Die Wächter - Licht und Dunkelheit
Author: Sergej Lukianenko
Date: 2015-09-08T00:00:00+00:00
Keywords: Fantasy & Science Fiction; Vampirromane; Fantasy
Description: Der atemberaubende Auftakt zu Sergej Lukianenkos neuer Romanserie aus der Welt der Wächter Der junge Magier Dmitri Drejer arbeitet als Lehrer an einer Schule für die »Anderen «, auf der Vampire, Magier, Hexen und Gestaltwandler in gegenseitigem Respekt und Toleranz ausgebildet werden sollen. Sein alltägliches Leben gerät jedoch völlig aus den Fugen, als er eines Tages seltsame Vorgänge auf dem Schulhof beobachtet. Was er zunächst für einen harmlosen Streich seiner Schüler hält, entpuppt sich als gewaltige Verschwörung, die weit über die Grenzen Russlands hinausgeht. Eine Verschwörung, die das
Publisher: Heyne Verlag
Rights: Heyne, 2015

Das Buch

Seit Menschengedenken gibt es die sogenannten »Anderen«: Vampire, Gestaltwandler, Hexen, Magier. Unerkannt leben sie in unserer Mitte und sorgen dafür, dass das Gleichgewicht zwischen den Dunklen Anderen und den Hellen Anderen gewahrt bleibt. Zwei Organisationen, den »Wächtern der Nacht« und den »Wächtern des Tages«, obliegt es, den vor langer Zeit geschlossenen Waffenstillstand – den »Großen Vertrag« – zu überwachen und jegliche Verstöße zu ahnden. Doch das Gleichgewicht ist brüchig …

Mit seinen WÄCHTER-Romanen hat der russische Kultautor Sergej Lukianenko einen weltweiten Bestseller gelandet – Millionen von Fans verfolgen begeistert jedes neue Abenteuer. Nun beginnt mit DIE WÄCHTER – LICHT & DUNKELHEIT eine neue Zeitrechnung in der Welt der Hellen und Dunklen Anderen – denn plötzlich ist nichts mehr so, wie es einmal war.

»Einzigartig! Mit der WÄCHTER-Serie hat Sergej Lukianenko ein Epos von ganz außerordentlicher Kraft geschrieben.« Quentin Tarantino

Der Autor

Sergej Lukianenko, 1968 in Kasachstan geboren, studierte Medizin, war als Psychiater tätig und lebt nun als freier Schriftsteller in Moskau. Er ist der populärste russische Autor der Gegenwart. Seine Romane und Erzählungen wurden mehrfach preisgekrönt. Mit seiner WÄCHTER-Serie stürmte er alle Bestsellerlisten.

SERGEJ LUKIANENKO

DIE
WÄCHTER

LICHT & DUNKELHEIT

ROMAN

Aus dem Russischen
von Christiane Pöhlmann

Deutsche Erstausgabe

WILHELM HEYNE VERLAG
MÜNCHEN

Titel der russischen Originalausgabe:

Школьный Надзор

Deutsche Erstausgabe 10/2015

Redaktion: Maria Peeck

Copyright © 2013 by Sergej Lukianenko und Arkadi Schuschpanow

Copyright © 2015 der deutschen Ausgabe und Übersetzung
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: DAS ILLUSTRAT, München

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-15363-2
www.heyne.de

Der vorliegende Text ist für die Kräfte des Lichts pädagogisch nicht wertvoll.

Die Nachtwache

Der vorliegende Text ist für die Kräfte des Dunkels pädagogisch nicht wertvoll.

Die Tagwache

Der vorliegende Text ist für Andere unter 18 Jahren nicht freigegeben.

Die Inquisition

Erste Geschichte
Andere Literatur

Prolog

Bevor Fjodor Koslow das Gespräch begann, legte er bewusst eine Pause ein, ganz wie ein Tenor, der einen hohen Ton in Angriff nimmt.

»Wir haben da einen Gesetzesverstoß begangen, Anna«, sagte er dann. »Das ist nicht schön. Überhaupt nicht schön.«

»Sind Sie …« Anna erschauerte. »… Staatsanwalt?«

Wollte Fjodor der Akte trauen, dann würde Anna in einem Monat ihren vierzehnten Geburtstag feiern.

Tatsächlich erinnerte nichts in seinem Zimmer an das Büro eines Staatsanwalts, wobei Fjodor freilich sein Lebtag noch nie im Büro eines Staatsanwalts gewesen war, von seiner Klientin ganz zu schweigen.

Die kunstvolle Wandmalerei katapultierte seine Besucher geradewegs an einen Lagunenstrand am blauen Meer. Der Teppich auf dem Fußboden war so weich, dass man sich nach wenigen Schritten unweigerlich entspannte. Fjodor und Anna saßen einander gegenüber, ohne dass ein Tisch sie trennte. Fjodors Sessel stand dabei so, dass er sich von rechts an seinen Gast wenden konnte. Angeblich flößte diese Anordnung Besuchern Vertrauen ein.

Die transparenten Bezüge der Sessel gewährten freie Sicht auf ihr Innenleben, wo sich statt Schaumstoff und Sprungfedern halb aufgeblasene Luftballons befanden. Solange diese Sitzmöbel niemand mit einem scharfen Gegenstand traktierte, war das eine recht stabile Angelegenheit. Und jeder Besucher entspannte sich in einem solchen Sessel sofort.

Scharfe Ecken und Kanten gab es in diesem Arbeitszimmer einzig und allein an dem Tablet-PC, den Fjodor auf seinen Oberschenkeln balancierte.

»Nein, ich bin kein Staatsanwalt«, antwortete er ehrlich auf Annas Frage. Dann folgte jedoch eine Lüge: »Ich bin Psychologe.«

»Ich habe nicht gewusst, dass es zu einem Psychologen geht.« Anna richtete sich gerade auf. Sie war ein rothaariges Mädchen mit leicht verschmitztem Grinsen. »Ich bin nämlich ganz normal.«

»Natürlich bist du das!«, versicherte Fjodor. »Wäre das nicht der Fall, hättest du es nicht mit mir zu tun, denn ich bin, wie gesagt, Psychologe, sondern mit einem Psychiater. Ist dir dieser Unterschied klar? Nach unserem Gespräch werde ich allerdings entscheiden, wie es mit dir weitergeht. Und da könnte der Staatsanwalt dann durchaus ins Spiel kommen!«

»Ich habe nichts Verbotenes getan!«, rief Anna. »Gestohlen habe ich schon gar nichts!«

»Du brauchst nicht gleich zu schreien«, erwiderte Fjodor im Flüsterton und beugte sich leicht zu ihr vor.

Da er fast zwei Meter lang war, erinnerte dieses Vorbeugen ein wenig an das Manöver eines Turmkrans.

»Ich habe nichts gestohlen«, wiederholte Anna nun leiser und beugte sich ebenfalls vor. »Es ist von selbst aufgetaucht, Ehrenwort! Nur glaubt mir das niemand.«

Ihre Augen funkelten, was Fjodor verriet, dass Anna innerlich panisch und verzweifelt war, mochte sie sich auch noch so gefasst geben.

»Ich glaube dir«, sagte er deshalb.

»Das ist doch eine glatte Lüge!« Anna ließ sich in ihrem Sessel zurückplumpsen, was ein unzufriedenes Quieken der Luftballons nach sich zog.

»O nein, ich glaube dir wirklich«, sagte Koslow ruhig, während er im Stillen noch »gerade weil es so absurd ist« hinzufügte. »All diese Sachen hast du nicht gestohlen. Sie sind ganz von selbst bei dir aufgetaucht.«

»Aber wieso glauben Sie mir?«, fragte Anna. »Ich habe Ihnen doch noch gar nicht erzählt, was …«

»Das brauche ich nicht zu wissen, denn ich sehe dir an, dass du nicht lügst. Deine Pupillen, deine Atmung und deine Gesichtsfarbe verraten mir, dass du die Wahrheit sagst.«

Daraufhin sah sich das Mädchen aufmerksam im Raum um, vermutlich auf der Suche nach einem Spiegel. Sie hätte wohl gern einen Blick auf sich geworfen und anschließend darauf geachtet, dass im weiteren Verlauf des Gesprächs weder ihre Pupillen noch sonst ein Detail sie irgendwie verraten würde.

Der Spiegel war ziemlich weit weg – und aufzustehen traute sich Anna denn doch nicht.

Koslow log grundsätzlich niemanden gern an, Kinder schon gar nicht. Im Grunde hatte er auch eben nicht gelogen – sondern lediglich die halbe Wahrheit gesagt. Natürlich wäre er einer Lüge Annas aufgrund ihrer körperlichen Reaktionen auf die Schliche gekommen, hatte er doch gelernt, auf die kleinsten Regungen seines Gegenübers zu achten. Was bestens ohne jede Magie ging.

Ein noch beredteres Zeugnis, ob jemand die Wahrheit sagte oder nicht, gab allerdings die Aura ab. Aber diesem Mädchen würde er den Begriff »Aura« erst einmal sehr behutsam vermitteln müssen, Anna hatte nämlich nicht die geringste Ahnung, wer sie eigentlich war. Was ihren Fall besonders interessant machte.

»Dann … werden Sie also bestätigen, dass ich nichts gestohlen habe?«

»Ganz genau«, erwiderte Koslow. »Jedenfalls, sofern du dich kooperativ zeigst.«

Anna war bereits auf Drogen getestet worden, gehörte jedoch nicht zur Risikogruppe. Sie war eine völlig durchschnittliche Jugendliche, Tochter einer alleinerziehenden Mutter, die als Lehrerin an einer Musikschule arbeitete. Die Mutter hatte ihre Tochter auch zur Polizei gebracht, nachdem in ihrer Wohnung immer mehr Dinge aufgetaucht waren, die sie sich von ihrem Gehalt niemals hätte leisten können. Natürlich hatte sie von den Beteuerungen ihrer Tochter, all das sei »von selbst« bei ihnen gelandet, nichts hören wollen.

»Das werde ich«, sagte Anna und blickte Fjodor Koslow mit gesenktem Kopf an.

»Dann sind wir uns ja einig. Und jetzt erzähl mir mal, wie du das anstellst! Wie hast du zum Beispiel das Handy herbeigezaubert?«

»Ich zeichne. Das heißt, eigentlich bin ich völlig unbegabt. Aber ich mache das Licht aus und zünde eine Kerze an, und dann kleckse ich mit Farben herum.«

»Schade, dass du deine Ausrüstung nicht mitgebracht hast.«

»Woher hätte ich denn wissen sollen, dass ich sie brauche?!«

»Ist ja nur halb so schlimm«, beruhigte Koslow sie, während er sich vormerkte, sie unbedingt im Zeichnen zu unterweisen.

»Ich selbst nenne diese Klecksereien immer Malaria.«

»In dem Sinne: Ihr meint wohl: Malaria, Fieberdelirien?«, entgegnete Koslow lächelnd, um dann mit verstellter Stimme fortzufahren. »O nein: das ist in Odessa geschehn.«

»Ich komme um vier, versprach Maria«, setzte Anna das Gedicht fort. »Acht. Neun. Zehn.«

»Du kennst Majakowski?«, fragte Koslow und schielte tatsächlich noch einmal auf die biographischen Informationen. Nein, er hatte sich nicht getäuscht, Anna war wirklich erst dreizehn.

»Nur die zweibändige Ausgabe«, antwortete Anna und sah ihn fest an. »Diese roten Hardcovers …«

»Das ist ein Wunder!«

Genau genommen war die literarische Beschlagenheit des Mädchens für ihn sogar ein noch größeres Wunder als eine Wohnung voller Gegenstände, die aus dem Nichts aufgetaucht waren, oder als dieses Mädchen, das sich das Zaubern selbst beigebracht hatte.

»Du zeichnest also etwas, und schon manifestiert es sich?«

»Nicht ganz. Wie gesagt, das ist die reinste Malaria, irgendetwas, das mir gerade durch den Kopf geht. Im Grunde sind das alles bloß Farbkleckse. Manchmal fügen sie sich zu irgendwelchen idiotischen Mustern zusammen … Und dann taucht halt etwas auf. Ich denke aber überhaupt nicht an diese Sachen, manchmal will ich sie nicht einmal, aber sie sind dann einfach da.«

»Und das ist alles?«

»Ja! Aber das wurde doch auch schon überprüft: Nichts von dem, was bei uns zu Hause sichergestellt wurde, ist als gestohlen gemeldet worden. Das Zeug ist niemals irgendwem abhandengekommen. Wenn es sein muss, gebe ich den ganzen Kram ab! Ich habe also gegen kein Gesetz verstoßen!«

»O doch«, hielt Koslow dagegen, wenn auch nicht in scharfem, sondern eher in sanftem Ton. »Das hast du.«

»Gegen welches denn bitte?« Sie war gespannt wie eine Saite, ein Vergleich, der bei ihrer mageren Figur mehr als passend war.

»Das Gesetz Michal Wassiljewitsch Lomonossows. Oder auch das von Antoine Laurent de Lavoisier. Die beiden haben es unabhängig voneinander entdeckt.«

»Und wegen eines Verstoßes gegen dieses Gesetz kommt man tatsächlich vor Gericht?«, fragte Anna halb erstaunt, halb schnippisch.

Sie hatte keine Ahnung, worum es bei diesem Lomonossow-Lavoisier-Gesetz ging. Genauso wenig, wie sie wusste, dass die moderne Physik der Menschen es nicht für hundertprozentig zutreffend hielt. Eine – um es einmal so auszudrücken – weniger vom Menschen geprägte Physik hatte die Grenzen dieses Gesetzes im Übrigen schon vor undenkbaren Zeiten erkannt.

»Das nun auch nicht gerade«, räumte Koslow ein. »Aber man interessiert sich für einen solchen Fall, das erlebst du ja gerade.«

»Aber ich habe von diesem Gesetz noch nie gehört«, gab Anna zu, was Koslow bereits vermutet hatte.

»Unwissenheit, meine Liebe, schützt vor Strafe nicht. So heißt es in einem juristischen, nicht in einem physikalischen Gesetz.«

»Und was bedeutet das konkret für mich?« Die Luftballons unter Anna gerieten erneut in Bewegung.

»Ich sehe zwei Möglichkeiten. Erstens: Du setzt deine Malariaexperimente fort und wirst früher oder später echte Schwierigkeiten kriegen. Zweitens: Du nimmst meinen Rat an und wechselst auf eine besondere Schule, die extra für begabte Kinder wie dich eingerichtet worden ist.«

»Was heißt das? Ist das irgendein Geheiminstitut?«

»Nein, bestimmt nicht. Die Schule nimmt allerdings nicht jeden auf, daher ist sie schon etwas exklusiv.«

»Dann muss man bestimmt Schulgeld zahlen …«

»Im Gegenteil, sogar Unterkunft und Verpflegung kosten dich nichts, obendrein erhältst du noch ein Stipendium.«

»Dafür muss ich aber unterschreiben, dass ich dieses Gesetz nicht mehr verletze?«

Abermals verspürte Fjodor Koslow den unwiderstehlichen Drang, das Geburtsdatum und Alter in Anna Sergejewna Golubewas Unterlagen zu überprüfen.

»Nein, das wird niemand verlangen. Nun, welcher Variante gibst du den Vorzug?«

»Der zweiten.«

Daraufhin erhob sich Fjodor, schwebte über den Teppich und öffnete die Tür zum Vorzimmer.

»Tatjana!«, rief er. Dann kehrte er zu Anna zurück. »Ich werde jetzt einen Bericht aufsetzen. Am Donnerstag kommst du noch mal mit deiner Mutter her. Bis dahin würde ich dir raten, auf jeden Malariawahn zu verzichten. Lies lieber ein Physikbuch, dann hast du in dem Fach gleich die Nase vorn.«

»Wird erledigt!«, stieß Anna aus und schnellte aus dem Sessel. Die Luftballons schickten ihr zum Abschied einen letzten Seufzer hinterher.

Sobald die Eingangstür hinter Anna zugefallen war, zog Fjodor eines der vielen Dinge, die Annas Malaria hervorgebracht hatte, aus der Tasche. Dieses Artefakt, wenn man es denn so nennen wollte, war tatsächlich niemandem gestohlen worden. Weil es eigentlich gar nicht im Besitz von irgendjemandem hätte sein dürfen. Äußerstenfalls wäre es in der Entwicklungsabteilung irgendeiner weltbekannten und mächtigen Firma denkbar. Beispielsweise in der, die einen angebissenen Apfel zum Logo gewählt hatte. Als einziges Exemplar. Als Prototyp. Aber auch diese Firma hatte den Gegenstand nie in Händen gehabt. Obwohl sie vermutlich eine Unsumme dafür bezahlt hätte.

Die entsprechenden Fachleute der Nachtwache hatten sich wegen dieses Dings schon das Hirn zermartert. Wie sie Fjodor gesagt hatten, war ein derartiges Handy überhaupt noch nicht erfunden worden.

Doch ein dreizehnjähriges Mädchen hatte es herbeizaubern können. O ja, er musste sich unbedingt ansehen, was sie da zusammengekleckst hatte.

Schließlich kehrte er in sein Arbeitszimmer zurück, um das Empfehlungsschreiben für die Schule aufzusetzen.

Und wenn er hundertmal ein Anderer war und sich selbst nicht zu den Menschen zählte – um den Haufen Papiere, die es ständig auszufüllen galt, kam er trotzdem nicht herum.

Eins

»Das war’s für heute«, sagte Drejer und schloss das Blogfenster. »Den Aufsatz bekomme ich am Montag.«

Die Klasse heulte auf, als wären mit dem Pausenläuten irgendwelche Motoren angelassen worden. Die Notebooks klappten zu wie Muschelschalen, die keine Perlen, sondern eine Unmenge von Halbleiterchips schützten.

Die mit moderner Technik bestens ausgestattete Klasse hätte man für die Kinderabteilung irgendeiner Denkfabrik halten können, obendrein eine der Zukunft. Wer jedoch nur einen Funken gesunden Menschenverstand besaß, hätte nie im Leben vermutet, dass es sich hier um eine Schule für Magie handelte, schließlich gab es weder lange Gänge mit Gewölbedecke noch Gänsefedern oder Umhänge. Sondern lediglich Jungen und Mädchen, die sich auf den ersten Blick durch nichts von ihren Altersgenossen unterschieden. Sie trugen keine Schuluniformen und waren auch ansonsten nicht irgendwie exaltiert, sondern begnügten sich mit Rucksäcken, Jeans und Handys mit zahllosen Funktionen. Ab und an schleuste ein Schüler eine Spielkonsole ein – die ihm während des Unterrichts erbarmungslos abgenommen wurde.

Auch die meisten Fächer waren völlig unauffällig: Physik, Chemie, Algebra, Geometrie und Fremdsprachen wie Englisch, Französisch oder Deutsch. In den höheren Klassen nahm der Stundenplan dann aber zunehmend einen ungewöhnlicheren Verlauf. Genauer gesagt, einen anderen.

Andere Geschichte.

Andere Literatur.

Andere Gemeinschaftskunde.

Ziemlich bizarr mutete auch das Fach Bevölkerungsschutz an, das spitze Zungen prompt in Verteidigung gegen die Kräfte des Dunkels und des Lichts umgetauft hatten. Als höchst eigenwillig musste man auch den Biologieunterricht bezeichnen, genauer gesagt, einige seiner Vorgaben im Lehrplan: Physiologie von Vampiren und Tiermenschen, Alterskonservierung bei Anderen oder Bausteine der Heilkunst, schließlich mussten selbst Dunkle Wunden behandeln können.

Dmitri Drejer ließ den Blick mit strenger Miene durch die leere Klasse wandern: Zwei Schüler hatten die Notebooks nicht ausgeschaltet. Diese Taugenichtse! Und natürlich waren es mal wieder die Gromowa und Schtschukin.

Er könnte ihnen jetzt einen mentalen Befehl senden, damit sie auf der Stelle zurückkämen und die Rechner herunterführen. Sollten sie diesen Befehl ignorieren, weil sie hofften, mit der Ausrede davonzukommen, sie hätten das Signal im Strom ihrer chaotischen Gedanken überhört, könnte er sogar einen Zauber hinterherschicken. Eine schlichte Krätze zum Beispiel. Die würde ihnen so lange keine Ruhe lassen, bis sie das Vergessene endlich nachgeholt hatten.

Stattdessen erhob sich Drejer jedoch bloß stur und ging zu dem Tisch, um den Rechner eigenhändig auszuschalten. Es war nun einmal sein Prinzip, auf Magie zu verzichten, wann immer es ging. Vor allem weil er nicht zum nächsten Unterricht musste, sondern eine Freistunde hatte. Sollten die beiden Schlawiner also vorerst ungeschoren davonkommen.

Vom Sportplatz der Schule, wo gerade der vielgeplagte Ring des Basketballkorbs unter dem Aufprall des Balls erzitterte, drangen Schreie zu Drejer herauf. Die tiefste Stimme gehörte Borissytsch, dem Sportlehrer.

»Karasjow!«, brüllte er. »Runter vom Platz! Das war die zweite Levitation! Glaubst du vielleicht, ich krieg das nicht mit?! Los, Abmarsch, wenn ich bitten darf!«

Ach ja, auch hier spielte man bloß Basketball. Dabei hatte Drejer, als er seine Stelle angetreten hatte, durchaus mit einigen exotischen Sportarten gerechnet, wie er sie aus den Harry-Potter-Filmen kannte. Doch niemand hatte die Absicht, ein Rugbyspiel auf Besen auszutragen. Obwohl der Besen als Flugapparat bekannt und vor Ewigkeiten auch zum Einsatz gelangt war. Wenn auch ziemlich selten, denn schon damals hatte man einem schlichten Spaten den Vorzug gegeben, saß man auf diesem doch bequemer.

Außerdem wussten Hexen, wie man ihn mit der Wärme eines Herdfeuers mit neuer Kraft auftankte.

Die Schule war von der nahe gelegenen Stadt durch einen Waldstreifen sowie eine Reihe magischer Barrieren getrennt, als da wären die Sphäre der Nichtbeachtung, die Negationssphäre und so weiter und so fort. Im Grunde hätte man sich also durchaus eine russische Quidditch-Variante spendieren können. Man bevorzugte aber die olympischen Disziplinen, damit die Schüler lernten, in einer Welt zu überleben, in der es abertausendmal mehr Menschen als Andere gab. Trotzdem verstießen im Spiel alle hin und wieder gegen die Regeln und setzten Magie ein. Die Dunklen, weil es ihnen Spaß machte und zu Trainingszwecken (»Übung macht den Meister!«), die Lichten, weil sie wollten, dass ihr Team gut dastand. Da jedoch sowohl die Teams als auch die Klassen gemischt waren, gab es keine Konkurrenz à la Gryffindor gegen Slytherin. Das hätte dem pädagogischen Grundkonzept Russlands widersprochen und das gesamte Experiment ad absurdum geführt.

Was dieses Experiment eigentlich sollte, war Drejer offen gestanden schleierhaft. Als ob man Lichte und Dunkle zu gegenseitiger Toleranz erziehen könnte, wenn man sie von klein auf zusammensteckte. Aber wenigstens lernten sie in dieser Schule schon früh die Unterschiede zwischen beiden Seiten kennen. Wahrscheinlich war das auch der Grund, warum er, Dmitri, hier arbeitete.

Nachdem er die beiden Notebooks heruntergefahren hatte, verspürte Dmitri den Wunsch, aus alter Gewohnheit die Tafel abzuwischen, heutzutage ein völlig überholter Gedanke. Sicher, an der Wand hing noch eine Tafel – nur war sie nicht mehr als ein Relikt. Drejer vertraute längst auf interaktive Programme, die er vom Lehrerterminal aus steuerte. Als er sich jetzt aber zur Tafel umdrehte, stellte er fest, dass es diesmal doch etwas wegzuwischen gab: Auf dem grünen Untergrund prangte ein mit Kreide gemaltes Smiley.

Nachdem er seine Präsentation zur Rolle der Anderen in der modernen Literatur geschlossen hatte, bewaffnete sich Drejer mit einem nassen Lappen. Doch sobald er die Hand gehoben hatte, huschte die Zeichnung davon. Und als er das Gesicht mit einem raschen und genauen Schlag erwischen wollte, entkam es dem Lappen abermals in letzter Sekunde.

Jemand musste sich einen Scherz mit ihm erlauben.

Dmitri sah sich das Smiley durchs Zwielicht an, konnte den Zauber hinter der Zeichnung jedoch nicht entschlüsseln. Wahrscheinlich Teamwork. Immerhin bewegte er, Dmitri, sich in der ersten Schicht des Zwielichts schneller als in der normalen Realität – und das sollte er sich jetzt zunutze machen. Nur entwischte ihm die Visage noch immer, flitzte über die Tafel und streckte ihm ab und an sogar die Zunge raus.

Allmählich geriet Dmitri ins Schwitzen. Aber diese dämliche Jagd aufzugeben, das verbot ihm sein Stolz, für den es jedoch genau genommen kaum einen Grund gab. Er mit seinem siebten Grad! Aber wenn er sich vorstellte, wie die gesamte Klasse in der nächsten Stunde kichernd auf die Tafel starren würde … Nein, er durfte auf gar keinen Fall kapitulieren.

Mit einem Mal veränderte das Smiley den Gesichtsausdruck und blickte erstaunt drein. Als Nächstes wuchsen die kullerrunden Augen mit den weißen Pupillen immer weiter an, und der Grinsemund verwandelte sich in das Oval eines lautlosen Schreis. Schließlich löste sich die Zeichnung in einer kleinen Wolke Kreidestaub auf.

»Hast du kurz Zeit, Drejer?«, erklang es hinter Dmitri.

Daraufhin verließ Dmitri das Zwielicht – und das eben noch schwarz-weiße Klassenzimmer nahm wieder Farbe an.

»Setzen Sie sich doch bitte«, sagte er, während er sich umdrehte.

»Das habe ich schon«, antwortete die Stimme.

Hinter dem Lehrerterminal saß Licharew oder, wie spitze Zungen ihn nannten, Licho Einauge. Er war kürzlich zum Obersten Schulaufseher am Internat berufen worden. Anders als sein Namenspatron, der aus dem Märchen bekannte Unglücksbote Licho, verfügte Licharew jedoch über beide Augen, auch wenn das linke Lid infolge einer Ptosis herabhing. Früher hatte er bei der Nachtwache gearbeitet, wo er sich bei der Festnahme eines verbrecherischen Zauberers durch eine Verletzung eines Augennervs auch die Ptosis eingefangen hatte. Natürlich hätte er sich längst operieren lassen können. Aber den Ärzten der Menschen vertraute er nicht, und an einen Heiler wollte er sich nicht wenden, damit die Dunklen im Gegenzug ja nicht in den Genuss einer Intervention kamen, mit der sie das Gleichgewicht wiederherstellten. Frei nach dem Motto der Menschen: Mag meine Scheune ruhig brennen – Hauptsache, die Kuh des Nachbarn kratzt ab.

Als Licharew dann der Inquisition beitrat, war ihm sein Auge endgültig egal. Mehr noch, er versicherte, mit diesem sehe er wunderbar bedrohlich aus, was bei seiner minderjährigen Klientel nur von Vorteil sei.

Doch wenn Licho Einauge überhaupt jemanden erschreckte, dann höchstens Neulinge.

»Ich muss mit dir reden, Drejer.«

Aus irgendeinem Grund sprach Licharew Dmitri stets mit Familiennamen an. Vielleicht weil der Name ihm so gefiel, vielleicht aber auch, weil der Literaturlehrer das Misstrauen des Inquisitors geweckt hatte. Nach Dmitris Vorstellung bestand nämlich genau darin Lichos Arbeit: alle ständig zu verdächtigen. Ganz wie es sich für einen Inquisitor gehört. Dennoch störte sich Drejer nicht an der Mischung aus Du und Nachname, denn irgendwie mochte er Licho.

Inquisitor hin oder her.

Seit einiger Zeit durfte Licharew übrigens noch aus einem weiteren Grund ein offizielles Gespräch von Drejer verlangen: Er war – noch dazu durch Dmitris Zutun – zum Obersten Schulaufseher befördert worden. Momentan war er allerdings auch der einzige Schulaufseher, gleichzeitig leitete er noch die Abteilung für Gemeinschaftskunde.

Dmitri nahm schweigend gegenüber Licho Platz. Garantiert hatte Licharew absichtlich das Lehrerpult belegt, sodass Dmitri sich unweigerlich in der Position eines Schülers wiederfand, egal, wohin er sich setzte. Und als solcher hatte er Rede und Antwort zu stehen …

Dabei war Drejer so oder so derjenige von ihnen beiden, der in der Hierarchie weiter unten stand. Sowohl vom Grad als auch von der Position an der Schule her. Denn Licho verkörperte ihre interne Polizei.

»Die Tür sollten wir besser abschließen«, sagte Licho, der dies erledigte, ohne auch nur aufzustehen.

Die Schüler durften nur in eigens dafür vorgesehenen Stunden Magie einsetzen, in den übrigen Fächern und in ihrer Freizeit war es ihnen strikt verboten. Auch die Lehrkräfte waren gehalten, in Anwesenheit der Kinder auf jede magische Handlung zu verzichten.

Eine Aufforderung, die man sich hätte sparen können. Ebenso gut hätte man es den Schülern auch verbieten können, in der Pause herumzurennen oder in abgelegenen Ecken zu rauchen. Immerhin achteten alle darauf, nicht allzu offen gegen die Regel zu verstoßen. Im Grunde war es wie mit der Straßenverkehrsordnung: Man ließ sich jahrelange kleinere Verstöße zuschulden kommen – bis man einmal so richtig erwischt wurde.

Dieses Schicksal hatte jüngst Licharews Ex-Chef Strigal ereilt. Ihn hatte es, wenn man so wollte, kalt erwischt.

»Du ahnst, worum es geht«, fragte Licharew und kniff das gesunde Auge zu.

Dmitri nickte.

Vor einem Monat hatte Direktor Sorokin alle Lehrkräfte und Erzieher bei sich einbestellt. Da das Kollegium der Schule nicht sehr groß war, passten alle mühelos in Sorokins Arbeitszimmer.

Der Raum wirkte wie das Büro irgendeines Menschen im Staatsdienst, lediglich das Portrait des Präsidenten fehlte an der Wand hinter dem roten Ledersessel. Dafür thronte die unvermeidliche Standarte mit der russischen Fahne in Blau, Weiß und Rot auf dem Schreibtisch. In einer Schule für Menschen hätte sich dieses Arbeitszimmer allerdings viel zu pompös ausgenommen, schon eher hätte es zum Rektor einer Finanzakademie gepasst. Edelhölzer, gediegene Polstermöbel, gepflegte Pflanzen und allerlei außergewöhnlicher Nippes. Zumindest glaubten verschiedene Kommissionen der Menschen, die der Schule hin und wieder einen Besuch abstatteten, es sei Nippes. Laut Sorokin handelte es sich bei diesen Ziergegenständen jedoch um längst unbrauchbar gewordene Artefakte, mit denen die Aufmerksamkeit offizieller Besucher gefesselt werden sollte. Und um die Frage, woher die Internatsschule ihre Mittel bezog, im Keim zu ersticken, hatte man eine regelrechte »Ikonostase« geschaffen: An einer Wand hingen in Goldrahmen gefasste Dankesschreiben edler Spender. Selbst einige Photographien von Oligarchen waren darunter, aufgenommen, als sie angeblich ihre alte Schule besucht hatten.

Diese Danksagungen und Photos waren echt. Ebendas hatte Dmitri am stärksten beeindruckt, als er Sorokins Arbeitszimmer das erste Mal betreten hatte. Das waren keine gefakten oder magisch präparierten Stücke, das erkannte der Literaturlehrer trotz seiner geringen magischen Fähigkeiten.

Anstelle des ersten Mannes im Staat zierte die Wand hinter dem Schreibtisch immerhin eine Reihe unterschiedlicher Portraits. Sie zeigten große Pädagogen und Persönlichkeiten, die sich in der Vergangenheit um die Allgemeinbildung verdient gemacht hatten, aus irgendeinem Grund bei Aristoteles angefangen. Vielleicht lag es daran, dass der Philosoph und Verfasser der Poetik das Lyzeum gegründet hatte, vielleicht aber auch daran, dass er der Lehrer Alexanders des Großen gewesen war. Einige Gesichter kannte Dmitri noch gut vom Lehrstuhl für Pädagogik. Komischerweise endeten ihre Nachnamen alle gleich, obwohl die Träger dieser Namen zu ganz unterschiedlichen Zeiten gelebt hatten. Komenski, Uschinski, Lunatscharski, Suchomlinski … Als ob ihr Name sie von vornherein auf einen bestimmten Beruf festgelegt hätte. Eine Ausnahme bildeten, von Aristoteles abgesehen, lediglich Lew Tolstoi, Anton Makarenko und Janusz Korczak. All diese Kapazitäten der Vergangenheit schienen ebenfalls an der Besprechung teilzunehmen, hielten sich jedoch etwas abseits und saßen erhöht, als handelte es sich bei ihnen um eine Respekt gebietende Kommission.

Die Pädagogen der Gegenwart saßen dagegen am Tisch. Herausragend war keiner von ihnen, würde es wohl auch nie sein. Es waren durch die Bank Andere. In der Schule gab es nämlich überhaupt keinen Menschen.

Dmitri schwante nichts Gutes. Rechts vom Direktor saßen die beiden Schulaufseher, da musste es ja um eine Sache gehen, mit der nicht zu spaßen war. Am stärksten beunruhigte ihn jedoch der hochgewachsene unbekannte Mann. Dmitri unterzog ihn einer peniblen Betrachtung durchs Zwielicht.

Ein Lichter. Der ihm trotzdem nicht ganz geheuer war …

»Verehrte Kollegen, wir haben heute den Mitarbeiter der städtischen Nachtwache Fjodor Nikolajewitsch Koslow bei uns zu Gast. Er kommt von der Abteilung für Minderjährige.«

Der Mann erhob sich und nickte allen zu.

Alles klar, dachte Dmitri. Ein Fahnder. Das verriet ihm die Aura des Mannes. Vielleicht weil sich in ihr zeigte, dass der Mann regelmäßig fremde Auren scannte. Vielleicht rief seine ganze Erscheinung aber auch eine tief sitzende Angst in Dmitri wach, die noch aus Kindergartentagen stammte. Damals hatte er sich wer weiß wie vor der Miliz und überhaupt vor allen Menschen aus Behörden gefürchtet. Gut, er hatte solche Menschen auch ein wenig angehimmelt und sie mit Spionen und Polizisten aus allerlei Filmen gleichgesetzt. Gefürchtet hatte er sie trotzdem.

»Zur Kenntnisnahme für unsere dunklen Kollegen: Der Besuch des Herrn Koslow ist mit der Tagwache abgestimmt«, fuhr Direktor Sorokin unterdessen fort. »Damit haben Sie das Wort, Fjodor Nikolajewitsch!«

Der Mann verharrte kurz schweigend.

»Herrschaften«, setzte er dann an.

Mittlerweile wusste Dmitri, dass bestimmte Konventionen der Menschen bei den Anderen nicht üblich waren. Beispielsweise bei der Anrede. Der Direktor nannte ausnahmslos jeden Kollegen, mochte es sich nun um einen Dunklen oder einen Lichten, um einen Schulaufseher oder Inquisitor handeln. Bei ihm klang das jedoch völlig natürlich. Koslow tat sich da deutlich schwerer. Vermutlich weil er nicht wusste, welchen Ton er vor einem derart gemischten Publikum anschlagen sollte.

»Bekanntlich leben in unserer Stadt mehr als eine halbe Million Menschen …«

Mit einem demographischen Vortrag hatte bei einem Mitarbeiter der städtischen Nachtwache wohl niemand gerechnet.

»Das heißt, rein statistisch müsste es – von der Schule einmal abgesehen – etwa fünfzig Andere geben. Tatsächlich beläuft sich die exakte Zahl nach unseren Unterlagen auf zweiundachtzig. Ein durchaus erwartbarer Anteil bei den offiziell hier gemeldeten Menschen.«

Abermals legte Koslow eine Pause ein. Von den Anwesenden sagte niemand ein Wort. In Sorokins Schrank tickte eine Uhr. Sie war schon alt und hätte eigentlich irgendwo auf einem Kamin stehen müssen. Aber garantiert war auch sie kein schlichter Zeitmesser, sondern ein Artefakt.

»Von diesen Anderen sind lediglich fünf Lichte.«

»Diese Werte kennen wir«, bemerkte der Stellvertretende Direktor Salazar-Diego Vargas nun. »Das ist die alte Konstante von eins zu sechzehn.«

Vargas war Kubaner von Geburt und dunkler Magier von seiner Anlage. Vor zehn Jahren war er vor dem Castro-Regime in die damals bereits demokratische Russische Föderation geflohen. Wieso sich ein Anderer, noch dazu ein Dunkler, überhaupt für die Machtverhältnisse der Menschen interessierte, war Drejer schleierhaft. Aber gut, jeder nach seiner Fasson. Und vielleicht gab es ja für Dunkle tatsächlich einen guten Grund, das Castro-Regime abzulehnen. Neben seinen Aufgaben als Stellvertretender Direktor unterrichtete der Kubaner noch Mathematik.

»Sie haben recht«, sagte Koslow. »Auf fünf Lichte kommen also in etwa siebenundsiebzig Dunkle. Wie immer.«

»Einen Moment«, erhob Vargas erneut das Wort. »Was heißt hier in etwa?«

»Genau deswegen bin ich hier«, erwiderte Koslow. »Darf ich vielleicht zunächst fortfahren?«

Der Kubaner presste bloß die Lippen aufeinander.

»Von den fünf Lichten arbeiten vier in der Nachtwache. Der fünfte ist noch zu jung. Er … pardon … sie ist übrigens kürzlich in dieser Schule aufgenommen worden. Dank Ihrer Institution und dank des Sonderstatus der Stadt wurden unserer Wache glücklicherweise zusätzliche Mitarbeiter zugeteilt, sodass es mittlerweile in der Stadt weitaus mehr Nachtwächter als gebürtige Lichte gibt. Entsprechend ist allerdings auch der Personalbestand der Tagwache größer, als es eigentlich nötig wäre, wenn Ihre Schule nicht existieren würde. Darüber hinaus hat man in jeder der beiden Wachen eine Abteilung für Minderjährige eingerichtet. Sämtliche Maßnahmen fanden die Billigung der Inquisition, die ja auch Mitarbeiter zur ständigen Kontrolle hier vor Ort abgestellt hat.«

Koslow deutete mit der Hand in Richtung Strigal und Licho Einauge. Diese bewahrten jedoch steinerne Mienen. Aller Wahrscheinlichkeit nach kannten sie den Grund für Koslows lange Einleitung.

»Dank dieser Maßnahmen haben wir die niedrigste Quote von Verletzungen des Großen Vertrags«, fuhr Koslow fort. »Und zwar nicht nur im gesamten Umland, sondern auch im Vergleich zu etlichen Nachbarregionen. Genauer gesagt, wir hatten bis vor Kurzem die niedrigste Quote.«

Damit dürften wir endlich zum Kern der Sache kommen, dachte Drejer.

»Allein im letzten Monat sind jedoch neun Fälle nicht sanktionierter Überfälle auf Menschen registriert worden. Sie ließen fast ausnahmslos die Handschrift … oder besser gesagt den Gebissabdruck von Werwölfen erkennen.«

»Nicht sanktioniert?«, hakte Kain, Lichter und Lehrer für Bevölkerungsschutz, nach. Spitze Zungen verbreiteten genüsslich das Gerücht, es handle sich bei Kain um eben jenen oder zumindest um einen entfernten Verwandten eben jenes. In den Annalen fand sich jedoch nicht der geringste Hinweis, dass eben jener Kain ein Anderer gewesen war, geschweige denn, dass es ihn überhaupt gegeben hatte.

»Ganz recht, für diese Taten fehlte jede Lizenz. Einen Werwolf aufzuspüren stellt natürlich keine große Herausforderung dar. Diese Gruppe nimmt jedoch, wie ich vorausschicken möchte, einen der hintersten Plätze in ganz Russland ein, was Verletzungen des Großen Vertrags angeht. Diesbezüglich sind unsere Werwölfe geradezu vorbildlich. Hier haben wir es aber mit einem außergewöhnlichen Fall zu tun. Zum einen agieren diese Werwölfe nicht vereinzelt, sondern greifen im Rudel an. Meist schließen sich drei oder vier Individuen zusammen. Einige Opfer behaupten sogar, es seien fünf oder sechs gewesen. Das überprüfen wir noch. Angst hat ja bekanntlich große Augen.«

»Tiermenschen greifen nie im Rudel an«, hielt Kain dagegen. »Höchstens in Filmen.«

»Eben«, pflichtete Koslow ihm bei. »Schließlich stimmen die Transformationszeiten bei ihnen nie überein. Gut, eine Kampfgruppe vermag gemeinsam zu agieren – nur haben wir es hier nicht mit einer solchen Gruppe zu tun.«

Drejer dachte an seine Ausbildung bei der Nachtwache, die noch gar nicht so lange zurücklag. Ein Rudel Tiermenschen … Sicher, Präzedenzfälle gab es. In einer modernen Großstadt war dergleichen jedoch schon seit geraumer Zeit nicht mehr vorgekommen. Tief in der Provinz, fern von starken Wachen, traten mitunter Rudel auf, aber nur dort, wo der Anführer der Tiermenschen den Nachwuchs entsprechend ausgebildet hatte. Mit ihnen machte man in der Regel kurzen Prozess, den Anführer stellte man vors Tribunal der Inquisition, seine Schützlinge würde man hierher schicken, in diese Internatsschule …

»Erstaunlich ist nun Folgendes«, fuhr Koslow fort. »Normalerweise versuchen Werwölfe zu töten. Sie sind auf der Jagd und machen keine Gefangenen. Aber in den hier genannten Fällen gibt es keine Toten. Jedenfalls noch nicht. Doch wenn wir diese Tiermenschen nicht schnappen, könnte sich das rasch ändern. Immerhin haben sie schon Blut geleckt, im wahrsten Sinne des Wortes. Getötet haben sie aber glücklicherweise noch nicht.«

»Warum greifen sie dann überhaupt an?«, wollte Kain wissen.

»Wir haben die Opfer behutsam verhört. Es sind durch die Bank gewöhnliche Menschen. Anschließend haben wir ihre Erinnerung gelöscht, sodass sie weder einen Schock noch ein Trauma zurückbehalten haben. Allem Anschein nach … hat dieses Rudel einfach Vergnügen an der Hatz. Sie jagen um der Jagd willen. Sie brauchen lediglich die Emotionen dieser Menschen.«

»Aber ein Werwolf will Fleisch«, sagte Kain in einem Ton, als bete er den Lehrstoff seines Faches herunter. »Fleisch ist für ihn wie Blut für einen Vampir. Konzentrierte Energie, gezogen aus Spurenelementen, Eiweißen und Kohlenhydraten. Der Stress der Opfer pumpt sie in einer Weise mit Kraft voll, als würde eine Batterie aufgeladen …« Der Lehrer für Bevölkerungsschutz war nun ganz in seinem Element. »Und auch das Blut würden Tiermenschen nicht verschmähen.«

»Genau das ist der springende Punkt«, sagte Koslow. »Sie beißen kaum zu. Sie brauchen wirklich nur die Angst. Die Panik und Verzweiflung. Aus diesen Gefühlen schöpfen sie ihre Kraft.«

»Höchst merkwürdig«, murmelte Kain.

»Das ist noch nicht einmal das Merkwürdigste. In zwei Fällen wurden die Menschen von diesen Werwölfen sozusagen angebissen. Zunächst haben unsere Fachleute die Bisswunden untersucht, dann die der Dunklen. Alle Anzeichen deuten darauf hin, dass es sich bei den Opfern jetzt um initiierte Tiermenschen handelt – nur hat die Initiierung im strengen Sinne gar nicht stattgefunden. Deshalb lassen sich lediglich einzelne Aspekte beobachten, vor allem solche psychologischer Natur. So können die Opfer Auren sehen und verspüren bei Vollmond eine gewisse Unruhe oder verlieren vorübergehend das Bewusstsein. Sie können jedoch nicht ins Zwielicht eintreten oder sich transformieren. Ihnen wächst kein Fell. Wir haben es also mit einer höchst befremdlichen Halbinitiierung zu tun. Mit einem solchen Phänomen sind wir zum ersten Mal konfrontiert. Deshalb haben wir die Opfer sogar ins wissenschaftliche Zentrum der Tagwache von Moskau geschickt. Formal sind es schließlich Dunkle, auch wenn sie gegenwärtig als äußerst schwache Andere mit unbestimmter Aura bezeichnet werden müssen.«

»Was hat denn nun die Schule mit alldem zu tun?«, fragte Kain.

»Die Opfer haben die Tiere als ziemlich ausgemergelte Wölfe beschrieben, einige meinten sogar, sie seien von streunenden Hunden angegriffen worden. Daher müssen wir von Jugendlichen ausgehen. Man könnte es so ausdrücken: In der Stadt wütet eine Bande nicht-registrierter Anderer im Alter von bis zu sechzehn Jahren. Zurzeit gehen wir von verschiedenen Szenarien aus und überprüfen die Alibis registrierter Tiermenschen. Selbstverständlich könnte auch irgendein Anderer von außerhalb hiesige Jugendliche initiiert haben, und danach nahm alles unaufhaltsam seinen Lauf. Wenn man so will, wie bei Drogensüchtigen, nur dass sie einander nicht an die Nadel gebracht oder einen Joint angeboten, sondern sich gegenseitig gebissen haben. Es gibt da jedoch noch etwas …« Koslow hielt kurz inne und wandte sich dann an den Direktor. »Dürfte ich vielleicht um die Fernbedienung bitten, Eduard Sergejewitsch?«

»Aber natürlich«, sagte Sorokin.

Daraufhin erlosch das Licht, wie um zu unterstreichen, dass als Nächstes das Tun der Dunklen zur Sprache kommen würde. Der Beamer unter der Decke warf ein Strahlenbündel auf die inzwischen ausgezogene weiße Leinwand.

»Das ist eine Karte Ihrer Gegend«, fuhr Koslow fort.

Einige Quadrate blinkten auf.

»Und hier ist Ihre Schule. An diesen Punkten hier kam es zu den Überfällen.«

Daraufhin leuchteten rote Kreise auf. Erst einer, dann noch einer …

»Obwohl die Schule am Stadtrand liegt, können Sie klar erkennen, dass sich fast alle Vorfälle in Ihrer Nähe ereignet haben.«

»Das beweist noch gar nichts«, ließ sich Vargas’ Stimme in der Dunkelheit vernehmen.

»Natürlich nicht«, erwiderte Koslow gelassen. »Wir wissen, dass Ihre Schüler das Gelände nur in Begleitung von Erwachsenen verlassen. Jedenfalls ist uns nichts Gegenteiliges bekannt. Aber es gibt eben leider jede Menge indirekte Hinweise, so die Lage der Schule, das Alter der Täter, vor allem aber das Fehlen jeglicher Spuren. Die fraglichen Individuen scheinen förmlich wie vom Erdboden verschluckt worden zu sein. Sie dürften sich also mit einiger Sicherheit durchs Zwielicht davongemacht haben.«

»Tiermenschen halten sich aber stets nur kurz im Zwielicht auf«, gab Kain zu bedenken. »Sie transformieren sich mithilfe des Zwielichts, dringen jedoch nicht in seine tiefen Schichten vor.«

»Völlig richtig«, stimmte Koslow zu. »Ich stelle Ihnen hier lediglich ein mögliches Szenario vor. Bislang haben wir die Werwölfe Ihrer Schule keineswegs in Verdacht. Allerdings könnte man meinen, jemand möchte, dass wir genau das tun.«

»Aber warum?«, fragte Nadeshda Chramzowa, eine lichte Lehrerin.

»Zum Beispiel um die Idee der Schule und damit das Experiment insgesamt in Misskredit zu bringen. Oder weil einer Ihrer gestaltwandlerischen Schüler eine Möglichkeit gefunden hat, das Schulgelände zu verlassen, nun aber jeden Verdacht von sich abwenden und auf seine Mitschüler lenken möchte. Wie auch immer, jedenfalls bitte ich Sie, mit mir zu kooperieren. Teilen Sie uns mit, wenn Ihnen im Verhalten der Kinder etwas merkwürdig vorkommt. Jedes Detail. Die Täter haben bereits angefangen, die Opfer zu beißen. Beim nächsten Mal werden sie womöglich töten.«

»Über alles, was uns auffällt, sagen Sie …«, murmelte der Schulpsychologe, der noch bei C. G. Jung persönlich ausgebildet worden war. »Nur ist hier alles auffällig. Denn Kinder sind grundsätzlich merkwürdig. Und obendrein sind es keine schlichten Kinder.«

»Uns interessieren vor allem die niederen Dunklen aus den unteren Klassen.«

»Herr Wächter!«, brachte Vargas jetzt in offiziellem Ton heraus. »Sogar außerhalb des Schulgeländes sind die Dunklen nur dann verpflichtet, einen ihrer Angehörigen, der sich etwas hat zuschulden kommen lassen, anzuzeigen, wenn die Inquisition sie explizit dazu auffordert. Auf dem Schulgelände haben die Wachen nicht das Geringste zu sagen. Daher können Sie nicht von uns erwarten, dass die dunklen Pädagogen ihre Schüler denunzieren.«

»Ich kann Ihnen keinen Befehl erteilen oder etwas von Ihnen verlangen, da haben Sie völlig recht«, sagte Koslow. »Ich darf nicht einmal Ihre Kooperation voraussetzen. Bislang kann ich nur bitten. Abgesehen davon bin ich nicht hergekommen, um irgendjemanden zu beschuldigen. Mehr noch, wir sind in keiner Weise darauf erpicht zu beweisen, dass die Schule in die Angelegenheit verwickelt ist, Señor Vargas. Denn sollte sich tatsächlich herausstellen, dass einer Ihrer Schüler nachts Menschen jagt … Nun, dann kommt ganz sicher die Frage aufs Tapet, ob es eigentlich opportun ist, eine solche Schule aufrechtzuerhalten, das wissen Sie genauso gut wie ich. Es ist jedoch in unser aller Interesse, dass dieses Internat auch in Zukunft existiert. Falls es geschlossen werden würde, hieße das, dass die Stadt ihren Sonderstatus verliert. Das wiederum würde bedeuten, dass unsere Wache wieder mit nur vier Mitarbeitern auskommen müsste, denen aber siebenundsiebzig Dunkle gegenüberstehen. Damit entspräche die Situation bei uns der im Rest des Landes. Vielleicht wäre sie etwas besser, vielleicht aber auch etwas schlechter. Jedenfalls wäre alles wie gehabt, nicht wie jetzt. Das will ich um jeden Preis vermeiden. Und Sie doch wohl auch, oder, Señor Vargas?«

Dieser schwieg, stand lediglich auf und blähte die Flügel seiner Adlernase. Salazar-Diego war ohnehin nicht sehr groß, aber im Vergleich zu Koslow wirkte er fast wie ein Zwerg.

Direktor Sorokin erwiderte ebenfalls kein Wort. Auch die Lehrkräfte brachten keinen Ton heraus. Und natürlich hüllten sich auch die Portraits, diese erhabenen stummen Dauergäste, in Schweigen. Nur die Uhr erhob leise ihre Stimme.

»Zurzeit vertritt die Nachtwache offiziell die Version, dass eine Gruppe ›wilder‹ Anderer ihr Unwesen treibt. Diese Tiermenschen wissen nicht, was ihr Verhalten für Folgen zeitigen kann, und haben noch nie etwas vom Großen Vertrag gehört. Die moderne Massenkultur stellt Tiermenschen ja sogar als recht anziehende Wesen dar. Möglicherweise nehmen diese wilden Anderen die Schule ja einfach dank ihrer Instinkte wahr, weil sie ein Ort konzentrierter Kraft ist. Vielleicht wittern sie ihre Artgenossen, sobald sie sich transformiert haben. Deshalb treiben sie sich dann auch im Umfeld der Schule herum. Eventuell spüren einige ihrer Schüler diese wilden Anderen ja ebenfalls. Und bekanntlich finden Kinder rasch eine gemeinsame Sprache. Unsere Aufgabe ist es daher, diese Tiermenschen so schnell wie möglich zu schnappen. Gelingt uns das, bevor sie irgendein Unheil anrichten, werde ich alles daransetzen, dass man von einer Strafe absieht und diese Jugendlichen auf Ihre Schule schickt, damit sie zur Besinnung kommen. Genau das ist ja der Grund, warum ich Sie um Ihre Mithilfe bitte.« Koslow betonte das bitte ebenso nachdrücklich wie Vargas vorhin das denunzieren. »Wir haben bei der Inquisition bereits einen Antrag gestellt, dass sich vorübergehend Mitarbeiter der Nacht- und der Tagwache auf dem Schulgelände aufhalten dürfen.«

»Das wird nicht nötig sein«, ergriff zum ersten Mal der Oberste Schulaufseher Strigal das Wort. »Wir regeln diese Angelegenheit intern. Alle notwendigen Informationen leiten wir an Sie weiter, Wächter.«

»Dann kann ich mir also eine lange Vorrede sparen«, riss Licharew Drejer aus seinen Gedanken. »Es geht aber nicht um die Geschichte mit Strigal, wie du vielleicht vermutest. Jedenfalls nicht in erster Linie.«

Draußen schrillte eine Trillerpfeife.

Licho schnippte mit den Fingern. Die Schreie vom Basketballplatz verstummten, das ohnehin schon leise Surren der Ventilatoren im Innern von Drejers Rechner wurde noch leiser.

Außerdem war sich Dmitri sicher, dass niemand ihr Gespräch hören konnte. Möglicherweise hatte Licho sogar die legendäre Müller-Haube gewirkt, einen Zauber, den Andere aus der Thule-Gesellschaft entwickelt hatten. Diese wurden später vors Tribunal gestellt, das sogar in Nürnberg stattfand. Der Zauber jedoch landete in Händen der Inquisition und wurde bei Bedarf noch heute eingesetzt.

»Du hast schon mal von dem Pülverchen gehört, oder, Drejer?«, fragte Licharew.

»Von welchem Pülverchen?«

»Entschuldige, ich vergaß, du bist ja noch neu bei uns und deshalb nicht über alles im Bilde. Außerdem werden manche Dinge nicht gern an die große Glocke gehängt … Vor einem Jahr – damals bist du noch nicht bei uns gewesen – wurden drei Schüler mit Drogen erwischt. Dunkle, wie du dir denken kannst. Sie wollten halt gern mal auf High Society machen. Selbstverständlich ließ man sie observieren, wenn sie in die Stadt gegangen sind. In die Schule hätten sie das Dreckszeug also nicht einschmuggeln können, und sämtliche Dealer der Menschen hätten wir mühelos eingeschüchtert … Oder noch besser eine Remoralisation bei ihnen vorgenommen. Danach wären sie freiwillig zur Polizei gegangen und hätten den ganzen Dealerring verpfiffen. Doch zurück zu unseren werten Dunklen! Die waren nämlich ziemlich pfiffig! Sie haben sich jemanden gesucht, den sie mit einem Zauber belegen und dem sie die Formel für dieses Pulver aus dem Gedächtnis klauen konnten. Anschließend haben sie klammheimlich im Chemiesaal unter Einsatz eines Transmutationszaubers ihre Droge hergestellt. Die war sogar besser als das Original, die Kolumbianer und andere Mafiosi hätten für diese neue Sorte ein Heidengeld hingeblättert. Nur gut, dass die Alchimisten in der Vergangenheit den Stein der Weisen gesucht haben und nicht die ideale Droge. Denn das große Geld machst du damit! Aber wir haben die Burschen zum Reden gebracht. Genauer gesagt, Konstantin hat sie sich vorgeknöpft.«

»Oh, das kann ich mir nur zu gut vorstellen«, murmelte Dmitri finster.

»Ich habe Strigal auch nicht in mein Herz geschlossen, wenn ich ehrlich sein soll«, gab Licharew zu. »Als Kampfmagier steht er weit über mir, als Inquisitor ist er ebenfalls ein guter Mann. Für uns sogar zu gut.«

»Für uns zu sehr Inquisitor, würde ich eher sagen«, konterte Drejer.

»Lassen wir die Wortklaubereien, schließlich ist er nicht mehr bei uns. Wir sind bei diesem Problem also quitt. Aber bei dieser Drogengeschichte hat er damals hervorragende Arbeit geleistet. Wir konnten die ganze Bande hochnehmen. Die Kinder erhielten Schulverbot und wurden nach Hause geschickt. Sollten sich die Wachen in ihren Heimatorten um sie kümmern! Denn letzten Endes stellt Drogenhandel ein Delikt der Menschen, aber keine Verletzung des Großen Vertrags dar. Deshalb wurden sie offiziell wegen Verletzung der Schulordnung rausgeschmissen. Trotzdem hoffe ich, dass die jeweilige Tagwache sie nicht ungeschoren hat davonkommen lassen. Meinetwegen hätte man ruhig die Geißel des Schaab einsetzen können.«

Was die Geißel des Schaab war, wusste Dmitri. Ein Zauber der Dunklen – und zwar einer der übleren Sorte. Dennoch konnte er Licharew seinen Groll nicht verübeln.

»Danach kehrte wieder Ruhe ein. Und jetzt gibt es erneut Gerüchte, irgendein Pülverchen sei in Umlauf. Fast als käme es zu einer Neuauflage der Geschichte …«

»Und …«, sagte Dmitri und legte den Kopf ein wenig auf die Seite. »… woher kennen Sie diese Gerüchte? Haben Sie etwa Spitzel unter den Schülern?«

»Das ist eine operative Information!«, fuhr Licho ihn an. »Aber ich weiß genau, worauf du anspielst! Und du hast ja recht, auch das geht noch auf Konstantin zurück. Seine Wanzen und sonstiges Ungeziefer wurden zwar aus der Schule entfernt – aber die Information, dass es sie gab, ist durchgesickert, und dieses Wissen löscht man nicht so schnell. Deshalb machen noch heute allerlei Gerüchte die Runde, die jedoch niemand beweisen kann! Das sind nicht mal echte Hinweise!«

»Dann weiß ich nicht, wie ich überhaupt helfen soll …«

»Im Grunde helfe ich dir«, erwiderte Licho. »Denn ich will den Verdacht von deinen Wolfsjungen abwenden.«

»Sie sind ganz und gar nicht meine, Viktor Palytsch. Diese Jungen haben nämlich alle ihren eigenen Kopf.«

»Sie scheinen dich aber für einen von ihnen zu halten. Das war schon vor der Geschichte mit Konstantin so, jetzt aber erst recht.«

In der Schule saßen lichte und dunkle Lehrer im Grunde in einem Boot. Sie vertraten einander im Unterricht, tratschten und schimpften unisono auf die Schulleitung, die Vorschriften und die Wachen. Für die Schüler stellte sich die Sache schwieriger, zugleich aber auch einfacher dar. Sie zogen eine klare Grenze zwischen sich und dem Rest der Welt. In der Regel akzeptierten sie ausschließlich Lehrer und Erzieher ihrer eigenen – lichten oder dunklen – Seite. Die Gegenseite duldeten sie lediglich. Die Schulaufseher respektierten sie als Instanz, mehr aber auch nicht.

Nur bei Drejer machten sie eine Ausnahme.

Obwohl er ein Lichter siebten Grades war, hatte er zu seiner Freude bereits im ersten Monat seiner Tätigkeit an dieser Schule das Vertrauen einiger junger Tiermenschen gewonnen. Warum, wusste er selbst nicht, da konnte er nur spekulieren. Vielleicht zählte ja für Schüler bis zum Alter von vierzehn Jahren der Unterschied zwischen Dunklen und Lichten nicht. Insgeheim hatte er das Phänomen Zwielicht-Farbblindheit getauft.

Außerdem hatte sein Fach eine gewisse Schuld daran, dass man ihn akzeptierte. Es gab in der Literatur – vor allem in der Weltliteratur – einfach mehr Dunkle als Lichte. Genau wie im Leben.

Seit der konfliktscheue Drejer auch noch einen handfesten Skandal in der Schule heraufbeschworen hatte, in dessen Folge der Oberste Schulaufseher Strigal ins Europäische Büro der Inquisition nach Prag abberufen worden war, vertrauten die besagten Schüler dem Philologen stärker als je zuvor.

Licharew hatte sich nichts weiter dabei gedacht, als er von den Tiermenschen als Wolfsjungen gesprochen hatte. Abgesehen davon wusste Dmitri, dass Licho ein anständiger Kerl war und die Schüler in erster Linie als Kinder betrachtete – und erst in zweiter als Andere.

»Bei den Tiermenschen beißen wir einfach auf Granit. Aber wenn wir erst einmal die Wachen im Haus haben, dann werden sie irgendetwas ausgraben. Denn glaub mir, wo Rauch ist, da ist auch Feuer. Irgendwas ist hier im Schwange. Konstantin hat das auch gespürt, allerdings hat er den Bogen dann überspannt. Wir müssen uns jedoch immer vor Augen halten, dass die Dunklen die Schule genauso dringend brauchen wie wir Lichten. Notfalls werden die Wachen diese Überfälle also irgendjemandem anhängen. Wer das sein wird, brauche ich dir nicht zu sagen. Diego mag steif und fest behaupten, dass Dunkle ihre eigenen Schüler niemandem ausliefern – eine Handvoll Tiermenschen würden sie ohne Bedenken opfern! Die sind doch für sie Kanonenfutter!«

»Aber es sind Kinder!«

»Drejer, wann bist du initiiert worden?«, fragte Licharew da völlig unvermittelt.

»Als ob Sie das nicht genau wüssten, Viktor Palytsch! Das ist noch kein Jahr her.«

»Siehst du! Ich dagegen bin im Jahr 1918 initiiert worden. Vertraue mir, ich bin ein erfahrener Mann! Du und ich – wir sind keine Menschen, folglich sind deine Wolfsjungen auch keine Kinder. Willst du hören, wie ich die Sache sehe? Irgendwelche älteren Dunklen, vielleicht Elftklässler, hecken hier etwas aus. Möglicherweise basteln sie wieder irgendeine Droge zusammen. Diese Überfälle von Tiermenschen – das ist alles nur Ablenkung. Ein Verlademanöver, wenn du so willst. Und irgendjemand muss Strigal den Tipp mit den Wolfsjungen gegeben haben, sonst hätte er sich gar nicht so … nachdrücklich mit ihnen beschäftigt.«

»Und was kann ich da machen, Viktor Palytsch?«, fragte Drejer erneut.

»Ich hätte eine Bitte an dich. Sozusagen von Mensch zu Mensch …«

Dmitri dachte an den Nachtwächter Koslow. Auch er hatte gebeten, nicht gefordert.

»Sprich mit ihnen. Offen. Falls das geht, natürlich nur. Vielleicht vertrauen sie sich dir an. Schaden kann es auf keinen Fall, und ob es etwas nutzt, wird sich finden.«

»Sie vertrauen ja nicht einmal den Dunklen.«

»Eben! Selbst bei dunklen Lehrern machen sie die Schotten dicht. Aber dir gegenüber sind sie offen. Manchmal erzählt man einem Fremden ja auch etwas, das man einem Freund nie im Leben anvertrauen würde.«

Drejer sah Licharew aufmerksam in das gesunde Auge.

»Jage ihnen von mir aus einen tüchtigen Schrecken ein. Denn wenn sich erst mal die Inquisition mit ihnen beschäftigt, wird das für sie garantiert kein Zuckerschlecken.«

»Das ist mir klar«, sagte Dmitri. »Schließlich hatte ich das Vergnügen, Strigal kennenzulernen.«

»Trotzdem ist dir der Ernst der Lage nicht klar«, erwiderte Licho. »Die Wachen gehen mit der Zeit, aber die Inquisition nicht. Oder nur sehr langsam. Genau das war Strigals Fehler, ein unverzeihlicher Fehler, denn schließlich billigt man Folter heute nicht mehr. Aber Hohe Inquisitoren sind so wie Strigal, nicht wie du und ich. Denen ist es schnurzegal, ob sie einen Minderjährigen dematerialisieren oder nicht. Für die zählt einzig und allein der Große Vertrag.«

Nach diesen Worten drang plötzlich wieder ein Schrei vom Basketballplatz herauf, dem ein lauter Streit mit Borissytsch folgte, bei dem es darum ging, ob es einen Regelverstoß gegeben hatte oder nicht.

An irgendeiner unsichtbaren Front fochten die Wachen ihre klandestinen Kämpfe aus, in noch größerer Ferne hielt die Inquisition ihre strengen Tribunale ab und sprach ihre Todesurteile. Für Andere gab es bei einer Todesstrafe keinen Aufschub, geschweige denn eine Aufhebung des Urteils. Das war gewissermaßen der Preis, den man dafür zahlte, dass man weit länger lebte als ein Mensch.

»Ich habe mir die Zeugnisse deiner Wolfsjungen angesehen«, fuhr Licharew fort. »Aus irgendeinem Grund haben sie deutlich nachgelassen. Dabei waren es früher durch die Bank hervorragende Schüler, vor allem Maschka Danilowa. Aber jetzt? Selbst Maschka ist auf eine Drei abgerutscht, allerdings ausschließlich in den Fächern des Anderen Moduls.«

»In Anderer Literatur habe ich keinen Grund zur Klage«, hielt Drejer dagegen.

»Dafür sind die Noten im Bevölkerungsschutz geradezu in den Keller gesunken! Überall, wo es um die Anwendung von Magie geht, haben wir einen Einbruch. Als ob ihre Kraft schwinden würde. Woher kommt das?«

»Keine Ahnung.«

»Geht mir genauso. Also rede mit ihnen.«

»Gut«, versprach Dmitri widerwillig.

»Bestens«, sagte Licho.

Dann erhob er sich und verließ die Klasse ohne ein Wort des Abschieds direkt durch die Wand.

Vom Flur her drang kein Laut in die Klasse, denn der Unterricht hatte bereits wieder angefangen. Draußen spielten sie immer noch Basketball. Abermals schrillte Borissytschs Pfeife.

Zwei

Einst war das Internat ein prachtvoller Herrensitz gewesen.

Vor der Revolution hatte Legenden zufolge sogar der Zar das Anwesen besucht. Zu NÖP-Zeiten war in ihm eine Kommune untergebracht gewesen, die sich um die Umerziehung von Straßenkindern kümmerte. Danach wurde das Anwesen modernisiert und zwei Flügel angebaut, außerdem zog man einige Gebäude im damals überaus beliebten Stil des Konstruktivismus hoch, um ein Kindersanatorium zu schaffen. Man konnte von Glück sagen, dass der riesige Park dabei unangetastet blieb.

Heute zeugten von der großen Vergangenheit nur noch einige Elemente der Fassade und die Wolfsstatuen zu beiden Seiten der Vortreppe. Symbole, die passender nicht sein könnten …

In den Neunzigern hatte man die Anlage völlig verfallen und verkommen lassen. Der Park hatte sich geradezu in einen Urwald verwandelt. Damals hatten clevere Geschäftemacher das Land aufkaufen wollen, um eine Einfamilienhaus-Siedlung zu errichten. Doch dann hatten die Wachen interveniert.

Das war bereits um die Jahrtausendwende. Wirre Zeiten waren das, selbst für Andere. Über Moskau hatte damals ein Höllenstrudel gehangen, der größer war als der über Hiroshima 1945. Danach hatte es in St. Petersburg irgendeine merkwürdige Geschichte gegeben. Angeblich interne Konflikte bei den Dunklen. Zuletzt war es vor einem Jahr zu irgendeinem Vorfall in Baikonur gekommen, in den Andere verwickelt gewesen waren. Was genau da geschehen war, wusste niemand so recht. Die Wachen hielten die Geschichte unter Verschluss, vor allem weil es irgendwie auch die Inquisition betraf. Als ob die nicht immer alles betreffen würde …

Doch es waren nicht nur diese merkwürdigen Begebenheiten, die den Jahrtausendwechsel begleitet hatten. Plötzlich gab es auch mehr Andere. Was hinter diesem Phänomen steckte, hatten die Mitarbeiter aus den wissenschaftlichen Abteilungen der Wachen immer noch nicht klären können. Vielleicht lag es an der demographischen Gesamtsituation, vielleicht rührte aber auch etwas das Zwielicht auf – denn wenn sechs Milliarden Menschen ihre Kraft an diese Parallelwelt abgaben, konnte dort sonst was losbrechen. Vielleicht hatten aber auch irgendwelche mysteriösen Mutationen, die Umweltverschmutzung, genmanipulierte Lebensmittel und ähnlicher Horror, mit dem man die Menschen gern erschreckte, nun selbst die Anderen erreicht. Schließlich wusste niemand mit Sicherheit zu sagen, warum aus dem Kreis gewöhnlicher Menschen überhaupt Magier hervorgingen.

Die Zahl der Anderen wuchs also. Nicht bedeutend, versteht sich, doch irgendwann belief sich das Verhältnis in Bezug auf die Menschen nicht mehr auf eins zu zehntausend, wie noch vor ein paar Jahren, sondern auf eins zu neuntausendachthundert. Darüber hinaus war wieder eine Große Zauberin geboren worden, und zwar nicht sonst wo, sondern direkt in Moskau.

Noch vor Kurzem hatten ausschließlich die Tag- und die Nachtwache ihre jeweiligen Anderen ausgebildet. Bei den Lichten standen die Schulklassen natürlich immer halb leer, während man beispielsweise bei den Moskauer Dunklen die Schüler aufteilen und im Schichtwechsel unterrichten musste. Der Lehrplan stellte jede Universität der Menschen in den Schatten. Denn bei den Menschen war ein schlecht ausgebildeter Fachmann oder ein offenkundiger Dummkopf zwar unangenehm, aber akzeptabel. Vor allem da die Menschen gelernt hatten, diejenigen auszusieben, die ein allzu großes Risiko darstellten. Nur in der Politik und im Beamtenapparat hatten sie das noch nicht geschafft. Ein halbgebildeter Anderer dagegen bedeutete mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit für irgendjemanden den Tod.

Unter den Schülern der Anderen fand sich allerdings auch immer einer, der aus der Reihe tanzte. Diese Querschläger verteilten sich trotz der Konstante von eins zu sechzehn in etwa gleichen Anteilen auf Lichte und Dunkle. Es waren Tiermenschen, die sich buchstäblich in alle zu verbeißen drohten, die ihrer Ansicht nach ein falsches Wort gesagt hatten. Junge Hexen, die darauf brannten, Magie zu ihrem eigenen Vergnügen einzusetzen. Lichte Prinzipienreiter hätten am liebsten die ganze Welt in ihrem Sinne auf Vordermann gebracht. Von typischen Konflikten unter Teenagern à la: »Aber er hat angefangen!« ganz zu schweigen.

Bis eines Tages jemand auf eine glänzende Idee gekommen war. Die buchstäblich alles in neuem Licht erstrahlen lassen sollte. Dieser Jemand hatte vor seiner Initiation in den Dreißigerjahren des letzten Jahrhunderts selbst in jenem Heim für Straßenkinder gelebt, das damals in dem Anwesen untergebracht war. Vermutlich war er deshalb auch auf die Idee gekommen, eine koedukative Internatsschule aufzubauen, eine Schule, in der jugendliche Lichte und Dunkle Seite an Seite die Schulbank drücken sollten.

Die Inquisition billigte das Projekt, denn ganz sicher würden sich die jugendlichen Rowdies, die gegen den Großen Vertrag verstoßen hatten, leichter unter Kontrolle halten lassen, wenn sie unter einem Dach versammelt waren. Wenn sie nicht mehr im ganzen Land verstreut waren und ihnen häufig nur ein einziger Wächter im Umkreis von etlichen Quadratkilometern gegenüberstand.

Es gab ja diesen Roman, Die Republik von SchKID, in dem es um eine Schule für schwer erziehbare Kinder ging – und vielleicht hatte jener Andere, der die Idee von der Internatsschule ausgeklügelt hatte und den Drejer nicht kannte, auch bloß auf diese paradoxe Weise den ach so cleveren Geschäftemachern einen Strich durch die Rechnung machen wollen. Indem er seine eigene Republik gründete – mit allem, was daraus folgte.

Die Schüler nahm man halbe halbe auf, auch bei den Lehrkräften achtete man auf Parität. Lichte und Dunkle brachten allerdings jeweils spezifische Fähigkeiten mit, weshalb Erstere häufig Erzieher wurden, Letztere Lehrer für die Fächer des Anderen Moduls. Für den Posten des Direktors schlug die Inquisition Sorokin vor, den Tag- wie Nachtwache akzeptierten. Um das Gleichgewicht zu wahren, gab es jedoch zwei Stellvertreter, einen von den Lichten, einen von den Dunklen.

Zur feierlichen Eröffnung der Internatsschule entsandte sogar Moskau zwei Vertreter, genauer gesagt, den Boss der jeweiligen Wache, die Herren Geser und Sebulon. Auch ein hohes Tier der Inquisition aus dem Büro in Prag ließ sich blicken. Das alles hatte jedoch noch vor Dmitris Zeiten stattgefunden.

Um die Frage zu beantworten, wie es ihn, einen Magier siebten Grades, an diese Schule verschlagen hatte, muss man ein wenig ausholen: Wenn Andere nicht auf eine Schule der Menschen gehen sollten – dort hätte sie ja niemand in Magie unterrichtet –, musste eine Andere Schule her, die Unterricht in Magie mit den herkömmlichen Fächern wie Physik, Chemie oder Algebra kombinierte. Für eine solche Schule mangelte es an Lehrkräften. Etliche der erfahrenen Zauberer hatten sich die Magie angeeignet, Jahrhunderte bevor sie überhaupt lesen und schreiben konnten. Ihr Weltbild fußte noch auf der Vorstellung von der Erde als Scheibe und dem Himmel als Kristallkuppel, sie misstrauten jeder Technik und hielten Wissenschaften für eine alberne Spielerei des Verstandes. Die Dunklen hatten ihre Vorbehalte gegen die Schulen der Menschen, weil es Futterkrippen gab, die in jeder Hinsicht sättigender waren. Zum Beispiel das einstige Pionierlager Artek auf der Krim. Doch auch die Lichten kümmerten sich lieber um die medizinische Behandlung von Kindern als um deren schulische Ausbildung. Als Lehrer wären sie tagtäglich mit der Versuchung konfrontiert gewesen, lieber rasch eine Remoralisation durchzuführen, statt sich mühsam pädagogisch ins Zeug zu legen. Das überforderte auch sie. Folglich waren Andere mit pädagogischer Ausbildung etwa ebenso schwer zu finden wie die berühmte Nadel im Heuhaufen. Als der frisch initiierte Drejer daher in seinen Unterlagen angab, ein abgeschlossenes Lehrerstudium mitzubringen, wurde er sofort zu einem Vorstellungsgespräch eingeladen.

Der Unterricht war lange beendet, auch zu Abend hatte man bereits gegessen, als Dmitri sich auf den Weg zu den Wolfsjungen machte. Licharew hätte sie ewig suchen müssen, Dmitri jedoch wusste, wo er sie fand.

Er begab sich in den zweiten Stock des Haupttrakts hinauf. Dort führte am Ende eines schmalen Gangs hinter dem Physiksaal eine Wendeltreppe zu einem Turm auf dem Dach. In diesem war ein Observatorium untergebracht. Ein kleines, aber feines Observatorium, mit Glaskuppel und einem leistungsstarken Teleskop, das aussah wie eine außerirdische Laserkanone.

Hier, unter den Sternen, trafen sich die sieben Dunklen.

Mit der Bezeichnung Wolfsjungen lag Licho Einauge übrigens wirklich daneben, denn weniger als die Hälfte von ihnen verwandelte sich in Wölfe, und bei zweien handelte es sich nicht einmal um Tiermenschen, sondern um Vampire.

Sie selbst nannten sich die Toten Dichter.

Drejer war daran nicht ganz unbeteiligt, denn er hatte ihnen nach dem Unterricht einmal den Film Club der toten Dichter gezeigt. Die DVD hatte er mitgebracht, obwohl er auch hier jederzeit an sie herangekommen wäre. Nach Abschluss seines Studiums hatte Dmitri ja nie an einer Schule unterrichtet – will heißen: an keiner Schule der Menschen. Dabei hatte er diesen Wunsch unterschwellig immer verspürt. Sobald er sich die erste DVD leisten konnte, hatte er deshalb eine Sammlung mit Schulfilmen aufgebaut, angefangen von der russischen Miniserie Pause und dem Film Die Republik SchKID nach besagtem gleichnamigen Roman bis hin zu unterschiedlichen amerikanischen Horrorfilmen wie Carrie oder Die Klasse von 1999.

Der Club der toten Dichter wurde bald sein Lieblingsfilm …

In der Internatsschule feindeten sich Lichte und Dunkle keineswegs offen an. Möglicherweise lag das ja daran, dass es hier keine Menschen gab, um die sie hätten kämpfen müssen. Einige Dunkle wurden aber nicht einmal von ihrer eigenen Seite besonders geschätzt. Vampire und Tiermenschen galten auch in diesem Internat als Angehörige einer minderwertigen Kaste. Erstere bekamen im Sani-Raum ihre Blutspenden, Letztere in der Mensa Spezialkost. Während erwachsene Dunkle ihre Verachtung jedoch für sich behielten, machten Kinder keinen Hehl daraus. Auch wenn die Toten Dichter die zukünftigen Magier in nahezu sämtlichen Fächern übertrumpften und die Tiermenschen im Sportunterricht die größten Asse waren – die Lichten verachteten sie, weil sie Dunkle waren, die Dunklen, weil sie der untersten Kaste angehörten.

Die Toten Dichter waren intelligent und liebten Lyrik. Fast alle schrieben sie Gedichte. Diese Art der Sublimierung war bei vielen Anderen in der Pubertät zu beobachten. Aber leider waren die Gedichte der sieben Dunklen ebenfalls tot. Larmoyant, pathetisch und unoriginell, dafür aber elegant und schön. Dieser Ansicht war jedenfalls Drejer, selbst wenn er seine Meinung für sich behielt. Ab und an erschien zwar ein Werk in der Wandzeitung, doch im Grunde wollten die Toten Dichter selbst ihre Zeilen nicht veröffentlicht sehen. Eben weil sie Ausgestoßene waren.

Dmitri hatte diese sieben in der Schule wenig geachteten Dunklen nie irgendwie bevorzugt. Es war die Literatur, die sie einander nähergebracht hatte.

Die Tür hoch zum Observatorium war natürlich abgeschlossen, und zwar nicht nur mit einem Schloss aus Metall. Würde man Dmitri fragen, würde er sagen, dass es in der Schule überhaupt viel zu viele Schutzzauber gab, die einem den Weg hierhin und dorthin versperrten. Aber wahrscheinlich kränkten diese Verbote schlicht und ergreifend seine Eitelkeit, denn die Fähigkeiten eines Anderen siebten Grades reichten nur selten aus, um diese magischen Hürden zu nehmen.

Wie jeder Mitarbeiter der Schule hatte Drejer aber eine Unmenge magischer Passierscheine erhalten. Die Schüler dagegen mussten Schlupflöcher suchen. Manchmal vermutete Drejer, man habe diese Schlupflöcher absichtlich eingebaut, damit die Jugendlichen lernten, ihren Kopf zu gebrauchen. Denn niemand machte schönere Fortschritte als derjenige, der Aufgaben löste, die nicht im Schulbuch standen. Das galt auch für Zauberer.

Das Schlupfloch zum Observatorium hatten die sieben Toten Dichter Dmitri sogar gezeigt. Noch während er meinte, sich lautlos über die Wendeltreppe zu ihnen nach oben zu bewegen, lief er unvermittelt gegen ein unsichtbares magisches Absperrband, woraufhin im Observatorium Come on, everybody erschallte, aus irgendeinem Grund allerdings zur Melodie von Rio Rita.

Diese Alarmanlage stammte ohne Frage von denjenigen, die Dmitri aufsuchen wollte. Jedes weitere lautlose Anpirschen durfte er sich also sparen.

»Ich grüße die Versschmiede!«, rief Drejer, um den seltsamen Song zu übertönen.

»Guten Tag, Dmitri Leonidytsch!«, erklang es ihm von der Turmspitze entgegen.

Nach der Geschichte mit Strigal hatten die Toten Dichter Dmitri gelegentlich von sich aus gebeten, an ihren Treffen teilzunehmen. Der Philologe erzählte ihnen bei diesen Gelegenheiten einiges, das über den Lehrplan hinausging. Zum Beispiel etwas von jenem mysteriösen Anderen, der den Schauspieler Will Shakespeare als Assistenten angeheuert und in dessen Namen Dramen veröffentlicht hatte. Denn zu jener Zeit galten Dramen in den aristokratischen Kreisen der Anderen genauso wenig wie in den aristokratischen Kreisen der Menschen. Außerdem erzählte Drejer ihnen von Robert Louis Stevensons Erlebnissen im Zwielicht, von Ambrose Bierce’ Kampf gegen Vampire und von den Gründen, warum sowohl Bulgakow als auch Stephen King auf eine Initiierung verzichtet hatten.

Nach der Begrüßung stürmte Drejer ins Observatorium wie ein Matrose in den Funkraum – warum auch immer ihm dieser Vergleich in den Sinn kam. Die sieben Toten Dichter hatten sich bereits vollständig versammelt und auf dem Boden um das Teleskop Platz genommen. Für sie bestand in der Tat keine Gefahr, sich zu erkälten, diese Behauptung gehörte also nicht ins Reich haltloser Gerüchte.

Kerzen unterschiedlicher Größe brannten. Die Kuppel war mit einem simplen Zauber belegt, der völlig unmissverständlich Tarnfarbe hieß und verhinderte, dass jemand von draußen das Licht sah. Für Licharew oder Direktor Sorokin wäre es selbstverständlich ein Kinderspiel gewesen, hinter die Tarnfarbe zu blicken. Der Zauber lenkte jedoch den Blick aller ab, die nicht nach einem Licht Ausschau hielten – und mehr war gar nicht nötig.

Dmitri spähte durch die Glaskuppel des Turms zum herbstlichen Himmel hinauf: eine riesige Tafel dunkler Schokolade, reich mit Sternen bestückt. Dann deklamierte er:

Es verblassen des Tierkreises Zeichen,

Über des Dorfes Dächern.

Es schläft der Hund, Tier von Natur,

Es schlummert die Flunder, ein Fischlein nur.

Und als bleicher Chor hinterdrein

Zauberer, die fangen Fliegen ein.

Während über dem Berge steht und rührt sich nicht

Des Mondes fahles Angesicht.

»Ich hoffe, ich störe die nächtliche Zusammenkunft nicht«, sagte er anschließend.

Aber natürlich wusste er, dass er störte. Ohne auf eine Antwort zu warten, überlegte er denoch bereits, an welcher Stelle er sich am besten auf den Boden setzte.

»Sie stellen Fragen, Dmitri Leonidowitsch!«, erwiderte der Wortführer der Toten Dichter betont akzentfrei, der Vampir Artjom Komarow aus der 9A. Übrigens gab es nur noch eine Parallelklasse, die 9B. »Sie kommen gerade recht.«

»Ach ja?« Drejer setzte sich nun doch nicht auf den Boden, sondern zog einen Stuhl heran – mit den Händen, versteht sich, nicht mit Magie.

»Wir haben einen Streit!«

»Und worüber?«, wollte Drejer wissen und hielt mitten in der Bewegung inne.

Erst jetzt fiel ihm auf, dass auf dem Fußboden des Observatoriums nicht sieben Teenager saßen.

Acht Köpfe waren es. Die langen Haare Artjom Komarows. Der rotblonde Igel von Tolik Kljuschkin. Der Werwolf Karen Sarkisjan mit seiner zerzausten schwarzen Mähne. Dann Goscha Burejew, ein geradezu klassischer Werwolf, zerzaust, ungekämmt und mit leicht hervorquellenden Augen. Der einzige weißblonde Junge unter ihnen war Stas Alexejenko, der Jüngste im Club. Und selbstverständlich fehlten auch die beiden Danilows nicht, ein Zwillingspärchen, Bruder und Schwester, die sich wie immer etwas abseits hielten.

Im Grunde war es nicht erstaunlich, dass Dmitri das zurückhaltende Mädchen mit dem kurzen, fast jungenhaft geschnittenen roten Haar nicht auf Anhieb entdeckt hatte. Gleichzeitig war es merkwürdig, schließlich saß es direkt neben Artjom.

Dmitri kannte das Mädchen nicht sehr gut, auch wenn er ihre Klasse schon unterrichtet hatte … Es war erst seit dem Beginn des neuen Schuljahrs, seit September bei ihnen. Wenn er sich nicht täuschte, hieß sie Anna, den Nachnamen hatte er vergessen.

Dafür erinnerte er sich noch an ihre Aura, weshalb er wusste, dass sie eine Lichte war. Die erste Lichte bei den Toten Dichtern.

»Tolik behauptet«, erklärte Komarow, »dass es von der Stimmung abhängt, in der man das erste Mal ins Zwielicht eintritt, ob man Lichter oder Dunkler wird.«

»Diese Hypothese gibt es«, erwiderte Drejer, ohne den Blick von Anna zu wenden.

»Was heißt hier Hypothese?!«, brauste Goscha auf. »Das haben wir in Anderer Biologie gelernt!«

»Sachte, sachte«, murmelte Drejer. »Wer hat denn überhaupt etwas dagegen?«

»Ich!«, sagte Karen Sarkisjan – der ständig etwas gegen alles hatte.

Wenn er sich aufregte, brach sein armenischer Akzent durch, ansonsten sprach er so klar, dass Dmitri die saubere Aussprache des Jungen sämtlichen Schülern gern als Beispiel vorhielt.

»Das heißt doch, dass irgendein durchgeknallter Typ sein ganzes Leben lang Menschen umbringen kann – und wenn er dann eines Tages initiiert wird und zum ersten Mal ins Zwielicht eintritt, ist er gerade guter Laune und vielleicht sogar genau deshalb, weil er eben erst wieder jemanden umgebracht hat … Und dann? Wird er dann ein Lichter?«

»Leider ja«, antwortete Dmitri.

»Aber das ist ungerecht!«, stieß Karen aufgebracht aus.

»Selbstverständlich ist es das«, gab Dmitri dem Jungen recht. »Allerdings kommt es höchst selten vor. Es ist nur eine verschwindend geringe Zahl solcher Fälle bekannt. Meist haben wir es mit dem Gegenteil zu tun.«

»Unter den Dunklen gibt es nur sehr wenige Mörder«, stellte Mascha Danilowa klar.

Niemand sagte etwas dazu. Bis auf Dmitri und Anna würden alle Anwesenden früher oder später eine Lizenz erhalten, die es ihnen erlaubte, Menschen zu jagen.

»Nur müssen sich viele von uns … besonders ernähren«, fuhr Mascha fort. Es stand ihr auf der Stirn geschrieben, wie unangenehm ihr dieses Thema war. »Aber deshalb sind sie noch längst keine Mörder. Jedenfalls nicht hundertprozentig. Selbst Vampire töten nicht einfach aus Spaß.«

»Wir sind wie Raubtiere«, sagte Karen. »Wir müssen Fleisch essen. Aber wir töten nicht mehr, als wir essen können. Und wir müssen ja noch nicht einmal jemanden töten. Ich habe zum Beispiel nicht die Absicht, das zu tun.«

»Ich auch nicht«, versicherte Artjom.

Er war von Geburt an Vampir. Komarow senior hatte als Leiter der Vertriebsabteilung in einem großen Fleischkombinat gearbeitet. Artjoms Mutter hatte darauf bestanden, dass ihr Mann sie noch während der Schwangerschaft initiierte. Kinder von Vampiren überleben nur selten, wenn sie nicht initiiert sind, und Artjoms Mutter wollte nicht, dass der Vater später seinen eigenen Sohn beißen musste. Heute war sie in einer Blutspendeeinrichtung tätig und setzte mitunter sogar den Ruf der Vampire ein, um Menschen mit seltenen Blutgruppen anzulocken. Die Nachtwache hatte ihr das erlaubt, denn sie begriff den Nutzen und berücksichtigte auch, dass die Ärztin noch nie um eine Lizenz gebeten hatte.

Sie vergriff sich nicht einmal am Spenderblut, sondern trank ausschließlich Schweineblut, weil sie ein Schuldgefühl gegenüber allen Menschen hatte.

Da Artjom nie gegen den Großen Vertrag verstoßen hatte, wäre es für ihn eigentlich nicht nötig gewesen, auf diese Schule überzuwechseln. Ihm machte jedoch sein allzu kluges Köpfchen zu schaffen. Komarow junior war bereits von mehreren Schulen geflogen, weil er seinen Lehrern ständig Fehler nachwies. Irgendwann hatten seine Eltern selbst darum gebeten, ihn im Internat aufzunehmen, denn sie hofften, dass er im Kreise von Anderen endlich Ruhe geben würde.

Das tat er auch. Jedenfalls fast.

»Von uns will überhaupt niemand irgendwen töten«, erklärte der kleine Stas. Merkwürdigerweise war seine Zwielicht-Gestalt größer als die all seiner Mitschüler. So kann man halt auch wachsen, dachte Dmitri.

»Worüber genau streitet ihr denn nun, Gentlemen?«, kehrte Drejer zum Thema zurück, während sein Blick erneut auf das lichte Mädchen fiel und anschließend zu Mascha Danilowa weiterwanderte, sodass er rasch hinzufügte: »Und Ladies?«

»Ich glaube«, sagte Karen, »dass ein Mensch nicht zum Dunklen oder Lichten wird, nur weil er morgens mit dem linken oder rechten Fuß aufgestanden ist und dann zum ersten Mal ins Zwielicht eintritt.«

»Sondern?«

»Davon, wie er lebt!«

»Aber das sind doch zwei untrennbare Phänomene. Unsere Lebensweise beeinflusst schließlich unsere Stimmung, oder nicht? Wenn du deinen Spaß haben möchtest, dann versuchst du automatisch, dein Umfeld zu unterhalten. Wie wahrscheinlich ist es in dem Fall, dass du mit einer Depression ins Zwielicht eintrittst? Doch wohl höchst unwahrscheinlich, oder nicht?«

»Aber jetzt müssen wir diesen Status akzeptieren«, bemerkte Iwan Danilow, Maschas Bruder. »Obwohl uns damals niemand danach gefragt hat, in welcher Stimmung wir sind. Nicht einmal das Zwielicht.«

Die Danilows waren absolut untypische Andere. Nachfahren von Tiermenschen, die sich in Schlangenwesen verwandelten, genauer gesagt, in eine Naga und eine Nagini. Die Einzigen in der Stadt und vermutlich sogar im ganzen europäischen Teil Russlands. Ursprünglich stammte ihre Familie aus Indien, und trotz der durch und durch russischen Namen – Iwan und Marja – wirkten ihre Gesichtszüge indisch: Iwan hätte gut und gern für einen feurigen Bollywood-Schauspieler durchgehen können, und Mascha fehlte nur noch der Schönheitsfleck zwischen den Augenbrauen und ein Sari. Obwohl sie das umwerfend schöne Gesicht einer Schamanenkönigin und prachtvolles schwarzes Haar besaß, schämte sich Mascha ein wenig für ihr Aussehen. Vielleicht weil sie fürchtete, dass ihre zweite Natur, die Schlange, durchschimmerte, vielleicht aber auch wegen ein paar überflüssiger Pfunde. Ihretwegen verzichtete Mascha vermutlich auch auf eng anliegende Kleidung. Und der bei Dunklen sonst so beliebte Zauber namens Parandsha hätte in der Schule niemanden täuschen können.

Als die beiden Danilows noch die Schule in der Tagwache besucht hatten, hatte ein junger, unerfahrener und übereifriger Fahnder in Gegenwart der beiden Zwillinge einmal irgendwas von »Schlangenbrut« gemurmelt. Seine Vorgesetzten hatten ihm deswegen später tüchtig die Leviten gelesen. Aber, wie gesagt, später. In der Situation selbst hatte Mascha lediglich wütend gefaucht, auf jede Verwandlung in eine Schlange verzichtet und dem Mann nach allen Regeln der Kunst das Gesicht mit den Fingernägeln zerkratzt. Der konnte noch von Glück sagen, dass Mascha sich nicht in eine Tigerin verwandelte, ein in Indien ja auch nicht gerade seltenes Tier, und ihre Fingernägel folglich nur die eines Mädchens waren – keine ausgefahrenen Krallen. Das Gesicht hatte Mascha dem Fahnder dennoch völlig entstellt. Iwan hatte an dieser denkwürdigen Auseinandersetzung auch teilgenommen und sich auf die Wächter gestürzt, die ihrem Kollegen zu Hilfe eilten. Die beiden hielten zusammen wie Pech und Schwefel. Da dies jedoch nicht der erste Skandal war, wurde empfohlen, die Zwillinge ins Internat zu geben.

»Dass ihr den Status akzeptiert, heißt doch noch nichts«, ging Drejer auf Iwans Bemerkung ein. »An der Vergangenheit könnt ihr nicht mehr rütteln, aber die Zukunft gestaltet ihr. Was meint ihr denn, wozu es diese Schule gibt? Ihr wollt keine Jagd auf Menschen machen – das ist doch schon der erste Schritt in die richtige Richtung!«

»Für die Menschen ganz bestimmt«, erwiderte Artjom grinsend. »Für uns aber nicht.«

»Seh ich genauso«, erklärte Goscha. »Sobald was ist, heißt es ja doch, dass wir Tiermenschen dahinterstecken!«

»Und genau das ist der Grund meines Besuchs, verehrte Dunkle«, sagte Drejer, der spürte, dass der Moment günstig war. »Jetzt habt ihr nämlich die Gelegenheit, wirklich gut dazustehen und allen zu zeigen, dass nicht hinter jedem Mist Tiermenschen stecken.«

»Ach ja?«, hakten die Toten Dichter im Chor nach.

Sogar das lichte Mädchen, das still zwischen ihnen saß und bisher kein Wort gesagt hatte, hob interessiert den Kopf.

»Wer von euch hat schon einmal etwas von einem Pülverchen gehört?«, fragte Dmitri und kam sich dabei ein wenig wie Licho Einauge vor.

Schlagartig erstarrten die am Boden sitzenden Schüler.

»Was …«, brachte Goscha heraus, »… was denn für ein Pülverchen?«

Drei

Dmitri liebte Abendspaziergänge nach wie vor, auch wenn er mittlerweile wusste, dass seine Sehnsucht nach den Sternen zu einer Art Phantomschmerz geworden war. Als trauerte er über etwas, das er vor langer Zeit verloren hatte.

Das hatte er in der Schule gelernt. Allerdings nicht in dieser.

Nachdem Dmitri initiiert worden war und zugestimmt hatte, als Lehrer zu arbeiten, hatte er zunächst selbst noch einmal die Schulbank drücken müssen, dies nicht irgendwo, sondern sage und schreibe in der Moskauer Nachtwache. Dort war er bei Weitem nicht der einzige Provinzler. Nach Moskau zog es eben alle, Andere waren da keine Ausnahme.

Zu Dmitris Überraschung war seine Klasse recht … merkwürdig. Erwachsene Männer, einige sogar schon graubärtig, aus allen möglichen Orten bunt zusammengewürfelt. Seine Mitschüler beschäftigten sich nicht nur mit Magie, sondern schrieben ausnahmslos auch Fantasy oder Science-Fiction. Der bärtige Ruslan aus Kasachstan hatte bereits Unmengen verfasst.

Dmitri hatte diesem Genre nie viel abgewinnen können, und nach der Initiierung stellte sich ihm die Welt um ihn herum erst recht weit erstaunlicher dar als alles, was Schriftsteller zusammenfabulierten. Die Werke seiner Mitschüler las er folglich eher aus Höflichkeit. Ihnen fiel es natürlich wesentlich leichter, etwas zu veröffentlichen als Menschen, denn sie brauchten lediglich einen Redakteur mit einigen kleineren Zaubern zu belegen oder eine schlichte Remoralisation bei ihm durchzuführen. Das entsprach einer Intervention unterhalb des fünften Grades, wie sie zu Übungszwecken sogar begrüßt wurde. Obendrein lösten diese Romane bei den Menschen noch positive Gefühle aus – von denen sich die Anderen nährten.

Aber was waren all diese Werke verglichen mit der Geschichte der Magie?! Nach den ersten Stunden lief Dmitri wie trunken durch die Gänge der Nachtwache. Der Große Merlin war gar keine literarische Figur! Das musste man sich einmal vorstellen! Der Dichter Thomas Lermont, ein Vorfahr des russischen Michail Jurjewitsch Lermontow, leitete noch heute die schottische Nachtwache. Und Dmitris eigenes Kindheitsidol, Bruce Lee, war überhaupt nicht gestorben, sondern hatte völlig unvermittelt von der operativen Reserve in den aktiven Dienst der Nachtwache Hongkongs überwechseln müssen, als es 1973 kritisch wurde. Seine Zwielicht-Gestalt war allen Ernstes ein kleiner Drache …

Den Unterricht erteilte meist eine muntere alte Dame namens Polina Wassiljewna. Einmal hielt jedoch auch der Vertreter des berühmten Geser selbst einen Vortrag, ein gewisser Gorodezki. Der Mann hatte Dmitri auf Anhieb gefallen. Durch und durch bescheiden, obwohl er ein Hoher war. Doch Dmitri war auch nicht entgangen, dass diesen Gorodezki etwas von innen aufzufressen schien.

Zunächst hatte Gorodezki ihnen erklärt, dass man in der Nachtwache ursprünglich gegen seinen Vortrag gewesen war, ihn schließlich aber doch genehmigt habe. Als Experiment. Wie Dmitri durch seinen Vortrag erfuhr, bestand der Unterschied zwischen Anderen und Menschen keineswegs in der Fähigkeit, Kraft einzusetzen, sondern vielmehr im magischen Niveau oder, präziser ausgedrückt, in der niedrigen magischen Temperatur von Anderen. Deshalb sogen sie Magie ein, bei der es sich wiederum um modifizierte Emotionen handelte, wie sie jedes Lebewesen entwickelte, Menschen allerdings am intensivsten. Deshalb, so Gorodezki, der bei diesen Worten finsterer aussah als die schwärzeste Wolke, seien Andere von ihrem Nährboden abhängig. Der Weltraum war ihnen also versperrt – jedenfalls solange es dort keine großen Menschensiedlungen gäbe.

Drejer hatte damals versucht, dem Schmerz dieses seltsamen Mannes durch das Zwielicht auf die Schliche zu kommen. Aber wie wollte er mit seinem siebten Grad die Geheimnisse eines Hohen Magiers aufdecken?! Sämtliche Vorstöße Dmitris prallten an Gorodezkis Schutzschild ab wie ein Tennisball an einer Wand.

Die schriftstellernden Magier wären nach diesen Worten beinahe vor Wut explodiert. Wir Anderen sollten wie Parasiten auf Kosten der Menschheit leben?! O nein, wenn überhaupt waren wir Hirten wie ein Schäferhund! Der war und blieb aber ein Raubtier!

Gorodezki hatte noch ein wenig weitergesprochen, traurig gelächelt, seinen Vortrag dann beendet und den Raum verlassen.

Seine eigenen Überlegungen zu dem Thema hatte Drejer für sich behalten. Er äußerte Gedanken, die ihm etwas bedeuteten, generell nicht gern. Und gedacht hatte er damals, dass Andere eben keine Raubtiere waren. Kinder der Menschheit, das waren sie. Dmitris Eltern waren völlig durchschnittliche Menschen, ohne die geringsten magischen Fähigkeiten. Bei diesem Gorodezki dürfte es ganz genauso gewesen sein. Angeblich war seine Tochter eine sehr starke Andere. Glück gehabt, dachte Dmitri nur.

Denn alle Eltern träumen davon, dass ihre Kinder sie überleben und beerdigen. Nein, sie träumen nicht einmal davon, sie gehen schlicht und ergreifend davon aus. Sofern Andere nicht gerade bei einer Auseinandersetzung zwischen Dunklen und Lichten, in einem Krieg der Menschen oder bei der Hexenjagd sterben, überleben sie gewöhnliche Menschen nämlich um hundert, manchmal sogar um tausend Jahre. Trotzdem werden sie nie die ganze Menschheit überleben, denn ohne diese wären sie ihrer Kraft beraubt und würden sich in Menschen zurückverwandeln. Deshalb sollten sich Andere gegenüber den Menschen wie gegenüber ihren Eltern verhalten. Die Dunklen mochten sie dabei melken und ungestraft um die Rente bringen, während die Lichten ihr Erbe nutzten, um zu helfen, so gut es ging – doch nicht einmal die Dunklen hatten die Absicht, an dem Ast zu sägen, auf dem sie saßen, indem sie gewissermaßen das gesamte Vermögen ihrer Eltern durchbrachten.

Nach diesem Vortrag hatte Dmitri genau begriffen, dass die Sterne nichts für Andere waren. Vielleicht war das letzten Endes ganz richtig. Magier, Zauberer, Tiermenschen – sie alle entstammten einer Welt, in der Atlanten den Himmel und Elefanten oder Schildkröten die Erde trugen, während die erste und die zweite kosmische Geschwindigkeit noch nicht entdeckt waren. Sie waren die ungeladenen Gäste bei den Feiern der Menschen, als der erste Sputnik in den Weltraum flog, als Gagarin zu einer Erdumlaufbahn aufbrach oder als Sojus und Apollo andockten. Den Anderen galt der Mond als die Sonne der Toten, nicht als Landeplatz für Mondfahrzeuge.

Während Dmitri nun durch den Park der Internatsschule schlenderte, sah er immer wieder zu den Sternen hoch, als müsste er sich an ihnen orientieren. Dabei kannte er den Weg bestens. Es war ihm nicht gelungen, die Toten Dichter zum Reden zu bringen. Allerdings war er fest davon überzeugt, dass sie ihn – um es einmal so auszudrücken – absichtlich im Dunklen gelassen hatten.

Auf seine Fragen hatten sie zwar wahrheitsgemäß, aber in höchstem Maße vage geantwortet. Und das ausgerechnet nach diesem Streit darüber, was genau denn nun dafür verantwortlich sei, ob Andere zu Dunklen oder zu Lichten würden, die konkrete Stimmung oder der jeweilige Charakter! Dabei waren die Toten Dichter doch sonst bei jedem Problem voll bei der Sache. In puncto Pülverchen hatten sie sich jedoch völlig unbeteiligt gegeben. Sie schienen die Karten auf den Tisch zu legen – und sie doch in der Hand zu behalten. Drejer hatte sich sogar gefragt, ob sie den unter Schülern äußerst beliebten Zauber Zutexter einsetzten. Einzeln waren sie zwar nur schwache Andere, aber zusammen hätten sie diesen perfiden Zauber schon zustande bringen können. Und dieses lichte Mädchen vermochte er, Dmitri, überhaupt nicht einzuschätzen. Immerhin hatte Sorokin persönlich, ein Magier ersten Grades, Drejer mit dem Neutralisationszauber Krumen der Wahrheit versorgt, sodass neunundneunzig Prozent und ein paar Zerquetschte aller Versuche, ihn mit einem Zauber auszutricksen, scheitern würden.

»Ist euch etwa nicht klar, dass der erste Verdacht sofort auf die Schule fällt, wenn hier jemand die Gegend unsicher macht?«, hatte Drejer ihnen vor Augen gehalten. »Stas ist bereits in die Bredouille geraten. Noch zwei oder drei solcher Fälle, und bei uns reitet eine ganze Armee von Inquisitoren ein. Im Vergleich zu deren Oberboss war selbst Strigal harmlos. Tut mir leid, Stas, aber ich musste das zur Sprache bringen …«

Dmitri war nicht entgangen, wie Stas Alexejenko in sich zusammengesackt war.

»Dmitri Leonidowitsch«, sagte Artjom Komarow daraufhin. »Aber auch Ihnen sollte eins klar sein. Nämlich, dass wir selbst gern wissen würden, was hier los ist! Aber glauben Sie etwa, uns erzählt jemand was?! Wer sind wir denn?! Tote Dichter! Die untersten Dunklen!«

»Genau«, pflichtete ihm Goscha Burejew bei, »Zwielicht-Dreck, das sind wir.«

»Gogi!«, fuhr Mascha Danilowa ihn an.

»Was denn?!«, parierte Goscha. »Stimmt doch, oder?!«

Drejer war noch eine Weile bei ihnen geblieben und hatte gute Miene zum bösen Spiel gemacht, weil er nicht offen zugeben wollte, dass er Schiffbruch erlitten hatte. Er hatte ein paar Anekdoten aus dem Leben der schriftstellernden Anderen zum Besten gegeben, die er noch aus der Zeit kannte, als er in der Moskauer Nachtwache die Schulbank gedrückt hatte. Besonders gefallen hatte den Toten Dichtern eine Hypothese, die vor ein paar Jahren kursiert hatte. Sie besagte, dass man einen Menschen in einen Anderen verwandeln oder sein Leben zumindest deutlich verlängern konnte, wenn bereits vorhandene Andere Unmengen von Büchern schrieben, in denen ein Mensch auf unterschiedliche Weise ermordet wurde. Angeblich hatte sich auch ein Freiwilliger für die Lektüre gefunden, aber das Experiment war nicht von Erfolg gekrönt gewesen: Bislang war aus dem lesewütigen Menschen noch immer kein Anderer geworden.

Schließlich hatte sich Dmitri verabschiedet. Schlaf konnte er allerdings keinen finden. Seine Schüler verzichteten offenbar ebenfalls darauf: Als Andere konnten sie gut und gern eine Woche ohne Schlaf auskommen, das schadete ihrer Gesundheit genauso wenig wie das stundenlange Sitzen auf dem kalten Fußboden.

Drejer überquerte den Schulhof und steuerte den stockfinsteren Park an, wo er eine Allee hinunterschlenderte. Nach einer Weile blickte er zurück zum Turm des Observatoriums. Kein Licht war zu sehen. Auch nachdem Strigal die Schule verlassen hatte, hielten die Toten Dichter ihre Versammlungen geheim.

Angefangen hatte alles in einer Nacht wie dieser. Nur war Dmitri damals nicht ziellos herumspaziert wie heute, sondern war nach einem geselligen Abend in den Wohntrakt der Lehrer zurückgekehrt. Der Chemielehrer Bykowski hatte ihm zuvor einige magische Tricks gezeigt. Ein paar waren Dmitri sogar geglückt, sodass er fast durch den Park hüpfte und wild mit den Armen fuchtelte – und dabei beinahe jemanden getroffen hätte, der auf der Kante einer Bank kauerte.

In dem Wunsch, seine Autorität zu retten, besah sich Drejer die Gestalt zunächst durchs Zwielicht. Er entdeckte das Siegel eines Tiermenschen. Anhand der Zeichnung wusste er nun, wen er vor sich hatte.

»Stas?«, hatte Dmitri den Jungen angesprochen und sich zu ihm vorgebeugt. »Warum liegst du denn nicht in deinem Bett? Und wie bist du am Hausmeister vorbei in den Park gekommen?«

Statt zu antworten, war Stas Alexejenko in diesem Moment jedoch auf den Boden gefallen und hatte angefangen, sich zu verwandeln.

Dmitri hatte solche Transformationen bisher nur in Videoaufzeichnungen gesehen. Für einen Tiermenschen in der Pubertät war diese Umwandlung ein sehr intimer Prozess, etwa so peinlich wie ein ungewollter Samenerguss in der Nacht. Was also war hier im Busch, wenn er sich plötzlich in Anwesenheit eines Dritten verwandelte, noch dazu eines Lichten?!

Stas fuhr an einer Hand die Krallen aus – nur um sie sofort wieder einzuziehen. Sein eines Bein verwandelte sich in eine Hinterpfote, zerfetzte die Hose und zerriss den Turnschuh. Das zweite Bein blieb jedoch das eines Menschen. Die Kiefer schienen zu changieren, gingen mal in ein Wolfsmaul über, nahmen dann aber wieder ihre ursprüngliche Form an. Und die ganze Zeit über wälzte sich Stas auf dem Boden, stöhnte und knurrte gelegentlich sogar. Aus seinem Mund quoll Schaum.

Drejer hatte seine Instruktionen, was in einem solchen Fall zu tun war. Mit einem mentalen Befehl rief er die beiden Ärzte der Schule herbei, einen Lichten und einen Dunklen. Sie hoben Stas, der sich vor Schmerzen krümmte, an, ohne ihn auch nur zu berühren, einzig durch Telekinese, und beförderten ihn zur Krankenstation des Internats. Drejer stiefelte ihnen hinterher.

Er verstand nicht ganz, welchen Zauber die beiden Diener des Äskulap einsetzten, doch Stas verwandelte sich in seine Menschengestalt zurück, kaum dass er auf die Liege gebettet wurde. Der lichte Heiler Semjonow betrachtete kopfschüttelnd die Aura des Jungen und vollführte einige Passes. Sein dunkler Kollege, ein seit vielen Jahren in Russland lebender Deutscher namens Karl Friling, wirkte weitaus gelassener. Nach einer Weile gebot er dem Lichten sogar Einhalt.

»Bist du eigentlich blind?!«, fragte er Semjonow. »Er steht unter Einfluss der Wahrheitsliebe! Da reicht doch ein Blick in die Pupillen und die Iris! Und tief in der Aura haben wir das charakteristische Leuchten.«

»Stimmt«, erwiderte Semjonow. »Was für eine Schweinerei!«

»Was ist diese Wahrheitsliebe?«, wollte Drejer daraufhin wissen.

Friling wandte sich ihm mit einem merkwürdigen Grinsen zu, das nichts Gutes versprach. Grundsätzlich war der alte Arzt dem Literaturlehrer wohlgesinnt, obwohl dieser ein Lichter war. Wahrscheinlich weil beide keine typischen russischen Nachnamen hatten.

»Das ist ein Verhörzauber der Inquisitoren, junger Mann. Angeblich hat er 1945 im Ermittlungsfall gegen die Magier der Organisation Ahnenerbe gute Dienste geleistet. Er ist wirklich ausgesprochen effektiv. In früheren Zeiten hat er sich vorzüglich bei Hexen bewährt, da diese die Standardmethoden des Verhörs mit Folter dritten Grades aushielten. Darüber hinaus haben Aussagen, die unter der Einwirkung dieses Zaubers gemacht werden, auch vor dem Tribunal Bestand. Formal gilt er nämlich nicht als Folter.«

»Aber eigentlich?« Drejer entging nicht, dass ihm dabei die Stimme zitterte.

»An mir selbst habe ich ihn nicht ausprobiert«, erklärte Friling leichthin. »Überhaupt kenne ich mich mit der grauen Magie der Inquisitoren wenig aus. Aber soweit ich weiß, wird die Wahrheitsliebe nur eingesetzt, wenn an der Schuld des Angeklagten nicht der geringste Zweifel besteht. Bei Anderen unter fünfzehn Jahren wird er gar nicht angewandt. Jedenfalls bewirkt dieser Zauber, dass man starke Schmerzen verspürt, wenn man unter seinem Einfluss lügt oder etwas verheimlicht – wohingegen es die reinste Wonne ist, die Wahrheit zu sagen.«

»Diese Pestbeulen!«, knurrte Semjonow. »Diese Schweinehunde in Talaren!«

»Licho steckt nicht dahinter«, versicherte Friling Semjonow. »Er ist zwar Inquisitor – aber weniger grau als weiß.«

Dmitri fiel prompt wieder ein, was für ein Knittelvers über die beiden Schulaufseher unter den Schülern kursierte: Ein Grauer, ein Weißer – da kommen sie schon, zwei lustige Gänse von der Inquisition. Strigal war ein Dunkler gewesen, bevor er sich der Inquisition angeschlossen hatte, das wusste Drejer. Wie alt der Mann war, konnte niemand mit Sicherheit sagen. Höchstens Direktor Sorokin, der jedoch behielt sein Wissen für sich.

Immerhin hatte sich Stas während des Gesprächs erholt, nachdem Semjonow ihm erst ein Schmerz-, dann ein Beruhigungsmittel gespritzt hatte.

»Gegen diese Schweinehunde müsste man endlich etwas unternehmen«, sagte der Arzt, sobald er die Spritze herausgezogen hatte.

»Nur werden wir sie nicht los«, entgegnete Friling, ruhig wie immer.

Soweit Dmitri wusste, war der Dunkle rund dreihundert Jahre alt. Friling war spät entdeckt und erst initiiert worden, als er bereits weit über sechzig war. Der eingefleischte Zyniker konnte schon allein aufgrund seines Charakters gar kein Lichter sein. Und obwohl er keinem Menschen über den Weg traute, hatte er ihnen nie geschadet und sich stets an den Eid des Hippokrates gehalten. Mehr noch, er hatte die Schmerzen seiner Patienten gelindert, ihre inneren negativen Mutationen beseitigt und sogar Nervenleiden geheilt. Diese Fähigkeit, deren Natur Friling vor seiner Initiierung selbst nicht begriff, hatte ihm in seinem Heimatort den Ruhm eines unübertroffenen Arztes und eine boomende Praxis eingebracht. Das Ganze war eine Symbiose besonderer Art gewesen: Der dunkle Magier brauchte die Menschen, denen es schlecht ging, die ihrerseits auf seine Heilkunst hofften. Aber auch um Andere kümmerte sich Friling zunehmend. Zwar lebte man offiziell in Zeiten der Aufklärung, doch von Toleranz gegenüber unterschiedlichen untoten Lebewesen konnte nicht unbedingt die Rede sein. Deshalb brachten Tiermenschen ihre Kinder, so sie Auffälligkeiten zeigten, ausschließlich zu Friling, der somit in diesem Bereich wertvolle Erfahrungen sammeln konnte.

