Verwendungszweck: Liebe: Roman
Author: Ela Michl
Date: 2015-09-01T17:58:32+00:00
Keywords: Fiction; General; Contemporary; Romance
Description: Kurzbeschreibung Suche Mann zum Kinderkriegen! „Verschärfte Umstände“ von Ela Michl jetzt als eBook bei dotbooks. Es gibt viele Möglichkeiten, mit Enttäuschungen klarzukommen. Loretta hat da ihre ganz persönliche: Als sie den Job der Artdirektorin in einer Werbeagentur nicht bekommt, beschließt sie kurzerhand, eine etwas andere Art von Karriere zu machen – alleinerziehende Mutter. Zumindest fürs „Technische“ braucht sie kurzfristig einen Mann. Und so gibt sie sich drei Monate Zeit, einen biologischen Kindsvater zu finden. Drei Monate, wie sie turbulenter nicht sein könnten … Jetzt als eBook ka
Publisher: dotbooks

Über dieses Buch:

Wofür braucht »frau« eigentlich einen Mann? Zum Kinderkriegen? Weil auch jemand beim Essengehen bezahlen muss? Es gibt viele Gründe, Loretta sieht mittlerweile für die Herren der Schöpfung vor allem einen Verwendungszweck: die Liebe. Nur leider ist nicht jedes Exemplar des anderen Geschlechts dazu zu gebrauchen. Und so irrt sie ein wenig, verirrt sich ein bisschen – doch manchmal kommt man auch über Umwege ans Ziel …

Über die Autorin:

Ela Michl ist das Pseudonym einer erfolgreichen Autorin und Ghostwriterin.

***

Originalausgabe September 2015

Copyright © der Originalausgabe 2015 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Nele Schütz Design unter Verwendung von shutterstock/subarashii21

E-Book-Herstellung: Open Publishing GmbH

ISBN 978-3-95824-280-7

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Ela Michl

Verwendungszweck: Liebe

Roman
dotbooks.

Kapitel 1

Und wie geht es dir heute?

»Wunderbar«, knurrte Loretta. »Um 8:30 Uhr habe ich einen Mietvertrag für eine viel zu teure Wohnung unterschrieben, um 9:50 Uhr erfahren, dass der Vorsitzende meines Fanklubs heiratet, und um 10:30 Uhr lag meine Kündigung auf dem Tisch. Es könnte gar nicht besser gehen!«

Also ich habe meinen Alten in Zahlung gegeben.

Alten groß oder klein geschrieben, schoss es Loretta durch den Kopf, und hinter diesem Schuss tänzelte ein roter Luftballon, der aussah wie Shirleys Gesicht. Nie wieder würde Loretta sich von der Lektorin der Werbeagentur erklären lassen müssen, dass Grammatik wichtiger sei als Optik. Loretta gehörte nicht mehr dazu. Loretta konnte Wehrbeagentuhr und Lecktorin schreiben. Loretta war freigestellt. So konnte es gehen an einem völlig normalen Montag im März. Man verließ das Haus als festangestellte solvente Artdirektorin mit rosigen Aussichten und kehrte heim als gescheiterte Existenz in ein dunkelgraues Labyrinth voller Fragezeichen.

Wer hat dir denn für so einen Schrotthaufen überhaupt noch Bares gegeben?

Nun fiel auch bei Loretta der Groschen. Dieser Funkspot stammte von der Konkurrenz. Servicetool hatte in den letzten sechs Monaten drei große Kunden von Lorettas Agentur abgeworben. Mit solch banalen Auftritten. Eine Schande für die ganze Branche! Loretta knebelte das Radio. Vorne am Mariahilfplatz fiel der Kirchturm um. Wahrscheinlich küsste sich gerade ein Brautpaar. Oder ein Trauergottesdienst wurde eingeglockt. Für das Mittagsläuten war es zu früh, kurz vor zwölf. Es schneite ein wenig. Loretta schaute den Flocken vor dem Fenster zu, die gar nicht lustig tanzten, sondern trostlos wie grauer Staub vom Himmel sackten. Es hätten ruhig mehr sein können. Gerne auch ein dichtes Schneegestöber. Damit Loretta nichts mehr erkennen könnte. Weiße Wand vor den Fenstern. Damit Loretta den Hinterhof nicht sehen müsste. Und vor allem nicht das hübsch renovierte Haus im Hinterhof. In sechs Wochen sollte Loretta dort einziehen. In ihre frisch renovierte Traumwohnung. Seit Monaten beobachtete Loretta die Fortschritte der Bauarbeiten. Lorettas neue Wohnung war praktisch fertig. Nur Kleinigkeiten fehlten. Selbstverständlich war die Wohnung längst eingerichtet. Also im Kopf. Loretta war eine Meisterin darin geworden, Maße einzuschätzen. Wie viel sind 88 Zentimeter? Kein Problem! Minimale Abweichung, immer innerhalb der Toleranzgrenzen. 90 Zentimeter die Vitrine, 1,20 Meter das Regal.

Es klingelte an der Tür. Öffnen? An einem Tag wie heute? Vielleicht war es der Makler, der etwas vergessen hatte, und Loretta würde ihre Unterschrift ungeschehen machen. Haben Sie mal eben eine Spur Tipp-Ex zur Hand? Würde sie das wirklich tun? Nachdem die Gästeliste für ihre Einweihungsparty, bei der sie den Neid der Geladenen gnädig entgegenzunehmen gedachte, in ihrem Laptop schlummerte. Drei Zimmer, renovierter Altbau, mitten in der Stadt, großer Sonnenbalkon in Südwestlage und die Isar mit ihren lauen Auen nur eine Minute zu Fuß entfernt …

Loretta öffnete. Eine Gestalt, ganz in Weiß, waberte im Hausflur. Geblendet trat Loretta einen Schritt zurück. Wahrscheinlich träumte sie.

»Erkennst du mich nicht?«, fragte die Gestalt.

War dies eine biblisch chiffrierte Aufforderung zum Beischlaf?

»Äh nein«, sagte Loretta. Und fügte hinzu: »Oder bist du mein Schutzengel?« Im Traum konnte man sagen, was man wollte. Und bestimmt träumte sie. Sie musste träumen, etwas anderes war nicht möglich. Eine solche Ballung von Ereignissen kam in der Wirklichkeit nicht vor. Schon gar nicht in Lorettas Wirklichkeit. Sie war schließlich keine Schauspielerin, sondern eine lebendige Frau.

»Ich bin zurückgekehrt«, sagte die Gestalt.

In diesem Moment fiel der Kirchturm um. Es war zwölf Uhr Mittag. High Noon.

Kapitel 2

Loretta stand in der Küche vor ihrer Kaffeemaschine und konnte es noch immer nicht fassen. Er war zurückgekehrt. Bernhard Keck. »Nenn mich Bernie«, hatte er als Erstes gesagt, »das sagen drüben alle zu mir.«

Bernie kam direkt von drüben. Aus den Staaten. Westküste natürlich, wie seine W-Klamotten verkündeten. Weiße Hose, weißer Pulli, weißer Schal. Bei Straßenüberquerungen im Schneegestöber war dies sicherlich nicht ungefährlich. Begonnen hatte Bernie-Bernhard an der Ostküste, vor knapp einem Jahr, als er die Chance nutzte, eine Filiale seiner Firma in Washington zu eröffnen. Loretta hatte dieselbe Chance genutzt, vom renovierungsbedürftigen Hinterhaus in Bernies Wohnung ins Vorderhaus zu ziehen. Und nun tauchte er auf – just an dem Tag, an dem Loretta ihren Mietvertrag für die neue-alte Wohnung im Hinterhaus unterschrieben hatte. War das ein Zufall?

»Du wunderst dich wahrscheinlich, dass ich so plötzlich hier auftauche«, sagte Bernie und stand schon neben Loretta in der Küche. Warum blieb er nicht einfach im Wohnzimmer sitzen, bis Loretta den Kaffee servierte? Sie war dankbar gewesen, dass er um etwas Aufwendigeres bat als ein Glas Wasser. Loretta brauchte Zeit, sich zu sammeln. Es war alles ein bisschen viel auf einmal. Dieser Tag bot mehr Spannung als mancher Monat. Und es war erst Mittag.

»Heute wundert mich gar nichts«, gestand Loretta.

»Das Leben ist ein Überraschungsei«, sinnierte Bernie.

»Ehrlich gesagt hätte ich dich nicht erkannt. Wenn du mir auf der Straße begegnet wärst – ich wäre glatt an dir vorbeigelaufen.«

»Das möchte ich bezweifeln«, behauptete Bernie mit einer hochgezogenen Augenbraue und reichte Loretta die Packung mit den Kaffeefiltern. Loretta nahm ihm die Filtertüten wortlos ab. Nein, sie hätte ihn nicht wiedererkannt. Bernhard Keck hatte nie für den Weißen Riesen geworben, eher für Eisbär und Fjällräven. Seine Haare erschienen auch heller, erinnerten an feuchten Meeressand. Im Nacken waren sie zu einem kessen Pferdeschwanzstummel zusammengebunden. Bernie war braun gebrannt, und seine grünen Augen leuchteten. Loretta konnte nicht mit Worten fassen, was es war, aber es war offensichtlich, dass dieser Bernhard ein anderer war als derjenige, den Loretta im letzten Jahr wochenlang beobachtet und dann als Samenspender für ihre Tochter in Erwägung gezogen hatte.

Zwei, drei tänzelnde Schritte, Bernie schaute aus dem Fenster. »Dein altes Haus im Hinterhof sieht toll aus! Das Rot erinnert mich an die Straßenhäuschen in Italien. Eine sehr warme Farbe. Die Renovierungsarbeiten sind wohl bald abgeschlossen?«

»Ja«, sagte Loretta irritiert, denn Bernie bewegte sich in der Küche, als sei er dort noch immer zu Hause. Es hätte Loretta nicht gewundert, wenn er Schränke und Schubladen geöffnet hätte.

»Wird Frau Zitzenzieher dich ziehen lassen?«, wollte Bernie wissen und schaute Loretta Beifall heischend an. Sie überging sein Wortspiel. Frau Zitzenzieher war Lorettas Nachbarin, eine fast 80-jährige alte Dame mit unumstößlichen Grundsätzen und einem toleranten Herzen. Sie hatte im letzten Jahr dafür gesorgt, dass Loretta Bernhards Wohnung übernehmen konnte, und sogar noch eine Abfindung herausgeschlagen, weil Loretta ihre alte Wohnung für die Renovierungsarbeiten freigab. Genau genommen hatte Frau Zitzenzieher dem Wohnungsverwalter in militärischem Tonfall ihre Bedingungen diktiert, und als er sich sträubte, verwandelte sie sich in eine gehbehinderte und pflegebedürftige alte Dame, die auf Lorettas Hilfe angewiesen war. Den militärischen Tonfall behielt sie bei. Loretta bezweifelte, dass das den Wohnungsverwalter überzeugt hatte, und war sich sicher, dass der Verwalter von weiteren Proben ihrer Verwandlungskunst verschont bleiben wollte, zumal Frau Zitzenzieher auch ein von einer Simulation nicht zu unterscheidender, oscarreifer Herzanfall zuzutrauen war.

»Frau Zitzenzieher freut sich für mich«, lächelte Loretta. Sie musste meistens lächeln, wenn sie an ihre alte Nachbarin dachte. »Hauptsache, ich bleibe in ihrer Nähe, sagt sie.«

Bernie lächelte ebenfalls. Er hörte überhaupt nicht mehr auf zu lächeln. Loretta wusste nicht, wo sie dieses Lächeln ablegen sollte. Wenn sie es erwiderte, würde sie früher oder später einen Mundwinkelkrampf bekommen. Loretta wusste auch nicht, wie sie mit dem intensiven Blick Bernies umgehen sollte. Er schaute sie nicht nur an, er schaute förmlich in sie hinein. Würde er dabei nicht lächeln, hätte Loretta es als Starren empfunden. Sobald sie seinem Blick auswich, kam sie sich charakterschwach vor. Charakterstarke Menschen hielten jedem Blick stand, das wenigstens hatte Lorettas Onkel Karl behauptet.

»Oh, ich habe noch gar kein Wasser in die Maschine gefüllt«, fiel Loretta ein.

»Verunsichere ich dich?«, fragte Bernie frech und stellte sich so dicht vor sie, dass sie seinen Atem spürte. Da wurde auf einmal der letzte Frühling wieder lebendig, als Frau Zitzenzieher im Krankenhaus gelegen hatte und Bernie und Loretta sich um sie gekümmert hatten. Dieser letzte Frühling, als Loretta unbedingt ein Kind gewollt hatte, weil sie ihren Traumjob nicht bekam – und dann hatte sie ihn doch ergattert … und nun schon wieder verloren. That’s life, dachte Loretta und hätte so gern daran geglaubt, einmal mit den Schultern gezuckt, sich vielleicht wie ein nasser Hund geschüttelt – und fort waren die Sorgen. Doch so leicht war es nicht, und für einen klitzekleinen Moment hätte Loretta viel darum gegeben, wenn sie noch einmal den letzten Frühling erleben könnte. Andererseits, dachte Loretta und ihre Haltung straffte sich, dieser neue Frühling, der eigentlich schon längst vor der Tür stehen müsste und trotzdem auf sich warten ließ, konnte noch schöner werden als der letzte … Lag es nicht an ihr?

»Wenn du demnächst zurück in deine ehemalige Wohnung ziehst, wird diese hier doch frei?«, fragte Bernie bedächtig.

Loretta schüttelte den Kopf. »Nein. In den letzten drei Wochen sind zirka 1000 Leute hier durchgetrampelt. Die Entscheidung ist gefallen.«

»Schade.«

»Schade?«, wiederholte Loretta.

Bernie breitete seine Arme aus. »Ich bleibe«, verkündete er.

»Hier?« Loretta klang erschrocken.

»Ja.« Er lachte. »Also nicht hier in deiner Wohnung.«

Es erfüllte Loretta mit Dankbarkeit, dass er die Wohnung ihre, nicht seine genannt hatte.

»Ich bleibe in Deutschland. Wenn möglich in München. Ich bin gestern in Frankfurt gelandet und heute mit dem Zug gekommen. Ich kann in die Wohnung eines Freundes; er ist für drei Wochen nach Thailand geflogen und hat mir seinen Wohnungsschlüssel hinterlegt. Ich dachte, ich schaue mal bei euch vorbei, das liegt praktisch auf dem Weg.« Er räusperte sich. »Na ja und irgendwie …«

»Irgendwie …was?«

»Ich war wohl ein bisschen sentimental.«

Ein wolkengleicher Schatten durchzog seine grünen Augen. Ziemlich schöne Augen mit langen dunklen Wimpern. Loretta spürte, wie ihr heiß wurde. Sie wusste nicht, was sie tun sollte. Sie war nicht auf Flirten eingestellt. Sie hatte gerade ihren Job verloren, da flirtete man nicht herum. Da bekam man Minderwertigkeitskomplexe, Existenzängste und unreine Haut. Loretta hatte gesundheitsgefährdende Sorgen. Jobverlust galt als hoher Stressfaktor, da konnte man nicht einfach alte Geschichten aufwärmen. Wobei … es gab eigentlich gar keine Geschichten. Nicht mal einen einzigen Kuss. Loretta erinnerte sich nur an eine innige Umarmung zum Abschied. Zählte das? Nein, das zählte nicht. Was zählte, war der weiße Look, und der war aseptisch. Aber vielleicht würde Bernie sich als Bernhard entpuppen, nach einer Weile …

Bernie intensivierte seinen grünen Blick. Loretta löste den Pferdeschwanz, schüttelte die Haare aus und wollte sie gerade wieder zusammenbinden, da fragte Bernie: »Warum?«

»Warum was?«

»Lass doch offen. Sieht schön aus!«

Loretta fasste ihren frisch getönten Pferdeschwanz extrafest zusammen. Wäre er wirklich honigblond gewesen, wie die Verpackung verheißungsvoll gelockt hatte, würde ihr die klebrige Süße bis zu den Ellenbogen rinnen.

»Warst du schon bei Frau Zitzenzieher?«, fragte sie brüsk.

»Sie war nicht zu Hause.«

»Sie wird einkaufen sein … oder nein! Sie macht heute einen Ausflug an den Tegernsee mit der Pfarrei.« Loretta atmete auf. Neutrales Thema. Sie wusste nicht, warum ihr das lieber war. Irgendwie war Bernie ein Fremder. Und irgendwie auch nicht. Sie waren gerade dabei gewesen, sich näher kennenzulernen am Krankenbett von Frau Zitzenzieher, als er nach Washington zog. Eine Menge Kleinigkeiten fiel Loretta plötzlich ein. Bernhard trank gern grünen Tee, joggte, spielte Tennis und Backgammon und hatte samstags für Frau Zitzenzieher Mineralwasser und Multivitaminsaft gekauft und ihr die Flaschen in die Wohnung getragen. Auch wenn es etwas Handwerkliches zu erledigen gegeben hatte, war er zur Stelle gewesen. Frau Zitzenziehers Fernsehstuhl leimen, einen Nagel in die Wand schlagen, das Waschmaschinensieb säubern. Und er drückte seine Zahnpastatuben ordentlich aus. Das wusste Loretta von Frau Zitzenzieher, die das pflichtbewusst kontrolliert hatte, weil Loretta ihre Zahnpastatuben ebenfalls ordentlich ausdrückte, und somit – so Frau Zitzenzieher – stünde einer glücklichen Verbindung nichts im Wege, denn auf Dauer seien es die Kleinigkeiten, die Liebe in Kummer verwandelten.

Seltsam, was man sich von anderen Menschen merkte. Ohne Grund. Und jeder merkte sich etwas anderes. Manchmal erinnerte sich Loretta nur noch an einen Geruch oder eine komische Angewohnheit. Es wäre lustig zu erfahren, was Bernhard von Loretta im Gedächtnis geblieben war. Wie er wohl reagieren würde, wenn er erführe, dass sie ihn als Erzeuger ihrer Tochter in die engere Wahl gezogen hatte?

»Worüber lachst du?«, wollte Bernie wissen.

»Ich lache nicht!«

»Doch, hast du. Und wenn schon, du hast ein schönes Lachen, Loretta.«

Die Art, wie er ihren Namen aussprach, klang, als wäre er nie fort gewesen. So nah. So vertraut. Als stünden sie am Krankenbett von Frau Zitzenzieher. Und dennoch ließen seine Worte darauf schließen, dass er jahrzehntelang fort gewesen war. Dieser Bernie war nicht der Bernhard vom letzten Frühjahr.

»Lachen sät Zuversicht!«, fuhr Bernie fort, als hätte ihm ein Echo verraten, wie unpassend vertraut Lorettas Name aus seinem Mund geklungen hatte, so als würde er dort hineingehören, als wäre er schon so oft ausgesprochen worden, dass er eine kuschlige Mulde in einer Backentasche gebildet hatte.

»Die kann ich gebrauchen«, seufzte Loretta.

Bernie schaute sie fragend an.

»Nur so«, sagte Loretta schnell. Sie wollte ihm nichts von sich erzählen. Nicht jetzt. Sie wusste ja gar nicht, was sie sagen sollte. Alles war noch zu frisch. Bevor sie mit irgendjemandem über ihre Kündigung sprach, musste sie mit Paula reden. Paula war nicht nur Anwältin, was in diesem Fall besonders günstig war, Paula war Lorettas beste Freundin. Die tollste und liebste obendrein. Eigentlich war das Leben nicht so schwer – wenn eine gute Freundin in der Nähe war.

»Du hast noch gar nicht erzählt, was du so machst«, stellte Bernie fest, als hätte er irgendetwas von sich preisgegeben. »Arbeitest du noch immer in der Werbeagentur?«

Loretta zögerte einen Augenblick. Dann nickte sie. Wäre Bernie gestern aufgetaucht, wäre dies nicht mal eine Lüge gewesen, ja es hätte genügt, er wäre vor drei Stunden erschienen. Es gelang Loretta, überzeugend zu wirken. Klar arbeitete sie noch in der Werbeagentur. Da gehörte sie hin. Das war schon immer so gewesen – wenigstens in den letzten fünf Jahren.

»Du hast einen ziemlich stressigen Job, oder?«, kramte Bernie nun in seinen Erinnerungen.

Loretta nickte erneut.

»Der dir viel Spaß macht?«

»Sehr viel Spaß!«, bekräftigte Loretta.

»Ja, das merkt man«, behauptete Bernie. »Du wirkst so frei und vital. Kein Wunder. Dein Leben läuft ja auch schön rund. Du hast den Job, den du dir wünschst, verdienst wahrscheinlich nicht schlecht«, er drehte sich einmal im Kreis, »hast das Beste aus meiner ehemaligen Bude herausgeholt, und demnächst ziehst du in deine alte Wohnung, die bestimmt topsaniert ist … und wie sieht es privat aus?«

»Pri-vat?«, wiederholte Loretta, als spräche sie einen zungenbrecherischen asiatischen Vornamen aus. Bernie fragte nicht nach. Er wurde selbst privat. Sehr privat. Direkt intim: »Kann ich bei dir duschen?«

Loretta riss die Augen auf. »Duschen? Hier?«

»Ja.«

»Jetzt gleich?«

»Ja«, sagte Bernie. »Ich verspreche hoch und heilig, ich werde dein Bad nicht fluten. Nur ganz normal duschen. Nass machen, einseifen, abspülen. Keine Extras.«

Loretta kicherte. Fast hätte sie gefragt, was Extras in Bernies Waschprogramm bedeuteten, aber das wäre dann doch zu privat gewesen. Fand Loretta.

»Ich fühle mich nach der Zugfahrt ein wenig staubig und möchte gern noch einen Termin wahrnehmen, der wichtig für mich ist … Also wenn es dir nichts ausmacht, nur kurz …«

»Gern auch lange«, gestattete Loretta, als wäre seine Bitte eine Selbstverständlichkeit, als klingelten täglich wildfremde Leute, um ihr Bad zu benutzen. Sie gefiel sich in dieser Rolle, die ihr kosmopolitisch erschien. Man kommt viel rum, man hat viel gesehen, man kennt sich aus, man duscht überall. »Ich hole dir ein Handtuch. Oder zwei?

»Eins genügt«, gab Bernie sich bescheiden.

»Wenn du im Bad fertig bist, ist auch der Kaffee durchgelaufen. Ich wollte die Maschine schon lange entkalken!«

»Komisch, dass ich diesen Spruch überall höre«, wunderte Bernie sich und ging Richtung Badezimmer. Im Flur trafen sie sich wieder, und Loretta reichte ihm eins ihrer zwei schönsten Handtücher. Das dunklere. Das zweite war etwas heller. In einem Anfall von Wahnsinn hatte Loretta die beiden sündteuren Luxusstücke erstanden. Wahrscheinlich hatte gar nicht sie eingekauft, sondern ihr Eisprung. Das machte er am zweitliebsten: shoppen. Aber ob Bernhard Keck der Erwählte war, der das um die Hüften gewickelte Handtuch fallen lassen sollte? Oder war er nicht doch ein Fremder? Aber würde sie einem Fremden dieses Handtuch überhaupt überreichen? Hätte sie einem Fremden nicht doch lieber eines von den Handtüchern aus dem Fach darunter angeboten? Die waren auch nicht schlecht, keine Fransen, keine Löcher, solide Maschenware, flauschig obendrein. Loretta befand sich immerhin im Vollbesitz ihrer geistigen Entscheidungsmacht; ihr Ei war derzeit unterwegs zu dem Becken mit den Sprungbrettern.

Kapitel 3

»Es hat sich total komisch angefühlt, dass ein Mann im Haus ist«, kicherte Loretta. »Ich meine, plötzlich höre ich die Dusche rauschen – und da ist eigentlich niemand, also keiner, der auf meine Dusche ein Abo hätte, verstehst du.«

»Klar verstehe ich«, nickte Paula, den Mund voller Chips, und schluckte. »Du machst Märchen wahr.«

»Was für Märchen?«

»Normalerweise muss man die Wohnung schon verlassen, wenn man einen Prinzen treffen will. Bei dir klingelt er an der Tür.«

»Quatsch! Er ist nicht mein Prinz.«

»Wer weiß!«, orakelte Paula und griff nach dem Tischstaubsauger. Loretta hatte sich schon gewundert, wie viele Krümel Paula heute ertrug. Seitdem Paula den Tischstaubsauger als Lebensgefährten entdeckt hatte, war es viel entspannter bei ihr. Paula wohnte nicht gemütlich, das Ambiente war was fürs Auge. Setzkästen, gerahmte Fotografien, Kissen, Zimmerbrunnen, Wollknäuel, Andenken – das alles hatte keinen Platz in Paulas Wohnung, in der einige wenige erlesene Möbelstücke Gäste empfingen. Die Blickfänge waren schön – und unbequem. Paula duldete nicht, dass Loretta ein Kissen mitbrachte – sie hatte es auch nur einmal versucht. Loretta hatte sich damit abgefunden, dass sie sich bei Paula blaue Flecke holte. Und das machte gar nichts, denn dafür glühte ihr Herz, und ihre Seele fühlte sich daheim. Ohne Paula wäre die Welt nicht rund und der Himmel stetig grau. Paula schob das Schälchen mit den Chips beiseite.

Loretta grinste. Paula auch, denn sie wusste, was Loretta lustig fand. Anstatt aus dem Schälchen hatte sich Paula aus der Tüte bedient.

»Und jetzt erzähl mal …« Paulas Gesicht verwandelte sich in Sekundenbruchteilen in das der jungen erfolgreichen Anwältin, deren Porträt kürzlich sogar in einer Zeitschrift erschienen war. »Erzähl, wie es zu der Kündigung kam.«

»Es ist eigentlich gar keine richtige Kündigung«, sagte Loretta, ganz so, wie es ihr Kurt Schmitz, der Inhaber von schmitz & friends, erklärt hatte. »Es ist nur so, dass wir aus wirtschaftlichen Gründen schließen müssen. Kurt hat einen Deal mit einer Agentur aus Hamburg. Wir fusionieren sozusagen. Dahinter steckt irgendeine rechtliche Finte …«

»Wie einfallslos!«, warf Paula ein und wirkte persönlich beleidigt ob dieser plumpen Raffinesse.

»Die Büros in München werden bis auf eine Art Scheinadresse geschlossen. Dort hält Achim die Stellung – als Münchner Dependance.«

»Sieh an, Achim. Er hat es also geschafft.«

»Ich finde es richtig, dass er bleibt«, schlug Loretta eine Bresche für ihren Exfreund, auch wenn ihre Beziehung schon ein paar Jahre zurücklag. »Er hat schließlich Frau und Kind hier.«

»Und die anderen bei witz & benz sind alles Millionenerben, die nur aus Langeweile und allgemeinem Lebensüberdruss arbeiten?«

Loretta seufzte. Es war ihr bis heute nicht gelungen, Paula davon zu überzeugen, den Agenturnamen korrekt auszusprechen – in Zukunft spielte es keine Rolle mehr. »Insgeheim habe ich damit gerechnet.«

»Du hattest wenig Arbeit in letzter Zeit«, sagte Paula.

»Stimmt. Ich habe ehrlich gesagt bloß noch einen Minikunden betreut, nachdem Servicetool in unseren Gewässern gewildert hat. Meinen fettesten Etat hat ja schon im Herbst der Ex-Artdirektor abgeworben …«

Paula grinste. »Würde mich mal interessieren, was der macht. Wie hieß er noch mal?«

»Mike Hofer.« Loretta sprach den Namen aus, als handle es sich um eine mit Streptokokken infizierte Eiterbeule. Und machte damit deutlich, dass sie nicht bei diesem Furunkel bleiben wollte. »Seitdem habe ich kaum noch Überstunden gesammelt.«

»Das fand ich gut«, lobte Paula. »Du hattest überhaupt kein Privatleben mehr! Wir sind selten ausgegangen, weil du dauernd gearbeitet hast.«

»Das habe ich von dir gelernt«, konterte Loretta.

Paula warf den Tischstaubsauger an und ging damit drohend auf Loretta los.

Und so atmete sie tief durch und erzählte die ganze Geschichte. »Kurt hat mir angeboten, mit nach Hamburg zu kommen. Wenn ich nicht …«

Paula schaltete den Staubsauger aus. »Wenn du nicht was?«

»Wenn ich nicht damit einverstanden sei, müsste er sich von mir trennen. Daraufhin habe ich mich getrennt.«

»Du hast was?«

»Ich habe mich getrennt.«

»Loretta, das hast du nicht!«

»Doch …«

»Aber das ist kolossal dumm!«

»Ich weiß.«

»Und du hast es trotzdem getan?«

»Wenn du willst, stelle ich mich in die Ecke, mit dem Gesicht zur Wand, und verhalte mich ruhig. Eine halbe Stunde, eine Stunde, je nachdem, wie lange du für deine Strafpredigt brauchst. Ich habe gewusst, dass ich den Mund halten und höchstens nicken sollte, um mich dann umgehend mit dir zu besprechen, wie es weitergeht. Aber als Kurt sich da vor mir aufbaute, so selbstgefällig und gnädig …«

Paula nahm ihre Brille ab. Ohne das gefährliche Gestell mit Leopardenmuster sah sie völlig anders aus. Eine zweite Paula. Die Katzenaugen schnurrten allerdings nicht sanft, sondern waren vibrierende Schlitze, aus denen Blitze in ihre Richtung schossen.

»War seine Stimme nicht auffällig sanft?«, fragte sie. »Bestimmt hat er zuvor Kreide gegessen.«

»Äh … nein«, stammelte Loretta. »Paula, es hat mir einfach gereicht! In dem Moment fiel mir alles ein, was mir an ihm nicht gepasst hat. Wie er mich damals bei der Beförderung übergangen hat. Wie fies er zu Trina war. Wie er Katja begrabscht hat. Ich fand ihn nur noch widerlich! Ich wollte keine Bittstellerin sein und nichts mehr mit ihm zu tun haben. Schon gar nicht wollte ich ihn um irgendetwas bitten oder gar vor ihm Männchen machen. Ich konnte, nein, ich wollte nicht mehr vernünftig sein. Und so ist es aus mir herausgeplatzt.« Lorettas Stimme wurde dünn.

Paula legte den Tischstaubsauger beiseite, beugte sich zu ihr herüber und umarmte sie.

Loretta schluchzte ein wenig. Wie zur Probe. Sie merkte, dass der Dampfkochtopf in ihrem Inneren voller Schluchzer war. Würde sie das Ventil öffnen, könnte es laut werden.

»Du verrücktes Huhn!« Paula klang nicht mehr aufgebracht, sondern sogar ein bisschen bewundernd. »So etwas macht man doch nicht, Loretta!«, tadelte sie trotzdem.

»Als ich Kurt sagte, dass ich kündige, habe ich dich direkt vor mir gesehen. Und du hast nicht gelächelt.«

Loretta schniefte, und Paula reichte ihr ein Taschentuch.

Als Paula sie nachdenklich musterte, spürte Loretta genau, dass der entscheidende Moment bevorstand.

»Loretta?« Um Paulas schwarze Haare glimmte ein Feuerkranz.

»Hm«, machte Loretta. Manchmal war es kein Vorteil, wenn man sich lange kannte.

»Loretta, du hast doch nichts unterschrieben?«

»Äh … doch«, gestand sie.

Paula sprang auf. »Loretta, das ist kolossal daneben!«

»Ich wollte nur noch raus und die Sache hinter mich bringen!«

»Aber das ist bescheuert! Wir hätten vor dem Arbeitsgericht geklagt! Wir hätten die Abfindung, die er dir bietet, verdoppelt! Mindestens. Hat er dir überhaupt eine Abfindung angeboten? Ach, Loretta …« Paula wartete die Antwort gar nicht ab. »So ein hübscher kleiner Prozess … Arbeitsrecht zur Abwechslung, das hätte ich wirklich gern gemacht. Als Ausnahme wäre das in der Kanzlei sicher akzeptiert worden!«

»Es tut mir leid«, beteuerte Loretta zerknirscht.

Paula schien sich zu besinnen. »Mir tut es leid, Loretta. Es geht ja nicht um mich. Es geht um dich. Aber das Ganze ist einfach kolossal unvernünftig. Was also hast du genau unterschrieben? Im Klartext?«

»Wieso sagst du eigentlich dauernd kolossal?«, fragte Loretta. Natürlich kannte sie Paulas Vorliebe für ungewöhnliche Wörter, aber die hießen normalerweise mafiös, suboptimal, eloquent, desaströs, extraordinär. Und nicht kolossal.

»Ich finde das recht hübsch. Passt vortrefflich zu meiner neuen Retro-Handtasche«, erwiderte Paula ohne die geringste Verwunderung. »Ein Klient hat es mit in die Kanzlei gebracht. Er hat im letzten Jahrtausend eine kolossale Idee gehabt und später mit seiner kolossalen Gattin mehrere Patente angemeldet. Ich habe meine Handtasche unauffällig geöffnet und dieses antiquierte Kleinod hineinspringen lassen. Es wollte auch gleich zu mir. Aus freien Stücken! Ich musste keinerlei Zwang anwenden.«

Loretta grinste. Paula wusste, was sie sagte. Das war das Problem.

»Lenk nicht ab«, verlangte Paula. »Lass uns überlegen, wie es weitergeht. Warst du schon beim Arbeitsamt?«

Loretta schüttelte den Kopf.

»Da musst du als Erstes hin. Gleich morgen früh. Das ist wichtig.«

»Aber ich bekomme doch sowieso kein Geld, ich habe schließlich gekündigt.«

»Das ist egal. Du bekommst vielleicht eine Sperrfrist, vielleicht aber auch nicht. Schildere deinen Fall. Ruf mich aber vorher an, ich muss in der Kanzlei etwas nachlesen. Und noch mal und viel wichtiger: Was genau hast du unterschrieben?«

»Ich weiß es nicht mehr …«, gestand Loretta.

Paula versuchte gleichmütig zu bleiben, was ihr nicht ganz gelang. Ein Prada-Knopf musste sein Leben lassen.

Loretta überschwappte eine heiße Welle der Zuneigung für Paula, die den abgedrehten Knopf vor die Öffnung des Tischstaubsaugers legte. Er sah aus wie ein Lockvogel.

