Projekt Wintermond: Thriller
Author: Glenn Meade
Date: 2015-09-10T17:57:54+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Jennifer Marchs Vergangenheit wird von einem dunklen Geheimnis geprägt: Vor Jahren drang ein Unbekannter in das elterliche Haus ein, ermordeten Jennifers Mutter und verletzte ihren Bruder schwer. Zugleich verschwand ihr Vater spurlos. Diese Ereignisse holen die junge Frau wieder ein, als in den Schweizer Alpen die Leiche eines Mannes entdeckt wird, der die Papiere ihres Vaters bei sich trägt. Jennifer begibt sich in die Schweiz, um den rätselhaften Ereignissen auf den Grund zu gehen. Doch sie ist nicht die Einzige, die sich für den Toten interessiert - der CIA und Mitglieder der russischen Maf
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhaltsverzeichnis

Cover
Über dieses Buch
Über den Autor
Titel
Impressum
Widmung

ERSTER TEIL

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ZWEITER TEIL

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DRITTER TEIL

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VIERTER TEIL

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FÜNFTER TEIL

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Über dieses Buch

Jennifer Marchs Vergangenheit wird von einem dunklen Geheimnis geprägt: Vor Jahren drang ein Unbekannter in das elterliche Haus ein, ermordeten Jennifers Mutter und verletzte ihren Bruder schwer. Zugleich verschwand ihr Vater spurlos. Diese Ereignisse holen die junge Frau wieder ein, als in den Schweizer Alpen die Leiche eines Mannes entdeckt wird, der die Papiere ihres Vaters bei sich trägt. Jennifer begibt sich in die Schweiz, um den rätselhaften Ereignissen auf den Grund zu gehen. Doch sie ist nicht die Einzige, die sich für den Toten interessiert – der CIA und Mitglieder der russischen Mafia heften sich an ihre Fersen, und Jennifer gerät unversehens in tödliche Gefahr …

Über den Autor

Glenn Meade, geboren und aufgewachsen in Dublin, ist der Autor mehrerer internationaler Bestseller. Seine Thriller OPERATION SCHNEEWOLF, UNTERNEHMEN BRANDENBURG und MISSION SPHINX wurden in mehr als 20 Sprachen übersetzt. Neben dem Schreiben arbeitete Glenn Meade als Experte im Bereich der Flugsimulation, will sich aber nun ganz der Schriftstellerei widmen.

GLENN MEADE

PROJEKT
WINTER
MOND

Aus dem Englischen von
Karin Meddekis

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Deutsche Erstveröffentlichung

Titel der englischen Originalausgabe: WEB OF DECEIT

© 2004 by Glenn Meade

© für die deutschsprachige Ausgabe 2004/2015 by

Bastei Lübbe AG, Köln

Umschlaggestaltung: Bianca Sebastian

Titelbild: Photonica/John-Francis Bourke

Datenkonvertierung E-Book:

hanseatenSatz-bremen, Bremen

ISBN 978-3-7325-1559-2
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Gewidmet in Liebe
Diane,
die diese Geschichte
gern hören wollte, sowie
Elaine und Tom

ERSTER TEIL

1

Jennifer March erwachte mitten in der Nacht und erstarrte. Sie spürte sofort, dass jemand in ihrem Schlafzimmer war.

Draußen tobte ein Unwetter über New York. Blitze zuckten, Donner grollte. Es regnete in Strömen.

Jennifer setzte sich im Bett auf, horchte im Krachen der Blitze und dem Prasseln des Regens nach verräterischen Geräuschen. Das entsetzliche Gefühl, dass jemand im Schlafzimmer war, trieb ihr den Schweiß auf die Stirn. Ihr Puls raste, ihr Atem ging keuchend. Als sie die Bettdecke zurückwarf, um aufzustehen, sah sie die schwarze Gestalt eines Mannes, der sich über sie beugte.

»Beweg dich nicht!«

Jennifer wollte sich nach vorn werfen, wollte an dem Schatten vorbei. Der Mann packte sie und verpasste ihr eine schallende Ohrfeige, die sie zurück aufs Bett warf. »Ich habe gesagt, du sollst dich nicht bewegen!« Ein Blitz erhellte das Schlafzimmer mit flackerndem Licht. Jennifer erhaschte einen Blick auf das Gesicht des Eindringlings.

Er hatte kein Gesicht.

Es war unter einer schwarzen Maske verborgen. Durch die schmalen Schlitze konnte sie die dunklen Augen des Mannes sehen. Er trug Lederhandschuhe, und in der Rechten hielt er ein Metzgermesser. Als Jennifer zu schreien anfing, presste ihr der Mann die linke Hand auf den Mund. Jennifer wand sich in Panik, versuchte sich dem Griff zu entziehen. Dabei rutschte ihr Morgenmantel die Beine hoch. Der Mann legte das Messer auf den Nachttisch. Augenblicke später spürte Jennifer eine Hand auf ihrem Körper, die zwischen ihre Beine glitt. »Ganz ruhig, oder ich schneid dir die Kehle durch.«

Jennifer March erstarrte zu Eis. Der Mann schnallte seinen Hosengürtel auf, packte ihre Handgelenke, schob sich auf sie und drang in sie ein. Vor Schmerz und Schock war Jennifer wie gelähmt. Nie zuvor hatte sie solchen Ekel empfunden, solche Angst. Starr vor Entsetzen lag sie da. Wie aus weiter Ferne hörte sie die Geräusche des Unwetters, begleitet vom lauten Stöhnen des Mannes, der mit wilden Stößen in sie eindrang.

Irgendwann war es vorbei. Der Mann löste sich von ihr, setzte sich auf und nahm die Hand von ihrem Mund. Jennifer war benommen vor Schmerz und Schock. Ein Schrei erstarb in ihrer Kehle. Dann sah sie, wie ihr Peiniger das Messer vom Nachttisch nahm. Die blutige Stahlklinge funkelte.

»Was … was haben Sie vor …?«, fragte Jennifer flüsternd.

»Ich werde dich töten.«

Jennifers namenloses Entsetzen löste sich in einem schrillen Schrei …

2

Sie erwachte mit einem Schrei auf den Lippen und presste das Kissen auf ihre Brust. Ein fürchterlicher Albtraum hatte sie aus dem Schlaf gerissen. Sie schnappte nach Luft.

Jennifer ließ das Kissen los und warf die Decke zurück. Sie knipste die Nachttischlampe an, schwang sich aus dem Bett und ging mit zitternden Beinen zum Fenster. Um sich zu beruhigen, atmete sie tief durch und lauschte dem Prasseln des strömenden Regens in dieser stürmischen, düsteren Gewitternacht.

Draußen war nichts als Dunkelheit. Der Himmel war schwarz und sternenlos. Heftige Böen peitschten den Regen gegen die Scheibe. Wieder zuckte ein Blitz über den Himmel, gefolgt von krachendem Donner, der durch die Straßenschluchten New Yorks rollte. An der gesamten Ostküste wütete der Sturm. Jennifer war jetzt hellwach. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen; die Angst nahm ihr den Atem.

Schon wieder hatte sie bei einem Unwetter ein Albtraum gequält. Und schon wieder war dieser Albtraum so realistisch gewesen, so echt, dass ihr jetzt noch die Knie zitterten.

Mit unsicheren Schritten ging Jennifer über den Flur ins Bad, zog das Handtuch aus der runden Halterung und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Anschließend ging sie in die Küche, schaltete das Licht an der Abzugshaube ein, nahm eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank, goss ein großes Glas voll und warf ein paar Eiswürfel hinein. Nachdem sie einen kräftigen Schluck getrunken hatte, ging sie zurück ins Schlafzimmer, setzte sich aufs Bett, lehnte sich gegen die Wand, drückte sich das Wasserglas gegen die erhitzte Stirn und blickte auf die blassgrüne Digitalanzeige der Uhr auf dem Nachttisch: 3:05.

Sie nahm die Schlaftabletten vom Nachttisch, öffnete das Plastikröhrchen und spülte zwei Tabletten mit einem Schluck Wasser hinunter. Gern nahm sie die Tabletten nicht, doch sie wollte schlafen, ohne von Albträumen gepeinigt zu werden, und vielleicht half das Medikament.

Ihre Wohnung in Long Beach war klein: Schlafzimmer, Wohnraum, kleine Küche, winziges Bad. Bei klarem Wetter konnte sie über die Bucht bis Cove End blicken, wo ihr Elternhaus stand, ein grauweiß gestrichenes Kolonialhaus, das einsam und verlassen dalag. Jennifer war von dort weg und in die kleine Wohnung gezogen, weil sie neu anfangen wollte. In dem großen alten Haus, das sie mit schrecklichen Erinnerungen quälte, konnte sie nicht mehr leben.

Doch ein Neubeginn war ihr nicht gelungen. Die Fesseln der Vergangenheit hielten sie gefangen, und der Albtraum kehrte immer wieder. Was sie auch tat, um die Erinnerungen vergessen zu machen – die Vergangenheit meldete sich hartnäckig zurück. Erinnerungen an das Leben, das sie mit ihrem Vater und ihrer Mutter geteilt hatte.

Und das für immer verloren war.

Von Zeit zu Zeit waren die Albträume besonders schlimm, voller Entsetzen und Schmerz, und wollten einfach nicht loslassen – so wie heute Nacht. Und wie zuvor in solchen Nächten hatte Jennifer auch diesmal den brennenden Wunsch, die Stimme eines anderen Menschen zu hören, der ihr Halt gab und sie spüren ließ, dass sie nicht ganz allein war.

Wieder blickte Jennifer auf die Anzeige der Uhr: 3:06.

Es gab nur einen Menschen, mit dem sie mitten in der Nacht über ihre Verzweiflung sprechen konnte. Jennifer nahm das Telefon, stellte es neben sich aufs Bett und drückte auf die beleuchteten Ziffern. Zehn Kilometer entfernt – in Elmont, Long Island – klingelte es mehrere Male, bevor der Hörer abgenommen wurde. Eine schläfrige Männerstimme meldete sich.

»Hallo …?«

»Ich bin’s.«

»Jennifer? Alles in Ordnung?«

Mark Ryan war sofort hellwach, als er ihre Stimme erkannte. Jennifer spürte seine Besorgnis. »Tut mir Leid, Mark. Ich weiß, es ist schon eine Weile her, aber ich wusste nicht, wen ich um diese Zeit sonst anrufen kann …«

»Schon gut, Jennifer. Ich bin immer für dich da.«

»Tut mir Leid, dass ich dich geweckt habe …«

»Macht nichts. Ich bin gerade erst zu Bett gegangen und hatte noch nicht richtig geschlafen.« Er lachte leise. »Dein Glück. Normalerweise weckt mich nicht einmal ein Erdbeben.« Ein lauter Donnerschlag ließ die Fensterscheiben klirren.

»Ein verdammtes Unwetter, nicht wahr?«, sagte Mark.

»Ja.«

»Hattest du wieder einen Albtraum? Hast du deshalb angerufen, Jennifer?«

»Ja. Es war wieder derselbe Traum. Ich … ich konnte ihn sehen. Er war bei mir im Schlafzimmer. Mark, ich hatte das Gefühl, es wäre Wirklichkeit … und meine Fantasie hat alles noch viel schlimmer gemacht.« Sie verstummte kurz. »Manchmal glaube ich, den Verstand zu verlieren. Ich vermisse sie schrecklich, Mark. Ohne sie fühle ich mich einsam und verloren. Ich dachte immer, mit der Zeit wird es besser, aber so ist es nicht. Es ist jetzt zwei Jahre her, aber manchmal kommt es mir vor, als wäre es erst gestern geschehen.«

Mark hörte ihr zu. »Es ist nicht einfach, Jennifer«, sagte er dann. »Und an Geburtstagen ist es besonders schlimm, vor allem, wenn solch tragische Erinnerungen damit verbunden sind. Du musst dir immer wieder deutlich machen, dass der Mann nie wieder kommt. Niemals. Du musst es dir klar machen, Jennifer, sonst wirst du nie damit fertig.«

Jennifer starrte in die Dunkelheit, lauschte dem Rauschen des strömenden Regens. Auf der anderen Seite der sturmgepeitschten Bucht lag Cove End, eingehüllt von der kalten, schwarzen Nacht. Einst war es ein warmes, freundliches Zuhause gewesen, voller angenehmer Erinnerungen …

»Bist du noch dran, Jennifer?«, fragte Mark.

»Ja.«

»Deine Mutter hätte nicht gewollt, dass du dich an ihrem Geburtstag mit Erinnerungen quälst. Denk nicht mehr an den verdammten Traum. Es ist bloß ein Traum. Leg dich wieder hin. Mach einfach die Augen zu, und versuch zu schlafen. Tust du mir den Gefallen, Jennifer?«

»Ich habe Schlaftabletten genommen, Mark.«

»Wie viele?«

»Zwei.«

»Okay«, sagte Mark. »Meinst du, du kannst schlafen?«

»Ich glaub schon.«

»Was hältst du davon, wenn wir morgen telefonieren und in aller Ruhe reden?«

»Ja … ist ’ne gute Idee.«

»Dann schlaf jetzt, Jennifer. Versuch es.« Sie hörte ein leises Lachen, als wollte Mark sie auf andere Gedanken bringen. »Wenn ich bei dir wäre, würde ich dich in den Schlaf wiegen.«

»Ich weiß. Danke, Mark. Danke, dass du mir zugehört hast.«

»Wozu hat man Freunde? Wir kennen uns schon eine halbe Ewigkeit, vergiss das nicht. Schlaf jetzt. Ich ruf dich an.« Er hielt kurz inne und fügte hinzu: »Pass auf dich auf, Jennifer.«

Er legte auf.

Nur noch der Regen und der ferne Donner unterbrachen die Stille der Nacht. Schließlich legte auch Jennifer den Hörer auf, schlug die Decke über sich und zog die Beine an den Leib. Wie ein Kind bettete sie den Kopf auf die Hände und starrte auf die regengepeitschte Fensterscheibe, bis allmählich die Wirkung des Schlafmittels einsetzte. Gefangen im Niemandsland zwischen Wachen und Schlafen, arbeiteten ihre Gedanken noch eine Zeit lang weiter. Sie wusste, dass niemand ihr helfen konnte. Das konnte nur sie selbst. Sie musste lernen, mit den Dämonen, die ihre Seele quälten, in Frieden zu leben. Irgendwie. Doch tief im Innern wusste sie, dass es unmöglich war …

Zumindest war der maskierte Mann nicht mehr da. In dieser Nacht kehrte der Albtraum nicht wieder. Wenigstens das.

Endlich fielen Jennifer die Augen zu, und sie ergab sich für den Rest der Nacht dem erlösenden Schlaf.

3

John F. Kennedy International Airport
New York

Nadia betete, es möge bald vorbei sein.

Wenn sie die nächsten fünf Minuten überlebte, hatte sie es geschafft. Wenn nicht, war sie so gut wie tot.

Sie drückte Alexi, das Baby, ängstlich an ihre Brust und umfasste die kleine Hand ihrer zweijährigen Tochter Tamara. Auf dem Flughafen herrschte reges Treiben. Nadia war zum ersten Mal auf dem John F. Kennedy Airport. Der Lärm und die Menschenmengen machten ihr Angst, obwohl die Männer ihr gesagt hatten, welcher Trubel sie am Flughafen erwartete. Auf Nadias Stirn bildeten sich Schweißperlen. Das Wollkleid klebte auf ihrem Rücken.

Die dreiundzwanzigjährige Frau hatte blaue Augen und ein unschuldiges Gesicht. Das war auch der Grund dafür, dass die Wahl der Männer auf sie gefallen war. Und Nadias Tochter Tamara ähnelte ihr sehr: ein hübsches, kleines, rundes Gesicht mit großen, unschuldigen Augen. Nadia liebte das Mädchen über alles.

Sie dachte an Moskau zurück, an das harte Leben dort. Es war schwer, sich in der Acht-Millionen-Stadt durchzuschlagen. Nadia hatte in einem winzigen Zimmer im vierten Stock einer Mietskaserne gewohnt – für fünftausend Rubel im Monat. Heißes Wasser gab es nicht, und in dem Zimmer tummelten sich Ratten und Ungeziefer.

Nadia Fedow wollte Tamara ein besseres Leben ermöglichen. Das Mädchen sollte nicht so enden wie seine Mutter, die in einem Nachtclub arbeitete, der nichts anderes war als ein Bordell. Sie sollte nicht eines Tages für eine Hand voll Rubel von betrunkenen Männern brutal missbraucht werden. Sie sollte eine schöne Wohnung haben, ein sauberes Bett, heißes Wasser. Sie sollte in einer guten Wohngegend aufwachsen und nette Spielgefährten haben. Das war Nadias sehnlichster Wunsch.

Sie betrachtete Tamara, die nach dem achtstündigen Flug von Moskau nach New York müde und quengelig war. Ihr Haar war zerzaust, und sie rieb sich die Augen.

»Schlafen, Mama.«

»Gleich kannst du schlafen, Tamara. Gleich«, sagte Nadia, wiegte das in eine blaue Decke gewickelte Baby sanft in den Armen und blickte zum Schalter der Einwanderungsbehörde. Nur eine Person war vor ihr an der Reihe. Ungeduldig stand Nadia vor dem gelben Strich auf dem Boden, der die Wartezone markierte.

»Hab keine Angst«, flüsterte sie, um sich selbst zu beruhigen.

Nadias Reisepass war eine hervorragende Fälschung. Die Namen ihrer Kinder standen in dem Dokument, und auf einer Seite war der Stempel mit dem amerikanischen Visum. Jetzt war sie an der Reihe. Der Beamte der Einwanderungsbehörde in der blauen Uniform bat sie an den Schalter. Nadia trat vor und reichte ihm den Reisepass mit dem Einreiseformular, das sie im Flugzeug ausgefüllt hatte.

Der Mann blätterte den Pass durch, schaute auf das Foto, warf einen musternden Blick in Nadias Gesicht und legte den Pass auf ein elektronisches Prüfgerät. »Ihr Ticket bitte«, sagte er dann und streckte den Arm aus.

Nadia reichte ihm das Flugticket. Der Beamte überprüfte es und musterte die junge Frau erneut. »Sie wollen zwei Wochen in New York bleiben?«

»Ja.«

»Unter dieser Adresse?«

»Ja.«

»Mit den beiden Kindern?«

»Ja.«

Der Beamte beugte sich über den Schalter, um einen Blick auf Tamara werfen zu können. Das kleine Mädchen lächelte den Mann an und klammerte sich schüchtern an das Kleid ihrer Mutter.

»Ein hübsches Kind«, sagte der Mann.

»Ja.« Nadia lächelte nervös. Der Mann war nett, ganz anders, als sie erwartet hatte. Er warf einen kurzen Blick auf das Baby, das in die Decke gewickelt auf Nadias Arm lag. Anschließend heftete er das Einreiseformular an eine Seite des Passes, stempelte ihn und reichte ihn mitsamt dem Ticket an Nadia zurück.

»Danke, Ma’am. Angenehmen Aufenthalt in New York.«

Doch damit war die Prozedur noch nicht überstanden. Nadia holte ihren Koffer vom Band, besorgte sich einen Gepäckwagen und näherte sich dem Zoll. Sie schob den Wagen mit einer Hand und drückte das Baby mit der anderen an ihre Brust. Die kleine Tamara hielt sich am Gepäckwagen fest.

Wieder stieg schreckliche Angst in Nadia auf. Ihr Herz pochte wild. Sie wiegte den Säugling in den Armen und flüsterte: »Schlaf, Alexi, schlaf.« Langsam schritt sie auf den zehn Meter entfernten Zollschalter zu, an dem mehrere uniformierte Beamte standen. Eine automatische Tür führte in den Ankunftsbereich.

Die Freiheit ist zum Greifen nahe, dachte Nadia. Alles, was ich mir für Tamara wünsche, ist jetzt in Reichweite.

Sie sagte sich wieder und wieder, dass alles gut ginge, doch ihre Nerven waren zum Zerreißen gespannt. Die Männer hatten ihr erklärt, dass die Zollbeamten die Passagiere oft gar nicht anhielten. Vor allem darfst du sie nicht ansehen, darfst keinen Blickkontakt herstellen und auf gar keinen Fall Angst oder Misstrauen zeigen. Diese Männer können Angst riechen wie Spürhunde. Verhalte dich wie ein ganz normaler Passagier, der nichts zu verbergen hat.

Nadia rief sich diese Tipps in Erinnerung. Trotzdem kostete es sie unendliche Mühe, Ruhe zu bewahren, als sie sich mit dem Gepäckwagen und dem Baby auf dem Arm dem Abfertigungsbereich näherte. Die meisten Fluggäste passierten ungehindert den Zoll; die Beamten schienen kein Interesse zu haben, jemanden anzuhalten – auch Nadia nicht. Nur einer der Zollbeamten schaute sie an, als sie ihr Baby in den Armen wiegte und leise, aber vernehmlich sagte: »Schlaf, Alexi.«

Der Mann hielt sie nicht auf. Nadia fiel ein Stein vom Herzen. Doch als sie sich dem Ankunftsbereich näherte, legte ein anderer Zollbeamter eine Hand auf ihren Gepäckwagen.

»Ist das Ihr Gepäck, Ma’am?«

Das Herz schlug Nadia bis zum Hals. »Da, mein … Gepäck.« Lass dir deine Nervosität nicht anmerken. »Folgen Sie mir bitte.« Wenn du angehalten wirst, tust du, was man dir sagt. Ganz ruhig bleiben, keine Angst zeigen.

Nadia hatte schreckliche Angst, als sie den Wagen an den Schalter schob. Schwindel überkam sie, und sie hatte das Gefühl, den Boden unter den Füßen zu verlieren. Der Mann hob den Koffer vom Gepäckwagen und legte ihn auf den Metalltisch.

»Würden Sie Ihren Koffer bitte öffnen?«, bat er sie.

Nadia hatte Mühe, ihre Tasche aufzubekommen, als sie nach dem Schlüssel suchte. Sie schwitzte vor Angst. Spürte der Mann ihr Unbehagen? Endlich fand sie den Schlüssel. Mit dem Baby auf dem Arm schickte sie sich an, den Koffer zu öffnen. Ihre Hand zitterte leicht, und es gelang ihr nicht, den Schlüssel ins Schloss zu stecken. Der Mann sagte freundlich: »Lassen Sie mich das machen.«

Er schloss den Koffer auf und durchsuchte ihre Habseligkeiten. Billige Kleidungsstücke und Unterwäsche von Nadia und den Kindern. Eine kleine, in Geschenkpapier eingewickelte Schachtel mit einer rosafarbenen Schleife lag zwischen den Sachen. Sofort zog sie die Aufmerksamkeit des Zollbeamten auf sich. Er legte sie zur Seite und durchsuchte die restlichen Sachen rasch und gründlich. Als er fertig war, nahm er die Schachtel auf. »Was ist darin, Ma’am?«

»Ein Geschenk. Für meinen Cousin.«

»Was für ein Geschenk?«

»Eine Krawatte.«

Der Mann schüttelte die Schachtel, hörte aber kein verräterisches Geräusch im Innern. Er musterte Nadia, schaute auf das Baby auf ihrem Arm und blickte hinunter auf Tamara. Dann wandte er sich wieder Nadia zu.

»Mit welcher Maschine sind Sie geflogen, Ma’am?«

Nadia antwortete langsam: »Flug 3572. Aus Moskau. Ich bin gerade erst gelandet.«

Sie wiegte Alexi in den Armen, um ihre Nervosität zu bezwingen.

Der Mann runzelte die Stirn. »Ist mit dem Baby alles in Ordnung?«

»Es ist sehr erschöpft«, erwiderte Nadia. »Es war ein langer Flug.«

Der Mann schaute nachdenklich auf die Schachtel in seiner Hand, als wüsste er nicht, wie er weiter vorgehen sollte. »Würden Sie bitte mit ins Büro kommen?«

»Aber mein Baby! Ich muss mich um den Kleinen kümmern …«

»Es dauert nicht lange.«

Der Mann schob den Gepäckwagen zur Tür. Eine Kollegin öffnete ihm. Sie war klein, hübsch und dunkelhaarig und hatte mexikanisches Blut in den Adern. Auf dem Namensschild über ihrem linken Busen stand »Reta Hondalez«. Nadia wurde übel vor Angst, als sie ein kleines, überhitztes Büro betrat. Ganz fest hielt sie Tamaras Hand. Die Kleine blickte verwundert und schien sich zu fragen, warum die fremden Leute mit ihrer Mutter sprechen wollten.

Der Mann legte die Schachtel auf den Tisch. Seine Kollegin stellte sich neben ihn. »Tut mir Leid, aber ich muss die Schachtel öffnen. Haben Sie etwas dagegen?«

»Wie bitte?«

»Habe ich Ihr Einverständnis, das Geschenk zu öffnen?«

Nadia nickte und versuchte, das Zittern ihrer Stimme zu unterdrücken. »Ja … sicher.«

Der Zollbeamte zog vorsichtig die Schleife auf, entfernte das Geschenkpapier und hob den Deckel ab. Eine billige, gemusterte Nylonkrawatte war alles, was er in der Schachtel fand. Der Mann sah ein wenig verärgert aus. Röte stieg ihm in die Wangen – sei es aus Verlegenheit oder weil er nichts gefunden hatte. »Würden Sie mir bitte Ihren Reisepass zeigen?«

Nadia wühlte in ihrer Handtasche und zog den Pass heraus, wobei er ihr fast aus der Hand gefallen wäre. Der Zollbeamte fing ihn auf und blätterte ihn durch. »Sind das Ihre Kinder?«

»Ja. Sie stehen im Reisepass.«

»Ich weiß. Aber sind es Ihre eigenen Kinder?«

»Ja.«

»Wie alt ist das Baby?«

»Drei Wochen.«

Der Zollbeamte schaute auf das Bündel in Nadias Armen. Nadia sagte leise: »Es geht ihm nicht gut. Der lange Flug …«

»Das sagten Sie bereits. Ich werde Sie auch nicht länger aufhalten.« Der Zollbeamte reichte Nadia den Reisepass zurück, wobei er noch einmal auf das Baby schaute, das behaglich in die hellblaue Decke gewickelt war, die Augen geschlossen. Es sah friedlich aus.

Der Beamte zögerte; dann strich er, einem Instinkt folgend, über die Wange des Babys. Im gleichen Moment wurde er blass und blickte Nadia entsetzt an. In seinen Augen spiegelte sich die Wahrheit, die Nadia bereits kannte.

»Ma’am, Ihr Baby ist tot!«

Die 113. Polizeiwache in New York befand sich in einem tristen Gebäude am Baisley Boulevard. Diese Wache war für den Stadtteil Queens sowie für einen der größten Flughäfen der Welt zuständig, den John F. Kennedy International.

Jennifer March parkte ihren blauen Ford und betrat das Gebäude durch den Haupteingang. Der Sergeant am Schalter und ein paar uniformierte Kollegen kümmerten sich um die Wartenden. Der Polizist hob den Blick, als er die junge, attraktive Frau mit der Aktentasche erkannte. Sie war Ende zwanzig, hübsch und dunkelhaarig. Das modische blaue Kostüm betonte ihre schlanke Figur. Der Sergeant lächelte sie freundlich an. »Hi, Jennifer!«

»Ist Mark da?«

»Er müsste in seinem Büro sein.«

»Danke, Eddy.«

»Kein Problem.«

Jennifer ging den Flur hinunter und klopfte an die Tür.

»Immer hereinspaziert.«

Sie betrat das kleine, beengte Büro mit den gelbgrauen Wänden. Der Schreibtisch war mit Papierkram übersät. Hinter dem Computer saß ein Kriminalbeamter in Zivil, der auf die Tastatur tippte. Er lächelte jungenhaft und nahm einen Schluck Kaffee aus einem Plastikbecher.

»Heute ist wohl mein Glückstag. Hallo, Jenny«, sagte Mark Ryan.

Der dunkelhaarige Detective war Mitte dreißig. Er hatte freundliche grüne Augen und eine gewinnende Art. Er stand auf, kam um den Schreibtisch herum und drückte Jennifer die Hand. »Was führt dich zu mir?«

»Der Bezirksstaatsanwalt hat mich gebeten, die Voruntersuchung im Fall Fedow zu übernehmen, da niemand anders zur Verfügung stand. Aber er wurde mitten im Telefonat unterbrochen, deshalb fehlen mir ein paar Angaben. Ich hoffe, du kannst mir helfen.«

»Klar, kein Problem.« Ryan warf ihr einen besorgten Blick zu. »Und? Wie hast du den Rest der Nacht überstanden?«

Jennifer strich ihm über den Arm. »Gut, Mark. Nett von dir, dass du mir zugehört hast. Du bist der Einzige, den ich anrufen konnte. Einer der wenigen Menschen, der mich versteht.«

»Wozu sind gute Freunde da? Möchtest du einen Kaffee, bevor wir anfangen?«

»Nein, danke. Keine Zeit. Ich habe heute Nachmittag noch einen anderen Termin. Deshalb würde ich gern sofort anfangen.«

»Müssen die armen Anwälte samstags immer so schuften?«

Jennifer zog einen Notizblock und einen Stift aus ihrer Aktentasche und schaute grinsend auf Ryans voll gepackten Schreibtisch. »Wie es aussieht, steckst du ebenfalls bis zum Hals in Arbeit.«

Ryan verzog das Gesicht. »Was will man machen.« Er setzte sich auf die Schreibtischkante und bot ihr einen Platz an.

Jennifer setzte sich. Ryan stellte seinen Kaffeebecher auf den Schreibtisch. »Ihr Name ist Nadia Fedow. Die Zollbeamten haben sie heute Morgen am Flughafen geschnappt. Sie kam mit einem drei Wochen alten Baby im Arm mit einer Aeroflot-Maschine aus Moskau.«

»Und?«

»Der Leib des Säuglings war von oben bis unten aufgeschnitten und wieder zusammengenäht. Die Gerichtsmediziner haben fünf Pfund Heroin in dem Leichnam gefunden.«

Jennifer wurde erschreckend blass.

»Alles in Ordnung?«, fragte Mark besorgt.

»Ja … geht schon.«

»Soll ich dir ein Glas Wasser holen?«

»Nein. Wie lange war das Kind schon tot?«

»Etwa sechzehn Stunden. Der Flug dauerte acht Stunden. Wenn wir für die Zeit nach der Landung eine Stunde einkalkulieren und drei Stunden bis zur Autopsie, müsste das Kind ungefähr vier Stunden, bevor die Frau Moskau verließ, gestorben sein.«

»Wurde das Kind getötet?«

»Die Gerichtsmedizin geht von einem natürlichen Tod aus, aber der endgültige Bericht liegt bisher nicht vor. Da alle inneren Organe entfernt wurden, könnte es schwierig werden, die genaue Todesursache zu bestimmen.«

Jennifer schüttelte den Kopf. Noch immer war die Farbe nicht in ihre Wangen zurückgekehrt. »So etwas Grauenhaftes habe ich noch nie gehört. Und ich dachte, mich könnte so schnell nichts mehr erschüttern.«

»Ja, es ist unglaublich. Aber mit solch abscheulichen Verbrechen haben wir ständig zu tun. Rauschgiftschmuggel. Diese Art des Schmuggelns soll im Fernen Osten häufig praktiziert werden. Mir persönlich ist ein solcher Fall bis heute nicht begegnet. Die Schmuggler stehlen ein totes Kind aus dem Leichenschauhaus und entfernen ein paar Stunden, ehe die Drogen auf Reisen gehen, die inneren Organe. Der Leichnam wird mit Formaldehyd konserviert und das Rauschgift im Bauchraum festgenäht. Die junge Frau hat den Leichnam des Säuglings die ganze Nacht sorgfältig zugedeckt und ihn kaum aus den Armen gelegt.« Ryan atmete tief ein. »Die Menschen, die dahinter stecken – wenn man sie überhaupt als menschliche Wesen bezeichnen kann – kennen keine Skrupel. Das sind Bestien, Jenny.« Ryan schaute sie an. »Aber … du kennst das ja.«

Jennifer wurde übel. »Und was ist mit der jungen Frau?«

»Sie ist dreiundzwanzig. Russin. Ihr Reisepass ist gefälscht. Die Arbeit eines Profis. Der Pass wurde gestohlen und mit den entsprechenden Änderungen sowie einem US-Visum versehen. Eine verdammt gute Fälschung. Den Schalter der Einwanderungsbehörde hat die Frau damit mühelos passiert.«

Jennifer machte sich ein paar Notizen. »Sonst noch was?«

»Sie hatte noch ein anderes Kind bei sich. Ein kleines Mädchen von zwei Jahren. Das Jugendamt kümmert sich um die Kleine.«

»Und das tote Baby? War es ihres?«

»Nein. Sie behauptet, ein Paar, das sie nie zuvor gesehen hatte, hätte es ihr am Moskauer Flughafen übergeben.«

»Und das kleine Mädchen?«

»Angeblich ihre Tochter. Sie heißt Tamara.«

»Was hast du für einen Eindruck?«

»Von der Tochter?«

»Von der Mutter und der Tochter.«

Ryan zuckte mit den Schultern. »Das Kind ist völlig verstört und fragt ständig nach seiner Mama. Und die Mutter ist total verängstigt. Sie weiß, dass sie für Jahre in den Knast wandert. Bei solchen Fällen wünsche ich mir manchmal, ich wäre nie zur Polizei gegangen.«

»Wie viel hat man der Frau gezahlt?«

»Zehntausend Dollar, behauptet sie.«

»Was hat sie sonst noch gesagt?«

»Nichts. Sie verweigert jede weitere Aussage und bittet um einen Anwalt. Irgendetwas scheint ihr eine Heidenangst einzujagen.«

»Glaubst du, sie steckt in der Sache mit drin?«

»Das kann ich nicht beurteilen.« Ryan seufzte. »Könnte sein, dass sie bedroht und dazu gezwungen wurde, aber wer weiß? Sie hat sich nicht dazu geäußert.«

»Wurde sie über ihre Rechte aufgeklärt?«

»Für wen hältst du mich, Jenny? Du kennst mich doch.«

Jennifer ließ ihren Notizblock sinken und hob den Blick. »Und was geschieht jetzt mit ihr, Mark?«

»Das müsstest du eigentlich wissen. Egal, wie tief sie mit drinsteckt – auf jeden Fall kam sie mit gefälschten Papieren in die USA und hat fünf Pfund reines Heroin im Leichnam eines Babys geschmuggelt. Das Zeug hat einen Verkaufswert von mehr als einer Million Dollar. Sie könnte zwanzig Jahre in Bedford kriegen … fünfzehn, wenn sie Glück hat. Auf jeden Fall wandert sie in den Knast. Es sei denn, sie macht den Mund auf. Vielleicht spricht sie ja mit dir.«

»Und ihre Tochter?«

»Wird zurück nach Moskau geschickt. Zu Verwandten, wenn es welche gibt. Sonst kommt sie in ein Waisenhaus.«

»Spricht sie Englisch?«

»Die Mutter? Ja, ganz gut, und sie ist nicht dumm. Du brauchst keinen Dolmetscher. Aber wenn du einen haben möchtest, besorge ich dir jemand.«

Jennifer schüttelte den Kopf und packte ihre Sachen zusammen.

Die Tür zum Verhörzimmer fiel ins Schloss. Jennifer betrachtete die junge Frau, die sich zögernd hinter dem Holztisch erhob. Sie sah jünger aus, als Jennifer erwartet hatte. Mit den blassen Wangen und den großen, unschuldigen Augen hätte sie als Achtzehnjährige durchgehen können. Ihr billiges blaues Wollkleid war abgetragen und an einigen Stellen geflickt. In ihren vom Weinen geröteten Augen spiegelte sich tiefste Verzweiflung.

Jennifer reichte ihr die Hand. »Hallo, Nadia. Mein Name ist Jennifer March. Ich wurde als Ihre Anwältin bestimmt. Verstehen Sie, was ich sage?«

Die junge Frau begrüßte sie mit zitternder Hand. »Da … ich verstehe Sie gut.«

»Ist alles in Ordnung?«

In den Augen der jungen Russin schimmerten Tränen. »Ich möchte meine Tochter sehen.«

»Vielleicht kann ich es später einrichten, aber jetzt müssen wir zuerst miteinander reden. Setzen Sie sich, Nadia.«

Jennifer zog sich einen Stuhl heran und nahm der jungen Frau gegenüber Platz.

»Ich kann Sie nicht bezahlen«, sagte Nadia. »Ich habe kein Geld.«

»Keine Sorge. Die Stadt New York übernimmt die Gerichtskosten. So verlangt es das Gesetz. Sie haben das Recht auf einen Anwalt, der Ihre Verteidigung übernimmt, auch wenn Sie Ausländerin sind, die illegal in die USA eingereist ist und die keine erkennbaren finanziellen Mittel hat. Haben Sie mich verstanden, Nadia?«

Die junge Frau nickte.

»Sie wurden mit einer großen Menge Heroin geschnappt. Außerdem trugen sie ein totes Baby bei sich, das möglicherweise zum Zweck des Heroinschmuggels getötet wurde. Das sind sehr schwer wiegende Beschuldigungen. Deshalb wäre es das Beste, wenn Sie mir die Wahrheit sagen. Erzählen Sie mir alles von Anfang an.«

Nadia Fedow rieb sich die Augen. »Ich arbeite in Moskau in einem Nachtclub. Vorher habe ich Wirtschaftswissenschaften studiert, aber keinen Job bekommen. Deshalb habe ich in dem Nachtclub angefangen. Manchmal kommen zwei Männer in den Club, die mit dem Geld nur so um sich werfen. Sie beobachten mich immer. Eines Tages sagt einer zu mir: ›Würde es dir gefallen, zehntausend Dollar zu verdienen?‹ Ich habe ihn gefragt, was ich dafür tun muss. Die Männer sagten mir, dass ich irgendetwas nach New York bringen soll und dass sie mir und meiner Tochter einen russischen Reisepass mit einem amerikanischen Visum geben würden. Ich habe sie gefragt, was ich hierher bringen soll. Etwas Wichtiges, sagten sie.« Nadia hielt kurz inne. »Zehntausend Dollar sind sehr viel Geld … und ich dachte, mit dem amerikanischen Visum könnte ich vielleicht in den USA bleiben und müsste nie mehr nach Moskau zurück. Darum habe ich den Männern gesagt, dass ich es mir überlege.«

Jennifer ermunterte sie fortzufahren.

»Ein paar Tage später kommen die beiden wieder in den Nachtclub und sagen mir, dass ich … dass ich ein totes Baby mitnehmen muss. Es würde als mein eigenes Kind in meinen Reisepass eingetragen. In dem Leichnam wären Drogen versteckt. Ich war fassungslos und bekam schreckliche Angst. Ich fragte die Männer, woher sie das tote Kind hätten. Sie sagten, das ginge mich nichts an. Aber allein die Vorstellung, im Körper eines toten Babys Drogen zu schmuggeln … es war grauenhaft, unvorstellbar. Ich sagte, dass ich so etwas niemals tun würde. Daraufhin haben die Männer mich geschlagen … haben gesagt, sie würden meiner Tochter etwas antun und sie töten, wenn ich nicht tun würde, was sie verlangen. Wenn ich das Baby … das Rauschgift … nach Amerika schmuggle, würde ich das Geld bekommen, und mir und meiner Tochter geschähe nichts. Also habe ich getan, was sie von mir verlangten …«

»Was sollten Sie nach Ihrer Ankunft in New York mit dem toten Baby machen?«

»Die Männer sagten, dass in einem Hotel in der Nähe des Flughafens Leute auf mich warten. Ich selbst kenne die Leute nicht, aber sie wissen, wer ich bin. Sie sollten mir das Baby abnehmen und mich bezahlen. Danach, sagten die Männer mir, könne ich den Reisepass behalten und gehen, wohin ich will …«

Jennifer beugte sich vor und sah der Russin ins Gesicht. »Ist das die Wahrheit, Nadia?«

Nadia Fedow bekreuzigte sich. »Ich schwöre bei allem, was mir heilig ist.«

»Warum haben Sie dem Zoll am Flughafen nicht einfach gesagt, dass Sie gezwungen wurden, Drogen zu schmuggeln?«

»Weil die Männer gedroht haben, mich und meine Tochter zu ermorden, wenn ich der Polizei etwas sage.«

»Wie heißen die Männer?«

Nadia Fedow zuckte mit den Schultern. »Das weiß ich nicht. Und wenn ich es wüsste, könnte ich es Ihnen nicht sagen.«

»Warum nicht? Haben Sie Angst?«

»Ja, furchtbare Angst. Die Männer haben gesagt, sie würden mich auch dann finden und töten, wenn ich im Gefängnis sitze. Mich und meine kleine Tochter.« Nadia Fedow biss sich auf die Unterlippe. »Diese Männer sind brutal … grausame Bestien, die keine Gnade kennen. Sie sagten mir, dass alles ganz einfach sei und dass niemand mich schnappen würde. Mit zwei Kindern würde man mich nicht für eine Drogenschmugglerin halten. Aber falls ich doch geschnappt und der Polizei etwas sagen würde … wie die Männer aussehen, woran man sie erkennen kann … drohten sie mir, mich zu töten.«

»Warum haben Sie zuerst eingewilligt? Warum haben Sie getan, was diese Männer Ihnen vorgeschlagen haben, Nadia? Sie wussten doch, dass es gegen das Gesetz verstößt.«

Wieder biss Nadia sich auf die Lippe. »Ich habe es für meine Tochter getan.«

»Ich verstehe nicht …«

»Sie sind Amerikanerin. Sie leben in einem reichen Land. Sie wissen nicht, was es heißt, arm zu sein. Kein Geld zu haben, keine Hoffnung. Kein Leben zu haben, nur Armut und Leid. Ich wollte nicht, dass meine Tochter arm ist und leidet. Ich wollte ihr ein schönes Leben hier in Amerika ermöglichen. Und nun werde ich sie niemals wieder sehen.«

Nadia Fedow schlug schluchzend die Hände vors Gesicht. Jennifer legte eine Hand auf ihre Schulter und versuchte sie zu trösten. Doch es war vergebens.

Mark Ryan wartete auf dem Gang auf Jennifer. »Und? Wie ist es gelaufen?«

»Sie wurde hereingelegt, Mark. Man hat sie benutzt.«

»Ich hab mir gleich gedacht, dass sie nur den Kurier gespielt hat. Menschen wie sie werden eingespannt, den gefährlichsten Teil des Jobs zu übernehmen. Arme Schlucker, die es wegen des Geldes tun, oder weil sie bedroht wurden, oder beides. Die Haie kassieren ab und kommen meist ungeschoren davon. Glaubst du, sie wird reden?«

»Das bezweifle ich. Sie hat wahnsinnige Angst.«

»Kein Wunder. Wahrscheinlich haben die Typen ihr gedroht, sie im Gefängnis umzulegen, falls sie den Mund aufmacht.« Ryan sah die Tränen in Jennifers Augen. »Alles in Ordnung? Du siehst ziemlich fertig aus.«

»Es geht schon. Ich muss nur immer an das tote Baby denken … und an Nadia und ihre Tochter, deren Leben verpfuscht ist.«

Ryan strich Jennifer über den Arm. »Nimm es nicht so schwer. Denk an das oberste Gebot: stets professionellen Abstand wahren. Sonst stehst du diesen Job nicht durch.«

»Was ist mit Nadias Tochter? Darf sie das Mädchen sehen?«

»Ich schau mal, was ich tun kann.«

»Versprochen?«

»Klar.«

»Danke, Mark.«

»Und wie geht es dir sonst?«

»Kann nicht klagen.«

»Und Bobby?«

»Bobby geht’s gut.«

»Ich war ein paar Mal im Cauldwell draußen und hab ihn besucht. Aber das ist schon einige Monate her. Ich sollte mal wieder hinfahren.«

»Er würde sich freuen.«

Ryan zögerte. »Vielleicht ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt für diese Frage, aber hättest du Zeit, diese Woche mit mir essen zu gehen?«

»Tut mir Leid, Mark. Im Augenblick sieht es schlecht aus. Ich stecke bis zum Hals in Arbeit. Nächste Woche?«

Ryan errötete und lächelte Jennifer gequält an. »Sicher. Wann du möchtest. Soll ich dir einen guten Rat geben? Geh nach Hause und denk nicht mehr an diese Sache. Die Frau da drinnen in dem blauen Kleid zerbricht sich den Kopf für drei.«

Jennifer betrat die Toilette im Erdgeschoss und versuchte sich zu beruhigen. Seit einem Jahr arbeitete sie in der Kanzlei des Bezirksstaatsanwalts. Sie liebte ihre Arbeit, auch wenn sie sich manchmal schreckliche Dinge anhören musste.

Die Geschichte, die sie soeben gehört hatte, berührte sie ganz besonders. In gewisser Weise identifizierte sie sich mit der jungen Russin. Jennifer wusste, was es hieß, verletzt zu werden und ein Trauma zu erleiden. Sie wusste nur zu gut, was es bedeutete, wenn das eigene Leben durch brutale Bestien zerstört wurde. Ihre Narben waren bis heute nicht verheilt, der Schmerz nicht abgeklungen. Deshalb konnte sie nachfühlen, was Nadia jetzt durchmachte.

Die junge Anwältin betrachtete sich im Spiegel. Sie hatte ein lebhaftes, interessantes Gesicht mit vollen Lippen, dunkelbraunes Haar und glatte, helle Haut. Ihre blauen Augen sprühten vor Intelligenz. Mit ihrem hübschen Gesicht, der schlanken Figur, den langen Beinen und dem festen Busen war Jennifer eine attraktive Frau, die auf Männer wirkte, auch wenn ihre ein wenig abweisende Art den meisten Männern den Mut nahm, sich ihr zu nähern. Es war keine Arroganz, sondern ein Schutzpanzer, den sie sich nach dem Tod ihrer Mutter zugelegt hatte.

Über mangelnde Kontakte konnte sie sich dennoch nicht beklagen. Sie trainierte im Fitnessstudio und ging ab und zu mit ehemaligen Studienkollegen in ein Café, eine Bar oder ein Restaurant. Richtige Freunde hatte sie wenige. Sie wohnte in einer kleinen Mietwohnung und fuhr einen fünf Jahre alten Ford. Mit fast dreißig Jahren war sie noch immer unverheiratet. Und es gab niemanden, den sie liebte.

Vielleicht, weil ich den Richtigen noch nicht getroffen habe.

Aber das war nicht der Grund, und das wusste Jennifer. Der Beweis war Mark Ryan – falls es überhaupt eines Beweises bedurfte. Jennifer und Mark kannten sich seit ihrer frühen Jugend, als sie Nachbarskinder gewesen waren. Mark war fünf Jahre älter als sie. Jennifer hatte ihn immer sehr gemocht, auch wenn sie seine Einladung zum Essen gerade abgelehnt hatte. Mark war ein charmanter Bursche und ein guter Cop. Ein sympathischer Mann mit Sinn für Humor, den ihm auch seine Scheidung nicht hatte rauben können.

Vor drei Jahren hatten sie sich durch Zufall wieder gesehen. Jennifer studierte Jura, als Mark mit einigen Kollegen zur Columbia Law School gekommen war, um vor den Studenten über polizeiliche Ermittlungsarbeit zu referieren.

Anschließend hatten sie in der Kantine Kaffee getrunken, und Mark erzählte ihr von seiner Scheidung. Damals wirkte er verletzt, einsam und verbittert. Obwohl beide an jenem Tag kein tiefer gehendes Interesse füreinander gezeigt hatten, entstand eine anfangs flüchtige Freundschaft, die sich im Laufe der nächsten Monate festigte. Sie gingen mindestens einmal im Monat essen, und es verging kaum eine Woche, in der sie nicht telefonierten. Sex und Intimitäten gab es zwischen ihnen nicht. Mark war ein guter Freund – vielleicht der beste Freund, den Jennifer je hatte –, aber mehr nicht. Sie mochte ihn und fand ihn anziehend. Doch ihre Furcht, eine zu große Nähe zu einem Mann zuzulassen, saß noch immer zu tief.

Jennifer erinnerte sich an einen Abend vor zwei Monaten. Nach einem Essen bei Spaglio’s hatte Mark sie in ihre Wohnung begleitet. Sie hatten sich unterhalten – und irgendwann hatte Mark sie geküsst. Jennifer hatte seine Berührung, seine intime Nähe sehr genossen, doch als der Kuss inniger wurde und Mark langsam ihre Bluse aufknöpfte, hatte die alte Angst sie überfallen, und sie hatte sich von ihm freigemacht.

Nun warf sie einen weiteren Blick in den Spiegel. Vielleicht bin ich frigide.

Ihre letzte ernst zu nehmende Verabredung lag zwei Jahre zurück. Abgesehen von Mark waren die beiden anderen zwanglosen Treffen mit Männern in den letzten sechs Monaten nach dem gleichen Muster verlaufen. Sobald die Burschen zu intim wurden, beendete Jennifer die Beziehung, ehe sie richtig begann. Die geringste sexuelle Annäherung löste eine Sperre in ihr aus.

Im Grunde hatte sie den Gedanken an Sex bereits aufgegeben. Ein Leben ohne Sex und Zärtlichkeiten war für sie zur Normalität geworden. Jennifer wusste, dass Gespräche und Therapien ihr nicht helfen würden. Die meisten Therapeuten schienen mehr Komplexe und Probleme zu haben als ihre Patienten. Außerdem kannte Jennifer ihr Problem. Es hatte mit dem Trauma zu tun, das sie in der Nacht erlebt hatte, als ihre Mutter gestorben war. Niemals würde sie diesen entsetzlichen Albtraum vergessen.

Heute war der Geburtstag ihrer Mutter. Und Jennifer wollte an diesem Tag nicht alleine sein.

Der Calverton-Friedhof auf Long Island lag an diesem sonnigen Nachmittag einsam und verlassen da. Jennifer parkte ihren Ford und ging mit einem Rosenstrauß zum Grab ihrer Mutter. Die Inschrift auf dem weißen Marmor jagte ihr wie immer kalte Schauer über den Rücken.

In liebendem Gedenken an Anna March
Ehefrau von Paul March
1951–2001
Ruhe in Frieden

Es war zwei Jahre her, und doch verging kein Tag, an dem Jennifer nicht an das albraumhafte Drama dachte, an den Tod ihrer Mutter und das Verschwinden ihres Vaters. Jennifer wünschte sich ihre Eltern sehnsüchtig zurück. Sie hatten ihr alles bedeutet. Ihr Vater war ein großzügiger, freundlicher Mann gewesen, ihre Mutter eine hübsche, intelligente und liebevolle Frau. Sie hätte sich keine bessere Mutter wünschen können.

Das Grab war gepflegt. Mindestens einmal die Woche brachte Jennifer frische Blumen. Nun stand sie in der Frühlingssonne am Grab und schaute auf den Marmorstein. Die spärlichen Worte sagten im Grunde nichts aus, denn über die Vergangenheit ihrer Eltern gab es sehr viel mehr zu sagen, als alle Grabsteine oder Inschriften der Welt hätten ausdrücken können.

Jennifer legte die Rosen aufs Grab, stand auf und ließ die Gedanken in die Vergangenheit schweifen …

4

In den ersten fünf Lebensjahren bekam Jennifer ihren Vater kaum zu Gesicht. Ständig war er geschäftlich unterwegs: in Paris, London, Zürich, Rom, in exotischen Städten und fremden Ländern, von denen die kleine Jennifer nie zuvor gehört hatte. Sie vermisste ihren Vater sehr.

Paul March war als Investmentbanker tätig. Jennifer war überglücklich, wenn der große, schlanke, gut aussehende Mann mit den dunklen, freundlichen Augen sie mit seinen starken Armen durch die Luft wirbelte. Sie liebte das Gefühl von Sicherheit, das sie spürte, wenn er ihre Hand hielt oder sie anlächelte. Sie liebte seinen Geruch – eine Mischung von frischem Aftershave, blumiger Seife und männlichem Duft.

Als Jennifer zwölf war, stieg ihr Vater bei einer kleinen Investmentbank in New York ein, der Prime International. Er war sehr ehrgeizig – ein Mann, der Karriere machen wollte. Da er häufig Überstunden einlegte und lange Geschäftsreisen unternahm, schrieb er seiner einzigen Tochter aus all den fremden, wundervollen Orten, die er besuchte, Ansichtskarten.

Das ist Paris, Jennifer. Eine traumhafte Stadt …

Gestern Abend habe ich in einem Restaurant in der Nähe vom Trevi-Brunnen gegessen. Rom ist wundervoll …

Ich habe dir in London ein Geschenk gekauft. Es wird dir gefallen, mein Liebling …

Sobald ihre Mutter die Ansichtskarten gelesen hatte, verstaute Jennifer sie in einem alten Schuhkarton und hütete sie wie einen Schatz. Obwohl die Ansichtskarten sie nicht für die Tage und Wochen entschädigen konnten, die ihr Dad nicht zu Hause war, machte die Gewissheit, dass er an sie dachte, seine Abwesenheit ein wenig erträglicher.

Manchmal schlich die kleine Jennifer sich in sein Arbeitszimmer und kletterte auf seinen Stuhl, nur um ihm nahe zu sein. Sie nahm einen Pullover, ein Hemd oder einen Hausschuh von ihm und blieb stundenlang dort sitzen. Während sie die bunten Ansichtskarten betrachtete, wartete sie sehnsüchtig auf die Rückkehr ihres Vaters. Endlich sah sie ihn eines Tages über den schmalen Weg zum Haus kommen, und mit einem Freudenschrei stürmte Jenny ins Freie und fiel ihm überglücklich in die Arme. Stets brachte er ihr Geschenke mit: Schokolade aus der Schweiz, eine Stoffpuppe aus Frankreich, eine bunte Holzmarionette aus Italien. Doch das Gefühl der Sicherheit in den Armen ihres Vaters bedeutete Jennifer mehr als alle Geschenke der Welt.

Als Paul March erfolgreicher wurde, zog die Familie in eine wunderschöne alte Villa in Long Beach. Das Grundstück lag am Wasser und verfügte über einen eigenen Steg. Obwohl Jennifers Vater sehr gut verdiente und Jenny eine schöne Kindheit verbrachte, hatten ihre Eltern einen eher bescheidenen Lebensstil. Ihre Mutter gab ihren Job als Sekretärin nach Jennifers Geburt auf, um sich ganz der Erziehung ihrer Tochter zu widmen. Jennifer liebte ihre Mutter. Sie hatte ein hübsches Gesicht mit hohen Wangenknochen und blondes Haar. Und für die warmherzige Frau war die Rolle der Mutter die perfekte Erfüllung. Sie liebte Jenny über alles, genauso wie ihr Mann.

Als Jennifer später, in der Pubertät, mit den üblichen Problemen zu kämpfen hatte, gab die Liebe ihrer Eltern ihr Selbstvertrauen. Jennifer hing sehr an ihrer Mutter, fühlte sich aber noch stärker zum Vater hingezogen. Vielleicht liebte sie ihn umso mehr, weil seine vielen Reisen in die Ferne ihn mit einer geheimnisvollen Aura umgaben.

Trotz seiner zahlreichen Geschäftsreisen war Paul March stets bemüht, sich Zeit für seine Frau und seine Tochter zu nehmen. Manchmal reiste Jennifers Mutter mit ihrem Mann ins Ausland. In dieser Zeit kümmerte sich eine Kinderfrau um Jennifer, die dann durch lange Reisen in den Sommerferien für das Alleinsein entschädigt wurde, die sie durch Amerika, nach Mexiko und sogar nach Europa führten. Jennifer sah die wundervollen Orte von den Ansichtskarten ihres Vaters nun mit eigenen Augen: Rom, London, Zürich, Paris.

Sie erinnerte sich an den Spaziergang mit ihren Eltern durch die Straßen von Paris an einem Sommermorgen; sie erinnerte sich an die Sehenswürdigkeiten, den Lärm und die Gerüche dieser wunderschönen Stadt. Nachdem sie am Nachmittag eine Fahrt auf der Seine gemacht und die Gärten eines prachtvollen Schlosses besichtigt hatten, kehrten sie alle erschöpft ins Hotel zurück. Jennifer schlief in den Armen ihrer Eltern ein. Es gehörte zu den größten Freuden ihrer Kindheit, bei ihren Eltern im warmen Bett zu liegen und ihre Liebe zu spüren.

Als Jennifer dreizehn war, wurde ihr Bruder Robert geboren. Sie musste sich damit abfinden, nun nicht mehr im Mittelpunkt zu stehen. Allzu schmerzhaft war es für sie nicht, denn Bobby war ein netter kleiner Knirps mit blonden Locken, der immerzu lächelte und sich freute, wenn seine große Schwester ihn auf den Arm nahm und mit ihm spielte. Manchmal aber versetzte es Jennifer einen Stich, wenn ihr Vater Bobby in den Armen hielt wie einst seine kleine Tochter. Er schien Bobby zu vergöttern, und das weckte Jennifers Eifersucht.

Eines Tages erklärte Jennys Mutter ihr, warum Bobby tatsächlich so etwas wie ein Wunder war, nachdem sie und ihr Mann sich viele Jahre ein zweites Kind gewünscht hatten. Alle Männer wünschten sich einen Sohn, sagte sie, aber das bedeute nicht, dass er sie, Jenny, nun weniger lieb habe. Doch Jennifer musste sich damit abfinden, die Liebe ihres Vaters zu teilen.

Als sie älter wurde, fiel Jennifer etwas Merkwürdiges auf: Es gab keine Fotos ihres Vaters aus früheren Zeiten. Die Eltern und Tanten, Onkel und Cousinen ihrer Mutter kamen manchmal zu Besuch, ihr Vater aber schien keine Verwandten zu haben und sprach auch nie darüber. Im Familienalbum war kein einziges Bild seiner Eltern, Brüder oder Schwestern zu finden, nur Fotos von Jenny, Bobby und ihrer Mutter. Es war so, als hätte ihr Vater keine Vergangenheit.

Doch eines Tages erfuhr Jennifer jäh, dass auch ihr Vater eine Vergangenheit hatte.

Eine Vergangenheit, mit der ein schreckliches Geheimnis verbunden war.

Während einer Geschäftsreise ihres Vaters nach Europa entdeckte sie die Truhe auf dem Speicher. Jennifer war vierzehn und hatte sich in ein hübsches junges Mädchen verwandelt. Ihre Hüften waren ausgeprägter geworden, ihre Beine lang und schlank, und seit kurzem trug sie einen BH. Doch wegen ihrer Zahnspange und der ständigen Veränderungen ihres Körpers fand sie sich hässlich. Was sie im Spiegel sah, gefiel ihr nicht.

An jenem Tag musste ihre Mutter Besorgungen machen. Jennifer blieb allein zu Hause und langweilte sich. So stieg sie die Treppe zum Speicher hinauf, den sie bisher kaum betreten hatte. In einer Ecke stand eine große alte, stabile Holztruhe. Jennifer erinnerte sich an die Schlüssel, die im Arbeitszimmer ihres Vaters hingen. Neugierig auf das, was in der Truhe war, rannte sie los, holte die Schlüssel und probierte sie durch, bis sie den passenden gefunden hatte.

In der Truhe lagen stapelweise Papiere.

Zuerst glaubte Jenny, es wären alte Geschäftsunterlagen. Doch als sie die Papiere durchblätterte, sah sie, dass es etwas anderes war: Kopien von Aussagen, die die Opfer eines Verbrechers der Polizei gegenüber gemacht hatten.

Joseph Delgado hat mein Leben zerstört … Er hat meinen Sohn brutal ermordet …

Joseph Delgado hat mein Unternehmen bestohlen … Er ist ein Dieb, dem man nicht vertrauen kann …

Joseph Delgado ist ein Mörder, der es verdient hat, für seine Verbrechen zu sterben …

Joseph Delgado ist ein gefährlicher junger Mann, der für den Rest seines Lebens hinter Gitter muss …

Wer war dieser Joseph Delgado?

Zwischen den Papieren lag ein Schwarzweißfoto, das wie ein Bild von einem Tatort aussah. Es war das grässliche Foto eines Mordopfers, das mit einem Messer in der Brust in einer schmutzigen Gasse lag. Das Gesicht des Toten war schrecklich verzerrt. Jennifer konnte den entsetzlichen Anblick nicht lange ertragen.

Bevor sie die Truhe wieder verschloss, entdeckte sie ein zweites Foto zwischen den Papieren. Sie nahm es und starrte fassungslos darauf: Es war das Foto eines jungen, dunkelhaarigen Mannes in Sträflingskleidung. Jemand hatte mit schwarzer Tinte einen Namen unter das Bild geschrieben:

Joseph Delgado.

Das Gesicht kam Jennifer bekannt vor.

Es war das Gesicht ihres Vaters.

Diese Entdeckung jagte Jennifer einen fürchterlichen Schreck ein. Joseph Delgado war offenbar ein böser Mann. Aber ihr Vater war nicht böse, also konnte er nicht dieser Delgado sei, auch wenn der ihm sehr ähnlich sah. Jennifer war völlig verwirrt.

Als ihr Vater von der Geschäftsreise zurückkehrte, fragte sie ihn: »Dad, wer ist Joseph Delgado?«

Paul March wurde kreidebleich. »Woher kennst du diesen Namen?«

Jennifer gestand, die Truhe geöffnet zu haben. »Der Mann auf dem Foto sah aus wie du, Daddy.«

Zum ersten Mal erlebte Jennifer, wie ihr Vater wütend wurde, während sich in seinen Augen nackte Angst spiegelte. Er verpasste seiner Tochter eine schallende Ohrfeige und stürmte aus dem Zimmer. Die schluchzende Jenny wurde von ihrer Mutter getröstet.

»Warum war Daddy so wütend?«, fragte das Mädchen unter Tränen. »Warum hat er mich geschlagen?«

»Du darfst nicht in Vaters Sachen wühlen, Jennifer«, sagte ihre Mutter, die blass geworden war. »Das darfst du nie wieder tun.«

»Aber ich hab doch nur …«

»Nie wieder, Jennifer.«

Jahre vergingen. Inzwischen war Jennifer eine junge Frau geworden. Nachdem sie ihr Kunststudium abgeschlossen und zwei langweilige Jahre in einer Galerie in Manhattan gearbeitet hatte, entschloss sie sich mit vierundzwanzig, Jura zu studieren. Sie erhielt ein Stipendium für die New York University, was ihren Vater mächtig stolz machte.

Er arbeitete noch immer bei Prime International und stieg weiter die Karriereleiter hinauf. Ein Jahr zuvor war das Unternehmen von einem privaten Investor aus dem Ausland übernommen worden, und Jennys Vater wurde zum stellvertretenden Direktor befördert. Er übernahm die Betreuung der größten Kunden und verdiente mehr Geld als je zuvor. Doch dieser Karrieresprung veränderte seinen Charakter. Er wurde kühl und launisch und schien unglücklich zu sein. Jennifer verstand nicht, warum.

Eines Tages ging sie zufällig an seinem Arbeitszimmer vorbei. Eine Terrassentür führte in den Garten, von dem man auf den See und den kleinen Steg blicken konnte. Ihr Vater ging hier oft mit Bobby spazieren. Im Sommer saßen sie stundenlang auf dem Steg, angelten und plauderten, bis die Sonne unterging. An jenem Tag war die Terrassentür geöffnet. Jennys Vater saß allein auf der Terrasse, das Gesicht in den Händen vergraben. Langsam hob er den Blick und starrte hinaus auf den See. Jennifer hatte ihn noch nie so verzweifelt gesehen.

Als sie durchs Arbeitszimmer ging, um ihm Gesellschaft zu leisten, sah sie auf dem Schreibtisch aus Apfelholz eine graue, geöffnete Metallkassette liegen. Sie war leer. Neben der Kassette lagen ein gelber Notizblock und eine Diskette. Jennifer blieb stehen. Sie sah das Wort »Wintermond« auf dem Notizblock, darunter ein paar unleserliche Notizen in der Handschrift ihres Vaters. Plötzlich bemerkte ihr Vater sie. Er sprang abrupt aus dem Gartenstuhl auf und stürmte ins Arbeitszimmer. »Schnüffelst du in meinen Sachen, Jennifer?«

»Nein … nein. Ich wollte dir gerade Gesellschaft leisten, Dad.«

Ihr Vater legte Diskette und Notizblock in die Kassette und sagte ungewöhnlich schroff: »Das ist privat! Lass die Finger davon!«

»Ich wollte doch nur …«

»Steck deine Nase nicht in Angelegenheiten, die dich nichts angehen.«

Er zog einen silbernen Schlüssel aus der Brieftasche und verschloss die Kassette. Sein Gesicht war vor Wut verzerrt. Er war so außer sich wie damals, als Jennifer als Vierzehnjährige von dem Foto auf dem Speicher erzählt hatte.

»Was ist denn los, Dad? Warum bist du so aufgebracht?«

Er legte den Schlüssel in seine Brieftasche zurück und führte Jennifer zur Tür. »Bitte lass mich allein. Ich habe viel zu tun.«

»Dad, ich wollte nur …«

»Wir sprechen ein andermal darüber. Geh jetzt, Jennifer.« Ehe ihr Vater sie aus dem Zimmer drängte und die Tür von innen verschloss, fügte er noch hinzu: »Und schnüffle nie wieder in meinen Sachen herum.«

»Ich wollte doch nur …«

»Nie wieder, Jennifer.«

Einen Monat später wurde ihre Mutter brutal ermordet, und ihr Vater verschwand spurlos.

Sie würde die Nacht, in der es geschah, niemals vergessen. Ihre Mutter hatte sie eingeladen, das Wochenende zu Hause zu verbringen. Jennifer nahm die Einladung dankend an. An jenem Abend flog ihr Vater in die Schweiz. Das Apartment in Manhattan, das Jennifer die Woche über mit einer Kommilitonin teilte, war klein und beengt; deshalb freute Jennifer sich jedes Mal, wenn sie in ihrem eigenen Zimmer schlafen und die gute Küche ihrer Mutter genießen konnte.

Als sie an jenem Abend zu Bett ging, tobte ein Unwetter. Blitze zuckten über den dunklen Himmel, und es goss wie aus Eimern. Der Lärm musste Jennifer geweckt haben. Als sie die Augen aufschlug, drangen im Bruchteil einer Sekunde zwei Dinge in ihr Bewusstsein: der tosende Sturm und das erschreckende Gefühl, dass irgendjemand sich im Haus aufhielt.

Mit bebender Hand betätigte Jennifer den Schalter der Nachttischlampe. Nichts geschah. Vermutlich hatte der Sturm einen Kurzschluss verursacht. Sie stieg aus dem Bett, zog den Bademantel über und öffnete die Tür. Das Schlafzimmer ihrer Eltern lag neben Bobbys Zimmer am Ende des Korridors. Als Jennifer auf den Flur trat, strich ein eisiger Windhauch über ihren Körper und ließ sie frösteln. Sie drückte auf den Lichtschalter im Treppenhaus. Wieder vergebens. Ein Fenster auf dem Flur war geöffnet; der heftige Wind blähte die Vorhänge. Jennifer stutzte. Normalerweise war das Fenster geschlossen.

Der Wind muss es aufgestoßen haben.

Als Jennifer ans Fenster trat, fuhr ein Windstoß ins Haus und warf sie beinahe um. Schließlich aber gelang es ihr, das Fenster zu schließen. Das Licht im Treppenhaus flackerte kurz.

»Mutter?«, rief Jennifer ängstlich.

Keine Antwort. Sie öffnete die Tür zum Schlafzimmer ihrer Eltern und ging langsam hinein. Es herrschte Totenstille. Plötzliche Angst schnürte Jennifer die Kehle zu. Warum antwortete ihre Mutter nicht? Wie schon das Licht im Treppenhaus, flackerte auch die Lampe im Schlafzimmer kurz auf. Dann zuckte hinter den regennassen Scheiben ein greller Blitz, in dessen flackerndem Licht Jennifer für einen Moment das Chaos im Schlafzimmer sehen konnte: Schubladen waren durchwühlt, der Boden mit Kleidungsstücken übersät. Auf dem weißen Teppichboden und den Wänden klebten Blutspritzer …

Jennifer stockte der Atem. Ein weiterer Blitz erhellte das Zimmer. Der Donnerschlag erschütterte sie bis ins Mark. Dann sah sie die beiden. Ihre Mutter lag mit einer klaffenden Wunde im Rücken auf dem Bett. Das Betttuch war mit großen, dunkelroten Blutflecken übersät. Bobby lag neben dem Bett zusammengekrümmt auf dem Boden. Aus einer Wunde im Nacken sickerte Blut.

Einen kurzen Augenblick glaubte Jennifer, dass alles nur ein Albtraum sei. Sie kniff die Augen zusammen, blickte erneut auf das Bild des Grauens.

Es war kein Albtraum.

Als Jennifer ihr Entsetzen hinausschrie, presste jemand ihr eine Hand auf den Mund …

Es war ein Mann, und er war kräftig. Jennifer versuchte vergeblich, sich aus der Umklammerung zu befreien. Der Mann zerrte sie über den Korridor in ihr Zimmer. Als sie sich wehrte, versetzte er ihr einen Faustschlag ins Gesicht und stopfte ihr ein Tuch in den Mund. Das Licht auf dem Nachttisch flackerte, und sie starrte in sein Gesicht.

Er hatte kein Gesicht.

Der Mann war maskiert. Er hatte dunkle Augen und hielt ein blutverschmiertes Metzgermesser in der Hand. »Ganz ruhig, Schlampe, dann passiert dir nichts«, sagte er mit rauer, krächzender Stimme.

Der Mann legte das Messer auf den Nachttisch. Jennifer sah die Pistole, die unter seinem Hosenbund steckte. Trotz des Knebels schrie sie dumpf. Der Bademantel rutschte ihre Beine hoch. Eine Hand strich über ihren Körper.

»Beweg dich nicht, sonst schneide ich dir die Kehle durch.«

Jennifer erstarrte zu Eis. Sie schluchzte, als der Mann sie zwang, die Beine zu spreizen. Nie zuvor hatte sie eine solch wahnsinnige Angst verspürt. Sie wagte es nicht, sich zu bewegen. Während draußen das Unwetter tobte, flackerte die Lampe erneut. Jennifers Blick fiel auf das blutverschmierte Messer auf dem Nachttisch. Verzweifelt griff sie danach und stieß die Klinge in den Hals des Mannes.

Er sank brüllend zu Boden. Mit weit aufgerissenen Augen hob er die Hand, um das Messer herauszuziehen. Jennifer schwang sich aus dem Bett, rannte zur Tür und eilte die Treppe hinunter. Sie stürmte hinaus ins Unwetter und riss sich den Knebel aus dem Mund. Regen peitschte ihr ins Gesicht. Blitze zuckten über den Himmel. Donner krachte. Jennifer rannte um ihr Leben.

»Hilfe!«, schrie sie gellend.

Das nächste Haus stand hundert Meter weiter auf der anderen Straßenseite. Jennifer sah durch den Schleier des Regens die weiße Tür. Die Veranda war in Dunkelheit gehüllt. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen. Sie warf einen Blick über die Schulter und sah den maskierten Mann. Er folgte ihr, eine Hand auf die Wunde gepresst, in der anderen das blutverschmierte Messer.

»Nein!«

Noch vierzig Meter bis zur Tür.

Das Nachthemd rutschte Jennifer zwischen die Beine und behinderte ihren Lauf.

Zwanzig Meter.

Der Regen nahm ihr die Sicht. Sie hörte schnelle Schritte hinter sich, wagte es aber nicht, einen Blick über die Schulter zu werfen.

Er wird mich töten!

Zehn Meter.

Jennifer rannte die Treppe zur Veranda hinauf.

Sie schlug mit den Fäusten wild gegen die Tür und schrie. »HILFE! O GOTT! HELFT MIR! ER WIRD MICH TÖTEN. BITTE!«

Dann schwanden ihr die Sinne.

Sie erwachte im Einbettzimmer eines Krankenhauses. Jemand hatte das Fenster geöffnet. Die Vorhänge wogten im Wind. Ein Mann betrat den Raum. Er war Ende fünfzig, attraktiv, gepflegt, mit silbergrauem Haar. Der einzige Makel war ein leichtes Hinken. Jennifer sah den uniformierten Polizisten vor ihrem Zimmer, bevor der Mann die Tür schloss. »Wie geht es Ihnen, Jennifer?«, fragte er.

Sie stand noch immer unter Schock. »Ich … ich weiß es nicht«, erwiderte sie mit bebender Stimme.

Der Mann betrachtete sie mitfühlend. Er war sichtlich bestürzt. In seinen Augen schimmerten Tränen, als er sich ans Bett setzte. »Mein Name ist Jack Kelso. Ich bin ein Freund Ihres Vaters. Vielleicht hat er meinen Namen mal erwähnt …?«

»Nein, das … das hat er nicht. Sind Sie ein Kollege von ihm?«

»Nein. Wir sind gute Freunde. Tut mir Leid, dass wir uns unter so schrecklichen Umständen kennen lernen, Jennifer. Als ich erfuhr, was geschehen ist, bin ich sofort hergekommen. Ihre Mutter … sie war eine wundervolle Frau.«

»Sie ist tot, nicht wahr?«

Kelso nickte. »Ja. Sie ist tot.«

»Und Bobby?«

Kelso seufzte. »Bobby lebt. Er liegt auf der Intensivstation.«

»Was ist mit ihm?«

Kelso suchte nach den richtigen Worten. »Er wird durchkommen. Eine Kugel hat die Wirbelsäule getroffen und ist am Kopf wieder ausgetreten. Ich will ehrlich sein: Er wird bleibende Schäden zurückbehalten … Schwierigkeiten beim Laufen und wahrscheinlich auch beim Sprechen. Aber er wird überleben, Jennifer.«

»Mein Gott …«

»Er lebt, Jennifer. Nur das ist erst einmal wichtig.«

Jennifer war wie benommen. »Warum?«, fragte sie schließlich. »Warum hat jemand meine Mutter getötet und auf meinen Bruder geschossen?«

Kelso schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht, Jennifer. Aber Sie müssen der Polizei helfen. Bobby kann nicht sprechen. Die Verletzungen, der Schock … Vielleicht wird er sich nie mehr an den Vorfall erinnern können. Das ist häufig so, wenn junge Opfer bei einem Verbrechen ein Trauma erleiden. Die Polizei meint, der Einbrecher könnte Schmuck Ihrer Mutter gestohlen haben. Vielleicht ist sie aufgewacht und hat den Einbrecher gesehen. Oder Bobby wurde wach und ist auf den Mann losgegangen, und daraufhin schoss er auf die beiden.«

»Der … der Mann. Er wollte mich auch töten.«

Kelso nickte und strich besänftigend über ihre Hand. »Machen Sie sich keine Sorgen. Er wird nicht wiederkommen. Die Polizei hat Personenschutz für Sie angeordnet. Vor der Tür steht ein bewaffneter Beamter, der Sie rund um die Uhr bewacht. Können Sie der Polizei etwas sagen, das bei den Ermittlungen hilft?«

Jennifer zuckte mit den Schultern. Sie hatte den Beamten schon alles gesagt, woran sie sich erinnern konnte. »Ich … ich möchte nach Hause.« Dann erst wurde ihr klar, dass sie nach allem, was geschehen war, kein Zuhause mehr hatte.

»Sobald Sie sich erholt haben, Jennifer, können Sie das Krankenhaus verlassen. Das verspreche ich Ihnen.«

»Ich will meinen Vater sehen. Wann kommt er zurück?«

»Bald. Er kommt sicher bald nach Hause.«

Jennifer spürte, dass Kelso log. »Was ist mit ihm?«, fragte sie. »Warum hat er nicht angerufen? Haben Sie ihm gesagt, was mit meiner Mutter ist?«

Kelso stand auf. Die Fragen schienen ihm unangenehm zu sein. »Die Polizei sucht nach ihm, Jennifer.«

»Er ist in Zürich. In der Schweiz.«

»Ja, das wissen sie.« Kelso ging zur Tür. »Sie müssen sich jetzt erst einmal erholen, Jennifer. Wir sprechen ein andermal darüber.«

»Sagen Sie mir die Wahrheit. Da stimmt doch etwas nicht! Was ist mit meinem Vater?«

Kelso holte tief Luft. »Ich weiß es nicht, Jennifer.«

»Wie meinen Sie das?«

Kelso seufzte. »Die Schweizer Polizei hat jedes Hotel in Zürich überprüft. Ohne Erfolg. Sie wissen nicht mal, ob er überhaupt in der Schweiz eingetroffen ist. Niemand weiß, wo Ihr Vater sich aufhält. Ich habe gehört, dass Interpol eingeschaltet wurde und alles unternimmt, um ihn zu finden.«

»Was sagen Sie da?«

»Ihr Vater ist verschwunden, Jennifer. Er ist wie vom Erdboden verschluckt.«

Nachdem Kelso gegangen war, starrte Jennifer mit ausdruckslosem Blick auf die Wand. Sie fühlte sich mehr tot als lebendig. Ihre Gedanken drehten sich einzig und allein um die Katastrophe, die ihre Familie heimgesucht hatte. Ihre Mutter war tot, ihr Bruder würde für den Rest seines Lebens behindert sein, und ihr Vater war spurlos verschwunden. Und sie selbst hatte in der Gewalt des Mörders die qualvollsten Momente ihres Lebens durchgemacht. Unerträgliches Leid schnürte ihr die Kehle zu. Nach der ärztlichen Untersuchung und dem erforderlichen Abstrich fühlte sie sich schmutzig, gedemütigt. Doch angesichts der Ermordung ihrer Mutter, Bobbys furchtbarer Verletzung und dem seltsamen Verschwinden ihres Vaters erschien Jennifer das eigene Leid fast bedeutungslos.

Von den Krankenschwestern erfuhr sie, dass Zeitungs- und Fernsehreporter das Krankenhaus mit Anfragen nach einem Interview bombardierten, doch Jennifer wollte niemanden sehen. Noch Monate nach dem Drama weigerte sie sich, darüber zu sprechen. Jedes Wort entfachte den Schmerz aufs Neue, und nichts konnte das Gefühl schmerzlicher Einsamkeit und tiefer Trauer lindern.

Ein Kriminalbeamter begleitete Jennifer in ihrem Wagen, als sie ihre Sachen in der elterlichen Villa in Long Beach abholte und das Haus verschloss. Es war sechs Wochen nach dem Mord, und sie fühlte sich verlassen und verwundbar. Über den Aufenthaltsort ihres Vaters war noch immer nichts bekannt. Interpol hatte Paul March weder in Zürich noch anderswo ausfindig machen können. Wie Kelso gesagt hatte: Jennifers Vater war wie vom Erdboden verschluckt.

Sie bat den Detective, sie allein zu lassen, damit sie in Ruhe ihre Tasche packen konnte. Außerdem wollte sie einige Andenken an ihre Eltern mitnehmen.

»Tut mir Leid, Miss«, sagte der Beamte. »Es ist besser, wenn ich bleibe. Sie haben sich noch nicht von dem Schock erholt.«

Jennifer warf ihm einen finsteren Blick zu. »Das ist mein Haus. Lassen Sie mich bitte einen Moment allein.«

Der Detective seufzte und willigte notgedrungen ein. »Also gut, ich warte am Wagen. Wenn Sie mich brauchen, rufen Sie.«

Jennifer ging langsam, wie benommen durchs Haus. Einst hatten hier das Lachen gewohnt, das Glück und die Fröhlichkeit. Jetzt waren die Räume kalt und verlassen. Wie tot. Nach den traumatischen Ereignissen, die sich zugetragen hatten, konnte dieses Haus Jennifer kein Heim mehr bieten, zumindest, solange ihr Vater nicht mehr Teil ihres Lebens war. Sie hätte es nicht ertragen, das Schlafzimmer ihrer Eltern zu betreten. Und auch wenn der Maskierte nicht zurückgekehrt war, lebte er jede Nacht in Jennifers Albträumen weiter.

Sie setzte sich im Arbeitszimmer ihres Vaters an den Schreibtisch und sah die alten Ansichtskarten durch, die er ihr geschickt hatte, als sie ein kleines Mädchen gewesen war. Wären ihre Tränen nicht versiegt gewesen, hätte sie geweint. Schränke und Schubladen waren geöffnet und durchwühlt worden, vermutlich von der Polizei. Jennifer öffnete die Terrassentür, schaute hinaus auf den Steg und das Bootshaus und lauschte dem leisen Plätschern der Wellen. Nicht lange vor der Katastrophe hatte ihr Vater sich ein gebrauchtes Motorboot zugelegt, mit dem er zum Angeln hinausgefahren war. Jetzt lag das Boot, von Staub und Spinnweben bedeckt, im Bootshaus.

Jennifer betrachtete die Flasche Scotch und die Zigaretten ihres Vaters. Kurz entschlossen schenkte sie sich einen Drink ein und zündete sich eine Zigarette an. Das Glas in der Hand, trat sie hinaus auf die Terrasse, schlenderte zum Wasser und setzte sich in der Nähe des Bootshauses so auf den Steg, dass ihre Füße über dem feuchten Sand baumelten.

Die Flut hatte eingesetzt. Eine Metallleiter führte hinunter ins Wasser. Jennifer blickte zum Meer. Es war ein kühler Frühlingsnachmittag, und eine frische Atlantikbrise strich über die Schaumkronen der Wellen hinweg. Wenn ihr Vater allein sein wollte, war er über diesen Steg oft zum Wasser spaziert. In manchen Sommernächten hatte Jennifer von ihrem Zimmer aus das Pochen seiner Schritte hören können. Als sie älter wurde, saß Daddy oft mit ihr und Bobby auf diesem Steg, hatte erzählt und zum Himmel gezeigt. Siehst du den hellen Stern dort, Jennifer? Das ist Sirius. Und da ist der Polarstern. Und manchmal, wenn er zurück ins Haus musste, hatte er lächelnd zu Jennifer gesagt: Ich bin gleich wieder da. Pass auf deinen kleinen Bruder auf.

Jennifer schloss die Augen, dachte an das Echo seiner Schritte und brach in Tränen aus. Wie sie das Echo seiner Schritte vermisste, seine Stimme, seine Gesellschaft … Sie vermisste ihn schrecklich, und sie brauchte ihn. Aber er war nicht da. Und immer wieder gingen ihr die alles entscheidenden, alles umfassenden Fragen durch den Kopf.

Warum?

Warum war ihre Mutter ermordet worden? Warum war Bobby zum Krüppel geschossen worden? Warum war ihr Vater verschwunden, und wo war er jetzt?

Schon einige Tage nach dem Vorfall war Jennifer im Krankenhaus von zwei Kriminalbeamten vernommen worden. Sie hatten wissen wollen, ob ihr Vater an Depressionen litt, ob er Beruhigungsmittel nahm und ob er ihre Mutter jemals geschlagen habe.

Sie verneinte diese Fragen. Als sie die beiden Detectives nach dem Gespräch draußen auf dem Gang reden hörte, wurde ihr übel. Sie sprachen über ihren Vater, als wäre er für die Gräuel verantwortlich, als hätte er die Verbrechen begangen oder jemanden dafür bezahlt. Es war eine verrückte, unglaubliche Vorstellung. Niemals hätte ihr Vater versucht, sie, die eigene Tochter, zu vergewaltigen und zu töten! Niemals hätte er auf die eigene Frau und den Sohn geschossen oder jemanden bezahlt, der diese entsetzlichen Dinge für ihn tat!

Jennifer öffnete die Schreibtischschubladen. Rechnungen und Kopierpapier, aber keine Spur von der Kassette, in der der gelbe Notizblock gelegen hatte. Sie konnte ihn im Arbeitszimmer nirgendwo finden. Unweigerlich musste Jennifer an den Vorfall denken, der die Wut ihres Vaters entfacht hatte. Damals hatte sie die Truhe auf dem Speicher entdeckt und die Papiere mit dem Namen Joseph Delgado gefunden. Jetzt fragte sie sich, ob es wirklich geschehen war. Es war eine Ewigkeit her. Existierte das alles nur in ihrer Einbildung?

Vom Rauchen wurde ihr schwindelig, und der Scotch ließ Übelkeit in ihr aufsteigen. Die vielen Fragen und Erinnerungen wirbelten ihr durch den Kopf. Der Schmerz, die Trauer und die Angst kehrten wieder. Jennifer brach der Schweiß aus.

Sie ging ins Bad und duschte kalt. Das Wasser ließ sie frösteln. Als sie sich angezogen, ihre Tasche gepackt und sämtliche Fotoalben verstaut hatte, ging sie noch einmal ins Arbeitszimmer ihres Vaters zurück. Sie sah den Schlüsselbund in einem Regal liegen. Zögernd nahm sie ihn und stieg die Treppe zum Speicher hinauf.

Öffnete die Truhe.

Sie war leer.

Am Grab ihrer Mutter kehrten sämtliche Erinnerungen zurück. An der Beerdigung nahm Jennifer als einziges Familienmitglied teil. Es kamen nur einige Nachbarn, mehrere Verwandte ihrer Mutter, ein paar Kollegen ihres Vaters, die Jennifer bis zu jenem Tag nie gesehen hatte, und Kelso.

Ihr Vater blieb spurlos verschwunden. Kein Wort, kein Brief, kein Anruf. Nichts.

Bobby konnte aufgrund seines schlechten Gesundheitszustands nicht an der Beisetzung teilnehmen. Als Jennifer ihn das erste Mal besuchen durfte, saß er hilflos in einem Rollstuhl. In seinen Nasenlöchern steckten Schläuche. Das Gesicht des Fünfzehnjährigen war blass und eingefallen.

Kelso behielt Recht mit seiner düsteren Prophezeiung: Bobby konnte nicht laufen und nicht sprechen. Die Kugel, die seine Wirbelsäule getroffen hatte, hatte das Rückenmark geschädigt und die Lähmung des Körpers verursacht, und der Schuss in den Kopf schien sein Gedächtnis nahezu ausgelöscht zu haben. Nur ein wenig Kraft in den Händen war ihm geblieben. Der Polizeipsychologe ermunterte Bobby, aufzuschreiben und zu malen, was in der Mordnacht geschehen war, doch das Trauma war wie eine psychische Sperre, die es dem Jungen unmöglich machte, die Geschehnisse oder den Täter zu beschreiben. Der Anblick seiner brutal ermordeten Mutter hatte ihn zutiefst schockiert. Sobald der Psychologe das Thema anschnitt, zog Bobby sich in sein Schneckenhaus zurück. Er wollte nicht über seine Eltern und den Mord sprechen. Es schien, als wollte er den Vorfall aus seinem Gedächtnis streichen.

Monate später setzte Jennifer ihr Jurastudium fort. Bobby musste aufgrund seiner Behinderung im Cauldwell-Pflegeheim untergebracht werden, wo Jennifer ihn jeden Tag besuchte, denn in den ersten Monaten nach den blutigen Ereignissen klammerten die Geschwister sich verzweifelt aneinander. Besonders Bobby wollte seine Schwester nach ihren Besuchen nie gehen lassen.

Jennifer konnte es bald nicht mehr ertragen, allein in ihrem Elternhaus zu leben, brachte es aber auch nicht übers Herz, die Villa zu verkaufen. Deshalb stellte sie eine Aushilfskraft ein, die sie aus dem Vermögen ihrer Mutter bezahlte und die sich um Garten und Haus kümmerte. Jennifer selbst mietete die kleine Wohnung in Long Beach, da sie das Bedürfnis hatte, wenigstens in der Nähe jenes Ortes zu sein, an dem sie ihre glückliche Kindheit verbracht hatte. Vielleicht hoffte sie noch immer auf die Rückkehr ihres Vaters. Dann könnten sie gemeinsam mit Bobby versuchen, nach den dramatischen Ereignissen ein neues Leben zu beginnen.

In der ersten Zeit besuchte Kelso sie des Öfteren, was ihren Schmerz ein wenig linderte. Er besuchte auch Bobby hin und wieder. Dabei wusste Jennifer fast nichts über diesen Mann. Kelso hatte ihr nie genau erklärt, wie er ihren Vater kennen gelernt hatte. Jennifer wusste nur, dass sie in derselben Branche tätig waren. Doch im Laufe des nächsten Jahres kam er immer seltener.

Noch lange nach den schrecklichen Ereignissen bekam Jennifer Besuch von der Polizei, da die Ermittlungen bislang erfolglos waren.

Können Sie sich inzwischen an irgendetwas erinnern, an irgendwelche Einzelheiten?

Jennifer erzählte von dem Tag, als sie die Papiere in der Truhe auf dem Speicher gefunden hatte. Sie erzählte von dem alten Foto und dem Namen des Mannes in der Gefängniskluft, der aussah wie ihr Vater: Joseph Delgado.

»Wir werden dieser Spur nachgehen«, versprach einer der Detectives. »Vielleicht bringt uns das weiter.«

Doch beim nächsten Besuch hatten die Beamten noch immer keine Spur gefunden. »Mit dem Namen hatten wir leider kein Glück, Jennifer. Irren Sie sich auch nicht?«

»Nein, ich bin mir ganz sicher.«

»Wir melden uns, sobald wir etwas Neues haben.«

Doch Monate zogen ins Land, und sie sah die Detectives nie wieder.

In manchen Nächten träumte Jennifer davon, der Mann, der ihre Mutter ermordet und das Leben ihres Bruders zerstört hatte, wäre geschnappt worden und sie stünde ihm als Staatsanwältin vor Gericht gegenüber und sorgte dafür, dass er auf dem elektrischen Stuhl landete. Zwar gab es in New York keine Todesstrafe mehr, aber darum ging es nicht: In ihrer Fantasie übte Jennifer Rache. Sie beobachtete, wie der Maskierte sich vor Schmerzen krümmte und um Gnade flehte. Hinter seiner Gesichtsmaske stieg Rauch empor, als der Strom durch seinen Körper schoss, bis er schließlich starb – und mit ihm der Kummer und die Wut Jennifers. Manchmal träumte sie, dass ihr Vater nach der Hinrichtung des Maskierten über den kleinen Pfad aufs Haus zulief wie damals in ihren glücklichen Kindertagen. Und wie damals lächelte er sie an und breitete die Arme aus, in die sie sich glücklich fallen ließ.

Doch es waren nur Träume.

Jennifer war achtundzwanzig Jahre alt, als sie ihr Jurastudium abschloss. Im letzten Studienjahr hatte sie pausenlos gebüffelt, hatte sich von allen Bekannten abgekapselt – auch von Mark Ryan, ihrem damals schon besten Freund – und sich ganz auf das Examen konzentriert. Der Rückzug von der Welt und das intensive Lernen waren zugleich eine Art Schutzmechanismus, der ihr helfen sollte, den Schmerz zu bewältigen. Jennifers knapp bemessene Freizeit ging für Jobs drauf, die sie angenommen hatte, um ihren Lebensunterhalt bestreiten zu können. Den größten Teil des mütterlichen Erbes hatte sie als Treuhandvermögen angelegt. Von dem Geld sollte Bobbys Unterbringung im Cauldwell-Pflegeheim finanziert werden.

Nach vier Jahren harter Arbeit wurde der Traum von der Anwältin Wirklichkeit.

Die anderen Träume erfüllten sich leider nicht.

Der Maskierte, der ihre Mutter ermordet und auf Bobby geschossen hatte, wurde nicht gefasst.

Und ihr Vater blieb verschwunden.

5

Schweizer Alpen

Nach dem Glauben der alten Römer verweilten die Geister der Toten in der Nähe der Gräber. Chuck McCaul hatte es mal irgendwo gelesen, hätte es aber nie für möglich gehalten, dass in den Bergen ein Geist auf ihn wartete.

Es fing an zu regnen, als er in seinem gemieteten Renault die steile Bergstraße hinauffuhr. Am Ende der Straße hielt McCaul und stieg aus. Der durchtrainierte, kräftige Mann mit dem kurzen blonden Haar war einundzwanzig Jahre alt.

McCaul ließ den Blick schweifen. Über ihm ragten die zerklüfteten Gipfel der Alpen auf. Ihn interessierte besonders einer: das Wasenhorn, ein Dreitausender, der einem gigantischen versteinerten Dinosaurier ähnelte, der aus dem Dunst ragte. McCaul ging um den Wagen herum, öffnete den Kofferraum und nahm das Kletterzeug aus dem Wagen: ein Nylonseil, einen zusammenklappbaren Wanderstock, Steigeisen und einen kleinen Nylonrucksack. Er schnallte den Kunststoffhelm an den Gürtel und warf sich das Seil über die Schulter.

Den Wagen hatte er in einer Höhe von tausend Metern geparkt. Selbst im Frühling war es kalt hier oben, und die Schneegrenze lag fast noch winterlich tief. Die Tour, die McCaul sich für diesen Tag vorgenommen hatte, war keine große bergsteigerische Herausforderung, eher eine anstrengende Wanderung. Das Seil nahm er dennoch mit, für alle Fälle.

Die Westseite des Wasenhorns befand sich auf Schweizer Territorium; die Ostseite lag auf der italienischen Seite der Grenze. Hier lag McCauls Ziel. Unterhalb des Gipfelgrats zog sich ein großer Gletscher hin, den er überqueren musste; dann ging es über brüchigen Fels bis zum höchsten Punkt. Doch als Entschädigung für die Anstrengungen bot sich dem Betrachter vom Gipfel ein fantastisches Panorama.

Bei gutem Wetter hatte man eine klare Sicht auf die Viertausender weiter im Westen und in die tiefen Täler, die Hannibal mit seinen Fußtruppen und Elefanten vor mehr als zweitausend Jahren auf dem Weg nach Rom durchquert hatte. Vom Gipfel des Wasenhorns konnte man auch den Simplonpass sehen, dessen bewegte Vergangenheit McCaul kannte: Napoleon hatte dort eine Million Tonnen Gestein herausschlagen lassen, um sein riesiges Heer nach Süden zum Italienfeldzug zu führen. Die Berge erstreckten sich bis zum Lago Maggiore. Der herrliche Blick auf Burgen, Dörfer und einsame Klöster war atemberaubend.

McCaul schloss den Renault ab, schnallte sich den Rucksack auf den Rücken und schaute auf die Uhr: 9.52.

Der junge Mann wusste nicht, dass weiter oben am Berg etwas auf ihn wartete – eine Begegnung der unheimlichen Art, mit der er nicht im Traum gerechnet hätte.

Trotz der warmen Wanderkleidung kroch die Kälte in seinen Körper. Nach einem anstrengenden Marsch erreichte McCaul den Gletscherrand. Er schaute den Berg hinunter und holte mehrmals tief Luft. Sein Atem kondensierte zu weißen Wölkchen, die in der kalten Luft davonwirbelten.

Vor McCaul lag ein tiefer, lang gezogener, zerklüfteter Felsspalt, der sich während der Eiszeit gebildet hatte, als Geröll und Felsen von der ungeheuren Kraft der Eismassen verschoben wurden. Ein eindrucksvoller Beweis für die Gewalt der Natur. In der Mitte der Felsspalte befand sich der Gletscher – eine blaue, schneebedeckte Eisschicht, die sich mehr als zweihundert Meter weit erstreckte.

Mittlerweile schien die Sonne. Der glitzernde weiße Schnee und der Höhendruck lösten bei dem jungen Bergsteiger leichte Kopfschmerzen aus. Er setzte seine Schneebrille und den Schutzhelm auf und stapfte weiter bis zum Gletscherrand, wo er die Steigeisen anlegte.

Die Eisen sorgten für guten Halt, als McCaul langsam und vorsichtig über das schneebedeckte Eis schritt, eingeschlossen von der weißen Kälte und der Stille, in der sein keuchender Atem und die knirschenden Schritte im Schnee überlaut zu hören waren. Eine halbe Stunde später, ungefähr fünfzig Meter vom oberen Gletscherrand entfernt, legte er eine Rast ein.

Ihm bot sich ein unbeschreiblicher Anblick. In der blauen Ferne lag Italien. Malerische Alpendörfer mit roten Dachziegeln klebten an den Berghängen, als trotzten sie der Schwerkraft. McCaul schaute prüfend zum Gipfel. Im Frühjahr schmolz ein Teil des Gletschereises und speiste mehrere Bergbäche, die ins Tal strömten. Für ungeübte Bergsteiger war es eine riskante Zeit für eine Gletscherüberquerung, noch dazu allein. Doch McCaul, auch wenn er mit seinen einundzwanzig Jahren noch nicht allzu viele Erfahrungen sammeln konnte, kannte den Weg. Vor zwei Jahren hatte er Ende September mit einer Bergsteigergruppe das Wasenhorn bestiegen. Jetzt aber war Frühling – eine ziemlich gefährliche Jahreszeit.

McCaul entdeckte mehrere schmale Rinnen im Schnee. Die tiefen Gletscherspalten, die der Höhendruck und die Kälte aufgerissen hatten, konnten zu tödlichen Fallen werden. Einige waren nur ein paar Meter tief, andere jedoch reichten bis auf den Grund des Gletschers in hundert Metern Tiefe – wahre Abgründe. Wenn man in diese Spalten fiel, gab es meist kein Zurück. McCaul sah drei Spalten, die etwa einen Meter breit und fünf Meter voneinander entfernt waren.

Er konnte sie nacheinander überspringen. Kein Problem für dich.

McCaul stieß vorsichtig mit der Spitze seines Wanderstocks in den Schnee. Das Eis schien fest zu sein. Der erste Spalt war nur ein paar Schritte entfernt. McCaul nahm Anlauf, und die Steigeisen gruben sich knirschend ins Eis.

Er hatte drei lange Schritte gemacht, als es geschah.

Seine Stiefel berührten soeben noch das Eis – und eine Sekunde später hatte er keinen Boden mehr unter den Füßen. Er trat ins Leere.

Mein Gott!

McCaul schrie, fand keinen Halt mehr und stürzte in die Gletscherspalte.

Als McCaul die Augen aufschlug, lag er rücklings im Eis. Es war bitterkalt; seine Zähne klapperten, und ihm war schwindelig. Er hatte das Gefühl, mit einem Baseballschläger verprügelt worden zu sein. Seine Glieder schmerzten höllisch, und ihm brummte der Schädel. Zum Glück trug er den Schutzhelm; der hatte ihm vermutlich das Leben gerettet. McCaul wusste nicht, wie tief er gestürzt war, sah aber über sich das Blau des Himmels. Die Entfernung war schwer einzuschätzen. Vielleicht zehn Meter.

Verdammt.

McCaul bewegte langsam Arme und Beine. Es schien nichts gebrochen zu sein. Er lag in einem Schneeberg, der seinen Aufprall gedämpft hatte. Eine kleine Lawine musste sich am Rande der Gletscherspalte gelöst haben.