Während des Zweiten Weltkriegs behandelte er die Kämpfer des deutschen Widerstands und bot ihnen Schutz, indem er den Blick der Geheimpolizei ablenkte. Beim Nürnberger Tribunal trat er als Zeuge auf. Nach dem Krieg ließ er sich in Westberlin nieder.

Allerdings hatte wohl auch er wie jeder Dunkle einiges auf dem Kerbholz. Diesen Umstand hatte sich die Inquisition zunutze gemacht und ihn nach Russland gelockt, wo er nun als einer von zwei Ärzten an der Internatsschule arbeitete.

»In seiner Aura muss ein Abdruck zurückgeblieben sein!«, murmelte Semjonow. »Der verrät uns alles, vor allem aber das letzte Bild, das der Junge gesehen hat. Und diesen Abdruck nehme ich ihm jetzt ab, denn ob du willst oder nicht – das ist ein Beweis!«

»Petrowitsch!«, warnte Friling seinen Kollegen, »auf mich als Zeuge kannst du nicht rechnen.«

»Auf mich schon«, sagte Drejer.

Weshalb er dann getan hatte, was er getan hatte, vermochte er sich später selbst kaum zu erklären.

Denn Dmitri hatte die Krankenstation verlassen, war jedoch nicht zu Direktor Sorokin geeilt, hatte ihm auch nicht auf mentalem Wege Bericht erstattet, sondern war stattdessen in den ersten Stock hochgestapft, um sich in das Büro der beiden Schulaufseher zu begeben.

Durch den unteren Türspalt fiel Licht. Die Tür war geschlossen, der Zutritt durchs Zwielicht aber nicht blockiert. Dmitri konnte zwar nur in dessen erste Schicht vordringen, doch das genügte in diesem Fall.

Im Raum saß lediglich der Oberste Schulaufseher Strigal. Den grauen Umhang des Inquisitors trug er selbstverständlich nicht, das war nur bei besonderen Feierlichkeiten oder Besuchen eines Hohen Anderen üblich.

Strigal hatte sich ein Jackett über die Schultern geworfen, rauchte eine Pfeife und arbeitete an seinem Notebook. Auf dem Tisch brannte eine alte Lampe mit rundem Schirm. An der Wand stand ein massiver Armlehnstuhl aus Holz und mit Lederbespannung. Er war jenen Gästen vorbehalten, die zu einem klärenden oder auch rein prophylaktischen Gespräch hierher gebeten wurden. Mit welchen Zaubern dieser Stuhl belegt war, vermochte Dmitri nicht zu erkennen, doch kam ihm das Sitzmöbel in dieser Situation wie ein Requisit der Heiligen Inquisition vor, von dem die Menschen im 15. Jahrhundert nur zu gern Gebrauch gemacht hatten.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte der Inquisitor Dmitri, ohne sich zu diesem umzudrehen.

»Verantwortung übernehmen«, sagte Drejer, der merkte, dass seine Stimme zitterte.

Daraufhin bequemte Strigal sich sogar dazu, sich Dmitri zuzuwenden. Die grauen Schläfen des Schulaufsehers strahlten geradezu, der Rest seines glatten, zurückgekämmten Haars war von nahezu perfektem Schwarz. Die tiefliegenden Augen bohrten sich in den Philologen.

»Wofür?«

»Sie haben einen Jungen gefoltert.«

Dmitri fühlte sich nicht gerade wohl dabei, den Inquisitor offen mit dieser Anschuldigung zu konfrontieren, doch der Reflex war schneller als jede Überlegung gewesen.

»Geschätzte Lehrkraft Drejer, die Schulaufsicht hat sich einzig und allein vor der Inquisition zu verantworten«, kanzelte Strigal ihn ab. »Sie hätten ohne Aufforderung noch nicht einmal die Schwelle dieses Zimmers übertreten dürfen. Habe ich mich klar und deutlich ausgedrückt?«

»Dann werden Sie sich vor der Inquisition verantworten. Dafür werde ich sorgen.« Dmitri atmete tief durch, spürte er doch den für ihn völlig untypischen Wunsch, Strigal kurzerhand die Visage zu polieren. Noch ehe dieser sich auch nur erheben konnte.

Gut, Strigal, ein Magier ersten Grades, würde jede Handgreiflichkeit unterbinden, bevor Drejer überhaupt die Faust geballt hätte. Aber wer weiß, eventuell hätte er, Dmitri, ja den Moment der Überraschung auf seiner Seite.

Trotzdem fing Drejer keine Schlägerei an. Warum nicht, das hätte er nicht zu sagen gewusst. Anscheinend hatte bei dieser ganzen Geschichte nicht sein Kopf das Oberkommando.

»Wenn Sie nun bitte mein Büro verlassen würden, Lehrkraft Drejer«, sagte Strigal. »Ich führe hier eine Untersuchung durch. Es steht Ihnen jedoch jederzeit frei, Beschwerde einzulegen.«

Daraufhin wandte er sich wieder ab, steckte sich die Pfeife in den Mund und stieß sogar eine Rauchwolke aus.

Das Rauchen war in der Schule eigentlich verboten, doch die Inquisitoren hatten offenbar einen speziellen Zauber gewirkt und eine Möglichkeit gefunden, diesen in Einklang mit der Hausordnung zu bringen.

»Sie arbeiten in einer Schule, nicht in einer Abdeckerei«, presste Dmitri heraus.

Ihm war schleierhaft, wie er Strigal aufrütteln sollte. Buchstäblich beim Hals packen konnte er ihn ja wohl schlecht. Warum war er überhaupt hierhergekommen? Warum hatte er nicht gleich Sorokin aufgesucht? Hielt er es für seine Pflicht, dem Inquisitor die Anklage zunächst persönlich vorzutragen?

Doch Strigal reagierte auch auf die letzte Bemerkung Drejers nicht.

»Das sind keine Welpen, sondern Kinder«, fuhr Dmitri deshalb fort. »Nicht einmal im Mittelalter hat die Inquisition Kinder gefoltert …«

Nach und nach tat die unerschütterliche Ruhe des Inquisitors Wirkung, sodass Dmitri spürte, wie er immer weniger Nachdruck in seine Worte legte.

»Der Zauber Amor Veri, den alle russischsprachigen Anderen als Wahrheitsliebe kennen, gilt nicht als eine Form der Question«, erwiderte Strigal, der sich nach wie vor nicht wieder zu Drejer umdrehte. »Oder, um es für Sie verständlicher auszudrücken, es handelte sich hier nicht um ein Verhör unter Folter. Das vorweg, Lehrkraft Drejer. Und dann: Das sind keine Kinder. Das sind Andere.«

»Der Junge ist dreizehn und liegt jetzt auf der Krankenstation.«

»Das tut mir aufrichtig leid«, sagte Strigal und wandte sich nun doch wieder Dmitri zu. Seine Pfeife behielt er allerdings im Mund. »Aber es ist letztlich auch in Ihrem Interesse, dass wir diesen Fall so schnell wie möglich zu den Akten legen können.«

»Bitte?«, platzte es aus Dmitri heraus. »Es soll in meinem Interesse sein, dass ein Kind gefoltert wird?«

»Vielleicht war das Vorgehen falsch«, räumte Strigal ein und nahm endlich die Pfeife aus dem Mund. »Doch was Ihre Interessen angeht … Diese Drogengeschichte betrifft die ganze Schule und damit auch Sie. Und sogar diesen Werwolf.«

Die Bezeichnung für Stas kam einer schallenden Ohrfeige gleich. Selbst von einem Inquisitor hätte Dmitri erwartet, dass er von diesem Jungen sprechen würde.

»Man hat Andere noch nie in Kinder und Erwachsene unterteilt. Das ist eine Marotte der Menschen, im Übrigen eine, die noch relativ jung ist. Denn auch bei den Menschen haben Kinder früher die Verantwortung für sich selbst getragen und wurden wie Erwachsene behandelt. Meiner Ansicht nach ist das pädagogisch absolut gerechtfertigt. Erst in unserer Zeit dürfen Kinder das Erwachsenwerden auf die lange Bank schieben. In den bei den Wachen angegliederten Schulen für Andere gibt es jedoch nach wie vor keine Aufteilung in Klassen für Erwachsene und für Kinder. Das werden Sie doch nicht etwa vergessen haben, oder? Vor dem Großen Vertrag sind nämlich alle gleich.«

»Warum haben Sie ausgerechnet ihn verhört?«, fragte Dmitri unvermittelt. »Warum ausgerechnet diesen Jungen?«

»Darauf muss ich Ihnen nicht antworten.«

»Warum haben Sie dann nicht die Lose Zunge eingesetzt? Warum musste es unbedingt die Wahrheitsliebe sein?«

»Darauf muss ich Ihnen nicht antworten.«

Strigal wollte sich schon wieder seinem Notebook zuwenden, doch da trat Dmitri entschlossen vor.

»Stas ist einer unserer jüngsten Schüler«, sagte er. »Und er gehört zu den Toten Dichtern. Deshalb haben Sie vermutlich angenommen, er sei auch der schwächste von allen und werde Ihnen widerstandslos sagen, was Sie wissen wollen. Nur hat Stas den Mund nicht aufgemacht. Er hat die Gruppenloyalität nämlich bereits mit der Muttermilch eingesogen. Das gilt für alle Tiermenschen, ganz besonders aber für diejenigen, die als solche auf die Welt kommen und nicht erst durch einen Biss dazu gemacht werden. Und Stas hat doch geschwiegen, oder?«

»In diesem Raum stelle ich die Fragen«, entgegnete Strigal. »Sie können mit Ihren Hypothesen gern sonst wen erfreuen. Ich aber werde nur im Prager Büro Rede und Antwort stehen. Und nun verlassen Sie endlich dieses Zimmer, Lehrkraft Drejer. Nehmen Sie aber noch eins mit auf den Weg. Der Junge wird nicht gegen mich aussagen. Und die Heiler …« Strigal gebrauchte für die Schulärzte die Bezeichnung, an die er von jeher gewohnt war. »Friling wird ganz gewiss nicht in den Zeugenstand treten. Und Semjonow wird mit dem Recht auf eine lichte Intervention ersten Grades abgefunden.«

»Bisher wusste ich gar nicht«, giftete Drejer, »dass auch unsere Inquisitoren Ablassbriefe ausgeben.«

»Sie wissen überhaupt sehr wenig«, konterte Strigal und sah auf die Tür, woraufhin diese sich öffnete.

Dmitri erhob sich, um zu gehen. Doch bevor die Tür hinter ihm wieder ins Schloss fiel, drehte er sich noch einmal um.

»Erst heute hat mir jemand beigebracht, wie man einen Abdruck vom Gedächtnis nimmt«, teilte er Strigal mit. »Damit ich mich überzeugen kann, dass meine Schüler ihren Stoff auch wirklich gelernt haben. Deshalb konnte ich einen Abdruck von Alexejenkos Gedächtnis nehmen.«

Aus irgendeinem Grund fürchtete er nicht, dass Strigal ihm nun Schwierigkeiten machen würde. In diesem Moment fürchtete Dmitri überhaupt nichts.

Am Ende hätte Strigal jedoch gut daran getan, Drejer aufzuhalten.

Sobald dieser nämlich Sorokin über den Vorfall informiert hatte, eilte der Direktor in die Krankenstation, wo er Strigal bei dem Versuch erwischte, die Sache zu vertuschen. Der Arzt Semjonow hatte Strigal da aber bereits aus eigener Initiative Einhalt geboten, wobei er nicht gerade zimperlich vorgegangen war, wie Friling später völlig offen und wortreich darlegte. Nachdem der alte deutsche Diener Äskulaps die Situation erst einmal richtig eingeschätzt hatte, war er prompt auf die Seite des Lichten übergelaufen.

Am nächsten Tag rückten aus Prag einige Inquisitoren in grauen Umhängen an. Sie nahmen bei einigen in den Fall verwickelten Anderen Abdrücke vom Gedächtnis und protokollierten Zeugenaussagen. Natürlich sollte die Sache eigentlich unter den Teppich gekehrt werden, aber dann kam heraus, dass Strigal noch mehr zu verbergen hatte: Gegen die Vorschriften hatte er in der Schule magische Überwachungsobjekte ausgesetzt. Bei seinen Wanzen handelte es sich um eine Kreuzung aus echten Insekten und Homunkuli, die in die Zimmer der Schüler und sogar in die festungsartigen Räumlichkeiten der Lehrer eindrangen.

Wie es kam, dass diese Information die Runde machte, wusste Dmitri nicht. Er vermutete jedoch, dass einer der Toten Dichter seine Finger dabei im Spiel hatte.

Strigal wurde also nach Prag beordert. Sorokin sprach Dmitri seinen Dank aus. Licho, der offiziell nicht in die Pläne seines bisherigen Vorgesetzten eingeweiht gewesen war, rückte selbst zum Obersten Schulaufseher auf. Wenigstens ein Gutes hatte die Sache übrigens gehabt: Wie die Auswertung der Wanzen bestätigte, hatten die Schüler das Internatsgelände nicht verlassen.

In jeden Winkel waren diese Tierchen freilich nicht vorgedrungen …

Dmitri hatte gar nicht bemerkt, wie er das Schulgelände verlassen hatte. Von den Straßen der nahe gelegenen Stadt trennte den Park nur ein schmaler Streifen verwilderten Niemandswaldes. Diesen teilte eine Schneise mit Masten einer Hochspannungsleitung in zwei Hälften. Unter dem Sternenhimmel erinnerten die Strommasten an Dreibeine für Kanonen, die von den Marsianern bei ihrer letzten Invasion vergessen worden waren und nun bei den Erdbewohnern eine durch und durch friedliche Verwendung fanden.

Dmitri drang in den Teil des schwarzen Waldes jenseits der Schneise vor. Die Umgebung jagte ihm keine Angst ein. Überhaupt hatte er die meisten Ängste der Menschen noch während seiner Ausbildung in der Moskauer Nachtwache überwunden. Die Furcht, auf offener Straße überfallen zu werden, die Nervosität, wenn Rowdys in der Schlange im Supermarkt pöbelten, die idiotische Ohnmacht, die er in Anwesenheit eines Milizionärs verspürte, oder auch die Panikattacken, ob er sämtliche Geräte ausgeschaltet und die Tür abgeschlossen hatte – all das gehörte längst der Vergangenheit an. Genau wie die kindliche Marotte, nur bei Licht einschlafen zu können. Auch sie hatte er übrigens schlagartig überwunden.

Geblieben war ihm trotzdem noch genug. Wenn er zum Beispiel spätabends einen gut gemachten amerikanischen Horrorfilm sah und dann durch den dunklen Korridor zum Klo gehen musste, war ihm ziemlich mulmig zumute. Das klang absurd, aber so war es nun einmal. Um seine Verwandten machte er sich selbstverständlich auch nach wie vor Gedanken, obwohl er wusste, dass er als Anderer weitaus mehr Möglichkeiten hatte, ihnen notfalls zu helfen.

Manchmal beschlichen ihn auch völlig unbegründete Ängste. Gut, unbegründet waren sie gar nicht, das war ihm mittlerweile klar. Genau genommen handelte es sich dabei nämlich um Informationen, die aus dem Zwielicht ins Bewusstsein sickerten. Alles, worauf es ankam, war, diese korrekt zu dechiffrieren. Einiges hatte er in dieser Hinsicht schon gelernt. Aber auch hier stieß er rasch an die Grenzen, die sein siebter Grad ihm setzte: Er war einfach nicht in der Lage, Signale des Zwielichts auf gleichem Niveau zu interpretieren oder zu entschlüsseln wie ein Hoher oder Magier ersten Grades, mochte er sich dies auch noch so sehr wünschen, mochte er sich auch noch so sehr darum bemühen. Allerdings lagen vor ihm ja noch Jahrzehnte, wenn nicht gar Jahrhunderte, in denen er wachsen konnte …

Jetzt spürte er eine solche Angst. Eine völlig unbegründete, nie gekannte Angst. In den Monaten, die er nun schon hier in der Schule tätig war, hatte er alle Wege auf und um das Schulgelände herum mehr oder weniger gut kennengelernt. Hinter den Bäumen zeichneten sich bereits die ersten Holzhäuser der Stadt ab. Hier und da brannte in den Fenstern ein Licht, auch die Zufahrten zu den Gehöften waren zum Teil beleuchtet. Sogar eine strahlende Reklametafel machte Drejer am Straßenrand aus. Alle Arten der Außenwerbung. Anruf unter … Die Telefonnummer konnte er von seinem Standort aus nicht erkennen, weil sich Baumzweige davorschoben.

Erinnerungen stiegen in ihm auf. Nach dem Studium hatte Drejer in der Werbebranche gearbeitet. Damit hatte er irgendwie das große Los gezogen. Es war eine kleine Agentur, wo man alles machte, was anfiel: Sie plakatierten, zogen selbstklebende Folie auf billige Träger, entwickelten Slogans und bearbeiteten Bilder mit dem illegal heruntergeladenen Photoshop. Aus diesem amüsanten und auf seine Art reichen Leben wurde Dmitri dann durch die Initiierung herausgerissen.

Der Wind rauschte in den Baumkronen. In der Ferne kläfften die Hofhunde.

»Es schläft der Hund, Tier von Natur. Es schlummert der Spatz, ein Vogel nur …«, murmelte Dmitri.

Irgendetwas stimmte hier nicht.

Er trat ins Zwielicht ein. Sofort verwandelte sich die Welt in eine Sepiaaufnahme mit Weichzeichnung. Das lenkte seine Gedanken erneut zur Werbung, zu den Bildern der Graphikprogramme.

Aus seinem Mund quollen Dampfwolken. Die Bäume waren nun viel dicker und höher, der Wald wirkte verwunschen wie im Märchen. Außer Bäumen gab es um ihn herum nichts mehr. Dmitri spürte auch nicht, dass sich sonst jemand im Zwielicht aufhielt. In der Ferne schimmerten verschwommene Flecken. Die Häuser der Vorstadt. Wie sie wohl aus der Nähe aussahen? Wahrscheinlich wie vermooste Hütten, die bis zu den Fenstern in die Erde eingesunken waren.

Dmitri trat wieder aus dem Zwielicht aus und atmete tief durch. Die feuchte Oktoberluft kam ihm jetzt regelrecht warm vor. Noch im selben Moment bemerkte er einen Wolf vor sich. Keine zehn Schritt entfernt.

Genauer keinen Wolf, sondern ein Wolfsjunges. Die Augen des Tiers leuchteten, denn in ihnen spiegelten sich die Lichter der Straße.

In diesem Wald gab es keine echten Wölfe mehr. Vor zehn Jahren, also in den 1990ern, hätte man hier noch ein ganzes Rudel antreffen können. Damals, als niemand auf die Jagd ging … Doch dann wurde das Internat aufgebaut, und die Anderen hatten die Raubtiere auf Nimmerwiedersehen vertrieben. Die Tiermenschen aus dem Elternbeirat hatten sich dafür mächtig ins Zeug gelegt.

Deshalb war dieses Wolfsjunge vor ihm vieles, aber eines sicher nicht: natürlichen Ursprungs.

»Du befindest dich auf Schulgelände«, teilte Drejer dem Tier mit, wobei er alles daransetzte, so ruhig und selbstsicher wie möglich zu klingen. »Verwandle dich also gefälligst zurück! Oder ich rufe die Nachtwache!«

Das war natürlich blanker Unsinn, das wusste er. Aber irgendwie musste er den Wolf ja einlullen.

Unterdessen besah sich Dmitri das Tier durchs Zwielicht. Das Siegel würde ihm verraten, welcher seiner Schüler hier auf eigene Faust durch die Gegend streifte.

Auf eigenen Pfoten träfe es besser, schoss es Drejer absurderweise durch den Kopf.

Die Gestalt vor ihm trug kein Siegel. Also hatte er es mit einem wilden Anderen zu tun.

»Hast du nicht gehört, was ich gesagt habe?!«, rief Dmitri und trat auf den Wolf zu, wobei er in seinem Gedächtnis hektisch nach einem Zauber kramte, der sein Gegenüber lähmen würde. »Du sollst dich zurückverwandeln!«

Zu seinem Unglück stellte Drejer prompt fest, dass er sämtliche Zauber vergessen hatte. Das kam davon, wenn einem jede Praxis fehlte. Während der Ausbildung in der Nachtwache hatte er einige simple Zauber gelernt – aber was sollte er mit denen hier in der Schule?! Wo es niemandem, nicht einmal jemandem mit kräftigen Hauern im Maul, in den Sinn gekommen wäre, einen Lehrer anzugreifen! Und sei es nur deshalb nicht, weil niemand nähere Bekanntschaft mit den Methoden der Schulaufsicht schließen wollte.

Der Wolf fing an zu knurren. Von links antwortete ihm ein weiteres Knurren.

Dmitri riss den Kopf herum, versuchte aber gleichzeitig, das Tier vor sich im Blick zu behalten. Zehn Meter von ihm entfernt sprang ein zweiter Wolf auf einen am Boden liegenden Baumstamm.

Schönes Schlamassel, nicht wahr, Lehrkraft Drejer, höhnte der ehemalige Oberste Schulaufseher Strigal in Dmitrijs Kopf.

Der Tiermensch vor Drejer hatte sich inzwischen auf den Boden gelegt. Dmitris Hände übernahmen nun das Kommando für ihren Besitzer. Eigentlich nicht mal die Hände, sondern lediglich die Fingerspitzen. Seine Reflexe sorgten ganz gut für ihn. Als er zu seinem Spaziergang aufgebrochen war, hatte Dmitri offenbar unbewusst ein paar schlichte Lichtzauber vorbereitet, damit er notfalls sah, wohin er ging.

Diese wurden nun alle auf einen Schlag aktiviert, sodass es zu einer grellen Explosion kam – die Dmitri selbst allerdings nicht blendete. Das machte er sich zunutze, um Hals über Kopf zur Schule zurückzurasen, ganz als wäre er kein Pädagoge von achtundzwanzig Jahren, sondern ein Drittklässler, der Angst vor einem Schäferhund hatte.

Schon nach wenigen Sekunden hatten die Wölfe jedoch ihre Benommenheit überwunden und setzten zur Jagd auf Drejer an. In seiner Kindheit hatte Drejer zwar gelernt, nicht vor Hunden wegzurennen, doch nun trugen ihn seine Füße wie von selbst. Ihn trennten noch rund zweihundert Meter von dem Bannkreis der Zauber, die ihn schützen würden. Fremde Wölfe durften sich da auf einiges gefasst machen …

Strigal persönlich hatte für den Schutz der Schule gesorgt. Und der Mann verstand sein Handwerk.

Endlich erreichte Dmitri die Schneise. Die Sterne funkelten über den riesigen stählernen Strommasten. Trotzdem meinte er sein Ziel nie zu erreichen.

Ohne sich umzudrehen, wusste er, dass auch seine vierfüßigen Verfolger bereits an der Schneise waren.

Seitenstiche plagten ihn. Das hast du nun davon, Lehrkraft Drejer, dass du nie Sport treibst. Auf einen Punchingball einboxen und locker ein paar Hanteln stemmen, das reicht eben nicht. Dabei hatte er sich fest vorgenommen, morgens zu joggen. Wo er hier doch den Kiefernwald und den Park vor der Tür hatte und die Luft so sauber war.

Trotzdem raste Dmitri verbissen weiter. Am Waldrand drehte er sich um: Das, was er sah, ließ ihn alle Seitenstiche vergessen und wie von der Tarantel gestochen davonstürzen. Ihm jagten mittlerweile schon drei Werwölfe hinterher. Und der dritte war anderthalbmal so groß wie die beiden anderen.

Murphys Gesetz ließ ihn natürlich stolpern, sodass er auf der mit Tannennadeln bedeckten Erde landete. In diesem Moment verflog sogar seine Angst. Er wurde wieder zum kleinen Jungen, der einfach schmollte. Hinter sich hörte er Knurren und sogar Gekläff.

Und vor ihm bewegte sich etwas …

Dmitri hob den Kopf an. Etwas kroch unter den Büschen hervor und glitt über die mächtigen Wurzeln, die aus der Erde herausragten. Mit einem Mal richtete sich dieses Etwas auf, schlingerte hin und her und zischte.

Eine riesige Schlange. Drejers Augen hatten sich bereits so weit an die Dunkelheit gewöhnt, dass er die gigantische Königskobra klar erkennen konnte. Nur gab es eine solche Schlange in der Natur nicht, sie kam lediglich in Märchen und billigen Horrorfilmen über geheime Militärexperimente vor.

Das Knurren hinter ihm wechselte abrupt die Tonlage.

Die Kobra schob den Kopf vor und stellte den Nackenschild auf. Ihre Aufmerksamkeit galt in dieser Sekunde ganz gewiss nicht dem Literaturlehrer.

Nie im Leben hätte Dmitri gedacht, dass er einmal bereit wäre, eine Kobra zu umarmen. Er hatte die Akte der Danilows gelesen und wusste daher, dass Nagas über Giftzähne verfügen, wenn sie sich transformiert hatten. Der Biss einer Naga lähmt das Atmungssystem weitaus schneller als der Biss einer echten Königskobra. Mit welchem der beiden Zwillinge er es gerade zu tun hatte, wusste Dmitri nicht. In Schlangengestalt hatte er die Danilows noch nie erlebt, er kannte bloß Photos. Aber wahrscheinlich konnte ohnehin nur ein Biologe zwei Kobras auseinanderhalten, selbst wenn sie unterschiedlichen Geschlechts waren. Dmitri vermochte ja nicht einmal einen Wolf von einer Wölfin zu unterscheiden.

Vorsichtig stand er auf. Wie kamen Mascha oder Iwan überhaupt hierher? Oder brachte er da etwas durcheinander? Nein, er irrte sich nicht, er hatte das geschützte Territorium der Schule noch nicht erreicht. Ob Iwan oder Mascha irgendein Schlupfloch entdeckt hatten?

Die Schlange glitt vorwärts. Dmitri behielt sie fest im Auge. Mit unterdrücktem Knurren wichen die wilden Werwölfe zurück.

Nun konnte Drejer der Versuchung nicht länger widerstehen. Er betrachte das Siegel der Naga durchs Zwielicht. An der Zeichnung würde er relativ leicht erkennen, welchen der beiden Zwillinge er vor sich hatte.

Nur trug die Schlange ebenso wenig ein Siegel wie die Wölfe.

Eine nicht-registrierte Naga. Mitten in Russland. Kroch hier einfach durch die Gegend.

Sich weiter darüber den Kopf zu zerbrechen blieb keine Zeit. Dmitri verließ den Ort des Geschehens in gestrecktem Galopp, auch wenn er eigentlich kaum noch Puste hatte. Undeutlich nahm er noch wahr, wie der Schwanz der Schlange auf den Teppich aus Tannennadeln einpeitschte.

Bis zum Bannkreis der Schutzzauber war es nun zum Glück wirklich nicht mehr weit. Durchs Zwielicht konnte Dmitri bereits ihre Zeichnungen ausmachen. Sie ließen an das Polarlicht oder an pulsierende Kraftfelder in einem SF-Film denken.

Mit einem Sprung hechtete er in den Bannkreis hinein, rannte dann vorsichtshalber noch ein Stück weiter und drehte sich erneut um.

Ein paar Meter von Dmitri entfernt wiegte sich die Königskobra friedlich hin und her. Ob sie es nicht geschafft hat, mich einzuholen?, dachte er. Oder ob sie es einfach nicht wollte? Aber was wusste denn er, wie schnell sich eine Schlange bewegen konnte. Schließlich war sie kein Gepard. Nagas brauchten ihre Beute im Übrigen nicht einzuholen, sondern lockten sie mit ihrem Ruf herbei, der ähnlich wie der eines Vampirs wirkte. Erst wenn das Opfer unmittelbar vor ihnen stand, griffen sie an. In der Regel, ohne dass ihr Beutetier begriff, wie ihm geschah.

Leider verhielt sich diese Schlange nicht gerade wie eine typische Naga aus dem Lehrbuch. Da sie jedoch nicht näher kam, fasste Dmitri neuen Mut. Eigentlich hatte er keine Angst vor Schlangen, ekelte sich nicht einmal vor ihnen. Im Zoo hatte er sich sogar einmal begeistert mit einer Python über den Schultern photographieren lassen. Sie war warm gewesen, ihre Berührung angenehm. Auch die Schlange vor ihm flößte ihm keine Angst ein. Etwas anderes schon. Das schnürte ihm sogar die Kehle ab.

»Dmitri Leonidowitsch!«

Drejer fuhr zusammen. Die Stimme erklang in seinem Rücken und gehörte Mascha Danilowa.

»Reizen Sie sie nicht! Sie wird Ihnen nichts tun!«

»Woher willst du das wissen?«, fragte Dmitri, ohne den Blick von dem Reptil zu lösen. »Ist das Iwan?«

Natürlich hätte er sich diese Frage sparen können. Auf der Brust von Maschas Bruder hätte das Registrierungssiegel leuchten müssen, genau wie bei ihr.

»Iwan ist hier«, erklang da eine zweite Stimme.

Daraufhin stellten sich Mascha und ihr Bruder rechts und links von Dmitri auf. Iwan blickte finster drein und schien irgendwie außer sich.

Mit einem Mal zischte die Schlange und spreizte erneut die Nackenhaut, als reagierte sie auf eine Gefahr.

»Dmitri Leonidowitsch«, wiederholte Mascha, um dann nach Dmitris Hand zu fassen und ihn zurückzuziehen. »Verschwinden Sie lieber von hier. Rasch. Wir schnappen sie uns.«

»Wo kommt die überhaupt …?«

»Gehen Sie!«, stieß Mascha beinahe fauchend aus. »Und verraten Sie niemandem etwas davon! Bitte! Wenn jemand davon erfährt, ist das unser Ende.«

Drejer war völlig schleierhaft, was es mit dieser dritten Schlange vor ihm auf sich hatte, wenn es im Umkreis von Tausenden von Kilometern doch eigentlich keine weiteren Nagas gab. Er spürte allerdings, dass es – gelinde gesagt – nicht gerade der günstigste Zeitpunkt war, um diese Frage zu klären.

Deshalb wich er zurück, genau wie vorhin die Werwölfe, den Blick auf die Schlange geheftet. Irgendwann wurde ihm jedoch klar, dass die Zwillinge nur darauf warteten, dass er verschwand. Wahrscheinlich mussten sie sich transformieren …

Dmitri drehte sich um. Bevor er das jedoch tat, meinte er, neben der dritten, der unbekannten Naga bewege sich etwas. Als ob … als ob da noch eine vierte Naga wäre.

Die Zwillinge standen nun nebeneinander und hatten sich bei den Händen gefasst.

Hals über Kopf eilte Dmitri den ausgetretenen Pfad entlang auf den Wohntrakt des Internats zu. Fast hätte er schwören können, noch ihr Zischen zu hören. Völlig zusammenhangslos schoss ihm der Satz durch den Kopf: Harry Potter ist ein Parselmund.

Vier

In seinem Zimmer tigerte Drejer aufgelöst hin und her und zerbrach sich den Kopf darüber, wie es weitergehen sollte. So idiotisch es auch klingen mochte – aber wilde Tiermenschen trieben in der Nähe der Schule ihr Unwesen! Wie aus dem Nichts war eine dritte Naga aufgetaucht. Und die Toten Dichter waren garantiert in diese Geschichte verwickelt. Blieb die Frage, wie. Wenn er Licho die Sache nicht meldete, würden die Wilden weiter wüten. Wenn er sich jedoch an den Schulaufseher wandte, würden sich die Tiermenschen des Dichterclubs auf einiges gefasst machen müssen. Strigal schien mit seinem Verdacht also richtig gelegen zu haben …

Um am nächsten Morgen fit zu sein, gönnte sich Dmitri eine Punktmassage, die ihm der Arzt Semjonow beigebracht hatte. Sie half jedoch nur wenig, weshalb Dmitri einige Zauber einsetzte, um seine Verspannungen zu lockern. Auch die hatte er erst hier in der Schule gelernt, Friling hatte sie ihm beigebracht.

Vor dem Unterricht gelang es Drejer nicht, einen der beiden Danilow-Zwillinge abzupassen. Aber nach der dritten Stunde schnappte er sich Mascha in der Pause.

Um sie herum eilten Lehrer und Schüler zur nächsten Stunde. Über den Schülern flatterten blaue Schmetterlinge, ein Werk Nadeshda Chramzowas. Wenn jemand seine Hausaufgaben nicht gemacht hatte, begannen die Schmetterlinge über dem Kopf des Faulpelzes zu kreisen, und ihre Flügel färbten sich purpurrot. Die Schüler wussten der Lehrerin jedoch Paroli zu bieten. Sie fütterten eine Schar von Spatzen und belegten sie mit einigen Zaubern, sodass diese fortan mit lautem Gezwitscher durch die Gänge schossen, Jagd auf die geflügelten Denunzianten machten und sehr zum Ärger der Putzfrau alles verdreckten.

Diese Luftgefechte wurden nur während des Unterrichts eingestellt.

»Hast du mir nichts zu sagen, Mascha?«

Mascha Danilowa sah Drejer mit gesenktem Kopf von unten herauf an. Für sie gab es jetzt kein Entkommen. Hätte sie ihm jedoch wirklich aus dem Weg gehen wollen, hätte sie einfach geschwänzt.

Dennoch schwieg sie Dmitri beharrlich an. Schüttelte lediglich den Kopf und umklammerte ihre Bücher.

»Was war das? Habt ihr Besuch von einem Verwandten erhalten? Einem, der nicht mal registriert ist?«

»Nein«, antwortete Mascha nun.

»Woher kam dann …« Drejer biss sich gerade noch rechtzeitig auf die Zunge. Er wusste, dass die Danilows es nicht mochten, wenn man sie als Schlangen bezeichnete. »Woher kam dann die Naga?«

»Das war eine Nagini.« Nach diesen Worten verstummte Mascha wieder. Ohne Frage bedauerte sie, Drejer auch nur diese Information gegeben zu haben.

»Das wird ja immer schöner«, murmelte Drejer. »Dir ist ja wohl hoffentlich klar, dass jenseits des Waldes Menschen leben, die nicht das Geringste von Nagas wissen! Oder wenn, dann höchstens aus dem Zeichentrickfilm Rikki-Tikki-Tavi.«

»Aber die Nagini tut niemandem etwas«, versicherte Mascha. »Überhaupt nehmen wir ganz selten Nahrung zu uns. Wir sind ja keine Säugetiere, sondern Reptilien. Und Schlangen brauchen Monate, ehe sie ihr Futter verdaut haben.«

»Das heißt, sie ist satt, weil sie bereits jemanden verputzt hat?«

»Diese Nagini isst rein gar nichts. Jedenfalls keine Lebewesen. Das braucht sie nicht.«

»Was braucht sie dann?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen, Dmitri Leonidowitsch«, gab Mascha offen zu und bedachte ihn von unten herauf mit einem Blick aus ihren großen Augen, die einer orientalischen Prinzessin zu gehören schienen. »Sie ist aber … wirklich nicht sehr gefährlich, wenn man weiß, wie man mit ihr umgehen muss. Und sie hält alle von der Schule fern, die hier nichts zu suchen haben.«

»Du meinst die Werwölfe?«

Mascha nickte nicht, schüttelte aber auch nicht den Kopf. Als ob sie auf gar keinen Fall preisgeben wollte, was sie wusste.

»Mascha«, sagte Dmitri, dem dabei selbst nicht ganz wohl war, »dir ist doch klar, dass ich die Schulaufsicht darüber in Kenntnis …«

»Nein!«, fiel ihm Mascha ins Wort. »Bitte nicht. Wir haben Sie doch sogar gerettet, Dmitri Leonidowitsch!«

»Ihr? Mich???«

»Mhm«, murmelte Mascha, allerdings gedämpfter, als hätte sie ihre bisherige Sicherheit verloren.

»Hast du nicht gerade eben noch behauptet, die Nagini sei überhaupt nicht gefährlich?«, stichelte Drejer.

»Wenn man sie nicht reizt.«

»Irgendwann wird das aber jemand tun!«, entgegnete Dmitri. »Und dann seid ihr nicht in der Nähe. Denn ihr verlasst das Schulgelände doch nicht, richtig?! Oder habt ihr etwa ein Schlupfloch in den magischen Barrikaden entdeckt? Raus mit der Sprache!«

»Es gibt kein Loch«, sagte Mascha. »Oder wenn, dann wissen wir nichts davon. Deshalb kommen wir nicht raus, und hier kommt niemand rein. Bitte, Dmitri Leonidowitsch, geben Sie uns noch ein paar Tage! Wir jagen sie alle davon. Danach wird niemand mehr im Wald sein. Wenn Sie sich aber weigern, dann nehmen Sie uns die Chance …«

»Welche Chance?«, fiel Dmitri ihr ins Wort, der mittlerweile völlig verwirrt war.

»Jede Chance«, hauchte Mascha.

Drejer spürte, dass jemand sie beobachtete. Und zwar nicht in der realen Welt, sondern durchs Zwielicht. Gleichzeitig versuchte dieser Jemand, seine, Dmitris, Aura zu scannen. Daran war er seit Langem gewöhnt, im Unterricht musterten ihn manchmal zwei Dutzend Andere zugleich auf diese Weise. Er hatte sogar gelernt zu erkennen, wer genau ihn da scannte, denn die Berührung durchs Zwielicht war genauso individuell wie die Art, wie jemand sich bewegte.

Diesen Blick erkannte er nicht. Deshalb drehte er sich um.

An der Wand stand das rothaarige Mädchen, das er im Observatorium bei den Toten Dichtern gesehen hatte. Diese Anna. Deren Nachnamen er nicht mehr wusste. Als sich ihre Blicke trafen, schaute das Mädchen zu Boden und verschwand in einem der Gänge. Trotzdem war Dmitri sich ganz sicher: Anna und Mascha hatten sich über irgendetwas verständigt.

»Wie ist diese Lichte eigentlich zu euch gekommen?«, wandte Drejer seine ungeteilte Aufmerksamkeit wieder Mascha zu.

»Artjom hat sie mitgebracht. Sie ist wie wir.«

»Was heißt das – wie ihr?«

»Unterste Kategorie.«

»Bei den Lichten gibt es keine unterste Kategorie.«

»Sie behaupten auch immer, es gebe keine unteren Kategorien bei den Dunklen, Dmitri Leonidowitsch. Dass das alles Vorurteile sind. Dass man seine Kraft steigern kann.«

»Ich bin selbst nur ein Anderer siebten Grades, um das einmal klarzustellen. Wenn du mich also auf irgendetwas festnageln willst, solltest du mir lieber erst mal sagen, was …«

In dem Moment läutete es zum Beginn der nächsten Stunde.

»Ich hab jetzt Physik«, sagte Mascha mit finsterer Miene.

»Dann geh nur«, forderte sie Dmitri auf und trat einen Schritt zur Seite.

»Und Anjutka ist wirklich genau wie wir, denn sie liebt Gedichte«, sagte Mascha noch, als sie schon den Gang hinunterlief, durch den auch ihre lichte Freundin Anna verschwunden war.

Dmitri blickte ihr nach. Dabei nahm er aus den Augenwinkeln heraus etwas wahr. Er drehte den Kopf ein wenig und sah auf dem Fensterbrett ein Heft, das Mascha liegen gelassen haben musste. Zu ihrem Glück war es nicht das Physikheft. Es war eine Hausarbeit zum magischen Bevölkerungsschutz. Kain bestand darauf, dass die Schüler viel in Hefte und mit Füllfederhalter schrieben, denn Dateien und Ausdrucke bewahrten bekanntlich keine Magie.

Drejer blätterte das Heft durch und las quer. Oh, oh, jede Menge Dreien, hier und da sogar eine Vier oder eine Fünf. Was ist bloß mit dir los, Mascha? Du hattest bisher doch nicht mal in Physik Probleme …

Deshalb wartete Dmitri heute nach seinem Unterricht im Lehrerzimmer darauf, dass es sich endlich leerte. Die Akten über die Schüler wurden in einem separaten Raum aufbewahrt, der zwischen dem Lehrerzimmer und dem Büro des Direktors lag. Da Dmitri dort oft genug Unterlagen durchsehen oder etwas überprüfen musste, hätte es nicht den geringsten Verdacht erregt, wenn er schnurstracks in den Raum gegangen wäre …

Trotzdem beschloss Dmitri, das Risiko, beobachtet zu werden, möglichst gering zu halten.

Die Tür zu dem Raum mit den Akten war mit Schutzzaubern versperrt und sogar in der ersten Schicht des Zwielichts blockiert. Allerdings prangte auf Dmitris Brust ein unsichtbares Siegel, das ihm den Zutritt ermöglichte.

Er trat an die Regale heran. Moderne Schnellhefter aus Plastik gab es hier nicht, alles wurde in alten Aktenhüllen aus Karton aufbewahrt. Um das Bild abzurunden, waren die Ordner mit Gurten mit einer Metallschnalle verzurrt.

Dmitri fand nicht auf Anhieb, was er suchte, der Ordner lag nämlich auf dem Tisch. Er fuhr mit der Hand über den Aktendeckel. Der Schutzzauber akzeptierte ihn, sodass er die Mappe öffnen konnte.

Golubewa, Anna Sergejewna. Geburtsdatum: 15. September 1990. Damit war sie vierzehn. Weiter! Der Vater … Sergej Michailowitsch Golubew, geboren 1963, kein Anderer. Die Mutter, Veronika Jewgenjewna Golubewa, geborene Makarowa, Jahrgang 1967, keine Andere. Seit 1996 waren die Eltern geschieden, drei Jahre später war der Vater bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Schuldig daran war ein Mann, der in angetrunkenem Zustand gefahren war. Auch rückwirkend konnte nicht festgestellt werden, dass beim Tod Golubews Kraft eine Rolle gespielt hatte. Andere wurden weder unter Annas entfernten Verwandten noch unter ihren Vorfahren ermittelt.

Weiter! Als Erster hatte ein Fahnder der Nachtwache, Pjotr Bowykin, mit dem Mädchen zu tun gehabt. Die Begleitumstände waren dabei recht ungewöhnlich: Annas eigene Mutter hatte sie nämlich zur Miliz gebracht, weil sie ihre Tochter im Verdacht hatte zu stehlen. Auf diese Weise war man dahintergekommen, dass es sich bei ihr um eine selbst-initiierte Andere handelte.

Nach einem Gespräch, das Fjodor Koslow, also dieser für Minderjährige zuständige Mitarbeiter der Nachtwache, mit ihr geführt hatte, war Anna auf seine Empfehlung hin ins Internat geschickt worden.

Gegen alle Erwartungen hatte sie die Seite des Lichts gewählt.

Eine Charakteristik von ihrer bisherigen Schule … Zeugnisse … ein Gesundheitszeugnis … Ergebnisse psychologischer Tests … der IQ … ihr Grad, der sechste, mit einer Prognose, dass sie über den dritten nicht hinauskommen würde.

Die ersten Noten vom Internat … Ein stabiles Gut in den allgemeinen Fächern. Ein Befriedigend in allen Fächern des Anderen Moduls, mit Ausnahme der geisteswissenschaftlichen Fächer, in denen sie ein Sehr gut vorweisen konnte.

Merkwürdig. Normalerweise beobachtete man das Gegenteil.

Als Dmitri weiter in der Akte blätterte, stieß er auf einen Bericht Koslows.

Anna Golubewa war eine ganz besondere Andere. Eine Exotin.

Im ersten Moment fiel Dmitri nicht einmal mehr ein, was er über diese Spezies während der Ausbildung in der Moskauer Nachtwache gehört hatte. Ganz sicher wusste er dagegen, dass Anna die erste Exotin hier im Internat war. Diese Gruppe von Anderen war generell extrem selten. Eher traf man da noch im europäischen Teil Russlands auf einen Tiermenschen, der sich in eine Naga verwandelte … Streng genommen stellten Exoten eine mutierte Form von Anderen dar: Sie waren zwar echte Andere und konnten Magie einsetzen, dies jedoch nur in einer hochspezialisierten und untypischen Weise.

Die bekanntesten Exoten waren Propheten. Häufiger begegnete man Weissagern, die aber nicht ganz so außergewöhnlich waren, denn in die Zukunft zu blicken oder Wahrscheinlichkeitslinien wahrzunehmen, dazu war jeder ausgebildete Andere zumindest ansatzweise in der Lage. Das konnte ja sogar ein gewöhnlicher Mensch, der rein intuitiv Erschütterungen im Zwielicht wahrnahm und aus diesen auf zukünftige Ereignisse schloss. Echte Propheten sprachen dagegen davon, was tatsächlich geschehen würde. Was sich unweigerlich ereignen und eine sehr große Zahl von Menschen betreffen würde. Von Ländern. Von Völkern. Ja, was letzten Endes die ganze Menschheit betreffen würde.

Prophezeiungen gingen immer in Erfüllung. Es gab zwar einige Beschränkungen, es gab Legenden, wie man ihr Eintreten verhindern konnte, aber diese Einzelheiten hatte sich Dmitri nicht eingeprägt, da sie ihn ja nicht betrafen.

Anna Golubewa war jedoch keine Prophetin. Sie war ein Dschinn.

Über Dschinns war bei Dmitris Ausbildung in der Nachtwache ebenfalls berichtet worden. Er erinnerte sich noch gut an die praktische Übung, als der ganze Kurs hölzerne Golems mit dem merkwürdigen Namen Pinocchio hatte kreieren müssen. Dmitris Golem musste als misslungen bezeichnet werden, brauchte man doch selbst für ein primitives Geschöpf ein gewisses Geschick. Allerdings lag genau hierin der Sinn der Übung. Bereits Stanislawski hatte ja gesagt, man solle sich unbedingt an schwierigen Aufgaben schulen. Später erfuhren sie, dass die legendären Magier des Orients theoretisch einen rein energetischen Golem herstellen konnten, der einzig aus gelenkter und geformter Kraft bestand. In Zentralasien hießen diese Geschöpfe Daevas, in den arabischen Länder Dschinns. Sollten die Magier tatsächlich imstande gewesen sein, solche Kreaturen zu schaffen, hatten sie dieses Können mittlerweile längst eingebüßt.

Koslows Bericht zufolge existierten allerdings noch weitere Arten von Dschinns. Ihren Namen trugen sie aufgrund einer gewissen Ähnlichkeit mit jenen Märchenwesen aus Feuer und Rauch, die man sowohl in einem Artefakt als auch in einem Tonkrug unterbringen konnte und die nur ein erfahrener Zauberer entdeckte. Doch selbst er musste dafür in eine der tieferen Schichten des Zwielichts vordringen. Ein Dschinn wie Anna dagegen bestand aus Fleisch und Blut und verfügte wie jeder Exot über ein hochspezialisiertes Können.

Während Propheten die zukünftige Welt vorauszusagen vermochten, konnten Dschinns Wünsche erfüllen. Selbstverständlich nicht alle, sondern nur jeweils die einer bestimmten Kategorie. Auch das war typisch für Exoten.

Welche Kategorie von Wünschen die Golubewa erfüllen konnte, wurde in dem Bericht nur sehr vage angedeutet.

Nun fiel Dmitri auch ein Gespräch ein, das er mit halbem Ohr im Lehrerzimmer aufgeschnappt hatte. Da hatte es geheißen, die neue Schülerin sei irgendwie außergewöhnlich. Er hatte nicht einmal verstanden, um welches Mädchen es ging, schließlich waren hier alle irgendwie außergewöhnlich. Und dass die Tag- oder Nachtwache sie wegen irgendwelcher Verstöße zu ihnen schickte, galt ebenfalls für die überwiegende Mehrheit.

Obwohl Drejer ein Lichter war, kannte er die Tagwache der Stadt wesentlich besser als die Nachtwache. Bis auf die Inquisitoren waren alle Pädagogen, die nicht von hier waren, verpflichtet, sich bei der Tag- bzw. Nachtwache registrieren zu lassen, auch wenn diese Institutionen im Internat nichts zu sagen hatten. Sobald Dmitri seinen Posten angetreten hatte, war er deshalb bei der lokalen Tagwache zur Registrierung vorstellig geworden. In Moskau und Petersburg hätte er sich bereits auf dem Bahnhof registrieren lassen können. Hier, in diesem Provinznest, drückten sich am Bahnhof jedoch bloß je ein gelangweilter Dunkler und Lichter herum, die am Ende nicht mehr taten, als ihm die nötige Adresse zu nennen.

Wo sich die Nachtwache befand, wusste Dmitri auch, allerdings war er noch nie dort gewesen.

Die beiden Wachen wirkten fast wie Spiegelbilder. Beide lagen im Stadtzentrum, in Querstraßen, die in jeweils entgegengesetzter Richtung von der Hauptstraße abgingen. Beide waren in Bauten vom Beginn des 20. Jahrhunderts untergebracht, bestanden jeweils nur aus Parterre und erstem Stock, und beide verfügten selbstverständlich über etliche Kellergeschosse, die kein Menschenauge je zu Gesicht bekam und die der Architekt seinerzeit ganz bestimmt nicht geplant hatte.

Die Dunklen hatte ihre Villa, die vermutlich unter Denkmalschutz stand, grundlegend umgebaut. Herausgekommen war dabei ein ultramodernes Gebäude, nach letztem Schrei als kleines mittelalterliches Schloss mit Spitzdach, Wetterhähnen und mehreren Türmchen gehalten. Selbst die Ziegel waren handgeformt und aus Holland importiert worden.

Die Residenz der Lichten schien dagegen förmlich nach einer soliden Sanierung zu schreien. Und zwar nicht erst seit einem, ja, nicht einmal erst seit drei Jahrzehnten. Doch eben darauf basierte die Tarnung. Kaum jemand käme auf die Idee, das unauffällige Gebäude, errichtet im zu Beginn des letzten Jahrhunderts beliebten Stil der Moderne, als Architekturdenkmal zu betrachten, obwohl es durchaus eine eigene Geschichte besaß. Der erste Stock war in Weiß gehalten und zeigte Stuckverzierungen unter den mittleren Fenstern, das Parterre wies die Farbe eines Armeemantels aus dem Ersten Weltkrieg auf. In einer Ecke hing eine geborstene Gedenktafel, die darüber informierte, dass 1917 hier der Rat der Arbeiter- und Soldatendeputierten untergebracht gewesen war. Als Dmitris Blick über die Tafel huschte, musste er sich ein Grinsen verkneifen. Er wusste nur zu genau, welche Rolle die Anderen in der revolutionären Vergangenheit des Landes gespielt hatten. Auch das hatte er in der Schule der Nachtwache gelernt.

Die Fenster im Erdgeschoss besaßen massive Eisenläden. Vor etlichen Jahrzehnten war hier die Druckerei für die lokale Prawda untergebracht gewesen, weshalb die Läden den nächtlichen Maschinenlärm hatten abdämmen müssen. Die Druckerei war längst umgezogen, sodass die Nachtwache im Parterre ihre Leute vom Bereitschaftsdienst unterbringen oder Anderen auf Dienstreise eine Unterkunft bieten konnte. Tatsächlich reisten regelmäßig Andere zum Erfahrungsaustausch an, denn die Stadt war Vorbild für alle, wenn es um die Einhaltung des Großen Vertrags ging.

Die Eisenläden hatte man nicht abmontiert. Entweder als Tribut an die Tradition oder um sie in das eigene Sicherheitssystem zu integrieren. Dmitri hegte nämlich nicht den geringsten Zweifel daran, dass sie im Bruchteil einer Sekunde zuschlagen konnten, ohne dass es dafür einer helfenden Hand bedurft hätte. Und dann sollte mal jemand versuchen, das Erdgeschoss zu stürmen!

Um diese späte Stunde waren die Läden bereits geschlossen. Schließlich machten alle Behörden am Abend Feierabend. Trotzdem fiel durch die Ritzen Licht, und auch die oberen Fenster waren beleuchtet, denn rein theoretisch begann die Arbeit der Nachtwache erst jetzt.

Dmitri stieg die wenigen Stufen zur Haustür hoch und drückte einen quadratischen Klingelknopf. Es dauerte ein, zwei Minuten, bis sich endlich ein Wächter in der schwarzen Aufmachung eines typischen Security-Mannes zeigte. Seinen Overall zierte sogar ein Aufnäher Objektschutz Lichtblick. Ein Funkgerät, das um seinen Hals baumelte, und ein Gürtel mit Halfter rundeten das Bild ab. Wozu diese Maskerade gut sein sollte, war Dmitri ein Rätsel. Unbefugte hätte man sich doch bestens mit der Sphäre der Nichtbeachtung vom Hals halten können.

Aber wahrscheinlich ging das auf lokale Bräuche zurück.

»Ah, Sie wollen zu Koslow!«, begrüßte ihn der Objektschützer freundlich. »Nur herein!«

Eine alte gusseiserne Treppe mit massivem Geländer führte hinauf in den ersten Stock. Dmitri hatte bereits vergessen, wann er dergleichen das letzte Mal gesehen hatte.

Als er noch ein kleiner Junge gewesen war, hatte er sich, wenn jemand vom »Kinderzimmer der Miliz« sprach, nicht ein Jugendgefängnis vorgestellt, sondern einen Raum voller Spielzeug samt hölzernem Schaukelpferd – wenn auch mit Gittern vor den Fenstern. Und der diensthabende Milizionär war in seiner Phantasie groß und kräftig gewesen, genau wie Onkel Stjopa aus dem Bilderbuch, und trug eine weiße Uniformjacke und eine Mütze mit weißem Deckel.

Fjodor Koslow hätte aufgrund seines hohen Wuchses durchaus als Enkel dieses Onkel Stjopa durchgehen können. Und aufgrund seines freundlichen Gesichts als Enkel des Doktor Aibolit, eines weiteren Helden aus Dmitris Kinderbüchern. Als hätten diese beiden respektablen Familien noch zu Sowjetzeiten verwandtschaftliche Beziehungen geknüpft. Aber Koslow trug keine Uniform, und sein Kopf war kahl rasiert.

Als Dmitri nun zum ersten Mal das »Kinderzimmer der Nachtwache«, also die Abteilung für Minderjährige, betrat, blieb ihm schier die Spucke weg. Dass es weder Spielzeug noch Gitter vor den Fenstern gab, verstand sich ja von selbst – aber Sessel mit Luftballons in transparenter Hülle?! Und eine Wandmalerei, die quasi mit photographischer Genauigkeit einen Strand am Ufer eines saphirblauen Meeres imitierte?! Und hinter alldem steckte Magie!

»Ich habe bereits wegen der Golubewa angerufen«, begann Dmitri nach einem kurzen Austausch von Höflichkeiten.

»Ist mit ihr alles in Ordnung?«, erkundigte sich Fjodor.

»Völlig.« Drejer verzichtete lieber darauf zu erwähnen, dass Anna sich mit Dunklen angefreundet hatte.

»Womit kann ich Ihnen denn helfen?«, wollte Koslow wissen.

Aus irgendeinem Grund musste Dmitri bei dieser Frage an Strigal denken.

»Es geht um ihre schulischen Leistungen«, antwortete Dmitri, womit er ja fast die Wahrheit sagte. »Im Anderen Modul kommt sie mit Ach und Krach auf eine Drei. Von Anderer Literatur einmal abgesehen.«

»Da hat sie doch bestimmt eine Eins, oder?«

»Völlig richtig. Und das weiß ich sicher, denn ich unterrichte sie in diesem Fach.«

»Das Mädchen ist talentiert. Und ihre Neigungen gehen nun einmal in die künstlerische Richtung.«

Dmitri war etwas unwohl in diesem Sessel voller Luftballons. Er hatte den Eindruck, eine falsche Bewegung würde genügen, um sie alle zum Platzen zu bringen und denjenigen, der in ihm saß, hinaus in den Flur zu katapultieren.

Vielleicht drängte sich ihm dieses Bild aber nur deshalb auf, weil er so gar nicht daran gewöhnt war zu lügen.

»Aber als Andere ist sie objektiv schwach. Die Profilfächer gehen ihr überhaupt nicht von der Hand. Wenn sie so weitermacht, kann es gut sein, dass am Ende des Jahres die Frage aufgeworfen wird, ob sie das Internat wieder verlassen muss. Ich habe mir ihre Unterlagen einmal angesehen. Es gab keine wissentlichen Verletzungen des Großen Vertrags, und sie hat die Magie ganz unbewusst eingesetzt. Deshalb könnte sie durchaus eine gewöhnliche Schule besuchen, Sie müssten dann ihre persönliche Betreuung übernehmen.«

»Sie darf die Schule auf gar keinen Fall verlassen«, brachte Fjodor in scharfem Ton hervor.

»Gut, das sehe ich auch so.« Innerlich atmete Dmitri tief durch. »Was mich zu Ihnen geführt hat, Fjodor Nikolajewitsch, ist Ihr Bericht. Anna ist eine Exotin. Mir ist klar, dass dieses Phänomen noch nicht eingehend untersucht ist, deshalb ist es uns Pädagogen auch nicht mitgeteilt worden. Aber vielleicht gibt es etwas in ihren Fähigkeiten …« Er breitete die Arme aus. »Etwas, das wir uns zunutze machen könnten, um ihre Leistungen zu steigern. Ich habe da zum Bespiel einen Schüler namens Mitja Karasjow. Ein guter Junge, ein Lichter, der aber einfach keinen vernünftigen Text zu Papier bringt. In einen einzigen Satz baut er glatt acht Fehler ein. Dafür liebt er Computerspiele über alles. Ich habe mich ewig mit ihm abgemüht, bis ich eines Tages zu ihm gesagt habe: Jeder Fehler, den du nicht entdeckst, ist ein Artefakt. Du sollst aber alle Artefakte einsammeln! Daraufhin hat sich in seinem Hirn ein Hebel umgelegt. Mit einem Mal schaffte er bei Diktaten eine sichere Drei, später sogar eine Zwei. Er geht jetzt jeden Text durch, als hätte er ein neues Level erreicht. Leider hat er das Wissen noch nicht verinnerlicht.«

»Das war clever von Ihnen!«, bemerkte Fjodor.

»Einen Trick dieser Art würde ich auch gern bei Anna einsetzen«, log Drejer unverblümt.

Fjodor ließ sich das Anliegen durch den Kopf gehen.

»Gut«, sagte er nach einer Weile und erhob sich in einer Weise, als werde eine Feuerwehrleiter ausgefahren. Drejer zog bei dem Anblick sogar den Kopf ein. »Kommen Sie!« Koslow trat an die Wand heran.

Die Tür war so geschickt getarnt, dass man denken konnte, die Wand selbst gleite auseinander. Dahinter lag ein völlig unauffälliges Arbeitszimmer mit Schreibtisch, Computer, Papieren, Organizern und einer unabgewaschenen Kaffeetasse. In einer Ecke stand ein Wasserspender mit einer halb leeren Flasche.

Fjodor holte aus der oberen Schublade des Schreibtischs einen Gegenstand heraus und legte ihn vor Dmitri hin.

»Was ist das?«, fragte dieser.

»Ein Handy. Genauer gesagt, ein Smartphone. Es funktioniert einwandfrei. Ich habe es ausprobiert, es hat ein Netz. Das ist eines der Dinge, die wir in Annas Zimmer gefunden haben. Annas Mutter hatte Angst, dass ihre Tochter Gadgets dieser Art klammheimlich klauen würde. Bis wir uns dann einmal mit dem Mädchen unterhalten haben und dabei entdeckten, dass sie ein Dschinn ist.«

Dmitri drehte das Handy hin und her.

»Wie wird es eingeschaltet?«, fragte er.

»Das habe ich auch nicht auf Anhieb verstanden. Hier!« Fjodor zeigte ihm die Stelle. »Und so wird es bedient, einfach mit dem kleinen Finger …«

»Was ist das denn für eine Marke?«

»Eben darum geht es: Es ist namenlos. Ein solches Handy existiert noch gar nicht. Ich habe deswegen Berge von Informationen über Exoten abgearbeitet, die wir in der Datenbank gespeichert haben. Die Materialisierung gehört zu den Formen des Krafteinsatzes, über die noch kaum etwas bekannt ist. Sie benötigt so viele Ressourcen aus dem Zwielicht, dass ein einzelnes Bewusstsein nicht dafür ausreicht. Deshalb ist der ganze Vorgang ja auch so kompliziert. Das Ganze spielt sich im Unterbewusstsein eines Dschinn ab und entzieht sich praktisch seiner Kontrolle. Das Äußerste, was ein Dschinn zustande bringt, ist, einen Wunsch zu erfüllen. Ein introvertierter Dschinn seinen eigenen, ein extrovertierter einen fremden Wunsch. Anna ist ein introvertiertes Mädchen, weshalb ich immer noch staune, dass sie die Seite des Lichts gewählt hat. Wenn es um Materialisierung geht, sind ausgerechnet Kinder die stärksten Dschinns. Gerade weil ihr Bewusstsein noch nicht voll entwickelt ist … Dafür ist es um ihr Unterbewusstsein umso besser bestellt. Aber kein Exot würde so etwas zustande bringen …« Fjodor deutete mit einem Nicken auf das Smartphone in Dmitris Händen. »Wir hatten wirklich Glück, dass sie eine Lichte geworden ist.«

»Was hat es denn nun mit diesem Ding auf sich? Und wie hat Anna es überhaupt geschaffen?«

»Genau das ist die Frage. Ein Dschinn kann normalerweise nicht exakt sagen, wie er kreiert, was er kreiert. Das Unterbewusstsein ist ein Informationskanal von offenbar unbegrenzter Aufnahmekapazität. Vielleicht verfügt ein Dschinn über eine Art Zwielicht-Nanoroboter, der sich selbst zerstört, sobald er seine Arbeit erledigt hat. Aber darum geht es gar nicht. Worauf es ankommt, ist, dass ein Dschinn präzise Vorstellungen von dem Gegenstand hat, den er schafft. Er muss wissen, wie dieses Ding funktionieren soll, muss seinen Aufbau kennen und dergleichen. Aber Anna hatte von alldem überhaupt keine Ahnung.«

»Und das heißt?«

Fjodor stand auf und öffnete den Schrank, um nach etwas zu suchen und schließlich einen Karton herauszuziehen. Einen gewöhnlichen Karton für Kopierpapier.

»Hier«, sagte Fjodor und entnahm ihm eine Hochglanzbroschüre. Er blätterte zu einer bestimmten Seite vor und reichte Dmitri die Zeitschrift. »Das ist ein Artikel über das Handy der Zukunft. Sehen Sie sich einmal die Abbildungen an. Erinnern die Sie nicht an etwas?«

O ja! In der Tat!

»Sie hat diesen Artikel also gelesen und wollte so ein Handy haben?«

»Vielleicht wollte sie es nicht einmal wirklich haben, sondern hat sich lediglich gedacht: Das könnte mir auch gefallen! Danach lief dann alles wie von selbst.«

Fjodors sehnige Hand griff erneut in den Karton und beförderte ein Skizzenbuch zutage. Es war bereits zerfleddert, der Einband war eingerissen und mit Farbflecken übersät.

»Anna selbst spricht von Malaria. Sie scheint eine Art Schreibmedium zu sein, nur dass sie eben nichts aufschreibt, sondern zeichnet. Sehen Sie sich das einmal an!«

Dmitri schlug die erste Seite auf. Vor sich hatte er eine abstrakte Zeichnung, bunte Aquarellkleckse. Er blätterte weiter. Die Kleckse blieben, fügten sich aber irgendwie zu einem Muster. Und dann, in der Mitte des Buchs …

»Das ist ja ein Mikrochip!«

»Ganz recht. Noch dazu einer, der funktioniert. Wenn die Tagwache auf Anna aufmerksam geworden wäre, dann hätte sie wohl nicht gezögert, den Chip zum Patent anzumelden und damit das ganz große Geld zu scheffeln. Wir dagegen fühlen uns einer gewissen Ethik verpflichtet. Deshalb trauen wir uns nicht, einen solchen Schritt zu gehen, ohne vorher ihre Erlaubnis einzuholen. Die Erlaubnis eines vierzehnjährigen Mädchen, wohlgemerkt, das nicht einmal selbst weiß, was es da macht und vor allem wie.«

»Hat sie das aus Büchern?«

»Cornelia Funke hat als erste Andere dieses Phänomen beschrieben. Sie sollten das Werk kennen, schließlich unterrichten Sie Literatur.«

Dmitri nickte bloß. Funke hatte bereits vor seiner Geburt mit schwierigen Anderen im Pubertätsalter gearbeitet. Obwohl die Welt sie nur als schlichte Jugendbuchautorin kannte.

»Anna kann allerdings keine lebenden Wesen materialisieren«, sagte Fjodor. »Glaube ich jedenfalls. Dafür könnte sie mit etwas Geduld durchaus … na, sagen wir ein Raumschiff schaffen. Oder eine Zeitmaschine. Zumindest könnte sie aus einem Buch die nötigen Informationen zur Arbeitsweise ziehen.«

Dmitri blätterte das Skizzenbuch bis zur letzten Seite durch.

»Und jetzt sagen Sie mir, was sie angestellt hat«, verlangte Fjodor und beugte sich zu Drejer vor. »Denn mir machen Sie nicht weis, dass Sie wegen ihrer schulischen Leistungen hier sind. Was hat sie materialisiert?«

»Das weiß ich nicht«, gab Dmitri offen zu. »Irgendetwas ist da aber.«

Auf Koslows Schreibtisch schrillte das Telefon mit einem durchdringenden und unangenehmen Ton. Fjodor nahm das Gespräch an und hörte mit finsterer Miene zu. Er verzog die Stirn. Schließlich beendete er das Telefonat und stand auf.

»Wenn Sie kurz hier warten würden«, sagte er zu Dmitri.

Koslow verließ sein Büro nicht durch die Tür, die in den Raum mit dem Luftballonsessel führte, sondern durch die in der gegenüberliegenden Wand. Dmitri vermutete, dass sämtliche Räume für den Fall der Fälle zwei Ausgänge besaßen, die Anordnung der Zimmer spräche zumindest dafür, außerdem war dergleichen in Häusern aus vorrevolutionärer Zeit nicht selten.

Drejer blieb allein zurück. Er besah sich das Handy von allen Seiten. An die Bezeichnung Smartphone hatte er sich noch nicht gewöhnt. Ehrlich gesagt, hatte er sich überhaupt erst vor Kurzem ein Handy zugelegt, erst nach der Initiierung. Früher war er ganz gut ohne ausgekommen und hatte immer behauptet, mit einem solchen Ding würde er sich wie am Gängelband fühlen und das wolle er nicht. Eigentlich hatte er damals bloß noch nicht realisiert, dass er sich mittlerweile Sachen leisten konnte, die in seiner Studentenzeit neureichen Russen vorbehalten gewesen waren.

Nur hatte sein Handy Tasten, dieses Smartphone nicht. Wenigstens hatte Koslow ihm gezeigt, wie man es bediente. Das war tatsächlich wie in SF-Filmen: Mit einer einzigen Fingerbewegung öffnete man ein Fenster. Ob in ein paar Jahren tatsächlich alle Handys auf diese Weise funktionieren würden? Schließlich fand man ja schon heute kaum noch Festnetzanschlüsse mit Wählscheibe …

Bei diesem Handy war es allerdings längst nicht damit getan, dass die Tasten fehlten. Das Ding war durchsichtig, sodass man sein Innenleben bestens erkennen konnte. Bloß wo steckten die Bauteile und Mikrochips?! Ja, die SIM-Karte, die sah Dmitri. Aber was war mit dem Akku?

Dmitri war dermaßen in die Betrachtung des Handys versunken, dass er beinahe nicht mitbekommen hätte, wie Koslow zurückkam.

»Wir haben einen weiteren Überfall«, sagte er.

»Auf dem Schulgelände?«, fragte Drejer und sah auf.

»Nicht weit davon entfernt«, antwortete Koslow. »Die Meldung kam gerade durch. Vielleicht war es ja bloß ein streunender Hund. Manchmal zieht man voreilige Schlüsse. Ich fahre jetzt jedenfalls sofort hin.«

»Gab es Opfer?«, erkundigte sich Drejer.

»Eine ältere Frau mit einem Kind. Offenbar hat die Oma ihre Enkelin nach Hause gebracht. Sie ist hier gleich um die Ecke im Krankenhaus.«

»Das ist nicht Ihr Ernst«, entfuhr es Drejer, als er sich erhob.

»Leider doch«, erklärte Koslow, dem die Veränderung im Ton seines Gegenübers nicht entgangen war. »Wir müssen sie im Auge behalten. In dieser Weise haben die Wilden noch niemanden angegriffen.«

»Eine Sekunde noch«, bat Drejer. »Sie haben die Golubewa zu uns geschickt. Davor hat es nie irgendwelche Überfälle oder Wilden gegeben …«

Koslow hielt in der Bewegung inne und maß den nicht sehr großen Drejer von oben herab.

»Wollen Sie damit andeuten …«, setzte Koslow an, verstummte dann aber. »Sind Sie deswegen gekommen? Ist das Mädchen irgendwie in die Geschichte involviert? Aber sie ist eine Lichte!«

»Etwas Konkretes habe ich nicht in der Hand«, räumte Dmitri ein. »Deshalb kann ich nur spekulieren. Aber Sie haben selbst gesagt, dass sie ein Dschinn ist, der Wünsche erfüllt – ohne selbst zu wissen, wie.«

»In dem Fall wäre die Schule doch in die Geschichte verwickelt …« Koslow schüttelte seinen kahl rasierten Kopf. »Das wäre sehr schlecht.«

»Sagen Sie, könnten Sie diese Tiermenschen schnappen, ohne ihnen Schaden zuzufügen?«, wollte Drejer mit unsicherer Stimme wissen. »Wären Sie imstande, sie lediglich einzufangen? Mit dem Morpheus beispielsweise oder mit einem vergleichbaren Zauber …«

»Haben Sie die Werwölfe schon gesehen?«, fragte Koslow mit finsterer Miene.

»Ich habe etwas gesehen«, gab Drejer zu. »Was genau, weiß ich nicht. Jedenfalls bin ich mir nicht sicher, dass es wirklich Tiermenschen sind. Ja, ich bin mir nicht einmal sicher, ob es überhaupt Andere sind.«

»Wir durchkämmen mit einer Gruppe die nähere Umgebung der Schule. Alles, was außerhalb des Territoriums ist, fällt …« Koslow schien nach dem richtigen Wort zu suchen. »… in unseren Kompetenzbereich. Ach, zum Teufel mit diesen ganzen idiotischen Vorschriften!«

»Können Sie ein Portal öffnen, das mich in die Schule bringt?«, fragte Drejer. »Ich muss sofort dorthin. Was hier im Schwange ist, weiß ich nicht, aber die Kinder könnten Schaden nehmen. Ein Junge hat immerhin schon einmal unnötig gelitten.«

Koslow sah ihn verständnislos an. Erst da begriff Dmitri, dass er seine Zunge besser im Zaum gehalten hätte: Bisher wusste die Nachtwache über den Fall Strigal nämlich nicht Bescheid.

»Ich werde Ihnen das in Ruhe erklären«, versicherte Dmitri rasch. »Aber vorerst tun wir am besten so, als hätte ich nie ein Wort erwähnt. Wenn nötig, würde ich eh alles abstreiten. Und selbst ein Mitarbeiter der Nachtwache braucht doch handfeste Beweise, oder etwa nicht?«

Wenn Drejer sich nicht irrte, überlegte Koslow gerade, was er jetzt wohl machen sollte: Ihn unter Druck setzen? Magie anwenden? Oder ihm einfach die Fresse polieren?

Ganz genau so wie Dmitri damals am liebsten Strigal eine reingehauen hätte.

»Machen wir es so«, schlug Drejer deshalb vor. »Sie bringen mich mit einem Portal zur Schule. In einer Stunde rufe ich Sie an. Wenn nicht, schicken Sie Ihre Kampfgruppe aus. Dann soll die das Territorium auf den Kopf stellen!«

»Und wozu das Portal?«, wollte Koslow wissen.

»Weil ich nicht … durch den Wald gehen will«, gab Dmitri zu.

»Aha«, entgegnete Koslow. »Nur kann ich kein Portal für Sie öffnen. Meine Ressourcen reichen dafür nicht. Deshalb nehmen wir jetzt mein Auto und fahren zum Internat. Ich setze Sie ab und warte außerhalb des Schulgeländes. Wenn alle Stricke reißen, rufe ich Verstärkung.«

»Einverstanden«, sagte Drejer.

Koslow verstaute Annas Handy wieder in der Schreibtischschublade. Anschließend entnahm er einer Lade darunter einige Amulette und stopfte sie sich in die Taschen, als wären es Patronenstreifen. Eines hielt er Drejer hin.

»Nehmen Sie das«, sagte er. »Schaden kann’s nicht.«

»Was ist das?«, fragte Dmitri, als er das merkwürdige Ding an sich nahm.

»Darin ist ein Morpheus gespeichert. Den wollten Sie doch, oder?«

Fünf

Drejer betrat Annas Zimmer durchs Zwielicht. Licht schaltete er selbstverständlich nicht ein. Stattdessen wirkte er auf seinem Handteller einen Zauber, das Glühwürmchen.

Eigentlich teilten sich je zwei Schüler ein Zimmer, doch Anna lebte allein, in einem Raum am Ende des Ganges. Warum, wusste Dmitri nicht. Wahrscheinlich gab es einfach eine ungerade Zahl von Schülern.

Indem er die Hand mit dem Glühwurm nach links und nach rechts bewegte, verschaffte er sich einen ersten Überblick.

Ein typisches Mädchenzimmer. Gut, eigentlich hatte Dmitri noch nie eins betreten, schließlich war er Literaturlehrer, kein Erzieher, der schon mal an eine Tür klopfte, ein Zimmer betrat und sich ein Bild von der Situation machte. Das Zimmer entsprach halt uneingeschränkt Dmitris Erwartungen …

Der übliche Schreibtisch mit einem Laptop darauf. Dmitri musste grinsen, als er daran dachte, was für ein Gerät sich die Bewohnerin dieses Zimmers mithilfe ihrer Dschinn-Fähigkeiten herbeizaubern könnte. Ein Stapel Lehrbücher. Illustrierte. Auf dem Bett eine halb geöffnete Tasche: Die Mädchen im Internat trugen ihre Bücher gern in der Armbeuge, genau wie in den amerikanischen Schulen, wo alle einen Spind im Gang hatten.

Das brachte ihn auf Annas Schrank: Drei Regalfächer mit Kleidung und Unterwäsche. Ohne lange zu überlegen, zog Dmitri sämtliche Schubläden auf. Abermals schoss ihm durch den Kopf, dass er sich exakt wie Strigal verhielt. Der war allerdings nicht einmal persönlich in den Zimmern gewesen, sondern hatte nur seine Wanzen geschickt.

Besonders aufmerksam inspizierte Dmitri das Chaos auf dem Regal mit Kosmetik. Zunächst untersuchte er eingehend den Lippenpflegestift, drehte jedes noch so kleine Fläschchen, schraubte die Wimperntusche auf und schnupperte an den Teenagerparfüms, die nach Blumen dufteten.

Anschließend trat er wieder an den Schreibtisch mit dem Notebook. Er öffnete die oberste Schublade und schob einige Collegeblöcke mit Feen auf dem Cover zur Seite.

Da!

Das Skizzenbuch. Malfarben. Auf dem Tisch steckten in einer Dose Pinsel, das war ihm zunächst gar nicht aufgefallen. Und Kerzen. Ganz gewöhnliche, die wie überdimensionale Tabletten aussahen. Normalerweise wurden solche Dinger in durchsichtige Gefäße gesetzt. Wo hatte Anna sie her? Ob sie einen Vorrat mitgebracht hatte? Was hatte Koslow doch gleich gesagt, wie sie ihr Tun bezeichnet? Malaria?

Nun besah sich Drejer die Bücher genauer. In einem steckte ein buntes Lesezeichen. Es war ein altes Buch, aus der Schulbücherei. Dmitri ließ das Glühwürmchen auf seinem Handteller kräftiger aufleuchten.

Robert Louis Stevenson, Der Junker von Ballentrae, ausgewählte Werke in einem Band.

Das Lesezeichen steckte fast am Ende des Bandes. Drejer ahnte, bei welchem Text, noch ehe er die Überschrift las.

Der seltsame Fall des Dr. Jekyll und Mr. Hyde.

Er legte das Buch auf den Tisch zurück und kramte weiter in der Schublade. Dort, wo die Farben lagen, fand er auch eine Glasflasche mit einem weißen Pulver, das an Mehl erinnerte. Auch das hatte er zunächst nicht bemerkt.

In diesem Moment schloss jemand die Tür auf. Ein helles Trapez mit einer schwarzen Mädchensilhouette darin schimmerte auf dem Boden auf.

»Komm ruhig rein«, sagte Dmitri so gelassen, als wäre er hier der Hausherr.

Doch Anna schien ihn gar nicht zu hören. Als sie eintrat, sah sie nicht einmal in seine Richtung.

Erst jetzt bemerkte Dmitri, dass ihre Ohren mit Kopfhörern zugestöpselt waren, die mit dem Handy in ihrer Hand verbunden waren.

Dmitri trat einen Schritt vor, löschte das Glühwürmchen und betätigte den Schalter der Schreibtischlampe.

Daraufhin zuckte Anna zusammen. Sie zog ihre Kopfhörer heraus. »Wie kommen Sie …?«

»Das spielt jetzt keine Rolle«, fiel ihr Drejer ins Wort.

Er hielt dem Mädchen die Flasche unter die Nase.

»Ist das dieses Pülverchen?«

Überrumpelt konnte Anna nur wortlos nicken.

»Setz dich«, befahl Dmitri. »Und jetzt erzähl mir alles von Anfang an!«

Anna nahm auf der Bettkante Platz. Dmitri setzte sich ihr gegenüber rittlings auf einen Stuhl, ganz der böse Polizist, wie man ihn aus dem Fernsehen kannte.

Anna hatte keine Eile, ihre Beichte abzulegen.

»Wessen Idee war das?«, begann deshalb Dmitri das Verhör. »Artjoms?«

»Nein, meine!«, brachte sie trotzig heraus. »Und Ihre …«

»Meine?« Angesichts dieser Dreistigkeit klappte Dmitri der Unterkiefer herunter.

»Sie haben uns doch einen Vortrag über Doktor Jekyll gehalten …«

Stevenson stand auf dem Lehrplan der Anderen Literatur. Mit einem Mal erinnerte Dmitri sich in aller Deutlichkeit an die Stunden, die er in Annas Klasse gegeben hatte. Und wie er ihnen etwas über Stevenson erzählt hatte.

Der Schotte hatte sich als einer der ersten Gedanken darüber gemacht, wie das dunkle Element in einem eigenen Wesen zu destillieren sei. Realisieren konnte er seine Idee jedoch nicht. Er hatte ja keinen Exoten an seiner Seite, der fremde Phantasien in eine materielle Form hätte gießen können.

»Und dann hast du mit deiner Malaria für deine Freunde dieses Pülverchen hergestellt, genau wie Doktor Jekyll im Roman seinen Trank?«

»Woher wissen Sie das? Das mit der Malaria.«

»Hier stelle ich die Fragen. Und ich habe eine Menge Fragen. Hast du das Buch wenigstens bis zum Schluss gelesen? Weißt du, wie es endet?«

»Wir haben uns einen alternativen Schluss überlegt, denn der im Buch ist nicht durchdacht! Da verwandelt er sich einfach von Jekyll in Hyde. Aber unser Pulver kann viel mehr. Die Tiermenschen haben gelernt, das dunkle Element aus sich herauszulassen. Leider klappt es bisher nur für kurze Zeit …«

»Ein Schatten, der auf eigene Faust herumstreift. Wie originell«, murmelte Dmitri gedankenversunken. Mit einem Mal fiel ihm ein, was Goscha Burejew im Observatorium von sich gegeben hatte, und er sprach es aus: »Zwielicht-Dreck.«

Daran also hatte er gedacht, deshalb war ihm Mascha über den Mund gefahren. Und darum waren die Noten der Toten Dichter im Anderen Modul in den Keller gesunken, denn die Andere Hälfte ihres Selbst trieb sich irgendwo außerhalb des Schulgeländes herum. Double waren das, genau wie bei den Strugazkis. Double, denen die Jugendlichen fast all ihre Fähigkeiten überlassen hatten. Die ziemlich pfiffig waren. Nur dass sie wie die letzten Vollidioten Menschen angriffen.

»Sie sind nicht gefährlich«, versicherte Anna so rasch, als hätte sie Drejers Gedanken gelesen. »Sie müssen niemanden essen und trinken auch kein Blut. Sie sind wie das blaue Moos, ernähren sich also ausschließlich von Emotionen.«

Schöne Zwielicht-Botaniker seid ihr mir, der große Mitschurin würde vermutlich vor Neid erblassen, hätte Drejer sie am liebsten zusammengestaucht, schaffte es aber, sich jeden Kommentar zu verkneifen.

»Die Toten Dichter sind wirklich genau wie Sie und ich!«, setzte Anna ihr Plädoyer fort. »Sie wollen keine Dunklen sein, aber sie sind schon so auf die Welt gekommen. Niemand hilft ihnen, für diese Situation gibt es keinen Zauber! Einen Dunklen kann man halt nicht einfach zum Lichten machen!«

»O doch«, erwiderte Dmitri.

Anna sah ihn mit großen Augen an.

»Im Prinzip geht das schon«, beteuerte Drejer, der sich noch gut daran erinnerte, was er selbst empfunden hatte, als er während der Ausbildung an der Moskauer Nachtwache davon gehört hatte. »Dafür muss man aber ein Hoher sein. Einzig und allein ein Hoher Anderer kann die Seite wechseln. Im nächsten Jahr werdet ihr von Merlin, einem Zauberer, hören. Er war der stärkste Andere der Vergangenheit. Ein Lichter, der zum Dunklen geworden ist.«

»Wie Darth Vader? Denn der ist doch von der lichten zur dunklen Seite übergewechselt, oder?«

Das musste jetzt ja kommen, dachte Dmitri. Aber gut, welcher Teenager hätte den Film nicht gesehen?!

»Nicht ganz, denn Darth Vader hat die Seite aus freien Stücken gewechselt. Merlin dagegen hat sich etwas zuschulden kommen lassen, das ihn untragbar für die Lichten gemacht hat. Ein Lichter, der etwas auf sich hält, hätte sich nach dieser Tat eh selbst dematerialisiert …«

Dmitri biss sich auf die Zunge. Wie konnte er nur mit einer vierzehnjährigen Schülerin über Selbstdematerialisierung reden! Hatte er nicht oft genug erlebt, dass der Notarzt einem Jugendlichen den Magen auspumpen musste, nachdem dieser aus Liebeskummer oder wegen Schuldgefühlen – schließlich nahmen sie alles noch viel ernster als Erwachsene – einen Selbstmordversuch unternommen hatte? Bei einer Selbstdematerialisierung würde allerdings kein Magenauspumpen mehr helfen … Nein, besser hätte er den Mund gehalten.

»Was hat Merlin denn getan?«, fragte Anna, ohne auf die letzte Äußerung ihres Lehrers einzugehen.

»Er hat ein Schiff mit Kindern an Bord auf ein Riff auflaufen lassen. Absichtlich«, antwortete Drejer, der ganz bewusst Pausen zwischen den einzelnen Worten setzte, um ihnen mehr Nachdruck zu verleihen. Insgeheim fiel ihm jedoch ein Stein vom Herzen, dass Anna nicht mehr auf die Dematerialisierung zurückkam.

Sie presste die Lippen aufeinander.

»Und ist auch jemand vom Dunkel zum Licht übergewechselt?«, wollte sie dann wissen.

»Da fragst du mich zu viel«, gestand Drejer. »Dergleichen kommt jedenfalls nur äußerst selten vor. Selbst unter Hohen.«

»Artjom und die übrigen Toten Dichter werden nie zu Hohen Anderen«, sagte Anna und senkte den Blick. »Sie sind schließlich Vampire und Tiermenschen. Hohe Vampire gibt es bei uns in Russland nicht, und Tiermenschen können diesen Rang überhaupt nicht erreichen …«

Auf dieses Problem ging Dmitri nicht ein, obwohl er wusste, wie man zu einem Hohen Vampir wurde. Zum Glück verhinderten die russischen Bedingungen und die von der Nachtwache getroffenen Maßnahmen, dass russische Blutsauger ihren Grad in dieser Weise steigerten. In der Regel starben sie nämlich vorher. Während seiner Ausbildung in der Nachtwache hatte Drejer das mit Stolz auf sein Land erfüllt. Damals hatte er aber auch mit halbem Ohr etwas über eine weitere Möglichkeit aufgeschnappt, zu einem Hohen Vampir zu werden, ohne dafür zu morden. Angeblich gab es sogar schon Versuche damit. Auf dem Lehrplan stand das Phänomen allerdings nicht. Bisher kursierten nur Gerüchte.

»Wer hat die Formel für das Pulver nachgebessert?«, nahm Drejer daher das Verhör wieder auf, wobei er Anna durch das Glasfläschchen mit der weißen Substanz musterte, als wäre dieses eine Lupe.

Das Mädchen brachte kein Wort heraus, biss sich nur auf die Unterlippe.

»Verstehe. Artjom.«

Natürlich. Der Klassenbeste, der nicht nur Gedichte schrieb – die recht eigenwillig waren –, sondern auch in Anderer Chemie brillierte. Eigentlich hätte das Fach Alchemie oder Kräutertrankherstellung heißen müssen, aber das 21. Jahrhundert verlangte ebenso Tribut wie das Urheberrecht. In diesem Fach erfuhren die Schüler etwas über die magischen Eigenschaften von Stoffen. Der Vampir Artjom stellte hier sogar die Hexer seiner Klasse in den Schatten, die aufgrund ihrer besonderen Natur eigentlich ein Händchen für die Materie hatten.

»Du kommst jetzt mit mir«, sagte Drejer und erhob sich.

»Und wohin?«, wollte Anna wissen, die ihn von unten herauf ansah.

»Wir gehen zur Schulaufsicht. Eure Bande von Mister Hydes macht hier die Umgebung unsicher. Ist dir eigentlich klar, dass deine Freunde sterben könnten, wenn jemand ihre Tiermanifestationen tötet? Es spielt nämlich überhaupt keine Rolle, ob der Wolf gerade in ihnen steckt oder nicht! Begreifst du, in welcher Gefahr sie schweben? Sobald irgendein unbekannter Tiermensch auf dem oder um das Schulgelände herum entdeckt wird, macht man kurzen Prozess mit ihm!«

Anna senkte den Kopf, stand dann aber abrupt auf.

»Stell dich auf Folgendes ein!,« fuhr Drejer fort. »Wir gehen jetzt zur Schulaufsicht, anschließend trommeln wir die Toten Dichter zusammen. Und dass mir jeder von euch dieses Pulver bis zum letzten Körnchen rausrückt!«

Anna nickte bloß.

Die Schüler lebten in einem Seitenflügel des ehemaligen Adelssitzes, die Schulaufsicht war im gegenüberliegenden Flügel untergebracht. Dafür mussten sich durch den Teil mit den Klassen.

Dmitri und Anna liefen gerade auf die Haupttreppe zu, als sie sahen, wie jemand von unten hochkam.

»Tolik?«, sprach Dmitri den Jungen an.

»Das ist nicht Tolik«, sagte Anna.

Als der Junge näher kam, begriff Dmitri, dass sie beide in gewisser Weise recht hatten.

Blasse, sehr blasse Haut. Scharf gezeichnete Gesichtszüge, als wäre Tolik um Jahre gealtert. Viel zu große Zähne.

Daraufhin betrachtete Dmitri den Jungen durchs Zwielicht. Das Bild blieb gleich. Die Dunkle Hälfte zeigte in allen Schichten der Realität dasselbe Äußere, denn sie erkannte diese Unterteilung der Welt nicht an. Es war ein reines Minus, ohne jedes Plus.

Stevenson hatte das Rezept für seinen Trank sein Lebtag lang gesucht, bis er in völliger Verzweiflung für immer ins Zwielicht eingegangen war. Das war typisch für Andere Romantiker. Anna dagegen hatte nur bei Kerzenlicht etwas herumgekleckst, ihr reichte die Idee an sich.

»Lass uns weitergehen«, sagte Drejer.

Doch ihr Weg sollte schon bald enden. Mit tiefem Knurren kam aus dem zweiten Stock ein Wolf zu ihnen heruntergejagt. Ein strenger Tiergeruch hing in der Luft.

Welcher der Toten Dichter das war, vermochte Dmitri nicht zu erkennen. Ihm blieb überhaupt keine Zeit, sich mit diesen Fragen zu beschäftigen. Kurzerhand aktivierte er einen simplen Wolfsstopp. Diesen Zauber hätte sogar Anna wirken können.

Und selbst Dmitri schadete die fehlende Übung diesmal nicht.

Der Wolfsstopp warf den Tiermenschen ein paar Schritte zurück und ließ ihn aufheulen, als hätte er einen leichten elektrischen Schlag erhalten.

Wäre dieser Tiermensch in der Stadt auf den Nachtwächter Koslow – und eben nicht im Internat auf Dmitri – getroffen, wäre es jetzt vermutlich um ihn geschehen gewesen. Koslow hätte garantiert mit einem Zauber das Registrierungssiegel des Tiermenschen zerstört. Dabei wäre das Tier auf der Stelle gestorben – und mit ihm sein menschliches Pendant.

»Zieh ab!«, zischte Drejer und streckte die Hand aus, um auf ihr ein Glühwürmchen mit größter Kraft aufleuchten zu lassen.

Der Wolf wich mit eingezogenem Schwanz zurück. Das Fell in seinem Nacken sträubte sich.

Irgendwo in der Schule war Geheul zu hören.

Hinter Dmitri wurden Türen aufgerissen, die Schüler traten in den Gang hinaus, weil sie wissen wollten, was hier vor sich ging.

»Sofort alle in die Zimmer zurück und die Türen zu!«, brüllte Drejer, ohne sich umzudrehen. »Wir haben den Ausnahmezustand! Wer nicht gehorcht, dem wird am Wochenende der Ausgang in die Stadt gestrichen!«

Erneut klapperten Türen. Hoffentlich reicht ihr Hirn, sich nicht nur einzuschließen, sondern auch noch einen magischen Schutz aufzustellen, stieß Drejer innerlich einen Stoßseufzer aus. Während er sich vor Anna stellte, um sie zu decken, ging er langsam die Treppe hoch und zwang den Tiermenschen Schritt für Schritt, weiter zurückzuweichen.

»Was will er hier?«, fragte er Anna leise, wobei er den Werwolf nicht aus den Augen ließ.

»Es zieht ihn zurück. Zu …«

Also doch wie Minus und Plus, dachte Drejer.

Aber zu was zog es ihn zurück? Zu seinem Körper? Seiner Seele? Als ob Tiermenschen und Vampire eine Seele hätten! Ein Unterbewusstsein schon, das ja. Leider.

»Hast du ihn in die Schule gelassen?«

»Nein, wie können Sie das nur denken! Das haben sie irgendwie selbst geschafft!«

Was das bedeutete, wollte Dmitri sich lieber nicht vorstellen. Außenstehende konnten das Schulgelände nicht betreten, den Schülern war der Weg nach draußen versperrt, denn bis in der ersten Zwielicht-Schicht war das Gelände verriegelt und verrammelt. Und tiefer ins Zwielicht vermochten die Schüler bisher nicht vorzudringen.

Aber diese Geschöpfe – die konnten das?

Drejer schleuderte das Glühwürmchen auf den Wolf, wobei er auf die Augen des Tiers zielte. Durch das grelle Licht gereizt, sprang der Wolf zwar zunächst einige Schritt zurück, bleckte die Zähne dann jedoch noch stärker. Dmitri tastete in seiner Tasche nach dem Amulett mit dem gespeicherten Morpheus. Gleichzeitig versuchte er, auf mentalem Wege mit Koslow Kontakt aufzunehmen. Die Zwielicht-Verbindung gelang ihm jedoch wie immer nur schlecht.

»Ja bitte«, meldete sich Koslow dennoch, fast als würde er über ein gewöhnliches Telefon mit ihm sprechen.

»Die Wilden sind in der Schule«, teilte Dmitri ihm mit.

»Verstehe«, erwiderte der Wächter. »Informieren Sie die Schulaufsicht, ich behalte hier alles im Auge.«

Dmitri stellte sich vor, wie Koslow aus dem Dienstjeep stieg und durch den Wald pirschte. Auf dem Schulgelände hatte er kein Recht, etwas zu unternehmen …

Nun streckte Dmitri dem Werwolf das Amulett entgegen.

»Schlaf, Tier«, sagte er.

Er hätte den Zauber lieber ohne lange Vorrede aktiviert, denn noch ehe er die Worte ausgesprochen hatte, stürzte der Wolf auf ihn zu. Immerhin griff das Tier nicht an, offenbar fürchtete es instinktiv den Magier in Dmitri, sodass der Sprung eher der Sondierung der Lage diente. In seinem Schreck ließ Drejer jedoch das Amulett fallen, das prompt Stufe um Stufe die Treppe hinunterklimperte.

In diesem Moment traf eine Explosion den Wolf in den Augen. Anna war dem Beispiel ihres Lehrers gefolgt und hatte ebenfalls ein Glühwürmchen gewirkt.

Der Tiermensch drehte sich wie irr um sich selbst, wurde das Glühwürmchen aber nicht los.

Dmitri zog Anna sofort hinter sich her, während er dicht an der Wand entlang an dem vorübergehend blinden Raubtier vorbeieilte. Der Werwolf stolperte und fiel die Treppe hinunter, wobei er den Vampir rammte und diesen mit sich riss.

»Komm!«, rief Dmitri und hetzte den Gang entlang. Anna hielt jedoch kaum mit ihm mit, sodass Dmitri sein Tempo drosseln musste. Nur dass Anna dann plötzlich einen Zahn zulegte: Hinter ihnen war ein weiterer Tiermensch aufgetaucht.

In ihrem Rücken erklangen Schreie. Eine Art elektrisches Knistern, ein Pfeifen und Geräusche, die für jede Schule der Menschen undenkbar waren, ließen sich vernehmen. Trotz seines nur siebten Grads bestimmte Drejer ihren Ursprung fehlerfrei, ganz wie ein erfahrener Kfz-Mechaniker, der allein aufgrund verschiedener Töne und Klopfgeräusche eine Diagnose zu stellen vermochte.

Einer der lichten Schüler war ungeachtet des Verbots in den Gang hinausgetreten, hatte die Dunklen gesehen und zugeschlagen. Zum Glück beherrschte keiner ihrer Schüler einen tödlichen Zauber, und auch ihre Kampfmagie hatte bloß die verheerende Wirkung einer Gaspistole.

Damit durften alle in diesem Gebäude darauf hoffen, sich auch noch morgen des Lebens zu erfreuen.

Dmitri und Anna kamen jetzt in den Teil des Gangs, in dem die Schüler ihre Pausen verbringen konnten. Noch im Laufen rief Drejer panisch Licharew, aber entweder machte er dabei wie so oft etwas falsch oder das Zwielicht war taub, denn jede Reaktion blieb aus.

Im zweiten Stock lagen die Räume für das Andere Modul. Nur Bevölkerungsschutz fand im gut gesicherten Keller statt.

Hier war der Weg für Dmitri und Anna dann endgültig versperrt. Am Ende des Flurs hatte sich vor dem nächsten Quergang eine gigantische Königskobra zusammengerollt.

»Zurück!«, befahl Dmitri und zog Anna zur Haupttreppe, die hinunter in den ersten Stock führte.

Doch auch die Flucht nach unten scheiterte: Über die Treppe kam gerade eine zweite Schlange hochgekrochen. Völlig unvermittelt fiel Dmitri auf, dass er die Tiere intuitiv unterscheiden konnte. Auf sie kroch die Nagini zu, hinter ihnen lauerte im Gang die Naga.

Drejer und Anna wichen zurück.

Inzwischen hatte der Werwolf sie fast erreicht. Die Kobra am Ende des Ganges zischte und spreizte ihre Nackenhaut.

Mochten die Dunklen sich auch angefreundet haben – ihre abgerissenen Schatten agierten jeder für sich.

Der Wolf wandte sich von der Naga ab und knurrte Drejer und Anna an.

»Hört endlich damit auf!«, sagte Dmitri. »Was sind das für Horrormätzchen?! Das hier ist kein Kasperltheater, sondern eure Schule!«

Während er auf die Tiermenschen noch in dieser Weise einredete, begann er die Finger zu bewegen, als formte er etwas. Sobald er einen unsichtbaren Klumpen geschaffen hatte, teilte er ihn in zwei Hälften. Bevor der Wolf überhaupt zum Sprung ansetzen konnte, schleuderte ihm Dmitri das Knäuel aus seiner rechten Hand entgegen.

Dieser Zauber hieß Harz. Der Lehrer für Bevölkerungsschutz Kain hatte ihn persönlich entwickelt und ihn Dmitri beigebracht. Der Zauber nagelte sein Ziel vorübergehend an Ort und Stelle fest. Als sei er in Harz gebannt wie ein Insekt in Bernstein. Im Scherz behauptete Kain gerne, der Zauber sei ein höchst probates Mittel, einen Zappelphilipp im Unterricht ruhigzustellen. Vielleicht war es ihm damit aber auch völlig ernst.

Der Wolf knurrte verständnislos, als er vergeblich versuchte, wenigstens eine Pfote vom Fußboden loszureißen.

Drejer wirbelte herum und schleuderte den zweiten Harzklumpen auf die Nagini. Sie war ihm inzwischen weit näher auf die Pelle gerückt als ihr Bruder. Da Dmitri mit der linken Hand warf, verfehlte er sein Ziel. Genauer gesagt, er verfehlte es beinahe: Der Klumpen erwischte gerade noch die Schwanzspitze der Schlange. Es würde die Nagini einige Minuten kosten, ehe sie sich wieder bewegen konnte, und das gab Anna und ihm wenigstens einen geringen Vorsprung.

Den brauchten sie dringend. Aus dem Gang, der zum Wohntrakt führte, stürzten nämlich bereits zwei weitere Wölfe herbei. Man hatte sie hierhergetrieben wie bei einer Hetzjagd. Über ihr Fell liefen Funken. Jemand musste ihnen schon ordentlich eingeheizt haben.

Die Krallen zerkratzten das durchgetretene Parkett. Das würde Ärger mit Ninel Sergejewna, der Putzfrau, geben! Normalerweise war sie eine schwache Andere, doch in Minuten gerechten Zorns schleuderte sie mit Blitz und Donner um sich wie mit Fireballs. Dann ging ihr sogar Licho Einauge aus dem Weg.

Dmitri schaffte es nicht mehr, einen weiteren Harz vorzubereiten. Er schob Anna hinter sich. Auf sie durfte er jetzt nicht hoffen. Sie brachte nicht mehr zustande, als exotische Dinge zu materialisieren – und selbst dafür brauchte sie Papier und Farbe. Wobei: Das Glühwürmchen war ihr hervorragend geglückt …

Die Naga zischte die beiden Wölfe an.

»Wollt ihr vielleicht das hier?«, fragte Dmitri und zog aus der Innentasche seines Jacketts Annas Flasche mit dem Pulver heraus.

Sämtliche Tiermenschen verharrten in ihrem Tun. Sogar der Werwolf, der vergeblich versuchte, seine an den Boden geklebte Pfote loszureißen.

Dmitri entkorkte die Flasche und kippte sich etwas von dem Pulver auf die Handfläche.

»Deswegen seid ihr doch hier, oder?«

Mit der Geste eines Sämanns verstreute er das Pulver, wobei er vor allem auf die Naga zielte.

Die Werwölfe heulten auf. Die Schlange schlingerte mit dem Kopf hin und her.

»Verschwindet!«, brüllte Drejer und holte aus, um die Flasche auf die Schlange zu schleudern, wobei er auf den zu Ringen eingerollten Körper der Naga zielte.

Es geschah genau das, worauf er gehofft hatte. Die Wölfe sprangen auf die Flasche zu, als wäre sie ein heiß ersehntes Stück Fleisch. Die Naga musste sich gegen beide Kreaturen gleichzeitig wehren.

Doch schon erklang hinter Dmitri ein Zischen. Die Nagini hatte den Schwanz vom Boden losgerissen und glitt jetzt an Drejer und Anna vorbei, um bei der Schlägerei der Tiermenschen mitzumischen.

Der mit allen vier Pfoten am Boden klebende Werwolf winselte. Wahrscheinlich fühlte er sich wie eine Fliege am Papierfänger.

»Ruf deine Freunde!«, verlangte Drejer von Anna. »Artjom und den Rest! Ich kümmere mich so lange um die hier …«

»Nicht nötig«, erwiderte Anna und deutete mit der Hand auf die Treppe.

Auf dem oberen Treppenabsatz lag die Tür zum Observatorium. Von dort kam bereits Artjom Komarow heruntergeeilt. Ihm folgte Iwan Danilow, dahinter noch jemand, von dem bisher nur die Beine zu erkennen waren.

»Hierher!«, brüllte Drejer. »Sofort!«

Die Dunklen folgten dem Befehl tadellos.

Sie hatten Dmitri jedoch noch nicht erreicht, als es durch den ganzen Stock dröhnte: »Schulaufsicht! Niemand rührt sich vom Fleck!«

Meine Güte, Palytsch!, wo hast du bloß so lange gesteckt?!, dachte Drejer.

Licharew tauchte im Flur auf, aus dem auch die Werwölfe angesprengt gekommen waren. Ein gefährlich funkelnder Stab in seinen Händen verhieß nichts Gutes. Anscheinend hatte der Oberste Schulaufseher zunächst im Wohntrakt die Antwort auf den Lärm gesucht. Dort musste er auf die Tiermenschen gestoßen sein. Offenbar hatte er aber vermutet, die Schüler hätten die Kontrolle über sich verloren und randalierten – weshalb er darauf verzichtet hatte, härter durchzugreifen.

Jetzt aber trennte er die Werwölfe im Nu.

»Die Dunklen an die Wand, die Lichten ans Fenster! Und ich will von allen die Hände sehen!«

Der Stab des Schulaufsehers leuchtete noch heller auf und fing an, unheilverkündend zu brummen.

Im selben Moment stürzte von oben eine Figur auf Licharew, die wie ein gigantischer Knollenblätterpilz mit Armen und Beinen aussah. Und mit langen Eckzähnen.

Anscheinend hatte sich dieser Vampir im Flur an der Decke entlangbewegt, sodass Licho ihn in dem allgemeinen Tohuwabohu übersehen hatte.

Wozu waren diese optimierten Nachfahren des Mister Hyde eigentlich noch imstande?

Im Übrigen stellte sich Licho Einauge als schwer zu überwältigender Gegner heraus. Der Vampir riss ihn zwar zu Boden, wurde aber bereits in der nächsten Sekunde von einer Entladung aus dem Stab in die Luft katapultiert. Immerhin knallte er nicht mit dem Rücken gegen die Wand, sondern gegen die Tür der Klasse für Andere Geschichte. Diese flog prompt aus den Angeln, und der Vampir verschwand im Innern der Klasse, wo kurz darauf Möbel polterten.

Artjom, der neben Drejer stand, stieß einen spitzen Schrei aus und fiel zu Boden. Sofort eilte Anna zu ihm, Iwan Danilow und Karen Sarkisjan folgten ihrem Beispiel. Sie versuchten Artjom hochzuhelfen, doch dieser krümmte sich vor Schmerzen. Offenbar hatte er die gleichen Verletzungen davongetragen wie sein Doppelgänger.

Inzwischen war Licharew wieder aufgestanden. Die Wölfe und Nagas kämpften unverdrossen weiter. Es fauchte und zischte unentwegt.

»Ich wiederhole …«, setzte Licharew an und richtete seinen Stab auf die Dunklen.

»Nein«, fiel ihm Artjom ins Wort und rappelte sich hoch. »Wir regeln das unter uns!«

»An die Wand mit dir! Sofort!« Licharew richtete den Stab wie ein Gewehr auf Artjom.

Da machte Drejer das, was er selbst nie im Leben von sich erwartet hätte.

Während der Kampf an den unterschiedlichen Fronten tobte, hatte er einen weiteren Harzklumpen geformt. Diesen schleuderte er nun gegen Licharew. Der stand zum Glück so dicht an der Wand, dass seine Hand samt Stab an dieser festgeleimt wurde.

Mit diesem Angriff hatte der Oberste Schulaufseher natürlich nicht gerechnet. Vorübergehend bewegungsunfähig, stieß Licharew einige gepfefferte Flüche aus, noch dazu völlig unpädagogisch in Anwesenheit der Schüler.

»Und jetzt regelt das«, wandte sich Drejer an Artjom.

Um Licharews Hand herum bildeten sich Risse in der Wand. Da der Schulaufseher nicht in der Lage war, seine Hand von der Wand loszureißen, gedachte er kurz entschlossen, das gesamte Mauerwerk zu zerstören.

»Nicht doch, Palytsch«, bat Drejer, der sich dem Schulaufseher näherte und dabei einen Bogen um den Werwolf schlug, der noch immer vom Harz gebannt war. »Sollen die Kinder das unter sich klären. Danach kannst du mich gern erschießen. Oder vors Tribunal bringen.«

Dmitri merkte nicht einmal, wie er im Eifer des Gefechts zum Du überging.

Immerhin bildeten sich keine neuen Risse in der Wand.

Artjom hinkte in die Klasse für Andere Geschichte, in die Licho gerade eben den Zwielicht-Doppelgänger des jungen Vampirs verfrachtet hatte. Auch die übrigen Toten Dichter näherten sich vorsichtig ihren jeweiligen dunklen Manifestationen.

Die Wölfe, die Naga und die Nagini beendeten ihre Rauferei und wurden merkwürdig still.

Karen Sarkisjan erreichte sein »Totemtier« als Erster. Bei ihm handelte es sich um den Werwolf, der durch Dmitris Zauber an den Boden gepinnt war. Der Wolf jaulte, als Karen seinen Kopf umfasste und ihm in die Augen sah.

Beide zogen sich ins Zwielicht zurück. Genauer gesagt, alle, die sich gerade in diesem Stock aufhielten, taten das, sogar Licharew. Im Zwielicht gelang es ihm endlich, seine Hand – wenn auch mit einiger Mühe – von der Wand zu lösen, die jetzt mit blauem Moos bedeckt war, fast als würde ein phantasievoller Gobelin sie schmücken.

Als die dunklen Schüler zu ihren Wölfen gingen, verwandelten sich diese in schemenhafte Silhouetten aus dichtem Nebel und verschmolzen mit den Teenagern. Iwan Danilow legte der Naga die Hand auf den Kopf. Die Schlange verband sich mit ihrem Besitzer in einer Weise, die sich von jener der Wölfe unterschied: Sie öffnete das Maul und schob sich wie eine zweite Haut über den Jungen. Iwan sah aus wie ein Taucher im Taucheranzug, nur ohne Atemgerät. Die zweite Haut verblasste jedoch rasch und löste sich buchstäblich in nichts auf.

Als Drejer den Blick auf Danilows Schwester richtete, bekam er nur noch mit, wie die Haut der Nagini sich zurückbildete.

Tolik Kljuschkin hatte seinen vampirischen Doppelgänger mittlerweile ebenfalls gefunden. Dieser werte Doktor Jekyll war erst zum letzten Akt auf der Treppe erschienen. Der Prozess des Verschmelzens war im Übrigen nicht von schlechten Eltern: Der Vampir näherte sich Tolik geradezu widerwillig, fast als reagierte er auf den Ruf. Sobald er auf Armeslänge an seinen Besitzer heran war, explodierte er und zerfiel in unzählige graue Flocken.

Diese rieselten auf Tolik, lösten sich dann aber ebenso in nichts auf wie die Schlangenhaut bei den Danilow-Zwillingen.

»Es verlassen auf der Stelle alle das Zwielicht!« Licharew riss das Kommando wieder an sich.

Und sämtliche Anwesende folgten dem Befehl.

Epilog

»Was seid ihr bloß für Schwachköpfe!«, stieß Drejer ehrlich empört aus. »Wenn ich auch einräumen muss, dass Hopfen und Malz bei euch noch nicht ganz verloren sind.«

Die Schwachköpfe saßen mangels Anklagebank im Halbkreis auf herbeigeholten Stühlen um Dmitri herum. Licharew wirkte hinter seinem Schreibtisch wie ein MG-Schütze im Unterstand: Sein linkes Auge schien er zusammengekniffen zu haben, als wollte er zielen. Koslow stand so reglos in der Ecke, dass er an einen Einrichtungsgegenstand erinnerte.

Kaum hatte Licho Einauge die Situation wieder unter seine Kontrolle gebracht, hatte er alle zu einer »Besprechung« in sein Arbeitszimmer gebeten. Die Toten Dichter taperten im Gänsemarsch ins Büro der Schulaufsicht, von der Verschmelzung mit ihren Doppelgängern reichlich geschwächt. Am besten hielt sich noch Artjom Komarow, der geschlagen, aber nicht gebrochen war. Er wurde in den massiven Lederstuhl komplimentiert, der unter allen, die schon einmal verhört worden waren, zu trauriger Berühmtheit gelangt war.

»Wir wollen keine Dunklen sein«, gestand Artjom denn auch. »Aber uns hat ja nie jemand nach unserer Meinung gefragt.«

»Habt ihr denn jemanden gefragt, als ihr euer Pülverchen hergestellt habt?«, konterte Drejer.

Daraufhin hüllten sich die Toten Dichter in Schweigen.

»Ein Schwanz und ein paar Hauer machen noch keinen Dunklen aus«, fuhr Dmitri fort. »Aber nicht einen Gedanken an diejenigen zu verschwenden, die eure Doppelgänger gebissen …«

»Das ist alles meine Schuld!« Anna sprang auf und stand dann da, stramm gespannt wie eine Saite. Es schien nicht viel zu fehlen, und sie würde auch anfangen zu klingen. »Einzig und allein meine!«

»Folgendes!«, krächzte Licharew. »Bis wir diese Angelegenheit abschließend geklärt haben, steht ihr alle unter Hausarrest. Ihr dürft das Schulgelände und den Wohntrakt nicht verlassen und keinen Fuß in den Park setzen. Verhaltet euch einfach mucksmäuschenstill. Habe ich mich klar und deutlich ausgedrückt?«

Die Toten Dichter nickten.

»Und für dich«, sagte Licho Einauge und sah Anna fest an, »gilt noch eine Zusatzregelung: Du nimmst keinen Pinsel mehr in die Hand!«

Nun nickte bloß Anna.

»Ihr gehört eigentlich alle in den Karzer«, sagte Licho. »Aber der ist ja leider schon seit hundert Jahren abgeschafft worden. Trotzdem werde ich vermutlich einen Antrag stellen … Und jetzt Abmarsch! Bringt die Stühle dorthin zurück, wo ihr sie herhabt!«

Die jungen Vampire und Tiermenschen verließen gehorsam den Raum, die einzige Lichte in dieser Bande folgte ihnen.

»Was für ein Tag!«, stieß Licharew hervor, sobald sich die Tür hinter Anna geschlossen hatte. »Man muss es wohl als wahres Wunder bezeichnen, dass sie niemanden wirklich angeknabbert haben.«

»Was wird jetzt aus ihnen?«

»Nichts«, antwortete Licho Einauge. »Jedenfalls nichts, wenn wir dafür sorgen.« Daraufhin wandte er sich an Koslow. »Was sagen Sie dazu, Nachtwächter?«

»Wir sind hier ja eh nicht zuständig«, bemerkte Koslow achselzuckend. »Was uns interessiert, ist, dass in der Stadt nicht länger irgendwelche Wilden ihr Unwesen treiben. Und meine Position in allem, was die Schule betrifft, kennen Sie.«

»Gehen wir also davon aus, dass einige Dunkle leider über die Stränge geschlagen sind«, hielt Licharew fest. »Aber das ist ja nicht das erste Mal, nicht wahr, meine Herren? Diese jungen Anderen gehen nun einmal in den Pausen oder beim Fußball aufeinander los, denn sie haben sich nicht immer unter Kontrolle. Drogen waren diesmal nicht im Spiel, denn dieses Pulver kann mal wohl kaum als Droge bezeichnen. Obendrein hat Drejer mittlerweile jedes Fläschchen vernichtet, es gibt also auch keines mehr davon. Und Neues wird nicht hergestellt werden, darauf achten wir.«

»Wenn die Inquisition das garantieren kann«, entgegnete Koslow mit einer gewissen Ironie, »dann stellt die Nachtwache selbstverständlich keine Forderungen.«

Daraufhin entschlüpften Drejer einige Zeilen aus einem Gedicht:

Offizier vergang’ner Epochen,

Heerführer kommender Wochen,

Ganoven ihr – mein Verstand kann’s nicht fassen! –,

Woll’n Wahn und Fieber nie von euch lassen?

