Spion auf der Flucht
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Spion auf der Flucht Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0167-0

© 1987 by Pelikan AG × D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4

elperegrino@rocketmail.com v1.0 19.02.2014

Inhalt

1. Während des Urknalls

2. Nette Nachbarn?

3. Tim verkauft sein Rennrad

4. Das Foto im Klo

5. Ein blonder Gorilla

6. Rödermeyers Gesicht

7. Neuer Auftrag für den Schläger

8. Das Trio am Brunnen

9. Neuauflage des Unfalls

10. Zwischen 80 und 110 Sachen

11. Bankräuber und Industriespion

12. Obst zum Selbstkostenpreis

13. „Was kriege ich, wenn…“

14. Übelgelaunt wegen Bauchschmerzen

15. Dem Bankräuber zuvorkommen

16. Zweierlei Chips

17. Klein-Edmunds schlimmer Streich

18. Zum Zeichen der Ehrerbietung

19. Tritt vors Schienbein

20. Von makelloser Schönheit

21. Überfall auf Sabinchen

22. Klößchens Frisbee-Scheibe

23. Mit anderm Nummernschild

24. Aufruf zur Großfahndung

25. Jetzt stimmt der Traum

26. Alles aufs Spiel gesetzt — und verloren

Stefan-Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Haie an Bord

Spion auf der Flucht

1. Während des Urknalls

Kaum fing der Nachmittag an, hatte Gaby im Supermarkt alles eingekauft. Karl spielte Packesel, bzw. Lastenträger und trottete neben ihr her.

Er hatte Schlimmes befürchtet und mit Kreuzschmerzen gerechnet. Aber die Einkaufstüte, die Gaby ihm dann übergab, hielt er locker mit zwei Fingern.

„Einmal Zahncreme, ein kleines Toastbrot, Butter und Teebeutel“, erklärte sie. „Mehr stand nicht auf seinem Einkaufszettel. Ich glaube, er ist nicht sehr anspruchsvoll.“

„Das sind Pauker nie“, nickte Karl, „höchstens in geistiger Hinsicht. Bei Lattmann betrifft das vor allem musische Kultur. Wie sagt der immer? Für einen Nachmittag im Louvre (Pariser Kunst-Museum) könnte ich ein halbes Jahr hungern.“

„Klößchen könnte das nicht“, lachte sie.

Sie verließen den Supermarkt.

Draußen umschmeichelte sie die weiche Luft des Spätsommers.

Gaby machte einen Schmollmund und pustete aufwärts gegen ihren Goldpony. Karl hängte die Tüte an seinen Fahrradlenker.

Dann fuhren sie zu Lattmann — zu Dr. Friedrich Lattmann, dem beliebten Kunsterzieher und Zeichenlehrer der Internatsschule.

Er war mit der Kunst verheiratet, hatte also weder Frau noch Familie, was ihm anscheinend behagte, denn seine gute Laune gehört zu ihm wie der verklärte Blick, wenn er von Pablo Picasso (spanischer Maler und Graphiker) redete. Das hatte ihm den Spitznamen ,Picasso’ eingetragen.

Als Pauker fiel ,Picasso^4 seit einer Woche aus. Er war das Opfer eines unbekannten Verkehrs-Rowdys geworden, und sein linkes Bein steckte bis zur Hüfte im Gips. Gestern hatte man ihn aus dem Krankenhaus entlassen. Nun saß er in seinem winzigen Häuschen und war angewiesen auf fremde Hilfe.

Die TKKG-Bande, der selbst ärgste Feinde nicht unterstellen würden, daß sie bei Paukern schleimt — die TKKG-Bande hatte sich erboten, dieses und jenes für Lattmann — Picasso — zu erledigen.

Tim und Klößchen waren zur Stunde verhindert. Aber Gaby und Karl ließen Lattmann nicht hängen. Sicherlich lechzte er schon nach seinem Nachmittags-Tee; und wer wußte, wann er sich zum letzten Mal die Zähne geputzt hatte.

Er wohnte im Stadtteil Maisinghausen. Vor Zeiten war das ein Dorf gewesen, außerhalb der Riesenstadt. Aber diese Selbständigkeit lag lange zurück. Städte wachsen nun mal; und sobald die letzte Wiese zwischen Stadt und Dorf mit Beton vollgeklotzt ist, wird eingemeindet, und das Dorf ist ein Stadtteil.

In Maisinghausen freilich überwiegen die Gärten. Die Häuser sind klein. Manchmal riecht es nach Landluft, und die meisten Bewohner kennen ihre Nachbarn so gut wie sich selbst — was aber nicht immer erwünscht ist.

Gaby und Karl stiegen ab, lehnten ihre Tretmühlen an den Zaun und brachten die Kabelschlösser an, denn Vorsicht ist bekanntlich der Feind der Fahrraddiebe.

Lattmanns Häuschen badete im Sonnenlicht. Im Garten wuchsen Obstbäume. Das Unkraut gedieh. Lattmann, der richtigerweise nicht einsah, wieso Unkraut bekämpft wird, hatte es zu nützlichen Pflanzen ernannt. Kein Wunder, daß der Anblick seines naturbelassenen Gartens geradezu prächtig war.

Karl schlenkerte mit der Einkaufstüte.

Gaby nahm den Hausschlüssel aus dem Blumentopf neben der Eingangstür und schloß auf.

„Herr Dr. Lattmann, wir sind’s!“ rief sie die schmale Treppe hinauf.

Picassos Krankenzimmer war im Obergeschoß.

„Schön, daß ihr kommt!“ antwortete er.

Sie stiegen die Holzstufen hinauf. Durch ein kleines Fenster fiel Sonnenlicht in schräger Bahn.

Ziemlich viel Staub lag herum, wie Gaby feststellte. Aber dazu hatte Lattmann sicherlich dieselbe Einstellung wie zum Unkraut.

Sein Atelier, wie er den Raum nannte, befand sich an der Schmalseite des Häuschens. Durch ein Panoramafenster im schrägen Dach drang Tageslicht in überwältigender Fülle herein. Und nicht nur das. Die Bäume schienen hereinzuwachsen.

Weit reichte der Blick wegen der Obstbäume nicht. Aber an einem kränkelnden Apfelbaum hatte Lattmann, bzw. der Friedhofsgärtner — mit dem er befreundet war — , einige Äste ausgelichtet.

Ungewollt ergab sich dadurch ein Durchblick zum Nachbarhaus, was später noch von erheblicher Bedeutung sein sollte.

„Riesig nett, wie ihr euch um mich kümmert!“ strahlte Lattmann. „Gaby, du bist ja wie eine Mutter zu mir.“

„Wenn ich Ihre Mutter wäre“, lachte sie, „müßten Sie sich besser ernähren. Oder haben Sie noch genug im Eisschrank?“

Picasso bestätigte, er habe.

Mit Blick zum Fenster hatte er sich in einen bequemen Sessel niedergelassen. Und das Gipsbein auf einem Hocker ausgestreckt. Krücken und Telefon standen bereit. Neben Lattmanns Sessel stapelten sich Kunstbildbände.

Der Kunsterzieher war schmächtig und unsportlich. Seit seiner Kindheit hatte er keinen Ball mehr angefaßt und keine Turnschuhe getragen. Er neigte zu schlechter Haltung und wog nur 64 Kilo bei einer Größe von 188 cm. Kummer bereitete ihm das nicht. Selbst mit dem Schwinden seiner Künstlermähne hatte sich sein sonniges Gemüt abgefunden. Er neigte nämlich zum Haarausfall, und die Stirn dehnte sich aus. Da ihm die Haare hinten bis auf die Schultern hingen, bot er einen komischen Anblick.

„Wenn du uns Tee machst, Gaby“, meinte er, „trinken wir alle ein Täßchen.“

„Den Tee brüht Karl“, bestimmte sie. „Ich muß mit Ihnen abrechnen.“

Also stakte Karl in die Küche hinunter — und tröstete sich damit, daß Jungen und Mädchen heutzutage gleichberechtigt sind, also auch die gleichen Pflichten erfüllen dürfen.

Gaby zeigte Lattmann den Kassenzettel, den er gar nicht sehen wollte, weil er vollstes Vertrauen hatte. Doch sie bestand darauf und zählte dann das überschüssige Geld ab.

„Leg’s doch bitte auf den Schreibtisch“, bat er. Im nächsten Moment schrie er: „Nein, nicht auf das Bild.“

Gabys Hand voller Münzen erstarrte in der Luft.

Stirnrunzelnd blickte sie auf ein Blatt im DIN-A-4-Format, das auf dem Schreibtisch lag. Jemand hatte es offensichtlich benutzt, um seine Farbpinsel daran abzuwischen. Ein buntes Geschmiere war entstanden.

„Hier ist kein Bild“, sagte sie.

„Aber ja. Das ist sogar ein Original (vom Künstler eigenhändig geschaffenes Werk). Deshalb bitte nichts drauflegen. Es heißt: Während des Urknalls (Entstehung des Weltalls). Ich kenne den Maler persönlich. Detlef Blassmüller ist ein Hiesiger und gibt Anlaß zu großen Hoffnungen. Ich bin mit ihm befreundet und stolz darauf. Das Gemälde dort ist auch von ihm.“

Gabys Blick folgte Lattmanns ausgestrecktem Arm.

An der Wand hing ein großes Foto. Es zeigte eine Zirkusnummer, die der Fotograf festgehalten hatte: einen Schimpansen, der auf einer Geige spielte und von fünf kleinen Schimpansen umgeben war. Sie lauschten ihm andächtig.

„Ich sehe kein Gemälde“, sagte Gaby.

„Dort, dort! Der Schimpansen-Menuhin (Menuhin = weltberühmter Geigenspieler).“

„Das ist doch ein Foto.“

„Eben nicht. Ein Gemälde.“

Gaby trat näher. Jetzt sah sie, daß es sich um Ölfarbe handelte und nicht um Zelluloid.

„Toll! Total naturgetreu.“

„Ja, das kann Blassmüller auch. Er kann so malen und so malen. Ein Genie. Nur zur Zeit befindet er sich in einer schwachen Periode. Er hängt gemütsmäßig völlig durch. Eine reine Selbstsuchts-Phase.“

„Aha!“ nickte Gaby. „Und wie äußert sich diese Selbstsuchts-Phase?“

„Er malt nur sich selbst. Nur Porträts (Brustbilder) von Detlef Blassmüller. An die 50 hat er fertig. Aber er verkauft keine. Sie hängen alle draußen in seinem Haus in Grünauken.“

„In Grünauken? Tim und Willi sind jetzt dort. Bei Gernot Panczek und seinen Eltern. Tim verkauft sein altes Rennrad, weil er seit gestern ein neues hat.“

„Ein neues?“ fragte Lattmann geistesabwesend. Rennräder interessierten ihn überhaupt nicht — höchstens gemalte.

„Ja. Zu den Porträts würde ich gern wissen: Sind die naturgetreu oder in diesem wüsten Kraut-und-Rüben-Stil wie der Urknall?“

Lattmann lächelte. „Naturgetreu. Wie fotografiert. Detlef meint, daß er als Motiv zu unbedeutend sei, um die zerbrochene Form — den Kraut-und-Rüben-Stil, wie du es nennst — anzuwenden. Das behält er sich vor für erhabene Themen.“

„Wie den Urknall?“

„Wie den Urknall“, bestätigte Lattmann.

In diesem Moment gab es einen gewaltigen Knall vor der Tür auf der Treppe.

2. Nette Nachbarn?

Sie hörten, wie Karl fluchte.

Bevor Gaby die Tür erreichte, kam er herein.

„Tut mir leid“, entschuldigte er sich. „Aber als Kellner bin ich letzte Wahl. Eine Tasse und eine Untertasse sind nur noch Scherben.“

„Das macht doch nichts“, rief Lattmann fröhlich, „Scherben bringen Glück. Welche ist es denn?“

„Deutsche Bundesbahn — stand drauf.“

„Schade! Die Tasse stammt aus meiner Studentenzeit.“

Gaby nahm Karl das Tablett ab, bevor ein weiteres Unglück passierte.

Vom Geschirr paßte nichts zusammen. Die Kanne bestand aus dickwandiger Keramik. Eine Tasse gehörte zum Geschirr-Bestand des Hotels GOLDENER SCHWAN, die andere war eine Schnabeltasse, die eigentlich nur in Krankenhäusern üblich ist, wo bettlägerigen Patienten Flüssiges damit eingeflößt wird.

„Eine Tasse muß noch unten sein“, sagte Lattmann. „Ich hatte vier. Das weiß ich genau. Mir bitte die Schnabeltasse, Gaby. Die will ich euch nicht zumuten.“

Gaby goß den Tee ein.

Karl lief abermals hinunter und holte die vierte und letzte Tasse, die keinen Henkel mehr hatte.

Er lebt tatsächlich genügsam, dachte Gaby. Auch die Möblierung ist bescheiden. Wie viele Hemden er wohl hat? Aber Kunstbildbände, wohin man sieht. Picasso weiß genau, wofür er sein Gehalt ausgibt.

Lattmann rückte sein Gipsbein zurecht.

„Zweimal gebrochen“, erklärte er. „Der Knochen ist genagelt.“

„Tut es noch weh?“ fragte Gaby.

„Das nicht. Aber wenn der Gips runterkommt, werde ich lange humpeln.“

„Wie war das eigentlich?“ fragte Karl. „Wir hörten, der Täter sei bis heute nicht ermittelt worden.“

„Bis heute nicht“, nickte Lattmann. „Ich stand an der Ecke Bornheimer Straße, als dieser Wahnsinnige anpreschte. Auf seinem Motorrad. Er hat die Kurve nicht geschafft und mich buchstäblich über den Haufen gefahren.“

„Schrecklich!“ Gaby nippte an ihrem Tee. Er war sehr bitter. Lattmann hatte keinen Zucker im Haus.

„Ich kann von Glück sagen, daß es nicht schlimmer kam“, erzählte Lattmann. „Ich lag da mit gebrochenem Bein, und der Kerl ist weitergerast.“

„Also Fahrerflucht!“ stellte Karl fest.

„Ein Krimineller. Und so sah er auch aus. Das heißt, vom Gesicht und so habe ich nichts gesehen. Auch leider das Nummernschild nicht. Aber seine Aufmachung verriet viel.“ Lattmann blickte zum Fenster hinaus.

Auch Gaby konnte durch den ausgelichteten Baum zu den Nachbarn hinübersehen.

Das Haus dort war etwas größer und moderner.

Eine hohe Hecke grenzte zur Straße hin ab.

Sehen konnte Gaby das nicht. Aber sie wußte es - vom mehrfachen Vorbeifahren.

Eben öffnete sich die Eingangstür. Sie war an der Schmalseite und hatte ein kleines Fenster in Kopfhöhe. Es war in vier Scheiben unterteilt. Über der Tür, im Obergeschoß, gab es ein Fenster. Neben der Tür wuchs eine mannshohe Kentiapalme im großen Terracotta-Kübel.

Eine junge Frau schob den Kopf ins Freie und blickte zur Straße. Dann schloß sie die Tür wieder.

„Wie war er denn aufgemacht?“ fragte Karl, dem der Tee nicht schmeckte.

Gaby merkte es an den winzigen Schlucken, die er nahm. „Irre!“ murmelte Lattmann. Er schloß die Augen, um das Bild aus der Erinnerung hervorzuholen. „Eine knallrote, schwere Maschine. Knallrot und silbrig. Der Fahrer trug einen weißen Motorradanzug. Vermutlich Leder. Dazu einen schwarzen Sturzhelm. Auf dem war vorn ein weißer Totenkopf aufgemalt. Daran erinnere ich mich genau. Zwar habe ich ihn von vorn nur Sekundenbruchteile gesehen. Aber sowas vergißt man nicht.“

Drüben wurde wieder die Tür geöffnet.

Diesmal drängte sich ein kleines, höchstens fünfjähriges Mädchen neben die Frau. Es war allerliebst. So einen Fratz hätte Gaby sich als kleine Schwester gewünscht.

Lattmann bemerkte Gabys Blick.

„Das ist Helga Dröselhoff“, erklärte er unaufgefordert. „Mit ihrem Sabinchen. Die sind erst vor einem halben Jahr dort eingezogen.“

„Nette Nachbarn?“ fragte Gaby.

Übermäßig bestimmt nicht, dachte sie im selben Moment. Sonst hätte die Dröselhoff den bewegungslahmen Lattmann ein bißchen versorgt. Mit Einkäufen. Und kochen hätte sie ihm ruhig auch mal was können.

„Sehr nett“, antwortete Lattmann. „Aber die wissen noch gar nicht, daß ich den Unfall hatte. Seitdem haben wir uns nicht gesehen. Und ich möchte nicht, daß Helga auf die Idee kommt, mir jeden Mittag was Warmes rüberzubringen. Ihr Mann ist Konstrukteur. Arbeitet bei WBCB.“

Karl pfiff durch die Zähne. „Das ist eine gute Adresse. WBCB ist weltweit führend im Computer-Bau. Die haben schon im Griff, was andere noch gar nicht denken.“

„Ist das der große Betonbau an der Achenfelder Allee?“ fragte Gaby.

Karl bestätigte und fügte hinzu. „Weißt du, wie Willi WBCB ins Englische übersetzt? World Biggest Computer Building (Weltgrößtes Computer-Gebäude). Aber ich bin sicher, es heißt anders.“

Fragend sah er Lattmann an.

Der hob die Achseln. „Eine zu trockene Materie für mich, Karl. Sicherlich ein bedeutender Konzern. Aber ich wette, die haben nicht ein einziges nennenswertes Gemälde in ihrem Hauptquartier.“

„Vielleicht“, lachte Gaby, „wäre das eine Chance für den Blassmüller. Stellen Sie sich vor, der Computer-Konzern kauft alle Selbstporträts, und Blassmüller hängt in jedem Büro, jedem Raum, jeder Kantine. Die Angestellten würden denken, er sei der Big Boss.“

„Ausgerechnet Blassmüller“, lächelte Lattmann.

In diesem Moment klingelte das Telefon.

3. Tim verkauft sein Rennrad

„Hallo?“ meldete sich der Kunsterzieher.

Über sein mageres Gesicht huschte Verblüffung wie ein Spotlight (Punkt-Scheinwerfer).

„Du, Detlef?“ rief er. „Das ist ja wie Telepathie (Gedankenübertragung). Gerade habe ich von dir gesprochen und deine Bilder gelobt. Du....Was?“

Er lauschte. Jetzt wirkte er bestürzt.

„Hm. Ich weiß auch nicht, Detlef, was da zu tun ist. Vielleicht hast du dich getäuscht. Oder... der wird doch nicht bei dir eindringen. Das wagt der nicht. Nee! Ja, natürlich, du wohnst einsam. Trotzdem.... Du, warte mal! Gaby und Karl wollen mir was sagen. Nein, die kennst du nicht. Das ist quicker Nachwuchs. Moment, Moment!“

Er ließ den Hörer sinken.

„Scheint, als braucht Ihr Mal-Genie Hilfe“, sagte Gaby.

„Vielleicht“, nickte Lattmann. „Da war nämlich folgendes: Detlef kam dieser Tage hinzu, als ein Mann — der noch dazu behindert ist, nämlich ein steifes Bein hat — als der zusammengeschlagen wurde. Der Schläger ist abgehauen. Er rief Detlef zu, daß er sich raushalten soll. Aber Detlef hat die Polizei verständigt und sich um den Verletzten gekümmert. Noch am Tatort hat er dann den Täter beschrieben. Das muß der beobachtet haben. Am nächsten Tag rief er an. Er bedrohte Detlef. Der werde demnächst was erleben.“

Lattmann fröstelte. Sein Unfall schien ihm einzufallen — und die damit verbundene, knochenbrechende Gewalt. Er fröstelte abermals und strich über die Gipshülle.

„Und?“ fragte Gaby. „Was ist jetzt?“ *

„Ach so. Jetzt schleicht der Kerl bei Detlef rum. Sein Haus steht am Waldrand. Er hat den Schlägertyp unter den Bäumen entdeckt.“

Gaby und Karl tauschten einen Blick. Sie hatten die gleiche Idee.

„Wir versuchen, Tim zu erreichen“, sagte Karl. „Er ist in Grünauken. Und kann schneller bei dem Kunstmaler sein als die Polizei.“

Lattmann nahm den Hörer ans Ohr. „Hast du mitgehört, Detlef? Gut! Ja, so machen wir’s. Wer dieser Tim ist? Ein Schüler, natürlich. Ein Abiturient? Nein, Tim ist noch keine 15. Er... Was? Ob ich blöd bin, dir einen Dreikäsehoch zu schicken. Du wirst dich wundern. Tim sieht aus wie 17 und hat meines Wissens noch keine Saalschlacht verloren. Auch noch keine Straßenschlacht. Er ist der Anführer der TKKG-Bande, falls du von der schon gehört hast. So, ich lege jetzt auf. Und du riegelst dich ein. Bis später.“

Karl hatte bereits das ziegelsteindicke Telefonbuch in der Hand.

Grünauken gehört zum Telefonnetz der Großstadt, ist ein süd-östlicher Vorort — aber soweit von der Innenstadt entfernt, daß die U-Bahn eine Dreiviertelstunde braucht. Grünauken ist Endstation.

„Panczek, Gustav“, las Karl vor, „Wiesrain 31. Müßte es sein, wie? Jedenfalls ist kein anderer Panczek vorhanden. Also, Gaby... 55044 74.“

Mit zartem Zeigefinger, dem linken, tippte sie auf die Wähltasten.

Daß sie dieses Gespräch führte, war selbstverständlich. Denn wer kann Tim schneller auf Trab bringen als seine Freundin?

*

Gustav Panczek war Abteilungsleiter bei der Stadtverwaltung, also ein vielbeschäftigter Beamter, den nachts Alpträume heimsuchten, dergestalt, daß Berge unerledigter Akten ihn erdrückten.

Er befand sich, da heute ein normaler Wochentag anlag, nicht zu Hause. Statt dessen hatte sich Clothilde Panczek, Gernots Mutter, von Tim überzeugen lassen, das Rennrad sei weit mehr als 300 Mark wert — unter Brüdern. Aber einem Klassenkameraden überlasse er, Tim, diesen einwandfreien Flitzer für runde 200.

„Ehrlich, Frau Panczek“, sagte Klößchen soeben, „das ist das Geschäft Ihres Lebens. Tim kehrt die Selbstlosigkeit raus, daß es mir als künftigem Fabrikanten und Großkaufmann auf dem Sektor Süßwaren graust. Er verschenkt sein prächtiges Rennroß, an dem kein Rostfleckchen ist. Nicht mal Staub. Außerdem hat das Rad die wildesten Abenteuer mitgemacht — und überstanden.“

„Schon gut, Willi!“ sagte Tim.

Clothilde lächelte.

Gernots Augen leuchteten.

Für Tims Rennrad hätte er mehr gegeben als ein Rock’n’-Roll-Fan für die Lauseharke, mit der Elvis nachweislich seine Schmalztolle onduliert hat.

Sie saßen im Wohnzimmer des Hauses Panczek.

Tim hatte sofort erfaßt, wie es hier zuging.

Die Teppichfransen lagen nebeneinander wie aufgereihte Streichhölzer. Man wagte kaum, sich mit einer schon getragenen Hose auf die Sessel zu setzen.

Gernots Mutter war blond und sehr nett, würde aber nie erlauben, daß jemand mit verschmutzten Schuhen ihr Haus betrat.

„200 Mark“, sagte sie, „sind wirklich nicht viel — für ein so teures Rennrad. Aber ist denn Luft in den Reifen?“

„Mutter!“ sagte Gernot.

„Ich meine doch nur. Bei Autohändlern ist das eine beliebte Unsitte, sagt Vater immer. Sie stellen einem den verkauften Wagen vor die Haustür, und im Tank ist kein Benzin.“

„Die Reifen sind wohlgefüllt“, sagte Tim.

Klößchen grinste. Ein Mundwinkel war dunkelbraun. Er kaute Schokolade, war aber mit dem letzten Stück — zu seinem Leidwesen — fast fertig.

Clothilde stand auf, ging zu einem Eckschrank, den sie aufschloß. Einem Fach entnahm sie einen Schlüssel. Der paßte zu einem nachgebauten Biedermeier-Sekretär. In einer Schublade befand sich eine Geldkassette. Der Schlüssel dazu lag in einem Geheimfach, das verspielte Tischler in manche Sekretäre einbauen. Es ist so angebracht, daß ernsthafte Diebe sofort darauf stoßen.

Sie schloß die Kassette auf, nahm ein Bündel 20-Mark-Scheine heraus und zählte zehn ab. Sie zählte noch zweimal durch, bevor sie Tim das Geld gab.

„Bitte, zähl’ nach, Tim!“

„Nicht nötig, Frau Panczek.“

Feierlich überreichte er Gernot den Schlüssel für das Speichensteckschloß. Und den Fahrradpaß, in den die Drahtesel-Daten eingetragen waren.

„Du kannst dich damit in die Kurve legen, Gernot — sooo“, er zeigte einen 40-Gradwinkel an. „Bei feuchtem Wetter manchmal leichtes Übersteuern. Aber das Hinterrad wedelt nicht. Und minimaler Luftverbrauch auf 100 Kilometer.“

Klößchen gab einen knirschenden Laut von sich. Er unterdrückte stummes Gelächter.

Auch Gernot hielt seine Heiterkeit unter Verschluß, weshalb sein Gesicht scharlachrot anlief.

„Mann!“ rief er. „Jetzt zische ich nur noch auf Reifen los. Keinen Schritt mehr zu Fuß.“

Viermal hatte in der Diele das Telefon geklingelt.

Ist Frau Panczek schwerhörig, überlegte Tim, oder nicht zu Hause?

Sie lächelte mild.

„Wenn es nach dem fünften Läuten aufhört“, erklärte sie, „ist es mein Mann. Das Signal bedeutet, daß er heute mindestens eine Stunde später aus dem Amt kommt. Auf diese Weise verständigen wir uns, ohne daß Telefonkosten entstehen. Denn die gingen ja in diesem Fall zu Lasten des Steuerzahlers, weil mein Mann sein Diensttelefon benutzt.“

„Vorbildliches Verantwortungsbewußtsein!“ sagte Tim. „Aber das war jetzt das siebte Läuten.“

„Prima, Vater kommt pünktlich“, sagte Gernot. „Er wird staunen über mein Rad.“

Seine Mutter war in der Diele und meldete sich.

„Ist für dich, Tim“, rief sie.

Nur Gaby und Karl wissen, daß wir hier sind, dachte er — und nahm den Hörer.

„Ja?“

„Tim“, sagte Gaby, „die Adresse ist Grünauken, Waldsaumweg 1. Dort wohnt der Kunstmaler Detlef Blassmüller. Der ist mit Dr. Lattmann befreundet und...“

„Weiß ich“, unterbrach er sie. „Hat Picasso mir erzählt. Blassmüller hat zur Zeit seine bescheuerte Periode und malt nichts als sich selbst.“

„Er braucht Hilfe, möglicherweise. Ein Schlägertyp schleicht bei ihm rum. Denn eben...“

Sie berichtete rasch.

Tim sagte: „Bin schon unterwegs. Wenn was ist, rufen wir an. Wenn nichts ist, ruft Blassmüller an. Bis später, Pfote.“

Überhasteter Abschied. Dann stürmten er und Klößchen hinaus.

Der wußte noch nichts, nur daß es irgendwo brannte.

Tims neues Rennrad glich dem alten äußerlich aufs Haar. Für einen Moment mußte er überlegen, um nicht aufs falsche zu springen.

Er war der bewährten Marke treu geblieben, machte sich aber den technischen Fortschritt zu Nutze. Der neue Renner war noch leichter, noch stabiler, noch schneller.

Freilich hatte er den Sattel noch nicht eingeritten, was auf Holperstrecken hart war.

„Zum Waldsaumweg“, sagte Tim, während sie abfuhren. Er erklärte, worum es ging. Dann machten sie Tempo.

„Vielleicht hat Blassmüller Halluzis (Halluzinationen = Sinnestäuschungen)“, schrie Klößchen ihm nach, denn er war bereits um 30 — jetzt 40 — Meter zurückgefallen. „Manche Maler sehen Gespenster, wo gar keine sind. Und du beeilst dich umsonst.“

„Immer mir nach!“ rief Tim und legte noch einen Zahn zu.

4. Das Foto im Klo

Ludwig Dröselhoff, Konstrukteur bei WBCB und Lattmanns Nachbar, spürte, wie Furcht in ihm aufstieg.

Sein Foto fehlte.

O ja, es fehlte.

Mittags war er im werkeigenen Ruheraum gewesen, um nach dem Kantinen-Menü ein Zehn-Minuten-Nickerchen runterzupofen.

Da hatte er gesehen: Sein Foto hing nicht mehr an der Bildtafel.

Natürlich merkte das niemand außer ihm.

Das Foto zeigte nur ihn: Ludwig Dröselhoff, 36 Jahre, 181 cm — eigentlich nur 180,01 cm; aber da kann man ja mogeln — , mittelblond, mit höhensonne-braunem Gesicht und dem nach innen gekehrten Blick des technischen Tüftlers.

Er war eitel genug, sein Foto täglich mit einem Blick zu streifen.

Jetzt fühlte er sich beunruhigt, alarmiert, Angst war im Verzug.

Etwa 40 Fotos waren auf der Bildtafel mit Reißzwecken befestigt. Sie zeigten leitende Angestellte, gewichtige Führungskräfte von WBCB, dem weltbeherrschenden Computer-Hersteller.

Während des WBCB-Sommerfestes hatte ein Fotograf die Bilder geschossen. Und hier Muster zur Ansicht aufgehängt, wo sie nun immer noch hingen. Weil sich keiner dafür verantwortlich fühlte — außer dem Fotografen. Aber der hatte seinen Auftrag längst erledigt. Was danach war, interessierte ihn einen Dreck.

Dröselhoff schlurfte zweimal an der Bildtafel vorbei, holte dann eine Flasche Bier aus dem Automaten und spürte, wie sich seine gebräunte Haut verspannte.

Sofort — es konnte nicht anders sein — bewegten sich seine Gedanken in eine bestimmte Richtung.

Rödermeyer! Ottmar-Jürgen Rödermeyer! Ging der diesmal aufs Ganze?

Argwöhnisch sah Ludwig sich um.

Nur eine ältliche Chefsekretärin war anwesend. Zum Entspannen hatte sie sich auf einer Liege ausgestreckt. Natürlich schlief sie sofort ein, und jetzt gurgelten Schnarchlaute aus dem halbgeöffneten Mund.

Ludwig nahm sein Bier — und allen Mut zusammen. Eilig tigerte er in sein Büro zurück.

Rödermeyer! 44 Jahre hatte der auf dem Speckbuckel. Er war Junggeselle, Golfspieler und — Chefingenieur.

Nach außen hin verkörperte er ein beneidenswertes Dasein, denn an Freundinnen fehlte es ihm nicht.

Aber Ludwig hatte den Typ in der Hand. Wie eine gefangene Fliege hielt er ihn in der geschlossenen Faust.

Und die Erpressung ging jetzt bereits in den vierten Monat.

Von seinem Gehalt — und das konnte sich sehen lassen — mußte Rödermeyer ein volles Drittel bei Ludwig Dröselhoff abliefern. Heimlich, selbstverständlich.

Einem Zufall verdankte Ludwig dieses Zubrot.

Denn zufällig hatte er beobachtet, wie Rödermeyer sich mit Jacques Perrigon, genannt Chippy — was von Chip (Halbleiterplättchen in der Mikroelektronik) abgeleitet war — wie Rödermeyer sich mit Perrigon traf.

Das Vertrackte daran war, daß es sich bei dem Franzosen Perrigon um den Chef-Konstrukteur von Ashburn-Centre, Computer-Bau, handelte — dem zweitgrößten Konzern und schärfsten Konkurrenten von WBCB.

Rödermeyer hatte Chippy geheime Pläne ausgehändigt.

Dröselhoff, der fast immer seine winzige Pocket-Kamera bei sich trug, hielt die Szene fest.

Ein lupenreiner Fall von Verrat im Zuge der Industrie-Spionage.

Anfangs war Ludwig empört gewesen. Entlarven wollte er den miesen Typ — ihn an allerhöchster Konzernstelle zum Abschuß freigeben. Aber dann meldete sich plötzlich die Versuchung in Ludwigs Gemüt. Der Teufel Geldgier flüsterte ihm einen Plan ein; und statt den Verrat aufzudecken, wurde Ludwig zum Erpresser.

Rödermeyer, dem Golfspieler, blieb nichts anderes übrig, als sich zu fügen.

