieder auf. Viktor Wysinski und zwei andere Mossad-Männer tot. David Slaton der Killer. Schon wieder. Und nur Gott allein wusste, wo die andere Atombombe war. Dies alles erschütterte Bloch zutiefst.

Schließlich kehrte in Jacobs’ Büro Ruhe ein. Die schweren Mahagonitüren wurden aufgestoßen, und heraus strömten die mächtigsten Männer und Frauen Israels. Einige warfen Bloch einen verächtlichen Blick zu, als sie hinausgingen, während andere ihn bewusst ignorierten. Die Letzten, die hinausgingen, sahen besiegt aus. Jacobs kam nicht heraus.

Bloch stand auf und machte sich auf den Weg ins Büro. Er fragte sich kurz, ob Moira seine Anwesenheit ankündigen würde, aber sie blieb in ihre Arbeit vertieft. Als Bloch an ihrem Schreibtisch vorbeiging, sah er sie genau an und entdeckte ein Glitzern in ihren Augen. Moira wusste genau, was los war, aber sie tat ihr Bestes, den Schein zu wahren. Es war ihre Art, damit umzugehen.

Jacobs war allein in seinem Büro. Er saß an seinem Schreibtisch und blickte in Richtung des Fensters hinter ihm. Bloch konnte nur seinen Hinterkopf sehen.

»Nun?«, begann er, um seine Anwesenheit kundzutun. »Wie ist es gelaufen?«

Jacobs sagte eine Weile lang gar nichts, dann drehte er seinen Stuhl langsam herum. Er sah nachdenklich und kleinlaut aus. Als er schließlich zu sprechen anfing, geschah dies langsam, als ob er eine bewusste Anstrengung unternahm, ein anderes Tempo wie in dem Gerangel, das gerade eben zu Ende gegangen war, einzuschlagen.

»Schlecht, Anton. Schlecht.«

Jacobs stand auf. Er sah erschöpft aus und ließ die Schultern hängen. »Wir haben den britischen Botschafter hier benachrichtigt und zugegeben, dass wir die Bombe verloren haben, die in Eastbourne aufgetaucht ist. Wir haben auch zugegeben, dass es irgendwo noch eine zweite von der Sorte gibt. Ich vermute, wir werden gemeinsam nach ihr suchen, fürs Erste in aller Stille. Aber wenn wir sie nicht bald finden, Anton, wird alles herauskommen, befürchte ich.«

»Wir werden sie finden«, sagte Bloch mit mehr Hoffnung als Überzeugung.

»Ich werde heute Abend eine Rede halten. Ich muss Israels Beteiligung an dieser ganzen Geschichte zugeben. Ich werde darin auch meinen Rücktritt bekannt geben.«

»Rücktritt? Das ist nicht Ihr Ernst!«

Jacobs zuckte mit den Achseln. »Es gibt wirklich keinen anderen Ausweg.«

»Es muss einen geben! Sagen Sie, der Mossad hat es vermasselt. Ich übernehme die Verantwortung.«

Der Premierminister umrundete den Schreibtisch und legte eine Hand auf Blochs Schulter. »Ich weiß Ihre Loyalität zu schätzen, Anton, aber wir kommen aus dieser Sache nicht so leicht wieder heraus. Eine Menge Leute wissen, dass ich die Mission von Anfang an befürwortet habe, und einige dieser Leute mögen mich oder meine Partei nicht.«

»Bekämpfen Sie sie!«

»Das habe ich getan. Ich habe mit aller Macht gekämpft, aber es hat nichts geholfen. Es liegt alles an der Unterstützung, an Zahlen. Es waren zu viele gegen mich.«

»Politik«, schäumte Bloch.

»Politik, mein Freund. So bin ich hierhergekommen, und so wird es enden.« Jacobs schlug mit der Faust in die offene Hand. »Verdammt! Wenn ich nur alles hätte zusammenhalten können. Es waren so viele Dinge in Arbeit, Dinge, die mir wichtig waren.«

»Wer wird übernehmen?«, fragte Bloch.

Jacobs lachte. »Sie hätten sie mal sehen sollen. Das Getue, die Drohungen, diese unverfrorene Geschäftemacherei. Ich würde sagen, Steiner oder vielleicht Feldman. Wer auch immer die richtige Koalition bilden kann. Fürs Erste wird Zak die Dinge in die Hand nehmen, bis Sonderwahlen abgehalten werden können.«

»Zak? Er war von Anfang an über alles im Bilde. Hat er nicht genauso viel Dreck am Stecken wie wir alle?«

»Natürlich, aber irgendjemand muss doch die Geschäfte dieses Landes ein paar Monate lang weiterführen, Anton. Zak ist ein Knesset-Mitglied, und da er immer in meinem Schatten stand, ist er noch nicht vielen auf den Schlips getreten. Um die Wahrheit zu sagen, glaube ich, dass die anderen ihn für den am wenigsten Ehrgeizigen von uns allen halten. Er stimmte zu, sich nicht an der kommenden Regierung beteiligen zu wollen. Und wir werden seinen Namen von allen Listen streichen, die beweisen würden, dass er bei den Besprechungen dabei war.«

»Wessen Idee war das?«, fragte Bloch.

»Das war meine. Wir müssen ihn schützen.«

»Was ist mit Greenwich am Montag? Ist das Abkommen bedroht?«

»Ein paar der arabischen Länder werden ein vorhersagbares Theater machen, aber wir werden unsere Sünden gewissenhaft zugeben. Schlimmstenfalls werden wir einen unbekümmerten Eindruck machen, aber es gibt keine neue strategische Grundlage. Wir sind schon seit Jahrzehnten eine Atommacht. Nein, das Abkommen wird unterzeichnet werden. Dessen bin ich mir sicher.«

»Aber das ist Ihr Friedensabkommen! Sie haben ein ganzes Jahr lang darum gekämpft. Sie haben jedes Recht darauf, es zu unterzeichnen und den Deal zu besiegeln.«

»Nein«, sagte Jacobs, »das muss auf korrekte Art und Weise zu Ende gebracht werden. Wenn ich erst einmal die Verantwortung für dieses Debakel übernommen habe, dann gibt es für mich kein Entrinnen mehr. Ich kann deswegen nicht noch ein paar Tage länger bleiben. Mein Rücktritt wird um Mitternacht wirksam werden. Zak wird nach Greenwich gehen und das Abkommen unterzeichnen.«

Bloch war noch nie in seinem ganzen Leben frustrierter gewesen. Immer wieder versuchte er, es zu verstehen. Wie waren die Bomben gestohlen worden? Wie war eine nach England gekommen? Und vor allem, warum? Er würde alles dafür geben, sechzig Sekunden mit David Slaton reden zu können.

»Und, Anton«, sagte Jacobs unbeholfen, »ich fürchte, Sie werden zusammen mit mir untergehen.«

Bloch nickte. »Das hatte ich schon befürchtet. Sie werden mein Rücktrittsschreiben morgen früh haben.«

Jacobs ging zu einem kleinen Schrank, wo eine Flasche Brandy wartete, ein vorher bereitgestellter Trost. Er hielt Bloch ein Glas hin, als Einladung, mit ihm zu trinken.

Ein aufgeregter Bloch schüttelte jedoch den Kopf. »Nein. Vielleicht morgen, aber nicht jetzt.«

Jacobs goss sich einen ordentlichen Schluck ein und schüttete den Brandy in einem Zug hinunter.

Bloch ging zur Tür.

»Wohin gehen Sie?«

»Da draußen ist immer noch eine Bombe, und ich will sie finden. Ich hasse es, zum Narren gehalten zu werden!«

Es war die Art von Abend, die Nathan Chatham so liebte, kühl und klar. Da er nur zweieinhalb Kilometer vom Yard entfernt wohnte, verzichtete er normalerweise auf die klobige, alte Ansammlung von Metall, die sein Auto war. Er hatte immer das Gefühl, dass ein flotter Marsch ihm dabei half, seine Gedanken zu ordnen, die Gedanken, die in so regelmäßigen Abständen durch das tägliche Gewirr von Personen und Informationen durcheinandergebracht wurden. Heute war es besonders hektisch gewesen, und er hatte in der Nacht zuvor keinen Schlaf bekommen. Völlig erschöpft hatte Chatham Ian Dark erklärt, dass er nach Hause gehen würde, um zu Abend zu essen, ein Schläfchen zu halten und, was am allerwichtigsten war, ein paar Stunden lang in Ruhe über alles nachzudenken. Er werde um Mitternacht wieder im Büro sein.

Chatham marschierte in seinem üblichen flotten Schritt, um seinen Herzkranzgefäßen etwas Gutes zu tun. Es gab gar keinen Grund, ein zeitraubendes Trainingsprogramm durchzuführen. Es hatte auch den Vorteil, dass er ein paar Minuten früher zu Hause war.

Er kam an der Reihe von Sandsteinhäusern an, wo er seit einundzwanzig Jahren wohnte. Seine eigene Behausung war mehr als zweihundert Jahre alt und ursprünglich für einen Schiffskapitän gebaut worden, so hatte es ihm jedenfalls der Immobilienmakler erzählt. Sie war robust und gut in Schuss, mit zwei Stockwerken, in eine enge Reihe von ähnlichen Häusern entlang der Straße gepfercht. Seit Kurzem war die Gegend in Mode gekommen, und nach und nach machten die Witwen und Rentner Platz für die Neureichen, junge Fürsten aus der Werbe- und Finanzbranche, die ihre italienischen Autos auf der Straße parkten und ihre Häuserfronten in den gotterbärmlichsten Farben anmalten. Chatham störte das nicht besonders. Sie waren zwar manchmal laut, aber die Mauern zwischen den Häusern waren einen ganzen Meter dick, und er hatte keine Schwierigkeiten zu schlafen. (In der Nachbarschaft erzählte man sich, dass sogar Hitlers V2-Raketen hier nichts ausrichten konnten, denn eine war an der Rückseite eines Hauses abgeprallt und hatte einen großen Krater in einem Hinterhof hinterlassen. Die Langzeitanwohner schworen, dass der trotzige Eigentümer das Loch mit Wasser füllte und viele Jahre lang als Ententeich nutzte, obwohl Chatham nie einen Beweis hierfür gesehen hatte.) Er regte sich nur sonntags manchmal auf, da er an diesem Tag im Garten arbeiten wollte. Gelegentlich uferten die Partys auf den nahe gelegenen Grundstücken aus und störten dann Chathams geliebten Tag des Friedens und der Erholung. In diesen Situationen hatte der Chief Inspector von Scotland Yard keine Skrupel, einen Vorteil aus seinem Rang und seiner Position zu ziehen.

Er plauderte ein paar Minuten mit Mrs Nesbit, die zwei Häuser weiter wohnte. Als Verächterin der »verfluchten Glotze« war sie wahrscheinlich die einzige Person im ganzen Viertel, die nicht die Abendnachrichten gesehen hatte, und deswegen war sie auch nicht darüber im Bilde, mit was Chatham sich den ganzen Tag über herumschlagen musste. Es war für ihn eine angenehme Ablenkung, den Nachbarschaftstratsch zu hören – Nummer 20 am Ende der Straße war an einen Spekulanten verkauft worden, und Mr Wooleys Gallenblasenoperation war gut verlaufen.

Chatham sagte Mrs Nesbit Gute Nacht und ging zu seiner Tür. Er fächerte seinen Schlüsselbund auf, fand den richtigen Schlüssel und ging hinein, wobei ihm sofort die vertraute kühle Feuchtigkeit entgegenschlug, die davon herrührte, dass er die Heizung den ganzen Tag ausgeschaltet ließ. Als er die Tür schloss, fiel ihm auf, dass ihm der Raum dunkler als gewöhnlich vorkam, da kein Lichtstrahl von der Straßenbeleuchtung durch das vordere Fenster hereinfiel. Chatham versuchte, sich zu erinnern, ob er aus irgendeinem Grund die Vorhänge zugezogen hatte. Dann schien noch etwas anderes ungewöhnlich zu sein, obwohl er nicht genau sagen konnte, was. Einen Augenblick später hatte er die Bestätigung, dass er mit seinem Gefühl richtiglag. Eine Lampe ging an. Als seine Augen sich an das Licht gewöhnt hatten, sah er zwei Leute bequem in den zueinanderpassenden Sesseln in seinem Wohnzimmer sitzen, einen Mann und eine Frau, denen er noch nie begegnet war. Er erkannte sie sofort.

»Guten Abend, Inspektor«, sagte Slaton.

Chatham hielt inne, um die Eindringlinge zu betrachten. Der Mann sah locker und entspannt aus, was im Widerspruch zu der Waffe stand, die offen in seinem Schoß lag. Die Frau war steif und nervös und die weit weniger besorgniserregende Person von den beiden.

»Tatsächlich?«, antwortete Chatham. Er zog beiläufig seinen Mantel aus und registrierte, wie sich die Hand des Mannes beinahe unmerklich über seiner Waffe anspannte. »Ganz ruhig, Sir. Ich bin nicht bewaffnet. Und ich möchte hinzufügen, dass es illegal ist, in diesem Land eine Waffe zu tragen.« Er ging ruhig zum Thermostat und schaltete die Heizung an. »Es wird ein paar Minuten dauern, bis es warm wird. Kann ich Ihnen einen Tee anbieten?«

Slaton grinste. »Nein, danke.«

»Nun, damit wäre also klar, dass Sie kein Engländer sind. Zumindest damit lag ich richtig. Sind Sie Israeli?«

»Jawohl.«

Chatham war erfreut. »Gut, gut. Dann bin ich also auf der richtigen Spur. Mal sehen … Mossad?«

Slaton nickte und überließ Chatham immer noch die Führung. »Das war ich. Aber ich bin mir nicht sicher, ob es immer noch so ist.«

Chatham strahlte und wandte sich an Christine. »Und Sie, meine Liebe. Ich muss schon sagen, ich war beunruhigt darüber, wie Sie in das alles hineinpassen.«

»Ich auch, Inspektor.«

»Dazu kommen wir später noch«, sagte Slaton.

»Gut«, sagte Chatham, »aber ich vermute, dass Sie nicht hergekommen sind, um sich zu ergeben, wenn Sie diese Waffe so offen zeigen.«

»Nein«, antwortete Slaton.

»Aber ich«, warf Christine ein.

Chatham dachte darüber nach. »Ich muss sagen, Miss, nach dem, was ich weiß, sind nicht Sie diejenige, die die Verbrechen hier verübt hat. Es ist Ihr Begleiter, der eine Spur von Leichen in diesem Land hinter sich herzieht. Ehrlich gesagt, wäre ich nicht überrascht gewesen, wenn wir Sie am Ende in einem flachen Grab im Moor gefunden hätten.«

»Das sehen Sie falsch«, gab sie zurück. »David ist der einzige Grund, warum ich noch lebe. Ja, er hat Menschen getötet und verletzt, aber nur aus Notwehr. Wir werden gejagt, Inspektor. Und alles hat mit diesen zwei Atombomben zu tun.«

Chatham hob eine Augenbraue. Seine Stimme wurde leiser. »Ich verstehe.«

»Inspektor, nehmen Sie Platz«, begann Slaton. »Ich würde Ihnen gerne eine Geschichte erzählen.«

15

Chatham hörte zu, während Slaton alles erzählte. Wie die Polaris Venture gesunken war, wie Christine ihn gerettet hatte und unfreiwillig in die Sache mit hineingezogen wurde. Der Israeli erklärte den Vorfall in Penzance: dass er zurückgekommen war, weil er vermutete, dass Itzaak Simon und sein Freund oder irgendjemand anders dort auftauchen würden. Dann stellte er überzeugend dar, dass er sich verpflichtet gefühlt hatte, Christine mitzunehmen, um sie vor der Gefahr zu beschützen, in die er sie gebracht hatte. Chatham unterbrach ihn nicht, um Fragen zu stellen, merkte sich aber die Fragen für später. Sobald die Fakten auf dem Tisch lagen, kam der Israeli zu dem Punkt, warum sie hier waren.

»Als diese Leute herausfanden, dass Christine mich gerettet hatte, wurde sie zum Problem. Ich denke, es war ihnen nicht sofort möglich gewesen, die Bomben zu bergen, und sie wusste ungefähr, wo die Polaris Venture gesunken ist. Deswegen waren sie hinter ihr her. Ich überzeugte Christine, nicht sofort zur Polizei zu gehen, weil man sie dort nicht beschützen konnte.«

»Wir machen so etwas ganz gut«, widersprach Chatham.

»Ich sagte ja nicht, sie wäre nicht in der Lage dazu, sie zu beschützen. Ich sagte, sie würde es nicht tun. Letzte Woche gab es noch keine konkreten Beweise für das, was ich Ihnen gerade erzählt habe. Ich bezweifle, dass irgendjemand ihr geglaubt hätte.«

»Und jetzt?«

Slaton nickte Christine zu. »Heute Morgen haben wir es herausgefunden. Ich denke, wir wissen genau, wo die Polaris Venture liegt.«

Das war das Stichwort für Christine, die den Atlas hervorholte und auf der entsprechenden Seite aufschlug. Sie ging zu Chatham hinüber und deutete auf den Unterwasserberg. »Unseren Berechnungen zufolge müsste sie hier gesunken sein und in einer Tiefe von ungefähr vierzig Metern liegen.«

»Leicht zu bergen«, fügte Slaton hinzu. »Man würde nicht einmal eine spezielle Ausrüstung benötigen.«

Chatham beäugte den Atlas kritisch und versuchte, sich an die Beschreibung der Bombe, die man in Eastbourne gefunden hatte, zu erinnern. »Wie schwer sind diese Apparate?«

»Etwas mehr als hundertachtzig Kilogramm. Der schwierige Teil würde darin bestehen, in die Polaris Venture hineinzugelangen und sie herauszuholen. Dann müsste man nur noch ein paar aufblasbare Bergungsbojen anbringen. An der Oberfläche könnte man sie leicht mit einer kleinen Winde herausheben. Unter guten Bedingungen und vorausgesetzt, dass die Polaris Venture gut platziert wäre, würde es nicht mehr als einen halben Tag dauern. Offensichtlich hat die Bergung schon stattgefunden.« Slaton gestikulierte in Christines Richtung. »Und wenn das der Fall ist, dann stellt Christine keine Gefahr mehr für diese Leute dar.«

»Was ist mit Ihnen?«, wollte Chatham wissen.

»Ich bin durchaus eine Gefahr für sie.«

Chatham runzelte die Stirn. »Also, wer sind diese Mossad-Bösewichte, die Sie erwähnt haben? Proarabische Israelis? Wurden sie bestochen? Wie kann es so viele von ihnen geben? Und noch dazu hier in England?«

Slaton zögerte. »Das ist der Teil, den ich auch nicht ganz verstehe. Wir haben genauso viele Spione und Überläufer wie jedes andere Land auch, aber ich hätte mir nie etwas in diesem großen Stil vorstellen können.«

Chatham überlegte, ob Slaton wirklich so ahnungslos war, wie er tat. »Klingt ziemlich verrückt, wenn Sie mich fragen.«

»Noch verrückter, als wenn ich Ihnen gestern erzählt hätte, dass Sie eine Atombombe auf einer Jacht in Eastbourne finden würden?«

Chatham änderte die Taktik. »Also werden Sie Dr. Palmer in meinem Gewahrsam lassen?«

Christine rutschte unruhig hin und her. »Mir gefällt das Wort ›Gewahrsam‹ nicht. David …«

Slaton unterbrach sie, indem er mit seiner Hand eine abschneidende Bewegung machte. Einen Moment später war ein Klopfen an der Tür zu hören. Ein scharfes, maschinengewehrartiges Klopfen. Nathan Chatham wusste genau, wer das war.

Hinter der schweren Holztür war ein Singsang zu hören: »Juhu, Inspektor. Ich habe etwas für Sie.«

»Das ist Mrs Nesbit«, sagte Chatham flüsternd. »Sie backt dienstags immer einen Kuchen. Bringt mir immer was davon rüber.«

Slaton schüttelte den Kopf und legte einen Finger auf die Lippen. Noch ein Klopfen, dann Stille. Slaton wartete eine volle Minute, bevor er wieder sprach.

»Wird sie zurückkommen?«

»Wahrscheinlich nicht«, sagte Chatham. »Sie wird ihn einfach bis morgen behalten.« Chatham beobachte Slaton, der die Antwort abwägte, sie auseinandernahm, um eine mögliche Täuschung zu entdecken und zu entscheiden, ob Mrs Nesbit Probleme machen könnte. Offensichtlich zufrieden, fuhr der Mossad-Mann fort.

»Inspektor, ich weiß, dass Sie alles prüfen werden, was wir Ihnen erzählen. Ich weiß, dass Sie nachforschen und alles genau überprüfen werden, aber was Sie finden werden, wird Ihnen bestätigen, dass wir die reine Wahrheit gesagt haben. Christine hat sich nur dessen schuldig gemacht, dass sie zur falschen Zeit am falschen Ort war. Sie wird voll mit Ihnen kooperieren«, hier warf er ihr einen vielsagenden Blick zu, »und alle Fragen beantworten, die Sie haben. Bevor ich jedoch wieder gehe, möchte ich Ihre Zusicherung bezüglich einiger Dinge haben.«

Chatham probierte es zunächst damit: »Sie möchten Straffreiheit für sie.«

Die zwei Flüchtigen tauschten Blicke aus. »Ja«, sagte Slaton.

»Ich kann zwar nichts garantieren, aber wenn sich Ihre Geschichte als wahr herausstellt, kann ich mir vorstellen, dass sie nur für schuldig befunden wird, Ihnen geholfen und Beihilfe geleistet zu haben, Sir. Solange sie kooperiert, werde ich alles in meiner Macht Stehende tun, damit sie nicht vor Gericht gestellt wird.«

»Das klingt fair«, sagte Slaton.

»Was noch?«

»Es gibt da draußen noch irgendwo eine zweite Bombe. Ich möchte, dass Ihr Militär das Gebiet, das wir angegeben haben, überwacht. Ab sofort, für den Fall, dass die Bergung noch nicht abgeschlossen ist.«

»Diese Einheiten unterstehen zwar nicht meinem Befehl, aber ich kann wahrscheinlich die richtigen Leute davon überzeugen, dass es sich lohnt, die Sache näher zu untersuchen. Noch etwas?«

»Ja. Ich möchte Ihr Wort, dass Sie Christine Schutz angedeihen lassen, nur für den Fall, dass ich mich geirrt habe. Sehr strengen Schutz. Nicht nur ein Hotelzimmer oder eine Zelle in einem wenig abgesicherten Bereich.«

»Ich werde mich darum kümmern. Sie haben mein Wort.«

»Gut. Das war es dann.« Slaton ging zu der bescheidenen Esszimmerecke und holte einen Holzstuhl her, der beim Tisch stand.

Chatham versuchte zu ergründen, was er vorhatte, und kam darauf, als er den Israeli eine große Rolle Klebeband herausziehen sah. »Ist das denn wirklich …«

»Notwendig? Nun, mal sehen. Wenn ich Sie darum bitten würde, ruhig dazusitzen, nachdem ich gegangen bin, und zwei Stunden lang meinen Aufenthaltsort nicht preiszugeben, würden Sie das dann tun?«

»Nein.«

»Dann ist es notwendig.«

Slaton schob den Stuhl mit der Rückenlehne gegen das Geländer des engen Treppenaufgangs. Er bedeutete Chatham, Platz zu nehmen, was dieser widerwillig tat.

Der Gedanke, zu versuchen, den Israeli zu überwältigen, kam Chatham kurz in den Sinn. Aber er verflog genauso schnell wieder. Er hatte den Mann genau beobachtet. Größtenteils war er freundlich und sachlich gewesen. Aber das geschulte Auge konnte noch mehr entdecken. Die Art, wie er sich bewegte, so effizient, ohne überflüssige Bewegungen. Die Art und Weise, wie seine Augen jede Bewegung registrierten. Und als Mrs Nesbit an die Tür gekommen war, da hatte er vor den anderen gewusst, dass sie da war, noch bevor sie überhaupt geklopft hatte. Nein, dachte Chatham, der Grat zwischen Mut und Dummheit war schmal, und er kannte mindestens ein halbes Dutzend Leute, die diesen Mann in der letzten Woche falsch eingeschätzt hatten.

Slaton fesselte ihn mit dem Klebeband an den Stuhl. Dann befestigte er den Stuhl noch dazu an dem stabilen Holzgeländer.

»Ich mache mir keine Sorgen, dass Sie vielleicht schreien. Ich vermute, dass Ihre Nachbarn Sie durch diese Mauern sowieso nicht hören könnten, aber für den Fall, dass Sie es doch versuchen, habe ich Christine angewiesen, Ihre Stereoanlage auf den nervigsten Heavy-Metal-Radiosender einzustellen, den sie finden kann, und dann auf volle Lautstärke zu drehen.«

»Das«, sagte Chatham mit ausdruckslosem Gesicht, »könnte doch noch dazu führen, dass sie vor Gericht gestellt wird.«

Christine beobachte angespannt, wie Slaton den Scotland-Yard-Mann fesselte. Dabei wurde ihr klar, dass sich ihre Wege in wenigen Minuten zum zweiten Mal innerhalb einer Woche trennen würden. Das letzte Mal war er allein an Land gerudert, und Christine hatte gehofft, ihn nie wiederzusehen. Dieses Mal verhielt es sich ganz anders. Dieser Gedanke hielt sich hartnäckig in ihrem Kopf.

Als er fertig war, gab er ihr eine Schere. »Zwei Stunden, mindestens.«

Sie nickte. »Ich muss mit dir sprechen, David.«

Er sah auf, blickte sich um und deutete auf die Küche. Sie entzogen sich Chathams wachsamen Augen.

»Was ist?«, fragte er mit gedämpfter Stimme.

»Weißt du das denn nicht?«

Er sah sie direkt an, was er, seit sie Eastbourne verlassen hatten, zu vermeiden schien. Christine fühlte einen Hoffnungsschimmer in sich aufkeimen.

»Sieh mal«, sagte er, »ich weiß, was du denkst. Aber so läuft es nun mal nicht.«

»Was meinst du mit ›so‹?«

»So, wie es gestern mit uns war und …«

»Und in jener Nacht?«, sagte sie. »Warum nicht? Was war falsch daran?« Sie konnte sehen, wie er sich zurückzog, wie sich sein Blick verdunkelte. Christine wollte ihn ein für alle Mal retten. »David, sie können dich genauso gut beschützen wie mich. Ich mag Inspektor Chatham. Ich denke, er glaubt uns. Bleib. Mach Schluss mit diesem Leben, das dich so vereinnahmt. Es beherrscht alles, was du tust. Du kannst nicht essen, schlafen, gehen oder sprechen, ohne dir Sorgen zu machen, wer dich jagt oder wen du jagen sollst. Du bist nicht einmal in der Lage, zu lieben, wenn …«

»Nein!«, sagte er laut. »Ich …« Er dämpfte seine Lautstärke zu einem heiseren Flüstern. »Ich hatte schon einmal eine Frau und ein Kind, und sie wurden aus meinem Leben gerissen!«

»Oh!«, gab Christine wütend zurück. »Also verbringst du den Rest deines Lebens damit, andere zu zerstören, um es wiedergutzumachen! Das macht natürlich Sinn. Du weißt doch nicht einmal, wer verantwortlich war für das, was damals passiert ist.«

»Das kann ich jetzt herausfinden!«

Christine beobachtete ihn, wie er sich abwandte und zur Hintertür stürmte. Dort blickte er durch das Fenster und spähte den gepflegten Garten und die ihn umgebende Mauer aus. So waren sie hereingekommen, und so würde er wieder hinausgehen.

»David, vor zwei Nächten dachte ich, dass ich dich endlich kennen würde. Ich dachte, ich sähe den Menschen, der du wirklich bist. Aber jetzt sind diese Dämonen zurück. Was auch immer es sein mag, lass es hinter dir! Bleib hier, zusammen mit mir, und wir können beide aufhören wegzulaufen!«

»Du verstehst das nicht.«

»Nein, du hast recht, das tue ich nicht!«, schrie sie, und es war ihr egal, ob Chatham sie hören konnte. »Ich verstehe nicht, was du tust, wohin du gehst oder was du denkst. Eine kurze Zeit lang dachte ich, dass ich es verstehen würde, aber ich habe mich offensichtlich geirrt.«

Sie standen sich angriffslustig gegenüber und starrten einander an, beide unnachgiebig. Slaton löste sich schließlich aus der Pattsituation. Er rauschte an ihr vorbei und sah ein letztes Mal nach ihrem Gefangenen. Offensichtlich überzeugt davon, dass Chatham nicht entkommen konnte, ging er wieder direkt an ihr vorbei und auf die Hintertür zu.

Sie beobachtete ihn sprachlos und konnte nicht glauben, dass er es dabei belassen würde. Aber auf der Türschwelle hielt er noch einmal inne. Er sprach, ohne sie dabei anzusehen. »Alles, was ich getan habe … ich hoffe, dass nichts davon dich verletzt hat.«

»Nur eines«, sagte sie leise.

Er bewegte sich einen Moment lang nicht, während er durch die halb offene Tür hinausstarrte. Dann war er weg.

Christine verschränkte die Arme fest vor der Brust und bemühte sich, nicht die Fassung zu verlieren. Sie holte ein paarmal tief Luft, bevor sie in das Wohnzimmer zurückging, wo ein Inspektor von Scotland Yard ruhig an seinen Esszimmerstuhl gefesselt dasaß.

Chatham sah sie prüfend an.

»Ist es wirklich wahr, dass Sie ihn im Meer gefunden haben? Sie haben ihn vorher noch nie gesehen?«

Ihre Arme waren immer noch verschränkt, und sie klammerte sich an ihre Ärmel. »Ja. Warum fragen Sie?«

»Nun, so wie Sie miteinander umgehen, würde ich vermuten, dass Sie sich schon länger kennen.«

Sie wandte sich kurz ab, da sie nicht wollte, dass er ihre Reaktion sah. Als sie sich wieder umdrehte, beschäftigte sich Chatham sehr offensichtlich mit den Fesseln, mit denen er an den Stuhl gebunden war.

»Ich schätze, ich kann Sie nicht überreden, mich aus dieser misslichen Lage zu befreien?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Nein. Nein, wirklich nicht.«

Sie setzte sich vorsichtig auf die Treppe neben ihm.

»Sie sehen müde aus. War wohl eine harte Woche, wie?«

Sie nickte.

»Ich kann ihm helfen.«

Christine sah den Inspektor genau an. »Wie?«

»Ich weiß es noch nicht, ehrlich gesagt. Aber eine große Anzahl von Männern steht mir zur Verfügung.«

»Für Sie ist er doch nur ein Terrorist. Und vielleicht sogar der gefährlichste, den es je gab, wenn Sie glauben, was in der Presse steht.«

»Die Presse«, höhnte Chatham. »Ich glaube nur, was ich überprüfen kann. Sie und dieser Bursche sagen, dass Sie die Opfer hier sind. Überraschenderweise neige ich dazu, Ihnen zu glauben. Ich muss dies jedoch mit Beweisen untermauern.« Chatham lenkte ein. »Ich werde ihn finden. Hoffentlich, bevor noch mehr passiert. Aber dazu muss ich wissen, wer er ist und was er als Nächstes tun wird.«

»Wer er ist?« Christine beugte sich vor und zog die Knie bis zur Brust hoch. »Ich glaube, das weiß nicht einmal er selbst. Was soll ich Ihnen erzählen?«

»Irgendetwas. Alles. Erzählen Sie mir, dass er einen Meter sechsundachtzig groß ist, einundachtzig Kilo wiegt, eine runde Narbe auf dem linken Handrücken hat und zwei kleine Muttermale auf Kragenhöhe am Nacken. Erzählen Sie mir, dass er einen ungepflegten Bart hat und darunter einige neuere Narben, wahrscheinlich, weil er auf dem Meer so lange den Elementen ausgesetzt war. Sein Englisch ist gut, aber der Akzent ist kontinental. Er scheint gebildet zu sein, vielleicht beherrscht er noch andere Sprachen. Er benutzt bevorzugt seinen linken Arm, als ob er kürzlich am rechten verwundet worden wäre.«

»Sie können sehr gut beobachten, Inspektor.«

»Ich mache das auch schon sehr lange. Ich wiederhole, ich werde ihn finden.«

»Vielleicht, aber er ist auch sehr gut in dem, was er macht, Inspektor Chatham.«

»Genau, und da wir ja jetzt Zeit haben, wäre das eine gute Gelegenheit. Was macht er denn?«

Christine dachte darüber nach. Soweit sie wusste, gab es nur eine richtige Antwort, aber sie brachte es nicht fertig, sie auszusprechen. Er tötet Menschen, Inspektor. Er erschießt sie oder tritt ihnen so hart ins Gesicht, dass ihr Genick bricht. Sie musste diesem Polizisten alles erzählen, ohne David zu verteufeln. Es hatte immer gewisse Umstände gegeben, die dazu führten, dass er tat, was er getan hatte, und sie wusste, dass es noch eine andere Seite in ihm gab, einen anderen Menschen. In einer Nacht hatte sie diesen Menschen gesehen, ihn umarmt, ja sogar geliebt. Es gab zwei David Slatons, und derjenige, der gerade auf die Straßen Londons hinausgetreten war, war derjenige, den sie wahrscheinlich nie kennen oder verstehen würde. Vielleicht lag es an den Dämonen, die immer in seine Träume eindrangen. Auf jeden Fall wusste Christine, dass sie alles in ihrer Macht Stehende tun musste, um ihm zu helfen. Sie würde ihn nicht länger allein gegen die ganze Welt kämpfen lassen. Er hatte das schon viel zu lange getan.

»Sein Name«, begann sie, »ist David Slaton …«

Nach genau zwei Stunden befreite Christine Chatham aus der Gefangenschaft in seinem eigenem Wohnzimmer. Er führte ein längeres Telefongespräch, und noch bevor er es beendet hatte, fuhr eine große Limousine direkt vor seinem Haus vor. Nachdem Chatham schließlich aufgelegt hatte, stiegen er und Christine in den Wagen ein.

Der Inspektor sagte nichts zu den beiden Männern, die vorne saßen, aber innerhalb von Minuten hatte sie der Fahrer zum hinteren Tor von Scotland Yard gebracht. Der Wagen passierte Sicherheitskontrollpunkte und ein Labyrinth von Durchgängen und setzte Christine und Chatham schließlich an einem Eingang ab, an dem keine Schilder angebracht waren, sodass jemand, der sich hier nicht auskannte, an dieser Stelle nicht weitergeleitet wurde. Da war einfach nur eine Tür, noch mehr Security und eine nicht beschriftete Aufzugtür. Sie betraten die Kabine, und zu Christines Überraschung bewegten sie sich nach unten, obwohl sich ein riesiges mehrstöckiges Gebäude über ihnen erhob.

Während der ganzen Zeit hatten sie die zwei schweigenden, robust gebauten Männer, die sie mit dem Wagen abgeholt hatten, im Schlepptau. Christine bemerkte, wie sie die Bodyguards beobachtete, sie eingehend betrachtete. Sie waren wachsam und ausdruckslos und schienen sie und Chatham nicht einmal anzusehen. Es war, als ob sie zum Inventar gehörten – schweigend, aufmerksam und immer präsent –, und sie merkte, dass sie sie an David erinnerten. Auf jeden Fall stellte Christine fest, dass Chatham Wort hielt. Dank der Securitymänner fühlte sie sich sicher, nur dass sie jetzt im Hauptquartier einer der herausragendsten Polizeibehörden der ganzen Welt versteckt war.

Christine wurde in einen kleinen, zweckmäßigen Raum geführt und angewiesen, zu warten. Sie versuchte, es sich bequem zu machen, und rechnete damit, dass es eine lange Nacht werden würde.

Zufälligerweise wurden beinahe gleichzeitig die Pressemitteilungen herausgegeben. Von Scotland Yard kam die Meldung, dass im Zusammenhang mit der Atombombe in Eastbourne ein Verdächtiger identifiziert werden konnte, in der Tat derselbe Mann, der wegen der Schießereien in Penzance und einem Restaurant im Londoner West End gesucht wurde. Die Amerikanerin, die angeblich von demselben Mann entführt worden war, befand sich nun in Polizeigewahrsam und wurde wegen ihrer Beteiligung verhört. Eine ausgezeichnete Zeichnung des Mannes, die dem guten Gedächtnis von Nathan Chatham zu verdanken war sowie dem besten computerunterstützten Phantombildzeichner Scotland Yards, wurde mit dem Aufruf zur größtmöglichen Verbreitung veröffentlicht.

Aus Tel Aviv kam ein Kommuniqué, in dem zugegeben wurde, dass die in England gefundene Bombe südafrikanischen Ursprungs war und während des Transports nach Israel, wo sie verwahrt werden sollte, entführt worden war. In drei klug formulierten Abschnitten wurde es vermieden, dem Staat Israel irgendeine Schuld zuzuweisen. Man wich auch jeglicher Erwähnung einer zweiten Bombe aus, genauso wie es die Engländer getan hatten. Beide Regierungen wollten es vermeiden, durch diese Meldung eine wie auch immer geartete Panik auszulösen.

In einer kurzen Rede eine halbe Stunde später gab Premierminister Benjamin Jacobs seinen Rücktritt bekannt und führte tragische Sicherheitsmängel während seiner Amtszeit als Gründe an. Diese Versäumnisse hätten das Vertrauen in seine Regierungskoalition zerstört. Ehud Zak wurde bis zu den Neuwahlen in zwei Monaten zum geschäftsführenden Premierminister ernannt. Zak schwor, mit dem Vereinigten Königreich und allen anderen Nationen uneingeschränkt zusammenzuarbeiten, um die »schuldigen Personen oder Organisationen« ihrer gerechten Strafe zuzuführen.

CNN kam mit der Berichterstattung kaum hinterher.

Chatham hatte Christine gestattet, ihre Mutter anzurufen. Der Anruf war kurz, und der Inspektor hörte jedes Wort mit. Innerhalb einer Minute versicherte Christine ihrer Mutter, dass sie in Sicherheit sei und bald nach Hause kommen werde. Dieses Gespräch hätte Christine endgültig Erleichterung bringen sollen, ihr bestätigen, dass ihre persönliche Sicherheit zum ersten Mal seit Wochen nicht mehr gefährdet war. Stattdessen war sie immer noch beunruhigt, und der Grund dafür lag auf der Hand. David war immer noch in allergrößter Gefahr. Er wurde von den besten Polizeieinheiten der Welt gejagt, nicht zu vergessen, von einer mysteriösen Bande von Killern.

Es war nun beinahe Mitternacht, und Christine saß im Vorzimmer von Chathams Büro. Am Eingang des Korridors sah sie zwei große, vertraute Schulterpaare, je eines auf jeder Seite des Türrahmens. Chatham brüllte seinen gestressten Mitarbeitern quer durch den Raum Befehle zu.

»Insbesondere Heathrow, aber vergessen Sie nicht Gatwick, Stanstead und City. Er hat einen Vorsprung, aber keinen großen. Eingrenzung! Das ist es. Ziehen Sie die Männer von der U-Bahn ab und setzen Sie sie bei der National Rail ein, an allen großen Bahnhöfen. Und das Auto. Er wird das lächerliche auffällige Auto loswerden müssen. Klappern Sie alle Autovermietungen ab, besonders die kleineren. Wir müssen über alle Bescheid wissen, die versuchen, bar zu zahlen …«

So ging es in einem fort, und nach einem abschließenden verbalen Tritt Chathams in ihren kollektiven Hintern hasteten ein halbes Dutzend Männer und Frauen aus dem Büro hinaus und verteilten sich in den Zimmern. Der Inspektor erschien und winkte Christine zu sich in sein Büro.

»Dr. Palmer, bitte sehr.«

Christine ging in Chathams Büro. Es schien ihr ein dunkler, planloser Ort zu sein. Die Ausstattung war geschmackvoll, wenn auch veraltet, und Papiere und Akten lagen im Zimmer verstreut herum, wobei ein großer Stapel auf dem Boden in einer Ecke lag. Die Möbel sahen gemütlich aus, mussten wohl aber an die fünfzig Jahre alt sein, gemessen an dem abgewetzten Stoff und den verkratzten Oberflächen aus Holz. Christine sah nur wenig Hinweise auf das zwanzigste Jahrhundert, geschweige denn das einundzwanzigste. Ein Telefon stand auf dem Schreibtisch, ein Fernsehgerät sowie ein Videorekorder auf einem Rollwagen. Die digitale Anzeige auf dem Videorekorder blinkte beharrlich 12:00, und da es bald Mitternacht sein würde, wäre die Anzeige zum zweiten Mal an diesem Tag korrekt. Die übrige Ausstattung des Zimmers war wahrscheinlich schon seit Ewigkeiten hier.

Chatham kam direkt zum Punkt. »Erzählen Sie mir noch einmal, wie er das Auto gekauft hat, das letzte, mit dem Sie gefahren sind.«

»Er sagte, er habe es von einem jungen Mann gekauft«, sagte Christine.

»Wissen Sie, wie er es gefunden hat? Irgendeine Anzeige?«

Christine war mit ihrer Geduld am Ende. »Inspektor Chatham, das sind wir doch alles schon durchgegangen. Ich habe alle Ihre Fragen beantwortet. Ich möchte Ihnen so gut wie möglich helfen, aber alles, was ich bis jetzt gehört habe, lässt darauf schließen, dass all Ihre Anstrengungen darauf ausgerichtet sind, David zu finden. Wenn Sie glauben, was wir Ihnen erzählt haben, dann müssten Sie jetzt nach den Leuten suchen, die die Polaris Venture entführt haben. Das sind diejenigen, die eine Atombombe haben.«

»Dr. Palmer, ich verstehe Ihre Frustration, aber Ihr Freund Mr. Slaton ist immer noch ein sehr gefährlicher Mann. Das hat er wiederholt bewiesen.«

»David ist hier nicht die Gefahr!«, sagte sie wütend. »Sie jagen jemanden, der auf Ihrer Seite ist, während die wahren Mörder noch da draußen sind und vielleicht planen, Tausende von Menschen umzubringen.« Christine funkelte den Mann von Scotland Yard wütend an, bereit, bei jeder Antwort sofort hochzugehen.

Chathams versteinertes Gesicht wurde weicher, und er fing zu grinsen an. Daraufhin entspannte sich Christines Körperhaltung ebenso. Chatham ging zur Tür hinüber und schloss sie leise.

»Ich bin es nicht gewohnt, in meinem eigenen Büro kritisiert zu werden«, sinnierte er. »Aber eigentlich würde ich mir wünschen, dass meine Mitarbeiter ihre Argumente energischer vorbringen würden. Die meisten nicken nur mit dem Kopf, ohne nachzudenken.«

Er nahm neben ihr auf einer abgewetzten Ledercouch Platz. Chatham sprach in einem gedämpften Ton, damit ihn niemand durch die massive Eichenholztür hören konnte. »Lassen Sie mich Ihnen gleich zu Beginn sagen, dass ich Ihnen glaube. Ich denke, David Slaton ist nicht unser größtes Problem. In der Tat könnte er genauso gut dort draußen sein, um diese Bombe zu finden, so wie wir.«

»Warum lassen Sie ihn dann nicht laufen und suchen nach den wirklichen Kriminellen?«

Chatham seufzte verzweifelt auf. »Ganz einfach, weil ich keine Ahnung habe, wer sie sind.«

»Nun, sie sind Israelis, Verräter oder so. Das ist es, was David denkt, und es macht Sinn.«

»Ach ja? Dr. Palmer, ich weiß, dass die meisten Leute, die in diese Sache verwickelt sind, beim Mossad sind. Zumindest das haben wir schon vor Tagen herausgefunden. Aber meine Regierung hat Israel um eine Erklärung für diese Sache mit der Bombe gebeten – auf höchster Ebene, möchte ich hinzufügen. Wissen Sie, was man uns gesagt hat?«

»Was?«

»Dass Ihr Mr. Slaton für alles verantwortlich ist.«

»Aber das glauben Sie doch nicht?«, sagte Christine flehend.

»Nein, natürlich nicht. Was zwei mögliche Schlussfolgerungen zulässt: Entweder lügt die Regierung von Israel deswegen, oder sie wissen genauso wenig wie wir, was los ist. Angesichts des Wirbels, den sie wegen der ganzen Sache veranstalten, würde ich sagen, dass Letzteres der Fall ist. Sie sind genauso ratlos wie wir. Und da das Greenwich-Abkommen nächste Woche unterzeichnet werden soll, werden sie, denke ich, vermutlich alles unternehmen, um diese peinliche Situation so schnell wie möglich zu beenden.«

»Was meinen Sie mit alles?«, fragte sie zurückhaltend.

Chatham lehnte sich zu ihr hinüber und neigte den Kopf zur Seite und sah sie mit einem todernsten Gesichtsausdruck an. »Ich suche nach David Slaton, weil er die beste Spur ist, die ich habe. Aber ich muss hinzufügen, dass ich auch denke, dass er in unseren Händen besser aufgehoben ist, als wenn er mit einer Zielscheibe auf dem Rücken durch die Welt streift.«

Christine erschauderte, obwohl Chatham nur bestätigte, was sie sowieso schon vermutet hatte. Sie nahm einen tiefen Atemzug, hielt die Luft an und ließ sie dann mit einem langen Seufzen entweichen. »Ich kann es gar nicht erwarten, wieder zur Medizin zurückzukehren. Das ist so viel einfacher.«

»Und ich möchte nicht Gefahr laufen, nächsten Sommer auf meinen Dienstagskuchen verzichten zu müssen.«

»Wie bitte?«

»Wenn ich mich nicht bald um meine Rosenstöcke kümmere, wird Mrs Nesbit am Ostersonntag keinen Tafelaufsatz haben. Und bei solchen Dingen ist sie sehr nachtragend.«

Christine lächelte, und Chatham legte ihr die Hand auf die Schulter.

»Helfen Sie mir, ihn zu finden«, flehte er sie an. »Je schneller wir ihn finden, desto eher können wir alle wieder in unser langweiliges altes Leben zurückkehren.«

16

Slaton saß kurz nach Mitternacht ruhig in einer dunklen Ecke eines Pubs, in dem eine kleinlaute Atmosphäre herrschte. Eine Stunde zuvor war die Stimmung aufgewühlt gewesen, aber Englands Rugbyteam hatte knapp verloren, noch dazu gegen Frankreich. Sobald das Spiel beendet war, schaltete jemand auf einen anderen Fernsehkanal, und der Barkeeper schenkte eifrig eine Runde Trost ein.

Slaton hatte den Pub nur deswegen ausgewählt, weil er in der Menge untertauchen wollte, während er eine Mahlzeit zu sich nahm. Er hatte schon seit dem Frühstück nichts mehr gegessen und war sich nicht sicher, wann sich wieder eine Gelegenheit dazu ergeben würde. Er trug eine Kappe mit einem breiten Schirm, der sein Gesicht größtenteils verdeckte, und abgesehen von zwei Nachfragen der Kellnerin war er nicht beachtet worden. Der Teller vor ihm war nun leer und das Glas Bier halb leer. Er hatte das Bier nur bestellt, weil er sonst der Einzige gewesen wäre, der keines vor sich stehen hätte. Aus ebendiesem Grund hatte er sich auch verpflichtet gefühlt, es zu trinken, obwohl er weder Freude am Geschmack noch an dem Wissen fand, dass seine Sinne dadurch benebelt wurden. Er nahm noch einen Schluck, setzte aber ab, bevor der Boden des Glases zu sehen war, damit die Kellnerin nicht auf die Idee käme, für Nachschub zu sorgen.

Slaton war völlig in Gedanken versunken. Er war überzeugt davon, dass Christine nun in Sicherheit war, unter anderem, weil er den Eindruck hatte, dass Chatham kompetent war und Wort halten würde. Aber Slaton wurde sich auch immer sicherer, dass seine Schlussfolgerung korrekt war. Christine war nur deshalb zum Ziel geworden, weil sie den Aufenthaltsort der Polaris Venture hätte verraten können. Jetzt war das nicht mehr von Bedeutung, da die Bomben bereits geborgen worden waren. Doch er verstand den Rest immer noch nicht. Wysinskis Worte hallten in seinem Kopf nach. Die zweite Bombe würde die Zukunft unseres Landes formen. Was hatte das nur zu bedeuten? Und wer steckte hinter alledem? Es steckte eine Wahrheit hinter Wysinskis Sticheleien. Der Schütze in Netanja … der Mann, der Yosef getötet hat … er wird uns führen … er führt uns schon dorthin.

Aber wer war das? Hatte jemand Hochrangiges im Mossad sein Land verraten, oder wurde er erpresst? Doch es waren zu viele beteiligt. Zu viele ehemalige Soldaten, die für ihr Land geblutet hatten, zu viele streng abgeschirmte Mossad-Offiziere. Es passte einfach nicht zusammen.

»He, dreh das mal lauter, Mann«, brüllte jemand.

Slaton beobachtete, wie der Barkeeper das Fernsehgerät lauter stellte, als die BBC-Spätnachrichten ausgestrahlt wurden. Jeder wusste schon, was das Titelthema sein würde. Die Leute stellten ihre Meckerei ein, sodass zu verstehen war, was gesagt wurde. Der Barkeeper blickte überrascht auf. »Habe so was schon seit dieser Falkland-Geschichte nicht mehr gesehen«, grummelte er und sah selbst zum Bildschirm hin.

Luftaufnahmen aus einiger Entfernung zeigten den Hafen von Eastbourne, während die Nachrichtensprecherin sich um die Tatsache herumdrückte, dass es nichts Neues gab. Sie wiederholte ein paar bekannte Fakten, bevor das Video Platz machte für Slatons Bild. Genau genommen, waren es sogar zwei. Polizeiskizzen, viel besser als diejenigen, die bisher im Umlauf waren. Die eine zeigte ihn, wie er gerade aussah, mit einem dichten Bart, und die andere war eine Einschätzung, wie er ohne aussehen würde. Inspektor Chatham verschwendete keine Zeit. Slaton erwartete fast, dass ein Dutzend Augenpaare an der Bar nun zwischen dem Fernsehgerät und seinem Tisch hin- und hergehen würden, aber niemand schaute auch nur in seine Richtung. Er hörte, wie hier ein paar etwas von »verdammten Terroristen« und »IRA« murmelten. Slaton vermutete, dass sie sogar bald ein Foto von ihm bekommen würden, dank seiner Regierung. Und sein Leben würde dadurch um so viel härter werden.

Zum Schluss ging die Nachrichtensendung zu einem anderen Thema über, nämlich der Regierungsnachfolge in Israel, einem Land, das im Moment auf der Liste der unbeliebtesten Länder ganz oben stand. Der kürzlich ernannte israelische Premierminister sprach zu einer hektischen Ansammlung von Medienvertretern. Zak, ein Mann mittlerer Größe, versteckte seinen korpulenten Körper hinter dem Rednerpult, und sein beinahe kahler Schädel glänzte im grellen Kameralicht. Slaton hatte den Mann niemals kennengelernt. Wie die meisten anderen Israelis hatte er Zak lediglich für eine Marionette im Hintergrund gehalten, Benjamin Jacobs’ rechte Hand, der Mann, der bei allen Gelegenheiten lächelte und nickte. Slaton wusste, dass der Mann früher Offizier bei der israelischen Armee gewesen war. Die Öffentlichkeit würde niemals einen Kandidaten unterstützen, der keinen Militärdienst abgeleistet hatte. Zaks Vergangenheit spiegelte sich nun in seiner Haltung wider. Er machte einen sachlichen, beinahe autoritären Eindruck und wehrte die Verbalattacken, die in seine Richtung geschleudert wurden, völlig cool und gelassen ab.

»Haben die Israelis diese Bombe von den Südafrikanern gestohlen?«, fragte irgendein Trottel.

»Nein!«, gab Zak zur Antwort.