»Nicht schlecht«, sagte Koslow, der Dmitri zwar ebenfalls mit einem ironischen Blick bedachte –, in dem aber ein Funken Respekt aufblitzte. »Dann mache ich mich auf den Heimweg, um meinen Bericht zu schreiben. Darüber, dass in der Schule alles seinen geregelten Gang geht.« Nach diesen Worten beendete er die von Dmitri begonnene Strophe:

All das nur Fieber und Wahn,

All das nur eines verschlafenen Lebens Nah’n,

All das nur unendliches Leid,

Und was noch nie sah diese Zeit.

Nun war es an Drejer, den Wächter mit einem Blick voller Respekt zu bedenken.

»Ich kenne das Lied, das aus diesem Gedicht gemacht wurde«, erklärte Koslow grinsend.

»Bitte«, fuhr Licho dazwischen. »Als Vertreter der Inquisition auf dem Schulgelände kann ich gewisse Rechte geltend machen. Daher werde ich für die lichte Seite eine Lizenz zum Einsatz von Magie zur Behandlung der Opfer ausstellen.«

»Das ist nicht nötig«, erklärte Koslow. »Wenn bewiesen ist, dass Tiermenschen zugebissen haben, dann fordern wir dieses Recht von den Dunklen. Und sie werden es uns ohne Weiteres einräumen. Sie brauchen also nicht mit Lizenzen um sich zu werfen.«

»Wenn Sie es sagen«, erwiderte Licharew.

»Dann alles Gute«, verabschiedete sich Koslow.

Daraufhin trat ein lang anhaltendes Schweigen ein, als hätte der Nachtwächter die beiden noch Anwesenden zum Abschied mit einem leichten Zauber belegt.

»Viktor Palytsch …«, presste Dmitri schließlich heraus, »die Sache mit dem Harz tut mir leid.«

»Längst vergeben und vergessen«, erwiderte Licho grinsend. »Außerdem gefällt mir, wie schnell du reagiert hast. Und wie praktisch. Deswegen würde ich dir gern folgendes Angebot machen: Ich brauche einen Stellvertreter. Du weißt ja selbst, wie es bei uns zugeht. Deine Ernennung wäre zwar etwas unüblich, denn du verfügst ja nur über den siebten Grad und bist erst vor Kurzem initiiert worden. Aber selbst die Dunklen dürften nach dieser Geschichte wohl keine Einwände gegen deine Ernennung erheben.«

»Und wer soll dann den Literaturunterricht geben?«

»Da finden wir schon jemanden. Abgesehen davon bleibt die Frage, ob diese ganze Literatur überhaupt so wichtig ist.«

In dem Moment klopfte jemand verhalten an die Tür.

Licharew griff nach seinem Stab. Drejer öffnete. Anna stand vor ihm.

»Dmitri Leonidowitsch, ich wollte den Dunklen wirklich helfen …«

»Das ist dir ja vortrefflich gelungen.«

»Sie …« Anna verstummte, fuhr dann aber fort: »Aber jetzt bleiben sie für immer so …«

»Sie können ja einen Verein anonymer Vampire und Tiermenschen gründen«, mischte sich Licharew ein. Es passte ihm ganz offenbar nicht, dass die Toten Dichter und Anna lieber mit Drejer als mit ihm sprachen. »Man kennt das doch aus Filmen. Hallo, ich bin John, und ich trinke jetzt schon seit zwei Monaten nicht mehr …«

»Ich hab da aber eine Idee«, sagte Anna.

»Welche?«, fragten Licharew und Drejer fast wie aus einem Munde.

»Vielleicht sollte man Portraits für sie zeichnen. So wie in Dorian Gray. Ein Portrait beißt schließlich niemanden!«

»Ich sehe diese prachtvolle Ehrentafel schon vor mir!«, giftete Licho.

»Morgen. Wirst. Du. Mir. Deine. Farben. Aushändigen«, verlangte Dmitri, wobei er jedes Wort einzeln betonte. »Ist das klar?«

»Wird erledigt!«, erwiderte Anna und machte auf der Stelle kehrt.

»Was sind das bloß für Kinder?«, sagte Licharew, nachdem das Mädchen den Raum verlassen hatte. »Ob nun gewöhnliche oder Andere … Was hast du eben in deinem Gedicht so treffend gesagt? Ganoven! Wie sieht es nun aus, wirst du mein Stellvertreter? Wer außer dir sollte denn sonst mit diesen Ganoven fertigwerden … Für diese Bande wäre das also auch von Vorteil.«

Doch statt zu antworten, zitierte Drejer bloß erneut sein Gedicht:

O mein Verstand, was quälst du dich?

Der Tag verging, und zu zweit –

Halb Tier wir sind, halb Gottheit –

Schlafen wir schon auf der Schwelle

Zu einer neuen Zeit.

»In der Tat eine unvergessliche Nacht«, sagte Licho, ohne dass klar gewesen wäre, worauf er sich bezog. »Wen zitierst du da eigentlich die ganze Zeit?«

»Sabolozki«, antwortete Dmitri. »Ein avantgardistischer Dichter aus dem letzten Jahrhundert.«

»War das auch ein Exot? Oder irgendein Tiermensch?«

»Er war ein Mensch. Ein sehr guter Dichter. Ungewöhnlich.«

»Apropos, was ich dich schon immer mal fragen wollte, aber ständig vergessen habe … Was ist das eigentlich für ein komischer Name? Drejer? Ein deutscher?«

»Keine Ahnung«, gab Dmitri offen zu. »Ich habe mich nie mit meiner Familiengeschichte beschäftigt.«

»Klingt irgendwie fiktiv!«

»Ach was«, erwiderte Drejer und winkte bloß ab, »wir sind doch alle irgendwie fiktiv …«

Zweite Geschichte
Andere Geographie

Prolog

Direktor Sorokin war noch nie einer weiblichen Angehörigen der Inquisition begegnet. Dabei blickte er schon für einen Anderen auf ein nicht gerade kurzes, für einen Menschen aber sogar auf ein extrem langes Leben zurück. Dennoch hatte er nicht verlernt, sich zu wundern. So verblüfften ihn selbst die Schüler immer wieder aufs Neue. Und eine Frau in der Inquisition …

Nein, sie trug nicht den offiziellen grauen Umhang. Obwohl der ihr vermutlich ebenfalls hervorragend gestanden hätte. Aber ihre »Uniform« trugen die Grauen nur zu feierlichen Gelegenheiten, ansonsten wählten sie Zivilkleidung. Das galt selbst für alte Inquisitoren, die noch einfache Dunkle oder Lichte gewesen waren, als das römische Reich unterging.

Selbstverständlich wusste Sorokin, dass Frauen im europäischen Büro der Inquisition nicht diskriminiert wurden. Dergleichen wäre undenkbar, und in der Tat arbeiteten dort entsprechend dem gängigen Klischee langbeinige Sekretärinnen ebenso wie Referentinnen und Systemadministratorinnen. Nicht zu vergessen persönliche Assistentinnen. Wie jede moderne Polizei beschäftigte die Inquisition also auch Frauen, da mochte sich diese Organisation ansonsten noch so altertümlich geben oder sich an ihre noch aus dem Mittelalter stammenden Vorurteile klammern.

Trotzdem war Direktor Sorokin im Grunde nicht davon überzeugt, dass Frauen es in der Inquisition weit brachten. Welche Position die Frau, die er heute erwartete, in der internen Hierarchie einnahm, wusste er allerdings nicht.

Über ihren Besuch war er vorab informiert worden. Die Prager Inquisitoren geizten normalerweise nicht mit ihren Kräften und benutzten stets ein Portal. Diese Frau sollte jedoch mit dem Zug kommen. Das ließ darauf schließen, dass sie keinen besonders hohen Posten bekleidete. Obendrein ging es eigentlich um eine reine Routineangelegenheit, die normalerweise von Wächtern erledigt wurde: Die Tagwache brachte ihnen die neuen dunklen Schüler, die Nachtwache die neuen lichten. Alles hübsch getrennt. Jedenfalls war es bisher immer so gewesen.

Die Inquisitorin kam aus Petersburg. Damit würde heute der erste waschechte Bewohner des Nördlichen Palmyra in dieser Schule aufgenommen werden.

Eine kleine chinesische Götzenfigur im Regal hatte die Ankunft der Gäste wortlos angekündigt, indem sie zu nicken begann. Die Delegation näherte sich also dem Park der Schule. Der Direktor hatte einen Dienstwagen zum Bahnhof geschickt, der die Gäste abholen sollte. Bei einem Wächter wäre das nicht nötig gewesen, doch bei einer Inquisitorin wollte Sorokin die gebührende Höflichkeit an den Tag legen.

Vor allem da Inquisitoren – noch dazu die aus der Hauptstadt des Nordens – die Schule nie ohne triftigen Grund beehrten.

Entgegen seiner Gewohnheit hatte sich Sorokin deshalb ans Fenster gestellt, um zu beobachten, wie der schwarze Sedan, der glänzte wie ein frisch gewichster Stiefel, über die Hauptallee heranfuhr. Vor dem Haus wartete der Schulaufseher Licharew, der seine Kollegin empfangen sollte. Wer weiß, eventuell würde der altmodische Inquisitor ja sogar vorübergehend seine sonst eher spröden Umgangsformen vergessen und der Frau die Hand küssen.

Wenige Minuten später empfing Sorokin die Gäste in seinem Büro. Unter strikter Wahrung der Etikette sondierte er behutsam die Aura der Frau. Farblich glich diese der offiziellen Inquisitorenkleidung, war also in grauen Tönen gehalten. Der Instinkt des erfahrenen Magiers verriet ihm jedoch, dass die Frau vor ihrem Beitritt zur Inquisition eine Dunkle gewesen war. Darüber hinaus begriff er, dass sie recht stark war, wenn auch keine Hohe Zauberin. Wahrscheinlich sogar noch nicht einmal eine Andere ersten Grades.

»Ich bin Tamara«, stellte sich die Besucherin vor.

Ihr Händedruck war kurz und kräftig. Sie wirkte wie eine Frau um die dreißig, maximal fünfunddreißig. Das musste ihr tatsächliches Alter sein, denn Hinweise auf eine Alterskonservierung konnte Sorokin in der Aura nicht feststellen.

Auch das war einigermaßen merkwürdig, denn die Inquisition nahm nur selten Andere auf, die nicht wenigstens ein halbes Jahrhundert auf dem Buckel hatten. Anscheinend war der Fall ihres Literaturlehrers Drejer also nicht die einzige Ausnahme.

Tamara war ausgesprochen elegant gekleidet. Ein maßgeschneiderter Anzug, dazu ein aparter, federleichter weißer Mantel, eine schmale teure Uhr. Am entsprechenden Finger bemerkte Sorokin einen Ehering.

Auch das war eine Premiere. Inquisitoren führten natürlich kein Klosterleben, aber keiner der Männer, die Sorokin aus dieser Institution kannte, war verheiratet. Seien es nun die Schulaufseher Strigal und Licharew oder die Gesandten aus Prag.

In Begleitung der Inquisitorin befand sich ein muffliger Junge. Sein Blick huschte durch das Büro, als wollte er auf einen Schlag alle interessanten Gegenstände auf den Regalen und dem Schreibtisch des Direktors erfassen.

»Ich bin Eduard Sergejewitsch«, stellte sich der Direktor vor. »Und du bist Vadim, nicht wahr?«

Sorokin hatte die Akte des Jungen studiert, während er auf ihn gewartet hatte.

Vadim nickte.

»Hattet ihr eine gute Reise?«

»Die war in Ordnung«, erwiderte Vadim. »Ich bin noch nie so weit mit dem Zug gefahren. War schon cool …«

»Es wird dir hier gefallen. Bei uns gibt es allerlei, was du in deinen bisherigen Schulen nicht findest.«

»Mhm«, murmelte Vadim. »Aber dafür hat meine alte Schule jetzt Ferien.«

Er hatte seine anfängliche Schüchternheit schnell überwunden.

»Oh, wir haben auch Ferien«, sagte der Direktor. »Aber du bist etwas hinter dem Lehrplan zurück. Deshalb wirst du dich ab morgen mit dem Unterrichtsstoff beschäftigen, und zwar ein paar Stunden täglich. Das geht bis Ende Juni sowie den ganzen Juli und August hindurch. Dabei kannst du dich hier gleich einleben. Aber keine Sorge, zu deinem Spaß kommst du auch. Wir haben hier nämlich alles, was dafür nötig ist, einen Wald, einen Fluss, Boote und abends Lagerfeuer. Außerdem ist es in dieser Gegend wärmer als bei euch in Petersburg.«

»Aber daran bin ich gewöhnt«, sagte Vadim. »Dass es nicht so warm ist, meine ich …«

»Jetzt werde ich dir erst einmal alles zeigen«, mischte sich Licho Einauge ein und legte dem neuen Schüler seine schwere Hand auf die Schulter. »Bei der Gelegenheit erkläre ich dir auch gleich die Regeln, die bei uns gelten. Außerdem sollten wir deine Unterlagen noch einmal gegenchecken.« Anschließend wandte er sich an Sorokin, um dessen Erlaubnis einzuholen, wobei tief in seinem gesunden Auge eine gewisse Schalkhaftigkeit aufblitzte: »Eduard Sergejewitsch?«

Vadim schielte zu dem Obersten Schulaufseher hin, erneut etwas ängstlich, und richtete den Blick dann auf Tamara und Sorokin, als hoffte er, sie würden ihn retten. Licho hatte den Neuling bereits in dem Moment eingeschüchtert, als die Petersburger aus dem Wagen des Direktors gestiegen waren, vor allem weil er heute seinen grauen Inquisitorenumhang trug.

»Gehen Sie nur, Viktor Pawlowitsch«, erwiderte Sorokin. »Zeigen Sie dem Jungen alles.«

Vadim trat mit hochgezogenen Schultern und demonstrativer Unlust an Licho heran.

»Auf Wiedersehen, Vadik«, sagte Tamara mit freundlichem Lächeln. »Und benimm dich ja anständig!«

»Das wird er schon«, versicherte Licho, der ebenfalls ein Lächeln andeutete – was ihn glatt zum Doppelgänger des Hallodris U aus der russischen Serie Besuch aus der Zukunft gemacht hätte, wenn dieser denn nur ebenfalls ein herabhängendes linkes Augenlid gehabt hätte.

»Auf Wiedersehen, Tamara Anatoljewna«, presste Vadim in einem Ton heraus, als wäre er zum Tod verurteilt.

Sobald Licho und sein Schützling den Raum verlassen hatten, blickte Tamara Direktor Sorokin fragend an.

»Keine Sorge«, sagte dieser. »Unser Schulaufseher nimmt sich die Neulinge anfangs immer zur Brust, damit sie gleich wissen, wie der Hase läuft. Im Grunde seines Herzens ist er aber ein umgänglicher Mann.« Sorokin lächelte nun ebenfalls, setzte dann jedoch wieder eine ernste Miene auf. »Denn wer sich unseren Schülern gegenüber nicht korrekt verhält, übersteht hier keinen Tag. Das gilt sogar für Inquisitoren.«

»Von der unschönen Geschichte, auf die Sie da anspielen, habe ich gehört«, informierte ihn Tamara. »Sie ist im Übrigen der Grund, warum ich hier bin.«

»Setzen Sie sich doch erst einmal«, forderte Sorokin sie auf und bot ihr formvollendet einen Stuhl an, während er selbst im Chefsessel hinterm Schreibtisch Platz nahm.

Die Sekretärin brachte ein Tablett mit Kaffee herein.

»Was genau verschafft uns also die Ehre des persönlichen Besuchs einer Inquisitorin?«, fragte Sorokin in halboffiziellem, jedoch nicht unterwürfigem Ton. »Routineangelegenheiten wie die Übergabe neuer Schüler überlässt Ihre Einrichtung doch in der Regel den Wachen.«

»Man kann sich auf die Wächter leider nicht immer verlassen«, antwortete Tamara und lächelte ihn erneut offen an. »Wenn Sie einmal in Petersburg gewesen wären, würden Sie das verstehen, Eduard Sergejewitsch.«

»Ich war schon öfter dort, aber vor langer Zeit. Ich glaube, das letzte Mal 1958. Vielleicht spreche ich deshalb immer noch von Leningrad, obwohl die Stadt bei meiner Geburt ja ebenfalls St. Petersburg hieß.«

»Nach 1965 hat sich in der Stadt jedenfalls dreißig Jahre lang kein Anderer blicken lassen.«

»Von dieser unschönen Geschichte habe wiederum ich gehört«, sagte Sorokin. »Ein Aufruhr im Zwielicht. Aber Petersburg zieht das Unglück ja geradezu an. Sei es nun, dass die Stadt überflutet wird, sei es, dass das Zwielicht dort verrückt spielt.«

»Ich wünschte, das wäre die einzige unschöne Geschichte«, erwiderte Tamara bedrückt. »Doch Sie müssen wissen, dieser Junge, Vadim Smeljakow, ist ein sehr schwieriges Kind.«

»Wir haben hier nur schwierige Kinder.«

Diesen Satz hörte man in der Schule ständig, das wusste Sorokin nur zu genau.

In den Unterlagen zu Vadim hatte der Direktor allerdings nichts entdecken können, was irgendwie aus dem Rahmen gefallen wäre. Vadim schien ein gewöhnlicher Junge von fünfzehn Jahren, ein Dunkler, genauer gesagt, ein Hexer. Wer ihn wann initiiert hatte, war nicht vermerkt. Bei den Eltern handelte es sich nicht um Andere. Wiederholte kleinere Verstöße gegen den Großen Vertrag, aber selbst zusammengenommen hatten sie nicht dazu geführt, dass man Vadim vors Tribunal stellte. Das Einzige, was wirklich interessant war, war, dass Vadim als Hexer Kraft in reiner Form zwar nur in extrem geringen Mengen nutzen konnte, dafür aber unschlagbar beim Aufspüren von Artefakten war. Zunächst hatte er sich einer Gruppe von »Schatzsuchern« in Petersburg angeschlossen, die nicht recht begriff, warum dieser komische Bursche weder eine Walther noch eine Granate oder einen deutschen Orden begehrte, sondern ausschließlich hinter irgendwelchen Freundschaftsbändern her war. Nach einer Weile baute er seine eigene Gruppe auf, die bereits ausschließlich aus Anderen bestand, und graste das Umland nach Artefakten ab, angefangen bei alten schamanischen Gegenständen bis hin zu Objekten jener Thule-Gesellschaft, die während der Blockade aus dem eingeschlossenen Leningrad fliehen wollte. Da machte ihnen die Stadt jedoch einen Strich durch die Rechnung. Die Nazi-Anderen wurden dann später vor das geheime Nürnberger Tribunal der Inquisition gestellt. Ihre Artefakte befanden sich jedoch noch immer in der Erde. Bomben, die nicht explodiert waren.

Konkurrenten schaltete Vadims neue Gruppe mit simplen Zaubern aus, die Reliquien von Menschen, die keine magischen Eigenschaften besaßen, ließen sie links liegen. Nur aus diesem Grund wurde die Nachtwache Petersburgs überhaupt auf sie aufmerksam. Ihr gehörten allerdings nur schwache Andere an, die den Moskauer Kollegen nicht das Wasser reichen konnten. Bemerkenswerterweise hatten die meisten vor ihrer Initiierung in der legendenumwobenen Miliz ihrer Heimatstadt gearbeitet, der in zahlreichen Fernsehkrimis ein Denkmal gesetzt worden war. Sobald die Nachtwache von den Artefakten erfuhr, ließ sie den Schwarzmarkt für archäologische Funde observieren und heftete sich den »Schatzsuchern« an die Fersen. Über diese war ihnen zu Ohren gekommen, dass sie ausgerechnet die wertvollsten Stücke ignorierten. Den minderjährigen Kleinkriminellen Vadim Smeljakow aufzuspüren war dann ein Kinderspiel. Im schlimmsten Falle hätte dem Jungen eine weitere Verwarnung, die Konfiszierung all seiner Funde und die Blockierung seiner magischen Fähigkeiten für sechs Monate oder ein Jahr gedroht. Zu seinem Unglück geriet er jedoch in Panik, erwischte man ihn doch in unmittelbarer Nähe seines persönlichen »Safes«. Prompt setzte er denn eines der dort versteckten Artefakte gegen die Nachtwächter ein. Im Grunde schlug er dabei letztlich mit seiner eigenen Kraft zu, dies jedoch mit so verheerender Wirkung, dass sich niemand die Wucht zu erklären wusste. Später stellte sich heraus, dass Vadim in der Nähe der Mannerheim-Linie, also in der Gegend des Ladogasees, einen Ring gefunden hatte, der die Kraft des Trägers um ein Vielfaches steigerte. Die Wächter wurden schier auseinandergesprengt und konnten nur von Glück sagen, dass sie keine Opfer zu beklagen hatten.

Erst der Inquisition sollte es dann gelingen, den Jungen zu schnappen und festzunehmen.

»Es war für mich relativ leicht, ihn im Zug unter Kontrolle zu behalten«, sagte Tamara. »Er ist kein starker Anderer, und die Wirkung des Rings hat längst nachgelassen.«

»In seinen Unterlagen habe ich keinen Hinweis auf diesen Ring gefunden.«

»Für seine Biographie hat er ja auch kaum Bedeutung. Für die Inquisition allerdings schon. Bei diesem Ring handelt es sich um ein Mentorenartefakt. Sagt Ihnen dieser Begriff etwas?«

Wie hätte Sorokin als Direktor einer Anderen Schule nicht davon gehört haben sollen? Allerdings waren die Fakten, die über solche Artefakte bekannt waren, untrennbar mit Legenden verwoben, sodass man Wahrheit und Dichtung kaum auseinanderhalten konnte. Mentorenartefakte waren Kraftspeicher von immenser Kapazität, weshalb es Jahrhunderte dauerte, sie aufzuladen. Dafür musste ein erfahrener Magier gewissermaßen einen materialisierten Teil seiner Seele in das Artefakt legen. Das kostete diesen Anderen derart viel Kraft, dass er sehr lange geschwächt war und viel Zeit für seine Regeneration brauchte. Immerhin konnte ein gutes Mentorenartefakt aber selbst einen sehr schwachen Anderen in einen Hohen verwandeln.

Die Magier der Vergangenheit schufen solche Stücke in der Regel für sich selbst, um damit den von Natur aus langsamen Zuwachs der eigenen Kraft zu beschleunigen. Bei der Herstellung mochten sie ein, zwei Grade einbüßen – dafür gewannen sie am Ende weit mehr. Häufig schlugen sie sich dabei jedoch selbst ein Schnippchen, weil sie nicht auf den Moment warteten, an dem das Artefakt vollständig aufgeladen und zu Höchstleistungen fähig war. Dann lagen diese magischen Bomben in der Erde, bis irgendein Außenstehender sie zufällig fand. Oder bis jemand sie aufspürte, der etwas von der Sache verstand.

»Die Inquisition vermutet, dass der Ring zu den Artefakten gehört, welche die Gruppe um Ulfenor Griddig einst versteckt hat. Diese Hypothese konnte jedoch bisher nicht bestätigt werden. Wie der Ring an seinen Fundort gekommen ist, wissen wir also nicht. Außer Frage steht jedoch, dass er dort schon gelegen hat, bevor im Zweiten Weltkrieg die Mannerheim-Linie entstand. Der Junge will uns partout nicht sagen, ob er noch mehr Artefakte dieser Art gefunden hat. Sämtliche Objekte, die er ausgegraben hat, haben wir sichergestellt. Wir wissen jedoch nur von dem einen Versteck. Ob er noch mehr Depots angelegt hat – darüber schweigt er sich aus.«

»Aber Sie haben doch wohl nicht versucht, ihn mit der Wahrheitsliebe zum Reden zu bringen?«, fragte Sorokin und stellte die Kaffeetasse zurück auf den Tisch.

»Selbstverständlich nicht. Wir haben einzig und allein die Mittel eingesetzt, die das Protokoll zulässt. Beispielsweise die Lose Zunge. Jedoch erfolglos.«

»Vielleicht hat Vadim ja auch gar nicht mehr zu erzählen?«

»Oder das Mentorenartefakt macht ihn gegen diese Zauber immun. Schließlich enthält es einen Teil der Persönlichkeit des Anderen, der es hergestellt hat.«

»Hoffen Sie jetzt vielleicht darauf, dass wir in der Schule das aus dem Jungen herausbringen, was er den Mitarbeitern Ihrer Einrichtung verschwiegen hat? Haben Sie ihn womöglich deshalb zu uns gebracht, Tamara?«

»Das gewiss nicht, Eduard Sergejewitsch«, versicherte Tamara lächelnd. »Die Inquisition hat nur eine Hoffnung, nämlich die, dass sich der Junge nach der Ausbildung in Ihrer Schule anständig benimmt, den Großen Vertrag achtet und mit seinen Raubgrabungen aufhört. Und dass er es sich dreimal überlegt, ob er ein Artefakt auch einsetzt, sollte er tatsächlich noch irgendwelche versteckt haben.«

»Wir werden alles daransetzen, ihn in diesem Sinne zu beeinflussen, da dürfen Sie sicher sein«, erwiderte Sorokin, jedoch ohne zu lächeln.

»Wo Strafen nicht helfen, da hilft vielleicht Erziehung. Deshalb wollte ich mir Ihre Schule auch einmal mit eigenen Augen ansehen, Eduard Sergejewitsch. Von meinem Besuch werde ich meinen Vorgesetzten Bericht erstatten. Fällt er positiv aus, wird man Ihnen ein Angebot zur Zusammenarbeit unterbreiten.«

»Aber wir stehen doch ohnehin unter dem Schutz der Inquisition. An welche Form der Zusammenarbeit denken Sie denn da?«

»Für Sie ist das Büro in Prag verantwortlich, deshalb genießt die Stadt ja auch einen Sonderstatus. Petersburg hat ebenfalls einen Sonderstatus, denn die dortigen Wachen sind schwach, weshalb die Inquisition einen eigenen Sitz in Piter hat. Dieser Abteilung gehöre ich an. Vor einiger Zeit sind bei uns … zahlreiche Andere im Teenageralter aufgetaucht. Übrigens ausschließlich dunkle. Sie sind von niemandem initiiert worden, vermutlich müssen wir von einer Selbstinitiierung ausgehen. Dergleichen geschieht selten, kommt aber vor. Die ersten Anderen auf diesem Planeten haben sich schließlich auch selbst initiiert. Oder wurden vom Zwielicht initiiert.«

»Wir haben bereits ein Mädchen mit Selbstinitiierung hier«, teilte Sorokin ihr mit.

»Dann werden es jetzt zwei Kinder sein«, erwiderte Tamara. »Auch Vadim ist von niemandem initiiert worden. Ich übrigens auch nicht.«

Diese Frau hörte einfach nicht auf, Direktor Sorokin zu überraschen.

»Bevor ich zur Inquisition überwechselte, war ich eine Dunkle«, fuhr Tamara fort. »Jahrelang habe ich nicht einmal gewusst, dass es so etwas wie den Großen Vertrag gibt. Wenn die Tagwache nicht gewesen wäre, wer weiß, was ich noch angerichtet hätte. Genau aus diesem Grund hat sich die Inquisition von St. Petersburg das Ziel gesetzt, ausnahmslos alle minderjährigen Anderen an die Wachen anzubinden. Ihre Schule hat bei der Arbeit mit Jugendlichen bereits einige Erfahrungen gesammelt. Das Europäische Büro geht davon aus, dass wir davon profitieren können. Möglicherweise lässt sich in Petersburg ja eine vergleichbare Schule aufbauen. Dann bräuchten wir nicht alle, die gegen den Großen Vertrag verstoßen haben, zu Ihnen zu schicken …«

»Das schmeichelt uns natürlich«, gab Sorokin zu. »Und wenn wir uns nicht mehr mit allen Schülern, die den Großen Vertrag verletzt haben, herumplagen müssen, soll uns das nur recht sein …«

»Die Welt ist heute nicht mehr, wie sie einmal war. Die Anderen werden immer jünger«, fuhr Tamara fort. »Die Inquisition dagegen ist alt. Wir sind nicht daran gewöhnt, mit Kindern zu arbeiten. Wenn Sie uns jedoch an der Erfahrung ihrer Lehrkräfte teilhaben lassen, wäre die Inquisition auch bereit, Ihnen entgegenzukommen.«

»In welcher Form denn?«

»Die Petersburger Abteilung würde gern probeweise eine Gruppe Ihrer Schüler in die Stadt einladen. Wenn diese Exkursion erfolgreich verläuft, würden wir sie regelmäßig veranstalten. Ihre Kinder könnten in den Ferien zu uns kommen, sich die Sehenswürdigkeit ansehen und ihren Horizont erweitern. Wir würden dafür gern Mitarbeiter zu Ihnen schicken, damit sie an Ihrer Schule praktische Erfahrungen sammeln können. Was halten Sie von diesem Vorschlag?«

Bevor Sorokin jedoch auch nur zu einer Antwort ansetzen konnte, ergänzte Tamara noch: »Das Europäische Büro billigt diese Idee im Übrigen vorbehaltlos.«

Eins

Drejer war nie gern zur Schule gegangen. Leider galt das für die meisten Lehrer. Sie liebten weder die Schule noch die Kinder oder ihre Arbeit. Das Internat war da keine Ausnahme.

Bei Dmitri verhielt sich das Ganze aber noch ein wenig komplizierter. Ihm hatte es von klein auf gefallen zu lernen, und auch das Unterrichten mochte er. Er arbeitete gern mit Kindern, im Grunde mit allen, angefangen von den verschüchterten Erstklässlern bis hin zu arroganten Schulabgängern. Selbst gegen die Schule als solche hatte er nichts vorzubringen.

Was ihm zu schaffen machte, war die Rolle des Schülers. Vielleicht weil sein eigenes Tempo, sich den Stoff anzueignen, nicht mit dem übereinstimmte, das der Lehrer vorgab, vielleicht aber auch weil er von Natur aus zu Widerspruch neigte und sich deswegen nicht damit abfinden wollte, in die Rolle des Zuhörers zu schlüpfen. Wie auch immer, sobald er die Schulbank drückte – egal, ob in der Schule oder der Uni –, fühlte er sich nicht mehr wohl in seiner Haut. Wahrscheinlich bräuchte jemand wie er Privatunterricht, einen eigenen Lehrer, der ihn zu Hause aufsuchte und mit ihm Bücher durcharbeitete. Drejer tröstete sich damit, dass dieses Phänomen auch unter Schriftstellern häufig auftrat. Maxim Gorki war nie über die zweite Klasse hinausgekommen, Arkadi Gaidar hatte mit vierzehn die Schule geschmissen, Tschingis Aitmatow hatte nach sechs Klassen aufgehört. Weder Hermann Hesse noch William Faulkner schlossen ihre schulische Laufbahn ordentlich ab – was jedoch nicht verhinderte, dass sie den Nobelpreis erhielten.

Trotzdem schämte sich Drejer seiner Aversion gegen das Bildungssystem ein wenig und verheimlichte sie strikt gegenüber seinen Schülern, auch wenn er fest davon überzeugt war, dass man Kinder nicht anlügen durfte. Selbst die Schule der Nachtwache – die man vielleicht besser als Weiterbildungskurse bezeichnete – hatte ihn deprimiert.

Deshalb hoffte er inständig, dass sich die Schule der Inquisition von allem unterscheiden würde, was er bisher kennengelernt hatte. Grund für diese Hoffnung gab es jedoch kaum. Nicht einmal die Lage sprach dafür, denn die Schule befand sich zwar im historischen Zentrum Prags, war sogar in einem alten Gebäude untergebracht – nur wies dieses nicht die geringsten gotischen Verzierungen, Buntglasfenster, Gewölbedecken oder auch nur schummrige Gänge und steile Treppen auf. In einem solchen Gebäude hätte man ein mittelständisches Unternehmen erwartet. Es verströmte nicht einmal einen Hauch von Magie, auch wenn Drejer zugeben musste, dass er mit seinem geringen Grad diese möglicherweise einfach nicht wahrnahm.

»Das ist nicht gerade Hogwarts, oder?«, erklang es da neben ihm.

Dmitri sah sich nach der Stimme um. Im Auditorium, das klassischerweise wie ein Amphitheater gehalten war – die einzige Abweichung vom Business-Stil –, hatten sich rund dreißig Menschen versammelt. Genauer gesagt: rund dreißig Andere, aber Drejer hatte die Gewohnheit, Lichte und sogar Dunkle als Menschen zu bezeichnen, noch immer nicht ganz ablegen können. In der Galerie, wo er Platz genommen hatte, saßen außer ihm selbst nur noch ein leicht fülliger rothaariger Mann und eine attraktive Frau. Beide waren Lichte. Soweit Drejer erkennen konnte, besaß der Mann den vierten oder fünften Grad. Wahrscheinlich eher den vierten, denn Andere mit geringerem Grad waren nicht anwesend, von ihm, Drejer, einmal abgesehen. Den Grad der Frau konnte er gar nicht erkennen, es musste sich also um den dritten oder einen noch höheren handeln.

»Stimmt, Hogwarts sieht anders aus«, erwiderte Drejer dem Mann. Und weil es ganz offenbar von ihm erwartet wurde, streckte er denn auch gleich die Hand aus: »Ich bin Dmitri. Dmitri Drejer. Aus Russland.«

Dabei ging ihm durch den Kopf, dass er nicht unbedingt als Russe erkannt worden wäre, wenn er lediglich seinen Nachnamen genannt hätte.

»Ron, Ron Weasley«, erwiderte der rothaarige Mann. »Aus Großbritannien.«

Nach diesen Worten ergötzte er sich ganz kurz am verdatterten Gesicht Drejers, dann brach er in ein fröhliches Wiehern aus. »Reingefallen! Hundertprozentig reingefallen!«

Drejer rang sich ein Grinsen ab, der Mann wurde wieder ernst.

»Maelgwn«, stellte er sich mit einem kräftigen Händedruck vor.

»Maelgwyn?«, fragte Drejer zurück.

»Du wirst diese beiden Namen doch wohl nicht verwechseln!«, empörte sich Maelgwn amüsiert. »Ich bin Llewellyn Maelgwn. Aus Wales.«

»Aber Wales«, brachte Drejer hervor, »das ist doch auch Großbritannien, oder?«

»Tja …« Maelgwn runzelte die Stirn. »Im Grunde schon. Nimm mir den Scherz eben nicht übel, aber bei den Plätzen hier … Außerdem liebe ich die Harry-Potter-Romane. Du nicht?«

»Mhm … als Jugendbücher sind sie gar nicht schlecht.« Drejer drückte sich um eine klare Antwort.

»Ich bin jetzt zweiundsechzig Jahre alt«, erwiderte Maelgwn vergnügt. »Und ich mag diese Bücher wirklich!« Daraufhin wandte er sich seiner Nachbarin zu. »Sie sind nicht zufällig Hermine?«

Die Frau bedachte ihn mit einem amüsierten Blick. Sie hatte das bisherige Gespräch natürlich mitbekommen. Den Saal erfüllte zwar ein enormes Stimmengeschwirr, wie es vor dem Auftritt eines Lehrers in jeder Schule, Universität oder Weiterbildungseinrichtung typisch war, aber Maelgwn konnte offenbar gar nicht leise reden.

»Nein, verehrter Herr Gestaltwandler, ich bin nicht Hermine«, erwiderte die Frau. »Mein Name ist Iva Mašková. Ich komme aus Tschechien, genauer gesagt, aus Brünn.«

»Ich bin kein Gestaltwandler«, stellte Maelgwn mit ernster Miene klar. »Auch wenn mein Name ›Führer der Hunde‹ bedeutet. Aber darf ich fragen, woher Sie etwas über walisische Namen wissen?«

Die Frage lag auf der Hand. Obwohl der offizielle Schriftverkehr seit jeher in Latein gehalten war, sprachen die Teilnehmer dieses Kurses untereinander Englisch, die internationale Verkehrssprache sowohl für Andere als auch für Menschen. Bei den Anderen sorgte Magie dafür, dass sie das Englische wie ihre Muttersprache beherrschten. Die Bedeutung von Namen konnten sie mit den magisch erworbenen Fähigkeiten jedoch nicht entschlüsseln.

»Ich bin Philologin«, antwortete Iva. »Das Walisische und der walisische Dialekt des Englischen sind mein Spezialgebiet.« Das Ganze schien ihr etwas peinlich. »Vielmehr waren sie es. In meinem früheren Leben.«

»Und was ist jetzt Ihr Spezialgebiet?«, erkundigte sich Maelgwn. »Ich bin übrigens Heiler.«

»Und ich Kampfmagierin«, sagte Iva mit einem sanften Lächeln.

»Ich bin bloß Magier«, gestand Drejer. »Noch dazu einer siebten Grades.«

Das trug ihm von beiden einen neugierigen Blick ein. Und einen leicht mitleidigen. In dem Moment betrat jedoch glücklicherweise der Dozent den Hörsaal, ein rundlicher, nicht mehr ganz junger Anderer in einem beigefarbenen Sommeranzug. Das Stimmengewirr wich einem unterdrückten Gemurmel und Gekicher, die Anwesenden erhoben sich synchron von ihren Stühlen. Mit einer lässigen Handbewegung bedeutete der Dozent ihnen, wieder Platz zu nehmen, während er sich hinter dem Katheder aufbaute. Sein neugieriger Blick glitt über die Kursteilnehmer hinweg.

»Da ich die ersten Vorlesungen halte, können Sie mich gern den Ersten nennen«, sagte er ohne den geringsten Anflug eines Lächelns. »Unser heutiges Thema sind die Geschichte der Inquisition, die Ziele ihrer Gründung, die Phasen ihrer Entwicklung und die Struktur ihrer Führung. Wenn Sie bitte mitschreiben würden.«

Drejer schlug erleichtert seinen Collegeblock auf und wollte ein Erste Vorlesung in die oberste Zeile setzen. Doch nachdem er bis Erst gekommen war, verweigerte sein Füller ihm den Dienst. Drejer kramte in seiner Aktentasche, die er sich extra für diese Reise zugelegt hatte, doch natürlich hatte er keinen Ersatzstift dabei.

»Nimm den hier«, flüsterte Iva, und ein billiger Einwegkuli segelte durch die Luft auf Drejer zu. Dmitri nickte Iva dankbar zu und machte sich wieder ans Mitschreiben.

Im Laufe der Zeit freundeten sich Drejer, Llewellyn und die Mašková an. Sie wurden nicht so enge Freunde wie die drei Jugendlichen aus Harry Potter – aber sie waren ja auch keine Kinder mehr. Nach ein, zwei Tagen begriff der frischgebackene Schulaufseher Dmitri anhand von verschiedenen Details, dass Llewellyn und Iva eine Affäre hatten. Ihn kümmerte das nicht weiter, denn Iva sah zwar sehr gut aus und war eine bemerkenswerte Frau, doch ihr – wie er mittlerweile wusste – zweiter Grad bedeutete eine unüberwindliche Hürde für ihn, Dmitri. Außerdem fehlte ihm die Zeit für romantische Abenteuer. Die von der Inquisition abgehaltenen Vorlesungen und Kurse glichen weder dem altvertrauten Schulunterricht noch dem Studium an der Uni oder der Ausbildung in der Nachtwache, sodass Dmitri das Lernen zum ersten Mal richtig Spaß machte. Nur blieb der siebte Grad der siebte Grad: Theorie bereitete ihm keine Schwierigkeiten, doch sobald praktische Übungen auf dem Programm standen, hielt er kaum noch mit. Für alles, was Maelgwn mit links bewältigte, musste sich Dmitri enorm ins Zeug legen.

»Mir ist völlig schleierhaft, wie du in der Inquisition gelandet bist«, gestand Maelgwn ihm eines Abends, als sie bei einem Krug Bier in einer Kneipe zusammensaßen. Russisches Bier schmeckte Dmitri nicht, das hiesige Prager zu seiner Überraschung schon. Nach gewissen Anlaufschwierigkeiten hatte sich sogar der Waliser daran gewöhnt.

Iva und Maelgwn saßen Dmitri gegenüber. Die Rollen in ihrem Trio waren längst verteilt und akzeptiert. So wäre es wohl, dachte Drejer grinsend, wenn Harry Potter nicht nach Hogwarts gekommen wäre und Ron und Hermine als Dritten im Bunde Neville Longbottom aufgenommen hätten, den unbegabtesten aller jungen Zauberer.

»Das lag an den besonderen Umständen«, beantwortete Iva Maelgwns Frage. Im Unterschied zu ihren Freunden trank sie Wein, und auch an diesem nippte sie nur. »Dmitri arbeitet in einem koedukativen Internat für Dunkle und Lichte. Das ist nun einmal keine gewöhnliche Situation. Dort sind Inquisitoren nötig. Selbst schwache, denn schließlich wird nicht immer alles mit Kraft entschieden.«

»Trotzdem geht das so nicht«, gab Maelgwn zu bedenken. »Wir müssen Dmitri irgendwie helfen.«

Der Waliser war ein unverbesserlicher Romantiker und Abenteurer.

»Und wie?«, fragte Iva neugierig zurück.

»Der siebte Grad – das kann doch einfach nicht das letzte Wort sein«, erwiderte Maelgwn. »Als ich initiiert wurde, hatte ich auch nur den fünften Grad. Heute aber den vierten.«

»Mit der Zeit wächst die Kraft«, bestätigte Iva. »Aber das ist ein langer und schwieriger Weg. Obendrein garantiert dir niemand, dass es wirklich klappt. Wie lange hast du gebraucht, um deinen vierten Grad zu erreichten? Vierzig Jahre?«

»Fünfunddreißig«, antwortete Maelgwn. »Aber es gibt doch bestimmt zuverlässigere Möglichkeiten, oder?«

»Nein, du musst schon auf die Zeit vertrauen«, sagte Iva gelassen. »In einigen Tausend Jahren kann man vermutlich auch zum Hohen heranwachsen. Wenn man denn dieses Ziel stur verfolgt und die nötige Geduld aufbringt.«

»Ich bin mir sicher, dass es effizientere Wege gibt«, beharrte Maelgwn auf seiner Meinung. Er trank etwas Bier, sah Drejer an und sagte feierlich: »Du wirst schon sehen, Dmitri, wir steigern deinen Grad noch hier in Prag.«

Und dieses bierselige, zu nichts verpflichtende Gerede sollte tatsächlich ernsthafte Folgen haben.

Die fünfte Vorlesung, betitelt Grade und Kategorien der Kraft, ihre Unterschiede bei der Nacht- und der Tagwache sowie bei der Inquisition, wurde von Strigal gehalten.

Drejer wusste bereits, dass es der Ex-Schulaufseher war, der sich dem Auditorium näherte, noch bevor dieser durch die Tür trat. Es war, als würde der Mann einen vertrauten Geruch verströmen. Keinen ekelhaften, giftigen oder muffigen, sondern einfach einen unangenehmen. Wie bei einem fremden Eau de Cologne, das seinem Träger gefällt, sonst aber jedem den Magen umdreht.

Ein Magier siebten Grades konnte einen Anderen ersten Grades natürlich nur unter einer Bedingung wahrnehmen: wenn Letzterer es zuließ.

»Sie können mich den Fünften nennen«, sagte Strigal, sobald er hinter dem Katheder Posten bezogen hatte. Mit einem Blick erfasste er zwar sämtliche Teilnehmer, brachte es dabei aber fertig, Drejer teilnahmslos zu übersehen. Fast als wäre dessen Platz leer.

Drejer schrieb Fünfte Vorlesung oben auf die Seite und freute sich insgeheim darüber, dass ihm die Buchstaben klar und nicht verwackelt gerieten. Seine Hand zitterte nicht. Auch er hätte am liebsten jeden Blick auf Strigal vermieden, doch das tiefschwarze Haar mit den schneeweißen Schläfen zog Drejers Blick geradezu magnetisch auf sich. Strigal sprach ruhig und gleichmäßig und ignorierte Drejer dabei nach wie vor. Zumindest tat er so.

»Wie Ihnen allen bekannt ist, wird die Kraft gewöhnlich in sieben Grade unterteilt, wobei der siebte der unterste und der erste der höchste ist«, tönte Strigal. »Über den Anderen ersten Grades stehen noch die Hohen, deren Kraft sich jeder Klassifizierung entzieht. Dennoch lässt sich für die Hohen eine besondere Gruppe festhalten, die der Absoluten oder Null-Anderen. Diese sind ausgesprochen selten, doch wie Ihnen ebenfalls bekannt sein dürfte, wurde in …«

Drejer schrieb eifrig mit, die Studenten lauschten aufmerksam, Strigal schwadronierte. Er nannte Namen und Spitznamen, führte Beispiele an – und würdigte Drejer nicht eines Blickes.

»Viele von Ihnen werden sich fragen, wie sie ihre Arbeit in der Inquisition bewältigen sollen, wenn sie lediglich über einen jämmerlichen vierten oder dritten Grad verfügen«, bemerkte Strigal gerade. »Was wollen Sie da weitaus stärkeren Magiern entgegensetzen?!«

Das Auditorium stieß unwillkürlich einen Seufzer aus. Über den dritten oder vierten Grad verfügten hier etliche Anwesende, vermutlich sogar die überwiegende Mehrheit. Und welcher Mehrheit gefiel es schon, wenn man im Zusammenhang mit ihr von jämmerlich sprach? Das gefiel ja nicht einmal einer Minderheit.

»Aber einen Anderen macht nicht nur sein Grad aus, sondern auch seine Intelligenz, seine Cleverness, seine Fähigkeit, ungewöhnliche Lösungen zu finden, und sein Umgang mit Artefakten«, fuhr Strigal fort. »Deshalb ist ein Inquisitor dritten Grades imstande, gegen einen Magier ersten Grades zu kämpfen – und diesen sogar zu besiegen. Manchmal jedenfalls.«

»Darf ich etwas fragen?«, meldete sich Iva überraschend zu Wort und hob sogar die Hand.

Strigal runzelte die Stirn, nickte dann jedoch.

»Bekanntlich existieren ja Möglichkeiten, den Grad eines Anderen zu erhöhen«, setzte Iva an. »Der Inquisition dürften sie nur zu gut bekannt sein, denn der … der Entzug der magischen Kraft und damit die Verwandlung in einen Menschen ist schließlich eine ihrer beliebtesten Strafen. Warum sollte die Inquisition da also nicht auch einen Anderen …« Sie bewegte die Finger, als blätterte sie in den Seiten eines unsichtbaren Wörterbuchs. »… auftanken können? So lässt sich der Vorgang doch bezeichnen, oder? Warum sorgt sie bei ihren Mitarbeitern nicht für einen höheren Grad, indem sie sie mit Kraft vollpumpt?«

»Liebe Frau Mašková, Sie verwechseln da einiges«, erwiderte Strigal mit vor Ironie triefender Stimme. »Um präzise zu sein, Sie verwechseln Subtraktion und Addition. Jemandem seine magische Kraft zu entziehen ist eine schwierige Prozedur, doch das Verfahren ist bekannt und ausgearbeitet. Ein Anderer ist wie ein Fass, das er im Laufe seines Lebens nicht mit Wasser, sondern mit Kraft füllt. Wir pumpen dieses Fass dann leer und versetzen den Anderen damit in den Prä-Initiierungs-Zustand. Danach packen wir einen Deckel auf die Tonne und nehmen dem Anderen auf diese Weise jede Möglichkeit, das Behältnis wieder zu füllen. Das ist, wie gesagt, schwierig, aber möglich. Nebenbei bemerkt, lässt sich die abgepumpte Kraft gut für eigene Zwecke einsetzen … was mitunter leider zu Missbrauch führt. Aber der umgekehrte Prozess … der steht auf einem anderen Blatt, wenn Sie mir diesen etwas angestaubten Kalauer gestatten. Man kann seine eigene Kraft in einen Anderen leiten, doch wenn das Fass nur klein ist, nimmt es nicht viel auf, sodass die Kraft schnell überschwappt.«

»Lässt sich das Fass denn nicht vergrößern?«, bohrte Iva hartnäckig nach.

»Für eine Andere zweiten … fast ersten Grades sind das Fragen, die auf ganz außerordentliche Ambitionen schließen lassen«, erwiderte Strigal grinsend. »Insbesondere bei einer Lichten. Normalerweise stellen Dunkle solche Fragen. Gute Frau Mašková, wie es überhaupt dazu kommt, dass ein gewöhnlicher Mensch über ein solches Fass verfügt und wie sich dieses dann bei einem Anderen vergrößern lässt, das sind Prozesse, die für unsere Wissenschaft nach wie vor Rätsel darstellen. Im Laufe unseres Lebens, in dem wir Erfahrungen sammeln und hart an uns arbeiten, vergrößern wir unsere Aufnahmekapazität zwar, doch niemand weiß, wie das im Einzelnen vor sich geht, mit welchem Tempo und aus welchem Grund. Manche Andere werden tausend Jahre alt, ohne je über ihren siebten Grad hinauszukommen.« Strigal grinste erneut, aber auch diesmal sah er nicht zu Drejer hinüber. »Die allgemein anerkannte Theorie besagt, dass ein Anderer den nächsten Grad desto schneller erreicht, je mehr Erfahrungen er sammelt, je größeren Herausforderungen er sich stellt und je stärker er innerlich erschüttert wird. Selbst dann dauert dergleichen jedoch Jahrzehnte. Deshalb glaube ich persönlich noch eher an die albernen Legenden, dass man einen gewöhnlichen Menschen in einen Anderen verwandeln kann, indem man in ihm ein Fass für die Kraft schafft, als an die Möglichkeit, das in einem Anderen vorhandene Fass zu vergrößern.«

»Das ist ein reichlich mechanischer Ansatz!«, bemerkte Maelgwn mit offenkundigem Missmut. Das Auditorium lachte auf und baute damit die Spannung ab.

»So ist es«, parierte Strigal. »Wenn Sie auf phantasievolle Legenden erpicht sind, empfehle ich Ihnen Abhandlungen über den Philosophischen Äther, die Dvořák-Tropfen, das Assyrische Prisma oder die Čapek-Spiegel zur Lektüre. An Ihrer Stelle würde ich aber nicht auf ein Wunder warten, sondern an mir arbeiten. Lange, hartnäckig und intensiv.« Mit einem Mal grinste er und sah Drejer doch an. »Doch selbst das führt nicht immer zum Erfolg.«

Die Bibliothek der Inquisition war nicht nur gut bestückt, sondern bestach auch durch ihre Atmosphäre. Ein Gewölbekeller, den Fackeln und Kerzen an der Wand stilvoll ausleuchteten, selbst wenn sie leider elektrisch waren. Doch wie die Bibliothekarin versicherte, war hier unten erst in den 60er-Jahren des letzten Jahrhunderts Strom gelegt worden. Computer gab es keine, und zwar, wie Drejer wusste, aus Sicherheitsgründen, doch die Kartothek war exzellent, sodass die Suche nicht viel Zeit in Anspruch nahm.

Der Philosophische Äther war blanker Unsinn, auch wenn sich viele Andere bereits in finsterster Vergangenheit mit ihm beschäftigt und ihre Studien darüber erst Ende des 19. Jahrhunderts eingestellt hatten. Das Assyrische Prisma gehörte offenbar tatsächlich in den Bereich der Legenden und Überlieferungen und taugte in jedem Fall nur für Dunkle. Die Dvořák-Tropfen hatten wohl einst existiert und auch etwas bewirkt, denn Dutzende von Anderen bezeugten, dass sie ihren Grad mit ihrer Hilfe sehr schnell erhöht hätten, wenn auch nur in dem Rahmen, den die Natur ihnen gesteckt hatte. Immerhin hatte dies dann aber nicht Jahrzehnte oder Jahrhunderte gedauert, sondern nur wenige Jahre. Aber nicht nur, dass das Rezept für die Tropfen seit Langem verloren war, auch die Bedingungen, unter denen die Einnahme zu erfolgen hatte, waren nicht ohne. Zu ihnen zählte der Drejer bislang unbekannte lichte Magier Dvořák – nicht zu verwechseln mit dem Komponisten – Folgendes: »Teilnahme an Schlägereien, Kriegen, Gemetzeln und Duellen, das Schmieden von Intrigen, Reisen in wilde Gebiete und barbarische Länder.« Anscheinend hatte Strigal also doch recht, und es ging tatsächlich darum, schneller Erfahrungen zu sammeln. Vielleicht waren diese Tropfen also nur ein Placebo, und der eigentliche Grund für ihren Erfolg lag in den Abenteuern, in die sich der Andere stürzte.

Wie auch immer, Drejer hatte nicht die Absicht, sich der Fremdenlegion anzuschließen oder in »barbarische Länder« zu reisen, nur weil die vage Chance bestand, dass er dadurch von seinem siebten Grad loskam und den sechsten oder sogar fünften erreichte.

Er rieb sich die Augen und nahm sich das letzte der Referate vor, das er bestellt hatte. Warum er so hartnäckig versuchte, auf eine Möglichkeit zu stoßen, seinen Grad zu steigern, wusste er selbst nicht. Ehrgeiz steckte nicht dahinter, denn hoch hinaus würde er ohnehin nicht fliegen. Auch wollte er weder Ivas Aufmerksamkeit noch die sonst einer Anderen mit hohem Grad gewinnen. Jedenfalls im Moment nicht.

Was also sollte dann diese dumme Recherche in der Bibliothek, die vor ihm schon unzählige ambitionierte Andere angestellt hatten? Wollte er Strigal treffen? Denn wenn er Erfolg hätte, würde er, Dmitri, es sein, der am Ende lachte.

Drejer schüttelte bloß den Kopf über sich und machte sich an die Lektüre des Referats, das vor vierzig Jahren von einem fleißigen Studenten zum Thema Čapek-Spiegel abgefasst worden war.

Bei diesem Čapek handelte es sich nicht um den Schriftsteller Karel, der den internationalen Sprachschatz um das Wort Roboter bereichert hatte, sondern um einen entfernten Verwandten, einen schwachen Dunklen, der sein ganzes langes Leben als Bibliothekar gearbeitet hatte. Genau wie Drejer hatte er sein Dasein als Anderer mit dem siebten Grad begonnen, sich dann aber schlagartig auf den vierten hochgeschwungen. Danach hatte er eine schmale Broschüre mit dem Titel Die Spiegel des Janoš Čapek oder Über die Möglichkeiten der beschleunigten Kraftsteigerung herausgegeben. Sie stellten seinen einzigen Beitrag zur Anderen Wissenschaft dar. Drejer vermutete allerdings, der bescheidene Bibliothekar lebe noch immer, beschäftige sich aber nicht mehr mit wissenschaftlichen Untersuchungen.

Nachdem Drejer das Resümee zum Text von Janoš Čapek gelesen hatte, legte er das Referat zur Seite. Was für ein Quatsch!

Der aber funktionieren konnte!

Dmitri langte noch einmal nach dem Referat und blätterte es durch. Der Text riss recht unvermittelt ab, weil der Student sich auf die Darlegung von Fakten beschränkt, aber keine Schlussfolgerungen gezogen hatte. Deshalb war die Drei minus, die auf der letzten Seite prangte, nach Drejers Dafürhalten völlig gerechtfertigt.

Dmitri erhob sich und ging zum Bibliothekar, einem schüchternen jungen Mann mit Brille, und bat um Die Spiegel des Janoš Čapek oder Über die Möglichkeiten der beschleunigten Kraftsteigerung.

Der Mann musste nicht einmal im Katalog nachsehen.

»Das ist schon ausgeliehen«, sagte er mit einem entschuldigenden Lächeln. »Gerade heute hat es jemand mitgenommen.«

Drejer fragte nicht nach, wer das einzige Exemplar bestellt hatte – denn er hegte nicht den geringsten Zweifel daran, wer das gewesen war.

»Ihr Name ist nicht zufällig Čapek?« Diese Frage konnte Drejer sich einfach nicht verkneifen.

»Also wirklich, nein«, antwortete der Bibliothekar lächelnd. »Herr Janoš ist schon längst in Rente.«

Drejer fand Iva in Maelgwns Zimmer, wo er als erstes nach ihr gesucht hatte. Falls seine Bitte sie überraschte, ließ sie sich das nicht anmerken, verzichtete auf jede Frage und tat schlicht, worum er sie bat. Auch Maelgwn verkniff sich jede Frage, wenn auch mit Mühe.

Anschließend war Drejer in sein Zimmer gegangen, wo er nun zitternd mitten im Raum stand. Das rührte allerdings von der Nervosität her, nicht von der Kälte, denn so warm, wie es war, spielte es nicht mal eine Rolle, dass er splitterfasernackt war. Tief in seinem Innern ahnte – nein, wusste – Dmitri, dass das Ablegen der Kleidung und die Bemalung seines Körpers mit irgendwelchen Zeichen – aber was heißt hier Zeichen? Buchstaben waren das, kyrillische und lateinische – und die Kerzen, die in allen Ecken des Raums brannten, völliger Unsinn waren, dass all das nicht wichtig, geschweige denn obligatorisch war. Trotzdem wollte er sich strikt an das von Čapek ausgearbeitete Ritual halten, genau wie ja auch ein Mensch, der nicht im Geringsten zum Aberglauben neigt, über die linke Schulter spuckt oder um die Ecke biegt, sobald er eine schwarze Katze sieht. Sollte also ruhig alles seine Ordnung haben.

Drejer hob die linke Hand – auch hier fragte er sich, warum es ausgerechnet die linke sein musste. Aber gut, so hatte es Čapek nun einmal gewollt – und der von Iva Mašková gewirkte Zauber löste sich von seinen Fingern. Die Negationssphäre, ein Verteidigungszauber aus dem Standardrepertoire, diesmal allerdings mit umgekehrten Vorzeichen: Er sorgte nicht länger dafür, dass nichts, was von außen kam, Drejer erreichte, sondern bewirkte, dass nichts, was von Drejer kam, nach außen drang. Dann hob Dmitri die rechte Hand. Ein Schild des Magiers stellte sich auf. Und noch einer. Und noch einer. Und der vierte.

Auch sie waren »verkehrt herum gepolt«.

Eine Energie, die Dmitri selbst nie hätte heraufbeschwören können, brodelte um ihn herum. Innerlich zog er vor Iva den Hut. Den zweiten Grad sollte man wahrlich nicht unterschätzen! Und all diese Energie sollte nun – falls der Bibliothekar Čapek sich nicht geirrt hatte – sein, Dmitris, leeres Fass füllen.

Drejer stand am richtigen Punkt, umgeben von den vier »umgepolten« Schilden. Angestrengt kramte er in seinem Gedächtnis. Karel Čapek hatte nie zu seinen Lieblingsautoren gehört. Aber in diesem Moment wollte er gern den verwandtschaftlichen Beziehungen Tribut zollen …

»Ach ja, ach, Gottchen!«, zitierte Drejer. »Ein Uhr ist schon, da kommt der Alte nicht mehr.«

Bildete er sich das ein – oder vibrierte da tatsächlich etwas in der Luft? Drejer bewegte sich und machte einen Schritt nach vorn.

»Die Erde schenkt uns mehr Selbsterkenntnis als alle Bücher, weil sie uns Widerstand leistet«, fuhr er dann fort. »Und nur im Kampf findet der Mensch zu sich selbst. Aber er braucht dazu ein Werkzeug, einen Hobel, einen Pflug.«

Mittlerweile konnte es keinen Zweifel mehr geben: Eine kräftige Welle rührte die Luft auf, ein Schlag aus warmer, geradezu heißer Luft traf Dmitri, der ihn in Panik versetzte, gleichzeitig aber auch so freute wie ein freundschaftlicher Knuff gegen die Schulter … Drejer schluckte. Auch die nächsten Worte waren die richtigen, dessen war er sich sicher, selbst wenn er noch vor einer Stunde nicht auf Anhieb zu sagen gewusst hätte, woher sie stammten.

»Der Doktor sprach folgendermaßen: ›Der König ist sehr krank, und falls er in drei Tagen nicht gesund wird, sieht es schlimm aus‹.«

Schmerz packte Dmitri, als die Kraft zwischen den Schilden des Magiers hin und her wogte, ihn traf, ihn peinigte. Es würgte ihn, sodass er vorsichtshalber die Hand gegen den Mund presste. Dann verebbte die Kraft wieder, hinterließ nur einen leicht ziehenden Schmerz in seiner Brust. Drejer trat einen weiteren Schritt vor.

»Der Mann in Schwarz floh durch die Wüste, und der Revolvermann folgte ihm.«

Daraufhin peitschte trockener, salziger und staubiger Wind auf ihn ein, ein diffuser Rauchgeruch stieg ihm in die Nase, ein in Raum und Zeit endloser, unüberwindlicher Schmerz durchbohrte seinen Körper, das Zimmer wurde kurz in Grau und Blau getaucht. Grau wie vertrockneter Boden, Blau wie ausgewaschene Jeans. Wieso waren ihm gerade diese Worte eingefallen?

Moderne Literatur, selbst Unterhaltungsromane, kannte er natürlich. Das musste er schon deshalb, damit er mit seinen Schülern mitreden konnte. Außerdem interessierte es ihn, einen Blick in einen hochmodernen Vexierspiegel zu werfen, der doch nur das ewig Bekannte zeigte … Wenn ihm nun aber ausgerechnet diese Worte über die Lippen gekommen waren, hieß das doch, dass sie mehr als ein Spiegelbild waren, oder?

Ein Schritt.

Ein Zitat.

Ein Schritt.

Ein Zitat.

Drejer bewegte sich zwischen den Schilden des Magiers, die ihm nun als Spiegel dienten – und durch ihn ein fremdes, ein geborgtes Leben jagten. Ein Leben, das Leben nur imitierte.

Oder doch nicht?

Ein Schritt.

Ein Zitat.

Nachdem er elf Schritte ausgeführt hatte, merkte er, dass er leer war – leer und gleichzeitig voll, randvoll sogar, es fehlte nicht viel, und etwas würde überschwappen. Die von Iva bereitgestellten Zauber barsten und zerfielen zu Asche.

Drejer schämte sich regelrecht, dass er sich partout nicht an die Worte für den zwölften Schritt erinnerte, obwohl er sie bereits zu zitieren begonnen hatte. Sie waren der Tropfen gewesen, der das Fass zum Überlaufen gebracht hatte …

Genau wie an den vorhergehenden Tagen betrat Strigal auch diesmal Punkt neun das Auditorium. Er schien die allgemeine Aufregung gar nicht zu bemerken, auch die Blicke entgingen ihm, die immer wieder zur Galerie hochhuschten und auf Drejer verweilten, der gestern noch ein Magier siebten, heute jedoch einer vierten Grades war.

»Kommen wir noch einmal zu dem Thema zurück, das wir in unserer ersten Veranstaltung erörtert haben«, begann Strigal und legte ein kleines zerfleddertes Buch auf den Katheder. Drejer wusste genau, wer es verfasst hatte.

»Sie meinen, auf den Grad eines Anderen?«, fragte Iva. In ihrer Stimme lag ein Hauch von Ironie – und von Vorwurf.

»Ich meine die Möglichkeiten einer raschen Kraftsteigerung«, erwiderte Strigal.

Stille breitete sich aus. Und in dieser Stille fiel Strigals Blick auf Drejer.

»Dergleichen ist nämlich durchaus möglich«, fuhr der ehemalige Oberste Schulaufseher fort. »Tausende von Scharlatanen haben Millionen von Scharlatanmethoden ausgeheckt, aber letzten Endes läuft alles darauf hinaus, dass man zur beschleunigten Steigerung des eigenen Potenzials auf fremde Erfahrung, ein fremdes Gedächtnis, ja, ein fremdes Leben zurückgreifen muss. Das Assyrische Prisma ist ein seltenes Artefakt – das aber existiert. Es funktioniert nach ebendiesem Prinzip, aber aufgrund seiner Spezifik taugt es nicht für alle Anderen. Das entscheidende Problem besteht darin, dass man sich die nötige fremde Erfahrung beziehungsweise das fremde Leben nur mit Gewalt aneignen kann. Eine Ausnahme von dieser Regel gibt es jedoch, und das ist die Literatur.«

»Was hat die Literatur damit zu tun?«, hakte eine Frau aus der ersten Reihe verwundert nach.

»Weil Literatur ebenfalls Leben ist, wenn auch fiktives. Die Mehrheit von uns Anderen ist nicht imstande, einen belletristischen Text zur Modellierung und Optimierung der eigenen Persönlichkeit zu nutzen. Wenn man Bücher jedoch wirklich liebt, wenn man an sie glaubt, an die in ihnen beschriebenen Welten und an die vorgestellten Helden glaubt, dann funktioniert Literatur eben doch. Zum Absoluten Anderen wird man durch sie nicht, doch man kann sich sozusagen in beschleunigtem Tempo Muskeln antrainieren …«

»Warum wird diese Methode dann nicht eingesetzt?«, wollte die Frau wissen.

»Oh, das wird sie schon, wenn auch selten«, antwortete Strigal grinsend. »Sie werden jetzt wissen wollen, warum. Der Grund dafür ist keineswegs der, dass die Zahl derjenigen, die einen literarischen Text durch sich hindurchfließen lassen und ihn zu einem Teil ihres Lebens, ihres Schicksals und ihrer Persönlichkeit machen können, verschwindend gering ist. Nein, man sieht von diesem Weg ab, weil er die ursprünglich gesetzten Grenzen für das Potenzial eines Anderen nicht verschiebt. Könnte jemand mithilfe der Literatur seinen Grad binnen eines Tages vom siebten auf den vierten steigern? Aber sicher! Nur wie geht es dann weiter, das ist die Frage. Was geschieht in den nächsten Jahren, Jahrzehnten und Jahrhunderten …«

»Sie wollen darauf hinaus«, setzte die Frau in der ersten Reihe an, »dass man aufhört, eine Treppe Stufe für Stufe zu erklimmen, wenn man schon einmal einen ganzen Absatz mit einem einzigen Sprung hinter sich gebracht hat, nicht wahr?«

»Diese Meinung gibt es.«

Der frischgebackene Magier vierten Grades, der gerade den Treppenabsatz mit einem einzigen Sprung bewältigt hatte, spendete Strigal insgeheim Beifall. Dieser hatte keine Möglichkeit, seine Antipathie Drejer gegenüber offen zum Ausdruck zu bringen, aber dennoch hatte er einen Weg gefunden, aufzutrumpfen und den frechen Hochspringer in seine Schranken zu verweisen.

Selbstverständlich war Strigal wütend, denn die merkwürdigen Čapek-Spiegel hatten Drejers Grad tatsächlich im Nu gesteigert. Tief in Dmitris Seele hatte die Kraft, die der Zauber in ihn gepumpt hatte, einen Abdruck hinterlassen. Es war nicht seine Kraft, aber auch keine fremde. Es war keine hart erarbeitete Kraft, aber auch keine gestohlene. Ihm hatte sich eine einmalige Chance geboten – und er hatte sie genutzt.

Mitunter musste man eine solche Gelegenheit beim Schopfe packen.

Sofern man dann nicht vergaß, dass man noch lernen musste, jede Stufe einzeln zu nehmen, auch wenn man gerade einen ganzen Treppenabsatz in einem einzigen Sprung überwunden hatte.

Trotzdem war es allemal besser, den Sprung zu wagen, als auf der Stelle zu treten.

Zwei

»Die Gruppe besteht aus vierzehn Kindern, mit drei Erwachsenen als Begleitung. Von den Lichten ist es die Lehrerin Chramzowa, von den Dunklen Friling. Außerdem du in deiner Funktion als Schulaufseher.«

Bevor Dmitri ins Internat zurückgekehrt war, hatte er noch einen Tag Urlaub für sich herausgeschlagen und seine Familie besucht. Man hatte ihm die in Latein ausgestellte Bewilligung zwar anstandslos erteilt, aber nach Dmitris Einschätzung hatte eigentlich niemand begriffen, warum er nach Hause fahren wollte. Die meisten Inquisitoren hatten ihre Eltern entweder längst beerdigen müssen oder den Kontakt zu ihnen abgebrochen.

Unter seinen Verwandten sorgte Drejers Besuch für einigen Aufruhr. Offiziell arbeitete er nämlich an einer Experimentalschule für begabte Kinder und war zu einem Erfahrungsaustausch nach Prag geflogen. Seiner Mutter hatte er von dort böhmisches Kristall mitgebracht, für die Gäste, die sich zu seinen Ehren eingefunden hatten, gab es eine Flasche importierten Birnenschnaps. Schon am nächsten Morgen müsse er, wie sein Stiefvater, ein Oberstleutnant, allen Anwesenden erklärte, zum Ort der dauerhaften Stationierung aufbrechen.

In das Internat nicht als Lichter, sondern als Grauer zurückzukehren war ziemlich merkwürdig. Nachdem Dmitri aus dem Zug gestiegen war und die Bahnhofshalle verlassen wollte, hatte er dem Lichten und seinem dunklen Kollegen zugenickt. Erst da begriff er so recht, dass er nun auf eine Registrierung vor Ort verzichten konnte.

Ein Taxi hatte ihn bis zum Waldrand gebracht, wo ihn die Schule in Ruhe und Frieden empfangen hatte. Über das Basketballfeld waren zwei Andere getobt, die beiden einzigen lebenden Seelen weit und breit. Als Dmitri jedoch näher gekommen war, hatte er erkennen müssen, dass er sich in puncto lebende Seelen in einem Fall getäuscht hatte: Der lichte Lehrer für Bevölkerungsschutz Kain trat nämlich gegen den Vampir Tolik Kljuschkin an. Tolik war zwar deutlich schneller, dafür griff der Träger des biblischen Namens zu magischen Tricks.

»Guten Tag, Dmitri Leonidowitsch!«, hatte Tolik ihn fröhlich begrüßt.

Kain hatte nur ein Nicken angedeutet. Genau in dem Moment fing das Handy in Dmitris Tasche an zu vibrieren.

»Du bist da?«, hatte er Lichos Stimme vernommen.

Der Frageton war natürlich einzig und allein der Höflichkeit geschuldet, denn selbstverständlich hatten die Wahrscheinlichkeitslinien den Obersten Schulaufseher längst über Drejers Ankunft in Kenntnis gesetzt.

»Das bin ich«, hatte Dmitri geantwortet.

»Dann geh sofort zu Sorokin und melde dich anschließend bei mir.«

In der Eingangshalle hatten Staubkörner im Sonnenlicht getanzt. Vermutlich fühlte sich die Schule wie eine alte Lehrerin in Rente: Sie brauchte ihre Ruhe, sehnte sich aber gleichzeitig nach ihrer alten Arbeit zurück, weil ihr nun das Wichtigste im Leben fehlte …

»Ich möchte, dass du dir die Liste mit den Namen der Schüler genau ansiehst!«, sagte Licho und holte Dmitri damit in die Gegenwart. »Ihre Akten warten auf deinem Schreibtisch auf dich, die habe ich selbst dort deponiert. Lies alles aufmerksam durch! In einem Fall dürftest du die Unterlagen allerdings bereits zur Genüge kennen!«

Auf der Liste standen die Namen der Schüler, die noch im Internat waren. Der erste Name lautete Alexejenko, der dritte Golubewa.

»Wieso ist Anna noch hier?«, wollte Drejer von Licho wissen. »Hat sie kein Zuhause?«

»Selbstverständlich hat sie das. Schließlich ist sie keine Waise.«

»Aber Halbwaise.«

»Sie hat eine Mutter«, sagte Licho, ohne auf Dmitris Korrektur einzugehen. »Obwohl die Dame von besonderem Kaliber sein muss, jedenfalls dieser Geschichte mit der Miliz nach zu urteilen. Wie dem auch sei, Anna ist hier und kann deshalb auch an der Exkursion teilnehmen. Sie war nämlich noch nie in Piter.«

»Ich auch nicht«, gab Dmitri zu.

»So verbindet sich das Angenehme mit dem Nützlichen. Obwohl unser Sorokin irgendwas gebrummt hat, dass du nach Prag ja wohl keinen weiteren Urlaub nötig hast. Wie er auf die Idee kommt, du hättest dich in Prag erholt, ist mir allerdings schleierhaft.«

»Wer hat diese Liste bestätigt, Viktor Palytsch?«

»Die Erzieher haben sie aufgestellt, Sorokin und ich haben sie unterschrieben, bestätigt wurde sie von der Inquisition in Petersburg. Wieso?«

»Ach, nur so«, erwiderte Drejer. »Inzwischen habe ich gelernt, auf solche Kleinigkeiten zu achten.«

»Aber du willst ja wohl nicht, dass die Golubewa hierbleibt?«

»Nein, weshalb sollte ich …«, murmelte Dmitri. »Mir ist nur die Logik nicht ganz klar. Na gut, je sieben Dunkle und Lichte. Aber wonach wurden sie ausgewählt? Ja wohl nicht nach ihren Noten! Ich kenne fast alle aus dem Unterricht. Anna glänzt in allen geisteswissenschaftlichen Fächern, aber im Anderen Modul hat sie nicht die geringsten Fortschritte gemacht.«

»Das liegt an ihrem Grad und ihrer Disziplin«, erwiderte Licho. »Genauer am Verhältnis von beiden. Ihre magische Anlage macht es ihr unmöglich, hoch hinauszufliegen, ihre Disziplin verhindert, dass sie zu tief absackt. Du hast die Geschichte von ihr und ihren wölfischen Freunden in Prag doch nicht an die große Glocke gehängt, oder?«

»Nein. Trotzdem gefällt mir das alles nicht.«

»Mir auch nicht«, gab Licho offen zu. »Die Kinder brauchen natürlich etwas Abwechslung, sonst hocken sie ja hier das ganze Jahr wie im Gefängnis. Aber dass sie ausgerechnet nach Piter sollen!«

»Wieso, was ist an Piter so schlimm?«

Im Zug war Dmitri bereits einige Materialien durchgegangen, hatte von Kraftexplosionen in den Ingermanländischen Sümpfen erfahren, sich die Karte zu den Zonen mit Anomalien in drei Schichten des Zwielichts angesehen und sich mit der demographischen Statistik der Anderen seit Anfang des letzten Jahrhunderts vertraut gemacht. Über die Ereignisse der letzten zwanzig Jahre, als die Anderen allmählich nach Piter zurückgekehrt waren, gab es jedoch nur spärliche Informationen. Genauer gesagt: Es gab ausreichend Fakten, nur hatte Drejer mit seinem geringen Grad keinen Zugang zu ihnen.

»Das will ich dir gern erklären«, sagte Licho und ließ sich gegen die Rückenlehne des Stuhls sacken. Noch vor gar nicht langer Zeit hatte Strigal in diesem gesessen. »Vor allem da ich dich ohnehin instruieren soll. Allerdings hat man auch mir gegenüber die Karten nicht offen auf den Tisch gelegt. Mittlerweile dürftest du dich aber schon daran gewöhnt haben, dass man uns Informationen nur häppchenweise zukommen lässt. Trägst du inzwischen das Zeichen des Straffeuers?«

»Ja«, antwortete Drejer mit finsterer Miene.

»He, ich trage derart viele von diesen Dingern am Körper, dass ich jeden Kriminellen mit seinen Tätowierungen übertrumpfe. Dieses Zeichen wird garantiert nicht dein letztes sein. Aber zurück zum Thema: Einige Städte können ebenfalls zu Anderen werden …«

Licho legte eine Kunstpause ein.

»Was soll das heißen?«, wollte Dmitri wissen.

»Da gibt’s nicht viel zu rätseln. Eine Stadt mit langer Geschichte und mit mehr als einer Million Einwohnern kann eine Art Kollektivverstand sowie die Fähigkeiten eines Anderen entwickeln. Unter bestimmten Umständen. Sie durchläuft genau wie ein Mensch die Initiierung und bildet eine Aura aus. Nur wird eine Stadt weder zum Lichten noch zum Dunklen, denn sie ist von vornherein etwas Höheres.«

»Und Piter gehört zu diesen Anderen Städten?«

»Mit Petersburg ist alles noch viel vertrackter«, erwiderte Licharew und faltete die Hände über dem Bauch. »Nicht alle potenziellen Anderen Städte werden auch zu solchen. Prag beispielsweise ist eine völlig gewöhnliche alte Stadt geblieben, Moskau ebenfalls. Was genau für die Initiierung nötig ist, lässt sich immer noch nicht abschließend sagen. Wahrscheinlich haben die Dunklen ihre Hände dabei aber öfter im Spiel als wir. So wurde Petersburg von einem dunklen Zauberer aus Jamaika initiiert. Guck mich nicht mit so großen Augen an, das stimmt! Er hat sich zweihundert Jahre auf diesen Schritt vorbereitet, dieser Möchtegern-Baron Samedi. Vor zwei Jahren wurde er dann verhaftet, aber du malst dir nicht aus, was er bis dahin schon alles angerichtet hatte. Petersburg wäre beinahe als erste dunkle Stadt in die Geschichte eingegangen. Und eine Andere Stadt ist immer einem Magier außerhalb jeder Kategorie ebenbürtig, niemand kommt auch nur auf die Idee, ihre Kraft zu messen. Aber das war gar nicht das eigentliche Problem. Wirklich heikel war die Tatsache, dass Petersburg selbst begann, in großem Maßstab Andere hervorzubringen. Fast alle waren noch Kinder oder Teenager. Da sie keine Ahnung vom Zwielicht oder vom Großen Vertrag hatten, nannte man sie schlicht und ergreifend die Wilden.«

Licharew legte erneut eine beredte Pause ein. Unwillkürlich nutzte Dmitri sie, um abermals einen Blick auf die Liste mit den Exkursionsteilnehmern zu werfen. Von den Toten Dichtern waren außer Anna – wobei sich bei ihr die Frage stellte, ob sie als eine von ihnen galt oder nicht – Tolik Kljuschkin, Karen Sarkisjan und Stas Alexejenko dabei. Artjom Komarow, Goscha Burejew und die Danilow-Zwillinge waren in den Sommerferien nach Hause gefahren. Karen sollte erst Mitte Juli nach Jerewan aufbrechen, Stas kurz nach der Rückkehr von seinem Vater mit dem Auto im Internat abgeholt werden.

Toliks vampirische Eltern waren im vorletzten Jahr in Kasachstan gestorben. Er hatte also niemanden mehr, bei dem er die Ferien hätte verbringen können.

»Diese Wilden in Piter haben den größten Unfug angestellt, sogar Menschenopfer haben sie dargebracht, weil sie nicht begriffen haben, woher ihre Kraft eigentlich stammt. Sie begriffen generell nur sehr wenig, denn die Stadt selbst kontrollierte ihr Bewusstsein. Die Inquisition hat eine Strafexpedition aus Dunklen nach Piter gesandt. Deren Mitglieder wurden in der Ukraine rekrutiert, aber Moskau hat sie mit vereinten Kräften, also mit Tag- und Nachtwache, unterstützt.«

»Davon habe ich gehört«, sagte Dmitri. »Damals, in der Schule der Nachtwache.«

»Aber das Wesentliche hast du dort nicht gehört. Aufgrund der damaligen Ereignisse wurde die Entscheidung getroffen, die Stadt zu dematerialisieren. Ohne jedes Tribunal. Für Andere Städte ist ein Gerichtsverfahren nämlich nicht vorgesehen.«

»Wie will man denn bitte eine Stadt dematerialisieren?!«

»Du musst dir Piter als Lebewesen vorstellen. Eine ganze Stadt kann man natürlich nicht ins Zwielicht schicken, aber der Andere Kern von Piter, der wurde dematerialisiert, sodass es jetzt wieder eine völlig gewöhnliche Stadt ist. Merkwürdig, nicht vorhersagbar, aber ohne Aura und ohne Kollektivverstand. Zumindest lautet so die offizielle Version.«

»Und die inoffizielle …?«

»Am besten machst du dir vor Ort selbst ein Bild. In Piter gibt es immer noch jede Menge Halbwilder. Herumstreunende Andere, auch wenn sie äußerlich völlig manierlich aussehen, wie Jungen und Mädchen aus gutem Haus. Außerdem findest du in der Stadt haufenweise Artefakte, und an jeder Ecke stößt du auf irgendwelche paranormalen Erscheinungen. Damit beschäftigt sich die Inquisition. In keiner russischen Stadt sonst unterhält die Inquisition eine derart starke Abteilung, in ganz Europa ist nur das Büro in Prag noch größer. Offiziell soll eure Exkursion natürlich der Intensivierung der Zusammenarbeit und dem Austausch von Erfahrungen dienen. Außerdem soll sie gewissermaßen symbolisch zum Ausdruck bringen, dass wir alle guten Willens sind und an den nachhaltigen Triumph erzieherischer Maßnahmen glauben. Uns wurde Unterstützung, die vollständige Übernahme der Reisekosten und ein eigener Betreuer zugesichert. Trotzdem schmeckt mir die ganze Angelegenheit nicht. Aber du weißt ja, wie das ist: Wenn Prag etwas befiehlt, muss die Schulaufsicht kuschen. Anweisungen der Inquisition werden nicht diskutiert.«

Licharew verstummte und vermied es, Drejer anzusehen.

»Und was schmeckt Ihnen am allerwenigsten, Viktor Palytsch?«

»Dass eigentlich ich es sein müsste, der diese Exkursion begleitet«, antwortete Licho. »So fährt kein einziger ernst zu nehmender Magier mit. Die Chramzowa besitzt den zweiten Grad, Friling den dritten, du mittlerweile immerhin den vierten, schön und gut … Aber warum wollten sie unbedingt, dass du mitfährst? Warum bestehen sie auf einem schwachen Inquisitor, wenn sie einen starken haben könnten? Nimm mir das bitte nicht übel …«

»Bestimmt nicht«, versicherte Drejer. »Denn Sie nennen die Dinge lediglich beim Namen.«

»Halte also Ohren und Augen offen. Und setz dich sofort mit mir in Verbindung, wenn dir irgendwas komisch vorkommt.«

»Viktor Palytsch, als Schulaufseher gehören wir doch selbst der Inquisition an«, brachte Dmitri erneut heraus. »Wir ziehen also alle am selben Strang.«

»Das tun wir nicht, denn in der Inquisition gibt es viel zu viele Ex-Dunkle«, entgegnete Licharew. »Gut, mittlerweile sind wir alle Graue, aber endgültig lässt man seine Vergangenheit nie hinter sich. Licht und Dunkel sind wie eine Tätowierung. Sie fressen sich in die Haut ein. Abgesehen davon spannt Prag nur zu gern jemanden vor seinen Karren. Wir aber sind gestandene Männer, die sich nicht gängeln lassen. Nur schert Prag sich eben nicht darum, ob jemand ein gestandener Mann oder noch feucht hinter den Ohren ist. In puncto der Initiierung Piters haben die Herren dort ja auch getan, als wüssten sie von nichts. Aber den Bären lasse ich mir nicht aufbinden. O nein, sie wussten genau, was sich da zusammenbraute, wollten aber unbedingt wissen, wie das Experiment ausgeht. Als sich dann abzeichnete, dass nichts Gutes dabei herauskommt, haben sie ein paar Dunkle geschickt, damit diese die Drecksarbeit erledigen. Wozu, ganz nebenbei, auch zählte, Kinder im Alter unserer Schüler zu töten. Keine Ahnung, wie weit sie gegangen wären, wenn die Stadt nicht alles auf sich genommen hätte. Piter hat diese aufmüpfigen Mädchen und Jungen sozusagen gerettet, indem es die eigene Dematerialisierung in Kauf genommen hat. Aber wenn du mich fragst, rührt das ganze Übel daher, dass die meisten Anderen in der Inquisition uralt sind. Deshalb verfügen sie zwar über reichlich Erfahrung, haben aber kaum noch etwas Menschliches an sich …«

Der Minibus der Schule brachte die Gruppe zum Bahnhof. Dmitri saß vorn neben Oleg, dem Fahrer. Oleg war eigentlich ein Altersgenosse Drejers, hatte jedoch in irgendeinem Kriegsgebiet als Soldat gedient und war von dort halb ergraut zurückgekommen. Initiiert worden war er erst danach. Damals hatte Oleg auch erfahren, was genau dafür gesorgt hatte, dass er im Krieg nicht umgekommen war. Bis dahin hatte er es einfach seinem sagenhaften Glück zugeschrieben. Noch vor einem Jahr hatten sie beide, er und Dmitri, den siebten Grad besessen – was Oleg jedoch nicht daran hinderte, Drejer gegenüber den Beschützer zu spielen, ohne dabei den Chef zu mimen. Er behandelte Dmitri wie einen guten Kumpel. Einen, der nicht gedient hatte.

Mittlerweile legte Oleg Dmitri gegenüber jedoch ein fast schon unterwürfiges Verhalten an den Tag. Allein mit Drejers viertem Grad ließ sich das nicht erklären, denn dieser bedeutete keinen so gewaltigen Unterschied. Als Dmitri ihm an diesem Morgen die Hand mit den Worten: »Lang nicht gesehen« hingestreckt hatte, war Oleg derart eingeschüchtert gewesen, dass er sie voller Scheu gemustert und nur lasch gedrückt hatte – während er sie früher geradezu in die Zange genommen und darauf gelauert hatte, ob Dmitri das Gesicht verzog.

Auf dem Weg zum Bahnhof sagte Oleg kein einziges Wort. Welche Erfahrungen er wohl mit Inquisitoren gemacht hatte?, fragte sich Dmitri, der nie darauf geachtet hatte, wie sich Oleg Licho gegenüber verhielt.

Die gleiche unsichtbare Hürde trennte Dmitri, den frischgebackenen Schulaufseher, nun von seinen Schülern. Die vierzehn Exkursionsteilnehmer kannten ihn allesamt aus dem Anderen Literaturunterricht, die Toten Dichter und Anna noch darüber hinaus. Doch selbst Letztere benahmen sich jetzt ihm gegenüber, als wäre Drejer von einem Kokon mit einem Durchmesser von einem Meter eingehüllt.

Dabei hatte Drejer doch angenommen, alles sei wie gehabt. Gut, er hatte jetzt einen etwas höheren Grad, war bei dieser Fortbildung in Prag gewesen und bekleidete ein neues Amt. Aber eigentlich bin ich doch noch immer derselbe alte Martin Eden, dachte er.

Doch obwohl er der jüngste Erwachsene war und den geringsten Grad besaß, trug er nun also die Verantwortung für die gesamte Gruppe. Außerdem war er nicht daran gewöhnt, jemandem gewissermaßen etwas vorzuschreiben, von den Schülern im Unterricht oder bei einer Exkursion einmal abgesehen.

Dmitri begrüßte Rinat von der Nachtwache und Viktor von der Tagwache, die gerade am Bahnhof Dienst schoben. Die beiden Wächter halfen der Gruppe gemeinsam beim Einsteigen in den Waggon. Das war ein echter Vorteil von Kleinstädten: Das Verhältnis von Dunklen und Lichten war längst nicht so spannungsgeladen.

Die Inquisition hatte gleich sämtliche Plätze im Waggon reserviert, die Magier hatten zusätzlich noch eine Sphäre der Nichtbeachtung über ihn gelegt. Sobald der Zug anfuhr, machten es sich alle gemütlich: Ein paar dunkle und lichte Schüler klopften eine Partie Drachenpoker, bei der sie das ganze Repertoire von Falschspielertricks zum Einsatz brachten. Die Lehrerin Chramzowa beobachtete sie mit einem unterdrückten Grinsen. Tolik Kljuschkin, Karen Sarkisjan und Stas Alexejenko saßen etwas abseits und unterhielten sich, doch sobald Dmitri sich ihnen näherte, verstummten sie. Anna Golubewa hatte sich auf einer der oberen Liegen ausgestreckt und las. Mitja Karasjow hatte ebenfalls eine Liege okkupiert und spielte konzentriert auf seinem Laptop einen 3D-Shooter.

Ein Hexer namens Vlad Tschishow wollte unbedingt den Neugierigen Charlie durch den Zug jagen. Mit diesem simplen Homunculus erschreckte man auf der Schule sämtliche Neulinge. Die Figur brachte allerdings nicht mehr zustande, als des Nachts umherzustreifen und durchs Fenster zu spähen. Trotzdem verbot Dmitri den Schabernack und erteilte Vlad eine Verwarnung.

Ruhe gab er deswegen nicht.

Als in Jaroslawl alle ausstiegen, um frische Luft zu schnappen, bemerkte Dmitri, wie Vlad und seine beiden dunklen Freunde Garik Fedotow und Jura Schtschukin sich klammheimlich verdrücken wollten. Dmitri schlich ihnen hinterher und wollte seinen Augen nicht trauen.

Die drei hielten auf eine Gruppe von Rowdys zu, die sich am Bahnhof herumdrückten und sich angesichts der vermeintlich leichten Beute schon die Lippen leckten. Sie drängten die drei Jungen gegen eine Wand, eindeutig in der Absicht, sie auszurauben und zusammenzuschlagen. Dmitri hätte beinahe einen Lachkrampf erlitten angesichts der Tarnung, die sich seine drei Schüler zugelegt hatten: auf der Nase eine Brille, ein Packen Bücher unterm Arm, dazu Hemden, die mit Segelschiffen bedruckt waren. Garik, ein echtes Kraftpaket und Schulchampion in der Disziplin unmagischer Klimmzüge, gab außerdem noch die Bohnenstange.

Obwohl Dmitri genau wusste, dass für seine drei Schützlinge keine Gefahr bestand, platzte er dazwischen, um den Rowdys die Tour zu vermasseln. Sein eingespieltes Trio hatte den erfolglosen Angreifern da längst eine gehörige Portion Kraft abgezapft. Drejer schickte die drei Dunklen in den Zug zurück und verbot ihnen, diesen vor Petersburg noch einmal zu verlassen. Anschließend nahm er bei den Rowdys eine Remoralisation vor. Als Inquisitor hatte er schließlich das Recht dazu.

Die weitere Fahrt verlief ohne besondere Vorkommnisse. Gleich hinter Jaroslawl schickte Friling die Schüler schlafen. Die Chramzowa legte sich ebenfalls hin. Dmitri hatte nicht die geringste Absicht, sich schon auf seine Liege zu verziehen, wusste aber auch nicht, was er sonst mit sich anfangen sollte. Er könnte natürlich die Träume seiner Schüler einer peniblen Kontrolle unterziehen und auf diese Weise das, was er in Prag gelernt hatte, praktisch anwenden, nur hatte er keine Lust, sich in den Köpfen der Toten Dichter oder der übrigen Exkursionsteilnehmer umzusehen. Immerhin hatten diese noch nicht gelernt, ihr Unterbewusstsein gegen fremden Zugriff zu schützen. Er war zwar zum Inquisitor aufgestiegen, wollte aber nicht zu einem zweiten Strigal werden.

Deshalb trat er in den Gang hinaus. Friling rauchte an der offenen Tür eine Pfeife. Es war guter Tabak, kräftig und nicht aromatisiert. Den inhalierte sogar der Nichtraucher Dmitri bereitwillig.

»Das ist schon merkwürdig«, sagte Friling, während er den Blick auf die Landschaft gerichtet hielt, die draußen an ihnen vorbeiglitt. Einzig die unzähligen Lichter verhinderten, dass man sie mit der ersten Schicht des Zwielichts verwechselte. »Zwei Deutsche begleiten eine Gruppe nach Leningrad …«

»Ich bin kein Deutscher«, antwortete Dmitri. Das hatte er dem Heiler doch schon mehrmals gesagt.

»Was dann? Jude?«

»Keine Ahnung. Drejer ist der Name meines Stiefvaters. Was für eine Rolle spielt das überhaupt? Sie haben doch wohl keine antisemitischen Vorurteile, oder?«

»Wie könnte ich? Ich bin ein Anderer. Und wir Anderen sind doch sozusagen alle wie Juden. Sind es auch schon immer gewesen. Ein Israel werden wir allerdings nie haben.«

»Aber schön wäre es schon, ein solches Land, meine ich«, sagte Dmitri und lehnte sich an die gegenüberliegende Wand. »Nur würde es eben nicht Israel heißen, sondern vielleicht Avalon.«

»Oder Dschinnistan«, bemerkte Friling und glänzte mit der Kenntnis der Erzählung Klein Zaches, die sein großer Landsmann E. T. A. Hoffmann verfasst hatte.

»Auch Neverland wäre denkbar«, bemerkte Dmitri, während seine Gedanken bei dem Wort Dschinnistan voller Sorge zu Anna wanderten, die inzwischen schlief, die Hand unter den Kopf geschoben. Mit einem Mal fiel ihm jedoch ein, dass es Neverland bereits gab: So hieß die Ranch von Michael Jackson.

»Ich weiß nicht, ich weiß nicht«, bemerkte Friling. »Was das Land angeht, meine ich. Aber ein Ghetto, das ist in unserem Fall gar nicht mal weit hergeholt. Weil wir ja irgendwie abgeschieden leben. Sehen Sie es nicht auch so, dass unser Internat ein erster Schritt in diese Richtung ist? In dem Sinne, dass wir uns von den Menschen abkapseln?«

»Wir fahren gerade an einen Ort, an dem es sehr viele Menschen gibt«, hielt Drejer dagegen.

»Aber wir betrachten diese Exkursion letzten Endes als Museumsbesuch.«

Drejer durfte Friling leider nicht erzählen, was er von Licharew über Petersburg gehört hatte. Plötzlich schoss ihm jedoch eine Frage durch den Kopf, die er seinem Vorgesetzten nicht gestellt hatte.

»Herr Friling …« Dmitri hatte sich nie daran gewöhnen können, den Heiler als Karl Ernstowitsch anzusprechen, wie es die Schüler taten. Die Aussprache der deutschen Namen bereitete ihm Mühe, obendrein wirkte der Arzt für eine derart typisch russische Anrede irgendwie viel zu deutsch. »Kennen Sie sich eigentlich mit dem Vorgang der Dematerialisierung aus?«

»Sie fragen einen Arzt, ob er den Vorgang des Sterbens gut kennt, Herr Inquisitor?«, erwiderte Friling mit sanftem Lächeln.

»Nur sind Sie nicht einfach Arzt – Sie sind ein Anderer und ein Heiler.«

»Was genau interessiert Sie denn nun eigentlich, junger Mann?«

»Ich habe gelernt, dass bei der Dematerialisierung eines Anderen sein Körper ins Zwielicht geschickt wird, weil er sich dort wesentlich schneller auflöst als in der realen Welt. Und je tiefer man ihn ins Zwielicht befördert, desto schneller geht das Ganze.«

Für Dmitri stellten diese Vorgänge immer noch ein Buch mit sieben Siegeln dar. Er konnte bisher nur bis zur zweiten Zwielicht-Schicht vordringen. Was danach kam, wusste er nicht. Er hatte nicht einmal einen materiellen Beweis dafür an der Hand, dass noch weitere Schichten existierten. Aber gut, diese Beweise konnte es rein prinzipiell nicht geben. Ihm blieben nur die Erzählungen stärkerer Anderer und seine persönlichen Erfahrungen. Wie sollte er sich da eine Selbstdematerialisierung vorstellen? Er malte sich deshalb immer die letzte Szene in Jack Londons Roman Martin Eden aus: Ein Anderer sinkt tiefer und tiefer ins Zwielicht und kappt damit jeden Weg zurück an die Oberfläche, wobei es ihm irgendwie gelingt, seine Selbsterhaltungsinstinkte zu überlisten.

»Mehr kann ich Ihnen dazu auch nicht sagen«, brachte Friling heraus, der gerade seine Pfeife nachstopfte. »Schließlich habe ich mich mein ganzes Leben damit beschäftigt, diesen Prozess zu verhindern.«

»Aber wäre es auch möglich, bei einer Dematerialisierung … nur den Anderen Teil auszulöschen? Sodass die Aura des Anderen verschwindet, aber der Mensch überlebt?«

»Sie wollen also wissen, ob ein Anderer den Anderen in sich töten kann?«

»Nicht unbedingt in sich.«

»Oh, junger Mann, das ist ein jahrhundertealter Traum aller Vampire und Tiermenschen. Aller niederen Dunklen. Nach dem Motto: Wenn ich das Spiel schon nicht gewinnen kann, warum dann nicht ganz aussteigen? Sofern man dabei am Leben bleibt.«

»Ich habe gehört, so etwas … sei schon einmal versucht worden«, gab Dmitri zu, ohne zu präzisieren, dass dieser Versuch nicht an einem Menschen vorgenommen worden war. Obwohl Licho ihm kein Zeichen des Straffeuers angeheftet hatte, das es ihm verbot, diese Geschichte weiterzuerzählen, war ihm klar, dass sein Vorgesetzter Wert auf Diskretion legte.

»Und wie ist das Experiment ausgegangen?«

»Das Objekt existiert noch.« Dmitri hatte sich durch seine Fragerei selbst in diese heikle Situation gebracht. Mehr durfte er jetzt nicht preisgeben.

»Und hat dieses Objekt einen Verstand? Kann es sich eigenständig fortbewegen?«

»Das weiß ich nicht. Vermutlich nicht.«

»Damit haben Sie sich selbst eine Antwort auf Ihre Frage gegeben, Herr Inquisitor. Wie wollen Sie das Wesen eines Menschen auslöschen, dabei aber den Menschen selbst am Leben erhalten? Selbst wenn Sie nur die Gehirntätigkeit ausschalten – wie endet das? Sie haben dann einen Apfel auf zwei Beinen vor sich. Wenn Sie aber seine Seele auslöschen – was bleibt dann?«

»Ein Vampir«, sagte Dmitri.

»Selbst Vampire haben eine Seele«, entgegnete Friling und klopfte seine Pfeife aus. »Eine verfluchte zwar, aber trotzdem.«

Unwillkürlich dachte Dmitri an Tolik Kljuschkin.

»Lieben kann man alle Geschöpfe«, fuhr Friling fort. »Wahrscheinlich muss man das sogar. Also auch die mit einer verfluchten Seele. Wozu bräuchten wir denn sonst unsere Schule?«

Es war merkwürdig, solche Worte von einem Dunklen zu hören. Auf die rhetorische Frage antwortete Dmitri selbstverständlich nicht. Obwohl ihm eine Antwort auf der Zunge lag.

Die eines Inquisitors.

Die Schule war nötig, um Disziplin durchzusetzen.

»Für mich ist das natürlich einfacher«, entwickelte Friling seinen Gedanken weiter. »Schließlich bin ich genau wie diese Kleinen Wölfe, wenn auch im Rang etwas höher.«

So ein merkwürdiger Dunkler ist mir noch nie begegnet, schoss es Dmitri durch den Kopf. Kein Dunkler, den ich kenne, hat sich je mit den niedrigen Vertretern seiner Seite verglichen. Und schon gar nicht mit den Tiermenschen. Ein hoher Vampir mochte ja durchaus noch einen respektablen Dunklen abgeben. Aber ein hoher Tiermensch …?!

Als sie Petersburg erreichten, tagte es bereits. Kaum pfiff der Zug durch die Vororte, klingelte Dmitris Handy.

»Guten Morgen«, sagte eine junge Stimme. »Ich bin Alexander, Ihr Betreuer vor Ort.«

»Sind Sie von der Inquisition?«, hakte Drejer nach.

»Woher denn sonst?«, erwiderte der Mann fröhlich.

Die Stimme wollte für Dmitri so gar nicht zu seiner Vorstellung von einem schroffen Petersburger Inquisitoren passen. Allerdings hatte er mal einen Film über ziemlich lustige Milizionäre aus Piter gesehen. Das schien besser ins Bild zu passen.

Alexander versicherte sich noch einmal, dass er die richtige Wagennummer hatte, dann beendete er das Gespräch. Dmitri forderte die Gruppe auf, sich für den Ausstieg bereitzuhalten.

Man hatte ihm gesagt, in Petersburg gehe stets eisiger Nieselregen nieder. Heute schien jedoch die Sonne. Trotzdem kroch die Kälte Dmitri bis auf die Knochen, als sie am Moskauer Bahnhof ausstiegen. Zunächst konnte er sich das gar nicht erklären, schließlich stand keine einzige Wolke am strahlend blauen Himmel. Und noch am Vortag hatte ihm das Hemd am Rücken geklebt, so warm war es gewesen. Dann fiel ihm jedoch wieder ein, dass sie ja in der Nördlichen Hauptstadt waren. Und das Schlüsselwort war hier offenbar nördlich.

Die Schüler froren so, dass sie schnellstens einen Wärmezauber wirkten. Den hatten sie im Unterricht für Bevölkerungsschutz gelernt, damit sie im Winter vor Erfrierungen sicher waren.

Auf dem Bahnsteig stauten sich Menschen mit Rucksäcken, Taschen und Rollkoffern. Ein blondhaariger junger Mann bahnte sich einen Weg durch die Menge und kam auf Dmitri zu.

»Hallo«, begrüßte er die Gruppe mit strahlendem Lächeln. »Ich bin Alexander.«

So hatte sich Dmitri ihren Betreuer ganz gewiss nicht vorgestellt, obwohl die Stimme ihn ja eigentlich vorgewarnt hatte: Der Betreuer würde kein ausgemergelter Asket mit geschorenem Kopf und tief liegenden, lodernden Augen sein. Trotzdem hatte Dmitri angenommen, der Mann würde zumindest heute im grauen Umhang erscheinen, die Kapuze in die Stirn gezogen und um den Hals eine dicke Silberkette mit antikem Anhänger. In Dmitris Vorstellung drängelte sich dieser Betreuer auch nicht einfach durch die Menge, sondern trat aus einem Portal heraus und war durch etwas getarnt, das wesentlich imposanter als die Sphäre der Nichtbeachtung war. Ein Betreuer in seinem Alter, in Turnschuhen und schwarzen Jeans, das ging jedenfalls über Dmitris Horizont. Auf Alexanders schwarzem T-Shirt prangte das Zeichen Batmans, die Augen waren hinter der runden Sonnenbrille nicht zu erkennen. Die langen Haare hatte er mit einem schlichten Gummi zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

»Guten Tag, Dmitri!«

Drejer wurde mit einem kräftigen Handschlag begrüßt – auch das eine Überraschung bei dem schlaksigen Aussehen des Inquisitors. Allerdings war der Mann extrem drahtig:

Drejer stellte ihm Nadeshda Chramzowa und Friling vor. Anschließend begrüßte Alexander jeden einzelnen Schüler.

»Jetzt lassen wir uns erst einmal registrieren«, erklärte er nach dieser Zeremonie.

Am Ausgang der Bahnhofshalle gab es einen verborgenen Raum, in dem zwei Tische nebeneinanderstanden, je einer für die Tag- und für die Nachtwache. Die Dunklen wurden von einer freundlichen Frau in mittleren Jahren vertreten, die Lichten von einem älteren Mann mit der strammen Haltung eines einstigen Soldaten, der ein wenig an Kain aus der Internatsschule erinnerte. Die Frau duftete nach französischem Parfüm, der Mann verströmte den Geruch von kräftigem, aber angenehmem russischen Eau de Cologne. Komischerweise vermischten sich die Gerüche nicht, sondern hingen nur in der jeweiligen Hälfte des kleinen Raums. In den offenbar nie zuvor eine solche Horde hineingestürmt war.

Im ersten Moment waren die Wächter wie vor den Kopf geschlagen. Nachdem sie sich jedoch mit Blicken verständigt hatten, verlangten sie, die Schüler sollten zwei Schlangen bilden, mit der Chramzowa bzw. Friling an der Spitze. Papiere raschelten, schillernde blaue und rote Kugeln schossen durchs Zwielicht, zerplatzten auf der Brust der Neuankömmlinge und hinterließen dort die temporären Siegel.

Dmitri und Alexander standen etwas abseits und beobachteten das Prozedere.

»Wo ist denn der Bus?«, erkundigte sich Drejer.

»Welcher Bus?«, fragte Alexander erstaunt zurück. »Es sind doch nur zwanzig Minuten zu Fuß. Außerdem führt der Weg über den Newski, sodass die Schüler gleich einen ersten Blick auf diese prachtvolle Straße werfen können.«

Sobald die Registrierung erledigt war, verließ die Gruppe den Bahnhof und trat auf den Newski-Prospekt hinaus, wo sie sich gleichsam formierten: Drejer und der Petersburger Inquisitor liefen an der Spitze der Kolonne, ihnen folgten die lichten und dunklen Schüler sowie die Chramzowa. Wie ein echter Gentleman trug Alexander das Gepäck der Lehrerin. Den Abschluss bildete Friling, der seinen klobigen Koffer niemandem anvertraute, sondern ihn eigenhändig schleppte und dabei auf Deutsch vor sich hin schimpfte. Dmitri hielt das Gezeter allerdings für reine Show und vermutete, der Koffer sei mit einem Levitationszauber belegt oder Friling habe ein Artefakt zur Schwerkraftaufhebung eingepackt. Die Dinger gab es ja in etlichen Varianten.

Dmitri wusste gar nicht, wo er zuerst hinsehen sollte, und bekam kaum mit, was Alexander sagte. Er hatte den Eindruck, sämtliche Einwohner Piters würden ihnen entgegenströmen. Nach einer Weile betrachtete er den Newski durchs Zwielicht. Er hätte selbst nicht zu sagen gewusst, was er eigentlich erwartete. Hoffte er, nach der Dematerialisierung doch noch Fragmente der städtischen Aura auszumachen? Aber die konnte es nicht geben, das wusste er. Und falls doch, würde er sie nicht erkennen.

Die schillernden Auren der Menschen wiesen das gesamte Spektrum an Emotionen auf, hatten jedoch nichts Außergewöhnliches an sich. Andere gab es in der Menge nicht, von den Exkursionsteilnehmern und Alexander abgesehen.

Auch die Schüler waren aufgeregt und rissen ständig den Kopf herum. Und sogar Friling machte einen zufriedenen Eindruck.

»Wir müssen dorthin«, sagte Alexander und zeigte mit der Hand in die entsprechende Richtung. »Ich schlage vor, durchs Zwielicht zu gehen. Betrachten Sie es als Ihre erste Exkursion!«

Natürlich bemerkte kein einziger Passant, wie plötzlich vierzehn Jugendliche und vier Erwachsene verschwanden.

In der ersten Schicht des Zwielichts war es noch kälter. Aus Dmitris Mund quoll Dampf. Der Newski-Prospekt ließ ihn nun an alte Illustrationen zu Dostojewski-Romanen denken: eine schwarz-weiße, menschenleere Stadt, die von Nebel verschluckt wurde. Obwohl es im Zwielicht nie regnete, es generell gar keine Niederschläge gab, hatte er doch den Eindruck, ein unsichtbarer Nieselregen hinge in der Luft.

Die Häuser sahen quasi unverändert aus, die Menschen hatten sich jedoch in verschwommene Silhouetten verwandelt, die Autos und Oberleitungsbusse in lang gezogene Nebelklumpen. Dmitri hatte schon immer wissen wollen, warum die Gebäude in der ersten Schicht so blieben, wie sie waren, während Transportmittel nur dann ohne Mutationen in sie gelangten, wenn man mit Kraft dafür sorgte.

Die Schüler saugten die Umgebung förmlich mit ihren Augen auf. Die finstere Pracht des leeren Newski verschlug allen die Sprache.

»Wartet nur ab, bis ihr die Rostra-Säulen auf der Wassili-Insel seht«, sagte Alexander. »Die sind im Zwielicht absolut spektakulär.«

Sie brauchten bloß zweimal abzubiegen, dann waren sie am Ziel. Durch eine Stahltür mit Gegensprechanlage gelangten sie ins Foyer, von wo aus sie sich in den ersten Stock hinaufbegaben. Ehrlich gesagt, hatte Drejer angenommen, sie würden in irgendeinem billigen Hotel einquartiert werden. Stattdessen spendierte die Inquisition als Unterkunft für ihre Gäste eine riesige Altbauwohnung mit hohen Decken, die sie hatte umbauen lassen. Vielmehr nicht nur eine Wohnung, sondern eine ganze Etage. Vermutlich hatte sie die früheren Mieter mit Unterkünften in Neubauten weggelockt.

»Es gibt nur zwei Duschräume«, erklärte Alexander, während er ihnen alles zeigte. »Und leider auch nur zwei Klos. Das sind aber die einzigen Nachteile. Ansonsten genügt die Unterkunft höchsten Ansprüchen.«

Das war nicht gelogen. In jedem Zimmer standen stilechte, womöglich gar antike Möbel, kombiniert mit einem riesigen Flachbildfernseher – in der Schule hatten sie im Wohntrakt einen Apparat pro Etage und auch der war längst nicht so groß wie die Geräte hier – und mit einem Kühlschrank.

»In jedem Zimmer schlafen zwei Schüler«, übernahm Alexander das Kommando. »Das bedeutet, dass sich in einem Fall ein Dunkler und ein Lichter ein Zimmer teilen müssen.«

»Können wir nicht zu dritt in ein Zimmer?!«, schlug Stas Alexejenko vor, wobei er auf Karen Sarkisjan, Tolik Kljuschkin und sich selbst deutete.

»Das wäre gegen die Regeln«, wies Alexander ihn zurück.

»Aber möglich wäre es«, bemerkte Dmitri leise. »Außer den beiden Betten gibt es ja noch einen großen Sessel.«

»Also gut, von mir aus«, stimmte der Inquisitor zu. Wahrscheinlich hatte er sich das Trio zuvor noch einmal durchs Zwielicht angesehen.

Mitja Karasjow hatte bereits sein Notebook ausgepackt.

»Du kannst es an den Fernseher anschließen«, teilte Alexander ihm mit.

»Wow!«, stieß Karasjow mit einem Blick auf seinen neuen »Monitor« aus.

»Echt cool!«, rief auch Tolik und hockte sich neben Mitja.

Wann haben sich denn die beiden angefreundet?, überlegte Dmitri. Aber gut, bei einer Zugfahrt ist alles möglich. Abgesehen davon haben ja auch die Toten Dichter Anna in ihrem Club aufgenommen.

Dmitri malte sich schon aus, wie die halbe Gruppe nachts in Mitjas Zimmer einfallen würde, um irgendein Computerspiel zu spielen, weshalb er beschloss, Friling zu bitten, strikt für Ruhe und Ordnung zu sorgen.

»Damit wäre auch ein Einzelzimmer im Angebot«, fuhr Alexander fort. »Welcher der werten Weißmagier hat denn keine Angst, allein zu schlafen?«

»Kann ich das Zimmer bekommen?«, fragte Anna.

Alexander sah kurz zu Drejer hinüber, bevor er nickte. Dmitri hatte erwartet, dass Anna sich ein Zimmer mit Dascha Tschernowa, einer Lichten, teilen würde. Dascha zeigte klare Anlagen zur Heilerin, das betonte Friling immer wieder. Sie und Anna waren zwar nicht regelrecht befreundet, konnten sich aber ganz gut leiden. Doch anscheinend war Anna daran gewöhnt, allein zu sein.

»Den Begleitern stehen selbstverständlich Einzelzimmer zur Verfügung«, sagte Alexander. »Wenn Sie mir bitte folgen würden.«

Dmitris Appartement unterschied sich kaum von den Zimmern der Schüler. Es gab halt nicht zwei einzelne Betten, sondern ein großes Doppelbett. Und außerdem eine Bar. Den Gästen der Inquisition sollte es offenbar an nichts fehlen.

»Wir haben auch einen Speisesaal«, sagte Alexander. »Der lässt sich wunderbar als Gemeinschaftsraum nutzen.«

Aus den Zimmern klangen Gekreisch und Gelächter heran. In beiden Duschräumen rauschte bereits das Wasser, vor den Klos hatten sich zwei Schlangen gebildet.

Alexander holte seinen Palmtop heraus und zückte den Eingabestift.

»Ich habe hier unser Programm«, teilte er Drejer in offiziellem Ton mit. »Das Standardrepertoire: Petropawlowsk, die Eremitage und die Kunstkammer. Dann Peterhof, da nehmen wir das Taxi …«

»Das Taxi?«, fragte Dmitri erstaunt zurück.

»Ich meine natürlich ein Wassertaxi. Vom Finnischen Bahnhof aus. Übrigens läuft in der LenExpo gerade eine Ausstellung zur Kriegsmarine, die ich nur empfehlen kann.«

»Wenn Sie es sagen«, erwiderte Drejer bloß. »Müssen wir uns bei der Inquisition melden?«

»Bisher ist da nichts vorgesehen«, antwortete Drejer lächelnd. »Meine einzige Aufgabe besteht darin, für Ihre Abwechslung zu sorgen. Ich werde Sie die ganze Zeit über begleiten. Für anspruchsvollere Aufgaben reicht mein Grad leider noch nicht.«

»Über welchen verfügen Sie denn? Wenn die Frage gestattet ist …«

»Über den zweiten. Wenn ich in Höchstform bin, habe ich auch schon ein paarmal den ersten erreicht.«

Am liebsten hätte sich Drejer jetzt irgendwo versteckt. Licho hatte ihm ja immer wieder gesagt, dass die Inquisition mit ihm, Dmitri, die einzige Ausnahme in den letzten zweihundert Jahren gemacht hatte. Angesichts der besonderen Umstände. Zu diesen zählte nicht nur das Experiment ihrer koedukativen Schule, sondern auch die Geschichte mit Strigal.

»Vor Kurzem hatten wir Besuch aus Hongkong«, berichtete Alexander. »Die Lichten hatten ein chinesisches Artefakt in den Depots der Eremitage gefunden, woraufhin gleich ein paar Experten hergeschickt wurden.«

»Arbeitet Bruce Lee noch immer bei der Nachtwache?«, erkundigte sich Dmitri.

»Oh, er ist längst für ganz Asien zuständig«, erwiderte Alexander. »Ein zweiter Chuck Norris, wenn man so will.«

»Ich wusste gar nicht, dass auch Chuck …« Wenn hinter Dmitri in dem Moment kein Sessel gestanden hätte, wäre er glatt auf dem Boden gelandet.