»Kommst du finanziell klar?«, fragte Paula und wechselte auf die Sachebene, wie sie es Loretta kürzlich erklärt hatte. Gerade für Frauen sei es wichtig, den Aufenthalt auf der Sachebene zu üben. Das sei wie Wellness. Gut für den Teint und ein strahlendes Aussehen. Außerdem zahle sich die Sachebene häufig in barer Münze aus. Kurzum: Wer in der Sachebene residiere, lebe schön und reich.

»Ich weiß nicht … ich glaube schon … also mit meiner derzeitigen Miete würde ich zurechtkommen. Aber ich habe heute Morgen, also … ich habe den Mietvertrag unterschrieben«, sagte Loretta zerknirscht und rechnete damit, von Paula ein striktes Unterschriftverbot zu erhalten.

Doch Paula strahlte. »Das ist schön, Loretta!«

Loretta musterte sie verunsichert.

»Natürlich ziehst du in die neue/alte Wohnung. Du hast hart dafür gekämpft und freust dich seit Monaten darauf!«

»Aber sie ist jetzt viel zu teuer für mich.«

»Das ist nur im Moment so. Bloß weil du deinen Job verloren hast, heißt das nicht, dass du nie wieder einen findest. Vielleicht machst du dich auch selbständig! Wichtig ist es, dass du eine glückliche Basis hast. Diese Wohnung ist das Symbol für deinen Neustart!«

»So schlecht ist die jetzige Wohnung auch nicht«, bockte Loretta.

»Nein, natürlich nicht. Aber die neue Wohnung ist die Erfüllung deines Traumes. Und Träume soll man sich erfüllen.«

Loretta schluckte.

»Wenn alle Stricke reißen«, tröstete Paula, »gibt es ja auch noch mich. Du kannst immer bei mir wohnen.«

»Vielleicht kann ich dir sogar einen Mietzuschuss geben. Ab nächstem Monat muss ich für meinen Z4 nicht mal mehr das Benzin bezahlen, und ich bekomme diverse andere Vergünstigungen.«

Loretta stutzte. »Was für Vergünstigungen?«

»Erzähl ich dir, wenn es so weit ist. Aber am wichtigsten ist es, dass du dir keine Sorgen machst. Also keine unrealistischen Sorgen. Verfall in kein Katastrophendenken, Loretta! Du hast keinen Grund dazu. Du bist gut in deinem Job. Du hast Preise gewonnen. Du bist Artdirektorin. Du hast für bedeutende Unternehmen Kampagnen entworfen. Du wirst wieder einen Job finden.«

»Aber die Lage auf dem Arbeitsmarkt ist schlecht«, widersprach Loretta, obwohl sie das eigentlich gar nicht wollte, aber es war schön, von Paula zu hören, wie wunderbar sie war. Eingehüllt in warme Tücher, schlummernd an Paulas üppigem Busen, der so überhaupt nicht zu ihrer drahtigen Figur passte und doch genauso üppig sein musste, damit Paulas großes Herz darin Platz fand.

»Für dich ist die Lage nicht schlecht«, sagte sie. »Die Welt steht dir offen. Du bist Anfang 30, intelligent, attraktiv, kreativ, patent und unabhängig. Du bist jetzt nicht mehr an München gebunden. Du kannst auch nach Los Angeles gehen.«

»Um Gottes willen!«

»Was ist daran so schrecklich?«

»Das ist viel zu weit weg … von dir.«

»Wer weiß, vielleicht komme ich mit. Ich habe da neulich einen ganz kolossalen Amerikaner kennengelernt«, begann Paula.

»Was? Erzähl schon!«

»Das amerikanische Strafrecht ist natürlich eine Sache für sich …«, führte Paula aus, und Loretta begriff, dass der offizielle Teil des Abends noch nicht beendet war. Die Hochzeit von Peter, dem ehemaligen Vorsitzenden von Lorettas Fanklub, musste noch eine Weile warten. Und auch die Lockerung des Ventils an Lorettas Dampfkochtopf – wobei es gut möglich war, dass nach einer weiteren Stunde mit Paula kein einziger Schluchzer mehr im Topf wäre.

Kapitel 4

Der Duft von Lorettas Duschgel waberte tropisch durchs Treppenhaus. Im ersten Moment wollte Loretta umkehren, doch dann wurde sie neugierig. Und es war zu spät.

»Ich warte schon seit Stunden auf dich!«, tönte es ihr entgegen.

Loretta wich zurück. Diesen Satz hatte sie lange nicht gehört. Es war ein Ehepaar-Satz, was am Ausrufezeichen lag, und das hatte Bernie sehr deutlich in die Luft gedonnert. Mit drei Pünktchen am Ende hätte es ein herzerweichender Sehnsuchtssatz in Rosarot sein können.

Dann lieferte Bernie die Pünktchen nach. »Ist ganz schön kalt hier«, sagte er versöhnlich.

»Hast du was bei mir vergessen?«, fragte Loretta.

»Nein, das heißt ja«, antwortete Bernie und rappelte sich hoch. »Kann ich bei dir schlafen?«

»Was?«, rief Loretta, besann sich dann aber der Uhrzeit und schickte flüsternd »Wieso?« hinterher.

»Es ist wegen Hansi!«

»Hansi?«

»Kannst du vielleicht mal aufsperren?«, bat Bernie. »Ich müsste mal wohin …«

Loretta seufzte. Sie hatte jetzt überhaupt keine Lust auf Besuch, egal wie grün seine Augen auch schimmern mochten. Sie wollte ihre Ruhe. Den bei Paula verbrachten Abend ausklingen lassen. Vielleicht noch eine Gesichtsmaske und dann ab ins Bett. Allein! Sie hatte heute genug geredet und gehört. Paula hätte es wahrscheinlich fertiggebracht, Bernie im Treppenhaus stehen zu lassen. Wenn Paula keine Sprechzeit hatte, war sie gnadenlos. Loretta wäre gern gnadenlos gewesen, aber ein Bernie im Treppenhaus hätte zu einem sofortigen Anstieg Schlechter-Gewissens-Hormone in ihrem Blut geführt, und dann hätte sie bestimmt kein Auge zugetan, weil sie die ganze Nacht an Bernie denken müsste. Ob er fror, warum er überhaupt vor ihrer Haustür kauerte, wieso er zurückgekehrt war. Also war es gesünder, ihn mit reinzunehmen. Für Loretta und vielleicht auch für Bernie, denn es war wirklich sehr kalt, und Loretta wollte an keiner potenziellen Nierenbeckenentzündung schuld sein, wobei sie nicht wusste, ob Männer das überhaupt bekommen konnten, obwohl sie dafür im Vergleich zur Eierstockentzündung die gleichen Voraussetzungen mitbrachten.

Loretta zog ihren Schlüssel aus der Jackentasche. Es traf sie ein so tiefer Blick der Erleichterung, dass sie sich schämte, gezögert zu haben.

»Wie lange wartest du denn schon?«, fragte sie versöhnlich und schloss die Tür auf.

»Seit Frau Zitzenzieher ins Bett gegangen ist.«

Jetzt begriff Loretta. Hansi war Frau Zitzenziehers Sittich. Und der duldete keinen Besuch über Nacht. Tagsüber trällerte er harmlos vor sich hin, doch wenn er merkte, dass jemand über Nacht bleiben wollte, verwandelte sich der kleine Vogel in einen Krähenschwarm mit Echo, denn die Vögel von Frau Harrasser, die neben Frau Zitzenzieher wohnte, nahmen die Herausforderung vielstimmig an.

»Wir haben es versucht«, erzählte Bernie, nachdem er wenig später aus Lorettas Bad kam. »Wir haben uns im Flur lautstark verabschiedet, dann bin ich die Treppen runtergegangen und habe mich heimlich zurückgeschlichen. Keine Chance! Das kleine Monster hat mich gehört und Zeter und Mordio gezwitschert. Da hat Frau Zitzenzieher entschieden, ich solle bei dir übernachten.«

»So, hat sie das.«

»Wenn es dir nicht recht ist …«

»Nein, es ist mir nicht recht«, sagte Loretta und war angesichts ihrer Härte sogar ein bisschen stolz auf sich. »Du wolltest doch zu einem Freund!«

Bernie saß auf dem Sofa. Er sah müde aus. Und verletzlich. Mehr als nur gejetlagt.

»Du kannst hier schlafen«, sagte Loretta freundlich.

»Ich geh dir wirklich nicht auf die Nerven«, versprach Bernie. »Morgen früh bin ich wieder weg.«

»Schon gut«, sagte Loretta und gähnte so laut, dass ihre Hand vor dem Mund kaum ausreichte, die Höflichkeit zu wahren. Sicherheitshalber betonte sie, zu keiner Therapiestunde mehr zur Verfügung zu stehen. Manchen Männern fehlte das Dolmetschermodul für Körpersprache, da war es besser, auf Nummer sicher zu gehen. Loretta schätzte Bernie zwar nicht als unsensibel ein, aber sie kannte ihn zu wenig, um sich auf ihr Gefühl verlassen zu können. »Ich bin hundemüde«, sagte sie also deutlich.

»Klar, du hast morgen wieder einen harten Arbeitstag in der Agentur.« Bernie zeigte sich verständnisvoll.

Loretta nickte. Dann fiel es ihr schlagartig wieder ein. Sie war ja arbeitslos!

Eben noch hatte sie Bernie das Bettzeug einfach nur in die Hand drücken wollen, doch nun fand sie sich vor ihm stehend wieder, die beiden Zipfel der Decke hoch über ihrem Kopf, während Bernie den Bettbezug nach unten zog. Es war Lorettas schönster Bezug. Der mit den Dschungelmotiven. Bernie kam ihr sehr nah. Wenn Loretta die Decke zwischen ihnen senken würde, könnten sie sich küssen. Also rein geometrisch sozusagen.

Bernie jedoch nahm Loretta die Bettdecke ab und schüttelte sie kräftig auf. Viel zu kräftig, fand Loretta. Dass Männer immer gleich so viel Staub aufwirbeln mussten, kaum machten sie sich im Haushalt nützlich. Loretta bezog das Kissen, Bernie breitete ein Leintuch auf dem Sofa aus. Dann stand er unbeholfen neben seinem Bett, gerade so, als warte er auf Lorettas Erlaubnis, sich hinzulegen. Ob er sich wohl auszog? Ganz oder bis auf die Unterwäsche? Ob er Unterhemden trug?

Loretta räusperte sich. »Brauchst du noch was?«

»Nein, ich hab alles.«

»Ich hätte auch eine Zahnbürste da. Verpackt.«

»Nein danke, ich habe mein Gepäck bei Frau Zitzenzieher untergestellt und dort vorhin noch Zähne geputzt.«

»Also dann.«

»Also dann«, wiederholte Bernie, als würde er gleich in einen Zug steigen.

»Na denn, gute Nacht«, sagte Loretta und ging zur Tür.

»Loretta?«

»Ja?«

Bernie saß schon auf dem Bettrand. »Danke.«

»Gern geschehen«, sagte sie und zögerte ein wenig. Bernies Dolmetscher für Körpersprache hatte einen Doktortitel. »Das war nämlich so«, begann er, und eine Minute später saß Loretta neben Bernie und ließ sich eine Gutenachtgeschichte erzählen.

Bernie hatte den für ihn hinterlegten Wohnungsschlüssel nicht gefunden. Er hatte die ganze Garage abgesucht, nicht nur in den Reifen nachgesehen, wo sein Freund Holger den Schlüssel deponieren wollte. Er hatte versucht, ihn anzurufen, doch anscheinend funktionierte dessen Handy in Thailand nicht. Er hatte bei Nachbarn und beim Hausmeister geklingelt. Der Hausmeister hatte zwar einen Schlüssel, wollte Bernie aber nicht in die Wohnung lassen, obwohl er zig Beweise erbrachte, dass er Holger wirklich kannte. Seine Automarke, dass alle seine Freundinnen rote Haare hatten, dass er jeden Abend joggte, klassische Musik hörte und gern asiatisch kochte. Nichts konnte den Hausmeister überzeugen. Also war Bernie bei Frau Zitzenzieher gelandet. Sie freute sich sehr über seinen Besuch, zu sehr. Bernie befürchtete, sie würde kollabieren, weil sie ihn im ersten Moment für einen Engel hielt, der sie zu ihrem verstorbenen Erwin geleiten sollte. Sie hatten zusammen Abendbrot gegessen und sich bis zehn Uhr unterhalten – und dann beendete Hansi das gemütliche Zusammensein. Frau Zitzenzieher wollte ihm sogar Lorettas Wohnung aufsperren, doch das hatte Bernie strikt abgelehnt. Stattdessen hatte er vor Lorettas Wohnungstür gewartet.

»Und dann bist du gekommen«, schloss er.

»Kennst du sonst niemanden in München?«, fragte Loretta mitfühlend. Er tat ihr leid. Es war bestimmt nicht schön, in der Kälte vor einer Wohnung zu warten, die in einem vergangenen Leben die eigene gewesen war.

»Doch natürlich. Aber nicht so gut, dass ich mitten in der Nacht dort klingele und um ein Bett bitte.«

»Und eine Pension?«

»Sicher wäre das möglich. Aber … ich muss sparen. Ich habe schon eine Weile nichts mehr verdient und möchte mir hier eine neue Existenz aufbauen.«

»Aha. Und was genau …« Loretta brach ab. »Erzähl es mir morgen. Ich muss jetzt wirklich ins Bett.«

»Ja dann, schlaf gut«, sagte Bernie.

»Du auch«, antwortete Loretta und erhob sich. Plötzlich stand Bernie ganz nah neben ihr. Loretta sah sich schon aufs Bett geworfen und wild geküsst und überlegte, wie sie darauf reagieren sollte. Lachen? Treten? Zurückküssen? Schreien? Rauswerfen? Genießen? Beißen? Stattdessen kam eine warme Hand, die ihr zart über die Wange streichelte. »Danke, Loretta. Und schöne Träume.«

»Ebenfalls«, erwiderte sie ruppig, wie sie immer wurde, wenn ein Schluchzer aus dem Dampfkochtopf entwich. Sie verließ das Zimmer in einer Geschwindigkeit, als wäre sie auf der Flucht.

Kapitel 5

Als Loretta vom Arbeitsamt zurückkam, ertappte sie sich dabei, wie sie einen neugierigen Blick zu ihrem Küchenfenster warf und sich wünschte, Bernie möge da sein. Es wäre schön, mit ihm jetzt eine Tasse Kaffee zu trinken und von den unglaublichen Dingen zu erzählen, die Loretta in den letzten drei Stunden erlebt hatte. Bernie war nicht da. Er musste das Haus schon morgens bei Sonnenaufgang verlassen haben. Auf dem Sofa, das er zurückverwandelt und sogar abgezogen hatte, lag ein Zettel:

Liebe Loretta, ich hoffe, ich bin Dir gestern nicht zur Last gefallen. Ich danke Dir für Deine Gastfreundschaft. Du hast mir sehr geholfen – dies war schließlich mein erster Tag in der »alten Heimat«. Ich rufe Dich an. Fühl Dich gedrückt. Bernie.

Loretta packte die Bettwäsche, um sie in die Waschmaschine zu stopfen, zögerte und legte sie schließlich hinters Sofa. Vielleicht wurde sie noch mal gebraucht. Dann versuchte sie Paula zu erreichen – die hatte aber einen Gerichtstermin. Schade. Loretta bereitete Kaffee zu, legte Breze und Semmel, die sie mitgebracht hatte, in ein Körbchen und deckte sorgfältig den Tisch. Sie war arbeitslos. Da musste man aufpassen, nicht zu verkommen, und sollte sich die Zeit gönnen, lange und genüsslich zu frühstücken. Loretta schäumte sogar Milch auf. Sie musste jetzt gut für sich sorgen. Nett zu sich sein. In keine Löcher fallen. Die lauerten überall. Loretta hatte schon auf dem Weg zum Arbeitsamt einige entdeckt. Wie offene Gullydeckel säumten sie ihren Weg. Und alle signalisierten ihr die Option »unter die Brücke«. Über welche Abwege sie dorthin führten, war unterschiedlich. Die einen Löcher verhießen: Du findest nie wieder einen Job! Andere lockten sie freundlich: Dein schönes Leben ist vorbei! Wieder andere behaupteten ganz unverblümt: Du schaffst es nicht!

Mit viel Konzentration war es Loretta gelungen, nicht zu straucheln und hineinzufallen. Und jetzt brauchte sie ein gutes Frühstück mit aufgeschäumter Milch, ein bisschen Urlaubsstimmung und Zuversicht – und dann würde sie weitersehen und all das erledigen, was ihr die lispelnde Dame vom Arbeitsamt aufgetragen hatte.

Loretta hatte gerade den ersten Schluck Kaffee getrunken und spürte den Milchschaum auf der Oberlippe kribbeln, da erklang ein ohrenbetäubendes Getöse im Hinterhof. Sie sprang auf und lief zum Fenster. Im Hof stand ein Lieferwagen, davor lag ein Schrank auf dem Boden, daneben ein Mann im blauen Overall, der die Hände wie ein Priester zum Himmel erhob, vor ihm eine schwarzhaarige Frau, die einen wütenden Wortschwall in dessen Segensgesten walzte. Amüsiert beobachtete Loretta, wie der Priester im Blaumann seine nach oben zeigenden Handflächen wippen ließ und die Frau abwechselnd auf ihn und den Schrank deutete, mit erigiertem Zeigefinger, aus dem Blitze schossen. Loretta kannte die Frau. Vom Sehen. Sie war die neue Nachbarin.

Loretta hatte noch kein einziges Wort mit ihr gewechselt und konnte sie dennoch nicht ausstehen. Manchmal war die Frau morgens schon da gewesen, wenn Loretta zur Arbeit fuhr. Stand im Erdgeschoss ihrer Wohnung, meistens umgeben von einem Stab von Männern, die wie Architekten aussahen, und einfachen Arbeitern und dirigierte wild um sich. Sie hatte die Wohnung nicht gemietet, sondern gekauft und ließ sie nun nach ihren Vorstellungen umbauen. Loretta wollte nicht mit Neu- oder Altreichen in einem Haus wohnen. Sie wollte es so wie früher haben. Unten die alte Frau Berger, daneben die kroatische Familie. Und zwischendrin ein paar Studenten. Es war so gemütlich gewesen, bevor das Hinterhaus luxussaniert wurde. Dem Vorderhaus würde das früher oder später auch blühen. Die Lage des Grundstücks war viel zu börsig, um es normalen Mietern zu überlassen. Hier war das Prädikat solvent gefragt. Ein Prädikat, das Loretta bis gestern mit einem Augenzwinkern auch für sich in Anspruch genommen hätte. Die Dame auf dem Arbeitsamt hatte ausgerechnet, wie viel Arbeitslosengeld Loretta zustand – wenn sie überhaupt welches bekäme, schließlich habe sie gekündigt, und deshalb sei eine Sperrfrist vom Gesetzgeber vorgeschrieben. Solvent war sehr schmeichelhaft für die Unterstützung aus der Staatskasse.

Die schwarzhaarige Frau stapfte durch den Hinterhof, als gehöre ihr die ganze Straße. Der blaue Priester hatte den Schrank mittlerweile wieder aufgerichtet und auf eine Sackkarre gehievt. Mit zum Schielen animierendem Powackeln tänzelte die Nachbarin vor der Sackkarre ins Haus. Drinnen riss sie erst mal alle Fenster auf. Das machte sie immer. Zuerst im Erdgeschoss, später im ersten Stock, denn sie besetzte zwei Wohnungen, nein eigentlich vier Wohnungen auf einmal. Oben im zweiten Stockwerk würde Loretta wohnen, und dann gab es noch eine kleine Wohnung neben ihr, die vorerst nicht vermietet werden sollte, weil der neue Eigentümer sie bei Besuchen in München selbst nutzen wollte. Loretta kannte den Eigentümer nicht, er lebte in Berlin, wie sie vom Verwalter erfahren hatte.

Der Verwalter hatte kein Wort über das Erdgeschoss und den ersten Stock verloren, in dem die schwarzhaarige Frau nun durch helle Räume tanzte. Aber – sie tanzte nicht allein! Loretta stockte der Atem. Ein Mann war bei ihr. Groß, blond, anthrazitfarbener Anzug, die Krawatte in Apricot. Loretta wich einen Schritt zur Seite, als die beiden sich aus dem Fenster lehnten und in den Hinterhof schauten. So viel Freude und Lachen und Glück um sie. Sie strahlten das aus, was Loretta auch gern ausgestrahlt und der ganzen Welt gezeigt hätte. Eine rosige Zukunft. Gehörten die beiden zusammen? Wieso hatte Loretta den Mann noch nie gesehen? Ob die Schwarzhaarige seine Geliebte war? Gab es so was heutzutage noch? Sie wirkte zu jung, um sich ein Millionenobjekt erarbeitet zu haben. Von Beruf Tochter? Oder fett geheiratet? So musste man es wahrscheinlich machen. Da brauchte man nicht aufs Arbeitsamt rennen und sich Sorgen um die Miete machen, sondern konnte ganz entspannt mit wackelndem Po über den Hof flanieren und die großen Fenster nach Belieben öffnen und schließen.

Schluss mit den Vermutungen, beschloss Loretta, nahm ihre Kaffeetasse und klingelte bei Frau Zitzenzieher, um Informationen einzuholen. Das dauerte jedoch eine Weile, weil Frau Zitzenzieher erst einmal ausgiebig die großartige Nachricht besprechen musste, dass Bernhard Keck wieder aufgetaucht war.

»Zuerst habe ich ihn für einen Engel gehalten«, vertraute sie Loretta mehrfach an.

»Ich auch«, stimmte Loretta mehrfach zu. Es machte ihr nichts aus, wenn bei Frau Zitzenzieher manches drei- bis siebenfach erzählt wurde. Allgemein wurde so viel Quatsch gesprochen, da waren solche Wiederholungen etwas Schönes, Meditatives. Loretta hatte sich angewöhnt, darauf zu achten, ob Frau Zitzenzieher dieselben Wörter bei ihren Wiederholungen benutzte, und versuchte dann, sich ebenfalls exakt zu wiederholen – eine anstrengende Konzentrationsübung –, oder sie sagte: »Frau Zitzenzieher, das haben Sie mir schon ein dutzendmal erzählt.«

»Dann schadet ein dreizehntes Mal auch nicht«, pflegte Frau Zitzenzieher zu erwidern, und in ihren blauen Augen, die für ihr hohes Alter außergewöhnlich klar blickten, blitzte und funkte der Schalk. Frau Zitzenzieher war der gute Geist des Hauses, in dem sie seit mehr als 40 Jahren wohnte. Jeden Freitag schob sie zwei Reinen Rohrnudeln in ihren Backofen, die sie mittags im Haus verteilte. Wer nicht da war, bekam sie in Folie verpackt vor die Haustür gelegt.

Loretta und Bernie hatten seinerzeit zu den Bevorzugten gehört, die mit Frau Zitzenzieher Kaffee beziehungsweise grünen Tee getrunken hatten. Seit 1978 war Frau Zitzenzieher Witwe, was sie nicht darin hinderte, ihren Alltag mit Erwin aufrechtzuerhalten. Dabei half ihr auch Loretta, die sich immer wieder anhörte, wie das damals auf Capri war, als der gute Erwin in der blauen Grotte Frau Zitzenziehers zitternde Hand in seine große, warme, ruhige genommen hatte. Frau Zitzenzieher fand, dass Menschen verheiratet gehörten. Besonders diejenigen, an denen ihr lag. Lorettas Singledasein bedrückte die alte Dame, und sie hatte schon mehrere Versuche unternommen, Loretta in eine blaue Grotte zu locken.

»Igitt, der ist aber alt« oder »Igitt, der ist aber hässlich« genügten meistens, um Frau Zitzenzieher zur Vernunft zu bringen. Bei Bernhard Keck war sie jedoch unbelehrbar und hartnäckig. Diese Kuppelei wurde mit Ernst und Akribie betrieben. Wo doch alles so perfekt passte. Loretta hatte einmal sogar vermutet, Frau Zitzenzieher habe ihre Gallenoperation bloß inszeniert – um Bernhard und Loretta an ihrem Krankenbett traulich zu vereinen. Mit Bernies überraschendem Auftauchen war Frau Zitzenziehers Leidenschaft nun neu entflammt.

»Ihr seid so ein schönes Paar!«, sagte sie zum dritten Mal.

»Danke, Frau Zitzenzieher.« Loretta zeigte ein einvernehmliches Lächeln, obwohl sie keine klassische Schönheit war. Früher einmal hatte sie die Breite ihres Gesichts verurteilt, ihre zu weit auseinanderliegenden Augen und die Größe ihrer Nase. Nur der volle Mund hatte Gnade vor ihrem kritischen Blick gefunden. Mittlerweile war Loretta mit ihrem Äußeren einverstanden und mehr als das. Sie war mit ihm zusammengewachsen.

Loretta zwinkerte der alten Dame zu. »Unter uns: Jeder Mann an meiner Seite ist Teil eines schönen Paares.«

Frau Zitzenzieher kicherte. Es war wunderbar, wie sie kichern konnte. Manchmal klang sie wie eine 17-Jährige.

»Da haben Sie natürlich recht, Fräulein Loretta.«

Loretta seufzte nur noch pro forma. Das Fräulein war Frau Zitzenzieher nicht mehr abzugewöhnen. Eine Weile hatten sie es mit Signora versucht – im Andenken an die blaue Grotte –, aber mit dem Münchner Winter war das Fräulein zurückgekehrt.

»Sagen Sie mal, Frau Zitzenzieher«, fragte Loretta, »die neue Nachbarin …« Mehr brauchte sie nicht zu fragen. Der Startknopf war gedrückt, und Frau Zitzenzieher spulte das Dossier Nelly und Nils Dörrstein ab:

Nelly und Nils Dörrstein, verheiratet seit drei Jahren, jahrelang am Starnberger See gewohnt, wo sie auch ein Segelboot besaßen, mit dem sie sogar mal an Capri vorbeigesegelt waren, kinderlos. Die Frau sehr freundlich, machte immer einen gutgelaunten Eindruck. Hatte Frau Zitzenzieher einmal eine schwere Tasche nach oben getragen. Lustige Type. Hatte ihre Stöckelschuhe einfach abgestreift unten an der Treppe. An einem Freitag hatte ihr Frau Zitzenzieher dann eine Rohrnudel gebracht, und Nelly war begeistert. Das hatte sie ausdrücklich gesagt. Und Frau Zitzenzieher ein kleines braunes Fläschchen überreicht, von dem sie täglich drei Tropfen nehmen sollte für die schweren Beine. Frau Zitzenzieher hatte aber keine drei Tropfen genommen, sondern vergessen, dass sie das Fläschchen hinter das Gewürzregal geschoben hatte … Nils war eher selten da.

»Wenn alles fertig ist«, verkündete Frau Zitzenzieher, »geben die beiden eine Party. Da wird das ganze Haus eingeladen.«

»An dem Abend habe ich keine Zeit«, knurrte Loretta.

»Aber Fräulein Loretta, Sie wissen doch noch gar nicht, wann die Party stattfindet!«

»Ich bin dann aber anderweitig beschäftigt.«

»Sie ist wirklich sehr nett«, bemühte Frau Zitzenzieher sich, Lorettas Sympathie für Nelly zu gewinnen, womit sie jedoch das Gegenteil erreichte. Hatte Loretta sie bis vorhin nicht ausstehen können, hasste sie sie nun förmlich. Na ja, fast.

»Arbeitet die eigentlich auch irgendwas?«, fragte Loretta.

»Sie macht Kurse.«

»Was für Kurse?«

»Wofür sie sich interessiert. Taischi oder Fengschu. Das ist so was wie Yoga, nur für Möbel.«

»Aha«, machte Loretta und versuchte ernst zu bleiben.

»Also vor allem asiatische Wissenschaften«, führte Frau Zitzenzieher aus. »Und dann macht sie auch Kautsching. Das ist eine Art Beratung für Leute mit Problemen. Aber keine Psychologie. Eher gesunder Menschenverstand. Ich bin sicher, Sie werden sie mögen, Fräulein Loretta. Sie passen gut zusammen.«

»Mir wäre es lieber, Frau Berger käme zurück«, bockte Loretta und grinste.

»Mir nicht«, erwiderte Frau Zitzenzieher knapp. »Die würde nämlich nicht mehr gut riechen, so lang, wie sie schon nicht mehr unter uns weilt.«

Loretta platzte heraus. »Stimmt, sie ist ja schon über ein Jahr tot.« Sie seufzte, wie um ihren Lacher ungeschehen zu machen. »Die arme Frau Berger.«

»Der Mann von der Frau Dörrstein handelt mit Schlössern«, fuhr Frau Zitzenzieher fort.

»Ach, er hat einen Schlüsseldienst? So sieht er gar nicht aus«, dachte Loretta laut. »Oder ist der im Overall ihr Mann und der mit der Krawatte doch ihr Liebhaber?«

Frau Zitzenzieher schüttelte den Kopf. »Nein, Schlösser wie Häuser. Er verkauft Luxusvillen. Deshalb hat er ja auch am Starnberger See gewohnt.«

»Und wieso sind sie nicht dort geblieben?«

»Weil sie, also die Frau, gerade eine neue Ausbildung macht und in der Stadt sein wollte, wo er doch sowieso dauernd unterwegs ist. Das mit den Immobilien geht bundesweit, ja sogar europaweit. Sie sagt, sie will mal probieren, wie es ihr in München gefällt. Wenn es nichts ist, dann verkaufen sie eben wieder.«

Das war die erste gute Nachricht des Tages. Loretta nickte beifällig.

»Warum haben sie eigentlich nicht das obere Geschoss gekauft?«, wollte Loretta wissen. »Ich würde nur oben wohnen wollen. Besonders, wenn ich es mir aussuchen könnte.«

»Wegen der Terrasse. Sie wollten was Grünes, und oben haben sie keine Genehmigung für einen Dachgarten bekommen. Das kann Ihnen doch nur recht sein, Fräulein Loretta. Da bleiben Sie oben und haben denselben Ausblick wie früher. Und wir können uns wieder zuwinken von Fenster zu Fenster, wie in den guten alten Zeiten.«

»Das sind wirklich wunderschöne Aussichten«, erwiderte Loretta artig.

Da kam Frau Zitzenziehers kleine, warme, runzlige Hand mit der Landkarte voller Flüsse und Bäche auf dem Rücken und streichelte Lorettas Backe. »Geben Sie ihr eine Chance, Fräulein Loretta! Eine gute Nachbarschaft ist ein Segen!«

Kapitel 6

»Gibbbb ihr eieieine ’se«, klang Paula aus dem Handy.

»Was?«

»Du ssssss ihr eine Sch ge.«

»Paula, ich versteh dich nicht!«

»Du sollst deiner neuen Nachbarin eine Chance geben!«, zerfetzte Paulas Stimme das Funkloch.

Loretta ließ das Handy sinken und unterdrückte nur mit Mühe das Bedürfnis, in ihrem Ohr zu pulen und zu kontrollieren, ob kleine Trommelfellchen an der Muschel klebten.

»Okay, Paula, lass uns aufhören. Wir telefonieren jetzt schon eine halbe Stunde, und ich habe mindestens drei Millionen Gehirnzellen gar gekocht. Ich bin gleich zu Hause. Du kannst mich am Festnetz anrufen – wobei, eigentlich ist alles gesagt … Paula? Paula?«

Loretta drückte auf den roten Knopf. Sie wollte lieber nicht wissen, wo Paula steckte. Am peinlichsten war es, wenn sie im ICE telefonierte. Dort hatte sie einmal ein ganzes Abteil mit ihren Diskussionen über Lorettas Eisprung unterhalten. Auch aus einem Kleiderschrank heraus hatte Loretta schon das Vergnügen mit Paula gehabt.

Loretta ließ das Handy in ihren Einkaufskorb gleiten, bog um die Ecke und fiel in eine Badewanne. Dass es eine Badewanne war, wurde ihr erst nach einer Weile klar, als sie ihr rechtes schmerzendes Schienbein rieb und den Hinterhof aus der Hundeperspektive betrachtete. Genau genommen saß sie in einem Whirlpool für ungefähr eine Busladung Leute. Der stand einfach im Hof rum, in braunen Karton gepackt, auf dem hundertmal das Logo »Hot Springs« in einer blauen Welle prangte.

»Haben Sie sich weh getan?«

Loretta fluchte und krempelte ihre Jeans hoch. Bestimmt hatte sie eine Schürfwunde am Schienbein. Was war überhaupt passiert? Woher kam die Wanne? Als Loretta sah, wem die Stimme gehörte, verschluckte sie die weiteren Flüche, die in ihrer Kehle brodelten. Was für ein süßer Wuschelkopf!

»Ey, das tut mir echt leid! Wir haben das Ding nur schnell vorne abgelegt, um hinten zu klingeln. Weil es da überall so matschig ist. Echt alles okay mit Ihnen?«

Loretta nickte und ergriff die Hand des Blonden, der ihr aus der Wanne half. War das ein Omen? Die dritte intime Begegnung innerhalb kürzester Zeit, wenn auch wiederum bloß als Trockenübung. Zuerst ein Mann, der Lorettas Dusche benutzte, obwohl er dort eigentlich nicht hingehörte, dann ein Mann, der bei Loretta schlief, wenn auch nicht in ihrem Bett, und jetzt einer, der ihr aus der Wanne half, wenn auch ohne Schaum.

»Sie sind nicht zufällig Nelly Dörrstein?«, fragte Blondie.

»Das bin ich«, ertönte eine Stimme hinter ihr. Eine sehr angenehme Stimme. Eine Stimme wie ein wohltemperierter, friedlich blubbernder Whirlpool. Warm und dunkel, mit viel Atem zwischen den Buchstaben, der sie wie Perlen auf einer Schnur zusammenhielt.

Blondie ließ Lorettas Hand sofort los – wahrscheinlich nicht nur, weil Nelly Dörrstein auf seinem Lieferschein stand. Sie stand auch auf seiner Favoritinnenliste. Blondie bevorzugte Dunkel. Gegensätze ziehen sich an. Ein krasserer Gegensatz, als Loretta und Nelly in diesem Moment bildeten, fand sich von hier bis zur Isar nicht. Loretta trug robuste Winterstiefel unter einer Jeans unter einer Allwetterjacke unter einer regenbogenfarbigen Strickmütze, die sie nur als Tarnung nutzte, weil sie sich morgens keine Zeit zum Haarewaschen genommen hatte; Nelly war in eine Art smaragdgrünen Fluss gewandet, durchsichtig bis zum Grund eines schwarzen Bodys, eine heißblütige Spanierin mit brennend braunen Augen inmitten von Nieselregen und Schneematsch.