»Wird Israel den Apparat haben wollen, nun, da er unschädlich gemacht worden ist?«

»Wir stehen im Moment in Verhandlungen mit der britischen Regierung, was der sicherste, verantwortungsvollste Umgang mit der Bombe sein könnte.«

»Einige vermuten, dass die Bombe von einem arabischen Land entführt worden ist«, sagte eine Reporterin. »Glauben Sie, es könnte geplant gewesen sein, sie gegen Israel einzusetzen?«

»Ich möchte darüber keine Spekulationen anstellen. Wie Sie wissen, kooperieren wir mit den britischen Behörden und Interpol, um einen israelischen Staatsbürger festzunehmen, den wir für involviert halten. Wir wissen nicht, ob er allein oder zusammen mit anderen gehandelt hat. Aber es gibt keinen Beweis dafür, dass irgendeiner unserer arabischen Nachbarn daran beteiligt war.«

Dieselbe Frauenstimme fragte: »Wird das Abkommen von Greenwich dennoch am Montag unterzeichnet werden?«

Zak ließ sich mit der Antwort Zeit. »Der Friedensprozess ließ lange auf sich warten. Nach vielen Jahren haben wir uns endlich mit unseren Gegnern darauf geeinigt, nebeneinander zu bestehen und der Gewalt, die uns so lange gequält hat, Einhalt zu gebieten. Das Abkommen von Greenwich wurde von unserer Regierung ausgehandelt und ratifiziert. Solange unsere arabischen Nachbarn auf diesem Weg des Friedens bleiben, sehe ich keinen Grund für uns, es anders zu machen. Ich werde nächsten Montag in Greenwich sein, um das Abkommen zu unterzeichnen.«

Slaton spürte, wie ihm ein kalter Schauer den Rücken hinunterlief. Es war etwas, das Zak gesagt hatte. Etwas Bestimmtes. Er beobachtete ihn, ohne weiter zuzuhören. Zaks Stirn glänzte, sein dicker Finger war erhoben, um etwas zu betonen. Solange unsere arabischen Nachbarn auf diesem Weg des Friedens bleiben …

Slaton saß wie gelähmt da. Es geschah nicht sofort, sondern es war ein allmählicher Prozess des Erkennens. Er durchlebte im Geiste noch einmal die vergangenen Wochen und betrachtete alles in einem neuen Licht, wobei er vergeblich versuchte, die kranke Idee zu entkräften, die mit jedem Moment mehr Sinn machte. Jedes alte Teil passte haargenau in die neue Form, alles so offensichtlich und doch so irrsinnig. Er war mit allem völlig falschgelegen. Zwanzig Jahre lang. Der Mann, der Yosef hatte umbringen lassen … der Schütze in Netanja … er wird uns anführen … er führt uns jetzt schon an!

Slaton verstand endlich. Zwanzig Jahre lang hatte er den falschen Feind bekämpft und die falschen Dämonen auszutreiben versucht. Es hing so vieles damit zusammen. Die zweite Bombe würde eingesetzt werden, aber wie und wo? Slaton konnte nicht darüber nachdenken. Er konnte nur noch auf den Fernseher starren, bis Zaks Bild schließlich verschwunden war. Die Nachrichtensprecherin begann wieder zu sprechen, und über ihrer Schulter erschien ein Bild des Observatoriums in Greenwich. Neben all den Emotionen, dem Hass und der Verwirrung wurde ihm eines klar. Kristallklar. Slaton kämpfte damit, die Fassung wiederzuerlangen, als die Kellnerin herbeischlenderte und seinen leeren Teller mitnahm.

»Darf’s noch was sein, Schätzchen?«

»Nö, nichts«, brachte er heraus.

Die Kellnerin ließ die Rechnung auf dem Tisch liegen. Als sie fünf Minuten später zurückkam, war der Mann verschwunden und sein Glas doch noch leer getrunken. Er hatte genug Geld dagelassen, um die Zeche zu begleichen, und ein Pfund extra als Trinkgeld. Das Übliche eben.

»Wir haben das Auto gefunden, Inspektor«, sagte Ian Dark, als er in die Cafeteria von Scotland Yard stürmte.

Chatham legte sofort Messer und Gabel beiseite, mit deren Hilfe er sich durch ein besonders zähes Steak hindurchgesägt hatte, dann tupfte er mit der Serviette seinen Mund und seinen buschigen Schnurrbart ab. »Wo?«

»Im Gebäude der Barcomb-Versicherung. Das ist …« Dark zögerte, als Chatham seine Augen niedergeschlagen schloss.

»Genau auf der gegenüberliegenden Straßenseite hier«, beendete Chatham den Satz. »Wann war das?«

»Vor zwanzig Minuten. Eines unserer Spezialteams hat es entdeckt. Sie haben die großen Parkhäuser abgesucht, wie Sie es befohlen hatten.«

Chatham schob das Tagesgericht ohne Bedauern zur Seite. »U-Bahn, Zug, Auto«, murmelte er, »wie geht es jetzt bei dir weiter, mein Freund?«

»Soll ich unsere Kräfte bündeln?«, schlug Dark vor.

Chatham runzelte die Stirn. »Ich bin etwas besorgt, dass dies ein Ablenkungsmanöver sein könnte, aber ja, es gibt wirklich nichts anderes, was wir tun könnten. Behalten Sie die Überwachung der großen Transportzentren bei, aber holen Sie alle anderen hierher. Beginnen Sie in einem Umkreis von drei Kilometern, arbeiten Sie sich dann weiter nach außen vor. Sprechen Sie mit jedem Taxi- und Busfahrer, der in den …«, er sah auf die Uhr an der Wand, »vergangenen vier Stunden durchgefahren ist. Befragen Sie die Fahrkartenverkäufer in allen nahe gelegenen U-Bahn-Stationen. Und die Autovermietungen, checken Sie alle. Und stellen Sie fest, ob es irgendwelche Überwachungskameras in diesem Parkhaus gibt.«

Chatham ging schnellen Schrittes zum Aufzug. »Die Israelis haben uns ein Foto versprochen. Sehen Sie nach, ob es schon da ist. Die Zeichnung ist zwar gut, aber es geht nichts über ein aktuelles Foto.«

Während sie auf den Aufzug warteten, zog Dark sein Handy heraus und begann, auf den Tasten herumzudrücken. Noch bevor die Aufzugtür aufging, hatte Chatham schon seine Antwort.

»Das Foto kam vor zehn Minuten rein. Sie sind schon dabei, es zu vervielfältigen, während wir hier miteinander sprechen, und es wird innerhalb der nächsten Stunde rausgehen.«

»Großartig«, sagte Chatham zerstreut. Er sah auf das kleine Gerät in Darks Hand und musste zähneknirschend zugeben, dass es von Nutzen war. »Vielleicht sollte ich doch einmal lernen, wie so etwas funktioniert.«

Dark lächelte ob des kleinen Sieges. »Das ist wirklich nicht so schwierig, Inspektor.« Er hielt das Handy hoch. »Das kann jeder lernen.«

Chatham beäugte es skeptisch, während er die Hand ausstreckte und auf einen Knopf im Aufzug drückte. Das Feuermeldesignal des Aufzugs ruinierte den Augenblick. Der Topkriminalist von Scotland Yard starrte wütend auf den aufleuchtenden roten Knopf auf dem Bedienfeld, auf den er gerade gedrückt hatte.

»Verdammt!«

Slaton stand an einer Bushaltestelle, an der mehr als eine Stunde lang kein Bus anhalten würde. Vor ein paar Minuten hatte ein freundlicher älterer Passant ihn auf ebendiesen Umstand aufmerksam gemacht, aber Slaton hatte dem Mann einfach gedankt und erklärt, dass er nichts dagegen habe, an einem so herrlichen Morgen warten zu müssen. Der alte Mann hatte zu dem wolkenverhangenen Himmel aufgeblickt, mit den Schultern gezuckt und war seiner Wege gegangen.

Tatsächlich waren schon zwei Busse angekommen und weitergefahren. Der Grund, warum Slaton hier herumlungerte, hatte nichts mit Bussen zu tun. Neben der Haltestelle, hinter einem Maschendrahtzaun, lag nämlich sein eigentliches Ziel – die Laderampe am New Covent Garden Market, dem größten und geschäftigsten Markt für landwirtschaftliche Erzeugnisse in London. Slaton hatte den Morgen damit verbracht, den Betrieb zu beobachten. Große Lastwagen brachten riesige Ladungen von den Schiffen im Hafen hierher. Da gab es Bananen aus Panama, Orangen aus Spanien und haitianischen Zucker. Zwischen den großen Lastwagen waren auch kleinere, die aus ganz England hierherkamen, und ein paar wenige vom Kontinent. Diese brachten ihre eigene Ladung, kleiner in der Menge und noch eingeschränkter in der Vielfalt: Rote Bete, Kartoffeln, Saubohnen und Zwiebeln – die enge Palette an Wurzelgemüse, Lauch und Gemüse, die den Großteil der landwirtschaftlichen Produktion in Nordeuropa ausmachte.

Slaton hatte seine Suche auf diese kleineren Lastwagen eingeschränkt, die größtenteils von familiengeführten Bauernhöfen kamen und die Ernte zum Markt brachten. Praktischerweise standen auf den Seitenwänden und Türen dieser Fahrzeuge oft die Namen und Orte der Bauernhöfe, von denen sie kamen.

Er lag schon seit drei Stunden auf der Lauer, als seine Geduld endlich belohnt wurde. Ein idealer Kandidat rumpelte in den Hof: ein kastenförmiger roter Lastwagen, auf dessen Seite Smitherton Farms and Dairy, Thrapston, Northamptonshire, stand. Es war der Erste, der alle seine Anforderungen erfüllte. Er hatte keine offene Ladefläche, sondern war rundherum abgeschlossen und hatte hinten eine Ladetür. Der Fahrer war allein, ein drahtiger älterer Mann. Und nach der Sorgfalt zu urteilen, mit der er die ungefähr vierzig Kisten Rüben auslud, die er hergebracht hatte, zweifelsohne ein Smitherton. Am wichtigsten war aber, dass er aus Thrapston kam. Es war nicht genau der Ort, nach dem er suchte, aber Slaton bezweifelte, dass er noch viel näher herankommen würde.

Der alte Bauer stellte seine letzte Kiste auf der Laderampe ab und wartete darauf, dass einer der Vorarbeiter zu ihm käme. Das war der wichtige Teil, der Papierkram, der schließlich etwas Geld in die wahrscheinlich bescheidenen Kassen von Smitherton Farms and Dairy bringen würde. Während Slaton ihn weiterhin beobachtete, schrie der Vorarbeiter dem alten Mann etwas zu und beschrieb mit dem Finger Kreise in der Luft. Der alte Mann hob seine Hand als Erwiderung, ging zu seinem Lastwagen hinüber und stieg ein.

Slaton war einen Moment lang besorgt, dass seine erste Wahl gerade dabei sein könnte, wegzufahren. Er sah, wie der alte Diesel ansprang und von der Laderampe zurücksetzte. Dann verstand er. Der alte Mann parkte seinen Laster hinten auf dem Platz, und ein anderer, weitaus größerer Lastwagen fuhr auf den frei gewordenen Platz an der belebten Laderampe. Der Fahrer ging zur Plattform zurück, um geduldig darauf zu warten, dass er an die Reihe käme. Slaton schnappte seinen Rucksack und setzte sich in Bewegung.

Anton Bloch war gerade dabei, seinen Schreibtisch auszuräumen. Er war erst vor ein paar Stunden über seine zwangsweise Entlassung informiert worden, doch Zak wollte, dass er sofort ging. Blochs Verwicklung in das »Polaris-Venture-Debakel«, wie es nun intern genannt wurde, war nicht abzustreiten und sein Sturz eine vollendete Tatsache. Trotzdem war er überrascht, wie schnell das Ende gekommen war. In zwei Stunden würde der neue Direktor des Mossad still und leise vereidigt werden.

Bloch wühlte in den Schubladen seines Schreibtischs herum. Es gab nur wenige persönliche Dinge, um die er sich kümmern musste, ein Ergebnis seiner Bemühungen, sein Leben streng in verschiedene Bereiche einzuteilen. Das Büro war für die Arbeit reserviert, und durch private Erinnerungsstücke wurde man nur abgelenkt. An einer Wand befanden sich ein paar obligatorische Familienfotos, die schlechten, von denen sich seine Frau gerne getrennt hatte. Bloch hatte sie auf Anregung einer Mitarbeiterin mitgebracht, die trocken angemerkt hatte, dass die einzige schon vorher da gewesene Dekoration, ein großer gerahmter Ethikkodex, nicht gerade dazu beitrug, den Raum etwas gemütlicher zu machen. (Der Kodex war ein Überbleibsel des vorherigen Direktors, der das ganz besonders lustig fand, wenn man bedachte, dass die Mission des Mossad darin bestand, zu lügen, zu betrügen und zu stehlen.)

Außerdem war da noch das Schwert, das neben der Tür hing, ein Relikt aus Blochs Tagen an der Militärakademie. Auf diesem war eine Inschrift in einem dieser kryptischen lateinischen Sätze, deren Bedeutung er über die Jahre vergessen hatte. Bloch hatte das Ding an die Wand seines Büros genagelt, weil man sonst nichts anderes damit machen konnte.

Alles in allem gab es nicht viel, das etwas über den Menschen ausgesagt hätte, der am Schreibtisch des Direktors saß, und nur spärliche Hinweise darauf, dass er außerhalb dieses Gebäudes auch noch ein Leben hatte. Am Anfang hatte Bloch sich selbst das Versprechen gegeben, dass er seine Arbeit nicht mit nach Hause nehmen würde. In diesem Punkt hatte er kläglich versagt. Es war ihm zwar leichtgefallen, keine Papiere und Akten mit nach Hause zu nehmen. Da die meisten von ihnen höchste Geheimhaltungsstufe hatten, hätte es auch eine ernste Verletzung der Sicherheitsvorschriften dargestellt, wenn er das getan hätte. Dennoch konnte er den skrupellosen Charakter seines Postens nie ganz hinter sich lassen. Blochs Arbeit bestand aus einer nie enden wollenden Reihe von beunruhigenden Ereignissen. Für manche war er sogar selbst verantwortlich. Er konnte sich nicht mehr daran erinnern, wann er das letzte Mal vor dem Einschlafen an ein gutes Abendessen oder das Lachen seiner Enkelin gedacht oder seine Frau geliebt hatte. Vielleicht würde sich das ja jetzt ändern.

Bloch zog Akten aus seinem Schreibtisch heraus und stapelte sie, damit sie in der Dokumentenabteilung wieder sicher verwahrt werden konnten. Wenn sein Abgang unter etwas günstigeren Umständen erfolgt wäre, dann hätte er sie vielleicht noch einmal durchgeblättert und in Erinnerungen an die Missionen geschwelgt, die damit zusammenhingen. Aber heute hatte er weder die Zeit noch die Lust dazu. Er steckte bis zum Ellbogen in der untersten Schublade, als die abhörsichere Telefonleitung mit ihrem besonderen, durchdringenden Ton klingelte. Er nahm ab und wurde mit der Stimme eines zuverlässigen Freundes belohnt. »Wir haben herausgefunden, woher die Lorraine II kam, Chef.«

»Casablanca. Sie war vor zwei Wochen für einen Angelausflug gemietet worden. Der marokkanische Kapitän und der Maat sind verschwunden, aber man muss kein Genie sein, um sich auszurechnen, was aus ihnen geworden ist.«

Der Anrufer klang geknickt. »Woher wissen Sie das?«

»Die Engländer haben es uns heute Morgen mitgeteilt. Sie nehmen das ziemlich ernst. Haben Sie noch irgendetwas?«

»Äh, nein, tut mir leid.«

»Also gut«, sagte Bloch entnervt. »Bleiben Sie in Marokko und halten Sie weiter Ausschau. Und wenn Sie mich wieder anrufen, dann möchte ich, dass Sie eine andere Nummer verwenden.« Bloch gab ihm mangels anderer Alternativen seine Nummer von zu Hause und legte auf. Er blieb sitzen und klopfte mit den Fingern auf den Schreibtisch. Er hatte nur noch ein paar Stunden als Direktor, und wenn er seine Autorität noch nutzen wollte, dann müsste er es jetzt sofort tun. Es gab zwei dringende Probleme – David Slaton und eine 10-Kilotonnen-Bombe, und beide hatten sich in Luft aufgelöst. Eine Vielzahl von Optionen kam ihm in den Sinn, um Antworten zu bekommen, aber alle hatten ein gemeinsames Thema. Bloch nahm den Hörer ab und wählte.

Eine Frauenstimme meldete sich: »Flugdienst.«

»Anton Bloch«, sagte er mit autoritärer Stimme. »Ich brauche eine Maschine – startklar in dreißig Minuten.«

»Anzahl der Passagiere und Ziel, Sir?«

»Ein Passagier. London.«

Die Suche war schon seit sechs Stunden im Gange, als Chatham die erste Besprechung einberief. Vier Teamleiter, je einer für ein zwanzigköpfiges Team, versammelten sich im Yard unter Chathams Aufsicht. Es gab erschreckend wenig neue Informationen. Die ersten drei Teams berichteten von sechs möglichen Sichtungen der gesuchten Person, die alle wenig beweiskräftig waren, und es gab nichts, was Chatham Hoffnungen gemacht hätte. Leutnant Barnstable war seine letzte Chance, jedoch ähnelte sein ernster Gesichtsausdruck dem jener, die vor ihm dran gewesen waren. Gerade als er begann, kam Ian Dark herein und händigte Chatham schweigend die Abendausgabe der Times aus.

Barnstable stand vor einem großen Stadtplan, der eine ganze Wand bedeckte, und berichtete über die Erkenntnisse, zu denen seine Polizisten gelangt waren. Chatham ließ seine Augen über die Zeitung wandern. Die Schlagzeilen waren immer noch fett gedruckt. ATOMBOMBE ENTSCHÄRFT! VERDÄCHTIGER IDENTIFIZIERT! Das Foto von David Slaton zierte die Titelseite, in einem Kästchen am unteren Rand. Durch den Druck war es grob und unscharf geworden und hatte so einen Großteil seiner Eindeutigkeit verloren. Chatham vermutete, dass das Foto über die gesamte Seite eins gegangen wäre, wenn man bei der Zeitung gewusst hätte, dass der Aufenthaltsort der zweiten Bombe unbekannt war. Er blätterte die Ausgabe müßig durch, während Barnstable zum Landeanflug ansetzte.

»Insgesamt haben wir nur einen möglichen Treffer«, sagte er. »Ein Busfahrer behauptete, er habe einen Burschen an einer Bushaltestelle gesehen, der irgendwie wie unser Mann aussah.«

Chatham blätterte zu Seite vier weiter.

»Ich habe ihn persönlich befragt«, sagte Barnstable in einer Ode an seine eigene Effizienz, »aber er schien sich nicht sehr sicher zu sein. Anscheinend konnte er den Burschen beide Male nicht gut sehen.«

»Beide Male?«, fragte Dark.

»Nun, ja«, erklärte Barnstable. »Es scheint so, als ob dieser Bursche bei zwei aufeinanderfolgenden Durchgängen an dieser Bushaltestelle war.«

Dark fragte nach: »Sie wollen damit sagen, der Bus hat zweimal an ein und derselben Haltestelle angehalten und der Mann war beide Male dort? Ein Mann, der unserem Verdächtigen ähnlich sah?«

»Richtig.«

»Ist er in den Bus eingestiegen?«

»Nein«, sagte Barnstable.

Chatham mischte sich überraschenderweise ein: »Wie viel Zeit lag zwischen diesen beiden Stopps?«

Barnstable holte einen Notizblock aus seiner Jacke heraus und begann zu suchen. Als er die Stelle mit den Zeiten gefunden hatte, rechnete er es aus. »Eine Stunde und vierzig Minuten, Sir.«

Chathams Interesse war nun vollends geweckt. »Ian, besorgen Sie einen Busfahrplan. Ich möchte nachprüfen, ob es noch andere Busse gab, auf die er gewartet haben könnte.« Er drehte sich wieder Barnstable zu. »Leutnant, hatte dieser Busfahrer noch etwas zu sagen?«

Barnstable blätterte seine Notizen durch. »Nein. Nein, er sagte nur, dass dieser Bursche da herumstand. Er schien sich nicht sehr für die Busse zu interessieren.«

»Ein Mann steht an einer Bushaltestelle, wartet aber nicht auf den Bus«, kommentierte Chatham.

»Nun, ja. Vermutlich«, murmelte Barnstable. Er sah aus wie ein Mann, der auf sein Urteil wartete.

»Waren Sie schon einmal an dieser Haltestelle, Leutnant?«

»Nicht kürzlich, aber ich kenne sie.«

»Was ist da in der Nähe?«

»Gleich daneben ist der New Covent Garden Market. Die hintere Seite, die Laderampen.«

Chatham grinste seine Mannschaft wissend an. Sie schauten ihn mit leerem Gesichtsausdruck an und begriffen es noch nicht. »Wir gehen davon aus, dass er die Stadt verlassen will. Versetzen Sie sich in seine Lage. Er weiß, dass wir alle üblichen Transportwege überwachen.«

Dark war der Erste, bei dem der Groschen fiel. »Die Lastwagen! Sie fahren den ganzen Tag über in den Markt hinein und wieder hinaus.«

»Leer, wenn sie wegfahren«, fügte Barnstable hinzu.

»Richtig«, sagte Chatham aufmunternd. »Barnstable, finden Sie diesen Busfahrer und erfragen Sie die genauen Zeiten, wann er diesen Mann gesehen hat. Stellen Sie fest, ob irgendwelche anderen Busse diese Haltestelle angefahren haben. Falls ja, müssen wir mit den Fahrern sprechen.«

»Ja, Sir«, sagte Barnstable. »Und ich werde abklären, ob der Busfahrer, mit dem ich gesprochen habe, später an diesem Tag noch einmal an der Haltestelle vorbeigekommen ist. Falls ja und wenn unser Mann dann nicht mehr da war …«

»Genau das meinte ich«, sagte Chatham. Dann deutete er auf Jones zu seiner Linken. »Gehen Sie direkt zum Markt. Es muss irgendwelche Aufzeichnungen geben, ein Protokoll der Lieferungen. Finden Sie heraus, welche Lastwagen in dieser Zeit hereingekommen sind und welches Ziel sie hatten.« Danach wandte er sich Cole zu. »Wenn wir erst einmal die Lastwagen identifiziert haben, müssen wir die Eigentümer und Fahrer ausfindig machen. Wir müssen feststellen, wo genau sie gewesen sind. Gehen Sie zur Fahrzeugabteilung und halten Sie sich bereit.«

Die Leiter der Ermittlungsteams verströmten eine Aura der Dringlichkeit, als sie weggingen, um ihren jeweiligen Anweisungen nachzukommen. Chatham lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und sah wieder auf die Times, die immer noch auf Seite vier aufgeschlagen dalag.

»Wenn wir nur wüssten, was er vorhat«, überlegte Dark laut.

Chatham nickte nachdenklich. »Als ich mit ihm sprach, konnte ich spüren, dass er einen Plan hat. Ein ganz klares Ziel. Wenn wir wissen, was das ist, dann wissen wir auch, wo wir suchen müssen.«

»Irgendwelche Ideen?«

Chatham hob eine Augenbraue und hielt Dark die Zeitung unter die Nase. Sie war so gefaltet, dass ein Artikel herausstach.

SICHERHEITSMASSNAHMEN FÜR GREENWICH-ABKOMMEN VERSCHÄRFT

Reuters, London

Die Sicherheitsmaßnahmen für die bevorstehende Unterzeichnung des Greenwich-Abkommens wurden verschärft. Angesichts der vor Kurzem erfolgten Entdeckung einer Atombombe auf einer Motorjacht in Eastbourne wird die Zeremonie zur Vertragsunterzeichnung unter strenger Beobachtung stehen. Ein Sprecher von Scotland Yard: »Wir sehen keinen Zusammenhang zwischen den Ereignissen in Eastbourne und den Friedensgesprächen, aber es muss betont werden, dass terroristische Elemente keinen Urlaub machen. Die Sicherheitsvorkehrungen für das Greenwich-Abkommen werden verstärkt werden, da wir davon ausgehen, dass die Vertragsunterzeichnung dazu beitragen wird, genau diese Art von Bedrohung zu beenden.

Der Artikel beschrieb im Folgenden noch einige der offensichtlicheren Vorsichtsmaßnahmen, die getroffen worden waren. Darks jugendliches Gesicht war sorgenschwer. »Glauben Sie, dass die zweite Bombe in Greenwich auftauchen wird?«

Chatham trommelte mit den Fingern auf seinen Schreibtisch. »Ich habe keine Ahnung, Ian. Aber ich habe so ein Gefühl, dass unser Mann Slaton dorthin will.«

17

Kalte Sandwiches und lauwarmer Tee. Chatham und Dark verzichteten gern auf dieses Abendessen und gingen stattdessen lieber die Informationen durch, die jetzt aus allen Quadranten herbeiströmten. Tonangebend war im Moment ein Statusreport. Das US-amerikanische Nuclear Emergency Search Team, kurz NEST, war unterwegs und sollte früh am nächsten Morgen eintreffen. Chatham war erstaunt darüber, wie unzureichend vorbereitet sein eigenes Land für eine solche Suche war. Scotland Yard und das Militär hatten ein paar gemeinsame Manöver abgehalten, aber bei diesen war es um die Entsorgung einer Atomwaffe gegangen, so wie es in Eastbourne der Fall gewesen war. Es war eine weit abschreckendere Aufgabe, eine Nuklearwaffe zu suchen, die in einer Großstadt oder, wie in diesem Fall, in einem Land versteckt war. Der Erfolg hing von einem ungeheuer komplexen Netzwerk von Sensoren und Computern ab, mit denen die angezielten Gebiete abgesucht wurden.

»Die Amerikaner bringen ihre beste Ausrüstung mit«, sagte Dark.

»Nun«, grummelte Chatham, »ich vermute, bei so etwas sind sie besonders gut.«

»Man hat mir jedoch mitgeteilt, dass diese Sensoren eine begrenzte Reichweite haben. Sie sind nicht von großem Nutzen, wenn man nicht weiß, wo man anfangen soll.«

»Und deswegen müssen wir unbedingt Slaton finden. Ich bin immer noch davon überzeugt, dass er die beste Spur ist, die wir haben.«

»Es gab noch ein paar Sichtungen, aber keine von ihnen klingt vielversprechend.« Dark hielt ein Klemmbrett mit einem halben Dutzend Faxen hoch. »Wir haben sieben Lieferwagen ausfindig gemacht, die heute Morgen am Markt waren. Sie gehören zu den großen Genossenschaften in Birmingham, und ihre Routen wurden alle im Computer gespeichert. Wir haben mit jedem Fahrer gesprochen, und die Spurensicherung hat alle Lieferwagen außer zwei ausfindig gemacht. Bis jetzt nichts Verdächtiges.«

Chatham war nicht überrascht. »Nein, nein. Dieser Bursche hat Stunden an dieser Bushaltestelle damit verbracht, nach etwas Speziellem zu suchen. Er musste aus London raus, aber er hatte ein bestimmtes Ziel im Kopf. Ich denke, er hat auf einen Lastwagen gewartet, der dahin fuhr, wohin er wollte.«

»Natürlich!«, sagte Dark. »Er stand an der Bushaltestelle und wartete auf einen, der das richtige Ziel hatte. Wenn wir jetzt bloß wüssten, welches das ist.«

»Geben Sie mir die Aufzeichnungen.«

Dark händigte ihm das Klemmbrett aus und Chatham blätterte durch die Seiten. »Sechzig Lieferungen im betreffenden Zeitraum.«

Er grübelte über der Liste nach, dann nahm er einen Bleistift und kreiste genau ein halbes Dutzend Einträge ein. Anschließend holte er eine Handvoll Reißnägel aus der obersten Schublade seines Schreibtischs heraus und ging zu der Straßenkarte Englands, die hastig an die Wand gepinnt worden war, genau neben das einzige Kunstwerk im Zimmer, ein billiges Ölgemälde von der Schlacht von Trafalgar. Chatham fuhr mit dem Finger über die Karte, um die Städte zu finden, die er ausgesucht hatte, dann markierte er sie mit einem roten Reißnagel. Alle waren auffallenderweise ungefähr in der gleichen Gegend. In East Anglia und den East Midlands.

»Lassen Sie uns diese zuerst auskundschaften. Sprechen Sie mit jedem Fahrer. Finden Sie heraus, welche Routen sie genommen haben, nachdem sie aus London raus waren, besonders, wo sie angehalten haben, um zu tanken, zu essen oder auf die Toilette zu gehen. Wir werden auch einen Blick in die Lastwagen werfen müssen.«

»Für den Fall, dass er dort war und Spuren hinterlassen hat?«

»Ja, einen Versuch ist es wert, obwohl ich bezweifle, dass er sich diese Art von Fehler erlauben würde. Unsere größte Hoffnung ist, dass ihn jemand gesehen haben könnte.« Chatham sah wieder auf die Karte. »Wir sind nicht weit hinter ihm, aber wir sollten ihn bald wieder irgendwo sehen. Sonst verlieren wir ihn.«

Der Lieferwagen von Smitherton Farms and Dairy traf eine große Spurrille, und Slaton wurde im Laderaum beinahe zu Boden geschleudert. Er hatte versucht, sich irgendwo abzustützen, aber es gab nichts, woran er sich hätte festhalten können. Abgesehen von zwei Holzkisten war der Frachtraum des Lastwagens völlig leer. Außerdem war es dunkel. Sie waren vier Stunden lang ununterbrochen gefahren, seitdem sie den Londoner Markt verlassen hatten, und die Sonne war mittlerweile untergegangen. Es gab überhaupt nur zwei Stellen, an denen Licht hereingelangen konnte. Die eine war ein faustgroßes Loch in der Decke, das zugeklebt worden war – Slaton hatte das Klebeband entfernt – und die andere ein horizontaler Schlitz zwischen zwei Holzbrettern an der Stirnseite. Während des Nachmittags hatten die Lücken gerade noch so viel Licht hereingelassen, dass er die gerippten Seitenwände seines vorübergehenden Domizils erkennen konnte. Aber nun saß er in völliger Dunkelheit da und wünschte sich, Mr. Smitherton hätte sich neue Stoßdämpfer leisten können, die verhindert hätten, dass das alte Fahrzeug in jedem Schlagloch knirschend aufsaß. Slaton versuchte, dankbar dafür zu sein, dass sie keine ganze Ladung transportierten.

In regelmäßigen Abständen blickte er durch den schmalen Schlitz hindurch. Er konnte durch das rückwärtige Fenster der Fahrerkabine in diese hineinsehen. Immer präsent war der Hinterkopf des alten Mannes, dessen Aufmerksamkeit beständig nach vorne gerichtet war.

Slaton wünschte, er könnte die Straßenschilder erkennen, um festzustellen, ob sie in der richtigen Richtung unterwegs waren, aber der Blinkwinkel und das fehlende Licht machten es unmöglich. Unter diesen Umständen musste er Berechnungen anstellen. Dazu sah er an dem alten Mann vorbei auf die Instrumente am Armaturenbrett. Die durchschnittliche Geschwindigkeit in den ersten eindreiviertel Stunden hatte vierundsechzig Kilometer pro Stunde betragen. Machte einhundertzwölf Kilometer, aber die Entfernung war der leichtere Teil. Die Richtung war viel problematischer. Am Anfang hatte er die Sonne als Anhaltspunkt genommen, ihre Reflexion war auf der linken Seite deutlich zu erkennen, als sie unterging. Sie waren also nach Norden unterwegs, wahrscheinlich auf der A1.

Dann war die erste Abzweigung gekommen. Glücklicherweise hatte der Nachthimmel aufgeklart, und Slaton blickte durch das Loch in der Decke. Er konnte den Kleinen Wagen und Orion erkennen, die so standen, dass er vermutete, sie würden nun etwas mehr nach Osten fahren. Nicht sehr genau, aber das Beste, was er unter den Umständen herausfinden konnte. Und von Bedeutung, da er wusste, dass Thrapston nach der Abzweigung von der A1 in westlicher Richtung lag. Sie fuhren also woandershin.

Slaton rief sich im Geiste das Bild der East Midlands auf und versuchte, herauszufinden, wohin sie wohl fuhren. Es fiel ihm keine eindeutige Antwort ein. Er grübelte noch über die Möglichkeiten nach, als der Lastwagen plötzlich abbremste und in eine Straße einbog, die in noch wesentlich schlechterem Zustand war. Smitherton fuhr nur noch im Schneckentempo und rumpelte über eine Reihe von Schlaglöchern, wobei jedes Mal Wasser in die Radkästen spritzte. Als er schließlich anhielte, hupte er einmal, bevor er den Motor abstellte.

Slaton griff in seinen Rucksack und holte die Flasche Rum heraus, die er vorher gekauft hatte. Sie war halb leer, da er die Hälfte des Inhalts diskret in einen Müllcontainer geschüttet hatte. Er wartete mit der Flasche in der Hand und spähte dabei in die Fahrerkabine hinein. Der alte Mann winkte jemandem durch die Frontscheibe zu, und als er aus dem Führerhaus ausstieg, hörte Slaton Kinderstimmen.

»Großvater! Großvater!«, quiekten sie vergnügt.

»Hallo, Jungs«, sagte der alte Mann.

Eine helle Stimme flehte: »Können wir im Lastwagen spielen? Bitte! Ich will das Hühnchen sein!«

Eine andere Stimme erhob lautstark Einwände: »Du warst beim letzten Mal das Hühnchen! Jetzt bist du das Schwein!«

»Nein, ich werde nicht das Schwein sein!«

»Ruhe jetzt«, unterbrach sie der alte Mann. »Sagt mal, hat eure Mama mit dem Abendessen gewartet?«

Dann hörte Slaton eine andere Stimme in einiger Entfernung, dieses Mal die von einer erwachsenen Frau. Er konnte die Worte nicht verstehen, aber der Tonfall war unmissverständlich.

»Ach, Mama«, jammerten die Kinder einstimmig.

»Also kommt«, sagte der alte Mann, »lasst uns zu Abend essen. Dann werde ich mal ein Wörtchen mit ihr reden.« Er fügte mit einem Bühnenflüstern hinzu: »Und denkt daran, ihr am Ende zu sagen, wie köstlich der Nachtisch ist.«

Slaton hörte, wie die Schritte sich entfernten und dann eine Tür zugeschlagen wurde. Der Frachtraum war jetzt fast völlig dunkel, es drang praktisch kein Licht mehr durch die zwei Öffnungen herein. Er tastete nach seiner Tasche und stopfte die Rumflasche wieder hinein. Wenn der alte Mann zur hinteren Tür gekommen wäre, hätte Slaton etwas von dem Rum verschüttet und sich auf den Boden gelegt und einen Betrunkenen gespielt, der Schutz gesucht hatte und dann ohnmächtig geworden war. Er hatte das schon früher überzeugend vorgespielt, aber dieses Mal würde es nicht nötig sein.

Er tastete sich zur Rückseite des Frachtraums, und seine Hände suchten herum, bis sie das dünne Seil gefunden hatten, das unter der Tür hindurchlief, um die Verriegelung an der Außenseite zu blockieren. Er löste den Knoten und hob dann die Tür ein paar Zentimeter an, um nach draußen zu sehen. Das einzige Gebäude, das er erkennen konnte, war eine Scheune in vierzig Metern Entfernung. Ein Zaun grenzte in einiger Entfernung an ein offenes Feld. Soweit er feststellen konnte, waren keine Menschen in unmittelbarer Nähe. Und was noch besser war, auch keine Hunde.

Er hob die Tür weit genug an, um hinauszuschlüpfen, und schloss sie wieder, wobei ihm auffiel, dass dies ohne das leiseste Quietschen geschah. Die Ausrüstung mochte nicht die neueste sein, aber der alte Smitherton hielt sie gut in Schuss. Slaton zog in Erwägung, die Nacht in der Scheune zu verbringen, entschied sich dann aber dagegen. Wenn er entdeckt würde, wäre die Verbindung zu Smithertons Lastwagen und dem Londoner Markt nur allzu offensichtlich. Er schätzte, dass es in der Gegend wahrscheinlich jede Menge andere Scheunen gab und vielleicht sogar gemütlichere. Die Frage, wie weit sie von seinem Ziel abgekommen waren, würde warten müssen. Heute Nacht brauchte er einen Platz zum Ausruhen. Sein Körper brauchte das, und er vermutete, die Gelegenheit dafür würde sich für einige Zeit nicht mehr bieten. Slaton rannte geduckt zu der Scheune und hatte vor, sich in ihrem Schatten zu bewegen, während er sich vom Haus entfernte. In zehn Metern Entfernung quietschte das Scheunentor und schwang auf.

Slaton erstarrte, hilflos im Freien ertappt. Ein schwacher Lichtschein drang heraus, und ein kleines Mädchen, wahrscheinlich nicht älter als sechs oder sieben, kam rückwärts durch das Tor heraus. Sie hielt mit beiden Händen einen Eimer, der offensichtlich sehr schwer war. Sie schloss das Tor, drehte sich um und hielt mit weit aufgerissenen Augen inne, als sie einen unbekannten Mann direkt vor sich stehen sah.

Slaton setzte schnell ein Lächeln auf und sprach sie mit irischem Akzent an: »Hallöchen! Du musst Charlotte sein.« Das kleine Mädchen war durch die Anwesenheit des Fremden eindeutig aus der Fassung gebracht, schien aber keine Angst zu haben. »Nein, ich bin Jane.«

Slaton hob eine Augenbraue. Er zog seine Brieftasche heraus, öffnete sie und blinzelte, als ob er versuchte, etwas Kleingedrucktes zu lesen. »Jane … Jane … nein.« Er blätterte durch die Karten in der Börse und hielt dann eine hoch. »Oh, zuerst Mary! Ich hab’ die falsche Woche erwischt.«

»Falsche Woche wofür?«, fragte sie vorsichtig.

Slaton lächelte wieder und sah über seine Schulter zu dem Bauernhaus hinüber. Er konnte den schwachen Klang von Stimmen innen drin hören. Er ließ sich auf ein Knie nieder. »Um die Überraschung auszuliefern.«

Jane stellte den Eimer ab. »Überraschung?« Sie beäugte seinen Rucksack neugierig.

Er flüsterte. »Sie is’ in meinem Lieferwagen vorne an der Straße. Ich bin nur hierhergekommen, um sicherzugehen, dass ich den Weg kenn’, bevor ich mich auf diese Straße wage.«

»Was ist es?«, fragte sie, wobei die Neugierde über die Vorsicht siegte.

Slaton winkte mit dem Finger, um ihr zu signalisieren, näher zu kommen. Das Mädchen ließ den Eimer stehen und kam näher, blieb jedoch ein paar Zentimeter vor ihm stehen.

»Also, ich glaub’, ich sollte dir das wirklich nich’ erzählen.«

Ihre Augen leuchteten hell auf. Das war genau die Antwort, die sie sich gewünscht hatte. »Ist es für mich?«

»Ah, Miss Jane, ich kann nich’ drüber sprechen. Aber hör zu«, sagte er und hielt seine nun wieder geschlossene Brieftasche hoch, »ich soll das erst nächste Woche ausliefern. Wenn mein Chef rausfindet, dass ich noch ’ne Lieferung vermasselt hab’, dann wird er mich, glaub’ ich, feuern.«

Das Mädchen zeigte unfreiwillig Anteilnahme.

»Ich komm’ nächste Woche um die gleiche Zeit wieder, um es auszuliefern. Aber ich brauch’ deine Hilfe, um aus diesem Schlamassel wieder rauszukommen«, sagte er ernst. »Sag niemandem, dass ich hier gewesen bin. Nicht deinen Eltern oder Freunden. Niemandem. Das hält mich aus Schwierigkeiten heraus, und ich kann meinen Lieferplan nächste Woche einhalten.«

»Es ist ein Weihnachtsgeschenk, nicht wahr?«

Er zwinkerte, und das kleine Mädchen quietschte vor Freude. Slaton legte einen Finger auf die Lippen, aber es war schon zu spät. Die Vordertür des Hauses öffnete sich knarrend.

»Janie?«, rief eine Stimme.

»Ja, Mami?« Das Mädchen sah zum Haus hinüber. Jane konnte von der Veranda aus gesehen werden, aber Slaton stand im Schatten des Lieferwagens und war somit außer Sicht.

»Janie, mit wem sprichst du da?«

»Oh, mit niemandem, Mami.« Janie log mit jenem völligen Mangel an Überzeugung, der Kindern so eigen war. Sie ging zum Eimer zurück. Sie strengte sich an, ihn hochzuheben, und verspritzte dabei etwas frische Milch auf ihr Kleid.

»Pass doch auf!«

»Ja, Mami.« Das Mädchen schob die Füße unter ihre Last und machte sich auf den Weg zum Haus. Als sie an Slaton vorbeiging, der noch immer im Schatten des Lieferwagens ihres Großvaters stand, sah sie ihn direkt an. Slaton legte wieder den Zeigefinger auf seine Lippen, weshalb sie kichern musste.

»Jane?«

Slaton hörte Schritte, erst hohl auf der Holzveranda und dann knirschend auf der gekiesten Einfahrt. Er zog sich weiter in den Schatten zurück und sah, wie Jane mit gesenktem Kopf in mustergültiger Demutshaltung auf ihre Mutter zuging. Die Frau stand mit den Händen in die Hüften gestemmt da. Nachdem ihre Tochter an ihr vorbei war, ging sie ein Stück die Einfahrt hinunter zu der Stelle, wo ihre Tochter gestanden hatte. Sie sah sich kurz um und schüttelte dann den Kopf.

»Dieses Mädchen bringt mich noch mal ins Grab«, murmelte sie und ging zum Haus zurück.

Nachdem die Haustür ins Schloss gefallen war, rannte Slaton die Einfahrt zur Hauptstraße hinauf. Es war ein kleiner Fehler gewesen, aber viele Jahre im Einsatz hatten ihn gelehrt, dass es in der Regel die kleinen Fehler waren, die verhängnisvoll waren. Immerhin bestand eine kleine Chance, dass das Mädchen wirklich nichts erzählte oder, falls sie es tat, man ihr nicht glauben würde. Ihre Mutter hatte aber vielleicht etwas gehört, und Slaton musste vom Schlimmsten ausgehen. Fünf Minuten später verlangsamte er auf ein erträgliches Tempo und checkte die Uhrzeit. Es war Viertel nach sieben am Abend.

Tatsächlich verging nicht einmal eine Stunde. Angela Smitherton-Coles Misstrauen war geweckt worden. Und Jane konnte Geheimnisse nur schlecht für sich behalten. Gleich nach dem Abendessen gab das Mädchen dann zu, dass ein Lieferant gekommen war, um das große Weihnachtsgeschenk abzugeben, dass er aber zu früh dran gewesen sei und es erst nächste Woche hätte ausliefern sollen und dass er vielleicht gefeuert werden würde, wenn sie es irgendjemandem erzählen würde, und dass er übrigens sehr nett gewesen war.

Jane war das vierte Kind, also kannten sich sowohl ihre Mutter als auch ihr Großvater sehr gut mit Kindergeschichten aus und waren Experten darin, Erfundenes von Wahrem zu unterscheiden. Janes Bericht enthielt Details und eine Spur von Schuld, was jeden Zweifel ausräumte. Sie hatte draußen tatsächlich mit einem Mann gesprochen.

Als Jane ihre Beichte beendet hatte, wurde sie auf ihr Zimmer geschickt, um sich zum Schlafengehen fertig zu machen. Angela und ihr Vater warfen sich ernste Blicke zu und gingen nach draußen. Er holte einen Radschlüssel aus dem Führerhaus seines Lastwagens heraus und ging dann zu der Tür des Frachtraums. Überall um die hintere Stoßstange herum waren frische große Fußabdrücke im Matsch zu sehen. Er packte den Radschlüssel fester und öffnete die Tür, fand jedoch nur einen leeren Frachtraum vor. Er entdeckte ein Stück Seil, das vorher nicht da gewesen war und von jemandem an der Verriegelung festgebunden worden war. Der alte Smitherton besah sich wieder die Spuren auf dem Boden. Er konnte erkennen, dass die Person hinten um den Lastwagen herumgegangen war und dann, nach dem Abstand zwischen den Abdrücken zu urteilen, die Einfahrt in Richtung Brigthly Road hinaufgerannt war.

»Das gefällt mir nicht«, sagte er zu seiner Tochter. »Könnte sein, dass ich ihn den ganzen Weg von London mit hierher gebracht habe.«

Angela hielt die Arme vor der Brust verschränkt, als ob ihr kalt wäre. »Jetzt ist er jedenfalls weg. Wer auch immer das war.«

Sie wartete darauf, dass ihr Vater ihren Gedanken bestätigte. Stattdessen sagte er: »Lass uns Rodney anrufen.«

Rodney war Angelas jüngerer Bruder und seit Kurzem Polizist in der örtlichen Polizeidienststelle. Rodney hielt die Angelegenheit für ernst genug, um seinen Vorgesetzten zu informieren, der sie schon als unwichtig abtun wollte, als ihm die neue Mitteilung von Scotland Yard einfiel – irgendetwas mit Lastwagen, die heute Mittag auf dem Markt für landwirtschaftliche Erzeugnisse in London gewesen waren. Um 20:45 Uhr wurde Nathan Chatham benachrichtigt.

Slaton beschloss, bis drei Uhr morgens weiterzulaufen und dann nach einem Unterschlupf zu suchen. Wenn er keinen zufriedenstellenden Schutz fand, würde er eben im Unterholz bleiben. Es wäre zwar ungemütlich, aber solange sie ihn in einem großen Gebiet suchten, wäre das sicher genug. Er fragte sich, ob er zu vorsichtig war, ob die kleine Jane vielleicht doch dichtgehalten hatte. Oder ihre Mutter vielleicht nicht besonders misstrauisch war. Dann kam ein Auto in Sicht, oder ein Flugzeug flog am Himmel vorbei, und schon verschwand der hoffnungsvolle Gedanke.

Er überlegte sich, ob er auf einen Lastwagen aufspringen oder ein Auto stehlen sollte, aber die Gegend war dünn besiedelt. Es gab wenig derartige Gelegenheiten, die er hätte ergreifen können, und – wichtiger noch – wenige, die Chatham nicht überprüfen konnte. Slaton war froh, dass er Chief Inspector Nathan Chatham getroffen hatte. Er fragte sich, was der Mann im Schilde führte. War er immer noch damit beschäftigt, Christine zu befragen, in der Hoffnung, sie hielte den Schlüssel zu alledem in der Hand? Zumindest war sie jetzt in Sicherheit, dachte Slaton. Vielleicht ging der großartige Inspektor in diesem Moment wütend in seinem Büro auf und ab, hatte nichts in der Hand und versuchte, das Unvorhersehbare vorherzusehen. Oder schwärmten gerade Männer in einem nahe gelegenen kleinen Bauernhof aus, machten Fotos, suchten einen Lastwagen nach Haaren oder irgendwelchen anderen Spuren ab und bedrängten ein verunsichertes kleines Mädchen mit Fragen? Vielleicht nicht.

Für Slaton stand jedoch eines fest: Von all den Leuten, die jetzt nach ihm suchten, stellte ein Mann in Scotland Yard die größte Bedrohung dar. Er verfügte über die Ressourcen, den Heimvorteil und noch etwas – jene ruhige Selbstsicherheit, die von Menschen ausging, die regelmäßig das erreichten, was sie wollten. Chatham würde hartnäckig bleiben, und es gab nur einen Weg für Slaton, diesen Mann loszuwerden. Er musste Chatham diese zweite Bombe liefern und die, die für ihre Entführung verantwortlich waren. Und um das tun zu können, brauchte er Bewegungsfreiheit.

Zunächst einmal konnte Slaton nur vermuten, dass die Begegnung beim Bauernhof seine Position verraten hatte. Wenn Chatham eine Suche startete, dann würde er sich eine Landkarte besorgen und eine große Markierung auf den Bauernhof setzen. Von diesem Punkt ausgehend, würde er alle Straßen und Schienen blockieren lassen, die aus dem Gebiet wegführten, wobei die Entfernung der Inspektionspunkte proportional zur Zeit wäre, die vergangen war, seit Slaton das letzte Mal gesehen worden war. Dann würde er noch einen Kreis ziehen, dieser wäre aber kleiner, da er zeigte, wie weit Slaton in derselben Zeit gekommen sein könnte, wenn er zu Fuß unterwegs wäre. Man würde großzügig davon ausgehen, dass er wahrscheinlich neun bis zehn Kilometer pro Stunde schaffen könnte. Innerhalb dieses Kreises würde eine methodische Suche stattfinden, und zwar mit so vielen Männern außen herum wie möglich, um zu versuchen, ihn einzugrenzen, und mit Suchhunden in der Mitte, die ihn aufspüren und aufscheuchen sollten. So würde das ablaufen, und entsprechend war Slatons Taktik: die größeren Straßen und Verkehrsverbindungen meiden, zu Fuß gehen, aber schnell.

Es war ein Vorteil zu wissen, was der Inspektor tun würde. Außerdem konnte Chatham nicht ahnen, welches Ziel Slaton hatte. Die Frage war nur, wie er es am besten erreichen konnte. Er warf noch einen Blick auf die Straßenkarte, die er aus dem Auto des Drogenabhängigen mitgenommen hatte, und eine Stadt sprang ihm ins Auge. Uppingham. Sie lag fünfundzwanzig Kilometer in nordwestlicher Richtung. Das war sein nächstes Ziel. Slaton war schon einmal dort gewesen und kannte die Gegend. Je mehr Slaton darüber nachdachte, desto besser gefiel ihm der Plan. Dadurch würde er einige wichtige Werkzeuge in die Hände bekommen, die er bei den vor ihm liegenden Aufgaben brauchen würde. Und ein ganz bestimmter Inspektor würde an die Decke gehen.

Chatham war ganz aus dem Häuschen, als er die Meldung von Jane Smitherton-Coles Begegnung mit einem Fremden erhielt. Kurz danach wurde bestätigt, dass ihr Großvater tatsächlich an diesem Morgen am New Covent Garden Market gewesen war und mit ziemlicher Sicherheit jemanden von dort aus zum Hof seiner Tochter transportiert hatte. Und auch wenn Chatham normalerweise nicht viel auf die Aussage einer Sechsjährigen gab – Janes Beschreibung hatte genau auf Slaton gepasst. Nun kam Bewegung in die Kommandozentrale in Scotland Yard.

Die örtliche Polizei begann, die unmittelbare Umgebung des Bauernhofs bei St. Ives abzusuchen. Chatham ordnete eine Blockade der Straßen an, die aus dem Bezirk herausführten, und an jedem Ende der Bahnstrecke, die fünf Kilometer weiter südlich verlief, wurde ein Kontrollpunkt eingerichtet. Die Polizei der vier angrenzenden Grafschaften wurde entsandt, und weitere zweihundert Polizisten sollten innerhalb einer Stunde eintreffen. Zwei Militärposten hatten beinahe all ihre Einheiten geschickt, dreihundert Mann bei der letzten Zählung. Die Soldaten stellten eine ganze Reihe von Mitteln zur Verfügung, die die Suche erleichterten, von Geländefahrzeugen bis hin zu Hundestaffeln. Außerdem Dinge, von denen Chatham noch nie etwas gehört hatte, geschweige denn sie verstand, zum Beispiel vier Westland-Helikopter, die mit Restlichtkameras, Suchscheinwerfern und irgendetwas mit Infrarot ausgerüstet waren. Die Helikopter würden nach einem Suchraster vorgehen, dessen Zentrum der Lastwagen des alten Smitherton war.

