Date: 2015-09-02T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Der Albtraum einer Mutter ist wahr geworden: Ankes Tochter ist verschwunden. Die Suche in den undurchdringlichen Weiten Kanadas erscheint aussichtslos. Auch ein indianisches Mädchen wird vermisst. Gibt es einen Zusammenhang? Mit der Indianerin Flora folgt Anke den Spuren in die nebelverhangenen Wälder der Westküste. Ein Wettlauf um Leben und Tod beginnt. Der Roman spielt vor realem Hintergrund: Mindestens achtzehn Frauen sind am Highway 16 verschwunden. **
Publisher: Sieben-Verlag
Rights: Alle Rechte vorbehalten

Highway 16

Nicole Lischewski

Highway 16

Nicole Lischewski

© Sieben Verlag 2015, 64354 Reinheim

© Coverdesign Andrea Gunschera

ISBN Taschenbuch: 9783864434709

ISBN Ebook-PDF: 9783864434716

ISBN Ebook-Epub: 9783864434723

www.sieben-verlag.de

Inhaltsverzeichnis

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

8. Kapitel

9. Kapitel

10. Kapitel

11. Kapitel

12. Kapitel

13. Kapitel

14. Kapitel

15. Kapitel

16. Kapitel

17. Kapitel

18. Kapitel

19. Kapitel

20. Kapitel

21. Kapitel

22. Kapitel

23. Kapitel

24. Kapitel

25. Kapitel

26. Kapitel

27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

30. Kapitel

31. Kapitel

32. Kapitel

33. Kapitel

34. Kapitel

35. Kapitel

36. Kapitel

37. Kapitel

38. Kapitel

39. Kapitel

40. Kapitel

41. Kapitel

42. Kapitel

43. Kapitel

44. Kapitel

45. Kapitel

46. Kapitel

47. Kapitel

48. Kapitel

49. Kapitel

50. Kapitel

51. Kapitel

52. Kapitel

53. Kapitel

54. Kapitel

55. Kapitel

56. Kapitel

57. Kapitel

58. Kapitel

59. Kapitel

60. Kapitel

61. Kapitel

62. Kapitel

63. Kapitel

64. Kapitel

65. Kapitel

66. Kapitel

67. Kapitel

68. Kapitel

69. Kapitel

70. Kapitel

Epilog

Nachwort

Die Autorin

Das Schandmal - Marco Rievel

Nur fünf Tage - Ella Dälken

Im Fahrwasser der Macht - Ute Bareiss

1

Im Wald

Sie lag auf dem Fußboden und ließ die Sonne auf ihren zerschundenen Körper scheinen. Der Geruch nach Asche, Staub und Mäusen war auf dem Boden am stärksten. Langsam strich sie sich über die Lippen und das verletzte Auge. Kleine Schuppen Schorf bröselten von ihrem Kopf, von der Seite, die noch immer geschwollen war.

Sie hatte es gelernt, auf diese eine Stunde des Tages zu warten, in der Sonnenstrahlen durch das winzige Fenster fielen und sie wärmten. Die Narben des Holzfußbodens traten dann aus der Maserung hervor: Messerstiche, Kratzspuren, dunkle Flecken. Über dem Bett wurden die braunen Felle in Licht getaucht.

Irgendwie musste es möglich sein, aus dem Wald zu entkommen. Aber der Bär … Die Schmerzen in ihrem Kopf wurden stärker. Sie fand keinen Ausweg, nur Verwirrung und Angst, das Beigemisch zu ihren Hungerqualen.

Verzweifelt ließ sie ihren Blick durch die schäbige Hütte wandern, streifte die Dunkelheit unter dem Bett. Die Kante einer Holzbohle stand etwas empor. Ein Erdkeller? Sie wagte es kaum, zu hoffen – ob dort vielleicht Essen versteckt war? Sie streckte einen Arm nach dem Brett aus, bemühte sich, es zu lockern. Plötzlich klappte es hoch und fiel nach hinten über. Das Geräusch hallte in ihr wider, dröhnte durch ihren Kopf in den Brustkorb hinein. Als die Schmerzwelle abebbte, fühlte sie in den freigelegten Hohlraum hinein. Plastik knisterte, dann war da etwas Weiches. Reis? Speichel lief in ihrem Mund zusammen, als sie danach griff und die Packung herauszog.

Tangas und Boyshorts, Sport-BHs und Push-ups; harte braune Flecken auf vielen von ihnen. Sie starrte auf das alte Blut, das sie von ihrer eigenen Kleidung kannte. Zitternd setzte sie sich auf. Die Plastiktüte kippte wie in Zeitlupe um und ließ ihre Innereien auf den Fußboden fallen: lange schwarze Haarsträhnen, ganze Büschel davon.

Die Angst, hier auf etwas unsagbar Schreckliches gestoßen zu sein, wurde unerträglich. Draußen knackte ein Zweig. Panisch begann sie, die Haare in die Tüte zurückzustopfen. Doch sie waren widerwillig, klebten an ihren Armen und Händen, wollten sich nicht abschütteln lassen. Immer hektischer strich sie über ihre Haut.

„Geht schon“, flüsterte sie und schob die Tüte in den Hohlraum unter dem Bett, warf die Unterwäsche hinterher. Wischte endlich die letzten dunklen Haare von ihrer Hand und würgte das Schluchzen zurück in ihre Kehle.

Ein neues Geräusch. Ihre Knie versagten, als sie versuchte, aufzustehen. Die Drahtschlingen, die von den Dachbalken hingen, streiften kalt über ihren Nacken.

2

19. April, Prince Rupert, Kanada

Das Morgenlicht riss Anke aus dem Schlaf. Erschöpft sog sie die abgestandene Luft des Motelzimmers tief in ihre Lungen ein, genoss den Luxus des Atmenkönnens. Schon wieder ein Traum von Wasser, das sie über Felsen wirbelte, herunterzog und sich in ihre Lungen drückte, ihr die Luft abschnitt, bis sie sich endlich wach schrie oder der Wecker sie erlöste. Seit ihre Tochter vor vier Wochen an einem kanadischen Fluss verschwunden war, ertrank Anke fast jede Nacht. Ihre letzte Möglichkeit, bei Leonie zu sein.

Die Decke hatte sich wie eine Zwangsjacke um sie gewickelt. Müde stand sie auf, um sich in die Alltagsroutine zu zwingen, zu der man als Überlebender verdammt war, auch wenn das Leben keinen Sinn mehr machte. Es hieß trotzdem aufstehen und der Royal Canadian Mounted Police ihren alltäglichen Besuch abstatten, um zu fragen, ob sich endlich eine Spur ergeben hätte und was sie unternehmen wollten. Etwas, das sie laut ihrem Exmann Peter auch per Telefon von Hamburg aus erledigen könnte, statt ihren Journalistenposten bei einer von Deutschlands größten Zeitungen durch die wochenlange Beurlaubung zu gefährden.

Ihr Spiegelbild im Badezimmer des Motels starrte ihr hohläugig entgegen. Karriere. Was sollte sie jetzt noch damit? Sie klammerte sich an den Waschbeckenrand. Wieso fand Peter sich einfach mit dem angeblichen Tod ihrer Tochter ab?

RCMP Sergeant Stanovski stützte sich mit den Armen auf seinen Schreibtisch in Prince Ruperts Polizeizentrale. Vom Poster an der beige getünchten Wand sahen die inzwischen vertrauten Gesichter von anderen Vermissten auf sie herab. Körnige Fotos von Mädchen und Frauen, auch ein paar jungen Männern, nach denen niemand mehr suchte. „Ma’am, es tut mir sehr leid, was ich Ihnen sagen muss – bitte verstehen Sie. Es ist … die aktive Suche nach Leonie wird nun endgültig eingestellt.“

„Was?“ Ankes Herz begann zu rasen. „Aber wieso …“

„Weil es vier Wochen her ist und wir keine einzige Spur gefunden haben“, sagte der Sergeant.

„Aber das heißt doch nichts“, widersprach sie und kämpfte gegen das eiskalte Gefühl in ihrem Magen an. Trotz ihrer Proteste hatte die RCMP in den letzten drei Wochen die Suche vom Great Bear Rainforest, in dem Leonie verschwunden war, zunehmend an den Schreibtisch und Computer verlagert. Und selbst das wollten sie einstellen? „Das können Sie nicht machen! Wenn irgendein Tourist Leonie noch gesehen hat, oder jemand, der nicht hier in der Gegend lebt – wie sollen die davon erfahren, wenn Sie nicht mehr nach ihr fahnden? Sie müssen weitersuchen!“

„Mrs. Wilkens, bitte bedenken Sie doch: Bis auf Leonies Baseballkappe am Fuße des Kliffs haben wir nichts gefunden. Selbst wenn Ihre Tochter den Sturz in die Schlucht überlebt hätte, was sehr unwahrscheinlich ist – es ist ein ganzer Monat vergangen. Wenn sie sich aus dem Fluss gerettet hätte und noch im Wald wäre, gäbe es Spuren.“

„Aber …“ Die inzwischen so vertrauten Gedanken drehten sich wieder im Kreis. Ertrunken und weggespült, gekidnappt und missbraucht, ermordet, Drogen, Selbstmord. „Wenn sie doch jemand entführt hat?“

Der Sergeant rückte einen Papierstapel auf seinem Schreibtisch zurecht. „Ma’am, es gibt keinerlei Hinweise, die auf ein Verbrechen deuten. Und leider auch keine darauf, dass sie den Sturz in den Fluss überlebt hat.“

Anke bemühte sich, das Zittern in ihrem Körper zu beherrschen. Leonie wäre sicherlich nie zu einem fremden Mann ins Auto gestiegen. Oder? Was wusste sie schon davon, was ihre Tochter getan und gelassen hatte? Aus dem Baby und Kind war ein 19-jähriges Mädchen geworden, das nach Vorstellungen lebte, die Anke nicht unbedingt nachvollziehen konnte.

„Du willst immer alles kontrollieren!“ Leonies willensstarkes Kinn, das sie von ihr geerbt hatte, war trotzig vorgeschoben. „Dein Problem ist, dass Papa jetzt in Kanada lebt! Deshalb willst du nicht, dass ich hinfahre.“

„Ach ja? Besuch ihn doch, von mir aus gern, aber schlag dir aus dem Kopf, allein durch das Land zu reisen! Was da alles passieren kann. Nimm jemanden mit!“

„Die haben alle keine Zeit oder kein Geld. Immer denkst du nur an was Schlimmes, wie eine Glucke. Hältst du mich eigentlich für blöd? Ich werde es ja wohl grad noch schaffen, mit dem Greyhound von A nach B zu fahren.“

„Gut, dann sehe ich mal, ob ich eine Artikelserie zu irgendeinem kanadischen Thema schreiben kann, und komme mit.“

Anke biss sich auf die Lippe. Hätte sie doch nur Leonie nicht länger bleiben lassen.

Sergeant Stanovski räusperte sich. „Mrs. Wilkens, wir haben leider nicht die Ressourcen, um eine Suchaktion über Wochen und Monate hinweg fortzusetzen, wenn es nur um die Bestätigung eines tödlichen Unfalls geht. Die Chance, jetzt noch etwas zu finden, besteht kaum. Der Fluss, an dem wir Leonies Baseballkappe gefunden haben, führt ins Meer.“

Im Flur wurde eine Frauenstimme laut.

„Es kommt leider vor, dass Menschen beim Wandern oder Paddeln verschwinden“, fuhr Stanovski fort. „Jemand stürzt, ertrinkt oder verirrt sich. Es kommt zur Unterkühlung, gerade hier um diese Jahreszeit. Man findet die Vermissten nicht immer. Ich verstehe ja, wie furchtbar diese Ungewissheit für die Angehörigen ist, glauben Sie mir das bitte. Aber wir können nur so lange suchen, wie noch eine Chance auf Rettung oder Bergung besteht.“

Tod durch zu viel Landschaft.

Anke hatte das zerklüftete Küstengebirge aus dem Flugzeug gesehen. Die dunklen Finger, mit denen sich der Pazifik tief in die Berge hineintastet. Schneefelder über Steilfelsen, Erdrutsche, die von den dünnen Bändern der Holzfällerstraßen in Richtung Tal abfallen. Laut Landkarte kleben an den fjordgleichen Einschnitten kleine Dörfer, zu denen nicht einmal eine Straße führt. Doch soweit man sehen konnte, schien der Great Bear Rainforest bar jeglicher Häuser oder Orte zu sein. Lachse schwammen vom Pazifik die Bäche hoch, an denen Bären ihren Hunger stillten. Grizzlys und Schwarzbären, auch solche mit cremefarbenem Pelz, wie der auf Leonies letzter Postkarte. Die Indianer nannten sie Kermode oder Geisterbären, so seltene Tiere, dass sie nicht gejagt werden durften, hatte Leonie geschrieben.

Anke schüttelte den Kopf. „Das ist doch unverantwortlich! Ich weiß einfach, dass meine Tochter noch lebt. Ich bin mir völlig sicher!“

Der Sergeant starrte auf die Schreibtischoberfläche. Die Frau im Flur fluchte weiter, bis ihre Stimme leiser wurde und verhallte.

Anke wartete und gab ihrer Angst schließlich Worte: „Sie werden also gar nichts mehr unternehmen? Das war jetzt alles?“ Ihr Magen krampfte sich zusammen.

„Falls wir irgendeinen Hinweis bekämen, der auf ein Verbrechen hindeutet, wird sich die RCMP der Sache natürlich sofort wieder annehmen. Oder wenn sonst etwas gefunden würde, ein Tipp eingeht. Es tut mir wirklich sehr leid.“

Ankes Stuhl polterte zu Boden, als sie aufstand. „Dann werde ich dieses Land so lange absuchen und die Medien wild machen, bis es einen Hinweis gibt“, stieß sie hervor und feuerte die Tür hinter sich zu.

Draußen vor dem Polizeigebäude duckten sich niedrige Häuser in den Schatten der aufragenden Berge, in denen ihre Tochter irgendwo verschwunden war. Mit fahrigen Händen tippte Anke auf ihr Blackberry ein und versuchte, der aufquellenden Panik Herr zu werden. Am Ende der Woche nach Hamburg zurückzufliegen war keine Option mehr. Wenn sogar ihr Exmann und die Polizei ihre Tochter aufgegeben hatten, musste sie die Sache eben selbst in die Hand nehmen. Irgendwie.

„Erdmann“, knarzte die Stimme ihres Redakteurs aus dem Gerät. Typisch, auch lang nach Feierabend war er noch in der Redaktion.

Sie drehte sich mit dem Rücken zum Wind. „Thorsten, Anke hier. Hör mal, ich hab gerade gehört, dass sie die Suche nach Leonie eingestellt haben.“

„Ach Anke … das tut mir so leid. Es gibt also keine neuen Hinweise?“

„Nein. Sag mal, können wir meine Beurlaubung noch etwas strecken?“ Wenn nicht, auch egal – dann kündige ich eben. „Ich muss weiter nach ihr suchen.“

„Ja, aber, so schrecklich es ist … anscheinend deutet doch alles darauf hin, dass Leonie ertrunken ist?“

„Was heißt alles? Wie kann sie spurlos verschwunden sein? Du weißt doch selbst, was manchmal passiert! Wir schreiben ja die Storys. Mutter und Tochter wiedervereinigt, erstaunliche Entdeckung. Ein Wunder.“

„Anke, aber die Chance, dass …“

„Sie ist noch da. Ich kann sie spüren“, wisperte sie und fühlte wieder, wie das Wasser aus ihrem Traum über ihr zusammenschlug, ihr eiskalt den Atem abschnürte. Sah die wolkenverhangenen Wälder mit ihren Bäumen um sich, bärtig mit graugrünen Flechten. Fühlte das knietiefe Moos an ihren Beinen und hörte das Krächzen der allgegenwärtigen Raben.

Er seufzte. „Ich sage es ungern, aber es ist eigentlich höchste Zeit, dass wir deiner Reportage über die Northern Gateway Pipeline den nächsten Artikel hinterherschicken. Das Leserecho …“

Seine Worte hallten zusammenhangslos durch Ankes Kopf. Das Leben, in dem sie täglich zur Arbeit gegangen war und sich Sorgen um zu viele Pfunde auf den Hüften gemacht hatte, schien einer anderen Frau aus einer längst vergangenen Epoche zu gehören. Was scherte sie das alles jetzt noch? Mühsam versuchte sie, sich auf das Gespräch zu konzentrieren.

„… nebenbei schreiben und mir den Artikel die nächsten Tage mailen? Vielleicht hilft dir ja die Arbeit“, sagte ihr Redakteur. „Mit etwas Ablenkung kann man manchmal klarer sehen. Meinst du, das ginge?“

„Okay.“ Sie schluckte. „Ich werde Leonie finden, Thorsten. Ich muss.“

Sie klickte das Gespräch weg, bevor er noch etwas sagen konnte. Ihre E-Mail, die für Leserzuschriften und Tipps unter ihren Reportagen erschien, blinkte mit neuen Nachrichten. Ignorieren oder kurz durchsehen? Automatisch öffnete sie ihren Posteingang, versuchte ihre Gedanken zu ordnen und einen Plan zu fassen, wie sie weiter nach Leonie suchen konnte. Ein Hubschrauber und so viele Leute wie möglich, um den Wald zu durchkämmen, mussten her – vielleicht war bisher einfach in der falschen Gegend gesucht worden? Das musste sich doch innerhalb von ein paar Tagen organisieren lassen. Irgendwie.

Du quälst dich so, hallte die Stimme ihres Exmanns durch ihren Kopf. Irgendwann musst du es doch einsehen. Wenn Menschen in einem reißenden Fluss ertrinken, findet man sie nicht immer. Warum kannst du das nicht akzeptieren?

Sie erstarrte, als die neueste Mail im Display des Blackberry erschien: „Schlechten Leuten passieren schlimme Dinge, du mieses Dreckstück.“

3

Haida Gwaii, Kanada

Floras Pick-up schlingerte die Schotterstraße entlang, in deren Schlaglöcher sich der stete Regen sammelte. Verdammte Touristen. Sie war heilfroh, dem Masset Artist Co-op zu entkommen, wo sie sich immer wie ein indianisches Ausstellungsstück fühlte. Die Seitenblicke, die überbetonte Freundlichkeit der Touristen – bah.

Sie schaltete die Scheibenwischer ein. Melvins Anruf, der sie von der Arbeit erlöst hatte, machte keinen Sinn. Ein angeschossener Adler – wer würde so was tun? Ein Betrunkener? In den Fischnetzen verhedderten sich die Vögel schon manchmal oder fraßen auf der Müllhalde etwas Giftiges. Aber geschossen wurde höchstens auf Raben und Möwen. Nicht, dass das besser war. Irgendwie ging alles den Bach herunter, seit Shaza verschwunden war. Vielleicht schon vorher. Sie fuhr mit den Fingern über die vertrauten Armreifen, auf die ihre Wappentiere graviert waren.

Bleigraue Wellen rollten von Alaska heran und brachen sich schäumend, spülten Treibholz und Seetang an den Strand. Wolkenfetzen klammerten sich an Hügel, die den einzigen Ankerpunkt zwischen dem offenen Pazifik und dem hundert Kilometer entfernten Festland boten. Sie holperte auf das Grüppchen Menschen zu.

„Ohne mich läuft wieder nichts oder was?“ Flora warf die Autotür zu und starrte auf den Jungadler, der eine Schwinge hinter sich herziehend in Richtung Bäume hüpfte. Zwei Männer in Ölzeug fuchtelten mit den Händen, woraufhin das Tier zur Brandung hin abdrehte. Immerhin schien der Vogel noch bei Kräften zu sein.

„Ist wohl so.“ Melvins dunkle Augen verengten sich zu Schlitzen. „Willst du unser Netz zum Einfangen?“

„Nein, geht schon.“ Flora zog ein altes Fischnetz von der Ladefläche. „Ihr hattet keinen so ergiebigen Tag?“

Melvin wischte sich das Regenwasser vom Gesicht. „Hat sich nicht gelohnt. Drum sind wir Muscheln graben gegangen. Und dann fiel der Adler vom Himmel.“

„Von wo kam denn der Schuss?“ Sie stopfte sich ein altes Handtuch unter die Jacke und faltete das nach Fisch stinkende Netz an ihre Brust.

„Tja, das Komische ist, wir haben nichts gehört. Stu hatte grad hochgeguckt und sagt noch, wow, der Adler! Und dann ist er runtergeplumpst. Seine eine Schwinge …“

„Nachher.“ Sie winkte ab. „Sag den Jungs, sie sollen am Waldrand bleiben. Wenn du zwischen dem Truck und dem Meer stehst und ihn mir zuscheuchst?“ Langsam schlenderte sie den Strand hinunter. Ab und zu hielt sie an und bückte sich, tat so, als suchte sie nach Muscheln. Als hätte sie den verletzten Raubvogel gar nicht bemerkt.

Der Adler hüpfte nervös auf die Wellen zu. Im gleichen Moment, in dem der Vogel nach vorn sah und einen ungelenken Sprint versuchte, rannte Flora los. Riss mit dem rechten Arm das gefaltete Netz auf und warf es in großem Bogen. Es hing für einen Moment im Wind – verdammt! – und sank dann auf den Adler nieder, der vergeblich seine Flügel ausbreitete.

„Yippie!“

„Hey, gut gemacht!“

„Flora, du alte Kanone!“

Sie ignorierte den Beifall der Fischer und zog das Netz straff. Über die weiten Maschen arbeitete sie sich zu dem verletzten Vogel vor. Der gelbbraune Schnabel öffnete sich in schnellem Japsen. „Hey Baby. Ist okay. Alles okay jetzt.“ Sie warf dem Adler das alte Handtuch über den Kopf und hob das gefesselte Tier vorsichtig hoch. Es war so groß wie ein Kleinkind.

„Ich mache dir die Hundebox auf.“ Melvin rannte um den Pick-up herum und öffnete die Transportbox, die schon so manchen Invaliden aufs Festland befördert hatte.

Sorgsam entwirrte sie die orangefarbenen Klauen aus dem Netz und zog es hoch, bis sie den Adler gefahrlos in die Box schieben konnte. Ein mächtiger Satz und er war drin. Sein blasses Auge fixierte sie kalt.

„Sorry, ist nur zu deinem Besten.“ Sie dehnte ihre Schultern. Das Trommeln des Regens auf dem Auto vermischte sich mit dem Meeresrauschen zu einer hypnotischen Melodie.

Melvin küsste sie auf die Wange. „Du weltbeste Vogelfängerin, du.“

„Fährst du ihn zur Fähre runter? Wenn du ordentlich Gas gibst, schaffst du’s wohl grad noch. Ich bin k. o.“ Sie lehnte sich an ihn, roch den scharfen Duft von nassem Adlergefieder und altem Fischnetz an ihrer Jacke. „Ich sag in Prince Rupert Bescheid, dass sie einen Patienten mit der Fähre erwarten können. Und wir sollten das melden – das mit dem Schuss.“

„Okay. Soll ich dich wieder in Jodys Laden absetzen?“

Flora schnaubte und zündete sich eine neue Zigarette an. „Ich geh nach Hause. Ich hab’s satt, immer für meine Schwester einzuspringen.“

„Tee?“, köderte Flora Sergeant Willard Findley mit ihrer Frage. Sie warf ihre nasse Jacke mit dem Adlerschiss in den Flur und zog die Gummistiefel aus. Sergeant im Ruhestand, hatte er gesagt, als er sie vor ihrem Haus abgefangen hatte. Ob er sie für ein paar Minuten sprechen könnte. Ein abgehalfterter Mountie also.

Die Frage nach Tee wurde im Reservat so ziemlich jedem gestellt, der an eine Haustür klopfte. Es ließ sich anhand der Antwort einiges über Besucher aussagen, besonders über die weißen: Von ihrer Armbanduhr regiert, wirkten sie angespannt und ständig auf dem Sprung. Meist hatten sie ein breites Grinsen im Gesicht, das wohl den Gutwillen der Lehrer, Krankenschwestern, Priester und Polizisten ausstrahlen sollte. Das den Ethnologen seinem Forschungsobjekt näherbringen sollte. Die Vergangenheit der Haida, der einstmals mächtigsten Krieger der Nordwestküste, war populär. Die Gegenwart dagegen nicht so sehr. Flora musterte Sergeant Findley. Er grinste nicht.

„Gern.“ Er zog einen der Küchenstühle mit aufgesprungenem Plastikbezug heran und setzte sich schwer, als wöge er das Dreifache seines sichtbaren Gewichts.

Flora nickte und ließ Wasser in den Kessel laufen, stöpselte ihn ein. Immerhin. Er wollte Tee. Sie schwieg; der zweite Köder für Besucher, speziell die weißen. Sie konnten Stille kaum ertragen, verstanden nicht, dass es nötig war, einander eine Weile lang einfach sein zu lassen. Unweigerlich spien sie das, was sie wollten, innerhalb von einer Minute heraus: Warum haben die Kinder schon wieder die Schule geschwänzt, sind Sie sicher, dass Sie sich das blaue Auge im Türrahmen geholt haben, wir haben Ihren Sohn beim Diebstahl erwischt, erzählen Sie uns doch Ihre Probleme.

Sergeant Findley malte mit dem Zeigefinger Kringel auf die Tischdecke. Kurze graue Haare hatte er, ein markantes Gesicht, saß aufrecht wie in der Kirche. „Regen hört gar nicht mehr auf, was?“

„Tja.“ Flora zuckte die Achseln. Was sonst erwartete er auf Haida Gwaii? Sie warf zwei Teebeutel in ihre große Thermoskanne. „Zucker oder Milch?“

Der Mountie schüttelte den Kopf.

Sie stellte Tassen auf den Tisch und goss den Tee auf, setzte sich zu ihm.

Sergeant Findley, der sich offenbar mit der Etikette auskannte, erzählte langsam von einem Angelausflug mit seinem Sohn und wie ihnen letztendlich ein Bär den Fisch gestohlen hatte. Sie goss den Tee ein, bemerkte das leichte Zittern ihrer Hand. Es waren keine guten Nachrichten, die er mitbrachte. Sie zündete sich eine Zigarette an.

Der Mountie faltete seine Hände um die Tasse und räusperte sich. „Es ist wegen Ihrer Tochter, dass ich hier bin. Ich kümmere mich um … Vermisstenfälle.“

„Ist Shaza gefunden worden?“, fragte sie heiser. Den Namen ihrer Tochter auszusprechen, die vor fünf Wochen nach Toronto trampen wollte und sich nie wieder gemeldet hatte, tat fast körperlich weh. Er rief ihr herzförmiges Gesicht und die Augen mit den langen Wimpern frisch in Floras Gedächtnis, das Lippenpiercing. Warum Shaza sich absichtlich einen Ring durch die Unterlippe hatte stechen lassen, würde sie nie verstehen. Als ob sie nicht genügend Wunden trug.

„Nein. Ich bin gekommen, um herauszufinden, ob es einen Zusammenhang mit den Vermissten vom Highway 16 gibt. Die Gemeinsamkeiten … fast alles junge Frauen, fast alle indianischer Herkunft. Oft beim Trampen verschwunden“, zählte Sergeant Findley auf. „Spurlos.“

Flora fühlte, wie alles Blut aus ihrem Gesicht wich. Regentropfen trommelten grau wie Geisterfinger gegen das Fenster und die Möwenschreie wurden kürzer, abgehackter. Drüben auf dem Festland, im Norden des Great Bear Rainforest, begann der Highway 16. Er schlängelte sich durch die Wälder gen Osten, an Flüssen entlang und durch ein paar verlorene Orte, bis zu den Rocky Mountains. Sie hatte von den vermissten Frauen gehört. Es waren so viele, dass die Strecke die Straße der Tränen genannt wurde. Eiseskälte breitete sich in ihrem Magen aus.

4

21. April, Prince Rupert

Peter lehnte sich gegen die Tür seines Pick-ups und verschränkte die Arme vor der Brust. „Lass dich doch nicht verrückt machen“, sagte er. „Ist ja nicht das erste Mal, dass dir irgendein wütender Leser solche Mails schickt, oder?“

Sie starrte ihren Exmann an. Er sah noch immer verdammt gut aus. Groß und sehnig, fit. Die ersten grauen Haare an seinen Schläfen gaben ihm lediglich einen distinguierten Look. Das einzige Zugeständnis an die letzten Wochen schienen die dunklen Schatten unter seinen Augen zu sein. Vierzehn Tage lang hatte er unermüdlich bei der Suche nach Leonie geholfen, und dann kapituliert.

„Eine Drohung auf Englisch, die auf meinem deutschen Geschäftsaccount eingeht?“ Ihre Fingernägel gruben sich in ihre Handflächen. Die Worte von ihrem Blackberry waren seit vorgestern wie in ihre Netzhaut gebrannt. „Das soll ich als Spam abtun – es kann doch auch was mit Leonies Verschwinden zu tun haben!“

Peter biss sich auf die Lippe. „Und was sagt die Polizei dazu?“

Anke trat zur Seite, damit sie nicht den Eingang des Kopiershops blockierte. Leonies Gesicht strahlte von den Flugblättern in ihrer Armbeuge zu ihr hoch. „Die denken anscheinend, ich hätte das selbst verfasst“, sagte sie bitter. „Damit sie weiter nach Leonie suchen. Zumindest war das mein Eindruck.“

„Aber mit ihr hat das doch gar nichts zu tun“, sagte Peter. „Das werden irgendwelche wütenden Ölarbeiter gewesen sein; diese Pipeline ist ein heißes Thema. Da hängen Hunderte von Jobs dran. Es gibt Typen, die eben nichts Besseres zu tun haben, als Reporter einzuschüchtern.“

Ihr Artikel hatte sich kritisch mit der geplanten Pipeline auseinandergesetzt, die von den Ölsandgebieten Albertas bis an die Pazifikküste südlich von Prince Rupert führen sollte. Sie hatte ein besonderes Augenmerk auf die knapp viereinhalb Millionen Liter Öl gerichtet, die der Gesellschaft in den letzten zwei Jahren aus anderen Pipelines in die Umwelt entwichen waren. Irgendwer hatte den Artikel auf Englisch übersetzt und ins Internet gestellt, wo sich Auszüge davon virenartig verbreitet hatten – inklusive ihrer geschäftlichen Mailadresse.

„Warum ist das für dich so sonnenklar?“, fauchte Anke. „Du könntest deinen Pilotenjob glatt aufgeben und bei der RCMP anfangen! Sie werden das im Auge behalten, sagen sie.“

„Nimm es einfach nicht so ernst. Du sagst doch immer, so was ist ein gutes Zeichen, dass deine Reportage den Nerv getroffen hat.“ Peter schob seine Sonnenbrille auf die Nase. „Anke, ehrlich – du machst dich völlig kaputt. Flieg wieder heim.“

„Ohne zu wissen, was Leonie zugestoßen ist? Hilfst du mir bei der Suche? Bitte.“ Anke erschauderte. Ihr war, als ob sie jemand anstarrte. Rasch drehte sie sich um, aber es gleißte nur das Schaufenster des Kopiershops in der Sonne. Sie schloss für einen Moment die Augen und atmete tief durch.

„Anke, so hart es ist – sie lebt nicht mehr. Der Fall ist für die Polizei abgeschlossen! Eine neue Suche selbst bezahlen, hast du überhaupt den Hauch einer Ahnung, wie viele Abertausende von Dollar das kostet, was du vorhast? Reine Wildnis, eine Fläche größer als das Stadtgebiet von Hamburg – und darin nur der einzige Wanderpfad?“ Er wandte sich ab und stopfte seine Hände in die Jackentaschen.

„Verdammt noch mal, es geht um Leonie“, fuhr sie ihn an. Geld, immer nur Geld. Alles drehte sich bei ihm darum. Passanten sahen zu ihnen herüber und machten einen kleinen Bogen um sie, gingen ihrem Streit aus dem Weg. „Wenn sie verletzt ist und seit Wochen durch den Wald irrt …“

„Ohne jegliche Spuren zu hinterlassen? Bei dem Wetter, ohne genügend zu essen … man kann dort draußen nicht lange überleben! Wenn du das brauchst, um mit ihrem Tod fertigzuwerden, dann mach halt weiter.“ Peter stand wieder vor ihr und hob seine Hände, ließ sie herunterfallen. „Ich bin draußen, ich kann nicht mehr. Das Geld und die Zeit hab ich nicht, und vor allem ist das Ganze völlig sinnlos!“

„Dann geh doch“, zischte Anke. Die scharfen Kanten der Flugblätter schnitten in ihre Hand. „Danke für die tolle Unterstützung. Gut zu wissen, wie viel dir deine Tochter bedeutet.“

„Verdammt noch mal!“, brüllte Peter. Eine Indianerin blieb stehen und sah zu ihnen herüber. „Leonie hat mir die Welt bedeutet“, sagte er leiser. Seine Stimme schwankte. „Dass es mit dir und mir nicht geklappt hat, ist eine andere Sache – wir waren damals viel zu jung. Aber Leonie wird nicht davon wieder lebendig, dass wir tausendmal den Wald abgrasen! Ich muss auch an meinen Job denken, die Heliski-Saison ist fast schon vorbei.“

„Ich sag doch: Hau ab. Flieg deine Skifahrer durch die Gegend.“ Anke drängte sich an ihm vorbei. „Du bist ja immer gleich weg, wenn’s schwierig wird. Ist ja nichts Neues.“

„Verdammte Scheiße, sie ist tot! Warum nimmst du nicht endlich Vernunft an?“ Er packte ihren Jackenärmel und schüttelte sie. Plötzlich war die Indianerin zwischen ihnen.

„Hey Mister, lassen Sie die Lady los!“, zischte sie.

„Kümmern Sie sich doch um Ihren eigenen Scheißdreck“, fluchte Peter auf Englisch, ließ Anke aber los.

„Arschloch.“ Die Frau zeigte ihm den Mittelfinger und erkundigte sich bei Anke: „Brauchen Sie Hilfe, soll ich die Cops rufen?“

Anke starrte die Fremde wie betäubt an und registrierte, dass die Autotür zugeschlagen und der Motor angelassen wurde. Ein Stapel Flugblätter flog aus dem Fenster und Leonies lachendes Gesicht driftete sanft dutzendmal auf den Gehweg. Peters Pick-up heulte auf und reihte sich in den Verkehr ein, dann war er verschwunden. „Die Polizei ist keine Hilfe“, stammelte sie und kniete sich hin, um die Poster aufzusammeln.

„Wem sagen Sie das“, seufzte die Indianerin und half ihr, das Papier aufzuheben.

„Es war nur ein Streit. Ein Abschied. Er hätte mir nichts getan, er war nur …“ Sie schüttelte Dreck von den Postern.

„Männer.“ Die Indianerin las sich langsam ein Flugblatt durch und sah Anke an. „Ist das hier Ihre Tochter? Die vermisst wird?“ Sie tippte auf Leonies Bild.

„Ja.“ Anke strich sich die Haare aus dem Gesicht und nahm die Frau erst jetzt richtig wahr, die wie sie wohl um die Ende dreißig zu sein schien. Unter den Ärmeln des verwaschenen Sweatshirts blitzten breite silberne Armreifen hervor. Sie hatte eine kleine Narbe auf der Wange.

„Oh.“ Die Indianerin atmete laut ein und berührte federleicht ihre Hand. „Meine Tochter auch.“

5

The Predator, wie er sich am liebsten auf seinen Ausflügen nannte, drückte und grub seine Finger in das Bild des blonden Mädchens, als könnte er es dadurch auslöschen.

Die Laternenpfähle von Prince Rupert waren frisch zugekleistert mit Dutzenden, ach was, Hunderten von Postern. Er riss das zerknitterte Papier wieder auf.

BELOHNUNG!

Haben Sie Leonie Wilkens gesehen? Leonie ist zwischen dem 18. und 24. März in der Gegend um den Mossy Lake Trail, 92 Kilometer südlich von Prince Rupert, spurlos verschwunden. Sie trug einen grünen Jack Wolfskin Rucksack, Meindl Lederwanderstiefel und eine blaue Regenjacke. Sie spricht deutsch und fließend englisch. Wer Hinweise hat oder bei der erneuten großflächigen Suche helfen möchte, die für den 28. April geplant ist …

Erneute Suche! Diese gottverdammte, elende Nutte. Schon vor vier Wochen hatte sie ihm fast alles vermiest. Und jetzt stachelte sie die Leute schon wieder auf – am 28. April, großflächige Suche!

Zitternd vor Wut stopfte er das Flugblatt in seine Jackentasche und kickte einen Pappbecher in den Rinnstein. Von den anderen Laternenpfählen des Fährhafens grinste das Mädchengesicht zu ihm herüber, höhnisch, herausfordernd. Fischgestank driftete aus den Abfallcontainern und mischte sich unter den Geruch nach Öl und Salzwasser.

Mühsam beherrschte er seinen Drang, die Poster abzureißen und in kleine Stücke zu zerfetzen. Nur nicht auffallen. Ganz normal wirken.

Er stapfte den Pier entlang und versuchte, sich zu beruhigen. Einen Plan zu entwickeln. Es auf Neuland versuchen? Aber wo, und nur wegen dieser Scheißnutte? Die einsame Gegend war zu perfekt, hatte sich über Jahre hinweg bewährt. Ideal, um seine Beute für eine Weile gefangen zu halten. Schwer atmend befingerte er die Narbe, die er sich beim letzten Mal eingehandelt hatte. Wenn man sein Versteck fand! Oder die Kameras im Wald. Was die Mutter wohl machen würde, wenn er sie dafür zahlen ließ, dass sie ihm dreinpfuschte? Er spürte seinen Puls schneller werden. Steif wurden sie alle vor Angst, hölzern, in den Sekunden vorm Weglaufen. Der Lärm und die lächerlichen Drohungen – als ob ihnen irgendwer helfen würde, als ob er sich davon verscheuchen ließ. Niemand konnte sie hören, ihre Schreie und ihr Röcheln, niemand außer ihm. Sich nähern und sie beobachten, das Vorspiel. Dann die Überraschung, wenn er sich als The Predator offenbarte – die Sekundenbruchteile vor dem Zuschlagen. Er leckte sich die Lippen. Er hatte sich den Wald zu eigen gemacht. Kein Wunder, dass man ihn noch nie erwischt hatte. Die Wildnis verschlang alles. Er ging zu seinem Auto und stieg ein, atmete tief durch. Die Leute waren natürlich auch dümmer als er. Selbst vor vier Wochen war kein Verdacht auf ihn gefallen, obwohl es vor Polizei und Suchmannschaften nur so gewimmelt hatte. Er würde sich nichts vermiesen lassen. Er konnte und wollte seine Aktivitäten nicht mal eben so woandershin verlagern. Zärtlich fuhr er über das kalte, leicht ölige Metall der Weatherby auf dem Beifahrersitz. 28. April – das war vielleicht genügend Zeit, für Ruhe zu sorgen und gleichzeitig seiner Leidenschaft nachzugehen. In seinem Versteck alles zu beseitigen. Mochte die Mutter sich noch so sehr auf die Hinterbeine stellen. Was war schon eine Frau, allein? Freiwild. Er startete den Motor. The Predator liebte es, auf der Jagd zu sein.

6

„Es dauert nur ein paar Minuten“, sagte Flora und bog in eine Seitenstraße ein. „Die Frau, die den Adler pflegt, arbeitet als Barkeeper. Ich will nur kurz schauen, wie es dem Adler geht. Und ob Jill mehr darüber herausgefunden hat. Danach können wir gleich zu Sergeant Findley.“

„Ich bin ja heilfroh, dass Sie mir helfen!“ Anke blickte zu ihrer Chauffeurin hinüber. „Und dieser Polizist denkt, dass jemand ganz gezielt Indianerinnen verschleppt?“

„Ja.“

Leonie ist blond. Niemand würde sie für eine Indianerin halten. Anke faltete ihre Hände, bemühte sich, ruhig zu sitzen. „Meinen Sie, dass es da einen Zusammenhang gibt? Zu meiner Tochter?“

„Klingt nicht danach, finde ich. Seien Sie froh. Die Vorstellung, dass Shaza …“ Ihre Stimme verlor sich.

Sie betrachtete das steinerne Profil der Indianerin aus dem Augenwinkel. Der erste Mensch, der dem Fund von Leonies Baseballkappe am Fuße des Kliffs nicht mehr Beweiskraft zumaß als Ankes Überzeugung, dass ihre Tochter noch lebte. Der erste Mensch, der die Meinung der RCMP nicht für der Weisheit letzten Schluss hielt.

Flora hielt vor einem niedrigen Bungalow. Anke stieg ebenfalls aus und schlug die Tür zu, bevor die kaffeebefleckte Pappbecherkollektion herausrollen konnte. Raubvogelschreie tönten aus großen Volieren, die um das Haus angelegt waren. Eine Eule drehte ihren Kopf und sah sie aus runden gelben Augen starr an. Hinter Drahtgeflecht, das um eine Fichte gebaut war, saß ein einbeiniger Habicht. Irgendein Nagetier war unter seine Klaue geklemmt und ließ den leblosen Schwanz nach unten hängen.

Anke kämpfte ihre Ungeduld zurück. Auf fünfzehn Minuten Verzögerung durch Floras Zwischenstopp kam es sicher nicht an – oder? Schließlich hatte die Indianerin ihr geholfen, die Flugblätter zu verteilen, und vielleicht würde dieser im Ruhestand befindliche Sergeant tatsächlich helfen können. Wenigstens, die Suche zu organisieren. Wie fand man jemanden inmitten von Tausenden Quadratkilometern Wildnis? Wie schaffte man es, nichts zu übersehen? Sie kreuzte ihre Arme vor der Brust, versuchte, ihre Unruhe abzuschütteln. Flora winkte der rothaarigen Frau zu, die aus einer der Volieren trat.

„Hi, ich bin Jill.“ Die Betreiberin des Wild Wings Shelter hatte ähnlich runde Augen wie die Eule, nur in Blau, und schüttelte Ankes Hand. „Nett, Sie kennenzulernen.“ Sie winkte ihnen, ihr zu folgen. „Flora, du lässt dich auch immer nur blicken, um mir auf die Finger zu gucken – ich hab ihn noch drinnen in Quarantäne.“ Hinter einem Drahtzaun spitzten zwei Rehe neugierig die Ohren. Jill machte vor einem kleinen Holzverschlag Halt. „So, da ist er. Keine Knochenverletzung, sagt der Tierarzt.“

Ein brauner Adler mit verbundener Schwinge hockte auf einem Ast und öffnete den Schnabel. Eine Warnung? Anke trat unwillkürlich einen Schritt zurück. „Ich dachte, die hätten am Kopf weiße Federn?“

„Der ist noch jung. Die weißen Federn bekommen sie erst mit ein paar Jahren, wenn sie erwachsen sind“, erklärte Flora. „Er sieht noch ganz schön mitgenommen aus. Hey Baby, wie läuft’s?“

„Warum hat denn jemand auf ihn geschossen?“, fragte Anke leise.

„Vielleicht wollte wer eine Ente schießen und hat danebengezielt.“ Jill zuckte die Achseln. „Aber es gibt auch ziemlich kranke Leute da draußen. Vielleicht einer, der gern einen ausgestopften Adler im Wohnzimmer hätte, oder jemand, der die Klauen und Federn verkaufen wollte. Der Schwarzmarkt ist riesig. Oder einfach irgendwer, der besoffen war.“

„Kriegst du ihn wieder hin?“, wollte Flora wissen.

„Hoffentlich. Wenn die Schwinge schnell heilt, sodass die Muskeln sich nicht zurückbilden. Hat der Wildschutz wenigstens eine Spur, wer’s gewesen sein könnte?“

„Die doch nicht. Und Melvin und die Jungs haben auch niemanden gesehen.“

„Was mir nämlich langsam etwas Sorgen macht – wie viel verletztes Wild wir bekommen. Es sind ja nicht nur Vögel. Im Paws and Claws Centre hatten sie auch mehr als die üblichen Bärenjungen, deren Mütter durch Schusswunden oder Schlingen und Fallen umgekommen sind.“

Flora bohrte ihre Hände in die Hosentaschen. „Schlechte Jäger oder Trapper?“

Der Adler tänzelte auf seiner Stange umher und drückte sich näher in die Ecke, vergrößerte den Abstand zu ihnen, so gut er konnte. Jill führte sie wieder nach draußen und strich sich die Haare aus der Stirn. „Entweder das, und es ist alles nur ein Zufall, oder irgendein krankes Hirn macht da draußen Zielübungen mit Tieren.“

„Den Adler wird irgendwer im Suff geschossen haben“, sagte Flora und betätigte den Blinker. Anke versteifte sich, als ein grüner Pick-up langsam an ihnen vorbeifuhr. Hatte so ein großer mit Doppelachse nicht gegenüber vom Kopiershop geparkt? Sie atmete tief ein. Paranoia.

„Nichts gegen Jill“, fuhr Flora fort und bog in einen finsteren Zufahrtsweg ein, „aber wenn sich schon wer einen ausgestopften Adler ins Zimmer stellen will, dann bestimmt einen, der auch nach was aussieht. Außerdem haben die Federn von Jungadlern keinen großen Wert, glaub ich.“

„Dass Sie den einfach so einfangen konnten … Machen Sie das beruflich?“

„Ich?“ Flora lachte, ein dunkles Gluckern. „Also, für eine Biologin hat mich noch nie jemand gehalten. Ich arbeite eigentlich für die Reservatsverwaltung, aber seit Shaza verschwunden ist …“ Sie schaltete in den ersten Gang herunter und wandte Anke ihr Gesicht zu. Machte eine hilflose Handbewegung. „Es scheint alles so sinnlos zu sein. Zur Arbeit zu gehen, wenn ich nicht weiß, wo meine Tochter ist. Nicht helfen und nichts für sie tun können.“

Anke strich sich mit den Händen über das Gesicht. Genau das, und nun noch drohende E-Mails dank ihres Artikels. Unauffällig drehte sie sich um, aber die Straße und der Verkehr waren nicht mehr zu sehen. Das Scheinwerferlicht erfasste ein weiß getünchtes Holzhaus mit altmodischen Gardinen. Flora hielt direkt vor der dunklen Eingangstür. „So, da sind wir: Sergeant Findleys Domizil.“

„Nennen Sie mich Willard. Flora hat Ihnen also von mir erzählt?“ Der Mountie reichte ihr einen Kaffee und setzte sich in einen Sessel, hinter dem ein Mountainbike an der Wand lehnte. Flora ging zu einem Aquarium, dessen Pumpe vor sich hin blubberte, und betrachtete die Fische.

„Ja. Dass Sie sich um die kalten Fälle vom Highway 16 kümmern – um Vermisste. Es geht um meine Tochter.“ Anke setzte ihre Tasse ab und erzählte ihm von Leonies Verschwinden und der bisherigen Ermittlung, versuchte, sich vom Gefühl der davonrennenden Zeit nicht in Panik versetzen zu lassen. Als sie zur Weigerung der RCMP kam, die Suche fortzusetzen, nickte er.

„Viel länger als eine Woche wird in solchen Fällen selten gesucht. Worin begründen Sie denn Ihre Überzeugung, dass Ihre Tochter noch lebt?“ Er sah sie an.

„Ich …“ Anke schluckte. Er glaubte es schon jetzt nicht. „Ich weiß es einfach.“

„Sie und Ihre Tochter waren einander sehr nah?“

Waren sie das? Leonie hätte es verneint. Die vielen Streits, die Reise, die Leonie aus Protest in genau der Form durchgezogen hatte, die Anke am meisten stören würde. Nachdem Anke die Interviews, Fotografien und Recherche für den Pipeline-Artikel beendet hatte und zurück nach Hamburg geflogen war, hatte Leonie Peter im Heliski-Resort besucht und war dann allein quer durch Westkanada gereist. Einsame Wanderungen an der Küste trotz der kalten Jahreszeit, nur um zu beweisen, wie erwachsen sie war, dass sie kein Kind mehr war. Nicht mehr Ankes Kind war.

Die Augen des Sergeanten schienen sich in ihren Kopf zu bohren. Sie erwiderte seinen Blick. „Ja, ich bin Leonie sehr nah.“

„Was ist mit Ihrem Exmann, ist er ebenfalls überzeugt, dass Leonie noch lebt?“

„Nein. Er hat als Pilot mit Suchaktionen zu tun gehabt und hält sie für tot.“ Anke klammerte ihre Hände um die Kaffeetasse. „Flora hat mir erzählt, dass es bei den Frauen, die am Highway 16 verschollen sind, auch keine Hinweise gibt. Außer, dass sie nie wieder aufgetaucht sind.“

„Und Ihre Tochter ist in einem Gebiet verschollen, das südlich an den Highway angrenzt?“

„Ja. Eine Woche, nachdem Floras Tochter verschwunden ist, haben wir festgestellt.“

„Hatte sie Kontakt zu Indianern oder ein besonderes Interesse an deren Kultur? Ist sie während ihrer Reise in einem Reservat gewesen?“

Anke spürte Floras Hände auf der Sessellehne hinter sich. „Nicht, dass ich wüsste. Wobei Leonie sich schon sehr für andere Kulturen interessiert. Sie war mit sechzehn für ein Austauschjahr in Florida und wollte Dolmetscherin werden.“

„Irgendwelche Hobbys, Interessen, die sie vielleicht hier verfolgt haben könnte?“

„Sprachen, andere Länder. Sie ist ein großer Naturfan und hatte gehofft, unterwegs möglichst viele Tiere zu sehen. Sport, Bücher, Gitarre spielen …“

„Okay. Und ging sie gern auf Partys? Wie sah es aus mit Alkohol und Drogen, Männern?“

Anke fuhr sich über die Stirn. „Natürlich ist sie viel mit Freunden weggegangen, hat gern gefeiert und getanzt. Wie man es in dem Alter eben tut. Sie kam auch ein paar Mal betrunken nach Hause, aber nicht extrem. Und Drogen – dafür ist sie zu clever.“

„Nun, es gibt viele Wege in die Drogenwelt. Experimentierfreudigkeit, Rebellion, Anpassungsdruck. Das Betäuben von Problemen.“ Der Sergeant sah sie fragend an.

Sie schüttelte den Kopf. „Sie raucht ja nicht mal. Und Männer … herrje, das war alles ganz normal! Es wurde auch alles bereits überprüft“, gab sie zu. „Ihr Computer, Facebook, ihre E-Mails. Sie hatte keine Internetkontakte in Kanada und keine Feinde. Und sie scheint hier außer ein paar oberflächlichen Reisebekanntschaften niemanden kennengelernt zu haben. Auch die Leute wurden alle überprüft.“

Bis auf die Aquariumspumpe war es still.

„Was, denken Sie, ist Leonie zugestoßen?“, fragte Willard schließlich.

Anke starrte in die Kaffeetasse. Dachte an ihre Albträume, an die letzte Postkarte ihrer Tochter mit dem Motiv des seltenen Bären. „Ich glaube“, sagte sie langsam, „dass Leonie im Great Bear Rainforest wandern gegangen ist. Obwohl es erst Mitte März und das Wetter schlecht war. Ich glaube, dass sie am Kliff unterhalb des Wasserfalls abgerutscht und in den Fluss gefallen ist.“ Sie hob ihren Blick. „So weit kann ich sie spüren. Und dann – dann ist etwas mit ihr passiert. Sie ist irgendwo, aber ich weiß nicht, wo.“

„Wäre das nicht so, wenn sie ertrunken ist?“, fragte der Sergeant leise.

„Nein. Sie zieht an mir. Sie braucht mich. Ich muss sie finden.“

Flora baute sich vor dem Mountie auf. „Verdammt noch mal, das kann man sich doch nicht einfach so anhören und nichts weiter machen!“

Er hob begütigend die Hände. „Habe ich gesagt, dass ich nichts tun werde?“ Er wandte sich an Anke. „Zugegeben, aus meiner Sicht sieht das Ganze wie ein tödlicher Unfall aus. Dennoch gibt es ein paar Dinge, die ich tun kann. Zum einen prüfen, ob es eine Verbindung zwischen Leonie und den Indianerstämmen der Gegend gibt. Und zum anderen nachhaken, ob die Informationen an die Drogendezernate weitergeleitet wurden, auch wenn Sie überzeugt sind, dass Ihre Tochter keine Drogenprobleme hatte. Ich will Ihnen keine falschen Hoffnungen machen, aber vielleicht ergibt sich ja irgendetwas. Wobei Sie im Fall, dass Leonie noch lebt und sich nicht melden konnte, mit einer sehr ernsten Sachlage rechnen müssen.“

Anke atmete tief durch. Nichts konnte schrecklicher als die Ungewissheit sein, die ständigen Fragen ohne Antwort. „Wenn Sie mir vielleicht zumindest ein paar Tipps geben können, wie ich auf eigene Faust eine neue Suche im Wald organisieren kann? Ich habe mir eine Woche Zeit gesetzt, das irgendwie auf die Beine zu stellen.“

Flora griff nach Ankes Hand. „Ich bin auf jeden Fall dabei.“

Anke spürte ein Prickeln hinter ihren Augenlidern. „Danke“, sagte sie leise.

„Ich kann Ihnen bestimmt mit ein paar Sachen helfen.“ Willard griff nach einem Notizblock.

Anke schluckte. „Da ist auch noch diese Mail, die ich vorgestern bekommen habe … Schlechten Leuten passieren schlimme Dinge, du mieses Dreckstück“, zitierte sie. „Es ging an meine deutsche Zeitung. Aber auf Englisch.“

Die Augenbrauen des Sergeanten schossen in die Höhe. „Haben Sie meinen Kollegen davon erzählt?“

„Natürlich.“ Sie rieb sich die Augen. „Die sehen das als die Reaktion von frustrierten Ölarbeitern auf meinen kritischen Artikel über die Northern Gateway Pipeline. Sie behalten es im Auge.“

„Hm.“ Willard sah sie lange an. „Ist Ihnen sonst etwas aufgefallen?“

Der große Pick-up mit der Doppelachse … Ihre Hände krampften sich zusammen. Unsinn. Es gab sicherlich mehrere davon in der Gegend. Sie schüttelte den Kopf.

„Wo wohnen Sie denn zurzeit?“, fragte Willard.

„Im Motel. Das Heliski-Resort, wo mein Exmann arbeitet, ist zu weit außerhalb von Prince Rupert, sonst könnte ich wohl auch dort bleiben.“

„Also wenn Sie wollen, können Sie gern in die Gästewohnung über meiner Garage umziehen. Die ist vollkommen separat vom Haus und Sie wären ungestört. Es wäre vielleicht … sicherer. Ich werde mit meinen Kollegen über diese Drohbotschaft sprechen.“

Anke biss sich auf die Lippe und nickte.

Willard sah zu Flora hinüber. „Und Sie sollten bitte auch ganz besonders auf sich aufpassen. Wie gesagt, Ihre Tochter passt genau in das Profil der verschwundenen Frauen vom Highway 16: Indianerin, jung, als Tramperin allein unterwegs. Ich hatte es Ihnen gegenüber ja schon angedeutet – es sieht so aus, als ob ein Serientäter Jagd auf junge Frauen macht.“

7

„Du lernst es einfach nicht.“ Ein harter Stoß traf Peters Schulter. Er knallte gegen die Wand. Eine Faust packte seinen Jackenkragen unter dem Kinn. „Wo ist die Kohle?“

Peter keuchte unter Shins eisenhartem Griff. „Lass mich los!“ Ein Vorsprung der schmierigen Hafenmole bohrte sich schmerzhaft in seine Nieren.

„Du Arsch, ich will meine Kohle haben!“ Shin knebelte den Jackenkragen enger zu, drückte seinen Hals in die Mauer.

Peter kickte nach Shins Beinen, traf nicht. „Morgen.“

„Lass das Treten, du Sack! Morgen wann? Wie viel?“ Der Knebelgriff wurde um einen Millimeter lockerer. Im wässrigen Licht der Straßenlampe waren Shins Augen nur schwarze Flecken. Leonies Bild dagegen lachte hell und freudig zu Peter herüber.

„Die Hälfte“, würgte er heraus und wandte den Blick von seiner Tochter ab, dem Poster am Laternenpfahl. „Morgen Abend. Versprochen.“

Shin ließ ihn so plötzlich los, dass Peter das Gleichgewicht verlor. Keuchend sog er die feuchte Luft ein, den ewigen Nieselregen Prince Ruperts. Das unrasierte Gesicht von Shin näherte sich, bis er die Haut fast auf seiner spürte. Eine Whiskyfahne schlug ihm entgegen.

„Morgen Abend, Peter. Und es ist besser genau die Hälfte.“

Als Shin mit der Faust ausholte, zuckte Peter zusammen und kniff die Augen zu. Doch der erwartete Schlag blieb aus, stattdessen tätschelte die Hand seine Wange. „Bis dann. Und verspäte dich nicht.“

Der Hubschrauber schimmerte hell im Mondlicht, gefleckt von Wolkenschatten. Peter testete den Spanngurt, der den Rotor windsicher in Position hielt. Fest. Die Abdeckhaube über dem Propellermast saß ebenfalls und im A-Star waren alle Schneepfützen sauber aufgewischt. Er prüfte die Verschlüsse des Skikorbs, der an der linken Kufe montiert war. Mechanisch wanderten seine Hände über den vertrauten Hubschrauber und suchten nach Gründen, ihn von seinem Apartment fernzuhalten. Nach Gründen, an etwas anderes als an Anke und Leonie, an Shin und die $15.000 zu denken, oder die $273.000, die er an anderen Schulden hatte. Sein Hals tat immer noch weh. Er starrte auf die Bäume, durch die das gelbe Licht der Gästechalets schien. Um bis morgen an die $15.000 heranzukommen, gab es nur eine Möglichkeit.

Eine Hand berührte seinen Arm. Peter fuhr herum.

„Was …?“

Leroy, natürlich. Er hatte ihn gefunden, wie er ihn immer fand. Peters Magen verkrampfte sich.

„Ich warte schon“, sagte Leroy und setzte sich auf das weiße Metallgeflecht des Skikorbs. „Ich hab gesehen, dass dein Truck wieder da ist. Die Kühlerhaube war noch warm. Ich hab’s auf deinem Handy versucht, war bei deinem Apartment … und dann bist du hier und schmust mit deinem Helikopter.“ Sein Schnurrbart zog sich in die Breite. Viel näher hatte Peter ihn noch nie an ein Lächeln kommen sehen. Irgendwo am Waldrand rief eine Eule.

„Geoff macht die Maschine nicht unbedingt jedes Mal sauber, wenn er für wen einspringt, und dann hab ich morgen den Salat. Ich …“

Leroy sprang auf und stellte sich dicht vor ihn, wie er es immer zu tun schien, wenn jemand seiner Auffassung nach eine Extraaufforderung brauchte. „Nächste Woche wird’s ernst, Junge. Wir müssen langsam die Logistik besprechen.“

Gelächter und laute Stimmen drifteten von den Gästechalets herüber, dann wurde es wieder still. Peter strich über die Antenne der A-Star. Seine Hand zitterte und er stopfte sie zurück in die Jackentasche. Immer eins nach dem anderen. „Ich brauch einen Vorschuss.“

Der Schnurrbart zog sich in die Breite. „Bist du schon wieder blank?“

„So ziemlich.“

„Dann wird es dir nicht viel ausmachen, die letzte Skiwoche abzusagen.“

Peter spürte das Blut in seinen Schläfen pulsieren. „Absagen? Leroy, das geht nicht! Ich brauch die Kohle, Mann. Und wo sollen die so kurzfristig einen anderen Piloten hernehmen?“

Feuchter Minzatem schlug ihm ins Gesicht. „Das geht nicht? Die paar Moneten hier machen dir Sorgen? Pass mal auf.“ Leroys Zeigefinger stieß ihn in die Brust. „Du arbeitest für mich. Kein einfacher Job, und dafür wirst du entsprechend bezahlt. Ebenso dafür, nicht alles herumzuerzählen. Die Schnösel hier“, er machte eine Handbewegung zu den Chalets, „die können mit jedem Arsch fliegen. George oder wie er heißt. Aber du, du fliegst für mich. Wann ich es will. So ist unsere Abmachung, wenn du dich noch erinnerst.“

Peter wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Dann brauch ich aber wirklich einen Vorschuss.“

Leroy lehnte sich gegen den Hubschrauber zurück und verschränkte seine Arme vor der Brust. „Wie viel?“

„Fünfzehn.“

„Hundert?“

„Tausend. Jetzt oder morgen früh.“

Leroy pfiff leise und legte den Kopf in den Nacken. „Gut. Die Saison sieht äußerst profitabel aus.“

Peters Knie wurden weich. So weit, so gut. „Super“, hauchte er. Jetzt war da nur noch die Sache mit Anke. „Und welche Gegend diesmal?“

„Great Bear Rainforest, was sonst? Ich hab übrigens deine Ex im Radio gehört.“

„Ja?“

„Ja.“ Leroy packte Peters Schulter und schubste ihn gegen die Maschine. „Was ist das für ein Scheiß, den sie da anzetteln will – den Wald noch mal abzusuchen, und diesmal nicht nur am Fluss entlang, sondern großflächig? Am 28. April?“

„Das kann sie gar nicht! Ohne die RCMP und Search and Rescue. Die Gegend ist viel zu groß, da bräuchte man Hunderte von Leuten. Reg dich nicht auf.“

„Sieh zu, dass das abgeblasen wird, kapiert? Deine Ex, deine Sache. Sonst bekommst du ein Problem. Und zwar ein großes.“ Leroy tippte ihm mit dem Zeigefinger auf die Brust und ging.

8

22. April, Haida Gwaii, Kanada

Ein Serienkiller. Flora riss ihre Kleidung aus dem Schrank und schleuderte sie aufs Bett, hätte Sergeant Findleys Worte am liebsten ebenso von sich geworfen. Es war eine Sache, sich selbst solche Gedanken zu machen. Und etwas völlig anderes, es aus dem Mund eines Mountie zu hören.

Zwei Jeans, drei Pullis, ein paar T-Shirts und Unterwäsche. Ölzeug. Ihr Messer. Campingsachen: Schlafsack, Zelt, Isomatte. Ihr Gewehr? Zu unpraktisch, zu auffällig. Eine Pistole müsste man haben.

„Und was versprichst du dir davon?“, kam Melvins Stimme aus dem Flur.

„Wovon?“ Flora begann, alles in ihren alten Rucksack zu stopfen.

„Mit dieser Deutschen den Wald abzusuchen. Was ist mit Shaza? Wenn der Mountie sich jetzt um die Deutsche kümmert, was willst du da auch noch mit durch die Gegend laufen?“ Melvin erschien im Türrahmen, eine Bierflasche in seiner linken Hand. „Ist wieder typisch – verschwindet ein Indianer, kümmert sich kein Arsch drum. Aber sobald irgend ’ner Touristin was passiert, wird alles in Bewegung gesetzt.“

„Verdammt noch mal.“ Flora wirbelte herum. „Ich helfe ihr, sie hilft mir, okay? Wenigstens kann ich so etwas tun! Den Mountie kannst du vergessen, der sitzt am Computer und vergleicht Akten. Wir sollen ihn ermitteln lassen, pah! Sieht man ja, was das bringt! Seit Jahren verschwinden Frauen, ohne dass überhaupt irgendwer verdächtigt wird. Anke macht das schon richtig. Sie hat mir auch Flugblätter für Shaza gemacht und …“

Melvin lachte bitter. „Und wer guckt sich die an? Flugblätter mit einer Haida drauf?“

„Wir. Und Haisla, Tlingits, andere Stämme. Jody hat schon einen Stapel mit nach Alaska genommen. Du tust, als gäb’s nur Weiße da draußen. Wir sind auch wer.“

„Jau.“ Melvin setzte die Flasche an seinen Mund. „Und was ist jetzt mit dir und mir?“

Flora nahm ihm das Bier weg und trank selbst einen Schluck, spülte ihre Angst hinunter. Nur funktionierte das nicht so ganz. „Was soll mit uns sein?“

„Na, du haust jetzt ab nach Prince Rupert – für länger, oder was?“

Sie sah ihn an, seine dunklen Augen mit der Bitte, hierzubleiben. Immer musste sie die Starke spielen, den Karren aus dem Dreck fahren, Melvins Stütze sein. „Ich weiß nicht. Warum hilfst du nicht bei der Suche?“

Er legte den Kopf in den Nacken. „Mensch Flora, ich hab endlich den Holzfällerjob an Land gezogen, da kann ich nicht gleich blaumachen! Und es gibt Dinge, die überlässt man besser der Polizei.“

„Die tun ja nichts! Du sitzt immer nur rum und wartest, dass die Bürokraten helfen: dass dir die Reservatsverwaltung das Dach renoviert, dass die Verwaltung dafür endlich das Geld von Ottawa kriegt, dass in Ottawa eine Regierung an die Macht kommt, die sich an die Verträge hält. Ich hab die Schnauze voll! Ich warte auf nichts mehr.“ Sie schnallte ihren Rucksack zu und hievte ihn sich auf den Rücken.

Melvin folgte ihr zur Tür. „Nimm wenigstens meine .270 mit.“

„Zu unpraktisch, Mel. Ein Gewehr ist doch viel zu auffällig.“

„Die Browning. Das Jagdgewehr, das du in zwei Teile zerlegen und sofort zusammensetzen kannst.“ Melvin lehnte sich gegen die Haustür. Der übliche weiche Zug um seinen Mund war verschwunden.

Flora spürte, wie der Ansatz eines Lächelns über ihr Gesicht flog. „Das ich im Rucksack unterbringen könnte, ohne dass es wer sieht.“

Regen prasselte auf Floras Windschutzscheibe, Haida Gwaiis Abschiedsgruß. Sie rutschte tiefer in den Fahrersitz und stemmte ihre Füße gegen das Armaturenbrett. Die Fähre ging erst in anderthalb Stunden.

Vielleicht würde sie nach der Suchaktion auf dem Festland bleiben und sich ein neues Leben einrichten. Eins, in dem sie nicht jedes Haus, jeder Strand, jeder Baum an Shaza erinnerte. Eins, in dem sie nicht mehr Haida war, sondern wo man sie für eine Chinesin oder Japanerin hielt. Es gab zu viele Geister auf ihren Heimatinseln. Verlassene Dörfer mit bemoosten Langhäusern und vermodernden Totempfählen. Den Geist ihrer jüngsten Tochter konnte sie nicht auch noch ertragen.