Im ersten Moment überkam ihn Erleichterung, dass er noch lebte, doch dann stieg Panik in ihm auf. Auf seinem Gesicht bildeten sich Schweißperlen. Sein Herz pochte laut. Lange konnte er sich hier nicht aufhalten. Binnen kurzer Zeit würde er hier unten erfrieren.

Wieder schaute McCaul auf den kleinen Fetzen des blauen Himmels. Das Seil hing über seiner Schulter. Er dachte angestrengt nach. Ja, sagte er sich schließlich, es müsste dir auch ohne Seil gelingen, bis zum Rand hinaufzuklettern, wenn du Rücken und Beine kräftig gegen die Eiswände presst wie beim Kaminklettern.

Allmählich gewöhnte McCaul sich an das dämmrige Halbdunkel. Auch auf den blanken Wänden des blauen Eises spiegelte sich das Licht, das von oben in die Gletscherspalte fiel. Die Spalte zog sich scheinbar endlos in beide Richtungen. Hier und da war es stockdunkel.

McCaul streckte mehrmals Arme und Beine, um sich auf den Aufstieg vorzubereiten. Als er einen Fuß gegen eine Seite der Eiswand presste und sich mit dem Rücken die andere Seite hinaufdrückte, fiel sein Blick auf einen großen, dunklen, rechteckigen Fleck in der Eiswand ihm gegenüber. Was es war, konnte er nicht erkennen. Die Eisschicht behinderte den Blick.

Der junge Mann zog die Stirn in Falten und betrachtete den dunklen Fleck aus der Nähe. Er ließ sich wieder auf den Grund der Spalte hinunterrutschen und löste den Eispickel vom Karabinerhaken an seinem Gürtel. Die Eisschicht, die den seltsamen Gegenstand unter sich begraben hatte, schien nicht besonders dick zu sein. McCaul schlug das Eis weg, bis der Pickel auf etwas Weiches traf. Als er mit steifen Fingern den letzten Eisklumpen entfernt hatte, blickte McCaul erstaunt auf einen Rucksack.

Wie kommt der denn auf den Grund dieser Gletscherspalte?

Der Rucksack war in relativ gutem Zustand. Der Leinenstoff war gefroren; die Rückseite war im Eis festgefroren. McCaul zog mehrmals kräftig an dem Rucksack. Schließlich löste er sich knirschend. Er war sehr schwer.

Vergiss den Rucksack, Chuck. Sieh zu, dass du hier rauskommst.

McCaul war inzwischen durchgefroren, und seine Beine zitterten. Und vor ihm lag noch ein anstrengender Aufstieg – oder ein nicht minder langer Abstieg, falls er kehrtmachte. Er ließ den Rucksack liegen. Sollte die Bergwacht ihn bergen.

Erneut presste er den Rücken gegen die Eiswand. Sein eigener Rucksack, den er wieder auf den Rücken geschnallt hatte, minderte den Druck auf die Wirbelsäule, als er noch einmal den Aufstieg begann. Vorsichtig versetzte er Füße und Hände und drückte sich langsam die Eiswand hinauf.

Er hatte erst wenige Meter zurückgelegt, als er plötzlich zu Tode erschrak. Ihm stockte der Atem. Er war wie gelähmt, konnte sich nur mit knapper Not an den Eiswänden halten.

Mein Gott!

McCaul riss die Augen auf.

Das im Eis eingefrorene Gesicht eines Mannes starrte ihn an.

6

Schweizerisch-italienische Grenze

Der Hubschrauber erschien in tausend Metern Höhe aus den Wolken und kreiste mehrmals, ehe er zur Landung ansetzte.

Als das Geräusch der Rotoren verebbte, kletterte Vittore Caruso erschöpft vom Sitz des Copiloten. Er war ein kleiner, übergewichtiger Mann Anfang fünfzig mit grauen Augen und buschigem Schnurrbart, der wie eine Lenkstange geformt war. Er warf seine Zigarette achtlos zu Boden, obwohl er erst ein paar Züge geraucht hatte. Der Regen peitschte ihm ins Gesicht.

»Das fängt ja gut an«, rief er dem Piloten zu.

»Könnte schlimmer kommen, commissario.«

»Glaub ich kaum«, erwiderte Caruso schlecht gelaunt. »Schlimm genug, wenn man um fünf Uhr morgens geweckt wird.«

Als Caruso den Kragen seines Regenmantels hochschlug, sah er die beiden blau-weißen Fiats, die ein Stück entfernt parkten. Ein halbes Dutzend Polizisten der Karabinieri-Wache von Varzo stand wartend im Regen und rauchten. Caruso warf einen Blick auf die Berge. Viel konnte er nicht sehen. Es war ein trüber Morgen. Dicke, graue Wolken behinderten die Sicht.

Ein Mann in der Uniform eines Wachtmeisters, ein mobiles Sprechfunkgerät in der Hand, löste sich aus der Gruppe und schritt auf ihn zu. Der Mann war groß und kräftig. Zwischen seinen Lippen hing ein Zigarrenstummel, den er zu Boden warf, ehe er Caruso begrüßte.

Der commissario nickte. »Wachtmeister Barti?«

Barti reichte ihm die Hand. »Ganz recht. Guten Morgen, commissario. Gut, dass Sie gekommen sind.«

Caruso betrachtete die grauen Wolken. »Was soll daran gut sein? Gestern war ich in Turin und habe mich auf meinen ersten freien Tag in diesem Monat gefreut, als mich irgendein Idiot aus dem Präsidium anruft und mir sagt, dass ich nach Norden in die Berge geflogen werde.«

Barti lächelte. »Tut mir Leid, dass wir Ihnen den freien Tag vermasselt haben, aber wir brauchten einen Experten. Kennen Sie sich hier aus?«

Caruso ließ den Blick über die Berge schweifen. »Ziemlich gut. Mein Vater stammt aus dieser Gegend, und ich war hier mal sechs Monate im Einsatz. Die Hühneraugen von damals hab ich immer noch.« Inzwischen fiel leichter Nieselregen. Caruso zündete sich eine neue Zigarette an. »Und wo ist die Leiche?«

Barti wies mit dem Kopf in Richtung der Berge. »Da oben. Ein Fußmarsch von anderthalb Stunden, und schon ist man da. Den Hubschrauber können wir bei diesem Wetter nicht einsetzen.«

»Hat der Pilot mir schon gesagt«, knurrte Caruso. »Können wir nicht den Wagen nehmen?«

»Nur bis zur Alpe Veglia. Dann müssen wir zu Fuß weiter zum Gletscher. Kennen Sie die Alpe Veglia, commissario?«

Caruso nickte. Die Alpe Veglia war ein riesiges Naturschutzgebiet in den italienischen Alpen, das für den Verkehr gesperrt war. Die einzige Ausnahme bildeten die Jeeps der Patrouillen. Und selbst die konnten die steilen, felsigen Pfade an der Grenze zur Schweiz nicht bis zum Ende befahren. »Klasse! Und wer ist jetzt da oben?«

»Zwei meiner Männer. Einer stammt von hier und kennt den Gletscher gut. Der andere ist ein Gerichtsmediziner aus Turin. Ein gewisser Rima.«

»Vito Rima?«

»Sie kennen ihn?«

»Ja. Er wird Vito, der Geier genannt. Wenn es eine Leiche gibt, ist Vito nicht weit. Was genau ist passiert?«

»Das schauen Sie sich lieber selbst an, commissario. Wir haben den Fundort abgesperrt, obwohl es gar nicht nötig gewesen wäre. Da oben herrscht Grabesstille.« Barti wies mit dem Daumen auf die Gruppe der Polizisten. »Die anderen warten hier, bis wir sie brauchen. Wir müssen uns ja nicht alle auf dem Gletscher den Hintern abfrieren.«

Caruso seufzte. Der Gedanke, sich bei diesem Mistwetter den Berg hinauf zu quälen, gefiel ihm ganz und gar nicht. Der Himmel war wolkenverhangen, die Luft kalt und feucht. Er drehte sich zu dem Wachtmeister um. »Was ist da oben los, Barti? Nun reden Sie schon. Sie sehen beunruhigt aus.«

Barti runzelte die Stirn. »Die ganze Sache ist ziemlich verrückt. Ich habe zwanzig Jahre hier gewohnt, aber so was hab ich noch nie gesehen. Ihnen wird’s genauso ergehen.«

Caruso warf den Zigarettenstummel weg. »Also gut. Dann wollen wir mal. Sie können mich unterwegs aufklären.«

In Italien gab es zwei große Polizeibehörden: die Karabinieri, denen Caruso angehörte, und die Zivilpolizei. Größere Ortschaften und Städte fielen in den Zuständigkeitsbereich der Zivilpolizei, ländliche Gegenden in den der Karabinieri. Doch oft überlappte sich die Arbeit der beiden Behörden. Caruso arbeitete in der Mordkommission in Turin, während die Polizeiwache in Varzo für das Gebiet zuständig war, in dem man die Leiche gefunden hatte. Sie hatten um Unterstützung aus Turin gebeten, und die Wahl war auf Caruso gefallen, der nun das Vergnügen hatte, im Fall einer Leiche zu ermitteln, die in einem Gletscher eingefroren war.

Der commissario blickte zum Wachtmeister hinüber. »Dann klären Sie mich mal auf.«

»Wir erhielten gestern einen Anruf von der Schweizer Polizei in Brig. Ein junger amerikanischer Bergsteiger, der im Hotel Berghof in Simplon abgestiegen ist, berichtete von einem Leichenfund in den Bergen. Die Leiche lag eingefroren in einer tiefen Spalte im Wasenhorn-Gletscher. Der Junge hat den Toten entdeckt, als er bei einer Gletscherüberquerung in die Spalte fiel, in der er dann die Leiche fand.«

»Der Junge? Wie alt ist er?«

»Einundzwanzig.« Barti grinste. »Für einen Mann in meinem Alter ist das noch ein halbes Kind. Er heißt Chuck McCaul.«

»Und was hat dieser McCaul auf dem Gletscher gemacht?«

»Er wollte das Wasenhorn besteigen. Klettern und Bergsteigen sind seine Hobbys.«

»Und auf dieser Tour hat er die Leiche gefunden?«

»Ja. Und einen Rucksack, der in der Nähe der Leiche im Eis lag.«

Caruso hob den Blick. »Haben Sie was in dem Rucksack gefunden?«

»Der Amerikaner hat ihn in der Gletscherspalte zurückgelassen. Nachdem er die Leiche gefunden hatte, musste er sich ja aus dieser verdammten Spalte befreien. Ich hielt es für besser, den Rucksack nicht anzurühren, bis Sie und Rima vor Ort sind.«

»Gut. Weiter.«

»Die Schweizer Polizei hat eine Mannschaft aufs Wasenhorn geschickt. Als sich herausstellte, dass die Leiche auf unserer Seite der Grenze liegt, wurden wir informiert.«

Barti verstummte, als der Fiat über holpriges Gelände fuhr und heftig durchgeschüttelt wurde. Caruso blickte durch den Regen auf die einsamen Berge.

»Ich habe sofort eine Streife auf den Berg geschickt. Die Leiche liegt ein paar Meter über dem Grund der Spalte im Eis.«

»Frau oder Mann?«

Barti zuckte mit den Schultern. »Wahrscheinlich ein Mann. Allerdings kann man das Gesicht im Eis nicht richtig erkennen. Ganz sicher sind wir also nicht.«

»Aber Sie sind sicher, dass die Leiche auf unserer Seite der Grenze liegt?«

Barti nickte. »Hundertprozentig. Ich habe die Karten zweimal überprüft. Die Schweizer können sich glücklich schätzen. Jetzt dürfen wir uns mit dem Fall herumschlagen.«

»Wie meinen Sie das?«

Barti rieb sich das Kinn. »Na ja … es ist eine ziemlich seltsame Leiche.«

Caruso wollte den Kollegen gerade um nähere Erklärungen bitten, als dieser plötzlich bremste und hielt. Vor ihnen lag ein schmaler, felsiger, ausgetretener Bergpfad, der mit einer dünnen Schneeschicht bedeckt war. Von hier mussten sie zu Fuß gehen. Caruso sah die Fußstapfen der Polizisten, die bereits vor Ort waren. Der Nebel hatte sich inzwischen aufgelöst, und die Sicht war klar. Vor ihren Augen erstreckten sich die Gipfel der schneebedeckten, zerklüfteten Berge. Dieser Teil der Alpenkette bildete die natürliche Grenze zwischen der Schweiz und Italien. In der Ferne erhoben sich das majestätische Matterhorn und das Dreigestirn Eiger, Mönch und Jungfrau.

Caruso blickte auf den Pfad, der sich den Berg hinaufschlängelte. Es handelte sich um einen der alten Maultierpfade, die einst große Gebiete dieses Teils der Alpen durchzogen hatten. Sie stammten aus dem Mittelalter und waren von Schmugglern benutzt worden, die ihre Ware auf diesen Pfaden ins Nachbarland schleusten.

»Sie haben mir immer noch nicht gesagt, was an der Leiche so seltsam ist«, sagte Caruso, ehe sie ausstiegen.

Barti zog die Handbremse an. »Am besten, Sie sehen es sich selbst an.«

7

Neben der Gletscherspalte standen zwei junge Korporale in dicken Anoraks und Stiefeln. Sie kochten auf einem kleinen Gaskocher Kaffee. Weiße Wolkenfetzen zogen im kalten Sonnenschein langsam über den Gipfel des Wasenhorns hinweg. Caruso spürte die raue Macht der wilden Natur.

Der Gletscher bot einen beeindruckenden Anblick. Die dicke, schneebedeckte Eisschicht sah wie ein breiter, zugefrorener Fluss aus. Hier und da waren tiefe Spalten zu sehen. Neben einer dieser Gletscherspalten waren mehrere Seile im Eis verankert worden und führten über den Rand hinweg in die Tiefe.

Der Fußmarsch hatte mehr als eine Stunde gedauert. Inzwischen regnete es nicht mehr. Die Sonne schien.Es war ein anstrengender Marsch gewesen. Caruso hatte ihn schnaufend und keuchend bewältigt. Seine Beine schmerzten, und seine Füße waren wund. Trotz der Erschöpfung bewunderte er die majestätischen Berge.

»Wo ist Rima?«, fragte er dann keuchend.

»Wahrscheinlich ist er unten in der Gletscherspalte und untersucht die Leiche.«

Caruso rang noch immer nach Atem. Der Wachtmeister ging auf die beiden Korporale zu, die ein kleines blaues Zelt aufgeschlagen hatten. Der Bereich um die Gletscherspalte war abgesperrt: Um kurze Aluminiumpfähle, die im Eis steckten, war gelbes Plastikband gespannt.

Barti kehrte in Begleitung eines der Korporale zurück. »Das ist Korporal Fausto«, stellte er ihn vor.

Der junge Mann begrüßte Caruso. »Commissario.«

»Klären Sie mich auf.«

Der Korporal zeigte auf die Gletscherspalte. »Wie Sie sehen, haben wir den Fundort abgesperrt. Der Gerichtsmediziner ist unten am Boden der Spalte.«

»Der Wachtmeister hat mir gesagt, dass Sie dieses Gebiet hier besser kennen als die Bergziegen.«

Der Korporal lächelte. »Ich habe hier mal als Bergführer gearbeitet.«

»Kennen Sie auch den Gletscher?«

»Ich habe ihn mehrmals überquert. Eine wundervolle Tour.«

»Welche Leute kommen normalerweise hier herauf?«

»Größtenteils Touristen. Italiener und Schweizer. Für Kletterer und Bergwanderer sind das Wasenhorn und der Gletscher ein beliebtes Ziel. Manchen Leuten gibt es einen Kick, über einen Gletscher zu gehen.«

»Ist es nicht gefährlich?«

»Eben drum. Aber wenn man sich auskennt oder einen Führer hat, kann nicht viel passieren.«

Caruso wandte sich Barti zu. »Ich möchte mir die Leiche ansehen.«

Der Korporal führte die Männer an den Rand der Gletscherspalte, wo die Seile zwischen den Eiswänden in die Tiefe führten. Caruso spähte in die blassblaue Schlucht, deren oberer Teil vom Tageslicht erhellt wurde. Ein Eisvorsprung verhinderte den Blick auf den Grund der Gletscherspalte. »Der Abstieg ist nicht schwer«, sagte Barti.

»Ihr Wort in Gottes Ohr. Nach Ihnen.«

Barti schnallte sich einen Klettergurt um die Taille, ergriff eines der Seile und machte sich an den Abstieg. Caruso folgte ihm.

In der Gletscherspalte war es klirrend kalt. Caruso drückte beim Abseilen die Füße gegen die Eiswand, um nicht ins Pendeln zu geraten, während er sich dem blendenden Licht auf dem Grund der Spalte näherte. Es dauerte nicht lange, bis Barti seine Taille umklammerte. »In Ordnung, commissario. Sie können das Seil jetzt loslassen. Sie sind unten.«

Caruso ließ das Seil los und sah sich um. Ein paar Meter entfernt beleuchteten mehrere starke Strahler hinter einem Vorsprung die Gletscherspalte. Neben einem dürren Mann mit grauem Spitzbart stand eine Arzttasche auf dem Boden. In der kalten Luft bildete sein Atem weiße, wirbelnde Schwaden. Er trug eine dicke Brille mit Metallgestell, eine warme Steppjacke und Wollhandschuhe.

»Wird auch langsam Zeit, dass Sie kommen«, sagte er mürrisch. »Ich dachte schon, ich hätte eine ansteckende Krankheit.«

»Wie geht’s, Rima?«

»Mir ist arschkalt. Ich habe in meinem Leben schon an verrückten Orten gearbeitet, aber der hier ist die absolute Krönung.«

Caruso sah sich um. »Haben Sie die Fundstelle schon unter die Lupe genommen?«

Rima nickte. »Ich habe auf beiden Seiten der Leiche etwa zehn Meter abgesucht. Weiter kommt man nicht. Dann wird es zu eng.«

»Und?«

»Nichts. Hier lag nur der Rucksack, den der Amerikaner gefunden hat.«

»Wo ist er?«

»Da hinten.« Rima wies mit dem Kopf auf einen großen Plastikbeutel, der an der Eiswand lehnte. Caruso hob ihn hoch. Das Plastik war eiskalt und teilweise beschlagen. In dem Beutel steckte ein Leinenrucksack mit Metallreißverschluss. Er war schwer und schien in gutem Zustand zu sein.

»Haben Sie ihn schon geöffnet?«

»Ich hab’s versucht, aber der Reißverschluss ist eingefroren. Deshalb wollte ich lieber auf den verantwortlichen commissario warten. Das dürften ja dann wohl Sie sein.«

Caruso stellte den Plastikbeutel auf den Boden. »In Ordnung. Dann will ich mir die Leiche mal ansehen. Glauben Sie, es war ein Unfall?«

»Dazu kann ich nichts sagen, bevor wir die Leiche nicht aufgetaut haben.«

»Barti sagte, es wäre eine seltsame Leiche. Wie darf ich das verstehen?«

»Sehen Sie selbst.« Rima zeigte mit dem Daumen auf die Wand hinter ihnen. »Sie liegt da drüben. Kommen Sie mit.«

Rima nahm einen der Strahler und führte Caruso fünf Meter in die Spalte hinein. An der linken Wand stand ein Klappstuhl. Ebenfalls zur Linken sah er ein kleines Loch, das in die Eiswand geschlagen worden war. Er kniete sich hin und schaute sich das Loch genauer an.

»An der Stelle hat der Amerikaner den Rucksack gefunden«, erklärte Rima. »Die Leiche befindet sich etwa einen halben Meter über Ihrem Kopf. Sie liegt fast horizontal im Eis. Sie müssen sich auf den Stuhl stellen, damit Sie etwas sehen können.«

Caruso stellte sich auf den wackeligen Stuhl und richtete den Strahl der Lampe gegen die Eiswand. Als er die Leiche sah, fuhr ihm der Schreck durch Mark und Bein. Das Gesicht des Mannes starrte ihm aus dem steinharten Eis entgegen.

»Mein Gott!«

»Da kriegt man das kalte Grausen, nicht wahr? Das Eis hat dieselbe Wirkung wie eine Tiefkühltruhe. Der Leichnam wurde offenbar bestens konserviert.«

Caruso schaute fröstelnd auf den Toten. »Und was ist daran so seltsam?«

»Ich habe sämtliche Vermisstenanzeigen von Personen in diesem Teil der Alpen überprüft. Alle wurden gefunden, entweder tot oder lebendig. Die Schweizer sagen dasselbe.«

»Wie weit zurück haben Sie die Vermisstenmeldungen überprüft?«

»Zwanzig Jahre. Die Schweizer Kollegen ebenfalls.«

Caruso betrachtete den gefrorenen Kopf. Nase und Lippen, Ohren und Wangen, das dunkle, gewellte Haar, das auf der Stirn klebte – alles war deutlich zu erkennen. Caruso richtete den Lichtstrahl auf das Gesicht des Mannes. Der Anblick verwirrte ihn. Die Haut war alabasterweiß, die Augen weit aufgerissen. »Wie lange, glauben Sie, liegt die Leiche schon hier?«

»Das kann ich erst sagen, wenn wir sie aus dem Eis geschlagen haben und sie bei mir auf dem Obduktionstisch liegt. Auf jeden Fall schon sehr lange. Kennen Sie sich mit Gletschern aus, commissario?«

Caruso schüttelte den Kopf. »Genauso gut wie mit Frauen nach dreißig Jahren Ehe.«

Rima zeigte schmunzelnd nach oben zum Spaltenrand, durch den ein dünner Lichtstrahl in die Gletscherspalte und auf die blauweißen Eiswände fiel. »Die Schlucht ist zehn Meter tief. Die Leiche liegt ungefähr zwei Meter über dem Boden. Die Bildung des Gletschereises hängt von Regen und Schnee ab. Es ist ein ewiger Kreislauf. Jahr für Jahr bildet sich neues Eis, und Jahr für Jahr schmilzt ein Teil ab und fließt in die Täler.« Rima zuckte mit den Schultern. »Die Leiche muss ziemlich lange hier gelegen haben. Vielleicht sogar einige Jahre.«

»Sind Sie fertig?«

Rima rieb sich die eiskalten Hände. »Fast. Jetzt müssen wir unseren Freund aus dem Eis schneiden. Wir brauchen eine Kettensäge.«

»Ich muss mit diesem Amerikaner sprechen. Wo ist er?«

»Einer meiner Männer holt ihn in seinem Schweizer Hotel ab«, erklärte Barti. »Wir stellen Ihnen auf der Wache ein Büro zur Verfügung.«

»Gut. Sind alle erforderlichen Fotos gemacht worden?«

»Ja. Wir haben alles, was wir brauchen.«

Caruso schaute noch einmal auf das Gesicht der Eisleiche, ehe er vom Stuhl stieg. »In Ordnung. Ich hab genug gesehen. Kommen Sie. Wir steigen wieder nach oben.«

Vom Büro in der Karabinieri-Wache in Varzo konnte man auf einen kleinen Park blicken. Caruso setzte sich an den Schreibtisch neben dem Fenster, wo er gutes Licht hatte. Er streifte ein Paar Einweg-Gummihandschuhe über, nahm den Plastikbeutel in die Hand und zog den schweren Rucksack heraus. Das Eis war geschmolzen, der Leinenstoff nass und aufgeweicht.

Caruso hatte es auf der Rückfahrt vor Neugier kaum ausgehalten. Jetzt kribbelte es ihm förmlich in den Fingern. Er zog sein Schweizer Taschenmesser heraus und versuchte, das Schnappschloss aufzubrechen, jedoch vergeblich. Kurz entschlossen nahm er den Hörer ab und rief unten an der Pforte an. »Hätten Sie vielleicht einen großen Schraubenzieher für mich?«

»Bitte? Wer spricht denn da?«

»Commissario Caruso. Ich brauche einen stabilen Schraubenzieher.«

»Ich schau mal, was ich für Sie tun kann.«

Fünf Minuten später klopfte es an der Tür. Ein Korporal brachte Caruso das Gewünschte. Der Schraubenzieher sah beinahe wie ein Mordinstrument aus. »Kommen Sie damit klar?«

»Wenn nicht, brauche ich Dynamit. Danke.«

Caruso klemmte sich den Rucksack zwischen die Beine und machte sich mit dem Taschenmesser und dem Schraubenzieher am Schloss zu schaffen. Es kostete einige Mühe, doch beim dritten Versuch sprang es auf. Der commissario öffnete den Rucksack, der den strengen Geruch des alten, feuchten Segeltuches verströmte.

Auf den ersten Blick sah er nur Kleidungsstücke: einen Mantel, einen Anzug, ein Hemd und eine Krawatte. Dazwischen lagen Lacklederschuhe. Unter den Sachen fand er eine automatische Browning-Pistole und eine dünne Lederbrieftasche. Die Pistole zeigte kaum Rostspuren und schien gut erhalten zu sein. Caruso zog die Brieftasche heraus und legte sie auf den Schreibtisch. Als Nächstes schob er die Klinge des Taschenmessers in den Abzugsbügel der Pistole und legte die Waffe neben die Brieftasche. Ein paar Minuten starrte er nachdenklich auf den Inhalt des Rucksacks.

Schließlich nahm er die Brieftasche und klappte sie mit der Klinge des Taschenmessers vorsichtig auf. Caruso staunte. Es war gar keine Brieftasche, sondern der Schutzumschlag eines Reisepasses. Als er die Seiten durchblätterte, klopfte es an der Tür, und der Korporal steckte den Kopf ins Zimmer. »Signor McCaul ist da, commissario.«

»Geben Sie mir fünf Minuten, bevor Sie ihn zu mir bringen.«

Caruso saß auf der Schreibtischkante und blickte dem gut aussehenden jungen Mann, der ihm gegenübersaß, ins Gesicht. Chuck McCaul schaute auf den Inhalt des Rucksacks, den Caruso auf dem Schreibtisch ausgebreitet hatte.

»Waren diese Sachen in dem Rucksack, Sir?«

»Si.«

»Kann ich es mir genauer ansehen?«

»Ja, aber fassen Sie bitte nichts an.«

Besonders die Pistole erregte McCauls Interesse. »Mann, das ist ja Wahnsinn! Der vereiste Leichnam im Gletschereis, die Waffe und die Dokumententasche … sehr seltsam.«

Caruso nickte. »Allerdings. Wer weiß, was wir noch alles entdecken, wenn wir den Leichnam untersuchen. Mein Englisch ist nicht besonders, Signore. Ich habe nicht oft Gelegenheit, diese Sprache zu sprechen. Erzählen Sie mir bitte, wie Sie den Toten gefunden haben.«

»Ich habe Wachtmeister Barti schon alles gesagt.«

»Dann sagen Sie es mir bitte noch einmal.«

McCaul berichtete alles, was er erlebt hatte. Caruso hörte ihm aufmerksam zu. »Sie haben bestimmt einen mächtigen Schrecken bekommen, was?«

»Ehrlich gesagt, Sir, habe ich mir vor Angst fast in die Hose gemacht.«

»Zum Glück haben Sie es geschafft, lebend aus der Gletscherspalte herauszukommen. Haben Sie außer dem Rucksack noch etwas gefunden?«

»Nein, Sir.«

»Wirklich nicht?«

»Mein Vater ist Privatdetektiv. Ich würde der Polizei niemals Beweismaterial vorenthalten, Sir.«

Caruso nickte. Vermutlich sagte der junge Mann die Wahrheit. »Tut mir Leid, dass ich Ihnen Ihre kostbare Zeit gestohlen habe, aber ich wollte persönlich mit Ihnen sprechen. Jetzt will ich Sie aber nicht länger aufhalten. Wann verlassen Sie die Schweiz?«

»In vier Tagen.«

»Gut. Danke, das war dann alles, Signore.«

McCaul stand auf. »Darf ich Ihnen eine Frage stellen?«

»Nur zu.«

»Was ist das für eine Geschichte? Wer ist dieser Mann im Eis?«

»Die Identität kann erst festgestellt werden, wenn der Leichnam obduziert wurde. Laut Reisepass, den ich im Rucksack gefunden habe, müsste es sich um einen Amerikaner namens Paul March handeln.«

8

New York

Der hoch gewachsene Leroy Murphy beugte seinen stämmigen Körper über den Rollstuhl und zog behutsam den Hörer des Sony-CD-Walkman von Bobbys Kopf. Sie hielten sich im Wintergarten des Cauldwell-Pflegeheims auf. Die Türen waren geöffnet. Eine kühle Brise wehte in den warmen Raum, in dem sich Jennifer, Bobby und Leroy, der Pfleger, aufhielten. Leroy trug einen Kittel mit kurzen Ärmeln, dessen Stoff sich über seinen kräftigen Armmuskeln spannte, als er sich vorbeugte. Die pechschwarze Haut seiner dicken Arme bildete einen augenfälligen Kontrast zum weißen Baumwollstoff.

Bobby saß im Rollstuhl. Sein Kopf war zu einer Seite geneigt. Aus den Mundwinkeln rann Speichel, den Jennifer mit einem Papiertaschentuch abwischte. Dann zog sie einen Kamm aus der Tasche und kämmte das Haar ihres Bruders.

»Okay. Er hatte jetzt genug Abwechslung«, sagte Leroy. »Wahrscheinlich hätte er jetzt Lust zu tanzen. Fragestunde, Bobby. Die Michael-Jackson-Session wird kurz unterbrochen. Bobby mag Michael, nicht wahr?«

Bobby nickte. »Er ist ein kluger Bursche«, sagte Leroy lächelnd. »Er weiß mehr über Musik als jeder andere. Stimmt’s, Bobby? Lass es uns Jenny mal beweisen. Okay?«

Bobby grinste gequält und nickte abermals. Leroy legte den Block auf Bobbys Schoß und drückte ihm einen Stift in die Hand.

»Und los geht’s. Der Song heißt Closer Than There. Sag uns den Sänger und das Jahr.«

Bobby presste den Stift zwischen Daumen und Zeigefinger und kritzelte auf das Blatt: Rosie Gaines.

»Und von wann ist der Song? Lass mich jetzt nicht hängen!«

Bobby schrieb: 1997.

»Weiter. Jetzt kommt eine schwierige Frage. Coolio hatte eine Nummer eins, die sich in einem Jahr vier Wochen lang in den Charts hielt. Wie heißt der Song? Na? Deine Schwester wird staunen.«

Bobby zögerte einen Moment. Sein Gesicht war vor Anstrengung verzerrt. Zwei Minuten später kritzelte er mit einem siegessicheren Grinsen auf den Block. Leroy überprüfte die Antwort und schlug sich auf die kräftigen Oberschenkel. »Mann, du bist ein wandelndes Lexikon, Bobby. Du hast ein besseres Gedächtnis als ein Elefant. Klasse!«

Er zerraufte Bobbys Haar und stand auf. »Er lässt mich nie im Stich«, sagte er zu Jennifer, wobei er übers ganze Gesicht grinste. »Bobby könnte glatt bei einer Quizshow mitmachen und schöne Autos, Reisen oder viel Geld gewinnen. Und ich mime den Manager.«

Jennifer reichte Leroy die Hand.

»Danke«, sagte sie schlicht.

»Kein Problem.«

Die Sonne schien in den ruhigen Wintergarten. Der Rasen hinter dem Fenster erstreckte sich bis zu den Kiefern und dem Teich in einiger Entfernung. Eine Brise wehte über die Dachziegel und spielte mit Bobbys Haar. Jennifer beugte sich über ihren Bruder und strich sein Haar glatt. »Na? Wie geht es dir denn so?«

Bobby schaukelte im Rollstuhl hin und her. Er war siebzehn, sah mit dem dichten dunklen Haar und der blassen Haut aber wie vierzehn aus. Schon als Kind war er sehr schüchtern gewesen. Nur wenn er aufgeregt war, ging sein Temperament mit ihm durch. An seinem derzeit erregten Gemütszustand trug eher das Gefühl hilfloser Enttäuschung als schlechte Laune die Schuld. Jennifer dachte oft darüber nach, wie Bobbys Leben hätte verlaufen können, wäre alles anders gekommen. Er hätte jetzt die Highschool besucht, hätte eine Freundin und würde ein ganz normales Leben führen. Jennifer verdrängte diese bitteren Gedanken. Bobby lebte, und das allein zählte. Und sie waren für den anderen da. Doch heute wirkte Bobby seltsam zerstreut.

»Du vermisst mich, nicht wahr?«

Bobby nickte.

»Leroy sagte, du hättest in den letzten Tagen schlecht gegessen. Ist alles in Ordnung?«

Bobby schien irgendetwas auf dem Herzen zu haben. Er wandte das Gesicht ab und spannte die Muskeln an. »Was ist los, Bobby?«

Bobby nahm den Block und legte ihn auf die Knie. Im letzten Jahr hatte er gelernt, sich der Zeichensprache zu bedienen. Jennifer blieb nichts anderes übrig, als diese Sprache ebenfalls zu erlernen. Für Bobby war sie das normale Kommunikationsmittel geworden. War er jedoch aufgeregt oder wütend, bevorzugte er es aus irgendeinem Grund, seine Antworten niederzuschreiben.

Das Spiel, das er vorhin mit Leroy gespielt hatte, sollte seinen Verstand auf Trab halten. Bobby hatte ein hervorragendes Gedächtnis, und er liebte Musik. Jennifer erinnerte sich, dass er bereits als Kleinkind zum Radio gekrabbelt war, es angestellt und sich im Kreis gedreht hatte, sobald Musik erklang. Doch an die Nacht, in der seine Mutter so brutal ermordet worden war, hatte er nicht die geringsten Erinnerungen. Jennifer fragte sich oft, was der Grund dafür war. Wollte Bobby sich bewusst nicht an das Drama erinnern? Oder hatte die Kugel, die in seinen Schädel eingedrungen war, jenen Teil des Gehirns zerstört, in dem die Erinnerungen gespeichert waren?

Die Ärzte konnten diese Fragen nicht beantworten. Manchmal glaubte Jennifer, dass Bobby einfach Angst hatte, sich an die Ereignisse in jener Nacht zu erinnern, in der ihre Mutter getötet worden war und ihr Vater spurlos verschwand.

Doch wann immer Jennifer das Thema anschnitt, drehte er sich um und tat so, als würde er nichts verstehen oder als wollte er allein sein. Kein einziges Mal hatte er sich mit ihr über die Nacht ausgetauscht, die ihrer beider Leben zerstört hatte. Die Ereignisse hatten seinen Körper und seine Seele zu schwer verletzt. Dabei wusste Jennifer genau, dass sie beide kein normales Leben würden führen können, solange sie nicht über das Drama sprechen konnten.

Bobby kritzelte etwas auf den Block und starrte dann ins Leere. Er wirkte aufgewühlt. Jennifer schaute auf den Block: Mamas Grab.

»Du möchtest auf den Friedhof?«

Bobby nickte.

»Willst du das wirklich? Du weißt, wie aufgeregt du nach den Besuchen auf dem Friedhof immer bist. Aber wenn du unbedingt möchtest, komme ich morgen vorbei und fahre mit dir hin.«

Bobby nickte bloß. Er ging nicht gern auf den Friedhof. Nach einem Besuch am Grab der Mutter konnte er sich kaum beruhigen und hatte tagelang mit den Folgen der Aufregung zu kämpfen. Beim letzten Mal bekam er sogar einen Anfall, kurz nachdem sie den Friedhof verlassen hatten. Bobby litt seit der Schussverletzung an leichten epileptischen Anfällen. Bei Personen, die ein Hirntrauma erlitten hatten, sei das nicht ungewöhnlich, hatten die Ärzte erklärt.

Jennifer vermutete, dass Bobby nicht nur wegen des Geburtstags seiner Mutter so aufgeregt war. Er nahm ihn sozusagen zum Anlass, andere Wünsche vorzubringen. Tatsächlich streckte er die Hand aus und forderte den Block zurück. Manchmal regte ihn die komplizierte Art der Verständigung schrecklich auf, und heute war so ein Tag. Auf seinem Gesicht bildeten sich Schweißperlen. Feuchte Haarsträhnen klebten auf seiner Stirn. Er kniff die Lippen zusammen und hob die Augenbrauen, während er auf das Blatt schrieb. Als er fertig war, hob er den Blick.

Jennifer las die Nachricht. Ich will weg hier. Die Leute hier sind nett, aber nicht meine Familie.

Sie sah ihrem Bruder in die Augen. »Wir wissen doch beide, wohin das führt.«

Bobby seufzte tief und antwortete ihr diesmal in der Zeichensprache. Er zeigte zuerst mit dem Finger auf sich und dann auf seine Schwester, worauf er zwei Finger kreuzte. Jennifer wusste genau, was er wollte. Ich will mit dir zusammen leben. Immer.

»Darüber haben wir uns doch tausendmal verständigt, Bobby. Ich liebe dich, und ich würde gern mit dir zusammenleben. Am Wochenende bist du ja auch meistens bei mir. Aber die Woche über nimmt mein Job mich voll und ganz in Anspruch. Ich komme oft erst spät nach Hause. Was ist, wenn du Hilfe brauchst?«

Sie hatten es schon mehrere Male versucht. Das letzte Mal hatte das Pflegeheim zugestimmt, dass Bobby versuchsweise zwei Monate bei Jennifer lebte. Jennifer hatte eine Tagespflege organisiert, die Bobby in ihrer Wohnung betreute. Das war teuer, aber unumgänglich. Die Frau kümmerte sich um sämtliche Bedürfnisse ihres Bruders und gab auf ihn Acht, während Jennifer arbeitete.

Eines Tages jedoch erhielt sie einen Anruf von der Pflegerin. Bobby hatte einen Unfall erlitten und lag im St. Vincent’s Hospital.

Als die Pflegerin kurz Besorgungen gemacht hatte, war Bobby mit dem Fahrstuhl ins Erdgeschoss und hinaus auf die Straße gefahren. Die Pflegerin stand im Laden, als sie den Jungen in seinem Rollstuhl vorbeifahren sah. Sie rannte sofort hinter ihm her, doch Bobby beschleunigte das Tempo. Einen halben Block entfernt überschlug er sich, fiel aus dem Rollstuhl und schlug mit dem Kopf aufs Pflaster. Er entging nur knapp den Reifen eines Lieferwagens, der in letzter Sekunde auswich.

Dieses Abenteuer brachte ihm fünfzehn Stiche ein. Bobby teilte seiner Schwester mit, dass er sich gelangweilt habe. Doch Jennifer kannte die wahre Antwort: Ihr Bruder wollte das Gefühl von Freiheit kosten. Bobby versprach, in Zukunft auf derartige Eskapaden zu verzichten. Doch einen Monat später büxte er wieder aus und verschwand für vier Stunden. Die Polizei fand ihn in einem Park. Er saß glücklich auf einer Bank und beobachtete mehrere Mädchen in seinem Alter, die auf Rollerblades Runden drehten.

Die Pflegerin kündigte. Sie hatte keine Lust, die Verantwortung für etwaige Verletzungen ihres Schützlings oder gar einen tödlichen Unfall zu übernehmen. Obwohl Jennifer die Pflegerin nicht besonders gemocht hatte, ließ sie die Frau nur ungern gehen. Zwar fand sie schnell einen Ersatz, doch kurze Zeit später kam es zu einem weiteren Zwischenfall: Aus einer Flasche Wodka, die er in Jennifers Wohnung fand, trank Bobby ein großes Glas. Angesäuselt, wie er war, wollte er erneut verschwinden, fiel aber die Treppe hinunter. Obendrein belästigte er die neue Pflegerin, eine hübsche junge Mexikanerin mit beachtlicher Oberweite. Die Frau behauptete sogar, Bobby habe sie vergewaltigt, was aber nicht den Tatsachen entsprach. Er verlor mitunter bloß die Nerven, weil er an den Rollstuhl gefesselt war. Gewalttätig wurde er nie. Als Jennifer ihn fragte, warum er versucht habe, der Pflegerin in die Brust zu kneifen, wurde er rot und schrieb auf seinen Block: Wollte mal wissen, wie sich das anfühlt.

Im Nachhinein amüsierte Jennifer sich darüber. Man vergaß nur allzu schnell, dass ihr Bruder die ganz normalen Wünsche und Bedürfnisse eines jungen Mannes in seinem Alter hatte. Trotzdem musste sie nach dieser Episode den Tatsachen ins Auge sehen. Die Agentur weigerte sich, Jennifer eine neue Pflegerin zu vermitteln. Das Cauldwell-Pflegeheim hielt Bobbys Rückkehr für angebracht.

Jennifer verscheuchte diese Erinnerungen und beobachtete ihren Bruder. Er schrieb wütend auf den Block und reichte ihn ihr.

Vielleicht solltest du endlich heiraten.

Jennifer hätte am liebsten laut gelacht. »Das ist doch nicht dein Ernst?«

Bobby warf den Kopf zurück und signalisierte ihr ein eindeutiges Ja.

»Meinst du, das würde unsere Probleme lösen? Du glaubst, ich könnte zu Hause bleiben, eine Familie gründen und mich um dich kümmern?«

Bobby nickte grinsend und fügte in der Zeichensprache mit Daumen und Zeigefinger hinzu: Klar.

Jennifer lächelte ihn an. »Mal sehen, was ich tun kann – nicht in Bezug auf deine Heiratspläne für mich, sondern was eine neue Pflegerin angeht. Im Augenblick bist du hier am besten aufgehoben.«

Bobby runzelte die Stirn.

»Findest du nicht?«, fragte Jennifer.

Bobby schüttelte heftig den Kopf. Seitdem er ins Heim zurückgekehrt war, hatte ihr Verhältnis sich merklich verschlechtert. Sie stritten öfter als früher. Manchmal hatte Jennifer das Gefühl, Bobby fühle sich von ihr im Stich gelassen. Er umarmte sie nur noch flüchtig und wich ihren Zärtlichkeiten aus.

»Warum fühlst du dich hier denn nicht gut aufgehoben?«, wollte sie wissen.

Bobby schrieb in großen Buchstaben ungehalten auf den Block: EINSAM.

Jennifer hob den Kopf und sah die Tränen in den Augen ihres Bruders. Sein Kummer rührte sie, doch zurzeit konnte sie nichts an seiner Situation ändern. Sie beugte sich zu ihm hinüber, um ihn zu umarmen, doch Bobby schob sie weg.

In diesem Augenblick näherten sich Schritte.

Leroy kam zurück. »Ich muss Sie leider stören, Jenny. Es ist Besuch für Sie da.«

Jennifer war überrascht, als sie Mark Ryan auf dem Flur stehen sah.

»Hallo, Jennifer.«

»Mark! Das ist aber eine Überraschung.«

»Ich dachte, ich besuche Bobby mal wieder. Leroy hat mir gesagt, dass du hier bist.«

»Bobby wird sich freuen. Gibt’s etwas Besonderes?«

»Mit mir? Nein.« Mark sah angespannt aus.

»Bist du sicher?«

Er zuckte mit den Schultern. »Nun, vielleicht gibt es da doch die ein oder andere Sache.«

»Möchtest du darüber sprechen?«

»Wie es aussieht, wird der Staatsanwalt im Fall Nadia Fedow die Höchststrafe fordern.«

»Sie ist doch noch ein halbes Kind! Kannst du nichts für sie tun?«

»Ich hab’s versucht, Jennifer. Ich hätte ihr wirklich gern geholfen.«

Jennifer wurde wütend. »Einer jungen Frau wird das Sorgerecht für ihre dreijährige Tochter entzogen, und man sperrt sie für zehn oder zwanzig Jahre hinter Gitter. Die Leute aber, die sie gezwungen haben, das Verbrechen zu begehen, sind bloß um fünf Pfund Heroin ärmer und können unbehelligt weitermachen.«

»Ich habe die Gesetze nicht gemacht, Jennifer. Ich tue nur meinen Job. Wie geht es Bobby?«

»Heute ist nicht sein Tag.«

»Was ist denn passiert?«

»Ich weiß es nicht. Manchmal glaube ich, wir stehen uns nicht mehr wirklich nahe. Aber das ist eine andere Geschichte, Mark. Wir reden ein andermal darüber.«

»Wie du willst.« Mark wandte den Blick ab, als hätte er noch etwas auf dem Herzen.

»Und was gibt es sonst noch?«

»Wie bitte?«

»Du sagtest vorhin, dass es ›die ein oder andere Sache‹ gibt.«

Mark war auffallend blass. Er zeigte auf die Tür, die in den sonnigen Garten und zum Teich führte. »Gehen wir ein paar Schritte durch den Park?«

Sie spazierten schweigend hinunter zum Teich. Nachdem sie sich auf eine Bank gesetzt hatten, sagte Mark: »Ich bin nicht nur gekommen, um Bobby zu besuchen, Jennifer.«

»Ach ja?«

»Ich musste dich unbedingt sprechen.« Mark nahm einen Umschlag aus der Tasche, zog ein Blatt heraus und reichte es ihr.

Jennifer blickte auf das Schreiben. Es war ein Bericht von Interpol. In den Alpen, in der Nähe der schweizerisch-italienischen Grenze, war die im Eis eines Gletschers eingefrorene Leiche eines Amerikaners gefunden worden.

Jennifer starrte fassungslos auf den Namen.

Langsam ließ sie den Bericht sinken und sah Mark in die Augen. »Ist das wirklich wahr?«

Mark nickte. »Ich hab den ganzen Tag versucht, dich telefonisch zu erreichen, aber dein Handy war aus. In der Kanzlei habe ich dann erfahren, dass du den Nachmittag freigenommen hast. Da keiner wusste, was du vorhattest, bin ich hierher gefahren.«

Jennifer war leichenblass. »Ich kann es nicht fassen. Wenn tatsächlich der Leichnam meines Vaters gefunden wurde …«

»Er wurde gefunden, Jennifer. Ein Bergsteiger hat seinen Reisepass am Fundort entdeckt.« Mark seufzte. »Der Leichnam wurde im Eis konserviert. Er soll schon ziemlich lange dort gelegen haben.«

»Wie ist er gestorben?«

»Das weiß ich nicht, Jennifer. Es steht nicht im Bericht.«

»Was hat er in den Alpen gemacht?«

»Keine Ahnung.«

Jennifer fröstelte. Sie warf einen Blick auf den Teich. »Wer hat dich zu mir geschickt?«

»Ein Freund aus der Zentrale hat mich angerufen. Er hatte eine Kopie des Berichts gelesen, den Interpol an das Dezernat für Vermisstenmeldungen in Atlanta geschickt hat. Ich habe ihm gesagt, dass ich dich informiere. Ich hielt es für besser, wenn du es nicht von einem Fremden erfährst.«

Jennifer zitterte plötzlich am ganzen Körper. Sie hatte immer noch die leise Hoffnung gehegt, ihr Vater würde noch leben. Jetzt kannte sie die Wahrheit, und sie war zu Tode betrübt. »Kann ich ihn sehen?«

Mark nickte. »Du wirst ihn identifizieren müssen. Ich habe mit Interpol gesprochen. Die Stelle, an der er gefunden wurde, liegt an der schweizerisch-italienischen Grenze. Das für die Ermittlungen zuständige Revier der Karabinieri befindet sich in einer Stadt namens Varzo. Ein gewisser commissario Caruso leitet die Ermittlungen. Am besten, du fliegst in die Schweiz. In ein paar Tagen kannst du wieder hier sein.«

Jennifer lehnte sich zurück. Sie war totenbleich und atmete schwer.

»Ist alles in Ordnung, Jenny?«, fragte Mark besorgt.

»Mir schwirrt der Kopf. Es gibt tausend Fragen, auf die ich gern eine Antwort wüsste.«

»Zum Beispiel?«

»Wie ist der Leichnam meines Vaters in den Gletscher gekommen? Was ist mit ihm passiert?«

Mark schüttelte den Kopf. »Es ist wirklich verrückt. Aber mehr, als ich dir gesagt habe, weiß ich nicht. Vielleicht kann dir dieser Caruso mehr sagen.« Er zögerte und schaute auf die Uhr. »Ich muss jetzt gehen. Vorher würde ich Bobby gern noch guten Tag sagen, wenn es dir recht ist.«

»Er freut sich immer, wenn er dich sieht, Mark. Sag ihm bitte nichts davon. Nicht heute. Es würde ihn zu sehr aufregen.«

Mark nickte. »Und du kommst zurecht?«

»Ja, sicher.«

Mark musterte sie nachdenklich und stand auf. »Darf ich dir ein altes Geheimnis verraten? Etwas, was ich dir noch nie gesagt habe?«

»Was denn?«

»Als wir beide noch Teenager waren, konnte ich von meinem Zimmer in dein Zimmer schauen. Ich sah dich jeden Abend vor der Frisierkommode sitzen und habe beobachtet, wie du dein Haar kämmst.« Mark lächelte wehmütig. »Mein alter Herr hat meiner Mutter bis zu seinem Tod jeden Tag vor dem Schlafengehen die Haare gekämmt, mehr als dreißig Jahre lang. Er sagte immer, es gebe zwei Dinge, die ein Mann tun könne, um einer Frau zu zeigen, dass er sie mag: erstens ihr Haar kämmen und zweitens zuhören, wenn sie sich ihren Kummer von der Seele redet. Nachdem du damals, in dieser schrecklichen Nacht, zu unserem Haus gerannt bist und mein Vater dich auf der Veranda fand, dachte ich, auch wir könnten uns besser kennen lernen und gute Freunde werden. Dass ich mir deine Sorgen anhören und dir helfen könnte …«

»Du hast mir geholfen, Mark. Und du bist ein sehr guter Freund.«

»Ja. Aber später hast du dich in dein Schneckenhaus zurückgezogen, und wir beide haben uns lange Zeit nur selten gesehen.«

»Ich habe lange Zeit niemanden gesehen.«

Mark zögerte. »Ich wollte dir nur sagen, dass du mich jederzeit anrufen kannst, wenn du eine Schulter zum Anlehnen oder jemanden zum Zuhören brauchst.«

Als Jennifer in ihre Wohnung zurückkehrte, noch immer aufgewühlt, rief sie als Erstes die Vermisstenstelle in Atlanta an, um sich persönlich von der Richtigkeit der Nachricht zu überzeugen. Sie zweifelte nicht an Marks Worten, aber der Schock saß so tief, dass sie sich fragte, ob sie das alles vielleicht nur geträumt hatte.

Die Vermisstenstelle bestätigte, was sie von Mark erfahren hatte, und teilte ihr mit, dass sie einen schriftlichen Bescheid erhalten würde. Als Nächstes suchte Jennifer das Fotoalbum mit den Bildern ihres Vaters heraus. Es lag in einem alten Karton in ihrem Schlafzimmerschrank. Eine Zeit lang starrte sie auf die Fotos von Paul March, diesem großen, lächelnden, gut aussehenden Mann mit dem schwarzem Haar. Unter den Fotos befanden sich auch Schnappschüsse, auf denen Jennifer mit ihrem Vater, ihrer Mutter und Bobby zu sehen war, sowie Urlaubsfotos aus Europa: Paris, London, Zürich. Unten im Karton lagen die alten Ansichtskarten, die ihr Vater geschickt hatte, als sie ein kleines Mädchen gewesen war. Jennifer hatte die Karten mit einer Schnur zusammengebunden und stets wie einen Schatz gehütet. Heute fehlte ihr die Kraft, sie anzuschauen. Die Erinnerungen an ihre unbeschwerte Kindheit hätten ihre Trauer neu entfacht. Sie stellte den Karton zurück in den Schrank und kämpfte gegen die Tränen an.

Als sie sich ein wenig beruhigt hatte, zog sie einen Atlas aus dem Bücherregal und betrachtete die Karte der Westalpen zwischen der Schweiz und Italien. Es dauerte einen Moment, bis sie Varzo gefunden hatte – einen winzigen Fleck an der italienischen Grenze. Der Gedanke, vor dem konservierten Leichnam ihres Vaters zu stehen, nachdem er zwei lange Jahre als vermisst gegolten hatte, war ihr unvorstellbar. Und erst Bobby! Er durfte vorerst nichts davon erfahren. Die Nachricht könnte ihn vollkommen aus der Bahn werfen. Sie würde es ihm schonend beibringen, wenn alles vorüber war.

Nachdem Jennifer im Branchenverzeichnis geblättert hatte, rief sie in einem Reisebüro an. Die Dame empfahl ihr, ebenso wie Mark, nach Zürich zu fliegen und von dort mit dem Zug oder einem Mietwagen nach Süden zur italienischen Grenze zu fahren, die wenige Autostunden entfernt war.

Ein weiteres Telefonat führte Jennifer mit Margaret Neil, der Sekretärin der Bezirksstaatsanwaltschaft.

»Hallo, Jennifer. Wie geht’s dir, mein Schatz?«

»Nicht besonders, Margaret. Ich könnte ein paar Tage Urlaub gebrauchen. Ich weiß, es ist sehr kurzfristig, aber es ist dringend. Ich muss nach Europa.« Jennifer verzichtete darauf, ihr die näheren Umstände zu erklären.

»Du Glückspilz! Im Augenblick ist es ziemlich ruhig bei uns. Lass mal sehen … ab wann brauchst du den Urlaub?«

»Würde es übermorgen gehen? Sagen wir … fünf Tage?«

Nach wenigen Augenblicken erklang Margarets Stimme wieder. »Jenny? Übermorgen geht klar.«

9

Kurz vor Mitternacht fuhr Mark Ryan vom Dienst nach Hause. Es war stockdunkel, als er in die Einfahrt seines kleinen Einfamilienhauses in Elmont einbog. Obwohl mehrere Straßenlaternen nicht brannten, sah er aus den Augenwinkeln etwa fünfzig Meter weiter auf der anderen Straßenseite einen dunklen Buick stehen, als er die Treppe zur Haustür hinaufstieg. Der Wagen war ihm schon auf dem Weg zum Haus aufgefallen. Zwei Männer schienen in dem Buick zu sitzen. Ganz sicher war er nicht, und im Grunde war es ihm auch egal. Todmüde schloss Mark die Tür auf und vergaß den Wagen.

Nach der Scheidung hatte Mark seine Exfrau Ellen ausgezahlt. Seitdem sie ihn verlassen hatte, herrschte hier immer ziemliche Unordnung. Der Job bedeutete Mark alles, und nur dank der Arbeit war er nach der Scheidung nicht durchgedreht. Er riss sich förmlich um Überstunden, sodass kaum mehr Zeit für die Hausarbeit blieb. Allerdings war Ellen auch nicht gerade die geborene Hausfrau gewesen.

Es war ein schönes Haus, auch wenn es nun die Spuren des Junggesellenlebens aufwies und dringend einer Grundreinigung bedurft hätte: Die Zeitungen auf dem Esstisch dienten als provisorische Tischdecke, und in der Spüle stapelten sich die Teller. Zu einem Mann, der zweimal am Tag duschte und streng auf Hygiene achtete, passte dieses Chaos eigentlich nicht. Mark nahm sich zum tausendsten Mal vor, eine Putzhilfe einzustellen, die zweimal die Woche in seinem Haus für Ordnung sorgte.

Er ging in die Küche, setzte Wasser für einen Nescafé auf, öffnete den Kühlschrank und spähte hinein. Käse, ein paar Dosen Bier, eine Cola, eine Tomate, eine angebrochene Tüte Milch – das war’s. Wieder mal hatte er sich nicht die Zeit für einen Einkauf im Supermarkt genommen. Im Brotkasten lagen ein paar Scheiben Roggenbrot, zwar nicht mehr ganz frisch, aber durchaus noch essbar. Mark machte sich ein Käsebrot, ging ins Wohnzimmer und wartete, bis das Wasser kochte.

Heute stand ihm nicht der Sinn nach Fernsehen. Gemächlich aß er seine Schnitte. Ein tolles Familienleben. Seit der Scheidung hatten seine Eltern ihm ständig zu verstehen gegeben, er solle sich eine neue Frau suchen, worauf Mark immer wieder erklärte, eine sei genug für jeden Mann.

Doch im Grunde hatten seine Eltern Recht. Mit seinen fast vierunddreißig Jahren ging er noch immer allein durchs Leben. Manchmal traf er sich mit Kolleginnen, doch es waren nur flüchtige Bekanntschaften. Die Richtige hatte er nicht gefunden. Einst hatte er geglaubt, es sei Ellen, aber das hatte sich als gewaltiger Irrtum erwiesen. Die kleine, temperamentvolle, selbstbewusste Brünette hatte in einer angesehenen Anwaltskanzlei in Manhattan gearbeitet. Drei Monate nach ihrem ersten Treffen läuteten die Hochzeitsglocken.

Ein großer Fehler.

Sieben Monate nach der Hochzeit war Mark eines Nachts bereits um ein Uhr von der Schicht nach Hause gekommen, da er sich eine Grippe eingefangen hatte. Er ertappte Ellen in flagranti mit einem anderen Kerl auf jener Couch, die er ihr bei Macy’s gekauft hatte, weil sie Ellen so gefiel. Mark hatte für das gute Stück ein halbes Monatsgehalt hingeblättert, um ihr eine Freude zu machen.

Und jetzt stand er bebend vor Wut und mit Tränen in den Augen da und musste sich beherrschen, nicht seine Glock zu ziehen und den Kerl abzuknallen, der es mit seiner Frau trieb. Plötzlich erkannte er den Typen wieder. Es war der geschniegelte Anwalt aus Ellens Kanzlei, den sie engagiert hatten, sich um die juristische Seite des Hauskaufs zu kümmern. Ein stets grinsender Lackaffe in Armani-Anzügen. Ellen sei eine gute Freundin, hatte er gesagt, und darum kein Honorar verlangt.

Ein Freundschaftsdienst.

Marks Freundschaftsdienst in jener Nacht bestand darin, dass er dem Typen die Schneidezähne ausschlug. Nachdem er den Mistkerl aus dem Haus geworfen und ihm einen Tritt in den Hintern versetzt hatte, stellte er Ellen zur Rede. Sie saß heulend auf der Couch und gestand Mark, dass sie sich seit vier Monaten mit Chad Tate traf. »Das mit uns beiden war ein Fehler, Mark. Es klappt einfach nicht. Ich lass mich scheiden. Chad will mich heiraten.«

Nach Ellens Geständnis stürmte Mark aus dem Haus, besorgte sich in einem Getränkeshop eine Flasche Scotch, fuhr zu einem Anlegesteg an der Jamaica Bay und ließ sich voll laufen. Irgendwann schlief er ein. Am nächsten Morgen klopfte eine Motorradstreife an die Seitenscheibe seines Wagens. Die Sonne ging gerade auf. Am Pier herrschte Stille. Nur ein paar Möwen kreischten. Als Mark die Scheibe herunterließ, roch der Polizist Marks Fahne und ließ sich den Führerschein zeigen.

»Was tun Sie hier um diese Zeit, Sir?«

Mark reichte ihm den Führerschein und machte zum ersten Mal im Leben schlapp. Schluchzend erzählte er dem wildfremden Mann die Geschichte seiner gescheiterten Ehe.

Schließlich reichte der Polizist ihm den Führerschein zurück. »Dann tun Sie sich jetzt selbst einen Gefallen«, sagt er. »Schließen Sie den Wagen ab, schlafen Sie Ihren Rausch aus, und suchen Sie sich einen guten Scheidungsanwalt.«

Mark suchte sich keinen Scheidungsanwalt. Stattdessen bemühte er sich, ihre Beziehung zu retten. Doch nach dem Seitensprung Ellens schleppte sich die Ehe mehr schlecht als recht noch zwei Monate hin. Alle Versuche, die Ehe zu retten, scheiterten. Ellen und Mark schrien sich pausenlos an und warfen sich gegenseitig Beschuldigungen an den Kopf. Nachdem Ellen eines Tages im Frühjahr das Haus verließ und nicht mehr zurückkehrte, reichte Mark die Scheidung ein.

Vergiss Ellen. Das ist Vergangenheit. Ich habe dieser Frau schon viel zu viele Tränen nachgeweint. Es reicht.

Doch wenn Mark nachts nach Hause kam, sehnte er sich manchmal danach, die Stimme einer Frau zu hören, mit ihr zu reden, Ablenkung zu finden, Zärtlichkeit und Zuneigung. Auch heute war so eine Nacht. Die letzten Tage waren nervenaufreibend gewesen. Der Gedanke an das tote Baby am Flughafen hatte ihn ebenso bestürzt wie Jennifers Schicksal, nur dass er sein Herz nicht immer auf der Zunge trug.

Mark Ryan mochte Jennifer sehr. Sie gehörte zu dem Typ Frau, auf den er stand. Sie hatten sich schon als Kinder gekannt, doch sein Interesse an dem vier Jahre jüngeren Nachbarsmädchen war begrenzt. Ein paar Jahre lang hatten sie sich kaum gesehen, bis zu Marks Vortrag an der Columbia University vor drei Jahren. Jennifer gehörte zu den Zuhörern. Bei einem Kaffee waren sie einander wieder näher gekommen, und ein Jahr lang gingen sie regelmäßig ins Restaurant oder in eine Bar. Allmählich entwickelte sich eine Freundschaft zwischen ihnen – eine Beziehung, die Mark ausgesprochen gut gefiel, denn nach der nervenaufreibenden Scheidung stand ihm nicht der Sinn nach einer festen Partnerschaft. Doch insgeheim hegte er die leise Hoffnung, dass sich später einmal mehr daraus entwickeln könnte.

Nach dem Mord an Jennifers Mutter und der versuchten Vergewaltigung änderte sich ihr Verhältnis jedoch schlagartig. Der Tod ihrer Mutter, die schwere Verletzung ihres Bruders, das Verschwinden ihres Vaters und die am eigenen Leib erlittene Gewalt zerstörten Jennifers Leben. In der Mordnacht rannte sie zum Haus der Ryans. Marks Vater, der das Klopfen an der Tür hörte, eilte die Treppe hinunter und fand Jennifer bewusstlos auf der Veranda. Ryan senior, mit Leib und Seele Polizist, erkannte sofort, dass etwas Schlimmes passiert sein musste. Er ließ Jennifer in der Obhut seiner Frau zurück, holte seine Pistole und lief über den Rasen zum Grundstück der Familie March. Jennifers Mutter und der junge Bobby lagen mit Schusswunden im Haus. Der Täter war längst über alle Berge. Mark erfuhr am nächsten Tag von den Geschehnissen. Vier Tage später durfte er Jennifer besuchen. Sie weigerte sich, mit irgendjemandem über das Verbrechen zu sprechen, und kapselte sich von ihren Mitmenschen ab.

Erst seit etwa einem Jahr, nachdem Jennifer eine Anstellung bei der Bezirksstaatsanwaltschaft bekam, gingen sie wieder miteinander aus, und diesmal bemühte Mark sich, ihr näher zu kommen. Leider ohne Erfolg. Mehr als eine gute Freundschaft entwickelte sich zwischen ihnen nicht.

Als das Wasser kochte, stand er auf und ging in die Küche.

Unversehens fiel ihm der Buick wieder ein, der hinten auf der Straße stand. Die geschulten Instinkte eines Polizisten warnten Mark nun doch. Er knipste das Licht im Wohnzimmer aus, stellte sich ans Fenster, zog die Gardine zur Seite und spähte hinaus.

Der Buick stand noch immer da. Eine polizeiliche Überwachung?

Mark wollte die Gardine gerade loslassen, als ein großer schwarzer Pontiac auf das Haus zusteuerte und in der Einfahrt hielt. Die Fahrertür wurde geöffnet, und jemand stieg aus. Im trüben Licht der Straßenlaterne erkannte Mark einen großen, gebräunten Mann um die sechzig mit silbergrauem Haar, der einen gepflegten Eindruck machte.

Der Buick, der auf der anderen Straßenseite parkte, fuhr nun auf den Pontiac zu. Fahrer und Beifahrer, beide um die dreißig, stiegen aus und gesellten sich zu dem Mann aus dem Pontiac. Dann kamen die drei auf Marks Haus zu.

Mark runzelte die Stirn und ließ die Gardine los. Was hatten die Männer um kurz nach Mitternacht bei ihm verloren? Es klingelte. Die Laterne über der Eingangstür brannte noch. Mark ging zur Tür und spähte durch den Spion. Die beiden jüngeren Männer hatten den älteren in ihre Mitte genommen. Die drei machten einen durchaus Vertrauen erweckenden Eindruck, doch weil sich jeder Cop bei seiner Arbeit Feinde machte, hielt Mark es für klüger, kein Risiko einzugehen. Er zog die Glock aus dem Halfter. Es klingelte ein zweites Mal.

»Wer ist da?«, rief Mark. Er hielt die Waffe schussbereit und blickte abermals durch den Spion, dessen Linse das Gesicht des silbergrauen Mannes seltsam verzerrte.

»Mr Ryan? Mein Name ist Jack Kelso. Ich möchte gern mit Ihnen sprechen.«

Mark legte den Finger auf den Abzug der Waffe. »Es ist nach Mitternacht. Ein bisschen spät für ein Plauderstündchen, finden Sie nicht auch? Wer zum Teufel sind Sie, und worüber wollen Sie mit mir reden?«

»Zwischen Tür und Angel kann ich Ihnen das schlecht erklären, Mr Ryan. Dürfen wir hereinkommen?«

»Wenn ich mich nicht täusche, sind wir uns in diesem Leben noch nie begegnet«, erwiderte Mark. »Sagen Sie mir erst einmal, was Sie von mir wollen.«

Wieder spähte Mark durch den Spion. Als er sah, dass der Mann mit dem silbergrauen Haar in die Innentasche seines Jacketts griff, erstarrte er. Doch Kelso zog keine Waffe, sondern einen Ausweis, den er vor den Türspion hielt.

»Ich bin von der CIA, Mr Ryan.«

Mark stieß einen leisen Pfiff aus, ließ die Waffe sinken und öffnete die Tür.

Die beiden jungen Männer trugen gut geschnittene Anzüge, weiße Hemden und Krawatten. Vermutlich gehörten sie ebenso wie Kelso zur CIA.

»Verzeihen Sie die Störung zu so später Stunde«, sagte Kelso, »aber ich muss mit Ihnen sprechen. Es ist dringend.«

Er reichte Mark seine Dienstmarke. Sie trug auf einer Seite das Abzeichen der CIA mit dem amerikanischen Adler, auf der anderen Seite ein Foto von Kelso mit dunklem Haar, das also schon einige Jahre alt sein musste. Der Mann mit den schmalen Lippen und den hellblauen Augen war ausgesprochen fotogen. Kelso zeigte auf seine beiden Begleiter. »Diese beiden Herren sind die Agenten Doug Grimes und Nick Fellows.«

Die jungen Männer zeigten ebenfalls ihre Dienstmarken. Mark warf einen kurzen Blick darauf und trat einen Schritt zurück. »Okay. Kommen Sie rein.«

Er schloss die Tür und führte die drei Männer in das Wohnzimmer. Kelso zog das linke Bein leicht nach.Als er das Käsebrot auf dem Couchtisch sah, sagte er: »Jetzt stören wir Sie auch noch beim Essen. Tut mir Leid.«

»Mir auch. Möchten Sie einen Kaffee?«

Kelso nickte. »Ja, gern.«

»Nehmen Sie Platz.«

Mark kochte vier Tassen Nescafé und brachte sie auf einem Tablett ins Wohnzimmer. Kelso saß im Sessel; seine beiden Kollegen hatten auf der Couch Platz genommen. Agent Grimes hatte glattes schwarzes Haar, tief liegende Augen und ein ruhiges, ernstes Gesicht, während Agent Fellows mit seinem jungenhaften Haarschnitt, den vollen Wangen und den weichen Händen wie ein großer Junge aussah. Beide Männer strahlten Sicherheit und Selbstbewusstsein aus.

Mark reichte ihnen die Kaffeetassen und setzte sich auf den freien Sessel. »Also, worum geht es?«

»Ich möchte mit Ihnen über Jennifer March sprechen«, sagte Kelso.

Mark hob die Augenbrauen. »Jennifer? Geht es um den Drogenschmuggel am Kennedy Airport?«

Kelso schüttelte den Kopf. »Nein, es hat nichts mit Drogen zu tun.«

»Was dann?«

Kelso stellte die Tasse auf seinen rechten Oberschenkel, gab einen Löffel Zucker hinein und rührte um. »Seit wann kennen Sie Jennifer March, Mr Ryan?«

Mark verzog das Gesicht. »Das geht Sie eigentlich nichts an.«

»Bitte beantworten Sie meine Frage.«

»Also gut. Wir sind im selben Viertel aufgewachsen. Ich kenne sie seit mehr als fünfzehn Jahren.«

»Betrachtet Jennifer Sie als engen Freund?«

»Ich glaube schon.«

»Vertraut sie Ihnen?«

»Ganz bestimmt.« Mark zögerte. »Aber sagen Sie mal … was sollen all diese Fragen?«

Kelso warf den Agenten Grimes und Fellows einen kurzen Blick zu. »Sie wissen, dass der Leichnam von Jennifers Vater aufgefunden wurde, nicht wahr? Schließlich haben Sie Jennifer die Nachricht überbracht.«

»Hat es damit zu tun?«

»Ja.«

Mark stellte seine Tasse auf den Tisch. »Ich verstehe nicht …«

Der CIA-Agent hob die Hand und stellte ebenfalls die Tasse ab, ohne einen Schluck getrunken zu haben. »Bevor wir Ihnen Näheres sagen, muss ich Ihnen etwas erklären, Mr Ryan. Unser Gespräch ist streng vertraulich. Es geht um eine geheime und heikle Angelegenheit, die unsere nationale Sicherheit betrifft. Wenn Sie die Geheimhaltung verletzen, werden Sie Ihr blaues Wunder erleben, das verspreche ich Ihnen. Ich brauche Ihr Ehrenwort, dass kein Sterbenswörtchen von unserem Gespräch nach außen dringt. Habe ich Ihr Wort?«

Mark war einen Moment sprachlos vor Verwirrung. »Was hat das alles zu bedeuten?«, wollte er dann wissen.

»Ich habe Ihnen eine Frage gestellt, Mr Ryan. Verzeihen Sie meinen schroffen Tonfall, aber ich muss Ihnen den Ernst der Angelegenheit deutlich machen. Und ich brauche eine ehrliche Antwort. Habe ich Ihr Wort?«

Marks Blick schweifte von Kelso zu den beiden anderen Agenten. Sie starrten ihn so ungerührt an wie Kelso. In Mark stieg Besorgnis auf. Ein Besuch der CIA wies immer auf eine ernste Angelegenheit hin. Schließlich zuckte er mit den Schultern. »Okay. Sie haben mein Wort. Um was geht es?«

Kelso räusperte sich. »Die CIA braucht Ihre Hilfe.«

Beinahe hätte Mark laut gelacht. »Soll das ein Witz sein? Hat Maguire vom Morddezernat mich für Ihren Fall eingeteilt?«

»Das ist kein Scherz, Mr Ryan. Ganz und gar nicht. Diese Sache ist todernst.«

»Warum brauchen Sie meine Hilfe?«

Kelso setzte sich auf die Kante des Sessels. »Jennifer March hat die Absicht, nach Europa zu fliegen, um ihren Vater zu identifizieren.«

»Ach ja?«

»Sie wissen, dass ihr Vater vor zwei Jahren spurlos verschwunden ist. Und da Sie Jennifer gut kennen, sind Ihnen mit Sicherheit auch die tragischen Begleitumstände bekannt.«

Mark nickte. »Und?«

»Zu dem Zeitpunkt, als Mrs March ermordet wurde und Paul March spurlos verschwand, nahm er für die CIA streng geheime Ermittlungen vor.«

Mark riss die Augen auf. »Davon hat Jennifer mir nie etwas gesagt.«

»Weil sie nichts davon weiß.«

»Ihr Vater war Investmentbanker!«

»Das stimmt. Außerdem war er als Undercover-Agent für die CIA tätig.«

Mark blicke Kelso fassungslos an. »In welcher Sache?«

Kelso schüttelte den Kopf. »Je weniger Sie wissen, desto besser für Sie. Ich kann Ihnen nur sagen, dass er in eine verdeckte internationale Operation verwickelt war. Es ging um eine äußerst wichtige und ungeheuer gefährliche Angelegenheit. Aus Gründen der inneren Sicherheit kann ich Ihnen keine Details nennen.«

»Sie wollen doch nicht etwa andeuten, Jennifers Vater hätte seine Frau ermordet?«

»Ehrlich gesagt, wir wissen es nicht hundertprozentig.«

»Ich kann Ihnen nicht mehr folgen …«, sagte Mark, dessen Verwirrung wuchs.

Agent Grimes ergriff das Wort. »Sie müssen auch nicht alles verstehen, Mr Ryan. Sie sollten nur wissen, dass Menschen in Lebensgefahr geraten könnten, nachdem der Leichnam von Paul March aufgetaucht ist.«

»Wessen Leben könnte in Gefahr geraten? Und durch wen?« Mark blickte Kelso irritiert an.

»Diese Fragen können wir Ihnen nicht beantworten, Mr Ryan«, sagte er seufzend. »Vertrauen Sie uns ganz einfach. Die Angelegenheit ist bitterernst.«

»Das sagten Sie bereits, Kelso. Dabei erzählen Sie verdammt wenig und verlangen ziemlich viel Vertrauen.«

»Richtig. Und falls Ihnen etwas an Jennifer liegt – sie braucht Ihre Hilfe. Wir auch.«

»Wie sieht diese Hilfe aus?«

»Ich möchte, dass Sie Urlaub nehmen. Eine Woche oder länger, falls nötig. Sie sollen nach Europa fliegen und Jennifers Spuren folgen.«

»Ich soll sie beschatten?«

»Genau. Es wäre natürlich besser, wenn Sie Jennifer überzeugen könnten, dass sie mit Ihrer Begleitung einverstanden ist. Sollte das nicht möglich sein, bitten wir Sie, Jennifer March unauffällig zu beschatten.«

»Warum?«

»Sie sollen Jennifer beschützen. Sie sollen den Schutzengel für sie spielen. Sie kennen Jennifer, und sie vertraut Ihnen. Wenn sie Probleme bekommt, sind Sie zur Stelle. Sie wird Ihnen dankbar sein. Menschen, die in große Schwierigkeiten geraten, sind froh, vertraute Gesichter um sich zu haben.«

»Schwierigkeiten? Jennifer? Aber warum?«

»Weil es sein könnte, Mr Ryan, dass jemand versuchen wird, sie zu töten.«

10

Mark saß mit hängenden Schultern auf dem Sessel. Es dauerte einen Moment, bis er sich vom Schock erholt hatte.

Jemand will Jennifer töten.

Er starrte Kelso an und stellte ihm die beiden Fragen, die ihn nicht mehr losließen. »Warum will jemand Jennifer töten? Und wer?«

Kelso schüttelte den Kopf. »Das kann ich Ihnen nicht sagen. Sie müssen mir auch so glauben. Jennifer wird in ernsthafte Gefahr geraten. Das ist keine Vermutung, sondern nackte Realität.«

Mark dachte darüber nach. »Wer sind Sie, Kelso? Was machen Sie bei der CIA?«

»Ich bin stellvertretender Leiter eines Sonderkommandos.«

»Was ist das für ein Sonderkommando?«

Kelso schüttelte abermals den Kopf. »Ich darf Ihnen nur die nötigsten Informationen geben. Und diese Information gehört nicht dazu.«

»Da bin ich ganz anderer Meinung. Wenn Sie nicht bereit sind, mich ins Bild zu setzen, können Sie und Ihre Freunde gleich wieder gehen.«

»Liegt Ihnen etwas an Jennifer March?«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

Kelso verzog keine Miene. »Liegt Ihnen etwas an Jennifer March?«

Mark beobachtete die zwei anderen Agenten. Grimes und Fellows rührten sich nicht, überließen ihrem Boss das Gespräch.

»Sie wollen mir also nichts sagen, Mr Kelso? Dann wäre unser Gespräch hiermit beendet. Gute Nacht.«

Kelso seufzte und stand abrupt auf. »Wie Sie wollen.«

Er wird seine Meinung ändern, ging es Mark durch den Kopf.

Grimes und Fellows erhoben sich ebenfalls. »Und vergessen Sie nicht, dass dieses Gespräch niemals stattgefunden hat«, sagte Kelso.

Als die drei CIA-Agenten zur Tür gingen, erkannte Mark seinen Irrtum. Er würde Kelso zwingen, ihm reinen Wein einzuschenken. Der CIA-Mann wusste, dass ihm sehr viel an Jennifer lag; mit diesem Trumpf glaubte Mark, ihn in die Knie zwingen zu können.

»Wir können das Gespräch fortsetzen, wenn Sie mir wenigstens ein paar Informationen liefern«, sagte Mark. »Sie haben mir lediglich gesagt, dass Jennifers Leben bedroht wird. Erzählen Sie mir etwas Genaueres. Konkretes.«

Kelso warf einen Blick über die Schulter. »Tut mir Leid. Mehr kann ich Ihnen beim besten Willen nicht sagen, Ryan. Sie müssen mir vertrauen. Danke, dass Sie uns Ihre Zeit geopfert haben. Gute Nacht.«

Kelso legte eine Hand auf den Türgriff.

»Warten Sie.«

Kelso drehte sich um.

»Ist die Sache wirklich so geheim?«

»Ja.«

»Sie wissen offenbar, dass ich an Jennifer hänge. Woher?«, fragte Mark.

Kelso zögerte. »Werden Sie uns helfen? Werden Sie Jennifer helfen?«

»Unter einer Bedingung. Geben Sie mir einen Anhaltspunkt, damit ich nicht das Gefühl habe, blind durch die Gegend zu tappen.«

Kelso warf seinen Kollegen einen Blick zu, ehe er antwortete. »Ich setze meinen Job aufs Spiel, wenn ich Ihnen mehr Infos gebe. Trotzdem bin ich dazu bereit, wenn es Ihnen hilft, Ihre Meinung zu ändern. Jennifer könnte uns helfen, eine Diskette zu finden, die zusammen mit ihrem Vater verschwunden ist. Auf dieser Diskette sind Informationen gespeichert, die für eine CIA-Ermittlung von größter Bedeutung sind. Deshalb müssen wir Jennifer um jeden Preis beschützen.«

»Weiß sie von dieser Diskette?«

»Ich glaube nicht.«

»Und wie kann sie Ihnen helfen, diese Disk zu finden?«

»Das ist nur eine Vermutung«, antwortete Kelso. »Wie gesagt, ist die Diskette zusammen mit ihrem Vater verschwunden. Wenn Jennifer herausfindet, was mit ihm geschehen ist und warum er in dieser Gletscherspalte den Tod fand, könnte es eine Spur zu der Diskette sein. Gewisse Leute werden das ebenfalls wissen wollen, und sie werden mit ziemlicher Sicherheit versuchen, Jennifer zu töten.«

»Was ist auf der Diskette gespeichert?«

Kelso zuckte die Schultern. »Tut mir Leid. Mir sind die Hände gebunden.«

»Wo könnte die Diskette sein?«

»Das wissen wir nicht. Ein junger Amerikaner namens Chuck McCaul, der Paul Marchs Leiche entdeckt hat, fand in unmittelbarer Nähe des Toten einen Rucksack. Möglicherweise liefert uns der Inhalt dieses Rucksacks oder der Leichnam einen Hinweis auf den Verbleib der Disk. Vorerst können wir nur hoffen und warten.«

»Hört sich für mich ganz so an, als würden Sie Jennifer benutzen, um zu bekommen, was Sie wollen.«

Kelso bedachte Mark mit einem beinahe flehentlichen Blick. »Können Sie uns helfen, Mr Ryan? Tun Sie es für Jennifer.«

»Ich glaube, Sie sehen da was verkehrt. Jennifer und ich sind gute Freunde, mehr nicht. Außerdem verstehe ich nicht, warum Sie Jennifer nicht von Ihren eigenen Leuten beschatten lassen. Wieso soll ich das übernehmen?«

»Jennifer soll von der Beschattung durch die CIA nichts erfahren. Die Leute, die sie bedrohen könnten, riechen eine CIA-Beschattung aus einer Meile Entfernung. Das würde Jennifer und meine Männer in Gefahr bringen. Sie sind einfacher Polizist – was nicht abwertend gemeint ist. Außerdem sind Sie Jennifers Freund, vielleicht ihr bester Freund, dem ihr Wohlergehen ehrlich am Herzen liegt. Und nicht zuletzt sind Sie ein gut ausgebildeter Cop, dessen Fähigkeiten wir nutzen können. Sie können Jennifer beschatten, beobachten. Währenddessen bleiben meine Männer im Hintergrund, um keinen Verdacht zu erregen. Trotzdem sind sie in der Nähe, sodass sie jederzeit eingreifen können, falls Sie ihre Hilfe brauchen.«

»Mir könnte also etwas passieren?«

Kelso verzog das Gesicht. »Wir werden alles tun, damit es nicht dazu kommt. Außerdem sollen Sie ein fähiger Bursche sein. Ich bin sicher, Sie sind der Sache gewachsen. Sonst hätte ich Sie gar nicht erst da reingezogen.«

»Okay, aber Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet.«

Kelso räusperte sich. »Ich will ehrlich sein. Ganz ungefährlich ist es für Sie nicht.«

»Ich helfe Ihnen, wenn Sie mir sagen, mit wem ich es zu tun bekomme.«

»Also gut. Diese Leute sind mit Sicherheit gefährlicher und brutaler als alle anderen, mit denen Sie es bisher zu tun hatten. Mehr kann ich Ihnen nicht sagen.«

Mark presste unschlüssig die Lippen zusammen.

»Ich frage Sie ein letztes Mal, Mr Ryan. Können Sie mir helfen?«, fragte Kelso.

»Vielleicht. Ich muss noch Fälle bearbeiten, die nicht abgeschlossen sind. Ich weiß nicht, ob mein Boss …«

»Bitten Sie ihn um Urlaub. Oder sagen Sie ihm, Sie hätten sich eine Grippe eingefangen. Sagen Sie irgendetwas, damit Sie frei bekommen. Sollten Sie in Schwierigkeiten geraten, informieren Sie mich. Dann lasse ich meine Beziehungen spielen. Auf jeden Fall erzählen Sie Ihrem Boss kein Sterbenswörtchen von meiner Bitte, von den CIA-Ermittlungen oder von Ihren Plänen. Sprechen Sie auch nicht mit Ihren Kollegen darüber, nicht einmal mit Ihrem Hund.«

»Ich habe keinen Hund.«

»Aber Ihre Nachbarn haben einen Labrador namens Douglas. Erzählen Sie auch dem nichts. Selbst zu den Küchenschaben und den Mäusen im Keller kein Wort.«

»Sind bei mir Mäuse im Keller?«

Kelso grinste. »Ich fürchte, ja. Mr Ryan, ich hasse es wirklich, Ihnen zu drohen, und noch weniger gefällt es mir, meine Drohung zu wiederholen. Sollten Sie mit irgendjemandem über diese Sache sprechen, werde ich persönlich dafür sorgen, dass Sie für den Rest Ihres Lebens in irgendwelchen dunklen Gassen Strafzettel schreiben. Und selbst das könnte sich gegebenenfalls als wahrer Glücksfall erweisen.«

»Das sagten Sie bereits.«

Kelso sah Mark in die Augen. »Und? Was ist jetzt?«

»Ich werde sehen, was ich tun kann.«

Kelso seufzte laut. »Das ist nicht die Antwort, auf die ich gehofft habe, Mr Ryan.«

»Wie schon gesagt, arbeite ich an wichtigen, noch laufenden Ermittlungen. Wir sind unterbesetzt. Ich brauche ein paar Tage, um die Fälle abzuschließen.«

»Und dann?«

»Bin ich Ihr Mann.«

Kelso atmete erleichtert auf. »Danke. Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe.«

»Werde ich eine Waffe tragen?«

»Selbstverständlich.«

»Und Sie halten es für besser, wenn ich Jennifer überreden könnte, dass sie mich als Reisebegleiter akzeptiert? Soll ich ihr anbieten, sie zu begleiten?«

Kelso nickte. »Aber bestehen Sie nicht darauf. Sie darf keinen Verdacht schöpfen, und Sie dürfen ihr auf gar keinen Fall den wahren Grund verraten. Schneiden Sie das Thema ganz nebenbei an. Bieten Sie Ihre moralische Unterstützung an, wenn Jennifer den Leichnam ihres Vaters identifiziert, als Freund, der sie auf diesem schweren Weg begleitet. Wenn sie ablehnt, folgen Sie ihr unauffällig. Für Sie dürfte das kein Problem sein. Sie haben doch schon verdeckt gearbeitet, oder?«

»Ja.«

»Dann wird es Ihnen keine Schwierigkeiten bereiten, sich unsichtbar zu machen. Wie Sie wissen, wirkt die kleinste Tarnung Wunder.«

»Was ist, wenn Jennifer mich entdeckt? Wenn ich plötzlich in Europa auftauche?«

»Lassen Sie alles auf sich zukommen. Falls dieser Fall eintreten sollte, sagen Sie Jennifer, dass Sie sich Sorgen gemacht haben und ihr nachgereist sind, weil Sie in dieser schweren Zeit an ihrer Seite sein wollen. Sagen Sie alles, was Sie sagen müssen – nur nicht die Wahrheit. Machen Sie ihr klar, dass Sie ein besorgter Freund sind, der ihr helfen will. Liefern Sie ihr plausible Erklärungen, damit Sie im Fall einer Enttarnung an ihrer Seite bleiben können.«

»Ich weiß nicht, ob sie mir glauben wird.«

»Das spielt dann keine große Rolle mehr. Sie sind dann vor Ort und können sie beschützen. Und damit eins klar ist: Der einzige Grund, warum Sie da sind, ist der, Jennifer zu beschützen.«

»Es wäre doch alles viel einfacher, würden Sie Jennifer sagen, dass sie in Lebensgefahr schwebt.«

Kelso schüttelte den Kopf. »Das ist völlig unmöglich, Ryan. Weder Jennifer noch irgendjemand sonst dürfen erfahren, dass die CIA in die Sache verwickelt ist. Wenn das passiert, ist Jennifer so gut wie tot, und wir können unsere Hoffnung begraben, die Diskette jemals zu finden.«

»Was genau erwarten Sie von mir?«

Kelso griff in die Tasche, zog einen Umschlag heraus und reichte ihn Mark.

»Was ist das?«

»Flugtickets auf Ihren Namen.«

»Sie waren offenbar sicher, dass ich zusage.«

»Nein, ich war lediglich für diesen Fall gerüstet. In dem Umschlag finden Sie meine Handynummer. Rufen Sie mich an, wenn Sie mit Jennifer gesprochen haben. Versuchen Sie, das Mädchen zu überzeugen, dass Sie sie nach Europa begleiten. Diese Lösung würde vieles einfacher machen. Okay. Außerdem finden Sie Bargeld in dem Umschlag – fünftausend Dollar, um genau zu sein. Wir haben Ihnen eine Visa-Karte auf Ihren Namen ausstellen lassen. Unterschreiben Sie die Karte auf der Rückseite, und machen Sie sich keine Sorgen über die Höhe Ihrer Ausgaben. Ich brauche allerdings die Quittungen, damit Uncle Sam glücklich ist.«

Mark spähte auf den Umschlag. »Tickets? Wohin?«

»Waren Sie schon einmal in der Schweiz, Ryan?«

»In meinen Träumen.«

»Es wird Ihnen gefallen.«

Schweiz

Chuck McCaul stand am Furkapass und ließ den Blick über das Bergpanorama schweifen. Jetzt, gegen Nachmittag, hatte man einen wunderschönen Blick auf die Gipfel. Hinter den Felswänden am Pass ragten schneebedeckte Bergriesen in den Himmel, auf die das rote Licht der untergehenden Sonne fiel. Der Horizont färbte sich blutrot.

Dann sah McCaul den Audi, der die gewundene Bergstraße hinauffuhr.

Seinen gemieteten Renault hatte er in der Nähe geparkt. Nicht weit entfernt war ein Souvenirshop für die Touristen, die in der Hochsaison hierher kamen. Jetzt waren die Fensterläden geschlossen, und der Platz lag verlassen da. McCaul war allein. Der Furka-Gletscher – eine riesige blaue Eisoase – begann ein Stück hinter dem Laden. Eigens für die Touristen hatte man dort Höhlen in den Gletscher geschlagen. Für ein paar Schweizer Franken konnten die Besucher sich mit irgendwelchen Trotteln, die sich als Pinguine verkleidet hatten, ablichten lassen. Total bescheuert, dachte McCaul. Pinguine in den Alpen sind so authentisch wie Haie im Lago Maggiore.

Es war einsam hier oben und bitterkalt. Abgesehen von dem Audi, der jetzt rasch näher kam, waren nirgends Pkws oder Touristenbusse zu sehen. Schließlich fuhr der Audi um die letzte Biegung und hielt neben dem Renault. Ein Mann in einer grünen Steppjacke stieg aus. Über seiner Schulter hing eine Nikon-Kamera. Er ging auf den Amerikaner zu und reichte ihm lächelnd die Hand: »Mr McCaul? Mein Name ist Emil Hartz. Ich bin freier Reporter beim Zürich Express.« Er rieb sich die Arme. »Verdammt kalt heute. Vielleicht hätten wir uns besser an einem wärmeren Ort treffen sollen.«

Hartz sprach sehr gut Englisch, wenn auch mit starkem Akzent.

McCaul zuckte mit den Schultern. »Sie sagten, Sie wollten ein paar Bilder neben einer Gletscherspalte schießen?«

»Ja. Dieser Ort eignet sich hervorragend. Wenn’s nicht so bitterkalt wäre.«

»Sie sollten mal mitten im Winter herkommen«, entgegnete McCaul. »Dann würden sich hier sogar die Polarbären den Hintern abfrieren.«

Der hoch gewachsene Mann mit der Brille grinste. Er hatte dickes schwarzes Haar, das bei näherer Betrachtung wie eine billige Perücke aussah. McCaul zuckte mit den Schultern. »Was genau haben Sie vor?«

Hartz lächelte. »Da der Zutritt zum Gletscher gesperrt ist, dachte ich, wir könnten vielleicht da vorn auf dem Eis ein paar Bilder von Ihnen machen. Die Leser werden den Unterschied gar nicht bemerken.«

Er zeigte auf das Ende des Gletschers: Ein dicker Panzer aus schimmerndem Eis führte bis zur Kante eines Furcht erregenden Abgrunds, der tausend Meter tief ins Furka-Tal abfiel.

»He, das ist ganz schön gefährlich! Und ich hab nichts dabei, um mich zu sichern.«

Hartz lächelte. »Sie müssen ja nicht bis zum Rand gehen. Ich will den Lesern bloß ein dramatisch aussehendes Foto bieten. Ich sehe die Bildunterschrift schon vor mir: ›Der amerikanische Bergsteiger Chuck McCaul, der die Leiche in den blauen Tiefen der Gletscherspalte fand.‹ Kommen Sie schon, das werden tolle Aufnahmen.«

McCaul dachte kurz nach. »Okay«, sagte er dann. »Wie sieht’s mit dem Honorar aus, von dem Sie gesprochen haben, als Sie mich im Hotel anriefen?«

Hartz zog lächelnd einen Notizblock aus der Tasche. »Darüber können wir später reden. Ist Ihnen an dem Mann, den Sie gefunden haben, irgendetwas aufgefallen?«

»Er war tot.«

Hartz schob die Unterlippe vor. »Ich meine, ob Ihnen an der Leiche etwas aufgefallen ist?«

»Ich hab sie nicht genau gesehen. Sie lag im Eis.«

»Hat die Polizei etwas bei dem Toten gefunden? Papiere? Dokumente?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass er Paul March hieß. Sie mussten erst warten, bis der Typ aufgetaut war, bevor sie seine Taschen und seine Kleidung durchsuchen konnten … ach ja, neben der Leiche lag ein Rucksack in der Gletscherspalte.«

Hartz horchte auf. »Weiter.«

»In dem Rucksack lagen Papiere und eine Pistole.«

»Ah, ja.« Hartz machte sich stirnrunzelnd Notizen. »Was waren das für Papiere?«

»Ein Reisepass auf den Namen des Toten. Paul March.«

»Das war alles?«

»Ein paar Klamotten waren auch noch drin, glaube ich. Der ermittelnde Beamte, commissario Caruso, kann Ihnen sicher mehr dazu sagen.«

»Ist Ihnen sonst noch etwas aufgefallen?«

»Nein. Ich hab Ihnen doch gesagt, dass die Leiche im Gletscher eingefroren war.«

»Gut. Jetzt noch für unsere Unterlagen, Mr McCaul. Wie alt sind Sie?«

»Einundzwanzig.«

»Wo wohnen Sie?«

»New York.«

»Und Ihre Adresse? Damit ich Ihnen eine Kopie des Artikels schicken kann.«

McCaul nannte ihm die Anschrift. Hartz lächelte. »Ich war schon oft in New York. Eine fantastische Stadt. Leben Sie bei Ihren Eltern?«

»Bei meinem Vater.«

»Ist er auch Bergsteiger?«

»Nein, Privatdetektiv.«

»Interessant.« Hartz steckte seinen Block in die Tasche. »Okay, machen wir die Fotos.«

McCaul folgte Hartz an den Rand des Abgrunds. Der Fotoreporter überprüfte die Einstellungen seiner Nikon. Die Sonne ging allmählich unter. Die Schneeberge sahen um diese Uhrzeit beinahe gespenstisch aus. Nur der Horizont war jetzt noch rötlich gefärbt. McCaul fühlte sich nicht ganz wohl in seiner Haut, so nahe am Abgrund zu stehen; der Sturz in die Gletscherspalte hatte ihm einen ziemlichen Schock versetzt, von dem er sich erst erholen musste, bevor er wieder unbefangen und ohne Furcht bergsteigen konnte. Nur fünf Meter hinter ihm fiel das gefrorene Gletschereis bis auf den tiefen Grund des Passes.

Verdammt. Wenn du ausrutschst, ist es vorbei.

McCaul hatte kein Verlangen, sich dem Abgrund auch nur noch einen Zentimeter weiter zu nähern. »Ist es hier okay?«

»Perfekt. Zeigen Sie jetzt in die Tiefe, als wäre es die Gletscherspalte.« Hartz schoss ein paar Bilder. »Gehen Sie jetzt ein Stück weiter zurück, Mr McCaul. Und lächeln Sie fröhlich.«

Fröhlich lächeln? Wie konnte man am Rande eines tausend Meter tiefen Abgrunds fröhlich lächeln? McCaul spähte hinunter zum Furkapass und sagte nervös: »He, Mann, ich finde, ich stehe nahe genug am Abgrund.«

»Okay. Dann sehen Sie einfach nur in die Kamera. Bewegen Sie sich nicht.«

McCaul rührte sich nicht. Zum ersten Mal würde sein Foto in einer Zeitung erscheinen. Er hatte es seinem Vater heute Morgen am Telefon erzählt. Sein alter Herr war mächtig stolz auf ihn.

Hartz schoss noch ein paar Bilder, bevor er sich mit vorsichtigen Schritten zu dem jungen Amerikaner gesellte. »Okay. Das war’s. Ihre Informationen waren sehr hilfreich.«

»Was ist jetzt mit dem Honorar?«

Ehe Hartz ihm antwortete, warf er einen nachdenklichen Blick in den gähnenden Abgrund. »Ach ja, das Honorar … damit wird es leider nichts«, sagte er lächelnd.

McCaul schaute ihn verwirrt an. »Das … das verstehe ich nicht.«

»Das glaub ich gern. Es ist auch etwas schwierig zu erklären. Aber Sie müssen doch zugeben, dass es ziemlich dumm ist, sich mit einem wildfremden Menschen an diesem gottverlassenen Ort zu treffen, oder nicht?«

Plötzlich sprach Hartz akzentfreies Englisch. Und McCaul fiel noch etwas anderes auf: Der Blick des Reporters war eiskalt geworden. In diesem Augenblick begriff der junge Bergsteiger. »Sie … Sie sind gar kein Reporter, nicht wahr?«

»Nein, absolut nicht.«

McCaul wurde blass. »Verdammt, was geht hier ab?«

Hartz hob blitzschnell die Hand und versetzte McCaul einen leichten Stoß, worauf dieser das Gleichgewicht verlor. Er fiel rücklings aufs Eis und schlitterte auf den Abgrund zu. Sein Schrei hallte über die stille Berglandschaft, als er über den Rand rutschte und wie ein Stein in die Tiefe fiel. Seine Hände griffen ins Leere.

Hartz grinste. »Das war’s. Tut mir Leid.«

11

Es war kurz vor Mittag, als Jennifer vor Marks Haus hielt. Sein Wagen stand in der Einfahrt. Die junge Anwältin ging zur Eingangstür und klingelte. Mark öffnete ihr. Sein Haar war nass, und er hatte sich ein Handtuch um die Hüften geschlungen, als käme er geradewegs aus der Dusche. Er war ein wenig verlegen, freute sich aber, Jennifer zu sehen.

»Du bist früh dran. Komm rein.« Mark führte sie ins Wohnzimmer, in dem eine ziemliche Unordnung herrschte. Er schmunzelte, als er sah, wie Jennifers Blick über das Durcheinander seines Junggesellenhaushalts schweifte. »Es sieht hier nicht immer so aus«, sagte er.

»Wer’s glaubt.«

»Manchmal ist es noch viel schlimmer.«

Jennifer lachte. »Das glaube ich dir unbesehen.«

»Möchtest du einen Kaffee?«

»Gern«, sagte sie. »Warum hast du mich eigentlich gebeten, zu dir zu kommen?«

»Was hältst du davon, wenn du uns Kaffee kochst, während ich mich anziehe? Dann können wir uns in aller Ruhe unterhalten.«

»Okay.«

Mark verließ das Wohnzimmer und stieg die Treppe zum ersten Stock hinauf. Er war ein gut aussehender Mann, muskulös und breitschultrig. Über seine gescheiterte Ehe wusste Jennifer nicht viel. Mark war nicht der Typ Mann, der gern über sein Privatleben sprach. Jennifer wusste nur, dass er nach der Scheidung wie ein Besessener gearbeitet hatte.

Nun hatte er sie um einen Besuch gebeten, weil er etwas mit ihr besprechen wollte.

Jennifer überlegte, was Mark auf dem Herzen haben könnte. Bevor sie in die Küche ging, sah sie sich im Wohnzimmer um. Die meisten Bücher in den Regalen hatten mit seinem Job zu tun. In einer Ecke stand eine Hifi-Anlage. Daneben lagen ein paar Stapel CDs und Kassetten, größtenteils klassische Musik und Opern. Jennifer musste an die Vorliebe seines alten Herrn für diese Musik denken.