Innerhalb einer Stunde würde das westliche Cambridgeshire von Tausenden überrannt werden, alle in der Absicht vereint, einen einzigen Mann zu finden. Chatham hatte während der gesamten achtundzwanzig Jahre beim Yard noch nie ein solches Aufgebot zum Einsatz kommen sehen. Er hoffte nur, dass er bald etwas vorzuweisen hätte.

Slaton schätzte, dass er in der ersten Stunde fünfzehn Kilometer geschafft hatte, aber nur weil er auf einer Nebenstraße gelaufen war, auf der wenig Verkehr herrschte. Es war immens hilfreich, dass er nur einen Rucksack bei sich hatte, den er auf den Schultern trug und der leichter war, nachdem er die Rumflasche weggeworfen hatte. Slaton rannte in gleichmäßigem Tempo am Straßenrand entlang. Er wusste, dass das Risiko, entdeckt zu werden, größer war, wenn er entlang einer Straße lief. Im Moment kam es darauf an, dass er schnell vorankam. Außerdem hatte sich die Wolkendecke verdichtet und ließ kein Mondlicht hindurch. Daher würde er über die Felder und durch die Wälder erheblich langsamer vorankommen, ganz abgesehen von dem höheren Risiko, sich den Knöchel zu verstauchen oder die Kleidung zu zerreißen.

Alle fünf oder zehn Minuten wurde Slaton durch ein vorbeifahrendes Auto gezwungen, sich in den Hecken zu verstecken, die praktischerweise neben allen englischen Straßen zu stehen schienen. Er schätzte, dass er in der zweiten Stunde dreizehn Kilometer zurückgelegt hatte, dann begannen die Wolken aufzureißen, und er beschloss, über die Felder weiterzulaufen. Auf dem holprigen, unebenen Boden kam er erheblich langsamer voran. Er umrundete ein paar Schafherden, um kein Aufhebens zu verursachen, und hielt großen Abstand zu den wenigen Gebäuden, die er ausmachen konnte. Die meisten waren Scheunen und Schuppen, die aussahen, als ob sie seit Jahren nicht mehr benutzt worden wären, aber Slaton konnte es sich nicht erlauben, noch einmal so einen Fehler wie vorher zu machen.

Als er kurz nach zweiundzwanzig Uhr über einen Hügel kam, sah er nicht weit entfernt ein kleines Dorf. Es lag tief in ein Tal eingebettet, und die Lichter der Häuser tauchten die neblige Luft fast unmerklich in einen gelblichen Farbton. Slaton ging geradewegs auf das Dorf zu und erreichte ein paar Minuten später eine Straße. Er blieb hinter der von Efeu überwucherten alten Steinmauer, die entlang der Straße verlief, und folgte ihr, bis er zu einem Straßenschild kam. Darauf stand, dass es noch zwei Kilometer bis zu einem Ort namens Oundle waren.

Er fand einen grasbewachsenen Flecken und lehnte sich im Sitzen gegen die Mauer. Slaton streckte seine Beine aus und verspürte sofort Erleichterung in den müden Muskeln. Der Schweiß auf seinem Gesicht und Hals fing an, sich in der Nachtluft kalt anzufühlen, was bei Temperaturen um den Gefrierpunkt keine Überraschung war. Er bemerkte, dass seine Schuhe und der Saum seiner Hose schlammverschmiert waren. Ein Ärmel seiner Jacke war durchweicht, weil er einmal ausgerutscht war, als er einen Bachlauf überquerte.

Er nahm einen tiefen Schluck aus der Wasserflasche aus seinem Rucksack und zog dann die Landkarte sowie eine kleine Stiftlampe heraus. Slaton wünschte sich, er hätte den Luxus einer topografischen Karte, irgendetwas, das die Konturen des Geländes zeigte, aber zumindest waren auf der, die er hatte, wenigstens auch die kleineren Straßen und Städte eingezeichnet. Er hielt die Karte instinktiv konkav, sodass die Lichtquelle abgeschirmt wurde und das widergespiegelte Licht nur seine Augen und die Mauer hinter ihm traf. Slaton fand Oundle schnell und suchte dann den Punkt, wo er Smithertons Lastwagen verlassen hatte. Er war zwar etwas enttäuscht, aber nicht allzu sehr überrascht, festzustellen, dass er nur vierunddreißig Kilometer geschafft hatte, drei weniger, als er gehofft hatte. Allerdings war das Vorankommen auch schwierig gewesen. Aufgrund des derzeit sehr nassen Wetters waren die Felder und Wiesen extrem matschig geworden, und es war in der vergangenen Stunde wirklich problematisch gewesen, Halt zu finden. Er würde wieder auf der Straße laufen müssen.

Er nahm noch einen Schluck und faltete die Karte so, dass sie das Gebiet zeigte, das er in der nächsten Stunde durchlaufen würde. In diesem Moment hörte er den Motor eines näher kommenden Lastwagens. Er knipste die Stiftlampe aus. Plötzlich war er hellwach, und er erkannte, dass es sich um zwei schwere Dieselfahrzeuge handelte. Sie klangen gleich. Und zu dieser Nachtzeit …

Er stopfte alles wieder in seinen Rucksack hinein und sah sich schnell nach links und rechts um. Die Mauer, die ungefähr einen Meter zwanzig hoch war, erstreckte sich, so weit er es sehen konnte, bis in den Ort hinein, endete aber sechs Meter rechts von ihm. Da die Lastwagen aus dem Ort kamen, würde sie ihm genügend Schutz geben, während diese vorbeifuhren. Slaton konnte die Vibration des Bodens spüren, als die tuckernden Maschinen direkt hinter ihm waren. Dann kam das unverwechselbare Quietschen von Bremsen.

Die großen Sattelschlepper pausierten und, nach dem Knirschen der Gangschaltung zu urteilen, manövrierten sie dann ein paarmal vor und zurück. Schließlich stoppten die Motoren, und ihr hohles Rumpeln wurde von einem noch beunruhigenderen Geräusch abgelöst.

Die Stimme eines jungen Mannes rief: »Ist das so, wie Sie es wollen, Sergeant?«

»Genau, das sollte so passen. Lassen Sie die Scheinwerfer an.«

»Sind Sie sicher, dass das der richtige Ort ist?«

»Der Major sagte, zwei Kilometer von Oundle entfernt in dieser Richtung. Also haltet die Waffen griffbereit, Jungs. Ihr sollt sie nicht herumliegen lassen.«

»Sondern zeigen, richtig?«

»Genau.«

Slaton war nicht in die Straßensperre hineingeraten. Die Straßensperre war in ihn hineingeraten. Zum zweiten Mal in dieser Nacht schien ihn das Glück verlassen zu haben. Er drückte sich gegen die Mauer, die der einzige Schutz war, den es gab, einen Flecken, wo die Vegetation außer Kontrolle geraten war. Er versuchte verzweifelt, sich hinter dem dichten Blätterwerk zu verstecken, ohne dass sich die Ranken bewegten, die die Mauer hinaufgeklettert und über sie hinweggewachsen waren.

Slaton lauschte, als sich fünf, vielleicht sechs Soldaten niederließen. Sie scherzten über die Dinge, über die Soldaten üblicherweise Scherze machten, und tauschten Theorien über den Terroristen aus, den sie fangen sollten. Keine ihrer Ideen war für den Israeli interessant, der keine zehn Schritte von ihnen entfernt still und heimlich dasaß. Slaton machte weiter damit, sich einzugraben und rundherum zu verdecken. Auf der anderen Seite der Mauer stieg die Stimmung der Gruppe, sie wurde lockerer und fröhlicher. Dann kam der erste Wagen.

Der Sergeant bellte knappe Befehle, und Slaton hörte, wie die Sicherung an mindestens einer Waffe klickte. Der Wagen hielt an, und die Fahrerin wurde gefragt: »Haben Sie diesen Mann gesehen?« Slaton vermutete, dass das Bild inzwischen ziemlich viel Ähnlichkeit mit ihm hatte. Die erstaunte Fahrerin erklärte, dass sie ihn nicht gesehen habe, und stimmte einer kurzen Durchsuchung ihres Autos zu. Ein paar Minuten später durfte sie weiterfahren, und alle schienen zu diesem Zeitpunkt glücklicher zu sein.

Slaton fragte sich, wie effektiv sein Versteck wohl war. Durch die Lücken im Blätterwerk hatte er einen guten Überblick über das Ende der Mauer, und er bezweifelte, dass irgendjemand einen Grund finden würde, sich auf die andere Seite zu schwingen, aber es war schwer zu sagen, ob irgendein Teil seines in Deckung gegangenen Körpers sichtbar war. Glücklicherweise hatte er in weiser Voraussicht dunkle Kleidung gewählt. Und er verfluchte nicht länger den Matsch, der beim Überqueren des Grabens über seine Gliedmaßen gespritzt war. Slaton zog vorsichtig Zweige heran, um hier und da Lücken aufzufüllen, und sammelte abgestorbene Blätter um seine Füße herum. Er war immer noch mit der Verbesserung seiner Tarnung beschäftigt, als er eine Bewegung wahrnahm. Slaton erstarrte.

Einer der Soldaten, ein untersetzter, stämmiger Typ, kam am Ende der Mauer in Sicht. Er hatte eine automatische Waffe lose um seine Brust hängen und kam direkt auf Slaton zu. Als der Mann nur noch wenige Schritte entfernt war, bereitete sich Slaton auf einen Angriff vor, wohl wissend, dass dies nicht ohne Lärm geschehen würde. Der Kidon war drauf und dran, sich auf einen Nahkampf einzulassen, als der Mann stehen blieb. Er machte den Hosenschlitz auf und begann zu urinieren. Mittendrin rief jemand eine Frage, und der Soldat drehte sich etwas um, um zu antworten. Dabei platschte der Strahl direkt auf Slatons linken Fuß. Als der Soldat fertig war, machte er den Reißverschluss zu, drehte sich um und ging wieder zurück. Slaton holte tief Luft und fragte sich, ob er vielleicht doch nicht so viel Pech hatte.

Eine Stunde nachdem sie Posten bezogen hatten, hatten die Soldaten drei Autos und einen Laster durchsucht, ohne etwas gefunden zu haben. Sie fingen an, sich zu langweilen. Die Aussicht darauf, die ganze Nacht wach zu bleiben, um ein paar Zivilisten zu schikanieren, sorgte für etwas Uneinigkeit, und der Sergeant erlaubte es zwei Männern, im Führerhaus der Lastwagen ein Nickerchen zu halten. Die anderen kämen danach auch noch dran. Bald darauf wurde ein Kartenspiel hervorgeholt und ein halbherziges Pokerspiel gestartet.

Slaton plante seinen Ausstieg sorgfältig. Er konnte sich nur in eine Richtung fortbewegen, nach links und geduckt hinter der Mauer. Fünfundvierzig Meter weiter machten Straße und Mauer eine Kurve, bis sie außer Sicht waren. Es gab keine Hindernisse, aber auch keine Deckung außer der Mauer selbst. Er hatte nur Bedenken, ob er es schaffte, sich in völliger Stille zurückzuziehen und keine Bewegung zu verursachen, die auf der anderen Seite bemerkt werden würde. Slaton wartete auf das nächste Fahrzeug. Es wäre eine Ablenkung und auch der am wenigsten wahrscheinliche Augenblick, dass irgendjemand austreten müsste.

Das Auto, das schließlich kam, war perfekt. Der Fahrer schien mittleren Alters zu sein, seine Beifahrerin viel jünger. Sie waren beide laut, streitlustig und ziemlich betrunken.

Unter dem Geschrei stand Slaton vorsichtig auf und bewegte sich zentimeterweise aus seinem Versteck heraus, wobei seine Beinmuskeln sofort anfingen zu schmerzen. Er bewegte sich leise hinter der Mauer entlang und kam gut neunzig Meter weit, bevor er es wagte, sich umzudrehen. Der Fahrer stand neben der Motorhaube seines Wagens, stieß Beleidigungen aus und stach mit dem Finger in jemandes Brust, unbeeindruckt von der Tatsache, dass er den schwer bewaffneten Soldaten weit unterlegen war. Seine Begleiterin stieg aus dem Wagen aus, offensichtlich, um zu helfen. Einen Augenblick lang schwankte sie auf ihren Stöckelschuhen hin und her und fiel dann mit dem Gesicht voran der Länge nach hin. Slaton war beinahe in Versuchung, zu bleiben und sich die Show anzusehen.

Er trank das restliche Wasser aus und steckte dann die leere Wasserflasche in seinen Rucksack zurück. Es wurde allmählich spät. In der nächsten Stunde wären die Straßen nahezu menschenleer. Hundert Meter weiter entfernt konnte man die Straßensperre nicht mehr sehen. Da die Luft rein war, schwang sich Slaton über die dicke Steinmauer, die ihm so gute Dienste geleistet hatte, und begann, am Straßenrand entlangzutrotten. Das Blut strömte schnell wieder in seine Beine zurück, und die Steifheit, die während des Aufenthalts eingesetzt hatte, verschwand allmählich. Trotz all der Unannehmlichkeiten wusste Slaton, dass er in den nächsten Stunden sicher sein würde, außerhalb von Chathams Suchgebiet. Er merkte sich die Uhrzeit und beschleunigte langsam.

18

Ein zerstreuter Nathan Chatham schlenderte gedankenverloren von seinem Büro aus den Gang entlang. Die Operation war für den ursprünglichen Flügel zu groß und daher an das gegenüberliegende Ende des Gebäudes verlegt worden, wo es in einem verschachtelten und ungewohnten Gewirr von Konferenzsälen vor Aktivität nur so summte. Chatham drehte sich um und schlängelte sich durch ein halbes Dutzend Verbindungsbüros, nur um schließlich wieder auf dem Flur zu landen, wo er zuvor schon gewesen war. Er machte ein finsteres Gesicht und versuchte es noch einmal. Beim zweiten Versuch fand er einen erschöpften Ian Dark, der auf einer Couch herumlümmelte und mit ausdruckslosem Gesicht auf eine Meldung starrte, eine der unzähligen Meldungen, die in den letzten beiden Stunden hereingeflutet waren.

Chatham erwischte seinen Kollegen beim Gähnen. »Dark!«

Die Nummer zwei setzte sich sofort aufrecht hin.

»Was haben Sie?«, fragte Chatham und manövrierte seinen großen Körper auf einen Klappstuhl, der viel zu zerbrechlich für diese Aufgabe zu sein schien.

Dark händigte seinem Chef die neueste Meldung aus. »Nicht viel. Diese besagt, dass das amerikanische NEST-Team mit der Suche in der Londoner Innenstadt begonnen hat.«

Chatham brummte missbilligend: »Diskret, will ich doch hoffen.«

»Oh ja. Die Fahrzeuge sind nicht beschriftet, und wenn jemand fragt, dann sagen sie nur, dass sie ein Besichtigungsteam sind. Wir wollen keine Panik verursachen.«

Der Inspektor sah durch seine Lesebrille hindurch an seiner Nase entlang auf die Meldung. Er wischte sie mit einer Handbewegung weg.

»Aber warum die Londoner Innenstadt?«, fragte Dark. »Wissen die etwas, was wir nicht wissen?«

»Nein. Wir haben keine Ahnung, wo wir anfangen sollen, daher wurde London vorgeschlagen.«

»Von wem?«

»Shearer, der Druck von oben bekommen hat. Es scheint so, als ob alle Mitglieder des Parlaments, die über die zweite Bombe Bescheid wissen, sich in London aufhalten, ebenso wie viele ihrer Familien.«

»Mein Gott! Sie wollen damit also sagen, dass denen ihre persönliche Sicherheit über alles geht?«

»Ach!«, rief Chatham entnervt und warf die Hände in die Luft. »Das ist doch jetzt egal, Mann. Wir haben auch keine bessere Idee, wo wir diese Amerikaner hinschicken sollen. Zumindest glauben diese aufgeblasenen Idioten dann, dass wir etwas für sie tun.«

»Denken Sie, dass sie die Bombe finden können, vorausgesetzt, sie ist überhaupt da?«

»Nein. Wir wurden in Nummer 10 darüber in Kenntnis gesetzt. Die Ausrüstung ist sehr beschränkt. Wenn man sie in einem Stadion oder einem begrenzten Gebiet suchen lässt, dann werden sie fündig. Aber bei einer Stadt in der Größe Londons? Keine Chance.«

Ein schmächtiger Mann klopfte an die offene Tür. Er trug zahlreiche Ausweise um seinen Hals, und Chatham fand, dass er einem kleinen Vogel mit einem prächtigen Gefieder an der Brust ähnelte. Dann fiel es ihm wieder ein. An den Namen konnte er sich zwar nicht erinnern, aber es handelte sich um den sehr kompetenten Burschen, der die Security auf dem Gelände des Yard leitete.

»Inspektor, hier ist ein Besucher, der Sie gerne sprechen würde.«

»David Slaton vielleicht?«, bemerkte Dark trocken.

»Nein«, antwortete der Mann humorlos. »Er sagt, sein Name sei Anton Bloch. Er schien anzunehmen, dass Ihnen das etwas sagen würde.«

Chatham konnte es nicht fassen. »Sie machen wohl Witze!«

Der Mann zuckte mit den Achseln. »Er sitzt auf einer Bank im Hauptfoyer, zwischen einem Zuhälter und einem Rechtsanwalt. Soll ich ihn heraufschicken?«

Chatham sah Dark an, der einen gleichermaßen aufgeregten wie verwirrten Eindruck machte. Es gab nur eine Antwort: »Sofort!«

Die beiden Männer von Scotland Yard tauschten höfliche Floskeln mit dem untersetzten ernsten Israeli aus. Ian Dark zog sich diskret zurück, da er nicht aufgefordert wurde, zu bleiben, und schloss beim Hinausgehen die Tür hinter sich. Chatham bot Bloch einen Stuhl an, und die beiden Männer saßen einander verlegen gegenüber. Chatham beschloss, dass es angebracht wäre, Höflichkeit zu zeigen.

»Darf ich Ihnen Kaffee oder Tee bringen lassen?«, bot er an, da er sich nicht sicher war, was man in Israel trank.

»Nein, danke«, sagte Bloch, »ich habe gerade einen achtstündigen Flug hinter mir, auf dem ich literweise Kaffee in mich hineingeschüttet habe. Ehrlich gesagt, würde ich lieber gleich zum Wesentlichen kommen.«

Chatham protestierte nicht, als sich Bloch misstrauisch umsah. »Ist dieser Raum abhörsicher?«

Die Frage überraschte Chatham. »Abhörsicher? Das ist Scotland Yard, Mann.« Chatham konnte sehen, dass sein Besucher noch nicht beruhigt war, also versuchte er sich daran zu erinnern, was Dark ihm darüber erzählt hatte. »Ja, es wird ein … wie heißt das doch gleich …«

»Sweep?«

»Genau, das ist es. In dem Raum wird mit irgendwelchen elektronischen Geräten ein Sweep durchgeführt. Und zwar jeden Tag, habe ich mir sagen lassen. Ich schätze, man kann nicht vorsichtig genug sein.«

Chatham sah Zweifel in Blochs Gesicht treten, aber diese schienen zu verschwinden, als er fragte: »Weiß irgendjemand in Ihrer Regierung, dass Sie hier sind?«

»Nein«, gab Bloch zu, »niemand außer den beiden Piloten, die mich hergeflogen haben. Und ich sollte Ihnen auch mitteilen«, fügte er verlegen hinzu, »dass ich heute Morgen mit einem … einem nicht ganz ordnungsgemäßen Pass in Ihr Land eingereist bin. Es tut mir leid.«

Chatham tat dies mit einer Handbewegung ab. »Was ist der Anlass Ihres Besuchs? Und warum ausgerechnet Scotland Yard und nicht das Auswärtige Amt oder so etwas in der Art?«

»Dazu muss ich weiter ausholen, Inspektor. Sehen Sie, ich bin nicht mehr der Direktor des Mossad. Ich wurde heute Morgen gezwungen, zurückzutreten.«

»Dann sind Sie also mit dem Schiff des Premierministers untergegangen, was?«

»Sozusagen«, brummte Bloch. »Mein Rücktritt wird nicht offiziell bekannt gegeben. Wir behalten diese Dinge aus verschiedenen Gründen für uns, aber ich habe nichts dagegen, wenn Sie es an Ihren MI6 weitergeben.«

Chatham akzeptierte die Geste nickend.

»Inspektor, ich bin hier, weil ich Ihnen helfen will, die zweite Bombe zu finden.«

»Ich verstehe. Und wo kam sie genau her?«

»Wie wir gestern schon Ihrem Botschafter in Tel Aviv erklärt haben, waren die Bomben südafrikanischer Herkunft. Darüber hinaus …« Bloch brach ab. »Inspektor, ich vertrete meine Regierung nicht mehr. Ich möchte lieber nicht darüber reden, wie dies alles passiert ist oder warum.«

Chatham gab nach. »Wie ich sehe, sind Sie hierhergekommen und haben sich selbst in eine unangenehme Lage gebracht, also nehme ich jede Information, die Sie mir anbieten.«

»Und ich würde meinen Besuch hier gerne vertraulich behandelt wissen.«

»Natürlich. Das war auch der Grund, warum Sie sich am Empfang unten mit Ihrem Namen und nicht Ihrem Titel angemeldet haben. Niemand hier im Gebäude würde Sie erkennen, und nur wenige sind in der Lage, Ihren Namen mit Ihrem Amt zu assoziieren. Direkt, aber unaufdringlich«, sagte Chatham anerkennend.

»Vielen Dank für Ihr Verständnis. Hatten Sie schon Glück?«

»Beim Finden der Bombe? Nein. Aber ich habe mit Ihrem Mann Slaton gesprochen.«

Bloch war ziemlich überrascht. »Sie haben ihn gefunden?«

»Nun, ich muss gestehen, dass er es war, der mich gefunden hat. Als ich gestern Abend nach Hause kam, wartete er schon auf mich, zusammen mit der Amerikanerin.«

»Der Ärztin, die ihn aus dem Meer geholt hat?«

»Ja, Dr. Christine Palmer. Slaton bat mich darum, sie in Schutzhaft zu nehmen.«

»Und, haben Sie es getan?«

»Natürlich.« Chatham nickte in Richtung Tür. »Sie ist gleich am Ende des Flurs.« Er beobachtete die Reaktion des Israelis genau.

»Wie sieht sie aus?«

»Attraktiv«, hörte sich Chatham sagen. »Slaton versichert hartnäckig, dass sie mit der ganzen Sache absolut nichts zu tun hat.«

»Vielleicht könnte ich später noch mit ihr reden«, schlug Bloch vor.

Chathams Antwort kam ohne langes Überlegen. »Vielleicht.«

»Was ist mit Slaton?«

»Wir suchen noch nach ihm. Er wurde bei einem kleinen Bauernhof in der Nähe von St. Ives in Cambridgeshire gesehen.«

»Sie werden ihn nicht kriegen.«

»Kommt Zeit, kommt Rat«, hielt Chatham dagegen. Spione waren immer so unheimlich von sich selbst überzeugt. »Er hat uns eine ziemlich unglaubliche Version der neuesten Geschehnisse präsentiert.«

»Dann wissen Sie mehr über die ganze Sache als ich.«

»Vielleicht. Aber ich glaube, er hat ein paar Dinge ausgelassen.«

»Ich würde gerne alles hören«, schlug Bloch vor. »Vielleicht kann ich die Lücken ergänzen.«

Chatham beäugte seinen Gast und schätzte die Möglichkeiten ab. Hatten die Israelis Bloch geschickt, um herauszufinden, was der Yard wusste? Würde Bloch die Wahrheit sagen oder sich nur an ein vorgefertigtes Skript halten? Er hatte einfach nicht die Zeit, sich über mögliche Konsequenzen den Kopf zu zerbrechen. Wenn Chatham mehr Wert auf eine Beförderung gelegt hätte, hätte er vielleicht das Risiko gescheut, sensible Informationen an einen ausländischen Staatsbürger weiterzugeben. Doch er hatte dazu eine etwas andere Einstellung. Nämlich die, den Mann so schnell wie möglich zu finden. Da er zwei Schritte hinter Slaton herhinkte und wahrscheinlich noch mehr hinter der zweiten Bombe, beschloss Chatham, vorzupreschen, genau hinzuhören und später zu entscheiden, ob er das glaubte, was Bloch zur Lösung des Rätsels beizutragen hatte.

Es dauerte zwanzig Minuten, bis alles erzählt war, wobei Bloch Fragen stellte und gelegentlich Lücken ergänzte. Anschließend hatte auch Chatham noch ein paar Fragen.

»Sie sagen, Sie haben diese Notfunkbaken, mit denen die Polaris Venture ausgerüstet war, gefunden?«

»Ja, in 3352 Meter Wassertiefe. Aber nicht das Schiff selbst.«

Chatham verglich dies mit dem, was Slaton ihm erzählt hatte. Er war fasziniert von der unwiderstehlichen Schönheit des Plans. »Das ist es also – ein herrliches Täuschungsmanöver. Jemand hat diese Funkbaken in der Tiefsee versenkt in der Hoffnung, dass Sie die Bomben als verloren und unerreichbar ansehen würden. Sicher, in gewisser Hinsicht.«

»Richtig. Aber wir haben schließlich etwas richtig gemacht, indem wir die Suche vorangetrieben haben. Davon abgesehen wissen wir nicht viel. Außer, dass Slaton hier in England aufgetaucht ist und unser britisches Kontingent dezimiert.«

»Aber wenn Slaton frei herumläuft und Ihre Leute umbringt, wäre es dann nicht vernünftig, anzunehmen, dass er einer der Verantwortlichen für den Diebstahl der Bomben ist?«

Bloch sagte grimmig: »Offiziell ist sich meine Regierung dessen ganz sicher. Slaton ist der Schuldige. Aber wenn Sie mich fragen, Inspektor … ich kann das nicht glauben. Ich kenne ihn, Inspektor. Er ist der letzte Mensch, von dem ich erwarten würde, dass er sich gegen uns wendet oder Verrat begeht.«

Das Telefon läutete plötzlich, und Chatham merkte sich die Antwort, um später darüber nachzudenken. Der Assistant Commissioner höchstpersönlich war am Apparat, und Chatham bat seinen Vorgesetzten, einen Augenblick zu warten. Er legte die Hand über die Muschel und sagte zu Bloch: »Es tut mir leid, aber das könnte ein paar Minuten dauern. Ich denke, der Assistant Commissioner fände es nicht lustig, wenn er erführe, dass der Chef des Spionagedienstes eines anderen Landes in meinem Büro herumlungert.«

»Exchef.«

»Richtig. Wie lange werden Sie hier in London bleiben?«

Bloch zuckte mit den Achseln. »Mein Kalender ist plötzlich ziemlich leer. Ich bleibe so lange, wie ich helfen kann. Das heißt, wenn ich nicht des Landes verwiesen werde. Ich bin ja illegal hier, wie Sie wissen.«

Chatham zwinkerte. »Ich werde mich darum kümmern. Und Dark wird Ihnen eine Unterkunft besorgen.«

»Danke.« Bloch fügte langsam hinzu: »Wissen Sie, Inspektor, ich wünschte, ich könnte mit David sprechen. Ich glaube, er würde mir genug vertrauen, um mir zu sagen, was er weiß.« Er ließ das einen Moment lang im Raum stehen und sagte schließlich noch: »Oh, und glauben Sie, ich könnte mit Dr. Palmer sprechen?«

Chatham hatte diesbezüglich schon eine Entscheidung getroffen. Er sah vielsagend auf die Uhr an der Wand, die zehn Minuten nach elf zeigte. »Gleich als Erstes morgen früh.«

Slaton kam kurz vor Sonnenaufgang an dem Gelände an. Er war mit seinem Timing nicht zufrieden, da er zu spät angekommen war, um in den Stunden vor der Dämmerung einen Vorstoß zu unternehmen, der bevorzugten Tageszeit, wenn man einen ahnungslosen Gegner angreifen wollte. Da diese Gelegenheit nun vorüber war, gönnte sich Slaton eine Pause. Er war letzte Nacht auch noch einen Marathon gelaufen, nachdem er schon in den letzten drei Tagen kaum Erholung gehabt hatte. Er konnte fühlen, wie sich die Müdigkeit seiner bemächtigte, ihm die Kraft aussaugte und, was noch unheilvoller war, seine Gedanken vernebelte. Da er sich sicher war, außerhalb von Chathams unmittelbarem Suchgebiet zu sein, gönnte er sich ein kurzes Gefechtsschläfchen in einer dichten, ruhigen Baumgruppe oberhalb der Anlage.

Es dauerte beinahe zwei Stunden. Kurz nach acht störten Lärm, Staub und Dieselabgase die ruhige Morgenluft. Drei Lastwagen mit Truppen rumpelten zum vorderen Tor, wo eine einzelne Wache in einem kleinen Wachhäuschen auf einem Stuhl zusammengesunken dasaß. Slaton beobachtete, wie die Wache heraustrat, um mit seinen abfahrenden Kameraden lautstark Obszönitäten auszutauschen. Als die Lastwagen verschwunden waren, zog sich der Mann schnell wieder in die Wärme seines Häuschens zurück.

Das 119. Feldgeschwader der Royal Engineers lag anderthalb Kilometer außerhalb des Dorfes Uppingham und war keine Hochsicherheitsanlage. Die Soldaten hier gehörten zu einem Ingenieursregiment, dessen Aufgabe es war, provisorische Camps, Brücken, Straßen und Start- und Landebahnen zu bauen. Natürlich waren sie in erster Linie Soldaten, und deshalb war der Großteil der Truppe von ihren normalen Aufgaben entbunden worden und, dessen war sich Slaton ziemlich sicher, fünfzig Kilometer weiter südöstlich gerade dabei, das Gelände im Auftrag von Scotland Yard zu sondieren.

Er beobachtete von der Baumgruppe aus, wie in hundert Metern Entfernung ein schlanker junger Mann aus der Kaserne zum Hauptquartier ging. Einige Minuten später kam eine junge Frau aus dem Hauptquartier und ging in die Kaserne. Schichtwechsel auf dem Kommandoposten. Irgendwo brummte ein kleiner Gasmotor, wahrscheinlich ein Generator, kontinuierlich vor sich hin. Die Wache sah gelangweilt aus und war wahrscheinlich verärgert darüber, dass er auf dem Posten bleiben musste, während seine Kameraden losgezogen waren, um den meistgesuchten Terroristen der ganzen Welt aufzuspüren. David Slaton, das Objekt dieser Suche, wartete weitere zwanzig Minuten, bis er zufrieden war. Alles war ruhig.

Er schätzte, dass noch ein Dutzend Soldaten da waren, hauptsächlich wegen des Gefechtsstands, und vielleicht noch ein oder zwei Mann zur Wachablösung. Er setzte sich in Bewegung und beschrieb einen großen Halbkreis um den hinteren Teil der Anlage herum. Dreizehn Gebäude verschiedener Größe waren auf dem Gelände verteilt. Einige dienten offensichtlich als Unterkünfte. Dann gab es noch das Gebäude des Hauptquartiers, eine Kantine und eine Reihe anderer, die er links liegen ließ. Er vermutete, dass sein Ziel in einem der fünf Gebäude war, deren Zweck nicht erkennbar war. Slaton kam näher.

Am Tag zuvor war hier sicherlich eine Wache herumgestrichen, vielleicht mit einem Hund, um am Zaun zu patrouillieren, der die Anlage umgab. Aber heute Morgen offensichtlich nicht. Der Zaun war ein einfacher, drei Meter sechzig hoher Maschendrahtzaun, mit Stacheldraht obendrauf zur Abschreckung. Slaton war vorhin in eine Scheune eingebrochen und hatte einen Bolzenschneider mitgenommen. Solange keine Bewegungs- oder Vibrationssensoren installiert waren, was er sehr bezweifelte, wäre es leicht, hineinzugelangen.

Der Boden außerhalb des Zauns war von jeglicher Vegetation befreit worden, wodurch außen herum ein fünfundvierzig Meter breiter kahler Streifen entstanden war. Auf der Rückseite des Postens kam eine zweite, mit Kies bedeckte Straße aus dem angrenzenden Wald heraus und führte zu einem Hintereingang. Dieser Eingang war mit Ketten verschlossen und sah aus, als ob er schon seit Jahren nicht mehr benutzt worden wäre. Gleich dahinter befand sich der Rest des Fuhrparks: ein kleiner gepanzerter Truppentransporter, ein olivgrauer Land Rover, zwei Kipplaster und drei Bulldozer. Es gab große leere Flächen auf dem Parkplatz, wo die Truppentransporter und Kommandofahrzeuge letzte Nacht zweifellos gestanden hatten.

Unter anderen Umständen hätte er noch ein paar Stunden gewartet, aber er wusste, er musste jetzt handeln. Chatham würde bald seine Anstrengungen verstärken, und der Vorsprung, den Slaton gehabt hatte, schmolz dahin.

Er klaubte etwas Schmutz zusammen und rieb sich damit das Gesicht und die Hände ein, was eigentlich überflüssig war, da er schon vom Kopf bis zu den Zehen mit Dreck aus drei verschiedenen englischen Grafschaften verschmiert war. Abgesehen vom hygienischen Aspekt gab dieser eine hervorragende Tarnung ab. Der Rucksack, den er mit sich herumschleppte, enthielt seine einzigen Besitztümer: Kleidung zum Wechseln, britische Ausweispapiere, Bargeld, eine Landkarte, eine Stiftlampe, eine leere Wasserflasche und den Bolzenschneider. Er wollte den Rucksack nicht mitnehmen, da er sich möglicherweise als hinderlich erweisen würde. Andererseits wollte er ihn auch nicht hierlassen. Falls irgendetwas schiefgehen sollte, hatte er vielleicht keine Zeit mehr, ihn zu holen. Slaton fand einen Kompromiss. Er nahm die Ausweispapiere und die verbliebenen britischen Pfund und stopfte sie in eine Hosentasche. Die Papiere waren wahrscheinlich nutzlos, so wie es die dänischen Dokumente im Excelsior gewesen waren. Sie waren jedoch die einzigen, die er noch hatte, und könnten ihm im Notfall ein paar Minuten Vorsprung verschaffen. Slaton holte den Bolzenschneider heraus, öffnete dann den Reißverschluss des Rucksacks und versteckte ihn unter einem Busch neben dem Schotterweg.

Mit dem Schneidewerkzeug in der Hand betrachtete Slaton ein letztes Mal sein Ziel. Da niemand in Sicht war, fiel sein Blick auf den Fuhrpark, und da kam ihm eine besonders boshafte Idee. Er rannte gebückt und schnell in Richtung des Zauns los.

19

Chatham schlief auf einer der Liegen im Nebenzimmer, als Ian Dark ihn sanft an der Schulter rüttelte.

»Inspektor«, sagte Dark.

Chatham schlug die Augen auf und musste sich erst einmal zurechtfinden.

»Da gibt es etwas, das Sie wissen sollten, Sir.«

Chatham sah auf die Uhr und stellte fest, dass es fast Mittag war. »Was ist los?«

Dark gab ihm ein Zeichen, ihm zu folgen. Chatham bemühte sich, seine Kleidung glatt zu streichen, und fuhr mit seinen knochigen Fingern durch das verfilzte Haar auf seinem Kopf.

Ein Uniformierter wartete in seinem Büro. Dark stellte ihm Oberst Edward Binder vor, den Verbindungsmann des Verteidigungsministeriums zu Scotland Yard. Der Oberst wiederholte, was er fünf Minuten zuvor Dark berichtet hatte, und Chatham war mit einem Schlag hellwach.

»Wollen Sie mir etwa erzählen, dass unser Verdächtiger in eine militärische Anlage eingebrochen ist und Waffen gestohlen hat?« Chatham stand stocksteif da.

Binder antwortete kleinlaut: »Wir wissen nicht, wer es war, Inspektor. Niemand hat diese Person gesehen.«

Chatham schäumte vor Wut, da er sich dessen ganz sicher war. »Was genau hat er gestohlen?«

»Wir sind uns noch nicht ganz sicher, aber es wird gerade eine Bestandsaufnahme gemacht. Wir wissen aber, dass er zwei L96A1 gestohlen hat …«

»Zwei was?«

»L96A1. Das sind Gewehre. Er hat auch eine Kurzwaffe, Munition und eine Schutzweste gestohlen und … noch etwas.«

»Einen Kampfpanzer vielleicht?«, fiel ihm Chatham ins Wort.

»Tatsächlich war es ein Land Rover, die Militärversion.«

Chatham brauste auf. »Einer der meistgesuchten Männer aller Zeiten ist in eine Kaserne eingebrochen und hat Waffen, Munition und einen Jeep gestohlen? Ohne dass ihn irgendjemand auch nur gesehen hat?«

Dark verteidigte Binder. »Inspektor, Oberst Binder ist nur der Bote.«

Binder stand stocksteif da, als er zurückschoss. »Die Sicherheit war beeinträchtigt, weil beinahe alle Soldaten fünfzig Kilometer weit weg waren und das Gebiet nach ebendiesem Mann absuchten! Wenn irgendjemand Schuld daran hat, dann ist er hier in diesem Raum zu finden!«

Chatham richtete sich zu seiner vollen Größe auf, und die Männer starrten einander wütend an. Dark stellte sich zwischen die beiden, aber sein Einschreiten stellte sich als unnötig heraus. Chatham wandte sich ab, da er erkannte, dass er einen Teil der Schuld sich selbst zuzuschreiben hatte.

»Okay, okay«, sagte er und schlug mit der Faust in die Hand, »wir haben keine Zeit für so etwas. Zumindest wissen wir jetzt, wo er heute Morgen war. Was haben Sie unternommen, um diesen Jeep zu finden?«

Binder trat zurück und sagte: »Die Polizei vor Ort ist alarmiert.«

»Woher weiß man, dass er gestohlen wurde«, fragte Dark, »und nicht nur von den Soldaten woanders abgestellt wurde?«

»Das war offensichtlich«, sagte Binder. »Der Fuhrpark befindet sich am hinteren Ende der Anlage, und das Tor dort war fest verriegelt. Er ist entkommen, indem er ein ziemlich großes Loch in den Zaun geschnitten hat und dann hindurchgefahren ist.«

Chatham zuckte zusammen, beherrschte sich aber. Er schritt zu der Landkarte an der Wand hinüber und entfernte den Reißnagel, mit dem das Haus von Smithertons Tochter markiert war. Nach einer kurzen Suche steckte er ihn auf Uppingham.

Dark sagte zu Binder: »Können Sie sagen, wann der Jeep das letzte Mal im Fuhrpark gesehen worden ist?«

»Nein, aber ich werde das prüfen.«

»Sehen Sie«, erklärte Dark, »wenn wir den frühestmöglichen Zeitpunkt des Diebstahls kennen, können wir ausrechnen, wie weit er schon gefahren sein könnte.«

Chatham schüttelte heftig den Kopf. »Nein, nein, Ian. Darum geht es überhaupt nicht. Sie müssen sich in seine Lage versetzen. Er hat ein Fahrzeug gestohlen, das leicht aufzuspüren ist. Und er hat ein großes Loch im Zaun hinterlassen, also hat er gar nicht erst versucht, das Verbrechen zu vertuschen. Er wird es nicht länger als eine Stunde behalten, würde ich mal sagen. Er muss ganz schnell irgendwohin kommen.« Chatham sah auf die Karte, und die Antwort war klar. »Leicester! Das ist es, wohin er will. Züge, Busse, Taxis, sogar ein Flughafen, den wir nicht überwachen. Und er hatte den ganzen Morgen Zeit.« Chatham schlug mit der flachen Hand auf die Karte. »Verdammt! Er kann jetzt schon wer weiß wo sein!«

Dark spiegelte Chathams Frust wider. »Also, wo fangen wir an?«

Chatham biss die Zähne aufeinander. »Vielleicht ist es doch nicht so schlimm.« Er tippte mit dem Finger auf Leicester. »Zuerst einmal müssen wir den Rover finden. Wenn er ihn an einem Verkehrsknotenpunkt zurückgelassen hat, bringt er uns vielleicht wieder auf seine Spur. Wir fotografieren ihn und zeigen das Foto herum. Vergessen Sie nicht, dass er jetzt Gepäck in Übergröße dabeihat, mit dem er zwangsläufig auffällt.«

Oberst Binder runzelte die Stirn. »Inspektor, das L96A1 ist eine spezielle Waffe. Wissen Sie, wofür sie verwendet wird?«

Chatham gestand, dass er keine Ahnung hatte.

»Für Spezialeinsätze. Es ist ein Scharfschützengewehr.«

Dark erschauderte, während sein Vorgesetzter unbeeindruckt blieb.

»Und warum zwei?«, fügte Binder hinzu.

»Ja«, sinnierte Chatham, »warum?«

Der Land Rover der britischen Armee wurde in der nächsten Stunde von Wachtmeister Hullsbury von der Polizeistation in Leicester entdeckt. Hullsbury war mit seinem Privatauto auf dem Nachhauseweg, als er einen Rover mit dem unverwechselbaren grau-grünen Tarnmuster sah. Ein kurzer Anruf auf seinem Handy bestätigte ihm, dass es sich in der Tat um den Gesuchten handelte. Ein aufgeregter Dienststellenleiter im Hauptquartier wies ihn an, das Fahrzeug auf keinen Fall aus den Augen zu lassen, fügte aber warnend hinzu, er solle ihm nicht zu nahe kommen. Der Polizist machte sich nicht die Mühe, darauf hinzuweisen, dass er bei der Besprechung über diesen Burschen mit dabei gewesen war – er hatte nicht vor, sich diesem ohne eine kleine Armee, die ihm Deckung geben würde, zu nähern.

Hullsbury folgte ihm in einigem Abstand und war froh, in seinem unauffälligen kleinen Auto sitzen zu können. Der Rover bewegte sich ungleichmäßig vorwärts, in der einen Minute beschleunigte er, dann bremste er wieder ab und fuhr im Schneckentempo weiter. Schließlich bog der Fahrer auf eine große Baustelle mit vier bis fünf Hektar frisch umgegrabenem Dreck und Schlamm ein. Ein paar Planiergeräte und ein riesiger Schaufellader standen da, und nirgendwo waren Arbeiter zu sehen, wahrscheinlich waren sie zum Mittagessen gegangen.

Wachtmeister Hullsbury sah erstaunt zu, wie der meistgesuchte Verbrecher von Europa wie wild im Kreis herumfuhr. Er rief noch einmal an, um die aktuelle Position der verdächtigen Person durchzugeben, während der Rover vorwärtsfuhr und dann zurücksetzte, wobei der Dreck zehn Meter hoch spritzte. Innerhalb von Minuten traf die Unterstützung ein und bezog um die ganze Baustelle herum unauffällig Position.

Nach zehn Minuten war der Rover so schlammbespritzt, dass nicht mehr zu erkennen war, welche Farbe er ursprünglich gehabt hatte. Er schien bis zur Achse im Dreck stecken geblieben zu sein, aus dem selbst der wendige Antriebsstrang des Vierradantriebs ihn nicht mehr befreien konnte. Der Jeep saß fest, und seine Räder drehten durch, ohne etwas zu bewirken.

Dann passierte alles auf einmal, wie auf ein geheimes Kommando hin. Mehr Sirenen, als Hullsbury je in seinem Leben gehört hatte – eine wahrhafte Symphonie der Justiz –, kamen aus allen Richtungen. Ein halbes Dutzend Polizeiautos raste vorbei, und drei weitere tauchten am anderen Ende der Baustelle auf, zusammen mit einem Panzerwagen und zwei kleineren getarnten Armeefahrzeugen. Er legte den Gang in seinem kleinen Ford ein und folgte ihnen, da er sich angesichts dieser Überzahl nun sicher fühlte. Sie rasten alle wie wild durch den nassen Schmutz und kamen schlitternd zum Stehen, wobei Hullsbury etwas zu spät kam, weil er am Kotflügel eines anderen Fahrzeugs hängen geblieben war. Die Obrigkeiten hielten in ungefähr dreißig Metern Entfernung an und bildeten einen ungleichmäßigen Kreis um den gestrandeten Rover, der nun regungslos dastand, wobei Qualm unter seiner Motorhaube hervorquoll.

Mindestens drei Dutzend Polizisten und Soldaten, einschließlich Hullsbury, kletterten aus ihren Fahrzeugen heraus und suchten Schutz hinter Türen und Seitenwänden. Einige der Polizisten hatten Pistolen dabei, während die Burschen von der Armee Schnellfeuergewehre und mindestens einen Granatwerfer trugen. Hullsbury hatte instinktiv Zweifel an der Einkreisungsstrategie. Wenn die Kugeln anfingen herumzufliegen, dann würde er sofort in Deckung gehen, und er war froh, dass der Typ mit dem Granatwerfer direkt neben ihm stand und nicht gegenüber.

Es gab keinen eindeutigen Anführer in dieser gehetzten Ansammlung von Feuerkraft, und deshalb machte sich auch keiner die Mühe, zu rufen: Steigen Sie mit erhobenen Händen aus! Dieses Versäumnis erwies sich als nebensächlich, da die aktuelle Machtdemonstration solche Ideen überflüssig machte.

Hullsbury sah sich den Rover genauer an und stellte erst jetzt fest, dass da zwei Menschen drin waren – oder zumindest zwei Augenpaare, weiß und groß vor Erstaunen. Die Fahrertür öffnete sich, dann die Beifahrertür, und heraus kamen zwei Verdächtige. Der Fahrer war dünn, hatte orangefarbenes Haar und ein hantelförmiges silbernes Piercing in einer Augenbraue. Er war höchstens neunzehn Jahre alt. Der andere hatte blaues Haar, ein großes Tattoo auf einem Arm und war noch jünger und dünner.

Der Jüngere zitterte wie Espenlaub, während der Ältere zumindest so viel Geistesgegenwart besaß, die Arme in die Luft zu strecken. Er lächelte nervös und rief: »Wir hatten doch bloß ’n bisschen Spaß.«

Das Auto war ein Porsche. Protzig, aber die einzigen anderen Alternativen waren ein Maserati und ein Bentley gewesen. Halte dich an die geltenden Verkehrsregeln, sagte sich Slaton, und alles ist gut. Aber am besten daran war, dass es keine misstrauischen Angestellten einer Autovermietung, Verkäufer oder Berichte über gestohlene Autos gab. Das Auto war auf keinen Fall zurückverfolgbar und teilweise der Grund dafür, warum er das Geschwader der Engineers bei Uppingham gewählt hatte.

Das Arrangement war ähnlich wie bei der Lodge. Der Porsche gehörte einem Sayan, einem freiwilligen Helfer des Mossad. Er war ein Börsenmakler mittleren Alters, der entweder unheimlich gut war oder unheimlich Glück gehabt hatte und sich frühzeitig in den Downs des östlichen Leicestershire zur Ruhe gesetzt hatte. Die Eltern des Mannes waren allerdings nicht mit einem solchen Vermögen gesegnet. Sie waren orthodoxe Juden mit bescheidenen Mitteln und lebten mehr schlecht als recht im unruhigen Gazastreifen. Der Finanzier, der zweifellos ein schlechtes Gewissen wegen seines angehäuften Reichtums hatte, war eine leichte Beute für Yosy gewesen. Sein Haus und seine Fahrzeuge standen jederzeit für die Sache zur Verfügung, was für den Sayan ein kleines Opfer bedeutete, da er sich oft außer Landes aufhielt, so wie es an diesem Morgen der Fall gewesen war. Slaton musste nur die Alarmanlage an der Garage ausschalten (der Code war 1–9–4–8, das Jahr, in dem Israel ein eigener Staat wurde) und dann einfach einen Schlüsselbund auswählen. An den Haken hängte er stattdessen ein Davidsstern-Medaillon, das an einem Nagel daneben gehangen hatte. Es würde keine Fragen geben. Zumindest für eine sehr lange Zeit nicht.

Slaton hatte für den Rückweg nach London eine Strecke mit vielen Umwegen gewählt. Zuerst würde er nach Südwesten fahren, durch Coventry und Swindon, bevor er die direkte Richtung einschlug. Den einzigen Halt legte er nach fünfundneunzig Kilometern in den Cotswolds ein, in einem abgeschiedenen Teil dieser Region, wo es nur ein paar Dörfer gab und der ansonsten dünn besiedelt war. Sanfte Hügel prägten die Landschaft, und Weiden fügten sich in verstreute Waldstücke ein.

Slaton folgte den sich schlängelnden geschotterten Nebenstraßen und spähte die Gegend von vorne bis hinten aus, bis er fand, was er suchte. Als er aus einem Waldstück herausfuhr, kam er in ein relativ flaches Gebiet, eine lang gestreckte, offene Graswiese, die über ein paar Hundert Meter leicht abfiel und an einer Gruppe von Buchen und Eichen endete. Er stellte das Auto am hinteren Ende ab, wo ein klarer Fluss in seinem unvergänglichen Bett aus Steinen und Kieseln ruhig dahinplätscherte.

Slaton stieg aus dem Auto aus und entkleidete sich. Mit einem Handtuch, das er aus der Garage des Sayan mitgehen hatte lassen, ging er zu dem Fluss hinüber und stieg hinein. Das Wasser lief eiskalt über seine Füße, als er bis in die Mitte watete und die tiefste Stelle suchte. Er holte tief Luft und ließ sich in das eisige Wasser fallen. Die stechende Kälte umklammerte seinen Körper wie ein Schraubstock und trieb ihn an, schnell mit seiner Aufgabe fertig zu werden. Er schrubbte sich kräftig ab, um die dicke Schicht aus Schmutz, Dreck und Schweiß abzuwaschen.

Als er sauber war, ging er zum Wagen zurück und trocknete sich ab, wobei sich die Sonne kurz hilfreich zeigte. Slaton zog die letzten frischen Kleider an – eine Jeans, die beinahe passte, und ein langärmeliges Button-down-Hemd aus Baumwolle, das sich erstaunlich warm anfühlte. Dann öffnete er den Kofferraum vorne an dem kleinen Sportwagen. Die Gewehre hatten gerade so hineingepasst. Er nahm eines in die Hand und untersuchte es zum ersten Mal, indem er den Verschluss und den Lauf prüfte sowie seine Handhabung. Es war dank der gewissenhaften Royal Engineers gut geölt und sauber. Slaton checkte auch das andere und holte dann ein stabiles Stück Karton sowie Klebeband, das er ebenfalls aus der Garage des Sayan mitgenommen hatte, zusammen mit einer Schachtel Munition heraus. Schon in der Garage hatte er den Karton oval zugeschnitten, ungefähr fünfundzwanzig Zentimeter hoch und zwanzig breit, und in die Mitte einen schwarzen Referenzkreis, ungefähr in der Größe einer Ein-Pfund-Münze, gezeichnet.

Er schleppte die Sachen zu der Baumreihe am Ende der Wiese und wählte eine Buche mittlerer Größe aus, deren Stamm von der Sonne beschienen wurde. Er befestigte den Karton in Schulterhöhe an den Baum, dann ging er die kleine Anhöhe wieder hinauf und zählte dabei die Schritte, um die Distanz abzuschätzen. In einer Entfernung von einhundert Metern blieb er stehen und lud die Waffe. Slaton hatte noch nie die britische Version des Gewehrs ausprobiert, aber es hatte einen guten Ruf. Mit dem Zielfernrohr verhielt es sich anders, mit dem schmalen verlässlichen Schmidt & Bender 6x kannte er sich gut aus.

Slaton begutachtete den Boden. Er musste sich beim Schießen aufstützen, aber das Größte, was er finden konnte, war ein schienbeinhoher Steinbrocken. Er ließ sich nieder und versuchte, sich auf den losen Steinen und dem Gras einzurichten. Dann legte er sein linkes Handgelenk auf den Steinbrocken auf, zielte mit dem vertrauten Zielfernrohr auf das Objekt und betrachtete das Bild, das es lieferte. Er verschob das Fadenkreuz auf andere Punkte, machte sich mit dem Gewicht und der Balance des Gewehrs vertraut und richtete es dann wieder auf den ovalen Karton. Der Kidon berührte den Abzug leicht mit seinem Finger. Der Trick bestand darin, nicht zu drücken. Das würde Bewegung zur Folge haben. Ansteigender Druck … folgen … ansteigender Druck … und wenn die Waffe schließlich feuerte, dann käme das fast überraschend. Fast.