»Wohin darf ich den Whirlpool bringen?«, fragte Blondie, als handle es sich um eine Blumenvase.

»Wir brauchen die Rollen«, stellte Blondies Kollege, den Loretta erst jetzt entdeckte, knurrig fest und raubte ihr damit die Illusion, Blondie würde die Lieferung einhändig balancieren.

»Hast du dir weh getan?«, fragte Nelly Loretta. Es klang aufrichtig besorgt.

Unwillig registrierte Loretta, dass sie geduzt wurde, da klingelte ihr Handy. Loretta verzieh Paula sofort sämtliche blaue Flecke, die sie seit gestern quälten, und drückte mit einer entschuldigenden Geste auf den grünen Knopf.

Doch es war nicht Paula, in ihrer Rolle als Nellys Anwältin. Es war schlimmer. Es war Peter. Und der wollte wissen, warum verdammt noch mal sie sich nicht meldete.

»Ich ruf dich gleich zurück«, versprach Loretta, schon auf dem Weg zu ihrem Hauseingang.

»Das hast du gestern schon gesagt. Was ist jetzt mit meiner Hochzeit?«

»In fünf Minuten! Ehrenwort …«

…

Kapitel 7

Dasselbe wollte Peter auch wissen, als Loretta ihren Anrufbeantworters abhörte: Ob sie seine Einladung zur Hochzeit vergessen habe? Warum sie sich nicht melde? Ob sie zur Polterabendparty komme? Schließlich müsse man planen.

»Ja«, stöhnte Loretta. »Und noch einmal: Ja.« Ja, ja, ja. Wäre sie ein bisschen vernünftiger gewesen, hätte sie selbst das große goldene Ja in Peters blaue Augen gehaucht, mit leicht nach oben geneigtem Kopf, denn Peter war groß, sehr groß, direkt unanständig groß mit seinen fast zwei Metern.

Im letzten Frühling hatte er Loretta in den Isarauen flachgelegt. Er kam von hinten. Angeschossen auf Rollerskates. Als Anfänger riss er Loretta mit sich. Da sie sich damals eine Tochter in den Kopf gesetzt hatte, war Peter ihr erster Samenspender-Kandidat gewesen. Es kam jedoch nicht zum Vollzug, da er an Schamhaarspliss litt, und Loretta ihrer Tochter eine solche Zukunft ersparen wollte. Wer konnte garantieren, dass Schamhaarspliss bei weiblichen Nachkommen nicht automatisch zu Kopfhaarspliss führte – diesem Schicksal sollte Lorettas Tochter nicht fahrlässig ausgesetzt werden! Peter hatte trotzdem nicht von Loretta abgelassen und sie geduldig und klassisch umworben. Einladungen ins Kino und zum Essen, Blumen, SMS, Mails, sogar ganz altmodisch Ansichtskarten, Picknick am See und Zuckerwatte auf der Auer Dult. So hatte der Sommer begonnen.

Loretta hätte wirklich gern Ja gesagt. Sie mochte Peter. Sie fand sogar, dass sie gut zusammenpassten. Peter hatte wie sie Grafikdesign studiert. Er sah auch ziemlich gut aus, ein bisschen wie ein kalifornischer Surfer. Leider stand Loretta nicht auf Surfer, obwohl sie selbst leidenschaftlich windsurfte. Es war wie verhext, Loretta konnte sich kein Begehren einreden oder es wie eine Tablette schlucken. Sie hätte Seelenviagra gebraucht.

Peter zeigte eine bewundernswerte Geduld … bis er eines Tages und nach einem nächtlichen Gastspiel bei Paula Petra kennenlernte und sein Verhalten Loretta gegenüber schlagartig änderte. Zur Begrüßung haute er ihr auf die Schulter, anstatt sie liebevoll rechts und links auf die Wangen zu küssen, er brachte keine Blumen mit, höchstens ein Computerspiel, und als Lorettas Drucker kaputt war, empfahl er ihr einen Spezialisten, anstatt sich selbst um den Papiereinzug zu kümmern. Loretta nahm ihm das nicht übel. Sie spürte, dass sie noch immer einen Platz in seinem Herzen hatte. Sie spürte aber auch, dass Peter ihr diesen Platz nicht freiwillig einräumte.

Loretta hatte die sagenumwobene Petra nie gesehen; sie wohnte in Frankfurt, wo sie nach ihrem Psychologiestudium in München an einer psychosomatischen Klinik arbeitete. Peter, der in München lange vergeblich nach seinem Traumjob gesucht hatte, hatte ihn schließlich in Frankfurt gefunden und lebte nun mit Petra zusammen. Deshalb hatte Loretta auch angenommen, die Hochzeit finde in Frankfurt statt, und die Einladung irgendwohin gelegt. Sie hatte sich nicht so darüber gefreut, wie sie am Telefon vorgegeben hatte, als Peter von Petra schwärmte. Es hatte ihr einen kleinen Stich versetzt. Nein, einen großen.

Obwohl sie Peter nicht heiraten wollte, ja nicht einmal ein klitzekleines Verlangen verspürte, mit ihm das Bett zu teilen, kränkte es sie, dass er eine andere heiratete. Im Grunde genommen war das eine bodenlose Unverschämtheit, und Loretta wollte nichts davon wissen. Sie wechselte das Thema, sobald Peter begann, von seiner ersten Begegnung mit Petra zu erzählen, die schicksalhaft – klar, das sagten sie alle – gewesen sei. Sie wollte nicht mal wissen, wo er sie aufgerissen hatte.

Loretta fand sich albern. Und konnte es trotzdem nicht ändern. Es wäre ihr lieber gewesen, Peter hätte bis ans Lebensende seinen Posten als Vorsitzender ihres Fanklubs inne. Und es gäbe keine Petra. Überhaupt Petra! Das war doch geschmacklos trivial. Peter und Petra. So wie Nelly und Nils. Angeblich hatten Paare, deren Namen mit dem gleichen Buchstaben begannen, größere Chancen auf langfristiges Glück. Loretta brauchte demzufolge einen Lutz oder Lars oder Leif. Gab es auch was Längeres? Laurentius, Lienhard, Luitpold. Da verzichtete sie doch freiwillig! Und auch auf den Polterabend und die Hochzeit hätte sie liebend gern verzichtet, doch Peters Stimme klang so bittend, dass Loretta schließlich zusagte. Sie mochte ihn. Sie hatte viele schöne Erinnerungen an ihn. Warum bloß musste er die zerstören mit einer Hochzeit, warum heiratete er überhaupt, wer heiratete heutzutage noch! Wahrscheinlich bestand die Gästeliste aus lauter glücklichen Paaren mit kleinen Kindern.

»Kann ich Paula mitbringen?«, fragte Loretta Peter bei ihrem Rückruf.

Peter räusperte sich. »Also bis jetzt steht sie nicht auf der Gästeliste.«

»Das kannst du doch nachholen«, half sie ihm auf die Sprünge.

Peter schwieg.

»Ach so ist das«, sagte Loretta gedehnt. »Du lädst keine Exen ein.«

»Paula ist keine Ex!«

»Na ja, aber ihr habt doch damals …«, deutete Loretta an.

»Woher weißt du das schon wieder?«

»Paula ist meine beste Freundin!«, rief Loretta empört.

»Okay, okay.«

»Also heißt das, du darfst nur Frauen einladen, mit denen du nichts hattest?«, fragte Loretta genüsslich.

Peter wand sich. »Nein, so ist das nicht.«

»Wie denn dann?« Lorettas Stimme klang, als klimpere sie mit unschuldigen blauen Wimpern.

Peter blieb hartnäckig. »Ich will das so!«

»Mit mir hattest du aber was«, entfuhr es Loretta.

»Aha?«

»Wenigstens in deiner Fantasie, wetten?«

Peter ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. Da merkte Loretta erst recht, wie gern sie ihn hatte, verdammt gern. Und dass das alles nur Gezicke war. Es war einfach lächerlich, wie sie sich benahm. So wollte sie nicht sein. Sie wollte Peter eine gute Freundin sein, die ihm von Herzen das Beste wünschte. Natürlich war sie neugierig auf Petra. So ein Polterabend war doch mal eine nette Abwechslung. Wenn sie zu Hause blieb, würde sie sich nur ärgern. Sie war alt genug, dazu zu stehen, ihre Meinung zu ändern.

»Ich komme«, sagte sie und ballte ihre Fäuste. »Sehr gern sogar«, fügte sie hinzu. Wenn schon, dann gleich in die Vollen. Knock-out der alten Loretta. »Ich habe deine Braut ja noch nie gesehen! Schön, dass ihr in München heiratet …«

Peter klang zuerst ein wenig verwundert, dann erleichtert – er hatte sich im letzten Jahr ausgiebig in Loretta vertieft und die Erforschung ihrer Persönlichkeit wie ein ernsthaftes Studium betrieben. »Petras Vater richtet die Hochzeit aus, deswegen haben wir uns für München entschieden. Schließlich haben wir uns dort auch kennengelernt. Die Hochzeit wird sehr festlich und familiär«, Peter räusperte sich, »darauf legt mein Schwiegervater Wert. Deshalb auch morgen die Polterabendparty. Sie ist vor allem für unsere Freunde gedacht. Da wird auch der Altersdurchschnitt beträchtlich jünger ausfallen. Petra hat allein drei Tanten über 90!«

»Ich bin froh, dass du hier heiratest«, sagte Loretta, und das war nicht gelogen. Je länger sie mit Peter telefonierte, desto mehr spürte sie, dass er ihr gefehlt hatte. Zu einem »ihr« konnte sie sich allerdings nicht durchringen. »Frankfurt wäre ein bisschen weit für mich gewesen, jetzt wo …«

»Wo was?«

»Ach, nichts«, sagte Loretta schnell. Sie wollte Peter nicht mit ihren Geschichten belasten. Er sollte sich ohne Wenn und Aber auf seine Hochzeit freuen. Und da sie nun wieder mehr in Kontakt stünden – vielleicht hatte Peter ja sogar eine gute Idee für Lorettas berufliche Zukunft. Schließlich waren sie in derselben Branche. Als sie sich kennengelernt hatten, hatte Peter Loretta um ihren Job beneidet. Mittlerweile hatte er selbst das große Los gezogen in einer Computerfirma, die Software für Spiele entwickelte. Die Arbeit machte ihm großen Spaß und wurde üppigst entlohnt.

Peter räusperte sich noch einmal. »Also gut, Beretta«, sagte er.

Loretta zuckte zusammen. So war sie lange nicht genannt worden. Die Beretta. Ihr Exfreund Achim hatte den Namen aufgebracht. Sie hatte vergessen, dass sie Peter in einem schwachen Moment mit Anekdoten aus ihrer Vergangenheit unterhalten hatte.

»Bring Paula mit!«

»Danke! Sie wird sich freuen, dich zu sehen.«

»Moritz kommt übrigens auch«, kündigte Peter an.

In Lorettas Magen platzte eine Kugel, von deren Existenz sie nichts gewusst hatte – Berichtigung: nichts hatte wissen wollen. Sie hatte sich schneller, schneller, schneller gedreht und war explodiert. Ihr wurde heiß und kalt zugleich. Mühsam kratzte sie die letzten Reste ihrer Selbstbeherrschung zusammen, um ein gelangweiltes »Ah ja« herauszupressen.

»Mein Bruderherz spielt sogar mit seiner Band. Das ist sein Hochzeitsgeschenk.«

»Schön«, sagte Loretta.

»Hast du die schon mal gehört?«

»Äh … weiß nicht«, log Loretta. Und dann ließ sie den Hörer einfach fallen, rief: »Die Milch! Die Milch! Peter, ich muss aufhören!«

Sie konnte keine Sekunde länger telefonieren, ihre Stimmbänder waren aus der Verankerung gesprungen und schlotterten irgendwo im Magen herum, wo es eine Menge Platz gab, weil ihr Herz in die Jeans und von dort weiter in die Kniekehlen gerutscht war, in beide gleichzeitig, und dort pochte und bebte und Stakkato wirbelte.

Kapitel 8

Leider wollte Paula nicht mitgebracht werden.

»Tut mir leid, Loretta«, bedauerte sie. »Ich kann nicht. Ich habe einen Termin.«

»Bitte, Paula!«, versuchte Loretta es trotzdem, obwohl sie an der Stimme der Freundin hörte, dass sie keine Chance hatte. »Du kannst mich nicht alleinlassen.«

»Doch, das kann ich«, behauptete Paula, »denn es ist mein erstes Geschäftsessen mit dem Versicherungsvorstand. Ich bin zum ersten Mal dazu eingeladen, und das ist kolossal wichtig für mich.«

»Aber Moritz wird da sein!«

»Das ist doch wohl logisch, wenn sein Bruder heiratet. Das ist dir von Anfang an klar gewesen. Wahrscheinlich hast du die Einladung deshalb verdrängt.«

»Nein!«

»Wie du willst, Loretta. Jedenfalls bleibt es dabei: Ich werde dich nicht begleiten.«

Loretta gab nach. »Okay«, seufzte sie, ging ein paar Schritte durch die Wohnung, blieb mit zwischen Schulter und Ohr eingeklemmtem Telefon am Fenster stehen. Sieh an, wer kam denn da …

Loretta nahm das Telefon wieder in die Hand. »Sag mal, Paula, wenn man zu einer Hochzeit eingeladen ist – als Einzelperson –, kann man da jemanden mitbringen, mit dem man zusammen ist?«

»Wie meinst du das?«

»Ob ich meinen Freund mitbringen kann? Also automatisch. Als Anhängsel meine ich.«

»Loretta, welchen Freund? Wir haben vor zwei Stunden das letzte Mal miteinander telefoniert. Da hattest du noch keinen Freund. Was hast du seither getrieben?«

»Klar kann ich meinen Freund mitbringen!«, beschloss Loretta.

»Loretta! Wovon redest du?«

»Du, Paula, ich melde mich wieder.«

Loretta beendete das Telefonat, riss die Haustür auf und lief Bernie entgegen. Sie musste ihn abpassen, ehe er bei Frau Zitzenzieher klingelte. Die würde ihn sofort in Beschlag nehmen oder darauf bestehen, für die »beiden Kinder« etwas zu kochen.

Loretta hatte andere Pläne.

Kapitel 9

Die Verwandlung von Bernhard Keck in Bernie gefiel Loretta immer besser. Bernie hatte sie, ohne Widerspruch zu dulden, zum Essen eingeladen. »Für die letzte Nacht«, hatte er vieldeutig geflüstert und war dann noch kecker geworden: »Und für die folgenden.«

Sie gingen nicht zum Griechen um die Ecke oder zum Italiener vorne an der Hauptstraße, nein, Bernie führte Loretta 20 Minuten an der Isar entlang, bis sie zu einem Lokal gelangten, wo Speisen nach der Fünf-Elemente-Lehre zubereitet wurden.

Loretta war schon lange mit keinem Mann mehr an der Isar entlangspaziert. Am Nachmittag war Föhn von den Alpen gefallen, und innerhalb einer Stunde hatte sich die ganze Stadt verwandelt. Ein Großteil der Bevölkerung schien einen spontanen Abstecher zum Kleiderschrank gewagt zu haben. Wo am Vormittag noch Grau in Grau getrauert wurde und Menschen mit trostlosen Gesichtern und hochgeschlagenen Mantelkrägen an zugigen Ecken standen und das Thema Nummer eins der letzten Wochen beklagten: Ich kann den Schnee nicht mehr sehen, ich krieg bald Depressionen, unterhielten sich nun lächelnd und beschwingt Fremde und Freunde. Der Föhn hatte den Pessimismus kurzerhand aus den blassen, wintermüden Knochen geblasen, und allen war klar: Jetzt wird es wirklich Frühling, und der wird besonders schön, nach dem, was wir in den letzten Monaten erdulden mussten, und der Sommer wird ein Jahrhundertsommer, egal, dass wir erst kürzlich einen hatten, dann gibt es eben noch einen. Damit war Loretta voll und ganz einverstanden. Sie war überhaupt ganz mit sich und ihrem Leben einverstanden, das plötzlich wie ein spannendes Buch vor ihr lag.

Vorgestern noch hatte sie geglaubt, sie kenne den Inhalt des Buches. Nun stellte sie fest, dass irgendjemand, wahrscheinlich während sie schlief, ihr Buch vom Nachttisch genommen und gegen ein anderes eingetauscht hatte. Auf einmal wusste Loretta nicht mehr, was als Nächstes geschehen würde, eine Illusion, der man gerne anheimfiel, wenn sich lange Zeit keine Veränderungen ergeben hatten. Das war Leben pur. Nicht zu wissen, was passierte … und dabei guter Hoffnung zu sein! Wie lange war sie schon nicht mehr neben einem Mann spaziert? Also neben einem fast fremden. Ihre Kollegen, ihre ehemaligen Kollegen Frizz oder Stefan zählten nicht, die kannte sie ewig. Auch ein Spaziergang mit ihrem Ex Achim wäre etwas anderes. Das alles gehörte in das bekannte Buch.

Loretta hatte eine neue Seite in einem neuen Buch aufgeschlagen. Auf der ersten Seite dieses neuen Buches war Bernie Keck erschienen, der nun neben Loretta unter einem glutroten Himmel an der Isar entlanglief, durch den Chor der Vögel und Möwen, die ihre Empörung über diesen langen Winter herausschrien, als wollten sie eine Tonwand aufbauen, um weitere Tiefausläufer abzublocken. Loretta konnte sich nicht einmal daran erinnern, wann sie das letzte Mal an der Isar spaziert war. Und … by the way … wann hatte sie eigentlich das letzte Mal Sex gehabt? Loretta seufzte. Paula hatte recht, sie hatte zu viel gearbeitet. Es war ihr nicht einmal aufgefallen, die Arbeit hatte ihr einfach Spaß gemacht. Was einem Spaß macht, strengt nicht an. Oft war sie sogar froh gewesen, keine Beziehung zu haben. Wenn Kolleginnen ins Telefon bettelten: Ich komme hier nicht raus. Bitte sei nicht böse! Geh doch allein ins Kino! Ich verspreche, am Wochenende unternehmen wir ganz viel miteinander! Oder die verschärfte Variante: Nein, ich muss arbeiten. Also gut, dann komm her und überzeug dich selbst davon. Ich weiß nicht, wen du meinst! Wir sind hier drei Frauen im Atelier!

Solche Telefonate hatten Loretta entrüstet, oder sie hatte sie schlichtweg albern gefunden. Wieso entschuldigten und rechtfertigten sich Frauen dauernd? Es war ja gerade so, als wären sie nur richtige Frauen, wenn sie über eine gewaltige Portion Freizeit verfügten, die sie selbstverständlich anderen zu widmen hatten. Bei Männern wurden Überstunden kaum diskutiert, wenigstens bis zu einem gewissen Punkt: Schatz, ich bleibe heute länger. Ende der Ansage. Loretta war oft erleichtert, ja geradezu dankbar gewesen, niemandem Rechenschaft ablegen zu müssen. Wenn das zu einer Beziehung gehörte, lebte sie lieber ohne. Hin und wieder kursierten Geschichten von glücklichen Beziehungen, in denen sich beide Partner verwirklichten und unterstützten. Loretta hielt das für moderne Märchen. Auch in Daily Soaps kamen keine solchen Unikate vor – und wer sollte die Realität besser abbilden? Loretta wollte und würde ihr eigenes Leben führen … ohne Einschränkungen.

Wenn du dich verliebst, wird das automatisch anders, hatte Paula prognostiziert. Loretta hatte mit den Schultern gezuckt. Das würde sie sehen, wenn sie verliebt war. Im letzten Dreivierteljahr hatte sie sich eine Verliebung nicht mal vorstellen können, da es für sie eine Selbstverständlichkeit war, von neun Uhr morgens bis acht Uhr abends in der Agentur zu sein. Sie hätte sich einen Kollegen angeln müssen – eine weitverbreitete, beliebte Lösung. Bei schmitz & friends bildeten sich ständig neue Pärchen. Wahrscheinlich hatte das maßgeblich zum Zusammenbruch der Agentur beigetragen, denn selbstverständlich konnte man sich nach der Trennung häufig nicht mehr ausstehen und vergaß Kundenanrufe zu notieren, verlegte Dokumente, hetzte KollegInnen auf und konzentrierte die eigene Kreativität auf das Projektmanagement von Rache. Seit Loretta mit ihrem ehemaligen Vorgesetzten Achim liiert war, hatte sie sich geschworen: nie wieder Sex zwischen Liebe und Job! Letztlich führte so etwas zu wenig schmeichelhaften Spitznamen wie »Beretta«.

Als die Aufträge bei schmitz & friends ausblieben, hatte Loretta eine Imagebroschüre für einen ihrer eigenen Kunden, eine kleine Unternehmensberatung am Mariahilfplatz, fertiggestellt und den Mac selten vor 22 Uhr ausgeschaltet. Das würde nun alles anders werden. Loretta hatte Zeit. Viel Zeit! Sie konnte ausschlafen. Lang frühstücken. Schwedenkrimis lesen. Freundinnen besuchen. Sich gründlich auf den Umzug vorbereiten und großzügig wegwerfen. Nicht alles in Kisten schmeißen, sondern ausgiebig überlegen, ob sie die Dinge behalten wollte. Gedanken schweifen lassen. Alte Briefe lesen und neue schreiben. Sie konnte Kunden akquirieren, vielleicht sollte sie die Unternehmensberatung motivieren, in ein, zwei Flyer zu investieren. Es machte Spaß, frei zu arbeiten. Loretta hatte Zeit! Sie konnte sich um ihr Motorrad kümmern, das im Mai TÜV hatte, Nadja in Brüssel und Gina in London besuchen, und vielleicht würde sie sich sogar im Tierheim als Hundegassiführerin anmelden. Davon träumte sie schon lange. Loretta konnte öfter mit Frau Zitzenzieher Kaffee trinken, und sie würden gemeinsam an der Isar spazieren gehen – mit einem schwanzwedelnden Hund an der Leine. Mit Paula würde sie um die Häuser ziehen und wehe, Paula würde ihre Arbeit vorschützen, da würde Loretta zu einem Plädoyer für Freizeit ausholen, das sich gewaschen hatte …

Der rote Himmel wurde dunkel. Grau. Eine kleine Beklemmung ergriff Loretta. Wenn es aber regnete? Oder sogar schneite? Lange triste Tage zu Hause. Was tun? Keine Arbeit. Hartz. Die schöne neue Wohnung mit einer Räumungsklage beschmutzt. Lorettas Eltern vorwurfsvoll: Kind, warum hast du uns nichts gesagt? Um Loretta herum alle verheiratet oder in festen Beziehungen – und Loretta … allein, einsam, vergessen und verlassen. Nur Frau Zitzenzieher würde sich um sie kümmern … aber die war schon so alt! Wenn Frau Zitzenzieher etwas zustoßen würde … an so etwas durfte Loretta nicht einmal denken!

»Frau Zitzenzieher sieht sehr gut aus. Ich glaube, sie wird 100 Jahre alt«, sagte Bernie, nachdem sie eine Weile schweigend nebeneinander hergegangen waren.

»Ja, das wird sie bestimmt«, bekräftigte Loretta. »Und dann kommt der Oberbürgermeister persönlich und gratuliert ihr!«

»Vielleicht kommt nur noch der Bürgermeister«, wandte Bernie ein, »immer mehr Menschen werden 100, und schließlich sollen Politiker noch was anderes tun, als von einem Geburtstagskränzchen zum nächsten zu hasten.«

Loretta kicherte ein bisschen. Es kam ihr vor wie ein Probelauf. Und dann war die dunkle Wolke fort, und sie fühlte sich wieder kräftig und hoffnungsvoll. Freitagabend an der Isar … neben Bernie. Er war ihr so vertraut – und das lag nicht daran, dass er bei ihr übernachtet hatte. Es lag an ihrer gemeinsamen Vergangenheit, die eigentlich gar keine war, die damals bloß in Lorettas Fantasie stattgefunden hatte. Loretta hatte nie gewusst, wer Bernhard Keck eigentlich war. Und heute wusste sie auch nicht, wer Bernie war. Sie musste es herausfinden, denn sie hatte Pläne …

In dem Lokal fiel Bernie in seinen weißen Klamotten kaum auf. Viele der Gäste trugen helle Kleidung; die Frauen, es mochten wohl ein Dutzend sein, waren farbenfroh gekleidet. Leuchtendes Orange, helles Grün oder edel anmutende Naturfarben. Hier hatte der Frühling längst Einzug gehalten – vielleicht war er nie fort gewesen. Loretta entdeckte kein einziges vertrautes Label, bis auf eine Handtasche von Mandarina Duck. Das Lokal war schlicht und sehr geschmackvoll eingerichtet, auf jedem Tisch prangten prachtvolle Blumensträuße, die von den Gästen beiseitegeschoben wurden, weil man sich sonst nicht in die Augen sehen konnte.

Ein außergewöhnlich freundlicher Kellner, der den Anschein erweckte, sich aufrichtig über Loretta und Bernie zu freuen, brachte die Speisekarten.

»Such dir aus, was du möchtest!«, forderte Bernie sie auf.

»Du wolltest doch sparen«, wandte Loretta nach einem Blick auf die Preise ein.

»Beim Essen soll man nicht sparen! Man ist, was man isst!«

»Von mir aus können wir auch in einen Asia-Imbiss gehen«, provozierte Loretta ein wenig. Sie hatte nicht die geringste Lust, diesen angenehmen Ort zu verlassen, und war sehr neugierig, wie die Speisen schmecken würden.

Bernie lachte. »Darf ich für dich bestellen?«, fragte er.

Loretta nickte und staunte dann nicht schlecht, als Bernie dem Kellner eine lange Liste diktierte – er unterbrach sich nur einmal. »Du hast doch Hunger, oder?«

Loretta nickte.

Bernie zögerte einen Moment. »Und du gehörst nicht zu den Frauen, die unter Diätwahn leiden?«

»Bestimmt nicht!«

»Schön!«, freute Bernie sich und diktierte weiter.

Als der Kellner fort war, beruhigte er Loretta trotzdem. »Die Fünf-Elemente-Küche ist sehr gesund!«

»Und teuer«, wiederholte Loretta.

»Darüber sollst du dir keine Gedanken machen. Du bist eingeladen.«

Loretta nickte. Sie liebte es, essen zu gehen. Am schönsten war es mit Paula. Was sie da nicht schon alles ausprobiert hatten! Ob Loretta sich solche Extras in Zukunft würde leisten können? Oder würde die Miete für die neue Wohnung ihren Etat für Luxus und Vergnügen restlos auffressen? Nicht daran denken, befahl sich Loretta. Sie wollte diesen Abend mit allen Sinnen genießen.

»Es ist seltsam für mich, wieder hier zu sein«, sagte Bernie, als sie ihre Getränke erhalten und sich zugeprostet hatten. »Irgendwie ist alles wie früher, aber das stimmt nur auf den ersten Blick. Das liegt natürlich an meiner Situation. Als ich damals in München wohnte, lebte ich in klaren Verhältnissen. Jetzt … jetzt ist alles unsicher.«

»Aha?« Loretta hob interessiert die Augenbrauen.

Bernie lächelte. »Ich weiß weder, wo ich wohnen werde, noch, wie ich meinen Lebensunterhalt finanzieren soll. Das heißt, ich habe schon eine Idee, ich weiß sogar ziemlich genau, was ich will. Aber ich befinde mich ganz am Anfang. Es ist, wie wenn man ein Buch aufschlägt und keine Ahnung hat, was auf den nächsten Seiten steht.«

Loretta schluckte. Die Metapher mit dem Buch kam ihr bekannt vor.

Der Kellner brachte einen Teller mit kleinen, appetitlich angerichteten Häppchen als Willkommensgruß. Schon angesichts dieses ersten Augenschmauses war Loretta sehr froh über ihre Hose mit fünf Prozent Stretchanteil.

»Greif zu«, lud Bernie sie ein, und in seinen grünen Augen lag eine solche Freude, Loretta etwas Gutes zu tun, dass sie panisch nach einer patzigen Bemerkung suchte. Nettigkeiten von fast Fremden warfen sie meistens aus der Bahn, damit konnte sie einfach nicht umgehen.

»Danke«, sagte Loretta angestrengt höflich und nahm ein lachsrotes-petersiliegrünes Teilchen. Bernie beobachtete sie. Das verunsicherte Loretta zusätzlich. Wahrscheinlich würde sie ihren Mund nicht finden und das Teilchen in die Backe bohren. Kurz vorm Versenken wandte Bernie den Blick ab, und Loretta konnte einfach nur genießen. Dass ein Brötchen so auf der Zunge zerfließen konnte!

»Wenn es so weitergeht, dann befinden wir uns hier im Schlaraffenland«, lobte sie.

»Das freut mich, Loretta!« Er zwinkerte ihr zu. »Ich hoffe, ich kann dich noch recht oft zu solchen kulinarischen Abenteuern verführen!«

»Das kommt ja wohl darauf an, wie rosig deine Zukunft verläuft«, erwiderte Loretta trocken.

Bernie nickte. »Ich habe keine Bedenken. Es ist natürlich nicht so wie bei dir – du hast einen sicheren Job und weißt, dass dir am Monatsende eine bestimmte Summe zur Verfügung steht –, aber trotzdem: Ein Neuanfang bietet immer auch die Chance, höher aufzusteigen, als man bis dahin gelangt war.«

»Das ist wohl wahr«, stimmte Loretta lapidar zu.

»Ich habe selbst jahrelang in einem festen Angestelltenverhältnis verbracht – ich weiß also, wie das ist«, fuhr Bernie fort. »Es hat gute Seiten, es blockiert einen aber auch.«

»Wobei?«, fragte sie neugierig.

»In der Entfaltung seiner eigenen Persönlichkeit.«

»Aha«, machte Loretta. Hatte sie das Gespräch in diese Richtung gelenkt oder passierte das einfach so? Sie hatte Bernie doch keine einzige Frage gestellt! Loretta musste ihm auch keine Frage stellen. Als der Kellner ein Dutzend Schüsselchen brachte – gemischte Vorspeisen –, begann Bernie ungefragt zu erzählen, und was er sagte, war so interessant, dass Loretta zwischen manchen Bissen vergaß, die geheimnisvollen Gaumenfreuden bewusst zu genießen.

Bernie war in Washington gelandet, um eine große Karriere zu starten. Er war immerhin erst 34 Jahre alt und sollte in der amerikanischen Hauptstadt eine Filiale seiner deutschen Firma eröffnen und etablieren. In den ersten Wochen stand ihm ein Coach zu Verfügung. Er wies ihn in die amerikanischen Verhältnisse ein und schickte ihn auf diverse Fortbildungen und Seminare. Bei einem dieser Seminare lernte Bernie Sandy kennen.

»Ich sage, wie es ist«, sagte Bernie. »Ich habe mich in sie verliebt.«

War das eben geschluckte Teilchen süß oder sauer oder doch eher bitter gewesen? Loretta schob das betreffende Schüsselchen beiseite. Diesen Geschmack wollte sie nicht mehr kosten.

Sandy war anders als alle anderen. Sie war keine Managerin, sondern Psychotherapeutin und hatte das Seminar aus reiner Neugier besucht. Dieses Seminar war das beste, das Bernie jemals erlebt hatte. Man arbeitete nicht an Marketingstrategien oder Erfolgskonzepten, sondern an der persönlichen Einstellung. Begriffe wie emotionale Intelligenz, spirituelles Vertrauen, kosmische Energie, geheiltes Selbstbewusstsein, blockierende Gelübde – er sagte emotional intelligence, spiritual confidence, cosmic energy, healed self-assurance, obstructing vows, und Loretta fand, dass das sexy klang – spielten eine viel größere Rolle. Bernie hatte das Gefühl, eine Tür entdeckt zu haben, von deren Existenz er bisher nichts geahnt hatte. Er war neugierig. Wollte mehr wissen. Wollte ergründen, was dahinter lag. Sandy wusste es. Sie empfahl ihm weitere Workshops, und innerhalb von zwei Monaten war Bernie nicht mehr Chef der amerikanischen Niederlassung in Washington, sondern lebte in Santa Monica bei Los Angeles in einem winzigen Zimmer in einem kleinen Häuschen am Strand. Sandy hatte es ihm vermittelt.

»Du hast das alles gemacht, um ihre Anerkennung zu gewinnen?«, frage Loretta so schonungslos direkt, wie sie es sich seit Jahren abzugewöhnen versuchte.

»Nein. Das heißt, ja«, erwiderte Bernie. Er sah ein bisschen verlegen aus. Es stand ihm gut, machte sein markantes Gesicht weich, und Loretta ahnte, wie er aussah, wenn er entspannt bei Kerzenlicht im Bett lag – nach erfülltem Sex zum Beispiel.

»Ich kann nicht abstreiten, dass ich Sandy imponieren wollte. Aber eigentlich war Sandy nur ein Schlüssel. Wenn ich mich nicht in sie verliebt hätte, hätte ich es wahrscheinlich niemals geschafft, meine sichere Existenz aufzugeben. Ich wäre in Washington geblieben. Gut möglich, dass ich weiterhin Seminare und Workshops auch spiritueller Natur besucht hätte. Aber den wirklichen Absprung, den hätte ich nicht geschafft. Wenn du einen großen Sprung machen willst, kannst du nicht trippeln. Dazu braucht es mehr Energie. Die Energie der Liebe. Damals hatte ich zu dieser Energie nur Zugang durch eine persönliche Erfahrung, also meine Verliebtheit in Sandy. Sie führte mich zu dem Impuls, der mich kündigen ließ. In Santa Monica habe ich schnell begriffen, dass Sandy kein Interesse an einer Beziehung hatte. Sie wollte überhaupt keine Beziehung eingehen, weil sie sich an nichts binden wollte. Das war kurzfristig schmerzhaft, dann empfand ich es als Befreiung, da ich mich so viel besser auf mein neues Leben einstellen konnte. Ich brauchte keine Rücksichten zu nehmen, ich konnte tun, was mir entsprach, und das lernen, was in diesem Moment für mich wichtig war.«

»Hat es geschmeckt?«, fragte da der freundliche Kellner.