In der Küche war es einigermaßen sauber. In der Spüle stand ein Stapel Teller. Ein Farnkraut auf der Fensterbank sah aus, als würde es soeben an Wassermangel zu Grunde gehen. Als Jennifer der Pflanze Wasser gegeben und den Kaffee gekocht hatte, kehrte Mark in einer Jeans, einem weißen Hemd und sportlichen Schuhen zurück. »Komm, Jenny, lass uns ins Wohnzimmer gehen.«

Sie setzte sich auf die Couch. Mark nahm ihr gegenüber auf einem Sessel Platz. Jennifer trank einen Schluck Kaffee. »Ich bin froh, dass ich dich vor meiner Reise noch sehe. Ich wollte dich um einen Gefallen bitten.«

»Und welchen?«, fragte er erstaunt.

»Ich würde im Cauldwell-Pflegeheim gern deine Telefonnummer hinterlassen, falls irgendwas mit Bobby sein sollte. Ich nehme mein Handy mit. Du kannst mich in Europa also jederzeit anrufen.«

Jennifer entging die leichte Röte nicht, die Mark in die Wangen stieg. »Sicher …«, sagte er nach kurzem Zögern.

»Ist das wirklich kein Problem für dich?«

»Nein … nein, das geht in Ordnung.«

»Und warum wolltest du mich sprechen?«

»Hast du alles für die Reise vorbereitet?«

»Ich fliege morgen von Newark nach Zürich. Von dort fahre ich mit einem Mietwagen nach Varzo. Warum?«

»Deshalb wollte ich dich sprechen, Jenny. Ich hab mir überlegt … ich könnte dich begleiten. Was meinst du?«

»Du willst mit mir nach Europa fliegen?«

»Ja.«

»Warum?«

Mark zuckte mit den Schultern. »Es wird bestimmt nicht leicht für dich sein, den Leichnam deines Vaters zu identifizieren. Ich dachte, du könntest eine Schulter zum Anlehnen und die Unterstützung eines Freundes gebrauchen. Ich könnte mir ein paar Tage Urlaub nehmen und mir heute Nachmittag das Ticket besorgen. Wie sieht’s aus?«

Doch Jennifer stand nicht der Sinn danach, sich von Mark nach Europa begleiten zu lassen. »Das ist sehr nett von dir, und ich danke dir für das Angebot. Aber mir wär’s lieber, wenn du dich während meiner Abwesenheit um Bobby kümmerst. Verstehst du das, Mark?«

»Ich könnte jemanden bitten, sich um Bobby zu kümmern, falls er Hilfe braucht.«

»Und wen?«

»Einen Freund oder Kollegen. Das wäre kein Problem.«

»Für dich vielleicht nicht, für Bobby aber schon. Mit Leuten, die er nicht kennt, kann er nichts anfangen.«

»Denk darüber nach, Jennifer«, beharrte Mark. Wenn eine Sache ihm sehr am Herzen lag, benutzte er stets ihren richtigen Namen. »Europa ist weit, und es wird nicht einfach für dich sein. Es ist nicht gut, wenn man in solch einer Situation allein ist.«

Jennifer musterte ihn. »Warum habe ich plötzlich das Gefühl, du hast Angst um mich?«

»Angst?« Mark schüttelte den Kopf und lachte leise, was Jennifers Misstrauen aber nicht zerstreute. »Ich habe keine Angst. Ich mache mir Sorgen. Ich dachte mir, ein Freund an deiner Seite könnte hilfreich sein. Die Reise wird dich viel Kraft kosten. Wenn du deinen Vater identifizieren musst, werden alte Erinnerungen an ihn wieder aufleben. Es wird bestimmt nicht leicht.«

»Vielleicht hast du Recht, aber ich komme schon klar.«

»Soll ich dich wirklich nicht begleiten?«

»Nein, diese Sache muss ich allein durchstehen.«

Mark seufzte. »Willst du nicht noch einmal darüber nachdenken?«

Jennifer sah ihm in die Augen. Er wich ihrem Blick aus. Irgendetwas schien ihn zu beunruhigen. »Warum werde ich das Gefühl nicht los, dass du mir etwas verschweigst?«

»Ich will dir nur helfen.«

»Sicher?«

»Ganz sicher. Ich würde dich gern begleiten. Ein Wort von dir, und ich pack meine Sachen.«

»Das kann ich nicht annehmen, Mark. Danke für das Angebot, aber das möchte ich … muss ich alleine durchstehen.« Sie stand auf. »Es wird Zeit für mich. Ich muss die Tickets abholen und packen.«

Mark brachte sie mit enttäuschter Miene zur Tür. »Wie lange bleibst du?«

»Das weiß ich nicht genau. Für den Rückflug habe ich deshalb noch keinen Platz reserviert. Die erforderlichen Formalitäten für die Überführung meines Vaters nach Hause werden bestimmt einige Zeit in Anspruch nehmen.«

»Wann geht deine Maschine morgen?«

»Am Abend, Viertel nach neun. Am nächsten Tag, kurz vor Mittag, landet die Maschine in Zürich. Du könntest mich zum Flughafen bringen, wenn du möchtest.«

Mark errötete. »Oh, da fällt mir gerade ein, dass ich morgen dringend etwas erledigen muss. Es geht leider nicht. Darf ich dir eine Frage stellen, Jenny?«

»Bitte.«

»Hast du eine Idee, was dein Vater in diesem Teil der Schweiz gemacht haben könnte? Ob er dort geschäftlich oder privat zu tun hatte?«

»Nein, keine Ahnung. Warum?«

»Ich habe viel darüber nachgedacht.« Mark schüttelte den Kopf. »Es muss doch einen Grund geben, dass er dort war. Und dass sein Leichnam ausgerechnet in einer Gletscherspalte gefunden wurde, ist mehr als seltsam. Findest du nicht?«

»Ja, ich zerbreche mir ebenfalls den Kopf darüber. Aber vielleicht finde ich ja etwas heraus. Ist sonst alles in Ordnung bei dir, Mark?«

»Klar.« Er küsste sie auf die Wange. »Viel Glück.«

»Danke für dein Angebot. Das Pflegeheim setzt sich mit dir in Verbindung, falls es Probleme geben sollte.«

Jennifer ging den Weg hinunter. Ehe sie in den Wagen stieg, warf sie einen Blick zurück. Mark stand auf der Veranda und winkte ihr zu. Er sah besorgt aus. Jennifer wurde das Gefühl nicht los, dass er ihr etwas verheimlichte.

Auf dem Weg nach Long Beach beschloss sie, nicht nach Hause zu fahren, sondern nach Cove End. Ihr letzter Besuch lag schon drei Monate zurück. Es wurde höchste Zeit, dort wieder einmal nach dem Rechten zu sehen.

Sie parkte in der Einfahrt neben dem Haus und spazierte am Küchenfenster vorbei durch den Garten zum Bootssteg. Vor dem Bootshaus blieb sie stehen und schaute aufs Haus. Der Rasen musste dringend gemäht werden, und die Dachrinne hatte sich an einer Stelle gelöst. Doch davon abgesehen war das Grundstück in gutem Zustand. Und da nun feststand, dass ihr Vater nie mehr zurückkehrte, musste sie sich bald mit dem Verkauf des Hauses beschäftigen.

Hier leben zu viele Geister aus der Vergangenheit.

Die See war ruhig. Jennifer rüttelte an der Tür des Bootshauses. Sie war verschlossen. Sie spähte durch das schmutzige, von Spinnweben bedeckte Fenster auf das blau-weiße Motorboot ihres Vaters, mehrere verrostete Ölfässer und die Regale mit dem Werkzeug und den Ersatzteilen. Die Gedanken an ihren Vater versetzten ihr einen Stich. Nach einer Weile wandte sie sich ab und setzte sich auf den Steg.

Siehst du den hellen Stern dort, Jennifer? Das ist Sirius. Und da ist der Polarstern.

Jennifer erinnerte sich schmerzlich an das Pochen der Schritte ihres Vaters auf dem Steg. Sie schloss die Augen, biss sich auf die Lippe. Jetzt musste sie sich endgültig damit abfinden, dass ihr Vater nie mehr zurückkehrte. Nie mehr. Dabei vermisste sie ihn bis zum heutigen Tag schmerzlich.

Den Tränen nahe, schlug Jennifer wieder die Augen auf und erhob sich. Sobald sie aus Europa zurückgekehrt war, würde sie Cove End zum Verkauf anbieten und versuchen, sich endlich von der Vergangenheit zu lösen.

Lou Garuda war ziemlich betrunken, nachdem er sich fünf Jamieson’s und drei Budweiser genehmigt hatte.

Garuda war Polizist, ein gut aussehender Bursche spanischer Herkunft mit den langen Haaren eines Rockstars. Ihm haftete der Ruf eines Schürzenjägers an. Auf der Wache spotteten die Kollegen, er trüge Hosen mit Klettverschluss, weil er mindestens sechs Mal am Tag Sex brauchte.

In der Bar an der East Side war zwischen siebzehn und achtzehn Uhr Happy Hour. Sämtliche Drinks kosteten nur die Hälfte. Das allein schon machte Lou Garuda glücklich; die Krönung aber waren drei Stripperinnen, die auf der Bar zu Rockmusik tanzten. Eine dunkle Schönheit aus Puerto Rico und zwei Blondinen präsentierten den frühen Gästen ihre samtige Haut. Das Publikum bestand größtenteils aus Männern zwischen dreißig und vierzig, die gemütlich ein paar Bierchen trinken und den Mädchen einen Dollarschein unters Strumpfband schieben wollten.

Garuda schwebte nach einem weiteren Drink im siebten Himmel. Das braunhäutige Mädchen aus Puerto Rico tanzte nun genau vor ihm und lächelte zu ihm hinunter, wackelte mit dem knackigen Po und dem Busen und schaute ihm in die Augen, damit er ein paar Dollar locker machte. Am Rand der Theke standen Schalen mit Nüssen und anderen Knabbereien, die es kostenlos zu den Drinks gab. Garuda stopfte sich eine Hand voll in den Mund.

Der achtunddreißigjährige Polizist gab sich seit einigen Jahren dem Suff hin. Das erklärte auch, warum er nicht mehr bei der Mordkommission beschäftigt war, sondern als einfacher Polizist im Innendienst arbeitete. Den lieben langen Tag schob er Akten hin und her und langweilte sich zu Tode.

Er bemerkte Mark Ryan erst, als der ehemalige Kollege ihm freundschaftlich auf die Schulter klopfte. »Hallo, Lou. Lange nicht gesehen. Was macht die Kunst?«

Garuda drehte sich um und begrüßte Ryan, der ihn freundlich anlächelte. Sie kannten sich aus alten Zeiten, als sie beide ein Jahr lang zusammen Streife gegangen waren. Eine richtige Freundschaft war zwischen ihnen zwar nicht entstanden, aber Mark war ein netter Kerl und zuverlässiger Partner gewesen. Lou hatte wirklich schon bessere Tage gesehen.

»Nichts Neues«, sagte er nun grinsend. »Und du hast tatsächlich mal den Weg in diese Kneipe gefunden?«

»Klar, Mann.« Ryan beugte sich vor, ergriff Garudas Glas und schnüffelte daran. »Lass mich raten. Jamieson’s?«

»Du kennst dich aus.«

»Weil es meinen alten Herrn umgebracht hat. Leberzirrhose. Keine besonders elegante Art, sich zu verabschieden.« Ryan stellte das Glas wieder hin. »Du solltest mit dem Saufen aufhören, Lou. Ich mach mir Sorgen um dich.«

»Versuch’s gar nicht erst mit einer blöden Moralpredigt. Ich hab Antikörper dagegen entwickelt und bin immun.« Er sah sich um. Die Mädchen tanzten zu Satisfaction von den Stones. Die Musik war ziemlich laut. Das hübsche Mädchen aus Puerto Rico fasste nun Mark ins Auge und hoffte auf einen Schein von ihm. Doch Garuda wusste, dass Mark auf diese Blicke nicht reagierte.

»Sollen wir uns irgendwo hinsetzen? Oder willst du hier stehen bleiben und den Mädchen zusehen, wenn sie uns für ein paar Dollar ihre Muschi zeigen? Mir ist es egal.«

Ryan lachte. »Die Musik ist mir zu laut. Wir setzen uns hinten in eine Nische.«

»Okay.« Lou führte Ryan zu einer der Nischen im hinteren Teil der Bar. »Wie sieht’s mit ’nem Bier aus?«

»Für mich nicht. Ich muss fahren.«

»Muss ich auch, aber was soll’s?«

»Lou, wenn ich dich einmal dabei erwische, wie du besoffen in einen Wagen steigst, verhafte ich dich persönlich.«

»War nur ein Scherz. Ich hab den Kanal viel zu voll, um noch den Zündschlüssel ins Schloss zu kriegen. Ich nehm ein Taxi.«

»Sehr vernünftig.«

»Das hat dein Vater auch immer gesagt.«

»Was denn?«

»›Sehr vernünftig.‹ Bei ihm hörte es sich allerdings irischer an. Ein verdammter Akzent, den ich kaum verstanden habe.«

»Aus County Cork.«

»Mir egal. Jedenfalls vermisse ich den Burschen. Der beste Kerl, den ich je in der Uniform eines stellvertretenden Polizeichefs gesehen habe. Und der größte Mann noch dazu.« Garuda grinste. »Wie kommt es eigentlich, dass der Sohn eines solchen Riesen so ein Zwerg geworden ist?«

Ryan nahm ihm die Bemerkung nicht krumm. »He, ich hab ’ne ganz normale Größe. An sämtlichen Körperteilen.«

»Wo wir gerade dabei sind – bist du nach der Scheidung mal mit anderen Frauen ausgegangen?«

»Nichts, was der Rede wert wäre.«

»Keine im Auge?«

»Doch.«

»Und warum wird nichts draus?«

Ryan zuckte mit den Schultern. »Das hat viele Gründe.«

»Glaubst du?«

»Klar. Aber was soll ich tun?«

»Du musst dich unentbehrlich machen. Frauen mögen das. Und du musst ihr zuhören. Das macht sie schwach. Hör ihr immer wieder zu. Die meisten Typen glauben, ihr wichtigstes Organ hängt zwischen den Beinen, aber das ist verkehrt. Das wichtigste Organ sind die Ohren. Alle guten Liebhaber sind gute Zuhörer. Das ist eine Tatsache.«

»Danke für deinen wertvollen Rat, Lou. Ich werde daran denken.«

Die Kellnerin trat an den Tisch und fragte nach ihren Wünschen. Ryan bestellte eine Cola, Lou einen doppelten Jamieson’s. »Einen einfachen bitte«, sagte Ryan. Die Kellnerin ging davon. Ehe Garuda Einwände erheben konnte, sagte Ryan: »Der March-Fall vor zwei Jahren. Erinnerst du dich?«

»Ich erinnere mich an alle meine Fälle, ob ich nüchtern oder besoffen war. Sag mal, was sollte das eben mit dem einfachen Jamieson’s?«

»Morgen früh wirst du mir dankbar sein.«

Garuda rieb sich die Augen und seufzte. Er war ziemlich voll. »Vielleicht hast du Recht. Du sprichst von Jennifer March, die bei euch gegenüber wohnte, stimmt’s? Deren Vater verschwunden ist, deren Mutter ermordet wurde und deren jüngerer Bruder im Rollstuhl landete. Darüber willst du mit mir sprechen?«

»Genau.«

»Was willst du wissen?«

»Alles. Sag mir alles, woran du dich erinnerst. Vor allem die wichtigen Dinge.«

»Ich dachte, du hättest in diesem Fall wie ein Besessener ermittelt. Du hast damals sämtliche Kollegen mit deiner ewigen Fragerei auf die Palme gebracht.«

»Ja, weil ich Jennifer kenne und der Mord genau bei uns gegenüber geschah. Es war aber nicht mein Fall, Lou. Und deine Partner in der Mordkommission waren nicht gerade begeistert, dass ich meine Nase in ihre Angelegenheiten gesteckt habe. Sie ließen sich nicht in die Karten gucken. Ich weiß mit Sicherheit nicht alles. Aber du hast an dem Fall gearbeitet.«

»Ein paar Monate, bis sie mir den verdammten Schreibtischjob verpasst haben.«

»Egal. Ich möchte gern Informationen aus erster Hand. Oder hast du ein Problem damit?«

»Nein, nein. Der Fall ist doch schon ewig abgeschlossen. Der ist längst Geschichte.«

Die Kellnerin brachte die Getränke. Garuda nahm einen Schluck Whiskey. »Okay. Von Anfang an. Die Beamten der Mordkommission, die dein alter Herr gerufen hatte, kamen eine Viertelstunde nach den Streifenpolizisten an den Tatort. Es muss so ein Uhr nachts gewesen sein. Die Leiche der Frau und der Junge lagen im Schlafzimmer. Die Frau hatte zwei Schüsse abbekommen, einen in den Kopf und einen in die Kehle. Der Junge lag mit einer Schussverletzung neben dem Bett. Hatte eine Kugel in den Rücken bekommen. Teile der Wirbelsäule wurden zerschmettert, und aufgrund des Schusswinkels trat die Kugel durch den Schädel wieder aus. Seine Mutter war tot, aber der Junge lebte wie durch ein Wunder noch. Die Tochter war bei euch im Haus. Sie stand unter Schock.«

»Ich weiß. Weiter.«

»In dem Haus, in dem die Tat verübt wurde, gab es keine Hinweise auf einen Einbruch. Die Typen, die das Blutbad angerichtet hatten, mussten entweder einen Schlüssel gehabt haben, oder sie waren ausgebuffte Profis. Das Mädchen sagte aus, im ersten Stock sei ein Fenster geöffnet gewesen. Wir fanden keine Fingerabdrücke und keine Spuren, die auf ein gewaltsames Eindringen hingedeutet hätten. Es kann natürlich auch sein, dass das Fenster absichtlich offen gelassen wurde. Das Mädchen war ganz sicher, von einem Mann überfallen worden zu sein. Du weißt, dass wir ihren Vater nie gefunden haben. Er verschwand spurlos von der Bildfläche.«

»Glaubten deine Partner, der Vater könnte es gewesen sein?«

»Vielleicht.«

»Warum vielleicht?«

Garuda nahm eine Hand voll Nüsse aus der Schale und stopfte sie sich in den Mund. »Ich dachte, du kennst den Fall so gut wie ich. Der Bursche flog mit American Airlines geschäftlich in die Schweiz. Paul March stand auf der Passagierliste, doch nach der Landung in Zürich verschwand er spurlos. Die Schweizer Polizei hatte jedes Hotel in Zürich überprüft. In Europa muss sich jeder Gast registrieren lassen, muss seinen Reisepass vorlegen und ein Anmeldeformular ausfüllen. Das ist Vorschrift. Die Schweizer haben sämtliche Anmeldeformulare gecheckt, ohne Paul March zu finden. Wir mussten uns mit bloßen Spekulationen begnügen. Könnte March irgendwelchen Profikillern den Auftrag erteilt haben, seine Familie zu ermorden, und dann geflohen sein? Das war eine der Fragen, die wir uns damals stellten.«

»Welches Motiv soll March gehabt haben?«

Garuda zuckte mit den Schultern und nahm einen Schluck Whiskey. »Das ist das Problem. Geld oder eine Geliebte schienen nicht im Spiel gewesen zu sein. Die Lebensversicherung auf Marchs Frau war nicht besonders hoch. Außerdem haben die Kinder alles geerbt. Nach unseren Informationen war March ein liebevoller Vater und Ehemann.«

»Ihr habt also kein Motiv gefunden?«

»Richtig. Aber vielleicht wussten seine Frau oder seine Kinder irgendetwas, was sie nicht wissen sollten. Etwas, das March in Gefahr hätte bringen können. Irgendein schreckliches Geheimnis. Vielleicht wollte March seine Identität ändern und woanders ein neues Leben beginnen, ohne Frau und Kinder. Also musste er zuvor seine Familie aus dem Weg räumen, um etwas zu vertuschen. Wir haben zwei Monate an dem Fall gearbeitet und kein Motiv gefunden. Aber das bedeutet natürlich nicht, dass er keins gehabt haben könnte. Aber wir hatten sehr wenige Spuren, und diese wenigen Spuren führten ins Nichts.«

»Gab es außer March keine Verdächtigen?«

Garuda schüttelte den Kopf. »Wir haben keine gefunden. Vor oder nach dem Mord wurden keine Fremden in der Gegend beobachtet. Im ganzen Haus konnten nur die Fingerabdrücke der Familie sichergestellt werden. Und da war noch etwas. In der Mordnacht war ein heftiges Unwetter. Der Flughafen musste für vier Stunden den Betrieb einstellen. Alle Flüge von und nach New York wurden verschoben. March hätte sogar Zeit genug gehabt, einzuchecken, zurück nach Hause zu fahren, das Blutbad anzurichten und wieder zum Flughafen zu fahren. Das wäre möglich gewesen.«

»Glaubst du wirklich, Paul March hätte versucht, seine eigene Tochter zu vergewaltigen und zu töten?«

»Mark, du bist Cop. Du weißt so gut wie ich, was für unglaubliche Scheißkerle es gibt. Ehemänner bringen ihre Frauen um. Mütter töten aus unerfindlichen Gründen die eigenen Kinder. Und die Täter sind nicht alle geisteskrank. Sie morden wegen einer Erbschaft, einer Lebensversicherung, aus Eifersucht, aus Hass, um ein anderes Verbrechen zu vertuschen oder um ihre Spuren zu verwischen, bevor sie verschwinden und ein neues Leben beginnen. Du hast gegenüber von dem Burschen gewohnt. Du müsstest es eigentlich wissen.«

Ryan seufzte. »Ich kannte ihn kaum. Als ich in Long Beach wohnte, war er meist geschäftlich unterwegs. Ab und zu haben wir uns gegrüßt. Er hat einen stinknormalen Eindruck auf mich gemacht.«

»Die versuchte Vergewaltigung jedenfalls könnte geholfen haben, das Verbrechen zu vertuschen, wenn du weißt, was ich meine. Die meisten Menschen glauben nicht, dass ein Vater die eigene Tochter sexuell belästigen könnte. Der Verdacht würde auf einen Psychopathen fallen, der in das Haus eingebrochen ist, oder auf einen Einbrecher, der die Gunst der Stunde für eine Vergewaltigung nutzte. Vielleicht hatte Paul March vor dem Mord wirklich vor, nach Zürich zu fliegen, dann zurückzukehren und den Unschuldigen zu mimen. Die Verzögerungen am Flughafen haben seinen Zeitplan durchkreuzt. Er hat Angst bekommen, in Europa eine neue Identität angenommen und sich versteckt.«

»Das sind eine Menge Spekulationen.«

»Tja, mehr hatten wir nicht. Bloß Spekulationen. Und das hatte einen ganz bestimmten Grund. Hör zu. Dieser March war ein ziemlich merkwürdiger Bursche. Vorhin sprach ich ja schon von einem schrecklichen Geheimnis in seiner Vergangenheit, das er möglicherweise vertuschen wollte. Wir haben uns das nicht aus den Fingern gesogen.«

Ryan runzelte die Stirn. »Wie meinst du das?«

»Hast du nichts davon gehört, als du in dem Fall herumgeschnüffelt hast?«

»Wovon gehört?«

»Erstens hatte March keine Vergangenheit. Auf jeden Fall haben wir keine gefunden. Wir konnten keine Familie, keine Brüder, Schwestern, keinen einzigen Verwandten ausfindig machen. Wir haben es übers FBI, die Vermisstenstelle und Interpol versucht. Die ganze Palette. Niemand hatte etwas über ihn. Er war ein geheimnisvoller Bursche, der aus dem Nichts auftauchte und eines Tages wieder im Nichts verschwand. Wenn jemand spurlos verschwindet, machen wir in der Regel drei Dinge: Wir überprüfen seine Vergangenheit, seine Freunde und seine Feinde sowie seine Bankkonten. Und das ist das Seltsame an diesem March. Er hatte keine engen Freunde und keine Feinde, soweit wir herausfinden konnten. Auf einigen seiner Konten war Geld, aber es waren nur unbedeutende Summen, und es wurde nichts davon abgehoben. Und jetzt halt dich fest. Wir konnten seine Vergangenheit nur bis zu einem Jahr, bevor er seine Frau kennen lernte, zurückverfolgen. Ein läppisches Jahr. Eine Adresse in einem kleinen Kaff in Arizona erwies sich als die Anschrift eines Zimmers in einem billigen Hotel. Dort beginnen die Spur und das Geheimnis um Paul March. Als wäre er ein Außerirdischer, der aus dem All kam und auf der Erde gelandet war.«

Ryan schüttelte den Kopf. »Das wusste ich nicht.«

»An dem Typen ist einiges verdammt rätselhaft. Wie gesagt – keine Familie, keine Verwandten, keine Vergangenheit.«

»Und sein Arbeitgeber?«

»Die Prime International ist eine kleine, diskrete Investmentbank in Manhattan mit ausgezeichnetem Ruf. March war sechzehn Jahre dort beschäftigt. Ein Jahr vor seinem Verschwinden wurde er zu einem der stellvertretenden Direktoren ernannt. Sonst haben wir von der Bank nichts erfahren, was wir nicht bereits gewusst hätten. Wir haben uns in seinem Büro umgesehen und ein paar Kollegen verhört. Es gab nicht die Spur eines Beweises für die kleinste Unregelmäßigkeit seinerseits. March war ein zuverlässiger Angestellter. Wir haben absolut nichts über ihn oder den Grund seines Verschwindens herausgefunden. Nicht mal seine Kollegen konnten uns etwas über ihn sagen, außer dass er sehr ehrgeizig war. Ein verschlossener Workaholic.« Garuda lehnte sich zurück. »Tja, das wär’s so ziemlich.«

»Ich muss dich um einen Gefallen bitten. Ist dein Kumpel noch bei der CIA?«

Garuda nickte. »Er war zwar eher ein Freund von meinem Alten, aber ich glaube, er ist noch in Langley. Warum?«

»Habt ihr Kontakt?«

»Na ja … ich hab jetzt ein paar Jahre nichts mehr von ihm gehört.«

»Ich brauche Informationen über einen gewissen Jack Kelso. Du musst diskret vorgehen. Kannst du das für mich tun?«

»Wer soll dieser Kelso denn sein?«

»Irgendein hohes Tier eines CIA-Sonderkommandos. Ich weiß nicht, in welcher Abteilung er arbeitet.«

»Bis wann brauchst du die Informationen?«

»Bis gestern.«

Garuda grinste. »Okay. Ich ruf ihn an, wenn ich zu Hause bin. Mal sehen, was ich herausbekomme.«

Ryan lächelte. »Meinst du, du kriegst das auf die Reihe?«

»Na hör mal! Mir ging es schon viel schlechter, und den Weg zum Klo hab ich noch immer gefunden.«

»Danke, Lou.« Ryan trank sein Glas aus. »Soll ich dich nach Hause fahren?«

Garuda schüttelte den Kopf. »Darf ich dich fragen, warum du über den Fall March sprechen wolltest?«

»Man hat seine Leiche gefunden.«

»Wessen Leiche?«

»Die von Paul March.«

Garuda stellte sein Glas auf den Tisch. »Wo?«, fragte er erstaunt.

»In den Schweizer Alpen. Er war schon lange tot. Eingefroren in einem Gletscher.«

»In einem Gletscher in den Bergen?«

Mark nickte.

»Du willst mich doch nicht veräppeln?«

»Nein, Lou.«

Garuda stieß einen lauten Pfiff aus. »O Mann! Und ich dachte, mich könnte nichts mehr erschüttern.«

12

An diesem Abend kam Mark erst um dreiundzwanzig Uhr nach Hause. Als er sich zehn Minuten später daranmachte, seinen kleinen Koffer für die Reise zu packen, klingelte es. Er eilte die Treppe hinunter, spähte durch den Spion und öffnete die Tür. Kelso stand mit einer Aktentasche auf der Veranda. »Guten Abend, Mr Ryan. Darf ich reinkommen?«

»Nur zu. Sie gehören ja schon fast zur Familie.«

Kelso erwiderte nichts auf die spöttische Bemerkung. Mark führte ihn ins Haus.

»Leider konnte ich nicht eher kommen. Heute war ein hektischer Tag«, entschuldigte sich Kelso.

»Schon gut. Nun, wie ich Ihnen vorhin schon am Telefon sagte, hat Jennifer meine Begleitung abgelehnt. Ich konnte sie nicht überzeugen.«

»Schade. Es hätte vieles einfacher gemacht.« Er zuckte die Achseln. »Jedenfalls, ich war so frei, Ihnen für morgen Abend bei American Airlines einen Flug nach Zürich zu reservieren. Die Agenten Grimes und Fellows holen Sie um fünfzehn Uhr ab und fahren mit Ihnen zum JFK. Sie nehmen alle drei dieselbe Maschine. Sie startet drei Stunden, bevor Jennifer von Newark abfliegt. Deshalb werden Sie viel früher als Jennifer vor Ort sein und alles in Ruhe planen können.«

»Und wenn ich in Zürich gelandet bin? Wie soll es dann weitergehen?«

»Jennifer hat übers Reisebüro am Flughafen einen Mietwagen reserviert. Vermutlich will sie mit dem Wagen über die Grenze nach Varzo, um dort den Leichnam ihres Vaters zu identifizieren. Wir haben für Sie einen Wagen bei Avis gemietet.«

»Sie hat mir gesagt, sie wüsste nicht genau, wie lange sie bleiben will. Deshalb hat sie noch keinen Rückflug gebucht.«

»Den Leihwagen hat sie ebenfalls auf unbestimmte Zeit gemietet. Deshalb müssen wir für alles gewappnet sein.« Kelso schlug auf seine Aktentasche. »Ich würde gern ein paar wichtige Punkte mit Ihnen besprechen.«

Mark bot ihm einen Platz im Wohnzimmer an. Kelso setzte sich und öffnete die Aktentasche. Sie enthielt ein Handy, ein Ladegerät, Ersatzbatterien, ein Sony-Funkgerät und ein kleines elektronisches Gerät von der Größe einer Fernbedienung mit einer winzigen ausziehbaren Antenne. Mark sah außerdem ein kleines Zeiss-Fernglas und verschiedene Straßenkarten in Plastik-Schutzumschlägen.

»Sie wissen bestimmt, welche Geräte Sie für eine Observierung benötigen«, sagte Kelso. »Hier ist ein Foto von Jennifers Mietwagen. Merken Sie sich das Kennzeichen, damit Sie nicht dem falschen Wagen folgen.«

Kelso reichte Mark das Foto eines weißen Toyota Landcruiser mit Schweizer Nummernschild.

»Woher wissen Sie, welchen Wagen sie mieten wird?«, fragte Mark.

Der CIA-Agent nahm das kleine Gerät mit der winzigen Antenne aus der Aktentasche. »Sie sollten mir nicht so viele Fragen stellen. Der Landcruiser ist mit einem Peilsender ausgestattet. Das hier ist der Empfänger, der Ihnen stets die Position des Wagens anzeigt. Sollten Sie ihn aus den Augen verlieren, folgen Sie der Anzeige des Geräts. Und das Fernglas verfügt über eine Nachtsichtoptik.«

»Sie haben offenbar an alles gedacht.«

»Das habe ich zumindest versucht.« Kelso nahm die Mappe in die Hand. »Das hier sind Straßenkarten von der Schweiz und Norditalien. Die Straßen, die Jennifer vermutlich auf dem Weg nach Varzo benutzen wird, haben wir markiert. Prägen Sie sich die Route genau ein. Und dies hier«, Kelso faltete eine der Karten auseinander, »ist eine Karte vom Flughafen Kloten in Zürich. Ungefähr eine Viertelmeile vom Avis-Parkplatz entfernt ist neben einer Tankstelle ein Zubringer, den wir ebenfalls markiert haben. Jennifer muss diese Strecke nehmen, weil es der einzige Weg ist, der vom Flughafengelände wegführt. Sobald Sie am Flughafen alles erledigt haben, warten Sie dort auf sie.«

Kelso drückte ihm das Sony-Funkgerät in die Hand. »Kurz bevor Jennifer das Flughafengelände verlässt, informiert Sie einer meiner Männer über Funk. Sie warten, bis Sie Jennifers Toyota sehen, und folgen ihm dann in sicherer Entfernung. Noch Fragen?«

»Was ist, wenn die Geräte nicht funktionieren oder wenn ich Jennifer verliere?«

»Die Geräte sind absolut zuverlässig, Mr Ryan. Falls doch etwas passieren sollte, oder falls Sie Jennifers Spur verlieren, rufen Sie mich oder meine Agenten umgehend an. Meine Nummer ist auf der ersten Speicherwahltaste, sodass Sie diese Taste nur zu drücken brauchen. Sollten Sie Hilfe benötigen – meine Männer folgen Ihnen in sicherem Abstand und können in wenigen Minuten bei Ihnen sein.« Kelso hob die Augenbrauen. »Haben Sie alles verstanden?«

»Ich glaub schon.«

Kelso war ein wenig verärgert. »Entweder Sie haben alles verstanden oder nicht. Falls Sie Fragen haben, stellen Sie sie jetzt. Ein ›glaub schon‹ reicht mir nicht. Ich will nicht, dass Sie Fehler machen. Es geht um Jennifers Leben.«

Mark ging nicht auf Kelsos leicht aggressiven Tonfall ein. »Ich habe alles verstanden«, sagte er nur.

Der CIA-Agent legte die Geräte zurück in die Aktentasche. »Da ist noch etwas. Ich glaube nicht, dass Jennifer in Gefahr gerät, bevor sie den Leichnam ihres Vaters identifiziert hat.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Nennen Sie es Instinkt«, antwortete Kelso ausweichend, ehe er die Aktentasche zuklappte. »Nachdem Jennifer ihren Vater identifiziert hat, müssen Sie jedenfalls besonders wachsam sein.«

»Was ist mit meiner Waffe?«

»Am Informationsschalter des Züricher Flughafens wird ein Umschlag auf den Namen Charles Vincent Jones für Sie hinterlegt«, erwiderte Kelso. »In diesem Umschlag befinden sich eine Gepäckaufbewahrungsquittung sowie ein Schlüssel. Wenn Sie die Quittung am Gepäckschalter abgeben, wird Ihnen eine verschlossene Reisetasche ausgehändigt. In der Tasche finden Sie eine Glock Automatik und drei Magazine Munition.«

»Glauben Sie wirklich, ich brauche eine Waffe?«

»Die Beschattung ist kein Spiel, Mr Ryan. Noch Fragen?«

»Sehr viele, aber Sie werden sie sowieso nicht beantworten. Aber eine Frage muss ich stellen. Was ist, wenn ich die Glock benutzen muss und verhaftet werde?«

»Meine Organisation übernimmt die volle Verantwortung. Ich gebe Ihnen mein Wort, dass Sie ohne Anklage wieder freigelassen werden.«

»Das können Sie mir nicht zufällig schriftlich geben?«

Kelso, dem der spöttische Unterton nicht entging, lächelte gequält. »Nichts Schriftliches, Ryan. Vertrauen Sie mir. Die CIA wird Sie nicht im Stich lassen. Das wäre nicht in unserem Interesse.«

»Wie sieht es mit Unterstützung aus?«

»Grimes und Fellows begleiten Sie auf dem Flug und sind Tag und Nacht in Ihrer Nähe. Nach Ihrer Ankunft in Zürich bleiben die beiden diskret im Hintergrund. Wenn Sie Hilfe brauchen, nehmen Sie per Funk Verbindung zu ihnen auf. Mich brauchen Sie nur anzurufen. Sie können das Handy benutzen oder über Grimes und Fellows Kontakt zu mir aufnehmen. Falls es Schwierigkeiten gibt, bin ich innerhalb weniger Minuten da.«

»Ach, sagen Sie bloß!«

Kelso legte die Aktentasche auf den Couchtisch. »Ich bin stets in Ihrer Nähe. Und machen Sie sich keine Sorgen wegen des Zolls. Sie wird niemand belästigen.«

»Hoffentlich.«

»Haben Sie Ihre Sachen gepackt?«

»Ich bin dabei.«

»Noch Fragen?«

»Im Moment fällt mir keine ein.«

»Okay. Wir sehen uns in Europa wieder. Ich bin Ihnen sehr dankbar für Ihre Hilfe.«

»Ich tue es für Jennifer«, erwiderte Mark. »Wissen Sie, was seltsam ist? Ich habe keine Ahnung, worauf ich mich einlasse, und das macht mir große Sorgen.«

Kelso blieb ihm die Antwort schuldig und reichte ihm die Hand. »Gute Nacht, Mr Ryan. Legen Sie sich hin. Sie werden den Schlaf brauchen. Ich wünsche Ihnen morgen einen angenehmen Flug.«

13

Kurz bevor Mark einschlief, klingelte das Telefon. Er knipste die Nachttischlampe an und hob ab. Garuda meldete sich. »Mark? Bist du noch wach?«

»Jetzt ja. Was gibt’s, Lou?«

»Es geht um diesen Kelso, nach dem ich mich erkundigen sollte. Ich hab heute Abend den Freund von meinem Vater in Virginia angerufen. Wie ich erfuhr, ist er bereits im Ruhestand. Wir haben uns ein bisschen unterhalten, und dabei hab ich ganz nebenbei diesen Kelso erwähnt. Ich hab gesagt, ich hätte den Namen zufällig aufgeschnappt und wollte wissen, wer der Bursche ist.«

»Und?«

»Meinem Informanten zufolge muss Kelso einer der großen Bosse sein, der nur an den ganz großen Fällen von nationaler Bedeutung arbeitet. Mit dem ist nicht zu spaßen, Kumpel.«

»Hast du herausbekommen, in welcher Abteilung Kelso arbeitet?«

»Als ich danach fragte, hat mein Informant die Schotten dicht gemacht. Ich wollte ihn nicht zu sehr bedrängen, damit er nicht misstrauisch wird. Er wusste nur, dass Kelso vor ein paar Jahren versetzt wurde und seitdem einem Sonderkommando angehört. Er hat mir aber nicht gesagt, um was für ein Sonderkommando es sich handelt.« Garuda kicherte. »O Mann, das kann alles Mögliche bedeuten. Vielleicht bringt dieser Kelso sogar unbequeme CIA-Agenten um.«

»Sonst noch was?«

»Was willst du sonst noch? Den Namen des Typen, der ihm seine Lebensversicherung verkauft hat? Mehr hab ich nicht.«

»Danke, Lou. Du musst mir noch einen Gefallen tun.«

»Okay.«

»Jennifer Marchs jüngerer Bruder, Bobby, lebt im Cauldwell-Pflegeheim. Ich brauche jemanden, der in den nächsten Tagen mal bei ihm vorbeischaut und ein Auge auf ihn wirft. Würdest du das tun?«

»Klar. Darf ich fragen, warum?«

»Ich habe Jennifer versprochen, mich während ihrer Abwesenheit um ihren Bruder zu kümmern. Jetzt hat sich kurzfristig herausgestellt, dass ich ebenfalls verreisen muss.«

»Wohin?«

»Kann ich dir nicht sagen.«

»Wie kann ich dich erreichen?«

»Gar nicht.«

Garuda schwieg einen Moment, ehe er leise sagte: »Mark?«

»Ja?«

»Ich weiß nicht, was du vorhast, aber lass dir einen guten Rat geben: Pass auf dich auf. Wenn du dich mit der CIA einlässt, ist höchste Vorsicht geboten. Diese Typen haben ihre eigenen Gesetze.«

»Klar.«

»Es ist mir ernst, Mark. Es gibt nichts, was diese Burschen aus Langley nicht tun können … dein Telefon abhören, deine Kontoauszüge checken, sogar an deinen Wänden lauschen, wenn sie Bock drauf haben. Wer weiß denn schon genau, was da in Langley abgeht? Mein alter Herr hat mir mal einen kleinen Einblick in deren undurchschaubare Praktiken verschafft. Da kräuseln sich dir die Nackenhaare. Pass bloß auf dich auf. Versprochen?«

»Versprochen.«

»Gut. Träum schön, Amigo.«

Lou Garuda und Angeline lagen nackt im Bett. Angeline, die dunkelhäutige Schönheit, war zehn Jahre jünger als der Polizist und amerikanisch-kolumbianischer Abstammung. Die beiden hatten sich vor ein paar Monaten kennen gelernt und trafen sich seitdem des Öfteren, um miteinander zu schlafen. Normalerweise war der Sex fantastisch, aber heute war Garuda nicht in Form.

»Du bist so anders, Liebling. Was ist los?«, fragte Angeline sanft.

Garuda streichelte ihr übers Haar. »Nichts. Das war doch prima gerade, oder nicht?«

»Doch. Aber sonst reicht eine einzige Nummer dir nicht«, neckte sie ihn.

»Hör mal, Angeline, im Moment muss ich mich auf andere Dinge konzentrieren. Mir ist im Job ein Fehler unterlaufen. Da geht irgendwas verdammt Seltsames ab …«

»Willst du darüber sprechen?«

»Vor zwei Jahren habe ich mir bei einem Mordfall den Arsch aufgerissen, aber die Ermittlungen führten zu nichts. Damals war ein Typ spurlos verschwunden. In derselben Nacht war jemand in sein Haus eingebrochen, hatte seine Frau ermordet, seinen Sohn lebensgefährlich verletzt und versucht, seine Tochter zu vergewaltigen und zu töten. Wir haben kein Motiv gefunden, und der Mann, der spurlos verschwunden war, ist nie wieder aufgetaucht. Jetzt habe ich erfahren, dass seine Leiche in einem Gletscher in den Alpen gefunden wurde. Er soll ziemlich lange dort gelegen haben.«

»Das ist ja verrückt!«

»Du sagst es, mein Schatz.« Garuda zündete sich eine Zigarette an.

»Wer war dieser Mann?«

»Er hat bei einer Firma namens Prime International gearbeitet. Eine kleine, aber feine Investmentbank in Manhattan.«

»Und was hat er da gemacht?«

»Er war einer der stellvertretenden Direktoren. Am liebsten würde ich zu seiner Tochter gehen und mit ihr reden. Schließlich ist sie die einzige Überlebende der verfluchten Nacht damals. Aber ich fürchte, sie wird keine Lust haben, nochmal in der alten Geschichte zu rühren.«

»Aber ich hab noch Lust«, sagte Angeline und kuschelte sich an ihn. »Wie wär’s, wenn du die Zigarette ausmachst und stattdessen meine Leidenschaft entflammst?«

ZWEITER TEIL

14

Zürich

Jennifer ging zum Schalter der Autovermietung am Züricher Flughafen.

Einer der Angestellten hob lächelnd den Kopf. »Guten Tag, meine Dame. Was kann ich für Sie tun?«

»Ich habe einen Wagen reserviert. Einen Toyota Landcruiser.«

»Wie ist Ihr Name, bitte?«

»Jennifer March.«

Der Angestellte blätterte einige Unterlagen durch. »Wie lange bleiben Sie in der Schweiz, Frau March? Sie haben nicht angegeben, wie lange Sie den Wagen brauchen.«

»Ich weiß es noch nicht. Drei oder vier Tage, vielleicht länger. Ich fahre weiter nach Varzo an der italienischen Grenze und zum Wasenhorn. Wie weit ist es von hier aus?« Jennifer hatte beschlossen, den Ort aufzusuchen, an dem der Leichnam ihres Vaters gefunden worden war.

Der Mann hinter dem Schalter zeigte ihr auf einer Karte den Weg. »Drei oder vier Stunden vom Flughafen aus. Sie können die Karte gern behalten.«

Der Mann füllte die Formulare aus, nahm Jennifers Kreditkarte entgegen und bat sie, den Vertrag zu unterschreiben. Nachdem er ihr die Modalitäten erklärt hatte, reichte er ihr die Wagenschlüssel. »Angenehmen Aufenthalt in der Schweiz, Frau March.«

Jennifer verabschiedete sich und ging davon. Kaum war sie außer Sichtweite, griff der Angestellte der Autovermietung zum Telefon.

Mark landete kurz vor acht in Zürich. Er hatte im Flugzeug nur wenige Stunden geschlafen und fühlte sich nach dem achtstündigen Flug über den Atlantik wie zerschlagen. Nachdem er sein Gepäck abgeholt hatte, passierte er ungehindert den Zoll. Schließlich stand er vor dem Informationsschalter.

Er hatte Fellows und Grimes zwar im Flugzeug gesehen, doch sie hatten ihn nicht angesprochen. Nach der Landung verlor er die beiden Männer schnell aus den Augen. Am Informationsschalter war für ihn ein Umschlag auf den Namen Charles Vincent Jones hinterlegt worden, wie Kelso ihm gesagt hatte. In dem Umschlag befanden sich der Gepäckschein und der Schlüssel. Mark holte die kleine Reisetasche an der Gepäckaufbewahrung ab.

Er schloss sich auf der Herrentoilette ein und öffnete die Tasche, in der die Glock Automatik sowie drei Magazine lagen. Anschließend warf er einen Blick auf die Ankunftstafel. Es war acht Uhr fünfundvierzig. Jennifer sollte um zehn Uhr fünfundfünfzig landen. Vermutlich würde es zwölf Uhr werden, bis sie den Zoll passiert und den Mietwagen abgeholt hatte.

Mark hatte ein paar Sachen im Gepäck, mit denen er sein Aussehen verändern wollte. Ihm fehlte nur noch ein Hut. Er betrat eines der Geschäfte am Flughafen und probierte einen olivgrünen Schweizer Lodenhut an. Beim Blick in den Spiegel musste er sich das Lachen verkneifen. Der Zweck heiligt die Mittel, sagte er sich. Die breite Hutkrempe fiel über die Stirn und verdeckte einen Teil des Gesichts. Doch er war nicht auf Anhieb zu erkennen, und nur darauf kam es an, auch wenn er in dem knielangen, wendbaren Regenmantel, den er in New York gekauft hatte, und mit dem Hut zum Schießen aussah. Jennifer hätte sich vor Lachen gekrümmt, hätte sie ihn jetzt gesehen.

Mark ging zur Kasse. »Was kostet der Hut?«

»Zweihundert Franken.«

Mark rechnete den Betrag schnell um. »Hundertzwanzig Dollar für einen Hut?«

Der geschniegelte Verkäufer zuckte mit den Schultern. »Sie sind hier in der Schweiz, mein Herr. Das ist eine ausgezeichnete Qualität.«

Was soll’s? Uncle Sam zahlt ja, sagte sich Mark und reichte dem Verkäufer seine Kreditkarte. »Okay, ich nehme das Ding.«

Zwei Minuten später ging er in Regenmantel und mit Lodenhut zum Terminal. Unterwegs betrachtete er sich in einem Schaufenster und stellte zufrieden fest, dass die Verkleidung ihren Zweck erfüllte. Er sah auf die Uhr: 9.15. Zeit satt. Bevor er den Wagen am Avis-Schalter abholen musste, konnte er in Ruhe einen Kaffee trinken.

Ein schwarzer Opel Omega mit getönten Scheiben war auf seinen Namen reserviert. Mark reichte dem Angestellten seine Kreditkarte und füllte die Formulare aus. Anschließend holte er den Wagen auf dem Parkplatz der Avis-Autovermietung ab und warf sein Gepäck in den Kofferraum. Als er den Terminal verließ, regnete es. Er fuhr auf die Hauptstraße, die zur Züricher Umgehungsstraße führte. Die Straßenkarte lag auf dem Beifahrersitz. Ein paar Minuten später entdeckte er den Zubringer hinter der Tankstelle und hielt.

Mark hatte bisher zweimal in Europa Urlaub gemacht. Als Achtzehnjähriger war er per Anhalter durch Deutschland und Frankreich gefahren; die zweite Reise hatte ihn für fünf Tage nach Paris geführt. Es war seine Hochzeitsreise mit Ellen gewesen und hatte ein kleines Vermögen gekostet.

Dieser dritte Trip nach Europa unterschied sich erheblich von den beiden vorhergehenden.

Mark nahm das Sony-Funkgerät und das Ortungsgerät aus der Aktentasche, schaltete beide Geräte ein und legte sie auf den Beifahrersitz. Das Ortungsgerät zeigte an, dass sich Jennifers Wagen nicht bewegte: Der Toyota musste noch auf dem Parkplatz der Autovermietung stehen. Mark stellte den Monitor ab und schaute sich die Straßenkarte an.

Zwei Stunden später erwachte das Funkgerät mit statischem Rauschen zum Leben. »Mr Ryan, alles in Ordnung?«

Mark schrak zusammen. Ob es Grimes’ oder Fellows’ Stimme war, wusste er nicht.

»Ich bin vor Ort und höre Sie laut und deutlich«, sagte er.

»Gut. Hier ist Grimes. Sind Sie startklar?«

»Ich glaube ja.«

»Bereiten Sie sich auf die Verfolgung vor. Das Zielobjekt ist unterwegs. Viel Glück.«

»Danke.« Mark stellte das Ortungsgerät ein und beobachtete den Positionswechsel. Jennifers Geländewagen bewegte sich. Sein Herz pochte laut, als der weiße Toyota fünf Minuten später an ihm vorbeifuhr. Jennifer saß auf dem Fahrersitz und starrte auf die Straße. Es war ein seltsames Gefühl, sie zu beobachten, ohne dass sie etwas davon ahnte. Mark bekam ein schlechtes Gewissen, verdrängte es aber rasch. Schließlich war er zu Jennifers Schutz hier. Leider wusste er immer noch nicht, vor wem er sie beschützen sollte.

Mark ließ den Motor an und nahm die Verfolgung des Toyota auf.

Jennifer liebte die Schweiz. Es war eines der schönsten Länder der Welt. Als Kind hatte sie mit ihren Eltern eine Reise nach Zürich gemacht. Die reizvolle Landschaft mit den schneebedeckten Alpengipfeln, den blauen Seen und den tiefen Tälern hatte sie verzaubert.

Trotz des ermüdenden Fluges hatte Jennifer nicht vor, in Zürich zu übernachten. Sie wollte keine Zeit verschwenden und die italienische Grenze noch vor Einbruch der Dunkelheit erreichen. Sie warf einen Blick auf die Karte, ehe sie auf die Autobahn in Richtung Süden auffuhr. Eine Stunde später erreichte sie Luzern am Vierwaldstätter See. Sie fuhr auf der E2 am See entlang, bis sie den Weg auf der E35 Richtung Süden fortsetzte. Die Straße führte durch Nadelwälder, unbekannte kleine Dörfer und verschlafene Weiler. Auf den Berghängen sah sie hübsche Schlösser und weidende Kühe mit kleinen Glöckchen am Hals.

Bald darauf fuhr sie die steile, gewundene Bergstraße zum Furkapass hinauf. Hier oben herrschten noch fast winterliche Zustände mit Schnee und Eis. Die Aussicht auf die Berge war atemberaubend. Hinter der Passhöhe ging es bergab in Richtung Brig. In dem jahrhundertealten Wintersportort befand sich der ehemalige Schweizer Übergang nach Italien. Oberhalb des Ortes stand der Stockalper-Palast mit dem Zwiebelturm. Jennifer fuhr um das Zentrum von Brig herum und weiter in Richtung Süden zum Simplonpass und zur italienischen Grenze.

Die Fahrt war ziemlich anstrengend. Einige Bergstraßen waren nicht durch Schutzwälle gesichert, und unmittelbar hinter dem Straßenrand fielen die Abhänge hunderte von Metern steil in die Tiefe. Jennifer musste daher sehr vorsichtig fahren. Schließlich hielt sie vor einem Selbstbedienungsrestaurant, ließ sich eine Tasse Kaffee und ein Käsebrötchen geben und stellte sich damit auf den Balkon. Es war bitterkalt. Sie schaute auf die weißen Berge ringsum und auf die italienische Grenze, die durch das lange Tal des Simplonpasses verlief.

Ein älterer Wanderer mit einem Federhut trat zu ihr auf den Balkon und bewunderte die Aussicht. Er lächelte sie an. »Schön hier, nicht wahr?«, fragte er mit Schweizer Akzent. »Wo kommen Sie her?«

Jennifers bescheidene Französisch- und Deutschkenntnisse reichten aus, um sich zu verständigen. »Ich komme aus Amerika.«

»Und gefällt es Ihnen hier?«, wollte der Mann wissen.

Jennifer bewunderte die malerischen Berge. »Es ist wundervoll. Können Sie mir sagen, wo das Wasenhorn liegt?«

»Natürlich.« Der Mann zeigte auf einen zerklüfteten, schroffen Berg zur Linken, dessen Gipfel von weißen Wolken umhüllt war. »Dort, das ist das Wasenhorn. Wollen Sie da hinauf, junge Frau?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Das ist vernünftig. Man muss erfahren sein, um den Gletscher zum Gipfelgrat zu überqueren. Erst vor wenigen Tagen wurde da oben eine Leiche im Gletscher gefunden. Der arme Kerl hatte jahrelang im Eis gelegen.«

Mark fühlte sich nach dem transatlantischen Flug wie gerädert. Es war schwierig für ihn, sich auf seine Aufgabe zu konzentrieren. Die gewundenen Schweizer Bergstraßen verlangten höchste Aufmerksamkeit. Um seine zunehmende Müdigkeit zu vertreiben, ließ er das Seitenfenster herunter, damit die kalte klare Luft ihn wach hielt, die in den Wagen wehte.

Mark musste sich auf die Straße und zugleich auf Jennifers Toyota konzentrieren. Nach zwei Stunden verschwamm der weiße Geländewagen vor seinem Blick, doch bisher hatte er eine sichere Entfernung eingehalten. Es herrschte nicht viel Verkehr, und ihm folgte kein Wagen. Grimes und Fellows machten ihre Sache verdammt gut. Das musste man ihnen lassen.

Vor einem Café hielt Jennifer an. Mark blieb hundert Meter hinter ihr stehen. Nach einer Viertelstunde verließ sie das Lokal, stieg in den Toyota und fuhr weiter. Mark setzte die Verfolgung fort.

Als Jennifer in das winzige italienische Grenzdörfchen Iselle fuhr, schien die Sonne. Sie passierte problemlos den Grenzposten. Der italienische Zollbeamte in der grünen Uniform warf nur einen flüchtigen Blick in ihren Reisepass. Zehn Minuten später erreichte Jennifer Varzo, eine kleine, verschlafene Stadt. Die örtliche Wache der Karabinieri war gut ausgeschildert.

Das dreistöckige alte Gebäude mit den beigefarbenen Mauern stand auf einem kleinen gepflasterten Platz. Eine Steintreppe führte zum Eingang. Auf der Veranda standen große Pflanzen in Terrakotta-Töpfen. Das Gebäude sah eher wie ein Wohnhaus als wie eine Polizeiwache aus. Jennifer wurde daran erinnert, dass sie sich auf italienischem Boden befand, wo es nicht so förmlich zuging wie in der Schweiz. An der Fassade hing eine Sprechanlage. Jennifer parkte den Toyota gegenüber vom Platz, ging zum Gebäude und drückte auf die Taste der Sprechanlage.

Zwei müde Männer traten in Hemden und Unterwäsche auf die Veranda. Sie rieben sich die Augen und starrten auf Jennifer. Einer schlüpfte unbeholfen in seine Hose und hüpfte auf einem Bein über die Veranda. Jennifer hätte am liebsten laut gelacht. Es war kurz nach Mittag. Vermutlich hatte sie die Männer bei ihrer Mittagsruhe gestört. Ein junger Korporal stieg die Treppe hinunter, während er sein Hemd in die Hose stopfte.

»Signorina. Cos’è caduto?«

Jennifer sprach kein Italienisch. Erfolglos versuchte sie dem Korporal den Grund ihres Kommens zu erklären. Schließlich rief der Korporal einen Kollegen zu Hilfe. Ein stämmiger Mann Ende vierzig mit dickem Schnurrbart trat auf die Veranda und stieg die Treppe hinunter. Er trug ein Halfter, in dem eine Pistole steckte, und eine Hose mit roten Streifen. »Signorina«, sagte er, während er seine Uniformjacke zuknöpfte.

»Sprechen Sie Englisch?«

»Si. Ein wenig. Ich bin Wachtmeister Barti. Wie kann ich Ihnen helfen?«

Jennifer erklärte es ihm.

»Folgen Sie mir bitte, Signorina.«

Der Wachtmeister stieg die Treppe hinauf und führte Jennifer in ein unordentliches Büro. Er bot ihr einen Stuhl an und nahm hinter dem Schreibtisch Platz. »Commissario Caruso leitet die Ermittlungen«, sagte er. »Er wird mit Ihnen sprechen wollen.«

»Kann ich zu ihm?«, fragte Jennifer.

»Sein Büro ist in unserer Zentrale in Turin, und im Augenblick ist er leider dienstlich in der Schweiz unterwegs. Aber er kommt morgen zurück. Kann ich Ihnen nicht helfen, Signorina?«

»Wo liegt der Leichnam meines Vaters?«

»In Turin.«

»Ich möchte ihn sehen.«

Barti zuckte mit den Schultern. »Das ist nicht möglich. Commissario Caruso muss bei der Identifizierung zugegen sein.«

Verärgert erwiderte Jennifer: »Dann möchte ich wenigstens den Ort sehen, wo mein Vater gefunden wurde.«

»Darüber sollten Sie besser mit dem commissario sprechen. Der Weg dorthin ist ziemlich weit und sehr gefährlich. Vor Einbruch der Dunkelheit wären wir nicht zurück.«

Besonders hilfreich war der Wachtmeister nicht, aber vermutlich waren ihm die Hände gebunden. Jennifer musste sich auf jeden Fall mit diesem Caruso treffen. »Dann warte ich, bis ich mit dem commissario sprechen kann. Wann treffe ich ihn an?«

»Morgen Nachmittag, würde ich sagen. Gegen zwei. Ich rufe in seinem Büro an und sage ihm, dass Sie nach Turin kommen.«

Als Barti sich hinter seinem Schreibtisch erhob, sagte Jennifer: »Darf ich Sie fragen, ob Sie den Leichnam meines Vaters gesehen haben?«

»Si.«

»Können Sie mir sagen, wie er gestorben ist?«

Dem Wachtmeister lag die Antwort schon auf der Zunge, als er sich eines Besseren besann. »Auch darüber sollten Sie mit dem commissario sprechen. Er wird Ihnen alles erklären.«

Jennifer seufzte niedergeschlagen. Von diesem Mann erfuhr sie wirklich nichts. »Gibt es hier ein Hotel, in dem ich übernachten könnte?«

»Hier gibt es nur zwei kleine Pensionen. Auf der anderen Seite der Grenze finden Sie gute Unterkünfte. Das Hotel Berghof in Simplon ist bei den Gästen sehr beliebt.«

»Danke.« Ehe Jennifer zur Tür ging, sagte sie: »Wie ich hörte, hat ein Amerikaner den Leichnam meines Vaters gefunden.«

»Si. Ein junger Mann namens Chuck McCaul.«

»Könnte ich mit ihm sprechen?«

»Scusi, das ist nicht möglich.«

»Warum nicht?«

»Er ist tot.«

15

Fünfzehn Minuten später fuhr Jennifer zurück in die Schweiz. Sie hatte beschlossen, die Nacht in Simplon zu verbringen. In Varzo schien man nicht auf Touristen eingestellt zu sein. Außerdem wollte sie sich den Gletscher ansehen, wo ihr Vater gefunden worden war. Der Polizist hatte sichtlich gezögert, ihr nähere Erklärungen über den Tod des amerikanischen Bergsteigers zu liefern. Er sprach von einem Unfall am Furkapass und dass die Schweizer Polizei in dem Fall ermittle. Jennifer wunderte sich über den Tod des jungen Mannes und hoffte auf nähere Erklärungen von commissario Caruso.

Jennifer stand vor einer Kreuzung. Die linke Abzweigung führte in das malerische Dorf Simplon. In dem Ort, der nur über ein paar lange, schmale, gepflasterte Straßen verfügte, standen eine weiße Kirche mit einem Zwiebelturm, ein paar Hotels und eine gemütliche Bar.

Ehe Jennifer links nach Simplon abbog, sah sie im Innenspiegel einen dunklen Opel, der ungefähr fünfzig Meter hinter ihr fuhr. Der Wagen war ihr schon auf der Fahrt von Varzo hierher aufgefallen. Da der Opel getönte Scheiben hatte, konnte sie keinen Blick ins Innere werfen, hatte aber das Gefühl, dass der Fahrer ihr folgte.

Jennifer bog auf den Parkplatz vor dem Hotel ein. Auf der Tafel stand: Hotel Berghof. Als sie ausstieg, fuhr der Opel an ihr vorbei. Die dunklen Scheiben wirkten bedrohlich auf sie. Der Opel fuhr die gepflasterte Straße hinunter, bog auf die Hauptstraße ein und verschwand. Sekunden später hatte Jennifer den Wagen bereits vergessen.

Mark hatte Jennifers Verfolgung fortgesetzt, nachdem sie die Karabinieri-Wache verlassen hatte.

Ihre Fahrt zurück über die Grenze nach Simplon gab ihm Rätsel auf. Er war davon ausgegangen, dass sie weiter nach Turin fahren würde, da Paul Marchs Leichnam im dortigen Leichenschauhaus lag. Was hatte das zu bedeuten?

Mark suchte auf der Karte das Wasenhorn, das sich zwischen Simplon und Varzo befand. Von Simplon aus schien der Berg schneller erreichbar zu sein. Vielleicht wollte Jennifer sich die Stelle ansehen, an der die Leiche ihres Vaters gefunden worden war. Und weil es früh dunkel wurde, musste sie sich ein Hotel suchen. Anders konnte Mark sich nicht erklären, weshalb Jennifer die Grenze erneut passiert hatte.

Plötzlich meldete sich das Funkgerät. Es war Grimes. »Sind Sie da, Mr Ryan?«

»Ja, ich bin hier.«

»Wir sind ungefähr fünfhundert Meter hinter Ihnen. Was hat sie vor?«

»Offenbar will sie zurück nach Simplon.«

»Warum?«

»Vielleicht möchte sie sich die Stelle ansehen, wo der Leichnam ihres Vaters gefunden wurde. Und weil es heute zu spät dafür ist, wird sie dort übernachten wollen.«

»Könnte sein. Sollen wir die Beschattung kurzfristig übernehmen?«

»Nein, nicht nötig.«

»Okay. Sobald sie ein Hotel gefunden hat, sollten Sie sich in der Nähe ebenfalls ein Zimmer suchen, damit Sie Jennifer nicht aus den Augen verlieren. Wir übernachten ebenfalls in dem Ort. Over.«

Mark legte das Funkgerät auf den Beifahrersitz. Jennifer fuhr ins Dorf und hielt vor einem Hotel namens Berghof. Unter dem Schild stand: Zimmer frei. Zu beiden Seiten der gepflasterten Straße gab es Hotels und Bars. Leider erkannte Mark zu spät, dass er sich in einer Einbahnstraße befand. Auf beiden Seiten parkten Autos. Er konnte nirgendwo anhalten. Der Wagen hinter ihm hupte bereits.

Verdammt.

Er musste genau an Jennifer vorbei. Zum Glück schützten ihn die getönten Scheiben. Doch als er Jennifer in zehn Metern Entfernung passierte, sah er, dass sie auf den Opel starrte. Mark steuerte schwitzend auf den Ortsausgang zu, hielt am Straßenrand und schaltete das Ortungsgerät ein. Es zeigte keinen Positionswechsel an. Verdammt. Es war jammerschade, dass Jennifer den Opel bemerkt hatte. In Zukunft musste er vorsichtiger sein.

Mark schaute auf die Uhr. Es war fast vier. In einer Stunde brach die Dämmerung herein. Bis dahin musste er warten, damit er sich ein Hotel in der Nähe des Berghofs suchen konnte. Jennifer durfte auf keinen Fall ein zweites Mal auf den Opel aufmerksam werden.

Der Berghof war ein idyllisches Hotel mit Holzbalken und weiß gestrichenen Wänden. Jennifer ging zur Rezeption, hinter der eine gut gelaunte junge Frau telefonierte. Sie legte auf und sagte: »Ja?«

»Haben Sie ein Zimmer für eine Nacht frei?«

Die Dame bat Jennifer, das Anmeldeformular auszufüllen. Anschließend führte sie den neuen Gast in ein großes Zimmer mit Holzdecke und Blick auf das Simplontal. Die Aussicht war herrlich. »Wenn Sie möchten, bitte ich den Koch, Ihnen etwas zu essen zu machen, Frau March.«

Jennifer hatte eigentlich keinen Hunger. Der Gedanke, morgen den Leichnam ihres Vaters zu identifizieren, ließ sie schaudern. Trotzdem, sie musste etwas essen. »Ja, gern. Das wäre nett.«

»Sie können im Speisesaal oder in der Gaststube unten essen. Gemütlicher ist es wohl in der Gaststube. Im Speisesaal sind Sie um diese Zeit ganz allein.«

Jennifer duschte, zog Jeans und einen Pullover an und setzte sich in der Gaststube in eine kleine Nische. An einer Wand brannte ein Holzfeuer. Mehrere Gäste, größtenteils Bauern, standen plaudernd an der Theke. Einige warfen Jennifer verstohlene Blicke zu. Die Kellnerin brachte ihr die Speisekarte. Jennifer bestellte eine Jägersuppe, eine kalte Platte mit Schweizer Käse und verschiedenen Wurstsorten, einen Salat und ein Bier.

Nachdem sie gegessen hatte, starrten die Männer an der Theke sie immer noch an. Schließlich kam einer zu ihr und stellte ihr ein Glas Schnaps hin. »Willkommen in Simplon«, sagte er in fließendem Englisch. »Dieser Schnaps wird hier bei uns gebrannt. Der stärkste, den Sie je getrunken haben, darauf wette ich. Man muss ihn nur schnell runterkippen. Sie sind Amerikanerin, nicht wahr?«

Der mittelgroße Mann mit dem struppigen Bart war Ende zwanzig und sah sympathisch aus. Er trug einen bunten Rollkragenpullover und Jeans. Jennifer ging davon aus, dass er sie anbaggern wollte; deshalb schob sie das Glas zur Seite und sagte höflich: »Ja, ich bin Amerikanerin. Und danke für den Schnaps, aber ich möchte allein sein, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

Der Mann reichte ihr lächelnd die Hand. »Natürlich. Ich wollte mich nur vorstellen, da Sie mein Gast sind. Anton Weber. Ich bin der Hotelbesitzer.«

Jennifer errötete. »Oh, entschuldigen Sie.«

»Kein Problem. Sind Sie Touristin, Frau March?«

»Sieht man mir das an?«

Der Mann lachte. »Ich fürchte, ja. Bleiben Sie lange in Simplon?«

»Nein, nur eine Nacht. Ich bin auf der Durchreise.«

»Das ist schade.«

»Ich habe gehört, hier soll eine Leiche gefunden worden sein …«

Weber runzelte die Stirn. »Ach, das haben Sie schon gehört? Eine seltsame Entdeckung, wirklich. Das Eis soll den Leichnam konserviert haben. Sie sind doch nicht etwa Journalistin?«

Jennifer hatte keine Lust, einem Fremden den Grund ihrer Reise zu verraten. »Nein, ich bin nur neugierig. Die Sache hat mein Interesse geweckt.«

»Ein junger amerikanischer Bergsteiger hat den Leichnam im Wasenhorn-Gletscher gefunden. Er war Gast unseres Hotels. Unglücklicherweise verstarb er vor drei Tagen. Er stürzte tausend Meter tief in den Furkapass. Sein Körper wurde völlig zerschmettert. Von unserem Polizeiwachtmeister habe ich erfahren, dass die Ermittlungen noch nicht abgeschlossen sind und dass nachgeforscht wird, ob es gar kein Unfall gewesen sein könnte.«

Jennifer erstarrte. »Wollen Sie damit andeuten, er könnte ermordet worden sein?«

Anton Weber zuckte mit den Schultern. »Das kann ich Ihnen wirklich nicht sagen. Gestern waren zwei Polizisten hier. Sie haben sein Zimmer durchsucht und seine Sachen mitgenommen. Mir kam das ziemlich merkwürdig vor.«

Jennifer lief ein kalter Schauer über den Rücken. »Könnte ich mir den Gletscher ansehen, wo der Leichnam gefunden wurde?«

»Das schon. Aber Sie brauchen einen Führer, wenn Sie aufs Wasenhorn wollen. Um diese Jahreszeit ist der Aufstieg gefährlich. Der Schnee schmilzt. Darf ich fragen, warum Sie sich für den Gletscher interessieren?«

»Reine Neugier. Außerdem hat man von dort oben bestimmt eine fantastische Aussicht. Wo könnte ich einen Führer finden?«

Weber lachte. »Der steht vor Ihnen. Bevor ich die Leitung dieses Hotels übernahm, habe ich als Bergführer mein Geld verdient. Ich kenne den Wasenhorn-Gletscher wie kaum jemand anders.«

»Würden Sie mich dort hinaufführen?«

»Warum nicht? Aber Sie brauchen eine gute Kondition. Es ist eine anstrengende Wanderung.«

»Was kostet die Führung?«

Weber lächelte. »Der übliche Preis liegt bei zweihundert Schweizer Franken. Aber es wäre mir ein Vergnügen, Sie kostenlos zum Wasenhorn zu führen. Haben Sie die Ausrüstung dabei?«

»Ausrüstung?«

»Stiefel, Steigeisen, Eispickel, Wetterjacke und so weiter.«

»Leider nicht.«

»Na, macht nichts«, sagte der Hotelier. »Meine Schwester Greta ist eine erfahrene Bergsteigerin. Sie kann Ihnen alles leihen, was Sie brauchen. Sie hat ungefähr Ihre Größe. Sie haben Greta übrigens schon kennen gelernt – sie arbeitet an der Rezeption. Also, wir treffen uns dann morgen früh um halb sieben hier unten. Nach dem Frühstück fahren wir die Straße zum Wasenhorn bis zum Ende hinauf. Den Rest der Strecke müssen wir zu Fuß gehen. Wir werden ungefähr drei Stunden brauchen. Sie müssen sich warm anziehen. Dort oben weht ein kaltes Lüftchen.«

Jennifer hob ihr Glas. »Danke.« Sie nippte an dem Schnaps, der wie Feuer in ihrer Kehle brannte, und schüttelte sich.

Weber lachte. »Ich hatte Sie gewarnt.« Er stand auf und reichte Jennifer die Hand. »Jetzt muss ich mich um meine Gäste kümmern. Hat mich gefreut, Sie kennen zu lernen, Frau March.«

Als die Dunkelheit hereinbrach, fuhr Mark zurück ins Dorf und an Jennifers Hotel vorbei. Der Toyota stand auf dem Hotelparkplatz. Genau gegenüber vom Berghof war das Seefelder. Es schien ein teurer Schuppen zu sein. Ein Künstler hatte die pastellfarbenen Außenwände mit Jagdszenen bemalt. Zum Glück befand sich der Parkplatz hinter dem Haus, sodass niemand den Opel von der Straße aus sehen konnte. Ob Jennifer vorhatte, die Nacht im Berghof zu verbringen, wusste Mark nicht. Dieses Risiko musste er eingehen. Er fuhr auf den Hotelparkplatz, stellte den Opel ab, betrat das Hotel und ging zur Rezeption.

»Ich hätte gern ein Einzelzimmer.«

Der Empfangschef hob den Kopf und antwortete auf Englisch: »Aber gern, Sir. Wie lange bleiben Sie?«

»Voraussichtlich nur eine Nacht«, sagte Mark. »Ich möchte ein Zimmer mit Blick auf die Straße.«

Der Mann runzelte die Stirn. »Die beste Aussicht auf die Alpen bieten die Zimmer zum Hof. Ziehen Sie es nicht vor, in einem dieser Zimmer zu übernachten?«

Mark reichte ihm seine Kreditkarte. »Ich glaube Ihnen gern, dass die Aussicht fantastisch ist. Trotzdem möchte ich ein Zimmer zur Straße. Buchen Sie den Betrag bitte sofort ab. Vielleicht verlasse ich Sie morgen in aller Frühe.«

Um Mitternacht lag Jennifer noch immer wach in ihrem dunklen Hotelzimmer. Die Kirchturmuhr schlug zwölf. Der Gedanke an den jungen Bergsteiger McCaul raubte ihr den Schlaf. Die Andeutung des Hoteliers, er könnte unter mysteriösen Umständen ums Leben gekommen sein, jagte ihr kalte Schauer über den Rücken. Um mehr zu erfahren, musste sie sich bis zu ihrem Treffen mit Caruso gedulden.

Jennifer beschäftigte noch etwas anderes: der Opel, der ihr gefolgt war. Sie versuchte sich einzureden, dass ihre Fantasie allmählich mit ihr durchging.

Draußen tobte ein Unwetter. Blitze zuckten, und ohrenbetäubende Donnerschläge rasten durch die Alpentäler. Strömender Regen prasselte aufs Dach. Für Jennifer war es nicht einfach, während eines Unwetters Schlaf zu finden. Die heutige Nacht bildete da keine Ausnahme. Vor ihrem geistigen Auge tauchten wieder die Szenen der Mordnacht auf: der Anblick der blutüberströmten Körper ihrer Mutter und ihres Bruders im elterlichen Schlafzimmer; der maskierte Mann, dem sie die Klinge in den Hals stieß; ihr verzweifelter Versuch, dem Verfolger zu entkommen …

Die entsetzlichen Albträume kehrten immer wieder, obwohl sie sich verzweifelt bemühte, die traumatischen Ereignisse der Mordnacht zu überwinden.

Eine Stunde später schlief sie endlich erschöpft ein.

Mark saß in seinem dunklen Hotelzimmer. Er hatte die Gardinen zur Seite gezogen und hielt das Fernglas in der Hand. Draußen war tiefe Nacht, doch dank der Nachtsichtlinsen, die er aufs Fernglas geschraubt hatte und die der Dunkelheit geisterhafte grüne Farbtöne verliehen, konnte er Jennifers Wagen und ihr Hotel sehen. Die Kleinstadt schlief. Nur das Wüten des Sturms und das Donnern in den Bergen waren zu hören.

Vor einer Stunde hatte Jennifer die Vorhänge in ihrem Zimmer zugezogen und das Licht ausgeschaltet. Daraufhin hatte Mark sich ein wenig entspannt und das Fernglas aus der Hand gelegt. Von Grimes und Fellows hatte er nichts mehr gehört. Vermutlich übernachteten sie in einem der anderen Hotels vor Ort. Falls Jennifer vorhatte, morgen früh Richtung Gletscher zu fahren, stand er vor einem großen Problem, denn der spärliche Verkehr auf den Bergstraßen würde die Beschattung erheblich erschweren. Mark wusste auch nicht, wann Jennifer das Hotel wieder verlassen würde. Er stellte sich den Reisewecker sicherheitshalber auf sieben Uhr. Für den Morgen hatte er sich bereits saubere Kleidung herausgelegt und die Reisetasche gepackt. Er zog die Vorhänge zu und schaltete die Nachttischlampe ein.

Das Zimmer war luxuriös mit einem großen Bett, Chintzvorhängen und teuren antiken Holzmöbeln ausgestattet. In einer Ecke stand eine Minibar. Seit dem Flug heute Morgen hatte Mark nichts mehr gegessen, doch den Zimmerservice wollte er nicht rufen, da er befürchtete, dadurch die Beschattung von Jennifers Hotelzimmer zu gefährden. Die lange Fahrt hatte an seinen Kräften gezehrt. Er war hungrig und durstig, und die Höhenluft machte ihm zu schaffen.

Mark warf einen Blick in die Minibar. Sie enthielt Bier, Schnaps, alkoholfreie Getränke, Nüsse, Snacks und Süßigkeiten: kleine Toblerone-Riegel und alkoholhaltige Edelschokolade. Nach kurzer Überlegung nahm er eine der zwei Miniflaschen Jack Daniel’s aus der Minibar und warf einen Blick auf die Preisliste. Die kleine Flasche kostete umgerechnet sage und schreibe zwölf Dollar. Eine Tüte Nüsse kostete fünf Dollar, der Toblerone-Riegel sechs und die alkoholhaltigen Edelschokoladen zehn.

Was soll’s, sagte er sich. Geht ja auf Spesen. Mark trank ein Bier und einen Jack Daniel’s mit Eis. Dazu aß er eine Packung Nüsse und einen Toblerone-Riegel. Die Edelschokoladen sparte er sich für später auf. Er wollte sich gerade einen zweiten Jack Daniel’s genehmigen, als sein Handy klingelte. Kelso war am Apparat. »Haben Sie sich eingewöhnt, Ryan?«

»Klar. Es ist fast wie zu Hause, nur dass es hier eine Minibar gibt. Wo sind Sie?«

»In Ihrer Nähe.« Weitere Erklärungen lieferte Kelso nicht. »Was ist mit Jennifer?«

»Sie übernachtet im Berghof, genau gegenüber von meinem Hotel. Wo sind Ihre Agenten?«

»In einem Hotel am Ortsausgang. Kommen Sie mit den Überwachungsgeräten zurecht?«

»Bestens.«

»Gut. Sie sollten versuchen zu schlafen. Morgen wird sicher ein anstrengender Tag.«

»Keine Sorge. Ich komme schon klar.«

»Gute Nacht, Mr Ryan.«

Mark schaltete das Handy aus, trank seinen Jack Daniel’s und überprüfte noch einmal seine elektronischen Geräte. Es schien alles in bester Ordnung zu sein. Jennifers Beschattung kam ihm wie ein böser Traum vor. Es war schwierig für ihn, sich damit abzufinden. Er fragte sich, wie sie auf die Identifizierung des Leichnams ihres Vaters reagieren würde. Und zum tausendsten Mal stellte er sich dieselbe Frage: Warum hat Paul March in dem Eisgrab in den Alpen den Tod gefunden?

Mark öffnete das Fenster, zog sich aus und ging ins Bett. Die kalte Bergluft wirkte wie ein Schlafmittel auf ihn. Kaum lag sein Kopf auf dem Kissen, schlief er ein.

Der Mann fuhr ins Dorf und hielt vor dem Berghof. Es goss in Strömen. Er stellte den Motor ab, ließ das Seitenfenster herunter und betrachtete ein paar Minuten das Hotel, das vom flackernden Licht der Blitze erhellt wurde.

Es war drei Uhr nachts. Nachdem der Mann einen prüfenden Blick auf die Straße geworfen hatte, stieg er aus und trat hinaus in den Regen. Dann ging er zum weißen Toyota, zog das Werkzeug unter seinem nassen Regenmantel hervor und machte sich an die Arbeit. Fünf Minuten später stieg er wieder in den Wagen und fuhr denselben Weg zurück, den er gekommen war.

16

New York

Lou Garuda verbrachte den ganzen Montag damit, seine alten Notizen vom March-Fall durchzusehen. Viel schlauer war er anschließend auch nicht. Er fragte sich, was Mark im Schilde führte. Sein alter Kumpel hatte ihm keine Telefonnummer hinterlassen, damit er ihn kontaktieren konnte. Ein wenig verärgert rief Garuda einen gemeinsamen Bekannten bei einer New Yorker Polizeiwache an. »Woody, hier ist Lou Garuda.«

»Ah, mein südländischer, trinkfester Kumpel. Der Hengst mit dem dicken Schwanz. Was kann ich für dich tun, Lou?«

»Mark Ryan hat im Moment Urlaub. Weißt du, wo der stecken könnte?«

»Nee.«

»Irgendeine Ahnung, wie ich ihn erreichen könnte?«

»Nee.«

»Weißt du, wohin er gefahren ist?«

»Nee.«

»Danke, Woody. Du bist eine gute Informationsquelle.«

»Gern geschehen.«

Garuda legte auf. Mark Ryan hatte früher an derselben Straße gewohnt wie Jennifer March. Vielleicht wusste seine Familie, wo er war. Garuda fuhr mit seinem silbernen, fünfzehn Jahre alten Porsche 944 nach Long Beach auf Long Island. Der Porsche hatte schon hundertachtzigtausend auf dem Tacho, aber der Motor lief noch einwandfrei. Garuda liebte den alten Schlitten fast mehr als Angeline.

Die Villa der Marchs – ein zweistöckiges Gebäude im Kolonialstil mit großem Grundstück, gepflegtem Garten und eigenem Bootshaus – sah genauso aus wie damals, als er an dem Fall gearbeitet hatte. Als Garuda an dem Anwesen vorbeifuhr, fragte er sich, ob Jennifer March das Haus mittlerweile verkauft hatte.

Er parkte am Bordstein, stieg die Treppe zur Veranda hinauf und klingelte. Da niemand öffnete, ging er um das Haus herum. Das Gartentor war verschlossen. Enttäuscht ging Garuda zum Nachbarhaus, das kleiner und bescheidener war, und klingelte dort.

Eine ältere Frau erschien hinter der Glastür. Sie war übergewichtig und unattraktiv. In ihrem Haar steckten rosafarbene Lockenwickler. Sie trug einen hässlichen bunten Morgenmantel, den sie ängstlich vor der Brust umklammerte. Mein Gott, ging es Garuda durch den Kopf. Der arme Kerl, der mit dieser Schabracke schlafen muss. Wenn ich je mit so einer Frau im Bett liegen müsste, würde ich mir die Kugel geben.

Die Frau fragte argwöhnisch: »Ja?«

Garuda zeigte ihr seine Dienstmarke. »Entschuldigen Sie die Störung. Ich suche einen Freund von mir, Detective Ryan. Seine Familie wohnt im Haus nebenan.«

Die Frau sah sich die Dienstmarke an und entspannte sich. »Sie meinen Mark?«, fragte sie freundlich.

»Richtig, Ma’am. Von seiner Dienststelle habe ich erfahren, dass er Urlaub hat. Sie haben nicht zufällig jemanden von seiner Familie gesehen? Ich müsste dringend mit ihm sprechen.«

»Tut mir Leid. Mark lebt seit Jahren nicht mehr hier. Seine Mutter wohnt allein. Sie ist im Augenblick in Phoenix bei ihrer Schwester. Soviel ich weiß, bleibt sie noch einen Monat dort.«

»Wissen Sie, wo ich Mark finden kann?«

»Nein. Wilbur hat seine Adresse, aber er ist im Augenblick nicht da.«

»Wilbur?«

»Mein Mann.«

Garuda seufzte enttäuscht. »So wichtig ist es auch nicht. Danke.«

Garuda fuhr zurück in seine Wohnung in der Bronx. Angeline war nicht da. Die hauchdünnen Dessous, die sie gestern getragen hatte, lagen auf dem Bett. Der Geruch der stürmischen Liebesnacht hing noch in der Luft. Garuda spürte Erregung in sich aufsteigen, unterdrückte das Gefühl jedoch. Im Moment hatte er Wichtigeres zu tun. Er war zu Marks Haus in Elmont gefahren und hatte vom Nachbarn erfahren, dass er die Stadt gestern verlassen hatte. Wohin Mark gefahren war, wusste der Nachbar auch nicht. Garuda staunte nicht schlecht. Mark und Jennifer March hatten die Stadt beide an demselben Tag verlassen.

Er dachte kurz nach und rief dann eine Nummer am Kennedy-Flughafen an. Die erotische Stimme einer Frau antwortete: »Debbie Kootzmeyer, Kundenbetreuung. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Debbie, hier Lou Garuda. Du musst mir einen Gefallen tun.«

»Lou, ich hab dir gesagt, wenn mein Mann mich noch einmal beim Fremdgehen erwischt, reicht er die Scheidung ein.«

»Hör mal, du hast doch Zugang zu den Passagierlisten, stimmt’s?«

»Warum?«

»Ich muss wissen, ob gestern jemand an Bord einer Maschine die Stadt verlassen hat, vom JFK oder von La Guardia. Der Mann heißt Mark Ryan.«

»Lou, du weißt, dass ich dir darüber keine Auskünfte geben darf.«

»Es ist sehr wichtig, Debbie. Nur ein Name. Mark Ryan. Wenn wir uns das nächste Mal sehen, mache ich es dir wieder gut.«

»Meine Güte, Lou. Hast du eine Ahnung, wie viele Personen jeden Tag vom JFK und La Guardia abfliegen?«

»Versuch es bitte. Es ist nur so ein Gefühl, aber überprüf zuerst die Flüge in die Schweiz. Vielleicht gestern Abend. Mark Ryan wohnt in Elmont, Long Island. Vielleicht hilft dir das.«

Debbie seufzte. »Ich ruf dich zurück.«

Fünfzehn Minuten später rief sie ihn an. »Ein Passagier namens Mark Ryan, wohnhaft in Elmont, ist gestern mit American Airlines nach Zürich geflogen.«

Garuda lächelte. »Debbie, du bist ein Schatz. Sitzt du vor dem Computer?«

»Klar. Wo soll ich sonst sein?«

»Du könntest eine zweite Buchung für mich überprüfen. In derselben Maschine müsste eine Frau namens Jennifer March gesessen haben.«

Garuda hörte, wie Debbie auf die Tastatur tippte. »In der Maschine saß niemand mit diesem Namen.«

»Bist du sicher?«

»Ich hab die verflixte Liste auf dem Monitor, Lou.«

»Kannst du mir sagen, wann sie geflogen ist?«

»Lou, du gehst mir wirklich auf die Nerven.«

»Wenn wir uns nächstes Mal treffen, verwöhn ich dich wieder mit dieser Nummer mit den Eiswürfeln im Mund, die du so magst.«

»Das hast du wirklich drauf. Das muss man dir lassen«, sagte Debbie seufzend, während sie wieder in die Tasten tippte.

Nachdem Garuda aufgelegt hatte, ging er zum Fenster und starrte auf die Skyline von New York. Er war verwirrt. Mark Ryan war ebenfalls in die Schweiz geflogen. Warum hatte er einen früheren Flug genommen? Er hätte auch dieselbe Maschine wie Jennifer March nehmen können. Nach Debbies Informationen gab es in beiden Maschinen nach Zürich genügend freie Plätze. Warum hatten Mark und die junge Frau verschiedene Maschinen verschiedener Fluggesellschaften genommen? Das ergab keinen Sinn.

Da stimmt etwas nicht. Garudas gut geschulter sechster Sinn meldete sich. Er brauchte zusätzliche Informationen. Plötzlich hatte er eine Idee. Er trat vom Fenster weg und griff erneut zum Telefon.

17

Schweiz

Jennifer erwachte kurz vor sechs. Sie zog die Vorhänge zurück und öffnete das Fenster. Die Sonne schien. Es war ein wunderschöner Frühlingsmorgen. Die gepflasterten Straßen waren nach dem Unwetter mit Pfützen übersät. Gegenüber vom Berghof befand sich das Seefelder, ein teures Hotel mit phantastischer Aussicht auf die schneebedeckten Berge.

Jennifer duschte und zog sich an. Anschließend ging sie hinunter in den Speisesaal. Auf einem der Tische lagen ein paar Gedecke. Ein paar Minuten später betrat Greta mit einer Thermoskanne Kaffee den Speisesaal. Trotz der frühen Stunde sah sie reizend aus. »Haben Sie gut geschlafen?«

»Eigentlich schon. Ein paar Mal hat mich der Sturm geweckt«, erwiderte Jennifer. »Es war ziemlich heftig.«

Greta lächelte. »Wenn wir bei uns in den Bergen ein Unwetter haben, meint man, die Welt geht unter. Anton müsste gleich kommen. Er hat gestern Abend lange mit den Gästen geplaudert. Sie wollen mit ihm zum Gletscher, nicht wahr? Ich lege Ihnen meine Kletterausrüstung und ein paar feste Stiefel vor die Tür. Ich hoffe, die Sachen passen.«

»Danke, das ist sehr nett von Ihnen, Greta.«

»Gern geschehen. Ich hätte Lust, Sie zu begleiten. Nach einem Unwetter sind die Berge besonders reizvoll. Lassen Sie sich das Frühstück schmecken.«

Zehn Minuten später kam Anton in den Frühstücksraum. Jennifer war gerade mit dem Frühstück fertig. Der Hotelier trug einen dicken Wollpullover, Wollstrümpfe, Kniebundhosen und schwere Stiefel. In der Hand hielt er einen kleinen Rucksack und ein Fernglas. »Guten Morgen, Frau March.«

»Guten Morgen, Anton. Nennen Sie mich einfach Jennifer.«

»Gern, Jennifer.« Er goss sich eine Tasse heißen Kaffee ein und trank einen großen Schluck. »Hat Greta Ihnen gesagt, dass sie Ihnen ein paar Kletterutensilien und Stiefel leiht?«

»Ja.«

»Gut. Wenn Sie fertig sind, brechen wir auf. Es ist ein herrlicher Morgen für eine Tour.«

Die Sicht war unglaublich klar. Die Wolken hatten sich verzogen, und es herrschte vollkommene Stille. Als Jennifer in Richtung des Wasenhorn-Gletschers fuhr, zeigte Anton ihr ein paar besonders schöne Berge in der Ferne.

»Da drüben ist das Matterhorn, und dahinter sind Eiger, Mönch und Jungfrau. Waren Sie schon einmal in der Schweiz, Jennifer?«

»Ja. Ich habe hier als Kind mit meinen Eltern Urlaub gemacht. Ist aber eine halbe Ewigkeit her.«

»Leben Ihre Eltern in Amerika?«

Jennifer dachte kurz über die Antwort nach. Sie hielt es für klüger, Anton den wahren Grund für die Gletscherbesichtigung zu verschweigen. Er schien ziemlich neugierig zu sein, aber vielleicht wollte er sich auch nur unterhalten. Eine Fremde in einem kleinen Ort erregte immer Neugier. »Meine Eltern leben nicht mehr.«

»Das tut mir Leid«, sagte Anton. »Ich wollte nicht in Ihrem Privatleben schnüffeln …«

Jennifer wechselte das Thema. »Haben Sie eine Ahnung, was der Mann, dessen Leichnam im Gletscher gefunden wurde, da oben gemacht haben könnte?«

Wie seltsam, von »dem Mann« statt von meinem Vater zu sprechen, dachte Jennifer.

Anton zuckte mit den Schultern. »Ein paar abgelegene Bergpfade in dem Gebiet werden seit Jahrhunderten von Flüchtlingen und Schmugglern benutzt, die unbemerkt über die Schweizer Grenze wollen.« Anton lächelte. »Bargeld, Diamanten und Edelmetalle wurden schon über diese Grenze geschmuggelt. Ein paar meiner Gäste, die gestern Abend in der Schänke waren, haben jahrelang davon gelebt und tun es vermutlich noch immer. In abgelegenen Tälern gibt es nicht viel Arbeit. Man muss sich etwas einfallen lassen, um zu überleben.«

Der Bergpfad war aufgeweicht und tückisch. Er war neben einem steilen Abgrund in die Bergflanke gehauen worden und war nur breit genug für ein Fahrzeug. Auf einer Seite ragte die Felswand in die Höhe, und auf der anderen senkte sich der steile Abgrund in die Tiefe. Die Reifen gerieten im weichen Schlamm ab und zu ins Rutschen.

»Fahren Sie bloß vorsichtig«, sagte Anton. »Auf der Rückfahrt müssen Sie noch mehr aufpassen. Wenn Sie zu schnell fahren oder stark bremsen, wird es gefährlich.«

Als sie um eine Kurve bogen, hob Jennifer erstaunt den Blick. Von hier aus hatten sie eine fantastische Sicht auf die Berge. Das Wasenhorn ragte majestätisch aus den Wolken.

Kurz darauf endete der befahrbare Weg.

Jennifer hielt, zog die Handbremse an und legte zusätzlich einen Gang ein. Anton stieg aus. Er schnallte sich den kleinen Rucksack auf den Rücken und nahm das Fernglas. »Ich hoffe, Ihre Kondition ist gut. Es ist ein beschwerlicher, aber wunderschöner Weg.«

18

Als Mark erwachte, fühlte er sich wie zerschlagen. Von draußen drangen Motorenlärm und die Stimmen der Einheimischen in sein Zimmer. Der ganze Ort schien bereits auf den Beinen zu sein. Mark brummte der Schädel von der ungewohnten Höhenluft und dem Alkohol. Er hatte sich gestern Abend ein paar Drinks zu viel genehmigt.

Er spähte auf die Uhr: 8.05.

Mist.

Er hatte verschlafen.

Mark erinnerte sich vage an das Klingeln des Weckers, doch er war so benebelt gewesen, dass er ihn im Halbschlaf abgestellt hatte. Jetzt schwang er sich aus dem Bett, ging zum Fenster und spähte auf den Parkplatz des Berghofs.

Jennifers Toyota war verschwunden.

Jennifer hatte sich der Natur noch nie so nahe gefühlt, als sie den Gletscher erreichte. Der Anblick verschlug ihr den Atem. Der Gletscher sah aus wie ein breiter, zugefrorener, blauweißer Fluss, der sich rau und zerklüftet bis in die Ferne erstreckte.

»Seien Sie vorsichtig. Das Eis ist zwar fest, aber Sie müssen immer dicht hinter mir bleiben. Treten Sie in meine Fußstapfen.« Anton ging voraus und zeigte auf einen Gletscherspalt, der etwa hundert Meter entfernt war. »Das ist die Gletscherspalte, in der die Leiche gefunden wurde. Sie liegt auf der anderen Seite der Grenze.«

Jennifers Herz schlug heftig, als sie sich langsam der Stelle näherten. Die unterschiedlichsten Gefühle stürmten auf sie ein. Der Gedanke, dass ihr Vater an einem so gottverlassenen Ort den Tod gefunden hatte, war ihr schier unerträglich. Wenn ich nur wüsste, warum. Als sie die Gletscherspalte erreicht hatten, sagte Anton: »Gehen Sie nicht zu nahe heran, Jennifer. Der Rand könnte einbrechen. Es ist gefährlich.«

Jennifer spähte in die Gletscherspalte, in deren Tiefen undurchdringliche Dunkelheit herrschte.

»Haben Sie ein Seil und eine Taschenlampe, Anton?«

»Ja, im Rucksack. Warum?«

»Könnten Sie mich da hinunterlassen?«

»Was? Warum das denn?«

»Ich möchte mir die Stelle ansehen, wo der Leichnam gefunden wurde.«

»Das ist doch verrückt, Jennifer!«

Doch Jennifer war fest entschlossen. »Ich bin neugierig. Haben Sie sich schon einmal in eine Gletscherspalte abgeseilt?«

»Natürlich, aber …«

»Dann haben wir ja nichts zu befürchten. Wenn die Polizei sich in die Gletscherspalte abgeseilt hat, kann es so schwierig nicht sein.«

Anton seufzte. »Und ich hielt Sie für eine brave amerikanische Touristin.« Er nahm den Rucksack vom Rücken, zog ein Nylonseil heraus und schlug ein paar Pflöcke ins Eis, um das Seil zu sichern. »Ich begleite Sie. Der Polizei würde es bestimmt nicht gefallen, hier oben noch einen Leichnam zu finden.«

Als Erstes warf Mark einen Blick auf das Ortungsgerät. Das akustische Signal war schwach. Die Nadel zeigte Richtung Norden. Die Anzeige gab an, dass der Toyota fünf Kilometer entfernt war und sich nicht bewegte. Mark schaute auf die Karte. Offenbar hatte Jennifer den Wagen irgendwo in der Nähe des Aufstiegsweges zum Wasenhorn abgestellt.

Mark überlegte, ob er Grimes und Fellows über Funk kontaktieren sollte, verwarf den Gedanken aber sofort. Da er keine Zeit verschwenden wollte, beschloss er, die Agenten zu kontaktieren, nachdem auch er sich auf den Weg zum Wasenhorn gemacht hatte. Er zog sich schnell an, nahm seine Tasche und stieg die Treppe hinunter zur Rezeption. Eine junge Frau saß hinter dem Schalter.

»Wie komme ich zum Wasenhorn?«, fragte Mark.

Die Frau lächelte ihn an. »Wenn Sie den Ort in Richtung Norden verlassen oder zurück nach Brig fahren, sehen Sie die Hinweisschilder.«

In der Eile vergaß Mark, sich zu bedanken. Er eilte auf den Parkplatz, warf seine Tasche in den Opel und ließ den Motor an.

In der Gletscherspalte war es so eisig wie in einer Tiefkühltruhe. Jennifer sah das große Loch in der Eiswand, wo der Leichnam ihres Vaters herausgeschnitten worden war. Der Gedanke daran entfachte den Schmerz aufs Neue. Die dicken Eiswände waren an einigen Stellen spiegelglatt, an anderen zerklüftet. Anton ließ den Lichtstrahl der Taschenlampe durch die Gletscherspalte kreisen. Ein wahrlich unheimlicher Ort. Jennifer fröstelte. Furcht überkam sie, vermischt mit Trauer und Schmerz.

»Sie sind ganz blass. Ist alles in Ordnung?«, fragte Anton.

»Ja. Es ist nur … unheimlich hier.« In den Boden der Gletscherspalte war ein kleineres Loch gehauen worden. Ringsherum lagen Eisbrocken. »Was ist das?«

Anton zuckte mit den Schultern. »Ich habe von der Polizei erfahren, dass dieser McCaul einen Rucksack neben der Leiche gefunden hat. Vielleicht lag er an dieser Stelle.«

Jennifer zog die Stirn in Falten. »Was war in dem Rucksack?«

»Keine Ahnung.«

»Wissen Sie etwas über den Unfall von McCaul?«

»Nein. Warum fragen Sie?«

»Ich finde seinen plötzlichen Tod ziemlich seltsam.«

»Ja, er soll ein guter Bergsteiger gewesen sein. Aber auch gute Bergsteiger machen Fehler. Und er war ein junger Bursche. Anfang zwanzig. Zu jung, um viel Erfahrung zu haben. Der Sturz in die Gletscherspalte beweist das.«

»Was hat er denn hier oben gemacht?«

»Er hatte bei uns im Hotel für eine Woche ein Zimmer gemietet. Der Bursche war ganz nett, aber meistens unterwegs. Wir haben nur ein paar Worte gewechselt. Sie sind ziemlich neugierig, Jennifer.«

»Finden Sie?«

Anton warf die Hände in die Luft. »Zuerst wollen Sie auf den Gletscher steigen, dann wollen Sie die Stelle sehen, wo der Leichnam gefunden wurde. Und jetzt stellen Sie mir Fragen über diesen McCaul. Sind Sie wirklich keine Reporterin?«

»Nein.«

Jennifer schaute nach oben zur Öffnung der Gletscherspalte; dann glitt ihr Blick noch einmal durch die eisige Höhle.