Anfangs schwitzte er blutigen Angstschweiß. Aber dann fing er seine galoppierenden Nerven wieder ein und nahm die Sache nicht ohne Gegenwehr hin.

Am Freitagabend vor vier Wochen hatte ein Muskelmann auf Ludwig Dröselhoff im Parkhaus gelauert. Nur ganz knapp war Ludwig entkommen.

Rödermeyer bestritt zwar, daß er damit was zu tun habe. Und der Vorfall wiederholte sich nicht, aber Dröselhoff war auf der Hut.

Von den Fotos, die Rödermeyer und Perrigon zeigten, besaß er mehrere Abzüge. Einige verwahrte er zu Hause, einige an einem geheimen Ort, einige in der Brieftasche.

15.30 Uhr. Dienstschluß.

Wegen gleitender Arbeitszeit war das möglich. Jedenfalls für Ludwig. Für Rödermeyer sowieso.

Im allgemeinen blieb Ludwig zwar länger. Immer so, daß alle es sahen, denn er war der geborene Streber.

Aber heute hastete er mit hängender Zunge zum Parkplatz.

Es war warm. Ein milder Spätsommertag. In langen Reihen warteten die Wagen der WBCB-Angestellten.

Ludwig fand seinen Renault, glitt hinters Lenkrad und machte sich klein.

Er wartete. Durch die Scheiben von fünf Fahrzeugen konnte er Rödermeyers Mercedes sehen.

Da! Jetzt kam der Chef-Konstrukteur. Er trug immer teure Anzüge und hatte mindestens 40 Seidenkrawatten. Auf seiner Brille spiegelte sich Sonnenlicht.

Er schloß den Mercedes auf, warf den Aktenkoffer auf den Rücksitz und stieg ein.

Ludwig sah, wie er sich eine schlanke Zigarre anzündete und am Rückspiegel fummelte. Dann fuhr er ab.

Ludwig folgte ihm in die Innenstadt, hielt Abstand, ließ immer drei oder vier Wagen zwischen sich und dem Mercedes, hatte keine Mühe dabei und kam zu dem Schluß, daß Spione und Geheimagenten ein faules Leben haben.

Rödermeyer parkte vor dem Hauptbahnhof.

Ludwig mußte aufrücken, als der Chefingenieur ins Untergeschoß eilte.

Tosender Lärm erfüllte den Hbf. Reisende eilten, Penner lungerten, Taschendiebe spähten, Gastarbeiter schwatzten. In den Bierkneipen hockten die Arbeitsscheuen, und man fragte sich, woher die tagtäglich das Geld dafür nehmen.

Ludwig sah gerade noch, wie Rödermeyer in der Herrentoilette verschwand.

Aha! dachte er. Jeder muß müssen. Aber das könnte er auch woanders. Der Grund für sein Herkommen ist das nicht. Trifft er hier wen? Logo! Und zwar einen neuen Muskelmann, nachdem der alte versagt hat. Und der neue soll mich durch die Mangel drehen, damit ich aufgebe.

Vorsichtig schob er die Tür auf. Spaltweit nur — aus Sorge, Rödermeyer und sein Schläger könnten ihn bemerken.

Er erwischte den richtigen Moment.

Eben verzog sich der Chefingenieur in die fünfte, nein, sechste Klo-Kabine. Schnapp! riegelte er sich ein.

Zu zweit sind sie dort nicht, dachte Ludwig. Also kein Treffen, sondern...

„Darf ich mal vorbei?“ fragte jemand hinter ihm.

Ein dicker Typ hatte es eilig, öffnete bereits den Gürtel und hatte einen gequälten Ausdruck auf dem Teiggesicht.

Ludwig ließ ihn vorbei, lief zu Kabine fünf und riegelte sich ein.

Rödermeyer neben ihm betätigte bereits die Spülung und schob ab.

Toter Briefkasten im WC, dachte Ludwig. Ahnte ich’s doch. Er hinterläßt dort eine Nachricht. Das bedeutet, er trifft seinen Muskelmann-Schlägertyp nicht, unterhält keinen direkten Kontakt zu ihm, kennt ihn vielleicht gar nicht persönlich — was er wegen seiner Position tunlichst vermeiden sollte — hat also nur telefonisch den Auftrag abgesprochen: Worum es geht, und die Höhe der Entlohnung.

Ludwig schlüpfte in Kabine sechs, die sauberer war als die erste, und brauchte nicht lange zu suchen.

Als einziges Versteck bot sich der Spülkasten an.

Der Briefumschlag steckte dahinter.

Ludwig riß ihn auf.

Als er sein Foto in der Hand hielt, überlief es ihn kalt.

Außerdem enthielt der Umschlag ein Bündel Hunderter — zehn insgesamt.

Auf der Rückseite des Fotos war in Druckbuchstaben Ludwigs Adresse vermerkt.

„Verdammt!“ murmelte er. „Hund, verfluchter! Na, warte!“

„Was ist?“ fragte jemand aus Kabine sieben.

„Nichts. Ich... äh... führe ein Selbstgespräch. Hab an meinen Chef gedacht.“

„Jaja“, kam die Antwort. „Diese Gedanken verfolgen einen. Sogar bis hierher.“

Ludwig rannte in die Halle hinauf.

In einem Schreibwarenladen kaufte er eine 50er-Packung Briefumschläge. Er brauchte nur einen. Aber der Verkäufer lehnte es ab, deshalb eine Packung anzubrechen.

Ludwig suchte sich eine ruhige Ecke — gleich hinter dem Milchmix-Ausschank, wo nur ein altes Mütterchen einen Bananen-Drink zuzzelte.

Er nahm eins der von ihm geknipsten Rödermeyer-Fotos aus der Brieftasche und knickte es in der Mitte.

Die rechte Hälfte, die den Franzosen Perrigon zeigte, trennte er ab. Auf die Rückseite der anderen Hälfte schrieb er Rödermeyers Adresse.

Er schob Foto und Geld ins Kuvert und brachte es in das Versteck zurück.

Ich kann davon ausgehen, dachte er, daß der Schlägertyp auch Rödermeyer noch nie gesehen hat. Sonst wäre diese Art der Abwicklung nicht nötig. Wenn ich recht habe — hahah! — wird Rödermeyer sich wundern.

5. Ein blonder Gorilla

Der Waldsaumweg führte am Waldsaum entlang. Vermutlich hatte er daher seinen Namen.

Der Wald lag außerhalb von Grünauken.

Über den Lenker seines neuen Rennrades gebeugt, preschte Tim über die unbefestigte Straße. Bei Regen war das sicherlich eine Schlamm-Pampa. Aber geregnet hatte es seit Ende Juli nicht mehr. Das Gras auf der großen Kuhweide zu seiner Rechten war schon mehr gelb als grün; und die Kühe kauten so langsam, als wäre ihnen übel von den knack-trocknen Halmen.

Beim Wasserwagen, an dessen Saufvorrichtung mit Klappe sich die Rindviecher selbst bedienen konnten, herrschte Gedränge. Die Kühe standen sozusagen Schlange.

Tim blickte über die Schulter zurück.

Erst jetzt bog Klößchen von der Grünaukener Dorfstraße ab, nahm die sandige Strecke unter die Reifen und ließ sich Zeit.

Tim erreichte den Waldsaumweg.

Blassmüllers Adresse gab keine Rätsel auf.

Hier stand nur ein einziges Gebäude: ein flacher, ziemlich großer Bau — halb Bungalow, halb Baracke.

Auf der Ostseite hatte es große Fenster. Blassmüller brauchte Licht, wenn er seine Porträts malte.

Der Garten hatte keinen Zaun, denn es gab ja keinen Nachbarn, gegen den man sich verteidigen mußte.

Ein Feld von Nachtschattengewächsen wogte im Sommerwind. Lila, blaßrot und weiß waren die Blüten. Riesige Sonnenblumen standen in einer Reihe.

Beim Haus rührte sich nichts.

Tim sprang vom Rad, lehnte es an einen Pfosten und sah sich um.

Weit und breit keine Menschenseele. Nur Schmetterlinge flatterten umher. Kühe hatten sich träge auf die Weide gestreckt. Bienen summten über den Blüten.

Er lief zur Tür.

Nach einer Klingel sah er sich vergeblich um. Aber ein kupferner Löwenkopf, dem ein beweglicher Ring aus dem Rachen hing, war am Eingang angebracht. Mit dem Ring konnte man ans Holz hämmern.

Tim hämmerte vernehmlich.

Es dauerte eine Weile, bis hinter der Tür sich etwas rührte.

„Ja? Wer ist da?“ fragte eine Männerstimme.

„Peter Carsten. Tim genannt. Dr. Lattmann hat mich angekündigt wegen der verdächtigen Person, die hier rumschleicht. Aber ich sehe niemanden. Ist der Kerl weg?“

„Moment.“

Detlef Blassmüller öffnete.

Den habe ich mir anders vorgestellt, dachte Tim. Sieht aus, als könnte er sich selbst seiner Haut wehren. Aber weiß man’s? Ist ja oft so, daß in den klotzigsten Brocken ein Hasenherz schlägt.

Der Kunstmaler war nicht viel über mittelgroß, aber gebaut wie ein Freistilringer. Er trug ein knapp sitzendes Polohemd und abgewetzte Cordjeans. Auf dem starken Hals saß ein runder Schädel mit kleinen Augen. Das flachsblonde Haar war höchstens sechs Millimeter lang, aber dicht wie ein Kaninchenpelz.

Beim Lächeln zeigte er vier oder fünf Goldkronen.

„Tag, Tim.“

„Tag, Herr Blassmüller. Alles in Ordnung?“

„In bester Ordnung.“

„Aber es war der Typ, der Sie bedroht hat?“

„Ich bin sicher, er war’s. Aber er hat sich im Wald verkrümelt.“

Tim drehte den Kopf zur Seite. Über das Nachtschattenfeld konnte er in den Wald sehen. Die Sonne zeichnete ein schräges Gitter zwischen die Fichten. Sie sahen noch leidlich gesund aus. Aber wie es tatsächlich um sie stand, erkannte nur der Fachmann. Wie allerorten griff auch hier das Waldsterben um sich.

„Wollen Sie die Polizei verständigen, falls er zurück kommt?“

„Das wird wohl nicht nötig sein“, meinte Blassmüller.

Tim hörte Klößchen.

Sein dicker Freund keuchte, hielt, stellte sein Rad ab und stolperte heran. Er grüßte und machte sich bekannt.

„War falscher Alarm“, sagte Tim. „Wir können wieder abrauschen.“

„Puh!“ meinte Klößchen. „Mir klebt die Zunge am Gaumensegel. Oder wie sagt man? So ein Durst! So ein Durst!“

Blassmüller zögerte ziemlich lange. Gastfreundschaft war offenbar nicht sein Bier.

„Wenn du ein Glas Wasser willst?“ meinte er schließlich ohne Herzlichkeit.

„Das wäre die Rettung“, rief Klößchen, „kalter Kakao zwar noch besser, aber wer hat den schon! Will ich also nicht unbescheiden sein.“

„Außerdem habe ich versprochen, Gaby anzurufen“, sagte Tim. „Kann ich mal Ihr Telefon benutzen, Herr Blassmüller?“

„Gern.“

Er ging voran.

In der Eingangsdiele hingen sieben oder acht Gemälde.

Die Selbstporträts! dachte Tim.

Die Selbstporträts?

„Dort ist die Küche“, sagte Blassmüller. „Nimm dir ein Glas, Willi.“

Durch eine offene Tür konnte man in ein großes Atelier sehen, wo Staffeleien aufgestellt waren und ein Halbdutzend unfertiger Selbstporträts herumstanden.

Das Telefon stand im Wohnraum. Der war mit alten Polstermöbeln ausgestopft wie eine Weihnachtsgans mit Äpfeln.

Blassmüller marschierte zum weit geöffneten Fenster.

„Besser, ich schließe das, wie?“ Er lachte.

Klößchen kam mit einem großen Glas aus der Küche. Er hatte das Wasser ablaufen lassen, bis es kühl wurde. Das Glas beschlug, das Wasser perlte als wäre es mit Kohlensäure versetzt. Klößchen schlürfte geräuschvoll.

Falls ich mich irre, dachte Tim, werde ich mich mit meiner Entschuldigung schwertun.

Ein gepolsteter Lederhocker stand im Weg.

Tim hob ihn hoch, trat hinter Blassmüller und schlug ihm das Sitzmöbel über den Schädel.

„Ähhhhh...“, ächzte der Kerl.

Ihm knickten die Knie ein. Aber er war wie aus Eisen. Er wollte sich umdrehen. Tim mußte die Kopfnuß wiederholen.

Der Getroffene grunzte. Vor dem Fenster streckte er sich der Länge nach aus. Mit verdrehten Augen und Atmung auf Sparflamme.

Klirrend zerschellte Klößchens Glas auf dem Boden.

„Tim!“ schrie er. „Bist du... bist du... Was...“ Er stotterte, hatte vor Schreck runde Augen und geblähte Nüstern.

Tim stellte den Hocker ab.

„Wir brauchen was, womit wir ihn fesseln können, Willi. Schnell!“

Er rannte an seinem dicken Freund vorbei in die Diele. Von dort ins Atelier.

„Du solltest dem Maler helfen“, quäkte Klößchen, „nicht ihn... ihn k. o. schlagen. Was ist los?“

Im Atelier sah Tim sich um.

Hier gab es Malutensilien wie Flach-, Haar-, Rund- und Grundierpinsel, Tuben mit Ölfarbe zuhauf, Firnis, ein Palettenmesser, Malspachtel und Keilrahmen. Malleinen — noch ohne Rahmen — war gestapelt. Neben den Atelierstaffeleien stand eine Feldstaffelei.

Aber er sah kein Stück Strippe, keinen Bindfaden, kein Seil, keinen Riemen.

„Begreifst du denn nicht?“ sagte Tim. „Das ist nicht Blassmüller, sondern der Schlägertyp. Der hat nur gleich gecheckt, daß ich den Maler nicht kenne und mit uns sein Spielchen versucht, weil er Minderjährige nicht für voll nimmt. Klar?“

Klößchen kam herein und ließ immer noch den Mund offen.

„Aber wieso denn? Du kennst doch beide nicht.“

„Gib mal das Beil, das da liegt. Hinter dir! Auf der Kiste. Ich muß mich bewaffnen.“

Klößchen, der davor stand, aber Verwirrung im Blick hatte, fand das Beil nicht sofort. Tim mußte sich selbst bemühen.

„Du hast recht“, erklärte er. „Ich kenne weder Blassmüller noch den Schläger. Aber von dem Maler weiß ich, daß er zur Zeit nur Selbstporträts malt. Sie hängen überall. Da! Da! Da! Da! Na, ist das vielleicht der blonde Gorilla?“

Klößchen glotzte die Bilder an.

Sie zeigten einen hageren, finster blickenden, dämonischen Wuschelkopf, in dessen nachtschwarzen Kräuselbart für 100 Motten Platz war.

„Hab mich schon gewundert“, murmelte Klößchen. „Dachte, soviele Verwandte kann der doch nicht haben. Zumal die sich alle so ähnlich sind.“

„Das ist Blassmüller. Immer wieder Blassmüller. Und jetzt wollen wir den Gorilla mal fragen, was er mit Meister Klecksel gemacht hat.“

Tim lief zum Wohnraum, packte das Beil fest am Stiel und war überzeugt, daß es als Drohung genügte.

Auf der Schwelle stoppte er.

Scheibenkleister! dachte er ärgerlich.

Klößchen stolperte hinter ihm her, bremste zu spät und stieß ihn ins Kreuz.

Der Gorilla war verschwunden.

Bevor ihn die erste Kopfnuß traf, hatte er einen Fensterflügel geschlossen. Jetzt war auch der weit geöffnet, als hätte der Typ viel Platz gebraucht bei seiner Flucht. Die Geranien im Blumenkasten waren abgeknickt, teilweise. Durch das Nachtschattenfeld, das auch an der Rückfront wuchs, führte ein getrampelter Pfad bis unter die Bäume.

Tim beugte sich hinaus.

„Er ist nicht mehr zu sehen“, berichtete er. „Muß der einen harten Schädel haben! Natürlich habe ich nur mit halber Kraft hingelangt. Ich wollte ja nicht seine graue Masse aus der Bahn werfen oder ihn auf Spätschäden programmieren. Wie bei Nante, dem Stehauf-Tiger. Nach 101 Niederschlägen in seiner langen Boxerlaufbahn hatte er zum Schluß das Buchstabieren verlernt.“

„Vielleicht hätte er beim 99. Niederschlag aufhören sollen“, grinste Klößchen. „Wo ist denn nun Blassmüller?“

Sie fanden ihn im Keller.

Er war gefesselt und geknebelt, hatte einen Liter Angstschweiß verloren und nicht nur mit seiner schwachen, selbstsüchtigen Periode abgeschlossen, sondern auch mit dem Leben.

Auf Tim und Klößchen gestützt, schleppte er sich die Kellertreppe hinauf. Im Wohnraum sank er aufs Sofa. Mit schwacher Stimme verlangte er Wein. Klößchen fand zwei Flaschen in der Küche. Den weißen lehnte Blassmüller ab. Wegen der nichtssagenden, ausdruckslosen Farbe — wie er schweratmend begründete. Der rote, der wie Kirschsaft aussah, beglückte sein Malerauge und tat seinem Kreislauf gut.

Bei einem Maler läuft alles übers Auge, dachte Tim. Das muß man sich merken. Ein Komponist (Tondichter) schließt vermutlich die Augen und hört sich an, wie der Wein ins Glas gluckert, bevor er sich entscheidet.

„Es war zu dumm von mir“, berichtete Blassmüller. „Als ich telefonierte, habe ich die Fensterflügel zugeschoben, aber vergessen, den Griff einzurasten. Bin dann in die Küche gelaufen, um mein Beil zu holen. Aber ich fand’s nicht und fand’s nicht. Schon dachte ich, es liege vielleicht noch auf dem Nachttisch. Da war der Kerl hinter mir. Er ist durchs Fenster eingestiegen. Niedergeboxt hat er mich, gefesselt, getreten. Und in den Keller geschleift. Ich sollte einen Denkzettel kriegen — dafür, daß ich ihn bei der Polizei angeschwärzt habe. Dieser Verrückte! Als wäre das was Persönliches. Ich habe lediglich seine Personenbeschreibung geliefert. Aber für so einen Wahnsinnigen ist das offenbar Grund genug, sich zu rächen. Offenbar wußte er noch nicht, wie der Denkzettel aussehen soll. Auf und ab gelaufen ist er. Hat immer gemurmelt: Was mache ich mit ihm? Was mache ich mit ihm?“

„Das hätte er sich vorher überlegen sollen, der Trollkopf“, meinte Klößchen. „Dann hätte er nicht soviel Zeit verloren, und Sie wären... ach so! Was für ein Glück, daß der Gorilla so phantasiearm im Kopf ist. Denn vor dem Denkzettel hat’s ja geklingelt — an der Tür, meine ich — , und das waren wir.“

„Wofür ich euch unendlich dankbar bin“, nickte Blassmüller. „Was ist denn gewesen?“

Tim berichtete.

„Also nicht auf dem Nachttisch“, murmelte Blassmüller. „Im Atelier war das Beil. Ich werde mir ein zweites kaufen, das dann immer auf dem Nachttisch liegt. Als Waffe. Wenn man so einsam wohnt, fühlt man sich nachts nicht sicher.“

Er schenkte sich noch einen Schluck Wein ein, und sein dämonischer Blick wurde milder.

„Jetzt weiß ich“, rief er, „wie ich euch danken kann. Ich werde euch malen.“

„Das können wir nicht annehmen“, meinte Tim. „Denn zwei Gemälde — von Willi und von mir — wären wirklich zuviel für unsere selbstverständliche Hilfe. Auf ein Bild passen wir nicht — wegen Willis Übergewicht. Und deshalb hätte ich einen anderen Vorschlag als Bitte. Dein Einverständnis vorausgesetzt, Willi.“

„Laß hören!“ meinte Klößchen.

„Wir wünschen uns ein Gemälde von Gaby — und hängen es im Adlernest auf. Eventuell über meinem Bett. Aber ansehen kannst du’s ja genau so wie ich. Gaby“, wandte er sich erklärend an Blassmüller, „ist meine Freundin — und wirklich irrsinnig hübsch.“

„Es soll mir ein Vergnügen sein“, lächelte Blassmüller, „die junge Dame zu porträtieren. Aber jetzt müssen wir die Polizei anrufen, wie?“

„Kommissar Glockner“, nickte Tim. „Er ist Gabys Vater.“

6. Rödermeyers Gesicht

Entgegen seiner Gewohnheit fuhr Ludwig Dröselhoff nicht nach Hause.

In einem Café trank er zwei Portionen Kaffee. Er aß Apfeltorte mit Sahne, starrte durchs Fenster auf die Straße hinaus und fragte sich, wie der Schläger wohl aussehe.

Nach etwa einer Stunde fuhr er wieder zum Bahnhof, suchte die Herrentoilette auf und sah nach in Kabine sechs.

Der Briefumschlag war noch da.

Ludwig rief zu Hause an. Seine Frau meldete sich.

„Helga, ich muß heute etwas länger bleiben. Habe noch zu tun. Mach dir keine Sorgen. Hast du den Fleck aus dem Teppich rausgekriegt? Oder müssen wir einen neuen kaufen?“

„Der Fleck ist fast raus. Ich glaube, es geht so. Hätte nie gedacht, daß Tomatensoße so fest sitzt.“

„Gib Sabine ein Bussi. Bis später.“

Im Bahnhofskino sah er sich einen Western an. Es war der letzte Schwachsinn.

Gegen 19.30 Uhr stieg er im Hbf wieder die Stufen zur Herrentoilette hinab.

Ein Typ von etwa 19 Jahren kam ihm entgegen. Er war bekleidet mit schwarzem Leder und Stahlnieten. Er hatte Schlägermanschetten an den Handgelenken und eine nachpubertäre Akne (Pickel-Krankheit) im Gesicht.

Ludwig wurde von ihm angerempelt, erschrak, sagte aber nichts, ballte nur die Faust in der Tasche und strebte treppab.

An der Toilettentür stieß er mit einem vierschrötigen Burschen zusammen, der einen runden Schädel und kleine Blinzelaugen hatte. Die Frisur war ein mausefall-kurzer Stoppelschnitt, blond. Der Typ hielt den Kopf etwas schief, als schmerze sein Genick, und bewegte sich schwerfällig.

Er drängte sich an Ludwig vorbei, ohne ihn anzusehen.

In der Herrentoilette roch es beißend nach Desinfektionsmitteln.

Ein Penner stützte sich an die Wand. Es war einer der Typen, die ständig vor dem Bahnhof herumlungern und mit Leichenbittermiene schmal machen (betteln).

Noch ein Betrunkener, dachte Ludwig. War hier ‘ne Party?

Die Tür von Kabine sechs lehnte am Rahmen.

Er machte sich nicht die Mühe, dachte Ludwig, hinter sich abzuriegeln, sah nur rasch ins Versteck.

Der Umschlag war weg.

Für einen Moment stellten sich seine Nackenhaare auf.

Jetzt waren die Würfel gefallen. Wie ging es weiter?

Er fuhr nach Hause.

Helga hatte Sabinchen schon ins Bett gebracht. Auf Maisinghausen senkte sich ein warmer Sommerabend. Die Gärten dufteten nach voller Frucht und Blüten. Verhältnismäßig wenig Mücken schwirrten, und überall in diesem Viertel saßen die Leute auf Balkon oder Terrasse. Die ersten Windlichter wurden angezündet, als die Dämmerung anbrach. Hier und dort klirrten Bierflaschen. Nur bei Dr. Lattmann drüben, wie die Dröselhoffs sahen, war keine Freiluft-Veranstaltung, sondern lediglich Licht hinter seinem Fenster im Obergeschoß.

„Er ist eben ein Stubenhocker“, sagte Helga.

„Ein Steißtrommler“, stellte Dröselhoff fest — was auch immer er damit meinte.

Kein Wort von den Vorfällen erzählte er seiner Frau. Auch von der Erpressung ahnte sie nichts. Rödermeyers Geld hatte er in einem Bankschließfach versteckt. Er wußte nicht, wie Helga reagieren würde. Sie war kein Tugendschaf und schubste ihn bisweilen, damit er um Gehaltserhöhung nachsuchte. Sie hatte Ansprüche, die sich nur mit Geld erfüllen ließen. Aber würde sie eine Erpressung gutheißen?

Ich muß das mit mir allein abmachen, dachte er. Vorläufig jedenfalls.

Wider Erwarten schlief er gut in dieser Nacht.

Als er am nächsten Morgen zum WBCB fuhr, schlug ihm das Herz bis zum Hals.

Hatte der Schläger seinen Job getan und — versehentlich — den Auftraggeber durchgebleut? Das wäre der Gag (Spaß). Und Rödermeyer würde kapieren, daß man mit einem Ludwig Dröselhoff nicht gut Kirschen ißt.

Ludwig nahm sich zusammen. Die erste Dienststunde verbrachte er am Schreibtisch. Aber die Arbeit blieb liegen, und er beschäftigte sich mit dem Abbeißen der Fingernägel.

Seine Nerven, merkte er, waren doch keine Stahlseile. Er brauchte Gewißheit. Während er den Daumennagel beknabberte, dachte er sich einen Vorwand aus, in Rödermeyers Abteilung zu socken. Die Alpha-B-Super-Mini-Chip-Kostenrechnung fiel ihm ein. Ja, das war’s. Da blieben noch zwei, drei Fragen offen.

Er nahm die Unterlagen aus dem Aktenschrank.

Als er auf den Flur trat, kam ihm Rödermeyer entgegen.

Beide blieben stehen. Sie starrten sich an.

Ludwig spürte den kribbeligen Drang in der Kehle, ein Schadenfreude-Gelächter von Phonstärke fünf rauszulassen — was aber im WBCB so unangebracht war wie lautes Rülpsen in der Kirche.

Rödermeyer sah aus! Mann, sah der aus!

„Morgen, Rödermeyer!“ sagte Ludwig. „Was haben Sie denn gemacht? Beim Golfspielen verunfallt, was? Haben Sie sich selbst mit dem Schläger.... Aber von einem Schlag allein rührt das nicht her, nein! Und wer haut sich schon drei- oder viermal selbst mit dem Schläger an die Birne? Einem fortgeschrittenen Spieler wie Ihnen passiert das doch nicht. Ah, ich verstehe! Golfbälle haben Sie getroffen. Mindestens mehrere. Sie standen unter Beschuß, ja?“

Er redete wie aufgezogen. Es war zu komisch.

Bleiche Wut überzog Rödermeyers Gesicht. Das hob die Blutergüsse an Kinn, Wangen und Stirn noch deutlicher hervor. Auf dem Nasenrücken war die Haut abgeschürft.

„Machen Sie sich über mich lustig?“ fragte er rauh.

„Im Gegenteil. Sie haben mein Mitgefühl. Ich wollte Sie nur aufheitern.“

„Danke.“

„Keine Ursache. Sie sind aufs Gesicht gefallen, ja?“

„Ein Motorradfahrer hat mich gestreift.“

„Am Gesicht?“

„An der Hüfte. Das allein wäre nicht schlimm gewesen. Leider bin ich gestürzt. Ich stand neben einem Haufen Pflastersteine. Für Straßenarbeiten. Oder was weiß ich. Jedenfalls konnte ich die Hände nicht rechtzeitig hochreißen. Ich schlug mit dem Gesicht auf die Steine. Daher die vielen Blutergüsse. Ein Wunder, daß meine Augen nicht verletzt sind und die Zähne nicht wackeln.“

Ludwig nickte. „Ein Wunder. Auf den ersten Blick würde man meinen, Sie hätten sich geprügelt und fürchterlich eingesteckt. Aber sowas ist ja undenkbar — die tätliche Auseinandersetzung, meine ich — bei einem friedfertigen Menschen wie Ihnen. Gute Besserung! Vielleicht sollten Sie vorläufig nicht lachen. Das tut sicherlich weh.“

„Wie recht Sie haben“, nickte Rödermeyer. „Deshalb verschiebe ich das Lachen. Aber in Bälde lache ich wieder. Dann gibt’s einen besonderen Grund.“

Er ging weiter.

Gestreift vom Motorradfahrer! dachte Ludwig. Hahahah! Und der Zweirad-Pilot ist natürlich abgehauen, so daß es keinen Zeugen gibt. Hahahah! Statt dessen verleumdet er unschuldige Pflastersteine. Jeder Faustschlag ein Stein. Erstaunlich, daß der Kerl nicht zu Hause bleibt — im Bett, mit kalten Kompressen auf der Visage. Jetzt läuft er ja rum wie Frankensteins häßlicher Bruder. Ach, die Jahreskonferenz! Die ist heute. Und da kann er nicht fehlen. Da muß jeder Abteilungsleiter antanzen — und wenn er vom Operationstisch wegrennt und den Blinddarm-Durchbruch auf später verschiebt.

Erst als er wieder an seinem Schreibtisch saß, drangen Rödermeyers Worte in sein Bewußtsein:

...aber in Bälde lache ich wieder. Dann gibt’s einen besonderen Grund...

Was, zum Teufel, hieß das? War die Gefahr nicht behoben? Holte Rödermeyer zum Gegenschlag aus? Würde er zum dritten Mal einen Schläger beauftragen?

7. Neuer Auftrag für den Schläger

Die TKKG-Bande trat auf der Stelle. Es gab keine Spur, keinen Hinweis. Aber zur Untätigkeit ließen sich die vier nicht verdammen. Sie wollten die Augen offen halten.

Irgendwo in der Stadt mußten sich zwei Typen befinden, nach denen die Polizei Sehnsucht hatte.

Der eine war der Schlägertyp, dessen Beschreibung — die zweite — nunmehr bei Kommissar Glockner auf dem Schreibtisch lag.

Der andere war der Wahnsinns-Raser, dem der Kunsterzieher Lattmann seinen komplizierten Knochenbruch verdankte.

Und nicht wenig wußte man von dem Raser: rote Maschine mit Blink-blank-silber-Teilen — also Chrom. Weiße Angeberkluft, vermutlich aus Leder. Und am auffälligsten: der schwarze Sturzhelm mit dem weißen Totenkopf.

In der letzten Pause, vor der fünften Stunde, sagte Gaby: „Papi und seine Kollegen fischen im dunkeln, was die beiden betrifft. Und der Wahnsinns-Fahrer hat’s natürlich leicht.“

„Wieso?“ fragte Klößchen. Und schlug nach einer Fliege, die sich für seine Schokolade interessierte.

Sie standen in einer Ecke des Pausenhofs, wo der Schatten die Hitze milderte.

„Er kann sich unkenntlich machen“, erwiderte Gaby.

„Du meinst“, sagte Tim, „wenn er das auffällige Zeugs nicht benutzt, Helm und Anzug im Garten vergräbt und die Maschine verschrottet. Pfote, ich glaube, da läßt du den hirnrissigen Geschwindigkeitsrausch dieser Typen außer acht. Ich wette, dem Raser bedeutet seine Maschine alles. Wahrscheinlich stellt er sie abends vor sein Bett, und morgens putzt er ihr die Zähne. Und natürlich benutzt er sie. Einer wie der kann doch schon gar nicht mehr laufen. Aber wie soll er sich gewanden, wenn er auf ihr hockt? So ein Umweltschädling braucht die richtige Kluft. Das heißt, der verzichtet nicht auf Anzug und Helm. Wieso auch? Er weiß zwar, daß er jemanden über den Haufen gefahren hat. Vielleicht las er auch in der Zeitung, wie erheblich das Opfer verletzt ist. Aber von einer Beschreibung stand nichts drin. Also fühlt er sich sicher.“

„Jedenfalls, Tim, ist deine Idee das Gelbe vom Ei“, sagte Karl.

Was er damit meinte, war dies:

Tim hatte zwei Steckbriefe verfaßt: Vom blonden Gorilla, dem Schlägertyp, und vom Wahnsinns-Raser.

Die Steckbriefe hingen seit der großen Pause am Schwarzen Brett aus.

Sämtliche Schüler — und auch Lehrer — wurden aufgefordert, nicht trantütig und verschlafen durch die Straßen zu wandeln, sondern wachsam die Umwelt zu beobachten. Und sollten sie ansichtig werden, des einen oder anderen, bzw. beider, so war unverzüglich Nachricht zu geben an Tim, Karl, Klößchen oder Gaby — notfalls auch an die nächste Polizeidienststelle.