»Sehr gut«, lobten Loretta und Bernie wie aus einem Munde. Der Kellner räumte den Tisch ab. Bernie prostete Loretta zu. Sie trank einen Schluck und wurde sich bewusst, dass dieser Abend ganz anders verlief, als sie es sich vorgestellt hatte. Sie hatte einen Plan gehabt. In diesem Plan war Bernie ein Statist gewesen. Er hatte die Rolle gesprengt. Alles, was er sagte, war so aufrichtig, so echt. Das verwirrte Loretta. Er prahlte nicht, erzählte keine Storys, stellte sich nicht als großen Macker dar, der die neuesten Trends von drüben im Gepäck hatte … er war einfach so, wie er war.

Loretta schämte sich ein bisschen, ihm nicht die Wahrheit über schmitz & friends erzählt zu haben. Das sollte sie bald nachholen. Denn ihr lag an ihm. Und bestimmt würde er Lorettas Arbeitslosigkeit bei Frau Zitzenzieher verschweigen. Das war Loretta wichtig. Die alte Dame sollte nicht beunruhigt werden.

»Du wirkst nachdenklich«, sagte Bernie.

»Ich finde es total spannend, was du erzählst«, meinte Loretta. »Es gehört bestimmt viel Mut dazu, sein gewohntes Leben zu verlassen.«

»Ja«, sagte er schlicht. »Aber wenn man den ersten Schritt gemacht hat, merkt man schnell, ob man in Einklang mit sich ist. Und dann wird es immer leichter. Die Prioritäten ändern sich.« Er schaute sie lang an mit seinem intensiven Blick. Jetzt ahnte Loretta, woher diese besondere Art stammte, anderen in die Augen zu sehen. Trotzdem konnte sie nicht gut mit dieser Nähe umgehen, die Bernie herstellte.

»Wie hast du in Santa Monica gelebt?«, kappte sie das Schweigen. »Wie sah dein Alltag aus?«

»Morgens bin ich am Strand gejoggt, dann habe ich Müsli gegessen und meditiert«, Bernie lachte. Es dauerte eine Weile, bis Loretta begriff, dass er sie aufzog.

»Ich habe mich selbst kennengelernt. Erforscht. Ich war viel allein. Und ich habe sehr viele Kurse belegt. Von Chakrenreinigung über Magnified Healing und Aurasehen zu Yoga, Rückführungen, Entstörungen, energetischem Atmen und so weiter.«

»Ich weiß gar nicht, was das alles ist«, gestand Loretta.

»Wenn du möchtest, schenke ich dir eine Behandlung.«

»Eine Behandlung?«

»Ja, ich kann deine Blockaden lösen – vorausgesetzt du hast welche, aber ich glaube schon.«

»Wieso glaubst du das?«

»Jeder Mensch hat welche.«

»Und wo sind meine?«, fragte Loretta frech. Sie glaubte nicht, dass er antworten würde, sie wollte es gar nicht wissen, hatte eher scherzhaft gefragt.

Doch Bernie wurde ernst. Und schaute sie an mit diesem besonderen Blick. Dann sagte er: »Du setzt viel Energie ein, um Zweifel fortzuschieben, die eigentlich gar nichts mit dir selbst zu tun haben. Mit diesem Verhalten widmest du ihnen noch mehr Aufmerksamkeit, wodurch sie wachsen. Du kämpfst sehr mit eigenen Bildern und Vorstellungen. Du hast nicht genug Vertrauen in das Leben und seine Fülle. Du glaubst zu wenig an dich. Wenn du deine Zweifel vertrauensvoll loslassen könntest, würden sich deine Blockierungen lösen, und deine Energie stünde dir ungehindert zur Verfügung.«

Loretta zerrupfte verlegen ein apricotfarbenes Blütenblatt. Sie fühlte sich ertappt. Bernie schaute sie an, nagelte sie förmlich fest mit seinem Blick. Am liebsten hätte Loretta die Vase zwischen sich und ihn geschoben. Woher wusste er das alles? War sie durchsichtig? Hatte er einen Röntgenblick?

Der Kellner stellte zwei Teller auf den Tisch und erlöste Loretta. Sie schaute ihm scheinbar konzentriert beim Servieren zu, während ihre Gedanken hin und her sprangen.

»Loretta, du sollst den Abend genießen! Lass uns das Thema wechseln, wenn es dich bedrückt!«

»Erzähl mir, wie du dir deine Zukunft vorstellst«, forderte Loretta ihn auf. »Warum bist du überhaupt zurückgekommen?«

»Meine Ersparnisse gingen zur Neige«, gestand Bernie. »Solche Kurse sind teuer. Außerdem bekam ich Probleme mit der Einwanderungsbehörde, deshalb hielt ich mich zwischendurch eine Weile in Brasilien auf, aber das ist eine andere Geschichte. Es gibt da einen Heiler mitten im Dschungel und …« Bernie brach ab. »Du willst wissen, was ich plane?«

Loretta nickte. »Du kannst mir auch von Brasilien erzählen.«

Bernie lächelte. »Ich hoffe, dies ist nicht der letzte Abend, den wir miteinander verbringen.«

»Wer weiß«, sagte Loretta, weil sie das Gefühl hatte, irgendetwas sagen zu müssen, und nicht wusste, was sie sagen sollte.

Bernie verwirrte sie. Kaum glaubte sie, ihn in eine Schublade legen zu können, sprang er einfach wieder raus und turnte mal hierhin, mal dorthin. Wenn sie zwischendurch nicht immer wieder an Moritz und die bevorstehende Begegnung mit ihm denken müsste, könnte sie herausfinden, ob sie Bernie gern in einer mit rosaroter Watte ausgeschlagenen Schublade sehen würde.

Bernie holte tief Luft. »Zuerst einmal will ich meine alte Wohnung wiederhaben.«

»Dort wohne ich!«, rief Loretta.

»Nicht mehr lange«, erinnerte Bernie sie. »Ich möchte zurück in dieses Haus. Die Energie dort ist gut. Du wohnst im Hinterhaus, Frau Zitzenzieher ist meine Nachbarin. Das ist der richtige Ort für mich.«

»Aber die Wohnung ist schon weitervermietet!«

»Noch sind die neuen Mieter nicht eingezogen.«

»Sie haben den Mietvertrag aber schon unterschrieben!«

»Wir werden sehen«, erwiderte Bernie und klang kein bisschen beunruhigt.

»Wie willst du das anstellen?«

»Man muss an seine Wünsche und Ziele glauben. Sie visualisieren. Als erfüllt ansehen. Den Weg, den findet das Universum. Wir Menschen sind viel zu klein und beschränkt, um alle Möglichkeiten zu berücksichtigen!«

Loretta dachte an ihre ehemalige Kollegin Brigitte, die eines Tages verlangt hatte, Anjalina – oder war es Anjasa oder Anjara – genannt zu werden. Bevor sie den Mac einschaltete, zündete sie eine Kerze an, und ihre Layoutarbeiten unterbrach sie immer wieder, um etwas auszupendeln, zu besummen oder sonst wie in Fluss zu bringen. In Brainstormings schlug sie vor, alle sollten sich bei den Händen fassen, um gemeinsam auf einer kreativen Ebene zu schwingen, und selbstverständlich plädierte sie für eine Art positiver Kundenbeschwörung, bei der sie die Energien solventer Unternehmen zu schmitz & friends lenken würde, so könnten die hohen Kosten für die Akquise gesenkt werden. Außerdem sollte das Rauchen, Kaffee und Cola trinken in den Büros verboten werden, um den kreativen Fluss nicht zu blockieren. Kurt Schmitz hatte Brigitte zum Erstaunen aller gewähren lassen. Das war die einzige Situation, in der Loretta ihn sympathisch gefunden hatte.

Erst als Brigitte vorschlug, menstruierende Mitarbeiterinnen als Trendscouts einzusetzen, hatte Kurt die Geduld verloren. Dass zwei Tage nach Brigittes Kündigung einer der größten Kunden der Agentur aus heiterem Himmel seinen Vertrag löste, wurde von einem Drittel der Mitarbeiter als Gottes Strafe interpretiert, ein Viertel nannte es die Strafe des Kosmos, und der Rest sprach von Zufall. Letzte Überzeugung brachten vor allem Männer zum Ausdruck. Brigitte war nicht nur verrückt gewesen. Oft hatte sie recht behalten, und sie hatte gute Laune verbreitet mit ihrem unbeirrbaren Optimismus und Glauben an das Gute und Schöne und die Fülle des Lebens, in dem jeder Mensch alles erreichen konnte – wenn er es nur wirklich wollte.

Was Brigitte wohl machte? Ob sie selbst erreicht hatte, was sie sich vorgenommen hatte, einen eigenen Laden mit energetischen Kristallen zu eröffnen? Oder hießen die Klunker Heilsteine? Loretta hatte es vergessen. Es war nicht so, dass sie nicht an solche Sachen glaubte, aber eigentlich war das eine fremde Welt. Viele von den Esos hatten einen Sprung in ihrer fliegenden Untertasse. Waren irgendwie so seifig. Man konnte kein vernünftiges Gespräch mit ihnen führen, weil sie immer recht hatten. Wenn man etwas anzweifelte, antworteten sie: Du bist noch nicht so weit, und schauten einen dabei auch noch mitleidig an.

Zum Glück war Bernie anders. Ob das von seinem amerikanischen Einfluss kam? Oder lag es daran, dass er ein Mann war? Die meisten Esos, die Loretta kennengelernt hatte, waren Frauen gewesen. Vielleicht waren männliche Esos erträglicher? Vielleicht waren sie sogar mehr als das, vielleicht waren sie optimale Lebensgefährten? Das sollte Loretta überprüfen. Fast schuldbewusst dachte sie an ihren Plan. Bernie war kein Alibimann. Bernie war vielleicht ein Goldgriff. Ganz in Weiß.

»Was machst du eigentlich morgen Abend?«, fragte sie ihn, als der Kellner die restlichen Teller abräumte.

»Da habe ich einen Termin mit einem Dozenten von der Heilpraktikerschule. Das Problem ist nämlich, dass ich – um hier praktizieren zu können – eine Ausbildung im medizinischen Bereich brauche. Als Physiotherapeut oder Heilpraktiker zum Beispiel. Das wäre wichtig, um eine eigene Praxis zu eröffnen. All diese Ausbildungen dauern aber recht lange. Ein Bekannter aus Los Angeles kennt diesen Dozenten. Ich bin gespannt, was er mir rät. Warum fragst du?«

»Nur so«, sagte Loretta.

»Danach habe ich Zeit«, schob Bernie schnell nach.

»Ich nicht«, brüskierte Loretta ihn. Den Meistertitel im Aus-Schubladen-Springen würde sie ihm nicht kampflos überlassen. »Ich bin morgen zu einer Party eingeladen.«

Kapitel 10

Loretta hatte schlecht geschlafen. Und das lag nicht an Bernie auf dem Sofa, sondern an Moritz auf dem Polterabend. Sie hatte die halbe Nacht mit ihm verbracht. Ohne genau zu wissen, wie er aussah. Immer nur schemenhaft. Schön schemenhaft. Er war groß, ja. Zum Glück nicht so groß wie Peter … Was heißt hier zum Glück, geht mich doch nichts an, maßregelte Loretta sich, der kann so groß sein, wie er will, der kann mit seiner Stirn an Türstöcke knallen, das ist mir doch egal! Sie kuschelte sich in die Decke, seufzte. Also, er war groß. Braune Haare mit goldenen Strähnen, voller Funken im Sonnenlicht. Hör auf, poetisch zu werden! Du hast ihn nur einmal im Sonnenlicht gesehen. Wahrscheinlich hat er mittlerweile aschgraue Haare und sieht überhaupt total anders aus – klein, dick, doof –, nicht mehr so wie damals bei dem Treffen an der Eisdiele. Peter hatte Loretta zum Eisessen eingeladen, und sie hatte Paula mitgebracht, damit sie Peter endlich kennenlernte. Paula war vor Neugier schier geplatzt, seit sie in einer Wartezimmerzeitschrift von der Chance auf das große Glück gelesen hatte, wenn die Vornamen eines Pärchens mit demselben Buchstaben begannen. Peter hatte seinen Bruder Moritz im Schlepptau, der ihn zufällig besuchen kam, als Peter gerade das Haus verlassen wollte. Peter hatte ihn aufgefordert mitzukommen. Er wirkte neben Moritz noch jungenhafter. Moritz war … ein richtiger Mann. Ruhiger als Peter. Scheiße, cooler, grinste Loretta, morgens um fünf putzmunter im Bett, bog das Grinsen mit Daumen und Zeigefinger nach unten. Vergiss es, versuchte sie sich zur Räson zu bringen. Aber diese braunen Augen! So intensiv und … warm. Und die Nase. Schmal und ausgeprägt, genauso wie Loretta es liebte. Verdammt! Verdammt, sie hatte ihn gesehen und war hin und weg gewesen.

Es war ein so vielversprechender Abend gewesen, auch weil Paula Peter genauso süß fand, wie sie sich vorgenommen hatte – das sollte dann ein paar Wochen später sogar ein Nachspiel haben. Bei Moritz und Loretta hatte es nicht mal ein Vorspiel gegeben. Und dabei war sie seit Achim nicht mehr so verliebt gewesen. Das ganze Sch-Menü. Schmetterlinge, Schwitzen, Schlaflosigkeit, Schicksal, Schaumbadgefühle, scharlachrot, Schwächeanfälle, Schamlippenkribbeln, scharf und schön und schokoladig … Schmusekurs! Dann fehlten einige entscheidende erektive Sch-tationen, und es folgten Schocking, Schnippschnapp und Schnief.

Loretta wusste nicht, warum. Bis heute nicht. Dass sie sich so getäuscht hatte! Und wie sie ihm ins Messer gelaufen war. Wie sie sich erniedrigt hatte, als sie ihm ihre Gefühle erklärte. Warum hatte sie das bloß getan, welcher Schmetterling hatte sie da bewusstlos geschlagen! Sie hatte um ein Treffen gebeten, nachdem er sich so plötzlich zurückgezogen hatte. Erst jeden Tag angerufen und dann gar nicht mehr. Nicht mehr erreichbar. Einfach verschwunden. Mit Hilfe einiger Netzwerke, weiblicher Raffinesse, Kombinationsvermögen und Frechheit hatte Loretta herausgefunden, wo er jobbte. Moritz war Musiker, Schlagzeuger, davon konnte er allerdings nicht leben, und so arbeitete er bei einer Produktionsfirma, die vor allem Werbespots drehte, als Assistent des Tonmeisters. Als Loretta am Drehort auftauchte, ließ er das Mikro fallen. Auch nicht wirklich professionell. Lorettas Auftritt war umso besser. Ein Stück Filmgeschichte. Vor versammelter Mannschaft stellte sie Moritz: »Ich muss mal mit dir reden!«

Raunen und Kichern.

Spätestens da hatte sie gemerkt, dass sie übertrieb.

»Es geht um deinen Bruder«, hatte sie schnell nachgelegt.

Betroffenes Gemurmel.

Das sollte Moritz später selber klären. Peter könnte einen Unfall gehabt haben. Nichts Ernstes, eine Schürfwunde vielleicht oder eine Bänderdehnung, und da Moritz unerreichbar war, hatte er Loretta gebeten, ihn aufzusuchen, weil er seine Versichertenkarte nicht dabeihatte. Oder so ähnlich.

Ein schwarz gekleideter Mann half Moritz grinsend, die Kabel, mit denen er verbunden war, auszustecken, und nahm ihm die Kopfhörer ab. Bis Moritz befreit war, hatte Loretta ihre Courage verloren. Ihre Knie zitterten, als wäre sie selbst an irgendwelche Kabel angeschlossen. Von ihrem ausgefeilten Text waren nur noch Schnipsel übrig. Und als Moritz dann direkt vor ihr stand mit diesen brennend braunen Augen, stammelte sie bloß noch: »Ich habe dich nicht erreicht.«

In seinen Augen glomm etwas auf wie Schmerz. Er führte Loretta in einen Wohnwagen auf dem Parkplatz, der offensichtlich, reich an Spiegeln und Tiegeln, als Maske diente. Ihr Text war verschwunden. Alles war verschwunden. Sie hätte sich nicht gewundert, wenn sie auch beim Blick in den Spiegel nichts gesehen hätte. Wenn sie sich einfach in Luft aufgelöst hätte vor Peinlichkeit und Scham und Sch. Sie kam sich nur noch albern vor.

»Habe ich dich jetzt in eine blöde Situation gebracht?«, schaffte sie es immerhin zu fragen.

»Schon okay«, sagte er.

Verdammt, sah er gut aus. Wie konnte man ungeschminkt am Vormittag so gut aussehen. So stark, so selbstbewusst, so … unberührbar.

»Es ist nur, weil du … weil du … also du bist nie ans Telefon gegangen.« Sie musste nicht auch noch damit glänzen, ihn darauf hinzuweisen, dass er selten zu Hause war.

Moritz räusperte sich. »Viel zu tun.«

Sie schwiegen. Dass Schweigen so laut und schwer sein konnte. Loretta bekam fast keine Luft mehr in diesem betonierten Schweigen. Und es tat weh, so weh, Moritz nah zu sein – und doch nicht. Wahrscheinlich war er weiter von ihr entfernt als vor Wochen, als er sie noch gar nicht gekannt hatte. Panisch versuchte Loretta, Satzfetzen zu erhaschen, Inseln in ihrer Unsicherheit, doch kaum visierte sie eine Wortkette an, machte die sich aus dem Staub. Zurück blieben ein paar Buchstaben, wirr und träge trudelnd wie ein durch die Luft wirbelnder geplatzter Luftballon.

»Was gibt’s also?«, fragte Moritz nach einer Weile. Geschäftsmäßig klang das und fast desinteressiert. Nur sein brauner Blick, der sprach eine andere Sprache, aber wahrscheinlich bildete Loretta sich das ein, ihre Unzurechnungsfähigkeit hatte sie bereits deutlich unter Beweis gestellt, und dass ihr Urteil ein getrübtes war, das zu mindestens war klar. Wie Kloßbrühe. Frisch gepresst aus ihrem Hals.

Loretta fühlte sich elend. Entsetzlich. Und sie schämte sich. Aber sie gab nicht auf. Sie war die Beretta, und die setzte alles auf eine Karte. Legte ihre Masken ab in diesem Wohnwagen, um zehn Uhr vormittags irgendwo am Stadtrand. Alles, was von ihrem geschminkten Text übrig geblieben war, waren ein paar Puderreste und verschmierte Wimperntusche, die rieb sie sich aus den Augen und riss sich dabei sechs echte Wimpern aus. »Ich habe mich in dich verliebt.« Das tat gar nicht weh im Vergleich zu dem, was dann passierte.

Moritz zündete sich eine Zigarette an. Er sah gequält aus. Und dann räusperte er sich noch mal und las von einem Teleprompter links oben in der Ecke einen völlig banalen Text ab. Dass er Loretta möge und schätze. Dass er sich freue, sie zu kennen. Dass sie wirklich etwas Besonderes sei. Er sei gern mit ihr zusammen. ABER. Dann kam es. Eben nur völlig platonisch.

Loretta riss sich noch ein Büschel Wimpern aus. Sie wollte es hören. »Du bist also nicht in mich verliebt?«, fragte sie.

Moritz schüttelte den Kopf.

Dann hatte sie etwas gesagt, wofür sie sich bis heute in Grund und Boden schämte. Wenn sie daran dachte, bekam sie Herzrasen. Sie hatte »danke« gesagt. O wie total daneben! O wie zum Reinschlagen! So als wäre sie eine Masochistin. In Wirklichkeit hatte sie sich für seine klare Aussage bedankt. Sie hatte gedacht, damit könnte sie gut weiterleben. Einen Schlussstrich ziehen und so weiter und so weiter, was eben nach solchen theoretischen Textpassagen dann in der Praxis drankam. Sich bei der besten Freundin ausheulen, Wutanfälle kriegen, mit ihr ausgehen und auf Moritz-komm-raus flirten, ihn herbeisehnen und verdammen und sich noch eine Familienpackung Taschentücher reichen lassen, allmählich die Fassung wiedererlangen und erkennen: Der hat mich gar nicht verdient.

Ohne ein weiteres Wort und ohne sich noch einmal umzudrehen, verließ sie den Wohnwagen. Die Blutspur, die sie hinter sich herzog, sah aus wie ein Brautschleier. Zu diesem Zeitpunkt des Dramas war ein Aderlass normal. Doch ihr Herz pumpte den Saft ihrer Verliebung unablässig, weil die sich stetig erneuerte, und die Wunde schloss und schloss sich nicht, brauchte Wochen, brauchte so lange, dass sogar Paulas Geduld, die in solchen Angelegenheiten unerschöpflich war, zu versiegen drohte und Loretta eine zweiseitige Mail mit verbotenen, praktischerweise gleich durchgestrichenen Wörtern erhielt: Moritz, warum, aber, wenn, ob, glaubst du …

Wenn Loretta ihren Job nicht gehabt hätte, wäre sie vielleicht verblutet. So hatte sie Layout über Layout gestapelt … und eines Tages lag Moritz fest und sicher in einer kreativen Gruft. Hatte Loretta geglaubt. Doch so wie sie nun im Bett bebte um halb sechs Uhr morgens, hellwach und elektrisiert … musste sie sich fragen, ob sie einen Lebenden begraben hatte. Sie hatte Moritz seither nie wiedergesehen. Mit Peter hatte sie nicht über ihn gesprochen, das wäre ihr unpassend erschienen. Paula hatte es einmal versucht, war aber trotz ihrer exzellenten Verhörmethoden zu keinem Urteil gelangt.

Und jetzt sollte sie ihn sehen. Heute Abend. Im Wohnzimmer auf dem Sofa schlief Bernie, den sie doch lieber nicht zum Polterabend mitnahm, weil er viel zu gut für diese Gesellschaft war. Vor dem Fenster strahlte Lorettas neue Wohnung. Und irgendwo in München gab es hoffentlich den Job, der auf sie wartete. Sie brauchte keinen Moritz. Sie ging aus reiner Freundschaft zu Peter auf die Party. Moritz war abgeschlossen. Moritz war fertig. Er würde ihr gar nicht mehr gefallen. Das war nur eine Geschmacksverirrung gewesen. Letztes Jahr hatte sie sowieso gesponnen. Nicht nur im Besonderen, auch im Allgemeinen.

Moritz war abgefrühstückt.

Kapitel 11

»Frühstück?«, fragte Bernie.

Loretta fuhr hoch. Sie musste noch mal eingeschlafen sein.

»Wie spät ist es?«

»Neun!«

»Um Himmels willen!«

»Eben. Deshalb dachte ich auch, ich wecke dich mal. Schließlich musst du … oh, heute ist ja Samstag! Entschuldige!« Bernie stellte sich auf die Zehenspitzen und machte Anstalten davonzuschleichen. Er wirkte aufrichtig zerknirscht, und Loretta glaubte ihm kein Wort. Süß sah er aus, augenscheinlich frisch geduscht mit noch feuchtem Haar in seinem weißen T-Shirt über der bequemen, vorne locker zusammengeknoteten Yogahose. Ziemlich gute Figur, erkannte Loretta an und erinnerte sich an das letzte Jahr, da war ihr das auch schon aufgefallen. Sogar seine Bauchmuskeln zeichneten sich unter dem engen Shirt ab. Und der runde Bizeps war appetitlich verpackt in bronzefarbenes Geschenkpapier. Loretta seufzte. Das bin nicht ich, beruhigte sie sich, das ist mein Eisprung. Sie setzte sich im Bett auf. In diesem Zustand konnte sie UNMÖGLICH zum Polterabend. Bernie schaute zu Boden. Da merkte Loretta, dass ihr T-Shirt nicht nur schulter-, sondern fast brustfrei war. Sie unterdrückte den Reflex, die Ordnung wiederherzustellen. Bernie begutachtete weiterhin konzentriert das Parkett. Schade eigentlich.

»Also das Frühstück wäre jetzt fertig«, wiederholte er und zog sich diskret zurück. Hatte seine Stimme eben auch schon so belegt geklungen?

»Ich komme!«, verkündete Loretta kokett und schwang sich aus dem Bett.

Als sie einen Blick in die Küche warf, wurde ihr fast schwindelig. Dampfender Kaffee. Eier. Semmeln und Brezen, ein Blumenstrauß, Käse, Servietten.

»Ich muss in einer knappen Stunde weg, und da dachte ich, frage ich mal, ob du mit mir frühstücken willst«, sagte Bernie.

»Sehr gern! Ich beeile mich!«, versprach Loretta und sprang unter die Dusche. Mit dankbarem Staunen stellte sie fest, dass Bernie im Bad keine Spuren hinterlassen hatte. Kein verspritzter Spiegel, keine Zahnpastareste im Becken, keine benutzte Unterhose hinter der Tür. Dieser Mann hatte anscheinend keine Schattenseiten. Wenn er jetzt noch ein Croissant für Loretta gekauft hätte …

Hatte er!, stellte sie wenig später fest.

»Tipp von Frau Zitzenzieher«, gab Bernie unumwunden zu. »Ich habe sie gefragt, ob sie weiß, was du gerne zum Frühstück isst, ich habe ihr nämlich auch was mitgebracht.«

»Wir hätten mit ihr zusammen frühstücken können!«, schlug Loretta halbherzig vor.

»Sie wollte nicht«, behauptete Bernie, und Loretta fragte sich, ob das stimmte, was eigentlich nicht möglich war, und wenn doch, dann übte Frau Zitzenzieher nebenan bereits den Hochzeitsmarsch.

»Und du bist mir wirklich nicht böse, dass ich dich geweckt habe?«, fragte Bernie noch einmal.

»Nein!«

»Ich bin mit den Tagen noch immer durcheinander. Dabei hätte ich es wissen müssen. Ich habe einen Termin! Samstag! Dann dachte ich, sie muss doch in die Agentur. Ich bin wahrscheinlich noch nicht richtig ausgeschlafen. Jedenfalls wollte ich nicht schuld daran sein, wenn du dich verspätest.«

»Ich kann mich nicht mehr verspäten«, sagte Loretta.

»Das klingt interessant!«, schmunzelte Bernie.

»Ich arbeite nicht mehr bei schmitz & friends.«

»Das wusste ich nicht.«

»Eine Stunde bevor du aufgetaucht bist, bin ich arbeitslos geworden«, gestand Loretta nun endlich die Wahrheit.

»Aha«, nickte Bernie, als hätte sie ihn um die Marmelade gebeten.

»Ich bin arbeitslos«, wiederholte sie.

»Dann suchst du dir eben was anderes«, sagte Bernie.

»Aber das ist nicht so leicht!«, widersprach Loretta. »Außerdem habe ich die neue Wohnung am Hals! Der Vertrag ist schon unterschrieben! Was glaubst du, wie ich das alles finanzieren soll? Und überhaupt – in der Werbung gibt es kaum Jobs! Ich bin in einer total beschissenen Lage!« Loretta hatte sich in Rage geredet.

Ungerührt biss Bernie von seinem Marmeladenbrötchen ab. »Wenn du es dir weiterhin so begeistert einredest.«

»Was?«

»Es ist doch kein Drama, sich beruflich neu zu orientieren! Du siehst das Ganze von der falschen Seite. Betrachte es doch mal als Chance! Du bist lange genug in dieser Agentur gewesen. Jetzt bricht ein neuer Lebensabschnitt an. Vertrau darauf, dass er gut für dich verläuft!«

»Du redest dich leicht!«

»Ich würde mal sagen, meine Voraussetzungen sind schlechter als deine«, wies Bernie sie zurecht.

»Ich bin nur realistisch!«, behauptete Loretta.

»Nein, du wirst von deinen Zweifeln gesteuert, wie ich es dir gestern gesagt habe. Vielleicht solltest du dir wirklich eine Behandlung angedeihen lassen.«

Loretta schnappte nach Luft. Das war ja wohl der Gipfel! Musste sie sich das bieten lassen? Morgens um halb zehn Unverschämtheiten von einem Obdachlosen, der nur dank ihrer Gnade nicht 100 Meter weiter unter einer Isarbrücke nächtigte! Ihr Blick fiel auf die Vase mit den Osterglocken, und ihre Empörung wurde von den offenen Blumenkelchen einfach aufgesogen. Sie wusste, dass ihr Ausbruch weder der Situation noch Bernie galt. Sie war und blieb die Tochter ihres Vaters.

Bernie, der ihren Blick bemerkt hatte, schob die Vase in ihre Richtung. »Riech mal«, forderte er sie auf. »Frühling!«

Loretta blieb sich treu, zögerte ein wenig, ehe sie die Vase zu sich zog und ihre Nase in einen Kelch steckte.

»Alles wird gut, Loretta«, sagte Bernie, und es klang, als hätte er die Macht, das zu entscheiden.

»Aber …«, setzte sie an.

Er stand auf. »Ich muss jetzt leider los. Ich würde vorschlagen, dass du jedes Mal, wenn du ›aber’ sagst oder denkst, deine schöne Nase in eine dieser schönen Blumen steckst, was hältst du davon?«

Loretta lächelte.

Bernie ging ins Bad, Loretta blieb sitzen und trank den wohltuenden heißen Kaffee. Sogar Milch hatte Bernie aufgeschäumt. Wahrscheinlich hatte ihm Frau Zitzenzieher diesen Tipp auch gegeben. Schön war das, aufzustehen und einen solchen gedeckten Tisch vorzufinden … und das Wasser im Bad rauschen zu hören … und zu wissen, dass sie danach nicht putzen musste … Wenn Achim geduscht hatte, hätte Loretta danach ein paar Runden schwimmen können, wäre sie bei den Wenden nicht an den Toilettenspülkasten geknallt. Loretta schlug die Süddeutsche auf. Auch daran hatte Bernie gedacht. Sie war noch nicht über die Seite drei hinausgekommen, da stand Bernie vor ihr – unter dem Arm einen Kulturbeutel. Es roch nach Zahnpasta.

»Also ich geh dann mal.«

»Hübsche Herrenhandtasche«, grinste Loretta.

»Von Gucci«, erwiderte Bernie schlagfertig. »Leider kann ich sie nicht mitnehmen.«

»Sag bloß, du willst sie hier in meiner Obhut lassen?«, ging Loretta auf seinen scherzhaften Ton ein.

»Nein, das würde ich dir nicht zumuten! Ich bringe sie zu Frau Zitzenzieher. Dort ist auch mein restliches Gepäck. Ich möchte dir keinesfalls länger auf die Nerven gehen.«

Das war kein Scherz, das meinte er ernst. Loretta schluckte. Woher wusste er, dass gepackte Taschen sie nervös machten? Woher wusste er überhaupt so viel über sie? Oder lag es an seinem Feingefühl? Das war schon beachtlich. Schließlich war er ein Mann! In einer ziemlich stahlharten Verpackung obendrein.

Bernie kam einen Schritt näher, blieb vor ihr stehen, ging in die Knie. Etwas knackste. Auch das rührte Loretta.

»Du, Loretta?«

»Ja?«, fragte sie und rechnete mit allem.

»Dürfte ich dein Sofa vielleicht heute Nacht noch mal benutzen?«

»Lass dir von Frau Zitzenzieher aufsperren«, sagte Loretta fast ein bisschen enttäuscht. »Ich komme bestimmt erst spät nach Hause.

»Danke«, sagte Bernie und hauchte Loretta einen Kuss auf die Stirn.

Der warme Kreis ging lang nicht weg, und Loretta blieb zurück wie eine Gesegnete mit einem Heiligenschein und aß noch eine Breze, und später setzte sie sich aufs Fensterbrett, ließ die Beine baumeln und schaute in den Innenhof, den Spatzen und Amseln und dem samstäglichen Treiben zu, einfach so.

Kapitel 12

Loretta war spät dran, viel zu spät. Am frühen Abend hatte sie mit ihrer Modenschau begonnen und dann entsetzt feststellen müssen, dass sie keine Schuhe besaß. Also keine wirklich passenden Schuhe, wenigstens nicht für das rote, fast neue Schlauchkleid. Loretta glaubte zu wissen, wo sich die perfekten Schuhe für dieses Kleid aufhielten: hinter Gitter, sprich hinter Glas. Sie hatte sie kürzlich beim Vorbeigehen in einem Schaufenster entdeckt. Der Schuhladen war so exklusiv, dass man auf Preise in der Auslage großzügig verzichtete. Sie waren aber auch zu primitiv, diese kleinen mitesserartigen Schildchen, auf denen schwarze Ziffern wie verstopfte Poren prangten.

Jetzt wollte Loretta es wissen. In dem edlen Schuhpalast »Shoes with soul« stellte sich allerdings heraus, dass das Rot der Schuhe mit dem Rot des Kleides nicht harmonierte, auch nicht fast, also hatte Loretta hektisch einen Stadtbummel beschlossen, hin- und hergerissen zwischen verschwenderischer Spendierlaune und ängstlicher Sparsamkeit. Diese spannungsreiche Begegnung entlud sich in vier Tüten mit teuren Logos. Schuhe waren nicht dabei. Nach einer weiteren Stunde, als sich Loretta fertig angezogen und geschminkt vor dem Spiegel drehte, war ihre Euphorie über die Einkäufe verflogen. Wieso sollte sie sich wie eine Braut ausstaffieren? Heiratete sie? Nein! Loretta riss sich drei Schläuche vom Leib und schlüpfte in ihre Lieblingsjeans und in ihr Lieblingsshirt Marke ausgeleierter Jogginganzug, den das Rote Kreuz empört zurückwiese. Sie griff nach ihrem Schlüssel, verließ die Wohnung, nahm die erste Treppe, zögerte. Im Jogginganzug zum Polterabend … das war nicht bloß unhöflich, das war wie der verhexte Wunsch einer ungeladenen Fee. Eine Prophezeiung zum Verlauf der Ehe im speckig glänzenden Sweatshirt Marke Zelt vor der Glotze, umgeben von Chipskrümeln und Erdnüssen. Schatz, knistere doch nicht so laut mit der Tüte. Wenn du im Gegenzug die nervösen Zuckungen deines Tippfingers unter Kontrolle bringen könntest. Schöne Aussichten!