»Haben Sie genug gesehen?«, fragte Anton.

»Ich glaube ja.«

Sie setzten sich in den Schnee. Anton nahm die Thermoskanne aus dem Rucksack, schenkte ihnen heißen Kaffee ein und hielt Jennifer den Becher hin. »Ein Schluck Kaffee wird uns gut tun. Schnaps habe ich nicht dabei. Den trinken wir, wenn wir zurück sind.«

»Danke.« Jennifer nahm den Becher und genoss die herrliche Aussicht. Es war ein berauschendes Gefühl, auf die Welt hinunterzublicken. Die Sonne schien auf den glitzernden weißen Schnee.

»Wie weit ist es von hier bis zur nächsten Ortschaft?«, fragte Jennifer.

Anton zeigte auf das Tal auf der italienischen Seite. »Dort drüben liegt das Dorf San Domenico in der Nähe von Varzo. Es gehört zur Alpe Veglia, einem Naturschutzgebiet. Bis dort sind es ungefähr fünf Kilometer. McCaul ist dorthin gegangen, nachdem er den Leichnam gefunden hatte. Es ist der übliche Weg, wenn man den Gletscher von Schweizer Seite überquert.«

»Und zwischen diesem Gletscher und dem Dorf ist nichts?«

»Doch, eine Schutzhütte. Falls das Wetter umschlägt, können die Bergsteiger dort Zuflucht suchen. Die Hütte ist gleich hinter der Grenze. Es ist nur ein kurzer Fußmarsch bis dort.«

»Könnten wir uns diese Hütte ansehen?«

Anton schaute auf die Uhr. »Ja, das ist zu schaffen.«

Jennifer stand auf und klopfte den Schnee von ihrer Hose. »Danke, Anton. Nach der Tour gebe ich einen aus.«

»Ich werde Sie daran erinnern.«

Es dauerte nicht lange, bis sie die Schutzhütte erreicht hatten. Sie war aus Holz und Stein errichtet und besaß ein Schieferdach. Die Lage auf einem Bergkamm gewährte einen weiten Blick ins Tal. Anton öffnete die knarrende Tür und ging Jennifer voraus. Die Hütte wirkte vollkommen verlassen. Jennifer wurde ein wenig unheimlich zu Mute.

»Die Schutzhütte wird im Winter nicht oft benutzt«, erklärte Anton. »Vom Beginn des Frühlings bis zum Wintereinbruch kommt hin und wieder jemand aus dem Tal herauf und sieht nach dem Rechten. Im Winter geschieht hier so gut wie nichts.«

Er führte Jennifer durch die Schutzhütte. Die Decke war aus dicken Holzbalken gezimmert. Außer einer Kochnische gab es zwei Schlafräume mit Etagenbetten. An zwei Wänden waren Holzscheite aufgestapelt. An einer anderen Wand stand ein Kamin, über dem zwei Hirschgeweihe hingen. Besucher hatten ihre Initialen, Datumsangaben und Grüße in die Holzbalken geritzt.

»Mehr gibt’s hier nicht«, sagte Anton. Er schloss die Tür, nachdem sie die Hütte wieder verlassen hatten.

Jennifer sah in einiger Entfernung ein kleines Dorf unten im Tal. »Welcher Ort ist das?«

»San Domenico, von dem ich Ihnen erzählt habe.«

»Könnte ich mal Ihr Fernglas haben?«

»Klar.«

Jennifer betrachtete die Alpenhäuser, die mehr der schweizerischen als der italienischen Bauweise entsprachen. Auf einem felsigen Berghang entdeckte die junge Amerikanerin mehrere abgelegene, von einer Mauer umschlossene, massive Gebäude, die mit Ziegeln gedeckt waren und in der Nähe eines Steilabfalls standen. Jennifer zeigte auf die Gemäuer. »Was ist das?«

»Das alte Kloster der Dornenkrone. Es steht seit mindestens zweihundert Jahren da.«

»Ein beeindruckender Anblick.«

»Die Tradition der Alpenklöster hat eine lange Geschichte. Allein in dieser Gegend gibt es ein Dutzend. Die Abgeschiedenheit scheint einsame, gläubige Geister anzulocken.«

»Wird das Kloster noch genutzt?«

Anton nickte. »Es gehört einem katholischen Orden. Viele Mönche leben dort nicht mehr, und das Kloster ist ein wenig vernachlässigt und verfallen. Es soll einst sehr beeindruckend gewesen sein. Hirten und Wanderer haben es als Zufluchtsort genutzt, wenn das Wetter plötzlich umschlug.«

»Wie komme ich dorthin?«

»Sobald Sie die Grenze überquert und die Hauptstraße erreicht haben, ist der Weg gut ausgeschildert. Warum? Möchten Sie es besichtigen?«

»Vielleicht. Ein Kloster mitten in den Bergen … es sieht malerisch und dramatisch zugleich aus.« Jennifer betrachtete die Gebäude, während Anton einen Blick auf die Uhr warf.

»Jetzt sollten wir wirklich umkehren. Greta wartet sicher schon auf mich.«

Als sie im Toyota die Bergstraße hinunterfuhren, sagte Anton: »Fahren Sie bloß vorsichtig, damit wir heil unten ankommen. Der Weg hier kann sehr tückisch sein.«

Jennifer fuhr langsam. Als der Weg sich plötzlich steil nach unten neigte, trat sie auf die Bremse.

Nichts geschah.

Noch einmal versuchte sie zu bremsen, doch das Pedal ließ sich ganz durchtreten, ohne dass der Wagen an Geschwindigkeit verlor. Jennifer geriet in Panik, während der Geländewagen auf der steilen Bergstraße immer mehr an Geschwindigkeit gewann.

»Sie fahren zu schnell!«, stieß Anton verängstigt hervor. »Bremsen Sie! Die Bremse!«

»Ich versuch’s ja, aber sie funktioniert nicht …«

Jennifer hielt den Fuß auf dem Bremspedal, ohne dass sich etwas tat. Als sie einen Gang herunterschaltete, wurde der Landcruiser für einen Augenblick langsamer; dann aber heulte der Motor auf, und der Wagen jagte weiter ungehindert den Berg hinunter. Jennifer bemühte sich nach Kräften, den Wagen auf dem Weg zu halten, damit er nicht zur Seite ausbrach und in den Abgrund stürzte. Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Der Toyota beschleunigte von Sekunde zu Sekunde.

»Ziehen Sie die Handbremse!«, rief sie Anton zu.

Anton gehorchte, doch die Handbremse reagierte ebenfalls nicht. Rasend schnell näherten sie sich einer scharfen Kurve, die sich am Rand des tiefen, felsigen Abgrunds entlangschlängelte.

Jennifer rang nach Atem. »O Gott!«

Anton duckte sich zusammen und schlug die Hände vors Gesicht.

Jennifer riss das Steuer nach rechts, verlor aber die Kontrolle über den Geländewagen, der ins Schleudern geriet und sich dem Abgrund näherte.

19

Der Landcruiser rutschte auf den Abgrund zu.

Du wirst sterben!, schoss es Jennifer durch den Kopf.

Augenblicke vor dem Sturz in die Tiefe tauchte plötzlich wie aus dem Nichts ein blauer Nissan-Geländewagen auf und raste mit einem ohrenbetäubenden Knall in den Toyota hinein. Der Landcruiser blieb wenige Meter vor dem Abgrund mit schlitternden Reifen stehen.

Anton stieß einen lauten Seufzer der Erleichterung aus und rief: »Himmel nochmal.«

Er war leichenblass, aber unverletzt. Noch immer unter Schock, saß Jennifer auf dem Fahrersitz. Nach einer Weile löste sie wie in Trance den Sicherheitsgurt und quälte sich aus dem Wagen. Als sie einen Blick in den gähnenden Abgrund warf, wurde ihr schwindelig. Der Unfall hatte sie vor dem sicheren Tod bewahrt. Jennifer war wie benommen. Sie drehte sich zu dem anderen Wagen um, aus dessen Motorhaube Rauch aufstieg. Der Fahrer stand neben dem Wagen und wandte sich nun Jennifer zu.

»Ist Ihnen etwas passiert?«, fragte er mit amerikanischem Akzent. Der Fremde war um die fünfzig, sportlich und ausgesprochen attraktiv. Er trug einen Parka, ein weißes T-Shirt, Jeans und Wildlederstiefel. Er ging auf Jennifer zu.

Sie schaute ihn blinzelnd an. Ihre Kehle war wie zugeschnürt. Beim Aufprall hatte sie eine Beule am Hinterkopf davongetragen, die heftig schmerzte. Vielleicht hatte sie sich doch ernsthaft verletzt, denn das Gesicht des Mannes verschwamm plötzlich vor ihren Augen.

Dann verlor sie die Besinnung.

Als sie zu sich kam, kniete der Fremde neben ihr, wischte ihr mit einem feuchten Taschentuch über die Stirn und schlug ihr sanft auf die Wangen.

»Wie fühlen Sie sich?«, fragte er.

Jennifer kniff die Augen zusammen. Sie hatte höllische Kopfschmerzen. »Ich … weiß nicht.«

»Warten Sie. Ich sehe mir das mal an.« Der Mann schob behutsam ihre Lider hoch und sah ihr in die Augen. Anschließend überprüfte er Jennifers Puls.

»Was … ist mit dem Wagen?«, fragte sie.

»Ihr Toyota ist schrottreif, und meiner hat ganz schön was abgekriegt.«

»Wo ist Anton …?«

»Ihr Freund? Er geht zu Fuß ins Dorf, um einen Arzt zu rufen. Er macht sich große Sorgen um Sie. Aber es scheint nicht so schlimm zu sein, Gott sei Dank. Sie haben eine leichte Gehirnerschütterung und …«

»Was ist passiert …?«, unterbrach ihn Jennifer.

Der Mann wies mit dem Kopf zum Abgrund. »Ich bin Ihnen in den Wagen gefahren. Wie es aussieht, war das ein großes Glück für Sie. Ihr Freund sagte mir, Sie seien Amerikanerin.«

»Ja.«

»Sie sind die Straße runtergejagt, als wäre jemand hinter Ihnen her. Was war los?«

»Die Bremsen haben versagt.«

»Seltsam. Davon hat Ihr Freund mir gar nichts gesagt.« Der Mann ging zum Toyota, trat die Bremsen mehrmals durch und kroch anschließend unter den Wagen. Ein paar Minuten später tauchte er wieder auf und wischte sich die Hände ab. »Wenn Sie mich fragen, hat jemand an den Bremsen herumgebastelt.«

Trotz des pochenden Schädels richtete Jennifer sich auf. »Was sagen Sie da?«

»Ein Bremsschlauch hat sich gelöst. Als Sie auf die Bremse getreten haben, spritzte Bremsflüssigkeit heraus.«

»Das verstehe ich nicht.«

»So ein Schlauch löst sich nicht von allein. Bei einem alten Wagen könnte es vielleicht passieren, aber Ihrer ist so gut wie neu. Ich glaube, da hat einer dran herumgebastelt.«

Jennifer hatte Schwierigkeiten, dem Mann zu folgen. »Warum sollte jemand so etwas tun?«

»Keine Ahnung. Denken Sie später darüber nach. Fühlen Sie sich besser?«

»Ja.«

»Wohin könnte Ihr Freund gegangen sein?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht zurück nach Simplon. Ich habe dort im Hotel Berghof ein Zimmer.«

Der Fremde blickte erstaunt. »Dorthin wollte ich auch. Es ist wohl besser, wenn wir nicht auf die Rückkehr Ihres Freundes warten und zurück zu Ihrem Hotel fahren. Mal sehen, ob ich meinen Wagen wieder zum Laufen kriege.«

Er ging um den Nissan herum und kam mit einem Kreuzschlüssel zurück, den er unter das verzogene Metall des Kotflügels schob. Er presste einen Fuß gegen den Reifen und zog mit aller Kraft am Kreuzschlüssel. Seine Muskeln spannten sich. Der Mann gab nicht auf, bis das verbogene Metall sich schließlich vom Reifen löste.

»Okay. Ich versuch mal, den Motor anzulassen.« Der Mann stieg auf den Fahrersitz. Der Nissan sprang beim ersten Versuch an. Er legte den ersten Gang ein und fuhr vorsichtig vom Abhang weg. Bevor er ausstieg, zog er die Handbremse an. »Scheint zu klappen. Wir gabeln Ihren Freund Anton unterwegs auf. Können Sie aufstehen?«

»Ich glaube schon.«

Der Fremde half ihr auf und führte sie zum Wagen. »Gebrochen haben Sie sich offensichtlich nichts.«

»Ist halb so schlimm.« Jennifer hatte noch immer heftige Kopfschmerzen; das Schwindelgefühl aber hatte sich zum Glück gelegt. »Ich habe mich gar nicht bei Ihnen bedankt. Anton und ich wären jetzt mit Sicherheit tot, wenn Sie nicht genau in diesem Augenblick gekommen wären.« Sie reichte ihm die Hand. »Ich bin Jennifer March.«

Als der Mann ihren Namen hörte, kniff er die Augen zusammen, ohne ihre Hand zu ergreifen. Stattdessen warf er den Kreuzschlüssel verärgert in den Wagen. »Ich weiß, wer Sie sind. Sie sind die Tochter von Paul March. Lassen Sie uns in Ihr Hotel fahren, dann müssen wir miteinander reden.«

Jennifer war völlig verwirrt. »Wer … wer sind Sie?«

»Ich heiße Frank McCaul. Chuck war mein Sohn.«

Jennifer begriff nicht sofort. »Der … der Bergsteiger, der am Furkapass bei dem Bergunglück ums Leben kam?«

»Mein Sohn kam nicht bei einem Bergunglück ums Leben. Er wurde ermordet.«

20

»Bewegen Sie sich nicht.«

Jennifer zuckte zusammen. Ihr pochte der Schädel. Sie saß in ihrem Hotelzimmer auf dem Bett, während der Arzt die Wunde an ihrem Kopf versorgte. Er sprach so schnell, dass Jennifer ihm nicht folgen konnte. Greta übersetzte: »Es wäre besser, wenn Ihr Kopf geröntgt wird. Die Wunde muss zwar nicht genäht werden, aber Sie haben eine ziemliche Beule.«

»Bitte halten Sie still«, bat der Arzt abermals, als Jennifer unwillig abwinkte.

Trotz der starken Kopfschmerzen hatte sie keine Lust, sich röntgen zu lassen. Nachdem sie im Hotel angekommen war, hatte Greta sie in ihr Zimmer gebracht. Anton hatte den Arzt angerufen. Nun übersetzte Greta die Antwort des Arztes: »Wenn Sie doppelt sehen oder die Kopfschmerzen schlimmer werden, kommt der Doktor noch einmal vorbei.« Greta seufzte. »Der arme Anton ist völlig mit den Nerven runter. Gott sei Dank habt ihr beide den Unfall überlebt. Sie sollten sich jetzt ein wenig ausruhen.«

Nachdem der Arzt und Greta das Zimmer verlassen hatten, legte Jennifer sich aufs Bett, war aber innerlich zu aufgewühlt, um Ruhe zu finden. Nach zehn Minuten stand sie auf und zog eine andere Hose und einen Wollpullover an. Kurz darauf stieg sie mit unsicheren Schritten die Treppe zur Gaststube hinunter. Sie hatte sich von dem Schock noch immer nicht erholt.

Anton und Greta waren nirgends zu sehen. McCaul saß mit einer Flasche Scotch allein am Ende der Theke. Er hob den Blick. »Fühlen Sie sich besser?«

»Ein bisschen.« Jennifer warf einen Blick aus dem Fenster. Dichter Nebel hüllte die Gipfel der Berge ein. »Wo ist Anton?«

»Als ich ihm von den Bremsen erzählt habe, ist er sofort zur Polizei gegangen. Die wird bestimmt einige Fragen an Sie haben.« McCaul hob die Flasche. »Möchten Sie ein Glas? Sie sehen aus, als könnten Sie einen Schluck vertragen.«

»Danke.«

McCaul nahm ein Glas aus der Vitrine hinter der Theke, warf ein paar Eiswürfel hinein und schenkte den Whiskey ein.

»Das mit Ihrem Sohn tut mir sehr Leid«, sagte Jennifer.

McCaul presste die Lippen zusammen. »Chuck war mein einziges Kind«, sagte er leise.

»Es … tut mir sehr Leid«, beteuerte Jennifer erneut, obwohl sie wusste, dass ihre Worte ihn kaum trösten würden. »Darf ich fragen, woher Sie wussten, wer ich bin?«

»Weil ich mich dafür interessiert habe«, erwiderte er schroff, ohne näher auf ihre Frage einzugehen.

»Warum sind Sie sicher, dass Ihr Sohn ermordet wurde?«

McCaul stellte sein Glas auf die Theke. »Am Abend, bevor Chuck starb, rief er mich in New York an. Er erzählte mir von einem Reporter namens Emil Hartz vom Zürich Express, der ihn auf dem Furkapass interviewen wollte, weil Chuck die Leiche gefunden hatte. Nachdem die Schweizer Polizei mir mitgeteilt hatte, dass mein Sohn ums Leben gekommen war, rief ich bei der Zeitung in Zürich an und bat, den Reporter zu sprechen. Raten Sie mal, was ich dort erfahren habe. Weder beim Express noch sonst bei einer Züricher Zeitung arbeitet ein Emil Hartz. Daraufhin bin ich mit der ersten Maschine hierher in die Schweiz geflogen.«

»Vielleicht hat Ihr Sohn den Namen des Reporters falsch verstanden.«

McCaul schüttelte den Kopf. »Ich habe mich erkundigt, ob ein anderer Reporter mit meinem Sohn gesprochen haben könnte. Negativ. Außerdem hat dieser Hartz meinem Sohn ein Honorar für das Interview versprochen. Wie ich von der Zeitung erfuhr, ist so etwas unüblich.«

Jennifer wurde blass. »Haben Sie das der Schweizer Polizei gesagt?«

»Natürlich, aber viel hat es nicht gebracht. Als wir den Unfall hatten, wollte ich gerade zum Gletscher fahren und mir die Stelle ansehen, wo mein Sohn den Leichnam gefunden hatte. Ich nehme die Ermittlungen jetzt selbst in die Hand.«

»Warum wollen Sie das tun?«

»Ich bin Privatdetektiv. Mein Gespräch mit der Schweizer Polizei hat mich nicht gerade in der Hoffnung bestärkt, dass Chucks Tod jemals aufgeklärt wird.«

»Das müssen Sie mir erklären.«

»Man hat nicht eine einzige Spur oder einen einzigen Hinweis auf einen Mord gefunden. Wenn man jemanden in der Einsamkeit der Berge in einen Abgrund stößt, gibt es keine Zeugen. Das perfekte Verbrechen. Die Polizei zweifelt an der Existenz dieses Emil Hartz. Sie haben nur meine Aussage. Ich aber habe mit Chuck telefoniert und bin sicher, dass es diesen mysteriösen Emil Hartz tatsächlich gibt, wer immer das sein mag. Die Frage ist, warum er meinen Sohn ermordet hat. Es gibt mit Sicherheit einen Zusammenhang zwischen Chucks Ermordung und dem Umstand, dass er die Leiche Ihres Vaters gefunden hat.«

»Ich verstehe nicht …«

McCaul musterte sie. »Ich auch nicht. Aber mein Gefühl sagt mir, dass da irgendetwas nicht mit rechten Dingen zugeht. Ich dachte, Sie könnten mir vielleicht mehr dazu sagen.«

Jennifer errötete. »Glauben Sie etwa, ich hätte damit zu tun?«

»Ganz ausschließen kann ich es nicht. Für den Mord an Chuck kann es nur einen Grund geben: die Leiche, die er in den Bergen gefunden hat.«

Zornig stellte Jennifer ihr Glas auf die Theke. »Sie reden fast so, als würden Sie mich verdächtigen. Es tut mir Leid, was Ihrem Sohn zugestoßen ist, aber ich weiß auch nicht mehr als Sie. Und jetzt würde ich mich gern um meinen Wagen kümmern, falls Sie nichts dagegen haben.«

Als Jennifer sich zum Gehen wandte, ergriff McCaul ihren Arm. »Ich arbeite seit zehn Jahren als Privatdetektiv, und vorher war ich bei der Polizei. Man bekommt eine Nase dafür, wenn eine Sache stinkt. Und wenn Sie mich fragen, stinkt das hier gewaltig. Zuerst wird der Leichnam Ihres Vaters gefunden, dann stirbt Chuck. Und jetzt hat wahrscheinlich jemand versucht, Sie umzubringen. Verschweigen Sie mir etwas?«

Jennifer errötete. »Lassen Sie mich los. Sie tun mir weh. Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß. Falls Sie mein Alibi überprüfen wollen … Ich war in New York, als Ihr Sohn starb.«

McCaul ließ sie los. »Dürfte ich Sie um einen Gefallen bitten?«, fragte er versöhnlich.

»Welchen?«

»Ich habe von der Polizei erfahren, dass Sie den Leichnam Ihres Vaters identifizieren müssen.«

»Und?«

»Ich würde Sie gern begleiten. Mich würde interessieren, was genau Chuck im Gletscher gefunden hat.«

»Das ist meine Privatangelegenheit.«

McCaul funkelte sie zornig an. »Für mich ist es auch eine Privatangelegenheit!«

»Dann fragen Sie die italienische Polizei. Guten Tag, Mr McCaul.«

Mark war mit seinem Latein am Ende. Er war drei verschiedene Bergstraßen hinaufgefahren, die alle irgendwo mitten auf dem Berg endeten. Der Funkkontakt zu Grimes und Fellows war gestört; aus dem Funkgerät drang nur statisches Knistern. Das Handy funktionierte ebenfalls nicht. Weder die beiden Agenten noch Kelso konnten ihm helfen. Zu allem Unglück bildete sich leichter Nebel, und es fing an zu regnen. Mark versuchte erneut sein Glück und fuhr noch einen anderen Weg zum Gletscher hinauf. Auf halber Strecke sah er plötzlich hinter einer Kurve Jennifers weißen Toyota stehen.

Er hielt, stellte den Motor ab und stieg aus. Das Herz klopfte ihm bis zum Hals. Der Toyota stand gefährlich nahe am Rand des Abgrunds. Von Jennifer war keine Spur zu sehen. Alles sah nach einem Unfall aus. Der Geländewagen war schwer beschädigt, und der weiße Lack wies an einigen Stellen blaue Lackspuren auf. Die Türen waren verschlossen.

Was ist hier passiert? Wo ist Jennifer?

Das Geräusch eines Motors ließ Mark aufhorchen. Ein grün-weißer Volkswagen der Polizei bog um die Ecke und hielt. Ein kräftiger Polizist stieg aus. Er blickte stirnrunzelnd auf Marks Opel. »Wer sind Sie?«

»Ich spreche kein Deutsch.«

»Sind Sie Engländer?«

»Amerikaner.«

»Ich bin Wachtmeister Klausen. Was tun Sie hier?«

»Ich habe diesen Geländewagen hier gesehen und dachte, ich könnte vielleicht helfen. Wissen Sie, was passiert ist?«

»Ein Unfall«, erwiderte der Polizist. »Eine junge Amerikanerin ist mit ihrem Geländewagen frontal mit einem anderen Fahrzeug zusammengestoßen. Verrückterweise war das ihr Glück, sonst wäre sie in den Abgrund gerast.«

Mark versuchte, seine Bestürzung zu verbergen. »Ist sie verletzt?«

»Nur leicht. Der Fahrer des anderen Wagens hat sie nach Simplon gebracht«, erwiderte der Polizist. »Ich glaube, sie hat nur ein paar blaue Flecke. Machen Sie Urlaub in der Schweiz?«

»Ja.« Als Mark hörte, dass Jennifer unverletzt war, fiel ihm ein Stein vom Herzen.

»Ich würde an Ihrer Stelle nicht den Berg hinauffahren. Die Straßen sind nach einem Unwetter zu gefährlich. Bei dem Regen und dem Nebel …«

»Danke. Ich werde Ihren Rat beherzigen.«

Mark wollte sich gerade abwenden, als der Polizist unter Jennifers Landcruiser kroch. Verwundert beobachtete Mark den Mann. Normalerweise interessierte sich ein Polizist an einem Unfallort zuerst für den entstandenen Schaden und versuchte, den Unfallhergang zu rekonstruieren. Mark fragte sich, was der Wachtmeister unter dem Toyota suchte.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er. »Ich verstehe was von Autos.«

Der Polizist hob den Blick. »Kennen Sie sich auch mit Bremsen aus? Können Sie erkennen, ob jemand an der Bremsleitung herumgepfuscht hat?«

»Herumgepfuscht?«

»Der Mann, der in den Wagen der Amerikanerin gerast ist, war sicher, dass ein Bremsschlauch herausgerissen wurde. Ich muss unseren Kfz-Mechaniker bitten, sich den Wagen anzusehen. Aber vielleicht können Sie ja schon mal einen Blick darauf werfen.«

Mark kroch unter den Wagen und besah sich die Bremsschläuche. Einer hatte sich gelöst; Bremsflüssigkeit trat aus. Er kam wieder unter dem Wagen hervor. »Ein Bremsschlauch hat sich gelöst.«

Der Polizist hob erstaunt die Brauen. »Könnte jemand sich an den Bremsen zu schaffen gemacht haben?«

»Keine Ahnung. Da müssen Sie einen Fachmann fragen.« Doch der Verdacht des Polizisten beunruhigte Mark. Bei einem alten Fahrzeug könnte sich der Bremsschlauch auf den holprigen, steinigen Bergstraßen durch die starken Erschütterungen gelöst haben. Jennifers Mietwagen war aber so gut wie neu. Mark schaute auf die blauen Lackspuren am eingedrückten Blech. »Was für einen Wagen fuhr der andere?«

»Einen Nissan Terrano. Warum?«

»War nur so eine Frage.«

Der Polizist musterte ihn misstrauisch. Für Mark wurde es höchste Zeit, sich zu verabschieden. Er ging zurück zu seinem Opel, stieg ein und fuhr die Bergstraße hinunter.

Jennifer stand am Fenster ihres Hotelzimmers und schaute auf die Berge, die ein Schleier aus Regen und Nebel verhüllte. Was McCaul über die manipulierten Bremsen ihres Wagens gesagt hatte, beunruhigte sie sehr. Wer soll das getan haben? Und warum? Der Gedanke ließ sie schaudern. Sie musste an den Opel mit den getönten Scheiben denken, der ihr ins Dorf gefolgt war. Sie hatte das Gefühl gehabt, von dem unsichtbaren Fahrer beobachtet zu werden. Vielleicht hatte McCaul Recht. Vielleicht hatte tatsächlich jemand versucht, sie zu ermorden. Aber warum, in aller Welt, sollte jemand das tun?

Sie musste wieder an McCaul denken. Der Mann tat ihr Leid. Er trauerte um seinen einzigen Sohn. Jennifer wusste, was es bedeutete, einen geliebten Menschen zu verlieren. Was das betraf, war sie selbst durch die Hölle gegangen. Zugleich ärgerte sie sich über McCauls Bemerkung, sie gehöre zum Kreis der Verdächtigen. Dennoch konnte sie den Mann verstehen. Gewissensbisse plagten sie.

Sie stieg die Treppe in die Gaststube hinunter. McCaul stand am Fenster und rauchte eine Zigarette. Er drehte sich zu ihr um. Seine Augen waren feucht.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte Jennifer freundlich.

McCaul nickte. »Ich war vorhin sehr grob zu Ihnen. Bitte, verzeihen Sie mir. Das ist normalerweise nicht meine Art. Ich suche Antworten auf zahlreiche Fragen. Und dabei vergesse ich niemals die wichtigste Regel bei einer Ermittlung.«

»Und wie lautet die?«

»Jeder ist verdächtig, bis seine Unschuld bewiesen ist.«

»Sie waren gerade mit Ihren Gedanken ganz woanders.«

»Ja. Ich habe an meinen Sohn gedacht. Er hat bei einer New Yorker Computerfirma gearbeitet. Das Bergsteigen war sein Leben. Schon zu Hause sind wir zusammen gewandert und auf Berge gestiegen. Er war schon öfter in der Schweiz, wissen Sie. Das sei der Traum eines jeden Bergsteigers, hat er gesagt.«

Jennifer stellte sich zu McCaul ans Fenster. »Könnte ich eine Zigarette haben? Ich habe zwar aufgehört zu rauchen, aber nach den Ereignissen heute Morgen könnte ich eine gebrauchen.«

»Der Unfall hat Sie ziemlich mitgenommen, was?«

»Mir wird jetzt noch ganz mulmig, wenn ich daran denke.«

McCaul gab ihr eine Zigarette und Feuer. »Danke, Mr McCaul«, sagte Jennifer.

»Nennen Sie mich Frank.«

»Würden Sie mir sagen, woher Sie mich kennen?«

»Ja, sicher. Bei den Schweizern hatte ich leider nicht viel Glück. Deshalb habe ich einen Freund angerufen, der in der Karabinieri-Zentrale in Rom als Hauptkommissar arbeitet. Er hat mich über den Ermittlungsstand aufgeklärt und mir gesagt, Sie müssten den Leichnam Ihres Vaters identifizieren.«

»Glauben Sie wirklich, jemand könnte die Bremsen manipuliert haben?«

»Es wäre möglich, wird aber schwer zu beweisen sein. Auf diesen holprigen Straßen könnte sich der Bremsschlauch auch von allein gelöst haben.«

Jennifer schüttelte den Kopf. »Ich verstehe das alles nicht.«

»Dann haben wir beide eine Menge Fragen, auf die wir Antworten suchen müssen.«

»Vielleicht verliere ich allmählich den Verstand, aber ich könnte schwören, dass mir gestern ein Wagen gefolgt ist.« Sie erzählte Frank McCaul von ihrem Verdacht.

»Haben Sie sich das Kennzeichen gemerkt?«

»Ich bin gar nicht darauf gekommen, mir die Nummer einzuprägen. Es ging alles viel zu schnell.«

McCaul zuckte mit den Schultern. »Könnte auch ein Zufall gewesen sein. Falls Ihnen der Wagen noch einmal auffällt, sollten Sie sich das Kennzeichen notieren und die Polizei verständigen.«

Jennifer zögerte. »Haben Sie noch Interesse, mich zu begleiten, wenn ich den Leichnam meines Vaters identifiziere? Ich hätte nichts dagegen.«

»Warum haben Sie Ihre Meinung geändert?«

»Nach allem, was heute passiert ist, bin ich Ihnen das schuldig. Glauben Sie, Ihr Wagen hält bis Turin durch?«

»Ich bin sicher.«

»Gut. Ich rufe den ermittelnden Beamten an und sag ihm Bescheid. Außerdem muss ich die Autovermietung von dem Unfall verständigen.«

Als Jennifer sich vom Fenster abwandte, sagte McCaul: »Was hat Ihr Vater auf dem Wasenhorn gemacht?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Mein Freund in Rom sagte mir, die Leiche habe schon lange da oben gelegen.«

»Mein Vater ist vor zwei Jahren spurlos verschwunden. Seitdem habe ich nichts von ihm gehört.«

»Das muss hart für Sie gewesen sein.«

»Allerdings. Zumindest werde ich jetzt endlich Gewissheit haben.« Jennifer drückte die Zigarette aus. »Ich habe Angst davor, den Toten zu identifizieren.«

Mark hielt vor dem Hotel Berghof, sah auf dem Parkplatz aber keinen blauen Nissan. Er überlegte, was er als Nächstes tun sollte. Die geheime Beschattung Jennifers machte ihm zu schaffen. Er fragte sich, ob es nach dem Unfall nicht Zeit wurde, diese Farce zu beenden. Vielleicht hatte tatsächlich jemand versucht, sie zu töten. Schließlich hatte Kelso ihn aus diesem Grund um Jennifers Beschattung gebeten.

Wo steckten eigentlich Kelso und seine Agenten? Er hatte sie über Funk und Handy nicht erreicht. Mark beschloss, Jennifer die Wahrheit zu sagen und sich später mit den Konsequenzen auseinander zu setzen. Mit entschlossenen Schritten betrat er das Hotel und ging zu der Dame hinter der Rezeption. »Ich suche Jennifer March. Sie ist Gast Ihres Hauses.«

»Frau March hat uns vor einer halben Stunde verlassen.« Die Frau hob die Brauen. »Sie sind Amerikaner, nicht wahr? Sind Sie ein Freund von Frau March?«

»Könnte man sagen. Wohin ist sie gefahren?«

»Nach Turin, glaube ich.«

»Die Polizei sagte mir, sie hätte einen Unfall gehabt …«

»Sie haben davon gehört?« Die Frau schüttelte den Kopf. »Zum Glück hat sie überlebt. Sie hat das Hotel in Begleitung von Herrn McCaul verlassen.«

»Mit wem?«

»Chuck McCaul. Ein Amerikaner. Der Zusammenstoß mit seinem Geländewagen hat Frau March das Leben gerettet – und meinem Bruder Anton, der auf dem Beifahrersitz saß.«

McCaul. Mark überlegte, woher er den Namen kannte. »Wissen Sie, wer dieser McCaul ist?«

»Sein Sohn starb auf dem Furkapass. Eine furchtbare Tragödie. Er hatte ein Zimmer in unserem Hotel. Ein seltsamer Zufall.«

»Wie meinen Sie das?«

»Wenige Tage vor seinem Tod hat der junge Mann den Leichnam auf dem Wasenhorn gefunden.«

Jetzt erinnerte sich Mark wieder an den Namen. Chuck McCaul. Der Bergsteiger, der Paul Marchs Leiche gefunden hatte. Mark hätte der Dame gern noch weitere Fragen gestellt, aber die Zeit drängte. »Frau March hat das Hotel vor einer halben Stunde verlassen?«

»Ungefähr.«

»Danke.«

21

Turin

Die Karabinieri-Zentrale war in einem großen, modernen, grauen Gebäude mit vier Stockwerken und Tiefgarage untergebracht. McCaul parkte den Nissan auf der anderen Straßenseite und stieg mit Jennifer die Treppe zur Pforte hinauf. Jennifer bat um ein Gespräch mit Caruso. Wenig später erschien ein kleiner, übergewichtiger Mann mit Schnurrbart und grauen Augen, die die Besucher eingehend musterten. Er reichte Jennifer die Hand und begrüßte sie in perfektem Englisch: »Ich bin commissario Caruso, Signorina. Wir haben am Telefon miteinander gesprochen.«

Sein Blick wanderte zu McCaul. Jennifer stellte ihn vor. »Commissario, das ist Frank McCaul.«

Caruso reichte ihm die Hand. »Was mit Ihrem Sohn passiert ist, tut mir Leid. Die Schweizer Polizei teilte mir mit, dass Sie hergekommen sind, um seinen Leichnam zu identifizieren.« Er wandte sich wieder Jennifer zu. »Nach unserem Telefonat war ich ziemlich verwirrt. Woher kennen Sie sich?«

»Das möchte ich Ihnen gern in Ruhe erklären.«

»Kommen Sie. In meinem Büro sind wir ungestört.«

Carusos Büro mit Blick auf einen kleinen Hof, auf dem ein sprudelnder Brunnen stand, befand sich im zweiten Stock. Auf dem Schreibtisch lag eine aufgeschlagene rote Aktenmappe. In einem Silberrahmen stand ein Foto von Caruso und einer hübschen dunkelhaarigen Frau, vermutlich seine Ehefrau. Der commissario lauschte Jennifers Worten, die über ihre Begegnung mit McCaul am Morgen berichtete.

»Jetzt verstehe ich«, sagte er, nachdem Jennifer geendet hatte.

»Sie haben mit der Schweizer Polizei über Chucks Tod gesprochen?«, fragte McCaul.

»Ja, gestern«, erwiderte der commissario.

»Was haben Sie erfahren?«

»Die Schweizer Kollegen glauben an einen Unfall.«

»Verdammt!«, fluchte McCaul. »Das war Mord, kein Unfall!«

Caruso hob die Brauen. »Was macht Sie so sicher?«

McCaul warf seine Visitenkarte auf den Schreibtisch. »Ich bin Privatdetektiv. Die Umstände von Chucks Tod deuten auf einen Mord hin.«

Caruso betrachtete die Visitenkarte. »Vielleicht können Sie mir das erklären. Die Schweizer Polizei hat bisher keine Beweise für einen Mord gefunden. Dieser Reporter, mit dem Ihr Sohn sich auf dem Furkapass getroffen haben soll …«

»Emil Hartz.«

»Ja. Nach Aussage der Schweizer Polizei gibt es in Zürich keinen Reporter mit diesem Namen.«

»Ich weiß. Ich habe es ebenfalls überprüft.«

»Vielleicht hat Ihr Sohn sich mit dem Namen geirrt. Außerdem war er noch sehr jung, und vielleicht fehlte ihm als Bergsteiger die nötige Erfahrung. Könnte es nicht sein, dass er einen zweiten Unfall hatte?«

»Chuck war ein sehr guter Bergsteiger. Ich bin sicher, dass er nicht gestürzt ist«, erwiderte McCaul verärgert. »Und an den Namen Emil Hartz erinnere ich mich ganz genau.«

»Wollen Sie damit andeuten, dieser Hartz – falls es ihn gibt – hätte Ihren Sohn ermordet?«

»Wenn nicht, weiß er vielleicht, wer der Täter war.«

»Welches Motiv soll er gehabt haben?«

»Das werden Sie mir sagen. Sie sind der commissario«, stieß McCaul wütend hervor. »Ich weiß nur, dass Chuck die Leiche gefunden hat und jetzt tot ist. Sie werden dafür bezahlt, die Motive aufzudecken. Bisher sehe ich nur einen commissario, der auf seinem dicken Hintern sitzt und sich nicht einmal bemüht, Antworten zu finden.«

Caruso errötete. »Ich kann Ihre Wut verstehen. Aber ich kann Ihnen nur zum wiederholten Mal versichern, dass die Schweizer Polizei den Unfallort untersucht hat, und in der Regel arbeiten die Schweizer Kollegen sehr gründlich.«

»Wie sieht es mit Fingerabdrücken aus?«

»Es wurden nur die Ihres Sohnes gefunden. Seinen Leihwagen hat man ebenfalls überprüft. Es gibt keine Spuren, die auf ein Treffen mit einer anderen Person am Furkapass hindeuten. Keine Notizen in seinem Wagen, seiner Kleidung oder seinem Hotelzimmer.«

»Fußabdrücke im Schnee kann man verwischen.«

»Ich muss mich wiederholen, Signor McCaul. Es gibt keine Spuren, die auf einen Mord hindeuten. Am Furkapass kann es um diese Jahreszeit ziemlich gefährlich sein. In den letzten Jahren gab es eine Reihe von Unfällen, bei denen Touristen in den Abgrund gestürzt sind. Könnte es nicht doch ein Unfall gewesen sein?«

»Nein. Chuck hatte keinen Unfall. Nach seinem Sturz am Wasenhorn war er überaus vorsichtig. Das hat er mir versprochen. Außerdem gibt es da noch etwas, was Sie wissen sollten. Vermutlich hat jemand versucht, Jennifer zu töten.«

»Ist das wahr, Signorina?«

»An den Bremsen meines Geländewagens hat sich jemand zu schaffen gemacht.« Jennifer berichtete über die Vorfälle am Morgen.

»Sind Sie sicher, dass jemand an den Bremsen herumgepfuscht hat, Signor McCaul?«, fragte Caruso.

»Ich habe es selbst gesehen. Die Schläuche wurden herausgerissen.«

Caruso machte sich Notizen. »Seltsam. Haben Sie eine Idee, Signorina March, wer es darauf abgesehen haben könnte, Sie zu töten?«

»Nein. Ich habe keine Ahnung.«

Caruso schüttelte den Kopf. »Leider habe ich nicht die Möglichkeit, in der Schweiz zu ermitteln. Ich werde die Kollegen bitten, den Fall besonders gründlich zu untersuchen. Mehr kann ich im Augenblick nicht tun.«

Als McCaul den Mund öffnete, hob Caruso die Hand. »Wir sollten nicht vergessen, warum Sie gekommen sind. Signorina March. Sie sind hier, um Ihren Vater zu identifizieren.«

Jennifers Magen verkrampfte sich, als Caruso die rote Mappe vom Schreibtisch nahm. Er zögerte. »Da wäre noch etwas, Signorina.« Er öffnete die Mappe, in der ein Reisepass steckte. Caruso zeigte ihr das Foto. »Ist das der Pass Ihres Vaters?«

Jennifer schluckte. Ihr Vater sah so aus wie in ihrer Erinnerung: dunkles Haar, blaue Augen, gut aussehendes Gesicht. »Ja.«

Caruso steckte den Reisepass zurück in die Mappe und stand auf. »Danke. Wenn Sie mir bitte folgen würden. Wir werden in der Leichenhalle erwartet.«

In der Mitte der Gerichtsmedizin stand ein Metalltisch, auf dem der von einer Decke verhüllte Leichnam lag. Jennifer wandte verstört den Blick ab.

Ein kleiner, fröhlicher Mann mit weißem Spitzbart und Brille stand am Waschbecken, schrubbte seine Hände und trocknete sie ab. Caruso stellte ihn vor. »Das ist Vito Rima, unser Gerichtsmediziner. Er spricht ausgezeichnet Englisch.«

»Angenehm«, begrüßte Rima die Besucher und sagte zu Jennifer: »Es ist sicher schwer für Sie, weil … ich muss Ihnen etwas erklären. Der Leichnam wurde sorgfältig aufgetaut und ist in verhältnismäßig gutem Zustand. Daher dürfte Ihr Vater beinahe so aussehen wie in Ihrer Erinnerung, und das könnte ein Schock für Sie sein.«

»Wie ist er ums Leben gekommen?«

»Meine bisherigen Untersuchungen deuten auf Tod durch Erfrieren hin«, antwortete Rima. »Auf seiner Brust, den Armen und Beinen sind Blutergüsse. Die könnte er sich beim Sturz in die Gletscherspalte zugezogen haben. Nach der Autopsie weiß ich mehr. Sobald Sie Ihren Vater identifiziert haben, werde ich damit beginnen. Da wäre noch etwas. Die meisten Untersuchungen, die uns helfen, den Zeitpunkt des Todes zu bestimmen, sind von der Temperatur der Organe und des Körpers abhängig. Bei Ihrem Vater können wir diese Tests nicht vornehmen, da er zu lange im Eis lag. Aber die Gegenstände, die wir bei ihm gefunden haben, beweisen, dass er vor fast genau zwei Jahren starb. Würden Sie das bitte erklären, commissario?«

»Der Leichnam war vollständig bekleidet«, sagte Caruso zu Jennifer. »In den Taschen und im Rucksack fanden wir persönliche Dinge … Ich erkläre es Ihnen, wenn Sie Ihren Vater identifiziert haben.«

Rima streifte ein paar Einweghandschuhe über. »Da drüben steht ein Plastikeimer, Signorina, falls Ihnen übel wird.«

Jennifer war jetzt schon speiübel. Auf einem metallenen Rollwagen lag ein weißes Tuch mit den Werkzeugen eines Gerichtsmediziners: Skalpelle, eine elektrische Säge, ein Bohrer und anderes. Der Gedanke, dass Rima den Körper ihres Vaters mit diesen Mordinstrumenten verstümmeln würde, jagte Jennifer kalte Schauer über den Rücken.

»Sind Sie bereit, Signorina?«, fragte Rima.

»Ja«, sagte sie.

Rima führte sie zum Metalltisch, ergriff eine Ecke des weißen Tuches und schaute Jennifer fragend an. Sie atmete tief ein und nickte.

Doch als Rima eine Decke des Tuches anhob, schloss Jennifer die Augen. Sie hatte schreckliche Angst vor dem Augenblick. Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Sie sah Bilder ihres Vaters aus glücklichen Kindertagen vor sich. Er lief ihr lächelnd entgegen. Sie spürte seine starken Arme, in denen sie sich geborgen fühlte, hörte seine zärtliche Stimme …

McCaul umfasste ihr Handgelenk. »Nehmen Sie sich Zeit, Jennifer. Ich bin bei Ihnen.«

Sie öffnete die Augen. Als sie auf den nackten Oberkörper ihres Vaters blickte, schnappte sie nach Luft. Auf Brust und Armen waren dunkle Flecke. Sie sah ihm ins Gesicht. Seine Züge waren verzerrt, die Haut leichenblass, und die blauen Augen starrten blind an die Decke. Jennifer drehte sich der Magen um. Sie musste den Blick abwenden.

»Signorina March«, sagte Caruso ruhig. »Ich muss Sie bitten, den Leichnam zu identifizieren. Ist das Ihr Vater, Paul March?«

Jennifer riss sich zusammen und sah dem Toten tapfer ins Gesicht. Ihre Beine begannen zu zittern.

»Ist dieser Mann Ihr Vater?«, fragte Caruso.

Jennifer war sprachlos.

»Signorina?«

Jennifer starrte bebend auf den Leichnam und stieß bestürzt hervor: »Ich … ich habe diesen Mann noch nie gesehen.«

22

»Wie fühlen Sie sich?«

Sie saßen wieder in Carusos Büro. Jennifer schaute den commissario an. »Ich bin erschüttert.«

Caruso reichte Jennifer und McCaul heißen Kaffee. Jennifer rührte ihre Tasse nicht an. Wenn der Tote in der Gerichtsmedizin ein Fremder ist, lebt mein Vater vielleicht noch. Der Gedanke ließ sie nicht mehr los. »Was hat dieser Mann mit dem Reisepass meines Vaters gemacht?«, fragte sie Caruso.

Der commissario schüttelte den Kopf. »Ich habe keine Ahnung, Signorina.«

»Wo genau haben Sie den Pass gefunden?«

»Im Rucksack zwischen den Kleidungsstücken. In dem Rucksack lag auch eine Pistole.«

»Sie sagten, Sie hätten in den Taschen des Opfers persönliche Gegenstände entdeckt.«

»Si.«

»Dürfte ich sie mir ansehen?«

»Natürlich.« Caruso wählte eine Nummer, wechselte ein paar Worte und legte wieder auf. »Die Beweisstücke werden gleich gebracht.«

»Was ist mit der Kleidung des Toten?«, fragte McCaul.

»Die können Sie sich ebenfalls ansehen.« Caruso musterte Jennifer. »Stellt sich die Frage, wer der Tote in der Gerichtsmedizin ist. Sie haben den Mann nie zuvor gesehen?«

»Nie.«

»Da Hände und Füße des Toten erfroren sind, können wir keine verlässlichen Fingerabdrücke nehmen. Aber wir haben die Möglichkeit, eine DNA-Analyse durchzuführen. Mit etwas Glück identifizieren wir ihn auf diese Weise.«

Es klopfte, und eine technische Assistentin in einem weißen Kittel betrat mit einem großen Karton das Büro. Sie stellte den Karton auf den Schreibtisch und verschwand, nachdem Caruso sich bei ihr bedankt hatte.

»Ich zeige Ihnen die Beweisstücke, die wir gefunden haben«, sagte Caruso zu Jennifer. »Wie ich schon sagte, haben einige dieser Stücke mich ziemlich verwirrt.«

Der weiße Fiat-Lieferwagen der Telekommunikationsfirma parkte hundert Meter von der Karabinieri-Zentrale entfernt. Zwei Männer in blauen Arbeitsanzügen saßen in dem Fahrzeug. Als das Handy klingelte, hob der Beifahrer ab. Das Gespräch dauerte keine zehn Sekunden. Der Mann stieg aus und öffnete die Heckklappe. Im Laderaum lagen technische Geräte, Kabel und Plastikkörbe mit Ersatzteilen und Werkzeug. Der Mann stieg ein und schloss die Hecktür. Er hob die Abdeckung vom Boden, unter der fünfzig Kilo Plastiksprengstoff befestigt waren. Diese Menge reichte aus, um ein ganzes Gebäude in die Luft zu jagen.

Nachdem er überprüft hatte, ob der Sprengstoff richtig befestigt war, legte er die Abdeckung wieder über den Boden. Aus einer der Werkzeugkisten nahm er eine Fernzündung, steckte sie in eine Tasche seines Arbeitsanzugs, stieg aus dem Laderaum und setzte sich wieder in die Fahrerkabine. Der Fahrer ließ den Motor an und fuhr über den Platz direkt zur Tiefgarage der Zentrale. Neben der Schranke stand ein Korporal auf Posten.

Der Fahrer reichte ihm lächelnd seinen Ausweis der Telefongesellschaft und ein Auftragsformular. »Wir müssen ein paar Leitungen überprüfen. Es dauert nicht lange«, sagte er auf Italienisch.

Der Korporal besah sich den Dienstausweis und den Auftragsschein. »Wer hat Sie bestellt?«

Der Techniker zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Irgendein Sesselfurzer, nehme ich an.«

Der Korporal gab dem Techniker grinsend den Ausweis zurück und öffnete die Schranke.

Caruso streifte Einweghandschuhe über und nahm die Beweisstücke aus dem Karton. Jedes Teil steckte in einer Plastiktüte: ein grauer Parka, ein weißer Wollschal, ein grüner Pullover, eine dicke Wollhose, Wanderstiefel, eine Strickjacke und Unterwäsche. In einer Plastiktüte steckte der Rucksack. Zwei andere Plastiktüten enthielten weitere Kleidungsstücke und die Automatikpistole. Caruso öffnete die Plastiktüte mit den Kleidungsstücken und zog ein weißes Seidenhemd, eine gestreifte Krawatte, ein paar schwarze Lacklederschuhe und einen hellblauen Anzug heraus.

»Das haben wir in dem Rucksack gefunden. Es handelt sich offenbar um die Kleidungsstücke eines Geschäftsmannes. Der Mann scheint eine Schwäche für teure Sachen gehabt zu haben. Der Anzug stammt aus Amerika, die Schuhe sind in Italien handgefertigt, das Seidenhemd kommt aus England und … was ist los, Signorina March?«

Jennifer starrte auf die Kleidung. »Ich glaube, das hat meinem Vater gehört.«

»Sind Sie sicher?«

»Ziemlich.«

»Was ist mit den anderen Sachen? Erkennen Sie etwas wieder?«

»Nein. Nur was in dem Rucksack war.«

Caruso runzelte die Stirn. »Ich möchte Sie bitten, noch einmal einen Blick in den Reisepass Ihres Vaters zu werfen. Haben Sie irgendwelche Zweifel an der Echtheit des Fotos?«

Caruso zog den Reisepass aus der roten Mappe und legte ihn auf den Schreibtisch. Jennifer sah sich das Bild genau an. »Nein, das ist eindeutig mein Vater.«

»Ihr Vater und der Tote haben dieselbe Haarfarbe und dieselbe Gesichtsform. Sie müssten auch beide in demselben Alter sein. Nur durch Ihre Identifikation des Leichnams konnte festgestellt werden, ob es sich um denselben Mann handelte. Ich lasse den Reisepass in unserem Labor in Rom überprüfen. Er sieht zwar echt aus, aber die Kollegen können feststellen, ob es sich um eine Fälschung handelt.«

Caruso öffnete mehrere kleine Plastiktüten und legte den Inhalt auf den Tisch: einen Papierfetzen und zwei Zugfahrscheine. Er reichte Jennifer und McCaul Einweghandschuhe. »Ziehen Sie die bitte an, bevor Sie die Beweisstücke anfassen.« Er zeigte Jennifer den Papierfetzen. »Schauen Sie sich das bitte genau an. Es handelt sich um ein interessantes und zugleich rätselhaftes Beweisstück. Leider ist der Zettel beschädigt. Ein Stück fehlt.«

Jennifer betrachtete den kleinen Zettel ganz genau. Das Papier war verblasst, und unten auf dem Fetzen standen ein paar Zahlen. Bis auf mehrere Ziffern, die das Eis verwischt hatte, war der Rest gut lesbar:

H. Vogel
Berg Edelweiß
705

»Was bedeutet das?«, fragte Jennifer.

Caruso zuckte mit den Schultern. »H. Vogel ist vermutlich ein Name. Edelweiß könnte der Name eines Berges sein, aber es gibt in der Schweiz keinen Gipfel mit diesem Namen. Die Zahl ist nicht vollständig und kann alles Mögliche bedeuten. Es könnte sich um einen Teil einer Kontonummer oder einer Telefonnummer handeln. Wer weiß.«

Jennifer reichte McCaul den Zettel und nahm von Caruso die Tickets entgegen. »Die Tickets haben zusammen mit dem Zettel in der Hosentasche des Mannes gesteckt. Zwei Fahrscheine von Zürich nach Brig, zweiter Klasse, vom 15. April vor zwei Jahren. Sie sind entwertet und wurden vermutlich benutzt. Zwei Tickets für denselben Zug – das deutet darauf hin, dass der Mann mit einem Begleiter nach Brig fuhr, ehe er sich auf den Weg zum Gletscher machte. Wir wissen nicht, ob er an diesem oder einem anderen Tag gestorben ist. Ich habe von der Schweizer Polizei sämtliche Hotels in dieser Gegend überprüfen lassen. Nirgends war ein Gast namens Paul March verzeichnet.«

Jennifer sah sich die Tickets an. »Was haben Sie sonst noch gefunden?«

»Das hier.« Caruso zog einen kleinen silbernen Schlüssel aus einer Plastiktüte. »Dieser Schlüssel steckte in einer Tasche des Toten. Haben Sie ihn schon mal gesehen?«

Beim Anblick des kleinen Schlüssels stockte Jennifer das Herz. »Ja, ich glaube.«

»Was meinen Sie damit?«

»Ungefähr einen Monat, bevor mein Vater spurlos verschwand, wurde er immer nervöser. Ich ging zu ihm ins Arbeitszimmer. Ein gelber Notizblock, der auf seinem Schreibtisch lag, fiel mir ins Auge. Auf dem Block stand das Wort ›Wintermond‹. Mehr konnte ich nicht sehen, denn als mein Vater sah, dass ich den Block entdeckt hatte, wurde er schrecklich wütend. Er schimpfte mit mir, weil ich angeblich in seinen Sachen herumgeschnüffelt hatte. Dann legte er den Block und eine Computerdiskette in eine Kassette und verschloss sie.«

Caruso runzelte die Stirn. »Haben Sie eine Ahnung, was ›Wintermond‹ bedeutet?«

»Nein. Ich erinnere mich nur an diese Kassette, die mein Vater mit einem kleinen silbernen Schlüssel verschloss. Ich hatte die Kassette vorher nie gesehen.«

»Wo ist sie abgeblieben?«

»Nach dem Verschwinden meines Vaters habe ich sie in seinem Arbeitszimmer gesucht. Erfolglos.«

Caruso kräuselte die Nase. »Seltsam.«

Jennifer zeigte auf den großen Karton. »Sind das alle Fundstücke?«

»Si.«

»Hatte der Mann keine Brieftasche bei sich?«

»Nein. Vielleicht liegt sie noch im Gletscher. Wir haben dort alles abgesucht, aber wir können nicht zu viel Eis von den Wänden schlagen. Die Gefahr eines Einsturzes wäre zu groß.«

»Sie glauben, da unten könnten weitere Beweisstücke liegen?«

»Durchaus möglich. Aber ich bin für die Sicherheit meiner Männer verantwortlich. Eine Gletscherspalte ist sehr gefährlich, besonders in dieser Jahreszeit, wenn der Schnee schmilzt und das Eis sich bewegt. Wir können froh sein, dass wir diese Sachen gefunden haben.«

Jennifer reichte McCaul die Tickets und sagte zu Caruso: »Ich verstehe das nicht. Warum sollte jemand einen so gefährlichen Weg einschlagen? Das tut doch nur jemand, der unbemerkt die Grenze passieren will oder es sehr eilig hat.«

»Stimmt. Es gäbe allerdings noch eine Möglichkeit.«

»Welche?«, fragte Jennifer.

»Ihr Vater könnte mit dem Tod dieses Mannes etwas zu tun haben«, sagte Caruso zögernd. »Ich habe mit der Vermisstenstelle in Atlanta gesprochen und von dem schrecklichen Verbrechen erfahren, das in der Nacht verübt wurde, als Ihr Vater verschwand. Möglicherweise ist er untergetaucht, um seiner Strafe zu entgehen. Er könnte den Mann getötet haben, aus der Schweiz geflohen sein und seinen Reisepass und den Rucksack mit der Kleidung zurückgelassen haben. Vielleicht hoffte er, dass der Leichnam als der von Paul March identifiziert wird – falls man ihn überhaupt jemals findet.«

Jennifer errötete. »Ich kannte meinen Vater sehr gut. Er hätte niemals einen Mord begangen, dafür lege ich meine Hand ins Feuer.«

Kurz darauf klopfte jemand an die Tür. Rima trat ein. »Wir sind mit der Autopsie fast fertig. Sie möchten sicher wissen, was sich dabei ergeben hat …«

Caruso nickte. »Und ob.«

»Wir haben keine inneren Verletzungen festgestellt. Die Blutergüsse könnte das Opfer sich beim Sturz in den Gletscher zugezogen haben. Bisher deutet alles auf Tod durch Erfrieren hin. Bestimmte Untersuchungen der inneren Organe müssen wir noch vornehmen. Es wird ein paar Tage dauern, bis die Ergebnisse vorliegen, aber ich erwarte keine Überraschungen.«

»Danke, Vito.«

Der Pathologe verabschiedete sich von Jennifer und McCaul und ging hinaus.

»Sehen Sie. Nichts deutet auf einen Mord hin«, sagte Jennifer.

»Sieht so aus«, gab Caruso zu. »Trotzdem ist es seltsam. In welchem Hotel wohnen Sie?«

»Im Berghof in Simplon.«

Caruso klappte die rote Mappe zu und legte die Plastikbeutel mit den Beweisstücken zurück in den Karton. Offenbar war das Gespräch für ihn beendet. Er zog eine Visitenkarte aus der Brusttasche und schrieb eine Nummer auf die Rückseite. »Meine Privatnummer, falls Sie mich hier nicht erreichen. Sollte es zu weiteren Zwischenfällen kommen, rufen Sie mich bitte sofort an.«

»In Ordnung«, sagte Jennifer.

»Jetzt muss ich mich von Ihnen verabschieden.« Caruso zog sein Jackett vom Stuhl und zeigte mit einem gequälten Lächeln auf das Bild auf dem Schreibtisch. »Wenn eine italienische Ehefrau das Mittagessen fertig hat, sollte man nicht zu spät kommen.« Der commissario wandte sich an McCaul. »Ich möchte Ihnen noch einmal mein Beileid aussprechen. Ich verspreche Ihnen, dass ich die Schweizer Kollegen bitten werde, den Fall gründlich zu untersuchen. Sie mögen mir die Bemerkung verzeihen, aber die Ermittlungen sollten Sie den zuständigen Polizeibehörden überlassen.«

»Als freier Bürger bin ich befugt, eigene Ermittlungen vorzunehmen«, erwiderte McCaul wütend, »solange ich das Gesetz nicht übertrete und offizielle Ermittlungen nicht behindere.«

Caruso nickte. »Stimmt. Das ist Ihr Recht.«

»Ich will den Mörder meines Sohnes finden und lasse mir von niemandem verbieten, eigene Nachforschungen anzustellen. Von Ihnen auch nicht, commissario. Dieser Fall betrifft mich persönlich!«

Caruso nahm den Wutausbruch gelassen hin. »Ich kann Ihren Unmut verstehen. Sie haben einen schweren Verlust erlitten. Dennoch muss ich Sie bitten, sich der Polizei nicht in den Weg zu stellen, wenn Sie auf eigene Faust ermitteln.« Er steckte die rote Mappe in seine Aktentasche. »Ich sehe mir die Notizen zu den Beweisstücken heute Abend genau an. Vielleicht habe ich etwas übersehen. Sollte ich etwas finden, rufe ich Sie an.«

In der Tiefgarage machten sich die beiden Männer unverzüglich ans Werk. Sie fuhren den Lieferwagen rückwärts an ein dickes Heizölrohr heran, das aus einem großen Öltank ragte, der die Heizanlage des Gebäudes speiste. Neben der Treppe hing ein Schild mit der Skizze eines Fingers und der Aufschrift: Mortuaria.

Einer der beiden Männer befestigte die Zündkapsel in dem Sprengstoff, während der andere die Tiefgarage im Auge behielt. Er umklammerte die Beretta mit dem Schalldämpfer, die in seiner Jackentasche steckte. Fünf Minuten später hatten die beiden Männer ihr Werk vollbracht und zogen ihre Arbeitssachen aus. Darunter trugen sie schicke Anzüge. Sie verschlossen den Lieferwagen, durchquerten die Tiefgarage und steuerten auf die Treppe zu, die ins Erdgeschoss führte. Niemand hielt sie auf. Zwei Minuten später verließen sie durch den Hauptausgang die Karabinieri-Zentrale.

Caruso stieg die Treppe zur Tiefgarage hinunter und setzte sich in seinen weißen Lancia. Er war spät dran. Seine Frau wartete bestimmt schon ungeduldig.

Der Lancia verfügte über Blaulicht und eine Sirene für Notfälle, und Caruso hatte vor, beides zu benutzen. Das verstieß zwar gegen die Vorschriften, aber ihm war es lieber, den Tadel seines Vorgesetzten einzustecken, als der Wut seiner Frau ausgesetzt zu sein. Er ließ den Motor an und fuhr auf den Ausgang der Tiefgarage zu. Ehe er sich in den Verkehr einfädelte, fielen ihm zwei Männer auf, die auf der anderen Seite des Platzes in einen schwarzen BMW stiegen.

Beide trugen dunkle Anzüge. Der eine war dünn und blond, der andere dunkel und stämmig. Caruso zog die Stirn in Falten. Es kam ihm vor, als hätte er die beiden Männer auf der Treppe in die Tiefgarage getroffen. Oder irrte er sich?

Doch als er links in die Straße einbog, dachte er schon nicht mehr daran.

Mark parkte vor der Karabinieri-Zentrale. Auf der anderen Seite des Platzes stand ein blauer, ziemlich ramponierter Nissan. Gespannt zog Mark sein Notizheft aus der Tasche. Von der Dame an der Rezeption im Hotel Berghof hatte er das Kennzeichen von McCauls Wagen erhalten.

Volltreffer! Die Kennzeichen stimmten überein. Demnach war Jennifer noch im Gebäude und mit der Identifizierung des Toten beschäftigt. Als Mark sein Notizheft wieder in die Tasche steckte, entdeckte er am Rand des Platzes eine Trattoria mit gutem Blick auf die Zentrale. Er beschloss, dort zu warten und einen Kaffee zu trinken.

Mark schloss gerade seinen Opel ab, als er Jennifer in Begleitung eines großen, sportlichen Mannes die Treppe der Karabinieri-Zentrale hinuntersteigen sah. Die beiden waren knapp dreißig Meter von ihm entfernt.

Plötzlich blickte Jennifer in seine Richtung.

Rasch wandte Mark das Gesicht ab und ging mit schnellen Schritten davon. Erst ein gutes Stück weiter riskierte er einen Blick über die Schulter. Jennifer und der Mann hatten den Platz überquert und betraten die Trattoria.

In der Trattoria war kaum Betrieb. Jennifer und McCaul bestellten sich Panini und ein Glas Rotwein.

»Was ist? Sie sehen aus, als hätten Sie ein Gespenst gesehen«, sagte McCaul.

»Glauben Sie an die Theorie, dass jeder Mensch einen Doppelgänger hat?«

»Wie bitte?«

Jennifer blickte aus dem Fenster, noch immer fassungslos. »Als wir vorhin die Zentrale verließen, habe ich einen Mann gesehen, der einem Freund von mir aufs Haar glich. Ich könnte schwören, es war Mark.«

»Wer?«

»Ich sagte doch, ein Freund von mir. Ich bin sicher, er war es, aber … das ist verrückt. Er ist in New York.«

»Offenbar hat die Identifizierung Sie stärker mitgenommen, als Sie glauben. Der Schock hat Sie durcheinander gebracht.« McCaul, der sein Panino nicht angerührt hatte, stand auf. »Entschuldigen Sie mich. Ich muss mich um die Formalitäten kümmern, damit Chucks Leichnam in die Heimat überführt wird.«

»Kann ich etwas für Sie tun?«, fragte Jennifer. McCauls offenkundige Trauer machte sie betroffen.

»Danke, ich glaube nicht.«

Jennifer schaute McCaul nach, der zum öffentlichen Telefon im hinteren Teil des Restaurants ging. Ihm war anzusehen, dass er schwer an der Last seiner Trauer zu tragen hatte. Jennifer blickte wieder durchs Fenster auf den Platz. Sie hätte schwören können, dass der Mann, den sie gesehen hatte, Mark war. Aber das war absurd. Mark war fünftausend Meilen entfernt. Dennoch ließ sie den Blick auf der Suche nach seinem Doppelgänger über die Straße schweifen. Der Mann war verschwunden.

Vielleicht hatte McCaul Recht, und die Ereignisse in der Leichenhalle hatten sie verwirrt. Die Enttäuschung und die rätselhaften Vorgänge machten ihr zu schaffen. Es gab so viele Fragen, auf die sie keine Antworten hatte. Was ist aus meinem Vater geworden? Wie kamen sein Reisepass und die anderen Dinge in den Rucksack des Toten? Wohin ist Vater damals gegangen? Lebt er vielleicht noch?

Schließlich kam McCaul zurück. In seinen Augen schimmerten Tränen. »Es ist alles erledigt. Sobald Chucks Leichnam von den Schweizer Behörden freigegeben worden ist, kann er in die Heimat überführt werden.«

Er sah unendlich traurig und wütend zugleich aus. Jennifer strich ihm über die Hand. »Sie sollten Ihren Unmut nicht an Caruso auslassen. Er gibt sich alle Mühe.«

»Ja. Aber es ist alles zu viel für mich. Gestern Abend musste ich Chuck in einer Leichenhalle in Brig identifizieren. Ich … ich kann nicht glauben, dass er tot ist. Der Gedanke, meinen Sohn in einem Sarg nach Hause zu bringen, bricht mir das Herz.« McCaul geriet wieder in Zorn. »Ich werde den Mistkerl finden, der meinen Sohn umgebracht hat, und ihm sämtliche Knochen brechen!«

Jennifer hielt noch immer seine Hand. »Beruhigen Sie sich.«

»Beruhigen! Beruhigen! Wie fühlen Sie sich denn?«

»Ich weiß nicht mehr, was ich denken soll. Ich bin hierher gekommen, um meinen Vater zu identifizieren, und stattdessen liegt ein Fremder vor mir. Aber warum hatte der Tote den Reisepass und die Sachen meines Vaters bei sich?«

»Ich will verdammt sein, wenn ich … mein Gott!«

Eine ohrenbetäubende Explosion ließ die Gebäude an der Straße erbeben. Die Glasscheiben der Trattoria zersplitterten. Eine Druckwelle jagte durch die Gaststube.

»Runter!« McCaul riss Jennifer zu Boden und warf sich neben sie. Eine dichte Staubwolke fegte über den Platz, gefolgt von einem lauten Donnerschlag.

Mark saß auf der Rückbank seines Opels und beobachtete die Trattoria. Er fragte sich gerade, ob Jennifer ihn erkannt hatte, als etwas Seltsames geschah. Sein Blick war auf Jennifer und McCaul gerichtet, deren Zweisamkeit seine Eifersucht erregte, als plötzlich ein gleißendes Licht erstrahlte. Dann zerriss ein ohrenbetäubender Knall die Stille.

Der Opel wurde von der Druckwelle in die Luft geworfen und schien einen Moment zu schweben, bis eine gewaltige Explosion den Wagen auf die Erde schleuderte, wo er sich überschlug. Mark prallte mit dem Kopf gegen das Dach des Opels. Sekunden später folgte eine zweite Explosion. Der Tank ging in Flammen auf.

Als der Lärm verstummte, rappelte Jennifer sich auf. Die gesamte Karabinieri-Zentrale war wie ein Kartenhaus eingestürzt. Aus den Trümmern loderten Flammen; über der ganzen Gegend schwebte eine riesige Staubwolke. Mehrere Fahrzeuge auf dem Platz brannten.

Jennifer schlug die Hand vor den Mund. »Mein Gott! Was war denn das?«

»Hörte sich an, als wäre eine Bombe explodiert«, sagte der leichenblasse McCaul.

Aus den angrenzenden Gebäuden strömten verängstigte, fassungslose Menschen. Einige schrien oder weinten; andere kümmerten sich um die Verletzten. Minuten später heulten die Sirenen der Rettungs- und Löschfahrzeuge.

McCaul packte Jennifers Hand. »Kommen Sie. Wir können nichts tun. Am besten, wir verschwinden.«

23

Sie fuhren auf die Autobahn, die aus der Stadt heraus in Richtung Norden führte. McCaul saß am Steuer. Noch immer hörten sie die Sirenen der herbeieilenden Rettungs- und Feuerwehrwagen.

Zehn Minuten später fuhren sie von der Autobahn ab und bogen in das Dorf Miasino ein. Es war ein kleiner Ort mit wenigen gepflasterten Straßen, einer Kirche und einer Bar, vor der ein paar alte Metalltische an der Straße standen. McCaul hielt am Bordstein. »Alles in Ordnung?«

»Es geht schon.« Doch Jennifer zitterte am ganzen Leib.

McCaul zeigte auf die Bar. »Ich glaube, wir können beide einen Schnaps vertragen.«

Hinter der Theke stand ein junger Mann und putzte gelangweilt Gläser. McCaul bestellte zwei Whiskey, nahm die beiden Gläser entgegen und setzte sich mit Jennifer an einen Tisch am Fenster, der weit genug von der Theke entfernt stand, dass sie ungestört reden konnten. Jennifer umfasste das Glas mit bebender Hand und trank einen Schluck.

»Woher wollen Sie wissen, dass es eine Bombe war?«

McCaul rührte seinen Whiskey nicht an. »Was sollte es sonst gewesen sein? Kein Unfall hätte eine solch zerstörerische Kraft. Ich glaube nicht, dass jemand im Gebäude überlebt hat. Das war ein Anschlag, und ich kann mir vorstellen, welche Absicht dahinter steckte.«

»Und welche?«

»Überlegen Sie doch mal. Zuerst wird Chuck ermordet, dann bastelt jemand an den Bremsen Ihres Wagens herum, und nun das. Alle Unterlagen über den Fall wurden in der Zentrale aufbewahrt. Außerdem der Leichnam, gewissermaßen das wichtigste Beweismittel. Caruso kann die Ermittlungen kaum weiterführen, falls das alles vernichtet wurde. Wenn Sie mich fragen, hat jemand großes Interesse daran, die Aufklärung des Falles zu vereiteln.«

»Aber warum? Wer sollte so etwas tun?«

Doch McCaul hörte Jennifer gar nicht mehr zu. Er starrte nachdenklich auf das Telefon an der Wand neben der Theke. »Geben Sie mir Carusos Karte.«

»Was haben Sie vor?«

»Jetzt wird er uns glauben müssen, dass an dieser Sache etwas oberfaul ist.«

McCaul ging zum Telefon und wählte mehrmals vergebens die Nummer. Schließlich legte er verärgert auf. Er ließ sich vom Kellner ein Telefonbuch geben, blätterte es durch und machte sich eine Notiz. Nachdem er ein paar Worte mit dem Kellner gewechselt hatte, kehrte er an den Tisch zurück.

»Unter Carusos Nummer meldet sich niemand.«

»Er ist bestimmt noch unterwegs.«

»Wir müssen mit ihm sprechen.« McCaul fuchtelte mit dem Zettel durch die Luft. »Seine Telefonnummer steht mit der Adresse im Telefonbuch. Er wohnt in Osaria. Der Kellner spricht ein paar Brocken Englisch. Er sagt, man könnte in einer Dreiviertelstunde da sein.«

Sie brauchten nur eine halbe Stunde bis zur Kleinstadt Osaria, die inmitten bewaldeter Hänge stand. Die Dämmerung brach herein. Die Straße, die sie suchten, lag am Ortsausgang. Es war eine gewundene Bergstraße, an der moderne Villen standen. Rasch hatten sie Carusos Haus gefunden. Ein Kiesweg führte zu einer zweistöckigen Villa mit Garten, in dem Birnen- und Olivenbäume standen. Die Garage rechts neben dem Haus war verschlossen. In der Einfahrt stand ein weißer Lancia.

»Mal sehen, ob jemand zu Hause ist.« McCaul stieg aus und ging mit Jennifer zur Haustür. Er klingelte ein Dutzend Mal. Da niemand reagierte, drückte McCaul kurz entschlossen die Klinke herunter. Die Tür war nicht verschlossen. Er stieß sie auf und rief: »Niemand zu Hause?«

Keine Antwort. McCaul und Jennifer betraten den kleinen Eingangsflur. McCaul öffnete eine Tür zur Linken, die ins große Wohnzimmer führte, das einen wunderschönen Blick aufs Dorf gewährte.

»Kommen Sie, Jennifer. Sehen wir in den anderen Zimmern nach.« Sie kehrten in die Diele zurück und öffneten eine andere Tür. Als sie den Raum betraten, erstarrte Jennifer. In der Küche herrschte das nackte Chaos. Die Stühle waren umgestoßen; der Boden war mit zerbrochenem Geschirr übersät.

Inmitten einer Blutlache lag eine Leiche. Es war die dunkelhaarige Frau mittleren Alters, die Jennifer auf dem Foto auf Carusos Schreibtisch gesehen hatte. Eine Kugel hatte ihren Schädel zertrümmert. Ihre toten Augen starrten an die Decke. Überall war Blut.

Jennifer beobachtete entsetzt, wie McCaul sich neben die Frau kniete und deren Handgelenk umfasste. Nach wenigen Augenblicken stand er auf. »Der Körper ist noch warm. Lange kann sie noch nicht tot sein, und …« Er verstummte, als er sah, dass Jennifer schwankte. »Kommen Sie, setzen Sie sich.«

Jennifer stand unter Schock. McCaul legte ihr einen Arm um die Schultern und führte sie zur Couch im Wohnzimmer. Er blickte sich kurz um, ging zur Bar neben dem Fenster und schenkte Jennifer einen Weinbrand ein. »Trinken Sie.«

Jennifer nippte am Glas, bekam aber keinen Schluck herunter. »Wenn mir nur jemand erklären würde, was hier geschieht!«, stieß sie verzweifelt hervor. »Ich habe langsam das Gefühl, den Verstand zu verlieren.« Verzweifelt blickte sie McCaul an, doch auch er konnte ihre Fragen nicht beantworten. Jennifer stellte das Glas auf den Tisch. »Was … was ist mit Caruso?«

McCaul ging zur Tür. »Bleiben Sie hier. Rühren Sie sich nicht von der Stelle, und fassen Sie nichts an.«

Jennifer stand auf. Sie zitterte wie Espenlaub. »Ich begleite Sie lieber.«

Sie durchsuchten die oberen Zimmer, fanden aber keine Spur von Caruso. In den Schlafzimmern herrschte Ordnung. Niemand hatte Schränke und Schubladen aufgerissen und durchwühlt. McCaul hatte sich im Badezimmer ein Paar Gummihandschuhe besorgt und sie übergestreift. Noch einmal bat er Jennifer, nichts anzurühren.

»Die Polizei wird das ganze Haus nach Fingerabdrücken absuchen«, sagte er. »Sie tun sich keinen Gefallen, wenn Sie überall Ihre Abdrücke hinterlassen.«

Carusos Arbeitszimmer befand sich im hinteren Teil des Hauses. Auf dem Schreibtisch lag seine Aktentasche. McCaul öffnete sie und überprüfte den Inhalt. »Nichts. Wir haben kein Glück.«

»Ist die Mappe verschwunden?«

»Entweder hat Caruso sie woanders hingelegt, oder jemand war vor uns hier. Sehen Sie selbst.«

McCaul hielt ihr die geöffnete Aktentasche hin. Sie enthielt ein paar Unterlagen, aber die rote Mappe war verschwunden.

»Wo Caruso wohl steckt?«, fragte McCaul sich laut, als er die Aktentasche zurück auf den Schreibtisch legte und in den Schubladen wühlte. Doch außer ein paar neuen Schreibblöcken, Rechnungen und Quittungen fand er nichts. Die letzte Schublade war verschlossen. McCaul nahm einen stabilen Brieföffner aus einer anderen Schublade und brach das Schloss auf. In der Schublade lag eine Pistole, eine .22er Beretta, die mitunter für Schießübungen benutzt wurde. McCaul überprüfte, ob sie geladen war, und steckte sie in die Tasche.

»Was haben Sie vor?«, fragte Jennifer.

Auf McCauls Gesicht schimmerten Schweißperlen. »Was glauben Sie wohl? Ich bin gern auf alles vorbereitet, Jennifer. Das Chaos unten im Haus sieht mir nicht nach einem Ehekrach aus. Kommen Sie.«

Sie stiegen die Treppe zur Küche hinunter, betraten den Hof und entdeckten die Tür, die in die Garage führte. McCaul öffnete sie vorsichtig. Im Innern war es stockfinster. Seine Hand tastete über die Wand, bis er den Schalter fand und die Neonröhre an der Decke aufleuchtete. Ein kleiner roter Fiat stand mitten in der Garage, vermutlich der Wagen von Carusos Frau.

Auf dem Fahrersitz saß eine Gestalt. Jennifer trat näher heran.

Sie erkannte das Gesicht sofort.

Caruso saß schlaff im Sitz. Eine Kugel war durch den Mund eingetreten und hatte seinen Hinterkopf zertrümmert.

Jennifer wurde schwarz vor Augen. Der Anblick des auf brutale Weise ermordeten Ehepaares war mehr, als sie ertragen konnte. McCaul öffnete die Fahrertür und fühlte Carusos Puls, obwohl er wusste, dass es sinnlos war. Auf dem Mund und der Kehle des Toten klebte geronnenes Blut. Sein Hemd und der Sitz waren blutüberströmt. »Er ist noch keine halbe Stunde tot.«

Jennifer wandte den Blick von dem grässlichen Bild ab. Sie stand kurz vor einem Zusammenbruch. Als McCaul eine Hand auf ihre Schulter legte, ließ sie sich in seine Arme sinken.

»Nehmen Sie es nicht so schwer, Jennifer.«

»Es geht schon.« Sie atmete tief durch und warf einen letzten Blick auf Caruso. Seine rechte Hand umklammerte eine Automatikwaffe. Der Zeigefinger war am Abzug, und die Hand mit der Waffe lag auf seinem Schoß. Es sah aus, als wäre ihm die Hand nach Abfeuern des Schusses in den Schoß gefallen, nachdem er sich den Lauf der Waffe selbst in den Mund gesteckt hatte.

»Wenn Sie mich fragen, war hier ein Profi am Werk«, sagte McCaul.

»Wie kommen Sie darauf?«

»Denken Sie mal nach. Ich sagte ja schon, dass das Chaos in der Küche nicht auf einen Ehekrach hindeutet. Aber vielleicht wollte jemand genau diesen Eindruck erwecken. Es sollte so aussehen, als hätte Caruso zuerst seine Frau getötet und dann sich selbst. Glauben Sie mir, das waren Profis. Die Polizei wird keinen einzigen Fingerabdruck finden.« Er umklammerte Jennifers Arm. »Kommen Sie. Wir haben genug gesehen.«

Kaum hatten sie das Wohnzimmer betreten, zeigte McCaul aufs Fenster. »Wir bekommen Gesellschaft.«

Jennifer sah einen Streifenwagen, der aus dem Dorf auf das Haus zusteuerte. Das Blaulicht verschwand hinter den Bäumen und tauchte Sekunden später wieder auf, als der Wagen sich der Villa näherte.

»Entweder hat jemand die Polizei verständigt, oder die Streife hat den Auftrag, Caruso von der Explosion zu informieren.« McCaul zog ein Taschentuch aus der Tasche, wischte die Weinbrandflasche und die Gläser sorgfältig ab und stellte alles zurück in die Bar. »Sicher ist sicher. Kommen Sie! Wir verschwinden!«

»Sollten wir nicht auf die Polizei warten?«

»Sind Sie verrückt? Auf gar keinen Fall. Am Ende werden wir noch verdächtigt. Nach dem, was mit Caruso passiert ist, ist hier keiner mehr sicher, auch die Bullen nicht. Wir müssen die Sache selbst in die Hand nehmen, bis wir wissen, was hier gespielt wird.«

McCauls Augen funkelten zornig. Ehe Jennifer protestieren konnte, führte er sie zum Geländewagen. Er ließ den Motor an und legte den ersten Gang ein. Erst als sie die Einfahrt verlassen hatten und das Dorf hinter ihnen zurückblieb, schaltete er die Scheinwerfer ein.

»Wohin fahren wir?«, fragte Jennifer.

»Wenn ich das wüsste.«

Die beiden Männer saßen in dem schwarzen BMW, der in einer der engen Dorfstraßen hinter Carusos Villa parkte. Der blonde Beifahrer hatte ein Infrarotgerät in der Hand und beobachtete den blau-weißen Fiat der Polizeistreife, der mit Blaulicht den Hügel hinauffuhr. Der Blick des Blonden richtete sich auf McCauls Nissan, der mit Vollgas das Dorf verließ. Er ließ das Nachtsichtgerät sinken und nickte dem anderen Mann zu. »Fahr dem Geländewagen hinterher.«

DRITTER TEIL

24

New York

Lou Garuda ging zur Rezeption des Cauldwell-Pflegeheims. Die puertoricanische Pflegerin hob den Blick. »Kann ich Ihnen helfen?«

Garuda lächelte die Puertoricanerin an. Sie hatte eine wunderschöne Haut und eine tolle Figur. »Das hoffe ich. Ich möchte zu Robert March. Er ist hier untergebracht.«

»Ich weiß. Um was geht es denn?«

»Seine Schwester Jennifer ist gestern nach Europa geflogen. Sie hat mich gebeten, nach Robert zu sehen.«

»Sind Sie ein Verwandter?«

»Nein.« Garuda zeigte ihr seine Dienstmarke. »Ich bin Polizist. Wieso? Gibt es Probleme mit Bobby?«

»Nein, nein. Warten Sie hier. Es kommt gleich jemand und bringt Sie zu ihm.«

Der kräftige schwarze Mann, auf dessen Namensschild Leroy stand, runzelte die Stirn, als er Garuda in den Garten führte. »Warum habe ich Sie noch nie bei uns gesehen?«

»Ich bin ein Freund von Mark. Er und Jennifer sind verreist, und er hat mich gebeten, nach Bobby zu sehen.«

»Okay. Da ist er.«

In Garuda stieg Mitleid auf. Der Junge saß im Rollstuhl, und sein Kopf war zu einer Seite geneigt. »Hi. Ich bin Lou. Mark hat mich gebeten, bei dir vorbeizuschauen.«

Leroy ließ sie allein. Bobby erwiderte nichts. Garuda setzte sich zu ihm und drückte ihm eine Tüte mit Süßigkeiten in die Hand, die er mitgebracht hatte. Er sah den Block und den Stift, die neben dem Jungen auf dem Rollstuhl lagen.

»Verstehst du mich, Bobby?«, fragte er.

Bobby starrte ihn an. Er ließ sich mit seiner Antwort Zeit. Offenbar war er es nicht gewohnt, Besuch von Fremden zu bekommen. Garuda seufzte. Der arme Kerl. Das ist die reinste Zeitverschwendung. »Ich bin Polizist, genau wie Mark. Ich würde dich gern etwas fragen, Bobby. Vielleicht kannst du mir helfen. Du hast bestimmt gehört, dass der Leichnam deines Vaters gefunden wurde, oder nicht?«

Der Junge riss die Augen auf. Garuda zog sein Notizheft aus der Tasche. »Hat Jennifer dir nichts davon gesagt?«

Schweigen.

Als wenn man gegen eine Wand redet, dachte Garuda. »Nick einfach mit dem Kopf, wenn du mich verstehst, Bobby, okay?«

Der Junge nickte unmerklich, während er den Fremden mit wirrem Blick musterte. Garuda beschloss, Bobby alles zu sagen, was er wusste. Als er geendet hatte, fing Bobby plötzlich zu schreien an. Garuda sprang bestürzt auf. Der Junge schien von alledem nicht das Geringste gewusst zu haben.

Bobby schrie immer lauter und begann am ganzen Leib zu zittern. Leroy kam in den Garten gestürmt. »Was ist hier los? Was ist mit Bobby?«

»Keine Ahnung.« Garuda steckte seinen Notizblock ein. »Ich muss los.«

Was für eine Zeitverschwendung, dachte Garuda, als er in seinem Porsche 944 zurück zur Polizeiwache fuhr. Er hatte auf die Hilfe des Jungen gehofft, was sich leider als riesige Enttäuschung erwiesen hatte. Wenigstens hatte Debbie Kootzmeyer am JFK Airport die Passagierlisten für ihn gecheckt und Jennifer Marchs Flug um 9.15 ab Newark nach Zürich bestätigt. Garuda setzte sich an seinen Schreibtisch und sah sich die alten Aufzeichnungen vom Fall March an, doch es kam nichts dabei heraus.

Auf der anderen Seite des Ganges saß Nicole Fortensky, eine der Sekretärinnen und ein wahres Ass in der Internet-Recherche. Sie trug dicke Brillengläser und hatte fünfzig Pfund Übergewicht, war aber eine gute Seele. Nicole fand binnen Minuten fast alle Informationen, die man haben wollte. Garuda selbst brauchte meist Stunden, bis er etwas gefunden hatte.

Garuda ging zu ihrem Schreibtisch und legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Nicole, du musst mir einen Gefallen tun. Es geht um eine Firma namens Prime International. Hast du zufällig schon mal davon gehört?«

»Prime International? Nein.«

»Ich hab vor einem Jahr in dieser Sache recherchiert. Jetzt brauche ich alles, was es im Netz gibt: Zeitungsberichte, Informationen über die Firma und das Management … du weißt schon.«

Kurz darauf hatte Garuda sämtliche Informationen, die im Netz zu finden waren. Die Prime International existierte zwar nicht mehr, doch über einen ehemaligen stellvertretenden Direktor, einen gewissen Frederick Kammer, gab es mehrere Einträge, allerdings kaum Angaben zu seiner Person. Auch die Informationen über die Prime International waren spärlich. Es handelte sich größtenteils um uninteressante geschäftsinterne Dinge. Garuda beschäftigte sich intensiv mit den Ergebnissen der Internetrecherche und seinen Berichten aus der Zeit, als sämtliche Medien über den Fall March berichtet hatten.

Beim Lesen eines bestimmten Berichts stutzte er. Er starrte auf die Seite, las sie abermals, und Erregung erfasste ihn.

Er schien auf eine heiße Spur gestoßen zu sein.

25

Italien

Eine halbe Stunde später näherten sich Jennifer und McCaul dem Dorf Biella. Der Himmel war bewölkt, und leichter Nebel stieg auf. Ein paar hundert Meter außerhalb des Dorfes bog McCaul von der Straße auf einen kleinen Weg ab und hielt vor einem Holztor. Hinter dem Tor befand sich unter hohen Nadelbäumen ein Picknickplatz mit Tischen und Bänken. McCaul nahm eine Straßenkarte und eine kleine Taschenlampe aus dem Handschuhfach.

»Sollten wir nicht lieber weiter?«

»Wohin, Jennifer? Wir können doch nicht einfach ziellos durch die Gegend fahren. Wir müssen wissen, wo wir sind.«

Jennifer zitterte noch immer. Als sie sich an das Blutbad in der Villa erinnerte, schoss ihr ein schrecklicher Gedanke durch den Kopf: Diejenigen, die Caruso und seine Frau ermordet hatten, könnten auch für den Mord an ihrer Mutter verantwortlich sein. Der alte Schmerz und die alte Angst stürmten wieder auf sie ein. Jennifer stieg aus und setzte sich zu McCaul auf eine der Bänke. »Ich hatte schon mit verflixt heiklen Fällen zu tun, aber der hier ist die absolute Krönung«, sagte er.

»Warum … warum wurde Caruso ermordet?«

McCaul hob den Blick. »Das kann nur einen Grund haben. Es geht dem Täter darum, die Ermittlungen in diesem Fall zu stoppen. Zuerst wurde der Leichnam in der Karabinieri-Zentrale vernichtet. Jetzt sind auch noch die Unterlagen verschwunden, und der ermittelnde Kommissar wird ermordet. Irgendjemand versucht mit allen Mitteln, die Nachforschungen zu vereiteln. Und wie wir gesehen haben, geht er dafür über Leichen.«

McCauls Theorie leuchtete Jennifer ein. Einen anderen Grund konnte es nicht geben. Dabei war ihr vollkommen schleierhaft, wem daran gelegen sein könnte, die Ermittlungen zu sabotieren. »Was könnte der Grund sein?«

»Gute Frage. Die Antwort muss in der Vergangenheit Ihres Vaters zu finden sein. Alle Spuren führen zu ihm. Niemand begeht grundlos einen Mord. Es gibt immer ein Motiv. In der Vergangenheit Ihres Vaters – oder Ihrer Mutter – muss es etwas geben, was uns auf die richtige Spur führt.«

»Was möchten Sie wissen?«

»Alles, Jennifer. Alles, an das Sie sich erinnern können.«

Jennifer erzählte McCaul alles über die Nacht, als der maskierte Mörder in ihr Elternhaus eingedrungen war, und über ihr Leben vor und nach dem Mord. Als sie verstummte, strich McCaul ihr über die Hand. »Sie haben Schlimmes durchgemacht.«

»Das Blutbad in Carusos Haus hat die alten Wunden wieder aufbrechen lassen.«

»Was wissen Sie über die Firma, in der Ihr Vater gearbeitet hat?«

»Nicht viel, nur dass das Unternehmen im Investmentgeschäft tätig war. Mein Vater sprach nicht oft über seine Arbeit. Die Polizei hat damals seine Kollegen verhört. Ihnen war schleierhaft, warum mein Vater verschwunden war. Die polizeilichen Ermittlungen ergaben keinen Hinweis auf irgendwelche Probleme, die ihn hätten zwingen können, unterzutauchen.«

»Hat er Geschäftsreisen in die Schweiz oder nach Italien unternommen?«

»Oft. Er ist viel gereist.«

»Wie lange hat er bei Prime International gearbeitet?«

»Siebzehn Jahre.«

»Gibt es die Firma noch?«

»Nein. Sie hat im letzten Jahr dichtgemacht.«

»Warum?«

»Weiß ich nicht.«

McCaul dachte darüber nach. »Die Gegenstände, die Sie von diesem Joseph Delgado auf dem Speicher gefunden haben … wo könnten die hingekommen sein?«

»Das weiß ich nicht.«

»Könnte Ihr Vater die Unterlagen irgendwo versteckt haben?«

»Darüber habe ich mir nie Gedanken gemacht. Damals passierte so vieles in meinem Leben, das mir wichtiger erschien. Und nach dem Tod meiner Mutter musste ich mich um Bobby kümmern.«

»Was ist mit der Geldkassette, die Sie im Arbeitszimmer Ihres Vaters gesehen hatten? Könnte Ihr Vater diese Kassette versteckt haben? Vielleicht bei einer Bank, bei der er – oder Ihre Mutter – ein Schließfach hatte?«

Jennifer schüttelte den Kopf. »Meinen Sie, die Sachen auf dem Speicher oder die Kassette könnten etwas mit dem Verschwinden meines Vaters zu tun haben?«

»Keine Ahnung. Vielleicht klammere ich mich an einen Strohhalm, aber wir brauchen eine Spur, die uns hilft, ein wenig Licht ins Dunkel zu bringen. Denken Sie nach.«

»Ich weiß nicht, ob mein Vater ein besonderes Versteck hatte«, erwiderte Jennifer. »Wenn, dann hat er nicht mit mir darüber gesprochen.«

McCaul seufzte tief. »Wir kommen einfach nicht weiter. Fassen wir mal zusammen, was wir wissen. Jemand ist mit dem Reisepass Ihres Vaters auf den Gletscher gestiegen. Ob er die Grenze illegal passieren wollte oder nicht, wissen wir nicht. Möglich wäre es jedenfalls. Entweder wurde er von einem Schneesturm überrascht und ist in die Gletscherspalte gestürzt, oder er wurde – wie Caruso vermutete – von einem Komplizen in die Gletscherspalte gestoßen. Dieser Begleiter hat dann den Reisepass beim Leichnam zurückgelassen. In einem Punkt hatte Caruso bestimmt Recht. Falls Ihr Vater vor den Behörden auf der Flucht war, wollte er auf keinen Fall, dass in seinem Besitz ein Dokument gefunden wird, das seine Identität beweist.«

Jennifer stieg Zornesröte in die Wangen. »Mein Vater hätte niemals einen Menschen getötet. Er war kein Mörder!«

»Regen Sie sich nicht auf, Jennifer. Das habe ich auch nicht behauptet. Jedenfalls wäre es ein perfektes Täuschungsmanöver. Für den Fall der Fälle sollte alles darauf hindeuten, dass es sich bei dem Toten in der Gletscherspalte um Paul March handelt, der wegen Mordverdachts gesucht wird. Mich würde interessieren, was die beiden da oben gemacht haben. Kannten sie sich? Waren sie Freunde, Geschäftspartner oder was sonst? Und wohin wollten sie?«

McCaul strich sich über die Schläfen. Es waren zu viele Fragen, auf die er Antworten suchte. »Es wird gleich dunkel. Wir können nicht die ganze Nacht hier bleiben. Wir müssen uns ein Hotel suchen.« McCaul schaute im Licht der Taschenlampe auf die Karte. »In der Nähe ist eine Stadt. Es sind höchstens zwölf Kilometer.«

»Als ich mit Anton auf dem Wasenhorn war, haben wir uns eine kleine Schutzhütte für Bergsteiger angesehen.« Jennifer zeigte ihm auf der Karte die Stelle. »Unweit des Wasenhorns steht auf der italienischen Seite der Grenze das Kloster der Dornenkrone. Anton hat mir erzählt, dass es seit Jahrhunderten dort steht und von den Bergsteigern aufgesucht wird, falls das Wetter plötzlich umschlägt.«

»Verstehe …«

»Ich habe mir Gedanken darüber gemacht. Derjenige, der in jener Nacht das Wasenhorn überqueren wollte, marschierte auf jeden Fall in Richtung Varzo. Und das Kloster liegt auf dem Weg.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Es ist vielleicht ziemlich weit hergeholt, aber möglicherweise erinnert sich im Kloster jemand daran, ob ein Fremder in der Nacht des Unwetters dort Zuflucht gesucht hat. Wir wären in einer knappen Stunde da. Anschließend könnten wir uns in Varzo ein Zimmer suchen.«

In diesem Augenblick fuhr ein weißer Fiat mit dem blauen Schriftzug der Karabinieri an ihnen vorbei. McCaul wartete, bis der Wagen außer Sichtweite war, und sprang auf. Ein Donnerschlag rollte durch die Berge. Regen setzte ein.

»Okay, versuchen wir’s. Das Kloster ist alles, was wir haben. Sonst gibt es nichts als Fragen, und eine macht mir besonders zu schaffen: Vor wem kann jemand so schreckliche Angst haben, dass er nicht einmal vor Mord zurückschreckt, um die polizeilichen Ermittlungen zu vereiteln?« McCaul faltete die Karte zusammen und steckte die Taschenlampe ein. »Wenn Sie mich fragen, versucht da jemand, eine Riesenschweinerei zu vertuschen.«

26

Turin

Als eine Frauenstimme an Marks Ohr drang, erwachte er und schlug die Augen auf. Er lag im Einbettzimmer eines Krankenhauses. Eine hübsche junge Krankenschwester beugte sich über ihn und schüttelte sein Kissen auf.

»Come sta?«, fragte sie.

Mark schaute sie verwirrt an. Neben ihr stand ein freundlich dreinblickender Mann in einem weißen Kittel. Auch er sprach Italienisch. Mark verstand kein Wort.

»Der Arzt möchte wissen, ob Sie Italienisch sprechen, Ryan.«

Erst jetzt sah Mark Kelso neben der Tür stehen. »Was … was ist geschehen?«, stammelte er.

Kelso trat ans Bett. »Das erkläre ich Ihnen später. Der Arzt will Sie untersuchen. Da er kein Englisch spricht, werde ich dolmetschen. Die Krankenschwester möchte wissen, wie Sie sich fühlen.«

»Ich bin völlig durcheinander. Mein Schädel brummt, und meine Ohren klingeln.«

Kelso übersetzte. Der Arzt leuchtete mit einer kleinen Taschenlampe in Marks Augen. Dann hielt er zwei Finger hoch und fragte nach der Anzahl. »Er will wissen, wie viele Finger Sie sehen«, sagte Kelso.

»Zwei.«

Mit einem anderen Instrument untersuchte der Arzt Marks Ohren; mit dem Stethoskop horchte er seinen Brustkorb ab und überprüfte anschließend den Puls.

»Was ist passiert, Kelso?«

»Können Sie sich an nichts erinnern?«

»Es gab eine Explosion. Mein Wagen fing Feuer …«

»Ja. Und zum Glück konnten Sie befreit werden. Sie haben ein paar Schnittwunden, Blutergüsse und eine leichte Gehirnerschütterung davongetragen. Die Röntgenaufnahmen zeigen keine inneren Verletzungen.«

Mark hatte fürchterliche Kopfschmerzen. Er tastete mit den Fingern über die Stirn. Auf der Wunde, die er sich beim Aufprall gegen das Wagendach zugezogen hatte, klebte ein großes Pflaster. »Wie lange bin ich schon hier?«

»Ein paar Stunden.«

Mark hatte jedes Zeitgefühl verloren. Er erinnerte sich an die ohrenbetäubende Explosion und den schmerzhaften Aufprall. Die Erinnerung an seine Rettung aus dem brennenden Wagen und an die heulenden Sirenen der Rettungsfahrzeuge hingegen war verschwommen und lückenhaft. Irgendwann hatte er die Besinnung verloren. Ein paar Erinnerungsfetzen lagen wie hinter einem Nebelschleier verborgen.

Der Arzt beendete seine Untersuchungen, tätschelte Mark freundlich die Schulter und sagte etwas auf Italienisch.