Jemand klopfte an das Seitenfenster.

„Was denn?“, fragte Flora unwirsch durch die Scheibe.

Ein triefendes Gesicht presste die Nase ans Glas. „Lass mich rein!“

„Nie hat man Ruhe.“ Flora öffnete ihrem Onkel Lyman die Beifahrertür. „Willst du mit nach Rupert oder was?“

Der alte Mann ließ sich ächzend auf den Sitz plumpsen und grinste sie an. „In die Stadt? Nee, nee. Aber ich hab was für dich.“ Er hielt ihr seine geschlossene Hand hin. Wasser tropfte von seinem Ärmel auf die Wagenpolster. „Rache.“

Eine Pistole konnte es nicht sein. „Zeig her.“

Eine Speicherkarte fiel in ihre Hand. Flora suchte nach einer Beschriftung, aber fand keine. Sie sah ihn fragend an.

„Du musst es in einen Computer oder eine Kamera tun“, erklärte Lyman.

„Ja, so viel weiß ich auch! Rache für was? Was ist da drauf?“

„Der Adler, den du eingefangen hast – Rache für ihn.“

Flora blies ihre Wangen auf, zählte bis zehn und fragte erneut: „Was ist da drauf?“

Ihr Onkel machte es sich im Beifahrersitz bequem und legte den Kopf zurück. „Der neue Lehrer hat diese Idee gehabt, mehr Haidakultur in den Biologieunterricht einfließen zu lassen.“ Er grinste und zog ein großes Stofftaschentuch aus der Jacke, mit dem er sich das Gesicht trocknete. „Damit die Kinder nicht so oft schwänzen. Auf Safari sollten sie gehen, mit der Kamera! Anscheinend gibt es da irgendein Regierungsprogramm, durch das man umsonst Kameras bekommt. Solltest dich vielleicht mal schlaumachen.“

Flora zündete sich eine Zigarette an.

„Autumn und David sind zum Weststrand gegangen, angeblich, um die Muschelbänke und den Seetang zu filmen“, fuhr Lyman fort. Er rümpfte die Nase und kurbelte sein Fenster herunter. „Aber bei dem Wetter hatten sie bald keine Lust mehr und sind in den Wald gegangen. Autumn war ziemlich durchweicht und David hat ihr geraten, die nassen Sachen auszuziehen. Er wollte ihr seinen Pulli geben. Den menschlichen Körper hatten sie in Biologie ja auch, deshalb hat David natürlich weitergefilmt.“

Flora knirschte mit den Zähnen.

„Du kannst dir denken, dass Autumn das nicht witzig fand.“ Lyman hustete feucht in seine Hand. „Vor allem, als plötzlich ein Auto die Schotterpiste heruntergeschossen kam.“

„Der Typ, der den Adler geschossen hat?“ Flora setzte sich gerade hin. „Ist das Kennzeichen drauf?“

„Ich bin mir nicht sicher, ob das der Wagen ist. Aber David ist dann noch mal hin und hat die Reifenspuren verfolgt. Es waren nur die einen frischen und die führten genau an den Hügel, von wo man freie Sicht auf den Strand hat. Den Adler hätte man von dort schießen können.“

„Hat er Patronenhülsen gefunden?“

Lyman schüttelte den Kopf.

„Und warum hat er das nicht gleich jemandem gesagt?“, fragte Flora und wusste im selben Moment die Antwort.

„Jetzt ist natürlich Krach mit Autumns Eltern. Ich hab ihm gesagt, ich gebe nur dir die Karte. Nicht, dass er Probleme mit der Polizei wegen sexueller Belästigung oder so bekommt.“

„Gott bewahre.“ Flora zerquetschte ihre Zigarette im Aschenbecher. „Das könnte ja seine Chancen ruinieren, eines Tages was Gescheites aus seinem Leben zu machen.“

Ihr Onkel sah sie von der Seite an. „Keine Sorge, wir kümmern uns schon um David. Es geht mir um den Adler. Die Weißen haben hier genug zerstört. Wenn sie jetzt noch anfangen, die Adler abzuschießen …“

Floras Kehle war plötzlich wie zugeschnürt. Jemand hatte versucht, ein Wappentier der Haida zu töten. Ein krankes Hirn, jemand, der mit Tieren Zielschussübungen machte. Übungen für was?

9

Notizbuch:

Kameras kontrollieren

Essen für 1-2 Wochen max.

neue Drahtschlingen ???

Markt für die Videos erkunden

Er kaute an seinem Stift, konnte sich nicht konzentrieren. Sie begann, nervös zu werden. Ein paar Warnungen noch, nicht bloß per E-Mail, und dann ging es los! Es musste auf Anhieb klappen.

Scheiß Geheimnistuerei! Bloß nicht auffallen. Und mich bewundern so viele, beneiden mich! Wären gern so wie ich. Aber sind zu blöd, haben Schiss. Nach außen hin tun sie alle so als ob – oh nein, wie grausam! –, und dabei möchten sie’s sich auch mal trauen.

Er klappte das kleine Büchlein zu und spuckte aus, schob seine Frustration auf das Jagdfieber. Und die Deutsche. Wünschte sich, er könnte mehr behalten und es auch herzeigen – einen ganzen Kopf. Aber wohin damit, das Ding ins Wohnzimmer zu stellen, wäre schließlich … riskant.

Die Vorstellung kitzelte ein entnervtes Lachen aus seiner Kehle. Er stand auf, dehnte seine Muskeln, spürte, dass er bereit war wie nie. Nur ein paar Tage noch, dann gab es kein Entkommen mehr vor dem Predator!

10

23. April, Prince Rupert

Anke bohrte ihre Hände tiefer in die Taschen und drehte sich unauffällig um. Fischkutter, Charterboote, Jachten, kleine offene Boote lagen an den Docks vertäut. Ein Hund kläffte hysterisch eine Gruppe Männer an, die um irgendein zerlegtes Maschinenteil herumstand. Ein grüner Pick-up mit Doppelachse war nirgendwo zu sehen, und kein wutschäumender Ölarbeiter stürmte auf sie zu.

Russ, der Eigner der Seascape Escape war sehr spät dran, doch sie traute sich nicht, mit dem Blackberry ihre E-Mail zu öffnen, um zu sehen, ob er ihr eine Nachricht gesendet hatte. Was, wenn ihr jemand auch auf ihre Privatadresse eine Drohung schickte? Anke rieb sich die Augen, bis sie Sternchen sah und das Unwohlsein wieder tiefer in sich hineingedrückt hatte; dorthin, wo es sich beherrschen ließ. Sie durfte nicht schwach werden.

Whale Watching and Bear Viewing Adventures!, verkündete das Schild neben dem Boot, auf dem Leonie in ihr Verhängnis gefahren war. Der dreißig Kilometer lange Mossy Lake Trail, weit südlich von Prince Rupert gelegen, war am besten über das Meer zu erreichen, auch wenn vom Dorf Kitimat eine alte Schotterpiste in die ungefähre Nähe des Wanderwegs führte. Anke starrte das grün-weiß gestrichene Schiff an und wünschte sich, dass es reden könnte.

Von den anderen Touristen, die die RCMP ausfindig machen konnte, war an jenem Tag niemand sonst zu der Wanderung aufgebrochen. Und weder der Kapitän, der für Russ Dienst getan hatte, noch sonst jemand an Bord hatte sich gut an Leonie erinnern können. Eine Rucksacktouristin sei wohl dabei gewesen, blond oder jedenfalls mit hellen Haaren, die zumindest insofern Leonie ähnlich sah. Ihr Ticket hatte sie bar bezahlt, und eine Passagierliste gab es nicht – es wurden nur die Köpfe gezählt. Die ersten Grauwale auf ihrer Frühlingsmigration hatten die Touristen in Atem gehalten. Als die junge Frau am Panic Point von Bord ging, kämpften zwei Adler miteinander, und niemand sah, wohin Leonie ging. Und ob ihr jemand vom Zeltplatz gefolgt war.

Anke fuhr mit den Fingern über die Liste in ihrer Jackentasche, die sie zusammengestellt hatte – Ausrüstung, die sie sich noch in Prince Rupert für die Suchmannschaft zusammenleihen musste. Fast jeder hier habe ein Boot und Campingausrüstung, es sei alles kein Problem, hatte der Besitzer der Seascape Escape ihr versichert. Ohne Russ’ und Willards Hilfe wäre das ganze Unterfangen hoffnungslos. Sie trat zur Seite, als sich ein vollbärtiger Mann mit Werkzeugkiste an ihr vorbeidrückte.

„Tag.“ Er nickte ihr zu.

„Entschuldigung, wissen Sie zufällig, wo Russ von der Seascape Escape steckt?“, fragte sie. Dafür, dass er sich so mitverantwortlich zu fühlen schien und helfen wollte, die neuerliche Suche zu organisieren, war er wirklich spät dran.

„Keine Ahnung. Vielleicht ist er noch mit der Whale of a Tale unterwegs? Ich bin hier nur für Reparaturarbeiten an den Docks zuständig, sorry.“ Er hob demonstrativ seine Werkzeugkiste hoch und starrte sie ohne zu blinzeln an.

Irgendwie kam ihr sein Gesicht bekannt vor. Die Augen … sie hatte so viele Flugblätter verteilt, vielleicht hatte sie ihn dabei gesehen. Anke blickte auf den freien Anlegeplatz hinter dem grün-weißen Boot. „Ach so, ich …“

Quietschende Bremsen schnitten ihr das Wort ab. Möwen flatterten auf und schrien, als ein rostiger Pick-up am Ende des Docks schlingernd zum Stehen kam. Flora schmetterte die Autotür hinter sich zu und kam mit wehenden Haaren den Steg heruntergerannt.

„Anke! Sie waren zusammen hier am Fährhafen!“

Ankes Herz begann zu hämmern. „Was? Wer?“ Sie griff nach Floras Armen, als die Indianerin außer Atem vor ihr stoppte. „Shaza. Und Leonie.“

Ankes Beine wurden weich.

„Ein Foto – jemand hat ein Foto gemacht.“ Flora zog ein Bild aus der Jackentasche und wischte sich mit dem Ärmel über die Nase. „Und meine Schwester hatte doch Flugblätter von Shaza mit nach Wrangell genommen, und …“

Anke hörte nicht mehr zu, sondern riss begierig das Bild an sich und versuchte, das Zittern in ihrer Hand zu beherrschen. Sie konnte das Foto nicht stillhalten. Leonie?

„… auf Facebook“, drang Floras Stimme zu ihr, „wo jemand Shaza erkannt hat. Aber siehst du nicht, da im Hintergrund? Das ist doch deine Tochter?“

Hungrig starrte Anke den Schnappschuss an. Im Vordergrund lehnte ein grinsender Mann gegen einen Drahtzaun. Wolkenverhangener Himmel, Berge, der blauweiße Rumpf einer Fähre. Schräg hinter dem Mann, nicht ganz deutlich zu erkennen, gingen ein altes Ehepaar, zwei kleine Kinder, eine junge Indianerin, drei Männer mittleren Alters und ein blondes Mädchen, das sich die Haare aus dem Gesicht strich. Anke hätte die Geste überall erkannt.

„O Gott!“ Sie schlug die Hand vor ihren Mund und blinzelte die Tränen weg, wollte, musste ihre Tochter weiter ansehen. „Wann?“

„März, am 17. März. Das hier ist vor dem Terminal der Alaskafähre aufgenommen worden.“

„17. März“, flüsterte Anke. Enttäuschung spülte über sie hinweg. Am 18. war Leonie anscheinend zum Mossy Trail aufgebrochen, und am 24. hatte Peter sie vermisst gemeldet, da sie nicht mehr wie versprochen von sich hören ließ. „Aber wieso Alaskafähre?“ Verwirrt sah sie Flora an. „Davon weiß ich nichts.“

„Diese gottverdammten, nutzlosen Scheißbullen!“, zischte die Indianerin und trat gegen einen Lampenpfahl. Der Mann mit der Werkzeugkiste, der an einer Bohle des Stegs herumhebelte, sah zu ihnen herüber.

„Und das ist Shaza?“ Anke versuchte, in den Gesichtszügen des indianischen Mädchens Floras Tochter wiederzufinden.

„Ja, eindeutig!“ Floras Augen funkelten wütend. „Die verdammten Ärsche machen sich nicht mal die Mühe, die Amis zu informieren!“

„Das kann aber doch nicht sein.“ Ankes Blick war längst wieder von Leonie gefangen, die mit leicht gerunzelter Stirn ihre windgepeitschten Haare zu bändigen versuchte. Alaska – das fing kaum fünfzig Kilometer von hier an. Aber Leonie hatte nie erwähnt, dass sie dorthin wollte, und es hatte keinerlei Hinweise dafür gegeben, dass sie dort gewesen war.

„Offenbar doch“, sagte Flora.

„Aber die RCMP hat die Fährpassagierlisten überprüft, da bin ich mir ganz sicher!“

Flora zündete sich eine Zigarette an und zuckte die Achseln. „Nur die kanadischen oder auch die alaskischen?“

„Beim Zoll – sie hätten ja durch den amerikanischen Zoll, deren Einwanderungsbehörde, gehen müssen, wenn sie die Fähre genommen hätten“, protestierte Anke. „Da wäre doch irgendwas im Computer aufgetaucht! Ist das hier nicht außen vor dem Zaun aufgenommen? Vor der Abfertigung?“

„Was weiß ich, bei Shaza hatten sie sich noch nicht mal die Mühe gemacht, sie als verschollen zu listen. Und Leonie ist doch zu dem Zeitpunkt noch gar nicht vermisst worden, oder?“

Anke schluckte. „Nein.“ Der Reparaturmann zog neben ihrem Fuß alte Schrauben aus den Bohlen. Sie nahm Flora beim Arm. „Komm, Willard muss sich darum kümmern!“

„Er ist nicht zu Hause, da war ich eben schon.“ Flora stieg ins Auto und griff über den Sitz, um ihr die Tür zu öffnen. „Die RCMP schert sich einen Dreck darum, wenn eine Indianerin verschwindet. Und bei Leonie – Mensch, die Cops sind einfach unfähig!“

Anke schnallte sich an. „Lass uns beim Motel vorbeifahren, ich will dort endlich auschecken.“ Vielleicht würde sie sich dann besser fühlen, weniger auf dem Präsentierteller. „Ob … ob Shaza und Leonie sich gekannt haben?“

Flora presste die Lippen aufeinander und bog auf die Hauptstraße ein. „Dann wäre es auch möglich, dass sie zusammen verschwunden sind.“

Am Highway 16? Ankes Magen krampfte sich zusammen.

Das gräuliche Ding vor ihrer Motelzimmertür sah aus wie ein vergessener Putzlappen. Während Flora im Auto wartete, grub Anke nach dem Zimmerschlüssel, konnte das Zittern in ihren Händen kaum beherrschen. Der Schlüssel tanzte um das Schloss der Tür, die unten noch schmutzig vom letzten Regen war. Helle Lackstriemen schienen durch den Dreck an der Tür, fast wie ein Muster. Anke runzelte die Stirn und sah genauer hin.

Go home, bitch!

Sie machte einen Satz nach hinten, als wären die Buchstaben, die jemand in den Schmutz gemalt hatte, ihr ins Gesicht gesprungen. Graffiti. Nur irgendwelche gelangweilten Teenager, ganz sicher. Sie sah die Nachbartüren an, versuchte, das Hämmern ihres Herzens zu ignorieren. Aber nirgendwo sonst waren Wörter in den Staub geschrieben. Als sie sich Hilfe suchend nach Floras Auto umdrehte, wäre sie fast auf das grauschwarze Etwas getreten, von dem eine Fliege emporsurrte. Denn es war kein Putzlappen, der da vor ihrer Tür lag, sondern eine tote Katze mit einer Schnur um den Hals.

11

Blue Powder Heliski Resort

„Aufhören?“, fragte Josh Schweiger entgeistert. „Jetzt?“

Peter sah beklommen zu seinem Arbeitgeber hinüber. „Ich weiß, das Timing ist nicht so gut …“

„Nicht so gut!“ Die Halsschlagader über Schweigers Hemdkragen schwoll sichtbar an. Seine Hand klatschte auf den Schreibtisch, der mit Landkarten, Zetteln und Listen sowie zwei Funkgeräten übersät war. „Zum Saisonende! Wo zum Teufel soll ich auf die Schnelle einen andern Heliski-Piloten herkriegen?“

„Äh, soweit ich weiß, ist Mike Anderson aus Smithers zurzeit …“

„Mike? Der ist immer zu haben, weil der Mann absolut unfähig ist. Soll der mir die Kunden vergraulen oder den A-Star crashen?“

„Nein, ich dachte nur …“

„Verdammte Scheiße auch, Peter.“ Schweiger lehnte sich im Stuhl zurück und warf einen angekauten Kugelschreiber auf den Tisch.

Peter hielt den Atem an. Eigentlich musste er zwei Wochen Kündigungsfrist einhalten. Aber notfalls würde er einfach etwas von seltsamen Schwindelanfällen erzählen – niemand konnte einen Piloten dazu zwingen zu fliegen, wenn er sich gesundheitlich nicht für fit hielt. Auf eine Lüge mehr kam es nicht an.

„Wegen Ihrer verschwundenen Tochter also?“, seufzte Schweiger.

Peter wischte seine Handflächen an der Jeans ab. Er widerte sich selbst an, aber das war schon lange nichts Neues mehr. „Ja, wir …“ Leonies wütendes Gesicht tauchte vor seinem inneren Auge auf.

Papa, spinnst du? Was bist du eigentlich für ein Mensch? Hast du denn gar kein Gewissen? Das kannst du doch nicht machen!

Wie sich ihre Stimme überschlagen hatte. Er schloss für eine Sekunde die Augen und holte tief Luft. „Wir wollen noch ein letztes Mal suchen. Die Polizei hat aufgegeben, aber meine Exfrau …“

„Aha. Tja, dann.“ Schweiger sah aus dem Fenster, stand schließlich zögernd auf und reichte ihm die Hand. „Ich hätte nur gern früher Bescheid gewusst. Ich hoffe natürlich, Sie können etwas erreichen. Eine traurige Geschichte, das mit Ihrer Tochter. Sehr traurig.“

Peter nickte und stolperte wie betäubt aus dem Büro. Nun hieß es nur, Anke aus dem Great Bear Rainforest fernzuhalten.

Das Licht brannte immer noch in seinem Zimmer. Auf dem Bett waren Hosen, Sweatshirts, Unterwäsche und Hemden verstreut, seine beiden Reisetaschen standen leer in der Ecke. Peter warf ein Paar Socken hinein und blieb wieder vor seinem Laptop stehen, neben dem ein Stapel Papiere lag: ausgedruckte Zahlentabellen, das Resultat seiner Wahrscheinlichkeitsrechnungen. Er starrte auf den Bildschirm. Showdown. Eilig notierte er sich die Details.

Eigentlich gab es im Moment viel zu viel zu tun, um Zeit im Internet zu verschwenden. Seine Hand schwebte unschlüssig über dem Keyboard und landete dann doch auf den Tasten. Es war ja keine verschwendete Zeit. Während der Laptop die gewünschte Verbindung herstellte, wanderte Peter zum Fenster, das Handy an sein Ohr gepresst. Draußen saß eine Gruppe Snowboarder in der Abendsonne; dynamische Jungmanager und Adrenalinjunkies, die sich von den Strapazen der letzten Gletscherabfahrt erholten.

Er wippte ungeduldig auf den Fußballen. Das Kleingeld müsste man haben und mal eben acht- bis elftausend Dollar für eine Woche Skifahren lockermachen können! Peter schnaubte und hätte fast aufgelegt, als Anke antwortete.

„Hallo?“

Er holte tief Luft. „Hi Anke, ich bin’s.“

„Ja.“

Kürzer und knapper hätte sie nicht klingen können. Er rieb sich das Kinn.

„Wie läuft’s denn so? Bist du noch in Prince Rupert?“

„Ja.“

„Ah, okay. Ich wollte nur mal hören, ob’s was Neues gibt.“

Schweigen. Dann: „Ich hätte nicht gedacht, dass dich das interessiert. Du schmeißt die Flugblätter über das Verschwinden deiner eigenen Tochter aus dem Autofenster, heizt wie …“

Peter blies die Backen auf und hielt das Handy einen halben Meter weit von sich weg, bis die aufgebrachte Stimme verklang. „Anke. Es tut mir leid, okay?“

Stille. „Das fällt mir nicht so leicht zu glauben“, sagte sie. Ihre Anspannung knisterte fast im Apparat. „Du fliegst deine Skifahrer durch die Gegend, während ich …“

„Was bist du denn noch am unternehmen?“

„Na, eben alles für die Suche organisieren! Alle möglichen Gerätschaften und Ausrüstung, Leute zusammentrommeln, die mithelfen wollen. Dann muss ich mir beibringen, wie man überhaupt so sucht, dass auch nichts übersehen wird. Und heute kam Flora mit …“

„Und wann soll das losgehen?“ Er umklammerte sein Handy.

„Am 28. Und Flora hat …“

„Wer ist Flora?“ Tatsächlich schon am Wochenende! Ihm wurde schlecht.

„Wenn du einmal in deinem Leben jemanden ausreden lassen würdest! Ihre Tochter – warte mal kurz.“ Stimmengetuschel.

Peters Gedanken überschlugen sich. Leroy wollte nachher die Gegend auskundschaften, und dann sollte es losgehen. „Anke?“

„Ja, tut mir leid, ich muss Schluss machen. Willard hat gerade gemeint, ich sollte auf keinen Fall – er meldet sich dann bei dir. Tschüss.“

„Was für ein Willard denn? Anke?“ Aber sie hatte schon aufgelegt. Flora, Willard? Er konnte sich keinen Reim darauf machen. Ungeduldig drückte er auf die Wahlwiederholung und hörte nur ihren Anrufbeantworter. Beim zweiten und dritten Versuch das Gleiche. „Verdammte Scheiße.“ Er feuerte das Handy auf sein Bett und fuhr sich durch die Haare. Wenn der Wald am Wochenende von Leuten wimmelte, war es das mit dem Vorschuss. Aus und vorbei mit seiner Arbeit für Leroy, der nicht zu begreifen schien, dass Peter auf Anke keinen Einfluss mehr hatte. Nicht mehr so wie damals, als sie ihn anhimmelte und kurzerhand ihre Journalistenkarriere für ihn aufs Wartegleis schob. Für ihn und Leonie, damals, als sie zusammengehalten hatten und die Welt noch voller Möglichkeiten schien. Aber wenn sie nun mit dieser sinnlosen Suche alles vermieste … Am Ende müsste er Leroy womöglich die $15.000 Vorschuss zurückbezahlen – nur wovon? Die Vorstellung, Leroy Geld zu schulden, machte ihm mehr Angst, als bei Shin in den Miesen zu stecken.

Cool bleiben. Ganz cool bleiben. Sein Blick wanderte zum Laptop. Er würde gewinnen, keine Frage. Und dann konnten sie ihn alle mal kreuzweise. Leroy zuallererst.

Eine Idee, schrecklich und doch so simpel, raubte ihm fast den Atem. Aber anders ging es nicht. Peter wählte erneut Ankes Nummer. Er hatte es falsch angepackt. Eigentlich sollte es ganz einfach sein, wenn er nur den Nerv dazu aufbrachte.

Komm schon, nimm ab.

Anke Wilkens ist im Moment nicht zu sprechen. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht. Piep.

„Ja Anke, ich noch mal, also nun auf den AB, da du ja anscheinend nicht mit mir sprechen willst. Und zwar wegen der Suche. Hör mal, ich weiß ja nicht, was da bei dir alles los ist, aber ich hab hier grade gekündigt. Das heißt also, ich kann dir helfen und den Fluss und die Küste noch mal abfliegen, okay? Dann lässt sich die Suche auch ganz gezielt abwickeln, eben Leute dahin schicken, wo mir was auffällt. Macht doch mehr Sinn als auf gut Glück eine Schar Freiwilliger durch die Berge zu jagen, oder?“ Peter versuchte, seine Stimme wärmer klingen zu lassen, die Distanz herauszunehmen. Schwierig, denn ohne Distanz war das alles zu ungeheuerlich, raubte ihm das letzte bisschen Selbstachtung. Wovon inzwischen nicht mehr viel übrig war.

Er räusperte sich wieder. „Ich sehe mal, für wann ich einen Hubschrauber bekommen kann. Ruf mich einfach zurück und wir besprechen die Details. Also sag deiner Suchmannschaft, dass sich das Datum vielleicht etwas verschiebt, halt je nachdem, für wann ich uns eine Maschine organisieren kann – ist doch auch gut, dann hast du, ich meine, wir haben dadurch etwas mehr Zeit, das vernünftig zu organisieren. Keine halben Sachen zu machen, wo vielleicht etwas übersehen wird. Meld dich bitte, tschüss.“

Er legte auf und vergrub sein Gesicht in den Händen. Fast hätte er das Ping seines Computers überhört. Eine Nachricht wartete auf ihn.

„Netter kleiner Schaumschläger, was?“, brüllte Leroy über den Lärm des Jet-Ranger hinweg. Seine Machofassade begann im Hubschrauber stets etwas zu bröckeln. Zumindest zeitweise wurde er geradezu jovial. Flugangst, ausgerechnet bei Leroy – was für ein Witz.

Peter nickte nur und kontrollierte die Anzeigen des Hubschraubers, der unter dem Drehen des Rotors vibrierte wie ein aufgeregter Jagdhund auf frischer Fährte. Es war so weit. Er setzte seinen Helm auf und sah aus dem Augenwinkel, wie Leroy die Kopfhörer nahm. Unter einem leichten Ruckeln zog er die Maschine langsam in die Höhe und schwenkte dann vom Flugplatz ab, über die Ausläufer von Prince Rupert weg auf den Skeena River zu. „Charlie Foxtrot Oscar, 1500 Fuß, ab YPR in südlicher Flugschneise Richtung Süden.“

Die Flugkontrolle knisterte ihre Bestätigung über den Funk. Das übliche Gefühl von Freiheit und Macht, das Peter beim Fliegen empfand, wollte sich nicht einstellen. Er liebte die Art, in der sich die Details der Landschaft auflösten und verschmolzen, bis die Berge und Täler dem Abstrakt einer Landkarte immer ähnlicher wurden. Der wendige Jet-Ranger reagierte auf den leichtesten Fingerdruck. Er lockerte seinen Griff um den Steuerknüppel und versuchte, sich auf die breite Mündung des Skeena River zu konzentrieren, der Inseln vorgelagert waren, als wollten sie den Flusslauf in den Pazifik stoppen. Im Norden lag der äußerste Zipfel von Alaska, ein Gewirr von Inseln und zerklüfteten Fjorden. Leroy hantierte mit der Landkarte, seinem GPS und dem leistungsstarken Fernglas. „Fang an den oberen Hängen an“, befahl er durch das Mikrofon. „Und wir brauchen noch einen guten Ort für die Benzinfässer, möglichst weit südlich und von der Küste weg. Zentral gelegen.“

Peter ließ die Maschine zur Seite wegkippen und registrierte spöttisch, wie Leroys Finger sich um das Fernglas krampften. Weiße Tupfen bewegten sich über die Bergflanke. Eine Herde Schneeziegen kletterte unter ihnen über zerklüftete Klippen.

Peter folgte der Steigung des Hanges, wo die Ziegen immer schneller über die Felsen sprangen. Drei Muttertiere mit winzigen Zicklein verloren allmählich den Anschluss an die Herde. Eine Böe schüttelte den Hubschrauber.

„Zu viel Wind.“ In elegantem Bogen drehte er ab und folgte im Tiefflug einem Bach, der sich schäumend ins Tal zu den tiefer gelegenen Bäumen ergoss. Ein heller Fleck leuchtete am Ufer auf, daneben erstreckten sich Feuchtwiesen, von bräunlichen Rinnsalen durchzogen.

„Da! Siehst du nicht? Lande!“ Leroy sprang fast durch die Scheibe.

Peter drehte einen Kreis über der Wiese, bis er einen möglichen Landeplatz sah. Vorsichtig senkte er die Helikopterkufen in das niedrige Gebüsch, das festen Boden verhieß. Der Propellerwind drückte das trockene, verblichene Sumpfgras vom letzten Sommer platt auf den Boden, wellte es sinnlich wie blondes Frauenhaar. Wie Leonies Haare. Leonie, die in ihren letzten Tagen noch ihren Vater verachten und hassen gelernt hatte.

12

Prince Rupert

Er war fast fertig, als er ein Paar abgestoßene Herrenschuhe über den Supermarktparkplatz auf sich zukommen und plötzlich anhalten sah. Schnell drehte er die letzte Schraube unter der Karosserie des rostigen Pick-ups fest und ließ das Miniaturwerkzeug wieder in seiner Jackentasche verschwinden.

„Haben Sie Probleme?“ Eine Männerstimme.

Er griff nach einer der Münzen, die er vorsichtshalber unter dem Auto der Squaw verteilt hatte, und robbte darunter hervor. Hielt seine Brieftasche hoch, die aufgeklappt auf dem Boden lag. „Das Mistding ist mir aufgegangen und das ganze Geld natürlich dahin gerollt, wo man am schlechtesten drankommt.“

Der alte Mann beugte sich nach einem Loonie hinter dem Vorderreifen und drückte ihm die Dollarmünze in die Hand. „Da ist noch einer.“

„Danke auch.“ Er hob das letzte Geld auf und steckte es ein, wandte sich zum Gehen. Zwei Kassenzettel leuchteten weiß auf dem Asphalt – auch die besser mitnehmen. Schludrig. Verdammtes Jagdfieber. Er hätte sich den beiden auch am Hafen nicht so offensichtlich nähern sollen. Hastig entfernte er sich vom Auto der Squaw.

„Oh, hallo!“, rief der Alte hinter ihm her.

Nicht stehen bleiben. Besser schnell weg jetzt.

„He, warten Sie! Mister! Ihr Führerschein!“

Er fuhr herum und sah den Greis ein Stück Plastik beäugen. Verdammte Scheiße!

„Mr. Smith! Moment!“ Der Alte blickte hoch und winkte.

Smith eilte zurück. „Danke.“ Er steckte den Fahrausweis schnell ein und machte sich über den Parkplatz davon, obwohl von dem Indianerweib noch immer nichts zu sehen war. Wieder kratzte er sich das juckende Kinn, eine unangenehme Nebenerscheinung des Bartklebers. Der winzige GPS-Sender an der Autokarosserie würde ihm den Standort der beiden Nutten zeigen, wo auch immer sie waren.

„Darcy?“

Smith sah von dem Zettel hoch, auf dem er Kringel und Quadrate gemalt und mit dem Kugelschreiber schwarz ausgefüllt hatte. Wie er diese Teamsitzungen hasste. „Hm?“

„Es ist wichtig, dass du dich öffnest.“ Katie lehnte sich vor und lächelte. „Über unsere eigene Kindheit und Jugend zu reflektieren gibt uns die Empathie, im Leben anderer Hilfestellung leisten zu können. Auch wenn wir selbst ohne Traumata aufgewachsen sind – das Gefühl von Ohnmacht, von Hilflosigkeit kennen wir doch alle.“

Sein Magen verkrampfte sich. Dämliche Sozialscheiße. „Ich bin nur am Überlegen.“

„Wir warten. Es ist nicht immer leicht.“ Katies blaue Augen starrten ihn ermunternd an. Die beiden anderen freiwilligen Helfer popelten an ihren Styroportassen.

Smith spürte Schweißperlen an seiner Oberlippe und wischte sich übers Gesicht. Ohnmacht …

Feigling. Du mieser Nichtsnutz, höhnte sein Vater in den Tiefen seiner Vergangenheit. Und du willst mal ein Mann werden?

Das Wimmern seiner indianischen Pflegeschwester, wenn sein Vater nachts in ihrem Zimmer verschwand. Küsschen immer nur für Julie. Für ihn selbst – nie.

„Darcy?“

„Ohnmacht … na ja, mein alter Herr hat immer bestimmt, was wir im Fernsehen gucken durften und was nicht. Spielfilme, das gab’s nicht. Er hat immer nur Sport gesehen.“

Katies breiter Mund verzog sich zu einem neuerlichen Lächeln. „Das kennen wir wohl alle. Gibt es da nicht noch andere Situationen, wo du hilflos warst?“

Smith drückte seinen Kugelschreiber tiefer ins Papier, fester. Einfach was sagen, irgendwas, schnell, damit sie die Klappe hält. „Als meine Mutter gestorben ist.“

„Oh … das wusste ich nicht. Das muss furchtbar schlimm für dich gewesen sein. Kannst du uns sagen, wie du damit damals umgegangen bist?“

„Ich habe geheult.“ Smith bohrte seinen Blick in ihre Augen, pinnte sie in ihren Stuhl. „Und aufgehört, an Gott zu glauben.“

„Wow.“ Katie sog den Atem ein und sah in die Runde. „Aus diesem Gefühl heraus müssen wir unsere Klienten verstehen. Genau das ist es, was die Jugendlichen empfinden, wenn sie hier anrufen – dass niemand mehr da ist, der sie erhört. Behaltet das im Hinterkopf.“ Sie lächelte aufmunternd und schob ihre Papiere zusammen. „Dann wollen wir mal wieder.“

Das Stechen in Smiths Magen wurde schwächer. Oh, aber ich erhöre sie. Ich erhöre sie wie Gott.

Angies Stimme klang belegt. „Als ob ihr das irgendein Recht gibt! Mann, sie ist selbst nur bis zur neunten Klasse hingegangen, und mir macht sie Ärger, weil ich schwänze?“

„Und warum schwänzt du so oft?“ Smith malte wieder Kreise auf seinen Notizblock. Ohne sie auszufüllen.

„Weil mich das anödet! Das ganze Gelaber und die Fragen und Tests und das ständige Wer-ist-am-besten. Den ganzen Scheiß brauch ich später nie mehr im Leben!“

„Was, meinst du, brauchst du denn für später im Leben?“

Stille am Telefon. Smith malte elegante Knoten an seine Kreise. Komm, sag’s mir. „Was wäre dir wichtig?“

„Praktische Sachen halt. Wie ich eine Bewerbungsmappe zusammenstelle, wie man einen Laufsteg runtergeht, wie ich einen guten Vertrag bekomme. So was. Und nicht irgendwelchen Käse über den Zweiten Weltkrieg.“

Smith lehnte sich vor. „Du möchtest Model werden?“

„Klar. Und da kann man nicht erst mit achtzehn anfangen. Irgendwie macht es echt alles keinen Sinn mehr – ich meine, ich hänge hier rum, und meiner Alten bin ich so was von egal. Der Typ, den sie jetzt wieder angeschleppt hat? Ey, so ein absolutes Ekelpaket …“

Smith machte zustimmende Geräusche und blendete Angies Worte aus, die hemmungslos aus dem Telefonhörer tropften. Es kam ihm auf ihre Stimme an, die Tonlage. Den Trotz. Wunderschön.

„… und wenn sie mich dann ins Heim steckt – ist mir ja so was von egal! Dann lässt der Sack wenigstens seine Finger von mir, auch falls …“

„Er fasst dich an?“ Mist. Das müsste er melden.

Stille. „Da geht’s mir doch gar nicht drum! Was erzähl ich hier eigentlich, wenn mir doch wieder keiner zuhört?“

Smith rutschte unruhig auf seinem Stuhl umher. Alle Gespräche wurden aufgezeichnet. Er musste noch einmal nachfragen, sonst könnte er Probleme bekommen. „Angie, fasst der Freund deiner Mutter dich an? Belästigt er dich?“

Aber sie kannte offenbar die Meldepflicht von Kindesmissbrauch. Und hatte anscheinend keine Lust auf noch mehr ineffektive Sozialarbeiter und womöglich die Polizei in ihrem Leben. „Sind Sie taub? Davon hab ich nichts gesagt! Die ganze Scheißwelt kackt mich an! Wenn mich mal einen Tag lang einfach alle Leute in Ruhe lassen könnten!“ Klick, und sie war weg. Er streichelte sanft über den Telefonhörer.

Die Kollegin neben ihm sah herüber und runzelte die Stirn. Smith wandte sich irritiert ab. Diesmal hatte Angie wieder von ihrem Handy angerufen, aber egal. Ihre Adresse im Reservat bei Hazelton kannte er bereits seit Wochen. Dreizehn Jahre erst – eigentlich bevorzugte er sie etwas älter. Aber ihr Schmollmund und der aufreizende Gang, die engen Hosen … Vor allem hatte sie Kraft, die Kleine, und würde sich nicht gleich in ein schluchzendes Häufchen Elend verwandeln. Sein Atem beschleunigte sich. Nein, sie war definitiv reif. Mehr als reif für seine Pläne. Allerhöchste Zeit zuzuschlagen – dann konnte er seine Hütte mit ihr noch bis kurz vor dem 28. nutzen und danach aufräumen.

Er schaltete sein iPhone ein. Sollte ihn die Kollegin doch tadelnd anstarren, schließlich war er nur als Freiwilliger hier. Und überhaupt konnten sie sich diesen dämlichen Job bald sonst wohin stecken! Er öffnete die Webseite helpfindLeonie.com, auf der sich die Informationen und Landkarte über die neue Suche befanden. Vielleicht hatten sie es sich ja anders überlegt.

Doch alles war unverändert: Das schraffierte Areal des Great Bear Rainforest, das die Deutsche durchkämmen lassen wollte, erstreckte sich bis über den Standort seiner versteckten Hütte.

Die miesen Drecksweiber! Eine Ader begann, heftig in seiner Schläfe zu pochen. Noch fünf Tage Zeit, bevor alles auffliegen würde. Fünf Tage, um das zu verhindern – oder um Angie zu schnappen. Blieb noch genügend Zeit für beides? Hastig kontrollierte er den aktuellen Standort der Rostlaube von Auto, mit dem die Squaw und die Deutsche auf ihrer Mission, ihm ins Handwerk zu pfuschen, herumfuhren.

Sein Telefon begann erneut zu klingeln. Er schaltete das iPhone aus und nahm ab. „Jugendsorgentelefon, hallo. Wir sind für euch da. Wie kann ich helfen?“

13

24. April, Prince Rupert

Das Büro für Frauen, Familie und Soziales war in einem Container hinter dem Verwaltungsgebäude untergebracht. Chipstüten und Coladosen lagen zwischen kniehohem Unkraut, gegen das ein pickeliger Teenager mit einem antiquierten Rasenmäher ankämpfte.

„Musst erst den Müll aufsammeln“, empfahl Flora, als sie an ihm vorbeiging.

„Hä?“ Der Junge lüftete den Kopfhörer über seinem linken Ohr.

Flora winkte ab. „Kann mir ja egal sein.“ Sie sog an ihrer filterlosen Camel, die Glut nur Millimeter von ihren Fingerspitzen entfernt. Ein wenig nebenher zu ermitteln, ganz unauffällig, bedeutete nicht, dass sie „die Ermittlung“ behinderte, versicherte sie sich. Ermittlung – sie verzog das Gesicht. Darauf zu warten, dass der RCMP-Computerspezialist noch zu ihren Lebzeiten das Foto von Shaza und Leonie auf Echtheit analysieren würde. Und daran zu glauben, dass die Cops das mit der Katze vor Ankes Moteltür und den Drohungen ernst nehmen würden. Und weiterhin zu warten, dass die ausgebildeten Fachkräfte für die Suche nach Leonie endlich eintrafen. Aber vom Warten, wie Melvin bereits wusste, hatte Flora endgültig die Schnauze voll.

Sie stieß die Tür des Containers auf. Hinter einem zerkratzten Schreibtisch mit Türmen von losem Papier und zerfledderten Büchern saß eine pummelige Indianerin.

„Hallo.“

„Hi.“ Flora betrachtete die Poster gegen Gewalt in der Ehe und Drogenmissbrauch, die an die gräulichen Wände gepinnt waren. „Wieso hockt ihr hier im Container auf der Müllhalde, während der Rest der Stammesverwaltung im schicken Bürogebäude sitzt? Das ist doch ein Witz.“

„Politik.“ Die Frau lehnte sich zurück und verschränkte die Arme über der Brust. „Bist du nicht von Haida Gwaii?“

„Ja.“

„Haben wir uns nicht letzten Sommer auf dem Potlatch von Auntie Mrs. Davidson gesehen? Ich bin Liz Tate, übrigens.“

„Flora. Mhm, kann sein. Da war jemand, der hier arbeitet.“

„Wo ist denn euer Sozialbüro untergebracht?“

Ertappt. Flora hustete. „Im Keller.“

Ein langsames Lächeln stahl sich über das runde Gesicht von Liz. „Und, bist du wegen der Aussicht gekommen?“ Sie nickte zum Fenster, durch das der Rasen mähende Teenager zu sehen war, der sich gerade eine Pause gönnte.

„Nicht nur.“ Flora fuhr sich über die Armreifen, fühlte die vertraute Gravur unter ihren Fingerspitzen. Der Junge erinnerte sie an irgendetwas. „Eigentlich mehr wegen der Lost Sisters Gruppe. Kann ich da mit wem sprechen?“

„Natürlich. Debbie hat gerade einen Klienten, aber wenn du warten willst?“

„Ich bin draußen.“ Flora ließ die Tür hinter sich ins Schloss fallen. Die Speicherkarte! Leise fluchend zog sie ihr Portemonnaie aus der Hosentasche. Sie sollte sich wenigstens ansehen, ob das Auto des potenziellen Wilderers überhaupt erkennbar war. Vielleicht konnte Willard etwas damit anfangen, auch wenn es nicht gerade in sein Fachgebiet passte. Wenn er allerdings in anderen Bereichen der Polizeiarbeit ebenso erfolglos war wie bei der Suche nach Shaza …

Eine alte Frau humpelte aus dem Bürocontainer heraus und nickte ihr zu. „Sie ist jetzt frei.“

Verwirrt sah Flora zu der Greisin hoch, bevor sie begriff, dass die Sozialarbeiterin gemeint war.

Debbie entrollte eine Landkarte von British Columbia auf ihrem Schreibtisch und steckte sich ihre langen Haare hinter die Ohren. „Also, die roten Punkte sind die Orte, an denen die Frauen das letzte Mal gesehen wurden.“

Flora beugte sich vor. Die kleinen Dörfer entlang des Highway 16 sowie des zuführenden Stewart-Cassiar Highway waren wie mit Blutstropfen gesprenkelt. Die meisten Ortsnamen waren mit Highlighter hervorgehoben. „Hat das was zu sagen?“

„Die Heimatorte der Vermissten. Wir haben natürlich auch eine Liste, wer wo gewohnt hat und wo verschwunden ist, sofern sich das feststellen ließ. Das hier ist mehr dazu da, um ein Muster zu erkennen.“

Flora starrte auf die Karte. Das rote Gesprenkel dünnte zum Landesinneren hin, in Richtung Rocky Mountains, zunehmend aus wie eine versiegende Blutspur. Danach kam nichts mehr. „Der kommt doch von irgendwo hier aus der Gegend!“

Debbie zuckte resigniert die Schultern. „Vermuten wir auch, aber die Cops finden das gar nicht so eindeutig. Es könnte angeblich auch genau auf das Gegenteil hindeuten, und außerdem sind sie sowieso nicht davon überzeugt, dass all diesen Frauen überhaupt was zugestoßen ist.“

„Also das hier ist im Grunde alles, was ihr wisst?“, schnaubte Flora.

„Achtzehn junge Frauen, zehn indianischer Abstammung. Das sind jedenfalls die Daten, an die sich die RCMP hält, wo sie denken, dass Zusammenhänge bestehen. Dabei werden insgesamt dreiundvierzig indianische Frauen entlang des Highways vermisst.“

„Und das ist alles in welchem Zeitraum geschehen?“

„Es fing 1969 an. Drei der frühen Fälle sind anhand von DNA-Analyse einem Kriminellen zugeschrieben worden, der in den Staaten im Gefängnis gestorben ist. Alle andern …“ Sie zuckte mit den Achseln.

Floras Haut begann zu prickeln. „Und alles, was ihr macht, ist Aufkleber auf die Karte pappen und mit dem Highlighter drübermalen?“

Debbie richtete sich auf. „Wir erinnern immer wieder die RCMP an die Fälle und helfen den betroffenen Familien, egal, zu welchem Stamm sie gehören. Medienarbeit, Beratung …“ Ihre Stimme wurde sanfter. „Es geht den meisten wie Ihnen – zu uns kommen sie erst, wenn nicht mehr viel Hoffnung da ist. Ich kann Sie gern in unsere Kontaktliste aufnehmen. Wir haben ein Selbsthilfeprogramm, bei dem …“

„Selbsthilfe? Ich brauch keine Schulter, an der ich mich ausheulen kann!“ Sie stopfte ihre Hände in die Jackentasche. Der Rasenmäherlärm näherte sich dem Fenster.

„Das verstehe ich. Es ist ganz normal, dass Sie so viel ohnmächtige Wut fühlen. Lassen Sie die ruhig raus.“

Flora biss die Zähne zusammen. Wenn sie etwas hasste, dann waren es besänftigende Worte. „Ich hätte lieber eine Kopie von der Karte. Und kann ich hier mal kurz an einen Computer?“

„Der im Vorzimmer ist öffentlich, aber die Landkarte, ich weiß nicht … Die Informationen sind zwar auch alle in den Medien zu finden, aber das ist trotzdem nichts, das wir verteilen. Was wollen Sie denn damit?“

„Meine ohnmächtige Wut in den Griff kriegen.“ Flora schnappte sich die Karte vom Tisch und rauschte ins Vorzimmer, in dem sie auch eine Kopiermaschine gesehen hatte. „Hier Liz, kannst du mir zwei Kopien davon machen? Bitte?“

Debbie stand ratlos im Türrahmen. „Aber ich weiß nicht …“

„Es ist sehr wichtig, wirklich. Sergeant Findley kümmert sich ja spezifisch um den Fall meiner Tochter. Rufen Sie ihn gern an.“ Flora setzte sich an den Computer in der Ecke. „Und ich muss hier nur ganz kurz mal etwas gucken.“ Sie schob Davids Speicherkarte hinein und begann sich langsam durch die Bilder und Videos zu klicken. Regenwald, Strand, albernde Teenager, Seesterne, Meer. Autumn, halb nackt, und dann ein davonrasender grüner Pick-up.

Flora hielt den Atem an. Sie fror den Videoabschnitt ein und ließ ihn erneut als einzelne Bilder durchlaufen. Ein Ford F-350, Crewcab, hintere Doppelachse. Passend grüne Abdeckhaube über der Ladefläche. Anscheinend ein Mann oder eine massiv gebaute Frau am Steuer. Beifahrer? Vielleicht, nicht zu erkennen. Sie vergrößerte die Bildausschnitte, um das Kennzeichen zu sehen. British Columbia – war es doch jemand Einheimisches? Es schien die Buchstaben LM oder LN zu enthalten, die Zahlen waren jedoch nicht zu erkennen, so nahe sie sich auch an den Bildschirm lehnte und mit den Einstellungen spielte. „Kann ich ein paar Sachen ausdrucken?“

„Nur zu“, sagte Liz trocken und legte ihr die kopierten Landkarten neben den Computer. Der Drucker fing an zu summen.

„Prima.“ Flora begann, die Papiere und Fotoausdrucke zusammenzufalten und in ihrem Rucksack zu verstauen. Ihre Finger strichen über den kalten Lauf von Melvins Gewehr. Liz sah ihr mit unbeweglichem Gesicht zu.

„Auch wenn die Informationen auf der Karte öffentlich zugänglich sind“, sagte Debbie zögernd, „verteilen Sie die bitte nicht. Wenn wir sonst noch etwas helfen können …“

„Nein, das habt ihr schon. Echt. Also dann, danke.“ Flora öffnete die Tür. „Man sieht sich. Und seht zu, dass ihr endlich ein vernünftiges Büro bekommt.“

„Und sie haben alle entlang des Highways gelebt?“ Anke sah von der Landkarte, die Flora auf dem Küchentisch in Willards Gästewohnung ausgebreitet hatte, hoch.

„Fast alle.“ Flora konsultierte den Ausdruck mit den Namen der Verschwundenen.

Anke blies sich eine Haarsträhne von der Stirn. „Ich habe Flugblätter nur hier in Prince Rupert verteilt.“

„Hast du schon gehört, ob sich wegen dem Foto am Fährhafen was ergeben hat?“

„Anscheinend ist es echt.“ Anke hatte dunkle Schatten unter den Augen. „Es muss nicht bedeuten, dass Leonie und Shaza sich kannten … Die RCMP wartet noch auf die Passagierlisten von den Alaskafähren.“

„Aber Shaza wollte nach Toronto trampen. Die Fähre ist teuer, und mit Alaska hatte sie nichts am Hut.“ Flora strich mit der Hand über die Landkarte. „Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass niemand was beobachtet hat! Da fährt doch offenbar jemand die Straße ab und …“

„Aber Shaza und Leonie zusammen“, unterbrach Anke sie. „Falls die beiden tatsächlich gemeinsam unterwegs waren, wäre das nicht auffällig gewesen? Eine blonde Deutsche und eine Indianerin?“

Doch, wäre es. Flora nickte, spürte einen leichten Hoffnungsschimmer.

„Ich weiß nicht mehr, was ich denken oder machen soll!“ Anke kreuzte die Arme vor der Brust. „War Leonie wandern oder ist sie nach Alaska gefahren? Und hat das beim Motel und diese E-Mail was mit ihr zu tun, oder sind es nur irgendwelche durchgedrehten Spinner? Und was ist, wenn Leonies Verschwinden doch etwas mit diesen … mit dem Highway 16 zu tun hat?“ Anke klammerte sich an der Spüle fest und drehte sich plötzlich um. „Komm, pack deine Sachen.“

„Meine Sachen?“

Anke begann, die Küchenschränke von Willards Gästewohnung aufzureißen und Marmeladengläser, Müsli und Kekse auf die Anrichte zu stellen. „Die Flugblätter haben doch schon den Tipp mit dem Bild eingebracht – wir sollten noch mehr verteilen, mehr herumfragen. Lass uns den Highway 16 abfahren, nur für den Fall …“

„Aber was ist mit der Suche?“

„Es ist so gut wie alles organisiert.“ Eine Brotpackung entglitt Ankes Händen. „Willard und Russ sind noch dabei, den Wald in Suchquadranten aufzuteilen. Wenn wir nur zwei Tage lang Flugblätter verteilen, sind wir früh genug zurück. Vielleicht hat jemand am Highway 16 Shaza und Leonie gesehen.“

„Gut. Besser, wir tun etwas, als dass wir hier rumsitzen.“ Flora faltete die Karte zusammen. Was, wenn die beiden tatsächlich zusammen unterwegs waren und sich die Suche nach Ankes Tochter auf die falsche Gegend konzentriert hatte?

„Ich weiß. Es dauert alles viel zu lange.“ Anke bückte sich nach dem Brot und sagte leise: „Und ich will hier nicht länger wie eine Zielscheibe herumsitzen. Sie untersuchen immer noch die Katze. Die Überwachungskamera vom Motel war mit Farbe zugesprüht.“

14

Die tief hängende Lampe warf einen kreisrunden Lichtschein auf den Spieltisch der Hinterkammer des Wetcoast Pub. Stimmengewirr aus der Bar drang durch die Wände und den dunklen Flur, bis in das kleine Zimmer, wo es sich zu einer amorphen Geräuschkulisse für das Pokerspiel verdichtete.

„Ich gehe mit.“ Peter nippte an seinem Whisky. Bisher lief es nicht gerade nach Plan. Ein Paar und keine guten Beikarten. Aber der Abend war noch jung.

„Ich auch.“ Walt warf ihm einen schmaläugigen Blick zu, den Peter gleichgültig zurückgab. Seit Leonies Verschwinden schien man ihn nicht mehr so gut einordnen zu können – vielleicht hatte sich seine Körpersprache verändert. Oder das Spielen war ihm nicht mehr so wichtig. Für einen Moment fühlte er sich federleicht. Er sah wieder auf sein Blatt und unterdrückte einen Seufzer. Kaum.

Die Tür wurde aufgeschlossen und der Wirt steckte den Kopf herein. „Peter? Telefon!“

„Gibt’s nicht“, knurrte Walt. „Wozu geben wir dir denn die Handys, wenn der Herr Pilot dann trotzdem telefoniert?“

„Weil‘s in diesem Fall vielleicht ratsam wäre, wenn er dem Sergeant kurz sagen würde, dass er später zurückruft?“

„Was soll denn der Mist!“

„Sergeant?“

„Was ist das denn für ein Kindergarten hier?“

Peter schob sein Blatt zusammen und steckte es in die Hosentasche, hielt entschuldigend die Hände hoch. „Tut mir leid. Ich hatte ihm gesagt, im Notfall … Bin sofort wieder da!“

Allgemeines Murren folgte ihm mit Zigarettenrauch zur Tür hinaus. Der Wirt gab ihm sein Handy.

„Ja?“ Peter fuhr sich durchs Haar und registrierte, dass seine Hand zitterte.

„Mr. Wilkens? Sergeant Findley hier.“

„Ja, was gibt’s denn?“

„Ich wollte mit Ihnen noch einmal wegen Leonie sprechen, wegen der Zeit, die sie bei Ihnen zu Besuch war. Und ein paar anderen Dingen.“

Also nichts Neues. „Okay. Ich bin morgen recht eingespannt, aber den Tag danach?“

„Ich dachte mehr an jetzt gleich.“

„Jetzt?“

„Es ist ja erst kurz nach acht, und bis morgen hätte ich gern …“

„Tut mir leid, aber das geht nicht, ich habe heute Abend keine Zeit. Leider. Ginge es morgen Abend?“

„Hm, nein … Oder morgen früh?“

„Da habe ich den ersten Flug um sieben und bin dann den ganzen Tag eingespannt.“ Er schob seine Hand in die Hosentasche und befingerte die glatten Spielkarten darin. Leroy bekäme einen Herzinfarkt, wenn er sich freinähme, um mit einem Cop zu reden!

„Nun, dann muss ich Sie bitten, sich jetzt von Ihren … Aktivitäten freizumachen. Ich erwarte Sie.“ Klick.

Peter starrte fassungslos auf das Handy. Das konnte doch nicht sein Ernst sein! Sein Herz hämmerte so hart, dass es fast schmerzte. Aus der Bar kam Gegröle.

Seine Hand wanderte automatisch zurück zu den Karten in seiner Hosentasche. Er würde schon noch gewinnen; Walt und Andy hatten mit Sicherheit kein gutes Blatt. Ausgerechnet nach dem Stress der letzten Tage, in denen er nicht mal Zeit für ein vernünftiges Online-Spiel gehabt hatte.

Vorgeladen war er nicht, also musste er nicht hin.

Er fasste nach dem Türknauf. Ein schmaler Lichtspalt fiel unter der Tür hindurch in den dunklen Flur.

Aber wenn der Sergeant anfing, richtig zu stöbern? Von Ihren Aktivitäten freimachen. Und womöglich Leroy ausfragte.

Schritte wurden im Hinterraum laut und Peter trat von der Tür zurück, bevor sie aufgezogen wurde. Walt.

„Was ist jetzt, schummelst du dir neue Karten rein oder was? Wir warten.“

Peter schluckte. „Ich glaube, ich muss aussteigen.“

„Du glaubst, du musst, oder du steigst aus?“

„Ich … muss weg.“ Peter drängte sich an Walt vorbei und legte seine Karten auf den Tisch, warf einen sehnsüchtigen Blick auf den Pot. „Euch noch viel Spaß.“

„Warum haben Sie vorzeitig beim Blue Powder Ski Resort aufgehört?“ Willard saß in einem mit Häkeldeckchen belegten Ohrensessel und spähte ihn über den Rand seiner Lesebrille an.

„Um Anke bei der Suche helfen zu können, das hatte ich Ihnen ja schon gesagt! Es hat mir dann doch keine Ruhe gelassen.“ Peter schob seine Armbanduhr das Handgelenk hoch und wieder runter.

„Aber nun arbeiten Sie nebenbei etwas anderes? Für wen fliegen Sie denn jetzt, dass Sie so eingespannt sind?“

„Wild Perspectives. Fotografen.“

Willard pfiff leise. „Die können sich als Fotografen einen ganzen Tag lang Hubschrauberflüge leisten? Das sind wie viel, tausend Dollar die Stunde?“

Peter zuckte die Achseln. „Keine Ahnung. Die Maschine ist von einem größeren Outfit gechartert. Ich fliege sie nur.“

„Also ist es nicht so schwer, einen Hubschrauber zu organisieren.“

„Wenn Sie wegen der Suche meinen – die Fotografen haben sich die Maschine wohl schon vor einer Weile besorgt. Von heute auf morgen ist das schwieriger.“

„Anke hat mir von Ihrer Nachricht erzählt. Ich habe es allerdings relativ einfach gefunden, zwei Sportpiloten und einen Profi für den 28. zu organisieren.“ Willard schob einen Teller mit Plätzchen zu ihm hin, staubig trockene aus der Packung.

Peter starrte ihn einen Sekundenbruchteil lang an und begann zu schwitzen. Anke hatte seinen Anruf nicht beantwortet. Es sollte also immer noch zum geplanten Datum losgehen.

„Und wie lange werden Sie diese Fotografen fliegen? Was schießen die denn?“

„Naturbilder. Kommt alles aufs Wetter und das Licht an.“

„Sie erwecken den Eindruck, das Verschwinden Ihrer Tochter gut verkraftet zu haben, wie mir scheint.“

Die kleine Ader an Peters Schläfe begann zu pochen. Jetzt auch noch so was. „Hören Sie mal“, presste er zwischen den Zähnen heraus. „Wenn Sie denken, dass ich in irgendeiner Form etwas mit Leonies Unfall zu tun habe, dann sagen Sie das geradeheraus. Was soll dieses Herumgerede? Ich tue doch meiner eigenen Tochter nichts zuleide!“

„Das Herumgerede nennen wir hier eine Ermittlung. Sie hatten also eine harmonische Zeit mit Leonie, als sie Sie besuchen kam?“

„Ja! Das steht doch alles schon in den Akten!“

Willard klappte einen Ordner auf und blätterte, stoppte. Er fuhr eine Seite mit dem Zeigefinger herunter. „Anscheinend gab es aber etwas, wegen dessen Sie sich mit Ihrer Tochter so laut gestritten haben, dass es die Gäste hörten.“

„Was soll das?“

„Haben Sie Ihre Tochter angeschrien?“

Peter sprang auf. „Verdammt noch mal, was wollen Sie mir in die Schuhe schieben? Haben Sie jemals Zeit mit einem Teenager verbracht? Kann sein, dass wir gestritten haben, aber das ist doch ganz normal.“

„Nur haben Sie das nie erwähnt.“

„Nie erwähnt, was gibt es da zu erwähnen? Anke und ich sind geschieden, aber Leonie habe ich geliebt! Sie war mein Kind, kapieren Sie das nicht? Ich hab ihr die Windeln gewechselt und das Fahrradfahren beigebracht, hab ihr abends vorgelesen. Natürlich habe ich sie die letzten Jahre nur noch selten gesehen durch die Scheidung und meine Arbeit – aber gerade darum war ich froh, dass sie mich besuchen kam! Das hat mich irgendwie geehrt, verstehen Sie? Vermutlich nicht.“ Er fuhr sich durchs Haar und schüttelte den Kopf. „Sie war zu einer jungen Frau geworden und hatte ihre eigene Meinung. Über absolut alles. Sicher haben wir diskutiert, und vielleicht sind wir dabei auch mal laut geworden, aber da ist doch nichts dabei!“ Peter griff nach seiner Jacke, die er über die Lehne der Couch geworfen hatte.

Willards Stimme folgte ihm in den Flur hinaus. „Ein deutscher Gast, der von Leonies Verschwinden bisher nichts gewusst hatte, hat sich heute gemeldet. Er hatte auf der Bank hinter Ihrer Unterkunft gesessen. Eine Frauenstimme habe geschrien …“

Peter fühlte seine Beine schwer werden und drehte sich langsam um.

„Papa, was bist du eigentlich für ein Mensch? Das kannst du doch nicht machen! Und Sie hätten zurückgebrüllt: Davon verstehst du nichts! Woraufhin die Frauenstimme zu weinen anfing und etwas wie Ich hasse dich sagte. Darauf Sie: Wenn du mir dazwischenfunkst, bekommst du ein Problem.“

Willard sah ihn ausdruckslos an. „Was für ein Problem? Und wo sollte sie Ihnen nicht dazwischenfunken?“

15

Highway 16

Die Berge, die sich zuerst so dringlich an den Highway gepresst hatten, waren mit der Zeit dicht bewaldeten Hügeln gewichen. Alle fünfzig Kilometer kam ein verschlafenes Dorf: Tankstelle, ein oder zwei Cafés, Tante-Emma-Laden, ein Motel und verstreute Häuser. Sie hielten an und schwärmten aus – Flora ins Verwaltungsgebäude des örtlichen Indianerstammes, sofern vorhanden, und Anke in die Läden und auf die Post.

„Haben Sie diese beiden jungen Frauen gesehen?“

Das Kopfschütteln, die besorgten und mitleidigen Blicke waren in jedem Ort dieselben, nur die Baseballkappen und toupierten Frisuren unterschieden sich. Der große Stapel Flugblätter im Auto wurde langsam kleiner und Ankes Angst immer stärker, dass sie auch entlang des Highway 16 keine Hinweise auf ihre Tochter finden würden.

„Warum hasst er junge Indianerinnen?“, fragte Flora. „Was zum Teufel haben sie ihm getan?“ Sie fuhr die Motelmeile von Smithers entlang und taxierte die lang gestreckten Gebäude.

„Ich dachte – ich meine, irgendwo gelesen zu haben, dass …“ Anke stockte.

„Dass was?“

„Dass Serienkiller innerhalb ihrer eigenen ethnischen Gruppe morden.“

„Ein Indianer?“ Flora trat auf die Bremse. Jemand hinter ihnen hupte. „Das ist doch Schwachsinn!“

„Wieso ist das Schwachsinn?“

„Weil kein Indianer herumfahren und indianische Frauen abschlachten würde!“

Anke holte tief Luft. „Entschuldige, aber ich denke mal, dass es bei euch mindestens ebenso viel Gewalt gegen Frauen gibt wie unter unsereiner.“

Flora bog ruckartig auf den Parkplatz des Wild Country Inn und würgte den Motor ab. „Du denkst, du weißt Bescheid, weil du die große Journalistin bist, ja? Ich hab da mal gelesen – Scheiße, das ist echt alles, was ihr könnt! Lesen und forschen und studieren und mal kurz den bloßen Zeh ins kalte Wasser halten. Antesten, wie’s sich bei uns wirklich lebt, und dann wieder fein Leine ziehen. Du kommst also her, vom andern Ende der Welt, und erzählst mir, dass einer meiner eigenen Leute diese ganzen jungen Frauen auf dem Gewissen hat? Bist du eigentlich noch bei Trost?“

„Was hat das alles damit zu tun, dass ich Journalistin und Deutsche bin? Du willst mir doch nicht weismachen, dass bei euch in den Reservaten alles eitel Sonnenschein ist?“

Flora hielt weiter das Lenkrad umklammert. „Da ist nicht alles eitel Sonnenschein. Aber es ist ganz bestimmt nicht …“ Sie hob die Hände und ließ sie auf ihre Oberschenkel fallen.

„Ich weiß es doch auch nicht, Flora. Ja, ich habe das nur gelesen und vielleicht ist es falsch, aber wir können doch nicht sämtliche Gedanken an einen indianischen – oder chinesischen, deutschen, schwarzen, was weiß ich, Täter ausklammern!“

„Das Stück Scheiße in Vancouver, der gottverdammte Arsch, der die Prostituierten und Junkies ermordet hat, das ist auch ein Weißer. Und er hat viele Indianerinnen umgebracht.“

„Das mag ja sein, Flora. Aber weißt du was? Es sind nicht alle Weißen ein Stück Scheiße. Ich zumindest nicht.“ Anke stieß die Autotür auf und sprang auf den halb leeren Parkplatz. Ihr Atem rasselte im Takt des vorbeirauschenden Verkehrs, wo anscheinend niemand darauf achtete, welche Autos junge Anhalterinnen mitnahmen und mit ihnen verschwanden. Das Neonschild des Motels flackerte an und aus.

Die andere Autotür klappte. „Zigarette?“

Anke verdrehte die Augen. „Du weißt doch, dass ich nicht rauche.“

Ein Feuerzeug klickte und Rauch driftete über die heiße Kühlerhaube. „Ich dachte, so als Friedenspfeife.“

„Mann.“ Anke drehte sich um. Flora lehnte mit den Ellbogen auf dem Pick-up und studierte die Kühlerhaube. „Das ist kein Spiel! Wir haben wirklich Wichtigeres zu tun, als uns in die Haare zu kriegen.“

Anke starrte ins Halbdunkel des Motelzimmers. Das Material des Lampenschirms auf ihrem Nachttisch fing das letzte bisschen Licht ein und schimmerte hell. Sie faltete die Arme hinter ihrem Kopf. „Er sucht vielleicht deshalb junge Frauen, weil sie leichter zu bezwingen sind.“

Floras Gesicht war ein verschwommener Fleck im andern Bett. „Sie törnen ihn mehr an.“

Anke biss sich auf die Lippe, hart, bis die Angst fast beherrschbar geworden war. Objektiv bleiben. Journalistisch denken. „Also gefallen ihm hauptsächlich Indianerinnen, die er leicht in seine Gewalt bringen kann. Sie stehen an der Straße, und er macht anscheinend auf den ersten Blick hin keinen furchterregenden Eindruck. Sonst hätte doch irgendwann, irgendwer mal von jemandem berichtet, bei dem es zu unheimlich zum Mitfahren war.“

„Und sie haben unterwegs keine Möglichkeit mehr, nach Hilfe zu rufen – oder er ist ganz normal, solange er auf dem Highway mit Verkehr ist. Und tut erst dann etwas, wenn alles menschenleer ist.“

Anke richtete sich auf. „Nebenstraßen! Einsam gelegene Häuser. In einem Ort würde doch jemand etwas merken, oder?“ Sie ließ sich wieder auf ihr Kissen zurücksinken und schloss verzweifelt die Augen. Vom Highway führten sicher Hunderte von Kilometern an Holzfällerstraßen oder Schotterpisten zu entlegenen Weideflächen und einsamen Häusern oder verloren sich in den Wäldern. Das Geisterheer der Vermissten, deren Namen sie inzwischen auswendig kannte, tauchte vor Ankes innerem Auge auf. Sie rang nach Luft, als Bilder von moosbewachsenen Knochen und verwesten Leichen aufstiegen – benutzt, gefoltert, weggeworfen. Wie die Katze vor ihrer Moteltür.