»Das wusste niemand! Er ist der einzige Andere, dessen magische Temperatur noch unter null liegt«, fuhr Alexander grinsend fort. »Erfährt man denn in Prag neuerdings nichts mehr über Chuck Norris?«

»Oh, das Wesentliche schon«, sagte Drejer. »Licht und Dunkel bilden das linke und das rechte Bein von Chuck Norris. Je nachdem mit welchem er morgens aufsteht, verbringt er den Tag entweder als Lichter oder Dunkler. Und dann noch, dass Chuck Norris das Zwielicht in Menschengestalt ist, allerdings in Gestalt eines verkaterten Menschen. Also, wenn Sie mich fragen, halte ich es doch für etwas gewagt, beim Zwielicht von einem Lebewesen auszugehen …«

»Da gehen die Meinungen auseinander«, beteuerte Alexander. »Und zwar sowohl in puncto Zwielicht als auch in puncto Chuck Norris.«

Drei

In den nächsten Tagen sollte ein volles Programm auf sie warten.

Alexander gönnte ihnen keine ruhige Minute und schien die Absicht zu haben, ihnen innerhalb der einen Woche sämtliche wichtigen Sehenswürdigkeiten der Stadt und ihrer Umgebung zu zeigen. Jeden Abend begleitete er sie zu ihrer Unterkunft, verabschiedete sich von ihnen und verschwand, nur um früh am nächsten Morgen wieder auf der Matte zu stehen.

In der Dienstwohnung der Inquisition begegnete ihnen nie jemand, obwohl sie jeden Tag bei ihrer Rückkehr alles aufgeräumt vorfanden und ihre Kleidung gewaschen und gebügelt war. Vlad Tschishow und seine beiden Freunde hätten am liebsten einen simplen Beobachtungshomunculus kreiert, um herauszufinden, wer sich in ihren Zimmern zu schaffen machte, doch Dmitri verbot es ihnen strikt. Die Neugier hatte allerdings auch ihn gepackt. Die Schüler vermuteten ja allen Ernstes, die Inquisition setze Hausgeister ein – als ob sie nicht schon in ihrem ersten Schuljahr eine kurze Einführung über Reale und fiktive magische Wesen gehört hätten. Fehlte nur noch, dass sie Miss Rowlings Hauselfen in Verdacht hatten, für Ordnung zu sorgen …

Nach den Streifzügen durch die Stadt richtete sich am Abend alle Aufmerksamkeit auf Friling. Alexander hatte Drejer zwar eine Bankkarte in die Hand gedrückt, mit der er die Kosten für Eintrittskarten und Verpflegung bestreiten sollte, doch Friling vertrat die Auffassung, zur Wohnung gehörten nicht ohne Grund eine Küche und ein Speisesaal, und inszenierte deshalb regelmäßig eine kulinarische Show. Mit sich selbst in der Hauptrolle. »Die Welt bietet mehr als trockene Froschschenkel!«, rief er aus, während er seinen riesigen Koffer öffnete. Neben allerlei Lebensmitteln enthielt dieser auch einen stattlichen Vorrat an Gewürzen.

Frilings Küchenshow war mindestens genauso beeindruckend wie das Schauspiel der Springbrunnen in Peterhof. Die Küche konnte nicht über geringe Größe klagen – falls Küchen überhaupt zu klagen vermögen, versteht sich. Trotzdem wurde es in ihr abends extrem eng, denn sechzehn Augenpaare wollten unbedingt beobachten, wie der siebzehnte Bewohner dieser seltsamen Wohnung loslegte. Der Heiler genoss diese Popularität nur zu sehr. Selbst Karasjow – o Wunder! – riss sich für dieses Ereignis von seinem Notebook und den Spielen los. Allerdings mochte Friling es überhaupt nicht, wenn seine Zuschauer bloß gafften, weshalb er jedem eine Arbeit aufhalste.

Nachdem Dmitri an diesem Spektakel ein, zwei Mal teilgenommen hatte, sonderte er sich jedoch ab, um ein wenig allein zu sein. Er verspürte eine gewisse Eifersucht auf Friling: Die Distanz zwischen ihm, Dmitri, und den Schülern hatte sich keinen Fußbreit verringert. Allmählich verstand er deshalb sogar Licho Einauge besser.

Nadeshda Chramzowa war dagegen kein bisschen eifersüchtig auf Friling. Sie hatte rund hundert Jahre auf dem Buckel, wirkte äußerlich aber wie vierzig. Obwohl sie noch unter Väterchen Zar geboren worden war, hatte sie ein Gymnasium für Mädchen besucht. Irgendwann einmal war sie verheiratet gewesen, mit einem gewöhnlichen Menschen. Auch ihre beiden Kinder waren keine Anderen gewesen. Nachdem die Chramzowa ihre Familie hatte beerdigen müssen, wäre sie durchaus noch imstande gewesen, Kinder zu bekommen. Sie hatte jedoch gelobt, sich mit der Erziehung von Kindern zu begnügen, die nicht ihre eigenen waren. Zunächst hatte sie im Kreis von Nishni Nowgorod in der Schule der Nachtwache gearbeitet, bei Eröffnung des Internats war sie in dieses übergewechselt. Bei Anderen Kindern brauchte sie wenigstens keine Angst mehr zu haben, sie zu überleben.

An einem der Tage schleppte Alexander sie tatsächlich zu der Kriegsmarine-Ausstellung in der LenExpo. Die Schüler fotografierten sich gegenseitig vor riesigen Torpedos, bestaunten Zerstörer und begeisterten sich für die gigantischen Propeller der Luftkissenboote. Selbst in Drejer erwachte der aufgeregte kleine Junge zu neuem Leben.

Nachdem sie das Museum wieder verlassen hatten, schlenderte die Gruppe die Nalitschnaja hinunter.

»Da drüben liegt das U-Boot Narodowolez«, sagte Alexander. »Stalin hat ihm mal einen Besuch abgestattet.«

Es sollte ihnen jedoch nicht gelingen, auf das Boot zu kommen, denn ausgerechnet heute war Ruhetag. Dafür hatte in der Nähe die Fregatte Standart festgemacht, und die durften sie besichtigen. Während seine Schüler einem Vortrag über Schiffsaufbau und Takelage lauschten, schlenderte Dmitri zum Bug. Sobald er nicht zum Ufer zurückschaute, sondern den Blick auf den Finnischen Meerbusen richtete, kam er sich wie ein Held aus einem Buch Wladislaw Krapiwins vor.

Als sie von Bord der Fregatte gingen, sagte Alexander: »Ganz in der Nähe befindet sich übrigens der größte Schrottplatz von Petersburg.«

»Wow!«, erklang daraufhin ein begeisterter Chor.

Da auch Dmitri den Abstecher reizvoll fand, folgten sie Alexander. Sie bogen in die Straße Schkiperski Protok ein, wobei Alexander wie ein waschechter Touristenführer über die Geschichte der Stadt plauderte. Ob er die Fachleute aus Hongkong auch hier entlanggeführt hat?, fragte sich Dmitri.

»In dem Gebäude da drüben war früher ein Militärlabor untergebracht. Ihr solltet es besser meiden, denn bis heute ist da drinnen alles radioaktiv verseucht.«

»Warum hat man sich nicht um die Verstrahlung gekümmert?«, fragte Anna.

»Woher soll ich das wissen? Das musst du die Menschen fragen.«

»Aber die Anderen hätten doch etwas unternehmen können. Gerade Sie von der Inquisition! Sie hätten der Tag- und der Nachtwache doch den Befehl erteilen können …«

Alexander blieb sogar stehen, um Anna eingehend zu mustern.

»Verstrahlung beseitigst du nicht mit einem Zauber«, sagte er schließlich. »In einem solchen Fall hilft keine Magie, sondern nur Wissenschaft.«

»Aber dann hätten Sie Einfluss auf die Menschen ausüben müssen.«

»Wir üben nie Einfluss auf die Menschen aus«, entgegnete Alexander in leicht traurigem Ton. »Das dürfen wir nicht.«

»Warum nicht?«, bohrte Anna weiter.

»Das würde zu nichts Gutem führen, darum nicht«, antwortete Alexander. »Das haben wir oft genug ausprobiert. Ihr behandelt in der Schule doch die Geschichte der Anderen, oder?«

»Ja«, mischte sich nun Nadeshda Chramzowa ein und legte Anna die Hand auf die Schulter. »Aber ihre Klasse hat noch nicht alle Phasen behandelt.«

»Dann sieh zu, dass du das endlich lernst, dann stellst du auch nicht mehr so dumme Fragen«, fuhr Alexander Anna an. Doch dann kehrte seine bisherige Fröhlichkeit zurück. »Und hier haben wir den Galernaja-Hafen. Seht ihr den Kran am Ufer? Übrigens ein Dampfkran, noch aus der Mitte des 19. Jahrhunderts.«

»Und dieser Wasserturm!«, rief Stas Alexejenko begeistert aus. »Echt cool!«

Der Turm war in der Tat beeindruckend. Auf einem Stamm aus rotem Ziegelstein saß quasi eine Holzkrone. Er war schon stark verwittert, und die hiesigen Künstler hatten die Wände im unteren Teil mit Graffiti verziert. Der sportliche Tarassow, ein Lichter, machte sich schon daran, den Turm bis zur Spitze hinaufzuklettern, doch Dmitri verlangte, dass bei drei Metern Schluss war. Außerdem verbot er den Schülern, durchs Zwielicht in den Turm einzudringen und sich darin umzusehen.

Alexander führte sie unterdessen weiter zum Schrottplatz. Dieser war auf seine Art fast idyllisch, wie er sich da vor dem menschenleeren Ufer und dem stahlblauen Wasser des Finnischen Meerbusens erstreckte, mit all den Kränen, dem Hafen und den Schiffen auf offener See. Dmitri war völlig schleierhaft, weshalb der Ort Schrottplatz hieß, denn es gab zwar Gerümpel, aber nicht mehr als auf jedem städtischen Brachland. Die einzige Besonderheit war, dass man sich in dieser Mischung aus feinem Sand und schwerem Erdreich voller Asphaltbrocken und Überresten von Bauplatten nur mühsam fortbewegte. Die spärliche Vegetation rundete das Bild ab: ein Wüstenplanet, wie man ihn aus dem Kino kannte.

»Hier gibt es ja sogar eine Aura!«, rief Dascha Tschernowa aus.

»Ach, das ist doch gar nicht so erstaunlich«, bemerkte Alexander und wechselte fröhlich das Thema. »Wenn ihr wollt, geht ruhig einmal an den Abhang ran. Aber seid vorsichtig, sonst müssen wir euch in Einzelteilen wieder einsammeln!«

»Uns doch nicht!«, schnaubte Mitja Karasjow, der für seine Levitationszauber beim Sport berühmt-berüchtigt war und sich dafür schon mehrere Strafpunkte eingefangen hatte.

Trotz dieser vollmundigen Beteuerung näherten sich die Jugendlichen dem Klippenrand mit einer gewissen Scheu.

»Das da unten ist der eigentliche Schrottplatz. Hierher wird der Krempel aus der ganzen Stadt gebracht, um auf diese Weise das Ufer zu vergrößern«, berichtete Alexander. »Von alten Fernsehern bis hin zu Grabstatuen.«

In dem Moment stieß Friling einen Fluch auf Deutsch aus. Drejer ging erst mit einer leichten Verzögerung auf, dass der Heiler den Ort durchs Zwielicht betrachtete. Daraufhin hob Dmitri seinen Schatten ebenfalls vom Sand auf, um ins Zwielicht einzutreten.

Und schon fluchte auch er, was das Zeug hielt. Allerdings auf Russisch.

Statt tristen grauen Sands mit wenigen Büscheln unverwüstlichen Grüns hatte Dmitri ein echtes Feld blauen Mooses vor sich. Nicht einmal auf dem Newski-Prospekt, wo es doch vor Emotionen brodelte, wucherte dieser Zwielicht-Parasit so heftig. Das Moos zog sich vom Steilhang fast bis zum Wasser. Man sollte vielleicht einmal die Biologen aus der wissenschaftlichen Abteilung hierherschicken, dachte Dmitri. Die würden garantiert irgendwelche Blaualgen entdecken.

In diesem Moment erschien Alexander im Zwielicht. Ihm folgten bereits die ersten Schüler, die ahnten, dass es etwas Interessantes zu sehen gab.

»Wenn hier kaum Menschen herkommen, wieso gibt es …«, setzte Dmitri an.

»Unten am Steilhang haben sich Penner eingerichtet«, erwiderte Alexander. »Von ihnen ernährt sich das blaue Moos aber gar nicht hauptsächlich. Es lebt vor allem von Kraftrückständen. Das ist wie mit Grabsteinen oder Friedhofsstatuen. Vergegenwärtigen Sie sich doch nur, wie viele Emotionen diese in sich aufgenommen haben, bevor sie endgültig verwittern oder verrosten. Auch da gibt es natürlich noch Besonderheiten, man denke nur an den Smolensker Friedhof. Jedenfalls ist dieser Schrottplatz hier sozusagen der Friedhof der Stadt. Hier liegen Ängste, geplatzte Hoffnungen und Mitleid herum, mit einem Wort: idealer Nährboden für das blaue Moos.«

»Wo ist denn dieser Smolensker Friedhof?«, erkundigte sich Vlad Tschishow, der nun auch ins Zwielicht eingetreten war.

»Auf der Wassili-Insel.«

»Wenn ich mal um Ihre Aufmerksamkeit bitten dürfte, verehrte Dunkle und Lichte«, rief Dmitri. »Wie beseitigt man das blaue Moos? Wer weiß das noch?«

Um Dmitri ertönten empörte Ausrufe: »Echt!«, »Der stellt Fragen!« und »Kinderkram!«.

»Dann alle auf mein Kommando!«, verlangte Dmitri. »Bis zum Horizont!«

»Was soll das heißen?«, fragte Karen Sarkisjan. »Bis zum Horizont …«

»Dass ihr das ganze Moos beseitigt. Tu nicht so, als ob du mich nicht verstanden hättest, Karen.«

»Ist ja wie bei Krieg der Sterne!«, begeisterte sich Jura Schtschukin.

Drejer hob den Arm und gab das Kommando: »Ready, steady, go!«

Vermutlich hatte das Zwielicht auf diesem Schrottplatz seit den legendären Ereignissen in den Ingermanländischen Sümpfen 1965 keine solche Erschütterung mehr erlebt. Das Spektakel hätte an eine Atomkatastrophe im Miniaturformat erinnert, wäre da nicht das fahle Licht der ersten Zwielicht-Schicht gewesen. Der Anblick war atemberaubend.

Dmitris Schüler rückten dem blauen Moos tüchtig zu Leibe: Vlad Tschishow gab seine Schüsse aus den Fingern ab. Mitja Karasjow vollführte Passes. Selbst Anna war hochkonzentriert und ließ verbrannte Furchen im Moos entstehen, was fast über ihre Kraft und ihr Können ging.

Nachdem die Anderen ihr Werk vollbracht hatten, schwebten noch rund zwei Minuten Moosfetzen in der Luft wie ein Schwarm lästiger Fliegen. Sie waren nun schwarz, nicht mehr blau. Diese Reste beseitigte Friling, der an der Vernichtung des Zwielicht-Parasiten nicht teilgenommen hatte.

»Klasse!«, stieß Jura aus.

»Aber jetzt ist von der Aura nichts mehr übrig«, bemerkte Dascha.

»Und das wundert dich?!«, fragte Alexander. »Du wirst doch wohl nicht Ursache und Wirkung miteinander verwechseln, oder?!«

»Bestimmt sind hier jede Menge gute Artefakte vergraben«, murmelte Karen und zog die Augenbrauen zusammen.

»Ihr würdet viel Zeit brauchen, um die zu finden«, sagte Alexander. »Aber ich hätte da eine Idee …«

»Worum geht’s denn?«, riefen mindestens zwei Schüler unisono.

»Die Inquisition hat ein eigenes Museum. In dem sind auch Artefakte ausgestellt.«

»Ja und?«, wollten gleich mehrere Stimmen wissen.

»Aufgeladen sind sie natürlich nicht mehr, es besteht also für niemanden eine Gefahr. Interessant sind die Dinger aber schon. Also – wer will sie sehen?«

Alexander erschien nach dem Frühstück und teilte ihnen mit, sie könnten das Museum der Inquisition erst am Abend besuchen, weshalb sie noch genug Zeit hätten, um in ein oder zwei weitere Museen der Menschen zu gehen. Sie entschieden sich für das Zoologische Museum und die Kunstkammer. Ersteres gefiel Dmitri nicht besonders, kam es ihm doch eng und staubig vor, während die ausgestopften Tiere einen geradezu räudigen Eindruck auf ihn machten. Einzig und allein das Skelett eines Blauwals begeisterte ihn.

Gegen Abend brachte Alexander sie in die Potschtamtskaja.

»Wie raffiniert«, murmelte Dmitri mit einem Blick auf die Tafel am Eingang ihres Ziels.

»In der Tat höchst gewitzt«, äußerte sich Friling.

»Staatliches Museum für Religionsgeschichte«, las Karen Sarkisjan wie gebannt vor.

»Wir gehen durchs Zwielicht rein«, sagte Alexander grinsend. »Für Andere ist das Museum nämlich auch dann geöffnet, wenn es für Menschen längst geschlossen ist.«

In der ansonsten leeren Eingangshalle wurden sie bereits erwartet. Der Inquisitor stellte mal wieder eine Überraschung dar: eine Frau, noch dazu eine attraktive.

Jura Schtschukin stieß daraufhin einen völlig deplatzierten Pfiff aus.

Die Frau begrüßte sie und stellte sich als Tamara vor. Es mag absurd klingen, aber der graue Umhang der Inquisition stand ihr ausgesprochen gut.

»Seht euch zunächst ruhig im ganzen Museum um«, schlug Tamara vor. »Die Ausstellung für Menschen ist nämlich auch recht interessant.«

»Nein, wir wollen lieber gleich zu den Artefakten«, erklärte Vlad Tschishow kategorisch.

»So einfach ist das nicht«, erwiderte Tamara lächelnd. »Sie sind nämlich überall verteilt, werden also nicht in einer Sonderausstellung gezeigt. Die Säle, in die ich euch jetzt bringe, sind für die Öffentlichkeit noch nicht freigegeben. Doch selbst wenn das der Fall sein wird, wird der Mann von der Straße unsere Artefakte nicht erkennen können.«

»Was soll dieses Museum eigentlich?«, wollte Tolik Kljuschkin wissen. »Wir haben gehört, dass es bei der Inquisition Spezialdepots gibt. Und dass niemand da rein darf.«

Dmitri hatte ihnen nichts dergleichen erzählt, dieses Wissen musste also auf Licho zurückgehen. Wahrscheinlich wollte er, dass seine Schüler genau wussten, woran sie mit den Petersburger Inquisitoren waren. Jedenfalls sähe ihm das ähnlich!

»Spezialdepots kann ich euch leider nicht bieten, nur die verbrauchten Artefakte in diesem Museum. Aber sie haben eine lange Geschichte. Bevor die Anderen den Großen Vertrag geschlossen haben, gaben sich viele Andere gegenüber den Menschen als Schamanen und sogar als Götter aus.«

»Echt abgefahr’n«, stieß Vlad Tschishow aus.

»Als ob viel dazugehört, vor den Menschen eine Show abzuziehen«, hielt Tolik dagegen.

»Als ob viel dazugehört, Blut zu saufen«, konterte Vlad.

Prompt leitete Tolik eine Transformation ein. Sobald alle im Museum gewesen waren, hatten sie das Zwielicht wieder verlassen, nun aber huschte Tolik dorthin zurück und ließ seine Eckzähne aufblitzen.

»Vlad!«, fuhr Nadeshda Chramzowa ihren Schüler an. Dasselbe hatte Dmitri auch gerade tun wollen.

Die Lehrerin folgte Tolik ins Zwielicht.

»Habe ich etwa angefangen?«, brummte Vlad, der natürlich auch ins Zwielicht eingetreten war.

»Das hast du. Du bist als Erster ausfallend geworden! Deshalb entschuldigst du dich jetzt auf der Stelle!«

Vlad sah Tolik voller Verachtung an, ein wahrlich bizarrer Anblick: Ein blasser, lang aufgeschossener Teenager ohne besondere Kennzeichen und ein junger Vampir mit dem ganzen Repertoire äußerlicher Attribute.

Es kostete Vlad enorme Überwindung – aber am Ende entschuldigte er sich bei Tolik. Schon in der nächsten Sekunde bildete der Vampir seine anderen Merkmale zurück.

»Und jetzt alle raus aus dem Zwielicht!«, befahl die Chramzowa.

Sie hatten die »normale« Realität nur für wenige Sekunden verlassen. Obwohl Tamara das mitbekommen haben musste, gab sie vor, nichts bemerkt zu haben. Wahrscheinlich hatte sie die Szene aber mit dem gleichen Interesse verfolgt wie Dmitri. Damit sie hinterher Erfahrungen austauschen konnten …

»Ich schlage vor, dass wir jetzt mit unserem Rundgang beginnen«, sagte die Inquisitorin schließlich und führte die Gruppe zu einer Treppe. Die Wände zeigten nun einen weichen rosafarbenen Ton.

Die Gruppe bestaunte Objekte von Schamanen und primitive Artefakte von Zauberern aus Urgesellschaften. Aber auch etliche kleine Statuen, mit denen tote Andere aus den tieferen Schichten des Zwielichts herbeigerufen worden waren. Auf diese Exponate gingen die zahlreichen Ahnenkulte zurück, welche die Menschen der Vergangenheit – fasziniert von diesem Phänomen der Totenanrufung – entwickelt hatten. Wie gebannt starrten die Kinder Alltagsgegenstände an, die auf den ersten Blick völlig harmlos wirkten, in denen aber einst starke Zerstörungszauber gespeichert gewesen waren. Dann gab es noch Zwillen, die jeden Gegenstand kilometerweit wegschleuderten, oder afrikanische Figuren, die als Türverriegelung dienten und einen Dieb eigenständig verfolgten.

Anschließend bat Tamara die Gruppe in einen Raum, den Menschen nicht zu sehen bekamen. Dieser Saal war dem Großen Vertrag gewidmet, Artefakte wurden hier keine ausgestellt, dafür aber jede Menge Manuskripte, Schriftrollen, Bücher und Dokumente. In einer Glasvitrine war eine Kopie des Vertrags mit den Unterschriften und Siegeln der lichten und der dunklen Seite zu bewundern. Auch eine Kopie eines bilateralen Abkommens zur Gründung der Inquisition wurde gezeigt. Das Original dieses Dokuments, das als Grauer Pakt in die Geschichte eingegangen war, hatte Dmitri bereits in Prag gesehen. Vielleicht interessierte ihn dieser Saal deshalb kaum, denn bei seiner Fortbildung in Prag hatte eine vergleichbare Besichtigung auf dem Programm gestanden. Das tschechische Museum war freilich weit imposanter gewesen. Dort gab es nur Originaldokumente, aber auch einsatzfähige Artefakte – die freilich mit derart starken Schutzzaubern belegt waren, dass selbst das Pentagon vor Neid erblassen würde.

Die Schüler begeisterte jedoch gerade dieser Saal. Von den Geheimnissen der Inquisition erfuhren sie ja sonst nichts, sodass ihre Faszination nicht verwunderlich war. Sie wussten zwar bestens über Tag- und Nachtwache Bescheid, die übergeordnete Instanz war ihnen jedoch ein Buch mit sieben Siegeln. Da mochte sich Licho Einauge noch so sehr ins Zeug legen …

Wahrscheinlich war das auch der Grund, warum das Verhältnis zu Drejer, inzwischen eben Inquisitor, abgekühlt war.

»Wer ist denn im Moment Großinquisitor?«, erkundigte sich Anna.

»Wie meinst du das?«, fragte Tamara zurück. »In der Inquisition gibt es etliche starke Magier und einige Hohe.«

»Aber wer ist der Chefinquisitor? Der allerhöchste?«

»Ich verstehe immer noch nicht, worauf du hinauswillst.«

»In dem Raum zur Heiligen … zur Inquisition der Menschen heißt es, dass in Spanien Torquemada Großinquisitor war. Oder nehmen wir die Wachen. In Gemeinschaftskunde haben wir gelernt, dass der oberste Lichte in Russland Geser ist, der oberste Dunkle Sebulon.«

Da schwindelt sie ein wenig, schoss es Dmitri durch den Kopf. Denn in ihrer Klasse wird ja noch gar keine Andere Gemeinschaftskunde unterrichtet. Garantiert hat ihr das einer der Toten Dichter erzählt, vermutlich Artjom.

»Wer also hat in der Inquisition das Sagen?«, wandte sich Anna zunächst noch einmal an Tamara, sah danach aber auch Drejer und Alexander an.

Gute Frage, dachte Dmitri. Die er selbst in Prag nie offen gestellt hatte.

Deshalb war er gespannt, welche Antwort Tamara parat hatte.

»Das weiß ich nicht«, gestand diese jedoch bloß lächelnd. »Wir sind ja eine sehr alte Organisation, obendrein eine sehr konservative. In einem mittelalterlichen Heer wusste ein einfacher Soldat auch nicht immer, wie sein General überhaupt hieß.«

»Aber wir leben nicht mehr im Mittelalter«, mischte sich Tolik ein. »Und für keinen Soldaten ist es heute ein Geheimnis, wie der Verteidigungsminister heißt.«

»Es gibt aber keinen Großinquisitor«, fuhr Tamara noch immer lächelnd fort. »Niemand leitet die Inquisition.«

»Das ist Anarchie«, stellte Karen fest. »Das wäre doch, als ob niemand die Polizei leiten würde.«

»Im Grunde tut das auch niemand«, entgegnete Tamara. »Jede Stadt hat ihre eigene Polizei. Und jedes Land. Eine Weltpolizei gibt es zum Glück aber nicht. Deshalb kann man die Frage, wer der oberste Polizist der Welt ist, auch nicht beantworten. Genau so ist es mit der Inquisition, die ihre Büros in Europa, Asien, Amerika, Afrika und Australien hat.«

»Sie haben Antarktika vergessen«, bemerkte Vlad kichernd.

»Dort gibt es keine Anderen«, teilte Tamara ihm mit. »Möglicherweise hat es sie früher dort einmal gegeben, denn da existierten die Eisberge noch nicht, weil das Klima nicht wie unser heutiges war. Deshalb schlägt auch immer mal wieder jemand vor, eine Expedition nach Antarktika zu schicken, um dort nach Artefakten zu suchen. Dann ließe sich endlich mit Sicherheit sagen, ob es dort je Andere gegeben hat oder nicht. Bislang mangelt es dafür aber an Wissenschaftlern, sodass wir uns mit den Arbeiten des Schriftstellers H. P. Lovecraft begnügen müssen. Er war ein schwacher Dunkler, der geradezu krankhaft ungesellig war. Sein Leben lang hat er sich sowohl gegenüber den Lichten als auch gegenüber den Dunklen abgeschottet, hat sich nicht in Magie unterweisen lassen und an rein gar nichts geglaubt. Aber im Traum ist er eben doch ins Zwielicht eingetreten und hat daraufhin Erzählungen geschrieben, die auf diesen Eindrücken basieren. Lovecraft hat behauptet, dass es in Antarktika …«

»Sie weichen unserer Frage aus«, fiel ihr Karen scharf ins Wort. »Sagen Sie uns wenigstens, wer das Büro in Europa leitet?«

»Auch dort gibt es keine ständige Leitung«, antwortete Tamara. »Wenn operative Fragen gelöst werden müssen, versammeln sich die hochrangigen Inquisitoren und wählen einen Vorsitzenden. Sämtliche Entscheidungen werden an rangniedrigere Inquisitoren weitergeleitet. Bei der nächsten Zusammenkunft wird erneut ein Vorsitzender gewählt, einen permanenten Chef gibt es also nicht. Wir sind keine Menschen, das dürft ihr nicht vergessen, und wir haben keinen Staat. Die Wächter sind eher vergleichbar mit den Sheriffs im Wilden Westen. Und die Inquisitoren sind die Obersheriffs. So einfach ist das Ganze.«

»Aber selbst im Wilden Westen gab es einen Präsidenten.« Tolik stellte sich stur.

»Und die russische Abteilung …«, mischte sich Anna ein. »Wer ist da der Boss?«

»Lassen Sie mich darauf antworten«, bat Dmitri Tamara. Warum er das tat, wusste er nicht. »Es gibt im Grunde keine russische Abteilung der Inquisition. Für uns ist Prag zuständig. Deshalb untersteht die Schule ja auch dem dortigen Büro. Ich weiß schon, Anja, dir brennt jetzt die Frage unter den Nägeln, wer denn nun der Boss in Prag ist. Aber den gibt es nicht. Tamara hat euch da nichts vorgemacht. Die Inquisition ist eine Einrichtung, die sich nicht einfach in eine Schublade packen lässt. Irgendwie verkörpert sie finsterstes Mittelalter, gleichzeitig steht sie für eine funktionierende Demokratie.«

»Und wer übernimmt dann die Verantwortung für getroffene Entscheidungen?«, bohrte Anna weiter, die diesmal ausschließlich Drejer ansah. Sie schien jetzt fast genauso groß wie der Inquisitor.

»Alle sind für alles verantwortlich«, antwortete Dmitri.

Sein Blick fiel auf Stas Alexejenko, der mürrisch schwieg. Daraufhin packten Dmitri Gewissensbisse. Und mit einem Mal begriff er, dass er eben die Wahrheit gesagt hatte.

Auch er war für das mitverantwortlich, was Strigal tat. Oder sonst ein Inquisitor.

»Alle – das heißt niemand.« Anna gab keine Ruhe.

»Alle – das heißt alle, mein Mädchen«, sagte Tamara. »Die Inquisition verteidigt den Großen Vertrag. Wir alle sind als Menschen auf die Welt gekommen und erst im Laufe der Jahre zu Lichten oder Dunklen geworden. Und wenn wir der Inquisition beitreten, übernehmen wir die Verantwortung für alle Anderen.«

Nun fing Dmitri einen Blick Toliks auf. Abermals fühlte er sich nicht ganz wohl in seiner Haut. Trotzdem sah er nicht weg.

»Nur wollen Sie, dass alles so bleibt, wie es ist«, platzte es mit einem Mal aus Vlad Tschishow heraus.

»Nicht wie es ist, sondern wie der Große Vertrag es vorsieht«, parierte Tamara. »So gut wie in den letzten Jahrhunderten, also seit es die Inquisition gibt, ging es den Anderen noch nie. Das gilt trotz Hexenjagd und Ähnlichem. Seht euch nur einmal die Stücke in diesem Raum an, dann werdet ihr das begreifen.«

Tamara vollführte eine Geste, die den gesamten Raum einschloss, und ließ sich dann auf einen Stuhl neben der Tür sinken, ganz wie eine dieser älteren Frauen, die häufig in Museen arbeiten und Besuchern nur zu gern allerlei Geschichten erzählen. Entweder musste die Arbeit als Fremdenführerin Tamara erschöpft haben oder sie war die Fragerei von Teenagern einfach nicht gewöhnt. Dmitri erinnerte sich noch genau, wie seine Verwandten ihn während seines Referendariats ständig gefragt hatten: »Wie hältst du es mit denen auch nur eine Stunde aus?«

Alexander langweilte sich offenbar, was Dmitri nicht weiter verwunderte, war ihr Betreuer doch schon oft genug in diesem Museum gewesen. Womöglich hatte er ja auch diese Delegation aus Hongkong hierher gebracht.

Die Schüler jedoch liefen aufgeregt durch den Saal. Vlad Tschishow und Garik Fedotow lasen den Grauen Pakt und kicherten über etwas. Jura Schtschukin bestaunte ein Dokument in einem Schaukasten und stieß sogar einen überraschten Pfiff aus. Ob er vielleicht gerade vor dem Urteil im Blaubart-Prozess stand, das in Abwesenheit des Angeklagten gefällt worden war? Auch Tolik und Karen standen längere Zeit fasziniert vor einer Vitrine. Dmitri erkannte selbst aus der Entfernung, was sie vor sich hatte. Im Prager Museum der Inquisition hatte er etwas in der Art nämlich ebenfalls gesehen. Dabei handelte es sich um Zeugenaussagen, die tote Andere bei Tribunalssitzungen abgegeben hatten, nachdem sie aus den tieferen Zwielicht-Schichten herbeizitiert worden waren. Manche der Toten waren übrigens auch als Angeklagte vorgeladen worden …

Außerdem war es in der Vergangenheit üblich, von Tribunalssitzungen Zeichnungen anzufertigen, sodass es einige höchst sehenswerte Stiche gab. Betrachtete man diese durchs Zwielicht, fiel die Sprachbarriere weg, und die Schüler verstanden sogar die lateinischen Bildunterschriften.

Stas Alexejenko untersuchte die Kopie eines Folianten, der als Der Andere Hexenhammer bekannt war, alte Mitschriften von Vernehmungen echter Hexen, die nicht mehr gebraucht wurden und deshalb der interessierten Öffentlichkeit zugänglich gemacht worden waren. Die Inquisition beschäftigte sich natürlich nicht mit irgendwelchen Zaubereien, sondern lediglich mit Verletzungen des Großen Vertrags. Der Foliant lag in einer Glasvitrine, sodass man ihn nicht anfassen konnte. Dem kontaktlosen Umblättern widersetzte er sich jedoch nicht. Vorsichtshalber war der Schaukasten aber noch mit einem Zauber belegt, damit ein unerfahrener Magier die Seiten nicht mit seinem Blick zerriss. Stas war gerade bei den Vernehmungsmethoden angelangt. Wahrscheinlich suchte er nach etwas, aus dem hervorging, wann man den Amor Veri einsetzen durfte, diesen Wahrheitszauber, der zu so trauriger Berühmtheit gelangt war. Mit so unhygienischen Foltermethoden wie der Eisernen Jungfrau oder dem Spanischen Stiefeln, die häufig in pseudohistorischen Ausstellungen und Wachsfigurenkabinetten gezeigt wurden, gab sich die Inquisition der Anderen natürlich nicht ab.

Am liebsten wäre Dmitri zu Stas gegangen und hätte sich bei ihm entschuldigt. Dafür, dass es den Anderen Hexenhammer gab, dafür, wie Strigal sich verhalten hatte, und dafür, dass er selbst zum Inquisitor geworden war.

Er machte bereits einen Schritt in Stas’ Richtung, als eine Frage ihn mitten in der Bewegung innehalten ließ.

»Was ist denn Fuaran?«, rief Anna.

»Woher kennst du dieses Wort?«, fragte Tamara zurück.

»In dem Schaukasten gibt es ein Buch, das heißt Fuaran – Dichtung oder Wahrheit.«

»Das ist reine Dichtung«, antwortete Tamara. »Mittlerweile ist das eindeutig bewiesen.«

»Aber was ist denn nun der oder das Fuaran?«, fragte Anna stur.

»Auch das ist ein Buch«, sagte Tamara. Sie saß noch immer auf dem Stuhl, das rechte Bein über das linke geschlagen, und drehte dem Mädchen lediglich den Kopf zu. »Es gibt solche sagenumwobenen Bücher. Niemand hat sie je gelesen, aber alle glauben, dass sie ein großes und schreckliches Geheimnis preisgeben. Das bekannteste ist vermutlich das Necronomicon. In den Depots haben wir übrigens einige Fälschungen davon. Das Fuaran ist ebenfalls eine Legende. Angeblich soll in ihm ein Zauber beschrieben sein, mit dessen Hilfe man aus einem gewöhnlichen Menschenkind eine Hexe oder einen Hexer macht.«

»Und?«, fragte Alexejenko, der an Anna herangetreten war. Offenbar hatte er von den magischen Foltermethoden der Inquisition die Nase voll. »Geht das wirklich?«

»Leider nicht«, antwortete Tamara kopfschüttelnd.

»Aber woher kommt dieser bescheuerte Titel? Fuaran?«, fragte er weiter. »Hört sich an wie ein Hundename …«

»Ist aber der einer Zauberin. Einer orientalischen. Sie hat sich diesen Zauber angeblich ausgedacht und damit ihre eigene Tochter in eine Andere verwandelt …«

Daraufhin erzählte Tamara den Schülern ein ziemlich gruseliges Märchen. Im Schein der sanften Schaukastenbeleuchtung sah die Inquisitorin mit den dunklen Haaren wie Scheherazade aus. Nach Stas und Anna drehten jetzt weitere Schüler die Köpfe nach ihr um, obwohl Tamara eigentlich sehr leise sprach. Karen und Tolik rückten näher an die Frau heran, ihnen folgten Mitja, Dascha und die übrigen Lichten. Sogar Friling steuerte auf Tamara zu. Bisher hatte er über eine Vitrine gebeugt in einigen alten Kräuterbüchern gelesen, deren Seiten er mit seinem Blick umblätterte. Die dunklen Schüler schienen – von den Toten Dichtern abgesehen – nicht besonders interessiert.

Tamara sprach sogar mit verstellter Stimme, als sie den letzten Kampf und die Vernichtung Fuarans, ihrer Tochter und Diener schilderte, die allesamt von ihr zu Anderen gemacht worden waren.

»Ihr Hab und Gut wurde verbrannt. Trotzdem hielt sich die Legende, Fuaran habe ein Tagebuch geführt … also kein Tagebuch, wie ihr es heute führt, Mädchen. Nein, wenn, dann hätte sie darin ihre Experimente beschrieben und am Ende den Zauber notiert. Es heißt, einer ihrer Diener, an dem sie den Zauber ausprobiert hat, sei immerhin ein schwacher Magier geworden. Angeblich ist er mit dem Tagebuch geflohen. Nur hat diese Aufzeichnungen kein Inquisitor je zu Gesicht bekommen. Zumindest keiner, der heute noch lebt.«

»Und wovon handelt dann dieses Buch?«, fragte Anna und zeigte ungeniert mit dem Finger auf die Vitrine, in der das Fuaran – Dichtung oder Wahrheit lag.

»Es führt aus, was der Zauber Fuarans bewirkte. Dieser verwandelte nicht nur einen gewöhnlich Sterblichen in einen Anderen, sondern hob auch den Grad eines Anderen. Das Fuaran – Dichtung oder Wahrheit ist ebenfalls ein seltenes Buch, es gibt davon nur dreizehn Exemplare. Sie wurden übrigens hier in Petersburg hergestellt, in der Druckerei des Zaren. Selbstverständlich im Geheimen und bei Neumond. Wir haben das Exemplar bei einem alten Bibliophilen entdeckt und es ihm für gutes Geld abgekauft.«

»Schade, dass das alles nur eine Legende ist«, sagte Mitja Karasjow da plötzlich.

»Warum das?«, fragte Friling. »Schließlich hätte ein solcher Zauber mit Sicherheit das Gleichgewicht gestört. Und ohne Gleichgewicht würden wir alle gewaltig in die Bredouille geraten.«

»Tolles Gleichgewicht!«, polterte Dascha Tschernowa. »Wenn auf einen Lichten sechzehn Dunkle kommen!«

»Nicht auszudenken, wenn es sechzehnmal mehr von euch gäbe«, murmelte Tolik und schielte zu Dascha hinüber.

»Wenn dieses Buch wirklich existieren würde, dann könnte ich aus meiner Mama eine Andere machen«, fuhr Mitja fort.

Nach diesen Worten verstummte das allgemeine Gemurmel jäh. Die meisten Schüler hatten Verwandte, die gewöhnliche Menschen waren. Nur die Tiermenschen und Vampire hatten in dieser Hinsicht Glück – von dem Waisen Tolik Kljuschkin abgesehen. Ob Alexander und Tamara noch Familie hatten, wusste Dmitri nicht.

»Tja«, stieß Vlad nach einer Weile aus. Anscheinend hatte auch er alles gehört. »Offenbar will jemand verhindern, dass die Anderen überhandnehmen! Vor allem gewisse Dunkle sollte es wohl nicht in zu großer Zahl geben … Wie das wohl kommt?«

»Vor allem will jemand verhindern, dass solche wie du überhand nehmen!«, giftete Dascha. Danach drehte sie sich Mitja zu: »Hör nicht auf diesen Idioten.«

»Ist doch egal, was er sagt«, erwiderte dieser. »Das Buch gibt es ja sowieso nicht …«

Vier

Diesmal schwiegen die Schüler auf dem Weg zu ihrer Unterkunft. Offenbar mussten sie erst einmal alle neuen Informationen verarbeiten. Es war wie mit einem neuen Handy: Theoretisch wusste man, wozu man es brauchte und wie es funktionierte, wollte es aber trotzdem eine Weile in Händen halten, ein paar Tasten drücken oder den Touchscreen berühren, um sich mit dem Ding vertraut zu machen.

Nachdem Alexander sie bis ins Foyer begleitet hatte, kündigte er für den nächsten Tag einen Ausflug nach Kronstadt an und wollte sich dann verabschieden. Doch Drejer bat ihn auf mentalem Wege um ein Gespräch: »Nur auf zwei Worte.«

Gleichzeitig traten sie beide in die erste Schicht des Zwielichts ein. Dmitri hatte sich schon ein wenig an den kalten Petersburger Wind gewöhnt – aber das Zwielicht hier kam ihm immer noch kälter vor als das in der Internatsschule.

»Was gibt’s?«, fragte Alexander. Aus seinem Mund quoll wie an einem Wintertag Dampf.

Dmitri fiel erst jetzt auf, dass ihr Betreuer im Zwielicht größer und massiver war und kürzere Haare hatte.

»Ich muss deinen Chef treffen«, antwortete Dmitri.

Sie waren erst gestern zum Du übergegangen.

»Warum das?«

»Die Kinder sind in Gefahr.«

»Wie kommst du denn da drauf?«

»Ich. Muss. Deinen. Chef. Sprechen«, brachte Drejer mit allem Nachdruck heraus. Um dann in weniger abgehackter Weise fortzufahren: »Das lässt sich nicht mit knappen Worten erklären, tut mir leid.«

Alexander musterte ihn aufmerksam.

»Gut«, erwiderte er schließlich. »Ich werde sehen, was sich machen lässt. Jetzt gleich.«

»Gib mir sofort Bescheid«, bat Dmitri, bevor Alexander verschwand.

Drejer verließ das Zwielicht wieder und rief Licho Einauge an.

»Was hast du mir Schönes mitzuteilen?«, wollte Licharew ohne lange Vorrede wissen.

»Haben Sie irgendjemandem etwas über die Golubewa erzählt?« Auch Dmitri sparte sich die Begrüßung.

»Was genau?«

»Das wissen Sie doch!«

»Nein«, versicherte Licharew kategorisch. »Ich habe niemandem etwas erzählt.«

»Dann die nächste Frage. Hätte irgendjemand diese Information während meines Aufenthalts in Prag aus meinem Gedächtnis ziehen können?«

»Kannst du es sichern?«

»Inzwischen schon.«

»Wer hat dir das beigebracht? Lucien Ducrot?«

»Ja.«

»Dieser alte Filou. Bevor er dir beigebracht hat, dein Gedächtnis gegen fremden Zugriff zu schützen, hat er mit Sicherheit einen Abdruck davon genommen. Wie du dich erinnern wirst, werden solche Abdrücke gern an Artefakte angeheftet, wodurch alle hohen Tiere der Inquisition Zugriff darauf haben. Warum willst du das eigentlich wissen?«

»Weil mir schwant, warum wir auf diese Exkursion geschickt wurden. Sie wollten Anna in Piter haben. Ihnen fehlt hier ganz entschieden ein Dschinn.«

Daraufhin sagte Licho kein Wort. Dmitri sah seinen Chef förmlich vor sich, wie er in seinem Arbeitszimmer konzentriert ins Nichts starrte. Wahrscheinlich würde er mit den Fingern auf den Schreibtisch trommeln. Ohne dabei aus dem Takt zu kommen.

»Sei ja vorsichtig«, war alles, was ihm Licharew mit auf den Weg gab.

O ja, dachte Dmitri.

»Ich habe um ein Treffen mit Alexanders Chef gebeten.«

»Wozu das?«

»Weil ich ihn warnen will. Wenn die Inquisitoren aus Petersburg dahinterstecken, werde ich in Prag Beschwerde einlegen, schließlich steht die Schule unter dem Schutz des dortigen Büros.«

»Und wenn es Prags Idee war?«

»Dann werde ich mir etwas einfallen lassen. Vielleicht leite ich die Information an die Nachtwache weiter. An Geser persönlich. Dass die Inquisition eine minderjährige Lichte zu ihren Zwecken missbraucht. Das gibt einen Riesenskandal.«

»Aber welches Interesse sollte Prag an dem Mädchen haben? Wirklich, Drejer, meinst du nicht, du übertreibst?«

»Ich bin gerade erst bei der Fortbildung in Prag gewesen, Viktor Palytsch. Und wenn einem dort was eingebläut wird, dann Folgendes: Um den Großen Vertrag zu schützen, ist jedes Mittel recht. Nichts wäre schlimmer als eine Störung des Gleichgewichts. Aber gut, ich wäre der Erste, dem ein Stein vom Herzen fiele, wenn ich mich irren würde.«

»Hat die Inquisition dem Treffen schon zugestimmt?«

»Alexander hat sich noch nicht wieder bei mir gemeldet.«

»Verstehe. Halte mich auf dem Laufenden.«

»Das bestimmt.«

Daraufhin beendete Licho das Gespräch.

Die Schüler fanden in ihrer Unterkunft allmählich zu ihrer üblichen Lautstärke zurück. Friling klapperte in der Küche mit Geschirr und summte irgendein deutsches Lied.

Als alle auf ihren Zimmern waren, rief Alexander an: »Wir könnten uns jetzt gleich mit dir treffen. Es ist nicht weit von eurer Unterkunft.«

Eigentlich hatte Dmitri erwartet, offiziell vorgeladen zu werden. Und außerdem, dass die Inquisition ihren Sitz in einer Barockvilla mit einer dreihundert Jahre alten Geschichte auf dem Buckel und allegorischen Skulpturen auf dem Dach hatte. Doch Alexander hatte ihm weder ein Haus noch eine Straße, sondern eine Brücke genannt.

Bevor er aufbrach, schaute Dmitri noch einmal bei Anna vorbei. Verstohlen und ohne zu klopfen, betrat er ihr Zimmer durchs Zwielicht. Anna lag ausgestreckt da, die Beine auf der Sofalehne, und las. Offenbar Dostojewski.

Dmitri schüttelte bloß den Kopf und ging wieder. Dann klopfte er an Frilings Tür.

»Herein!«, rief dieser leise.

»Herr Friling«, sagte Dmitri und blieb in der offenen Tür stehen. »Ich muss zur Inquisition. In meiner Abwesenheit sind Sie für die Gruppe verantwortlich.«

»Welch Ehre!«, erwiderte Friling mit einem Anflug von Heiterkeit.

»Achten Sie mir ja auf die Kinder. Vor allem auf Anna Golubewa.«

»Warum gerade auf sie?«, wurde Friling sofort sachlich.

»Sie wirkt irgendwie bedrückt«, log Drejer. »Vielleicht hat sie sich eine Erkältung eingefangen. Dann die ganzen Eindrücke heute … Sehen Sie in meiner Abwesenheit einfach hin und wieder nach ihr. Und falls sie etwas malen will, halten Sie sie unbedingt davon ab. Nehmen Sie ihr notfalls den Stift oder was auch immer weg.«

Friling als Arzt wusste natürlich, dass Anna eine Exotin war, kannte aber angeblich ihre spezifischen Fähigkeiten nicht.

»Gut, ich werde ein Auge auf sie haben, Herr Inquisitor«, erwiderte Friling.

Um jeden Lärm und jede Begegnung mit einem der Schüler zu vermeiden, verließ Dmitri das Haus durchs Zwielicht.

Draußen bog er erst in den Litejny-Prospekt, dann in die Belinskowo ein. Danach lief er am Fontanka-Ufer entlang zur Panteleimon-Brücke. Den ganzen Weg über fragte er sich, warum Alexander nicht einfach zu ihm gekommen war.

Auf der Brücke wartete ihr Betreuer nicht allein auf Dmitri, sondern in Gesellschaft von Tamara. Diese nickte Drejer konzentriert zu.

»Ich schlage vor, in den Sommergarten hinüberzugehen«, sagte Alexander und deutete mit einer Kopfbewegung die Richtung an. »Der Park ist bereits geschlossen, sodass wir in aller Ruhe miteinander reden können.«

»Einen Moment mal«, sagte Dmitri. »Wo steckt dein Chef?«

»In einem Avatara«, sagte Alexander und bedachte Drejer mit einem Blick, als litte dieser mindestens an Unkenntnis des Archimedischen Prinzips.

Dmitri fluchte innerlich. Er war in Prag sogar Zeuge solcher Späße geworden. Warum war ihm also nicht in den Sinn gekommen, dass auch hier, in der Nördlichen Hauptstadt, solcher Ulk durchaus beliebt sein könnte?!

Die Anderen hatten Unmengen von Zaubern und materiellen Krafttransformatoren geschaffen, die ihrerseits häufig zu Prototypen von allem Möglichen avancierten, vom U-Boot angefangen bis hin zum Beatmungsgerät. Aus verständlichen Gründen verzichteten sie darauf, etwas zu schaffen, das einem Raumschiff oder Computer gleichgekommen wäre, obwohl immer mal wieder ein Anderer auch Projekte dieser Art in Angriff genommen hatte. Doch all diese Entwicklungen hatten ihre Grenzen: Man konnte mit ihnen nicht in die Massenproduktion gehen. Das war die Gelegenheit für die Menschen, Revanche zu nehmen. Dmitri verglich das Ganze insgeheim mit der Entwicklung der Allgemeinbildung: Vor der Revolution waren an den Gymnasien mehrere Fremdsprachen unterrichtet worden, aber er selbst brauchte Nachhilfeunterricht, um wenigstens das Englische zu packen. Doch wie viele Gymnasien hatte es 1913 in Russland gegeben – und wie viele Schulen gab es beispielsweise 1983, als er, der kleine Dima, die erste Klasse besucht hatte?

Magische Artefakte ließen sich bestenfalls dutzendweise herstellen. Mit Zaubern sah es schon etwas besser aus. Und dann gab es eben noch Avataras, die starke Andere schon seit ewigen Zeiten zu schaffen vermochten. Später sah man in Indien in einem Avatara eine Verkörperung Gottes auf Erden. Die Hohen indischen Magier legten also durchaus den gleichen Eifer an den Tag wie alle Anderen der Welt, wenn es darum ging, sich mit einem Mythos zu umgeben. Im Grunde handelte es sich bei einem Avatara jedoch bloß um einen schwächeren Anderen, der als Stellvertreter eines stärkeren Anderen auftrat. Ihm über räumliche Distanz hinweg als Auge, Ohr oder als sonstiges Sinnesorgan diente.

Traditionell schuf man einen Avatara nur mit Einverständnis aller Beteiligten. Sich einen Anderen gefügig zu machen und ihn in eine Marionette zu verwandeln, das brachten durchaus einige Andere zustande. Aber einen Avatara ohne explizite Zustimmung des schwächeren Anderen zu kreieren – das war noch nie geglückt.

Und selbstverständlich beherrschte die Inquisition die Kunst der Avatara-Erzeugung.

»Wer von euch beiden ist es?«, fragte Dmitri.

»Ich«, antwortete Tamara.

»Und mit wem habe ich eigentlich das Vergnügen?«

»Sie wollten doch mit unserem Chef sprechen, oder, Inquisitor Drejer?«, antwortete Tamara.

Dmitri blieb fast die Luft weg. Was, wenn er es mit Strigal zu tun bekam?

Obendrein wusste Drejer genau, dass mit einem Avatara auch eine Konferenzschaltung möglich war, sodass jetzt im Prinzip mehrere Andere mit ihm sprechen konnten. Falls Tamara alles, was sie mit ihren Sinnesorganen wahrnahm, an eine ganze Versammlung von Inquisitoren weiterleitete.

Auf dem Weg zum Sommergarten wanderte Dmitris Blick zu dem beleuchteten Michaelsschloss, das sich jetzt irgendwie unheimlich ausnahm.

Nachdem sie im Zwielicht durch das abgeschlossene Eingangstor des Parks gegangen waren, setzten sie sich am Karpijew-Teich auf eine Bank, ganz in der Nähe der fünf Meter hohen Porphyrvase. Eingerahmt von Tamara und Alexander begriff Dmitri sehr schnell, dass er während des Gesprächs ständig den Kopf nach links und nach rechts würde reißen müssen. Es gab bequemere Formen der Unterhaltung.

»Worum geht es denn nun, Inquisitor Drejer?«, packte Tamara – oder wer auch immer sich ihrer Stimme bediente – den Stier bei den Hörnern.

»Vielleicht könnten Sie sich doch zunächst vorstellen?«

»Boleslaw … Leonard … Maurice …«

Hätte Tamaras Stimme bei den Namen nicht jedes Mal etwas variiert, hätte Dmitri vermutlich angenommen, es mit einem Europäer mit elendlangem Namen zu tun zu haben. Aber wie es schien, lag er mit seiner Vermutung richtig: mehrere Andere kommunizierten mit ihm.

»Dann würde ich die verehrten Inquisitoren jetzt gern bitten, mir das eigentliche Ziel dieser Exkursion zu nennen. Wir sind schon ein paar Tage hier, hatten aber bisher nur mit Alexander und Tamara Kontakt.«

»Das Ziel kennen Sie. Die Schüler sollen sich weiterentwickeln, außerdem wünschen wir Erfahrungsaustausch.«

»Tut mir leid, aber von einem Austausch habe ich bisher nichts mitbekommen.«

»Alexander schreibt jeden Tag einen Bericht über das Programm. Damit sammelt er Erfahrungen, oder etwa nicht? Sie waren heute im Museum der Inquisition. Das ist unser neues Projekt im Namen des Großen Vertrags. Die Exponate dort lagerten bisher in Depots und waren nur Mitarbeitern der Inquisition zugänglich. Heute bringen wir junge Andere, die gegen den Großen Vertrag verstoßen haben, in dieses Museum. So wie die Polizei der Menschen ja auch zur Prophylaxe Exkursionen in ein Gefängnis anbietet. Das sollte Ihnen als Lehrer doch bekannt sein.«

Natürlich wusste Dmitri von solchen Projekten. Seine Gedanken wanderten kurz zu jener Exkursion durch die Folterkammern der Inquisition, die einst die Menschen für Galilei organisiert hatten. Ebenfalls aus rein prophylaktischen Gründen.

Nein, dieses Treffen hätte er sich gut und gern sparen können, das wurde ihm jetzt klar. Würde er seinen Verdacht äußern, würde ihn zwar niemand auslachen, im Gegenteil, vielleicht würde er sogar ein Lob und eine entsprechende Erwähnung in seiner Beurteilung einheimsen. Weil er so aufmerksam gewesen war. Nur konnte er letzten Endes keinen einzigen handfesten Beweis vorbringen …

Zu lügen hätte jedoch auch keinen Sinn, denn Dmitri hatte es mit Anderen zu tun, die wesentlich stärker waren als er selbst und deshalb mühelos jede Lüge in seiner Aura erkennen würden.

Damit blieb ihm nur, lediglich mit der halben Wahrheit herauszurücken und fest zu glauben, es sei die ganze.

»Ich befürchte, der Besuch Ihres Museums könnte sich negativ auf meine Schüler auswirken«, bemerkte Dmitri, wobei er jedes Wort abwog.

»Inwiefern das?«, hakte Tamara nach.

»Nun, ich würde diese Kinder nicht gerade als Musterschüler bezeichnen. Unter ihnen gibt es einige niedere Dunkle, die gerade die schwere Phase der Pubertät durchmachen, darüber hinaus ist die Mehrheit der Schüler bereits mit dem Großen Vertrag in Konflikt geraten. Sie aber erzählen ihnen von dem inexistenten Buch Fuaran. In diesem Alter glauben Kinder aber an alles, wollen einfach an alles glauben! Wer garantiert mir also, dass meine Schüler nicht auf die Idee kommen, es gäbe dieses Fuaran doch? Und sich dann auf die Suche nach ihm machen?«

Dmitri spürte selbst, dass er diese Worte voller Selbstsicherheit ausgesprochen hatte. Bestens. Dann gab es in seiner Aura keine verdächtigen Funken.

»Sollten meine Schüler das tatsächlich tun, werde ich in Prag Beschwerde einlegen«, erklärte er.

Tamara sah Alexander kurz an.

»Probleme wird es ganz gewiss keine geben«, brachte sie dann zögernd heraus. »Denn das Fuaran existiert nicht.«

»Sind Sie sich dessen absolut sicher? Wir wissen alle, wie das mit Legenden ist. An Troja hat auch niemand geglaubt, bis Schliemann es dann ausgegraben hat …«

»Dmitri …« Tamara nannte ihn zum ersten Mal beim Namen, sprach dann aber nicht weiter. Drejer hatte den Eindruck, die drei Inquisitoren, die gerade über Tamara mit ihm kommunizierten, stritten sich und hätten sich über irgendwas noch nicht einigen können.

»Ich darf Ihnen Folgendes mitteilen«, sagte Tamara nach einer Weile. »Das Fuaran ist keine reine … Fiktion.«

»Bitte?!«

»Dieses Buch gab es einmal, den Zauber ebenfalls. Aber heute gehört es der Vergangenheit an. Die Verfasserin ist tot, das Buch existiert nicht mehr. Es ist vor zwei Jahren vernichtet worden. Nur deshalb darf ich mit Ihnen darüber sprechen.«

»Was ist damals geschehen?«

»Es wurde gerade beschlossen, trotz Ihres Grades eine Ausnahme zu machen und Sie in diese Geschichte einzuweihen. Hören Sie aufmerksam zu! Das Fuaran wurde im Jahr 2003 in der Nähe Moskaus entdeckt. Bei einer Hexe, die man noch von einem früheren Fall kannte. Leider ist das Buch auch gleich wieder abhandengekommen. Zu den Ermittlungen wurde damals nämlich ein gewisser Konstantin Sauschkin hinzugezogen, ein junger Vampir aus der Moskauer Tagwache. Offenbar war er zu jung für diese Angelegenheit, denn er konnte der Versuchung nicht widerstehen, tötete einige Mitarbeiter der Inquisition und stahl das Buch. Außerdem war er im Besitz einiger Ingredienzien, die für den Zauber nötig waren …«

»Was für Ingredienzien?«

»Blutproben von zwölf Menschen. Das ist der einzige Weg, zum Hohen Vampir zu werden, ohne jemanden zu töten. Der junge Mann hat dann auch den sogenannten Sauschkin-Cocktail entwickelt. Allerdings hat Konstantin völlig uneigennützig gehandelt. Er wollte mit dem Fuaran alle Menschen dieser Welt zu Anderen machen.«

»Was ihm aber offenbar nicht gelungen ist«, sagte Dmitri und spähte durch das Gitter um den Park herum auf die Fußgänger und Autos. Unwillkürlich wanderte sein Blick erneut zum Michaelsschloss hinüber.

»Sauschkin wurde von dem Mitarbeiter der Nachtwache Anton Gorodezki aufgehalten. Und zwar in Kasachstan.«

Eine vage Erinnerung stieg in Dmitri auf. Vor zwei Jahren … In Kasachstan … Diese Bruchstücke wurden jedoch sofort von dem Namen des Nachtwächters verdrängt. Gorodezki, das war jener in sich gekehrte Mann, der den Vortrag über die magische Temperatur gehalten hatte.

»Und wie wurde das Buch zerstört?«, fragte Drejer und staunte über sich selbst: Wie konnte er es wagen, Inquisitoren, denen er nicht einmal offen ins Gesicht sah, quasi ins Verhör zu nehmen?

»Sauschkin hat sich zum Kosmodrom in Baikonur durchgeschlagen. Sein Plan sah vor, den Zauber von einer Erdumlaufbahn aus zu wirken, da dieser nur funktioniert, wenn man die Menschen auch sieht. Und im Orbit hätte ja er die ganze Menschheit im Blick. Eine pfiffige Überlegung, aber …«

»Die Sterne sind nichts für uns Andere«, platzte es aus Dmitri heraus. »Im Kosmos gibt es keine Menschen und kein Zwielicht.«

»Sie begreifen schnell, Inquisitor Drejer«, erwiderte Tamara, woraufhin Dmitri erschauderte.

Er wurde das Gefühl nicht los, dass zu denen, die sich Tamaras Stimme und ihrer Augen bedienten, auch Strigal gehörte. Übrigens auch ein Konstantin …

»Sauschkin hat seine magischen Fähigkeiten eingebüßt, sobald er von der Erde abhob. Sein Körper ist in den dichten Schichten der Erdatmosphäre verbrannt. Und das Buch ebenfalls.«

Aus irgendeinem Grund interessierte das Schicksal des Fuaran Dmitri in diesem Moment jedoch nicht.

»Sie haben gesagt, Gorodezki habe ihn aufgehalten. Wie ist der Vampir dann in den Kosmos gelangt?«

»Gorodezki hat es zugelassen, denn auch er begreift schnell. Übrigens war er es auch, der das Fuaran überhaupt entdeckt hat. Er ist ein hervorragender Fahnder. Doch zurück zu Sauschkin: Zunächst hat Gorodezki die Graue Messe gegen ihn eingesetzt, diesen Zauber konnte der Vampir aber abwehren. Durch den Rückstoß starben die wenigen Vampire, die sich in der Nähe aufhielten.«

Eine vage Ahnung beschlich Dmitri.

»In unserer Gruppe gibt es einen Jungen. Anatoli, Tolik«, sagte er. »Der Junge ist seit zwei Jahren im Internat und von Geburt an Vampir. Durch den Tod seiner Eltern in Kasachstan ist er zur Waise geworden … Daran war also dieser Zauber …«

»Die Inquisition hat allen Dunklen, die unter der Grauen Messe gelitten haben, Schadensersatz zukommen lassen«, entgegnete Tamara. »Dieser Junge ist beispielsweise in Ihre Schule geschickt worden.«

Sie versteht es einfach nicht, dachte Dmitri. Niemand von denen versteht auch nur irgendwas. Und dann faseln sie die ganze Zeit von Erfahrungsaustausch. Licho hat recht. Sie sind durch und durch Andere und wissen gar nicht mehr, was es heißt, ein Mensch zu sein. Zwei oder drei unschuldige Vampire sind gestorben? Halb so wild, soll die Nachtwache den Blutsaugern ein paar Lizenzen ausstellen. Und der Junge kommt ins Internat.

Aber diese Tamara … sie ist doch noch jung. Und außerdem eine Frau. Dmitri rief sich in Erinnerung, wie sie den Kindern von dem Fuaran erzählt hatte. Sie hatte Tolik kennengelernt. Zumindest wusste sie, dass er an der Exkursion teilnehmen würde, denn die Inquisition in Piter hatte die Liste der Teilnehmer abgesegnet. Trotzdem war weder in ihrem Gesicht noch in ihrer Aura irgendeine Erschütterung zu erkennen gewesen. Oder hatte sie sich einfach bloß gut unter Kontrolle?

»Ihre Fragen dürften damit beantwortet sein, oder, Inquisitor Drejer?« Erneut sprach Tamara nicht mit ihrer eigenen Stimmen, sondern mit jener der Inquisitoren hinter ihr.

In der Tat, Dmitri hatte seine Antworten erhalten. Jetzt war er sich sicher, dass er mit seiner Vermutung richtig lag. Nur konnte er niemandem irgendwas nachweisen. Und seine Zunge konnte er leider auch nicht im Zaum halten.

»Was wäre denn mit dem Buch geschehen, wenn es nicht verbrannt wäre?«, wollte er wissen. »Oder wenn zum Beispiel eine Abschrift gefunden worden wäre?«

»Es kann keine Abschrift des Fuaran geben, das sagt uns schon der gesunde Menschenverstand. Wer es erst einmal in seinen Besitz gebracht hat, setzt es sofort zu seinen Zwecken ein. Genau wie es dieser junge Vampir getan hat. Auf Konkurrenten kann man nämlich verzichten.«

»Aber Sie haben doch gesagt, das Buch sei im Besitz einer Hexe gewesen. Offenbar hat diese Frau es im Unterschied zu dem jungen Vampir nicht gleich zu ihren Zwecken eingesetzt … Apropos, was ist eigentlich aus ihr geworden?«

»Sie konnte fliehen. Wir fahnden noch immer nach ihr. Wenn wir sie erst einmal geschnappt haben, werden wir noch mehr über das Fuaran erfahren.«

Als Dmitri sich vorstellte, wie die Inquisition die Hexe verhören würde, schüttelte es ihn unwillkürlich. Sicher, heutzutage ging alles etwas zivilisierter zu als in den Zeiten, da die Andere Inquisition alle, die gegen den Großen Vertrag verstießen, noch ebenso fanatisch verfolgte wie die Heilige Inquisition der Menschen alle Zauberer und Hexen. Aber wenn schon dieser Mistkerl Strigal die Wahrheitsliebe gegen einen jungen Tiermenschen einsetzte, dann würde man bei einer alten Hexe erst recht nicht viel Federlesens machen.

»Warum interessieren Sie sich eigentlich so für das Fuaran, Inquisitor Drejer?«

Diesmal wusste Dmitri nicht zu sagen, ob Tamara die Frage aus eigener Initiative stellte oder ob einer ihrer Vorgesetzten durch ihren Mund sprach.

Die Antwort rutschte Dmitri quasi von selbst heraus.

»Mich interessiert nicht das Buch, mich interessieren seine Leser.«

In diesem Moment klingelte in seiner Tasche das Handy. An einen Zufall wollte Dmitri dabei einfach nicht glauben. Denn Zufälle gab es nicht. Was es gab, waren Wahrscheinlichkeiten, die jedoch nur Magier, Weissager und das Zwielicht selbst erkennen konnten.

»Ich bitte um Entschuldigung, aber das ist ein Notfall«, sagte Dmitri, der bereits wusste, von wem der Anruf kam, noch ehe er einen Blick aufs Display geworfen hatte.

»Herr Inquisitor, ein Teil der Schüler ist verschwunden.« Friling klang völlig aufgelöst.

»Wer?«, fragte Dmitri, obwohl er auch diese Antwort bereits kannte. Ohne jeden Einsatz von Magie.

Drei Jungen und ein Mädchen.

»Drei Dunkle«, sagte Friling denn auch. »Vlad Tschishow, Garik Fedotow und Jura Schtschukin. Sie sind einfach weggelaufen.« Dann fuhr er auf Deutsch fort. »Diese falschen Fuffziger …«

»Der Rest der Kinder ist aber auf seinen Zimmern? Haben Sie das überprüft?«

»Ja, sie sind alle da.«

Dmitri hätte zu gern direkt nach Anna gefragt, unterdrückte diesen Wunsch jedoch. In Anwesenheit Tamaras und Alexanders wollte er das besser nicht tun. Außerdem hatte er sich ja offenbar geirrt …

Soweit also zu den Wahrscheinlichkeitslinien.

»Ich bitte noch einmal um Entschuldigung«, sagte er, als er sich Tamara zuwandte. »Aber drei meiner dunklen Schüler sind verschwunden. Ich muss sie sofort suchen.«

»Dann viel Glück, Inquisitor Drejer«, sagte Tamara. Ihr Blick schien kurz wie verschleiert, doch schon in der nächsten Sekunde war er wieder klar.

Haben sie die Verbindung also gekappt, dachte Dmitri.

»Sie können bei Ihrer Suche sicher Hilfe brauchen«, bemerkte Tamara mit ihrer eigenen Stimme. »Am besten leiten wir die Personenbeschreibungen der Kinder sofort an beide Wachen weiter.«

»Dafür wäre ich Ihnen sehr dankbar«, sagte Dmitri und erhob sich.

»Ich begleite dich«, erklärte Alexander und stand ebenfalls auf. »Schließlich bin ich euer Betreuer.«

Tamara blieb sitzen. Am Ausgang des Parks drehte sich Dmitri noch einmal um und sah, wie sie telefonierte. Danach traten er und Alexander ins Zwielicht ein und kümmerten sich nicht mehr um die Frau.

Ein schrecklich schuldbewusster Friling kam ihnen entgegen. Aus dem Gemeinschaftsraum drang unterdrückter Lärm heran. Die drei Dunkeln hatten einen gefährlichen Präzedenzfall geschaffen, doch zum Glück legte es bisher keiner der übrigen Schüler darauf an, sich an ihnen ein Beispiel zu nehmen.

»Trommeln Sie bitte alle zusammen«, wandte sich Dmitri an Friling.

»Schon geschehen«, gab dieser Auskunft. »Ich hab allen mitgeteilt, dass Sie gleich wieder hier sind, Herr Inquisitor.«

Aus dem Gemeinschaftsraum kam nun Nadeshda Chramzowa herausgeeilt, die sehr besorgt wirkte.

»Wie konnten die drei fliehen?«, erkundigte sich Dmitri.

»Das ist mir ein Rätsel!«, beteuerte Friling kategorisch. »Ich habe sämtliche Ein- und Ausgänge in der ersten Zwielicht-Schicht blockiert. Sowohl die Fenster als auch die Türen. In die zweite Schicht können die Kinder noch nicht eintreten. Trotzdem hatte ich selbst da noch einiges abgeriegelt. Doch Blockaden hin oder her – Spuren müsste es doch wenigstens geben.«

»Ich habe ebenfalls verschiedene Vorsichtsmaßnahmen getroffen, Dmitri Leonidowitsch«, sagte die Chramzowa. »Wenn jemand das Zimmer verlassen hätte, und sei es durch die Wand, dann hätte ich das merken müssen.«

»Hier im Haus können sie nicht mehr sein? Beispielsweise als Stuhl getarnt, sodass sie sich jetzt in dieser Verwandlung scheckig über uns lachen?«

»Ich habe alle Stühle persönlich durchgezählt«, erklärte Friling feierlich.

Rasch drehte Alexander sich um. Weil er nicht wollte, dass der alte Arzt sein Grinsen sah, das war Dmitri klar. Auch er hätte sich eine solche Reaktion wohl nicht verkneifen können, wäre die Situation nicht derart ernst gewesen.

Obendrein wusste Alexander nicht, welche Späße in der Schule gerade up to date waren … Nein, es war gar nicht so dumm, die Stühle durchzuzählen.

»Gibt es sonst irgendetwas Verdächtiges?«

»Nein«, sagte Friling auf Deutsch. »Ich habe bereits die Auren kontrolliert und konnte bei keinem Schüler einen Hinweis auf eine Lüge entdecken.«

»Ich spreche jetzt mal mit den Kindern«, sagte Dmitri und ging in den Gemeinschaftsraum.

»Wenn niemand etwas dagegen hat, würde ich mich hier gern ein wenig umsehen«, bemerkte Alexander. »Ich habe da eine Idee.«

»Nur zu.«

Drejer stand in der Tür zum Gemeinschaftsraum. Elf Menschen sahen ihn an. Genauer gesagt, elf Andere. Ein wenig fühlte Dmitri sich in alte Zeiten zurückversetzt. Als er noch vor der Klasse an der Tafel stand.

Auch er sah jedem Einzelnen in die Augen. An Anna Golubewa blieb sein Blick regelrecht hängen. Sie wirkte konzentriert, als würde sie intensiv über etwas nachdenken.

Vielleicht über das Fuaran?

Stas Alexejenko, Tolik Kljuschkin und Karen Sarkisjan saßen im Schneidersitz auf dem Fußboden. Neben ihnen hockte Mitja Karasjow, das obligatorische Notebook vor sich auf dem Teppich. Der Rest hatte das Sofa und die Sessel mit Beschlag belegt, ein Schüler sogar die Armlehne eines Sessels.

»Das ist wirklich nicht schön, meine Herrschaften«, teilte Drejer ihnen mit.

»Aber was haben wir damit zu tun, Dmitri Leonidowitsch?«, entgegnete Karen.

»Ihr? Nichts«, gab Dmitri offen zu. »Aber davon, dass unsere Reise glatt verläuft, hängt ab, ob wir noch einmal nach Piter kommen. Oder ob überhaupt noch einmal eine Gruppe aus unserer Schule hierherkommt. Und im Moment sieht es nicht so aus, als würde alles glatt verlaufen.«

»Die drei werden schon nicht verloren gehen«, erklärte Tolik. »Wahrscheinlich laufen sie ein bisschen in der Stadt rum und sind bald wieder da.«

»Nur haben wir es hier nicht mit irgendeiner Stadt zu tun«, setzte Dmitri an, verstummte dann aber. Seine Schüler sollten besser nichts von der Initiierung und der anschließenden Dematerialisierung Petersburgs erfahren. Aber sagen musste er jetzt etwas. »Was glaubt ihr denn, warum die Inquisition einen Betreuer für uns abgestellt hat? Ja wohl nicht, damit er die Stadt vor uns beschützt. Eher im Gegenteil.«

»Mhm«, murmelte Dascha Tschernowa. »Bei der Aura hier …«

»Weiß jemand, wohin sie wollten?«

»Nein, niemand«, versicherte Stas Alexejenko. »Wie denn auch, Dmitri Leonidowitsch, wo sie uns nicht mal für Menschen halten. Ich meine, für Andere … also für Magier, meine ich … Na, Sie wissen schon, was ich meine.«

»Und mit uns, also mit uns Lichten, haben sie auch kaum gesprochen«, sagte Mitja.

»Aber sie müssen doch irgendwas angedeutet haben«, insistierte Dmitri. »Im Museum oder auf dem Schrottplatz. Da stand doch bei keinem von euch der Mund still. Worüber habt ihr da geredet?«

»Ach, über nichts Besonderes«, antwortete Tolik. »Worüber soll man in einem Museum schon reden? He, cool! Könnt mir auch gefallen! So Sachen halt. Das merkt sich doch niemand!«

Dmitri spielte mit dem Gedanken, das Gedächtnis seiner Schüler zu kontrollieren, verwarf ihn dann aber gleich wieder. Als Inquisitor hätte er niemanden um Erlaubnis für diese Maßnahme bitten müssen. Höchstens Licharew telefonisch darüber informieren. Aber eine penible Untersuchung, wie elf Schüler jede Minute in den letzten Stunden verbracht hatten, hätte einfach zu viel Zeit in Anspruch genommen. Aber was sollte er dann tun?

»Dmitri«, meldete sich Alexander da auf mentalem Wege. »Ich habe hier was!«

»Denkt noch einmal darüber nach«, forderte Dmitri seine Schüler auf. »Vielleicht fällt euch ja doch noch etwas ein. Und jetzt entschuldigt mich kurz.«

Die Chramzowa blieb an der Tür zurück.

Dmitri fand Alexander in der Nähe vom Bad, wo er die Tapete untersuchte.

»Siehst du das?«, fragte Alexander, ohne sich umzudrehen.

Drejer schaute genauer hin – und fluchte.

»Ich muss um Entschuldigung bitten«, sagte Alexander. »Allerdings hatte ich auch keine Erlaubnis, mich mit einem Dauerportal zu befassen.«

Ein Dauerportal wurde heutzutage nur noch sehr selten eingesetzt. Vor zweihundert Jahren waren sie dagegen groß in Mode gewesen, und einige Magier schufen sie nach wie vor. Im Grunde handelte es sich dabei ebenfalls um ein Artefakt, und zwar ein architektonisches. Dabei wurde an eine Tür, die häufig längst zugemauert war, ein Portal gekoppelt, das nur zu einem einzigen Ort führte. Es kostete enorm viel Kraft, ein solches Dauerportal zu schaffen, das am Ende jedoch immer nur zu einem Punkt in relativer Nähe führte. Aus diesen Gründen hatten diese Dinger ihre Popularität längst wieder verloren.

Bei der altmodischen Inquisition musste man jedoch mit allem rechnen, also auch mit einer derartigen Rarität in einer Dienstwohnung. Dmitri hatte nicht damit gerechnet – und bekam nun die Rechnung dafür präsentiert.

»Warum hast du es dann doch gesucht?«, fragte Drejer wie vor den Kopf geschlagen.

»Gesucht habe ich es ja gar nicht«, antwortete Alexander. »Sondern bloß überprüft, ob es vor Kurzem benutzt worden ist. Das ist nämlich schon sehr lange nicht mehr geschehen. Aber jetzt ist hier jemand durchgegangen. Drei Andere.«

»Wohin führt das Portal?«

»In die Gorochowaja.«

»Und von da?«

»Von da müssen wir ihre Spuren verfolgen.«

»Versiegle das Portal jetzt so, dass es niemand mehr benutzen kann. Schaffst du das?«

»Selbstverständlich«, sagte Alexander.

»Warum hast du das nicht längst gemacht?«

»Wer hätte denn wissen können, dass deine Schüler so … pfiffig sind.«

Als ob nicht jedes Kind früher oder später alles findet, was man vor ihm verstecken will, dachte Dmitri.

Er informierte Friling, dass sie etwas entdeckt hätten, ging jedoch nicht näher darauf ein, um was es sich handelte, sondern teilte dem Heiler bloß noch mit, er und Alexander würden durch die zweite Zwielicht-Schicht verschwinden.

Das Portal brachte sie in einen bemerkenswerten Bau, der Dmitri entfernt an eine Kirche erinnerte. Er und Alexander traten aus der Wand heraus und fanden sich oben auf einer gusseisernen Treppe wieder. In dem großen Raum erhoben sich sechs dunkle Säulen, um die eine Treppe herumführte. Dass sie nicht in einer Kirche gelandet waren, verrieten Dmitri die unzähligen Graffiti an Wänden und Säulen.

»Wo sind wir denn?«, wollte er wissen.

»In der Rotunde auf der Gorochowaja«, sagte Alexander. »Über sie gibt es die bizarrsten Gerüchte. Wahrscheinlich hat mal jemand etwas über das Portal ausgeplaudert, danach sind natürlich Legenden ins Kraut geschossen.«

»Äh … lebt hier etwa jemand?«

»Man lebt, wo man seine Ruhe hat, was hier absolut nicht der Fall ist. Die ganze Zeit über hängen hier … obskure Gestalten herum. Oder Gaffer kommen rein. Der Ort zieht Menschen irgendwie magisch an.«

»Warum ist dann jetzt niemand hier?«, entgegnete Dmitri und ließ den Blick durch die Rotunde schweifen. Die beiden Inquisitoren waren tatsächlich allein.

»Stimmt, das ist merkwürdig«, sagte Alexander, der ebenfalls hartnäckig nach etwas Ausschau hielt. »Oder auch nicht. Sieh dir mal die Aura an, Kollege!«

Diese war in der Tat äußerst interessant. In die Rotunde waren etliche Emotionen hereingetragen worden. Ihre Rückstände schimmerten noch immer in der Farbpalette der Aura. Drejer machte das Leuchten von Hoffnung und die grellen Explosionen von Wünschen aus. Wahrscheinlich hatten sämtliche Besucher des Orts gerade davon geträumt, dass all ihre Wünsche in Erfüllung gingen. Zusätzlich sprenkelten die Aura aber pulsierende Kleckse von Angst …

»Anscheinend haben unsere drei Spezis alle Anwesenden mit ihrem spektakulären Auftritt aus dem Nichts in die Flucht geschlagen«, vermutete Alexander amüsiert.

»Das Moos …«, murmelte Dmitri. Erst jetzt war ihm klar geworden, was das eigentlich Auffällige an diesem Ort war. »Hier gibt es gar kein Moos. Sie müssen es verbrannt haben.«

»Eingefroren«, korrigierte ihn Alexander. »Aber jetzt wollen wir ihre Spur aufnehmen.«

Die magische Kriminalistik war nicht gerade Dmitris Stärke, während Alexander ganz offenbar eine diesbezügliche Spezialausbildung genossen hatte.

Wahrscheinlich, so vermutete Dmitri, freut er sich sogar über den Zwischenfall, denn er bringt ein wenig Abwechslung in seinen Alltag.

Alexander lief die Treppe hinauf und wieder hinunter, lauschte und spähte. Dmitri rechnete schon fest damit, dass sein Kollege eine Lupe herausholen würde – oder wenigstens ein Imitat davon schaffen.

Schließlich legte er triumphierend den Kopf in den Nacken und schüttelte ihn so heftig, dass der Pferdeschwanz hin und her flog.

»Definitiv können wir eins festhalten«, sagte er. »Sie haben die Rotunde verlassen.«

Dmitri verkniff sich jede ironische Bemerkung über Alexanders Auftreten als waschechter Detektiv.

»Deshalb sollten auch wir sie verlassen«, fuhr Alexander fort und eilte die Treppe hinunter zur Tür.

Dmitri folgte ihm. Beide traten ins Freie.

»Da sind Rückstände«, bemerkte Alexander grinsend. »Sag mir jetzt nicht, du würdest die nicht sehen, Kollege.«

»Tu ich aber nicht«, erwiderte Dmitri kopfschüttelnd. »Nein, nichts zu machen.«

»Wir müssen runter zur Fontanka. In Richtung Sommergarten.«

Drejer wurde immer unbehaglicher zumute. Das hieß ja, dass sich Tschishow und seine Kumpane ganz in der Nähe herumgetrieben hatten, als er, Dmitri, vorhin mit den Inquisitoren gesprochen hatte.

An der Uferstraße legte sich Alexanders Eifer ein wenig.

»Wer soll denn in diesem Chaos noch etwas erkennen?!«, rief Alexander. »Die Aura der Stadt schiebt sich über ihre Spuren, sodass ich sie kaum noch erkennen kann … Aber weißt du, was wir jetzt machen?!«, rief Alexander. »Ihre ersten Schritte kennen wir ja. Da rufe ich gleich im Büro an. Tag- und Nachtwache haben die Personenbeschreibungen ja erhalten, vielleicht gibt es schon Ergebnisse …«

»Wo ist eigentlich das nächste Portal?«, wollte Dmitri unvermittelt wissen.

»Das nächste? Wart mal!« Alexander dachte kurz nach. »Es gibt da noch ein Haus. Auch an der Fontanka. Aber woher hätten sie das wissen sollen?«

»Und woher wussten sie über das Portal in der Wohnung Bescheid?«

»Sie haben sich abends gelangweilt und deshalb alles genau untersucht. Vielleicht sind sie auch rein zufällig darauf gestoßen, als sie die Lichten mit Zahnpasta einschmieren wollten.«

»Bei uns schmiert niemand irgendwen mit Zahnpasta ein.«

»Ach ja, damals im Pionierlager, das waren noch Zeiten …«, sagte Alexander versonnen.

Dmitri fiel unterdessen ein, dass Vlad Tschishow unbedingt hatte wissen wollen, was für Hausgeister die Wohnung aufräumten, während die Gruppe sich die Sehenswürdigkeiten ansah. Wahrscheinlich hatte er also irgendeinen Observierungszauber gewirkt – der einen überraschenden Nebeneffekt gehabt hatte.

»Gehen wir also einmal davon aus, sie wissen, wo sich in Piter Portale befinden …«, setzte Alexander wieder an – und fluchte. »Oh, verdammt, ich Idiot! Dass ich daran nicht gleich gedacht habe!«

»Woran?«.

»Ans Museum! Sie haben doch wie gebannt in den Büchern dort gelesen. Dabei könnten sie durchaus ein Schema der Portale gesehen haben. Darüber sollten wir Tamara informieren. Aber das kann noch warten. Lass uns erst mal zum nächsten Portal gehen.«

»Wohin bringt es uns?«

»Das führt schon weiter weg. Zur Wasska … also zur Wassili-Insel. Tut mir leid, ich habe vergessen, dass du ja nicht von hier bist.«

»Bist du denn aus Piter?«

»Natürlich nicht.«

»Sondern?«

»Ach, wo ich nicht schon überall gewesen bin! Ich weiß gar nicht mehr, wo eigentlich meine Heimat ist. Bürger des Orbis Terrarum, das trifft es. Da brauchst du gar nicht so zu gucken, ich hab mich halt gut gehalten. Denn ja, ich habe schon einige Jährchen auf dem Buckel.«

Wie viele genau, das zu fragen, hielt Dmitri allerdings für taktlos.

In diesem Moment klingelte in der Tasche sein Handy.

»Herr Inquisitor«, hörte er. »Ich habe mit den Kindern gesprochen. Sie erinnern sich an nichts Konkretes, aber … Sie haben gehört, wie Tschishow gesagt hat, er wolle mal richtig auf die Pauke hauen.«

»Ist das alles?«

»Leider ja. Ich hoffe, das hilft Ihnen irgendwie weiter …«

»Das wird sich herausstellen. Wie geht es den Kindern?«

»Sie sind jetzt in ihren Zimmern. Ein paar spielen bei Karasjow wieder diese Computerspiele.«

»Behalten Sie sie im Auge. Vor allem …«, setzte Dmitri an, unterdrückte dann aber den Wunsch, Anna in Alexanders Beisein zu erwähnen. »… vor allem diejenige, auf die ich Sie besonders hingewiesen habe.«

»Gut, Herr Inquisitor. Viel Glück!«

Dmitri steckte das Handy zurück in seine Tasche. Alexander lief bereits zielstrebig voraus.

»Wo auf der Wassili-Insel können ein paar Dunkle ordentlich Spaß haben?«, wollte Drejer wissen, sobald er aufgeschlossen hatte.

Bei der Frage blieb der Betreuer abrupt stehen.

»Einen Spaß, bei dem auch Opfer dargebracht werden?«, hakte er nach.

»Nein. Vlad und seinen Freunden ist eine Menge zuzutrauen, aber so weit gehen sie dann doch nicht. Sie wollen bloß erleben, wie sich die Dunklen in Petersburg amüsieren.«

»Ach ja?«, fragte Alexander ironisch zurück. »Und was genau verstehen sie darunter?«

»Soweit ich es aus meinen bisherigen Erfahrungen sagen kann, eine Art Halloweenparty. In der Schule ist sie den Dunklen einmal im Jahr erlaubt, sofern sie dabei nicht über die Stränge schlagen. Anscheinend wollen sie das hier nachholen. Vermutlich hoffen sie auf Feuerwerk und ein Tänzchen auf Gräbern … Aber klar!«

Die Erkenntnis war Drejer ganz unvermittelt gekommen.

»Gibt es hier alte Friedhöfe?«, wollte er wissen.

»Dmitri!« Alexander maß ihn mit einem Blick, als hätte er einen frisch initiierten Anderen vor sich. »Hier sind alle Friedhöfe alt. Wir sind schließlich in Piter!«

»Also gut! Wenn wir auf einem Friedhof, noch dazu auf der Wassili-Insel, eine Party für Dunkle veranstalten wollten – welchen würden wir dann nehmen?«

»Da muss ich erst mal drüber nachdenken …« Alexander lehnte sich gegen die Brüstung am Fontanka-Ufer und starrte ins Wasser. Dann schüttelte er den Kopf erneut so heftig, dass der Pferdeschwanz durch die Luft flog. »Als ob es da viel zu überlegen gibt! Sie sind zum Smolensker Friedhof! Ich wollte euch ja sogar selbst dorthin bringen. Da sind Alexander Blok und die Kinderfrau von Puschkin begraben.«

»Passt bestens!«, sagte Dmitri.

»Nicht ganz«, entgegnete Alexander, auch wenn er sich damit selbst widersprach. Deshalb fügte er erklärend hinzu: »Das ist ein orthodoxer Friedhof, auf dem ist sehr viel miteinander verwoben, sodass uns eine sehr kontrastreiche Kombination der Urkräfte begegnet. Viele Andere halten dieses Gemisch gar nicht aus, vor allem schwache Andere nicht. Puschkin wurde jedes Mal schlecht, wenn er zum Grab seiner Njanja ging. Später hat er geschrieben: Auf dem Smolensker Friedhof ist es so düster, dass lebende Menschen dort nichts verloren haben.«

»War Puschkin denn auch ein …?«

Obwohl Dmitri noch bis vor Kurzem Andere Literatur unterrichtet hatte, wusste er längst nicht alles über schreibende Magier. Zu den Archiven der Nachtwache hatte Drejer damals keinen Zugang gehabt. Für die der Tagwache galt das erst recht. Lehrbücher gab es natürlich nicht. Dmitri wollte deshalb sogar selbst eins schreiben, hatte auch schon erste Entwürfe angefertigt, die auf seinem Unterrichtsmaterial basierten. Etwas Rechtes war ihm jedoch nicht gelungen. Und dann war er der Inquisition beigetreten …

»Vermutlich schon«, sagte Alexander. »Er könnte ein schwacher Dunkler gewesen sein. Versuche, ihn auf ihre Seite zu ziehen, haben die Dunklen jedenfalls unternommen.«

»Haben das eure Historiker ausgegraben?«

Ohne nachzudenken hatte Dmitri eure gesagt, ganz als ob er selbst gar nicht zur Inquisition gehörte.

Alexander störte sich jedoch nicht an der unglücklichen Wortwahl.

»Was haben denn Historiker damit zu tun?!«, polterte er. »Das geht doch aus den Gedichten hervor!«

Und dann begann er aus einem zu zitieren:

Ein böser Genius sich gefunden,

Mich zu besuchen insgeheim.

Wenn wir uns sahn, war er meist traurig:

Sein Lächeln und sein tiefer Blick

Und seine Rede spitz und schaurig

Flößten mir Gift ein voll Geschick.

Mit unerschöpflichem Gehöhne

Versuchte er die Vorsehung;

Als Traum verhöhnte er das Schöne,

Verachtend die Begeisterung;

An Freiheit glaubend nicht noch Liebe,

Sah er voll Ironie aufs Sein –

Zu nichts in der Natur Getriebe

Gab er je seinen Segen drein.

»Erinnert dich das nicht an etwas?«, fragte Alexander und grinste Drejer an. »Meiner Ansicht nach ist das geradezu klassisch! Die typische Strategie der Dunklen, wenn sie jemanden anwerben wollen.«

»Was warst du früher, Alexander? Ein Lichter?«

Unter Inquisitoren war es nicht üblich, einen Kollegen danach zu fragen, welcher Seite er früher angehört hatte. Sehr starke Andere konnten freilich unter der grauen Uniform noch immer die einstige Aura erkennen.

Dmitri war dazu jedoch nicht imstande.

»Stimmt, ich war ein Lichter«, sagte Alexander und ließ seinen Pferdeschwanz fliegen, als wäre die Haarfarbe ein Beweis seiner Worte. »Wenn auch kein sehr starker. Erst als Inquisitor ist es mir gelungen, meinen Grad zu erhöhen. Aber deine ursprüngliche Farbe wischst du eben doch nie ganz ab.«

Drejer fiel ein, dass auch Licho Einauge etwas in der Art zu ihm gesagt hatte. Doch darauf ging er nicht weiter ein.

»Du warst also kein starker Lichter«, hakte er nach. »Welchen Grad hattest du denn, als du der Inquisition beigetreten bist?«

»Den fünften«, antwortete Alexander. »Das ist sehr lange her. Sie haben damals eine Ausnahme für mich gemacht.«

»Für mich auch«, platzte es aus Dmitri heraus.

»Und womit hast du dir diese Ausnahme verdient?«, wollte Alexander prompt wissen.

»Bei uns hat dieser … Strigal gearbeitet«, brachte Dmitri tapfer heraus, denn natürlich bereute er seine Offenheit sofort. »Allerdings fand er keinen Draht zu unseren Schülern. Er wurde dann nach Prag beordert, und man hat beschlossen, einen von uns, also einen Lehrer, zum Schulaufseher zu machen. Ich komme mit den Kindern gut klar, mit Dunklen und Lichten gleichermaßen. Na ja, und als Schulaufseher wirst du automatisch Inquisitor. Ich bin also zu meinem grauen Umhang gekommen wie die Jungfrau zum Kinde.«

»Verstehe.« Alexander beobachtete, wie sich das Wasser der Fontanka kräuselte. »Dann wollen mir mal zum Friedhof, damit ich mit eigenen Augen sehen kann, wie gut du mit Dunklen klarkommst.«

»Aber du hast doch eben gesagt, der Smolensker Friedhof sei nicht der richtige!«

»Ein orthodoxer Friedhof erfüllt die Voraussetzungen in der Tat nicht hundertprozentig. Aber in der Nähe liegt der lutherische, auf dem treffen sich die Petersburger Grufties hin und wieder. Ich könnte mir vorstellen, dass deine Schüler dorthin unterwegs sind.«

»Wie kommen wir da hin?«

»Folge mir!«, sagte Alexander und stieß sich von der Brüstung ab.

Hatten sie bis eben noch ruhig dagestanden und gemütlich wie Puschkin und Onegin auf dem berühmten Selbstportrait des Dichters geplaudert, so stürzte Alexander nun in einer Weise davon, dass Dmitri Mühe hatte, ihn einzuholen.

»Womit hast du denn deine Beförderung zum Inquisitor verdient?«, fragte Dmitri dann, damit Alexander keinen Wissensvorsprung hatte.

»Ich war ein guter Stratege«, antwortete Alexander. »Früher jedenfalls …«

Weiter ging er nicht auf das Thema ein.

Schließlich erreichten die beiden den Eingang eines äußerst interessanten runden Bauwerks. Allerdings war praktisch jedes Gebäude entlang der Fontanka auf seine Weise interessant. Sobald Alexander und Dmitri das Haus durch das Portal auf der Wassili-Insel wieder verließen, fand der Betreuer zu seiner alten Schwatzhaftigkeit zurück. Er berichtete, dass es im 19. Jahrhundert weitaus mehr Andere in Petersburg gegeben hatte als heutzutage. Nach der Revolution, den anschließenden gesellschaftlichen Erschütterungen und dem massenhaften Exodus der Anderen in der Mitte des 20. Jahrhunderts war die Stadt jedoch in einem Zustand, dass die Inquisition garantiert noch Jahrzehnte für Ordnung würde sorgen müssen.

Der lutherische Friedhof lag nicht auf der Wassili-Insel, sondern auf der benachbarten Dekabristen-Insel. Um über den schmalen Fluss, der die beiden Inseln trennte, zu gelangen, war aber kein Portal mehr nötig. Da reichte eine gewöhnliche Brücke.

»Sieh mal da!«, rief Alexander, als sie noch auf den Friedhof zusteuerten.

»Was denn?«, fragte Dmitri etwas begriffsstutzig.

Vor sich sah er nur eine Steinmauer, in noch größerer Entfernung das Eingangstor, das eine Laterne in gelbes Licht tauchte. Wenn man es nicht wusste, wäre man nie auf die Idee gekommen, einen Friedhof vor sich zu haben.

»Guck mal durchs Zwielicht«, verlangte Alexander.

Über dem Friedhof schien Polarlicht zu hängen – und das Ende Juni. Lichtexplosionen lösten einander ab und fügten sich zu mehrdimensionalen Figuren in wechselnden Farben. Der Zwielicht-Himmel sah aus wie ein Monitor mit bizarrem Bildschirmschoner.

»Wir müssen die Nachtwache rufen«, sagte Alexander und griff in seine Jeanstasche, um das Handy herauszuholen.

»Aber wir sind doch die Inquisition!«, hielt Dmitri dagegen.

»Du siehst doch die Lichtexplosionen! Die Angelegenheit können wir nicht unter den Teppich kehren, denn die Dunklen veranstalten ihre Party mehr oder weniger im Zentrum, noch dazu ohne Lizenz!«

»Warte! Lass sie uns erst hochnehmen, dann können wir immer noch die Wache anrufen!«

»Hochnehmen, sagst du …« Alexander stierte unverwandt auf das seltsame Polarlicht. »Ich habe kein gutes Gefühl bei der Sache. Überhaupt kein gutes. Aber meinetwegen, pirschen wir uns an sie ran.«

Das Epizentrum der Kraft ließ sich beim besten Willen nicht ausmachen. Es war wie bei einem Feuerwerk, wo man auch nicht zu sagen vermochte, von welchem Punkt genau eine Rakete abgeschossen wurde.

Dmitri war noch nie nachts auf einem Friedhof gewesen. Dieser hätte ihn allerdings auch bei Tage beeindruckt.

Er war schon im Zwielicht durch Prag spaziert, hatte auf der Karlsbrücke gestanden und sich die Stadt angesehen, versunken in Gedanken, wie schwer es der nicht-initiierte Andere Franz Kafka gehabt hatte.

Doch in Prags Aura herrschte ein Gleichgewicht der Kräfte, aus diesem Grund hatte das Europäische Büro der Inquisition diese Stadt ja auch zu ihrer Residenz erkoren, obwohl es sich überall hätte niederlassen können, sogar in Rom.

Der lutherische Friedhof dagegen verströmte die Kraft reinen Dunkels. Das hatte nichts mit den Gräbern zu tun. Oder mit dem Glauben der meisten hier Bestatteten, mochten es nun gewöhnliche Menschen oder Andere sein. Nein, diese dunkle Kraft speiste sich aus einer besonderen Quelle.

Die Menschen konnten die Kraft, die sie selbst an das Zwielicht abgaben, nicht nutzen. Es war, als säßen sie auf einem Sack voller Gold, hätten aber keine Möglichkeit, sich irgendetwas davon zu kaufen. Kollektiv konnten sie diese Kraft aber in einem bestimmten Rahmen lenken. Beispielsweise wenn Hunderte oder Tausende von Menschen ihre Aufmerksamkeit auf ein Kunstwerk richteten und sich für dieses begeisterten. Eben darum hatten Museen und Gemäldegalerien stets eine ganz spezifische Aura.

Friedhöfe waren vergleichbare Kraftspeicher. Manchen Menschen wird an diesen Orten leichter ums Herz, denn ein Friedhof saugt den Schmerz und den Kummer förmlich auf. Die emotionalen Explosionen bei Beerdigungen setzten sich in ihm regelrecht fest, weshalb ein Friedhof Dunklen seit jeher als attraktiver Ort galt. Der lutherische Friedhof stellte mit seiner einmaligen Architektur und dem verwilderten Äußeren jedoch einen außergewöhnlich pikanten Gefühlscocktail dar, von dem die meisten Besucher freilich gar nichts wussten. Andere jedoch …

»Das blaue Moos«, flüsterte Dmitri Alexander zu. »Das haben sie auch gefrostet …«

»Weil sie keine Konkurrenz wollen«, erwiderte Alexander.

Auf dem Friedhof konnte man meinen, die Jahreszeiten spielten völlig verrückt: Jenseits der Steinmauer, in der Welt der Menschen, hatte der Sommer noch nicht einmal seine Halbzeit erreicht, aber am Himmel über dem Friedhof tobte ein Polarlicht. Und in der ersten Schicht des Zwielichts schien tiefster November zu herrschen. Die Bäume waren völlig kahl. Die Mausoleen und Statuen wirkten surrealistisch und aggressiv. Dmitri sah zerschlagene Grabsteine und eingesunkene oder schief stehende Kreuze.

Wenn sich Vlad und seine Freunde hier herumtreiben, hat das vielleicht sogar ein Gutes, ging es Dmitri durch den Kopf. Vielleicht bringen sie den einheimischen Rowdys, die zertretene Bierdosen auf Gräber schmeißen, ja endlich Benehmen bei! Außerdem könnten sie einen Nebel heraufbeschwören, der jedes überflüssige Publikum auf lange Zeit fernhält! Dann würde er, Dmitri, sogar beide Augen zudrücken und gegenüber Licharew, der Nachtwache, ja, sogar gegenüber der Inquisition für die Jungen eintreten.

Aber die drei dunklen Schüler waren leider keinen Deut besser als die Rowdys. Auch sie waren einzig und allein ihres Spaßes wegen hierhergekommen. Oder doch nicht?

»Wir wurden entdeckt.« Auf mentalem Weg erreichte ihn eben Alexanders Nachricht. Der Betreuer schlug sich vor ihm durch die Büsche. »Sieh mal nach oben!«

Dmitri legte den Kopf in den Nacken. Das Wetterleuchten hatte aufgehört.

»Sie fliehen«, sagte er zu Alexander.

»Aber sie werden uns nicht entkommen«, entgegnete dieser. »Weil wir sie zu uns locken. Ich weiß auch schon wie.«

Sie schlichen weiter zwischen den Grabsteinen herum und sahen schon bald einen schmalen, gepflasterten Weg. Wohlweislich zögerten sie, diesen weitaus gangbareren Pfad zu betreten.

»Hast du diese Dinger schon einmal gesehen?«, fragte Alexander und drehte sich zu Drejer zurück, um ihm eine Handvoll kleiner Glaskugeln zu zeigen.

Dmitri schüttelte den Kopf.

»Stell dir deine drei Schüler vor, und steck sie gedanklich in diese Kugeln. Ich würde es selbst machen, aber du kennst sie besser.«

Dmitri rief sich Vlad, Garik und Jura in Erinnerung, verkleinerte sie in seiner Phantasie, vervielfältigte jeden Einzelnen und stopfte sie in die Kugeln. Dabei hielt er sich immer wieder vor Augen, dass diese winzigen Kugeln ja gar nicht materiell waren, sondern lediglich einen Inquisitorenzauber darstellten, den er nicht kannte.

Als Alexander das Ergebnis der gedanklichen Tätigkeit seines Kollegen auf dem eigenen Handteller sah, nickte er zufrieden, holte aus und schleuderte die Kugeln auf den Weg. Dmitri verlor sie sofort aus den Augen. Nach einer Weile hörte er ein leises Klirren, als ginge Porzellan kaputt.

»Treffer!«, bemerkte Alexander grinsend.

Das sah auch Dmitri. Auf dem Weg leuchteten Fußspuren auf, als hätte jemand diese mit Silberstaub bestreut.

»Das war die moderne Andere Kriminalistik«, kommentierte Alexander. »Und jetzt kommt die uralte …«

Auf seinem Handteller erschienen abermals irgendwelche Objekte. Diesmal erinnerten sie an Nadeln.

Alexander stimmte leise ein Lied an.

Aus Schädeln tranken sie Kräutersud und aßen Pflastersteine,

Dann tanzten sie auf Gräbern, die gotteslästernden Schweine!

Er imitierte die heisere Stimme Wyssozkis hervorragend.

»Und jetzt tanzt ihr nach meiner Pfeife!«, murmelte er schließlich.

Diesmal holte er nicht erst aus, denn die Nadeln lösten sich ohne sein Zutun von seiner Hand, als zöge ein außergewöhnlich starker Magnet sie an. Dmitri verfolgte ihre Flugbahn. Wie Pfeile, die von einem Heer winziger Elfen abgegeben worden waren, bohrten sich die Nadeln in die versilberten Spuren.

Ein Aufschrei war zu hören.

»Es hat geklappt«, sagte Alexander.

Dann stürzte er in Richtung des Schreis davon. Während Dmitri ihm nachsetzte, rutschte er immer wieder aus oder stolperte über Steine. Alexander dagegen wich allen Hindernissen geschickt aus. Während er vorwärtseilte, feuerte er die nächsten Nadeln ab. Das ist fast wie die Wahrheitsliebe beim Verhör, schoss es Dmitri durch den Kopf. Die Nadeln pikten nicht wirklich, genau wie die Wahrheitsliebe ja auch keinen echten Schmerz hervorrief. Der Zauber wirkte nicht einmal auf die Nervenzentren, sondern lediglich auf die Phantasie. Was aber mehr als ausreichend war.

Erneut war ein Aufschrei zu hören. Kurz darauf trottete Jura auf Alexander zu. Der Junge hatte hinter einem zerstörten Mausoleum gekauert und zog jetzt ein Bein nach.

»Kommt aus dem Zwielicht heraus!«, befahl Alexander. »Sofort!«

Jura hob beide Arme, was Dmitri, der schon wieder stolperte und stehen bleiben musste, als Zeichen der Kapitulation deutete.

Ein Irrtum, wie sich zeigte.

Denn schon in der nächsten Sekunde zog es Alexander den Boden unter den Füßen weg. Ihr Betreuer wurde schier in die Luft katapultiert, überschlug sich zweimal und fiel dann auf eine Grabplatte.

»Jura!«, schrie Dmitri. »Was soll das?«

Mit einem Angriff auf einen Inquisitor war nicht zu spaßen. Darüber konnte man nicht hinwegsehen, wie es noch möglich gewesen wäre, wenn jemand bloß heimlich abhaut oder auf einem historischen Friedhof randaliert. Einen erwachsenen Anderen erwartete nach einem Anschlag auf einen Inquisitor mindestens das Tribunal.

Jura drehte sich Drejer zu. Sogleich spürte der Schulaufseher, wie sich eine Last gegen seine Brust und Schultern presste. Und sein Kopf wurde von zwei steinernen Händen geradezu in die Zange genommen.

»Du … bist … wahnsinnig«, stammelte Dmitri.

Die Presse! Dieser Junge setzte die Presse gegen ihn ein. Reine Kraft.

»Mir! Wird! Niemand! Mehr! Irgendwas! Befehlen!« Jura schrie jedes Wort einzeln heraus.

Gleichzeitig bewegte er die Hände in einer Weise, als würde er eine unsichtbare Wand an Dmitri heranschieben. Oder einen riesigen Stein, zum Beispiel den, der dem Ehernen Reiter als Sockel diente.

Dmitri spannte sich an. Auch ihm hatte man die Presse beigebracht, dieses magische Brecheisen, gegen das es nur ein Mittel gab: ebenfalls mit reiner Kraft zuzuschlagen. Ein solches Duell glich einem kontaktlosen Armdrücken. Den nicht sehr kräftigen Jura würde Dmitri in jedem rein sportlichen Faustkampf problemlos überwältigen. Mit seinem neuen vierten Grad sollte er aus einem magischen Duell erst recht als Sieger hervorgehen.

Nur wollte ihm das nicht gelingen. Mehr noch, er konnte sich kaum auf den Beinen halten.

Drejer kam sich wie ein Gewichtheber vor, nur dass er die Stange nicht mit den Händen, sondern mit dem ganzen Körper hielt. Angeblich kann ein Mensch bis zu 25 Tonnen stemmen, wenn er all seine Kraft in einem Punkt konzentriert. Doch selbst das wäre im Moment zu wenig: Dmitri hatte den Eindruck, er müsste einen Panzer von sich herunterschieben.

Jura rammte ihn förmlich in den Boden. Dmitri stellte die Beine weiter auseinander, aber auch das brachte nichts. Er krümmte sich und verspürte den Wunsch, sich hinzulegen, um in dieser Position das unsichtbare »Bankdrücken« fortzusetzen.

Allerlei Gedanken schwirrten ihm im Kopf herum, obwohl er in Prag doch gelernt hatte, dass Konzentration beim Lenken der Kraft das A und O ist. Jura musste seinen Grad auf eine Weise gesteigert haben, die Drejer nicht kannte. Mindestens auf den zweiten Grad, wenn nicht gar auf den ersten. Das würden selbst die Čapek-Spiegel nicht vollbringen. Ob der lutherische Friedhof so viele negative Emotionen gespeichert hatte, dass drei schwache Dunkle weit über sich hinauswuchsen, wenn sie diese Kraft bis auf den letzten Tropfen aufnahmen?

Während Dmitri gegen den Druck ankämpfte, schielte er zu Alexander hinüber, der mit ausgebreiteten Armen auf der Grabplatte lag, als wäre diese ein Opferaltar. Lebenszeichen zeigte er keine. Aus den Augenwinkeln sah Dmitri, dass etwas auf Juras Nacken zuflog.

Eine vorzügliche Entscheidung. Hart, aber in diesem Fall war der fast ausgeknockte Drejer bereit, Gnade vor Recht ergehen zu lassen. Denn Gebete würden ihm kaum weiterhelfen.

Leider musste Jura auch etwas bemerkt haben. Ganz kurz hörte er auf, Dmitri mit der Presse anzugreifen, drehte sich um und stoppte den fliegenden Gegenstand in der Luft. Dmitri konnte gerade noch erkennen, dass es ein gewöhnlicher Pflasterstein war, bevor dieser explodierte und zu Sand und Schotter zerfiel.

Alexander hatte sich auf seinem Altar hochgestemmt. Den Pflasterstein – nicht nur eine Waffe des Proletariats, sondern auch der Inquisition – hatte er geworfen. Nun bereitete er den nächsten Angriff vor. Den Jura gar nicht erst abwartete: Er katapultierte Alexander erneut in die Luft und schleuderte ihn gegen die Wand eines Mausoleums, das aussah wie eine gotische Kirche im Miniaturformat. Alexander prallte von der Mauer ab und landete in den Büschen.

Wenn er sich dabei bloß nicht sämtliche Knochen gebrochen hat!, dachte Dmitri. Er selbst hatte die Zeit ebenfalls nicht ungenutzt verstreichen lassen. Während Jura sein kurzes Duell mit Alexander ausgetragen hatte, hatte Dmitri einen Zauber aktiviert. Es war nicht gerade die beste Lösung, aber die erste, die ihm eingefallen war.

Doch schon richtete Jura die Presse wieder auf Dmitri. Dieser wurde erneut zu Boden gedrückt. Sein Rücken, sein Nacken und sogar seine Fersen schienen von einer Zange zerquetscht zu werden. Fauchend wandte Drejer Jura das Gesicht zu. Jetzt hieß es durchhalten. Unbedingt. Koste es, was es wolle …

Die Presse war kaum noch zu ertragen.

Der Boden des Friedhofs hatte die Gefühle der Menschen ebenso gespeichert wie die Reststrahlung der Kraft, die sich noch in den toten Körpern befand. Dmitri spürte die schwachen rudimentären Kraftrückstände aus den ältesten Bestattungen. In Prag hatte er gelernt, jede Form von Energie zu nutzen, auch dunkle. Das war für einen Lichten nicht gerade appetitlich, aber in der Not fraß selbst der Teufel Fliegen. Deshalb machte Dmitri sich daran, sich die gesamte, ihm fremde Kraft aus dem Boden einzuverleiben. Als ihm unvermittelt einfiel, wie Meister Breugnon von der Pest geheilt worden war, nahm er sich vor, in Prag Informationen über Romain Rolland einzuholen. Wenn all das hier überstanden war.

Je mehr Kraft Drejer aufnahm, desto intensiver spürte er die Kälte des Bodens, und zwar nicht nur mit dem Körper, sondern mit der ganzen Seele. Doch selbst jetzt war er noch nicht imstande, die Presse von sich zu stoßen oder den Zauber zu zerstören. Allerdings bekam er nun leichter Luft. Aber wie lange noch?

Mit einem Mal stöhnte Jura auf.

Treffer!, triumphierte Drejer innerlich und ahmte dabei Alexanders Ton nach. Warum auch immer.

Jura stöhnte erneut.

Und der war zur Sicherheit, höhnte Drejer innerlich. Dann rief er sich selbst rasch zur Ordnung: Nicht dass hier die dunkle Energie die Oberhand über ihn gewann.

Die Presse hatte sich im Nu aufgelöst. Als hätte es sie nie gegeben.

Dmitri stieß sich vom Boden ab und setzte sich auf. Zehn Schritte von ihm entfernt stierte Jura auf seine Hände, als wären diese völlig verdreckt. Dann hielt er sie Drejer entgegen und vollführte einige Passes.

Dmitri beobachtete ihn zufrieden.

Jura stöhnte nämlich ein drittes Mal auf und schüttelte sein Bein, als wollte er ein lästiges und beißendes Tier loswerden, das sich sein Hosenbein hocharbeitete. Was den Nagel im Grunde auf den Kopf traf. Daraufhin schnippte Dmitri mit den Fingern. Weitere Angriffe auf Jura waren nicht nötig, die Wirkung dieses Zaubers würde bereits jetzt einige Tage anhalten.

»Wir haben es mit nicht zu rubrizierenden Objekten zu tun«, säuselte Jura. »Ich bin außerstande, eine probate Maßnahme zu ergreifen.«

Dmitri grinste über beide Backen. Das war eine der neuesten Entwicklungen der Inquisition, die er bei einer fakultativen Übung in Prag kennengelernt hatte. Dmitri selbst hatte sich damals geweigert, das Versuchskaninchen zu spielen. Als Zuschauer hatte er die Wirkung dieses Zaubers dafür in voller Pracht an einem Kollegen bewundern dürfen.

Die russischsprachigen Inquisitoren hatten den Zauber prompt Büroratte getauft. Dieser Zauber konnte in allen möglichen Gestalten daherkommen, aber in ihrer Übung hatte er eben die Gestalt dieses Nagers angenommen. Beim Biss einer solchen »Büroratte« wurde der gesamte emotionale Bereich lahmgelegt. Weil Kraft jedoch unmittelbar mit Emotionen verbunden war, wurde ein Anderer auf diese Weise so zuverlässig von seinen magischen Fähigkeiten abgeschnitten, als hätte jemand auf den Sicherheitsschalter einer Mehrfachsteckdose gedrückt. Als Nebeneffekt begann der Gebissene sich in schönstem Beamtenjargon auszudrücken. Daher die Bezeichnung der Russen für den Zauber.

Nach all den Bissen konnte Jura das Zwielicht nicht mehr eigenständig verlassen, sodass Drejer ihn hinter sich herziehen musste.

»Bleib hier«, befahl er dem Jungen.

Jura leistete nicht den geringsten Widerstand, riss aber immer wieder den Kopf herum. Anscheinend versuchte er irgendeinen Zauber zu wirken, natürlich völlig vergebens.

Dmitri kehrte ins Zwielicht zurück und eilte auf die Stelle zu, an der er Alexander zuletzt gesehen hatte. Noch ehe er sie erreichte, gerieten einige kahle Zweige eines Gebüschs in Bewegung und der zerzauste Kopf des Inquisitors tauchte auf. Das Gummi seines Pferdeschwanzes war inzwischen zerrissen.