Loretta kehrte um, nahm die Klamotten noch mal in Augenschein und musste feststellen: Die Strümpfe hatten zwei Laufmaschen. Sie hatte sie wieder mal von den Beinen gerissen statt geschält. Stallabfall beschwörend, durchwühlte sie ihre drei Schubladen für Krimskrams, Sonderartikel und alles, wofür ihr irgendwann einmal auf die Schnelle kein anderer Aufbewahrungsort eingefallen war. Irgendwo musste sie noch Strümpfe haben. Sogar verpackt. Damit sie sicher sein konnte, nicht von Laufmaschen überrascht zu werden. Loretta entdeckte auf den ersten Blick zwei Wäscheklammern, eine davon abgebrochen, Kondome, eine Packung Fleckensalz, ihren abgelaufenen Reisepass, diverse Kugelschreiber, Muscheln und Steine aus dem Urlaub, zwei Schlüsselanhänger, ein Feuerzeug, Heftklammern, Knöpfe. Wo waren die Strümpfe? Frau Zitzenzieher würde ihr bestimmt ein Paar braune Stützstrümpfe leihen mit eingebautem Thromboseschutz, sehr attraktiv unter dem roten Fast-Schlauchkleid. Und unten ohne? Draußen war es ziemlich frisch. Es war März, aber kühl. Es ist Frühling, beschloss Loretta, und im Frühling braucht man keine Strümpfe. Sie sperrte ihre Wohnungstür zum zweiten Mal ab. Im Hof fiel ihr ein, wo sie die Strümpfe gefangen hielt. Sie kehrte wieder um. Zog nicht nur ein Paar an, sondern packte ein zweites Paar ein, zur Reserve. Die Laufmaschen liebten Loretta.

Als Loretta in den Golf von Stattauto stieg, war es 21 Uhr. In ihrem Viertel bedeutete ein eigenes Auto, wenn man keinen Stellplatz dafür hatte, ein Gratis-Abonnement auf Autoimmunerkrankungen infolge von Depressionen. Es begann meist harmlos mit stundenlangem Pirschen nach einer Lücke, führte über Knöllchen zu Punkten, gesäumt von aufgebrachten Passanten, die versehentlich schon mal einen Außenspiegel abtraten oder eine Antenne knickten beim Hindernislauf über den Carpark auf dem Gehsteig.

Der Polterabend fand in einer Gewächshaus-Kolonie im Münchner Norden statt. Früher einmal hatte das Areal zu einer Gärtnerei gehört. Nun hatten sich dort vor allem Künstler und Firmen aus der Medienbranche angesiedelt. Werbeagenturen, Fotostudios, Designateliers. Loretta brauchte eine halbe Stunde, bis sie das richtige Gewächshaus gefunden hatte. Und dann watete sie durch Schlamm. Gut, dass ihre Füße nicht in Schuhe mit Seele gebettet waren. Die Kosten für die Psychotherapie der besudelten Stücke hätten Loretta ruiniert.

Der Veranstaltungsort hieß Tropengarten, und das lag nicht nur an den vielen echten und falschen Palmen, sondern auch an der Hitze. Anscheinend hatte man vergessen, das Klima des ehemaligen tropischen Gewächshauses an die hiesigen Verhältnisse anzupassen. Loretta spürte Schweißperlen wie Pickel sprießen und riss sich ihren Mantel vom Leib. Dann entdeckte sie das Heizgebläse neben dem Eingang. Dort befand sich auch die Garderobe. Sie hängte ihren Mantel auf einen Bügel und schaute sich nach den Toiletten um. Vor ihr wogte eine Wand aus Rücken. Mindestens 100, schätzte Loretta. Irgendetwas schien weiter vorne zu passieren. Wie auf Kommando lachten alle los. Loretta verschwand erst mal für Damen. Auf dem Boden im Waschraum kullerten geknüllte, schlammbeschmutzte Papierhandtücher um den übervollen Mülleimer. Loretta riss die beiden letzten Krepppapiere aus einem Spender und säuberte ihre Schuhe und Knöchel. Von draußen klangen immer wieder Lachsalven herein. Was für eine lustige Gesellschaft. Loretta vermisste Paula schmerzlich. Wie viel wohler würde sie sich fühlen mit der besten Freundin an ihrer Seite! Wie wenig würde Paula das gefallen. Loretta atmete tief durch und stürzte sich in die Botanik.

Da stand er. Er war der Erste, den sie sah. Und dann sah sie lange nichts mehr. Ganz hinten lehnte er an der Wand, in der Hand eine Zigarette. Er war weder dick noch klein, noch doof. Er war atemberaubend. Schwarze, enge Hose, buntes, edles Hemd in Erdfarben, Lederjacke über der Schulter, die er achtlos neben sich auf einen Barhocker legte. Er griff in seine Hosentasche, eine Bewegung, die Loretta elektrisierte, holte ein Feuerzeug heraus, zündete die Zigarette an, verstaute das Feuerzeug. Er schaute nur nach vorne, wie alle anderen auch. Loretta schaute nur ihn an. Verdammt, sah der gut aus. Noch besser als im letzten Jahr. War das überhaupt möglich? Seine Haare waren vielleicht ein wenig länger und ein verwegener Dreitagebart krönte seine Erscheinung. Egal, dass Loretta davon bei näherer Bekanntschaft Ausschlag bekam – seit sie als kleines Mädchen in Onkel Erich verliebt gewesen war, konnte sie Bartstoppeln nicht widerstehen. Hatte Moritz schon immer so gut ausgesehen, und sie hatte es nur vergessen? Oder verdrängt?, wie Paula meinte. Die Nase. Die Art, wie er jetzt schmunzelte. Ein Profil zum Schreien sexy. Loretta fühlte sich schummrig. Moritz lachte. Alle lachten. Neugierig schaute Loretta nun doch mal nach vorne, konnte aber nichts erkennen. Wenn sie sich neben Moritz stellen würde, hätte sie wahrscheinlich Durchblick, theoretisch – praktisch würde sie erblinden. Schlagartig.

Als sie sich wieder zu Moritz wenden wollte, spürte sie, dass er sie gesehen hatte. Er lehnte nicht mehr entspannt an der Wand, er hatte sich zu Loretta gedreht, wartete vielleicht auf eine Gelegenheit, sie zu begrüßen. Ab sofort war der Raum dreieckig. Totalausfall der linken Seite. Ohne Rücksicht drängelte Loretta sich nach vorn. Man machte ihr bereitwillig Platz. Eine heitere, gutmütige Gesellschaft war das. Leicht benommen von den Parfümwolken, die sie durchschnitt und die ihre Lunge für die nächsten Monate desinfizierten, gelangte Loretta zur Bühne. Da saß Peter auf einem Hocker. Glücklich sah er aus! Neben ihm eine zierliche Blondine im kleinen Schwarzen, das musste Petra sein. Hochsteckfrisur, wahrscheinlich mit Haarteil, leuchtend rot geschminkter Mund, der wie eine Wunde in ihrem Gesicht prangte – so richtete man sich heute doch nicht mehr zu –, funkelnder Halsschmuck und runde, feiste Waden, die überhaupt nicht zu der zierlichen Frau passten und die Loretta sofort für sie einnahmen. Es juckte sie förmlich in den Händen, dort einmal hineinzukneifen. Auch ihr Rücken kribbelte. Irgendwo hinter ihr stand Moritz. Er wusste nicht, dass Loretta ihn entdeckt hatte. Sie konnte ihn ruhigen Gewissens ignorieren. Es waren so viele Leute anwesend, dass man unmöglich alle begrüßen konnte.

Um Loretta herum wurde geklatscht, sie fiel automatisch ein. Peter und Petra küssten und verbeugten sich und mischten sich unter die Gäste.

»Loretta!« Peter winkte ihr zu. »Ich habe schon geglaubt, du kommst nicht mehr!«

»Ich … also ich hatte eine Reifenpanne«, entschuldigte Loretta sich. Das war kaum gelogen. Manche Menschen bezeichneten ihre Autoreifen als Schuhe, es musste auch andersherum möglich sein, und mit den Schuhen hatte Lorettas Verspätung schließlich begonnen.

Peter umarmte sie herzlich, nahm sie bei der Hand und führte sie zu den kessen Waden.

»Petra, ich möchte dir Loretta vorstellen, du weißt schon …«

Es hätte Loretta brennend interessiert, was Petra wusste. Wer war Loretta? Die mit der Samenspenderjagd? Die mit dem Motorrad? Die Rivalin?

Petra reichte Loretta die Hand. »Isch freu misch«, sagte sie.

»Isch«, Loretta räusperte sich, »ich mich auch!«

Petra hatte die Anspielung überhört, Peter nicht, wie Loretta an seiner linken gelüfteten Augenbraue erkannte. Aber er nahm es ihr nicht übel. Vielleicht hatte ihm Loretta einmal von dieser dummen Angewohnheit erzählt. Kaum sprach jemand sie in einem Dialekt an, plapperte sie ihn nach. So war sie aufgewachsen. Lorettas Vater beherrschte fast jeden deutschen Dialekt akzentfrei – und so wie andere Mädchen von ihren Vätern Automarken unterscheiden lernten oder wie man Modellflugzeuge bastelte oder Passwörter knackte, hatte Loretta Dialekte gelernt.

»Isch deine Freundin auch da?«, wollte Petra wissen.

»Paula?«, fragte Loretta sicherheitshalber und schaute Peter an.

»Ja, wo ist Paula?«, echote er, schon ganz loyaler Ehemann.

»Sie konnte nicht mitkommen, sie hat einen wichtigen Termin. Ich soll herzliche Grüße und Glückwünsche ausrichten«, log Loretta.

»Das isch nett«, bedankte Petra sich. Obwohl sie Loretta freundlich anlächelte, spürte Loretta die scharfen Objektive hinter diesem Lächeln. Petra scannte sie ein. Es wäre wirklich interessant zu erfahren, was Peter ihr erzählt hatte. Ob sie wusste, wie verliebt er im letzten Jahr in Loretta gewesen war? Ob sie befürchtete, er wäre es noch immer? Auch eine Hochzeit brachte solche Zweifel nicht zum Schweigen. Ob Petra über das Intermezzo mit Paula Bescheid wusste?

Peter legte seinen Arm um Petra – eine Geste, für die Loretta ihn hätte knutschen können, aber nicht dürfen –, und Petra schmiegte sich an ihn. Peter war wirklich ein Goldgriff. Attraktiv, einfühlsam, witzig. Leider erotisch wie ein Spüllappen. Aber bestimmt beurteilte Petra das anders.

»Peter ist ein Schatz«, sagte Loretta, was sie dachte, bevor der Scanner es ausdruckte. Es gelang ihr, Schatz so zu betonen, dass es eher nach einem Schmalzgebäck als nach einer Liebeserklärung klang.

Petra wirkte einen Moment irritiert, dann fuhr sie das Zoom ihrer Kamera ein, in die vielleicht sogar eine Schnellschussanlage integriert war. Sie spürte wohl, dass Loretta das Kapitel Peter abgeschlossen hatte. Wobei Loretta das Kapitel nicht nur abgeschlossen, sondern es nie aufgeschlagen hatte. Und trotzdem blieb sie dieser Familie treu, wie sie an ihrem Ganzkörperherzbeben spürte. Und an ihrer plötzlichen Appetitlosigkeit. Das war angesichts des Buffets ein Alarmsignal, wo sich optisch reizvoll angerichtete Häppchen präsentierten, die so wenig über ihre kulinarische Note verrieten, dass man sie einfach probieren musste. Alle. Aber Lorettas Magen war wie zugeschnürt. Ihre Kehle ebenso. Sie wäre nicht in der Lage zu schlucken. Sie würde jämmerlich ersticken, wenn sie nur ein einziges Häppchen kostete. Eine ziehende Sehnsucht nach einer Zigarette überfiel Loretta. Heute wäre der richtige Abend, um wieder mit dem Rauchen zu beginnen.

Loretta war seit drei Jahren passive Raucherin – und so eine Lust wie jetzt hatte sie lange nicht auf eine Zigarette verspürt. Schon deshalb war Moritz der Falsche. Wie sollte Sex vollkommen sein, wenn danach nur einer rauchte? Wie sollte diese Beziehung glücken, wenn sie Moritz verbieten würde, in ihrer Wohnung zu rauchen, weil sie keine gelben Flecken in den Ecken duldete? Und war die gemeinsame Zigarette danach nicht wie ein zweiter, relaxter Höhepunkt? Gegen diese multiple Orgastik sprach der ekelerregende Gestank von Aschenbechern. Wer hatte schon Lust, nach der Zigarette danach den Aschenbecher zu spülen! Nein, Moritz war nichts für Loretta. Er war ein Frontalangriff auf ihre Gesundheit. Der Feind ihrer Ausgeglichenheit, Gelassenheit, er stresste sie, ohne überhaupt ein Wort zu sagen. Kurzum: Der ganze Kerl war Gift für Loretta.

»Hallo, Loretta!«

Er entzog ihren roten Blutkörperchen den Saft, machte Loretta blass und gefiel sich dann darin, ihre inneren Organe durch die Luft zu schleudern.

Loretta drehte sich um. »Hallo, Moritz!«, sagte sie, als hätte sie mit jedem anderen gerechnet. Dem Papst, Dieter Bohlen, Frau Zitzenzieher im Taucheranzug auf Stöckelschuhen – alles kein Thema. Bloß Moritz an diesem Ort – was für eine Überraschung!

»Schön, dich zu sehen«, sagte er.

Aha, man tauschte Floskeln aus. Loretta ging mit. »Ist auch ein schöner Anlass.«

»Ich habe mich ganz besonders auf dich gefreut«, behauptete Moritz.

Loretta verließ den Sumpf der Floskeln, in dem sie jetzt ein »Ich mich auch« hätte anbringen müssen. Sie wechselte jedoch nicht sofort in das verminte Gebiet, wo ein »Ich mich nicht« auf der Abschussrampe vibrierte. Sie sagte gar nichts. Und das war keine Frage des Wollens. Loretta konnte nicht. Sie hatte sich verbrannt. In seinem Blick. Irgendwo in ihrem Inneren hörte sie eine Stimme: Lauf! Lauf! Loretta, lauf!

Sie konnte sich nicht bewegen. Konnte nicht denken. Konnte gar nichts tun. Und fühlte sich so schwach. Und ihr Herz schlug so heftig. Wahrscheinlich brauchte sie ihre gesamte Energie zur Aufrechterhaltung ihrer Herz-Kreislauf-Funktionen.

Moritz zauberte eine Packung Luckys aus der hohlen Hand und bot Loretta eine Zigarette an.

Sie streckte die Hand aus, zuckte zurück, schüttelte den Kopf.

»Ach ja, du rauchst nicht«, erinnerte Moritz sich. »Ich wollte dich nicht in Versuchung führen.«

»Das kannst du gar nicht«, behauptete Loretta. Geschmeidig konnte man ihre Stimme kaum nennen. Moritz ließ sich davon nicht abschrecken. Er wagte es, ihr zuzublinzeln. »Bist du dir da sicher?«, fragte er.

»Absolut«, log Loretta.

»Seltsam«, dachte er laut. »Ich erinnere mich da an einen Auftritt …«

Loretta wurde wütend. Wollte er ihr den Abend mit der Erinnerung an ihre Niederlage verderben? Was bildete er sich ein? Arroganter Kerl! Er sah gut aus, na und? Andere Mütter hatten auch schöne Söhne. Er glaubte hoffentlich nicht, Loretta hätte die letzten Monate damit zugebracht, sich nach ihm zu verzehren.

»Du hast deine Chance gehabt, Moritz«, sagte Loretta und schaffte es fast, ein bisschen gelangweilt zu klingen. »Ich biete keine zweite Chance.«

Das hatte gesessen. Moritz wirkte kurzzeitig ausgeknockt, erholte sich aber schnell. »Hey, Loretta! Mein kleiner Bruder heiratet heute, und du hast noch gar kein Glas! Was darf ich dir bringen?«

Zuerst ärgerte Loretta sich über diesen Ablenkungsversuch. Dann fand sie ihn ziemlich geschickt. Außerdem hatte Moritz recht. Es war Peters Party.

»Ein Glas Rotwein, gerne«, bat Loretta, die sich geschworen hatte, nur Apfelsaftschorle oder Wasser zu trinken, woran sie sich seufzend erinnerte, als Moritz Richtung Bar verschwand. Dieser Mann war nicht gut für sie. Er würde sie abhängig machen. Von Zigaretten. Von Alkohol. Von sich. Mit diesem Schwung in den schmalen Hüften. Mit diesem Po, neben dem die Radieschen, Karotten und Gürkchen auf dem Buffet wie Kaugummi, gedünstet an einem Julimittag und serviert auf heißem Teer, anmuteten.

Ein schwarz gekleideter Mann hielt Moritz auf, zeigte ihm ein Mikrofon und fragte etwas. Moritz nahm das Mikro, musterte es, dann folgte er dem Mann zur Bühne. Jetzt erst nahm Loretta wahr, dass dort bereits für das Konzert aufgebaut war. Schlagzeug, Verstärker, Gitarre, Bass. Sie drehte sich um und ging zur Damentoilette. Bisschen kaltes Wasser auf den erhitzten Wangen verteilen. Wahrscheinlich glühte sie wie ein Halloweenkürbis mit Innenbeleuchtung. Moritz konnte ruhig ein wenig auf sie warten. Eigentlich war es unverzeihlich, dass er dem Mikrofon den Vorzug gegeben hatte, anstatt sich hurtig und ausschließlich um Lorettas Rotwein zu kümmern.

Am Waschbecken lehnte eine schluchzende Frau. Noch eine, dachte Loretta, die sofort Liebeskummer diagnostizierte. Sie hatte keinen Liebeskummer! Ganz bestimmt nicht! Sie war nur ein bisschen durcheinander.

»Hascht du ein Taschentuch für misch?«, wollte die Schluchzende wissen.

»Leider nein«, bedauerte Loretta. »Ich kann dir Klopapier besorgen.«

»Das gibt es hier auch nischt mehr. Alles voller Schlamm!« Die Frau schluchzte gar nicht, erkannte Loretta. Sie hatte nur etwas ins Auge bekommen.

»Ich organisiere etwas vom Herrenklo«, versprach Loretta hilfsbereit, »ich wette, die haben das Papier nicht verbraucht, um ihre Schuhe zu putzen.«

Die Frau mit dem tränenden Auge bedankte sich überschwänglich, als Loretta ihr wenig später eine Rolle Klopapier überreichte. »Das isch escht nett von dir. Auf die Idee hätte isch aber auch kommen können. Isch bin übrigens die Bärbel.«

»Loretta«, sagte Loretta.

»Isch bin die beste Freundin von der Braut, und jetzt hab isch solsche Brobleme mit den Augen, das juckt wie der Teufel, isch glaub, isch vertrag die neue Maschkera nischt. Komischerweise nur an einer Seite …«

»So was kenn isch … äh ich«, sagte Loretta und wünschte sehnlich ihren Vater herbei. Was war das bloß für ein Dialekt? Hessisch? Nein, nicht ganz. Stuttgarter Schwäbisch? Schon eher, aber auch nicht wirklich. Vielleicht eine über Jahrhunderte überlieferte Sonderform einer dörflichen Sprachvermischung. Oder einfach multikulti, frisch aus der Provinz.

»So was Blödes«, schimpfte Bärbel, »jetzt krieg isch überhaupt nischts mit. Bin dabei und seh nischts. Genauso wie als se sisch kennengelernt haben. Da war isch auch dabei und hab’s dann doch verpasst.«

»Aha«, sagte Loretta und beschloss, dass es Moritz nicht schaden würde, eine Weile mit einem Rotweinglas in der Hand zu büßen. Loretta konnte nichts dafür. Sie war von Petras bester Freundin in ein Gespräch verwickelt worden. Ob Moritz übrigens wusste, wie Petra und Peter sich kennengelernt hatten? Ach nein? Dann würde ihm Loretta das jetzt erzählen. Unverfängliches Thema. Gesprächsstoff für die ersten paar Minuten. So würden sich ihre Herz-Kreislauf-Funktionen stabilisieren, und sie könnte ein normales Gespräch mit ihm führen. Wollte sie das?

»Kennscht du die Geschichte?«, fragte Bärbel.

»Welche Geschichte?«

»Also wie die beiden sisch kennengelernt haben? Das ist wirklisch filmreif. Eines Tages, das habe isch schon oft zur Petra gesagt, wird daraus ein Drehbuch. Escht!«

»Wie haben sie sich denn kennengelernt?«, bildete Loretta angestrengt eine ordentliche Frage, ohne Bärbels Dialekt zu imitieren. Vielleicht war der Dialekt gar kein Dialekt, sondern eine Sprachstörung, und weil Bärbel und Petra beste Freundinnen waren, hatten sie sich psychosomatisch solidarisiert.

»Total abgefahren!«, behauptete Bärbel und tupfte mit einem nassen Stück Toilettenpapier an ihrem tränenden Auge herum, das viel kleiner als das andere war, rot geädert und verschwollen. »Sie haben sisch auch auf der Toilette kennengelernt«, begann Bärbel.

»Auch?«

»So wie wir.«

»Ah ja«, ging Loretta einen Schritt zur Seite und gab die Leitung frei für Bärbels Erzählung:

Es war im Sommer letzten Jahres im La Terrazza. Peters Familie feierte den 60. Geburtstag seiner Mutter, Petras Familie den 60. Geburtstag ihres Vaters. Petras Vater hatte sich wie immer gesträubt, einen Geburtstagswunsch zu äußern. Das größte Geschenk, behauptete er, sei es, seinen Geburtstag mit seiner Tochter zu verbringen, und er freue sich, dass sie trotz ihres Prüfungsstresses Zeit dazu habe.

»Er isch scho a Kerlsche«, erläuterte Bärbel.

Loretta nickte nervös. Wie lange sollte sie Moritz warten lassen?

Schließlich hatte Petras Vater doch einen Wunsch geäußert, erfuhr Loretta: Petra sollte einen Kuchen backen. Das war ihr natürlich zu wenig gewesen. Petra strebte immer nach dem Höchsten, hier kicherte Bärbel, und Loretta musste die Leitung erneut freigeben, ehe sie begriff, dass dies eine Anspielung auf Peters Größe war. Petra jedenfalls hatte sich – typisch Petra – für eine Schwarzwälder Kirschtorte entschieden. Als das Essen beendet war und man auf den Kaffee wartete, nahm Petra in der Küche des La Terrazza die Torte in Empfang, wo sie kühl gestellt worden war, um sie ihrem Vater zu kredenzen.

»So eine schöne Torte hab isch selten gesehen«, schwärmte Bärbel. »Wie vom Konditor. Ein Gedischt sozusagen. Was dann davon übrisch geblieben ist, hab ich nischt mitgekriegt. Isch musste ja gehen. Vorm Kaffee noch. Isch musste um sechs nämlisch wieder in Frankfurt sein. Isch war ja nur dabei, weil isch doch am Samstag den Termin für mein Praktikum hatte.«

»Aha«, nickte Loretta und überlegte, ob es unhöflich wäre, wenn sie dies als Übergang aufgriffe: Ich habe auch noch einen Termin …

»Die Petra geht also mit der Torte durch den Flur, da springt die Tür vom Herrenklo auf, und ein baumlanger Kerl fliegt ihr direkt in die Arme beziehungsweise in die Torte, und alle drei landen auf dem Boden.«

Verblüfft registrierte Loretta, dass Bärbel die Pointe dialektfrei erzählte.

»Da schauschst!«, fand Bärbel zurück in ihre Heimat, wo auch immer die sein mochte.

Erst jetzt begriff Loretta, worum es ging, und das ärgerte sie. Sie wollte sich nicht drängen lassen von einem Glas Rotwein. Vielleicht hatte sie Moritz einfach vergessen, weil sie in ein interessantes Gespräch vertieft war. Weil es Wichtigeres gab!

»Das ist wirklich eine verrückte Geschichte!«, schmunzelte Loretta halbherzig, viertelherzig, achtelherzig. Viel Herz hatte sie nicht mehr übrig für Bärbel, ihr Herz schlug ganz woanders, hatte sich selbständig gemacht, und Loretta schaute ihm sehnsuchtsvoll hinterher.

Bärbel fand die Geschichte nicht nur verrückt, sondern platzte dermaßen heraus, dass sie sich am Waschbecken festhalten musste. »Ein Bild für die Götter, und isch hab’s nischt gesehen«, wiederholte sie, von Lachanfällen geschüttelt, als wäre die Tatsache, dass sie selbst nicht dabei war, das eigentlich Komische.

Die Tür öffnete sich. »Oh pardon«, entschuldigte sich ein Bartträger mit Brille.

»Kannscht du nischt lesen?«, rief Bärbel ihm hinterher.

»Also ich …«, leitete Loretta ihren Abgang ein.

Bärbel war noch nicht fertig. »So was gibt es normalerweise bloß im Fernsehen«, behauptete sie. »Und wie es dann weitergegangen ist, erscht rescht. Sie haben die Tische zusammengeschoben und nicht mehr zwei 60. Geburtstage gefeiert, sondern einen 120. Der Vatti von der Petra schwärmt heute noch davon. So einen schönen Geburtstag, sagt er, habe er noch nie gehabt, obwohl er keine Torte nischt gekriegt hat und die Petra dann in einer geliehenen Schürze am Tisch gesessen ist.«

Die Tür wurde aufgerissen. Eine Rothaarige betrat den Waschraum. Loretta ergriff die Gelegenheit zur Flucht, ohne sich die Wangen gekühlt zu haben, wie ihr jetzt erst auffiel. Egal. Nur raus hier! An der Tür drehte sie sich noch einmal zu Bärbel um. »Warum ist Peter eigentlich in die Torte geflogen?«, fragte sie. Schließlich wollte sie Moritz erzählen, wie die beiden sich kennengelernt hatten, und da oblag es ihrer Sorgfaltspflicht, gründlich zu recherchieren. Besonders, da Moritz die Geschichte wahrscheinlich kannte.

Die Rothaarige fing sofort zu kichern an. »Irre Geschichte, oder? So was möchte ich auch mal erleben. Das gibt’s sonst nur im Kino. Aber da sieht man mal, man darf die Hoffnung einfach nicht aufgeben. Manchmal versteckt sich der Prinz in einer Torte.«

»Bisschen klebrig«, wendete Loretta ein.

»Sein Bruder war schuld«, erklärte die Rothaarige. »Der Bruder von Peter. Moritz, glaub ich, heißt er. Die beiden Jungs hatten eine Meinungsverschiedenheit. Soviel ich weiß – aber ich hab’s nicht aus erster Hand –, ging es um eine Frau. Peter war verliebt in sie, hatte sie Moritz vorgestellt, und der war genauso angetan wie sein Bruderherz. Bei der Geburtstagsfeier der Mutter sind sie dann aneinandergeraten. Peter war wohl schon ein wenig angeheitert, keine Ahnung, jedenfalls scheint er auf Moritz losgegangen zu sein. Es gab ein kleines Handgemenge …«

»Eine handfeste Rauferei«, korrigierte Bärbel.

»Ich weiß nur von einer Rangelei«, dozierte die Rothaarige. »Moritz oder wie er heißt hat Peter weggeschubst – die Tür war nur angelehnt –, und so hat Peter Petra flachgelegt.«

Loretta hielt sich am Türgriff fest. Sie versuchte ein lockeres Lächeln. Im Spiegel sah sie eine Grimasse. Die Rothaarige kannte sie nicht. Sie wusste nicht, dass diese Fratze nicht Lorettas normales Lächeln war.

»Witzige Story«, versuchte Loretta entspannt zu klingen. »Und was war das für eine Frau?«

»Keine Ahnung.«

»Doch nicht Petra?«, stellte Loretta sich doof, um vielleicht doch noch einen Namen zu ergattern.

»Quatsch!«, empörte Bärbel sich. »Die stand doch mit der Torte vor der Tür!«

Die Rothaarige fasste sich ans Kinn, als könne sie so besser denken. »Ich hab den Namen mal gewusst. Es war irgendein Spitzname. Irgendwas Komisches. Messer? Dolch? Ich weiß nicht mehr. Oder wie ’ne Waffe? Ist ja auch egal. Hauptsache, Peter und Petra haben sich gefunden.«

Bärbel nickte und schniefte, und diesmal mischte sich vielleicht eine echte Träne in ihre Allergie. Die Rothaarige verschwand durch die Trenntür mit Bullauge zu den Toiletten, und Loretta wankte nach draußen. Ganz nach draußen. An die frische Luft. Sie musste nachdenken. Und konnte nicht. Stand mit Knien wie Gummischlangen neben einem Zigarettenautomaten und wiederholte monoton wie ein Mantra: Das war ich. Sie haben sich um mich gestritten. Ich bin die Waffe. Ich bin es. Die Beretta.

Kapitel 13

»Paula, jetzt bleib doch mal stehen!«

Paula grinste und hob die Hände. Mitten auf einem der Laufbänder des Flughafens München. »Okay, Beretta«, kicherte sie. »Ich ergebe mich!« – und schon rannte sie weiter.

Loretta immer brav hinterher. Wie seit einer Stunde. Ein Kollege Paulas war erkrankt, und sie musste am Sonntagnachmittag nach Hamburg zu einem Klienten fliegen. Dabei brauchte Loretta Paula dringend in München, um alles ausgiebig durchzusprechen. Doch Paula behauptete, sie hätten bereits alles Relevante besprochen.

»Die Faktenlage«, so Paula, »ist klar.«

Loretta wollte nichts von Fakten wissen. Loretta wollte schwärmen. Von der Schlägerei, die sich Moritz und Peter geliefert hatten. Nicht etwa nur ein brüderliches Gerangel. Schubs ich dich, schubst du mich. Loretta hatte aufgeplatzte Augenbrauen und ausgeschlagene Zähne im Repertoire. Messer, Pistolen, Schlagringe. Loretta wollte nichts davon hören, dass sich der Sachverhalt anders darstellte. Loretta war hin und weg. Um sie war gekämpft worden! Mit bloßen Fäusten!

»Darauf bist du doch wohl hoffentlich nicht stolz!«, rügte Paula sie. »Man kann sich nur um Dinge prügeln. Objekte. Du bist aus Fleisch und Blut und in deiner Würde unantastbar. Oder möchtest du wie eine Prämie automatisch dem Sieger zugesprochen werden? Und wenn der dich dann versehentlich vergewaltigt, verätzt, steinigt, anzündet, läuft das unter Sachbeschädigung.«

»Also Paula!«, empörte Loretta sich. »Dass du immer gleich so drastisch werden musst.«

»Das ist nicht drastisch, das ist realistisch.«

Dass Paula aber auch gar kein bisschen Milde walten ließ, nicht mal auf der Autobahn, wo sie mit 200 Stundenkilometern Richtung Flughafen gerast waren. Paula behauptete, das riskiere sie bloß, weil sie dann am Flughafen noch Zeit für einen Capo hätten. Loretta bedankte sich überschwänglich ob dieser Großzügigkeit. Es machte ihr nichts aus, dass der wahre Grund Paulas neuer Z4 war und dass Paula wusste, dass Loretta das wusste.

»Warum fahren wir nicht mit dem BMW nach Hamburg?«, hatte Loretta vorgeschlagen.

»Weil ich bis Hamburg mehr Punkte gesammelt hätte, als ich mir leisten kann.«

Selbstverständlich parkte Paula den Z4 in der Flughafengarage. Daran war sie gewöhnt. Auch privat. Wenn sie in den Urlaub flog, kostete die Garagenmiete so viel, als würde sie ein Kind mitnehmen. Flug, Hotel, all-inclusive. In Gestalt eines Z4 oder seines Vorgängers hatte man es gut bei Paula.

Loretta überholte einen Mann, der anscheinend per Flugzeug umzog, er blockierte das Laufband mit zwei hochbeladenen Trolleys. Paula war schon dabei, das nächste Laufband zu entern.

»Du hörst mir überhaupt nicht zu!«, rief sie.

Der Mann grinste Loretta an. »Das würde ich sehr gerne tun!«

Loretta blieb eine Antwort schuldig, erhöhte das Tempo und packte Paula am Ärmel.

»Natürlich höre ich dir zu«, behauptete die und schüttelte ihren Arm frei. »Du hast mir jetzt viermal hintereinander dasselbe erzählt, und ich höre dir auch ein fünftes Mal zu, aber bitte geh ein bisschen schneller, ich bin bereit, meinen letzten Aufruf abzuwarten, verpassen will ich ihn aber nicht!«

Paula steuerte auf ein Bistro zu. Loretta folgte ihr. Ein bisschen bewunderte sie Paula schon. Die flog immer mit dem letzten Aufruf. Loretta war es lieber, frühzeitig am Gate zu sein. Aber sie flog auch nicht so oft wie Paula, für die Flugzeuge einfach Lufttaxen waren.

Als die zwei Cappuccini serviert wurden, kehrte ein wenig Ruhe ein.

»Wir haben noch zwölf Minuten«, gab Paula bekannt, und Loretta wusste, das war knapp kalkuliert.

»Klar finde ich es irgendwie doof, wenn sich zwei Kerle um mich prügeln. Aber es ist schon auch … schmeichelhaft.«

Paula seufzte. »Sicher, Loretta. In jeder Frau schlummern solche Kleinmädchenträume. Die Hochzeit in Weiß. Der Held und der Kinnhaken. Aber wie gesagt, sie haben sich nicht wirklich geprügelt.«

»Warum gönnst du mir das eigentlich nicht?«

Paula grinste. »Okay. Es gab eine gefährliche Messerstecherei in der Herrentoilette des La Terrazza. Grund war eine rassige blonde Brünette mit strahlend blauen Augen, phänomenalen Bauchmuskeln und einem Bodenseeobstpo, über deren Besitz sich die beiden Duellanten nicht einigen konnten. Als dann plötzlich …«

»Schon gut, hör auf!«, warf Loretta ein.

Paula wurde ernst. Sie legte ihre Hand auf Lorettas Unterarm. »Und jetzt? Warum bist du einfach abgehauen? Warum bist du nicht zu ihm gegangen, hast ihn an dich gerissen, geküsst und die Zukunft …«, Paula verschliss genüsslich eine Pause, »bis ins dritte Glied klargemacht?«

Loretta schluckte. Paula kannte die entscheidenden Fragen. Man entkam ihnen nicht, egal wie viele Veilchen man auf den Weg streute.

»Als ich zurück in den Tropengarten ging, fing seine Band gerade an zu spielen«, erklärte Loretta zögernd.