„Davon verspreche ich mir was“, nickte Tim. „Schließlich können wir unsere Glotzer nicht überall haben. Zudem verfügen wir, insgesamt, nur über deren acht. Aber die Mobilmachung der gesamten Penne bringt an die 600 Augenpaare auf Vordermann — die Pauker nicht gerechnet.“

„Die kannst du vergessen“, meinte Klößchen. „Was sehen die schon? Nur, was sie nicht sehen sollen: Spickzettel und so. Verbummelte Hausarbeiten, Staub in den Budenschränken und verschmutzte Waschbecken. Aber nichts, was uns weiter bringt.“

„Uns bringt erhöhte Aufmerksamkeit weiter“, sagte Tim. „Mal sehen, was wird.“

*

Er hieß Wilhelm Krawutschke. Und zur Zeit war er sauer.

Zwei Pannen am selben Tag, nämlich gestern — das war ihm in zwölf Jahren nicht passiert.

Solange schon verdiente er seinen Unterhalt mit lichtscheuer Tätigkeit. Krawutschke machte Einbrüche, stahl Autos und ließ sich als Schläger anmieten. Offiziell gab er sich zwar als Hilfsarbeiter im Baugewerbe aus. Aber er konnte sich nicht mehr entsinnen, wann er den letzten Sack Zement geschleppt und den letzten Ziegelstein angerührt hatte.

Die Panne Nummer eins:

Da wollte er nun zum ersten Mal auf eigene Rechnung einen Typ durch den Wolf drehen. Diesen Pinselkleckser Blassmüller. Weil der trotz Warnung den Bullen beschrieben hatte, wie er — der blonde Gorilla — aussah.

Und was passierte? Statt diese beiden Bengel reinzulegen, schnallten die glasklar, was lief — und er wurde niedergeschlagen, daß ihm jetzt noch die Birne wackelte.

Welchen Fehler hatte er gemacht? Woran hatten die ihn erkannt? Er wußte es bis jetzt nicht.

Aber die Katastrophe setzte sich fort.

Abends wankte er dann ins Bahnhofsklo, um aus dem toten Briefkasten von Kabine sechs den Auftrag und die Anzahlung abzuholen — von einem Typ namens Rödermeyer, der telefonisch Kontakt mit ihm aufgenommen hatte. Das verdankte er Eddi Hinterthür, einem Kollegen. Der hatte für Rödermeyer gearbeitet, aber Mist gebaut und dann Wilhelm empfohlen.

So weit, so gut, und mit diesem Rödermeyer wurde er am Telefon handelseinig.

Aber dann kam’s zu der Panne Nummer zwei.

Auf der abgerissenen Fotohälfte stand hinten eine Adresse, kein Name.

Wilhelm schnürte bei anbrechender Dämmerung dorthin und hatte Pech. Weil er nämlich sein Opfer entdeckte, als es gerade in den Wagen steigen wollte. Weshalb keine Möglichkeit bestand, erstmal einen Blick aufs Namensschild an der Haustür zu werfen.

Wilhelm schlug gleich einen Aufwärtshaken, ließ eine Gerade folgen und mehrere Schwinger.

Dem Typ flog die Brille weg, und er kippte aus den Sandalen.

Wilhelm zog ihn hoch, um ihm noch eins auf die Nase zu geben.

„Sind... Sie... Krawutschke?“ röchelte der Typ.

Das war der härteste Konter (Gegenangriff) den Krawutschke jemals erlebt hatte. Es traf ihn schlimmer als der Gummiknüppel eines Polizisten.

Seine Faust erstarrte in Schlagposition.

„Woher... Mann, woher kennst du mich?“ stotterte er.

„Ich bin... Rödermeyer“, ächzte der andere — und wurde ohnmächtig.

Krawutschke ließ ihn fallen und floh, daß die Sohlen qualmten. Hinter seiner niedrigen Stirn rangen die Gedanken um Klarheit.

Wie konnte das passieren?

An der Ecke machte er Halt.

Der Bewußtlose lag noch neben seinem Wagen.

Straßauf, straßab ließ sich niemand blicken.

Hecken und Jasminsträucher schirmten den Ort des Überfalls ab. Niemand hatte was gesehen.

Wilhelm rannte zurück.

Er klatschte Rödermeyer solange mit Ohrfeigen, bis dessen Bewußtsein wiederkehrte.

Rödermeyer lallte wie ein Betrunkener und mußte gestützt werden. Aber er schien froh zu sein, daß er noch lebte; und Wilhelm transportierte ihn in seine vier Wände, wo er Rödermeyers Kopf solange unter die kalte Dusche hielt, bis sich dessen Lebensgeister zurück meldeten.

Dann klärten sie den Irrtum auf. Wilhelm entschuldigte sich, weil er meinte, daß diese Höflichkeit bei einer 1000-Mark-Anzahlung inbegriffen sei. Sie tranken zwei Cognac und fanden heraus, welcher Witzbold ihnen diesen Streich gespielt hatte.

„Nur Dröselhoff kann das gewesen sein“, stellte Rödermeyer fest. „Er ist mir gefolgt, hat den toten Briefkasten entdeckt und den Austausch der Fotos bewerkstelligt. Weil er richtigerweise annahm, daß wir uns nicht kennen. Jetzt lacht er sich ins Fäustchen, und wenn ich ihm morgen begegne, wird er fußhoch über dem Boden schweben — vor lauter Genugtuung. Aber zu den Bullen kann er nicht gehen, der verdammte Erpresser. Deshalb, Krawutschke, bleibt alles beim alten. Der Auftrag gilt. Verprügeln Sie ihn, daß er nicht mehr in seine eigene Unterwäsche paßt. Was ist?“

Wilhelm druckste. „Genau genommen habe ich den Auftrag schon erledigt. Zwar am falschen Typ. Aber ich habe gearbeitet. Schwer — wie Sie feststellen können, wenn Sie in den Spiegel sehen. Den Rest schulden Sie mir noch. Für einen neuen Auftrag müssen Sie mich nochmals bezahlen. Allerdings“, er grinste freundlich, „gebe ich Ihnen Mengenrabatt (Rabatt = Preisnachlaß).“

Rödermeyer nickte. „Na gut! Jeder Arbeit ihren Lohn! 1200 hatten wir vereinbart. 1000 haben Sie. 200 ziehe ich Ihnen ab. Für Behandlungskosten. 600 für den zweiten Auftrag. Einverstanden?“

„800! Sonst macht’s mir keinen Spaß. Vergessen Sie nicht, daß die Lebenshaltungskosten steigen. Alles wird teurer.“

Sie einigten sich.

Jeder trank noch einen Cognac.

Das also war gestern gewesen. Wilhelm dachte noch heute darüber nach, eine Tätigkeit, die er im allgemeinen vernachlässigte. Aber diesmal beschäftigte ihn das Ereignis über den Tag hinaus. Und er hatte sich noch nicht entschieden, wann und wo er diesem Ludwig Dröselhoff auflauern — und ihm die 800-Mark-Abreibung verpassen werde.

8. Das Trio am Brunnen

Oskar, der Cocker-Spaniel, wälzte sich auf Gabys weißem Berberteppich. Hinüber und herüber kugelte er über einen dicken Knochen aus Büffelhaut, den ihm die Jungs mitgebracht hatten.

Gaby und Tim saßen im Schneidersitz und sahen zu.

Karl hing auf Gabys rotem Klappsessel, weil er sich wegen einer Innenbandzerrung am linken Knie etwas unbeweglich fühlte.

Klößchen ruhte zurückgelehnt auf dem Zweisitzer-Sofa und kreiste mit flacher Hand auf seinem Magen, als müsse er die Mittagsmahlzeit verteilen.

„Er frißt Büffellederknochen für sein Hundeleben gern“, sagte Gaby, deren hübsches Zimmer sehr aufgeräumt war. „Natürlich dauert es zwei bis drei Tage, ehe er den aufgekaut hat. Und immer vorher dasselbe Verhalten. Minutenlang wälzt er sich auf seinem Schmankerl (Leckerbissen) herum.“

„Nimm dir daran ein Beispiel“, sagte Tim zu Klößchen.

„Äh... was? Du meinst, ich soll auf meiner Schokolade... Also, das lehne ich ab. Es wäre unkultiviert.“

Das schien Oskar zu verstehen.

Er hörte auf mit der Wälzrolle, sprang auf alle vier Pfoten, blickte einen nach dem andern vorwurfsvoll an und schnappte sich den Knochen.

„Unkultiviertes Verhalten“, lachte Gaby, „läßt er nicht auf sich sitzen.“

Im Flur klingelte das Telefon.

Sie stand auf.

Außer der TKKG-Bande und Ehrenmitglied Oskar befand sich niemand in der Glocknerschen Wohnung.

Der Kommissar war im Dienst, also im Präsidium.

Gabys Mutter hielt ihren netten Tante-Emma-Laden neuerdings auch in der Mittagszeit auf — jedenfalls an einigen Tagen. Die Konkurrenz der Supermärkte zwang sie dazu.

Tim hörte, wie Gaby sich meldete.

Oskar beknabberte den Knochen.

„Der überbackene Kohl liegt schwer“, seufzte Klößchen.

„Wo liegt er?“ fragte Karl, der das Gemurmel nicht verstanden hatte.

„Der Kohl liegt schwer im Magen“, sagte Klößchen. „Mag auch sein, daß sich Kohl und Schokolade nicht vertragen. Vielleicht verbinden sie sich zu Zement?“

„Mufti!“ rief Gaby im Flur. „Fleiß ist das. Fleiß! Klasse! Dank dir. Alles klar. Wir machen sofort action. Nein, du brauchst nicht zu warten. Tschauuu!“

Der Hörer fiel auf die Gabel.

Mit fliegendem Pferdeschwanz stürmte sie herein.

„Tim! Dein Aufruf hat gewirkt. Das erste Ergebnis. Mufti hat den Wahnsinns-Fahrer gesehen.“

Mufti war ein heller Kopf aus der 9 a, Klassenbester in Mathe und mit einer Begabung fürs Diskuswerfen ausgestattet.

Tim und Karl sprangen auf.

Klößchen beugte sich vor. Immerhin.

„Wo?“ Tim machte einen langen Schritt über Oskar.

„Ecke Ruth-Straße/Achenfelder Allee. Er sitzt dort auf seiner Maschine. Auf einer 1100er Kamikaza, wie Mufti sagt. Das sei eine Maschine für Todesverächter — so stünde es in der Werbung. Der Kerl unterhält sich mit zwei Typen. Es sind also drei.“

„Und wenn es 100 sind!“ rief Tim und rannte hinaus.

Seine Freunde folgten ihm.

Oskar mußte zurück bleiben.

„Und das mit meinem Magen!“ stöhnte Klößchen, als er hinter Karl die Treppe hinunter stolperte.

„Eigene Schuld! Friß nicht soviel!“

Als seine Freunde ins Freie kamen, saß Tim schon im Sattel und hatte 20Meter Vorsprung.

Er durfte nicht warten. Das hätte die Aussicht auf Erfolg geschmälert.

Also legte er Tempo vor, ohne sich umzublicken.

Zehn Minuten dauerte die Rekordfahrt. Leider stellten sich zwei Ampeln mit ihrem blöden Rot in den Weg. Aber dann sah er sein Ziel.

Na also, dachte er. Sie sind ja noch da.

Die Achenfelder Allee führt stadtauswärts und wird gesäumt von Mammut-Bauten, in denen weltbekannte Firmen residieren. Etwa zwei Kilometer Asphaltstrecke nennt sich Achenfelder Allee, dann knickt sie ab in südwestliche Richtung und trägt den Namen eines Kommunalpolitikers aus den 20er-Jahren, der sich damals um die Kanalisation verdient gemacht hat.

Wo die Allee beginnt, stößt sie mit der Ruth-Straße zusammen, einem eleganten Einkaufsparadies.

Schon seit langem soll hier der Autoverkehr ausgesperrt werden. Was bis dato (heute) nicht geschehen ist. Weil die Geschäftsleute befürchten, daß ihre Kundschaft zu faul ist, sich fußläufig herzubemühen.

Am Straßeneck wurde unlängst ein baufälliges Haus beseitigt. An seiner Stelle entstand ein Platz, eher Plätzchen — etwa von der Grundfläche eines Squash-Käfigs.

In der Mitte plätschert ein kleiner Brunnen, auf dessen Rand gewöhnlich unterschiedliche Sitzflächen parken. Überwiegend sind’s Schüler, Studenten und Mittagspausen-Wahrnehmer aus der Achenfelder Allee.

Auch jetzt war der Brunnen lückenlos besetzt, etwa zu zwei Drittel männlich, und logischerweise zu einem Drittel weiblich.

Tim bemerkte niemanden aus seiner Schule.

Das war ihm ohnehin schnurz. Seine Aufmerksamkeit galt dem Wahnsinns-Raser, wie die TKKG-Bande ihn — in Ermangelung seines Namens — getauft hatte.

Er parkte am Bordsteinrand — in Fahrtrichtung Allee — , und seine Kamikaza zog fast alle Blicke an.

Erstmal langsam! dachte Tim und näherte sich in mäßigem Tempo.

Der Raser saß im Sattel, eingetütet in seinen weißen Motorradanzug. Es war tatsächlich Leder. Den schwarzen Helm mit dem weißen Totenkopf hatte er vor sich auf dem Tank abgelegt; der rechte Fuß — natürlich in einem Rennfahrerstiefel — stützelte auf dem Gehsteig.

Er unterhielt sich mit zwei Typen.

Die hofften offensichtlich, daß von seinem Glanz was auf sie falle, und taten vertraut als wären sie Blutsbrüder aus dem Kraftradverein ,Feuerstuhl’ e. V. von 1909.

Der eine war ein Hagerer, so um die 18 Jahre, mit brandrotem Schopf. Er hatte ein gemeines Gesicht und lachte auch so. Wahrscheinlich konnte er nicht anders.

Seine Klamotten wirkten abgerissen. Aber es konnte auch Öko-Kluft (Öko = Ökologie = Wissenschaft von der Umwelt) sein.

Der andere war bullig und wie der Rotschopf gekleidet. Das Gesicht bestand hauptsächlich aus Kinnbacken und Wulstlippen. Die Stirn war nur ein schmaler Strich unter dem schwarzen Kräuselkraut.

„Was, Andy“, meinte er eben zu dem Rotschopf. „Das glaubst du doch auch.“

„Und ob ich das glaube, Bert“, erwiderte Andy. „Ist ja schließlich ‘ne starke Schau.“ Er blökte vor Lachen. „Wie sagt der Onkel immer: Lieber Auspuffmief als radioaktiv.“

Tim fuhr dicht an ihnen vorbei, erntete null Beachtung, sprang von seinem neuen Rennrad — das im Vergleich zu der Kamikaza geradezu vorsintflutlich war — und lehnte es an den hüfthohen Abfallkorb.

Während er sich umdrehte, trat er zu dem Trio.

Der Raser in seinem weißen Anzug tat, als bemerke er ihn nicht. Offenbar hielt er Tim für einen Bewunderer seines Feuerstuhls.

Bert und Andy glotzten ihn ohne Freundlichkeit an.

Tim tippte dem Raser auf die Schulter.

„Falls ich mich irre“, sagte er, „kommt’s mir auf eine Entschuldigung nicht an. Falls ich mich aber nicht irre, bist du der Typ, der Dr. Lattmann fast zum Krüppel gefahren hat. Und dann verduftet ist. Bist doch auch der Meinung, daß wir das klären sollten? Und zwar bei der Polizei.“

Bei dem letzten Wort duckten sich Bert und Andy, als pfeife eine siebenschwänzige Peitsche über ihren Köpfen.

Der Raser drehte den Kopf in Tims Richtung.

Er war ein Fatzke-Typ, etwa 20, mit Bräunungscreme auf den schönen Zügen, poliertem Gebiß und — tatsächlich — gefärbten Haaren. Ein Drittel der dunklen Locken hatte er maisgelb blondieren lassen. Im linken Mundwinkel hing eine Zigarette.

„Verpfeif dich!“ sagte er durch den anderen Mundwinkel.

„Du kannst freiwillig mitkommen“, klärte Tim ihn auf, „was das Klügste wäre. Oder ich nehme dich bei den Hammelbeinen und schleife dich hin. Aber dann ist dein Anzug im Eimer.“

Der Fatzke lächelte.

Tim stand links neben ihm.

Fatzkes linker Arm kreuzte vor seinem Nabel, und die Hand ruhte auf der rechten Hüfte.

Aus dieser Position schlug er zu, also von innen nach außen.

Ob Handrücken oder Kante Tims Gesicht treffen sollte, läßt sich im Nachhinein nicht feststellen. Heimtückisch war es auf jeden Fall. Aber damit hatte Tim gerechnet.

Keiner kriegte mit, wie das ging — am wenigsten der Feuerstuhl-Fatzke.

Der merkte nur, daß was Fürchterliches mit seinem Arm passierte, stieg von seiner Maschine ab wie eine Rakete — nämlich senkrecht — drehte einen Salto straßenwärts und krachte aufs Kreuz. Straßenstaub wölkte auf.

Nach etwa drei Sekunden sagte Bert in die Stille: „Tschüs, dann, Paul. Wir haben noch zu tun.“

„Wird Zeit für uns“, haspelte Andy.

Im Eilschritt traten sie ab — Richtung Ruth-Straße.

Also heißt er Paul, stellte Tim fest. Und auf seine Freunde kann er sich verlassen. Wie würde Andy sagen: Lieber Abflug auf die Schnelle als Polizei auf der Pelle.

„Ich habe alles beobachtet“, schrillte ihm die Frauenstimme ins Ohr. „Du Rohling hast den jungen Mann niedergeschlagen.“

Tim erhielt einen Knuff ins Kreuz, daß er sich fast auf die Kamikaza legte.

Während er sich um wandte, hob er beschwichtigend die Hand.

„Es war Notwehr, meine Dame.“

Sie trug einen hellblauen Jogging-Anzug, vermutlich der Größe 56. Er stand ihr nicht. Aber es war sicherlich gleichgültig, mit welchen Textilfasern sie ihr Schwergewicht umhüllte. Ihre kriegerische Miene verriet, daß sie ihn gleich zum zweiten Mal boxen würde. Und was für Fäuste sie hatte, die Dame mit ihrem streichholzlangen Sportkegler-Schnitt.

„Ich habe alles beobachtet“, wiederholte sie keifend. „Du hast ihn grundlos niedergeschlagen.“

„Irrtum. Er wollte mich schlagen. Da habe ich ihn gewirbelt mit einem meiner Spezialgriffe. Das ist ein Drittel Judo, ein Drittel Jiu Jitsu und ein Drittel Ringkampf. Sie verstehen? Und nun beruhigen Sie sich! Ich will den Kerl zur…“

Krrrrrennngggg — wummmwummm wummm..., röhrte und donnerte die Kamikaza.

Tim wirbelte herum.

Paul hockte auf seinem Feuerstuhl.

Aber wie war seine Haltung?

Der Kopf lag auf der linken, hängenden Schulter. Die rechte ragte steil auf. Den staubigen Lederanzug füllte ein Katzenbuckel. Aber die Beine hatten es geschafft, die Maschine von der Raststütze zu schieben. Für den Rest sorgte der superstarke Motor.

„Bleib hier!“ brüllte Tim. „Mann, du verunglückst.“

Und blöd bist du auch, dachte er. Denn ich seh doch dein Nummernschild.

Für den Bruchteil einer Sekunde erwog er, sich per Pferdsprung auf den Rücksitz zu begeben.

Vielleicht hätte er’s geschafft.

Aber dann wäre Paul, groggy — wie er war, mit Sicherheit in die Menschengruppe gerast, die sich halb rechts vor ihm angesammelt hatte: an der Bushaltestelle Achenfelder Allee.

Wuuuuummmmm... Die Maschine zog ab wie ein Geschoß im Pistolenlauf.

Paul schaffte die Kurve in die Achenfelder Allee, wo die Ampel eben auf Rot sprang.

„Zur Polizei wollte ich den Kerl bringen. Er hat nämlich Unfallflucht begangen“, — sagte Tim zu der Schwergewichtigen. „Das haben Sie sauber vermurkst, Sie — Elfenverschnitt.“

Die Typen auf dem Brunnenrand johlten.

Tim sprang zu seinem Rad.

Als er im Sattel saß, sah er seine Freunde, die im Dreier-Pulk anrollten.

9. Neuauflage des Unfalls

Die Jahreskonferenz bei WBCB dauerte bis weit in die Mittagspause. Das fanden alle zum Kotzen. Aber keiner hätte aufgemuckt. Immerhin waren mehrere aus der Big-Boss-Etage anwesend — und etliche überbezahlte Typen aus dem Aufsichtsrat und dem Vorstand vom Aufsichtsrat.

Von einigen, die nicht nur auf die Bilanzen starrten, wurde Rödermeyer gefragt, was mit seinem Gesicht sei.

Er wiederholte, was er Ludwig Dröselhoff vorgelogen hatte, wohlwissend natürlich, daß der die Wahrheit kannte — zumindest ahnte.

„Ja, diese Motorradfahrer!“ sagte Prof. Dr. Dr. Plief vom Aufsichtsrat. „Solange sich die auf Reflexe und Gehirn verlassen bei 200 Sachen — passiert sowas eben. Ein Computer im Sturzhelm mit unmittelbarem Gehirnkontakt und das Problem wäre gelöst. Jaja“, begeisterte er sich an seiner Idee. „Das sollten wir im Blickwinkel behalten. Vielleicht wäre das als Forschungsauftrag zu vergeben im nächsten Geschäftsjahr.“ Armleuchter! dachte Rödermeyer. Aber er nickte hingerissen.

Dr. h. c. (honoris causa = ehrenhalber) Tilo von Amperingen-Nettlich betrachtete Rödermeyers Blutergüsse aus der Nähe.

„Sieht ja schrecklich aus, mein Bester. Nehmen Sie doch während der nächsten Tage Karotten-Creme. Die überdeckt. Und der Motorradfahrer hat Sie nur gestreift?“

„Nur gestreift“, nickte Rödermeyer. „Aber dann bin ich auf den Steinhaufen gefallen.“

„Ist ja auch eine Unverfrorenheit vom Städtischen Straßenbauamt, diese Steinhaufen überall rumliegen zu lassen. Wollen Sie Klage führen?“

„Dabei kommt doch nichts raus, Herr Doktor. Der Instanzenweg ist lang, und ich habe keinen Zeugen. Nein! Den Ärger will ich mir nicht auch noch antun.“

Am frühen Nachmittag war endlich Pause.

Auf 15.15 Uhr wurde die Fortsetzung der Jahreskonferenz festgesetzt.

In seinem Büro schlürfte Rödermeyer mißlaunig an einer Tasse Kaffee.

Sein Blick wanderte zum Fenster hinaus und über die sonnendurchflutete Achenfelder Allee, wo immer noch Lindenbäume stehen.

Schräg gegenüber befand sich das Geschäft von Juwelier Knöpperl-Amier. Er war Spezialist für kostbare Uhren — Schweizer Zeitanzeiger aus Gold oder Platin, mit und ohne Zifferblatt, mit und ohne Brillanten.

Rödermeyer besaß eine 19 000-DM-Uhr. Sie ging nicht so gut wie die unansehnliche Chromzwiebel, die er seit 20 Jahren hatte und nur noch beim Angeln trug, aber sie sah nach was aus.

Neuerdings spann sie.

Der Datumsanzeiger übersprang jeden 7., jeden 17. und jeden 29. — gleichgültig, um welchen Monat es sich handelte.

Das war lästig. Deshalb ließ er die Uhr bei Knöpperl-Amier reparieren. Heute sollte sie fertig sein.

Rödermeyer sah auf die unscheinbare Chromzwiebel.

Also verließ er sein Büro und das WBCB-Gebäude, atmete vor dem Portal das Gemisch aus Frischluft und Abgasen ein und schickte sich dann an, die Fahrbahn zu überqueren.

Mit Wahnsinnstempo näherte sich in diesem Moment die rote Kamikaza, bemannt mit Paul, dem jeder Knochen schmerzte. Er trug keinen Helm. Der lag noch am Straßeneck.

Stattdessen hatte er eine Mattscheibe vor dem Schädel. Er sah alles verschwommen und wußte kaum, was er tat.

Dieser Idiot! dachte Rödermeyer.

Er war mitten auf der Fahrbahn.

Erschrocken sprang er zurück.

Das war die falsche Richtung. Denn Paul wollte ihm ausweichen und riß die Maschine nach links.

Den Passanten blieb die Spucke weg. Einigen lähmte das Entsetzen den Atem.

Rödermeyer wurde an der Hüfte gestreift — etwas stärker als es sich, laut seiner Erzählung, am Vorabend abgespielt hatte. Der Anprall schleuderte ihn über die Straße gegen einen Hydranten, was den fast aus der Verankerung riß.

Paul stürzte. Seine Kamikaza schlitterte weiter — einem 500er-Kleinwagen entgegen, der den Zusammenstoß nicht überlebt hätte.

Aber der Türke, der drin saß, stammte vom Bosporus und hatte seine Verkehrstauglichkeit im übervölkerten Istanbul trainiert.

Blitzartig zog er seine Chaussee-Wanze nach rechts, rasierte einem Lindenbaum die Borke ab, vermied aber Schlimmeres.

Paul blieb liegen.

Später stellte man eine leichte Gehirnerschütterung bei ihm fest.

Auch Rödermeyer blieb liegen. Seine Verletzungen erwiesen sich — später — als erheblich schwerer. Er hatte sich Rippen und Schlüsselbein gebrochen, eine Niere gequetscht, Zähne gelockert und Blutergüsse zugezogen: an Hüfte und Rücken.

Viele Passanten waren stehengeblieben. Alle glotzten. Eine Frau sagte: „Da muß man doch was tun. Die Polizei muß verständigt werden. Und natürlich auch der Notarzt.“

Mit einiger Verspätung rannten aus dem WBCB der Portier, der Hausmeister und eine Büroangestellte herbei.

Dr. Plief und Tilo von Amperingen-Nettlich spazierten zufällig durch die große Eingangshalle, sahen, was anlag, und traten auf die Steintreppe.

„Mein Gott!“ sagte Plief. „Schon wieder der Rödermeyer.“

„Und ein Motorradfahrer“, staunte Tilo.

„Verstehen Sie das? Eine Neuauflage des gestrigen Unfalls — nur anscheinend schlimmer.“

„Seltsam! Das sieht nach System aus. Rödermeyer ist irgendwie falsch programmiert. Fehlverhalten bei Ansichtigwerden eines Motorrades.“

„Manchmal spielt auch der Zufall eine Rolle, lieber von Ameringen-Nettlich. Deshalb habe ich es mir abgewöhnt, Straßen fußläufig zu überqueren. Wozu hat man denn seinen Fahrer!“

„Ganz richtig, mein Lieber! Wozu hat man ihn denn!“

Tilo ließ seinen Zigarettenrest fallen und trat ihn klammheimlich aus — auf der obersten Stufe.

Plief sagte: „Nana!“

Tilo lächelte spitzbübisch. Er war bekannt für seine Clownerien und ließ auch mal — gegen Ende einer Aufsichtsratssitzung — einen Papierflieger los.

Sie hatten Rödermeyer fast vergessen, als sie sich zur Jahreskonferenz zurückbegaben, und achteten nicht auf den Mann, der an ihnen vorbei und nach draußen hastete.

Ludwig Dröselhoff hatte im vierten Stock am Fenster gestanden, als der Unfall passierte.

Er hatte alles gesehen, aber seinen Augen nicht getraut. Jetzt wollte er sich aus der Nähe vergewissern, hatte jedoch Zeit versäumt, nämlich auf den verdammten Lift gewartet, der einfach nicht kam.

Dröselhoff trat auf die Straße.

Die Unfallstelle war jetzt von Leuten umringt.

Portier und Hausmeister dirigierten den Verkehr über den Gehsteig. Helfer, die Erste-Hilfe beherrschten, kümmerten sich um die Verletzten. Man hatte Polizei und Ambulanz telefonisch verständigt.

Dröselhoff drängte sich durch den Kreis der Umstehenden.

10. Zwischen 80 und 110 Sachen

„...deshalb ist es kein Unglück, daß sich dieser Paul verzupft hat“, erklärte Tim seinen Freunden. „Sein Feuerstuhl-Kennzeichen habe ich meinen grauen Zellen einverleibt. Naja, und die Doppelelfe hatte ihren Auftritt. Ihren Mut, sich einzumischen, muß man respektieren.“

Sie standen am Straßenrand, aber nicht dort, wo sich der Springbrunnen-Platz rundet, sondern am letzten Stück Bordstein der Achenfelder Allee.

Tim wandte ihr den Rücken zu, während er berichtete.

Karl hatte den schwarzen Sturzhelm aufgelesen und auf dem Gepäckträger festgeklemmt.

Klößchen hörte nur mit einem Ohr hin. Mit dem andern horchte er auf die gurgelnden Laute seines Magens. Ein Sodbrennen kündigte sich an.

Gaby bog den Kopf zur Seite, bis der Pferdeschwanz ihren Oberarm streifte.

Über Tims Schulter spähte sie in die Allee.

„Da ist doch was los?“

„Wo?“ Tim sah sich um.

In der Ferne bildete sich ein Menschenauflauf — und zwar mitten auf der Fahrbahn.

„Sieht wie ein Unfall aus“, sagte Karl.

Tim kniff die Lider zusammen.

Sonnenlicht spiegelte sich auf rotem Lack. Und der rotlackierte Gegenstand lag auf der Straße.

„Leute!“ sagte er, ohne die Lippen zu bewegen. „Da ist doch nicht etwa unserm Paul ein Mißgeschick widerfahren. Fahren konnte er zwar schon wieder. Aber er hielt den langen Rückgratknochen so komisch, als hätte er Bandscheibensalat.“

„Das ist nicht halb so schlimm wie mein Magensalat“, jammerte Klößchen.

„Hast dich überfressen“, sagte Karl. „Einmal mußte das kommen.“

Tim und Gaby wechselten nur einen Blick.

Als sie losfuhren, reihte sich Karl als Dritter ein.

Klößchen folgte mit Abstand. Schokolade! dachte er. Jetzt hilft nur noch Schokolade! Wo ist ein Süßwarenladen? Tod und Galle! Hier sind nur blöde Weltfirmen mit ihrem Wasserkopf (Verwaltung).

Die TKKG-Bande erreichte den Unfallort.

Mit einem Blick erfaßte Tim die Lage.

„Tatsächlich! Unser Paul“, erklärte er seinen Freunden.

Der rasende Fatzke hatte ins Bewußtsein zurückgefunden, hockte am Fahrbahnrand und ließ den Kopf zwischen die Knie hängen.

Fluchtgefahr drohte nicht, wie Tim erkannte. Paul konnte nicht stehen, geschweige denn rennen.

Den anderen hatte man in unfallgerechte Seitenlage gebettet, mit einer Decke zugedeckt — trotz der Affenhitze — und ansonsten in Ruhe gelassen.

Sein Gesicht war zerschunden.

Tim stellte sich zu einem Augenzeugen, einem alten Wichtigtuer, der seine Kurzfassung schon zum dritten Mal an die Umstehenden verkündete.

„...rast dieser Kohlweißling auf seiner roten Maschine heran - mit mindestens 110 Sachen. Mensch! dachte ich. Langsam, Junge! Wir sind hier in der Stadt und nicht auf dem Nürburgring, hahahah! Und da kommt auch schon der andere über die Straße. Der träumte. Das merkte ich sofort. Gerade wollte ich ihn warnen. Ihm zurufen — da war’s schon zu spät. Der eine flog dortlang, der andere hierlang — und die Maschine geradeaus. Und beinahe gegen den Porsche, der da entgegenkam. Aber der hat sich über den Gehsteig gerettet. Ob’s ein Porsche war, kann ich aber nicht genau sagen.“

„110 Stundenkilometer?“ fragte ein junger Mann.

„Schätzungsweise.“

„Sie schätzen aber jedesmal anders.“

„Was?“

„Als sie vorhin erzählten, sagten sie 90 Sachen. Und beim ersten Mal: 80 Sachen.“

„Was soll denn das heißen?“ blökte der Alte. „Haben Sie’s gesehen oder ich?“

„Sie haben offenbar drei Unfälle gesehen.“

„Das verbitte ich mir.“

Die Umstehenden lachten.

„Wen trifft denn nun die Schuld?“ fragte eine Frau, deren Hund — ein kleiner Mischling — am Bordstein das Bein hob. „Natürlich den Motorradfahrer“, sagte der Wichtigtuer.

„Der ist zu schnell gefahren. Nicht schneller als 110 — schätzungsweise — , aber mindestens 80.“

Herausfordernd sah er den jungen Mann an.