»Du lebst noch?«, fragte Drejer überflüssigerweise.

»Na und ob!«, antwortete Alexander. »Ich bin sogar fast noch intakt. Wo ist dieser …?«

»Der verhält sich ruhig«, sagte Dmitri und zeigte auf die verschwommene, doch aus der ersten Schicht trotzdem deutlich zu erkennende Silhouette Juras.

»Womit hast du den denn abserviert?«, wollte Alexander wissen, während er das Zwielicht bereits verließ.

»Mit der Büroratte.«

»Wie originell …«

Jura gaffte sie beide an und blinzelte wie wild. Erst da bemerkte Dmitri, dass der Junge so lange Wimpern hatte wie ein Mädchen.

»Wo sind deine Komplizen?«, nahm ihn Alexander streng ins Verhör. »Raus mit der Sprache! Oder du wirst die nächsten fünfzig Jahre als ausgestopfte Krabbe verdösen! Dann kannst du im Zoologischen Museum einstauben, dafür werde ich höchstpersönlich sorgen!«

Jura schien kurz davor in Tränen auszubrechen, denn er klimperte nun doppelt so schnell mit den Wimpern.

»Wenn du in dieser Weise mit ihm sprichst, versteht er kein Wort«, mischte sich Dmitri ein und trat dicht an den Jungen heran. »Wir benötigen Informationen über den gegenwärtigen Aufenthaltsort der Anderen Vladislav Tschishow und Garik Fedotow. Nur wenn sie uns unverzüglich mitgeteilt werden, sehen wir von einer strengen Strafe ab.«

Jura nickte, brachte aber kein Wort heraus. Er verdrehte die Augen, fiel zu Boden und blieb mit weit von sich gestreckten Armen liegen.

»Wieso suchen Sie uns eigentlich?«, erklang da eine Stimme. »Wir sind doch hier!«

Hinter einem hohen Grabstein trat Vlad Tschishow hervor. Garik Fedotow dagegen schien aus der Erde herauszukrauchen.

»Na, wer sagt’s denn«, rief Alexander munter aus, der die Folgen des Angriffs auf ihn anscheinend vollständig überwunden hatte.

Dmitri scannte rasch die Aura des von seinen Emotionen abgeschnittenen Jura. Der Junge war ohnmächtig, mehr nicht. Nur war das kein Zufall. Seine Freunde hatten ihn ausgeschaltet, aus der Distanz.

»Nun heißt es nicht mehr zwei gegen einen«, knurrte Vlad. »Das ist doch etwas fairer, oder?«

»Warum habt ihr euerm Freund nicht geholfen?«, wollte Alexander wissen. »Pikt es in euren Beinen eigentlich gar nicht?«

»Nein«, antwortete Garik Fedotow wütend. »Und Jura ist echt blöd. Der hätte sich doch besser verteidigen können!«

»Was macht ihr hier eigentlich?«, fragte Drejer und ging auf die beiden zu.

»Nichts Besonderes«, sagte Vlad.

»Wir tanken nur ein bisschen auf«, schob Garik nach.

»Ihr habt ziemlich lange aufgetankt«, bemerkte Alexander. »Eure Kräfte dürften ein ganzes Weilchen reichen. Zu bedauerlich, dass ihr euch damit auch ein striktes Verbot der Anwendung von Magie eingehandelt habt.«

»Warum das denn?«, wollte Garik wissen.

»Weil ich von der Inquisition bin, nicht von der Nachtwache«, antwortete Alexander. »Darum.«

»Die Nachtwache liegt übrigens da drüben, beim Mausoleum«, sagte Vlad daraufhin bloß. »Wir haben die Kerle mit dem Spinnennetz gefesselt, damit sie uns nicht in die Quere kommen.«

Haben sie also doch mitgekriegt, was hier los ist, und den Friedhof überprüft, hielt Dmitri für sich fest.

»Dann ist das eure letzte Chance«, sagte Alexander. »Das sage ich als der Ranghöchste hier. Ihr befreit jetzt die Nachtwächter, dann setzen wir ein Protokoll auf und schreiben eine Erklärung. Das würde für euch bedeuten, dass ihr nicht erst auf eure alten Tage warten müsst, um wieder Magie einzusetzen. Falls eure Eltern tun, was in ihren Kräften steht, müsst ihr nicht mal bis zur Rente warten.«

»Sie sind hier keineswegs der Ranghöchste«, stellte Vlad klar.

»Ach nicht?«

»Das lässt sich ganz einfach beweisen.«

»Und wie?«

»Durch ein Duell. Mann gegen Mann. Wenn Sie gewinnen, geben wir auf. Wenn Sie verlieren, gehen wir fröhlich unseres Weges.«

»Hast du auch nur eine ungefähre Ahnung, was du da vorschlägst? Einen Inquisitor zu einem Duell zu fordern ist noch schlimmer als der Versuch, ihn zu bestechen.«

»Bestechen lässt sich ein Inquisitor ja eh nicht«, gab Garik kichernd seinen Senf dazu.

»Was ist?«, wollte Vlad wissen. »Ja oder nein?«

»Du hast den Zeitraum, den du ohne Magie verbringst, gerade um zehn Jahre verlängert«, teilte ihm Alexander mit. »Außerdem werden wir euch unter schwerer Bewachung von hier wegbringen.«

»Und Sie glauben, das schaffen Sie, ja?«

»Du drohst gerade einem Inquisitor. Das macht weitere zehn Jahre ohne Magie.«

»Sollten Sie uns nicht zuerst über unsere Rechte aufklären?«

»Das wird man in der Abteilung für Minderjährige bei der Nachtwache tun.«

»Wo wir uns aber ganz sicher nicht hinbegeben werden«, verkündete Garik – nur dass er sich dann plötzlich verschluckte und furchtbar krümmte.

»O doch, das werdet ihr«, sagte Alexander. »Und wenn nicht freiwillig, dann halt mit Gewalt.«

Doch mit einem Mal schwankte er selbst, als hätte er einen Schlag abbekommen. Auge um Auge, Zahn um Zahn …

Vlad stand völlig reglos da, die Hand vorgestreckt, die Finger zu einer bizarren Figur verschränkt. Dank der zahllosen Übungsstunden in der Schule war die Fingerfertigkeit der Schüler nicht schlechter als die von professionellen Musikern.

»Das ist ein Bandenüberfall«, stellte Alexander klar. »Das bedeutet die lebenslange Blockierung aller magischen Fähigkeiten.«

Garik richtete sich langsam wieder auf. Bei Alexanders Angriff war ihm etwas aus den Händen gefallen. Der Gegenstand sprang nun in die Luft und landete direkt in der Hand des Betreuers.

»Nun sieh dir das einmal an, Kollege«, sagte Alexander und zeigte Dmitri eine grob gearbeitete Holzfigur. »Das ist ein Mentorenartefakt.« Danach wandte er sich wieder den beiden Dunklen zu. »Wo habt ihr es gefunden?«

»Hier auf dem Friedhof«, sagte Garik. Zu sprechen kostete ihn offenbar Mühe. »In einem Mausoleum …«

»Halt den Mund«, verlangte Vlad, ohne sich seinem Freund zuzudrehen.

»Warum sollte ich?«, entgegnete Garik grinsend. »Das Ding ist doch eh leer.«

»Stimmt«, bestätigte Alexander, der das Artefakt hin und her drehte. »Aber immerhin ist mir jetzt klar, warum ihr so eine dicke Lippe riskiert!«

»Leere Worte sind das aber nicht gewesen«, parierte Vlad.

»Wie habt ihr von dem Artefakt erfahren?«

»Wir haben Ihnen ein Duell vorgeschlagen«, sagte Vlad. »Wenn wir verlieren, antworten wir auf die Frage.«

»Inquisitoren lassen sich nicht auf Duelle ein.«

»Dann gehen wir jetzt« sagte Vlad zu Drejer. »Und die Schule verlassen wir auch.«

»Man hätte euch sowieso rausgeschmissen«, sagte Dmitri.

Er bekam nicht einmal genau mit, was Alexander machte, doch plötzlich verschwand der Betreuer ins Zwielicht und zog ihn, Dmitri, hinter sich her. Am Rande seines Bewusstseins registrierte Drejer noch, wie ein gewaltiger Impuls an ihnen vorbeistrich, möglicherweise sogar durch sie hindurchfegte.

Vlad hatte ohne jede Vorwarnung zugeschlagen.

Alexander, aus dessen Mund Dampfwolken aufstiegen, fluchte in einer unbekannten Sprache. Trotzdem meinte Drejer, einige Laute kämen ihm bekannt vor. Vielleicht hatte er in Prag etwas Ähnliches gehört. Aber ihm blieb keine Zeit, weiter darüber nachzugrübeln.

»Schnapp du dir den Rothaarigen«, verlangte Alexander nun auf Russisch.

Also Garik Fedotow, wie Dmitri begriff.

Der tauchte bereits zusammen mit Vlad im Zwielicht auf. Sofort attackierte ihn Dmitri mit dem Netz, dem Pendant der Inquisition zum Spinnennetz, mit dem die drei Dunklen die Nachtwächter ausgeschaltet hatten. Das Spinnennetz wurde aus der Kraft der Anderen geschaffen, so wie ja auch die Spinne ihre eigenen erstarrten Eisensekrete nutzt, um ihr Netz zu weben. Je höher der Grad eines Anderen also war, desto stabiler wurde sein Werk. Das Netz der Inquisition war jedoch noch etwas perfider: Es wurde durch die Kraft des Opfers, nicht des Jägers aufrechterhalten.

Garik zerfetzte das Netz noch in der Luft. Dmitri spürte, wie ihn selbst etwas erfasste, das er mit Worten nicht zu beschreiben vermochte, und fortzog. Er drehte sich zu Alexander um.

Von ihm durfte er kaum Hilfe erwarten: Aus dem Boden schob sich eine gigantische Hand heraus, bei der jeder Finger so lang war wie ein Mensch. Eigentlich schob sich diese Hand auch gar nicht heraus, sondern formte sich aus dem Erdreich des Friedhofs. Sofort versuchte sie nach Alexander zu fassen, der ihr jedoch geschickt auswich. Beim zweiten Versuch erwischte die Hand ihn aber und schleuderte ihn in hohem Bogen weg.

Wenige Schritte davon entfernt stand Vlad und ahmte die zupackende Bewegung der Hand nach: Wie ein Illusionist steuerte er aus einigem Abstand sein gigantisches Werkzeug.

Von wem stammte bloß dieses Mentorenartefakt, das die Jugendlichen gefunden hatten?

Dann verschwand alles. Sogar der Friedhof. Dmitri umgaben nur noch behauene Steine, genau wie in Stonehenge. Ein ganzes Labyrinth.

Garik hatte ihn in die zweite Zwielicht-Schicht gezogen.

Dmitri versuchte sich zu befreien, aber vergeblich. Garik musste jetzt etwas Subtileres als die Presse einsetzen. Gefangen in dem Zauber, vermochte Dmitri jedoch nicht klar zu erkennen, um was es sich handelte.

»Geben Sie auf, Dmitri Leonidowitsch?«, fragte Garik.

»Und wenn nicht?« Drejer konnte keinen einzigen Finger mehr bewegen, doch seine Zunge gehorchte ihm noch.

Wenigstens etwas.

»Ich habe Zeit …«, erwiderte Garik bloß.

»Ganz Europa wird zur Jagd auf euch blasen.«

»Quatsch! Schließlich haben wir niemanden abgemurkst. Außerdem fallen wir jetzt erst mal hundert Jahre in Winterschlaf. Wir sind schließlich Hexer!«

Er hatte recht. Alexander hatte ihnen mit allen möglichen Strafen gedroht, aber bisher hatte noch niemand ernsthaft gelitten. Es war genau wie letzten Herbst bei den Toten Dichtern, auch sie hatten niemanden richtig verletzt. Und in den Winterschlaf konnten Vlad und Garik tatsächlich fallen. Jura allerdings nicht, denn er war kein Hexer, sondern ein Magier. Aber für ihn würden sie sich bestimmt etwas einfallen lassen.

Ohnehin hätten sie verschwinden können, bevor Alexander und er sie entdeckt hätten. Wenn sie inzwischen womöglich sogar über einen höheren Grad als den ersten verfügten, hätte sie nur ein Hoher Magier aufspüren können. Und von denen gab es selbst in der Inquisition nur wenige.

Aber einfach abzuhauen, das hatte ihnen nicht genügt. Genau deshalb hatte Vlad ein Duell vorgeschlagen: Sie mussten allen – hauptsächlich aber sich selbst – beweisen, wie stark sie jetzt waren.

»Ich kann Sie noch tiefer ins Zwielicht bringen«, teilte ihm Garik mit. »In Schichten, aus denen Sie allein garantiert nicht rauskommen.«

»Tu nicht so dicke«, konterte Dmitri. »Oder wie heißt das heute bei euch? Selbst ein Topmagier braucht Zeit, um zu lernen, in die dritte Schicht vorzudringen. Bis er da richtig in seinen Schatten eintritt. Da hilft nämlich auch kein Mentorenartefakt! Sondern nur Übung und noch mal Übung!«

»Sie sollten nicht so viel reden«, riet Garik ihm. »Damit vergeuden Sie bloß Kraft. Dann kommen Sie am Ende nicht einmal aus der zweiten Schicht raus.«

Nach diesen Worten nahm er gemütlich auf einem Stein Platz.

Dmitri spannte jeden Muskel an, konnte sich aber nach wie vor nicht rühren. Ein Stöhnen entfuhr ihm.

»Nicht mal die Steinerne Blume klappt mehr, oder?«, fragte Garik voller Mitgefühl.

»Richtig«, gab Dmitri zu.

»Sie können sämtliche Zauber, die in ihren Fingern oder in ihrem Körper gespeichert sind, vergessen«, teilte Garik ihm mit. »Von denen funktioniert keiner mehr. Dieses Artefakt ist echt super, es verleiht einem nämlich nicht nur Kraft, sondern auch Wissen.«

»Dann bleibt mir anscheinend wirklich nur das Reden übrig.«

»Aber auch Wortzauber funktionieren nicht mehr. Falls sie dazu auch nur ansetzen, schnürt es Ihnen sofort die Kehle ab.«

»Das glaube ich unbesehen«, erwiderte Dmitri. »Darf ich noch Gedichte vortragen?«

»Welche?«, hakte Fedotow misstrauisch nach.

»Puschkin zum Beispiel. Wer weiß, vielleicht ist das meine letzte Gelegenheit?! Weh mir! Weh! er wird mich fressen, er beißt mir die Kehle ab, kann nicht vorher betend essen ich die Erde aus dem Grab. Erinnerst du dich noch daran? Wie heißt das noch gleich?«

»Der Vampir«, antwortete Garik. »Sie haben es mit uns durchgenommen!«

»Und wie endet das Sendschreiben nach Sibirien? Daran wirst du dich doch wohl erinnern!«

Dmitri sagte das in schönstem Lehrerton. Tatsächlich fing Garik an, darüber nachzudenken.

»Die Ketten fallen … Und dann weiter?«, wollte Dmitri wissen. »Stück um Stück.«

Garik zermarterte sich das Hirn.

»Die Freiheit winkt, die Mauern weichen«, fuhr Drejer fort. »Sie grüßt am Tor, und freudig reichen …«

»Die Brüder euch das Schwert zurück«, schloss Fedotow hochzufrieden.

»Gut, das gibt eine Eins!«

Und schon breitete Dmitri die Arme aus und spürte, wie frische Kraft ihn durchströmte.

Garik schaffte es nicht einmal mehr aufzustehen, bevor das Netz der Inquisition auf ihn niederfiel. Um des Effekts willen ließ Dmitri aus seinen Händen auch noch das Damoklesschwert wachsen, eine Klinge, die nur in der ersten oder zweiten Zwielicht-Schicht sichtbar war und sich auch nur dort einsetzen ließ. Dieses Schwert würde nie etwas durchschneiden, war dafür aber mit einem Bewachungszauber belegt: Es würde einem Häftling überallhin folgen und drohen, ihn beim leisesten Fluchtversuch zu durchbohren.

»Aber … aber … aber …«, presste Garik mit letzter Kraft heraus, ganz so wie eben noch Dmitri.

»Man kann einen Zauber nicht nur an die Finger und Wimpern oder an Gegenstände koppeln«, dozierte Dmitri. Dann zwang er sich jedoch zum Schweigen. Wer weiß, was diese Wunderkinder noch in petto hatten. Deshalb rieb er ihnen besser nicht unter die Nase, dass ein Zauber auch durch Worte Dritter, ja, sogar durch ein Gedicht aktiviert werden konnte. Und in Prag hatte er da ein gewisses Repertoire für sich vorbereitet …

Ohne lange Vorrede packte Drejer Garik nun bei den Schultern und kehrte zusammen mit ihm in die erste Zwielicht-Schicht zurück.

Dort wurden sie Zeugen eines höchst bemerkenswerten Schauspiels.

Vlad und Alexander standen einander gegenüber wie zwei Westernhelden, nur ohne Revolver. Keiner der beiden Duellanten hatte bisher die Arme gehoben, was nur eins bedeuten konnte: Sie waren etwa gleich stark. Nun lauerte jeder darauf, dass sein Gegner zuerst einen Fehler machte.

Ob Alexander erneut in einer kritischen Situation in der ersten Schicht hatte Zuflucht suchen müssen? Oder war das ein Schachzug, bei dem er sich seine Erfahrung zunutze machen wollte?

Aus den Augenwinkeln heraus nahm Dmitri seine Umgebung wahr, die nicht mehr ganz die alte schien: Alles wirkte noch zerstörter. Ein großes Kreuz, das Dmitri sich als Orientierungspunkt eingeprägt hatte, war in der Mitte geborsten. Einem Mausoleum ganz in der Nähe fehlte das Dach. Im Boden klaffte ein schwarzer Trichter, der wie ein Zugang zur Hölle wirkte.

Auf welche Weise hatten diese beiden sich bloß beharkt?

Doch Dmitri blieb keine Zeit, eine Antwort auf diese Frage zu finden. Vlad Tschishow wurde gekappt wie eine Ähre, zappelte noch ein paarmal und erstarrte dann. Bei Bewusstsein war er noch, denn er starrte Alexander absolut fassungslos an. Ganz genauso hatte Garik eben Dmitri angesehen, kaum dass er im Netz der Inquisition gefangen war.

»Der wär auch erledigt«, sagte Alexander und schnippte mit den Fingern.

»Das war unfair!«, fauchte der am Boden liegende Vlad.

»O nein«, widersprach Alexander. »Steh auf, Cowboy, sonst erkältest du dich.«

Er half dem glücklosen Duellanten auf die Beine, ohne ihn dabei auch nur zu berühren. Dann drehte er sich Dmitri und seinem eingewickelten Gefangenen zu.

»Ihr kommt gerade recht«, sagte er. »War es sehr schwer?«

Die letzte Frage galt eindeutig nicht Garik.

»Ich hätte nicht gedacht, dass mir meine Liebe zur Literatur einmal so nützen würde«, gestand Dmitri.

Darüber, dass diese Liebe ihm nach seiner jähen Kraftsteigerung in Prag jetzt bereits das zweite Mal sehr nützlich war, verlor er vorsichtshalber kein Wort.

»Man kann nie wissen, was wozu gut ist«, erwiderte Alexander. »Und jetzt sollten wir hier raus.«

Sie verließen das Zwielicht und fanden sich vor Jura Schtschukin wieder.

»Welch Phänomen«, sagte dieser tiefsinnig.

»Wenn hier einer ein Phänomen ist, dann du«, parierte Drejer.

»Ich registriere eine schmerzhafte Empfindung im Kopfbereich«, fuhr Jura fort.

»Die Frage ist noch, ob ihr überhaupt einen Kopf habt«, knurrte Drejer, während er rein prophylaktisch auch über Schtschukin das Netz warf.

»Das wird das Tribunal entscheiden«, bemerkte Alexander. »Ob sie einen Kopf haben oder nicht und ob er ihnen erhalten bleibt oder nicht.«

Das Wort Tribunal hatte auch ohne jede Kraftanwendung eine magische Wirkung. Die drei Dunklen brachten keinen Ton mehr heraus. Alexander belegte sie trotzdem noch mit einem Zauber, der sie aneinanderfesselte.

»Bleib du besser bei ihnen«, verlangte Alexander von Dmitri, während er schon davonstürzte. »Ich befreie jetzt die Nachtwächter.«

Doch Dmitri eilte ihm hinterher und hatte ihn nach wenigen Schritten eingeholt.

»Warte mal!«, rief Drejer.

Alexander blieb stehen.

»Was hast du mit Vlad gemacht?«, wollte Dmitri wissen. »Welchen Zauber hast du eingesetzt?«

»Den Excalibur. Merlin hat ihn zum ersten Mal ausprobiert. Er hat auch das Artefakt in Form eines Schwerts geschaffen, das aus jedem Duell als Sieger hervorgeht. Aber zunächst war da nur dieser Zauber.«

Von ihm hatte Drejer bereits in Prag gehört. Die Magie, die unter Umgehung des Kausalitätsgesetzes wirkte. Alexander hatte Vlad attackiert, bevor dieser seinen Zauber gewirkt hatte. Die Passes hatte er erst später vollführt – aber das hätte er sowieso tun müssen.

Nur wenige Andere beherrschten diesen Zauber. Und sie alle waren Hohe.

Fünf

Die Büros der Nachtwache sahen vermutlich in allen Städten gleich aus. Sie verströmten den konservativen Geist alter, noch aus Sowjetzeiten stammender Häuser. Und im gegebenen Fall würde ein Einheimischer womöglich sogar behaupten, das Haus erinnere nicht einfach nur an Leningrad, sondern ließe gar an Petrograd denken. Ein altes, edles Haus mit einer prachtvollen gusseisernen Treppe. Schränke, die ganz bestimmt noch Kerenski kannten. Lange Schreibtische mit geschnitzten Holzbeinen, einer sogar mit grünem Stoff bespannt. Dazu ein bis zur hohen Decke reichender Kachelofen. Fehlte eigentlich nur noch ein uraltes Telefon, bei dem man eine Kurbel drehen, sich verbinden lassen und in den Hörer schreien musste: »Fräulein! Das Smolny!« Statt mit solchen altehrwürdigen Apparaten wartete die Nachtwache allerdings mit moderner Kommunikationstechnik auf, und auf jedem der Edelholzschreibtische stand ein Computer oder ein Notebook.

Beim Anblick des »Kinderzimmers« verschlug es Dmitri jedoch die Sprache. Es war eine exakte Kopie des entsprechenden Raums in der Nachtwache ihrer Stadt. Auch hier warteten Sessel mit Luftballons in transparenten Hüllen auf Besucher. Dmitri meinte, gleich würde eine Tür in der Wand – ein Portal am Ufer eines azurblauen Ozeans – aufgehen und der kahl rasierte Fjodor Koslow hereinspazieren.

Am Ende fand er selbst eine Erklärung für das Phänomen. Wahrscheinlich hatte eine Delegation der Petersburger Nachtwache ihren Kollegen zwecks Erfahrungsaustausch einen Besuch abgestattet, lange bevor die Inquisition auf die Idee gekommen war.

Die von Alexander befreiten Wächter nahmen ruhig und sachlich die Daten der dunklen Delinquenten auf. Der Grad jedes einzelnen Mitarbeiters war nicht höher als der Drejers. Vlad Tschishow, Jura Schtschukin und Garik Fedotow kritzelten hektisch ein Geständnis zusammen. Alexander beobachtete sie völlig erschöpft. Er hatte eine Menge Kraft verloren.

Die Dunklen sollten bis zum Abschluss der Untersuchung in Gewahrsam genommen werden. Die hiesigen Zellen waren durchaus komfortabel, sodass ihr Aufenthalt dort trotz der spartanischen Einrichtung eher als Stubenarrest bezeichnet werden konnte.

Nachdem Dmitris Schüler von Alexander gehörig eingeschüchtert worden waren – er hatte ihnen mehr oder weniger offen mit der Eisernen Jungfrau gedroht –, legten sie ihre Karten vorbehaltlos auf den Tisch. Im Museum hatten sie einen Plan der Portale gesehen, entdeckt hatte ihn der neugierige Vlad Tschishow. Da dort auch ihre Unterkunft eingetragen war, hatten sie in der Wohnung vorsichtig sämtliche Wände inspiziert, während die übrigen Schüler sich in der Küche versammelt hatten, um den heiligen Ritualen Frilings beizuwohnen. Den nötigen Zauber für das Portal hatte Garik in petto. Wie jeder Hexer, der etwas auf sich hielt, hatte er ihn in seinem Schlüsselanhänger gespeichert, an dem im Übrigen allerlei magische Dietriche befestigt waren. Vom Smolensker Friedhof hatten sie das erste Mal auf dem Schrottplatz gehört, als Alexander selbst ihnen davon erzählt hatte. Von dort aus war es zum lutherischen nur ein Katzensprung …

»Dann aus dem Mund riss er schnell die Zunge mir, der Sünden Quell, die Eitelkeit arglistig lenkte«, warf Alexander mit bitterer Ironie ein paar Zeilen aus einem Puschkin-Gedicht ein. »Wie habt ihr das Artefakt gefunden?«

»Als ob wir das lange hätten suchen müssen!«, entgegnete Garik Fedotow. »Wir sind schließlich Hexer. Wir wittern diese Dinger. Und das Artefakt war in einem der Mausoleen vergraben … also, nicht direkt da drin, sondern daneben. Unter lauter Müll. Aber es verströmte eine derartige Kraft …«

Kurz und gut, sie hatten ein paar Penner vom Friedhof gejagt, nachdem sie sich vorher noch deren gesamte Energie einverleibt hatten. Das Mentorenartefakt hatte dann dafür gesorgt, dass bei ihnen einfach eine Sicherung durchbrannte, wie Schtschukin es ausdrückte. Konkrete Pläne für die Zukunft hatten sie nicht, sie beschlossen lediglich, dass sie jetzt, wo sie Hohe waren, in der Schule nichts mehr verloren hätten.

Neben den Pennern und den Nachtwächtern von der Patrouille hatten sie niemanden gesehen. Mit den hiesigen Anderen waren sie nicht in Kontakt gekommen.

»Die Inquisition wird das Artefakt zur Auswertung an sich nehmen« sagte Alexander. »Ich vermute, die Nachtwache erhebt keine Einwände, oder?«

»Richtig«, erwiderte der Nachtwächter, der das Protokoll aufgesetzt hatte. »Darüber hinaus möchten wir der Inquisition unseren aufrichtigen Dank aussprechen.«

Bei diesen Worten fiel Drejer ein, dass er selbst seinem Vorgesetzten, also Licho, Bericht erstatten musste. Er griff bereits nach dem Handy in seiner Tasche, als dieses zu vibrieren anfing. Dmitri hegte nicht den geringsten Zweifel daran, dass es sich dabei eben um Licharew handelte. Es entsprach seinem Stil, ihm stets einen Schritt voraus zu sein.

»Herr Inquisitor«, vernahm Drejer eine Stimme.

Sowohl Friling als auch die Chramzowa wussten bereits, was auf dem Friedhof geschehen war und wo Dmitri samt der in Gewahrsam genommenen Schüler gerade war. Doch kaum vernahm Drejer die Stimme Frilings, erfasste ihn eine unerklärliche Panik. Die so unerklärlich wiederum nicht war: Der Diener des Äskulap hätte ihn nie ohne triftigen Grund angerufen.

»Was gibt’s?«, fragte Dmitri.

»Ich bitte vielmals um Entschuldigung für die Störung, aber ich habe eben entdeckt … Mein Koffer ist aufgebrochen worden.«

»Bitte?« Dmitri konnte sich gerade noch zügeln, sonst hätte er die letzten Worte Frilings schlicht wiederholt.

Sein Blick suchte Alexander. Dieser diskutierte mit den Nachtwächtern mögliche Wege, wie ein Mentorenartefakt auf den lutherischen Friedhof gelangt sein konnte, weshalb er sich nicht dafür zu interessieren schien, was Drejer sagte.

»Die Reagenzgläser mit den Blutproben für unsere Vampire und Werwölfe sind verschwunden. Sie brauchen doch ein paar Kubikzentimeterchen Blut pro Woche …«

Die Ration für die unteren Dunklen kannte Dmitri genau. In reiner Form brauchte nur Tolik Kljuschkin Blut. Darüber hinaus war Blut aber auch zur Verdünnung des Präparats nötig, das Friling den Tiermenschen spritzte, damit diese ihre »kritische Periode« überstanden. Und in der Tat hatten weder Stas noch Karen bisher während ihrer Reise irgendwelche Sperenzchen gemacht, obwohl doch Vollmond gewesen war. Falls sie unter Schlaflosigkeit gelitten haben sollten, hatten sie die offenbar mit Computerspielen auf Mitjas Laptop vertrieben.

»Sonst fehlt nichts?«, wollte Dmitri wissen.

»So ist es, Herr Inquisitor. Die Jungen auf dem Friedhof … hatten sie die Proben vielleicht dabei?«

»Das werde ich gleich klären«, sagte Dmitri, der den Blick nicht von Alexander löste. »Machen Sie sich darüber keine Gedanken.«

»Wenn sie … das Blut für ein Ritual eingesetzt haben, dann bitte ich darum, medizinische Unterstützung anzufordern.«

»Sicher«, erwiderte Drejer. »Ich melde mich wieder bei Ihnen.«

Mit diesen Worten beendete er das Gespräch.

»Was ist los?«, erkundigte sich Alexander, der Dmitri bereits einige Zeit beobachtete.

»Alexander, kannst du die Formalitäten hier allein erledigen? Ich muss zurück in die Unterkunft. Da gibt es … ein kleines Problem mit den Vampiren.«

»Brauchst du Hilfe?«

»Nein, das ist alles im Rahmen des Üblichen. Fälle dieser Art hatten wir schon.«

Anscheinend war es Dmitri erneut gelungen, seine Aura zu überlisten. Aber gut, zu fünfundneunzig Prozent stimmten seine Worte ja. Trotzdem ließ Alexander seinen Blick lange auf Dmitri ruhen, bevor er schließlich sagte: »Na dann.«

Seine Schüler schickten Drejer einen sehnsüchtigen Blick hinterher, als dieser sie verließ.

Er überlegte, ob er ein Auto anhalten und den Fahrer bitten sollte, ihn unverzüglich in die Wohnung zu bringen, verwarf diesen Gedanken jedoch gleich wieder. Auch Licho rief er nicht an, geschweige denn, dass er sich mit diesem durchs Zwielicht in Verbindung setzte. Eigentlich hatte er ja strikte Anweisung, das zu tun – aber was sollte er Licharew sagen? Noch ließ sich das Gesamtbild nicht erkennen, und er hatte nichts als Vermutungen an der Hand …

Deshalb setzte er sich erneut mit Friling in Verbindung, sobald er aus dem Haus trat.

»Herr Friling, könnten Sie mir einen Gefallen tun?«, bat er.

»Aber sicher, Herr Inquisitor.«

»Ich habe Sie doch gebeten, auf ein Mädchen besonders zu achten. Auf Anna Golubewa.«

»Mit ihr ist alles in Ordnung. Sie ist in ihrem Zimmer und liest.«

»Hat sie versucht, etwas zu zeichnen?«

»Nein, Herr Inquisitor. Das wäre mir aufgefallen.«

»Dann bitten Sie sie, in irgendeiner Weise Magie einzusetzen. Sie soll nicht ins Zwielicht eintreten, sondern lediglich einen Zauber wirken, und sei dieser noch so schlicht. Denken Sie sich irgendeinen Vorwand aus. Könnten Sie das gleich erledigen und mir dann Bescheid geben, aber so, dass sie es nicht mitbekommt.«

»Gut.«

Dmitri lief schnellen Schrittes die Straße hinunter, das Handy fest in der Hand. Wie jede wichtige Einrichtung befand sich auch das Büro der Nachtwache in der Nähe des alten Zentrums. Ohne es selbst zu merken, näherte sich Drejer der Palastbrücke. Diese war hochgeklappt. Eine stattliche Menge Schaulustiger hatte sich versammelt, um sich das Brückenschauspiel anzusehen. Dmitri bog zur Uferstraße ab, obwohl ihn etwas hartnäckig zur Brücke zog, die auf die Wassili-Insel führte.

In der Regel hörte er auf seine innere Stimme.

Das Handy in seiner Hand vibrierte.

»Herr Inquisitor«, fing Friling in sachlichem Ton an. »Das Mädchen kann keinen Zauber mehr wirken. Ich habe sie gebeten, das Fenster ohne Hilfe ihrer Hände zu schließen, also lediglich mit Kraft. Daraufhin hat sie gesagt, dass der Tag sie ausgelaugt habe und sie sich deshalb nicht mehr konzentrieren könne. Dann habe ich ihr vorgeblich im Scherz ihr Taschentuch zugeworfen. Jeder unserer Schüler hätte es allein mit dem Blick aufgefangen. Aber sie …«

»Lassen Sie das Mädchen auf gar keinen Fall aus den Augen«, befahl Drejer. »Ich bin sofort bei Ihnen.«

Daraufhin hielt er das nächste Auto an.

Als er Annas Zimmer betrat, wusste sie offenbar sofort, was Sache war. Dmitri hatte sogar den Eindruck, sie habe auf seinen Besuch gewartet. Wahrscheinlich hatte Frilings kleiner Test sie vorgewarnt. Denn clever war sie ja. Viel schlauer, als ihr Alter vermuten ließ.

Dmitri schloss die Tür hinter sich. Friling hatte er noch beim Betreten der Wohnung gesagt, er müsse allein mit Anna reden.

»Wo ist sie?«, fragte Drejer.

»Wer?«, fragte Anna zurück, die im Schneidersitz auf dem Sofa saß.

»Als ob du das nicht ganz genau wüsstest!«

Daraufhin sagte Anna kein Wort. Von draußen rüttelte der Wind an der Jalousie.

»Also dann«, entschied Dmitri, »machen wir einen kleinen Spaziergang!«

»Wohin?«, wollte Anna wissen.

»Wohin, ist erst mal egal, Hauptsache, weg von hier.«

Drejer hatte zwar versucht, mit einem magischen Vorhang dafür zu sorgen, dass niemand ihr Gespräch belauschen oder sie durchs Zwielicht beobachten konnte, aber er war halt nur ein Anderer vierten Grades. Die Chramzowa oder Friling könnten durchaus hinter diesen Vorhang spähen, ohne dass er es bemerkte. Getan hätten sie das wohl nicht, ungeachtet ihres magischen Geschicks, denn letzten Endes war Dmitri ein Inquisitor – und die Lehrerin und der Heiler hielten sich grundsätzlich an die Spielregeln.

Und diese lauteten: Dunkle und Lichte mischten sich nie in die Arbeit der Inquisition ein. Wer sich nicht daran hielt, auf den wartete das Tribunal. Punktum.

Ein gewisser Lichter namens Drejer hatte sich freilich in seinem Leichtsinn einmal in die Arbeit des Inquisitors Strigal eingemischt. Gut, dabei hatte er zwar keine magischen Schutzvorrichtungen geknackt, sondern lediglich gerechtfertigte Empörung an den Tag gelegt. Aber wenn schon der Inquisitor Strigal es für statthaft hielt, die Schule mit magischen Wanzen zu spicken, mit wie vielen Überwachungsartefakten musste er, Dmitri, dann erst in einer Wohnung der Inquisition rechnen?! Die er noch dazu niemals entdecken würde!

Friling und die Chramzowa musterten Dmitri und Anna erstaunt, als diese aus dem Zimmer traten, und starrten vermutlich noch einige Sekunden auf die Wohnungstür, nachdem sich diese längst wieder hinter den beiden geschlossen hatte.

»Wir sind gleich wieder da«, hatte Drejer seinen Kollegen vorher noch mitgeteilt. »Und für die Schüler heißt es jetzt: Abmarsch ins Bett!«

Laternen tauchten die Straße in ihr Licht, die Fenster der Häuser waren erleuchtet. In einiger Entfernung hob sich das Schaufenster eines Ladens, der rund um die Uhr geöffnet war, als greller Lichtfleck von seiner Umgebung ab. Für Piter hieß es noch lange nicht: Abmarsch ins Bett.

»Wo ist sie jetzt?«, wiederholte Dmitri seine Frage, nachdem er sich Anna zugedreht hatte.

»Wer denn?« Frierend knöpfte Anna ihre Jeansjacke zu.

»Ganz schön kalt, nicht wahr? Aber du hast doch nicht vergessen, was ihr in Bevölkerungsschutz gelernt habt, oder? Warum wirkst du also nicht einfach einen Wärmzauber?«

»Das kann ich nicht«, fuhr Anna ihn an. »Dieser Zauber ist mir noch nie besonders gut geglückt …«

»Dann entzünde ein Glühwürmchen. Ein ganz kleines nur. Wenigstens einen Funken. Das können schließlich alle.«

Anna stierte ihre Hand an. Sie konzentrierte sich – oder tat zumindest so, als ob. Schließlich schnippte sie mit den Fingern.

»Das klappt auch nicht …«, sagte sie.

»Die Zauberin in dir ist also auf und davon, und niemand weiß, wo sie jetzt steckt. Du hast mir damals nicht das gesamte Pulver gegeben, stimmt’s? Oder du hast für Nachschub gesorgt, während ich in Prag war, richtig?«

Anna senkte den Blick und nickte kaum merklich.

»Du hast es bisher doch noch nie an dir selbst ausprobiert? Aber als du dann vom Fuaran gehört hast …«

»Natürlich habe ich nichts davon genommen«, versicherte sie und sah Dmitri wieder an. »Weshalb hätte ich das tun sollen?«

Da hat sie recht, dachte Drejer. Welchen Grund hätte sie bisher haben sollen? Der Versuch, das Dunkel aus ihren Freunden zu extrahieren, ist gescheitert. Außerdem hat Licho sie garantiert scharf im Auge behalten. Darauf versteht er sich auch als Einauge vorzüglich.

Es hat nun einmal alles seinen Preis, überlegte Dmitri. Ein Anderer lebt – wenn er nicht gerade vom Pech verfolgt wird – wesentlich länger als ein Mensch. Die Krankheiten der Menschen können ihm nichts anhaben, gegen etliche Unbill des Lebens ist er geschützt. Der Preis dafür ist kurioserweise die Unfreiheit. Was auch immer die Dunklen sagen, ihre Lieder von der Freiheit unterstreichen nur ihren diesbezüglichen unstillbaren Durst.

Ein Anderer kann nicht aufhören, ein Anderer zu sein. Die einzige Möglichkeit, die er hat, ist, auf die Initiierung zu verzichten. Was freilich nur geht, wenn man ihn vorher fragt. Bei Vampiren und Tiermenschen kommt das aber nur selten vor – und sie stellen die Mehrheit aller Anderen dar. Danach bleibt einem lediglich die Möglichkeit, die Kraft nicht einzusetzen, die eigenen magischen Fähigkeiten zu blockieren und das Leben eines Menschen zu imitieren. Einen Weg zurück gibt es für einen Anderen aber nicht.

Er bleibt grundsätzlich, was er ist. Gut, er kann seinen Grad steigern. Wenn er ein sehr hohes Niveau erreicht, ist er sogar imstande, die Seite zu wechseln, vom Licht zum Dunkel oder umgekehrt. Trotzdem bleibt ein Vampir ein Vampir, ein Tiermensch immer ein Tiermensch. Nicht einmal ein Hexer wird zu einem gewöhnlichen Magier.

Ein Dschinn hört natürlich auch nicht auf, ein Dschinn zu sein. Er wird immer Wünsche erfüllen. Und den Wunsch, seinen Freunden zu helfen – seien diese nun Vampire oder Werwölfe –, wird er nie unterdrücken können. Jedenfalls nicht, so lange er noch ein Kind ist. Man entkommt sich selbst nicht. Nicht einmal mit einem Zwielicht-Doppelgänger, den man dann über alle Berge jagt.

Das steht fest.

»Stecken die Jungen mit dir unter einer Decke? Stas, Karen und Tolik?«

»Nein«, sagte Anna und schüttelte heftig den Kopf. »Sie wissen gar nichts davon.«

»Wer hat Friling das Blut geklaut?«

»Ich … das heißt, sie … das heißt, ich natürlich … Tolik hat mir gesagt, dass Karl Ernstowitsch Blutproben dabeihat. Der Arzt hat ihm aus einem Reagenzglas ein paar Tropfen gegeben, als es niemand gesehen hat. Er braucht das halt. Und Stas und Karen hat er Blut gespritzt, das haben sie mir erzählt.«

So sieht es also aus, dachte Dmitri bei sich, wenn niedere Dunkle Vertrauen zu Lichten fassen, noch dazu zu einem Mädchen. Dann machen sie selbst aus diesen Details kein Geheimnis mehr.

»Anja, wozu brauchst du das Fuaran?«, fragte Drejer streng.

»Sie haben doch selbst gesagt …«

»Was habe ich gesagt?!«

»Dass man die Seite wechseln kann. Wenn man ein Hoher Anderer ist.«

Warum schieben sie es immer auf mich?, dachte Dmitri müde. Wenn ich ihnen von Dr. Jekyll und Mr. Hyde erzähle, mischen sie ein Pulver. Und nun habe ich sie auch noch auf die Idee gebracht, ein neues Fuaran herbeizuzaubern.

»Hast du schon mal einen Hohen Vampir gesehen?«

»Nein«, antwortete Anna.

»Ich schon. In Prag. Und bei uns in der Inquisition arbeitet ein Tiermensch, der älteste auf diesem Planeten. Er erinnert sich noch an Mammuts und verwandelt sich in ein Smilodon. In einen Säbelzahntiger, falls dir dieser Ausdruck vertrauter ist.«

Dmitri nahm mit einer gewissen Genugtuung zur Kenntnis, wie Anna die Augen aufriss. Allerdings hatte er nicht die Absicht, ihr weitere Details aus der höchst illustren Inquisition zu erzählen.

»Von ihnen könnte niemand zum Lichten werden, selbst wenn er es noch so sehr wollte. Das Fuaran hilft da auch nicht weiter. Außerdem …«

Drejer seufzte schwer. Er trug für diese Geschichte kein Zeichen des Straffeuers, das es ihm verboten hätte, ein Wort über sie zu verlieren. Wenn er Anna etwas erzählte, brauchte er also nicht mit einer unverzüglichen Auslöschung seiner Person zu rechnen. Trotzdem war ihm unwohl dabei, diese Interna auszuplaudern. Selbst wenn es jetzt um eine Sache ging.

»Das Fuaran gab es wirklich. In einem einzigen Exemplar. Aber vor zwei Jahren ist es verbrannt. Ein junger Vampir hatte es gefunden und wollte es für seine Zwecke einsetzen. Der Junge war nur wenig älter als Tolik und Artjom. Er ist dabei selbst gestorben und hat etliche Lebewesen mit in den Tod gezogen. Auch Toliks Eltern … Falls du mir nicht glaubst, kannst du Tolik ja selbst danach fragen.«

»Er hat es mir schon erzählt«, sagte Anna sehr leise. »Sie sind in Kasachstan gestorben. Beim Einsatz einer sehr starken Grauen Messe. Deshalb ist er auch zu uns in die Schule gekommen.«

Dmitri verschwieg ihr, dass er den unfreiwilligen Mörder kannte. Denn die Hauptschuld traf ja diesen Konstantin Sauschkin.

»Deshalb sollte es wohl besser nie wieder ein Fuaran geben«, fuhr Dmitri fort. »Es bringt bloß Kummer und Tod. Meiner Ansicht nach ist es noch verhängnisvoller als das Necronomicon. Es ist wie eine Atombombe – besser wäre es, es hätte nie existiert.

»Nur fürchte ich, es ist schon zu spät«, presste Anna gequält heraus.

»Keine Ahnung, wie du sie nennst, aber ruf sie zurück!«

»Sie hat keinen Namen.«

»Dann ruf halt deine namenlose Doppelgängerin zurück und verschmelze wieder mit ihr.«

»Das geht nicht. Sie existiert jetzt unabhängig von mir.«

»Aber eine Doppelgängerin kann doch nicht unabhängig …«

»Im Märchen vielleicht nicht, im wirklichen Leben aber schon«, fiel ihm Anna ins Wort. »Sie ist nicht ich! Mister Hyde war doch auch nicht exakt so wie Doktor Jekyll! Meine Doppelgängerin kann nicht lange allein bleiben, aber zurückrufen kann ich sie trotzdem nicht.«

Dmitri dachte an den Peter Pan im Film, der seinen eigenen Schatten jagte, ihn aber einfach nicht erwischte. Anna sah jener Wendy, die im Film am Ende den Schatten an Peter annäht, sogar ein wenig ähnlich.

»Hast du ihr den Auftrag gegeben, das Fuaran neu zu schaffen?«

»Das war gar nicht nötig, denn sie ist bereits mit diesem Wunsch entstanden. Sobald sie ihr Werk vollbracht hat, kommt sie zu mir zurück.«

»Und wo treibt sich deine Doppelgängerin jetzt herum?«

»Ich weiß es nicht. Sie hat Farben dabei und wird einen Ort suchen, an dem sie niemand stört. Und an dem es viel Kraft gibt.«

Na, wunderbar, schoss es Dmitri durch den Kopf. Sie will wenig Menschen um sich herum, damit niemand sie stört, braucht aber viele, um ihnen Kraft abzuzapfen. Aber Anna dürfte dieser Widerspruch kaum aufgefallen sein.

»Kann sie ins Museum gegangen sein?«, fragte Drejer. »Schließlich hast du dort vom Fuaran erfahren.«

Doch noch ehe Anna antwortete, hatte Dmitri diese Variante schon verworfen. Die Doppelgängerin konnte nicht stärker sein als Anna selbst. Und diese wäre nie allein ins Museum gekommen. Abgesehen davon brauchte sie das Fuaran nicht mehr, da sie ja abgespeichert hatte, wie es aussah. Allerdings wusste Dmitri nicht hundertprozentig, ob bei Annas Malaria das Objekt der Begierde in materieller Form vor dem Dschinn liegen musste oder ob es ausreichte, dass er sein Bild im Gedächtnis hatte.

»Nein«, antwortete Anna auf seine Frage. »Dort ist sie bestimmt nicht. Sie weiß alles, was ich weiß.«

»Wodurch unterscheidet sich deine Doppelgängerin dann von dir?«

»Sie ist lediglich eine Zwielicht-Gestalt ohne Menschen dahinter, und sie kann sich nicht lange außerhalb des Zwielichts aufhalten. Der Vorteil ist, dass magische Absperrungen ihr völlig egal sind. Eben weil an ihr kein Mensch dranhängt!«

Dmitri musste abermals an den Schatten von Peter Pan denken, den auch nichts aufhielt. Dann wanderten seine Gedanken weiter zu den Toten Dichtern. Nun war ihm klar, wieso diese nichtsnutzigen Zwielicht-Doppelgänger trotz aller magischen Barrieren in die Schule hatten gelangen können. Sie schleppten ja keine Teenager mit sich herum, die den magischen Alarm ausgelöst hätten.

»Wie weit kann sie sich von dir entfernen?«, setzte Dmitri das Verhör fort.

Die Straße war fast menschenleer. Etwas abseits parkte der Hyundai Accent, mit dem Dmitri zu ihrer Unterkunft gekommen war. Der Fahrer, ein Mann mit Schnauzbart, stand noch immer unter der Wirkung eines Zaubers, hatte das Autoradio angeschaltet und hörte italienische Schlager. Eine Frau mit einer prallen Einkaufstüte verlangsamte den Schritt und schielte zu Dmitri und Anna hinüber, ehe sie abrupt weitereilte.

Das brachte Drejer zu Bewusstsein, dass er Anna und sich nicht mit der Sphäre der Nichtbeachtung geschützt hatte.

»Ich weiß es nicht«, sagte Anna. »Und wo sie hier in Piter hingeht? Sie war ja vorher noch nie hier. Wir beide nicht … Sie kennt also bloß die Orte, an denen sie mit mir gewesen ist.«

Da mach mal was draus, Lehrkraft Drejer. Du hast ein Mädchen mit der Anlage zum Dschinn, genauer gesagt, ihre Zwielicht-Doppelgängerin, die in St.-Petersburg herumzaubert, an irgendeinem Ort, den eure Gruppe besucht hat oder auch nicht. Um die Sache nicht ganz so einfach zu machen, muss es an diesem Ort Unmengen von Restemotionen von Menschen, gleichzeitig aber eine verschwindend geringe Zahl leibhaftiger Menschen geben. Aber kein Grund, den Kopf hängen zu lassen, bei Nacht sind schließlich alle Katzen grau, da spürst du dieses Mädchen doch spielend auf!

Das Museum zur Religionsgeschichte fiel weg. Peterhof war zu weit entfernt. Was blieb also? Die Eremitage? Die Kunstkammer? Halt!

»Wohin würdest du denn an ihrer Stelle gehen? Was hat dich am meisten beeindruckt?«

»Der Schrottplatz«, sagte Anna. Die Antwort erstaunte sie selbst. »Da, wo wir das blaue Moos verbrannt haben …«

Und wo unsere drei Helden Vlad Tschishow, Jura Schtschukin und Garik Fedotow vom Smolensker Friedhof gehört haben, ergänzte Drejer für sich.

Dieser Schrottplatz war in der Tat ein interessanter Ort.

»Versuchen wir’s da«, entschied Dmitri. »Und hier kommt auch schon unser Wagen.«

Der Fahrer schüttelte tatsächlich bereits seine Trance ab, startete den noch warmen Motor und fuhr auf Drejer und Anna zu.

»Steig hinten ein«, befahl Dmitri Anna. »Du brauchst keine Angst zu haben, der Mann ist mit einem Zauber belegt. Ich erledige nur noch schnell einen Anruf.«

Auf diese Weise verlor er zwar wertvolle Minuten, aber trotzdem wollte er Licharew nicht anrufen, wenn Anna mithören konnte.

»Was gibt’s?«, fragte Licho munter. Anscheinend schlief er nie.

»Ich glaube, ich habe recht gehabt«, sagte Drejer. »Was unseren Dschinn angeht.«

»Und was machst du jetzt?«

»Ihnen in die Suppe spucken.«

»Eigentlich sollte ich dir das verbieten, aber …«

»Bitte nicht.«

»Schon gut. Kann ich dir irgendwie helfen?«

»Wenn ich mich bis morgen früh nicht melde, schlagen Sie Alarm.«

»Wenn du deine Finger irgendwo im Spiel hast, schrillen sowieso immer irgendwann die Alarmglocken.«

»Nicht immer. Und ich hoffe inständig, dass es diesmal ohne geht.«

»Hast du Amulette dabei?«

»Ich hatte. Leider musste ich sie schon einsetzen. Eine Bitte hätte ich aber noch, Viktor Palytsch. Kommen Sie gerade ins Internet?«

»Selbstverständlich.«

»Könnten Sie nach einem Bild für mich suchen und es mir aufs Handy senden? Ich bräuchte es dringend, hab aber keine Zeit, mich selbst darum zu kümmern.«

»Welches Bild willst du?«

Kurz nachdem Dmitri auf dem Beifahrersitz Platz genommen hatte, traf das gewünschte Bild ein. Während ihrer aberwitzigen Fahrt achtete Drejer sorgfältig auf die Wahrscheinlichkeitslinien, um jede Gefahr für Auto und Fußgänger auszuschließen. Parallel dazu fragte er Anna weiter aus, die im Fond immer kleiner wurde.

Als Inquisitor durfte Dmitri Menschen in Aktionen einbinden, ihr Bewusstsein und ihre Willenskraft beeinflussen. Später würden sie sich an nichts mehr erinnern. Immerhin entschädigte die Inquisition sie großzügig: Sie heilte Krankheiten und korrigierte einige Defekte in der Aura. Die Menschen sprachen in diesem Zusammenhang von Karma. Und schließlich instruierte sie die Nachtwache, den jeweiligen Menschen samt seiner Angehörigen aus der Vampirlotterie herauszunehmen.

Die fragliche Person ahnte natürlich nicht einmal etwas davon, dass per Zufallsgenerator entschieden wurde, an welchem Menschen sich ein Werwolf oder Vampir gütlich tun durfte, damit im Gegenzug ein guter Zauberer irgendjemanden heilte oder rettete.

Anna hatte Drejer schon einige Einzelheiten gestanden. Zum Beispiel, dass Tolik Kljuschkin das Portal in der Unterkunft entdeckt hatte. Vampire waren besonders sensibel für allerlei Ein- und Ausgänge, auch wenn sie die Wohnung eines Menschen nicht ohne Einladung betreten durften. Deshalb suchte selbst ein junger Vampir in einem bis dahin unbekannten Raum sofort nach Zugängen. Das lag ihm halt im Blut.

Selbstverständlich wusste Dmitri von diesem Talent der Vampire, nur war es ihm nicht in den Sinn gekommen, es mit den Ereignissen dieser Nacht in Verbindung zu bringen.

Schlecht, Lehrkraft Drejer, tadelte er sich selbst. Als ob es so schwer wäre, eins und eins zusammenzuzählen.

Einiges hatte sich Dmitri inzwischen ja durchaus zusammengereimt, trotzdem blieben etliche Fragezeichen. Immerhin bestätigte das Bild, das Licharew ihm geschickt hatte, dass er grundsätzlich richtig lag. Bedauerlicherweise würde aber kein Gericht der Welt – das Tribunal der Inquisition eingeschlossen – dieses Bild als Beweis akzeptieren.

Mittlerweile hatten sie die Palastbrücke erreicht und mussten anhalten, weil die Brücke noch immer hochgeklappt war. An der Spitze des langen Staus warteten Motorradfahrer, die wie eine Sondertruppe der Kavallerie wirkten. Schaulustige, aber auch Menschen, die auf dem Heimweg nicht rechtzeitig über die Brücke gekommen waren, drängten sich am Ufer. Touristen schossen ihre Fotos. Im Zwielicht wucherte das blaue Moos, das bereits die Brücke und die Brüstungen am Ufer erobert hatte. Immer wieder bildeten sich einzelne Flechten, die dann von der Brücke herabhingen, ausfransten und in der Tiefe verschwanden. Aber die Hauptnahrungsquelle des Zwielicht-Parasiten bildeten ohne Frage die Gefühle jener Menschenmenge aus Touristen und Einheimischen, die darauf warteten, auf die gegenüberliegende Seite zu gelangen.

Nun aber sollte das Moos echte Konkurrenz bekommen.

In der Schule der Nachtwache hatte Dmitri gelernt, sich die positiven Emotionen der Menschen einzuverleiben. Seit der Weiterbildung in Prag wusste er auch, wie er sich dunkle Energie zunutze machte. Von beidem gab es hier mehr als genug: Begeisterung der Touristen, die das erste Mal die hochgeklappte Brücke erlebten, und Ärger der Petersburger, die möglichst schnell auf die Wassili-Insel wollten. Zwar kochten die Gefühle nicht gerade über, schließlich hatte sich die Menge hier nicht versammelt, um den Winterpalast zu stürmen, aber es gab doch mehr Kraft, als Drejer verarbeiten konnte.

Seine Hände zitterten. Ganz in der Nähe ihres Wagens fiel der erste Mensch in Ohnmacht. Sofort nahm man sich seiner an. Schuldbewusst scannte Drejer die Aura des Mannes. Morgen würde er eine Lizenz zum Einsatz lichter Heilkunst ausstellen. Falls er es nicht vergaß. Aber der Merkerzauber gelang ihm eigentlich in der Regel immer.

Einige Menschen verließen Hals über Kopf den Schauplatz. Wahrscheinlich hatte sie der lange Arbeitstag bereits erschöpft. In dem Fall war das ihr Glück, wurde ihnen nun zumindest keine weitere Energie abgezapft.

Es kostete Drejer einige Überwindung, mit diesem legalen Vampirismus aufzuhören. Zu groß war die Versuchung, hier und da noch ein Schlückchen zu nehmen, noch ein letztes dünnes Rinnsal aufzusaugen. Aber schließlich legte er doch den Kopf in den Nacken und atmete mehrmals tief ein und aus, ganz wie er es gelernt hatte. Danach befahl er dem Fahrer anzufahren – und zog das Auto, den Mann und Anna mit sich ins Zwielicht.

Im Zwielicht war die Brücke nicht hochgeklappt.

Der Motor heulte wie ein Anderer in der Zwielicht-Gestalt eines Drachen, als sie über die Brücke zur Wassili-Insel rasten und die Menschen hinter sich ließen. Diese warteten immer noch darauf, dass die Brückenhälften auch in der Realität wieder heruntergeklappt wurden. Das Schauspiel würden sie nun, ausgelaugt wie sie waren, ohne jeden Enthusiasmus verfolgen. Selbst die Motorradfahrer würden nicht mehr mit quietschenden Reifen davonbrausen, sondern gemächlich loszuckeln, als führen sie zur Arbeit.

Dafür war es für Dmitri das reinste Kinderspiel, ein Auto mit drei Personen durchs Zwielicht zu dirigieren.

Statt dem Fahrer lang und breit zu erläutern, wohin er fahren sollte, speiste Dmitri dem Bewusstsein des Mannes kurzerhand das Bild des Zielorts ein. Als sie auf der Wassili-Insel das Zwielicht verließen, fuhr der Mann zunächst das Universitätsufer entlang und bog dann ein paarmal ab. Drejer selbst wusste erst wieder, wo sie waren, als sie an den in verschiedenen Farben angestrahlten Pavillons der LenExpo vorbeikamen.

Sie nahmen den Schkiperski Protok und bretterten über eine Brücke. Mit einem Mal wurde Anna, die seit dem Halt an der Palastbrücke kein Wort gesagt hatte, munter.

»Sie ist hier!«, rief sie.

Hätte Dmitri selbst hinterm Steuer gesessen, hätte der Wagen auch nicht schneller angehalten. Ein mentaler Befehl – und der Fahrer stieg so auf die Bremse, dass die Räder fast blockierten.

Dmitri drehte sich Anna zu und sah sie fragend an.

»Mir ist jetzt klar, wo sie ist«, sagte Anna und zeigte mit der Hand nach rechts. »Da drüben. Im Turm.«

Dmitri folgte ihrem Blick. Im ersten Moment begriff er nicht ganz, von welchem Turm Anna sprach.

Eine Betonmauer und das Haus mit der verblichenen Nummer 23 versperrten fast die Sicht auf den Wasserturm. Als Dmitri ihn dann entdeckte, bemerkte er sofort ein blasses Licht im Fenster. Das im Zwielicht gar nicht mehr so blass war.

Dmitri drückte dem Fahrer so viele Geldscheine in die Hand, wie sie der Besitzer dieses Hyundai Accent vermutlich nicht einmal im Laufe eines ganzen Monats mit illegalen Taxifahrten zusammenbekommen würde. Nachdem er anhand der Wahrscheinlichkeitslinien den sichersten Heimweg für den Fahrer ermittelt hatte, speiste er ihm die Route ins Bewusstsein ein. Danach nahm er noch einen Abdruck der Aura des Mannes, damit er ihm später allerlei Vergünstigungen zukommen lassen konnte, von denen dieser nicht einmal etwas ahnte.

Schuldig fühlte er sich dennoch, auch wenn er sich strikt an die Regeln gehalten hatte. Aber schließlich hatte er es mit einem Menschen zu tun, nicht mit einem Schlittenhund.

Das Auto wendete und brauste davon. Drejer und Anna blieben allein zurück. Um sie herum gab es nicht einen Menschen. Nur die Fenster in einem Hochhaus am Hafen waren erleuchtet.

Und dann war da noch das Licht im Wasserturm. Wahrscheinlich hatten es auch ein paar Menschen gesehen, die bei dem Anblick rasch davongestürzt waren: Ein einsames Licht des Nachts in einem verlassenen Gebäude – das musste sie ja erschrecken.

Ob Annas Doppelgängerin genau darauf gehofft hatte? Denn hier würde sie garantiert niemand stören, und der Schrottplatz war ganz in der Nähe. Garantiert sah sie ihn vom Turm aus sogar. Aber auf dem Schrottplatz, unter freiem Himmel, hätte sie ihrer Malaria nicht frönen können …

Vorbei an knorrigen Bäumen hielten Dmitri und Anna auf den Turm zu. Drejer sah sich die Gegend noch einmal aufmerksam durchs Zwielicht an. Nein, die Atmosphäre des Ortes prägte nicht nur der nahe gelegene Schrottplatz. Hier gab es noch mehr. Eine Anomalie der Kraft, die auch der Grund gewesen sein dürfte, warum sich Annas Doppelgängerin ausgerechnet den Turm zum Atelier erkoren hatte. Das Unterbewusstsein weiß in der Regel mehr als der Verstand. Deshalb war es nicht weiter erstaunlich, dass Anna sich in der Stadt nicht auskannte, ihre Doppelgängerin aber schon.

»Spürst du irgendetwas?«, fragte Dmitri leise. »Kreiert sie gerade das Buch?«

»Nein, noch nicht«, antwortete Anna und schien dabei auf eine innere Stimme zu lauschen. »Aber … gleich … ist es so weit.«

Dmitri fühlte sich derart energiegeladen, dass er meinte, die Turmspitze mühelos abreißen und im Wasser versenken zu können. Bei dieser Holzkonstruktion wäre das doch sicher kein Problem … Gut, hinterher würde er wohl mindestens vierundzwanzig Stunden flachliegen. Er hatte zwar die Kraft der Menge an der Brücke aufgenommen, aber das waren halt nur Gaffer gewesen, nicht zu vergleichen mit den Zuschauern eines DDT-Konzerts im Petrowski-Stadion.

Und was würde mit Anna geschehen, wenn ihre Doppelgängerin starb?

Ob er ein paar Steine vom Boden aufklauben und sie in das erleuchtete Fenster werfen sollte? Ohne dass er dafür seine Hände gebrauchte. Um den kreativen Prozess – falls diese Malaria überhaupt als solcher zu bezeichnen war – zu unterbinden.

»Nein!«, rief Anna so entrüstet, als hätte sie seine Gedanken gelesen. Momentan war sie dazu natürlich nicht in der Lage, denn all ihre Fähigkeiten hatte sie an ihre Doppelgängerin abgetreten. Sie musste intuitiv erraten haben, was ihm durch den Kopf ging. »Mischen Sie sich da bitte nicht ein, Dmitri Leonidowitsch! Ich weiß genau, was jetzt zu tun ist!«

»Verschmelze mit ihr, und zerstöre das Buch!«

»Mischen Sie sich da bitte nicht ein!«, wiederholte Anna.

»Gut«, brachte Drejer widerwillig heraus. »Aber ich komme mit in den Turm.«

Das Licht, das aus dem Fenster oben im Turm fiel, kam Dmitri höchst gelegen. Sobald er auf dem steinigen Boden ihrer beider Schatten erspähte, trat er mit Anna im Schlepptau ins Zwielicht ein.

Die eiserne Tür öffnete er mühelos. Über ihr prangte eine zerschlagene Lampe. Bevor sie eintraten, wirkte Dmitri einen simplen Zauber, der Watte oder Quietschstopp genannt wurde.

Drejer war noch nie in seinem Leben in einem Wasserturm gewesen, sodass ihm jede Vergleichsmöglichkeit fehlte. Der gemauerte Teil schien aus zwei Halbtürmen zu bestehen. In der einen Hälfte herrschte gähnende Leere. Hier gab es nur ein paar U-Träger, auf denen Betonplatten ruhten, sodass eine Zwischendecke oder ein eingezogener Fußboden entstand, je nach Sichtweise. In der zweiten Hälfte führte eine Holztreppe mit schmalem Geländer nach oben. Auf dem Treppenabsatz stand ein durchgesessener Stuhl, hier und da ragten verrostete Rohre aus der Wand. Das war die gesamte Einrichtung. Die Wände, die von außen mit ihren schönen roten Ziegeln und den Verzierungen so malerisch anmuteten, waren im Innern grau und zerkratzt. Die Rohre hatten sich einen Spinnennetzbart zugelegt, der ein beredtes Zeugnis davon ablegte, wie lange dieser Turm schon nicht mehr genutzt wurde. Blaues Moos war selbstverständlich nirgends zu entdecken, denn Menschen kamen nur selten hierher. Romantisch wirkte dieser Bau halt einzig und allein von der Straße oder vom Hafen aus. Wovon also hätte der Zwielicht-Parasit sich ernähren sollen?

In der hölzernen Turmspitze befanden sich die Tanks, die früher einmal mit Wasser gefüllt waren. Inzwischen rotteten sie unbenutzt vor sich hin. Licht drang zu ihnen herunter. Kerzen waren ein unverzichtbarer Bestandteil bei Annas Malaria-Anfällen. Ob es also reichte, alle Kerzen auszublasen, um die Sache zu beenden? Ein klingelndes Handy führt ja schließlich auch zum Abbruch jeder Arie. Wenn ihm, Dmitri, jetzt doch bloß der entsprechende Zauber einfiele …

Anna rannte bereits die Treppe hoch. Dmitri folgte ihr.

Im Prinzip müsste es ein Kinderspiel sein, die Doppelgängerin zu stoppen. Selbst bei den Werwölfen und Nagas wäre das für Dmitri heute nicht mehr schwer. Im vergangenen Herbst hatte er zwar die Nerven verloren, als er mit den Biestern konfrontiert war – aber damals war er ein Anfänger siebten Grades, heute ein Inquisitor vierten Grades! Außerdem war er randvoll mit Kraft, sodass er sich mindestens mit einem Anderen zweiten Grades messen konnte. Wenn im Turm keine unliebsamen Überraschungen auf sie warteten, müssten sie bald wieder zu Hause sein.

Doch natürlich wartete zumindest eine Überraschung auf sie.

Anna war bereits bei ihrer Doppelgängerin, als sich in der leeren Hälfte des Turms auf Höhe des eingezogenen Fußbodens ein Portal öffnete.

Aus ihm trat ein Inquisitor in grauem Umhang heraus. Er trug eine Kette um den Hals, an der ein massiver Anhänger hing. Als der Mann die Kapuze zurückschob, sah Dmitri einen Pferdeschwanz, der von einem Gummiband zusammengehalten wurde.

»Schulaufseher Drejer!«, rief Alexander und legte den Kopf in den Nacken, um Dmitri zu sehen, der weiter oben auf der Treppe stand. »Das war eine hervorragende Arbeit. Ich werde dies lobend in meinem Bericht erwähnen, sodass du garantiert mit einer Auszeichnung aus Prag rechnen darfst.«

»Wofür?«, fragte Dmitri ehrlich verwundert.

»Für die Entdeckung von zwei wertvollen Artefakten. Eins auf dem lutherischen Friedhof, eins in diesem Turm.«

»Hier gibt es kein Artefakt!«

»Diese Aussage ist leider falsch. In diesem Turm gibt es ein Buch, das in die Depots der Inquisition gehört.«

Gleichsam als Bestätigung dieser Worte erlosch über ihnen das Licht. Damals, als die Zwielicht-Doppelgänger der Dunklen in die Schule eingedrungen waren, hatte es ein unglaubliches Tohuwabohu gegeben, aber diesmal blieb alles still. Recht bedacht, kein Wunder, denn Anna wollte ja weder ihre Doppelgängerin noch die Andere Seite in sich nicht vernichten. Hier ging es lediglich um einen Auftrag.

Anscheinend war der gerade ausgeführt worden.

»Vernichte das Buch, du Närrin! Verbrenne es!«, verlangte Drejer mental von Anna. »Das kannst du! Du hast deine Doppelgängerin gefunden. Du musst nur mit ihr verschmelzen, dann hast du deine Kraft zurück.«

»Glaubst du wirklich, das ist so einfach?«, fragte Alexander. »Ich höre dich ja, aber das Mädchen vermutlich nicht. Ruf sie besser runter.«

»Hier ist kein Buch«, wiederholte Drejer hartnäckig. »Das Fuaran ist vor zwei Jahren verbrannt. Das habt ihr mir doch selbst gesagt, du und Tamara.«

»Willst du vielleicht auch noch behaupten, hier sei kein Dschinn?«

»Ganz genau. Hier ist nur ein Mädchen aus meiner Gruppe, das ich selbst hierhergebracht habe. Es wollte unbedingt den Turm von innen sehen.«

»Dieses Kind ist eine Lichte, genauer ein Dschinn der zweiten Kategorie, Ego-Klasse. Ach ja, dieses Pulver, das sie benutzt, um ihr Zwielicht-Ich zu schaffen, soll sie auch herausrücken.«

»Was für eine Intrige!«, spie Dmitri aus. »Nur ihretwegen wolltet ihr uns doch hier in Piter haben!«

»Alles, was wir tun, geschieht im Namen des Großen Vertrags«, versicherte Alexander ganz ohne die für ihn typische Ironie. »Das gilt doch auch für dich, oder?«

»Für mich sind im Moment die Kinder am wichtigsten. Schließlich bin ich im Dienst.«

»Dann ist ja alles bestens. Sag deinem Schützling, dass sie uns das Buch bringen soll. Anschließend öffne ich ein Portal, das euch beide zurück in die Wohnung bringt. Morgen fahren wir nach Kronstadt und machen eine Bootstour. Der Schule werden wir unsere tiefste Dankbarkeit ausdrücken. Und du hast mein Wort, dass ich sogar eine Budgeterhöhung für euch durchboxe.«

»Aber die drei Jungen kommen trotzdem vors Tribunal?«

»Das haben sie sich selbst zuzuschreiben. Oder hast du schon vergessen, dass diese drei Herren dich vorhin fast umgebracht hätten?«

»Dafür hätten sie dir ganz bestimmt kein Härchen gekrümmt. Nicht einmal mit ihrem Mentorenartefakt. Denn auch dein zweiter Grad ist leider eine nicht ganz zutreffende Auskunft. Man könnte es auch gern gezielte Desinformation nennen. Du bist ein Hoher, nicht wahr?«

»Was ich bin, spielt nicht die geringste Rolle.. Diese Jungen müssen zur Verantwortung gezogen werden. Aber die Strafe wird nicht allzu hart ausfallen, auch darauf gebe ich dir mein Wort. Wir werden nicht unberücksichtigt lassen, welch unschätzbare Hilfe uns der Schulaufseher Drejer sowie die ganze Gruppe geleistet hat. Damit wären wir uns dann wohl einig, oder?«

»Wollen wir es im Namen des Großen Vertrags besiegeln?«, fragte Dmitri spöttisch zurück.

»Sag deiner Schülerin, sie soll uns das Buch und das Pulver bringen!«

»Es gibt kein Buch«, hielt Dmitri dagegen. »Es gibt keins, und es darf auch keins geben. Seinetwegen sind die Eltern eines meiner Schüler und etliche weitere Personen gestorben. Da werde ich doch nicht zulassen, dass ein Mädchen aus meiner Gruppe dieses Mistding neu schafft!«

»Zwinge mich nicht hochzugehen und dir den Beweis zu liefern!«

»Was würde denn dann geschehen?«

»Dann würde in meinem Bericht stehen, dass der Inquisitor Drejer die Arbeit der Inquisition boykottiert hat. Dann kriegst du keine Auszeichnung, sondern eine Abmahnung!«

»Damit kannst du mich nicht einschüchtern! Dann unterrichte ich eben wieder Literatur!«

»Aber in einer Dorfschule! Ins Internat setzt du in dem Fall ganz sicher keinen Fuß mehr! Wir würden dir in allen Schichten des Zwielichts den Zugang versperren!«

»Dann werde auch ich einen Bericht schreiben. Dass der Petersburger Inquisitor den Gruppenverantwortlichen, der einzig und allein Prag Rechenschaft schuldig ist, bedroht hat. Die Abdrücke des Gedächtnisses und der Aura werde ich beifügen.«

»Du hoffst also auf das Europäische Büro, ja? Dann lies mal das hier!«

Alexander schnippte lässig mit den Fingern, und in der Luft zeichnete sich eine leuchtende Schriftrolle ab, die sich sofort entrollte. Über die verschnörkelten Zeilen huschten Funken, und die Buchstaben leuchteten auf. Für gewöhnlich wurde auf diese Weise der Große Vertrag präsentiert. Alexander vollführte eine weitere Geste, als gäbe er dem schwerelosen Dokument einen sanften Stups, sodass es zu Dmitri hinaufschwebte und in Armeslänge vor ihm in der Luft innehielt.

Drejer las alles sehr aufmerksam von Anfang bis Ende durch. Das war sein Versuch, auf Zeit zu spielen.

Was er da in Händen hielt, war ein Dokument der Extraklasse. Besser als das, das Professor Preobrashenski benötigte, um den zum Menschen umgestalteten Hund offiziell als neuen Mieter in seiner Wohnung anzumelden. Und genauso gut wie das, das Kardinal Richelieu einer gewissen Mylady überreichte – freilich mit einer kleinen Modifikation: In Alexanders Dokument hieß es sinngemäß: Alles, was der Überbringer dieses Schriftstücks tat, das tat er auf mein Geheiß und im Namen des Großen Vertrages.

Kurz und gut, Dmitri hielt zum ersten Mal in seinem Leben einen Ablassbrief in Händen.

Die Unterschrift vermochte er nicht zu entziffern, dafür erkannte er das Siegel. Es stammte vom Europäischen Büro in Prag. Groß und rund, wie es war, konnte es gar keine Fälschung sein.

»Hast du es gelesen?«, wollte Alexander wissen.

Das Schriftstück verblasste, ganz so als hätte Alexander einen Zwielicht-Schalter betätigt und das Licht ausgeschaltet.

»Du unterstehst also unmittelbar mir! Und als Erstes befehle ich dir, mir alles zu bringen, was das Mädchen geschaffen hat!«

»Darüber muss ich zunächst meinen bisherigen Vorgesetzten in Kenntnis setzen, den Obersten Schulaufseher Licharew«, war das Beste, was Dmitri als Erwiderung einfiel.

»Das ist nicht nötig. Denn du wirst wieder ihm unterstellt sein, sobald alle Artefakte übergeben und registriert worden sind. Dafür bedarf es des Einverständnisses des Obersten Schulaufsehers nicht.«

Genau wie ich den Fahrer nicht um sein Einverständnis gebeten habe, schoss es Dmitri durch den Kopf. Wir sind doch alle gleich. Und handeln alle nur zu gern im Namen des Großen Vertrages.

»Und nun führen Sie meinen Befehl aus, Inquisitor Drejer!«

»Sie haben gesagt: alles, was das Mädchen geschaffen hat«, ging auch Dmitri zum Sie über.

»Spar dir die Wortklauberei«, kehrte Alexander zum Du zurück. »Das Buch ist oben, das Pulver hat das Mädchen bei sich. Solltest du versuchen, eines von beiden zu unterschlagen oder zu vernichten, werde ich das erstens mitbekommen und zweitens zu verhindern wissen.«

»Ich werde Beschwerde einreichen. Die Inquisition hat kein Recht, Kinder in ihre Operation zu verwickeln.«

»Tu, was du nicht lassen kannst. Schreib eine Beschwerde. Aber jetzt führst du meinen Befehl aus. Das heißt …« Alexander sah zum Fenster hinaus, das in sechs kleine Segmente unterteilt war. »Der Befehl wurde soeben zurückgenommen.«

»Bitte?«

»Du bleibst hier. Ich hole mir das Buch selbst.«

Er kennt diesen Turm genau, schoss es Dmitri durch den Kopf. Sonst hätte er kein Portal geöffnet, das ihn hierher bringt, sondern wäre durch die Tür hereingekommen. Genau wie wir.

Dmitri nahm an, Alexander würde ein weiteres Portal öffnen, das ihn zur Turmspitze brachte, aber nein, er sprang zur Treppe, schwang sich übers Geländer und eilte die Stufen hoch.

Kurz bevor er Drejer erreichte, griff dieser ihn mit der Presse an. Oder vielmehr, er blockierte Alexander mit ihr den Weg.

»Hast du den Verstand verloren?!«, fragte Alexander irritiert.

»Sie können gern ebenfalls Beschwerde einreichen, Herr Inquisitor. Aber ich trage die Verantwortung für die Kinder, und von der kann mich nur mein unmittelbarer Vorgesetzter Viktor Palytsch Licharew entbinden. Oder der Direktor meiner Schule, Eduard Sergejitsch Sorokin. Wenden Sie sich also bitte an einen der beiden.«

Was macht Anna da oben bloß?, überlegte Dmitri derweil fieberhaft. Zerreißt sie jede Seite einzeln? Oder stopft sie es stückchenweise in die Rohre?

Dmitri wünschte, er hätte diese Gedanken vor Alexander geheim halten können.

»Damit hast du dir etwas eingebrockt, das nennt sich internes Tribunal«, erklärte Alexander mit hässlichem Grinsen. »Die Abdrücke deiner letzten Gedanken und deiner Aura werde ich später weiterleiten.«

Noch bevor Alexander seinen Satz beendet hatte, löste sich die Presse in Luft auf. Welchen Zauber Alexander dafür eingesetzt hatte, war Dmitri schleierhaft, aber seine Kraftmauer wurde förmlich zerhäckselt.

»Und jetzt geh mir aus dem Weg!«, brüllte Alexander und eilte weiter nach oben.

Von seinen Fingern lösten sich farbige Lichtpeitschen, die auf Dmitri zuschossen. Wahrscheinlich sollten sie ihn von der Treppe fegen oder auch gleich zum Fenster hinaus.

Dmitri hatte jedoch in letzter Sekunde den Schild des Magiers aufgestellt. Die Kraft der Menschen machte das möglich.

»Ich sage es dir noch einmal«, giftete Alexander. »Wenn ein Inquisitor einen Kollegen angreift, zieht das ein internes Tribunal nach sich.«

Die Lichtpeitschen zuckten um Dmitri herum, konnten den Schild jedoch nicht durchbohren. Genau wie ein Untoter den Legenden zufolge nicht in einen gezeichneten Kreidekreis eintreten konnte. Dmitri verstärkte den Schild des Magiers kurzerhand noch mit einer Negationssphäre. Sofort zogen sich die Peitschen zurück – ein paar hatte der zweite Zauber aber immerhin verschlungen.

»Glaubst du etwa, du könntest mich besiegen?«, fragte Alexander, der kurz davor schien, einen Lachanfall zu bekommen.

»Natürlich nicht«, antwortete Dmitri ehrlich. »Trotzdem gibt es verschiedene Varianten für den Ausgang des Geschehens.«

»Und welche, wenn ich fragen darf?«

»Oh, im Moment denke ich noch darüber nach, was ich unternehme, während du damit beschäftigt bist, den Schild zu zerstören. Ich könnte zum Beispiel eure Leute herbeitrommeln und auch Licho. Daraufhin würde natürlich eine Untersuchung eingeleitet werden. Mich würde man wohl aus der Inquisition schmeißen, möglicherweise würde man mir auch für eine bestimmte Zeit meine magischen Fähigkeiten entziehen. Aber wenn man sich dann endlich Anna zuwendet, gibt es längst kein Fuaran mehr. Und wo es kein Buch gibt, da gibt es auch kein Problem. Alternativ könnte ich auch einfach deine Lichtpeitschen abwehren und abwarten. Du kannst mir in dieser Zeit so viele Gedächtnisabdrücke abnehmen, wie du willst. Ich habe das Fuaran nämlich nie mit eigenen Augen gesehen. Du kannst dein Beweismaterial also vergessen.«

Dmitri stützte sich sogar lässig mit dem Ellbogen aufs Geländer.

»Du hast es immer noch nicht begriffen«, sagte Alexander. »Der Ablassbrief gibt mir das Recht, dich mit Haut und Haar zu vernichten. Dich in den Sarkophag der Zeiten zu stecken oder im Zwielicht verfaulen zu lassen. Ohne jede Untersuchung.«

»Zu schade, dass du noch nie bei uns in der Schule gewesen bist. Im Büro unseres Direktors hängen nämlich etliche Portraits. Beim Anblick einiger von ihnen würde mir ja die Schamesröte ins Gesicht steigen, wenn ich dich jetzt durchlasse.«

»Keine Sorge, den Anblick erspare ich dir gern!«

»Wenn wir uns sahn, war er meist traurig«, zitierte Dmitri Puschkin. »Sein Lächeln und sein tiefer Blick und seine Reden spitz und schaurig flößten mir Gift ein voll Geschick …«

»Hör endlich auf damit«, sagte Alexander. »Du willst mich also mit dem Schild des Magiers hinhalten und mich dazu bringen, auf ihn einzuschlagen, ja? Aber weshalb sollte ich das tun? Du senkst ihn nämlich gleich freiwillig.«

Alexander entzündete ein Glühwürmchen auf seiner Hand und ließ es in die Luft aufsteigen. Daraufhin huschte der Schatten des Inquisitors die Stufen weiter hoch und hüllte beide Männer ein.

Und schon fand Dmitri sich in der zweiten Zwielicht-Schicht wieder. Hier erinnerte der Wasserturm an einen alten Wohnturm mit Galerien im Innern und rauen, unebenen Steinwänden. Die Fenster waren länger und schmaler und zeigten spitzbogige Konturen. An den Wänden hingen Halter mit unangezündeten Fackeln.

Die Treppe war nach wie vor aus Holz, machte allerdings einen noch verwitterteren Eindruck.

Alexander deutete ein Grinsen an und schnippte mit den Fingern. Eine Fackel leuchtete auf, Schatten huschten über die Wände. Als sich einer von der Steinfläche löste und sich zu einer mehrdimensionalen Figur aufblähte, fiel Dmitri schon wieder die Geschichte von Peter Pan und Wendy Darling ein.

Sekunden später war er bereits in die dritte Zwielicht-Schicht gebracht worden. Hier existierte der Turm nicht mehr. Dmitri stand auf der Astgabel eines riesigen Baums und klammerte sich an den Zweigen fest. Alexander stand frei auf dem dicken Ast einer etwas weiter unten liegenden Gabelung. Sosehr Dmitri den Kopf auch nach allen Seiten drehte, er sah nichts als Bäume. Die Welt schien einzig aus ihnen zu bestehen.

»Von hier kommst du nur noch mit mir weg«, teilte Alexander ihm mit. »Und deine Kraft ist in dieser Schicht auch im Nu aufgebraucht!«

»Mich wollte heute schon einmal jemand im Zwielicht ertränken.«

»Ertränken? Ja, wahrscheinlich kann man es so ausdrücken. Auch wenn es eher so ist, dass du in einem Fass steckst, aus dem langsam die Luft entweicht …«

Die Äste gerieten in Bewegung, der Stamm unter ihnen schwankte hin und her, als tobe um diesen Weltenbaum herum ein Sturm.

»Der Schild des Magiers schützt dich gegen jede Magie«, erklärte Alexander gelassen. »Aber er verhindert nicht, dass die Luft entweicht. Die Negationssphäre schluckt fremde Magie, deshalb werden wir sie nicht berühren, sondern obendrauf eine weitere Sphäre setzen. Und jetzt wird das Atemgas hübsch durch Druckabfall abgepumpt. Das ist keine Magie, sondern reine Physik. Die funktioniert überall, ob nun in Afrika, Indien oder im Zwielicht. Oh, niemand hat die Absicht, dich zu ersticken. Aber leider kann niemand – selbst ich nicht – gleichzeitig atmen und den Schild des Magiers aufrechterhalten.«

Drejer versuchte, schnell hintereinander zu atmen, denn er hatte mal gehört, die Lungen würden dann besser ventilieren. Im offenen All würde aber selbst dieser Trick nichts nützen.

Prompt fiel ihm jener Vampir ein, der den Weltraumanzug geklaut hatte, um mithilfe des Fuaran aus allen Menschen der Erde Andere zu machen. Wie war er gestorben? An Asphyxie? Oder weil sämtliche Gefäße durch den Druckabfall geplatzt waren? Oder war er schlicht in der Atmosphäre verbrannt?

Wie auch immer, ein leichter Tod dürfte es nicht gewesen sein.

»Ich an deiner Stelle würde auf jeden Heroismus verzichten«, fuhr Alexander fort. »Ich werde dich nicht umbringen, auch wenn es eigentlich das Beste wäre. Allerdings gilt es auch zu bedenken, dass ein lebender Drejer die sicherste Garantie für das Buch ist. Das Mädchen wird es uns dann nämlich unbedingt liefern. Und sei es nur um ihres Lehrers willen. Der würde sonst ja womöglich dazu verurteilt, bis ans Ende seiner Tage auf jede Magie zu verzichten. Dieses Los würde die Kleine dir sicher ersparen wollen. Außerdem dürfte auch eine Karriere in der Inquisition ein guter Anreiz für sie sein. Bisher haben wir in keinem einzigen Büro einen Dschinn.«

Du Schweinehund!, wollte Dmitri schon sagen, hielt sich aber zurück. Er würde seine Luft hier nicht sinnlos verschwenden! Aber hoffte er tatsächlich noch auf einen Sieg? Oder wenigstens ein Unentschieden? Hatte Alexander das Spiel nicht längst gewonnen?

Welche Möglichkeiten blieben ihm noch?

Bewusst konnte er nicht über die erste Schicht hinaus ins Zwielicht vordringen – aber in diesem untergehen? Sich in unbekannte Schichten fallen lassen, aus denen er nie wieder auftauchen könnte? Sollte er wie Martin Eden einfach in die Tiefe sinken? Damit niemand Anna erpressen könnte … Allerdings könnte jemand ihr einflüstern, wie ihr einstiger Lehrer wieder zum Leben zu erwecken sei. Sie war zwar eine schwache Andere, aber die Fähigkeit, einen Wunsch zu erfüllen, hing ja nicht vom Grad ab.

Sie hing von gar nichts ab.

Plötzlich löste Alexander den Blick von Dmitri und lauschte auf etwas.

»Dich ruft jemand«, wandte er sich wieder an Drejer. »Hörst du das nicht?«

Dmitri schüttelte den Kopf.

»Ich schon«, sagte Alexander. »Da schreit jemand durch zwei Schichten. Wer hätte gedacht, dass das Leben so einfach sein kann?«

Was er als Nächstes machte, entging Dmitri. Doch mit einem Mal verschwanden die Baumstämme, und das rohe Mauerwerk mit den Fackeln zeichnete sich wieder ab. Auch die Rohre voller Spinnennetze kehrten zurück. Die beiden Männer traten aus dem Zwielicht heraus.

Auf dem Treppenabsatz stand Anna. Mit einem Buch in der Hand.

Sie hatte ein verweintes Gesicht. Verständlich: Sie hatte Dmitri nirgends gefunden und lauthals nach ihm gerufen, ohne dass er aufgetaucht wäre. Aber Alexander hatte Anna immerhin gehört.

»Lauf weg!«, brüllte Drejer. »Sofort! Tu, was ich dir sage!«

Er konnte nur hoffen, dass er Alexander wenigstens vorübergehend aufhalten würde.

»Nein«, sagte dieser schnell. »Hör zu, Anna, du bist doch ein kluges Mädchen. Deinem Lehrer droht keine Gefahr, wenn du mir jetzt das Buch gibst. Dann bekommt er nicht einmal Schwierigkeiten. Darauf gebe ich dir mein Wort. Möchtest du vielleicht, dass ich es bei Licht und Dunkel schwöre?«

»Das ist nicht nötig«, versicherte Anna. Dann sah sie Drejer an. »Es tut mir leid, Dmitri Leonidowitsch …«

»Flieh, und setz dich sofort mit Friling in Verbindung«, befahl Drejer ihr. »Oder mit der Chramzowa.«

»Aber zuerst gibst du mir das Buch«, verlangte Alexander. »Und das Pulver. Ich bin über alles genauestens im Bilde. Und du willst doch bestimmt nicht, dass wir uns auch noch mit deinen Freunden befassen, oder?«

»Ich gebe alles ab«, versicherte Anna. »Nur weiß ich nicht, ob das Buch auch funktioniert. Wollen wir es nicht erst einmal ausprobieren?«

»Und wie stellst du dir das vor?«, fragte Alexander.

»Im Museum habe ich gelesen, dass es nicht nur aus Menschen Andere macht. Es kann auch den Grad eines Anderen erhöhen. Sollen wir vielleicht Ihren Grad erhöhen?«

»Ich bin ohnehin ein Hoher«, entgegnete Alexander grinsend. Und es war ihm offensichtlich kein bisschen peinlich, seine Tarnung als schwacher Anderer und Exkursionsbetreuer aufzugeben.

»Dann werden Sie halt der Allerhöchste!«

Wohl eher der Allerkälteste!, dachte Dmitri. Er erinnerte sich noch an den Vortrag, den jener Gorodezki in der Schule der Nachtwache gehalten hatte. Über die magische Temperatur: Stärker als ein Hoher war nur ein Absoluter Anderer. Ein Zauberer, dessen magische Temperatur bei null lag. Ein idealer Verbraucher von Kraft, der selbst überhaupt keine produzierte.

Der blanke Horror für das blaue Moos.

Weltweit gab es nur einen solchen Anderen. Genauer gesagt, eine. Die Tochter eben dieses Gorodezki. Was sie zustande bringen konnte, ließ sich mit Worten kaum beschreiben. Und jener Kostja Sauschkin, den ihr Vater in den Weltraum hatte aufsteigen und damit in den sicheren Tod hatte ziehen lassen, war ebenfalls ein Absoluter Anderer gewesen. Nur hatte ihn das am Ende auch nicht gerettet …

Alexander zögerte. Seine Aura verriet all die Gefühle, die in dieser Sekunde in seinem Innern im Widerstreit lagen. Die Versuchung war groß, selbst ein weniger ambitionierter Inquisitor wäre ihr vermutlich erlegen.

Im Namen des Großen Vertrags, versteht sich.

»Einverstanden«, sagte Alexander. »Probier das Buch aus. Aber wenn du Mätzchen machst …«

»… bringen Sie uns beide um«, fiel Anna ihm ins Wort.

»Wie kommst du denn auf den Unsinn? Ich bin kein Tier, sondern ein Krieger!«

»Ein Kreuzritter?«, hakte Anna nach, in deren Stimme eine völlig unangemessene Begeisterung lag.

»Mit derart niederem Kroppzeug lasse ich mich nicht vergleichen!«, tönte Alexander. »Aber glaube mir, ich werde dir kein Leid antun. Wenn, dann wird dein Lehrer die Verantwortung für dich übernehmen müssen.«

»Verstehe«, sagte Anna nun in ernstem Ton. »Aber keine Sorge, ich mache keine Mätzchen.«

»Davon bin ich überzeugt.«

»Dann los«, sagte Anna, öffnete ein kleines Schloss am Einband und schlug das Buch auf. Dmitri stand zu weit entfernt, als dass er Einzelheiten des Fuaran hätte erkennen können. »Da war doch diese Stelle …«

Nachdem Anna zunächst im Stehen umgeblättert hatte, setzte sie sich im Schneidersitz auf den Boden, um den schweren Folianten besser halten zu können. So hatte sie damals auch im Observatorium gesessen, als Dmitri sie das erste Mal bei den Toten Dichtern gesehen hatte.

»Gleich hab ich’s«, murmelte Anna. »Ich konnte ja noch nicht alles lesen. Nur gut, dass im Zwielicht alle Sprachen verständlich sind, sonst müsste ich hier noch eine Französischprüfung bestehen.«

Anscheinend entspannte sich Alexander allmählich. Für Dmitri galt das nicht. Er hielt auch weiterhin den Schild des Magiers und die Negationssphäre aufrecht, selbst wenn das pure Kraftverschwendung war.

»Na endlich! Ich hab’s gefunden! Ganz am Ende!«, rief Anna begeistert aus. »Wir brauchen noch Blut.«

Aus der Tasche ihrer Jeansjacke zog sie ein verkorktes Reagenzglas.

»Wie gut, dass es bereits gemischt ist«, sagte sie.

Ihre Aura ließ darauf schließen, dass sie extrem aufgeregt war.

»Wir brauchen nur ein winziges Tröpfchen …« Sie zog den Korken heraus und neigte das Behältnis akkurat über die Seite des Buchs.

Genauso akkurat ging sie vermutlich ihrer Malaria nach, wenn sie konzentriert den feinen Pinsel über die Seiten ihres Skizzenbuchs führte.

»Das war’s auch schon«, teilte Anna mit, als sich auf einer der Seiten des alten und – selbst nach den Maßstäben gewöhnlicher Historiker! – ausgesprochen wertvollen Buches ein kleiner roter Fleck ausbreitete. »Jetzt muss ich nur noch alles laut vorlesen.«

Daraufhin deklamierte sie etwas stockend: »Durch Dunkel und Licht …« Es folgten Wörter in einer unbekannten Sprache, deren Sinn Dmitri dennoch irgendwie verstand.

Annas Stimme gewann zunehmend an Volumen. Schon bald schien eine erwachsene Frau den Text vorzutragen, zudem eine, die eine Ausbildung als Opernsängerin absolviert hatte. Als ob das Buch die Vorleserin hatte erstarken lassen. Anna brachte ihnen den Text in einem Singsang zu Gehör und wiegte sich dabei wie eine Schlange, die von der Flöte eines indischen Fakirs betört wird.

Die beiden letzten Worte lauteten Alexander und Om.

»Das war’s«, verkündete Anna und grinste breit über beide Backen. Dann schlug sie das Buch zu. »Und von dem Fleck ist rein gar nichts mehr zu sehen!«

»Muss ich noch was tun?«, fragte Alexander.

»Nein, nichts«, sagte Anna und wandte sich an Drejer. »Machen Sie sich keine Sorgen, Dmitri Leonidowitsch, er kann Ihnen nicht das Geringste anhaben.«

»Ach nein?«, säuselte Alexander und bewegte die Finger. Die Zauber, die in ihnen gespeichert waren, hätten garantiert für etliche Hände gereicht.

»Versuchen Sie es doch mal!«

Alexander legte die Finger zu einer Mudra. Nichts. Er bewegte lautlos die Lippen. Wieder nichts. Schließlich brüllte er einen Zauberspruch in irgendeiner toten Sprache, die mindestens genauso alt war wie die, in der das Fuaran abgefasst worden war.

Bis auf ein Echo, das durch den Turm hallte, hatte auch dieser Zauber keine Folgen.

Erst da kam Dmitri auf die Idee, sich Alexanders Aura anzusehen. In seiner Überraschung entfuhr ihm sogar ein nicht ganz druckreifer Ausdruck. In schönster russischer Vulgärsprache. Aber wenigstens so leise, dass Anna ihn nicht hörte.

Alexander war kein Anderer mehr.

»Tut mir leid«, sagte Anna. »Das Buch scheint doch nicht ganz wie gewünscht zu funktionieren.«

»Das hast du gewusst«, zischte Alexander. »Du kleine …«

Welche Bezeichnung er für Anna bereithielt, blieb sein Geheimnis, denn in diesem Moment feuerte Dmitri einen sanften Zauber auf ihn ab. Der Ex-Andere zischte los.

»Verzichten wir doch bitte auf Beleidigungen, Herr Hoher«, höhnte Dmitri. »Du bist jetzt nämlich buchstäblich ein Null-Magier. In dem Sinne, dass du als Magier eine Null bist.«

Ohne zu zögern, scannte er die Gegend um den Turm herum. Beinahe wäre ihm erneut ein überraschter Ausruf über die Lippen gekommen.

Alexander war in der Tat allein hier aufgetaucht.

»Glaub ja nicht, dass du ungeschoren davonkommst, Drejer«, fauchte Alexander.

»Keine Sorge, wenn alles vorüber ist, werde ich der Inquisition Rede und Antwort stehen«, versicherte Dmitri und ließ das Handy aus Alexanders Tasche auf seine Hand springen. Auf die gleiche Weise hatte der dicke Pazjuk in Gogols Erzählung Die Nacht vor Weihnachten Piroggen in seinen Mund springen lassen, lediglich mit dem Blick … »Aber jetzt habe ich erst einmal ein paar Fragen.«

Anna war kurz davor, ein Freudentänzchen aufzuführen. Sie sah Drejer verzückt an, ihre Aura schillerte geradezu.

»Dich muss ich um Folgendes bitten!«, sagte Drejer in strengem Ton zu ihr. »Geh nach oben, und warte da auf mich. Ich muss mit unserem Betreuer etwas besprechen. Und versuche nicht erst zu lauschen, denn du wirst sowieso nichts hören. Das Buch nimmst du besser mit. Lass das Mädchen durch, Alexander!«

Anna huschte ängstlich an Alexander vorbei die Treppe hoch. Dieser sah sie finster an, rührte sich jedoch nicht. Jeden Versuch, sich das Buch oder Anna zu schnappen, hätte Drejer noch im Ansatz unterbunden, das war Alexander klar.

»Setz dich«, verlangte Dmitri von ihm. »Unser Gespräch könnte ein Weilchen dauern.«

Er schob ihm den einzigen Stuhl im Turm hin, den Alexander jedoch wütend wegtrat. Zu Drejers Verblüffung überstand der alte Stuhl diesen Angriff sogar.

»Ach ja, ein echter Held«, murmelte Dmitri. »Aber ist das ein Grund, den Stuhl zu zertrümmern?«

Dmitri schob den Stuhl erneut an Alexander heran. Der bedachte ihn mit einem finsteren Blick, sagte aber kein Wort und setzte sich schließlich.

Drejer selbst nahm auf einer Stufe Platz. Den Schild des Magiers und die Negationssphäre hatte er mittlerweile gelöscht. Dafür wirkte er nun einen Schutzvorhang, damit niemand in der Umgebung ein Geräusch, eine Lippenbewegung oder Geste von dem mitbekam, was folgen würde. Von außen betrachtet, würden sie wie die sprichwörtlichen Salzsäulen aussehen.

»Wir sind es nicht mehr gewöhnt, auf Magie zu verzichten, oder?«, begann Drejer.

»Könnte schlimmer sein.«

»Wie lange ist es her, dass du das letzte Mal ohne Magie klarkommen musstest?«

»Das malst du dir nicht aus.«

»O doch, das tu ich. Ich weiß nämlich, wer du bist.«

»Woher das?«

»Ich bin Lehrer und deshalb daran gewöhnt, selbst die aberwitzigsten Ideen in Betracht zu ziehen. Manche kommen der Wahrheit nämlich recht nah. Außerdem habe ich ein gutes Personengedächtnis.«

Dmitri zog sein Handy heraus und rief das Bild auf, das Licharew ihm geschickt hatte. Nachdem er es noch einmal betrachtet hatte, blickte er Alexander an, als wollte er Mann und Bild vergleichen.

»Unsere Schüler sind ziemlich aufgeweckt, das dürfte dir inzwischen klar sein. Aber auch ich habe mich in Prag ständig gefragt, wer in der Inquisition eigentlich das Sagen hat. Warum hat man diesen Anderen noch nie gesehen?«

»Weil es keinen Oberboss gibt.«

»Möglichweise gibt es tatsächlich mehr als einen – doch so oder so: Die Regeln konspirativen Verhaltens beherrschen sie alle perfekt. Und für einen Hohen ist eine der simpelsten und genialsten Tarnungen die, sich als Mitarbeiter unteren Ranges auszugeben. Der Trick ist uralt. Aber das dürfte für die Hohen Inquisitoren auch gelten, oder? Dass sie uralt sind, meine ich.«

Alexander erwiderte kein Wort.

»In Moskau habe ich den Helllichten Geser gesehen. Angeblich stammt er aus Tibet, aber darauf würde niemand mehr kommen. Der Mann besteht ausschließlich aus Erfahrung und Magie. Und dank eines Konservierungszaubers geht er schon seit wer weiß wie vielen Jahren als Mann um die fünfzig durch. Warum auch nicht? Wo steht denn geschrieben, dass Hohe wie Tattergreise aussehen müssen? Das i-Tüpfelchen raffinierter Tarnung ist dann natürlich, den eigenen Namen beizubehalten. Alexander, wie Alexander der Große, König von Makedonien und Bürger des Orbis Terrarum. Ich habe erst vor Kurzem einen Film über Sie gesehen.«

Daraufhin hielt Drejer dem Inquisitor sein Handy hin.

»Leider ist es bloß eine Skulptur. Dennoch springt die Ähnlichkeit ins Auge. Zu bedauerlich, dass mir diese Geschichte niemand abnehmen würde, im Gegenteil, alle würden mich auslachen, wenn ich ihnen damit käme.«

Im Gesicht des Großinquisitors zuckte nicht ein Muskel. Allerdings schien er schlagartig völlig abgemagert. In seiner Aura leuchtete jedoch weder etwas auf, noch verblasste etwas. Trotzdem schien er den grauen Umhang abgelegt zu haben und nun in einem sehr alten Gewand dazustehen.

»Ich werde Ihr Geheimnis niemandem verraten, Hoher … Tut mir leid, aber das Du kommt mir nicht länger über die Lippen. Sie waren ein großer Feldherr, aber ein schwacher Anderer. Solche Fälle sind aus der Geschichte zur Genüge bekannt. Sie wollten die Welt zum Besseren wenden und haben dann gehört, dass dies tatsächlich möglich ist. Als Sie begriffen haben, dass ein Anderer mehr zu vollbringen vermag als ein Herrscher der Menscher, haben Sie sich initiieren lassen … Verflucht aber auch, ich hätte nie geglaubt, dass ich einmal mit Ihnen reden würde!«

»Sprich nur weiter«, sagte Alexander. Seine Stimme klang jetzt, als hätte er einige Tage in der Wüste zugebracht und in dieser Zeit nicht einen einzigen Tropfen Wasser getrunken. »Du bist ein guter Lehrer Ich hatte übrigens auch einen guten.«

»Nur bedauerlich, dass Aristoteles lediglich ein Mensch war. Denn das war er doch, oder?«

»Ja«, bestätigte Alexander. »Aber lassen wir ihn außen vor.«

»Sie waren ein Lichter, das liegt auf der Hand. Dunkle träumen in der Regel nicht davon, die Welt zu verbessern. Vermutlich haben Sie in Indien einen der alten Hohen getroffen. Er hat Ihnen von den Anderen erzählt, sie initiiert und ausgebildet. Als dann der Große Vertrag geschlossen wurde, sind Sie der Inquisition beigetreten. In all der Zeit kann selbst ein schwacher Anderer zu einem Hohen heranreifen.« Dmitri fiel ein, wie er mit Iva Mašková über das Thema gesprochen hatte. »Falls er das nötige Potenzial dazu hat. Außerdem lernt man mit der Zeit, sich vollkommen unauffällig zu verhalten. Bei der Gelegenheit: Wer leitet eigentlich das Asiatische Büro? Tamerlan?«

»Auch er war nur ein Mensch. Ich bin ihm einmal begegnet.«

»Dann vielleicht Qin Shihuangdi?«

»Verzichten wir doch auf solche Ratespiele.«

»Tut mir leid, Hoher, es geht mich ja auch wirklich nichts an. Also zurück zum Thema! In Prag hat man einen Abdruck meines Gedächtnisses genommen und damit von Anna und den Toten Dichtern erfahren. So ist die Idee entstanden, das Fuaran neu zu schaffen. Einzig und allein zu diesem Zweck sollten wir nach Petersburg kommen. Komisch, dass man uns nicht gleich nach Prag eingeladen hat.«

»Das hätte doch allgemeines Misstrauen geweckt.«

»Das war die aufwendigste Operation in den letzten Jahrhunderten, die Sie natürlich niemandem anvertraut haben. Nein, Sie wollten selbst alles unter Kontrolle haben. Damit auch ja nichts schiefgeht, haben Sie darauf bestanden, dass ich, ein schwacher Inquisitor, die Gruppe begleite, nicht etwa Licharew. Sie haben jeden unserer Schritte vorausgeplant. Wichtig war die Besichtigung der Schiffe. Einmal dort, war es zum Schrottplatz und zum Turm nur ein Katzensprung. Außerdem haben Sie die Wohnung so präpariert, dass die starken erwachsenen Anderen das Portal nicht entdeckten, die Kinder aber schon. Im Museum haben Sie dafür gesorgt, dass die Dunklen den Plan der Portale sehen und Anna etwas vom Fuaran erfährt. Sie waren es auch, der das Mentorenartefakt auf dem Friedhof deponiert hat, denn ich musste ja von Anna abgelenkt werden. Hätten wir Vlad und seine Freunde zu schnell erwischt, dann hätte sie es vielleicht nicht geschafft, das Fuaran zu reproduzieren.«

»Was willst du eigentlich von mir? Du hast mir meine Kraft genommen, gut. Und weiter?«

»Die Kraft habe nicht ich Ihnen genommen, sondern das Fuaran. Keine Ahnung, was da passiert ist. Und wie es jetzt weitergeht? Ich habe meine Forderungen.«

»Nur heraus damit, Drejer!«

»Das Buch wird vernichtet. Anna besucht weiterhin unsere Schule, die Inquisition wird sie in Zukunft in Ruhe lassen. Ich bleibe Schulaufseher, und wir tun einfach so, als ob nichts geschehen wäre. Meine dunklen Schüler werden ohne jedes Tribunal wieder auf freien Fuß gesetzt. Und zwar unverzüglich. Sie werden meiner Verantwortung unterstellt.«

»Dass du dir über die Dunklen derart den Kopf zerbrichst, damit hätte ich wirklich nicht gerechnet.«

»Für mich sind alle Schüler gleich. Schließlich bin ich Inquisitor.«

»Waren das jetzt all deine Forderungen?«

»Ja.«

»Höchst bescheiden. Bekomme ich eigentlich auch etwas im Gegenzug?«

»Ich gebe Ihnen Ihre Kraft zurück, Hoher.«

»Dabei solltest du jedoch bedenken, dass es dir nicht gelingen wird, mich ein zweites Mal auszutricksen.«

»Tut mir leid, Hoher, aber im Moment würde mir alles gelingen. Allerdings habe ich nicht die Absicht, ein falsches Spiel mit Ihnen zu spielen.«

»Wie willst du aus mir wieder einen Anderen machen, wo du das Fuaran doch vergessen kannst?« In Alexanders Augen funkelte ein Zorn, wie ihn vermutlich kein Schauspieler je zustande brächte.

»Ich sehe Ihre Aura. Und die ist die eines potenziellen Anderen, wenn auch eines sehr schwachen. Sie werden also wieder ganz von vorn anfangen müssen. Entscheidend ist aber die grundsätzliche Anlage. Der Zauber hat Ihr Potenzial nicht vollständig ausgelöscht, sondern bloß Ihre innere Uhr auf den Moment vor der Initiierung zurückgestellt. Deshalb werde ich Sie einfach noch einmal initiieren. Sobald das Fuaran vernichtet ist und Sie mir versprochen haben, dass Sie all meine Forderungen erfüllen werden.«

»Wie soll ich jetzt einen Schwur leisten? Licht und Dunkel kann ich ja schlecht anrufen! Ich könnte nicht mal ein magisches Siegel unter …«

»Ein Schwur ist nicht nötig«, fiel ihm Dmitri ins Wort. »Den Ablassbrief haben Sie sich doch auch selbst ausgestellt, oder? Dieses Recht haben Sie vermutlich. Geben Sie mir also einfach Ihr Ehrenwort, das merke ich mir. Und sollte mich irgendjemand rein zufällig dematerialisieren, wird diese Erinnerung als Gedächtnisabdruck weiterbestehen.«

»Gibt es eigentlich etwas, an das du nicht gedacht hast?«

»Ich hatte gute Lehrer«, erwiderte Drejer. »Also, Hoher, geben Sie mir Ihr Ehrenwort? Bei Licht, Dunkel und dem Großen Vertrag?«

Dmitri ließ den Text des Vertrages in der Luft aufschimmern.

»Ich schwöre, all deine Forderungen zu erfüllen, und zwar genau so, wie du sie formuliert hast. Und ich gebe dir mein Wort, diesen Schwur nicht gegen dich zu verwenden. Reicht das?«

»Ja, Hoher. Gestatten Sie mir aber noch eine Frage.«

»Nur zu, Drejer.«

»Warum das alles? Wozu brauchten Sie das Fuaran?«

»Du hast alles durchschaut – und begreifst den Kern der Sache nicht?! Du hast mich enttarnt – aber begreifst nicht, dass das Fuaran unsere Atombombe ist?! Eine Waffe, die niemals eingesetzt werden darf, aber existieren muss. Der Garant für den Großen Vertrag und der Bewahrer des Gleichgewichts. Mit einem neuen Fuaran könnte die Balance zwischen Licht und Dunkel jederzeit wiederhergestellt werden, wodurch auch immer sie zerstört werden mag.«

»Eine Atombombe ist schon einmal abgeworfen worden. Sogar zweimal. Und auch das Fuaran hat man schon einmal eingesetzt. Das reicht!«

»Du … du bist einfach zu jung, Drejer. Deine Sorge um die Kinder ist geradezu rührend. Nur hast du nie im Leben eigene Kinder verloren. Doch all meine Kinder, meine Frauen, meine Mutter und sogar mein Vater sind einen Tod gestorben, den sie nicht verdient haben. Als Anderer hatte ich damals noch zu wenig Erfahrung, um das zu verhindern. Wenn sie doch nur einen Teil meiner Kraft gehabt hätten! Und sei es lediglich meiner damaligen Kraft! Aber gut, das ist vorbei. Jetzt will ich nur noch, dass die Welt erhalten bleibt. Um jeden Preis.«

»Ohne Atombombe gibt es weitaus größere Chancen, dass die Welt auch weiterhin besteht, Hoher. Wenn man aber erst einmal eine Atombombe in Händen hält, wird man sie so schnell nicht wieder los, auch wenn man das gern möchte. Und das Fuaran? Manche Bücher sollten wohl verbrannt werden. Warten Sie jetzt hier auf mich.«

Dmitri drehte sich um und stieg die Treppe hinauf.

Anna saß auf dem Rand eines Tanks und ließ die Beine baumeln. Das Buch lag auf ihrem Schoß. Um sie herum standen einige erloschene Kerzen, auf dem Fußboden vor dem Tank fanden sich ein bemaltes Blatt Papier und Pinsel in einem Glas. Selbst eine Flasche mit Wasser hatte Anna mitgebracht, weil es im Turm ja längst keins mehr gab. Merkwürdigerweise entdeckte Dmitri nirgends Farben.

»Was hast du mit deiner Doppelgängerin gemacht?«, fragte Dmitri. Er schielte zurück, dann drehte er sich wieder Anna zu. »Keine Sorge, er hört uns nicht.«

Während er die Treppe hochgegangen war, hatte Dmitri noch einen Blockadezauber gewirkt. Vorsicht war bekanntlich die Mutter der Porzellankiste …

»Ich habe sie ausgetrickst.«

»Wie das?«

»Ich habe ihr gesagt, dass sie das Buch falsch verstanden hat. Sodass wir noch mal ein neues machen müssten. Das habe ich ihr ohne Worte mitgeteilt, nur mit Gedanken. Sie wollte schon loslegen, doch da bin ich mit ihr verschmolzen und habe das Buch an mich genommen, um einige Passagen umzustellen. Ebenfalls in Gedanken. Ich wusste nicht, ob das klappt, aber nach dem Versuch mit Alexander war klar, dass ich keinen Fehler gemacht hatte.«

»Du hast absichtlich …?«

»… alles so gemacht, dass ein Mensch nicht zu einem Anderen, sondern ein Anderer zu einem Menschen wird. Und wenn ich am Ende nicht Alexander gesagt hätte, dann hätten auch Sie Ihre Fähigkeiten verloren.«

»Eigentlich müsste ich dir jetzt ordentlich die Leviten lesen«, sagte Drejer. »Aber vermutlich hast du uns beiden damit das Leben gerettet.«

Anna senkte den Blick und lief rot an.

»Und jetzt zerreiß das Buch, und verbrenne es!«

Daraufhin sprang Anna auf.

»Bitte nicht, Dmitri Leonidowitsch!«, rief sie. »Das Buch ist viel besser als das echte Fuaran. Wir könnten aus Vampiren und Tiermenschen wieder normale Menschen machen.«

Ein Blick durchs Zwielicht auf ihre Aura genügte Dmitri. Welch Hoffnung, Aufregung, aber auch Angst!

Sollte er die Toten Dichter wirklich um diese Chance bringen? Denn Anna hatte ja recht. Die Dunklen wollten kein Blut trinken, ja, nicht einmal Blutspenden. Sie wollten kein rohes Fleisch essen, keine Kaninchen erwürgen oder menschliches Gewebe zu sich nehmen, das nach Operationen übrig blieb. Mit dem Buch hätten sie die Gelegenheit, ihr Dasein als Werwölfe, Nagas oder Blutsauger zu beenden. Hier bot sich ihnen eine Chance, die nicht einmal Hohe Vampire hatten. Und auch kein alter Tiermensch, der sich in einen Säbelzahntiger verwandelte. Sollte er sie ihnen einfach vorenthalten?

Wollte er sich tatsächlich so verhalten? Wie ein echter Inquisitor?

»Nein«, sagte Drejer – und noch nie war ihm, einem redegewandten Lehrer, ein Wort so schwer über die Lippen gekommen. »Du musst das Buch verbrennen. Auf der Stelle.«

Er rechnete mit allem. Dass Anna protestieren und ihn beschuldigen würde. Dass sie erbitterten Widerstand leisten würde. Dass sie ihn zu überreden versuchen würde und dabei auf ihren gesamten, gar nicht mal so kleinen Wortschatz zurückgriff. Oder dass sie in Tränen ausbrechen und schluchzend erwidern würde: »Verbrennen Sie es doch selbst! Ich mach das jedenfalls nicht!«

Anna sah ihn jedoch nur schweigend an. Am Boden entzündete sich mit einem Mal eine Kerze. Anna bückte sich, nahm die Kerze auf und stellte sie auf den breiten Rand des Tanks. Sie riss eine Seite des Fuaran heraus und hielt sie an die Flamme.