Der Schuss erklang laut in der schweren Morgenluft und scheuchte ein paar Fasane aus dem Unterholz auf. Das Wild hier gehörte wahrscheinlich dem Jagdklub, den er anderthalb Kilometer weiter südlich gesehen hatte. Slaton hatte dieses Gebiet aus genau diesem Grund ausgewählt. Es lag nicht nur in einer einsamen Gegend, sondern die wenigen Leute, die hier wohnten oder Zeit verbrachten, waren auch daran gewöhnt, ab und zu Schüsse zu hören.

Er schulterte das Gewehr und marschierte durch das taubedeckte Gras zu seiner Zielscheibe. Die Kugel war oben rechts, ungefähr zehn Zentimeter vom Ziel entfernt, auf zwei Uhr eingeschlagen. Gut, aber nicht gut genug. Slaton ging zu seinem Sitz zurück, nahm geringfügige Veränderungen am Zielfernrohr vor und feuerte noch eine Kugel ab. Sein zweiter Schuss schlug fünf Zentimeter weiter innen ein. Er nahm das andere Gewehr und wiederholte die Prozedur. Das zweite machte ihm mehr zu schaffen, denn er traf dreimal hintereinander weit außen.

Dann ging er den ganzen Weg bis zum Ende der Wiese zurück und nahm wieder Schrittmaß, um die Visierliniendistanz zum Ziel abzuschätzen. Leider war es nötig, die Gewehre auf eine ganze Reihe von unterschiedlichen Entfernungen zu justieren. Acht Durchgänge später erzielte er mit beiden Waffen gleich gute Ergebnisse. Er hätte sich noch verbessern können, aber Slaton beschloss, keine weiteren Versuche mehr zu unternehmen, da er befürchtete, Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Auf jeden Fall war das Grundlegende erledigt.

Slaton sammelte seine Ausrüstung ein und machte einen letzten Gang zu der Buche am Ende der Wiese. Dort riss er die ausgediente Zielscheibe von dem pockennarbigen Baumstamm herunter und warf die Überreste des Kartons in den Fluss.

Christines Unterkunft bei Scotland Yard war rudimentär. Das Bett war zwar recht bequem, aber der Rest des kleinen Raums war als Büro eingerichtet, als was es zweifellos normalerweise benutzt wurde.

Es war keine erholsame Nacht gewesen. Ein großer rothaariger Mann mit Bürstenhaarschnitt hielt vor ihrer Tür Wache. Er sorgte dafür, dass sie nicht gestört wurde, aber Christine hörte immer noch die Unruhe draußen. Ein Kopierer, der auf dem Flur brummte, Schritte, die vorbeigingen. Ab und zu rannte jemand in vollem Lauf vorbei. Da kam sie ins Grübeln. Warum die Hektik? War David etwas zugestoßen? Chatham hatte ursprünglich ein Hotel mit strengen Sicherheitsvorkehrungen im Sinn gehabt, was für sie sicherlich weniger Störungen bedeutet hätte, aber Christine bat, im Yard bleiben zu dürfen, und teilte dem Inspektor mit, dass sie vielleicht dazu beitragen könnte, David wohlbehalten dorthin zu bringen. In Wahrheit war sie natürlich nur gierig darauf, Informationen zu bekommen. Und sie vermutete, dass Chatham das wusste.

Es war beinahe Mittag, als leise an ihre Tür geklopft wurde. Auf das Klopfen folgte eine gedämpfte Stimme, die sie als Ian Darks Stimme erkannte, Chathams Assistenten.

»Dr. Palmer?«

Christine öffnete die Tür. »Ja, was gibt es?«, fragte sie eifrig. Sie war überrascht, Ian Dark in Begleitung eines bulligen, verdrießlich dreinblickenden Burschen zu sehen, der sich an einem Lächeln versuchte.

»Guten Morgen, Dr. Palmer. Ich habe Ihnen jemanden mitgebracht, der gerne mit Ihnen reden würde. Das ist Anton Bloch, und bis vor ein paar Tagen war er …«

»Davids Chef«, vollendete sie seinen Satz.

Bloch sagte: »Nun, einer von ihnen. Er hat Ihnen von mir erzählt?«

Christine erinnerte sich lebhaft daran. Anton Bloch war derjenige, mit dem David hatte sprechen wollen, der Einzige, dem er traute. »Ja, er hat von Ihnen gesprochen.« Sie fragte sich, ob sie ihn in das karge kleine Zimmer bitten sollte, das vorübergehend ihr Zuhause war.

Dark beantwortete die Frage für sie. »Es gibt am Ende des Flurs einen Besprechungsraum.«

Dark ging voraus und führte sie in den vornehmsten Raum, den Christine bisher im Yard gesehen hatte. Da waren Ledersessel auf einem königsblauen Teppich und ein Tisch, der möglicherweise aus massiver Eiche war, eine komplette Suite, die die pragmatischen Geizhälse, die den Rest des Gebäudes ausgestattet hatten, irgendwie übersehen hatten.

Dark ließ sie allein und schloss die Tür hinter sich, aber Christine wusste, dass Big Red, die Wache, ihnen gefolgt war und draußen lauerte. Sie nahm Platz und Bloch ebenfalls, wobei das Leder quietschte, als er sich mit seiner großen Gestalt niederließ. Er besah sich die Wände und die Decke und runzelte unverhohlen die Stirn.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte sie.

»Ich bin von Natur aus paranoid. Es kommt mir so vor, als ob uns jemand beobachtet«, brummte er.

Christine beäugte misstrauisch die Lampen und Bilder.

»Nun ja. Egal«, sagte Bloch. »Also, wenn ich das richtig verstehe, dann haben Sie in den letzten beiden Wochen ein ganz schönes Abenteuer erlebt.«

Christine seufzte. »Ja. Nicht gerade das, womit ich mich sonst so beschäftige.«

»Bei mir ebenso, ehrlich gesagt. Ich glaube wirklich, David geht jetzt ganz neue Wege.«

»Das glaube ich auch.«

»David hat Ihnen wahrscheinlich erzählt, dass ich der Leiter des Mossad bin.«

Christine nickte.

»Das war bis gestern der Fall. Unglücklicherweise bin ich zusammen mit dem größten Teil der israelischen Regierung gefeuert worden.«

»Das tut mir leid«, sagte sie zurückhaltend, da sie nicht sicher war, ob dies unter diesen Umständen angebracht war.

Er tat dies mit einer Handbewegung ab. »Bah! Es lag mir sowieso nicht so viel an diesem Job.«

Christine fand diese Antwort nicht besonders überzeugend.

Er sah sie an, und seine Augen verengten sich neugierig. »Wie gut haben Sie David kennengelernt?«

Sie lachte beinahe laut auf angesichts der bedeutungsschweren Frage. Dafür, dass dieser Typ der Leiter einer der weltgrößten Spionageorganisationen war, war er ziemlich arglos. »Ganz gut«, sagte sie achselzuckend. »Er hat mir das Leben gerettet. Mehr als einmal.«

»Und Sie ihm.«

»Ich war zur richtigen Zeit am richtigen Ort. Jeder hätte das getan, was ich getan habe. Ich wünschte nur, ich könnte ihm jetzt helfen.«

»Ich ebenfalls«, warf Bloch ein. »Aber dazu brauche ich Ihre Unterstützung. Können Sie mir die Geschichte erzählen?«

Christine seufzte. Sie war die ganze Geschichte schon so oft durchgegangen. Aber dies war der Mann, mit dem David die ganze Zeit hatte sprechen wollen, der Einzige, der ihm wirklich helfen konnte, also erzählte sie alles noch einmal. Der Israeli hörte aufmerksam zu. Als sie fertig war, hatte er ein paar der üblichen Fragen, und Christine versuchte, diese korrekt zu beantworten. Danach wurde er zurückhaltender.

»Wissen Sie, David hatte Glück, dass er in diesem riesigen Ozean da draußen gefunden wurde. Und umso mehr, dass Sie es waren, der ihn gefunden hat.«

Sie hatte den Eindruck, dass er es tatsächlich so meinte. »Kennen Sie David schon lange?«

»Seit er beim Mossad angefangen hat. Ich habe ihn angeworben, also könnte man wohl sagen, dass ich ihm dieses Schlamassel eingebrockt habe.«

»Haben Sie seine Frau und Tochter je kennengelernt?«

Bloch rutschte in seinem Sessel hin und her, als die Befragte den Spieß umdrehte. »Nicht persönlich, aber ich weiß ein wenig über sie. Hat er Ihnen erzählt, was vorgefallen ist?«

»Er erzählte mir, dass sie von einer arabischen Gruppe ermordet wurden. Und ich weiß, dass er deswegen immer noch Albträume hat.« Bloch hörte aufmerksam zu, ließ sich seine Überraschung aber nicht anmerken, bis die nächste Frage kam. »Wer war verantwortlich für ihren Tod, Mr Bloch? Wissen Sie es?«

»Ihre Namen? Nein, wir haben nie herausgefunden, wer diesen Bus angegriffen hat. Ich glaube nicht, dass wir es jemals herausfinden werden. Und mittlerweile ist es schon so lange her …«

»Er weiß es«, sagte sie leise.

»Wie bitte?«

Christine starrte ins Leere und formulierte zum ersten Mal, was sie schon seit seinen letzten Worten zu ihr wusste. »David weiß es. Nach all diesen Jahren hat er es herausgefunden. Und dahin geht er jetzt. Um diese Person zu finden.«

»Was macht Sie da so sicher?«

»Es ist gestern in Eastbourne passiert. Er hat etwas von einem Mann namens Wysinski erfahren, einem der Männer, die er …« Christine brachte es nicht fertig, es auszusprechen. Sie holte tief Luft und schloss die Augen. David, du wirst niemals bekommen, wonach du suchst. Nicht so.

»Wysinski wusste, wer diesen Bus vor zwanzig Jahren angegriffen hat? Wer?«

Christine setzte neu an. »David hat es mir nicht gesagt. Aber er weiß es, dessen bin ich mir sicher.«

Bloch studierte seine Hände eine Zeit lang, bevor er fragte: »Hat David irgendetwas bezüglich dieser Atombombe gesagt, also derjenigen, die noch da draußen ist?«

»Nein, aber ich denke, das hängt mit dem Rest zusammen. Finden Sie heraus, wer seine Familie getötet hat, und Sie werden diese Bombe finden.«

Sie saßen beide schweigend und gedankenversunken da. Es war Anton Bloch, der das Gespräch verlegen beendete. »Dr. Palmer, ich würde gerne noch weiter mit Ihnen plaudern, aber ich habe eine Menge zu tun.«

»Ich verstehe. Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie irgendetwas von David hören?«

»Das werde ich«, versprach er.

»Wissen Sie, David vertraut Ihnen. Dann tue ich das auch.«

»Gut.«

Bloch verließ den Raum und fragte die Wache, wo er Ian Dark finden konnte. Als er sich auf den hoch komplizierten Fluren Scotland Yards auf den Weg machte, dachte er an die Tragödie zurück. Vor zwanzig Jahren hatten der Mossad und Schin Bet, Israels Inlandsgeheimdienst, eine schnelle Zusammenfassung eines Mordanschlags in Netanja gemacht, im Wesentlichen auf der Grundlage des Polizeiberichts. Bei einem solchen Anschlag wurden selten die wirklichen Schuldigen gefunden. Die Killer schlugen zu und zerstreuten sich dann, verschwanden in Sekundenschnelle in Häusern, Märkten und Moscheen. Israel hatte sich eine Politik der Vergeltung anstelle von Gerechtigkeit durch Rechtsprechung angewöhnt. Nicht nötig, herauszufinden, wer den Abzug betätigt hatte. Es reichte, eine Liste mit den Kämpfern und Kommandanten zu führen. Für jeden getöteten Israeli wurden zwei der Feinde eliminiert. Es war ein reines Zahlenspiel. Eine einfache, logarithmische Eskalation des Heimzahlens. Diese Politik war geprägt durch kontinuierliche Gewalt auf kleiner Flamme sowie begrenzte Ressourcen. Aber sie brachte den Familien der Opfer auf beiden Seiten keinen Trost. Und jetzt kam der Bumerang vielleicht zu ihnen zurück.

Jahrelang hatte Slaton versucht, herauszufinden, wer für das Massaker in Netanja verantwortlich war, jedoch hatte der Mossad wenig Interesse daran gezeigt. Ängstlich fing Anton Bloch an zu denken, dass es genau andersherum hätte sein müssen.

Slaton arbeitete sich in südlicher Richtung nach Swindon vor und kehrte dann auf der M 4 in die geschäftige Anonymität Londons zurück. Er kreuzte zum East End und kam beim Einsetzen der Abenddämmerung an. In diesem engen Straßengewirr gab es keine Touristen, da diese in die angesagteren Viertel strömten. Die Menschen, die er sah, waren Einheimische – sie wurden hier geboren, lebten und starben hier. Und nicht viele fuhren einen Porsche. Slaton wusste, dass er es anders als heute Morgen anstellen musste. Da hatte er gewusst, dass der Land Rover sofort vermisst werden würde, und hatte sich ausgemalt, dass es ihm etwa eine Stunde Vorsprung verschaffen würde, wenn er den Schlüssel in der Zündung stecken lassen würde. Der Porsche würde zwar nicht als gestohlen gemeldet werden, aber wenn er bei einer Spritztour beschädigt werden würde und danach irgendwo auftauchen würde, könnte Chatham die richtigen Schlüsse ziehen und daraus schließen, wo er mit der Suche anfangen müsste.

Slaton spähte die Gegend weitere zwanzig Minuten lang aus, bevor er fand, was er suchte – eine Bank mit einem öffentlichen Parkhaus, die wie eine Festung aussah. Er beschloss, das Gebäude noch einmal zu umkreisen, um ganz sicherzugehen. Auf der hinteren Seite war die Nachbarschaft ärmlich und die Reihe von Sandsteinhäusern in einem erbärmlichen Zustand. Sie waren verwittert und bröckelten an den Ecken schon ab, waren aber augenscheinlich bewohnt.

Slaton bremste wegen einigen Schuljungen ab, die auf der Straße vor ihm Fußball spielten. Sie hörten mit ihrem Spiel auf und wichen gerade so weit zurück, dass er vorbeifahren konnte. Wenn er einen Ford gefahren hätte, hätten die Jungs den Eindringling, der ihr Spiel unterbrach, wahrscheinlich nur böse angestarrt. Stattdessen sahen sie zu Slaton – oder eher dem Auto – mit einer gewissen Ehrfurcht auf. Der schnittige Sportwagen war im Grunde genau das, was junge Männer begehrten, besonders wenn sie sich in Gesellschaft anderer junger Männer befanden. Slaton winkte, als er vorbeifuhr, und fragte sich, wie alt sie wohl waren. Acht oder zehn? Vielleicht elf? Er hatte wirklich keine Ahnung. Slaton beobachtete im Rückspiegel, wie sie ihr Spiel wieder aufnahmen, und bog an der nächsten Ecke wieder ab. Die Bank würde genügen müssen.

Das Benton Hill Inn war sogar für East-End-Verhältnisse ein schäbiges Etablissement. Eine gut gebaute junge Frau schlenderte durch den breiten Flur, der auch als Lobby diente. Sie trug ein lockeres Top, das bei jeder Bewegung hin und her schwang und immer wieder neue Ansichten ihres üppigen Dekolletés aufblitzen ließ. Mit ihrer Hose verhielt es sich ganz anders, denn diese lag so eng an, dass man sie für eine zweite Haut hätte halten können, wenn sie nicht lindgrün gewesen wäre. Sie blieb vor der Rezeption stehen, die in Wirklichkeit nicht mehr als ein abgewetzter Tresen war, der den Eingang von der »Suite« des Eigentümers trennte. Sie schlug mit der Hand auf eine Glocke und deren scharfes Klingeln durchschnitt die nächtliche Stille. Ein Blick auf die Uhr an der Wand bestätigte, dass es beinahe fünf am Morgen war. Da aus dem Raum hinter dem Tresen keine Reaktion kam, schlug die Frau noch ein paarmal auf die Glocke.

»Roy!«, rief sie mit rauchiger Stimme.

Ein verschlafener Mann tauchte schließlich im Türrahmen hinter dem Tresen auf. Er trug ein zerknittertes T-Shirt und verblichene braune Boxershorts. »Schon gut! Schon gut, Beatrice! Reg dich wieder ab!«

Beatrice grinste ihn durch eine fingerdicke Schicht Make-up an, wobei man nicht genau sagen konnte, ob es sich noch um Kosmetik oder schon um Steinmetzarbeit handelte.

Er schielte auf die Uhr. »Arbeitest mal wieder lang, was?«

»Hab’ hier ’nen Kerl, der auf mich aufpasst, so isses.«

Der Eigentümer sah an ihr vorbei auf den neben der Treppe vornübergebeugten Mann. Er trug einen abgewetzten Mantel und eine Schirmkappe. Außerdem schwankte er, als ob er auf einem Schiff mitten im Sturm wäre, und hielt sich mit den Händen am Geländer fest, in dem entschlossenen Bemühen, auf den Füßen zu bleiben.

Der Mann hinter dem Tresen kicherte. »Er kümmert sich um dich, sagst du?«

Sie holte ein Bündel zerknüllter Geldscheine hervor und gab ihm das Übliche. Es waren noch zwei Fünfer übrig, und sie schaffte es, diese in die Gesäßtasche ihrer Hose zu schieben.

»Ich will, dass er bis mittags wieder draußen ist«, sagte er mit einem Bühnenflüstern.

»Ich werd’s mir merken, Schätzchen, könnte aber etwas später werden.«

Der Mann hinter dem Tresen zuckte mit den Achseln, übergab ihr den Schlüssel und verschwand wieder in seinem Zimmer.

Beatrice ging zum Fuß der Treppe und legte einen Arm um ihren neuen Freund. »Also gut, zweiter Stock.« Der Mann murmelte etwas Unverständliches, und sie machten sich auf den Weg.

Fünf Minuten und ein paar blaue Flecke am Schienbein später öffnete sie die Tür zu Nummer 36. Das Zimmer war dunkel und muffig und sah aus, als ob es schon seit Jahren nicht mehr gekehrt worden wäre. Beatrice freute sich, dass wenigstens das Bett gemacht worden war. Sie gab ihrem Schützling einen spielerischen Schubs und führte ihn zum Bett.

»Is’ zwar nicht das Ritz, sollte aber reichen für das, was wir vorhaben, nich’ wahr, Schätzchen?«

Der Mann empfand das offenbar auch so. Sie half ihm, den alten Wintermantel auszuziehen und warf ihn über einen Stuhl, während sich der Mann mit dem Gesicht voraus auf das Bett fallen ließ. »Also bleib einfach ’ne Minute oder so hier liegen, Schätzchen, während ich mich frisch mache.«

Beatrice ging ins Badezimmer. Dort ließ sie sich jede Menge Zeit, machte ihr gebleichtes Haar zurecht und rubbelte ein paar Schmierer der Spachtelmasse auf ihrem Gesicht weg. Nach zehn Minuten öffnete Beatrice die Tür einen Spaltbreit und steckte die Nase hinaus. Hocherfreut sah sie den Burschen genauso daliegen, wie sie ihn zurückgelassen hatte, auf dem Bauch, ein Bein hing vom Bett herunter. Und er schnarchte laut. Sie ging auf Zehenspitzen hinüber, um sicherzugehen. Er lag mit zerknautschtem, zur Seite gedrehtem Gesicht auf der Matratze, und aus dem Mundwinkel lief ihm der Sabber heraus. Beatrice lächelte, erfreut darüber, dass er so schnell weggetreten war. Sie langte geschmeidig in seine Gesäßtasche und holte die Geldbörse heraus, aus der er die ganze Nacht lang in der Bar Burr and Thistle Zwanziger herausgezogen hatte. Sie zählte zweihundertzehn Pfund.

»Mal sehen«, dachte sie laut nach, »das macht also fünfzig. Oder sagte ich siebzig?« Sie entschied sich im Zweifelsfall zu ihren Gunsten und nahm dann noch ein bisschen mehr. Am Ende ließ sie fünfundvierzig Pfund übrig und widerstand tapfer der Versuchung, die Kreditkarte einzustecken. Wenn sie ihm alles wegnahm, würde er vielleicht stinksauer werden und nach ihr suchen. So würde er sich lediglich selbst in den Hintern treten, weil er offenbar einen ganzen Wochenlohn ausgegeben hatte, und es dabei belassen.

Bevor sie ging, konnte Beatrice es sich nicht verkneifen, einen Blick in den Beutel zu werfen, den er mit sich herumgeschleppt hatte. Sie öffnete ihn und fand darin Klebeband, ein Magazin, eine Brille, Rasierzeug und einen Wust von Toilettenartikeln. Nichts von Interesse. Sie warf dem armen Kerl, der auf dem Bett schlief, einen letzten Blick zu. Er war ziemlich schmutzig und hatte einen verfilzten Bart. Trotzdem konnte sie an seinen Gesichtszügen erkennen, dass er in einem gepflegteren Zustand wahrscheinlich gar nicht mal so übel aussehen würde.

Sie beugte sich so nahe zu ihm hinunter, dass sie seinen whiskeygeschwängerten Atem roch, und flüsterte: »Nächstes Mal, okay, Schätzchen?« Beatrice ging und zog die Tür leise hinter sich zu, was sie geschickt und geübt machte.

Slaton bewegte sich volle fünf Minuten lang nicht. Er hörte, wie sich ihre Schritte auf den knarrenden Stufen nach unten entfernten, und bald darauf, wie eine Tür geschlossen wurde und ihre High Heels auf dem Gehweg draußen klapperten. Dann war nichts mehr zu hören außer den üblichen Geräuschen der späten Nacht – gelegentlich ein vorbeifahrendes Auto, ein Hund, der in der Ferne bellte.

Er stand schnell auf, was ein Fehler war. Slaton war Alkohol nicht gewohnt. Er war nüchtern in die Bar getorkelt und schüttete den Großteil seines ersten Drinks unauffällig auf seine Kleider, rieb ihn über sein Kinn und Gesicht, um sich das richtige Aroma zu verleihen. Als sich Beatrice jedoch erst einmal an ihn gehängt hatte, hatte er keine andere Wahl, als sich ein paar hinter die Binde zu gießen. Nun würde er den Nebel bekämpfen müssen, zumindest eine kurze Zeit lang. Er würde sich aber erst dann die wohlverdiente Ruhe gönnen können, wenn der Raum sicher war.

Er rastete den Türriegel ein und stellte fest, dass der halb verrottete Rahmen wahrscheinlich schon beim ersten Tritt nachgeben würde. Seine Geldbörse lag auf dem Nachttisch neben dem Bett, und er bemerkte, was sie getan hatte. Beatrice war keine Anfängerin. Als sie vorhin mit ihm die Straße entlanggelaufen war, hatte er gespürt, wie sie die Taschen seines Mantels abtastete, während sie ihn weiterbugsierte. Er wusste, Beatrice würde nicht widerstehen können, auch den Beutel zu durchsuchen, also hatte er ein paar Dinge aus diesem herausgenommen, während sie mit dem Mann in der Lobby beschäftigt war – die Handfeuerwaffe, die er bei den Royal Engineers gestohlen hatte (eine 9-mm-Pistole von Heckler & Koch), eine Flasche Haarfärbemittel, die er zuvor in einer Drogerie gekauft hatte, und den Großteil seines verbliebenen Bargelds. Das alles hatte er in die Manteltasche gesteckt. Als sie die Treppe hinaufstiegen, achtete er darauf, dass sie auf der anderen Seite ging, und nachdem sie ihm den Mantel abgenommen hatte, machte sie sich nicht die Mühe, diesen noch einmal zu durchsuchen. Er war froh darüber, denn sonst hätte er von dem Klebeband Gebrauch machen müssen. Und er hätte wertvolle Zeit verloren.

Slaton nahm das Geld und das Haarfärbemittel heraus und steckte alles in den Beutel. Dann zog er Schuhe, Hemd und Hose aus. Das Hemd hängte er ordentlich über die Rückenlehne des Stuhls neben dem Bett, die Hose obendrauf. Der Beutel kam auf den Stuhlsitz. Er nahm die Schuhe in das Badezimmer mit und wusch den restlichen Schmutz von der gestrigen Exkursion ab, dann stellte er sie zum Trocknen auf den Boden neben sein Hemd und seine Hose. Als Nächstes zog er den kleinen Nachttisch zum Bett und stellte ihn mittig zur Bettumrandung hin. Die H&K kam auf den Nachttisch, genau eine Armlänge entfernt und entsichert, wobei der Lauf nach links und von ihm weg zeigte. Er stemmte die Hände in die Hüften und machte eine schnelle Bestandsaufnahme. Falls er fliehen musste, konnte er in weniger als zwanzig Sekunden angezogen sein, den Beutel mit dem Geld in der einen und die Waffe in der anderen Hand.

Schließlich legte sich Slaton hin, was an sich schon eine Anstrengung bedeutete. Als sein Körper ruhig wurde, fiel die Müdigkeit über ihn wie eine schwere Decke. Er hatte es gut gemacht. In den achtundvierzig Stunden, seit er London verlassen hatte, hatte er sich in Sicherheit gebracht und unterwegs Utensilien erworben, die für seinen Plan notwendig waren. Die Gewehre waren immer noch sicher im Kofferraum des Porsches verwahrt. Er würde sie morgen holen. Der einzige Schnitzer in den letzten zwei Tagen war die kleine Jane gewesen, die ihn aus Smithertons Lastwagen hatte aussteigen sehen. Dadurch war er gezwungen gewesen, sich schneller fortzubewegen, als er es sonst getan hätte.

Im Augenblick war die einzige Person, die wusste, dass er sich in diesem Zimmer befand, Beatrice, und Slaton bezweifelte, dass sie noch einmal an den armen Betrunkenen denken würde, den sie gerade um einhundertfünfundsechzig Pfund erleichtert hatte. Er musste davon ausgehen, dass bald ein Foto veröffentlicht würde oder vielleicht schon im Umlauf war. Wenn Beatrice es sähe, wäre es möglich, dass sie ihn wiedererkannte. Aber die Polizei würde sich nicht auf Gegenden wie diese konzentrieren, und Slaton bezweifelte, dass Beatrice viele Zeitungen las. Im Moment war sie wahrscheinlich auf dem Nachhauseweg. Profis aller Art brauchten genug Schlaf, um zu funktionieren.

Als Slaton ruhig dalag, verstärkte sich sein Muskelkater, der Protest seines Körpers gegen den hämmernden Lauf letzte Nacht. Mit der Ruhe würde Besserung eintreten. Das letzte Mal, als er richtig geschlafen hatte, war am Strand gewesen. Es schien schon so lange her zu sein. Christines Bild erschien vor seinem inneren Auge, sie beide am Strand, im Gespräch über irgendetwas Unwichtiges. Sie lachte, es war ein tiefes, sorgenloses Lachen aus der Seele eines glücklichen Menschen. Er hoffte, er hatte nichts dazu beigetragen, dies zu ändern.

Slaton schob die Gedanken weg. Jetzt war es an der Zeit, zu schlafen. Es würde in den nächsten Tagen wenig Gelegenheit dazu geben. Er versuchte, im Geiste noch einmal den Zeitplan des nächsten Tages durchzugehen, aber der Plan begann zu verschwimmen. Slaton gab schließlich nach und driftete in den Schlaf ab, seine rechte Hand nur Zentimeter von der H&K entfernt.

20

Er hatte den ersten möglichen Flug genommen. Dann das erste Taxi. Das Taxi stand nun still, drei Kilometer vom Krankenhaus entfernt im Verkehr stecken geblieben. So nah, und dennoch hätte er genauso gut noch dort sein können, wo er gestartet war, am anderen Ende der Welt. Er hämmerte frustriert mit der Faust gegen die Tür. Überall Autos und Laster, eine Ansammlung von Technik, die an ihren eigenen Abgasen erstickte, und Bremslichter, so weit das Auge reichte.

Er wühlte in seiner Hosentasche und zog ein paar Geldscheine heraus, die er auf den Vordersitz warf. Die Tür des klapprigen, alten Taxis klemmte, und er musste fest dagegentreten, um sie zu öffnen. Er überlegte nicht, er rannte einfach los. Sprintete über den Gehsteig und zwischen stehenden Autos und Bussen hindurch. Menschen starrten ihn an. Hatten sie noch nie einen Mann um sein Leben rennen sehen? Der erste Kilometer war leicht, dann begann sein Körper zu protestieren. Er holte bei jedem Schritt Luft, während seine Beine voranpreschten und über Beton und Asphalt wirbelten. Schneller. Schneller. Auf halbem Weg signalisierte ihm sein Körper, dass er langsamer machen musste. Seine Lungen schmerzten, und er konnte fühlen, wie ihm der Schweiß auf die Stirn trat. Das alles war völlig egal. Nur eines war wichtig. Schneller! Dann sah er es in der Ferne, und es versetzte ihm einen Adrenalinstoß. Die letzten neunzig Meter schienen seine Füße kaum den Boden zu berühren. Er stürmte durch den Eingang des Gebäudes und kam auf dem glatten Boden schlitternd zum Stehen, völlig atemlos. Weiß gekleidete Menschen starrten ihn an.

Er rief mit der letzten Luft, die er noch hatte: »Wo? Wo ist sie?«

»Im obersten Stockwerk«, antwortete einer von ihnen mit nach oben deutendem Finger.

Er stürzte zum Lift und drückte auf den Knopf. Als sich die Tür nicht sofort öffnete, sah er sich nach dem Treppenhaus um. Es musste schneller gehen. Er würde dafür sorgen, dass es schneller ging. Er nahm immer drei Stufen auf einmal, und die Zahlen an den Türen auf jedem Stockwerk zeigten sein Vorankommen an. Drei … vier … fünf. Seine Lungen zogen sich zusammen und sogen jeden Lufthauch ein, den sie bekommen konnten. Er kam jetzt langsamer voran und wurde wacklig, da sein Körper eine Verlangsamung des Tempos brauchte. Er ignorierte ihn. So nah. Acht. Die Muskeln in seinen Beinen verkrampften sich, wollten ihn nicht mehr höher tragen. Neun. Wie viele mochten es noch sein? Sein Kopf und sein Herz klopften immer wilder. Zehn … elf. Schneller! Und dann endeten die Stufen vor einer letzten Tür. Er stürmte hindurch und fiel der Länge nach auf den harten Boden. Der Raum schien unglaublich hell zu sein, und er blinzelte, versuchte verzweifelt, den langen Flur vor ihm zu überblicken. Er stützte sich an der Wand ab und schaffte es, sich hochzurappeln. Nur noch ein paar Schritte.

Noch mehr Menschen in Weiß. Sie sahen ihn wissend an und deuteten auf das Ende des leuchtend hellen Tunnels vor ihm. Er riss sich noch einmal zusammen und stolperte mit allerletzter Kraft vorwärts. Am Ende des Flurs war eine einzelne Tür. Sie stand offen, und eine winzig kleine alte Frau stand auf der Schwelle. Sie sah ihn, die Hände vor sich gefaltet.

»Lassen Sie mich vorbei! Ich muss sie sehen!«

Sie schüttelte den Kopf, und er blieb stehen. »Es tut mir leid«, sagte sie mit einer Stimme, die darin geübt war, zu beruhigen und zu trösten. »Sie kommen zu spät. Es ist gerade eben passiert.«

»Nein!«, schrie er. »Nein!« Er bewegte sich vorwärts und versuchte, sich an der alten Frau vorbeizuquetschen, aber sie rührte sich nicht vom Fleck. Jetzt erst bemerkte er, dass das Zimmer hinter ihr dunkler als alles andere war. Er konnte nichts darin erkennen. »Ich bin von so weit her gekommen«, flehte er sie an. »Ich muss sie sehen!« Er versuchte, die zerbrechliche Frau wegzuschieben, aber sie bewegte sich wieder keinen Zentimeter. Er drückte sich mit aller Macht gegen sie und versuchte, ihre Blockade zu durchbrechen, aber irgendwie wurde er in den Flur zurückgeworfen. Die winzig kleine Frau stand einfach da, und ihr Krankenschwester-Häubchen saß teilnahmsvoll schief auf ihrem Kopf. »Es tut mir so leid«, sagte sie.

Der Schmerz überwältigte ihn und schnitt in jede Faser seines Fleisches. David Slaton fiel auf die Knie und sah zum Himmel empor.

Er schrie und wachte dann auf.

Er stand schnell auf und verdrängte die vertrauten Dämonen. Wie üblich hatte der Schlaf zwar die körperliche Müdigkeit vertrieben, aber das war auch schon alles. Es war Mittag.

Slaton ging ins Badezimmer, drehte den Hahn am Waschbecken auf und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Er war ganz extrem durstig, und da er kein Trinkglas finden konnte, beugte er den Kopf in das Becken hinunter und trank ein paar Schlucke direkt aus dem Wasserhahn. Als er sich wieder aufrichtete, streckte er sich und bemerkte ein paar neue schmerzhafte Stellen, die von den Anstrengungen der letzten Tage herrührten. Er nahm die Verbände von den zwei Wunden an seinem Arm ab – die eine von einer Schussverletzung, die andere von einem Messerstich. Sie schmerzten zwar noch, schienen aber zu verheilen. Als Nächstes drehte Slaton die Dusche auf und ließ sie volle zehn Minuten lang laufen, bevor er sich der Tatsache beugen musste, dass es wenig heißes Wasser, wenn überhaupt, im Benton Hill Inn gab. Zum zweiten Mal in genauso vielen Tagen wappnete er sich für eine kalte Dusche. Der eisige Wasserstrahl ging wie ein Blitz durch ihn hindurch und verscheuchte die letzten noch verbliebenen Spuren von Schläfrigkeit. Da er dieses Mal ein Stück Seife als Hilfsmittel hatte, schrubbte er sich damit ab, um den restlichen Schmutz und den Geruch loszuwerden, die dem gestrigen Bad in einem Nebenfluss des Avon widerstanden hatten. Als er damit fertig war, war er dankbar, wenigstens ein sauberes, trockenes Handtuch vorzufinden. Es war Zeit, an die Arbeit zu gehen.

Slaton stand vor dem Spiegel über dem Waschbecken, prägte sich das Bild ein, das er sah, ging dann zu seinem Rucksack und nahm ihn mit ins Badezimmer. Als Erstes nahm er sich den zwei Wochen alten Bart vor, der nicht länger nützlich war. Chatham hatte ihn so gesehen, und wenn der Inspektor Phantomzeichnungen hatte anfertigen lassen und in Umlauf gebracht hatte, gab es sicherlich welche, die ihn mit Gesichtsbehaarung zeigten. Er rasierte alles ab, ließ aber biedere Koteletten stehen. Als Nächstes kamen die Haare an die Reihe. Es war ein einfacher Prozess, der in einem dunkelbraunen Farbton endete. Noch mehr Kontrast hätte unnatürlich ausgesehen, aber so hatte sein Haar eine natürliche Farbe, und viele Schattierungen waren schon im Ansatz überdeckt. Er behielt den Rest der Farbe als Reserve, da er schätzte, dass noch einmal eine Auffrischung nötig werden könnte.

Nachdem die Haare gefärbt waren, machte er sich mit einer Schere und einem Handspiegel ans Werk und schnitt den Großteil des Haars überall auf eine Länge von ungefähr drei Zentimetern ab. Anschließend nahm er einen Elektrorasierer zur Hand und verpasste sich einen noch kürzeren, gleichmäßigen Schnitt. Dann nahm er die Ausgabe des Magazins Men’s Fitness aus dem Rucksack, schlug eine Seite hinten auf und stellte das Magazin gegen die Wand am Waschbecken. Er betrachtete das Bild in der Anzeige ganz genau, da er eine möglichst große Ähnlichkeit erzielen wollte. Anschließend begann er, das Haar direkt über seiner Stirn mit einer Qualitätsklinge abzurasieren. Er arbeitete sich von der Mitte leicht nach außen und hinten vor, wobei er das Ergebnis die ganze Zeit mit dem Bild verglich. Manchmal nahm er den Handspiegel, um das Ergebnis seiner Bemühungen im Wandspiegel begutachten zu können.

Der Prozess verlangsamte sich gegen Ende hin, aber nach dreißig Minuten gewissenhafter Arbeit war er fertig. Slaton trat einen Schritt zurück, um sich genau anzuschauen, wobei er den Spiegel benutzte, um sich aus verschiedenen Winkeln zu betrachten und sein Aussehen mit dem des Mannes in dem Magazin zu vergleichen. Es war schon ganz gut, aber es fehlte noch etwas.

Er hatte schon vermutet, dass es einen beträchtlichen Unterschied in der Hauttönung geben würde, da seine Kopfoberseite weniger der Sonne ausgesetzt gewesen war als seine Stirn. Glücklicherweise hatte die Sonneneinstrahlung während seines mehrtägigen Schiffbruchs im Atlantik dafür gesorgt, dass sich auf seinem Gesicht Blasen gebildet hatten und die Haut sich abgeschält hatte. Die nachgewachsene Haut war nun relativ hell, was sich auch durch den sonnenarmen britischen Winter nicht geändert hatte. Mit seiner anderen Neuerwerbung, einem kleinen Döschen Make-up, bearbeitete er sorgfältig die Bräunungslinien, deckte ab und verwischte so lange, bis es keine Überbleibsel der natürlichen Abgrenzungen mehr gab. Slaton zog zufrieden eine dickrandige Lesebrille aus dem Beutel und setzte sie auf. Schließlich verglich er das Bild im Spiegel mit dem, das er anfangs gesehen hatte.

Slaton war angenehm überrascht, wie groß die Veränderung war. Er hatte nun einen stark zurückweichenden Haaransatz sowie eine ziemliche Glatze. Das kurze, dunkle Haar an den Seiten betonte das neue Aussehen, und die Brille diente dazu, seine Gesichtszüge zu verändern. Er fragte sich einen Moment lang, ob Christine ihn noch erkennen würde, aber dann schob er den Gedanken beiseite. Natürlich würde sie das. Und es war sowieso egal.

Sein neues Aussehen würde Pflege erfordern. Er müsste sich jeden Morgen den Oberkopf rasieren, dann das Make-up ständig erneuern und vielleicht einmal am Wochenende die Haarfarbe auffrischen, um ganz sicherzugehen. Aber alles in allem war Slaton beruhigt. Zuversichtlich, dass ihm sein neues Aussehen zu der Handlungsfreiheit verhalf, die er benötigte.

Der Kidon schlenderte gemütlich durch den Greenwich Park. Der Geschäftsanzug war zwar eine teure Marke, saß aber schlecht, da er ihn in einem Secondhandshop gekauft hatte. Der Ladeninhaber hatte ihm angeboten, Änderungen daran vorzunehmen, aber das hätte drei Tage gedauert. Slaton hatte dankend abgelehnt und bar bezahlt.

Der Tag war ungewöhnlich sonnig, und das Thermometer zeigte fast zehn Grad an. Trotzdem trug er seinen Mantel zusammengelegt über dem Arm – wie ein regelmäßiger Besucher aus dem Ausland, der aufgrund vergangener Erfahrungen in England für die meteorologische Unbeständigkeit gewappnet sein wollte. In der anderen Hand trug er einen dünnen Aktenkoffer aus Leder, in dem sich die aktuelle Financial Times befand sowie eine Auswahl an Touristenführern von der Gegend.

Die enorme Ausdehnung des Greenwich Park war Le Nôtre zu verdanken, dem berühmten Gartenarchitekten Ludwigs XIV. Im Auftrag von Karl II. verwandelte Le Nôtre ein gesichtsloses Gebiet um einen Fluss herum in einen riesigen königlichen Spielplatz. Hektar um Hektar grünen Grases wurde von breiten, von Bäumen gesäumten Spazierwegen durchzogen. Über die Jahre hinweg hatte sich der Park fortentwickelt und war allmählich von der stoischen innerstädtischen City of Greenwich umzingelt worden. Sein Charakter blieb jedoch erhalten, und als die Monarchen entschwanden, wurde der Park der Öffentlichkeit zugänglich gemacht, sodass die Massen die Gelegenheit bekamen, wie Könige zu flanieren.

Jahrhundertealte Buchen, Eichen und Kastanien ragten über die gewundenen Wege, die Slaton entlanglief. Heute waren mehr Menschen als gewöhnlich unterwegs. Touristen strebten in Scharen auf das Royal Observatory oben auf dem Hügel zu, und vereinzelte Einheimische machten einen Spaziergang oder führten ihre Hunde aus und ließen sie über den Rasen springen. Mitten auf einer Anhöhe im Westen waren Arbeiter gerade dabei, die Bühne aufzubauen, auf die sich in drei Tagen die Augen der Weltöffentlichkeit richten würden. Heute stand sie im Fokus von Slatons Aufmerksamkeit.

Er war wahrscheinlich schon fünfundzwanzig Kilometer gegangen, seit er am frühen Nachmittag am Bahnhof von Greenwich angekommen war. Slaton hatte den riesigen Park umrundet und sich dabei die umliegenden Straßen und Gebäude eingeprägt. Er kannte die Lage jeder U-Bahn-Station, jeder Bushaltestelle und jeder Schiffsanlegestelle in einem Umkreis von drei Kilometern und hatte sich schon eine Tageskarte für diese drei Transportsysteme gekauft. Wenn er überstürzt aufbrechen musste, wollte er sich nicht damit aufhalten, nach Kleingeld zu suchen oder mit der Faust gegen einen kaputten Automaten zu schlagen.

Er hielt sich seit einer Stunde im Park auf, beobachtete aus der Entfernung und zog verschiedene Winkel und Erhöhungen in Erwägung. Die Bühne war eine recht einfache Konstruktion. Die Plattform bestand aus großen Holzplanken und war etwa einen Meter zwanzig über dem Boden. Hinter der Bühne befand sich eine hohe Kulisse aus Sperrholz, und das Gerüst wäre zweifelsohne bald mit all den Insignien herausgeputzt, die bei solchen Veranstaltungen erforderlich waren – Flaggen, Vorhänge, Bänder und wahrscheinlich ein großes Banner, auf dem ein freundschaftlicher Händedruck dargestellt war, womöglich noch mit einem Olivenzweig darüber. Es war alles so vorhersehbar, was Slatons Job so viel leichter machte.

Noch gab es keine besonderen Sicherheitsmaßnahmen, höchstens vielleicht ein paar Polizisten mehr als üblich. Slaton vermutete, dass Inspektor Chatham seine Absichten noch nicht durchschaut hatte. Das konnte sich jedoch jederzeit ändern, und auf jeden Fall würde sich die Lage in den kommenden Tagen noch viel mehr anspannen. Slaton hatte schon auf der anderen Seite gestanden und den Sicherheitsdienst für genau diese Art von Veranstaltung organisiert. Er wusste wie hart das war. Da nur noch drei Tage blieben, waren die Vorbereitungen in vollem Gange, und die Einsatzkommandos wurden eingeteilt. Mit jedem Tag würden die Sicherheitsmaßnahmen verschärft werden, und schließlich würden Polizisten mit Ferngläsern und Scharfschützen auf den Dächern in Stellung gehen, Helikopter in einem dezenten Abstand kreisen und umherstreifende Typen in Zivil stichprobenartig Ausweiskontrollen durchführen. Am Sonntag wäre alles wirklich ganz anders. Aber dann wäre es schon zu spät.

Slaton ging den Weg entlang, der am nächsten an der Bühne vorbeiführte, um sie sich zum ersten und einzigen Mal aus der Nähe anzusehen. Das meiste, was er wissen musste, konnte er auch aus der Ferne feststellen, doch wollte er sie einmal genauer anschauen. Die Zimmerleute hatten die Holzkonstruktion beinahe fertig aufgebaut, und als Nächstes wäre es die Aufgabe der Elektriker, Licht und Ton zu installieren. Der Asphaltweg führte ihn bis auf sechs Meter an die Bühne heran. Ein paar Passanten hatten auf dem Weg angehalten, um den Fortschritt des Projekts zu beobachten. Slaton blieb in Bewegung – seine Tarnung war zwar gut, aber nicht unfehlbar – und legte die gleiche müßige Neugierde an den Tag wie die anderen Passanten auch.

Mit einem Blick schätzte er die Höhe der Bühne sowie ihre Abmessungen ab. Sie war ungefähr zwanzig Meter lang und halb so breit. Hinten waren Treppen auf jeder Seite, die nach unten führten. Dort würden sich die Teilnehmer formieren, verborgen hinter einer temporären Ansammlung von Zelten, abgeschirmt von Männern mit Sonnenbrillen. Sie würden nach einem festgelegten Zeitplan eintreffen, wobei die niedrigeren Würdenträger gezwungen waren, bis zu einer Stunde vorher schon da zu sein, und die wichtigsten erst Minuten vor Beginn der Veranstaltung eintreffen würden. Dann würden sie gemäß einer sorgfältig geplanten Choreografie auf die Bühne treten, wieder getrennt. Fußvolk auf der linken Seite, Anführer auf der rechten. Oder vielleicht auch andersherum. Die armen Chefs der Sicherheitsdienste mussten alle Eventualitäten mit berücksichtigen, welche auch immer eintreten mochten. Slaton ging an der Bühne vorbei und sah einmal über seine Schulter zurück, wohl wissend, dass er nicht mehr so nah an sie herangehen würde. Er sah nichts, was ihn veranlassen würde, seinen Plan zu ändern.

Er ging aus dem Park hinaus und marschierte nach Norden, die Crooms Hill Road entlang, die Straße, die an der westlichen Seite des Parks entlang verlief. Er drehte sich ein paarmal um, um den Abstand von der Bühne und die Position der Bäume abzuschätzen. Eine einzelne Reihe riesiger, und da es Winter war, kahler Buchen stand im Kreis um den Park herum, wie Baumwächter, deren Anwesenheit den Park von seiner raueren städtischen Umgebung abgrenzte. Die Baumreihe wurde gelegentlich von Gehwegen und Zugangsstraßen unterbrochen. Slaton hielt an zweien dieser Lücken an und schätzte jeweils den Winkel und Abstand zur Bühne ein. Eine war ungefähr fünfzig Meter näher dran, aber beide würden funktionieren.

An der Crooms Hill Road entlang reihten sich Geschäfte aneinander. Über diesen, in den zweiten und dritten Etagen, schienen Wohnungen zu sein, einige wahrscheinlich von den Ladeninhabern selbst bewohnt und andere vermietet. Slaton hatte bis jetzt zwei Gebäude mit »Zu vermieten«-Schildern im Fenster gesehen. Er verwarf sofort die Idee, etwas zum Mieten zu suchen oder auch nur eines davon zu besichtigen. Das wäre eines der ersten Dinge, die Chatham überprüfen würde, und alle leer stehenden Zimmer würden durchsucht und überwacht werden.

Er ging weiter die Straße entlang und zählte dabei die Schritte. Eine Frau mittleren Alters kehrte den Gehsteig vor einem Pub. Ein schmächtiger junger Mann stellte sein Fahrrad in einer Gasse ab und verschwand in einem Nebeneingang. Nach vierhundertfünfzig Metern blieb er stehen. Sich noch weiter zu entfernen, wäre abstrus. Er sah bis zum hinteren Ende der Crooms Hill Road zurück. Es musste hier geschehen. Irgendwo hier in der Nähe.

Slaton überquerte die Straße und ging den gleichen Weg in entgegengesetzter Richtung zurück. Der Ort, wo am meisten los war, war ein Restaurant mit dem Namen Block and Cleaver, das einen beständigen Strom von Gästen anzog. Daneben war ein Souvenirladen und daran angrenzend ein kleiner Tabakladen mit einem »Zu verkaufen«-Schild im Fenster. Slaton war schon drei Schritte daran vorbeigegangen, als er stehen blieb. Er drehte sich um und betrachtete den kleinen Laden, dann wanderte sein Blick nach oben. Er schlenderte wieder zu dem »Zu verkaufen«-Schild zurück, drehte sich um und sah zu der Bühne in der Ferne. Er hatte teilweise einen direkten Blick darauf, ein Baum gleich rechts stand im Weg. Slaton schätzte die Entfernung auf ungefähr einhundertsiebzig Meter, vielleicht auch ein bisschen mehr.

Er wandte sich wieder dem Verkaufsschild im Fenster zu, las die Kurzbeschreibung des Objekts durch und stellte dabei fest, dass diese nicht nur den Laden, sondern auch die zwei Wohnungen in den oberen Geschossen umfasste. Er prägte sich diese Informationen ein, ebenso die Preisvorstellung des Verkäufers sowie den Namen und die Telefonnummer des Immobilienmaklers und überquerte dann wieder die Straße. Slaton musterte die Stirnseite des Gebäudes, prüfte die Fenster und den Winkel des Dachs. Im ersten Stockwerk sah er Möbel stehen, an dem Fenster der obersten Wohnung waren jedoch die Vorhänge zugezogen, sodass er nicht sagen konnte, was sich darin befand.

Er nahm auf einer Bank Platz und zog die Times heraus. Zwanzig Minuten lang wanderten seine Augen zwischen der Zeitung und dem Gebäude hin und her. Er beobachtete das Kommen und Gehen im Tabakladen und stellte fest, dass der Laden vom unternehmerischen Standpunkt aus nicht viel einbrachte. Bei weiterer Betrachtung der Fassade sah Slaton drei Fenster in den oberen Etagen, zwei auf dem ersten Stock und eines auf dem zweiten. Er bemerkte auch eine kleine Lamellenöffnung am Scheitelpunkt des Dachs. Er dachte darüber nach, was alles schiefgehen konnte, und es fielen ihm ein Dutzend fatale Szenarien ein. Es waren jedoch die gleichen Katastrophen, die kommenden Montagmorgen auch an jeder anderen Stelle in dieser Straße passieren konnten.

Slaton stand auf und ging nach Süden bis zur ersten Kreuzung. Dort wandte er dem Park den Rücken zu und fand schnell die Gasse, die hinter den Läden der Crooms Hill Road verlief. Er entdeckte die Rückseite des Tabakladens und betrachtete sie einen Moment lang eingehend. Zufrieden ging er wieder zur Nebenstraße zurück und marschierte nach Westen vom Park weg. Nach zwei Querstraßen fand er eine Telefonzelle und rief E. Merrill bei Burnston and Hammel Associates an. Wie sich herausstellte, stand das E. für Elizabeth.

»Wie kann ich Ihnen helfen, Sir?«, wollte eine etwas schrille Stimme in geschäftsmäßigem Ton wissen.

»Ja«, antwortete Slaton und ließ seine Stimme betont kontinentaleuropäisch klingen, »ich möchte mich nach einem Haus in der Crooms Hill Road in Greenwich erkundigen.«

»Und welches genau meinen Sie?«, fragte E. Merrill, als ob sie das gesamte Karree vertreten würde.

»Ein Tabakladen gegenüber dem Park.«

»Oh ja. Ein exzellenter Standort und ein guter Kundenstamm. Ich glaube, der Umsatz bewegt sich in einer Größenordnung von zweihunderttausend im Jahr, brutto.«

»Um ehrlich zu sein, ich möchte das Geschäft nicht weiterführen. Das heißt, ich bin nicht am Inventar interessiert. Glauben Sie, der Eigentümer könnte sich damit anfreunden?«

»Nun, der Eigentümer geht in Rente. Aber ich bin mir sicher, dass wir da etwas machen können«, sagte E. Merrill entgegenkommend. Slaton stellte sich die Frau an ihrem Arbeitsplatz auf der anderen Seite Londons mit einem falschen Lächeln im Gesicht vor.