Der zuckte die Achseln, murmelte „alter Esel“ und ging weiter.

Tims Blick wurde zu einem Mann hingezogen, der neben dem Bewußtlosen gekauert hatte und sich jetzt aufrichtete.

Er war groß, gutaussehend, etwa Mitte Dreißig und trug einen Leinenanzug mit vorschriftsmäßigen Knautschfalten.

Was Tim an ihm auffiel, war der seltsame Gesichtsausdruck.

Es schien, als müsse er sich ein Lachen verbeißen.

Jedenfalls saugte er die Lippen ein und die Wangen ebenfalls. Dabei schnaubte er durch die Nase.

Im nächsten Moment hatte er sich und seine Miene im Griff. Anteilnehmende Betroffenheit breitete sich über sein Gesicht.

Tim legte den Arm um Gaby und zog sie mit sich.

Die Ambulanz traf ein. Es war ein großer Wagen mit Sanitätern und Notarzt.

Noch während die beiden Unfallbeteiligten eingeladen wurden, hielt ein Streifenwagen am Bordstein.

„Jetzt sind wir dran“, sagte Tim zu seiner Freundin. Er drehte sich um und winkte Karl, der Pauls Sturzhelm unterm Arm hielt.

Einer der Polizisten wandte sich an den Mann im Leinenanzug. „Kennen Sie den verunfallten Rödermeyer?“

„Selbstverständlich. Er ist unser Chefingenieur. Von WBCB. Auch ich arbeite dort. Als Konstrukteur.“

„Haben Sie den Unfall beobachtet, Herr...“

„Dröselhoff, Ludwig Dröselhoff.“ Er schien zu zögern, ehe er antwortete. „Nein. Ich habe nichts gesehen.“

Das ist also Dröselhoff, dachte Tim, den Gaby und Karl informiert hatten. Der nette Nachbar von Picasso. Hm ja! Hat er sich nun ein Lachen verbissen oder nicht? Vielleicht ist Rödermeyer ein Leuteschinder, und Dröselhoff schmeckt jetzt die Schadenfreude.

„Ich habe alles gesehen, Wachtmeister“, meldete sich der alte Wichtigtuer.

Tim trat zu dem Streifenwagen, wo der zweite Uniformierte über Sprechfunk mit der Zentrale Infos austauschte.

Tims Freunde schlossen sich an.

Jetzt war der Polizeimeister mit seinem Dienstgespräch fertig, hob den Blick und erkannte Gaby.

„Bist du nicht die Gaby Glockner?“ fragte er.

„Bin ich doch“, lachte sie. „Und wir wollen eine Aussage machen. Sie betrifft nicht den Unfallhergang. Denn wir kamen erst später her. Sondern den Motorradfahrer. Vermutlich ist er der Typ, der neulich unseren Zeichenlehrer Dr. Lattmann zusammengefahren hat und dann Unfallflucht beging.“

„Ach? Tatsächlich?“

„Dafür spricht seine Aufmachung“, sagte Tim, „und sein Verhalten. Das ist nämlich so...“

Er berichtete.

Karl übergab den Sturzhelm.

„Die Aussage müßt ihr zu Protokoll geben“, erklärte der PM (Polizeimeister). „Am besten im Präsidium.“ Er lachte. „Bei der Gelegenheit, Gaby, kannst du auch gleich deinen Vater besuchen.“

11. Bankräuber und Industriespion

Anfangs hörte er Polizeisirenen. Aber er war nicht sicher, ob das ihm galt.

Das Geheul blieb zurück, während Pleff — Sebastian Pleff — den Wagen — einen geklauten BMW — durch die Straßen jagte.

Den Wagen hatte er schon gestern gestohlen.

Den anderen Wagen, zu dem er jetzt wollte, erst heute vormittag.

Der Fluchtweg war ausgeklügelt. Alles war ausgeklügelt. Ein Profi wie Pleff überließ nichts dem Zufall. Was er auch anpackte — immer ging er generalstabsmäßig vor. Wenn was mißglückte, war das nicht seine Schuld — grundsätzlich nicht. Davon ließ er sich nicht abbringen.

Auch als ihm damals beim Binden des Krawattenknotens beinahe eine unfreiwillige Erdrosselung gelang, hatte er das nicht als Mangel an Geschicklichkeit verstanden. Die verdammte Krawatten-Industrie war schuld.

Er äugte in den Rückspiegel.

Keine Verfolger.

Er mäßigte das Tempo.

Sein Blick streifte die Leinentasche auf dem Nebensitz.

Wieviel mochte drin sein?

100 000 DM? Sicherlich. Hoffentlich.

Vorhin hatte er die Bank überfallen. Alles war glatt gegangen. Und die Beute fiel höher aus, als erwartet.

Er folgte der Mühlenräder Straße. Hier herrschte wenig Verkehr. Eine Wohngegend.

Kurz darauf erreichte er das ehemalige Industrie-Viertel, das inzwischen stillgelegt war.

Man hatte die Firmen ausgesiedelt. Hallen und Gebäude wurden demnächst dem Abbruch anheim gegeben. Eine Siedlung mit Sozialwohnungen sollte entstehen.

Aber daran können Baulöwen und Geschäftemacher nichts verdienen. Deshalb ging’s langsam voran.

Pleff - in bestimmten Kreisen ,die Schraube’ genannt, weil er sich in alles rein- und wieder rausdrehte — war 39 Jahre alt, mittelgroß, kräftig und völlig gewissenlos.

Seit Baby-Zeiten hatte er sich immer nur für eins interessiert: für sich selbst.

Für mich das Beste - für die andern, was übrigbleibt! Das war sein Motto. Daraus ergibt sich, daß Nächstenliebe für ihn nur ein Wort mit 13 Buchstaben war, ansonsten ohne Bedeutung.

Im Laufe seines wechselvollen Lebens hatte er sich zum Spezialisten herangebildet.

Er war als Bankräuber erste Sahne, sahnte aber auch in einem anspruchsvolleren Kriminalitätsbereich ab: in der Industrie-Spionage.

Auf diesem Tummelplatz schräger Typen geht es immer nur darum: Der Industriebetrieb A besitzt tolle Forschungsergebnisse, das Ergebnis jahrelanger Arbeit und gewaltiger Kosten. Diese Forschungsergebnisse befähigen den Betrieb, ein Produkt herzustellen, mit dem es die Konkurrenten auf die hinteren Plätze verweist. Die Konkurrenten — also die Betriebe B, C, E usw. — sehen die Gefahr auf sich zukommen. Weil sie hinsichtlich der Forschung den Vorsprung von A nicht mehr einholen können, versuchen sie, den Weg abzukürzen. Das bedeutet: Sich in den Besitz von A’s Forschungsergebnissen bringen. Das heißt im Klartext: sie klauen.

Selbstverständlich wird sich nun nicht der Big Boss oder Generaldirektor vom Betrieb B nächtens auf die Socken machen. Denn man klaut ja nicht selbst, sondern man läßt klauen.

Von Typen wie Pleff.

Als Spezialist kannte Pleff viele Wege zum Ziel.

Der steinigste war der, selbst mit Einbruchswerkzeugen loszuziehen.

Dabei konnte man erwischt werden. Oder es ergaben sich Schwierigkeiten bei der Auswahl der Beute. Denn man war ja kein Fachmann.

Deshalb war einer der besseren Wege, Fachleute einzuspannen. Gegen entsprechende Bezahlung — und Geld war meistens in Fülle vorhanden, weil der Betrieb B das locker machte — gegen dickes Geld also wurden Fachleute und Betriebsangehörige leicht zu Verrätern.

So war Pleff verfahren, als es um die X-U-1 %-Gamma-Chips ging.

Das mußte was Tolles, noch nie Dagewesenes sein: ein Sieben-Meilen-Stiefel-Schritt der Computer-Forschung.

Für Pleff natürlich böhmische Dörfer, denn er war eine technische Pflaume, kaum fähig, eine Dose Bratheringe zu öffnen.

Aber zum Einfädeln der Industrie-Spionage war er gut.

WBCB besaß die Forschungsergebnisse von X-U-1 %-Gamma.

Ashburn-Centre, der Konkurrenzkonzern, leckte sich sämtliche Finger danach. Pleff kam ins Gespräch; und ein gewisser Jacques Perrigon — Chef-Konstrukteur von Ashburn-Centre — wandte sich persönlich an ihn.

Pleff erhielt den Auftrag, bei WBCB den geeigneten Mann zu finden.

Der geeignete Mann — das heißt: Es mußte jemand sein, der Zugang hatte zu den Plänen, den Forschungsergebnissen, und außerdem bereit war, sie zu verkaufen — heimlich, selbstverständlich.

Nach sorgfältiger Auslese fiel Pleffs Wahl auf Rödermeyer. Er war tatsächlich der richtige, und Pleff arrangierte (zustandebringen) ein Treffen zwischen Rödermeyer und Perrigon.

Aber Rödermeyer war vorsichtig.

Er brachte anfangs nur eine Kostprobe der Forschungsergebnisse mit.

Perrigon wurde der Mund wässerig. Er bezahlte dafür und wollte auch alles andere.

Leider lief es dann gleich zweifach schief.

Zum einen wurden Rödermeyer die Unterlagen aus der Hand genommen, weil die WBCB-Firmenleitung ihn mit anderen Aufgaben betraute. Zwar war zu erwarten, daß ihm die Zuständigkeit später wieder übertragen wurde. Aber zur Zeit besaß er nichts, was er an Perrigon verscherbeln konnte.

Zum andern wurde er erpreßt.

Ein Konstrukteur namens Dröselhoff hatte die Zusammenkunft beobachtet und bat Rödermeyer zur Kasse.

Damit war der Deal (Handel) vorerst geplatzt.

Pleff ärgerte sich staubig.

Alles war — wiedermal — nicht seine Schuld.

Aber er stand da wie der letzte, den bekanntlich die Hunde beißen, und wurde von Perrigon mit einem Trinkgeld abgespeist.

Das reichte nicht hin und nicht her, zumal er im Herbst eine Weltreise antreten wollte, um internationale Beziehungen anzuknüpfen.

In seinem Job hielt er das für wichtig. Doch der Spaß war teuer. Also mußte er sich das Geld mit einem Bankraub beschaffen. Und der war soeben generalstabsmäßig geglückt.

Pleff fuhr jetzt im Schrittempo.

Hier im ehemaligen Industrie-Viertel, wo alles verfiel, war es so einsam, als wäre der Boden radioaktiv verseucht. Das konnte durchaus zutreffen, denn die offiziellen Daten der Landesregierung waren sowieso gefälscht und geschönt — doch die meisten Bürger nahmen sie an als wahr; und demzufolge war von einer Katastrophe — speziell hier — nichts bekannt.

Pleff äugte nach rechts, nach links, nach vorn und in sämtliche Rückspiegel.

Nein, weit und breit keine Menschenseele.

Nicht mal eine Ratte ließ sich zu dieser Tageszeit blicken.

Er hielt in einer schlauchengen Gasse, wo die Mauern nach Salpeter rochen.

Er mußte ein Stück laufen. Aber das tat ihm gut. Als Bankräuber und Industrie-Spion hatte er ziemlich wenig Bewegung.

Er schob die Tränengaspistole in den Gürtel.

Sie sah aus wie eine scharfe Waffe. Bankkassierer und Kunden hatten sich täuschen lassen.

Auf dem Hof einer verfallenen Kartonagenfabrik (Kartonage = Pappverpackung) hatte er den geklauten Mercedes abgestellt.

Bei solchen Unternehmen klaute er vorher grundsätzlich zwei Wagen. Es erschien ihm als sicherer.

Seinen weißen Audi, für den er ein Dutzend gestohlener Nummernschilder besaß, benutzte er vorwiegend privat. Oder bei Einsätzen, wo mit Zeugen nicht zu rechnen war.

Niemand begegnete ihm.

Seine Schritte hallten auf dem Kopfsteinpflaster.

Als er durchs Tor lief, hielt er die Leinentasche in der Hand.

Im nächsten Moment erstarrte er.

Die Spitze einer langen Messerklinge berührte seinen Hals.

Der Typ, der das Messer hielt, war hager und wohl gerade volljährig geworden. Über seinem gemeinen Gesicht plusterte der Wind brandrote Haare auf.

„Beweg dich lieber nicht!“ sagte er durch die Zähne.

Pleff verharrte wie Eichenholz. Nur seine Augen bewegten sich. Der Blick schoß an dem Rotschopf vorbei.

Zum Scharfrichter! Die waren zu zweit.

Der andere saß in dem geklauten Mercedes und begutachtete die kurzgeschlossenen Drähte gleich unter dem Armaturenbrett.

Der Rotschopf sagte: „Ist wohl dein Wagen, wie?“

Pleff antwortete nicht.

„Aber er ist so vergeßlich, der Gute“, feixte der zweite. „Ständig vergißt er die Autoschlüssel. Und da bleibt ihm nichts anderes übrig, als den eigenen Wagen zu knacken. Und damit niemand auf falsche Gedanken kommt, versteckt er ihn hier. Ist das nicht klug, Andy?“

Andy, der Rotschopf, lachte meckernd.

„Jungs, hört mal“, begann Pleff.

Aber sofort piekte ihn das gefährliche Messer.

„Schnauze, Opa!“ befahl Andy. Gleichzeitig riß er ihm die Leinentasche weg. Über die Schulter sagte er: „Sieh zu, Bert, daß du die Karre in Gang kriegst. Der Opa geht zu Fuß.“

Bert war bullig, wie Pleff feststellte, und hatte Kinnbacken wie ein Nußknacker. Er sah nicht aus, als könnte er lesen und schreiben, aber in seinen Wurstfingern steckte technisches Gewußt-wie.

Er knorgelte die richtigen Drähte aneinander, und der Motor gab blubbernde Laute von sich.

„Jungs“, versuchte Pleff es abermals. „Wir können uns einigen. Ich...“

„Noch ein Wort, Opa“, drohte Andy, „und ich schneide dir die Nase ab.“

Bert lachte. Andy warf ihm die Leinentasche zu.

Ohne hineinzusehen, verfrachtete Bert den Beute-Behälter auf den Rücksitz.

„Wir gehen dort hinter den Schuppen, Opa“, sagte Andy. „In der nächsten Hütte gibt’s ‘ne Bude ohne Fenster und Hintertür. Da wirst du eingesperrt. Die Tür hält was aus. Aber du schaffst es sicherlich. Irgendwie wirst du dich befreien, und dann kannst du lostapern.“

„Beeil dich!“ sagte Bert. „Ist nur wenig Sprit drin.“

Zwei Stromer! dachte Pleff. Stadtstreicher. Klein-Ganoven. Ausgerechnet die jagen mir die Beute ab. Wenn ich das in meinen Memoiren (schriftliche Lebenserinnerungen) erwähne, bin ich blamiert bis auf die Knochen.

Er mußte vorangehen.

Auch hier war der Boden gepflastert, und beider Schritte hallten.

Andy schlurfte in Armlängen-Abstand hinter ihm.

Pleff ließ die Schultern hängen und tat geknickt.

Seine Hand schob sich unter den Blouson.

Er zog die Gaspistole hervor, wirbelte herum und benutzte das waffenscheinfreie Gerät als Keule.

Andy wurde auf dem linken Ohr getroffen und fiel um, als wäre es der Blitz. Sein Messer schlitterte unter einen Berg Abfall. Der Rotschopf verdrehte die Augen.

Pleff rannte zurück.

Hinter der Gebäudeecke, wo der Wagen stand, kam der Motor auf Touren.

Bert saß am Lenkrad, zog eben die Tür zu und blickte ungeduldig zur Ecke.

Kaum daß er Pleff sah — und die Pistole in dessen Hand — , ließ er die Kupplung kommen; und der Mercedes schoß vorwärts.

Durchs Tor und ab. Reifen quietschten. Blech schrammte, weil die Mauer zu dicht stand. Und Pleff rannte hinterher.

Aussichtslos. Er sah nur noch das Heck. Aber dort vorn — da gabelte sich die schmale Straße. Wenn Bert links in die Gasse einbog, saß er in der Falle. Dann kam er nicht weiter, weil der geklaute BMW die Zufahrt verstopfte wie ein Korken den Flaschenhals.

Fehlanzeige! Er bog ab nach rechts und verschwand aus Pleffs Blickfeld.

Für einen Moment übte der Bankräuber Zähneknirschen in ohnmächtiger Wut.

Der Wagen! Die Beute! Weg! Alles weg! Aber er hatte ja Andy. Der würde ihm jetzt sagen, wo er Bert finden konnte.

Pleff lief zurück.

Als er um die Ecke bog, erlebte er die nächste Überraschung.

Andy, der Rotschopf, war verschwunden.

12. Obst zum Selbstkostenpreis

In Kommissar Glockners Büro herrschte Hochbetrieb.

Auf den Besucherstühlen hatte sich die TKKG-Bande vollzählig versammelt.

Was den Unfall betraf, war alles zu Protokoll gegeben. Und jetzt bot sich Gelegenheit, eine Pause einzulegen.

Der Kommissar saß hinterm Schreibtisch und hatte den Hörer am Ohr. Nachdenklichkeit überzog sein markantes Gesicht, während er sich anhörte, was ihm ein Kollege zu sagen hatte. Schließlich bedankte er sich und legte auf.

„Tja“, meinte er dann. „Anscheinend ist euch wieder mal was geglückt. Dieser rasende Motorrad-Fan heißt Paul Rohde. Er ist 19 und hat zwei Jugendstrafen wegen Verkehrsdelikten. Eben wird sein Geständnis geschrieben. Er ist der Gesuchte. Derjenige, der euren Kunsterzieher Lattmann zusammengefahren hat. Damit ist der Fall geklärt.“

„Na, stark!“ freute sich Gaby. „Und wie geht’s diesem Rödermeyer von WBCB?“

„Der wird für Wochen, wenn nicht gar für Monate im Krankenhaus bleiben müssen. Lebensgefahr besteht nicht. Aber er ist erheblich verletzt.“

„Wenn mich nicht alles täuscht“, meinte Klößchen, „hat der einen anschlägigen Kopf?“

„Was ist denn das?“ fragte Karl.

„Ich meine, wenn der die Treppe runterfällt, läßt er keine Stufe aus“, erklärte Klößchen. „Mir sprang nämlich förmlich ins Auge, daß der blaue Flecken im Gesicht hatte. Aber die sind nicht von diesem Unfall, sondern von gestern oder vorgestern. Denn blaue Flecke bilden sich ja nicht innerhalb von Minuten. Also scheint Rödermeyer ein ungeschickter Mensch zu sein. Ein Unfalltyp — eben einer mit ‘nem anschlägigen Kopf.“

„Stimmt!“ nickte Tim. „Gut beobachtet, Willi. Rödermeyer sah tatsächlich aus, als sei dies sein zweiter Unfall innerhalb kurzer Zeit. Wenn schon — dann wird jetzt eben alles kuriert. Vielleicht besuche ich ihn mal im Krankenhaus. Ich habe ein bißchen schlechtes Gewissen.“

Glockner hob eine Braue. „Du meinst, wegen der Vorgeschichte?“

Tim grinste. „Immerhin habe ich den Paul Rohde auf den Asphalt geworfen. Er war ganz schön groggy, als er losdonnerte. In so einem Zustand — das ist, als wäre er betrunken gefahren. Vielleicht hat er den Unfall nur deshalb verursacht.“

„Aber du brauchst dir keine Vorwürfe zu machen“, sagte Karl. „Daß er floh, ist nicht deine Schuld. Wer nichts mehr zu verlieren hat, der spielt eben verrückt. Das gilt auch für Staatsoberhäupter, die schon dem Tod auf der Schippe hocken. Die treffen dann Entscheidungen, bei denen es der Nachwelt graust. Deshalb sollte man nur solche Politiker ans Ruder lassen — in der höchsten Verantwortungsstufe — solche Politiker, die die Zukunft noch vor sich haben. Dann hätten wir vielleicht weniger Gift auf dem Butterbrot und weniger Radioaktivität in der Luft.“

„Guter Vorschlag“, lächelte Glockner. „Aber bis dahin ist es noch ein weiter Weg.“

Tim stand auf. „Bis zu Dr. Lattmann nach Maisinghausen ist es auch kein Katzensprung.“

„Ihr wollt noch zu ihm?“ fragte Glockner.

„Wir müssen“, antwortete Gaby, „wollen aber auch, weil wir es gern tun. Er braucht nämlich frisches Obst und drei Wochenblätter zur geistigen Kurzweil. Außerdem werden wir ihm mitteilen, was vorhin gelaufen ist. Wegen Schmerzensgeld und Schadenersatz und so kann er sich doch jetzt an den Rohde wenden.“

Glockner nickte.

Bevor sie das Feld räumten, erkundigte sich Tim nach dem blonden Gorilla, der dem Kunstmaler Blassmüller so übel mitgespielt hatte.

Gab es eine Spur, einen Hinweis?

Der Kommissar mußte verneinen. „Blassmüller hat sich die Typen aus unserer Schlägerkartei angesehen. Der Gorilla ist nicht dabei. Das bedeutet, daß er keine Vorstrafen hat. Sowas kommt vor — auch unter Ganoven, die nie was anderes waren als Ganoven.“

Die TKKG-Bande zog ab.

Gaby erwog, das Frischobst für Lattmann in dem kleinen Lebensmittelgeschäft ihrer Mutter zu kaufen.

„Er kriegt dann nur wirklich erstklassige Ware, und Mutti würde es ihm billiger lassen“, meinte sie. „Aber wir müßten einen ziemlich großen Umweg machen. Das ist zeitlich nicht drin, wie?“

Tim sah zur Uhr. „Da heute Freitag ist, können wir die geschwänzte Arbeitsstunde nachholen. Privatim (unter vier Augen). Warum also nicht?“

Sie fuhren ins Altstadtviertel.

Der Nachmittag neigte sich.

Klößchens Magen ging es besser. Er führte das zurück auf die Zufuhr von Schokolade, die bei ihm wirklich alles heilte.

Margot Glockner, Gabys aparte Mutter, freute sich über den Besuch. Daß die vier als zahlende Kunden kamen, war noch nicht dagewesen.

Gaby kaufte ein; und Margot überließ ihr Bananen, Kirschen, Him- und Erdbeeren zum Selbstkostenpreis.

„Hoffentlich weiß das Picasso zu schätzen“, sagte Tim.

„Im Kunstunterricht hat er mal gesagt“, erzählte Klößchen, „Fallobst sei ihm am liebsten. Wegen der interessanten Brauntöne, die sich nach dem Wipfelsturz der Vitaminbomben auf der Fruchtschale bilden.“

„Was aber nicht heißt, daß wir mit dem Obst Fußball spielen, bevor wir’s ihm geben“, grinste Karl.

Die Sonne sank bereits hinter die Westviertel-Hochhäuser, als die vier in Maisinghausen ankamen.

In der Schillerstraße, wo Dr. Lattmann wohnte, summten Bienen in den Gärten.

Die TKKG-Bande fuhr an der Adresse Dröselhoff vorbei. Sonst parkte immer ein Wagen in der Einfahrt. Aber jetzt schien niemand zu Hause zu sein.

Lattmann saß in seinem Atelier und war wie immer bester Stimmung.

Erst Krankenhaus, und jetzt hockt er hier, dachte Tim. Aber er kennt keine Langeweile. 18 Stunden täglich hat er die Nase in seinen Kunstbildbänden. Und nachts träumt er davon. Eine totale Leidenschaft! Füllt die graue Masse völlig aus und wärmt ihm das Herz.

Diesmal übernahm es Gaby, das Obst zu waschen.

Inzwischen berichtete Tim, daß der Typ auf der roten Maschine nun endlich ermittelt sei.

„...ist das natürlich in erster Linie Mufti zu verdanken“, beendete er seinen Bericht. „Ohne seinen Hinweis wären wir nicht rechtzeitig zur Stelle gewesen.“

„Unglaublich, wie ihr alle euch eingesetzt habt“, rief Lattmann. „Aber dieser Paul Rohde tut mir leid. Und dieser Rödermeyer auch. Daß sich mein Fall aufklärt, weil die sich die Knochen brechen — das wollte ich nicht.“

„Des einen Freud, des anderen Leid“, meinte Klößchen. „Außerdem waren Ihre Knochen zuerst dran, nicht wahr?“

Dieser Logik hatte Picasso nichts entgegen zu halten.

Gaby brachte das Obst. Picasso nötigte die vier, zuzulangen. Aber sie hielten sich sehr zurück. Sogar Klößchen blieb genügsam, weil er sich aus Gesundkost nichts macht. Obst wird für ihn erst interessant, wenn es von Schokolade umbettet ist.

„Heh!“ sagte Gaby und reckte den Kopf. „Wer ist denn das?“

Tim, der ihr gegenüber saß, drehte sich um.

Durch den ausgelichteten Obstbaum konnte er zum Nachbarhaus sehen.

Aber dort war niemand.

„Eben ist ein Typ hinterm Haus verschwunden“, sagte Gaby. „Ganz eilig. Er kam wohl von der Straße — und zack war er um die hintere Ecke.“

„Was für ein Typ?“ Tim stand auf.

„Ein Brocken. Kein Jugendlicher. Mit Sportbluse und Anglerhut. Hinterm Haus wird er von nirgendwo gesehen. Ob der einbrechen will?“

„Das klären wir.“ Tim hatte schon die Hand auf der Türklinke. „Noch nicht die Polizei verständigen, Herr Doktor! Könnte ja sein, es ist der Rasenmäher? Oder ein Dackel ist aufs Grundstück gelaufen. Gaby, du bleibst bitte hier. Doch!“ setzte er hinzu, als die protestieren wollte. „Wenn’s handgreiflich wird, müssen Mädchen Abstand wahren.“

Gefolgt von Karl und Klößchen, lief er hinunter.

Sie verließen das Haus.

13. „Was kriege ich, wenn…“

Als Autodieb hatte Bert, der bullige Typ mit den Nußknackerbacken, eine Menge Erfahrung. Überhaupt: Er hielt sich für abgebrüht, hartgekocht, gewieft, mit allen Wassern gewaschen. Dennoch schwitzten jetzt seine Hände vor Angst.

Was war mit Andy? Was hatte dieser Kotzbrocken mit seinem Kumpel gemacht? Ihn erschossen?

Bert lenkte den Mercedes die Straße entlang.

Im Moment war es ihm gleichgültig, wohin er fuhr. Er brauchte Zeit zum Nachdenken.

Irgendwie irre das Ganze. Er hatte einen geklauten Wagen geklaut. Denn natürlich war der Kerl mit der Pistole ein Autodieb.

Ohne Zweifel, dachte Bert. Andy weilt nicht mehr unter den Lebenden. Der Kerl hat ihn erschossen. Mit Schalldämpfer! Sonst hätte ich den Schuß gehört. Aber die großen Ganoven arbeiten ja alle mit solchen technischen Finessen. Hölle und Verdammnis! habe ich ein Glück gehabt.

Doch was nun?

Ihm saß Panik im Nacken.

Zunächst mal mußte er diesen Schlitten loswerden.

Vielleicht suchten die Bullen danach.

In vorschriftsmäßigem Tempo rollte er noch einige Straßen weiter — bis in eine belebtere Gegend.

Von hier aus war es nicht weit bis zu der Bude, die er und Andy gemeinsam bewohnten.

Doch zunächst fuhr er in ein Parkhaus.

Auf der Gegenspur kamen ihm zahlreiche Wagen entgegen. Das Parkhaus leerte sich. Der Nachmittag ging zu Ende. Man fuhr heim.

Im dritten Stock roch die Luft miefig. Hinter den Glasbausteinen war noch die Sonne zu sehen.

Eine dunkle Ecke wurde frei. Der Landrover, der dort geparkt hatte, entfernte sich.

Bert steuerte die Parklücke an. Sie erschien ihm günstig.

Bei laufendem Motor und durchgetretener Kupplung zerrte er unterm Armaturenbrett die Drähte auseinander. Der Motor verstummte. Bert zog die Handbremse an.

Er griff nach dem Taschentuch.

Vorsichtshalber wollte er alle Fingerabdrücke beseitigen.

Erst jetzt fiel sein Blick auf die Leinentasche.

Himmel! Die hatte er ganz vergessen. Und wenn schon! Was sollte drin sein?

Er nahm sie vom Rücksitz.

Als er den Reißverschluß öffnete, quollen ihm Banknoten entgegen. Zwanziger, Fünfziger, Hunderter.

Er starrte darauf. Sein Atem stockte. Mit der verschwitzten Hand fuhr er sich über die Augen.

Das konnte nicht wahr sein. Oder? Aber ja! Es paßte doch alles zusammen: der geklaute Wagen! Die Pistole! Der Typ war Bankräuber.

Oder sowas ähnliches, dachte er. Vielleicht hat er einen Juwelier überfallen. Vielleicht einen Supermarkt. Egal! Geld ist Geld. Und jetzt hab ich’s.

Auf dem Rücksitz fand er eine Einkaufstüte. Er stopfte die Scheine hinein. Die Leinentasche ließ er zurück.

Zu Fuß machte er sich auf den Weg.

Die eine Hälfte seines inneren Menschen jubelte, die andere Hälfte hatte erhebliche Bedenken.

Würde der Bankräuber nicht alles daran setzen, ihm das Geld abzujagen? Mehr noch: Ihn um die Ecke zu bringen? Denn immerhin war er ein gefährlicher Zeuge.

In der Ratzebor-Straße, wo die Gemeinschaftsbude in einem baufälligen Hinterhaus war, stand Klein-Edmund vor der Toreinfahrt.

Alle in der Gegend nannten ihn so. Nicht Edi. Oder Mundi. Nein, er hieß Klein-Edmund. Und er hatte Narrenfreiheit, weil er erst neun Jahre alt war. Ein Früchtchen. Er stahl, wo er konnte, schwindelte und betrog.

„Heh, Bert“, meinte er. „Was kriege ich, wenn ich dir sage, daß eben einer nach dir gefragt hat.“

„Wer?“

„Erst eine Mark.“

„Höchstens 50 Pfennig.“ Bert preßte die Tüte an sich, in der die Scheine knisterten.

„Dafür sage ich’s aber nur ganz leise“, grinste Klein-Edmund. Er hatte Sommersprossen bis auf die Ohren.

Bert fand die Münze in der Hosentasche.

„Der Rothaarige, mit dem du immer zusammen bist — der war’s.“

„Du meinst Andy, der bei mir wohnt?“

Klein-Edmund nickte und hob einen Fuß, um rechtzeitig zu flüchten, falls seine Lüge erkannt wurde.

„Den kennst du doch, du Kröte!“ fluchte Bert.

„Na und? Für eine Mark wäre es ein besserer Besucher gewesen. Und für fünf Mark der Bürgermeister.“

„Hau ab, du Rattenschwanz!“

Klein-Edmund feixte und hüpfte die Straße hinunter — in Richtung Eissalon.

Bert lief über den Hof, verschwand in seiner Bude und schloß die Tür hinter sich ab.

Andy hatte sein Bett nicht gemacht, wie üblich. Es sah wüst aus.

Bert trank erstmal zwei Flaschen Bier, um die Nerven zu beruhigen. Das Geldzählen verschob er auf später. Jetzt mußte er nachdenken.

Konnte der Bankräuber die Spur zu ihm verfolgen? Hierher? Würde er türmen? Was war, wenn man Andy fand?

Er holte sich noch eine Flasche Bier. Und noch eine. Nach der fünften sah er seine Lage sehr rosig.

Als er die sechste öffnete, wurde an die Tür gehämmert.

Um Himmels willen!

Er spähte durchs Fenster.

Draußen stand — Andy.

Er wirkte verschwitzt und abgeschlafft, als hätte er einen Gewaltmarsch hinter sich.

Bert riß die Tür auf. „Mensch! Du... du... lebst! Ich krieg mich nicht mehr.“

„Natürlich lebe ich! Was denn sonst, du Pfeifendeckel! Schöner Freund, der du bist! Machst die Mücke und denkst nicht an deinen Kumpel. Warum bis du nicht zurückgekommen?“

„Weshalb sollte ich denn? Ich dachte, der hätte dich kaltgemacht.“

„Quatsch! Aufs Ohr gehauen hat er mich. Für ‘nen Moment war ich in Narkose. Er ist zu dir gestürmt. Ich bin aufgewacht — und nichts wie weg! Weil der ‘nen Ballermann hat. Mein Messer ist auch weg. Ja, und dann bin ich die lange Strecke bis hierher auf eigenen Sohlen gejoggt. Wo ist der Mercedes?“

„Den habe ich in ‘nem Parkhaus gelassen. Ist ein heißer Schlitten. Und nach dem Typ suchen bestimmt schon die Bullen. Weshalb? Ich zeig dir was.“

Er hatte die Geldtüte unter seinem Bett versteckt.