Das alte Papier knisterte, als wollte es diejenige verfluchen, die es eben erst aus der Vergessenheit geholt hatte und es nun eben dorthin zurückschickte. Anna beobachtete gebannt, wie die Flamme die Seite fraß. Sie hielt das Papier bis zum letzten Moment fest, ehe sie es dann fallen ließ. In der nächsten Sekunde hätte sie sich selbst die Finger verbrannt.

Die brennende Seite segelte zum Boden des Tanks. Anna riss die nächste Seite aus dem Buch, brannte sie an und warf sie in den eisernen Schlund.

»Lass mich das machen!«, verlangte Drejer.

Daraufhin trat Anna ans Fenster. Am Hafen spiegelten sich die Lichter im Wasser.

Dmitri hob das Buch mit dem Blick in die Luft und übergab es ohne viel Federlesens dem Feuer. Ein zischendes F-fuch-ch! war zu hören. Fast wie ein kleiner Drachen. Drejer schürte das Feuer mit Kraft. Er meinte, Brennflüssigkeit in ein Lagerfeuer gekippt zu haben. Aber das Buch musste nun einmal vollständig verbrennen, selbst das Schloss musste schmelzen, denn es gab genügend Spezialisten, die aus noch so unbedeutenden Details den Gesamtgegenstand rekonstruieren oder sein körperloses Abbild im Zwielicht schaffen konnten.

Und an solche Leute kam die Inquisition mühelos ran. Der Ablassbrief machte es möglich.

Dmitri beobachtete, wie sein Feuervogel ein letztes Mal mit den Flügeln schlug, bevor er endgültig zerfiel.

Dieser Phönix dürfte nie wieder aus der Asche steigen.

Obwohl … Anna war schließlich nicht der einzige Dschinn auf der Welt. In Europa vielleicht schon. Jedenfalls hatte Dmitri in Prag nichts davon gehört, dass es auf diesem Kontinent noch weitere Exoten gäbe, die mit ihr vergleichbar waren. Dschinns waren eher in Asien heimisch.

Aber wenn die Inquisition etwas brauchte, fand sie immer eine Möglichkeit, es sich zu beschaffen. Man konnte wohl nur auf die Devise der Ritter der Tafelrunde hoffen: Tu, was getan werden muss, alles Weitere wird sich finden. Es dürfte kein Zufall gewesen sein, dass sie sich für Merlin begeistert hatten, den größten Anderen der Vergangenheit.

Dmitri vertraute weder seinem Gehör noch den übrigen Sinnesorganen. Stattdessen kontrollierte er die Wahrscheinlichkeitslinien, um zu sehen, ob wirklich jeder Teil des Buches verbrannte und jedes Quadratzentimeterchen zu Asche zerfiel.

»Von wegen Manuskripte brennen nicht«, stieß Dmitri anschließend mürrisch aus.

»Nur gut, dass Bulgakow auf eine Initiierung verzichtet hat«, bemerkte Anna.

»Dabei hat Sebulon selbst sie ihm vorgeschlagen.«

»Das haben Sie uns damals nicht erzählt …«

»Wir haben ja in eurer Klasse die Literatur des 20. Jahrhunderts noch gar nicht behandelt! Apropos Initiierung … Gehen wir wieder nach unten, damit ich meine Schulden begleichen kann.«

Anna blies die Kerze aus und stopfte ihre bescheidene Ausrüstung in eine Einkaufstüte. Den Blick auf sie gerichtet, fragte sich Dmitri, ob sich Michail Bulgakow womöglich auf die Initiierung eingelassen hätte, wenn damals an den Patriarchenteichen nicht Sebulon, sondern Geser an ihn herangetreten wäre.

Was war das nur für ein seltsamer Brauch, dass jedem Menschen nur einmal das Angebot zur Initiierung unterbreitet wurde und auch nur von der Seite, die den potenziellen Anderen als Erste entdeckt hatte? Dabei hielt er sich schon Jahrhunderte.

Sobald Anna fertig war, gingen sie und Drejer die Treppe hinunter. Alexander saß immer noch auf dem Stuhl, mit dem Rücken zu ihnen, die Füße übereinandergeschlagen. Er hatte das Gummi aus seinem Haar gezogen und den Umhang des Inquisitors nun tatsächlich abgelegt. In Jeans und einem schwarzen T-Shirt mit dem Emblem Batmans wirkte er wie eh und je. Als er sich den beiden zuwandte, quietschte der Stuhl unter ihm gewaltig, blieb aber intakt.

»Warte draußen auf mich«, bat Drejer Anna. »Und tritt auf keinen Fall ins Zwielicht ein.«

»Sie kann ruhig hierbleiben«, mischte sich Alexander überraschend ein.

»Wenn du meinst«, murmelte Dmitri und ging erneut zum Du über.

Bisher wusste Anna nicht, wem genau sie da auf so geschickte Weise die magischen Fähigkeiten entzogen hatte, denn in ihrer Anwesenheit hatte Dmitri den Betreuer nicht als Alexander den Großen bezeichnet.

Dmitri hatte noch nie jemanden initiiert, doch der Prozess war ihnen in der Schule der Moskauer Nachtwache erläutert worden. Für das Ritual war allerdings ein starker Magier nötig, der mindestens über den ersten oder zweiten Grad verfügte. Immerhin war Dmitri im Moment der stärkste Andere in diesem Turm.

Worauf es ankam, war, Alexander ins Zwielicht zu bringen. Danach musste er ihm zeigen, wie er es eigenständig betreten und wieder verlassen konnte.

Alexander stand auf. Seine Aura leuchtete in ganz neuen Farben.

Anna lehnte am Treppengeländer und verfolgte das Geschehen fasziniert.

»Möge das Licht mit dir sein«, sprach Dmitri erschöpft die Schlussworte der Formel.

Das Ritual hatte ihn die letzte Kraft gekostet.

»So mag es sein«, erwiderte Alexander mit fester Stimme.

Auf seiner Hand flackerte ein Licht der Urkraft auf. Es akzeptierte den neuen Anderen.

Nur dass das Neue das gut vergessene Alte ist, schoss es Dmitri durch den Kopf. Denn aus Alexander einen Dunklen zu machen, das wäre ihm nie und nimmer geglückt.

»Ich vertraue auf dein Wort«, sagte Dmitri.

»Das kannst du«, erwiderte Alexander.

Aus ihm sprach wieder der mächtige Mann, auch wenn seine Aura nicht sehr intensiv leuchtete. Wahrscheinlich wird man ihm erlauben, ein paar Mentorenartefakte einzusetzen, damit er im Nu zu alter Kraft zurückfindet, überlegte Dmitri. Denn ein Großinquisitor wird sich garantiert nicht mit den Čapek-Spiegeln abgeben! Er wird auf etwas Effizienterem bestehen!

»Können wir jetzt gehen?«, fragte Drejer.

Auch die alte Hierarchie war wiederhergestellt.

»Noch nicht«, antwortete Alexander unumstößlich.

Wusste ich’s doch, stöhnte Dmitri innerlich, denn er fühlte sich völlig ausgelaugt. Der lässt mich nicht lebend davonkommen.

Es war nicht nur so, dass er sich kein magisches Duell mehr vorstellen konnte, nein, ihm fehlte selbst für die schlichteste Form von Selbstverteidigung jede Energie.

Dmitri war auf das Schlimmste gefasst. Anna öffnete den Mund, brachte aber kein Wort heraus.

»Was hier geschehen ist, muss geheim bleiben«, erklärte Alexander. »Deshalb werden wir uns das Zeichen des Straffeuers einbrennen. Das gilt auch für das Mädchen. Du musst es wirken, Lehrkraft Drejer. Ich räume dir dieses Recht ein.«

»Du Schweinehund von einem Hohen!«, schimpfte Dmitri mental – so, dass Alexander ihn hörte, Anna aber nicht. »Du Dreckspolitiker!«

Alexander deutete ein Grinsen an.

»Mach bitte den Oberkörper frei, Anja«, wandte sich Dmitri an seine Schülerin. »Du darfst dich natürlich mit den Händen bedecken. Es wird etwas wehtun, aber das geht rasch vorbei. Mach mir alles nach, und wiederhol nachher die Worte: Ich schwöre es.«

Er schlüpfte aus der Windjacke und zog sich das Hemd über den Kopf. Alexander warf sein T-Shirt auf den zusammengelegten Inquisitorenumhang.

Anna zog die Jeansjacke aus und legte sie akkurat über das Treppengeländer. Ihr folgte das grüne Top.

»Wir, die Anwesenden, schwören, nie etwas von dem verlautbaren zu lassen, was heute hier in diesem Turm geschehen ist, es sei denn das Tribunal der Inquisition oder eine diesem vorausgehende Untersuchung machen dies nötig.« Dmitris Stimme klang heiser. »Ich schwöre es!«

»Ich schwöre es«, wiederholte Alexander.

»Ich schwöre es«, sagte auch Anna, allerdings so leise, dass es kaum zu hören war. Dabei sah sie Dmitri mit in Panik weit aufgerissenen Augen an.

»Sollte ich diesen Schwur brechen, mag mich die Hand des Straffeuers vernichten!«

Dieses Zeichen war Dmitri bisher nur eingebrannt worden, er selbst hatte es aber noch nie gewirkt. Theoretisch wusste er jedoch, wie es ging. Er streckte die Hand aus, spreizte die Finger und lenkte all seine Kraft in seine Hand. Von dieser löste sich ein brennender Abdruck, der sich verdreifachte und in der Luft schwebte. Die erste Kopie segelte auf Dmitri, die zweite auf Alexander und die dritte auf Anna zu.

Noch bevor das Siegel seine Brust verbrannte, wusste Drejer, dass er jetzt endgültig all die zusammengeklaubte Kraft verbraucht hatte.

Alexander ließ die Prozedur über sich ergehen, ohne mit der Wimper zu zucken, fast als würde er Zigarettenqualm inhalieren.

Doch als der Abdruck Annas Haut erreichte, fing sie an zu stöhnen. Kurz darauf zischte sie verzweifelt.

Genau so hatte das Fuaran gezischt, als es verbrannt worden war.

Epilog

Der Zug setzte sich sanft in Bewegung.

Dmitri stand im Gang, Nadeshda Chramzowa und Friling kümmerten sich um die aufgeregten Kinder. Wie auch auf dem Hinweg hatte man gleich sämtliche Plätze im Waggon gekauft. Und das Anfang Juli, dieser in jeder Hinsicht heißen Zeit.

Tamara winkte ihnen nach. Sie war als Einzige zum Bahnhof gekommen, um die Gruppe zu verabschieden – sah man einmal von der Stadt selbst ab, eine ehemalige Andere auch sie. Irgendwann war sie initiiert worden, inzwischen hatte man sie längst wieder zu einer gewöhnlichen Stadt degradiert.

Wobei Petersburg eigentlich niemals eine gewöhnliche Stadt gewesen war. Und es auch nie sein würde.

Zwei Tage nach jener Wahnsinnsnacht, die im Sommergarten begonnen, auf dem lutherischen Friedhof ihre Fortsetzung und im Wasserturm ihren Abschluss gefunden hatte, war ihnen Tamara als Betreuerin zugeteilt worden. Einen Tag lang waren sie also sich selbst überlassen gewesen. Diese Zeit hatten sie zu nutzen gewusst: Endlich durften sie frei durch die Stadt ziehen. Die Freude wurde allerdings dadurch getrübt, dass drei Schüler immer noch unter Arrest standen. Dmitri hatte aber mit gewichtiger Miene versichert, dass ganz gewiss alles ein gutes Ende nehmen würde.

Am nächsten Tag hatte Tamara persönlich die drei Delinquenten zurückgebracht. Vlad Tschishow und seine Freunde machten jedoch einen etwas kleinlauten Eindruck. Immerhin verbrachte die Gruppe die verbleibende Zeit relativ glücklich und zufrieden. Sie fuhren sogar noch mit dem Bus nach Kronstadt, mieteten dort einen Kutter und machten eine Bootstour zu den Festungen.

Obwohl Tamara recht zurückhaltend war, kamen sie und Dmitri immer wieder ins Gespräch. So erfuhr er, dass ihr Mann ein Ex-Dunkler war, ein Magier, der einst die Tagwache von Odessa geleitet hatte und heute als Inquisitor für die gesamte Schwarzmeerküste zuständig war. Aus diesem Grund sahen sie sich relativ selten. Tamara erzählte ihm nicht, was sie beide veranlasst hatte, der Inquisition beizutreten. Drejer machte durchs Zwielicht jedoch etliche Zeichen des Straffeuers aus. Deshalb bohrte er nicht weiter nach.

Nach all diesen Gesprächen war Dmitri sich auch sicher, dass Tamara nichts von Alexanders Plan gewusst hatte, ein neues Fuaran zu schaffen …

»Ist es gestattet, Herr Inquisitor?«, fragte Friling, als er zu Dmitri in den Gang trat und seine Pfeife herausholte.

Obwohl Dmitri nichts gegen den Pfeifentabak einzuwenden hatte, leistete er dem Diener des Äskulap keine Gesellschaft, sondern kehrte zu seinen Schülern zurück.

Vlad, Jura und Garik saßen getrennt vom Rest der Gruppe. Sobald Dmitris strenger Blick auf sie fiel, zuckten sie zusammen, und Scham spiegelte sich in ihrer Aura.

Mitja Karasjow spielte wie gehabt ein Spiel auf seinem Notebook.

Tolik, Stas und Karen hatten sich ebenfalls etwas abgesondert und sprachen über die Pläne, die Karen für den Sommer hatte.

Anna hatte sich auf einer Liege ausgestreckt und las.

»Wie ist die Stimmung, kleine Amazone?«, fragte Dmitri sie mental.

»Ganz gut so weit«, erwiderte Anna, ohne den Blick vom Buch zu lösen.

Er hätte sich den Blick auf ihre Aura sparen können, denn er wusste auch so, dass Anna litt. Deshalb saß sie auch nicht bei ihren Freunden. Aussprechen durfte sie sich nicht mit ihnen, denn das Zeichen des Straffeuers verbot ihr, ein Wort über die Geschichte zu verlieren.

Wie das wohl war, eine Medizin in Händen zu halten und sie dann vernichten zu müssen, nur damit niemand sie als Gift benutzte?

Du bist doch ein Schweinehund, Inquisitor. Auch wenn du kein sehr Hoher Inquisitor bist. Im Gegenteil.

»Du hast alles richtig gemacht«, versicherte er Anna.

»Das haben Sie mir schon einmal gesagt«, erwiderte diese. »Und ich sehe ja auch ein, dass es sein musste.«

»Deine Freunde würden das auch verstehen. Worauf es ankommt, ist, wer du bist, nicht, wer du sein könntest. Selbst wenn dir Fell wächst. Ich bin schließlich auch ein Grauer …«

»Wären Sie denn gern wieder ein Lichter?«

Über die Frage musste Dmitri erst einmal nachdenken. Dabei war es ihm egal, ob Anna seine Gedanken lesen konnte oder nicht. Die Schule fehlte ihm. Das heißt, eigentlich nicht einmal die Schule, sondern der Unterricht. Früher hatte er oft genug bei sich gedacht, dass er sich einzig während seiner Stunden richtig lebendig fühlte. Im Grunde hatte er die Magie, das Zwielicht und das ganze Drum und Dran als Anderer immer als eine Art Türöffner für ein sorgenfreies Lehrerdasein verstanden. Nun konnte er unterrichten, ohne nach einem Zweitjob zu suchen, sich mit Nachhilfe abzuplagen oder jede Kopeke einzeln zu zählen. Damit er, der Literaturlehrer Drejer, einer gewöhnlichen Arbeit der Menschen nachgehen konnte, die ihm obendrein gefiel, mit der er sich identifizierte, hatte er halt aufhören müssen, ein Mensch zu sein. Dafür hatte er zum Anderen werden müssen.

Nun aber, nach allem, was er in Prag erfahren hatte … Nach allem, was sich hier in Piter abgespielt hatte … Nein, es war nicht besser, ein Grauer zu sein. Aber Licht und Dunkel waren für ihn inzwischen zu Nuancen von Rosa geworden.

Das hätte er Anna aber nicht erklären können. Da war es einfacher gewesen, von ihr zu verlangen, sie möge das Fuaran verbrennen.

»Nein«, antwortete Dmitri schließlich auf ihre Frage. »Ich glaube, ich war nie ein richtiger Lichter. Wahrscheinlich bin ich auch ein Exot, genau wie du. Es gibt Andere, die einfach nicht einzuordnen sind. Irgendwann hat man mir ein Etikett verpasst – aber wie lief das denn? Ich wollte kein Dunkler sein, in die Inquisition kommst du nicht auf Anhieb, also bin ich halt ein Lichter geworden.«

»Das sind Sie immer noch«, erwiderte Anna, die unverdrossen vorgab, in ihrem Buch zu lesen. »Karen hat mir erklärt, dass die Dunklen nicht gegen die Lichten sind. Aber sie denken nicht an sie, einfach weil sie mit sich selbst genug zu tun haben. Und Sie sind nicht gegen die Dunklen. Aber Sie denken an alle.«

»Es ist Aufgabe der Inquisition, für alle da zu sein.«

»Die Inquisition ist für niemanden da. Das ist ein großer Unterschied.«

»Lege dich nicht mit jemanden an, der über dir steht, kleine Amazone. Auch wenn du ein Dschinn bist – in die Flasche willst du ja wohl nicht gesteckt werden, oder?«

»Typisch Erwachsener! Wenn man ihnen nicht zustimmt, dann kommen sie einem immer damit, dass sie ja die Erwachsenen sind.«

»Weil wir einen Vorteil auf unserer Seite haben.«

»Klar! Die Macht!«

»Falsch! Wir waren einfach schon in eurer Position, ihr aber noch nicht in unserer. Oh, es macht bestimmt mehr Spaß, auf einem Bein zu hüpfen, als auf zweien zu gehen, aber das ist nun mal sicherer. Aber lassen wir das Philosophieren beiseite. Philosophie habt ihr ohnehin erst in der letzten Klasse. Erhol dich also noch ein bisschen.«

»Wir hatten doch eine Woche Urlaub.«

»Dann tu ein gutes Werk. Komm von deiner Liege runter und geh zu Mitja und lenk ihn von seinem Spiel ab. Noch besser: mach aus ihm einen Bücherwurm. Oder ist das zu schwer?«

»Ich kann’s versuchen.«

»Bestens.«

Dmitri ging weiter.

Nadeshda Chramzowa unterhielt sich mit Dascha Tschernowa. Ein paar Kinder klopften schon wieder magische Karten. Die mit einem Zauber belegte Waggonbegleiterin sorgte für Tee.

In Dmitris Tasche summte es. Noch bevor er das Handy hervorgeholt hatte, wusste er, dass es Licho war, der anrief. Er zog das Mobiltelefon aus der Tasche, ging zur Toilette, schloss die Tür fest hinter sich und wirkte einen Schutzvorhang.

»Alles in Ordnung, Drejer?«, erkundigte sich Licharew.

»Ja, schon.«

»Die Wahrscheinlichkeitslinien sehen irgendwie merkwürdig aus. Überprüfe sie bitte noch mal! Und schütze den Waggon mit einer Negationssphäre!«

»Ist bereits erledigt. Ich habe den Zauber zusammen mit Nadeshda Chramzowa gewirkt. Sie beherrscht ihn besser als ich.«

»Dann baue deine Kräfte wieder auf. Ich erlaube dir hiermit, durch die Waggons zu gehen und aus den Träumen deiner Mitreisenden Kraft zu ziehen.«

»Danke.«

»Sonst hast du mir nichts zu sagen?«

»Nein, Viktor Palytsch. Obwohl …« Dmitri lauschte in sich hinein und versuchte die Wärme zu spüren, die vom Zeichen des Straffeuers ausging. Aber selbstverständlich nahm er nicht das Geringste wahr. »Ich weiß jetzt, wer der Großinquisitor ist.«

»Und wer?«

Dmitri presste das Handy ans Ohr und flüsterte: »Chuck Norris.«

Dritte Geschichte
Andere Geschichte

Prolog

Beinahe jede Schule hatte heute einen Sportplatz, abgesehen vielleicht von denen, die in alten, sanierten Gebäuden untergebracht waren. Solche Häuser waren zwar von historischem Wert, aber eben ursprünglich nicht für Kinder gedacht. Echte Schulen legten jedoch Wert darauf, im Hof wenigstens irgendwo ein Reck, einen Barren oder eine Sprossenwand unterzubringen. Und wer es sich leisten konnte, spendierte sich sogar ein ganzes Stadion.

Doch eine Schule mit eigenem Park, mit Alleen, Bächen und denkmalgeschützten Anlagen – die konnte man lange suchen. Eine jedoch gab es, und ihr Park machte jedes Stadion überflüssig.

Nur fand in ihr seit gut zweihundert Jahren kein Unterricht mehr statt.

Trotzdem sprengte über einen Weg im Park gerade ein Schüler. Er lief mit einer Geschwindigkeit, die das Tempo seiner Altersgenossen weit überstieg. Im Sportunterricht seiner eigenen Schule wäre dieser Sprinter jedoch streng verwarnt worden, galt es dort doch als Mogelei, sich auf der Rennstrecke in einen Wolf zu verwandeln.

Hier gab es allerdings weit und breit niemanden, der ihm einen Tadel hätte verpassen können. Dunkelheit senkte sich auf die Bäume und Grünanlagen herab. Ein paar romantische Naturen spazierten noch am Ufer eines Sees entlang, der Wolf indes suchte einsame Pfade.

Wie aus dem Nichts war er aufgetaucht, in der Nähe eines hohen gelben Turms, der an eine mittelalterliche Ruine erinnerte, um dann am Fuße eines mit Tannen bewachsenen Hügels entlangzurennen, bis er an einen Kanal gelangte, der eher wie ein Bach wirkte. Über diesen setzte er nun mit einem einzigen Sprung, danach jagte er weiter an Tannen und an vereinzelten leeren Parkbänken entlang. Die Nadelbäume erinnerten ein wenig an alte Soldaten in grünen Uniformen, die den Befehl: »Rührt euch!« vernommen hatten.

Der Wolf sah sein Ziel mittlerweile vor sich. Eine Art Kolonnade, prachtvolle Säulen aus grauem Marmor, das Ganze auf einem Fundament aus rötlichem Granit. Eine betörend schöne Brücke, die über einen schmalen Flussarm führte. Die untergehende Sonne tauchte die Rundbögen und Kapitelle in rotes Licht.

An diesem spektakulären Anblick durfte sich der Wolf jedoch nicht weiden. Aber das wollte er auch gar nicht. Ein Gitter versperrte den Zugang zur Brücke. In vollem Lauf setzte der Wolf zu einem Sprung über die spitzen Enden der Gitterstäbe an.

Und schon klackerten die Krallen des Tiers auf den Marmorstufen, die zur eigentlichen Brücke hinaufführten.

Dort wurde der Wolf bereits erwartet.

»Gogi!«, rief ein dunkelhaariges Mädchen mit einem winzigen Stecker in der Nase. »Hast du inzwischen vergessen, wie man auf zwei Beinen läuft?«

Der Wolf stieß ein Brüllen aus, dem sich deutlich entnehmen ließ, dass man auf vier Beinen nun einmal schneller und bequemer vorankäme.

»Lass ihn doch auf vier Beinen laufen, Mascha!«, sagte ein rotblonder Junge, der auf der Marmorbrüstung saß. »Er ist eh spät dran!«

»Glaub mir, Tolik, ich würde bestimmt nichts sagen, wenn er als Wolf nicht so ekelhaft stinken würde«, erwiderte Mascha und wandte sich dann an das Tier. »Sieh also zu, dass du wieder auf zwei Beine kommst!«

Der Wolf bellte etwas, das wohl »Zu Befehl!« bedeutete, und begann auf der Stelle mit der Transformation.

Sofort wandte sich Mascha ab. Ein zweites Mädchen folgte ihrem Beispiel. Es war etwas kleiner und stand abseits der Gruppe. Doch statt wie ihre Freundin einfach in die Gegend zu starren, beugte sich das Mädchen über ein Heft, das neben Tolik auf der Marmorbrüstung lag. Die Seiten waren mit seltsamen Zeichnungen und Skizzen bedeckt.

»Gogi! Geht das nicht etwas ziviler?!«, rief ein Junge, der äußerlich enorme Ähnlichkeit mit der dunkelhaarigen Verfechterin des aufrechten Ganges hatte.

Seine Zwielicht-Gestalt besaß übrigens genau wie die seiner Zwillingsschwester Mascha überhaupt keine Beine.

»Wirklich!«, rief ein schlaksiger Junge mit imposanter Nase und Augenbrauen, die für sein Alter viel zu dicht waren. »Was bist du für ein enfant terrible!«

»Sag mal, Karen«, sprach ihn ein weißblonder Junge an, der kleinste in der ganzen Gruppe. »Musst du immer auf Armenisch schimpfen?«

»Echt, Stas, du solltest mal hören, wenn ich auf Armenisch schimpfe. Oder besser, du solltest es nicht hören«, erwiderte Karen grinsend. »Das eben war Französisch! Und es heißt schreckliches Kind!«

»Und das stimmt genau!«, bemerkte Mascha, ohne sich zu den Jungen zurückzudrehen. »Gogi ist einfach schrecklich.«

Der Werwolf hatte inzwischen wieder seine Menschengestalt angenommen. Nun war auch klar, warum sich die Mädchen abgewandt hatten: nicht weil der Prozess der Transformation sie anekelte, sondern weil der Sprinter nun zwar als homo sapiens vor ihnen stand, allerdings als völlig nackter homo sapiens.

Wobei: völlig nackt war er nicht. Hier und da klebten noch Büschel grauen und braunen Fells an ihm, die sich der Junge jedoch sofort mit wilder Entschlossenheit abriss.

»Zieh dir was an, du Clown«, verlangte ein Junge und ging auf Goscha zu. Er hatte schulterlanges Haar, das heller war als das der Zwillinge und des Französisch parlierenden Armeniers, aber dunkler als das des weißblonden rothaarigen Jungen.

Er ließ einen prallen Rucksack vor Goschas Füßen fallen. Da der Reißverschluss nicht ganz geschlossen war, lugte eine zusammengerollte Jeans heraus.

»Das lob ich mir!«, rief Goscha. Nachdem er die Fellreste abgewischt hatte, ging er in die Hocke und inspizierte den Rucksackinhalt. Ein wenig erinnerte er dabei an einen Neandertaler, der in den Innereien eines erlegten Beutetiers wühlte. »Artjom! Was sind das bloß für Klamotten?! Wenn hier einer ein enfant terrible ist, dann du! Nein, ihr alle!«

»Gogi!«, rief Mascha, die sich jedoch nach wie vor nicht umdrehte.

»Hab ich vielleicht angefangen?«, konterte Goscha, der in dem Rucksack offenbar endlich gefunden hatte, was er suchte. »Und warum lässt du Naso immer alles durchgehen?«

Der Name Naso war nach einer Lateinstunde an Karen hängen geblieben. Damals hatten die Schüler erfahren, dass der berühmte römische Dichter Ovid, der Sänger der Liebeskunst, diesen Beinamen trug, der eben Nase bedeutete. Aber nicht nur seine markante Nase rückte Karen in die Nähe Ovids, sondern auch seine Belesenheit. Die Neigung zum Dichten hatte die Sache dann entschieden.

»Lassen wir das«, verlangte Maschas Bruder Iwan. »Sei froh, dass wir dich kennen und wissen, was du machst, wenn du zu spät kommst. Sonst würdest du jetzt nämlich nackt dastehen. Das sind übrigens meine Sachen. Es dürften die einzigen sein, bei denen du nicht gleich die Nähte sprengst.«

Goscha zeichnete sich in der Tat durch einen beneidenswert kräftigen Körperbau aus.

»Merci«, sagte er und hüpfte auf einem Bein herum, während er hektisch versuchte, in eine Boxershorts mit Streifen an den Seiten zu steigen. »Diese verdammte Kälte!«

»Was erwartest du denn?! Wir haben Herbst«, bemerkte der langhaarige Artjom.

»Die Stripteasenummer ist vorbei, Mädchen«, rief Tolik von der Brüstung. »Ihr könnt euch wieder umdrehen.«

Goscha war unterdessen auch in die Jeans gestiegen und hatte sich einen grauen Rolli über den Kopf gezogen. Seine großen nackten Füße versanken jedoch noch in Fellbüscheln.

»Wo du langkommst, Gogi, muss man erst mal tüchtig staubsaugen«, rief Mascha, als sie sich zu ihm umdrehte.

»Das erledigt schon der Wind«, entgegnete Goscha, während er in eine Tüte linste, die er dem Rucksack entnommen hatte, und darin ein Paar Turnschuhe entdeckte. Dann wandte er sich an Iwan: »Gehören die auch dir, du slawischer Drache?«

»Wem sonst?«

»Soll ich mir Blasen laufen?! Die Dinger sind mir mindestens zwei Nummern zu klein!«

»Dann sorg halt das nächste Mal selbst für deine Klamotten! Du kannst ja eine Tasche im Maul mit dir herumtragen!«

»Wozu sich unnötig abschleppen?«

»Schon klar, dass du dir das Leben nicht unnötig schwer machst!«, mischte sich Tolik ein. »Einen wie dich habe ich echt noch nicht erlebt!«

»Daraus lässt sich ja ein ganzer Pullover stricken«, sagte Maschas Freundin, die fasziniert die Unmengen von Fell betrachtete. »Oder ein Schal.«

»Hast du das gehört, Goscha?«, fragte Tolik amüsiert. »Du bist der reinste Wollerzeugungsbetrieb.«

»Sprechen wir uns im Winter wieder«, murmelte Goscha, während er die Turnschuhe zuband. »Du ausgemergelter Blutsauger.«

»Da werden wir uns alle aus deinem Fell warme Sachen machen«, tönte Mascha. »Sofern du es schaffst, dich jedes Mal auf diese wollreiche Weise zu verwandeln.«

»Fallen Schlangen im Herbst nicht eigentlich in Winterschlaf?«, konterte Goscha und stapfte mit den inzwischen beschuhten Füßen auf.

Mascha schnitt eine Grimasse, mit der sie zum Ausdruck brachte: Pfui, wie vulgär!

»Schluss jetzt!«, mischte sich Artjom ein. »Wir haben schon genug Zeit verloren, weil wir auf dich warten mussten, Goscha. Was ist, seid ihr fertig?«

Die Toten Dichter stellten sich im Kreis auf. Maschas Freundin Anna gesellte sich als Letzte zu ihnen. Ihr Heft ließ sie auf der Brüstung liegen, wo der Wind die Seiten umblätterte, als interessierte ihn der Inhalt.

»Fasst euch bei den Händen!«, forderte Artjom sie auf. »Wir schwören …«

Acht Köpfe senkten sich, während Artjom sprach. Das war kein Eid bei Licht und Dunkel. Nichts Schlimmes würde mit denjenigen geschehen, die das Wort, das sie hier gaben, brachen.

Vom Verlust ihrer Freunde und ihres reinen Gewissens einmal abgesehen.

»Wir schwören …«, erklangen die Stimmen in einem etwas wackligen Chor.

Die Hände lösten sich voneinander, der Kreis zerfiel, die acht Teenager sammelten ihre Siebensachen ein.

»Ich wollte schon immer mal in einem Palast schlafen!«, rief Goscha fröhlich.

»Dann tu was dafür«, sagte Iwan.

»Das Blut!«, stieß Anna da plötzlich aus.

»Keine Angst!«, beruhigte Artjom sie. »Ich habe es eingesteckt.«

»In den Adern: Blut, nicht Zuckerwasser«, warf Tolik ein.

»Für manche gibt es da keinen großen Unterschied«, murmelte Goscha.

»Dem wölfischen Gebell …«, fuhr Tolik fort.

»Dem revolvernden«, korrigierte ihn Anna. »Bei Majakowski heißt es: dem revolvernden Gebell.«

»Dann von mir aus halt revolvernd!«

»Seit wann geht ein Vampir so leicht in die Luft?!«, sagte Goscha. »Ihr seid doch sonst so gelassen. Im Gegensatz zu uns Flohbeuteln.«

»Schluss jetzt, hab ich gesagt!«, zischte Artjom. »Alle ins Zwielicht!«

Sie traten in die erste Schicht ein. Nebel strich über den Flussarm, auf dem eine Eisschicht zu liegen schien, so glatt war er. Hinter der Brücke ragte ein Bauwerk auf, das an eine ägyptische Pyramide erinnerte, wenn auch an eine im Miniaturformat.

Trotzdem würden sie alle hineinpassen.

Die sieben Dunklen und die eine Lichte näherten sich langsam der Pyramide.

Eins

Dmitri drückte den Knopf, um den Beamer auszuschalten. In der Klasse gab es jetzt nur noch einen einzigen Lichtfleck: eine flackernde Kerze, die Drejer angezündet hatte. Die Flamme beleuchtete sein Gesicht von unten und gab ihm einen schaurigen Ausdruck.

Sie zuckte, als führte sie einen wahnsinnigen Tanz auf dem Stearinsockel eines gestürzten Götzenidols auf.

Auch die englischen Verse klangen düster:

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting

On the pallid bust of Pallas just above my chamber door …

Und der Rabe rührt’ sich nimmer, sitzt noch immer, sitzt noch immer
auf der bleichen Pallas-Büste überm Türsims wie vorher …

Drejers Aussprache ließ einiges zu wünschen übrig, aber niemand mokierte sich über den starken Akzent des Literaturlehrers.

And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

Shall be lifted – nevermore!

und es hebt sich aus dem Schatten auf dem Estrich dumpf und schwer
meine Seele – nimmermehr.

Nach diesen Worten breitete sich Stille aus. Das Knistern der Kerzenflamme dürfte jetzt wohl auch in der letzten Reihe noch zu hören sein.

»Dieses Gedicht ist unzählige Male übersetzt worden. Aber fast alle lautlichen Raffinessen gehen dabei verloren. Wenn der Rabe nimmermehr krächzt, klingt das nicht länger wie im Original nach einer Beschwörungsformel.«

Dmitri schloss das Buch. Die Flamme der Kerze erzitterte.

»Die Romantiker sind stets von zwei Welten ausgegangen. Die eine davon war unsere, mit all ihren Unzulänglichkeiten. Aus dieser Welt wollten sie in eine unsichtbare Alternativwelt ausbrechen. Einige gestalteten diese Welt quasi als Paradies mit allerlei Zauberei, so E. T. A. Hoffmann in Klein Zaches, genannt Zinnober sein Dschinnistan. Wie ihr ja bereits wisst, hat dieser Autor auch gruselige Geschichten geschrieben, in denen er die Alternativwelt als eine unheimliche Welt des Wahnsinns darstellt. Edgar Allan Poe ist ihm in gewisser Weise ähnlich. Nur hat er das Unheimliche auch im Alltäglichen entdeckt. Nehmen wir den Raben. Diese Geschichte könnte sich tatsächlich zugetragen haben, denn man kann einen Raben zähmen und ihm ein paar Wörter beibringen. Vielleicht ist der Vogel dann seinem Besitzer entflogen und zufällig im Zimmer des Helden gelandet. Oder der Held hat ein Rabenkrächzen mit klaren Worten verwechselt. Poe hat eine Menge Schauergeschichten geschrieben, die sich alle zugetragen haben könnten. Zum Beispiel Das vorzeitige Begräbnis. In dieser Story fürchtet der Held, dass er in einen komatösen Schlaf fällt und erst im Grab wieder erwacht. Diese Angst war damals weitverbreitet, denn es wurden ja noch keine Obduktionen durchgeführt. Deshalb hat man sich Spezialsärge mit einem Glöckchen und einer Art Belüftung anfertigen lassen. Außerdem litt der Protagonist noch an einer Krankheit und verlor immer wieder das Bewusstsein. Einmal wacht er also auf, um ihn herum ist es stockfinster, links, rechts und über sich ertastet er Bretter, außerdem ist ihm auch noch wie bei einem Toten die Kinnlade hochgebunden. Ein Sarg, denkt er, und ohne Glöckchen! Er brüllt, so laut er kann. Und plötzlich hört er eine Stimme aus dem Jenseits …«

Dmitri legte eine Pause ein.

»›Wer schreit denn da bloß so?‹«, fuhr er dann mit verstellter, tiefer Stimme fort.

Die Klasse wieherte los. Der Flammentanz hielt bei dem Gelächter glatt inne, besann sich aber binnen einer Sekunde eines Besseren und setzte wieder ein.

»Des Rätsels Lösung war, dass unser Held in irgendeiner Ecke im Frachtraum eines Schiffs eingeschlafen war«, beendete Dmitri die Nacherzählung. »Nach dieser Erfahrung waren all seine Ängste und Krankheiten wie weggeblasen.«

»Und weshalb hatte man ihm das Kinn hochgebunden?«, fragte Jura Schtschukin.

»Er war daran gewöhnt, mit einer Nachtmütze zu schlafen, die unter dem Kinn zusammengebunden wurde«, antwortete Dmitri und demonstrierte an sich, wie solche Mützen verschnürt wurden. »Aber da er keine dabeihatte, hat er sich sein Taschentuch umgebunden.«

»Wahrscheinlich hat er sich am Abend vorher gewaltig einen hinter die Binde gekippt!«, vermutete Garik Fedotow.

Drejer drückte erneut einen Knopf und blies gleichzeitig die Kerze aus.

Die schweren schwarzen Rollos krochen nach oben. Die frühherbstliche Sonne drang in die Klasse, als wäre sie eine Putzfrau, die mit einem rotgoldenen Lappen wedelte, um zweihundert Jahre alten Dunst zu vertreiben. Die Schüler blinzelten, um in dem blendenden Licht wieder etwas zu erkennen.

»In der nächsten Stunde lesen wir den Untergang des Hauses Usher«, sagte Dmitri und beobachtete, wie sich der Rauch über dem Kerzendocht auflöste. »Haben alle verstanden, was das bedeutet? Fedotow, ich frage vor allem dich.«

»Was soll das denn heißen?!«, rief dieser.

»Dass du geprüft wirst, das soll es hießen!«, sagte Drejer. »Und den Raben in der Übersetzung von Balmont will ich auch von dir hören! Auswendig!«

Gariks beleidigte Antwort wurde vom Klingeln geschluckt.

Murmelnd rückten die Schüler ihre Stühle.

»Wer sein Notebook nicht runterfährt, lernt auch gleich noch die Sache mit dem Orang Utan in der Rue de Morgue!«, warnte Dmitri seine Schüler. »Ich schreibe die Namen an die Tafel. Irgendwas muss auf der ja geschrieben stehen … Ich habe gesagt, ihr sollt die Notebooks herunterfahren und nicht bloß zuklappen!«

Die letzten Worte hatte er fast geschrien, um den anschwellenden Pausenlärm zu übertönen.

Ein paar Schüler machten an der Tür sogar noch einmal kehrt und gingen zu ihren Plätzen zurück, um sich zu überzeugen, dass sie die Rechner auch wirklich runtergefahren hatten.

Sie alle hatten noch gut die Stunde vor zwei Wochen in Erinnerung, als Drejer sich etwas verspätet hatte. Ohne Begrüßung fuhr er hektisch seinen Computer hoch. Erst da fiel ihm die seltsame Stille im Raum auf. Alle saßen mit fest zusammengepressten Lippen da, atmeten nervös durch die Nase und starrten auf etwas im Rücken ihres Lehrers.

Als Drejer sich umdrehte, erblickte er einen kunstvollen schwarzen Schriftzug auf der Tafel.

WER DAS ERSTE WORT SAGT, IST EIN IDJOT

In der Klasse hing längst statt der grünen Kreidetafel ein Whiteboard, zu dem eine Sammlung bunter Marker und Magnete sowie ein Schwamm gehörten. Die Zeiten von Lappen, Eimer und quietschender Kreide waren endlich vorbei. Trotzdem wurde diese neue Errungenschaft kaum benutzt, weil der Unterricht meist interaktiv über Computer stattfand.

Dmitri war schweigend und ohne jede Eile an die Tafel herangetreten. Mit einer Entschlossenheit, als entsicherte er eine Pistole, hatte er die Kappe von einem roten Marker gezogen, das fehlende Komma eingefügt und zweimal unterstrichen sowie das J durch ein I ersetzt.

Wahrscheinlich stammte der Satz von einem Schüler der vorigen Klasse. Er sah förmlich vor sich, wie seine Schüler lärmend in den Raum gestürmt waren, einer von ihnen die Aufschrift entdeckte, einen Mitschüler mit einem Knuff in die Seite darauf aufmerksam machte – und dann alle lautlos ihre Sachen ablegten, sich setzten und warteten.

Nachdem Dmitri kurz nachgedacht hatte, setzte er hinter den Satz noch ein Fragezeichen. Dann gab er in seinen Rechner ein: Beginnen wir mit der Stunde!

Die Klasse atmete schwer durch.

Dmitri schrieb: Alle Antworten sind per Hand ins Heft zu schreiben.

Daraufhin erhob sich ein Murmeln.

Karasjow! Du kommst an die Tafel!

Mitja nahm das Urteil mit stoischer Unbeugsamkeit hin und riss sich von seinem Laptop los. Auf seinem Tisch standen zwei Apparate: ein schuleigener und sein persönlicher. Seines virtuellen Krückstocks beraubt, schien Mitja wie von der Nabelschnur getrennt und trottete zum Whiteboard.

Hausaufgabenkontrolle.

Mitja sah seine Mitschüler Hilfe suchend an, fand jedoch keine Unterstützung. Die einzige Reaktion bestand in einem unterdrückten Kichern hier und da. Er griff nach einem der Marker, als wäre dieser eine acht Kilo schwere Hantel, und begann, schriftlich auf Drejers Fragen zu antworten.

Dmitri kämpfte tapfer gegen den Wunsch, den Jungen auch noch ein paar Gedichte aus dem Gedächtnis aufschreiben zu lassen.

So verging etwa ein Drittel der Stunde in höchst angespanntem Schweigen.

Dann öffnete sich die Tür, und der Stellvertretende Direktor Salazar-Diego Vargas spähte zu Drejer hinüber.

»Dmitri Leonidowitsch!«, sagte er, wobei er lediglich den Kopf zur Tür hereinsteckte. »Wenn ich Sie kurz heraus …«

Gelächter brandete los und katapultierte Vargas förmlich in den Flur zurück. Dmitri stürzte ihm hinterher, um sich davon zu überzeugen, dass der Stellvertretende Direktor nicht ohnmächtig und mit von sich gestreckten Armen am Boden lag. Aber nein, Vargas stand aufrecht da, vielleicht ein wenig benommen. Er hatte sogar vergessen, was er Drejer sagen wollte. Irgendeine Sache war es, die mit dem Kollegium zusammenhing.

Nach diesem Zwischenfall wischte Dmitri den vermaledeiten Satz zwar reinen Gewissens von der Tafel, der Rest der Stunde war aber verloren.

Heute prangte auf der Tafel ein Gesicht. Von einem Affen. Offenbar sollte es der Orang-Utan aus der Rue Morgue sein. Wann hatten diese Filous das nun schon wieder fertiggebracht?

Als die Klasse längst leer war, erhob sich Dmitri von seinem Platz, schnappte sich den Schwamm und wischte die Zeichnung ab. Kurz darauf zeugten nur noch Schlieren von ihr.

»Das war eine interessante Stunde«, hörte er da hinter sich die tiefe Stimme eines Erwachsenen.

Er drehte sich um.

Am Tisch in der letzten Reihe saß ein Mann. Recht ungezwungen sogar, einen Arm auf die Stuhllehne gestützt, einen auf den Tisch gelegt. Er trug einen perfekt geschnittenen und ohne Frage nicht gerade billigen Anzug, eine geschmackvolle Krawatte und ein graues Hemd. An einer Hand funkelten zwei große auffällige Ringe. Die schneeweiße Schläfe hob sich scharf von dem dunklen Haar ab.

»Sie verstehen es, die Aufmerksamkeit Ihrer Schüler zu fesseln, Lehrkraft Drejer.«

»Verzeihen Sie, aber kennen wir uns?«, fragte Dmitri, der mitten in der Bewegung erstarrt war, den Schwamm noch in der Hand.

Die entscheidende Frage war jedoch nicht die, ob er den Mann kannte. Nein – als Dmitri sich von seinem Platz erhoben hatte, da war niemand sonst in der Klasse gewesen. Und während er das Whiteboard abwischte, hatte er ständig die Tür im Auge gehabt.

Wie also war dieser Typ hier hereingekommen?

»O ja, wir sind uns schon einmal begegnet. Dabei sind wir allerdings nicht gerade im Guten auseinandergegangen. Das spielt jedoch keine Rolle, weil Sie sich ohnehin nicht daran erinnern.«

»Ich habe nicht bemerkt, wie Sie hereingekommen sind«, gestand Dmitri ganz offen.

Ob der Mann schon hereingeschlüpft war, als Dmitri bei Kerzenlicht seine Schauermärchen erzählt hatte? Aber hätte ihm das nicht doch auffallen müssen?

»Oh, das hätte niemand bemerkt! Ich habe nur einen Teil des Unterrichts miterlebt, aber der hat mir wirklich gefallen. Sie sind in der Tat der geborene Lehrer. Die Inquisition dagegen ist eigentlich überhaupt nichts für Sie.«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung, wovon Sie eigentlich reden«, erwiderte Drejer. Die erste Irritation hatte sich verflüchtigt, nun fühlte er sich in seiner Klasse wieder als der Herr im Haus. »Wer sind Sie überhaupt?«

»Mein Name ist Konstantin Strigal, aber das wird Ihnen kaum etwas sagen.«

»Stimmt.«

»Wartet bereits die nächste Klasse auf Sie?«

»Nein, ich habe eine Freistunde.«

»Bestens, damit wären wir schon einmal eine Sorge los, denn wir können in aller Ruhe miteinander reden.«

Der Mann, der sich als Strigal vorgestellt hatte, deutete mit dem Finger auf einen Punkt in Dmitris Rücken. Drejer hörte ein Klacken. Als er den Kopf nach dem Geräusch umdrehte, war die Tür fest verschlossen.

Natürlich war denkbar, dass dieser Strigal nicht allein gekommen war, sondern dass noch jemand an der Tür stand und diese auf ein vereinbartes Signal hin schloss. Genau wie ja auch irgendein Rabe rein theoretisch in das Zimmer des Dichters geflogen sein konnte.

Doch aus irgendeinem Grund glaubte Dmitri an keine der beiden Hypothesen.

Bei dem Raben war es wesentlich einfacher, davon auszugehen, er habe tatsächlich Nevermore! gekrächzt. Bei diesem Eindringling, dass er die Tür eben geschlossen hatte, ohne sie zu berühren.

»Und das stimmt auch«, sagte der Mann.

Die Kerze, die Dmitri ausgeblasen hatte, flammte wieder auf. Von selbst.

»Wundern Sie sich auch darüber nicht!«, bat dieser Strigal und stand auf. »All diese Tricks kennen Sie. Vielmehr Sie kannten sie. Es gab Zeiten, da konnten auch Sie eine Tür schließen und eine Kerze anzünden, ohne dafür Ihre Hände zu Hilfe zu nehmen. Ja, Sie konnten sogar noch viel, viel mehr.«

»Wer sind Sie?«

»Ihr Kollege … wenn Sie so wollen.«

Strigal kam näher. Sein dunkles Haar war akkurat geschnitten. Neben den schneeweißen Schläfen ließen sich nun auch einige graue Strähnen erkennen. Seine kalten Augen blickten aufmerksam drein.

»Im Moment können Sie sich leider an nichts mehr erinnern«, fuhr Strigal fort. »Doch da es meiner Ansicht nach ein Fehler wäre, Ihnen bestimmte Erinnerungen zurückzugeben, habe ich mich strikt gegen diesen Schritt ausgesprochen. Außerdem bin ich mir sicher, dass ich Sie auch so überzeugen kann.«

»Wovon?«

»Davon, dass diese Alternativwelt, deren Existenz die Romantiker vage erahnten, tatsächlich existiert. Sie ist jedoch kalt und hat nichts mit der schönen Welt der Dschinns gemein. Die Zauberer leben eigentlich auch nicht in ihr, sondern in der uns bekannten Welt der Menschen. Viele sind es natürlich nicht. Auf neuntausend Menschen kommt etwa einer von ihnen.«

»Und Sie sind einer von diesen wenigen Zauberern?«, fragte Dmitri, der nun endlich den Schwamm weglegte.

»Auch Edgar Allan Poe war einer von ihnen, wenn auch kein vollwertiger, denn er hat etwas versäumt, das wir Initiierung nennen. Dennoch hat er diese Andere Welt immer gespürt. Wir nennen sie das Zwielicht, die Welt der Schatten. Die Menschen rätseln noch heute, woran Poe gestorben ist, aber wir Anderen wissen es längst. Er konnte ohne Hilfe eines Anderen ins Zwielicht eintreten. Eigentlich ist dafür aber ein zweiter Zauberer nötig, der einen initiiert und ausbildet. Edgar Allan Poe war jedoch von seiner Anlage her ein äußerst ungewöhnlicher Magier. Andere wie ihn nennen wir Exoten. Sie sind sehr schwer zu entdecken. Poe wusste nicht, wie gefährlich das Zwielicht ist und wie lange man in ihm bleiben darf. Deshalb hat er es zu spät wieder verlassen, und sein Blutzuckerspiegel ist drastisch gesunken. Deswegen nimmt man zuweilen an, Poe sei an Hypoglykämie gestorben. Im Grunde entspricht das den Tatsachen, nur steckte eben kein Alkohol dahinter. Der Blutzuckerspiegel fällt im Zwielicht immer ab.«

»Eine interessante Sichtweise«, sagte Dmitri.

»Aber nehmen Sie doch Platz«, forderte Strigal ihn auf, als sei er hier der Herr im Haus, nicht Drejer. »Und ich komme ein bisschen weiter nach vorn.«

Daraufhin setzte er sich in die erste Reihe. Drejer ließ sich auf seinen Stuhl plumpsen.

»Sie haben Ihren Schülern von dieser Geschichte schon im letzten Herbst erzählt«, fuhr Strigal fort, »nur haben Sie damals nicht einfach Literatur, sondern Andere Literatur unterrichtet.«

»Andere Literatur?«

»Mit diesem Ausdruck bezeichnen wir, wie gesagt, alles, was diejenigen hervorgebracht haben, die ins Zwielicht eintreten können, aber auch diese Wesen selbst. Das sind nicht nur Magier, sondern auch Hexen, Tiermenschen, Vampire …«

»Womöglich auch Elfen, Goblins und Trolle?«

»Nein, diese Wesen stammen aus dem Reich der Legenden, in denen allerdings auch ein wahrer Kern steckt. Im Zwielicht kommt es zu einer Transformation des Äußeren, mitunter ist diese höchst spezifisch. Eben daher rühren all diese Märchen. In der Klasse, die Sie gerade eben unterrichtet haben, sind mehr als die Hälfte aller Schüler Tiermenschen und Vampire.«

Dmitri sah in die Flamme der Kerze. Zu gern hätte er die Worte des Mannes mit einer ironischen Bemerkung abgetan – die Selbstentzündung des Dochts erstickte diesen Wunsch aber im Keim. Ebenso wie Tür, die sich selbst geschlossen hatte, und dieser Mann, der aus dem Nichts in seiner Klasse aufgetaucht war.

»Soll ich jetzt etwa irgendwas gegen meine Schüler unternehmen?«

»Nein, das ist nicht nötig, denn momentan sind es ganz gewöhnliche Kinder«, antwortete Strigal. »Genau wie Sie ein gewöhnlicher Mensch sind. Noch vor einem Monat war das keineswegs so, da war das hier eine Schule für Andere. Neben den traditionellen Fächern wurden die Kinder auch in Magie ausgebildet. Sie waren einer von zwei Schulaufsehern, deren Aufgabe es war, darauf zu achten, dass die jungen Zauberer keine Dummheiten anstellen.«

»Einer von zweien?«, hakte Drejer nach. »Und wer war mein Kollege?«

»Viktor Pawlowitsch Licharew.«

»Der Chef unseres Sicherheitsdienstes? Das ist doch nicht zu fassen! Und jetzt sind wir also keine Schule für Magier mehr, ja?«

»Richtig. Sie alle haben Ihre Fähigkeiten von heute auf morgen verloren.«

»Aha.«

»Um unnötige Panik zu vermeiden, hat die Inquisition bei den Betroffenen die Erinnerung an diesen Aspekt der Vergangenheit gelöscht.«

»Welche Inquisition?«

Diesmal ließ sich Strigal mit der Antwort Zeit. Gedankenversunken trommelte er mit den Fingern irgendeine Melodie auf die Tischplatte.

»Ich fürchte, die Erinnerungen müssen doch wiederhergestellt werden«, sagte er dann etwas zusammenhangslos. »Sonst verschwende ich mit all den Erklärungen zu viel Zeit, und hier zählt jede Minute. Gut, schließen Sie die Augen!«

»Das ist nicht Ihr Ernst?«

Gegen eine Welt voller Magie hatte Dmitri zwar nichts einzuwenden, aber das hieß noch lange nicht, dass er diesen Mann auch nur eine Sekunde aus den Augen lassen würde.

»Schließen Sie die Augen, Lehrkraft Drejer«, wiederholte Strigal streng und unnachgiebig.

Plötzlich schien alles vor Dmitris Augen zu verschwimmen. Die Luft in der Klasse flirrte. Die Kerze neben Dmitri qualmte derart stark, dass sie den ganzen Raum mit einem grauen Schleier überzog.

Aus irgendeinem Grund reizte dieser Rauch Dmitri nicht zum Husten, im Gegenteil, er atmete völlig frei durch. Ihn streifte sogar eine angenehm kühle Brise.

Warum schließe ich die Augen nicht doch?, dachte Dmitri. Das ist doch mein Wunsch. Schon seit Langem …

»Öffnen Sie die Augen!«, erklang es von oben.

Doch als Dmitri die Augen aufschlug, sah er nur die Decke des Klassenzimmers. Jemand hämmerte mit den Fingerspitzen auf verschiedene Punkte an seinem Kopf ein. So hohl, wie das klang, musste sein Hirn herausgeholt worden sein, damit der Schädel einmal richtig durchlüften konnte. Tatsächlich dachte Dmitri immer klarer.

Über sich sah er den früheren Obersten Schulaufseher Strigal – von dem er nun wieder wusste, wer das war und was vor einem Jahr zwischen ihnen vorgefallen war.

»Sie können jetzt aufstehen«, sagte Strigal, während er die hochgekrempelten Hemdsärmel wieder runterzog.

Dmitri lag mit dem Rücken auf etwas Hartem, das jedoch nur bis zu den Kniekehlen reichte. Seine Unterschenkel baumelten frei in der Luft. Zunächst stemmte Drejer sich auf die Ellenbogen hoch, dann setzte er sich auf und massierte sich den Hals.

Der Inquisitor hatte ihn auf eine Schulbank verfrachtet.

»Woran erinnern Sie sich jetzt?«, fragte Strigal, der sich das Jackett bereits wieder anzog.

»An Sie«, antwortete Dmitri und sah an Strigal vorbei. »An Licho … ich meine natürlich an Viktor Palytsch. An Edgar Allan Poe … und weitere Schriftsteller …«

»Was ist mit der Exkursion nach St.-Petersburg?«

»Natürlich erinnere ich mich an die«, antwortete Dmitri und fasste sich unwillkürlich an die Brust, als wollte er dort nach einer alten Narbe tasten.

Er hielt verständnislos in der Bewegung inne.

»Ach ja«, sagte Strigal, »Sie können nicht ins Zwielicht eintreten, deshalb werde ich Ihre wortlose Frage beantworten: Sie tragen das Zeichen des Straffeuers nicht mehr.«

»Warum nicht?«

»Es wurde gelöscht.«

»Wie das?«

»Darüber können wir nur spekulieren«, erwiderte Strigal, setzte sich nun selbst auf den Rand der Schulbank und verschränkte die Arme vor der Brust. »Aber jetzt sind Sie erst einmal dran, Lehrkraft Drejer! Was ist nach Ihrer Rückkehr aus Petersburg geschehen?«

»Nichts weiter …«, antwortete Dmitri, wurde jedoch immer nachdenklicher. »Ein paar Kinder sind in die Ferien gefahren, ich bin noch einmal nach Prag geflogen. Licho … Viktor Palytsch hat gesagt, dass ihm die Wahrscheinlichkeitslinien irgendwie nicht gefallen, aber das war offenbar falscher Alarm. Zu Beginn des neuen Schuljahrs habe ich anfangs sogar wieder Literatur unterrichtet …«

Er verstummte.

»Und später?«

»Komisch, daran erinnere ich mich nicht mehr«, gestand Dmitri und tippte sich kurz mit dem Finger gegen die Stirn. »Es ist, als ob hier oben alles okay und gleichzeitig alles leer ist.«

»Wissen Sie noch, dass acht Schüler verschwunden sind? Sieben Dunkle und eine Lichte?«

»Nein«, gestand Dmitri kopfschüttelnd. »Was ist denn hier eigentlich los?«

»Eines schönen Tages im September haben alle an dieser Schule ihre magischen Fähigkeiten verloren. Sowohl die Lehrer als auch die Schüler. Niemand kann mehr ins Zwielicht eintreten oder es sich irgendwie zunutze machen. Licharew hat sich auf der Stelle mit Prag in Verbindung gesetzt – und musste dafür eine gewöhnliche Telefonverbindung nutzen. Wir sind sofort hergekommen, haben alle befragt und dabei herausgefunden, dass acht Andere fehlen. Zur Stunde X waren nur sechs von ihnen in der Schule, die Werwölfe Burejew und Sarkisjan waren trotz Beginn des Unterrichtsjahres noch in den Ferien. Aber sie sind auch später nicht mehr aufgetaucht. Ihre Eltern gehen jedoch davon aus, dass sie hier im Internat sind. Bis zur Klärung des Falls wurde allen Beteiligten die Erinnerung daran, dass sie Andere und keine Menschen sind, gelöscht. Bleibt die Frage, wie es gelingen konnte, eine ganze Schule in ein gewöhnliches Internat zu verwandeln. Unsere Fachleute hatten zunächst angenommen, dass die magischen Fähigkeiten en groupe blockiert wurden. Im Prinzip ist so etwas möglich. Doch die Wahrheit ist noch interessanter. Ist Ihnen der Begriff der inneren magischen Uhr geläufig?«

»Ja.«

»Bei allen in dieser Schule wurde die innere magische Uhr auf null zurückgestellt. Genau wie bei einem Kilometerzähler im Auto. Dadurch hat man aber noch längst keinen neuen Wagen. Ein Anderer fällt durch diese Prozedur in den Zustand vor seiner Initiierung zurück. Klingelt da etwas bei Ihnen?«

Das tat es. Da er das Zeichen des Straffeuers nicht mehr trug, durfte er eigentlich auch über die Geschichte reden. Dennoch hüllte sich Dmitri in Schweigen.

»Warum stellen Sie sich so stur, Drejer? Wir verhören Sie nicht, sondern führen eine Untersuchung durch, bei der es um die verschwundenen Schüler geht. Der Andere, der Ihnen in Petersburg als Betreuer zugeteilt war, hat einige Informationen an uns weitergeleitet. Wir wissen also, dass Sie im Fall eines Ermittlungsverfahrens der Inquisition mit uns sprechen dürfen, denn das Straffeuer, das Sie selbst gewirkt haben, sah diese Ausnahme vor. »

»Ich habe es so gewirkt, wie man es mir beigebracht hat«, entgegnete Dmitri. »Hat unser Betreuer Ihnen sonst noch etwas erzählt?«

»Falls Sie das vergessen haben: Ihr Betreuer hieß Alexander Philippow und ist ein Anderer zweiten Grades. Er hat uns von dem Versuch einer minderjährigen Exotin namens Anna Golubewa erzählt, das Buch Fuaran zu rekonstruieren. Da er die Akte dieses Mädchens kannte, ist er ihr rasch auf die Schliche gekommen. Sie haben jedoch verhindert, dass er das Buch beschlagnahmt. Danach hat es niemand mehr gesehen.«

Alexander Philippow also, sinnierte Dmitri. Wie interessant. Fast wie jener Peter Michailow, der einst nach Holland gereist ist, um den Schiffbau zu erlernen, und später dann ein Fenster nach Europa geöffnet hat. Ob Strigal diese Gedanken gerade mitliest?

»Das Fuaran ist verbrannt«, sagte Drejer. »Sie haben mein Gedächtnis doch sicher sondiert, bevor Sie meine Erinnerungen gelöscht haben, und müssten darüber im Bilde sein.«

»Selbstverständlich habe ich das. Deshalb hat Sie niemand in Verdacht, etwas mit der Geschichte zu tun zu haben, geschweige denn, dass man Anklage gegen Sie erhebt. Was ich möchte, ist, dass Sie uns helfen.«

»Wie das?«

»Ohne Zweifel ist das, was Ihnen und der Schule widerfahren ist, das Werk der Golubewa. Wir wissen, dass Sie Alexander abermals initiiert haben, nachdem das Mädchen dieses neue Fuaran gegen ihn eingesetzt hat. Die Situation im Internat ist absolut identisch.«

»Nicht ganz«, sagte Dmitri und sprang endlich von der Schulbank. »Man muss den Zauber aus dem Fuaran vorlesen, man muss sein …« Er dachte kurz nach, bevor er weitersprach. »… sein Ziel vor Augen haben. Wie dieser Vampir, der vom Weltall aus alle Menschen in Andere verwandeln wollte. Aber das Buch existiert nicht mehr! Ich habe es selbst verbrannt!«

»Das Buch mag nicht mehr existieren, das Mädchen aber schon. Und sie ist ein Dschinn. Sie kann dieses Wunder jederzeit wiederholen, das muss Ihnen doch auch klar sein. Und vom Wald aus hätte sie die ganze Schule hervorragend im Blick, ohne dass sie selbst gesehen wird. Nachdem sie den Zauberspruch vorgelesen hatte, ist sie zusammen mit ihren Freunden – wie nennt sich die Gruppe doch gleich? Die Toten Dichter? – geflohen. Bei der Gelegenheit: Aus der Krankenstation sind Blutproben gestohlen worden.«

»Und jetzt wollen Sie, dass ich Ihnen helfe, diese acht Schüler zu finden?«, fragte Drejer.

»Das ist nicht nötig. Wir wissen genau, wo sie sich versteckt halten. Trotzdem gibt es etwas, das Sie für uns tun könnten.«

»Und was?«

»Sprechen Sie mit diesen Jugendlichen, denn Ihnen vertrauen sie. Sie müssen sie überzeugen, sich freiwillig zu stellen.«

»Damit Sie sie verhören können, Herr Inquisitor?«

»Glauben Sie mir, wenn sie sich nicht stellen, wartet einiges auf sie, das weit schlimmer als ein Verhör ist.«

»Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass die acht etwas mit dieser Sache zu tun haben sollen.«

»Dann begleiten Sie mich. Überzeugen Sie sich mit eigenen Augen davon, was diese … diese Dichter angerichtet haben. Danach dürfte es Ihnen nicht mehr schwerfallen, sich zu einem Gespräch mit ihnen durchzuringen.«

»Und wohin soll ich Sie begleiten?«

»Zurück nach Petersburg.«

»Sind die Kinder dort?«

»Nicht ganz. Aber die Stadt hat bereits unter ihnen gelitten. Das ist auch der Grund, warum ich mich an sie wende, denn eigentlich wollte ich Sie nicht dabeihaben. Was ist nun, Lehrkraft Drejer, begleiten Sie mich?«

»Ich muss erst Direktor Sorokin um Erlaubnis fragen.«

»Das ist nicht nötig. Das habe ich schon vor einer Stunde erledigt.«

»Da erkenne ich doch gleich die gute alte Inquisition wieder«, bemerkte Dmitri grinsend.

»Formell sind Sie immer noch einer von uns.«

»Warum initiieren Sie mich dann nicht neu?«

»Das werden Sie in Petersburg begreifen«, sagte Strigal, stand auf und ging zum Whiteboard.

»Eine Frage noch«, sagte Dmitri. »Warum haben Sie die Schule nicht wieder initiiert?«

»Das war eine Entscheidung des Sonderausschusses der Inquisition«, antwortete Strigal. »Solange die Angelegenheit nicht geklärt ist, bleibt der Status quo erhalten.«

»Lassen Sie mich raten«, entgegnete Drejer. »Es gab etliche Einwände gegen eine Neu-Initiierung. Richtig? Denn eigentlich war das Ganze ja Glück im Unglück. All diese schwierigen Teenager, die nun auf einen Schlag ihre magischen Fähigkeiten verloren haben und deshalb der Inquisition nie wieder Schwierigkeiten bereiten werden … Da ist die Versuchung natürlich groß, einfach alles so zu lassen. Keine Anderen, keine Probleme.«

»Dann hätten wir es mit Menschen zu tun«, hielt Strigal dagegen. »Und wo es Menschen gibt, da gibt es immer Probleme. Vergessen Sie diesen Gedanken also, Drejer. Kommen Sie jetzt lieber her, wir wollen aufbrechen.«

Auf das, was dann folgte, war Drejer nicht ganz vorbereitet. Er hatte sich bereits voller Horror ausgemalt, wie er mit Strigal in einem Zugabteil nach Piter würde zuckeln müssen – doch der Inquisitor ersparte ihm diese Tortur, indem er kurzerhand ein Portal öffnete. Er hätte das auch von der Schulbank aus erledigen können, an der Tafel war es aber offenbar bequemer.

Vor dem Inquisitor bildete sich ein blaues funkelndes Prisma. Strigal schob es mit beiden Händen auseinander, so wie Figuren aus SF-Filmen Hologramme auseinanderziehen.

»Nur zu«, forderte er Drejer auf und trat einen Schritt zur Seite. »Ich folge Ihnen.«

In Prag hatte Dmitri gelernt, ein Portal zu benutzen. Dennoch zögerte er jetzt.

Strigal presste die Lippen fest aufeinander. Es kostete unsagbare Kraft, ein Portal aufrechtzuerhalten.

Schließlich trat Dmitri vor und zerriss den flirrenden Vorhang.

Zwei

Nie im Leben hätte er damit gerechnet, mitten in einem Kriegsgebiet zu landen. Gut, um strikt bei der Wahrheit zu bleiben: Der Krieg tobte noch nicht, die Vorbereitungen liefen aber auf Hochtouren.

Den Portationsmoment bekommt man nie mit. Ein Portal ist ein vom Menschen geschaffener »Wurmgang«, bei dem zwei Punkte im Raum miteinander verschmelzen, genauer, vorübergehend jede Grenze zwischen ihnen aufgehoben wird. Ein Tunnel, bei dem es nur einen Ein- und einen Ausgang, aber nichts dazwischen gibt.

Einen solchen Tunnel mit – quasi – Null-Länge anzulegen verlangt nach einer gewissen Geschicklichkeit. Mit seinem vierten Grad hätte Dmitri das nie fertiggebracht. Doch selbst wenn, er hätte auch noch etwas von Navigation verstehen müssen. Ein Portal endet sonst nämlich an einem unterirdischen Punkt oder drei bis fünf Meter über dem Boden, egal, wie deutlich man das Ziel vor Augen gehabt hatte.

Bei Strigals Portal musste niemand irgendwo runterspringen oder hochkraxeln, stattdessen konnten sie bequem aussteigen und fanden sich in einem Gang mit Gewölbedecke wieder. Fenster gab es hier keine, dafür wurde der Ort durch elektrisches Licht erhellt. Dmitri zweifelte nicht im Geringsten daran, dass der Gang in einem sehr tiefen Keller lag.

Um ihn herum wuselten Gestalten in grauen Umhängen. Die meisten Inquisitoren hatten die Kapuzen zurückgeschoben. Dmitri machte kahl geschorene Köpfe ebenso wie topmodische Haarschnitte aus.

Als Strigal aus dem Portal trat, eilte er sofort mit raschen Schritten den Gang hinunter, fast als wäre er einem Fahrstuhl entstiegen. Drejer stürzte ihm nolens volens hinterher.

Das Mauerwerk wirkte ungeachtet der Lampen und der über Putz verlegten Leitungen uralt. Trotz etlicher Seitengänge und massiver, mit Stahlplatten beschlagener Türen wurde Dmitri den Eindruck nicht los, sich in irgendeiner vorsintflutlichen magischen Metro zu befinden, die einzig der Inquisition vorbehalten war.

Obwohl Drejer etliche Fragen unter den Nägeln brannten, stellte er keine einzige. Strigal drehte sich nicht nach ihm um, ja, schielte nicht einmal zu ihm zurück. Allerdings war Dmitri klar, dass Strigal bereits auf mentalem Wege Kontakt zu einer dritten Person aufgenommen hatte.

Sie eilten erst eine, dann eine zweite Treppe hoch. Nachdem Strigal eine Stahltür über einen Zahlencode geöffnet hatte, gelangten sie ins Freie.

Dmitri verlangsamte seinen Schritt. Sie überquerten gerade den Innenhof eines Schlosses oder Palasts. So groß, wie er war, hatte Drejer zunächst angenommen, es handelte sich um irgendeinen kleineren Platz in Piter. Allerdings irritierte ihn der Grundriss, sodass er den Kopf immer wieder in alle Richtungen wandte: Dieser Platz hatte acht Ecken. Die Fassaden zeigten ein merkwürdiges Rosa. In Nischen standen weiße Statuen. Die einzelnen Etagen des dreistöckigen Gebäudes waren unterschiedlich hoch, die unteren Fenster von länglicher, die oberen von quadratischer Form.

Bis auf einige Inquisitoren neben dem geschlossenen Tor war der Hof leer. Zum Tor selbst gehörte noch ein gestreiftes Wachhäuschen, ganz wie zur Zarenzeit. Vor der gegenüberliegenden Fassade stand ein Denkmal, doch Dmitri vermochte nicht zu erkennen, wen es darstellte.

»Wo sind wir hier?«, wollte er von Strigal wissen.

»Im Michaelsschloss«, antwortete dieser, sah ihn aber nach wie vor nicht an.

»Na wunderbar!«, entfuhr es Dmitri.

Hatte er mit seiner Vermutung, wo die Inquisition in Petersburg ihr Hauptquartier hatte, also richtig gelegen. Und als er zusammen mit Alexander und Tamara im Sommergarten gesessen hatte, war er nur einen Steinwurf davon entfernt gewesen.

Konservativ, wie die Inquisition nun einmal war, hatte sie sich natürlich das einzige Schloss in der Stadt auserkoren.

»Und hier im Schloss gibt es auch ein Museum!«, brummte Dmitri.

Ob auch das obligatorisch war? Erst das Museum für Religionsgeschichte, dann hier ein Teil vom Russischen Museum …

»Das Museum interessiert uns nicht«, erwiderte Strigal. »Die Inquisition hat sich in den Kellern und unterirdischen Gängen eingerichtet. Menschen haben dort keinen Zutritt, ja, offiziell existieren diese Räume nicht einmal. Und die, die offiziell existieren, mieten wir notgedrungen inkognito an. Abgesehen davon, wäre da auch noch der unterirdische Zwielicht-Bereich.«

»Aber wann haben Sie all die Keller ausgehoben? Obendrein muss Sie das doch ein Vermögen gekostet haben!«

»Durchaus nicht, denn die Kellergeschosse wurden von Anfang an mit eingeplant.«

Die beiden Männer stiegen eine kurze Vortreppe hoch und traten durch die prachtvolle Tür ins Gebäude ein. Eine breite Marmortreppe führte in den ersten und zweiten Stock.

»Soll das heißen, dass Zar Paul auch ein Anderer war?«, stieß Dmitri ungläubig aus, während er über einen roten Läufer auf den Stufen nach oben stapfte.

Das Lehrbuch für Geschichte, herausgegeben von der Nachtwache, verlor kein Wort über Paul. Und auch in Prag hatte man sich über diesen Zaren ausgeschwiegen.

»Es ist ein sehr seltener Fall. Der einzige Romanow, der ein Anderer war. Die Chancen dafür standen nicht mal eins zu zehntausend, sondern eins zu Millionen! Die Inquisition hatte allerdings bereits kurz nach seiner Geburt beschlossen, bei ihm keine Initiierung vorzunehmen. Niemals.«

»Warum nicht?«

»Verstehen Sie das wirklich nicht?«, fragte Strigal und blieb auf dem Treppenabsatz vor einer Statue Kleopatras stehen. »Wenn Paul sich auf eine der beiden Seiten gestellt hätte, wäre das Gleichgewicht zwischen Licht und Dunkel unwiderruflich zerstört worden. Glauben Sie mir, die Inquisition hat sich die Entscheidung nicht leicht gemacht. Es ist damals natürlich hoch hergegangen, denn sowohl die Lichten als auch die Dunklen wollten den Thronfolger für sich. In der Inquisition vertrat man die Auffassung, Paul solle das Dunkel wählen. Sicher, für die Menschen wäre das bitter geworden – aber ein Zar, der einzig und allein an sein eigenes Wohlergehen denkt, ist am Ende doch noch harmloser als einer, der als Lichter Reformen durchsetzt. Das mussten sogar die Lichten selbst einsehen, nachdem sie die Wahrscheinlichkeitslinien eingehend studiert hatten. So teilte man Paul also eine Kinderfrau zu, die aus einer altehrwürdigen Zaubererfamilie stammte. Doch der Thronfolger machte allen einen Strich durch die Rechnung, indem er eine Neigung zum Licht entwickelte. Daraufhin verbot die Inquisition strikt, ihn zu initiieren, und behielt ihn sein Leben lang im Auge. Unsere Mitarbeiter gaben sich übrigens als Angehörige des Malteserordens aus.«

»Dann hätten Sie seinen Tod doch verhindern …«

»Erklären Sie mir doch bitte mal, wen Sie mit Sie meinen«, fiel ihm Strigal ins Wort, während er wieder die Treppe hinaufstieg. »Ich war damals noch nicht einmal geboren – und Sie sind selbst Inquisitor, Lehrkraft Drejer, falls Sie das vergessen haben sollten. Und was Paul angeht … Wussten Sie eigentlich, dass man die Wahrscheinlichkeitslinien damals noch Schicksalslinien nannte? Er wusste also selbst, dass er ermordet werden würde. Oder hat es zumindest geahnt, denn seine Fähigkeiten waren ja nicht entwickelt. Und seinem Schicksal entkommt nun einmal niemand. Was glauben Sie denn, woher all der Mystizismus, die Erleuchtungen und ewigen Nervenzusammenbrüche rührten?«

Nachdem sie die Treppe hinter sich gebracht hatten, bogen sie nach links ab und durchquerten einen lang gestreckten Saal, dessen Wände mit Bildern behangen waren. Die russischen Zaren schienen von den Leinwänden herab mit tadelndem Blick auf die Inquisitoren zu schauen. Dmitri war wie vor den Kopf geschlagen. Nicht weil ihn die Worte Strigals so erschüttert hatten. Nein, es war Strigals Ton, diese Kaltschnäuzigkeit. Der Mann hatte nicht das geringste Mitleid mit einem Menschen, der nie in seinem Leben eine Wahl gehabt hatte.

»Warum sind eigentlich keine Besucher hier?«, brachte Dmitri plötzlich heraus.

Heute war schließlich ein ganz gewöhnlicher Werktag, die Männer in den grauen Umhängen hätten also eigentlich nicht völlig offen durch die Gänge laufen dürfen …

»Wir haben dafür gesorgt, dass alle das Museum verlassen, und das Schloss mit einer Sphäre der Nichtbeachtung belegt. Genauer gesagt, nicht nur das Schloss, sondern die gesamte Umgebung.«

»Warum das?«

»Weil wir demnächst gestürmt werden.«

»Von wem?«

»Das werden Sie gleich sehen«, antwortete Strigal und trat schnellen Schrittes in den Thronsaal des Zaren ein.

Inmitten all des Prunks, der Karyatiden, Gemälde und Lüster nahmen sich die Inquisitoren, die sich um einen antiken runden Tisch – ohne Frage ein restauriertes Möbelstück – aufgestellt hatten, höchst bizarr aus. Noch seltsamer war freilich, womit der Tisch gedeckt war: ein aufgeklapptes Notebook und weitere moderne Kommunikationsmittel, gleichzeitig aber auch einige magische Kugeln. Neben dem Tisch standen zwei Fernseher mit Flachbildschirmen. Über das Achteckmuster des Parkettfußbodens zogen sich Stromkabel, die so lang waren, dass sie teilweise noch eingerollt waren.

Die Inquisitoren sahen Strigal derart gelangweilt an, als hätte dieser den Raum nur für fünf Minuten verlassen. Jemand nickte Dmitri zu, obwohl dieser sich nicht an den Mann erinnern konnte.

»Ich erwarte den Bericht!«, befahl Strigal.

»Vom Sommergarten her ist bereits eine Gruppe im Anmarsch. Zwei weitere Gruppen kommen vom Moika-Ufer, eine rückt vom Marsfeld an. Sie haben sich aber noch nicht zusammengeschlossen.«

»Wie sieht’s im Süden aus?«

»In der Klenowaja ist alles ruhig.«

»Noch. Sind die Depots geräumt?«

»Fast, aber wir liegen gut in der Zeit.«

»Aus denen muss unbedingt alles raus!«

Dmitri war sich sicher, dass dieser knappe, in seiner Dramatik nahezu filmreife Wortwechsel nur für ihn inszeniert worden war. Strigal, der hier anscheinend das Kommando hatte, hätte die Informationen ebenso gut auf mentalem Wege einholen können. Aber anscheinend legte er größten Wert darauf, dass Dmitri alles mithörte.

Wie um diese Hypothese zu bestätigen, drehte sich Strigal nun zu Drejer um und deutete auf einen der beiden Fernseher.

»Sehen Sie sich die nur an!«

»Wen?«

Der Bildschirm war in mehrere Segmente unterteilt und zeigte den Platz vor dem Schloss, den Sommergarten, das Marsfeld und die Allee mit dem Denkmal von Peter dem Großen. Beim zweiten Fernsehgerät war das Bild in vier gleich große Ausschnitte unterteilt, wobei jedes eine Seite des Michaelsschlosses zeigte.

Vermutlich Aufnahmen einer Überwachungskamera.

Die Gegend um den Palast war wie ausgestorben. Nirgends spazierten Menschen, kein Fahrzeug fuhr die Straßen entlang, kein Boot schipperte über die Fontanka. Hätte sich das Wasser nicht bewegt, hätte Dmitri angenommen, ein Standbild vor sich zu haben.

»Gebt mir eine Zwielicht-Aufnahme«, befahl Strigal.

Daraufhin wichen die Farbbilder Schwarzweißaufnahmen. Nun sah Dmitri mehrere Gruppen von Menschen, die auf den Palast zurückten – und bei genauerem Hinsehen, dass auch Tiere darunter waren.

Erst jetzt fiel ihm auf, dass die Stromleitungen nicht zu Steckdosen, sondern zu den magischen Kugeln führten.

»Von der Klenowaja rücken sie jetzt auch an«, teilte einer der Inquisitoren mit. »Sie haben das Haus des Gardekorps bereits passiert. In einer Minute treffen die verschiedenen Gruppen aufeinander.«

»Was ist mit dem Innenhof, dem Erdgeschoss und den Kellern?«

»Da ist alles raus.«

»Merkt euch eins: Wir wollen keine Opfer. Aber lasst niemanden in die Keller! Selbst wenn sie jetzt leer sind nicht! Unter keinen Umständen!«

»Die Keller sind bis in die zweite Schicht blockiert. Tiefer kann von denen niemand ins Zwielicht vordringen.«

Dmitri begriff nicht ganz, wer Strigal da eigentlich antwortete. Keiner der anwesenden Inquisitoren hatte die Lippen bewegt, außerdem sahen sie sich alle zum Verwechseln ähnlich.

»Wir warten ihren Angriff ab.«

Nun besah sich Dmitri die Gestalten, die den Palast stürmen wollten, genauer. Als hätte einer der Inquisitoren an den magischen Kugeln seine Gedanken gelesen, sorgte er für eine Bildvergrößerung.

Keine erwachsenen Gesichter, jedenfalls nicht bei jenen, die noch in ihrer Menschengestalt steckten. Die Vorhut bildeten Tiermenschen. Hauptsächlich Werwölfe, aber auch einige exotischere Geschöpfe. In der Gruppe, die vom Marsfeld aus anrückte, machte Dmitri den gestreiften Rücken eines Tasmanischen Tigers aus. Entweder war das eine wahrhaft seltsame Zwielicht-Mutation oder eine Frage der Genetik. Denn Tiermenschen, die sich in Tasmanische Tiger verwandelten, durfte man in Australien oder eben Tasmanien erwarten, aber doch nicht hier, in der Stadt an der Newa.

Aber damit nicht genug: In dem Bildausschnitt, der das Denkmal Peters und die über die Klenowaja vorrückende Gruppe zeigte, trabten zwei Dinosaurier mit äußerst spitzen Zähnen. Für einen Tyrannosaurus waren sie zu klein, denn sie hatten nur eine Risthöhe von zwei Metern. Zu spaßen dürfte aber auch mit ihnen nicht sein.

»Warum wollen sie den Palast stürmen?«, durchbrach Dmitri das Schweigen, das weniger angespannt als erwartungsvoll wirkte. Fast als sähen sich die Inquisitoren einen phantasmagorischen Sportwettkampf an und warteten darauf, dass der Schiedsrichter anpfiff.

»Vor drei Tagen wurden die Tag- und die Nachtwache von St. Petersburg und dem Leningrader Gebiet vernichtet«, sagte Strigal mit völlig ausdrucksloser Stimme. »Im Abstand von zwei Stunden.«

»Wer hat das getan?«, fragte Dmitri, obwohl er wusste, was Strigal ihm antworten würde. Nur sträubte sich alles in ihm, das auch zu glauben.

»Muss ich Ihnen das wirklich noch sagen?«

»Meine Schüler bringen niemanden um!«

»Wer sagt denn, dass sie das getan haben?!«, fragte Strigal zurück. »Sie haben die Wachen ausgelöscht, ohne dass dabei auch nur ein einziger Anderer gestorben ist. Den Mitarbeitern ist das Gleiche passiert wie Ihnen und der Internatsschule. Sie haben ihre magischen Fähigkeiten verloren, mehr nicht. Damit ist jedoch die gesamte Arbeit der Wachen lahmgelegt.«

»Konstantin Sergejewitsch«, rief plötzlich einer der Inquisitoren auf Russisch, allerdings mit deutlichem Akzent. »Im zweiten Tiefgeschoss gibt es ein Problem. Dort wurden nicht sämtliche Depots geleert.«

Es war die Stimme einer Frau. Die Dmitri sehr bekannt vorkam. Im nächsten Moment schob der Inquisitor – oder besser gesagt: die Inquisitorin – die Kapuze zurück. Vor Dmitri stand Iva Mašková.

Sie sah ihn an und nickte kaum merklich. Ohne ein Lächeln anzudeuten. Als ob sie, Maelgwn und er nicht all die Abende während der Fortbildung zusammen in Prager Kneipen verbracht hätten. Als ob sie ihm nie geholfen hätte, die Čapek-Spiegel einzusetzen.

Doch nicht nur Ivas Distanziertheit irritierte Dmitri.

Viele Männer haben einen bestimmten Tick, was Frauen angeht. Manche werden bei zierlichen Brünetten schwach, manche bei langbeinigen Blondinen. Manche stehen auf eine bestimmte Augenform, manche auf eine bestimmte Frisur, einen Hut, eine Mütze oder sonst ein Accessoire. Jeder kennt die Geschichte von Conrad Hilton, dem eine Frau mit rotem Hütchen über den Weg gelaufen war, die er dann prompt geheiratet hatte. Auch Dmitri hatte so eine Macke: Frauen in Uniform. Woher sie rührte, wusste er nicht. Vielleicht hatte er sich in jenen Jahren ,als er mit seiner Mutter und seinem Stiefvater, einem Armeeangehörigen, von Garnison zu Garnison gezogen war, in Frauen in Uniform verguckt. Vielleicht hatte er damals unbewusst beschlossen, sie verkörperten exakt sein Schönheitsideal.

Der graue Umhang der Inquisition reichte zwar längst nicht an eine Militär- oder Milizuniform heran, war und blieb aber eine Uniform. Außerdem stand der Umhang der Mašková ausgesprochen gut. Vor allem die Kapuze.

Dmitri bekam weiche Knie. Bisher hatte er Iva noch nie im Umhang gesehen. Bei den Vorlesungen hatte sie immer Zivilkleidung getragen, an der Abschlussfeier hatte Dmitri nicht teilgenommen, denn er hatte sich in aller Eile sein Diplom aushändigen lassen, um ins Internat zurückkehren und Licho zur Seite stehen zu können.

Dass du dich nicht schämst, Lehrkraft Drejer, tönte in Dmitris Kopf eine Stimme ganz im Stile Strigals. Sich in die Freundin eines Freundes und – um es einmal so auszudrücken – Kampfgefährten zu verlieben! Noch dazu in einem derart unpassenden Moment!

Strigal wusste ganz offenbar, was er an der begabten Inquisitorin hatte, denn er erkannte Talent, auch wenn es sich hinter dem zweiten Grad verbarg.

Aber wo steckte eigentlich Maelgwn, dieses Leittier der Wölfe?

»Verflucht«, rief Strigal aus und befahl: »Die Anti-Reibung!«

Diesen Zauber kannte Dmitri natürlich, war es doch einer der effektivsten im Repertoire der Inquisition, dabei im Grunde aber völlig harmlos. Er wurde nur bei einem Ziel eingesetzt, das sich bewegte. Sobald der Gegner stocksteif dastand, konnte man diesen Zauber vergessen. Bisher hatte Drejer ihn jedoch nur bei der Prager Fortbildung und zu reinen Demonstrationszwecken erlebt. Nun aber verfolgte er zum ersten Mal live am Bildschirm, wie die Anti-Reibung im großen Maßstab eingesetzt wurde.

Sämtlichen Zwei- und Vierbeinern riss es schlicht und ergreifend die Beine weg. Unfähig zu bremsen, schlitterten sie wie auf einer Eisbahn weiter: Der Zauber hob temporär jede Reibung um einen Anderen herum auf. Sein Wirkungsradius ließ sich bis auf eine Meile ausweiten. Jeder Andere kratzte sich dabei bis auf den nackten – pardon! – Hintern auf, ohne dass seine Kleidung auch nur beschmutzt oder aufgeschlitzt wurde. Und es gab nichts, was er der Anti-Reibung hätte entgegensetzen können.

Die Werwölfe versuchten unter lautem Geheul zu bremsen. Die Dinosaurier kippten auf die Seite und schlitterten weiter, wobei sie hilflos mit den dreizehigen Füßen zappelten und den Hals reckten. Die Angreifer in Menschengestalt fielen auf den Rücken und verwandelten sich in Bobfahrer, die jedoch merkwürdigerweise alles daransetzten, aus der Spur auszuscheren. Hier drehte sich jemand auf der Seite wie ein Kreisel um sich selbst, hier fuchtelte jemand mit den Armen, weil er hoffte, sich irgendwo festhalten zu können. Die pfiffigsten Anderen ließen aus den Händen zwei kurze Klingen wachsen, drehten sich auf den Bauch und rammten die Messer in den Asphalt, aber auch das vergeblich. Was Dmitri nicht verstand, war, warum sie keine Eispickel hatten entstehen lassen.

Die freilich auch nichts gebracht hätten.

Ein Werwolf wurde gegen den Marmorsockel vom Denkmal Peter des Großen geschleudert. Er prallte wie eine Billardkugel ab und knallte direkt in einen Unglücksgefährten hinein. Kurz darauf rollte durch die Klenowaja bereits ein riesiges Fellknäuel.

Dmitri wartete eigentlich nur darauf, dass einer der Angreifer im Kanal landete, der unmittelbar vorm Michaelsschloss verlief, was aber nicht geschah.

Wie jeder Zauber, der einem physikalischen Gesetz widersprach, war auch die Anti-Reibung nicht von langer Dauer. Anscheinend war es einem der Dunklen Magier aus der Nachhut gelungen, den Zauber zu zerschlagen und damit die Pirouetten auf dem Eis zu beenden.

»Die gesamte Anti-Reibung auf die Nordseite«, erteilte Strigal den nächsten Befehl.

Sofort richtete Drejer den Blick auf den Bildausschnitt mit der Moika. Dort eilten die Werwölfe und Anderen in Menschengestalt gerade die Stufen der breiten Marmortreppe hoch – bis sie mit einem Mal unweigerlich wieder in die Tiefe purzelten.

»Aktiviert die Statue!«, befahl Strigal.

Der Reiter in Gestalt Peters des Großen, jedoch in römischer Tracht und mit einem Lorbeerkranz auf dem Haupt, sprang vom Sockel. Das Fundament blieb jedoch nicht lange leer: Das Denkmal verdoppelte sich, sodass es nun eines gab, das zurücksprang und wieder in Reglosigkeit auf dem Sockel verharrte, und eines, das quicklebendig war.

Die Werwölfe in der ersten Reihe wichen zunächst panisch auseinander, fassten dann aber neuen Mut und umzingelten den Reiter. Das riesige Pferd bahnte sich jedoch mit ein paar Tritten seiner Hufe den Weg und sprengte die Straße hinunter, den anrückenden stärkeren Dunklen in Menschengestalt entgegen.

»Recht beeindruckend«, entfuhr es Dmitri. »Das Denkmal ist also ein Artefakt, ja?«

»Sagen Sie bloß nicht, Sie hätten noch nie von dieser Möglichkeit gehört«, kanzelte Strigal ihn ab. »Nun, wir hätten dieses Artefakt ohnehin entladen müssen, damit es nicht in die Hände dieser …«

»Was wollen all diese Anderen eigentlich hier?«

»Nachdem die Wachen ausgeschaltet worden waren, machte sich Anarchie in der Stadt breit. Natürlich vor allem unter den Dunklen. Von denen sind die meisten hier in Petersburg noch sehr jung. Sie halten sich nur an den Großen Vertrag, wenn man ihnen mit der Peitsche kommt. Die Lichten haben sich etwas disziplinierter aufgeführt, das muss man anerkennen. Aber bei ihrer geringen Zahl fällt das natürlich kaum ins Gewicht. Nur dem harten Durchgreifen der Inquisition ist es zu verdanken, dass die Ordnung einigermaßen wiederhergestellt wurde.«

»Das kann ich mir bildhaft vorstellen«, murmelte Drejer.

»Diese Rowdies haben die Parole ausgegeben, unsere Residenz müsse unbedingt zerstört werden«, fuhr Strigal ruhig fort. »Dann gäbe es niemanden mehr, der ihnen in die Quere kommen könnte. Außerdem hätten sie dann Zugang zu den Kellern des Michaelsschlosses, in denen sich ihrer Ansicht nach das größte Artefaktenlager der Gegend befindet. Die meisten Dunklen dieser Stadt sind ja sehr schwach. Deshalb haben sie ein paar Tage gebraucht, um sich zusammenzuschließen. Was Sie jetzt hier sehen, ist das Ergebnis ihrer Bemühungen.«

»Stimmt das Gerücht mit dem Artefaktenlager?«

»Lehrkraft Drejer, Sie gehören selbst der Inquisition an.« Strigal maß Dmitri mit einem beredten Blick. »Wir nehmen ja allerlei fragwürdige Gestalten bei uns auf – aber keine Idioten! Das Michaelsschloss war niemals eine echte Residenz. Genauso wenig wie es je ein echtes Schloss war! Diese Mauern hätten nie einen russischen Zaren schützen können. Glauben Sie wirklich, dass wir irgendetwas von Wert in seinen Kellern unterbringen würden?«

»Warum wurden die Depots dann geräumt?«

»Ein paar Artefakte haben wir uns natürlich spendiert, schließlich muss die Legende aufrechterhalten werden. Die Schatulle aus Ewigem Eisen zum Beispiel, die wurde hier seit Paul aufbewahrt. Dann waren hier aber vor allem die Archive, die ja auch irgendwo untergebracht werden müssen. Aha …« Strigal unterbrach seinen Monolog und sah an Drejer vorbei auf eine der magischen Kugeln. »Sie haben den reitenden Peter kaltgestellt. Na gut, dann wird jetzt sein Urenkel übernehmen. Das Monogramm!«

Dmitri vermutete, dass dieser Zauber an das Monogramm von Zar Paul gekoppelt war, das die Fassade des Gebäudes zierte. Damit wäre es ein architektonisches Amulett, also keine Einwegpistole wie das Denkmal, und könnte selbst von diesem Saal aus nachgeladen werden. Wie beim Zeichen des Straffeuers würden sich vom Monogramm Flammenabdrücke lösen und auf die Angreifer niedersegeln.

Schon zappelten denn auch die ersten Dunklen in einem Netz aus funkelnden Entladungen.

»Das tut weh, ist aber nicht tödlich«, bemerkte Strigal, als er Dmitris entsetzten Gesichtsausdruck sah. »Der Zauber ist reine Verteidigungsmagie. Und jetzt werfen Sie einmal einen Blick in diese Richtung!« Strigal deutete auf den Bildschirmausschnitt, in dem ein Teil der Fontanka zu erkennen war.

»Ist das Nebel?«, wollte Dmitri angesichts der fast durchsichtigen weißen Wolken wissen.

»Dampf!«, antwortete Strigal. »Wir haben den Palast mit einem magischen Schild überzogen, der sämtliche Fireballs schluckt. Sonst würde hier längst alles in Flammen stehen. Jetzt können Sie die Feuerbälle natürlich nicht sehen, denn der Schild zieht seine Energie aus ihnen. Und wenn er genug davon hat, katapultiert er sie in den Fluss. Aber vielleicht wollen Sie sich einmal davon überzeugen, wie vorzüglich ein Werwolf klettern kann?«

Als ob nicht auch ein gewöhnlicher Hund mit der nötigen Übung auf einen Baum klettern kann, dachte Dmitri. Und ein Werwolf ist weitaus geschickter. Außerdem hat sein Verstand bei der Transformation zwar gelitten, ist aber doch noch vorhanden.

In der Tat erklommen die Werwölfe die Schlossfassade nicht schlechter als ein Bergsteiger eine Felswand. Gerade nahmen sie die Westseite in Angriff.

»Schlagt sie zurück!«, befahl Strigal.

Welcher Zauber daraufhin aktiviert wurde, blieb Dmitri ein Rätsel, doch sämtliche Angreifer flogen in hohem Bogen durch die Luft. Einer landete sogar in der dampfenden Fontanka. Als er wieder aus dem Fluss sprang, trieb er unter wildem Geheul abermals die Krallen in die Fugen des Mauerwerks. Der Ausdruck »mit Volldampf« schien Dmitri in diesem Fall äußerst passend.

»Die Gruppen haben sich eben zusammengeschlossen«, teilte ein Inquisitor mit, der an einer magischen Kugel saß. »Dadurch steigern sie ihre Kraft. Noch eine Minute, dann durchbrechen sie den Schild.«

»Verstärkt ihn!«, befahl Strigal. »Auf diese Weise schinden wir vielleicht noch drei oder vier Minuten heraus. Sind die Keller jetzt leer?«

»Ja, Konstantin Sergejewitsch«, antwortete Iva sofort. »Allerdings …«

»Was?«

»Sie haben Geiseln im westlichen Haus des Gardekorps genommen. Drei junge Frauen und ein Kind«, sagte Iva und zeigte mit dem Finger auf eine magische Kugel.

Dmitri sah, offen gestanden, nur grauen Nebel. Er wusste immerhin, dass dem Gardekorps zwei Häuser am Anfang der Klenowaja zur Verfügung standen. Das hatte ihnen Tamara im Sommer erzählt.

»Vielleicht glauben die Dunklen, dass ihre Kräfte nicht ausreichen, um den Schild zu durchbrechen. Deshalb wollen sie womöglich ein Opfer bringen.«

»Möglich. Ziehen wir also sofort ab! Sämtliche Technik bleibt hier, wir nehmen nur die magischen Kugeln und die Artefakte mit. Iva!« Strigal sprach die Inquisitorin zum ersten Mal mit Namen an. »Du leitest den Sturm auf die beiden Häuser des Gardekorps. Die Menschen sind zu befreien, ihre Erinnerung zu löschen. Alle Dunklen dürfen noch vor Ort dematerialisiert werden. Ihr habt meine Erlaubnis, das Tribunal muss daher nicht einberufen werden. Kommt danach so schnell wie möglich zurück. Alles klar?«

»Absolut!«, erwiderte Iva in aggressivem Ton.

Ich möchte jetzt nicht einer der Dunklen sein, ging es Dmitri durch den Kopf. Er ahnte auch, warum Strigal mit dieser Operation ausgerechnet Iva betraut hatte, obwohl es unter den anwesenden Inquisitoren vermutlich weitaus erfahrenere Kampfmagier gab.

Die offene Konfrontation und die Emotionen würden ihre Kraft hervorragend aufbauen.

Unter den Lüstern leuchteten bereits die ersten Prismen von Portalen in der Luft auf. Die Inquisitoren packten mit routinierten Bewegungen die magischen Kugeln ein. Ein Bildschirm erlosch daraufhin sofort, einer übertrug jedoch nach wie vor die Bilder von den Überwachungskameras.

Die Portale schlossen sich in Windeseile wieder hinter den Inquisitoren, sodass man fast hätte meinen können, durch den Saal wäre soeben eine Horde Schlossgespenster gehuscht.

Nun öffnete sich auch vor Strigal ein Portal, auf das er Drejer kurzerhand zuschubste.

»Aber die werden doch alles im Schloss zu Kleinholz zerhacken …«, presste Dmitri ungläubig heraus.

»Warten wir’s ab«, erwiderte Strigal und gab Dmitri einen zweiten Stoß gegen die Brust, um ihn durch das Portal zu stoßen wie einen Fallschirmspringer durch die offene Luke im Flugzeug.

Drejer geriet ins Straucheln …

Als Dmitri landete, saß er in einem gepolsterten Stuhl. Selbst seine Hände ruhten auf den Armlehnen. Strigal musste über enorme Erfahrungen im Transportwesen verfügen.

In dieser Sekunde manifestierte er sich auch selbst.

Dmitri hatte den Schock des Ortswechsels noch nicht vollständig überwunden, da drehte er schon den Kopf hin und her, um sich darüber klar zu werden, wohin es ihn überhaupt verschlagen hatte.

Ein Konferenzsaal. Im obersten Stockwerk eines Wolkenkratzers, von denen es in Piter ja nicht so viele gab. Ein flüchtiger Blick durchs Fenster reichte jedoch, um zu erkennen, dass er sich immer noch in dieser Stadt befand. Die Tische waren in U-Form aufgestellt und über die gesamte Länge mit flachen Bildschirmen bestückt, dazwischen standen Mineralwasserflaschen.

Man hätte denken können, hier hätten sich einige Geschäftsleute versammelt, um das nächste Projekt zu besprechen – wären da nicht die magischen Kugeln neben den Bildschirmen und die Kleidung der Anwesenden gewesen: Die meisten trugen graue Umhänge, der Rest begnügte sich mit streng geschnittenen, teuren Anzügen. Allerdings waren auch nicht alle Anwesenden Inquisitoren. Hier und da entdeckte Dmitri ein bekanntes Gesicht. Ihn jedoch schien niemand zu bemerken, denn die Blicke richteten sich – wenn überhaupt – auf Strigal. Etliche Anwesende ignorierten die beiden Neuankömmlinge jedoch völlig und starrten wie gebannt auf den großen Fernsehbildschirm an der Schmalseite des Us. Dort hatte auch der Vorstand des Sonderausschusses Platz genommen.

»Berichten Sie, Konstantin!«, verlangte ein schwarzhaariger, etwas fülliger Mann, ohne Strigal und Dmitri auch nur zu begrüßen.

Dmitri kannte ihn. Edgar, der früher einmal die Tagwache Estlands geleitet hatte und äußerlich überhaupt nicht wie ein Balte aussah. Als vor zwei Jahren der Leiter des osteuropäischen Sektors der Inquisition, Vítěszlav Hrubin, gestorben war, hatte er dessen Nachfolge angetreten. Seitdem betreute er sämtliche Anderen aus Osteuropa, die zur Weiterbildung nach Prag kamen.

»Die Operation verläuft ganz nach Plan. Aus dem Michaelsschloss ist alles herausgebracht worden. Wir rechnen damit, dass wir die Situation in fünf bis zehn Minuten unter Kontrolle haben.«

»Die Dunklen haben Menschen als Geiseln genommen und vermutlich bereits getötet«, schaltete sich mit einem Mal ein Inquisitor ein, der Strigal gegenüber saß. »War das auch Teil des Plans?«

Dmitri kannte auch ihn. Ein Russe namens Maxim, an den Nachnamen erinnerte er sich nicht mehr. Womöglich lag das daran, dass man vorübergehend seine Erinnerungen gelöscht hatte … Immerhin wusste er noch genau, wie man diesen Inquisitor insgeheim nannte: den Wilden. Im Unterschied zu Edgar war Maxim früher ein Lichter gewesen. Auch seine Geschichte war recht kurios: Er hatte nicht die geringste Ahnung vom Großen Vertrag gehabt, konnte aber die Aura von Dunklen ausmachen. Binnen weniger Jahre hatte er etliche gesetzestreue Vampire, Tiermenschen und Magier getötet, darunter sogar Frauen. Am Ende seines Kreuzzugs hätte er beinahe einen Teenager erstochen.

Drejer hatte Maxim in Prag kennengelernt, als er ihnen am eigenen Beispiel erläutert hatte, wie wichtig es war, nicht nur potenzielle Dunkle, sondern auch potenzielle Lichte rechtzeitig aufzuspüren. Von seiner Vergangenheit hatte er völlig sachlich berichtet und sie scharf verurteilt. Dmitri hatte den Eindruck gewonnen, Maxim sei schon seit Langem mit sich im Reinen, habe seine Geschichte verarbeitet und werde von keinerlei Schuldgefühlen mehr geplagt. Ein gewöhnlicher Mensch, der all das durchgemacht hätte, wäre vermutlich innerlich daran zugrunde gegangen, doch Maxim schien vom Zwielicht selbst zum Inquisitor bestimmt worden zu sein.

»An Geiselnahmen haben wir tatsächlich nicht gedacht«, beantwortete Strigal nun Maxims Frage. »Wir sind davon ausgegangen, dass sich die Angreifer vorab ausreichend mit Kraft versorgen und deshalb auf Opfer beim oder im Museum verzichten würden. Aber es ist bereits eine Sonderoperation zur Befreiung der Geiseln eingeleitet worden. Wenn Sie gestatten!«

Mit einer elastischen Bewegung stand er auf, ging zu der magischen Kugel an der Schmalseite des Us und vollführte über dieser einige Passes.

»Wenn Sie sich das bitte ansehen würden!«

Dmitri konzentrierte sich nun voll auf den Monitor direkt vor seiner Nase. Dort baute sich gerade das westliche Haus des Gardekorps auf. Aufgrund der Farbe und der Form war das Gebäude leicht zu erkennen. In den letzten Stunden hatte sich Dmitri derart an die Schwarzweißübertragungen aus dem Zwielicht gewöhnt, dass die Farbdarstellung ihn im ersten Moment verblüffte. Die Kamera nahm den Eingang von oben auf, möglicherweise war sie also auf dem Dach des gegenüberliegenden Gebäudes installiert.

Noch wahrscheinlicher war, dass es gar keine Kamera gab.

Im Moment tat sich rein gar nichts, worauf aber niemand Strigal ansprach. Vielmehr warteten alle geduldig.

Dmitri fragte sich, warum nicht wenigstens ein paar Dunkle zu sehen waren, die ihren Kumpanen Rückendeckung gaben – bis ihm die Erleuchtung kam: Die Kamera zeigte ja die reale Welt, sämtliche Dunklen befanden sich jedoch im Zwielicht.

Dann fuhr mit einem Mal ein grau und stahlblau lackierter Minibus an das Gebäude heran. Aus dem Haus traten mehrere Gestalten in grauen Umhängen, die ihre Kapuzen tief ins Gesicht gezogen hatten. Sie führten drei Frauen am Ellbogen heraus. Es folgte jemand mit einem Kind auf dem Arm. Die Kapuze war zurückgeschoben, und Dmitri meinte, Iva zu erkennen. Eigentlich war die Aufnahme dafür aber viel zu klein.

»Das war’s«, hielt Strigal fest. »Im Bus wartet einer unserer Heiler, der zwei Praktikanten zur Unterstützung dabeihat.«

Der Bus fuhr scharf an und verschwand im Nu. Die Inquisitoren blieben noch kurz auf der Straße – dann waren auch sie verschwunden.

»Ich hätte unsere Mitarbeiter einem solchen Risiko nicht aussetzen müssen«, bemerkte Strigal. »Vermutlich hätten die Dunklen die Geiseln ohnehin einfach ihrem Schicksal überlassen oder höchstens mit einem harmlosen Zauber belegt. In ein paar Minuten werden sämtliche Dunklen im Schloss sein, spätestens dann hätten wir die Geiseln also ungehindert herausholen können. In diesem Fall hätten tatsächlich alle Beteiligten überlebt, die Dunklen inbegriffen.«

»Das ist reine Spekulation«, entgegnete Edgar.

»Genau deshalb haben wir die Operation ja auch durchgeführt. Und was Vermutungen betrifft – sehen Sie sich das doch bitte einmal an!«

Auf den Monitoren wie auch auf dem großen Bildschirm baute sich ein neues Bild auf. Im Unterschied zu den Geräten im Schloss waren diese hier noch nicht einmal durch ein Kabel mit der magischen Kugel verbunden. Ob die Übertragung über Wi-Fi lief?

Der Bildschirm vor Dmitri teilte sich abermals in einige schwarzweiße Fenster. Die Dunklen hatten das Schloss inzwischen erobert. An den Kunstwerken vergriffen sie sich nicht, ihr ganzes Tun beschränkte sich darauf, wie wild hin und her zu rennen.

Die Werwölfe kratzten mit ihren Krallen das Parkett auf, die Dinosaurier trabten durch die Gänge. Dunkle in Menschengestalt gab es in den oberen Stockwerken kaum. Sie konzentrierten sich auf den Keller, wo sie die Zwielicht-Verriegelungen knackten.

»Keine Sorge«, sagte Strigal, »in zehn Minuten ist bestimmt alles vorbei.«

»Sie klingen nicht sehr überzeugt, Konstantin«, bemerkte Edgar.

»Bisher ist leider keine einzige meiner Prognosen eingetroffen«, räumte Strigal ein.

»Ich war von Anfang an dagegen, das Schloss diesen … Kreaturen zu überlassen«, sagte ein nicht sehr großer Mann, der äußerlich wie ein Beamter aussah und seine Karriere sicher noch in fernen Sowjetzeiten begonnen hatte. Er hatte an einer Ecke des U-förmigen Tisches Platz genommen. Damit gehörte er zwar nicht zum Vorstand, unterstrich aber, dass auch er eine führende Position innehatte. Als Strigal und Drejer hereingekommen waren, hatte er sich nicht einmal zu ihnen umgedreht.

»Wir alle kennen deine Meinung, Geser«, erklang da eine Stimme, die Dmitri nicht zuordnen konnte. »Aber das Schloss fällt nun einmal in den Kompetenzbereich der Inquisition.«

Der helllichte Geser also, schoss es Dmitri durch den Kopf.

Da Drejer ihn bisher nur ein einziges Mal bei der Abschlussfeier in der Nachtwache gesehen hatte, hatte er ihn nicht auf Anhieb erkannt.

Nach wie vor stierten alle gespannt auf die Bildschirme.

»Lässt sich der Ton zuschalten?«, fragte einer der drei Männer aus dem Vorstand leise. Er war nicht sehr kräftig gebaut, hatte kurzes Haar von undefinierbarer Farbe, irgendwas zwischen Rot und Grau.

»Eine magische Kugel ist das Auge des Anderen, verehrter Chena«, antwortete Strigal in derart respektvollem Ton, wie er ihn nicht einmal Edgar gegenüber an den Tag gelegt hatte. »Die Wissenschaftsabteilung ist bislang noch nicht dahintergekommen, wie sich diese Kugel mit akustischen Zaubern belegen lässt.«

Dmitri schluckte. Über den alten Chena hatte er in Prag eine Menge gehört, war ihm jedoch nie persönlich begegnet. Chena war der älteste Tiermensch in der Inquisition, jener Andere, der sich in den längst ausgestorbenen Säbelzahntiger verwandelte. Für ihn stellte eine magische Kugel vermutlich ebenso ein Wunderwerk der Technik dar wie das neueste Smartphone, auch wenn die Kugel nicht gerade eine Innovation war.

»Das ist mir bekannt«, entgegnete der alte Tiermensch. »Seit fünfhundert Jahren versuchen sie das schon. Vergeblich. Was sie aber nicht daran hindert, ständig Unsummen für ihre Arbeit zu verlangen.«

»Das Problem besteht darin, dass es unter Wissenschaftlern keine Anderen gibt«, erklärte Strigal. »Warum auch immer. Dieses Phänomen ist leider noch nicht gründlich erforscht. Maler, Literaten, Regierungschefs und Heerführer – sie alle können Andere sein. Aber Wissenschaftler eben nicht! Wenn wir doch bloß einen Leonardo, einen Kopernikus oder einen Nikola Tesla hätten! Oder wenn wenigstens Albertus Magnus ein Anderer gewesen wäre! Aber nein, wir haben nur ehemalige Alchimisten und Ex-Systemadministratoren!«

»Was ist mit Jacob Daniel Bruce?«, mischte sich Geser ein.

»Ach wissen Sie, guter Geser, die Ausnahme bestätigt doch lediglich die Regel. Außerdem hat er sich mittlerweile zur Ruhe gesetzt.«

»Trotzdem ist damit ein Präzedenzfall geschaffen. Und Bruce ist ein Lichter!«

»Dafür hat Chena bis heute Augen«, riss der Tiermensch das Ruder wieder an sich. »Ich nehme an, du wolltest uns das hier zeigen, oder, Konstantin?«

»Völlig richtig«, stieß Strigal triumphierend aus. »Wenn ich alle Anwesenden um ihre ungeteilte Aufmerksamkeit bitten dürfte!«

Alle Blicke richteten sich wieder auf die Bildschirme oder direkt auf die magische Kugel.

Zunächst entdeckte Dmitri nichts Besonderes – was freilich voraussetzte, dass man Wölfe, Dinosaurier und eine wilde Horde pubertierender Zauberer in einem Museum für eine alltägliche Erscheinung hielt. Nach wie vor schwärmten die Dunklen in einer brownschen Bewegung durch die Säle …

Dann aber verschwand der erste Dunkle. Ihm folgte sogleich der zweite. Als würde Schauspieler um Schauspieler aus einem Film herausgeschnitten.

Dmitri behielt alle Fenster des Bildschirms im Blick. Die Werwölfe verschwanden, die Dinosaurier lösten sich in Luft auf.

Eine halbe Minute später gab es nur noch leere Gänge, leere Treppen und leere Säle.

»Und jetzt schalten wir die Farbe zu«, erklärte Strigal und vollführte weitere Passes über der magischen Kugel.

Mit den Farben kehrten auch die Menschen ins Schloss zurück. Etwa die Hälfte von ihnen war nackt und so verlegen, als hätten clevere Journalisten sie bei einem geheimen Nudistentreffen in einem historischen Gebäude erwischt und sofort eine Live-Reportage gebracht. Völlig kopflos hielten sie nach etwas Ausschau, mit dem sie sich bedecken konnten.

Einer ließ sich auf alle viere nieder. Offenbar nahm er an, er würde sich daraufhin prompt wieder in einen Wolf verwandeln.

Einige Bilder zeigten auch vollständig angezogene Jugendliche, die freilich nicht weniger verwirrt waren. Sie vollführten mit ihren Fingern Verrenkungen, die auf den ersten Blick völlig absurd wirkten. Etliche Teenager stürzten Hals über Kopf davon.

»Die entkommen uns nicht«, verkündete Strigal. »Das Schloss ist von der Inquisition umstellt, sodass diesen Rüpeln jetzt weder Portale noch die Schnelligkeit eines Wolfs oder Levitation helfen. Und sollten sie versuchen, völlig unmagisch durchs Tor zu schlüpfen, hätten sie dieses vielleicht vorher öffnen sollen. Aber sie sind ja alle durchs Zwielicht ins Schloss eingedrungen.«

Im Bildausschnitt links oben baute sich gerade die Straße vorm Schloss auf. Mehrere Minibusse fuhren an der Trjochtschastny-Brücke vorm Schloss vor, ein Inquisitor öffnete bereits das Tor.