16

Hazelton

Sie saß mit untergeschlagenen Beinen auf der hölzernen Zuschauerbühne des leeren Sportplatzes. Graues Hoody, tief sitzende Jeans und eine Kippe oder einen Joint versteckt in ihrer hohlen Hand. Auf der Rasenfläche rollte ein Pappbecher in den Windstößen der Abenddämmerung hin und her.

Smith schaltete in den zweiten Gang hinunter und strich sich über die schwarze Hose, rückte die Sonnenbrille gerade. Kontrollierte den Rückspiegel, doch alles war leer.

Hoffentlich erkennt sie mich nicht.

Aber das Barbecue des Sorgentelefonteams lag schon einige Monate zurück und Angie hatte dabei kein Wort mit ihm gewechselt, sondern war mit einem Hotdog in der einen Hand und einer Zigarette in der anderen innerhalb von Minuten verschwunden. Die restlichen Jugendlichen hatten sich währenddessen gelangweilt gegen die Bemühungen der freiwilligen Helfer gesperrt, irgendeinen Rapport bei ihnen zu erzeugen. Smith hielt an und nahm die Kameratasche mit dem Klebeband, dem Seil und den Handschellen von der Rückbank. Er würde einfach seine Stimme etwas kehliger klingen lassen. Ein paar Monate noch bei diesem schwachsinnigen Job, damit niemandem etwas auffiel, und dann etwas anderes versuchen. Vielleicht die Pfadfinder. Es mit der jüngeren Altersklasse zu versuchen, begann durchaus, seinen eigenen Reiz zu entwickeln.

Langsam näherte er sich ihr, musste sich zügeln. Das Jagdfieber pulsierte durch seine Glieder. Angie kroch noch tiefer in die Kapuze ihres Hoody hinein, sofern das überhaupt möglich war, und drehte ihm den Rücken zu.

Nicht mehr lange. Heute Abend in meiner Hütte drehst du mir genau die Körperteile zu, die ich haben will.

„Ganz schön windig hier“, rief Smith ihr zu und schlenkerte betont seine Kameratasche. Keine Reaktion.

„Hast du mal ’ne Kippe für mich?“, versuchte er es weiter und kletterte auf die Tribüne. Blieb eine Stufe unter ihr stehen und bemühte sich, seinen Atem zu beruhigen.

Sie warf ihm einen schmaläugigen Blick zu. Was für dunkle Lippen sie hatte. „Nein.“

„Na ja, Rauchen ist eh ungesund.“

Sie schnaubte und stand auf, ein Reh kurz vor der Flucht. Die Jeans spannten über ihren Oberschenkeln, ihrem kleinen Hintern.

Smith fischte die Visitenkarte aus seiner Hosentasche. „Hey, du hast ein Wahnsinnsgesicht, weißt du das? Ich bin Modefotograf …“

„Oh ja, klar!“ Sie lachte auf und deutete mit einem Armschlenker auf die Tankstelle, die kitschigen Totempfähle und niedrigen Häuser, die sich vor die Bergkulisse duckten. „Ein Modefotograf in Hazelton.“ Aber sie blieb stehen.

„Mein Studio ist in New York, aber die wirklich frischen Gesichter findet man woanders.“ Er streckte ihr zwischen seinen Fingerspitzen die Visitenkarte hin. „Calvin hat einen indianischen Look im Sinn für seine neue Linie. Calvin Klein sagt dir was, oder?“

Ihre Nasenflügel bebten. Verlangend sah sie auf das Stück Papier, dann wieder hoch zu ihm. Nahm die Karte aber nicht. Was für wunderschöne traurige Augen. „Sie kennen Calvin Klein?“, fragte sie.

Er steckte ihr die Visitenkarte in die Bauchtasche ihres Hoodys, musste sich zusammenreißen, seine Erregung nicht zu verraten, als er sie berührte. Wie schmal sie war! Angie trat einen Schritt rückwärts und versenkte die linke Hand in der Tasche. Er konnte sehen, wie ihre Finger darin rumorten.

„Ja.“ Smith stellte ein Bein auf die Stufe, auf der sie stand. „Bei den ersten Fotoshoots mit neuen Models ist er gern dabei. Und ganz ehrlich, du hättest Chancen!“ Sein Blick glitt über ihre Schultern, die leichte Wölbung der Brüste und ihre Beine hinunter. Billige Turnschuhe.

Sie lächelte verlegen und strich sich eine Haarsträhne hinter das Ohr. Drehte ihre Zigarette zwischen den Fingern und zog die Visitenkarte aus der Tasche, die sie mit gerunzelter Stirn und halb offenem Mund las. Ein Rabe krächzte am anderen Ende des Sportplatzes. Sonst war keine Menschenseele zu sehen. Uringeruch wehte vom Ende der Tribüne zu ihm hoch, wo ein Blatt Papier für einen Moment im Wind segelte.

„Wenn du magst, kann ich ein paar Probeaufnahmen von dir machen – oder bist du schon bei einer Agentur?“

„Agentur?“

„Einer Model-Agentur.“

Sie warf ihre Haare zurück und sog an der Zigarette. Kicherte. „Äh, nein. Noch nicht.“

„Ja prima, dann kann ich doch ein paar Fotos von dir schießen und sie direkt nachher an Calvin mailen! Ich meine, du bist haargenau das, was ihm vorschwebt. Ich bin jetzt schon überall rumgefahren und kurz vorm Aufgeben, aber dann habe ich dich gesehen …“

„Er sieht sich die ganzen Fotos von den Models selbst an?“

Smith lächelte nachsichtig. „Für seine neue Linie jeweils. Die Präsentation ist alles, verstehst du?“

Sie nickte und schnippte die Visitenkarte gegen ihren Daumen. Abgekaute Nägel. Nun ja.

„Also …?“, fragte er.

„Also was?“

„Möchtest du die Chance haben, von Calvin Klein entdeckt zu werden?“ Er sah sich unauffällig um. An der Tankstelle hielt ein altes Auto. „Ich fotografiere auch viel für Vogue, vielleicht ergibt sich da auch was, falls Calvin nicht interessiert ist. Wobei ich wirklich denke, du wärst perfekt.“

Eine leichte Röte stieg in ihre Wangen. Sie zeigte auf die Kameratasche. „Sie würden gleich hier Bilder machen?“

Ah. Endlich. Smith presste die Lippen zusammen und betrachtete die verblichene Tribüne, den Sportplatz mit dem räudigen Gras. „Hm. Also, wie gesagt, Präsentation ist alles. Calvin soll ja den besten Eindruck von dir kriegen. Am besten geht das natürlich in meinem Studio und mit künstlichem Licht.“ Er registrierte, wie sie sich versteifte. „Aber ganz nach New York könntest du wohl kaum kommen.“

Sie lachte unsicher.

Er kratzte sich am Kinn, tat, als müsste er überlegen. Sah zum Himmel hoch, dessen Wolkenfetzen im Sonnenuntergang glühten. „Vielleicht in dem Freilichtmuseum oder was das ist, mit den ganzen Totempfählen, oder besser noch am Fluss. Mit dem langen Gras um deine Beine herum und Wasser im Hintergrund.“ Eine zu erregende Vorstellung. Er setzte sich hin, überkreuzte die Beine und schaute zu ihr auf.

„Ich könnte Sie da nachher treffen“, sagte sie zögernd.

Smith seufzte und sah auf die Uhr. „Wenn, dann müssten wir das gleich machen. Zum einen bin ich schon spät dran und zum andern ist es bald zu dunkel. Bei Außenaufnahmen muss man die Gelegenheit nutzen.“

„Aber ich müsste mich doch erst noch etwas stylen!“ Sie zog an ihrem Hoody.

„Nein, bloß nicht! Make-up und Kleidung, das ist was für Profis, darum geht es jetzt gar nicht, sondern nur um dein Gesicht und den – die Körpersprache, verstehst du?“

Unschlüssig wanderte ihr Blick über den Sportplatz. Sie kaute auf ihrer Unterlippe und schnippte die Asche von der Zigarette. „Ich muss mich aber nicht … irgendwie ausziehen oder so?“

Er unterdrückte ein Lachen. Hier nicht, meine Kleine. Erst heute Nacht im Wald. „Nein, nein, was hast du denn für Vorstellungen? So wie du bist, einfach vor einem ansprechenderen Hintergrund als dem hier.“ Er rümpfte die Nase und zeigte abwertend auf die verblichenen Holzstufen.

„Na ja, also gut.“ Sie warf die Kippe weg und trat mit ihrem Turnschuh darauf.

„Super! Das wird deine große Chance.“ Smith stand auf und sprang die Tribüne hinunter. Vom anderen Ende des Sportplatzes näherte sich eine Gruppe Jungs mit einem Fußball. „Komm, wir nehmen mein Auto. Das Stativ und die ganzen verschiedenen Objektive kann ich nicht so weit tragen.“

Sie zögerte und blieb stehen. „Ich kann Sie doch am Fluss treffen. Wo genau dachten Sie denn?“

Schweiß lief seine Achselhöhlen hinunter. „Nicht direkt hier unten – vielleicht etwas weiter vom Highway weg. Irgendwelche Plastiktüten und Müll wollen wir ja nicht mit auf den Bildern haben.“

„Gut, dann laufe ich schnell los! Ich sehe Sie da ja.“

„Hey, nein! Du kennst dich doch hier aus.“ Er versuchte, das nervöse Zucken seiner Augenlider zu kontrollieren und grinste. „Nicht, dass wir uns verfehlen. So viel Zeit hab ich nicht. Steig grad mit ein und wir sind in zehn Minuten fertig.“

Sie trat einen weiteren Schritt rückwärts. Ihre Augen suchten die Jungs, die angefangen hatten, den Fußball umherzuschießen. Sie schüttelte den Kopf. „Ich steige in keine fremden Autos.“

Sein Herz hämmerte wild in seiner Brust. Vorsichtig jetzt. Langsam. „Das ist auch gut so, aber ab und zu muss man schon mal Ausnahmen machen. Du hast doch meine Visitenkarte!“

Ihr Blick flackerte über die Tribüne, das umherwehende Papier und den Sportplatz, nur nicht über sein Gesicht. „Nein, besser nicht. Sorry.“ Und mit einem Ruck wandte sie sich um und rannte mit peitschenden Haaren über das Gras auf die Jungen zu. Drehte sich noch einmal kurz um und lief weiter.

Smith ballte die Fäuste und trat gegen die Holzstufen, spürte eine unbändige Wut in sich hochschäumen. Fast hätte er das Blatt Papier nicht bemerkt, das an seinen Füßen vorbeiflatterte. Die Buchstaben fingen seinen Blick ein und raubten ihm fast den Atem.

Trampen kann tödlich sein!

Die Lust, Angie hinterherzurennen und sie zu packen, sie an den Haaren mitzuschleifen, zitterte durch seinen Körper. Klebeband über den Mund, das Nylonseil um ihre Handgelenke zu schlingen. An ihr zu reißen, sie sich zu unterwerfen, ganz und gar sein zu machen. Mit Gewalt wandte er sich um, sah nichts als nackte Haut, Blut und lange Haare. Haare und Blut, wie er sie von jeder sammelte. Er steckte das Flugblatt ein und stakste zum Auto, um sich mit einem kleinen Umweg auf den Weg zu seiner Hütte zu machen.

17

Im Wald

Der Mond schien bleich durchs Fenster. Draußen herrschte Unterwasserlicht, das durch die hohen Bäume und graugrünen Flechten hinunterfilterte, bis das Moos es aufzusaugen schien.

Sie mied das Bett mit der Dunkelheit darunter. Die Küchennische war am weitesten davon entfernt; von den Dingen, die unter dem Fußboden lagen. Sie kauerte sich gegen die Wand und lutschte an den alten Bohnen, die sie unter der Anrichte gefunden hatte, kostete den kaum merklichen Geschmack nach Essen auf ihrer Zunge. Etwas anderes gab es nicht mehr.

Vergeblich versuchte sie, aus ihren Erinnerungen eine Landkarte zusammenzufügen und presste die Fäuste stärker gegen ihre Augen, als könnte sie ein Bild mit Richtungen und Entfernungen festnageln, in dem sich die Hütte platzieren ließ. Wenn es nur möglich wäre, zu entkommen! Aber der Wald hatte kein Ende, so sehr sie sich auch konzentrierte. Glitschige Wurzeln, verfilzte Beerenbüsche und Farndickichte, gestürzte Baumriesen und Moos; Bäche und Flüsse, Steine.

In ihren Schläfen begann das Blut zu pulsieren. Sie saugte heftig an den Bohnen, kämpfte gegen die Aussichtslosigkeit an, die ihr ins Gesicht starrte. Ein Schauder rann über ihren Rücken, als etwas draußen an der Wand schabte.

Eine Maus, es musste eine Maus sein, wie sie öfter durch die Hütte lief. Harmlose Gesellschaft, nichts wovor man Angst haben musste.

Doch ihr Herzschlag fing an zu rasen, jagte den Puls so hoch, dass sie nur noch das rauschende Dröhnen von Blut in ihren Adern hören konnte. Sie hielt den Atem an, machte sich ganz klein, unbemerkbar. Draußen knackte etwas, genau unter dem Fenster. Sie drückte sich weiter gegen die Wand, stopfte ihre Faust in den Mund, um jeden Ton zu ersticken, der ihre Anwesenheit verriet. Plötzlich wurde es finster, als ein Schatten hinter der Scheibe das Mondlicht auslöschte. Die Pranke eines Bären kratzte über das Fenster.

Er suchte nach einem Weg hinein! Panisch griff sie nach dem Topf auf der Küchenanrichte und schlug damit auf den Boden, wieder und wieder. Das letzte Mal hatte der Lärm ihn verscheucht. Und diesmal?

„Hau ab!“

Mondschein fiel in die Hütte, als der Bär vom Fenster verschwand. Ein Knurren und Grunzen, dann begann die Tür zu wackeln.

„Hau ab! Geh weg!“, schrie sie, so laut sie konnte, und wagte sich vor bis zum Türrahmen, knallte verzweifelt den Kochtopf dagegen, immer wieder.

Das Scheppern erstickte die Geräusche des Bären. Sie kniff die Augen zu, traute sich nicht, hinzusehen, ob die Tür unter den Pranken des Tieres nachgab und die schwarze Gestalt plötzlich das geifernde Maul nach ihr ausstreckte. Er musste hungrig sein, fressen wollen – warum sonst war er zurückgekehrt? Ihr Atem rasselte in ihrer Kehle, als sie schrie und schrie, den Topf so lange gegen das Holz hämmerte, bis sie nicht mehr konnte und heiser war. Zitternd ließ sie ihren Arm sinken, spürte, wie ihre Beine schwach wurden. Stille breitete sich aus. War er fort? Sie stand mit tränennassem Gesicht da und wagte nicht, sich zu bewegen. Es gab kein Entkommen.

18

25. April, Great Bear Rainforest

Die Bergwiese am Bach glitzerte feucht in den Strahlen der Morgensonne, die zwischen den Wolken auf die Erde fielen. Der Propeller wurde immer langsamer, von einem verwischten Kreis zu einer Myriade von Rotorblättern, bis sich auch diese optische Illusion auflöste und der Rotor zum Stillstand kam.

Peter stieg aus dem Hubschrauber und öffnete das leere Gepäckfach, das er bereits vorsorglich mit zwei großen Plastikplanen ausgelegt hatte. Als er die Schubkarre von der Rückbank hob, löste sich Leroy aus dem Schatten des Waldrands. Von den beiden Typen in Tarnanzügen, die Peter beim letzten Mal hergeflogen hatte, war nichts zu sehen.

„Das hat aber ganz schön gedauert, Mann.“ Leroys Spiegelbrille verbarg den Ausdruck seiner Augen.

„Die Hydraulik hat wieder geleckt.“ Peter zuckte die Achseln und wischte demonstrativ über die roten Schlieren, die sich vom Propellermast über die Scheibe zogen.

„Und, sonst alles in Butter?“

„Klar.“

„Du siehst scheiße aus, Mann. Lange Nacht?“ Leroys Schnurrbart ging in die Breite. Peter registrierte bräunliche Streifen und Flecken an Leroys Tarnjacke und Hose.

„Ging so.“

Leroy trat einen Schritt auf ihn zu, drängte ihn gegen den Jet-Ranger. „Ging so? Was ich gehört habe, beunruhigt mich etwas, Peter“, wisperte er.

„Wieso?“

„Wieso? Du magst es, wenn man dir alles ausbuchstabiert, ja? Ist wohl die deutsche Korrektheit – ihr steht ja auf Autorität und all das. Auch auf Polizeiautorität?“

Peter begann zu schwitzen und trat einen Schritt zur Seite, zum Heck des Jet-Ranger. „Was meinst du?“

Leroy folgte ihm und stieß ihn gegen die Schulter. „Wieso holt dich ein Bulle aus deinem Pokerspiel? Was hast du ihm erzählt?“

Verdammt, wie hatte er das erfahren, hier draußen in der Wildnis? Peters Magen wurde zu einem Klumpen Eis. „Das war – doch nur wegen Leonie.“

„So wahnsinnig dringend, dass er dich abends aus der Kneipe holt? Was soll der Scheiß?“

„Mann, Leroy, der Typ ist in Rente, der arbeitet, wie er Lust hat!“

„Was du ihm erzählt hast, will ich wissen. Über mich.“

„Nichts! Das Übliche!“

Leroy drängte sich dichter an ihn, bis der Hubschrauber in Peters Rücken drückte. „Jetzt pass mal auf. Deine scheiß Ex und das ganze Trara mit dieser Suche und jetzt gehst du abends die Cops besuchen – deine Tochter hat mich schon Wochen gekostet! Ich will in Ruhe mein Ding machen, kapierst du?“

„Mann, ja. Ich hab das doch im Griff. Du kannst dich auf mich verlassen, Mensch.“ Peter strich sich über die Stirn und sah die beiden getarnten Typen vom Waldrand winken. „Deine Kunden.“ Er deutete mit dem Kinn hinüber.

„Gleich“, zischte Leroy. „Was ist mit der Suche?“

„Nach … Leonie?“ Peter schluckte. Seine Blase drückte, merkte er plötzlich. „Anke will immer noch in drei Tagen damit anfangen, aber …“

„Fuck!“ Leroy hieb ihm schmerzhaft gegen seine Schulter. „Ich hab dir doch gesagt …“

„Das wird alles nichts“, keuchte Peter und wand sich unter Leroys Griff, suchte nach Ausreden. Irgendwas. „Sie muss noch mehr Leute zusammentrommeln. Bis das alles organisiert ist, sind wir längst fertig.“ Es musste einfach schnell gehen. Er spürte Schweiß auf seine Stirn treten.

„Seit wann kennst du dich so gut aus?“ Leroys Stimme wurde noch leiser, zwang Peter, gut zuzuhören. „Ich bestimme, wann ich hier fertig bin, okay?“

„Ja, klar. Meinte ich ja.“

„Und ich will niemanden in meinem Wald rumscharwenzeln sehen. Am allerwenigsten die säuerliche Visage deiner Ex – deiner Journalisten-Ex mit irgendwelchen grünen Fifis, hast du das kapiert? Sonst kümmere ich mich drum. Persönlich.“

„Ja, sicher.“ Peter leckte sich die Lippen. Über Leroys Schulter sah er die beiden Männer in Tarnkleidung näher kommen. Erstmalig war ihm ihr Anblick willkommen. „Deine Kumpels.“

„Der Dicke ist glücklich, sehr glücklich.“ Leroy drehte sich kurz um. „Dem andern erfülle ich die nächsten Tage seine Träume und meine auch. Und wenn da etwas schiefgeht, bist du dran. Kapierst du das, Mann?“ Seine Hand glitt Peters Kehle hinauf. „Dann bist du dran.“

19

Prince George

Deine Tochter ist in Montreal. Ich hab sie da letzte Woche in einer Disco gesehen, eindeutig. In der Innenstadt.

Mit hektischen Fingern ließ Anke ihren Anrufbeantworter nochmals abspielen und presste ihr Blackberry ans Ohr. Die Nachricht war auf Englisch, eine Männerstimme – hatte sie sich verhört?

Deine Tochter ist in Montreal.

„Was ist?“, fragte Flora. „Du bist kreidebleich.“

Passanten, wegen des Sonnenscheins und trotz der kühlen Temperaturen bereits in Shorts und T-Shirts unterwegs, schlenderten an ihrem Tisch vorbei. Eine Kellnerin beugte sich über den Tisch und räumte die Teller weg. „Kaffee oder ein Dessert?“

Sie schüttelten synchron die Köpfe.

„Haben sie Leonie gefunden?“, flüsterte Flora und griff nach Ankes Hand.

„Nein … eine Nachricht – jemand hat sie in Montreal gesehen!“ Ihr Herz hämmerte schmerzhaft gegen ihre Rippen. Konnte das sein? Wenn sie mit Shaza, die nach Toronto trampen wollte … Aber wieso meldete sie sich dann nicht mehr? Anke hielt Flora das Gerät hin und spielte die Nachricht noch einmal ab.

„Ruf Willard an.“ Floras Augen wurden um eine Schattierung dunkler. „Wieso hat der keine Nummer hinterlassen, wo man zurückrufen kann? Montreal ist riesig!“

„Ich weiß nicht.“ Anke tippte die Telefonnummer des Mounties ein, verwählte sich. Noch einmal. „Muss das was heißen?“ Ihre Wangen brannten. Leonie lebte? „Hallo Willard, Anke hier!“

Die Worte sprudelten nur so aus ihr heraus, getrieben von wilder Hoffnung und der Angst, dass es sich um eine Verwechslung handelte. Sie konnte sich kaum auf Willards Stimme konzentrieren.

„Wir werden das sofort überprüfen“, sagte er. „Bitte machen Sie sich aber nicht allzu viel Hoffnung – falsche Tipps sind leider die Regel und nicht die Ausnahme. Das ist auf Ihrer Privatnummer eingegangen?“

„Ja!“

„Ist die öffentlich gelistet?“

„Ja, das ist sie.“

„Aha.“ Er seufzte. „Da der Anrufer weder einen Namen noch Kontaktnummer angegeben hat, bin ich eher skeptisch. Es ist auch möglich, dass das noch eine weitere Reaktion auf Ihren Pipeline-Artikel ist.“

Ankes Glieder wurden bleischwer. „Wieso auf den Artikel?“

„Anke, Sie scheinen mit Ihrer Reportage einigen Leuten auf die Füße getreten zu sein. Wer Ihnen eine tote Katze vor die Tür legt – das Tier war übrigens bereits halb verwest, und die Schnur ist erst lang nach dem Tod um den Hals geschlungen worden, haben die Kollegen festgestellt –, der macht sich vielleicht auch eine perverse Freude daraus, Ihnen falsche Nachrichten über Ihre Tochter zu schicken.“

„Ja …“

„Die Passagierlisten der Alaskafähren haben übrigens weder eine Leonie Wilkens noch eine Shaza White gelistet“, fuhr er fort. „Wir können also davon ausgehen, dass sie Kanada zumindest nicht über offizielle Wege verlassen haben. Vielleicht waren die beiden aus anderen Gründen am Hafen. Ich werde auf jeden Fall die Kollegen in Quebec kontaktieren. Wann sind Sie denn wieder hier?“

„Morgen Abend.“ Sie bekam kaum noch ein Wort über die Lippen. Willard hatte ihre kurze Euphorie und Hoffnung fachmännisch ausgelöscht. Was, wenn Leonie für immer verschwunden blieb? Wenn sich auch im Wald keinerlei Spur zeigte – wozu dann noch weiterleben?

„Frag ihn kurz noch …“, setzte Flora an, aber Anke hatte ihr Blackberry bereits ausgestellt.

„Hm?“

„Wegen der Speicherkarte. Dem angeschossenen Adler.“ Flora musterte sie. „Ist egal, das geht den Cops ja sowieso am Arsch vorbei. Verschwundene Indianer und totes Wild – wen kümmert’s?“ Sie blätterte zwei Zehndollarscheine auf den Tisch und stand auf. „Komm, wir fahren kurz selbst beim Paws and Claws Centre vorbei, es liegt ja praktisch auf dem Weg. Und morgen früh geht’s zurück.“

Floras Pick-up holperte über eine schmale Schotterpiste voller Schlaglöcher durch den monotonen Fichtenwald, der Prince George umgab. Außer dem Nadelgeruch der Bäume wehte eine flaue, chemisch riechende Luft durch das offene Autofenster herein – der Gestank der Papierfabriken. Flora schaltete in den ersten Gang hinunter.

Anke versuchte ihre Betäubung abzuschütteln, die ihr seit dem Telefongespräch den Atem abschnürte. „Paws and Claws Wildlife Rehabilitation Centre“ stand am Tor, zu dessen Seiten ein mannshoher Elektrodrahtzaun im Wald verschwand. Dahinter öffnete sich eine Lichtung, auf der ein behäbiges Blockhaus stand. Schweigend stapften sie die abgewetzten Stufen hoch.

„Immer hereinspaziert.“ Ein junger Mann mit braunem Pferdeschwanz trat hinter einem Schreibtisch hervor. „Sind Sie Flora – haben wir vorhin telefoniert?“

„Genau. Und das ist Anke.“

„Kevin.“ Er streckte ihnen seine Hand entgegen.

Anke betrachtete die Poster an den Wänden, vermutlich Bilder der hier gesund gepflegten Tiere. „Das wäre was für meine Tochter“, sagte sie und konnte das Gesicht von Leonie fast greifbar vor sich sehen. „Sie hat ein Faible für Bären.“

Ist doch alles Quatsch, dass einen die Tiere anfallen, Mom! Hier, lies das mal – klatsch, ein Stapel englischsprachiger Bücher landete auf dem Tisch, Umschlagbilder von wettergegerbten Biologen inmitten von Bären oder Wölfen –, diese Typen wissen Bescheid! Die meisten Leute haben einfach Schiss in der Wildnis, deshalb kommt ihnen alles gefährlich vor. Wenn Raubtiere so aggressiv sind, wie haben dann bitte schön die Indianer da die ganze Zeit überlebt?

„Wir haben viele freiwillige Helfer, das können Sie Ihrer Tochter gern sagen. Falls sie Interesse hat … wir freuen uns über alle Mithilfe und Unterstützung.“ Kevin lächelte.

Anke machte den Mund auf, um zu sagen, dass Leonie verschwunden war, irgendwo in diesen weiten Wäldern, dass sie vielleicht umgekommen war. Aber nach all den Wochen, in denen sie auf Leonies Verschwinden aufmerksam gemacht hatte, konnte sie es plötzlich nicht mehr. Sie machte den Mund auf und schloss ihn wieder, als könnte sie dadurch ihrer Tochter ein Stück möglicher Zukunft zurückgeben. Zumindest für diesen Mann, der sich um das Wohlergehen verwaister Wildtiere kümmerte, lebte Leonie noch.

„Und Sie sind also die berühmte Adlerfängerin von Haida Gwaii?“ Kevin setzte sich auf die Schreibtischkante und sah Flora erwartungsvoll an.

Flora sog an ihrer Zigarette. „Na ja, wie man’s nimmt. Irgendwie hab ich da ein Händchen für. Weswegen ich mit Ihnen sprechen wollte … Jill in Prince Rupert hat seit ein, zwei Jahren mehr verletzte Vögel als sonst. Und ihr bekommt mehr angeschossene und verwaiste Bären rein, stimmt das?“

Kevins Gesicht wurde ernst. „Es fluktuiert natürlich von Jahr zu Jahr, aber ja – die letzten zwei Jahre hatten wir Rekordzahlen an verletzten Bären.“

„Wie erklären Sie sich das?“, fragte Anke.

Er hob eine Hand und ließ sie auf den Schreibtisch fallen. „Das kann an so vielen verschiedenen Sachen liegen. Der Lebensraum der Tiere wird beständig kleiner, sodass es mehr Begegnungen mit Menschen gibt. Viele Leute haben Müll rumliegen und locken damit hungrige Bären an ihr Haus. Dann ist da das Wetter – manchmal ist das natürliche Nahrungsangebot im Sommer schlecht, und dann müssen die Tiere größere Risiken auf sich nehmen, als sie es sonst tun würden, um zu überleben. Aufdringlicher werden. Manche Bären werden nur angeschossen, weil der Jäger nicht richtig zielt, oder es wird versehentlich ein weibliches Tier erschossen, weil nicht drauf geachtet wird, ob Junge in der Nähe sind. Und so weiter und so fort.“

„Jill hat den Verdacht, dass jemand Zielübungen mit Wildtieren macht“, sagte Flora.

Kevin runzelte die Stirn. „Kranke Typen gibt es immer, aber wie will sie das wissen?“

„Oder für den Schwarzmarkt. Sie meinte, dass vielleicht wer die Adlerfedern und Klauen verkauft.“

„Dass jemand ganz gezielt für Profit wildert?“

Flora zuckte die Achseln. „Wäre möglich, oder?“

Er kaute auf seiner Unterlippe. „Sicher, das kommt alles vor. Bei drei der toten Bärinnen, von denen wir die Jungen gerettet haben, fehlten die Pranken und Gallenblasen. Aber …“

„Aber was?“

„Drei Bären. Das sind nicht viele.“

Flora verschränkte die Arme vor der Brust. „Ein grüner Ford F-350 mit Doppelachse ist nicht zufällig irgendwem aufgefallen – im Zusammenhang mit verletzten Tieren?“

Anke zuckte zusammen.

„Alle solche Informationen gehen an den Wildschutz, aber zumindest in letzter Zeit kann ich mich nicht daran erinnern, nein. Es ist sehr selten, dass irgendjemand erwischt wird.“

„Ein grüner Pick-up mit Doppelachse?“ Gänsehaut kroch Ankes Rücken hoch, bis sich ihre Nackenhaare aufstellten. Fassungslos starrte sie Flora an. Dasselbe Auto, das in Prince Rupert ständig aufzutauchen schien, wo immer sie war?

20

„Kann ich bitte Ihren Führerschein haben?“ Die gelangweilte Blondine von Rent-a-Wreck bedachte Smith mit keinem Blick, sondern liebäugelte mit ihrem Spiegelbild im Computermonitor. Oder dem Formular zum Auto ausleihen. Auch egal, sie gefiel ihm sowieso nicht. Weiße Frauen waren zu rosa, schweinsartig.

Er zog einen seiner drei Führerscheine aus der Brieftasche und schob ihn über den Tresen. Die beiden Nutten würden dafür zahlen, dass sie ihm die Beute scheu gemacht hatten. Aus seiner Wut war ein messerscharfer Hass geworden, der sich nur noch auf ein einziges Ziel richtete. Die Squaw und die Mutter und dann auf zu seiner Hütte. Viel Zeit für Spielereien blieb nicht, aber dafür waren es nun mehr als eine.

„Wo ist der denn ausgestellt?“ Sie rümpfte ihre Nase, als betrachtete sie ein ekliges Insekt.

Smith zuckte die Achseln. „Im Yukon. Wir haben diese neuen Dinger noch nicht.“

„Aha.“ Sie drehte den Ausweis um, fand offenbar auf der Rückseite nichts Aufschlussreiches und begann mit einem Seufzer, die Daten in den Computer einzugeben. „Und Ihre Kreditkarte, bitte.“

„Habe ich nicht mehr. Wie viel brauchen Sie denn als Sicherheit?“

Die Augenbrauen der Blondine schossen in die Höhe. „Keine Kreditkarte?“

„Bin endlich meine Schulden losgeworden. Mit den Dingern ist man im Nu wieder in den roten Zahlen.“

Sie zögerte. „Ich … da muss ich meinen Chef fragen.“ Sie eilte den Gang hinter dem langen Tresen entlang und verschwand mit seinem gefälschten Führerschein im Hinterzimmer.

Mist. Smith taxierte den Weg zur Ladentür. Sein Auto war außer Sichtweite einen Block weiter geparkt, aber durchaus schnell erreichbar.

„So. Entschuldigung, dass Sie warten mussten.“ Die Blondine bezog wieder Stellung hinter dem Computer. „Das wären dann $5.000, die wir zur Sicherheit bräuchten.“

Smith entspannte sich und blätterte ihr das Geld hin. Na bitte. Es ging doch.

Früh am nächsten Morgen hielt er an einem Rastplatz, um den beiden Nutten einen größeren Vorsprung einzuräumen. Sein iPhone meldete, dass sie auf dem Heimweg waren: Richtung Prince Rupert, zweifelsohne, um die letzten Vorbereitungen für das Absuchen des Great Bear Rainforest zu treffen. Und dabei seine Hütte ausfindig zu machen, mit allem, das ihm heilig war. Übermorgen! Der Schmerz in seinem Magen, der in den letzten Tagen zum ersten Mal seit Jahren wieder aufgelebt war, stach erneut zu. Smith grub in seiner Tasche nach ein paar Maalox, aber zur Ablenkung brauchte er etwas anderes.

Zähneknirschend tippte er auf dem iPhone sein Passwort für die geheimen Dateien ein und klickte sich durch die Sicherheitsfragen. Die Fotos erschienen.

Ein nackter Frauenkörper im Dornengebüsch der Teufelskeule, mit Drahtseilen an den Hand- und Fußgelenken an vier Bäume gefesselt.

Auf dem nächsten Foto aufgerissene Augen, die vergeblich versuchten, ihn im Nachtdunkel des Waldes zu erkennen. Die Arme vor der Brust verschränkt, ein Batikmuster von Blutflecken auf der Unterwäsche.

Das Selbstauslöserbild: er mit der Machete am Kopf seiner Letzten, die abgetrennten langen Haare in seiner Hand.

Und sein Lieblingsbild, von außen durch das Fenster seiner Waldhütte aufgenommen. Sie kniet halb nackt auf seinem Bett und streift sich mit geschlossenen Augen eine der Drahtschlingen über den Kopf. Ihr Körper erzählt in Details die Geschichte der Zeit, die sie bei ihm verbracht hat. Der Zeit, in der sie ihm gehörte, wie sie noch nie einem Menschen gehört hatte.

Smith verschlang die Bilder und die daran geknüpften Erinnerungen. Das Verlangen nach Angies warmer Haut, ihren Schreien und Blut drohte, unbeherrschbar zu werden. Frustriert schloss er den Fotoordner. Riskant, trotz der Passwörter und verschachtelten Dateiordner, und obwohl er keinerlei persönliche Informationen auf seinem iPhone gespeichert hatte.

Wenn er die Hütte nicht mehr hätte … Sein Magen zog sich zusammen. Kein Ort mehr, wo er Tage und Wochen etwas von einem Mädchen hätte. Nur wieder kurzen Prozess machen – zu langweilig, anspruchslos.

Er warf einen Blick in den Rückspiegel – leer –, dann auf das Flugblatt neben sich, das in Hazelton bei der Sportplatztribüne herumgeweht war.

Trampen kann tödlich sein!

Per Anhalter zu fahren ist überall gefährlich, aber am Highway 16 kann es deine letzte Reise sein. Besonders, wenn du eine junge indianische Frau bist. Zu viele Mädchen sind ermordet worden und spurlos verschwunden – werde nicht die Nächste! Fahr nur mit guten Freunden und sonst niemandem mit. Wenn dir jemand auffällt, rufe sofort die Polizei.

Darum bitten dich die ermordeten und verschwundenen Frauen des Highway 16.

Und dann folgte die Namensliste. Mit dazugehörigen Fotos. Vor Hass und Erregung zitternd setzte Smith das Auto in Bewegung, um die beiden Frauen einzuholen.

21

Haida Gwaii

Stetes Klopfen des Hammers auf den Meißel trieb lange Holzspäne aus dem riesigen Zedernbrett. Mittels gekonnt platzierter Falze war es in Wasserdampf zu einer Kiste geformt geworden – Origami aus Holz. Willard starrte auf die verwirrende Vielfalt von symmetrisch ovalen Formen, eine in die andere gebettet, die Lymans Meißel herausgearbeitet hatte.

„Ist das Konankada?“, fragte Willard. Der Häuptling der Wasserunterwelt wurde oft auf den traditionellen Truhen dargestellt. Gäbe es tatsächlich so ein Wesen, wüsste es vielleicht, was mit Ankes Tochter geschehen war.

„Und außerdem?“ Der alte Haida richtete sich ächzend auf.

„Hm …“ Er war nicht hergekommen, um Schnitzkunst zu diskutieren. Willard bezwang seine Ungeduld und betrachtete die lang gezogene Halbovale, die an einer Ecke auf etwas aufgesetzt waren, das wie Augen aussah. Ein Symbol für Ohren? „Wolf?“

„Aber nein. Bär!“ Lyman zeigte auf die Kiste. „Hier ist doch die Zunge.“

„Jetzt, wo Sie es sagen … Sie machen das wohl schon sehr lange?“

„Vierzig Jahre oder so.“ Lyman beugte sich wieder vor und arbeitete weiter. „Das hier geht an einen Sammler in New York.“

Willard lehnte sich an die Wand des großen Ateliers und kämpfte gegen das Gefühl, eine vollkommen falsche Spur zu verfolgen. Dieser Pick-up, von dem Anke sich verfolgt fühlte – welcher Mörder wäre so dumm, die Mutter seines Opfers einzuschüchtern? Und warum Anke, eine blonde Deutsche, und nicht Flora, obwohl hauptsächlich Indianerinnen am Highway 16 verschwanden? Den Fahrer des grünen Pick-ups hatte sie nicht richtig sehen können und sich auch das Kennzeichen nicht gemerkt. Anke mit ihren Anrufen, Flugblättern und der neuen Suche … Sie war nahe an dem Punkt, wo sie unter dem Stress zusammenzubrechen drohte. Er rieb sich über das Gesicht und räusperte sich. „Es hat sonst niemand etwas Auffälliges beobachtet in den Tagen, bevor der Adler angeschossen wurde? Oder danach?“

„Sie sollten den Wilddienst fragen. Soviel ich weiß, hat außer David niemand was gesehen.“

„Mit denen habe ich bereits gesprochen. Das Auto ist auch niemandem bekannt?“ Willard stopfte seine Hände in die Hosentaschen. Wie er es auch drehte und wendete, ein Zusammenhang zu Leonies und Shazas Verschwinden schien sich daraus nicht zu ergeben. Vielleicht einer der Leute, die Anstoß an Ankes Artikel über die Northern Gateway Pipeline genommen hatten? Oder jemand, der dachte, sie wollte eine Reportage über den angeschossenen Adler schreiben?

„Das Auto ist anscheinend unbekannt. Bessere Ideen haben Sie nicht auf Lager?“

Am Highway 16 war Anke der grüne Pick-up nicht mehr aufgefallen, auch sonst nichts Ungewöhnliches. Willard biss sich auf die Lippe. Zeitverschwendung. Oder? Er wechselte das Thema. „Gibt es etwas, das Shaza besonders interessiert hat oder über das sie gern mit Ihnen geredet hat?“

Das rhythmische Klopfen des Meißels hallte durch die Werkstatt wie ein Herzschlag. „Musik, dieses schreckliche Hip-Hop-Zeugs, und Filme, aber damit hat sie mich in Ruhe gelassen. Mit mir hat sie eigentlich nur über die Tiere geredet und unsere Proteste damals in Gwaii Haanas, bevor das zum Park erklärt wurde.“

„Was für Tiere?“

Lyman wedelte mit dem Holzhammer in Richtung Dachfenster. „Adler, Raben, Bären … Lachse. Flora gegenüber hätte sie es nie zugegeben, aber sie fand das toll, wie ihre Mutter die Tiere einfangen kann. War vielleicht ein wenig neidisch. Sie hat die Geschichten gemocht. Unsere ‚Mythologie‘, wie Sie das wohl nennen.“

„Ich habe unter den Jugendlichen hier Gerüchte gehört, dass Shaza Drogen genommen hat, wissen Sie etwas darüber?“ Flora hatte nichts davon erwähnt.

Die Schultern des alten Mannes sanken tiefer herab. „Nehmen sie nicht fast alle welche?“, fragte er leise.

„Aber hatte Shaza ein Drogenproblem, war sie süchtig?“

„Wieso fragen Sie mich danach?“

„Weil ich Antworten brauche, um sie zu finden. Wenn es stimmt, kann das sehr wichtig sein. Bitte.“

Lyman drehte ihm den Rücken zu und begann wieder, an der Truhe zu meißeln. Der scharfe Geruch von Zedernholz driftete zu Willard herüber. Das Klopfen des Hammers war wie ein ungeduldig tappender Fuß.

„Sie war zweimal auf Entzug“, murmelte Lyman. „Wegen Crack.“

Willards Herz klopfte schneller. Verdammt, wieso hatte Flora davon nichts gesagt! Drogenszene, Dealer, Prostitution … seine Gedanken überschlugen sich. „Wissen Sie, wann und wo?“

„Irgendwo unten in Vancouver, das erste Mal vor zwei, drei Jahren. Dann vor einem halben Jahr noch mal.“

„Haben Sie eine Ahnung, wie sie an den Stoff gekommen ist, wer ihr Dealer war?“

„Ich weiß nicht, das bringt wohl immer mal jemand vom Festland mit. Aber wer …“ Lyman zuckte mit den Achseln.

Vom Highway 16? Einige andere vermisste Mädchen waren ebenfalls süchtig gewesen. „War das mit Shazas Drogenproblemen … eine Art Geheimnis, etwas, von dem niemand etwas wissen sollte?“

„Flora hat Angst gehabt, dass man ihr Shaza wegnimmt.“

Willard atmete tief aus. Selbst jetzt noch, nachdem ihre Tochter verschwunden war? Die kalten Augen des Häuptlings der Wasserunterwelt starrten ihn von der Kiste an. Eine Schmeißfliege zog summende Spiralen durch die Luft und verschwand irgendwo in den Dachbalken. „Was war denn das wichtigste Bedürfnis von Shaza, ihr Antrieb? Ihr Traum?“

Lyman ließ sein Werkzeug sinken. „Ihr Traum? Hier rauszukommen. Ein besseres Leben. Nichts wie weg.“

Willard lief zu seinem Auto zurück. Nichts wie weg. Das gelang einem jungen Mädchen ohne Geld und Auto nur, indem es per Anhalter fuhr. Und wohin, wenn man süchtig war – nach Vancouver? Hatten sich Leonie und Shaza am Hafen oder anderswo kennengelernt und waren sie gemeinsam getrampt, vielleicht nur ein kurzes Stück? Oder steckte ein Dealer hinter dem Verschwinden? Vielleicht war Leonie gar nicht so uninteressiert an Drogen, wie ihre Mutter dachte.

Das hieße allerdings, dass Leonies Baseballkappe als falsche Fährte am Mossy Lake Trail platziert worden war – und zwar von jemandem, der von ihren Wanderplänen wusste.

Er suchte seinen Autoschlüssel aus der Hosentasche. Das letzte Lebenszeichen der Mädchen war das Foto, das sie vor fünf Wochen am Alaska Fährterminal zeigte. Fünf Wochen. Bestand noch die Möglichkeit, dass sie am Leben waren – dass jemand seine Opfer so lange gefangen hielt?

„Verdammt, wer bist du?“ Fluchend hieb er mit der Hand gegen seine regennasse Autotür.

22

Highway 16

Ein dunkler Schatten tauchte rechts am Straßenrand auf, dort, wo der Berg zu einer steilen Schlucht abfiel. Flora trat auf die Bremse, während der Schwarzbär das Auto einen Moment lang anstarrte und plötzlich mit einer geschmeidigen Bewegung herumwirbelte, um mit großen Sätzen im Wald zu verschwinden.

„Na, hoffentlich kümmern sich die Cops jetzt endlich darum, wem das grüne Auto gehört!“ Sie steuerte mit einer Hand und zog den Aschenbecher auf, klopfte die Zigarette ab. Im Rückspiegel näherte sich ein großer Pick-up. Wenigstens war so früh am Morgen nicht viel Verkehr.

„Vielleicht hätte ich Willard schon in Prince Rupert davon erzählen sollen, aber ich wollte nicht völlig paranoid wirken.“ Anke klang bedrückt. Sie rutschte tiefer in den Sitz. „Ich hab das Gefühl, ich mache alles falsch. Und neue Hinweise haben wir jetzt auch nicht bekommen … aber vielleicht helfen wenigstens die Flugblätter, dass weniger Frauen trampen. Und nicht zu Opfern werden.“

Flora warf ihr einen Seitenblick zu. „Aber manchmal haben sie einfach keine andere Möglichkeit.“

„Shaza ist oft getrampt, oder?“

„Klar. Auf Haida Gwaii gibt es keinen Bus, und jeder kennt jeden.“

„Aber war dir nicht trotzdem manchmal mulmig? Ich meine, gerade Sexualverbrecher sind ja häufig keine Unbekannten.“

„Pfff …“ Flora rollte mit den Augen. Klar, mehr Vorwürfe und Schuldgefühle waren genau das, was sie noch brauchte. „Hast du bei jeder Bekanntschaft deiner Tochter erst mal die Polizei kontaktiert, um rauszufinden, ob die was auf dem Kerbholz haben?“

„Nein, aber das ist doch nicht das Gleiche, als …“

„Verdammt noch mal, ich lebe nun mal nicht in deinem perfekten Deutschland!“ Flora knallte mit der Hand aufs Lenkrad. „Ich war keine perfekte Mutter. Und Shaza hat einiges von meinen Fehlern wiederholt. Ich hab getan, was ich konnte, und es hat einfach nicht gereicht, okay?“

„Tut mir leid.“ Anke knetete ihre Hände.

Sie warf einen Blick in den Rückspiegel. „Arsch.“

„Was?“

„Nicht du, der Typ hinter mir drängelt, dabei fahr ich schon 130.“

„Fahr einfach langsamer.“

„Shaza war meine Chance“, murmelte Flora und nahm den Fuß vom Gaspedal. Ein bitterer Geschmack lag auf ihrer Zunge. Und was hatte sie aus dieser Chance gemacht? „Meine beiden andern Kinder hab ich schon Ewigkeiten nicht mehr gesehen.“

„Du hast noch mehr Kinder?“

„Von einem anderen Mann. Mit Shaza sollte alles anders werden. Besser.“

„Das wusste ich nicht“, sagte Anke leise.

„Die beiden Kleinen hat mir damals das Jugendamt auch ziemlich flott weggenommen; kann ich ihnen nicht mal verdenken. Ich war auf zu vielen Partys, weißt du. Alkohol … das Übliche.“ Flora presste die Lippen zusammen. Aber als sie Shaza hatte, war das so gut wie vorbei. Und trotzdem. Sie drückte ihre Hände stärker um das Steuerrad.

„Und deine Familie, konnte die nicht …?“

„Die waren zu der Zeit auch nicht gerade das, was das Jugendamt sich so vorstellte.“ Flora zog an ihrer Zigarette und warf einen Blick in den Rückspiegel. Das rote Auto war noch immer direkt hinter ihr. Wenn der nicht bald überholte, würde sie ebenso paranoid wie Anke werden. Sie ignorierte das leichte Prickeln von Angst in ihrem Nacken. „Sie haben die beiden dann zu einer Pflegefamilie geschickt. Das klappte eine Weile gut, dann ging’s in die nächste Familie, und die nächste. Wie das – Mann!“ Ihr Auto geriet mit den Hinterreifen ins Rutschen.

„Pass auf! Lass den doch vorbei!“ Anke drehte sich um und sah nach hinten. „Der hängt uns fast an der Stoßstange!“

Der Pick-up ruckte. Flora umklammerte das Steuerrad, trat erst aufs Gaspedal und dann auf die Bremse. „Scheiße, der fährt mir hinten rein! Was ist das denn für ein Arsch?“ Sie wedelte mit der Hand, um dem ungeduldigen Fahrer zu signalisieren, dass er überholen sollte. Spürte, wie ihre Kehle plötzlich wie zugeschnürt war. Noch ein Ruck, und ihr Auto schlitterte auf den Standstreifen zu. Ihr Herz begann zu rasen. „Der drängt uns ab!“ Was zum Teufel …

„Tu was!“

„Scheiße, was …“ Sie riss das Steuer nach links, weg von der Felsenschlucht, die sich ohne Leitplanke neben der Straße auftat. Hinter der Kurve erschien ein Lastwagen. Grell hupend dröhnte der Laster auf sie zu. Das Steuerrad glitschte unter Floras schweißnassen Händen, als sie mit quietschenden Reifen auswich. Ihr Pick-up erschauderte kurz unter dem Fahrtwind des vorbeibrausenden Lasters, und mit einem wuchtigen Stoß von hinten schlitterten ihre Vorderreifen über den Standstreifen.

„Nein!“, schrie Anke.

Flora versuchte, zurück auf die Straße zu steuern, fühlte das Auto vorn rechts absacken und trat mit aller Macht auf die Bremse. Der Anschnallgurt grub sich in ihre Brust und nahm ihr die Luft, als ihr Verfolger ihnen ins Heck knallte. Mit einer grausamen Leichtigkeit taumelte ihr Pick-up über die Felsenklippe den Abhang hinunter.

23

Prince Rupert

„Das läuft nicht, Mann.“ Walt verschränkte seine Arme vor der Brust und spuckte auf den Fußweg vor dem Wetcoast Pub. „Polizeispitzel brauchen wir nicht.“

„Willst du mich beleidigen oder was?“, zischte Peter. „Was heißt hier Spitzel?“

„Es ist ganz einfach: Du willst unbedingt ins nächste Spiel, aber wir wollen dich nicht. Keiner hat Lust auf eine anständige Runde Poker, wenn jemand nebenbei mit den Cops telefoniert. Mit den Cops telefoniert und dann mitten im Spiel auf ein Stelldichein zu ihnen fährt. Kapiert?“

Peter guckte zur Seite, fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Eine Gruppe junger Männer kam grölend auf sie zu. Er trat näher an die Hauswand. „Jetzt reg dich doch ab! Was würdest du denn machen, wenn die RCMP dich sprechen will? Hat bei irgendwem von euch die Bullerei geklingelt?“

„Noch nicht.“ Walts Blick verfolgte die Jugendlichen, die sich lachend und schubsend an ihnen vorbeidrängelten. „Du hast dich für diese Runde nicht qualifiziert, Mann! Und wenn du dir einbildest, dass wir dich weiter spitzeln lassen, liegst du falsch. Such dir gefälligst ein paar andere Blödmänner. Herr Pilot.“

„Das ist doch ein totaler Quatsch!“, brüllte Peter ihm nach. Die Tür des Pubs fiel hinter Walt ins Schloss. „Scheiße!“ Er trat gegen die graublaue Bretterverschalung der Kneipe.

Nur noch drei Tage, um $30.000 für das große Online-Pokerturnier zusammenzukratzen. An seine ausstehenden Spielschulden mochte er gar nicht denken.

Er rammte seine Fäuste in die Jackentasche, versuchte, die aufkeimende Panik zu unterdrücken. Vielleicht hätte er sich für das Online-Turnier noch nicht anmelden sollen. Einfach ein halbes Jahr warten, erst mal die Finanzen wieder aufstocken. Aber das ging nur mit einem großen Gewinn – seine Kreditkarten waren überzogen, so gut wie alle Wertgegenstände versetzt, und er schuldete fast jedem, den er kannte, Geld.

Er holte tief Luft. Ohne die Möglichkeit, Walt und seine Kumpels um einige Dollars zu erleichtern, blieb wieder nur Leroy übrig, ein weiterer Vorschuss. Leroy, der einen Anfall bekommen würde, wenn Peter wegen des Online-Turniers krankfeiern musste. Besser, jetzt schon anzufangen mit dem Markieren, als aus heiterem Himmel krank zu werden. Er machte sich auf den Weg zum Flugplatz.

„Hier, guck es dir an!“ Mit einer Bewegung des Handgelenks zog Leroy das Tarnnetz weg. Ein massiver Käfig aus Stahlstäben, nur etwas größer als eine Hundetransportbox, stand unweit der Feuchtwiese unter den Bäumen, zwischen denen eine tarnfarbene Regenplane abgespannt war.

Peter hustete in seine Hand. „Kenn ich doch. Ich hab dir ja die Einzelteile mit dem ganzen andern Kram hergeflogen.“

„Fass es an! Das ist solide, mein Lieber.“

Peter rüttelte an den Stäben. „Stabil.“

„Siehst du, hier leg ich den Köder rein, und wenn der Bär drin ist – zack! – geht die Klappe zu.“

Leroys Klient bleckte grinsend die Zähne. „Ich muss das Ding auch alle fünf Minuten bewundern.“

„Und wie ist der Plan?“

„Der Plan, Peter, hängt ganz davon ab, wo wir sie erwischen.“ Leroy verhüllte den Käfig wieder. „Je nachdem musst du hier erst zwischenlanden, unseren Kram laden und zu uns rüberfliegen.“

Peter spürte Schweiß auf seine Stirn treten und wünschte sich dringend ein Wunder. Vielleicht schafften sie es ja ganz schnell, oder irgendetwas würde doch noch die Suche verzögern. Wie sollte er Leroy sagen, dass übermorgen tatsächlich die Hölle im Wald losbrechen würde, weil Anke kurzerhand einen andern Piloten angeheuert hatte? „Nachts kann ich aber nicht fliegen, das weißt du ja.“

„Hörst dich an wie ein altes Weib, Mann! Ich will dich so schnell dahaben, wie es eben geht. Kapiert?“ Leroy winkte ihm zu folgen und schritt auf die Lichtung hinaus, wo der Jet-Ranger stand. Der pferdezahnige Klient verschwand zwischen den Bäumen.

Leroy spuckte ins Gras. „Also, was ist jetzt mit deiner Alten? Der Suche?“

„Das, äh, wird nichts, ganz sicher nicht.“ Verdammt, was sollte er nur machen?

„Lüg mich nicht an, du Arsch!“, zischte Leroy.

„Tu ich nicht! Das wird verschoben!“

„Das ist nicht das, was meine Informanten sagen.“ Leroy schob die Sonnenbrille hoch und starrte ihn mit kalten Augen an. „Der Whale-Watching-Typ und der alte Cop machen den ganzen Ort verrückt, organisieren das alles für deine Ex. Am 28. wollen sie meinen Wald fluten. Das ist übermorgen, Peter!“

Peter sah verzweifelt zum Waldrand hinüber, hoffte vergebens darauf, dass einer von Leroys Klienten kam und der Situation ein Ende bereitete. „Nein, Mann, ich weiß nicht, von wem du das hast – das sind alte News! Anke ist am Highway 16 unterwegs, weil Leonie vielleicht … da verschwunden ist. Die Suche ist auf Eis, ehrlich.“

„Wieso soll ich dir das glauben?“

„Weil Anke meine Frau war und es um meine Tochter geht! Hab ich dich jemals angelogen? Ich garantiere dir das, ehrlich!“ Er krallte seine Fingernägel in die Handflächen. Irgendwie würde sich das machen lassen, musste es zu schaffen sein.

Vom Waldrand kam der dickere von Leroys zwei Klienten mit der Schubkarre auf sie zu, die unter dem Gewicht des frischen Grizzlyfells in den Matschlöchern der Feuchtwiese versackte. Eine Tatze baumelte über den Rand, durchkämmte mit elfenbeinfarbenen Klauen die Grasbüschel. Der massive Kopf thronte auf dem braungrauen Fell.

Leroy kaute an seinem Schnurrbart. Langsam klappte er die Sonnenbrille herunter. „Keine Ahnung, Peter. Aber ich sag dir eins: Wenn mir das Weib in die Geisterbärjagd pfuscht, garantiere ich für nichts.“ Seine Stimme wurde leiser. „Für rein gar nichts.“

„Wahnsinn“, keuchte Leroys Kunde und stellte die Schubkarre neben ihnen ab. „Ging mir fast zu einfach!“ Er lachte atemlos. „Muss der Weltrekord für die schnellste Jagd sein.“

Leroy klatschte dem Mann auf die Schulter. „Gewusst wie, das ist alles. Wie und wo. Wenn du nächstes Jahr Lust hast, besorgen wir dir einen Geisterbären.“

Zwei Fliegen kreisten um das Fell, in dem sich Tannennadeln und Flechten verfangen hatten. Peter wandte seinen Blick von den toten Grizzlyaugen ab.

Leroys Klient wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Ah, so schnell bekomme ich das Geld nicht zusammen!“ Er zuckte die Achseln. „Obwohl, ein Kermode wär schon was. Hat nicht jeder.“

„Na, lass es mich einfach wissen!“ Leroy bugsierte die Schubkarre näher an das Gepäckfach heran. „Und auf drei!“

Peter trat einen Schritt zurück, während die Männer mit vereinten Kräften das Fell des Bären in den Hubschrauber hievten. Ein schwacher Geruch nach Fleisch und Gedärm mischte sich unter die Abgase des Jet-Ranger, die noch immer in der Luft hingen.

Leroy trat mit einer Tüte zu ihm heran. „Das wie üblich in meine andere Gefriertruhe.“ Ein paar raue Bärenhaare klebten an dem Plastik.

„Und was ist der Deal, wenn ihr die Bärenjungen habt? Dann mache ich die erste Ladung mit den Tieren?“

„Falsch. Zuerst bringst du ihn mit dem Fell der Mutter raus.“ Leroy deutete mit dem Daumen über seine Schulter auf die Tarnplane, unter der sich sein anderer Kunde in einem Klappstuhl niedergelassen hatte. „Ich will ihn vom Acker haben.“

„Okay. Campingausrüstung zu euch, Typ und Fell raus, wieder rein und dann du mit den Babys raus.“

„Mit den Babys“, äffte Leroy ihn nach. „Mit meiner Goldmine, Mann! Hast du eine Ahnung, was mir ein kleiner Geisterbär einbringt, geschweige denn zwei? Wie verdammt selten es ist, dass eine Kermodebärin ein weißes Junges hat – nicht nur eins, sondern zwei?“

Peter hustete und versuchte, kränklich auszusehen. Das konnte nicht legal sein. Oder? Bisher hatte er es vorgezogen, sich nicht genauer über die Jagdbestimmungen zu informieren. Jäger gaben nie preis, wo die besten Plätze waren, hatte Leroy ihm eingeschärft. Daher die große Geheimhaltung, denn er war der beste Jagdführer in ganz Kanada. Bis er Peter die Gallenblasen in die Hand gedrückt hatte – selbst als Deutscher hatte er vom asiatischen Schwarzmarkt dafür gehört. „Muss wohl viel Geld sein.“ Kauften Zoos heutzutage überhaupt noch wild gefangene Tiere?

„Ein ganz schöner Batzen – das muss klappen. Mein guter Ruf hängt daran: Leroy liefert, ist mein Motto. Meine ganze, gottverdammte Existenz, Peter! Das hier kann nicht mal eben jeder.“

Peter griff nach der Hubschraubertür. „Puh. Mir wird gerade ganz anders.“

„Mann, komm mir jetzt bloß nicht mit irgendwelchen Greenpeace- oder PETA-Parolen, Mann! Alles schwule Yuppies und Blumenmädchen, denen schlägt die ganze Tofufresserei aufs Hirn. Alle an die Wand stellen und abknallen, sag ich immer. Etwas Umweltverschmutzung bereinigen!“

„Nein, fühlt sich nur an, als hätte ich eine Grippe im Anflug oder so.“ Diese Saison noch, und dann war Schluss mit dieser abartigen Scheiße. Peter stellte die Plastiktüte mit der Gallenblase des Grizzlys auf die Rückbank, wo Leroys Klient bereits sein Gepäck einlud. „Ich wollte noch fragen – ich meine, da die Saison so super aussieht –, ob du mir noch mal etwas Kohle vorstrecken kannst?“

24

Highway 16

Der Adrenalinrausch nahm ihm fast den Atem. Smith gab wieder Gas und focht gegen seine Schaulust an, zuzusehen, wie die Rostlaube der Squaw in einem Feuerball aufging. Brennen würden sie, die beiden Nutten! Brennen oder langsam von zerbeultem Blech zu Tode gequetscht werden, zerschnitten von Abertausend Glassplittern. Allmählich zu Tode schmoren.

Aber so berauschend die Jagd auch gewesen war, die Nachteile, sich an öffentlichen Orten auszuleben, lagen wieder einmal auf der Hand: Es war unpersönlich, und er hatte nicht einmal die Zeit, den Drecksweibern beim Sterben zuzusehen. Seine Macht auszukosten und sich ihnen zu zeigen – das Letzte zu sein, das sie in ihrem Leben sahen.

Egal. Hauptsache, die beiden Weiber waren von der Bildfläche geschafft. Von jetzt an war wieder Ruhe, das war’s mit der geplanten Suche nun gewesen. Er rieb seine rechte Hand am Oberschenkel, versuchte, sich zu entspannen.

„Alles gut gelaufen“, flüsterte er.

Jetzt würde niemand seinen Wald mehr unsicher machen. Keiner hatte sich je dafür interessiert oder sich sonderlich Mühe gegeben, nach den verschwundenen Frauen zu fahnden. Bis die Scheißdeutsche alle Welt wegen ihrer Tochter verrückt machte.

Smith entdeckte eine Kiesgrube auf der anderen Straßenseite und bog ab. Das Mietauto rumpelte über Schlaglöcher und Steinbrocken, dann lenkte er es in das Gebüsch am Rand der Grube. Pappelschösslinge peitschten gegen die Achsen und kratzten über die demolierte rechte Seite.

Eilig warf er die Mülltüte mit seinem Rucksack hinaus und riss mit behandschuhten Händen die dünne Plastikplane vom Sitz. Eine Bierdose rollte darunter hervor. Fast vergessen!

Smith öffnete sie, verspritzte ein wenig Schaum davon im Auto und warf die Dose ins Gebüsch. Kneipengeruch mischte sich unter das Aroma von zerquetschten Blättern und Abgasen. Hastig zerrte er die lädierten Bäumchen unter dem Wagen hervor und richtete sie auf. Mit fiebrigen Händen riss er Gestrüpp aus dem Boden und warf es über die Ladeklappe des Autos, trat einen Schritt zurück. Der rote Autolack war trotzdem gut erkennbar. Er warf einen Blick auf die Straße. Vergeudete Zeit! Mit fliegenden Händen verstaute er die Tüte und Plane im Rucksack und schlug sich parallel zum Highway tiefer in die Büsche.

Verkehr fuhr in unregelmäßigen Abständen vorbei, Verkehr ohne Sirenen. Kein Hubschrauber zerschnitt die Luft. Er hastete weiter, einem undeutlichen Wildwechsel nach. Spinnweben zwischen den Bäumen legten sich klebrig auf sein Gesicht. Der Wind rauschte im Gleichklang mit einem fernen Wasserfall, fand seinen Weg durch den Wald und kühlte Smiths erhitztes Gemüt.

Keuchend kletterte er über umgestürzte Bäume, wand sich unter anderen hindurch, drückte Äste von sich weg. Sie mussten tot sein, sie mussten! Auf jeden Fall schwer verletzt. Zu verletzt, um ihm auf der Jagd nach Frischfleisch in die Quere zu kommen. Ein Lachen gluckste aus seiner Kehle. Scheißweiber! Dämliche, unfähige Nutten.

Im Laufschritt zog Smith sein GPS aus der Jackentasche. Noch fünfhundert Meter zum Bach, danach ein paar hundert Meter bis zu seinem Auto am Picknickplatz. Fast geschafft.

Er schnappte nach Luft, als das eisige Gletscherwasser in seine Turnschuhe rann. Hart bleiben. Er folgte dem Bachbett bergan, so weit er konnte – vielleicht einen halben Kilometer. Dann holte er das alte Paar Gummistiefel, das er auf der Müllhalde von Prince George gefunden hatte, aus dem Rucksack und zog es an. Seine durchweichten Turnschuhe wickelte er sorgsam in die Mülltüte. Die fremden Stiefel waren mindestens zwei Nummern zu groß, aber egal. Mit etwas Glück würde der andere Geruch Spürhunde verwirren, falls es überhaupt so weit kam.

Smith fuhr sich mit den Fingern durch seine rot gefärbten Haare und entfernte die kleinen Zweige und Tannennadeln, die darin hängen geblieben waren. Langsam stieg er aus dem Bach und machte sich auf den Weg zu seinem Auto auf dem Parkplatz, um zu seiner Hütte zu fahren. Zeit, sich dort in aller Ruhe zu vergnügen.

25

Great Bear Rainforest

Leroy nahm das Satellitentelefon und sein Notizbuch mit an die Feuerstelle und sank in den Campingstuhl, spürte das Adrenalin langsam abebben. Dämlicher Kraut – einen Vorschuss nach dem andern, dazu die ganze Scheiße mit seiner Tochter und der durchgeknallten Ex! Er sah über die Schulter zum Zelt, aber Stan war nicht zu sehen. Typisch: Kaum, dass der Hubschrauber mit dem andern Heini und seiner Grizzlytrophäe fort war, hatte Stan sich verzogen – vermutlich zu einer neuen Waffenreinigungssitzung. Bei jeder Gelegenheit rieb Stan an den Gewehren herum, als hoffte er auf das Erscheinen eines Flaschengeistes in Gestalt eines Kermodebären. Jagdgeil war er. Sollte er auch sein.

Leroy hörte seinen Anrufbeantworter ab. Eine Nachricht von Sun Wong: Bald ist es wohl so weit, Mr. Leroy. Ich habe lange nichts mehr von Ihnen gehört. Wie läuft es?