Als er die Banknoten auf den Tisch schüttete, ließ Andy den Mund offen.

„Mann!“ keuchte er. „Das ist Kohle. Wieviel?“

„Jetzt können wir zählen.“

Andy rieb sich das Kinn. „Bist du dir darüber klar, daß der alles versuchen wird, um uns zu finden? Und in der Szene kennen uns ‘ne Menge Leute. Verdammt!“

14. Übelgelaunt wegen Bauchschmerzen

Tim spähte um die Hausecke.

Drüben, im Dröselhoff-Garten, regte sich nichts.

Haustür und alle Fenster, die er sehen konnte, waren geschlossen.

Hinter sich spürte er Karl und Klößchen.

Klößchen war jetzt auch zu hören. Er hatte einen ziemlich rülpsigen Schluckauf. So ganz schien sein Magen noch nicht in Ordnung zu sein.

„Ich flanke über den Zaun und laufe linksrum ums Haus“, flüsterte Tim. „Ihr geht auf die Straße. Stellt euch rechts und links der Einfahrt auf. Sie ist ziemlich schmal — und die Hecke hüben wie drüben sehr dicht. Man kann nicht durchgucken. Falls mir der Typ entkommt und zur Straße flieht, stürzt ihr euch auf ihn.“

„Mit Gebrüll“, nickte Klößchen.

„Aber brüll nicht schon vorher“, warnte Tim. „Sonst dreht er um, und du holst ihn nicht ein.“

Er wartete, bis seine Freunde auf der Straße waren. Dann rannte er unter den Obstbäumen zum Zaun, flankte aber nicht hinüber, sondern nahm das Hindernis wie ein Hürdenläufer.

Jetzt stand er vor der Dröselhoff-Haustür.

Links war die Hausecke.

Erstmal luchsen, dachte er — und schob den Kopf um die Ecke.

Der Schreck lähmte ihn wie auch den andern.

Es kam wirklich zu plötzlich.

Etwa fünf Zentimeter — höchstens — trennten Tims Nasenspitze von der des anderen. Denn auch der hatte soeben die Absicht, um die Ecke zu spähen.

Den Anglerhut hatte er sich tief in die Stirn gezogen, der Kerl.

Trotzdem erkannte Tim ihn sofort.

Es war — der blonde Gorilla.

Unmöglich! Tim zuckte hinter die Ecke zurück. Ich spinne.

Er hörte ein Geräusch.

Wieder riskierte er ein Auge.

Der Schlägertyp befand sich bereits auf der Flucht, hatte auf den Absätzen kehrtgemacht und wollte die Beine in die Hand nehmen.

Offenbar fühlte er sich nicht nur als Einbrecher ertappt. Auch die Erinnerung an Tim löste Fluchtgedanken aus.

„Stehenbleiben!“ Tim spurtete ihm nach.

Wieder warf sich der Kerl herum. Er stand grätschbeinig und nahm Boxhaltung ein.

„Nochmal schlägst du mich nicht nieder!“ stieß er über die schmalen Lippen.

„Nein?“ Tim schnappte sich den Spaten, der an der Hauswand lehnte. „Darauf würde ich an Ihrer Stelle nicht wetten, Herr Kunstmaler Blassmüller. Oder wie ist der werte Name?“

Karl und Klößchen hörten die freundliche Unterhaltung und trabten an, bewaffnet mit zwei nagelneuen Zaunlatten, was sie sehr genierte. Denn in aller Hast hatten sie die Ersatzkeulen von den Umfriedungen der Grundstücke abmontiert.

Klößchens Hiebwerkzeug stammte vom Dröselhoff-Zaun, Karls von nebenan. So verteilte sich der Schaden gerecht auf die Nachbarn.

„Hah!“ brüllte Klößchen. „Den kenne ich doch. Ist das nicht... Ja, er ist es.“

„Wer?“ fragte Karl.

„Der Schläger vom Blassmüller“, sagte Tim, „aber nebenberuflich ist er auch Einbrecher. Und das hatte er hier vor. Nicht wahr, Meister? Karl, ruf mal zu Gaby hoch, daß hier ein Streifenwagen erwünscht ist.“

Karl lief hinüber.

Tim hielt seinen Spaten bereit und ließ keinen Blick von dem Typ.

Der Gorilla war ganz käsig geworden, und Angstschweiß perlte auf seinem Gesicht. Er ließ jetzt die Fäuste sinken. Nichts ging mehr. Das schien er zu begreifen. Aber es war keine schöne Erkenntnis.

Klößchen umrundete ihn im Bogen und stellte sich auf der anderen Seite auf.

„Meine Latte hat zwei Nägel“, drohte er. „Wenn ich damit haue, gibt es tiefe Löcher. Und ich bin in der richtigen Stimmung, nämlich übelgelaunt. Weil ich Bauchschmerzen habe. Begreifen Sie das, Sie Ganove?“

„Jungs“, stotterte der Kerl. „Ich habe... habe 300 Mark in der Tasche. Die kriegt ihr, wenn...“

„Schnauze!“ rief Klößchen erbost. „Sehen wir aus wie Politiker, die sich bestechen lassen? Sie könnten sogar 350 bieten. Oder 400 — bei uns ist da nichts drin.“

„Sie haben es gehört“, bestätigte Tim. „Los, und jetzt Gesicht zur Wand. Mit den Händen abstützen! Beine grätschen und einen Schritt zurücktreten.“

Der Kerl gehorchte.

So mußte er verharren.

Karl kam zurück.

Zu dritt bewachten sie ihn.

Es dauerte nur sechs Minuten. Dann verstummte das Sirenengeheul vor dem Haus. Zwei Polizisten kamen im Laufschritt.

„Die Bengel spinnen“, rief der Typ. „Ich wollte nicht einbrechen. Ich habe nur nach einer Adresse gesucht, und deshalb...“

„Das können Sie alles Kommissar Glockner erzählen“, unterbrach ihn der Uniformierte.

Weil der Kerl bockig wurde, legten sie ihm Handschellen an. Er hatte eine Brieftasche bei sich. Also konnte sein Name gleich festgestellt werden. Er hieß Wilhelm Krawutschke, und hinter dem Personalausweis steckten fast 1000 Mark.

„Aber uns“, Klößchen knirschte mit den Zähnen, „wollte er mit 300 Mark abspeisen. Ist glatt ‘ne Beleidigung.“

Tim erklärte den Polizisten, woher er und Klößchen Krawutschke kannten. Dann kam Gaby dazu und sah sich den Ganoven aus der Nähe an.

Der zweite Polizist hatte bei Dröselhoffs geklingelt, was Tim für albern hielt. Denn wäre hier wirklich jemand zu Hause, hätte er hören müssen, was sich im Garten abspielte.

Krawutschke wurde in den Streifenwagen gestopft, der dann abfuhr. Die Meldung von der Verhaftung eilte natürlich über Sprechfunk voraus.

„Starker Tag für uns“, sagte Gaby. „Erst wird der umweltgefährliche Motorrad-Raser Paul Rohde geschnappt. Und jetzt gelingt das hier. Papi wird sich freuen. Wenn wir 16 sind, ernennt er uns zu Ehrenmitgliedern bei der Kripo. Aber ist es nicht seltsam, daß Krawutschke hier auftaucht?“

„Das wundert mich auch“, nickte Tim. „Wieviele Häuser hat unsere Großstadt? Mindestens... ach, noch mehr. Aber hier will er einbrechen. Das heißt, Einbruchswerkzeug hatte er nicht bei sich.“

„Braucht er auch nicht“, meinte Karl. „Fällt nur auf. Es genügt doch, wenn er mit dem Ellbogen eine Fensterscheibe eindrückt — und schon ist er drin. Vielleicht hätte er’s nach dem Coup hier drüben bei Lattmann versucht.“

„Was könnte er dort klauen?“ überlegte Tim. „Eigentlich nur Bildbände.“

Karl stieß Klößchen an. „Ich glaube, wir sollten jetzt die Zäune reparieren, die Latten wieder anbringen.“

Während sie sich damit beschäftigten, standen Gaby und Tim in der Einfahrt.

Ein Renault kam die stille Straße herauf und zeigte durch Blinken rechtzeitig an, daß er hier einbiegen wollte.

„Das ist ja Dröselhoff“, meinte Tim. „Hättest du den Krawutschke nicht bemerkt, Pfote, würde Dröselhoff ihn jetzt überraschen. Wer weiß, wie das ausgegangen wäre. Vielleicht mit einem schwerverletzten Dröselhoff. Dann“, er lachte, „hat WBCB aber bald Personalmangel.“

Sie traten zur Seite.

Dröselhoff hielt in der Einfahrt, stieg aus und runzelte die Stirn. Seine Miene drückte aus, daß er ungehalten war. Was hat, schien er zu denken, das Pärchen in meiner Einfahrt zu suchen? Und wieso reißt der Dicke dort meinen Zaun nieder?

Klößchen versuchte zwar das Gegenteil. Aber da er handwerklich nicht sehr geschickt ist, entstand ein anderer Eindruck als der von Reparatur.

„Heh“, fuhr er Tim an. „Was ist hier los?“

Das habe ich gern, dachte Tim: Sich das Lachen verkneifen, wenn ein Kollege mit hohem Körperschaden verunfallt — und hier gleich das Spanferkel rauslassen.

„Wir warten auf Sie, Herr Dröselhoff. Eben war nämlich die Polizei hier. Und hat den Kerl mitgenommen, der bei Ihnen einbrechen wollte. Ein höchst gefährlicher Bursche. Heißt Krawutschke. Eigentlich ist er im Hauptberuf Schläger. Aber das reicht möglicherweise nicht zum Unterhalt. Deshalb hat er dort hinter Ihrer hinteren Hausecke gelauert. Sicherlich wollte er prüfen, ob die Luft dauerhaft rein ist. Dann wäre er eingestiegen. Garantiert! Aber meine Freundin hier, die Tochter von Kommissar Glockner, hat ihn bemerkt. Alsdann haben wir ihn in Schach gehalten — bis polizeiliche Verstärkung anrückte. Übrigens brauchten wir Schlaginstrumente. Deshalb wurden zwei Latten vom Zaun gelöst. Doch wie Sie sehen — sie sind bereits wieder dran.“

Dröselhoff verfärbte sich.

Für einen Moment stützte er die linke Hand ans Renault-Dach.

Aber, aber! dachte Tim. Die Gefahr ist doch vorbei. Nun fallen Sie nicht gleich um, Herr Konstrukteur!

„Ein... ein Schläger war hier?“ stotterte Dröselhoff.

„Ein Schläger, der einbrechen wollte.“

Der Schreck wich aus Dröselhoffs Gesicht und machte einer hellroten Wut Platz.

„Krawutschke heißt er?“

„Genau.“

Er starrte einen Moment zu Boden. Dann schüttelte er den Kopf.

„Ein Glück“, meinte er, „daß meine Frau und meine Tochter nicht da sind. Wahrscheinlich hat der Kerl beobachtet, wie sie wegfuhren.“ Wieder schüttelte er den Kopf. „Aber euch muß ich danken.“

Sie müssen nicht, dachte Tim. Aber es gehört sich so.

Dröselhoff kam zu ihnen. Eher beiläufig gab er allen die Hand — auch Karl und Klößchen, die ihre Reparatur beendet hatten und sich dazu gesellten.

Dröselhoff fragte, wie er das gutmachen könne, und hatte schon sein Portemonnaie in der Hand.

Aber Tim winkte ab. „Hilfsbereitschaft läuft bei uns zum Nulltarif, Herr Dröselhoff.“

Der Konstrukteur lächelte erfreut. Vielleicht war er geizig oder in hohe Abzahlungsraten verstrickt.

„Und der Einbrecher hat gesagt, daß er einbrechen wollte?“ erkundigte er sich.

„Krawutschke leugnet“, antwortete Tim, „was aber lächerlich ist. Er behauptet, er habe nach ‘ner Adresse gesucht. Im übrigen ist er dran wegen einer anderen Sache. Daher kennen wir ihn. Da geht’s um Freiheitsberaubung und Körperverletzung. Das reicht.“

„Vielleicht sollte ich gleich mal im Präsidium anrufen“, überlegte Dröselhoff.

„Sollten Sie!“ nickte Tim.

Als der Konstrukteur in seiner Hütte verschwunden war, meinte Klößchen: „Heute lassen wir aber die Selbstlosigkeit raushängen. Geschäftlich gesehen, sind wir ganz schön blöd. Daß wir Krawutschkes Bestechungsversuch abweisen, lasse ich mir noch gefallen. Aber Hilfsbereitschaft zum Nulltarif gibt’s nicht mal bei unseren karitativen (mildtätigen) Vereinen.“

„Da siehst du mal, was für Vorbilder wir sind“, grinste Tim. „Von uns kann man lernen.“

15. Dem Bankräuber zuvorkommen

Am nächsten Tag stand alles in der Zeitung: Überfall auf die Ringblech-Bank von einem mit Pistole bewaffneten Gangster, der sich maskiert — und einen BMW als Fluchtwagen benutzt hatte. Das Fahrzeug war inzwischen gefunden worden. Was aber nicht weiter half. Erbeutet hatte der Räuber 89 000 Mark.

89 420 — um genau zu sein, dachte Bert.

„Au Backe!“ meinte Andy.

Er schleuderte die Zeitung zu Boden und trampelte wütend darauf rum.

„Du sagst es“, nickte Bert.

Sie befanden sich in ihrer Bude. Es ging auf Mittag. Auch dieser Tag war sonnig und warm.

„Der Kerl ist ein Profi“, stellte Andy fest.

Er kratzte sich in seinem roten Schopf und prüfte dann am Fingernagel, ob wiedermal eine Kopfwäsche nötig sei. Meistens hielt er den monatlichen Rhythmus ein.

„Und ein Profi weiß Bescheid“, sagte Bert.

„Also wird er uns finden.“

„Und seine Knarre mitbringen. Aber vielleicht haben wir Glück, und er haut uns nur auf die Ohren.“

„Es sei denn“, Andy grinste, „wir sorgen dafür, daß die Bullen ihn schnappen, bevor er uns schnappt.“

„Du meinst...?“

„Klar, ich meine.“

„Aber wenn die Bullen ihn nach dem Geld fragen“, meldete Bert Bedenken an, „wird er auf mich verweisen. Ich glaube zwar nicht, daß er mich genau gesehen hat. Aber er kann dich beschreiben. Und daß wir gemeinsam auftreten, wissen viele.“

„Einige! Nicht viele. Und die sind vom Bau. Die tun das Maul nicht auf. Sicherlich wird der eine oder andere hier antanzen und die Hand aufhalten — fürs Stillschweigen. Naja, dann kriegt er eben ein Scheinehen.“

„Alle halten die Hand auf“, seufzte Bert. „Wie Klein-Edmund. Gestern mußte ich ihm fünf Mark geben“, log er. „Das sind natürlich Betriebskosten, die wir abziehen müssen, bevor wir teilen. Zweifuffzig gehen davon auf dich.“

„Bei 89 420 Mark können wir uns das gerade noch leisten. Hast du diesem Mistkäfer wirklich fünf Mark gegeben? Eine Ohrfeige wäre besser.“

„Ach, weißt du, ich habe ein Herz für Kinder.“

Andy trat vom Fenster zurück. Er hatte durch die fliegenschißblinde Scheibe auf den Hinterhof gestarrt, ging jetzt zum Eisschrank, der neben seinem Bett stand, und holte sich eine Flasche Bier als zweites Frühstück.

„Ich kann den Bankräuber genau beschreiben“, sagte er. „Die Bullen werden ganz Ohr sein. Außerdem verraten wir ihnen, wo der geklaute Mercedes steht. Wahrscheinlich sind Fingerabdrücke am Lenkrad.“

Bert schüttelte den Kopf. „Das habe ich abgewischt. Wegen meiner Abdrücke.“

„Blöd!“

„Wieso? Hätte ich vielleicht meine abwischen und seine dranlassen sollen? Mach das mal vor, du Knalltüte.“

Andy grinste und wischte sich vertropftes Bier vom T-Shirt. Sie hatten kein Telefon in ihrer Bude, mußten also zur nächsten Telefonzelle stiefeln.

Aber sie wollten schlau sein. Vielleicht konnten die Bullen mit ihrem technischen Gewußt-wie feststellen, woher der Anruf kam.

Das hätte Rückschlüsse zugelassen auf ihre Adresse.

Also stiefelten sie vier Straßen weit bis zum Postamt 24 in der Leberecht-Straße und quetschten sich dort in eine gelblackierte Fernsprechkabine.

Die Telefonvermittlung des Polizei-Präsidiums meldete sich, nachdem Andy gewählt hatte.

„Ich möchte den Bul... den... äh... Beamten sprechen, der den gestrigen Raubüberfall auf die Ringblech-Bank aufklären soll.“

Er wurde verbunden.

„Glockner“, meldete sich eine sympathische Männerstimme.

*

Elf Typen hatte Pleff, genannt ,die Schraube’, seit gestern gelöchert.

Neunmal erntete er Achselzucken. Zwei versuchten, ihn anzulügen — wegen der in Aussicht gestellten 50-Mark-Belohnung. Aber er merkte, daß sie weder den Rothaarigen Andy noch den Bert mit den dicken Kinnbacken kannten, und fiel nicht darauf rein.

Soeben verhandelte er mit dem Zwölften, einem Eckensteher beim Hauptbahnhof, genannt ,das Ohr^1, weil er alles hörte, alles wußte, jeden kannte.

„Für ‘ne Handvoll Knete“, grinste er, „fällt mir ein, wer die beiden sind, Schraube. Weshalb suchst du sie denn?“

„Wegen ‘ner Erbschaft.“ Pleff hob einen Mundwinkel. „Ihr reicher Onkel in Amerika, ein Öl-Millionär, hat mich beauftragt, sie aufzuspüren. Er will ihnen einen Wolkenkratzer schenken.“

„Du willst mich wohl verarschen“, meinte das Ohr.

„Um ehrlich zu sein: Es ist kein Öl-Millionär. Er hat seinen Reichtum mit Hundefutter erworben. Fabrikant für Hundefutter, du verstehst? Und er will ihnen auch keinen Wolkenkratzer schenken, sondern die entsprechende Summe in bar. Also, raus mit den Namen!“

„Erst die Knete!“

Pleff gab ihm zwei Zehner.

Doch das sei, meinte Ohr, nicht genug — im Verhältnis zur Erbschaft. Denn so ein Wolkenkratzer in der Neuen Welt (Amerika) koste ja ein bißchen mehr als eine Sozialwohnung bei der Neuen Heimat oder eine Nissenhütte für Asylanten (Obdachlose, Verfolgte aus dem Ausland).

Pleff legte einen Zwanziger drauf.

„Das sind also Bert und Andy“, sagte das Ohr. „Die Zunamen weiß ich nicht. Lungern rum und klauen Autos. Zur Zeit hausen sie, wenn ich mich nicht irre, in der Ratzebor-Straße.“

„Ich hoffe nicht, daß du dich irrst“, sagte Pleff. „Sonst komme ich zurück und breche dir die Daumen ab.“

Er stieg in seinen weißen Audi und fuhr los.

An der nächsten Ecke überlegte er. Wo war die Ratzebor-Straße? Sicherlich nicht im Villen-Viertel. Und auch nicht beim Justizpalast.

Da er erst seit März seinen ständigen Wohnsitz hierselbst hatte, fehlte ihm die Orts- und Straßenkenntnis, wie sie zum Beispiel für einen Taxifahrer selbstverständlich ist — es sei denn, der fährt nur aushilfsweise und würde lieber in seinem erlernten Beruf als Gymnasiallehrer jobben.

In der Bleibetreu-Straße schlurfte eine Politesse die Parknischen ab und schrieb Strafzettel aus.

Pleff fragte sie nach der Ratzebor-Straße.

Die Politesse hatte keine Ahnung, besaß aber einen Stadtplan. Auf dem fanden sie die Straße.

16. Zweierlei Chips

Neugier macht unruhig.

Tim trainierte am Samstagvormittag zwei Stunden in der Turnhalle. Judo und Geräteturnen stand auf seinem Programm. Aber er hatte Mühe, sich zu konzentrieren.

Andere Gedanken beschäftigten ihn. Was war mit dem Schläger Krawutschke? Hatte er gestanden? Weshalb suchte er sich die Dröselhoff-Adresse aus — für seinen Einbruch?

Ist doch seltsam, dachte Tim, daß der Typ in so kurzer Zeit zweimal mit uns aneckt.

Tim turnte an den Ringen: Kreuzhang, Sturzhang, Sturzhang gestreckt, dann Überschlag rückwärts. Am Reck übte er mehrmals die Riesenfelge. Zum Schluß ging er ans Pferd. Er turnte Schere und Kreisflanke, bis ihm die Arme zitterten. Dann war es genug für heute.

Als er geduscht hatte und ins ADLERNEST kam, saß Klößchen am Tisch und kritzelte in einem Heft.

Eins von Tims Heften lag aufgeschlagen vor ihm.

„Ich schreibe Mathe von dir ab“, teilte er mit. „Bin gleich fertig.“

„Kapierst du wenigstens, worum es geht?“

„Null Ahnung. Was sind schon Zahlen? Wenn ich später Generaldirektor von unseren Schoko-Fabriken bin, lasse ich die besten Buchhalter für mich arbeiten.“

„Und wenn sie dich übers Ohr hauen?“

„Das merke ich natürlich. Schließlich genieße ich ja hier in unserer Penne eine umfassende Bildung.“

„Daß du sie genießt, die Bildung, ist mir neu.“

„Ich kann Zinsrechnung. Das ist für einen Generaldirektor am wichtigsten. Damit sich sein Geld mehrt, muß er wissen, daß Kapital mal Zinsfluß mal Zeit gleich die Prozente, also den Gewinn ergeben. Habe ich recht?“

„Phantastisch! Du könntest auch Bankdirektor werden oder Spekulant an der Börse.“

„Ich gehe lieber mit Schokolade um als mit Geldhaien. So! Fertig.“

Tim sah in Klößchens Heft.

„Bei Zeile drei, Willi, bist du in die falsche Reihe gekommen. Hast ab der Mitte alles aus Zeile vier geschrieben. Von da an bis runter zur Seite stimmt nichts mehr.“

„Sternenzelt, Stert und Nähseide (Himmel, A. und Zwirn)!“ schimpfte Klößchen. „Das passiert nur, weil du manchmal so sperrig schreibst. Bei dir grätschen die Zahlen wie... wie...“

„Wie beim Pferdsprung“, half ihm Tim.

„Genau.“

„Siehst du! Ich bin immer im Training. Auch Arithmetik (Rechenkunst) hält fit. Und nicht nur in der Birne.“

Klößchen warf sein Heft in die Ecke. „Jetzt mache ich’s nicht nochmal. Bis Montag ist ja noch Zeit.“

Tim zog Joggerhosen an und eins seiner T-Shirts.

„Rollen wir stadtwärts?“ erkundigte sich Klößchen.

„Für 11 Uhr sind wir mit Karl und Gaby verabredet. Hast du das vergessen?“

„Also wieder kein Mittagessen?“

„Wieder kein Mittagessen.“

Klößchen seufzte, holte seinen Schoko-Vorratskarton vom Schrank und steckte eine große Tafel ein.

Sie verließen ADLERNEST und Haupthaus.

Träge Wochenendstille lag auf dem weitläufigen Schulgelände.

Auf dem Tennisplatz kloppten zwei aus der Oberstufe Bälle. Drüben im Paukersilo dudelte ein Radio hinter geöffnetem Fenster. Zwei Handwerker reparierten bei der Turnhalle ein Fenster. Mrs. Gussie Reynolds, die neue Austausch-Englischlehrerin aus London, verließ eben den ,Silo’ und setzte ihre riesenhafte Sonnenbrille auf. Es war zugleich ein Sonnenschutz, der vom Gesicht wenig frei ließ.

Tim und Klößchen grüßten und trollten sich dann zum Fahrradkeller, wo ihre Drahtesel warteten.

„Kommissar Glockner hat heute Dienst“, sagte Tim. „Am besten, wir besuchen ihn im Präsidium, um mal zu hören, wieweit die Vernehmung von Krawutschke gediehen ist.“

„Vielleicht hat er auch dem Kommissar ‘ne Bestechung angeboten“, überlegte Klößchen. „Aber dann sicherlich mehr als 300 Mark.“

Über die Zubringerstraße radelten sie zur Stadt.

In den Randgebieten verödeten die Straßen.

Wochenende und schönes Wetter — da setzt Stadtflucht ein, und die arme Natur ringsum muß mit Blechkarawanen und deren bleihaltigem Atem fertigwerden.

Gaby war bei ihrer Mutter im Geschäft — half dort seit frühem Vormittag,. Ihre Lieblingsbeschäftigung ist das zwar nicht, aber sie tut’s ohne zu maulen.

Jetzt gab Margot Glockner ihr frei, und die drei warteten auf Karl.

Er kam mit Verspätung.

„Freunde“, erklärte er atemlos, während er vom Rad stieg. „Mit meinem Vater, der ja als Mathe-Professor auch über Computer-Bau alles weiß, habe ich mich über WBCB unterhalten. Wußtet ihr, daß die kürzlich eine tolle Forschungsarbeit abgeschlossen haben? Das WBCB-Forschungsteam hat den X-U-1 %-Gamma-Chip erfunden. Was das ist, weiß ich nicht. Aber es muß ungefähr so wichtig sein wie die Erfindung des Rades — damals in grauer Vorzeit — , die Erfindung der Dampfmaschine in nicht zu ferner Vergangenheit und die Entdeckung Amerikas im Jahre 1492 durch Kolumbus — der ja bekanntlich den Auftrag hatte, für Spanien einen westlichen Seeweg nach Indien zu finden, dabei ein bißchen weit von der Route abkam und Cuba sowie Haiti entdeckte mit seinem Flaggschiff Santa Maria, das 235 Tonnen hatte und 70 Mann Besatzung. Ulkig ist übrigens, daß Amerika nicht nach ihm, Kolumbus, benannt wurde — sonst hieße es ja Kolumbia — , sondern nach einem anderen spanischen Eroberer, der erst 1499 am Zug war, nämlich Amerigo Vespucci.“

„Erzählst du von unseren amerikanischen Freunden, wie der Bundeskanzler zu sagen pflegt?“ fragte Tim. „Oder von WBCB?“

„Von X-U-1 %-Gamma-Chips.“

„Wenn’s Kartoffelchips wären“, meinte Klößchen, „könnte man sie essen. Aber du meinst bestimmt diese anderen, die... äh... ich glaube, da habe ich gefehlt in Physik.“

„In der Mikroelektronik“, erklärte Karl, „sind Chips sehr kleine, meist aus Silicium bestehende Plättchen, die einen Schaltkreis tragen, also Informationen speichern. Ist wahnsinnig spannend sowas — für ein naturwissenschaftliches Gehirn. Deshalb möchte ich mich mit dem Dröselhoff darüber unterhalten. Über diese sensationelle Neuerung. Aber mein Vater meint, das sei so geheim, daß mir Dröselhoff kein Wort sagt. Schade, was?“

„Also, mich interessiert’s nicht“, sagte Gaby.

Karl sah sie fassungslos an.

„Über Kartoffelchips ließe sich reden“, wiederholte Klößchen sich. „Aber deine Speicherplättchen...“

Tim lachte. „Du stehst nicht ganz allein da mit deinem technischen Interesse, Karl. Ich hätte gern ein paar Infos über den Info-Träger, den neuen. Heh!“ Er schnippte mit den Fingern. „Da blitzt ja eine Idee in mir auf. Vielleicht ist Dröselhoff Geheimnisträger, und Krawutschkes geplanter Einbruch hängt damit zusammen.“

Karl schüttelte den Kopf. „So wichtige Unterlagen ließe der nicht zu Hause rumliegen.“

„Hast recht.“

„Ich nehme an“, sagte Karl, „es handelt sich um Chips von Staubkorngröße. Und auf denen kann man das gesamte Wissen der Welt speichern.“

„Unmöglich!“ rief Klößchen. „Daß man mein Wissen darauf speichert — das glaube ich. Aber das der Welt — nee!“

„Wenn’s um dein Wissen geht“, meinte Gaby, „würde der Computer einen Lachanfall kriegen.“

„Oder Ladehemmung“, feixte Karl. „Keine Maschine verträgt soviel Schokolade.“

Klößchen machte ,ph’ und griff nach der großen Tafel in seiner Gesäßtasche.

„Statt hier rumzublödeln“, sagte Tim, „würde ich gern deinen Vater besuchen, Gaby, und mal hören, wie Krawutschke zu seinen Schandtaten steht. Dabei können wir deinen Vater auf diesen neuen Blickwinkel hinweisen.“

Keiner hatte einen besseren Vorschlag.

Also fuhren sie los.

17. Klein-Edmunds schlimmer Streich

Kommissar Glockner war in seinem Büro und benutzte eine ruhige Stunde, um Akten aufzuarbeiten.

„Ach, ihr seid’s“, seufzte er, als die TKKG-Bande in voller Zahl hereinmarschierte.

„Wir stören nicht lange“, sagte Gaby.

„Wir wollen nur wegen Krawutschke fragen“, erklärte Tim. Glockner lehnte sich in seinem Schreibtischsessel zurück. „Der ist durchtrieben. Er gesteht nur, was wir ihm nachweisen können. Im Fall Blassmüller ist alles klar. Auch hinsichtlich der Körperverletzung, die Krawutschke diesem Norbert Vierhals zugefügt hat.“

„Ist das die Prügelei, bei der Blassmüller Zeuge war?“ fragte Tim. Glockner nickte. „Und damit haben wir genug in der Hand, um Krawutschke hinter Gitter zu schicken.“

„Aber den Einbruch bei Dröselhoff“, erinnerte Tim.

„Das war kein Einbruch. Wir vermuten doch nur, das Krawutschke das vorhatte. Obwohl ich mir nicht sicher bin.“

„Nein?“ staunte Tim. „Sondern? Man preßt sich nicht hinter der Hausecke verstohlen an die Mauer, wenn man eine Adresse sucht — wie er behauptet. Auch zum Ostereiersuchen wäre er ziemlich spät dran — jetzt im Spätsommer.“

„Krawutschke macht sicherlich auch Einbrüche und stiehlt, was er kriegen kann“, sagte Glockner. „Aber in erster Linie scheint er ein Schläger zu sein. Es gibt genügend Leute, die andere verbleuen möchten, aber selbst nicht den Mut dazu haben. Uns liegen etliche ungeklärte Fälle von schwerer Körperverletzung vor. Gehäuft ereignen sie sich seit etwa zwei Jahren. Wir greifen jetzt die Fälle raus, bei denen nur ein Schläger auftrat. Sofern dessen Personenbeschreibung auf Krawutschke zutreffen könnte, stellen wir ihn den Opfern gegenüber. Ich glaube, damit werden wir ihn noch der einen oder anderen Gewalttat überführen.“

„Dann wäre der für die nächsten Jahre versorgt“, sagte Karl.

„Aber Sie wollen doch darauf hinaus, Herr Glockner“, sagte Tim, „daß unsere Sache ähnlich liegt. Daß Krawutschke keinen Einbruch plante, sondern Dröselhoff verkloppen wollte.“ Der Kommissar lächelte. Dann hob er vielsagend die Achseln.

„Warum eigentlich nicht?“ Gaby zog ihren Pferdeschwanz über die linke Schulter nach vorn und nahm eine goldblonde Strähne zwischen die blitzweißen Zähne. „Jedermann hat Feinde. Und du hast was beobachtet, Tim. Nicht wahr?“

Jetzt war er es, der vielsagend die Achseln hob. „Naja, mein neues Rennrad würde ich nicht darauf wetten. Aber mir schien es, als feiere Dröselhoff ein inneres Freudenfest, weil sein WBCB-Kollege, der Chefingenieur Rödermeyer, knochenbrüchig und mit Gehirnausfall flachlag. Sah richtig wie Schadenfreude aus. Ein mitfühlender Mensch benimmt sich so nicht, finde ich.“

„Ist mir gar nicht aufgefallen“, meinte Klößchen, „daß der vor Freude umhergehüpft ist.“

„So hat sich das natürlich nicht geäußert“, erklärte Tim. „Sondern mimisch. Und nur für einen Moment. Dann hatte er seine Gefühlswallung voll im Griff.“

Glockner schaute nachdenklich, ohne den Blick auf was Bestimmtes zu richten.