»Setzen wir unsere Leute damit nicht einem Risiko aus?«, wollte Edgar wissen. »Müssen sie ebenfalls befürchten, ihre magischen Fähigkeiten zu verlieren?«

»Nein, wir haben den Wirkungsradius des Zaubers genau berechnet. Er entspricht exakt dem, den die Jugendlichen beim Angriff auf die Tag- und die Nachtwache eingesetzt haben. Unsere Leute befinden sich immer außerhalb dieses Radius. Die Dunklen selbst sind jetzt ausgeschaltet, noch dazu mit einem minimalen Aufwand an Kraft. Opfer unter den Menschen hat es keine gegeben, unter den Angreifern nur in geringer Zahl. Bleibt die Frage, ob es zu einem Tribunal kommt. Der im Schloss installierte Zauber hat dafür gesorgt, dass diese Rüpel ihre magischen Fähigkeiten einbüßen, sodass wir jetzt de facto ein Dutzend gewöhnlicher Menschen festnehmen. Bis auf ihr Wissen unterscheidet sie nichts von den Menschen, die sie gerade eben als Geiseln genommen haben. Meiner Ansicht nach wäre es daher am effektivsten, ihre Erinnerungen an ihr Dasein als Andere zu löschen und sie nie wieder zu initiieren.«

»Eine humane Lösung«, bemerkte ein Mann im Anzug, aber ohne Krawatte und mit einem stahlgrauen Hemd, der Geser gegenübersaß und bisher noch kein Wort gesagt hatte. Er schien das völlige Gegenteil des Lichten zu sein. Denn Geser mochte äußerlich wie ein Beamter aussehen, er war und blieb eine schillernde Persönlichkeit, während sein Gegenüber absolut unscheinbar wirkte.

»In der Tat, Sebulon«, erwiderte Geser nun grinsend. »Aber wer würde denn deiner Herde auch etwas antun?«

Wenn auch der oberste russische Dunkle hier ist, wieso nimmt dann eigentlich Alexander nicht an dieser Sitzung teil?, überlegte Dmitri. Wobei: Bei seinem gegenwärtigen offiziellen Status hätte er in einem Sonderausschuss der Inquisition absolut nichts verloren.

»Freu dich nicht zu früh, Geser, deine Schäfchen werden dir noch genug Kopfschmerzen bereiten«, erwiderte Sebulon gelassen. »Wenn sie erst mal glauben, Oberwasser zu haben, und die Stadt plus die ganze Welt gleich mit retten wollen. Die nimmst du dann nicht so einfach wieder an die Kandare!«

»Kollegen!«, ging Edgar dazwischen. Er selbst nahm an, er würde das Wort sehr nachdrücklich aussprechen, eigentlich platzte er jedoch viel zu schnell damit heraus. »Ich schlage vor, wir hören Konstantins Bericht zu Ende an. Er hat hervorragende Arbeit geleistet, zu der ihm nur zu gratulieren ist. Noch haben wir die Situation in der Stadt aber nicht wieder vollständig unter unsere Kontrolle gebracht. Konstantin, fahre also bitte fort!«

»Wie ich einräumen muss, haben wir nicht an alles gedacht«, sagte Strigal.

Dmitri fiel auf, dass er weitaus selbstsicherer sprach als Edgar, der doch offenbar sein unmittelbarer Vorgesetzter war.

»O ja, wir haben einiges übersehen«, gab Strigal zu. »An Geiselnahme haben wir nicht gedacht. Obwohl wir dank unserer jungen Mitarbeiter die Sache sehr schnell klären konnten.«

»Es ist schon merkwürdig«, warf Geser ein. »Dass ausgerechnet Sie als ehemaliger Dunkler die typische Taktik der Dunklen nicht einkalkuliert haben.«

»Geser, reiß dich bitte zusammen und verkneife dir solche Zurechtweisungen meines Untergebenen«, mischte sich nun der Mann ein, der in der Mitte des Vorstands saß, zwischen Edgar und Chena. Seine runden Augen, die nie zu blinzeln schienen, ließen ihn wie eine Kreuzung aus einer Eule und Hannibal Lecter wirken. »Sonst werde ich als Vorsitzender des Ausschusses eine offizielle Verwarnung aussprechen.«

Diese Stimme hatte Geser auch mitgeteilt, dass man seine Meinung kenne und das Michaelsschloss traditionell in den Kompetenzbereich der Inquisition falle.

»Aber sicher, Dunckel«, presste Geser missmutig heraus.

Offenbar sollte Dmitri an diesem Tag nicht aus dem Staunen herauskommen. Aber hier traf ihn selbst die Schuld. Wie hatte er Dunckel, einen der Bosse aus dem Prager Büro – auch als Ludwig Hieronymus Maria Küchbauer, Kardamon und Eulenkopf bekannt – nicht erkennen können?!

»Fahre also fort, Konstantin«, befahl Eulenkopf, wobei er beim Sprechen kaum die Lippen bewegte.

»Danke«, erwiderte Strigal. »Ich fasse noch einmal zusammen: Eine Gruppe von acht minderjährigen Anderen, zu der sieben niedere Dunkle und eine Lichte mit Dschinn-Fähigkeiten zählen, hat rein zufällig einen Zauber entwickelt, dem wir den Arbeitstitel De-Initiierungszauber gegeben haben. Nachdem diese Jugendlichen ihn bei allen Angehörigen ihrer Internatsschule eingesetzt hatten, sind sie geflohen. Wie wir sicher wissen, halten sie sich zurzeit in einem Vorort von St. Petersburg versteckt. Zu ihrer eigenen Sicherheit hat die Gruppe alle Mitarbeiter der Tag- und der Nachtwache Petersburgs mit dem De-Initiierungszauber belegt. Die Mitglieder scheinen ferner gewusst zu haben, wo das hiesige Büro der Inquisition ihren Sitz hat, und dürften mit entsprechenden Gerüchten den Überfall der Petersburger Anderen auf das Michaelsschloss provoziert haben. Damit wollten sie vermutlich möglichst viele Dunkle aus der Stadt sowie die Inquisition mit einem einzigen Schlag ausschalten. Hier wären jedoch auch noch alternative Erklärungen denkbar.«

»Welche?«, hakte Dunckel nach.

»Beispielsweise dass sie schlicht und ergreifend ihre Stärke unter Beweis stellen wollten. Sie sind nicht dumm und daher garantiert davon ausgegangen, dass wir mit dem Angriff rechnen und uns entsprechend vorbereiten. Mich persönlich überzeugt aber eher folgende Variante …«

Strigal legte eine Pause ein.

Damit erinnerte er Dmitri ein wenig an Fjodor Koslow. Wie es diesem Lichten jetzt wohl ging? Ob auch die Tag- und Nachtwache der Stadt in der Nähe der Internatschule mit dem De-Initiierungszauber angegriffen worden war?

»Dann lege sie uns dar!«, befahl Dunckel. »Hier zählt jede Minute.«

»Und genau das ist es, was sie wollen: auf Zeit spielen. Uns hinhalten und dabei selbst Kraft sammeln.«

»Aber wofür?«

»Ihr eigentliches Ziel liegt meiner Ansicht nach auf der Hand«, antwortete Edgar an Strigals Stelle. »Im Zuge einer Sonderuntersuchung haben wir bereits herausgefunden, dass der De-Initiierungszauber sozusagen einen Kollateralschaden im Zuge der gescheiterten Rekonstruktion des Fuaran darstellt.«

»Das Fuaran!«, rief Geser aus. »Das glaub ich einfach nicht!«

»Gar nicht uninteressant«, sagte Sebulon sehr leise. Trotzdem hörten ihn alle.

»Von diesem erfolglosen Versuch wissen wir«, erklärte Dunckel, ohne zu blinzeln. »Aber was hat das Buch mit dieser Geschichte zu tun?«

»Ganz einfach!«, antwortete Edgar. »Wenn man nicht alle Menschen zu Anderen machen kann, dann macht man eben alle Anderen zu Menschen. Außer sich selbst.«

»Wir dürfen nicht vergessen, dass die meisten aus der Gruppe niedere Dunkle sind, die sich bereits wiederholt Verstöße gegen den Großen Vertrag haben zuschulden kommen lassen«, ergriff Strigal wieder das Wort. »Außerdem befinden sich alle in der schwierigen Phase der Adoleszenz. Wir haben gerade eben gesehen, wozu Andere imstande sind, wenn sie außer Rand und Band geraten. Und jetzt stellen Sie sich einmal vor, was geschehen würde, wenn diese Jugendlichen plötzlich die stärksten Anderen wären. Nicht, weil ihre Kraft so gewachsen ist, sondern weil alle Anderen sonst ihre verloren haben. Dieser Versuchung kann niemand widerstehen.«

Du vielleicht nicht, wollte Dmitri schon herausbringen, hüllte sich dann aber in Schweigen.

»Wer hat in der besagten Achtergruppe das Sagen?«, fragte Dunckel.

»Ich vermute Artjom Komarow. Ein Vampir.«

»Schon wieder ein Vampir«, murmelte Sebulon.

»Aber eben nicht nur. Komarow mag der Anführer dieser Gruppe sein, den Zauber hat jedoch die Lichte Anna Golubewa gewirkt. Sie ist ein Dschinn zweiter Klasse, Ego-Kategorie.«

»Das wird ja wirklich immer interessanter«, sagte Sebulon nun. »Ich weiß gar nicht mehr, wann ich das letzte Mal von einem Dschinn in Europa gehört habe. Und dieses Mädchen ist dir durch die Lappen gegangen, Geser?«

»Du ahnst nicht, durch welche Aktenberge ich mich arbeiten muss«, erwiderte Geser. »Als mir die Unterlagen von diesem Mädchen vorgelegt wurden, habe ich quasi blind unterschrieben, dass sie in die Internatsschule kommt.«

»Und damit nahm das Unglück seinen Lauf«, bemerkte Strigal. »Denn nur diese Schule bietet Anderen die Möglichkeit einer Allianz von Lichten und Dunklen.«

»Unsinn!«, platzte es nun aus Drejer heraus. »Als ob die Schule an allem schuld wäre!«

Prompt bedachte Dunckel ihn mit einem seiner berühmten Eulenblicke und sah dann Strigal an.

»Stell mir diesen Kollegen doch bitte vor, Konstantin«, verlangte er.

»Das ist Dmitri Leonidowitsch Drejer«, kam Strigal der Aufforderung in kaltem Ton nach. »Der zweite Schulaufseher in besagtem Internat. Angesichts der Tatsache, dass er unter dem De-Initiierungszauber gelitten hat, gehörte er bis vor Kurzem unserer operativen Reserve an. Doch in Absprache mit Edgar habe ich seine gelöschten Erinnerungen wiederhergestellt.«

»Gut«, sagte Dunckel, wobei nicht ganz klar war, worauf er sich eigentlich bezog.

»Ich glaube, es ist jetzt nicht von vorrangiger Bedeutung, welches Ziel diese Vampire verfolgen …«, setzte Geser an.

»Und die Lichte«, rief Sebulon dazwischen.

Doch Geser ignorierte ihn.

»Was mich viel eher interessiert, ist die Frage, warum die Gruppe nicht längst verhaftet wurde, wo ihr Versteck doch bekannt ist. Dann könnten wir diese Kinder in aller Ruhe zu ihren Zielen befragen.«

Wenn Sie wüssten, wie Strigal eine Befragung durchführt!, lag es Dmitri bereits auf der Zunge.

»Weil der Dschinn in der Gruppe offenbar nicht nur einen Zauber gewirkt hat«, antwortete Strigal und sah Geser fest an. »Deshalb hat diese Bande durchaus noch einiges in der Hinterhand.«

»Und was?«

»Genau das wissen wir nicht – denn all unsere Mitarbeiter, die den Auftrag hatten, sie festzunehmen, haben ihre Fähigkeiten verloren. Entweder haben diese Kinder sie also entdeckt und mit dem De-Initiierungszauber angegriffen oder sie haben eine Art Sicherheitskuppel aufgestellt, die mit dem entsprechenden Zauber belegt ist.«

»Wo sind sie denn nun, Konstantin?«, ergriff Chena nach langer Zeit wieder das Wort.

»In Zarskoje Selo.«

Drei

»Ich sag’s ja«, frohlockte Sebulon. »Diese Geschichte wird immer interessanter.«

»Obendrein gibt ihr Versteck Antwort auf so manche Frage«, ergänzte Dunckel.

»Wir wissen sogar recht genau, wo sich die Gruppe versteckt hält«, ergriff nun Strigal wieder das Wort, »Sie hat sich im Park- und Palastensemble von Zarskoje Selo verschanzt, nicht in der Stadt. Der De-Initiierungszauber wirkt auf den Zufahrtsstraßen zu diesem Areal – wie einige unserer Mitarbeiter zu ihrem Leid erfahren mussten.«

»Soweit ich weiß, haben wir in Zarskoje Selo niemanden stationiert«, bemerkte Dunckel. »Wie haben Sie diese Gruppe also überhaupt aufgespürt?«

»Gerade weil wir niemanden in der Gegend haben, mussten wir ja einen Mann dorthin schicken, damit er sich einmal genauer umsieht. Zarskoje Selo schreit ja förmlich danach, dort unterzutauchen. Dem Mann ist jedoch nichts Ungewöhnliches aufgefallen. Nach seiner Rückkehr suchte er allerdings einen unserer Heiler auf und klagte darüber, dass er …«

»… magisch impotent ist«, fiel ihm Sebulon grinsend ins Wort.

»Wie man es auch immer nennt, das Ganze bleibt ein Rätsel«, polterte Geser los. »Edgar und Konstantin versichern, dass diese halbwüchsigen Dunklen sich zu Superhelden aufschwingen wollen, indem sie alle Anderen in Menschen zurückverwandeln. Gut, für Dunkle ist das logisch. Aber wie bringen wir diese Lichte in dem Spiel unter?«

»Vielleicht haben sie untereinander eine Art neuen Großen Vertrag geschlossen«, sagte Edgar. »Da es ja außer ihnen dann keine Anderen mehr gäbe. Dieser Vertrag würde dann beispielsweise vorsehen, dass Vampire unbegrenzt viel Blut trinken und Tiermenschen unbegrenzt viel Beute machen dürfen. Im Gegenzug hat die Lichte das Recht zu retten, wen immer sie mag.«

»Tut mir leid, aber das ist blanker Unsinn«, sagte Dmitri laut und nachdrücklich.

Daraufhin machte sich eine Stille breit, als hätte er in feiner Gesellschaft vulgär geflucht.

Alle Augen richteten sich auf Drejer.

»Ich kenne diese Kinder seit über einem Jahr«, erklärte Dmitri nun deutlich leiser. »Diese Dunklen wollen kein Blut trinken. Sie wollen niemanden jagen. Sie haben nur einen Wunsch: Endlich kein Vampir oder Tiermensch zu sein. Denn so, wie sie sind, akzeptieren sie sich einfach nicht. Die Schule hat hier komplett versagt, darüber muss sich jeder Lehrer und jeder Schulaufseher klar sein.«

»Warum haben sie diesen Zauber dann nicht auf sich angewandt?«, hakte Edgar nach. »Das hätte ihr Problem gelöst.«

»Das weiß ich auch nicht«, gab Dmitri zu. »Aber ist in Zarskoje Selo in letzter Zeit irgendjemand einem Tiermenschen zum Opfer gefallen? Hat ein Vampir jemanden angefallen und leer getrunken? Gab es irgendwas in der Art? Oder auch nur einen verdächtigen Hinweis?«

»Nein«, räumte Edgar ein. »Aber sie hätten für dieses Intermezzo ja nach Petersburg kommen können.«

»Weshalb hätten sie das tun sollen?!«, konterte Drejer, der spürte, wie die Wut in ihm hochkochte. »Sie sind in ihrem Unterschlupf absolut sicher – und haben niemand gebissen! Bleibt die Frage, wie sie an Blut kommen?«

»Sie haben die Krankenstation der Schule geplündert«, antwortete Strigal. »Das haben wir als Erstes überprüft.«

»Da haben Sie’s! Sie rauben – aber sie töten nicht!«

»Junger Mann«, mischte sich nun Dunckel wieder ein. Seine seltsame Art zu sprechen, ohne die Lippen zu bewegen, ließ alle Anwesenden schneller verstummen als jeder Schweigezauber. »Ihre Sorge um Ihre Schüler ist durchaus lobenswert. Deshalb sollten Sie es indes nicht am nötigen Respekt uns gegenüber mangeln lassen. Hat man Ihnen die Regeln nicht erklärt? An Sitzungen eines Sonderausschusses nehmen nur Hohe Inquisitoren, die Vorsitzenden der Wachen sowie mit Sondervollmachten ausgestattete Personen teil. Sie dürften noch nicht einmal einen Fuß in diesen Raum setzen, geschweige denn hier den Mund aufmachen!«

»Ich bitte vielmals um Entschuldigung für mein allzu forsches Auftreten, Grandemeister«, sagte Dmitri, der tatsächlich so etwas wie einen Anflug von schlechtem Gewissen verspürte. Trotzdem hatte er seine Zunge auch jetzt nicht im Zaum. »Aber gegenwärtig bin ich nicht mal ein Anderer. Für mich gelten also andere Regeln.«

Und seit wann ist Strigal ein Hoher?, überlegte er fieberhaft. Aber wahrscheinlich trifft für ihn dieser Sonderbevollmächtigtenstatus zu. Genau wie für Maxim.

Dunckel sah Dmitri unverwandt an. Noch niemand hatte sich ihm gegenüber solche Frechheiten herausgenommen. Tief in seinen starren Augen spiegelte sich jedoch etwas wider, das Drejer sich nicht zu erklären wusste. Andere von seinem Rang besaßen in der Regel überhaupt kein Gewissen mehr. Selbst bei Lichten verkümmerte es, wenn sie erst mal zweihundert Jährchen auf dem Buckel hatten. Und Ludwig Hieronymus Maria Küchbauer war vor seinem Beitritt zur Inquisition ein Dunkler gewesen. Trotzdem mischte sich in sein Schweigen jetzt ein Anflug von Verlegenheit, war Dmitri doch in gewisser Weise das Opfer eines magischen Terroranschlags. Seine, Dunckels, Worte hätten also auch von irgendeinem Schnösel stammen können, der einen etwas aufmüpfigen Kriegsinvaliden anschnauzt: »Wie können Sie es wagen, mir so zu kommen?!« – und dann die Antwort hört: »Eure Erlaucht, ich komme Ihnen gar nicht, denn ich habe keine Beine mehr, mit denen ich gehen könnte!«

Im Grunde begriff Dmitri in dieser Situation selbst erst richtig, was eigentlich mit ihm geschehen war.

Die Spannung im Raum verlor sich jedoch, als Strigal das Wort wieder ergriff.

»Ich selbst habe den seiner magischen Fähigkeiten beraubten Schulaufseher Drejer gebeten, mich zu dieser Sitzung zu begleiten«, erklärte Strigal. »Dieser Schritt war mit Edgar abgestimmt. Drejer ist eine Schlüsselfigur in unserem Plan.«

»Ach ja?«, fragte Dunckel und legte seinen eulenhaften Kopf ein wenig auf die Seite, während er den Blick nun auf Strigal richtete.

»Als er an der Schule noch als Lehrer tätig gewesen war, da war er der Einzige, der das Vertrauen von Artjom Komarow und seinen Freunden genoss. Das war einer der Gründe dafür, weshalb die Lehrkraft Drejer nach dem allgemein bekannten Zwischenfall mit diesen Kindern im letzten Herbst der Inquisition beitreten durfte, obwohl er nur den siebten Grad besaß.«

»Ein begabter junger Mann«, murmelte Chena, der mit seiner ruhigen Art an eine schlafende Katze denken ließ.

»Zwischen uns ist es zu einigen Missverständnissen gekommen«, fuhr Strigal fort. »Aber wie ich zugeben muss, ist es den Anstrengungen Drejers und meines damaligen Stellvertreters Licharew zu verdanken, dass die Probleme, die diese Jugendlichen der Schule damals bereitet haben, aus der Welt geräumt werden konnten. Gleichzeitig will ich nicht unerwähnt lassen, dass ich wiederholt auf die Gefahr hingewiesen habe, die von Komarows Bande ausging.«

»Darf ich etwas dazu sagen?«, fragte Dmitri nach Strigals Worten.

»Sprechen Sie«, erteilte ihm Eulenkopf die Erlaubnis.

»Der Zauber, der hier als De-Initiierungszauber bezeichnet wird, hat meine beiden Zeichen des Straffeuers gelöscht. Dennoch will ich mich an meinen Schwur halten und mich nicht zu Einzelheiten äußern. Angesichts der Tatsache, dass bereits eine Untersuchung durchgeführt wurde und bestimmte Fakten kein Geheimnis mehr sind, will ich jedoch zu einem grundsätzlichen Aspekt etwas sagen: Wodurch auch immer das Verhalten von Artjom und seiner Gruppe jetzt ausgelöst wurde – es geht indirekt auf eine Provokation der Inquisition zurück.«

»Wollen Sie uns etwa beschuldigen?«, fragte Dunckel leicht pikiert.

»Nein, ich will hier nur einen Fakt konstatieren«, antwortete Dmitri, dem als Philologen in diesem Moment selbstverständlich die Ähnlichkeit zwischen dem von ihm gebrauchten Verb und dem Vornamen Strigals aufging. »Der De-Initiierungszauber wurde während der Exkursion nach St. Petersburg erstmals gewirkt. Diese Reise war jedoch eine Idee des Europäischen Büros in Prag.«

Küchbauer richtete abermals seinen stieren Blick auf Dmitri. Er schien gerade darüber nachzugrübeln, ob er seinen Zorn an dem Ex-Anderen Drejer ungehemmt auslassen oder – ganz im Gegenteil – den armen Kerl lieber bedauern sollte, wegen all der Blessuren, die er sich an der pädagogischen Front zugezogen hatte.

»Die Frage, wer an was schuldig ist, sollten wir meiner Ansicht nach dem Tribunal überlassen«, mischte sich Strigal ein. »Viel dringender ist für uns die Frage, was wir jetzt tun wollen. Was können Sie, Drejer, für Ihre Toten Dichter unternehmen?«

»Setzen Sie die Anwesenden von unserem Plan in Kenntnis, Konstantin«, befahl Edgar.

»Ich schlage vor, die Lehrkraft Drejer nach Zarskoje Selo zu schicken, damit er als Unterhändler mit der Gruppe um Komarow in Kontakt tritt.«

»Glauben Sie etwa, ein Anderer ohne magischen Fähigkeiten könnte mehr ausrichten als die Kampfmagier der Inquisition?«, stieß Sebulon aus, der die Diskussion in den letzten Minuten wie ein Zuschauer in der VIP-Loge eines Theaters verfolgt hatte.

»Ganz genau«, erwiderte Strigal gelassen. »Vollwertige Andere gelangen gar nicht erst in die Nähe dieser Gruppe. Drejer ist jedoch sozusagen ein gewöhnlicher Mensch mit gutem Willen, zu dem er auch noch ausgerechnet durch ihren De-Initiierungszauber gemacht wurde. Mit ihm reden sie womöglich. Sie haben doch eben alle selbst gehört, wie die Lehrkraft Drejer für diese Schüler eintritt!«

»In der Tat«, brummte Geser. »Warum haben wir dich eigentlich nicht zu uns geholt, mein Junge? Wo wir unbedingt jemanden bräuchten, der sich der Großen Zauberin annimmt!«

»Diese Worte schmeicheln mir natürlich, aber ich habe nur einen sehr geringen Grad«, bemerkte Drejer selbstkritisch. »Bei uns in der Stadt arbeitet in der Nachtwache jedoch ein gewisser Fjodor Koslow …«

»Könnten Sie Ihre Personalfragen vielleicht auf später verschieben, werte Kollegen?«, erkundigte sich Sebulon mit Unschuldsmiene.

»In Personalfragen kann dir niemand das Wasser reichen, ich weiß«, giftete Geser.

»Und ich meinerseits möchte die Leitenden der Wachen bitten, von persönlichen Beleidigungen abzusehen«, mischte sich Edgar ein.

Wie Dmitri wusste, war der Inquisitor Sebulon noch vor einigen Jahren unterstellt gewesen. Anscheinend bereitete Edgar die Illusion, er könne sowohl seinem ehemaligen Chef als auch Geser Befehle erteilen, ein gewisses Vergnügen. Gleichzeitig war der Mann jedoch zu klug, als dass er nicht wüsste, wie bescheiden seine Rolle in diesem Stück war.

»Also«, ergriff Strigal erneut das Wort, nachdem Ruhe eingekehrt war und er sich der Aufmerksamkeit aller sicher sein konnte. »Ich schlage vor, dass die Lehrkraft Drejer unverzüglich nach Zarskoje Selo gebracht wird, um diese minderjährigen Anderen zur Kapitulation zu überreden.«

»Soll das heißen, Sie stellen ihnen ein Ultimatum, Konstantin?«, fragte ein unscheinbarer Inquisitor, den Drejer nicht kannte und der bisher noch kein einziges Wort gesagt hatte.

»Nein, Leonard«, sagte Strigal. »Denn diese Schüler würden sich niemals einem Ultimatum beugen. Drejer muss sie tatsächlich überzeugen.«

Der Name Leonard sagte Dmitri irgendetwas. Aber ja!, fiel es ihm ein. Das war doch einer der Inquisitoren, die über Tamara als Avatara im Sommergarten mit ihm gesprochen hatten.

»Wenn ich ums Wort bitten dürfte!«, platzte es nun aus Dmitri heraus.

»Sprechen Sie, Lehrkraft Drejer«, forderte ihn Edgar auf, nachdem Dunckel kaum merklich genickt hatte.

Drejer erhob sich.

»Kann ich von dieser …« Er zögerte. »… von dieser Ehrenmission zurücktreten?«

»Nach allem, was Sie heute miterlebt haben?«, fragte Strigal mit finsterer Miene.

»Ganz genau – nach allem, was ich heute miterlebt habe. Und nicht nur heute. Denn ich durfte auch schon die Verhörmethoden der Inquisition kennenlernen, mehr noch, ich habe sie sogar selbst studiert und eine Prüfung darüber abgelegt. Was wird denn bitte aus diesen Kindern, wenn ich sie überrede, sich freiwillig zu ergeben?«

»Die Inquisition wird die Selbstanzeige wohlwollend berücksichtigen«, erklärte Strigal. »Eine Prüfung in Anderem Recht haben Sie doch auch abgelegt, oder, Lehrkraft Drejer?«

»Das habe ich«, spie Dmitri geradezu aus. »Deshalb weiß ich, dass eine Selbstanzeige berücksichtigt wird. Aber schon der Überfall auf die Wachen zieht die Höchststrafe nach sich, selbst wenn dabei kein Blut vergossen wurde. Und für einen Schlag gegen das Hauptquartier der Inquisition – auch wenn dieses nur Fassade ist – gilt das erst recht. Im Übrigen berücksichtigt unser Recht das Alter der Angeklagten nicht. Minderjährigkeit spielt also nicht die geringste Rolle. Das Einzige, was geltend gemacht werden kann, ist Unkenntnis des Großen Vertrags – aber den kennen diese Kinder aus dem Effeff.«

»Was wollen Sie eigentlich? Die Gesetze wurden nicht im 20. Jahrhundert erlassen, ja, nicht einmal im 19. – die sind viel älter. Die Inquisition könnte aber selbstverständlich einen Präzedenzfall schaffen.«

»Gut. Nur was haben wir jetzt gegen diese Kinder in der Hand? Nennen Sie mir einen stichhaltigen Beweis, dass einer unserer Schüler in all diese Vorfälle verwickelt ist. Das einzige Indiz ist der De-Initiierungszauber. Aber den könnte auch eine dritte Person eingesetzt haben.«

»Es gibt Beweise, Drejer«, mischte sich Edgar ein. »Sie wurden bereits vor Ihrem Auftauchen umfassend geprüft. Unsere Mitarbeiter haben die Aussagen gewöhnlicher Menschen zusammengetragen. Einige Mitglieder aus Komarows Gruppe, darunter auch Anna Golubewa, wurden sowohl in Petersburg als auch in Zarskoje Selo gesehen. Alle Spuren konnten sie nämlich nicht verwischen, dafür ist eine gewisse Erfahrung nötig. Und das Mädchen ist nicht besonders geschickt darin, ins Zwielicht einzutreten oder den Blick abzulenken.«

»Ich bitte um Verzeihung, Herr Inquisitor, das habe ich nicht gewusst. Trotzdem bleibt die Frage, welches Ziel diese Kinder verfolgen oder wie sie ihre Magie einsetzen. Der De-Initiierungszauber wirkt nur, wenn man sein Opfer sieht. Sie selbst gehen aber fest davon aus, dass der Angriff auf das Michaelsschloss direkt von Zarskoje Selo aus gesteuert wurde, nicht wahr?«

»Worauf wollen Sie hinaus, Drejer?«, fragte Edgar.

»Dass die Gesetze in diesem Fall eine Sonderuntersuchung vorsehen, bei der ein vollständiger Gedächtnisabdruck genommen wird. Eine Bewusstseinsektropie, wenn Sie so wollen. Diese Prozedur überstehen nicht einmal alle volljährigen Magier. Bei Jugendlichen kann man danach getrost auf eine Dematerialisierung verzichten. Und da verlangen Sie von mir, dass ich ein paar Jungen und ein Mädchen dazu überrede, sich auf diese Prozedur einzulassen?!«

Aus irgendeinem Grund fiel Dmitri ausgerechnet der Stellvertretende Direktor Vargas ein. Was hatte er im letzten Oktober doch gleich zu Koslow gesagt? Sie können nicht erwarten, dass die dunklen Pädagogen ihre Schüler denunzieren. Vargas hatte damals nicht gelogen, sondern lediglich für sich selbst gesprochen, nicht für alle Dunklen. Das wurde Dmitri jetzt klar.

»Lehrkraft Drejer.« Edgar artikulierte jede Silbe einzeln. Obwohl er ein fehlerfreies Russisch sprach, klang in seinen Worten immer noch ein leichter baltischer Akzent durch. »Wenn Sie sich weigern, diesen Befehl auszuführen, wird das eine eigene Untersuchung nach sich ziehen. Nachdem wir den aktuellen Fall abgeschlossen haben. Bis dahin haben wir das Recht, Ihr Bewusstsein zu manipulieren und Sie mit Gehorsamszaubern zu belegen.«

»Wenn ich noch einmal ums Wort bitten dürfte«, sagte Strigal. »Ich sehe mich leider gezwungen, gegen den Einsatz eines Gehorsamszaubers zu protestieren. Die Schüler könnten ihn nämlich bemerken. Ein nicht-initiierter Drejer ist selbst für sie ein offenes Buch. Abgesehen davon wäre das Verhalten unseres Unterhändlers dann nicht mehr natürlich. Nein, die Lehrkraft Drejer muss sich freiwillig zu den Schülern begeben. Sonst ist unser ganzer Plan aussichtslos.«

»Im Übrigen würde mich interessieren, was ich ihnen eigentlich sagen soll?«, wollte Drejer mit leicht sarkastischem Unterton wissen.

»Da werden Sie sich schon etwas einfallen lassen, schließlich unterrichten Sie russische Sprache und Literatur«, entgegnete Strigal. »Wenn Sie zu Komarow und seiner Gruppe vordringen, dann haben diese Anderen eine Chance. Zumindest eine kleine. Falls Sie jedoch nicht zu ihnen vordringen … Anscheinend haben Sie die Lage immer noch nicht ganz begriffen. Die Existenz aller Anderen steht auf dem Spiel, Drejer. Diese Bande hat der Tag- und der Nachtwache in Russlands zweitgrößter Stadt bereits enormen Schaden zugefügt und sie letzten Endes ausgeschaltet. Wo und wie wird sie das nächste Mal zuschlagen? Wird sie sämtliche Anderen in Moskau de-initiieren? Oder im gesamten Moskauer Gebiet? Wir dürfen die Hände nicht länger in den Schoß legen! Wir sind gezwungen, einen Präventivschlag durchzuführen, mag dieser auch noch so viele Opfer verlangen. Und in dem Fall wird es ganz sicher nicht nur acht Minderjährige treffen. Wir können Komarow und seine Bande nämlich auch aus der Entfernung erledigen. Zum Beispiel von einem Flugzeug aus.«

»Ein Flugzeug ist ebenfalls im Blickfeld«, widersprach Drejer trotzig.

»Dann werden wir den Schlag von hier aus durchführen. Das verlangt viel Kraft. Wir Anderen in diesem Raum würden sie nicht aufbringen und müssten also etliche Menschen anzapfen und vollständig auspumpen. Wie viele Menschen würden diesen Prozess überstehen? Und wie viele würden an einem Schlaganfall, einem Herzinfarkt oder schlicht ohne ersichtlichen Grund sterben? Gering dürfte ihre Zahl nicht sein. Könnten Sie danach noch ruhig schlafen, Lehrkraft Drejer?«

Dmitri dachte an den Mann, der vor der Palastbrücke umgefallen war, als er, Dmitri, damals Kraft aus der Menge abgezapft hatte.

»Würde die Inquisition tatsächlich zum Angriff auf acht Schüler blasen?«, fragte Dmitri, obwohl er die Antwort kannte.

»Da die meisten aus Komarows Gruppe Dunkle sind, hätte die Tagwache den Angriff durchzuführen«, ließ sich die ruhige Stimme Dunckels vernehmen.

Sebulon verzog das Gesicht, sagte jedoch keinen Ton.

»Ich melde Protest an«, erklang Gesers energische Stimme. »Angesichts der möglichen Folgen und der Gefahr für eine Lichte!«

»Abgelehnt«, unterbrach ihn Dunckel. »Die Tagwache erhält einen Ablassbrief. Zum Ausgleich wird der Nachtwache das Recht eingeräumt, eine Reihe lichter Interventionen ersten Grades vorzunehmen. Damit können Sie die Folgen aus der Welt schaffen, Geser, und den Kopf wieder hoch tragen. Reicht das den Lichten?«

»Eigentlich nicht«, brummte Geser. »Aber mangels Alternativen …«

»Oh, wir haben einen Alternativplan«, teilte Edgar mit. »Er ist vollständig ausgearbeitet und sieht eben den Schritt vor, auf den wir vor zwei Jahren bei dem Vorfall mit Sauschkin in Baikonur verzichtet haben: einen militärischen Angriff auf Zarskoje Selo.«

»Sie wollen eine Atombombe über Zarskoje Selo abwerfen?«, platzte es aus Drejer heraus.

Dmitri sah förmlich vor sich, wie ein weißer Rauchpilz über den blauen Mauern des Katharinenpalasts aufragte. Er hatte dieses Bauwerk noch nie mit eigenen Augen gesehen, sondern kannte lediglich Fotos. Aber das stachelte seine Phantasie nur an.

»Auf Atombomben können wir verzichten, ein paar schlichte Bomben dürften völlig ausreichen. Oder der Absturz eines Militärflugzeugs mit explosiver Munition an Bord. Offiziell würde ein solcher Vorfall als Terrorakt oder als Unglück ausgegeben.«

»Sie wollen etwas zerstören, das nicht einmal die Faschisten zerstören konnten?«

»Würden Sie etwa nicht den Kreml in die Luft jagen, wenn sich dort Personen verschanzt hätten, die Ihre Kinder bedrohen?«

»Manchmal habe ich den Eindruck, dass sich dort längst Personen dieses Kalibers verschanzt haben«, brummte Drejer mit unfrohem Grinsen. »Aber habe ich deswegen schon zur nächsten Handgranate gegriffen?«

»Sparen Sie sich Ihren Sarkasmus«, mischte sich Strigal ein. »Sie wollen acht Jugendliche retten, verschwenden aber nicht einen Gedanken an die übrigen minderjährigen Anderen. Noch dazu geht akute Gefahr von besagten acht Jugendlichen aus. Was geschieht denn, wenn sie alle Anderen in gewöhnliche Menschen verwandeln?«

»Einigen wird das guttun.«

»Stimmt. Einigen. Und Sie können natürlich große Töne schwingen, denn Ihnen persönlich ist ja nichts geschehen. Sicher, Sie wussten gar nicht, was Ihnen geraubt worden ist, weil ja Ihre Erinnerungen blockiert worden sind. Aber in ein paar Jahren, wenn Sie vielleicht erfahren hätten, dass Sie einmal ein Zauberer gewesen sind, dann würden Sie schon nicht mehr in dieser Weise reden, glauben Sie mir. Sie können sich dieses moralische Gefasel nämlich nur leisten, weil Sie ein junger Mann sind. Trifft aber mich der De-Initiierungszauber, dann würde ich zu einem gewöhnlichen Mann von Ende fünfzig mit dem ganzen Paket an Krankheiten, die einem in diesem Alter zu schaffen machen. Und vergessen Sie auch bitte all jene Kinder nicht, die durch die Initiierung am Leben erhalten wurden, mag diese nun durch den Biss eines Tiermenschen oder Vampirs erfolgt sein! Vor der Initiierung waren sie aufgrund von Krankheiten zu einem langsamen Tod verurteilt. Dieses Sterben werden sie nun fortsetzen. Ihre Schüler wissen all das vielleicht nicht, aber Sie als Inquisitor kennen diese Fälle. Könnten Sie diesen Kindern noch in die Augen sehen?«

»Wir kennen das Ziel dieser acht nicht«, brachte Dmitri heraus, der merkte, wie ihm allmählich sämtliche Felle davonschwammen. Strigal hatte seinen inneren Schild ohne jede Magie zerstört.

»Finden Sie diese Gruppe«, verlangte Strigal. »Reden Sie mit den Kindern. Ich mache mir keine großen Hoffnungen – aber möglicherweise finden wir ja noch eine Lösung, die alle zufriedenstellt. Im Moment unterscheiden sich diese Jugendlichen freilich durch nichts von den amerikanischen Schülern aus den Fernsehnachrichten, die sich bis an die Zähne bewaffnet in ihrer eigenen Schule verbarrikadieren. Wir haben nur zwei Möglichkeiten: Angriff oder Verhandlung. Vielleicht reden Ihre Schüler nicht einmal mehr mit Ihnen. Aber Sie sollten wenigstens einen Versuch wagen.«

»Warum haben sie sich ausgerechnet nach Zarskoje Selo zurückgezogen?«, wollte Dmitri wissen, auch wenn er selbst nicht verstand, weshalb er gerade diese Frage stellte.

Weil du dich immer an Details festbeißt, sagte er sich selbst.

»Zarskoje Selo, das heutige Puschkin, ist eine sehr alte Zarenresidenz«, erwiderte Strigal. »An diesem Ort gab es seit jeher starke Kraftströme. Möglicherweise hat jemand, der darüber Bescheid wusste, dem Zaren also die Idee nahegelegt, dort zu bauen. Darüber hinaus sind in dieser Gegend noch etliche Artefakte zu finden, wenn auch entschärfte. Da es sich bei ihnen aber um berühmte Kunstwerke handelt, kann man sie nicht einfach abtransportieren.«

»Als ich in die Moskauer Nachtwache eingetreten bin«, bemerkte Geser, »hieß dieser Ort weder Zarskoje Selo noch Puschkin, sondern allen Ernstes Detskoje Selo. Kinderdorf.«

Dmitri war zum ersten Mal in Zarskoje Selo. Die Inquisitoren hatten ihn mit einem Portal direkt zum Ägyptischen Tor gebracht, sodass er geradewegs zu dem Park- und Palastensemble spazieren konnte. Zeit, sich auf diesen Ausflug vorzubereiten, war Drejer nicht geblieben. Dafür hatte Strigal ihm noch falsche Erinnerungen eingespeist, sodass Dmitri den Eindruck hatte, den Ort bereits zu kennen. Das Wichtigste war jedoch, dass dieses fiktive Gedächtnis als Navigator diente, der es ihm erlaubte, sich ohne Stadtführer in der Hand in den Parks zu orientieren und sich in den Palästen nicht zu verirren.

Wenigstens fiel also die Notwendigkeit weg, ständig jemanden anzuhalten und nach dem Weg zu fragen.

Drejer trat neben dem Puschkindenkmal aus dem Portal. Sein Auftauchen aus dem Nichts fiel glücklicherweise niemandem auf. Er drehte sich kurz um und ging dann die Straße hinunter, die ihm sein innerer Stadtplan als Dworzowaja auswies. Auf dem Weg zu dem berühmten Park- und Palastensemble versuchte er, sich möglichst wenig umzuschauen, sondern auf den geborgten Orientierungssinn und seine innere Stimme zu vertrauen. Seit jenem Moment, da er die Unterrichtsstunde zu Edgar Allan Poe beendet hatte und Strigal in der Klasse aufgetaucht war, hatte er nicht eine Sekunde für sich gehabt. Daher war dies die erste Gelegenheit für ihn, sich über seine Situation klar zu werden. Wenigstens etwas.

Ehrlich gesagt, war der Lehrer nicht bereit, die Wahrheit zu akzeptieren. In ihm schienen zwei Menschen zu kauern, die miteinander stritten, wer der wahre Dmitri Drejer sei: der Andere vierten Grades, dem sein Gedächtnis zurückgegeben worden war, oder der schlichte Lehrer, der in eine völlig bizarre Geschichte hineingeraten war.

Strigal hatte ihn mühelos mit fremden Erinnerungen an Zarskoje Selo ausgestattet. Aber wenn er sein Bewusstsein derart leicht manipulieren konnte, wo war dann die Garantie, dass der Inquisitor ihm in der Schule tatsächlich seine eigenen Erinnerungen zurückgegeben hatte? Denn nach Strigals Eingriff hatte er zwar wieder gewusst, dass er eigentlich ein Anderer war – aber was, wenn diese Erinnerung falsch war? Oder wenn die ganze Geschichte, die dann folgte, eine Riesenshow gewesen war – der Angriff auf das Michaelsschloss oder die Versammlung der Hohen in dem Konferenzsaal dieses Wolkenkratzers? Besser gesagt, keine Show, sondern eine clevere Sinnestäuschung, schließlich war es selbst für einen schwachen Anderen ein Kinderspiel, einem gewöhnlichen Menschen etwas vorzugaukeln. Und in Prag gab’s dafür sogar Spezialkurse.

Stopp. Wenn Dmitri sich an Prag erinnerte, hatte Strigal vermutlich nicht gelogen. Dann war er wirklich der Inquisitor Drejer. Ein Schuster, der selbst barfuß lief …

In diesem Moment verstand Dmitri, dass er wirklich allein war. Allein und völlig hilflos. Er war daran gewöhnt, mit Magie zu leben, auch wenn er sie im Unterschied zu den meisten Anderen im Alltag nur selten eingesetzt hatte. Das lag an der zwanghaften Sparsamkeit, unter der er schon immer gelitten hatte. Als kleiner Junge hatte er den Wasserhahn stets mit großer Sorgfalt zugedreht, später hatte er mehr als einmal kontrolliert, ob er das Licht auch wirklich ausgeschaltet hatte, und niemals hatte er vergessen, seinen Computer runterzufahren. Wenn er einen zweiten Kochtopf auf den Gasherd stellte, griff er nie nach einem neuen Streichholz, sondern klaubte aus einer Blechdose ein abgebranntes und zündete es an der bereits vorhandenen Flamme abermals an. Genauso sparsam war er als Erwachsener mit seiner magischen Kraft umgegangen. Alles, was er mit seinen Händen erledigen konnte – eine Tür schließen, sich eine Telefonnummer aufschreiben oder einen Papierstapel nach einem speziellen Blatt durchwühlen –, hatte er auch mit seinen Händen gemacht. Wann immer er mit einfachen Worten weiterkommen konnte, hatte er auf diese gebaut, hatte überzeugt und manchmal auch gebettelt.

Wenn Drejer den Ursprung seiner manischen Sparsamkeit auch nicht kannte, den Ursprung seiner magischen Sparsamkeit hätte er im Schlaf nennen können: den Vortrag dieses Gorodezki von der Nachtwache. Damals hatte Dmitri von der magischen Temperatur erfahren und begriffen, dass seine Kraft gar nicht von ihm selbst stammte, sondern nur geliehen war. In Verbindung mit dem Lomonossow-Lavoisier-Gesetz drängte sich daher der einzig mögliche Schluss förmlich auf: Je mehr Kraft er hatte, desto weniger hatte ein Mensch in seiner Nähe. Das Zwielicht produzierte selbst gar keine Kraft, sondern saugte diese lediglich auf wie ein Schwamm – und die Anderen pressten aus diesem Schwamm ein winziges bisschen für sich heraus. Den größten Teil aber beanspruchte das Zwielicht für sich. Wenn man einen Schatz fand, behielt ja auch der Staat den größten Teil. Doch so oder so stand der Schatz weder dem Zwielicht noch den Anderen zu.

Dmitri setzte seine magische Kraft nie ohne Grund ein, dafür wusste er immer: Er hatte eiserne Reserven. Das war wie eine Pistole, die er ziehen konnte, wenn er auf offener Straße überfallen wurde. Oder wie eine zusätzliche Flasche Wasser, wenn er eine Wüste durchquerte.

Doch jetzt waren sowohl das Halfter als auch die Flasche leer. Wenigstens hatte ihm Strigal noch ein Handy mitgegeben, damit er nicht ganz von der Außenwelt abgeschnitten war. Ob die Inquisition in das Mobiltelefon vielleicht irgendwelche Observierungszauber gespeichert hatte? Falls ja, würde Dmitri sie in seinem jetzigen Zustand sowieso nicht erkennen. Allerdings ließen sich technische Geräte generell schlecht mit einem Zauber belegen. Weil sie nicht aus natürlichen Materialien hergestellt waren. Bei Eisen oder Holz war eine solche Manipulation ein Kinderspiel, bei Plastik nicht.

Jedenfalls würde Dmitri nicht einmal ohne Weiteres einen der Paläste besichtigen können. Natürlich könnte er sich eine Eintrittskarte kaufen – aber was, wenn gerade Ruhetag war? Oder die ganze Anlage geschlossen war, weil irgendein Präsident zu Besuch weilte? Ob er Strigal anrufen und ihm ein wenig die Ohren volljammern sollte?

Doch Dmitri sollte Glück haben. Obwohl laut Aushang die Museen bald schließen würden, ließ man ihn noch in die ehrwürdige Anlage hinein. Im Innern des Komplexes schlenderte Dmitri die Alleen entlang, ganz der vorbildhafte Köder.

Zunächst ging er in den Alexanderpark, bestaunte die Kolonnade am Palast, spazierte an einem Teich entlang und legte eine kurze Rast bei einer kleinen granitenen Anlegestelle gegenüber der Insel mit dem einstigen Haus für die Zarenkinder ein. Zu diesem Häuschen zog es ihn ganz unweigerlich hin. Die Tür war zwar demonstrativ vernagelt – aber welchen Anderen würde das aufhalten? Wenn er einfach durchs Zwielicht eintreten konnte …

Vereinzelt begegneten ihm Spaziergänger und Touristen, die allesamt nachdenklich und in sich gekehrt aussahen.

Als ob sie mit einem Zauber belegt worden wären.

Widerstrebend wandte sich Drejer schließlich vom Teich ab und hielt über eine Allee auf den Katharinenpalast zu, wobei er sich an den goldenen Kuppeln der Kirche orientierte. Rechter Hand ragte am gegenüberliegenden Ufer des Kreuzkanals ein Berg mit alten Bäumen auf. »Der Parnass«, teilte ihm das fremde Gedächtnis mit.

»Vielen Dank«, erwiderte Dmitri innerlich.

Die Schönheit des Parks bezauberte ihn schier. Die grünen Kronen der Bäume ließen ihn all seine Sorgen vergessen, die Brücken schienen ihm zuzuraunen, dass alles gut ausgehen würde.

Am Katharinenpalast stand er ebenfalls vor verschlossener Tür. Dann fiel sein Blick jedoch auf ein Quergebäude, das den gelben Flügel mit der weiß-blauen Residenz der Zarin verband. Der Farbkontrast fesselte seine Aufmerksamkeit so sehr, dass er im ersten Moment gar nicht begriff, was er da vor sich hatte. Als er näher an das Gebäude heranging und die Inschrift der Tafel neben dem Eingang entziffern konnte, hätte er sich fast verschluckt.

Schämen solltest du dich, Lehrkraft Drejer, rügte er sich innerlich. Auch wenn du zum ersten Mal hier bist …

Er stand vor dem Puschkin-Lyzeum.

Damit war Strigal für die nächsten vierzig Minuten abgeschrieben. Dmitri erstand eine Eintrittskarte, streifte die riesigen Museumslatschen über seine Schuhe und machte sich daran, die Räume von Puschkins Schule zu erkunden.

Sein künstliches Gedächtnis hielt nicht eine Information für ihn parat. Obendrein hatte Dmitri den Eindruck, es wäre an diesem Ort wie ausgelöscht. Oder so ähnlich. Glücklicherweise wusste er jedoch selbst einiges über die Schule. Das war der Raum, in dem der alte Dershawin mit Puschkin gesprochen hatte, das war der Hörsaal mit der großen Tafel, hier ging’s nach oben zu den Schlafräumen der Lyzeisten. Nur ein Zimmer trennte das Reich Puschkins von dem seines Freundes Iwan Puschtschin. Was für enge Zellen, sinnierte Dmitri. Dagegen leben unsere Internatsschüler ja geradezu fürstlich.

In diesem Moment hörte Dmitri den Ruf. Einen ganz gewöhnlichen Vampirsruf, mit dem diese Dunklen ihre Opfer anlocken, ganz gleich, ob sie eine Lizenz hatten oder nicht.

Drejer eilte die Treppe hinunter und wäre beinahe in den Museumslatschen zur Tür hinausgestürmt. Der Ruf gab ihm genaue Anweisungen, wohin er gehen sollte.

Wer steckte dahinter? Artjom? Oder Tolik? Artjom, entschied er. Damit konnte er den Ruf zwar einem Vampir zuordnen – sich ihm zu widersetzen, das vermochte er aber trotzdem nicht. Und genau darauf bauten die Toten Dichter vermutlich. Aber wann und wie hatte Artjom gelernt, den Ruf einzusetzen? Schließlich war keiner aus der Gruppe alt genug, bereits auf die Jagd zu gehen, außerdem wollten sie prinzipiell keine Menschen beißen …

Aber vielleicht hatte Artjoms Mutter ihrem Sohn ja den Ruf beigebracht. Sie lockte mit ihm ja auch Menschen zum Blutspenden an.

Unter Dmitris Füßen knirschten die roten Kiesel, mit denen traditionell die Wege vor Palästen angelegt wurden. Dmitri ging stur an der Fassade des Katharinenpalasts entlang, umrundete die imposante Cameron-Galerie und hielt auf die Rampe zu, die einst angelegt worden war, damit die gealterte Zarin bequemer in ihren geliebten Park gelangte.

Der Ruf schwoll immer stärker an und hallte in seinem Schädel wider wie der süße Diskant Robertino Lorettis.

Über die Rampenallee gelangte Dmitri zu einer großen Steinterrasse mit einem Geländer, auf dem Statuen aufgestellt waren. Mit Sicherheit war das die Granitterrasse. Von hier aus hatte er einen herrlichen Blick auf die Blumenbeete und den See mit der Tschesme-Säule.

Die Terrasse war leer, doch in dem Baum, der ihr am nächsten stand, hielt sich ein Rabe versteckt und krächzte.

Du hast mir gerade noch gefehlt, Nevermorski!, dachte Drejer und grinste selbst über diese englisch-russische Bezeichnung.

Der Ruf erstarb.

»Guten Tag, Dmitri Leonidowitsch«, begrüßte ihn Anna Golubewa.

Sie stand mit einem Mal neben Dmitri auf der Terrasse. Fast als wäre sie die ganze Zeit neben ihm hergegangen. Was auch stimmte – nur war sie ihm im Zwielicht gefolgt.

»Hallo!«, zeigte sich nun auch Artjom Komarow ganz in der Nähe.

Dmitri hörte weitere Begrüßungen, genau wie damals, wenn er im Internat ins Observatorium hochgestiefelt war, wo die Toten Dichter um das Teleskop herum hockten.

Die Granitterrasse, noch vor wenigen Sekunden vermeintlich leer, hatte sich im Nu mit Menschen gefüllt. Mit Teenagern.

Auf der Brüstung saß Tolik Kljuschkin. Davor hatte sich Karen Sarkisjan auf den Boden gehockt, den Rücken gegen die Stäbe gelehnt und die Hände über Kreuz dekorativ auf seine Schultern gebettet. Ein Schauspieler in der Rolle Alexander Puschkins, noch dazu in höchst natürlicher Kulisse. Doch Dmitri fiel prompt Bela Lugosi in der Rolle Draculas ein. Mit diesen langen schmalen Fingern müsste der Junge eigentlich Vampir sein, ging es Dmitri durch den Kopf. Nicht Werwolf. Da hat das Zwielicht irgendwie nicht richtig aufgepasst.

Stas Alexejenko leistete einer weiblichen Statue Gesellschaft, die sich über ein Becken gebeugt hatte.

Goscha Burejew und die Danilow-Zwilling fehlten. Warum auch immer.

»Ich begrüße die werten Herrschaften!«, erwiderte Drejer. »Aber das war unfair von euch!«

»Was?«, fragte Anna und sah ihn erstaunt an.

Die männlichen Dichter verzogen dagegen keine Miene.

»Mich aus meiner Besichtigung herauszureißen. Ich war schließlich zum ersten Mal im Puschkin-Lyzeum. Ihr ahnt nicht, wie lange ich schon von diesem Besuch geträumt habe. Jede Nacht! Denn obwohl ich euch von diesem Ort vorgeschwärmt habe, bin ich selbst noch nie hier gewesen.«

»Wir fanden, Sie trödeln«, sagte Anna in entschuldigendem Ton.

»Dann habt ihr mich also beobachtet?«

Anna wurde noch verlegener.

»Das mussten wir, Dmitri Leonidowitsch«, gestand Tolik, der fröhlich mit den Füßen baumelte. »Ihnen hätte ja sonst was passieren können!«

»Eure Sorge rührt mich, herzlichen Dank auch«, erwiderte Dmitri sarkastisch. »Aber eigentlich sind die Rollen so verteilt, dass ich der Aufpasser und Schulaufseher bin. Oder vielmehr es war. Allerdings gehört die Schule ja auch der Vergangenheit an. Zumindest in ihrer ursprünglichen Form.«

Die Dunklen zeigten nach wie vor keine Reaktion. Aber Anna war keine Dunkle.

»Das tut uns leid«, brachte sie heraus. »Aber es musste sein. Und es ist ja auch nicht für immer.«

»Stas wollte Sie sogar vorher aus der Schule herausholen«, teilte ihm Artjom mit.

»Meine ewige Dankbarkeit ist dir sicher«, stieß Drejer bitter aus, um dann hinzuzufügen. »Nein, ganz ernsthaft, Stas, das war wirklich anständig von dir.«

Stas senkte den Blick.

»Aber ich wollte das nicht«, gestand Anna. »Glauben Sie mir, Dmitri Leonidowitsch, so war es besser für alle.«

»Eine Entscheidung, die dich im hellsten Licht strahlen lässt«, sagte Dmitri.

»Wir geben doch allen ihre Fähigkeiten zurück!«, versicherte Anna. »Sie kriegen sogar noch viel bessere als vorher. Haben Sie also noch ein wenig Geduld.«

»Darüber mache ich mir keine Gedanken. In der Schule erinnert sich eh niemand daran, dass er mal ein Anderer war. Dafür hat die Inquisition gesorgt. Sie ist sich übrigens noch nicht sicher, ob sie die Schule erneut initiieren soll.«

»Oh, das übernehmen wir«, verkündete Anna und wiederholte es sogar: »Wir geben doch allen ihre Fähigkeiten zurück!«

»Was führt ihr eigentlich im Schilde?«, fragte Drejer nun ganz unumwunden.

»Eine Frage, Dmitri Leonidowitsch«, sagte Artjom. »Warum erinnern Sie sich denn daran, dass Sie einmal ein Anderer waren? Und wie haben Sie uns überhaupt gefunden?«

»Da waren meine Chefs mir behilflich.«

»Verstehe«, brummte Artjom.

»Ach ja?! Dann schreib dir bitte eins hinter die Ohren: Sobald ich erfahren hätte, wo ihr steckt, wäre ich von mir aus zu euch gekommen. Das liegt an meinem Verantwortungsbewusstsein. Vielleicht hast du diesen Ausdruck schon mal gehört?«

»Haben Sie uns nicht gerade eben noch erklärt, Sie wollten sich unbedingt das Puschkin-Lyzeum ansehen?«, parierte Tolik.

»Glaubst du etwa, hier stehen Hinweisschilder, wo ihr zu finden seid? Woher sollte ich denn wissen, dass ihr euch nicht in der Schule verschanzt habt?! Karen schläft im Zimmer des Dekabristen Küchelbecker, du in dem von …«

»Wir haben uns nicht im Lyzeum verschanzt!«, teilte ihm Anna mit. »Entweder schlafen wir im Häuschen für die Zarenkinder oder im Palast. Aber keine Sorge, wir räumen hinterher auf!«

»Was wollen Sie denn eigentlich von uns, Dmitri Leonidowitsch?«, fragte Karen, den der Vergleich mit Küchelbecker offenbar verletzt hatte.

»Wisst ihr das wirklich nicht? Ich will euch in die Schule zurückbringen. Immerhin bin ich nach wie vor Schulaufseher. Nach allem, was ihr bisher angerichtet habt, dürfte das aber gar nicht leicht werden. Da könnten wir von Glück sagen, wenn man euch halbwegs ungeschoren davonkommen lässt. Bei der Gelegenheit: Geht der Sturm auf das Michaelsschloss auf euer Konto?«

»Sie wissen überhaupt nicht, was …«, setzte Artjom an.

»Wisst ihr denn vielleicht, dass die Dunklen, die das Schloss gestürmt haben, Geiseln genommen haben, um sie als Menschenopfer darzubringen?« Drejer sah bei dieser Frage ganz bewusst Anna an, nicht Artjom. Nach einer Weile richtete er den Blick dann aber doch wieder auf den Jungen. »Die Geiseln konnten gerettet werden, die Dunklen aber wurden getötet. Darunter waren auch Vampire, Artjom. Wahrscheinlich haben sie die Geiseln mit dem Ruf angelockt.«

»Lassen wir das doch, Dmitri Leonidowitsch«, erwiderte Artjom ruhig. »Wir wissen genau, was wir getan haben. Aber es wird schon bald überhaupt keine Vampire mehr geben. Und auch keine Tiermenschen. Wir selbst sind bereits keine Vampire mehr. Nach Ihrer Initiierung können Sie sich mit eigenen Augen davon überzeugen.«

»Nach meiner Initiierung?«

»Wenn Sie wollen, machen wir aus Ihnen wieder einen Anderen.«

»Aber alle Anderen, die vor mir bei euch aufgekreuzt sind, habt ihr in Menschen verwandelt!«

»Das hatten sie auch verdient!«, erklärte Tolik.

»Man kann Sie doch nicht mit Inquisitoren in einen Topf werfen«, sagte Anna.

»Falls ihr das vergessen habt: Ich bin ein Inquisitor. Und die Inquisition hat mich hierher geschickt, damit ich euch zur Kapitulation überrede. Und sollte euch interessieren, welcher Inquisitor konkret dahintersteckt – es war Konstantin Sergejewitsch Strigal. An den Herrn erinnert ihr euch doch noch, oder?«

Stas verzog unwillkürlich das Gesicht. Er würde Strigal vermutlich sein Lebtag nicht vergessen.

»Und dem Kerl sollten wir uns ausliefern?«, fragte Artjom.

Der Rest der Toten Dichter hatte Strigal selbstverständlich auch nicht vergessen.

»Er leitet diese Operation. Und jetzt hört mir mal zu: Falls ihr es noch nicht begriffen habt – das Spiel ist aus. Es sind bereits Andere gestorben. Ehrlich gesagt, tun mir die Dunklen aus dem Schloss nicht besonders leid, denn sie sind selbst schuld. Aber ich will nicht, dass euch etwas passiert. Auch wenn ihr echte Nichtsnutze seid.«

»Wer sollte uns denn etwas anhaben?«, erwiderte Artjom. »Zu uns kommt doch niemand durch.«

»Stimmt – aber glaubt ihr wirklich, dass man nicht auch von Piter aus in Zarskoje Selo wüten kann?! So wie ihr umgekehrt ja auch von hier aus in Piter herumgefuhrwerkt habt! Abgesehen davon habt ihr es nicht mehr mit den Wachen zu tun, sondern mit der Inquisition! Die braucht niemanden um Erlaubnis für irgendwas zu fragen. Die stellt sich notfalls selbst eine Lizenz aus, um Zarskoje Selo zu bombardieren!«

»Für Zarskoje Selo gilt Denkmalschutz!«, entgegnete Tolik sorglos.

»Bitte, Tolik, vergiss dein Russisch nicht ganz«, stichelte Dmitri. »Zarskoje Selo steht unter Denkmalschutz.«

»Wollen Sie mir jetzt vielleicht einen Pfahl aus Espenholz in die Brust rammen? Weil ich mich nicht ordentlich ausdrücke?!«

»Erst einmal will ich dir ein Ausreichend in Anderer Geschichte verpassen. Auch 1941 war dies hier schon eine denkmalgeschützte Anlage. Hat das etwa verhindert, dass sie beinah vollständig zerstört worden wäre?«

»Von den Faschisten!«, gab Tolik nicht nach. »Deshalb gab es ja auch später neben den Nürnberger Prozessen noch das Tribunal der Inquisition. Das kann man in jedem Buch zu Anderer Geschichte nachlesen!«

Insgeheim freute sich Dmitri über das Wissen und die Belesenheit der Toten Dichter.

»Ihr solltet diese Bücher aufmerksamer lesen«, fuhr er dennoch in meckerndem Ton fort. »Wenn die Inquisition nämlich gewollt hätte, dann hätte sie dafür gesorgt, dass kein deutscher Soldat auch nur in die Nähe dieser Paläste gelangt. Aber was meint ihr denn, wer die Zustimmung zu dem Experiment gegeben hat, das überhaupt zur Entstehung der Nazipartei führte?! Glaubt mir, die Inquisition hat immer Ressourcen, Menschen ins Handwerk zu pfuschen. Und wenn sie das nicht tut, ist das ihre bewusste Entscheidung.«

Der Fairness halber musste Dmitri zugeben, dass dieser Stoff in ihrer Schule noch gar nicht auf dem Lehrplan für Andere Geschichte stand. Er wurde erst bei der Ausbildung in der Tag- oder Nachtwache oder bei der Weiterbildung der Inquisition behandelt. Worauf Dmitri anspielte, war jedenfalls, dass seit Ende des 19. Jahrhunderts die Lichten immer wieder versuchten, der Menschheit zu ihrem Glück zu verhelfen und die Inquisition ihnen das erlaubte, selbst wenn sie wusste, worauf das Ganze hinauslief: Die Lichten fahren eine verhagelte, die Dunklen eine 1A-Ernte ein. Daraufhin kann die nächste Runde im Spiel eingeläutet werden.

»Die Inquisition kann immer eingreifen. Wenn sie will«, fuhr Dmitri fort. »Und wenn sie etwas will, dann scheut sie nicht davor zurück, drastische Maßnahmen zu ergreifen. Zum Beispiel eine ganze Stadt zu vernichten.«

»Was sind das bloß für Schweine!«, stieß Tolik aus.

»Es sind weder Schweine noch Menschen – es sind Andere.«

»Und Sie wollen uns jetzt retten, ja?«, wandte sich Artjom an Drejer.

»Klar, weil ich der Superretter der Inquisition bin!«, konterte Dmitri. »Ganz ohne magische Fähigkeiten!«

»An Ihnen haben übrigens so viele Observierungszauber gehangen wie Kugeln an einem Weihnachtsbaum«, sagte Karen. »Die haben wir alle gelöscht.«

Innerlich sandte Dmitri Strigal einen Gruß, der nicht gerade druckreif war. Darum also waren all diese grauen Umhänge um ihn herumgeschwirrt, bevor er aufgebrochen war!

»Hört mal, ich habe wirklich keine Ahnung, was die mit euch vorhaben«, gab Drejer offen zu. »Aber ich habe die Schnauze gestrichen voll davon, ständig euren Beschützer zu spielen.«

»Das brauchen Sie in Zukunft auch nicht mehr«, sagte Artjom. »Wir können nämlich ganz gut auf uns allein aufpassen. Und jetzt schlage ich vor, Ihnen Ihre Fähigkeiten zurückzugeben, und dann erklären Sie denen, dass kein grauer Umhang hier aufkreuzen soll. Und für den Fall, dass Sie keine Lust haben, überhaupt noch mit der Inquisition zu reden, lassen Sie es einfach bleiben, das wäre auch in Ordnung.«

»Ich bin mir nicht mal sicher, ob ich überhaupt wieder ein Anderer werden will, wenn ihr mir nicht verratet, was ihr eigentlich plant. Warum rückt ihr also nicht mit der Sprache raus? Von mir aus könnt ihr mir danach ein Zeichen des Straffeuers einbrennen, ich sage euch, wie das geht.«

»Nun hören Sie schon auf!«, stieß Anna mit einem Seufzer aus. Während des Gesprächs war sie von Dmitri abgerückt und hatte sich Artjom genähert. »Als ob wir Sie mit dem Zeichen des Straffeuers belegen würden!«

Dmitri packten erneut Gewissensbisse.

Nachdem Anna sich per Blickkontakt mit Artjom verständigt hatte, sah sie Dmitri wieder an.

»Gut«, sagte sie. »Wir legen die Karten auf den Tisch.«

»Hast du ein weiteres Fuaran geschaffen?«, fragte Dmitri.

»Nein«, antwortete Anna kopfschüttelnd. Über ihrer Schulter hing eine elegante Tasche, die sündhaft teuer wirkte. Wahrscheinlich hatte Anna sie aber nicht gekauft, sondern in einem Malariaanfall herbeigezaubert. Sie zog ein Heft mit dem Ehernen Reiter auf dem Umschlag heraus. »Ich brauche dieses Fuaran nicht mehr, denn den Zauber habe ich mir eingeprägt. Zum Glück ist auf mein Gedächtnis ja Verlass. Selbst an das richtige Fuaran erinnere ich mich noch.«

Nur gut, dass sie alle Observierungszauber gelöscht haben, dachte Dmitri. Bleibt zu hoffen, dass die Inquisition nicht irgendeinen Sputnik mit einer magischen Kugel ins Weltall geschickt hat, um die Worte von Annas Lippen abzulesen. Wobei: Eine magische Kugel im All würde ja eh nicht funktionieren. Den Beweis hatte der Vampir Konstantin Sauschkin erbracht, der erste Andere, der versucht hatte, die Menschen mithilfe des Fuarans zu beglücken.

»Warum habt ihr alle de-initiiert?«

»Mein Vater ist Chirurg«, holte Artjom aus. »Er hat mir immer gesagt, dass ein Knochen nach einem Bruch manchmal nicht richtig zusammenwächst. Dann muss man ihn noch mal brechen und erneut zusammenwachsen lassen.«

»Aber ihr habt bisher nur gebrochen.«

»Das Zusammenwachsen dauert ziemlich lange«, erwiderte Artjom grinsend.

Er hatte perfekt gleichmäßige Zähne. Artjoms vampirische Eckzähne hatte Dmitri allerdings noch nie zu Gesicht bekommen, sah man einmal von den Hauern seines Zwielicht-Doppelgängers ab.

»Und was geschieht, wenn der Knochen zusammengewachsen ist?«

»Fragen Sie besser, was dann nicht geschieht.«

»Von mir aus auch das.«

»Dann wird es keine Vampire und keine Tiermenschen mehr geben. Keine niederen Anderen. Wirklich gar keine. Und auch keine Dunklen und keine Lichten. Dann wird es einfach Andere geben. Andere Menschen.«

»Das sind doch Träume«, murmelte Dmitri. »Nichts als Träume.«

»Nicht ganz«, entgegnete Artjom und lächelte erneut. »Wenn Sie durch das Zwielicht sehen könnten, wäre Ihnen das klar. Wir sind nämlich keine Vampire und Tiermenschen mehr. Wir sind jetzt Magier.«

»Wir haben es tatsächlich geschafft!«, erklärte Anna aufgeregt. »Den Zauber haben wir zunächst an uns selbst ausprobiert. Wir haben uns einfach de-initiiert und danach noch einmal initiiert.«

»Aber ein Vampir hat keine Anlagen zum Magier!!«

»Ein Mensch auch nicht! Und trotzdem verwandelt ihn das Fuaran in einen Anderen!«

Da hättest du auch selbst dran denken können, schalt sich Drejer innerlich selbst.

»Was ist mit dem Ruf?«, bohrte er weiter. »Wenn ihre keine Vampire mehr seid, woher kam dann der Ruf?«

»Ich weiß doch noch, wie das geht«, antwortete Artjom. »Das ist wie beim Fahrradfahren: Selbst wenn man später im Cockpit eines Flugzeugs sitzt, vergisst man nicht, wie man in die Pedale treten muss.«

Da hat er recht, dachte Dmitri müde.

»Aber wenn du ein vampirischer Fahrradfahrer gewesen bist«, sagte er dennoch, »dann wirst du auch ein …«

»Das eben ist der Irrtum«, fiel ihm Artjom ins Wort. »Es gibt jetzt überhaupt keine Unterschiede mehr in unserer Gruppe. Wir sind alle gleich, weder Dunkle noch Lichte. In gewisser Weise sind wir jetzt also genauso wie Sie.«

»Trotzdem wolltet ihr nicht einfach Menschen bleiben«, konterte Dmitri. »Wieso eigentlich nicht? Fehlte euch der Mumm, ohne Magie zu leben?«

»Als gewöhnliche Menschen hätten wir nicht die geringste Chance, weiteren Anderen zu helfen«, antwortete diesmal Anna. »Oder gegen gewisse Andere vorzugehen. Sie haben uns gerade eben selbst gesagt, dass Inquisitoren keine Menschen sind. Die sollen sich aber ruhig mal wieder daran erinnern, wie das ist, ein Mensch zu sein.«

Eine verlockende Idee, dachte Dmitri. Wie jede Utopie. Und wie reizvoll, Dunckel, Chena, Edgar, Strigal, Sebulon – und nicht zu vergessen Alexander – einmal daran zu erinnern, dass auch sie früher Menschen gewesen waren. Nur besteht zwischen dem Leben ohne Magie und dem Leben eines gewöhnlichen Menschen ein gewaltiger Unterschied.

»Und was macht eurer Meinung nach einen Menschen aus?«, fragte Dmitri.

Dabei ging er galant darüber hinweg, dass die meisten der Toten Dichter bereits in früher Kindheit zu Anderen geworden waren und daher gar nicht wussten, was es bedeutete, ein Mensch zu sein.

»Ein Mensch ist freier als ein Anderer«, antwortete Karen für alle.

»Ein interessanter Gedanke«, bemerkte Dmitri.

»Aber so ist es doch. Ein Mensch kann sich wie ein Dunkler verhalten, aber auch wie ein Lichter«, erklärte Anna. »Er allein entscheidet, was, für wen und wie er etwas macht. Und er trifft diese Entscheidung jeden Tag neu. Aber ein Anderer? Der darf doch gar nichts mehr entscheiden. Wenn er einmal zum Lichten oder Dunklen geworden ist, dann bleibt er das auch. Und selbst diese Entscheidung trifft er nicht bewusst.«

»Darüber haben wir schon einmal gesprochen. Niemand weiß, warum man zum Lichten oder Dunklen wird. Der erste Eintritt ins Zwielicht ist nur der letzte Schritt einer inneren Entwicklung.«

»Das haben Sie uns tatsächlich schon einmal gesagt, Dmitri Leonidowitsch«, sagte Karen. »Aber Sie wissen auch, dass wir nicht von uns aus ins Zwielicht eingetreten sind. Bis auf Anja sind wir alle von unseren Eltern gebissen worden.«

»Aber das ist noch nicht mal das Entscheidende!«, ereiferte sich Anna. »Worauf es ankommt, ist, dass man danach nicht mehr zurückkann. Man bleibt sein ganzes Leben ein Lichter oder Dunkler. Wie viele Andere haben denn in den letzten Jahrhunderten die Seite gewechselt? Fast keiner! Aber wie viele wollen das?«

»Ich fürchte, da muss ich dich enttäuschen, denn es wollte auch fast keiner«, antwortete Dmitri. »Und alle, die es wollten, sind der Inquisition beigetreten.«

»Nur nimmt die nicht jeden«, entgegnete Artjom. »Als ob wir nicht genau wüssten, dass Sie der erste Andere seit dreihundert Jahren sind, der mit dem siebten Grad in die Inquisition eintreten konnte. Aber auch das lag an uns …«

Stimmt, gab ihm Dmitri innerlich recht.

»Bei den Anderen ist es genau wie bei den Menschen«, fuhr Artjom fort. »Nur zählt hier nicht das Geld, sondern der Grad. Wer einen hohen Grad hat, der hat auch mehr Macht. Wenn jemand aber nur wenig Kraft hat, wenn jemand nur ein stinknormaler Vampir oder Wahrsager ist, dann kann die Inquisition getrost auf ihn verzichten. Dann darfst du dich bei der Wache registrieren lassen und auf deine Lizenzen warten.«

Ganz so einfach ist es auch wieder nicht, dachte Dmitri. Denn nicht immer hat der stärkste Andere das Sagen. In Moskau gibt es mindestens eine Lichte, die stärker ist als Geser. Und wer in der Inquisition den Oberboss abgibt, das ist eines der bestgehüteten Geheimnisse. Nein, Erfahrung, Geschick und – wenn man es einmal so ausdrücken will – Berufung spielen ebenso eine Rolle wie die Kraft.

Trotzdem widersprach er nicht.

»Glaubt ihr wirklich, dass ihr nur den Unterschied zwischen Dunklen und Lichten beseitigen müsst, um alle Probleme der Welt zu lösen?! Meint ihr nicht, dass wir auch danach genug finden, über das wir uns streiten können – und sei es auch nur der Grad. Aber es können nun mal nicht alle Menschen reich sein, und es können nicht alle Anderen Hohe sein. Und dann noch das Fuaran! Glaubt mir, es hat schon genug Unheil angerichtet. Dagegen waren all die Kriege, die die Anderen vor Abschluss des Großen Vertrages geführt haben, geradezu harmlos.«

»Aber die Menschen haben es uns doch vorgemacht«, sagte Anna. »Bei ihnen gibt es keine Diskriminierung mehr. Man darf einen Schwarzen nicht als Neger beschimpfen. Man darf nirgends ein Schild mit der Aufschrift: Zutritt nur für Weiße anbringen. Auch die Armen darf man nicht verachten.«

»Man darf all das in der Öffentlichkeit nicht«, gab Dmitri zu bedenken.

»Natürlich gibt es überall Idioten, aber die Hauptsache ist doch, dass es nicht mehr akzeptiert wird.«

»Die Menschen sind wirklich im 21. Jahrhunderts angekommen«, ergriff Artjom das Wort wieder. »Wir dagegen leben immer noch im Mittelalter.«

»Aber Licht und Dunkel existieren nun einmal, ob wir das nun wollen oder nicht«, erwiderte Dmitri bloß. »Schließlich können wir sie in ihrer reinen Form anrufen.«

»Dann soll ein Anderer halt bei jedem Eintritt ins Zwielicht entscheiden, ob er das Licht oder das Dunkel wählt«, bemerkte Anna leise.

Natürlich hält sie ohne Wenn und Aber zu ihm, sinnierte Dmitri. Aber wenn sich eine Lichte und ein Dunkler ineinander verlieben, geht das nie gut aus, selbst wenn es fast jedes Jahr einen Romeo und eine Julia gibt. Oder sollten diese beiden tatsächlich einen Weg gefunden haben?

Dann wanderten seine Gedanken weiter zu einer politisch korrekten Sprache bei Anderen. Vampire würden dann als »hämoabhängige Wesen«, Tiermenschen als »Individuen mit Neigung zu spontaner Transformation« und Hexen oder Zauberer als »gegenstandsorientierte Magier« bezeichnet. Ganz bestimmt würde man auch eine Steuer für magische Hochbegabung einführen und sämtliche Hohen verpflichten, ihre Kraft mit schwächeren Anderen zu teilen. Tag- und Nachtwache würden vereint psychopathische Andere jagen, und anstelle des Großen Vertrags gäbe es den Code magique.

Wer würde davon profitieren, wenn die Unterschiede zwischen Lichten und Dunklen beseitigt wären? Vermutlich die Lichten, so komisch das auch klingen mag. Absolute Freiheit bedeutet auch absolute Verantwortung – und das kannten sie. Die Dunklen dagegen waren an gewisse Einschränkungen gewöhnt, die der Große Vertrag vorsah, nahmen sich in diesem Rahmen aber, was immer sie wollten. In dem hier entwickelten Szenario würden sie lernen müssen, ihre Rechte auf neue Weise durchzusetzen. Ihre Interessen zu vertreten. Schlupflöcher zu finden. Wahrscheinlich würde es am Ende auf eine Situation hinauslaufen, die dem Umgang mit Drogen bei Menschen entsprach: Einige Länder erlaubten Cannabis, der Handel mit Heroin war dagegen überall verboten – florierte aber trotzdem.

Liebhaber des Blutsaugens würden sich ebenfalls immer finden, selbst wenn es die Möglichkeit gab, auf diese Form der Nahrungsaufnahme zu verzichten. Versuchung bleibt halt Versuchung …

»Euer Plan klappt nie im Leben«, sagte Dmitri schließlich. »Es reicht nicht, nur die Farbe abzuwischen. Man müsste die Unterschiede zwischen Menschen und Anderen aus der Welt schaffen. Und da hilft euch weder das Fuaran noch das Anti-Fuaran weiter. Lichte und Dunkle gibt es, weil es Menschen gibt. Und wie immer wir uns ihnen gegenüber auch verhalten – sie würden sich uns Anderen gegenüber noch wesentlich schlimmer verhalten. Sie suchen zwar hin und wieder schwache Magier auf, die für sie ein paar Liebeszauber wirken und Hokuspokus machen und ihnen aus den Karten lesen, und auch mit Büchern über Zauberer darf man ihnen gern kommen – aber bitte nicht mit realen Anderen! Sie würden uns nie akzeptieren!«

»Was sind Sie nur für ein Pessimist«, stieß Anna voller Verachtung aus.

»Ihr habt doch alle schon mal einen Krimi gesehen, oder? Dann verratet mir doch bitte mal, warum es Bandenkämpfe gibt, wenn sich einfach alle Ganoven gegen die Polizei verbünden könnten? Aber nein, im besten Fall verkünden sie einen Waffenstillstand und teilen die Stadt unter sich auf. Wenn ihr so wollt, sind wir Anderen genauso. Lichte und Dunkle sind zwei Banden. Einmal edle Räuber – einmal nicht ganz so edle. Und die Inquisition, das sind sozusagen die Edelganoven. Trotzdem bleiben wir für die Menschen alle Kriminelle. Keine anständige Gesellschaft würde uns dulden. Genauso wenig wie die Inquisition schwache Andere in ihren Reihen duldet.«

Das wollte Drejer inzwischen vor allem sich selbst beweisen, weniger seinen Schülern. Deshalb war er auch immer mehr in Fahrt geraten.

»Wo steht eigentlich geschrieben, dass wir keine Menschen sind?«, fragte Anna genauso engagiert. »Lichte und Dunkle können sogar gemeinsame Kinder haben. Sogar Lichte und Vampire können das! Es gibt Menschen, die kommen ohne Beine oder Arme auf die Welt oder mit zwei Köpfen. Trotzdem sind und bleiben es Menschen – aber wir nicht. Das kann doch nicht bloß daran liegen, dass unsere magische Temperatur niedriger ist. Artjom hat mir erzählt, dass es Menschen gibt, deren Körpertemperatur ihr ganzes Leben lang unter 36,6 liegt und …«

»Das heißt Hypothyreose«, warf Artjom mit gewichtiger Miene ein.

»Banditen sind in jeder Hinsicht völlig normale Menschen«, sagte Dmitri. »Mit einer völlig normalen Körpertemperatur. Sie können sonst was anstellen und manchmal sogar besser sein als ein gesetzestreuer Bürger. Nur bleiben es trotzdem Banditen. Das Gleiche gilt für uns. Ohne vorher zu fragen, nehmen wir uns etwas, das uns nicht gehört. Die Lichten glauben, sie müssten dafür bezahlen, während die Dunklen meinen, sie müssten das nicht. Löscht die Unterschiede zwischen Lichten und Dunklen aus, dann fragt sich jeder einzelne Andere jeden Tag seines Lebens, ob er zahlt oder nicht. In dem Fall wären wir den Menschen tatsächlich sehr schnell zum Verwechseln ähnlich: Einige wenige würden zahlen, die meisten sind jedoch zu geizig und erfinden einen Haufen Ausreden, warum sie nicht zu zahlen brauchen. Was, bitte schön, hättet ihr dann gewonnen?!«

»Gut«, lenkte Artjom ein. »Vielleicht klappt unser Plan wirklich nicht. Aber wenigstens hätten alle Anderen damit eine zweite Chance. Vielleicht muss man dann seine Entscheidung jeden Tag aufs Neue treffen. Vielleicht entsteht aber auch etwas völlig Anderes.«

»Selbst wenn«, sagte Dmitri müde. »Wie wollt ihr das anstellen? Ins All könnt ihr nicht. Wenn ihr euch in ein Flugzeug einschmuggelt, wird es abgeschossen, darauf könnt ihr Gift nehmen. Möglicherweise gelingt es euch irgendwie, allen Anderen in Piter diese zweite Chance einzuräumen. Aber wie dann weiter?«

»Haben die Ihnen das denn nicht gesagt?«, fragte Artjom und sah Dmitri ungläubig an.

»Was bitte?«

»Das über Zarskoje Selo.«

»Sie haben mir gesagt, dass ihr hier seid.«

»Mehr nicht?«

Die Toten Dichter und Anna wechselten einige beredte Blicke.

»Doch, dass es hier starke Kraftströme gibt«, fiel es Dmitri dann wieder ein. »Aber die spüre ich ja sowieso nicht.«

»Wir kommen wirklich nicht drum herum«, stellte Artjom fest. »Wir müssen Sie initiieren.«

»Vielleicht könntet ihr mir erst mal erzählen, was Sache ist?«

»Das würde zu lange dauern, außerdem würden Sie uns sowieso nicht glauben«, sagte Artjom und drehte sich nach Anna um. »Ist von dem Blutcocktail noch etwas übrig?«

»Mhm«, murmelte Anna, während sie bereits in ihrer Tasche kramte.

»Ich initiiere ihn, du liest den Text …«

»He!«, rief Dmitri. »Interessiert vielleicht auch irgendjemanden, was ich dazu zu sagen habe?!«

Karen Sarkisjan lächelte ihn an. Tolik Kljuschkin baumelte mit den Beinen. Stas Alexejenko setzte sich jetzt zu ihm auf die Brüstung.

»Keine Angst«, beruhigte ihn Artjom, während er bereits an Drejer herantrat. »Schauen Sie auf Ihren Schatten! Den sehen Sie doch, oder?«

Mit einem Mal schwand jeder Wunsch Dmitris, Widerstand zu leisten. Am heutigen Tag hatte man ihn einfach schon zu oft mit einem Zauber belegt, ohne vorher seine Erlaubnis einzuholen.

Artjom griff nach Dmitris Hand und drehte ihn mit dem Rücken zur Sonne. Drejer erblickte seinen Schatten auf dem rötlichen Boden.

Mit einem Mal schnellte dieser hoch. Genau wie eine Harke, wenn man auf ihre Zinken tritt.

Vier

Eine Initiierung ist ein unvergessliches Erlebnis. Vor allem, wenn man sie als Erwachsener erlebt, wenn Geschehnisse in der Regel keinen so intensiven Eindruck mehr auf einen machen wie in der Kindheit – und dann plötzlich die Emotionen wieder regelrecht hochkochen. Eine Zweit-Initiierung ist dagegen längst nicht so spektakulär, davon überzeugte sich Dmitri gerade am eigenen Leib. Da wusste man bereits, was auf einen zukam, und fühlte sich nur noch benommen. Als ob einem jemand einen Sandsack über den Schädel gezogen hätte und dieser dabei geplatzt wäre, wobei derart viel Sand herausgespritzt war, dass die Welt um einen herum schlagartig grau wirkte.

Daher bekam Dmitri auch kaum etwas von der ganzen Prozedur mit. Anna tröpfelte etwas Blut aus einem Reagenzglas auf eine Seite in ihrem Heft und las die Worte vor, die sie aus dem Fuaran hatte. Das war’s auch schon.

»Treten Sie jetzt ins Zwielicht ein«, verlangte Artjom in strengem Ton von ihm.

Dmitri konnte seinen Schatten nun bereits selbstständig von den Kieseln hochreißen und in ihn eintreten.

Die Brüstung der Granitterrasse wirkte nun wie auf einer alten Fotografie. Weiter hinten erstreckte sich ein sanfter Hang, der zur Anlegestelle am Ufer des Großen Teichs hinunterführte. Auf dem Eiland im Teich ragte ein weißer Pavillon auf, der sogenannte Saal auf der Insel.

Und irgendetwas irritierte Dmitri, er begriff aber nicht auf Anhieb, was. Deshalb trat er sogar kurz aus dem Zwielicht und anschließend wieder ein.

Tolik und Stas fingen prompt zu kichern an.

Erst da ging Drejer auf, was nicht stimmte.

Wie viele Statuen auf der Brüstung gewesen waren, hatte er natürlich nicht gezählt. Aber am Hang hatte sich nur eine einzige befunden, das wusste er genau. Ein Mann in Toga, der in der rechten Hand eine Schriftrolle hochhielt. Der von Strigal installierte Reiseführer informierte ihn darüber, dass es sich dabei um den Kaiser Nerva handelte.

Diese Statue hatte im Zwielicht Gesellschaft bekommen, sodass der Römer nun die Mitte eines Trios bildete. Die beiden Figuren links und rechts von ihm überragten ihn um einiges.

Dmitris geliehenes Gedächtnis hielt keinerlei Informationen zu diesen beiden Statuen parat, aber der Lehrer Drejer konnte erkennen, dass sie weit älter waren als die des Römers.

Die beiden Zwielicht-Skulpturen kehrten der Terrasse ebenfalls den Rücken zu, sodass Dmitri nicht festzustellen vermochte, wem sie nachempfunden waren. Sie waren in lange fließende Gewänder gehüllt, die Falten warfen. Auf dem Kopf trugen sie seltsamen Schmuck. Ihre Hände – einmal die linke, einmal die rechte – waren ebenfalls leicht erhoben, als vollführten sie Passes. Dafür sprach auch die Stellung der Finger, die Dmitri selbst von der Terrasse aus klar ausmachen konnte.

Eine Statue war aus sehr hellem Marmor, eine aus dunklem gefertigt.

»Sie sollten mal Ihr Gesicht sehen, Dmitri Leonidowitsch!«, stieß Tolik lachend aus, als er in der ersten Zwielicht-Schicht auftauchte.

Ihm folgten Anna und die übrigen Toten Dichter. Da Artjom das Zwielicht die ganze Zeit nicht verlassen hatte, waren nun wieder alle vollständig versammelt. Die Kinder nahmen Dmitri in ihre Mitte.

»Sind die schon lange hier?«, fragte Drejer seine Schüler und zeigte auf die Statuen des Lichten und des Dunklen.

»Das wissen wir nicht«, antwortete Karen, der die gewichtige Miene eines Historikers aufgesetzt hatte. »Aber unter Katharina dürften sie schon hier gestanden haben.«

»Früher gab es hier eine Bahn für allerlei Rennen den Berg runter«, dozierte Dmitri unter Rückgriff auf sein eingespeistes Wissen. »Dabei wurden Pferde, Wagen und Schlitten eingesetzt. Die Strecke endete am Teich. Die Bronzestatue des römischen Kaisers wurde erst errichtet, nachdem die Rennen bereits aufgegeben worden waren, die beiden Figuren neben ihm dürften sich aber noch an diese Rutschpartien erinnern.«

»Aber die Menschen haben diese Kunstwerke nie gesehen«, sagte Anna.

»Gibt es noch mehr solcher Statuen?«

»Jede Menge«, antwortete Karen und deutete hinter sich. »Und nicht nur Statuen. Auf dem Berg Parnass steht zum Beispiel ein ganzer Zwielicht-Pavillon, der einen Zugang unter die Erde besitzt. Und unter dem gesamten Park verlaufen Tunnel, zu denen man nur durchs Zwielicht gelangt. In einem sind sogar Schienen verlegt!«

»Strigal hat erwähnt, es gebe hier viele entschärfte Artefakte. Eine echte Alternative also zum Museum für Religionsgeschichte.«

»Trotzdem hat man Ihnen das Wesentliche vorenthalten«, erklärte Artjom.

»Und das wäre?«

»Sehen Sie sich mal die Aura an!«

Das Zwielicht schillerte zwar nicht in allen möglichen Farben – aber es blitzte, oszillierte und vibrierte. Kraft wogte um Dmitri herum. Er meinte sogar, Spritzer von einem unsichtbaren Springbrunnen abzubekommen. Außerdem spürte er Ströme, gelenkte Kraft, die in seiner Nähe fließen musste.

»Was ist das?«, fragte Drejer fassungslos.

»Ein großes Artefakt«, erklärte Anna. »Die ganze Anlage ist ein Riesenartefakt.«

»Es gibt hier spezielle Translatorensteine. In den Palastmauern, den Statuen, den Brücken und auch einfach im Boden«, fuhr Karen fort. »Wenn man sie miteinander verbindet, ergibt sich der Umriss eines magischen Zeichens. Das Ganze ist ein enormer Kraftspeicher.«

»In dem Fall hätte die Inquisition ja wohl jemanden in Zarskoje Selo stationiert«, konterte Dmitri, dem Dunckels Worte wieder einfielen. Der Mann leitete immerhin das wichtigste Depot von Artefakten in der Alten Welt.

»Darauf konnte die Inquisition verzichten, weil hier alles zerstört war«, erwiderte Karen. »Das muss im Krieg geschehen sein. Aber wir konnten die nötigen Restaurationsarbeiten vornehmen und neue Punkte finden. Anja hat den Plan dafür entworfen.«

Wer auch sonst?, dachte Drejer. Was würdet ihr alle nur ohne sie machen?! Er musterte Anna durchs Zwielicht, um zu sehen, ob das Zeichen ihres Straffeuers noch intakt war.

Von ihm zeugte nicht mehr die geringste Spur. Genau wie bei ihm selbst.

Anna hielt seinem Blick stand, bis sie begriff, was Dmitri interessierte. Sofort wurde sie verlegen.

»Ich habe an mir ebenfalls eine zweite Initiierung vorgenommen«, sagte sie. »Aber das Fuaran hat bei mir nicht in der Weise gewirkt wie bei den Toten Dichtern. Ich war ein Dschinn, und ich bin ein Dschinn geblieben. Aber ich bin keine Lichte mehr.«

Das war auch Dmitri aufgefallen, weshalb er sich nun alle Toten Dichter genauer ansah. Ausschließlich neutrale Auren, keine dunklen, keine lichten, keine grauen wie bei Inquisitoren. Nur neutrale.

Von dem Phänomen der neutralen Aura hatte Dmitri bereits gehört. Man bezeichnet es als das eigene Schicksal. Solche Auren begegneten einem äußerst selten, und in der Regel nur bei schwachen, frisch initiierten Anderen. Daraufhin warf Dmitri einen zweiten Blick auf seine Schüler …

Hol mich doch das Dunkel!, stieß er innerlich aus. Sie sind allesamt Hohe. Alle, bis auf Anna.

Die Toten Dichter fingen an zu lachen.

»Haben Sie etwa geglaubt, wir schwindeln Sie an?«, wollte Karen wissen.

»Nein, natürlich nicht«, murmelte Drejer. Nun war die Reihe an ihm, verlegen zu werden.

»Wie hätten wir Sie sonst zum Anderen machen können? Übrigens ist Ihre Aura jetzt auch weder licht noch dunkel. Und Sie sind ebenfalls ein Hoher.«

»Wie soll ich das bloß je wiedergutmachen …?«

»Gehen Sie einfach davon aus, dass wir unsere Schulden bei Ihnen abgezahlt haben. Mit Zinsen.«

»Zurück zu diesem Artefakt. Ihr habt es also sozusagen restauriert, indem ihr den Umriss wiederhergestellt habt?«

»O ja«, antwortete Karen stolz. »Das war harte Arbeit.«

»Wie habt ihr überhaupt von dem Ding erfahren?«, wollte Dmitri von Anna wissen.

»Das hat Stas herausgefunden«, antwortete sie und deutete mit einer Kopfbewegung auf den Jungen. »Als wir im Museum waren, also in dem für Religionsgeschichte, hat er verschiedene Bücher in den Vitrinen durchgeblättert. In einem davon wurde das Puschkin-Lyzeum erwähnt. Auf der Rückfahrt hat er Tolik, Karen und mir davon erzählt. Ich habe ihn dann gebeten, alles auf ein Blatt zu schreiben. Sobald ich seine Geschichte gelesen hatte, konnte ich das Buch aus dem Museum nachbilden. Und sogar noch weitere Bücher.«

»Während ich in Prag war, hast du also wieder deiner Malaria gefrönt«, stellte Dmitri in strengem Ton fest.

Anna senkte den Blick.

Über der Granitterrasse, dem Großen Teich, den Wiesen, Waldstücken und Alleen lag ein Zwielicht-Rot, das an ein prächtiges Feuerwerk erinnerte, mit dem man durchaus die Gäste des Zaren hätte unterhalten können. Nur dass es seit knapp zweihundert Jahren nicht verblasst war.

Dieses Rot hatte auch in der Luft gehangen, als die Nazis hier alles in einen Friedhof verwandelten, den Boden verminten und über dem Katharinenpalast die Fahne mit dem Hakenkreuz flatterte.

Wenn irgendwo Wind geht, wird früher oder später jemand eine Windmühle bauen …

Dmitri fragte sich bloß, wer diese Windmühle hier errichtet hatte und was sie mahlen sollte? Vor allem aber: Warum bisher kein einziges Korn gemahlen worden war?

»Was soll ich jetzt bloß mit dir machen?«, fragte Dmitri Anna seufzend, wobei Dampf aus seinem Mund quoll, wie immer in der ersten Zwielicht-Schicht. »Stand in diesen Büchern etwas darüber, wann man dieses Artefakt geschaffen hat?«

»Wann die Arbeiten daran aufgenommen worden sind, das haben wir nicht herausgefunden«, antwortete Anna. »Aber als die Punkte das erste Mal miteinander verbunden wurden, gab es das Lyzeum schon.«

»Und wer hat die Punkte damals verbunden?«

»Das können Sie sich doch denken, oder?«

»Ihr wollt mir doch wohl nicht weismachen …«

»Unsere Schule ist nicht die erste ihrer Art …«, sagte Anna. »Wussten Sie das etwa nicht?«

»Nein«, gestand Dmitri.

Er konnte es einfach nicht glauben. Aber warum eigentlich nicht? Nach der ganzen Geschichte mit Alexander …

»Wir haben angenommen, dass Sie deshalb als Erstes ins Lyzeum gehen. Eben weil Sie Bescheid wissen und uns dort suchen.«

»Das kann einfach nicht sein«, stieß Dmitri erschüttert aus. »Das Puschkin-Lyzeum war keine Schule für Andere! Dort wurden ausschließlich Menschen unterrichtet. Die im Anschluss daran ihr ganzes Leben lang in der Öffentlichkeit standen!«

»Das ist die offizielle Version«, bemerkte Artjom grinsend. »Sie wissen doch, wie das läuft, damit eine offizielle Version funktioniert. Unsere Schule steht auch nicht im Zwielicht und ist ebenfalls eine Art Eliteeinrichtung. Für hochbegabte Kinder. Und wir kriegen ganz normale Zeugnisse, wie Menschen auch.«

»Unsere Schule ist ein Internat, das in einem Wald am Rand einer kleinen Stadt liegt. Irgendwo tief in der Provinz. Wenn wir über die Straße gehen, stehen wir nicht gleich vor einem Zarenpalast! Die Anderen im 19. Jahrhundert haben sich nicht von denen im 21. unterschieden. Sie führten ein Leben abseits der Menschen und übernahmen keine wichtigen Staatsämter!«

»Aber sie haben sich immer in Staatsangelegenheiten eingemischt.«

»Aber nicht in dem Maße!«

»Sie haben uns doch gerade eben selbst erzählt, dass die Inquisition den Einmarsch der Faschisten sanktioniert hat«, konterte Anna. »Dass sonst kein deutscher Soldat hier seinen Fuß reingesetzt hätte!«

Prompt fiel Drejer Zar Paul wieder ein, der aus höheren Überlegungen nicht hatte werden dürfen, was er eigentlich hätte werden können.

»Glauben Sie uns etwa immer noch nicht?«, fragte Artjom.

Fast dieselbe Frage hatte ihm auch Strigal gestellt: Ob er ihm, nach allem, was er, Dmitri, miterlebt habe, immer noch nicht glaube.

»An diesem Lyzeum können nicht nur Andere gewesen sein«, sagte Drejer. »Das hätte niemand verheimlichen können. Fast jeder Schüler des ersten Jahrgangs hat seine Spuren in der Geschichte hinterlassen. All die Dekabristen, Dichter und Denker! Das Leben dieser Menschen ist ausführlich dokumentiert, über sie sind unzählige Biographien geschrieben worden …«

»Es sagt ja niemand, dass alle Schüler Andere waren. Nur sieben von ihnen. Drei dunkle und drei lichte.«

»Drei und drei ergibt immer noch sechs!«

»Plus einer, der eine unbestimmte Aura hatte. Ein potenzieller Spiegel. Sie wissen doch, was das ist?«

Dieses Phänomen stand auf dem Lehrplan für Inquisitoren. Bei einem Spiegel handelte es sich um einen schwachen Anderen mit reiner Aura, der also weder ein Lichter noch ein Dunkler war. Wenn eine der beiden Seiten in dem ewigen Konkurrenzkampf Oberhand gewann, wurde der Spiegel ungefragt der Seite zugeteilt, die ins Hintertreffen geraten war, um das Gleichgewicht wiederherzustellen. Anschließend verschwand der Spiegel für immer im Zwielicht, weil er danach selbst gefährlich erstarkt war.

»Und wer war dieser … potenzielle Spiegel?«

Die Toten Dichter wechselten erneut beredte Blicke.

»Da vermuten Sie ganz richtig«, sagte Karen. »Er.«

»Das kann nicht sein. Er war ein Mensch. Das weiß ich mit hundertprozentiger Sicherheit. Schließlich bin ich Inquisitor!«

Dmitri fiel ein, wie Alexander Puschkins Dämon vorgetragen hatte, an dem Abend, als sie Vlad Tschishow und seine Komplizen auf dem Friedhof geschnappt hatten. Eine typische Strategie, wenn die Dunklen jemanden anwerben, hatte er damals gesagt.

Gut, Alexander hatte eine Menge gesagt, und es gab eigentlich keinen Grund mehr, ihm auch nur ein Wort zu glauben. Aber warum hatte er überhaupt von Puschkin angefangen …?

»Nur weil jemand sein ganzes Leben als Mensch zubringt, heißt das noch lange nicht, dass er auch ein Mensch ist.«

Abermals kehrten Dmitris Gedanken zu Paul zurück. Dann fiel ihm ein weiterer Ausspruch Puschkins ein: »Drei Zaren habe ich erlebt: der erste befahl, dass man mir meine Mütze abnehme, und schimpfte meine Kinderfrau aus.«

»Suchen wir uns ein Plätzchen, wo wir uns hinsetzen können«, schlug Artjom vor. »Zum Beispiel die Bank da drüben. Dann erzählen wir Ihnen alles, was wir wissen.«

Sie traten aus dem Zwielicht und setzten sich auf eine Bank in der Rampenallee. Es dämmerte bereits.

Hinter Dmitri lag der ereignisreichste Tag seines Lebens. Von all den Eröffnungen schwirrte ihm bereits der Kopf. Und noch immer war kein Ende in Sicht …

Drejer saß in der Mitte. Rechts von ihm hatten Artjom und Anna Platz genommen, links Karen und Stas.

Tolik erklärte, er habe lange genug herumgesessen.

»Wo steckt eigentlich der Rest von euch?«, erkundigte sich Dmitri. »Iwan, Mascha und Goscha?«

»Wir laufen hier Patrouille, und die drei sind gerade an der Reihe«, antwortete Artjom, um Drejer dann im Ton eines Lehrers bei einer Prüfung zu fragen: »Was wissen Sie denn eigentlich über das Lyzeum?«

»Alles, was ich weiß, habe ich euch bereits erzählt. Es war eine Einrichtung, die für das damalige Russland einmalig war. Hier wurden die Kinder des Zaren und die zukünftigen Beamten ausgebildet. Man wollte aufgeklärte Männer heranbilden, hat aber sozusagen eine Schlange an der eigenen Brust genährt.«

»Erinnert Sie das nicht an etwas?«

»Woran sollte es mich denn erinnern?«

»Das ist das übliche Vorgehen der Lichten«, antwortete Artjom und schielte zu Anna hinüber. Diese verzog zwar das Gesicht, verkniff sich aber jeden Kommentar. »Auf dem Lehrplan der Schule steht das natürlich nicht, aber wenn Dunkle unter sich sind, reden sie oft über die Lichten und ihre Taktik.«

Dmitri stellte sich die Küche vor, in der seine vampirischen Schüler Kaffee tranken, denn Alkohol vertrugen sie ja nicht, rauchten und diskutierten, genau wie alle Intellektuelle es tun.

»Gut, dann verpass mir mal eine Lektion in Geschichte. Von Hohem zu Hohem.«

»Was gibt es da groß für Vorträge zu halten? Der erste Versuch, bessere Menschen heranzuziehen, war die Französische Revolution.«

»Die haben die Lichten aber nicht angezettelt.«

»Aber unterstützt. Die Inquisition hat ihnen das auch erlaubt, und die Dunklen haben gegen diese Entscheidung keinen Widerspruch eingelegt. So friedlich lief das damals unter Anderen. Aber mit der Revolution hat es nicht geklappt, und am Ende sind die Lichten und die Dunklen doch aufeinander losgegangen. Deshalb wurde beschlossen, zukünftige Experimente möglichst weit weg von Frankreich durchzuführen. Wo es nicht so bedauerlich ist, wenn es Menschen trifft. In einem dieser Länder, wo noch Bären hausen. Vor allem da es dort ohnehin schon gärte … Damals hatte man nämlich auch schon begriffen, dass es im Kampf zwischen Lichten und Dunklen so schnell keinen Sieger geben würde. Deshalb sollten die Anderen lernen, unabhängig von ihrer Farbe in Frieden miteinander zu leben. Das wird Ihnen doch wenigstens bekannt vorkommen, oder?«

»In der Tat«, brummte Drejer.

»Den Wachen angegliederte Schulen gab es zu dieser Zeit kaum, nur eine in Petersburg, eine in Moskau und noch eine in Kiew. Sie vertraten eine ziemlich konservative Auffassung und gaben nur Einzelunterricht. Dann wurde hier das Lyzeum gegründet. Und warum hätten wir uns diese schöne Möglichkeit entgehen lassen sollen? Wir sind zwar Andere, aber letzten Endes auch nicht anders. Irgendjemand hatte also schnell die geniale Idee, dass Seite an Seite mit den Menschen auch die Anderen ausgebildet werden sollten, und zwar Dunkle und Lichte zu gleichen Teilen. Das war eine ziemlich illustre Gesellschaft. Die Anderen waren nicht einmal alle von Adel. Doch wenn die zukünftige Elite beider Wachen und der Menschen zusammen lernte, dann musste doch ein Staat in greifbare Nähe rücken, in dem alle in Frieden miteinander lebten, es eine Verfassung gab und der Große Vertrag eingehalten wurde.«

»Du hast gesagt, die zukünftige Elite der Wachen hätte die Schule besucht – aber in den Wachen haben Hohe das Sagen«, erwiderte Dmitri, doch sofort fielen ihm die schwachen Anderen in Piter ein.

»Alle sieben Anderen waren potenzielle Hohe.«

»Wer war es?«, fragte Dmitri und rechnete damit, dass ihn zum x-ten Mal an diesem Tag die Spucke wegbleiben würde, wenn Artjom ihm Namen nennen würde, die er nur zu gut kannte.

»Das weiß man nicht«, antwortete an seiner Stelle jedoch Anna.

»Was soll das schon wieder heißen?«

»Das soll heißen«, sagte Tolik vergnügt, »dass sich die Geschichte darüber ausschweigt.«

»Es gibt gewisse Spekulationen«, fuhr Anna fort. »In dem Buch … also in dem, das Stasik im Museum gesehen hat, gab es einen Hinweis auf Berichte an die Petersburger Abteilung der Inquisition. Die konnte ich nachgestalten … malen, meine ich. Aber da werden keine Namen genannt. Es wird nicht einmal gesagt, wer der Spiegel ist.«

»Warum erzählt ihr mir das eigentlich alles?«, fragte Drejer. Insgeheim hoffte er, die ganze Geschichte würde sich als erstunken und erlogen herausstellen. Bis auf den Teil mit dem Fuaran und dem De-Initiierungszauber.

»Hören Sie erst einmal den Rest, Dmitri Leonidowitsch«, sagte Anna leise. »Danach werden Sie alles besser verstehen.«

»Gut.«

»Um es kurz zu machen«, ergriff Artjom wieder das Wort. »Es geschah etwas, womit niemand gerechnet hatte: Die Anderen im Lyzeum freundeten sich an. Und sie begriffen, dass sie sich von den Menschen nur dadurch unterschieden, dass diese über einige grundsätzliche Fragen in ihrem Leben frei entscheiden konnten. Ansonsten mussten alle gemeinsam die Schulbank drücken. Die Anderen durften danach sogar noch Extrakurse besuchen. Die Menschen hatten von diesen Extrakursen keine Ahnung, denn im Lyzeum gab es so viele Sphären der Nichtbeachtung, dass man sozusagen fast über sie stolperte. Jedenfalls beschlossen die Anderen eines Tages, dass sich Dunkle und Lichte verbünden müssen. Zum Wohl aller – das war auch das Motto des Lyzeums. Damals waren die Dunklen noch echte Patrioten, nicht solche Schlaffis wie heute …«

»Stimmt«, sagte Dmitri. »Viele Dunkle haben gegen die Faschisten gekämpft.«

Das war eines der Themen in Anderer Geschichte. Wie Vampire die Lage durchs Zwielicht ausspionierten. Einige hatten dafür sogar Orden erhalten. Oder die Dorfhexen den Deutschen mit Schadenszaubern zusetzten und die Hitler-Truppen in die Sümpfe trieben. Die Tiermenschen bildeten Partisanengruppen und jagten die Faschisten in den Wäldern. Etliche Menschen ließen sich sogar freiwillig initiieren, um sich ihnen anzuschließen.

»Bei den Anderen stand Gegenstandsmagie auf dem Programm, deshalb wussten sie, wie man Artefakte herstellt«, fuhr Artjom fort. »Außerdem gab es ein echtes Mathegenie unter ihnen. Dieser Andere hat genau berechnet, wo man Artefakte platzieren muss, damit sich der richtige Umriss ergibt. Daraufhin haben sie klammheimlich die Artefakte aufgeladen. Ein Teil des Umrisses bestand sogar schon, noch aus der Zeit von Katharina. Vielleicht war er auch noch älter. Dann ist also Napoleon in Russland eingefallen. Zunächst wollten die Anderen da eine magische Waffe anfertigen, doch man erlaubte ihnen nicht, in den Krieg zu ziehen. Deshalb beschlossen sie, die Franzosen von der Schule aus mit dem Artefakt anzugreifen.«

»Erinnert euch: es strömte Heer auf Heer«, zitierte Drejer erneut Puschkin. »Aber sie haben das Artefakt dann doch nicht eingesetzt, oder?«

»Ja, aber genau das verstehen wir nicht. Der Park und die Paläste stellen eine Art magischer Sammellinse dar, mit der ein Zauber zu einem bestimmten Punkt weitergeleitet wird. Alternativ kann man es auch so einrichten, dass sich der Zauber wie eine Detonationswelle nach allen Seiten gleichmäßig ausbreitet. Sie planten, einen De-Initiierungszauber …«

»Stopp«, fiel Drejer ihm ins Wort. »Sie hatten doch gar kein Fuaran zur Hand!«

»Einem Anderen seine Fähigkeiten zu nehmen ist quasi ein Kinderspiel«, sagte Anna. »Schwierig wird es erst, wenn man einem Menschen diese Fähigkeiten geben will.«

Das wusste Dmitri nur zu gut. Bei einem schwerwiegenden Verstoß gegen den Großen Vertrag war die übliche Strafe der Entzug der magischen Fähigkeiten, entweder temporär oder permanent. Die Inquisition bedachte den Anderen dann mit einem bestimmten Siegel.

»Warum konnten die Anderen zu Puschkins Zeiten das dann nicht?«

»Ebendas fragen wir uns auch. Wahrscheinlich sind sie aufgeflogen, und zur Strafe hat man ihnen ihre magischen Fähigkeiten genommen und ihre Erinnerungen gelöscht.«

Eine humane Lösung, dachte Dmitri. Sich sein Leben lang daran zu erinnern, dass man einst ein Zauberer gewesen ist – das halten ja nicht einmal Erwachsene aus. Und hier ging es um Kinder!

Wann hätte sich die Inquisition allerdings je um solche Dinge geschert? Vermutlich wollten sie bloß die Konstruktion des Artefakts geheim halten. Dieses Artefakt war schließlich etwas weit Wertvolleres als irgendein Dauerportal. Ob Dunckel selbst die Sache in die Hand genommen hatte? Vielleicht war er ja angereist, um ein paar zentrale Steine zu entfernen und sie nach Prag zu bringen. Ach nein, damals hatte das Büro seinen Sitz ja noch gar nicht in Prag. Es hieß auch nicht Büro, sondern Kanzlei der Alten Welt.

Mit einem Mal kam Dmitri die Erleuchtung.

Alexander!, dachte Dmitri erneut. Garantiert ist es seine Idee gewesen, ihr Gymnasium Lyzeum zu nennen, zu Ehren seines Lehrers Aristoteles. Warum hängt denn sonst das Portrait von Aristoteles in Sorokins Büro?! In einer Reihe mit den großen Pädagogen der Vergangenheit …

Ob sein Direktor etwas von diesen Zusammenhängen wusste?

»Beweisen lässt sich diese Geschichte aber nicht«, wandte sich Drejer wieder an seine Schüler. »Letzten Endes könnten nicht einmal das Buch im Museum und der Bericht an die Inquisition als Beweis dienen, denn sie könnten ebenso gut Fiktion sein wie Stevensons Mister Hyde. Und was deine Nachbildungen dieser Dinge angeht, Anja: Deine Dschinn-Fähigkeiten springen auf reale Vorlagen genauso gut an wie auf fiktive, das wissen wir alle.«

»Stimmt«, gab sie zu.

Natürlich passte vieles zusammen. Man konnte sogar vermuten, wer die sieben degradierten Anderen waren. Die Struktur des zentralen Nervensystems, von der die magischen Fähigkeiten abhingen, stimuliert Ersatztalente, sobald sie nicht gefüttert wird. Ob vielleicht daher das diplomatische Geschick des Fürsten Gortschakow, also des zukünftigen Kanzlers im russischen Reich, rührte? Gab es deshalb diese herausragenden Dichter in seinem Jahrgang? Wurzelte Puschkins Aberglaube womöglich in der rudimentären Fähigkeit, die Wahrscheinlichkeitslinien zu erkennen?

Auch die Erklärung, die Alexander zu Puschkins Dämon abgegeben hatte, würde dann ins Bild passen. Das konnte tatsächlich von einem Werbeversuch handeln, denn in das Schulexperiment in Zarskoje Selo waren mit Sicherheit nur die höchsten Mitarbeiter der Inquisition und die Chefs von Tag- und Nachtwache eingeweiht gewesen. Sebulon hatte damals in England gelebt, Geser im Orient. Möglicherweise hatte irgendein einfacher Dunkler die ungewöhnliche Aura des jungen Poeten bemerkt. Vielleicht hatten ihn auch die Gedichte stutzig gemacht. Jedenfalls beschloss er, Puschkin für die Dunklen zu gewinnen, und ging nach erprobtem Szenario vor. Nur dass er am Ende scheiterte. Die Petersburger Inquisition bestellte ihn ein und nahm ihn ins Gebet: »Verehrter Herr! Wir bitten Sie nachdrücklich, sämtliche Versuche, einen Ihnen bekannten jungen Mann für unsere Belange zu interessieren, aufzugeben. Von weiteren Gesprächen mit ihm ist ebenfalls abzusehen. Im Übrigen haben wir den Herrn Dichter ohnehin im Auge.« Vielleicht hatte es die Inquisition aber auch gar nicht für nötig erachtet, jenem Dunklen irgendwas zu erklären.

»Wir wollen ja auch gar nichts beweisen«, sagte Artjom und unterbrach damit Dmitris Gedankengang. »Wir führen bloß zu Ende, was damals angefangen wurde. Und daran wird uns niemand hindern. Selbst wenn die Inquisition eine Bombe über Zarskoje Selo abwirft, wird sie uns nicht treffen. Sagen Sie das Ihren Chefs.«

»Okay«, brummte Drejer und stand auf. »Mach ich.«

»Dmitri Leonidowitsch, kommen Sie bitte nicht mehr hierher, bevor alles vorüber ist«, sagte Karen. »Sonst verlieren Sie Ihre magischen Fähigkeiten.«

»Und wenn schon«, behauptete Drejer. »Wäre ja nicht das erste Mal.«

Er könnte jetzt ein Portal öffnen. Oder es zumindest versuchen. Stattdessen trottete er jedoch zu Fuß zurück zum Katharinenpalast und zur Cameron-Galerie. Ohne sich auch nur einmal umzudrehen.