»Erzählen Sie mir etwas über die Wohnungen in den oberen Etagen. Sind die vermietet?«

»Nein. Der Eigentümer wohnt selbst in einer, und natürlich wird er ausziehen, wenn das Haus verkauft ist. Die andere Wohnung war vermietet, steht derzeit aber leer.« Slaton antwortete nicht sofort, und E. Merrill ahnte wohl, dass sie noch mehr Erklärungen abgeben musste. »Die Mietpreise für Wohnungen in diesem Teil der Stadt sind sehr attraktiv.«

»Sicherlich«, sagte Slaton, doch sein Tonfall stand in krassem Widerspruch dazu.

»Vielleicht kann ich eine Besichtigung vereinbaren.«

»Nun«, erwiderte er ausweichend, »da gibt es noch ein anderes Objekt, an dem ich sehr interessiert bin … aber okay. Es schadet ja nicht, wenn ich es mir einmal ansehe.«

»Hätten Sie heute Nachmittag Zeit, Mr …«

»Oh, ich bitte vielmals um Entschuldigung. Nils Linstrom ist mein Name. Ja, wäre Ihnen sechzehn Uhr dreißig recht?«

»Das würde gut passen«, antwortete Elizabeth Merrill.

Slaton entdeckte die Frau, die E. Merrill sein musste, um genau sechzehn Uhr fünfundzwanzig vor dem Tabakladen in Greenwich. Er schätzte sie auf Mitte fünfzig, sie trug Geschäftskleidung und hatte etwas zu viel Make-up aufgelegt. Er stellte sich als Nils Linstrom vor, die beiden tauschten Höflichkeiten aus und gingen dann hinein, um den Eigentümer zu treffen. Er hieß Shrivaras Dhalal, ein Inder, der sich offensichtlich dem Rentenalter näherte. Dhalal sagte nicht viel und schien etwas distanziert zu sein. Slaton vermutete, dass er von E. Merrill informiert worden war, dass der potenzielle Käufer nicht am Inventar des Ladens interessiert war und dass daher jedes Angebot diesen Aspekt sicherlich widerspiegeln würde. Da E. Merrill die sozialen Stolperfallen erahnte, machte sie mit Slaton einen schnellen Rundgang durch den Laden und führte ihn dann nach oben.

»Diese Wohnungen sind wirklich sehr hübsch. Sie sind in den letzten paar Jahren renoviert worden. Planen Sie, eine von ihnen selbst zu beziehen?«

»Oh nein. Ich lebe die meiste Zeit des Jahres auf dem Kontinent. Es wäre eine reine Investition für mich.«

»Wenn Sie eine Investition suchen, dann könnte dies genau das Richtige für Sie sein. Als das Haus auf den Markt kam, habe ich mich zuerst selbst dafür interessiert.«

»Und wann war das?«, fragte Slaton.

Die Immobilienmaklerin zögerte, da sie sich durch die Frage nach dem Zeitpunkt in die Ecke gedrängt fühlte. »Nun, ich vermute mal, das war so vor einem Jahr.« Dann fügte E. Merrill plötzlich leise hinzu: »Mr. Dhalal war zuerst nicht besonders motiviert, aber ich denke, er hat sich jetzt doch entschlossen.«

Sie machten einen schnellen Durchgang durch Shrivaras Dhalals Wohnung. Slaton sah sich lange genug um, dass er auch einen ordentlichen Blick aus dem Fenster werfen konnte, und schlug dann vor, in die zweite Etage zu gehen. Die Wohnung ganz oben war identisch mit der darunter – ein großes Wohnzimmer zur Crooms Hill Road und dem Park hinaus, die Küche in der Mitte und hinten ein Schlafzimmer mit Bad. Der einzige Unterschied bestand darin, dass es hier eine Gewölbedecke gab.

Slaton wanderte herum und zwang sich dazu, ein wenig Zeit in der Küche und dem Badezimmer zu verbringen, bevor er schließlich am vorderen Fenster landete. Jemand hatte für die Besichtigung die Vorhänge geöffnet. Er sah nach draußen und hatte freie Sicht mitten auf die Bühne, gerade links von dem Baum, wegen dem er Bedenken gehabt hatte. Slaton ging in den Raum zurück und betrachtete die Decke. Die Decke war in einem umgedrehten V nach oben gewinkelt, außer ganz oben an der Spitze. Dort befand sich bei der vorderen Wand ein flaches Abteil, das einen Meter fünfzig breit und drei Meter lang war. Er stellte fest, dass die Lüftungsöffnung, die er von der Straße aus gesehen hatte, dort sein musste.

»Was ist dort oben?«, fragte er.

»Oh, als diese Häuser damals gebaut wurden, bauten die Architekten gerne solche Dinge ein. Ich denke, das ist wohl so etwas wie ein Spitzboden. Ich bin mir sicher, er ist ganz praktisch.«

»Ja, bestimmt.« Slaton sah, dass der Spitzboden halb in den Raum ragte und von einer kleinen dreieckigen Wand, die von der Decke hing und in deren Mitte sich eine Tür befand, abgeschlossen wurde. Slaton schlenderte wieder zum vorderen Fenster und sah mit der Hand am Kinn nach draußen, als ob er irgendwelche Berechnungen anstellen würde. Was er tatsächlich auch tat.

»Wissen Sie, es ist gar nicht mal so übel. Würde Mr Dhalal mir wohl erlauben, einen Blick in seine Bücher zu werfen?«

»Das denke ich schon, aber sagten Sie nicht, Sie wären an dem Geschäft nicht interessiert?«

»Geschäft ist nun einmal Geschäft, wissen Sie. Ich würde natürlich gerne die letzten paar Jahre sehen.«

»Oh!« E. Merrill wurde zusehends aufgeregter, und ihre Fassade bekam Risse. »Ja. Ah, lassen Sie mich mal nachschauen.«

Sie eilte hinaus, und Slaton hörte, wie sie die Treppe hinunterklapperte. Er ging schnell in die Diele und schnappte sich die kurze Holzleiter, die er auf dem Weg nach oben gesehen hatte. Er stellte sie unter die Tür des Spitzbodens und kletterte hinauf. Die Tür war etwa sechzig Zentimeter breit und nicht ganz so hoch. Er musste heftig daran ziehen, bevor sie aufschwang, und Slaton drehte schnell den Kopf weg, als eine Staubwolke herausquoll. Gleich vorne dran lag ein staubbedeckter, alter Schuhkarton, den er beiseiteschob. Als dieser aus dem Weg geräumt war, konnte er bis zu der Lüftungsöffnung am hinteren Ende sehen. Es gab schräge Dachsparren oben, um das Dach zu stützen, und am Boden waren Querbalken in einem Abstand von fünfundvierzig Zentimetern verlegt. Es gab auch jede Menge tote Käfer, Staub und nur wenig Licht. Slaton hatte heute Morgen noch nicht genau gewusst, was er suchte, aber nun glaubte er es gefunden haben. Der Plan war schnell geschmiedet, die Einzelheiten ergaben sich wie von selbst. Er öffnete und schloss die Tür ein paarmal. Sie war zwar steif, schien aber stabil genug zu sein. Natürlich würde es eng darin sein. Trotzdem …

Stimmen, die von unten heraufdrangen, zwangen ihn, schneller zu denken. Er kannte den Endpunkt, und von diesem entscheidenden Bezugspunkt aus arbeitete er sich vor und legte sich die passende Vorgehensweise zurecht. Er kletterte die Leiter wieder hinunter und eilte in das Schlafzimmer, wo er das hintere Fenster entriegelte. Dann ging er zurück und kletterte wieder zu der Tür des Spitzbodens hinauf. Auf dem Spitzboden standen Nägel von der Decke ab. Er legte den Ärmel seines Jacketts über einen dieser Nägel und zog daran, sodass der Ärmelaufschlag einriss. Dann nahm er seine Armbanduhr ab und steckte sie in seine Tasche. Er wartete.

Elizabeth Merrill und Shrivaras Dhalal stiegen die Treppe hinauf, er mit einigen Aktenordnern unter dem Arm. Die Immobilienmaklerin dachte gerade über die Kommissionszahlen nach, als sie von oben einen dumpfen Schlag und einen Schrei hörte. Sie beschleunigte ihren Schritt, Dhalal gleich hinter ihr. Als sie oben ankamen, fanden sie ihren potenziellen Käufer neben einer Leiter auf dem Boden liegend vor.

»Verdammt!«, fluchte er mit scheinbar schmerzverzerrtem Gesicht.

»Mr. Linstrom, was ist passiert?«, rief sie.

»Ist alles in Ordnung mit Ihnen?«, stimmte Dhalal mit ein, als sie ihm zu Hilfe eilten.

Elizabeth Merrill beobachtete, wie Linstrom das Gesicht verzog, als er aufsetzte. Er griff sich an die Schulter und ließ sie kreisen.

»Ah, wie dumm von mir! Ich habe hier hineingesehen«, sagte er und deutete auf den Spitzboden. »Ich bin mit dem Ärmel irgendwo hängen geblieben und habe das Gleichgewicht verloren.«

»Sollen wir einen Krankenwagen rufen?«, fragte sie zurückhaltend.

»Nein, nein«, beschwichtigte er. »Ich habe mich nur angeschlagen.« Er versuchte aufzustehen, und Dhalal schob eine Hand unter seinen Ellbogen, um ihm behilflich zu sein.

»Sie sollten das wirklich nicht tun«, schimpfte der Kaufmann mit mahnend erhobenem Finger. »Sehr gefährlich.«

Elizabeth Merrill war klar, dass er Angst vor Schadensersatzansprüchen hatte. Linstrom hielt seinen Arm hoch und zeigte den Riss im Ärmelaufschlag seines Jacketts. Zur Erleichterung aller schien er sich jedoch schnell zu erholen.

»Es geht mir gut, wirklich. Nichts passiert. Lassen Sie uns einen Blick in die Bücher werfen, ja?«

Sie gingen nach unten, wobei Dhalal seinen unfallgefährdeten Kunden genau im Auge behielt. Als sie sicher im Erdgeschoss angekommen waren, kochte Dhalal Tee, und die drei verbrachten beinahe eine Stunde damit, die Bücher durchzusehen. Linstrom stellte Fragen, die direkt zum Punkt kamen, und obwohl seine Kommentare manchmal kritisch klangen, schien er im Großen und Ganzen mit den Zahlen zufrieden zu sein. Er traf schließlich eine Entscheidung, als Dhalal gerade einen Kunden bediente.

»Ich werde heute Abend mit meinem Bankier sprechen«, kündigte er an.

Elizabeth Merrills fehlende Reaktion war gut eingeübt.

»Heute ist Freitag«, fuhr er fort. »Ich kann Ihnen wahrscheinlich am Montag Bescheid geben. Können wir uns um … sagen wir, zehn Uhr morgens treffen?«

»Das wäre prima. Wo sollen wir uns treffen?«

Er machte eine Pause. »Wir treffen uns am besten hier. Manchmal hat mein Bankier noch spezifische Fragen zu einem Haus, Dinge, die ich für ihn überprüfen soll. Natürlich müssten wir noch eine richtige Überprüfung vereinbaren, falls wir uns einig werden sollten.«

»Natürlich«, sagte sie. Dann dämmerte es ihr. »Montag. Wissen Sie, es wird hier ziemlich viel los sein am Montagmorgen. Da findet eine Großveranstaltung im Park statt.«

»Oh ja, die ganzen Vorbereitungen …«

»Riesige Menschenmengen«, sagte sie mit Nachdruck und wollte damit auf den zu erwartenden regen Kundenverkehr im Laden hinweisen. »Sie könnten ein bisschen früher kommen, aber ich denke, es gibt keinen Grund, warum wir uns nicht hier treffen sollten.«

»Gut, ich habe nämlich für den Nachmittag einen Flug nach Hamburg gebucht. Wenn der Termin am Montagmorgen nicht klappt, würde sich alles um ein paar Wochen verschieben, bis ich wieder in der Stadt bin.«

Elizabeth Merrill lächelte. Die beiden gaben sich die Hand, wünschten sich gegenseitig ein schönes Wochenende und gingen ihrer Wege. Die Immobilienmaklerin war hocherfreut, dass sie Dhalal endlich von ihrer Liste streichen konnte, und eilte zu ihrem Wagen.

Der Kidon ließ es etwas langsamer angehen.

Er hielt sich kurz an einem Zebrastreifen auf, dann an einem Zeitungskiosk. Er nahm jedes Detail in sich auf, während er gemächlich zum Bahnhof von Greenwich zurückging. Es gab noch viel zu tun, aber eines war nun sicher: Er war hundertprozentig davon überzeugt, dass Elizabeth Merrill außer im plötzlichen Todesfall oder aufgrund einer schweren Verletzung am kommenden Montag um Viertel vor zehn im Laden erscheinen würde.

21

Slaton kam um halb sieben an diesem Abend in sein Zimmer zurück. Das Hotel Forest Arms in Loughton war ein Kompromiss gewesen. Es war seriöser als das Benton Hill Inn, aber nicht zu fein, für einen kurzen Aufenthalt Barzahlung zu akzeptieren. Die Lügen waren ihm leicht über die Lippen gekommen. Da der Händler für Verschlüsse aus Antwerpen seine Brieftasche verloren hatte, war er mit genügend Bargeld versorgt worden, um wenigstens das Wochenende zu überstehen. Eine gelangweilte Hotelangestellte hatte ihm den Zimmerschlüssel völlig desinteressiert ausgehändigt. Slaton war wachsam gewesen, hatte die junge Frau auf die geringste Spur von Zweifel hin überprüft, jenen kurzen Augenblick des Erkennens, der ihm sagen würde, dass er aufgeflogen war. Aber da war nichts.

Er verriegelte die Tür und legte seine neuesten Errungenschaften auf den rechteckigen Kaffeetisch – eine Schachtel mit einer einen Meter zwanzig breiten Jalousie, ein Set mit acht einstellbaren Metallklammern mit Holzschrauben, einen kleinen batteriebetriebenen Schraubendreher, einen Standard-Schraubendreher, eine Zange und ein robustes Taschenmesser. All diese Eisenwaren passten gut für einen Mann, der vorhatte, eine Jalousie an einem Fenster anzubringen.

Aus dem Schrank holte er ein halbes Dutzend kleine Holzblöcke heraus, die er vorher auf einer Baustelle ergattert hatte, und dann eine der Waffen. Der metallene Lauf des Gewehrs war kalt und sein solides Gewicht Slatons Händen vertraut. Er legte es quer über die Lehne eines Stuhls, wobei er darauf achtete, das Zielfernrohr nicht zu verstellen, das er am Tag zuvor justiert hatte. Er nahm ein Kantholz, genauer gesagt, ein zehn auf zehn Zentimeter großes Stück davon, hielt es gegen den Gewehrkolben und zog dessen Umriss mit einem Bleistift nach. Dann nahm er das Taschenmesser und begann zu schnitzen. Es war mühsam, auch wenn das Holz relativ weich war. Ein elektrisches Werkzeug hätte diese Arbeit sehr erleichtert, aber es wäre unmöglich gewesen, den Lärm zu erklären, wenn sich Nachbarn darüber beschwert hätten. Nach zwanzig Minuten begutachtete er den Fortschritt seines Werks. Er stellte fest, dass er zu viel weggeschnitzt hatte, und wiederholte die Prozedur mit einem anderen Holzstück.

Er brauchte vierzig Minuten, bis der erste Klotz fertiggestellt war. Der zweite ging schneller, da er ein einfacheres Design hatte. Anschließend bohrte er Führungslöcher hinein, acht in jedes Kantholz. Der elektrische Schraubendreher war so leise, dass er außerhalb des Zimmers nicht zu hören war.

Als Nächstes ging Slaton zu der langen Schachtel mit der einziehbaren Jalousie. Die Schachtel wurde von zwei Verpackungsbändern aus Plastik sowie ein paar Klammern an beiden Enden zusammengehalten. Er entfernte die Klammern einzeln mithilfe des Schraubendrehers und der Zange, wobei er darauf achtete, den Karton möglichst wenig zu beschädigen. Dann schob er die Plastikbänder vorsichtig über die Enden und öffnete die Schachtel. Er nahm die Holzjalousie heraus und legte den Karton zur Seite. Die Jalousie hatte eine Kordel, um die Vorrichtung zu betätigen, und unten hing eine kleine Rolle, die dazu diente, die Kordel an der Seite des Fensterrahmens zu befestigen. Er entfernte die Rolle und schnitt die Kordel in drei Teile, wobei jedes Stück ungefähr einen Meter zwanzig lang war. Da er ein teures Modell gekauft hatte, war die Kordel von guter Qualität.

Dann sammelte er die komplette Jalousie und die unbenutzten Kanthölzer ein. Diese legte er im Schrank in das oberste Fach und schob sie bis ganz nach hinten. Das Fach war ungefähr zwei Meter zehn hoch, und als er zurücktrat, stellte er fest, dass nur ein Zimmermädchen, das größer als zwei Meter war, in der Lage wäre, sie zu finden. Und selbst wenn man sie finden würde, wäre daran nichts besonders Alarmierendes.

Er legte die Schachtel auf die Couch und begann zu packen. Das Gewehr kam zuerst. Er verwendete die ausgehöhlten Holzklötze, das Luftpolster, das in der Verpackung der Jalousie gewesen war, und ein paar Handtücher aus dem Badezimmer, um die Waffe einzuhüllen, wobei er darauf achtete, das Zielfernrohr nicht zu verstellen. Dann drapierte er die Eisenwaren und die Werkzeuge um die Waffe herum und verschloss die Schachtel, indem er die Klammern und Plastikbänder wieder ordentlich an Ort und Stelle anbrachte.

Um das Ganze abzurunden, steckte er den Rechnungsbeleg unter eines der Bänder, was den Eindruck erweckte, die Jalousie wäre gerade eben erst gekauft worden. Das Aussehen stimmte, das Gewicht auch. Slaton hoffte, dass die strengeren Sicherheitsmaßnahmen noch nicht begonnen hatten. Sonntagnachmittag oder Montagmorgen stünden außer Frage. Es würde an jeder Straßenecke uniformierte und zivile Sicherheitskräfte geben, und mit einem solchen Päckchen würde er auf keinen Fall näher als anderthalb Kilometer an die Bühne herankommen. Aber heute Abend wären die Wachen dünn gesät, da die Sicherheitskräfte Englands noch über das ganze Land verstreut waren, um einen Atombomben-Terroristen zu fangen. Zumindest hoffte er, dass dies der Fall war.

Kurz nach neun Uhr an diesem Abend nahm die Telefonzentrale in Scotland Yard einen Anruf von einem Mann entgegen, der mit jemanden in Nathan Chathams Büro sprechen wollte. Er wurde mit einer Assistentin verbunden, die eifrig an ihrem Computer tippte.

»Mit wem wollen Sie sprechen?«, fragte sie.

»Christine Palmer«, wiederholte der Mann.

»Wer auch immer das ist, arbeitet nicht in dieser Abteilung«, sagte die Telefonistin und hoffte wohl, dass es sich damit erledigt hätte.

»Nein, nein, sie arbeitet nicht dort. Hören Sie, könnten Sie nicht einfach mal nachfragen?«

Die Assistentin hörte auf zu tippen und runzelte die Stirn. »Hallo«, sagte sie über ihre Schulter hinweg, »kennt irgendjemand hier eine Christine Palmer?«

Die meisten im Raum sahen sie ausdruckslos an, nur einer antwortete. »Wer will das wissen?«

Die Frau erkannte die Stimme der rechten Hand ihres Chefs, und ihre Aufmerksamkeit nahm ein paar Grade zu. »Irgendein Doktor aus den Staaten.«

Ian Dark nahm den Hörer.

»Hallo. Mit wem spreche ich?«

»Hi! Hier Dr. Upton Downey. Ich leite das Ausbildungsprogramm am Maine Medical Center. Ich versuche, Dr. Christine Palmer zu erreichen.«

»Wie sind Sie an diese Nummer gekommen?«, fragte Dark.

»Ihre Mutter hat sie mir gegeben. Sagen Sie mal, ist das wirklich Scotland Yard?«

»Ja, das ist es.«

»Nun, Christines Mama wollte mir nicht viel verraten, außer dass sie wahrscheinlich ihr nächstes Praktikum verpassen wird. Kann mir gar nicht vorstellen, dass Chrissi so in Schwierigkeiten steckt wegen alldem.«

»Nein, ich denke, Sie müssen sich keine Sorgen machen.«

»Das ist gut. Ich kann ihre Arbeit in der Radiologie noch anders einteilen, aber danach wird es ein bisschen schwierig werden.«

Dark zögerte, dann sagte er: »Vielleicht sollten Sie besser selbst mit ihr reden, Dr. Downey. Warten Sie einen Moment.«

Christine las gerade Zeitung, als es an der Tür klopfte. Sie lächelte, als sie sah, wer es war. Sie mochte ihn gern, Chathams ruhigen, freundlichen Gegenpart, der sich sehr bemüht hatte, dass sie sich mehr als Gast denn als Gefangene fühlte.

»Hallo, Ian.«

»Hallo«, sagte Dark und erwiderte das Lächeln. »Sagen Sie mir, gibt es daheim in den Staaten einen Doktor, der Ihr Betreuer ist oder so etwas in der Art?«

»Ich habe einen Ausbildungsberater, ja.«

»Wie heißt er?«

»Upper Downey. Oder Upton, wenn es offiziell ist.«

Dark sah verwirrt aus wegen des seltsamen Namens. »Ist er Texaner?«

»Noch schlimmer. Ein Aggie.«

Das überforderte den Engländer nun vollends.

»Ja, er ist Texaner«, sagte sie.

Dark machte ihr mit dem Finger ein Zeichen, ihm zu folgen: »Er ist am Telefon. Warum kommen Sie nicht und sprechen selbst mit ihm?«

Christine folgte Dark in den Flur, Big Red wie immer im Schlepptau. Die Vorstellung, mit Upper zu sprechen, kam ihr äußerst seltsam vor. Sie war erst vor zwei Monaten wegen einer Zwischenevaluierung in seinem Büro gewesen. Das Krankenhaus, ihre Karriere. Es kam ihr wie aus einem anderen Leben vor.

Aber Upper wäre derjenige, der die Wogen nach ihrer Rückkehr für sie glätten würde.

Ian Dark ermahnte sie leise, nichts über die laufenden Ermittlungen zu verraten, dann übergab er ihr das Telefon und verschwand.

»Upper? Sind Sie da?«

»Hallo, mein Schatz.«

Christine erstarrte. Der Akzent passte, aber die Stimme definitiv nicht. Man musste ihr hoch anrechnen, dass ihr nicht ein »David!« entfuhr.

Slaton war still und gab ihr Zeit, sich zu fangen.

»Wie geht es dir?«, fragte Christine und schaffte es gerade noch, die instinktive und weitaus wichtigere Frage nach dem Wo hinunterzuschlucken.

»Mir geht es gut«, sagte er schnell. »Wie geht es dir? Hat man dich sicher untergebracht?«

Christine zögerte und fragte sich, ob sie versuchen sollte, diese verbale Finte beizubehalten.

Er schien ihre Gedanken zu lesen. »Keine Sorge. Dieses Gespräch wird wahrscheinlich aufgezeichnet, also machen wir uns nicht die Mühe, um den heißen Brei herumzureden. Ich möchte, dass du eine Information an Chatham weitergibst.«

Christine wollte keine Informationen weitergeben. Sie wollte mit David sprechen, wollte ihn davon überzeugen, sich zu stellen, sodass sie zusammen in dieser Festung Scotland Yard bleiben konnten.

»David …«

»Schatz«, schnitt er ihr das Wort ab, »wir haben weniger als eine Minute. Ich brauche deine Hilfe.«

Christine biss sich auf die Lippen. »Du hast immer die richtigen Worte parat. Also gut, leg los.«

»Ich denke, ich weiß jetzt, was los ist, zumindest teilweise. Es gibt eine Gruppierung in Israel, sehr weit oben in der Regierung, die selbst diese terroristischen Akte ausführt, die sie anderen zur Last legt. Sie machen das schon seit Jahren, und sie haben jetzt diese Bomben gestohlen. Sie werden die zweite an diesem Wochenende einsetzen oder vielleicht am Montagmorgen.«

»Wie bitte?«

»Verstehst du nicht? Sie wollen das Abkommen von Greenwich nicht. Wenn eine Atombombe am richtigen Ort zur richtigen Zeit losgeht, dann ist die Sache geplatzt.«

»Eine Menge Menschen könnten dabei sterben. Wo könnte es passieren?«

»Das ist eben das, was ich nicht weiß. In der Vergangenheit haben sie innerhalb von Israel zugeschlagen, aber das geht jetzt nicht. Ohne die Zerstörung von … nun, das kannst du dir ja vorstellen.«

»Ja«, sagte sie atemlos.

»Aber sie werden die Bombe in einer Art und Weise einsetzen, die eine eindeutige Bedrohung für Israel darstellt.«

»Wer sind diese Leute?«

»Du hast schon ein paar von ihnen getroffen.«

Christine erinnerte sich an Harding und Bennett und die schwarz gekleideten Gestalten im Excelsior.

»Da gibt es einen Mann namens Pytor Roth. Ich glaube, er weiß, wo die zweite Bombe ist. Und es gibt eine Person, die alles anführt.« Slaton sagte ihr den Namen.

»Du liebe Güte, David! Wenn das stimmt …« Sie hielt inne, da sie verstand, was das bedeutete. »David, nein! Du kannst damit nicht meinen, dass er verantwortlich ist für …«

»Die Zeit ist fast abgelaufen.«

Christine verstand endlich, was er vorhatte. Während er noch da draußen war. Es ging ihr schlecht, aber nichts, was sie in den nächsten Minuten sagen konnte, würde ihn umstimmen.

»Erzähle Chatham alles«, sagte er.

»Was ist mit Anton Bloch?«

»Anton?«

»Er war hier. Ich habe ihn gestern getroffen.«

Dieses Mal hatte sie ihn überrascht, aber er antwortete sofort. »Ja, Chatham und Bloch, aber sonst niemandem. Sie werden wissen, was zu tun ist.«

»Also gut, David, das werde ich tun, wenn es dir hilft.«

»Das wird es. Ich muss gehen.«

Der Anruf wurde mit einem Klicken beendet, das ihr ohrenbetäubend vorkam.

Christine teilte Ian Dark mit, dass sie sofort mit Inspektor Chatham sprechen müsse und dass Anton Bloch auch dabei sein solle. Dark schien zu zögern, daher erklärte sie, mit wem sie beide gerade gesprochen hatten. Er war perplex.

Chatham war schon im Gebäude, und Dark schaffte es, Bloch abzufangen, als dieser gerade aus dem Hotel auschecken wollte. Zwanzig Minuten später gab Christine das ganze Telefongespräch vor den beiden Männern wieder, deren absolute Aufmerksamkeit ihr sicher war. Sie erzählte ihnen, dass eine militäristische Gruppierung innerhalb der israelischen Regierung die Bürger ihres eigenen Landes terrorisierte.

»Das ist ja unglaublich«, sagte Chatham. Er wandte sich Bloch zu. »Könnte das wahr sein?«

Blochs düsterer Gesichtsausdruck sagte alles. »Wenn man darüber nachdenkt, steckt eine furchtbare Logik dahinter. Es würde eine Menge Dinge erklären.«

Christine sagte: »Er glaubt, die zweite Atombombe, die Sie suchen, befindet sich in den Händen eines Mannes namens Pytor Roth.«

Bloch und Chatham blickten einander hoffnungsvoll an, aber Christine konnte sehen, dass ihnen der Name auch nichts sagte.

»David glaubt, dass sie in den nächsten paar Tagen hochgehen wird.«

»Um das Abkommen von Greenwich zu verhindern«, schlussfolgerte Bloch korrekt.

»Ja«, sagte sie.

»Hochgehen … wo?«, fragte sich Chatham. »Hier in London?«

»David denkt, man wird es so aussehen lassen, als ob Israel angegriffen oder bedroht würde.«

Bloch sagte: »Natürlich. Und ein anderes Land, einer unserer Feinde, wird die Schuld auf sich nehmen.«

Chatham sagte zu Bloch: »Wenn sie in Greenwich hochgeht und Ihren Premierminister tötet – dann wäre das eine Bedrohung von Israels Sicherheit, ganz zu schweigen von der Großbritanniens.«

»Es wird nicht in Greenwich passieren«, warnte Christine.

Sie sahen sie beide mit einem flehenden Blick an, der sagen sollte: Was kann denn noch alles schiefgehen?

»David glaubt, er weiß, wer diese Gruppierung anführt«, sagte sie.

Chatham hob eine Augenbraue. »Wer?«, fragte er vorsichtig.

»Ehud Zak.«

Chatham blickte finster drein. »Oh, das ist ja ganz toll. Ich kann es mir lebhaft vorstellen.« Chatham verschränkte die Arme hinter dem Rücken, ging ein paar Schritte und sagte mit gespieltem Ernst in der Stimme: »Ich bin heute zu Ihnen in die Downing Street Nummer 10 gekommen, Herr Premierminister, um Sie darüber zu informieren, dass die Ermittlungen zwar ins Stocken geraten waren, wir nun aber endlich alles herausgefunden haben. Sehen Sie, der Bursche, den wir über Stock und Stein gejagt haben, ist in Wirklichkeit gar nicht der Schuldige. Nein, er hat uns heute Morgen angerufen und erzählt, dass es die ganze Zeit Ihr Gegenpart war, der Premierminister von Israel. Wir haben einen großen Trupp zur Botschaft hinübergeschickt, um ihn festnehmen zu lassen.«

Niemand lachte. Bloch saß ruhig da, überlegte sich offensichtlich die Konsequenzen und versuchte, diese unglaubliche Anschuldigung einzuschätzen.

Chatham gestikulierte ungestüm in Richtung des Israeli. »Sie wollen ihm das doch nicht abkaufen, oder? Ich habe Ihren Mann Slaton getroffen, und ich stimme zu, dass es eine gewisse Legitimierung an dem gab, was er erzählt hat, aber das ist doch nicht zu fassen!«

Bloch antwortete nicht. Chatham wandte sich Christine zu und fragte: »Welchen Beweis hat er?«

»Denken Sie doch mal nach«, warf Bloch ein.

»Über was?«

»Was schon passiert ist. Zwei Atombomben wurden gestohlen. Eine taucht ganz harmlos in Eastbourne auf. Und dann? Die israelische Regierung macht eine schnelle und vorhersehbare Wendung. Zak wird Premierminister. Man sagt, Slaton sei der Schuldige, ohne irgendwelche Beweise dafür vorzubringen. Wenn Sie sich erinnern – es war nicht geplant, dass er den Untergang der Polaris Venture überlebt. Aber da er genau das getan hat, stellte er eine Gefahr dar. Er war der einzige Mensch, der alles aufdecken konnte.«

Chatham sagte: »Sir, ich gebe zu, Politik ist nicht gerade meine Stärke, aber inwiefern macht das Sinn? Zak ist nur vorübergehend im Amt, bis Neuwahlen abgehalten werden, ist es nicht so?«

»So funktioniert das theoretisch. Aber spinnen wir das weiter, was Slaton andeutet. Sagen wir mal, die zweite Bombe geht wirklich am Montagmorgen hoch. Vielleicht detoniert sie auf einem Schiff achtzig Kilometer vor der Küste von Israel. Die Regierung, Zaks Regierung, wird sagen, es war ein missglückter Versuch, den israelischen Staat ein für alle Mal auszulöschen. Das Land steht seiner größten Bedrohung gegenüber. Das Abkommen von Greenwich ist gestorben, und eine Nation stellt sich hinter ihren Anführer. So läuft das in Krisenzeiten.«

Alle sahen, wie es passte.

»Das darf nicht passieren!«, sagte Christine.

»Beweise!«, beharrte Chatham. »Es gibt nichts, womit wir irgendetwas beweisen könnten. Und ohne Beweise können wir nichts unternehmen!«

Bloch starrte auf den Boden. »Beweise? Es könnte welche geben. Ich könnte Zak und diesen Pytor Roth, wer auch immer das ist, heimlich überprüfen lassen. Über die Jahre hinweg muss es eine Spur geben, irgendetwas Auffälliges. Aber das würde dauern, mindestens ein paar Tage.«

»Da ist noch etwas«, sagte Christine.

Die beiden Männer sahen sie benommen an.

Christine wandte sich an Bloch. »Wie Sie wissen, hatte David eine Frau und eine Tochter, die vor vielen Jahren bei einem Terroranschlag getötet wurden. Aber nicht die Araber steckten dahinter. Er glaubt, dass diese Gruppierung – insbesondere Zak – dafür verantwortlich ist.« Es fiel ihr nicht leicht, auch noch den Rest zu sagen. »Ich befürchte, David ist noch da draußen, weil er plant, ein Attentat auf den Premierminister von Israel zu verüben.«

Bloch und Big Red geleiteten Christine zu ihrem Quartier zurück.

»Ich gehe direkt nach Tel Aviv«, sagte Bloch. »Hoffentlich kann ich eindeutige Beweise finden und den richtigen Leuten alles erklären.«

»Sie haben nicht viel Zeit. Ich glaube, das Attentat wird am Montag stattfinden.« Christine zuckte bei dem, was sie gesagt hatte, zusammen. Bloch schien es gar nicht zu bemerken.

Kurz bevor sie ihr Zimmer erreichten, packte Bloch sie am Arm und blieb stehen. Big Reds Blick wurde zwar schärfer, aber der Securitymann machte keine Anstalten einzugreifen. Er überkreuzte seine dicken Arme und stand ein paar Schritte entfernt, um ihnen eine Art Privatsphäre zu gewähren.

Bloch sprach leise. »Es gibt noch etwas, das ich Ihnen erzählen muss, für den Fall, dass David wieder anruft. Es handelt sich um etwas, das nur wenige Menschen wissen, und es ist wirklich nicht mehr von Bedeutung. Außer vielleicht für ihn.«

Christine beäugte ihn argwöhnisch. Dieser unerschütterliche Mann, den sie in den letzten zwei Tagen kennengelernt hatte, schien nun zum ersten Mal die Nerven zu verlieren.

»Ich wollte es ihm schon oft sagen«, sagte Bloch unsicher. »Es gab Augenblicke, da erschien es mir richtig, aber ich habe nie …«

Sie fand, dass er blass aussah. »Was ist es?«

»Es hat mit seiner Frau und Tochter zu tun, damit, wie sie ums Leben gekommen sind.«

»Ich kann nicht verstehen, wieso die Details wichtig sind. Es gab Killer, und David glaubt, dass Zak einer von ihnen war. Sie haben einen Bus angehalten und sind mit Maschinengewehren und Handgranaten in ihn eingedrungen.« Sie hielt bei dem schrecklichen Gedanken inne. »Und sie hörten nicht auf, bis alle tot waren.«

»Ja. Das ist alles passiert. Zak könnte mit dabei gewesen sein. Außer dass Davids Frau und Tochter gar nicht in diesem Bus waren.«

Christine wich zurück, und ihre Stimme senkte sich zu einem Flüstern. »Wie bitte?«

»Sie warteten auf einen anderen Bus, mehr als anderthalb Kilometer weit weg. Ein betrunkener Fahrer raste auf den Bordstein und fuhr sie um. Es war ein Unfall. Ein tragischer, sinnloser Unfall, wie sie jeden Tag passieren, sogar in Kriegsgebieten.«

Christine lehnte sich gegen die Wand im Flur. »Aber warum? Warum haben Sie ihn glauben lassen … was er glaubt?«

Bloch seufzte. »Jemand wusste von Davids bevorstehender Rekrutierung. Ich weiß nicht, wer, und das ist auch nicht wichtig. Aber als sie das mit dem Unfall erfuhren, kam ihnen die Idee, eine Querverbindung herzustellen. Die Polizei- und Autopsieberichte wurden heimlich gefälscht. Seine Frau und Tochter waren nicht mehr, also wurde es verwendet.«

»Sie meinen …?«

Seine Stimme klang ängstlich. »Was für eine bessere Motivation gibt es für einen zukünftigen Attentäter, als den Feind zu hassen. Ihn glauben zu lassen, er habe seine Familie ermordet.«

Sie drehte sich halb um und brach an der Wand zusammen. Sie fühlte sich, als ob sie gewürgt würde, in einem Meer von Täuschung und Hass ertrinken müsse. Dann stieg Wut in ihr hoch.

Bloch sagte: »Ich weiß, es klingt barbarisch.«

Christine explodierte. »Sie sind Monster, Sie alle!«, schrie sie. Sie wollte sich auf Bloch stürzen, aber Big Red ging dazwischen, und Christine spürte, wie sie weggezogen wurde. »Sie haben ihn all die Jahre gequält! Nur um ihn auszunutzen, um ihn so hasserfüllt wie alle anderen zu machen!«

In den Türen am Flur entlang tauchten Köpfe auf, als die Leute nachsehen wollten, was das für ein Aufruhr war. Zwei weitere stämmige Männer, offensichtlich Kollegen von Big Red, tauchten in Sekundenschnelle auf und stellten sich zwischen Bloch und die aufgebrachte amerikanische Ärztin.

Sie dämpfte ihre Stimme etwas, aber nicht viel. »Es gibt keinen Grund, um so etwas zu rechtfertigen! Es ist mir egal, ob jemand anders dafür verantwortlich ist. Es ist mir egal, ob ein Krieg im Gange war. Es war falsch! Falsch!«

Bloch konnte nur nicken, ein besiegter Ausdruck machte sich auf seinem ledrigen Gesicht breit. »Ja. Es war falsch.«

Big Red zog sie sanft weg, und die anderen beiden Männer geleiteten Bloch in die entgegengesetzte Richtung. »Ich denke, wir sollten diesen Besuch jetzt beenden«, sagte der Securitymann.

Bloch stimmte zu. »Ja, ich verstehe.« Er sprach über seine Schulter nach hinten, als er weggeführt wurde: »Wenn Sie wieder mit David sprechen, müssen Sie es ihm sagen. Es wird Zeit, dass er die Wahrheit erfährt.«

Big Reds Arm war um Christine gelegt, und er führte sie den Flur entlang. Sie riss sich los, immer noch wütend. Noch vor ein paar Tagen hätte sie es sich nicht träumen lassen, dass es so verkorkste, manipulative Menschen auf der Welt gab. Christine wünschte, sie könnte David retten. Ich werde es ihm sagen, dachte sie gequält. Ich werde es ihm sagen, wenn ich ihn jemals lebend wiedersehe.

22

Slaton verließ das Hotel an diesem Abend um 21:20 Uhr, da er diese Uhrzeit nach reiflicher Überlegung gewählt hatte. Er würde die Feuerleiter hinaufklettern und in die oberste Wohnung über Dhalals Laden einsteigen müssen, die Art von Aufgabe, die man am besten in den frühen Morgenstunden ausführte. Das Problem war die Schachtel. Heimwerker, die einkaufen gewesen waren, trugen normalerweise nicht um drei Uhr morgens noch Päckchen herum. Aufgrund dieser Überlegung hatte er den späten Abend ausgewählt. Es war schon dunkel, aber die Straßen waren noch voller Leute, die ihr Tagewerk beendet hatten und ihre nächtlichen Freizeitaktivitäten starteten. Er würde sich auf den Gehwegen unsichtbar machen und dann in der Gasse hinter Dhalals Laden verschwinden.

Er nahm ein Taxi, da er sich an einem belebten Freitagabend nicht in der U-Bahn zeigen wollte. Der Fahrer versuchte zuerst, mit ihm zu plaudern, aber Slaton ging nicht darauf ein, und der Bursche gab schließlich auf. Als sie an der vom Fahrgast genannten Adresse ankamen, zwei Straßen südlich des Tabakladens, gab Slaton dem Fahrer den Fahrpreis zusammen mit einem durchschnittlichen Trinkgeld und wünschte ihm höflich eine gute Nacht. Ab da schritt Slaton zügig voran, wie ein Mann, der etwas zu erledigen hatte. Es waren eine Menge Leute unterwegs, und er stellte fest, dass er sein Gesicht teilweise vor den ihm Entgegenkommenden verbergen konnte, indem er die Schachtel beim Tragen senkrecht hielt. Als er den Durchgang zur Gasse erreicht hatte, blieb er stehen. Slaton zog die Quittung aus der Schachtel heraus und tat so, als ob er sie prüfen würde. Es sah so aus, als ob er eine Adresse suchte, die er aufgeschrieben hatte, oder den Preis überprüfte, den er gerade gezahlt hatte. Als niemand mehr auf dem Gehsteig war, glitt er lautlos in den schmale Gasse hinein.

Auf der linken Seite waren die Geschäfte, die die Crooms Hill Road säumten. Eines davon war Dhalals Tabakladen, etwa fünfundvierzig Meter weiter. Auf der rechten Seite war die Anordnung ähnlich – die Rückseiten kleiner Geschäfte, manche mit Wohnungen in den oberen Etagen. Um diese Uhrzeit waren die Geschäfte alle geschlossen, außer dem einen ganz am Ende, was ein Restaurant war, wie sich Slaton erinnerte. In der Gasse war es viel dunkler, als es auf der Straße gewesen war, nur ein paar Lichtstrahlen drangen aus den Wohnungen. Auf beiden Seiten lagen schemenhaft alte Dosen, Kisten und schmutzige Schachteln verstreut herum. Slaton hörte, wie aus einer Stereoanlage leise Jazz erklang, und irgendwo über ihm hörte er zwei verzerrte Stimmen, einen Mann und eine Frau, die in einen profanen Streit verwickelt waren.

Er erreichte die Rückfront von Dhalas Laden und schätzte die Aufgabe ein. Das Gebäude auf der gegenüberliegenden Seite war unbeleuchtet und dunkel. Das war bei Dhalal leider nicht der Fall. Ein Licht leuchtete hell aus dem Fenster der Wohnung des Eigentümers im ersten Stock, und Slaton konnte hören, wie im Fernseher laut eine Varietéshow lief. Die Feuerleiter war auch ein Problem. Sie war in schlechterem Zustand, als es Slaton in Erinnerung hatte, verrostet und krumm. Seltsamerweise kam ihm noch etwas anderes in den Sinn – eine andere Feuerleiter, diejenige, die vor dem Fenster im Hotel Humphrey Hall gewesen war. Slaton hatte Stunden damit verbracht, an ihr vorbeizuschauen, als er versuchte, sich auf das Excelsior zu konzentrieren. Als er versuchte, den Feind zu entdecken. Als er versuchte, Christine nicht zu beobachten. Sie war auf der Couch eingeschlafen, ihre langen Glieder müde unter einer Decke ausgestreckt, ihr liebliches Profil von einem weichen, indirekten Licht umrissen. Es war ein fesselnder, ablenkender Anblick. Bis die zwei Männer gekommen waren. Dann hatte er sie aufgeweckt und in den Albtraum der Realität zurückgeholt.

Eine laute Stimme hallte am Ende der Gasse wider und unterbrach Slatons geistigen Ausflug. Er zog sich in den Schatten zurück, wartete und lauschte eine volle Minute lang, bevor er beschloss, dass keine Gefahr bestand. Slaton fluchte leise. Er besah sich die Leiter und überlegte kurz, ob es wohl einen besseren Weg nach oben gab. Er fühlte sich entblößt, als er so am Fuß der Feuerleiter stand.

Er sah sich noch einmal um, um sicherzugehen, dass nicht gerade jemand in die Gasse gekommen war, dann kletterte er die Stufen hinauf. Das verkrustete metallene Gestell knarrte und ächzte unter seinem Gewicht, und rostiger Staub rieselte zu Boden. Er machte zu viel Lärm, aber es gab jetzt kein Zurück mehr. Er opferte die Sicherheit zugunsten der Geschwindigkeit und schaffte es innerhalb von Sekunden, in das zweite Obergeschoss zu gelangen. Glücklicherweise hatte Dhalal den offenen Riegel am Fenster nicht entdeckt. Augenblicke später war Slaton mit seiner Schachtel im Zimmer und schloss das Fenster hinter sich. Er ließ sich zu Boden gleiten und lauschte.

Der Fernseher plärrte immer noch vom unteren Stockwerk herauf. Er hörte Stimmen draußen, merkte aber schnell, dass es nur der Streit im anderen Gebäude war, der eskalierte. Er begriff, wie unglaublich dumm er gewesen war. Warum war er so in Eile gewesen? Was wäre gewesen, wenn der Riegel am Fenster wieder eingerastet worden wäre? Slaton lag ruhig da. Er drückte seine Augen fest zu, aber seine Vision von Christine ließ sich nicht vertreiben. Sie war da, saß am Strand mit einem fragenden Blick in ihrem Gesicht, als sie so sehr versuchte, zu verstehen …

Plötzlich ging der Fernseher in Dhalals Wohnung aus. Er hörte ein Rascheln unten, dann jemanden im inneren Treppenhaus. Die leisen, schnellen Schritte zogen sich zurück, gingen nach unten. Je ein Quietschen, als sich die Vordertür öffnete und schloss, und dann ein schwaches Klicken, als das Schloss einrastete. Shrivaras Dhalal ging aus. Slaton verharrte regungslos. Was passierte da gerade? Er hatte die Konzentration verloren und völlig amateurhaft gehandelt. Das musste an der Müdigkeit liegen.

Slaton zwang sich, die Reihenfolge einzuhalten. Er lauschte noch einmal intensiv zehn Minuten lang, dann machte er sich ans Werk. Es wäre eine leichte Aufgabe gewesen, wenn es auf dem Spitzboden nicht so eng gewesen wäre. Es war nicht viel mehr als ein Kriechboden, und er musste seine Bewegungen auf ein Minimum beschränken, da die spitzen Enden von vierzig Jahre alten Zimmermannsnägeln von oben her an ihm kratzten. Es half auch nicht gerade, dass er den ganzen Job mit der Beleuchtung einer kleinen Stiftlampe, die er zwischen die Zähne geklemmt hatte, durchführen musste. Nach vierzig Minuten waren die Vorbereitungen jedoch abgeschlossen. Abgeschlossen, um ihm die eine Chance zu geben, die er brauchte.

Ehud Zak sah aus dem Fenster des BBJ, des Geschäftsreiseflugzeugs auf Basis der Boeing 737. Der Nachthimmel war klar, und die blinkenden Lichter der israelischen F-16-Kampfjets, die sie eskortiert hatten, waren nicht mehr in Sicht. Dass die Jets abgedreht hatten, hatte man ihm mitgeteilt, als sie in den italienischen Luftraum einflogen. Über dem offenen Mittelmeer konnte man sich nie ganz sicher sein, aber die Italiener schossen durchreisende Staatsoberhäupter nicht so einfach ab.

Der Pilot verkündete, dass sie sich über Mittelfrankreich befanden. Zak blickte hinunter und sah ein Netzwerk von Lichtern in einer ansonsten schwarzen Leere. Es erinnerte ihn an einen Sternenhimmel, nur dass die Lichter dort unten in größeren Gruppen zusammengeballt waren, unglaublich dichten Konstellationen, die durch spindeldürre Ausläufer miteinander verbunden waren, bei denen es sich wohl um Straßen handelte. Er war noch nie in Frankreich gewesen, aber er würde bald dorthin reisen.

Zak machte es sich in einem riesigen Ledersessel bequem und spielte an den Knöpfen herum, mit denen man ihn verstellen konnte. Die Rückenlehne legte sich nach hinten, eine Fußstütze kam herauf, und irgendetwas beulte sich gegen seinen unteren Rücken. Er schmunzelte. Er war schon einmal mit der neuen Präsidentenmaschine geflogen, als er zu einer Beerdigung nach Indien musste. Sie war für Jacobs nicht wichtig genug gewesen, um persönlich anwesend zu sein, und der Außenminister hatte sich in Südamerika aufgehalten, also war es Zaks Aufgabe gewesen, offiziell zu kondolieren. Damals war er im vorderen Bereich gereist. Ganz nett, aber nicht besser als ein Erste-Klasse-Flug in einem normalen Flugzeug. Jetzt lief dort sein Gefolge herum, während er die Abgeschiedenheit der Premierminister-Suite genoss, zu der er zuvor keinen Zutritt gehabt hatte. Zak sah sich anerkennend um. Er war nur vom Feinsten umgeben, was die Möblierung, Armaturen und Accessoires anging. Dunkles Holz, royale Farben und Kristallleuchter. Und hinten befand sich in einem Nebenraum ein Schlafabteil mit einem riesigen Bett, einem Unterhaltungssystem und Spiegeln überall. Zak ergötzte sich an den Perspektiven.

Seine Gedanken wurden von einem Klopfen an der Mahagonitür unterbrochen. »Herein«, sagte er laut. Er hatte seine Antwort eigentlich gewichtig und bedeutungsvoll klingen lassen wollen, stattdessen klang sie herrisch. Egal.

Ein Steward trat ein, nahm den lauwarmen Kaffee mit und stellte stattdessen eine Kanne mit frischem, heißem Kaffee hin. »Haben Sie sonst noch einen Wunsch, Sir?«

»Nein«, sagte er, »im Moment nicht.« Zak unterdrückte ein Lächeln. Das war schon besser gewesen. Geringschätzig, aber den Kerl auf Trab halten.

Der Steward verschwand, und Zak sah wieder aus dem Fenster. Ein großes, hell erleuchtetes Gebiet kam in Sicht. Das konnte nur Paris sein. Zak saß wie gebannt da und dachte darüber nach, wie weit es der Sohn eines Kaufmanns doch gebracht hatte. Er wünschte, sein Vater, dieser Bastard, könnte ihn nun sehen. Er war vor vier Jahren gestorben, aber der alte Esel hatte noch seinen Aufstieg mitbekommen, als er ein Mitglied der Knesset wurde, was weit mehr war als das, was man von dem Sohn eines zweitklassigen Händlers hätte erwarten können. Der alte Mann mochte zwar Geld gemacht haben, aber sein Sohn hatte Macht erlangt, nun mehr denn je.

Merkwürdigerweise waren Zak und sein Vater mit den gleichen Talenten gesegnet. Sie hatten sie jedoch auf ganz unterschiedliche Art und Weise genutzt. Sein Vater war ein eingefleischter Händler gewesen. Import, Export, Textilien oder Kondome, was auch immer sich verkaufen ließ. Schnell reden und noch schneller denken, das war das Motto. Als Junge hatte Zak beobachtet und gelernt. Er hatte gelernt, dass es okay war, seinen Kompagnon, der in Schwierigkeiten geraten war, mit Peanuts abzufinden oder die Witwe eines Konkurrenten, dessen Versicherung nicht gezahlt hatte, zwangsvollstrecken zu lassen. Das war nicht herzlos. Das war einfach das Geschäftsleben. Einmal im Jahr einen Scheck an das örtliche Obdachlosenheim schicken, und schon war das Gewissen wieder beruhigt. Der Kaufmannssohn hatte sich als vielversprechend erwiesen, und alle erwarteten, dass er das Familienunternehmen weiterführen würde, vielleicht sogar noch das kaufmännische Niveau, das von seinem Vater vorgegeben war, überbieten würde.

Leider wurden diese Träume – wie so oft bei jungen Männern – durch eine Frau zunichtegemacht. Mit neunzehn verliebte sich Zak unsterblich in Iricha, eine Kellnerin im Café DuBres. Es war eine stürmische und leidenschaftliche Romanze, und nach vier Wochen ging der junge Zak zu seiner Familie, um seine immerwährende Liebe zu dieser Frau zu erklären. Und ihre Heiratsabsicht zu verkünden. Sein Vater hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass diese Verbindung in seinen Augen nicht standesgemäß war. Nicht nur war Iricha geschieden und zehn Jahre älter als der junge Ehud, sie war auch Palästinenserin. Zak brachte Iricha mit, um sie seinem Vater vorzustellen und ihm zu beweisen, was für eine wundervolle Frau und Mutter sie wäre, aber der Senior weigerte sich, sie auch nur zu sehen.