Er biss die Zähne zusammen. Drei Tage seit dem letzten Anruf – das war eine lange Zeit? Die Jungbären waren über ein Jahr alt und entsprechend schwierig zu fangen. Er stand auf und ging zum Bach hinüber, außer Hörweite von Stan, und wählte Wongs Privatnummer.

„Ja?“ Gleich nach dem ersten Klingeln. Mann.

„Hi, Mr. Wong, Leroy hier. Sie warten auf Neuigkeiten?“

„Ah. Auf Neuigkeiten und auf meine Bären.“

„Alles bestens. Ich bin in ihrem Gebiet, der Köder liegt und jetzt heißt es nur noch warten.“

Ein ungehaltenes Schmatzen. „Ich warte bereits seit letztem Jahr.“

Leroy steckte sich ein Pfefferminzbonbon in den Mund und begann, heftig daran zu saugen. „Da hat es leider nicht geklappt, aber in ein paar Tagen oder Wochen sollten Sie die beiden haben. Was macht denn der Grizzly?“

„Er wird allmählich zu groß, um bis oben auf den Kletterbaum zu gelangen – sein Lieblingsplatz bisher. Eine exzellente Aussicht zum Schneeleoparden nebenan.“

„Wenn Sie noch Nachschub brauchen …“ Glücklicherweise wurden die Tiere in Sun Wongs Besitz nicht sonderlich alt. Ein steter Fluss an Aufträgen war ihm sicher.

„Nächstes Jahr vielleicht. Lassen Sie uns erst sehen, was mit den Kermodes geschieht. Beschreiben Sie sie mir.“

Leroy konnte Wong fast vor sich sehen, zurückgelehnt und mit scheinbar geschlossenen Augen. Seine typische Pose für alle Geschäftsverhandlungen, ob es sich um Kleinkram wie Gallenblasen oder Adlerfedern handelte, oder seltene Tierarten, die tot oder lebendig an Kollektoren verschifft wurden. „Sie haben die Bilder ja gesehen. Diese fast orange Farbe an den Schultern des Größeren wächst sich noch aus, da bin ich mir sicher. Seine Schwester hat im Moment definitiv den schöneren Pelz, wenn Sie mich fragen. Ansonsten – na ja, sie sehen ziemlich schlaksig aus, als ob der Hals zu lang und die Ohren viel zu groß sind. Sie kennen das ja in dem Alter.“

„Hm. Falls es Schwierigkeiten gibt, sehen Sie zu, dass ich auf jeden Fall das kleine Weibchen bekomme.“

„Okay. Ich melde mich, sobald ich sie habe. Bis dann, Mr. Wong.“ Und bei $80.000 pro Bär werde ich sie beide fangen. Er steckte das Satellitentelefon weg und schlug mit der Faust auf die Armlehne des Stuhls. Die Journalisten-Ex von Peter mit ihrer gottverdammten Suche war das Einzige, das ihm jetzt noch in die Quere kommen konnte. Übermorgen. Es musste etwas passieren.

„Stan, beweg dich! Auf geht’s.“

Leroy klickte die Bushnell Trailkamera aus ihrer Baumhalterung in der Nähe des Köders und drückte auf die Menütaste. Auf dem kleinen Bildschirm erschien ein Stachelschwein, dann eine Ricke mit Kitz. Ein Rebhuhn, das direkt in die Kamera zu blicken schien, und ein behäbiger Schwarzbär.

Scheiße.

Er klickte auf Abspielen. Der Bär richtete sich auf und presste die Schultern gegen eine kleine Sitkafichte, schubberte sich so hingebungsvoll, dass die Zweige über ihm erzitterten. Dann langte er mit der rechten Pfote nach hinten und kratzte über die Rinde, ließ sich geschmeidig wieder auf alle viere nieder. Ein kräftiges Schütteln wie ein riesiger nasser Hund, und das Tier verschwand aus dem Bild.

Scheißdreck. Ausgerechnet jetzt!

„Und, ist sie hier gewesen?“ Stan schaute ihm über die Schulter.

„Nein.“ Leroy drehte sich um. Immer positiv bleiben. „Aber ein schöner, großer Schwarzer. Willst du sehen?“

„Boone and Crocket Größe?“

„Knapp unter Rekord, ja. Lass uns sehen, dass wir den schießen.“

Stan wandte sich ab. „Also nicht Boone and Crocket. Ich leg ihn gern um, aber was soll ich damit? Kindertrophäen brauch ich nicht. Du hast mir einen Kermode versprochen, letztes Jahr schon.“

Dämlicher Hohlkopf! Von nichts eine Ahnung, fast wie die Tofufresser. „Den sollten wir trotzdem umnieten, weil deine Bärin sich sonst sorgen muss, dass er ihre Jungen frisst. Solange der in der Gegend ist, wird sie sich davor hüten, an das Fleisch zu gehen. Wenn du ihn nicht willst, verwerte ich ihn.“ Pelz in der Größe, Gallenblase, Pranken und Zähne – um die $15.000. Vielleicht etwas weniger. Leroy klickte sich durch die nächsten Bilder auf der Speicherkarte. Noch ein Rebhuhn, zwei Marder, die sich jagten, und – ein blondes Mädchen.

Sein Puls begann zu hämmern. Er starrte auf den winzigen Bildschirm, mochte seinen Augen kaum trauen. Verdammte Scheiße, wie zum Teufel …

Aber es war unverkennbar die schmale Gestalt von Peters Tochter, die an seinem Bärenköder zugange war und sich zögernd umdrehte.

26

Highway 16

Irgendjemand schrie in weiter Ferne. Oder im Fernsehen, das Peter leise gedreht hatte. Er hatte seinen Arm um sie gelegt und zog sie an sich, ganz fest. Drückte immer stärker, bis ihr Brustkorb sich zusammenzog und sie kaum noch Luft bekam. Anke warf ihren Kopf hin und her – nein! Ein messerscharfer Stich raubte ihr den Atem. Sie schlug die Augen auf und krallte sich sofort an den Anschnallgurt, der sie an den Autositz fesselte. Ihre Knie hingen fast an ihren Ohren. Das Auto lag auf dem Kopf.

O Gott – der Pick-up hinter uns! Der Abgrund …

„Flora?“, wisperte sie heiser und wagte kaum, auf den Sitz neben sich zu schauen.

Ein dumpfes Stöhnen. Flora hing zwischen der Rückenlehne und dem Steuerrad eingeklemmt in der Luft. Blutblasen stiegen aus ihrer Nase, zerplatzten wie in Zeitlupe und liefen rot über ihre Augen die Stirn hinunter.

Ankes Atem kam stoßweise, laut wie über raues Sandpapier. In den tausend Splittern der eingedellten Windschutzscheibe, die zu ihnen ins Auto hing, brach sich gleißendes Sonnenlicht. Sie wandte ihren pochenden Kopf zur Seite und sah die steile Felsenschlucht neben sich abfallen. Das Rauschen des Wildflusses im Abgrund brüllte zu ihr herauf.

„Flora? Bist – bist du okay?“

Ein neuerliches Stöhnen. Anke streckte ihren Arm aus und streichelte Flora über das kalte Gesicht. „Kannst du mich hören?“

Flora keuchte etwas Unverständliches.

„Wir – wir müssen hier raus.“ Ihr Kopf fühlte sich an, als würde er jeden Moment platzen. Anke stemmte ihren Arm am Dach der Fahrerkabine ab, versuchte, den unerbittlich einschneidenden Anschnallgurt zu entlasten. Der scharfe Stich in ihrem Brustkorb ließ sie aufschreien.

„Das Arschloch.“ Flora versuchte zitternd, sich das Blut vom Gesicht zu wischen.

„Kannst du dich bewegen?“

Ein weiteres Stöhnen. „Sitze fest.“

Anke sah erneut aus dem Seitenfenster. Ihre Tür war zerknautscht, ging sie überhaupt auf? Auf Floras Seite waren Felsbrocken zu sehen, eine Art winziges Plateau am steilen Berghang. Saure Übelkeit stieg in ihr hoch.

Raus! Will nicht sterben. Das Benzin … wenn das Auto wackelt? Unten der Fluss …

Ein leises Gluckern kam aus dem hinteren Bereich des Pick-ups. Wenn sie versuchte, aus dem Wagen zu klettern – würde er weiter abrutschen? Sie hakte ihre Füße unter das Armaturenbrett. Langsam bewegte sie sich nach rechts, ignorierte das furchtbare Brennen in ihrer Brust, bis sie ihr Gesicht an das Fenster pressen konnte. Ein Büschel blauer Lupinen spross aus einem dreieckigen Felsvorsprung hervor, auf dem die Fahrerkabine des Pick-ups lag. Die Ladefläche schien in der Luft zu hängen.

Mein Blackberry …

Flugblätter, Floras ungeöffnete Post, Styroportassen, Servietten und der Inhalt ihrer Handtasche waren quer im Auto verteilt. Sie tastete durch die Papiere, fühlte etwas Längliches, Hartes. Kein Handy.

„Hol mich hier raus“, flüsterte Flora. „Mein Bauch …“

„Ganz ruhig.“ Anke hörte das Zittern in ihrer eigenen Stimme. Ihre geschwollenen Finger schlossen sich um ein Taschenmesser. Mühsam klappte sie es auf und begann, ihren Anschnallgurt durchzuschneiden. „Hast du dein Handy irgendwo?“

„Weiß nicht …“ Floras Stimme verlor sich in einem Stöhnen.

Verkehrsgeräusche kamen oben von der Straße und wurden leiser.

Anke ließ ihren Rücken gegen das Dach der Fahrerkabine gleiten und krümmte sich zusammen, um der durchhängenden Windschutzscheibe auszuweichen. Der Druck in ihrem Kopf wurde leichter. Sie atmete flach, um die Schmerzen in ihrem Brustkorb zu beherrschen, und wickelte sich ihre Jacke mehrfach um den rechten Arm. „Dreh den Kopf weg.“

Ihre Hand prallte wirkungslos vom Seitenfenster ab. Brich! Noch einmal. Nichts. Tränen stachen in ihre Augen. Sie biss die Zähne zusammen und hieb verzweifelt auf die Scheibe ein. Ohne Erfolg.

Irgendetwas Schweres. Sie suchte wieder in dem Chaos, bis sich ihre Finger um den Radmutterschlüssel schlossen. Mit zusammengekniffenen Augen holte sie aus und hörte endlich das Fenster mit einem lauten Klirren zerbrechen.

„Ja“, keuchte sie und schlug die Splitter aus dem Rahmen. Eine betäubende Wärme umfing ihren Arm, dann ein brennender Schmerz. Anke starrte die blutgetränkte Jacke an. Abbinden. Sie schlang einen der Ärmel mehrmals um ihren Oberarm und schob ihre Beine vorsichtig aus dem Fenster, tastete mit den Füßen nach dem Felsen. Das Auto begann zu wackeln. Sie erstarrte, klammerte sich mit den Händen an die Rückenlehne. Weitere Motorengeräusche wurden oben auf dem Highway laut und verloren sich dann wieder.

Langsam, unendlich langsam verlagerte sie mehr von ihrem Gewicht nach draußen, schob ihren Oberkörper nach. Flora drehte den Kopf zu ihr.

„Alles okay. Ich hol Hilfe.“ Anke ließ die Rückenlehne los. Ihr rechtes Knie knickte mit einem scharfen Stich unter ihr weg. Sie griff nach dem rauen Felsen und taxierte den Hang zur Straße hoch.

Loser brauner Schotter war durchsetzt mit größeren Steinen und Felsblöcken, an denen Grasbüschel und weitere Lupinen wuchsen. Das Auto lag auf einem Vorsprung, unter dem die Schlucht steil zum Fluss abfiel. Benzingestank hing schwer in der Luft.

Anke kroch auf allen vieren auf einen Abschnitt des Hangs zu, an dem die Bergwand am felsigsten und solidesten aussah. Staub wirbelte unter ihr auf und sank auf die blutdurchtränkte Jacke nieder. Langsam arbeitete sie sich die Felswand hinauf, spürte den Schmerz in ihrem Knie und den Rippen im Herzschlagrhythmus pulsieren. Geschäftige Ameisen und der herbe Kräutergeruch einer Wildpflanze drangen mit unnatürlicher Schärfe in ihr Bewusstsein.

Gleich da. Nicht runtersehen.

Wieder ein paar Autos. Sie würgte das Schluchzen zurück in ihre Kehle, als der Motorenlärm verklang. Wartete der Mann, der sie abgedrängt hatte, dort oben? Sie presste sich an die Böschung und lauschte, versuchte wahrzunehmen, ob jemand über ihr stand. Nichts.

Und selbst wenn er dort war – was für andere Möglichkeiten hatte sie? Verzweifelt zog sie sich die letzte Felskante hoch, die sie vom Highway trennte. Asphalt, endlich, Asphalt! Die Auspuffgase des Verkehrs hingen noch in der Luft. Sie richtete sich auf und taumelte nach Hilfe schreiend auf die leere Straße hinaus.

27

27. April, Prince Rupert

Willard rieb sich müde die Augen und warf die Bettdecke zurück. Wozu überhaupt noch ins Bett gehen und vergeblich darauf warten, dass Schlaf sich einstellen würde? Schlaf ohne diese Träume, in denen er vergeblich nach etwas suchte, in denen Frauen schrien, denen er nie zur Hilfe kommen konnte. Schlaf, wie er ihn seit langen Jahren schon nicht mehr kannte, wie er ihn das letzte Mal irgendwann vor der Serienmörderjagd in Vancouver genossen hatte. Seinem großen Fiasko, bevor er in Rente ging.

Ächzend stand er auf und tappte ins Wohnzimmer, weg von den Erinnerungen. Er musste dringend eine Entscheidung treffen, und die Möglichkeiten zur Auswahl gefielen ihm nicht. Wässriger Algengeruch schlug warm gegen sein Gesicht, als er den Deckel des Fischtanks hochklappte. Der kleine Schwarm Guppys zuckte erwartungsvoll unter der Wasseroberfläche. Er starrte auf die Fische und wartete auf die beruhigende und entspannende Wirkung, die Aquarien zugeschrieben wurde. Erfolglos. Willard streute einige hauchdünne Flocken Futter hinein und beobachtete, wie die Fische es hungrig attackierten.

Die Sache mit Leonies Baseballmütze am Fuße des Kliffs machte einfach keinen Sinn. Ganz abgesehen davon, dass ein Täter, der auf Indianerinnen spezialisiert war, sich eher ungern eine Blondine schnappen würde – aber das auf einem Wanderpfad, ohne selbst Spuren zu hinterlassen? Oder selbst, wenn der Täter hinter Shaza her gewesen und sie mit Leonie getrampt war – wäre er das Risiko eingegangen, beide jungen Frauen zu entführen und dann extra Leonies Baseballkappe am Wanderpfad zu platzieren? Das Foto am Hafen mit Floras Tochter war der einzige Hauch einer Verbindung von Leonie zu den Verschwundenen vom Highway 16. Sonst gab es nichts.

Sein Handy klingelte. Geistesabwesend griff er danach. „Hallo?“

„Hallo, Liebling. Störe ich dich?“

„Marj.“ Er lächelte und fuhr sich durch die Haare, versuchte, sich für einen Moment von seinen Gedanken zu befreien. Wenn seine Frau sich nicht alle paar Tage melden würde, wäre er schon lange nicht mehr auf dem Laufenden, wie es seiner Familie dort unten auf Vancouver Island ging. „Nein, ist nur das Übliche.“

„Immer noch kein Durchbruch? Du klingst so bedrückt.“

„Ich bin die letzten Tage in die völlig falsche Richtung gerannt, glaube ich.“ Der Adler, dieser grüne Pick-up, Ankes Pipeline-Artikel, die Drohungen … Und in der Zwischenzeit jagt dort draußen jemand indianische Tramperinnen wie Shaza. Mit Drogen als Lockmittel?

„Es frisst dich bereits wieder auf, oder?“

„Was?“

„Der Highway 16. Die vielen verschwundenen Frauen.“

„Schatz, das ist bei jeder Ermittlung dasselbe, du kennst es doch.“

„Dich kenne ich, ja. Anstatt wie andere Mounties ihren Ruhestand zu genießen, tust du, als wärst du weiter im Dienst. Es kann dort doch auch jemand anders ermitteln.“

„Jemand anders sieht vielleicht manche Zusammenhänge nicht. Es war nicht jeder von uns schon einmal an einer Serienmörderjagd beteiligt.“ Willard starrte blind aus dem Fenster. Die Beweisstücke damals vor Gericht – Kleidung, Handtaschen. Hier ein Zahn, dort ein Knochensplitter. Fingernägel. Blutflecken. Die Angehörigen: Warum haben Sie nicht eher etwas getan? Ihnen war es doch scheißegal, dass meine Tochter vermisst wurde! Weil sie Indianerin war und auf der Straße gelebt hat, geben Sie’s doch zu. Sie haben sie auf dem Gewissen. Weil Sie nicht rechtzeitig gehandelt haben, weil Sie sich nämlich einen Dreck darum geschert haben!

„Deine Kollegen haben das gleiche Training wie du.“

„Ja doch, aber sie haben nicht alle die gleiche Erfahrung!“ Die Erfahrung, jahrelang versagt zu haben. Kanadas schlimmster Serienmörder, der so lange nicht ins Netz gegangen war, weil sie für die Zusammenhänge zwischen den Fällen blind gewesen waren. Zweimal hatten sie ihn fast gehabt, nur um ihn wieder laufen und jahrelang weitermorden zu lassen. Mit einem Ton des Bedauerns hatte der Mörder einem Spitzel gestanden, schließlich zu schlampig geworden zu sein. Noch ein Mord mehr und er hätte eine runde Zahl geschafft: fünfzig Frauen.

Willard kniff die Augen zusammen und rieb sich die Nasenwurzel, hörte seinen Atem laut in der Kehle rasseln. Shazas Drogensucht und das per Anhalter fahren, Leonies Mütze am Wanderpfad … Zu viel Zeit ging damit drauf, dass er eine Verbindung zwischen Leonie mit den Serienmorden vom Highway 16 suchte, obwohl es anscheinend keine gab. Zeit, in der das nächste indianische Mädchen ihr Leben verlieren konnte.

Willard dehnte seine Schultern, war plötzlich zu einer Entscheidung gekommen. Er würde Leonies Fall wieder abgeben, und zwar heute noch. Ein Wanderunfall, wie Anke nach der neuerlichen Suche morgen hoffentlich auch endlich einsehen würde.

Marj seufzte. „Du musst es wissen. Such dir für Toms Sommerferien trotzdem einen Helfer, hörst du? Er will mit dir Boot fahren und angeln gehen. Und wir zwei brauchen auch endlich wieder Zeit zusammen, Will.“

„Ja, Schatz. Das ist ja noch einige Wochen hin, vielleicht hat sich bis dahin auch etwas ergeben. Ich melde mich am Wochenende wieder.“

„Wieder ist gut! Nimm es dir nicht so zu Herzen.“

„Nein. Ich lieb dich.“ Es ging aber nicht anders. Er nahm es sich zu Herzen, denn wenn er versagte, hätte er ein weiteres Mädchen auf seinem Gewissen.

28

Grenville Channel, Küstengewässer südlich von Prince Rupert

Noch eine Stunde bis zu der kleinen Bucht, von der aus Smith seine Hütte erreichen konnte. Er drehte sich nach der Fähre um, die langsam Prince Rupert entgegendröhnte, und griff nach der Thermotasse, um seine Ungeduld in Kaffee zu ertränken. Sein Boot hob und senkte sich rhythmisch in der Dünung. Eine Stunde.

An den steilen Felswänden des Festlands, grün bepelzt mit Bäumen und Moos, brachen sich die Wellen. Aus dem Radio knisterte verwaschene Musik, bald würde er außer Empfangsweite sein. Die Vibrationen des Bootsmotors kribbelten Smiths Beine hoch, erregten ihn. Er lockerte seine verkrampfte Hand um das Steuer, schüttelte sie aus. Jetzt würde ihm keiner mehr dreinpfuschen.

Mangels Angie waren nur die Überbleibsel der Letzten zum Spaßhaben da – ein kümmerlicher Zeitvertreib. Egal. Er brauchte das jetzt dringend, musste etwas ausspannen und dann alles für die Nächste herrichten. Irgendeine Squaw, scheißegal welche. Hauptsache bald, und ohne, dass etwas schiefging.

„… sich gestern ein schwerer Autounfall auf dem Highway 16 zwischen Hazelton und Prince Rupert ereignet“, plärrte das Radio.

Smith grinste und stellte den Ton lauter, drosselte die Geschwindigkeit seines Boots, um den Sender nicht zu verlieren, bevor er die Nachrichten gehört hatte.

„… befand sich auch Anke Wilkens, deren Tochter im März tragisch am Mossy Lake Trail verschollen ist. Trotz ihrer Verletzungen besteht Mrs. Wilkens darauf, dass die für Morgen angesetzte neuerliche Suche nach ihrer Tochter wie geplant durchgeführt wird. Ihr Kommentar aus dem Krankenbett: ‚Nichts ist wichtiger, als den Verbleib von Leonie herauszufinden. Auch wenn ich selbst morgen nicht dabei sein kann, werden die Suchmannschaften wie vereinbart anfangen, großflächig den Wald zu durchkämmen. Freiwillige Helfer können sich immer noch melden.‘“

Smith krallte sich an den Gashebel und verlor fast die Balance, als sein Boot voranschoss. Seine Kehle war wie ausgetrocknet. Sie hatte überlebt – und morgen sollte es immer noch losgehen!

Sein Magen begann zu schmerzen. Morgen – großflächig! Alles voll mit Menschen, vielleicht Polizei! Er starrte wild auf die gleißende Wasseroberfläche und sah stattdessen das schraffierte Suchareal der Webseite helpfindLeonie.com, seine Hütte gefangen darin wie ein Insekt im Spinnennetz. Was nun, schnell zurück nach Prince Rupert und untertauchen? Oder mit dem Boot in Richtung Küste runterfahren? Aber die Hütte …

Er schluckte, sah auf die Uhr. Oder hinfahren. Alles beseitigen, vielleicht anstecken, sodass nichts mehr übrig blieb, und dann weg? Die beste Lösung: Reinen Tisch machen, damit ihm niemand etwas anhängen konnte.

Der Wald verschluckte die Geräusche der Brandung. Eine Wolke Modergeruch schlug empor, als Smith in seiner Eile auf einer feuchten Wurzel ausrutschte. Irgendwo knackte ein Zweig.

Keuchend hielt er an und rückte die Schultergurte seines Rucksacks zurecht, warf einen erneuten Blick auf die fahl glimmende GPS-Anzeige in seiner Hand. Es entstanden zu schnell Trampelpfade im weglosen Wald, wenn man immer die gleiche Route nahm, faul und nachlässig war – keine Eigenschaften, mit denen er sich identifizierte. Aber das war jetzt egal. Es musste schnell gehen.

Farnwedel peitschten gegen seine Jeans, als er weiterlief, immer auf das Murmeln eines Wildbachs zu. Dort, wo das Wasser über Felsbrocken spülte, leuchteten schäumende Stromschnellen hell auf; einer seiner Wegweiser. Endlich erreichte er das dornige Gestrüpp aus Teufelskeule und wilden Himbeeren, das seine Hütte schützte. Mühsam kämpfte er sich auf die dicht wuchernden Tannen zu, zwang seine Beine, immer schneller im verfilzten Unterholz auszugreifen. Dornen brachen von alten Teufelskeulen ab und stachen durch das verschwitzte Hemd in seine Haut. Ungeduldig schnippte er sie weg und drängte sich weiter voran.

Fast geschafft. Das verwitterte Holz der Hütte, auf deren moosbewachsenem Flachdach bereits kleine Bäumchen sprossen, hob sich nicht vom Rest des Waldes ab. Sein Herz begann, schneller zu schlagen. Smith hielt an und fuhr mit den Fingern über die altbekannten Einstichmarken entlang des Türrahmens, Teil seines Rituals. Er schloss einen kurzen Moment die Augen, genoss die Erinnerung daran, wie er die Letzte gegen die Wand genommen hatte, immer wieder, das Messer in seiner linken Hand. Sein Atem ging stoßweise. Ihre Haare hatte er noch. Gleich würde er sich ausziehen und seinen Spaß mit den Überresten haben. So viel Zeit war noch drin.

Er trat die unverriegelte Tür auf und bekam plötzlich keine Luft mehr: Es war jemand hier gewesen. Er starrte in den winzigen Raum, fassungslos. Die Bettdecke lag glatt gezogen auf der Pritsche, obwohl er sie jedes Mal zusammengefaltet über die Deckenbalken hängte, neben seine Drahtschlingen. Der Stuhl war nicht wie üblich dicht an die Tischplatte gerückt, sondern stand an der Wand. Neben seinem Ofen lag kein Feuerholz mehr – alles verbrannt? Er öffnete die Ofentür. Auf einem Häufchen Asche lag eine halb verschmorte Handvoll blonder Haare.

„Was …“ Smith wirbelte herum, duckte sich, suchte den kleinen Raum der Hütte nach dem Eindringling ab. Niemand. Im sandigen Boden vor der Tür waren frische Spuren von einer fremden Stiefelsohle und die eines Bären. Er zog seinen Revolver aus der Hüfthalterung und pirschte sich zurück durch die Tannen. Versuchte, seine Gedanken und den Pulsschlag unter Kontrolle zu bekommen, der so laut in seinen Ohren dröhnte und alle Geräusche auslöschte.

Ein Jäger, ein verirrter Wanderer, jemand von der Suchmannschaft – aber die Haare im Ofen, wieso? – es konnte nur heißen, dass irgendwer seine Hütte durchsucht, unter dem Bett gestöbert und das lose Brett gefunden hatte. Und die Haare im Ofen als eine Botschaft, eine Nachricht hinterlassen hatte?

Nachschauen! Nachschauen, ob alles noch da ist!

Er zögerte. Und wenn es eine Falle war? Zuerst das Umfeld absuchen. Niemand konnte sich durch das dichte Gestrüpp annähern, ohne einen sichtbaren Pfad hineinzutrampeln.

Jede Deckung ausnutzend, schlich er unter den Bäumen entlang. Sonnenstrahlen brachen durch die tief hängenden Wolken, stießen in die Baumwipfel hinab und leuchteten auf gebrochene Zweige und plattgetretene Gräser. Die verschlungene Signatur eines herumstrolchenden Bären. Und etwas weiter die schmalere, geradlinige Spur eines Menschen.

Smith hielt inne und horchte. Nichts, nur Vogelstimmen. Es machte keinen Sinn. Jemand war da gewesen, hatte sich die Haare geschnitten und war wieder verschwunden. Kein Polizist war in Prince Rupert erschienen, um ihn zu sprechen. Selbst nach der Autojagd auf dem Highway war die RCMP nicht bei ihm aufgetaucht. Jemand, der die Suche morgen vorbereitete? Er zwängte sich durch das Gestrüpp zurück zur Hütte und fuhr mit der Hand über den Riegel an der Tür.

Er hatte nie abgeschlossen, wenn er fertig war. Nur aufgeräumt und sauber gemacht, und den generellen Eindruck einer ganz normalen Trapperhütte wiederhergestellt. In der wegelosen Wildnis ließ man die Türen offen, denn ein Dach über dem Kopf und ein warmer Ofen konnten Leben retten. Sie extra zu verriegeln wäre suspekt gewesen für jeden, den es zufällig hierher verschlagen hätte.

Stattdessen hatte er seine Trophäen sorgsam verborgen, dort, wo niemand sie finden würde. Oder?

Smith wischte sich seine schweißigen Hände an der Hose ab. Auf dem Brett, das er als Küchenanrichte benutzte, lagen Besteck, ein Topf und zwei Teller. Er riss die Deckel von den Plastikcontainern, in denen er Essensreserven aufbewahrte – leer. Bunte Plastikverpackungen von Spaghetti, Reis und Linsen waren das Einzige, was übrig geblieben war. Smith stützte sich an der Anrichte ab und rang nach Atem. Seine gesamte Verpflegung – weg! Für wie lange hatte hier jemand gehaust?

Mit rasendem Herzen ließ er sich vor der Pritsche auf den Boden fallen, schob seine Hand unter das Bettgestell und hebelte das lose Bodenbrett hoch. Tastete voller Angst, nichts als Leere zu finden, in die Aushebung. Eine Welle der Erleichterung spülte über ihn, als er das vertraute Plastik unter seinen Fingern spürte. Er schloss für einen Moment die Augen und lächelte.

Schlau genug, meine Hütte zu finden. Zu dumm, mein wahres Versteck auszuschnüffeln. Ah, unfähig!

Mit einem Ruck zog er die Beutel hervor und setzte sich aufs Bett. Ein Geräusch ließ ihn zusammenzucken und die eine Tüte entglitt seinen Fingern. Die Unterwäsche fiel auf den Fußboden. Smith saß ganz still und horchte, zum ersten Mal in langen Jahren verunsichert von den Geräuschen des Waldes. Mit den ersten zwei, drei Frauen war es ihm so gegangen – bei jedem Ästeknacken, jedem ungewohnten Vogelschrei war er in Angstschweiß ausgebrochen. Bis er schließlich gemerkt hatte, dass sich niemand kilometerweit abseits aller Wege in den Wald vorkämpfte. Trotzdem hatte er die Knebel nur selten entfernt und die Knöchel stets mit Handschellen aneinandergefesselt gelassen.

Als es still blieb, sammelte er die Wäsche wieder auf. Unmöglich zu erkennen, ob andere Hände als seine damit gespielt hatten – alles war nun durcheinander. Smith presste eine Handvoll Wäsche an seine Nase. Der ursprüngliche intime Haut- und Blutgeruch war längst verflogen, aber er meinte, noch einen Hauch davon wahrzunehmen.

Er richtete sich auf und packte seine Erinnerungsstücke in den Rucksack zum GPS und Satellitentelefon. Dann verließ er die Hütte, um der Spur des Eindringlings zu folgen.

29

Prince Rupert

Die Sonne schob nur einen Streifen Licht unter der soliden Wolkendecke hindurch. Peter setzte sich im Hotelbett auf, vorsichtig darum bemüht, seinen dumpf pochenden Kopf nicht unnötig zu bewegen. Sein Spiegelbild an der Wand starrte mit blutunterlaufenen Augen zurück. Hatte er überhaupt geschlafen?

„Mann.“ Die abgestandene Luft nahm ihm fast den Atem. Er schob die Bettdecke zur Seite und balancierte ins Badezimmer, jeder Schritt wie eine Explosion in seinem Kopf. In einer dreiviertel Stunde den Jet-Ranger zu fliegen, stand außer Frage.

Die Aspirin begann endlich zu wirken, als das Duschwasser heiß auf ihn niederprasselte. Mit dem Nachlassen der Kopfschmerzen tat sich eine graue Leere in ihm auf, ein gedankenfreier Raum. Automatisch trocknete er sich ab, zog eine Unterhose an und wischte über den beschlagenen Spiegel, um sich zu rasieren. Aus dem Zahnputzglas trank er gierig kaltes Wasser, verdünnte den letzten Rest Whisky in seinem Körper.

Ach Papa, immer das eklige Zeug! Kein Wunder, dass du aussiehst wie ein Zombie. Trink doch mal Wein.

Peters Ohren rauschten und Speichel floss in seinen Mund, bevor sich mit einem spastischen Zucken sein Magen zusammenkrampfte. Gerade noch rechtzeitig beugte er sich über die Toilette, würgte, bis er auf den Knien die Sitzbrille umklammerte. Braun und stinkend rann ihm sein Besäufnis aus Mund und Nase, über das Kinn und triefte ins Klo.

„Aber wieso fliegst du denn für diesen widerlichen Typen? Ich dachte, du bist Heliski-Pilot!“ Leonies blaue Augen, verstört, unsicher.

„Hier im Resort gibt’s in der Nebensaison nun mal nicht genug zu tun. Von irgendetwas muss ich ja leben.“

„Es muss doch auch andere Hubschrauberjobs geben als nur bei diesem Widerling. Macht die kanadische Regierung nicht auch Wildtierstudien und so was?“

„Schatz, das ist alles nicht so einfach, wie du denkst. Man spezialisiert sich als Pilot schon auch etwas, und unter den Skifahrern sind genauso arrogante Typen wie Leroy.“

Kampfansage: Leonie mit verschränkten Armen und vorgeschobenem Kinn. „Mann, du redest immer mit mir, als wäre ich noch zehn Jahre alt! Dir geht es echt nur um dich selbst und die Kohle, oder?“

„Jetzt werd doch endlich erwachsen. Natürlich geht es auch mit ums Geld, das wirst du schließlich irgendwann selbst auch mal verdienen müssen! Man kann sich nicht immer alles aussuchen.“

„Und für Geld machst du die allerletzten Scheißjobs, ja? Egal was. Oder macht dir das auch noch Spaß, findest du diesen Arsch etwa toll?“

„Toll? Spaß? Jetzt mach aber mal halblang, Fräulein! Leroy ist ein kalter Fisch und auf einem Powertrip, aber …“

„Oh ja? Prima. Dann sag ich ihm das. Was ich von ihm halte und was du von ihm hältst!“

„Den Teufel wirst du tun, komm endlich mal von deinem hohen Ross runter! Ich fliege für ihn, und damit basta. Ob du das gut findest oder nicht. Wenn ich es nicht täte, würde er eben wen anders anheuern.“

„Was bist du eigentlich für ein Mensch? Hast du denn gar kein Gewissen? Das kannst du doch nicht machen!“

Peter spritzte sich Wasser ins Gesicht und putzte sich erneut die Zähne. Wenn Erinnerungen doch ebenso leicht fortzuspülen wären. Wenn man die Möglichkeit hätte, bei Sonnenaufgang sein Leben noch einmal ganz von vorn anfangen zu können. Was für ein Mensch war er eigentlich?

Er blieb mit hängenden Armen mitten im Zimmer stehen und starrte auf das Telefon. Zwei Möglichkeiten. Entweder Willard anrufen und ihm sagen, dass er ein ungutes Gefühl hatte, was die Legalität von Leroys Unternehmungen im Wald anging. Morgen würde sowieso die Suche im Wald losgehen und Leroys Camp auffliegen. Oder aber Leroy anrufen und ihn besänftigen, dass er zwar etwas spät dran sei für den Erkundungsflug nach mehr Geisterbären, aber gleich käme. Dann den Jet-Ranger betanken und in den Great Bear Rainforest fliegen wie geplant.

Oder niemanden anrufen, sondern sein Auto verkaufen und einen Flug nach Südamerika buchen. Ganz neu anfangen, wo ihn niemand kannte. Wo kein Mensch je von Poker gehört hatte und es keine Spielautomaten gab, nicht einmal eine Internetverbindung. Er könnte Musiker werden oder als Mechaniker arbeiten oder …

Aber die $45.000 Vorschuss, bereits an Shin und für das Online-Pokerturnier verfeuert, würde Leroy nicht so einfach abschreiben. Oder das Wissen, das Peter über ihn angesammelt hatte. Besonders das Wissen. Nein, egal in welchem entlegenen Amazonasdorf er untertauchen würde, früher oder später würde Leroy ihn finden und der Schnurrbart unter dem Tropenhelm und der verspiegelten Brille würde sich auf altbekannte Art in die Breite ziehen, in der Imitation eines Lächelns. Der vertraute, verhasste Minzatem würde wie Nebel in sein Gesicht schlagen und der Zeigefinger gegen seinen Brustkorb tippen.

Peter wählte die Nummer des Satellitentelefons, um sich für seine Verspätung zu entschuldigen. Minuten später war er unterwegs, um den Hubschrauber abflugbereit zu machen.

30

Im Wald

Erneut krampfte sich ihr Magen zusammen. Sie keuchte, spürte ihre Beine zittern. Kalter Schweiß trat auf ihre Stirn. Sie stützte sich auf einem moosbewachsenen Findling ab und wartete darauf, dass die Bäume aufhörten, sich zu drehen. Mühsam unterdrückte sie den Brechreflex, hoffte, dass ihr Körper aus dem verdorbenen Fleisch beim Bach irgendeinen Nutzen ziehen konnte. Aber das Gegenteil schien der Fall zu sein. Durchfall und Erbrechen schwächten sie noch mehr, als sie es zuletzt in der Hütte gewesen war.

Sie biss die Zähne zusammen und taumelte weiter, ziellos, der vagen Hoffnung hinterher, dass sie die menschlichen Fußspuren wiederfinden würde, die sie bei dem verrottenden Fleisch entdeckt hatte. Weiter links, war bei dem Bach nicht irgendwo ein Geröllfeld gewesen?

Sie holte tief Atem und versuchte zu rufen. „Hilfe!“ Aber ihre Kehle war rau von all den Hilfeschreien, die im dichten Wald verklungen waren, erstickt von Moos und den Bäumen, von deren Ästen Flechten wie Gespensterhaare hingen. Es kam keine Antwort. Nichts bewegte sich – immerhin zeigte sich auch der Bär nicht, vor dem sie geflohen war, nachdem er endlich von der Tür abgelassen hatte und verschwunden war.

Ein neuer Schwall Übelkeit zwängte sich ihre Kehle hoch. Wohin nun? Die Hütte, die zuerst wie eine Rettung schien, hatte sich als Todesfalle entpuppt. Niemand war dort erschienen, und niemand würde sie dort vor dem Hungertod finden – außer dem Bären vielleicht. Und hier draußen saß sie in einer ähnlichen Falle.

Aber es gab Menschen im Wald! Sie runzelte die Stirn, versuchte sich zu erinnern, wo sie die Spur der Stiefelabdrücke verloren hatte. Und wo der Haufen stinkendes Fleisch gelegen hatte. Vielleicht würden die Leute dort wieder auftauchen. Sie horchte in den Wald hinein, nach dem Wassermurmeln, das sie zuerst für Stimmen gehalten hatte. Aber außer einem hölzernen Knarzen der Baumriesen und dem Rauschen des Windes war nichts zu hören. Gänsehaut kroch ihren Rücken herauf. Irgendetwas beobachtete sie. Der Bär? Sie klammerte sich an den Stock, ihre einzige Waffe, und sah sich um. Nichts, außer den bedrückenden Baumstämmen, Farnen und Moos. Am besten nicht stehen bleiben, keine Angst zeigen. Mit Gewalt zwang sie sich weiterzugehen, einfach voran, und strauchelte plötzlich, als sich von hinten eine Hand über ihren Mund legte. Ein Arm umschlang ihre Taille.

Das panische Hämmern ihres Pulsschlags ertränkte alle Geräusche. Verzweifelt wand sie sich, trat nach hinten aus, versuchte, ihre Zähne in die Finger vor ihrem Mund zu schlagen. Es gelang nicht. Ein chemischer Geruch, und die Hand verschwand aus ihrem Gesicht. Etwas spannte über ihren Lippen, klebte sie zusammen. Sie wurde auf den Boden gestoßen, spürte ein Knie in ihrem Rücken.

„Hab ich dich“, keuchte eine Männerstimme. „Rumschnüffeln tust du, ja?“

Ein raues Seil schnitt in ihre Handgelenke. Sie drehte den Kopf, um Luft zu bekommen. Ein scharfer Stich durchfuhr ihre Schultern, als ihre Arme weiter zurückgezerrt wurden. Übelkeit schüttelte sie und die Welt begann, sich zu drehen. Funken tanzten vor ihren Augen, dann wurde alles schwarz.

31

Das kleine Miststück! Er betrachtete die abgehackten Haare, das schmutzige, verschrammte Gesicht mit dem geschwollenen Auge. Ihren ausgemergelten Körper. Das Mädchen von den Postern, der Webseite, die Tochter der durchgedrehten Deutschen mit der für Morgen angekündigten Suchaktion.

Die kleine Schnüfflerin, sich erst den Bauch vollschlagen und gemütlich umgucken! Tja, eine Spionage, die offenbar ganz gewaltig in die Hose gegangen ist – typisch Frau. Wollte mich nun hochgehen lassen, war das der Plan? Hat’s entdeckt, dann alles ausgeschnüffelt, um jetzt zu den Cops zu rennen?

Vielleicht war auch die geplante Suche nur Show, ein Mittel, den Wald mit Menschen zu überfluten? Deshalb die Webseite mit der Karte, dem eingezeichneten Suchareal – um ihn unsicher zu machen, ihn etwas falsch machen zu lassen, damit er ins Netz ging und erledigt war.

All die Drohungen, die vermoderte Katze, selbst die EMail, dass das Gör in Montreal war – umsonst. Kein Wunder, wenn die Mutter wusste, dass sich ihr Töchterchen im Great Bear Rainforest herumtreibt.

Hatte sie sich nach dem Ausspionieren seiner Gegend tatsächlich verlaufen? Er ließ den Blick über ihre zerfetzte Kleidung streifen und lachte. Aber nun eröffneten sich endlich neue Möglichkeiten. Welche Anmaßung und Idiotie, sich einzubilden, dass sie im Wald überleben konnte wie er! Natürlich musste das schiefgehen. Denn nicht umsonst war er The Predator.

32

Prince Rupert

War das ihre Chance auf ein Ende gewesen? Keine Quälerei mehr, keine unbeantworteten Fragen und Angst. Schmerzen und dann einfach Dunkelheit. Erlösung.

Anke beobachtete durch halb geschlossene Augen, wie die Krankenschwester ein kleines Plastikrädchen an dem Schlauch drehte, der ihre Hand mit dem Tropf verband. „Wenn Ihnen wieder übel wird oder die Kopfschmerzen schlimmer werden, klingeln Sie einfach, ja?“

„Ja.“ Ein dünner Faden Blut schwebte in der durchsichtigen Kanüle, die in Ankes Hand steckte, und löste sich wie von Geisterhand auf. Kälte tropfte aus dem Schlauch in ihren Arm, kroch langsam ihre Seite empor. Sie zog die Bettdecke höher. Aber sie hatte dort im Auto nicht sterben wollen, ganz im Gegenteil. Sie wollte leben, klammerte sich an ihr Leben mit einer wilden Intensität, die sie zuletzt an dem Tag gespürt hatte, an dem sie Leonie zur Welt brachte. Spätestens morgen früh musste sie hier raus und sich um die Suche kümmern. Jemand musste die Leute antreiben, motivieren.

Die beiden uniformierten Polizisten an ihrem Bett nickten der Krankenschwester kurz zu, als sie das Zimmer verließ und leise die Tür hinter sich schloss. „Mrs. Wilkens, wir werden uns kurz halten. Es ist wichtig, dass wir so viele Informationen wie möglich haben, vielleicht ist Ihnen inzwischen ja noch etwas Neues eingefallen. Sagen Sie uns bitte, wenn es Ihnen zu viel wird.“

Anke leckte sich die Lippen und versuchte sich zu erinnern, was sie bereits gesagt hatte – und wem. Dem Lastwagenfahrer, der für sie angehalten und den Rettungsdienst alarmiert hatte, den Sanitätern, der Feuerwehr, dem Arzt, der Polizei.

Der ältere Polizist räusperte sich. „Können Sie uns das Auto noch einmal beschreiben, das Sie vom Highway gedrängt hat?“

„Roter Pick-up, keine Haube auf der Ladefläche. Ein wuchtiges Auto.“

„Und die Marke und das ungefähre Baujahr?“

„Relativ neu, glaube ich. Die Marke …“ Was für ein Abzeichen hatte sie auf der Kühlerhaube gesehen, als sie sich nach dem Wagen umgedreht hatte? „Ich weiß nicht.“

„Hatte das Auto vorn ein Kennzeichen?“

„Ich glaube, ja. Aber das Nummernschild habe ich nicht richtig gesehen, der war ja so dicht hinter uns.“

„Also vermutlich nicht aus Alberta. Irgendwelche Auffälligkeiten – gesprungene Scheibe, verzierter Kühlergrill, Aufkleber?“

„Ist mir nicht aufgefallen. Der Fahrer – dunkelrote Haare, irgendein Bart, glaube ich – dunkle Jacke. Sonnenbrille.“

„Schnurrbart, Vollbart?“

„So um den Mund herum vielleicht. Am Kinn und darüber Schnurrbart.“

„Sonst noch etwas zu dem Fahrzeug oder Fahrer? War er Ihnen schon eine Weile gefolgt?“

„Nein, er war ganz plötzlich da und fing an zu drängeln. Ist immer näher gefahren und Flora …“ Ihre Stimme zitterte. „Flora ist erst schneller gefahren, aber er kam hinterher. Dann wollte sie ihn vorbeilassen und er fing an, uns hinten reinzufahren. Ein paar Mal …“ Sie zog die Decke noch höher unter das Kinn. Die Bewegung brannte in ihren Rippen und sie versuchte, flacher zu atmen.

„Ist er Ihnen durch unbeherrschtes Fahren, durch Schlenker und derartige Manöver aufgefallen?“

„Nein! Er wollte uns mit Absicht in den Abgrund stoßen!“

„Keine anderen Fahrzeuge in der Nähe?“

„Nein – doch, wir sind auf die andere Fahrbahn geraten und fast mit einem Lastwagen zusammengestoßen. Der hat gehupt.“ Sie gab eine Beschreibung des LKW. „Und ein paar Minuten vorher hatten wir ein Wohnmobil überholt.“

Die Polizisten notierten sich die Details, an die sie sich erinnern konnte. „Und Sie sind also überzeugt, dass dieser Mann es gezielt auf Sie persönlich abgesehen hatte?“

„Auf mich und Flora … er wollte uns von der Straße drängen, ganz eindeutig!“

„Betrunkene Fahrer verhalten sich leider oft auf eine Weise, die rational nicht nachzuvollziehen ist.“

Anke schüttelte langsam den Kopf, der mit Zement gefüllt zu sein schien. Entweder, es hing mit ihrem Pipeline-Artikel zusammen – aber wer würde deshalb einen Mord versuchen? Sie hatte ja keine bislang unbekannten Informationen darin veröffentlicht. Oder … es ging um Leonie. Aber warum war dann jemand hinter ihr her? „Rufen Sie Sergeant Findley an. Er weiß das mit der Katze und den Drohungen – und meiner Tochter, die verschwunden ist. Jemand wollte uns umbringen! Sie müssen etwas tun!“

Die Polizisten tauschten einen Blick und standen auf. „Gut, Mrs. Wilkens, wir sind Ihnen sehr dankbar für diese Informationen. Eine Suche wurde gestern schon eingeleitet. Seien Sie sicher, dass die RCMP ihr Möglichstes tun wird.“

„Sie müssen schnell sein.“ Wie lagen die Chancen, dass sie ihn noch fassten? Eine Suche eingeleitet … Sie begann zu schwitzen. Die Suche nach Leonie – nur zwölf Stunden noch. Sie musste sehen, dass sie so schnell wie möglich aus dem Krankenhaus kam, um vor Ort Druck zu machen. Sie musste unbedingt mit Willard und Russ sprechen, hier raus. Mühsam versuchte sie, sich zu konzentrieren.

„Wir bemühen uns. Wenn Ihnen weitere Details einfallen, rufen Sie uns bitte an. Versuchen Sie erst mal, wieder gesund zu werden.“ Die Tür klappte zu und Schritte entfernten sich draußen im Gang.

Anke tastete nach ihrem Blackberry, das die Krankenschwester fürsorglich aus den aus dem Auto geborgenen Sachen herausgesucht und ihr auf den Nachttisch gelegt hatte. Sie haben Mail!, sagte das Display. Etwas Neues von Russ oder Willard? Wusste Willard überhaupt schon von ihrem Unfall? Es war alles so konfus – die Sanitäter, der Reporter gestern Abend …

Ein unbekannter Absender, mit einer Datei als Anhang. Betreff: Leonie.

Ankes Herz begann, gegen ihre Rippen zu hämmern, dröhnte im Einklang mit den Kopfschmerzen und dem Zittern ihrer Finger, als sie die E-Mail anklickte.

33

Flora zuckte zusammen, als die Tür sich öffnete, und schob ihre Zigarettenpackung eilig unter die Decke. Aber es war nur Anke, das Wägelchen mit dem Tropf mit ihrem gesunden Arm vor sich herschiebend. Der andere hing in einer Schlinge. Sie sah kreidebleich aus.

„Haben die Cops dich ausgefragt?“ Flora klopfte auf ihre Bettdecke, als Zeichen für Anke, sich hinzusetzen. Die Zimmernachbarin mit den Gallenblasenbeschwerden vertiefte sich demonstrativ in ihr Kreuzworträtsel.

„Komm mit raus.“ Anke klammerte sich an ihr Blackberry und deutete zur Tür. „Ich habe … du musst dir was ansehen.“

Flora musterte sie, die riesengroßen Augen, die aufgesprungenen Lippen, fast so weiß wie Ankes Haut. Irgendetwas war passiert. „Moment.“ Hatten die Cops Anke etwas verraten, das sie ihr nicht gesagt hatten – Shaza? Ihr Herz krampfte sich zusammen, als sie mit fahrigen Händen den dünnen Krankenhausbademantel über ihr Nachthemd zog und die Zigarettenschachtel einsteckte. Ihr Nacken, eingeschnürt in eine Halskrause, protestierte mit einem scharfen Stich gegen die Bewegung. Gehirnerschütterung, Prellungen und Schnittwunden – Sie hätten querschnittsgelähmt oder tot sein können, hatte der Arzt gesagt. Sie beide haben wirklich einen Schutzengel! Flora war sich da nicht so sicher.

Anke sagte kein Wort, krallte sich nur an das Gestell des Tropfs und ihr Blackberry und schlurfte so schnell nach unten zum Gärtchen, in dem das Rauchen gestattet war, dass Flora mit ihrem verletzten Knie kaum hinterher kam.

„Verdammte Scheiße, was ist denn los?“, fluchte sie und schnappte nach Luft, klickte das Feuerzeug in dem Moment an, in dem sie durch die Glastür nach draußen traten, und berührte mit der Flamme eine Zigarettenspitze. Sog gierig den Rauch ein und versuchte, ihrer Angst über das, was Anke ihr zu sagen hatte, Herr zu werden.

Zwei alte Männer, die an einer der Picknickbänke saßen, warfen ihnen einen Blick zu und nickten.

Anke sank auf die abgelegenste Bank nieder. „Ich … wir müssen leise sein.“ Sie sah sich um und griff nach Floras Hand. „Jemand hat Leonie in seiner Gewalt.“

„Was?“ Erleichterung und Enttäuschung, Unsicherheit – und dann spülte Angst durch Flora. Die Drohungen, die Anke erhalten hatte, der verrückte Autofahrer auf dem Highway … Übelkeit wallte in ihr hoch. „Wer? Bist du sicher?“

Anke hielt ihr das Blackberry hin. Unmöglich, den Text im zitternden Display zu lesen. Flora griff nach dem Gerät, legte es auf die lasierte Tischplatte.

Ich habe deine Tochter. Sieh dir das Bild an – erkennst du sie noch? Wenn du die Polizei kontaktierst oder Suchmannschaften losschickst, ist sie tot. Zu niemandem ein Wort! Wirst du tun, was ich sage?

„Aber das ist doch sicher wieder nur ein kranker Witz, hat Willard nicht gesagt, dass richtige Hinweise selten …“

Anke hatte nach dem Blackberry gegriffen, etwas angeklickt und legte es ihr wieder hin. „Das Bild war dabei“, sagte sie tonlos.

Auf dem winzigen Bildschirm war ein mageres Mädchen zu sehen. Die blonden Haare standen kurz und wirr von ihrem Kopf ab. Ein silberner Klebestreifen lag über dem Mund, aufgeschürfte Haut und ein blau geschwollenes Auge darüber. Im Hintergrund schienen Bäume zu sein.

Flora konnte kaum eine Ähnlichkeit mit Leonies lachendem Gesicht von den Flugblättern erkennen. Sie suchte nach Worten. „Bist du sicher …?“

Anke wischte sich über die Augen und atmete tief durch, nickte. „Warum jetzt erst? Warum hält sie jemand so lange gefangen und nun …“ Ihre Stimme versagte. Dann: „Wo ist sie?“

Und Shaza? Wenn jemand beide Mädchen an dem Tag, an dem sie im Hafen am Alaska-Fährterminal waren, gekidnappt hatte? Flora wurde eiskalt. „Kann ich mal sehen – nur kurz meine E-Mails checken wegen Shaza?“

Anke nickte und öffnete den Browser.

Flora sog an ihrer Zigarette, zwang sich, ihren Posteingang zu überprüfen, und wusste nicht, ob sie froh oder verzweifelt sein sollte, als dort keine Mails über Shaza auftauchten. „Und wenn es gar nicht echt ist? Jemand mit Photoshop, der das irgendwie zusammengebastelt hat?“

„Aber die Verletzungen im Gesicht, die Haare – und so abgemagert?“ Anke hatte das Bild wieder auf das Display gerufen und sah langsam zu ihr hoch. „Was mache ich jetzt? Verdammt, was soll ich nur tun?“

„Hast du schon irgendwas zurückgeschrieben?“

„Nein.“

Was zum Teufel taten Menschen in solchen Fällen? Geiselnahme, Erpressung? „Hast du es den Cops gezeigt?“

„Ich hab es erst gesehen, als sie gerade weg waren. Aber was passiert mit Leonie, wenn ich Willard kontaktiere – wenn man ihr dann etwas antut?“

„Woher will der Typ wissen, was du machst?“ Flora wickelte den Bademantel enger um sich, spürte die Kälte immer tiefer in ihre Knochen kriechen. Es war idiotisch, aber sie fühlte sich beobachtet.

„Ich weiß nicht – aber wenn ich zur Polizei gehe, beschließen die doch einfach, was sie tun werden. Egal, was ich davon halte.“ Ankes Stimme schraubte sich immer höher. „Und der schreibt Wenn du die Polizei kontaktierst oder Suchmannschaften losschickst, ist sie tot.“

„Der soll erst mal beweisen, dass das Bild echt ist“, stieß Flora hervor. Konnte man der RCMP zutrauen, dass sie den Aufenthaltsort von Leonie überhaupt aufspüren würden, selbst wenn sie von der Nachricht wüssten? „Und falls es echt ist … der will ja was von dir, anscheinend. Damit hast du auch ein Druckmittel.“

„Aber wenn er dann ausflippt – er darf ihr nichts tun!“ Anke presste ihre Faust vor den Mund.

„Nein.“ Flora wehrte sich gegen die Vorstellung, was er dem Mädchen bereits alles angetan haben musste. Seit fast sechs Wochen war sie verschwunden … und Shaza noch länger. Sie mussten nach Shaza fragen, um Zeit spielen. Die Zigarettenglut verbrannte fast ihre Finger. Hastig drückte sie sie aus. „Pass auf, du machst, was er will. Aber nur, solange er dir beweist, dass er sie gut behandelt, okay? Du musst ihn dazu zwingen, Leonie nichts anzutun. Falls er sie tatsächlich hat.“

Anke nickte langsam.

„Mach ihm das klar! Er soll dir jeden Tag ein aktuelles Bild von ihr schicken oder so was.“ Flora schluckte hart. „Und frag – frag nach Shaza.“

„Ja. Aber ein Bild … Leonie soll mich lieber anrufen. Ich will von ihr selbst hören, dass sie okay ist“, sagte Anke leise. „Und was er von mir will.“

„Gut. Und die Polizei?“ Die schleppenden Ermittlungen am Highway 16 … Und die fast lachhaften Geschichten, wie ein Kidnapper mit einem entführten Kind eine Woche später zum unbewachten Tatort zurückkehrte, oder wie ein in einem Haus verschanzter Krimineller einfach durchs Hinterfenster geflohen war, während die RCMP vorn mit Wasserwerfern die Wohnung flutete, wirbelten durch Floras Kopf. Würden die Cops nicht auch hier alles vermasseln?

„Ich weiß noch nicht, ich kann gar nicht klar denken. Wenn ich damit Leonies Leben gefährde … ich muss auf jeden Fall sofort veranlassen, dass die Suche abgeblasen wird. Und das am besten ganz publik machen, damit der es auch aus den Medien erfährt. Aber Peter – ich muss meinem Exmann Bescheid sagen. Leonie ist schließlich auch seine Tochter.“ Anke nahm wieder das Blackberry zur Hand. „Und wir müssen hier so schnell wie möglich raus.“

Flora sog an ihrer Zigarette und schloss die Augen, konnte ein Zittern nicht unterdrücken. Hier raus, und dann? Was, wenn da draußen irgendwo der Mann wartete, der sie von der Straße in die Schlucht gestoßen hatte?

34

Peter klickte sein Handy aus und steckte es in die Jackentasche, so behutsam, als könnte es zerbrechen. Regen trommelte auf das Blechdach des Hangars, in dem der Jet-Ranger geparkt war, hämmerte im gleichen Rhythmus wie sein Herz.

Leonie am Leben! Nicht in den Fluss gestürzt und ertrunken. Konnte das überhaupt sein? Er fuhr sich mit den Händen über das Gesicht, hörte Ankes Stimme voller Angst und Hoffnung in seinem Kopf nachklingen. Erst der Autounfall und nun das … Aber die andere Meldung, dass jemand Leonie in Montreal gesehen hatte – die war doch angeblich falsch gewesen. Benommen ging er in das kleine Büro, in dem Jordan, der Mechaniker, über ein Rechnungsformular gebeugt saß und leise vor sich hin fluchte. Außerdem die anonymen Drohungen, die sie bekommen hatte, und dann der seltsame Unfall …

„Ich muss mal kurz an den Computer“, sagte er.

„Mach nur.“ Mit Klemmbrett und Kuli unterm Arm verschwand Jordan im Inventurlager.

Wie betäubt loggte Peter sich in sein Mailkonto ein. Ankes Nachricht mit der Botschaft über ihre Tochter war gleich zuerst gelistet. Er klickte sie an, aber nichts passierte. Noch einmal, und dann öffnete sich endlich die angehängte Bilddatei. Sein Herz setzte für einen Moment aus, raste plötzlich umso schneller in seiner Brust. Der Klebestreifen über dem Mund entstellte das Gesicht. Seine Augen wanderten über die Kratzer und Schwellungen, ein Labyrinth von Flecken, zu den wilden Haaren. Die Haut spannte über den Wangenknochen. Leonie … oder? Wieso erst jetzt? Und keine Forderungen nach Geld, nur danach, alle Anstrengungen zu unterlassen, sie zu finden.

Er löste seinen Blick von dem entstellten Gesicht auf dem Computerschirm, starrte auf die blau getünchten Wände mit den Hubschrauberpostern. Er loggte sich aus seinem Mailkonto aus, wehrte sich gegen die Gedanken, die durch seinen Kopf zu rasen anfingen. Erst die Drohungen gegen Anke, dann das mit der verwesten Katze, und der grüne Ford F-350, von dem sie sich verfolgt gefühlt hatte. Er wusste, wer einen F-350 mit hinterer Doppelachse fuhr, und warum das Auto die letzten Tage nicht mehr gesehen wurde. Wer ein Problem mit Journalisten hatte, die zu Umweltthemen schrieben. Wenigstens konnte der mit Ankes Autounfall, oder was auch immer es war, nichts zu tun haben.

Anke hatte das Internet mit Bildern von Leonie überschwemmt. Leonie in allen Lebenslagen – da konnte jemand, der sich mit so was auskannte, leicht ein Foto zusammenstellen. Eins, bei dem sich den Eltern der Magen umdrehte, mit dem sie sich manipulieren ließen. Keine Suchmannschaften, keine Polizei. Warum meldete sich erst jetzt jemand mit dem Bild?

Peters Atem wurde schneller. Und prompt wollte Anke die Suche im Great Bear Rainforest, gegen die sie keine Gegenargumente hatte gelten lassen, abblasen. Die Suche, wegen der Leroy ihn mehrfach gewarnt, ach was, ihm gedroht hatte. Seltsamer Zufall, sehr seltsam.

Hastig wählte er ihre Nummer.

Anke Wilkens ist im Moment nicht zu sprechen. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht. Piep.

„Hallo Anke, ich bin’s. Ich hab gerade die Mail mit dem Bild gelesen und …“ Er schloss die Augen, hörte seinen rasselnden Atem. Und was? Er hatte ja keinerlei Beweise, aber wer sonst würde ein Interesse an so einem kranken Erpressungsmanöver haben? „Ich bin mir einfach nicht sicher. Das Bild ist – schlimm, aber mir geht nicht in den Kopf, wie das sein kann. Nach all diesen Wochen. Und kein Lösegeld gefordert, nichts. Da war doch vor ein paar Tagen erst diese andere Nachricht, dass sie in Montreal sei.“ Er biss sich auf die Lippe, versuchte, einen klaren Gedanken, einen Plan, zu fassen. „Ich weiß einfach nicht, was ich davon halten soll. Dass du die Suche abgeblasen hast, verstehe ich natürlich. Lass uns aber trotzdem noch mal reden, ja? Bis dann.“

Wie ungemein praktisch für Leroy – alle Behinderungen bei der Jagd in letzter Minute beseitigt. Peter klickte auf dem Computer die Wetterwebseite an: kein vielversprechendes Flugwetterbild für den Great Bear Rainforest. Egal – diese Schweinerei geht zu weit! Seine Hände wurden schweißnass.

Er rannte zum Jet-Ranger und klinkte die kleinen Metallplatten mit den Gummireifen an die Kufen, um die Maschine nach draußen zu schieben, konnte seine Finger kaum beherrschen. Endlich rastete der Hebel ein.

„Musst du noch mal los? Das kannst du dir bei dem Wetter abschminken“, kommentierte Jordan und machte ihm trotzdem die großen Hangartüren auf. Regenluft quoll herein, angenehm kühl auf Peters heißem Gesicht. Die Berggipfel waren von grauen Wolken verschluckt.

Er stemmte sich gegen die Stange am Schwanz des Hubschraubers, heftiger als notwendig. Langsam rollte die Maschine hinaus in den Regen. „Mal sehen“, knirschte er zwischen den Zähnen hervor. „Schlimmstenfalls muss ich wieder umdrehen.“

Draußen klinkte er die Reifen von den Hubschrauberkufen los und stapfte zur Tanksäule, bekam seine Wut allmählich in den Griff. Mit dem Satellitentelefon konnte man sich auch ins Internet einloggen, und Leroy flog nie ohne seinen Laptop in die Wildnis.

Peter entfernte die Erdung und schleifte den schweren Schlauch zurück zur Tanksäule, atmete den scharfen Geruch von Flugzeugbenzin ein. Bei dem Wetter war Leroy garantiert mit seinem tarnfarbenen Heini im Camp. Die großen Jäger! Pah. Der Motor sang seinen üblichen Sopran, als er die Zündung betätigte. An den nach außen gebogenen Scheiben perlten die Regentropfen ab, vernetzten sich unter dem Rotorwirbel zu einem Aderwerk aus Wasser. Miniaturflüsse.

Und wenn das Bild nun doch echt war? Plötzlich bekam er kaum Luft. Angenommen, sie hätte durch irgendein Wunder die langen Wochen überlebt, ohne Verpflegung, trotz der Temperaturen und des Regens, und Leroy hätte sie plötzlich gefunden … Aber nein, was für ein Schwachsinn, eine kurze Nachricht, dass sie lebt, und die geplante Suche wäre auch erledigt. Niemand hätte dann noch Interesse am Wald, und das ganz ohne Erpressung.

Er warf einen Blick auf die Armaturen, ohne die Anzeigen wirklich wahrzunehmen. Biss auf seinen Daumennagel, konnte keinen Sinn aus der Geschichte entnehmen. Konnte sie da draußen jemand anders in seiner Gewalt haben? Aber die RCMP hatte ja nirgends außer am Fluss Spuren von ihr gefunden und keine Hinweise auf einen Kidnapper. Beim Fliegen in den letzten Tagen war nichts Auffälliges im Wald zu sehen gewesen, und Leroy hätte sofort Alarm geschlagen, wenn noch jemand im Wald unterwegs gewesen wäre. Und warum jetzt erst die Kontaktaufnahme – mit der einzigen Forderung nach einem Suchstopp und keiner Polizei?

Peter vergrub sein Gesicht in den Händen, presste die Fäuste auf seine Augen, bis das Stechen hinter den Lidern aufhörte und er den gottverdammten, vergeblichen Hoffnungsfunken erstickt hatte. Sie war tot. Seine Tochter war im März gestorben. Tot. Das waren die Fakten.

Und Leroys Jagd nach den Geisterbären und dem damit verbundenen Profit stand nichts mehr im Weg. Womit sein eigener Geldverdienst ebenfalls gesichert war, Abertausende von Dollar, mit denen er seine Gläubiger hinhalten konnte – und mit denen er in das Online-Turnier einsteigen konnte, damit er endlich ganz groß gewann und die verdammten Geldsorgen, die sein ganzes Leben in die Gosse zogen, loswurde. Wie in Zeitlupe streckte er seine rechte Hand aus und stellte den Motor ab.

35

Great Bear Rainforest

„Los, zieh mal!“ Leroy schob die gebogene Klinge des Messers unter das Fell des Schwarzbären und warf Stan einen finsteren Blick zu. Immer brauchte er eine Extraeinladung! Stan verzog das Gesicht und zerrte an der Haut, sodass sie sich weiter vom Körper des toten Tieres ablöste. Trotz des Regens lief Leroy der Schweiß übers Gesicht. Sie mussten sich beeilen, verdammt noch mal.

„Ganz schöner Brummer“, kommentierte Stan. „Hast du gesehen, wie er sich rangepirscht hat? Stand ewig hinter dem einen Busch da!“

„Ja, der hat schon aufgepasst.“ Der warme Geruch nach Blut und Gedärm hing schwer in der Luft. Leroy gab dem Kadaver einen Stoß, sodass er auf die gelöste Seite der eigenen Haut fiel wie auf eine Decke. Sie sahen fast menschlich aus, die abgezogenen Bären – bis auf die Vorderbeine. Und den Kopf. Aber sie waren letztendlich genauso dumm und besiegbar. Mit raschen Schnitten trennte er den schwarzen Pelz von der anderen Körperseite ab.