„Falls Krawutschke den Auftrag hatte, Dröselhoff eine Abreibung zu verpassen, wird er das natürlich leugnen. Andererseits paßt dazu, daß Dröselhoff mich gestern noch anrief. Er fragte in auffälliger Weise danach, wie dieser Krawutschke einzuordnen sei. Ob es sich tatsächlich um einen Schläger handele, wie ihr behauptet habt.“

„Noch etwas!“ rief Klößchen. „Bei dem Chefingenieur Rödermeyer fiel mir auf, daß er einen anschlägigen Kopf haben muß. Daß er nämlich blaue Flecke im Gesicht hatte, die älter sind. Stimmt’s?“

Seine Freunde nickten.

„Er hatte andere Verletzungen jüngeren Datums“, sagte Tim. „Wie ein Boxer nach einer menschenunwürdigen 15-Runden-Schlacht. Hah! Fehlte nur, Dröselhoff hat ihn so zugerichtet; und Krawutschke kam in Rödermeyers Auftrag.“

In diesem Moment klingelte das Telefon.

„Ja, stellen Sie durch“, sagte Glockner, nachdem er einen Moment zugehört hatte. Dann meldete er sich.

*

In der Telefonzelle von Postamt 24 in der Leberecht-Straße war für Bert und Andy kaum genug Platz.

Da beide nur Bier gefrühstückt hatten, roch es hier augenblicklich wie in einer Stehkneipe.

Jetzt hatten sie sich also entschieden, den Bankräuber an die Bullen zu verpfeifen. Reiner Selbstschutz natürlich, weil der ihnen bestimmt auf den Fersen war.

Ein Bulle namens Glockner war am Rohr, und Andy fühlte sich, als sitze er auf der Anklagebank.

„Wie ich heiße“, sagte er, „verrate ich bestimmt nicht. Also fragen Sie gar nicht erst. Wäre vertane Zeit. Und auf einen Trick falle ich auch nicht rein. Klar?“

„Völlig klar“, sagte der Kommissar. „Wollen wir unser Gespräch damit beenden. Oder ist sonst noch was?“

„Häh?“

„Ich will mal so fragen: Weshalb rufen Sie an?“

„Wegen des Bankräubers natürlich.“

„Meinen Sie einen bestimmten? Wir hatten gestern drei Banküberfälle in unserer Stadt. Erstens auf die Ringblech..

„Den meine ich!“ Andy bewegte sich aufgeregt, und sein Ellbogen hatte Bert fast ins Auge getroffen.

„Ich höre“, sagte Glockner.

„Es ist, weil wir... weil ich... den Typ kenne.“ Er zögerte.

„Soviel ich weiß, ist eine Belohnung ausgesetzt“, wurde er von Glockner ermuntert. „Wenn durch Ihren Hinweis das Geld sichergestellt wird, können Sie die abholen.“

„Nee! Da pfeife ich drauf. Die Kohle haben wir doch... äh... Verdammt! Sie bringen mich ganz durcheinander. Wollen Sie nun wissen, wer der Typ ist: ja oder nein?“

„Ja.“

„Damit Sie nichts Falsches denken, Herr Oberinspektor: Mit dem Überfall haben wir nichts zu tun.“

„Also ist der Täter kein Kumpel von euch?“

„Nein! Niiieee! Doch nicht diese Pestbeule.“

„Kommen wir mal zur Sache“, verlangte Glockner. „Wie heißt der Bankräuber?“

„Woher soll ich das wissen? Er hat sich nicht vorgestellt.“

„Zum Teufel!“ sagte Glockner mit gefährlicher Ruhe. „Weshalb labern Sie mir die Ohren voll, wenn Sie nichts wissen. Ich habe meine Zeit nicht gestohlen.“

„Moment!“ rief Andy. „Nicht auflegen. Beschreiben kann ich ihn. Der Typ ist etwa 40. So groß wie ich und...“

„Wie groß sind Sie?“

„Einssechsundsiebzig. Barfuß.“

„Ist der Bankräuber barfuß so groß wie Sie? Oder in Schuhen?“

„In Schuhen natürlich. Er hatte Schuhe an.“

Glockner seufzte. „Und weiter?“

„Er hat ‘ne kräftige Figur und einen höllischen Schlag drauf. Braunes Haar hat er — mit Geheimratsecken. Und eine fleischige Nase. Augenfarbe weiß ich nicht. Dafür ging alles zu schnell. Daß er bewaffnet ist, wissen Sie ja. Und sein zweiter Fluchtwagen — ein geklauter Mercedes — steht im Parkhaus Professor-Egghaupt-Straße. Im dritten Stock. Parkplatz Nummer...“

„...356“, flüsterte Bert.

„356“, wiederholte Andy.

„Hab’s gehört“, sagte Glockner. „Was wissen Sie sonst noch über den Mann?“

„Nischt.“

„Die Beute habt ihr ihm abgenommen, ja?“

„Wir? Nöhhhh! Wie kommen Sie darauf?“

„Es klang vorhin so. Gut, ich wiederhole mal: 40 Jahre, kräftig, schlagstark, braunblond, Geheimratsecken, fleischige Nase, hatte Schuhe an. Mercedes im Parkhaus. Das ist alles?“

„Alles.“ Andy legte auf. „Wie habe ich das gemacht?“ fragte er seinen Komplicen.

„Stark. Hoffen wir, daß die Bullen ihn finden. Vorher kann ich nicht schlafen.“

„Ach was! Bis der uns aufspürt, würden Tage vergehen. Die Bullen stellen jetzt in ihrer Kartei fest, wer der Typ ist. Sicherlich hat er Vorstrafen von hier bis Sebinkarahisar und wird...“

„Was?“ rief Bert dazwischen. „Bis wohin?“

„Sebinkarahisar. Das ist eine türkische Stadt. Ziemlich weit von hier. Du weißt aber auch gar nichts.“

„Gib nicht so an! Du weißt das nur, weil du das kaputte Moped an einen Türken verkauft hast. Der war wohl aus Sebinkaramalz?“

„...karahisar. Nein, der war aus Akdagmadeni. Aber als er merkte, daß das Moped nicht läuft, hat er’s weiterverkauft an seinen Vetter. Der ist aus Sebinkarahisar.“

„Ich bin gegen Ausländer“, sagte Bert böse. „Grundsätzlich. Sollen die doch in ihrer Dritten Welt bleiben, oder wo sie herkommen. Wer aber ein Geschäft mit ihnen macht, ist geradezu verpflichtet, sie übers Ohr zu hauen.“

Andy nickte.

Sie schlurften zurück in die Ratzebor-Straße.

Wieder stand Klein-Edmund vor der Toreinfahrt.

Er aß eine Fischsemmel, und seine Augen blitzten.

„Was kriege ich, wenn ich euch sage, daß ein Typ auf euch wartet?“

Den beiden stockte der Schritt.

„Was?“ keuchte Bert. „Du lügst doch wieder!“

„Nee. Na, gut! Dann sage ich’s eben nicht.“

„Wo... wo wartet der Typ auf uns?“ Berts zitternder Zeigefinger wies in den Hinterhof. „Bei... bei... unserer Bude?“

Klein-Edmund nickte. „Kann sein, er ist schon drin. Er sagte, er will zu euch.“

Bert starrte Andy an. Dessen Gesicht war so fahl, wie Bert sich fühlte.

„Etwa so groß“, krächzte er, „wie Andy. Und um die 40 Jahre? Mit Geheimratsecken und fleischiger Nase?“

Klein-Edmund nickte heftig und zog sich eine Gräte aus dem Mund. „Genauso wollte ich ihn beschreiben. Kostet aber trotzdem drei Mark. Her damit!“

Er streckte die Hand aus.

Als kein Widerspruch erfolgte, verbesserte er sich: „Nein! Es kostet fünf Mark. Gestern hast du mir nur 50 Pfennig gegeben, du Geizknochen.“

Andy hatte das anders in Erinnerung — aufgrund dessen, was sein Kumpel an Betriebskosten geltend machte.

Aber auf solche Lappalien (Belanglosigkeiten) kam es jetzt nicht an. Jetzt ging es um Leben oder Tod.

„Nichts wie weg!“ jaulte Bert.

Andy lief bereits.

Klein-Edmund erwischte Bert an der Jacke.

„Mein Geld, du Betrüger!“

Bert zerrte einen Schein aus der Tasche, weil er keine Münzen mehr hatte.

Sprachlos hob Klein-Edmund einen Zehner auf.

Was ist denn in die gefahren? dachte er. Vor wem fürchten die sich? Na sowas!

Er steckte den Schein in die Tasche und rannte in andere Richtung. Endlich hatte er das Geld zusammen für das tolle Taschenmesser in Jablonskowskys Haushaltswaren-Geschäft. Seit einem Monat lag es dort im Schaufenster, und Klein-Edmund ging täglich mindestens zweimal hin, um es sehnsüchtig zu betrachten.

An der nächsten Ecke holte Bert seinen Kumpel ein.

„Wir sind erledigt“, keuchte Andy. „Fertig! Aus! Verflucht! Wie konnte das... O Mann! Das Geld liegt unter dem Bett.“

„Das Geld! Das Geld! Mir geht’s um mein Leben. Was ist, wenn der Typ Rache nimmt?“

Andy überlegte. Ein Grinsen breitete sich über sein gemeines Gesicht.

„Bert! Das Geld ist sowieso futsch. Aber der Kerl soll sich nicht daran freuen. Bestimmt wartet er in unserer Bude auf uns. Wartet da mit seiner Pistole. Hah! Doch nicht wir stehen plötzlich vor der Tür, sondern...

Er sprach nicht weiter.

„Sondern?“ fragte Bert.

18. Zum Zeichen der Ehrerbietung

Die TKKG-Bande verharrte auf ihren Stühlen und hörte zu, wie Kommissar Glockner telefonisch Anweisungen gab.

Der Bankräuber-Mercedes mußte abgeholt und untersucht werden — falls die Angaben des Anrufers stimmten.

Sicher war das nicht.

Glockner hatte — weil der Typ hörenswert war — den Hörer so gehalten, daß die vier Freunde die Ohren spitzen konnten.

Gaby, Karl und Klößchen mußten an sich halten, um kein Gekicher rauszulassen.

An Dämlichkeit war der Typ offenbar nicht zu überbieten.

Tim kniff die Lider zusammen, verfuhr ebenso mit den Lippen; und der totale Ernst bildete ihm Falten auf der Stirn.

Als Glockner dann den Hörer auflegte, sagte Tim: „Lieber Auspuffmief als radioaktiv.“

„Was?“ fragte der Kommissar.

„Ich glaube, Herr Glockner, ich kenne den Typ. So eine Blökstimme findet man nicht in jedem Knabenchor, wie? Wenn er der ist, den ich meine, dann standen er und sein Kumpel gestern am Straßeneck Achenfelder Allee / Ruth-Straße mit dem Kamikaza-Raser Paul Rohde zusammen. Als ich mit dem handgreiflich werden mußte, haben sie sich verpieselt... äh... haben sie die Mücke gemacht. Der eine, so’n dicker Ochsenfrosch, heißt Bert. Der andere Andy. Er ist rothaarig und hat den Spruch von dem Auspuffmief rausgelassen.“

„Das nenne ich einen Glücksfall“, schmunzelte Glockner. „Vermutlich konnten sie dem Bankräuber das Geld klauen. Aber jetzt haben sie Angst vor Dicknase. Deshalb sollen wir ihn uns holen.“

So war das gewesen. Im Anschluß hatte Glockner einige Kripo-Leute zum Parkhaus in der Professor Egghaupt-Straße geschickt.

Wenn Bert und Andy die Bankraubbeute haben, dachte Tim, werden wir unsere Glotzer weit offen halten. Vielleicht stoßen wir auf die Typen.

Wieder klingelte das Telefon.

Einen Moment später winkte sie der Kommissar näher zu sich. Sofort beugten sich vier Köpfe über den Schreibtisch.

„...bin ich’s nochmal, Herr Oberinspektor“, japste Andys Stimme durch die Leitung. „Ich... äh... Sie entsinnen sich, ja? Ich rief vorhin an.“

„Was ist jetzt?“ fragte Glockner.

„Die Hölle ist los. Es geht um unser Leben.“

„Jetzt übertreiben Sie, Andy.“

„Nein, bestimmt nicht. Der will uns ans Leben. Er hat eine Pistole und... Heh!“ Er zündete spät. „Woher wissen Sie meinen Namen?“

„Den haben Sie vorhin genannt. Ganz beiläufig. Ach, das wissen Sie gar nicht? War wohl aus Versehen?“

Andy brummelte einen Fluch. „Ist jetzt sowieso egal. Wer wir sind, können Sie leicht feststellen. Es ist nämlich so: Also, mein Kumpel und ich haben dem Bankräuber eine Tasche... weggenommen. Wir hatten keine Ahnung, was drin ist. ‘ne Menge Kohle war drin. Da ahnten wir gleich... Und heute wußten wir dann... Weil’s doch in der Zeitung steht. Und jetzt ist die Kohle in unserer Bude. Und in unserer Bude ist der Bankräuber. Klein-Edmund sah ihn reingehen. Er hat ihn genau beschrieben. Er ist es. Also hat er uns gefunden. Nun hockt er dort mit seiner Knarre und wartet auf uns. Aber wir haben keine Lust, uns erschießen zu lassen. Wenn Sie sich beeilen, erwischen Sie ihn noch.“

„Bin schon unterwegs“, sagte Glockner. „Die Adresse?“

„Ratzebor-Straße 57. Sie müssen durch die Toreinfahrt und über den Hinterhof. Dann ist es gleich links. Die rostbraune Tür. Führt direkt in unsere Bude. Kein Vorraum.“

„Kann man von dort aus sehen, wer durchs Tor kommt?“

„Klar. Wir haben zwei Fenster.“

„Gibt es eine Hintertür?“

„Nee. Ouhhh, das gefällt mir. Unsere Bude ist ja wie ‘ne Mausefalle. Und der Typ sitzt drin.“

„Wir kommen“, sagte Glockner. „Gehen Sie nicht in die Nähe.“

„In die Nähe?“ stöhnte Andy. „Sind wir lebensmüde? Wir putzen jetzt die Platte. Uns werden Sie nicht sehen. So nett es war, mit Ihnen zu plaudern — auf nähere Bekanntschaft legen wir keinen Wert. Mein Kumpel und ich — wir verlassen die Stadt. In unserer Bude ist sonst nichts von Bedeutung. Schade nur um das Bier im Eisschrank. Wenn Sie Durst haben... bitte!“

„Niemals im Dienst“, sagte Glockner und legte auf.

„Wir...“, begann Gaby.

Sofort fiel er ihr ins Wort. „Nur unter einer Bedingung: Ihr bleibt während der gesamten Aktion im Wagen. Und der parkt in gebührendem Abstand. Ob ihr was seht oder nicht — ihr rührt euch nicht von den Sitzen.“

„Versprochen!“ sagte Tim.

*

Die Ratzebor-Straße.

Pleff, genannt die ,Schraube’, hielt am Bordsteinrand — gleich hinter der Einmündung, spähte an den grauen Häuserzeilen entlang und knetete seine fleischige Nase.

Verdammt lang, die Straße, dachte er. Wie soll ich die beiden Misttypen finden? Kann ja unmöglich von Tür zu Tür gehen.

Sein weißer Audi blubberte im Leerlauf.

Pleff sah in den Rückspiegel.

Er stand nur fünf Schritt hinter der Einmündung. Das war verbotswidrig. Also rollte er noch ein paar Meter.

Er parkte, nahm den kurzen Totschläger aus dem Handschuhfach und schob ihn unter die Jacke.

Noch stieg er nicht aus. Seine Blicke tasteten die Umgebung ab. Er ließ sich Zeit.

Es war eine schäbige Straße, zwei lange Reihen altgedienter Blechkutschen säumten die Fahrbahn. Auf eigenen Sohlen war nur ein Dutzend Leute unterwegs.

Leute? Gesindel! Er grinste. Er wartete. Vielleicht hatte er Glück, und die beiden traten plötzlich auf die Straße.

Nein, sie ließen sich nicht blicken. Sicherlich hatten sie gestern abend einen drauf gemacht und viel von seinem Geld verpulvert. Jetzt kamen sie nicht aus den Federn und würden bis zum Nachmittag schlafen.

Er stieg aus, schloß den Wagen ab, setzte die Sonnenbrille auf und zog sich seinen Knautschhut tief in die Stirn.

Ohne Hast bummelte er los.

Es gab einige Schaufenster.

Vor einem Haushaltswaren-Geschäft hockte ein sommersprossiger Bengel auf den Steinhaufen.

Er spielte mit seinem mehrteiligen Taschenmesser. Offensichtlich faszinierte (fesselte) es ihn. Mindestens zum 15. Male klappte er die Teile auf. Als da waren: kurze Klinge, lange Klinge, Lupe, Zahnstocher, Pinzette, Metallfeile, Säge, Schere, Nagelfeile, Schraubenzieher und Büchsenöffner.

„Hast du aber ein schönes Messer“, meinte Pleff.

Der Junge blickte auf. Mißtrauen lag in seinem Blick.

„So eins haben Sie nicht, was?“

„Nein. Ein tolles Messer. Das ersetzt ja einen ganzen Werkzeugkasten.“

„Ja, den ersetzt es. Wollen Sie sonst noch was wissen?“

Rotzlöffel! dachte Pleff. Aber er lächelte freundlich.

„Wohnst du in dieser Straße?“

„Was geht Sie denn das an?“ Er klappte Lupe, Zahnstocher und Metallfeile ein. „Sind Sie vom Jugendamt?“

„Nein, nein! Ich suche nur jemanden. Also?“

„Also was?“

„Ob du hier wohnst, ob du dich hier auskennst?“

„Ich wohne hier, ich kenne mich aus. Ich habe ein tolles Messer. Es ersetzt einen ganzen Werkzeugkasten.“

Pleff lachte mühsam. „Du bist ein kleiner Spaßvogel, was? Wie heißt du denn?“

„Edmund.“

„Also, Edmund...“

„Mich nennen alle Klein-Edmund. Weil ich fünf Zentimeter kleiner bin als der Durchschnitt. Der Durchschnitt der Neunjährigen, meine ich.“

„Das macht nichts, Klein-Edmund. Der eine wächst schneller, der andere langsamer. Bestimmt machst du noch deinen Schuß.“

Klein-Edmund hatte jetzt alle Teile eingeklappt.

Er schob das Messer in die Tasche.

Ein ziemlich verschlagener Blick richtete sich auf Pleff. „Wen suchen Sie denn, Meister?“

„Zwei Burschen. Sie heißen Bert und Andy. Der eine ist rothaarig und...“

„Ich kenne sie“, wurde er von Klein-Edmund unterbrochen.

„Na, prima. Und du weißt, wo sie wohnen?“

„Klar, weiß ich das.“

Pleff hob die Brauen hinter seiner Sonnenbrille und blickte erwartungsvoll.

„Die Auskunft kostet fünf Mark“, legte Klein-Edmund den Preis fest.

„Fünf Mark?“

„Pro Nase. Für Bert müßte ich eigentlich sechs nehmen, weil er so fett ist. Aber weil Ihnen mein Messer gefallen hat, runde ich ab. Zehn Mark — und die Adresse gehört Ihnen.“

Pleff schnappte nach Luft.

„Wenn Sie nicht wollen“, Klein-Edmund stand auf, „können Sie ja suchen, bis Sie schwarz werden.“

„Du hast unverschämte Preise, du Strolch.“

Klein-Edmund grinste. Komisch, dachte er. Vorhin sind Bert und Andy weggerannt wie vom Teufel gejagt, weil sie dachten, da wäre einer in ihrer Bude. Wie — haben sie gesagt — sehe der aus? 40 Jahre alt, Geheimratsecken und fleischige Nase.

Hm, Hm! setzte er die Überlegung fort. So einen erwarten sie also, und vor dem haben sie Schiß.

Er blickte zu Pleff auf.

„Vielleicht mache ich’s für neun Mark, Meister. Aber dann müssen Sie zum Zeichen der Ehrerbietung den Hut vor mir lüften.“

„Wie bitte?“

„Nehmen Sie den Hut ab, und Sie haben eine Mark gespart.“

Und sowas läuft frei rum, dachte Pleff, ohne Warnschild um den Hals.

Aber er tat dem Knirps den Gefallen und zog seinen Hut.

„Mann, haben Sie Geheimratsecken!“ sagte Klein-Edmund. „Nehmen Sie mal Vitamin C. Ich muß das jeden Tag nehmen. Sonst tobt meine Mutter. Aber es wirkt. Sehen Sie sich meine Haare an!“

„Wie der Struwelpeter“, nickte Pleff.

Er nahm neun Mark aus dem Portemonnaie und ließ sie Klein-Edmund in die ausgestreckte Hand fallen.

Schon wieder Kohle, dachte er. Man muß auf dem Kiwif (Quivive = aufpassen) sein, sonst läuft nichts. Vorhin habe ich an dem Typ einen Zehner verdient — nur weil Andy und Bert dachten, der wäre gekommen. Deren Blödheit, wenn die so blöd sind und alles glauben, was ich sage. Na, und jetzt noch neun Märker von ihm selbst. Das hat sich gelohnt.

„Ich führe Sie hin“, sagte er und verstaute das Geld in der Hosentasche.

19. Tritt vors Schienbein

Ein Einsatzwagen mit vier Uniformierten fuhr voran.

Glockners Wagen folgte.

In ihm saß auch die TKKG-Bande.

„Ich erinnere nochmal daran“, sagte der Kommissar: „Ihr bleibt im Wagen. Was auch geschieht.“

Nur wenn er Feuer fängt, dachte Tim, steigen wir aus.

Aber das äußerte er nicht. Es hätte respektlos geklungen. Und diese Tonart gab’s nicht zwischen ihm und dem Kommissar. Der war sein väterlicher Freund, und darauf war er stolz.

Jetzt fuhren sie durch die Ratzebor-Straße.

Ein Kriminalbeamter wartete bereits in der Nähe der Toreinfahrt zum Hinterhof. Er war als erster hier eingetroffen, ein noch ziemlich junger, unauffälliger Typ. Mit seinen verlotterten Klamotten paßte er in die Gegend.

Glockner hielt.

Der Zibu (Zivilbulle) trat zu ihm ans Fenster.

„Seit ich hier bin, ist keiner rausgekommen, Kommissar. Auf dem Hof war ich nicht. Das hätte auffallen können.“

„In Ordnung, Roderich.“

Glockner verließ den Wagen.

Gespannt beobachteten Tim und seine Freunde, wie jetzt die Falle dichtgemacht wurde.

Glockner, Roderich und zwei Uniformierte, die ihre Pistolen gezückt hatten, verschwanden durch die Toreinfahrt. Sie war schmal. Hohe Mauern verhinderten den Einblick.

Die beiden andern Polizisten sicherten die Einfahrt, hatten auch den Auftrag, Neugierige fernzuhalten.

Freilich — Neugierige gab’s zur Zeit nicht, sondern nur parkende Wagen, einige Tauben auf den Dächern, Gejohle in einer entfernten Kneipe und einen Mann, der mit seinem kleinen Jungen spazieren ging.

Tim bemerkte die beiden. Sie näherten sich vom anderen Ende der Ratzebor-Straße.

Der Mann trug Knautschhut und Sonnenbrille. Der Junge mochte acht oder neun sein, hatte Sommersprossen und einen Struwelpeter-Schopf. Er hüpfte mehr als daß er ging. Vielleicht freute er sich, daß sein Vater endlich mal Zeit für ihn hatte.

Jetzt entdeckte der Mann die Polizisten.

Sofort blieb er stehen.

Auch der Junge machte halt. Er streckte den Arm aus, deutete auf sie. Augenblicklich gab ihm der Mann einen Klaps auf die Hand.

Der Knirps zuckte zurück. Blitzartig trat er dann dem Mann vors Schienbein, machte kehrt und rannte haste-was-kannste zurück.

„So ein Lümmel!“ sagte Gaby.

Sie hatte den Vorgang beobachtet.

Was Interessanteres gab es im Moment nicht zu sehen.

„Kinder sind Glückssache“, grinste Karl. „Und der Zeitgenosse dort hat mit seinem Früchtchen eine Niete gezogen.“

Himmel! dachte Tim. Wir haben dem Kommissar noch gar nichts von der X-U-1 %-Gamma-Chip-Forschung erzählt. Oder erübrigt sich das, weil Krawutschke nicht als Einbrecher kam, sondern — höchstwahrscheinlich — als Schläger?

Sie warteten.

Klößchen futterte Schokolade, bot aber keinem was an.

Die beiden Polizisten redeten miteinander. Ab und zu blickte einer in die Einfahrt.

Der Mann mit dem Knautschhut hatte die Straßenseite gewechselt, stand jetzt vor einem second-hand-shop (Zweiter-Hand-Laden) und betrachtete die ausgestellte Damengarderobe.

Er benutzt die Scheibe als Spiegel, stellte Tim fest. Er kann sehen, was bei der Toreinfahrt passiert. Aber warum so verstohlen? Weshalb gafft er nicht? Neugier ist doch kein Makel?

Kein Tumult entstand. Kein Schuß fiel.

Endlich kamen Glockner, Roderich und die beiden Polizisten zurück.

Roderich trug eine große Einkaufstüte. Mit der ging er vorsichtig um wie mit wertvollstem Porzellan.

„Das ist sicherlich die Beute“, sagte Gaby. „Aber wo ist der Bankräuber?“

„Erschossen“, sagte Klößchen.

„Blödsinn!“ meinte Gaby. „Es fiel kein Schuß.“

„Vielleicht fand die Schießerei im Keller statt. Das dämpft.“ Sie kamen zum Wagen. Die Einkaufstüte wurde im Kofferraum eingeschlossen.

Glockner glitt hinters Lenkrad.

„Fehlanzeige, was den Bankräuber betrifft“, erklärte er. „Es war niemand in der Schmuddelbude. Wir mußten die Tür aufbrechen. Die Geldbeute haben wir gefunden. Es scheint so, daß Bert und Andy sich geirrt haben.“

„Sie meinen“, fragte Tim, „der Bankräuber war gar nicht hier und die beiden sind grundlos in Panik geraten?“

„So sieht es aus.“

„Du meine Güte!“ lachte Gaby. „Die werden sich ärgern!“

„Andy sagte“, erinnerte sich Tim, „ein gewisser Klein-Edmund hätte gesehen, wie der Bankräuber in die Bude reingegangen sei. Darauf haben die sich offenbar verlassen. Aber Klein-Edmund hat sich getäuscht, oder er hat sie reingelegt.“ Glockner ließ den Motor an.

„Bert heißt Wiegand mit Nachnamen, Andy hört auf Dämmell. Mit zwei m und zwei l.“

„Womit er sich deutlich von einem Dämel (Dummkopf) unterscheidet“, lachte Tim.

Diesmal fuhren sie voran. Der Einsatzwagen folgte. Es ging zum Präsidium zurück.

Wegen Bert und Andy, sagte Glockner, werde keine Großfahndung anlaufen. Das sei nicht gerechtfertigt. Und was den Bankräuber Dicknase betreffe, liege ja immerhin eine brauchbare Beschreibung vor.

*

Pleffs Schienbein schmerzte.

Dieser verdammte Bengel! Erst hatte Klein-Edmund ihm neun Mark abgeknöpft, dann ihn getreten. Nur wegen einem Patsch auf die Hand. Das war nötig gewesen, als der Knirps auf die Bullen wies und unnötig Aufmerksamkeit erregte.

Immerhin wußte Pleff jetzt, daß die Bullen bei diesen Typen waren. Verflucht! Einerseits gönnte er ihnen den Ärger. Andererseits bedeutete das, er konnte das Geld auf die Verlustliste setzen.

Vor dem second-hand-shop wartete er, bis alles vorbei war.

Keine Festnahme. Aber er zweifelte keine Sekunde daran, daß sich in der großen Tüte, die einer der Bullen trug, das Geld befand.

Also hatte man bei Bert und Andy die Bude ausgeräuchert. Doch die beiden waren entwischt.

Pleff knirschte vor Wut mit den Zähnen.

Der Banküberfall, die Mühe, das Risiko — alles umsonst.

Und nur wegen dieser halbgaren Gammeltypen!

Er schlich zu seinem Wagen zurück. Er hielt Ausschau nach Klein-Edmund. Dem eine hinter die Ohren zu hauen, war er sich schuldig. Aber dieses durchtriebene Radieschen zeigte sich nicht.

Pleff stieg in seinen Audi. Für einen Moment verharrte er hinter dem Lenkrad.

Er kannte dieses Gefühl. Ihm war, als werde er beobachtet. Wenn jemand zu lange und zu direkt den Blick auf ihn richtete, dann fühlte er das, als werde er gekitzelt.

Er schielte nach allen Seiten.

Niemand. Nur eine alte Frau schleppte sich, auf ihren Krücken gestützt, vorbei. Sie murmelte Selbstgespräche und blieb vor jeder Tür stehen.

Hm! Diesmal täusche ich mich wohl, dachte Pleff — und fuhr ab.

*

Er täuschte sich nicht.

Zwei Augenpaare waren auf ihn gerichtet.

Bert und Andy standen hinter einem total verdreckten Fenster, das straßenseitig zu dem Lagerschuppen gehörte, in dem Jablonskowsky Gartenmöbel und Gartengeräte verwahrte. Die waren Teil seines Sortiments (Warenangebot).

Bert und Andy gingen ihm gelegentlich zur Hand. Deshalb hatten sie freien Zutritt. Daß sie sich jetzt dort versteckten, wußte Jablonskowsky freilich nicht.

Vor etwa drei Minuten waren sie — nach einem weiten Umweg — hierher geschlichen.

Näher zu ihrer Adresse getrauten sie sich nicht. Dort waren bestimmt schon die Bullen. Würde der Bankräuber versuchen, sich den Weg freizuschießen?

„Wir warten noch ‘ne Weile“, hatte Andy gesagt.

„Mindestens. Nachher können wir dann nachsehen.“

Sie glotzten durch das Fenster.

Nur ein Ausschnitt der Straße war zu sehen.

Drüben auf der anderen Seite parkte ein weißer Audi.

„Ähhhh...!“ gurgelte Bert.

„Was ist?“ Andy hatte sich abgewandt. Jetzt hob er den Blick.

„Da... da ist er!“

Und tatsächlich! Der Bankräuber kam die Straße herauf.

Er war’s, zweifellos. Sie erkannten ihn. Zwar hatte er sich mit Knautschhut und Sonnenbrille getarnt. Aber das konnte nur jemanden täuschen, der ihn nicht kannte.

„Der haut ab“, stieß Andy hervor.

„Ob er entkommen ist?“

„Nee. Guck doch, wie gemütlich der schleicht. Dem ist keiner auf den Fersen.“

„Du meinst, dem ist es langweilig geworden in unserer Bude, und deshalb schiebt er ab.“

„Klar.“

„Dann sind also die Bullen noch nicht da.“

„Diese Penner! Die lassen sich Zeit.“

„Aber wo hat er das Geld?“ überlegte Bert.

„Unter der Jacke. Wie dick alle Taschen sind! Prallvoll, sage ich dir.“

Sie beobachteten, wie er einstieg, eine Weile sitzenblieb, dann abfuhr.

Als Bert den Audi von hinten sah, gab er ein quietschendes ,Iiiiiehjjjj!’ von sich.

„Was ist?“ fragte sein Komplice.

„Die Karre! Die Karre!“

„Was meinst du?“

„Sieh doch mal hin! Jetzt ist er weg. Andy, wie kennen den Wagen. Entsinnst du dich nicht? Das Nummernschild.“

„Ich weiß nicht, was du meinst.“

„O Mann! Es endet auf 2110. Das fiel mir auf. Ich mußte lachen. Weil ich doch am 21.10. Geburtstag habe, einerseits — und schon lange auf einen Audi scharf bin, andererseits. Weißt du nicht mehr, wo wir den Wagen gesehen haben?“

„Ich weiß überhaupt nichts. Du hast keinen Ton gesagt.“

„Wir haben den Wagen beim Campingplatz gesehen.“

Andy überlegte. „Jetzt entsinne ich mich. Das war letzten Sonntag, als wir am Campingplatz Ruhleben vorbeikamen.“

„Nein. Es war vor etwa sechs Wochen. Beim Campingplatz Lerchenwald. Der Audi parkte dort, wo die Wagen der Dauer-Camper stehen.“

Andy pfiff durch die Zähne. „Das ist ein Gesichtspunkt. Vielleicht campt er, der Mistkerl. Wir können ja mal nachsehen. Aber nicht sofort und nicht heute. Erst lassen wir die Sache ein bißchen abkühlen. Jetzt ist er noch vollalarmiert, der Kotzbrocken.“

20. Von makelloser Schönheit

Den Samstagnachmittag verbrachte die TKKG-Bande bei Gaby.