Zak hatte vor Wut über die Bigotterie seines Vaters geschäumt, und das Zerwürfnis verhärtete sich. Bald darauf verkündete ihm sein Vater, dass im Falle seiner Eheschließung Zak Trading Ltd. nicht an ihn vererbt werden würde. In bester Teenagermanier reagierte der Sohn mit dem rebellischsten Akt, den er sich vorstellen konnte. Er trat der israelischen Armee bei.

Dies führte zu zwei Ergebnissen: Erstens machte sein Vater die Drohung wahr, sein Geschäft zu verkaufen und sich mit dem Erlös ein bequemes und schönes Leben als frühzeitiger Rentner zu gönnen. Zweitens, und das überraschte ihn völlig, kühlte die Beziehung zu Iricha plötzlich sehr ab. Sie gestand ihm schließlich tränenüberströmt, dass das Leben als Ehefrau eines Militärangehörigen nicht die idyllische Zukunft war, die sie sich vorgestellt hatte, auch wenn sie ihn über alles liebte. Sie dachte sich alle möglichen Listen aus, wie man seinen Beitritt zur Armee rückgängig machen und wie er wieder in den Schoß seiner Familie zurückkehren könnte. Ihr Lieblingsplan war, eine Schwangerschaft vorzutäuschen, die, wie sie hoffte, zur Entlassung Zaks wegen persönlicher Härtegründe führen und gleichzeitig die sture Haltung seines Vater erweichen würde. Diese Strategie, die eine schnelle Heirat sowie Fehlgeburt einschloss, würde sie auf den Weg zu dauerhaftem Glück und Wohlstand zurückbringen.

An genau diesem Punkt führte Zak die Konzepte von Liebe und Krieg zusammen. Als er aufwuchs, hatte er beobachtet, wie sein Vater, ein Meister auf dem Gebiet des Handels, immer erfolgreicher wurde. Das wahre Kunststück bestand darin, den Kunden dazu zu bringen, mehr für weniger zu bezahlen, und ihn glauben zu machen, er sei derjenige, der ein Schnäppchen gemacht hat. Und doch war es Iricha, die vollbusige schwarzhaarige Kellnerin aus Haifa, die ihn erkennen ließ, dass Geschicklichkeit und Manipulation nicht auf die Welt des Handels beschränkt waren. Er sah schließlich ein, dass seine feurige palästinensische Gespielin ihren eigenen Plan verfolgt hatte, bei dem es um ihn und den Wohlstand seiner Familie gegangen war.

Und dann war da noch die Sache mit seinem Beitritt zur Armee. Zaks Vater hatte einflussreiche Freunde, die es wahrscheinlich hätten einrichten können, seine Beitrittspapiere verschwinden zu lassen. Aber er hatte eine Entscheidung getroffen, und sein Vater wollte, dass er damit lebte. Diese Erkenntnis traf Zak hart, und er tat das Einzige, was er tun konnte: Er gab seiner Zukünftigen den Laufpass und blieb bei der Armee.

Der Lauf der Dinge beeinflusste Zaks Leben in vielerlei Hinsicht. Er wusste im Innersten, dass er genauso leicht von einer israelischen Frau oder auch einer Griechin oder Lettin hätte hereingelegt werden können. Aber der Groll in ihm wurde stärker, und er fing an, diese ganze Menschenrasse zu verachten und denen zu misstrauen, die man gemeinhin als den »Feind« bezeichnete. Die Glut konnte leicht angefacht werden, da Zak bei der israelischen Armee arbeitete und lebte. Wie die meisten militärischen Untergesellschaften war diese Gemeinschaft eng im Zusammenhalt, konservativ und dem Feind gegenüber äußerst misstrauisch und intolerant. Das schloss alles Arabische und insbesondere alles Palästinensische ein.

Noch im ersten Jahr seines Militärdienstes kam Zak zu Ohren, dass Iricha einen wohlhabenden libanesischen Bankier geheiratet hatte, einen Mann, der mehr als zwanzig Jahre älter als sie war, und dies fachte das Feuer in ihm noch mehr an. Zuerst hatte Zak seine Familie und sein Vermögen verloren, dann seine Seele, und das alles wegen einer unmoralischen Verführerin. Dies hinterließ eine große Leere in ihm. Aber die Leere füllte sich schnell mit Hass, mit einem Drang, es dem Volk heimzuzahlen, das Iricha und ihre unbekümmerte Bösartigkeit hervorgebracht hatte.

Er war kein Krieger im konventionellen Sinne. Er hatte sich nie geprügelt, auch war er weder körperlich stark noch athletisch. Also suchte er nach Möglichkeiten, wie er die Waffen einsetzen konnte, mit denen er vertraut war. Verstand und Verschlagenheit, die Fähigkeit, zu manipulieren. Das waren die Instrumente, die er gegen die bösen Menschen einsetzen wollte, die sowohl die staatlichen als auch seine persönlichen Feinde waren. Iricha hatte den Spieß umgedreht, aber Zak schwor sich, so etwas nie wieder geschehen zu lassen. Und eines Tages würde die Gelegenheit zum Heimzahlen kommen.

Er bemühte sich frühzeitig, um diese verstörenden Gedanken zu verdrängen und seine beträchtlichen Talente voll und ganz auf seine neue militärische Laufbahn zu konzentrieren. Die Aussichten waren vielversprechend, als er, wie das Schicksal so spielte, einen Posten zugeteilt bekam, wo er für die Versorgung einer großen Infanterieeinheit zuständig war, was ungefähr so war, wie wenn man einem Pyromanen die Leitung einer Feuerwerkskörperfabrik übertrug. Er machte sich schnell mit den Feinheiten der Militärbürokratie vertraut und nutzte sie, wo immer es ging, zu seinen Gunsten. Nach nicht einmal achtzehn Monaten gab es beim 6. Infanterieregiment jeden Donnerstagnachmittag Kaviar und feinsten Scotch, dem diensthabenden Offizier stand ein Mercedes zur Verfügung, und Hauptgefreiter Zak wurde für ein Offizierspatent vorgeschlagen.

Obwohl er nie eine militärische Laufbahn angestrebt hatte, dachte er nun um und beschloss, dass ein Leben als Offizier gar nicht so schlecht wäre, besonders angesichts der begrenzten Möglichkeiten außerhalb des Militärs. Vor dem Hintergrund dieser Überlegungen akzeptierte er die Beförderung, aber nur mit dem persönlichen Versprechen seines Kommandanten, dass er die Fachrichtung noch ändern könne. Eine Karriere im Nachschub war zwar verlockend, aber Zak hatte schon die begrenzten Möglichkeiten erkannt. Als er eine neue Richtung einschlug, griff er auf einen der Lieblingssprüche seines Vaters zurück – scientia potestas est. Wissen ist Macht. Und so geschah es, dass sich Leutnant Zak bei einer anderen Division bewarb, was ihm auch bewilligt wurde. Beim Aman, dem militärischen Nachrichtendienst.

Der Kaufmannssohn blühte in dieser Atmosphäre regelrecht auf. Lügen und Täuschung waren das Handwerkszeug, ein wahrer Tummelplatz für Zaks gerissene Spielchen. Es war auch seine Chance auf Vergeltung. Er verspürte jedes Mal eine zunehmende Befriedigung, wenn er Geld von einem Bankkonto der Hamas unterschlug oder einen Ladenbesitzer in Gaza bestach. Jeder Erfolg brachte Genugtuung, schürte aber auch sein Verlangen nach mehr. Seine Aktien stiegen schnell in diesem geheimnisvollen Teil der Armee, und seine Kommandanten gewährten ihm zunehmend Freiheiten, Gelegenheiten für größere und wichtigere Operationen. An diesem Punkt gingen jedoch die Pferde mit Zak durch. Er hatte die Tatsache aus den Augen verloren, dass dieser stumpfsinnige Teil des Militärs eben nur das war – ein Teil des Militärs.

Zak heckte den Plan aus, bei einem bevorstehenden Treffen einer palästinensischen Friedensgruppe eine Bombe zu deponieren. Die Bombe sollte gar nicht hochgehen. Es sollte nur ein Blindgänger sein, bei dem sofort klar war, dass er von der Hamas stammte (was leicht war, da das israelische Militär ständig solche Bomben entschärfte und konfiszierte). Zak argumentierte, dass es eine Freude wäre, die daraus resultierenden Kämpfe bei den Arabern zu beobachten.

Sein Kommandant, ein störrischer Oberstleutnant, sah dies ganz anders. Er dachte, die ganze Idee sei absurd, wenn nicht sogar ausgesprochen gefährlich, und befahl Zak, sich jeglichen Gedanken daran aus dem Kopf zu schlagen. Zwei Wochen später detonierte tatsächlich eine Bombe bei einem Treffen im südlichen Gazastreifen, und ein anonymer Anrufer behauptete, ein skrupelloser Ableger der Hamas sei dafür verantwortlich.

Zaks Kommandant rastete aus und leitete diese Anschuldigung bis ganz nach oben weiter. Es wird jedoch nie so heiß gegessen, wie es gekocht wird, und so wurde der Oberstleutnant sofort versetzt und zum Schweigen verdonnert. Es wurde eine verdächtig diskrete Ermittlung durchgeführt. Zak beharrte natürlich darauf, dass er nichts mit der Bombe zu tun hatte, was ja auch im wahrsten Sinne des Wortes zutraf. Einen Lügendetektortest bestand er souverän, was leicht ist, wenn man weiß, wie diese Dinger funktionieren, und am Ende gab es nur schwache Indizien. Sicher lohnte es sich nicht, diese Angelegenheit vor das Kriegsgericht zu bringen. Nichtsdestotrotz hatte das Militär seine eigenen Regeln. Die Führungsspitze war in höchstem Maße misstrauisch, und Hauptmann Zak wurde heimlich darüber informiert, dass er es nie über den Rang eines Majors hinaus schaffen würde. Er wurde zur Fernmelde- und elektronischen Aufklärung, kurz SIGINT, versetzt, was normalerweise das Ende einer jeden Karriere bedeutete.

Zaks restliche Jahre beim Militär schienen in beruflicher Hinsicht ruhig zu verlaufen. Dies kam jedoch nicht daher, dass er untätig gewesen wäre. Seiner Meinung nach war das Bombenattentat im Gazastreifen ein voller Erfolg. Die Palästinenser stritten untereinander und beschuldigten sich gegenseitig. In den Leitartikeln in der arabischen Presse wurde mit dem Finger überallhin gezeigt. Außer nach Israel. Zaks Zeit bei der Aufklärung lehrte ihn nicht zuletzt den Einfluss der Medien und der öffentlichen Meinung. Immer wieder trafen Regierungen Entscheidungen, die weniger auf Fakten basierten als auf Meinungsumfragen, der Stimmung der Menschen. Dies veranlasste Zak, seine ursprüngliche Idee noch auszubauen und eine weitere, verheerende Wendung hinzuzufügen. Er vertraute seine Gedanken heimlich jenen an, die ihm beim ersten Anschlag geholfen hatten, und ein paar anderen, sorgfältig ausgewählten Freunden, Männern, die genauso unerbittlich für die Sache eintraten wie er.

Die zweite Operation fand sechs Monate nach der ersten statt. Eine kleine Autobombe vor einem Pizzaladen. Einem israelischen Pizzaladen. Ein Jude getötet, zwei verletzt. Die Schlagzeilen waren groß und die israelische Antwort eindeutig. Kampfhubschrauber töteten zehnmal so viele Araber. Zak fand den Erfolg berauschend, und seine Gruppierung vergrößerte sich. Noch mehr Anschläge wurden verübt, aber jeder einzelne mit größter Sorgfalt. Die Gefahr dabei war ihm bewusst. Wenn seine Gruppierung jemals auffliegen würde, würden die Medien, deren Macht ihm jetzt half, zu einem gewaltigen Gegenschlag ausholen. Israelis, die andere Israelis angriffen, aber den Arabern die Schuld in die Schuhe schoben. Die Welt würde erschaudern.

Nach einem Dutzend Anschlägen in den ersten drei Jahren hatte Zak den Eindruck, dass die Risiken den Nutzen überwogen. Er ruderte zurück, sorgte dafür, dass die Anschläge groß in den Schlagzeilen standen, dafür aber weniger zahlreich waren und nur dann verübt wurden, wenn die Chancen, entdeckt zu werden, minimal waren. Sie wurden auch so geplant, dass sie mit gelegentlichen Friedensbemühungen zusammenfielen und jegliche Waffenruhe torpedierten, die den schmutzigen Siedlern Land zugestehen könnte.

Zak wurstelte sich durch vier weitere Jahre bei der SIGINT durch, bevor er die Frührente wie versprochen im Rang eines Majors akzeptierte. Es war gewissermaßen eine Scheidung, die beide Seiten vor Erleichterung aufatmen ließ. Aber zu diesem Zeitpunkt war seine Organisation schon fest etabliert. Er war noch jung und hatte ein klares Ziel vor Augen, daher suchte er nach effektiveren Möglichkeiten, den Willen seiner Landsleute zu manipulieren. Diese fand er in der Politik.

Der Kaufmannssohn war ein Naturtalent. Alles, was er tun musste, war, den Leuten zu sagen, was sie hören wollten. Harte Worte bei den Wohltätigkeitsveranstaltungen der Veteranenvereinigung, Worte des Friedens bei der Rede an der Universität zu Semesterbeginn. Es dauerte zwei Jahre, bis er einen Sitz in der Knesset hatte. Dort hätte seine Karriere unter all den Rechtsanwälten, Generälen und anderen Kaufmannssöhnen zum Stillstand kommen können, wenn es nicht einen Glücksfall gegeben hätte. Zak schaffte es, sich an den Rockzipfel eines aufsteigenden Sterns namens Benjamin Jacobs zu hängen. Das Timing war ausgezeichnet. Innerhalb von zehn Jahren, nachdem er das Militär verlassen hatte, war er zum zweitmächtigsten Mann Israels geworden, zumindest auf dem Papier. Ab da gab es nur noch einen Job, den er anstreben konnte.

Und hier war er. Die Lichter von Paris waren verblasst, ebenso wie jene der französischen Landschaft. Jetzt sah er nur noch Schwärze unter sich, und er stellte fest, dass dies der Ärmelkanal sein müsse, dieser kleine Streifen Wasser, der die Briten schon so oft vor ihren Feinden gerettet hatte. Zak wünschte sich, er hätte auch einen Kanal. Einen, in den er alle Palästinenser werfen könnte. Ein Ton erklang, und er sah eine Lampe auf seiner privaten Gegensprechanlage blinken. Er wartete ein paar Augenblicke, bevor er lässig abnahm.

»Ja, bitte?«

Er erkannte die Stimme des Piloten.

»Wir beginnen mit dem Landeanflug, Herr Premierminister. Es könnte holprig werden, und ich wollte mich vergewissern, ob Sie angeschnallt sind.«

»Wie lange noch, bis wir landen?«, wollte Zak wissen.

Nach einer kleinen Pause antwortete der Pilot: »Siebzehn Minuten, Sir.«

Der Pilot war ein Oberst der israelischen Luftwaffe und hatte den Posten wahrscheinlich zur gleichen Zeit bekommen, als Major Ehud Zak das Militär verlassen hatte. Es ging eben nichts über das richtige Timing.

»Machen Sie sechzehn draus.« Er legte auf und lächelte.

Zufällig stieg gerade sechzehn Kilometer weiter südlich ein anderes israelisches Staatsflugzeug, jedoch ein viel kleineres, in die Höhe, um seine sechsstündige Rückreise nach Tel Aviv anzutreten. Darin sprach Anton Bloch auch gerade in einen Hörer, er war jedoch mit einem Hotel in Casablanca verbunden. Er sah sowohl grimmig als auch entschlossen aus.

Als Anton Bloch in Tel Aviv ankam, wartete keine Limousine auf ihn. Stattdessen hatte er vorher seine Frau angerufen, dass sie ihn abholen sollte. Sie wurde von zwei Bodyguards begleitet. Trotz aller Privilegien, die Bloch verlieren würde, bliebe der Klammergriff für viele weitere Jahre bestehen. Niemanden würde es besonders stören, wenn er in die Luft gesprengt würde, aber ehemalige Direktoren des Mossad kannten bei Weitem zu viele schmutzige Geheimnisse, als dass man es riskieren wollte, sie in Gefangenschaft geraten zu lassen.

Bloch war von dem Nachtflug aus London erschöpft, und er saß mit seiner Frau auf dem Rücksitz, als sie geradewegs in sein Büro fuhren. Oder genauer: sein ehemaliges Büro. Auf dem Weg dorthin unternahmen die Blochs einen schwachen Versuch der Konversation. Sie unterhielten sich über das Wetter, das undichte Waschbecken im Badezimmer und wagten sich schließlich auf heikleres Terrain, nämlich das Problem mit ihrer widerspenstigen Tochter, die ihr erstes Jahr an der Universität in den Sand gesetzt hatte. Das zuletzt angesprochene Thema war unangenehm, und sie wussten beide, dass er diesem Problem nicht die nötige Aufmerksamkeit widmen konnte. Zumindest jetzt nicht. Als sie am Hauptquartier des Mossad ankamen, warf Anton Bloch seiner Frau einen Blick zu, der ihr zu verstehen gab, dass sie sich vorerst allein darum kümmern müsse. Als er gerade aus dem Auto aussteigen wollte, hielt sie ihn am Arm fest.

»Oh, warte. Ich habe da noch was für dich.« Sie griff in ihre Handtasche und übergab ihm eine Nachricht, die sie in ihrer peniblen Handschrift notiert hatte. »Irgendein Bursche namens Samuels hat bei uns zu Hause angerufen. Er sagte, es sei wichtig.«

Er nahm die Notiz, küsste seine Frau mehr als pflichtbewusst auf die Wange und eilte davon.

Bloch wurde von der Wache am Eingang sofort erkannt und direkt in sein altes Büro geleitet. Sein Nachfolger Raymond Nurin wollte mit ihm sprechen. Die Entscheidung wunderte Bloch nicht. Nurin hatte nie viel Zeit in Einsätzen verbracht, aber er war kompetent und eine sichere Wahl, da er weder eine Kontroverse beginnen noch die Behörde völlig aufmischen würde, um ihr seinen persönlichen Stempel aufzudrücken.

Als er allein im Aufzug war, las Bloch die Nachricht, die seine Frau entgegengenommen hatte.

Sonntag, 6:00 Uhr.

Habe zweites Boot gefunden, das in Pytor Roths Namen von Rabat aus gechartert wurde. Hatteras 34. Name Broadbill, in Marokko registriert. Vor zwei Wochen in See gestochen, seitdem keine Spur vom Boot oder der Crew.

Bitte um Anweisung.

Samuels

Bloch knüllte die Notiz zusammen und schwor sich, sobald wie möglich Nathan Chatham anzurufen, um ihm den Namen Broadbill mitzuteilen. Er vermutete, dass dies das zweite Boot war, das, auf dem die zweite Bombe war. Das erste war in Casablanca gechartert worden, von Wysinski und seiner Bande. Ab da war es leider eine Sackgasse gewesen, aber nun Rabat. Roths Name war der Schlüssel gewesen. Bloch vermutete, ein wenig Recherche würde noch mehr über diesen Mann zutage fördern. Man musste ihn finden, und vielleicht konnte man dann auch rechtzeitig zur zweiten Bombe gelangen.

Die Aufzugtüren öffneten sich, und Bloch wurde in sein altes Büro geführt. Darin hatte sich nicht viel verändert. Ein paar halb ausgepackte Kartons standen herum mit Krempel, der seine Sachen ersetzen würde, die an die gegenüberliegende Wand geschoben worden waren. Der Schreibtisch war schon unter einem Wust von Papieren und Akten begraben.

»Anton«, sagte Nurin mit gespielter Freundlichkeit und einem aufgesetzten Lächeln. Bloch hatte den Mann ein paarmal getroffen, aber nie in derselben Abteilung wie er gearbeitet und sich in anderen sozialen Kreisen bewegt.

»Wo sind Sie gewesen?«, fragte Nurin zurückhaltend. Er fühlte sich offensichtlich unbehaglich in der Anwesenheit seines Vorgängers. Der Mann schien beinahe eingeschüchtert zu sein, und zum ersten Mal fragte sich Anton Bloch, wie die Leute des Mossad ihn selbst wohl gesehen hatten. Vielleicht als ruppigen und mürrischen Tyrannen? Bloch verdrängte den Gedanken. Es war ihm ziemlich egal.

»In England«, brummte Bloch, »aber das wissen Sie ja schon.«

Nurin sah verlegen aus. »Nun ja. Aber was haben Sie dort gemacht?«

»Ich habe versucht, herauszufinden, wo die zweite Bombe ist.«

Der neue Chef versuchte, etwas Kontrolle auszuüben. »Anton, nach Europa zu fliegen, ist nicht die Aufgabe des Direktors des Mossad. Wir haben Leute, die so etwas für uns erledigen. Und Sie haben Ihre Leibwache nicht mitgenommen.«

»Ich bin nicht mehr der Direktor.«

»Es gibt eine Menge Leute, die Fracksausen deswegen hatten, wohin Sie wohl gegangen waren.«

»Wer zum Beispiel?«

Nurin war verschnupft, ihm gefiel die Richtung, die das Gespräch nahm, überhaupt nicht. Sein Ton wurde freundlicher. »Sehen Sie, Anton, wir müssen das auf die Reihe kriegen. Es tut mir leid, was passiert ist, aber wir müssen zusammenarbeiten.«

Das Letzte, was jetzt Bloch brauchen konnte, war eine Rede über das Zusammenhalten. »Ich bin nach England geflogen, um Slaton zu finden und nach Hinweisen zu suchen, wo die zweite Bombe sein könnte.«

»Hatten Sie Erfolg?«

»Nein«, sagte Bloch und fügte in Gedanken hinzu: Und wenn ich etwas herausgefunden hätte, würde ich es Ihnen jetzt nicht mitteilen.

Nurin seufzte und sah auf seine Uhr. »Ich erwarte jeden Augenblick einen Konferenzanruf des Premierministers, aber ich muss Sie unbedingt heute noch sprechen. Es gibt ein paar laufende Projekte, über die Sie mich informieren müssen.«

Bloch versuchte, begeistert auszusehen. Dann kam ihm eine Idee.

»Ja, ich werde Sie heute Nachmittag in alles einweisen. Wissen Sie, es könnte hilfreich sein, die Akten zu haben. Dann könnten wir sie zusammen durchgehen.«

Nurin sah auf den Tagesplaner auf seinem Schreibtisch. »Wie wäre es um drei Uhr? Ich sage alle anderen Termine für heute Nachmittag ab.«

»Gut«, sagte Bloch. »Habe ich noch Zugang? Vor zwei Tagen war ich zwar noch Direktor, aber wenn sich die Griffelspitzer da unten an die Vorschriften halten, haben sie mir vielleicht schon den Zugang gesperrt.«

Nurin sah überrascht aus. »Oh, natürlich. Ich werde dafür sorgen, dass man Ihnen alles gibt, was Sie brauchen.«

Bloch behielt seinen geschäftsmäßigen Gesichtsausdruck bei. Der neue Direktor hatte ihm die Recherche gerade wesentlich leichter gemacht.

23

Inspektor Chatham hielt dem kalten Nieselregen und starken Wind stand, der ihm entgegenschlug. Sein Gesicht war noch länger als gewöhnlich, und an seinem Schnurrbart hingen Regentropfen. Er stand auf der Rednertribüne im Greenwich Park, und unter seinen Füßen befanden sich zwei Klebestreifen. Sie bildeten ein X und markierten genau den Platz, an dem Montagmorgen der Unterschriftentisch stehen würde. Hier würden sich die führenden Mächte der meistumkämpften Region der Welt zu einem dauerhaften Frieden verpflichten. Das heißt, wenn ihnen nicht David Slaton in die Quere kommen würde. Oder eine Atombombe oder … was sonst noch?, fragte sich Chatham verdrossen. Vielleicht ein Meteoriteneinschlag? Es war seine Aufgabe, sich Sorgen über Dinge zu machen. Über alle möglichen Dinge. Doch im Moment hatte er das blöde Gefühl, etwas übersehen zu haben.

Ein unermüdlicher Ian Dark plagte sich über den nassen Rasen und erklomm die Bühne. Chathams Blick blieb auf den Horizont geheftet, als sein Assistent an ihn herantrat und schweigend neben ihm stehen blieb, da er offensichtlich der Hierarchie Tribut zollen wollte.

»Wissen Sie«, begann Chatham, ohne die Augen vom Park abzuwenden, »ich bin ja schon lange in diesem Geschäft. Und ich bin ziemlich erfolgreich darin, Kriminelle zu jagen, sie zur Strecke zu bringen und, wenn nötig, hinter Gitter zu bringen. Einige waren ziemlich dumm und haben mir den Job leicht gemacht. Andere waren tatsächlich ziemlich clever. Aber sie sind alle …«, und hier sah Chatham seinen Kollegen schließlich an, »alle über eines gestolpert. Die Berechenbarkeit der menschlichen Natur. Es erstaunt mich immer wieder. Da raubt einer eine Bank aus, und eine Woche später, wenn das Geld alle ist, raubt er dieselbe Bank noch mal aus. Wir sind solche Gewohnheitstiere, Ian. Die Leute gehen mit einer erstaunlichen Regelmäßigkeit pünktlich zur Arbeit, essen ihr Mittagessen, machen Sport und betrügen ihre Ehegatten. Meine Schwester geht schon seit zwölf Jahren immer um zehn Uhr dreißig mittwochmorgens zu demselben Friseur.«

Chatham fing an, auf der Plattform umherzulaufen. »Mein erster Fall war Fahrerflucht. Irgendein armer Kerl wurde auf einer Nebenstraßenkreuzung um vier Uhr morgens umgefahren. Es gab keine Zeugen, keinen nennenswerten physischen Beweis. Ich habe mich zwei Wochen lang jede Nacht von drei bis fünf an diese Kreuzung gestellt und gewartet. Schließlich hat sich eine Frau eines Nachts mit dem Auto dieser Kreuzung genähert und angehalten. Ich war in Uniform, und in dem Moment, als ich zu ihr hinsah, wusste ich Bescheid. Wir beide haben es gewusst. Ich werde nie den Ausdruck auf ihrem Gesicht vergessen. Sie hat gestanden. Sie war Krankenschwester und hatte alle vierzehn Tage samstags Nachtschicht. Sie war in jener Nacht übermüdet nach Hause gefahren und hatte das Stoppschild übersehen. Hat den Burschen umgefahren und ist in Panik weitergefahren.«

Chatham bewegte sich langsam, als ob er Energie sparen wollte.

»Gewohnheitstiere?«, fragte Dark. »Berechenbar? Selbst Slaton?«

»Ganz besonders Slaton!« Er blieb stehen und deutete mit der Hand über den Park. »Hier. Er wird morgen hier sein, irgendwo.« Chatham schritt zum X zurück. »Während der Premierminister von Israel genau an dieser Stelle steht!«

Dark sah sich zweifelnd um. »Zehn Männer in Zivil sind schon hier und zweimal so viele Uniformierte. Morgen wird sich die Zahl verdreifachen, ganz zu schweigen von den persönlichen Leibwachen der Staatsoberhäupter aus einem halben Dutzend Ländern. Sie werden jeden anhalten und befragen, der auch nur die geringste Ähnlichkeit mit Slatons Foto hat. Die Abfalleimer sind dann weggeräumt und die Gullydeckel verschlossen. Und die einzigen Autos, die in einem Umkreis von drei Querstraßen zugelassen werden, sind diejenigen mit den Teilnehmern. Ich kann mir nicht vorstellen, wie er das bewerkstelligen soll, Inspektor.«

»Ich auch nicht, Ian. Aber nur weil wir es nicht sehen können, bedeutet es noch lange nicht, dass es nicht da ist. Ein Schlupfloch. Irgendwo.« Chatham sah zum Palast der Königin. »Was ist damit, dort drüben? Zu weit weg?«, dachte er laut nach.

»Oh ja. Ich habe mich mit einigen der Armeetypen unterhalten, die sich auskennen, den Scharfschützen. Sie haben mir gesagt, dass sechshundert Meter das Äußerste sind, dann müsste man schon sehr viel Glück haben, um ein Ziel von der Größe eines Menschen zu treffen. Der Palast der Königin ist fast tausend Meter entfernt.« Dark hob einen gebeugten Arm. »Man müsste das Gewehr ungefähr so hochheben und in die Richtung des Ziels schießen. Es wäre reines Glück, wenn man da noch treffen würde.«

Chatham richtete den Blick auf seinen Assistenten. »Sie waren ja richtig fleißig.«

Dark grinste. »Diese Armeetypen sind wirklich super. Ich habe heute Morgen ein wenig Zeit mit ihnen verbracht. Sehen Sie, ich dachte, von all den Leuten, die ich kenne, sind sie ihm am ähnlichsten. Sie verdienen ihr Geld so ähnlich wie er, wissen, wie man sich versteckt und schießt. Sie müssten am ehesten wissen, wie er vorgehen würde. Ich werde zwei von ihnen in einer Stunde genau hier treffen. Sie sollen sich das Gelände direkt ansehen und uns sagen, was sie davon halten.«

Chatham neigte den Kopf und nickte anerkennend. »Ich verstehe.« Er suchte noch einmal den Park mit den Augen ab. »Daran habe ich gar nicht gedacht.«

Er sprach selten ein Lob aus, und wenn, dann klang es oft blöd. Aber Chatham konnte sehen, dass er mit diesem ins Schwarze getroffen hatte. Dark hätte sich nicht mehr freuen können, wenn die Königinmutter höchstpersönlich ihn mit dem Schwert an der Schulter berührt hätte.

»Natürlich«, fügte Chatham nachdenklich hinzu, »beruht das alles auf der Annahme, dass er das Gewehr benutzen wird.«

»Was meinen Sie damit?«

»Nun, es ist mir eingefallen, dass er diese Gewehre nur deshalb gestohlen haben könnte, um uns genau das glauben zu machen. Wenn wir uns zum Beispiel darauf konzentrieren, einen versteckten Scharfschützen mit einem überdimensionierten Gewehr zu suchen, dann könnten wir das Offensichtlichere übersehen. Ein Gesicht, das in der Menge verschwindet, ein Betrüger in einem der Einsatzkommandos der Sicherheitsdienste. Wie Sie sich sicher erinnern, hat er auch eine Pistole gestohlen.«

»Ja. Vermutlich.«

»Trotzdem«, argumentierte Chatham, »müssen wir alles berücksichtigen. Treffen Sie sich mit diesen Armeetypen und lassen Sie mich wisssen, was Sie in Erfahrung gebracht haben.«

»Jawohl, Sir.«

»Oh, und gibt es irgendetwas zu diesem Boot, das Bloch erwähnte, die Broadbill?«

»Nein. Ich glaube, wir haben jeden Hafen und jede Anlegestelle im Land durchsucht. Nichts.«

Chatham strich sich langsam mit Daumen und Zeigefinger über den Schnurrbart und wischte dabei die Regentropfen weg, die sich darauf angesammelt hatten. Es war vielleicht nicht in England, dachte er, aber es war irgendwo dort draußen.

Die meisten Geschäfte im East End waren sonntags geschlossen, also rief Slaton an der Rezeption an. Nachdem er erklärt hatte, was er brauchte, beschrieb ihm die aufgeweckte junge Frau sehr effizient den Weg zu einem Einkaufszentrum anderthalb Kilometer nördlich des Hotels. Sie bot ihm dann an, ein Taxi zu rufen, aber er lehnte höflich ab. Die Straßen seien sonntags ruhig. Er werde zu Fuß gehen.

Die Rezeptionistin lag mit dem Einkaufszentrum goldrichtig. Slaton fand schnell, was er suchte. Er tätigte seinen ersten Einkauf in einem Bekleidungsgeschäft, dann zwei in einem Elektronikladen. Er vermied überfüllte Passagen, bezahlte bar und beschränkte den Kontakt mit dem Verkaufspersonal auf ein Minimum. Als er sich wieder auf dem Rückweg ins Hotel befand, überlegte er sich, ob er sich noch ein gutes Essen in einem Restaurant gönnen sollte. So verlockend es war, er wollte kein unnötiges Risiko eingehen. Nicht, wenn er so nah dran war.

Er ging in einen kleinen Lebensmittelladen, den er ein paar Querstraßen vom Hotel entfernt entdeckt hatte, nahm ein Baguette mit, in Scheiben geschnittenen Schinken und Orangensaft. Er reihte sich in die Schlange an der Kasse ein. Die Kassiererin war eine gleichgültig wirkende junge Frau, die Kaugummi kaute und dadurch eine gewisse Ähnlichkeit mit einer Kuh hatte, die gerade ein Büschel Gras wiederkäute. Sie murmelte eine Art obligatorische Begrüßung und rechnete dann Slatons Einkauf ab. Er gab ihr einen 10-Pfund-Schein, sie ließ ein paar Münzen Wechselgeld in seine Hand fallen und stopfte sein Essen in eine Plastiktüte. Sie murmelte wieder etwas, dieses Mal wahrscheinlich ein »Danke sehr«, wobei sie ihr Gegenüber nur flüchtig ansah. Slaton verließ den Laden, zufrieden, dass er seine Vorarbeiten abgeschlossen hatte.

Der Kunde, der hinter Slaton gestanden hatte, ein gut gekleideter älterer Mann, schob seinen Tee und seine Karamellbonbons zu Prudence Bloom hin. Sie ließ sie über den Scanner gleiten und war mit ihren Gedanken ganz woanders. Nachdem sie die Waren gescannt hatte, starrte sie auf das Regal hinter dem Mann und vergaß völlig, ihm die Summe zu nennen.

Der Kunde lehnte sich geduldig nach vorne und versuchte, den Betrag vom Display der Kasse abzulesen. »Vier Pfund sechs?«, fragte er. »Ist das richtig?«

Die Frage riss sie aus ihrer Trance. »Wie bitte? Oh ja. Das ist richtig.«

Er holte eine Handvoll Kleingeld aus seiner Hosentasche heraus.

»Haben Sie den Mann vor Ihnen gesehen«, fragte sie, »den, der gerade gegangen ist?«

»Ja, ich denke schon. Warum fragen Sie?«

»Das war er«, sagte sie bestimmt.

»Wer?«

»Der da!« Prudence deutete auf das Zeitungsregal hinter dem Kunden.

Auf jeder Titelseite prangte das Foto des Terroristen, hinter dem die Polizei her war. Der Mann sah hin, dann drehte er sich mit unverhohlener Skepsis zu Prudence um.

»Sie haben ihn besser gesehen als ich, aber …«, er fuhr sich mit der Hand über sein schütteres Haar, »er hatte hier noch weniger Haar als ich.« Er deutete auf das Foto. »Dieser Bursche hat volles Haar. Und er trägt keine Brille.«

Zweifel beschlichen Prudence, als sie das Gesicht in den Zeitungen betrachtete. Da der Mann die Sache offensichtlich beschleunigen wollte, nahm er eine und gab sie ihr. Sie unterzog sie einer gründlichen Prüfung.

Der Kunde hatte nun eindeutig genug. Er zählte den passenden Betrag ab, warf die Münzen auf den Tresen und stopfte den Tee und die Karamellbonbons selbst in die Tüte. Dann sagte er mit gespielter Höflichkeit: »Noch einen schönen guten Tag, Miss.«

»Gleichfalls«, sagte sie, sah aber nicht hoch. Glücklicherweise standen keine anderen Kunden mehr an.

Prudence entdeckte am Ende des Artikels eine Telefonnummer, bei der man anrufen konnte, wenn man Informationen hatte. Sie biss sich auf die Unterlippe. Jeder konnte eine Brille aufsetzen, argumentierte sie. Mit der Glatze hatte er jedoch recht. Da stand auch nichts von einer Belohnung. Aber trotzdem, wenn sie diejenige wäre, die den entscheidenden Hinweis zur Ergreifung dieses Killers gegeben hätte! Was wäre das für eine Geschichte, die sie ihrem Freund Angus und seinen Kumpels erzählen könnte. Sie nahm den Hörer vom Telefon neben der Kasse ab und wählte.

»Fahndungshotline«, sagte ein junger Mann.

»Ja«, sagte sie aufgeregt, »ich habe den Mann gesehen, nach dem Sie suchen!«

»Welchen Mann meinen Sie, gnä’ Frau?«

»Den Killer, diesen Terroristen! Der doch gerade in allen Zeitungen ist!«

»Richtig. Und Ihr Name ist?«

»Prudence. Prudence Bloom. Ich sitze an der Kasse im Lebensmittelgeschäft Hartson’s Grocery in Loughton. Ich habe ihn gerade gesehen, direkt vor mir!«

»Können Sie ihn beschreiben?«

»Na ja, er sah aus wie auf dem Bild hier in der Zeitung.«

»Wie groß?«

Sie dachte intensiv nach. »Einen Meter achtzig, denke ich. Mehr oder weniger. Aber das war er! Ich seh’ gerade das Bild von ihm an. Wenn man sich die Brille dazudenkt und oben etwas Haar weg …«

»Wie bitte?«

»Er hatte eine Brille auf. Und oben auf dem Kopf hatte er weniger Haare als auf dem Bild. Aber das war er trotzdem.«

Zum Glück konnte Prudence Bloom den Gesichtsausdruck des Mannes nicht sehen. Der Hotlinetelefonist schrieb sich fünf Minuten lang Informationen auf. Dann versprach er, jemanden vorbeizuschicken, der ermitteln würde.

»Hoffentlich bald«, sagte sie und blickte misstrauisch auf die Straße. »Er könnte immer noch da draußen sein.«

Der Telefonist stopfte Prudence Blooms Meldung auf einen Stapel mit sieben weiteren, die er in der vergangenen Stunde aufgenommen hatte. Und hinter ihm waren noch weitere neun Männer und Frauen, die Anrufe entgegennahmen. »So schnell wir können, gnä’ Frau.«

Aus »So schnell wir können« wurden zwei Stunden. Der Polizeibeamte, der für die Hotline zuständig war, bekam die vielversprechendsten Hinweise sofort ausgehändigt. Wenn er zu dem Schluss kam, dass es sich lohnte, sie zu überprüfen, wurde umgehend eine Ermittlungseinheit entsandt, um den Angaben nachzugehen. Nachdem die Tipps mit der höchsten Priorität abgearbeitet waren, nahm er die anderen fünfundneunzig Prozent in Angriff. Er las die Angaben von Prudence Bloom und gähnte. Die Tatsache, dass der Verdächtige nun schon eine Glatze haben sollte, entlockte ihm nicht einmal ein müdes Lächeln. Der Verdächtige war an diesem Tag schon mit einem roten Irokesenschnitt gesehen worden, hatte neunzig Kilo zugelegt, und in einem Fall hatte er sich auf wundersame Weise in eine schwarze Frau verwandelt.

Der leitende Beamte war nicht besonders an dem interessiert, was er las, aber die Dienstanweisung lautete, jedem Hinweis nachzugehen. Außerdem hatte er genügend Leute zur Verfügung. Praktisch jeder Polizist in der Stadt arbeitete an diesem Wochenende, ob es ihm nun passte oder nicht. Er legte den Bericht in den Stapel unter die anderen, und schließlich wurde eine Kopie an die zuständige Wache gefaxt.

Als Constable Vickers den Lebensmittelladen Hartson’s Grocery betrat, machte sich Prudence Bloom gerade zum Nachhausegehen fertig. Die Kassiererin war verärgert darüber, dass es so lange gedauert hatte, aber sie erzählte ihre Geschichte trotzdem noch einmal. Sie hatte jemanden gesehen, der wie auf dem Bild in der Zeitung aussah, wenn auch mit ein paar Veränderungen. Darüber hinaus erlangte der Streifenpolizist nur noch eine andere nützliche Information, nämlich, dass der Mann, nachdem er den Laden verlassen hatte, nach rechts gegangen war. Als Vickers weg war, erklärte eine frustrierte Prudence Bloom alles ihrem Chef und fragte, ob sie den nächsten Tag freihaben könne.

Vickers hatte sonst nichts zu tun, also wandte er sich auch nach rechts. Er sprach mit ein paar Händlern am Ende der Straße und zeigte ihnen das Bild, aber niemand konnte sich an diesen Mann erinnern. Er wollte schon aufgeben, als er am Hotel Forest Arms vorbeikam. Er ging hinein und sagte seinen Spruch an der Rezeption auf, ohne Glück, dann versuchte er es bei dem Hotelpagen.

Er hielt dem Mann, der gerade Dienst hatte, das Bild unter die Nase.

»Schon mal den Mann hier gesehen? Vielleicht mit weniger Haaren auf dem Kopf und mit einer dickrandigen Brille?«

Der Hotelpage dachte nach. »Na ja, dann, glaub’ ich, könnte er ein bisschen so aussehen wie der Kerl in Nummer 37. Er ist vor ein paar Stunden hier reingekommen.«

»Hatte er etwas dabei?«

»Zwei Einkaufstüten, glaube ich.«

Vickers lächelte. Er hatte den Verdächtigen gefunden. Das würde seinen Vorgesetzten glücklich machen. Es ließ einen immer kompetent aussehen, wenn man auf der Wache anrufen und mitteilen konnte, dass einer von der Liste gestrichen werden konnte. Er nahm den Aufzug in den zweiten Stock, ging zum Zimmer 37 und klopfte energisch an. Keine Reaktion. Er runzelte die Stirn, kehrte zur Rezeption zurück und fragte sich, ob man ihn wohl auch ohne Durchsuchungsbeschluss einen Blick in das Zimmer werfen lassen würde.

»Wer ist in Nummer 37?«, fragte er.

Die Rezeptionistin sah in das Gästebuch. »Das ist Mr Forger, ein Belgier. Gibt es ein Problem?« Die Angestellte sah nervös aus. Sie ahnte offensichtlich, nach wem sich Vickers erkundigte.

»Wann ist er angekommen?«

»Vor zwei Tagen. Ich habe ihn eingecheckt. Er hat bar im Voraus bezahlt für das ganze Wochenende. Ich …«

Ein schriller, pulsierender Ton schnitt ihr das Wort ab.

»Was ist das?«, brüllte Vickers.

»Feueralarm!«

Ein Zimmermädchen kam hysterisch die Treppe heruntergerannt. »Feuer!«, schrie sie. »In Nummer 36! Es kommt Rauch unter der Tür durch!«

Die Rezeptionistin alarmierte die Feuerwehr.

»Verdammte Scheiße!«, stammelte Vickers. Er zog sein Funksprechgerät heraus und machte Meldung auf der Polizeiwache.

Benjamin Jacobs war zu Hause. Es fühlte sich merkwürdig an, nachdem er in den letzten Jahren ständig auf Achse gewesen war, nach all den Auslandsreisen, einer Rede hier, einer Ausschusssitzung dort. Die meisten Tage und Nächte, während derer er das Land geführt hatte, hatte er vorwiegend am Wohnsitz des Premierministers in Jerusalem verbracht, mit gelegentlichen Ausflügen nach Tel Aviv. Und zweimal pro Jahr gönnte sich Jacobs einen »Arbeitsurlaub« – ein Widerspruch in sich –, typischerweise an einem Urlaubsort mit großartigem Panorama, einem riesigen Angebot an Freizeitmöglichkeiten und nicht der geringsten Chance, irgendetwas davon genießen zu können. Bei den wenigen Gelegenheiten, da Jacobs in sein eigenes Haus zurückkehrte, war es sofort von Journalisten belagert gewesen. Sie knipsten und bedrängten ihn mit Fragen in der Hoffnung auf ein kurzes, prägnantes Zitat oder ein Foto – irgendetwas, das sich entweder als wichtiges politisches Statement oder als privater Patzer ausschlachten ließ. Letzteres bekam normalerweise bessere Quoten. Jacobs schwor sich, dass er nichts davon vermissen würde.

Sein Rücktritt war seit letztem Mittwochabend wirksam. Was ihn überraschte, war, dass er bis zum darauffolgenden Abend vom Erdboden verschwunden war, beruflich gesehen. Jacobs war felsenfest davon ausgegangen, dass er noch einen oder zwei Monate damit zubringen würde, Nachbesprechungen abzuhalten, die unerledigten verwaltungs- und verfahrenstechnischen Vorgänge seiner fast zweijährigen Amtszeit zum Abschluss zu bringen. Stattdessen waren seine Anrufe in Zaks Büro unbeantwortet geblieben, und sogar seine ehemaligen Mitarbeiter schienen ihm aus dem Weg zu gehen. Lowens’ Durchwahl hatte sich plötzlich geändert. Moira war in ein anderes Büro versetzt worden, aber niemand schien zu wissen, in welches. Der stellvertretende Assistent des Verkehrsministers hatte einfach aufgelegt. Jacobs versuchte, es sich nicht so zu Herzen zu nehmen. Sie waren alle im Karriererettungsmodus. Es bedeutete einfach nur: raus mit dem Alten, rein mit dem Neuen.

Und deshalb erwartete Jacobs, als das grüne, abhörsichere Telefon mit dem vertrauten durchdringenden Ton klingelte, dass am anderen Ende jemand vom Ministerium für Kommunikation wäre. Zweifellos, um den entlassenen Premierminister daran zu erinnern, dass er das Telefon zurückgeben sollte, damit es jemandem zugeteilt werden konnte, der wichtiger war.

Er hob den Hörer ab und knurrte: »Ja, bitte?«

Es gab eine Pause, bevor Anton Blochs prägnante Stimme polterte: »Ah, ich bin’s, Herr Premier… oder …«

Jacobs musste lachen. »Benjamin reicht auch, Anton. Wie geht es Ihnen?«

»Gut«, sagte Bloch schnell, da er gar nicht richtig zugehört hatte. »Ich hatte viel zu tun.«

»Na, wenigstens einer von uns. Ich komme mir wie ein Aussätziger vor.«

Bloch lachte nicht, wie immer völlig humorlos. »Da gibt es etwas, über das ich mit Ihnen sprechen möchte.«

»Eine alte Geschichte?«, vermutete Jacobs.

»Ja, sozusagen.«

»Kommen Sie doch morgen Mittag vorbei. Unsere Köchin, falls wir noch eine haben, macht ein ausgezeichnetes Pastagericht mit Meeresfrüchten.«

»Ich dachte eher an etwas früher.«

»Meine Frau und ich wollten heute Abend ausgehen, Anton. Es ist schon ziemlich lange her, seit wir das zum letzten Mal gemacht haben.« Am anderen Ende herrschte Schweigen, und Jacobs begann, sich unbehaglich zu fühlen. »Aber wenn es wichtig ist …«

Acht Minuten später läutete es an der Tür. Davor stand ein ungeduldig aussehender Anton Bloch, flankiert von Jacobs’ Securitymännern.

Irene Jacobs, die ehemalige First Lady von Israel, war ebenfalls zur Haustür geeilt. Ihr Ehemann stellte sie noch einmal dem alten Direktor des Mossad vor, da sie sich zuvor schon einmal getroffen hatten. Sie begrüßte ihren Gast routiniert und korrekt, da all die Jahre sozialer Diplomatie in ihr immer noch frisch waren. Die Männer zogen sich in das Arbeitszimmer zurück und schlossen diskret die Türen hinter sich. Als sie nur wenige Minuten später wieder herauskamen, wandte sich Benjamin Jacobs an seine Frau.

»Es tut mir so leid, Schatz, aber ich kann unsere Verabredung heute Abend nicht einhalten. Ich verspreche, wir werden es bald nachholen.« Er küsste seine Frau auf die Wange, und sie strahlte ihn an, ein Paradebeispiel für Verständnis.

»Das ist schon in Ordnung, Liebling. Irgendwann später einmal.« Ihr eingefrorenes Lächeln sagte ihm jedoch, dass er später dafür würde büßen müssen.

»Und es kann spät werden«, warnte er sie, »bitte warte nicht auf mich mit dem Zubettgehen.« Jacobs nahm seinen Mantel und gab einem der Securitymänner draußen vor der Tür murmelnd Anweisungen. Dann verschwanden er und Bloch.

24

Die Feuerwehrleute kamen gerade die Treppe herunter, als Chatham hinaufging. Die Hotelgäste und das Personal waren evakuiert worden, und die Einzigen, die sich jetzt noch im zweiten Stock befanden, waren Polizeibeamte. Das Spurensicherungsteam, das Chatham alarmiert hatte, war schon eifrig damit beschäftigt, zu sichten, abzukratzen und zu durchsuchen. Die leitende Beamtin, Jane Grimm, trat Chatham im Flur vor dem Zimmer Nummer 36 entgegen.

»Schönen guten Nachmittag, Inspektor.«

Grimm war Chathams Lieblingsforensikerin, da sie kompetent und gründlich war. Heute war jedoch keine Zeit für Geplänkel. »Was haben Sie gefunden?«

Grimm führte Chatham in das Zimmer Nummer 36 hinein.

»Der Streifenpolizist dachte zuerst, es sei mal wieder eine Falschmeldung. Er kam zur Nummer 37 und klopfte an der Tür, da er die Sache gleich an Ort und Stelle klären wollte. Da niemand antwortete, ging er wieder nach unten, um mit dem Manager zu reden. Offensichtlich war unser Freund aber doch da. Zwischen seinem Zimmer und Nummer 36 gibt es eine Verbindungstür. Sie war zwar abgeschlossen, aber ich denke, es war nur ein Tritt nötig.«

»Es war niemand in diesem Zimmer?«, fragte Chatham.

»Nein, es stand leer. Ich bin mir nicht sicher, wie er es herausbekommen hat.«

»Das ist sein Job. Er weiß, wie man das macht.«

Chatham sah nur eine dünne Rauchfahne durch das Zimmer wehen, aber der Gestank, ein besonders beißender, hing schwer in der Luft. Er ging ins Badezimmer, und Grimm deutete auf einen Haufen Asche und verkohlte Überreste in der Badewanne.

»Er hat es mit Zeitungspapier und Briefpapier vom Hotel entzündet und dann ein paar Decken hineingeworfen.«

»Was ist das da obendrauf?«, fragte Chatham und deutete auf die zwei geschmolzenen Klumpen.

»Joggingschuhe. Eine gute Wahl«, gab sie zu. »Erzeugt eine Menge dicken, dunklen Rauch, so wie ein alter Autoreifen. Erregt jedermanns Aufmerksamkeit.«

»Und wann genau ist der Feueralarm losgegangen?«

»Die Rezeptionistin hat sofort die Feuerwehr alarmiert, nachdem der Alarm losgegangen war. Der Anruf ist um 13:39 Uhr bei der Feuerwehr eingegangen.«

»Verdammt!«, sagte Chatham frustriert. Als er die Meldung erhalten hatte, hatte er eine Spezialeinheit beauftragt, alle Transportwege, die aus dem Gebiet herausführten, zu überwachen, aber das war um 14:00 Uhr gewesen. Das bedeutete ein Lücke von zwanzig Minuten. »Er hat schon wieder einen ziemlichen Vorsprung.«

Sie verließen das Badezimmer und gingen durch den geborstenen Rahmen der Tür, die die beiden Zimmer verband. Ein Mann suchte das Zimmer mit einer Art Sonde ab, die mit einem Apparat auf seinem Rücken verbunden war. Laut der Beschriftung auf dem Apparat handelte es sich um Eigentum der US-Regierung. Der Mann trug zwar Zivilkleidung, hatte aber einen kurzen Haarschnitt, und Chatham nahm an, dass er ein Mitglied des amerikanischen NEST-Teams war, von dem er schon gehört hatte.