In den Zweigen krächzte erneut ein Rabe.

Strigal wartete in der Stadt auf ihn, in der Nähe des Ägyptischen Tors. Unwillkürlich empfand Drejer eine gewisse Hochachtung für den Mann, schließlich wäre es für die Toten Dichter jetzt ein Kinderspiel, ihm seine magischen Fähigkeiten zu nehmen. Trotzdem war er nach Zarskoje Selo gekommen, obwohl er doch auf mentalem Wege mit ihm, Drejer, hätte in Kontakt treten können. Von dem sicheren Konferenzsaal in Petersburg aus.

Auch sie setzten sich auf eine Bank. Von ihr aus hatten sie das Puschkin-Denkmal im Blick.

»Wussten Sie davon?«, fragte Dmitri.

»Ja«, antwortete Strigal.

»Und trotzdem haben Sie mir kein Wort gesagt?!«

»Dafür hätte ich die Erlaubnis Dunckels gebraucht. Er hat den Ernst der Lage jedoch bisher verkannt.«

»Und was tun wir jetzt?«

»Setzen Sie mich erst einmal über den Stand der Dinge ins Bild, Lehrkraft Drejer.«

Daraufhin schickte Dmitri ihm den Abdruck seiner Erinnerungen an die Begegnung eben. Strigal brauchte nur wenige Sekunden, um sie zu verarbeiten.

»Die Kinder warten darauf, dass sich der Umriss stabilisiert und das Artefakt zu Höchstleistungen in der Lage ist«, referierte er, wobei er an Dmitri vorbeisah. Er dürfte sich mit Edgar oder Dunckel in Verbindung gesetzt haben, dachte Drejer. Vielleicht aber auch gleich mit dem gesamten Einsatzstab.

»Ich brauche Hilfe«, sagte Dmitri. »Dann kann ich meine Schüler bestimmt überzeugen. Ich muss wissen, was sie nicht wissen. Warum hat das Artefakt damals versagt? Warum wurde das Lyzeum nicht geschlossen? Warum ließ man zu, dass die Lyzeisten sich weiterhin in diesem Riesenartefakt aufhielten?«

Strigal drehte ihm quasi in Zeitlupe den Kopf zu. In seinem Blick funkelte etwas auf – und ließ Dmitri verstummen.

»Junger Mann!«, fuhr Strigal ihn an. Und zwar ohne die Lippen zu bewegen.

»Sind Sie das, Grandemeister?«, fragte Drejer zurück.

»Konstantin war so freundlich, sich mir als Avatara zur Verfügung zu stellen. Er selbst wird kein Wort unseres Gesprächs hören. Niemand wird das. Treten Sie ins Zwielicht ein, junger Mann!«

Dmitri kam dieser Aufforderung – die tatsächlich eine Aufforderung, weder eine Bitte noch ein Befehl, war – umgehend nach.

Im Zwielicht erinnerte Strigal auch äußerlich stark an Dunckel, fast als hätte er sich für diese Rolle zurechtgeschminkt.

»Ich will nicht, dass diese Kinder leiden, Grandemeister.«

»Das werden sie aber, wenn sie in die Tat umsetzen, was sie planen. Dann werden wir alle leiden. Alle Anderen und alle Menschen.«

»Aber wenn Sie meine Schüler aufhalten wie damals die …« Dmitri sprach das Wort Lyzeisten nicht aus, aber Dunckel verstand ihn auch so.

»Sie wurden nicht aufgehalten. Diese jungen Menschen haben von sich aus von ihrem Plan Abstand genommen. Sie waren es auch, die ihr Werk unschädlich gemacht haben. Sobald ihnen klar geworden war, dass sie die Büchse der Pandora geöffnet hatten, haben sie freiwillig auf ihre magischen Fähigkeiten verzichtet, um sie wieder zu schließen. Danach wurden sie zu einfachen Menschen. Die Inquisition hielt es damals für geboten, ihre Erinnerungen an ihre Zeit als Andere zu löschen.«

Damals haben also die Artefakt-Erbauer ihr eigenes Werk unschädlich gemacht, heute wollen die Toten Dichter es reaktivieren. Aber wieso brauchten sie dafür so lange?! Stopp! Sie waren vermutlich gar nicht die ganze Zeit mit dem Artefakt selbst beschäftigt. Erst mal mussten sie ja all die magischen Schlösser knacken, mit denen die Lyzeisten von damals ihr Werk gesichert hatten!

»Was ist das Zwielicht, junger Mann?«, fragte Dunckel nun völlig zusammenhanglos.

Dmitri zögerte mit der Antwort, obwohl er diese parat hatte. Die Weiterbildung in Prag hatte ihm in dieser Hinsicht keine neuen Erkenntnisse gebracht, dort hatte er lediglich erfahren, dass es noch mehr Schichten gab, als er bisher angenommen hatte.

Aber er selbst verglich das Zwielicht immer mit einer Erdsphäre. Es gab die Atmosphäre, die Lithosphäre, die Hydro- und die Biosphäre – da würde es doch wohl auch eine Magosphäre geben.

Dunckel dürfte ihm diese Frage jedoch nicht ohne Grund gestellt haben.

»Es ist eine Art Ableitung«, antwortete Dmitri nun.

»Ableitung von was?«

»Von der Realität.«

»Welcher Realität?«

»Unserer.« Drejer kam sich immer dümmer vor.

»Nein«, entgegnete Dunckel. Drejer konnte immer noch nicht erkennen, ob das Avatara Strigal in diesem Gespräch eigentlich die Lippen bewegte oder nicht, doch im Zwielicht verschwammen die Grenzen zwischen gesprochenem und gedachtem Wort ohnehin. »Das Zwielicht spiegelt die Realität der Menschen wider. Und zwar ausschließlich die Realität der Menschen. Genau wie die Kraft ausschließlich auf sie zurückgeht. Die Anderen strahlen zwar auch Kraft aus, aber das ist nur ein Indiz für ihre Verwandtschaft mit den Menschen, mehr nicht. So wie uns ja auch mit zahlreichen Lebewesen die Fähigkeit verbindet, unsere Nachkommen zu säugen. Das Zwielicht ist ein Produkt der Menschen. Wir Anderen haben es bereits seit langer Zeit penibel untersucht und Wissen darüber angesammelt. Trotzdem blicken nur die kühnsten Köpfe der Wahrheit ins Gesicht. Das Zwielicht ist ein Abbild der menschlichen Realität, aber ein verzerrtes. Wie ein Spiegel, der nicht das Gesicht zeigt, sondern stets den Nacken – wie auch immer wir uns drehen und wenden. Das Zwielicht ist ein Speicher jener Energie, welche die Menschen nicht selbst zu nutzen vermögen. Vielleicht liegt das daran, dass der Mensch nach dem Abbild des Schöpfers geschaffen wurde. Ein Sterblicher indes kann keine neue lebendige Welt schaffen. Möglicherweise vereiteln auch all die Sünden, die er auf sich geladen hat, ein solches Unterfangen … In ihrer Gesamtheit können die Menschen jedoch eine neue Welt schaffen, von der sie selbst nicht einmal etwas ahnen. Indem jeder einen kleinen Teil von sich hergibt. Wer weiß, vielleicht trägt diese neue Welt ja das Wissen über alle Menschen, die einmal gelebt haben, in sich, weiß von ihren Träumen, Gedanken und Ideen. Wir Anderen können dieser Welt nichts geben. Doch wir wissen, wie man etwas aus ihr herauszieht.«

Dmitri dachte an Dschinns. Ob hier das Geheimnis ihres Talents lag? Auch Dunckel schien an sie zu denken.

Dann fiel Drejer die Geschichte mit dem initiierten und dematerialisierten Petersburg ein. Eine Stadt, in der mehr als eine Million Menschen leben, kann ein eigenes Bewusstsein herausbilden und zu einer Anderen werden. Auf dem Planeten Erde leben weit mehr als eine Million Menschen. Wenn eine Stadt ein vernunftbegabter Anderer werden kann, warum dann also nicht auch ein ganzer Planet?

Doch zurück zum Zwielicht …

»Ihre Überlegungen gehen in die richtige Richtung, junger Mann«, stellte Dunckel fest, denn natürlich las er Drejers Gedanken. Obendrein hatte Dmitri ja auch gar nicht erst versucht, sie vor dem alten Inquisitor zu verbergen. »Das Zwielicht ist eine denkende Substanz. Eine Art Meta-Anderer, wenn man so will. Ein illegitimes Kind der Menschheit. Mehr vermochte sie nach dem eigenen Abbild nicht zu schaffen. Wenn die Menschheit nur ein wenig anders wäre, wäre es in der ersten Schicht vermutlich nicht so säuisch kalt.«

»Ich habe immer angenommen, die Kinder der Menschheit – das seien wir«, gestand Dmitri. »Aber vielleicht sind wir auch nur ein neues Entwicklungsstadium von ihnen. Soweit ich weiß, gab es unter den Neandertalern keine Anderen. Oder wenn doch, dann leben sie heute nicht mehr. Denn der verehrte Chena ist doch ein Cro-Magnon-Mensch, oder?«

»Chena erinnert sich noch an die Neandertaler. Und unter ihnen gab es durchaus Andere, wenn auch nur sehr wenige. Zu wenige. Aus diesem Grund konnten Tiermenschen wie Chena ja auch erstarken, also keinesfalls wegen ihrer Schamanen … Die Anderen begriffen recht schnell, was es mit ihnen auf sich hatte. Die Kinder der Menschheit … Das klingt natürlich sehr schön und lässt auf einen edlen Charakter desjenigen schließen, der sich dieses Etikett ausgedacht hat. Aber leider ist es aus der Luft gegriffen. Darum will ich Ihnen erklären, was wir Anderen sind. Die Heiler der Menschen setzen noch heute Blutegel ein. Diese Wesen retten Leben, ganz gewiss, doch niemand käme je auf die Idee, sie als Kinder der Menschheit zu bezeichnen. Es sind und bleiben Blutegel. Auch für uns trifft das zu. Wir sind Parasiten, die heilen.«

»Ich verstehe nur nicht, Grandemeister …«

»Möglicherweise hat es das Zwielicht schon vor Entstehung des Menschen gegeben, als natürliche Erscheinung, die nicht denken konnte, als Manifestation der Kraft, die von nicht-menschlichen Organismen erzeugt wurde. Das Erscheinen der Menschen hat sich indes nachhaltig aufs Zwielicht ausgewirkt, denn es glich sich ihnen an. Wahrscheinlich hätte es aus eigener Kraft nie einen Verstand entwickelt. Zunächst gab es noch weit weniger Menschen als heute, sodass auch das Zwielicht recht tierisch geprägt war. Daher ist es kein Zufall, dass zu den ältesten Anderen Tiermenschen oder Gestaltwandler zählen. Und glauben Sie mir, der Unterschied zwischen beiden ist gering. Aber dann nahm die Zahl der Menschen zu, und mit ihr auch die Kraft. Vor allem als die Weltgeschichte ihren Lauf nahm und es nicht länger nur zu Auseinandersetzungen zwischen einzelnen Stämmen kam. Das Zwielicht braucht viel Kraft, doch irgendwann übersteigt die Kraft selbst seinen Bedarf. In dem Fall scheidet es die Reste wieder in unsere Realität aus. Das ist der Grund für alle nur denkbaren Erschütterungen, die wir schon miterleben mussten. Eine Sintflut, die die ganze Welt erfasst, der Tod von Kontinenten …«

»Aber das Zwielicht kann doch denken! Wie kann es da den Tod von …!«

»Ein Kind der Menschheit kann nicht besser sein als die Menschen selbst. Abgesehen davon, sind Kinder nicht imstande, sich in derselben Weise zu kontrollieren wie Erwachsene. Das Zwielicht wächst und entwickelt sich immer weiter. Früher hat es längst nicht so viele Schichten gehabt wie heute. Vielleicht erleben wir ja irgendwann den Tag, an dem es imstande sein wird, die gesamte Kraft der Menschen zu verarbeiten. Bis dahin müssen wir ihm jedoch helfen. Ja, junger Mann, ganz genau, wir Anderen müssen ihm helfen. Als Egel, die das schlechte Blut aufsaugen. Das Zwielicht ist auf uns angewiesen. Auf all die Vampire, Tiermenschen, Heiler, Dschinns, Lichten und Dunklen. Auf jeden einzelnen Anderen. Wir trinken das Blut der Menschen, bringen Opfer, beißen ihnen die Kehle durch und entziehen ihnen ihre Kraft. Aber wir schützen die Menschen auch vor einem noch größeren Schaden, der ihnen sonst drohte. Wir halten die Menschheit von ihrem eigenen Zwielicht-Doppelgänger fern.«

Dmitri dachte an die Toten Dichter und Annas Pulver. Wenn ein Anderer einen Zwielicht-Doppelgänger haben konnte, warum dann nicht auch die Menschheit?

»Wenn wir wirklich alle Blutegel sind, warum müssen wir dann überhaupt in Lichte und Dunkle unterschieden werden?«, wollte Dmitri wissen. »Warum können wir dann nicht einfach wie die Menschen sein, nur eben mit magischen Fähigkeiten?«

»Weil der Kampf zwischen Licht und Dunkel exakt jene Spannung schafft, die nötig ist, um das Zwielicht zu zügeln. Wenn wir alle in Harmonie leben oder aber in unzählige Splittergruppen zerfallen würden, dann würden wir wesentlich weniger Kraft verbrauchen. Deshalb sind wir auf den großen Konflikt angewiesen, auf die hohen Ziele. Die Lichten wollen die Welt verbessern, die Dunklen die Freiheit, alles zu tun, was sie für richtig erachten. Sehen Sie sich doch nur einmal die Geschichte der Menschen an. Zusammenstöße einzelner Stämme haben sich zu Kriegen zwischen Königreichen ausgewachsen – und diese zu einem Wettkampf von Systemen. Je ärger sich zwei Seiten anfeinden, desto besser fürs Zwielicht. Aber ein Krieg ist ein kostspieliges Unterfangen, und er ist auch viel zu destruktiv. Deshalb ist ein Waffenstillstand weitaus profitabler. Kein Frieden, kein Krieg, sondern Waffenstillstand.«

»Der Kalte Krieg«, sagte Dmitri.

»Ja, letzten Endes lief es auch bei den Menschen auf einen Waffenstillstand zwischen zwei Systemen hinaus. Die Anderen haben sich ja auch von Anfang an in Dunkle und Lichte getrennt. Aber als es so weit war, folgten lange Jahre des Krieges. Ihn beendete erst der Große Vertrag.«

»Kriege halten die Menschen im Zaum.«

»Junger Mann, sie dürfen sich zwar durchaus noch in solchen Losungen ausdrücken. Aber Sie sollten sich schon jetzt fragen, ob sie auch stimmen, diese Losungen. Vor nur fünfzig Jahren, während des sogenannten Kalten Krieges, haben die Menschen die Anderen recht blass aussehen lassen. Binnen weniger Jahrzehnte wurden da Fragen entschieden, die zuvor über Jahrtausende nicht geklärt werden konnten. Die Menschen lernten, zum Mond zu fliegen, der für uns immer ein dunkler Himmelskörper bleiben wird. Wenn indes die Welt zu einem Krieg unter Brüdern zurückkehrt, wer wird dann noch zum Mond fliegen?«

Dmitri erwiderte kein Wort, sondern legte nur den Kopf in den Nacken. Der Mond war bereits aufgegangen. Eine weiße Scheibe am Himmel, gesprenkelt von blauen Flecken wasserloser Meere. Er hatte sich nie besonders fürs Weltall interessiert. Er hatte nicht herausfinden wollen, warum die Menschen in den letzten fünfzig Jahren immer noch keine Städte auf dem Mond aufgebaut hatten, obwohl ihr erster Aufbruch ins All schon so lange zurücklag.

Dunckel im Körper von Strigal überließ Dmitri verständnisvoll seinen Gedanken.

»Man darf den Unterschied zwischen Licht und Dunkel nicht aufheben«, sagte er dann. »Damit würden wir uns in der Geschichte zurückbewegen und wieder in Zeiten leben, in denen es nicht einen großen Kalten, sondern viele kleine heiße Kriege gegeben hat. Wenn die Anderen zu Menschen werden, dann gibt es niemanden mehr, der zwischen den Menschen und dem Zwielicht steht.«

Fünf

Wie schon wenige Stunden zuvor schlug Dmitri die Dworzowaja-Straße ein, um zum Park- und Palastkomplex zurückzukehren. Mittlerweile kam er sich schon vor wie Bilbo Beutlin, weil er genau wie der Hobbit ständig hin und zurück ging. Strigal hatte zwar vorgeschlagen, ihm ein Portal zu öffnen, aber das hatte Dmitri dankend abgelehnt.

Er brauchte etwas Zeit, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen. Das gelang ihm nie besser als bei einem Spaziergang. Außerdem wollte er Anna und den Toten Dichtern die Möglichkeit geben, ihn schon von Weitem zu entdecken.

Das taten sie denn auch.

Wie aus dem Nichts tauchte neben ihm ein Wolf auf. Er lief eine Zeit lang neben ihm her, schlug aber keinen Alarm. Dmitri erkannte in dem Tier Goscha Burejew. Trotz der abermaligen Initiierung hatte dieser seine Zwielicht-Gestalt beibehalten, obwohl er jetzt vermutlich ein starker Magier war.

Über Zarskoje Selo hatte sich inzwischen die Nacht herabgesenkt, sodass Dmitri und sein grauer Begleiter niemandem begegneten. Da aber nicht einmal mehr ein Auto durch die Straßen fuhr, nahm Drejer an, seine Schüler hätten dafür gesorgt, dass kein Mensch einen Fuß vor die Tür setzte.

Dmitris Gedanken wanderten zu dem Gespräch zurück, das er mit Strigal geführt hatte, nachdem Dunckel die Verbindung zu seinem Avatara gekappt hatte.

»Ich habe keine Ahnung, worüber Dunckel mit Ihnen gesprochen hat«, hatte Strigal gesagt.

»Ich wünschte, ich wäre ebenso ahnungslos«, hatte Drejer geantwortet.

»Aber ich würde Ihnen empfehlen, sich nicht zu tarnen, wenn Sie den Park betreten.«

»Gut.«

»Wir werden Sie mit Kraft aufpumpen.«

»Das ist nicht nötig, schließlich will ich den Kindern nicht schaden.«

»Lehrkraft Drejer!«

»Ich hole sie da raus. Aber versprechen Sie mir bitte, dass …«

Nachdem Strigal die Bitte vernommen hatte, zog er nur verwundert eine Augenbraue hoch.

»Warum haben Sie das Dunckel nicht selbst gesagt?«, wollte er wissen.

»Ich weiß es nicht«, gestand Drejer. »Ich habe wohl nicht gleich daran gedacht. Aber schließlich müssen sie irgendwo untergebracht werden.«

»Ich kann Ihnen in diesem Fall keine positive Antwort garantieren. Offen gestanden, bin ich dagegen. Trotzdem werde ich Ihre Bitte weiterleiten.«

Danach war Drejer aufgestanden und hatte sich auf den Weg gemacht, ohne sich noch einmal nach Strigal umzudrehen.

Viel Glück, Lehrkraft Drejer!, erklang dessen Stimme in Dmitris Kopf. Doch auch darauf hatte Drejer nicht mehr geantwortet.

Als Dmitris Blick jetzt auf Goscha fiel, stellte er grinsend fest, dass dieser weniger wie ein ausgewachsener Wolf als vielmehr wie ein zerzauster Riesenköter aussah.

Unwillkürlich fragte sich Dmitri, wann genau die ersten Tiermenschen aufgetaucht waren. Er hatte beispielsweise noch nie gehört, dass sich ein Anderer in ein Mammut verwandelt hätte. Dinosaurier hatte er aber mit eigenen Augen gesehen. Pflanzenfresser waren bei Tiermenschen jedoch generell selten, die überwiegende Mehrheit bevorzugte Fleisch. Das galt im Übrigen sogar für lichte Gestaltwandler. Die Höhlenmenschen der Vergangenheit mussten Raubtiere gefürchtet und gleichzeitig verehrt haben, sonst hätten sie sie nicht zu ihren Totemtieren auserwählt. Ob die ersten Anderen, Neandertaler oder Cro-Magnon-Menschen beim Eintritt ins Zwielicht Totemtiere angerufen hatten? Möglicherweise war darauf ja auch ihre Zwielicht-Gestalt zurückzuführen. Damals war das ganze Zwielicht-System ja noch jung, frisch und neu, wirkte tief und hinterließ einen bleibenden Eindruck. Genau wie bei Kindern.

Doch auch Hunde imitieren Menschen. Manche lernen sogar, nur bei Grün über die Straße zu gehen. Das Zwielicht muss ursprünglich wie diese Hunde gewesen sein. Nur hat es sich dann weiterentwickelt.

»Dmitri Leonidowitsch!«

Drejer erkannte die Stimme.

»Was gibt es, Artjom?«

»Sie dürfen nicht hierherkommen, dann werden Sie wieder ein Mensch.«

»Mir ist das egal – aber ich muss euch unbedingt etwas zeigen. Und das kann ich nur als Anderer. Also sorgt dafür, dass ich als solcher bei euch ankomme!«

Dmitri spielte mit dem Gedanken, den Schild des Magiers aufzustellen, verzichtete dann aber darauf. Inquisitoren hätten vermutlich versucht, auf diese Weise in den Park- und Palastkomplex einzudringen. Natürlich wären sie dabei gescheitert. Eine Artefaktenlinse zerstört jeden Zauber …

In Goschas Begleitung hielt Dmitri direkt auf das Lyzeum zu. Über eine Frage war er sich nach wie vor im Unklaren. Dunckel hatte ihm von sich aus nichts davon erzählt, er selbst hatte es versäumt, an der entsprechenden Stelle nachzuhaken, erschlagen von der Fülle neuer Informationen.

Wodurch hatten diese sieben Lyzeisten verstanden, was ihr Experiment eigentlich anrichten würde? Waren sie selbst dahintergekommen oder hatte ihnen ein Inquisitor etwas eingeflüstert? Auch damals gab es ja schon Schulaufseher, für die Menschen ebenso wie für die Anderen … Dmitri hatte mal irgendwo gelesen, einer von ihnen – den er natürlich bisher für einen Menschen gehalten hatte – sei sogar unter tatkräftiger Beteiligung Puschkins aus dem Lyzeum geekelt worden.

Wer hatte die Anderen damals eigentlich in Magie unterwiesen? Ob einige Professoren sowohl für eine Disziplin der Menschen als auch für eine der Anderen zuständig waren? Oder tarnten sich die Anderen Lehrer als Hausdiener und Hofmeister? Und was war mit ihnen geschehen, als ihre Schüler sich auf einen Schlag in gewöhnliche Teenager verwandelt hatten? Ob sie klammheimlich abgezogen und durch tatsächliche Menschen ersetzt wurden? Oder hatte man noch einige im Lyzeum gelassen, damit sie für Ordnung sorgten? Vielleicht hatten sie aber auch die Aufgabe, die Schüler zu beschützen und die Wahrscheinlichkeitslinien im Auge zu behalten, damit den Schützlingen eine strahlende Zukunft gewiss war.

Bedachte man jedoch, welches Schicksal einigen der Schüler zuteilgeworden war, musste man konstatieren, dass die Anderen nicht gerade gute Arbeit geleistet hatten. Aber wer weiß, vielleicht war es ja auch gar nicht ihre Aufgabe gewesen, Babysitter zu spielen …

Das Quergebäude, das den Palast mit dem Lyzeum verband, hatte einen Tordurchgang, sodass Drejer weiter der Straße folgen konnte. Sie lag in Sternenlicht getaucht vor ihm und war menschenleer.

Anna und sechs Tote Dichter warteten auf Drejer. Erst jetzt wurde Dmitri klar, dass die Jugendlichen, die hier einst dieses gigantische Artefakt geschaffen hatten, und die Jugendlichen, die es heute reaktiviert hatten, sich im Grunde nicht voneinander unterschieden.

Von dem Dschinn abgesehen.

Alle saßen auf den Stufen vor dem Katharinenpalast. Rechter Hand lag die Cameron-Galerie, weiter hinten zeichnete sich vor akkurat beschnittenen Sträuchern die hiesige Eremitage ab.

Die antiken Statuen schienen sich ein wenig zu langweilen und deshalb ebenfalls der nächtlichen Versammlung beizuwohnen.

»Also«, ergriff Artjom das Wort, »was wollten Sie uns zeigen?«

»Das hier«, sagte Dmitri und sandte allen Schülern ein Gedankenbild zu. »Seht es euch genau an.«

Gleichzeitig stellte er sich die erste Zwielicht-Schicht vor, wo aus Kraftströmen eine kräftige Hand auftauchte, die Strigal den Stinkefinger zeigte.

»Von mir erfahren Sie nichts«, teilte er Strigal mental mit. »Dunckel hat ausschließlich mit mir gesprochen und auf strengster Geheimhaltung bestanden. Und wie Sie sehen, bin ich durchaus imstande, der Bitte nachzukommen.«

»Mein Kompliment, Lehrkraft Drejer«, erklang Strigals Stimme in seinem Kopf.

Den Zwielicht-Stinkefinger sah Strigal natürlich nicht, der war ein Produkt von Drejers Phantasie. Aber der Schachzug mit dem Gedankenbild dürfte den Inquisitor in der Tat beeindruckt haben.

Die Toten Dichter brachten kein Wort heraus. Dmitri fiel auf, dass Goscha inzwischen wieder seine menschliche Gestalt angenommen hatte und nun angezogen bei ihnen stand. Die enorme Kraftsteigerung infolge der Zweit-Initiierung hatte es den Tiermenschen endlich ermöglicht, zahlreiche Probleme bei der Transformation zu meistern, die in der Schule stets für peinliche Situationen gesorgt hatten.

Nun verdauten sie das Gedankenbild. Dabei handelte es sich um verarbeitete visuelle, akustische oder emotionale Informationen, die durch subjektive Ansichten angereichert worden waren. Jeder Empfänger interpretierte ein solches Gedankenbild auf seine Weise, weshalb es im Unterschied zum Abdruck der Aura niemals als Beweis beim Tribunal zugelassen wird. Wenn es jedoch darum ging, eine Information schnell weiterzuleiten, war es von unschätzbarem Wert.

»So sieht es aus«, durchbrach Dmitri das Schweigen.

»Scheiße!«, schnaubte Tolik. »Und wir haben uns das selbst eingebrockt!«

»Und stehen jetzt da wie Jona im Bauch des Wals«, bemerkte Dmitri grinsend.

»Also ein Blutegel will ich nun wirklich nicht sein«, murmelte Artjom nachdenklich.

»Was wollt ihr nun machen?«, fragte Drejer.

»Was raten Sie uns denn?«, wollte Artjom wissen.

»Was fragt ihr mich das?«, konterte Dmitri. »Habe ich diese Linse etwa reaktiviert?!«

»Sollen wir uns etwa der Inquisition stellen?«, brachte Anna heraus. »Oder das Artefakt unschädlich machen? Genau wie die Lyzeisten damals?«

»Deaktivieren kann das Artefakt immer jemand, darum müsst ihr euch nicht kümmern.«

»Kommen wir vors Tribunal?«, fragte Goscha.

»Vielleicht lässt sich auch eine Lösung finden, die ohne Tribunal auskommt«, sagte Dmitri. »Ihr wollt weder Lichte noch Dunkle sein? Ihr wollt kein Blut trinken und kein rohes Fleisch essen? Dann lebt wie ein Mensch – ohne zum Menschen zu werden. Wenn man nicht haben kann, was man will, muss man, dann …« Dmitri verstummte. Dunckel hatte ihn davor gewarnt, sich in Losungen zu ergehen. »Ach, was weiß denn ich!«

Die Toten Dichter hingen ihren Gedanken nach. Sogar die Statuen und Büsten auf den Rasenflächen schienen dieser Beschäftigung nachzugehen. Und auch die Eichen – längst von Stahlkorsetts gestützt, würden sie doch sonst unter der Last ihrer Jahre zusammenbrechen – drehten und wendeten in ihren hölzernen Gehirnen vermutlich die Frage, wie es weitergehen sollte.

»Wenn ihr mit mir zusammen diese Anlage verlasst, könnt ihr vermutlich der Inquisition beitreten«, fuhr Dmitri fort. »Ihr seid jetzt ja Hohe, ihr verfügt über ein solides Wissen und Können. Andere wie euch würde man mit Kusshand nehmen, da bin ich mir sicher. Vorgefühlt habe ich auch schon mal. Und wer in seiner Jugend kein Revolutionär war, der hat kein Herz. Aber wer auf seine alten Tage immer noch einer ist, der hat keinen Kopf.«

»Sie sind aber noch nicht alt, Dmitri Leonidowitsch«, bemerkte Mascha.

»Ihr habt garantiert dafür gesorgt, dass ich die ersten grauen Haare kriege.«

»Wir sind jedenfalls noch nicht alt genug für diesen Schritt«, erklärte Artjom.

»Was heißt das?«

»Dass wir noch aufs Herz hören, nicht auf den Kopf. Oder gar den Zaren im Kopf.«

»Bitte?!«

»Ich werde dieses Artefakt nicht unschädlich machen. Niemand von uns wird das.« Artjom sah seine Freunde an. »Das stimmt doch, oder?«

»Aber was ist mit dem Zwielicht?«, wollte Stas von ihm wissen.

»Da finden wir sicher eine Lösung, denn als ehemaliger Vampir sage ich eins: Blutegel wurden schon vor hundert Jahren eingesetzt, und sie werden es auch heute noch. Aber heute gibt es auch Alternativen! Die Bluttransplantation! Und ich bin kein Blutegel! Ihr auch nicht!«

Dunckel hätte sich wirklich einen besseren Vergleich einfallen lassen sollen, dachte Dmitri. Wenigstens für diese Kinder.

»Wir müssen über all das erst mal nachdenken«, erklärte Iwan völlig gelassen. »Und zwar in aller Ruhe. Tolik wird alle Argumente dafür und dagegen vortragen, Artjom die Entscheidung treffen und Anna dann zeichnen.«

»Wie einfach sich das bei euch anhört.«

»Wir müssen versuchen, das Zwielicht zu verstehen und uns mit ihm zu einigen«, sagte Mascha. »Das ist wie bei dem Ozean in Solaris. Da muss man auch rausfinden, was er will. Was er braucht. Vielleicht kann man das Zwielicht ja heilen, und dann verdaut es ganz allein die Kraft der Menschen.«

»Richtig«, pflichtete Goscha ihr bei. »Unter den Anderen gibt es doch alles Mögliche, Nachtwächter, Tagwächter, Blutegel und Frösche. Da finden wir sicher auch ein paar Klistiere!«

»Wir wissen, dass Sie nur unser Bestes wollen, Dmitri Leonidowitsch«, sagte Anna. »Aber …«

»Die Inquisition kann uns gestohlen bleiben!«, fiel Goscha ihr ins Wort. »Diesen Kerlen liefern wir uns niemals aus! Sagen Sie ihnen das!«

»Das müsst ihr schon selbst tun«, entgegnete Dmitri. »Ich gehe nämlich von hier nicht mehr weg.«

»Wir aber auch nicht«, sagte Artjom. »Wir geben nicht auf, das haben wir geschworen.«

»Mir ist völlig egal, ob ihr kapituliert oder nicht«, erklärte Dmitri.

»Aber Sie können nicht hierbleiben«, entgegnete Anna. »Sie sind doch Inquisitor …«

»Trefft ihr eure Entscheidung, ich treffe meine.«

»Hauptsache, Sie versuchen nicht, uns aufzuhalten«, warnte Iwan ihn.

»Das habe ich nicht vor. Außerdem interessiert mich, wie das Ganze ausgeht. Vielleicht habt ihr ja recht. Vielleicht ist es wirklich höchste Zeit, sich eine Alternative zu den Blutegeln einfallen zu lassen.«

»Wenn wir jetzt nichts tun, wird niemand über eine Alternative nachdenken. Das haben die letzten hundert Jahre ja gezeigt.«

»Lehrkraft Drejer!«, erklang Strigals Stimme in Dmitris Kopf.

Offen gestanden, hatte er vergessen, dass die Verbindung die ganze Zeit stand. Nun war es zu spät, sie zu kappen.

»Was gibt’s, Konstantin Sergejewitsch.«

»Öffnen Sie ein Portal! Sie wissen, wie das geht.«

»Theoretisch schon, praktisch nicht.«

»Konzentrieren Sie Ihre ganze Aufmerksamkeit auf die Öffnungspunkte auf Ihrer Seite. Den Rest übernehmen wir. Wir nehmen diese Kinder jetzt fest. Alle. Sofort. Aber keine Sorge, es wird niemand Schaden davontragen. Öffnen Sie also das Portal!«

»Ihr Plan klappt nie.«

Es war Artjom, dem der abwesende Blick Drejers auffiel. Der Junge musterte ihn scharf. Dennoch setzte Dmitri sein mentales Gespräch fort.

»Ein Angriff von außen würde scheitern, das ja«, gab Strigal zu. »Aber wir wollen von innen heraus angreifen, und mit Ihrer Hilfe geht das auch.«

»Offenbar muss ich mich noch deutlicher ausdrücken: Ich öffne kein Portal. Selbst wenn ich es könnte, würde ich es nicht tun.«

»Dmitri Leonidowitsch«, sprach Artjom ihn an. »Ist mit Ihnen alles in …«

»Lass mich«, antwortete Drejer ungehalten. »Ich muss nachdenken.«

Die Toten Dichter spürten jedoch die heraufziehende Gefahr und bildeten einen Halbkreis um Dmitri.

»Wissen Sie überhaupt, was Sie da tun, Drejer?«

Lehrkraft Drejer, wollte Dmitri ihn schon korrigieren, schluckte die Bemerkung aber in letzter Sekunde hinunter.

»Ja.«

»Womit kann ich bei Ihnen rechnen?«, fuhr Strigal. fort. »Unterstützen Sie das Einsatzkommando, oder nicht?«

»Weshalb sollte ich das?«

»Ja oder nein?«

Diese Pedanterie widerte Dmitri regelrecht an.

»Dmitri Leonidowitsch!«, rief Iwan besorgt.

Drejer brachte ihn mit einer Geste zum Schweigen und sagte scharf durchs Zwielicht: »Nein, nein und noch mal nein! Ist das die Antwort, die Sie hören wollten?«

»Ganz genau«, erwiderte Strigal zufrieden. »Das ist in der Tat die Antwort, die ich hören wollte.«

Plötzlich pfiff und krachte es, als hätte jemand gewaltige Knallkörper geschmissen, die dann bei ihren Explosionen Löcher in den Stoff des Weltengebäudes gebrannt hatten. Fetzen flogen durch die Luft, während die Löcher im Nu anwuchsen und sich in Portale verwandelten. Diese spuckten einen Inquisitor nach dem nächsten aus. Genau wie ein Pistolenlauf seine Kugeln.

»Niemand rührt sich von der Stelle! Niemand tritt ins Zwielicht ein!« Die kraftvolle Stimme gehörte Strigal. »Hände hoch!«

»Das ist doch …« Dmitri beendete den Satz nicht. Strigal würde für ihn kein offenes Ohr mehr haben.

Auf den Befehl des Inquisitors hin tauchten Dmitris Schüler natürlich erst recht ins Zwielicht ab. Aber nicht einer von ihnen schleuderte ihm zuvor noch etwas wie: »Sie haben uns verraten!« an den Kopf. Nicht einmal auf mentalem Weg. Zunächst verschwanden Anna, Artjom und Tolik, die Tiermenschen folgten ihnen. Beim Abzug aus der Realität zerriss ihre Kleidung, und Stofffetzen segelten durch die Luft. Goschas Trainingsanzug überstand den Übertritt ins Zwielicht jedoch unbeschadet: Bei ihm handelte es sich eh nur um eine Illusion.

Plötzlich knallte Maschas Turnschuh gegen Dmitris Wange, der gerade zum ersten Mal die Transformation einer Nagina miterlebte. Mascha verwandelte sich nicht in eine einfache Königskobra, sondern wuchs dabei ganze zehn Meter in die Länge. Sie war die Letzte, die ins Zwielicht verschwand. Zum Abschied traf Dmitri ein Peitschenhieb ihres Schwanzes. Was der Turnschuh nicht vollbracht hatte, schaffte der Schlangenschwanz. Ohnmächtig ging Dmitri zu Boden.

Als Drejer wieder zu sich kam, dauerte es ein Weilchen, ehe er wusste, wer und wo er war. Der Mond spiegelte sich in den beiden rechteckigen Teichen des Katharinenparks. Es war so still wie damals unter Zarin Elisabeth, der Frau Peters, die das einstige Saarskaja Mysa in Zarskoje Selo umbenannt hatte.

Als Dmitri ins Zwielicht eintrat, fand er sich unvermittelt auf einem Schlachtfeld wieder.

Selbstverständlich lag der Park nicht in Schutt und Asche wie damals beim Abzug der Hitler-Truppen, aber viel fehlte nicht. Sämtliche Statuen auf den Grünflächen hatten die Köpfe eingebüßt. Zwei weitere Figuren an einer Treppe waren ebenfalls zertrümmert worden. In den Sträuchern klafften schwarze Breschen, die von Feuerbällen herrührten. Der sternenlose Himmel loderte, es fehlten eigentlich nur noch das Kanonengedonner und die Sirenen des Fliegeralarms.

Als Dmitri sich umdrehte, bemerkte er in den Mauern der Cameron-Galerie ein gewaltiges Loch. Er stieß einen Fluch aus. Nicht nur mental.

Die eigentliche Schlacht tobte am Teich. Man musste kein Stratege sein, um zu begreifen, was sich abgespielt hatte: Die Toten Dichter hatten sich ins Dickicht zurückgezogen und eine magische Kette gebildet, um sich gegenseitig mit Kraft aufzuladen. Eine perfekte Taktik für den Partisanenkampf.

Doch die Inquisitoren fielen nicht auf den alten Trick herein und ließen die Teenager im Gestrüpp schmoren.

Die Toten Dichter machten jedoch nicht den Fehler, ihr Versteck zu verlassen, sondern harrten aus. Notfalls könnten sie ja immer noch durch ein Portal verschwinden. Im Park gab es schließlich genug Dauerportale.

Die würden sie zwar nicht weit wegbringen, aber das wollten sie auch gar nicht. Sie mussten ja unbedingt in der Nähe des Lyzeums bleiben. Bei ihrem magischen Artefakt. Bei ihrer Idee.

Als Dmitri nun durch den Park stiefelte, wäre er beinahe über einen Körper gestolpert. Er musste sich die Aura nicht ansehen, um zu begreifen, dass der Inquisitor noch lebte und nur ohnmächtig war. Garantiert hatte auch ihn der Schwanz der Nagina oder ihres Bruders getroffen. Wenn man an magische Waffen gewöhnt ist, erwartet man in der Regel nicht, durch einen Kinnhaken ausgeknockt zu werden. Der Inquisitor hatte es nicht einmal mehr geschafft, sich aus der ersten Zwielicht-Schicht in die Realität zu retten.

Drejer drehte den Körper um, sodass er das Gesicht sehen konnte.

Vor ihm lag Iva Mašková.

Nachdem Dmitri sie aus dem Zwielicht herausgezogen hatten, sah er sich um. In der Realität war weit und breit niemand. Auch die Statuen und die Cameron-Galerie waren hier unbeschädigt. Der Zwielicht-Kampf würde natürlich seine Spuren hinterlassen, sodass die Kunstwerke schneller zerfallen würden, ein Phänomen, das die Restauratoren vor ein Rätsel stellen würde.

Drejer zog Iva zu einem Baum und lehnte sie mit dem Rücken dagegen. Auch dieser Stamm war weiter oben in ein Korsett aus eisernen Ästen gepresst. Das Ganze ließ an die mittelalterlichen Vorläufer von Halskrausen denken.

Dmitri hätte Iva nur zu gern geküsst, seufzte jedoch bloß und gab ihr eine sanfte Ohrfeige.

Keine Reaktion.

»Mit siebzehn fing ich an, Frauen zu schlagen …«, murmelte Drejer in Erinnerung an ein altes Lied Wyssozkis und ohrfeigte Iva weiter, diesmal schon kräftiger.

Sie stöhnte.

Dmitri pumpte Kraft in sie. Kurz darauf schlug sie die Augen auf. Ihr Blick wurde sofort klar.

»Hör mir zu!«, befahl er mit einer Stimme, die er selbst nicht kannte. »Sobald du aufstehen kannst, haust du von hier ab. Am besten verlässt du den Park. Ruf Hilfe! Mach aber allen klar, dass niemand hier reinkommen darf. Ich bringe euch die Kinder raus. Hast du mich verstanden?«

Ohne auf ihre Antwort zu warten, kehrte er ins Zwielicht zurück.

In der ersten Schicht hatte sich in der kurzen Zeit eine Menge getan. Die Lichtblitze zuckten nicht mehr durch die Luft, dafür drangen von den Inseln im Landschaftspark Geknatter und Explosionen herüber.

Hatten die Inquisitoren es also doch geschafft, die Toten Dichter auseinanderzutreiben. Nun nahmen sie sich die Schüler einzeln vor.

Dmitri eilte dorthin und stellte noch im Lauf den Schild des Magiers auf. Immer wieder musste er über Einschlaglöcher springen. In der Rampenallee sah er einige entwurzelte Bäume.

Die Rampe selbst war in drei Teile zertrümmert.

Drejer lud den Schild des Magiers auf, bis er fast barst. Um ihn herum wogte es nur so von Kraft, es wäre eine Schande gewesen, sie nicht zu nutzen.

Nach diesem simplen Verteidigungszauber machte Dmitri sich mit einem Suchzauber an eine weit schwierigere Aufgabe. Allerdings entschied er sich auch hier für die schlichteste Variante: Er formte ein Gedankenbild von Anna, steckte es in eine glänzende, nur für ihn sichtbare Kugel und schickte diese auf die Suche.

Schade, dass ich diesen Trick damals noch nicht beherrscht habe, dachte er. Als Vlad, Jura und Garik ihre Halloweenparty auf dem Friedhof gefeiert haben. Aber es ist doch immer wieder erstaunlich, wie viel Magie in unseren russischen Märchen steckt. Diese Suchkugel zum Beispiel ist doch das exakte magische Pendant zu dem Wollknäuel, das die Hexe Baba Jaga dem dummen Iwan gibt.

Die silbrige Kugel rollte über die Rampenallee und verschwand nach einer Weile im Gestrüpp. Sie brachte Dmitri jedoch nicht zu Anna, sondern direkt zu einem Duell. Auf einer Wiese am Waldrand standen sich Strigal und ein großer, sehr kräftiger Wolf gegenüber. Das Tier fletschte die Zähne und fauchte immer wieder. Der Inquisitor wirkte äußerlich völlig ruhig. Obwohl die beiden Kontrahenten sich nicht aus den Augen ließen, bemerkte Strigal Drejer.

»Mischen Sie sich hier ja nicht ein!«, zischte er.

»Ich habe nicht die Absicht«, versicherte Dmitri. »Das ist doch Stas, oder? Diesmal würde ich auf ihn wetten.«

Drejer erspähte einen breiten Baumstumpf, trat an ihn heran, setzte sich und schlug demonstrativ die Beine übereinander. Er hätte Stas niemals in seiner Zwielicht-Gestalt erkannt, er war sich einfach absolut sicher, wen er vor sich hatte. Wie alle Toten Dichter war Stas mittlerweile ein Hoher, Strigal aber nicht. Und dass der Inquisitor die gleiche Show abzog wie Alexander und sich als Anderer niederen Ranges tarnte, hielt Dmitri für höchst unwahrscheinlich.

Die Entscheidung fiel im Bruchteil einer Sekunde. Dmitri bekam den Sprung des Tiermenschen gerade noch mit, begriff aber nicht, wie Strigal darauf reagierte. Eine Sekunde nach seinem Angriff wälzte sich der Wolf heulend im Gras, während Strigal ihn ausdruckslos beobachtete.

Da stand Dmitri auf.

»Ich habe doch gesagt, Sie sollen …«, stieß Strigal aus und drehte sich zu Dmitri um.

Doch er beendete den Satz nicht. Mit einem Mal sah Dmitri unmittelbar vor seiner Nase zwei spitz zulaufende Schuhe. Jemand hatte Strigal in die Luft gerissen und um hundertachtzig Grad herumgewirbelt. Dmitri legte den Kopf in den Nacken.

Eine gigantische Fledermaus trug Strigal davon. Schon nach wenigen Sekunden war sie hinter den Baumwipfeln verschwunden. Dann knallte es: Ein paar Inquisitoren, die sich im Dickicht versteckt hatten, griffen die Fledermaus an, wenn auch recht halbherzig, weil sie ihren Kollegen nicht treffen wollten.

Dmitri eilte sofort auf Stas zu. Zum zweiten Mal binnen eines Jahres musste er ihm Erste Hilfe leisten. Nur waren diesmal weder Friling noch Semjonow in der Nähe.

Plötzlich zischte ihm jemand ins Ohr.

»Rühren Sie ihn ja nicht an«, erklang Maschas Stimme in Dmitris Kopf.

Drejer riss den Kopf herum. Der Schild des Magiers hätte ihn vor einer magischen Attacke gerettet, aber nicht vor einem Schlag mit dem kräftigen Schlangenschwanz. Obwohl ihn der Schwanz beim letzten Mal nur gestreift hatte, war er bereits für kurze Zeit ohnmächtig gewesen. Ein Naginabiss versprach da erst recht nichts Gutes.

Mascha ragte in ihrer Zwielicht-Gestalt vor ihm auf. Sie hatte die Nackenhaut aufgebläht, die jetzt wirkte wie ein Fallschirm, wenn ein Spion über tiefstem Feindesland abspringt. Mascha war nun wesentlich kräftiger als damals in der Schule. Tiermenschen sind die einzigen Anderen, die magische Kraft in Körpermasse umwandeln können. Und Kraft gab es in diesem Park wahrlich mehr als genug.

Dmitri streckte die Arme vor und zeigte der Nagina seine leeren Hände ebenso wie die Finger, an denen kein Glitzern auf einen eingespeicherten Zauber hinwies.

»Ich will ihm doch nur …«

Er konnte den Satz nicht zu Ende bringen.

Über den Körper der Nagina huschten Lichtexplosionen, die von einem Netz der Inquisition herrührten. Im Nu hatte sich Mascha von einer Schlange in ein Mädchen in Jeansanzug zurückverwandelt. Schuhe trug sie allerdings keine. Sie trat um sich und versuchte verzweifelt, dem Netz zu entkommen. Doch so leicht man in dieses auch hineingeriet, so schwer kam man wieder heraus. Befreien konnte einen nur derjenige, der es geworfen hatte. Oder ein Hoher.

Aus den Büschen kämpfte sich erst eine, dann eine weitere Figur heraus. Die grauen Umhänge hatten ihm gerade noch gefehlt. Die sahen doch nur eine niedere Dunkle, die den Schulaufseher Drejer bedrohte, diesen wertvollen Kader, der doch der Inquisition überhaupt erst den Weg in den Park geebnet hatte. Da kannten sie natürlich nur eine Antwort: ein Netz über diese Schlange und basta!

»Lehrkraft Drejer, zur Seite!«, zischte in Drejers Kopf die Stimme einer der beiden Inquisitoren. Anscheinend wollten sie auch noch den wehrlosen Stas in ihr Netz stopfen. So halten es die grauen Herren nun mal bei einer Festnahme.

Doch da warf Dmitri zur Überraschung der beiden Herren seinerseits das Netz über den ersten Inquisitor. Den zweiten fesselte er mit reiner Kraft an einen Baum. Instinktiv machte er auch noch einen dritten Inquisitor aus, der die Lage aus seinem Versteck heraus beobachtete. Ihn verfrachtete Dmitri ebenfalls in ein Netz, aus dem er dann eine Art Sack bildete. Diesen hängte er an einem dicken Ast auf.

Bei einem Blick durch die zweite Zwielicht-Schicht fielen Dmitri die Filme über das grausame Mittelalter ein. Da wurden die Gefangenen immer in einen Käfig gesperrt und darin an einer Astgabel aufgehängt.

Akribisch hielt sich Dmitri sämtliche Paragraphen vor, gegen die er gerade verstoßen hatte. Aber immerhin war seine Rechnung aufgegangen. Die Kollegen hatten nicht erwartet, dass er ihre eigene Waffe gegen sie einsetzen würde. Wahrscheinlich hatten sie vergessen, dass er vor nicht allzu langer Zeit zur Weiterbildung in Prag gewesen war und sich dort stundenlang im Umgang mit dem Netz und vergleichbaren Handschellen geübt hatte. Sein Trainingspartner war natürlich ebenfalls Inquisitor. Wie sollte er da also bei einem grauen Umhang noch Ladehemmung haben?!

Drejer selbst konnte sich nur wundern, wie leicht ihm all dies von der Hand ging. Hatte er sich bisher krampfhaft an alles erinnern und verbissen seine Zaubersprüche murmeln müssen, genügte jetzt ein spontanes Fingerschnippen. Das Dasein als Hoher brachte also durchaus Vorteile mit sich. Außerdem müsste er doch jetzt auch in der Lage sein, selbst …

Drejer machte sich sofort daran, seine Hypothese in der Praxis zu verifizieren, indem er das Netz zerriss, in dem Mascha gefangen war. Es ging ihr hundsmiserabel. Drejer riss sie auf die Beine, stellte sich hinter sie und drückte auf einige Punkte an ihrem Kopf und Hals, während er gleichzeitig frische Kraft in sie hineinpumpte. Schon kurz darauf pulsierte Maschas Aura wieder.

»Der Schild des Magiers«, sagte er. »Erinnerst du dich noch daran, wie er aufgestellt wird?«

Mascha nickte.

»Dann kümmer dich um Stas, und stell für euch beide den Schild auf. Versteckt euch in den Büschen oder dort drüben im Pavillon. Verhaltet euch ja ruhig. Hast du mich verstanden?«

Sie nickte erneut, ohne sich zu Drejer umzudrehen.

»Wo ist Anna?«, wollte Dmitri wissen.

»In der Pyramide.«

Das von Strigal installierte Gedächtnis lieferte Drejer umgehend das Bild eines grauen Baus, der wie die Grabstätte ägyptischer Herrscher aussah. Allerdings waren rund um diese Pyramide herum nur die toten Hunde von Katharina der Großen beerdigt worden.

Damit hatte Dmitri alle Antworten, die er brauchte. Er beendete seine regenerativen Maßnahmen mit einem sanften Schlag auf den Hinterkopf und grummelte: »Wird erledigt heißt das!«

Mascha sprang auf und eilte zu Stas. Dmitri warf noch einen letzten Blick durch die zweite Zwielicht-Schicht auf die gefangenen Inquisitoren. Nachdem er die magischen Fesseln nachgeladen hatte, vollführte er noch einige Passes, die im Gras ganze Heerscharen von Büroratten heraufbeschworen. Auch diese Viecher produzierte er jetzt ohne Mühe.

Bravo, Lehrkraft Drejer, verhöhnte er sich selbst. Hat dir die braune Pest in diesem Park noch nicht gereicht?! Musstest du unbedingt auch noch die graue einschleppen?! Die natürlich behauptet, ausschließlich im Namen des Gleichgewichts und des Großen Vertrags zu handeln. Aber jetzt dürfen sich die Herren in Grau erst mal mit ein paar Nagern herumschlagen …

Nachdem Dmitri das Zwielicht wieder verlassen hatte, zeigte ihm sein innerer Reiseführer – Strigal sei Dank und möge er trotz allem diesen Tag überleben – tadellos den Weg zur Pyramide. Der Weg durch die Welt der Menschen war nun der kürzeste.

Ohne einen Blick für die Schönheit seiner Umgebung übrig zu haben, raste Dmitri zur Rampenallee. Im Internat hatte er es sich mittlerweile doch angewöhnt, jeden Morgen zu joggen. Das kam ihm jetzt zupass. Trotzdem hätte er sich am liebsten in einen Wolf verwandelt. Seine Kraft hätte ihm eine solche Transformation durchaus erlaubt, das Unternehmen scheiterte jedoch daran, dass Dmitri nicht einmal theoretisch wusste, wie das ging.

Er hielt auf eine Brücke zu. Sein eingespeister Reiseführer teilte ihm mit, dass es sich dabei um die berühmte Marmorbrücke handelte, und verwies auf den Eintrag zu Andrea Palladio. Da Dmitri sie zum ersten Mal mit eigenen Augen sah, vergaß er unwillkürlich, weshalb er überhaupt hier war, derart bezauberte ihn die Schönheit dieser Brücke, die sich in ihrer Umgebung so fremd ausnahm, gleichzeitig aber in vollendeter Harmonie zu ihr aufging. Erst als Dmitri diese Benommenheit abschüttelte, bemerkte er das Gitter, das den Zugang zur Brücke versperrte. Er würde klettern müssen, denn ins Zwielicht wollte er in dieser Situation lieber nicht eintreten. Dort tobte der Kampf zwischen seinen Schülern und der Inquisition, da würde er sich ganz gewiss nicht freiwillig in die Schusslinie bringen.

Von der Brücke war es nur noch ein kurzer Weg bis zur Pyramide.

Als er sie erreichte, trat Drejer wohl oder übel in die erste Zwielicht-Schicht ein. Die Pyramide blieb grau und finster, verkleidet mit rechteckigen Granitplatten. In jeder Ecke stand jetzt allerdings noch eine Marmorsäule, die in der Welt der Menschen längst verschwunden war. Über der Pyramide stieg Rauch auf. Als hätte in ihrem Innern jemand ein magisches Feuer entzündet …

Der Eingang war mit einer Gittertür versehen, die jedoch offen stand.

Dennoch war Dmitri der Zutritt versperrt, denn selbstverständlich war sein Erscheinen nicht unbemerkt geblieben: Etwas schoss von oben auf ihn herab. Sofort warf er sich zu Boden. Das Etwas fegte mit kräftigen Flügelschlägen über ihn hinweg. Als Dmitri wieder aufsprang, hatten sich an seinen Fingerspitzen bereits Funken entzündet – die sich jederzeit in das Netz der Inquisition verwandeln konnten.

Die gigantische Fledermaus, die Dmitri beinahe gepackt hätte, drehte noch einen Kreis in der Luft, um die Richtung der Energieströme zu sondieren. Dann stürzte sie nach unten und verwandelte sich in Artjom. Der Junge versperrte Dmitri den Zugang.

»Hast du dir Strigal geschnappt?«, fragte Dmitri ohne lange Vorrede.

»Mhm«, antwortete Artjom, der Drejer mit einem so hasserfüllten Blick bedachte, als wollte er sich zu den tief verschütteten Schichten seines Gewissens durchbohren.

»Und was hast du mit ihm gemacht?«

»Ich hab ihn in einen See geschmissen. Eigentlich hätte ich ihm sämtliches Blut aussaugen müssen, aber dazu hatte ich nicht die geringste Lust. Aber keine Sorge, ein Schwein wie er geht nicht unter.«

Was in diesem Fall wohl das Beste ist, dachte Dmitri. Denn den Tod wünschte er dem Inquisitor nicht. Den wünschte er niemandem.

»Sie haben uns verraten!«, ging Artjom zum Angriff über.

Na endlich, stieß Dmitri innerlich aus. Auf diese pathetische Anklage habe ich schon lange gewartet.

»Das habe ich nicht«, antwortete er. »Strigal hat den Zauber für die Portale an ein Nein von mir gekoppelt. Sobald ich ihm auf mentalem Weg klar und deutlich gesagt habe, dass ich ihm nicht helfe, kam der Prozess ins Rollen. Ich habe einen ähnlichen Trick mal bei Garik eingesetzt, als er auf dem Friedhof in Piter verrückt gespielt hat. Heute bin ich leider selbst darauf reingefallen …«

Er musste Artjoms Aura nicht kontrollieren, um zu begreifen, wie sehr der Junge es bedauerte, Strigal lediglich in kaltes Wasser geschmissen zu haben.

»Und jetzt lass mich durch«, verlangte Dmitri. »Mir ist mittlerweile klar, was wir tun müssen.«

»Sie kommen zu spät!«, schrie Artjom. »Der Prozess ist in Gang gesetzt. Und mit den paar Inquisitoren werden wir schon fertig!«

Dmitri spürte selbst, wie die unsichtbare Kraft in der Pyramide immer stärker zunahm. Es war fast, als stünde er neben einem laufenden Generator. Der Boden unter seinen Füßen schien bereits zu vibrieren.

»Als ich Stas das letzte Mal gesehen habe, brauchte er Erste Hilfe. Und Mascha haben sie mit dem Netz gewaltig zugesetzt. Ich werde also nicht tatenlos zusehen, wie noch mehr von euch Schaden davontragen. Deshalb lass mich gefälligst durch!«

»Dann fordere ich Sie zum Duell«, sagte Artjom.

»Ich spiele hier doch nicht den d’Anthès.«

»Oh doch, denn ob d’Anthès wollte oder nicht, er musste Puschkin zum Duell herausfordern, er hatte überhaupt keine Wahl. Und Sie haben auch keine! Aber ich bin stärker als Sie.«

»Dann wähle die Waffen«, sagte Dmitri und senkte demonstrativ den Schild des Magiers.

Artjom ging zu Boden, als hätte ihm jemand die Faust in den Solarplexus gerammt. Er wälzte sich nicht auf dem Boden wie vorhin Stas und Mascha, sondern blieb völlig reglos liegen. Mit klarem Blick durchbohrte er Dmitri. Dieser bedauerte aufrichtig, dass er den Zauber nicht besser hatte dosieren können. Aber dies war seine Premiere. Außerdem hatte er selbst erst einmal gesehen, wie dieser Zauber wirkte: bei der Show, die Alexander auf dem lutherischen Friedhof abgezogen hatte.

Der Zauber Excalibur, der das Gesetz der Kausalität umging.

Artjom hatte Dmitri mit voller Wucht attackiert, sobald dieser den Schild gesenkt hatte – aber das Excalibur war immer einen Tick schneller.

Jetzt vollführte Dmitri einige Passes über Artjom. Noch glaubte er selbst kaum, dass ihm dieser Zauber geglückt war. Aber wenn er schon mal zum Hohen geworden war – warum sollte er dann nicht ein paar Tricks ausprobieren? Das Anfängerglück war ja sprichwörtlich …

Schließlich packte Dmitri Artjom unter den Achseln und zog ihn mit sich in die Pyramide.

Als Anna sie beide sah, schrie sie entsetzt auf.

»Hilf mir mal!«, befahl Drejer.

Im Nu war Anna bei ihm. Sie setzten Artjom in eine der Nischen.

Das Excalibur war eigentlich ein tödlicher Kampfzauber. Alexander hatte ihn jedoch in einen Kurzzeit-Knockout verwandelt – genau das hatte Dmitri auch getan – und, bildlich gesprochen, kein Schwert in Vlad getrieben, sondern ihm bloß den Griff oder die flache Seite der Schneide über den Schädel gezogen.

Dmitri sah sich nun erst mal in der Pyramide um. In den Nischen standen Vasen. Er musste seinen geliehenen Reiseführer nicht zurate ziehen, um zu wissen, dass diese Vasen nur im Zwielicht existierten. Sie speicherten und bündelten Kraft, um diese dann zur Spitze der Pyramide hinauszujagen.

Die Inquisitoren hatten offenbar den Wald vor lauter Bäumen nicht gesehen. Das galt zwar auch für Dmitri, aber schließlich war er Literaturlehrer, kein Historiker. Die wussten nämlich, dass Andere in der Vergangenheit Pyramiden als ideale Kraftspender und Dauerportale entwickelt hatten. Die Menschen hatten sie später kopiert, ohne dass sie von der eigentlichen Funktion der Pyramide etwas ahnten.

Inquisitoren wie Edgar oder Strigal hätten also längst darauf kommen können, welche der Sehenswürdigkeiten den Schlüssel für das Artefakt darstellte. Aber ihre Aufmerksamkeit hatte ja einzig und allein dem De-Initiierungszauber gegolten.

»Dmitri Leonidowitsch …«, setzte Anna an.

»Jetzt bin ich erst mal dran«, unterbrach Drejer sie. »Wie funktioniert dieses Mistding?«

»Ich habe einen Plan angefertigt«, sagte Anna und griff nach ihrer Tasche, um das zerfledderte Heft herauszuholen. »Von hier geht alles aus, an dieser Stelle teilt sich die Kraft, dann konzentriert sie sich …«

»Und wie wird das Artefakt aktiviert?«

»Mit einem Zauber. Mit dem hier!«

Dmitri überflog die Seite, die Anna aufgeschlagen hatte. Jetzt war er froh, dass er in Prag mit alten Sprachen gequält worden war und diese zum Teil stur hatte auswendig lernen müssen. Der Zauber war in einem archaischen Russisch gehalten, in das einige Wörter auf Französisch und Sanskrit eingebaut waren. Anscheinend hatten die Lyzeisten von früher keine Scheu gehabt, alles munter miteinander zu vermischen. Vermutlich dürfte auch der Rhythmus eine Rolle gespielt haben, eine falsche Betonung, eine Silbe zu viel – und schon würde er nicht mehr klappen.

Auf einen Fehler konnte Drejer jedoch getrost verzichten. Alles musste klappen wie am Schnürchen.

»Hör mir jetzt genau zu«, wandte er sich wieder an Anna. »Du wirst nun …«

Anna brachte keinen Ton heraus, sondern lauschte ihm konzentriert.

»Hast du das verstanden?«

»Dafür braucht man einen Hohen. Das bin ich nicht! Wenn ich den Zauber vortrage, wird nichts geschehen.«

Anna schielte zu Artjom hinüber, der immer noch benommen und absolut handlungsunfähig war. Er konnte lediglich ihren Blick erwidern, blinzelte dabei aber nicht einmal. Ein zweiter Dunckel … Doch noch immer begriff Artjom nicht, was ihn da von den Beinen geholt hatte. Die Lehrkraft Drejer schien heute einen Meisterkurs für heimtückische Angriffe zu geben …

Dmitri selbst war sich jedoch einfach nicht sicher gewesen, ob er tatsächlich ins Innere der Pyramide gekommen wäre, wenn sie ein ehrliches Duell ausgetragen hätten.

»Ich pumpe so viel Kraft in dich wie nötig«, sagte Drejer zu Anna. »Du schaffst das.«

»Aber dann werden Sie auch …«

»Wie oft soll ich eigentlich noch sagen, dass mir das nichts ausmacht?!«

Anna setzte sich in eine Nische, legte das Heft auf ihre Oberschenkel und zog aus ihrer Tasche einen Kuli mit einem lustigen Bären, der den Kuli umfasste, als wäre dieser ein Baumstamm. In Annas schmalem Rücken pulsierte eine der Vasen wie eine Kerze. Fast wie eine magische Kondensationsflasche. Dmitri meinte, Anna müsse sich nur ein wenig zurückbeugen – und die Vase würde ihr eine magische Hieroglyphe in den Rücken brennen.

Anna schrieb jedoch in gekrümmter Haltung den Zauber in ihr Heft. Diesmal musste sie schreiben, nicht zeichnen. Und Reime finden. Aber sie war ja nicht umsonst mit den Toten Dichtern befreundet.

»Ich bin fertig«, sagte Anna, erhob sich und stellte sich in die Mitte der Pyramide. Die Kraftpunkte pulsierten über ihr, als wäre das Bauwerk das riesige Herz eines Steingiganten.

Drejer stellte sich vor sie. Artjom blieb kraftlos sitzen und beobachtete, was geschah. Anna hatte den Argumenten Dmitris schnell nachgegeben. Mit Artjom wäre das sicher nicht so einfach gewesen. Und meist schloss sich Anna seiner Meinung an.

Der Kreis der Kraft. Dafür waren mehrere Andere nötig, die sich bei den Händen hielten und ihre gesamte Energie an ein einziges Wesen weiterleiteten, um dessen Kraft zu verstärken. Hier bestand der Kreis nur aus zwei Personen, aus Anna und Dmitri. Mehr waren jedoch auch nicht nötig. Drejer würde die Kraft, die er brauchte, direkt aus seiner Umgebung abzapfen und in Anna hineinleiten. Früher hätte er dergleichen nicht vollbracht. Aber als kleiner Junge hatte er auch keinen Feuerwehrschlauch mit Hochstrahlrohr halten können. Nun war er ein Hoher – und der Schlauch in seinen Händen gehorchte ihm. Höchstens, dass er hin und wieder etwas zuckte, fast als wollte er feststellen, ob Dmitri nicht doch eine Schwachstelle hatte.

Da Anna das Heft halten musste, konnte sie ihm nicht die Hände reichen. Deshalb legte Dmitri ihr seine Hände auf die Schultern. Mittlerweile waren er und Anna fast gleich groß.

Sobald Anna den Zauber vortrug, rollte sich in Dmitris Rücken ein eisiger Igel zur Kugel ein und flitzte seine Wirbelsäule entlang. Kälte schoss in Drejers Hände und füllte sie von den Fingerspitzen bis zu den Gelenken. In Dmitris Innern war es jedoch warm.

Es war erstaunlich leicht, als Kraftspender zu fungieren. Aber einem Wal bereitete es ja auch keine Probleme, das Meereswasser in einer sprudelnden Fontäne aus sich herauszupumpen. Und Ressourcen hatte Dmitri genug, er schöpfte sie einfach aus seiner Umwelt. In diesem Park hatte sich Kraft bereits in jenen Zeiten konzentriert, als das Gebiet noch den Nowgorodern, nicht den Schweden, gehörte und noch niemand etwas von einem Zaren wusste. Doch genug mit den historischen Exkursen, er musste seine Aufmerksamkeit auf Anna konzentrieren!

Es war nicht viel Phantasie nötig, um sich auszumalen, was Annas Zauber bewirkte. Die Pyramide würde an alle steinernen Artefakte Impulse senden. Sämtliche Pavillons, Brücken und Paläste würden sich zu einem riesigen magischen Zeichen verbinden. Die Worte des Zaubers würden eine Kraft freisetzen, die wie ein wildes Dreigespann davonsprengte – jedoch nicht auf ein Ziel zu, sondern im Kreis herum, gefangen in dem Umriss des magischen Zeichens.

Dmitri hatte verstanden, was zu tun war, als er Iva auf dem Boden hatte liegen sehen. Sie hatte sich damals in Prag über alle Regeln hinweggesetzt und ihm geholfen, sich mit den Čapek-Spiegeln vom siebten zum vierten Grad aufzuschwingen. Indem er die Negationssphäre und Schilde des Magiers einsetzte – aber mit umgekehrten Vorzeichen.

Anna hatte bereits das Fuaran mit einem umgekehrten Vorzeichen versehen, sodass es nicht Menschen in Andere, sondern Andere in Menschen verwandelte. Dafür brauchte sie noch nicht einmal den Sinn der Worte zu verstehen, denn sie bewältigte die Aufgabe rein intuitiv. Nun polte sie abermals einen Zauber um: Das riesige Park- und Palastensemble in Zarskoje Selo würde nicht für eine De-Initiierung aller Anderen im Umkreis sorgen – sondern einzig und allein für eine De-Initiierung aller Anderen, die sich in ihm aufhielten.

Aller, bis auf Anna selbst.

Die Welle wogte vom äußeren Umriss zur Pyramide heran. Dmitri würde ihr letztes Opfer werden. Bis es so weit war, versuchte er verzweifelt, mit dem Zwielicht in Kontakt zu treten.

»Hörst du mich, du Pseudo-Solaris? Wahrscheinlich nicht, schließlich bist du nicht Gott. Weiß ein Mensch, was eine Mikrobe in seinem Darm über ihn denkt? Vermutlich nicht. Falls du aber wissen willst, was ich über dich denke: Du bist unser aller Kind, eine Waise, um die sich Milliarden von Eltern kümmern. Obwohl du auch ganz gut allein zurechtkommst und dich offenbar nicht einsam fühlst. Hältst du uns Andere für dein Spielzeug? Und wie alt bist du eigentlich? Du bist älter als die Menschen, das ist klar. Daher lass es mich so formulieren: Bist du ein Kind, ein Erwachsener oder ein Greis? Ich glaube, ein Kind. Und weißt du, was dir fehlt? Ein guter Lehrer. Ein Mentor. Angeblich liegt der Sinn jeder Erziehung darin, dass der Erzieher sich selbst überflüssig macht. Du musst jetzt irgendwie lernen, ohne die Menschen auszukommen. Nicht mehr auf ihre Kosten zu leben. Du musst …«

»Das war’s«, sagte Anna.

Es wurde dunkel, als wollte sich das Innere der Pyramide nach dem Prinzip der kommunizierenden Röhren an die Nacht draußen anpassen. Die Nischen waren so leer, als hätte sich Drejer die schillernden Vasen vorhin nur eingebildet.

Das Zwielicht hatte ihn mitten im Satz abgewürgt, denn es redete nicht mit Menschen. Anna war vermutlich mit ihm in die Realität zurückgekehrt, weil Drejers Hände sie gepackt hielten. In ihnen pulsierte jetzt keine Kälte mehr.

Etwas abseits war ein Rascheln zu hören: Das Zwielicht hatte auch Artjom ausgestoßen. Er war bewusstlos.

»Erinnerst du dich noch an den Unterricht in Heilkunst?«, fragte Dmitri und zog seine Hände von Annas Schultern zurück. »An Erste Hilfe-Maßnahmen?«

»Ich geb mein Bestes«, erwiderte Anna. »Aber ich bin schließlich keine Heilerin, sondern Dschinn.«

»Du bist jetzt die einzige Andere weit und breit.«

Anna eilte zu Artjom. Sie konnte durchs Zwielicht sehen und brauchte keine weitere Lichtquelle. Dmitri dagegen hätte sich wenigstens ein paar Streichhölzer gewünscht, aber natürlich hatte er keine dabei.

Trotzdem wurde es plötzlich hell. Anna hatte sich mit einer Lampe bewaffnet, die wie eine alte Laterne aussah. Wahrscheinlich hatte sie in irgendeiner Ecke gestanden, für Fälle wie diesen. Diese Kinder hatten wirklich an alles gedacht!

Anna stellte die Laterne ab und kümmerte sich um Artjom. Dmitri stand ihr mit Rat, jedoch nicht mit Tat zur Seite. Anna führte seine Anweisungen mit höchster Präzision aus. Trotzdem kam Artjom nicht zu sich, sondern stöhnte nur.

»Wir müssen ihn hier rausbringen«, sagte Dmitri.

Als ob wir den Jungen heute nicht schon oft genug durch die Gegend getragen hätten, ging es ihm durch den Kopf.

In der Realität stand das Gitter am Eingang zum Glück ebenfalls offen. Jemand hatte das Schloss in weiser Voraussicht abmontiert. An der frischen Luft kam Artjom langsam zu sich. Dmitri setzte ihn auf einen quadratischen Stein neben der Pyramide, einen Sockel der Marmorsäulen, die im Zwielicht geblieben waren.

»Mach dir keine Sorgen um ihn«, beruhigte Dmitri Anna. »Die Heiler kriegen ihn wieder hin.«

»Warum bin ich immer noch eine Andere?«

»Weil du den Zauber vorgelesen hast. Hätte ich das getan, wäre ich es, der noch ein Anderer wäre.«

»Der Umriss ist durch den Zauber aber nicht zerstört worden. Das Artefakt kann also immer noch von jemandem benutzt werden.«

»Ja und? Es ist jetzt ein großes Artefakt, das jeden Anderen in einen Menschen verwandelt, sobald er nur einen Fuß in diese Parks setzt! Glaubst du, dass viele Andere darauf brennen?! Aber lass uns erst mal deine Freunde suchen, und dann stellt ihr euch alle der Inquisition!«

»Einen Moment noch!«, sagte Anna.

»Was ist?«

»Ich habe etwas in der Pyramide vergessen, Dmitri Leonidowitsch! Ich bin gleich wieder da!«

Sie huschte zurück in die Pyramide. Die Laterne ließ sie bei Dmitri zurück. Der versuchte, in seinen Schatten einzutreten. Natürlich glückte es nicht. Fast könnte man meinen, das Zwielicht gäbe es nur in der Phantasie. Es wäre eines jener Märchen, die Drejer seiner Klasse im Literaturunterricht erzählte.

»Und es hebt sich aus dem Schatten auf dem Estrich dumpf und schwer meine Seele – nimmermehr«, murmelte Dmitri.

In dem Moment kam Anna zurück.

»Hier«, sagte sie und streckte Dmitri die Hand entgegen.

Auf dieser balancierte sie ein kleines Fläschchen, wie man es aus der Medizin oder Kosmetikbranche kennt.

Drejer erinnerte sich nur zu gut daran.

»Du hast also doch noch von dem Pulver?«

»Das ist kein Pulver«, druckste Anna. »Das bin ich. Also meine Doppelgängerin.«

Dmitri nahm das Fläschchen so behutsam an sich, als handelte es sich um eine Handgranate.

»Bitte?!«

»Ich hatte noch ein ganz kleines bisschen von dem Pulver. Damit habe ich meine Doppelgängerin geschaffen und ihr befohlen, in diese Flasche zu kriechen. Da gehört ein Dschinn ja wohl hin, oder?! Die Inquisition kann mir nun gar nichts, denn nun bin ich ein ganz gewöhnlicher Mensch. Genau wie die Toten Dichter.«

Hat sie mich also wieder ausgetrickst, schoss es Dmitri durch den Kopf. Die Inquisitoren hätten sie sich natürlich vorgeknöpft, schließlich wäre sie die einzige Andere, die noch unbeschadet nach Zarskoje Selo hätte kommen können. Sie wäre mit Gold nicht aufzuwiegen! Warum bin ich nur nicht selbst auf diese Lösung gekommen?!

Er steckte das Fläschchen rasch in seine Hosentasche, hob seine Jacke auf und legte sie Anna über die Schultern. Mithilfe der Kraft konnte sie sich ja nun nicht mehr wärmen.

»Aber zeigen Sie es niemandem!«, verlangte Anna.

»Du hast Ideen!«

Ob ich das Fläschchen mit Annas Doppelgängerin einfach in einen der Kanäle hier werfe?, überlegte Dmitri. Ein Meer wäre natürlich besser. Oder die Wüste, da gehört so eine Flasche mit Dschinn doch eigentlich hin. Aber der Finnische Meerbusen sollte es auch tun.

Aber Drejer wusste auch, dass er es nie fertigbringen würde, dieses Fläschchen wegzuschmeißen.

Inzwischen hatte der Schein der Laterne die Toten Dichter angezogen wie Motten. Goscha schälte sich im Adamskostüm aus der Dunkelheit heraus, fluchte bei Annas Anblick prompt los und suchte hinter der Pyramide Zuflucht. Tolik hinkte heran. Als ihn der De-Initiierungszauber erreicht hatte, hing er gerade in Fledermausgestalt kopfüber an einem Ast. Der Sturz hatte nicht lange auf sich warten lassen … Tolik warf Goscha sofort seine Jacke zu, damit er wenigstens halbwegs zivilisiert aussah. An der von Palladio entworfenen Brücke tauchten die ersten grauen Umhänge auf. Die Inquisitoren krochen heran wie Leichen, die sich gerade aus den Gräbern erhoben hatten. Sie waren nicht mehr sie selbst, hatten sie doch völlig vergessen, was es hieß, ein gewöhnlicher Sterblicher zu sein.

Dmitri dachte an Iva. Ob sie sich in Sicherheit hatte bringen können?

Er zog sein Handy aus der Tasche, konnte es aber nicht einschalten.

»Mein Akku ist leer«, sagte er zu Anna. »Ich frag mal einen der Kollegen nach einem Handy.«

Ob er dann Edgar oder Dunckel am Apparat haben würde? Außerdem musste er Strigal finden. Nicht dass der hilflos irgendwo am Ufer eines Sees saß …

»Ihr wartet hier«, verlangte Dmitri von den Toten Dichtern, ehe er sich umwandte, um den Inquisitoren entgegenzugehen.

Es war der längste und verrückteste Tag in seinem Leben. Und er war noch immer nicht zu Ende.

Epilog

Für interne Tribunale gab es in der Inquisition keinen Extrasaal. Diese Prozesse fanden in demselben Raum statt, in dem man auch über Streitigkeiten zwischen den Wachen entschied oder über diejenigen zu Gericht saß, die gegen den Großen Vertrag verstoßen hatten.

Dmitri kannte diesen Saal bereits von einem Besuch während der Weiterbildung in Prag. Steingewölbe wie in einer gotischen Kirche. Der Raum in zwei Hälften geteilt, eine, die in hellem Marmor gehalten war, eine in dunklem. Zwischen sie keilte sich ein spitzes Dreieck aus grauem Marmor. Unter der Decke ein riesiger Kerzenhalter aus Eisen mit nicht schmelzenden Kerzen, die bereits unter Tycho Brahe und Johannes Kepler ihr Licht gespendet hatten.

Diesmal stand Dmitri in einem Kreis in der Raummitte. Durch das Gitter unter seinen Füßen griff gierig aus einem tiefen Schacht aufsteigende Kälte nach ihm. Vor sehr langer Zeit, als die Inquisition der Menschen Hexen noch auf öffentlichen Plätzen hinrichtete, hatte die Inquisition der Anderen ebenfalls Gefallen an drastischen Effekten gefunden. Damals hatte sich nach der Urteilsverkündung das Gitter gegebenenfalls gesenkt und den Verurteilten in die Tiefe befördert. Bei der Führung im Rahmen der Weiterbildung hatte Dmitri erfahren, dass am Schachtboden bereits seit Jahrhunderten keine spitzen Pfähle oder Skelette auf den Verurteilten warteten, sondern lediglich der Müll, den einfach noch niemand entsorgt hatte. Obendrein hatte der Kippmechanismus des Gitters bereits im 18. Jahrhundert den Geist aufgegeben.

Wenn man dieses alte Gitter und die Kerzen einmal außer Acht ließ, dann erinnerte der Saal an ein Auditorium in einer alten europäischen Universität. Wie in einem Amphitheater zogen sich die Stuhlreihen nach oben. Heute waren sie leer, denn weder Dunkle noch Lichte waren zur Anhörung zugelassen. Dafür war das graue Dreieck, der Stammsitz der Inquisition, gut gefüllt.

Dieses Dreieck, dessen Spitze auf Dmitri wies, erinnerte ihn seltsamerweise an die Marmorbrücke von Palladio im Katharinenpark. Vielleicht lag es ja am Grauton …

Dmitri wusste genau, wie sein Urteil lauten würde. Was ihn beschäftigte, war der Vollzug …

Die Todesstrafe wurde schon seit langer Zeit schmerzlos und schnell vollzogen, mit einer schlichten Dematerialisierung. Gut, letzten Endes konnte niemand sagen, ob das wirklich ein leichter Tod war. Fachkundige Andere vertraten häufig sogar die Ansicht, eine Dematerialisierung sei viel eher mit einem langen und hoffnungslos langsamen Fall zu vergleichen, der den Anderen zum Grund eines kalten feuchten Brunnens bringe. Vermutlich musste Dmitri deshalb auf dem Gitter über dem Schacht stehen. Besser hätte man den Sturz ja gar nicht symbolisieren können. Übrigens – da waren sich alle einig – sollten auch am Boden des Zwielichts auf niemand, nicht einmal auf den ausgekochtesten Schurken, zugespitzte Pfähle warten. Müll vielleicht schon.

Das Problem bei Dmitri bestand jedoch darin, dass er kein Anderer mehr war. Und einen lebenden Menschen konnte man nicht dematerialisieren. Ihn konnte man mit einem Zauber umbringen. Oder mit einem ausgedehnten Zwielicht-Aufenthalt, der ihn die Lebenskraft kosten würde. Dann würde das Zwielicht den Menschen wieder in die reale Welt ausspucken und als Todesursache Hypoglykämie festgestellt werden. Genau wie bei einem ungeschickten Anderen.

Doch wenn Dmitri schon nicht ins Zwielicht eingehen konnte, dann doch in das Jenseits der Menschen. Dafür reichte ein einfacher Strick. Aus mittelalterlichem Konservatismus hatte sich die Inquisition nie zur fortschrittlichen Guillotine durchringen können, zumal bei einem starken Zauberer die Dematerialisierung allemal sicherer war als das Köpfen.

Den Prozess leitete als Verantwortlicher für den osteuropäischen Sektor Edgar. Dmitri wusste, dass er dieser Aufgabe zum ersten Mal nach dem Tod seines Mentors Vítěszlav nachkam. Edgars Lampenfieber war nicht zu übersehen, auch wenn er es dadurch zu überspielen versuchte, dass er extrem deutlich sprach, mit langen Pausen zwischen den einzelnen Sätzen. Eigentlich kommunizierte man bei einem internen Tribunal durchs Zwielicht, aber dann hätte Dmitri kein Wort verstanden. Deshalb machte man für ihn eine Ausnahme und bediente sich der menschenüblichen Sprechorgane.

Maxim, Edgars Stellvertreter, dolmetschte alles ins Russische. Der ehemalige Wilde stand an einem eigenen Pult, vor sich ein Mikrophon, ebenfalls ein Attribut, das der Inquisition normalerweise fremd war.

Dmitri selbst hätte getrost auf Maxim verzichten können, aber auch Anna und die Toten Dichter saßen im Saal. Formal kannte man bei den Anderen nur Lichte, Dunkle und Graue, nicht aber Weiße, die ihre ursprüngliche Farbe abgegeben hatten. Deshalb saßen sieben Schüler in der Hälfte aus dunklem Marmor und Anna in der Hälfte aus hellem Stein. Für die Jugendlichen waren zwei Frauen verantwortlich, die Inquisitorin Tamara, die jetzt wie eine strenge Dekanin wirkte, und Iva Mašková.

Die Inquisition hatte das Bewusstsein der Toten Dichter kaum sondiert, sondern sich auf ein Verhör unter Hypnose und den Einsatz verschiedener legaler Wahrheitszauber wie die Lose Zunge beschränkt. Dies war durch die allgemeine De-Initiierung ebenso zu erklären wie durch die Selbstanzeigen, zu denen Dmitri seine Schüler erfolgreich angehalten hatte. Außerhalb der Gänge und Säle der Inquisition meinten die Jugendlichen aufgrund eines speziellen Zaubers übrigens, sie hätten in Petersburg einen Vorlesewettbewerb gewonnen und der Preis wäre eine Reise nach Prag gewesen.

Dmitri wurde keineswegs hinter Schloss und Gitter gehalten, sondern war in einem Vier-Sterne-Hotel untergebracht, stand allerdings unter Hausarrest. Auch er war nicht mit Verhörmethoden des dritten und vierten Grads gefoltert worden. Allerdings hatte er auch gar nicht die Absicht, etwas zu verheimlichen, sondern antwortete auf alle Fragen bereitwillig.

Am Abend, bevor das Gericht zusammentrat, waren Iva und Maelgwn in seine Luxuszelle gekommen. Iva hatte es in Zarskoje Selo doch nicht geschafft, dem De-Initiierungszauber noch rechtzeitig zu entkommen, doch man hatte sie als eine der Ersten neu-initiiert. Jetzt musste sie allerdings hart daran arbeiten, ihren Grad zu steigern. Aber in ihrem Trio war sie ja die begabteste. Und über Čapek-Spiegel wusste sie mittlerweile alles.

»Was hast du da bloß angerichtet?«, fragte Iva, als sie Dmitri kurz umarmte. Ihr kaum wahrnehmbarer Akzent verlieh ihrem Russisch eine charmante Note.

Drejer bekam auf der Stelle ein noch schlechteres Gewissen.

Maelgwn drückte sich etwas verlegen in Ivas Rücken herum. Er hatte sich in seiner Funktion als Heiler damals um die Geiseln gekümmert, die Ivas Einsatzkommando aus dem westlichen Haus des Gardekorps befreit hatte. Später hatte er auch Artjom wieder auf die Beine geholfen, dem Drejers Excalibur ziemlich zugesetzt hatte.

Zur Gerichtsverhandlung saßen nun auch Maelgwn und sämtliche Andere, die zusammen mit Dmitri die Weiterbildung absolviert hatten, im grauen Dreieck der Inquisition. Hinter dieser Idee steckt doch Dunckel, schoss es Dmitri durch den Kopf. Wahrscheinlich verspricht er sich einen enormen erzieherischen Effekt davon, wenn meine Schüler ihren Lehrer und meine einstigen Kollegen ihren gescheiterten Gefährten als Angeklagten beim Tribunal erleben.

Sobald die Sitzung begann, nahm man alle Illusionszauber von Anna und den Toten Dichtern und gab ihre Erinnerung wieder frei. Nur der Teil, der die Natur des Zwielichts betraf, blieb weiterhin blockiert.

Der Große Vertrag wurde vorgelesen. Nach einem »Verhandelt wird der Fall von …« wurden sämtliche Anklagepunkte gegen den Inquisitor Drejer aufgezählt: Kompetenzüberschreitung, wissentlicher Verstoß gegen die Statuten, Befehlsverweigerung und ein Angriff auf Mitarbeiter der Inquisition. Dmitri selbst beschuldigte sich insgeheim noch der Körperverletzung des Zeugen Komarow, aber für dergleichen interessierte sich die Inquisition nie.

Beim internen Tribunal gab es keine Ankläger und keine Verteidiger. Aber heute – ein beispielloser Fall! – waren die Richter gleichzeitig auch die Augenzeugen der Ereignisse, denn zu ihnen gehörten Ludwig Hieronymus Maria Küchbauer, genannt Dunckel, Chena, Maurice, Leonard und Boleslaw, die im Sommergarten über Tamara als Avatara mit Dmitri gesprochen hatten. Weitere Zeugen konnten nicht vorgeladen werden, ebenso wenig wie der Fall an eine höhere Instanz weitergeleitet werden konnte, aus dem schlichten Grund, dass die Inquisition bereits die höchste war.

Drejer war sich völlig sicher, dass insgeheim auch Alexander den Prozess verfolgte.

Vor den sechs Richtern – der siebte war Edgar selbst – lagen auf dem Tisch in einem wirren Durcheinander Kristalle, kleine geschnitzte Figuren und Glaskugeln. An jedem Objekt hing ein Etikett mit einer Inventarnummer. Dies waren die Artefakte mit den Gedächtnisabdrücken, die während des Verhörs genommen worden waren.

Dennoch gab es noch genug, was sich weder in Worte fassen noch an ein Artefakt koppeln ließ.

Edgar rief die ersten Zeugen auf. Dmitri presste die Zähne aufeinander und lief rot an, als jene beiden Inquisitoren vortraten und ihre Aussagen machten, die ihm im Park von Zarskoje Selo ja bloß zu Hilfe eilen wollten und zum Dank mit dem Netz der Inquisition und den Büroratten bedacht wurden.

Dann hörte Dmitri: »Das Tribunal ruft Artjom Komarow auf.«

Der Ex-Vampir riss den Kopf verständnislos herum, erhob sich dann aber und trat vor die Richterbank.

»Was hat der Schulaufseher Drejer Ihnen gesagt, bevor diese Operation losging?«

»Also …« Artjom versuchte, jeden Blick auf Dmitri zu vermeiden. »Dass er bei uns bleibt. Dass er nirgendwo hingeht. Dann hat er sich aber noch mental mit jemandem unterhalten. Also mit jemandem durchs Zwielicht Kontakt aufgenommen. Wir haben damals gedacht, dass er uns verrät und ein Portal öffnen will.«

»Und was denken Sie heute?«

»Heute denken wir, dass wir ihn, nicht er uns verraten hat«, sagte Artjom und sah Dmitri nun doch an. »Das tut mir leid, Dmitri Leonidowitsch.«

Dieser nickte.

»Junger Mann, das tut hier nichts zur Sache«, sagte Edgar. »Was hätte der Schulaufseher Drejer eurer Meinung nach getan, wenn der Komplex in Zarskoje Selo nicht gestürmt worden wäre?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Artjom. »Er hätte sich bestimmt etwas überlegt. Das macht er immer.«

»Sie können wieder Platz nehmen, das Tribunal hat keine weiteren Fragen an Sie.«

Artjom ging zu seinem Platz zurück und gesellte sich wieder zu den Toten Dichtern. Dmitri bemerkte, dass er jetzt viel aufrechter zu gehen schien – als hätte er die schwere Last, die ihn auf dem Gang zur Richterbank niedergedrückt hatte, durch das Gitter in den Schacht geworfen.

»Haben Sie dem etwas hinzuzufügen?«, wollte Edgar von Dmitri wissen.

»Nein«, sagte dieser und konnte sich gerade noch ein Euer Ehren verkneifen. Die Reflexe eines Menschen waren wirklich tief in ihm verwurzelt.

»Das Tribunal ruft den Inquisitor ersten Ranges Konstantin Strigal auf«, verkündete Edgar.

Strigal schälte sich aus einer Gruppe von Inquisitoren heraus und schob die Kapuze zurück. Erst in dieser Sekunde wurde Dmitri klar, dass Strigal bereits die ganze Zeit im Saal gewesen war.

In jener verhängnisvollen Nacht hatte Dmitri den Inquisitor klatschnass am Ufer des Großen Teichs gefunden. Strigal wollte ihn sofort mit einem Zauber angreifen, brach dann aber angesichts seiner wirkungslosen Fingerschnipserei in lautes Gezeter aus. Er konnte einfach nicht glauben, dass er kein Anderer mehr war. Der Zustand sollte freilich nur kurze Zeit andauern.

Strigal antwortete sachlich auf jede Frage. Und wie man seine Antworten auch drehte und wendete, sie sprachen letzten Endes zu Dmitris Gunsten.

»Wer hat entschieden, dass Zarskoje Selo gestürmt wird?«

»Ich. Der Angriff erschien mir noch das geringste Übel.«

»Sie haben den Aktivierungszauber für die Portale an ein Nein des Angeklagten gekoppelt. Warum das?«

»Das war meine Zusatzversicherung. Ich bin als Avatara für den verehrten Grandemeister Küchbauer in Erscheinung getreten, als dieser mit Schulaufseher Drejer sprach. Der Gegenstand ihrer Unterhaltung ist mir nicht bekannt. Gleichwohl war mir danach klar, dass die Lage kritisch ist und der Schulaufseher Drejer möglicherweise nicht zu entschlossenem Handeln bereit war. Deshalb wollte ich für sämtliche Fälle gewappnet sein. Wenn er zustimmen würde, ein Portal zu öffnen, könnte der Angriff losgehen. Wenn nicht, hatte ich Plan B in der Hinterhand. In dem Fall würde der Zauber aktiviert werden, sobald er mir eine eindeutig abschlägige Antwort erteilte.«

»Glauben Sie, dass die von Ihnen eingeleitete Operation sich in irgendeiner Weise negativ auf den Inquisitor Drejer ausgewirkt hat?«

»Unbedingt«, antwortete Strigal. »Ebenso wie er durch den Schlag mit dem Schlangenschwanz von diesem Mädchen Schaden davongetragen hat.«

Strigal zeigte auf Mascha Danilowa. Diese lief rot an. Iwan, der neben ihr saß, blähte die Nasenflügel und schien kurz davor, ein Fauchen auszustoßen.

»Das Tribunal hat keine weiteren Fragen an Sie«, verkündete Edgar.

»Darf ich noch etwas sagen?«, fragte Strigal.

»Bitte.«

»Meiner Ansicht nach ist der Schulaufseher Drejer nicht als Inquisitor geeignet. Er ist vielmehr ein Fänger im Roggen, um es auf diese literarische Weise auszudrücken.«

»Präzisieren Sie das«, verlangte Edgar.

»In dem Fall bitte ich darum, meine Aussage festzuhalten«, erwiderte Strigal und blickte in Richtung eines leeren Pults. Dort fuhr eine einzelne Gänsefeder ohne jede Tinte über die Seiten eines dicken Folianten und stenographierte den Prozess. Registriergerät hieß dieser Zauber. »Meiner Ansicht nach sollte der Arrest des Schulaufsehers Drejer unverzüglich aufgehoben und seine Erinnerungen blockiert werden, damit er ohne neuerliche Initiierung mit pädagogischen Aufgaben betraut werden kann.«

Wer hätte das gedacht?!, staunte Dmitri.

»Die Meinung ist festgehalten worden«, sagte Edgar. »Sie können nun wieder Platz nehmen. Sind Andere im Saal anwesend, die dem bisher Gesagten etwas hinzufügen oder ihm widersprechen möchten?«

»Ja.«

Anna Golubewa sprang förmlich von ihrem Platz hoch.

»Dmitri Leonidowitsch trifft nicht die geringste Schuld!«, schrie sie, und das Echo ihrer Worte trug diese Information bis hoch hinauf zur Gewölbedecke. Sogar die Kerzenflammen, seit Jahrhunderten völlig unerschütterlich, gerieten leicht ins Zittern. »Verurteilen Sie uns, aber nicht ihn. Wir haben das schließlich alles eingefädelt!«

»Diese Meinung wurde zur Kenntnis genommen«, erklärte Edgar mit einem, wie Dmitri meinte, etwas herablassenden Lächeln.

»Jetzt ich«, war eine weitere Stimme zu vernehmen, ein tiefer Bass.

Goscha Burejew erhob sich von seinem Platz.

»Wir haben das alles selbst … also … das hat doch nicht Leonidytsch verzapft, sondern wir. Wir sind an allem schuld. Stecken Sie uns halt in den Knast, aber nicht ihn. Oder was Sie sonst mit ihm vorhaben, ihn ins Zwielicht oder so schicken, machen Sie das gefälligst mit uns.«

Goscha schien kurz davor, durch den Raum zu eilen und sich neben Drejer zu stellen. Vielleicht würde er sogar demonstrativ durchs Gitter in die Tiefe spucken.

»Er ist nicht schuld«, sagte nun auch Artjom und erhob sich. »Den Plan habe ich ausgeheckt.«

»Mit meiner Hilfe!«, rief Tolik. Er setzte sein unverwüstliches Grinsen auf, das selbst die schlimmsten Ereignisse nicht auslöschen konnten.

»Er ist nicht schuld!«, sagten die Danilow-Zwillinge im Chor, als sie sich erhoben.

»Unschuldig«, krähte Stas, der zusammen mit den Zwillingen aufgesprungen war.

»Ja wisst ihr denn überhaupt, was ihr da tut …?!«, brachte Dmitri hervor. Fassungslos, aber auch gerührt.

»Ihrer aller Meinung ist festgehalten worden«, erklärte Edgar. »Sie können wieder Platz nehmen.«

Die Gänsefeder sprühte fast Funken, als sie über die Seite kratzte.

»Angeklagter! Haben Sie dem etwas hinzuzufügen?«

»Nein.«

»Bekennen Sie sich schuldig?«

»Ich bekenne, dass ich wissentlich und bei vollem Bewusstsein gehandelt habe.«

»Sind Sie der Auffassung, dass der Beginn der Operation Ihre Handlung beeinflusst hat?«

»Ohne diese Operation hätte ich vermutlich nicht so schnell begriffen, was ich tun muss. Das ist alles, was ich dazu sagen kann.«

»Das Tribunal berät sich«, verkündete Edgar.

Die Gänsefeder kratzte noch ein paarmal, um die letzten Worte aufzuzeichnen, dann herrschte absolute Stille.

Für die Beratung mussten die Richter des Tribunals sich natürlich nicht zurückziehen, verständigten sie sich doch auf mentalem Wege. Dieser Austausch von Gedanken war keinem Anderen zugänglich, nicht einmal einem Null-Anderen.

»Es ergeht folgendes Urteil im Fall des Inquisitors Dmitri Drejer«, sagte Edgar. »Die Schuld des Inquisitors Drejer konnte bewiesen werden. Laut Satzung ist der Inquisitor daraufhin unverzüglich zu dematerialisieren. In diesem besonderen Fall wird die Dematerialisierung in körperlichen Tod umgewandelt.«

»Nein!«, rief Anna.

»Das können Sie doch nicht machen, Sie Schw…«, polterte Goscha.

»Ruhe!«, brüllte Edgar. »Das Urteil wird verkündet! Die Betreuerinnen sollen eingreifen! Wenn ich noch einen Ton höre, friere ich allen die Stimmbänder ein! Also …« Nahtlos ging er wieder zu seinem gelassenen Ton über. »Das Tribunal berücksichtigt mildernde Umstände. Ein gefährliches Artefakt wurde deaktiviert und potenzielle Gefahr für Andere in ganz Ost- und Westeuropa gebannt. Die Mitarbeiter der Inquisition haben keinen Schaden davongetragen, sieht man von einem temporären Verlust ihrer magischen Fähigkeiten und ihres Grades ab. Die Gruppe von Delinquenten wurde zu vollumfänglichen Selbstanzeigen bewegt. Wertvolle Objekte sind in den Besitz der Inquisition übergegangen …«

An dieser Stelle musste Dmitri kichern. Das Fläschchen mit Annas Zwielicht-Doppelgängerin hatte er Dunckel persönlich ausgehändigt. Alle wussten, dass dieser Mann nie wieder etwas hergab, das er einmal in Händen gehabt hatte. Einen sichereren Aufbewahrungsort für den Dschinn hätte sich Dmitri nicht wünschen können. Wer weiß, vielleicht war das Fläschchen noch nicht einmal das erste seiner Art im europäischen Depot für Artefakte, das Dunckel leitete.

»… sowie die Motive des Angeklagten. Seine Position verpflichtete den Schulaufseher Drejer nicht nur dazu, auf die Einhaltung des Großen Vertrages, sondern auch auf die Sicherheit seiner Schützlinge zu achten. Folglich hält das Tribunal es für billig, die Strafe zur Bewährung auszusetzen und sich auf Maßnahmen administrativ-magischen Charakters zu beschränken. Dem Inquisitor Drejer sind für einen Zeitraum von zwanzig Jahren die Ehrenrechte zu entziehen. Er darf Magie einzig zur Ausführung seiner Dienstpflichten einsetzen. Angeklagter, ist Ihnen der Sinn dieser Tribunalsentscheidung klar?«

»Ja.«

Anna sah Drejer mit tränenverschleierten, aber absolut freudestrahlenden Augen an.

»Es ergeht das Urteil im Fall der Gruppe von Schülern der koedukativen Internatsschule bei der Nacht- und der Tagwache der Russischen Föderation unter der Schirmherrschaft des Europäischen Büros der Inquisition.«

Alles in Dmitri spannte sich an.

»Die Schuld der genannten Personen unterliegt keinem Zweifel. In Anbetracht der Selbstanzeigen … der aufrichtigen Geständnisse … der Jugend und der körperlichen Verfassung … Im Zusammenhang mit dem vollständigen Verlust der magischen Fähigkeiten … hat das Tribunal sich auf den lebenslänglichen Entzug der magischen Fähigkeiten geeinigt! Unter Berücksichtigung des Alters und als strafmildernde Maßnahme wird die Erinnerung an das Dasein als Andere bis zum Erreichen der Volljährigkeit blockiert. Aus der koedukativen Internatsschule werden die Schüler in gewöhnliche Schulen der Menschen übergeleitet, für die Kosten kommt die Inquisition auf …«

Das kann das Ende ihrer Freundschaft sein, überlegte Dmitri. Sicher, der Abschied würde allen schwerfallen. Aber wenn erst mal das Gedächtnis blockiert war. In diesem Fall hat die Amnesie wirklich ihr Gutes. Als Erwachsene können sie sich natürlich wiedertreffen. Vielleicht heiraten Anna und Artjom ja sogar. Denn sie wird es immer zueinander hinziehen, das löscht kein Zauber.

Die Toten Dichter nahm das Urteil mit so steinernen Mienen hin, als wollten sie den Statuen im Katharinenpark Konkurrenz machen.

»… ferner berücksichtigt die Inquisition das Fehlen habgieriger Absichten bei benannten Personen. Infolgedessen wird das Tribunal in zehn Jahren noch einmal zusammentreten, um die Frage über die Wiederherstellung der magischen Fähigkeiten auf Bewährung zu verhandeln. Bis dahin obliegt die Erziehung der Inquisition. Diese beauftragt damit den Inquisitor Dmitri Drejer.«

Diese Entscheidung überraschte und freute Dmitri unsagbar. Anna und die Toten Dichter konnten wieder Andere werden. Und sie würden eine Schule der Menschen besuchen. Warum hatte man die Lyzeisten von damals eigentlich nicht in eine gewöhnliche Schule gegeben? Stattdessen waren sie in Zarskoje Selo geblieben und hatten sogar den Stein mit der Inschrift Genio loci aufgestellt. Wenn sich da nicht der Wunsch, Artefakte zu schaffen, Bahn gebrochen hatte! Obendrein war es der Grabstein für das Lyzeum als Andere Schule. Dieses Schicksal drohte der Internatsschule nun nicht. Durch die Entscheidung des Gerichts würde sie erhalten bleiben. Für neue Schüler.

»Ist Ihnen der Sinn dieser Tribunalsentscheidung klar?«, fragte Edgar und sah die Schüler streng an.

Anna stand auf.

»Könnten Sie bei mir darauf verzichten, dass mir … die Erinnerung gelöscht wird?«

Edgar verständigte sich durch einen raschen Blick mit Dunckel.

»Ja. Aber es wäre nur zu Ihrem Besten, wenn …«

»Ich verkrafte das«, erklärte Anna mit fester Stimme.

Dmitri schüttelte den Kopf.

Weißt du eigentlich, was du da sagst, du dummes Mädchen? Du wirst dich zehn Jahre lang völlig hilflos fühlen und immer daran denken, was du einst konntest.

»Einverstanden«, entschied Edgar. »So wird es festgehalten.«

»Dann will ich das auch«, sagte Artjom und erhob sich.

»Und ich auch«, verkündete ein Toter Dichter nach dem nächsten, während alle gemeinsam aufsprangen.

Die Inquisitoren, mit denen Drejer einst in Prag bei der Weiterbildung gewesen war, tuschelten amüsiert.

»Dem freiwilligen Verzicht auf die Blockade der Erinnerung wird stattgegeben«, erklärte Edgar. »Im Namen des Großen Vertrages. Das Urteil ist zu besiegeln!«

Die Richter waren gleichzeitig die Urteilsvollstrecker. Auch sie erhoben sich nun. Nur Dunckel und Chena blieben sitzen. Die Inquisitoren streckten die Hände in Richtung der Jugendlichen aus. Dmitri konnte jetzt nicht sehen, wie Energieknäuel durch die Luft schossen, aber er erinnerte sich deutlich an den Vorgang.

»Die Sitzung ist beendet«, sagte Edgar. »Alle Anwesenden können den Saal verlassen. Betreuerinnen! Bringen Sie die Minderjährigen hinaus, und stellen Sie sicher, dass sie auf schnellstem Weg nach Hause gebracht werden!«

»Die Initiierung des Schulaufsehers Drejer werde ich selbst vornehmen«, teilte Dunckel mit und erhob sich von seinem Platz.

Es war ihm anzusehen, wie zufrieden er mit dieser Vorstellung war, die er selbst inszeniert hatte.

»Grandemeister, lassen Sie mich zuvor noch von meinen Schülern Abschied nehmen«, bat Drejer.

»Abschied?«, fragte Dunckel verwundert zurück. »Sie werden sie doch schon bald wiedersehen. Aber gut, ich gebe Ihnen fünf Minuten.«

»Ich danke Ihnen, Grandemeister!«, sagte Dmitri und neigte den Kopf.

Dunckel hatte sich jedoch längst abgewendet und kehrte ihm den Rücken zu, während er mit einer über Jahrhunderte eingeschliffenen Bewegung den Inquisitorenumhang abstreifte. Das Gericht zog sich zurück. Falls sich die Richter beim Verlassen des Saals miteinander unterhielten, dann durchs Zwielicht. Aber vermutlich schwiegen sie auch dort.

Strigal nickte Dmitri kurz zu. Edgar wischte sich den Schweiß von der Stirn. Maxim trat an die Gänsefeder heran und legte sie sorgsam ins Buch, klappte dieses zu und trug es feierlich aus dem Saal.

Drejer trat an seine Schüler heran. Alles, was er ihnen sagen wollte, war in dieser Sekunde aus seinem Kopf verschwunden. Aber klar, so ist das ja immer, grummelte Dmitri und platzte mit dem Erstbesten heraus, was ihm einfiel: »Ja, hallo, Leute!«

Die neuen Abenteuer der Wächter gehen weiter in:

Sergej Lukianenko

Die Wächter

Dunkle Verschwörung

Nachweise

Im Text werden Figuren und Gegebenheiten aus dem Wächter-Zyklus von Sergej Lukianenko sowie aus dem Roman Bewahrer des Chaos von Wladimir Wassiljew verwendet.

Außerdem werden verschiedene Gedichte verwendet, sie stammen von und werden zitiert nach:

Wladimir Majakowski, »Wolke in Hosen« und »Genosse Nette – Dampfer und Mensch«, in: Hören Sie zu! Hrsg.: Leonhard Kossuth, nachgedichtet von Hugo Huppert (Verlag Volk und Welt, Berlin 1976).

Nikolaj Sabolozki, »Es verblassen die Tierkreiszeichen«, nachgedichtet von Christiane Pöhlmann.

Alexander Puschkin, »Dämon«, »Sendschreiben nach Sibirien« und »Der Prophet« in: Ausgewählte Werke, Bd. 1, aus dem Russischen von Johannes von Guenther (Aufbau Verlag 1949).

Alexander Puschkin, »Der Vampir« und »Schon lang ist’s her«, aus dem Russischen von Michael Engelhard (Insel 1999).

Alexander Puschkin, Gesammelte Werke in sechs Bänden, Briefe, aus dem Russischen von Fritz Mierau und Klaus Täubert (Aufbau Verlag 1973).

Wladimir Wyssozki, »Lied und Märchen vom Teufel« und »Mit siebzehn«, nachgedichtet von Christiane Pöhlmann.

Karel Čapek, Die Sache Makropulos, aus dem Tschechischen von Max Brod (Universal Edition 1927).

Antoine de Saint-Exupéry, Wind, Sand und Sterne, aus dem Französischen von Henrik Becker (Karl Rauch Verlag 2010).

Janusz Korczak, Der kleine König Macius, aus dem Polnischen von Monika Heinker (Herder 1994).

Stephen King, Der Dunkle Turm, Band 1: Schwarz, aus dem Englischen von Joachim Körper (Heyne 2003).

Edgar Allan Poe, »Der Rabe«, aus dem Englischen von Hans Wollschläger, in: Kuno Schumann und Hans Dieter Müller (Hrsg.), Edgar Allan Poe – Das gesammelte Werk in zehn Bänden, Manfred Pawlak Verlagsgesellschaft mbH 1980.

Die WÄCHTER-Romane
von Sergej Lukianenko

Vampire, Gestaltwandler, Hexen, Magier – seit ewigen Zeiten leben die sogenannten »Anderen« unerkannt in unserer Mitte. Und seit ewigen Zeiten stehen sich die Mächte des Lichts und die Mächte der Finsternis unversöhnlich gegenüber, zurückgehalten nur durch einen vor Jahren geschlossenen Waffenstillstand. Zwei Organisationen – den »Wächtern der Nacht« und den »Wächtern des Tages« – obliegt es, das empfindliche Gleichgewicht der Kräfte aufrechtzuerhalten. Doch nun droht dieses Gleichgewicht zu kippen und die Welt ins Chaos zu stürzen …

Erster Band:
Wächter der Nacht

Als der Nachtwache-Ermittler Anton Gorodezki den Auftrag erhält, ein Vampirpaar zu verhaften, begegnet er einer Frau, die mit einem mächtigen Fluch belegt wurde. Seine Versuche, der Frau zu helfen und den Fluch zu brechen, scheitern. Schließlich kommt es zum Kampf mit dem Vampirpaar. Sowohl das Opfer der Vampire, ein mysteriöser Junge, als auch die Vampirin können entkommen. Nun muss Anton nicht nur den Jungen finden, sondern auch die verfluchte Frau, die er um jeden Preis beschützen soll. Denn der auf ihr lastende Fluch ist so stark, dass durch ihn ganz Moskau zerstört werden könnte.

Zweiter Band:
Wächter des Tages

Eines Tages wird eine uralte Sekte von Dunklen Anderen, die sich abseits der geschlossenen Vereinbarungen hält, aktiv, um den vor vielen Jahrhunderten umgekommenen Magier Fafnir ins Leben zurückzurufen. Sowohl Geser, der Chef der Moskauer Nachtwache, als auch sein Dunkler Gegenspieler Sebulon versuchen, daraus für ihre Pläne Kapital zu schlagen, und schrecken dabei auch nicht davor zurück, eigene Leute zu opfern.

Dritter Band:
Wächter des Zwielichts

Anonyme Hinweise tauchen auf, dass ein vermögender Mann einen Anderen durch Erpressung zwingen will, ihn selbst in einen Anderen zu verwandeln – was als unmöglich gilt. Die Nachtwache wird mit der Untersuchung beauftragt und findet heraus, dass der Erpresser ein Sohn Gesers und Olgas ist, von dessen Existenz sie erst vor Kurzem erfahren haben. Wer aber ist der Andere, der ihm die Verwandlung versprochen hat? Ein Wettlauf gegen die Zeit beginnt.

Vierter Band:
Wächter der Ewigkeit

Anton Gorodezki, inzwischen zur Nummer zwei in der Moskauer Nachtwache aufgestiegen, wird nach Schottland entsandt, um ein rätselhaftes Verbrechen aufzuklären. Die Spur führt zu einer Verschwörung Lichter und Dunkler Anderer, die sich des »Kranzes der Schöpfung« bemächtigen wollen – eines magischen Artefakts, das der Zauberer Merlin vor Jahrtausenden in der tiefsten, siebten Schicht des Zwielichts verborgen hat. Doch in die siebte Schicht vorzudringen ist die größte Herausforderung, der sich ein Anderer stellen kann.

Fünfter Band:
Wächter des Morgen

Eines Tages trifft Anton Gorodezki auf den zehnjährigen Kescha, den er als Propheten ausmacht. Bei ihrer ersten Begegnung macht der Junge eine vage und unvollständige Prophezeiung. Außerdem taucht ein mysteriöser Unbekannter auf, der die Nachtwache vor ein Rätsel stellt. Der sogenannte »Tiger« ist ein Zwielicht-Geschöpf, das für Kescha eine große Gefahr darstellt, sollte der Junge nicht reden. Die Wache beschließt daher, Kescha mitzunehmen und ihn zum Aussprechen der Prophezeiung zu bewegen. Doch das hat furchtbare Folgen.

Sechster Band:
Die letzten Wächter

Längst ist der fragile Waffenstillstand zwischen den Mächten des Lichts und der Dunkelheit nichtig geworden – auf den Straßen herrscht offener Krieg. Die Balance zwischen Gut und Böse ist aus dem Lot geraten, und eine Prophezeiung kündigt das Ende der Menschheit an. Die Apokalypse kann nur aufgehalten werden, wenn sich die »Sechste Wache« bildet. Anton macht sich auf die Suche, um das Rätsel der Prophezeiung zu lösen. Das Opfer, das er für die Rettung der Menschheit erbringen muss, stellt ihn vor eine schwerwiegende Entscheidung …

Siebter Band:
Die Wächter – Licht & Dunkelheit

Der junge Magier Dmitri Drejer arbeitet als Lehrer an einer Schule für
die Anderen, auf der Vampire, Magier, Hexen und Gestaltwandler in gegenseitigem Respekt und Toleranz ausgebildet werden. Sein alltägliches Leben gerät jedoch völlig aus den Fugen, als er eines Tages seltsame Vorgänge auf dem Schulhof beobachtet. Was er zunächst für einen harmlosen Streich seiner Schüler hält, entpuppt sich schon bald als gewaltige Verschwörung, die weit über die Grenzen Russlands hinausgeht. Eine Verschwörung, die das sensible Gleichgewicht zwischen den Mächten des Lichts und den Mächten der Dunkelheit für immer zerstören könnte …

Achter Band:
Die Wächter – Dunkle Verschwörung

So hatte sich Alexej Romanow, frisch gebackenes Mitglied der Nachtwache, seinen Dienstantritt nicht vorgestellt: Die ganze Stadt ist in Aufruhr, und das Gleichgewicht zwischen den Mächten des Lichts und der Dunkelheit droht ins Wanken zu geraten, denn im Spiel der größten Magier der Welt ist ein geheimnisvoller Unbekannter aufgetaucht – ein Unbekannter, dessen Kräfte die der Tag- und Nachtwache bei Weitem übersteigen. Ehe er sichs versieht findet sich Alexej in einem Geflecht aus Intrigen, Lügen und Verbrechen wieder …

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Table of Contents

- Erste Geschichte Andere Literatur

- Prolog
- Eins
- Zwei
- Drei
- Vier
- Fünf
- Epilog

- Zweite Geschichte Andere Geographie

- Prolog
- Eins
- Zwei
- Drei
- Vier
- Fünf
- Epilog

- Dritte Geschichte Andere Geschichte

- Prolog
- Eins
- Zwei
- Drei
- Vier
- Fünf
- Epilog
- Nachweise

- Die WÄCHTER-Romane von Sergej Lukianenko