„Aber war eben doch nicht vorsichtig genug!“ Stan klappte das Bärenmaul auf. Die bläuliche Zunge fiel zur Seite heraus. „Mann, da kann der einen schon gut mit zerfleischen! Kannst du noch mal ein paar Fotos machen, bevor du ihn ganz fertig hast? So mit meinem Arm in seinem Maul?“

Leroy richtete sich auf und streckte seinen Rücken. Er hatte verdammt noch mal andere Sorgen, als Bilder zu schießen. Er musste das Mädchen finden, und zwar schnell. Die Sonne berührte schon die westlichen Bergkuppen. Aber Stan hatte gut bezahlt, und Fotos wollten sie alle haben, gern mit dem Gewehr in der Hand und einem Fuß auf dem Tier oder dem Kopf zwischen den Händen.

„Gib schon her das Ding.“ Hastig wischte er sich die blutverschmierten Hände im Moos ab.

Stan zerrte den Bärenkopf an einem Ohr hoch, steckte seinen Arm mit der geballten Faust ins Maul und zeigte das Victory-Zeichen: Sieg über den großen Bären! Wenigstens nichts Ausgefallenes wie der Typ im vorletzten Jahr, der so posierte, als ob er Sex mit der toten Bärin hätte.

Leroy steckte Stans Kamera wieder zu den Gewehren unter die Plastikplane. Scheiße, diese Zeitnot nur wegen Peters gestörter Ex mit ihrer elenden Suche! „Also, pass auf. Ich geh gleich noch die Lage sondieren. Wenn dein Kermode auftaucht, dann schießt du sie nicht, kapiert?“ Nach den Schüssen würde die Geisterbärin den Platz vielleicht für ein, zwei Tage meiden. Oder sich jeden Moment anpirschen – wenn sie bereits gelernt hatte, dass der laute Knall mit frischem Fleisch und Blut zusammenhing. So schlau waren die Viecher immerhin. Vielleicht konnten sie sie diese Nacht oder im Morgengrauen noch erlegen und die Jungen einfangen, bevor mit den verdammten Suchmannschaften die Hölle losbrach. Sofern sich das nicht in letzter Minute noch verhindern ließ.

„Was soll denn die Scheiße? Wozu denkst du eigentlich, dass ich hier bin?“ Eine Ader pochte sichtbar an Stans Schläfe.

„Weil ich dabei sein muss, um die Jungen einzufangen! Wenn du sie abknallst, bevor ich zurückkomme, sitzt du auf dem Fell, mein Lieber. Dann kannst du sehen, wie du das Ding rausschmuggelst. Von mir aus zu Fuß.“

Stan warf ihm einen finsteren Blick zu.

Arschloch. Sollte er schmollen. Leroy zuckte die Schultern und beugte sich über den Außengestellrucksack, zurrte mit fliegenden Händen das noch warme Fell daran fest. An den jungen Kermodes hing sein guter Ruf, ach was, seine ganze gottverdammte Existenz! Denn ohne einen guten Ruf war er in diesem Geschäft erledigt. Und was dann, ein Bürohengst werden? „So ist das bei der Jagd. Mach dir im Camp das Essen warm. Ich bringe kurz das Fell rüber und dann bin ich ein paar Stunden weg.“ Schnaufend zog er sich die Schultergurte des Alugestells über und stemmte sich in die Höhe, taumelte für einen Moment unter dem Gewicht. Los jetzt! Schnell den Pelz ins Camp und dann dem Mädchen hinterher!

Das Rauschen des kleinen Wasserfalls tief im Canyon wurde immer lauter. Leroy schlug sich durchs Unterholz, die feuchte Welt aus Moos und Moder, immer der frischen Spur des Mädchens nach, bis zu der Stelle oberhalb des Wasserfalls, an der zwei umgestürzte Bäume eine Art natürliche Brücke bildeten. War sie dort drübergeklettert auf ihrer Schnüffelaktion? Er schlang sich das Gewehr weiter nach hinten über die Schultern und tastete sich auf allen vieren auf die Stämme hinaus, so schnell es ging.

Kälte stieg unter ihm vom Fluss empor. Die Rinde kratzte rau unter seinen Händen, als er sich hastig zwischen den gen Himmel zeigenden Ästen der umgestürzten Zedern hindurchwand. Nur noch ein paar Meter bis zur Spitze der Kronen, die zwischen bemoosten Felsen lagen.

Geschafft! Er jagte die zugewucherte Böschung zum Pfad hoch, der Menschenspur folgend, die nur von Peters Tochter stammen konnte. Von der Göre mit der Journalistenmama, die sich auch über kanadische Ölpipelines empörte, die sie einen feuchten Dreck angingen. Alles das gleiche Gesocks: weinerliche Tierschützer und Grüne. Wenn’s nach denen ginge, wäre die ganze Welt ein geschützter Naturpark, wo man nichts mehr anfassen konnte. Zurück zur Steinzeit, aber nur mit Starbucks Kaffee und Laptop! Zu bescheuert, um zu kapieren, dass der Mensch auch ein Raubtier war. Dass es Können war, einen Bären oder Elch in der Wildnis aufzuspüren und niederzumachen, über Leben und Tod zu entscheiden. Dass man dabei auch schon mal sein eigenes Leben aufs Spiel setzte.

Ein schriller Schrei zerriss das Rauschen des Flusses und ertrank in der Dämmerung. Er stockte, spielte den Ton noch einmal in seinem Kopf ab: ein Luchs. Sonst war nichts zu hören; nur das verhaltene Rascheln von Mäusen oder Mardern, ein leises Flattern eines Vogels. Sein Puls beruhigte sich wieder.

Verdammte Scheiße, die Zeit lief ihm davon! Leroy schaltete seine Stirnlampe ein, um besser sehen zu können, und eilte weiter. In der feuchten Erde und dem Moos zeichneten sich Stiefelspuren ab, übereinandergelagert und in beide Richtungen führend. Er kniete nieder und leuchtete die Spur ab. Sie war im Kreis gelaufen. Wohin nun? Die meisten Menschen bevorzugten es, möglichst leicht und unbehindert zu gehen. Selbst auf einer gezielten Suche war die Tendenz da, lieber bergab zu gehen. Er steckte sich ein Pfefferminzbonbon in den Mund und schlitterte den feuchten Hang neben dem Fluss hinunter, schneller, ihr hinterher.

Die Zweige des Erlendickichts peitschten so laut gegen seine Jacke, dass er das Geräusch fast nicht gehört hätte. Aber da war es wieder: ein Knall! Noch einer – Schüsse! Von der anderen Seite, aus der Richtung des Köders, des Camps. Sein Magen krampfte sich zusammen. Die Geisterbärin! Der gottverdammte Idiot hatte doch nicht etwa …?

Leroy spannte alle seine Sinne, hielt die Luft an, um sich kein Geräusch entgehen zu lassen. Doch nichts war mehr zu hören. Scheiße! Die Bärenjungen! Und was nun – das Mädchen einfach weiter hier herumlaufen lassen, damit sie alles ausspionieren und seinen Profit endgültig zunichtemachen konnte? Blind vor Wut hieb er auf die Erlen ein, die ihm den Weg zum Wasser versperrten, brach durch Äste und dürre Stämme – zu tief und reißend war hier der Fluss, um ihn queren zu können. Wie auf die andere Seite, wie zurück ins Lager gelangen?

„Verdammte Scheiße!“ Wild starrte er nach links und rechts im bleichen Schein der Stirnlampe, auf das Geflecht von Büschen und das wirbelnde Wasser. Die Kermodejungen! Er musste sichergehen, dass sie ihm in die Falle gingen! Sonst war es das mit Sun Wong gewesen. Er schluckte. Und mit ihm selbst vielleicht auch, wenn er in der Dunkelheit einem angeschossenen Bären in die Quere kam. Leroy sprang in den Fluss und kämpfte sich gegen die Eiseskälte des Wassers, das sich brüllend gegen seine Oberschenkel warf, zum anderen Ufer vor.

36

Prince Rupert

Die automatische Glastür surrte leise auf und schloss sich mit einem gedämpften Plopp hinter einem müde aussehenden Mann mit zwei Kindern. Willard näherte sich den beiden Frauen, die in Krankenhausbademänteln im Flutlicht des Eingangs standen, und stählte sich für seine Nachrichten.

„Hallo Anke, Flora.“ Der Versuch einer positiven Stimmlage scheiterte. Er räusperte sich und musterte die beiden Frauen. Anke hatte dunkle Schatten unter den Augen und eine Hand schützend über den verbundenen Arm gelegt. Flora sah aus, als hätte jemand ihr Gesicht mit dem Baseballschläger bearbeitet. Die Halskrause leuchtete weiß im Neonlicht.

Anke gab ihm ihre linke Hand. „Gibt es endlich eine Spur von dem Autofahrer?“ Sie vermied, ihn anzuschauen.

Willard konnte sein schlechtes Gewissen nicht beruhigen, aber sah keine anderen Alternativen. Wie würde sie reagieren, wenn er ihr sagte, dass er Leonies Fall abgegeben hatte? Ausgerechnet nach diesem Autounfall oder Mordanschlag, was auch immer es war – aber es ließ sich nicht vermeiden, wenn er sich auf den Serientäter vom Highway 16 konzentrieren wollte. Und das wollte, das musste er. Dieser Killer musste gestoppt werden. Er atmete tief durch.

Sie wanderten langsam zu einer der Holzbänke am Rand der Rasenfläche. „Ich habe immerhin etwas Neues für Sie: Das Auto, das den Unfall verursacht hat, ist gefunden worden, allerdings war es ein Leihwagen. Und auf einen falschen Namen gemietet“, sagte er.

„Und wer mietet sich unter falschem Namen ein Auto, um uns in eine Schlucht zu drücken?“ Die Zigarette zwischen Floras geschwollenen Lippen zuckte im Takt der Worte.

„Wir haben eine Beschreibung von der Autovermietung, die sich mit der von Ihnen deckt.“ Willard rieb sich die Stirn. „Die Ermittlungen laufen. Laut Ihrer eigenen Aussage hat Sie ja nirgendwo am Highway ein Auto verfolgt – plötzlich war der Wagen hinter Ihnen aufgetaucht und hat Sie abgedrängt. Das Mietauto wies Alkoholspuren auf, es kann durchaus sein, dass jemand, der den Führerschein verloren hat, sich …“

„Sich mal eben einen neuen druckt?“

Er sah von Flora zu Anke, die stumm vor ihm stand. „Seien Sie gewiss, dass nach Zusammenhängen mit den Drohungen gesucht wird, die Sie erhalten haben. Die Spurensicherung gestaltet sich nur bei einem Mietwagen etwas schwierig, da so viele Menschen das Auto benutzt haben. Aber die Kollegen werden selbstverständlich sehen, ob sich etwas mit den Spuren an der Motelzimmertür und der toten Katze deckt.“

Sie nickte. „Ich wollte mit Ihnen noch ganz dringend wegen der Suche sprechen.“

„Machen Sie sich keine Sorgen, Russ hat das alles im Griff!“ Er lächelte und wischte seine verschwitzten Hände an der Hose ab. Wenn er doch genügend Zeit dafür hätte! Ihr jetzt sagen, dass er damit nichts mehr zu tun hatte? „Sie sind natürlich im Moment absolut nicht in der Verfassung …“

„Ich habe ihm vorhin schon Bescheid gesagt. Ich will … dass das abgeblasen wird.“

„Abgeblasen?“ Er griff unwillkürlich nach dem Holzsitz der Bank. „Aber das läuft doch auch ohne Sie, ich verstehe schon, dass Sie gern dabei sein …“

„Nein. Ich habe“, sie schüttelte langsam den Kopf, „mir Gedanken gemacht und mich dagegen entschieden, noch einmal den Wald absuchen zu lassen. Es hält ja auch jeder außer mir für völlig sinnlos.“

„Nun ja, sinnlos – die Chancen sind sicherlich sehr gering, in Tausenden von Quadratkilometern Wildnis einen Hinweis auf Leonie zu finden.“ Ob sie noch immer unter Unfallschock stand? Die Zeit und Kosten, die allein die Planung und Organisation verschlungen hatte! Und jetzt, wo es am nächsten Morgen losgehen sollte, wollte sie das Handtuch werfen? „Aber Sie sind vielleicht im Moment nicht in der Verfassung, um …“

„Ich habe gesagt, ich will es nicht!“, schrie sie. Willard zuckte zusammen. Sie strich sich über das Gesicht, wurde leiser: „Ich habe es Russ vorhin schon erklärt. Es tut mir leid. Ich entschuldige mich für den unnötigen Aufruhr, Ihre Mühe.“

„Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen.“ Er fuhr sich durchs Haar, konnte sich keinen Reim darauf machen. Was war auf einmal in sie gefahren? „Mich wundert es nur, weil das jetzt so aus heiterem Himmel kommt, wo doch alles organisiert ist. Es kann sofort losgehen.“

Flora warf Anke einen Seitenblick zu und wandte sich an ihn. „Sie und Ihre Kollegen haben doch sowieso keinen Sinn darin gesehen. Sie will die Suche nicht mehr, okay?“

Willard presste die Lippen zusammen und räusperte sich. „Anke, ich bin in den letzten Tagen auch zu einer Entscheidung gekommen.“

Sie sah ihn an, rang noch immer um Fassung.

„Meine Kollegen untersuchen ja die Drohungen, die Sie erhalten haben, und die Abdrängung von der Straße. Was Leonie betrifft …“ Er räusperte sich. „Ich habe die Fakten wirklich aus allen Winkeln betrachtet, aber letztendlich scheint es mir eben doch ein sehr unglücklicher Wanderunfall zu sein. Es hat sich einfach kein Zusammenhang mit den Verschwundenen vom Highway 16 herauskristallisiert, die ja meine eigentliche Aufgabe sind.“

Sie sagte nichts, rieb mit der linken Hand über ihren verbundenen Arm. Starrte ins Gras.

Er holte tief Luft. Jetzt. „Daher werden von nun an meine Kollegen etwaige Entwicklungen im Auge behalten.“

„Heißt das, Sie kümmern sich nicht mehr um Leonies Verschwinden?“ Anke wurde kalkweiß.

„Nein, es tut mir leid.“

„Und Shaza?“ Flora rückte näher, baute sich vor ihm auf.

„Shaza scheint mir in das Profil der Verschwundenen zu passen. Ich bin also weiterhin an ihrem Fall dran und muss gleich noch mit Ihnen privat reden.“ Er konzentrierte sich darauf – es war die richtige Entscheidung, sich weiter voll um die verschwundenen Tramperinnen des Highway 16 zu kümmern.

„Wenn wir“, begann Anke und stockte. Fing noch einmal an. „Falls ich wegen etwas Hilfe bräuchte, wegen Leonie oder anderer Dinge, dann kann ich mich aber immer noch an Sie wenden? Sie würden Ihr Möglichstes tun, so schnell, wie es geht?“

Willard runzelte die Stirn. Was zum Teufel meinte sie? Er registrierte die Anspannung um ihren Mund. Sie würde doch nun heimfliegen nach Deutschland? Für einen Moment brannte das Verlangen in ihm, sich auch in ein Flugzeug setzen zu können, weit weg in irgendein Land zu fliegen, wo er seinen Lebensabend mit dem Züchten von Rosen und Fischen verbringen konnte und nicht mehr durch die innere Hölle von anderen Menschen wandern musste. Von seiner eigenen ganz zu schweigen. „Natürlich“, sagte er langsam. „Wenn etwas ist, können Sie mich jederzeit kontaktieren.“ Er streckte seine Hand nach Flora aus und berührte sie am Arm. „Wenn ich mit Ihnen bitte unter vier Augen reden könnte.“

Sie sah ihn fragend an und warf ihre Zigarette ins Gras, nickte Anke zu, die sich abwandte und durch die Glastür wieder im Inneren des Krankenhauses verschwand. „Worum geht’s?“

„Um Shazas Drogenprobleme.“ Er bemerkte, wie sie sich versteifte. „Warum haben Sie mir nie davon erzählt?“

„Weil … es doch nichts zur Sache tut! Mit wem sie zu tun hatte, habe ich der RCMP ja gesagt.“

„Woher hat sie das Geld dafür genommen?“

Floras geschwollenes Gesicht zuckte. Sie fingerte eine neue Zigarette aus der Packung und zog den Bademantel enger um sich.

Er versuchte es erneut: „Wovon hat sie sich das geleistet als Schülerin?“

Flora zündete die Zigarette an.

„War sie anschaffen?“, fragte er leise.

„Hören Sie doch auf“, schrie sie plötzlich. Er zuckte zurück. Sie kam näher, bis nur ein paar Zentimeter zwischen ihnen waren und er den Krankenhausgeruch der Halsbinde wahrnahm. Ihre Augen funkelten ihn an. „Was hat das mit der Tatsache zu tun, dass sie im März nach Toronto trampen wollte und ich nie wieder von ihr gehört habe?“

Willard trat noch weiter zurück, bemühte sich um einen besänftigenden Tonfall. „Es kann bedeuten, dass sie vielleicht eine Überdosis genommen hat, und dass wir unsere Ermittlung wesentlich weiter fassen müssen, um sie zu finden.“

Die glühende Zigarettenspitze zitterte im Halbdunkel. Ein Krankenwagen fuhr mit Warnlichtern, aber ohne Sirene, über den Parkplatz auf die Notfallannahme zu.

„Wo hat sie das Geld herbekommen?“, fragte Willard.

„Gestohlen.“ Floras Stimme war tonlos.

„Von Ihnen?“

Sie schüttelte den Kopf. „Von Melvin.“

„Gab es deswegen Ärger?“

Sie biss sich auf die Lippe, wischte mit dem Zeigefinger unter ihre Nase. „Er hat … zuerst haben wir geschimpft, ihr ins Gewissen geredet. Dann hab ich ihr Hausarrest gegeben und das Taschengeld gestrichen, als es wieder vorkam.“

Ein alter Mann im Rollstuhl wurde aus dem Eingang geschoben. Die junge Frau, die ihn auf den Gehweg manövrierte, nickte ihnen freundlich zu.

„Hat es geholfen?“, fragte Willard.

Flora schüttelte den Kopf. Sie sog an ihrer Zigarette, sah in den Abendhimmel. „Er hat … sie dann verprügelt.“

„Schlimm?“

Sie nickte.

„War danach Ende mit dem Stehlen?“

Sie presste die Lippen zusammen, bis sie nur ein Strich waren. „Nein. Das wurde der neue Zyklus. Sie hat gestohlen, sich was besorgt, Melvin hat sie aufgemischt, und sie hat wieder gestohlen, um sich Nachschub zu kaufen. Woraufhin er sie wieder verprügelt hat.“

Willard spürte seine Glieder schwer werden. „Und Sie?“

„Ich wusste nicht mehr weiter“, sagte sie leise, fast unhörbar.

„Warum sind Sie nicht zum Jugendamt, zur Drogenberatung gegangen?“

„Damit sie mir mein letztes Kind auch noch wegnehmen?“, spie sie aus. „Ich hab ja alles versucht! Ihr zweimal einen Entzug organisiert, ohne dass da irgendwelche Behörden ihre Finger drin hatten. Aber es hat nichts gebracht.“

„Und warum ist sie von zu Hause weg?“, fragte Willard. Angst vor Melvin? Der hatte ein wasserdichtes Alibi für die Zeit, in der Shaza verschwunden war: Er war die ersten drei Wochen auf einem Fischkutter unterwegs gewesen.

Flora zog den Bademantel enger um sich. „Sie wollte mit uns nichts mehr zu tun haben. Wir machen sie kaputt, hat sie gesagt.“

Hatte Shaza es womöglich bis nach Toronto geschafft und meldete sich absichtlich nicht bei Flora? Offenbar keine so abwegige Möglichkeit.

37

Great Bear Rainforest

Smith setzte die Messerspitze an ihrem T-Shirt-Kragen an und drückte zu. Die Schneide kratzte ihre hässliche weißliche Haut, förderte winzige Blutstropfen zutage, und fuhr durch den Stoff auf ihre rechte Brustwarze zu. Glitt ab – sie wand sich wie eine Made am Angelhaken, soweit die Fesseln es zuließen.

„Ich kann auch anders“, warnte er, und versetzte ihr noch eine Ohrfeige. Hinter dem Klebeband kam ein gedämpfter Laut hervor. Dafür, dass sie so ausgemergelt war, hatte sie noch erstaunlich viel Energie. Er seufzte, kniff die Augen zu und rieb sich an ihr. Versuchte sich einzubilden, dass sie nicht schweinchenrosa war, sondern bräunlich, mit schwarzen Haaren und Augen. Aber es funktionierte nicht.

Angewidert ließ er von ihr ab, diesem blonden Wrack, das selbst die Haare seiner Letzten, die er ihr auf den Kopf und zwischen die Beine gelegt hatte, nicht begehrenswert machen konnten. Er ekelte sich vor sich selbst, dass er sich mit ihr beschmutzte.

„Du bist mir immer noch eine Antwort schuldig. Wie hast du meine Hütte gefunden?“, fauchte er.

Sie schüttelte den Kopf. Er beugte sich über sie und riss den Klebestreifen von ihrem Mund.

„Ich weiß es nicht“, schluchzte sie. Ihre Stimme war leise, fast ein Flüstern. Ihr deutscher Akzent kratzte in seinen Ohren. Sie war so durch und durch hässlich, das Blondschwein.

„Streng dich halt mehr an!“ Er holte warnend mit der Hand aus.

„Ich wollte ja nur aus dem Wald raus! Mir … mir tat alles weh“, stammelte sie. „Ich war gefallen – war auf einen Baum geklettert, damit ich sehen konnte, wo der Wald zu Ende ist.“

Er schnaubte.

„Ein Ast ist unter mir gebrochen, und ich … bin gefallen“, stieß sie hervor. „Und dann hab ich Ihre Hütte gefunden.“ Tränen rannen über ihre Wangen.

„Was sollte der Scheiß mit den Haaren?“, zischte er.

„Haaren?“

„Tu nicht so blöd, du hast dir die Haare geschnitten und sie mir in den Ofen gelegt!“

Ihre Brust hob und senkte sich immer schneller. „Der Schorf – es hat so furchtbar geziept an meinem Kopf! Deshalb!“

Er lachte und verstummte. Geziept! Ich ziep dir gleich was! Sie zerrte an ihren Fesseln, versuchte, irgendwie ihre Blöße mit den restlichen Kleidungsfetzen, die er ihr gelassen hatte, zu bedecken. Seine kleine Trophäensammlung unter dem Bett hatte sie also nicht entdeckt? Er sog an seiner Unterlippe. Auch egal, inzwischen wusste sie davon und einiges mehr. In der Zukunft würde er das Boot statt der Hütte benutzen. Und in der Zwischenzeit würde sie ihm Zeit kaufen, bis er sich was nach seinem Geschmack schnappen konnte. Angie, er brauchte Angie – oder sonst irgendeine Squaw.

Ihre farblosen Augen spien ihn an. Versager!, höhnte eine Stimme in seinem Kopf. Smith spuckte ihr ins Gesicht und nahm sein Satellitentelefon. Die Scheißweiber sollten ihm ruhig dabei helfen!

Er ignorierte die Zuckungen des Blondschweinchens und ging nach draußen, um den Anrufbeantworter seines Satellitentelefons abzuhören. So viel intimer als Mailverkehr, und orten konnte ihn über die Nummer und die Anrufe niemand. Eine neue Nachricht. Er grinste. Sie war schnell auf seinen Vorschlag eingegangen, und überpünktlich.

„Hier ist Anke.“

Er schloss die Augen und lehnte sich gegen die Wand, genoss den toten Klang ihrer Stimme.

„Die Suche ist abgeblasen, wie ich Ihnen gemailt hatte, und die RCMP weiß nichts von … von Ihren Nachrichten und dem Bild. Gar nichts habe ich denen gesagt. Ich möchte aber von Ihnen im Gegenzug auch etwas.“

Seine Augen gingen wieder auf. Forderungen? So weit kam es noch.

„Und zwar möchte ich wissen, wann Sie Leonie freilassen. Und wenn ich weiterhin die Polizei aus dem Spiel lassen soll, dann möchte ich von Ihnen Gewissheit haben, dass meine Tochter noch lebt.“

Ihre Stimme brach. Smith stand auf und warf einen Blick durchs Fenster auf die gefesselte, halb nackte Gestalt mit dem zerschlitzten T-Shirt, die losen schwarzen Haarsträhnen um ihren Kopf. Er zuckte die Schultern – natürlich könnte er davon ein Foto machen und der Mutter schicken. Eine ganz neue Idee, Bilder seiner Opfer mit den Angehörigen zu teilen. Riskant, aber gar nicht mal so schlecht.

„Deshalb … deshalb möchte ich, dass Sie Leonie dreimal täglich bei mir anrufen lassen. Ich werde Ihnen jeden Tag drei verschiedene Nachrichten hinterlassen, und ich möchte, dass Leonie zurückruft und sie nachsagt. Damit ich weiß, sie hat sie hören können.“

Smith wanderte vor der Hütte auf und ab. Potenziell sehr gefährlich, wenn er das Blondschwein ans Telefon ließe.

„Im Gegenzug lasse ich weiterhin die Polizei aus dem Spiel und werde keine Suche mehr nach Leonie durchführen lassen. Sie können sich durch die Medien davon überzeugen. Ich bin gewillt, Ihnen dafür Beweise zu liefern, wenn Sie mir sagen, was Sie haben wollen. Und Geld – wollen Sie Geld haben?“

Smith lachte. Geld! Das, was ihm gefiel, ließ sich nicht kaufen. Sein alter Herr hatte ihm auch genügend hinterlassen. Aber gut, wenn sie eine Beschäftigung brauchte, sollte sie ruhig Geld organisieren. Einen schönen, großen Batzen.

„Also, bitte sagen Sie mir, wann und wo Sie Leonie freilassen. Im Gegenzug dafür, dass ich nicht die Polizei einschalte, möchte ich dreimal täglich meine Nachrichten von Leonie nachgesprochen hören. Bitte bedenken Sie, dass das in Ihrem eigenen Interesse geschieht. Ansonsten …“, ihre Stimme schwankte, dann ein tiefer Atemzug, „ansonsten wende ich mich an die RCMP. Aber wirklich nur dann, ich schwöre es Ihnen. Ich nehme das sehr ernst. Bitte melden Sie sich bald.“

Smith klickte das Gerät aus und schnippte die kurze Antenne nachdenklich gegen seine Zähne. Wenn er das Blondschwein nun mitschleppen müsste, statt sie jetzt schon umzunieten, bräuchte er zwei Tage zurück nach Prince Rupert. Zwei Tage mit ihr, sie unterwegs abknallen und versenken – dann wäre es aus mit der Ruhe im Wald. Schnell im Hafen eine Squaw besorgen und mit der auf dem Boot verschwinden? Bis die Schweinchenmutter die Cops alarmiert, könnte er mit seiner Neuen längst über alle Berge sein. Niemand wüsste, wo das Blondschwein abgeblieben war, oder dass er mit irgendetwas zu tun hatte. Es konnte immer noch klappen.

Er schlenderte zu ihr hinüber, nahm sein Messer und versuchte es noch mal mit ihr.

38

28. April, Prince Rupert

Anke breitete die topografische Karte, die das Nordende des Great Bear Rainforest zeigte, auf dem Küchentisch in Willards Gästewohnung aus. Im Flur stand der neue Rucksack, halb gepackt – für eine kurze Gedenkexkursion zum Mossy Lake Trail vor ihrem Rückflug nach Deutschland, wie sie Willard gesagt hatte. Sie beschwerte die vier Ecken der Karte mit Kaffeebechern, klapperte mit den Tassen gegen die Holzplatte. Der Mann hatte sich nicht wieder gemeldet. Sie versuchte vergeblich, ihre Angst zu beherrschen. Wenn sie nun alles falsch machte, vielleicht momentan wirklich nicht in der Lage war, Entscheidungen zu treffen? Der Arzt hatte fast einen Anfall bekommen, als sie und Flora am frühen Morgen das Krankenhaus verlassen hatten: bodenloser Leichtsinn. Was, wenn sie jetzt Leonies Leben gefährdete und es besser wäre, doch die RCMP einzuschalten?

Sie strich ihre Haare zurück, krallte die Hand darin fest und zog nach hinten, hart, bis sie sich wieder in der Gewalt hatte. Ein tiefes Ausatmen. Okay.

„Warum hat er gewollt, dass die Suche abgeblasen wird?“, fragte sie Flora, die in einen Nebel aus Zigarettenrauch gehüllt auf der Eckbank saß. Von Shaza immer noch keine Spur, kein Lebenszeichen. Nichts. Der Mann hatte auf die Fragen nach ihr nicht geantwortet. Anke massierte sich die Schläfen. „Wenn er und Leonie irgendwo anders wären, kann es ihm doch egal sein, ob der Great Bear Rainforest auf den Kopf gestellt wird. Oder?“

„Vielleicht ist er auch woanders, aber es gibt da eben doch irgendwelche eindeutigen Spuren? Wir müssen herauskriegen, wem die Telefonnummer gehört!“

Eine kurze Telefonbuch- und Internetsuche hatte nichts ergeben. Die Vorwahl ließ sich keiner Region Nordamerikas zuordnen. Vielleicht eine Nummer über Skype? „Aber wenn die Nummer ihren Aufenthaltsort verraten würde, hätte der niemals auf Telefonkontakt bestanden.“ Anke studierte die Landkarte. „Bis wo hat man noch Handyempfang?“

Flora versuchte, sich unter der Halskrause zu kratzen und wedelte mit der Zigarette über das Papier. „Da unten im Wald? Nirgendwo, denk ich mal. Handys funktionieren so ziemlich nur in den Orten.“

Aber davon gab es keine. Weder in der Nähe des Mossy Lake Trails noch sonst irgendwo in dem Geschlängel von Höhenlinien und Bachläufen – dem Gebiet, das Anke hatte absuchen lassen wollen. Am Nordufer des Douglas Channel gab es laut Karte ein historisches Indianerdörfchen: windschiefe, modrige Totempfähle und verfallene Hausreste, die bereits bei der ersten Suche nach Leonie durchkämmt worden waren und keinerlei Hinweise gebracht hatten. Dutzende Kilometer weiter gen Osten, in Richtung Kitimat, waren drei verstreute schwarze Kästchen im Wald eingezeichnet. Cabin, sagte die Kartenlegende.

„Und was ist mit diesen Häusern, hast du eine Ahnung?“ Anke deutete mit dem Finger darauf.

Flora beugte sich über den Tisch. „Hm, vielleicht Jagdcamps. Oder Trapperhütten. Glaube nicht, dass man da mit dem Handy ein Signal kriegt.“

Und sie waren so weit vom Wanderpfad entfernt … eine ganze Bergkette lag dazwischen. Wer würde ein Mädchen so weit verschleppen? Wäre das überhaupt machbar? Es musste näher am Trail, innerhalb des neuen Suchgebiets, gelegen sein, von wo auch immer er telefonierte.

„Wie würde der da überhaupt hin- und wieder wegkommen?“, fragte Flora. „Ohne Boot ist das kaum machbar, höchstens über die Piste da von Kitimat. Aber die endet oben in den Bergen irgendwo im Nichts.“

Anke starrte auf die Karte, kam zu keinem Entschluss. Mit jedem Pulsschlag tickte Sekunde um wertvolle Sekunde dahin. Nachdenken! „Wie können wir rauskriegen, wem die Häuser gehören? Wenn ich Willard frage, will er sicher wissen, warum.“

„Die normalen bürokratischen Kanäle“, schlug Flora vor. „Oder ich frag einfach bei der örtlichen Reservatsverwaltung nach.“

„Bitte, mach das sofort!“ Anke warf ihr das Blackberry zu und sah auf die Uhr. Er hatte sich immer noch nicht gemeldet. Ihr Magen begann sich zu drehen. Wenn sie nun zu viel Druck gemacht hatte? Kidnapper und Erpresser liebten angeblich das absolute Machtgefühl. Wenn er ihretwegen Leonie etwas …

„Ja hallo, kann ich mit wem von der Landabteilung sprechen?“ Flora presste das Blackberry an ihr Ohr. „Es ist sehr wichtig.“

Kein Handynetz im Wald, schwer zu erreichende Hütten, aber E-Mails versandte er auch. Keine gelistete Nummer … das war doch … „Verdammt, der benutzt ein Satellitentelefon“, zischte Anke. Wie Peter auf seinen Flügen! Das musste es sein! Aber E-Mail und das Foto – kam man mit den Geräten überhaupt ins Internet? Vielleicht ließ sich ein Laptop oder iPhone daran anschließen! Oder benutzte er eine festmontierte Satellitenschüssel für das Internet und Skype, wie sie das Blue Powder Skiresort hatte?

„Trapperhütten“, sagte Flora und schaltete das Blackberry aus. „Gehörten für Ewigkeiten Ed Wisley, einem Indianer. Bis die Konzession vor zwölf Jahren von einem Darcy Hoover aus Burns Lake übernommen wurde. Meinst du, sie könnte in einer von den Hütten sein?“

Ja. Nein. Ankes Herz hämmerte wild gegen ihre Rippen. Sie versuchte, sich zu beruhigen und einen klaren Gedanken zu fassen. „Ich glaube, die sind zu weit weg und abgelegen, selbst wenn jemand mit dem Boot … und vor allem hätten wir diese Gegend ja gar nicht durchkämmt, wieso sollte er dann fordern, dass wir die Suche abblasen? Das geplante Areal ist auf der Webseite über Leonies Verschwinden doch zu sehen, und die Hütten sind …“ Sie guckte auf die Karte. „Über vierzig Kilometer von der östlichsten Stelle, an der wir gesucht hätten. Vierzig Kilometer reine Wildnis dazwischen. Das hätte für ihn keinerlei Gefahr bedeutet.“

Flora spitzte ihren Mund. „Und wenn es noch ein paar andere Hütten gibt, näher am Mossy Lake Trail gelegen? Welche, die auf der Landkarte nicht eingezeichnet sind?“

„Das hatte die RCMP gleich nach der Vermisstenmeldung überprüft und nichts …“

Das Blackberry klingelte. War er das? Oder nur irgendwer anders – was, wenn er sich nie wieder melden würde? Plötzlich schienen sich der Tisch, die Anrichte, das Fenster zu drehen. Anke rang nach Atem. Sie durfte nicht abnehmen, sollte nur ihren Anrufbeantworter Gespräche entgegennehmen lassen, hatte er verlangt. Als das Klingeln verstummte, war bloß noch das Ticken der Küchenuhr zu hören. Sie spürte wie durch Watte, dass Flora ihre Hand nahm. Schließlich wagte sie es, den Anrufbeantworter abzuhören. Sie konnte ihre Finger kaum beherrschen, als sie die Tasten wählte, und drückte das Gerät an ihr Ohr, bis es schmerzte. Wartete.

„Deine Tochter kannst du am 5. Mai wiederhaben, und zwar gegen $500.000. Am 5. Mai in Vancouver, kapiert? Bis dahin kriegst du die halbe Million schon zusammen. Und dreimal am Tag ist mir zu viel Telefoniererei. Zweimal machen wir das – morgens um zehn und abends um sieben, nur auf deinen AB. Wenn du selbst abnimmst und versuchst, mit ihr zu sprechen, dann war’s das, klar? Und halte das, was sie nachsagen soll, kurz, nur einen Satz auf Englisch. Mehr nicht. Und ich will Beweise, dass du die Cops aus dem Spiel lässt.“

39

Great Bear Rainforest

Wieder ein Brüllen, dann ein dumpfer Knacks, als ob ein Ast unter etwas Schwerem brach. Verdammte Scheiße! Leroy duckte sich hinter einen Baum und zielte mit dem Gewehr durch die Büsche in die generelle Richtung des Lärms. So brüllte nur ein verletzter Bär! Er begann zu schwitzen. Verletzt bedeutete unberechenbar. Die Wipfel einer kleinen Gruppe Zedernschösslinge peitschten wild hin und her, dann war nur noch der kleine Bach zu hören, der zum Lager führte.

So nah dran. Vorsichtig trat er aus seiner Deckung hinter dem Baum hervor und arbeitete sich zum steinigen Flussbett vor. Immerhin wehte die leichte Brise bergab, trug seinen Geruch nicht dem Bären zu. Keine Bewegung mehr zwischen den Schösslingen. Und nirgendwo das helle Aufleuchten eines Kermodefells.

Als er endlich das Tarnnetz zwischen den Sitkafichten sah, das über dem Zelt befestigt war, begann er zu rennen. Fast geschafft! Vielleicht war es nicht die Geisterbärin, vielleicht hatte Stan auf einen anderen Bären geschossen. Aber die Scheißsuche musste jede Minute losgehen, ein gottverdammtes Geschwader von Flugzeugen und Helikoptern, Männern und Frauen zu Fuß, die alle nach der blöden Tochter von Peter brüllten – falls Peter es nicht noch geschafft hatte, das zu sabotieren. Der verdammte Versager. Wenn nicht, musste er sie so schnell wie möglich hier rausholen. Und dafür zahlen, dass seine Journalisten-Ex die Erfüllung des Auftrags von Sun Wong vermiest hatte!

Leroy sprang über den Bach, benutzte ein paar große, runde Steine, um die das Wasser spülte, als Brücke und sprintete auf das Zelt zu. „Stan! Stan!“ Sein Atem rasselte laut in seiner Kehle, in der kalten Morgenluft voller Harzgeruch.

Ein Reißverschluss surrte auf und ein Gewehrlauf schob sich aus dem Nylon heraus. „Leroy?“

Die Wut nahm Leroy fast den Atem, drohte, seinen Schädel zu sprengen. „Was zum Teufel geht hier ab, du Arschloch? Nimm die Scheißknarre weg!“ Er schlug den Lauf der Winchester beiseite und zerrte Stan am Arm aus dem Zelt heraus.

„Wo warst du, Mann? Ich hab die ganze Nacht gewartet und keine Ahnung gehabt, ob du da draußen irgendwo krepiert bist oder was!“ Stans Blick flackerte unruhig von ihm zu den Bäumen, dem Bach, und dann zu Leroy zurück. Dunkle Schatten lagen unter Stans panischen Augen.

„Was ist mit dem Bären? Ich hab in der Nacht Schüsse gehört und seitdem ist im Wald die Hölle los!“ Er trat näher an Stan heran, drückte ihn mit seiner bloßen Nähe in die olivgrüne Zeltwand.

„Der wollte auf mich los! Als es dunkel wurde, kam das Mistvieh angeschlichen – immer ums Camp herum, meinst du, ich lasse mich einfach anfallen und auffressen?“

„Welcher Bär?“

Stan wand sich, sah zur Seite. Auf den Boden.

„Die Geisterbärin, ja? Du dämliches Arschloch hast sie angeschossen?“ Leroy packte ihn beim Kragen der Tarnjacke.

„Verdammt, die wollte mir ans Leder! Was hätte ich denn tun sollen, sitzen bleiben und sie zubeißen lassen?“

„Gar nichts, du Idiot“, brüllte er und schüttelte ihn. „Die hat sich für den frischen Pelz von ihrem Nachbarn interessiert! Das ist doch wie ein Köder für sie! Hast du eigentlich von der Jagd überhaupt keine Ahnung? Was bist du für ein gottverdammter schwuler Hosenschisser! Im Dunkeln hast du wie der letzte Blindarsch rumgeballert!“

Stan zerrte an Leroys Händen, kämpfte seinen Hals frei. „Die war doch gut zu sehen mit dem hellen Fell – was weißt du denn, du warst ja gar nicht hier! Lässt mich einfach sitzen; tolle Jagdbetreuung nenne ich das! Für was bezahl ich dich denn?“

Leroy holte aus, zwang seine rechte Faust mühsam wieder nach unten. „Und wieso ist das Vieh dann nicht tot, sondern rennt hier noch rum? Wenn du sie so super sehen konntest?“ Die pochende Ader an seiner Schläfe fühlte sich an, als wäre sie kurz vor dem Bersten. „Jagdbetreuung“, äffte er ihn nach. „Sind wir hier im Kindergarten oder was? Ich hab’s dir extra gesagt, du Wichser: Warte, bis ich wieder zurück bin! Wo sind die Jungen?“

„Die – die Jungbären?“

„Was sonst?“

„Ich – ich weiß nicht, aber vielleicht kannst du sie ja trotzdem irgendwie einfangen, wenn du die Spuren verfolgst.“

Leroy kickte gegen einen Baumstumpf und faltete zitternd seine Arme, um Stan nicht bei der Kehle zu packen und totzuwürgen. „Scheiße, Mann! Spuren verfolgen? Ich hab die ganze gottverdammte Nacht gebraucht, wieder zum Lager zurückzukommen, weil das Scheißvieh dabei ist, den Wald zu zerlegen! Du hast mich ruiniert!“ Das war’s mit Sun Wong. Aus der Traum, sich als Lieferant des größten Tierschmugglers der Westküste zu etablieren. $160.000 dahin, die gesamte Existenz gefährdet, und die Biogöre von Peter latschte weiter ungehindert im Wald herum, während die Suchmannschaften und ihre Journalistenmama bereits im Startloch standen.

Er warf sich in den taufeuchten Campingstuhl, riss mit den Zähnen an seinem Daumennagel. Wenn sie bloß die Bärin schnell umlegen und eine Weile liegen lassen könnten! Die Jungen würden wahrscheinlich beim Kadaver bleiben – so waren sie, die kleinen Bären, greinten meistens bei der Leiche ihrer toten Mutter, als wüssten sie, dass ohne sie ihr eigenes Schicksal besiegelt war. Außer den beiden Käfigfallen noch ein paar Beinfallen um den Kadaver platzieren … aber woher die Zeit nehmen, wenn die verdammte Suche jede Minute losging! Er schubste Stan vom Zelt weg, grub das Satellitentelefon aus seinem Rucksack und rief Peter an.

40

Prince Rupert

Die Seascape Escape und die Whale of a Tale lagen vertäut am Steg. Floras Magen krampfte sich beim Anblick der Boote zusammen. Sie tastete mit der Hand nach ihrem Rucksack und befühlte wieder den Lauf von Melvins zerlegtem Gewehr darin, ignorierte den scharfen Stich ihrer geprellten Rippen bei der Bewegung. Aber die Waffe ließ ihre Angst nicht geringer werden. Anke war verrückt, völlig verrückt!

Das flirrende Sonnenlicht auf der Wasseroberfläche schnitt durch ihre Augen, geradewegs in ihren schmerzenden Kopf hinein. Sie rückte die Sonnenbrille zurecht, die einen Zentimeter über ihrer geschwollenen Nase in der Luft schwebte.

„Hallo, Russ?“, rief Anke. Ihre Stimme klang heiser.

„Hier oben, hallo!“ Ein wettergegerbtes Gesicht unter einem Schopf brauner Locken schob sich über das Kabinendach der Seascape Escape. Er kletterte über die an der Kabinenwand befestigte Metallleiter aufs Deck hinunter und wischte sich die Hände an der Hose ab. „Also, gesund sehen Sie beide aber nicht gerade aus. Wobei, was Sie mir von dem Autounfall erzählt haben … Sie können froh sein, nicht das nächste halbe Jahr im Krankenhaus und der Reha zuzubringen!“

Flora fuhr mit der Hand über das raue Tau, das das Schiff am Steg festhielt, und versuchte ein Lächeln. „Wir sind zäh.“

Er sah sie stirnrunzelnd an. Sie war schon immer eine lausige Schauspielerin gewesen.

„Ich wollte noch mal sagen, wie leid es mir tut, dass Sie sich die Mühe wegen der Suche umsonst gemacht haben“, sagte Anke. „Das alles zu organisieren, und dann …“

Er winkte ab. „Kein Thema. Wie Sie sagen, das wäre natürlich äußerst teuer gekommen, und nun auch noch das mit Ihrem Unfall. Also dann, wenn Ihnen wirklich nach einer Seefahrt ist, kommen Sie …“

Flora biss die Zähne zusammen und stieg mit Anke an Bord. Verdammt, erst der Verfolger im Auto, der sie in die Schlucht gedrängt hatte und nun das! Was, wenn da im Wald irgendwo ein durchgeknallter Killer auf sie wartete? Sie klammerte sich an die Reling und versuchte, sich Mut zuzusprechen. Drei Tage. So lange würde sie mitkommen und Anke helfen, nach einer Spur von Leonie und dem Entführer zu suchen, bloß nach einer Spur. Drei Tage und keine Stunde mehr. Nur für den Fall, dass Shaza doch dort war – wenn er beide Mädchen in seiner Gewalt hatte. Dann konnte sie sich sagen, wirklich alles für ihre Tochter getan zu haben, ohne Rücksicht auf sich selbst zu nehmen. Zum allerersten Mal.

„Wollen Sie wirklich in den Wald, in Ihrem Zustand?“, fragte Russ und ließ den Motor an. Er fing an, die Taue zu lösen. „Es gibt dort nur eine ganz simple Schutzhütte, das ist wie Camping. Ein Dach auf Eckpfosten. Reicht es nicht, wenn Sie die Gegend vom Boot aus noch mal sehen?“

„Das wissen wir“, sagte Anke. „Ich möchte einfach noch einmal dorthin, wo Leonie …“ Sie griff nach der Kajütenwand, als das Boot leicht schwankte. „Bevor ich zurück nach Deutschland fliege, möchte ich noch ein paar Tage dort verbringen. Wenn Sie uns dann wie besprochen abholen kommen könnten?“

„Ja, natürlich. Ich kann das schon verstehen. Es ist alles so eine furchtbare Geschichte.“ Er presste die Lippen zusammen.

Fischerboote kehrten langsam in den Hafen ein, verfolgt von Schwärmen kreischender Möwen. Anke beugte sich bereits über das Satellitentelefon, das Russ ihnen für die drei Tage geliehen hatte, und mit dem sie sich vertraut machen mussten. Die erste Nachricht, die Leonie nachsprechen sollte, hatte sie dem Entführer bereits am frühen Morgen hinterlassen. Flora folgte ihnen in die Kajüte und setzte ihren Rucksack ab. Behielt ihn zwischen ihren Knien, wo sie Melvins Browning spüren konnte, und versuchte an irgendetwas anderes zu denken. Aber ihr Kopf war leer bis auf die Angst.

Das weiße V der Bugwelle zerschnitt das wie ein träger Fluss wirkende Meer und zog sich sanft über die Dünung. Stetig glitten die steilen Bergwände des Festlands an ihnen vorbei, ein undurchdringliches Gewirr von Bäumen, Moos und Sträuchern, die sich an jeden verfügbaren Millimeter festen Untergrund klammerten. Umgestürzte Tannen hingen von den Felsen, ihr ausgebleichtes Wurzelwerk das Letzte, das sie vor dem Absturz ins Meer bewahrte.

Flora studierte die Landkarte, die möglichen Orte in dem Areal, das Anke hatte absuchen lassen wollen, an denen jemand eine Hütte haben könnte. Versuchte, sich zu konzentrieren. Frischwasser wäre wichtig – ein Bach musste in der Nähe sein und das Terrain so, dass man vom Meer oder dem Mossy Lake Trail relativ problemlos dorthin laufen konnte. Oder im Winter von Kitimat aus mit dem Schneemobil hinkam.

„Hast du ein paar Stellen?“, fragte Anke leise.

Flora zuckte die Achseln. Ihr Nacken krampfte sich schmerzhaft zusammen. „Hier vielleicht. Oder da, an dem Bach.“ Um die Gegend, die während der ersten Suche nach Leonie durchkämmt worden war, brauchten sie sich nicht zu kümmern – eine Hütte wäre mit Sicherheit aufgefallen.

Sie sah zu den hügeligen Inseln hinüber, die der Küste vorgelagert waren. In der verwirrenden Vielfalt von Buchten und Fjorden, Meeresarmen, Hügeln und Bergen schien es unmöglich zu beurteilen, wo welche Insel aufhörte und wo die nächste anfing. Bald mussten sie da sein. Sie kämpfte gegen ihre wachsende Panik an. Was, wenn sie in ihr Verhängnis fuhren, genau, wie Leonie und Shaza es im März getan hatten?

„Wir gucken ja nur“, flüsterte Anke ihr zu, als hätte sie ihre Gedanken gelesen. „Sobald wir irgendetwas auch nur entfernt Verdächtiges sehen, alarmieren wir Willard.“

„Klar.“

„Vielleicht weiß er morgen auch schon irgendwas über diesen Darcy Hoover, und das bringt uns weiter. Vielleicht hat der tatsächlich was damit zu tun.“

Flora verzog das Gesicht. „Das wäre ja ein Wunder.“ Sie hatte Willard angerufen und vorgegeben, dass jemand vom Highway 16 sich auf eins der Flugblätter hin bei ihr gemeldet und sie den Mann als verdächtig befunden hatte.

Der Motor der Seascape Escape brummte in eine tiefere Tonlage und der Bug senkte sich leicht ab. Von winzigen Riffen, die kaum einen Meter aus dem Wasser stachen, schwangen sich Möwen in die salzige Luft. Das Schiff steuerte um eine spitze Landzunge in eine geschützte Bucht hinein, vor der Wellen gegen die Felsen schwappten und in weißem Schaum zerstieben.

„Wir sind da, Ladys“, rief Russ. „Hier beginnt der Mossy Lake Trail.“

41

Prince Rupert

Ein Wolkenbruch prasselte gegen das mit abgewetzten Stiefeln, alten Gitarren und rostigen Werkzeugen vollgestellte Schaufenster von Pre-Loved Odds and Ends. Auf der nassen Straße glänzten Ölschleier wie eine Parodie auf Regenbögen. Peter trommelte mit den Fingern auf den Ladentresen, hinter dem Joe, der Besitzer des Secondhandshops, die Canon PowerShot befingerte.

Sehr seltsam, dass Leroy sich noch nicht gemeldet hatte – die Nachricht gestern Abend von der abgeblasenen Suche sollte ihn doch in Ekstase versetzen; wenn es tatsächlich eine Neuigkeit für ihn war. Vielleicht sollte er ihn einfach da draußen im Wald vergessen, ihn nie mehr abholen und von der Wildnis verschlucken lassen – wer würde das Arschloch schon vermissen? Aber mit dem Satellitentelefon konnte er natürlich jederzeit einen andern …

„Tja. Fünfzig Dollar vielleicht?“ Joe kratzte sich die Nasenspitze.

„Fünfzig?“ Peter versuchte, sich aufs Verhandeln zu konzentrieren. Sah er dermaßen verzweifelt aus oder sollte das ein Witz sein? „Ich habe für die Kamera fast vierhundert bezahlt!“

„Und wie lange ist das her? Kameras gibt’s wie Sand am Meer, da kommen doch jedes Jahr zig neue Modelle raus. Wie soll ich das Ding denn loswerden?“

„Die macht nicht nur Jpeg-Bilder, sondern auch RAW, und das so ziemlich in Spiegelreflexqualität.“ Er betrachtete seine Fingernägel und stützte sich mit der linken Hand am Tresen ab. Gähnte. Immer schön ein Pokerface behalten, nur heute noch. Bald würde er in Geld schwimmen.

„Eben. So ziemlich.“ Joe drehte die Canon in seiner fleischigen Hand und seufzte. „Hundert?“

„Zweihundert.“

Jetzt lachte Joe und sah ihn mit seinen Bulldoggenaugen gelangweilt an. „Hundertzwanzig und nicht einen Cent mehr.“

Peter spürte seinen Puls an der Schläfe pochen. Verdammt. Aber besser als nichts. Entweder er machte es so oder ging wieder zu Shin. Bei Leroy hatte er seine Vorschüsse ausgereizt. Und wenn Leroy tatsächlich hinter der Sache mit Leonies Bild steckte, war es sowieso an der Zeit, etwas zu tun. „Okay.“

Joe blätterte ihm zwei Fünfziger und einen Zwanziger auf die Glasplatte des Tresens, unter dem gebrauchte Pornohefte lagen. Die blanken Brüste und Hintern der Pin-ups waren keusch unter Kreuzworträtselheften versteckt. Was für ein Land. Peter faltete die Banknoten hastig zusammen und schob sie in die Hosentasche. Wieder etwas weg; diesmal die Kamera, mit der er zuletzt Bilder von Leonie während ihres Besuchs gemacht hatte. Jetzt war außer seinem Pick-up nichts mehr übrig, das er noch zu Geld machen konnte – höchstens der Laptop.

Er stapfte durch den Regen zu seinem Wagen, spürte das Geld wie heiße Ware in seiner Tasche brennen. Morgen endlich ging das Online-Turnier los, und wenn er das gewann, waren alle Sorgen ein für alle Mal gegessen. Dann würde er ein ganzes Flugzeug- und Hubschraubergeschwader chartern und den Wald noch einmal nach Leonie absuchen lassen, damit Anke endlich Frieden fand. Und eine Gedenkstiftung in Leonies Namen einrichten.

Peter drückte seine Hände so hart um das Lenkrad, dass sie schmerzten, und schlug den Weg zum Flugplatz ein. Anke hatte auch noch immer nicht zurückgerufen. Sein Handy klingelte. Er nahm den Fuß vom Gas und angelte es aus der Jackentasche.

„Hallo?“

„Peter. Wie ist die Lage?“, tönte Leroys Stimme aus dem Gerät.

Peters Atem ging schneller. „Du meldest dich jetzt erst? Hast du meine Nachricht nicht bekommen?“

„Doch, gerade eben! Stimmt das, die Suche findet nicht statt?“

„Nein, ist alles abgeblasen.“ Peter biss die Zähne zusammen, musste es wissen. Sag schon. „Ist dir das neu?“

„Mann, hier war die Hölle los letzte Nacht, du kannst es dir nicht vorstellen! Ich war am Abend noch unterwegs, und Stan hat in der Zeit wie der letzte Idiot rumgeballert und die Geisterbärin verwundet – ich bin erst seit Kurzem wieder im Camp.“ Leroy klang nicht so selbstbewusst wie sonst.

„Verwundet? Was macht ihr denn jetzt?“

„Bin ich noch am Überlegen, aber sag mal, bist du auch ganz sicher, dass die Suche abgeblasen ist? Keine Cops, keine Hundertschaft von Ökos im Wald?“

„Ja, ganz sicher. Es kam sogar in den Nachrichten.“ Peter schaltete den Blinker ein und bog ab, begann sich zu fragen, ob er Leroy falsch eingeschätzt hatte. Er schien ehrlich überrascht zu sein.

„Wow. Mann, wie hast du das denn hingebogen? Hast du dir endlich Eier wachsen lassen und deiner Alten gesagt, wo es langgeht, oder was?“ Ein Lachen. „Ich hatte gedacht, du packst das nicht, und mir schon überlegt … Das verschafft mir jetzt natürlich genügend Zeit. Super!“

Peters Herz hämmerte hart gegen seinen Brustkorb. Er fuhr an den Seitenstreifen und hielt an, atmete tief ein. Versuchte, ruhig und unbefangen zu klingen. „Sag mal, du hast nicht … nicht zufällig irgendwelche Hinweise auf Leonie da draußen gefunden?“

Ein, zwei Sekunden Stille. „Deine Tochter? Wie kommst du denn darauf?“

„Nur weil … ich meine, ihr seid ungefähr in der Gegend, wo Anke noch mal suchen lassen wollte. Hätte ja sein können, dass da tatsächlich irgendwas ist oder so.“

„Was soll da sein? Moos, umgestürzte und stehende Bäume, Regen tagein, tagaus. Ein bescheuerter Möchtegern-Jäger, der zu blöd zum Treffen ist. Und jetzt ein durchgedrehter Bär, verdammt! Aber wenn ich hier nun wirklich meine Ruhe hab …“

„Du hast also nichts gesehen?“ Peter starrte blind auf den vorbeirauschenden Verkehr und wusste selbst nicht, was er hören wollte. Alle Antwortmöglichkeiten schienen gleich schrecklich zu sein.

„Nein, Mann! Sag ich doch. Okay, also hör zu – ich will die Benzinfässer hier haben wie geplant. Jetzt können wir ganz entspannt weitermachen, wie wir es vorhatten. Ich will …“ Leroy hatte wieder Oberwasser – und Leonie war verloren, wie die RCMP es von Anfang an gesagt hatte, verschluckt von einem namenlosen Fluss in den Tiefen des Küstenwaldes. Peter ließ die Wortkaskade an seinem Ohr vorbeirauschen, sagte automatisch „Ja“ und „Nein“, und erinnerte sich schließlich rechtzeitig daran, ein paar Mal zu husten. Ab morgen würde er krankfeiern müssen, bis das Pokerturnier vorbei war. Er biss die Zähne zusammen und ordnete sich wieder in den Verkehr ein. Hoffentlich gingen Leroy nicht ausgerechnet dann die Jungbären in die Falle.

42

Great Bear Rainforest

„Geh schon.“ Smith gab dem Blondschwein noch einen Tritt, registrierte grinsend, wie sie taumelnd ihre Balance suchte und schließlich fand. Wenn man ihre Arme hinter dem Rücken festband, wurden Frauen erstaunlich ungelenk. Sie stolperte neben ihm durch das Moos, unter den großen Bäumen hindurch, in denen ein Rabe krächzte.

Er warf einen Blick auf sein GPS und wedelte eine Mücke von seinem Gesicht fort. Verdammtes Zeitlupentempo mit der ausgemergelten Zicke! Immer noch zwölf Kilometer bis zu seinem Boot, und das war Luftstrecke! Die kleine Nutte schien nicht schneller gehen zu können, trotz der Tritte. Zu ausgehungert und schwach. Aber seine zwei Müsliriegel an sie zu verschwenden, war es auch nicht wert. Wozu sie erst füttern, bloß um sie nachher auf dem Boot umzulegen und ins Meer zu kippen. Er musste auch an sich denken, durfte keinen Hunger aufkommen lassen. Es gab zu viel zu tun.

„Hallo, hier lang, aber zackig.“ Er riss an dem Seil, das seinen rechten Arm mit ihren Handgelenken verband, und schlängelte sich unter einem gestürzten Baumriesen durch. Sie fiel zu Boden, wirbelte einen Dunst von insektendurchsetztem Erd- und Moosgeruch auf. Tief im Wald knackte ein Feuerwerk von Ästen und verklang; irgendein großes Tier. „Ich kann nicht mehr“, schluchzte sie und blieb liegen.

Scheißnutte! Mühsam beherrschte er sich und holte einen Müsliriegel mit Schokolade- und Mandelgeschmack aus dem Rucksack. Ihm lief das Wasser im Mund zusammen. Ihre Augen hingen an jeder seiner Bewegungen, als er die knisternde Verpackung aufriss und mit einem Biss die Hälfte des Riegels verschlang.

Er sah auf die Uhr. „Gleich ist Telefonzeit, Schatzi.“

„Telefon?“ Sie versuchte, wieder auf die Füße zu kommen.

Er taxierte ihr Gesicht, die ausgezehrten Wangen und ihre bleiche Haut. Hässlich. Ein Wunder, dass es überhaupt Männer gab, denen solche Weiber genügten. Er atmete tief durch, vertrieb das Bild von seiner Mutter, ihren kalten Fischaugen. Nur noch einen Tag mit dem Blondschwein und dann eine knackige Squaw. Der Rest des Müsliriegels zerfiel in Süße in seinem Mund. „Ich höre die Nachricht ab, wähle, spreche es dir vor und du sagst genau das ins Telefon, kapiert? Das, was ich dir vorspreche.“

Sie wischte sich über den Mund, flüsterte: „Ich sage es nach.“

„Und kein einziges Wort mehr.“ Er zog seine Pistole aus dem Hüftholster und fuhr mit dem Finger über den kalten Lauf. „Falls du extra Überzeugung brauchst, nicht noch ein paar Worte dranzuhängen.“

„Nein! Nein, ich mache alles so, wie ich soll.“ Ihre Augen waren glasig, so, wie seine Frauen ihn nach kurzer Zeit immer anguckten. Er entfernte das Seil von seinem Handgelenk und fesselte sie damit an eine schlanke Zeder.

Das kleine Display seines Satellitentelefons leuchtete grün auf, als er es anschaltete. Eine Nachricht; von der Privatnummer der Schweinchenmutter.

„Hallo, hier ist Anke. Ich habe Ihnen die Radionachrichten aufgenommen, für den Fall, dass – damit Sie sich überzeugen können, dass ich mich an unsere Abmachung halte. Moment, ich spiele es gerade ab.“

Smith setzte sich vor das Blondschwein ins Moos und leckte die Müsliriegelverpackung ab, roch noch einmal genüsslich daran und zwinkerte ihr zu.

„… ist die erneute Suche nach Leonie Wilkens, der am Mossy Lake Trail verschwundenen Touristin, unerwartet abgebrochen worden. Die Mutter, Anke Wilkens, hatte sich am 26. April bei einem Autounfall ernste Verletzungen zugezogen und erklärte sich nun nicht in der Lage, die für den 28. geplante neuerliche Suche nach ihrer seit Mitte März vermissten Tochter, körperlich oder finanziell durchstehen zu können. Die RCMP geht davon aus, dass Leonie Wilkens beim Wandern tödlich verunglückt ist.“

Smith grinste. Wunderbar! Und als krönender Abschluss würde ihre Tochter weiterhin unauffindbar bleiben. Was vielleicht sogar eine größere Strafe für sie war, als es das Verbrennen im Autowrack gewesen wäre – wenn die Rostlaube der Squaw denn Feuer gefangen hätte.

„Und jetzt meine Nachricht für Leonie, die sie mir auf den Anrufbeantworter sprechen soll: Ich liebe dich.“ Ihre Stimme zitterte, und dann war sie weg.

Die Härchen an Smiths Arm stellten sich auf. Drei Worte, die ihm noch nie jemand ohne Gewaltandrohung gesagt hatte.

43

Prince Rupert

„Wie, eine gültige Trapperlizenz und sonst nichts? Gar nichts?“ Ungläubig sah Willard von dem Computerausdruck hoch und spürte die vertraute Mischung aus Hoffnung und Frustration in sich aufsteigen. Manchmal war es gerade die Dürftigkeit der Informationen, die zu einer heißen Spur führte. Wie er sich nach einer heißen Spur sehnte.

Constable Clark strich sich über den Schnurrbart und zuckte die Achseln. „Na ja, es ist etwas komisch: Auf Darcy Hoover ist kein Führerschein ausgestellt. Als Adresse sind ein Postfach und ein Hotel gelistet, wo man nichts von ihm weiß. Allerdings hat da in den letzten fünf Jahren dreimal das Management gewechselt.“

Willard setzte sich auf. „Kein Führerschein, wenn er in Burns Lake lebt und um die vierhundert Kilometer zum Fallenstellen fahren muss?“

„Eben. Genau das dachte ich auch.“

„Vorbestrafungen, irgendwelche Auffälligkeiten?“

„Blütenrein. Bloß sind unter der Sozialversicherungsnummer keine Arbeitgeber ausfindig zu machen. Selbstständig ist er aber auch nicht und hat nie Sozialhilfe bekommen. Geboren ist er am 31. März 1963 in Vancouver.“ Constable Clark beugte sich über den kleinen Tisch, den sie Willard auf dem Polizeirevier zur Verfügung gestellt hatten. „Sollen wir weiter graben? Ein Foto konnte ich bisher nirgends auftreiben.“

„Sagen Sie den Kollegen in Burns Lake und im Großraum von Vancouver Bescheid.“ Willard stand auf und drückte Clark den Ausdruck in die Hand. „Schulakten, Verwandte, Jagdbedarf- und Fallengeschäfte, die Regierungsagentur in Burns Lake – irgendwer muss den Mann ja kennen. Unterhält aktiv eine weit entfernte Fallenstrecke ohne Führerschein, ist fünfzig Jahre alt und hat noch nie Steuern bezahlt? Das stinkt doch zum Himmel!“

Er riss seine Jacke von der Stuhllehne, zögerte plötzlich. Kein Führerschein. Laut Flora hatte die anonyme Person den Tipp gegeben, dass dieser Trapper Hoover sie zweimal in sein Auto zu zerren versucht hatte.

Er setzte sich wieder hin. Clark war bereits an der Tür.

Und der Führerschein des Mannes, der Anke und Flora vom Highway gedrängt hatte, war gefälscht gewesen. Hastig blätterte er durch die Papierstapel auf seinem Schreibtisch, die die Styroportasse mit dünnem Kaffee umzingelten, und zog das Phantombild des Autofahrers heraus.

„Constable, einen Moment noch! Hier, geben Sie das Bild als potenzielle Identifizierungshilfe mit durch – und beschaffen Sie mir bitte alle Infos über die Gegend, für die er als Trapper registriert ist. Seine Fangquoten, ob er allein arbeitet, wie oft er da ist, wo seine Hütten sind. Wer ihn im nächstliegenden Dorf kennt. Ob er mit indianischen Mädchen gesehen wurde.“

Clark nickte. „Ja, Sir. Das nächste Dorf wäre wohl Kitimat – ich rufe sofort die Kollegen dort an.“

„Gut, danke schön.“ Kitimat, wo der Öltankerhafen der geplanten Northern Gateway Pipeline vorgesehen war, lag nur 55 Kilometer südlich vom Highway 16, einsam an einem Fjord. Ankes Artikel, die Drohungen, der suspekte Autounfall … und nun der Tipp von einer Frau, dass dieser angebliche Trapper am Highway 16 versucht hatte, sie in sein Auto zu ziehen. Willard stürzte die kalte Kaffeebrühe hinunter und öffnete den Internetbrowser des RCMP-Computers, um sich das Areal anzusehen, für das die Trapperlizenz des mysteriösen Darcy Hoover ausgestellt war.

44

Great Bear Rainforest

„Sie ist hier gewesen.“ Anke lehnte sich erschöpft gegen den massiven Stamm einer Zeder und starrte in die Schlucht hinunter, durch die ein namenloser Fluss wie aus ihren Albträumen tobte. So viel Landschaft und so wenige Namen. Man benannte nur die Dinge, die einem wichtig waren – und hier bedeutete den Menschen nicht jeder Fluss oder Berg etwas. Heutzutage nicht mehr, höchstens in Bezug auf abbaubare Bodenschätze. „Sie war hier, ich weiß es einfach.“

„Okay.“ Floras Lippen waren um einen Zigarettenstummel geklemmt, der schon lange zu glimmen aufgehört hatte.