»Hier ist nicht viel«, sagte Grimm. »Ein paar Kleidungsstücke, ein paar Lebensmittelverpackungen.« Sie hielt ihm einen Beweismittelbeutel vor die Nase, in dem sich winzige gekringelte Späne befanden. »Holzspäne. Wir haben sie auf dem Boden gefunden. Man kann natürlich nicht sagen, wie lange sie schon dagelegen haben. Dann war da noch das …« Grimm führte ihn zu einem Tisch, auf dem eine Holzjalousie lag. »Wir haben sie im obersten Fach dort gefunden, ganz nach hinten geschoben.« Chatham betrachtete den Schrank. Er stellte sich auf die Zehenspitzen und konnte kaum in das nun leere Fach hineinsehen.

Jemand rief Grimm in das andere Zimmer. Sie entschuldigte sich und ließ Chatham schweigend bei dem Amerikaner zurück. Dieser schwenkte seinen Sensor rhythmisch in einer Ecke des Zimmers hin und her. Er sah wie ein schlecht gekleideter Orchesterdirigent aus. Chatham betrachtete die Jalousie eingehend. Sein erster Gedankengang war einfach – derjenige, der als Letzter vor Slaton dieses Zimmer bewohnt hatte, war ein Raumgestalter gewesen, der sie aus Versehen hier liegen gelassen hatte. Sein zweiter Gedankengang war lächerlich – Slaton wollte sie mit nach Greenwich nehmen, als Schutz an einem Fenster anbringen, um sie dann in letzter Minute hochzuziehen und zu schießen. Zumindest dieser Plan war zunichtegemacht worden. Er hätte beinahe laut gelacht. Wenn es nur so einfach wäre.

Er sah sie sich genauer an. Die Jalousie schien brandneu zu sein, und die Kordel, mit der man das Teil hob und senkte, war abgeschnitten worden, zwei lose Enden hingen herunter. Er stand da, die Hände in die Hüften gestemmt, gleichermaßen verwirrt wie fasziniert. »Was hast du vor?«, flüsterte er rau.

Grimm kam zurück, und Chatham fragte: »Haben Sie ein … äh, Handy?«

Grimm zog eines aus ihrer Tasche heraus. »Hat man Ihnen keines gegeben?«

Chatham runzelte die Stirn. Er fummelte und drückte auf den Tasten herum, bis das Display anzeigte, dass es BEREIT sei. Dann schaffte er es, sein Büro anzurufen. Augenblicke später nahm Ian Dark schon seine Instruktionen entgegen.

»… Continental Visions, Modellnummer 201048. Sie ist einen Meter zwanzig breit. Er hat vielleicht auch Kantholz gekauft …«

»Fichte, zehn auf zehn«, soufflierte Grimm.

»Fichte, zehn auf zehn.«

Dark bestätigte, dass er alles notiert hatte, und Chatham fuhr fort: »Besorgen Sie die Unterlagen zu den Geschäftsvorgängen aller Läden, die solche Sachen verkaufen, in einem Umkreis von acht Kilometern vom Hotel ausgehend. Gehen Sie drei, nein, vier Tage zurück. Das sollte genügen. Wir suchen nach jemandem, der eine, vielleicht auch zwei Jalousien gekauft hat. Wenn es mehr sind, vergessen Sie es. Ich brauche die vollständigen Unterlagen zu jedem Geschäftsvorgang, Ian. Ich möchte wissen, was er sonst noch gekauft haben könnte.«

»Sie wissen aber schon, dass Sonntag ist, Sir. Die Läden, die solche Sachen verkaufen, sind wahrscheinlich schon geschlossen, bis …«

»Das ist mir egal!«, brüllte Chatham in einer Lautstärke, dass man ihn auch ohne Handy bis zum Yard hätte hören können. »Schaffen Sie die Geschäftsführer her, schaffen Sie die Ladenbesitzer her! Wenn die nicht kooperieren, sperren Sie sie wegen Behinderung der Justiz ein und nehmen sich den Nächsten in der Reihe vor! Legen Sie los!«

Chatham gab Grimm das Handy zurück, ohne das Gespräch zu beenden. Der Ami in der Ecke mit dem komischen Zauberstab starrte Chatham an, wandte sich aber wieder seiner Arbeit zu, als sich der Engländer umdrehte. Chatham starrte die Jalousie, die auf dem Tisch lag, wutentbrannt an. Sie war der Schlüssel. Der Schlüssel zu irgendetwas. Aber was?

Die Nacht war ruhig, und ein gemäßigter Wind sorgte im Mittelmeer für einen leichten Wellengang. Dies war ein Segen, da die meisten Männer an Bord noch nie auf dem Meer gewesen waren. Mohammed Al-Quatan konnte die Lichter Maltas im Norden erkennen, die in der Ferne gelb im Dunst flackerten. Er dachte, sie kamen zu nahe heran. Zwanzig Kilometer war die Grenze. Oberst Al-Quatan schritt entschlossen zum Kapitän des Schiffes, der am Ruder stand.

»Wir müssten gleich da sein«, drängte er.

Der Kapitän, ein mürrischer alter Mann, sah auf einen GPS-Empfänger, der über der Steuerkonsole angebracht war. Er nickte gleichgültig mit dem Kopf. »Noch ein paar Kilometer.«

Al-Quatan herrschte ihn an: »Noch ein paar Kilometer mehr, und wir befinden uns in italienischen Gewässern!«

Der Kapitän kicherte. »Ich fahre genau zu der Stelle, die Sie mir angegeben haben, und das ist zweiundzwanzig Kilometer vor der Küste von Malta. Wenn Sie wollen, kann ich auch sofort umdrehen, aber der Preis bleibt gleich.«

Al-Quatan wandte sich wütend ab. Seine eigenen Leute würden es nie wagen, in einem solchen Ton zu ihm zu sprechen. Aber der alte Kerl hatte wahrscheinlich sein ganzes Leben auf hoher See im Kampf mit den Elementen verbracht und ließ sich nicht so leicht einschüchtern. Al-Quatan wünschte, er hätte ein richtiges Schiff, nicht so einen alten Fischerkahn. Die libysche Marine hatte große Patrouillenboote, schnelle mit echten Seeleuten. Leider hatte Moustafa Khalif das nicht erlaubt. Er wollte die Befriedigung, ihre Beute dem Großartigen persönlich zu überreichen. Sie würden nicht um Hilfe bitten.

Der Erste Maat, der am Bug stand, ließ plötzlich einen Schrei los. Der Kapitän beugte sich vor und blickte durch die salzverkrustete Windschutzscheibe.

»Was ist?«, fragte Al-Quatan.

»Ein Schiff.«

»Ist es das richtige?«

»Das ist schon möglich«, sagte der Kapitän mit einem Achselzucken, »aber wir müssen näher heranfahren.«

Al-Quatan gab seinen Männern in der Kajüte ein Zeichen. Es waren insgesamt zehn, seine besten Männer, und sie kletterten die Treppe mit Waffen hinauf, die von Maschinengewehren bis Panzerfäusten alles umfassten. Sie versammelten sich unsicher an Deck, da sich viele von ihnen noch nicht an den Seegang gewöhnt hatten.

Ein paar Minuten später sah Al-Quatan die Umrisse des Schiffes knapp hundert Meter entfernt. Es war völlig unbeleuchtet. »Gehen Sie näher ran«, befahl er, »und schalten Sie das Licht ein.«

Der Kapitän steuerte längsseits an das treibende Schiff heran. »Das ist eine alte Hatteras 32 oder 34«, gab er bekannt, »war damals ein gutes Schiff.«

Das war Al-Quatan völlig gleichgültig, und wenn es sich um die Arche Noah gehandelt hätte. »Licht!«, verlangte er.

Der Kapitän gehorchte und richtete den Scheinwerfer auf die Jacht fast dreißig Meter backbord. Es gab keine Anzeichen, dass jemand an Bord war.

Al-Quatan fragte sich, wo Roth war. Er wollte den verräterischen Israeli beinahe so sehr wie das, was er verkaufte. Der Betrüger hatte schon eine der Bomben verschlampt – hatte sie in einem englischen Hafen zurückgelassen. Al-Quatan hatte gebetet, dass er mit der anderen sorgsamer umgehen würde. Seine Männer verteilten sich auf dem Boot und richteten ihre Waffen auf die Hatteras, zehn Gewehrläufe, die die Hebe- und Senkbewegung des Decks ausgleichen mussten. Al-Quatan übernahm selbst den Scheinwerfer, während der Kapitän näher heranfuhr. Er strahlte die Luken und Bullaugen an, aber es gab keine Spur von irgendjemandem. In dem teilweise verdeckten Steuerhaus entdeckte Al-Quatan ein Objekt, das mit einer Plastikplane abgedeckt war. Sein Herz setzte einen Schlag lang aus.

»Jetzt!«, schrie er. »Meine Männer gehen jetzt los!«

Der Kapitän fuhr noch näher heran, bis die beiden Boote nur noch einige Zentimeter voneinander entfernt waren. Obwohl der Wellengang niedrig war, schaukelten sie gegeneinander, wie zwei Betrunkene, die Walzer zu tanzen versuchten.

»Das war’s«, sagte der Kapitän, »näher geht nicht.«

Einer von Al-Quatans Männern sprang auf das kleinere Boot hinüber. Er stürzte beim Aufkommen, sodass ihm die AK-47 entglitt und auf das Deck fiel, wobei sich unkontrolliert eine Salve Schüsse entlud. Jeder duckte sich instinktiv bei dem Klang der sich entladenden Waffe, und Al-Quatan hätte schwören können, dass er eine Kugel an seinem Ohr vorbeipfeifen hörte. Zwei weitere Männer sprangen problemlos hinüber, aber der Vierte verschätzte sich komplett. Er krachte mit voller Wucht in die Seite der Hatteras, mit einem hohlen Schlag, und fiel zwischen den beiden Schiffen hilflos ins Wasser.

»Idiot!«, schrie der Kapitän. Er schaltete die Motoren in den Rückwärtsgang, um zu verhindern, dass der Trottel zerquetscht wurde. Die drei Männer, die sich schon an Bord der Hatteras befanden, schafften es, ihren benommenen Kameraden aus dem Meer zu ziehen, aber ohne seine Uzi.

Das Enterkommando sammelte sich schnell und verschwand im Bauch des treibenden Schiffes. Eine Minute später steckte ein Mann den Kopf aus einer Luke und gab Entwarnung.

»Fahren Sie näher heran«, befahl Al-Quatan. Er wartete den richtigen Moment ab, sprang hinüber und wurde von zwei Männern des Teams an den Armen gepackt, als er landete.

»Da unten ist niemand«, verkündete einer von ihnen.

Al-Quatan nickte, dann ging er direkt zum Steuerhaus und riss die Plastikplane von dem herunter, was sich hoffentlich als seine Beute herausstellen würde.

Was er sah, überraschte ihn zuerst. Sie war glänzend, silbern und nicht besonders lang. Er hatte sie sich größer, unheimlicher vorgestellt. Aber dann lächelte er. Sie war es. Er wusste, dass sie es war! Khalif hatte recht gehabt. Nach so vielen Mühen, so vielen erlittenen Niederlagen und Demütigungen durch die Zionisten würden sie endlich siegen. Mohammed Al-Quatan war plötzlich überwältigt, da er verstand, welche Macht in seinen Händen lag. Er fühlte sich beinahe wie Gott.

Jemand flüsterte scharf: »Allah Akbar!«

Al-Quatan drehte sich um und sah seine Männer an. Er sah das gleiche Erstaunen und den gleichen Stolz in ihren Augen, als sie die Saat des Sieges vor ihnen erblickten. Wenn der Großartige sehen würde, was sie anzubieten hatten, würde er ihnen jede erdenkliche Gegenleistung geben. Sie würden in richtigen Häusern leben, ordentliches Essen haben. Und bald, sehr bald würde der Großartige seine Gabe von Allah nutzen, um Palästina ein für alle Mal von den Ungläubigen zu befreien.

»Wir haben es geschafft, meine Brüder«, sagte Al-Quatan und bot seinen Untergebenen einen seltenen Moment der Brüderlichkeit an. »Wir haben es geschafft!«

Pytor Roth stieg vor dem Abflugterminal am Internationalen Flughafen Luqa in Malta aus dem Taxi aus. Da Roth kein Gepäck hatte, blieb der Fahrer sitzen, als dieser den Fahrpreis bezahlte. Es war hier zwei Minuten nach neun Uhr am Morgen und – das war wichtiger für Roth – auch zwei Minuten nach neun in Zürich. Er ging sofort in das kleine heruntergekommene Gebäude, das das Terminal darstellen sollte, und fand einen einzelnen Fernsprechapparat. Am anderen Ende wurde sofort abgehoben. Die Schweizer waren ja immer so tüchtig. Er sprach englisch und wurde sofort mit der Person verbunden, nach der er gefragt hatte.

»Herr Junger, hier ist Pytor Roth.«

Jungers Englisch war gut, wenn auch ein wenig hart in den Konsonanten. »Guten Morgen, Mr Roth. Sie rufen wegen des neuen Kontos an, nicht wahr?«

»Genau.«

»Einen Moment, ich sehe nach.«

Er wurde in eine Warteschleife gestellt, die ihm wie eine Ewigkeit vorkam. Schließlich meldete sich Junger wieder. »Ja, Mr Roth. Das Geld ist im Depot, wie besprochen.«

Roth atmete aus. Seine Lippen verzogen sich zu einem Lächeln.

»Vielen Dank, Herr Junger. Ich treffe Sie dann heute Nachmittag mit weiteren Anweisungen. Sie waren äußerst hilfreich.«

»Vierzehn Uhr, Sir. Ich habe es in meinem Terminplan notiert.«

Roth hängte ein, wobei er immer noch grinste. Vielleicht konnte er sich doch noch aus dieser misslichen Lage herauswinden. Monatelang war er in der sprichwörtlichen Klemme gesessen, was schließlich damit endete, dass er eine Reise tief in diese gottverlassene Libysche Wüste machen musste, um mit dem Teufel höchstpersönlich zu feilschen. Aber das war jetzt vorbei, es gab einen Ausweg. Und vielleicht sogar einen Profit. Er fühlte sich nun wieder obenauf.

Als er sich vom Telefon wegdrehte, hätte Roth schwören können, jemanden seinen Namen rufen zu hören. Zuerst kam es ihm nur seltsam vor. Erst als er den ernsten stämmigen Mann sah, der sich ihm von rechts näherte, schrillten die Alarmglocken. Roth wich instinktiv aus, aber da wurde er von der anderen Seite von einer Hand gepackt, ein Griff, der sich anfühlte, als wäre er ein Tier, das gerade in eine Tellerfalle getreten war. Der zweite Mann war nicht so groß wie der erste, aber er lächelte auf eine äußerst unangenehme Art und Weise. Roth hoffte einen Augenblick lang, dass sie zur Flughafensecurity gehörten, aber dann hob der mit dem Lächeln sein Jackenrevers etwas an, um den Blick auf eine hässliche Kurzwaffe freizugeben. Er sprach auf Hebräisch und sagte nur: »Kommen Sie mit uns, Mr Roth, oder wir töten sie.«

Roth war wie betäubt. Er war so nah dran gewesen. So nah an Wohlstand und Freiheit. Er spürte, wie er an den Ellbogen von zwei brutalen Kerlen weitergeschoben und hinten aus dem Terminal hinausbugsiert wurde.

»Wer sind Sie?«, fragt er verzweifelt. »Was wollen Sie?«

Keiner von beiden antwortete. Die Männer führten ihn zu einem Auto, einer großen Limousine, und die hintere Tür schwang auf, als sie sich näherten. Roth geriet in Panik. Er sah einen Polizisten in einiger Entfernung auf der Straße stehen und den Verkehr regeln. Er versuchte zu schreien, aber in diesem Augenblick bekam er einen heftigen Schlag in den Solarplexus. Er krümmte sich vor Schmerzen zusammen und überschlug sich beinahe, als er in den Wagen hineingestoßen wurde.

Er lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden und versuchte, wieder zu Atem zu kommen, als der Wagen anfuhr. Schwere Stiefel trampelten auf seinem Rücken und seinen Beinen herum und ließen ihn nicht nach oben kommen. Der Wagen preschte voran und fuhr einige Kurven. Er versuchte, noch einmal zu sprechen, aber die einzige Antwort war ein schneller Tritt gegen den Hinterkopf. Seine Hände wurden auf dem Rücken zusammengebunden, und dann wurde eine schwarze Haube über seinen Kopf gezogen. Jetzt war er außer sich und fragte sich, wer diese Leute wohl waren. Es gab eine ganze Reihe von Möglichkeiten. Und keine davon war gut.

Der Wagen hielt plötzlich an, und er hörte ein lautes Geräusch, wie von einem Düsentriebwerk in der Nähe. Roth wurde aus dem Wagen gezerrt und auf die Füße gezogen. Er konnte durch die Haube nichts sehen, aber der Lärm war nun ohrenbetäubend. Er wurde ein paar Meter geschoben und geführt, dann hochgehoben und eine kurze Treppe nach oben gezogen, wobei seine Beine gegen die Stufen schlugen. Irgendjemand richtete ihn wieder auf und schob ihn nach hinten, bis er in einem weichen Sitz landete. Er spürte, wie er um Beine und Brust herum festgebunden wurde. Sekunden später heulten die Düsentriebwerke unverkennbar in voller Lautstärke auf. Die Beschleunigung presste ihn in den weichen Ledersitz. Er befand sich in einem Flugzeug. Aber wohin? Und mit wem?

Ein paar Minuten lang spürte er nichts Neues. Das Dröhnen der Motoren, der Luftzug eines Gebläses über ihm. Aber er war sich sicher, dass jemand da war und ihn beobachtete. Ohne Vorwarnung wurde ihm die Haube unsanft vom Kopf heruntergerissen. Unwillkürlich schloss Roth seine Augen, aber dann öffnete er sie langsam, und alles war klar. Zwei Männer saßen da und starrten ihn an. Zwei Gesichter, die er sofort erkannte. Der ehemalige Premierminister von Israel und der ehemalige Direktor des Mossad blickten ihn mit unverhohlener Verachtung an. Pytor Roth wusste, dass er tief in der Scheiße steckte.

Als Christine in der Cafeteria eintraf, war der Teufel los. Wenn man diesen Fall von Scotland Yard mit einem Taifun vergleichen wollte, dann wäre dies das Auge des Strudels. Ein beengter Zufluchtsort, wo die gestressten Mitarbeiter Nahrung, Gesellschaft und, wenn man ausgesprochenes Glück hatte, ein paar Augenblicke lang Ruhe finden konnten.

Ihr derzeitiger Bodyguard, ein grimmiger grüblerischer Typ, blieb an der Tür stehen, während sie sich in die Schlange an der Kaffeetheke einreihte. Man gestand ihr schon mehr Freiheiten zu, und Dark hatte ihr vorhin anvertraut, dass man sie »bald« gehen lassen würde. Christine vermutete, das bedeutete noch heute Morgen. Die Uhr an der Wand zeigte 9:09 Uhr. Noch eine Stunde. Wenn sie nur aufhören könnte, dauernd auf die Uhr zu sehen.

Sie nahm ihren Kaffee, schwarz, in einem Styroporbecher entgegen und suchte einen freien Tisch, aber alle waren besetzt. Da sah sie eine bekannte Gestalt auf der anderen Seite des Raumes und winkte ihr zu. Es war Big Red. Wie sie herausgefunden hatte, war sein richtiger Name Simon Masters. Bis heute Morgen war er in der Frühschicht als ihre Wache eingeteilt. Und er war unbestreitbar ihre Lieblingswache. Gestern hatten sie fast den ganzen Morgen miteinander geredet. Er war ein umgänglicher Bursche, der eine Frau und drei kleine Kinder zu Hause hatte. Es war eine angenehme Abwechslung gewesen, zuzuhören, wie er von seinen Kindern erzählte, die jedes Mal, wenn er zur Tür hereinkam, über ihn herfielen. Sie konnte sich gut vorstellen, wie er auf die Knie hinunterging, damit drei Vorschulkinder auf seine breiten Schultern klettern und aus ihrem Daddy ein lebensgroßes Spielzeug machen konnten.

Als sie sich einen Weg zu ihm bahnte, bemerkte Christine einen verstörenden Unterschied zum gestrigen Tag. Masters trug einen Kampfanzug. Eine schwere Schutzweste, einen vor Ausrüstung strotzenden Gürtel und ein Funkgerät, von dem ein Kabel in sein Ohr führte. Alles schwarz.

»Hallo, Miss.« Er bestand darauf, sie »Miss« zu nennen.

»Guten Morgen, Simon.«

»Gut geschlafen?«

Sie zuckte die Achseln.

»Heute ist der große Tag, nicht wahr?«

»Ja. Was soll diese Montur?«

Masters sah unbehaglich aus. »Hören Sie, dieser Ort ist der Wahnsinn. Ich und meine Kumpels, wir haben einen privaten Raum hinten. Dort ist es viel ruhiger. Würden Sie uns gerne Gesellschaft leisten?«

»Es kann ja nur besser als das hier sein«, überredete sie sich selbst.

Er gab ihrem Begleiter an der Tür ein Zeichen. Der Mann gab seine Zustimmung und stellte sich dann an, um sich einen Kaffee zu holen. Masters führte Christine in einen Nebenraum, in dem es tatsächlich ruhiger war. Außer ihnen waren nur fünf Männer anwesend, die alle genauso wie er gekleidet waren. Sie nahmen ihr Erscheinen zur Kenntnis, ein paar nickten und nahmen dann ihre Gespräche wieder auf. Durch ein Panoramafenster an der Rückseite hatte man einen direkten Blick auf einen großen Helikopter, der draußen auf dem Landeplatz auf dem Hausdach stand. Die Piloten waren startklar und warteten.

»Was soll das alles, Simon?«

Er seufzte. »Das ist die schnelle Eingreiftruppe. Mir wurde die Leitung übertragen.«

»Eingreifen? In was?« Christine vermutete, der Helikopter war bis obenhin voller Waffen. »Geht es um David?«

Er nickte. »Wir stehen auf Abruf bereit. Wenn irgendetwas … passiert, dann werden wir gerufen, um ihn zu finden.«

»Ihn zu finden? Sie meinen, ihn zu töten!«

Masters erwiderte nichts.

Sie setzte sich an einen Tisch, stellte ihren Kaffeebecher ab und schloss die Augen. »Oh, Simon. Es tut mir leid«, leistete sie Abbitte. »Es ist nicht Ihre Schuld.«

Er zog einen Stuhl nahe an ihren heran und legte ihr die Hand auf die Schulter. »Ich weiß, dass das schwierig für Sie ist, Miss. Wirklich. Wenn irgendetwas passiert und wir gerufen werden … ich verspreche, alles zu tun, was ich kann.«

Sie nickte. »Ich weiß das. Ich bin froh, dass Sie es sind, Simon. Ich wünschte nur, ich könnte noch einmal mit ihm reden.« Sie betrachtete eingehend ihren Kaffeebecher. »Erinnern Sie sich noch an das, was vor ein paar Tagen zwischen mir und dem Israeli im Flur vorgefallen ist?«

Er nickte.

»Er hat mir etwas erzählt. Etwas, wodurch sich Davids Einstellung völlig verändern könnte. Aber ich habe keine Möglichkeit, es ihm zu sagen.«

»Würden Sie es mir erzählen? Nur für den Fall, dass er mir über den Weg läuft?«

Sie lächelte unglücklich. »Danke, Simon. Aber ganz ehrlich, ich denke nicht, dass er es glauben würde, außer es käme von mir oder diesem Bloch.«

Christine entdeckte eine Uhr an der Wand. Ist eigentlich in jedem Raum in diesem verdammten Gebäude eine?, fragte sie sich. Es war 9:20 Uhr.

25

Moustafa Khalif konnte es in Mohammed Al-Quatans Gesicht sehen. Er fühlte es selbst. Ehrfurcht. Bloßes Erstaunen. Es war einer dieser Tage gewesen.

Zunächst einmal hatte Al-Quatan am Fischerhafen von Tripolis mit einer 10-Kilotonnen-Atombombe angelegt (und das, wie ihm aufgefallen war, auch noch rechtzeitig vor dem Morgengebet, als ob dies ein gutes Omen wäre). Zur selben Zeit hatte Khalif eine private Audienz beim Großartigen, der sprachlos war, als man ihm mitteilte, was diese kleine Gruppe von Staatsgästen geschafft hatte. Ab da hatte der Großartige das Ruder übernommen. Er war mit Khalif einer Meinung. Es gab nur einen Ort, an dem man ein solches Ding aufbewahren konnte, und es wurden sofort Vorkehrungen getroffen, um es von einem Militärhubschrauber dorthin bringen zu lassen.

Jetzt, Stunden später, befand sich Khalif wieder bei seiner Beute. Er war in der Fabrik Sebha, weit abgelegen am äußersten südlichen Rand der Libyschen Wüste. Oder eher darunter. Er und Al-Quatan fuhren gerade in einem elektrischen Golfwagen durch einen unterirdischen Tunnel, der endlos schien. Das war der Ort, von dem sie gehört hatten, wo wichtige Arbeiten erledigt und große Geheimnisse gehütet wurden. Er war größer, als Khalif ihn sich vorgestellt hatte. Über der Erde lag eine kleine Stadt – Gebäude und Maschinenanlagen, von Zäunen und Stacheldraht umgeben, mit Wachtürmen im Abstand von hundert Metern. Und dann waren da die Soldaten. Überall Soldaten. Um dorthin zu gelangen, mussten sie drei Sicherheitsschleusen passieren. Al-Quatan war bei der ersten gezwungen worden, seine Waffe abzugeben. Bei der letzten war dann noch ein Ganzkörperscan in einer Art Maschine zum Durchgehen, so ähnlich wie die am Flughafen, nur größer.

Dann waren sie mit dem Aufzug nach unten gefahren. Als sich die Türen öffneten, war Khalif als Erstes die Luft aufgefallen, abgestanden und feucht, und sie roch nach Schwefel wie das Wasser, das zu Hause in Palästina aus den ganz tiefen Trinkwasserbrunnen kam. Dann wurden sie durch ein Labyrinth von Gängen geleitet. Da waren Büros, Laboratorien und noch mehr Aufzüge. Aber am seltsamsten war der Tunnel, durch den sie nun fuhren. Er war groß, sowohl breit als auch hoch genug, dass ein großer Lastwagen hindurchfahren konnte. Über ihnen befand sich ein durchgängiges, sorgfältig behauenes Felsengewölbe mit einer Kette von nackten Glühbirnen am Scheitelpunkt. Gelegentlich glitzerte es an der Decke über ihnen, wenn die Lichter feuchte Stellen erleuchteten, an denen irgendwie Feuchtigkeit in die lang gezogene Höhle eindrang. Dies bereitete Khalif Sorgen, es erschien ihm unnatürlich und ganz bestimmt nicht sicher, aber er behielt den Gedanken für sich.

Der Golfwagen gab ein surrendes Geräusch von sich, als er vor sich hin sauste, wobei das Geräusch von einem konstanten Echo begleitet wurde. Am Steuer war Dr. Aseem, der Direktor der Anlage. Neben ihm war ein pockennarbiger Mann mit einem Maschinengewehr im Schoß. Die zwei Besucher saßen auf der gepolsterten Rückbank. Die Fahrt hatte bis jetzt schon zehn Minuten gedauert, wahrscheinlich mehr als anderthalb Kilometer.

»Sind wir bald da?«, erkundigte sich Khalif.

Dr. Aseem lächelte. »Wir sind fast da.«

»Der Tunnel ist so lang«, bemerkte Al-Quatan.

»Ich weiß, was Sie andeuten wollen«, sagte Dr. Aseem. »Tatsächlich weiß nicht einmal ich, wie lang er ist. Nicht genau. Niemand weiß es. Es ist ein großes Geheimnis. Ich kann Ihnen auch nicht sagen, in welche Richtung er vom Hauptkomplex aus verläuft. Sehen Sie, die Amerikaner haben Bomben, die sehr tief gehen können, deshalb befinden sich die heikelsten Teile von Sebha in einiger Entfernung von den Hauptgebäuden. Und natürlich musste die Hauptanlage selbst größtenteils deaktiviert werden. Wir mussten unsere westlichen Freunde davon überzeugen, dass wir friedliebende Menschen sind.«

Khalif lächelte und fühlte sich bestärkt, da die ungläubigen Amerikaner offensichtlich überlistet werden konnten. Der Tunnel machte eine Kurve, dann fuhren sie durch ein beeindruckendes Stahltor und erreichten schließlich eine große Kammer voller Ausrüstung, einschließlich eines kleinen Toyota-Pick-ups und eines Gabelstaplers. Dr. Aseem hielt den Wagen an und führte die kleine Gruppe zu einer gut beleuchteten Tür.

Sie gingen hindurch, und Khalif wurde sofort von der Helligkeit des Lichts geblendet. Es war eindeutig eine Art Labor. Es gab Rohre und Kolben, Arbeiter in weißen Kitteln, alles sah sehr antiseptisch aus. Ihm fiel auch auf, wie viel frischer die Luft hier zu sein schien. Dr. Aseem führte sie einen Korridor entlang und hielt schließlich vor einer hohen, dicken Glasscheibe an. Dort sahen sie ein Stückchen unter ihnen die Bombe. Sie lag ruhig und kalt da, ruhte auf einem Metallkarren und wurde von zwei Männern untersucht. Sie sahen wie Chirurgen in OP-Kleidung aus und trugen Masken, die ihre Nase und ihren Mund bedeckten. Irgendetwas, das aussah wie der Röntgenapparat eines Zahnarztes, kauerte über dem glänzenden Stahlzylinder.

Khalif fühlte Stolz in sich aufsteigen. Es war das erste Mal, dass er sie sah. Er erinnerte sich daran, was Al-Quatan gesagt hatte über seine Überraschung, dass sie nicht größer war oder komplexer aussah. Aber als ihm in vollem Maße bewusst wurde, was da vor ihm lag, fand er, dass der polierte Stahlzylinder aufgrund seiner äußerlichen Schlichtheit sogar noch bedrohlicher wirkte.

»Was tun sie da?«, fragte er.

»Nachsehen, was wir da haben«, antwortete Aseem.

»Aber sie ist echt!«, beharrte Al-Quatan.

»Oh ja, das haben wir schon festgestellt. Sie enthält Kernmaterial. Aber wir müssen herausfinden, wie sie funktioniert. Es gibt viele Arten, wie man so etwas bauen kann.«

Die zwei Techniker zogen Befestigungselemente aus einer Platte an der Unterseite heraus.

Khalif sagte: »Es tut mir leid, dass wir die technischen Daten nicht liefern konnten. Sie waren uns versprochen worden, aber der Teufel, der uns dieses Ding verkauft hat, hat seinen Teil der Abmachung nicht ganz eingehalten.« Khalif ließ unerwähnt, dass er selbst nur die Hälfte des vereinbarten Preises gezahlt hatte. Er fragte sich kurz, ob Roth die technischen Daten zurückbehielt, um doch noch den vollen Preis zu bekommen. Als er die beiden Männer langsam und wohlüberlegt arbeiten sah, wurde ihm klar, dass es keinen Unterschied mehr machte. Es würde eben nur ein wenig länger dauern. Dies waren richtige Wissenschaftler, die Art von Leuten, die so etwas wie diese unterirdische Anlage bauen konnten.

Aseem strahlte seine Gäste an. »Der Großartige wird höchstpersönlich heute Nachmittag anwesend sein. Er ist sehr erfreut. Sie haben Ihren arabischen Brüdern einen großen Dienst erwiesen.«

Die beiden Ingenieure nahmen vorsichtig die Metallplatte von dem Zylinder ab.

Khalif und Al-Quatan sahen stolz durch die Scheibe, wie Eltern auf der Neugeborenenstation, die ihren Nachwuchs bewunderten. Plötzlich schienen die Ingenieure zu erstarren. Die Gesichter der Männer waren von den Masken größtenteils verdeckt, jedoch nicht ihre Augen. Sie glotzten in das Ding hinein, auf die Stelle, wo sie gerade die Metallabdeckung abgenommen hatten. Khalif dachte, sie müssten vor Ehrfurcht erstarrt sein angesichts der großartigen inneliegenden Macht. Aber dann trat einer der Männer einen Schritt zurück. Er riss sich die Maske herunter, und es war nicht Erstaunen, was sich auf seinen Gesichtszügen widerspiegelte – es war Angst. Er schrie, aber Khalif konnte durch das dicke Glas nichts hören. Der Mann warf seine Maske auf den Boden und raste durch die Tür, die in den Besucherraum führte. Ohne ein Wort zu sagen, stürzte er zum Labor.

»Was ist denn?«, wollte Aseem wissen. »Was stimmt nicht?«

Doch der Mann war schon weg. Sein Kollege kam nur Augenblicke später hinterhergerannt, und Aseem hielt ihn am Arm fest. »Sagen Sie es mir!«

»Hauen Sie ab!«, schrie der Ingenieur, riss sich los und stürzte dem anderen hinterher. Dann kamen Schreie von den Technikern und Wissenschaftlern im Labor. Fußgetrappel und Türenschlagen. Khalif hörte, wie ein Motor angelassen wurde – der kleine Pick-up draußen im Tunnel.

Dr. Aseem sah durch die Scheibe auf das silberne Objekt, betrachtete es, als ob es all das Böse der ganzen Welt enthielte.

Khalif wandte sich ruckartig zu ihm um. »Was geschieht da gerade?«

Aseem ging langsam zur Tür zurück, drehte sich dann um und hetzte den anderen hinterher.

Nur Khalif und Al-Quatan blieben zurück. Der Oberst verlor zuerst die Nerven. Und rannte los.

»Halt!«, befahl Khalif.

Al-Quatan hielt einen Moment inne, als er den Befehl hörte. Er warf seinem Vorgesetzten einen verzweifelten Blick zu, rannte dann aber weiter.

Moustafa Khalif verspürte eher Zorn als Angst. Nach einem Leben voller Kämpfen war ihm der Sieg nun sicher. Aber nun? Er unterdrückte seine Wut und stieß die Tür auf, die in den Arbeitsbereich führte. Am Eingang trat er die Maske beiseite, die der Ingenieur hatte fallen lassen. Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, war von all dem Lärm und Aufruhr draußen nichts mehr zu hören. Seine Welt war nun in eine überwältigende Stille getaucht.

Er ging zu ihr hin und streckte behutsam eine Hand aus, während er sich ihr näherte. Khalif war kein Mann der Wissenschaft, aber er wusste, dass solche Dinge gefährlich waren, auf eine lautlose, versteckte Art und Weise. Sie hatten eine unsichtbare Energie, die einen Mann zerstören konnte. Seine Fingerspitzen berührten die Bombe, und er schnappte nach Luft – das glänzende Stahlgehäuse fühlte sich unter seiner Berührung kalt an. Khalif bewegte sich dorthin, wo die Wissenschaftler gestanden hatten, und sah die Öffnung, nicht größer als die Hand eines Mannes. Er blickte hinein und sah, was sie gesehen hatten, dann verstand er.

»Allah«, flehte er mit einem heiseren Flüstern, »wie kannst du nur so grausam sein?«

Mitten in einem Gewirr von Drähten und Schaltungen befand sich eine Uhr mit kleinen roten Digitalziffern. Nur dass die Zeit in die falsche Richtung lief.

00:00:17 … 00:00:16 … 00:00:15 …

Khalif war überwältigt. In einem Anfall von Zorn trommelte er mit den Fäusten gegen das Stahlgehäuse. »Nein! Nein! Nein!«

00:00:11 … 00:00:10 …

Er ergriff einen Schraubenschlüssel, der auf der Arbeitsbank hinter ihm gelegen hatte, und warf ihn auf das schreckliche Ding.

00:00:06 … 00:00:05 … 00:00:04 …

Khalif verlor völlig die Kontrolle, seine Augen blickten irr und mörderisch. Er stürzte zur Bank und fand einen schweren Hammer. Er hob ihn wild und weit über seinen Kopf hoch und ließ ihn mit aller Wucht nach unten donnern.

Die Amerikaner waren die Ersten, die es sahen.

»ATOMEXPLOSION!«

Mark Carlson, der Drei-Sterne-Generalleutnant des Nationalen Militärkommandozentrums außerhalb von Washington, D.C., verschluckte sich an seinem Kaffee und starrte auf den großen Bildschirm. Er hatte dieses Wort schon hundertmal zuvor gehört, aber niemals hier. Es war immer nur im »Sim« gewesen, dem bis zum Wasserspender identischen Trainingsraum drei Stockwerke über ihnen. Er sah, dass eine Karte angezeigt wurde, die automatisch verkleinert wurde, bis ein Großteil von Nordafrika zu erkennen war. Der General erholte sich etwas.

»Zuverlässig?«, blaffte er.

Ein schmächtiger Stabsfeldwebel an einer Steuerkonsole antwortete: »Zuverlässigkeit mittel. Eine Gammastrahlen-Ortung. Frage KH-12 an.«

»Seismisch?«

Ein weiblicher Leutnant antwortete professionell: »Seismisch ab erstem Anflugfeuer … südliches Libyen … sechzig bis achtzig Sekunden.«

»Zweifachzoom«, befahl Carlson. Der Maßstab des großen Bildschirms veränderte sich, und Libyen wurde größer. »KH sichtbar, wenn oben und eingestellt.«

»Ja, Sir«, bestätigte der Feldwebel. Dann nur Augenblicke später: »KH bestätigt. 09:21:14 Zulu-Zeit. Lageentsprechung, nahe Sebha, 380 nautisch südsüdöstlich von Tripolis.«

Der Kommandant flüsterte leise: »Was zum Teufel hast du getan, du verrückter Ziegenhirte?«

»KH-12 jetzt eingestellt.«

Auf dem großen Bildschirm erschien eine Satellitenaufnahme der fraglichen Gegend aus einer Höhe von hundertachtzig Kilometern. Carlson dachte zuerst, sie sei unscharf, aber dann setzte sich seine Ausbildung durch, und er erkannte, dass sie auf eine riesige Staubwolke sahen. Er brauchte Radar, um nach einem Krater zu suchen.

»Wie lange dauert es, bis wir ein Bild vom Lacrosse-Satelliten bekommen?«

Ein Mann, der eine sehr dicke Brille trug und in Zivilkleidung war, betrachtete die in Echtzeit angezeigten Umlaufdaten des Satelliten auf dem Computerbildschirm. »Zwei Stunden und sieben Minuten«, verkündete er schwach.

»Verdammt!«, fluchte der General. »Nie da, wenn man ihn mal braucht.« Er beobachtete, wie die Sekunden auf der Digitalwanduhr weiterliefen, und wartete auf die Meldung des weiblichen Feldwebels. Die CIA hatte kürzlich die Einrichtung eines geheimen Netzwerks seismischer Sensoren über dem Nahen Osten, Nordafrika und Teilen von Asien fertiggestellt. Wenn irgendetwas passieren sollte, würden die Daten automatisch per Satellitenübertragung weitergeschickt. Das einzige Problem war nur, dass die Übertragung per Schallgeschwindigkeit beträchtlich hinter der per Lichtgeschwindigkeit herhinkte.

»Da ist es«, sagte der Feldwebel aufgeregt, da sie wusste, dass alle Augen auf sie gerichtet waren. »Vier Punkt zwei einzelnes Störzonenereignis. Initiale Filteranalyse ergibt unterirdisches 9-Megatonnen-Gerät, Position stimmt überein.«

Bei dem Wort »unterirdisch« runzelten einige die Stirn, aber damit würde sich Carlson später befassen.

»Zuverlässigkeitsstufe jetzt hoch«, fügte der Stabsfeldwebel hinzu, wobei er dem Kommandanten damit nichts Neues mitteilte.

»Das war’s dann also.« Der General machte zwei Schritte nach rechts, räusperte sich und hob den Hörer des blauen Telefons ab. Nach dem dritten Klingeln meldete sich der Präsident der Vereinigten Staaten.

Christine und Masters hatten eine halbe Stunde lang miteinander geplaudert. Er kehrte gerade mit einem frisch gefüllten Kaffeebecher für sie zurück, als er plötzlich stehen blieb und zwei Finger auf den Ohrhörer drückte.

»Also, Jungs, es geht los!«, rief er.

Stühle wurden zurückgeschoben, und die schnelle Eingreiftruppe eilte zum Helikopter. Masters stellte Christines Kaffeebecher unsanft auf dem Tisch ab und sprintete davon.

»Simon! Was ist los?«

Er drehte sich um. »Wir wurden in Luftalarmbereitschaft versetzt, Miss. Sieht aus, als wäre da was im Gange. Aber wir wissen immer noch nicht, wo er ist.« Er hielt einen Moment inne, als ob er nicht sicher wäre, ob er noch etwas sagen sollte, dann rannte er zur Tür, die nach draußen führte.

Christine war wie gelähmt. Das war es also. Sie waren hinter David her. Sie beobachtete, wie sechs Polizisten in den Helikopter drängelten, dessen Rotor sich schon zu drehen anfing. Sie konnte nicht anders. Sie rannte los.

Draußen war der Lärm ohrenbetäubend, die großen Rotorblätter zischten über sie hinweg. Sie rannte zur Einstiegstür, und als sie an der Kufe ankam, füllte Masters’ bullige Gestalt die Türöffnung aus.

Seine Stimme dröhnte: »Gehen Sie zurück, Miss. Es ist scheißgefährlich hier draußen!«

»Simon, ich kann Ihnen helfen, ihn zu finden!«

Er sah sie an, als ob sie verrückt wäre. »Wir haben keine Zeit dafür.«

»Ich kann ihn aufhalten! Sie wissen, dass ich es kann!«

Sie sah flehentlich gegen den Abwind des Rotors nach oben.

»Los jetzt!«, schrie einer der Piloten.

Masters langte nach unten und packte sie hinten am Hemd. Sie konnte sich nicht rühren, als er sie anstarrte, sein Gesicht war nur Zentimeter von ihrem entfernt. Er war so wütend, wie sie noch nie jemanden gesehen hatte, seine Augen waren zu Schlitzen zusammengekniffen und die Venen an seinem Hals hervorgetreten. Gerade als Christine glaubte, er würde sie wieder zurück ins Gebäude schleppen, spürte sie, wie sie hoch- und in den Hubschrauber hineingehoben wurde.

Punkt 9:52 Uhr MGZ trafen die Staatsoberhäupter ein. Eine Kolonne von Limousinen hielt zwanzig Meter von der Bühne entfernt an und spuckte zuerst das Begleitpersonal aus – Berater und Sicherheitswachleute – und schließlich die Hauptakteure, die schnell in einem großen Zelt hinter der Bühne verschwanden. Dort würden dann die endgültigen Vorbereitungen getroffen, und Punkt zehn Uhr würden die Akteure, insgesamt einunddreißig Diplomaten, die Bühne betreten, in einer genau festgelegten Reihenfolge, die bereits vor Wochen bis ins kleinste Detail ausgehandelt worden war. Sobald sie auf der Bühne waren, würden sie in einem angemessenen Tempo zu ihren Plätzen gehen und sich hinsetzen – nach denen, die weniger wichtig waren, aber vor den wichtigeren. Es würde nur dann genickt, gewunken oder gelächelt werden, wenn es offiziell bewilligt und im Vorfeld genehmigt worden war. Sobald die Nationalhymnen erklangen, würden sich alle erheben und respektvoll stehen bleiben, ohne zu gähnen oder die Schultern hängen zu lassen, wenn die Musik der Feinde oder neutraler Länder erklang, und ohne besondere Begeisterung für die eigene zu zeigen. Dann würden die Reden gehalten werden, deren Reihenfolge wie in Stein gemeißelt war. Tatsächlich waren die Reden selbst Wort für Wort entworfen worden, wobei alles präzise ausgearbeitet und wiederholt überarbeitet wurde, um alle Parteien zufriedenzustellen. Die Choreografie war unveränderlich festgelegt. Nichts wurde dem Zufall überlassen.

Chatham und Dark standen im Zelt. Sie waren die einzigen Gesetzeshüter, die anderen waren Politiker, Diplomaten und ihre jeweiligen Staatssicherheitsleute. Chatham fiel auf, dass sich alle auf die vier Ecken des Zeltes verteilt hatten. Die arabischen und israelischen Delegationen standen diagonal zueinander platziert, um so den größtmöglichen Abstand zwischen beiden zu schaffen. Deren Sicherheitsleute beäugten sich ununterbrochen und mit großem Misstrauen. In einer anderen Ecke befanden sich die Briten, die Gastgeber und Hauptverhandler. Der britische Premierminister, der heutige Hauptredner, war im Augenblick von den Lakaien des Außenministeriums umgeben, die zweifelsohne auf ein persönliches Gespräch mit ihm drängten. Die vierte Ecke beherbergte die größte Gruppe aus Diplomaten aller anderen Länder. Manche hatten bei den Verhandlungen geholfen, während andere nur aufgeblasen genug waren, um einen »Abgesandten« oder »besonderen Berater« zu schicken. Alle plauderten miteinander und gingen zwanglos miteinander um, als ob sie bei der Cocktailstunde eines Staatsbanketts wären, und einige nippten an antialkoholischen Getränken, eine Einschränkung, die wohl eher der Tageszeit geschuldet war als der Nüchternheit des Anlasses.

Chatham zollte der israelischen Delegation besondere Aufmerksamkeit. Zak befand sich in ihrem Mittelpunkt und war gelegentlich zwischen den ihn umgebenden Bodyguards und Gehilfen zu sehen. Er schien recht locker zu sein.

»Glauben Sie, Slaton hat recht mit dem, was er über ihn sagt?«, fragte Dark mit gedämpfter Stimme.

Chatham hatte das Gleiche gedacht. »Wir werden es bald genug herausfinden.«

Jemand rief: »Noch drei Minuten!«

»Was hat der Assistant Commissioner gesagt, als Sie ihm Slatons Version der Geschichte mitgeteilt haben?«

»Shearer? Wieso glauben Sie, dass ich es ihm mitgeteilt habe?«

Dark sah beschämt aus, bis Chatham ihm zuzwinkerte und auf die Schulter klopfte. »Er hat mich für völlig verrückt gehalten.«

Chatham verließ mit Dark im Schlepptau das Zelt, um ihre Position einzunehmen – auf einer kleinen Plattform an einer Seite der Bühne, die auf Chathams besondere Anweisung angebaut worden war. Hoch genug, um die Menge und das umgebende Gelände überblicken zu können, und doch weit genug weg vom Zentrum des Geschehens, um keine Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. Sie war auch weit genug außer Sichtweite der drei Kameras, sodass sie nicht im Fernsehen zu sehen sein würde.

Dark sagte: »Oh, ich glaube, wir wissen nun, wo Slaton diese Jalousie gekauft hat. In einem Baumarkt in der Nähe des Hotels, wo er sich einquartiert hatte. Er hat außerdem ein paar Schraubendreher und einige Eisenwaren gekauft.«

»Eisenwaren?«

»Muttern und Bolzen, solche Dinge. Die Unterlagen waren nicht die besten, wir arbeiten noch daran.«

Chatham runzelte die Stirn und scannte die Menge von seinem Aussichtspunkt aus. Glücklicherweise war es nicht die Art von Veranstaltung, die Massen von Zuschauern anzog. Die Menschen waren zwar alle am Frieden interessiert, wollten aber nicht unbedingt in der Kälte herumstehen, um zuzuschauen, wie er geschlossen wurde. Der Himmel war schon seit dem frühen Morgen in ein trübes Grau getaucht, und für den Nachmittag war Regen vorhergesagt. Ein gleichmäßiger Wind kam von Nordwesten, und Chatham grübelte darüber nach, wie sich dieser wohl auf die Flugbahn einer Kugel aus einem L96A1-Scharfschützengewehr Kaliber 7,62 auswirken würde.

Die Zusammensetzung der Menge war interessant. Wahrscheinlich die Hälfte bestand aus Botschaftsangestellten, die angewiesen worden waren, anwesend zu sein und an den richtigen Stellen zu applaudieren. Ein paar Geschäftsleute waren darunter, die es anscheinend für clever hielten, bei einem solchen Anlass gesehen zu werden, sowie die unvermeidliche Handvoll von Aktivisten. Es waren hauptsächlich Studenten, die sehen wollten, welche Früchte ihre Bemühungen getragen hatten. Pazifisten, Menschenrechtler, Globalisierungsgegner – sie alle meinten, einen Sieg errungen zu haben. Dann waren da noch diejenigen, die einfach neugierig waren, die gesellschaftlich Pflichtbewussten und schließlich Passanten, die gerade nichts Besseres zu tun hatten.

Chatham wusste, dass über einhundert Polizisten auf dem Gelände verteilt waren, viele von ihnen in Zivil. Im Nachhinein bedauerte er das. Sie konnten einander unmöglich alle erkennen, was mehr schaden als nützen könnte.

Auf das Stichwort explosionsartiger kriegerischer Musik hin begannen die Mitwirkenden die Bühne zu betreten.

»Inspektor!«, rief jemand von unten herauf. »Meldung aus dem Hauptquartier für Sie. Sie ist als dringend gekennzeichnet.«

Chatham erkannte den Mann aus der mobilen Kommandozentrale, die diskret in einer nahe gelegenen Nebenstraße errichtet worden war. Er nahm das Stück Papier entgegen, ignorierte das einleitende Geschwafel und las gleich die Nachricht.

ATOMARE DETONATION IN LIBYEN WURDE BESTÄTIGT. POSITION IDENTISCH MIT LIBYSCHER WAFFENFABRIK. SCHEINT SO, ALS OB IHR FREUND SLATON RECHT HATTE, NATHAN. SCHNELLE EINGREIFTRUPPE IST IN LUFTALARMBEREITSCHAFT. KOPF HOCH. SHEARER.

Chatham zeigte Dark den Zettel, knüllte ihn zusammen und schob ihn dann in seine Tasche. Sie beobachteten, wie Zak an der Seite des Oberhaupts des Palästinensischen Rates die Bühne betrat. Sie nahmen ihren jeweiligen Platz hinter dem Rednerpult in der Mitte der Bühne ein.

»Er wird nicht unterschreiben«, bemerkte Dark. »Aber er sieht nicht besorgt aus, oder?«

»Nein«, pflichtete Chatham ihm bei.

Der britische Premierminister begann mit seinen Ausführungen. Er war berüchtigt dafür, dass er stundenlange Reden halten konnte, aber heute war die Redezeit strikt auf drei Minuten begrenzt. Zak würde als Nächster drankommen.

Ein gut gekleideter Mann erschien hinten auf der Bühne und ging zu Zak nach vorne. Er beugte sich tief herunter, beinahe theatralisch bei dem Versuch, diskret zu sein, und flüsterte Zak etwas ins Ohr.

»Jetzt kommt es«, sagte Chatham.

»Können wir es nicht beenden? Die ganze Sache genau jetzt beenden? Wenn Slaton da draußen ist, in dem Augenblick, wo Zak zu diesem Rednerpult tritt …«

»Nein, Ian. Ich wünschte, wir könnten es, aber wir können nicht sicher sein. Wir dürfen das nicht aus reiner Spekulation heraus entscheiden.«

»Nein«, sagte Dark frustriert, »nicht, bis der erste Schuss gefallen ist. Und ich bezweifle, dass es mehr als einen geben wird.«

Die Rede des britischen Premierministers neigte sich dem Ende zu, als Chatham sich umdrehte und Dark einen merkwürdigen Blick zuwarf.

»Was haben Sie gerade gesagt?«

26

Slaton beobachtete den britischen Premierminister genau und überlegte, wie sich der Wind wohl auf seinen Schuss auswirken würde. Er konnte nicht hören, was der Mann sagte, aber das war auch unwichtig. Das Wichtige war das visuelle Bild, der Augenblick, wenn Zak an das Rednerpult treten würde. Das kleine batteriebetriebene Fernsehgerät von Casio hatte einen guten Empfang. Slaton hatte es schon in Bodenhöhe ausprobiert, aber hier, etwas höher, war die Bildqualität sogar noch besser. Der britische Premierminister trat endlich vom Rednerpult zurück. Auf dem Bildschirm wurde plötzlich eine Szene gezeigt, wo das Publikum höflich applaudierte. Damit hatte Slaton nicht gerechnet. Er griff nach dem Handy.