Der Kommissar war zwar noch im Präsidium, aber Margot Glockner hatte eine Erdbeertorte gebacken; und da sagte selbst Tim nicht nein.

Sie aßen zu fünft am Tisch. In den Tassen schimmerte rotbraun der Ceylon-Tee.

Klößchen hätte zwar lieber Kakao getrunken. Aber Tims warnender Blick hielt ihn davon ab, das zu äußern.

Oskar trottete herein, setzte sich auf den Teppich, bemühte den linken Hinterlauf, um sich ächzend hinter dem Ohr zu kratzen, und rollte sich dann vor einem Sessel zusammen.

„...und so wäre zum Ende der Woche berichtsmäßig festzuhalten“, erklärte Tim Gabys aparter Mutter, „daß mit Paul Rohde der rücksichtslos Typ gefaßt wurde, der den armen Picasso — ich meine Dr. Lattmann — über den Haufen gefahren hat, daß die Bankraubbeute wieder beigebracht wurde, und daß Krawutschke für längere Zeit in den Knast wandert.“

„Fehlt nur noch Dicknase, der Bankräuber“, sagte Karl.

„Den kriegen wir auch“, meinte Klößchen — und blickte Frau Glockner fragend an, bevor er sich das dritte Stück Erdbeertorte nahm.

„Nicht zu vergessen Bert und Andy“, sagte Gaby. „Aber Papi meint, die hätten nur kleines Format. Sowas wie die bedroht die Sicherheit unseres Rechtsstaates nicht.“

„Den bedrohen ganz andere“, meinte Tim. „Die Namen liest man jeden Tag auf der Titelseite der Zeitungen.“

Margot Glockner hob die feingeschwungenen Brauen. Tims Einstellung zum politischen Alltag erschien ihr manchmal ein bißchen zu schwarzseherisch.

Das Telefon klingelte.

„Ist bestimmt Papi“, sagte Gaby, „und er bittet darum, ihm ein Stück Torte aufzuheben.“

„Au Backe!“ seufzte Klößchen. „Und ausgerechnet ich habe wieder das letzte.“

„Du hattest das erste, das letzte und auch zwischendurch die meisten“, sagte Tim. „Es ist unglaublich, wie schnell du ißt. Alles andere geht bei dir verdammt langsam.“

„Nicht nur“, widersprach Klößchen. „Ich kann auch schnell.“

„Was denn zum Beispiel?“ forschte Gaby. „Du gehst langsam, radelst langsam, turnst langsam, schreibst langsam, rechnest langsam. Was geht schnell?“

„Ich werde schnell müde“, grinste Klößchen.

Frau Glockner war am Telefon und redete.

Aber nicht mit ihrem Mann.

„Davon weiß ich ja gar nichts“, sagte sie. „Ein Gemälde von meiner Tochter? Wer hat das veranlaßt? Tim? Und sein Freund Willi? Die sind gerade bei mir. Ja, ich rufe Sie wieder an, Herr... Verzeihung, wie war der Name? Blassmüller? Ja, Herr Blassmüller. Auf Wiederhören.“

Sie kam aus dem Flur zurück.

Gaby saß kerzengerade. Ihre Kornblumenaugen waren weit vor Erstaunen.

Tim und Willi grinsten.

„Es sollte eine Überraschung sein“, erklärte Tim. „Weil wir doch dem berühmten Kunstmaler Blassmüller aus seiner Bredouille (Schwierigkeit) geholfen haben, wird er sich erkenntlich zeigen. Er wollte uns malen — Willi und mich. Aber wir hatten einen anderen Vorschlag. Nur jemand von makelloser Schönheit, sagten wir uns, verdient es, durch seine geniale Malkunst verewigt zu werden. Deshalb wird er Gaby pinselmäßig auf die Leinwand bannen. Wir kriegen das Gemälde und hängen es im Adlernest auf. Über meinem Bett.“

Ein zartes Rot überhauchte Gabys Wangen.

Margot Glockner lächelte. „Sowas passiert nicht jedem Mädchen“, sagte sie zu ihrer Tochter. „Blassmüller will wissen, wann du ihm Modell sitzen kannst?“

„Hach“, hauchte Gaby. „Eigentlich jederzeit. Natürlich nicht während des Unterrichts. Wenn ich nur wüßte, wie ich’s mit dem Haar mache!“

„Natürlich frisch gewaschen“, sagte Klößchen.

„Das doch sowieso“, funkelte sie ihn an. „ich meine, ob offen oder mit Pferdeschwanz?“

„Hm“, machte Tim. „Ich mag dich so, und ich mag dich so, überlaß es doch Blassmüller. Der hat den richtigen Blick dafür.“

„Ich wette, er will offenes Haar“, sagte Klößchen. „Dann kann er mehr Gelb verbrauchen.“

„Gelb?“ fauchte Gaby. „Habe ich vielleicht gelbe Haare? Goldblond ist das, du Tortenmonster.“ Sie wandte sich an ihre Mutter. „Morgen ist Sonntag. Wenn Blassmüller sonntags arbeitet, kann ich ihm Modell sitzen. Und anschließend fahren wir zu Picasso. Denn das müssen wir ihm erzählen.“

*

Niedergedrückt fuhr Pleff, genannt die ,Schraube^1, heimwärts.

Er besaß nur noch wenig Geld.

Die nahe Zukunft sah düster aus.

Auch als er sich seiner idyllischen Adresse näherte, hellte die Stimmung nicht auf.

Sein derzeitiges Zuhause war ein geräumiger Campingwagen. Das Wohnfahrzeug stand auf dem Campingplatz Lerchenwald und zwar auf dem südlichen Feld, das den Dauer-Campern vorbehalten war.

Durchreisende Camper, die nur übers Wochenende hier blieben oder für die Zeit ihres Urlaubs, mußten auf das Nordfeld ausweichen.

Das war zwar größer, aber nicht so grün. Außerdem ging’s dort unpersönlicher zu.

Wegen seiner lichtscheuen Tätigkeit hatte sich Pleff in eine abseits gelegene Ecke verzogen. Er hielt Abstand zu den Nachbarn, war zwar allezeit höflich, verzichtete aber auf Klatsch und Tratsch.

Die benachbarten Dauer-Camper respektierten das und ließen ihn in Ruhe.

Nachdem er seinen Audi geparkt hatte, schnürte er zum Campingwagen.

Jetzt haue ich mir ein paar Schnäpse rein, bis ich den ganzen Ärger vergessen habe, dachte er.

Dann sah er den Zettel.

Er steckte an der Tür und war zweimal gefaltet.

Sofort anrufen! las er. Unterzeichnet war diese weitschweifige Mitteilung mit den Buchstaben J. P.

Natürlich wußte er sofort, wer das war: Jacques Perrigon, genannt Chippy, Chef-Konstrukteur von Ashburn-Centre, Computer-Bau, dem zweitgrößten Konzern und schärfsten Konkurrenten von WBCB.

Hatte doch Pleff in dessen Auftrag den Geheimnisverrat von Rödermeyer, betreffend die X-U-1 %-Gamma-Chip-Forschung angeleiert, was dann aber leider in die Hose gegangen war.

Hat der was neues für mich? überlegte Pleff. Wäre mir recht.

Zum Campingplatz gehörte ein Telefonhäuschen.

Pleff rief Perrigon an.

Der Chef-Konstrukteur war zu Hause und meldete sich sofort.

„Seit heute morgen, Pleff“ schimpfte er, „versuche ich, Sie zu erreichen. Wo, zum Teufel, treiben Sie sich rum?“

„Unsereins steckt eben immer bis zum Hals in der Arbeit.“

„Ich habe einen neuen Auftrag für Sie.“

„Hm. Eigentlich bin ich ja ausgebucht bis zum dritten Advent. Aber in Ihrem Fall mache ich eine Ausnahme. Worum geht es?“

„Immer noch um dasselbe. Um die Unterlagen von X-U-1 %-Gamma-Chip. Aber die Lage hat sich total geändert. Mit Rödermeyer kann ich nicht mehr rechnen. Er hatte einen schweren Unfall und wird Wochen, wenn nicht Monate im Krankenhaus zubringen. An seiner Stelle wurde ein Nachwuchs-Konstrukteur zum Forschungsleiter bestellt. Gestern am späten Nachmittag wurde das verfügt, wie ich aus zuverlässiger Quelle erfahren habe. Der neue Forschungsleiter heißt Ludwig Dröselhoff. Er wohnt in der Schiller-Straße, ist verheiratet und hat eine Tochter von fünf Jahren. Nehmen Sie sofort Kontakt zu ihm auf. Irgendwie. Bieten Sie ihm 100 000 Mark für die Unterlagen. Auch Sie werden nicht zu kurz kommen. Alles klar?“

„Alles klar“, sagte Pleff.

21. Überfall auf Sabinchen

Am Sonntagnachmittag saß Dr. Lattmann wie immer in seinem Atelier, hatte gute Laune und blätterte in einem Picasso-Bildband.

Er kicherte ein paar Mal. Das betraf nicht den Bildband, sondern sein Gipsbein.

Unter dem knickfesten Verband schienen Ameisen und Borkenkäfer an der Arbeit zu sein. Die Haut juckte fürchterlich. Ab und zu schob er ein langes Lineal in den Gipsverband und kratzte sich.

Jetzt kicherte er wieder. Diesmal betraf es den Bildband.

„Tatsächlich!“ murmelte er in fröhlichem Selbstgespräch. „Die haben es verkehrt herum abgebildet. Daaaaaas sind Kunstexperten!“

Er stellte den Bildband auf den Kopf und betrachtete das Gemälde. Was es darstellte, wußte nur ein kleiner Kreis Eingeweihter.

Das Atelierfenster war spaltbreit geöffnet.

Unter den Obstbäumen lag Schatten. Blütenschwere Luft drang herein.

Als drüben bei Dröselhoffs die Gartenpforte klapperte, hob Lattmann den Kopf.

Vorhin hatte er gesehen, wie der Konstrukteur mit seiner Frau wegfuhr. Offenbar war Sabinchen allein zu Hause.

Kamen jetzt die Eltern zurück?

Er hatte keinen Wagen gehört.

Nein, die Dröselhoffs waren das nicht.

Lattmann runzelte die Stirn. Er kannte den Typ nicht. Der war kräftig und von mittlerer Unauffälligkeit. Immerhin hatte er starke Geheimratsecken und eine fleischige Nase.

Unterm Arm trug er ein Päckchen.

Während er — mit nicht übersehbarer Verstohlenheit, da er sich unbeobachtet glaubte — zur Eingangstür wippte, stülpte er sich einen knautschigen Hut auf den Schädel.

Außerdem schob er eine Sonnenbrille auf die Nase, obwohl diese Seite des Hauses im Schatten lag.

Er klingelte.

Lattmann reckte sich auf seinem Sessel.

Besser sah er deshalb nicht. Die Bewegung war mehr eine Folge erwachenden Mißtrauens.

Im Obergeschoß wurde ein Fenster geöffnet.

Sabinchen beugte sich heraus.

„Mami ist nicht da. Papi auch nicht“, hörte Lattmann ihr glockenhelles Stimmchen.

Mit übertriebener Geste griff sich der Dicknasige an den Kopf.

„Was für ein Glück, daß du da bist“, meinte er. „Dann kann ich dir das Päckchen geben.“

Er zeigte es ihr.

„Ich darf niemandem aufmachen“, kam die Antwort.

„Ja, was machen wir denn nun? Dein Papi braucht das Päckchen. Es sind wichtige Sachen drin.“

„Ich darf niemanden reinlassen — hat Mami gesagt.“

„Deine Mami hat recht. Du, jetzt weiß ich, wie wir’s machen.“ Er schnippte mit den Fingern. „Ich lege das Päckchen hier auf die Fußmatte. Und wenn ich weg bin, nimmst du’s rein.“

Na, Gott sei Dank! dachte Lattmann. Sie macht nicht auf. Bei ihr greift die gute Erziehung.

Sabinchen sah großäugig zu dem Typ hinunter.

Er legte das Päckchen auf die Fußmatte, winkte ihr zu und schnürte zur Straße zurück.

Sabinchen schloß das Fenster.

Schon wollte Lattmann sein Interesse wieder Picasso zuwenden, als ihm der Schreck vom Gehirn bis ins Gipsbein zuckte.

Was er sah, nahm ihm den Atem.

Der Dicknasige ging nämlich nicht wirklich zur Straße, sondern machte kehrt — kaum daß das Fenster geschlossen war.

Er flitzte an der Eingangstür vorbei bis zur Hausecke.

Dort — nur einen Sprung von der Tür entfernt — preßte er sich an die Wand.

Der... der... Lattmanns Herz stolperte. Sein Atem flog. Der ganze Körper begann zu zittern — so heftig, daß seine Ärzte um den frisch verheilten Knochenbruch gefürchtet hätten.

In derselben Sekunde wurde ihm bewußt, wie hilflos er war.

Der... der... hat was vor, dachte er. Ich muß Sabinchen warnen. Aber wie? Rufen? Aussichtslos! Sie würde es erst hören, wenn sie die Tür öffnet. Dann ist es zu spät. Anrufen! Ja, das ist es!

Er griff zum Telefon.

„Herrgott!“ murmelte er. „Welche Nummer haben die?“

Fieberhaft begann er im Telefonbuch zu blättern.

„...Dräger, Dransfeld, Drillich, Dröselhoff... aha!“

Er wählte. Seine Finger trommelten auf die Gipshülle.

„Nimm ab, Sabine! Geh nicht an die Tür! Geh ans Telefon.“

In diesem Moment öffnete Sabine die Haustür.

Wie ein Panther schnellte der Kerl von der Seite heran.

Lattmann sah, wie er das Kind packte.

Eine Hand preßte sich auf Sabines Mund.

Er hob die Kleine hoch, trat über die Schwelle ins Haus und kickte die Tür hinter sich zu.

Lattmann starrte hinüber. Kalter Schweiß bildete sich auf seinem Gesicht.

Polizei! dachte er. Ich muß Kommissar Glockner verständigen. Hoffentlich ist es nicht zu spät. Was will dieser Kerl von dem Kind?

Er zitterte noch immer, war zu hastig und stieß das Telefon vom Tisch.

Mit einer seiner Krücken angelte er es zu sich. Das kostete wertvolle Zeit.

Wieder mußte er im Telefonbuch suchen.

Endlich war die Verbindung hergestellt.

„Polizei?“ japste er. „Kommen Sie sofort her! Ein Kind wird überfallen. Wie? Mein Name ich Lattmann. Schiller-Straße elf. Wenn Sie’s bitte auch Kommissar Glockner sagen. Ja, in Ordnung. Danke!“

Er legte auf, starrte hinüber, fühlte sich wie am Marterpfahl, zitterte aber etwas weniger und konnte sich den Angstschweiß von der Stirn wischen, ohne dabei seine Augen zu gefährden.

Nach verhältnismäßig kurzer Zeit öffnete sich drüben die Tür.

Der Dicknasige schob den Kopf hervor.

Er äugte zur Straße, kam heraus und hielt einen Stapel Aktenordner unter dem Arm.

Er schloß die Tür, hob das Päckchen auf und sockte zur Straße.

Lattmann sah, daß die Tür nicht ins Schloß gefallen war, sondern noch spaltweit offen stand.

22. Klößchens Frisbee-Scheibe

Manchmal nervt er gewaltig, dachte Tim.

Er meinte Klößchen. Der hatte eine Frisbee-Scheibe (Wurfscheibe aus Plastik) gefunden.

Sie steckte in einem Busch am Straßenrand, und Klößchen, der sie entdeckte, eignete sich das Wurf gerät ohne Gewissensbisse an.

„Die liegt hier wahrscheinlich schon seit Monaten“, erklärte er seinen Freunden. „Gehört niemandem mehr. Es wäre sündhaft, sie noch weiter vergammeln zu lassen. Also erbarme ich mich.“

Die TKKG-Bande befand sich auf dem Weg nach Maisinghausen zu Picasso.

Gaby hatte ihre erste Modellsitzung bei Blassmüller hinter sich und glühte noch vor Aufregung. Der Kunstmaler hatte sich für offenes Haar entschieden. Jetzt flatterte es im Wind.

Wegen Klößchens Frisbee-Scheibe wurde der Rest der Wegstrecke beschwerlich. Aber zum Glück war es nicht mehr weit.

Irgendwie hat ihn heute der Hafer gestochen, dachte Tim. So beweglich ist er doch sonst nicht.

Klößchen schleuderte die Frisbee-Scheibe durch die — zum Glück leere — Straße und flitzte auf dem Rad hinterher.

Zweimal schon hatte er Fensterscheiben getroffen. Aber sie hielten stand.

„Toooooor!“ brüllte er jetzt.

„Du wirst nie erwachsen“, sagte Gaby.

„Will ich auch gar nicht. Ist ja langweilig.“

Sie bogen ein in die Schillerstraße.

Jetzt konnten sie ihr Ziel bereits sehen.

Die Mittagsruhe des Sonntags schwebte über allen Gärten. Nur die Bienen und Schmetterlinge hielten sich nicht daran. Aber alle Rasenmäher schwiegen; und nur hinter dichten Hecken hörte man ab und zu leise Stimmen oder das Klirren von Gläsern.

Ein weißer Audi parkte am Straßenrand.

Klößchens Frisbee-Scheibe prallte vernehmlich gegen die Windschutzscheibe und dann auf die Motorhaube.

„Heh! Spinnt ihr? Was soll das?“

Hinter dem Wagen richtete sich der Mann aus gebückter Haltung auf. Offenbar hatte er sich das Schuhband geknotet.

Moment mal! dachte Tim. Den kenne ich doch.

Neben dem Wagen sprang er vom Rad.

Klar, das war der Typ aus der Ratzebor-Straße — der mit dem sommersprossigen Jungen.

Tim unterdrückte ein Grinsen. Mann, wie der Kleine seinen Papa vors Schienbein geholzt hatte!

Eilfertig beäugte Tim den Audi.

„Nichts passiert“, sagte er. „Kein Kratzer, keine Delle. Er blutet auch nicht. Ist das Ihr Wagen?“

Der Typ trug wie gestern eine Sonnenbrille auf seiner dicken Nase und hatte sich denselben Knautschhut aufgesetzt.

Er antwortete nicht.

Daß er den Wagen aufschloß und einen Stapel Aktenordner auf den Nebensitz legte, war jedoch Antwort genug.

„Das ist hier kein Sportplatz“, nörgelte er. „Spielt woanders.“

„Komisch!“ sagte Tim. „Ich hätte das für ein Olympia-Stadion gehalten. Aber man kann sich ja irren.“

Der Mann wandte ihm das Gesicht zu, während er hinters Lenkrad glitt.

Wie wütend der Blick war, ließ sich wegen der Sonnenbrille nicht ausmachen.

Der Audi fuhr ab. Die TKKG-Bande radelte weiter.

„Habt ihr ihn erkannt?“ fragte Tim.

„Na, und ob!“ lachte Karl. „Vielleicht tut ihm das Schienbein noch weh, und er ist deshalb so gereizt.“

Bei Dr. Lattmann parkten sie ihre Räder am Zaun.

Der Schlüssel lag an seinem Platz.

„Wir sind’s“, rief Tim wie üblich die Treppe hinauf.

Zwei Minuten später wußten sie, was geschehen war.

Tim sauste die Treppe hinunter, durch den Garten und über den Zaun zum Nachbarhaus. Seine Freunde waren ihm auf den Fersen.

Die Eingangstür war nur angelehnt.

Tim sträubten sich die Nackenhaare, als er in die Diele trat. Türen zweigten ab. Er war auf Schreckliches gefaßt.

Seine Freunde kamen herein.

„Sabine!“ rief Gaby. „Wo bist du?“

„Hier!“ antwortete ein dünnes Stimmchen. „In der Speisekammer.“

Gott sei Dank! dachte Tim. Sie lebt. Offenbar hat er ihr nichts getan, der Kerl. Dann war er wohl nur auf irgendwelche Akten scharf, wie Picasso gesehen hat.

Die Speisekammer war von außen verschlossen. Aber der Schlüssel steckte.

Sabinchen stand verschüchtert in einer Ecke. Sie war unverletzt.

In Gaby erwachten mütterliche Instinkte. Sie legte den Arm um die Kleine.

„Du brauchst keine Angst mehr zu haben, Sabinchen. Der Mannist weg.“

Die Kleine schnüffelte. „Er hat gesagt, er klebt mir den Mund zu, wenn ich schreie.“

„Das wird er nicht tun. Er ist wirklich nicht mehr da.“

Klößchen sprang über seinen eigenen Schatten, indem er der Kleinen seine Schoko-Tafel hinhielt.

„Da! Nimm nur! Von mir kannst du’s nehmen. Ich bin kein böser Onkel.“

Ob sie zugriff, sah Tim nicht mehr.

Er hatte die nächste Tür geöffnet. Sie führte in Dröselhoffs Arbeitszimmer.

Aber wie sah’s hier aus! Alles war durchwühlt, der Schreibtisch ein Schlachtfeld.

Starke Leistung! dachte Tim. So ein Chaos (Durcheinander) zu veranstalten in so kurzer Zeit — das gelingt nicht mal Klößchen, wenn er nach seiner Schoko sucht.

„Seht euch das mal an!“ rief er.

Karl und Klößchen kamen herein.

Im selben Moment heulte eine Polizeisirene durch die Schillerstraße heran.

„Irre schnell“, meinte Klößchen. „Wie es sich gehört für die Hüter der Ordnung. Leider trotzdem zu spät. Ob der Kommissar dabei ist?“

Er war dabei. Mit zwei Uniformierten kam er durch die Haustür.

In der Diele stieß er auf Gaby und Sabine, was zunächstmal Verblüffung auslöste.

„Bist du allein?“ fragte er seine Tochter. „Oder sind die drei Krawallgeister auch da?“

„Wir sind vollzählig, Papi“, lachte sie. „Und unsere Anwesenheit ist reiner Zufall. Wir wollten Dr. Lattmann besuchen. Leider kamen wir etwas zu spät, um den Überfall zu verhindern — so um die fünf Minuten. Ein Unbekannter hat Sabinchen eingesperrt und offenbar gestohlen.“

Die Jungs traten in die Diele, grinsten und begrüßten ihren väterlichen Freund.

Glockner wandte sich an Sabine und streichelte ihr über den Kopf.

„Na, Sabinchen. Hat er dir weh getan?“

„Nicht sehr.“ Sie faßte sofort Zutrauen und war schon wieder recht fröhlich. „Nur ein bißchen. Hier am Arm.“

„Kennst du den bösen Mann?“

Sie schüttelte den Kopf.

„Aber du kannst mir sagen, wie er aussieht?“ bohrte Glockner.

„Er hatte einen Hut auf, eine Sonnenbrille und ein Päckchen. Außerdem lügt er. Er hat gesagt, er will Weggehen. Aber er ist gar nicht weggegangen.“

Damit war die Vernehmung zunächstmal beendet.

Denn wie alle hören konnten, hielt ein Wagen in der Einfahrt. Ludwig und Helga Dröselhoff nahten im Laufschritt.

Tim hatte die Frau noch nicht gesehen. Sie war hübsch mit ihrem braunen Haar und der Stupsnase, hatte aber sehr dünne Beine unter ihrem geblümten Sommerrock. Der Schreck zog jetzt alles Blut aus ihrem Gesicht. Sie war leichenfahl.

Wortlos stürzte sie sich auf Sabine, die ihr entgegenflog und sich in ihre Arme warf.

„Um Himmels willen!“ rief Dröselhoff. „Was ist hier los?“

Sein Blick irrte umher.

Natürlich erkannte er die TKKG-Bande. Aber keine Geste verriet das.

„Habe ich’s dir nicht gesagt, Ludwig!“ schluchzte seine Frau. „Wir dürfen Sabinchen nicht allein lassen. O mein Gott! Was ist denn nur geschehen?“

„Beruhigen Sie sich“, sagte Glockner. „Glück im Unglück: Die Kleine ist unversehrt. Sie sind die Eltern, nehme ich an. Ich bin Kommissar Glockner. Wir haben ja schon miteinander telefoniert, Herr Dröselhoff. Wegen Krawutschke. Soweit sich überblicken läßt, ist jetzt folgendes passiert...“

Während er berichtete, hörte Tim nicht mehr hin.

Die Grobfassung des Ereignisses hatte er bereits von Dr. Lattmann gehört. Dem waren zwar die Worte wie Bleisoldaten bei einem Erdbeben durcheinander gepurzelt. Doch den Sinn hatten Tim und seine Freunde erfaßt.

Höchst seltsam! dachte der Anführer der TKKG-Bande. Am Freitag lauert Krawutschke hinter der Hausecke. Zu 90 % steht fest, er wollte Dröselhoff die Knochen verbiegen. Zu 10% könnte zutreffen, daß er Einbruch plante. Und jetzt war eine andere Type da, hat den kleinen Fratz ausgetrickst und einen Stapel Aktenordner geklaut. Der Teufel soll mich zu ewiger Verdammnis kriegen, wenn das nicht die X-U-1 %-Gamma-Chip-Forschungsunterlagen waren. Was für ein Wort-Bandwurm! Kann man nur denken, nicht aussprechen. Im übrigen mal sehen, was jetzt der Dröselhoff rausläßt.

Alle drängten ins Arbeitszimmer. Ausgenommen Helga und Sabinchen, die sich nicht anschlossen.

Klößchen, der noch auf der Schwelle stand, war der erste und ließ — spielerisch-unabsichtlich — die Frisbee-Scheibe sausen.

Sie flog in Richtung Aktenschrank, machte dort kehrt wie ein Bumerang (Wurfholz) und nahm den Kommissar ins Visier.

Wortlos fing er die Scheibe auf und legte sie auf den Schreibtisch.

Fassungslos starrte Dröselhoff auf das Chaos.

Nach zwei, drei Schrecksekunden hechtete er zum Schreibtisch, bückte sich und begann in den Fächern zu wühlen.

Langsam richtete er sich dann auf — mit versteinertem Kreuz, versteinertem Gesicht, blankem Entsetzen in den Augen und — zunächst — sprachlosem Mund.

„Die... die... Unterlagen... sind weg“, stammelte er schließlich in die gespannte Stille.

„Was für Unterlagen?“ fragte Glockner.

Dröselhoff ließ sich in seinen Schreibtischsessel fallen.

„Ich bin erledigt“, murmelte er. „Erledigt. Kaum befördert, schon erledigt. O nein! Warum ich? Warum passiert das mir?“

„Versuchen Sie, Ihre Gedanken wieder auf die Schiene zu heben“, sagte Glockner. „Ich muß Durchblick haben.“

Dröselhoff nickte. „Seit Freitagnachmittag bin ich neubestallter Forschungsleiter bei der WBCB, wo ich als Konstrukteur arbeite. Es geht darum, die letzten Daten einer umfangreichen Forschungsarbeit auszuwerten. Computer-Bau, natürlich. Unser X-U-1 % — Gamma-Chip-System soll zunächstmal in einen Spezial-Computer eingebaut werden, den die Weha-Menschfeind-AG bei uns in Auftrag gegeben hat. Es geht dabei um die Wiederaufbereitung von Industriemüll. Ein Verfahren, das die Wirtschaft der westlichen Welt revolutioniert. Es ist sensationell, kostensparend, umweltfreundlich und überall anwendbar. Damit kann verhindert werden, daß dieser Planet zum Mülleimer verkommt. Aber die Konkurrenz schläft nicht.“

„Was heißt das?“

„Es gibt Firmen, die daran interessiert sind, dieses Verfahren zu verhindern. Damit alles weiterhin nach der alten Methode läuft und sie ihre dafür erforderlichen Maschinen bis in alle Zukunft verkaufen können. Effektiv (wirksam) ist das natürlich nicht. Es bliebe alles so katastrophal wie bisher. Umweltschutz null. Unser Planet würde auf die Dauer mit Sicherheit zum Mülleimer werden.“

„Welche Firmen sind das?“ fragte Glockner.

„Viele. Aber das ist nicht mein Sachgebiet. Da können Ihnen andere im WBCB-Konzern genauere Auskunft geben. Nein, ich denke nicht nur an diese Firmen. Auch unsere unmittelbaren Konkurrenten auf dem Markt arbeiten an einem ähnlichen Verfahren. Aber sie sind vom Ziel noch weit entfernt, wie wir wissen. Ein langer Weg der Forschung führt zu diesem Ziel. Und die Forschung verschlingt Millionen-Beträge. Da liegt es auf der Hand...“

Er zögerte.

„...die eigenen Kosten zu senken, indem man sich den wissenschaftlichen Vorsprung der Konkurrenz zu Nutze macht“, ergänzte Glockner. „Natürlich ohne um Erlaubnis zu fragen. Das nennt man Industrie-Spionage.“

Dröselhoff nickte.

„Haben Sie einen speziellen Verdacht?“ fragte Glockner. Der Konstrukteur und derzeitige Forschungsleiter hob die Achseln. „Es kann jeder gewesen sein. Und mich... mich“, seine Stimme zitterte, „trifft eine gewisse Mitschuld.“

„Wieso?“

„Es ist nicht üblich, geheime Unterlagen von dieser Bedeutung mit nach Hause zu nehmen. Aber nachdem die neue Aufgabe erst am Freitag auf mich zukam, mußte ich mich einarbeiten in kürzester Zeit. Deshalb habe ich nach Dienstschluß...“ Er machte eine hilflose Geste.

„Ziemlich leichtsinnig“, stellte Glockner fest.

„Ich weiß. Aber wer denkt denn an sowas?“

„Sie hätten gewarnt sein müssen. Daß Krawutschke hier rumlungerte, erscheint jetzt in einem anderen Licht. Offenbar wollte, sollte er bei Ihnen einbrechen. Eine Vermutung, von der ich inzwischen abgewichen war.“

„Ach, wirklich?“ Dröselhoffs Blick wurde unsicher, irrte im Raum umher und kehrte zu Glockner zurück. „Was denn sonst? Im übrigen dachte ich, da er festgenommen ist, bestehe keine Gefahr mehr.“

„Der Täter wußte offenbar gut Bescheid“, sagte Glockner. „Er war nicht lange im Haus und hat gleich an der richtigen Stelle gesucht. Allerdings liegt es auf der Hand, daß Sie Forschungsunterlagen im Schreibtisch verwahren und nicht unter der Küchenspüle.“

Er wandte sich an die TKKG-Bande. „Wir gehen jetzt mal rüber zu eurem Kunsterzieher. Der hat den Kerl gesehen.“

23. Mit anderm Nummernschild

Lattmann hatte sich gefangen.

Als die fünf bei ihm reinschneiten, strahlte er gute Laune ab wie ein Chemie-Betrieb Giftwolken.

Nochmals und ausführlicher schilderte er seine Beobachtung.

Dann griff er zu dem Zeichenblock, der seitlich an seinem Sessel lehnte.

„Mein Bewegungsraum ist zwar eingeschränkt, Herr Glockner. Aber ich wollte nicht untätig sein. Hier!“

Er klappte den Block auf.

Zwei Porträtzeichnungen füllten das Blatt.

Die linke zeigte einen Typ ohne Hut und Sonnenbrille, die rechte zeigte ihn mit.

„Mich haut’s von der Startbahn“, sagte Tim, „den kennen wir doch.“

Karl tippte auf die rechte Zeichnung. „Aber nur so.“ Klößchen sah Lattmann über die Schulter. „Wer ist das? Ich kenne den nicht.“

„Klößchen!“ seufzte Gaby. „Das ist der Typ mit dem Audi. Und gestern war er in der Ratzebor-Straße, und der kleine Knilch hat ihn vors Schienbein getreten.“

„Der?“ Mit schiefgelegtem Kopf betrachtete Klößchen abermals die Zeichnung. „Auf einem Foto hätte ich ihn natürlich sofort erkannt.“

„Die Zeichnung ist besser als ein Foto“, wies Tim ihn zurecht. „Genauso sieht er aus.“

„Na, wunderbar!“ Glockner schlug sich auf den Handteller. „Besten Dank, Dr. Lattmann.“ An die Nachwuchstypen gewandt, fuhr er fort: „Woher kennt ihr den Kerl?“

*

Zur selben Zeit bewegten sich die Zweige der Büsche, von denen der Campingplatz Lerchenfeld umgeben ist.

Natürlich nicht alle Zweige an allen Büschen, denn es herrschte sonntägliche Windstille.