»Sie müssen sich ausruhen«, übersetzte Kelso. »Er legt großen Wert darauf, damit Sie keine bleibenden Schäden davontragen. Grazie, dottore.«

»Prego.«

Nachdem der Arzt und die Krankenschwester das Zimmer verlassen hatten, zog Kelso einen Stuhl ans Bett und setzte sich. »Sie sehen beschissen aus.«

»Ersparen Sie mir Ihr Mitleid, Kelso. Sagen Sie mir lieber, was passiert ist.«

»Die Karabinieri-Zentrale wurde in einen Trümmerhaufen verwandelt. Es gab sechs Tote. Fünf davon waren Polizisten. Ein Dutzend Personen sind schwer verletzt.«

»Wie wurde die Explosion ausgelöst?«

Kelso schüttelte den Kopf. »Weiß ich nicht. Im Radio wurde von einem Öltank in der Nähe der Tiefgarage berichtet, der sich entzündet haben könnte.«

»Das hört sich nicht sehr überzeugend an.«

»Bis die Spurensicherung und die Kriminaltechnik alles untersucht haben, wissen wir nicht, wodurch die Explosion ausgelöst wurde. Ich persönlich gehe von einer Bombe aus.«

»Von einer Bombe?«

Kelso seufzte und spreizte hilflos die Hände. »Hören Sie, Ryan. Ich will ganz offen sein. Es kann sich unmöglich um einen technischen Defekt handeln. Das wäre ein unglaublicher Zufall. Unfälle ereignen sich zu allen Zeiten, aber in diesem Fall scheint jemandem ganz offensichtlich daran gelegen zu sein, die Ermittlungen zu vereiteln. Vor einer halben Stunde habe ich mir den Unfallort persönlich angesehen. Die Leichenhalle im Untergeschoss wurde vollkommen zerstört. Von der Leiche und den Beweisstücken dürfte nicht mehr viel übrig sein. Dadurch werden weitere Fortschritte in diesem Fall verhindert.«

»Aber warum? Wem sollte daran liegen, die Ermittlungen zu behindern?«

»Das tut jetzt nichts zur Sache. Wir machen uns große Sorgen um Jennifer.«

»Was soll das heißen?«

Kelso sah besorgt aus. »Sie ist verschwunden. Es könnte sein, dass sie bei der Explosion ums Leben kam.«

Mark schüttelte den Kopf. »Nein. Sie hatte das Gebäude bereits verlassen. Sekunden vor der Explosion habe ich sie ganz in der Nähe in einer Bar gesehen.«

Kelso sprang auf. »Sagen Sie mir genau, was Sie gesehen haben, Ryan!«

Mark erzählte ihm alles, was er wusste. Kelso machte sich Notizen. »Haben Sie das Kennzeichen des Wagens?«

»Ich hab es mir notiert. Mein Notizblock steckt in meiner Jackentasche.« Er sah sich um. »Keine Ahnung, wo meine Sachen sind.«

Kelso schaute im Schrank neben dem Bett nach, in dem Marks Kleidung hing. Er wühlte in den Jackentaschen und reichte Mark den Block. Mark las ihm das Kennzeichen vor. Kelso notierte es. »Und dieser McCaul war im Hotel?«

»Das ist der Vater des Jungen, der den Leichnam im Gletscher gefunden hat.«

»Wer sagt das?«

»Ich hab’s im Hotel erfahren.« Mark klärte Kelso über seinen Besuch in Jennifers Hotel und ihren Unfall auf. »Jemand hat die Bremsen ihres Geländewagens manipuliert.«

»Wirklich?«

»Es sah ganz danach aus. Ich habe noch etwas erfahren. Der Junge, der den Leichnam gefunden hat, ist tot.«

»Das habe ich ebenfalls gehört«, sagte Kelso seufzend. »Die Schweizer Polizei sprach von einem Unfall am Furkapass, aber mir kommt das spanisch vor. Ich lasse das überprüfen. Sind Sie sicher, dass Jennifers Begleiter McCauls Vater ist?«

»Nach Auskunft des Hotelbesitzers ist er hier, um den Leichnam seines Sohnes zu identifizieren.«

Kelso war nicht überzeugt. »Das erklärt aber nicht, warum er Jennifer begleitet. Ich werde Erkundigungen über den Burschen einholen lassen. Wenn er nicht der ist, für den er sich ausgibt, könnte Jennifer in großer Gefahr schweben.«

Mark richtete sich auf. »Wie kommen Sie darauf?«

»Aus keinem bestimmten Grund. Wir dürfen in diesem Fall nichts unberücksichtigt lassen.« Kelso steckte seinen Block in die Tasche. »Wir haben versucht, Jennifer über Handy zu erreichen. Mit Hilfe des Signals hätten wir herausfinden können, wo sie sich aufhält. Leider war ihr Handy aus. Bis sie es wieder einschaltet, haben wir keine Möglichkeit, sie zu lokalisieren. Aber wir bleiben am Ball.«

»Wie wär’s, Kelso, wenn Sie mir endlich erzählen würden, was hier eigentlich gespielt wird?«

»Wie ich Ihnen schon sagte, Ryan, ist die Sache streng geheim.«

Mark wurde wütend und schickte sich an, aus dem Bett zu steigen.

»Was haben Sie vor?«, fragte Kelso verärgert.

»Ich muss Jennifer suchen.«

Kelso umklammerte seinen Arm. »Nehmen Sie Vernunft an, Mr Ryan. Ich habe meine Kompetenzen bereits überschritten. Es war ein großer Fehler, Sie in den Fall hineinzuziehen.«

»Warum?«

»Sie wären beinahe getötet worden. Wenn Sie weiter an dem Fall dranbleiben, geraten Sie in noch größere Gefahr. Das kann ich nicht mit meinem Gewissen vereinbaren. Wie wär’s, wenn Sie uns beiden einen großen Gefallen tun und den ersten Flug nach Hause nehmen, sobald Sie aus dem Krankenhaus entlassen werden?«

»Den Teufel werde ich tun!« Mark befreite sich aus der Umklammerung und schwang sich aus dem Bett. Als seine Füße den Boden berührten, wurde ihm schwindelig. Kelso stützte ihn. »Immer mit der Ruhe, Ryan. Sie müssen sich erst ausruhen.«

»Und Sie müssen Jennifer finden. Die CIA steht hinter Ihnen, Kelso. Trommeln Sie die ganze italienische Polizei zusammen und suchen Sie Jennifer March!«

»Ich kann keine Großfahndung nach ihr einleiten. Wir haben es mit einer verdeckten Ermittlung zu tun. Wenn wir die Italiener in die Sache hineinziehen, muss ich Fragen beantworten, die ich nicht beantworten kann. Ich werde tun, was ich kann, Jennifer zu finden. Glauben Sie mir.«

»Was heißt das genau?«

»Wir haben vor, am nächsten Flugplatz zwei Hubschrauber samt Piloten zu chartern, die sämtliche Hauptverkehrsstraßen nach dem beschädigten Nissan absuchen sollen, den Sie uns beschrieben haben.«

»Und das soll klappen?« Mark schüttelte den Kopf. »Das reicht nicht, Kelso.«

»Ryan, dieser Fall hat mich schon lange vor dem Verschwinden von Paul March beschäftigt. Die verdammten Ermittlungen haben mich vier Jahre meines Lebens gekostet, und jetzt stehe ich zwei Monate vor meiner Pensionierung …«

»Was hat das damit zu tun?«

»Ich will diese Akte schließen, bevor ich in den Ruhestand gehe. Deshalb werde ich alles tun, um den Fall zu lösen.« Kelso schrieb eine Nummer auf einen Zettel und legte ihn auf den Tisch neben dem Bett. »Ich melde mich, sobald es Neuigkeiten gibt. Wenn Sie irgendetwas brauchen, melden Sie sich bei mir. So, und jetzt ruft die Arbeit.«

»Warten Sie! Sie wissen doch ganz genau, wer dahinter steckt! Wer hat versucht, Jennifer zu töten, und warum?«

Kelso humpelte zur Tür und drehte sich dort um. »Die Explosion ist Ihnen wohl auf die Ohren geschlagen. Wie oft muss ich es Ihnen denn noch sagen, Ryan? Es geht um streng geheime Informationen. Unsere nationale Sicherheit steht auf dem Spiel. Ich riskiere meinen Job, wenn ich Sie in die Einzelheiten einweihe.«

Mark konnte sich kaum beruhigen. »Sollten Ihre beiden Agenten, Fellows und Grimes, mir heute Morgen nicht auf Schritt und Tritt folgen?«

Kelso war die Frage unangenehm. »Ihr Wagen hat gestreikt.«

»Sie machen wohl Scherze?«

»Die beiden haben vergeblich versucht, Sie über Funk zu erreichen. Hier in den Bergen ist der Funkkontakt öfter unterbrochen. Als der Wagen schließlich ansprang, hatten Grimes und Fellows Sie aus den Augen verloren. Im Hotel erfuhren sie, wohin Sie gefahren waren. Grimes und Fellows trafen unmittelbar nach der Explosion an der Zentrale ein und haben Sie aus dem Wagen gezerrt, bevor er in Flammen aufging, falls es Sie interessiert. Vielleicht hatte das Schicksal seine Hand im Spiel. Wenn die beiden nicht rechtzeitig zur Stelle gewesen wären, lägen Sie jetzt im Leichenschauhaus. Im Augenblick interessiert uns an erster Stelle Jennifers Schicksal. Sie ist mit einem Fremden unterwegs, den wir nicht kennen, und wir wissen nicht, wo sie ist.«

»Sagen Sie mir, was hier gespielt wird, Kelso.«

»Das überschreitet meine Kompetenzen, Ryan. Ich muss erst mal herausfinden, ob dieser McCaul der ist, für den er sich ausgibt.«

»Warten Sie!«, rief Ryan dem CIA-Agenten hinterher, der jedoch das Krankenzimmer verließ, ohne sich umzudrehen.

27

Es regnete, und die Nacht brach herein. McCaul saß am Steuer, während Jennifer sich zu entspannen versuchte. In der Gesellschaft dieses Mannes fühlte sie sich sicher, obwohl sie ihn kaum kannte. Seine innere Stärke und sein väterlicher Schutz gaben ihr Trost.

»Ich würde gern mehr über Ihren Sohn erfahren.« Als Jennifer die betrübte Miene McCauls sah, bereute sie ihre Worte sofort. Dennoch sprach der Amerikaner trotz seiner Trauer bereitwillig über seinen Sohn. Chuck war sein einziges Kind. Als er fünf Jahre alt war, hatte seine Mutter sie verlassen und war nach LA gegangen. Sie kehrte nie zurück.

»Ehrlich gesagt, lief es mit der Ehe von Anfang an nicht besonders gut. Chuck und ich standen uns immer sehr nahe. Er war ein wundervolles Kind, wenn auch mitunter ein bisschen dickköpfig. Seine Idee, allein in die Schweiz zu fliegen, hat mich nicht gerade begeistert. Aber er ließ sich nicht beirren. Hätte er doch nur auf mich gehört!«

In McCauls Augen schimmerten Tränen. Anschließend sprach er hauptsächlich über sich, seine Arbeit bei der New Yorker Polizei und den Wechsel zu einer Privatdetektei. »Vor ein paar Jahren habe ich mich selbstständig gemacht. In den meisten Fällen, mit denen ich mich beschäftige, geht es um langweilige Ehestreitigkeiten.«

McCaul trug keinen Ehering. Jennifer hätte brennend interessiert, ob er ein zweites Mal geheiratet hatte. Die Frage zu stellen erschien ihr jedoch zu aufdringlich.

»Wir sind da«, sagte McCaul.

Sie hatten Varzo erreicht. Die schmalen Gassen mit den malerischen Häusern waren an diesem trüben Regentag wie ausgestorben. McCaul fuhr an einem großen Platz vorbei und hielt auf den Bahnhof zu.

»Ist das Kloster außerhalb der Stadt?«, fragte er.

»Ja. Das hat Anton gesagt.«

Ein paar Minuten später sahen sie kurz hinter dem Ortsausgang eine kleine steile Straße, neben der ein Hinweisschild mit der Aufschrift Monastero stand.

»Das muss es sein.« McCaul bog in die Straße ein und fuhr den Berg hinauf. Nach ungefähr einem Kilometer endete die Straße auf einem kleinen gepflasterten Platz.

McCaul hielt, kurbelte die Scheibe herunter und sah sich um. Das Scheinwerferlicht fiel auf das von einer Mauer umgebene Kloster und die Klostergärten. In der Mitte der Mauer befand sich ein großes schmiedeeisernes Tor, das von einem Kruzifix überragt wurde. In einer Nische der Wand stand eine Gipsstatue der Mutter Gottes. Neben dem Tor hing ein alter Klingelzug. Aus der Dunkelheit traten die verschwommenen Umrisse eines Hofes mit einem Bogengang hervor. »Sprechen Sie Italienisch?«, fragte McCaul.

»Nein. Sie?«

»Ein paar Brocken. Es reicht aus, um in einem italienischen Restaurant Essen zu bestellen, und auch da mache ich noch Fehler.« Er zog die Handbremse an und wies mit dem Kopf auf das Kruzifix über dem Tor. »Hoffentlich spricht hier jemand Englisch.«

Sie traten hinaus in den strömenden Regen. McCaul ging mit der Taschenlampe voran und zog am Klingelzug. Das leise Geräusch klang durch die Nacht. Da sich nichts regte, zog McCaul nach einer Weile mehrere Male ungeduldig an der Klingel. Schließlich vernahmen sie Schritte. Eine Gestalt eilte mit einem Regenschirm und einer Taschenlampe aus dem Kloster zum Tor. Es war ein junger Mönch in einer braunen Kutte. »Si?«

»Sprechen Sie Englisch? Parla Inglese?«

»No. Non parlo Inglese. Auto kaputt?« Der Mönch ließ den Lichtstrahl der Taschenlampe zuerst über den Geländewagen und dann über McCaul und Jennifer gleiten. Der späte Besuch verwirrte ihn. Jennifer sagte enttäuscht: »Nein, unser Wagen ist nicht kaputt. Wir müssen mit jemandem sprechen, der Englisch versteht. Vielleicht mit dem Abt oder einem der Mönche. Capisce?«

Der Mönch schüttelte den Kopf. McCaul erklärte ihm noch einmal in aller Ruhe ihr Anliegen, aber es war Zeitverschwendung. »Momento«, sagte der junge Mann, ehe er zurück ins Kloster eilte. Ein paar Minuten später kehrte er mit dem Regenschirm und der Taschenlampe in Begleitung eines älteren, bärtigen Mönchs zurück. Er trug ebenfalls die braune Kutte, die mit einer Kordel zusammengeschnürt war. Auf seinem Oberkörper baumelte ein großes Kruzifix. Er hatte ernste, erhabene Gesichtszüge.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte McCaul.

»Ja. Ich bin Vater Angelo. Was wünschen Sie?«

»Wir möchten den Abt sprechen.«

»Um was geht es?«

»Das ist ziemlich kompliziert, Vater. Aber ich verspreche Ihnen, dass wir Ihre Zeit nicht lange in Anspruch nehmen werden. In zehn Minuten könnten wir Ihnen alles erklären.«

»Der Abt ist verreist. Sind Sie Amerikaner?«

»Ja.«

»Das hört man.« Er spähte zu dem Nissan hinüber, der vor dem Tor stand. »Haben Sie sich verfahren, oder gibt es Probleme mit dem Wagen?«

»Nein. Könnten wir hereinkommen?«

»Tut mir Leid. Es ist schon sehr spät«, sagte der Mönch ungeduldig. »Wir haben soeben die Abendandacht beendet. Hier im Kloster gehen wir früh schlafen. Wenn Sie morgen …«

»Hören Sie …«

»Bitte respektieren Sie meine Wünsche.«

Vater Angelo Konrad drehte sich um. Doch Jennifer ließ sich nicht so schnell entmutigen. »Vater, bitte, glauben Sie uns. Es ist ungeheuer wichtig. Es geht um Leben und Tod.«

Jetzt horchte der Mönch auf. »Das alles klingt sehr eigenartig, Signorina. Wer schwebt denn in Lebensgefahr?«, fragte er misstrauisch.

»Wir.«

Entweder hatte der Mönch Mitleid mit seinen Besuchern, oder seine Neugier war geweckt. Auf jeden Fall zog er seufzend einen Schlüsselbund unter seiner Kutte hervor, schob einen Schlüssel ins Schloss und öffnete das Tor.

28

Vater Angelo Konrad führte Jennifer und McCaul durch den Regen über den Hof. Im Schutz des Bogengangs gingen sie auf eine massive Holztür zu. Blitze zuckten über den Himmel. Donner krachte. Als sie das Haus betraten, waren sie völlig durchnässt. Vater Angelo schüttelte den Regen aus seiner Kutte und nahm die Sturmlaterne in die Hand, um den Raum zu erhellen. »Ein scheußliches Wetter! Irgendwo muss ein Blitz eingeschlagen sein. Strom und Telefon funktionieren nicht mehr. Bitte, nehmen Sie Platz.«

Sie befanden sich in einem kleinen, mit Terrakotta-Fliesen ausgelegten Büro. Der Mönch stellte die Laterne auf einen Schreibtisch. »Es geht um Leben und Tod, haben Sie gesagt?«, fragte er Jennifer.

»Vor fünf Tagen wurde auf dem Wasenhorn-Gletscher eine Leiche gefunden. Haben Sie davon gehört, Vater?«

Der Mönch schüttelte den Kopf. »Nein, davon weiß ich nichts. Was außerhalb dieser Mauern geschieht, ist für uns nicht von Belang. Eine Leiche, sagten Sie?«

»Die Leiche eines Mannes. Die Karabinieri vermuten, dass er zwei Jahre im Eis lag.«

Der Mönch blickte ins Leere. »Derartige Geschichten hört man hier gar nicht so selten. Die Gletscher sind gefährlich. Manchmal werden in den Bergen Menschen vermisst, deren Leichname Jahrzehnte im Eis liegen, bis die Schneeschmelze sie eines Tages ans Licht bringt.« Er musterte die späten Besucher. »Darf ich fragen, wer Sie sind?«

McCaul nannte seinen und Jennifers Namen und zeigte dem Vater seine Visitenkarte. Angelo schaute sie aufmerksam an. »Ich verstehe nicht … Warum ist ein amerikanischer Privatdetektiv in diesen Fall verwickelt?«

»Das erkläre ich Ihnen später. Der Mann, der die Grenze überqueren wollte und im Gletscher ums Leben kam, könnte einen Begleiter gehabt haben. Möglicherweise hat dieser Begleiter in Ihrem Kloster Schutz gesucht.«

Der Mönch runzelte die Stirn. »Wie kommen Sie darauf?«

»In jener Nacht tobte ein Schneesturm«, erklärte Jennifer. »Ich habe erfahren, dass Bergsteiger bei schlechtem Wetter oft im Kloster Schutz suchen.«

Vater Angelo nickte. »Das stimmt, aber ich weiß nicht, ob ich Ihnen folgen kann.«

Jennifer sprach von den beiden Zugtickets, die man bei der Leiche gefunden hatte. »Der Begleiter des Opfers könnte in dem Schneesturm überlebt haben und hierher gekommen sein.«

Der Mönch seufzte. »Vor zwei Jahren? Möglich wäre es, Signorina. Unser Kloster wird in der Tat als Zufluchtsort genutzt. Es kommen viele Besucher her, die beten und nachdenken wollen, und andere, die Schutz suchen.«

»Führen Sie Buch über die Besucher?«

»Ja, der Abt notiert sie alle in seinem Journal. Vor zwei Jahren, sagten Sie? Ältere Aufzeichnungen werden unten im Archiv bei den Privatunterlagen des Abts aufbewahrt. Es ist aber eher unwahrscheinlich, dass jeder einzelne Besucher protokolliert wurde.« Vater Angelo hielt kurz inne. »Ich würde wirklich zu gern erfahren, was all diese Fragen zu bedeuten haben.«

»Würden Sie die Protokolle wohl für uns durchsehen, Vater?«

»Jetzt?«

»Ja, jetzt.«

Angelo stieß wieder einen lauten Seufzer aus. »Signorina, ich habe noch immer nicht verstanden, um was genau es geht. Und warum diese Eile? Könnten Sie mir das bitte erklären?«

»Möglicherweise wurde der Mann ermordet.«

Angelo riss die Augen auf. »Das wird ja immer seltsamer, Signorina. Wer hat den Mann ermordet, und warum?«

»Das wollen wir herausfinden. Wenn wir uns Ihre Besucherprotokolle ansehen könnten, würde uns das helfen …«

Vater Angelo schüttelte den Kopf. »Signorina, es ist spät. In einer solchen Nacht habe ich keine Lust, im Keller herumzuwühlen. Vielleicht verschwende ich nur meine Zeit.«

»Vater, es geht um Leben und Tod! Wir sind in Gefahr. Diese Sache hat bereits Menschen das Leben gekostet.«

»Wen? Und warum?«, fragte Vater Angelo fassungslos.

»Das kann ich Ihnen nicht genau sagen. Aber eins steht fest: Wenn ich der Polizei sage, dass es in Ihrem Kloster Informationen gibt, die für die Ermittlungen von Bedeutung sind, werden die Beamten hier alles auf den Kopf stellen.«

»Das ist absurd«, brummte der Mönch. »Wir sind schlichte Glaubensbrüder und haben nichts Unrechtes getan. Aus welchem Grund sollte die Polizei sich bei uns umsehen?«

Jennifer nahm die Sturmlaterne vom Tisch und stand entschlossen auf. »Das ist nicht so leicht zu erklären, Vater. Sie würden uns für verrückt halten. Wenn Sie uns helfen, werde ich die Polizei heute Nacht aus dem Spiel lassen. Stattdessen werde ich versuchen, Ihnen zu erklären, was uns hierher geführt hat.«

Jennifer und McCaul folgten Vater Angelo die Wendeltreppe in den Klosterkeller hinunter. Der junge Mönch, der sie am Tor begrüßt hatte, ging mit zwei Laternen voraus. Angelo verzog mürrisch das Gesicht. Jennifer hielt es für besser, ihn abzulenken. »Erzählen Sie mir etwas über das Kloster, Vater.«

»Was soll es da zu erzählen geben?«, erwiderte Angelo mit einem Achselzucken. »Hier leben nur drei Mönche und ein Abt. Bruder Paulo ist unser Novize. Vier Geistliche können ein so altes Kloster kaum in Stand halten. Vor vielen Jahren herrschte hier noch reges Treiben. Unsere kleine Kirche war sehr berühmt.«

»Warum?«

»Vor allem aufgrund dieser Kellergewölbe. Sie befinden sich genau unter der Kirche.«

»Was ist so Besonderes daran?«, fragte Jennifer.

»Das werden Sie gleich sehen.«

Unten an der Treppe war eine alte Eichentür mit einem dicken, verrosteten Schloss. Von einem Nagel neben der Tür zog Angelo einen großen Schlüssel, schob ihn ins Schlüsselloch und drückte gegen die schwere Tür, die sich knarrend öffnete. Eine Treppe führte hinunter zu einem Gang, auf dessen beiden Seiten Bogengänge verliefen. Alles war in Dunkelheit getaucht.

»Das Kloster der Dornenkrone hat eine interessante Geschichte«, fuhr Angelo fort. »Dieser Teil des Gebäudes ist besonders faszinierend. Ich muss Sie aber warnen. Was Sie sehen werden, könnte Sie schockieren – wie schon viele Besucher vor Ihnen. Zeig es ihnen, Bruder Paulo.«

Der junge Mönch hob die Laterne. Jennifer schaute sich um. Dieser Teil der Klosterkeller bestand größtenteils aus unterirdischen Totengrüften. Ringsum sah man nichts als die Knochen der Toten: Rippen, Hände, Füße, Oberschenkel- und Schienbeinknochen waren in den Bogengängen und den Wänden einzementiert. Oben in den Ecken hingen Schädel. Am schlimmsten war der Anblick der Leichen, die zum Teil lagen, saßen oder an Metallhaken hingen. Einige Tote waren mumifiziert und mit verschrumpelter Haut überzogen. Einige hatten sogar Augen und Zähne; an anderen Körpern hingen die verrotteten Reste ihrer Kleidung.

»Du lieber Himmel, was ist denn das?«, fragte McCaul entsetzt.

»Das sind Mönche unseres Ordens«, erklärte Vater Angelo. Das Gespräch über das Kloster hellte seine Stimmung ein wenig auf. »Und reiche Adelige mit ihren Familien, die im Laufe der Jahre hier begraben werden wollten. Ähnlich sieht es in den Katakomben auf Sizilien und in Rom aus. Der Abt, der das Kloster gegründet hat, stammte aus Palermo und nahm sich zum Ziel, die Tradition fortzuführen.«

Die sterblichen Überreste eines jungen Mädchens in einem Spitzenkleid hingen an einem Haken an der Wand. Jennifer schauderte. Die Finsternis in den Katakomben wirkte schaurig und beängstigend. Der Tod war hier zum Greifen nahe. Sie gingen an einem alten Thron aus verblichenem weißen Marmor vorbei. Er hing seltsam verkantet an Scharnieren in einer Ecke, als würde er in der Luft schweben. Eine verweste Gestalt in einer alten Zisterzienserrobe saß auf dem Thron. Die leeren Augenhöhlen starrten unter der Kapuze hervor.

»Das ist Pater Bonifazius. Er war Anfang des achtzehnten Jahrhunderts unser Prior. Ein heiliger, gottesfürchtiger Mann. Und der Hüter eines seit langer Zeit vergessenen Geheimnisses.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Jennifer.

»Werfen Sie mal einen Blick hinter den Thron«, forderte Angelo sie auf. Der junge Mönch näherte sich mit den Laternen der Wand. McCaul und Jennifer betrachteten die uralten Scharniere auf der Rückseite des Marmorthrones, die vollkommen verrostet waren und sich mit Sicherheit seit einer Ewigkeit nicht mehr bewegen ließen. Zwischen der Wand und der Rückseite des Thrones war ein großes Loch – das Ende eines unterirdischen Tunnels.

»Dieser Tunnel stammt aus der Zeit Napoleons, als die Franzosen in dieses Gebiet einfielen«, erklärte Angelo. »Ein Fluchtweg, der für den Fall eines Angriffs auf das Kloster gebaut wurde, heißt es.« Angelo wandte sich von dem Thron ab. »Aber wir sind nicht in die Kellergewölbe gegangen, damit ich Ihnen Vorträge halte.«

Vor einer schweren Eichentür, die sich im Lauf der Zeit schwarz gefärbt hatte, blieben sie stehen. Angelo schloss die Tür auf. Sie betraten einen großen Raum mit hohen Steinwänden, gewölbten Decken und einem Lesepult in der Mitte. An den Wänden standen massive Holzregale. Die Böden hatten sich unter dem Gewicht der alten Bücher und Pergamentbündel mit den Wachssiegeln ein wenig durchgebogen. Vater Angelo wies den jungen Mönch an, die Regale zu beleuchten. »Pater Leopold ist unser Abt. Seine alten Journale werden in dieser unterirdischen Bibliothek aufbewahrt.«

Angelo stieg auf eine Trittleiter und suchte in den Regalen, bis er ein paar gebundene Journale fand. Er legte sie aufs Pult, zog eine Lesebrille unter seiner Kutte hervor und setzte sie auf. »Vor zwei Jahren, sagten Sie? In welchem Monat?«

»Im April. Um den Fünfzehnten herum.«

»Das ist mit Sicherheit die reinste Zeitverschwendung«, brummte Angelo verärgert. Er schlug eines der Journale auf und blätterte die Seiten durch.

29

Mark fuhr aus dem Schlaf hoch. Die Kopfschmerzen hatten sich zum Glück gelegt. Dennoch fühlte er sich wie zerschlagen. Krachende Donnerschläge zerrissen die Stille. Das Unwetter musste ihn geweckt haben. Er schwitzte. Das Krankenhaushemd klebte ihm auf der Haut.

Plötzlich erinnerte er sich wieder. Nachdem Kelso gegangen war, hatte die Krankenschwester ihm ein Mittel gegeben, und kurz darauf war er in unruhigen Schlaf gesunken. Nun wischte er sich den Schweiß von der Stirn und tastete nach der Uhr auf dem Nachttisch: 7.30. Er hatte zwei Stunden geschlafen.

Vorsichtig stieg er aus dem Bett und nahm seine Kleidung aus dem Spind. Er musste Jennifer suchen. Die Ungewissheit trieb ihn in den Wahnsinn. Er zog die Hose an, schlüpfte in die Schuhe und wollte gerade das Hemd anziehen, als Kelso die Tür öffnete. »Haben Sie was vor, Ryan?«

»Was geht Sie das an?«

»Es scheint Ihnen besser zu gehen. Freut mich.«

»Mir reicht’s, Kelso. Ich verschwinde von hier.«

»Wo wollen Sie hin?«

»Darüber denke ich später nach.« Mark zog sein Hemd an. »Haben Sie Jennifer schon gefunden?«

Kelso schloss seufzend die Tür. »Setzen Sie sich, Ryan. Wir müssen reden.«

»Ich wüsste nicht, worüber. Es sei denn, Sie haben Jennifer gefunden.«

»Nein, habe ich nicht. Aber es gibt interessante Neuigkeiten über unseren Freund McCaul.«

Mark ließ die Arme sinken. »Ich höre.«

»Der Vater des jungen Mannes, der am Furkapass starb, heißt tatsächlich McCaul. Er ist am Dienstag in die Schweiz geflogen, um den Leichnam seines Sohnes zu identifizieren. Seine Angaben über seine Person scheinen der Wahrheit zu entsprechen. Früher hat er als Detective bei der New Yorker Polizei gearbeitet.«

»Ich hab noch nie von ihm gehört.«

»Ich habe mir aus New York ein Foto von ihm mailen lassen. Sehen Sie es sich bitte mal an.« Kelso zog einen Umschlag aus der Tasche und öffnete ihn. »Ist das der Mann, den Sie in Jennifers Begleitung gesehen haben?«

Mark blickte auf das ausgedruckte Farbfoto, das McCauls Gesicht zeigte. Ein attraktiver Mann. Ein Frauentyp. Würde Jennifer sich zu diesem Burschen hingezogen fühlen? Vermutlich. Marks Eifersucht regte sich. »Sieht so aus«, sagte er.

Kelso steckte das Foto zurück in den Umschlag. »Zumindest wissen wir jetzt, dass Jennifer nicht in unmittelbarer Gefahr schwebt.«

»Warum sind Sie sich da so sicher?«

»Unseren Informationen zufolge kann dieser McCaul gut auf sich allein aufpassen. Er ist Privatdetektiv, nach Aussage der New Yorker Kripo ein verdammt guter. Zuerst dachte ich, der Bursche würde unsere Ermittlungen behindern. Aber wenn ich es genau bedenke, ist Jennifer bei ihm in Sicherheit, bis wir für ihren Schutz sorgen können.«

»Wie Sie meinen«, erwiderte Mark gleichgültig.

»Sie sind wohl eifersüchtig, was?«, fragte Kelso mit einem Grinsen.

Mark ging nicht auf die Frage ein und knöpfte den letzten Hemdknopf zu. »Es war nett, Sie kennen gelernt zu haben, Kelso.«

»Wo wollen Sie hin?«

»Das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Wenn Sie mir nicht endlich reinen Wein einschenken, verschwinde ich von hier.«

»Und was ist mit Jennifer?«

»Ich suche sie.«

»Und Sie glauben, Sie können sie so einfach aufspüren, was?«

»Warum gelingt es Ihnen eigentlich nicht, Jennifer zu finden?«

Kelso wies auf das Fenster, gegen das der Regen peitschte. »Falls Sie es noch nicht bemerkt haben sollten, da draußen tobt ein schweres Unwetter. Wir haben zwei Hubschrauber gechartert, die McCauls Geländewagen suchen sollen, doch die Piloten weigern sich, bei diesem Wetter zu starten. Doch laut Vorhersage soll sich das Unwetter im Lauf des Vormittags verziehen.«

»Großartig! Dann gibt es im Augenblick also nicht die geringste Hoffnung, Jennifer zu finden?«

»Das würde ich nicht sagen. Wir könnten ihr Handy orten, sobald sie es einschaltet. Übrigens habe ich das Wetter nicht bestellt. Fellows hält sich vorerst in Jennifers Hotel in Simplon auf, falls sie dort erscheinen sollte.«

»Und wenn sie dort nicht auftaucht?«

»Seien Sie nicht so ungeduldig. Ich tue, was ich kann.«

Mark nahm seine Jacke und ging zur Tür zu. »Wenn ich Jennifers Geschichte an die Presse weitergebe und ihr Foto auf allen Titelseiten erscheint, haben wir vielleicht Erfolg.«

Kelsos Miene verdüsterte sich. »Machen Sie keinen Unsinn. Wie Sie wissen, ist dies eine streng geheime, verdeckte Operation. Das können Sie nicht machen. Das erlaube ich Ihnen nicht.«

»Versuchen Sie, mich aufzuhalten.«

Kelso spreizte hilflos die Hände. »Okay, okay. Sie haben gewonnen.«

»Sagen Sie mir jetzt endlich, was hier gespielt wird?«

»Offenbar habe ich keine andere Wahl. Ich habe mit meinen Vorgesetzten gesprochen. Sie haben mir ihren Segen erteilt, Sie im äußersten Notfall in begrenztem Umfang in die Operation einzuweihen. Ich glaube, jetzt haben wir einen Notfall.« Kelso seufzte. »Sie sind verdammt hartnäckig, Ryan.«

»Was heißt das, dass Sie mich ›in begrenztem Umfang‹ in die Operation einweihen dürfen?«

»Ausreichend, um Ihnen einen Einblick in die Operation zu gewähren. Aber ich warne Sie. Zu niemandem ein Wort!«

»Damit kann ich leben.«

Kelso verzog das Gesicht und zeigte aufs Bett. »Setzen Sie sich.«

»Ich stehe lieber.«

»Sie sollten sich trotzdem setzen, Ryan. Was Sie gleich hören werden, könnte Sie umhauen.«

30

Es dauerte nicht lange, bis Vater Angelo das richtige Journal gefunden hatte. Die Eintragungen in dem linierten Heft waren sauber mit schwarzer Tinte geschrieben, nur leider in einer Sprache, die weder Jennifer noch McCaul verstanden. Der Mönch blätterte das Heft durch, bis er den Eintrag vom 15. April fand. »Sehen Sie. Ich hab’s ja gleich gesagt. Nichts.«

Jennifer konnte es nicht fassen. An diesem Tag gab es keine Einträge. Die Zeile war unbeschrieben. »Wie sieht es mit dem nächsten Tag aus? Mit dem 16. April?«

»Signorina …«

»Vater, es ist sehr wichtig!«

Angelo blätterte das Journal unwillig durch. Schließlich schüttelte er den Kopf. »Nichts. Sämtliche Einträge beziehen sich auf das alltägliche Klosterleben.«

»Zum Beispiel?«

Angelo zuckte mit den Schultern. »Die von den Mönchen durchgeführten Arbeiten. Die Bitte eines Brautpaares aus San Domenico, in der Klosterkirche getraut zu werden.«

»Es werden keine Besucher erwähnt? Auch nicht auf den nächsten Seiten?«

Angelo blätterte weiter. »Einer. Fünf Tage später, am Zwanzigsten.«

»Wer?«, fragte McCaul.

Angelo überflog die Zeilen und rieb sich nachdenklich das Kinn.

»Was ist?«, fragte Jennifer.

»Jetzt erinnere ich mich wieder …«, sagte Angelo.

»Woran?«

»Ein Mann kam hierher. In Pater Leopolds Journal steht: ›Gestern Abend kam ein Besucher zu uns. Er gab vor, sich beim Wandern verlaufen zu haben, und musste medizinisch versorgt werden.‹« Angelo hob den Blick. »Allmählich fällt es mir wieder ein. Er hatte Frostbeulen an den Füßen und im Gesicht.«

Jennifer lief ein Schauer über den Rücken. »Woran erinnern Sie sich noch?«

»Der Mann war hungrig und bedrückt und blieb ein paar Tage. Wir wollten einen Arzt rufen, aber das lehnte er entschieden ab.«

»Warum?«

»Weiß ich nicht. Die Erfrierungen waren nicht lebensbedrohlich. Der Abt versorgte seine Verletzungen mit provisorischen Verbänden und empfahl ihm, in ein Krankenhaus zu gehen.«

»Wer war der Mann?«

»Ein Fremder. Ich hatte ihn nie zuvor gesehen.«

»Wie alt war er?«

»Mittleren Alters.«

»Hat er Ihnen seinen Namen genannt?«

»Im Journal steht kein Name. Und falls er sich vorgestellt hat, habe ich den Namen vergessen.«

»War er Schweizer? Oder Italiener?«

»Weder noch. Ein Ausländer. Ich glaube, er sprach Englisch.«

Jennifer öffnete ihre Tasche. Ihre Hände zitterten, als sie Angelo das Bild ihres Vaters zeigte. »War es dieser Mann?«

Angelo betrachtete das Bild. »Schwer zu sagen. Es ist immerhin zwei Jahre her …«

»Denken Sie in Ruhe darüber nach. Bitte.«

Angelo schaute wieder auf das Bild. Schließlich reichte er es ihr mit einem Achselzucken zurück. »Vielleicht war es der Mann, aber sicher bin ich mir nicht.«

»Haben Sie eine Idee, wer der Mann gewesen sein könnte?«

Angelo verlor nun endgültig die Geduld. »Irgendjemand, der von dem Unwetter überrascht wurde. Darauf deuteten auch seine Verletzungen hin. Der Mann kam nicht am Fünfzehnten, sondern fünf Tage später hierher. Es könnte sich um eine ganz andere Person handeln. Sind wir jetzt endlich fertig?«

»Steht noch etwas über ihn in dem Journal?«

»Signorina, bitte. Meine Geduld ist aufgebraucht.« Angelo schickte sich an, das Journal zuzuklappen.

»Vater, sehen Sie bitte nach!«

Vater Angelo, dem die Zornesröte in die Wangen stieg, stutzte, als er erneut ins Journal schaute. »Hm, da steht etwas. Der Mann verließ uns zwei Tage später, am zweiundzwanzigsten April. Der Abt brachte ihn zum Bahnhof.«

»Wohin ist er gefahren?«

»Ich habe wirklich keine Ahnung.« Der Priester schlug das Journal zu. »Sie haben mir eine Erklärung versprochen.«

»Der Reisepass, der bei dem Toten gefunden wurde, lautet auf den Namen Paul March. Das ist der Name meines Vaters. Er verschwand vor zwei Jahren spurlos. Der Reisepass gehörte ihm, aber der Tote, den ich identifiziert habe, war nicht mein Vater.«

»Wer war es dann?«

»Das weiß ich nicht. Ich habe den Mann noch nie im Leben gesehen.«

Angelo war sichtlich verwirrt. Er nahm die Brille ab und sagte freundlich: »Sehr seltsam. Das Verschwinden Ihres Vater muss ein herber Schlag für Sie gewesen sein, mein Kind.«

Kann man wohl sagen, dachte Jennifer.

Angelo stellte die Journale zurück ins Regal. »Kommen Sie. Ich führe Sie hinauf ins Kloster.«

Sie verließen die unterirdischen Gewölbe und stiegen die Steintreppe hinauf. Der junge Mönch ging mit den Laternen voraus. In der Eingangshalle öffnete Angelo eine der Türen. Draußen wütete immer noch das Unwetter. Regen prasselte, Wind heulte, und krachende Donnerschläge wetterten zwischen den Bergen. »Wo übernachten Sie heute?«

»Wir wollten uns in Varzo ein Zimmer suchen«, erwiderte McCaul.

»In dem Ort gibt es kaum Unterkünfte.« Angelo schaute durchs Fenster in den Regen. Ein Blitz erhellte den Gang mit flackerndem Licht. »Bei dem Wetter jagt man keinen Hund vor die Tür. Es wäre besser, wenn Sie im Kloster übernachten. Unsere Gästezimmer sind schlicht, aber bequem. Wenn Sie möchten, können Sie bei uns bleiben. Sie sind herzlich willkommen.«

»Das ist sehr freundlich, Vater.«

Angelo schloss die Tür. »Bruder Paulo zeigt Ihnen die Räume.«

»Fällt Ihnen sonst noch etwas zu dem Mann ein, Vater?«

»Ich fürchte, nein. Als es ihm ein wenig besser ging, hatte er es sehr eilig, uns wieder zu verlassen.«

»Da wäre noch etwas. Gibt es hier in der Gegend einen Berg Edelweiß?« Jennifer faltete den Zettel mit ihrer Notiz auseinander:

G. Vogel. Berg Edelweiß 705.

»Was bedeutet das?«, fragte Angelo mit Blick auf den Zettel.

»Eine solche Notiz wurde in den Taschen des Toten gefunden. Wir wissen nicht, was die Namen und die Zahl zu sagen haben. Der Zettel war nicht vollständig erhalten. Ein paar Ziffern fehlen.«

Angelo rieb sich das Kinn. »Vogel ist auf der Schweizer Seite des Wasenhorns und in der Gegend von Brig ein sehr geläufiger Familienname. Einen Berg mit Namen Edelweiß gibt es meines Wissens nicht, jedenfalls nicht in diesem Teil der Alpen.« Angelo reichte Jennifer den Zettel zurück. »Aber jetzt wird es Zeit, dass ich mich verabschiede. Ich wünsche Ihnen eine gute Nacht.«

Vater Angelo nahm eine Laterne und ging davon. Der junge Mönch führte Jennifer und McCaul im Licht der anderen Laterne über den mit Steinplatten ausgelegten Gang, an dem sich zu beiden Seiten zahlreiche Eichentüren befanden. Er zeigte ihnen zwei winzige, nebeneinander liegende Räume mit kleinen, hohen Fenstern. An den weißen Wänden hingen Kruzifixe aus Holz. Jedes Zimmer war mit einem Holzstuhl, einem Nachttisch, einem zusammengeklappten Feldbett und einem einfachen Bad ausgestattet. »Momento, prego.«

Der Mönch überquerte den Gang, betrat einen der anderen Räume und kehrte mit einem Arm voller schlichter grauer Decken, sauberer weißer Laken, Seife und dicken Bienenwachskerzen zurück, die er an der Laterne anzündete. Er reichte Jennifer und McCaul je eine Kerze. »Buona notte, signorina, signore.«

»Gute Nacht. Grazie.«

»Prego, signorina.« Der Mönch ließ sie allein. Seine Schritte hallten über den Gang.

31

»Sollen wir um die Zimmer losen?«, fragte McCaul.

»Ist es nicht egal, wer welches Zimmer nimmt?«

»Wahrscheinlich. Das ist zwar kein Fünf-Sterne-Hotel, aber besser als eine Nacht im Auto.« McCaul entschied sich für das Zimmer auf der rechten Seite. »Ich nehme das hier. Ich komme gleich und helfe Ihnen mit dem Bett.«

Jennifer betrat ihr Zimmer, das einst als Klosterzelle eines Mönches gedient hatte, und stellte die Kerze auf den Nachttisch. An den alten, abgeschliffenen Steinwänden hatte der Zahn der Zeit genagt. Durch das Fenster über ihrem Kopf fiel das Licht eines Blitzes. Sie zog den Stuhl heran, stellte sich darauf und schaute hinaus in den Regen. Ihr Blick fiel auf einen kleinen Hof, einen Garten mit gepflegten Blumenbeeten und einem Vogelbrunnen.

Vielleicht war es der Mann, aber sicher bin ich mir nicht.

Jennifer erinnerte sich an diese Worte Vater Angelos und grübelte darüber nach. Konnte der Mann, der im Kloster Zuflucht gesucht hatte, ihr Vater gewesen sein?

Es klopfte. »Darf ich hereinkommen?«

»Nur zu.«

McCaul erschien im Türrahmen. »Ich weiß nicht, wie es Ihnen geht, aber ich finde, es ist zu früh, um sich hinzuhauen. Es ist gerade mal halb neun.«

Jennifer stieg lächelnd vom Stuhl. »Das Klosterleben scheint Ihnen nicht zu gefallen, was?«

»Nein, überhaupt nicht.« McCaul trat ein. »Was haben Sie draußen gesehen?«

»Sieht aus wie ein kleiner Hof. Der Regen hört überhaupt nicht mehr auf.«

»Dann müssen wir uns auf eine unruhige Nacht gefasst machen. Ich helfe Ihnen mit dem Bett.«

McCaul klappte das Bett auseinander und ging Jennifer beim Beziehen der Matratze zur Hand. »Was halten Sie davon?«

»Wovon?«

»Was Angelo uns erzählt hat.«

»Ich weiß nicht recht. Es war verwirrend.«

»Ich kann mir gut vorstellen, was Ihnen durch den Kopf geht, Jennifer. Sie dürfen aber nicht vergessen, was Angelo gesagt hat. Es kommen oft unerwartete Gäste hierher: Bergsteiger, Skifahrer, Wanderer. Der Mann, der damals hier erschien, kann Gott weiß wer gewesen sein. Außerdem suchte er das Kloster nicht am Fünfzehnten auf, sondern fünf Tage später. Die Person, die wir suchen, kann in der eisigen Kälte unmöglich fünf Tage in den Bergen überlebt haben.«

»Was ist mit der Schutzhütte? Vielleicht ist er dort untergekrochen und dann hierher gelaufen.«

»Und warum soll er fünf Tage gewartet haben?«

»Vielleicht war in den Bergen kein Fortkommen mehr möglich. Oder er konnte wegen seines schlechten Gesundheitszustands erst weiter, als das Wetter sich gebessert hatte.«

McCaul nickte. »Könnte sein, aber das sind alles nur Spekulationen. Und irgendwie ergibt es keinen Sinn. Unsere einzige Hoffnung ist der Name Vogel. Wir fahren morgen früh als Erstes nach Brig und hören uns dort um. Heute können wir nichts mehr tun. Wir sitzen hier in diesem Kloster fest, in dem offenbar noch mittelalterliche Zeiten herrschen.«

Das Fenster klapperte. »Es war ein interessanter Abend, Jennifer. Wir sollten uns jetzt schlafen legen. Kommen Sie zurecht?«

Jennifer schaute sich um. »Ich glaube ja. Danke für Ihre Hilfe, Frank.«

»Das ist doch selbstverständlich. Wir sitzen im selben Boot.« Er legte eine Hand auf ihre Schulter. »Versuchen Sie zu schlafen. Wenn Sie mich brauchen, rufen Sie einfach.« McCaul ging hinaus und schloss die Tür hinter sich.

Jennifer setzte sich aufs Bett. Als McCaul ihr die Hand auf die Schulter gelegt hatte, war ihr ein wohliger Schauer über den Rücken gelaufen. So etwas hatte sie seit langem nicht erlebt. Der Mann übte einen starken Reiz auf sie aus, doch dieses Gefühl schüchterte sie keineswegs ein. McCaul war ein attraktiver Mann, der ihr Vertrauen hatte.

Jennifer verdrängte die Gedanken an McCaul. Sie hätte gern ein Bad genommen, doch diesen Komfort bot die Zelle nicht. Ihr Gepäck hatte sie ebenso wie McCaul im Hotel in Simplon zurückgelassen. Zum Glück befanden sich in ihrer Umhängetasche frische Unterwäsche, ein T-Shirt und eine Jeans. Sie zog sich aus, wusch sich vor dem Emaillebecken und zog ein sauberes T-Shirt und einen frischen Slip an. Anschließend ging sie zu Bett. Die Matratze war hart, und das Bett knarrte, aber in dieser Nacht war sie froh, überhaupt ein Dach über dem Kopf zu haben.

Ihre Umhängetasche lag neben der Schlafstelle. Jennifer nahm das Handy heraus und schaltete es ein. Sie überlegte, ob sie Mark anrufen sollte, um sich nach Bobby zu erkundigen. Leider war die Batterie fast leer, und sie konnte sie erst aufladen, wenn die Stromversorgung im Kloster wieder funktionierte. Deshalb schaltete sie das Handy aus und nahm sich vor, Mark morgen anzurufen.

Jennifer blies die Kerze aus, legte sich hin und versuchte einzuschlafen. Sie war erschöpft. Trotzdem bezweifelte sie, sofort einschlafen zu können. Die Ereignisse der letzten vierundzwanzig Stunden warfen zahllose Fragen auf, auf die sie keine Antworten wusste und die ihr Furcht einflößten.

Die beiden Männer im schwarzen BMW fuhren durch die verlassenen Straßen von Varzo. Es regnete in Strömen. Ein Stück hinter dem Ortsausgang hielt der Fahrer, ohne den Motor abzustellen. Das trübe Licht der Scheinwerfer fiel auf den Berg und das Hinweisschild: Monastero.

Der blonde Beifahrer nickte dem Fahrer zu, und dieser fuhr den Berg zum Kloster der Dornenkrone hinauf.

32

Turin

»Was ist langfristig gesehen die größte Bedrohung für die nationale Sicherheit der Vereinigten Staaten, Ryan?«

Im Krankenzimmer herrschte Stille. Mark saß Kelso gegenüber auf einem Stuhl. »Das werden Sie mir bestimmt gleich sagen.«

»Terrorismus? Terrorstaaten, die Atomwaffen bauen und denen die Vereinigten Staaten von Amerika ein Dorn im Auge sind?« Kelso schüttelte den Kopf. »Das organisierte Verbrechen. Genauer gesagt, das organisierte Verbrechen aus Russland – die Russenmafia. Und wissen Sie, warum? Weil die Russenmafia überall ihre Finger im Spiel hat. Die Liste ihrer Verbrechen ist so lang wie die Chinesische Mauer. Internationaler Drogenhandel, Erpressung, Prostitution, Betrug, Schmuggel, Geldwäsche, Auftragsmorde … Die CIA schätzt, dass die Russenmafia in den letzten zehn Jahren weltweit um die fünfzig Milliarden Dollar umgesetzt hat, und das ist eine vorsichtige Schätzung. Wir sprechen hier über Verbrechen im ganz großen Stil. Die Rote Mafia ist so gut organisiert und so brutal, dass die italienische Mafia dagegen fast wie eine Bande harmloser Kleinkrimineller anmutet.«

Kelso stellte sich ans Fenster und zog die Gardine zurück. »Nicht weit von hier, auf Schweizer Boden, gibt es eine Schule, die Sie interessieren könnte. Es ist die teuerste Privatschule der Welt. Jeder Schüler muss pro Jahr hunderttausend Dollar hinblättern. Und wissen Sie was? Ein Viertel der Schüler sind Kinder russischer Gangster.«

»Danke für die Belehrungen, Kelso. Was hat das mit Paul March zu tun?«

Kelso zog die Gardine wieder zu. »Darauf komme ich gleich. Die Russenmafia hat mit gewaschenem Geld Immobilien, Aktien und Firmen gekauft, und das alles hat nur einen einzigen Grund: Sie wollen ihre illegalen Gewinne waschen. Ein legales Unternehmen ist eine perfekte Geldwaschanlage. Es ist keine Übertreibung, wenn manche Politiker erklären, die größte Bedrohung des Westens wären heute die Milliarden Dollar, die von der Russenmafia umgesetzt werden. Was glauben Sie wohl, in welchem Land die Rote Mafia die größten Summen investiert? In den Vereinigten Staaten. In unseren Firmen, auf unserem Aktien- und Immobilienmarkt, über unsere Banken und durch die feindliche Übernahme legaler Unternehmen.«

»Was hat das alles mit March zu tun?«

»Sie wissen, dass er bei Prime International beschäftigt war?«

»Klar.«

»Das Unternehmen hat vor einem Jahr dichtgemacht, in aller Stille, ohne Aufsehen zu erregen. Vorher galt das Unternehmen offiziell als seriöse Investmentbank. Allerdings gehörte es der Roten Mafia. Es diente einzig und allein dazu, Geldwäsche in großem Stil für eine Scheinfirma auf den Cayman-Inseln zu betreiben. Diese Machenschaften gehörten zu internationalen Operationen in großem Stil, die bis zum heutigen Tage im Gang sind. Dabei geht es um viel mehr Geld, als es beim Drogenboss Pablo Escobar in Kolumbien jemals der Fall war. An der Spitze steht eine Bande Krimineller, von der Sie wahrscheinlich nie gehört haben, der so genannte Moskaja-Klan.«

»Hab ich wirklich noch nie gehört. Klären Sie mich auf.«

»Das sind die miesesten Ratten, mit denen man sich anlegen kann.« Kelso schnippte mit den Fingern. »Die zögern nicht eine Sekunde, Sie umzubringen. Wenn Sie eine Frau und Kinder haben, werden auch die ohne mit der Wimper zu zucken getötet.«

»Warum habe ich bisher nie von diesem Klan gehört?«

»Der Moskaja-Klan operiert im Schutz von Offshore-Banken und Unternehmen und hält sich diskret im Hintergrund. Die machen sich nie selbst die Hände schmutzig. Die Drecksarbeit überlassen sie Handlangern. Vor vier Tagen hat man in einem Fall am New Yorker Flughafen ermittelt. Eine Frau hat im Leib eines toten Babys Drogen von Moskau in die Vereinigten Staaten eingeschmuggelt.«

»Mein Gott. Woher wissen Sie das?«

»Zu dem Zeitpunkt hatten meine Agenten bereits Jennifers Beschattung übernommen, um ihre Sicherheit zu gewährleisten. Kaum zu glauben, dass Menschen zu solch unvorstellbaren Schandtaten fähig sind. Und genau diese abscheulichen Verbrechen sind die Spezialität des Moskaja-Klans. Höchstwahrscheinlich war ihre Organisation für den Drogenschmuggel verantwortlich. Denen ist es egal, zu welchen Maßnahmen sie greifen oder wen sie töten müssen, um Profit zu machen.«

»Warum wurde die Prime International dichtgemacht?«

»Wir kamen ihnen auf die Schliche. Unsere für Kapitalverbrechen und Rauschgift zuständigen Dezernate haben in Zusammenarbeit mit FBI und DEA seit Jahren die Offshore-Operationen des Moskaja-Klans beobachtet. Unternehmen wie die Prime International werden über Scheinfirmen gesteuert, die der Klan in der Schweiz und auf den Caymans kontrolliert.«

»Und was hat das alles mit Jennifers Vater zu tun?«

»Ich habe mit meinen Agenten vier Jahre lang versucht, die Moskajas dingfest zu machen. Bei uns lief die Operation unter dem Codewort ›Wintermond‹. Ein Teil der Operation bestand darin, die illegalen Konten der Moskajas aufzuspüren, ihre Telefone abzuhören, die Bosse zu beschatten und so weiter – die übliche Vorgehensweise. Aber die Russenmafia geht unglaublich geschickt vor, sodass wir nicht weiterkamen. Wir brauchten einen Insider innerhalb eines vom Klan kontrollierten Unternehmens, um an Beweise heranzukommen. Paul March gehörte zu den Topmanagern von Prime International und war damit der ideale Mann für uns. Wir hofften, mit seiner Hilfe Zugang zu Geheimakten in den New Yorker Büros des Unternehmens zu erlangen.«

»March war über die Machenschaften seines Arbeitgebers im Bilde?«

»Ich war mir nie ganz sicher, ob er einen Verdacht hegte. Er behauptete, nein. Wir hatten ihn jedenfalls eingeweiht und machten ihm ein Angebot, das er nicht abschlagen konnte.«

»Was für ein Angebot?«

»Wir haben die Topmanager von Prime International genauestens unter die Lupe genommen. Paul March galt nach außen hin als unbescholtener Bürger. Wir aber haben in seiner Vergangenheit gegraben und landeten einen Volltreffer: March war vorbestraft.«

»Was hatte er verbrochen?«

»Er hat wegen Totschlags gesessen. Sein richtiger Name war Joseph Delgado. Seit dem zehnten Lebensjahr war er Vollwaise und verbrachte den größten Teil seiner Kindheit bei Pflegeeltern. Dass er auf die schiefe Bahn geriet, war beinahe vorprogrammiert. Er saß mehrmals wegen Diebstahls in Jugendhaft. Mit neunzehn bekam er Schwierigkeiten mit seinem ersten Arbeitgeber. Er wurde wegen Unterschlagung angezeigt und musste ein Jahr absitzen. Kurz nach seiner Entlassung erstach er vor einer Bar in Phoenix einen Mann mit einem Messer. March behauptete, er sei provoziert worden. Sein Anwalt plädierte erfolgreich auf Totschlag. March bekam vier Jahre. Diese Zeit im Knast nutzte er gut. Er ließ sich nichts zu Schulden kommen. Nach seiner Entlassung änderte er offiziell seinen Namen. Er machte einen College-Abschluss, zog nach New York und fing ein neues Leben an. Der Mann war intelligent und ehrgeizig. Schon bald kletterte er die Karriereleiter hinauf und stieg bei der Prime International ein. Vor vier Jahren wurde das Unternehmen von einer Scheinfirma des Moskaja-Klans übernommen, kurz nach Marchs Ernennung zum stellvertretenden Direktor. Dieser Job blieb ihm nach der Übernahme erhalten.«

»Was haben Sie getan, Kelso? Haben Sie March Zeugenschutz angeboten? Ihm versprochen, seine Vergangenheit geheim zu halten, wenn er spurt?«

»Ich war bereit, alle mir zur Verfügung stehenden Mittel einzusetzen, um diese Bastarde zu überführen«, entgegnete Kelso ungehalten. »Wir versprachen March eine halbe Million Dollar und den Schutz seiner Familie, wenn er uns half, den in Amerika und auf den Cayman-Inseln operierenden Moskaja-Klan zur Strecke zu bringen. Er nahm das Angebot an und stellte nur eine einzige Forderung.«

»Welche?«

»Wir sollten sämtliche Hinweise auf sein früheres Leben als Joseph Delgado vernichten – sein Vorstrafenregister, die Protokolle der Gerichtsverhandlungen, einfach alles. Das war der Deal.«

»Warum?«

»Er behauptete, seine Vergangenheit würde ihn quälen. Seine Frau war angeblich eingeweiht. Trotzdem lebte er in ständiger Angst, die Wahrheit würde eines Tages ans Licht kommen und dass seine Kinder davon erfahren. Die Recherchen der CIA bewiesen, dass dies möglich war. Aber wir kamen seiner Bitte nach. Sein Vorstrafenregister, die Gerichtsprotokolle und alle Hinweise auf das Leben des Joseph Delgado wurden vernichtet.«

»Was genau hat die CIA von March verlangt?«

»Wir hatten einen Plan, wie wir den Top-Gangstern des Moskaja-Klans mit Marchs Hilfe endlich das Handwerk legen konnten. Leider lief es nicht so wie erhofft.«

»Warum nicht?«

»Weil etwas Seltsames geschah, das unsere Operation Wintermond völlig aus dem Ruder laufen ließ.«

33

Kelso atmete tief durch, bevor er weitere Details preisgab. »Ein-, zweimal im Jahr machte March Geschäftsreisen in die Schweiz, wo die Prime International mehrere Konten unterhielt. Er musste die Richtigkeit der Kontoführungen überprüfen.«

»Weiter.«

»Eine Woche, bevor March wieder mal nach Zürich flog, bekamen wir einen Tipp. Der Moskaja-Klan bereitete einen Deal mit einem italienischen Drogenhändler vor. Für das Drogengeschäft sollte der Klan zehn Millionen Dollar bezahlen, die Hälfte in Wertpapieren, die andere Hälfte in bar. Karl Lazar, einer der Top-Killer des Moskaja-Klans, sollte die zehn Millionen in Zürich von March übernehmen. Ich schickte meine Agenten nach Zürich, um Lazar bis zum Zugriff auf Schritt und Tritt zu beschatten.«

Mark nickte. »Ich verstehe.«

»Zuerst lief alles wie am Schnürchen. March landete in Zürich und traf sich mit Lazar. Die beiden fuhren zur Bank und nahmen das Bargeld und die Wertpapiere entgegen, vier Aktentaschen voll, mit denen sie sich dann auf den Weg zu ihrem Hotel machten, ungefähr fünf Gehminuten von der Bank entfernt. Dann aber nahm die Sache eine unvorhergesehene Wendung.«

»Und welche?«

Kelso strich sich seufzend über die Stirn. »Die beiden wurden von meinen Agenten auf dem Weg zum Hotel beschattet, als sie plötzlich spurlos verschwanden, wie vom Erdboden verschluckt. Wir haben jede Straße in dem Viertel durchkämmt, ohne auch nur die geringste Spur von ihnen zu finden. March und Lazar hatten sich nie in dem Hotel eingecheckt. Die Observierung der Flughäfen blieb ebenfalls erfolglos. Paul March und Karl Lazar waren spurlos verschwunden – und mit ihnen verschwanden die zehn Millionen.«

Mark runzelte die Stirn. »Was war geschehen?«

»So viele Möglichkeiten gibt es nicht.«

»Zum Beispiel?«

»Einer oder beide hatten vor, sich die zehn Millionen unter den Nagel zu reißen.«

»Sie glauben, March hätte es allen Ernstes gewagt, sich mit dem organisierten Verbrechen anzulegen?«

»Zugegeben, Karl Lazar war ein Krimineller; deshalb fiel unser erster Verdacht auch auf ihn. Über Marchs Vorstrafen konnten wir allerdings auch nicht hinwegsehen. Zehn Millionen sind eine große Versuchung, vielleicht zu groß, um die Chance ungenutzt zu lassen. March hätte für den Rest seines Lebens unter Zeugenschutz gestanden. Vielleicht hat er sich gedacht, er könnte sich mit zehn Millionen ein komfortables Versteck leisten.«

»Sie halten March für den Täter?«

»Ich weiß nur, dass Lazar und March sich aus dem Staub gemacht haben, ohne die geringste Spur zu hinterlassen. Einer von ihnen muss es gewesen sein – oder beide.«

»Wie kam der Leichnam in den Gletscher?«

»Wir haben herausgefunden, dass die Russenmafia schmutziges Geld unter anderem mithilfe von Kurieren in die Schweiz bringt – so, wie diese arme junge Frau mit dem toten Baby am Kennedy-Flughafen als Kurierin eingesetzt wurde. Nur werden in diesem Fall keine Drogen, sondern Schwarzgeld transportiert. Meist sind es fünf Millionen. Die Moskajas heuern vertrauensvolle Leute für den Job an. Sie werden wie Bergsteiger ausgerüstet und überqueren in den Bergen illegal die Grenze. Sobald sie das Bargeld auf der anderen Seite der Grenze an einen Kurier übergeben haben, wird das Geld bei einer Bank eingezahlt, gewaschen und auf Konten in Amerika oder auf den Caymans überwiesen. Wenn wir jedes Mal von fünf Millionen und hunderten illegaler Grenzüberschreitungen jährlich ausgehen, können Sie sich ein ungefähres Bild von den Operationen der Roten Mafia machen.«

»Verstehe. Und wie kam der Leichnam in den Gletscher?«

»Wer immer sich die zehn Millionen unter den Nagel gerissen hat – er wusste, dass er das Land nicht auf legale Weise mit dem Geld verlassen konnte. Vermutlich hatte er schon geplant, die Berge auf einem der geheimen Pfade zu überqueren, die von den Kurieren des Moskaja-Klans benutzt werden. Dann aber geriet er ins Unwetter, stürzte in die Gletscherspalte und erfror.«

»Sie meinen March?«

Kelso seufzte. »Ich sagte Ihnen schon, dass dieser Fall mich fast um den Verstand bringt, Ryan. Halten Sie sich fest. Der Tote in den Bergen war nicht Jennifers Vater.«

»Wie bitte?«

»Der Tote im Gletscher war nicht Paul March.«

»Aber im Bericht der Vermisstenstelle …«

»Ich weiß. Da steht, dass bei dem Toten ein Reisepass auf den Namen Paul March gefunden wurde. Aber ich habe mir von der Vermisstenstelle ein Foto des Opfers schicken lassen. Dieses Foto wurde elektronisch mit dem in Marchs Reisepass verglichen. Die beiden Bilder stimmten nicht überein. Der Tote ist definitiv nicht Jennifers Vater. Das war einer der Gründe, warum ich Sie gebeten hatte, uns zu unterstützen, damit Sie im Falle eine Falles an Jennifers Seite sind. Es muss ein fürchterlicher Schock für sie sein.«

»Und wer ist der Tote?«

»Möglicherweise Karl Lazar. Gewissheit erhalten wir erst, wenn die Italiener eine DNA-Analyse vorgenommen haben.«

Die Tür wurde geöffnet. Grimes betrat mit einer Karte das Zimmer. »Was gibt’s?«, herrschte Kelso ihn an.

»Könnte ich kurz unter vier Augen mit Ihnen sprechen, Sir?«

Kelso ging zur Tür. Die beiden Männer unterhielten sich im Flüsterton. Grimes zeigte seinem Boss eine Straßenkarte. »Gehen Sie zum Wagen. Ich bin gleich da«, sagte Kelso.

»Neuigkeiten?«, fragte Mark, nachdem Grimes verschwunden war.

»Vielleicht haben wir eine Spur. Jennifer hat vor fünf Minuten kurz ihr Handy eingeschaltet.«

»Wo ist sie?«

»Das wissen wir nicht genau. Die Zeit reichte nicht, um das Handy zu orten. Sie muss irgendwo in der Nähe von Varzo sein, aber das bringt uns nicht weiter. Fellows hat gerade aus dem Hotel Berghof angerufen. Jennifer ist dort nicht aufgetaucht. Er hat mit dem Hotelier gesprochen, einem gewissen Anton Weber, der auch als Bergführer arbeitet. Der Mann weiß zwar nicht, wo Jennifer sein könnte, aber seine Informationen waren trotzdem aufschlussreich. Als er mit Jennifer auf dem Wasenhorn war, schien sie sich für das Kloster der Dornenkrone zu interessieren. Es befindet sich in der Nähe von Varzo.«

»Warum dieses Interesse?«

»Keine Ahnung. Grimes hat mir die Lage des Klosters auf der Karte gezeigt. Es sind ungefähr vierzig Autominuten. Das ist im Moment unsere einzige Spur. Fellows ist schon unterwegs zum Kloster. Grimes und ich werden uns dort mit ihm treffen.«

»Ich komme mit.«

Kelso hielt Marks Arm fest. »Hat der Arzt Ihnen nicht Bettruhe verordnet?«

Mark riss sich los und nahm seine Jacke. »Vergessen Sie’s«, stieß er hervor. »Ich bleibe keine Sekunde länger hier. Sie müssen mir sehr viele Fragen beantworten. Warum schwebt Jennifer in Lebensgefahr? Wo steckt Paul March? Wer ist der Tote im Gletscher?«

34

Die beiden Männer in dem schwarzen BMW hielten am Kloster. Es regnete in Strömen. Vor dem Tor stand McCauls ramponierter Nissan. Der Fahrer schaltete die Scheinwerfer aus, setzte den Wagen zurück und parkte ihn unter den Bäumen. Die maskierten Männer, die Lederhandschuhe und dunkle Regenmäntel trugen, stiegen aus. Ehe sie zum Tor gingen, nahmen sie den Geländewagen in Augenschein.

Einer der Männer schaltete eine Taschenlampe ein und hielt den Lichtstrahl auf das Schloss gerichtet. Derweil zog sein Komplize einen Werkzeugbeutel unter dem Regenmantel hervor. In weniger als einer Minute hatte er das Schloss geknackt. Die beiden Männer huschten durchs Tor, überquerten den Hof und liefen im Schutz des Bogengangs auf die Eichentür zu.

Der Mann mit dem Werkzeug machte sich an dem alten Schloss zu schaffen, bis die dicke Holztür aufsprang. Er nickte seinem Komplizen zu. Als sie ihre Regenmäntel aufknöpften, kamen die Maschinenpistolen zum Vorschein.

Die beiden Männer packten die Waffen und betraten das Kloster.

Vater Angelo erwachte in seiner kargen, dunklen Zelle. Ihm stockte der Atem. In der ersten Schrecksekunde glaubte er, in einem Albtraum zu sein. Dann aber erkannte er, dass es kein Albtraum war, sondern schreckliche Wirklichkeit. Zwei maskierte Männer waren in Vater Angelos Mönchszelle eingedrungen. Einer presste Angelo eine Hand auf den Mund, während der andere ihn mit der Taschenlampe blendete. Der Mönch rang nach Atem, als er das Funkeln einer Messerklinge sah.

»Ganz ruhig. Reden Sie nur, wenn Sie gefragt werden«, flüsterte der Eindringling. Angelo starrte fassungslos auf das Stilett in der Hand des Fremden. »Sonst sind Sie ein toter Mann. Kapiert?«

Angelo nickte verängstigt. Der Mann zog die Hand von seinem Mund. »Beantworten Sie meine Fragen. Wenn Sie mich anlügen, reiße ich Ihnen das Herz raus.«

Der drohende Ton der heiseren Stimme ließ Angelo erkennen, dass der Fremde es ernst meinte. Er nickte abermals.

»Wo sind Ihre beiden Besucher?«

Vater Angelo schwieg. Angst kroch in ihm hoch. Er befürchtete das Schlimmste. Der Eindringling packte ihn und drückte ihm die Klinge an die Kehle. Vor Schmerzen verzog Angelo das Gesicht. »Antworte, oder ich mach dich kalt.«

Vater Angelo verriet ihm den Aufenthaltsort der Gäste.

»Wie viele Personen halten sich noch in diesem Kloster auf?«, wollte der Mann wissen.

»Noch zwei …«

»Wo genau?«

»Bru … Bruder Paulos Zelle ist drei Türen weiter. Bruder Franco hat die erste Zelle auf dem nächsten Gang.«

Der Eindringling grinste hinter der Maske. »Danke für die Zusammenarbeit.«

Erneut drückte der Killer Vater Angelo eine Hand auf den Mund. Dann stach er ihm die Klinge in die Kehle.

Jennifer schreckte aus dem Schlaf. Ihr Herz pochte wild, und sie zitterte. Sie wusste nicht, wie lange sie geschlafen hatte. Vielleicht ein paar Minuten, vielleicht ein paar Stunden. Sie war schweißgebadet. Die flackernden Blitze warfen geisterhafte Schatten auf die Wände der Zelle. Wieder einmal hatten Albträume sie geplagt, und die bloße Erinnerung daran jagte kalte Schauer über Jennifers Rücken.

Sie richtete sich auf. In der kleinen Zelle war es kalt und finster.

Eine Sekunde später hörte sie ein leises Geräusch.

Auf dem Gang war irgendetwas.

Wieder drang ein Geräusch an ihr Ohr. Schritte. Das Tappen leiser Sohlen, das plötzlich verstummte. Jennifer lauschte, hörte aber nichts mehr.

Die junge Amerikanerin fröstelte. Hatte das Unwetter das Geräusch verursacht, oder war es nur Einbildung gewesen? Als Jennifer nach der Kerze auf dem Nachttisch tastete und sie beinahe herunterwarf, fiel ihr ein, dass der Mönch ihr keine Streichhölzer da gelassen hatte. Der Regen peitschte gegen das kleine Fenster. Das Heulen des Sturms drang in die Zelle.

Sekundenlang herrschte Stille.

Dann hörte sie wieder Schritte auf dem Gang.

Jennifers Herz schlug schneller. Sie stand auf. Die Steinplatten unter ihren Füßen waren eiskalt. Durch die Dunkelheit eilte sie zur Tür. Ihre Beine zitterten, und plötzliche Angst schnürte ihr die Kehle zu.

Jennifer lauschte an der Tür. Stille. Die Schritte waren verstummt. Sie entspannte sich – und hörte wieder ein Geräusch. Diesmal ein leises Rattern.

Jemand stand vor der Tür.

Der Türgriff bewegte sich.

Jennifer wich zurück. »Wer … ist da?«

Die Tür sprang auf. Bevor Jennifer schreien konnte, drückte jemand ihr eine Hand auf den Mund.

35

Jennifer wurde zurück in die Zelle gedrängt. Eine Männerstimme flüsterte: »Pssst!«

Entsetzliche Angst stieg in Jennifer auf. Sie versuchte, sich aus der Umklammerung zu befreien. Die Stimme flüsterte: »Still, Jennifer …«

McCaul ließ sie los und knipste seine Taschenlampe an. In Strümpfen stand er vor ihr. Seine Schuhe baumelten um seinen Hals, an den Schnürsenkeln zusammengebunden. Er legte einen Finger auf die Lippen und schloss die Tür. In der rechten Hand hielt er Carusos Pistole.

»Was … haben Sie vor?«, stammelte Jennifer.

»Leise, verdammt!«, zischte McCaul. »Ziehen Sie sich an. Schnell. Wir müssen hier weg.«

»Warum?«

»Wir haben Gesellschaft bekommen.« McCaul ergriff ihren Arm. »Tun Sie, was ich sage. Ziehen Sie sich an, schnell und leise. Aber lassen Sie die Schuhe aus.«

Jennifer streifte ihre Sachen über und packte alles andere in ihre Tasche, während McCaul an der Tür lauschte. Als sie angezogen war, nahm sie ihre Tasche und ging mit den Schuhen in der Hand zu ihm. »Würden Sie mir bitte sagen, was passiert ist?«

»Ich konnte wegen des Unwetters nicht einschlafen. Plötzlich hörte ich Geräusche auf dem Korridor. Als ich vorsichtig die Tür öffnete, um nachzuschauen, sah ich zwei maskierte Männer aus einer der Zellen kommen. Es war Vater Angelos Zelle. Er ist tot, Jennifer. Ihm wurde die Kehle durchgeschnitten.«

Jennifer wurde kreidebleich, und für einen Moment wurde ihr übel vor Entsetzen.

»Ich habe sofort die Tür meiner Zelle geschlossen und meine Waffe geholt. Als ich die Tür wieder öffnete, waren die Kerle verschwunden. Dann bin ich in Angelos Zelle gegangen …«

»Haben die Männer Sie nicht gesehen?«

»Dann wäre ich wahrscheinlich jetzt tot.« McCaul hielt inne, als suchte er nach den richtigen Worten. »Ein Stück weiter den Gang hinunter habe ich in einer anderen Zelle einen weiteren toten Mönch gefunden. Ihm wurde ebenfalls die Kehle durchgeschnitten. Auch der dritte ist wohl schon tot oder wird es gleich sein …«

Jennifer wurden die Knie weich. Alles drehte sich vor ihren Augen. »Wir müssen die Polizei rufen.«

»Die kann uns kaum helfen. Es würde zu lange dauern, bis sie hier ist.« McCaul stand der Schweiß auf der Stirn. In seinen Augen spiegelte sich nackte Angst. »Diese Killer waren mit Maschinenpistolen bewaffnet, Jennifer. Die sahen wie Profis aus. Die fackeln nicht lange. Hören Sie mir überhaupt zu?«

Jennifer war wie benommen. »Ja.«

»Wir müssen schnellstens verschwinden.«

Bruder Paulo, dessen Zelle auf dem nächsten Korridor lag, hörte die Killer nicht, die in seine Zelle eindrangen. Stattdessen spürte er ihre Hände, die ihn wachrüttelten, und den Knebel, der ihm in den Mund gestopft wurde.

Bruder Paulo wehrte sich vergebens. Die Eindringlinge zerrten ihn aus dem Bett. Einer hatte Paulo ein Seil um den Hals geschlungen. Die Augen des Mönchs traten hervor, als er die Schlinge sah. Das Ende des Seils war an das Gitter des Fensters geknotet.

Sie wollen mich aufhängen. O Gott, lass es ein Albtraum sein.

Doch es war kein Albtraum. Die Killer zwangen Paolo, auf den Stuhl zu steigen, den sie ihm dann unter den Füßen wegtraten. Paulos Schreie erstickten.

Als sein Körper erschlafft war, stieg einer der Männer auf den Stuhl und riss dem Mönch den Knebel aus dem Mund. Der andere Mann hob das blutige Stilett vom Boden auf und warf es aufs Bett. Er nickte seinem Komplizen zu, und die beiden Männer traten auf den Korridor.

»Bleiben Sie dicht hinter mir, und seien Sie leise.«

»Wo … wohin gehen wir?«

»Wir müssen einen Weg suchen, wie wir hier rauskommen.« McCaul hob die Waffe und knipste die Taschenlampe aus, ehe er die Tür öffnete. Er lauschte und trat hinaus. Jennifer folgte ihm dichtauf. Die zitternden Schatten der Kerzenlichter waberten an den Steinwänden. Nach etwa zwanzig Metern erreichten sie die Wendeltreppe, die in die unterirdischen Gewölbe führte.

Plötzlich hörten sie Geräusche und sahen sich um.

Der Strahl einer Taschenlampe durchbrach die Dunkelheit, bevor zwei Männer um die Ecke bogen. Sie waren maskiert und trugen lange Regenmäntel. Jennifer erstarrte, als sie die Maschinenpistolen sah. Es dauerte nur den Bruchteil einer Sekunde, bis die Männer reagierten und die Waffen anlegten.

»Lauf, Jennifer!« McCaul stieß sie die Wendeltreppe hinunter.

36

Auf der Treppe war es stockfinster. McCaul knipste die Taschenlampe an. Als sie auf Strümpfen die Stufen hinuntereilten, hörten sie die Schritte der Killer auf dem Korridor über ihnen. Die beiden Männer verfolgten sie.

Jennifer erreichte die letzte Stufe und starrte auf die Eichentür. Der Schlüssel hing an einem Nagel an der Wand. Mit zitternden Fingern schob sie ihn in das verrostete Schloss und drückte den Türgriff.

Die Tür bewegte sich nicht.

»Lassen Sie mich mal.« Auch McCaul drückte den Griff herunter und warf sich mit der Schulter gegen die Tür. Sie gab knarrend nach. McCaul schob Jennifer in das dunkle Kellergewölbe und verschloss die Tür von innen. Die Schritte auf der Treppe wurden lauter.

»Das Schloss wird nicht halten«, sagte McCaul verzweifelt. »Wir brauchen einen Keil. Suchen Sie irgendwas. Schnell.«

Jennifer leuchtete mit der Taschenlampe über die Bogengänge und die Knochen der Toten, die in die Wände einzementiert waren. An diesem Ort war der Tod zum Greifen nahe. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen.

»Jennifer, schnell!«

»Ich … ich suche ja schon.« Sie entdeckte einen Zeremonienstab, den die Knochenhand eines Toten hielt. Der mumifizierte Körper hing an einem Haken. Jennifer stellte sich auf die Zehenspitzen und griff nach dem Stab. Es fehlten wenige Zentimeter. »Ich komme nicht heran …«

McCaul eilte zu ihr. Als er der Leiche den Stab aus der Hand riss, zerfiel er zu Staub.

Die Schritte auf der Treppe verstummten. Die Männer standen vor der Tür.

»Weiter! Laufen Sie weiter«, rief McCaul.

Die Killer kamen unten an der Treppe an. Einer drehte an dem Griff und warf sich mit der Schulter gegen die schwere Eichentür, die aber nicht nachgab. Der Mann betrachtete das gusseiserne, verrostete Schloss. Es war zu stabil, um es mit einem Revolverschuss zu sprengen. Die beiden Männer wichen einen Schritt zurück und traten wütend gegen die Tür.

McCaul ließ den Lichtstrahl über die Wände gleiten, während er und Jennifer immer tiefer ins Gewölbe vordrangen. Die Tritte gegen die Tür hallten durch das Gemäuer.

Es war stockdunkel, und das Licht der Taschenlampe wurde schwächer. Im trüben Schein waren nur noch die schemenhaften Umrisse der Toten zu erkennen. Jennifer schauderte, als sie an die Leiche des jungen Mädchens in dem zerfetzten Spitzenkleid und an den verrotteten Körper Pater Bonifazius’ auf dem Thron dachte. Unsichtbare Feinde bevölkerten das gespenstische unterirdische Gewölbe.

Sie erreichten eine zweite, von Spinnweben überzogene Eichentür. McCaul drückte die verrostete Klinke herunter. Die Tür ließ sich nicht öffnen.

»Was ist?«, fragte Jennifer.

»Entweder ist das Schloss eingerostet, oder die Tür ist verschlossen, vielleicht auch von der anderen Seite verkeilt.«

Sie ließen den Strahl der Taschenlampe über die Tür und die Wände gleiten, ohne einen Schlüssel zu entdecken.

McCaul fluchte.

Die dröhnenden Schläge und Tritte gegen die Tür hallten noch immer durchs Kellergewölbe. Holz splitterte. McCaul drückte die Klinke abermals herunter und warf sich mit aller Kraft mehrmals gegen die Tür. Schließlich gab er es auf. »Es hat keinen Zweck. Wir vergeuden nur unsere Zeit. Wir müssen umkehren. Beeilung, Jennifer!«

Sie rannten zurück zum Thron mit dem Leichnam von Pater Bonifazius. McCaul beleuchtete die schmale Lücke. »Das ist unsere einzige Chance.«

Der finstere Tunnel wirkte Furcht erregend. Der Eingang war mit Spinnweben überzogen. Jennifer glaubte, eine Ratte durch den Tunnel huschen zu hören. »Da gehe ich nicht rein. Das kann ich nicht.«

»Wollen Sie sterben? Diese Kerle brechen die Tür nicht zum Vergnügen auf, Jennifer.« McCaul umklammerte Carusos Pistole. Er schwitzte stark. »Was meinen Sie, wie lange ich die Hurensöhne hiermit aufhalten kann? Gegen Maschinenpistolen ist das der reinste Witz.«

In diesem Augenblick ertönte ohrenbetäubender Lärm. Die massive Holztür zersplitterte. McCaul ergriff Jennifers Hand, drängte sie in das schmale, dunkle Loch und zwängte sich hinter ihr hinein.

Nachdem die beiden Killer die Holztür zerschmettert hatten, hing sie in den verrosteten Angeln. Einer der beiden hob seine Maschinenpistole, richtete sie auf die oberste Angel und drückte ab. Die ratternde Salve aus der schallgedämpften Waffe zerfetzte das verrostete Metall. Der Killer zerschoss eine zweite Angel und versetzte der Tür den Gnadenstoß.

In dem kalten Tunnel roch es nach Moder. Die Taschenlampe leuchtete nur noch schwach.

»Die Batterien sind fast leer.« McCaul reichte Jennifer die Lampe, suchte sein Feuerzeug und entzündete es. Die kleine Flamme tänzelte über die rauen Steinwände, über die an einigen Stellen Wasser rann. Jennifer starrte angeekelt auf die Knochen verstorbener Mönche, die an den Wänden regelrecht aufgestapelt waren.

»Für diese Knochen war in der Krypta wahrscheinlich kein Platz mehr«, meinte McCaul.

Sie eilten weiter, bis der Tunnel sich gabelte. In den beiden niedrigen Gängen, die in den Tunnel mündeten, konnten sie so eben aufrecht stehen. McCaul hielt das Feuerzeug hoch und näherte sich dem Gang zu seiner Linken. Ein schwacher Luftzug ließ die Flamme zittern.

»Irgendwoher kommt Luft und … verdammt!« McCaul hatte sich den Finger an der Flamme verbrannt und wedelte mit der Hand durch die Luft. Da die Taschenlampe inzwischen erloschen war, waren sie auf das Feuerzeug angewiesen. McCaul zeigte auf den zweiten Gang. »Wir nehmen diesen Weg.«

»Und wenn es der falsche ist?«

»Denken Sie gar nicht erst daran.«

Die beiden Killer hatten binnen einer Minute die Krypta durchquert, ohne die Klostergäste zu entdecken. Jetzt durchsuchten sie systematisch jeden Winkel, jede Nische und jeden Bogengang. Der Lichtstrahl ihrer Taschenlampe wanderte über die makabren Wände. Schließlich standen sie vor dem Marmorthron. Einer der beiden Killer ließ den Lichtstrahl der Taschenlampe über die Rückwand des Thrones gleiten und entdeckte die Lücke. Er zwinkerte seinem Kumpan zu.

Jennifer und McCaul drangen immer tiefer in den Tunnel ein. Mithilfe der kleinen Flamme des Feuerzeugs fanden sie mühsam den Weg, bis der Gang vor einem hohen Berg aufgetürmter Steine jäh endete.

»Offenbar haben wir den falschen Weg gewählt«, stieß McCaul bitter hervor. Dann machte er sich daran, die Steine zur Seite zu werfen. Seine Hoffnungslosigkeit wich blinder Wut, die ihm ungeahnte Kräfte verlieh. Nachdem er den größten Teil der Steine entfernt hatte, wehte ihm ein leichter Luftzug entgegen. »Helfen Sie mir. Schnell. Vielleicht gibt es doch einen Ausweg.«

Jennifer half McCaul, die Steine wegzuräumen. Die Mühe lohnte sich. Tatsächlich verbarg sich hinter dem Steinhaufen der Weg in die Freiheit. Endlich drang frische Luft in den Tunnel. Sie hörten das laute Prasseln des Regens. »Vater Angelo hat uns die Wahrheit gesagt.«

McCaul kroch als Erster durchs Loch und zog Jennifer hinter sich her. Dann standen sie auf einem Hügel oberhalb der Klostermauern. Es ging steil bergab. Der Hügel war mit Geröll übersät und mit Sträuchern bewachsen. Die Dunkelheit verwehrte den Blick in die Schlucht. Es regnete noch immer in Strömen, doch es blitzte und donnerte nicht mehr. »Ziehen Sie die Schuhe an, sonst schürfen Sie sich die Füße auf«, sagte McCaul.

Als hinter ihnen Stimmen erklangen, drehten sie sich zur Öffnung im Berg um. Sekunden später erhellte das blendende Licht einer starken Taschenlampe die Dunkelheit. McCaul richtete die Beretta auf den Tunnelausgang, drückte zweimal ab, warf sich herum und rannte mit Jennifer den Hügel hinunter.

Sie stolperten über den steinigen Boden und bahnten sich einen Weg durch das dichte Gestrüpp. Am Fuße des Hügels nahm McCaul Jennifer an die Hand und lief mit ihr weiter, bis sie einen schmalen Waldweg erreichten. Sie waren vollkommen durchnässt und außer Atem.

»Wo sind wir?«, fragte Jennifer.

»Irgendwo nördlich vom Kloster, nehme ich an.«

Sie folgten dem Pfad, bis sie einige Minuten später vor den Toren des Klosters standen, wo sie den Nissan geparkt hatten. »Warten Sie hier«, flüsterte McCaul. »Ich sehe schnell nach, ob die Burschen Verstärkung zurückgelassen haben.«

Er hielt die Beretta mit beiden Händen, kroch zum Geländewagen und schaute hinein. Dann öffnete er die Fahrertür, warf einen Blick in den Wagen und kehrte zu Jennifer zurück. »Scheint alles in Ordnung zu sein. Kommen Sie.«

Sie rannten zum Nissan und stiegen ein. McCaul steckte den Schlüssel ins Zündschloss. Beide waren nass bis auf die Knochen. In ihren Augen spiegelte sich nackte Angst.

»Was hat das bloß zu bedeuten?«, stieß McCaul hervor. »Wer waren diese Kerle?«

»Wir sollten nicht warten, bis wir es herausgefunden haben«, erwiderte Jennifer.

»Stimmt.« McCaul ließ den Motor an, wendete und fuhr den Berg hinunter.

37

Nach fünf Minuten erreichten sie den Ort Varzo. Jennifer blickte während der Fahrt durch die Heckscheibe. Es schien ihnen niemand zu folgen. McCaul fuhr über den Dorfplatz, auf dem sich tiefe Pfützen gebildet hatten. Dahinter bog er links in eine schmale gepflasterte Straße ein und hielt.

»Warum bleiben Sie stehen?«

»Wir müssen überlegen, was wir jetzt machen.«

Jennifer war mit den Nerven am Ende. »Sollten wir nicht die Polizei verständigen?«

»Wir müssen uns alleine durchschlagen, sehen Sie das endlich ein, Jennifer. Selbst wenn die Cops uns die Geschichte abnehmen, was ich stark bezweifle, würden sie uns zu unserem eigenen Schutz hinter Gitter stecken. Das würde unser Überleben kaum sichern. Wer diese Typen auf uns angesetzt hat, wissen wir nicht, aber sie haben Caruso und seine Frau ermordet. Glauben Sie, eine kleine Zelle hier auf der Wache hält sie davon ab, auch uns zu töten?«

»Woher wussten sie, dass wir im Kloster sind?«

»Die müssen uns irgendwie gefolgt sein. Keine Ahnung. Mir ist nichts aufgefallen. Wahrscheinlich haben sie ein Ortungsgerät benutzt. Das ist ganz einfach. Sie müssen nur einen Peilsender hier im Wagen verstecken, und schon wissen sie, wohin wir fahren. Der Sender kann überall sein. Es könnte Stunden dauern, bis wir ihn finden.«

»Ob die wissen, wo wir in diesem Augenblick sind?«

»Bestimmt. Wenn wir noch lange hier sitzen bleiben, knallen die uns ab wie Schießbudenfiguren.«

Carlo Perini langweilte sich zu Tode. Vor ihm lag eine der endlos langen Nachtschichten. Es regnete wie aus Eimern. Er träumte davon, endlich in seine Wohnung zurückzukehren und sich mit seiner Freundin wilden Sexspielen hinzugeben. Stattdessen saß er hinter einem Schalter am Bahnhof von Varzo und verkaufte Fahrkarten. Einen mieseren Job konnte er sich kaum vorstellen.

Einige schlecht gelaunte Fahrgäste warteten am Bahnsteig. Die meisten Züge hatten wegen des Unwetters Verspätung. Carlo hob den Blick, als sich ein Paar dem Schalter näherte. Die beiden waren pudelnass. Die Frau sah klasse aus – tolle Figur, hübsches Gesicht.

»Si?«

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte der Mann.

Carlo zuckte mit den Schultern und hielt Daumen und Zeigefinger ein paar Millimeter auseinander. »Pochino.«

»Wir brauchen zwei Tickets für den nächsten Zug. Wohin er fährt, ist egal.«

»Prego?«

Der Mann erklärte es ihm noch einmal in aller Ruhe. Carlo verstand es trotzdem nicht. Auch nicht beim dritten und vierten Versuch, obwohl der Mann ein Blatt und einen Stift zu Hilfe nahm und sich der Zeichensprache bediente. Es dauerte fast drei Minuten, bis Carlo verstand. Offenbar wollten der Mann und die gut aussehende Frau mit dem nächsten Zug so schnell wie möglich Varzo verlassen. Eine kluge Entscheidung, dachte Carlo.

»Zug, wo jetzt kommen«, begann Carlo und suchte nach den richtigen Worten, »… fahre durch Simplon-Tunnel nach Brig in Schweiz.«

Das Paar schien ihn zu verstehen.

»Wann?«, fragte der Mann aufgeregt und zeigte auf die Uhr. Carlo spreizte die Hand und hielt sie hoch. »Cinque minuti.«

Der Mann legte ein paar Geldscheine auf den Schalter.

Fünf Minuten später hielt der Zug nach Brig am Bahnsteig. Carlo beobachtete das Paar vom Schalterhäuschen aus. Sie stiegen mit den anderen Passagieren ein, und der Zug fuhr los. Ein seltsames Paar, dachte Carlo. Die beiden wirkten so besorgt, so unruhig.

Den schwarzen BMW, der vor dem Bahnhof hielt, und die beiden Schlägertypen, die ausstiegen, sah Carlo nicht. Die Männer in den Regenmänteln blickten dem davonfahrenden Zug nach. Dann rannten sie zum Fahrkartenschalter. Einer sagte auf Italienisch: »Verzeihung, ich glaube, uns ist der Zug vor der Nase weggefahren. Wohin fährt der Zug, der gerade den Bahnhof verlassen hat?«

Carlo hob den Kopf. Vor ihm stand ein blonder Mann um die vierzig mit einer brutalen Schlägervisage und einer Narbe über dem rechten Auge. Sein kräftiger Begleiter mit dem rasierten Schädel und den dunklen Augen musterte ihn mit durchdringendem Blick. »Brig«, sagte Carlo. »Das war der letzte Zug für heute. Der Nächste fährt erst morgen früh.«

»Hält er unterwegs?«

»Ja. In zwölf Minuten, in Iselle. Allerdings könnte sich das bei dem Unwetter verzögern. Der Zug hält mehrmals auf der Strecke.«

Der Blonde lächelte. »Vielen Dank auch.«

38

Mark und Kelso rasten nach Varzo. Der Regen hatte nachgelassen. Kelso saß am Steuer und starrte aufmerksam auf die nasse Fahrbahn.

»Sie haben meine Fragen nicht alle beantwortet, Kelso. Warum ist Jennifer in Gefahr, und wer will sie töten?«

Mark saß auf dem Beifahrersitz, Grimes auf der Rückbank. Um diese Zeit herrschte starker Pendlerverkehr. Plötzlich überholte ein winziger Fiat den Opel und jagte mit mehr als hundert Stundenkilometern an ihnen vorbei.

»Die fahren hier wie die Geisteskranken. Der Blödmann will sich wohl umbringen.«

»Beantworten Sie meine Frage, Kelso.«

»Okay. Ich werde es versuchen. Allerdings ist das alles reine Spekulation.«

»Ich höre.«

»Derjenige, der sich die zehn Millionen unter den Nagel gerissen hat, könnte sich einer plastischen Operation unterzogen und ein neues Leben begonnen haben.«

»Weiter.«

»Die Leiche, die in dem Gletscher gefunden wurde, wirft große Probleme auf.«

»Warum?«

»Weil die Polizei jetzt ihre Fühler ausstrecken wird – so wie der Moskaja-Klan, um endlich zu erfahren, was aus den zehn Millionen geworden ist. Der Schuldige wird alles daransetzen, dass die Bluthunde seine Spur nicht aufnehmen.«

»Und darum ist Jennifers Leben in Gefahr?«

»Das ist einer der Gründe. Sie sollten noch etwas wissen. Der commissario, der in dem Fall ermittelt hat, hieß Caruso. Er und seine Frau wurden heute Nachmittag in ihrem Haus erschossen aufgefunden. Die kriminaltechnischen Untersuchungen weisen darauf hin, dass Caruso seine Frau erschossen und anschließend Selbstmord begangen hat. Aber diese Theorie ist Schwachsinn. Ich tippe auf Mord.«

»Wer hat sie getötet?«, fragte Mark erstaunt.

»Jemand, der die Weiterführung der Ermittlungen vereiteln will. Entweder Paul March oder die Handlanger des Moskaja-Klans.«

»Warum die Moskajas?«

»Ich habe Ihnen von der Computerdiskette erzählt. March hatte Gelegenheit, eine Kopie von den Schweizer Konten seines Arbeitgebers anzufertigen. Mithilfe der Diskette wollten wir eine Verbindung zwischen den Konten und dem Moskaja-Klan herstellen und diese Bastarde an den Hammelbeinen kriegen.«

»Und?«

»March verweigerte die Übergabe der Diskette, bevor er die halbe Million kassiert hatte und er und seine Familie Zeugenschutz genossen. Die Diskette ist mit ihm verschwunden.«

»Was hat Jennifer damit zu tun?«

»Bei der Leiche wurde eine Brieftasche gefunden, deren Inhalt uns einen Hinweis auf March und die Diskette liefern könnte. Ich habe das komische Gefühl, der Moskaja-Klan könnte auf dieselbe Idee verfallen. Darum werden sie alle Hebel in Bewegung setzen, um Jennifer in ihre Gewalt zu bringen und alles, was sie weiß, aus ihr herauszupressen, bevor sie dann getötet wird.«

»Sie benutzen Jennifer als Köder?«, stieß Mark wütend hervor.

Kelso platzte der Kragen. »Hören Sie, Ryan. Ich ermittle seit Jahren in diesem Fall, und ich will ihn endlich lösen. Jennifer ist freiwillig nach Europa geflogen. Ich halte mich zu ihrem Schutz hier auf. Kapieren Sie das nicht? Ich habe Paul March nie für den Täter gehalten. Er soll seine Frau umgebracht, seinen Sohn angeschossen und versucht haben, seine Tochter zu vergewaltigen, um von sich abzulenken? Das ist absurd! Sollte ich mich jedoch irren, muss Jennifer beschützt werden, und zwar nicht nur vor der Russenmafia, sondern vielleicht sogar vor ihrem eigenen Vater.«

Mark wollte ihm gerade eine passende Antwort geben, als Kelsos Handy klingelte und ihr Gespräch unterbrochen wurde. »Was ist?«, rief Kelso ins Handy.

Der CIA-Agent lauschte kurz und erstarrte. »Sind Sie ganz sicher? Die beiden sind nicht da? Okay, fassen Sie nichts an. Verstanden? Wenn Sie etwas finden, rufen Sie mich an. In einer halben Stunde sind wir da.« Kelso schaltete das Handy aus. Seine Miene war düster.

»Was gibt’s?«

»Das war Fellows. Er ist im Kloster. Sie werden es nicht glauben …«

39

Italien

McCaul hatte ein leeres Abteil in einem Wagen in der Mitte des Zuges ausgewählt. Jennifer, völlig erschöpft und mit den Nerven herunter, säuberte ihre schmutzige Kleidung. Aufgrund des heftigen Sturms fuhr der Zug mit verminderter Geschwindigkeit. McCaul starrte durch die nasse Fensterscheibe. »Bis zum Simplon-Tunnel ist es nicht mehr weit.«

Jennifer kannte den Tunnel. Er war fast zwanzig Kilometer lang und verband Italien mit der Schweiz. Sie stand auf, öffnete die Tür und sah sich ängstlich im Wagen um. Ungefähr die Hälfte der Plätze war belegt. Zu den Fahrgästen gehörten Berufstätige, Reisende und eine Gruppe Schüler mit Rucksäcken, die von zwei Lehrern begleitet wurden. Die Kinder sahen aus, als wäre ihr Ausflug in die Berge buchstäblich ins Wasser gefallen. Jennifer konnte die beiden Verfolger nirgendwo entdecken.

»Sie sind nervös«, sagte McCaul, nachdem Jennifer die Tür wieder geschlossen hatte.