Anke zog den Reißverschluss ihrer Regenjacke höher, sah wieder auf die Uhr. In einer halben Stunde sollte Leonies Nachricht auf dem Anrufbeantworter sein. Sie mussten eine Spur finden; bald.

Flora rückte den Schulterriemen ihres Gewehrs zurück, weiter von ihrer Halskrause weg. „Also gut, wo entlang? Hier weiter den Hang hoch?“

Anke starrte auf das Gewirr von Bäumen, Felsbrocken und Moos, dann wieder in das Wasser hinunter, auf die weißen Stromschnellen und sich langsam drehenden Wirbel. Das Brausen des Flusses klang wie das Rauschen von starkem Verkehr; ein stetig wechselnder Rhythmus, der sich irgendwann für ein paar Sekunden wiederholte, nur um in einer neuen Tonlage gegen die Felsen zu wüten. Farnwedel wippten über dem Rand des Stroms und tropften die aufgefangene Gischt ins Wildwasser zurück. Sie fröstelte, konnte sich kaum dazu zwingen, weiterzugehen, geschweige denn entscheiden, in welche Richtung. Dies war Wahnsinn. Was, wenn der Mann irgendwo im Unterholz auf der Lauer lag?

Sie schlug ihre gesunde Hand vor den Mund, versuchte, ihren Atem zu beruhigen. Nicht an den Mann denken, sondern an Leonie! Daran glauben, dass sie noch lebt, dass sie hier irgendwo in der Nähe ist. Und dass wir einen Hinweis finden und sie gerettet wird, bevor er sie umbringt.

Wo bist du, Schatz?

Mama, such mich! Hihi. Leonies Kindergesicht, die Augen fest mit den Händen verdeckt.

„Ja, den Hang hoch“, sagte sie und löste sich aus ihrer Starre, konzentrierte sich auf den Waldboden, suchte nach Fußspuren, Papier. Irgendetwas, das auf Menschen hinwies. Wie viel Zeit noch, bis der Erpresser keine Lust mehr auf sein krankes Spiel hatte? „Komm, schneller! Dahin, wo du meinst, dass es ein guter Platz für eine Hütte wäre.“

Anke kämpfte sich durch die verfilzten Zweige des Unterholzes, ignorierte das Ziehen in ihrem verletzten Arm und Bein. Noch zwölf Minuten. Sie hatte das Satellitentelefon bereits in der Hand, kämpfte gegen ihre Übelkeit an. Was, wenn keine Nachricht kam?

„Schau mal, hier ist besser zu gehen“, rief Flora schräg hinter ihr. Sie wandte sich um. Ein Trampelpfad! Zur Seite gedrückte Gräser und Büsche, die einen taillenhohen Pflanzentunnel bildeten. Erlen- und Weidenzweige beugten sich wie ein Dach darüber.

Flora fluchte leise und wand sich unter einem in den Pfad hängenden Busch durch. „Nicht ideal, aber besser als das Dickicht da.“

„Ob das zu einer Hütte führt?“, flüsterte Anke. Ihr Herz begann zu rasen. Sie suchte den matschigen Grund nach Stiefelspuren ab. Waren sie nah dran?

Flora drehte sich zu ihr um, wegen der Halskrause ein Ganzkörpermanöver. „Wohl kaum, hier geht ja anscheinend kein Mensch“, wisperte sie.

Anke starrte ihre Freundin an, sah auf den zertretenen Matsch unter ihren Stiefeln. „Vielleicht nicht oft, aber woher sonst soll der Pfad kommen?“, fragte sie leise.

„Na, von Bären und Rehen. Habt ihr in Deutschland keine Wildwechsel?“

Dieser nach den Seiten und oben hin abgeschottete Pflanzentunnel, das zu Matsch zertrampelte Moos – alles von Bären gemacht? Eine Gänsehaut kribbelte über ihren Nacken. Hier könnte man einem Tier nicht einmal ausweichen! Sie schluckte hart. „Schon. Aber ich glaube nicht solche. Und was ist … wenn ein Bär kommt?“

„Die tun normalerweise nichts.“ Flora steckte zwei Finger in ihre Halskrause und holte ein Blatt daraus hervor. „Sie mögen nur keine Überraschungen. Falls doch einer kommt, bleiben wir einfach stehen und reden mit ihm, machen ihm langsam Platz. Die wollen nur ihre Ruhe haben und nicht bedrängt werden“, wisperte sie.

„Vielleicht sollten wir doch besser da hinten weitergehen.“ Anke sah wieder auf die Uhr und spürte ihr Herz einen Moment aussetzen – es war so weit. „Flora! Warte!“ Mit fliegenden Fingern wählte sie ihre Handynummer und gab den Code für ihren Anrufbeantworter ein. Eine Nachricht! Ihr Pulsschlag rauschte so laut in den Ohren, dass sie kaum etwas hören konnte. Sie presste das Gerät stärker ans Ohr.

Leonies Stimme: „Ich liebe dich.“

„O Gott, sie lebt“, flüsterte Anke und drückte auf die Wiederholungstaste, um es noch einmal zu hören, konnte sich nicht satthören an der Stimme ihrer Tochter. Wie aus weiter Ferne spürte sie Floras Arme um sich, hörte sie irgendetwas sagen, ohne es zu verstehen. Die Welt bestand plötzlich nur noch aus den drei Worten. Dann knallte ein Schuss.

45

Leroy klickte die nächste Patrone in den Lauf und presste den Gewehrkolben stärker gegen seine Schulter, starrte über den morschen Baumstamm hinweg, den er als Deckung benutzt hatte. Seine Ohren waren wie mit Watte gefüllt, momentan taub für die heimlichen Geräusche des Waldes. Er wartete, wagte kaum zu atmen. Stirb!

„Hast du sie gekriegt?“, fragte Stan, und im selben Moment wurde aus der versteinert dastehenden Bärin ein Wirbel aus cremefarbenem Pelz. Moosfetzen und Blätter flogen durch die Luft, als sie ihre zwei Jungen mit den Vorderpranken zur Eile antrieb. Leroy zielte erneut, aber die drei Tiere waren schon in einem Prasseln von Ästen und Büschen verschwunden. Sekunden später war alles totenstill.

„Du Scheißkerl!“ Leroy schmiss seine Weatherby ins Moos und warf sich auf Stan. Keuchend holte er mit der rechten Faust aus, traf die verhasste Visage. Ein willkommener Schmerz stach durch seine Knöchel, brannte das Handgelenk hoch. Er holte erneut aus, schlug zu. „Du Wichser“, noch ein Schlag, glitschig warmes Blut, „kannst dein verdammtes Maul nicht halten“, spuckte er, hieb zu, auf warmes Blut und Fleisch, „hast alles vermasselt!“

Mühsam bezwang er sich, nicht auf das wimmernde Arschloch einzutreten, das sich wie ein Wurm im Moos wand. Das Adrenalin zitterte durch seinen Körper, schrie nach Totschlag. Leroy stand auf, taumelte zurück und steckte seine Fäuste unter die Achseln, versuchte sich wieder in den Griff zu bekommen. Keine Spur mehr von der Bärin und den Jungen.

Stan kauerte sich gegen den Baumstamm und hielt die Hand vor sein blutüberströmtes Gesicht, röchelte irgendetwas. Er zuckte zusammen, hob abwehrend seinen Arm, als Leroy sich bewegte, um das Gewehr aufzuheben. Gottverdammte schwule Memme!

„Steh auf, Mann!“ Scheiße. Leroy atmete tief durch. Keine gute Werbung, die Kunden zu verdreschen. Selbst die dümmsten nicht. „Hier, komm.“ Er hielt Stan seine Hand hin, zog ihn hoch. „Ist doch nur die Nase, stell dich nicht so an.“

„Du bist ja völlig irre“, japste Stan. „Ich will hier raus!“

„Irre? Ich?“ Leroy packte ihn beim Kragen und zwang sich auszuatmen, beherrscht zu bleiben. Stück für Stück lockerte er seine Finger an Stans Kehle und ließ los, trat einen Schritt zurück. Er musste den unfähigen Sack loswerden, bevor er ihn umlegte. „Du brüllst los und verscheuchst die Bärin, nachdem ich mir den ganzen Tag lang den Arsch aufgerissen hab, das Scheißvieh in diesem gottverdammten Wald überhaupt wiederzufinden, nachdem du sie angeschossen hast – und ich bin der Bekloppte?“

„Voll der Großwildjäger“, höhnte Stan und vergrößerte den Abstand zwischen ihnen. Aus seiner Nase tropfte noch immer Blut. „Triffst die nicht mal am helllichten Tag auf hundertfünfzig Meter!“

Wut schnürte ihm fast die Kehle zu. „Was verstehst du Wichser denn davon!“, zischte Leroy und bezwang die Versuchung, wieder auf ihn einzuschlagen. Er schulterte sein Gewehr und setzte sich in Bewegung. „Los jetzt und halt dein Maul!“

„Los jetzt was?“

„Den Bären hinterher, was sonst? Soll ich die jetzt laufen lassen, oder was?“ Er suchte die Büsche, bei denen die Bärin gestanden hatte, nach Blut ab. Platt getrampeltes Moos, ein paar abgebrochene Zweige, braune, dampfende Losung – und nirgendwo ein Tropfen Blut.

„Latsch mir nicht überall durch die Spur, du Idiot!“, fuhr er Stan an, der sich immer noch im Gesicht herumfuhrwerkte und kreuz und quer neben ihm herlief. Scheiße! Wie kann ich das Vieh verfehlt haben? Das kann doch gar nicht sein! Oder ich hab irgendwo unterwegs das Zielfernrohr verrückt.

Er stopfte sich ein Pfefferminzbonbon in den Mund. Nirgendwo Blut! Das Mistvieh war in der Nacht noch nicht einmal von Stan schlimm genug verwundet geworden, um weiterhin zu bluten. Geschweige denn, um zusammenzubrechen oder ihnen auf irgendeine andere Art die Verfolgung zu erleichtern.

Sein Magen zog sich beim Gedanken an das nächste Gespräch mit Sun Wong zusammen. Aus dem Augenwinkel registrierte er, dass Stan sich gen Westen in die Büsche schlug.

„Hey“, Leroy winkte ihn zurück. „Hier sind sie lang!“

„Nichts da.“ Stan deutete auf den Boden. „Und was ist das hier?“

Zu blöd zum Spurenlesen! Gab es irgendwas, das Stan überhaupt konnte, außer alles zu vermiesen? Wütend stapfte Leroy zu ihm hinüber, bemerkte, wie er von der Bärenfährte abkam, und sah auf die grasige Stelle zu Stans Füßen.

Abdrücke, die nicht so breit und länglicher als eine Bärentatze waren. Füße, die von schmaleren Hüften bewegt worden waren – Leroys Puls begann zu hämmern. Das konnte doch nur Peters Tochter sein, vor nicht allzu langer Zeit! Oder wer schlich hier sonst noch herum?

Er sog heftig an seinem Pfefferminzbonbon. Stan und er waren hier nicht gegangen, obwohl dort ein Stück weiter noch eine zweite Spur zu sein schien. Sie musste hin und her gegangen sein, ihn und Stan vielleicht sogar beobachtet haben.

Also doch nur ein Trick, das angebliche Verschwinden von ihr, damit der Wald durchkämmt wurde! Warum sonst hielt sie sich versteckt? Peters Journalisten-Ex mit ihrem Hetzartikel gegen die Pipeline – alles Teil einer Schnüffelaktion, um die Geisterbärgeschichte in der Presse himmelhoch zu jagen.

„Scheiße“, sagte er leise.

Stan machte ein zufriedenes, wenn auch blutverkrustetes, Gesicht. „Sag ich doch. Hier sind sie lang.“

Leroy starrte ihn an, versuchte einen klaren Gedanken zu fassen. Sah wieder auf den Waldboden, die hellen Grashalme, die die Anwesenheit eines anderen Menschen verraten hatten. Sonst konnte doch niemand in der Gegend sein – es war nie jemand mitten in der Wildnis, ohne Wanderpfad, unterwegs. Seine Trailkameras in der Umgebung hatten nur einen einzigen anderen Menschen aufgenommen: Leonie. Deren Vater für ihn flog. Deren Mutter Umweltartikel schrieb.

Er begann zu schwitzen. Und was nun, verdammt noch mal? Der Bärin mit ihren Jungen hinterher oder die Stiefelabdrücke verfolgen und die Biogöre unschädlich machen? Oder aber keins von beiden – stattdessen schnell zurück ins Camp, alles zusammenpacken, Peter anrufen und in eine andere Gegend ohne Schnüffler fliegen. Auf den vorgelagerten Inseln gab es auch noch Kermodes, bloß wie auf die Schnelle ein paar Junge einfangen? Das hieße, Sun Wongs Auftrag gefährden, dafür ganz sicher nicht entdeckt werden. Aber ohne Aufträge kein Profit, keine Zukunft. Leroy zermalmte den Bonbonrest zwischen seinen Zähnen. Plötzlich wurde ihm eiskalt. Wie kam er überhaupt darauf, dass er Peter noch trauen konnte?

46

„Hast du das gehört?“ Flora ließ ihren Arm von Ankes Schultern gleiten und umklammerte die Browning, versuchte, das Rasseln ihres Atems zu dämpfen, das alles übertönte.

Anke starrte sie mit aufgerissenen Augen an. „War das ein Schuss?“

Flora deutete mit dem Gewehr in Richtung des anderen Flussufers, auf das Gewirr aus Baumstämmen und Unterholz. Scheißidee, hier allein rumzulaufen! „Da drüben irgendwo.“ Ihr Herzschlag pulsierte schmerzhaft in ihrem Nacken. Warum der Schuss? „Aber es war ziemlich weit weg“, sagte sie zaghaft. Außer dem gleichgültigen Rauschen des Flusses im Tal war alles still.

„Wer kann das – das war doch nicht er?“ Ankes Stimme war nur ein heiseres Flüstern. Ihre Augen glänzten feucht.

Floras Gedanken überschlugen sich. Würde der Mann Leonie erschießen – aber doch nicht, nachdem die Suche abgeblasen war? Ob Leonie vielleicht versucht hatte zu fliehen? Oder Shaza, falls er sie doch dabeihatte? „Jäger. Es könnten auch Jäger sein.“ In irgendeiner anderen Bucht als Russ mit dem Boot angelandet, völlig normale, ungefährliche Menschen. Das Adrenalin zitterte durch ihre Glieder.

„Was nun?“, fragte Anke.

Weg! Zurück nach Prince Rupert, nach Haida Gwaii, bloß nicht mehr durch diesen zugewucherten, dunklen Wald mit seinen Bäumen voller Flechten und Farnen schleichen, wo irgendein perverses Schwein Ankes Tochter in seiner Gewalt hatte und sie vielleicht schon seit Stunden beobachtete – und deshalb geschossen, Leonie erschossen, hatte? Oder Shaza. Flora presste die Ellbogen gegen ihre schmerzenden Rippen und versuchte, den Gewehrlauf sicher zu halten. Der Geruch von Shazas Haut schien in der Luft zu liegen, das leichte Gemisch von Sandelholz und Tabak, wie das letzte Mal, als sie ihre Tochter gesehen hatte. Wo sie auf der Bank vor dem Haus im Regen gesessen und nichts geredet hatten, weil es nichts mehr zu sagen gab.

Sehnsucht nach ihrer Tochter klaffte auf, nach der Chance, noch einmal neu mit ihr beginnen zu können. Es diesmal richtig zu machen, irgendwie. Sie starrte den Pflanzentunnel hinunter und schluckte. Jetzt umdrehen und die winzig kleine Chance aufgeben, dass zwischen Leonie und ihrer Tochter eine Verbindung bestand, die sie hier im Wald vielleicht finden konnten? Shaza endgültig aufgeben, wie ihre beiden ersten Kinder?

„Wir müssen noch vorsichtiger sein“, hörte sie sich sagen. „Nur für den Fall …“

Anke drückte das Satellitentelefon gegen ihre Brust. „Soll ich jemandem Bescheid sagen? Peter zumindest, nur dass jemand außer Russ wenigstens weiß, wo wir ungefähr sind?“

Flora spürte die Angst langsam abebben, sich auf ein erträgliches Maß reduzieren. Wenn Melvin wüsste, was sie hier machte … sie sah auf das Telefon. Einfach nur seine vertraute (geliebte?) Stimme hören. Liebe. Das war auch so eine Sache. „Aber wenn er dann die Polizei alarmiert und die losfliegen, ohne dass wir wissen, wo genau Leonie ist? Das kann doch ihr Leben gefährden!“

„Aber nach ihrer Telefonnachricht – das muss ich ihm doch sowieso sagen, ich kann ihn jetzt nicht im Dunkeln darüber lassen, dass unsere Tochter lebt!“

„Nein.“ Flora beobachtete, wie Anke das Gerät wieder einschaltete und wählte. Sie begann, auf Deutsch zu reden. Flora ging langsam weiter und suchte den Wildwechsel nach menschlichen Spuren ab. Angenommen, der Schuss kam nicht von dem Mann mit Leonie, aber er hatte ihn auch gehört – was dann?

Hinter ihr kratzten Zweige über Stoff. Anke folgte ihr und sah fast erleichtert aus. „Ich hab ihm eine Nachricht hinterlassen, wo wir in etwa sind und dass er bis auf Weiteres auf gar keinen Fall die Polizei alarmieren soll.“

„Okay. Dann lass uns hier weitergehen, oder? Parallel zu der Richtung, aus der der Schuss kam. So viel Zeit vor der Dämmerung bleibt uns sowieso nicht mehr. Und mir tut alles weh.“ Ein Schauder lief ihr über den Rücken. Wo würden sie das Zelt aufschlagen können, sodass es niemand sah?

Der Wildwechsel verlief sich in immer unscheinbarere Wege. Ratlos starrte Flora auf den Waldboden, die Huf- und Tatzenabdrücke im Matsch, in dem sich bisher kein einziger Stiefelabdruck gezeigt hatte. Sie zündete sich eine Zigarette an und drehte sich zu Anke um, verdrängte den Gedanken an die Wegweiser, die sie selbst nun auf dem Trampelpfad für alle interessierten Fährtensucher hinterlassen hatten. Wenn sie jemand finden wollte, war es eine einfache Sache. „Das verliert sich hier im Nichts. Wie wär’s, wenn wir da den Felsen hochkraxeln und oben irgendwo das Zelt aufschlagen?“

Anke strich sich die Haare aus der Stirn, sah den Hang hoch und nickte. „Mir graut vor der Nacht“, sagte sie leise.

Flora presste die Lippen zusammen. Angst zuzugeben brachte nichts, genauso wenig wie Weinen; hatte noch nie geholfen. „Da oben sieht man das Zelt bestimmt nicht.“ Sie begann, die grauen Felsbrocken hochzusteigen, die aus dem Steilhang herausgebrochen waren. Wenigstens hinterließen sie auf dem blanken Stein keine Spuren, auch wenn jede Armbewegung neue Stiche durch ihren Rücken und Hals fahren ließ. Hoffentlich reichten die Schmerztabletten.

In der Ferne war ein beharrliches Geräusch zu hören, fast wie Meeresrauschen, aber ohne das An- und Abschwellen. Was zum Teufel …? Sie hielt inne, schaute zu Anke hinunter. „Hörst du das?“

Anke nickte und zog die Augenbrauen zusammen. „Ein Flugzeug?“

„Nein …“ Flora lehnte sich gegen den kalten Fels. Das Dröhnen wurde lauter, dringlicher, zerteilte sich in hämmernde Taktgeräusche.

Ankes Augen wurden dunkel. „Ein Hubschrauber?“

Flora blinzelte in die Abendsonne und sah die Silhouette eines Helikopters im Tiefflug über die Baumwipfel schweben. „Verdammte Scheiße, ist das etwa dein Ex?“

47

Im Wald

Das Rattern, das sie schon ein paar Mal gehört hatte, bevor der Mann aufgetaucht war, kam näher. Es wurde lauter, verschlang alle anderen Geräusche, bis die Vibration des Propellers ihren gesamten Körper zu füllen schien.

„Runter, verdammt!“

Das Seil an ihren Armen riss sie nach hinten und auf den Waldboden, unter die ausladenden Äste eines Baums, als im selben Moment der unruhige Schatten eines Hubschraubers über die Wipfel schwebte und das Abendlicht für eine Sekunde auslöschte. Das Gesicht des Peinigers verzerrte sich zu einer Grimasse. Hektisch nestelte er an seiner Hüfte und zog seinen Revolver, zielte nach oben.

Sie kniff die Augen zu und drückte sich noch flacher in die mit Tannennadeln gespickte Erde, so weit weg von ihm wie nur möglich, ohne den Winsellaut in ihrer Kehle unterdrücken zu können. Ein Schuss explodierte neben ihr. Die Dämmerung senkte sich tiefer in die Bäume, und dann war die Maschine fort, zog ihren Schweif aus Lärm hinter sich her, bis auch der in der Ferne verklang.

Sie presste ihr Gesicht in die feuchte Erde, kämpfte die Tränen zurück. Weinen machte ihn nur noch verrückter. Der rasselnde Atem des Peinigers klang wie durch Watte, begleitet von einem leisen Klingelton. Musik driftete durch ihren Kopf, ein Fetzen Erinnerung an – was? Trockeneisnebel, Menschengedränge, Geschrei. Menschen …

„Das war’s dann.“ Seine Hand packte sie am Kragen, schüttelte und schleuderte sie rückwärts.

Der Baumstamm grub sich hart in ihrem Rücken, kratzte durch ihre verdreckte Jacke. Es brannte, und sie spürte warmes Blut auf ihrer Haut. „Nicht! Bitte!“

„Nicht?“, höhnte er. Seine andere Hand grub wild im Rucksack, förderte das Telefon zutage, ließ es fallen. Fluchend hob er es wieder auf. „Oh doch. Ich lass mich doch nicht für dumm verkaufen! Und als Liveübertragung, Schatzi, damit deine Mama zuhören kann, wie ich dich abknalle!“ Seine Stimme überschlug sich.

Ihr Atem kam stoßweise, schüttelte sie. Seine Augen glänzten, als er mit den Fingern auf die Tastatur des Geräts einhackte. Verzweifelt kauerte sie sich gegen den Baum, konnte keinen klaren Gedanken fassen, wusste nur, dass es bald zu Ende war, wenn sie nicht etwas tat. Weg! Sie musste weg von ihm! So unauffällig wie möglich zerrte sie an ihren Fesseln, dem Seil, das an den Handschellen befestigt war. Jede Bewegung ihrer Schultern vermeidend, versuchte sie, es gegen den rauen Baumstamm zu scheuern.

„Ah Scheiße“, fluchte der Peiniger vor sich hin und hielt sich das Telefon ans Ohr, warf ihr einen Blick zu und richtete den Revolver auf sie. Er begann, ins Telefon zu sprechen. „Bist du bescheuert, oder was? Ich …“ Er drückte einen Knopf, ließ das Gerät und die Pistole sinken. Kickte gegen den Baumstamm. „Scheißdreck!“

Sie ließ vom Seil ab, machte sich so klein, wie sie nur konnte, und vermied, ihn anzusehen. Manchmal schien er sie zu vergessen, wenn sie alle Bewegungen und Gefühle unterdrückte. Aber vergeblich: Ihre Arme wurden scharf nach oben in die Luft gerissen. Ihre Füße scharrten über den Boden. Wie aus weiter Entfernung hörte sie sich wimmern, beugte den Oberkörper vor, um dem stechenden Schmerz in ihren Schultern zu entkommen.

„Los, verdammt! Lauf schon!“ Der Peiniger begann zu rennen, zerrte am Seil. Sie stolperte hinterher, knickte weg, konnte nicht genügend Luft in ihre Lungen saugen. Ihr Kopf begann, sich schwerelos zu fühlen, losgelöst vom Rest ihres Körpers. Die Beine folgten wie mit Zeitverzögerung, ein hilfloses Krabbeltier.

„Ich – kann nicht“, schluchzte sie und wusste im selben Moment, dass es aus war. Keinen Meter weiter, egal, was er tat. Der Waldboden raste in atemberaubender Geschwindigkeit auf sie zu, verengte sich auf einen Punkt umgeben von Schwarz und schlug ihr hart in die Seite und das Gesicht.

„Du kommst jetzt!“, brüllte er. Dumpf spürte sie einen Aufprall nach dem anderen an Rücken und Beinen, ganz weit entfernt, als hätte es nichts mit ihr zu tun.

„Scheiße!“

Sie schwebte irgendwo zwischen dem Peiniger, dem Wald und ihrem Körper, endlich wunschlos, unbeteiligt. Dann hörte es auf. Sie registrierte ihren Atem, nahm wahr, dass der Peiniger vor sich hin fluchte. Ein hektisches Geräusch drang verschwommen in ihr Bewusstsein, tsk-tsk-tsk-tsk. Egal, alles ist egal. Aber das tsk-tsk ging weiter, holte sie stetig zurück in die Gegenwart. Eichhörnchen, fiel ihr ein, gegen ihren Willen. Sie versuchte, den Gedanken wieder loszulassen, aber jetzt bohrten sich die Worte des Peinigers in ihren Kopf.

„Mir scheint, du hältst dich nicht an unsere Abmachung. Ich will, dass du um Punkt einundzwanzig Uhr anrufst, verstanden? Deine Tochter hat dir was zu sagen. Und wenn in der Zwischenzeit noch was verquer läuft, lebst du mit den Konsequenzen, klar? Einundzwanzig Uhr. Sei pünktlich, und keine Polizei.“

48

Prince Rupert

Abendrot tünchte den Himmel lila. Die ersten Lichter in Prince Rupert glitzerten bereits, als Peter den Hubschrauber durch die Flugschneise lenkte und die Maschine auf den Landeplatz absenkte. Während der Rotor weiterwirbelte, machte Jordan bereits die Hangartüren auf.

Peter nahm den Helm ab und lehnte sich zurück, rieb sich über das Gesicht. Die Benzinfässer zum Zwischentanken waren nun auf einer verwunschenen Lichtung deponiert, von der aus Leroys nächstes Ziel gut erreichbar war. Jetzt nur noch den Jet-Ranger in den Hangar schieben und hoffen, nein, beten, dass in den nächsten zwei Tagen kein Anruf von Leroy kam mit dem Wunsch, irgendetwas irgendwohin geflogen zu bekommen. Am besten, den Anrufbeantworter gar nicht erst abhören und nicht abnehmen.

Er registrierte mit halbem Ohr, wie der Motor tiefer dröhnte und der Rotor sich immer langsamer drehte. Nirgendwo etwas Auffälliges im Wald. Aber wenn Leonie tatsächlich dort wäre, hätte er ja auch schon auf den vorigen Flügen irgendwas sehen müssen. Aber da gab es nichts zu sehen, auch diesmal nicht. Idiotische Hoffnung.

Der Mechaniker näherte sich mit den Gummireifen, und das Wupp-Wupp des Propellers verstummte. Steifbeinig sprang Peter aus der Maschine.

„Alles klargegangen mit der Schlingladung?“, fragte Jordan.

„Ja, kein Problem. War ja fast windstill.“ Peter lehnte sich gegen den Jet-Ranger und begann zu schieben, spürte endlich die vertraute Aufregung vor dem Pokerspiel in seinem Magen prickeln.

Unruhig ging Peter in der kleinen Küchenzeile seines Hotelzimmers auf und ab, streckte seine Arme und knackte seine Fingerknöchel. Noch eine ganze Nacht bis zum Spielbeginn. Kaffee oder Whisky? Er zögerte, löffelte Pulver in den Filter und schenkte sich dann doch ein Glas Scotch ein.

Die letzten Stunden, bevor er Multimillionär wurde, Leroy kündigte, sich einen eigenen Hubschrauber kaufte und die besten Suchmannschaften der Welt für Anke engagierte, damit sie endlich Frieden fand. Die Stiftung in Leonies Namen gründete. Oder bevor er zu einem so armen Schlucker, dermaßen hoffnungslos verschuldet wurde, wie er es noch nie in seinem Leben gewesen war.

„Prost.“ Er schnitt seinem Spiegelbild an der Kleiderschranktür eine Grimasse. Besser noch mal die Statistiken studieren, auch wenn er seine Wahrscheinlichkeitsrechnungen inzwischen in- und auswendig kannte.

Der Laptop surrte leise, als er das Inhaltsverzeichnis des Speichersticks öffnete. Peter zuckte zusammen und starrte das unbekannte Zahlengewirr an, verstand es nicht. Statt der sechs vertrauten Ordner über Pokerspiele waren zehn wildfremde Dateien aufgelistet. Er wackelte am Stick.

„Was zum Teufel …“

Ein Computervirus? Ausgerechnet jetzt, so kurz vor dem Spiel! Hastig zog er das Stück Plastik heraus und klickte das Antivirusprogramm an. Er drehte den Stick zwischen seinen Fingern und runzelte die Stirn, versuchte, das nicht als schlechtes Omen zu sehen. Aber wie kam überhaupt ein Virus darauf – und wieso stand SanDisk auf dem Stick? Irgendetwas war haarfein, fast unsichtbar, in die Hülle geritzt. Das Ding gehörte ihm ja gar nicht!

„Was soll denn die Scheiße?“

Mit fliegenden Händen fischte er in seiner Computertasche herum und förderte den vertrauten Speicherstick mit den Pokerdateien zutage. Ansonsten lag nur noch Leroys offenes Etui mit dem Scheckbuch darin, vom letzten Vorschuss – gehörten ihm die Dateien?

Peter drehte sich verstohlen um und kam sich sofort albern vor. Als ob Leroy plötzlich auftauchen würde! Wie denn, Herr Großwildjäger? Zu Fuß zurück nach Prince Rupert gelaufen? Er schob den Stick wieder in den Laptop, wischte seine verschwitzte Hand an der Hose ab. Vermutlich bloß irgendwelche Pornos, aber wer weiß … Einfach nur schnell reingucken.

Die Drohnachrichten an Anke, das Bild von Leonie – vielleicht gab es hier endlich Antworten zu finden.

Auf dem Bildschirm erschienen wieder die Zahlen: 4311-111411, 4512-11812, 4110-112010 … welchen Ordner zuerst öffnen? Was, wenn Leroy es später irgendwie bemerkte, dass jemand die Dateien angesehen hatte? Vielleicht war es am besten, das Ding nachher einfach wegzuwerfen.

Peter biss sich auf die Lippe und klickte den letzten Ordner an. Unterdateien: Ertrag, Areal, Kontakt, Ideen. Er zögerte einen Moment und öffnete die Ertragsdatei.

Eine Excel-Tabelle voller Zahlen und Buchstabenkürzel. Ebenso im Arealordner, wobei die Nummern stark nach geografischen Koordinaten aussahen. Kontakt – weitere Buchstaben und Zahlenreihen, allerdings nicht sehr viele. Der Ideenordner war leer.

„Sieh mal einer an.“ Fasziniert öffnete Peter auch die restlichen Dateien, die allesamt nur aus Zahlen und Buchstaben bestanden. Kein einziges vollständiges Wort, kein Satz. „Du altes Dreckstück“, murmelte er und schaltete seinen kleinen Drucker an. Er schenkte sich Whisky nach, während eine Tabelle nach der anderen auf Papier erschien, und kramte eine topografische Karte der kanadischen Westküste hervor.

Peter zeichnete die letzten geografischen Koordinaten des Ordners 4512-11812 ein und lehnte sich zurück. Auf der Landkarte British Columbias war ein Sternbild von Markierungen entstanden. Er erkannte die Orte wieder, von denen er im letzten Jahr Bärenfelle, Schaf- und Ziegenhörner sowie ganze Elchköpfe mit riesigem Geweih ausgeflogen hatte. Und zwei lebendige, kleine Grizzlybären.

Und die ganzen anderen Zahlenreihen: Was bedeuteten die? Fieberhaft notierte er sich, an welche Tiere er sich noch erinnern konnte. Sechs Grizzlys, vier Geisterbären, sieben oder acht Schwarzbären, vier Elche. Drei Schafe und fünf Ziegen, oder umgekehrt? Er starrte auf die Zahlen in den Spalten der Ertragstabelle. Waren das Dollarbeträge?

„Das gibt’s doch nicht.“

404.540 war die unterste Zahl – fast eine halbe Million. Konnte Leroy mit der Jagd so viel in einem Jahr erwirtschaften? In weniger als einem Jahr. Zwischen April und November.

Peter griff nach den anderen Ausdrucken, stieß in seiner Hast gegen den Drucker. Das Papier segelte zu Boden. Er kniete sich auf den Teppich und breitete die Ausdrucke vor sich aus, fuhr mit dem Finger über die Tabellen. Die unterste Zahl der Ertragstabelle variierte zwischen 300.200 und 578.060.

So viel Geld. So viel Geheimnistuerei. Leroys abartiges Verhalten wegen Ankes geplanter Suche …

Mit feuchten Händen fuhr er Firefox hoch und begann, nach Informationen über illegale Trophäenjagd und den Gallenblasenhandel zu suchen.

„Verdammte Scheiße.“ Peter rutschte näher an den Bildschirm heran, nahm noch einen Schluck Whisky.

Felle brachten angeblich bis zu $20.000. Gallenblasen, wenn direkt an die hauptsächlich asiatische Kundschaft verkauft, um die $3.000. Ein legaler Trophäenjäger zahlte um die $20.000 für eine Bärenjagd – und Leroys Kunden?

Stoppt die Trophäenjagd im Great Bear Rainforest!, schrien die Webseiten von Umweltorganisationen. Aber Peter konnte Leroy nicht unter den legalen Trophäenjagdkonzessionen für die Gegend entdecken. Er biss sich auf die Lippe und googelte nach Kermodes, auch Geisterbären genannt: eine äußerst seltene Form von weißen Schwarzbären (keine Albinos), die nur an der Westküste Kanadas existiert, sonst nirgendwo auf der Welt. Geschützte Tierart. Er starrte die Buchstaben an und rückte langsam vom Computer weg.

Wilderei. In sehr großem Stil.

Die Tofufresser alle abknallen, hallte Leroys Stimme durch seinen Kopf. Hast du eine Ahnung, wie viel Kohle dahintersteckt? Ich will deine Journalisten-Ex nicht in meinem Wald rumlaufen haben. Ich lass mir doch nicht mein Geschäft vereiteln.

Und Leonie: Dieser Widerling – ich sag ihm das. Was ich von ihm halte und was du von ihm hältst!

Peter wurde eiskalt. Wenn sie nun genau das getan hatte? Konnte sie herausbekommen haben, welchen Dreck Leroy am Stecken hatte?

Er sprang auf, riss sein Handy aus der Tasche. Die Polizei musste her. Wenn Leonie Leroy damit konfrontiert hatte – er würde doch nicht wirklich …? Eine Nachricht, zeigte sein Display auf, von einer unbekannten Nummer.

Aber wenn Leonie wirklich in Leroys Gewalt ist und ein Geschwader von Polizisten anrückt – keine Suche, keine Polizei, war in der E-Mail mit dem Bild gefordert. Und wenn ich einfach selbst hinfliege? Den Jet-Ranger kennt er ja, und Verdacht schöpft er nicht.

Er sah zum Fenster, gegen das sich die Dunkelheit presste, ballte und öffnete seine Hände, konnte den bitteren Geschmack in seinem Mund selbst mit mehr Whisky nicht wegspülen. Vor dem Morgengrauen konnte er nicht fliegen. Geistesabwesend klickte er die Nachricht an. Ankes Stimme, zitternd: „Hallo Peter, ich bin’s. Hör genau zu, und ruf ja nicht die Polizei! Leonie lebt, sie hat mir eine Nachricht auf den AB gesprochen.“

Peter spürte alles Blut aus seinem Gesicht weichen und sank auf den Stuhl. Es stimmte also! Das gottverdammte Schwein!

„Ich bin mit Flora im Great Bear Rainforest, etwa zehn Kilometer östlich vom Mossy Lake Trail, und eben hat jemand geschossen – aber weit entfernt. Wir wollen nur sehen, ob wir irgendwelche Spuren finden können, wo Leonie ist. Keine Panik, wir sind vorsichtig. Ich melde mich wieder.“

„Verdammte Scheiße!“, brüllte Peter und feuerte das Handy auf sein Bett. Was, wenn Leroy die beiden Frauen durch den Wald schleichen sah?

49

Great Bear Rainforest

„Er sagt, ich … ich hätte mich nicht an unsere Abmachung gehalten“, flüsterte Anke. „Ich soll um einundzwanzig Uhr anrufen, er will mit mir sprechen. Nicht nur eine Nachricht hinterlassen.“ Bis auf das leise Zischen des kleinen Campingkochers war es so totenstill, als hielte der Wald den Atem an. Selbst der Ruf des Käuzchens war verstummt.

Floras Halskrause leuchtete weiß im Dämmerlicht unter den Bäumen, ihr Gesicht ein dunkler Fleck darüber. „So spät ist es jetzt gleich“, sagte sie.

„Es kann doch nur heißen, dass der den Hubschrauber gesehen hat! Oder … ob er uns bemerkt hat?“ Anke umklammerte das Satellitentelefon mit der gesunden Hand, bis ihre Finger schmerzten, als könnte sie so ihre Angst in den Griff bekommen, und warf einen Blick über ihre Schulter. „Der muss tatsächlich irgendwo hier im Wald sein, ich wusste es!“ Und der Schuss?

„Versuch, das rauszukriegen, frag ihn irgendwas“, drängte Flora. „Dann hätten wir doch genügend Informationen für die RCMP!“

Mit dem Mann, der Leonie in seiner Gewalt hatte, reden. Nicht nur Nachrichten austauschen, sondern eine Konversation betreiben. Ankes Magen krampfte sich zusammen, so hart, dass sie nur mühsam ein Würgen unterdrücken konnte. „Ich muss vorher unbedingt Peter sprechen und wissen, ob er das mit dem Hubschrauber war.“ Ihre Finger flogen über die Tasten des Telefons.

„Hallo?“

Erleichtert, die vertraute Stimme zu hören, atmete sie auf. „Peter, ich bin’s und muss es ganz kurz machen – bist du vorhin im Tiefflug in der Gegend vom Mossy Lake Trail unterwegs gewesen?“

„Ja, das war, bevor ich …“

„Verdammt, du gefährdest Leonie!“ Sie senkte ihre Stimme wieder, presste das Gerät so dicht an ihren Mund, wie es ging, und kämpfte gegen das Prickeln hinter ihren Augenlidern an. Kühle Luft wehte die Bergflanke hinunter und strich ihr über den Nacken. „Ich hatte eine neue Nachricht, ich soll ihn gleich anrufen, weil ich mich angeblich nicht an die Abmachung gehalten habe! Wenn er Leonie etwas antut …“

„Warte, ich hatte deine Nachricht ja eben erst abgehört! Ich war den ganzen Tag mit ein paar Schlingladungen Benzinfässern in den Bergen unterwegs.“

„Sie lebt, Peter, und wenn er tatsächlich den Hubschrauber meint, dann müssen sie hier ganz in der Nähe sein!“

„Das ist möglich.“ Peters Stimme war hart. „Ich habe eine Ahnung, wer es sein könnte und wo sie sind – der, äh, Typ, für den ich die letzten Wochen nebenher geflogen bin. Ich hab herausgefunden, dass der wildert. In ganz großem Stil. Üble Sache. Und … Leonie hat da was geahnt, glaube ich. Vielleicht ist sie ihm in die Quere gekommen.“

„Wildert?“ Anke starrte zu Flora hinüber. „Für den fliegst du?“

„Ja, aber pass auf, der ahnt ja von mir nichts Böses! Ich fliege morgen früh sofort beim ersten Licht los und …“

Flora tippte hektisch auf ihr Handgelenk.

„Peter, ich muss Schluss machen, ich melde mich gleich noch mal, okay?“ Sie ließ das Gerät sinken und strich sich verwirrt die Haare von der Stirn. Ein Wilderer? Leonies Verschwinden hatte gar nichts mit dem Highway 16 und den abartigen Perversitäten eines Serienmörders zu tun, sondern mit … der Tötungslust eines auf andere Weise abartigen Tiermörders?

„Es ist gleich soweit“, mahnte Flora. „Was sagt er denn, war er das im Hubschrauber?“

„Ja. Und er meint, es ist ein Wilderer, der Leonie in seiner Gewalt hat.“ Anke schluckte, fühlte sich wie vor den Kopf geschlagen. „Für den er die letzte Zeit geflogen ist. Ich … ich kann das grad gar nicht glauben. Macht das irgendeinen Sinn?“

„Ein Wilderer? Dann war der Schuss …“

Wie betäubt wählte Anke die Nummer des Entführers und spürte langsam, wie sich ein Teil ihrer lähmenden Angst, der schrecklichen Vorstellungen, was ihrer Tochter angetan wurde, fast verflüchtigte. Leonie mit ihren Tierbüchern und Idealen … Wenn der Mann wirklich nur seine illegalen Jagdgründe bedroht sah und Geld wollte – so jemand würde doch kein Interesse an Vergewaltigung und Mord haben?

Das leere Tuten des Telefons bohrte sich in ihren Kopf. Sie kniff die Augen zu und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Ganz ruhig bleiben! Ihn beschwichtigen, nicht ahnen lassen, dass sie wusste, wo in etwa er sich befinden musste.

„Ja?“

Ihr Herz begann zu rasen. „Hallo, hier ist Anke.“

„Ja, hallo. Wie nett.“ Ironie tropfte nur so aus seinen Worten. „Sag mal, willst du mich verarschen, oder was? Meinst du, das ist alles nur ein lustiges Spiel? Von wo aus rufst du an?“

„Ich – wieso von wo?“

„Das ist nicht deine Handynummer! Hältst du mich für bescheuert, du Sau? Meinst du, du kannst mich linken, indem du …“

„Ich …“ Entsetzt starrte sie auf das Satellitentelefon und suchte nach Worten. Er konnte die Nummer des Anrufers sehen! „Ich bin … doch schon auf dem Weg nach Vancouver! An einer Raststätte irgendwo südlich von Prince George“, redete sie weiter, „wo ich mit dem Blackberry keinen Empfang habe!“

„Das ist keine Vorwahl von British Columbia!“

„Nein, das ist … Skype. Das benutzen die hier im Büro, es ist wohl billiger.“

Schweres Atmen.

„Bitte, ich halte mich an unsere Abmachung, an alles“, flehte Anke. „Falls … wenn da irgendetwas war, ich habe die Polizei nicht eingeschaltet, wirklich nicht! Sie können ja überall anrufen und nachfragen, ob noch nach Leonie gesucht wird. Niemand sucht nach ihr! Oder … nach Ihnen.“

Er sagte nichts.

Sie biss sich auf die Lippen, suchte nach den besten Worten. „Wenn es wegen einem Flugzeug oder Hubschrauber ist – hören Sie, ich weiß das von meinem Exmann, der Pilot ist und heute südlich von Prince Rupert Benzinfässer transportiert hat – es gibt natürlich noch den üblichen Flugverkehr, ich kann ja nicht den Luftraum über British Columbia sperren lassen!“

Flora streckte beide Daumen in die Höhe und nickte ihr zu.

„Es weiß doch gar keiner davon“, redete Anke weiter, „von Ihnen und Leonie. Sie können die Medien anrufen, die Polizei, es gibt keine Suche! Ich bemühe mich um das Geld, und …“

„Morgen Abend um acht“, fiel er ihr ins Wort. „An der Haltestelle des Skytrain am Internationalen Flughafen von Vancouver. Ich will das Geld in einer roten Reisetasche bei der Fahrkartenausgabe haben.“

„Skytrain in Vancouver – aber wo genau denn? Und ich möchte bitte wie vereinbart morgen früh Leonies Stimme hören, auf meinem Anrufbeantworter!“

„Um neun Uhr morgens die Nachricht. Und morgen Abend dann die Geldübergabe. Wo ganz genau, erfährst du erst kurz vorher – und keine faulen Tricks, oder das war es mit deiner Tochter.“ Und das Gespräch war weg.

Die kühle Feuchte des Waldbodens drang durch Ankes Hose. Sie merkte erst jetzt, dass sie am ganzen Körper zitterte. Flora reichte ihr einen Napf mit dampfendem Chili und legte ihr den Schlafsack über die Schultern. „Was hat er gesagt?“, fragte sie leise.

„Kaum etwas. Angeblich ist er morgen Abend um acht in Vancouver mit ihr.“ Ankes Zähne schlugen aufeinander. Wieso plötzlich so schnell? Was, wenn er wirklich mit Leonie in Vancouver war und sie alle falsch gedacht und gehandelt hatten – wenn dies auch nicht der Wilderer war, den Peter verdächtigte?

50

Im Wald

„Um neun.“ Der Peiniger grinste. „Freust du dich? Liveübertragung vom Boot!“

Ihr Kopf wurde nach hinten gerissen und sie spürte die kalte Mündung der Pistole über ihren Hals fahren und in die weiche Stelle unter ihrem Kinn drücken. Vergeblich wand sie sich unter seinen Händen, konnte dem Schmerz in ihrem Nacken und am Kinn nicht entkommen. Bloß nicht zu sehr bewegen, vorsichtig! Sie hielt das verhasste Seilende nur noch lose um die Handschellen geschlungen.

„Ob du dich freust?“

„Ja“, keuchte sie. „Ja!“

„Deine Mama wird sich auch freuen, sie kann das Band dann immer wieder abspielen. Peng!“ Er lachte und ließ ihre Haare los. „Weißt du, was das Problem mit euch Frauen ist?“

Sie sank auf den Waldboden, sah seine Zähne weiß in der Dunkelheit aufblitzen. Wann weglaufen?

„Ich hab dich was gefragt, Schatzi.“

„Nein, ich weiß nicht.“

„Ihr seid dumm.“ Sein hassverzerrtes Gesicht war nur Millimeter von ihrem entfernt. Warmer Atem, auf dem sie noch die Schokolade des zweiten Müsliriegels riechen konnte, legte sich auf ihre Haut. „Dumm, und wollt alles kontrollieren und beherrschen! Das klappt aber nicht. Denn ihr seid schwach und unnütz, stinkende Mösen auf Beinen, mehr nicht. Findest du nicht auch?“

„Ja.“ Sie blendete ihn aus, ließ sich von seinen Wörtern und deren Bedeutungen wegfallen, und folgte nur dem Tonfall. Klammerte sich an das Wort Mama und das schemenhafte Gesicht, das im Begriff war, klarer zu werden. Beim Gedanken daran sammelte sich Wärme in ihr, so etwas wie Sicherheit und Geborgenheit. Sehnsucht? Sie ignorierte das Hämmern in ihren Schläfen, konzentrierte sich auf das Gefühl.

„Hab ich recht?“

„Ja.“

„Gut. Also los, marsch.“

Fast wäre ihr das Seilende aus den Händen geglitten, als er daran ruckte, um sie auf die Füße zu ziehen. „Jetzt laufen?“

Die Einzelheiten des Waldes waren von der Dunkelheit verwischt, alle Farben zu einem Blaugrau ausgebleicht.

„Eine kleine Nachtwanderung ans Meer. Und dann wird Boot gefahren, da brauchst du nicht mehr zu laufen. Deine Mama denkt, sie ist so clever. Ihr alle denkt, ihr seid so clever.“ Er lachte und setzte sich in Bewegung.

Sie stolperte hinterher, warf verzweifelte Blicke nach rechts und links, als ob es da irgendwo Hilfe gäbe, und wusste, dass sie zu schwach zum Fliehen war. Und dass sie es trotzdem versuchen musste, irgendwie; solange sie das neue Fünkchen Kraft und Hoffnung noch am Leben halten konnte.

Es ging stetig bergab, immer wieder nahe an einem Bach entlang, dann durch kratzende Dickichte und über glitschiges Geröll. Wolkenfetzen jagten über den Mond und die Sterne, ließen nur selten eine Pfütze bleichen Lichts auf den Waldboden fallen. Irgendwann, als sie kaum noch laufen konnte, machte er endlich Halt. Ihr Herz beschleunigte sich, als er sein Ende des Seils an einem Baum festknotete und die ein, zwei Meter ins Bachbett hinunterkletterte. Wollte er dort trinken? Ihr Atem fing an zu rasen und rasseln, wurde viel zu laut. Ruhig bleiben! Wenn jetzt, wohin? Die großen Felsbrocken, das Dickicht … gar nicht so weit vorher war eine Stelle gewesen, an der drei große, umgestürzte Bäume in dem Rinnsal lagen, ein Gewirr aus nadelbesetzten Ästen. War es bis dorthin zu schaffen? Und dann in den Bach unter die Bäume kriechen, unsichtbar werden.

Jetzt! In dem Moment, als er ganz aus ihrem Blickfeld verschwand, ließ sie sich zu Boden fallen. Krümmte sich zusammen, bis die auf ihren Rücken gefesselten Handgelenke unter ihrem Hintern und den Oberschenkeln waren. Mit einem Ruck zog sie ihre Hände nach vorn unter den Beinen durch und ließ das Seil los, griff einen Stein für den Notfall, drehte sich um und begann zu rennen.

51

Prince Rupert

„Laut meiner Kollegen kennen Sie Mr. Darcy Hoover, dem die Trapperlizenz für die Gegend westlich von Kitimat gehört, persönlich?“ Willard beugte sich über den Schreibtisch und presste den Telefonhörer fester an sein Ohr. Bis auf das Gegröle, das aus der Ausnüchterungszelle kam, war es still in der Polizeistation. Bis auf seinen Puls, der laut in seinen Ohren pochte. Eine Spur! Bitte lass es die richtige sein.

„Was heißt kennen, er tankt hier eben manchmal und kauft sich eine Tüte Chips“, wehrte Norm Knutson, der in Kitimat eine Tankstelle betrieb, ab. „Hat er denn was angestellt?“

„Wir hätten ihn nur gern wegen ein paar Dingen gesprochen. Er tankt, sagen Sie?“ Ohne Führerschein; sehr interessant. „Was für ein Auto fährt er denn?“

„Einen alten blauen Pontiac Sunfire, aber ich kenne ihn wirklich nicht weiter.“

„Das Kennzeichen haben Sie nicht zufällig im Gedächtnis?“

„Das Kennzeichen? Nein, also, das ist nichts, das ich mir merke, vor allem, weil er ja nur ein paar Mal im Jahr kommt.“

„Wann denn? Im Winter, nehme ich an?“

„Ja, hauptsächlich.“

„Und hat er ein Schneemobil dabei, oder wie stellt und kontrolliert er seine Fallen?“

Stille am Apparat, dann die tiefe, zögerliche Stimme des Tankstellenbesitzers: „Na ja, das hat er wohl bei einer seiner Hütten unterstehen. Eine uralte Bravo ist das, glaube ich. Jedenfalls ist er die letzten paar Jahre ohne Anhänger und Schneemobil hier gewesen.“

Noch eine Ungereimtheit! Willard beugte sich vor, bis er nur noch auf der Stuhlkante saß. „Und wie gelangt er von der Straße aus ohne Schneemobil zu seiner Hütte, wenn er mit dem Auto nicht hinfahren kann? Er muss ja auch einiges an Ausrüstung dabeihaben, das ist doch sehr mühsam und unpraktisch.“

„Läuft wohl auf Schneeschuhen, so wie man’s früher gemacht hat, wenn man sich kein Hundeteam leisten konnte. Bevor es Schneemobile gab. Darcy hat einen Ruf als sehr guter Waldläufer.“

„Und worauf begründet sich das, Mr. Knutson?“

„Na ja …“ Ein Husten. „Es sind ihm wohl mal ein paar Jungs gefolgt, so aus Jux und Tollerei. Waren neugierig, wo er sein Schneemobil hat und ob’s da was zu holen gibt, wenn Sie mich fragen – die haben nur dummes Zeug im Kopf die Jungs. Problemfälle.“

„Und dann?“

„Tja, die sind ihm nach, also den Schneeschuhspuren hinterher, aber das war alles so verworren – die Spuren haben sich immer wieder gekreuzt, im Kreis geführt, teils durch das dichteste Gebüsch, dass sie’s nach ein, zwei Stunden aufgegeben haben, ohne irgendwo eine Hütte oder sonst etwas zu finden. Es wurde ihnen unheimlich.“

Willard trommelte mit den Fingern auf die Schreibtischplatte. Da war doch eindeutig etwas faul. Eine Fahndung rausgeben oder nicht? „Und wie erklären Sie sich das?“

„Na ja, kann natürlich sein, dass er schon mal Probleme mit Vandalismus hatte, oder dass ihm jemand was gestohlen hat. Dass er deshalb keine ausgewalzte Spur durch den Schnee bis genau vor seine Tür haben will. Die Hütten sind sicher nicht alle auf der Karte eingezeichnet.“

Willard runzelte die Stirn. „Kommt er immer allein oder auch mal in Begleitung?“

„Nein, allein. Mit jemandem zusammen hab ich ihn noch nie gesehen.“

„Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?“

Aus der Ausnüchterungszelle kam eine neue Salve von Flüchen und Beschimpfungen.

„Das letzte Mal … das wird wohl im März gewesen sein.“

„März? Wann im März?“ Willard starrte auf das Poster mit den Gesichtern von vermissten Jugendlichen und spürte seinen Puls schneller werden. Shaza und Leonie waren auf dem Poster noch nicht gelistet. Und beide waren im März verschwunden. Seine Hand begann zu schmerzen, und er lockerte den Griff um den Telefonhörer.

„Hm … lassen Sie mich überlegen. Es war nicht mehr viel Schnee, das muss – ja, genau, das war, kurz bevor dieses deutsche Mädchen beim Wandern verschwunden ist!“

Willards Herz trommelte gegen seine Rippen. „War er da auf dem Weg zu seinen Fallen oder kam er von dort?“

„Er war fertig, war ja so ziemlich das Ende der Saison für die meisten Pelztiere. Er hatte aufgeräumt, sagte er.“

„Und Sie sind sich ganz sicher, dass Sie keine Telefonnummer oder Kontaktadresse von ihm haben? Freunde von ihm kennen?“

„Nein, tut mir leid. Wie gesagt, er kommt nur ein paar Mal im Jahr. Aber was wollen Sie denn eigentlich wissen?“

„Danke schön, Sie haben uns sehr geholfen. Ich melde mich vielleicht noch mal bei Ihnen. Schönen Abend noch, tut mir leid, Sie so spät noch angerufen zu haben.“

Willard legte auf und schlug mit der Hand auf den Tisch. Seine Gedanken rasten. Darcy Hoover war nach Leonies Verschwinden von der RCMP nicht persönlich kontaktiert worden, da das Areal, in dem er seine Fallen stellte und in dem sich seine registrierten Hütten befanden, zu weit vom Mossy Lake Trail entfernt waren. Die Polizei hatte lediglich eine Nachricht in dem Hotel von Burns Lake für ihn hinterlassen, beim Fallen kontrollieren die Augen nach Spuren von Leonie offenzuhalten – für den unwahrscheinlichen Fall, dass sie sich über vierzig Kilometer weit durch weglose Wildnis bis in sein Areal durchgeschlagen hatte.

Lief es wieder alles verquer wie damals in Vancouver – hatten sie versäumt, den möglichen Serienmörder vom Highway 16 zu untersuchen, obwohl er durch Leonies Wanderunfall auf dem Polizeiradar erschienen war?

Willard fuhr den Computer hoch, um eine Fahndung nach Darcy Hoover, Adresse und Aufenthaltsort unbekannt, in Gang zu setzen.

52

29. April, Great Bear Rainforest

Der Himmel wurde grau und ließ die Dunkelheit unter den Bäumen langsam zu einzelnen Schatten gerinnen. Smith stützte die Hände auf seine Oberschenkel und keuchte, registrierte die scharfen Stiche in seinen schmerzenden Lungen kaum. Schweiß rann ihm von der Stirn und brannte in seinen Augen. Keine Chance – den ganzen Rest der Nacht herumgerannt, und sie war weg, wie vom Erdboden verschluckt, der nun ein einziges Wirrwarr von Spuren war. Hoffnungslos. Sie hatte ihn gelinkt, das kleine Blondschwein, wie ihn die Weiber immer linkten. Julies kleiner Trick damals.

Nein! Lass mich in Ruhe!

Aber Papa lässt du ran? Komm her, du Luder.

Lass mich los! Hör auf!

Schwere Schritte, der Schweißgestank seines Vaters: Was ist denn hier los? Auf Mädchen einprügeln, was für ein gottverdammtes Arschloch hab ich mit dir bloß in die Welt gesetzt? Komm Julie, lass dich von dem Versager nicht ärgern. Komm, der Papa geht dich trösten.

Smith wischte sich über den Mund und schüttelte den Kopf mit der verhassten Stimme seines Vaters darin. Er richtete sich auf, spuckte aus. Und nun war das Blondschwein weg, fort mit dem Wissen um seine Hütte! Die Drahtschlingen, die Messer- und Blutspuren auf dem Boden, die sich früher leicht mit seiner Arbeit als Trapper hätten erklären lassen, waren der kleinen Nutte auf andere Weise bekannt. Er tastete nach seinem Rucksack, den darin verpackten Trophäen, und spürte keinen Trost von ihnen ausgehen. Die Hütte abfackeln wäre das Beste gewesen. Aber viel zu auffällig. Und das vernichten, das seine Momente der absoluten Macht enthielt, seine größte Leidenschaft, in der er nur noch sein Körper war und seine Opfer besaß wie sonst nichts in seinem Leben? Die Zeiten, in denen er Gott war. In denen er Gott gewesen war.

„Gottverdammte Scheiße“, fluchte er. Es wurde immer heller. Wenn um neun kein Anruf von ihrer Tochter kommt, wie viel Zeit noch, bevor die Schweinchenmutter die Cops losschickt? Zum Meer und dem Boot jetzt, dann eben ohne das Blondschwein! Lang überlebt die auch so nicht mehr. Zu viel verlorene Zeit schon! Er leckte sich die ausgetrockneten Lippen und sah auf die Anzeige seines GPS, setzte sich wieder in Bewegung. Frische Bärenlosung dampfte neben dem ins Meer mündenden Bach, der hell murmelte wie Frauenstimmen; eine akustische Illusion, die er von früheren Stressmomenten im Wald nur zu gut kannte.

Smith verfiel in einen schnellen Laufschritt, spürte die Taufeuchte des knöchelhohen Mooses kalt durch seine Schuhe dringen. Und wohin dann mit dem Boot? Prince Rupert wird gefährlich, aber die ganzen Ausweise und Papiere, das Geld … Plötzlich hörte er zwei Frauenstimmen.

„Hier lang!“

„Nein, guck doch, die Spuren gehen nach da!“

Smith zuckte zusammen und ließ sich hinter einen umgestürzten Baumriesen fallen, versuchte den Atem anzuhalten, um zu horchen. Das Blondschwein? Und wer noch? Er zog seinen Revolver und presste sich enger an den Baum, hörte die Stimmen näher kommen. Dumpfer Schimmelgeruch drang vom pilzbewachsenen Stamm in seine Nase.

„Nicht so laut – die hier sind ganz frisch.“

„Woran siehst du das?“

„Es sind keine Tautropfen drauf, und das Moos ist völlig platt.“

Smith reckte den Kopf so weit, dass er sehen konnte. Eine kompakte Indianerin und dünne Blonde, beide mit Rucksäcken, stiefelten langsam durchs Unterholz auf ihn zu. Die Squaw hatte eine Halskrause um und hinkte, und die andere hatte einen verbundenen Arm.

Er bekam sein Keuchen nicht unter Kontrolle, zog sich weiter hinter den Baum zurück. Die Schweinchenmutter und ihre Freundin! Sie hatte ihn angelogen – von wegen unterwegs nach Vancouver, sie spionierten ihm nach! Abknallen, ausweiden. Wut prickelte wie Säure auf seiner Haut, sprudelte und vibrierte in seinem Kopf, der fast zu explodieren schien. Waren die beiden Nutten allein?

Sie gingen an ihm vorbei, ohne etwas zu bemerken, die Augen auf seine Stiefelabdrücke der letzten Stunden gerichtet. Die Squaw hielt ein Gewehr in den Händen. Sonst bewegte sich nichts im Wald.

Er starrte ihnen nach, der Schwarzhaarigen und der Blonden, Dreckstücke, die ihn austricksen und niedermachen wollten wie alle Frauen. Zielte mit vor Erregung tanzender Pistole auf den Kopf der Squaw, ihre langen schwarzen Haare. Wie die von Angie, von den anderen. Die braune Haut und dunklen, leicht schrägen Augen … Er schluckte, senkte den Revolver. Schon ziemlich alt, aber trotzdem noch ein Spaß, sauer verdient – und die Quittung für Angie, die Flugblätter, das Blondschwein. Dafür, dass er seine Hütte nicht mehr benutzen konnte. Smith spürte das vertraute Jagdfieber durch seine Adern pulsieren.

Er lief hinter ihnen zu einem anderen Baum und ging kurz in Deckung, rannte dann zu einem Tannendickicht und segnete im Stillen das Moos, das jedes Geräusch seiner Schritte so vollständig aufsaugte, als hätte es nie existiert. Alle seine Sinne schienen plötzlich geschärft, schlangen die Stimmen der Frauen und den leisen Windhauch, auf dem neben Harz und Meeresluft eine Andeutung von Shampoogeruch zu liegen schien, nur so in sich hinein.

„Aber wieso sind hier jetzt so viele Spuren?“, fragte die Deutsche und blieb stehen. Sah sich um. Sah ihn nicht.

„Weiß ich nicht, aber die hier sind älter“, brummte die Squaw. „Wir müssen weiter unten die frische Spur verloren haben. Die, die Richtung Meer ging.“

Smith grinste und duckte sich hinter eine Sitkafichte. Zwei Weiber unter Kontrolle zu behalten, würde interessant werden. Das Gewehr der Squaw musste als Erstes weg.

Er kaute an seinem Daumennagel, während die Frauen sich wieder in Bewegung setzten und zum zweiten Mal an ihm vorbeigingen. Auf dem von ihnen eingeschlagenen Kurs waren es nur noch ein paar Kilometer bis zu der Bucht, in der sein Boot wartete. Er ließ sie wieder Vorsprung gewinnen, bevor er ihnen folgte.

Smith schwenkte zur Seite ab und rannte, jede Deckung durch Bäume und Sträucher ausnützend. Ein morscher Ast knackte unter seinem Fuß, und er ließ sich zu Boden fallen, dämpfte seinen keuchenden Atem im Waldboden. Die Frauen gingen ungerührt weiter. Sofort war er wieder auf den Beinen und hetzte vorwärts, in einem großen Bogen zu der Stelle, an der ein Steinsturz aus riesigen Felsbrocken eine natürliche Barrikade bildete. Er ließ sich hinter einen mit Farnen bewachsenen Findling fallen, zog seine Pistole und zielte. „Wohin des Weges, die Damen?“

53

„Los, pack mit an, hopp hopp.“ Leroy zog die Heringe aus dem Boden. „Zieh das Tarnnetz runter.“

Stan stand abseits, mit einem finsteren Ausdruck im Gesicht. Getrocknetes Blut klebte immer noch in seinen Nasenlöchern. „Wieso, was geht denn jetzt ab?“

„Jetzt wird zusammengepackt.“ Fieberhaft überlegte Leroy, wen er statt Peter anrufen konnte, um sie abzuholen. Wie Tierfotografen sahen sie nicht gerade aus, und dann war da noch das frische Fell des Schwarzbären.

Stan fummelte am Abspannseil des Netzes. „Und – was ist mit meiner Bärin?“

„Was weiß ich! Ich hab sie nicht angeschossen. Oder die Jungen verjagt.“ Idiot. Erst greint er, dass er nichts wie raus aus dem Wald will, und nun bildet er sich ein, dass er noch was kriegt für sein Geld! Leroy biss die Zähne zusammen. Vielleicht war weiter südlich auf den Inseln noch was zu holen. Ein, zwei kleine Geisterbären würden sich vielleicht irgendwo auftreiben lassen, aber damit reichte es immer noch nicht für Sun Wong und den Rest der Kundschaft. „Scheiße, Mann!“ Er riss das Gestänge aus dem Zelt und klickte es zusammen, warf immer wieder einen Blick über die Schulter. Die Bergspitzen glühten bereits rosa im Morgenlicht.

Stan stopfte mürrisch seinen Schlafsack in den Rucksack. „Wenn du das Vieh nicht mal triffst … kundschaften wir noch was anderes aus?“

Die grüne Nylonhülle des Zelts blähte sich unter Leroys Händen in der Brise. Er schnaubte. „Für dich war’s das, auf nach Hause.“ Fertig, der Rucksack war gepackt. Er holte das Satellitentelefon heraus und wählte aus der gespeicherten Telefonliste die Nummer von Ace One Helicopters.

Stan schnallte umständlich seine beiden Gewehre an den Rucksack und rollte die Steine der Feuerstelle auf die Asche.

„Guten Tag, Sie haben Ace One Helicopters erreicht. Leider kann im Moment niemand an den Apparat kommen. Unsere Geschäftszeiten sind von neun Uhr …“

Leroy unterdrückte einen Fluch und wartete das Ende des Bands ab. „Ja hallo, ich brauche einen Hubschrauber etwa fünfundachtzig Kilometer südlich von Prince Rupert, und zwar so flott wie möglich. Ich rufe in einer halben Stunde noch mal zurück, mit den genauen Koordinaten, aber falls Sie das hier in den nächsten Minuten abhören, schicken Sie die Maschine schon mal los in Richtung Douglas Channel. Ich bin ungefähr zehn, zwölf Kilometer nördlich vom Wasser.“

Die Piloten und Mechaniker begannen ihren Tag schließlich mit dem ersten Licht. Er schaltete das Telefon aus und schulterte den Außengestellrucksack mit dem schweren Schwarzbärfell, griff nach seinem Gewehr.

„Holt nicht Peter uns ab?“ Stan stand immer noch dumm da, als hätten sie den ganzen Tag Zeit.

„Nein, ich brauch diesmal wen anders.“

„Und – das Fell?“

„Was soll damit sein? Ist doch bloß ein Schwarzer, kein Kermode. Kann ja sein, dass es einer der vier Bären ist, die ich pro Jahr offiziell schießen darf. Kapiert? Los, beeil dich!“ Leroy spuckte aus und wartete nicht auf Stans Antwort. Es war ein langer Weg bis zu der Lichtung, auf der Peter ihn hoffentlich nicht vermuten würde.