»Das hast du bereits erwähnt. Dreimal schon«, erwiderte Paula trocken und warf einen Blick auf ihre Uhr. Wegen der hatte sie wirklich mal einen Flug verpasst. Sie stammte aus London. Paula liebte es, an Flughäfen zu shoppen.

Loretta sah sich selbst an der Garderobe des Tropengartens stehen. Herzschlag von Kopf bis Fuß. Ein Zucken in den Beinen. Einfach zu Moritz laufen. Ihn festhalten.

Ihre Wange an seine legen und im Unterholz seiner Bartstoppeln wildern. Moritz! Ich weiß Bescheid! Die Freundin von Petra hat mir alles erzählt! Warum hast du nicht …

Da schlug Moritz seine Sticks viermal aufeinander, und die Band begann. Loretta drängelte sich vor, bis sie Moritz im Bild hatte, ohne dass er sie sehen konnte. Vielleicht hätte er sie auch nicht gesehen, wenn sie unmittelbar vor ihm gestanden wäre. Moritz war in seiner Musik. Ganz und gar. Mit Haut und Haar. Das machte ihn noch unwiderstehlicher. Es packte sie ein so elementares Verlangen nach ihm, dass Loretta sich abwenden musste. Sie ertrug seinen Anblick nicht. Dieses Leuchtende. Das Freie. Männliche. Dieses Ganz-bei-sich-Sein. Ein schwarzes T-Shirt betonte seinen v-förmigen Oberkörper. Die angedeutete Kurve seines Bizeps machte sie verrückt. Hineinbeißen wollte sie. Und drüberlecken. Packen sollte er sie und ganz ihr gehören mit diesem Blick und diesem Leuchten. Er sollte ihr beweisen, dass er sie wollte. Und nur für sie spielen. Aber Moritz sah sie nicht. Moritz sah eine Schwarzhaarige mit neongrünen Ohrringen und nickte ihr zu. Moritz sah eine Platinblondine mit Dekolleté bis zum Schambein. Moritz sah auch Bärbel, die ihn allerdings nicht sah, da sie immer noch mit ihrem tränenden Auge beschäftigt war. Da wurde Loretta wütend. Es begann als kleiner Kreisel im Magen, der sich schneller und schneller drehte.

Moritz peitschte diesen Kreisel. Dum-tack, dum-dum-tack, dum-tack, dum-dum-tack. Harte, trockene Schläge wie Stöße. Der pure Sex. Dum-tack, dum-dum-tack, dum-tack, dum-dum-tack. Da platzte Lorettas Wut auf. Warum hatte er sie derart auflaufen lassen? Sie hätte Verständnis dafür gezeigt, dass er Peter nicht brüskieren wollte. Wie viele schlaflose Nächte, wie viel Kummer und Kilos hatten sie diese zärtlichen Gefühle gekostet? All ihre Sehnsucht ballte sich zu einer Feuerkugel. Dum-tack, dum-dum-tack, dum-tack, dum-dum-tack. Loretta zitterte nicht mehr vor Begehren, sondern vor Wut. Was erwartete er von ihr? Dass sie sich einreihte in seine Fangemeinde? Dass sie ihm einen zweiten Antrag unterbreitete? Dass sie einfach verfügbar wäre? Dass sie auf ihn gewartet hätte, bis sie sich eines Tages zufällig über den Weg liefen?

In diesem Moment entdeckte Moritz sie. Der Blick, den sie wechselten, kam Loretta vor wie ein glühender Laserstrahl. Sie hielt ihm stand wie ein Eisblock hinter Glas. Moritz lächelte ihr zu. Triumphierend registrierte sie es. Den anderen hatte er nicht zugelächelt. Loretta verzog keine Miene, schaute durch Moritz hindurch, drehte sich um und ging.

»Aber warum?«, rief Paula so entrüstet, dass der Ober an den Tisch eilte, um nach einer weiteren Bestellung zu fragen. Paula winkte ihn weg.

»Ich konnte nicht anders«, gab Loretta zu. »Ich musste einfach gehen. Ich hätte das nicht ertragen, ihm zuzusehen. Mich danach einzureihen in die Schlange seiner Bewunderinnen. Er sieht einfach zu gut aus.«

»Na ja«, machte Paula. »Sagen wir mal, er hat das gewisse Etwas. Er ist ein Frauentyp. Anscheinend die richtige Mischung aus Coolness, loneley hero und sensibler Frauenversteher. Eine hochbrisante Mixtur.«

»Die Verpackung ist auch nicht ohne«, beschwerte Loretta sich.

»Sicher«, gab Paula zu. »Mir wäre er zu … zu künstlerisch irgendwie. Ich hab’s lieber smart, wie du weißt.«

»Ich weiß«, nickte Loretta.

»Also ehrlich gesagt hat mir Peter besser gefallen.«

»Den hast du ja auch getestet.«

»Kleiner Probelauf ohne hochtourige Belastung«, erinnerte Paula sich.

»Vielleicht stimmt die Story gar nicht, die mir Bärbel erzählt hat«, schüttete Loretta den Inhalt ihres Herzens auf den kleinen Bistrotisch. Sie konnte es nicht mehr zurückhalten. Rechts und links kullerten ihre Sorgen auf den graubraun melierten Fliesenboden. Paula bückte sich hastig und hob alles liebevoll auf, pustete Staub ab, legte Wadenwickel an, trocknete Tränen und verabreichte bittere Tropfen und süßen Trost.

»Die Geschichte klingt glaubwürdig, Loretta. Wir haben uns damals beide gewundert, warum Moritz sich so seltsam verhalten hat. Erst ruft er dich ständig an, und dann ist er wie vom Erdboden verschluckt. Und auch Peter! Er hat dir nie erzählt, wie er Petra kennenlernte.«

»Das wollte ich gar nicht wissen.«

»Umso besser für ihn. Das wäre ja sonst wohl ein bisschen peinlich gewesen.«

»Meinst du?«

»Klar! Und dann diese Rothaarige … Dass sie sich an deinen Spitznamen erinnert! Wenn das kein Beweis ist!«

»Sie hat sich nicht wirklich daran erinnert, nur ungefähr.«

»Glaubst du vielleicht, Peter und Moritz hätten sich in eine andere Frau verliebt? Peter war in dich verliebt. Und wie! Er war so kolossal begeistert von dir, dass er Wochen danach noch kaum zu mehr als einer kleinen Spritztour imstande war.«

Loretta lächelte ein bisschen, ohne dass Paulas Sprüche sie wirklich aufmunterten. »Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll«, gab Loretta zu. Paula hatte Peter und Moritz kennengelernt. Auch Paula hätte es sein können. Sie hatte zwar keinen Spitznamen, aber wenn eine die Bezeichnung einer Waffe verdiente, dann Paula. Neben ihr fühlte sich Loretta zuweilen wie eine Schreckschusspistole oder ein Scherzartikel. Paula schoss scharf. Und sie traf. Meistens ins Schwarze.

»Warum schaust du mich so komisch an?«, fragte Paula, stutzte. »O Loretta! Dich hat es aber erwischt!«

Meistens ins Schwarze. Auch diesmal sprach Paula das aus, was Loretta nicht hören wollte. Die ersten Tränen tropften auf den Bistrotisch, über den schon der Inhalt ihres Herzens gestolpert war. Paula fing sie auf, jede einzeln, und sammelte sie behutsam.

»Ich will das nicht, Paula! Ich will nicht noch mal so leiden wie im letzten Jahr. Diese Geschichte ist mir verdammt nahgegangen. Ich habe Wochen gebraucht, bis ich mich von meinem Liebeskummer erholt habe. Und jetzt taucht er einfach auf und schnipp – alles soll von vorne beginnen. Ohne mich! Außerdem habe ich letzten Sommer einen Job gehabt, der mich ablenkte. Jetzt habe ich nichts mehr. Ich will das nicht!«

Paula räusperte sich. »Entschuldige, Loretta – aber wer spricht denn davon, dass er es will? Gibt es Indizien dafür?«

Loretta starrte Paula entgeistert an. »Indizien? Wie meinst du das?«

»Na – er hat ein bisschen mit dir geflirtet und dir ein Glas Rotwein versprochen, das er nicht abgeliefert hat. Ich meine, das ist ein bisschen wenig, um es als Leidenschaft, spätere Heirat nicht ausgeschlossen, zu werten.«

Wider Willen musste Loretta lächeln.

»So gefällst du mir schon besser!«, lobte Paula und schaute noch einmal auf ihre Uhr.

»Und was soll ich jetzt machen?«, rief Loretta panisch.

»Nichts.«

»Wie, nichts?«

»Du machst gar nichts. Wenn hier jemand am Zug ist, dann Monsieur Moritz. Sein Bruder ist so gut wie unter der Haube. Du bist solo …«

»Das weiß er doch gar nicht! Fast hätte ich Bernie mitgenommen zur Party.«

»Moritz wird annehmen, dass du Single bist. Wie sieht es eigentlich bei ihm aus?«

»Keine Ahnung.«

»Also eine Pattsituation. Noch besser. Jedenfalls bist du nicht an der Reihe, Loretta. Ich weiß, dass dir das schwerfällt. Mir würde es auch schwerfallen. Ich glaube, wir Frauen meinen viel zu oft, wir müssten etwas unternehmen. Die Dinge ins Rollen bringen. Frauen sind häufig zu ungeduldig! Wenn ihnen der Mut fehlt, selbst aktiv zu werden, dann klüngeln sie mit ihren Freundinnen eine Intrige aus. Dafür stehe ich nicht zur Verfügung! Besonders nicht bei diesem Sachverhalt. Hier ist eine direkte Vorgehensweise angezeigt. Bleib dir treu, Loretta. Du hast im letzten Jahr genug Energie an ihn verschwendet. Konzentriere dich auf deine Jobsuche und deinen Umzug. Vielleicht hast du gar nicht ihn gemeint, sondern das letzte Jahr. Das war doch ein kolossal verrückter Sommer, oder etwa nicht?«

Loretta seufzte.

»Wenn die Geschichte weitergeht, dann ist er jetzt dran, verstehst du?«

Loretta nickte.

»Kann ich dich bis morgen alleine lassen?«, erkundigte sich Paula fürsorglich.

»Ich bin keine drei.«

»Nein, dreieinhalb«, lächelte Paula. Stets das letzte Wort. »Über Handy erreichst du mich immer«, fügte sie zärtlich hinzu.

»Danke, Paula.«

Und dann geschah etwas, was Loretta nicht im Traum für möglich gehalten hätte. Paula kramte in ihrer vorgestern erworbenen Gucci-Handtasche und legte den Z4-Schlüssel auf den Tisch. »Wenn du ihn willst«, sagte sie.

Vor Rührung fing Loretta fast noch mal zu heulen an. Das war wirklich eine Liebeserklärung. Sie schob den Schlüssel in Paulas Richtung. »Danke. Ich weiß es zu schätzen. Aber ich nehme lieber die S-Bahn.«

»Und dann?«

»Mach ich mir einen gemütlichen Nachmittag«, versprach Loretta. »Vielleicht gehe ich ins Fitnessstudio. Solange ich mir die Mitgliedschaft noch leisten kann.«

»Hör auf schwarzzumalen!«

»Vielleicht kommt Bernie ja mit.«

»Was ist eigentlich mit dem?«

»Der hat mir gestern ein Frühstück serviert, also das war wie im Film. Mit allen Schikanen. Und er hinterlässt keine Wasserflecken auf dem Spiegel.«

»Vorher oder nachher?«, wollte Paula wissen.

»Quatsch, Paula! Er ist … er ist irgendwie was ganz Besonderes.«

»Aha?«

»Du wirst ihn bald kennenlernen. Wahrscheinlich findest du ihn umwerfend. Er ist anders als Moritz, also optisch. Er ist … Wie soll ich das sagen? Er ist so klar irgendwie. Ziemlich attraktiv übrigens«, Loretta grinste. »Wenn ich es mir recht überlege, ist er ein smarter Typ. Markantes Gesicht. Sehr intensiver Blick.«

Paula beugte sich vor.

»Seine Gegenwart ist mir total angenehm«, fuhr Loretta fort. »Er ist so … so positiv, so … Also er macht mir gute Laune.«

»Manchmal liegt das Gute so nah«, sinnierte Paula.

»Er ist wirklich total nett«, bekräftigte Loretta, räusperte sich. »Und er zeugt nicht von schlechten Genen.«

»Also kann ich dich beruhigt zurücklassen«, beschloss Paula. »Du bist von knackigen Verehrern umgeben, während ich armes Ding jetzt einen 70-jährigen Unternehmer treffen muss, der beim letzten Meeting, das weiß ich von meinem Kollegen, bei einem Hustenanfall im Restaurant das Oberteil seines Gebisses auf ein Jägerschnitzel schoss.«

Loretta platzte laut heraus.

Paula zückte ihr Portemonnaie, als hätte sie auf diesen Moment gewartet, und winkte dem Ober, der in Sekundenschnelle wieder an ihrem Tisch erschien.

Auch darum beneidete Loretta Paula. Sie strahlte eine derartige Autorität aus, dass sie nie lange warten musste. Auf Paula wurde gewartet. Sogar von Lufttaxen.

Kapitel 14

Bernie war nicht da, nur seine Stimme auf dem Band empfing sie. Er würde erst am Dienstag wieder in München sein. Er hoffe, er dürfe dann wieder auf das Sofa. Und in ihre Nähe. Er wünschte Loretta einen schönen Sonntag und schöne Träume, und seine Stimme klang durchaus zärtlich dabei. Das Gute liegt so nah, dachte Loretta.

Das Alleinsein war nicht so gemütlich, wie Loretta es sich in der S-Bahn vorgestellt hatte. Es war ätzend. Die kurzen sonnigen Abschnitte, die am Vormittag die Regen- und Graupelschauer unterbrochen hatten, waren nun endgültig vertrieben von Orkanböen und einer grauen, nasskalten Regenschneewand. Ungemütlich war gar kein Ausdruck für dieses Wetter – und das Ende März! Dummerweise hatte Loretta die Wohnung am Samstag gründlich geputzt, und jetzt noch mit Fleißaufgaben aufzuwarten, wie die Fußbodenleisten zu polieren, erschien ihr in Anbetracht ihres baldigen Umzuges übertrieben bis neurotisch. Zum Besuch im Fitnessstudio konnte sie sich nicht aufraffen, und für ein Buch fehlte ihr die innere Ruhe. Das Telefon schwieg. Je konzentrierter sie auf ein Klingeln wartete, desto wütender wurde sie. Um fünf zog sie ihre Joggingklamotten an. Kaum an der Isar, begann es zu schütten. Aus Eimern. Loretta kehrte nicht um, lief bis zur Großhesseloher Brücke, wurde ruhiger, fand ihren Rhythmus, entdeckte Schneeglöckchen und erste zarte Spuren des Frühlings, freute sich an ihrem sicheren Tritt und dem zuverlässigen Ein und Aus ihres Atems und eroberte sich selbst – Schritt für Schritt.

Als sie zu Hause unter der heißen Dusche stand, hatte sie sich wieder gefunden, irgendwo unterwegs an der Isar. Ein schönes Gefühl. Wieder bei sich selbst angekommen zu sein. Loretta fühlte sich glücklich. Genüsslich verteilte sie die teuerste Kur auf ihrem Haar, die sie besaß – ein Geschenk von Paula. Sie machte das für sich selbst. Nicht für Moritz, nicht für Bernie. Während die Haarkur »sich tiefenwirksam in die feinsten Poren der Haarstruktur einarbeitete«, rasierte Loretta ihre Beine. Nicht für Moritz, nicht für Bernie. Für sich selbst. Sie mochte das schöne glatte Gefühl. Da machte das Eincremen danach gleich noch mehr Spaß. Heute würde Loretta sich ihre beste Creme gönnen. Die mit Rundum-Anti: Anti-Falten, Anti-Cellulitis, Anti-UV, Anti-Aging, Anti-Austrocknung. Loretta freute sich ihres Lebens. Nicht weil es Bernie oder Moritz gab, sondern weil es Loretta gab. Und vielleicht weil es Paula gab. Und morgen war Montag, und Loretta hatte frei. Ihr Leben lag wie ein Riesenstück feinster, handgeschöpfter Schokolade vor ihr. Jede Rippe in einer anderen Geschmacksrichtung. Vollmilch, Mandel, Trüffel, Nuss, Marzipan. Loretta konnte ihre Zunge herumstromern lassen. Bloß Zartbitter gab es nicht. Anscheinend hatte die Vormittagssonne Moritz weggeschmolzen.

Loretta schaltete das Radio ein und probierte ein paar Sender aus, bis sie flotte Musik gefunden hatte. Sie stellte einen Topf Wasser auf den Herd. Eine große Portion Nudeln und dann im Bademantel auf das Sofa kuscheln, die Zehennägel lackieren und mal sehen, welcher Kommissar heute Abend am Tatort erscheinen würde, Max Ballauf wäre gerade recht, auch die Münchner Kommissare, allerdings weniger aus optischen Gründen, eher aus heimatlicher Verbundenheit. Ansonsten würde Loretta einen neuen Schwedenkrimi beginnen, und wenn sie Lust hatte, konnte sie bis Mitternacht lesen. Das Leben war schön.

Als unvermittelt das Telefon klingelte, beschleunigte sich Lorettas Herzschlag kein bisschen.

»Hallo?«, meldete sie sich.

»Vermisst du mich?«

»Nein. Ich genieße es, mein Sofa für mich allein zu haben!«

»Das ist aber schade!«

»Ja, das Leben kann ganz schön gemein sein.«

»Ich wollte mal hören, wie es dir so geht. Heute Mittag habe ich dich nicht erreicht. Du könntest mir mal deine Handynummer geben.«

»Könnte ich«, erwiderte Loretta gedehnt. Es machte Spaß, mit Bernie zu telefonieren.

»Und wie geht’s dir allein auf dem Sofa?«

»Gut.«

»Ist es nicht zu kalt?«

»Nein, es hat gerade die richtige Temperatur.«

»Das freut mich zu hören«, erwiderte Bernie und klang kein bisschen eingeschnappt. »Dann wünsch ich dir noch einen schönen Sonntag – und wenn ich darf, komme ich am Dienstag wieder.«

»Okay«, sagte Loretta.

»Darf ich?«, fragte er mit einem Ernst in der Stimme, der viel zu schwer für diese kalorienreduzierte Frage war.

»Ich freue mich«, erwiderte Loretta. Tonfall und Aussage passten nicht zusammen. Überhaupt nicht. Ihre Einladung klang eher wie ein »Muss das sein«. Warum konnte sie nicht einfach mal nett sein?

»Also dann bis übermorgen«, erwiderte Bernie und beendete das Gespräch so schnell, dass Loretta verblüfft auf das Telefon in ihrer Hand starrte. Vielleicht hatte er befürchtet, sie würde ihre Zusage ändern und sie ihrem Tonfall anpassen. Hoffentlich nicht, dachte Loretta. Sie freute sich wirklich – und ärgerte sich ein bisschen über sich. So viel hätte sie noch wissen wollen: Wo war er? Was machte er? Wie ging es ihm? Wann würde er am Dienstag kommen? Loretta versuchte, Bernies Nummer herauszufinden, doch auf dem Display erschien nur ein »Unbekannt«. Bernie, der große Unbekannte. Und Moritz? Nicht daran denken, dachte sie, und wie ein Wunder erschien vom Spiegel an die Wand gezaubert ein letzter Sonnenstrahl am Horizont und löste den tropfengroßen Rest Zartbitter in mildem Abendlicht auf.

In der Küche zischte das Nudelwasser um die Herdplatte. Loretta sprang auf, drehte im Vorbeigehen das Radio laut und tanzte mit wilden Hüftschwüngen: Sexbomb, sexbomb, you’re my sexbomb …

Kapitel 15

Der Montag kroch aus allen Ecken. Er roch. Und er war laut. Ein Montag fühlte sich anders an als ein Sonntag. Er schmeckte anders und hatte eine andere Farbe … wenn man ihn zu Hause verbrachte. Ohne Urlaub, ohne Krankmeldung, einfach Montag. Arbeitslos. Loretta hatte es schon beim Aufwachen gespürt, und es hatte sie begleitet im Bad und als sie Kochwäsche in die Maschine stopfte. Irgendetwas stimmte nicht. Wenn der März über Nacht endlich ausgebrochen wäre aus seinem Wintergefängnis, hätte sie die Stimmung vielleicht genießen können. Doch unter dieser trüben Regenglocke …

Loretta beschloss, zum Bäcker zu gehen. Frische Brezen schafften es vielleicht, den grauen Montag in einen blauen zu verwandeln. Im Hausflur traf sie Frau Zitzenzieher.

»Guten Morgen«, grüßte Loretta. »Soll ich Ihnen etwas vom Bäcker mitbringen?«

»Guten Morgen, Fräulein Loretta! Das ist aber nett, dass Sie an mich denken. Aber heute ist doch … Montag? Sie haben Urlaub?«

»Urlaub? Also … ja. Das heißt, ich habe einige Überstunden gesammelt und werde jetzt wohl öfter zu Hause sein und auch ein wenig von hier aus arbeiten.«

Frau Zitzenzieher strahlte. »Das ist schön! Und das haben Sie sich auch verdient. So fleißig, wie Sie sind!«

»Also, was soll ich Ihnen mitbringen?«, lenkte Loretta ab. Sie wollte nicht noch einmal lügen müssen. Bei Gelegenheit würde sie Frau Zitzenzieher über die veränderte Situation aufklären.

»Ach, was hab ich für ein Glück! Am Samstag hat mir der Herr Keck, ich meine der Herr Bernie, etwas mitgebracht und heute Sie. Man könnte meinen, ich wäre nicht mehr gut zu Fuß.«

»Ich habe nichts dagegen, wenn Sie für mich einkaufen«, erwiderte Loretta.

»Morgen vielleicht. Heute steht Vogelkäfig säubern und Kühlschrank abtauen und waschen auf dem Programm.«

»Dann bring ich das Übliche mit?«

»O ja gerne, das Übliche.«

Loretta öffnete die Haustür.

»Ach, Fräulein Loretta?«

»Ja?«, seufzte Loretta. Sie wusste, was jetzt passieren würde.

»Der Herr Keck, der Bernie …«

»Kommt morgen wieder«, antwortete Loretta leicht genervt.

»Ja, ja. Das weiß ich schon.«

»Aha«, machte Loretta verblüfft.

»Er hat mich angerufen. Wegen meiner Wassertabletten. Weil ich vergesse, die zu nehmen. Da hat er mich schon zweimal angerufen, dass ich es nicht vergessen soll.«

Irgendetwas in Lorettas Bauch fiel in ein weiches Kissen.

»Das ist aber aufmerksam!«

»Ja, der Herr Bernie ist ein Goldstück, und ich hoffe, dass das alles so klappt, wie er es sich vorstellt.«

»Wie stellt er es sich denn vor?«, fragte Loretta gar nicht mehr genervt, sondern neugierig.

»Er zieht in seine alte Wohnung.« Frau Zitzenziehers Tonfall duldete keinen Widerspruch.

»Bis jetzt wohne ich aber in dieser Wohnung«, wendete Loretta ein.

Frau Zitzenzieher nickte ungeduldig. Es war ihr anzusehen, dass sie das alles für neumodische Sitten hielt. Wieso brauchte Loretta eine eigene Wohnung? Ihre Wohnung war groß genug für zwei. Und die neue Wohnung schrie geradezu nach Familiengründung.

»Der Herr Bernie wird einen Weg finden«, prophezeite Frau Zitzenzieher.

»Die Wohnung ist bereits vermietet!«, erinnerte Loretta die alte Dame.

»Herr Bernie sagt, man muss sich auf sein Ziel konzentrieren. Man muss es visu…, visu…, visulisieren.«

Loretta schmunzelte. »Wenn das so einfach wäre!« Sie konnte sich gut vorstellen, was Frau Zitzenzieher visualisieren würde: Bernie und Loretta in der neuen Wohnung im Hinterhaus, traulich vereint nach vis-à-vis winkend, wo Frau Zitzenzieher milde lächelnd einen Teller mit dampfenden Rohrnudeln schwenkte.

»Aber Fräulein Loretta – so haben Sie es doch auch gemacht?«

»Ich?«

»Sie haben sich ganz fest gewünscht, nicht auszuziehen. Und auf einmal haben Sie die Wohnung vom Herrn Bernie bekommen.«

»Das war etwas völlig anderes!«

»Ich weiß nicht …« Frau Zitzenzieher senkte die Stimme. »Es gibt Dinge zwischen Himmel und Erde, die kann sich der Mensch nicht erklären, aber sie sind trotzdem da! Und das hat nichts mit unserem christlichen Glauben zu tun. Das ist auch kein Aberglaube. Das sind komische Gesetze!«

»Ja, Frau Zitzenzieher«, platzte es aus Loretta heraus, »das sind ziemlich komische Gesetze! Was hat er Ihnen denn darüber erzählt?«

Frau Zitzenzieher kam näher und flüsterte: »Mein Hansi zum Beispiel.«

Loretta legte abwartend den Kopf schief.

»Das ist doch merkwürdig, dass er sich immer so aufregt, wenn Besuch über Nacht bleiben will.«

»Ja, und?«

»Also, wenn mein Hansi gar nicht mein Hansi wäre?«

»Sondern?«

»Also jemand anders«, deutete Frau Zitzenzieher vage an.

»Und wer?«

»Also nicht direkt«, wiegelte Frau Zitzenzieher ab, als sie merkte, dass Loretta nicht auf ihre Idee ansprang.

»Das hat Ihnen Bernie erzählt? Dass Ihr verstorbener Mann in den Hansi eingefahren ist?«, rief Loretta empört.

Frau Zitzenzieher schüttelte den Kopf. »Nein! Ich habe nur weitergedacht. Logisch weitergedacht. Es war sehr interessant, was der Herr Bernie mir erzählt hat. Er meint, dass alles zusammenhängt. Dass alles eins ist. Da ist mir die Idee mit dem Hansi gekommen. Wo es doch so viele unerklärliche Dinge gibt. Wie das damals war mit dem Luftschutzkeller beim Justizpalast. Warum bin ich nicht hinunter? Das war die blanke Unvernunft. Aber ich habe so ein Gefühl gehabt. Und bin Richtung Bahnhof gelaufen. Alle, die im Keller waren, sind umgekommen, alle! Auch die Maria. Und zwei Tage vorher hab ich noch gedacht …« Frau Zitzenziehers Augen schimmerten feucht.

Loretta streichelte ihr über den Arm. Maria war Frau Zitzenziehers beste Freundin gewesen. Loretta kannte die Geschichte. Sie hatte sie Dutzende von Malen gehört, und trotzdem berührte sie sie immer wieder. Maria lebte unvergessen weiter in Frau Zitzenzieher. So wie Paula in Loretta weiterleben würde.

Frau Zitzenzieher zog eines ihrer großen karierten Taschentücher aus der Schürzentasche und schnäuzte kräftig. »Ich glaube das schon«, fuhr sie fort, und es klang ein bisschen trotzig, »dass man etwas weiß, was man eigentlich nicht wissen kann. Der Herr Bernie sagt, dass es nämlich keine Zukunft gibt. Und auch keine Vergangenheit. Alles ist gleichzeitig. Oder so ähnlich. Das muss er mir noch einmal erklären. Nicht, dass ich etwas Falsches weitergebe.« Die alte Dame wirkte etwas verwirrt.

»Ich bin sicher«, sagte Loretta, »dass der Erwin nicht im Hansi steckt. Ich glaube, Sie haben da etwas verwechselt.«

»Ich habe ja nicht gemeint, dass der Erwin im Hansi steckt, sondern dass es eine Verbindung gibt. Einen Zusammenhang. Und deswegen freue ich mich, wenn der Herr Bernie wiederkommt. Das ist alles sehr interessant, was er erzählt. Und es ist überhaupt nicht gegen die christliche Lehre. Bei uns heißt das halt anders …«

»Ich geh jetzt mal zum Bäcker«, unterbrach Loretta, die sich solchen Gesprächen um diese Uhrzeit nicht gewachsen fühlte. Frau Zitzenzieher war munter. Mit ausgestrecktem Zeigefinger wies sie auf Loretta. »Zufälle zum Beispiel gibt es praktisch nicht.«

»Darüber sprechen wir später«, erwiderte Loretta resolut.

»Es ist auch kein Zufall«, behauptete Frau Zitzenzieher, »dass der Herr Bernie jetzt zurückgekehrt ist.«

»Und jetzt ein Glas Wasser trinken!«, befahl Loretta, was sie Frau Zitzenzieher stets auftrug, wenn sie sich begegneten.

Als Loretta vom Bäcker kam, standen zwei Lkw und ein Lieferwagen auf der Straße und blockierten den Verkehr. Gebrüder Rambeck, Starnberg, stand auf den Seiten des Fuhrparks, Mit uns wird der Umzug zum Kinderspiel. Ein halbes Dutzend Männer in grauen Kitteln wuselte zwischen der Hofeinfahrt und den Lastwagen herum. Das waren wahrscheinlich die Kinder. Und da war auch Nelly. Die Kindergärtnerin. Sie sammelte ihre Truppe um sich und marschierte voran, die grauen Kittel folgsam hinterher im Gänsemarsch durch das Tor. Nelly sah heute wieder ganz verspielt aus in einem pinkfarbenen Overall mit mehr Reißverschlüssen als Stoff, einer Rastafari-Wollmütze und groben braunen Arbeitshandschuhen. Bestimmt waren alle kleinen Jungs in sie verliebt.

Loretta drängelte sich rüde an den Kitteln vorbei. Sie wäre gern ungesehen ins Vorderhaus geschlüpft, doch Nelly entdeckte sie. »Hallo, Loretta!«

»Hallo.«

»Heute ziehe ich ein!«

»Ich seh’s.«

»Wann ziehst du denn um?«

»Demnächst.«

»Ach ja, bei dir müssen die Wände noch gemacht werden.«

»Nein, die Böden.«

»Hoffentlich hast du ein schöneres Wetter.«

»Ja.«

»Heute ist es wirklich scheußlich zum Umziehen.«

»Ja.«

»Komm doch mal rüber, wenn du Lust hast.«

»Hm.«

»Also dann – jetzt muss ich aber mal loslegen –, bis später, wir sehen uns.« Nelly hüpfte weiter durch die Pfützen im Hof in ihrem beschwingten Gang, Loretta riss die Tür zum Vorderhaus auf. Am Fenster im ersten Stock blieb sie stehen und beobachtete Nelly eine Weile. Wie konnte man nur so penetrant gut gelaunt sein! Das hatte Frau Zitzenzieher ja bereits mokiert.

»Ist sie nicht ein kleiner Sonnenschein?«, hörte sie da just deren Stimme.

Loretta drehte sich langsam um.

»Heute zieht Nelly ein. Nils kommt später nach. Er hat noch einen wichtigen Termin«, berichtete Frau Zitzenzieher im Tonfall eines Staatsgeheimnisses.

»Ich bin entzückt«, brummte Loretta und drückte Frau Zitzenzieher die Tüte vom Bäcker vor die Brust. Frau Zitzenzieher ignorierte die Tüte und kniff Loretta in die Backe. Da musste sie dann doch grinsen. Oder so tun als ob.

Statt Zeitung zu lesen, wie es sich für ein Frühstück an einem freien Montag gehörte, beobachtete Loretta den Umzug. Kaum hatte sie ihre erste Tasse Kaffee getrunken, brach die Sonne durch die Wolkendecke. Innerhalb von Minuten war der Himmel über dem Hinterhof blau, und die pinkfarbene Nelly tänzelte ohne ihre bunte Mütze durch die schleppenden und schwitzenden grauen Kittel, die wie Putzlappen unter den edlen Stücken wirkten. Es gab ein Benz-Sofa, ein paar Antiquitäten, eine Vitrine, zwei riesengroße Spiegel, die von vier Kitteln getragen wurden, einen mindestens zwei Meter breiten Glasschreibtisch, es gab Stehlampen und Truhen, Bretter und Kisten – und um zehn gab es Brotzeit. Loretta staunte nicht schlecht, als sie Herrn Feistl vom Feinkostladen an der Ecke entdeckte, der mit seinem Lehrling und zwei großen Styroporboxen auftauchte. Er kam noch dreimal. Frau Harrasser hatte inzwischen mit Nellys Hilfe einen Biertisch aufgestellt – und um zehn nach zehn wurden Leberkäs, Semmeln, Brezen und Weißwürste serviert. Ein Kasten Augustiner stand auf einem grünen Gartenstuhl, es gab aber auch Wasser und Limo. Frau Harrasser war nicht die Einzige mit einer Leberkässemmel in der Hand. Auch Herr Klemm und Frau Frischmuth vesperten mit, obwohl Frau Frischmuth zwei Häuser weiter wohnte, doch die beiden, das war bekannt, ließen keine Gelegenheit für ein Stelldichein aus. Frau Frischmuth war 82, Herr Klemm 73. Auch während er die Leberkässemmel genoss, stellte er das Rauchen nicht ein. Herr Klemm rauchte immer. Frau Frischmuth fächelte den Rauch, der ihr immer in die Augen zog, auch bei Windstille fort. Nelly sprang zwischen allen hin und her, teilte Servietten mit weiß-blauen Rauten aus, lachte und lächelte, und ihr schwarzer Pferdeschwanz war in einem ständigen Tanz.

Als es Sturm klingelte, wusste Loretta sofort Bescheid. »Nein danke, Frau Zitzenzieher«, rief sie durch die geschlossene Tür, »ich muss arbeiten.« Und dann legte sie sich in die Badewanne. Dort sah und hörte sie nichts. Fast nichts. Wenn nur Nellys Lachen nicht gewesen wäre, das durchdrang sogar die dicken Mauern.

Um elf war die Brotzeit vorbei. Herr Feistl hatte alles eingepackt, und die Kittel hatten sich wieder in Ameisen verwandelt. Nur der eine oder andere Senffleck neben einem Knopfloch verriet die Pause. Um halb zwölf kam Nils. Fuhr mit seinem Porsche – jetzt wusste Loretta endlich, wem der gehörte – in den Hof, so dass Loretta zuerst vermutete, ein Hubschrauber wäre gelandet. Der Hubschrauber startete dann gleich wieder, weil Frau Zitzenzieher vom Fenster aus ihrer Leidenschaft als Politesse frönte. Sie duldete keine Autos im Hof. Als Politesse hatte Loretta sie auch kennengelernt. Frau Zitzenzieher verprügelte mit einem Stock, auf den sie vorübergehend angewiesen war, den Spider von Lorettas Ex, der den Hof blockierte.