»Klar bin ich nervös. Ist doch kein Wunder.« Bei dem Gedanken an das Blutbad im Kloster wurde Jennifer übel. Sie setzte sich und vergrub das Gesicht in den Händen. »Das alles kann doch nur ein Albtraum sein …«

McCaul ging zu ihr und legte ihr einen Arm um die Schultern. »Wir konnten ihnen nicht helfen, Jennifer. Wir wären jetzt ebenfalls tot, wären wir nicht rechtzeitig geflohen.«

»Warum wurden Angelo und seine Mitbrüder umgebracht? Warum ermorden die Männer, die hinter uns her sind, unschuldige Menschen?«

McCaul schüttelte seinen Kopf. »Ich weiß es nicht«, entgegnete er. »Die ganze Sache wird immer unheimlicher.«

Jennifer erhob sich und ging im Abteil unruhig auf und ab, suchte angestrengt nach Antworten auf ihre Fragen. »Es muss einen Grund geben.«

»Welchen?«

»Mir fällt nur einer ein. Irgendjemandem geht es darum, die Beweise zu vernichten. Das haben Sie selbst gesagt. Vielleicht mussten Angelo und die Mönche deshalb sterben. Sie haben den Mann gesehen, der in dem Schneesturm überlebt hat. Sie sind Zeugen, und der Eintrag im Journal beweist es.«

»Sie könnten Recht haben.«

»Der Mann, der in dem Journal erwähnt wurde, muss der sein, den wir suchen. Warum gehen wir nicht einfach zur Polizei?«

»Das wäre nicht ganz ungefährlich für uns, Jennifer.«

Der Zug verringerte die Geschwindigkeit, als er in einen Tunnel fuhr. Bald darauf jagte er am anderen Ende wieder heraus. McCaul ging zur Tür. Jennifer bekam es mit der Angst zu tun. »Wo gehen Sie hin, Frank?«

»So wie ich aussehe, kann ich mich kaum unter Menschen wagen. Mal sehen, wo die Toilette ist. Oder möchten Sie zuerst gehen?«

»Nein, ist schon okay.«

McCaul sah tatsächlich verboten aus. Die panische Flucht den Berg hinunter hatte ihre Spuren hinterlassen. McCauls Kleidung war verdreckt und zerrissen. Doch Jennifer wollte nicht alleine bleiben. McCaul schien es zu spüren. Er strich ihr übers Gesicht. »Keine Sorge. Vorerst sind wir in Sicherheit. Ich bin gleich wieder da. Lassen Sie die Tür geschlossen.«

Jennifer blieb allein im Abteil zurück. Sie musste immerzu an das Gemetzel im Kloster denken. Der Magen drehte sich ihr um. Sie hatte das dringende Bedürfnis, Mark anzurufen und sich nach Bobbys Befinden zu erkundigen. Leider war das Handy trotz intensiver Suche nicht auffindbar. Vermutlich hatte sie es auf der Flucht verloren. Sie musste warten, bis sie Brig erreicht hatten; vorher konnte sie Mark nicht erreichen. Jennifer hoffte, dass er zu seinem Wort stand und sich um Bobby kümmerte. Verwirrt schüttelte sie den Kopf, als sie an das letzte Treffen mit Mark dachte. Man hätte beinahe glauben können, er hätte geahnt, was sie in Europa erwartete.

Wieder verringerte der Zug die Geschwindigkeit. Jennifer schaute aus dem Fenster und sah in der Ferne die Lichter eines Bahnhofs.

Der BMW hielt mit kreischenden Reifen auf dem Parkplatz vor dem Bahnhof in Iselle. Gerade fuhr der Zug ein. Die beiden Männer stiegen aus. Der Fahrer schloss die Tür; dann rannten er und sein Kumpan auf den Bahnhof zu. Hinter dem Fahrkartenschalter saß ein gelangweilter Bahnbeamter.

»Si, Signore?«

»Zwei Tickets«, sagte der Blonde auf Italienisch und legte das Geld auf den Schalter.

»Wohin, bitte?«

»Brig.«

»Sie müssen sich beeilen. Das ist heute der letzte Zug nach Brig.«

Der Blonde grinste. »Da haben wir ja Glück gehabt.«

40

McCaul kehrte nach fünf Minuten ins Abteil zurück. Er sah wieder einigermaßen zivilisiert aus. Der Zug fuhr soeben vom Bahnsteig ab.

»Zuerst die gute oder die schlechte Nachricht?«, fragte McCaul.

»Ist das nicht egal?«

»Die nächste Toilette ist drei Wagen entfernt, und es gibt kein heißes Wasser. Dafür scheint sich der Sturm zu legen. Ich weiß nicht, ob der Zug einen Speisewagen hat. Soll ich mal nachsehen und uns einen Kaffee besorgen?«

Jennifer gingen die grausamen Bilder von Vater Angelo und den ermordeten Mönchen nicht aus dem Sinn. Galle stieg ihr in die Kehle. Sie stand auf.

»Was ist?«, fragte McCaul. »Sie sehen mitgenommen aus.«

»So fühle ich mich auch. Ich gehe mich rasch frisch machen.«

Jennifer ging durch den Zug, bis sie die nächste Toilette fand. Zum Glück war sie nicht besetzt. Sie betrat die winzige Zugtoilette. Der Zug schaukelte leicht, als er wieder Geschwindigkeit aufnahm. Jennifer war speiübel.

Sie stellte sich vors Waschbecken, spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht und ließ es über ihre Handgelenke laufen.

Die beiden Männer durchquerten mit schnellen Schritten den Zug. Auf ihrem Weg durch die Waggons musterten sie jeden Fahrgast.

Jennifer atmete tief ein. Das Wasser kühlte ihre Handgelenke. Die Übelkeit ließ nach. Sie warf einen Blick in den Spiegel über dem Waschbecken, betrachtete die tiefen Ränder unter den Augen und das zerzauste Haar. Ich sehe schrecklich aus. Sie strich sich durchs Haar und schminkte sich die Lippen. Anschließend wischte sie den Schmutz aus ihrer Kleidung.

Es klopfte. Bevor Jennifer reagieren konnte, drehte sich der Griff, und die Tür sprang auf. Sie erschrak, als eine ungeduldige junge Frau hereinplatzte.

»Scusi, signorina. Finito?«

»Bitte?«

Die Frau plapperte munter weiter. Jennifer drehte das Wasser ab, trocknete ihre Hände mit ein paar Papierhandtüchern und ging hinaus.

Auf dem Weg zurück ins Abteil hatte ihre Angst sich nicht gelegt. Sie war angespannt, und ihr brummte der Schädel. Seit der Verfolgung im Kloster schossen ihr immer wieder dieselben Fragen durch den Kopf. Wer sind diese Männer, und warum wollen sie mich umbringen? Die Übelkeit kehrte zurück. Jennifers Brust war wie zugeschnürt. Sie brauchte dringend frische Luft.

Am Ende des Ganges war ein kleines Fenster. Jennifer riss es auf und atmete gierig die kühle Luft. Die Einfahrt in einen kurzen Tunnel dämpfte das Rattern des Zuges. Vermutlich begann nun die Fahrt durch die zahlreichen Tunnel am Simplon-Pass. Eine plötzliche kräftige Brise ließ erkennen, dass sie den Tunnel wieder verließen. Der Sturm hatte nachgelassen. Jennifer genoss den kühlen Wind.

Sie sah, wie die Tür am anderen Ende des Wagens geöffnet wurde. Ein Mann trat ein. Er war blond, und über seinem rechten Auge zog sich eine dünne Narbe hin. Ihm folgte ein kräftiger, düsterer Kerl. Die beiden Männer trugen helle Regenmäntel und hatten harte, brutale Gesichter. Jennifer stockte der Atem. Diesen Männern stand die Menschenverachtung ins Gesicht geschrieben.

Jennifer geriet in Panik. Das mussten die beiden Killer aus dem Kloster sein. Wie hatten diese Kerle sie gefunden? Mit einem Mal fühlte sie sich schwach und hilflos. Fürchterliche Angst lähmte sie. Diese Männer waren entschlossen, sie zu töten, da gab es nicht den geringsten Zweifel.

Die Männer sahen sie und rannten auf sie zu.

Jennifer lief schreiend los.

41

Am Ende des Ganges drehte sie sich kurz um. Die beiden Männer näherten sich ihr. Jennifers Beine zitterten; ihr wurde schwindelig. Die Mienen der Kerle bestätigten ihren Verdacht.

Sie werden mich töten.

Sie riss die Tür zum nächsten Wagen auf und rannte weiter. Als eine Gruppe Schulkinder, die in Varzo eingestiegen war, ihr den Weg versperrte, stieg grelles Entsetzen in ihr auf. Die Kinder standen lachend und schwatzend auf dem Gang. Eines stand fest: Wenn sie sich unter die Schüler mischte, würde sie einige von ihnen mit in den Tod reißen. Die Männer würden niemanden verschonen, auch keine unschuldigen Jugendlichen, die ihnen im Weg standen.

»Scusi! Lassen Sie mich bitte durch!«, rief Jennifer und drängte sich durch die Gruppe. Die Jugendlichen musterten sie, als wäre sie verrückt. Jennifer starrte auf die Tür ihres Abteils, das zwanzig Meter entfernt war. McCaul war ihre einzige Chance. Er hat eine Waffe. Er kann uns beschützen.

Keuchend warf Jennifer einen Blick über die Schulter. Die Männer waren zehn Meter hinter ihr und drängten sich durch die Gruppe der Schüler. Jennifer erreichte die Tür zu ihrem Abteil und riss sie auf.

»Frank, helfen Sie mir!«

McCaul war verschwunden.

Jennifer blickte benommen ins leere Abteil. Wo war McCaul? Hatten die Männer ihn bereits ermordet?

Sekundenlang stand sie wie angewurzelt da. Die ausweglose Lage trieb ihr Tränen in die Augen. Ihre einzige Hoffnung, den Killern zu entkommen, schwand.

Plötzlich aber fiel die Panik von ihr ab und wich heißer Wut. Du wirst kämpfen! So einfach machst du es denen nicht!

Jennifer rannte weiter. Die Männer hatten die Schülergruppe nun hinter sich gelassen. Auf ihren Mienen spiegelte sich kalte Entschlossenheit, als sie ihrem Opfer immer näher kamen …

Die junge Amerikanerin dachte fieberhaft über einen rettenden Ausweg nach. Sie riss die Tür zum nächsten Wagen auf und setzte ihre Flucht fort. Als sie hektisch in die einzelnen Abteile blickte, erstarrte sie. In diesem Teil des Zuges hielt sich kein einziger Fahrgast auf.

Niemand kann mir helfen. Ich bin diesen Killern ausgeliefert.

Auf beiden Seiten des Ganges waren Türen. Das obere Fenster einer Tür war geöffnet. Das dröhnende Rattern der Räder war überlaut. Die eisige Luft peitschte ihr ins Gesicht. Jennifer spielte mit dem Gedanken, aus dem Zug zu springen. Auf einer Seite der Bahnstrecke ragten die Berge auf, während auf der anderen Seite ein Abgrund gähnte. Die Geschwindigkeit betrug fast einhundert Stundenkilometer.

Weiter, weiter!

Als sie die nächste Wagentür aufriss, hörte sie schnelle Schritte hinter sich. Der glatzköpfige Killer tauchte auf, eine Maschinenpistole in der Hand, und stürzte sich auf sie. Jennifer taumelte und stieß mit dem Rücken gegen die Wagentür. Der Versuch, sich gegen den kräftigen Verfolger zur Wehr zu setzen, war zum Scheitern verurteilt. Er verpasste ihr eine schallende Ohrfeige und presste eine Hand auf ihren Hals. Keine Sekunde später stieß er ihren Kopf durchs geöffnete Fenster. Jennifer rang verzweifelt nach Atem, einer Ohnmacht nahe.

42

Der eisige Fahrtwind, der ihr durchs Gesicht fuhr, hielt sie wach. Der Angreifer drückte erbarmungslos zu. Jennifer zwang sich, die Augen offen zu halten und zu atmen. Sie hatte das Gefühl, ihr Hirn würde keine Befehle mehr ausführen. Der Tod rückte näher und näher.

Wenn ich sterben muss, lass es schnell geschehen.

Der Mann genoss es sichtlich, sein Opfer zu foltern. Sein höhnisches Grinsen trieb Jennifer dazu, ihre letzten Kräfte zu mobilisieren.

Den sicheren Tod vor Augen, suchte sie fieberhaft nach einem Ausweg. Mit der freien Hand wühlte sie in ihrer Tasche und ertastete einen langen harten Gegenstand. Es war ein spitzer Kugelschreiber. Sie umklammerte ihn und stieß ihn mit voller Wucht in die Wange des Angreifers.

Der Killer zuckte zusammen. Die Maschinenpistole entglitt seinen Händen. Brüllend presste er eine Hand auf die blutende Wunde. Der Stift hatte sich unterhalb des linken Auges in seine Wange gebohrt.

Atemlos wich Jennifer vom Fenster zurück. Der Mann stürzte, krümmte sich vor Schmerzen am Boden und versperrte ihr den Fluchtweg. Bestürzt beobachtete sie, wie der Killer den Kugelschreiber aus der Wunde zog.

Mit einem hastigen Ruck öffnete Jennifer die Tür. Der starke Luftzug riss ihr fast den Boden unter den Füßen weg. Sie musste springen; sie hatte keine andere Wahl. Als sie sich innerlich auf den riskanten Sprung vorbereitete, spürte sie die Hand des verwundeten Killers an ihrem Fußknöchel.

Jennifers Blick fiel auf die Maschinenpistole. Sie ergriff die Waffe und befreite sich aus der Umklammerung. Der Mann rappelte sich auf und stürzte sich wieder auf sie.

Jennifer legte die Maschinenpistole an und drückte ab. Ein Geschoss aus der ratternden Skorpion traf den Mann in die Schulter. Blut spritzte auf seinen hellen Regenmantel. Er stöhnte und taumelte rückwärts in die offene Tür. Im letzten Moment klammerte er sich am Türrahmen fest. Sein Regenmantel flatterte im Fahrtwind. In seinen Augen loderte Hass.

Ehe der Zug in einen Tunnel fuhr, blickte Jennifer noch einmal in das von Todesangst verzerrte Gesicht des Killers. Eine Sekunde später verlor er den Halt und stürzte in die Schwärze des Tunnels …

Jennifer wandte sich ab. Sie nahm kaum wahr, dass die Wagentür geöffnet wurde. McCaul rannte zu ihr, die Beretta im Anschlag. Jennifer starrte fassungslos auf die Skorpion-Maschinenpistole. McCaul nahm ihr die Waffe aus der Hand. »Alles in Ordnung. Wir sind in Sicherheit«, sagte er atemlos. »Was ist passiert?«

Sie öffnete den Mund, brachte aber kein Wort hervor. Ich habe gerade einen Mann getötet. Ihr war speiübel. Auf dem Gang lag eine Leiche. Jennifer erkannte den Komplizen des blonden Mannes. Aus einer Wunde am Kopf sickerte Blut. »Ist er … ist er tot?«

McCaul hob die Beretta. »Nein. Ich musste mehrere Male zuschlagen, um ihn außer Gefecht zu setzen.« Er kniete sich auf den Boden und zog die Skorpion unter dem Regenmantel des Mannes hervor, leerte die Magazine beider Maschinenpistolen und warf die Waffen dann aus dem Zugfenster. »Diese Typen meinten es ernst. Ein Schuss aus diesen MPs kann einen Menschen in Stücke reißen.«

Jennifer musterte McCaul. Sein Gesicht war zerkratzt, sein Jackett an der Schulter zerrissen. Über seinem rechten Auge klaffte eine Wunde. »Wo wollten Sie hin?«

»Ich wollte uns Kaffee besorgen.« McCaul stand auf. »Als ich zurückkam, bemerkte ich den Tumult auf dem Gang. Unser Freund da lief mir förmlich in die Arme. Sind Sie verletzt? Brauchen Sie einen Arzt? Was ist passiert?«

»Ich … ich habe einen Mann getötet«, stammelte Jennifer. Sie ließ sich in McCauls Arme fallen und erzählte ihm unter Tränen, was sie erlebt hatte.

»Beruhigen Sie sich, Jennifer. Das war Notwehr.«

»Das müssen die Männer aus dem Kloster gewesen sein. Ich frage mich, wie sie uns aufgespürt haben.«

McCaul zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Auf jeden Fall geben die nicht so schnell auf.« Er durchwühlte die Taschen des Mannes und zog ein Handy und eine Brieftasche heraus.

»Was tun Sie da?«, fragte Jennifer, als McCaul die Brieftasche aufklappte.

»Ich will wissen, wer uns umbringen wollte.«

»Wer ist der Mann?«

McCaul schob die Brieftasche und das Handy in seine Tasche. »Darüber sprechen wir später. Könnte sein, dass die beiden Verstärkung mitgebracht haben. Wir müssen hier raus.«

McCaul und Jennifer rannten durch den Zug, bis sie die nächste Notbremse entdeckten. Der Zug hatte den Simplon-Tunnel inzwischen verlassen und fuhr auf ebener Strecke nach Brig.

»Halten Sie sich gut fest. Wenn der Zug stark bremst, werden die Fahrgäste ordentlich durchgerüttelt. Hoffentlich verletzt sich keiner.«

McCaul zog den Hebel der Notbremse. Mit ohrenbetäubendem Quietschen rutschten die blockierten Räder über die Schienen. Der Zug schaukelte so stark, dass sie beinahe das Gleichgewicht verloren hätten. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis der Zug endlich zum Stehen kam. McCaul riss die Tür auf und sprang hinaus. Von den Schienen senkte sich ein kleiner Abhang zu einer düsteren Straße hinunter, die vom schwachen Licht mehrerer Straßenlaternen beleuchtet wurde. »Springen Sie!«

Jennifer sah sich um. Weit und breit deutete nichts auf eine Ortschaft hin. »Wo gehen wir hin?«

»Wir versuchen, uns bis Brig durchzuschlagen, dann sehen wir weiter. Kommen Sie, Jennifer. Steigen Sie endlich aus.«

Jennifer stand noch immer unter Schock. Verwirrte Fahrgäste traten auf den Gang und starrten aus den Fenstern. McCaul streckte den Arm aus. »Verdammt, Jennifer! Springen Sie!«

Sie ergriff seine Hand und sprang. McCaul führte sie den Abhang hinunter.

VIERTER TEIL

43

Schweiz

Es war ein abgelegener Bauernhof. Das nächste Dorf war drei Kilometer entfernt. Der Mann lebte hier allein mit zwei schwarzen Dobermännern, die stets in seiner Nähe waren. Als er von der Scheune, in der er gerade die Kühe gemolken hatte, zurück ins Haus ging, sprangen die Hunde plötzlich laut bellend umher. »Sitz, Hans! Sitz, Ferdi!«

Die Dobermänner gehorchten aufs Wort. Der Mann stellte die Milcheimer in die Küche und wischte sich die Hände an seiner verdreckten Arbeitsjacke ab. Er war kräftig gebaut und trug grüne Gummistiefel. Sein von Wind und Wetter gegerbtes Gesicht wies Spuren von Frostbeulen auf. Obwohl der Facharzt für plastische Chirurgie sein Bestes gegeben hatte, fehlten ein Stück Fleisch an der Nasenspitze sowie drei Finger der linken Hand.

Der Mann leckte sich nervös mit der Zunge über die Lippen und spähte durch die Gardinen, ehe er an den Tisch zurückkehrte, auf dem neben einem Stapel Zeitungen ein Zeiss-Fernglas lag. Der Mann setzte es an die Augen und blickte auf die Hauptstraße, die einen halben Kilometer von den zerklüfteten westlichen Ausläufern des Wasenhorns entfernt verlief. Es war nichts zu sehen – weder Fahrzeuge noch Menschen. Dennoch war der Mann sich ganz sicher, dass sie irgendwo dort draußen warteten und ihn beobachteten.

Seitdem er von der Entdeckung der Leiche im Eis gehört hatte, lebte er in Angst und Schrecken. Vor drei Tagen hatte er den Wagen mit den beiden Männern bemerkt, die seinen Hof observierten. Er ließ das Fernglas sinken und zog die Sig Sauer aus der Tasche. Ein prüfender Blick auf das mit 9-mm-Patronen bestückte Magazin beruhigte ihn. Die Waffe bot ihm für den Ernstfall Sicherheit.

»Hans! Ferdi! Kommt her!«

Die riesigen Hunde rannten zu ihm, und er streichelte sie. Die Dobermänner würden einen Menschen auf seinen Befehl hin sofort töten. Mit ihren kräftigen Kiefern konnten sie die Kehle eines Menschen mit einem Biss zerfetzen. »Ferdi! Hans! Raus!«

Die Hunde rannten zur Tür und setzten sich auf die Veranda. Der Blick des Mannes schweifte zum Videogerät, das in einer Ecke der Küche installiert war. Zwei Überwachungskameras fingen die Vorder- und Rückseite des Hauses ein. Der Mann hatte die Kameras sicherheitshalber eingebaut. An diesem Abend entdeckte er nichts Ungewöhnliches auf der Schottereinfahrt und der Straße. Er drückte auf eine Taste am Monitor, worauf die Scheune und die Garage erschienen. Es war alles in Ordnung.

Der Mann steckte die Waffe erleichtert in die Tasche. Er lebte in ständiger Angst, sein Geheimnis könnte durch den Fund der Eisleiche aufgedeckt werden. Sollten sich ungebetene Gäste seinem Hof nähern, würde er nicht lange fackeln und sie kurzerhand töten.

44

New York

Lou Garuda fuhr in seinem Porsche durch Manhattan. Die Prime International war einst in einem der imposantesten Gebäude an der Fifth Avenue untergebracht gewesen. Die beeindruckende Architektur aus Spiegelglas und poliertem Metall strahlte Reichtum und Macht aus. Diese Typen haben Geld wie Heu, dachte Garuda, als er am Gebäude vorbeifuhr.

Garuda war mit der Internetrecherche nicht zufrieden. Deshalb hielt er es für klug, einem der ehemaligen stellvertretenden Direktoren einen Besuch abzustatten. Frederick Kammer arbeitete heute bei einer anderen Investmentbank in Manhattan, der Cavendish-Deloy. Garuda betrat durch eine Drehtür die Eingangshalle. Sie war mit italienischem Marmor ausgelegt und mit kunstvollen Wandmalereien verziert. Eine Frau mittleren Alters saß hinter dem Empfang. Garuda schritt forsch auf sie zu. »Cavendish-Deloy, bitte.«

»Mit wem möchten Sie sprechen?«

Garuda schenkte ihr ein strahlendes Lächeln. »Mit einem der Chefs. Mr Kammer.«

»Besuche für Mr Kammer müssen bei seiner Sekretärin angemeldet werden. Ich rufe sie an. Wen darf ich melden?«

»Lou Garuda.«

Die Frau wählte einen Nebenanschluss im Haus und sprach mit jemandem am anderen Ende der Leitung. »Ja, ich richte es ihm aus«, sagte sie schließlich, ehe sie auflegte.

Sie hob den Blick. »Tut mir Leid. Da Mr Kammer Sie nicht kennt, müssen Sie zuerst einen Termin mit seiner Sekretärin vereinbaren. Ich gebe Ihnen die Nummer.«

»He, es ist sehr wichtig. Ich möchte persönlich mit Kammer sprechen.«

Die Frau reichte Garuda die Nummer. »Ich fürchte, das geht nicht. Mr Kammer nimmt nie Gespräche entgegen. Sie laufen alle über seine Sekretärin.«

Garuda verließ das Gebäude und wählte auf seinem Handy die Nummer. »Ja?«, sagte eine weibliche Stimme.

»Ich möchte mit Mr Kammer sprechen.«

»Wen darf ich melden?«

»Lou Garuda. Es ist privat.«

»Mr Kammer ist zurzeit nicht im Hause. Sie können gern eine Nachricht hinterlassen oder einen Termin vereinbaren …«

»Hören Sie, Lady. Sagen Sie Kammer, dass es um einen ehemaligen Kollegen von ihm geht. Sein Name ist Paul March. Ich habe Informationen, die ihn vielleicht interessieren. Ich bleibe am Apparat.«

»Mr Kammer ist nicht im Hause, und …«

»Hören Sie mit dem Quatsch auf, und sagen Sie Ihrem Boss Bescheid.«

Die Sekretärin seufzte. Wenig später hörte Garuda eine Männerstimme. »Ja?«

»Mr Kammer?«

»Wer sind Sie?«

»Mein Name ist Lou Garuda. Ich habe interessante Informationen für Sie, Sir. Es geht um Paul March.«

»Wen?«

»Ein Kollege, mit dem Sie bei der Prime International gearbeitet haben.«

Der Mann schwieg einen Moment, bevor er antwortete. »Wer sind Sie, Mr Garuda?«

»Polizist. Es wäre schön, wenn ich mit Ihnen sprechen könnte, und zwar schnell.«

Wieder dauerte es ein paar Sekunden, ehe Kammer antwortete. »Von wo rufen Sie an?«

»Ich stehe unten an der Straße.«

»Wir treffen uns in fünf Minuten. Mein Büro ist im sechzehnten Stock.«

Garuda fuhr mit dem Aufzug. Als er die Kabine verließ, betrat er eine elegante, stilvolle Büroetage. Hinter einer Rezeption führten sechs Türen zu den Büros. Durch eine dieser Türen trat soeben eine Frau. Sie hatte ihr Haar zusammengebunden und wirkte unnahbar. »Mr Garuda?«

»Hundert Punkte.«

»Ich bin die Sekretärin von Mr Kammer. Folgen Sie mir bitte.« Sie führte ihn einen Gang hinunter. Vor einer Tür blieb sie stehen, klopfte an und öffnete. »Mr Kammer erwartet Sie.«

Garuda betrat das Büro und schloss die Tür hinter sich. Ein dürrer Mann um die vierzig saß hinter einem Schreibtisch aus Glas und Metall. Vor ihm lag ein Notebook. Er trug ein schneeweißes Hemd, eine Seidenkrawatte und Hosenträger. Seine tief liegenden Augen musterten Garuda. Der Banker hielt es nicht für nötig, aufzustehen und Garuda die Hand zu reichen. »Nehmen Sie Platz.«

Garuda setzte sich und betrachtete die zeitgenössischen Gemälde an den Wänden. Es waren mit Sicherheit kostbare Werke, doch Garudas Geschmack entsprachen sie nicht. »Sie haben ein schickes Büro, Mr Kammer. Sehr beeindruckend.«

»Danke. Kommen wir zur Sache. Sie sind bei der Polizei?«

Garuda reichte Kammer seine Dienstmarke.

»Ist das ein offizieller Besuch?«, fragte Kammer.

»Nicht direkt.«

»Und was haben Sie mir so Wichtiges zu sagen?«

»Paul March war früher bei der Prime International beschäftigt. Er war ein Kollege von Ihnen. Vor zwei Jahren verschwand er spurlos. In derselben Nacht wurde seine Frau ermordet, und die Polizei scheint ihn für den Täter zu halten. Ich habe den Fall damals bearbeitet. Es war ein schreckliches Blutbad. Marchs Sohn wurde durch einen Schuss zum Krüppel, und seine Tochter entkam nur knapp einer Vergewaltigung.«

»Ja, eine tragische Geschichte. March war ein guter Banker, der von allen geachtet wurde. Ich war damals erst ein Jahr beim Unternehmen und kannte ihn kaum. Was hat das alles mit mir zu tun?«

Garuda zog seinen Notizblock und einen Stift hervor. »Darauf kommen wir gleich zu sprechen. Erzählen Sie mir zuerst einmal etwas über die Prime International.«

»Die Prime war eine private Investmentbank, Mr Garuda. Aber das wissen Sie sicher schon.«

»Um welche Anlagengeschäfte handelte es sich genau?«

»Es würde den ganzen Tag dauern, Ihnen das zu erklären.«

»Ich habe Zeit.«

»Das glaube ich Ihnen gern, Mr Garuda. Trotzdem kann ich Ihnen nichts sagen. Erstens arbeite ich nicht mehr für das Unternehmen, und zweitens darf ich keine internen Firmendaten an Dritte weitergeben. Sie sprachen von interessanten Informationen.«

»Warum hat die Prime International dichtgemacht?«

»Keine Ahnung. Die Geschäfte liefen gut. Da müssen Sie den Firmeninhaber fragen. Er wird seine Gründe gehabt haben.«

»Wer ist der Firmeninhaber?«

»Ein Unternehmen auf den Caymans.«

»Ich verstehe nicht.«

»Die Prime International gehörte einem anderen Unternehmen, das wiederum einem anderen Unternehmen gehört haben könnte. Die Sache ist ziemlich verworren. Steuerliche Gründe oder der Wunsch nach Anonymität – oder beides – könnten der Grund dafür sein.«

»Es dürfte also schwierig sein, den Inhaber der Prime International aufzuspüren?«

»Genau.«

Garuda dachte kurz nach. »Wissen Sie, ob Paul March in Projekte verwickelt war, die ihn in Gefahr hätten bringen können?«

Kammer verlor allmählich die Geduld. »Wie ich Ihnen schon sagte, Mr Garuda, ich habe den Mann kaum gekannt. Und jetzt würde ich gern wissen, welche wichtigen Informationen Sie für mich haben.«

»Also gut. Die Leiche von Paul March wurde vor fünf Tagen in einem Gletscher in den Bergen nahe der schweizerisch-italienischen Grenze gefunden.«

Kammer riss die Augen auf. »Das wusste ich nicht.«

»Ist doch seltsam, dass March nach zwei Jahren als Leiche wieder auftaucht, oder? Als er verschwand, gab es eine ganze Menge unbeantworteter Fragen. Keiner weiß, warum er spurlos verschwand. Deshalb will ich den Fall neu aufrollen. Vielleicht können Sie mir ein paar der Fragen beantworten, die ich Ihnen gestellt habe.«

»Tut mir Leid.«

Garuda klappte seufzend seinen Notizblock zu. Der will mich wohl auf den Arm nehmen. »Sie waren sehr hilfreich, Mr Kammer. Besser hätte unser Gespräch gar nicht verlaufen können.«

Kammer stand auf und ging um den Schreibtisch herum. »Ich weiß wirklich nichts über March. Wenn Sie jetzt bitte gehen würden, ich habe einen Termin.«

Garuda gab sich nicht so schnell geschlagen. »Hören Sie, wenn Sie mir nur …«

Kammer öffnete die Bürotür und wies ihm den Weg hinaus. »Guten Tag, Mr Garuda.«

45

Varzo

»Ich habe drei Leichen entdeckt. Zweien wurde die Kehle durchgeschnitten, und der Dritte sieht aus, als hätte er sich selbst erhängt.«

»Wer sind diese Männer?«

»Mönche.«

»Was?«

»Ja, Mönche.« Fellows wies Kelso mit seiner Taschenlampe den Weg durchs Klostertor. »Als ich vorhin hier ankam, war das Tor nicht verschlossen.«

»Keine Spur von Jennifer und McCaul?«

»Nein, ich habe alles durchsucht. Zwei Zellen sahen aus, als wären sie benutzt worden, aber jetzt sind sie leer. Eine Treppe führt hinunter in ein Grabgewölbe. Das ist kein prickelnder Anblick.« Fellows erklärte seinem Boss, was er in der Krypta gesehen hatte. »Die Eingangstür war eingetreten, und die Angeln wurden zerschossen.«

»Haben Sie etwas angerührt? Fingerabdrücke hinterlassen?«

»Nein.«

»Zeigen Sie mir die Leichen, und dann nichts wie weg«, sagte Kelso grimmig. »Und niemand fasst etwas an.«

Mark folgte Kelso und seinen Agenten über den Hof und durch die dunklen Bogengänge. Ihre Schritte hallten auf den nassen Kopfsteinen. Das Kloster lag düster und verlassen da und bot einen schaurigen Anblick. Fellows führte sie durch eine Eichentür und über einen Gang in eine Mönchszelle. Mark blickte erschüttert auf den leblosen Körper eines jungen Mannes in einem Nachtgewand. Er baumelte an einem Seil am Fenster. Neben ihm lag ein umgeworfener Stuhl. Seine leblosen Augen traten weit aus den Höhlen. Ein blutverschmiertes Stilett lag auf dem Bett.

»Mein Gott!«

»Es sollte wohl so aussehen, als hätte der Mann sich selbst erhängt.«

»Und die anderen Opfer?«

»Fast noch schlimmer«, sagte Fellows, der die beiden in die beiden anderen Zellen führte. Der Anblick der Leichen mit den durchgeschnittenen Kehlen löste bei Mark Ryan Übelkeit aus. »Du liebe Zeit, was ist hier passiert?«

»Man könnte fast meinen«, sagte Fellows, »der junge Mönch wäre durchgedreht, hätte die beiden anderen umgebracht und sich dann selbst getötet.«

»So soll es vielleicht aussehen.« Kelso untersuchte eines der blutüberströmten Opfer mit der durchgeschnittenen Kehle. »Ein Glaubensbruder trägt wohl kaum ein Stilett mit sich herum.«

»Warum mussten sie sterben?«

»Ich weiß es nicht.«

Mark zog sein Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer.

»Was haben Sie vor?«, fragte Kelso.

»Ich versuche, Jennifer March zu erreichen.«

»Vergessen Sie’s. Ihr Handy ist ausgeschaltet. Meine Agenten haben es schon tausendmal versucht. Entweder ist ihr Handy aus, oder die Batterie ist leer.«

Mark bekam keine Verbindung; er hörte lediglich die italienische Computerstimme des Providers. Enttäuscht schaltete er sein Handy aus. Kelso warf einen letzten Blick auf die Leiche, ehe er sich umdrehte. »Wir sollten schnellstens verschwinden, bevor die Polizei anrückt und die drei toten Mönche entdeckt. Fellows, Sie gehen mit Grimes. Ryan bleibt bei mir. Wir suchen die ganze Stadt nach Jennifer ab.«

Eine halbe Stunde später fanden sie den blauen Nissan auf dem verlassenen Marktplatz von Varzo. Mark erkannte das Kennzeichen sofort wieder. Grimes hatte den Geländewagen als Erster entdeckt. Er beleuchtete mit der Taschenlampe das Fahrgestell. Nachdem Kelso ein paar Worte mit ihm gewechselt hatte, zwinkerte er Mark zu. »Grimes glaubt, dass sie den Wagen hier abgestellt haben. Der Schlüssel steckt.«

»Wo könnten Jennifer und McCaul stecken?«

»Grimes hat eine Idee. Sagen Sie es ihm, Grimes.«

»Wir haben Erkundigungen in der Stadt eingeholt«, sagte der CIA-Mann. »In einem Hotel in Varzo sind sie nicht abgestiegen. Deshalb hab ich mich am Bahnhof umgehört. Vor einer Stunde hielt hier ein Zug, der in die Schweiz fuhr. Ich glaube, den haben sie genommen.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Der Mann am Fahrkartenschalter erinnert sich an zwei Personen, die Tickets für diesen Zug gekauft hatten. Es könnten Jennifer und McCaul gewesen sein.«

»Hat er sie einsteigen sehen?«

»Ja. Allerdings kam es in dem Zug zu einem Zwischenfall.«

»Was für ein Zwischenfall?«

»Jemand hat eine Meile vor Brig die Notbremse gezogen. Mehr wusste der Schalterbeamte nicht. Die Fahrgäste berichteten, ein Paar habe den Zug verlassen, nachdem er zum Stehen gekommen war.«

Kelso zog eine Karte und eine Taschenlampe aus dem Handschuhfach des Opels. »Ich glaube nicht an Zufälle. Fahren Sie, Grimes. Wir folgen Ihnen. Sie bleiben bei mir, Ryan. Wenn die beiden ursprünglich vorhatten, nach Brig zu fahren, könnte es sein, dass wir sie dort finden.«

Kelso stieg in den Opel. Mark setzte sich auf den Beifahrersitz. »Das ergibt doch keinen Sinn. Warum haben sie den Wagen stehen lassen und den Zug genommen?«

Kelso reichte Mark die Straßenkarte und warf ihm einen bedeutungsvollen Blick zu. »Grimes hat nicht alles gesagt.«

»Was hat er denn verschwiegen?«

»Wir vermuteten, dass McCaul verfolgt wurde, nachdem er sich mit Jennifer getroffen hat. Deshalb hat Grimes den Wagen unter die Lupe genommen. Unter dem Fahrgestell war ein Peilsender versteckt.«

»Sie meinen, die beiden wurden beschattet?«

»Ja. Das Blutbad im Kloster deutet darauf hin. Sie müssen bis dorthin verfolgt worden sein. Was anschließend passiert ist, können uns nur Jennifer und McCaul sagen – falls sie noch leben.«

»Was hat das alles zu bedeuten, Kelso? Sagen Sie es mir, verdammt!«

Kelso ließ den Motor an. »Ich könnte mir vorstellen, warum die Mönche sterben mussten.«

»Ich höre.«

Mit kreischenden Reifen lenkte Kelso den Wagen vom Marktplatz. »Die Mönche wurden nicht grundlos getötet, Ryan. Die Sache hat System. Es sollte nach einem Gewaltverbrechen aussehen – wie in Carusos Haus. Warum sie sterben mussten? Weil sie etwas wussten, was für gewisse Leute gefährlich war. Deshalb hat jemand sie zum Schweigen gebracht. So muss es gewesen sein.«

»Wer soll dieser Jemand sein?«

»Das ist die Eine-Million-Dollar-Frage.«

46

New York

Lou Garuda wollte an diesem Nachmittag nach Hause fahren, doch auf halber Strecke änderte er seine Meinung. Er wendete und fuhr zum Cauldwell-Pflegeheim. Hinter der Rezeption saß eine Krankenschwester und telefonierte. Sie beendete ihr Gespräch und hob den Blick. »Kann ich Ihnen helfen, Sir?«

»Ich möchte Bobby March besuchen. Er wohnt hier. Mein Name ist Lou Garuda.«

Die Krankenschwester musterte ihn argwöhnisch. »Sie waren doch neulich schon mal bei uns, Mr Garuda, nicht wahr?«

Garuda blinzelte. »Ja, stimmt.«

Die Krankenschwester runzelte die Stirn und stand auf. »Warten Sie bitte.«

»Warum? Gibt es Probleme?«

»Warten Sie. Ich bin gleich wieder da.«

Leroy führte Garuda den Gang hinunter. »Bobby hat sich völlig in sich selbst zurückgezogen. Er will mit niemandem sprechen. Als wäre er in einer anderen Welt.«

»Ist etwas passiert?«

»Nach Ihrem letzten Besuch hatte er einen Anfall. Bobby bekommt häufiger leichte Anfälle, die wir mit Medikamenten jedes Mal schnell wieder in den Griff bekommen. Seit dem letzten Anfall aber ist er nicht mehr derselbe. Ich habe ihn noch nie so deprimiert gesehen. Er will nichts essen, keine Musik hören. Er will nur Jenny sehen, aber ihr Handy ist ständig ausgeschaltet. Wir kriegen einfach keine Verbindung. Worüber haben Sie mit dem Jungen geredet, verdammt noch-mal?«

Leroy blieb vor einer Tür stehen und öffnete sie. Bobby saß in seinem Rollstuhl. Sein Kopf war zur Seite geneigt. Er starrte mit leerem Blick aus dem Fenster.

»Leroy«, sagte Garuda, »ich muss Ihnen etwas gestehen. Ich habe mich wie ein Idiot benommen.«

»Ach ja?«

»Ich habe dem Jungen gesagt, dass man die Leiche seines Vaters gefunden hat.«

»Was?«

»Haben Sie nichts von der Sache gehört?«

»Nein.«

Garuda klärte ihn auf. »Ich hab nicht nachgedacht und Bobby etwas erzählt, was ich ihm nicht hätte erzählen dürfen. Jennifer wollte ihn offenbar nicht beunruhigen.«

»Das ist ja irre. Das mit der Leiche seines alten Herrn, meine ich.«

»Sie sagen es.«

»Wäre wohl das Beste, wenn man Jennifer über Bobbys Zustand informiert. Können Sie ihren Freund Mark auch nicht erreichen?«

»Er ist nicht im Lande, und seine Handynummer hab ich nicht. Ich hoffe, er ruft mich an. Was dagegen, wenn ich Bobby besuche?«

»Nee, aber diesmal bleibe ich dabei. Und wenn er wieder zu schreien anfängt, machen Sie unverzüglich die Fliege, klar?«

»Sie sind der Boss.«

»Wie geht’s, Bobby?«

Bobby hob nicht einmal den Blick. Er saß geistesabwesend in seinem Rollstuhl. Aus den Mundwinkeln rann Speichel auf sein Kinn. Leroy beugte sich zu ihm hinüber und wischte den Speichel mit einem Papiertuch weg. »Der Freund von Mark ist hier, Bobby. Ist alles in Ordnung? Brauchst du etwas? Wenn du nicht mit dem Mann sprechen willst, sag es mir. Dann verschwindet er sofort.«

Bobby reagierte nicht. »Sehen Sie, was ich meine?«, fragte Leroy.

Garuda setzte sich neben Bobbys Rollstuhl aufs Bett. »Ich dachte, ich schaue nochmal vorbei, Bobby. Alles klar?«

Der Junge reagierte nicht. Garudas Blick fiel auf den Notizblock und den Stift, die auf dem Tisch neben dem Rollstuhl lagen. Er nahm den Block in die Hand. »Ist das deiner, Bobby?«

Keine Reaktion. »Malst du gern?«

Bobby zuckte nicht mit der Wimper. Garuda schaute sich den Block an und schlug eine der voll gekritzelten Seiten auf. Auf den ersten Blick konnte er nichts damit anfangen. Bei näherer Betrachtung jedoch erkannte er primitive Formen in dem Gekritzel: Zacken, die an Berggipfel erinnerten. »Hör mal, Bobby, ich hab von Leroy erfahren, wie sehr unser Gespräch neulich dich aufgeregt hat. Das tut mir Leid. Ich wusste nicht, dass Jennifer dir nichts davon gesagt hatte, dass dein Vater … du weißt schon.«

Bobbys Miene verdüsterte sich. In seinen Augen schimmerten Tränen.

»Du hast mich doch verstanden, Bobby? Willst du etwas auf deinen Block schreiben? Sag mir, was los ist.«

Bobby streckte langsam eine Hand aus und krümmte systematisch die Finger. »Was bedeutet das?«, fragte Garuda den Pfleger. »Ist das Zeichensprache?«

»Ja. Bobby will wissen, was Sie noch über seinen Vater erfahren haben.«

»Nichts«, gab Garuda zu. »Ich hab dir alles gesagt, was ich weiß, Bobby. Ich schwöre.«

Bobby wandte den Kopf ab und starrte aus dem Fenster.

»Möchtest du mir etwas sagen, Bobby?«

Ohne sich umzudrehen, hob der Junge den Mittelfinger der rechten Hand. Die Botschaft war unmissverständlich.

Leroy grinste verhalten. »Na, das ist eindeutig. Er will allein sein.«

Garuda stand auf und folgte Leroy zur Tür. »Und jetzt?«, flüsterte Garuda.

»Dr. Reed beschäftigt sich heute Nachmittag mit Bobby. Sie ist unsere beste Therapeutin. Ich werde ihr alles berichten, was Sie gesagt haben.«

»Danke. Vielleicht hat sie mehr Glück als ich.« Garuda schaute auf die Zacken auf dem Notizblock und riss eine leere Seite heraus, auf die er seine Telefonnummer schrieb. »Könnten Sie mich über die Diagnose der Therapeutin informieren?«

»Reden Sie mit Mark?«

»Klar. Sobald er mich anruft.«

47

Brig, Schweiz

Das Taxi, in dem Jennifer und McCaul saßen, hielt auf der Hauptstraße von Brig. Jennifer schaute auf die gepflasterten Straßen mit den Spielkasinos, Banken, Sportgeschäften und den malerischen Hotels. Sie entschieden sich für das Ambassador auf der Bahnhofstraße. Das Innere war mit dunklen Holzpaneelen verkleidet und mit antiken Möbeln ausgestattet. McCaul drückte auf die Messingklingel auf der Theke. Kurz darauf tauchte ein schlanker Mann mit manikürten Händen auf, das Sinnbild eines Schwulen. Er trug einen schwarzen Anzug und Seidenkrawatte. »Guten Abend, die Herrschaften.«

»Wir hätten gern zwei Zimmer für eine Nacht«, sagte McCaul. »Wenn es geht, zwei nebeneinander liegende Zimmer.«

»Haben Sie reserviert, Sir?« Der Empfangschef sprach tadelloses Englisch und musterte sie mit leichtem Argwohn. Jennifer überraschte das nicht. Es war fast Mitternacht, und sie sahen ziemlich mitgenommen aus. Gepäck hatten sie auch nicht dabei. Nach Verlassen des Zuges waren sie in Richtung Brig gelaufen, bis sie am Stadtrand ein Taxi angehalten hatten.

McCaul zeigte dem Empfangschef seine Kreditkarte, um die Zweifel des Mannes zu zerstreuen, und fügte hinzu: »Wir hatten außerhalb der Stadt eine Autopanne und wurden vom Regen überrascht. Wir haben nicht reserviert. Ist das ein Problem?«

Der Empfangschef schürzte die Lippen. Seine Miene sprach Bände: Es schien tatsächlich ein Problem zu sein. »Unser Hotel ist ausgebucht. In der Stadt findet derzeit eine Banker-Tagung statt. Vielleicht kann ich Ihnen trotzdem helfen.« Er tippte etwas in den Computer ein. »Zwei Zimmer nebeneinander stehen leider nicht mehr zur Verfügung. Im dritten Stock hätte ich zwei Einzelzimmer, die allerdings nicht nebeneinander liegen. Die Zimmer kosten zweihundert Franken pro Nacht.«

»In Ordnung.«

Jennifer und McCaul füllten die Anmeldeformulare aus. Der Empfangschef bat um die Reisepässe, die er genauestens überprüfte, und gab die Zimmerbelegung in den Computer ein. Den Betrag buchte er von McCauls Kreditkarte ab, ehe er ihnen mit einem gekünstelten Lächeln die beiden Türkarten aushändigte. »Sie haben die Zimmer 306 und 309. Der Aufzug befindet sich am Ende der Eingangshalle. Wenn ich irgendetwas für Sie tun kann, um Ihren Aufenthalt in Brig angenehmer zu gestalten, können Sie sich jederzeit an mich wenden.«

Sie stiegen aus dem Aufzug und gingen zu Zimmer 306. McCaul schob die Plastikkarte in den Schlitz neben der Tür und öffnete sie. Das Zimmer bot einen herrlichen Blick auf den Stockalper-Palast. McCaul genoss die Aussicht einen Moment und zog dann die Vorhänge zu.

»Alles in Ordnung?«, fragte er Jennifer.

»Nein. Mir geht der Mann, den ich getötet habe, nicht aus dem Sinn.«

McCaul nahm zwei Fläschchen Scotch aus der Minibar, goss den Whisky in zwei Gläser, gab Soda hinzu und reichte Jennifer ein Glas. »Hier. Sie sehen aus, als könnten Sie einen Schluck vertragen.«

Jennifer nippte vom Scotch. McCaul warf die Sachen, die er dem Killer abgenommen hatte, und den Inhalt der Brieftasche aufs Bett. »Das sollten wir uns genauer ansehen.«

Jennifer blickte auf die Schweizer Franken und Euro-Scheine, zwei zerknitterte Quittungen und zwei Kreditkarten: eine American Express und eine Mastercard. »Die beiden Karten lauten auf verschiedene Namen. Tom Bauer und David Wayne. Garantiert falsche Namen.«

»Was haben Sie sonst noch gefunden?«

McCaul überprüfte die beiden Quittungen. »Das eine ist eine Rechnung für ein Frühstück in einem Restaurant am Züricher Flughafen. Sie wurde vor zwei Tagen ausgestellt, um kurz nach neun. Die andere Rechnung für zwei Zimmer und zwei Abendessen in einer Pension in Simplon ist von gestern Abend. Ich hatte diese Pension in der Nähe vom Hotel Berghof gesehen, als ich durch den Ort gefahren bin. Die beiden Kerle haben Sie seit Ihrer Ankunft in Zürich beschattet. Zwei Stunden vor der Landung Ihrer Maschine haben die beiden dort auf Sie gewartet. Ich würde meinen letzten Cent verwetten, dass es dieselben Killer waren, die Caruso und seine Frau ermordet haben. Jetzt ist uns zum Glück nur noch einer auf den Fersen.«

McCaul nahm die beiden Handys und warf Jennifer eines zu. »Das sieht wie ein normales Handy aus, ist es aber nicht. Sehen Sie es sich mal an.«

Jennifer betrachtete das Gerät. Es bestand ebenso wie ein Handy aus einer Tastatur und einem winzigen Monitor. Oben ragte eine kleine Antenne heraus. »Was ist das?«

»Ein Ortungsgerät. Damit konnten die Burschen unseren Aufenthaltsort feststellen. Sie mussten nur dem Signal folgen. Ich benutze diese Dinger manchmal auch, wenn ich in schwierigen Fällen ermittle.«

Jennifer reichte McCaul das Gerät zurück. Er schaltete es ein, worauf der kleine Monitor grün aufleuchtete, und tippte etwas ein. »Das Signal der Zielperson liegt außerhalb der Reichweite. Der Peilsender muss sich im Wagen befinden. Sie können uns nicht mehr orten. Uns haben sie offenbar nicht verwanzt. Also können wir uns wenigstens heute Nacht entspannen.«

»Geht das? Kann man einen Menschen verwanzen?«

»Das ist kein Problem. Man kann eine Wanze in die Kleidung einnähen oder einen Minisender in Ihrer Tasche verstecken. Sie würden es gar nicht bemerken. Er könnte wie eine Münze oder ein Kugelschreiber oder eine Kreditkarte aussehen. Sie sollten sicherheitshalber Ihre Tasche und Ihre Kleidung untersuchen. Ich habe meine Sachen schon unter die Lupe genommen.«

Jennifer tastete den Pullover, die Jeans und ihre Jacke ab. McCaul half ihr bei der Überprüfung ihrer Umhängetasche. »Alles sauber«, sagte er anschließend.

»Woher wussten diese Kerle, dass wir den Zug genommen haben?«

»Das lag auf der Hand. Sie haben den Geländewagen gefunden und vermutet, dass wir aus der Stadt geflohen sind. Vermutlich haben sie sich am Bahnhof umgehört.« McCaul schaltete das Handy ein und drückte auf ein paar Tasten. »Pech gehabt. Das Handy ist gesperrt. Wir brauchen das Passwort.«

»Können Sie es knacken?«

»Keine Chance. Schade. Wir hätten herausfinden können, mit wem die Typen in Verbindung stehen und wer die Drahtzieher sind.«

»Gibt es keine Möglichkeit, das Passwort zu knacken?«

»Klar, wenn man Ahnung hat und über die richtigen Programme verfügt. Ich kenne einen Burschen aus der Bronx, der das für fünfzig Dollar machen würde, aber New York ist weit.«

McCaul trank einen Schluck Scotch, steckte die Sachen wieder in die Brieftasche und verstaute sie mitsamt Handy und Ortungsgerät in seiner Tasche. »Sie sollten sich ein wenig hinlegen. Hier sind Sie sicher. Verlassen Sie auf gar keinen Fall das Zimmer, es sei denn, Sie brauchen mich. Zimmer 309. Ich wecke Sie um sieben Uhr, okay? Nach dem Frühstück kleiden wir uns neu ein und mieten einen Wagen.«

Als McCaul sich anschickte, das Zimmer zu verlassen, warf Jennifer ihm einen ängstlichen Blick zu. Sie wollte seine Gesellschaft. Dabei ging es ihr nicht um Sex, sondern lediglich darum, nicht allein zu sein.

McCaul, der ihre Angst spürte, ging zu ihr und strich ihr sanft übers Gesicht. »Hier sind Sie sicher, Jennifer. Heute Nacht wird uns niemand finden. Versuchen Sie zu schlafen. Morgen früh erkundigen wir uns nach dem Namen Vogel, und wenn wir jedes Haus in Brig abklappern müssen.«

Fünf Minuten später stand Jennifer allein am Fenster, schaute auf die beleuchtete Stadt und dachte angestrengt nach. Ihr innerer Aufruhr war viel stärker als die körperliche Erschöpfung.

Nach ein paar Minuten ging ihr ein Gedanke durch den Kopf.

Trotz ihrer Angst und McCauls Ermahnung, im Zimmer zu bleiben, nahm sie ihre Schlüsselkarte vom Nachtschrank und verließ leise das Hotelzimmer. Es würde nicht lange dauern.

48

»Wie sieht Ihr Plan aus, Kelso? Haben Sie überhaupt einen?«

»Wir legen uns ein paar Stunden aufs Ohr. Anschließend überprüfen wir jedes Hotel in der Stadt, wenn es sein muss.« Kelso hatte auf dem Marktplatz von Brig gehalten und zog die Handbremse an. Die dunklen Straßen waren menschenleer.

»Warum fangen wir nicht sofort damit an?«

»Denken Sie mal nach, Ryan. Es ist ein Uhr dreißig. Wenn wir jetzt durch die Stadt streifen und die Hotelportiers mitten in der Nacht ausfragen, könnte einer misstrauisch werden und die Polizei verständigen. Wir suchen uns ein Plätzchen, wo wir ein paar Stunden schlafen können. McCaul und Jennifer können im Augenblick auch nichts anderes tun, falls ihnen die Verfolger nicht unmittelbar auf den Fersen sind.«

»Wie sollen wir sie denn finden? Sie können überall sein. In irgendeiner billigen Absteige am Stadtrand oder sogar in einem Park.«

»Darüber sprechen wir später.« Kelso ließ die Scheinwerfer kurz aufblitzen, als der Volkswagen neben ihnen hielt. Grimes stieg aus. »Sir?«

»Suchen Sie ein Hotel, wo wir ein paar Stunden schlafen können, wir alle. Bevor wir uns aufs Ohr hauen, sage ich Ihnen, wie wir weiter vorgehen.«

Das Hotel lag in einer Nebenstraße in der Nähe des Bahnhofs von Brig. Das Altdorf war eine schäbige Absteige unmittelbar neben einer Bar. Abgemagerte Katzen streunten durch die Gassen. Sie hielten vor dem Hotel. Kelso musterte den Schuppen mit Abscheu. »Haben Sie nichts Besseres gefunden, Grimes?«

»Seien Sie froh, dass wir überhaupt Zimmer bekommen haben. Hier findet zurzeit eine Bankerkonferenz statt, und die beiden anderen Hotels, bei denen ich mein Glück versucht habe, waren belegt. Entweder wir nehmen die Zimmer hier, oder wir müssen im Auto übernachten.«

Der Anblick von vier Amerikanern mit leichtem Handgepäck schien den Nachtportier nicht weiter zu beunruhigen. Der füllige Schweizer war es gewohnt, mitten in der Nacht fragwürdige Gäste zu empfangen. Er ließ von den neuen Gästen die Anmeldeformulare ausfüllen, ehe er ihnen die vier Einzelzimmer im zweiten Stock zeigte. »Von halb sieben bis neun Uhr gibt es Frühstück, meine Herren. Ich wünsche Ihnen eine gute Nacht.«

»Warten Sie. Ich muss kurz mit Ihnen sprechen.« Kelso legte dem Nachtportier eine Hand auf die Schulter und wechselte auf dem Treppenabsatz ein paar Worte mit ihm. Nach dem Gespräch steckte er ihm ein großzügiges Trinkgeld zu und ging zu den anderen zurück. »Bringen Sie Ihre Sachen in Ihre Zimmer und kommen Sie in zwei Minuten zu mir. Sie auch, Ryan. Dann sage ich Ihnen, wie wir Jennifer finden werden.«

Mark schloss die Tür zu seinem Zimmer auf. Bettdecke und Vorhänge waren aus einem hässlichen Stoff mit Blümchenmuster, der allem Anschein nach schon etliche Jahre auf dem Buckel hatte. Immerhin verfügte das Zimmer über ein Telefon. Er musste unbedingt Lou Garuda anrufen und sich nach Bobby erkundigen. Der Zeitunterschied betrug sieben Stunden; in New York war es achtzehn Uhr dreißig.

Garuda ging abends meist auf einen Drink in eine Bar; deshalb beschloss Mark, den Anruf nach der Besprechung mit Kelso zu machen. Er legte seine Reisetasche aufs Bett, ging zu Kelsos Zimmer und klopfte an. Grimes und Fellows waren bereits dort. Kelso bat Mark in das kleine Zimmer.

»Jennifer und McCaul müssen mobil sein«, begann Kelso. »Daher werden sie morgen früh einen Wagen mieten oder mit dem Zug oder dem Bus fahren. Nach Auskunft des Nachtportiers gibt es hier eine Hertz-Autovermietung. Wir beginnen vor der offiziellen Öffnungszeit mit der Observierung dieser Geschäftsstelle. Das übernehmen Sie, Ryan. Fellows behält den Busbahnhof im Auge, ich den Bahnhof. Inzwischen ruft Grimes bei allen Hotels an und versucht herauszufinden, ob Jennifer und McCaul irgendwo abgestiegen sind. Es soll hier ungefähr zwölf Hotels unterschiedlicher Kategorien geben, und noch einmal ein Dutzend in der Umgegend. Der Portier reicht mir eine Liste rein.«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet, Kelso. Die beiden könnten auch in einer Pension oder in einer Privatunterkunft übernachten.«

»Das finden wir schon heraus. Wir fangen mit den Hotels an und nehmen uns dann nötigenfalls die Pensionen und Privatunterkünfte vor. Wenn wir hier fertig sind, rufe ich in Langley an. Die Kollegen sollen sämtliche größeren Hotels und Autovermietungen im Umkreis von fünfzig Kilometern überprüfen und die Buchungen checken. Außerdem lasse ich die Abbuchungen der Kreditkarten McCauls und Jennifers überprüfen. Wenn irgendwo was abgebucht wurde, werden wir es erfahren, auch wenn sie in irgendeiner schäbigen Pension abgestiegen sind. Mit ein bisschen Glück liegen uns noch heute Nacht Informationen über ihren Aufenthaltsort vor.«

»Das soll klappen?«

»Mir stehen sämtliche Mittel der CIA zur Verfügung. Noch Fragen? Gut. Dann sollten wir uns jetzt alle aufs Ohr hauen. Der Portier weckt uns um sechs. Das sind vier Stunden Schlaf.«

Mark hatte sich ausgezogen. Ihm pochte der Schädel. Seit sechsunddreißig Stunden hatte er kein Auge zugemacht. Er warf einen prüfenden Blick in den Badezimmerspiegel. Mit dem Pflaster auf der Stirn und dem versengten Haar sah er arg mitgenommen aus. Nachdem er sich flüchtig gewaschen hatte, setzte er sich aufs Bett und wählte Garudas Nummer. Nach mehrmaligem Klingeln schaltete sich der Anrufbeantworter ein. Mark hinterließ den Namen des Hotels sowie seine Zimmernummer und bat um dringenden Rückruf.

Mit einem tiefen Seufzer zog er die Vorhänge zu. Wenn Kelsos Vermutung stimmte, hielten sich Jennifer und McCaul irgendwo dort draußen auf. Mark fragte sich, wie nahe die beiden sich gekommen waren, und verspürte einen leichten Stich der Eifersucht. Am liebsten hätte er auf der Stelle mit der Suche nach Jennifer begonnen, doch Kelso hatte Recht: Wenn er um zwei Uhr früh in den Hotels Erkundigungen einzog, würde das unweigerlich den Verdacht der Nachtportiers erregen.

Mit diesem Gedanken legte Mark sich ins Bett und schloss die Augen. Lange Zeit wälzte er sich ruhelos hin und her, bis er endlich einschlief.

49

New York

Lou Garuda betrat die Eingangshalle des Trump Hotels und steuerte auf die Cocktailbar zu, wo mehrere sehr attraktive Frauen saßen. Garuda fiel es schwer, sich auf seinen Job zu konzentrieren. Er setzte sich an einen freien Tisch und bestellte einen trockenen Martini. Kurz darauf stürmte Madeline Fulton wie ein Wirbelwind in die Bar.

Sie war Mitte fünfzig und kleidete sich wie eine Dreißigjährige: kurzes Top, schwarzer, geschlitzter Rock, ein Mantel von Armani. Die umtriebige Journalistin schrieb Klatschkolumnen für die New Yorker Daily News und besuchte jede Promi-Party in der Stadt. Sie kannte alle wichtigen Leute, die Big Apple zu bieten hatte.

Garuda kannte Madeline besonders gut: Die beiden hatten vor Jahren eine heiße Affäre gehabt.

Mehrere Männer warfen ihr begehrliche Blicke zu, als sie an Garudas Tisch rauschte und sich setzte. »Ich hoffe für dich, es ist wichtig, Lou. Draußen warten ein Taxi und ein Fotograf auf mich, und die Uhr tickt.«

Garuda küsste ihr die Hand. »Schön, dich zu sehen, Madeline. Was darf ich dir bestellen?«

»Vergiss es. Ich muss zu einem wichtigen Empfang und bin spät dran. Was willst du?«

Typisch Madeline, dachte Garuda. Stets auf dem Sprung. Sie hatten an diesem Nachmittag telefoniert und sich für sieben Uhr im Trump verabredet.

»Prime International«, sagte Garuda. »Schon mal gehört?«

»Sollte ich?«

»Der Laden hat vor einem Jahr dichtgemacht. Die Büroräume waren früher an der Fifth Avenue. Ein ziemlich unauffälliges Unternehmen.«

Madeline hielt sich nicht an das Rauchverbot in der Bar und zündete sich mit einem goldenen Feuerzeug eine dünne Mentholzigarette an. Niemand, der im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte war, ließ sich auf einen Streit mit Madeline ein. Sie inhalierte den Rauch, stippte die Asche auf den Teppich und hob die Brauen. »Klar. Ich erinnere mich. Was ist damit?«

»Das Unternehmen gehörte einer Scheinfirma auf den Caymans.«

Madeline zwinkerte Lou zu. »Das interessiert mich nicht die Bohne.« Sie drückte die Zigarette in der Nussschale auf dem Tisch aus. »Die Uhr läuft. Lou, ich hab’s wirklich eilig. Sagtest du nicht, es sei verdammt wichtig?«

»Es ist wichtig. Sehr wichtig, Madeline. Ich muss wissen, wer hinter Prime International gesteckt hat. Du hast einflussreiche Freunde. Einer von denen könnte bestimmt herausbekommen, wohin die Spur auf den Caymans führt.«

»Könntest du mir sagen, warum du dich dafür interessierst? Oder ermittelst du neuerdings in Sachen Wirtschaftskriminalität?«

»Wir hatten es vor zwei Jahren mit einem sehr komplizierten Fall zu tun. Ich hab mir den Hintern aufgerissen, aber es kam nichts dabei heraus. Jetzt gibt es neue Spuren. Ich brauche Infos über die Prime International, damit ich weiterkomme. Es ist eilig.«

»Treibst du es noch immer mit diesem Model?«

»Regelmäßig.«

Madeline musterte ihn lüstern und strich mit ihrem spitzen, langen Fingernagel über seinen Oberschenkel, bis sie seinen Schritt erreichte. »Was hältst du davon, wenn wir unser altes Verhältnis auffrischen würden?«

Garuda tätschelte ihre Hand. »Wenn du mir diesen kleinen Gefallen tust, reden wir darüber.«

Madeline zog lächelnd die Hand weg und stand auf. »Okay. Ich werde ein paar Telefonate führen und einigen Leuten auf den Zahn fühlen. Ein Bekannter von mir arbeitet als Reporter auf den Caymans. Er ist ein verdammt guter Schnüffler. Wenn ich was habe, ruf ich dich an.«

»Ich verlasse mich auf dich, mein Schatz.«

50

In Marks Hotelzimmer klingelte das Telefon. Er wachte auf, tastete nach dem Hörer und hob ab. Es war Garuda. »Ich hab deine Nachricht erhalten, Mark. Was, zum Teufel, machst du in der Schweiz?«

Mark schaute benommen auf die Uhr. Es war halb sechs. »Es würde zu lange dauern, es dir zu erklären. Hör zu, Lou. Kennst du Danny Flynn? Dezernat organisiertes Verbrechen?«

»Natürlich kenne ich Danny. Warum?«

Nachdem Mark Garuda erklärt hatte, was er von ihm wollte, herrschte am anderen Ende der Leitung einen Augenblick Schweigen. »O Mann, zuerst die CIA und jetzt die Russenmafia. Was ist eigentlich los, Mark? Was machst du in der Schweiz? Ich wette, du recherchierst im Fall March, oder?«

»Frag nicht so viel, Lou. Wenn du mir hilfst, hast du was bei mir gut.« Mark hatte noch eine letzte persönliche Bitte. »Du musst mir noch einen Gefallen tun.« Er erklärte Garuda, um was es ging.

»Hat das was mit diesem Kelso von der CIA zu tun, über den ich Erkundigungen für dich eingezogen habe?«, fragte Garuda.

»Das kann ich dir jetzt nicht erklären, Lou. Ich habe meine Gründe.«

»Die Sache wird immer rätselhafter.«

»Wir müssten Stunden reden, bis du alles begreifst.«

»Wäre trotzdem ganz gut. Ich brauche Antworten auf meine Fragen.«

»Geht jetzt nicht.«

»Wann?«

»Ich sag dir Bescheid.«

»Weißt du, was ich glaube? Es wird Zeit, dass ich meinen verdammten Schreibtischjob an den Nagel hänge und wieder als Detective arbeite. Das ist jetzt vielleicht meine große Chance. Können wir nicht zusammenarbeiten und den Fall gemeinsam lösen? Was meinst du?«

»Ich werde darüber nachdenken.«

»Heißt das ja oder nein?«

»Vielleicht. Ich hab gesagt, ich denke darüber nach, Lou.«

Garuda seufzte. »Wie kann ich dich erreichen? Unter derselben Nummer?«

Mark überlegte, ob er Garuda die Nummer von dem Handy geben sollte, das er von Kelso bekommen hatte, verwarf den Gedanken aber: Möglicherweise wurden seine Gespräche abgehört. »Nein, ich bin unterwegs. Ich ruf dich an. Gib mir deine Handynummer.«

»Okay. Aber da gibt es noch ein Problem, Kumpel. Ich habe Bobby im Pflegeheim besucht, wie wir’s abgemacht hatten. Es wird dir nicht gefallen …«

Jennifer erwachte um sieben Uhr. Sie hatte tief und fest geschlafen. Doch bevor sie am gestrigen Abend todmüde ins Bett gefallen war, hatte sie sich an der Hotelrezeption das Telefonbuch des Kantons ausgeliehen, mit in ihr Zimmer genommen und dort mit der Suche begonnen. Sie fand mehr als ein Dutzend Einträge mit dem Namen Vogel, doch keiner hatte einen Vornamen mit dem Anfangsbuchstaben H. Im ersten Moment war Jennifer enttäuscht gewesen, doch nach einem Telefonat, das fast fünf Minuten dauerte, hatte ihre Laune sich erheblich gebessert.

Nun stieg sie aus dem Bett, duschte und zog sich an. Anschließend klopfte sie an McCauls Tür. Er öffnete ihr in einem Hotel-Bademantel. Sein Haar war noch nass.

»Gut geschlafen, Jennifer?«

»Wie ein Murmeltier. Doch bevor ich ins Bett gegangen bin, habe ich ein bisschen recherchiert und eine heiße Spur gefunden.«

McCaul zog die Stirn in Falten. »Da bin ich aber neugierig.«

Jennifer konnte es kaum erwarten, McCaul über das Ergebnis ihrer Recherchen zu informieren. »Sobald Sie fertig sind, gehen wir frühstücken, und ich erzähle Ihnen, was ich herausgefunden habe.«

51

New York

Garuda amüsierte sich an diesem Vormittag mit Angeline im Bett, als das Vibrieren seines Handys eine SMS ankündigte.

»Verdammt, Lou, kannst du das Ding nicht abstellen?«, maulte Angeline enttäuscht.

»Tut mir Leid, Liebling. Ich erwarte einen wichtigen Anruf.«

Garuda las die Kurznachricht: Neun Uhr im Marriot, Broadway. Wichtig. Maddy.

»Wer war das?«

»Es geht um meinen Job, Angeline. Eine wichtige Sache, die keinen Aufschub duldet.«

Garuda sah auf die Uhr. Wenn er sich beeilte und ein Taxi nahm, war es gerade noch zu schaffen. Er schwang sich aus dem Bett, schlüpfte in seine Sachen und gab Angeline einen Klaps auf den nackten Hintern.

»Halt das Bett für mich warm, Liebling. In einer Stunde bin ich wieder da.«

Kurz darauf betrat Garuda das Marriott Hotel am Broadway. Madeline wartete bereits auf ihn. Sie saß in einer Nische im Speisesaal und trank Kaffee. Sie trug eine Sonnenbrille – vermutlich, um die Spuren einer durchzechten Nacht zu vertuschen.

»Ich habe genau fünf Minuten, Lou, dann muss ich zum Flughafen. Die Maschine wartet nicht auf mich. Also, nach meinen Informationen ist es fast unmöglich, den Inhaber der Prime International ausfindig zu machen.«

Garuda fluchte.

Madeline fuhr fort: »Von meinem Bekannten, dem Reporter auf den Caymans, habe ich allerdings etwas Interessantes erfahren. Einer der Verwaltungsdirektoren der Scheinfirma dort war ein Banker, der in dem Ruf stand, mit internationalen Kriminellen Geschäfte zu machen. Wenn du deine Nase zu tief in deren Angelegenheiten steckst, könntest du aus Versehen unter einem Auto landen, habe ich gehört. Mit denen ist nicht zu spaßen.«

»Aber …«

»Muss ich noch deutlicher werden, Lou? Mein Informant hat angedeutet, dass wahrscheinlich Schwarzgeld dahinter steckt. Um welche Ermittlungen geht es eigentlich?«

»Erkläre ich dir ein anderes Mal. Weißt du Näheres über dieses Schwarzgeld?«

»Es kommt aus Osteuropa. Du solltest der Spur aber nur weiter nachgehen, wenn ein amerikanischer Geheimdienst hinter dir steht. Und selbst dann brauchst du verdammt viel Glück.«

Garuda grinste. »Na dann!«

»Was?«

»Ach, nichts.« Als Madeline ihre Tasche nahm und aufstand, gab Garuda ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange.

»Ich muss los, Lou«, sagte sie, »sonst verpasse ich meinen Flieger.«

»Du hast was bei mir gut, Schätzchen.«

»Ich werde dich daran erinnern.«

Brig, Schweiz

In dem Hotel-Restaurant herrschte reges Treiben. Ein Kellner führte sie zu einem Ecktisch. Jennifer hatte einen Bärenhunger. Sie versorgten sich am Büfett mit Brötchen, Käse, Schinken und Kaffee und kehrten an ihren Platz zurück.

»Ich habe bei der Telefonauskunft angerufen und mich als amerikanische Touristin ausgegeben, die einen Verwandten sucht, der in der Nähe von Brig wohnt und den ich im Telefonbuch nicht gefunden habe. Es gibt zwei Personen namens Vogel, deren Vornamen mit H beginnen.« Jennifer schaute in ihr Notizheft. »Beide wohnen in der Nähe von Murnau, fünf Kilometer von hier.«

»Haben Sie die Adressen und Telefonnummern?«

»Nein. Die durfte die Dame mir nicht geben, weil die Teilnehmer nicht im Telefonbuch stehen. Sie hat mir vorgeschlagen, es im Rathaus von Murnau zu versuchen.«

»Warum?«

»Dort sind die Adressen und Rufnummern sämtlicher Einwohner des Ortes registriert.«

McCaul trank rasch seinen Kaffee aus. »Dann nichts wie los. Wir mieten uns einen Wagen und fahren sofort nach Murnau.«

Um Viertel nach sechs eilte Mark in die kleine Hotelhalle. CIA-Mann Fellows bezahlte gerade die Rechnung. Kurz darauf stieg Kelso müde die Treppe hinunter.

»Haben Sie schlecht geschlafen?«, fragte Mark.

»Ich hab fast die ganze Nacht an der Strippe gehangen«, erwiderte Kelso mürrisch. »Die Kollegen in Langley checken die Datenbanken.«

»Und?«

»Nichts. Sobald sie was haben, rufen sie mich an. Grimes klappert bereits die Hotels ab. Sie sollten ab sofort die Autovermietung observieren, Ryan. Jeder auf seinen Posten!«

Nachdem Fellows die Rechnung bezahlt hatte, bat er Kelso um ein Wort unter vier Augen. Mark beobachtete die beiden Männer aus den Augenwinkeln. Fellows musterte ihn argwöhnisch. Zwei Minuten später ging Kelso ungehalten auf Mark zu und packte dessen Arm. »Fellows sagt mir gerade, dass Sie heute Nacht ein Gespräch mit New York geführt haben. Es steht auf der Rechnung. Würden Sie mir das bitte erklären, Ryan?«

»Ich habe mit einem Kollegen telefoniert. Ist das ein Problem?«

»Und um was ging es?«, fragte Kelso wütend.

»Das geht Sie nichts an.«

»Wenn es mit unserem Fall zu tun hat, geht es mich sehr wohl etwas an. Hatte der Anruf damit zu tun, Ryan?«

Kelsos drohender Blick jagte Mark einen kalten Schauer über den Rücken. Er fragte sich, ob sein Gespräch abgehört worden war. Vermutlich nicht, sonst hätte Kelso davon gewusst, ehe Fellows ihn eingeweiht hatte. Mark entschied sich für eine Notlüge, um seinem Kumpel Lou Garuda Ärger zu ersparen. »Es ging um einen Fall, an dem ich gerade arbeite. Ich musste etwas überprüfen.«

»Stimmt das?«

»Ja. Ich habe mit einem Kollegen von der New Yorker Polizei telefoniert. Wenn Sie mir nicht glauben, können Sie gern die Nummer überprüfen. Was wollen Sie noch wissen? Und jetzt lassen Sie mich endlich los.«

Mark wusste nicht, ob er Kelso überzeugt hatte. Auf jeden Fall ließ der CIA-Agent von ihm ab.

»Sie müssen das verstehen, Ryan«, sagte er. »Die Sache mit Jennifer treibt mich an den Rand des Wahnsinns. Ein unachtsames Wort, und vier Jahre intensiver Ermittlungen waren umsonst.« Kelso presste die Lippen aufeinander. »Bewegung, meine Herren. Ich übernehme den Bahnhof. Sie, Fellows, den Busbahnhof. Wenn einer von Ihnen die beiden sieht, ruft er mich sofort an.«

52

Auf die sprichwörtliche Schweizer Pünktlichkeit war Verlass. Die meisten Geschäfte in Brig öffneten um Punkt halb acht. Um acht Uhr hatte Jennifer sich zwei Pullover, eine Jeans, Unterwäsche und eine imprägnierte Tauber-Jacke gekauft. McCaul entschied sich für zwei Jeans, ein paar T-Shirts, eine neue Reisetasche und ein Jackett aus grünem Lodenstoff. Sie zogen sich im Hotel um und bezahlten die Rechnung. »Wir brauchen einen Mietwagen«, sagte Jennifer zur Empfangschefin.

»Gern«, erwiderte die Dame freundlich. »Ich kann Ihnen eine Leihwagenfirma ganz in der Nähe empfehlen.«

Fünfzehn Minuten später füllte ein Angestellter der Autovermietung die Formulare aus und reichte Jennifer die Schlüssel für den dunkelblauen Golf. »Gute Fahrt.«

»Noch eine Frage, bitte. Wir haben im Rathaus von Murnau etwas zu erledigen. Wie kommen wir dorthin?«

Der Mann reichte ihnen eine Straßenkarte und kennzeichnete den Weg mit einem blauen Marker. »Es ist ganz leicht zu finden. Fahren Sie auf der Hauptstraße zum Ortsausgang, und folgen Sie dann einfach den Hinweisschildern.«

Mark observierte die Hertz-Autovermietung von der anderen Straßenseite aus. Er trug den Regenmantel und den grünen Federhut, den er am Flughafen gekauft hatte. In dieser Verkleidung kam er sich zwar ziemlich lächerlich vor, doch sie war notwendig, damit Jennifer ihn nicht auf den ersten Blick erkannte.

Das kurze Gespräch mit Kelso ging Mark nicht aus dem Sinn. Ganz wohl fühlte er sich nicht in seiner Haut. Über Kelsos heftige Reaktion auf sein Telefonat wunderte er sich noch immer. Und ihn beunruhigte noch etwas anderes: Lous Information über Bobbys schlechten Gesundheitszustand. Im Augenblick konnte Mark nichts für den Jungen tun. Er war fünftausend Kilometer weit weg und musste Bobbys Schwester beschützen.

Nach einer halben Stunde sah Mark ein Paar, das die Autovermietung betrat. Die beiden waren mittleren Alters und hatten keine Ähnlichkeit mit Jennifer und McCaul. Der Mann war klein und dünn, die Frau übergewichtig. Nur eine Person hatte die Autovermietung vor ihnen aufgesucht.

Mark fluchte vor sich hin. Wie lange musste er denn noch warten? Und wenn Jennifer gar nicht auftauchte? Vielleicht war sie überhaupt nicht in Brig.

Je länger Mark darüber nachdachte, für umso aussichtsloser hielt er die Suchaktion. Der Gedanke, dass Jennifer in Lebensgefahr schwebte, war ihm unerträglich. Er hatte das dringende Bedürfnis, dieser Farce auf der Stelle ein Ende zu machen, und nahm sich vor, Jennifer reinen Wein einzuschenken, falls sie bei der Autovermietung erschien. Zum Teufel mit Kelso!

Marks Handy klingelte. Es war Kelso.

»Ryan?«, sagte er in drängendem Tonfall.

»Nichts. Sie sind bisher nicht aufgetaucht.«

»Sie können Ihre Observierung abbrechen. Wir haben Jennifer gefunden. Bleiben Sie, wo Sie sind. Ich hole Sie in zwei Minuten ab.«

Der Opel hielt mit kreischenden Reifen am Bürgersteig. »Steigen Sie ein«, rief Kelso aufgeregt.

Mark schwang sich auf den Beifahrersitz. »Wo ist Jennifer?«

Kelso gab Gas und machte eine Kopfwende auf der Hauptstraße von Brig. Ein halbes Dutzend Autofahrer drückten wütend auf die Hupe, doch Kelso ließ sich nicht beirren. »Unsere Datenbank-Recherche war erfolgreich. Jennifer und McCaul haben gestern Nacht um ein Uhr fünfzehn in einem Hotel eingecheckt.«

»Wo?«

»Hier in Brig. Im Ambassador.«

53

Grimes ging auf dem Bürgersteig auf und ab. Als Kelso vor dem Hotel hielt, rannte er zum Wagen. »Die beiden haben vor einer halben Stunde die Rechnung bezahlt und nach einer Leihwagenfirma gefragt.«

»Das kann nicht sein«, sagte Kelso. »Ryan hat die Hertz-Autovermietung observiert.«

»Es ist nicht Hertz, sondern ein kleiner Laden, den das Hotel seinen Gästen stets empfiehlt.«

»Verdammt!«

»Es ist ganz in der Nähe. Fellows war schon da und hat erfahren, dass sie vor fünfzehn Minuten in einem blauen Golf weggefahren sind. Wir haben das Kennzeichen. Sie haben sich nach dem Weg zum Rathaus in Murnau erkundigt. Der Ort ist vier, fünf Kilometer von hier.«

»Können wir uns darauf verlassen?«, fragte Mark.

»Das hat Fellows jedenfalls gesagt. Er hat sich Murnau auf der Karte zeigen lassen.«

»Warum fahren die beiden zu diesem Rathaus?«

»Keine Ahnung. Der Portier hat sie nicht danach gefragt.«

»Wo ist Fellows jetzt?«

»Auf dem Weg hierher.«

»Steigen Sie ein. Wir gabeln ihn unterwegs auf«, sagte Kelso.

Jennifer bog auf die Hauptstraße von Brig ein und folgte dem Hinweisschild nach Murnau. Die kurvenreiche Straße führte durch eine malerische Landschaft mit weidenden Kühen und schneebedeckten Bergen.

Zehn Minuten später erreichten sie Murnau, ein hübsches Dorf mit ein paar kleinen Hotels und Privatpensionen für Skitouristen. Das Rathaus war ein altes Gemäuer aus dem letzten Jahrhundert mit einem modernen Anbau aus Stahl und Glas. Die Rezeption war von einem Schweizer Beamten besetzt. Da seine Englischkenntnisse sehr begrenzt waren, bat er eine Kollegin hinzu.

»Grüß Gott. Wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte die junge Frau freundlich.

Jennifer trug ihr Anliegen vor. »Kennen Sie die Adressen der beiden Männer?«, fragte sie dann.

»Einen Moment, bitte.« Die Frau tippte etwas in den Computer ein, machte sich ein paar Notizen und kam zurück. »Hubert Vogel wohnt auf der Bauerstraße in der Nähe des alten Marktplatzes. Das ist nicht weit von hier. Der Mann war früher Polizist und ist heute im Ruhestand. Heinrich Vogel lebt auf einem Bauernhof drei Kilometer von Murnau entfernt. Er ist Bergführer von Beruf.«

»Haben Sie die Telefonnummern?«

»Ja.«

Die junge Frau setzte sich vor den Computer und notierte sich die Rufnummern. Jennifer und McCaul rissen die Augen auf, als sie auf die Zahl 705 starrten – die letzten drei Ziffern der Telefonnummer von Heinrich Vogel. Jennifer spürte, wie Erregung sie packte. »Wie kommen wir zum Bauernhof von Heinrich Vogel?«

Die junge Frau schaute auf ihre Notizen. »Mit dem Wagen sind es ungefähr zehn Minuten. Der Bauernhof liegt sehr abgelegen am Nordhang des Wasenhorns. Ich erkläre Ihnen den Weg. Übrigens, der Hof heißt ›Berghof Edelweiß‹.«

54

Heinrich Vogel kratzte mit einem Küchenmesser den feuchten Schlamm von seinen Stiefeln. Als er die Erdklumpen ins Feuer warf, zischte es laut. Der Blick des Mannes glitt zum Monitor der Überwachungskamera, der die Fassade des Hauses zeigte. Er nahm das Fernglas vom Tisch und trat ans Fenster.

Ein leichter Nebelschleier lag über den Feldern, auf denen Kühe grasten. Das majestätische Wasenhorn und die Alpengipfel in der Ferne ragten aus dem Nebel hervor. Der Mann schaute auf die Straße. Von dem Pkw und den Männern war nichts zu sehen. Dennoch spürte er ihre Nähe. Er ließ das Fernglas sinken und goss sich ein Glas Schnaps ein, um seine Nerven zu beruhigen.

Er hatte es immer gewusst.

Er hätte sich niemals in die Sache hineinziehen lassen dürfen. Es war ein Spiel mit dem Feuer. Der Ärger war von Anfang an vorprogrammiert. Wurde seine Geldgier ihm jetzt zum Verhängnis? Zwei Jahre war es ihm gelungen, seine Erlebnisse zu vertuschen, und daran sollte sich auch in Zukunft nichts ändern. Der Mann trank einen Schluck Schnaps, stellte das Glas auf den Küchentisch und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Der Schnaps brannte in seiner Kehle.

Die beiden großen schwarzen Dobermänner saßen auf der Veranda und hielten Wache. Nichts deutete auf die Nähe von Fremden hin, aber sie würden kommen. Es war nur eine Frage der Zeit.

Sollen sie nur kommen.

Die Pistole steckte griffbereit in seiner Tasche.

Plötzlich winselten die Dobermänner. Vogel erstarrte. Was war mit den Hunden? Sie konnten einen Fremden auf zweihundert Meter Entfernung wittern, lange bevor die Kamera ihn einfing. Hatten die Tiere etwas bemerkt?

»Ferdi! Hans! Sitz!«

Die Hunde gehorchten. Als Vogel das Geräusch eines Wagens näher kommen hörte, trat er wieder ans Fenster.

Von Murnau führte der Weg durch eine malerische Berglandschaft. Nach zwei Kilometern erreichten sie einen schmalen Pfad, der in dichten Wald führte. McCaul schaute auf die Wegbeschreibung, die sie bekommen hatten. »Wir müssen links abbiegen«, sagte er.

Jennifer, deren Unruhe ständig wuchs, fuhr auf den schmalen Waldweg. Drei Minuten später erreichten sie ein geöffnetes Holztor. An einer Seite hing ein Briefkasten aus Metall, auf dem Berg Edelweiß stand. Ein großer Schweizer Bauernhof mit mehreren Nebengebäuden tauchte vor ihnen auf. Leichter Morgennebel lag über den Feldern. Jennifer hielt.

»Und jetzt?«

»Sie sprechen mit ihm. Ich kann kein Deutsch.« McCaul überprüfte die Beretta. »Bleiben Sie ganz ruhig. Vielleicht sind wir auf der falschen Fährte.«

»Und wenn nicht?«

McCaul steckte die Pistole zurück in die Tasche. »Ich habe nur noch zwei Patronen. Wir können uns keinen Ärger erlauben.«

55

Jennifer parkte den Volkswagen in der Einfahrt. Zum Bauernhof gehörten ein Wohnhaus, eine Scheune und eine Doppelgarage, deren Türen geöffnet waren. In der Garage stand neben einem alten braunen Mercedes ein roter, verdreckter und verbeulter Traktor. Zwei große schwarze Hunde saßen auf der Veranda des Wohnhauses. Sie starrten die Besucher mit drohenden Blicken an, regten sich aber nicht.

»Das sind Dobermänner. Verdammt gefährliche Biester«, sagte McCaul. »Zucken Sie nicht mal mit der Wimper, wenn die näher kommen. Ein Biss in die Kehle, und es ist aus und vorbei.«

»Beruhigend zu wissen, Frank.«

McCaul stieg aus. »Bleiben Sie an meiner Seite. Wir gehen langsam aufs Haus zu.«

Nachdem sie ein paar Meter zurückgelegt hatten, fletschten die Hunde die Zähne und begannen zu knurren. Jennifer blieb stehen, und McCaul packte ihren Arm. »Wir warten einen Moment«, sagte er.

Der Anblick der Dobermänner war Furcht einflößend. Jennifer und McCaul verharrten auf der Stelle. Als McCaul einen Schritt weiter ging, knurrten die Hunde lauter und fletschten die Zähne.

»Sitz, Ferdi! Sitz, Hans!«

Ein Mann mit ergrautem Haar trat vor die Tür. Die Hunde gehorchten aufs Wort. Der Mann war um die fünfzig und trug eine abgewetzte Arbeitsjacke. Die rechte Hand steckte in seiner Jackentasche. Auf seiner Nasenspitze fehlte ein Stück Fleisch, was sein Äußeres nicht gerade anziehender machte.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte Jennifer.

Der Mann musterte sie mit feindseligem Blick. Jennifer konnte sein Misstrauen verstehen. Immerhin betraten zwei wildfremde Personen unerlaubt sein Grundstück. Sein Blick wanderte von McCaul zu Jennifer. »Ja, ich spreche Englisch«, sagte er schließlich.

»Wir suchen Heinrich Vogel.«

Die Hunde knurrten. Der Mann gab ihnen auf Deutsch Befehle. Beide Dobermänner verstummten augenblicklich. »Ich bin Heinrich Vogel. Was wollen Sie?«

»Es wäre nett, wenn Sie die Hunde zurückpfeifen würden, Herr Vogel.«

Vogel sprach tadelloses Englisch mit deutschem Akzent. »Sie haben mein Grundstück unerlaubt betreten. Was wollen Sie?«

»Dürfen wir hereinkommen, Herr Vogel? Wir werden Ihre Zeit nicht lange in Anspruch nehmen. Es ist sehr wichtig …«

»Wer sind Sie?«

»Ich bin Jennifer March, und das ist Frank McCaul. Wir sind Amerikaner.«

»Wenn Sie einen Bergführer suchen, müssen Sie sich anderswo umsehen. Ich habe im Augenblick keine Zeit.«

»Wir suchen keinen Bergführer. Wir möchten mit Ihnen reden.«

Vogel zog die Stirn in Falten. »Worüber?«

»Es wäre wirklich nett, Herr Vogel, wenn wir im Haus mit Ihnen sprechen könnten, ohne von Ihren Hunden zerfleischt zu werden.«

Vogel schien über das Risiko nachzudenken, zwei Fremde in sein Haus zu lassen. Schließlich schürzte er die Lippen und stieß einen lauten Pfiff aus. Die Dobermänner sprangen ins Haus. Vogel wies mit dem Kopf auf die offene Tür. »Also gut, kommen Sie herein.«

Sie betraten die Küche. Vogel folgte ihnen. Die Dobermänner tauchten sofort wieder auf, kauerten sich vor die Tür und versperrten den Rückweg. Jennifer fühlte sich nicht wohl in ihrer Haut.

Die Küche war nach Schweizer Tradition eingerichtet. An einer Wand stand ein Küchenschrank aus Kiefernholz, in einer Ecke ein alter Holzofen. Auf dem Kieferntisch lag ein Stapel Zeitungen mit einem Fernglas obenauf. Neben dem Küchenschrank hing ein Monitor, auf dem die Einfahrt und die Fassade des Hauses zu sehen waren. Jennifer überraschte die Sicherheitsmaßnahme nicht. Vogel schien ein misstrauischer Mensch zu sein.

Auf dem Küchenschrank standen mehrere gerahmte Fotos. Auf einem waren vier Männer zu sehen, die Bergsteigerausrüstung trugen und für den Schnappschuss auf einem Felsvorsprung Aufstellung genommen hatten. Einer der Bergsteiger war Heinrich Vogel. Neben ihm stand ein Mann mit dunklem Haar, schmalem Gesicht, dünnen Lippen und dichten schwarzen Augenbrauen. Er trug einen blauen Parka. Jennifer kam das Gesicht irgendwie bekannt vor.

Vogel bot ihnen Platz am Küchentisch an.

»Also, um was geht es?«, fragte er.

Jennifer sprach über den Leichnam, der am Wasenhorn-Gletscher gefunden worden war. »Vielleicht haben Sie davon gehört, Herr Vogel. Nach Angaben der Karabinieri soll der Tote zwei Jahre lang im Eis gelegen haben.«

Vogel warf einen Blick auf den Monitor, ehe er sich wieder den Fremden zuwandte. »Ja, ich habe im Dorf davon gehört. Und was habe ich damit zu tun?«

»Die Polizei hat bei dem Leichnam etwas gefunden, was Sie interessieren könnte«, sagte McCaul. »Dürfen wir es Ihnen zeigen?«

»Warum nicht?«

Jennifer zog die Notiz aus der Tasche. Vogel ließ die rechte Hand beharrlich in der Jackentasche stecken. Er nahm den Zettel mit der Linken entgegen und blickte auf die verwitterten Zahlen und Buchstaben.

»Der Name H. Vogel ist deutlich zu erkennen«, sagte Jennifer. »Darunter stehen die Worte ›Berg Edelweiß‹ und drei Zahlen, die mit den letzten drei Ziffern Ihrer Telefonnummer übereinstimmen.«

Vogel blieb wachsam. »Könnte sein.«

»Wir dachten, Sie könnten uns erklären, warum diese Notiz bei dem Toten gefunden wurde, Herr Vogel.«

»Keine Ahnung.« Er musterte die Fremden argwöhnisch. »Sind Sie von der Polizei?«

»Nein, ich bin Privatdetektiv«, erwiderte McCaul.

»Warum interessieren Sie sich für diese Geschichte?«, fragte Vogel.

»Darüber sprechen wir später. Sie haben also keine Erklärung dafür, warum Ihr Name und Ihre Adresse bei dem Toten gefunden wurden?«

Vogel blickte wieder auf den Monitor und dann aus dem Fenster. Nervös fuhr er sich mit der Zunge über die Lippen. »Ich arbeite als Bergführer und mache oft Touren aufs Wasenhorn. Vielleicht hat der Mann mich mal als Führer engagiert. Wie war sein Name?«

»Die Polizei konnte den Leichnam bisher nicht identifizieren«, antwortete McCaul. »Wahrscheinlich wird es jetzt nicht mehr möglich sein. Die Leichenhalle in Turin wurde gestern durch eine Explosion zerstört. Von dem Leichnam dürfte kaum etwas übrig sein.«

Vogel wirkte immer nervöser. »Ja, davon habe ich heute Morgen in der Zeitung gelesen.« Er nahm eine Schweizer Tageszeitung und zeigte auf die erste Seite. »Da. Fünf Tote, steht in dem Artikel. Die Polizei geht von einem Terroranschlag aus.«

Jennifer schaute auf das Foto, das die schwelenden Trümmer der Karabinieri-Zentrale in Turin zeigte, und las den Kommentar. »Was steht außerdem in dem Artikel?«

»Sehr wenig. Die Polizei hat die Ermittlungen eingeleitet.« Vogel hielt inne. »Diese Notiz, die bei dem Leichnam gefunden wurde … seltsam. Ich verstehe nicht, warum der Mann meinen Namen und meine Adresse bei sich hatte.«

Jennifer hatte das untrügliche Gefühl, von Vogel zum Narren gehalten zu werden.

»Haben Sie Ihren Job als Bergführer angemeldet?«

»Wie bitte?«

»Ist der Beruf des Bergführers Ihr offizielles Gewerbe?«

»Ja. Die Schweizer Gesetze sind sehr streng.«

»Sie müssen also über die Personen Buch führen, von denen Sie als Bergführer engagiert werden?«

»Ja …«

»Sie haben die Namen notiert?«

»Natürlich …«

»Könnten Sie wohl Ihre Eintragungen vom fünfzehnten April vor zwei Jahren nachprüfen?«

»Warum?«

»Um diese Zeit soll nach den Untersuchungen der Gerichtsmedizin der Tod des Mannes im Gletscher eingetreten sein.«

»Wollen Sie etwa behaupten, ich hätte den Mann aufs Wasenhorn geführt?«

»Nein. Es wäre aber möglich, dass das Opfer Ihre Dienste irgendwann einmal in Anspruch genommen hat. Ihre Aufzeichnungen könnten uns helfen, den Mann zu identifizieren.«

Vogel schwieg.

»Die Polizei wird Ihnen dieselben Fragen stellen wie wir, Herr Vogel. Warum helfen Sie uns nicht einfach?«, fragte McCaul.

Vogel schwieg beharrlich. Er wirkte gereizt. Schließlich stand er zögernd auf und zog die Hand ein Stück aus der Tasche. Drei Fingerkuppen fehlten.

»Erfrierungen«, erklärte er. »Die Ärzte konnten nicht alle Finger retten.«

»Tut mir Leid.«

»Ich muss mich für den unfreundlichen Empfang entschuldigen. Sie müssen das verstehen. Ich lebe hier ganz allein, und man kann heutzutage nicht vorsichtig genug sein. Wenn Sie mich kurz entschuldigen würden. Ich sehe mal nach, ob ich die Bücher finde.«

Vogel bemühte sich plötzlich sehr um Freundlichkeit. Er verließ die Küche. Seine Schritte pochten auf den Holzdielen des Korridors. Jennifer und McCaul blieben mit den beiden Dobermännern zurück. Die Hunde ließen die Fremden keine Sekunde aus den Augen.

McCaul zog die Beretta aus der Tasche und entsicherte sie. »Wenn er zurückkommt, spreche ich mit ihm.«

»Was haben Sie vor?«, fragte Jennifer mit Blick auf die Waffe.

McCaul nahm das Fernglas vom Tisch. »Irgendwas stimmt hier nicht, Jennifer. Als würde Vogel jemanden erwarten. Der Mann hat ständig auf den Monitor gestarrt. Ist Ihnen das auch aufgefallen? Und er ist übernervös. Der weiß viel mehr, als er uns sagt. Gleich reden wir mal Klartext mit ihm.«

»Der wird den Mund nicht aufmachen.«

»Wenn es nicht anders geht, müssen wir ihn überreden, uns die Wahrheit zu sagen. Ich habe nicht die Absicht, ihn zu verletzen, aber wir müssen auf alles vorbereitet sein. Wenn ich ein falsches Wort sage, reißen die Hunde mich in Stücke.«

Jennifer stand auf. Die Dobermänner starrten sie an, bewegten sich aber nicht.

»Sind Sie verrückt geworden, Jennifer?«, stieß McCaul hervor.

Sie legte einen Finger auf die Lippen und durchquerte die Küche. Den Hunden entging nicht die kleinste Bewegung. Vor dem Foto mit den vier Männern blieb Jennifer stehen.

»Was ist los?«, fragte McCaul.

Jennifer zeigte auf das Foto. Der dunkelhaarige Mann mit dem schmalen Gesicht und den dichten Brauen fesselte ihre Aufmerksamkeit. »Sehen Sie sich das mal an.«

McCaul stand auf. »Und?«

»Das Gesicht kommt mir irgendwie bekannt vor. Schauen Sie sich die Augen an, Frank. Und den Mund. Ich habe diesen Mann … mein Gott!«

»Was ist?«

»Der Mann im Eis. Er ist es! Erkennen Sie ihn wieder?«

McCaul starrte auf das Foto. Als die Hunde plötzlich laut und aggressiv knurrten, drehten er und Jennifer sich um. Vogel stand im Türrahmen und bedrohte sie mit einer Pistole. McCaul kam nicht mehr dazu, seine Beretta zu ziehen. Die beiden Dobermänner sprangen auf und bellten angriffslustig.

»Nehmen Sie die Hand aus der Tasche«, rief Vogel. Er zeigte mit der Pistole auf Jennifer. »Ziehen Sie die Waffe raus. Schön langsam.«

Jennifer gehorchte. Ihre Hand zitterte, als sie die Beretta aus McCauls Tasche zog.

»Legen Sie die Waffe auf den Tisch.«

Sie gehorchte. Vogel steckte die Beretta ein.

»Warum bedrohen Sie uns?«, fragte Jennifer.

»Das wissen Sie genau.« Vogel wies mit der Pistole auf die Stühle. »Setzen Sie sich, und legen Sie die Hände auf den Tisch. Eine falsche Bewegung, und ich knalle Sie beide ab.«

56

Kelso war schweißgebadet, als er vor dem Rathaus von Murnau auf die Bremse trat. Mark betrachtete die belebten Straßen mit den zahlreichen Fußgängern, den schmucken Alpenhäusern und den hübschen kleinen Läden.

Kelso forderte Fellows und Grimes auf, im Wagen zu bleiben.

»Sie kommen mit«, sagte er zu Mark.

Die beiden Männer betraten das Rathaus.

In der Küche des Bauernhauses herrschte Schweigen. Vogels Pistole war auf Jennifer und McCaul gerichtet. Auf der Stirn des Mannes glitzerten Schweißperlen. Sein Blick huschte ständig zwischen den Besuchern und dem Monitor hin und her.

»Herr Vogel …«, begann Jennifer. »Warum bedrohen Sie uns? Wir sind nur hierher gekommen, um mit Ihnen zu reden.«

»Sie lügen. Warum haben Sie eine Waffe dabei?«

»Zu unserem eigenen Schutz. Wir können es Ihnen erklären …«

»Halten Sie den Mund! Schluss mit der Fragerei.«

Jennifer stand auf. Die Hunde fletschten knurrend die Zähne, doch die junge Amerikanerin ließ sich nicht einschüchtern. Sie wollte unbedingt in Erfahrung bringen, was Vogel über das Verschwinden ihres Vaters wusste.