54

Anke zuckte zusammen und sah sich um. Die Flechten an den Bäumen bewegten sich wie von Geisterhand. Ein Mann hatte doch gerade etwas gerufen? Ihr wurde eiskalt. „Hast du das auch gehört?“, wisperte sie.

„Was?“, fragte Flora.

„Die Stimme.“

„Stimme? Vielleicht ist das die Meeresbrandung.“ Flora blieb stehen und runzelte die Stirn.

Anke sah aus dem Augenwinkel eine Bewegung, einen Schatten zwischen dem grünbraunen Gewirr von Ästen, Stämmen und Blättern. Ein Mann, er zeigte zu ihnen hinüber.

„Schmeiß das Gewehr weg“, brüllte er. In seinen Händen glänzte eine Pistole.

„O Gott!“ Ankes Beine wurden weich. Sie packte Flora am Arm.

„Los jetzt, weg damit!“ Er nickte mit dem Kopf zur Seite.

„Tu es“, flüsterte Anke, brachte die Worte kaum heraus. Das war er! Seine Stimme! Ihre Augen suchten das Unterholz nach Leonie ab. Nichts. Der Schuss gestern Abend … ihr wurde übel.

Flora stand wie erstarrt neben ihr, nestelte mit der rechten Hand am Gewehr.

„Bei drei. Eins … zwei …“ Er hob die Pistole einen Zentimeter höher.

„Nein! Warten Sie, nicht schießen“, keuchte Anke. Ihre Füße wollten ihr kaum gehorchen. Sie drängte sich auf die andere Seite ihrer Freundin, riss ihr das Gewehr von der Schulter und warf es ins Moos. „Da!“

Der Mann wedelte auffordernd mit seiner Waffe. „Zehn Schritte vom Gewehr weg, alle beide. Los!“

„Was wollen Sie?“, fragte Flora mit einer seltsam toten Stimme.

Anke stolperte zur Seite, zog Flora mit sich mit.

Zu zweit, wir sind zu zweit – und Peter weiß Bescheid – auf Zeit spielen …

„Hinlegen! Auf den Bauch!“

Sie sackte auf die Knie, behindert vom Rucksack, und zog an Floras Hand, suchte wieder mit den Augen die Büsche ab. Wo war Leonie?

„Wo ist Shaza?“ Flora wand sich aus ihrem Griff.

„Schnauze!“ Eine Explosion zerriss die Luft.

Anke zuckte zusammen, fühlte die Schallwelle durch ihren Körper peitschen und drückte sich flach auf den Boden. „Hören Sie, wir wollen ja nichts von Ihnen!“, flehte sie. „Lassen Sie nur meine Tochter gehen, bitte!“

„Hinlegen! Schnauze.“ Die Stimme klang wie von weit her.

Flora glitt langsam neben ihr ins Moos. „An Ihrer Stelle würde ich hier nicht rumschießen, sondern uns laufen lassen“, warnte sie heiser. „Auf uns warten Leute. Wenn wir nicht bald zurück sind …“

Stoff oder Nylon raschelte leise, dann vibrierte der Boden leicht. Die Stimme war über Anke: „Lüg nicht!“

Er riss an ihren Armen. Sie biss sich auf die Lippen und vergrub ihr Gesicht im feuchten Moos. Nicht schreien, ihn bloß nicht aufstacheln! Ihr verletzter Arm wurde aus der Schlinge gerissen und die Handgelenke grob nach hinten hochgezerrt. Etwas Raues schnitt in ihre Haut.

„Wo ist meine Tochter?“, stöhnte sie.

„Halt’s Maul.“ Er zog stärker an dem Seil, bis es in ihre Haut schnitt.

Sie unterdrückte einen Aufschrei, keuchte: „Was haben Sie mit Leonie gemacht?“

„Halt die Schnauze, verdammt noch mal!“

Ihre linken Rippen explodierten in einer Schmerzwelle. Ihr Bauch krampfte sich zusammen und sie erbrach sich, spürte den Mageninhalt heiß und scharf über ihre Wange rinnen.

„Du gottverdammtes, jämmerliches Arschloch“, spuckte Flora neben ihr.

„Deins nehm ich mir gleich vor, du fette Squaw!“

Flora wurde von Ankes Seite weggerissen und taumelte im Griff des Mannes gegen einen der Felsen. Schwerfällig drehte Anke ihren Kopf zur Seite.

Das Gewehr. Wo?

Sie suchte mit den Augen den Grund ab. Nichts. Langsam versuchte sie, rückwärts zu robben, dorthin, wo Floras Browning irgendwo liegen musste.

„Lass mich los!“, schrie Flora.

Anke manövrierte sich auf die Knie und spürte eine neue Welle Übelkeit hochfluten. Der Mann hatte Flora mit dem Bauch auf einen Felsen gedrückt und riss mit der freien Hand an ihren Jeans. An einem der Bäume lehnte das Gewehr.

Jetzt!

Anke stand schwankend auf, sah Sterne. Die Schmerzen in den Rippen und ihrem verletzten Arm stachen auf sie ein. Verzweifelt zerrte sie an dem Seil, das nur noch tiefer in ihre Haut einschnitt.

Egal … irgendwie …

Mit einem letzten Blick auf Flora und den Mann rannte sie auf das Gewehr zu, so schnell sie konnte.

„He!“, brüllte er, und ihre Welt wurde schwarz.

55

Prince Rupert

Peter spritzte sich im Bad seines Hotelzimmers eiskaltes Wasser ins Gesicht und stellte keinerlei belebenden Effekt fest. Seine Augen starrten ihn blutunterlaufen und von dunklen Schatten untermalt aus dem Spiegel an. Er tastete nach dem Kaffeebecher auf dem Waschbeckenrand – leer.

„Auf geht’s“, nickte er sich Mut zu und ging, um sich anzuziehen. Mit fahrigen Händen zog er den Reißverschluss seiner Jeans zu.

Ankes verstörte Stimme gestern Abend: Lass die Polizei aus dem Spiel! Irgendetwas hat ihn in Panik versetzt, auf einmal will er angeblich morgen Abend Leonie in Vancouver freilassen – gegen Geld, Peter, ich hab doch nicht mal einen Bruchteil davon!

Auf dem Nachttisch stand noch immer sein aufgeklappter Laptop und zeigte Leroys Zahlentabellen an. Peter griff sich die Ausdrucke, stopfte sie mit dem USB-Stick in einen kleinen Rucksack. Wenn die endlose Nacht und die Selbstvorwürfe, Scham und Hass zu nichts anderem gut gewesen waren – immerhin hatten sich zwei Dinge herauskristallisiert: Er würde seine Tochter retten und das miese Dreckstück Leroy hochgehen lassen.

Peter riss seine Jacke vom Haken und steckte die Schlüssel für den Hubschrauber ein. Als er die Tür hinter sich zuschlug und den Gang hinunterrannte, klingelte sein Wecker. Das Pokerspiel war im Begriff loszugehen – mit seinem gesamten Geld, aber ohne ihn.

Ein Kegel Morgenlicht glitt wie ein Suchscheinwerfer über die Bergflanke und ließ die aus dem Tiefnebel ragenden Zedern und Sitkafichten aufleuchten. Der Wald dampfte unter der frühen Sonne, die auf dem Pazifik gleißte. Peter konzentrierte sich auf die zerklüftete Küste, hielt den Jet-Ranger von den Bergflanken fern, um den Maschinenlärm nicht als Warnung für Leroy widerhallen zu lassen. Im Tiefflug wandte er sich entgegen der Windrichtung schließlich landeinwärts, auf Leroys Camp zu, und spähte in den Great Bear Rainforest hinunter. Nichts bewegte sich.

Vorsichtig senkte er den Hubschrauber auf die Feuchtwiese hinab, an deren Rand Leroy das tote Reh gefunden hatte, das er als Bärenköder benutzte. Der Bodennebel verschluckte das Gras und die Büsche, verschleierte die Bäume am Rande der Lichtung. Nicht zu schnell jetzt, gleich musste er unten sein … Seine Hand um den Steuerknüppel war schweißnass. Eine leichte Erschütterung – behutsam setzte er die linke Kufe auf, dann die rechte. Geschafft.

Er warf einen Blick auf die Bäume, erwartete die schemenhaften Umrisse von Leroy und seinem Klienten, die den Hubschrauber nun mit Sicherheit gehört haben mussten. Aber niemand zeigte sich. Hastig riss er sich den Helm vom Kopf und löste seinen Anschnallgurt. Wenn er doch nur eine Waffe hätte. Wo hielt das Schwein Leonie versteckt?

Ganz normal tun, der ahnt ja nichts, und mit Gewehr läuft er auch nicht ständig rum. Ihn von diesem Stan wegbugsieren und dann den Deal vorschlagen – Leonie gegen die Informationen auf dem USB-Stick.

Peter sprang mit dem kleinen Rucksack aus dem Hubschrauber. Unschlüssig starrte er auf den dunklen Waldrand, wo sich der Sonnenschein nur hie und da zwischen die Bäume verirrte und keine Bewegung auszumachen war. Er strich sich über das Gesicht.

Der tut mir nichts. Nur weil er Anke erpresst und Bären jagt, heißt das lange noch nicht, dass er auch Menschen …

Die Zahlentabellen stiegen wieder vor Peters geistigem Auge auf. Es ging um verdammt viel Geld. Er meinte, hinter sich eine Bewegung zu spüren – oder den konzentrierten Blick von jemandem in seinem Rücken. Langsam drehte er sich um.

„Hey Leroy!“ Peter erkannte seine eigene Stimme kaum. Er räusperte sich und versuchte es noch einmal. „Unten an der Küste hockt ein Geisterbärjunges – verwaist, anscheinend! Am Wharfington River, hab ich gestern Abend beim Benzin rausfliegen gesehen. Ich bin eben noch mal drübergeflogen, das kannst du dir holen, Mann, es hockt da immer noch!“ Seine Lüge, der Köder für Leroy, löste sich unbeantwortet in der kühlen Bergluft auf und Peter merkte, dass er nur mit den Bäumen gesprochen hatte. Die Stille war erdrückend. Sie mussten wohl noch schlafen. Er atmete langsam aus und machte sich zögernd auf den Weg zu den Bäumen, zum Camp.

Aber das Camp war leer: Nur niedergedrücktes Gras und Moos sowie ein Haufen verrußter Steine deuteten darauf hin, dass hier bis vor Kurzem jemand gewesen war. Das Zelt, die tarnfarbene Plane und die faltbaren Campingstühle waren verschwunden.

„Scheiße.“ Peter suchte mit den Augen die Büsche ab, doch es war niemand mehr da. Er biss die Zähne zusammen, versuchte nachzudenken, einen Sinn darin zu erkennen. Vielleicht hatten sie letzte Nacht die Bärin geschossen und warteten woanders auf ihn? Hastig grub er das Satellitentelefon aus dem Rucksack und überprüfte seinen Anrufbeantworter. Keine neuen Nachrichten, weder von Leroy noch von Anke.

Irgendetwas hat ihn in Panik versetzt, hatte Anke gesagt.

Peter spürte Schweiß auf seine Stirn treten. Nachdenken! Dieser Stan ist doch auch dabei, wo kann Leroy mit ihm und Leonie denn hin? Mit den beiden zusammen geht sowieso nicht, er muss Leonie irgendwo versteckt haben. Also muss er Stan loswerden, bevor er mit Leonie irgendwohin kann. Und wenn er nicht völlig durchgedreht ist, braucht er einen Hubschrauber, um aus dem Wald rauszukommen.

Peter rief sich das umliegende Terrain in den Kopf, die Lichtungen, die als Landeplätze infrage kamen. Bergauf gab es mehrere Möglichkeiten, talwärts nur eine. Wohin? Mit dem ganzen Gepäck – Gewehre, Zelt und vielleicht dem Schwarzbärfell – da würde doch jeder lieber bergab gehen.

Er nahm sein GPS aus der Tasche und begann, den Hang zur nächsten Lichtung hinunterzulaufen.

Er hatte die Stelle noch nicht erreicht, als sich bereits ein schwerer Geruch nach Verwesung unter den würzigen Moos- und Nadelgeruch mischte: der Bärenköder. Dann knallte ein Schuss.

Peter begann zu rennen, fast automatisch auf die Richtung zu, aus der der Schuss gekommen war. Hatten sie die Bärin erwischt? Oder …

„Leroy!“, brüllte er. „Leroy! Ich hab noch einen Geisterbären für dich!“

Zweige von Zedern und Sitkafichten peitschten in sein Gesicht, als er sich durch die Bäume kämpfte. Ein Fuß verfing sich an einer Wurzel, und er knallte hart zu Boden, rappelte sich sofort wieder auf und rannte weiter. Plötzlich ein Brüllen oder Grunzen, irgendwo vorn rechts.

Wenn die Bärin noch nicht tot war?

„Leroy!“ Zitternd blieb er stehen und suchte die Bäume vor sich ab, die mit grauen Flechten behangenen Äste, die Farnwedel und das Moos, die wie Haare vom zersplitterten Stumpf eines Baumriesen hingen. Ein heller Schatten, eine Bewegung? Nichts. Nur sein quälender Atem war zu hören, stoßweise und wie Messerstiche in seinen Lungen.

Dann eine Männerstimme, ein Ruf.

Peter setzte sich wieder in Bewegung, langsamer, vorsichtiger, und sah plötzlich etwas Lilafarbenes hinter einem Gesteinsbrocken aufblitzen. Im gleichen Moment klatschte etwas, dann die Männerstimme: „Du kommst auch gleich dran, nur keine Sorge!“

Nicht Leroy. Nicht der Klient.

Ein helles Stöhnen. „Neeein …“ Eine Frauenstimme, jämmerlich heulend.

Peters Nackenhaare stellten sich auf. Leonie? Vorsichtig schaute er hinter dem Baumstamm hervor.

Anke!

Es traf ihn wie ein Faustschlag in den Magen: Anke, ihr Kopf von einem Mann unnatürlich zurückgebogen. Seine linke Hand war tief in ihren Haaren vergraben. Eine Indianerin lag ein Stück weiter am Fuße eines großen Felsbrockens.

„Zu langsam, du Nutte!“ Der Mann riss Ankes Kopf noch stärker zurück, doch sie hing wie eine leblose Puppe von seiner Hand. Die Indianerin wimmerte wie ein Tier.

Peter würgte den Wutschrei, der aus seinem Mund wollte, in die Kehle zurück und ließ sich zu Boden fallen. Waffen, hatte der Typ Waffen? Er kniff die Augen zusammen – die rechte Hand versteckt hinter Ankes Rucksack, am Baum etwas Langes, Glänzendes. Gewehr. Scheiße. Und Leonie? Nirgendwo zu sehen.

Mit fahrigen Händen öffnete er den Rucksack und zog das Satellitentelefon heraus. Polizei alarmieren, dann an das Gewehr ran. Oder einen Ast als Knüppel nehmen – einen Stein? Während das Telefon Kontakt zum Satelliten aufbaute, tastete er im Moos nach einer Waffe.

Ein weiteres dumpfes Geräusch. Peter biss die Zähne zusammen und bezwang mühsam den Hass, Hass, wie er ihn noch nie in seinem Leben gespürt hatte, der ihn hinüberrennen und dem Typen den Schädel einschlagen lassen wollte. Nein. Überlegt handeln, nicht die Frauen noch mehr gefährden.

Endlich: Die Satellitenverbindung stand. Peter robbte ein paar Meter rückwärts, leise, und wählte. 911 funktionierte von hier nicht, oder doch? Er presste die Nummern. Eine Ansage, dass er sich außerhalb des Notrufbereichs befand.

Verdammt, dann eben die Küstenwache!

Peter wählte die vorprogrammierte Nummer und spürte seine Glieder weich werden, als er endlich jemanden erreichte. Hastig flüsterte er seine ungefähre Position ins Telefon. „Der Mann ist bewaffnet und hat zwei Frauen in seiner Gewalt!“

„Unternehmen Sie nichts, wir leiten das sofort an das Einsatzkommando der RCMP weiter! Halten Sie sich in Sicherheit!“

Peter stellte das Telefon aus und stopfte es in den Rucksack zurück. Neben seinem Knie lag ein spitzer Stein in Tennisballgröße. Er grub unter dem weichen Moos und fand zwei weitere, etwas größere. Vorsichtig kroch er wieder vorwärts.

Anke lehnte mit hängendem Kopf an einem dünnen, hohen Tannenschössling, war mit ihrem Rucksack und einem gelben Nylonseil an den Stamm gefesselt. Ihre Augen waren geschlossen. Der Mann hatte die Indianerin mit den Händen an einen anderen Baum gefesselt und stand vor ihr, wischte ein Messer an seinem Hemd ab. Ihre Jeans hingen in ihren Kniekehlen.

Peter kroch so nahe heran, wie er es wagte, und holte tief Luft, prägte sich jede Unebenheit des Bodens ein. Mit einem Sprung war er auf den Füßen, rannte mit zwei Steinen in den Fäusten auf den Mann zu. Plötzlich drehte der sich um.

56

Smith sah einen Mann mit erhobenen Händen auf sich zurennen und duckte sich, griff nach den Beinen des anderen. Seine linke Schulter explodierte in stechendem Schmerz. Keuchend ließ er das Messer fallen, tastete nach seiner Pistole auf der Erde. Trat zu und traf seinen Angreifer im Bauch. Er klappte zusammen.

Ein Stöhnen, dann das Winseln der Squaw. Smith umklammerte seine Pistole mit der Rechten und machte einen Schritt rückwärts, keuchte. Scheiße, wo kam der her?

Der Mann am Boden zuckte plötzlich mit dem Arm und etwas flog knapp an ihm vorbei, landete dumpf hinter ihm im Geröll: ein Stein.

„Du Arschloch!“ Smith trat wieder zu, einmal, noch mal, in die Rippen, in den Kopf. Dunkles Blut schmierte über das Moos.

„Polizei ist unterwegs“, röchelte der Mann. Die Squaw heulte wieder, immer noch, wie ein Tier vor sich hin.

„Schnauze!“, brüllte Smith und trat noch einmal zu. Der Typ gab eine Art Pfeifen von sich und sackte noch mehr in sich zusammen.

Zu viele. Drei funktionieren nicht. Erst den Typen abknallen, alle abknallen. Schnell.

Die Deutsche begann, irgendetwas zu kreischen, das das Wimmern der Indianerin noch übertönte.

„Schnauze, verdammt noch mal!“ Smith zielte mit der Pistole auf den Kopf der Squaw.

„Ich bin das nicht!“, schrie sie.

Plötzlich eine helle Bewegung zu seiner Linken. Er drehte sich um und nahm gerade noch das Brüllen wahr, die entblößten Zähne und den stinkenden Sabber, bevor der Bär auf ihm war. Die Luft pfiff aus seinen Lungen, als das Tier sich auf ihn warf und ihn fast zerquetschte. Er konnte nicht schreien, kaum atmen, sah nur noch cremefarbenes Fell, stinkend wie Aas und krallte sich darin fest, stemmte sich dagegen, als könnte er den Bären weghebeln, während die Klauen sich tief in seinen Arm gruben.

Verzweifelt versuchte Smith, seine Pistole unter den Leib des Bären zu drücken. Ein Knacken und Reißen kam von seinem Schädel, der unerbittlich zusammengedrückt wurde. Heißer, widerwärtiger Sabber lief über sein Gesicht. Er drückte ab, egal wohin.

Die Explosion ließ den Bären zusammenzucken, doch nur für einen kurzen Moment. Dann war er wieder auf ihm, versenkte seine Zähne in seiner Schulter. Smith hörte sich selbst wie aus weiter, endloser Ferne schreien, als ein Stück Fleisch aus seinem Körper gerissen wurde. Er zog sein Messer aus der Gürtelscheide und rammte es dem Bären ins Fell, irgendwohin, zog es heraus, stach wieder zu. Seine Hand wurde warm und klebrig von Blut, und dann konnte er schließlich nicht mehr zustechen. Benommen spürte er, wie der Bär seinen Arm zermalmte.

Langsam, mit einem gutturalen Grunzen, ließ das Tier von ihm ab. Stieg zögernd von seinem Körper herunter und hechelte ihm seinen bluttriefenden Atem ins Gesicht. Undeutlich nahm Smith wahr, wie der Bär einen Bellton von sich gab. Ein kleines, helles Bärenjunges kam aus der Richtung der Squaw angelaufen. Smith zuckte zusammen, als die Bärin über seinem Gesicht ausholte und mit der Pranke nach dem Kleinen schlug. Es wurde von seinen Beinen gerissen und fing an zu rennen. Mit einem weiteren Bellen setzte sich die Bärin in Bewegung und verschwand mit mächtigen Sätzen hinter ihrem Jungen in den Büschen.

Smith drehte sich auf den Bauch und übergab sich würgend ins blutige Moos. Etwas zu seiner Rechten bewegte sich.

„Bleib liegen“, sagte die Deutsche.

Smith spuckte aus und tastete nach seiner Pistole. Nicht da. Er wandte den Kopf nach der Frau um. Sie hatte ihren linken Arm frei und zielte mit seiner Waffe auf ihn.

„Bleib liegen“, wiederholte sie.

Smith sah, wie ihre Hand zitterte. Die Pistole tanzte auf und nieder, hin und her. Er hustete und stand schwankend auf, spürte seine Verletzungen nur dumpf, undeutlich. Schock, fuhr ihm durch den Kopf. „Du würdest ja nicht mal einen Elefanten treffen, kleine Nutte.“ Er wankte auf sie zu, um ihr die Waffe aus der Hand zu nehmen, sie abzuknallen. Blut lief ihm von der Kopfhaut in die Augen.

Ein Schuss peitschte gegen den Felsen hinter ihm. Scheiße! Smith blieb stehen. Er stolperte nach rechts, auf den Baum zu, an dem die Browning der Squaw lehnte.

„Stopp!“, schrie die Deutsche. Ein neuer Schuss. Etwas Heißes, Scharfes brannte an seinem Unterschenkel.

Er torkelte in die andere Richtung, hinter einen Baum, und wischte sich wieder das Blut aus den Augen. Seine Wunden begannen, zu stechen und zu schmerzen. Er suchte den Wald nach dem Bären ab. Nichts zu sehen. Keuchend machte Smith sich auf den Weg zum Meer.

57

Eine gespenstische Stille senkte sich über den Wald. Mit schwer pochendem Kopf erhob Peter sich auf die Knie und wischte sich das Blut vom Mund. Die Bäume und der Himmel schienen um ihn zu kreisen, schwerfällige Aasgeier in Grün, Braun und Blau. „Anke?“, keuchte er. „Bitte sag was.“

„Das Gewehr!“ Ihre Stimme war kaum hörbar. „Ich glaube, er ist weg.“

Mühsam zog Peter sich an dem moosigen Felsblock auf die Beine und sah zu Anke hinüber, die mit der freien Hand die Pistole des Mannes umklammert hielt. Ihre Augen waren wie Kohleflecken in ihrem bleichen Gesicht. Nicht weit von ihm lag die Indianerin zusammengerollt unter dem Baum, an den sie mit den Händen gefesselt war, und starrte ihn mit verzerrtem Gesicht an. Keine Spur von dem Mann.

„Ich helfe Ihnen sofort – nur das Gewehr, damit er nicht …“, keuchte Peter und setzte langsam einen Fuß vor den anderen, behielt dabei das Geröll und das Unterholz im Blick. Der Mann musste zu schwer verletzt sein, um noch eine Gefahr darzustellen, redete er sich ein. Wie der Bär sich auf ihn gestürzt hatte – das viele Blut … Er schauderte und sah sich erneut um. Jeder Schritt dröhnte in seinem Kopf wie ein Hammerschlag. Ob der Bär noch in der Nähe lauerte? Fast hatte er das Gewehr erreicht.

„Flora, bist du okay?“ Ankes Stimme war heiser, kaum wiederzuerkennen.

„Ich glaube“, antwortete die Indianerin.

Mit einem Gefühl der Erlösung schlossen sich Peters Finger um den kühlen Gewehrlauf. Nicht mehr hilflos und unbewaffnet. Er schloss für einen Moment seine Augen und atmete tief durch, spürte die Übelkeit etwas abebben. „Hat der – dieser Mann noch eine Waffe?“

„Weiß nicht.“ Anke zerrte an dem Nylonseil. „Da war ein Messer.“

„Warte.“ Peter beugte sich über sie und zog an dem Knoten, versuchte, seine zitternden Finger um das Seilende zu schließen. „Bist du verletzt?“ Er sank neben ihr in die Hocke und strich ihr übers Gesicht.

„Nicht schlimm, nur meine Rippen.“ Die Pistole in ihrer Hand wackelte und fiel ins Moos. Sie verbarg ihr Gesicht hinter den Händen. „Wo ist Leonie?“

„Ich weiß nicht.“ Peter zog am Seil, konnte den Knoten kaum lösen. Frisches Blut strömte aus seiner geschwollenen Nase und tropfte dickflüssig und glänzend zu Boden. „Wer war das? Leroys Camp ist leer, ich hab den Schuss gehört.“

„Wo ist Leonie?“, schluchzte Anke. „Die Polizei – wir müssen die Polizei rufen!“

„Ist unterwegs. Ich helfe nur gerade – Flora, oder?“ Mit dem Gewehr in der Hand eilte er zu der Indianerin, warf immer wieder Blicke über seine Schulter, aber außer den gleichgültigen Bäumen war nichts zu sehen. Was tun, bis die Polizei kam?

„Sie sind Ankes Ex?“ Floras Stimme war rau wie Sandpapier. Peter zog seine Jacke aus und warf sie über ihren entblößten Unterkörper, erinnerte sich an sein Taschenmesser und durchtrennte das Seil an ihren Handgelenken.

„Ja. Sind Sie verletzt, hat er … Ihnen etwas getan?“ Er stützte sie in eine sitzende Position und zog das Satellitentelefon aus dem Rucksack. Die Stille des Waldes verriet noch immer kein Anzeichen, dass sich ein Polizeihubschrauber näherte.

„Ich bin okay.“ Sie zerrte an ihren Jeans. „Wir müssen hier weg, schnell!“

„Zu meinem Helikopter“, sagte Peter. Aber Leroy? Leonie? Und was, wenn dieser Mann ihnen noch irgendwo auflauerte – wenn er Leonie in seiner Gewalt hatte?

Anke war plötzlich bei ihnen und schloss Flora in ihre Arme, wiegte die andere Frau wie ein kleines Kind, sah immer wieder über ihre Schulter auf die Bäume. „Er war es“, flüsterte sie.

„Er war was?“

„Der Erpresser. Die gleiche Stimme.“ Ankes Gesicht war nass. „Er wollte – er muss Leonie …“ Ihr Mund verzog sich und ihre Stimme versagte.

Peters Magen krampfte sich zusammen. Nicht Leroy – oder war der hier sein Kumpan, ein Mitwisser? Derjenige, der Leonie versteckt hatte? Dann musste sie doch in der Nähe sein! „Schsch, nicht doch. Wir finden sie, bestimmt.“ Er streichelte ihre Wange, nahm sie und die Indianerin in seine Arme. Versuchte, eine Ruhe zu vermitteln, die er nicht annähernd spürte. „Der ist halb tot, und wir haben das Gewehr und die Pistole. Ich rufe noch einmal die Polizei an, die sollen sich beeilen! Und sage Willard Bescheid.“ Seine Augen suchten unentwegt das Unterholz ab, in dem der Mann verschwunden war.

58

Prince Rupert

„Was?“ Willard setzte die Kaffeetasse so hart auf seinen Küchentisch, dass sie überschwappte. Die Stimme von Ankes Exmann war fast nicht wiederzuerkennen. „Warten Sie, sind Sie auch wirklich nicht in Gefahr im Moment?“

„Nein, der Bär – ein Geisterbär hat ihn angefallen! Sie müssen Ihren Kollegen Feuer unter dem Hintern machen, meine Tochter ist hier irgendwo im Wald! Anke wurde erpresst, sie hat Leonies Stimme gehört – sie lebt. Tun Sie etwas!“

„Können Sie den Mann beschreiben?“ Willard zog bereits seine Schuhe an. Seine Gedanken rasten – konnte das dieser Darcy Hoover sein? Und wenn er Leonie hatte, gab es trotzdem einen Zusammenhang mit dem Highway 16?

„Mittelgroß, dunkle Haare, schlank – blutüberströmt! Und es kann sein, dass er mit Leroy Sinclair unter einer Decke steckt, das ist der Mann, für den ich geflogen bin, der wildert in ganz großem Stil. Hören Sie, in meinem Hotelzimmer ist mein Laptop mit Beweismaterial, Zahlen über die Wilderei. Aber Sie müssen meine Tochter finden!“ Und das Gespräch war weg.

Willard schnappte sich die Jacke im Flur und rannte hinaus zu seinem Auto, wählte schon den Notruf und brüllte ins Telefon: „Wisst ihr, ob schon ein Einsatzkommando in den Great Bear Rainforest unterwegs ist?“

„Ja, Sergeant, die sind eben gestartet, um die Verletzten zu evakuieren. Wir warten noch auf Verstärkung, damit wir die Gegend abriegeln können.“

„Verdammt, die sollen sich in Bewegung setzen! Wir haben es möglicherweise mit dem Killer vom Highway 16 zu tun, eventuell einer Geiselnahme!“

„Vom Highway 16? Ich gebe das sofort weiter. Die mögliche Geisel ist Leonie Wilkens, wie es im Notruf hieß?“

„Ja, das deutsche Mädchen, das im März am Mossy Lake Trail verschollen ist. Und es kann sein, dass Shaza White, auch im März verschwunden, ebenfalls in der Gewalt des Mannes ist oder war.“

„Okay.“

„Eventuell ist es derjenige, der sich als Darcy Hoover ausgibt. Und es kann sein, dass er mit einem Leroy Sinclair zusammen unterwegs ist, der in großem Stil wildert und bewaffnet ist – schicken Sie Leute zum Icy Waters Hotel, im Zimmer von Peter Wilkens soll sich ein Laptop mit Informationen befinden. Haben Sie das alles?“

„Ja, Sir, ich leite es sofort weiter.“

Willard riss seine Autotür auf und startete den Motor. „Ich bin auf dem Weg zur RCMP-Station, falls sich inzwischen etwas tut!“

Wilderer! Eine Untergrundindustrie, die an Lukrativität dem Waffen-, Drogen- und Menschenhandel nicht viel nachstand. Willard bog auf die Hauptstraße ein und gab Gas. Es klang, als ob das nichts mit den verschwundenen Frauen des Highway 16 zu tun hatte – wie auch damals in Vancouver der Serienmörder anscheinend nicht in die Fälle verwickelt war. Es mochte klingen, wie es wollte; die Gänsehaut auf seinen Armen und das Gefühl in seinem Magen sagte ihm, dass er nah dran war. Ganz nah. Wenn sie ihn in der Wildnis des Great Bear Rainforest nur fassen konnten.

59

Im Wald

Die nassen Jeans klebten an ihren vor Kälte gefühllosen Beinen. Sie zog an ihrem Sweatshirt, dessen unterer Rand schwer von aufgesogenem Wasser war, und presste ihre gefesselten Hände an die Brust, konnte nicht aufhören zu zittern. So kalt. Aber hell und keine Schüsse mehr. Sonnenstrahlen filterten durch die Bäume, webten Licht und Wärme in den Wald; helle Streifen, in denen die Mücken tanzten. Es sah so harmlos aus.

Sie wandte den Blick von den Bäumen und duckte sich tiefer in ihr Versteck im Bach, in das stete Murmeln des Wassers und die Dunkelheit der umgefallenen Bäume. Gedanken taumelten durch ihren Kopf, wollten sich nicht zu einem Plan zusammensetzen. Wie das letzte Mal, als sie aus dem Wasser stieg. Die lange Zeit im Wald, kalt und hungrig … dann die Hütte und der Bär. Ein neuer Schauder schüttelte sie.

Der Peiniger – wenn er mich hier findet …

Sie starrte auf die Bäume, das freundliche Licht. Es war alles egal. Entweder hier aufgeben und sterben oder noch einmal versuchen, dem Wald zu entkommen, und dabei sterben. Hier zu sitzen war so viel einfacher. Sitzen und die Augen zumachen, die Kälte nicht mehr bekämpfen.

Sie lehnte sich in das raue Geäst, ließ ihre Füße in der eisigen Strömung treiben und konnte sich nicht gegen den Sog ihrer Gedanken wehren.

Freust du dich? Das Echo des Peinigers in ihrem Kopf. Ob du dich freust?

Ja.

Liveübertragung für deine Mama …

Sie setzte sich auf, plötzlich hellwach. Blaue Augen, blonde Haare, ein Kinn wie ihres. Das Bild war auf einmal da, das vergessene Gesicht, zu dem der Geruch nach Puder und Vanille gehörte, und das Gefühl von Geborgenheit, Stärke und Sehnsucht.

Aus der Zeit vor dem Fluss, dem Wald und dem Peiniger, irgendwann in dem Dunkel, in dem nur noch winzige Erinnerungsfetzen existierten.

Die kalte und nasse Baumhöhle über dem Bach verlor etwas von ihrer hypnotischen Wirkung. Ein letzter Versuch? Vielleicht schaffe ich es diesmal … Sie stemmte sich hoch, kroch steifbeinig aus den Ästen hervor und wankte auf eiskalten Füßen ans Ufer. Brauner Matsch glitschte unter ihren Stiefelsohlen weg, als sie die Böschung emporkletterte. Sie fiel auf den Bauch und starrte ins Unterholz, spürte ihr Herz vor Anstrengung wild im Hals schlagen. War der Peiniger in der Nähe? Nichts bewegte sich außer den summenden Insekten, doch etwas schien sich in ihren Rücken zu bohren: die konzentrierte Aufmerksamkeit von jemandem, der sie beobachtete.

Ihre Glieder versteiften sich und wurden schwer. Hatte er sie die ganze Zeit beobachtet, nur auf diesen Moment gewartet? Wie in Zeitlupe brachte sie ihren Kopf dazu, sich zu drehen und nach hinten umzuschauen, hörte ihren Atem rasseln und spannte ihre Muskeln, um wegzulaufen.

Zwischen den Bäumen am andern Ufer des Bachs erschienen ein heller Fleck, zwei dunkle Augen und eine Nase mit rötlichen Flecken. Bär, schallte es durch ihren Kopf. Angstschweiß trat auf ihre Stirn, der schwarze Bär bei der Hütte mit seinen Versuchen, durch die Tür und das Fenster zu brechen, noch frisch in ihrer Erinnerung. Eine Waffe, sie brauchte einen Stein oder Stock! Vergeblich zerrte sie an den Handschellen, konnte ihre Augen nicht von dem Tier lösen, das sie aufmerksam beobachtete.

„Geh weg“, flüsterte sie. Wollte aufstehen und davonrennen, aber hatte nicht die Kraft. Ihre Beine versagten. „Bitte geh.“

Der weiße Bär spitzte die Ohren, streckte den Kopf ein Stück vor und schnüffelte, ließ seinen Blick von ihrem Gesicht über ihren Körper bis zum Wasser gleiten und wirbelte auf einmal herum. Äste brachen, und mit einem mächtigen Satz war das Tier im Gebüsch verschwunden.

Im selben Moment zwang sie sich auf die Füße, konnte vor Zittern kaum stehen. Sie taumelte rückwärts, die Augen auf das andere Ufer geheftet, wo sich nichts mehr bewegte, und drehte sich schließlich um. Stolperte, richtete sich wieder auf. Nicht hinfallen! Im Moos neben ihrem Fuß schimmerte ein bleicher Fleck, größer als ihre Hand: leicht gewölbt, fast wie ein Pilz. Zwei dunkle Augenhöhlen, durch die das Moos wie mit Tentakeln auf die Schädeldecke griff, starrten leer zu ihr hoch.

Die Haare in der Hütte, die er auf ihren Kopf gelegt hatte, die Unterwäsche … Seine Stimme: Das ist von meinen Auserwählten, riech nur! Fass es an, komm schon.

Sie erstickte den Schrei in ihrer Kehle, fühlte ihre Beine ausholen – weg! Versehentlich trat ihr linker Fuß gegen den Totenschädel, machte ein hohles Plopp. Sie presste ihre gefesselten Hände gegen den Mund, würgte. Unter den Augenhöhlen schwangen Knochenbögen hervor wie zarte Flügel, die sich weiter hinten mit dem Schädel verbanden. Ein langer Knochenfortsatz, gefüllt mit porösen Nasenkanälen – eine Schnauze, irgendwann einmal. Kein Mensch, hämmerte es durch ihren Kopf. Kein Mensch.

Aber ihre Füße stolperten bereits weiter, immer bergab, in die salzige Brise und auf das ferne Rauschen zu, gejagt von der Stimme des Peinigers und den Dingen in seiner Hütte. Nur weg!

60

„Ich will zu meiner Tochter!“, schrie Anke und wehrte Peters Hände ab. Wie konnte er einfach Leonie im Stich lassen und ohne sie nach Prince Rupert zurückwollen? „Lass mich los!“

„Anke, die RCMP ist unterwegs, die holen uns hier raus und suchen nach Leonie – und … und nach dem Schwein.“ Er ließ seine Arme sinken und wischte sich über das blutverschmierte Gesicht. Die Pistole in seiner Hand zitterte. „Sie finden Leonie. Ich verspreche es dir.“

„Die haben sie schon im März nicht gefunden! Keine Spuren, nichts weist auf ein Verbrechen hin – ertrunken sollte sie sein“, spie sie aus. Allein der Gedanke machte sie wahnsinnig, dass ihre Tochter irgendwo im Wald in der Gewalt dieses Perversen war, egal, wie verletzt er nun sein mochte. Der Bär schlich auch noch herum, und Peter wollte weg? „Flieg doch allein!“

„Anke …“ Er streckte eine Hand nach ihrem Arm aus, ließ sie wieder sinken. „Der hätte euch – uns – fast umgebracht und ist hier immer noch irgendwo!“

„Hau ab!“

„Hey“, sagte Flora leise. „Wir müssen den Cops alle Informationen geben, damit sie Leonie finden. Das mit den Anrufen, den Spuren, die wir am Bach gesehen haben – wie sollen sie sie, ohne davon zu wissen, im Wald entdecken?“

Anke starrte sie an. „Und wenn es Shaza wäre?“

„Dann würde ich denken, dass ich jetzt absolut alles versucht hab und dass nun die Cops ran sollen.“ Flora klemmte sich eine Zigarette zwischen die Lippen und klickte ihr Feuerzeug an. Die kleine Flamme tanzte unsicher in ihrer hohlen Hand. „Vielleicht lassen sie uns ja mit Polizeischutz beim Hubschrauber bleiben. Aber mitkommen und mit den Cops reden musst du so oder so. Hier herumzustehen ist bestimmt nicht die beste Lösung.“

„Es ist doch noch gar kein Hubschrauber zu hören“, wehrte Anke ab und drehte sich um. „Wenn Leonie nun gar nicht weit weg ist? Leonie!“ Ihre Stimme verklang zwischen den Bäumen.

„Verdammt, du kannst doch nicht hier rumschreien! Wenn dieser Typ das hört oder Leroy!“ Peter zog an ihrem gesunden Arm. „Und ganz in der Nähe liegt ein Bärenköder!“

„Komm, Anke.“ Flora drückte gegen ihren Rücken und zwang sie den Hang hoch.

Widerwillig setzte Anke einen Fuß vor den anderen, kämpfte gegen das widersprüchliche Verlangen, jeden Stein nach ihrer Tochter umzudrehen und trotzdem so schnell wie möglich aus diesem Horrorwald zu entkommen. Sie konnte das Gefühl, beobachtet zu werden, nicht abschütteln.

Peter zog sich an einem Farnbüschel die Felsen hoch. „Der Bär – was der mit ihm angestellt hat … das muss die Geisterbärin gewesen sein, hinter der Leroy her war.“ Seine Stimme war wie tot.

„Vielleicht, weil das Junge irgendwo hinter mir in dem Geröll war“, sagte Flora. Sie beugte sich keuchend vor und stützte ihre Hände auf die Knie. „Trotzdem komisch. Das machen eher Grizzlys, nicht Schwarzbären, so aggressiv ihre Jungen verteidigen. Und dann noch, obwohl wir vier Menschen waren …“

„Oder wegen des Köders? Und wenn es diese Geisterbärin war, dann hat Leroy oder sein Klient sie vorgestern angeschossen.“ Peter kontrollierte sein GPS, warf erneut einen Blick in den Wald. „Nur noch vierhundert Meter bis zu der Wiese.“

Anke strich sich über ihren verletzten Arm. Ihr ganzer Körper schmerzte bei jeder Bewegung. „Was für ein Köder?“

„Ein Köder für … die Geisterbärin.“ Peter schluckte. „Der Mann – Leroy –, für den ich geflogen bin, wollte eine Geisterbärin töten und die Jungen einfangen.“

„Gibt es eigentlich irgendwas, das du für Geld nicht machst?“, fragte sie. Peter als Handlanger eines Wilderers – es wollte ihr immer noch nicht in den Kopf.

„Die sind geschützt!“ Floras Augen blitzten.

„Das weiß ich jetzt auch.“ Peter senkte den Kopf und ging langsam weiter. „Mir kam es komisch vor, aber ich hab eben nicht weiter gefragt oder nachgeforscht.“

Anke brachte kein Wort mehr heraus. Wenn Leonie entführt worden war, weil sie hinter diese Machenschaften gekommen war – würde jemand tatsächlich so weit gehen? Aber war es von anonymen Drohbotschaften und der toten Katze so ein weiter Weg bis zu einem Mordversuch mit dem Auto und zu einer Entführung?

Sie registrierte, wie das Vogelgezwitscher, eine einzelne Note, die wie Wasser von den Bäumen tropfte, von einem dunklen Grollen übertüncht wurde. Flugverkehr?

„Kommt, das muss die RCMP sein! Schnell!“ Peter begann zu rennen.

Anke zögerte, sah wieder über die Schulter in den Wald hinter ihnen und folgte schließlich Flora und Peter, die schwer atmend auf die Lichtung zuliefen. Dornengestrüpp und junge Schösslinge peitschten gegen ihre Hose, jeder Fußfall stach mit neuem Schmerz durch ihren Körper. Die Helligkeit zwischen den Bäumen verstärkte sich, bis sie am Rande einer Feuchtwiese herauskamen, auf der ein kleiner Helikopter geparkt war.

Das Donnern eines mächtigen Polizeihubschraubers, der über dem Jet-Ranger in der Luft hing, vibrierte durch Mark und Bein. Peter trat in den Luftwirbel, der das Gras an den Boden presste, heraus und winkte.

„Wir landen“, brüllte eine Stimme durch ein Megafon. „Nachdem die fünf Männer auf dem Boden sind, kommt ein Sanitäter. Der holt Sie einen nach dem anderen an Bord, verstanden?“

Anke trat unwillkürlich einen Schritt zurück, als eine dunkel behelmte Gestalt mit Gewehr nach der anderen aus der Maschine sprang.

Ein Sanitäter lief auf sie zu. „Können Sie laufen? Kommen Sie, schnell.“ Er fasste nach ihr, wollte sie zum Hubschrauber ziehen.

„Nein! Meine Tochter!“ Sie wand sich unter seinem Griff, schlug nach seinen Händen. „Ich will nicht!“

„Anke, komm!“ Peter nahm ihren anderen Arm und schob sie auf den Hubschrauber zu, dessen Rotor noch immer durch die Luft peitschte. Sie kickte nach seinen Beinen, konnte sich nicht wehren. Die Männer bugsierten sie in den Helikopter, redeten irgendetwas und schnallten sie trotz ihrer Schreie an. Flora kletterte neben sie auf die Sitzbank, zog sie in ihre Arme, flüsterte in ihr Ohr. Anke sah den Wald, in dem Leonie noch immer verschollen war, unter sich verschwimmen, als die Maschine sich schwankend vom Boden hob.

61

„Das muss der Hubschrauber sein“, rief Stan über den Motorenlärm hinweg.

„Gut kombiniert“, grunzte Leroy und blinzelte in den Himmel. Nach der schweren Last des Bärenfells spürte er die Schulterriemen seines Rucksacks mit der Campingausrüstung kaum. Das Dröhnen kam eindeutig von der Feuchtwiese beim Camp – aber das war nicht, wohin er den Helikopter angefordert hatte. Die Maschine hing zu niedrig in der Luft, war über die Baumwipfel nicht zu sehen und zu identifizieren. Peter? Ohne dass er ihn bestellt hatte? Das ungute Gefühl, von Peter, seiner angeblich verschwundenen Tochter und der Ex an der Nase herumgeführt worden zu sein, verstärkte sich. „Das ist die falsche Lichtung, Mann, die holen uns doch oben am Hang ab! Sie haben die Koordinaten!“

„Und wenn das hier wie ein besserer Landeplatz aussieht?“

„Verdammt, komm schon! Das ist irgendwer anders!“ Aber wer, und ausgerechnet bei der Wiese am Camp? Leroy fixierte Stans Visage, die geschwollene Nase und das fettige Haar – so sah er aus, der große Kermodejäger. Was für ein Versager! Wenigstens deutete bis auf die verrußten Steine der Feuerstelle nichts darauf hin, dass sie jemals hier gewesen waren. Oder darauf, was sie hier gemacht hatten. „Los jetzt.“ Leroy setzte sich wieder in Bewegung.

Der Hubschrauberlärm schwoll an, hob sich höher in den Himmel. Nur eine kurze Zwischenlandung? Er kniff die Augen zusammen und blinzelte ins Licht, konnte keine Details an der Maschine, die schon gen Norden abdrehte, ausmachen. Peters Jet-Ranger war es nicht. Vielleicht doch Ace One, ein Pilot, der noch grün hinter den Ohren und zu dumm war, sein GPS zu lesen? Egal. Er schritt schneller aus, duckte sich unter den niedrig hängenden Zweigen der Zedern durch und kämpfte sich den Hang hoch. Bis auf das Rauschen des Windes in den Baumkronen und das hohe Summen der Mücken war es still, nur Stans und sein eigener keuchender Atem waren zu hören.

Die ganze Kohle, die Peter abkassiert hat – ein Vorschuss nach dem andern. Alles weg. Und wenn er anfängt zu plaudern … aber er hat ja mitgemacht, und das als Ausländer. Hat keine Arbeitsgenehmigung für diesen Job, ist illegal geflogen. Der hängt genauso mit drin, man muss es ihm nur klipp und klar sagen, bevor er sein Maul aufsperrt und zu plaudern anfängt.

„Stehen bleiben!“

Leroy zuckte zusammen und drehte sich nach Stan um. „Was ist jetzt schon wieder?“

Stan stand stocksteif da in seinem Tarnanzug und hob langsam die Hände.

„Was machst du denn?“ Leroy lachte.

Stan deutete mit dem Kinn auf die Bäume.

„Stehen bleiben und die Hände von den Waffen weg“, tönte es wieder. Ein metallisches Aufblitzen, ein Helm.

Leroy starrte die Gestalt im Schatten an und spürte, wie sein Herz für einen Moment aussetzte, nur um dann um so schneller zu rasen. Was zum Teufel war das jetzt? Er drehte sich um, sah hinter sich noch zwei Gestalten, schaute den Berghang hoch, trat einen Schritt nach hinten. Weglaufen! Zwecklos.

„Wird’s bald!“

Er hob seine Arme, die plötzlich bleischwer waren, und murmelte: „Peter, du verdammtes Schwein.“ Aus der Traum.

Es war die RCMP, mit Helm und in Kampfschutzkleidung. Sonnenlicht spiegelte im Zielfernrohr eines der Scharfschützen.

So fühlte es sich also an, gejagt zu werden.

62

Prince Rupert

„… sind von der RCMP zwei Männer in Haft genommen worden, die nach unseren Informationen unter Verdacht der Wilderei im Great Bear Rainforest stehen“, sagte die sensationsträchtige Stimme der Nachrichtensprecherin. „Das gemietete Haus …“

Flora setzte sich auf und starrte auf den Fernseher, den ihre Schwester vergeblich wie eine Art visuelle Beruhigungspille einsetzte: Den Kopf mit flimmernden Bildern und Stimmen füllen, bis nichts anderes mehr darin Platz hatte. Aber das hassverzerrte Gesicht des Mannes aus dem Wald und die Schüsse ließen sich davon nicht ersticken, auch die Angst um Shaza und um Ankes Tochter nicht, die noch immer da draußen war. Allein mit diesem Irren. Sie blinzelte und sah wieder auf den Bildschirm. Der Ford!

„Das ist doch das Auto“, hörte sie sich sagen.

„Was denn? Wo?“ Ihr kleiner Neffe zupfte an ihrem Ärmel, sah aufgeregt zwischen ihr und dem Bildschirm hin und her, auf dem die Sondersendung lief.

„Brumm!“ Ihre Nichte rammte ein Spielzeugauto in Joeys Beine. Und noch einmal. „Brumm, brumm!“

„Mama!“, heulte er prompt los, „Cheyenne ärgert mich!“

Flora lief aus dem Wohnzimmer ihrer Schwester, verfolgt von Kindergeschrei, und riss den zerknitterten Umschlag mit den Ausdrucken von Davids Speicherkarte aus ihrem Rucksack. Die Bilder des grünen Pick-ups mit Doppelachse, der an dem Tag, als der Adler vom Himmel fiel, davongebraust war, hatten lauter Wasserflecken. Aber es war trotzdem unverkennbar: Das gleiche Auto, mit der zum Lack passenden grünen Abdeckhaube über der Ladefläche, parkte vor dem Haus von diesem Leroy Sinclair, das aus allen Winkeln gefilmt über den Fernsehbildschirm flackerte.

„Bingo“, flüsterte sie und nahm das altmodische Telefon mit ins Badezimmer, den einzigen Ort der Ruhe in diesem Irrenhaus. Die Schnur war gerade lang genug.

Es klingelte lange, dann endlich ein Krächzen: „Hallo?“

„Ich bin’s, Onkel Lyman. Flora.“ Sie steckte sich eine Zigarette zwischen die Lippen. In den Nachrichten lief neben der Wilderersache ein Bericht, dass die Gegend um den Mossy Lake Trail wegen eines Bärenangriffs und Gewalttäters bis auf Weiteres gesperrt war. „Hast du die Nachrichten an?“

„Ja, wo bist du? Flora, du warst das doch nicht etwa, da im Wald mit dem Bären?“

Nicht daran denken! Aber wie? Sie sog an der Zigarette, die in ihren Fingern auf und ab tanzte, und räusperte sich. „Der Wilderer, den sie geschnappt haben – der fährt genau das gleiche Auto wie das, das David fotografiert hat. Das muss der Typ sein, der den Adler angeschossen hat! Und Anke hat er in Prince Rupert verfolgt.“

„Tante Flora“, krähte Joeys Stimme an der Tür. „Da sind weiße Bären im Fernsehen!“

„Ja doch, geh sie dir ansehen“, rief sie und wandte sich wieder an Lyman. „Ankes Ex ist für ihn geflogen.“ Eine Gänsehaut lief ihr über den Rücken. Sie bekam Ankes Schreie, als der Hubschrauber mit ihnen nach Prince Rupert abhob, nicht aus dem Kopf.

„Ankes Ex!“, sagte Lyman. „Aber sie sagen, dass ein Bär den Mann zerfleischt hat, der die Frauen in seiner Gewalt hatte. Beim Mossy Lake Trail. Warst du das, mit der Deutschen auf der Suche nach ihrer Tochter? Flora, bist du okay?“

„Onkel Lyman, ich …“ Scheißidee, ihn anzurufen. Als Nächstes würde er nach Shaza fragen, und sie hatte keine Antworten. Sie presste ihre Fäuste gegen die Augen.

„Bist du in Ordnung? Hat der Bär dir geholfen?“

„Geholfen“, schnaubte Flora. Die Bärin kam, weil sie gerade dabei gewesen war, sich den Bauch an dem Köder vollzuschlagen, weil ihr Junges irgendwie in dem Geröll festsaß, wir genau zwischen ihr und dem Kleinen waren und dieser Tierkiller sie den Tag vorher bereits angeschossen hatte! Manche Bären bekommen dann einen ganz üblen Hass auf Menschen, Onkel Lyman. Ganz übel. Uns hat die Bärin bloß in Ruhe gelassen, weil wir uns nicht bewegt haben, nicht aggressiv rumgesprungen sind wie das miese Drecksschwein.

Ihr Herz begann zu hämmern. „Geholfen? Ich hab fast am eigenen Leibe erfahren, was dieser Abschaum, dieses Stück Scheiße mit Shaza gemacht hat, aber weißt du was? Mich hat die Bärin davor bewahrt – und wo war das Vieh, als der Typ meine Tochter missbraucht hat? Wo zum Teufel war es? Was hat Shaza mit ihren siebzehn Jahren verbrochen, dass ihr niemand zur Hilfe kam und dass dieses Arschloch sie einfach umbringen konnte?“ Ihre Stimme begann zu zittern, aber sie brüllte einfach noch lauter, schrie Lyman ins Ohr, was niemand von ihr hören wollte. „Mich hätte er umbringen sollen. Wenn das wer verdient hat, dann bin ich es!“

Lyman sagte nichts, dann: „Kind, es tut mir so leid. Bitte sag das nicht, niemand verdient so etwas. Haben sie … ist Shaza gefunden worden?“

„Nein.“ Sie wischte sich über die Augen und atmete zitternd ein. „Sie suchen noch. Nach Ankes Tochter und … dem Schwein.“

„Bloß der Wilderer ist in Untersuchungshaft?“

„Ja. Aber den lassen sie bestimmt bald laufen, ist doch alles bloß ein Kavaliersdelikt.“ Sie räusperte sich. „Das ist doch auch alles scheißegal.“ Das Gesicht des Mannes aus dem Wald schwebte wieder vor ihr, erfüllte ihren ganzen Körper mit Kälte. Wenn er plötzlich hier auftauchen würde – vielleicht war es dumm gewesen, Willards Aufforderung auszuschlagen, wenigstens über Nacht mit Anke und Peter in der RCMP-Station unter Polizeischutz zu bleiben. Sie krallte die Finger in ihren Arm.

„Kind, dir geht es nicht gut. Ich bin mit der nächsten Fähre da, hörst du?“

Sie nickte und legte auf, lehnte sich gegen den Spülkasten des Klos zurück. Und wenn die Cops den Killer fassen und einlochen würden: ein nettes, warmes Zimmer im Knast, keine Arbeits- und Geldsorgen mehr, dafür eine Palette an Fortbildungsangeboten. Lauter Vorteile, die weder Shaza noch die anderen verschwundenen Indianerinnen gehabt hatten. Sie presste die Fäuste gegen ihre Augen, bis sie Sterne sah.

„Tante Flora!“, kreischte Cheyenne und hämmerte an die Badezimmertür.

„Was denn?“ Wenn mich ein Bär angegriffen hätte und die Polizei hinter mir her wäre – was dann? Im Wald zu bleiben wäre unheimlich. Wenn der Bär wiederkäme? Und die Verletzungen – ein Arzt müsste her. Schnell.

„Die legen eine Falle für ein Bärenbaby, und jetzt kommt ein Doktor! Weil der kleine Bär nämlich krank ist!“

„Das ist schön, Süße.“ Das Risiko, von der Polizei gefasst zu werden, wäre überall gleich – im Wald würden sie ihn finden, im Ort auch. Aber um zu überleben, um nicht elend zu krepieren, bevor es so weit war, brauchte er einen Arzt.

„Tante Flora sagt: ‚Das ist schön.‘“, krähte ihre Nichte. Das Fußgetrappel verklang im Flur.

In den Wald dort konnte er nur per Boot gelangt sein. Wenn er es bis dahin zurückschaffte … dann würde er versuchen, zum nächsten Arzt zu gelangen, vielleicht einem, der gegen Bezahlung den Mund hielt. Und der nächste Arzt war in Prince Rupert.

Flora stand auf und ging am Wohnzimmer vorbei zur Haustür, schnappte sich ihre Jacke vom Haken.

„Gehst du noch raus?“, rief ihre Schwester.

„In den Hafen runter.“ Flora machte die Tür hinter sich zu.

63

Prince Rupert

„Immer noch nichts Neues?“, fragte Willard und zerknüllte die Reste seiner Styroporkaffeetasse in der Faust. Draußen fuhr träge der Verkehr vorbei, die Wolken klebten an den Bergen und eine junge Frau schob ein Kleinkind im Kinderwagen vorbei – ein Tag wie jeder andere, nur, dass weit südlich im Wald, in Abertausenden von Quadratmetern undurchdringlicher Wildnis, ein Gewalttäter und ein lange vermisstes Mädchen herumirrten. Sofern Leonie überhaupt noch lebte.

Die schiere Unmöglichkeit, dort jemanden auf der Flucht zu finden und festzunehmen, starrte ihm ins Gesicht. Vor dreißig Jahren hatte ein paranoid schizophrener Mörder über ein Jahrzehnt lang in der Wildnis des Nordwestens sein Unwesen getrieben, ohne dass die RCMP ihn fassen konnte. Und als es endlich gelang, hatte ein Polizist bei dem Einsatz sein Leben lassen müssen. Willard warf den Styroporbecher in den Müll.

„Noch nichts. Sie fliegen jetzt die Küste ab und suchen nach einem Boot“, sagte Sergeant Stanovski. „Irgendwie muss er ja dorthin gelangt sein.“

„Verdammt, das dauert doch alles viel zu lange!“, fluchte Willard und schlug die Tür hinter sich zu. Vor der Vernehmungszelle standen zwei Kollegen Wache. Wenigstens hatten sie das Glück gehabt, diesen Leroy Sinclair und seinen Kumpan schnell zu finden und ohne Zwischenfall verhaften zu können.

„Ich sage nichts ohne meinen Anwalt.“ Leroy lehnte sich im Stuhl zurück und starrte ihn aus kalten Augen an. Mit seiner lebhaft braun-grün gemusterten Tarnjacke wirkte er in der beige getünchten Zelle unauffällig wie ein Zebra in der Wüste.

Willard strich sich über die Augen und lehnte sich an die Wand, versuchte so zu tun, als ob die Zeit nicht drängte. Ruhe ausstrahlen, die Oberhand behalten. „Ihr Freund Stan hat da gar nicht solche Probleme. Illegale Jagd im Ausland ist für ihn als US-Amerikaner natürlich heikel. Es ist in seinem Interesse, mit uns zu kooperieren.“

„Mein Freund?“, knirschte Leroy zwischen den Zähnen hervor.

„Entschuldigung. Ihr Klient. Sie machen ja schließlich ein Geschäft mit der Jagd auf geschützte Tierarten, dem Handel mit verbotenen Körperteilen, der Jagdführung für Ausländer ohne Lizenz und dem Fang von jungen Bären.“ Willard ging zu dem Tisch in der Zellenmitte und legte das Foto von Ankes Tochter darauf, ohne seine Augen von Leroy zu lassen. Dessen Wangenmuskeln zuckten, und sein Mund wurde hart. Er sagte nichts.

„Steht Ihnen der Sinn nur nach Tieren oder jagen Sie auch Frauen, junge Tramperinnen zum Beispiel?“, fragte Willard.

„Was soll die Scheiße, schieben Sie mir doch nicht irgendwelchen Dreck in die Schuhe!“, brüllte Leroy.

„Oder nur Frauen – Menschen –, die etwas gegen Ihre illegalen Machenschaften haben? Die Ihnen in die Quere kommen, Ihr Geschäft kaputt machen?“

„Spinnen Sie, ich bin doch kein Mörder! Peters Tochter ist in den Fluss gefallen, was soll dieses Gefrage? Ich will meinen Anwalt!“ Leroys Mundwinkel begannen, nervös zu zucken.

„Und wie sieht es mit anonymen Drohungen aus? Haben Sie nicht welche an Anke Wilkens geschickt und sie im Ort verfolgt?“ Willard stützte seine Hände auf die Tischplatte. „Sie wollten doch verhindern, dass sie Ihnen im Wald mit der Suche nach ihrer Tochter die Jagd vermasselt. All der schöne Profit dahin.“

Leroy starrte auf den Tisch.

Willard schob Leonies Foto näher an ihn heran. „Kennen Sie das Mädchen?“

„Peters Tochter, der ganze Ort ist doch voll mit Postern von ihr.“

„Und wann haben Sie sie das letzte Mal gesehen?“

„Gar nicht! Auf dem Bild! Was soll die Scheiße?“

„Wissen Sie, wo sie sich jetzt befindet?“

„Nein! Woher denn?“

„Und dieser andere Mann im Wald, Darcy Hoover nennt er sich wohl – machen Sie mit ihm gemeinsame Sache?“

„Darcy wer? Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden. Ich sage nichts ohne meinen Anwalt.“

Willard biss sich auf die Lippe. Leroy wusste etwas über Leonie, da war er sich ziemlich sicher. Nur was? Die Minuten verronnen. Weitermachen. Er räusperte sich. „Es wird Sie vielleicht interessieren, dass unsere Techniker dabei sind, die Dateien von Ihrem Laptop und die Nummern, die Sie über Ihr Satellitentelefon gewählt haben, auszuwerten“, fuhr er fort.

„Ich habe keine Dateien. Ich will meinen Anwalt.“

Willard holte den SanDisk Speicherstick aus der Tasche, den Peter ihm übergeben hatte, und hielt ihn so, dass sich das Licht in der hauchzarten Gravur verfing. In den zwei Worten, die jemand mit einer heißen Nadel darin eingraviert hatte. Er beugte sich über den Schreibtisch zu Leroy hinunter und flüsterte: „Aber Sie sind doch The Predator.“

64

Im Wald

Das Terrain war jetzt so steil und ihre Beine so schwach, dass sie bei jedem zweiten Schritt ausrutschte und fiel. Sie wurde mit den Steinen, die unter ihren Stiefeln hervorbrachen, den Hang hinuntergerissen, fiel über Felsen und Wurzeln, die sich in ihren Rücken und die Beine gruben, bis das Geröll sich zu einem Damm aufstaute und mit ihr liegen blieb. Der Lärm des Erdrutsches verklang und sie richtete sich auf, um weiterzuklettern. Mit angehaltenem Atem horchte sie auf Schritte, Ästeknacken, irgendein Zeichen, dass der Peiniger noch auf ihrer Spur war. Nichts, nur die Klageschreie der Möwen und das immer lauter werdende Rauschen. Die klar umrissenen Schatten zwischen den Bäumen waren schon verwischt, und Dunkelheit breitete sich langsam aus.

Sie riss wieder eine Handvoll Blätter von einem Busch und stopfte sie sich in den Mund, kaute und schluckte das bittere Zeug in ihrer Verzweiflung, ohne dass es ihren Hunger verdrängte. Weiter! Sie torkelte auf die Beine, schlitterte ein paar Schritte bergab, bis das Geröll erneut unter ihren Füßen nachgab. Taumelnd griff sie nach einem Farn, konnte sich gerade noch halten. Zwischen den Bäumen wurde es heller, dort, wo Möwengekreische in der Luft hing und das rhythmische Klatschen von Wasser gegen Felsen zu hören war. Der verdammte Wald musste dort zu Ende sein.

„Endlich“, schluchzte sie und ließ den Farn los, kletterte und rutschte auf das Abendlicht und die Vogelschreie zu, trieb ihre Füße an, die sie längst nicht mehr tragen wollten. Ihr Herz wurde leicht vor Hoffnung, als die letzten Bäume hinter ihr zurückblieben. Unter ihr rollten und türmen sich Wellen auf, eilten unablässig auf die Felswand zu, an der sich das graue Wasser brüllend in Schaum erbrach. Kalter Wind peitschte ihre Haare mit Fischgeruch nach Salz und Schlamm, presste sich klamm an ihre Haut.

Das Meer! Zusammenhanglose Bilder von einem Schiff und Inseln stiegen in ihr auf, von Menschen mit Fotoapparaten. Sie hielt sich an einem Felsbrocken fest, suchte verzweifelt mit den Augen die zerklüftete Küste nach Rettung ab, einem Menschen, einem Haus, einem Boot.

Aber da war nichts, außer fleischigen Seesternen, die wie lila- und orangefarbene Fleischfetzen an den Felsen klebten. Auf einem Stück Treibholz keckerte ein Weißkopfadler und duckte sich vor Angriffen der Möwen, die schreiend im Wind segelten, ihr Gefieder blutrot in der Abendsonne. Ein Stück weiter, wo ein Streifen Sand zwischen den Felsen und dem Meer lag, wellte sich etwas wie lange grüne Haare im Wasser.

Sie begann zu zittern und verlor fast den Halt, konnte nur mit Mühe ihre schwachen Hände und Beine unter Gewalt behalten.

Hier, fühl mal, wie seidig und weich! Die Stimme des Peinigers, lange schwarze Haare in seiner Hand, die er über ihr Gesicht, ihren Bauch, zwischen ihre Beine streichen lässt. Die Hand an ihrer Kehle, der Druck seiner Finger.

„Seetang“, flüsterte sie heiser und klammerte sich an die beiden Silben und ihre Bedeutung, redete den Peiniger tot. Grünzeug, Wasser, Fische. „Seetang.“ Keine Haare, und er war nirgendwo in der Nähe. Weiter!

Mühsam löste sie sich aus ihrer Erstarrung und begann wieder zu klettern, ein Bein vor das andere, trieb sich voran, um den Streifen Sand zu erreichen. Irgendwo musste es doch Hilfe geben! Das Klatschen und Rauschen des Wassers unter ihr vermischte sich mit ihrem Herzschlag und ihren schwankenden Schritten, hypnotisierte sie allmählich, obwohl die Sonne hinter Hügeln verschwand. In der Dunkelheit der Nacht würde er sie nicht finden können. Oder?