Elizabeth Merrill stand am Fenster in Dhalals Wohnung im zweiten Stock und beobachtete die Zeremonie im Park. Sie konnte aus dieser Entfernung nicht viel erkennen. Auf der Straße direkt unter ihr bemerkte sie zwei uniformierte Polizisten, die nicht die Geschehnisse beobachteten, sondern stattdessen direkt sie ansahen. Wie seltsam, dachte sie und drehte sich unbehaglich weg. Mr Dhalal hatte ihr berichtet, dass die Polizei heute Morgen schon mit seiner Zustimmung einen kurzen Blick in seine Wohnung geworfen hatte. Er war eindeutig verärgert, aber eher weil die erwarteten Menschenmassen ausgeblieben waren. Das Geschäft lief schleppend.

Sie ging in der leeren Wohnung umher und sah auf ihre Armbanduhr. Es war nun 10:06 Uhr. Sie war zwanzig Minuten früher da gewesen. Einen Parkplatz zu finden, war kein Problem gewesen, aber dann war sie an einem der Sicherheitskontrollpunkte aufgehalten worden, die den Zugang zur Crooms Hill Road einschränkten. Sie vermutete, dass sich Mr Linstrom in diesem Moment genau dort befand. Ihr Handy klingelte.

»Elizabeth Merrill«, meldete sie sich prompt.

»Guten Morgen, Miss Merrill. Hier spricht Nils Linstrom.«

»Ah, Mr Linstrom. Guten Morgen. Stecken Sie in einer der Sicherheitskontrollen fest?«

»Leider nein. Ich fürchte, ich habe eine familiäre Krise. Ich möchte mich entschuldigen, dass ich nicht schon früher angerufen habe.«

Elizabeth Merrills Gesicht spannte sich an, doch sofort verlieh sie ihrer Stimme den Tonfall tiefer Betroffenheit. »Oh je. Ich hoffe, es ist nichts Ernstes.«

»Wahrscheinlich nicht, aber meine Anwesenheit ist erforderlich. Ich bin gerade am Flughafen.« Linstrom machte eine Pause. »Aber ich habe auch eine gute Nachricht. Mein Bankier war begeistert von dem Anwesen und meinen Plänen. Ich denke, wir können Ihnen ein sehr attraktives Angebot machen.«

Es gefiel ihr, wie er das Wort »wir« im Zusammenhang mit seinem Bankier verwendete. Das war ein großer Fisch. »Ich bin mir sicher, Mr. Dhalal wird erfreut sein, das zu hören. Wann können wir Sie zurückerwarten?«

»Nun, ich hatte zwar vorgehabt, erst in ein paar Wochen wieder herzukommen, aber ich könnte es einrichten, am kommenden Donnerstagnachmittag wieder hier zu sein. Wäre das in Ordnung?«

»Hervorragend.«

»Gut. Ich werde Sie morgen anrufen, sobald ich weiß, welchen Flieger ich nehme. Ich möchte mich nicht noch einmal bei Ihnen entschuldigen müssen, weil ich Ihnen den Morgen ruiniert habe.«

»Oh bitte, machen Sie sich deswegen keine Gedanken. Ich habe sowieso noch etwas hier in der Straße zu erledigen«, fügte sie hinzu und hoffte, dass ihr Tonfall überzeugend war.

»Ah, da wäre noch eine Sache.« Linstrom schien länger zu überlegen.

»Ja?«

»Das ist mir jetzt etwas peinlich, es hat nämlich mit diesem dummen Sturz neulich zu tun.«

»Sie sind doch nicht etwa verletzt, oder?« Ihre Besorgnis war echt. Dhalal wäre wütend.

»Oh, nein. Nichts dergleichen. Sehen Sie, ich habe meine Armbanduhr verloren. Sie ist eigentlich nicht wertvoll, eher so ein Familienerbstück. Mein Vater hat sie mir geschenkt. Ich habe das ganze Wochenende nach ihr gesucht und konnte sie nicht finden. Dann fiel es mir wieder ein. Als ich meine Hand in diesen kleinen Spitzboden da oben gesteckt hatte, muss sie sich an irgendetwas verhakt haben. Da habe ich das Gleichgewicht verloren und bin hingefallen, mir sogar einen ziemlichen Kratzer an meinem Handgelenk zugezogen. Ich vermute, dass die Uhr noch dort oben ist, und ich wüsste es sehr gerne, so oder so. Wäre es zu viel verlangt, Sie zu bitten, einmal kurz nachzusehen? Oder vielleicht könnte Mr. Dhalal das machen?«

Elizabeth Merrill wiegelte ab. »Nein, nein, ist doch überhaupt kein Problem. Mr. Dhalal ist gerade in seinem Laden beschäftigt, ich kann das machen.«

»Oh, vielen Dank, Miss Merrill. Bitte, seien Sie vorsichtiger, als ich es war.«

»Geben Sie mir eine Minute.« Sie legte das Telefon auf die Küchentheke. Im Laufe der sechzehn Jahre als Immobilienmaklerin war sie um eine Menge seltsamer Dinge gebeten worden. Diese Anfrage schaffte es nicht einmal in die Top Ten. Sie schaute sich um und fragte sich laut: »Also, wo war jetzt noch einmal diese Leiter?«

Zak hätte beinahe aufgelacht. Als sein Assistent auf die Bühne kam und ihm ins Ohr flüsterte, hatte er ihm nämlich einen unheimlich dreckigen Witz erzählt. Zak gelang es gerade noch, seinen ernsten Gesichtsausdruck beibehalten. Doch er konnte nicht böse sein. Auf dem Heimflug würden sie alle herzhaft darüber lachen. Zak beobachtete, wie der britische Premierminister vom Rednerpult zurücktrat. Nun war er an der Reihe.

Unter normalen Umständen hätte er hart und schnell ausgehandelt, dass der Araber vor ihm dran wäre. Es war immer besser, das letzte Wort zu haben. Aber heute würde Zak vor ihm gehen – und trotzdem das letzte Wort haben. Wenn er fertig wäre, würde er sich zu den schmallippigen Gestalten in ihren gestärkten Hemden auf der Bühne hinter ihm umdrehen, deren Unterkiefer dann schon bis zu den 200-Dollar-Schuhen heruntergeklappt wären. Und dann würde er einfach davonmarschieren.

Er bewegte sich langsam zum Rednerpult, sein Gesichtsausdruck eine präzise Kombination – erstaunt, aber noch gut unter Kontrolle. Seine Worte kämen in wohldosierten Ausbrüchen, als ob sie spontan wären, und sie wären stahlhart und würden zweifelsohne wortwörtlich morgen in allen Zeitungen der Welt abgedruckt werden.

»Meine Damen und Herren, ich war heute im Namen des Friedens zu Ihnen gekommen. Leider habe ich gerade Informationen erhalten, aus denen ich schließen muss, dass nicht jeder auf dieser Bühne die gleiche Vision hat …«

Elizabeth Merrill entdeckte die Leiter im Flur. Sie brachte sie in die Mitte des Zimmers und zog dann ihre Schuhe aus, die beträchtliche Absätze hatten. Sie stieg vier Sprossen hinauf, um die kleine Tür des Spitzbodens zu erreichen, und hoffte, die Uhr ertasten zu können. Sie wollte nicht noch höher hinaufsteigen. Die Immobilienmaklerin zog an dem kleinen Knopf, der als Türgriff diente, aber die Tür ging nicht auf. Sie balancierte ihren Stand auf der Leiter aus und zog noch einmal kräftig an dem Griff.

Die Schnur verlief von der Tür über eine einzelne Rolle und war mit einem sehr festen Knoten am Abzug eines fest montierten Gewehrs angebunden. Die daran beteiligten physikalischen Kräfte waren unbestreitbar und konnten nur zu einem Ergebnis führen. Der Rückstoß des Gewehrs verursachte eine Staubwolke im Spitzboden, als die Kugel die Wohnung durch eine sorgfältig durchstoßene Lamelle in der Lüftungsöffnung verließ.

Die einzige andere Auswirkung war belanglos – der Knall des Schusses erschreckte Elizabeth Merrill. So sehr, dass sie von der Leiter fiel.

Das Publikum hatte keine Ahnung, was passiert war. Das Krachen des Schusses war so weit entfernt, dass es in der Kakofonie der Geräusche, die alle Großstädte verschmutzten, unterging. Ein paar bemerkten eine Art kleine Explosion in der Kulisse hinten an der Bühne – winzige Fetzen regneten aus einem kleinen Loch im Vorhang herab.

Ganz anders verhielt es sich mit den zahlreichen Teams der Sicherheitsdienste. Es handelte sich um Eliteeinheiten, die jahrelang darauf trainiert worden waren, genau solche Eindrücke und Geräusche richtig zu interpretieren. Zak wurde hart gegen die Holzplanken gedrückt. Der britische Premierminister war innerhalb von Sekunden umringt. Die Araber und andere auf der Bühne waren ihren Beschützern zahlenmäßig weit überlegen, daher und aus reinem Selbsterhaltungstrieb versuchten diejenigen, die begriffen hatten, was los war, einfach so schnell und so gut wie möglich in Deckung zu gehen. Sie schrien und warfen Stühle um, während sie wild durcheinanderkrochen. Das Publikum begriff allmählich, dass irgendetwas schiefgelaufen war, insbesondere als sie bemerkten, dass einige der Männer auf der Bühne jetzt ihre Waffen im Anschlag hatten. Nach und nach begannen die Menschen auf dem Gras zu reagieren – manche ließen sich zu Boden fallen, andere rannten weg.

Innerhalb von Sekunden wurde Ordnung in das Chaos auf der Bühne gebracht. Sicherheitsleute hatten sich um jene geschart, die für wichtig gehalten wurden, und sie bewegten sich in zusammengedrängten Gruppen nach hinten und außer Schussweite.

Ian Dark suchte mit den Augen die Umgebung ab und versuchte verbissen festzustellen, woher der Schuss gekommen war.

»Was glauben Sie, wo er ist, Inspektor?«

Keine Antwort. Dark drehte sich um und stellte fest, dass Chatham weg war. Er sah hinten von der Bühne herunter. Menschen rannten in alle Richtungen, darunter mindestens ein Dutzend Männer mit erhobenen Waffen. Zwei große Limousinen mit israelischen Flaggen an den vorderen Kotflügeln schleuderten Gras und Dreck hoch, als sie in Richtung Straße fuhren. Dann sah er Chatham, der so schnell rannte, wie ihn seine schlaksigen, alten Beine trugen.

Dark, ein geübter Langstreckenläufer, sprintete hinter ihm her und hatte ihn nach hundert Metern eingeholt. »Wohin laufen Sie?«, rief er, während er neben seinem Chef herrannte. »Kam der Schuss nicht von vorne?«

Chatham rang nach Luft. »Der Helikopter!«, krächzte er.

Die Ressourcen waren noch nicht erschöpft. Es gab zwei Polizeiboote auf dem Fluss, die im Leerlauf warteten, einen Fuhrpark mit Autos, und ein Helikopter stand startbereit auf einer Lichtung an der südöstlichen Ecke des Parks.

Chatham gab Dark ein Zeichen, vorauszulaufen. »Sagen Sie dem Piloten, er soll das Ding starten!«

Dark stellte seine Fragen zurück und sprintete los.

Drei Minuten später waren sie in der Luft und sahen hinunter auf die Überreste von dem, was noch vor wenigen Minuten im Fokus der Weltöffentlichkeit gestanden hatte, im Fokus derer, die auf Frieden hofften.

Chatham rief dem Piloten abgehackt Anweisungen zu, da er noch nicht wieder zu Atem gekommen war. »Flughafen Gatwick … benachrichtigen Sie das Hauptquartier … die schnelle Eingreiftruppe … zum Flughafen, sofort!«

Dark war verwirrt. Sein Chef brauchte noch ein paar Atemzüge, bevor er Erklärungen abgeben konnte.

»Die Schnur, Ian.«

»Schnur?«

Chatham sah sich misstrauisch in dem Gefährt um, in dem sie flogen. »War noch nie in so einem Ding«, übertönte er den Motorenlärm. »Wackeln die immer so?«

»Ja«, versicherte ihm Dark. »Was meinen Sie mit ›Schnur‹?«

Chathams Atem ging jetzt wieder gleichmäßiger. »Erinnern Sie sich an sein Hotelzimmer, wo wir eine Jalousie gefunden haben?«

Dark nickte.

»Die Schnur, mit der man das Teil betätigt. Sie war abgeschnitten. Kam Ihnen das nicht seltsam vor?«

»Ich habe in letzter Zeit noch Seltsameres gesehen.«

»Und dann noch die Eisenwaren, die er gekauft hat … Verstehen Sie nicht?«

Dark war perplex.

»Eine Selbstschussanlage, Ian! Er hat irgendwo ein Gewehr installiert und es aus der Entfernung abgefeuert.«

»Natürlich!«, rief Dark aus. »Aber der Schuss ging völlig daneben. Wie konnte er nur erwarten, ein Ziel an einem so windigen Tag treffen zu …« Er brach mitten im Satz ab und sagte dann nur: »Zwei Gewehre!«

Chatham tippte mit dem Zeigefinger an seine Nase. »Er ist ein Jäger, Ian. Und gerade eben hat er seine Beute aufgescheucht.«

»Aber warum zum Flughafen?«

»Denken Sie doch mal an den Ablaufplan«, half Chatham nach.

Dark kannte ihn auswendig. »Nach der Unterschriftszeremonie hätte es ein Mittagessen und einen Empfang im Camberly gegeben. Elf Uhr morgens bis zwei am Nachmittag. Dann hätte Zak planmäßig abreisen sollen. Von Gatwick zurück nach Israel.«

»Richtig. Und falls jemand versuchen sollte, einen Anschlag auf Zak zu verüben, was, denken Sie, würden die Israelis dann tun?«

»Direkt zum Flughafen«, sagte Dark. »Aber woher konnte Slaton den Ablaufplan kennen?«

»Er könnte immer noch Freunde in der Botschaft haben. Oder er hat einfach geraten. Er vermutete, Zak würde diesen ganzen Friedensprozess torpedieren. Also gibt es auch keinen Empfang, nicht wahr? Und er weiß genau, wie die israelischen Sicherheitsleute arbeiten. Man macht einfach einen Attentatsversuch, und schon ist sonnenklar, wohin Zak gerade jetzt unterwegs ist.«

»Können wir nicht einfach die Israelis anrufen und ihnen sagen, sie sollen nicht zum Flughafen fahren?«

»Ich fürchte, nein. Im Moment würden sie auf niemanden hören. Genau so gehen diese Sicherheitsteams vor. Für den Krisenfall gibt es einen Plan, um ihren Schützling in Sicherheit zu bringen, und daran werden sie sich halten. In zehn Minuten werden sie am Flughafen sein und Zak in seinen Jet hineinschieben. Während Slaton sein Ziel mit dem Fadenkreuz anvisieren wird.«

Dark fühlte, wie es ihm kalt den Rücken hinunterlief. »Er hat an alles gedacht, nicht wahr? Slaton ist uns immer zwei Schritte voraus«, sagte er niedergeschlagen.

»Jetzt nur noch einen Schritt«, entgegnete Chatham, »und wir holen auf.«

27

Die schnelle Eingreiftruppe war als Erstes vor Ort angekommen. Christine saß allein im Helikopter, da sogar die Piloten auf die Suche gegangen waren. Masters’ Anweisung war eindeutig gewesen: sich nicht vom Fleck zu rühren. Ganz weit hinten sah sie das Rollfeld, wo die Passagierflugzeuge in einem beständigen Strom entweder sanft abhoben oder lärmend zum Stehen kamen. Hinter dem Rollfeld lag das riesige Passagierterminal, wo täglich Zehntausende nach einem festen Zeitplan an- und abreisten.

Das VIP-Terminal von Gatwick, das hier in einer abgelegenen Ecke des Flughafens lag, war jedoch ganz anders. Es war viel kleiner und nicht so überlaufen. Die Gebäude hinter dem Zaun waren zwar von bescheidener Größe, aber geschmackvoll ausgestattet. Dies waren die Terminals und Büros der Privatjetbetreiber. Limousinen waren diskret in Nischen geparkt und warteten darauf, gelegentlich einen Herzog oder Sprössling einer Industriellenfamilie zu chauffieren. Vor einem Gebäude war ein roter Teppich auf dem Asphalt ausgelegt, der bei einer ordentlichen Reihe von Geschäftsreiseflugzeugen endete, die gegenüber der Rampe aufgereiht waren. Dies war der elitäre Teil von Gatwick, reserviert für jene, die entweder über unermesslichen Reichtum oder unbegrenzte Macht verfügten. Es war eine offenkundige Demonstration der Selbstdarstellung, die Christine völlig kaltließ. Ihre ganze Aufmerksamkeit richtete sich darauf, was sie hundert Meter weiter hinten auf der Rollbahn sah – einen großen Düsenjet mit dem Davidsstern auf dem Heck.

Christine beobachtete nervös das Schauspiel. Masters stand im Moment am Gate des VIP-Terminals, dem einzigen Durchgang, den sie durch den äußeren Zaun erkennen konnte, und diskutierte mit ein paar ernst dreinblickenden Männern. Diese trugen Geschäftskleidung und als ungewöhnliches Accessoire eine automatische Waffe. Zwei Männer seines Teams sowie ein paar uniformierte Polizisten gesellten sich zu Masters. Alle zeigten sich gegenseitig ihre Ausweise, schrien und deuteten in unterschiedliche Richtungen. Die anderen Männer von Masters’ Team waren schon eifrig dabei, Gebäude und Hangars abzusuchen. Zaks Flugzeug war von zwei Dutzend Männern und Frauen umgeben, von denen die meisten ihre Waffen offen trugen.

Christine wünschte sich, David wäre weit weg von hier, weit weg von all diesen Leuten und ihren Waffen. Aber sie wusste es besser. Er war hier irgendwo. Er war hier, um einen Anschlag auf Zak zu verüben, der jeden Augenblick eintreffen würde. Solange sie hier im Helikopter blieb, konnte sie nichts unternehmen.

Noch ein Polizeiauto traf ein, und zwei weitere Polizisten beteiligten sich an der großen Diskussion. Christine hielt es nicht mehr aus. Sie kletterte aus dem Helikopter aus, da Masters zu sehr beschäftigt war, um es zu bemerken, und eilte von der Menge weg zum Zaun hin. Sie wollte an ihm entlanglaufen in der Hoffnung, etwas zu sehen, irgendetwas, das ihr verriet, wo David war.

Während sie rannte, wichen die großen Jets Reihen von kleineren Flugzeugen. Sie versuchte, durch ihre Vorder- und Seitenscheiben einen Blick hineinzuwerfen, da sie vermutete, David könne sich in einem versteckt haben. Sie erinnerte sich an das Excelsior, wo David ihr gesagt hatte, man müsse sich eine erhöhte Stelle suchen. Je höher man war, desto besser konnte man alles überblicken. Neben dem Hauptgate waren Hangars, aber sie schienen nicht besonders groß zu sein. Sie sah sich um und stellte fest, dass nur eines wirklich hervorstach – und das war der Tower. Er war knapp hundert Meter entfernt und sah aus wie eine dicke rechteckige Säule mit einer voluminösen Kappe aus Fenstern und Antennen obendrauf. Christine sah, dass oben im Kontrollzentrum Leute herumrannten. Einige von ihnen waren zweifelsohne Fluglotsen, und heute könnten auch etliche Sicherheitsleute darunter sein, die das Gelände von dort aus überwachten. David konnte unmöglich da oben sein. Dann entdeckte sie noch etwas anderes, etwas, das sie zuerst nicht bemerkt hatte. Auf der Rückseite des Towers konnte sie auf halber Höhe einen schmalen Metallsteg erkennen. Auf der Vorderseite befand sich auf gleicher Höhe ein Fenster. Dieses war aber gründlich übermalt worden, in der gleichen Farbe wie der Tower. Niemand, der innen drin wäre, könnte nach draußen sehen.

Sie sah sich hektisch um, wohl wissend, dass die Zeit knapp wurde. Wo bist du?, dachte sie. Weiter weg vom Flughafen befand sich ein großer Grashügel. Er war zwar hoch, aber zu offen, ohne eine Versteckmöglichkeit. Und außerdem kam er ihr zu weit weg vor. Sie blieb in Bewegung. Es gab wieder Unruhe am Eingang, und nun hörte Christine noch einen Helikopter in der Ferne. Sie stand beinahe direkt unter dem Tower und sah durch die abgewinkelten Glasscheiben oben hindurch. Sie konnte Finger sehen, die zum Horizont deuteten. Aber da war noch etwas. Der Groschen fiel nicht sofort, aber als er er fiel, blieb Christine abrupt stehen. Das kleine Fenster auf halber Höhe stand nun offen – nur ein paar Zentimeter, aber definitiv offen!

Sie schrie: »David!«, aber ihre Stimme wurde von dem Dröhnen des Helikopters übertönt, der gerade über sie hinwegflog. In seinem Versteck legte der Kidon das Gewehr an. Er suchte durch das Zielfernrohr das Gebiet ab, wo sich sein Ziel jeden Moment einfinden musste. Alles war so, wie er es erwartet hatte. Die Piloten hatten den großen Jet schon startklar gemacht. Das zweite Düsentriebwerk lief, und auf der Backbordseite, wo gerade eine Gangway vor die Eingangstür des Flugzeugs gerollt wurde, tummelte sich ein Dutzend Männer und Frauen.

Er sah zum Gate hinüber. Die letzten paar Minuten waren sehr unruhig gewesen. Einige Streifenpolizisten hatten sich zu der Sondereinheit hinzugesellt, die gerade gelandet war. Sie hatten begonnen, die ebenerdigen Hangars und Gebäude abzusuchen. Chatham hatte es also durchschaut. Aber ein Blick auf seine Uhr sagte Slaton, dass Zak in den nächsten zwei oder drei Minuten eintreffen würde. Der Inspektor würde zu spät kommen.

Ihm kam der Gedanke, dass so viele Polizisten seine Flucht erschweren würden. Aber da bemerkte Slaton, dass er zum ersten Mal überhaupt kein Entkommen eingeplant hatte. Er hatte jeden Moment bis zum Abdrücken des Abzugs sorgfältig geplant und ausgedacht. Und an dieser Stelle hatte er aufgehört, ohne einen Gedanken daran zu verschwenden, wie es danach weitergehen sollte. Vielleicht war es ihm auch egal. Er dachte an Christine und stellte sich kurz vor, was alles geschehen könnte, wenn er aus dieser Geschichte lebend herauskäme. Der Geräteraum befand sich auf halber Höhe des Towers, eine taktische Kommandoposition, aber es gab nur einen Weg nach oben. Und nur einen nach unten. Der Raum war voll mit elektronischen Geräten, Funkanlagen und Telefonschaltungen. Ein Generator, offensichtlich ein Notfallaggregat, stand unbenutzt in einer Ecke herum. Nichts davon würde ihm helfen. Das Einzige, was ihm vielleicht von Nutzen sein könnte, war ein langes Seil, das er entdeckt hatte. Falls ihn die Polizei entdecken würde, könnte er es vielleicht schaffen, es irgendwo zu befestigen und sich aus dem Fenster abzuseilen – aber wohin?

Slaton zwang sich, die verzweifelten Gedanken zu verdrängen. Er würde es sich nicht erlauben, jetzt die Nerven zu verlieren. Nicht jetzt.

Neben dem Rollfeld war an einem Mast ein großer orangefarbener Windsack montiert. Er zeigte nicht nur die Windrichtung, sondern auch die Windgeschwindigkeit an, die als Anstiegswinkel gemessen wurde. Im Moment zeigte er einen nahezu toten Seitenwind von acht Knoten an, weniger als zwanzig Minuten zuvor. Der Kidon berechnete die Strichkorrektur für sein Zielbild, wandte sie dann an und zielte mit seinem Gewehr probehalber auf den Kopf einer Frau, die unten an der Gangway neben dem Flugzeug stand. Da hörte er das Geräusch eines weiteren Helikopters über ihm.

Falls Zak in dem Hubschrauber saß, blieben Christine nur noch Sekunden. Sie rannte zum Tower. Er war von einem Zaun umgeben, aber das Tor stand überraschenderweise offen. Dann sah sie, warum. Die massive Eingangstür unten, durch die man zu dem Aufzug oder der Treppe, die nach oben führte, gelangen konnte, war mit einem Codeschloss und einem Gerät zum Durchziehen einer Karte gesichert. Außerdem war da ein Telefon, mit dem man wahrscheinlich oben anrufen konnte. Sie rannte zur Rückseite des Towers und entdeckte eine Metallleiter, die an der Wand angebracht war und direkt dorthin führte, wo sie David vermutete. An einer Kette, die um die Leiter herumgeführt war, war ein Schild angebracht. Auf diesem stand: ACHTUNG – HOCHSPANNUNG – ZUGANG NUR FÜR AUTORISIERTES PERSONAL.

Christine duckte sich unter der Kette hindurch und begann hinaufzuklettern. Die Leiter war immer wieder überstrichen worden, und weiße Farbe blätterte ab und blieb an ihren Händen kleben. Als sie oben angekommen war, betrat Christine den schmalen Steg. Es gab eine einzelne Tür, die zu dem Geräteraum führte. Sie drückte gegen die Tür, die sich zuerst etwas bewegte, aber nicht weiter geöffnet werden konnte. Sie war von innen blockiert.

Slaton hatte den metallischen Klang gehört, als jemand die Leiter hinaufkletterte. Er fluchte und beobachtete das Gate, wünschte sich, dass Zaks Begleitfahrzeuge erscheinen mögen. Wer auch immer da draußen war, drückte gegen die Tür, aber er hatte sie mit allem verbarrikadiert, dessen er habhaft werden konnte. Vermutlich wäre es möglich, sie aufzudrücken, aber dazu bräuchte es schon ein paar Männer. Wer auch immer dort draußen war, war allein. Er konnte kaum glauben, was er dann hörte.

»David!«

Es gab keinen Zweifel, wessen Stimme das war. Er zögerte, dann rief er: »Was machst du hier?«

»David, tu’s nicht! Es ist ein Fehler!«

Er versuchte, die Worte an sich abprallen zu lassen, während sie mit der Tür kämpfte.

»Ich habe mit Anton Bloch geredet, David. Du musst dir unbedingt anhören, was er mir gesagt hat.«

Slaton antwortete nicht, da zwei Limousinen in Sicht kamen und durch das eilig geöffnete Tor rasten. Zak war eingetroffen.

Chathams Helikopter setzte nahe dem Tower auf. Er entdeckte sofort Christine Palmer, die auf einem Steg auf halber Höhe des Gebäudes stand und gegen eine Tür hämmerte. Es war nicht schwer zu erraten, warum. Er deutete nach oben, um Ian Dark darauf hinzuweisen, und sie rannten los, wobei Dark noch eine Maschinenpistole aus dem Helikopter mitnahm. Als sie um den Zaun herumliefen, kamen noch zwei Männer von Masters’ Team hinzu. Alle rannten zu der Leiter hin.

»Es war nicht Zak, der deine Frau und deine Tochter umgebracht hat!«

Slaton versuchte, es zu ignorieren.

»Ich weiß mehr darüber als du oder Anton Bloch. Zak war dort! Er hat alle in diesem Bus getötet.« Er entdeckte die zwei großen Mercedes, die neben der Gangway schlitternd zum Stehen kamen.

»Ja, David, aber hier kommt der Teil, den du nicht kennst! Deine Frau und deine Tochter waren gar nicht in diesem Bus in Netanja. Sie wurden von einem betrunkenen Autofahrer ein paar Kilometer weit entfernt totgefahren. Verstehst du nicht? Der Mossad wollte, dass du hasst, David! Dass du hasst und tötest, so wie du es jetzt tust. Zak hat es nicht getan, David! Nicht deine Familie!«

Slaton fokussierte seinen Blick auf die hintere Tür des vorderen Wagens. Sie wurde geöffnet. Er berührte den Abzug, aber sein Finger schien nicht recht gehorchen zu wollen. Slaton drückte die Augen zu und öffnete sie dann wieder. Das konnte nicht wahr sein, dachte er. Nicht nach so vielen Jahren. Nicht nach all dem Schmerz.

Zaks unverkennbare Glatze tauchte auf. Sicherheitsleute umringten ihn, aber er überragte sie, und Slaton hatte einen guten Blickwinkel. Der Premierminister machte einen selbstzufriedenen Eindruck und schien es nicht eilig zu haben, als er die Gangway hinaufging. Slaton verfolgte ihn und begann mit dem Druck auf den Abzug. In diesem Moment hörte er, wie die Verstärkung die Leiter draußen erklomm. Zu spät. Er brauchte nur einen Schuss.

Zak ging ebenfalls nach oben, jetzt gut in Sicht, als er die Gangway hinaufschritt. Er hielt auf halbem Weg nach oben an, ohne auf seine Begleiter zu achten, und drehte sich um. Durch das Zielfernrohr konnte Slaton deutlich den siegessicheren Ausdruck auf Zaks Gesicht erkennen, als dieser seinen Blick über das Gelände schweifen ließ.

Ihre liebliche Stimme flehte ihn an. »David! David, ich liebe dich. Lass sie nicht gewinnen!«

Der Finger des Kidon zitterte.

Sie schrie: »Nein! Nein!«

Der Lärm, der entstand, als die Tür des Geräteraums eingetreten wurde, übertönte fast den Knall des Gewehrschusses. Slatons Schulter bekam die volle Wucht des Gewehrrückstoßes zu spüren. Er machte jedoch keinerlei Anstalten, sich im nächsten Augenblick der Polizei entgegenzustellen, sondern richtete seine Waffe wieder auf das Ziel in der Ferne. Zwei Maschinenpistolen eröffneten das Feuer. Kugeln pfiffen in seine Seite, und er wurde gegen die Wand geschleudert, die nun blutverspritzt war. Dort sackte der Kidon zusammen, lautlos und still.

EPILOG

Zaks Jet landete am frühen Abend in Tel Aviv. Der Premierminister wurde direkt in das Kriegszimmer geleitet. Es gab keinen öffentlichen Auftritt, aber ein Kommuniqué wurde in seinem Namen für die Presse herausgegeben. Es war in einem entschlossenen Ton gehalten, bestätigte Israels tiefe Betroffenheit bezüglich der neuesten Ereignisse, versicherte der Welt jedoch, dass der Staat sich auch weiterhin für einen dauerhaften Frieden einsetzen würde. Es wurde sowohl den Sicherheitskräften des Premierministers als auch den Sicherheitsexperten Großbritanniens gedankt, die gemeinsam diesen Anschlag vereitelt hatten. Das Kommuniqué versprach, dieser Verschwörung auf den Grund zu gehen, und deutete an, dass es eine lange und mühsame Untersuchung werden würde, da der Attentäter tot war und offensichtlich allein gehandelt hatte.

Um zehn Uhr am nächsten Morgen wurde ein zweites offizielles Kommuniqué veröffentlicht, das kurz und prägnant war.

UM 8:15 UHR HEUTE MORGEN KLAGTE PREMIERMINISTER EHUD ZAK ÜBER SCHMERZEN IN DER BRUST UND WURDE IN DAS HERZOG-KRANKENHAUS IN JERUSALEM EINGELIEFERT. DORT ERLITT DER PREMIERMINISTER EINEN HERZSTILLSTAND. DIE ÄRZTE KONNTEN IHN WIEDERBELEBEN, UND ER IST NUN RUHIGGESTELLT. WEITERE UNTERSUCHUNGEN WERDEN DURCHGEFÜHRT. ZU DIESEM ZEITPUNKT HAT DER STELLVERTRETENDE PREMIERMINISTER ELIJAH PEER DIE PFLICHTEN DES PREMIERMINISTERS ÜBERNOMMEN UND WIRD AM MITTAG VOR DIE VOLLVERSAMMLUNG DER KNESSET TRETEN.

Benjamin Jacobs und Anton Bloch trafen sich erschöpft kurz vor Mittag in Jacobs’ Arbeitszimmer, um die Rede im Fernsehen anzusehen. Sie hatten den halben gestrigen Tag damit zugebracht, die politischen Strippenzieher Israels – dieselben, die Jacobs nur wenige Tage zuvor aus dem Amt gejagt hatten – davon zu überzeugen, dass der neue Premierminister zumindest ein Krimineller, wenn nicht sogar ein verräterischer Verrückter war. Schließlich hatten sie ihren Fall – die Beweise, die Bloch gesammelt hatte, sowie das von Pytor Roth persönlich vorgetragene Geständnis – sehr überzeugend dargestellt. Die Machthaber Israels waren sich einig, dass Zak wegmusste. Die Frage war nur, wie.

Zak hatte zwar keinerlei politische Unterstützung, aber ihn auf diese Art und Weise loszuwerden, würde Zeit in Anspruch nehmen, und alle erschauderten bei der Vorstellung, was für einen Schaden er in der Zwischenzeit anrichten könnte. Einige schlugen vor, dass noch ein Attentat, dieses Mal ein erfolgreiches, auf Zak verübt werden sollte, wenn er wieder zurück in Israel wäre. Diejenigen, die einen kühlen Kopf behielten, einigten sich schließlich auf Blochs Plan, bei dem das Risiko auf ein Minimum reduziert war.

»Wie lange behalten wir ihn im Krankenhaus?«, fragte Jacobs.

»Eine Woche, vielleicht auch zwei. Wir werden ein nettes abgeschiedenes Plätzchen für ihn finden. In ein paar Tagen werden wir sicherheitshalber bekannt geben, dass er noch einen Herzstillstand erlitten hat.«

»Sind Sie sicher, dass wir geheim halten können, dass ihm gar nichts fehlt?«

»Nicht viele wissen es«, argumentierte Bloch. »Die Männer und Frauen im Kabinett werden sicherlich nichts nach außen dringen lassen. Sie würden dadurch ihre eigene Karriere aufs Spiel setzen, vielleicht sogar eine Gefängnisstrafe riskieren. Das medizinische Team besteht aus lediglich vier Personen, zwei Ärzten und zwei Krankenschwestern. Wir haben sie sorgfältig ausgewählt, und sie wissen um die Bedeutung dessen, was gerade geschieht. Die Untersuchungsergebnisse und medizinischen Unterlagen werden unter Verschluss gehalten.«

»Was ist mit Zaks Gruppierung?«, überlegte Jacobs.

»Dank Slaton sind nicht mehr viele von seiner Gruppierung übrig geblieben. Pytor Roth gehörte sowieso nicht dazu. Er war nur ein gemeiner Soldat des Aman, der kompromittiert worden war. Zak wusste darüber Bescheid und hat ihn nur benutzt. Ich denke, wir haben es geschafft, Mr Roth das Fürchten zu lehren. Das und noch ein paar Dollar dazu, und er wird sich ruhig verhalten. Was Zak angeht …« Bloch schüttelte den Kopf. »Man kann zwar viel über ihn sagen, aber er ist nicht dumm. Er würde des Hochverrats angeklagt werden, und als wir gestern mit ihm sprachen, haben wir sehr deutlich gemacht, dass in diesem Fall ein Leben hinter Gittern noch der angenehmste Ausgang wäre. Auf diese Art verbringt er ein paar Wochen im Krankenhaus und verschwindet dann.«

»Glauben Sie, er macht das? Verschwinden?«

»Die Menschen, die gestern in diesem Raum waren, sind sehr mächtig und sehr verängstigt. Sie haben Zak zwar seine Pension und sein Leben gegeben, aber wenn er nur einen falschen Schritt macht, wird ihm beides weggenommen werden.«

Jacobs zuckte nicht einmal zusammen. Er fragte sich, ob er sich jemals an solche Dinge gewöhnen könnte. »Er hat es fast geschafft, nicht wahr? Zak hatte mit der ersten Bombe erreicht, zum Premierminister ernannt zu werden. Mit der zweiten hat er eine libysche Waffenfabrik zerstört. Und er hat beinahe den Friedensprozess ins Wanken gebracht. Es hätte alles perfekt funktioniert, wenn David Slaton nicht gewesen wäre.«

Jacobs ging niedergeschlagen zur Bar, ohne sich die Mühe zu machen, es vorher anzukündigen, und holte zwei Kristallgläser heraus. Er füllte beide bis zur Hälfte mit Portwein aus einer Karaffe und reichte seinem Freund eines.

»Es ist nicht richtig«, beharrte er, »dass Zak so einfach davongekommen ist, während andere so teuer bezahlen mussten. Uns beide hat es nur die Karriere gekostet. Aber Slaton …«

Bloch erhob sein Glas. »Auf David Slaton. Möge er endlich in Frieden ruhen.«

Jacobs prostete seinem Kameraden zu.

»Schalom!«

Christine saß auf der Veranda mit der Post in ihrem Schoß. Sie war schon seit fünfzehn Minuten hier. April war eine wunderbare Jahreszeit in den White Mountains von New Hampshire. Morgens war es noch kalt, aber wenn die Sonne herauskam, verbreitete sie eine Wärme, die alles zum Leben zu erwecken schien. Heute war der Wind stark, wie so oft, aber die großen Bäume, deren Blätter gerade neu sprossen, hielten das meiste ab. Hier oben spürte man die Brise nicht, man hörte sie. Noch besser war, dass man sonst nichts hörte.

In einem oder zwei Monaten würde sich alles ändern. Es gab noch andere Hütten in der Nähe, und bald würden Massen von Sommerfrischlern aus Boston herbeiströmen. Aber vorerst war es noch wie im Himmel. Und wenn die Massen dann schließlich kämen, wäre Christine schon längst wieder weg, zurück in England, um die Windsom zu holen und den Ozean noch vor der Hurrikansaison zu überqueren. Um dann endlich wieder an die Arbeit zu gehen. Sie vertiefte sich schon jetzt jede Nacht in ihre Bücher. Upper Downey hatte sich mehr als verständnisvoll gezeigt, und Christine war fest entschlossen, ihn nicht zu enttäuschen. Wenn sie wieder ins Krankenhaus ging, wäre sie vorbereitet.

Sie sah die Post durch und fand einen Brief ihrer Mutter. Christine schickte ihr täglich E-Mails, aber ihre Mama bevorzugte immer noch die altmodische Art und Weise, ihr zu antworten. Das war okay, obwohl dadurch die Unterhaltung zuweilen etwas durcheinanderkam. Sie hatte sie letzten Monat für einen kurzen Aufenthalt in die Hütte gebracht. Sie hatte über Dinge geredet, die schon Jahre zurücklagen, und es war wie Balsam für ihre Seelen gewesen.

Der zweite Brief war von Clive Batty. Sie öffnete ihn und war hocherfreut zu erfahren, dass die Windsom nächste Woche bereit wäre – repariert, aufgetakelt und mit Proviant für die Überfahrt ausgestattet. Guter alter Bats, dachte sie. Sie würde ihm mindestens eine Kiste seines bevorzugten Scotchs spendieren.

Die letzten beiden Briefe waren Angebote für Kredite, die sensationelle Raten versprachen, um Christines Schulden zu konsolidieren. Bei beiden war ihr Name falsch geschrieben. Sie riss sie in der Mitte durch und kicherte. »Willkommen im richtigen Leben.«

Christine stand auf und sah auf ihre hässliche kleine Uhr. Der Kiesweg, der zur Hütte führte, verlief die letzten hundert Meter in einer gerade Linie, und sie sah, wie Edmund Deadmarsh um die Ecke bog und in ihre Richtung lief. Er rannte in einem gemäßigten Tempo und beschleunigte zum Schluss. Er hielt genau vor der Hütte an und ging auf und ab, völlig außer Atem.

Sie beäugte ihn kritisch. »Hast du es heute bis an die Spitze geschafft, Deadmarsh?«

Er schüttelte den Kopf und lief immer noch mit in die Hüfte gestemmten Händen hin und her.

»Wir haben nicht ewig Zeit, weißt du.«

Er beugte sich vornüber und legte die Hände auf die Knie, dann deutete er auf einen Punkt in der Ferne. »Berg …«, krächzte er, »großer Berg.«

»Also gut, Deadmarsh, vielleicht morgen.«

Er erklomm die Stufen zur Veranda und sagte ihr direkt ins Gesicht: »Würdest du bitte aufhören, mich so zu nennen.«

Sie lächelte schelmisch. »Okay … Eddie.«

Er stürzte sich auf sie und warf sie auf die alte Couch, die zum Verandamobiliar umfunktioniert worden war. Sie schlugen in einem wirren Knäuel auf. Sie kicherte, er stöhnte. »Autsch!«

»Was ist los?«, fragte sie und war sofort wieder ernst.

Slaton rappelte sich hoch und neigte den Kopf in Richtung Schulter. »Diese Kevlar-Weste, die ich von den Royal Engineers gemopst habe – sie hat mir zwar das Leben gerettet, aber ich wünschte, es gäbe eine langärmelige Version.«

Ihr Gesicht spannte sich besorgt an.

»Es ist alles gut«, versicherte er. »Und ich vermute, was mir wirklich das Leben gerettet hat, ist, dass eine Ärztin da war, als sieben Schüsse auf mich abgefeuert wurden.«

Christine seufzte. Er legte seinen unverletzten Arm um sie, und sie machten es sich in den großen abgewetzten Kissen gemütlich.

»Also hat man dich den Namen nicht selbst auswählen lassen?«, fragte sie.

»Nein. Der gehört zum Paket. Pass, Geburtsurkunde, Bankkonto – alles in einem. Der Bursche, der mich in die Legende eingewiesen hat, war von der CIA, glaube ich. Er hat mir nicht gesagt, woher sie kam, aber sie war sehr umfassend.«

»Und Anton Bloch war derjenige, der das alles ermöglicht hat?«

»Ja. Er kam mich besuchen, als ich noch im Krankenhaus war, und hat mich gefragt, was ich vorhabe. Ich sagte, dass ich in die Staaten wolle. Und er hat es möglich gemacht. Offiziell ist David Slaton tot.«

»David Slaton, der Attentäter, ist tot.« Sie lehnte ihren Kopf an seine unverletzte Schulter. »Du hast so viel durchgemacht.«

»Ich denke schon. Aber …«

»Was denn?«

»Es ist nur so, dass ich viele Dinge im Lauf der Jahre getan habe …« Slaton zögerte. »Dinge, die schwer zu rechtfertigen sind. Man könnte es als Patriotismus bezeichnen, als inoffiziellen Krieg oder vielleicht auch Rache für das, was ich dachte, dass meiner Familie angetan worden war. Aber trotzdem …« Er verstummte.

Christine sprach leise. »Möchtest du gerne darüber reden?«

»Ja, das möchte ich«, sagte er. Sie rutschten noch tiefer in die Couchkissen, und er fügte hinzu: »Aber nicht jetzt.«

In den Monaten nach dem Debakel in Greenwich kehrte allmählich wieder der Alltag in Scotland Yard ein. Da nun alle Atombomben versorgt waren und keine Attentäter mehr Amok liefen, waren die Mitarbeiter wie selbstverständlich zu ihren alten Gewohnheiten zurückgekehrt und gingen völlig in Trivialitäten auf.

Chatham überlegte gerade, ob er sich noch einen Nachschlag von dem Schokoladenkuchen in der Cafeteria holen sollte, als Ian Dark daherkam.

»Da sind Sie ja, Sir. Haben Sie das Briefing vergessen? Es beginnt in drei Minuten.«

Chatham war widerwillig und sah die kurze Schlange an der Kasse prüfend an. »Was wird denn vorgestellt?«

»Biometrische Handscanner. Es ist wie Fingerabdrücke nehmen, wissen Sie, aber erfasst die ganze Hand. Am Ende des Sommers wird niemand mehr das Gebäude betreten können, ohne ihn zu benutzen.«

Chatham hob eine Augenbraue und fragte sich, wie es wohl wäre, das Gebäude nicht mehr betreten zu können. Fluch oder Segen? Er schüttelte den Kopf. »Nein, Ian. Es gibt etwas viel Wichtigeres auf der Tagesordnung. Und ich möchte, dass Sie mich begleiten.«

Er legte eine Hand auf Darks Schulter und führte ihn den Flur entlang. Sie verließen das Gebäude und gingen zur Victoria Station. Unterwegs wurde Chatham ernst, als er Dark mitteilte, was ihr Ziel war.

»Die israelische Botschaft? Warum?«, fragte Dark.

»Ian, seit diesem Tag in Greenwich haben wir eine Menge herausgefunden. Slaton selbst hat viel erklärt, als ich ihn danach im Krankenhaus befragt habe. Wir wissen, wo er abgestiegen war, was er gekauft hat, wo er gegessen hat. Wir haben die Selbstschussanlage gefunden und herausbekommen, wer sie ausgelöst hat. Wir wissen genau, wie er es gemacht hat. Aber da gibt es immer noch eine Sache, Ian. Eine Sache, die mich immens beschäftigt.«

»Was?«

»Er hat danebengeschossen, Ian. Er hat verdammt noch mal danebengeschossen!«

Sie standen auf dem Bahnsteig, als die U-Bahn lärmend einfuhr. Sie nahmen in einem hinteren Abteil Platz, und Chatham fuhr fort, etwas beschäftigte ihn eindeutig.

»Er hat uns eine irre Verfolgungsjagd durchs ganze Land geliefert. Er hat Leute umgebracht, Autos und Waffen gestohlen, die Hälfte der Zeit mit einer totalen Amateurin im Schlepptau, und wir haben es nie geschafft, auch nur in seine Nähe zu kommen. Er hat dieses Attentat perfekt geplant, wenn man einmal von der Flucht absieht, die, wie ich vermute, absichtlich so verlaufen ist. Dieser Mann hat die beste Security, die ich je gesehen habe, ausgetrickst. Absolut perfekt! Und dann verfehlt er sein Ziel.«

Dark schien das nicht zu verwundern. »Er war dreihundertfünfzig Meter weit weg, Inspektor, an einem windigen Tag. Aus dieser Entfernung ein Ziel in der Größe eines Menschen zu treffen – das ist unheimlich schwer.«

»Aber allen Berichten zufolge ist er ein außergewöhnlich guter Scharfschütze. Und alles andere war so perfekt.«

Dark sah seinen Chef an. »Und das lässt Ihnen keine Ruhe, nicht wahr? Nicht, bis alles einen Sinn ergibt. Ich dachte, das hätte sich im Laufe der Monate geändert.«

Chatham faselte weiter: »Wir haben den Asphalt Zentimeter für Zentimeter abgesucht. Die Kugel ist nirgendwo zu finden. Ich habe mit Anton Bloch in Tel Aviv gesprochen, und er sagt, sie hätten das Flugzeug wiederholt abgesucht. Kein Loch, keine Kugel, die in einem Reifen steckte, nichts.« Er rang die Hände. »Wir alle haben diesen Schuss gehört!«

Das Puzzle war fast schon vollständig – aber ausgerechnet das letzte Teil fehlte.

»Und deswegen statten wir den Israelis heute einen Besuch ab?«, fragte Dark.

»Gestern hatte ich in meinem Büro eine Besprechung mit einem Israeli von der Botschaft. Ich denke, er könnte der neue Leiter des Mossad hier in London sein. Ein recht netter Kerl. Er hatte ein paar Fragen zu dem, was geschehen ist. Wir haben beschlossen, dass es für beide Seiten von Vorteil wäre, wenn wir das nächste Mal besser kooperieren würden. Bevor er ging, habe ich ihm erzählt, was mich so beschäftigt, das, worüber ich gerade mit Ihnen gesprochen habe.«

»Hat er was dazu gesagt?«

»Kein Wort. Aber er hat mich für heute Nachmittag zu sich eingeladen. Und da gehen wir jetzt hin.«

Fünfzehn Minuten später standen sie vor der israelischen Botschaft in der Palace Green Street. Der Mann, mit dem Chatham gesprochen hatte, nahm sie am Tor in Empfang. Ein umgänglicher Bursche in Anzug und Krawatte, der überhaupt nicht wie der Spion aussah, der er mit Sicherheit war. Chatham stellte ihm seinen Kollegen vor, und der Israeli schüttelte Dark die Hand. Falls er irgendwelche Bedenken wegen des zusätzlichen Gastes hatte, ließ er es sich nicht anmerken. Er führte die zwei Engländer auf das Gelände und dann in das Botschaftsgebäude hinein.

»Meine Herren«, sagte er, während er seine Gäste führte, »ich habe von mehreren Quellen sowohl hier als auch in Israel gehört, dass Sie uns in den letzten paar Monaten eine große Hilfe waren. Es ist mir auch zu Ohren gekommen, dass meine Regierung damals nicht immer … entgegenkommend war? Ist das das richtige Wort?«

»Ja, Sir«, bestätigte Chatham.

Der Israeli lächelte. »Sie haben mir gestern von Ihrer Frustration erzählt, Inspektor. Ich denke, wir schulden Ihnen zumindest dies.«

Er machte eine Pause, griff in seine Hosentasche und streckte dann die Hand aus. Auf seiner offenen Handfläche lag ein deformierter Klumpen Metall, der in einen Fingerhut gepasst hätte.

»Ist sie das?«, fragte Dark.

Der Israeli hielt sie Chatham hin. »Sie können sie haben«, sagte er.

Der Inspektor nahm sie und hielt sie gegen das Licht.

»Die Ballistik wird uns sagen können, ob das die Kugel ist«, versicherte Dark.

Chatham brauchte keine Ballistik. Irgendwie wusste er es auch so. »Woher haben Sie sie?«, fragte er.

Der Israeli gab ihnen ein Zeichen, ihm zu folgen. Sie gingen weiter in das Gebäude hinein, durch Türen und Korridore, wo normalerweise keine Außenstehenden hinkamen – zumindest schien es so, nach den Blicken zu urteilen, die die Botschaftsangestellten ihnen zuwarfen. Sie konnten sich immer noch unbehelligt bewegen, was bewies, über wie viel Autorität ihr Begleiter verfügte. Sie landeten schließlich in einem Parkhaus, wo ein paar Dutzend Autos eng zusammengepfercht standen. Ihr Freund führte sie zu einer Reihe von Limousinen, und er deutete auf die eine, die rückwärts eingeparkt war. Chatham und Dark starrten einen Moment lang auf die Motorhaube. Dann dämmerte es ihnen.

»Allmächtiger!«, flüsterte Dark. »Sie meinen, er …«

»Ja«, sagte Chatham, und die Last fiel von seinen Schultern ab.

Auf der Motorhaube des Autos war ein gezacktes kleines Loch zu sehen, wo die Kugel durch das Metall geschlagen war und wahrscheinlich im Motor darunter stecken geblieben war. Direkt davor stand aufrecht eine Kühlerfigur, das Markenzeichen von Mercedes Benz: der Mercedes-Stern. Beziehungsweise das, was von ihm noch übrig war, nämlich der äußere Ring. Die drei Zacken des Sterns waren mit einem Schuss aus einem L96A1 weggeschossen worden. Aus einer Entfernung von dreihundertfünfzig Metern.

Chatham drehte die Kugel in seiner Hand.

»Er hat also doch nicht danebengeschossen, nicht wahr?«

DANKSAGUNG

Ein solches Werk ist nicht vollständig, wenn man nicht unter den kritischen Augen sachkundiger Profis gelitten hat. Mein Dank gilt Stan Zimmerman und Dr. Kevin Kremer für ihre Hilfe von Anfang an. Und Martha Powers und Susan Hayes – eure frischen Augen waren unersetzlich. Bob und Patricia Gussin von Oceanview Publishing, deren Unterstützung und Begeisterung ermutigend waren. Und mein Dank geht auch an Susan Greger und ihr gesamtes Personal. Ihr wart unheimlich wichtig und werdet es immer bleiben.

Schließlich einen ganz besonderen Dank an meine Frau Rose für ihre immerwährende Geduld bei dieser ganzen Sache.