»Hören Sie mir bitte zu.«

McCaul umklammerte ihren Arm. »Um Himmels willen, Jennifer, treiben Sie es nicht auf die Spitze.«

Jennifer schlug den gut gemeinten Rat in den Wind und zeigte auf das Foto auf dem Küchenschrank. »Einer der Männer auf dem Foto ist der Tote, den man auf dem Wasenhorn-Gletscher gefunden hat, nicht wahr, Herr Vogel? Sie kennen diesen Mann. Er war nicht allein auf dem Gletscher, als er starb. Mein Vater könnte ihn begleitet haben. Aber vielleicht wissen Sie das ja schon.«

»Ihr Vater? Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

»Mein Vater wird seit zwei Jahren vermisst. Die Polizei hat seinen Reisepass bei dem Toten gefunden. Nur aus diesem Grund sind wir hier. Sein Foto ist in meiner Tasche. Ich könnte es Ihnen zeigen.«

Vogel beäugte sie voller Argwohn. »Geben Sie mir Ihre Tasche.«

Jennifer legte die Umhängetasche auf den Tisch. Vogel durchwühlte sie mit der freien Hand, bis er das Foto fand.

»Mein Vater heißt Paul March. Haben Sie ihn schon mal gesehen, Herr Vogel?«

Vogel wurde blass, als er das Foto betrachtete. Er ließ die Waffe nicht sinken, obwohl seine Neugier sein Misstrauen zu verdrängen schien. »Sagen Sie mir klipp und klar, warum Sie hergekommen sind«, forderte er Jennifer auf.

Kelso und Mark gingen zur Rezeption, hinter der eine junge Angestellte saß, die sich mit einem älteren Einheimischen unterhielt. Kelso drängte sich vor. »Sprechen Sie Englisch?«, fragte er die junge Frau.

»Ja, aber Sie müssen warten, bis Sie an der Reihe sind.«

»Ich kann nicht warten. Es handelt sich um einen Notfall. Haben Sie diese Frau schon mal gesehen?« Kelso legte ein Foto von Jennifer auf die Theke.

Die Angestellte betrachtete das Bild. »Ja. Ich habe heute Morgen mit ihr gesprochen. Sie hat bei uns im Rathaus um Auskünfte gebeten. Warum fragen Sie?«

Kelso schob das Foto mit ernster Miene in die Tasche zurück. »Ich bin ihr Vater. Ein Verwandter von uns hatte einen schweren Autounfall. Ich muss meine Tochter dringend sprechen.«

»Tut mir Leid. Sie war vor einer halben Stunde in Begleitung eines Mannes hier und fragte nach den Adressen zweier Bürger unserer Stadt. Ich habe ihr die Anschriften gegeben.«

»Um welche Personen handelte es sich?«, fragte Mark.

»Sie schien sich nur für einen bestimmten Mann zu interessieren, einen gewissen Heinrich Vogel. Ich habe ihr beschrieben, wie sie zu seinem Bauernhof kommt.«

Kelso seufzte erleichtert. »Erklären Sie mir bitte auch den Weg.«

Jennifer verstummte. Nur das Ticken der Küchenuhr war in der Stille zu hören. Vogel war kalkweiß; seine Hände zitterten.

»Sie kennen den Mann, der auf dem Wasenhorn starb, nicht wahr?«, fragte Jennifer.

»Ja, ich kenne ihn.«

»Wer ist es?«

»Mein Bruder Peter«, sagte Vogel sichtlich erschüttert. Es fiel ihm schwer, die Fassung zu bewahren.

»Was hat er auf dem Berg gemacht?«

»Sie wissen es nicht, stimmt’s? Sie wissen wirklich gar nichts.«

»Was denn? Haben Sie ihn getötet? Haben Sie darum Angst, Herr Vogel?«

»Ihn getötet?«, rief Vogel. »Warum hätte ich das tun sollen?«

»Warum ist Ihr Bruder auf dem Gletscher gestorben?«

»In der Nacht vor seinem Tod kam Peter mit zwei Männern hierher, die er am Bahnhof von Brig abgeholt hatte. Der eine war Karl Lazar, und der andere hier …«, Vogel zeigte auf das Foto, »war Ihr Vater. Ich hatte ihn nie zuvor gesehen. Karl Lazar kannte ich. Er kam seit Jahren zum Skifahren nach Murnau. Eines Tages haben mein Bruder und ich ihn kennen gelernt.«

»Warum kamen Lazar und mein Vater hierher?«

»Lazar bat mich und meinen Bruder, sie zu führen … nein, er befahl uns, sie über den Gletscher nach Italien zu bringen. Sie hatten offenbar große Angst. Besonders Ihr Vater. Er wirkte sehr besorgt. Später habe ich erfahren, dass sie vor ihren russischen Mafia-Freunden auf der Flucht waren.«

»Ich … verstehe nicht …«, sagte Jennifer stockend.

»Ich dachte, Sie wären hierher gekommen, um mich zu töten. Ich dachte, Sie gehören zu denen. Darum war ich so vorsichtig. Das Foto beweist, warum Sie gekommen sind. Ich war ein Narr.«

»Zu wem sollen wir gehören? Was beweist dieses Foto?« Jennifer hatte nicht die leiseste Ahnung, wovon Vogel sprach. Sie wechselte einen Blick mit McCaul, der verdutzt mit den Schultern zuckte.

»Herr Vogel, wir müssen wissen, wer Karl Lazar war und was mein Vater mit ihm zu tun hatte.«

»Sie wollten über die Grenze fliehen. Lazar hat für die Russenmafia gearbeitet.«

»Und warum war mein Vater bei ihm?«

Vogel blickte auf den Monitor. In seinen Augen spiegelte sich nackte Angst. »Wir haben keine Zeit für lange Erklärungen. Sie werden bestimmt gleich hier sein. Jetzt weiß ich auch, warum sie das Haus observieren. Daran sind Sie schuld. Und wenn sie kommen, werden sie uns alle töten. Sie müssen sofort gehen …«

»Was reden Sie denn da? Wer kommt? Wer will uns töten?«

Vogel umklammerte die Pistole und trat ans Fenster. McCaul sprang auf und warf den Tisch um. Er prallte krachend auf den Boden. Vogel stürzte, und Jennifer taumelte ein paar Schritte zurück. McCaul versperrte den Dobermännern, die gerade zum Sprung auf ihn ansetzten, den Weg. Sie prallten gegen die Tischplatte und liefen winselnd hinaus. McCaul stellte den Tisch hochkant vor den Türrahmen und drehte sich um.

Vogel packte die Pistole und stand mühsam auf. McCaul warf sich auf ihn und schlug ihm die Waffe aus der Hand. Er schoss zweimal in die Decke. Das ohrenbetäubende Krachen hielt die Dobermänner nicht zurück. Sie bissen wütend ins Holz des Tisches und sprangen wild umher. »Pfeifen Sie Ihre Hunde zurück«, rief McCaul. »Rufen Sie die Biester zurück, oder ich knall sie ab.«

»Sitz, Ferdi! Sitz, Hans!«, rief Vogel.

Die Hunde folgten knurrend dem Befehl.

»Jagen Sie die Köter raus!«

»Raus! Raus mit euch!«

Die Hunde sprangen zurück in die Diele. McCaul schlug die Tür zu und klemmte die Tischplatte unter die Türklinke.

Vogel tastete nach seiner Sig Sauer.

»Frank!«, schrie Jennifer, doch es war zu spät. Vogel hatte abgedrückt. Die Kugel durchschlug McCauls Arm. Der Verwundete wurde gegen den Schrank geschleudert. Jennifer stürzte sich auf Vogel und versuchte, ihm die Pistole aus der Hand zu winden. McCaul lief benommen zu den beiden und entriss Vogel die Waffe.

»Bitte, nicht schießen!«, bettelte Vogel. »Ich wollte Sie nicht verletzen.«

»Das habe ich gesehen, du Spaßvogel.«

»Das war Notwehr, ich schwöre …«

McCaul presste eine Hand auf seinen Arm. »Holen Sie ein Tuch, Jennifer, damit ich die Blutung stoppen kann.«

Jennifer riss ein Geschirrtuch vom Haken und wickelte es fest um McCauls Arm, bis die Blutung nachließ. »Lassen Sie mal sehen.« Sie untersuchte die Wunde. Es war ein glatter Durchschuss.

»Packen Sie endlich aus, Vogel«, sagte McCaul.

Das Geräusch eines Motors ließ sie aufhorchen. Vogel geriet in Panik. »Es ist zu spät! Sie sind schon hier! Ich wusste, dass sie kommen …«

Jennifer trat ans Fenster. Ein großer schwarzer BMW jagte durchs Tor auf die Einfahrt zu. Jennifer klopfte das Herz bis zum Hals. Als der Wagen sich dem Haus näherte, konnte sie die Insassen schemenhaft erkennen. »Er hat Recht, Frank. Da kommt jemand.«

»Wer?«

»Zwei Männer.«

57

Jennifer spähte blinzelnd durch die Gardinen. Der BMW hielt vor dem Hauseingang. McCaul zerrte Vogel hinter sich her und stellte sich neben Jennifer ans Fenster. Die Wagentüren wurden geöffnet; zwei Männer stiegen aus.

Sie erkannten den Blonden aus dem Zug wieder. Auf seiner Stirn klebte ein Pflaster. Er drückte sich ein Handy ans Ohr. Diesmal wurde er von einem sportlichen Mann um die dreißig begleitet, der eine Maschinenpistole in der Hand hielt.

»Wer sind diese Typen, Vogel?«, fragte McCaul.

»Ich weiß es nicht.«

»Sie wissen es nicht?«, brüllte McCaul.

»Es könnten die Männer sein, die seit drei Tagen mein Haus beobachten. Sofort nach den Zeitungsmeldungen über den Fund der Eisleiche ging es los. Sie sind mir auf dem Weg ins Dorf gefolgt, in verschiedenen Wagen. Die dachten anscheinend, ich würd’s nicht merken.«

»Wer könnten die Männer sein?«

»Sie gehören zur Russenmafia. Die Leute, für die Lazar gearbeitet hat.«

»Warum haben sie Ihr Haus observiert?«

Vogel schwieg.

»Sie haben uns längst nicht alles gesagt, was Sie wissen!«, brüllte McCaul wütend.

Jennifer beobachtete die beiden Männer draußen. Der Blonde beendete sein Gespräch, zog eine Pistole und nickte seinem Komplizen zu. Sie steuerten auf die Eingangstür zu. »Frank, sie kommen.«

McCaul trat vom Fenster weg. »Hören Sie, Vogel. Einer dieser Männer hat schon zweimal versucht, uns zu töten. Jetzt ist er hier, um seinen Job zu erledigen. Sagen Sie uns endlich, was los ist.«

Vogels Gesicht war schweißüberströmt. Er schwieg hartnäckig.

»Hinter was sind die Männer her?«, fragte Jennifer. »Was hatte mein Vater mit der Russenmafia zu tun?«

»Vergessen Sie’s, Jennifer«, sagte McCaul. »Wir dürfen keine Zeit verlieren. Hoffentlich hat das Haus einen Nebeneingang.«

»Da lang.« Vogel zeigte mit zitternder Hand auf die Tür am Ende der Küche.

»Wohin führt diese Tür?«

»Ins Kellergeschoss und von dort zur Hoftür, wo Scheune und Garage sind.«

McCaul öffnete die Kellertür, hinter der eine kleine, dunkle Diele lag. Er drückte auf einen Lichtschalter; eine Glühbirne leuchtete auf. Die Treppe führte hinunter in einen Keller, in dem Heizmaterial gelagert wurde. Dicke Holzscheite lagen aufgestapelt an den Wänden.

»Ist der Mercedes in der Garage fahrbereit?«, fragte McCaul.

»Ja.«

»Wo sind die Schlüssel?«

»Ich lasse sie immer stecken.«

»Führt hier eine Straße entlang?«, fragte Jennifer.

»Nur ein holpriger Waldpfad. Er fängt hinter der Scheune an und mündet nach einem halben Kilometer in die Hauptstraße.«

McCaul schwitzte. »Wir müssen es versuchen. Sie kommen mit.«

Vogel bekam es mit der Angst zu tun. »Bitte, tun Sie mir nichts …«

McCaul riss der Geduldsfaden. »Das ist wirklich eine Lachnummer! Eben wollten Sie mich noch abknallen. Hören Sie, Vogel. Ihre Überlebenschance steigt gewaltig, wenn Sie uns begleiten.«

»Meine Hunde … Ich muss sie rufen.«

McCaul wies mit der Beretta auf die Treppe. »Dazu ist keine Zeit mehr. Beeilung.«

Die beiden Männer blieben vor der Haustür stehen. Der Blonde schnippte mit den Fingern. Sein Komplize nahm seine Position vor der Eingangstür ein. Als er eine Hand auf den Griff legte, fingen die Hunde zu knurren an. Der Blonde übernahm die Deckung. Er spannte den Hahn seiner Waffe und nickte.

Der Komplize drückte die Klinke herunter …

McCaul verschloss hinter sich die Kellertür. Sie liefen die Stufen hinunter. »Was ist in der Nacht geschehen, als Sie meinen Vater auf den Gletscher geführt haben?«, fragte Jennifer.

»Ich habe Lazar gewarnt«, antwortete Vogel. »Es war heller Wahnsinn, den Gletscher nachts zu überqueren, doch er wollte nicht auf mich hören. Er drohte, Peter und mich zu erschießen, wenn wir ihn nicht über die Grenze bringen. Wir mussten ihnen Kletterausrüstungen und drei große Rucksäcke besorgen. Nachdem sie sich für die Wanderung umgezogen hatten, stopften sie ein paar Aktentaschen in zwei Rucksäcke. Ihre Kleidung verstauten sie im dritten Rucksack. Um Mitternacht brachen wir mit Taschenlampen auf.«

»Weiter.«

»Zwei Stunden später erreichten wir den Gletscher. Inzwischen schlug das Wetter um. Ein furchtbarer Schneesturm setzte ein. Die Schneewehen verwehrten uns die Sicht. Plötzlich hörte ich einen Schrei, und Peter war verschwunden. Er war in die Gletscherspalte gestürzt.«

»Was geschah mit meinem Vater?«

»Ich habe ihn und Lazar im Schneesturm aus den Augen verloren. Ehrlich gesagt, war es mir egal. Ich wollte nur weg.« Vogel hielt seine Hand mit den fehlenden Fingerkuppen hoch. »Es dauerte vier Stunden, bis ich einen Ausweg aus dem Schneegestöber fand. In der klirrenden Kälte verlor ich meine Finger und meine Nasenspitze, aber ich hatte überlebt.«

Sie erreichten die letzte Stufe. Eine Hoftür führte ins Freie. Das Bellen der Dobermänner hallte durchs Haus. Sekunden später ertönten ein lauter Schrei und vier Schüsse. Vogel jammerte: »Meine Hunde! Die haben meine Hunde erschossen!«

»Wenn wir nicht schleunigst hier abhauen, sind wir als Nächste dran.« McCaul drückte Jennifer die Beretta in die Hand. »Haben Sie schon mal geschossen?«

»Nein.«

»Wenn jemand die Treppe herunterkommt, feuern Sie. Im Magazin ist nur noch eine Kugel.« McCaul schob den Türriegel auf. »Verhalten Sie sich ganz ruhig. Ich bin gleich wieder da.«

»Wo gehen Sie hin?«

»Ich sehe mich rasch draußen um.«

Der Blonde und sein Kumpan betraten das Haus. Keine Sekunde später tauchten zwei knurrende schwarze Dobermänner wie aus dem Nichts auf und stürzten sich auf die Fremden. Der Mann mit der Maschinenpistole schrie laut auf, als sich einer der Hunde in seinem Arm festbiss. Die Waffe fiel ihm aus den Händen.

Der Blonde feuerte zwei schnelle Schüsse auf den Dobermann ab, der gerade zum Sprung ansetzte. Der Hund brach jaulend zusammen. Der Killer drehte sich um und schoss zweimal auf das andere Tier, das sich im Arm seines Komplizen festgebissen hatte. Der Hund war auf der Stelle tot. Der Korridor war voller Blutspritzer. Der verwundete Killer presste eine Hand auf die Wunde und krümmte sich vor Schmerzen.

Verärgert reichte der Blonde ihm die Maschinenpistole. »Idiot! Sieh dich auf der Hinterseite des Hauses um. Du weißt, was du zu tun hast.« Sein Komplize rannte los. Der Blonde schlich ins Haus, die Waffe im Anschlag.

58

Das Peitschen der Schüsse verstummte. Im Haus herrschte lastende Stille. Jennifer lauschte auf Geräusche, doch von den Männern, die das Haus betreten hatten, war nichts zu hören. Sie umklammerte die Beretta und fragte sich, ob sie es über sich brächte, einen Menschen zu erschießen. Ihre Unruhe wuchs. Die nächste Minute erschien ihr wie eine Ewigkeit. McCaul war noch nicht zurückgekehrt, und Vogel war wie von Sinnen. »Diese Mistkerle haben meine Hunde erschossen!«, jammerte er. »Sie haben Ferdi und Hans …«

»Nicht so laut, Herr Vogel!«

»Sie glauben doch nicht im Ernst, dass wir hier lebend rauskommen. Die werden uns finden und töten …«

»Warum sind Sie nicht zur Polizei gegangen und haben den Unfall Ihres Bruders gemeldet?«

Vogel blickte sie an, als hätte sie den Verstand verloren. »Um mir Scherereien zu ersparen, habe ich behauptet, Peter wäre nach Zürich umgezogen. Hätte ich die Wahrheit gesagt, wäre ich erledigt gewesen.«

»Warum?«

»Ein paar Jahre vor dem Unfall hat Lazar mich als Kurier für seine Mafiafreunde engagiert. Im Abstand von ein, zwei Monaten musste ich zum Wasenhorn hinauf und illegal die italienische Grenze überqueren. Dort wurde mir ein Rucksack ausgehändigt, mit dem ich dann in die Schweiz zurückkehrte. Hätte ich mich doch nie mit diesen Dreckskerlen eingelassen …«

»Was war in dem Rucksack?«

»Geld. Lazars Freunde zahlten es auf einer Bank in Zürich ein, wo es gewaschen wurde. Mir war natürlich klar, was ich tat. Mit meinen Kurierdiensten machte ich mich strafbar, aber die Versuchung war zu groß. Die Russen haben mich großzügig entlohnt.«

»Das Geld wurde gewaschen?«

»Ja.«

»Hat mein Vater mit den Verbrechern unter einer Decke gesteckt?«

»Woher soll ich das wissen? Auf jeden Fall hatten die beiden Männer vor, mit einer riesigen Summe Bargeld zu fliehen.«

»Woher wussten Sie das?«

»Lazar weihte uns auf dem Weg zum Gletscher ein. Er und Ihr Vater hatten die Russenmafia um ein Vermögen betrogen. Sie wollten Peter und mich für unsere Hilfe bezahlen, wenn wir den Mund hielten. Aber wir wussten genau, was uns erwartete. Hinter der Grenze hätten sie uns ermordet. Darum bin ich bei der ersten Gelegenheit geflohen.«

Jennifer hörte die Dielen knarren. Wie lange würde es dauern, bis die Männer vor der Kellertür standen?

»Mein Vater hatte in jener Nacht Angst, sagten Sie. Wie kommen Sie darauf?«

»Es stand ihm ins Gesicht geschrieben.«

»Haben Sie mit meinem Vater gesprochen?«

»Nein, kein Wort.«

Jennifer hörte wieder Geräusche. Jemand lief durchs Haus. Die Männer durchsuchten die Zimmer. »Herr Vogel, ich muss wissen, ob mein Vater den Schneesturm überlebt haben könnte.«

»Unmöglich. Die Schneewehen waren meterhoch. Er und Lazar können nicht überlebt haben. Ausgeschlossen.«

»Sie haben es doch auch geschafft.«

»Das war ein Wunder, und die passieren bekanntlich nicht alle Tage.«

»Hat es Sie nicht interessiert, was aus den beiden geworden ist?«

»Kaum. Als es mir sechs Wochen später besser ging, bin ich aufs Wasenhorn gestiegen und habe nach den Leichen gesucht, aber vergebens. Überrascht hat mich das nicht. Vermutlich sind sie wie Peter in eine Gletscherspalte gestürzt und umgekommen.«

»Das stimmt nicht. Einer von ihnen hat überlebt und fünf Tage später das Kloster der Dornenkrone aufgesucht.«

»Das ist unmöglich! Niemand kann fünf Tage in den Schneewehen überlebt haben.«

»In der Nähe des Gletschers steht eine Schutzhütte, in der sie Zuflucht gesucht haben könnten.«

Vogel überzeugte dieses Argument immer noch nicht. »Glauben Sie mir, Sie klammern sich vergebens an die Hoffnung. Ihr Vater ist erfroren. Eine Leiche kann ich Ihnen nicht als Beweis liefern, weil ich keine gefunden habe, aber …«

Vogel verstummte, und Jennifer stockte der Atem, als jemand oben an der Kellertür rüttelte. Augenblicke später hörten sie ein anderes Geräusch. Sie drehten sich zur Hoftür um, die langsam geöffnet wurde. Jennifer hob die Beretta und nahm die Tür ins Visier.

»Ich bin’s«, flüsterte die vertraute Stimme McCauls.

»Die Kerle sind oben, Frank, und treten die Tür ein.«

McCaul brach der Schweiß aus. Das laute Rattern war nicht zu überhören. »Wir sitzen in der Falle. Ein Typ mit einer Maschinenpistole deckt die Rückseite des Hauses.«

59

Mark trat aufs Gas. Sie hatten Murnau hinter sich gelassen. Kelso schaute hektisch auf die Straßenkarte. Nach drei Minuten erreichten sie eine Hauptverkehrsstraße und fuhren Richtung Osten zum Wasenhorn. Grimes und Fellows folgten ihnen. Rechts und links mündeten schmale Waldwege, die alle gleich aussahen, in die Hauptstraße.

»Wo entlang?«, fragte Mark. Er hatte die Orientierung verloren.

»Den nächsten Weg links rein.«

Zwei Minuten später bog Mark nach links auf einen schlammigen Pfad ab, der kurz darauf in einem Tannenwald endete. »Kein Haus in Sicht, Kelso. Sind wir auf dem richtigen Weg?«

Kelso blickte auf die Karte. »Scheiße!«

»Haben wir uns verfahren?«

»Der Bauernhof muss hier irgendwo sein! Wenden Sie.«

Vor Angst wie gelähmt, lauschte Jennifer dem Lärm. Jemand trat gegen die Kellertür; Holz splitterte. Die Eindringlinge brachen die Tür auf. Sie saßen in der Falle. »Gibt es keinen anderen Ausgang?«

»Dann würde ich nicht mehr hier sitzen«, erwiderte Vogel mit bebender Stimme. »Wir sind erledigt. Gegen Maschinenpistolen haben wir keine Chance.«

»Stellen Sie sich beide an die Wand, und halten Sie um Himmels willen den Mund«, befahl McCaul.

»Was haben Sie vor?«

»Tun Sie, was ich sage, Jennifer.« McCaul knipste seine Taschenlampe an und stellte sich auf Zehenspitzen unter die Glühbirne, die an der Decke hing. Mit dem Ärmel seiner Jacke schraubte er die Birne vorsichtig heraus, sodass nur noch das schwache Licht der Taschenlampe den Keller erhellte.

Jennifer und Vogel drückten sich gegen die Wand. »Pssst!«, zischte McCaul. Er nahm ein dickes Holzscheit vom Stapel, trat hinter die Hoftür und schaltete die Taschenlampe aus.

Der Lärm oben hinter der Kellertür wurde lauter. Eine gedämpfte Stimme war zu hören. Sekunden später wurde die Hoftür einen Spalt geöffnet. Tageslicht fiel durch die Lücke. Der Lauf einer Waffe tauchte im Türspalt auf, ehe die Tür aufflog. Einer der Killer, eine Maschinenpistole in den Händen, näherte sich in geduckter Haltung. Als oben ein lautes Rattern ertönte, hob er beunruhigt den Kopf.

»Dimitri?«, rief er gedämpft. Sein russischer Akzent verriet seine Herkunft.

McCaul sprang mit dem Holzscheit aus dem Schatten hervor und schlug dem Mann den Knüppel auf den Arm. Der Killer schrie auf und ließ die Maschinenpistole fallen. McCaul versetzte ihm einen zweiten Schlag, diesmal an den Hals. Der Mann sackte zusammen. Ein Schrei erstickte in seiner Kehle.

McCaul ergriff die Maschinenpistole. Die Tür zur Treppe sprang auf, und der Blonde erschien. Vogel geriet in Panik. Er drängte sich an Jennifer vorbei zur Tür und rief verzweifelt: »Bitte, töten Sie mich nicht!«

Als er die Tür erreichte, jagte der Blonde ihm mehrere Kugeln in den Rücken. McCaul nahm den Killer ins Visier und drückte ab. Die Geschosse hackten in die Wand neben der Treppe. Der Blonde erkannte, dass er mit seiner Pistole keine Chance gegen die MP hatte, und wollte gerade den Rückzug antreten, als eine weitere Salve in die Wand über seinem Kopf hämmerte.

»Die Waffe auf den Boden!«, rief McCaul. »Leg die Waffe hin, oder ich knall dich ab.«

Vorsichtig ließ der Blonde die Waffe fallen. McCaul stürmte los, packte den Mann am Kragen und zerrte ihn die Treppe hinunter. Der Blonde stolperte, verlor den Halt und stürzte auf der letzten Stufe.

»Steh auf!«, brüllte McCaul.

Der Blonde erhob sich taumelnd, und McCaul durchsuchte ihn nach Waffen. Währenddessen ließ Jennifer sprachlos den Blick umherschweifen. Der Killer, den McCaul niedergestreckt hatte, lag bewusstlos neben der Tür. Der beißende Geruch von Kordit erfüllte die Luft. Vogels von Kugeln durchsiebter Leichnam lag verkrümmt auf dem Boden.

Jennifer ging zu ihm und fühlte seinen Puls, obwohl sie wusste, dass es sinnlos war. Vogel war tot. Sie kam sich vor wie in einem Horrorfilm. Das Entsetzen schnürte ihr die Kehle zu.

McCaul stieß den Gefangenen zur Treppe. »Ich weiß zwar nicht, wer du bist, mein Freund, aber wir sollten uns mal unterhalten. Du gehst jetzt schön langsam die Treppe rauf. Nur keine Eile. Immer schön eine Stufe nach der anderen.«

McCaul stieß den blonden Killer auf einen Küchenstuhl. »Wer sind Sie, Dimitri?«

»Leck mich«, zischte der Killer mit dem russischen Akzent.

»Warum wollen Sie mich töten?«, fragte Jennifer.

»Wenn ich dich hätte umbringen wollen, du Schlampe, wärst du längst tot.«

Trotz seiner misslichen Lage nahm der Mann den Mund ziemlich voll.

»Für wen arbeiten Sie, und was wollen Sie von mir?«

Der Mann grinste erst Jennifer, dann McCaul hämisch an. »Aus mir kriegt ihr kein Wort raus. Meinetwegen legt mich um.«

McCaul verlor die Geduld. Er packte den Mann am Kragen und riss ihn vom Stuhl. »Wir haben dich was gefragt.«

Der Blonde verzog spöttisch den Mund. McCaul konnte seine Wut kaum zügeln. Er knallte dem russischen Killer die Faust ins Gesicht. Als er zu einem erneuten Schlag ausholte, packte Jennifer seinen Arm. »Frank, hören Sie auf.«

McCaul ließ von dem Mann ab. Der sank benommen auf den Stuhl. Aus den Mundwinkeln rann Blut. »Der Kerl sagt kein Wort. Wir verschwenden nur unsere Zeit.«

McCaul durchsuchte die Taschen des Mannes und steckte das Handy und die Autoschlüssel ein. Mit drei Schritten durchquerte er die Küche und durchtrennte das Kabel von Vogels Telefon.

Jennifer schaute ihn fragend an.

»Wir müssen verhindern, dass unser Freund hier Hilfe rufen kann, wenn er wieder zu sich kommt.« McCaul packte Jennifers Arm und führte sie hinunter in den Keller. Dort durchwühlte er die Taschen des zweiten Killers. Der Mann war bewusstlos. McCaul warf die Brieftasche des Killers in Jennifers Umhängetasche. Mit dem Hosengürtel des Mannes fesselte McCaul ihm die Hände auf dem Rücken. Dann kniete er sich vor Vogels Leichnam. Die toten Augen des Mannes starrten an die Decke. McCaul drückte ihm die Lider zu. »Der arme Kerl hat Pech gehabt. Kommen Sie, gehen wir zum Wagen.«

Drei Minuten später erlangte der Blonde das Bewusstsein wieder. Er fühlte sich, als hätte ihn ein Laster überrollt. Benommen rieb er sich die Schläfen und taumelte zum Fenster. Der Volkswagen war verschwunden, und die Suche nach seinen Wagenschlüsseln blieb erfolglos. Er stolperte die Treppe in den Keller hinunter, überquerte den Hof und steuerte auf den Mercedes in der Garage zu. Der Schlüssel steckte. Der Blonde rutschte auf den Fahrersitz, ließ den Wagen an und fuhr rückwärts auf die Hoftür zu. Dann befreite er seinen Komplizen von den Fesseln und zerrte ihn auf die Rückbank.

Sekunden später raste er in Richtung Murnau. Nach ungefähr drei Kilometern kamen ihm ein Opel und ein Volkswagen entgegen, die er jedoch kaum beachtete.

60

Zwanzig Minuten später hatten McCaul und Jennifer fünfzehn Kilometer zurückgelegt. An der nächsten Tankstelle hielt McCaul. Seine Schulter pochte. Er zog seine Jacke aus. Jennifer untersuchte die Wunde. Sie blutete zwar nicht mehr, sah aber schlimm aus. »Sie brauchen einen Arzt, Frank.«

»Vergessen Sie’s. Wenn ich mit einer Schusswunde zum Arzt gehe, tauchen sofort die Cops auf. Die Wunde ist sauber. Wir suchen nachher eine Apotheke und verbinden die Wunde.«

»Sind Sie immer so stur?«

»Liegt in der Familie. Was halten Sie davon, wenn wir einen Blick in die Brieftasche werfen?«

In der Brieftasche fanden sie Schweizer Franken und Euroscheine, aber keine Ausweispapiere.

»Die haben aus ihren Fehlern gelernt. Nichts, was auf ihre Identität hinweist.« McCaul nahm das Handy unter die Lupe. »Es ist durch ein Passwort gesichert, wie schon das andere Gerät«, sagte er enttäuscht. »Wenn Sie mich fragen, kommen wir nicht mehr weiter. Außerdem werden wir von Killern gejagt. Haben Sie Ihren Reisepass noch?«

»Ja, in meiner Tasche. Warum?«

»Wir stecken in einer Sackgasse. Viel hat uns der Besuch bei Vogel nicht gebracht. Wir sollten den ersten Flieger in Richtung Heimat nehmen und die Kassette Ihres Vaters suchen. In dieser Kassette finden wir vielleicht des Rätsels Lösung. Möglicherweise erfahren wir auch, wer die Drahtzieher sind.«

Im Grunde hatte McCaul Recht. »Und wenn sie die Flughäfen observieren?«, fragte Jennifer.

McCaul schaute auf die Karte. »Wir fahren Richtung Osten nach Genf und fliegen von dort nach Hause. Im Augenblick haben wir einen Vorsprung. Mit etwas Glück sind wir den Kerlen entwischt, bevor der Blonde Alarm schlägt. Wissen Sie, was mich wundert? Der Bursche hat gesagt, dass er Sie gar nicht töten wollte. Warum sind die dann hinter Ihnen her? Es muss einen Grund geben. Denken Sie scharf nach. Was könnten diese Typen von Ihnen wollen? Hat Ihr Vater jemals die Russenmafia erwähnt?«

»Nein, nie.« Jennifer stand vor einem Rätsel. Und ihre Kräfte gingen zur Neige. Das unaufhörliche Töten und der Schock, ohne ersichtlichen Grund von brutalen Killern gejagt zu werden, zerrten an ihren Nerven. Wenn das nicht bald ein Ende hat, verliere ich den Verstand. Verzweifelt schlug sie die Hände vors Gesicht. McCaul strich ihr über die Schulter. »Wir sollten den Heimweg antreten.«

Kelso hielt vor dem Bauernhof und stellte den Motor ab. Mark fiel sofort die unheimliche Stille auf. Kein Laut war zu hören. Ein schwarzer BMW 530 mit Schweizer Kennzeichen stand in der Einfahrt. Scheune und Garage lagen verlassen da. Die Haustür war einen Spalt geöffnet.

Grimes und Fellows stiegen aus. »Ich decke mit Ryan die Vorderseite des Hauses«, sagte Kelso. »Grimes! Fellows! Sie betreten das Haus durch den Nebeneingang. Seid um Himmels willen vorsichtig.«

Grimes schlich mit gezogener Waffe um die Ecke. Fellows deckte ihn. Kelso und Mark entsicherten ihre Pistolen und warteten ungeduldig neben dem Wagen. Die Minuten dehnten sich endlos. Endlich trat Grimes mit aschfahlem Gesicht vor die Haustür. »Das müssen Sie sich ansehen.«

61

»Der ist noch keine Stunde tot. Sieht aus, als hätte ihm jemand auf dem Weg zur Tür fünf Kugeln in den Rücken gejagt.«

Mark kniete neben dem Toten. Er wies keine Ähnlichkeit mit McCaul auf. Auch Kelso hockte sich auf den Boden und betrachtete den Leichnam. Der Rundgang durchs Haus war für die drei Männer wie ein Schock. Zuerst waren sie im blutbespritzten Korridor über die von Kugeln durchsiebten Dobermänner gestolpert. Mark hatte sich mit angewiderter Miene an den toten Hunden vorbeigeschoben. Grimes führte sie durch eine aufgebrochene Tür die Kellertreppe hinunter. Im Keller hatten sie dann neben der Tür die Leiche entdeckt.

Kelso stand auf und wandte sich an Fellows. »Haben Sie sich oben umgesehen?«

»Da ist niemand. Die Fotos, Rechnungen und die Kleidung deuten darauf hin, dass der Mann allein hier gelebt hat. Diese Fahrerlaubnis lag im Schlafzimmerschrank.« Fellows zeigte seinem Boss einen Führerschein, ausgestellt auf den Namen Heinrich Vogel, mit einem Foto des Toten.

»Haben Sie sonst noch was gefunden?«

»Briefe und Briefpapier mit seiner Adresse. Unser Freund Vogel scheint als Skilehrer und Bergführer gearbeitet zu haben.«

Kelso warf einen Blick auf den Führerschein und steckte ihn ein. »Ich lasse das von den Kollegen in Langley überprüfen. Viel wird dabei nicht rauskommen, aber ich wette, wir haben unseren Kurier gefunden.«

»Sonst noch was?«, fragte Mark Fellows.

»Ein Dutzend Patronenhülsen im Keller und auf der Treppe. Vier davon stammen aus einer 9mm, die anderen haben Kaliber 7.62. Die Anzahl der Geschosse deutet auf eine Automatik hin. Auf dem Küchenboden sind Blutspuren.«

»Könnten Jennifer und McCaul hier im Haus gewesen sein?«

»Keine Ahnung. Es gibt keine Hinweise darauf.«

»Nehmen Sie den BMW unter die Lupe«, befahl Kelso. »Überprüfen Sie, ob der Wagen diesem Vogel gehört hat.«

Mark machte sich schreckliche Sorgen um Jennifer. »Wo kann sie sein, Kelso?«

Kelso schaute auf den blutüberströmten Boden und die Löcher in den Wänden. »Ich kann nicht hellsehen, Ryan. Aber dieses Blutbad hier stimmt mich nicht gerade zuversichtlich.«

Mark durchquerte den Raum, packte Kelso am Kragen und drückte ihn gegen die Wand. »Warum haben Sie Jennifer nicht von Anfang an die Wahrheit gesagt? Aber nein, Sie mussten Ihr Spielchen mit ihr treiben! Jetzt schwebt sie in Lebensgefahr. Es ist alles Ihre Schuld, Kelso. Alles. Eins verspreche ich Ihnen: Bei der ersten Gelegenheit lasse ich Sie hochgehen. Für das, was Sie getan haben, krieg ich Sie am Arsch. Sie und Ihre verdammte CIA!«

Kelso erblasste. »Das würde ich Ihnen nicht raten, sonst sitzen Sie bald ganz schön im Dreck.«

»Ach ja? Das werden wir ja sehen.«

»Lassen Sie mich los!«

Mark ließ von Kelso ab und folgte den Blutspuren bis auf den Hof. Dort warf er einen Blick aufs Dach und runzelte die Stirn. Mit nachdenklicher Miene kehrte er in den Keller zurück und ging zur Treppe. Kelso folgte ihm. »Was tun Sie da, Ryan?«

»Ich bete.«

»Wie bitte?«

Mark hörte nur mit halbem Ohr hin und rannte die Stufen hinauf.

»Würden Sie mir erklären, was los ist, Ryan? Hören Sie mir überhaupt zu?«, fragte Kelso, als sie die Küche erreicht hatten.

»Ich bete.« Mark folgte den Kabeln, die aus der Rückseite des Überwachungsmonitors ragten. Endlich fiel bei Kelso der Groschen. »Draußen ist eine Kamera installiert«, sagte Mark. »Auf dem Dach steht eine zweite. Sie sind so ausgerichtet, dass sie jeden Winkel der Vorder- und Rückseite des Hauses einfangen. Vielleicht wird alles auf Band aufgezeichnet. Mit etwas Glück erfahren wir, was sich hier abgespielt hat. Darum habe ich gebetet.«

Mark folgte den Kabeln bis zur Rückwand des Geschirrschranks neben der Spüle und riss die Schranktür auf. »Volltreffer.«

In einem Schrankfach lief ein Videorekorder.

Genf lag in der Frühlingssonne. Der riesige Springbrunnen im Genfer See, der Jet d’Eau, sprühte hohe Wasserfontänen in die Luft, die in der Sonne funkelten. Straßenbahnen fuhren bimmelnd an Luxusgeschäften, teuren Juwelierläden und eleganten Cafés vorbei.

Nach den dramatischen Erlebnissen der letzten Tage war der Aufenthalt in einer ganz normalen Stadt für Jennifer eine wahre Wohltat. McCaul fuhr am See entlang und durch die Rue Versonnex. Vor dem wunderschönen Hotel Du Lac, dem teuersten Hotel in Genf, hielt er an.

»Warum halten Sie hier?«

McCaul zeigte auf das Reisebüro neben dem Hotel. »Wir brauchen Flugtickets. Es ist besser, wenn wir sie uns hier kaufen, statt uns an einem Schalter am Flughafen anzustellen. Dort sollten wir uns nicht allzu lange aufhalten. Sicher ist sicher.«

»Ich bin froh, wenn ich wieder zu Hause bin.«

McCaul zählte das Geld in den Brieftaschen, die er den Toten abgenommen hatte. Es waren mehr als fünftausend Dollar. »Das reicht für die Tickets und vielleicht sogar für Plätze in der Business-Class. Drücken Sie die Daumen, dass wir einen Flug in die Staaten bekommen.«

McCaul betrat das Reisebüro. Eine Viertelstunde später stieg er mit düsterer Miene wieder zu Jennifer in den Wagen.

»Und?«, fragte sie.

»Einen Direktflug nach New York gibt es erst wieder morgen. In einer Stunde geht eine Maschine der Air France nach Paris, mit einem Anschlussflug nach New York.« McCaul zeigte ihr die Tickets. »Wenn wir uns beeilen, schaffen wir’s.«

62

Sie schauten sich die Aufzeichnungen auf der Videokassette an: Es war zu sehen, wie Jennifer und McCaul vor dem Haus hielten und später auf dem schmalen Waldweg hinter dem Gebäude verschwanden. Zwei bewaffnete Killer stiegen aus dem BMW und steuerten auf den Eingang zu. Der Blonde zerrte seinen Komplizen aus dem Haus, setzte ihn in den Mercedes und raste davon. Zwischen der Ankunft Jennifers und McCauls und der Abfahrt des verwundeten Killers lagen nicht mehr als zwanzig Minuten. Der Zeitangabe auf dem Band zufolge mussten Jennifer und McCaul eine Viertelstunde vor Eintreffen der CIA-Agenten in dem VW losgefahren sein.

Kelso betrachtete aufmerksam die Bilder der beiden Killer und spreizte seufzend die Hände. »Die beiden Typen habe ich noch nie gesehen. Ich lasse von den Kollegen in Langley ihre Identität überprüfen. Spulen Sie das Band zurück, Ryan, und dann verschwinden wir.«

Die nächste Stunde nahm Mark wie durch einen Nebelschleier wahr. In der Hoffnung, Jennifers VW zu sichten, fuhren sie nach Murnau und kurvten eine halbe Stunde durch die Stadt, ohne den Wagen zu entdecken. Anschließend fuhren sie Richtung Norden nach Zürich. Kelso zog enttäuscht sein Handy aus der Tasche und befahl Fellows, eine Tankstelle auf der Autobahn anzusteuern. Er musste dringend mit den Kollegen in Langley telefonieren.

Genf

McCaul stellte den Wagen auf dem Parkplatz des Genfer Flughafens ab und ging mit Jennifer zu den Geschäften im Terminal. Jennifer kaufte in einer Apotheke eine antiseptische Salbe, Pflaster, Mull, Verbandszeug, zwei Brillen und einige Toilettenartikel. Derweil besorgte McCaul in einem Geschenkartikelladen zwei Reisetaschen, einen Tirolerhut, eine Sonnenbrille, eine Baseballkappe und einen Wollschal – eine ärmliche Verkleidung, aber für mehr reichte die Zeit nicht. Ihre Maschine startete in fünfunddreißig Minuten. Als McCaul den Hut und die Brille aufsetzte, sagte Jennifer: »Sollten wir nicht Ihren Arm verbinden?«

»Dafür haben wir jetzt keine Zeit. Das machen wir an Bord der Maschine. Hören Sie zu, Jennifer. Falls unsere Verfolger den Terminal überwachen, halten sie nach einem Paar Ausschau. Deshalb bleibe ich immer mehrere Meter hinter Ihnen. Ich lasse Sie nicht aus den Augen. Wir gehen zum Schalter und checken getrennt ein.«

McCaul drückte ihr ein Ticket in die Hand. Jennifer setzte Sonnenbrille und Baseballkappe auf und wickelte sich den dicken Wollschal um den Hals. »Was tun wir, wenn es Ärger gibt?«

»Dann schreien Sie und laufen um Ihr Leben, während ich versuche, die Typen abzuwehren.«

»Ist das alles?«

»Was anderes können wir nicht tun. Die Pistolen habe ich im Wagen gelassen. Auf einem überfüllten Flughafen werden die Kerle es kaum wagen, Sie anzugreifen. Aber nach unseren Erlebnissen im Zug könnte ich mich natürlich irren …«

»Das erleichtert mich sehr, McCaul.«

»Alles in Ordnung?«

»Ja, ich amüsiere mich köstlich.«

»Sie gehen zehn Schritte voraus. Hoffentlich sehen wir nicht wie zwei Sträflinge auf der Flucht aus.«

Als Jennifer auf den Schalter von Air France zusteuerte, klopfte ihr Herz zum Zerspringen. Sie hatte das Gefühl, unsichtbare Augen würden jeden ihrer Schritte beobachten. Wider Erwarten ging das Einchecken reibungslos über die Bühne. Ungehindert betraten sie den Sicherheitscheck und das Gate. Fünfzehn Minuten später stiegen Jennifer und McCaul in die Maschine von Air France nach Paris mit Anschlussflug zum Kennedy-Flughafen in New York.

Mark raste mit Höchstgeschwindigkeit über die A21 nach Genf. Er war schrecklich nervös. Bis Genf waren es noch vierzig Kilometer. Er musste sich zwingen, nicht immer wieder auf die Uhr zu sehen. Kelso führte ein Gespräch mit der CIA-Zentrale in Langley.

Jennifers Maschine startete in knapp zwanzig Minuten von Genf aus, und die Chance, den Flughafen rechtzeitig zu erreichen, war gering. Nach zwei Stunden bangen Wartens an der Tankstelle hatte Kelso endlich einen Rückruf erhalten. Seine schlechte Stimmung war sofort gewichen. Die Bemühungen der Computerexperten in Langley waren erfolgreich gewesen. Ein internationaler Buchungscomputer in Paris hatte um sechs Minuten vor zwölf die Ticketkäufe von Frank McCaul und Jennifer March in einem Genfer Reisebüro gespeichert. Es war eine Maschine der Air France nach Paris um 12 Uhr 45 ab Genf mit einem Anschlussflug nach New York.

Kelso schaltete das Handy aus. »Geschafft. Meine Undercover-Agenten folgen ihnen, sobald sie am JFK gelandet sind.«

Mark hatte die tragischen Eindrücke auf dem Bauernhof noch nicht verarbeitet. »Zuerst müssen sie in der Maschine sein und auf ihren Plätzen sitzen. Was ist, wenn der Flughafen observiert wird? Wenn sie geschnappt werden, ehe sie an Bord gehen?«

»Unser Plan hat ein Restrisiko«, räumte Kelso ein. »Bisher war ihnen das Glück hold. Langley dringt in den Flughafen-Computer ein. Sobald sie an Bord sind, bekomme ich Bescheid. Anschließend übernehmen meine Leute in Paris.«

»Welche Leute in Paris?«

»Die beiden haben bestimmt eine wichtige Entdeckung gemacht«, erwiderte Kelso. »Warum sonst sollten sie es so eilig haben, nach Hause zu fliegen? Darum habe ich drei Undercover-Agenten aus unserer Niederlassung in Paris beauftragt, am Charles De Gaulle auf sie zu warten und sie bis New York zu beschatten.«

»Und was tun wir? Hier auf dem Hintern sitzen und auf den nächsten Flug warten?«

Kelso sah auf die Uhr. »Jennifer und McCaul haben in Paris eine Stunde Aufenthalt, bevor der Flieger nach New York startet. Langley hat uns einen Privatflug nach New York gebucht. Möglicherweise sind wir eher als Jennifer da.«

»Und dann?«

»Vielleicht haben Sie Recht, Ryan«, gab Kelso zu. »Es wird höchste Zeit, dieses Theater zu beenden und Jennifer aufzuklären.«

FÜNFTER TEIL

63

New York

Lou Garuda kam um zehn Uhr morgens ins Präsidium der New Yorker Polizei und fuhr mit dem Aufzug in den fünften Stock. Der ergraute, Zigarren rauchende Detective Danny Flynn arbeitete beim Dezernat Organisiertes Verbrechen. Er traf sich mit Garuda in der Eingangshalle und bat ihn in sein Büro. »Setz dich. Was verschafft mir die Ehre? Das ist doch bestimmt kein Freundschaftsbesuch, oder?«

»Ich brauche Informationen über die Russenmafia. Ich bin im Moment weit vom Schuss, und da dachte ich mir, ich frage am besten einen Experten. Operiert die Russenmafia auch in New York?«

Flynn nahm eine Tüte Erdnüsse aus seinem Schreibtisch und schob sich eine Hand voll in den Mund. »Wo lebst du eigentlich, Lou?«, sagte er kauend. »Die Russenmafia operiert überall. Verbrechen im ganz großen Stil. Prostitution, Steuerbetrug, Geldwäsche, Drogen – alles, was du dir vorstellen kannst.«

»Hast du schon mal was vom Moskaja-Klan gehört?«

Flynn hob die buschigen Brauen. »Warum stellst du mir diese vielen Fragen? Das organisierte Verbrechen ist doch gar nicht dein Arbeitsbereich.«

»Ich brauche Auskünfte über die Moskajas. Wer sind die Drahtzieher? In welche Operationen sind sie verwickelt und so weiter.«

Flynn schüttelte den Kopf, warf die Tüte Erdnüsse auf den Schreibtisch und rieb sich die Hände. »Wir geben keine Details an Kollegen außerhalb unseres Dezernats weiter. Es sei denn, sie sind in einen unserer Fälle involviert. Das solltest du eigentlich wissen, Lou.«

»Es ist vertraulich, Danny. Wir sind doch alte Freunde. Ich gebe dir mein Wort …«

»Kein Ausnahmen. So sind nun mal die Vorschriften.« Flynn stand auf und kratzte sich am Hintern, ehe er sich zu dem Metallschrank umdrehte und nach kurzer Suche eine Akte herauszog. Er legte sie vor Garuda auf den Schreibtisch. »Ich hol mir einen Kaffee und schließ die Tür ab. In zwanzig Minuten bin ich wieder da. Ich hab keine Ahnung, dass du inzwischen in dieser Akte liest. Klar?«

»Ich bin dir was schuldig, Danny.«

»Darf ich dich fragen, um was es geht?«

»Sobald ich es weiß, sag ich es dir.«

64

Die Air France 747 durchbrach die grauen Regenwolken über Paris und stieg weiter auf. In einer Höhe von zehntausend Metern begann der achtstündige Flug über den Atlantik. Zum ersten Mal seit achtundvierzig Stunden entspannte sich Jennifer ein wenig. Die einstündige Wartezeit in Paris war ohne Zwischenfälle verlaufen. Es war eine unglaubliche Erleichterung, endlich nicht mehr verfolgt zu werden und in Sicherheit zu sein.

Zwanzig Minuten nach dem Start begann McCaul zu stöhnen und presste eine Hand auf seinen Arm.

»Was ist?«, fragte Jennifer.

»Meine Wunde tut weh. Ich muss sie verbinden.«

»Soll ich Ihnen helfen?«

»Nicht nötig. Gott sei Dank blutet es nicht. Sie sollten ein bisschen schlafen.«

Jennifer war mit ihren Kräften am Ende. »Sie haben Recht. Ich werde es versuchen.«

McCaul stand auf und strich ihr über die Schulter. »Kein Grund zur Sorge, Jennifer. Wir sind in zehntausend Meter Höhe. Hier kann uns nichts passieren.«

Jennifer schlief fünf Stunden. Als sie erwachte, reckte sie sich. In zwei Stunden sollte die Maschine in New York landen. McCaul saß hellwach neben ihr und trank eine Cola. »Wie haben Sie geschlafen?«

»Wie ein Murmeltier. Was macht Ihr Arm?«

»Könnte schlimmer sein. Allerdings sieht es mit unserer Sicherheit doch nicht so rosig aus.«

»Wie bitte?«

McCaul schluckte. »Wir werden von drei Passagieren beobachtet. Ich wette um hundert Dollar, dass sie uns beschatten.«

»Welche drei?«

»Drehen Sie sich nicht um. Zwei Männer sitzen acht Reihen vor uns nebeneinander. Der eine ist dunkelhaarig und trägt einen grauen Anzug. Der andere trägt eine Brille und einen blauen Blouson. Die Dritte im Bunde ist eine blonde Frau in einem schwarzen Kostüm. Sie sitzt zwölf Reihen hinter uns in Reihe sechsunddreißig.«

»Sie glauben wirklich, die beschatten uns?«

»Ja. Als Sie geschlafen haben, sind zwei von ihnen an unserer Reihe vorbeigegangen und haben uns verstohlen gemustert. Das sind Profis, Jennifer. Kein Zweifel.«

»Warum haben Sie mir das nicht früher gesagt?«

»Ich wollte Sie nicht beunruhigen.«

»Jetzt bin ich beunruhigt.«

»Machen Sie sich keine Sorgen. Solange wir an Bord sind, können sie uns nichts anhaben. Gehen Sie zur Toilette und schauen sich die beiden Männer an. Auf dem Rückweg gehen Sie ans Ende der Kabine und bitten die Stewardess um ein Getränk. Auf dem Weg dorthin können Sie einen Blick auf die Frau werfen. Lassen Sie sich nichts anmerken, und stellen Sie keinen Blickkontakt her. Die drei dürfen nicht wissen, dass wir sie durchschaut haben.«

Jennifer trat auf den Gang und steuerte auf die Toilette zu. Als sie Reihe sechzehn passierte, spähte sie aus den Augenwinkeln zu dem Mann im grauen Anzug. Der sportliche Typ mit dem lichten roten Haar war um die vierzig und sah aus, als würde er jede freie Minute in einem Fitnessstudio verbringen.

Die Toilette war frei. Jennifer spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Drei Minuten später ging sie mit unsicheren Schritten auf die beiden Männer zu. Der Rothaarige beachtete sie nicht. Sein Begleiter mit dem Bürstenhaarschnitt, dem blauen Blouson und der Brille ähnelte eher einem Rucksacktouristen als einem Passagier der Business-Class. Als Jennifer ans Ende der Flugkabine ging, beäugte er sie unauffällig.

Ein Dutzend Reihen weiter entdeckte Jennifer die Frau in dem schwarzen Kostüm mit dem kurzen blonden Haar. Sie blätterte in einer Zeitschrift. Jennifer entging ihr flüchtiger Blick nicht.

McCaul hat Recht. Sie beobachtet mich.

Jennifer ließ sich von der Stewardess ein Glas Mineralwasser geben. Leichte Übelkeit stieg in ihr auf, als sie an ihren Platz zurückkehrte. »Woher konnten die wissen, dass wir diese Maschine nehmen? Und diesen Anschlussflug?«, fragte sie McCaul.

»Keine Ahnung. Aber wenn Sie noch mal zur Toilette gehen, setzen Sie die Sonnenbrille auf. Und weichen Sie nach der Landung nicht von meiner Seite.«

»Und wie schütteln wir die Typen ab?«

»Darüber zerbreche ich mir seit Stunden den Kopf. Aber ich habe eine Idee …« McCaul drückte auf die Klingel. Kurz darauf kam eine Stewardess zu ihm.

»Monsieur?«

»Gibt es hier an Bord ein Satellitentelefon?«

»Ja, in der ersten Klasse.«

»Zeigen Sie es mir bitte. Es handelt sich um einen Notfall.«

65

Die gecharterte achtsitzige Gulfstream startete eine halbe Stunde nach der Air France 747 und überquerte den Atlantik in mehr als zwölf Kilometern Höhe. Mark saß in der engen Kabine vorn neben Kelso. Der CIA-Agent hatte eine Viertelstunde übers Satellitentelefon telefoniert und die nächsten Schritte in die Wege geleitet. »Wir landen planmäßig um siebzehn Uhr am JFK«, sagte er. »Von der Einwanderungsbehörde und dem Zoll werden wir nicht belästigt. Ich habe die entsprechenden Vorkehrungen getroffen.«

»Was passiert nach der Landung mit Jennifer und McCaul?«

»Sobald sie den Ankunftsbereich betreten, werden sie zu ihrem eigenen Schutz in Gewahrsam genommen. Wenn es sein muss, mit Gewalt.«

»Und dann?«

»Ich kläre Jennifer über ihre Lage auf und fühle ihr auf den Zahn. Vielleicht weiß sie inzwischen mehr als wir. Ihr Job ist getan, Ryan. Nach der Landung haben Sie nichts mehr mit dem Fall zu schaffen.«

»Moment mal, Kelso. Ich will dabei sein, wenn Sie mit Jennifer reden.«

»Vergessen Sie’s. Halten Sie sich an meine Anweisungen. Das ist mein letztes Wort.«

Jennifer atmete tief durch, als der Jumbo auf dem Kennedy Airport in New York aufsetzte. Zehn Minuten später fuhr die Maschine aufs Vorfeld. Die Passagiere lösten ihre Sicherheitsgurte. McCaul nahm die Reisetaschen aus der Gepäckablage über ihren Köpfen. Die Türen öffneten sich. Die Fluggäste traten auf den Gang und warteten auf den Ausstieg.

Jennifer setzte ihre Sonnenbrille auf und beobachtete die beiden Männer, die ihr Handgepäck aus der Gepäckablage nahmen. Der Rothaarige spähte verstohlen zu ihr herüber, bevor er zur Tür ging. Jennifer bekam es mit der Angst zu tun. McCaul nahm sie am Arm und führte sie zum Ausgang. »Bleiben Sie immer in meiner Nähe.«

Da sie kein Gepäck abholen mussten, waren sie die Ersten am Schalter der Einwanderungsbehörde. Nach Überprüfung ihrer Reisepässe näherten sie sich dem Zoll. Auf halber Strecke änderte McCaul plötzlich die Richtung und schlenderte mit Jennifer in Richtung der Toiletten. »Wir warten hier. Wühlen Sie in Ihrer Tasche, als würden Sie etwas suchen.«

»Was haben Sie vor?«

»Tun Sie, was ich sage.«

Jennifer wühlte in ihrer Umhängetasche. Zu ihrer Linken befand sich eine dicke Stahltür mit einer Tastatur an der Seite. Auf einem Schild auf der Tür stand: PERSONALEINGANG. UNBERECHTIGTEN IST DER ZUTRITT VERBOTEN. Jennifer blickte sich um. In der Nähe des Zolls standen zwei bewaffnete, uniformierte Polizisten. Ihre drei Verfolger lungerten neben einem Pfeiler. Die beiden Männer standen ein paar Schritte hinter der blonden Frau. Die drei waren bemüht, sich möglichst unauffällig zu verhalten.

»Frank, die stehen keine fünfzig Meter hinter uns«, sagte Jennifer ängstlich.

»Ich weiß. Aber vor den Augen der Polizisten werden sie kaum was unternehmen. Ich wette, die warten, bis wir den Ankunftsbereich betreten haben. Aber vorher schütteln wir sie ab.«

»Und wie?«

McCaul zeigte auf die Stahltür. »Durch diese Tür.«

Jennifer blickte ihn verwirrt an. Ohne den richtigen Code konnte man die Tür nicht öffnen. »Ich verstehe nicht …«

»Wir bekommen Hilfe von der anderen Seite.« McCaul tippte eine Nummer ins Handy. »Wo steckst du, Marty, verdammt? Wir warten am vereinbarten Treffpunkt vor dem Personaleingang. Beil dich, die sind uns auf den Fersen. Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.«

McCaul schaltete das Handy aus.

»Mit wem haben Sie telefoniert?«, fragte Jennifer verwirrt.

»Erkläre ich Ihnen später.«

»Hat das etwas mit dem Telefonat zu tun, das Sie im Flugzeug geführt haben?«

McCaul warf einen besorgten Blick auf ihre Verfolger. »Die sehen aus, als könnten sie es gar nicht mehr abwarten, uns zu schnappen.«

Jennifer folgte seinem Blick. Die beiden Männer und die Frau lungerten noch immer neben dem Pfeiler herum. Sie wirkten unschlüssig und besorgt.

Ein dumpfes Geräusch drang an Jennifers Ohr. Erschrocken fuhr sie zusammen und drehte sich um. Die Sicherheitstür wurde von einem übergewichtigen Mann mit einem dicken schwarzen Schnurrbart geöffnet. Er trug die Uniform des Sicherheitspersonals mit einer spitzen Kappe und hielt ein Klemmbrett in der Hand. An seinem Hals baumelte eine Kette mit seinem Foto und seinem Namen. Er hieß Marty Summers.

»Wo warst du, Marty?«, fragte McCaul.

»Ich bin so schnell gekommen, wie ich konnte. Beeilt euch.«

McCaul schob Jennifer durch die Tür. Sie warf einen Blick über die Schulter. Die beiden Männer und die Frau rannten auf die Stahltür zu, doch sie waren nicht schnell genug. Die Tür fiel vor ihrer Nase ins Schloss.

»Du hast uns das Leben gerettet, Marty.«

Marty grinste. »Eine Hand wäscht die andere, McCaul. Und jetzt nichts wie weg.«

66

Als Marty sie durch den Gang führte, hörte Jennifer die lauten Schläge gegen die Tür. Sie wunderte sich, wie problemlos sie den Verfolgern entwischt waren.

»Marty arbeitet beim Flughafen-Sicherheitsdienst«, erklärte ihr McCaul. »Er schuldete mir einen Gefallen. Ich hab seine Frau mit einem anderen Kerl im Bett erwischt und Fotos gemacht, die es beweisen. Stimmt’s, Marty?«

»Klar, Mann«, erwiderte Marty mit seinem Bronx-Akzent. Er führte sie rasch durch den von Neonlampen erhellten Gang mit Bürotüren zu beiden Seiten. »Die Nutte ist mit der Hälfte des Flughafenpersonals ins Bett gestiegen. Ich hab die Schlampe rausgeworfen. Das war die beste Entscheidung, die ich je getroffen habe. Wer sind die Blödmänner, die euch verfolgt haben?«

»Das ist eine lange Geschichte. Was ist mit dem Wagen?«

Marty reichte McCaul die Autoschlüssel. »Parkdeck vier. Wenn ihr aus dem Aufzug kommt, der dritte Stellplatz rechts. Ein blauer Chevy Impala.«

»Du bist in Ordnung, Marty.«

»Bring mir den Chevy bloß heil zurück, Frank. Keine Dellen und keine Kratzer, verstanden? Ich muss die Kiste noch zwei Jahre abstottern. Fahr vorsichtig. Klar?«

»Versprochen.« Sie bogen um die Ecke. »Dauert es noch lange, bis du uns hier rausgeschleust hast?«, fragte McCaul.

»Cool bleiben. Wir sind gleich da.«

Die Gulfstream landete dreißig Minuten nach der Air France 747. Kelso stieg als Erster aus. Als er die Treppe hinuntereilte, klingelte sein Handy. Er hielt es sich ans Ohr, lauschte sekundenlang, ehe er wütend rief: »Wollen Sie mich veräppeln? Wie konnte das passieren, verdammt? Suchen Sie den gesamten Flughafen ab. Sämtliche Ein- und Ausgänge müssen überwacht werden. Bringen Sie mir die beiden, kapiert? Ich bleibe am Apparat.«

»Was ist los?«, fragte Mark.

Kelso presste sich das Handy ans Ohr. »Ich glaube es einfach nicht. Diese Idioten! Jennifer und McCaul sind ihnen entwischt. Sie müssen etwas bemerkt haben.«

»Haben Ihre Leute die beiden verloren?«

»Sie sind durch eine Sicherheitstür entwischt.«

Jennifer hatte die Orientierung verloren. Die endlosen Gänge schienen kein Ende zu nehmen. Endlich erreichten sie eine zweite Sicherheitstür mit einer Tastatur. Marty tippte eine Nummer ein. Sie passierten die Tür und standen im Freien.

»Du kannst den Parkplatz nicht verfehlen. Hier rechts und dann geradeaus. Freut mich, Sie kennen gelernt zu haben, Ma’am. Viel Glück, Frank.«

»Tausend Dank, Marty. Mach’s gut.«

»Klar, Mann. Und pass mit meinem Chevy auf.«

Marty beobachtete McCaul und Jennifer, als sie auf den Parkplatz zusteuerten. Dann zog er grinsend seine Kappe vom Kopf und steckte sie in einen Mülleimer neben der Tür, ehe er auf seinem Handy eine Nummer wählte.

»Was ist?«, fragte eine Stimme.

Der Akzent aus der Bronx war verschwunden. Marty war plötzlich ein ganz anderer Mensch. »Sie sind auf dem Weg zum Chevy.«

»Wie ist es gelaufen?«

»Wie am Schnürchen. An Nick und mir sind wahre Schauspieler verloren gegangen.«

»Sieht so aus. Dann erledigen wir jetzt unseren Job.«

67

Lou Garudas nächster Besuch galt einem Bürokomplex in Manhattan. Er nahm den Aufzug in den sechsten Stock. Das Büro, das er suchte, befand sich am Ende des Gangs. Auf dem Schild stand in goldenen Lettern: FRANK MCCAUL. PRIVATDETEKTIV.

Auf Garudas Klopfen reagierte niemand. Er ließ seinen Blick schweifen und entdeckte auf der anderen Seite des Gangs eine geöffnete Tür. Eine Frau mittleren Alters saß an einem Computer und tippte auf der Tastatur. Auf dem Schild neben der Tür stand: CAROLE LIPPMAN. SEKRETARIAT. Die Frau hob lächelnd den Blick. »Was kann ich für Sie tun?«

»Frank McCaul, der Privatdetektiv, der sein Büro am Ende des Ganges hat – ist er in der Nähe?«

»Er ist vor ein paar Tagen in die Schweiz geflogen. Sein Sohn hatte einen tödlichen Unfall in den Alpen.«

»Das tut mir Leid. Kennen Sie Frank gut?«

»O ja. Er hat sein Büro schon ein paar Jahre hier. Ich bin seine Sekretärin. Wollen Sie ihn engagieren?«

Garuda zeigte der Sekretärin lächelnd seine Dienstmarke. »Nein, ich bin von der Polizei. Dürfte ich Ihnen ein paar Fragen über Mr McCaul stellen?«

Eine Stunde später fuhr Garuda in Hempstead, Long Island, vom Highway ab. Es war eine friedliche Gegend. Frank McCauls Haus stand am Ende einer Sackgasse. Es war grau gestrichen. An einer Seite befand sich eine Garage; an der Giebelwand hing ein Basketballkorb.

Garuda schaute zu den Kindern, die am anderen Ende der Sackgasse Skateboard fuhren. Auf der anderen Straßenseite war ein Mann mit Gartenarbeit beschäftigt. Weder die Kinder noch der Nachbar beachteten Garuda. Er schloss seinen Wagen ab, schlenderte zu McCauls Haus und klingelte an der Tür. Nichts. Um ganz sicherzugehen, drückte er zehn Sekunden lang auf den Knopf. Das Klingeln hallte durchs Haus, doch niemand reagierte.

Das Haus lag im Schutz einer dichten Hecke. Von der Straße aus konnte niemand ihn sehen. Garuda rüttelte an der Tür und rief laut: »Keiner zu Hause?«

Nichts. Garuda öffnete seine Brieftasche und zog ein Taschenmesser mit verschiedenen Klingen heraus. Das Werkzeug hatte er vor vielen Jahren von einem Einbrecher konfisziert. Er schob eine der dünnen Klingen ins Schloss und drehte sie sekundenlang hin und her, bis das Schloss wie von Zauberhand aufsprang.

Dann wollen wir mal sehen, was wir über diesen Frank McCaul herausfinden.

Garuda ging durch die Diele am Wohnzimmer vorbei in eine große Küche mit Blick auf den Garten. Er durchwühlte die Küchenschubladen, in denen Besteck und alte Rechnungen für Küchengeräte lagen. Anschließend ging er ins Wohnzimmer. Sitzgarnitur, Fernseher, Videorekorder, Stereoanlage. In Regalen standen unter anderem Fachbücher über Polizeiarbeit und Kriminaltechnik.

An den Wänden hingen Fotos eines Mannes; vermutlich der Hauseigentümer. Andere Bilder zeigten einen Jungen als Kind, als Jugendlichen und als jungen Mann. Auf einigen Aufnahmen in den Bergen trug der Junge eine Kletterausrüstung und einen Helm. Auf keinem der Fotos war eine Frau zu sehen. Garuda steckte eins der Bilder in die Tasche, ehe er die Treppe zu den oberen drei Zimmern hinaufstieg. Eines wurde als Abstellkammer benutzt und war mit altem Trödel voll gestellt. Garuda wollte gerade die beiden anderen Räume durchsuchen, als er Schritte im Korridor hörte. Dann vernahm er das Knarren der Treppenstufen.

Er zog die Glock und drückte sich gegen die Wand auf dem Treppenabsatz.

68

Ein Mann stieg die Treppe hinauf. Er war um die fünfzig und kahlköpfig.

»Bleiben Sie stehen.« Garuda erkannte den Nachbarn von gegenüber wieder, der im Garten gearbeitet hatte. Der Mann hielt ein paar lederne Gartenhandschuhe in einer Hand. Als er die Glock sah, die auf ihn gerichtet war, erstarrte er und wich zwei Stufen zurück. Garuda zückte seine Dienstmarke. »New Yorker Polizei. Was tun Sie hier?«

Ein Blick auf die Dienstmarke ließ die Angst des Mannes verfliegen. »Ich könnte Ihnen dieselbe Frage stellen, Officer.«

»Wer sind Sie?«

»Norrie Sinclair. Ich wohne gleich gegenüber. Ich habe Sie ins Haus gehen sehen, und da dachte ich, ich schau mal nach. Bei uns im Viertel wird Nachbarschaftshilfe groß geschrieben.«

»Schön zu hören.« Garuda steckte die Waffe weg. Irgendwie musste er sich herausreden. Er hatte eine strafbare Handlung begangen, indem er ohne Durchsuchungsbefehl hier eingedrungen war.

»Frank McCaul wohnt hier, nicht wahr?«

»Ja. Wenn Frank nicht da ist, werfe ich immer ein Auge aufs Haus.«

»Ach ja? Wann haben Sie ihn zum letzten Mal gesehen, Mr Sinclair?«

»Vor ein paar Tagen. Er musste ins Ausland. Sein Sohn Chuck ist gestorben.«

»Ich hab davon gehört. Wann genau ist Frank aufgebrochen?«

»Er ist am Sonntagnachmittag nach Zürich geflogen. Er war untröstlich, stand kurz vor einem Zusammenbruch. Man hat ihn hier zu Hause abgeholt. Wahrscheinlich wurde er zum Flughafen gebracht. Was ist eigentlich los? Sind Sie ein Freund von ihm oder …«

Garuda zog die Stirn in Falten. »Am Sonntag, sagten Sie? Sind Sie sicher? Und er ist direkt nach Zürich geflogen?«

»Natürlich bin ich sicher. Er musste Chucks Leichnam identifizieren.« Der Nachbar starrte Garuda an, als hätte der nicht alle Tassen im Schrank. »Was ist los, Officer?«

Garuda dachte nach. Nichts ist los. Allerdings sollte McCaul nach Marks Angaben am Dienstag in der Schweiz angekommen sein. Da fehlte ein Tag.

»Und Sie irren sich auch nicht? Es war am Sonntag? Ganz bestimmt?«

»Ja.«

»Wer hat ihn hier abgeholt?«

»Zwei Männer in einem dunklen Buick.«

»Haben Sie die Männer gesehen?«

»Ich nicht, aber meine Frau Thelma. Sie hat gesehen, dass Frank mit ihnen weggefahren ist. Seitdem haben wir ihn nicht mehr gesehen. Vermutlich bleibt er eine Weile im Ausland.«

»Hat Ihre Frau die beiden Männer vorher schon mal gesehen?«

»Nein.«

»Und das war am Sonntagnachmittag?«

»Sind Sie taub? Wie oft soll ich es Ihnen denn noch sagen?«

»Ihre Frau hat sich nicht zufällig das Kennzeichen vom Buick gemerkt, Mr Sinclair?«

Der Nachbar beäugte Garuda misstrauisch. »Warum sollte sie? Würden Sie mir vielleicht sagen, wie Sie ins Haus gekommen sind?«

»Die Haustür war offen.«

Der Nachbar blickte auf die Veranda und kratzte sich am Kopf. »Mann, das ist aber seltsam. Gestern war sie noch verschlossen. Wie war gleich Ihr Name, Officer?«

Garuda steuerte auf die Tür zu. »Detective Smith. Vielen Dank für das Gespräch.«

69

Mark stand vor dem Flughafengebäude und beobachtete Kelso, der aufgebracht mit drei Fremden diskutierte: einer blonden Frau in einem schwarzen Kostüm, einem rothaarigen Mann und einem sportlichen Typ mit Brille und Bürstenhaarschnitt. Vermutlich CIA-Agenten. Mark, der ein Stück abseits stand, konnte nichts verstehen. Doch Kelsos Miene und seine Gesten ließen zweifelsfrei erkennen, dass er die beiden Männer und die Frau zusammenstauchte. Zum Schluss erteilte er den drei Agenten lautstark Befehle, woraufhin sie im Flughafengebäude verschwanden. Dann kehrte Kelso zu Mark zurück und sagte wütend: »Ein Typ hat ihnen eine Sicherheitstür im Zollbereich geöffnet, durch die sie abgehauen sind.«

»Was für ein Typ?«

Kelso knirschte mit den Zähnen. »Woher soll ich das wissen? Die Kollegen haben sein Gesicht nicht gesehen. Könnte jemand vom Flughafenpersonal oder ein Fluchthelfer gewesen sein.«

»Sind sie noch im Gebäude?«

»Das wissen wir nicht. Weit können sie jedenfalls nicht sein. Wir müssen den gesamten Flughafen absuchen.«

Grimes und Fellows erschienen. Kelso nickte ihnen zu. »Sie übernehmen die Parkplätze. Die Kollegen suchen sie im Flughafengebäude und in den Schlangen vor den öffentlichen Verkehrsunternehmen. Ich übernehme die Autovermietungen und die Leihwagenzentrale. In spätestens einer Viertelstunde treffen wir uns hier.«

Die beiden Agenten eilten davon. »Sie übernehmen die Bars, Restaurants und Toiletten, Ryan«, sagte Kelso zu Mark. »Vielleicht haben sie sich maskiert. In einer Viertelstunde sehen wir uns hier.«

»Sie könnten den Flughafen bereits verlassen haben.«

Kelso lief rot an. »Gehen Sie mir nicht auf die Nerven, Ryan. Ich bin schon auf hundert.«

Mark fuhr mit der Rolltreppe ins Zwischengeschoss und eilte an den Tischen des Restaurants vorbei. Familien aßen zu Mittag; wartende Passagiere und Geschäftsleute tranken auf die Schnelle einen Kaffee. Von Jennifer und McCaul war keine Spur zu sehen. Anschließend schaute er sich in der Bar, auf der Toilette und im Selbstbedienungsrestaurant um, ohne die beiden zu entdecken.

Als er an einem öffentlichen Telefon vorbeikam, fiel ihm ein Mann auf, der mit dem Rücken zu ihm stand und sich über den Hörer beugte. Er trug einen schwarzen Hut und hatte in etwa McCauls Statur. Mark schlich sich näher und beäugte ihn. Der Fremde mit dem grauen Bart trug eine Soutane und war um die sechzig. Ob er wirklich Priester war, spielte keine Rolle. Auf jeden Fall war er nicht McCaul.

Wo waren Jennifer und McCaul?

In hundert Metern Entfernung sah Mark die blonde Frau und den rothaarigen Mann, die hektisch nach den Flüchtigen Ausschau hielten. Auf dem Rückweg fiel Marks Blick erneut auf den Priester, der soeben den Hörer auflegte und davonging. Jetzt bot sich zum ersten Mal seit vierundzwanzig Stunden die Gelegenheit, ungestört mit Garuda zu telefonieren. Mark ging zum Telefon und wühlte in den Taschen nach Kleingeld.

Garudas Handy klingelte zweimal, ehe er das Gespräch entgegennahm. »Wo steckst du, Mark? Du hast versprochen, mich zurückzurufen.«

»Ich bin vor zwanzig Minuten am JFK gelandet. Es geht hier ziemlich hektisch zu. Hör zu, ich hab nicht viel Zeit. Hast du Erkundigungen über den Moskaja-Klan eingezogen?«

»Ja, ich hab mit Danny Flynn gesprochen. Was du gesagt hast, stimmt. Die Moskajas operieren größtenteils im Schutz von Offshore-Unternehmen.«

»Weiter.«

»Ich hab mich über diesen McCaul schlau gemacht. Die New Yorker Polizei hat mir ein Foto von ihm gegeben. Ich bin zu seinem Haus in Long Island gefahren, aber nicht fündig geworden. Trotzdem ist da was oberfaul.«

»Was genau?«

»Nicht am Telefon, Mark. Ich sag es dir, wenn wir uns treffen. Ich hab sowieso ein paar Fragen, die du mir beantworten musst. Wir müssen unbedingt reden.«

»Lou, bitte …«, flehte Mark ihn an. »Du weißt nicht, in welcher Situation ich bin.«

»Stimmt! Und wann klärst du mich endlich auf, verdammt? Ich reiß mir seit Tagen den Arsch für dich auf. Und vergiss nicht, wessen Fall das ursprünglich war.«

»Ich erkläre es dir, sobald ich kann, Lou. Sag mir bitte, was an der Sache faul ist. Ich muss es wissen.«

Garuda seufzte. »Du hast gesagt, dieser McCaul wäre am letzten Dienstag in die Schweiz geflogen.«

»Ja, und?«

»Von seinem Nachbarn habe ich was ganz anderes gehört. Nach seiner Aussage soll McCaul am Sonntag zum Flughafen gefahren sein. Zwei Männer in einem dunklen Buick haben ihn zu Hause abgeholt. Demnach müsste er am Montagmorgen in der Schweiz gelandet sein. Wenn er erst am Dienstag angekommen ist, fehlt ein ganzer Tag. Was hat das zu bedeuten?«

»Keine Ahnung.«

»Die beiden Männer könnten Freunde von ihm gewesen sein. Von seiner Sekretärin habe ich erfahren, dass McCaul am Sonntagabend einen Direktflug nach Zürich gebucht hat. Zum Glück habe ich gute Beziehungen. Eine Freundin von mir, die am JFK arbeitet, hat die Passagierlisten gecheckt. McCauls Ticket für den Flug am Sonntagabend wurde eine Stunde vor dem Start storniert. Für den nächsten Abend wurde eine Neubuchung vorgenommen. Also ist er am Dienstagmorgen in Zürich gelandet. Findest du das nicht merkwürdig?«

Mark dachte nach. »Sieht so aus. Ist das alles?«

»Ja«, sagte Garuda. »Sagst du mir jetzt endlich, was hier gespielt wird?«

Plötzlich tauchten die blonde Frau und der rothaarige Mann auf der Rolltreppe auf. Grimes folgte ihnen. Ihre aufmerksamen Blicke wanderten von einem Passagier zum anderen. »Lou, ich muss Schluss machen.«

»He, eine Sekunde!«, protestierte Garuda. »Wir wollten den Fall doch zusammen lösen, oder nicht? Pass auf. Ich hab noch ein paar Recherchen auf eigene Faust durchgeführt. Weißt du was? Ich glaube, ich habe endlich eine Spur im Fall March.«

»Spuck aus.«

»Die Bullen haben das damals glatt übersehen. Die Prime International gehörte einer Scheinfirma auf den Caymans, die nach schmutzigem Geld stinkt. Schmutziges Geld der osteuropäischen Mafia, um genau zu sein. Das ist die Spur, der du nachgehst, nicht wahr? Du glaubst an einen Zusammenhang zwischen dem Verschwinden von Paul March und den Operationen der Roten Mafia, stimmt’s? Ich habe keinen blassen Schimmer, was dieser Privatdetektiv McCaul mit der Sache zu tun hat.«

»Lou, ich kann jetzt nicht darüber reden.«

»Weißt du was?«, rief Garuda wütend. »Vielleicht sollte ich den Fall alleine lösen. Eine große Hilfe bist du nicht gerade. Leck mich.«

Garuda legte auf. Mark seufzte und schaute sich um. Grimes und die beiden anderen CIA-Agenten schlugen eine andere Richtung ein und schauten in die Gesichter sämtlicher Passanten. Ob sie ihn gesehen hatten?

Mark dachte über das Gespräch nach. Wie war Garuda auf die Spur zu den Caymans gekommen? Außerdem irritierte ihn die Information über McCauls Flug. Ihm brach der kalte Schweiß aus. Seine Situation ähnelte immer mehr einem Albtraum. Er war körperlich und nervlich am Ende. Jennifer schwebte in Lebensgefahr, und er musste sie unbedingt finden. Kelso war ihm eine Erklärung schuldig.

Wutentbrannt rannte Mark die Rolltreppe zum Ausgang hinunter.

70

McCaul schaltete die Scheinwerfer ein. Es war fünf Uhr nachmittags. Die Sonne hatte sich hinter einer dicken Wolkendecke versteckt. Seit einer halben Stunde waren er und Jennifer unterwegs. Vor ihnen erschienen die Wolkenkratzer von Manhattan. Jennifer war heilfroh, den Verfolgern entwischt zu sein und endlich wieder New Yorker Luft zu schnuppern. Seit sie den Flughafen verlassen hatten, achtete Jennifer auf etwaige Verfolger, obwohl sie in dem dichten Berufsverkehr kaum aufgefallen wären.

»Machen Sie sich keine Sorgen«, sagte McCaul. »Diesmal sind wir ihnen entwischt.«

»Wie können Sie so sicher sein? Bis jetzt haben sie uns noch überall aufgespürt.«

»Ich beobachte den Verkehr im Innenspiegel. Niemand verfolgt uns.«

»Warum fahren wir hier entlang?«, fragte Jennifer.

»Ist das nicht der kürzeste Weg nach Long Beach?«

»Zuerst muss ich meinen Bruder Bobby im Pflegeheim besuchen, Frank. Ich habe ihn seit drei Tagen nicht gesehen und will wissen, wie es ihm geht. Es ist ein Umweg von höchstens zehn Minuten. Bitte.«

McCaul seufzte. »Okay. Würden Sie bitte fahren?«

»Warum?«

»Ich muss mit einem Freund telefonieren.« McCaul hielt und stieg aus. Sie wechselten die Plätze. Als Jennifer den Gang einlegte, öffnete McCaul das Handschuhfach. In der matten Beleuchtung sah Jennifer eine Pistole und ein Handy. McCaul legte sich die Waffe auf den Schoß und tippte eine Nummer ins Handy.

Jennifer starrte auf die Pistole. »Warum … warum liegt eine Waffe im Handschuhfach?«

»Halten Sie den Mund.«

»Ich verstehe nicht …«

»Halten Sie den Mund!«, fuhr McCaul sie an und drückte sich das Handy ans Ohr. »Ich bin’s«, sagte er. »Wir sind auf dem Weg nach Cove End. In einer halben Stunde treffen wir uns dort.«

Er schaltete das Handy aus. Jennifer blickte ihn verwundert an. McCaul war plötzlich ein ganz anderer geworden. Er nahm die Waffe in die Hand und befahl mit kalter Stimme: »Fahren Sie los.«

»Sie … Sie sind gar nicht Frank McCaul, stimmt’s?«

»Tun Sie, was ich Ihnen sage. Fahren Sie nach Long Beach.«

71

Wie vereinbart kehrte Mark zum Treffpunkt zurück. Kelso stand vor dem Terminal und telefonierte. Fellows kam in einem schwarzen Pkw und hielt am Bordstein. Kelso schaltete sein Handy ab. »Wir verschwenden nur unsere Zeit«, sagte er zu Mark. »Keine Spur von ihnen. Steigen Sie ein. Die anderen setzen die Suche fort.«

»Sie haben mir gesagt, Sie hätten diesen McCaul überprüft«, stieß Mark wütend hervor.

Kelso musterte ihn wachsam. »Ja. Warum?«

»Ich habe eigene Recherchen angestellt. Mit diesem McCaul stimmt was nicht. Entweder haben Sie mich belogen, Kelso, oder Ihnen ist ein schlimmer Fehler unterlaufen.«

Kelso runzelte die Stirn. »Was wollen Sie damit sagen? Was für Recherchen? Mit wem haben Sie gesprochen?«

»Das tut nichts zur Sache«, erwiderte Mark, der blass geworden war. »Was geht hier ab? Sagen Sie es mir. Sofort!«

Grimes, der aus dem Flughafengebäude kam, und Fellows, der aus dem Wagen gestiegen war, schauten dem Streit hilflos zu. Einige Passanten verlangsamten ihre Schritte und beobachteten die beiden Männer neugierig.

»Hier ist nicht der richtige Ort für lange Diskussionen«, sagte Kelso verlegen. »Reißen Sie sich zusammen. Wenn Sie reden wollen, steigen Sie in den Wagen.«

»Bevor ich irgendwo hinfahre, will ich die Wahrheit wissen«, rief Mark. »Die volle Wahrheit und keine Lügenmärchen oder irgendeinen Scheiß! Was führen Sie und die CIA im Schilde, Kelso?«

»Steigen Sie ein!«, brüllte Kelso. Ein paar Schaulustige starrten ihn neugierig an.

»Zum Teufel mit Ihnen. Ich verlange eine Erklärung.«

Plötzlich ging alles blitzschnell: Kelso gab seinen beiden Agenten ein Zeichen. Sie stürzten sich auf Mark. Fellows presste ihm eine Hand auf den Mund, während Grimes ihm den rechten Arm auf den Rücken drehte. Kelso öffnete die Wagentür. Ehe Mark sich versah, wurde er auf die Rückbank gestoßen. Grimes hielt ihn gepackt.

Kelso zeigte den Gaffern seine Dienstmarke. »Polizei. Der Mann wird in Gewahrsam genommen. Gehen Sie weiter! Hier gibt es nichts zu sehen!«

Kelso setzte sich zu Mark auf die Rückbank und schlug ihm die Faust gegen den Wangenknochen. »Idiot! Müssen Sie in der Öffentlichkeit herumbrüllen? Am liebsten würde ich Ihnen eine Kugel in den Kopf jagen. Ich hätte nicht mal ein schlechtes Gewissen.«

Fellows setzte sich hinters Steuer, ließ den Motor an und jagte davon. Mark setzte sich vergebens gegen Grimes zur Wehr. Seine Wange brannte höllisch.

Kelso kochte vor Wut. »Wann begreifen Sie endlich, dass wir Jennifer beschützen müssen? Ihr unsinniges Verhalten bringt uns nichts als Scherereien. Kapieren Sie das nicht? So dämlich können Sie doch gar nicht sein!« Er nickte Grimes zu. »Legen Sie ihm Handschellen an.«

Grimes zog die Handschellen aus der Tasche, legte sie um Marks Handgelenke und ließ sie einschnappen.

»Jetzt würde ich gern erfahren, was dieses Gefasel über McCaul sollte. Und ich will wissen, mit wem Sie telefoniert haben.«

72

Ein Graupelschauer setzte ein, als sie auf dem Highway durch Long Island fuhren.

»Wer sind Sie?«, fragte Jennifer und stellte die Scheibenwischer an.

»Nennen Sie mich Nick Staves.«

»Warum … warum geben Sie sich als McCaul aus?«

Staves steckte die Pistole ein. »Es war die einfachste Methode, mich Ihnen zu nähern. Auf diese Weise konnte ich Sie am besten vor den Leuten beschützen, die Sie töten wollen, sobald sie haben, was sie suchen.«

»Wer will mich töten, und hinter was sind diese Leute her, von denen Sie reden?«

»Wir sprechen darüber, wenn wir in Cove End angekommen sind.«

Jennifer wurde schwindelig. Das Lenkrad glitt ihr aus den Händen. Der Chevy drohte von der Fahrbahn abzukommen. Blitzschnell griff Staves ins Steuer und hielt den Wagen auf der Straße. »Passen Sie auf, verdammt! Ich reiß mir nicht seit Tagen den Arsch auf, damit ich jetzt bei einem Autounfall draufgehe. Schauen Sie auf die Straße!«

Doch Jennifer konnte sich kaum noch auf das Fahren konzentrieren. Sie stand kurz vor einem Zusammenbruch. »Ich kann nicht mehr … Ich will endlich wissen, was los ist.«

»Fahren Sie. Ich erkläre Ihnen später alles.«

Kelsos Agenten ließen Mark los. Er rieb sich die brennende Wange. »Wo … bringen Sie mich hin?«

»Sie gehen mir gehörig auf den Wecker, Ryan. Grimes hat Sie am Flughafen von einem öffentlichen Fernsprecher aus telefonieren sehen. Sagen Sie mir auf der Stelle, mit wem Sie gesprochen haben!«

Seine aussichtslose Lage fachte Marks Wut zusätzlich an. »Das können Sie nicht machen, Kelso. Sie können mich nicht gegen meinen Willen festhalten. Das ist Freiheitsberaubung.«

»Das interessiert mich nicht! Sagen Sie mir, mit wem Sie telefoniert haben, sonst sitzen Sie bald bis zum Hals im Dreck.«

»Warum haben Sie mich angelogen, Kelso? Mit diesem McCaul stimmt etwas nicht.«

Kelso funkelte ihn feindselig an. Er konnte seine Wut kaum zügeln. Mark machte sich auf einen erneuten Faustschlag gefasst. »Ich habe nicht gelogen. Mir ist vollkommen schleierhaft, was Sie meinen. Beantworten Sie meine Frage.«

»Wie wär’s, wenn Sie mir als Zeichen Ihres Vertrauens die Handschellen abnehmen würden?«

Kelso nickte Grimes zu. »Nehmen Sie ihm die Dinger ab.«

Mark rieb sich die Handgelenke, nachdem Grimes ihn von den Fesseln befreit hatte. »Ein Freund von mir hat Erkundigungen über diesen McCaul für mich eingezogen.«

»Warum?«

»Weil ich Ihnen nicht vertraue und Sie mir Informationen vorenthalten.«

»Ging es bei dem Telefonat in Brig auch um McCaul?«

Mark nickte. »Mein Freund hat McCauls Haus auf Long Island aufgesucht und etwas Seltsames herausgefunden.«

Kelso hob die Augenbrauen. »Und was?«

»Sie haben gesagt, McCaul wäre am Montag in die Schweiz geflogen. McCauls Nachbar aber schwört, er wäre am Sonntag von zwei Männern in einem schwarzen Buick abgeholt worden.«

Kelso wurde blass. Er zog McCauls Foto aus der Tasche und schaltete die Innenbeleuchtung des Wagens ein. »Sehen Sie sich das Foto nochmal an«, forderte er Mark auf. »Ist das der Mann, den Sie gesehen haben?«

Mark blickte auf das Bild. »Das ist eine miese Aufnahme. Außerdem konnte ich nur einen flüchtigen Blick auf ihn werfen. Aber er könnte es sein. Gestalt, Frisur und Haarfarbe stimmen.«

Kelso schüttelte beunruhigt den Kopf. »Das heißt doch nichts, Ryan. Ein neuer Haarschnitt und eine billige Tönung!«

»Ich habe ihn nur kurz gesehen …«

»Je mehr ich über Jennifers seltsamen Unfall in den Alpen nachdenke, desto größer werden meine Zweifel. Ich frage mich, ob dieser McCaul wirklich rein zufällig in Jennifers Wagen gerast ist. Die Sache könnte auch inszeniert gewesen sein. Vielleicht ist dieser McCaul gar nicht der Mann, für den er sich ausgibt. Jetzt wird mir langsam einiges klar.«

Mark presste die Lippen aufeinander. »Sie haben doch Erkundigungen über ihn eingeholt.«

»Stimmt. Über McCaul. Aber bevor er nicht leibhaftig vor uns steht, können wir nicht hundertprozentig sicher sein.«

»Wer könnte der Kerl sein, wenn er nicht McCaul ist?«

73

»Ich arbeite für die CIA.«

Jennifer starrte Nick Staves ungläubig an. »Was?«

»Für den Geheimdienst in Langley, Virginia …«

»Ich kenne die CIA. Was ist mit dem richtigen Frank McCaul?«

»Er ist an einem sicheren Ort. Ich habe mir kurzfristig seine Identität geliehen. Sie glauben mir doch, Jennifer?«

»Ich … ich weiß nicht. Wer will mich töten?«

»Ein Mann namens Jack Kelso. Er hat Sie mehrmals besucht und sich als Freund Ihres Vaters ausgegeben. Das war eine Lüge.«

Jennifer war wie vor den Kopf geschlagen. »Mein Gott.«

»Zuerst erkläre ich Ihnen, was das ›Projekt Wintermond‹ bedeutet. Kelso arbeitet für die CIA. Vor zwei Jahren führte er unter diesem Codenamen eine verdeckte CIA-Operation durch. Ziel der Ermittlungen war die Prime International.«

»Warum?«

»Das Unternehmen gehörte einer Scheinfirma auf den Caymans, die wiederum einem russischen Mafia-Klan gehörte, den Moskajas. Sie investierten das Vermögen illegaler Offshore-Konten in den USA – deshalb wurde die CIA in den Fall verwickelt. Die Operation Wintermond hatte das Ziel, ihnen ein für alle Mal das Handwerk zu legen.«

»Die Prime International gehörte der Russenmafia?«

Staves nickte. »Die Firma diente dazu, Schwarzgeld zu waschen. Ihr Vater wusste nicht, dass das Unternehmen in kriminelle Machenschaften verwickelt war, bis Kelso erschien und ihn aufklärte. Er überredete ihn, der CIA zu helfen, handfeste Beweise zu sammeln, damit die CIA die Inhaber der Prime International hinter Gitter bringen konnte.«

»Aber … warum hätte mein Vater zustimmen sollen?«

»Kelso kannte ein Geheimnis Ihres Vaters … das Geheimnis von Joseph Delgado.«

In den nächsten Minuten klärte Staves Jennifer über die Vergangenheit und die Vorstrafen ihres Vaters auf. »Als Gegenleistung ließ Kelso das Vorstrafenregister und die Gerichtsprotokolle vernichten. Nichts wies mehr auf die Existenz Joseph Delgados hin. Deshalb brachte dieser Name die Cops damals nicht weiter.«

Jennifer war völlig durcheinander. »Was hat mein Vater in der Schweiz gemacht?«

»Er hatte den Auftrag, zehn Millionen von den Konten der Prime International abzuheben und das Geld einem Gangster namens Karl Lazar vom Moskaja-Klan zu übergeben. Das war eine Falle. Kelso hatte ein gewaltiges Täuschungsmanöver inszeniert.«

»Das müssen Sie mir erklären.«

»Kelso und einige seiner korrupten CIA-Freunde hatten mit Karl Lazar einen Deal ausgehandelt. Sie wollten sich die zehn Millionen unter den Nagel reißen und Ihrem Vater den Diebstahl des Geldes in die Schuhe schieben.«

»Warum?«

»Die Beteiligten hofften, auf diese Weise an das große Geld zu kommen. Karl Lazar sollte Ihren Vater mit Waffengewalt zwingen, das Wasenhorn zu überqueren. Dort wollte er ihn und die Brüder Vogel umbringen und die Leichen in eine Gletscherspalte werfen. Das Geld sollte später mit Kelso und seinen Komplizen geteilt werden. Doch ein Schneesturm durchkreuzte ihren Plan. Den Rest der Geschichte kennen Sie.«

»Warum haben Sie mir das nicht schon eher gesagt? Warum erst jetzt?«

»Ich musste mich den Anweisungen meiner Vorgesetzten beugen. Wir hielten es für besser, Ihnen die Details vorzuenthalten, bis wir die Diskette gefunden und Kelso überführt haben. Die CIA hat seine Operation abgesegnet. Wir hatten ihn allerdings schon lange in Verdacht, zur anderen Seite übergelaufen zu sein. Seine Agenten haben wir sicherheitshalber nicht eingeweiht. Ehrlich gesagt, haben wir die volle Wahrheit erst in den letzten Tagen erfahren.«

»Wir?«

»Der Mann, der uns am Flughafen zur Flucht verholfen hat, gehört zu meinem Team. Meine Leute halten sich im Hintergrund, bis ich sie rufe.«

Jennifer schossen tausend Fragen durch den Kopf. »Wer hat meine Mutter getötet?«

»Kelso. Das Attentat auf Ihre Familie und das spurlose Verschwinden Ihres Vaters gehörten zu seiner Strategie. Alle Indizien sollten auf die alleinige Schuld Ihres Vaters hinweisen.«

»Was ist aus meinem Vater geworden?«

»Er muss in dem Schneesturm ums Leben gekommen sein. Vermutlich liegt sein Leichnam irgendwo in den Bergen.«

»Einer von ihnen hat den Schneesturm überlebt. Der Mann in dem Kloster …«

»Das wissen wir nicht genau. Der Mann, der im Kloster Schutz gesucht hat, könnte auch ein anderer gewesen sein.«

»Es war mein Vater. Er muss es gewesen sein.«

»Quälen Sie sich nicht, Jennifer. Er kann den Schneesturm unmöglich überlebt haben.«

Jennifer wurde von Trauer schier überwältigt. Die Straße verschwamm vor ihren Augen. Sie fuhr rechts ran und ließ den Kopf schluchzend aufs Lenkrad sinken. Staves legte eine Hand auf ihre Schulter. »Es tut mir Leid. Ich kann mir vorstellen, wie Ihnen zu Mute ist.«

»Nein, das können Sie nicht. Sie haben ja keine Ahnung …«

»Sie glauben mir doch, oder?«

Jennifer rieb sich die Augen. »Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll.«

»Das ist verständlich. Es ist alles zu viel für Sie.« Staves griff in die Tasche, zog seinen Dienstausweis hervor und gab ihn Jennifer. Das Dokument sah echt aus. Sie schaute auf das blau-goldene Logo der CIA auf einer Seite und das Foto auf der anderen. Es zeigte den Mann, der neben ihr saß, und sein Name war Nicolas Staves.

»Sie müssen mir glauben. Kelso hat Ihnen genug Lügen aufgetischt.«

Jennifer reichte ihm mit bebender Hand den Ausweis zurück. »Ich würde Ihnen gern glauben.«

»Es ist wohl besser, wenn ich mich wieder ans Steuer setze? Und dann erkläre ich Ihnen, warum Kelso Ihren Freund Mark Ryan in die Sache hineingezogen hat.«

74

Der Wagen fuhr nach Manhattan. Laut prasselte der Regen aufs Dach.

»Wen haben Sie angerufen, Ryan?«, fragte Kelso.

»Das spielt keine Rolle. Mich interessiert, wo Jennifer ist. Sie ist mit einem Kerl unterwegs, der sie möglicherweise töten will.«

»Ich will wissen, mit wem Sie telefoniert haben, verdammt!«, beharrte Kelso.

»Ich sag Ihnen den Namen, wenn alles vorbei ist. Ihre Operation jedenfalls hab ich mit keinem Sterbenswörtchen erwähnt.«

»Wenn ich Ihnen vertrauen soll, müssen Sie mir die Wahrheit sagen, Ryan. Haben Sie anderweitige Erkundigungen eingezogen?«

»Nein.«

»Sicher?«

»Ganz sicher. Haben Sie eine Idee, wo wir Jennifer finden können?«

»Darüber sprechen wir gleich.«

»Eine Frage hätte ich noch.«

»Und die wäre?«

»Sie haben mir nie erklärt, wie die Moskajas von der Existenz der Diskette erfahren haben.«

»Stimmt, hab ich nicht«, erwiderte Kelso mit gequältem Lächeln. »Halten Sie an«, befahl er Fellows.

Der CIA-Agent fuhr an den Bordstein. Kelso zog eine Pistole aus der Tasche, schraubte einen Schalldämpfer auf den Lauf und richtete die Waffe auf Mark. »Ich hoffe, Sie sagen mir die Wahrheit.«

Mark wurde blass. »Was hat das zu bedeuten?«

Grimes riss die Augen auf. »Das könnte ich Sie auch fragen, Sir«, sagte er zu Kelso.

»Leider nimmt die Sache nun eine unerfreuliche Wendung.«

Mark beobachtete fassungslos, wie Kelso die Glock hob und abdrückte. Die Kugel traf Grimes in die Brust. Er war auf der Stelle tot und sank auf der Rückbank zusammen.