Erschöpft rutschte sie von den letzten grauen Felsen auf den Strand hinunter, spürte weichen Sand unter ihren Sohlen. Ihre Beine versagten den Dienst und knickten weg, gruben sich in den Strand. Sie versuchte, Kraft zu sammeln und wieder zu Atem zu kommen, aber ihr Kopf fühlte sich an wie losgelöst, ein leerer Ballon. Hunger stach durch ihren Bauch. Unschlüssig starrte sie auf den Waldrand, das Stück Strand und die Felsen, die am anderen Ende der Bucht ins Meer hinausragten, aber registrierte nichts wirklich davon. Nur, dass es nirgendwo ein Anzeichen von Menschen gab, bloß endloses Wasser und den finsteren Wald. Liegen bleiben … einfach liegen bleiben.

Sie ließ sich in den kalten Sand sinken. Alles egal jetzt, sinnlos. Ihre Augen fielen zu, zuckten wieder auf, als sich etwas bewegte. Ein Schatten – aus dem verfilzten Dunkel des Waldrands löste sich eine Gestalt.

„Nein!“ Der Schrei stieg wie von selbst aus ihrer Kehle und hing für einen Moment in der Dämmerung, bevor ihn das gleichgültige Brechen der Wellen verschluckte.

65

Regen fiel durch die Lichtstreifen der Hafenlampen, schlug auf dem Asphalt auf, zerrann und suchte sich seinen Weg zurück in die Dunkelheit. Flora lehnte ihren Kopf gegen die feuchte Mauer und zog die Knie näher an ihre Brust. Die Spitzen ihrer Turnschuhe ragten immer noch aus dem Hintereingang des Gebäudes hinaus ins Nasse. Egal.

Sie setzte wieder die Flasche an, ein Gesöff aus Cola und Rum, das lauwarm in ihren Magen hinunterlief. Zwei Betrunkene torkelten auf eins der Bootdocks hinaus und verschwanden mit rudernden Armen auf einem alten Fischerkahn. Dunkles Gelächter, dann Stille.

Halb eins, noch Stunden, bis die Fähre von Haida Gwaii ankam. Die Fähre von den Inseln der ehemaligen Krieger, denen der Rabe ihr Dasein auf der Erde geschenkt hatte. Das war zumindest die Theorie.

Flora nahm noch einen Schluck, wartete, dass sich endlich wie früher der angenehme Nebel über ihre Sinne senken würde; ein Nebel wie auf Haida Gwaii, graue feuchte Watte, die alles in Unwirklichkeit erstickte, bis die einzige Realität das Herz war, das im Körper schlug. Alles andere – Angst, Hass, Hoffnungslosigkeit – war Illusion.

Sie stellte die Flasche neben sich ab und zog das Messer hervor. Melvins Browning war zusammen mit der Pistole des Mörders in der Obhut der RCMP verschwunden, vermutlich auf Nimmerwiedersehen. Sie kniff die Augen zusammen und rieb die Klinge an ihren Jeans blank, ignorierte die innere Stimme, die ihr seit Stunden zuschrie, dass dies Wahnsinn war.

Das Tuckern eines Motors löste sich aus dem Regenprasseln, langsam und leise wie ein Uhrwerk. Flora trank noch einen Schluck; egal, was Onkel Lyman dazu sagen würde: Die Zeit der Krieger war vorbei. Oder doch noch nicht ganz?

Langsam näherte sich das Boot einem der freien Anlegeplätze. Das grüne Positionslicht am Bug verschwand für einen Moment, als es durch das davor vertäute Schiff verdeckt wurde, tauchte wieder auf und erlosch.

Sie beobachtete, wie sich ein schwerfälliger Schatten über die Reling lehnte und versuchte, das Boot am Steg festzumachen. Erfolglos. Zweiter Versuch, auch daneben. Als es der Gestalt schließlich gelungen war, verschwand sie in der kleinen Kabine. Die vom Boot verursachten Wasserringe fingen den Laternenschein des Hafens auf und wellten ihn gemächlich meerwärts.

Auf ein Neues.

Flora atmete tief durch und stand auf. Mehr als es versuchen konnte sie nicht. Von der angeblichen Bewachung des Hafens war noch immer nichts zu sehen, wenn man von dem Streifenwagen oben bei der Zufahrt absah. Mit leisem Bedauern rückte sie die halb leere Flasche in die hinterste Ecke des Hauseingangs, steckte das Messer in ihre Jackentasche und schlenderte auf den Steg zu. Ihre Beine zitterten nicht mehr.

Links und rechts lagen aufgemöbelte Fischkutter, ein paar kleine Jachten und ein Hausboot vertäut. Der vertraute Geruch nach Fisch und Seetang, Benzin und Meer erreichte das, was der Cola-Rum-Mix nicht geschafft hatte: Ein angenehmes Gefühl von Unwirklichkeit legte sich um sie. Ihr Herz schlug langsam, wuchtig, im Rhythmus mit jedem Schritt gegen ihren Brustkorb.

„Hallo?“ Sie blieb vor dem eben angekommenen Boot stehen wie schon vor fünf anderen diesen Abend. Nichts rührte sich.

„Entschuldigung, Sie sind doch eben erst reingekommen – hallo?“

Immer noch nichts. Dunkle Vorhänge, hinter denen anscheinend kein Licht brannte, verbargen das Innere der kleinen Kabine. Unschlüssig trat sie einen Schritt zurück und sah sich um. Ein paar Docks weiter war vereinzelt Licht auf Segeljachten zu sehen und dumpfes Gelächter klang aus den Tiefen des Schiffs, auf dem die beiden Betrunkenen verschwunden waren.

„Hallo, ich wollte nur kurz was fragen!“, rief sie und umklammerte ihre kleine Taschenlampe mit der Linken. Immer noch nichts. Es schien, als wäre der Skipper in sofortigen Tiefschlaf gefallen oder als hätte er sich in Luft aufgelöst.

Sie stellte ein Bein auf die Reling und zögerte, starrte auf die schwarzen Bergflanken, die sich irgendwo im Nachthimmel verloren, in deren Wäldern Shaza und Leonie, all die andern jungen Frauen verschwunden waren, angefallen und missbraucht, wie es fast ihr eigenes Schicksal geworden wäre. Kalter Schweiß trat auf ihre Stirn.

Seine Augen. Die Hände. Der Mund. Das Letzte, das Shaza gesehen hat.

Ihr Magen krampfte sich zusammen. Die Bärin hatte nicht gezögert, ihr Junges zu verteidigen.

Flora stieß sich vom Steg ab und sprang aufs Boot. Sie klopfte an die Kajütentür. „Hey, hallo! Aufmachen! Ich weiß, dass Sie da sind.“ Keine Reaktion.

Arschloch. Und nun?

Sie setzte ihre Taschenlampe gegen das Fenster, wo ein millimetergroßer Spalt im Vorhang zu sehen war, und schaltete sie ein.

„Verpissen Sie sich!“ Eine tiefe Männerstimme. Müde.

Flora zuckte zurück, umklammerte ihr Messer mit der Rechten. „Ich – ich muss mit Ihnen reden.“

„Ich aber nicht mit Ihnen. Gehen Sie von meinem Schiff!“

„Nein.“ War das so was wie Einbruch, uneingeladen auf einem fremden Boot zu stehen? Auch egal. War es seine Stimme?

„Dann eben nicht.“

„Hey!“ Flora klopfte wieder an die Tür. Stille. „Kommen Sie raus!“ Sie hielt den Atem an und drehte den Türknauf. Abgeschlossen. „Hallo!“ Keine Reaktion.

Und jetzt?

Sie betrachtete die Fensterscheiben. Einwerfen oder nicht? Oder vielleicht … Sie fischte ihr Feuerzeug aus der Hosentasche und zerriss ihre Zigarettenpackung, steckte sich die letzten drei Zigaretten in ihre Jacke. Ein öliger Lappen, ein aufgerolltes Tau, dazu ein halb voller Benzinkanister. Sie baute einen kleinen Scheiterhaufen neben der Kabinentür auf und kniete davor nieder. Zögernd leckte die Flamme empor, bis sie den öligen Lappen erfasste. Flora nahm den Benzinkanister in die Hand und trat ein paar Schritte zurück. „Äh, hallo! Ihr Boot brennt!“

Stille, dann ein Rumpeln. Der Vorhang neben der Tür bewegte sich. Flora versteckte ihr Messer hinter dem Rücken, hob den Benzinkanister in die Höhe und grinste.

„Scheiße!“ Die Kabinentür flog auf. Der Feuerschein erfasste ein verschwollenes Gesicht. Auf dem Kopf thronte ein blutverkrusteter Lappen – Floras Beine wurden schwach. Die Kopfhaut, halb abgezogen. Der rechte Arm war mit Bandagen umwickelt und an den Körper gebunden.

„Leonie? Shaza?“, schrie sie und ließ den Benzinkanister fallen, drängte sich an ihm vorbei in die Kajüte. „Leonie!“

Ein Tisch und Sitzecke, Kochnische – aber keins der beiden Mädchen.

„Wo sind Shaza und Leonie?“, schrie sie ihn an. Der Mann aus dem Wald trat hinter ihr auf Deck hastig auf die Flammen ein.

„Du Schwein!“ Flora zerrte ihn durch die Tür in die dunkle Kabine zurück und ihre Angst vor ihm, um die Mädchen, wurde plötzlich von Hass erstickt. Mit einem tiefen Grunzen fiel der Mann zu Boden, rollte sich zusammen und versuchte wieder aufzuspringen. Sie zückte ihr Messer.

Keuchend drückte er sich gegen die Kombüse. „Was willst du?“

„Meine Tochter. Und Leonie!“

„Verpiss dich!“

Sie kickte gegen seinen verbundenen Arm und sprang zurück.

„Du Scheißsquaw!“, röchelte er und sackte in sich zusammen. Sein Blick zuckte nervös in der Kabine umher. „Das Boot geht in die Luft!“

„Ist mir ja so was von egal.“ Er sollte reden! Flora griff sich eine Whiskyflasche von der Ablage und hielt sie beim Hals, schwenkte sie auf und nieder. „Wo sind Shaza und Leonie?“

„Wer?“

„Meine Tochter, du Arschloch!“

„Was weiß ich, wo deine Nutte von Tochter ist! Vielleicht im Meer mit der Blonden?“

Flora holte aus. Die Flasche prallte dumpf gegen seine Schulter und zerklirrte auf dem Boden, füllte die Kabine mit betäubendem Alkoholgeruch. Rauch drang durch die halb offene Schiebetür herein. Sie keuchte, beobachtete, wie Blut aus seiner linken Schulter trat.

Er tastete danach, den Mund in eine starre Grimasse verzerrt, und trat nach den Scherben. „Lass den Scheiß! Wir fliegen hier gleich in die Luft!“

„Hörst du schwer? Was hast du mit Leonie gemacht? Wo ist Shaza?“ Flink fischte Flora den abgebrochenen Flaschenhals unter dem Tisch hervor und bezog wieder Position an der Tür. „Und lass deine schmierigen Pfoten von den Scherben!“

„Scheiß auf die Drecksmösen! Such sie doch, oder das, was noch von ihnen übrig ist!“ Ein Ton, fast wie ein Lachen, krächzte aus seiner Kehle.

„Sag’s mir!“, brüllte Flora und trat einen Schritt näher an ihn heran. Er verdeckte die blutende Schulter mit seiner linken Hand. Eine Welle Übelkeit stieg aus ihrem verkrampften Magen hoch und drohte, sie zu übermannen. Sie zitterte am ganzen Leib. „Was hat Shaza dir getan? Was haben dir all die Indianerinnen getan?“

Sein Mund verzog sich zu einem Grinsen. „Getan? Mir? Aufreizend sind sie, die Kleinen, wollen mal so richtig kräftig rangenommen werden.“

Mit einem Sprung war Flora auf ihm und quetschte ihm seinen verbundenen Arm in die Rippen, fühlte irgendetwas unter sich, unter ihm, knacken. Er stöhnte auf, wand sich, krallte mit der Hand nach ihr.

„Du Schwein!“

Sie holte aus, wieder und wieder, schlug mit dem Flaschenhals nach seinem Gesicht, hörte das Glas über seine Schädeldecke kratzen, spürte den weichen Widerstand von Haut, ein kurzes Nachgeben. Knochen darunter. Irgendwer keuchte so laut, dass es den ganzen Raum erfüllte. Sie schlug erneut zu, verfing den Flaschenhals in seinem losen Fetzen Skalp. Warmes Blut rann klebrig über ihre Hände, und plötzlich wurden ihre Arme nach hinten gerissen.

Eine Stimme, und sie schwebte für einen Moment in der Luft, wurde vom Schmerz in ihren Armen und Schultern fast zerrissen. Trat zu, immer wieder, bis ihr die Luft ausging und sie sich an Deck des Bootes wiederfand. Neben ihr schwelte ein Häufchen stinkender Asche.

„Ich habe Sie hier nicht gesehen, okay?“ Willard beugte sich über sie. „Ich habe nur von der Küstenwache Bescheid bekommen, dass dieses Boot eingelaufen ist, das unser Einsatzkommando heute Abend aus der Luft gesehen hatte, und bin so schnell wie möglich hergekommen.“

Flora starrte ihn an, verstand nicht, was er sagte.

„Auf dem Boot habe ich bloß einen verletzten Mann gefunden, der offenbar im Delirium lag und eine Flasche zerbrochen haben muss. Der aus Versehen ein Feuer an Bord gemacht hat.“

Sie begriff, fühlte keine Dankbarkeit, nur Leere. „Er soll sterben“, flüsterte sie und wischte sich die Tränen vom Gesicht. Versagt. Wieder versagt.

Willard wandte sich ab und sprach leise in sein Funkgerät. Dann zog er sie in die Höhe und klopfte ihre Kleidung ab. „Sie gehen jetzt gleich mit meiner Kollegin mit, die Sie hier auch nie gesehen hat.“

Sie presste ihre Faust gegen die Augen. „Es ist nicht fair.“

„Flora.“ Willard packte sie bei den Schultern. „Was der Bär mit ihm angerichtet hat, ist ein Langzeitschaden. Wissen Sie, was für schreckliche Infektionen und Komplikationen so ein Angriff nach sich zieht? Die Angehörigen der anderen verschwundenen Frauen wollen ihn auch zu Gesicht bekommen, ihre eigene Rache haben.“ Auf dem Steg wurde das Getrappel von raschen Schritten laut. „Das Gefängnis ist kein schöner Ort für jemanden wie ihn, glauben Sie mir. Leute wie er sind da unbeliebt. Aber Sie – Sie sind heute Nacht nicht hier gewesen. Und bitte denken Sie daran, dass wir noch immer nicht wissen, was Shaza zugestoßen ist. Ob er es überhaupt war.“

Das Boot schaukelte und Flora spürte eine Hand auf ihrem Arm. Müde drehte sie sich um.

„Kommen Sie.“ Die Polizistin nickte ihr zu. „Wir sollten uns beeilen.“

„Gehen Sie. Bleiben Sie bitte bis auf Weiteres bei mir in der Gästewohnung, in der Sie heute den ganzen Abend verbracht haben.“ Willard wandte sich von ihr ab.

„Andere Leute haben mich hier gesehen. Vor ihm“, sagte Flora.

„Egal, dann waren Sie eben danach mit mir im Auto. Das klären wir später.“ Er deutete auf das Dock. „Weg jetzt.“

Willenlos ließ sich Flora von der Polizistin den Steg entlangführen, zurück in den Laternenschein, durch den noch immer die Regentropfen fielen. Als sie im Streifenwagen saß und zurücksah, war ein Teil des Hafens in gleißendes Flutlicht gebadet. Sirenen heulten über den nassen Asphalt.

66

30. April

Smith leckte sich die Lippen oder vielmehr das, was von seiner Oberlippe noch übrig war. Die Ärzte hatten sich nicht viel Mühe gegeben, sein Gesicht wieder zusammenzuflicken. Noch immer pulsierte mit jedem Herzschlag ein dumpfer Schmerz entlang der Fäden seiner wieder angenähten Kopfhaut, durch sein entzündetes Auge und den geschwollenen Riss an seiner Wange, der an dem Fetzen von Lippe endete. Er heftete seinen Blick auf den klaren Beutel neben seinem Bett, aus dem stetig starke Antibiotika in seine Adern tropften. Der alte Mountie hielt das Bild vom Blondschwein in sein Sichtfeld. Es zitterte im Gleichtakt mit den Wangenmuskeln des Cops. Smith schloss die Augen. Wie der Mann nervte.

„Wo ist Leonie Wilkens?“, fragte Sergeant Findley wieder, seine Stimme dunkel mit mühsam kontrollierter Rage.

„Vielleicht im Wald?“, fragte Smith.

„Wo im Wald? Wo und wann haben Sie sie das letzte Mal gesehen?“

Das elende Blondschwein und ihre Nutte von einer Mutter! Smith drehte den Kopf zur Seite, hatte keine Lust, an schweinchenrosa Haut und blonde Haare zu denken. Ohne die Scheißdeutsche und die Squaw mit ihren Flugblättern hätte er Angie an dem Tag in Hazelton gehabt, sie in seinem Auto mitgenommen, ihr den Mund zugeklebt, sie gefesselt und zu seiner Hütte bugsiert. Und da zuerst an der Tür …

„Wo ist Leonie Wilkens?“ Der Atem des Mountie schlug ihm warm ins Gesicht. Smith schlug die Augen auf und starrte auf die Hautporen von Sergeant Findley, der über sein Bett gebeugt war.

„Suchen Sie doch nach ihr. Wollte die Mutter das nicht?“

„Hatten Sie sie auf Ihrem Boot?“

Die fette Squaw mit der zerbrochenen Flasche … Smith wandte sich ab. „Sind Sie zu blöd, ein Mädchen auf einem kleinen Boot zu finden?“ Natürlich waren sie es: dumm und unfähig, sonst hätten sie in all den Jahren mehr als die paar Überreste gefunden. Sollten sie doch nach dem Blondschwein suchen.

„Die Spurensicherung wird es zeigen“, knirschte der Mountie und trat vom Bett zurück. „Wie viel bringt Ihnen die Fallenstellerei ein?“

„Was interessiert Sie das?“

„Mich interessiert so einiges, Mr. Darcy Hoover.“ Ein Ton der Genugtuung schwang in den Worten mit. „Zum Beispiel, warum Sie ein Auto gemietet haben, um Anke Wilkens und Flora White vom Highway 16 abzudrängen.“

Das schien schon so lange her zu sein … hatte es da nicht angefangen? Dass alles schiefging? Smith drehte sich zur Seite, soweit es sein verletzter Arm zuließ. Fehler zu machen war schlecht. Irgendwo war etwas falsch gelaufen.

„Warum haben Sie im Great Bear Rainforest Mr. und Mrs. Wilkens sowie Mrs. White angegriffen und bedroht?“

Smith zog die Augenbrauen zusammen und spürte Schweiß auf seine Stirn treten. Der gottverdammte Bär … fast konnte er die albtraumhaften Zähne fühlen, die sich jedes Mal, wenn er einschlief, wieder in seinen Schädel gruben, bis er sich wach schrie.

„War es nicht so“, fuhr Sergeant Findley fort, „dass Sie die Zeugen für Ihre Erpressungsversuche, die eindeutig belegen, dass Sie Leonie Wilkens in Ihrer Gewalt hatten, beseitigen wollten?“

Konnte das Arschloch nicht aufhören mit seiner Leier? Leonie, Leonie, Leonie. Es fiel ihm schwer, zu sprechen. „Sie sollten sich eine andere Arbeit suchen. Was Nützliches, wie bei der Müllabfuhr.“

„Wie sieht es mit Leroy Sinclair aus, der im Great Bear Rainforest gewildert hat? Kennen Sie ihn?“

„Ich bin kein Schnüffler wie Sie. Ich kenne nicht so viele Leute.“

Die Wangenmuskeln des Mountie zuckten. „Ob Sie ihn kennen?“

„Was weiß ich.“

„Wo ist Leonie Wilkens?“

Smith fühlte seine Glieder schwer und die Stimme des Cops immer leiser werden. Keine Energie mehr für Wut auf die verdammten Weiber, den stinkenden Bären, nicht einmal die RCMP. Das Pochen in seinen Wunden wurde zu Schritten, dumpfen Schritten, die den Flur hinunterführten. Es war dunkel, aber sein Vater wusste trotzdem, dass er da war, ihm folgte, um sich endlich anzusehen, was in Julies Zimmer vor sich ging. Um sich endlich auch das zu holen, das ihm zustand, das sie nicht die Kraft haben würde, ihm zu verweigern. Endlich würden sie ihn wahrnehmen – sein Vater, Julie. Und eines Tages die ganze Welt.

67

Am Waldrand

Sie wagte kaum, zu atmen. Kälte und Feuchtigkeit krochen von ihrer Kleidung unter ihre Haut und füllten sie aus. Der Sand unter ihrem Gesicht und Körper war längst nicht mehr weich, sondern schien steinhart wie Beton, presste sich gegen ihre Knochen.

Tot spielen. Aber es ist kein Spiel.

Die Morgendämmerung glänzte auf ihren Handschellen und verfing sich im hellen Fell der Bärin und ihres Jungen, machte die zerrissenen Nebelfetzen, die niedrig über dem Strand hingen, opak. Die Beine der Bärin waren vom weißen Dunst verschluckt, und nur das Klackern ihrer Klauen, die Schmatzgeräusche der Steine, die sich aus dem nassen Sand lösten, gefolgt von lautstarkem Schnüffeln, verrieten, dass sie dort nach etwas Essbarem suchte. Das Junge verschwand immer wieder, verschmolz mit den Nebelschwaden, und nahm plötzlich, an einer anderen Stelle, wieder Gestalt an.

Wie ein Seemann von einem Fuß auf den anderen wiegend, schnüffelte sich die Bärin stetig an das Wasser heran. Mit einem lauten Grunzen watete das Tier ins Meer, in die kleinen Wellen, die den Sand mit einem rhythmischen Zischen ins Meer hinaussaugten. Wasser klatschte der Bärin gegen die Brust, leckte an den Wunden auf ihrer Seite.

Bitte geh endlich! Schwimm fort!

Aber die Bärin senkte nur ihren Kopf, keine zwanzig Meter entfernt, ließ die Wellen darüberspülen und stöhnte. Das Junge kletterte auf den Felsen am Ende der Bucht, verlor an einer steilen Stelle den Halt und purzelte hinunter. Langsam drehte sich das Tier um und stapfte zurück an Land, regnete bei jedem Schritt Meerwasservorhänge in die Nebelschwaden. Außer Reichweite der Wellen schüttelte sie sich, schwenkte ihren Kopf und roch mit zuckender Nase. Starrte sie an.

Das Mädchen spürte den Sand unter sich im Rhythmus von ihrem Puls vibrieren. Ihre Beine zuckten, wollten laufen, nichts wie weg von hier. Aber sie hatte keine Kraft mehr, nicht einmal zum Aufstehen. Sie schloss die Augen, hörte ein anderes Geräusch sich unter das Trommeln ihres Pulses mischen, das Geräusch von Schritten: vier Tatzen, die sich stetig näherten.

Angst schüttelte sie, bis ihre Zähne aufeinanderschlugen. Sie kniff die Augen zu, drückte ihr Gesicht in den Sand und spürte eine leichte Berührung an ihren Füßen. Der Schrei in ihrer Kehle erstarb in einem Winseln. Ein lautes Schnüffeln, heißer Atem, fuhr ihre Beine, ihren Körper empor, explodierte neben ihrem Ohr. Der herbe Geruch nach Wasser und Tier nahm ihr fast den Atem. Etwas strich durch ihre Haare, und es war still.

Ihr Zittern wurde so stark, dass sie nicht mehr wusste, ob es die Schnauze des Bären oder nur die Zuckungen ihres Körpers waren, die ihr die feuchte Kleidung gegen die Haut drückte. Die Wellen rauschten weiter ans Ufer, übertönten allmählich das Dröhnen ihres Herzens, bis sie sich irgendwann wieder der Kälte bewusst wurde. Sie versuchte, den Atem anzuhalten. Hatte sich das Tier fortgeschlichen? Aber was, wenn nicht? Mühsam zwang sie sich, ihren Kopf zu drehen. Sand schmirgelte über ihre Wange, fiel in Klümpchen in ihr Ohr. Sie horchte wieder, spannte alle Sinne an und öffnete langsam ein Auge.

Die Bärin ragte hoch über ihr aus den Nebelfetzen. Ihre runden Ohren waren auf sie gerichtet und in den Augen, dunkel und unendlich tief, spiegelte sich die Morgendämmerung. Die Nase bewegte sich unentwegt mit einem leichten Zucken, trank von ihrem Geruch.

Sofort wandte sie ihren Blick ab und kniff die Augen zu, wurde von einem neuen Zittern geschüttelt. Ihr Körper versteifte sich, presste sich tiefer in den Sand, weg vom Bären. Würgend erstickte sie ihren nutzlosen Hilfeschrei im Sand und wartete auf den Biss, der ihren Qualen ein Ende bereiten würde.

68

Prince Rupert

„Schlechte Nachrichten aus dem Krankenhaus: Er ist in ein Koma gefallen.“ Sergeant Stanovski warf ein Klemmbrett voller Zettel auf Willards Schreibtisch und faltete die Arme. Seine Augen blickten finster.

„Verdammt! Sie sollen das Dreckstück wieder aufwecken, irgendwie!“ Elektroden blitzten kurz in Willards Gedanken auf. Er rieb sich über das Gesicht, fühlte das Kratzen seiner Bartstoppeln unter den Händen. Morgenlicht schien auf den Rest der dünnen schwarzen Brühe in der Kaffeetasse, die ihn irgendwie durch die Nacht gebracht hatte. „Wir müssen endlich das Mädchen finden!“

„Keine Hinweise bisher, leider. Die Küstenwache ist weiter dabei, das Meer abzusuchen. Dafür haben wir auf dem Boot und in seinem Haus einiges an interessanten Sachen gefunden. Hier.“ Stanovski schob das Klemmbrett näher an ihn heran.

Willard schaute kurz darauf, Ausdrucke mit Namen und Zahlen, die vor seinen Augen verschwammen. Addierte sich das zu einer Antwort, die junge Frauen entlang des Highway 16 in Zukunft am Leben lassen würde? Die den Verbleib von Leonie Wilkens im Wald aufklären würde, auf dass sie sie noch lebendig retten konnten? Wenn nicht, und wenn dieser Darcy weiter im Koma blieb … In den Tausenden Quadratmetern des Great Bear Rainforest und des Pazifiks war ein Erfolg so gut wie aussichtslos. Er räusperte sich. Seine Kehle fühlte sich an wie Sandpapier. „Sag’s mir einfach.“

„Die Forensiker sind dabei, einen Beutel randvoll mit schwarzen Haaren zu analysieren. Und einen mit Frauenunterwäsche, offenbar mit alten Blutspuren. Haben wir auf seinem Boot gefunden.“

Haare und Unterwäsche. Trophäen. Willards Herz setzte für einen Sekundenbruchteil aus, hämmerte daraufhin umso stärker gegen seine Brust. „Verdammt noch mal, er ist es! Er muss es sein!“

„Wir haben ein paar gefälschte Ausweise in seinem Haus gefunden und …“

„Was ist mit einem Auto? Wenn er seit Jahren Tramperinnen verschwinden lässt, muss er eins haben. Am Hafen, in seiner Nachbarschaft, irgendwo!“ Mit DNA-Spuren. Willard sprang auf.

„Haben wir noch nicht ausfindig machen können, aber hier …“ Stanovski blätterte sich durch das Klemmbrett und tippte auf einen Ausdruck. „Das ist vermutlich sein richtiger Name. Darryl Stephen Archer, geboren am 23. Juli 1962 in Alert Bay, bei Vancouver Island. Seine Mutter ist 1975 als vermisst gemeldet worden, nie wieder aufgetaucht. Der Vater hat zwei Jahre danach anscheinend Selbstmord begangen, und Darryl war dann in diversen Heimen.“

„Auffälligkeiten?“

„Ein paar Gesetzeskonflikte wegen Grausamkeit an Tieren und versuchter Vergewaltigung, beginnend im zarten Alter von zwölf. Aber hier, der Knüller: Die Familie hatte seine ganze Kindheit durch indianische Pflegekinder, fast nur Mädchen. Ein paar Mal hatten sie Probleme mit den Sozialarbeitern wegen angeblichen Missbrauchs, aber es scheint nie irgendetwas nachgewiesen worden zu sein.“

„Das ist er“, flüsterte Willard und schnappte sich seine Jacke. „Ich fahre wieder ins Krankenhaus, die sollen …“

Im Flur wurden Laufschritte laut. Die Tür wurde aufgerissen und ein Korporal steckte den Kopf herein: „Leonie Wilkens ist gefunden worden!“

„Wo? Ist sie am Leben?“

„An einem Strand am Douglas Channel, bei einem alten, verlassenen Indianerdorf – sie scheint aber in äußerst schlechter körperlicher Verfassung zu sein. Wir schicken gleich einen Notarzt und Sanitäter runter.“

„Ich komme mit!“ Willard rannte zur Tür. Douglas Channel, vermutlich eine halbe Stunde Flugzeit. Halte durch, Mädchen, halte durch! „Ist Platz für die Eltern?“

„Ja, aber das ist doch nicht …“

„Die haben genug durchgemacht“, rief Willard über seine Schulter zurück. „Das Einsatzkommando soll seine Suche nach Shaza White in der Gegend verstärken! Vielleicht ist sie dort in der Nähe.“ Er riss die Tür zum Besprechungsraum auf, in dem Anke und Peter seit gestern warteten. Anke hob langsam den Kopf von ihrem Arm und starrte ihn an. Tiefe Schatten lagen unter ihren Augen. „Kommen Sie, schnell! Leonie ist gefunden worden – sie lebt!“

69

„Flora, Leonie lebt!“ Anke brüllte in ihr Handy, um das Heulen der Sirene zu übertönen. Der Streifenwagen schlingerte auf dem Weg zum Heliport um eine Kurve und drückte sie gegen Peter.

„Was? Wo ist sie?“

„Irgendwo am Strand zwischen dem Mossy Lake Trail und Kitimat, wir sind gerade mit dem Streifenwagen unterwegs zum Flugplatz! Jemand hat sie dort gefunden, auf der Suche nach einem Bären – ich weiß noch nichts Genaues.“

„Gibt es … haben sie Hinweise auf Shaza?“ Floras Stimme klang seltsam tonlos.

„Bis jetzt noch nicht.“ Anke schluckte. Aus dem Fenster des Streifenwagens war ein halbes Dutzend Hubschrauber zu sehen. Blau gestrichene Blechbauten ohne Fenster spiegelten die Morgensonne wider. „Aber mit etwas Glück finden sie jetzt endlich etwas. Ganz bestimmt, vielleicht weiß Leonie sogar, was mit … wo Shaza ist! Ich muss Schluss machen, ich melde mich!“

Anke wurde gegen den Sitzgurt geschleudert, als der Streifenwagen vor einem der Helikopter zum Stehen kam. Unter das Sirenengeheul mischte sich der Rotorlärm, ertränkte alle weiteren Fragen in seinem Gedröhn. Hastig schnallte sie sich los und rannte mit Peter und Willard auf die Maschine zu, deren Windwirbel an ihrer Kleidung und Haaren riss.

„Kommen Sie!“ Ein Sanitäter reichte ihr von drinnen die Hand und zog sie hinein, half ihr beim Anschnallen, als ihre Finger nicht gehorchen wollten. Jemand schloss die Türen, und im nächsten Moment schwebte der Hubschrauber bereits in der Luft.

Willard beugte sich vor. „Haben Sie das gestern im Fernsehen mitgekriegt, mit dem verletzten Bärenjungen?“

„Ja, im Radio. Peter hat noch gerätselt, ob es vielleicht einer der Bären ist, auf die … dieser Leroy geschossen hat. Aber dass da ein Dorf in der Nähe ist?“ Ihr war kalt, eiskalt. Was, wenn Leonie es nicht so lange schaffte, wenn der Hubschrauber zu langsam war? Unter ihr schrumpfte Prince Rupert auf Spielzeuggröße zusammen.

„Ein paar zerfallene Hütten, die verlassen sind, soviel ich weiß“, sagte Willard. „Der lokale Stamm will sie wieder instand setzen und dort den Sommer über Workshops oder Entzugskuren für Drogenabhängige abhalten, glaube ich. Sie haben sich gerade auf die erste Gruppe vorbereitet.“

„Aber ist sie verletzt?“

„Es geht ihr anscheinend nicht gut.“ Willard presste die Lippen zusammen und sah weg.

Anke zog ihre Jacke enger um sich. Konnte der Pilot nicht schneller fliegen? Von links drängten sich die steilen Berge ans Meer. Das Tiefblau des Pazifiks lag zwischen den Inseln wie ein Venennetz, dünne Wasseradern, nur hie und da gefleckt mit Booten.

Peter griff nach ihrer Hand. „Was hat Flora gesagt?“

Ankes Herz wurde schwer. Seit der Evakuierung aus dem Wald hatte Flora sich nicht mehr sehen lassen. Leonie war gefunden – aber was war mit Floras Tochter? „Sie klang nicht gut.“ Sie wandte sich an Willard. „Glauben Sie, dass Shaza … auch irgendwo dort ist?“

Sein Gesicht war ernst. „Ich hoffe, dass Ihre Tochter vielleicht etwas darüber weiß.“

Anke lehnte ihre Stirn an das Fenster. Die verzerrte Grimasse des Mannes stieg vor ihren Augen hoch, der Hass, mit dem er sie angesehen hatte. Wie sollte Flora weiterleben, wenn Shaza tot war? Sie presste die Augen zusammen, stieß die Bilder weg.

Kraft sammeln … Kraft und Stärke, um Leonie helfen zu können. Wenn dieser Mann sie gefoltert hatte – kam ein Mensch über solche Erlebnisse jemals hinweg?

Eine kleine Ansammlung Häuser, zusammengedrängt, als suchten sie Schutz vor dem Dunkel des Waldes und dem Meer, tauchte unter ihnen zwischen den Klippen auf. Windschiefe Totempfähle lehnten zwischen den ausgebleichten Hütten, deren eingefallene Dächer dunkel nach oben gähnten.

„Ist es das?“ Anke brachte die Worte kaum heraus.

Willard nickte.

Der Hubschrauber senkte sich langsam auf ein Stück Wiese am Rand der Gebäude. Zwischen den Häusern bewegte sich etwas: Eine alte Indianerin winkte vom Ende eines schmalen Trampelpfades, der sich durch kniehohes Gras und Unkraut an den verfallenen Blockhäusern vorbeischlängelte. Der Sanitäter und Arzt öffneten die Helikoptertüren und sprangen hinaus, rannten auf die Frau zu.

Jemand redete sie von der Seite an. „Früher war das hier ein richtiges Dorf gewesen, wissen Sie. Bis die Pelzhändler und die Windpocken kamen. Und dann die Missionare.“

„Was?“ Sie starrte den Mann an, einen Indianer mittleren Alters, ohne seine Worte zu verstehen.

„Kommen Sie.“ Willard griff nach ihrem Arm und führte sie von dem Mann weg, auf das Haus zu. Zwang sie, langsam zu gehen. „Lassen Sie erst den Arzt zu ihr.“

Sie wand sich aus seinem Griff, schlug seine Hand fort und begann zu laufen, ignorierte seine Rufe.

Bitte stirb nicht! Bitte halte durch.

Ein Rabe flog krächzend auf, als sie sich dem großen Haus, in dem der Sanitäter und Arzt bereits verschwunden waren, näherte. Ankes Lungen brannten, konnten die Luft, die sie von ihrer Tochter trennte, nicht schnell genug einatmen. Nur drei Schritte noch – sie taumelte in die Dunkelheit der Blockhütte, wo eine Gestalt in Decken gehüllt am Ofen lag und riss das Mädchen an sich, presste sie sanft gegen ihre schmerzenden Rippen und sog hungrig den Duft, den so vertrauten Geruch ihres Kindes ein.

70

Peter umklammerte die heiße Tasse, in der dunkelgrüne, pelzige Blättchen schwammen. Aromatischer Dampf stieg in seine Nase, ein herber Geruch nach Wald. Labradortee, hatte der Indianer erklärt. Der ganze Strauch hieß so.

Er konzentrierte sich auf das Brennen in seinen Fingern, presste sie noch stärker an die Tasse, als könnte irgendetwas mehr schmerzen als der Anblick seiner Tochter, als ließen sich damit die letzten Tage und Wochen ausbrennen. Aus dem Halbdunkel grinsten von den geschnitzten Türpfosten gebleckte Zähne und starre Augen zu ihm herüber: feixende Geister der Wildnis.

Der Arzt und der Sanitäter hatten sich diskret zurückgezogen, etwas von Schock, starkem Untergewicht und Unterkühlung, einem möglichen Gedächtnisverlust gemurmelt. Immerhin: keine Bissverletzungen von einem Bären, nur diverse Schürf- und Schnittwunden. Prellungen. Leonie lag in Decken und Schlafsäcke gehüllt in Ankes Armen, ihr Gesicht so fremd und starr wie die Schnitzereien.

„Bitte, können Sie sich erinnern, wann und wo Sie Shaza White das letzte Mal gesehen haben?“ Willard hielt ein Foto vor Leonies Gesicht. „Es ist sehr wichtig.“

Leonies Blick flackerte von Willard zu dem Bild, huschte darüber. Ihre Stirn kräuselte sich.

„War sie mit Ihnen zusammen in der Gewalt des Mannes?“

Leonies blasses Gesicht schien noch tiefer in den Decken zu versinken.

„Bitte. Es geht vielleicht um Shazas Leben.“

Sie flüsterte etwas Unhörbares. Peter beugte sich vor, konnte kein Wort von ihr auffangen.

„Eine Hütte?“, fragte Willard.

Leonie nickte langsam. Peters Herz zog sich zusammen, als er ihre Augen und Wangen nass glänzen sah. Er streckte eine Hand nach ihr aus, vorsichtig wie bei einem verletzten Tier, und streichelte ihr Gesicht. Sie zuckte zusammen, als hätte er sie geschlagen, und kauerte sich gegen Anke.

„Noch nicht“, sagte Willard leise zu ihm. In seinen Augen lag so etwas wie Mitleid.

Peter biss sich auf die Lippe, hart, und wandte sich ab, grub seine Fingernägel in die Handflächen. Seine Schuld. Diese leere, gequälte Hülle, die im März noch seine lebensfrohe Tochter gewesen war … Wenn er nicht in Kanada den Heliski-Job angenommen hätte, wäre sie nie …

„Es war niemand in der Hütte“, flüsterte Leonie. „Nur … die Haare. Ich hab sie gefunden, und dann kam er. Im Wald. Allein.“

„Sie haben Haare gefunden, und der Mann kam? Shaza war nicht dort?“

Ihr Blick wanderte wieder zu dem Foto. Sie schüttelte den Kopf.

„Können Sie sich erinnern, wo Sie Shaza das letzte Mal gesehen haben?“

Leonies Augenbrauen zogen sich zusammen. Sie tastete nach der Tasse, die Anke in einer Hand hielt.

„Nur ganz wenig auf ein Mal trinken“, sagte Anke leise.

„Ich … ich weiß nicht. Ich kenne sie nicht, glaube ich.“

Willard beugte sich vor. „Sind Sie sich ganz sicher?“

Sie sah wieder auf das Bild. „Sie war nicht mit mir im Wald, niemand. Ich war wandern. Davor – es ist alles durcheinander. Da war ein Fluss, ein Boot. Menschen. Aber wer …“ Ihre Stimme verlor sich.

„Können Sie beschreiben, wo sich diese Hütte befindet?“

Leonie zog die Decken enger um sich herum und schüttelte langsam den Kopf. „Irgendwo im Wald. Bei einem Bach.“

Willard atmete hörbar aus und richtete sich auf. „Gut, danke schön, ich weiß, dass Sie sehr erschöpft sind. Über alles Weitere können wir reden, wenn es Ihnen besser geht. Wir bringen Sie sofort ins Krankenhaus.“ Er tastete seine Jackentasche ab, nickte Peter und Anke zu. „Ich muss das schnell an die Kollegen durchgeben.“

Peters Magen zog sich zusammen. Wenn er dieses Schwein doch im Wald mit dem Stein erschlagen hätte! Wenigstens hatte die Bärin ihn zu fassen bekommen – wenn der Köder am Bach nicht gewesen wäre … Eine Ahnung durchfuhr ihn und ließ ihn wie elektrisiert aufspringen. „Warten Sie“, rief er und eilte Willard nach, hinaus aus dem Dunkel des Blockhauses.

„Ja?“

Die grelle Sonne schmerzte in Peters Augen. Seine Gedanken überschlugen sich. „Wegen dieser Hütte, von der Leonie sprach – haben Sie schon eine Spur, eine Ahnung, wo die sein könnte?“

„Nein, bisher nicht.“

„Hören Sie, die kann sich möglicherweise irgendwo talwärts von der Feuchtwiese bei Leroys Camp befinden! Anke hat gesagt, dass der Erpresser anfing, komisch zu werden, nachdem ich eine Ladung Benzin ausgeflogen habe. Wenn er tatsächlich den Hubschrauber gesehen hat, kann er zu dem Zeitpunkt nicht viel weiter östlich als Leroys Camp gewesen sein!“

Willard holte ein GPS aus seiner Jackentasche und tippte darauf ein. „Okay. Dann kämen zwei Bäche infrage. Ich gebe das sofort weiter!“ Er nickte ihm zu und wandte sich ab, um zu telefonieren.

Peter zögerte, plötzlich unsicher, ob seine Anwesenheit in dem Blockhaus von irgendwem erwünscht war. Leonie schien ihn nicht zu erkennen, für Anke war er unsichtbar. Der Propeller des Hubschraubers begann, sich wieder zu drehen. Anscheinend waren sie so weit, zurück nach Prince Rupert zu fliegen.

Jemand zupfte ihn am Ärmel, eine alte Indianerin. Die Greisin blinzelte zu ihm hoch. „Sind Sie der Vater?“

Er nickte. „Ja.“

„Sie schafft das.“ Die runzeligen Hände, gekrümmt wie Klauen, tätschelten seinen Arm.

„Haben Sie sie gefunden?“ Er musste sich zu ihr hinunterbeugen, konnte ihre Worte über dem Hubschrauberlärm kaum ausmachen.

„Ja.“

„Oh, wenn Sie wüssten …“ Er schnappte nach Luft und sah in die trüben Augen, hätte die Frau küssen mögen. „Ich bin Ihnen so dankbar – und Leonies Mutter auch! Wenn ich irgendwie …“

Sie schüttelte den Kopf. „Ich habe eigentlich nach der Mutter des kleinen Geisterbären gesucht. Wissen Sie, der ist gestern Nachmittag bei den alten Blockhütten aufgetaucht – hat eine üble Wunde am Bein und ist sehr schwach.“

Peter schluckte.

„Aber als ich am Weststrand ankam, lag nur dieser Körper im Sand, wie tot“, fuhr die Greisin fort. „Ein Ottermann, habe ich erst gedacht. Es sah so aus.“

„Ottermann?“, fragte Peter.

„Die verlorenen Ertrunkenen. Sie werden zu Halbwesen, halb Otter, halb Mensch“, sagte die Indianerin. „Aberglaube für Sie vielleicht“, ihre Augen schoben sich zu winzigen Torbögen über ihren runden Wangen zusammen, „aber in Südostalaska, wo ich geboren bin, kennen wir die Ottermenschen seit Jahrtausenden. Sie locken einen in den Wald, ins Meer, wo man verschwindet und nie wieder gesehen wird. Bis man selbst zu einem von ihnen wird.“

Peter kämpfte gegen ein Gefühl der Unwirklichkeit an. Das monotone Kreischen einer Möwe durchschnitt den Hubschrauberlärm. Aus den Augenwinkeln sah er, dass Willard zurück zum Blockhaus ging. „Aber es war dann doch kein – Ottermann.“

„Nein. Es war ein gefesseltes junges Mädchen. Und im Sand um sie herum waren lauter Bärenspuren.“

„Bärenspuren?“

Anke, der Sanitäter und der Arzt kamen aus dem Haus, eine Trage mit Leonie zwischen sich. Willard winkte zu ihm hinüber.

„Ich … ich muss gehen, unsere Tochter muss dringend ins Krankenhaus“, stammelte Peter und nahm die Hände der alten Frau in seine. „Hören Sie, wenn Sie irgendetwas brauchen, wenn wir etwas für Sie tun können, bitte lassen Sie es uns wissen! Wir kommen bestimmt in den nächsten Tagen noch einmal her, um mit Ihnen zu reden. Uns zu bedanken.“

Sie lächelte nur und presste seine Finger. Peter drehte sich um und rannte zum Hubschrauber, in den gerade die Trage mit dem Mädchen eingeladen wurde, das seine Tochter war und doch auch nicht. Ottermenschen, klang die Stimme der Greisin durch seinen Kopf. Die verlorenen Ertrunkenen.

Epilog

6. Mai, Prince Rupert

Die RCMP-Station verschwand fast hinter dem Gedränge von Reportern und Fernsehkameras, die auf eine Gruppe Indianer gerichtet waren. Schwarz-rote Decken, bestickt mit hellen Knöpfen, lagen über den Schultern der alten Frauen und Männer. Anke schob sich durch die Menschenmenge auf den Eingang zu und erwartete halb, dass Flora auftauchte, aber sie war nirgendwo zu entdecken. Den Protest hatte Floras Onkel Lyman organisiert, der angeblich schon vor gut zwanzig Jahren mit den Stammesältesten gegen die Abholzung der Südinsel protestiert und im Schneidersitz die Lastwagen der Holzkonzerne blockiert hatte. Laut Flora machte er sich auch für die Rückführung von alten, zeremoniellen Masken aus Museen stark – und nun für diese Aktion. Das stete Wummern der großen Handtrommeln pulsierte durch Ankes Körper wie ein zweiter Herzschlag.

„Genug ist genug“, klang es plötzlich durch ein Megafon, das einer der Indianer hielt. „Wir haben unser Land verloren, unsere alten Dörfer. Unsere Kinder wurden aus ihren Familien gerissen und vom kanadischen Staat und der Kirche in Internate gesteckt, um ihnen unsere Sprache und Kultur auszutreiben. All die Jahre, über die indianische Mädchen und Frauen spurlos verschwunden sind, hat sich die Polizei einen Dreck darum gekümmert!“

„Entschuldigung, wir müssen hier durch.“ Peter griff nach Ankes Arm und sagte noch etwas, aber die Stimme aus dem Megafon übertönte ihn. Sie zeigte auf ihr Ohr und schüttelte den Kopf. War Flora schon drinnen, oder hatte Willard sie nicht herbestellt?

„Und jetzt sind außer unserem Land und unserer Kultur auch noch die Tiere, mit denen wir über Jahrtausende im Einklang gelebt haben, unter Angriff! Nicht nur ihr Lebensraum durch die geplante Northern Gateway Pipeline – nein. Es wird noch dazu ein internationales, illegales Geschäft mit unseren Bären und Adlern, Schneeziegen und Schafen betrieben – und der kanadische Staat drückt mit seinen lächerlichen Strafen beide Augen zu. Wir fordern, dass die Wilderer, die es auf die gefährdete Geisterbärpopulation abgesehen haben, ernsthaft zur Rechenschaft gezogen werden! Genug ist genug!“

Die Tür schnappte hinter Anke und Peter zu, dämpfte die Stimme draußen wie eine Hand vor dem Mund. Sie warf einen Seitenblick auf Peter, der leichenblass geworden war, und berührte seinen Arm. „Die Leute von Paws and Claws haben mir gesagt, dass die Chancen für das Bärenjunge recht gut stehen. Sie päppeln es schon wieder auf! Und die Mutter mit dem anderen Jungen kommt vielleicht auch durch, denken sie, nach dem, was Leonie gesagt hat – wie sie sich bewegte und im Meer stand. Kaltes Salzwasser ist anscheinend gut für Wunden.“

Er öffnete den Mund und schloss ihn wieder, als ein Korporal auf sie zukam.

„Kommen Sie.“

Der Korporal geleitete sie durch den schmalen Gang in das Hinterzimmer, aus dem heraus Willard die letzten Tage gearbeitet hatte, und ließ sie mit dem alten Mountie allein. Draußen hatte das Trommeln wieder begonnen, hallte durch Ankes Körper wie ein Morsecode. Ihr Mund war ausgetrocknet. Sie tastete nach einem Stuhl und setzte sich. Shaza. Sie haben Shaza gefunden.

„Danke, dass Sie gekommen sind. Ich wollte nicht, dass Sie es am Telefon oder aus den Medien erfahren. Wir geben in Kürze eine Pressekonferenz“, sagte Willard. Tiefe Schatten lagen unter seinen Augen. „Leonies Entführer ist heute Morgen seinen Verletzungen erlegen.“

„Tot?“, flüsterte Anke. Die albtraumhafte Stimme, das hassverzerrte Gesicht, die grausamen Hände – Leonies Folterer einfach so ausgelöscht, als hätte es ihn nie gegeben? Die abgestandene Büroluft nahm ihr fast den Atem, sie spürte weder Genugtuung noch Enttäuschung, nur Verwirrung. Und einen seltsamen Unglauben, dass jemand so Bösartiges plötzlich aufhören konnte, zu existieren.

„Ja. Die Antibiotika haben anscheinend nicht angeschlagen, und die Infektionen von den Bärenbissen haben sich in seinem Körper ausgebreitet, sagen die Ärzte. Er war wohl durch den anfänglichen Blutverlust sehr geschwächt.“ Willard klang unendlich müde.

„Das Schwein hat bekommen, was er verdient“, zischte Peter. „Ich hoffe, er hat die letzten Tage gelitten.“

„Hat er wenigstens gestanden? Was ist mit Shaza?“, fragte Anke.

Der alte Mountie schüttelte den Kopf und sah weg. „Ich kann Ihnen über Shaza keine Auskunft geben. Er ist leider gestorben, ohne aus dem Koma zu erwachen und irgendetwas zu gestehen. Die Forensiker sind weiterhin dabei, seine versteckte Waldhütte und sein Auto zu untersuchen sowie auch sein Boot und Haus. Bisher hat sich erst eine Identifikation aus dem DNA-Abgleich ergeben.“

„Eine?“, fragte Peter. „Aber Leonie sagt, da war so viel Unterwäsche – und eine große Tüte voll mit Haaren!“

„Das ja, und es weist auf mindestens neun verschiedene Frauen hin, allerdings dauert ein DNA-Abgleich seine Zeit. Wir sind erst ganz am Anfang. Es kann auch sein, dass er nicht nur entlang des Highways nach Frauen gesucht hat, sondern vielleicht auch per Boot in den abgelegenen Dörfern. Oder dass uns für manche keine Vermisstenanzeigen vorliegen.“

„Neun verschiedene … aber all die anderen? Es sind doch achtzehn bis dreiundvierzig Frauen, die am Highway 16 verschwunden sind!“ Anke war eiskalt.

„Wir werden seinen Keller und den Hintergarten umgraben sowie das Gelände um die Hütte. Wir stehen damit noch ganz am Anfang.“ Rufe und Trommelschläge drifteten herein. „Ich hoffe, es macht wenigstens die Genesung Ihrer Tochter leichter, dass er gestorben ist.“ Willard starrte auf die Tischplatte. Sein Gesicht war wie eine Maske aus Stein.

„Hast du alles?“, fragte Anke und bemühte sich um einen sorglosen Ton, der selbst in ihren Ohren falsch klang.

Leonie sah sich in ihrem spinatgrünen Krankenzimmer um, zuckte die Schultern und nickte. „Ich glaube.“

„Prima. Wenn wir erst wieder zu Hause sind, geht es dir ganz bestimmt bald besser! Wenigstens haben sie dich hier schon etwas rausgefüttert.“ Ein Euphemismus: Sie sah immer noch aus wie das Opfer einer Hungersnot. Anke verzerrte ihren Mund zu einem Lächeln und wollte nur noch zurück nach Deutschland: Autos, Menschen, Gebäude. Ein überschaubares Leben, das daraus bestand, zur Arbeit zu gehen und nach Hause zu kommen. Eine Landschaft, die nicht so übermächtig war, dass sie Menschen verschluckte, in der keine gespenstisch hellen Bären wie ein Rachegott aus dem Unterholz brachen. In der ihre Tochter eines Tages wieder zu sich finden konnte.

Peter stand mit der Reisetasche und einem unsicheren Lächeln an der Tür. Sie wandte den Blick von ihm ab. Peter, der sie mit achtzehn durch sein Aussehen und den damals noch nagelneuen Pilotenschein so sehr beeindruckt hatte. Durchgetanzte Nächte und romantische Strandspaziergänge an der Ostsee, alte Schwarz-Weiß-Filme bei Popcorn und Rotwein. Peter, der es ganz selbstverständlich gefunden hatte, sie zu heiraten, als sie erschreckt feststellte, dass sie schwanger war. Bis sich irgendwann alles nur noch ums Geld gedreht und nun hier in Kanada auf diese Weise endgültig geendet hatte. Wenn er im Wald nicht dazwischengekommen wäre – oder wenn die Bärin einen von ihnen angegriffen hätte …

„Mama, ich … ich hab mich vorhin beim Packen noch an etwas erinnern können“, sagte Leonie und drehte ihre neue Jacke unaufhörlich zwischen den Händen, als wollte sie sie auswringen. In ihrem hageren Gesicht schienen die Augen riesengroß.

„Was denn, Schatz?“

„An den Hafen. Ich war im Hafen, mit meinem Rucksack und … eine junge Indianerin hat mich um Geld gebeten.“

„Shaza?“ Ankes Beine wurden weich. Sie sank auf den Rand des Krankenbetts. So oft hatten sie Leonie in den letzten Tagen Bilder von Floras Tochter gezeigt, aber ohne Erfolg.

„Ja, sie wollte Geld. Ich hab ihr ein paar Quarter gegeben.“ Leonies Stimme wurde leiser und sie biss sich auf die Lippe, sah zu Anke hinüber. „Das war auch schon alles.“

„Habt ihr nichts weiter geredet?“

Sie schüttelte den Kopf.

„Und dann ist sie gegangen? Oder du? War sie allein?“

„Ich bin gegangen. Sie hat noch mehr Leute gefragt, aber ich hab sie dann nicht mehr gesehen.“

Anke versuchte ein Lächeln, spürte den Hoffnungsfunken, dass sich noch ein hilfreicher Hinweis auf Shaza finden würde, erlöschen. Sie nickte, sah hilflos zu Peter hinüber. „Schatz, da ist noch etwas Wichtiges: Der Mann … der dich in seiner Gewalt hatte, ist heute Morgen gestorben. Er kann dir nie wieder wehtun. Die Verletzungen durch den Bären waren zu schwer.“

Leonie wurde blass und sah auf den Boden. Ihre Unterlippe zitterte. „Gut“, sagte sie leise.

„Zum Glück hat die Bärin dir nichts angetan, als du am Strand zusammengebrochen bist“, sagte Peter und machte ein paar Schritte auf seine Tochter zu, zögerte und blieb mitten im Raum stehen.

„Ich hatte solche Angst“, flüsterte Leonie und verschränkte die Arme vor ihrer Brust. „Aber sie hat mir nichts getan. Sie war ja selbst verletzt. Und sie hat ihn totgebissen …?“

„Mehr oder weniger.“ Peter räusperte sich. „Leonie, hör mal, ich wusste wirklich nicht, dass Leroy wildert, ich hatte keine Ahnung von den Jagdgesetzen hier.“

Anke räumte die Musikzeitschriften von Leonies Nachttisch und kämpfte mit ihrem Abscheu vor Leroy – seinen Drohungen gegen sie, der verwesten Katze vorm Motel, seinem profitgeilen Erschießen von Wildtieren. Aber was, wenn kein Köder in der Nähe gelegen hätte und die Bärin nicht aufgetaucht wäre? Sie stopfte die Zeitschriften in ihre Tasche.

„Aber dass er auf Trophäen aus ist, wusstest du doch“, begehrte Leonie mit einem Hauch ihrer alten Überzeugung auf. „Dass er für Felle und Geweihe tötet, wie …“ Ihre Stimme versagte, dann zwang sie sich weiter: „Genau wie Darcy die Haare und Wäsche von den Frauen behalten hat, um sich weiter daran aufzugeilen.“

„Leonie, es war, weil ich spielsüchtig bin. Meine hohen Schulden … ich musste irgendwie an Geld kommen!“ Peter schloss für eine Sekunde die Augen. „Ich bin da reingeschlittert, verstehst du? Erst ins Spielen, weil mich der Nervenkitzel dabei reizte, das Risiko und die Gewinnchancen, und dann, als ich mit dem Pokern nicht mehr aufhören konnte … Es war falsch. Alles.“

Anke nahm Leonies Hände. „Schatz, die Wilderei ist doch für Profit, so schlimm das auch ist. Aber was dieser Darcy mit den Frauen gemacht hat, war krank.“

„Aber es tut Leroy und seinen Kunden nicht leid, zu töten! Denen macht es doch Spaß, sie finden es spannend, im Wald rumzuschleichen und zu töten und dann etwas davon mit nach Hause zu nehmen! Genau wie … wie …“

„Denk nicht mehr daran. Komm, lass uns gehen, ja?“ Anke rieb sich über das Gesicht und zog ihre Tochter sanft zur Tür. Nichts wie weg aus dem Krankenzimmer, dem Hospital, den Erinnerungen. „Er ist tot, Schatz.“

Anke atmete tief durch. Flora musste davon erfahren, dass Shaza um Geld gebettelt hatte. Oder? Es half ja eigentlich nicht weiter, tat vielleicht nur unnötig weh. Aber hatte sie als Mutter nicht Anspruch darauf, es zu wissen? „Komm jetzt.“ Draußen im Gang ließ sie Peter Leonies Arm nehmen. „Ich will nur kurz telefonieren, geht ihr schon mal vor.“

Sie wandte sich ab und tippte die Nummer von Floras Schwester, bei der Flora sich verkrochen hatte, in ihr Blackberry. Sie hatten sich nur einmal kurz gesehen, seit Leonie gerettet war. Ein Pfleger des winzigen Krankenhauses lief an ihr vorbei und stoppte bei Peter und Leonie, redete mit ihnen. Anke drückte sich näher an die Wand.

„Hallo?“

„Flora? Ich bin’s, Anke.“

„Oh.“

Sie biss die Zähne zusammen, hasste diese Distanz, die seit dem Great Bear Rainforest zwischen ihnen gewachsen war. „Hast du … hast du heute mit Willard gesprochen?“

„Ja.“ Floras Stimme war leblos, wie ausgelöscht.

„Dann hat er dir gesagt, dass Leonies Entführer heute Morgen gestorben ist?“

„Ja, hat er.“

Anke wartete, wusste nicht, wie sie zu der alten Vertrautheit zurückfinden konnte. War das überhaupt möglich? Hier war sie nun mit ihrer lebendigen Tochter auf dem Rückweg nach Deutschland, heim zur Arbeit und dem Alltag. Aber für Flora hatte sich nichts geändert.

„Ist alles okay?“, fragte sie schließlich.

„Wie geht’s Leonie?“

Ihr von Leonies Begegnung mit Shaza erzählen oder nicht? Sie schluckte. „Etwas besser, sie bekommt häppchenweise ihre Erinnerung zurück. Hör mal, ich bin ja zu Leroys und Peters Verhandlung wieder hier – wegen der Drohungen, die Leroy mir gemacht hat, und um auszusagen, wie Peter im Wald versucht hat, uns zu retten. Wir … wir müssen uns dann unbedingt sehen. Zeit miteinander verbringen.“ Sie räusperte sich. „Gib die Hoffnung nicht auf, hörst du?“

Eine Ansage kam durch die Krankenhauslautsprecher und übertönte Floras Worte, irgendetwas über Shaza. Anke fing an zu zittern und presste das Blackberry an ihr Ohr, redete sich ein, falsch gehört zu haben. „Was hast du gesagt?“, flüsterte sie. Bitte nicht, lass es nicht wahr sein!

Aber Floras tote, monotone Stimme wiederholte die gleichen Worte. „Sie haben Shazas DNA in dem Auto gefunden.“

Nachwort

Die Handlung und alle Personen dieses Romans sind frei erfunden. Die vielen Vermisstenfälle und Morde entlang des Highway 16 gibt es jedoch wirklich.

In Kanada wird er der Highway of Tears genannt. Mindestens achtzehn Frauen, über die Hälfte davon Indianerinnen, sind hier zwischen 1969 und 2006 verschwunden. Fünf sind nie wieder gesehen worden, von dreizehn wurden die sterblichen Überreste gefunden. Es sind Mädchen und Frauen im Alter von 12 bis 33, von denen viele per Anhalter unterwegs waren, da sie zu jung für einen Führerschein waren, kein Auto hatten und es entlang der 800 Kilometer langen Strecke keine Nahverkehrsbusse gibt.

Lange wurde der RCMP vorgeworfen, die Vermisstenfälle nicht eingehend genug untersucht zu haben. Das änderte sich, nachdem 2002 Kanadas schlimmster Serienmörder, William Robert Pickton, in Vancouver dingfest gemacht wurde. Einem verdeckten Ermittler gegenüber hat Pickton hat angedeutet, 49 Frauen ermordet zu haben; verurteilt wurde er für sechs Morde. Er hatte sich auf Opfer spezialisiert, deren plötzliches Verschwinden die Polizei nicht immer verfolgte: drogensüchtige Prostituierte und Indianerinnen, die auf der Straße lebten.

Den vielen Vermisstenfällen entlang des Highway 16 wurde im Zuge der Pickton-Verhandlung endlich mehr Aufmerksamkeit geschenkt. Die RCMP begann, die ungelösten Fälle mit neuer Dringlichkeit zu untersuchen und vermutet, dass es am Highway of Tears mehr als einen Serienmörder gibt.

Im September 2012 gab die RCMP bekannt, dass ein Zusammenhang zwischen dem 2006 in den USA im Gefängnis gestorbenen Kidnapper Bobby Jack Fowler und einer der am Highway of Tears ermordeten Frauen besteht. Seine DNA wurde an ihren sterblichen Überresten identifiziert.

Die RCMP vermutet, dass er noch für mindestens zwei andere Morde entlang des Highways verantwortlich ist.

Im Dezember 2014 wurde der Sexualtäter Garry Taylor Handlen für den 1978 geschehenen Mord an einer Zwölfjährigen angeklagt.

Das Schicksal der meisten am Highway 16 verschwundenen und ermordeten Frauen ist jedoch weiterhin unklar. Leider ist die überproportionale Zahl indianischer Mädchen und Frauen unter den Opfern in Kanada keine Seltenheit.

Nur 4,3 Prozent kanadischer Frauen sind Indianerinnen; sie stellen jedoch 16 Prozent aller ermordeten Frauen und 11,3 Prozent aller verschwundenen Frauen dar. Eine polizeiliche Untersuchungskommission ergab, dass im Zeitraum von 1980 bis 2012 in Kanada 1017 Indianerinnen ermordet wurden. 164 gelten offiziell als vermisst. Die Dunkelziffer ist wesentlich höher, da das Verschwinden von auf der Straße lebenden oder in der Prostitution arbeitenden Frauen von der Polizei oft nicht ernstgenommen wurde.

Es ist an der Zeit, dass sich diese Zahlen ändern.

Nicole Lischewski ist Deutsch

-Kanadierin und hat als Pädagogin mit indianischen Jugendlichen gearbeitet. Sie lebt mit ihrem Partner in der Wildnis, worüber ihr bei 360° medien mettmann erschienenes Buch  „Ein Blockhaus in der Einsamkeit“ berichtet.

Weitere Informationen auf der Autorenhomepage: www.penarctica.com

Das Schandmal

Marco Rievel

ISBN: 978-3-864433-90-0

Der Tod eines Stalkers zwingt Simone und Sven, in ihrem Bekanntenkreis zu ermitteln. Simone zweifelt an Svens Objektivität, da ihr Partner sich für eine der Hauptverdächtigen interessiert. Hinzu kommt, dass sie das Mordopfer zum Todeszeitpunkt observiert hatte, ohne ihre Überwachung mit dem Partner abzusprechen. Als ihre Eigeninitiative herauskommt, wird ihnen ein unbeliebter Kollege als Ermittlungsleiter zugeteilt, was die Disharmonie im Team verstärkt. Der Oberkommissar versucht, sie gegeneinander auszuspielen, während die Ermittlungen sich im Kreis bewegen und scheinbar alle Verdächtigen lügen. Werden die beiden Kommissare es schaffen den Täter zu überführen oder wird ihre Partnerschaft an den internen Querelen zerbrechen?

Nur fünf Tage

Ella Dälken

ISBN: 978-3-864433-34-4

An der Wand sammelt sich Kondenswasser. Winzige Tropfen auf rauem Putz. Ihre Zunge fährt über die modrige Wand, kleine Stellen Putz brechen ab, bleiben an ihrer Zunge kleben. Doch sie braucht das Wasser. Sie hat Durst.

Eigentlich will Kommissar Redding nach dem Tod seiner Frau nur eins: seine Ruhe. Doch dann verschwindet die 20-jährige Bankierstochter Charlotte – und Redding sieht sich mit der Frage konfrontiert, wer grausam genug ist, das Mädchen qualvoll verdursten zu lassen. Ihm bleiben fünf Tage, um Charlotte zu finden.

Im Fahrwasser der Macht

Ute Bareiss

ISBN: 978-3-864433-47-4

Als ein Feuerball das Tyrrhenische Meer erhellt, eilt der Meeresbiologe Alex dem Journalisten Sergio zu Hilfe, nicht ahnend, dass er damit einen Stein ins Rollen bringt, der nicht nur sein eigenes Leben zerstören wird. Denn Sergio besitzt brisantes Recherchematerial zu einem Mord in den höchsten Politkreisen Italiens. Als der Journalist entführt wird, gerät Alex immer tiefer in einen Sumpf aus Macht und Intrigen, bis er schließlich selbst von der Polizei und den Verbrechern gejagt wird. In Sam, einer Freundin von Sergio, findet er Unterstützung – doch dann gerät auch sie in Lebensgefahr. Es bleibt nur ein Ausweg: Die Gejagten werden selbst zu Jägern.

Für die verschwundenen und ermordeten Frauen