Aber dort, wo sich Bert und Andy durch das spätsommerliche Grün quetschten, hätte ein aufmerksamer Beobachter die Bewegung der Zweige wahrgenommen.

Sie schlichen wie die Indianer. Dicht waren sie jetzt am Südfeld, wo die Dauer-Camper einen Teil ihrer Lebenszeit in der Sonne vertrödeln.

Auf dem Parkplatz, nahe der Wohnwagen, hatte Bert einen Audi entdeckt.

War es der des dicknasigen Bankräubers?

Unbedingt mußten sie das aus der Nähe beäugen. Deshalb pirschten sie an.

Heute war wenig Betrieb — auch bei den Wohnwagen. Nur ein paar Opas dösten im Liegestuhl.

Wer noch Mumm in den Knochen hatte, trieb irgendwo Sport, wanderte, schwamm in einem der stadtnahen Seen oder gab sich seinem Hobby hin — dem Fotografieren, zum Beispiel.

Bei den Autos war niemand.

Die beiden Kleinkriminellen krochen aus den Büschen hervor.

„Total reine Luft“, sagte Bert. „Du! Ist dir schon mal aufgefallen: Seit wir beide keinen Führerschein mehr haben, heizen wir nur noch mit geklauten Öfen durch die Pampa.“

„Na und?“

Geduckt schlichen sie um einen alten Volvo herum und standen vor dem Audi.

Er war beige, nicht weiß. Das Kennzeichen endete auf 5555.

„Ist er nicht“, sagte Andy.

„Schade.“

„Wir können trotzdem eine Karre klauen. Ist doch nervtötend, immer mit U-Bahn und Bus rumzubrettern. Hah?“

„Klar. Wir... Achtung! Da kommt wer.“

Sie flitzten ab in die Büsche, kauerten sich hinter eine Sichtblende aus Wildrosen und spähten hervor.

Ein weißer Audi rollte in ihre Nähe.

Pleff saß am Lenkrad.

„Ich werd’ wahnsinnig!“ wisperte Bert. „Das ist er! Mensch, das ist er!“

„Sehe ich doch. Halt die Klappe!“

Pleff stieg aus.

Er grinste. Offenbar erfreuten ihn nette Gedanken. Dann erlosch das Grinsen allmählich, und er sah sich um.

Ausführlich vergewisserte er sich, daß niemand in den parkenden Wagen saß, lag oder schlief. Und daß niemand im Anmarsch war.

Er öffnete den Kofferraum, nahm einen Schraubenzieher heraus, um das hintere Nummernschild abzumontieren.

Bert, dem eine Wildrose den Blick verstellte, schob sie beiseite und gewahrte erst jetzt, was ihm beinahe einen Pfiff entlockt hätte — wegen Verblüffung.

Der Bankräuber war’s. Der Audi war’s.

Aber die Nummernschilder waren es nicht.

Sie endeten auf 4430. Und nicht auf 2110, was ihn so erheitert hatte, weil die Zahlen auf sein Geburtsdatum paßten.

Pleff schraubte auch das vordere Nummernschild ab, verstaute beide im Kofferraum, nahm andere Kennzeichen heraus und schraubte sie an.

Jetzt waren es die richtigen — die mit den Endziffern 2110.

„Ich schnall ab!“ hauchte Bert.

„Sssst!“

Der Bankräuber nahm einen Stapel dickgefüllter Aktenordner aus dem Wagen, schloß ab und machte sich ohne Hast auf die Socken.

Sie sahen ihm nach.

Er verschwand hinter einer Reihe von Wohnwagen, tauchte weit hinten für einen Moment auf, hatte aber seine Behausung noch nicht erreicht. Dann entschwand er endgültig. Sie konnten sich hervorwagen.

„Ich knall auseinander“, sagte Bert. „Der Typ macht mir Spaß.“

„Mit einem geklauten Ofen zum Camping — das muß man gesehen haben. Oder hat er wieder ein Ding gedreht? Diesmal mit der eigenen Karre, aber mit falschen Kennzeichen? Damit er die Augenzeugen täuscht — und die Bullen!“

„Ich hab’ nur Akten gesehen. Keine Beute.“

„Vielleicht hat er einen Safe geknackt — und es war nichts anderes drin.“

Bert grinste. „Was hältst du davon: Wir nehmen seinen Wagen.“

„Und wenn er doch geklaut ist?“

„Jetzt hat er neue Sticker (Aufkleber). Damit ist er sauber.“

Andy feixte. „Wenn sie uns erwischen, haben wir einen geklauten Wagen geklaut. Vielleicht.“

„Erstens erwischen sie uns nicht. Zweitens laß doch den Bullen die Freude. Drittens ist das für mich nichts Neues. Der Mercedes, den ich im Parkhaus abgestellt habe, war ja auch geklaut. Von ihm.“

„Stimmt. Also los!“

Andy stand Schmiere. Bert knackte den Wagen. Niemand behelligte sie. Vorsichtig, um Pleff nicht aufmerksam zu machen, fuhren sie vom Parkplatz.

24. Aufruf zur Großfahndung

Mitten in der Nacht erhielt Tim einen Stoß an die Schulter. Er war sofort hellwach, merkte aber in derselben Sekunde, daß kein Grund bestand, wie eine Rakete aus dem Bett zu sausen.

Er befand sich im ADLERNEST. Sein Bettzeug roch angenehm nach phosphorfreiem Waschpulver. Der Mond schien buttergelb zum Fenster herein. Ein leichter Nachtwind bewegte draußen die Blätter der Kastanie. Auf dem Wecker war es 2.41 Uhr.

Zum zweiten Mal wurde er an die Schulter gestoßen.

Jetzt fiel ihm auf, daß Klößchens Schnarchen verstummt war.

„Willi, was ist?“

„Mann, schläfst du tief!“

„Wieviel mal hast du mich angestoßen?“

„Zweimal.“

„Ich war beim ersten Mal wach. Aber ich dachte, du schlafwandelst.“

„Ich schlafwandele nie. Aber ich habe geträumt.“

„Ein Alptraum. Oder hatte man dich eingesperrt in einer Schokoladenfabrik — und du mußtest, durftest alles allein essen.“

„Ach was! Ich hab’ einen Hinweis geträumt.“

Tim stützte sich auf den Ellbogen. „Einen was?“

„Einen Hinweis. Echt einen Hinweis.“ Klößchen saß im Bett. Die Haare standen ihm zu Berge und nach allen Seiten. „Wir haben doch gestern wie die Blöden überlegt, was für ‘ne Kfz-Nummer der Audi hat. Keiner von uns hat hingeguckt. Jedenfalls nicht bewußt. Nur daß es ein hiesiges Kennzeichen ist, darüber waren wir uns einig.“

Tim gähnte. „Ich war anwesend bei dem Palaver. Und deshalb weckst du mich?“

„Jetzt habe ich im Traum den Audi gesehen. Genau wie er da in der Schillerstraße parkte. Alle waren da: Gaby, Karl, du und der Industriespion. Allerdings hatte er nicht seinen Knautschhut auf der Birne, sondern einen Zylinder. Und Gaby hatte nicht goldblonde, sondern gelbe Haare, hähähäh. Aber das Wichtigste ist das Nummernschild. Ich habe gesehen, wie es hinten endet.

„Das hast du nicht gesehen, sondern geträumt. Ist ein kleiner Unterschied.“

„Die letzten Ziffern sind 4430.“

Tim überlegte. „Vielleicht ist was dran an dem Traum. Vielleicht hast du doch hingeguckt. Aber das Bild ist nur ins Unterbewußtsein und nicht ins Gehirn gedrungen. Jetzt macht das Unterbewußtsein die Klappe auf — und zack: Das Bild kommt raus. Nun fragt sich nur: Wie gut kann dein Unterbewußtsein Zahlen lesen? Ist darauf Verlaß?“

„Ich kann Zahlen lesen. Dann kann’s mein Unterbewußtsein wohl auch. Schließlich sitzt das schon genauso lange auf der Schulbank wie ich.“

„Hoffentlich hat es auch immer so gut aufgepaßt wie du.“

„Was ist nun? Glaubst du meinem Traum?“

„Vielleicht sollten wir’s wagen und ihn nicht als Schaum verstehen, sondern als knallharte Wirklichkeit.“

„Wieso als Schaum?“

„Weil es im allgemeinen zutrifft, wenn man sagt, Träume sind Schäume. Capito?“

*

Etwa sieben Stunden später klingelte es zur großen Pause, und der Schulhof der Internatsschule begann, sich mit Schülern zu füllen.

Zwischen 10 und 19 Jahren waren Jungs aller Größen und Gewichtsklassen reichlich vertreten — nämlich mehr als 500, die Mädchen dagegen in der Minderheit; da es sich bekanntlich um ein Jungen-Internat handelt.

Tim trug ein gewaltiges Megaphon (Sprachrohr), als er aus dem Haupthaus kam — gefolgt von seinen Freunden.

„Ich bin mir wirklich nicht sicher“, sagte Karl, „ob Herr Glockner damit einverstanden ist.“

„Ich frage lieber gar nicht“, meinte Gaby. „Am besten, ich halte mir Augen und Ohren zu und stelle mich scheintot.“

Tim grinste. „Ich übernehme die volle Verantwortung. Eine Schleppnetzfahndung ist auch nicht anders. Außerdem heiligt der Erfolg die Mittel. Und Erfolg haben wir bestimmt.“

„Es sei denn“, entgegnete Karl, „Willi hat Blödsinn geträumt. Ich würde der Sache nicht trauen, zumal er in Mathe eine Niete ist.“

„Eine vierstellige Zahl zu träumen“, sagte Klößchen wütend, „ist ja noch keine höhere Mathematik. Oder denkst du, ich halte mich deshalb für Albert Einstein oder GutsMuths.“

„GutsMuths“, sagte Karl, „war kein Mathematiker oder Naturwissenschaftler, sondern ein Fitneß-Kollege von Turnvater Jahn.“

„Von dem habe ich ja auch nicht geträumt“, hielt Klößchen mit unwiderlegbarer Logik dagegen.

„Streitet euch nicht!“ gebot Tim. „Ruhe! Ich muß jetzt meine Volksrede halten.“

Etwa in der Mitte des Schulhofs stellte er sich auf.

Nachdem er sich geräuspert hatte, hob er das Megaphon an den Mund.

„Alle mal herhören“, tönte seine Stimme. „Es geht um die Aufklärung eines Verbrechens. Dazu braucht die Polizei eure Mitarbeit. Gesucht wird ein Wagen. Ein weißer Audi, zweitürig, neueres Baujahr. Der Wagen hat ein hiesiges Kennzeichen, das vermutlich auf vier, vier, drei, null endet. Ich wiederhole: vier, vier drei, null. Wer den Wagen entdeckt — also, sachdienliche Hinweise bitte an uns.“

„Und jetzt ich!“ raunte Klößchen und nahm ihm das Megaphon aus der Hand.

„Herhören!“ gebot er mit dem Stimmen-Verstärker. „Als Belohnung stifte ich einen Karton bester Sauerlich-Schokolade.“

Das kam an.

Ein Johlen brach los.

Etliche klatschten Beifall.

Grinsend sagte Klößchen zu seinen Freunden: „Vielleicht finde ich den Audi. Dann behalte ich die Schoko und belohne mich selbst.“

*

Tim wußte: 95 % aller Schüler standen ein für die gute Sache. Jeder würde die Augen offen halten. Wenn der 4430-Audi irgendwo rumstand, konnte er der allgemeinen Aufmerksamkeit nicht entgehen. Anders sah’s natürlich aus, wenn der Industriespion nicht Laternenparker war, sondern eine Garage hatte.

Am frühen Nachmittag teilte Tim die TKKG-Bande in zwei Suchtrupps ein.

Karl und Klößchen sollten die innerstädtischen Parkplätze abradeln.

Er und Gaby wollten sich um Parkhäuser kümmern.

Daß außerdem auf jeden weißen Audi geachtet wurde, der irgendwo am Straßenrand stand, war selbstverständlich.

„Eigentlich hätte ich wieder eine Sitzung bei Blassmüller“, sagte Gaby, während sie durch die Pfannenstiel-Straße rollten. „Aber das hier ist wichtiger.“

„Mußt du total stillsitzen, wenn er dich malt?“

„Nicht total. Rock ‘n’ Roll-Tanzen ist natürlich nicht drin. Aber ich kann reden und lachen. Soll ich sogar. Damit er mich als Charakter erfaßt, wie er sagt. Er muß mein Wesen ergründen. Nur wenn das auch auf dem Gemälde zum Ausdruck kommt, wird das Porträt ein Kunstwerk.“

„Bin wahnsinnig gespannt. Verdammt! Mir fällt ein, ich hätte durchs Megaphon auch sagen sollen, wie der Industriespion aussieht.“

„Ob das was geholfen hätte?“ zweifelte sie. „Er ist doch ein Dutzendtyp — abgesehen von der dicken Nase. Na ja, und der Haarausfall vorn, die Geheimratsecken... Aber alles übrige...“

„Mensch, Pfote!“ rief er. „Sag das noch mal!“

„Was?“ Sie schaute verdutzt. „Na schön!...Aber alles übrige... Dann hast du mich unterbrochen.“

„Das meine ich nicht. Sondern deine Beschreibung: dicke Nase, Geheimratsecken! Für wie alt hältst du den Typ?“

„So um die Vierzig. O Gott!“ Erschrocken riß sie die Blauaugen auf. „So hat ja dieser Andy den Bankräuber beschrieben.“

„Und keinem von uns ist das bisher aufgefallen — nicht mal deinem Vater. Aber deshalb sind wir keine Schlafmützen. Denn eine Beschreibung hören und einen Typ sehen — sind zwei Paar Stiefel. Bei der Beschreibung macht sich jeder sein eigenes Bild. Das stimmt fast nie mit der Wirklichkeit überein. Überhaupt! Was soll die Überlegung? Ich spinne. Es gibt hunderttausend Vierzigjährige mit dicken Nasen — und noch mehr mit Haarausfall. Es wäre ja irre, gäbe es zwischen Bankräuber und Industriespion einen Zusammenhang.“

Gaby stoppte.

Beinahe wären sie an einem Audi vorbeigefahren.

„Ist ein viertüriger“, sagte Tim.

Dann bogen sie ein in die Professor-Egghaupt-Straße.

25. Jetzt stimmt der Traum

Es machte Spaß, mit dem gestohlenen Audi durch die Landschaft zu heizen.

Bert und Andy hatten einen Ausflug ins Grüne gemacht, übernachteten bei Dräddlfinghausen, einem Dorf, in einer Scheune und kehrten Montagmittag in die Stadt zurück.

Von dem Audi wollten sie sich vorläufig nicht trennen.

Aber ihn am Straßenrand abzustellen, erschien ihnen riskant.

„Ich fahre in das Parkhaus in der Professor-Egghaupt-Straße. Dort bin ich schon fast Stammkunde“, sagte Bert.

„Wieso?“

„Haste’s vergessen? Dort habe ich doch den Mercedes abgestellt, der dann den Bullen überantwortet wurde, hahah.“

„Ach so.“

Bert fuhr ins Parkhaus. Im dritten Stock war der Parkplatz Nr. 356 leer.

Bert hatte die Stirn, den Audi dort abzustellen.

„Mein Stammplatz“, grinste er.

Sie trollten sich zum Ausgang. Beide hatten Kohldampf.

Schräg gegenüber war ein Schnellimbiß.

Sie drückten sich pro Nase drei Hamburger rein und zwei Bier.

Bert machte mehrere Bäuerchen, und Andy ging mal aufs Klo.

„Heute hätte ich Lust, die Sau rauszulassen“, sagte Bert, nachdem das dritte Bier geleert war. „Was meinst du? Fahren wir zu unserer Kneipe und gießen einen auf die Lampe?“

„Warum nicht! Aber dort können wir nur am Bordstein parken.“

„Beim Bierbrunnen“, so hieß die Kneipe, „habe ich noch nie einen Bullen gesehen.“

„Und was wird mit heute nacht?“

Sie hatten erwogen, auf dem Campingplatz Lerchenwald nach dem Wohnwagen des Bankräubers zu suchen. Und wenn es sich ohne Risiko machen ließ, wollten sie dort einbrechen. Weil der Typ, wie sie meinten, inzwischen wieder im Besitz der Geldbeute sei.

Voraussetzung für den Einbruch war natürlich, daß der Kerl — weit weg vom Campingplatz — irgendwo am Nachtleben teilnahm oder Verwandte besuchte.

Begegnen wollten sie ihm auf keinen Fall. Andys Ohr, wo ihn der Hieb getroffen hatte, schmerzte noch immer. Und Bert hatte großen Respekt vor Pistolen.

„Also auf zum Bierbrunnen“, meinte Bert.

Sie zahlten und gingen ins Parkhaus zurück. An der Kasse lösten sie den Schein ein, was wegen der kurzen Dauer nicht viel kostete.

Im dritten Stock stiegen sie aus dem Lift.

Als sie sich dem Audi näherten, blieb Andy wie festgewurzelt stehen.

Im nächsten Moment sah auch Bert die Bescherung.

Das hintere Nummernschild fehlte.

„Tod und Teufel! Pest und Blattern! Krätze und Gelbsucht!“ schimpfte Bert. „Irgendein verfluchter Schweinehund hat uns die Nummernschilder geklaut.“

„Ausgerechnet uns!“

Andy sockte nach vorn und bückte sich.

Der Audi stand berührungsdicht vor der Wand. Aber Andy konnte das Nummernschild sehen.

„Das vordere ist noch dran. Kapierst du das? Wenn einer seine Karre Umrüsten will, nützt ihm eins gar nichts. Er braucht beide. Deshalb... Mann! Jetzt weiß ich’s. Das hat keiner geklaut. Das haben wir verloren. Hinter Dräddlfinghausen hat’s auf einmal so komisch geklappert. Ich dachte, wir hätten ‘ne Radkappe verloren. Aber du hast gemeint, wir wären über ‘ne Blechdose gefahren. Nee, Bert! Genau an der Stelle hat sich das Nummernschild von uns getrennt. Und warum? Weil der gepfuscht hat. Der kann zwar ‘ne Bank ausrauben. Aber mit ‘nem Schraubenzieher kann er nicht umgehen. Schlecht hat er’s drangeschraubt. Und wir sind jetzt die Doofen.“

Bert überlegte. „Mit einem Nummernschild können wir nicht fahren. Da hätten uns die Bullen gleich am Kragen.“ Er grinste. „Aber was willste denn! Ist doch nicht wie bei armen Leuten. Wir haben noch zwei — im Kofferraum.“

„Mensch!“ staunte Andy. „An die habe ich nicht mehr gedacht.“

Während Bert aufpaßte, übernahm er den handwerklichen Teil.

Das vordere Nummernschild mit den Endziffern 2110 wurde abgeschraubt und beim Reserverad versteckt.

Die Nummernschilder mit den Endziffern 4430 wiesen den Audi alsbald vorn und hinten als amtlich zugelassenes Kfz aus.

Und damit war der nahtlose Bezug zu Klößchens Traum wieder hergestellt.

*

Gaby wartete vor dem Parkhaus, während Tim im Schweinsgalopp durch die Etagen wetzte und Ausschau hielt nach Audis, aber nur zwei blaue, einen braunen und drei viertürige entdeckte.

Gaby stand nahe der Ausfahrt.

Sie hielt beide Drahtesel und blickte gedankenverloren zu dem Schnellimbiß hinüber. Dort war Betrieb, als gäbe es Essen und Trinken umsonst.

Ein VW-Bus kam auf der Abfahrt herunter und hielt bei der Schranke. Der Fahrer schob seinen Parkschein in den Automaten. Die Schranke öffnete sich und ließ den Wagen durch.

Ein weißes Fahrzeug folgte. Die Schranke war wieder geschlossen.

Ein Audi! dachte Gaby.

Ihr Blick suchte das Nummernschild.

...4430!

Sie riß die Augen auf. Beinahe wäre sie vor den Wagen gesprungen.

Jetzt kam er.

Zwei Typen saßen drin.

Der Rothaarige auf dem Nebensitz grinste sie an. Im Vorbeifahren warf er ihr eine Kußhand zu.

Und Tim ist nicht da! dachte sie. Jetzt ist er nicht da. Aber wieso diese Insassen? Wir suchen den Industriespion! Zur Kopflaus! Was machen die beiden in seinem Audi?

Inzwischen hatte Tim auch die vierte und oberste Etage abgesucht.

Trotzdem dauerte es noch einige Minuten, bis er bei der Kasse aus dem Lift stieg und zu Gaby lief.

„Ich habe ihn gesehen!“ rief sie. „Er kam aus dem Parkhaus. Aber nicht der IS (Industriespion) saß drin, sondern zwei Gammeltypen. Ein Rothaariger. Und der Fahrer hatte Kinnbacken wie eine englische Bulldogge.“

„Heh, heh, heh!“ staunte Tim. „Meinst du Andy und Bert?“

„Wieso? Woher soll ich das wissen? Du hast sie gesehen. Ich kenne sie gar nicht.“

„Deine Beschreibung paßt auf sie.“

„Das hatten wir schon. Bei dem IS und dem Bankräuber. Es gibt anscheinend unheimlich viele Typen, die den von uns gesuchten Typen ähnlich sind.“

„Und es war wirklich der 4430-Audi?“

„So wahr ich hier stehe.“

„Rätselhaft. Wohin ist er?“

„In die Richtung.“ Sie streckte den Arm aus.

„Wann?“

„Vor vier Minuten und etwa 28 Sekunden.“

„Hölle und Verdammnis! Jetzt haben wir das Nachsehen. Aber Klößchen hat richtig geträumt. Und daß der Wagen hier rumgurkt, wissen wir jetzt. Fahren wir mal in die Richtung. Außer uns ist ja die ganze Penne unterwegs.“

26. Alles aufs Spiel gesetzt — und verloren

Gernot Panczek, dem Tim sein altes Rennrad verkauft hatte, und Mufti, der Mathe-Beste und Diskuswerfer aus der 9 a, hatten sich als Suchtrupp zusammengetan.

Seit Ende des Unterrichts durchstreiften sie die Stadt.

Jetzt standen sie bei einer Litfaßsäule und studierten das Werbeplakat für ein Rock-Festival.

Etwa elf Meter Luftlinie trennten die Litfaßsäule vom Eingang einer Kneipe, die BIERBRUNNEN hieß.

Eben fuhr dort ein weißer Audi vor.

Der Motor jubelte noch einmal. Dann schwieg er.

Bert und Andy stiegen aus.

„Mann!“ flüsterte Gernot. „Der Wagen paßt — paßt wie die Faust aufs Auge.“

„Du sagst es.“ Mufti schielte hinüber, ohne den Kopf zu drehen. „Ich wußte gar nicht, daß Tim die beiden Typen sucht. Die kenne ich. Die gluckten neulich mit dem Kamikaza-Raser zusammen, der den Lattmann überfahren hat. Du weißt, was da lief, ja?“

„Klar.“

Sie beobachteten, wie die beiden in die Kneipe gingen.

„Einer von uns muß hierbleiben“, sagte Mufti. „Übernimmst du, ja? Ich sehe zu, daß ich Tim finde. Ich weiß ungefähr, welche Route er nehmen will — von Parkhaus zu Parkhaus. Nach meiner Berechnung müßte er jetzt in der Professor-Egghaupt-Straße sein. Bis gleich!“

Er schwang sich aufs Rad und fuhr los.

*

Als Andy und Bert etwa eine Stunde später aus dem BIERBRUNNEN ins Freie torkelten, waren sie total betrunken.

„Was... machen wir nun... hicks... mit der geklauten Karre?“ lallte Andy. „Fahren... hicks... kann ich nicht mehr.“

„Wir... müssen... fahren“, brabbelte Bert. „Ich... kann nicht mehr laufen.“

Andy sank auf den Beifahrersitz.

Bert war um den Wagen herumgewankt und öffnete die Tür.

Jetzt! dachte Tim. Er gab den andern ein Zeichen.

Im nächsten Moment war der Wagen umringt.

Mufti, Gernot, Karl und Klößchen rissen drüben die Tür auf.

Tim kümmerte sich um Bert, der im Fahrersitz hing und sich vergeblich bemühte, unterm Armaturenbrett mit den Drähten die Zündung kurzzuschließen.

Tim begriff sofort. Der Wagen war gestohlen. Er packte Bert an der Schulter.

„Aussteigen!“

„Hau ab!“ fluchte der und schlug nach ihm.

Tim riß ihn aus dem Wagen. Der Typ plumpste aufs Pflaster, wurde am Kragen gepackt und hochgezogen. Er versuchte, Tim das Knie in den Leib zu stoßen — was nicht gelang. Statt dessen handelte er sich eine Ohrfeige ein, die ihn zum zweiten Mal auf die Straße streckte.

Tim überzeugte sich, daß Andy besiegt war.

Der lag auf dem Bauch. Klößchen kniete auf ihm. Die andern hielten Arme und Beine fest.

Tim stieß Bert mit der Fußspitze an.

„Ihr habt also den Wagen geklaut. Ich will wissen: Wo?“

„Beim... Campingplatz“, wimmerte Bert. Sein Gesicht brannte. Die Backe schwoll an. Bald würde er aussehen wie ein Erdhörnchen, das seinen Wintervorrat im Maul hat.

„Campingplatz Lerchenwald? Oder Campingplatz Ruhleben?“

„Lerchenwald.“

In diesem Moment näherte sich ein Streifenwagen in voller Fahrt.

Wie sich später herausstellte, hatte einer der Anlieger die Keilerei beobachtet und telefonisch die Funkstreife verständigt.

Die kommen ja wie gerufen, dachte Tim.

*

Pleff — auch Schraube genannt, hauptberuflich Bankräuber und Industriespion — saß vor seinem Wohnwagen.

Was für ein schöner Montag, was für ein schöner Nachmittag!

Er war zufrieden mit sich. Er hatte, was er wollte. Heute nacht würde er sich ins Ausland absetzen. Daß irgendwer seinen Wagen gestohlen hatte, war nicht mehr wichtig. Er hatte die Taschen voller Geld. Perrigon, sein Auftraggeber, hatte die X-U-l%-Gamma-Chip-Forschungsunterlagen. Und hatte im Gegenzug einen Koffer voll Geld gebracht. Ringsum herrschte Friede, Freude, Frohsinn. Und er — Pleff — war eigentlich nur noch hier, um seinen Mitarbeiter und Komplicen, ohne den nichts gegangen wäre, zu bezahlen. Ein Vermögen wartete auf den. Zum Teufel, wo blieb er nur?

Pleff blickte zum Parkplatz.

Dort kam eben ein Wagen an.

Aber er konnte nicht erkennen, wer es war.

Pleff hatte seinen Wohnwagen ganz am Rande aufgestellt. Unmittelbare Nachbarschaft waren Büsche und Sträucher.

Hinter denen kauerten Tim, Gaby, Karl und Klößchen. Gernot und Mufti hatten nicht den Mut, sich so dicht an den Feind heranzuwagen. Kommissar Glockner und seine Leute befanden sich im Anmarsch. Die Streifenwagen-Besatzung hatte über Funk ins Präsidium durchgegeben, wo sich der gesuchte Industriespion vermutlich befand. Doch hier, vor Ort, waren die vier Freunde die ersten.

„Sieht so aus, als erwartet er jemand“, wisperte Tim seinen Freunden zu.

Im selben Moment bestätigte sich, daß er recht hatte.

Vom Parkplatz her näherte sich ein Mann. Er ging rasch und blickte sich mehrmals um, als befürchte er Verfolger.

Mein Schwein pfeift! dachte Tim. Dröselhoff! Ludwig Dröselhoff! Das darf doch nicht wahr sein!

Der Konstrukteur kam heran und setzte sich neben den Dicknasigen.

„Eher ging’s nicht, Herr Pleff. Ich muß höllisch aufpassen.“

„Aber Sie werden doch nicht etwa verdächtigt?“

„Überhaupt nicht. Wer käme auf die Idee, daß ich den Spion zu meiner eigenen Tochter schicke.“

„Ich denke, es ist Ihre Stieftochter“, meinte Pleff.

„Für die Polizei ist das Jacke wie Hose. Auf mich fällt kein Verdacht. Außerdem habe ich den Schauspieler in mir entdeckt. Jeder hat mir meine Verzweiflung abgenommen. Sogar Helga, meine Frau. Sie ahnt nichts.“

„Ich freue mich, daß wir uns so schnell einig wurden. Nur eine Besprechung — und schon war alles klar. Hier ist Ihr Geld.“ Er griff unter seinen Klappstuhl und holte einen Aktenkoffer hervor. „150 000 — wie Sie verlangt haben. Und steuerfrei. Was machen Sie damit?“

„Tja, da Helga nichts davon wissen darf, muß ich mir was ausdenken. Vielleicht lege ich das Geld auf Eis. Oder ich behaupte, es wäre ein Lotto-Gewinn. Oder eine überraschende Erbschaft. Oder...“

Tim hatte keinen Wagen gehört. Aber hinten beim Parkplatz tauchte plötzlich Kommissar Glockner auf und blickte suchend umher.

Mit einem Satz war Tim hinter den beiden Ganoven. „Wegen des Geldes, verehrter Herr Dröselhoff“, sagte er scharf, „machen Sie sich mal keine Gedanken. Sie werden nicht mal Zeit haben zum Nachzählen. Wie gewonnen, so zerronnen, Sie Halunke.“

Die beiden waren herumgefahren.

Dröselhoff wurde bleich wie Milchsuppe. Sein Adamsapfel hüpfte. Pleff starrte offnen Mundes. Dann wollte er in die Tasche greifen — nach seiner Tränengaspistole.

Tim hielt einen Knüppel in der Hand. Damit zog er ihm eins über. Hart, aber nicht gemein schlug er ihn auf den Oberarm. Pleff brüllte auf. Dann ließ er den Flügel hängen und ergab sich in sein Schicksal.

Vom Parkplatz her rannten Kommissar Glockner und zwei Polizisten herbei.

„Habt ihr mir schon wieder die Arbeit abgenommen“, meinte er zur TKKG-Bande. Kopfschüttelnd musterte er Dröselhoff, während sich die Polizisten um Pleff kümmerten. „Hat sich das gelohnt, Dröselhoff? Für einen Koffer voll Geld haben Sie alles aufs Spiel gesetzt — und verloren: Ihre Freiheit, Ihre Karriere, Ihren Beruf und vielleicht auch Ihre — Familie.“

*

Was noch geklärt werden mußte, kam durch die Geständnisse ans Licht. Und zu denen, die verdientermaßen bereits hinter Gittern saßen, gesellte sich alsbald auch Jacques Perrigon, der Chef-Konstrukteur von Ashburn-Center.

Selbstverständlich wurden die X-U-1 %-Gamma-Chip-Unterlagen rechtzeitig sichergestellt.

Der WBCB-Konzern lobte im nachhinein eine hohe Belohnung aus für die Wiederbeschaffung.

Prof. Dr. Dr. Plief und Dr. h. c. Tilo von Amperingen-Nettlich — die beiden Herren vom Aufsichtsrat — hatten dann die Ehre, den entsprechenden Scheck anläßlich einer überaus würdigen Feierstunde an die TKKG-Bande zu überreichen. Klößchen nahm ihn entgegen. Denn immerhin hatte sein Traum in entscheidender Weise zu der Aufklärung beigetragen.

ENDE

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor finden sich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9 a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur. weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen. dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug — natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs - Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlich in „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat - und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden ausschalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jährige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Haie an Bord (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teuere Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Table of Contents

- 1. Während des Urknalls
- 2. Nette Nachbarn?
- 3. Tim verkauft sein Rennrad
- 4. Das Foto im Klo
- 5. Ein blonder Gorilla
- 6. Rödermeyers Gesicht
- 7. Neuer Auftrag für den Schläger
- 8. Das Trio am Brunnen
- 9. Neuauflage des Unfalls
- 10. Zwischen 80 und 110 Sachen
- 11. Bankräuber und Industriespion
- 12. Obst zum Selbstkostenpreis
- 13. „Was kriege ich, wenn…“
- 14. Übelgelaunt wegen Bauchschmerzen
- 15. Dem Bankräuber zuvorkommen
- 16. Zweierlei Chips
- 17. Klein-Edmunds schlimmer Streich
- 18. Zum Zeichen der Ehrerbietung
- 19. Tritt vors Schienbein
- 20. Von makelloser Schönheit
- 21. Überfall auf Sabinchen
- 22. Klößchens Frisbee-Scheibe
- 23. Mit anderm Nummernschild
- 24. Aufruf zur Großfahndung
- 25. Jetzt stimmt der Traum
- 26. Alles aufs Spiel gesetzt — und verloren