Nils war nicht eingeschnappt, sondern artig und parkte draußen auf dem Gehsteig, vermutete Loretta, so schnell, wie er wieder da war. Im Gegensatz zu Frau Zitzenzieher schämte Loretta sich, offen am Fenster zu stehen. Sie schaute auch nicht dauernd. Nur hin und wieder beim Vorbeigehen und meistens von schräg rechts oder schräg links. Sie hatte schließlich Besseres zu tun. Nils trug wieder Anzug und Krawatte. Er passte überhaupt nicht zu Nelly, die ihn ansprang, als hätten sie sich Wochen nicht gesehen. Nelly war – obwohl sie eigentlich nur dirigiert hatte – mittlerweile auch ziemlich eingestaubt und stempelte Nils’ hellgrauen Anzug. Der lachte, legte den Arm um Nelly und ging mit ihr zum Haus. Aus einem Karton kramte Nelly Kleidungsstücke, Nils zog sich um. Hübscher Kerl, diagnostizierte Loretta. Wie der Topf, so der Deckel. Beide lachten ununterbrochen. Waren die bekifft?

Obwohl alle Fenster offen standen, hörte Loretta nicht, worüber sie lachten. Nellys Lache war wie ein Meer, aufschäumend und glucksend. Das Meer schlug heute hohe Wellen, und Nils ließ sich mitreißen, packte Nelly und tanzte ein paar Schritte mit ihr. Ein grauer Kittel rief etwas durch das Fenster, Nelly nickte und winkte. Dann waren die beiden wieder allein, und Nils konnte beweisen, was für ein toller Hecht er war. Er zauberte eine Flasche, wahrscheinlich Champagner, hervor, Nelly verschwand kurz und kam dann mit zwei Gläsern wieder, und so saßen sie wie in einem Werbefilm auf Kisten und prosteten sich zu. Dass ihnen das nicht peinlich war! Da wies Nils auf die Fenster und führte Nelly aus dem Zimmer, Backstage sozusagen, wo gewöhnliche Zuschauer nichts zu suchen hatten. Loretta fühlte sich geohrfeigt. Konnte man ihr deutlicher zeigen, dass sie allein, arbeitslos und arm war?

Kapitel 16

Am Nachmittag hatte Loretta sich beruhigt. Sie hatte nicht mehr aus dem Fenster, sondern in Windows geschaut. Drei Vorstellungsgespräche hatte sie erjagt. Wenn das kein fulminanter Beginn war! Eine kleine Agentur in München suchte eine Freelancerin, ein Designstudio brauchte Verstärkung im DTP – das war zwar nicht das, was Loretta wollte, aber Hauptsache, sie knüpfte Kontakte – und der dickste Fisch: Eine große Agentur aus Berlin hatte sie zu einem Gespräch eingeladen, als sie ihre Bewerbung gemailt hatte. Jetzt begriff sie, wie wertvoll die zwei Auszeichnungen waren, die sie für eine Printkampagne gewonnen hatte. Sie war nicht irgendeine Bewerberin, sie war eine prämierte Artdirektorin. Das Telefonat mit dem Berliner Kreativdirektor hatte fast eine Stunde gedauert, und zum Schluss waren sie beim Thema Segeln und Erotik gelandet – natürlich unter werbepsychologischen Aspekten. Da vergaß Loretta, dass sie München nicht verlassen wollte, und gab sich unabhängig: Ein Umzug nach Berlin sei kein Problem.

»Mit schmitz & friends nach Hamburg wollten Sie nicht«, erinnerte Herr Moll sie.

»Das kann man doch nicht vergleichen«, parierte Loretta.

Herr Moll, leider kannte Loretta seinen Vornamen nicht, hatte eine so sexy Stimme, dass sie nebenbei im Netz nach einem Bild von ihm suchte. Fehlanzeige. Also auf anderem Wege. Nämlich durch die Lüfte. Man würde ein Ticket auf ihren Namen reservieren. »Dann bis Donnerstag in Berlin.«

Was für eine tolle Abwechslung! Loretta war begeistert. Und so schnell. Wie im Vorübergehen. Das lief ja wie geschmiert. Vielleicht würde sie es sogar schaffen, den letzten Aufruf am Gate abzuwarten …

Der Tag wurde immer schöner. Loretta besuchte das Fitnessstudio und gönnte sich drei Saunagänge – einfach so an einem Montag. In der Sauna war sie beim zweiten Mal ganz allein. So etwas kannte sie gar nicht. Die Welt sah anders aus hinter den Mauern des Angestelltendaseins.

Im Ruheraum blätterte Loretta in einer Zeitung und entdeckte, dass am Abend der Film über Niki de Saint Phalle lief, den sie schon lange sehen wollte. Als sie von zu Hause aus eine Karte reservierte und ihre Erleichterung darüber spürte, den Abend verplant zu haben, hielt sie einen Moment lang inne. Einen sehr kleinen Moment bloß. Dann putzte sie das Bad. Sie wusste, dass sie auf der Flucht war. Auf der Flucht vor ihren Gedanken. Doch lieber unterwegs und gut drauf als das große Heulen zwischen Kühlschrank und Glotze.

Sie hatte ihre Jacke schon angezogen, als das Telefon klingelte. Loretta glaubte, es wäre Bernie, der sie an ihre Vitaminkapseln erinnern wollte. Doch es war Peter. Mit ihm hatte sie bestimmt nicht gerechnet. Ihr Herzschlag beschleunigte sich, obwohl er nur der Bruder war. Ob es Loretta auf dem Polterabend gefallen habe, wollte Peter wissen.

»Ja, sehr gut«, antwortete sie.

Ihm habe es auch gefallen, und wenn die Hochzeit so schön werden würde wie der Polterabend, dann wäre er der glücklichste Mensch.

»Bestimmt wird die Hochzeit noch schöner«, zeigte Loretta sich generös.

Es habe Peter gutgetan, dass Petra jetzt einmal alle seine Freunde kennengelernt habe.

»Ja, das war wirklich schön. Ihr seid auch ein sehr attraktives Paar!«

Das fand Peter auch. Und dann räusperte er sich. »Wie hat dir eigentlich die Band gefallen?«

Loretta räusperte sich auch. »Ganz okay.«

»Moritz ist doch ein super Schlagzeuger, oder?«

»Hm.«

»Also, hat dir die Musik gefallen?«

»Ja.«

»Es war wirklich eine gelungene Party.«

»Hm.«

Peter schwieg eine Weile. Dann fragte er mit plötzlicher Munterkeit, die gespielt in Lorettas Ohren klang: »Und was machst du heute noch?«

»Du hast Glück, dass du mich erwischst, ich bin auf dem Sprung ins Kino.«

»Mit wem?«

»Allein.«

»In welchen Film?«

»Über Niki de Saint Phalle.«

»Ach, den kenn ich! Der ist uralt! Oder gibt es einen neuen?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»In welchem Kino läuft er denn?«

»In Solln. Komm doch mit!«

»Das wäre ein bisschen weit. Ich bin in Frankfurt.«

»Ach so. Das vergesse ich immer.«

»Ich vergesse das auch manchmal. Ich habe schon mehrmals meine alte Münchner Adresse genannt, als ich gefragt wurde, wo ich wohne. Auf der Party habe ich es ganz deutlich gemerkt. Ich vermisse die Stadt. Frankfurt ist total anders. Und schließlich wohnen fast alle meine Freunde in München. Und auch meine Familie …«

»Ich muss jetzt los«, unterbrach Loretta.

»Also dann viel Spaß und – ja, wahrscheinlich bis zur Hochzeit.«

»Ja, sicher«, verabschiedete Loretta sich, drückte den roten Knopf und wählte Sternchen eins für Paula, während sie in ihre Schuhe schlüpfte.

»Wieso hat er mich angerufen?«, fragte sie Paula. »Das war ein total komisches Gespräch. Irgendwas hat er damit bezweckt, aber er ist nicht damit rausgerückt!«

»Meine Kristallkugel ist gerade außer Betrieb«, entschuldigte Paula sich. Da fielen Loretta Frau Zitzenzieher und Hansi ein, und das musste sie Paula unbedingt noch erzählen, obwohl sie schon ziemlich spät dran war. Und dann versuchte sie Paula davon zu überzeugen, dass es nichts Schöneres gab, als Montagabend ins Kino zu gehen. Aber Paula wollte lieber noch einen Fall analysieren. Und außerdem hielt sie es für pädagogisch sinnvoll, wenn Loretta allein ins Kino ging. »Das stärkt das Selbstbewusstsein!«

Kapitel 17

Eine Frau zwei Reihen weiter vorne links, die andere Frau eine Reihe weiter vorne rechts. Und Loretta. Hinten in der Mitte. Mehr Besucher waren nicht zu der Vorstellung gekommen. Wahrscheinlich wurde das Kino deshalb häufig mit Preisen ausgezeichnet: weil es solche Experimente wagte. Loretta war sich schon an der Kasse komisch vorgekommen, als sie die Ziffer nannte, auf die ihre Karte reserviert war. Wie eine, die auf Nummer sicher gehen muss. Nun, das musste sie auch. Den trüben Gedanken keine Schlupflöcher öffnen. Und falls doch welche auftauchen sollten, würde Loretta Popcorn in die Ritzen stopfen. Sie war gut versorgt, hatte nicht die kleine, sondern die große Tüte geordert.

Als Niki Saint Phalle auf ihre Bilder schoss – für ihre Schießbilder war sie seinerzeit berühmt geworden –, betrat ein verspäteter Zuseher den Saal. Loretta ließ sich nicht ablenken, ärgerte sich nur kurz, weil er ausgerechnet ihre Reihe wählte. Als ob nicht genug Platz wäre. Und nicht nur das. Er setzte sich neben sie. Gerade mal einen Sitz ließ er frei. Loretta warf dem Störer einen genervten Blick zu und unterdrückte mit Mühe einen Laut des Erschreckens. Moritz! Nein, das konnte nicht sein! Aber er war es! Oder halluzinierte sie? Er war es wirklich! Schaute interessiert nach vorne, als hätte er Loretta nicht erkannt. Jetzt die Flinte aus Niki de Saint Phalles Händen reißen und die handliche Beretta in eine MG verwandeln. Die Popcorntüte in Lorettas Hand zitterte. Sie hatte noch nicht viele Ritzen stopfen müssen, die Tüte war randvoll, und einige Popcorn fielen zu Boden. Da trafen sich ihre Blicke. Moritz war schneller. Er zog, zielte und schoss. Volltreffer. Lorettas Magen krampfte sich zusammen.

»Hallo!«

Loretta nickte bloß.

»So sieht man sich wieder!«

»Ruhe«, zischte es von rechts.

Moritz machte keine Umstände und wechselte den Platz. Jetzt saß er direkt neben Loretta. Ihr wurde heiß und kalt zugleich. Ihre Brust bestand aus Watte. In ihrem Kopf kreiste ein einziger Gedanke, zwanghaft, und der betraf die Dekoration darüber. Ihre Haare waren nicht gewaschen. Und nicht nur das. Sie waren praktisch auch nicht frisiert. Sie waren die platte Katastrophe. Und sie signalisierten deutlich, wie Loretta sich fühlte. Niemanden sehen, niemanden kennen. Einfach ins Kino und in Ruhe gelassen werden. Unsichtbar. Inkognito. Wer fuhr schon nach Solln ins Kino? Wer schaute sich diesen Film an? Nicht dass Loretta glaubte, sie könnte nur geschminkt ausgehen. Aber wenigstens frisiert. Und nicht in diesen Klamotten, die schon tagelang in der Tüte für den Altkleidercontainer gelegen hatten, ehe Lorettas Stimmung vom Wegschmeißen zum Horten umschlug und sie sich ihrer erbarmte, zum zweiten Mal übrigens – Lieblingsklamotten waren hartnäckig … und meistens nicht die richtigen Accessoires für ein Rendezvous. Wieso brachte Moritz sie in solch eine Situation? War er sadistisch veranlagt? Machte ihm das Spaß? Wieso wusste er überhaupt, dass sie im Kino … Peter! Peter hatte es ihm verraten!

»Darf ich?«, flüsterte Moritz, wartete keine Antwort ab, bediente sich bei den Popcorn. Da ließ Loretta die Tüte fallen. Es passierte einfach. Als hätte sie keine Kraft mehr, sie zu halten. Als würde sie schon wieder sämtliche Reserven für die bloße Aufrechterhaltung ihres Herz-Kreislauf-Systems benötigen. Popcornregen zwischen Loretta und Moritz, auf ihren, seinen Beinen, auf den Sitzen, auf dem Teppich um sie verstreut.

Moritz lachte.

»Ruhe!«

Loretta fühlte sich wie gelähmt. Hing in ihrem Sessel wie ein Schluck lauwarmes Wasser, dabei waren ihre Muskeln bis zum Zerreißen gespannt, und sie bekam fast keine Luft mehr vor Aufregung. Alles war eng, viel zu eng. Ihr Hals. Ihre Brust. Wahrscheinlich würde sie gleich ersticken. Moritz schaute, Loretta stellte es schielend fest, zur Leinwand. Warum sagte er nichts? Sollte sie was sagen? Und was? Da kam seine Hand von links. Loretta sah es aus den Augenwinkeln. Die Hand näherte sich ihren Beinen und … pflückte Popcorn. Zuerst von Lorettas Schenkeln, dann aus Lorettas Schoß. Loretta saß steif und starr und stierte nach vorne und hatte keine Ahnung, was dort passierte. Auch Moritz schaute nach vorne. Er erweckte den Eindruck, als folge er den Geschehnissen auf der Leinwand. Doch er lachte nicht, als rechts vorne und links vorne gekichert wurde. Loretta hatte keine Ahnung, warum. Loretta war nicht im Kino. Loretta war in die Fluten ihres eigenen Filmes gestürzt. Loretta spürte Moritz’ Hände. An den Innenseiten ihrer Schenkel streichelnd nach Popcorn tastend. Zärtlich wildernd. Seitlich um ihren Po. Moritz’ Hände. Nie aufdringlich, fast beiläufig pflückte er mit zwei oder drei Fingern die klebrigen Körner von ihrem Körper. Dort, wo er erntete, entstanden tiefe Löcher, Krater, die brannten und rauchten. Kleine Vulkane. Keine Cellulitis-Creme würde diese Dellen an Lorettas Schenkeln jemals glätten können. Ihre Beine glühten. Loretta war die Frau mit dem brennenden Unterleib. Bald würde die Leinwand blass werden, Lorettas Feuer würde alles verzehren. Moritz blies es an mit seinem Atem, warum schnaufte er so laut, es wurde heißer und heller, und Lorettas Atem verschmolz mit seinem Atem oder war es sein Atem, der mit ihrem verschmolz, während er pickte und pickte, zärtlich und lockend, lauter lodernde Löcher in Lorettas Lenden, lichterloh. Da stand sie in Flammen von Kopf bis Fuß. Und explodierte.

Was bildete Moritz sich eigentlich ein? Das war nicht nur frech, das war dreist, ja geradezu unverschämt. Nach allem, was zwischen ihnen geschehen beziehungsweise nicht geschehen war! Und wie konzentriert er nach vorne starrte. Was war das für ein Scheißspiel! Es war nicht Lorettas Spiel, und sie hatte verdammt noch mal keine Lust mehr, als Statistin durch sein Leben zu tänzeln! Wenn hier gespielt wurde, dann nach Lorettas Regeln! Mit einer Handbewegung wischte sie die restlichen Popcorn von ihren Schenkeln und stand auf. Moritz musterte sie verblüfft. Ohne ein Wort zu sagen, stieg Loretta über seine Beine. Es störte sie nicht, dass sie ihm dabei ein Knie in den Schenkel rammte.

Loretta war wütend. Tür knallend verließ sie das Kino.

Kapitel 18

»Du hättest …«, begann Paula zum dritten Mal hintereinander einen Satz mit diesen unangenehmen Versagerinnenvokabeln, »es ihm gleichtun sollen.«

»Wie denn?«, brüllte Loretta auf dem Weg zur S-Bahn in ihr Handy.

»Du hättest ebenfalls ernten sollen!«

»Du spinnst!«

»Diese Idee mit dem Popcorn ist geradezu brillant«, schwärmte Paula. »Da könnte ich direkt schwach werden!«

»Paula!«

»Ich sag dir, wie es ist: Ich hätte nicht widerstehen können.«

»Ich schon!«

»Ja, weil deine Haare nicht gewaschen waren!«

»Ich möchte dich mal in so einer Situation erleben.«

»So würde ich das Haus gar nicht verlassen.«

»Hab ich aber!«

»Ich weiß nicht, Loretta, ob es an deiner Frisur lag.«

»Wenn ich anders ausgesehen hätte, wäre ich vielleicht mutiger gewesen«, gab Loretta zu. Viel zu viele Versagerinnenvokabeln in diesem Satz. Wenn, hätte, wäre. »Aber ich habe mich so scheiße gefühlt. So klein. Und schwach. Und unattraktiv. Ich war überhaupt nicht selbstbewusst. Weil ich auch nicht vorbereitet war. Er hat mich kalt erwischt.«

»Und dann ganz schön aufgeheizt«, kicherte Paula.

»Und was soll ich jetzt machen?«, fragte Loretta. Die Verzweiflung in ihrer Stimme erschreckte sie.

»Willst du zurückgehen?«

Ein Kloß im Hals. »Kann nicht.«

»Dann fahr heim und leg dich in die Wanne.«

»Meinst du, ich soll ihn anrufen?«, fragte Loretta unsicher und schämte sich gleich darauf dafür. Wieso war sie auf einmal so klein? So hilflos? So … schüchtern? Moritz war nicht gut für sie! Er machte sie dünn und durchsichtig! Oder waren das alles ihre alten Wunden, die nun aufbrachen … die Demütigung in der Maske….

»Loretta!« Paulas Stimme war wie ein Donnergrollen. »Du warst nicht mit ihm verabredet! Du brauchst dich nicht bei ihm zu entschuldigen! Du kannst das Kino verlassen, wann du möchtest! Er hat dich zu nichts eingeladen! Das Popcorn hast du bezahlt! Er hat sich eigenmächtig davon bedient. Hart am Diebstahl. Hart an der sexuellen Nötigung. Das war grenzwertig. Wenn sich hier jemand zu entschuldigen hat, dann ist er das, auch wenn das Verfahren wegen Geringfügigkeit eingestellt würde.«

»Okay«, seufzte Loretta.

»Er ist an der Reihe, nach wie vor«, befahl Paula.

Loretta schwieg.

»Loretta?«

»Ja-a«, sagte Loretta zögernd. »Ich weiß gar nicht … also, ob ich das will. Ob ich … Eigentlich will ich nichts mehr mit ihm zu tun haben. Er ist nicht gut für mich. Er bringt mich jedes Mal völlig durcheinander. Ich will so was nicht! Ich will nicht zu einer Tussi werden, die wie ferngesteuert durch die Gegend läuft. Ich habe die 30 überschritten. Ich bin eine Frau, die weiß, was sie will. Ich will nicht wieder so werden wie früher. So unsicher. So … biegsam. So … anpassungsfähig. Ich will mein eigenes Leben führen. Ich will mich nicht den Prioritäten eines anderen unterordnen.«

»Bravo!«, rief Paula. »So gefällst du mir! Lass dir dein Leben nicht aus der Hand nehmen von irgendeinem Kerl.«

Loretta seufzte. »Er ist nicht irgendein Kerl. Das ist das Problem. Moritz ist was Besonderes.«

»Präzedenzfälle haben ihren Reiz! Sie sind umso gefährlicher.«

»Er ist verdammt sexy …«

»Das habe ich nie bestritten. Darauf brauchst du auch nicht zu verzichten.«

»Wie meinst du das?«

»Das nächste Mal pflückst du ihn dir. Du spielst dein Spiel.«

»Okay«, wiederholte Loretta und hörte an ihrer Stimme, dass sie wieder festen Boden unter den Füßen hatte. »Regel Nummer eins: Um solche Rückfälle künftig zu vermeiden, werde ich das Haus nur noch mit gewaschenen Haaren verlassen. Und bevor ich Moritz treffe, kippe ich mir eine Flasche Klettenwurzelöl über die Frisur. Zur Abhärtung!«

»Das ist eine kolossal gute Idee«, lobte Paula.

Kapitel 19

Als Loretta am Dienstagnachmittag von ihrem ersten Vorstellungstermin nach Hause kam – sie hatte das Gespräch beendet, als sie erfuhr, wie der Job honoriert werden sollte –, klingelte ein älterer Herr an ihrer Tür.

»Wollen Sie zu mir?«, fragte Loretta neugierig.

»Frau Loretta Würfel?«

»Ja.«

Der Mann reichte ihr eine Papiertüte. »Soll ich hier abgeben oder an die Türklinke hängen. Wiederschau’n.«

Loretta nahm die Tüte. Darin ein Päckchen. Noch im Hausflur riss Loretta es auf und entdeckte eine Flasche Bio-Edel-Shampoo: für die tägliche natürliche Haarpflege.

Jetzt begriff Loretta, zu wem das in zweiter Reihe parkende Taxi vor dem Haus gehörte. Paula hatte diese Kurierfahrt in Auftrag gegeben. Loretta sperrte ihre Wohnung auf und rief ihre Freundin an. »Sie ist bei Gericht«, teilte der Sekretär der Kanzlei mit. »Was darf ich ausrichten?«

Es war ein nettes Spiel zwischen Loretta und dem Sekretär, den sie noch nie getroffen hatte, der allerdings aussah, als würde er in Hochglanzmagazinen mit nacktem Oberkörper für Herrenparfüm und Underwear werben – das wusste sie von Paula, die nicht oft genug bedauern konnte, dass Maximilian Kieselstein schwul war. Loretta liebte es, sehr spezielle Nachrichten zu hinterlassen, die Herr Kieselstein stets mit souveräner Diskretion notierte. Nur einmal hatte seine Stimme für einen klitzekleinen Moment die Fassung verloren. Das war, als Loretta diktierte: »Der Schamhaarspliss hat angerufen.«

In diesen Spalt, der vielleicht ein Kanal zu Herrn Kieselsteins Seele war, hatte Loretta genüsslich »Spliss mit zwei s, nicht mit ß« getupft.

»Das ist mir geläufig«, hatte Herr Kieselstein liebenswürdig wie ein Stalaktit erwidert. Aber das war lange her. Das war im letzten Sommer gewesen. Ob Moritz auch an Schamhaarspliss litt? Schließlich war er Peters Bruder. Nicht an ihn denken, befahl Loretta.

»Frau Würfel?«, hörte sie Herrn Kieselstein durch den Hörer.

»Ja, ich bin noch dran. Also seien Sie doch bitte so nett und richten Sie aus: Ware ist angekommen.«

»Gerne, Frau Würfel.«

»Danke und schönen Tag noch, Herr Kieselstein.«

»Tschüüüss, Frau Würfel«, verabschiedete sich Herr Kieselstein mit so vielen ü-Punkten, dass Loretta sein Herrenparfüm förmlich rüchen konnte.

Wenn ich den heiraten würde, dachte Loretta. Und wenn es noch Doppelnamen gäbe. Das wäre ein Zungenbrecher! Wenn ich hingegen … stopp! Loretta wollte nicht an Moritz denken. Moritz war schädlich. Außerdem war Moritz eine Wiederholung. Das Leben war viel zu kurz, um es mit Aufgewärmtem zu vergiften. Loretta hatte bereits Liebeskummer wegen Moritz gehabt. Sie wusste, wie es sich anfühlte. Sie brauchte das nicht noch mal.

…Und wenn er es diesmal ernst meint…?, flüsterte kuschelweich Lorettas Lenor-Gewissen.

Dann kann er das zum Ausdruck bringen! Immerhin ist er dran. Mit ein bisschen Popcornpflücken zeigt er eher, dass er es nicht ernst meint. Basta!, verwies Loretta das Lenor-Gewissen in seinen Schrank mit den gebügelten Hand- und Taschentüchern, akkurat rechtwinklig gefaltet, nach Mottenkugeln duftend und fleckenlos rein und zwischen den Bügelkanten geplättet die glücklichen Ehemänner und Kinder wie Herbstblätter zwischen Buchseiten gepresst.

Loretta hörte ihren Anrufbeantworter ab. Eine Automatenstimme gratulierte ihr zu ihrem Hauptgewinn und nannte eine Telefonnummer, bei der Loretta alles Nötige veranlassen konnte, um ihren Preis in Empfang zu nehmen. Loretta löschte die Nachricht und setzte Teewasser auf. Im Vorübergehen warf sie einen Blick aus dem Küchenfenster. Das hatte sie sich so angewöhnt. Während der groben Sanierungsarbeiten hatte sie sich dabei scherzhaft als Bauoberaufsicht bezeichnet und die Fortschritte am Haus gespannt verfolgt. Seit Nelly dort drüben herumsprang, Handwerker mit Extras beauftragte und Architekten dirigierte, war es nicht mehr so schön, aus dem Fenster zu schauen. Gut, dass Loretta eine andere Aussicht hatte, wenn sie selbst dort wohnte. Ihre Wohnung war mit Parkett ausgestattet, nicht mit einem gläsernen Boden. Hoffentlich war das Haus schalldicht. Nellys Lachsalven nervten jetzt schon – und Loretta wohnte im Nebengebäude. Dass sie aber auch immer die Fenster offen lassen musste. Oder roch es noch nach Farbe?

Loretta erstarrte. Bernie! Bei Nelly! Das war doch nicht möglich! Ohne Deckung zu bewahren, riss sie das Fenster auf und starrte nach vis-à-vis. Er war es! Eindeutig! Saß neben Nelly auf einem Kissen, umgeben von Kartons, und trank aus einer roten Tasse. Augenscheinlich unterhielt er sich prächtig. Nelly warf ihren Kopf in den Nacken und lachte. Bernie stellte die Tasse ab und lachte mit. Loretta knallte das Fenster zu. Das bemerkten die beiden nicht mal, so vertieft waren sie in ihre Unterhaltung. Das war der Gipfel! Kaum wendete Loretta Bernie den Rücken zu, da schlich er sich bei Nelly ein! Die kriegte wohl den Hals nicht voll? Erst ein halbes Stadthaus, dann sämtliche Mieter umgarnen – als ob ihr Nils plus Porsche, Segelyacht und Champagner nicht genügen würde. War der Dame langweilig? War ihr Nilsilein zu beschäftigt? Tja, das war die Kehrseite der Dukaten. Wer viel arbeitete, hatte wenig Zeit. Vielleicht sollte Nelly auch mal was arbeiten. Dann müsste sie nicht dauernd andere Leute belästigen. Aber das hatte sie ja nicht nötig. Sie brauchte sich nicht um ihren Lebensunterhalt zu sorgen. Sie konnte relaxt auf 200 Quadratmetern wohnen, ohne einen einzigen Gedanken daran zu verschwenden, woher das Geld für die Miete kam. War doch alles schon bezahlt. Gehörte doch alles schon ihr. Bei ihr wurde gespurt. In Lorettas Wohnung fehlten im Bad noch immer die Bodenfliesen. Bei Nelly war es sogar möglich gewesen, die Fenster zu vergrößern. Und hierhin bitte noch eine Palme, und dort drüben hätte ich gern ein Wandgemälde und wenn sie jetzt noch ein wenig Holz vor den offenen Kamin schichteten, ja, so gefällt es mir …

Loretta kam erst zur Vernunft, als sie ihren Finger in Frau Zitzenziehers Klingel bohrte. Das schrille Läuten und Hansis empörtes Kreischen ließen sie die Fassung wiedererlangen. Niemand öffnete. Der Wasserkessel in ihrer Wohnung pfiff Loretta zurück. Sie schwor sich, nicht mehr aus dem Fenster zu schauen, und musste dennoch dauernd daran vorbeigehen und hinausspähen. Die angeregte Unterhaltung der beiden nahm kein Ende, wurde immer vertraulicher. Bernie sprach und Nelly nickte. Nelly sprach und Bernie nickte. Nelly kramte in Kartons, während sie heftig gestikulierend etwas erklärte. Dann zeigte sie Bernie einen Aktenordner. Sie knieten nebeneinander auf dem Boden und blätterten darin. Dicht zusammen ihre Köpfe. Nellys schwarzes Haar heute offen. Tief ausgeschnittenes Dekolleté, buntes Oberteil mit indischem Motiv, irgendeine Gottheit in Menschengestalt mit Elefantenrüssel, das Shirt kannte Loretta, Nelly hatte es schon mal getragen, dazu eine gelbe enge Hose. Topfigur. Bernie wieder ganz in Weiß. Der Herr Doktor und seine Sprechstundenhilfe.

Loretta fand keine Ruhe in ihrer Wohnung. Sie musste raus. Weg vom Fenster. Sie riss ihren Einkaufskorb vom Haken im Flur, warf das Altglas ohne Rücksicht auf Verluste hinein und verließ die Wohnung. Im Hof wurde sie aufgehalten.

»Hallo, Loretta! Da bist du ja!«

»Hi«, erwiderte sie Bernies Gruß und zeigte deutlich, dass sie es eilig hatte.

Bernie stand an einem von Nellys extragroßen Fenstern.

»Ich habe schon bei dir geklingelt, aber du warst nicht zu Hause. Auch Frau Zitzenzieher war nicht da.«

»Ich dachte, du kommst erst abends?«

»Ich hätte dich angerufen, wenn du mir deine Handynummer verraten hättest«, punktete Bernie.

Da tauchte Nelly neben Bernie auf. »Loretta!«

Dass Nelly nicht ganz normal sprechen konnte! Dass alles, was sie sagte, begeistert klang.

»Hi«, sagte Loretta noch einmal.

»Magst du nicht reinkommen?«, lud Nelly sie ein. »Wir trinken Tee. Ich habe auch einen Nusszopf da. Es ist zwar nicht gemütlich bei mir – aber man muss sich ja nicht umsehen.« Um Zustimmung heischend schaute Nelly Bernie an.

»Es ist sehr gemütlich bei dir«, wedelte Bernie artig mit dem Schwanz.

Das war zu viel für Loretta. »Ich hab’s eilig!«, behauptete sie.

»Wohin gehst du?«, fragte Bernie.

»Zum Einkaufen«, erwiderte Loretta wahrheitsgemäß, dann fiel ihr ein, dass das keine eilige Angelegenheit war. »Danach muss ich sofort an den Mac.«

»Ich komm dann rüber«, sagte Bernie.

Am liebsten hätte Loretta ihm zugerufen, dass er bleiben sollte, wo der Pfeffer wuchs. Aber wo der Pfeffer wuchs, war Nelly. Was bildete Bernie sich ein! Er würde dann mal rüberkommen. War Loretta ein Hotel?

»Du kannst mich auch später noch besuchen«, lud Nelly sie freundlich ein.

»Heute ist es schlecht«, lehnte Loretta ab, winkte einmal durch die Luft, ohne Nelly oder Bernie wirklich anzusehen, und verließ den Innenhof. Sie war so außer sich, dass sie nicht zum Tengelmann an der Ecke ging, sondern weiterlief bis zum Penny. Den Korb schlenkerte sie dabei in der Hand, und bei jedem Schritt knallten die Flaschen aneinander. Ein Geräusch, das Loretta guttat. Leider wurde sie nicht das gesamte Leergut im Penny los. Sie kaufte trotzdem ein paar Kleinigkeiten. Die Milch war 20 Cent billiger als bei Tengelmann, registrierte sie erstaunt. Normalerweise schaute sie nicht auf Preise. Das sollte sie sich vielleicht mal angewöhnen. Loretta war keine Nelly. Loretta sorgte für sich selbst!

Kapitel 20

Loretta ließ Bernie dreimal klingeln, ehe sie öffnete. Sie hätte ihn gern länger warten lassen – aber sie befürchtete, dass er dann nach Pfefferland auswanderte.

Bernie kam nicht mit leeren Händen, sondern mit einer prallen Tengelmann-Tüte.

»Ich habe gedacht, ich koche uns was Feines«, verkündete er statt einer Begrüßung.

Loretta war angenehm überrascht, doch nicht hungrig genug, um sein Wedeln bei Nelly zu vergessen.

»Okay«, erwiderte sie ruppig.

Bernie ließ sich von ihrem Ton nicht beirren. Er betrat die Wohnung, als wäre er hier zu Hause, zog Jacke und Schuhe aus und ging in die Küche. Loretta folgte ihm.

»Bist du fertig?«, fragte er.

»Womit?«

»Du musstest doch etwas Dringendes am Mac erledigen.«

»Ach so, ja, alles fertig.«

Bernie packte die Tüte aus. Loretta entdeckte Nudeln und Lachs und Sahne und Tiramisu und eine Flasche Rotwein und grünen Pfeffer und eine Salatgurke. Die behielt Bernie in der Hand.

»Wie geht es dir?«, fragte er und deutete mit der Gurke auf Loretta.

Sie zuckte mit den Schultern.

Bernie warf ihr die Gurke zu, Loretta fing sie auf.

»Gute Reaktion!«, lobte er. »Herzlich willkommen im Jetzt.«

»Was soll das?«, fauchte Loretta.

»Ist dir ’ne Laus über die Leber gelaufen?«

Loretta warf die Gurke zurück. Bernie fing sie auf, nicht plump mit zwei Händen, sondern aufrecht und cool, ein schneller Griff – und schnapp. Ziemlich sexy. Er stand neben dem Herd, eine einzige Provokation mit seinem strahlenden Grinsen und den funkensprühenden grünen Augen. Obwohl es draußen ziemlich kalt war, trug er ein eng anliegendes Sommer-T-Shirt, das seinen muskulösen Oberkörper unverschämt vorteilhaft betonte.

»Ich bin völlig normal«, behauptete Loretta. »Ihr seid total überdreht.«

»Ihr?«, wiederholte Bernie fragend.

Loretta rannte in den Flur und zog ihre Joggingschuhe an. Sie hatte genug von gutgelaunten Menschen, die ihr vorwarfen, schlecht drauf zu sein. Und das in ihrer eigenen Wohnung.

»Es regnet in Strömen«, warnte Bernie sie.