»Was, um alles in der Welt …« Fellows drehte sich fassungslos um. Kelso schoss ihm eine Kugel in den Kopf. Fellows’ Körper zuckte, ehe er über dem Lenkrad zusammenbrach.

Für einen Moment stand Mark unter Schock. Dann kochte die Wut in ihm hoch, und er versuchte, sich auf Kelso zu stürzen, doch der CIA-Agent stieß ihm die Glock in die Brust. »Nehmen Sie Vernunft an.«

»Sind Sie wahnsinnig geworden, Kelso?«

»Sie gehen mir auf die Nerven, Ryan. Halten Sie das Maul.« Kelso fühlte Grimes’ Puls und warf den Leichnam auf den Wagenboden; dann stieg er aus und befahl Mark, ebenfalls aus dem Wagen zu steigen, den Beifahrersitz nach hinten zu klappen und auch Fellows’ Leiche vor die Rückbank zu zerren.

»Steigen Sie wieder ein«, sagte Kelso dann. »Sie fahren.«

Mark setzte sich schweißgebadet ans Steuer. Kelso rutschte auf den Beifahrersitz und schlug die Tür zu.

»Warum haben Sie die beiden getötet und mich verschont?«, fragte Mark mit zitternder Stimme.

»Sie sind meine Geisel.«

75

Jennifer spähte durch die regengepeitschte Windschutzscheibe. Ein heftiges Unwetter hatte eingesetzt, während Staves auf dem Highway in Richtung Long Beach fuhr.

Jennifer konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen. Staves’ Enthüllungen hatten sie zutiefst erschüttert.

»Sie hatten übrigens Recht«, sagte Staves. »Mark war tatsächlich in Turin. Er hat auf Kelsos Befehl hin Ihre Beschattung übernommen.«

»Woher wissen Sie das?«

»Wir haben Marks Haus verwanzt. Er und Kelso sind Ihnen seit Ihrer Landung in der Schweiz gefolgt.«

»Warum?«

»Es sollte jemand in Ihrer Nähe sein, falls Sie Beweise finden, die Kelso belasten. Mark sollte ihn mit den neuesten Informationen versorgen. Dann aber bin ich aufgetaucht und habe seine Pläne durchkreuzt. Aber Mark glaubt immer noch, Kelso sei um Ihre Sicherheit besorgt.«

»Was hat Kelso vor?«

»In erster Linie will er seine eigene Haut retten und in Erfahrung bringen, was mit seinem Anteil der Beute passiert ist. Da er nun von der Diskette erfahren hat, will er sie in seinen Besitz bringen. Vermutlich hat er vor, sie an die Moskajas zu verkaufen, um sich auf diese Weise für den Verlust der fünf Millionen zu entschädigen. Wir gehen davon aus, dass er Chuck McCaul ermordet hat.«

»Weshalb?«

»Nachdem die Leiche im Gletscher entdeckt worden war, wurde die Situation für Kelso brenzlig. Er musste wissen, ob es Beweise für seine Schuld gab. Vermutlich hat er oder einer seiner Leute sich mit Chuck McCaul getroffen, um zu erfahren, ob die Polizei in dem Rucksack Beweisstücke gefunden hat. Anschließend hat Kelso oder einer seine Leute McCaul ermordet – sicherheitshalber.«

Jennifer musterte Nick Staves beunruhigt. Und wenn das alles wieder nur Lügen sind? Vielleicht will der Kerl mich umbringen …

»Was ist, Jennifer?«

»Nichts.«

»Sie wissen wirklich nicht, wo Ihr Vater die Kassette versteckt haben könnte? Wir müssen sie finden, bevor Kelso mit der Suche beginnt. Möglicherweise hat Ihr Vater sie im Haus versteckt oder Hinweise auf das Versteck hinterlassen. Denken Sie genau nach, Jennifer.«

»Ja …«

»Kelso will die Diskette um jeden Preis in seinen Besitz bringen. Er würde nicht davor zurückschrecken, Profikiller anzuheuern, die ihn unterstützen.«

»Und Ihre Leute?«

»Die folgen uns. Ich rufe sie an.« Staves zog das Handy aus der Tasche, wählte eine Nummer und lauschte.

»Was ist?«, fragte Jennifer.

»Keine Verbindung. Ich versuche es gleich noch einmal. Machen Sie sich keine Sorgen.«

»Sie machen Witze! Wenn es stimmt, was Sie mir über diesen Kelso erzählt haben, ist dem Mann alles zuzutrauen. Vielleicht hat er Ihr Handy lahm gelegt.«

»Das glaube ich nicht«, beteuerte Staves. »Wahrscheinlich hat der Sturm einen Kurzschluss ausgelöst. Hören Sie, Jennifer. Wir haben die Sache bald überstanden. Dann rechnen wir mit Kelso ab. Zuerst aber müssen wir die Kassette Ihres Vaters finden. Notfalls stellen wir das ganze Haus auf den Kopf. Aber vielleicht fällt Ihnen ja ein, wo er die Kassette versteckt haben könnte.«

»Vielleicht.«

»Kann ich mich auf Ihre Hilfe verlassen?«

»Ja.«

Als sie Cove End erreichten, regnete es in Strömen. Das Tor zum Grundstück war nicht verschlossen. Staves fuhr auf das dunkle Haus zu und parkte den Chevy auf dem Kiesweg.

76

Sie fuhren in hohem Tempo über den Highway Richtung Long Beach. Der Regen prasselte auf die Windschutzscheibe. Mark hatte alle Mühe, nicht von der nassen Fahrbahn abzukommen.

»In Long Beach fahren Sie ab.«

»Warum?«

»Sie fragen zu viel, Ryan.«

»Ist Jennifer im Haus ihrer Eltern? Es geht um die Diskette, nicht wahr?«

»Zerbrechen Sie sich nicht meinen Kopf, Ryan. Nehmen Sie einfach die nächste Ausfahrt.«

»Ich will Antworten, Kelso. Der Tod von Paul March geht auf Ihr Konto, stimmt’s? Sie haben ihm eine Falle gestellt.«

Kelso grinste. »So langsam scheint Ihnen ein Licht aufzugehen.«

»Nicht March hat die zehn Millionen gestohlen. Das waren Sie.«

»Nicht ganz. Ich habe mit Lazar gemeinsame Sache gemacht. Unglücklicherweise verschwanden die zehn Millionen, als er und March auf dem Wasenhorn ums Leben kamen. Vermutlich liegt das Geld in einer Gletscherspalte, so wie die Leichen von March und Lazar, und wird für immer verschollen bleiben.«

»So war es nicht geplant, was?«

Kelso schüttelte den Kopf. »Nicht ganz. Lazar wollte mit den zehn Millionen untertauchen und mir später die Hälfte übergeben. March und die Brüder Vogel sollten getötet werden und in einer tiefen Gletscherspalte verschwinden.«

»Haben Sie die zehn Millionen nicht gesucht?«

Kelso presste die Lippen aufeinander. »Das war die Schwachstelle des Plans. Lazar hat mir nie verraten, wo genau er die Grenze überqueren wollte. Ich überließ ihm die Entscheidung, was sich als verdammter Fehler erwies. Bis Marchs Leichnam gefunden wurde, hatte ich keine Ahnung, wo ich suchen sollte und was aus Lazar geworden war.«

»Die Explosion in der Leichenhalle, Carusos Ermordung und das Gemetzel im Kloster – das alles war Ihr Werk. Sie haben andere für die Morde verantwortlich gemacht, weil Sie von Ihrer Mitschuld an Paul Marchs Tod ablenken wollten.«

»Sie sind ein kluger Junge.«

»Sie haben mir nichts als Märchen aufgetischt. Zuerst soll die Russenmafia die Morde begangen haben. Plötzlich könnten Lazar oder March den Schneesturm überlebt und versucht haben, die Ermittlungen zu behindern. Das waren alles Ablenkungsmanöver, Kelso, damit Ihre Vorgesetzten Ihnen nicht auf die Schliche kommen.«

»Ich bin beeindruckt, Ryan. Sie hätten das Zeug, in Langley zu arbeiten.«

»Warum haben Sie das alles getan? Nur um Ihre Spuren zu verwischen?«

»Haben Sie eine Ahnung, was die Diskette wert ist? Vergessen Sie die zehn Millionen. Hier geht es um mindestens fünfzig Millionen. Die Moskajas würden diese Summe sofort zahlen, damit sie nicht in den Knast wandern.«

»Das glaube ich Ihnen gern. Und Sie wollen für immer von der Bildfläche verschwinden?«

Kelso nickte. »Niemand wird mich jemals finden. Auch die CIA nicht.«

»Dafür würde ich meine Hand nicht ins Feuer legen.«

»Glauben Sie mir, Ryan, nach dreißig Jahren bei der CIA weiß ich genau, wie ich meine Spuren verwischen kann.«

»Warum tun Sie das, Kelso?«

»Ich könnte Ihnen eine ganze Reihe von Gründen nennen. Wut. Neid. Geldgier. Eines Tages hat man die Schnauze gestrichen voll. Die Moskajas und tausende anderer internationaler Krimineller streichen Millionen ein, während wir die braven Bürger spielen und für ein läppisches Gehalt immer wieder den Kopf hinhalten. Und wofür das alles? Für eine lausige goldene Uhr und eine beschissene Pension, falls man das Glück hat, so lange zu überleben. Es sei denn, man kommt auf die Idee, sich die miesen Tricks zu Nutze zu machen, die man bei der CIA lernt. Beantwortet das Ihre Frage?«

»Wo ist die Diskette?«

»Ich habe das untrügliche Gefühl, Jennifer könnte mir bei der Suche behilflich sein, wenn ich ihrer Erinnerung ein wenig auf die Sprünge helfe.«

»Was haben Sie vor?«

»Das werden Sie bald sehen.«

77

Leroy Brown hatte die beiden Männer nie zuvor gesehen. Ihre Dienstmarken wiesen sie als Detectives der New Yorker Polizei aus. Die Wange des Mannes mit dem blonden Haar war geschwollen. Leroy führte ihn und seinen Kollegen durch das Cauldwell-Pflegeheim. »Warum wollen Sie mit Bobby sprechen?«

Der Blonde warf ihm einen betrübten Blick zu. »Seine Schwester hatte einen Autounfall und wurde schwer verletzt.«

»Was? Wann ist das passiert?«

»Heute Nachmittag. Nach ihrer Landung am Flughafen ist sie in ein Taxi gestiegen, das in einen Unfall verwickelt wurde.«

»Du liebe Zeit, das sind schlechte Nachrichten. Jenny ist Bobbys einzige Verwandte. Das wird ein schwerer Schlag für den Jungen.«

»Trotzdem müssen wir ihn mitnehmen. Jennifer will ihn sehen.«

»Davon weiß ich nichts, Officer. Bobby ist derzeit in keiner guten Verfassung. Wir tragen die Verantwortung für ihn, und ohne Genehmigung darf er das Haus nicht verlassen.« Leroy führte die beiden Männer einen verlassenen Gang hinunter. Vor einer Tür mit einer Glasscheibe blieb er stehen. Die Männer sahen Bobby neben dem Fenster in einem Rollstuhl sitzen. Er kritzelte auf ein Blatt. »Ist er das?«

»Ja, das ist Bobby. Wie schon gesagt, brauche ich eine Genehmigung, damit Sie …«

»Hier hast du deine Genehmigung.« Der Blonde zog eine Pistole aus der Tasche und hämmerte Leroy den Lauf gegen die Schläfe. Der kräftig gebaute Krankenpfleger schnappte benommen nach Luft. Als der Kumpan des Blonden ihm einen wuchtigen Faustschlag verpasste, brach Leroy schließlich zusammen.

Die beiden Männer zogen den bewusstlosen Pfleger über den Gang zu einer Abstellkammer, warfen ihn hinein und verschlossen die Tür.

»Jetzt holen wir uns den Jungen«, sagte der Blonde.

Lou Garuda hatte die Schnauze gestrichen voll. Er war am späten Nachmittag in seine Wohnung zurückgekehrt, wo Angeline im Bett auf ihn wartete. Die nackte Schönheit lächelte ihn an und rekelte sich genüsslich.

»Ich warte schon den ganzen Nachmittag auf dich. Komm her, Lou.«

Doch das Telefonat mit Mark Ryan hatte Garudas Wut entfacht. Er setzte sich auf die Bettkante und zündete sich eine Zigarette an.

»Was ist mit dir?«, fragte Angeline.

Garuda blies wütend den Rauch aus. »Der Fall, von dem ich dir erzählt habe, diese Leiche im Eis …«

»Was ist damit?«

»Irgendetwas ist da faul, aber ich weiß nicht, was.«

Garudas Blick schweifte in die Ferne. Auf seiner Stirn glitzerten Schweißperlen.

»Kannst du deinen Job nicht mal fünf Minuten vergessen, Lou?«

»Tut mir Leid, mein Schatz. Diese Sache bringt mich noch um den Verstand.«

Angeline strich zärtlich über Lous Rücken und ließ ihre Hand zwischen seine Schenkel gleiten. »Warum kommst du nicht zu mir ins Bett? Ich sorg schon dafür, dass du nicht mehr an den Fall denkst …«

Lou Garuda drückte die Zigarette aus, erhob sich und ging zur Tür. »Ich muss wieder los, Liebling. Ich ruf dich an.«

»Wohin gehst du denn so eilig?«

»Ich liebe dich, mein Schatz.«

»Lou …«

Das laute Stöhnen erinnerte Lou Garuda an Sex, wobei er nicht sicher war, ob das Stöhnen Lust oder Schmerz verriet. Garuda war in den Wagen gestiegen und losgefahren, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen und über seine nächsten Schritte nachzudenken. Schließlich hatte er aus mehreren Gründen beschlossen, zum Cauldwell-Pflegeheim zu fahren.

Erstens wollte er wissen, wie es Bobby ging. Zweitens könnte er sein Gespräch mit Ryan fortsetzen, falls er Bobby zufällig besuchte. Drittens wollte er unbedingt noch einmal mit Bobby sprechen. Wahrscheinlich war die Frage, ob sein Vater jemals die Russenmafia oder die Inhaber der Prime International auf den Caymans erwähnt hatte, ziemlich dumm, doch Garuda wollte nichts unversucht lassen.

Als er nun den Gang zu Bobbys Zimmer hinunterlief, hörte er lautes Stöhnen hinter der Tür einer Abstellkammer. Verwundert blieb er stehen. Es hörte es sich an, als hätte jemand schlimme Schmerzen.

»Wer ist da?«, rief Garuda.

Keine Antwort. Garuda drückte die Klinke. Die Tür war verschlossen. Als sein suchender Blick über den Fußboden glitt, entdeckte er den Schlüssel. Er hob ihn auf und öffnete. In der beengten Abstellkammer lag Leroy. Aus einer tiefen Kopfwunde strömte Blut. Seine Augen glänzten in der Dunkelheit.

»He, Mann! Was ist passiert?«

Leroy presste sich stöhnend eine Hand an den Kopf. »Die Bullen … haben mich zusammengeschlagen …«

»Was?«

»Ich fühle mich, als hätte ein Elefant mir auf dem Schädel rumgetrampelt. Holen Sie einen Arzt, bitte. Und der Junge … der Junge …«

Garuda brauchte ein paar Sekunden, bis der Groschen fiel. »Scheiße!«, fluchte er dann und rannte den Weg zurück zu einer geöffneten Feuerschutztür, die in den Garten führte. Ungefähr hundert Meter hinter dem Parkplatz sah er zwei Männer, die Bobby in einen dunkelblauen Buick stießen und davonfuhren.

Verdammt!

Garuda hatte seine Dienstwaffe nicht bei sich. Sie lag ebenso im Wagen wie sein Handy. Er schaute dem Buick hilflos hinterher. Die graue Abgaswolke hüllte das Nummernschild ein.

Garuda ballte vor Zorn die Fäuste. Er musste sofort die Verfolgung der Entführer aufnehmen und unbedingt mit Mark Ryan sprechen.

Eine Minute später saß er keuchend und schwitzend im Wagen und ließ den Motor an.

78

Jennifer stieg aus dem Chevy und trat in den strömenden Regen. Nick Staves wies ihr mit der Taschenlampe den Weg. Als sie die Veranda erreichten, waren beide nass bis auf die Knochen. »Geben Sie mir den Schlüssel«, sagte Staves.

Jennifer wühlte in ihrer Handtasche und reichte ihm das Verlangte. Staves schloss die Tür auf und ging Jennifer voraus ins Haus. Die Alarmanlage heulte auf. Jennifer schaltete das Licht ein.

»Machen Sie das Licht wieder aus und stellen Sie die Alarmanlage ab, Jennifer«, rief Staves und richtete den Strahl der Taschenlampe auf das kleine Schaltpult der Anlage.

Jennifer tippte den Code ein, und das Heulen verstummte. »Wo bleiben Ihre Agenten?«, fragte sie.

Staves wählte erneut die Nummer und drückte sich das Handy ans Ohr.

»Was ist?«

»Keine Verbindung. Ich kapier’s einfach nicht. Gibt es hier im Haus ein Telefon?«

»Nein, schon lange nicht mehr.«

»Macht nichts«, sagte Staves. »Meine Agenten sind in der Nähe und kennen den Treffpunkt. Ich versuche es nachher noch einmal.«

Plötzlich erhellte das grelle Licht eines Blitzes die Eingangshalle, und Jennifer erstarrte. Mit einem Mal konnte sie keinen Fuß mehr vor den anderen setzen. In dem tosenden Sturm hatte das Haus sich in den verbotenen Ort ihrer Erinnerungen verwandelt … grässliche Erinnerungen an das Drama in jener blutigen Nacht.

Staves, der ihre Angst spürte, strich ihr über den Arm. »Sie brauchen keine Angst zu haben. Wo sollen wir suchen?«

Jennifer riss sich aus ihrer Erstarrung. »Im Arbeitszimmer, auf dem Speicher und im Keller«, sagte sie leise.

Jennifer betrat das dunkle Arbeitszimmer. Die Terrassentür erstrahlte im grellweißen Licht eines Blitzes. Jennifer tastete nach dem Schalter und knipste das Licht an.

»Sie durchsuchen den Schreibtisch. Ich übernehme die Regale«, sagte Staves.

Das Zimmer hatte sich kaum verändert. Jennifers Blick glitt über den Schreibtisch aus Apfelholz und den Lederstuhl. Die Bücher ihres Vaters und seine Fotos waren verschwunden. Geister. Überall in diesem Haus leben Geister. Es kostete Jennifer große Überwindung, in den Schubladen zu wühlen. Staves suchte derweil nach geheimen Verstecken in den leeren Regalen. Nach zehn Minuten gab er auf. »Es hat keinen Zweck. Wir suchen in den anderen Zimmern. Uns bleibt nicht viel Zeit. Kelso ist uns garantiert auf den Fersen.«

»Glauben Sie wirklich?«

»Der kann an fünf Fingern abzählen, was wir vorhaben. Er wird nicht lange auf sich warten lassen.«

Jennifer und Staves durchsuchten den Speicher und den Keller, ohne etwas zu finden. Anschließend gingen sie in die Küche. Staves schloss die Hoftür auf und öffnete. Der heftige Sturm riss ihm die Tür fast aus der Hand. Keine Sekunde später erlosch das Licht.

Staves knipste seine Taschenlampe an. »Das Unwetter hat einen Kurzschluss verursacht.«

Jennifer schaute durchs Fenster auf den beinahe überschwemmten Garten und die Bäume, die sich im Sturm bogen. Blitze zuckten über den Himmel. Hohe Wellen schlugen gegen das Bootshaus. »Da draußen ist es lebensgefährlich.«

»Geben Sie mir Ihre Hand und lassen Sie nicht los, sonst landen Sie noch im Wasser«, sagte Staves.

»Okay.«

Staves klappte den Kragen hoch und trat mit Jennifer hinaus ins Unwetter.

»Halten Sie hier«, befahl Kelso.

Mark hielt zweihundert Meter von Cove End entfernt. Auf der anderen Straßenseite stand sein Elternhaus. Es brannte kein Licht. Eine Flucht war im Augenblick so gut wie aussichtslos. Kelso hätte sofort auf ihn geschossen. »Lassen Sie den Motor laufen und machen Sie die Scheinwerfer aus. Na los, Ryan! Sonst schieße ich Ihnen eine Kugel in den Kopf. Fahren Sie jetzt langsam weiter.«

Mark näherte sich dem Haus im Schritttempo.

»Halten Sie an und stellen Sie den Motor ab«, sagte Kelso, als sie fünfzig Meter von Cove End entfernt waren.

Das Motorgeräusch verstummte. Eine Windbö ließ den Wagen erbeben. Kelso warf einen Blick auf das dunkle Anwesen, bevor er auf die Uhr sah. »Wir sind früh dran.«

»Was meinen Sie damit?«

»Wir warten.«

»Worauf?«

»Auf einen Anruf. Ich erfahre gleich, wann der Zeitpunkt für unseren großen Auftritt gekommen ist.«

»Ich verstehe nicht …«

»Nur Geduld, Ryan.«

79

Das Bootshaus und der Steg lagen im Dunklen. Wellen spülten gischtend über das Dock. Staves öffnete die Tür zum Bootshaus. Der Strahl der Taschenlampe glitt über das Motorboot, die Regale mit den Ersatzteilen und das verrostete Werkzeug.

»Steigen Sie ins Boot«, sagte Staves. »Durchsuchen Sie jeden Winkel.«

Jennifer gehorchte und begann ihre Suche in der kleinen Kabine und im Steuerhaus. Staves beleuchtete den Motorraum. Seine rechte Hand glitt durch sämtliche Ritzen. Anschließend suchte er in den Regalen. Er nahm das Werkzeug und die Motorteile herunter. Seine Augen funkelten gefährlich. Als er die Regale ausgeräumt hatte, trat er wütend gegen den Bootsrumpf. Jennifer bekam es mit der Angst.

»Wo ist die Kassette, Jennifer? Denken Sie nach! Wo kann sie sein? Wo?« Als Jennifer schwieg, drehte Staves sich zu ihr um, packte ihr grob ins Haar und verpasste ihr eine schallende Ohrfeige. Jennifer prallte taumelnd gegen die Wand. »Ich hab Sie was gefragt, verdammt!«

Jennifer war wie gelähmt. Zitternd suchte sie nach Halt. Ihre Wange brannte. Kein Wort kam über ihre Lippen. Staves geriet in Rage. »Sie verheimlichen mir etwas! Die Kassette muss hier irgendwo sein. Wo, verdammt nochmal?«

»Ich … ich weiß es nicht.« Staves’ Wutausbruch jagte Jennifer so schreckliche Angst ein, dass sie versuchte, die Flucht zu ergreifen. Staves holte sie mühelos ein und umklammerte ihr Handgelenk. »Wohin so eilig, junge Frau?«

»Lassen Sie mich los. Sie tun mir weh. Bitte …«

»Halten Sie den Mund!«, brüllte Staves und zerrte sie aus dem Bootshaus hinaus auf den nassen Rasen.

In der Küche zog Staves das Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer. »Ich bin’s. Bringt ihn zum Nebeneingang.«

Wenige Sekunden später erhellten zwei Scheinwerfer die Einfahrt. Bremsen quietschten; ein Wagen hielt. Ein übergewichtiger Mann mit schwarzem Schnurrbart quälte sich aus dem Sitz. Es war Marty, der ihnen auf dem Kennedy-Flughafen zur Flucht verholfen hatte. Als der zweite Mann aus dem Wagen stieg, zuckte Jennifer zusammen. Sie erkannte den blonden Killer, dem sie auf Vogels Bauernhof begegnet waren, auf den ersten Blick. Die beiden zerrten einen dritten, schmächtigen Mann aus dem Auto. Im strömenden Regen konnte Jennifer sein Gesicht nicht erkennen. Die Killer schleiften ihren Gefangenen ins Haus. Sein Kopf ruhte auf der Brust; seine Füße rutschten über den Schotterweg. Wenige Schritte vom Haus entfernt erhellte ein Blitz das Gesicht des schmächtigen Mannes.

»Bobby …!«

Jennifer wollte zu ihrem Bruder, doch Staves griff ihr ins Haar. »Bringt ihn rein«, befahl er den Männern; dann führte er ein zweites Telefonat. »Ich hab alles versucht, aber es kam nichts dabei heraus, Kelso«, rief er ins Handy. »Die Schlampe weiß nicht, wo die Kassette ist. Was soll ich jetzt tun …? Ja … okay. Ich hab aber keine Lust, die ganze Nacht hier rumzuhängen.«

Nach dem Gespräch wandte er sich Jennifer zu. »Und jetzt sagen Sie mir endlich, wo Ihr Vater die Diskette versteckt hat.«

80

Als Kelsos Handy klingelte, hob Mark den Kopf. Der CIA-Agent lauschte dem Anrufer. »Warten Sie da«, sagte er. »Ich komme. Ryan ist bei mir«, stieß er wütend hervor und beendete das Gespräch.

»Steigen Sie aus«, befahl er Mark in drohendem Tonfall.

»Warum?«

Kelso wies ihm mit der Waffe den Weg zu Jennifers Elternhaus. »Stellen Sie mir keine blöden Fragen. Gehen Sie zum Nebeneingang. Los!«

»Ruhig, Bobby, ruhig. Ich bin bei dir. Bist du verletzt? Sag es mir.«

Die beiden Männer zerrten Bobby in die Küche und stießen ihn neben Jennifer auf einen Stuhl. Seine Augen waren vom Weinen geschwollen. Seine linke Wange war aufgeplatzt.

Als Jennifer ihren Bruder in die Arme schloss, begann er zu schluchzen. »Nick mit dem Kopf, wenn du okay bist. Bitte, Bobby.«

Er schaute sie an wie ein verängstigtes Kind. Als Jennifer mit dem Ärmel die Tränen von seinen Wangen wischte, nickte er verhalten. Doch er war sichtlich verwirrt. Die Entführung aus der vertrauten Umgebung des Pflegeheims war mehr, als er verkraften konnte.

»Dir geht’s prächtig, Bobby, nicht wahr?«, sagte Staves.

»Sie Mistkerl! Sie haben ihn geschlagen!«

»Regen Sie sich nicht auf.« Staves grinste höhnisch und zeigte mit dem Daumen auf seine beiden Komplizen. »Kelso ist unterwegs. Er bringt jemanden mit. Setzt euch in den Wagen und haltet Wache.«

Jennifer sprach ihrem Bruder Trost zu, während die Männer hinausgingen.

Eine Minute später heulte ein Motor auf. Ein Wagen fuhr in die Einfahrt. Staves zog sich einen Stuhl heran, drehte ihn herum und setzte sich.

»Wer sind Sie eigentlich? Was wollen Sie von mir?«, fragte Jennifer. Sekunden später hörte sie Schritte vor der Tür.

Staves hob die Hände. »Ganz ruhig. Sie werden es gleich erfahren.«

81

Die Küchentür wurde geöffnet. Mark trat ein, gefolgt von Kelso. Er drückte Mark die Mündung einer Pistole in den Rücken.

Jennifer wurde blass. Fassungslos beobachtete sie die Ankömmlinge.

»Setzen Sie sich. Na los!«, sagte Kelso zu Mark, knallte die Tür zu und wandte sich an Jennifer. »Sie haben meinen Partner ja schon kennen gelernt. An Nick ist ein Schauspieler verloren gegangen, nicht wahr? Wenn es gilt, andere zum Narren zu halten, gibt es bei der CIA keinen Besseren.«

Staves grinste. »Wie hat Ihnen meine Vorstellung gefallen? Mir ist nur ein einziger Fehler unterlaufen. Die Idee mit dem Bremsschlauch war zwar nicht schlecht, aber die Bremsflüssigkeit sickerte langsamer heraus, als ich vermutet hatte. Eigentlich sollten die Probleme mit den Bremsen Sie kurz nach Verlassen des Hotels zum Anhalten zwingen. Ich wollte den edlen Ritter spielen, der Ihnen zu Hilfe eilt, und mit der dämlichen Geschichte, jemand würde Ihnen nach dem Leben trachten, Ihr Vertrauen erlangen. Tja, aber dann musste ich Ihren Wagen rammen, um Ihnen das Leben zu retten. Letztendlich hat alles doch ganz gut geklappt.«

»Die Bombe in der Leichenhalle, der Mord an Caruso und seiner Frau und die Morde an den Mönchen gehen auf das Konto dieser feinen Herren«, sagte Mark zu Jennifer. »Diese blutigen Inszenierungen dienten einzig und allein dazu, von ihrer Mitschuld am Tod deines Vaters abzulenken.«

An Kelso gewandt, fuhr Mark fort: »Ihr Motiv war Geldgier. Und Staves? Warum hat er es getan?«

»Sagen wir mal so: Ihm gefiel meine Rentenvorsorge besser als die von Vater Staat«, erwiderte Kelso mit einem breiten Grinsen. »Ihr Freund ist ein heller Kopf«, sagte er dann zu Jennifer. »Das muss man ihm lassen. Er hat alles durchschaut.«

»Wer sind die anderen Männer, die hinter uns her waren und die Bobby entführt haben?«, fragte Jennifer.

»Gekaufte Killer. Das Gute am Job bei der CIA ist, dass man die Besten in der Branche kennt. Profikiller, die für Geld alles tun. Der Bursche, den Sie aus dem Zug gestoßen haben, hatte leider Pech. Er sollte Ihnen nur Angst einjagen, wollte es aber zu gut machen. Hätte er besser aufgepasst, würde er noch leben.«

»Warum haben Sie Jennifer gejagt und Staves gleichzeitig auf sie angesetzt, damit er den Beschützer mimt?«, fragte Mark.

»Ein alter CIA-Trick. Zuerst inszeniert man eine lebensgefährliche Situation, und dann rettet man der Zielperson das Leben. Wenn man Glück hat, vertraut sie ihnen anschließend blind und offenbart ihnen sogar ihre Geheimnisse«, erklärte Kelso. Er zog sich einen Stuhl heran und setzte sich. »Das war der Plan. Staves sollte Jennifers Vertrauen erlangen. Sie sollte ihn als ihren Beschützer und Freund betrachten, der sie aus jeder Gefahr rettet. Das Täuschungsmanöver brachte uns sogar einen Schritt weiter, indem wir die Spur zu Vogel fanden. Auf diese Weise erfuhren wir von der Existenz der Kassette, und was aus Lazar und March geworden war. Ein erstklassiger Plan, wenn Sie mich fragen.«

Jennifer starrte Kelso an. »Was ist mit Frank McCaul geschehen?«

»Der Bursche musste sterben. Ebenso wie sein Sohn Chuck. Sein inszenierter Unfall war eine große Hilfe für unseren Plan.«

»Sie sind ein niederträchtiger Bastard, Kelso«, stieß Jennifer verächtlich hervor.

Er lachte. »Und bald bin ich ein sehr reicher Bastard.«

»Sie haben meine Mutter umgebracht und auf Bobby geschossen.«

Kelso warf Staves einen Blick zu. »Haben Sie es ihr gesagt?«

Staves nickte. »Ja, sie weiß, dass wir ihrem Daddy mit Lazars Hilfe eine Falle gestellt haben.«

»Es ist leider alles wahr«, sagte Kelso gelassen. »Nehmen Sie es nicht persönlich. Uns ging es nur um das Geld.«

Jennifers blinder Zorn auf Kelso ließ sie jede Beherrschung verlieren. Sie stürzte sich wutentbrannt auf ihn, doch gegen den CIA-Agenten hatte sie keine Chance. Er ergriff ihr Handgelenk und riss ihr brutal den Arm auf den Rücken. Mark sprang vom Stuhl auf und packte Kelso am Kragen.

»Das würde ich an Ihrer Stelle bleiben lassen«, sagte Staves und richtete seine Waffe auf Marks Kopf.

Bobby verfolgte mit vor Angst weit aufgerissenen Augen das Geschehen und schrie plötzlich los.

»Das war nicht besonders klug von Ihnen, Jennifer«, sagte Kelso. »Ihr Bruder ist ja ganz durcheinander, der arme Kerl. Setzen Sie sich.« Er stieß sie auf den Stuhl. Jennifer nahm Bobby in die Arme.

»Geben Sie mir den Schlüssel«, befahl Kelso.

Jennifer öffnete ihre Handtasche und reichte ihm den kleinen silbernen Schlüssel. Kelso betrachtete ihn, warf ihn in die Luft und ließ ihn auf den Tisch fallen. »Kaum zu glauben, dass so ein kleiner Schlüssel so viel Ärger machen kann.«

»Was wollen Sie von mir?«, fragte Jennifer trotzig. »Ich weiß nicht, wo die Kassette ist.«

Kelso zog lächelnd die Pistole aus der Tasche und schraubte einen schwarzen Schalldämpfer auf den Lauf. »Schade. Dann haben wir uns nichts mehr zu sagen.«

82

»Wir haben die ganze Zeit geglaubt, Sie würden uns etwas vorenthalten«, fuhr Kelso fort. »Leider haben wir es trotz unserer zahlreichen kleinen Tricks nicht geschafft, Ihre Zunge zu lösen. Vielleicht haben Sie uns doch die Wahrheit gesagt.«

Er legte die Pistole auf den Küchenschrank und faltete die Hände. »Die Kassette ist mit Sicherheit irgendwo auf diesem Grundstück. Wissen Sie, warum ich das glaube? Vor zwei Jahren habe ich in jeder New Yorker Bank nachgeprüft, ob Ihre Eltern irgendwo ein Schließfach haben. Das war nicht der Fall. Und was sagt mir das? Entweder hat Ihr Vater die Kassette weggeworfen, oder er hat sie versteckt. Ich an seiner Stelle hätte etwas so Wertvolles an einem sicheren Ort untergebracht – ganz in meiner Nähe. Was meinen Sie, Jennifer? Stimmen Sie mir zu?«

»Ich weiß wirklich nicht, wo mein Vater …«

Kelso hämmerte die Faust auf den Tisch. Jennifer verstummte erschrocken. »Strengen Sie Ihren Grips an, verstanden? Sollte Ihnen nach unserer netten Unterhaltung nichts einfallen, erschieße ich Ryan. Anschließend verpasse ich Bobby eine Kugel in den Kopf. Und Sie sind dann als Letzte dran. Drei Kugeln, und alles ist vorbei. Doch wenn Sie mir helfen, die Kassette zu finden, lasse ich Ryan und Bobby vielleicht am Leben. Kapiert?«

»Sie lügen! Sie werden uns alle töten.«

Kelso spielte versonnen mit der Pistole. »Okay. Sie haben die Wahl zwischen einem langen, schmerzhaften Todeskampf und einem schnellen Tod. Die Entscheidung liegt ganz bei Ihnen. Sie wollen Ihrem Bruder Bobby doch sicher unnötige Qualen ersparen, oder?«

Bobby stieß einen lauten Schrei aus. Jennifer drückte ihren Bruder verzweifelt an sich. Sie konnte nichts für ihn tun.

Kelsos blaue Augen starrten sie ungerührt an. »Habe ich mich klar ausgedrückt?«

»Ja …«, sagte Jennifer stockend.

Kelso erhob sich. »Gut. Übrigens ist mir noch etwas Wichtiges eingefallen, das alle vergessen haben. Jeder hat es übersehen. Fragen Sie mich, was es ist.«

»Was … was ist es?«, fragte Jennifer.

Kelso drückte den Lauf der Waffe auf Bobbys Schläfe. »Niemand hat Ihren Bruder je gefragt, wo die Kassette sein könnte. Was meinen Sie? Ob Bobby etwas weiß?«

Bobby krümmte sich und suchte Schutz in den Armen seiner Schwester. »Bitte, tun Sie ihm nichts …«, flehte Jennifer.

Kelso schürzte nachdenklich die Lippen. »Okay. Fragen Sie Bobby, ob er was weiß. Vielleicht fällt ihm etwas ein, wenn er nicht bedroht wird. Nick und ich lassen Sie allein, damit Sie in Ruhe plaudern können. Okay?«

»Ja«, sagte Jennifer leise.

Kelso ließ die Waffe sinken und wandte sich an Staves. »Wo ist ihr Handy?«

»Hat sie verloren.«

»Funktioniert das Telefon im Haus?«

»Nein.«

»Liegen in den Schubladen Küchenmesser?«

»Nein.«

»Gut.« Kelso nickte Staves zu. Sein Komplize zündete sich eine Zigarette an, öffnete die Küchentür zum Garten und trat hinaus. Der Wind zerzauste sein Haar. Staves schlug den Jackenkragen hoch und ging vor dem Fenster auf und ab, paffte wütend an der Zigarette und spähte durchs Küchenfenster auf die Gefangenen.

Kelso öffnete die Tür zur Diele. Bevor er hinausging, warf er den dreien einen grimmigen Blick zu. »Nick lässt Sie nicht aus den Augen. Ich warte im Korridor. Die Vorder- und Rückseite des Hauses werden ebenfalls bewacht. Sie kommen hier nicht lebend raus. Also bleiben Sie schön artig am Tisch sitzen und rühren Sie sich nicht von der Stelle. Sollten Sie einen Fluchtversuch unternehmen oder um Hilfe schreien, werden Sie den morgigen Tag nicht erleben. Habe ich mich deutlich ausgedrückt?« Kelso schaute auf die Uhr. »Ich gebe Ihnen zehn Minuten, keine Sekunde länger. Wenn die Kassette bis dahin nicht aufgetaucht ist, erschieße ich einen nach dem anderen. Bobby ist als Erster fällig.«

83

Der Wind heulte um das Haus. Jennifer blickte auf die Bäume im Garten, die sich im Sturm bogen. Kelso verließ die Küche und schlug die Tür hinter sich zu. Staves, der im Garten auf und ab schritt, warf bedrohliche Blicke durchs Fenster.

»Es tut mir Leid, Jennifer«, sagte Mark. »Ich wollte dir nur helfen.«

Jennifer legte ihm einen Finger auf die Lippen. »Du brauchst mir nichts zu erklären.«

»Ich hätte besser aufpassen müssen.«

»Lass uns nicht darüber reden. Das ist jetzt unwichtig.«

Mark ließ den Blick durch die Küche schweifen. »Sind wirklich keine Messer in den Schubladen?«, fragte er. »Gibt es hier nichts, was ich als Waffe benutzen könnte?«

»Nein. Ein paar Monate nach dem Blutbad habe ich das Besteck und die Küchengeräte weggeworfen.«

Mark drehte sich zu dem kleinen Feuerlöscher an der Wand um. Daneben befand sich eine Tür. »Was ist hinter dieser Tür?«, fragte er.

»Die Vorratskammer.«

»Der Feuerlöscher ist zu sperrig. Den kann man schlecht verstecken. Ich brauche etwas Kleineres … einen scharfen Gegenstand, den ich als Waffe benutzen kann.«

»Mir fällt nichts ein«, sagte Jennifer. Bobby drückte ihre Hand, und unwillkürlich dachte sie an Kelso. Was ist das für ein Mensch, der auf ein hilfloses Kind schießt? Der einem Jungen ohne Skrupel eine Kugel in den Rücken jagt und ihn zum Krüppel macht? Der aus Geldgier eine ganze Familie zerstört? Hätte jetzt Jennifer eine Waffe gehabt, hätte sie Kelso und Staves getötet, ohne Gewissensbisse zu verspüren.

Tränen traten ihr in die Augen. Mark strich ihr über die Schulter. »Bobby will dir etwas sagen.«

Jennifer hob den Blick. Bobby verständigte sich in der Zeichensprache mit ihr. Sie runzelte die Stirn. »Ich verstehe nicht, Bobby. Sag es noch einmal.«

Bobby wiederholte seine Botschaft.

»Was hat er gesagt?«, fragte Mark ungeduldig.

»Er hat ein bisschen Angst.«

»Ein bisschen?«

Bobby fügte ein paar Zeichen hinzu. Jennifer übersetzte: »Nein, große Angst.«

»Willkommen im Club«, sagte Mark und legte Bobby eine Hand auf die Schulter.

Jennifer musterte ihren Bruder. Seine Augen waren vom Weinen gerötet. »Ich weiß jetzt, was Dad zugestoßen ist und warum Mom getötet wurde«, sagte Jennifer betrübt. »Ich werde dir alles erklären, Bobby, aber im Augenblick haben wir keine Zeit dafür. Die Männer, die uns bedrohen, meinen es ernst. Das weißt du doch, Bobby, nicht wahr?«

Bobby nickte und fragte Jennifer in der Zeichensprache: Haben sie Mom und Dad ermordet?

Jennifer fiel die Antwort unendlich schwer. »Ja«, erwiderte sie.

Bobby ließ die Hände sinken.

»Hast du verstanden, was die Männer gesagt haben, Bobby? Sie werden uns töten, wenn wir ihnen nicht sagen, wo die Kassette versteckt ist.«

Bobby nickte. Jennifer rieb sich die Augen. »Weißt du, von welcher Kassette ich spreche, Bobby? Es war eine Kassette für Wertsachen. Sie gehörte Dad.«

Ihr Bruder zog die Stirn in Falten. Vermutlich wusste er gar nicht, wovon sie sprach. Ob er die Kassette je gesehen hatte, stand in den Sternen. Dann bewegte Bobby langsam die Hände. Jennifer drehte sich zum Kühlschrank um.

»Was ist?«, fragte Mark. »Was sagt er?«

»Er glaubt, unter dem Kühlschrank könnte ein Küchenmesser liegen.«

»Wie kommt er darauf?«

»Es ist vor Jahren darunter gerutscht. Unsere Mutter kam nicht heran, und später hat sie nicht mehr daran gedacht.«

Marks Blick wanderte vom Kühlschrank zum Fenster. Staves schritt im Garten auf und ab. Den Bruchteil einer Sekunde trafen sich ihre Blicke. Dann setzte der Agent seinen Kontrollgang fort.

»Ein Messer ist immerhin etwas«, sagte Mark, »aber eine Waffe wäre besser. Haben deine Eltern keine Schusswaffe im Haus?«

»Nein«, sagte Jennifer. »Sie konnten Waffen nicht ausstehen.«

»Wenn wir nur auf die andere Straßenseite könnten! Im Haus meiner Eltern müsste ein Revolver versteckt sein. Mein alter Herr hat ihn immer in seinem Schreibtisch neben dem Bett aufbewahrt. Wenn keiner die Waffe weggenommen hat, müsste sie noch da sein.«

Mark verstummte, als Bobby sich erneut per Zeichensprache zu Wort meldete. Jennifer wurde blass. »Bist du sicher?«

»Was hat er gesagt?«, fragte Mark.

»Er hat eine Idee, wo die Kassette sein könnte.«

84

Als Garuda nach Bobbys Entführung auf dem Parkplatz des Cauldwell-Pflegeheims in seinen Porsche stieg, fiel ihm etwas ein: Er konnte Mark gar nicht erreichen, weil sein Kollege ihm seine Handynummer nicht gegeben hatte.

Mist!

Garuda trat wütend aufs Gaspedal und jagte mit kreischenden Reifen durch das Tor auf die Hauptstraße. Er bog rechts ab und ordnete sich in den Verkehr der Einbahnstraße ein. Schweißtropfen liefen ihm über die Stirn, als er in Richtung Osten fuhr und fluchend nach dem dunkelblauen Buick Ausschau hielt. Nachdem er etwa zehn Minuten mit überhöhter Geschwindigkeit durch die Stadt gerast war, entdeckte er den Buick mit einem blonden Mann am Steuer. Sein Komplize mit dem Schnurrbart und Bobby saßen auf der Rückbank.

Was soll ich jetzt tun?

Garuda fuhr ungefähr einen Kilometer schräg versetzt hinter dem Buick her. Leider war das Nummernschild völlig verdreckt und nicht zu entziffern. Er beschloss, die Polizei später anzurufen. Zuerst musste er wissen, wohin die beiden Hurensöhne in dem Buick fuhren und mit wem er es zu tun hatte. Eins jedenfalls stand fest: Es kam einem Akt der Verzweiflung gleich, am helllichten Tag einen Jungen im Rollstuhl zu entführen.

Ich wette, die Russenmafia hat ihre Finger im Spiel.

Es regnete in Strömen. Stürmischer Wind jagte durch die Straßen. Garuda ließ dem Buick einen Vorsprung von hundert Metern. Es war ein gutes Gefühl, einen Porsche unter dem Hintern zu haben und sich in der Gewissheit zu wiegen, fast jeden anderen Wagen einholen zu können.

Garuda erfreute sich an diesem Gedanken, bis der Buick auf der Reardon Avenue über eine Kreuzung fuhr. Den Bruchteil einer Sekunde später sprang die Ampel auf Rot um. Garuda trat das Gaspedal voll durch, doch es war zu spät. Die Ampel auf der Querstraße schaltete auf Grün, und ein Lieferwagen nahm Garuda sekundenlang die Sicht. Er fluchte wild, bremste in letzter Sekunde und verhinderte knapp den Zusammenstoß mit dem Van. Der Fahrer drückte auf die Hupe. Garuda hob den Mittelfinger.

Er wartete schweißgebadet und mit knirschenden Zähnen, bis der Verkehr auf der Querstraße halten musste und die Ampel vor ihm auf Grün schaltete. Dann jagte er über die nasse, leere Straße.

Doch er hatte den Buick längst aus den Augen verloren.

85

Jennifer wartete auf Bobbys Antwort. »Bist du ganz sicher, Bobby?«

Der Junge nickte.

»Wo ist die Kassette?«, fragte Mark ungeduldig.

»Eine Woche, bevor unser Vater verschwand, wurde Bobby von einem Geräusch geweckt. Der Morgen dämmerte gerade erst. Bobby schaute aus dem Fenster und sah unseren Vater, der am Wasser auf und ab ging.«

»Und?«

»Er hatte eine graue Metallkassette in der Hand.«

»Irrst du dich auch nicht, Bobby?«, fragte Mark.

Bobby schüttelte den Kopf.

»Weiter.«

»Unser Vater schien mit sich zu kämpfen, als wäre er unschlüssig, ob er die Kassette verstecken oder wegwerfen sollte.«

Mark hob die Augenbrauen. »Und was hat er getan?«

»Vater ging ins Bootshaus und kam mit einem schwarzen Plastikbeutel wieder heraus. Er war mit einem blauen Nylonband zugebunden und sah schwer aus, als steckte die Kassette in dem Beutel. Dann kletterte er die Leiter zum Wasser hinunter und verschwand aus Bobbys Blickfeld. Nach ein paar Minuten tauchte er ohne den schwarzen Plastikbeutel wieder auf.«

»Hat er den Beutel ins Wasser geworfen?«

»Das weiß Bobby nicht.«

»Wirklich nicht, Bobby?«

Bobby schüttelte den Kopf. Mark war enttäuscht. »Wenn dein Vater die Kassette ins Wasser werfen wollte, hätte er die Leiter nicht hinuntersteigen müssen. Er hätte sie gleich vom Steg aus ins Wasser werfen können.«

Jennifer dachte darüber nach. »Ich weiß nicht. Vielleicht befürchtete er, jemand könnte etwas hören. Vielleicht war das Motorboot unten an der Leiter festgemacht, und er wollte den Plastikbeutel draußen in der Bucht ins Wasser werfen.«

»Und? War das Boot an der Leiter festgemacht?«

»Das hat Bobby nicht gesehen. Aber es ist gut möglich, weil Dad oft früh am Morgen zum Angeln aufs Meer fuhr. Bobby hat sich dann wieder ins Bett gelegt, weil ihn die Sache nicht weiter interessierte. Und später hat er Vater nie danach gefragt.«

»Ich glaube kaum, dass dein Vater die Kassette ins Meer geworfen hätte, wenn die Diskette darin war«, sagte Mark. »Die Disc war zu wichtig. Er wird sie hier irgendwo versteckt haben. Die Frage ist nur, wo?«

Jennifer spähte aus dem Fenster. Staves lief ruhelos auf und ab. Nachdem er sich dem Steg ein paar Meter genähert hatte, kehrte er wieder um. Jennifer blickte auf das tosende, dunkle Wasser der Bucht.

»Ungefähr hundert Meter weiter draußen sind Markierungsbojen«, sagte sie. »Sie warnen die Fischer vor den Felsen am Ufer.«

»Was willst du damit sagen?«

»Wenn Vater den Plastikbeutel über Bord geworfen hat, könnte er sich an einer Boje orientiert haben, um sich die Stelle zu merken.«

»Das wäre eine Möglichkeit«, sagte Mark, war aber keineswegs überzeugt. Sein Blick huschte nervös zwischen dem Kühlschrank und Staves hin und her, der ihnen im Moment den Rücken zuwandte.

»Was ist?«

»Wir können nicht untätig hier sitzen und warten, bis Kelso zurückkommt«, flüsterte Mark. »Wir müssen etwas unternehmen. Behalte Staves im Auge, Jennifer. Sag mir sofort Bescheid, wenn er aufs Fenster zusteuert.«

»Was hast du vor?«

»Mal sehen, ob ich das Messer unter dem Kühlschank finde.«

»Sei vorsichtig.«

Mark wartete, bis Staves sich dem Steg zuwandte. Dann kniete er sich auf den Boden, schob eine Hand unter die linke Seite des Kühlschranks und tastete über den Boden.

»Hast du’s?«, fragte Jennifer.

»Nein.«

»Versuch es auf der anderen Seite.«

Mark schob eine Hand unter die Lücke und schürfte sich die Haut auf. »Da ist irgendwas …«

»Schnell! Staves kommt zurück!«, drängte Jennifer.

Eine Sekunde später berührten Marks Finger einen schmalen, metallenen Gegenstand. Er presste eine Schulter gegen den Kühlschrank, hob ihn ein paar Zentimeter an und schob seine Finger in die Lücke, bis er das Ding zu fassen bekam. Es war ein rostiges Kartoffelmesser.

»Beeil dich, Mark!«

Mark kroch zurück zum Tisch und steckte sich das Kartoffelmesser in letzter Sekunde, ehe Staves einen prüfenden Blick durchs Fenster warf, in die Tasche.

»Wir müssen so tun, als würden wir uns unterhalten«, sagte Mark. Jennifer beobachtete Staves aus den Augenwinkeln. Er warf einen unschlüssigen Blick in die Küche, ehe er sich wieder abwandte.

Mark stieß einen Seufzer aus. »Hoffentlich hat er nichts bemerkt.«

Staves schlenderte wieder auf den Steg zu. Plötzlich kam Jennifer ein Gedanke. »Die Kassette könnte unter dem Steg versteckt sein.«

»Was?«

»Vater könnte den Plastikbeutel unter dem Steg befestigt haben, an einem der Holzpflöcke. Da würde ihn so schnell keiner suchen …«

Mark drehte sich zum Steg um, der von hohen Wellen überspült wurde. »Ja, kein schlechtes Versteck, falls die Wellen den Plastikbeutel nicht längst weggeschwemmt haben. Wie viel Zeit bleibt uns noch?«

Jennifer schaute auf die Uhr. »Eine Minute.«

Hinter der Tür zur Diele waren Schritte zu hören. Offenbar kehrte Kelso zurück. Mark dachte fieberhaft nach. Sein Blick fiel auf den roten Feuerlöscher. »Sollen wir ihm sagen, was wir wissen?«, flüsterte er. »Ich hätte eine Idee, wie wir ein bisschen Zeit herausschinden könnten. Ihr müsst euch aber genau an meinen Plan halten.«

»Was schlägst du vor?«

Mark erklärte seinen Plan. »Kelso wird uns alle töten, wenn wir es ihm nicht sagen.«

»Und wenn wir es ihm sagen, tötet er uns auch, Jennifer.«

86

Die Tür flog auf. Die Waffe in der Hand, betrat Kelso die Küche. Wie aufs Stichwort kam Staves durch die Gartentür herein und knallte die Tür hinter sich zu. Seine Miene war eisig.

»Haben sie sich gut benommen?«, fragte Kelso.

Staves zeigte mit seiner Pistole auf Mark. »Vielleicht irre ich mich, aber ich glaube, Ryan ist aufgestanden.«

Kelso hob eine Augenbraue. »Was sagen Sie, Ryan?«

»Ich weiß nicht, was er meint.«

»Durchsuchen Sie ihn«, befahl Kelso.

Staves stieß Mark gegen die Wand, durchwühlte seine Taschen und fand das rostige Kartoffelmesser. Er hielt es Kelso unter die Nase.

»Na, na, Ryan«, sagte Kelso zu Mark. »Da war aber einer ungezogen. Sie halten sich wohl für besonders schlau, was?«

Der Agent ballte die Faust und schmetterte sie Mark ins Gesicht. Seine Wange platzte auf. Blut spritzte. Mark kämpfte um sein Gleichgewicht. Staves verpasste ihm einen Fußtritt in den Magen. Stöhnend sank Mark zu Boden.

»Steh auf!«

Mark drückte eine Hand auf seinen Magen und erhob sich schwerfällig. Aus seinen Mundwinkeln sickerte Blut. Kelso richtete die Waffe auf Marks Schläfe und sagte zu Jennifer: »Hat noch jemand Überraschungen parat? Ich warne Sie. Wenn Staves Sie durchsucht und feststellt, dass Sie gelogen haben, verpasse ich Ryan eine Kugel. Und? Gibt es noch mehr Überraschungen?«

»Nein!«, rief Jennifer verzweifelt.

Kelso wandte sich an Mark. »Sie haben gelogen, Ryan. Vielleicht sollte ich ein Exempel statuieren und Sie auf der Stelle töten.«

Kelso spannte den Finger am Abzug. Plötzlich wirbelte er herum und richtete die Waffe auf Bobby. »Oder soll ich zuerst unseren kleinen Freund hier abknallen? Es ist mir verdammt ernst. Was ist Ihnen zu der Kassette eingefallen? Die Zeit ist abgelaufen.«

»Ich weiß, wo sie sein könnte«, antwortete Jennifer.

Kelso strahlte sie siegessicher an. »Na also. Raus mit der Sprache.«

Garuda kurvte auf der Suche nach dem Buick zehn Minuten durch die Straßen. Blitze zuckten über den Himmel. Der Polizist fuhr die ganze Reardon Avenue hinunter, ohne den Buick zu erblicken.

Es regnete wie aus Eimern. Die Scheibenwischer konnten die Wassermassen kaum bewältigen. Garuda musste das Fenster herunterkurbeln, um überhaupt noch etwas sehen zu können. Vermutlich waren die Kidnapper in eine Seitenstraße eingebogen oder in eine Tiefgarage gefahren. Garuda bog in drei Seitenstraßen ab und fuhr immer wieder auf die Hauptstraße zurück. Eine Tiefgarage schien es hier nicht zu geben.

Der Regen fegte durchs Fenster. Schließlich beschloss Garuda, die Polizei zu verständigen, ohne sich große Hoffnungen zu machen. In einer Nacht wie dieser würden die Kollegen den Buick kaum finden.

Er hatte es noch nicht einmal geschafft, sich das verdammte Kennzeichen einzuprägen. Der Buick konnte mittlerweile Gott weiß wo sein. Und zu allem Übel konnte er Mark nicht über Bobbys Entführung informieren. Trotzdem musste er etwas tun.

Garuda hatte die Orientierung verloren. Ein paar hundert Meter weiter entdeckte er ein Straßenschild. Er runzelte die Stirn, hielt am Straßenrand und tippte eine Nummer ins Handy.

87

»Die Kassette soll irgendwo in der Bucht liegen? In der Nähe der Bojen? Das glaube ich nicht.«

Kelso starrte wütend aufs Wasser. Viel konnte er bei diesem Wetter vermutlich nicht sehen. Die Sturmböen erreichten inzwischen Orkanstärke und drohten, die Bäume zu entwurzeln. Mit mürrischer Miene wandte Kelso sich vom Fenster ab und ging auf Bobby zu. »Er soll uns die Wahrheit sagen.«

»Das ist die Wahrheit«, beteuerte Jennifer. »Er hat uns alles gesagt, was er weiß.«

»Mit Ihnen rede ich nicht.« Kelso starrte sie wütend an. »Du musst uns die Wahrheit sagen, Bobby.«

Bobby nickte.

»Wenn er lügt, wird es mir eine Freude sein, etwas zu Ende zu bringen, wozu ich bisher keine Gelegenheit hatte.« Mit höhnischem Grinsen riss Kelso die obersten Knöpfe seines Hemdes auf, schob seine Krawatte zur Seite und entblößte die genähte Wunde eines Messerstichs unterhalb des Halses. »Erinnern Sie sich? Natürlich erinnern Sie sich! Zum Glück haben Sie mich in der Nacht damals nicht getötet.«

Jennifer musterte Kelso mit unverhohlenem Hass. Kelso trat ans Fenster und starrte aufs Bootshaus. »Ist das Boot Ihres Vaters fahrtüchtig?«

»Weiß ich nicht«, erwiderte Jennifer trotzig.

»Geben Sie mir eine klare Antwort! Ja oder nein?«

»Das Boot wurde seit Jahren nicht benutzt. Ich habe keine Ahnung, ob es seetauglich ist.«

»Wollen Sie bei diesem Wetter mit dem Boot rausfahren?«, fragte Staves ungläubig. »Da draußen ist der reinste Orkan!«

Kelso zeigte mit der Pistole auf Mark. »Nicht wir fahren raus, sondern Ryan. Trotzdem müssen wir warten, bis der Sturm nachlässt. Es wird ein paar Stunden dauern, bis er zu den Bojen fahren und nachsehen kann, ob der schwarze Plastikbeutel noch da ist.«

»Was machen wir bis dahin?«, fragte Staves.

Kelso dachte kurz nach. »Bringen Sie Ryan zum Bootshaus, und überprüfen Sie, ob das Boot seetauglich ist. Falls der Tank leer ist, müssen wir Sprit aus dem Wagen abzapfen. Hauptsache, der Motor läuft. Sonst tritt Plan B in Kraft. Falls Ryan Dummheiten macht, jagen Sie ihm eine Kugel in den Kopf.«

Staves knipste seine Taschenlampe an. »Los, Ryan. Beeilung.« Er stieß Mark durch die Tür ins Freie.

Jennifer schaute den beiden Männern nach. Sie kämpften gegen den Sturm an, bis die Dunkelheit sie verschluckte.

Die Kälte kroch Mark in die Glieder. Die salzige Luft peitschte ihm ins Gesicht. Staves stieß ihm die Waffe in den Rücken. Das Dock wurde von stürmischen Wellen überschwemmt. Als sie das Bootshaus erreichten, öffnete Mark die Tür. Staves schaltete das Licht ein.

»Checken Sie das Boot«, sagte er. »Wenn Sie mich verarschen, knall ich Sie ab.«

Mark wischte sich den Regen aus dem Gesicht. »Darf ich Sie etwas fragen, Staves? Vertrauen Sie Kelso wirklich? Er wird Sie ebenso töten wie Grimes und Fellows. Der Mann ist ein Psychopath. Dem kann man unmöglich vertrauen.«

»Wollen Sie mir einen Deal vorschlagen, Ryan?«

»Warum nicht?«

Staves hob die Pistole und schlug sie Mark ins Gesicht. »Da haben Sie meine Antwort. Los, an die Arbeit.«

Nach fünf Minuten wusste Mark, dass das Motorboot nicht seetauglich war. Im Tank waren zwar ein paar Liter Sprit, aber das Boot war seit Jahren nicht benutzt worden, und der Motor würde sicher gar nicht erst anspringen. Außerdem war das Holz an einigen Stellen morsch. »Das ist die reinste Zeitverschwendung. Ich würde nach wenigen Minuten ertrinken. Das Boot ist nicht sicher.«

Staves trat fluchend gegen den Schiffsrumpf.

»Ich mache Ihnen einen Vorschlag, Staves.«

»Sie wissen doch, was ich von Ihren Vorschlägen halte.«

»Aber Sie hätten die Möglichkeit, eher als Kelso an die Kassette heranzukommen. Wollen Sie sich meinen Vorschlag nun anhören oder nicht?«

»Okay. Reden Sie.«

»Bobby hat etwas vergessen. Das könnte die Basis für einen Deal zwischen uns sein.«

»Was für ein Deal?«

»Sie lassen uns gehen und bekommen dafür die Kassette.«

In Staves’ Augen funkelte Misstrauen. »Spucken Sie aus, was Sie zu sagen haben.«

»Vielleicht ist die Kassette gar nicht an einer Boje. Sie könnte woanders versteckt sein.«

»Und wo?«

»Unter dem Steg«, sagte Mark und erklärte es ihm.

»Sie haben uns etwas verschwiegen«, zischte Staves wütend.

»Hätten Sie das an meiner Stelle nicht auch getan? Ich dachte, Jennifer und Bobby hätten eine größere Überlebenschance, wenn ich nur mit Ihnen verhandle. Gegen Kelso habe ich keine Chance. Und Sie auch nicht. Kelso interessiert sich nur für seine eigenen Pläne. Er will alles für sich allein. Hören Sie zu. Wenn die Kassette am Steg versteckt ist, nehmen Sie das Ding und lassen uns gehen. Sie müssten nicht mit Kelso teilen.«

Staves zögerte. »Und wenn die Kassette nicht da ist? Wenn sie doch an einer Boje hängt?«

»Es bleibt bei unserer Abmachung.«

Staves schürzte die Lippen und musterte Mark von oben bis unten.

»Ich möchte Ihr Wort, Staves.«

Staves zog ein rotes Nylonseil aus dem Motorboot und warf es Mark zu. »Hier. Binden Sie sich das um die Taille.«

»Warum?«

»Ich will nicht, dass Sie ersaufen, wenn Sie einen Blick unter den Steg werfen.« Er grinste. »Jedenfalls nicht, bevor wir gefunden haben, was wir suchen.«

Sturmgepeitschte Wellen ließen das Bootshaus erbeben. »Sie haben gehört, was Kelso gesagt hat, Staves. Wir müssen warten, bis der Sturm sich gelegt hat. Bei diesem Wetter wäre es der reinste Selbstmord, aufs Meer zu fahren.«

»Wir ändern den Plan. Sie tun, was ich sage.«

88

Danny Flynn kaute auf seiner Zigarre, während er sich mit langweiligen Büroarbeiten herumschlug. Das Telefon klingelte. Er stellte den Lautsprecher ein und hob ab.

»Flynn.«

Regen peitschte gegen die Fensterscheibe. Ein Orkan zog über Manhattan hinweg. Blitze zuckten am Himmel. Flynn fragte sich, ob die Stromleitungen durchhielten oder ob er seine Schicht eher beenden konnte. Die Verbindung war miserabel. Dennoch erkannte er Lou Garudas Stimme und verstand, was er wollte. Flynn verzog das Gesicht. »Hast du getrunken, Lou?«

»Ich bin stocknüchtern. Hast du mich verstanden?«

»Ja. Und die beiden Killer, die den Jungen entführt haben, sollen zur Roten Mafia gehören?«

»Ganz sicher bin ich mir nicht, Danny. Ich sitze hier auf Long Island in meinem Wagen und hab die Schnauze gestrichen voll. Ein Kollege von mir hat mich gebeten, Erkundigungen über die Moskajas einzuholen. Mann, ich hab gesehen, wie der Junge entführt wurde, und die beiden Typen könnten Ausländer gewesen sein! Die ganze Sache stinkt zum Himmel, Danny.«

»Und was habe ich damit zu tun?«

»Ich hab vor zwei Jahren an einem merkwürdigen Fall gearbeitet. Ein Typ namens Paul March verschwand spurlos, und seine Frau wurde ermordet. Erinnerst du dich?«

»Nee. Was willst du eigentlich von mir?«

»Ich bin dem Buick bis zur Reardon Avenue gefolgt, hab ihn dann aber aus den Augen verloren.«

»Ach?«

»Du musst mir einen Gefallen tun.«

»Noch einen? Was willst du diesmal?«

Lou Garuda erklärte es ihm.

89

Jennifer hörte einen furchtbaren Schrei. Mark und Staves waren in der Dunkelheit nirgendwo zu sehen. Sie machte sich schreckliche Sorgen. Was, wenn Marks Plan nicht aufging und Staves ihn tötete? Vielleicht bezahlte er die Suche nach der Kassette mit dem Leben. Bobby und sie würden dann ebenfalls sterben.

In den nächsten fünf Minuten würde sich ihr aller Schicksal entscheiden. Es ging um Leben und Tod.

Jennifer versuchte, ihre Ängste zu bezwingen. Zärtlich strich sie Bobby durchs Haar. Es gab so vieles, was sie ihm sagen wollte. Er hatte ein Recht zu erfahren, warum Kelso ihre Eltern umgebracht hatte, aber dazu war jetzt keine Zeit. Und vielleicht würden sie diese Zeit nie mehr haben.

Tief in ihrem Innern zweifelte Jennifer am Erfolg ihres Plans. Es kostete sie unglaublich viel Kraft, sich auf die einzelnen Schritte zu konzentrieren. Ihr Hass auf Kelso war so übermächtig, dass sie ihn kaum noch bezwingen konnte.

Halte dich genau an den Plan, hatte Mark gesagt.

Und wenn er nicht funktioniert?

Jennifer schaute verstohlen auf die Uhr. Mark und Staves waren vor drei Minuten zum Bootshaus gegangen. Kelso hatte sich von dem Blonden ablösen lassen. Es war höchste Zeit.

Jennifer drückte Bobbys Hand. Das war das Zeichen. Bist du bereit?

Er antwortete ihr in der Zeichensprache: Bereit.

Der Blonde hob die Augenbrauen. »Was macht der denn da?«

»Er braucht seine Medikamente.«

»Welche Medikamente?«

»Es geht ihm nicht gut. Er braucht sein Mittel gegen epileptische Anfälle. Wenn er unter Stress steht, ist die Gefahr eines Anfalls besonders groß.«

»Vergessen Sie’s. Er muss ohne seine Pillen auskommen.«

Jennifer ging Marks Plan im Geiste noch einmal durch. Sie wusste genau, was sie und Bobby zu tun hatten. Im Stillen betete sie, der Plan möge gelingen. Falls es schief ging, mussten sie alle einen hohen Preis zahlen.

Bobby begann zu zappeln und sich zu winden. Sein Körper wurde von heftigen Zuckungen erfasst. Er rutschte zu Boden. Jennifer geriet in Panik. Sie kniete sich neben ihren Bruder, doch der Blonde stieß sie weg. »Was ist mit ihm?«

»Er hat einen Anfall! Bitte, ich brauche ein Handtuch. Bitte!«

Jennifer wollte zur Spüle, doch der Blonde hielt sie fest. »Setzen Sie sich wieder hin!«, fuhr er sie an. »Ich geb Ihnen ein Handtuch.«

Jennifer nutzte ihre Chance und riss den Feuerlöscher von der Wand. Als der Blonde sich mit dem Handtuch umdrehte, richtete Jennifer den Schlauch auf sein Gesicht und drückte den Hebel herunter.

Nichts.

Panik erfasste Jennifer. Der Schaum hatte den Mann blenden sollen, doch es sickerte kein Tropfen heraus. In ihrer Hast hatte Jennifer vergessen, den Sicherheitsstift herauszuziehen.

Der Blonde lief vor Wut rot an. »Du elendes Miststück!«

Er ließ das Handtuch fallen und zog seine Waffe. Jennifer schleuderte ihm den Feuerlöscher ins Gesicht. Der Blonde schrie auf. Aus der klaffenden Wunde an seiner Wange spritzte Blut. Er taumelte, presste eine Hand auf die Wunde und sank zu Boden. Benommen streckte er den Arm aus und versuchte Jennifer zu packen. Diesmal schlug sie ihm den Feuerlöscher mit voller Wucht auf den Schädel. Das Geräusch berstender Knochen ließ sie würgen. Mit einem lauten Stöhnen brach der Killer zusammen.

Jennifer schauderte. Sie brauchte zwei Sekunden, um sich zu fangen. Wie in Trance ergriff sie die Waffe des Killers. Bobby hatte seine Vorstellung beendet. Er war leichenblass. Die Gewalttat seiner Schwester setzte ihm schrecklich zu.

»Ganz ruhig, Bobby. Wir müssen uns an Marks Plan halten.« Sie zeigte auf die Speisekammer. »Du musst dich dort verstecken, bis …« Jennifer verstummte mitten im Satz. Bis ich zurückkehre, hatte sie sagen wollen, doch sie wusste nicht, ob sie jemals wiederkam. Es hing davon ab, ob das Glück auf ihrer Seite stand, und ob sie schnell genug laufen konnte. Würde sie es schaffen, bevor Kelso sie alle tötete?

»Bleib in der Vorratskammer, bis es sicher ist.«

Jennifer öffnete die Tür des kleinen Raumes, der mit Regalen ausgestattet war. Der Platz reichte so eben. »Du darfst dich nicht bewegen und keinen Mucks von dir geben. Es ist dunkel darin, und vielleicht hörst du Schüsse, aber du musst trotzdem in der Kammer bleiben. Wenn du ein Geräusch machst und Kelso und seine Killer entdecken, wo du bist, ist alles aus.«

Auf Jennifers Stirn standen Schweißperlen. Sie half Bobby, sich in der beengten Speisekammer auf den Boden zu setzen. Ihr Bruder sah schrecklich hilflos aus. Die Angst stand ihm ins Gesicht geschrieben. Er zitterte am ganzen Leib. Jennifer hätte ihn gern in die Arme geschlossen und ihn getröstet, aber die Zeit lief ihnen davon. Sie musste das Haus verlassen haben, ehe Kelso zurückkehrte. »Versprich mir, dass du dich nicht bewegst.«

Bobby nickte.

»Mach die Augen zu. Denk an früher, als wir hier im Haus Verstecken gespielt haben. Erinnerst du dich?«

Bobby nickte und kniff die Augen zusammen.

»Ich mach jetzt die Tür zu, Bobby. Hab keine Angst.«

Als Jennifer die Tür hinter sich schloss, fiel ihr etwas ein. Wenn der blonde Killer ein Handy bei sich hatte, könnte sie den Notruf verständigen. Hastig durchsuchte sie seine Taschen und zog erleichtert das Handy hervor.

Sie schaltete es ein, wartete ungeduldig, bis das Display leuchtete, und wählte die Nummer des Notrufs. Eine Frauenstimme meldete sich. »Notrufzentrale.«

»Bitte!«, rief Jennifer. »Mein Name ist March, Jennifer March. Helfen Sie uns. Sie werden mich und meinen Bruder töten …«

Mitten im Satz hörte sie Schritte vor der Tür und ließ das Handy auf die Küchenfliesen fallen, wobei die Batterie herausfiel.

O Gott.

Kelso kam zurück. Sie musste noch in dieser Sekunde die Flucht antreten.

Der Türgriff bewegte sich.

Es war zu spät.

90

»Es ist zu gefährlich, Staves.« Mark band die Nylonschnur um seine Taille, nachdem er das andere Ende an eine Sprosse der Stegleiter geknotet hatte. Die Zeitspanne zwischen den einzelnen Wellen betrug knapp sieben Sekunden. Der Steg knarrte und ächzte unter dem Ansturm der Wassermassen. Mark hatte große Zweifel am Gelingen der Operation. Bei diesem Orkan würde er es kaum schaffen, die Leiter hinunterzuklettern, ohne gegen den Steg geschleudert oder von den Wellen mitgerissen zu werden.

Staves richtete die Waffe auf ihn und reichte ihm die Taschenlampe. »Pech für Sie. Steigen Sie die Treppe runter, und sehen Sie unter dem Steg nach.«

»Ich habe Ihnen doch gesagt …«

»Halten Sie das Maul und tun Sie, was ich Ihnen sage! Los jetzt!«

Mark schob das Handgelenk durch die Schlaufe und packte die Taschenlampe. Er schaltete das Licht ein, wartete die nächste Welle ab und begann den gefährlichen Abstieg. Die stürmische See sah Furcht erregend und bedrohlich aus. »Das ist der helle Wahnsinn«, brüllte er.

»Beeilung!«, rief Staves. In dem tosenden Lärm konnte man kaum sein eigenes Wort verstehen.

Mark klammerte sich an die sechste Sprosse, als eine hohe Welle den Steg überflutete und ihn von einer Seite auf die andere warf. Er rutschte ab, ergriff das Seil und schaffte es mit Müh und Not, sich daran zurück zur Leiter zu ziehen.

Dann stieg er die nächsten vier Stufen hinunter. Er war nass bis auf die Knochen. Wieder schlug eine Welle über seinem Kopf zusammen. Er klammerte sich mit aller Kraft an der Leiter fest. Als die Welle verebbte, konnte er einen Blick unter den Steg werfen. Selbst im Licht der Taschenlampe war es schwierig, in der aufgewühlten See etwas zu erkennen. Die dunklen Wogen versperrten ihm die Sicht. Nach ein paar Sekunden hatten seine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt. Der Lichtstrahl der Taschenlampe glitt über die Balken unter dem Steg.

Nichts.

Die nächste Welle schleuderte ihn gegen die Leiter. Mark klammerte sich verzweifelt ans Seil. Nachdem die Welle verebbt war, erblickte er im Licht der Taschenlampe einen dunklen Gegenstand. Er starrte auf den schwarzen Plastikbeutel, der an einem Querbalken befestigt war.

Mark kletterte die Leiter hinauf und zog sich auf den Steg. Das Salzwasser kratzte in seiner Kehle. Er fröstelte und musste husten.

»Und?«, rief Staves.

»Ich hab was gesehen. An einem Balken hängt ein schwarzer Plastikbeutel.«

Staves rief aufgeregt: »Warum haben Sie das verdammte Ding nicht mitgebracht?«

»Das ging nicht. Der Beutel ist an einem Querbalken festgebunden. Ich muss ihn abschneiden und brauche ein Messer …«

Von Staves’ Gesicht tropfte der Regen. Er zog ein Schweizer Taschenmesser aus der Tasche und klappte eine Klinge heraus. Seine Augen funkelten wachsam, als er Mark das Messer reichte, wobei er ihm die Pistole an den Kopf hielt. »Ich warne Sie, Ryan. Wenn Sie sich für besonders schlau halten, knall ich Sie ab. Und jetzt holen Sie den Beutel.«

Jennifer umklammerte die Pistole mit zitternden Händen und versteckte sich hinter der Küchentür. Ihr Herz klopfte zum Zerspringen. Die Klinke wurde heruntergedrückt. Es war zu spät, zu Marks Elternhaus zu rennen, um von dort zu telefonieren. Ihr Peiniger kehrte zurück. Jennifer atmete tief ein.

Sie musste Kelso beseitigen. Ihr blieb keine andere Wahl.

Doch schon der bloße Gedanke versetzte sie in Angst und Schrecken. Brachte sie es über sich, einen Menschen absichtlich zu töten? Zwar hatte Kelso ihre Familie zerstört, und in Jennifer brannte der Wunsch nach Rache, doch wenn sie Kelso tötete, würde sie sich mit ihm auf eine Stufe stellen.

Aber war sie überhaupt schnell genug?

Kelso würde sofort Verdacht schöpfen, sobald er den blutüberströmten Blonden auf dem Boden liegen sah.

Doch jetzt gab es kein Zurück mehr. Die Tür wurde geöffnet.

Kelso trat ein. Jennifer starrte auf seinen Hinterkopf. Ihr blieb nur der Bruchteil einer Sekunde. Sie zielte auf Kelsos Nacken.

Der erste Schuss muss sitzen!

Sie schloss die Augen und drückte ab. Der Rückstoß riss ihre Hand nach oben.

91

Jennifer hatte das Gefühl, als würden die nächsten Szenen sich in Zeitlupe abspielen. Die Schussdetonation verebbte. Sie riss die Augen auf.

Kelso taumelte, prallte auf die Arbeitsplatte und sank zu Boden. Er presste eine Hand auf seinen Nacken. Zwischen den Fingern sickerte Blut hervor. Ohne nachzudenken, feuerte Jennifer einen zweiten Schuss ab.

Diesmal traf sie Kelsos Hand. Die Kugel durchdrang ein Gelenk und riss Kelso beinahe einen Finger ab.

Er schrie laut auf und kroch wütend auf die Küchentür zu. Vermutlich hatte er nur einen Streifschuss abbekommen. Jennifer zielte auf seinen Oberkörper. Der Schuss ging weit daneben. Kelso rappelte sich auf und trat rückwärts durch die offene Tür zur Küche. Keine Sekunde später hob er seine Waffe und feuerte vier schnelle Schüsse ab. Die Kugeln schlugen in die Wand über Jennifers Kopf.

»Du Miststück!«, brüllte Kelso und drückte erneut ab. »Du verdammtes Miststück!«

Jennifer suchte verzweifelt Deckung. Eine Kugel streifte ihren Arm. Brennender Schmerz schoss durch ihren Körper. Sie stieß einen schrillen Schrei aus. Die Waffe glitt ihr aus der Hand. Es war zu gefährlich, sie aufzuheben. Sie musste fliehen, bevor eine Kugel die Tür zur Vorratskammer durchschlug und Bobby tötete, denn Kelso feuerte blindwütig um sich. Eine Kugel surrte über Jennifers Kopf hinweg, als sie in die Diele und zur Haustür rannte.

Es gab kein Zurück mehr. Sie musste sich genau an Marks Plan halten: Lauf zum Haus meiner Eltern, und verständige den Notruf. Und es könnte sein, dass im Schreibtisch eine Waffe liegt.

Der Gedanke an ihren Bruder schnürte Jennifer die Kehle zu. Der Schusswechsel musste Bobby höllisch erschreckt haben. Jennifer wusste nicht, ob er die Nerven hatte, in seinem Versteck auszuharren. Sie hatte das Gefühl, ihren Bruder im Stich zu lassen.

Lieber Gott, beschütze Bobby. Er darf nicht sterben.

Jennifer rannte hinaus in den strömenden Regen und eilte über den Rasen. Mitten auf der Straße blickte sie sich keuchend um. Kelso taumelte durch die Haustür ins Freie, eine Hand in den Nacken gepresst. Den Bruchteil einer Sekunde trafen sich ihre Blicke.

Kelso mobilisierte alle Kräfte und setzte die Verfolgung fort.

Die Nachtschicht raubte Danny Flynn den letzten Nerv. Seit Lou Garuda ihn gebeten hatte, alle Hebel in Bewegung zu setzen, um den March-Jungen zu finden, war an einen verfrühten Feierabend nicht mehr zu denken.

Flynn hatte eine Fahndung herausgegeben. Sämtliche Streifenwagen, die im Dienst waren, erhielten Anweisung, auf einen dunkelblauen Buick mit zwei Männern und dem entführten siebzehnjährigen Bobby March zu achten. Doch Flynn gab sich keinen großen Hoffnungen hin, bis er zehn Minuten später einen dringenden Anruf von einem Sergeant erhielt.

»Danny? Wir haben da was, das dich interessieren könnte. Gerade hat eine Frau die Notrufzentrale angerufen. Ihr Name war Jennifer March. Sie sagte, dass sie und ihr Bruder in Lebensgefahr schweben. Als ich den Namen March hörte, dachte ich, ich ruf dich an …«

Flynn machte sich Notizen. »Was hat sie noch gesagt?«

»Nichts. Anschließend war die Leitung tot.«

»Wiederhol nochmal, was genau die Frau gesagt hat.« Zwanzig Sekunden später legte Flynn auf und rief Garuda an. »Lou, hier Danny. Wo steckst du?«

»Ich fahr immer noch durch Long Island und such den verdammten Buick. Was soll ich sonst tun?«

»Hör zu. Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht. Vor ein paar Minuten haben wir von einer Frau über Handy einen panischen Notruf erhalten. Ihr Name war Jennifer March. Sie sagte, sie und ihr Bruder würden in Lebensgefahr schweben. Dann war die Leitung tot.«

Garuda fuhr an den Straßenrand und hielt. »Wo ist sie, Lou?«

»Das wissen wir nicht. Der Handy-Provider konnte den Anruf nicht zurückverfolgen. Das Gespräch war zu kurz. Wenn sie sich nicht wieder meldet, können wir die Sache vergessen.«

»Wer weiß, ob sie sich wieder meldet, Danny!«

»Genau das ist die schlechte Nachricht.«

Mark hatte Angst, zu ertrinken. Salzwasser schwappte ihm in den Mund. Immer wieder schlugen Wellen über seinem Kopf zusammen. Verzweifelt klammerte er sich an das Seil. Staves stand auf dem Steg und hielt die Waffe auf ihn gerichtet. Mark hatte keine Möglichkeit zur Flucht. Er hatte gehofft, Staves ins Wasser reißen zu können, doch der Killer war auf der Hut. Hätte er das Seil durchgeschnitten, wäre Mark binnen Sekunden ertrunken.

Mark überlegte fieberhaft, wie er entkommen könnte, sobald er auf den Steg zurückkletterte.

Er hatte das Seil durchgeschnitten, mit dem der schwarze Plastikbeutel an den Balken geknotet war, und hielt nun das Schweizer Messer. Der Beutel war schwer und barg einen rechteckigen Gegenstand. Mark presste ihn an seine Brust und kletterte mühsam die Leiter hinauf. Die eisigen Wogen spülten über ihn hinweg.

»Werfen Sie das Messer weg!«, brüllte Staves. »Und dann kommen Sie her. Passen Sie auf den Beutel auf.«

Verdammt. Mark hatte sich an die Hoffnung geklammert, Staves würde das Messer in der Aufregung für einen Moment vergessen.

»Na los! Das Messer weg, Ryan!«

Mark warf das Messer auf den Steg. Staves zog am Seil. Als Mark die letzte Sprosse der Leiter erreicht hatte, kniete er sich erschöpft hin. Ihm blieb nichts anderes übrig, als Kräfte zu sammeln, sich auf Staves zu stürzen und das Risiko einzugehen, erschossen zu werden. Eine andere Möglichkeit gab es nicht.

Staves beugte sich hinunter, um den Plastikbeutel aufzuheben. Mark holte tief Luft und setzte zum Sprung auf den Killer an, als ein Schuss durch die Dunkelheit peitschte. Dann ein zweiter, ein dritter.

Im Haus wurde geschossen. Jennifer! Bobby! Mark richtete sich auf. Staves ergriff den Plastikbeutel und versetzte Mark einen Tritt. »Mach’s gut, Blödmann.«

Mark stürzte ins Wasser. Die Wellen brachen über ihm zusammen. Staves feuerte einen Schuss auf ihn ab, ehe er sich umdrehte und davonstürmte.

92

Jennifer rannte um ihr Leben. Der Regen peitschte ihr ins Gesicht. Bis zum Haus der Ryans waren es noch fünfzig Meter. Sie sah die weiße Eingangstür und die Stufen, die zur Veranda hinaufführten. Über den Himmel zuckten Blitze. Jennifer schlug das Herz bis zum Hals, als sie einen ängstlichen Blick über die Schulter warf. Kelso rannte über die Straße.

O Gott, er wird mich töten!

Noch vierzig Meter bis zur Tür.

Der Regen peitschte ihr ins Gesicht. Kelso war ihr dicht auf den Fersen. Jennifer wagte nicht, einen zweiten Blick nach hinten zu werfen. Es würde nur noch Sekunden dauern, bis Kelso sie eingeholt hatte …

Noch zehn Meter.

Jennifer sprang die Stufen hinauf und warf den Blumentopf um, unter dem der Ersatzschlüssel lag. Mit zitternder Hand steckte sie den Schlüssel ins Schloss, stieß die Tür auf und schaltete das Licht ein. Ihr Blick fiel auf die Treppe. Sie lief die Stufen in den ersten Stock hinauf.

Sekunden später erreichte Kelso die Eingangshalle. Er war schweißüberströmt und durchnässt. Mit dem Blick eines wilden Tieres, das Blut gewittert hat, starrte er auf die nassen Schuhabdrücke auf der Treppe und knirschte mit den Zähnen. »Miststück«, zischte er.

Dann stürmte er die Treppe hinauf.

Im ersten Stock gab es sechs Türen. Hinter welcher war das elterliche Schlafzimmer? Das Haus war anders aufgeteilt als ihr Elternhaus. Und sämtliche Türen waren verschlossen. Jennifer wusste nicht, in welchem Raum sie zuerst ihr Glück versuchen sollte. Wo stand der Schreibtisch, in dem die Waffe lag?

Sie öffnete die erste Tür, die in eine Abstellkammer führte. Vermutlich hatte das Zimmer einst Mark oder einem seiner Brüder gehört. Jennifer lief zum nächsten Raum und stieß die Tür auf. Dieses Schlafzimmer mit Blick auf den Garten hinter dem Haus war größer, doch es war nicht das Elternschlafzimmer. Jennifer hörte Geräusche auf der Diele. Schritte. Keuchen.

Jemand betrat das Haus.

Kelso.

Verzweifelt riss Jennifer die nächste Tür auf und lief in den Raum. Das Licht ließ sie aus. Sie hörte Schritte auf der Treppe. Kelso war ihr dicht auf den Fersen.

Jennifer ließ den Blick schweifen. Die Vorhänge waren nicht zugezogen. Das Licht der Blitze verlieh den Wänden einen blauweißen Schimmer. Auf einem dunklen Holzschreibtisch standen gerahmte Familienfotos und ein Telefon. Dies musste das Schlafzimmer der Eltern sein. Für einen Anruf fehlte die Zeit. Sie musste die Waffe suchen …

Kelsos Schritte näherten sich. Er rannte die Treppe hinauf.

Jennifer eilte zum Schreibtisch und stieß den Stuhl zur Seite. Der Schreibtisch hatte sechs Schubladen. In welcher steckte der Revolver? Links oder rechts? Oben oder unten? Mark hatte ja nicht einmal genau gewusst, ob die Waffe überhaupt noch in dem Schreibtisch lag …

Jennifer riss die obere linke Schublade auf.

Leer.

Sie versuchte es mit der Schublade oben rechts.

Leer.

Kelso stand auf dem Treppenabsatz. Er öffnete die erste Tür, die zweite …

Ich muss die Waffe finden!

Jennifer riss die nächste Schublade auf. Holzgeruch stieg ihr in die Nase. Hastig durchwühlte sie das Schubfach, fand aber keine Waffe, sondern nur Radiergummis und Heftklammern.

Als Jennifer ein Geräusch hörte, fuhr sie herum, starrte auf die Türklinke. Nichts rührte sich.

Jennifer zog die nächste Schublade auf.

Bloß ein Locher.

Die nächste Schublade.

Leer.

Jennifer hatte nun sämtliche Schubladen durchwühlt, ohne die Pistole zu finden.

Hatte sie die Waffe übersehen?

Sie begann erneut mit der Suche, als plötzlich die Schlafzimmertür aufgerissen wurde.

93

Vom Treppenhaus fiel Licht ins Schlafzimmer. Kelso stand im Türrahmen. Sein Gesicht lag im Schatten. Jennifer hörte ihn keuchen. »Das muss das Miststück sein, das auf mich geschossen und mir das Messer in den Rücken gerammt hat«, stieß er hervor.

Jennifer presste sich mit dem Rücken gegen den Schreibtisch, blieb wie angewurzelt stehen und rang nach Atem.

»Falls du telefonieren willst, vergiss es. Bevor die Polizei hier ist, bin ich längst über alle Berge.« Kelso trat aus dem Schatten hervor und schritt mit selbstgefälliger Miene auf sie zu. Er presste eine Hand auf seinen Nacken, zog sie weg und starrte auf die blutverschmierten Finger, von denen einer nur noch an einer Sehne baumelte. In Kelsos Augen loderte Hass. »Es scheint dir Spaß zu machen, mich zu verletzen. Wo ist Bobby?«

Jennifer antwortete nicht. Kelso schaltete das Licht an und trat einen weiteren Schritt vor. »Keine Sorge, ich werde ihn schon finden. Zuerst müssen wir beide aber etwas zu Ende bringen …«

Jennifer erstarrte vor Angst. Kelso stand einen halben Meter von ihr entfernt. Sie roch seinen Atem. Ein Blitz erhellte das Zimmer. »Bitte …«, bettelte sie.

»Was, bitte? Soll ich dich vernaschen?« Kelso grinste hämisch. »Beim letzen Mal, vor zwei Jahren, fing es gerade an, mir Spaß zu machen. Und jetzt ist es an der Zeit, dir eine Lektion zu erteilen. Darauf habe ich mich seit Jahren gefreut.«

Kelso strich mit dem Handrücken über ihre Wange. »Und weißt du was? Hinterher sagst du mir, wo Bobby steckt. Vielleicht bin ich dann so gütig, ihn schnell und schmerzlos sterben zu lassen. Wenn ich ihn selbst suchen muss, wird dein Bruder leiden. Kapiert?«

Jennifer drückte sich gegen den Schreibtisch und wühlte mit der rechten Hand verzweifelt in einer Schublade. Ihre Finger berührten Papier, aber keine Waffe.

Kelso rückte näher. Jennifer konnte nicht weiter zurückweichen. Kelsos unverletzte Hand strich über ihre Brust, schnellte plötzlich nach oben und umklammerte ihre Kehle. Jennifer versuchte vergebens, ihn abzuwehren.

Kelsos Lippen näherten sich den ihren. »Beweg dich nicht, oder ich werde dir Schmerzen zufügen, die du dir nicht einmal vorstellen kannst …«, flüsterte er heiser.

Jennifer wühlte in der nächsten Schublade. Büroklammern, ein Notizblock … plötzlich ertasteten ihre Finger einen harten, metallenen Gegenstand, der an einem Ende stumpf war und am anderen spitz zulief.

Ein Brieföffner oder eine Schere. Beides könnte sie als Waffe benutzen …

Kelso stand nun unmittelbar vor ihr. Sein warmer Atem strich ihr übers Gesicht. Er beugte sich vor und zischte: »Vielleicht genießt du es diesmal. Was meinst du, Jennifer?«

»Zur Hölle mit Ihnen!«

Kelsos Grinsen erlosch, als Jennifer die freie Hand hob und zustach. Fassungslos starrte er auf den Brieföffner, den Jennifer ihm wie einen Dolch in die Brust gestoßen hatte. Sein Körper zuckte. Er taumelte ein paar Schritte zurück, ließ die Waffe fallen und presste eine Hand auf die Wunde.

Jennifer hob Kelsos Waffe auf, nahm ihn ins Visier und drückte ab.

Die Kugel schlug in seine Brust und schleuderte ihn gegen die Wand. Jennifer schoss, bis das Magazin leer war. Jeder Treffer schüttelte Kelsos Körper durch. Schließlich verstummte die Waffe, und Kelso sank schlaff zusammen.

Benommen ging Jennifer auf die Knie und kämpfte gegen die Tränen an. Angst und Wut, Erleichterung und Entsetzen stürmten zugleich auf sie ein.

Eine Sekunde später hörte sie Schritte auf der Treppe.

94

Jennifer warf einen Blick über die Schulter. Im Türrahmen stand jemand. War es Mark? Oder die Polizei?

Es war Staves.

Er hielt eine Waffe in einer Hand und einen nassen, schwarzen Plastikbeutel in der anderen. Jennifer hob die Pistole und drückte ab.

Klick.

Das Magazin war leer. Staves grinste höhnisch und starrte auf Kelsos Körper. »Dieses Schicksal werde ich nicht teilen.« Der Agent nahm Jennifer ins Visier und legte den Finger auf den Abzug. »Nehmen Sie es nicht persönlich. Ich muss es tun.«

In der Ferne war die Sirene eines Streifenwagens zu hören. Staves zuckte zusammen. Jennifer fragte sich, ob ihr in letzter Sekunde jemand zu Hilfe kam, ahnte jedoch, dass es zu spät sein würde. Sie schloss die Augen und wartete auf die tödliche Kugel, als oben auf dem Treppenabsatz ein Schatten hinter Staves erschien. Krachende Donnerschläge hallten durch die Dunkelheit. Blitze zuckten über den Himmel. Jennifer erkannte Mark, der sich Staves in geduckter Haltung von hinten näherte. Er war triefnass. Um seine Taille war ein Seil geschlungen. Mit beiden Händen hielt er eine Pistole.

Sein Gesicht war von Wut verzerrt. »Staves!«, brüllte er.

Die nächsten Sekunden erlebte Jennifer wie in Zeitlupe.

Staves duckte sich und wirbelte herum. Doch er kam nicht mehr zum Schuss. Mark war schneller. Die Kugel traf Staves mitten ins Herz. Er war auf der Stelle tot.

95

Es war acht Uhr abends. Das Gewitter hatte sich verzogen, der Regen aufgehört. Der kalte Atlantikwind hatte die Wolken vertrieben. Der Himmel war sternenklar. Jennifer hatte alle Fragen beantwortet, die sie beantworten konnte. Sie hatte Bobby getröstet und der Polizei gesagt, was sie wusste. Als sie einfach nicht mehr konnte, bat sie um eine Pause und ging hinunter zum Steg. Sie hatte das dringende Bedürfnis, allein zu sein.

Jennifer setzte sich auf den Steg. Ein Polizist kam zu ihr und legte ihr eine Decke über die Schultern, damit sie sich nicht verkühlte. Es war eine kalte Nacht. Der Polizist wollte sie zurück ins Haus begleiten, doch Jennifer winkte ab und blieb sitzen. Der Polizist schaute sie unschlüssig an, ging schließlich aber achselzuckend davon.

Eine kühle Brise strich über Jennifers Gesicht. Sie lauschte dem Plätschern des kalten Wassers unter ihren Füßen. Zwei qualvolle Jahre der Angst, der Trauer und Verzweiflung waren zu Ende. Jennifer war so müde und erschöpft wie nie zuvor. Die Schritte, die sich näherten, nahm sie kaum wahr.

»Du wirst dich erkälten.« Mark setzte sich zu ihr auf den Steg.

Jennifer wusste bereits alles, was sich zugetragen hatte. Nachdem Mark in Wasser gestürzt war, als Staves ihm einen Tritt verpasst hatte, waren die Wellen über ihm zusammengeschlagen. Der Schuss, den Staves dann auf ihn abgefeuert hatte, war fehlgegangen. Letztlich hatte das Seil, das Mark an die Leiter fesselte, ihm das Leben gerettet. Mark war aus dem Wasser gestiegen und zum Haus gelaufen, wo Marty auf der Veranda stand, doch Sekunden später hatten Garudas Porsche und zwei Streifenwagen vor dem Haus gehalten – ein Nachbar hatte den Schusswechsel gehört und die Polizei verständigt. Marty hatte die Waffe fallen lassen und ließ sich widerstandslos festnehmen. Mark hatte sich Martys Pistole genommen und war Staves ins Haus gefolgt, wo sich der letzte Akt des Dramas abgespielt hatte.

»Ich muss Garuda einiges erklären. Was ist mir dir? Kommst du zurecht?«

Jennifer wischte sich über die Augen. »Es wird schon wieder.«

»Bobby geht es besser. Er ist zwar noch ziemlich durcheinander, aber das wird schon wieder. Er möchte mit dir sprechen.«

»Ich wollte einen Moment allein sein. Verstehst du das, Mark?«

»Klar.«

Jennifer starrte aufs Wasser.

»Brauchst du Hilfe?«, fragte Mark.

»Nein, vorerst nicht. Was ist mit den Moskajas?«

»Für dich und Bobby interessieren sie sich nicht. Die Polizei hat jetzt die Diskette und wird Anklage erheben. Hoffen wir, dass die Organisation zerschlagen wird. Einfach wird es nicht. Die werden die besten Anwälte aufbieten, um den Kopf aus der Schlinge zu ziehen.«

Jennifer biss sich auf die Lippe und strich eine Strähne aus der Stirn. »Ich wusste, dass mein Vater uns nie etwas zu Leide getan hätte. Er hätte uns niemals wissentlich in Gefahr gebracht. Ich wusste es die ganze Zeit. Mark, ich will nicht, dass er auf einem Berg, tausende Kilometer von hier, im Eis begraben liegt …«

Mark drückte ihre Hand. »Ich werde seinen Leichnam suchen lassen, Jenny. Versprochen.«

Jennifer nickte. »Würdest du noch etwas für mich tun?«

»Alles.«

»Würdest du Bobby hierher bringen? Ich muss ihm etwas sagen.«

»Du möchtest hier mit ihm sprechen?«

Jennifer nickte. »Hier haben wir oft mit unserem Vater gesessen.«

»Okay, ich leihe mir einen Rollstuhl von den Sanitätern.« Mark ließ ihre Hand behutsam los, stand auf und schaute sie an. »Ich gebe nicht auf.«

»Ich weiß.«

»Wenn du eine Schulter zum Anlehnen oder jemanden zum Zuhören brauchst, kannst du mich jederzeit anrufen.«

Jennifer verstand die Botschaft. »Du bist der Erste, den ich anrufe. Und ich glaube, du wirst immer der Erste bleiben.«

»Es gäbe noch vieles zu sagen, aber es ist wohl besser, wenn wir ein andermal darüber sprechen«, sagte Mark, ehe er davonging.

Jennifer lauschte seinen Schritten. Es erinnerte sie an ihren Vater. Sie vermisste ihn schmerzlich … seine Stimme, die Rückkehr von seinen Reisen, das Gefühl, von seinen Armen liebevoll umschlossen zu werden. Es gab so unendlich viele Dinge, die sie vermisste. Der Verlust schmerzte sie bis zum heutigen Tag, und das würde immer so bleiben.

Sie musste lernen, mit den Dämonen in ihrer Seele in Frieden zu leben. Tief in ihrem Innern wusste sie, dass es fast unmöglich war, doch sie musste es versuchen.

Als sie ein paar Minuten später Geräusche hörte, drehte sie sich um. Mark schob Bobby im Rollstuhl an den Steg, nickte stumm und ließ die Geschwister allein.

Jennifer kniete sich vor den Rollstuhl und schaute ihrem Bruder in die Augen. Bobby sah verwirrt und verloren aus. Eine Brise zerzauste sein Haar. Jennifer strich es glatt.

»Eines Tages, Bobby, müssen wir über alles sprechen, was passiert ist. Dabei geht es nicht nur um den heutigen Tag, sondern um alles, was geschehen ist. Wir müssen über all die Dinge reden, über die wir nie geredet haben. Das weißt du, nicht wahr? Nur so können wir die Vergangenheit ruhen lassen und ein neues Leben beginnen.«

Bobby nickte. Er verstand sie auch ohne Worte.

Jennifer nahm ihren Bruder in die Arme, und er ließ es geschehen. Er brach in Tränen aus, als die aufgestauten Gefühle sich lösten. Jennifer drückte ihn an sich, rieb ihre Wange an der seinen. Sie hielten sich eng umschlungen und wiegten sich in der kühlen Brise, als hätten sie nur sich auf der Welt, und ihre Umarmung war wie ein Versprechen, immer für den anderen da zu sein.

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