»Bin nicht aus Zucker.«

Bernie kniete sich neben Loretta. »Stimmt«, stellte er fest, »du bist aus purer Sahneschokolade«, und brachte sie damit so aus dem Konzept, dass sie umkippte. Eine Wollmaus versteckte sich unter dem Schuhregal. Daneben lag der Schuhlöffel. Den hatte sie kürzlich gesucht. Wütend blitzte sie Bernie an.

»Soll ich gehen, Loretta?«, fragte er, immer noch kniend. Wenn er sich ein kleines bisschen vorbeugen würde, könnte sie ihn küssen. Seine Stimme klang ernst. Eher besorgt als flirtend. Loretta wusste nicht, was sie sagen sollte. Irgendwie war ihr alles zu viel. Und alles war irgendwie beschissen. Und dann noch dieser Dauerregen.

»Du bist nicht verpflichtet, mich bei dir aufzunehmen«, fuhr Bernie fort. »Du kannst deine Meinung jederzeit ändern. Ein Wort von dir und ich verschwinde.«

Zu Nelly, dachte Loretta und schüttelte den Kopf.

»Was ist es dann?«, fragte Bernie sanft.

Loretta sprang auf die Füße. »Ich geh mal joggen«, sagte sie und stellte verwundert fest, dass ihr das gefiel. Paula hatte diese Strategie kürzlich erläutert: Wenn du nicht mehr weiterweißt und dir alles über den Kopf wächst, verhältst du dich einfach wie ein Kerl. Konfliktscheu nennen wir das. Lösungsorientiert nennen sie das. Geh raus aus der Situation, mach was anderes. Sport ist gut. Bewegung ist überhaupt optimal. Stimmt das Gehirn positiv, und dann fühlst du dich gleich besser. Anschließend kannst du dich um das Problem kümmern. Es wird dir kleiner erscheinen, weil sich dein Blickwinkel verändert hat. Das Zwei-Tages-Seminar, bei dem Paula gelernt hatte, sich wie ein Kerl zu verhalten, hatte über 2000 Euro gekostet. Eine kleine Aufmerksamkeit ihrer Kanzlei. Sozusagen die rote Schleife um den Z4. Bernie war ein Kerl. Er kannte sich aus.

»Was glaubst du, wie lange du unterwegs sein wirst?«, fragte er. »Willst du danach duschen oder gleich essen?«

Loretta schaute auf ihre Uhr. »Essen in einer Stunde«, befahl sie knapp und rechnete mit allem – bloß nicht damit, dass Bernie einfach nickte.

Das Laufen an der Isar tat ihr wie immer sehr gut. Schritt für Schritt fühlte sie sich besser. Als sie nach einer Dreiviertelstunde völlig durchnässt in ihre warme Wohnung zurückkehrte, in der es nach angebratenen Zwiebeln roch, spürte sie ein grundtiefes, grundgutes Wohlbehagen. Das hatte sie lange nicht erlebt. Heimkommen und es duftete nach Essen. Als Kind hatte sie das nie zu würdigen gewusst, da war das selbstverständlich gewesen. Um 13:50 Uhr hielt der Schulbus an der Kirche, und um 14:00 Uhr, nach dem Händewaschen, stand das Essen dampfend auf dem Tisch. Bernie hatte eine uralte CD von den Marillions eingelegt, die Loretta total vergessen hatte, der Tisch war gedeckt, der Wein atmete – und Loretta war froh, dass sie Bernie nicht hinausgeworfen hatte.

»Ich spring schnell unter die Dusche!«, rief sie ihm zu.

»Du hast noch zwölf Minuten«, erwiderte er, drehte sich um, lächelte. Da war nicht die Spur eines Vorwurfes wegen ihres Benehmens, für das sich Loretta beim Joggen bis hinunter zum Heizkraftwerk geschämt hatte.

Im Bad stellte sie fest, dass ihre Haare noch viel schlimmer aussahen als vorhin bei Moritz. Außerdem hatte sie knallrote Backen. Es war egal. Es ging ihr trotzdem gut. Sie könnte sich sogar mit dieser ätzenden Frisur an den Tisch setzen. War das ein gutes oder ein schlechtes Zeichen?

Die Lachsnudeln waren köstlich, der Wein passte vortrefflich, und Bernie unterhielt sie witzig, indem er von seinem Kurztrip ins Allgäu erzählte. Irgendwo auf einem Berg wohnte dort ein gewisser Harald, der in München eine Praxis eröffnen wollte. Dafür suchte er einen Partner. »Also mich«, sagte Bernie. »Die Praxis im Allgäu läuft bestens. Harald hat viele Patienten aus München und Stuttgart. Eine Eröffnung in München erscheint naheliegend. Das ist meine Chance. Denn durch die Gesetzeslage sind mir die Hände gebunden. Ich brauche jemanden, der die offiziellen Dinge übernimmt.«

»Einen Strohmann«, warf Loretta ein.

»Korrekt.« Bernie prostete ihr zu.

»Um was für eine Art von Praxis handelt es sich?«, fragte Loretta.

»Harald ist genial in TCM, also traditioneller chinesischer Medizin. Er hat drei Jahre in China gelebt. Er ist nicht einer von denen, die mal einen Wochenendcrashkurs in Akupunktur belegen und sich dann chinesischer Mediziner nennen. In seiner Praxis arbeitet außerdem eine Therapeutin, die auf verschiedene heilende Körpertechniken spezialisiert ist, und dann gibt es noch einen geistigen Heiler. In München soll das Projekt noch umfassender werden, so dass für jeden Patienten aus einer Vielzahl von Angeboten das Richtige gefunden werden kann, natürlich in Zusammenarbeit mit anderen Schulen. Loretta – das ist genau das, was ich mir erträumt habe! Eine Begegnungsstätte verschiedenster physischer, psychischer und spiritueller Heilweisen. Davon habe ich eben deiner neuen Nachbarin erzählt – und jetzt halte dich fest: Sie will mitmachen.«

Loretta riss die Augen auf. »Was?«

»Ja, das klingt unglaublich, und natürlich ist das erst mal eine verrückte Idee. Als ich Nelly davon erzählte, stellte sich ziemlich schnell heraus, dass das exakt das ist, wonach sie seit langem sucht. Und jetzt erzähl mir, dass das ein Zufall ist!«

»Es gibt keinen Zufall«, provozierte Loretta ihn, was Frau Zitzenzieher ihr weitergegeben hatte. Bernie merkte es gar nicht. »Ich lande genau zum richtigen Zeitpunkt in Deutschland. Ich fliege nicht nach Köln, wo ich ein Angebot hatte, nein, wider jede Vernunft, aus einer bloßen Laune scheinbar, komme ich nach München. Ich treffe dich. Du gewährst mir deine Gastfreundschaft. Ich treffe Frau Zitzenzieher. Sie ist ein Schatz. Ich merke schnell, wie gut es mir hier gefällt. Alles, was ich anleiere, trägt sofort Früchte. Es ist, als würde ich offene Türen einrennen. Das folgt doch den Gesetzen eines höheren Planes. Und jetzt auch noch Nelly!«

Die Art, wie Bernie den Namen aussprach, gefiel Loretta nicht. Ganz und gar nicht. Da war viel zu viel Wärme, Staunen. Als wäre Nelly etwas besonders Kostbares, etwas Zerbrechliches, das man behüten musste, das keine lauten Töne und kantigen Wörter vertrug. Er kannte sie doch erst eine, höchstens zwei Stunden. Loretta wollte ihre Stimmung nicht mit Nelly verderben. Sie versuchte einen Themenwechsel zu Frau Zitzenzieher, der völlig misslang, weil Bernie ihn als Brücke zu Nelly nutzte.

»Und das alles in einem Haus, sprich Hof! Frau Zitzenzieher, du, Nelly! Sie bringt natürlich eine völlig andere Klientel in das Projekt.«

»Die Reichen und die Schönen«, stichelte Loretta.

»Dagegen habe ich nichts«, grinste Bernie.

»Und was soll Nelly in der Praxis machen?«, fragte Loretta. »Blumen in Vasen stellen?«

Bernie musterte Loretta amüsiert. »Gute Idee«, sagte er nach einer kurzen Pause. »Blumen sind wichtig. Daran habe ich noch gar nicht gedacht.«

Loretta verdrehte die Augen.

»Nelly hat andere Ambitionen«, fuhr Bernie fort, »der Job mit den Blumen wäre also frei. Hast du nicht kürzlich angedeutet, du würdest dich nach einer neuen Beschäftigung umsehen?« Er fragte das so ernsthaft, dass Loretta zwei Sekunden brauchte, ehe sie den Schalk in seinen Augen entdeckte. Am liebsten hätte sie Bernie vom Stuhl gekippt. Stattdessen zeigte sie, dass sie Humor hatte, und lächelte über seinen gelungenen Scherz, den sie jedoch geschmacklos fand.

»Hast du was gegen Nelly?«, fragte Bernie direkt. Ihm schien nichts zu entgehen.

»Ich?«, fragte Loretta überrascht, und als säßen noch ein paar Leute in ihrer Küche. Bernie war vielleicht doch kein richtiger Kerl. Als solcher hätte er das Thema mehr oder weniger plump ignoriert.

»Du kennst sie doch kaum«, verteidigte Bernie seine neue Bekanntschaft. »Sie hat mir erzählt, dass sie dich schon mehrmals eingeladen hat.«

»Immer wenn ich absolut keine Zeit hatte«, verteidigte Loretta sich.

»Ihr werdet schon noch zusammenkommen«, prophezeite Bernie. »Und ich bin sicher, ihr werdet euch ausgezeichnet verstehen.«

»Das hat Frau Zitzenzieher mir auch vorhergesagt«, rutschte es Loretta raus.

»Ja, die alte Dame hat Menschenkenntnis. Nelly ist etwas ganz Besonderes«, hob Bernie zu einer Lobeshymne an.

»Und was macht sie so den ganzen Tag, also beruflich?«, zog Loretta ihm den roten Teppich weg.

»Nelly hat jede Menge Qualifikationen. Sie ist Tanztherapeutin, homöopathisch gebildet, hat eine Yoga- und eine Reiki-Ausbildung und den NLP-Master. Also fast. Sie ist im letzten Fünftel der Ausbildung.«

»Ennel was?«

»N-L-P: neurolinguistische Programmierung.«

»Ach so«, machte Loretta verlegen. »Das kenne ich. Da habe ich mal was im Fernsehen darüber gesehen. Das ist eine Technik, mit der …«, Loretta überlegte kurz. Sie wollte sich auf keinen Fall eine Blöße geben. »Eine Technik, bei der man mit Hilfe von Sprache alte Programme im Gehirn, die man als falsch empfindet, löscht und durch neue hilfreiche Verhaltensmuster ersetzt.«

Bernie nickte anerkennend. »Die Methode ist genial. Du kannst sehr schnell sehr viel damit in Bewegung bringen und verändern.«

»Ich dachte, NLP sei eher was für Manager. Eine Art subtiler Suggestion«, zeigte Loretta, der immer mehr Details einfielen, sich kritisch. Es war, als wäre in ihrem Gehirn wie in einer gut sortierten Apotheke lautlos die richtige Schublade aus dem Regal geglitten, und Loretta hatte Zugriff auf Informationen, von deren Existenz sie bis vor wenigen Minuten nichts geahnt hatte. Zum Beispiel dass Kurt Schmitz von schmitz & friends seine Führungscrew zu solch einem Seminar eingeladen hatte. Das wusste Loretta von Achim. Als sie noch einen heißen Draht in die Führungscrew hatte, weil Achim für sie glühte.

»Es kann jedem Menschen helfen, seine Wahrnehmungen zu verändern und dadurch Blockierungen zu lösen«, dozierte Bernie.

»Klingt interessant«, gab Loretta zu.

Bernie schob seinen Teller zur Seite und streckte sich. »Ich bin sehr zuversichtlich. Ich zweifle überhaupt nicht daran, dass ich meine Vorstellungen in München werde realisieren können.«

»Schön für dich.« Loretta freute sich zwar für Bernie, war aber auch ein bisschen neidisch, weil sie selbst nicht wusste, was sie wollte.

»Und du?«, fragte Bernie, als hätte er ihre Gedanken gelesen.

Loretta zuckte mit den Schultern. »Vorhin hatte ich einen Vorstellungstermin, das war ein ziemlicher Reinfall. Sie wollen eine prämierte Artdirektorin auf Basis eines Ein-Euro-Jobs.«

»Und wenn du dich selbständig machst?«

»Darüber habe ich auch nachgedacht. Aber da müsste ich ziemlich viel investieren. Ich bräuchte eine komplett neue Computerausrüstung: einen Scanner, ein Fax, einen DSL-Anschluss, einen neuen Drucker …«

»Du könntest wunderbar von zu Hause aus arbeiten und dein Büro von der Steuer absetzen. Platz hast du in der neuen Wohnung ja mehr als genug!«

»Ja, schon«, sagte Loretta gedehnt.

Bernie musterte sie einen Moment. Dann sagte er: »Ich würde es an deiner Stelle nicht tun.«

»Warum?«, rief Loretta empört, als hätte er ihre Qualifikation angezweifelt.

»Du stehst nicht wirklich dahinter. Also brauchst du es gar nicht erst zu versuchen. Du bist nicht im Fluss deiner Energie. Mit halber Kraft erreichst du nichts.«

Loretta hätte gern widersprochen, aber sie spürte, dass er recht hatte. Sie war nicht überzeugt von der Selbständigkeit. Allerdings wollte sie ihm sein Eso-Gesabbel nicht durchgehen lassen.

»Frau Zitzenzieher hast du komplett verrückt gemacht mit deinem Kram!«, warf sie ihm vor.

Bernie grinste. »Unsere Frau Zitzenzieher, das ist schon eine Nummer! Hat steif und fest behauptet, dass in Hansi mehr steckt als Jod-S-11-Körnchen.«

»Den Floh hast du ihr ins Ohr gesetzt!«

Bernie hob abwehrend die Hände. »Nie im Leben! Ich schätze, ich muss da noch einiges an Aufklärungsarbeit leisten.«

Sein Blick schweifte zum Fenster. Er stand auf, wusch sich die Hände an der Spüle, schaute dabei interessiert in den Hof – als gäbe es dort etwas Besonderes zu sehen, vielleicht einen Fallschirmspringer, kopulierende Hunde, einen Jongleur. Sein Interesse versetzte Loretta einen Stich.

»Wovon lebt Nelly eigentlich?«, brachte sie das naheliegende Thema auf den Tisch.

»Nelly?«, wiederholte Bernie. Er klang überrascht. Angenehm überrascht. Vielleicht hatte er nicht mal bemerkt, dass er sie gesucht hatte mit seinen Blicken. »Keine Ahnung.«

»Also von ihrem Mann«, lud Loretta durch.

Bernie trug eine kugelsichere Weste. Er zuckte nicht mal. »So detailliert haben wir nicht darüber gesprochen«, erklärte er. »Wir haben hauptsächlich über Schamanismus, NLP und chinesische Medizin geredet. Und natürlich über das deutsche Gesundheitssystem. Ich war froh, dass sie mich zu sich einlud. Ich habe auf Frau Zitzenzieher gewartet. Oder auf dich. Da hat sie mich angesprochen.«

»Die spricht jeden an«, rutschte es Loretta raus.

»Ja, sie ist sehr kontaktfreudig. Eine gute Voraussetzung für unser Business.«

»Und wo nehmt ihr das Geld her?«

Bernie hob die Schultern. »Das wird sich dann schon finden.«

»Du machst es dir ganz schön einfach.«

»Es ist einfach!«

»Wenn man nur dran glaubt, oder wie?«, schoss Loretta noch mal scharf.

Bernie nickte. »Genau!«

Loretta sprang auf und begann den Tisch abzuräumen. Sofort ging Bernie ihr zur Hand. Gleichzeitig griffen sie nach der Schüssel mit den Nudeln. Ihre Hände berührten sich. Gleichzeitig zogen sie die Hände zurück. Gleichzeitig lachten sie.

»Ladies first«, ließ Bernie ihr den Vortritt.

»Darauf bestehe ich nicht«, erwiderte Loretta und nahm ein Glas.

Gemeinsam räumten sie die Spülmaschine ein. In den Geräuschen, dem Klacken der Teller, dem Wasser über den Schüsseln und im Spülbecken, dem alltäglichen Hin und Her lag so viel Vertrautheit und Gemütlichkeit, dass Loretta sich wohlig und entspannt fühlte. In Bernies Gegenwart konnte sie nicht schlecht gelaunt sein. Er verbreitete Lebensfreude und Vitalität; Loretta war machtlos. Dennoch mischte sich ein kleiner Tropfen Bitterkeit in ihr Zusammensein mit ihm. Bildete sie es sich ein oder sah er verdächtig oft aus dem Fenster? Wie oft war normal? Sie selbst war kein Maßstab, schaute auch dauernd rüber zu Nelly. Ob sie noch da war? Was sie machte? Ob sie bleiben würde? Bislang hatte sie noch keine Nacht in ihrer neuen Wohnung verbracht. Sie schien immer noch mit Nils in ihrem Haus am Starnberger See zu übernachten. Vielleicht wollte sie erst einziehen, wenn alles am richtigen Platz stand. Bei den Mengen, die die Ameisen hineingeschleppt hatten, konnte das dauern, da hatte Loretta sogar eine Chance, die Erste zu sein.

»Wenn du willst«, sagte Loretta, »gebe ich dir einen Wohnungsschlüssel.« Ohne Nelly im Nacken wäre sie nicht auf diese Idee gekommen, doch es war Nelly zuzutrauen, dass sie Bernie ihre Luxusherberge anbot. »Ich bin morgen bei einem Vorstellungsgespräch in Berlin«, erklärte Loretta, »und dann bist du unabhängig und …«

»In Berlin!«

»Ja. Bei einer ziemlich großen Werbeagentur und …«

»Du willst nach Berlin?« Bernie klang regelrecht entsetzt, wie Loretta geschmeichelt zur Kenntnis nahm.

»Nicht wirklich«, gab Loretta zu. »Ich betrachte es eher als anregenden Ausflug. Die Agentur ist spitze – und ich bin nach einem einzigen Telefonat eingeladen worden. Sie suchen dringend jemanden, ein Artdirektor hatte am Wochenende einen Autounfall und fällt mindestens ein halbes Jahr aus. Ich würde dennoch eine feste Stelle bekommen, weil sie einen neuen Etat gewonnen haben.«

»Das klingt ja phantastisch! Andere warten wochenlang auf so ein Gespräch, und du erledigst das mit einem Telefonat.«

Stimmt eigentlich, dachte Loretta. Vielleicht war es doch, wie Bernie behauptete: alles nur Ansichtssache!

Kapitel 21

Um drei Uhr morgens knipste Loretta das Licht an und tastete nach dem Schwedenkrimi neben ihrem Bett. Das hatte sie seit einer Stunde vor. Wenn sie schon wach lag, konnte sie ebenso gut lesen. Doch die Vorstellung, das Licht einzuschalten und einen Arm nach dem Buch auszustrecken, war nicht verlockend. Viel zu anstrengend, viel zu kalt, viel zu früh. Loretta schlug den Krimi auf, las eine Seite, konnte sich nicht erinnern, worum es in dem Fall ging. Wahrscheinlich irgendein Serienmörder. Wenn es tatsächlich so viele Serienmörder geben würde, wie Loretta bislang in Schwedenkrimis kennengelernt hatte, wäre Schweden mittlerweile besiedelt wie eine Hallig. Loretta schloss das Buch. Lesen machte keinen Sinn, solange sie nicht begriff, was in dem Buch stand, solange sie in sich selbst schmökerte. In ihrem Inneren lagen zwei Bücher. Leider konnte Loretta nur die Buchrücken entziffern. Auf dem einen Titel prangte in haselnussbraunen Buchstaben Moritz, auf dem anderen in lindgrünen Buchstaben Bernie. Beides Farben, die Loretta mochte. Nicht allzu sehr, aber sie fand sie auch nicht abstoßend – wie Zitronengelb zum Beispiel. Bevor ich etwas Gelbes anziehe, ziehe ich etwas Schmutziges an, hatte Loretta vor einigen Jahren zu Paula gesagt, und dieser Spruch verfolgte sie seither. Zum Glück stand Gelb Loretta nicht. Haselnussbraun oder Lindgrün?

Auf nackten Fußsohlen tappte Loretta in den Flur. Die Tür zum Wohnzimmer war angelehnt. Sie musste nicht lauschen, um Bernies Atem zu hören. Tief und gleichmäßig. Ein schönes Geräusch. Es vermittelte Sicherheit und Ruhe. Lindgrüne Ruhe? Haselnussbraun passte besser zu Ruhe. Ob Moritz auch so tief und sicher atmen würde? Oder würde er Stakkato hecheln? Dum-tack, Dum-dum-tack.

Loretta tappte weiter ins Badezimmer, benutzte die Toilette, blieb auf dem Rückweg für ein paar von Bernies Atemzügen an der Wohnzimmertür stehen. Sie schämte sich ein bisschen dabei. Als würde sie ihm etwas rauben. Als wäre sie Zeugin einer Intimität, die ihr nicht zustand. Ein Gedanke räkelte sich in Lorettas Kopf, streckte und dehnte sich. Wenn sie unter Bernies Decke schlüpfte … Die Gelegenheit war günstig, morgen würde er wieder ins Allgäu fahren und dort übernachten …

In der Nebenwohnung rauschte die Wasserspülung. Das hörte man immer nur nachts, wenn das Haus schlief. Frau Zitzenzieher war also auch wach. Wahrscheinlich war sie es, die den verführerischen Flötenton geblasen hatte, der Gedanken wie Schlangen in Lorettas Kopf züngeln ließ. Nein, den Gefallen würde Loretta ihr nicht tun. Sie hasste es, das zu tun, was andere von ihr erwarteten, darin war sie konstant berechenbar. Leise öffnete sie eine Schublade an dem kleinen Sekretär im Flur, nahm ein Blatt Papier und einen Bleistift heraus und ging in ihr Bett. In ihr eigenes. Sie legte das Papier auf einen Bildband über New York, schrieb links Moritz, rechts Bernie auf das Papier, strich beide Namen durch, schrieb links Bernie und rechts Moritz; es war besser, die Reihenfolge vom Alphabet bestimmen zu lassen, als hier schon manipulativ einzugreifen. Loretta zog in der Mitte einen Längsstrich über das Blatt und kaute auf dem Bleistift herum.

Bernie. Lange schaute sie die sechs Buchstaben an. Auch Moritz hatte sechs Buchstaben. Gleichstand. Bernie konnte drei Vokale aufweisen, Moritz bloß zwei. Dafür klang das tz am Ende besser als ein ie. Schärfer, entschiedener. Allerdings signalisierte das ie eine gewisse Weite, Toleranz, Weltoffenheit, mit der das tz nicht konkurrieren konnte. Bei tz war Schluss. Bei ie ging es erst richtig los. Im ie drückte sich die Weisheit des Wassers aus, die Wandelbarkeit der Wolken, die Unendlichkeit des Seins. Tz war entweder/oder, war eine Mauer, ja oder nein, schwarz oder weiß. Alles oder nichts. Loretta seufzte. Was ihr nicht für ein Blödsinn einfiel mitten in der Nacht! Als ob das Kriterien wären. Jemanden zu heiraten, weil sein Name mit ie aufhört! Also, wenn Loretta heiraten würde. Wobei sie das nicht tun würde. Rein theoretisch eben. Vielleicht war das ein Kriterium, das bislang nicht erforscht war. Es gab die Numerologie, die man nun vielleicht mit zwei m schrieb, so wie nummerieren, Shirley, die Lektorin von schmitz & friends, würde das wissen oder es zu mindestens vorgeben. In heiklen Fällen sagte sie meistens: »Ich melde mich gleich bei dir, ich denke gerade über ein anderes Problem nach.« In dieser Zwischenzeit schlug sie wahrscheinlich in einer ihrer Grammatikbibeln nach. Nie mehr schmitz & friends! Loretta streckte sich. Eigentlich war es ganz schön, nachts wach zu liegen. Diese Wachheit war eine andere als jene am Tag. Sie war gleitend, fließend, träge und klar zugleich. Wer also gefiel Loretta besser? Moritz’ »Alles oder nichts« oder Bernies »Alles ist möglich«? Wie hatte Frau Zitzenzieher so schön gesagt: Es gibt mehr Dinge zwischen Himmel und Erde, als wir ahnen. Bernie. Ie. Er wusste von diesen Dingen? Deshalb ging sein Atem ruhig und sicher? »Bernie«, flüsterte Loretta. »Bernie.« Sie flüsterte den Namen einige Male und schrieb schließlich »Weiß« auf das Papier.

Und dann kaute sie wieder, bis ihr mehrere Wörter auf einmal einfielen. Genauso verfuhr sie bei Moritz. Sie flüsterte den Namen einige Male hintereinander. Er klang nicht so gut in der dämmrigen Stimmung ihres Schlafzimmers. Moritz hätte auch ein Schäferhund sein können oder ein ungezogener Junge, der den Bagger nicht hergeben wollte, obwohl der Bagger Sebastian gehörte.

Lorettas Ausbeute war mager:

Bernie: weiß, Wassertabletten, Lachsnudeln, humorvoll, hell, zuversichtlich, angenehm, reinlich, Bizeps, Waschbrettbauch, fürsorglich.

Moritz: weit weg, cool, unnahbar, frech, Po, braune Augen, Dum-tack, Dum-dum-tack.

Sie knüllte das Papier zusammen. Es war lächerlich, was sie da trieb. Als stünden beide vor der Tür und warteten auf ihre Entscheidung. Loretta hatte keine Ahnung, ob diese Liste Sinn machte. Bei Bernie hatte es den Anschein erweckt – bis Nelly aufgetaucht war. Und Moritz? Den hatte sie sich selbst verboten – aus gesundheitlichen Gründen. Loretta ließ den Bleistift, in den sie ein Dutzend Kerben genagt hatte, neben das Bett fallen. Erlegt hatte sie beide. Mehrfach. Die Kerben bezeugten es. Aber eben nur im Traum.

Kapitel 22

Die Welt ist klein, schoss es Loretta durch den Kopf. Dann wurde sie unsicher. War er das wirklich, morgens um neun am Flughafen? Loretta hatte ihn insgesamt höchstens ein halbes Dutzend Mal gesehen, meistens von weitem. Doch die Art, wie er ging. Dieses Schlendern. Dieses betont Lockere. So war er zu seinem Porsche stolziert, ganz relaxt aus der Hüfte, als trüge er ausgelatschte Turnschuhe und nicht solche Edeltreter, die das Trottoir unter seinen Absätzen mit dem Logo einer Maßanfertigung stempelten. Er ging, als wollte er die Assoziation wecken, er hätte Gewichte zwischen den Beinen baumeln. Kuckucksuhrenzapfen. Ein bisschen o-beinig, weil eben der Platz fehlte, die Beine gerade nebeneinanderzusetzen. Und er war so blond, dass es fast schon schmerzte, seinen Kopf ohne Sonnenbrille zu betrachten. Kein Mann für Migränepatientinnen. Loretta nahm die Verfolgung auf. Sie hatte Zeit. Loretta hatte es nicht geschafft, auf den letzten Drücker von zu Hause loszufahren, nicht mal auf den vorletzten. Vom final call für Loretta Würfel, gebucht auf Lufthansa nach Berlin, weit und breit kein Ton.

Sie hätten gemeinsam zum Flughafen fahren können. Er war bestimmt nicht mit der S-Bahn gekommen wie Loretta. Er parkte seinen Wagen, wo Paula ihren parkte, wo ihn wahrscheinlich all die Anzugträger parkten, die das Gelände um diese Uhrzeit bevölkerten: in der Flughafengarage.

Loretta folgte ihm über zwei Laufbänder in die Abflughalle. Was fand Nelly bloß an ihm? Ja, er sah gut aus. Aber so blond! So geschleckt. Er benutzte wahrscheinlich kein Gel, das war in seinem Survivalkit inbegriffen. Wenn das kein Fall für Paula war! Die behauptete, je smarter die Hülle, desto sexyer die Phantasie. Loretta konnte da nicht mitreden. Loretta hatte andere Akte studiert. Bestimmt hatte Paula ihre Freude am Flughafen. Anzugträger, wohin das Auge blickte. Mit Aktenköfferchen und Laptoptaschen. Und Zeitungen. Mindestens eine unterm Arm. Und das Handy am Ohr. Oder gleich ins Mikrofon. Wahnsinnig wichtig. »Ich bin jetzt am Flughafen.« So lautete die standesgemäße Begrüßung. Und dann wurden wichtige Termine vereinbart, wichtige Fragen geklärt, wichtige Entscheidungen getroffen.

Das waren doch keine Männer! Also keine Männer, wie Loretta sich einen Mann vorstellte. Oder war das nur ihre werktägliche Verkleidung, und am Wochenende, da verwandelten sie sich in Heimwerker in Holzfällerhemden, vergaßen die Rasur und … schnitzten Popcorn? Nicht daran denken!, befahl Loretta sich. Man musste nicht alles selber machen. Es war bestimmt auch ein schönes Gefühl, sich Dienstleistungen zu erkaufen. Daran war Loretta nicht gewöhnt. Ihr Vater war ein werktäglicher Anzugträger gewesen, der am Wochenende grobe Leinenhemden überzog und am Haus oder Boot arbeitete. In zwei Jahren restaurierte er einen Schärenkreuzer. Das Gesicht unrasiert, Holzspäne in den Haaren und zwei Sonnen in den Augen, die strahlenförmig über sein fröhliches Gesicht leuchteten. In seiner Werkstatt war Lorettas Vater glücklich. Da war er ganz er selbst. Nicht in seinem Verlagsbüro, wo ihn seine Mitarbeiterinnen anhimmelten, was zu Hause genüsslich kolportiert wurde, so dass Loretta sich heute noch manchmal für die Scherze auf Kosten der armen Frau Wöhler und Frau Brüllke schämte.

Lorettas Vater hatte seinen Wagen nicht in die Werkstatt gegeben, obwohl er es sich hätte leisten können. Er hatte das Getriebe selbst gewechselt. Lorettas kaputtes Spielzeug wurde nicht weggeworfen, sondern repariert, alles wurde repariert, auch das Spielzeug von Lorettas Freundinnen. Niemals verlor Lorettas Vater die Geduld. Er war immer ruhig und ausgeglichen, wenn er mit seinen Händen arbeitete. Ganz anders als im Büro. Da war er für seine Explosionen berüchtigt. Ein paar Splitter davon hatten sich tief in Lorettas Charakter gegraben. Es war zwar schon besser mit ihrem Jähzorn, aber ganz hatte sie ihn nicht überwunden. Wollte sie auch nicht. In dieser angenehmen Dosis ersparte er ihr eine Menge Unannehmlichkeiten wie Wutpickel, Magenschmerzen und Heucheleien. Loretta war sehr stolz auf ihren Vater, ihre Eltern. Dass sie es geschafft hatten, ihren Traum zu leben. Seit zwei Jahren befanden sie sich auf einer Weltumsegelung. Loretta war sicher, die Augen ihres Vaters leuchteten nun Tag und Nacht. Dieses Männerbild hatte sie geprägt, und es hatte viele Monate und endlose Gespräche mit Paula gedauert, bis sie die Daseinsberechtigung ihres damaligen Freundes Achim als Mann nicht mehr in Frage stellte, wenn er einen Handwerker kommen ließ, um die Waschmaschine aufzustellen, und seinen Nachbarn bat, ein paar Nägel in die Wand zu hämmern, nachdem er selbst fußballgroße Löcher Putz aus den frisch geweißelten Wänden gesprengt hatte.

Das hätte Loretta besser gekonnt, doch sie war handlungsunfähig, weil sie mit sich rang, ob sie Achim verlassen sollte. Das hatte doch keine Zukunft! Sie wollte mit einem Mann zusammen sein und nicht mit einer Witzfigur. Loretta hatte Achim aufrichtig geliebt, und so hatte sie gelernt. Lang und schmerzhaft. Dass Männlichkeit nichts mit Hobel, Schmiege, Streichmaß, Säge, Stemmeisen und Bohrmaschine zu tun hatte. Ganz ausgetrieben hatte sie diese Überzeugung jedoch nicht, und da sich in Lorettas Werkbank Anzugträger mit Dünnbrettbohrern eine Schublade teilten – ein Vorurteil, aber so war es nun mal –, gefielen Loretta solche Männer, die Paula schmeichelhaft verwegen oder künstlerisch nannte. Sie hätte sie auch als verwildert bezeichnen können, und das wäre noch immer beschönigend gewesen – in Paulas Augen. Für Loretta waren das Prädikate. Loretta war nach wie vor unbelehrbar: Ein Mann sollte in der Lage sein, eine Waschmaschine anzuschließen, Nägel in die Wand zu schlagen, einen liegengebliebenen Wagen flottzumachen, Regale aufzubauen, eine Tür aufzubrechen – statt den Schlüsseldienst zu rufen; für diesen Posten hatte Achim einen Extraetat reserviert –, eine Wohnung wenigstens grob zu renovieren. Eben all die Dinge, die Loretta auch beherrschte.

»Warum muss dein Freund das können, wenn du es kannst?«, hatte Paula einmal verzweifelt gefragt, als Loretta eine neue Dichtlippe in die Tür ihrer Spülmaschine eingepasst hatte.

»Das ist bei mir genetisch programmiert«, hatte Loretta behauptet. Sie hoffte, wenn die Liebe sehr groß wäre, würde sie darüber hinwegsehen können, so wie damals bei Achim, als er sie im Dezember kurz vor der Tagesschau mit Grabesstimme angerufen hatte, weil seine Küche eine Dunkelkammer war. Der Nachbar hatte die alte Lampe mitgenommen, die Achim ihm geschenkt hatte, ohne die neue zu installieren. Achim hatte Hunger. Achim wollte kochen. Achim fand seine Taschenlampe nicht. Achim war verzweifelt. Lichtlos. Lampenlos. Birnenlos.

»Bleib ganz ruhig«, hatte Loretta sein Händchen gehalten. »Als Erstes schaltest du mal die Sicherung aus.«

»Wo?«

»Im Sicherungskasten.«

»Wo?«

»Woher soll ich das wissen?« Loretta besann sich. Sie hatte die besseren Nerven. »Im Flur. Wahrscheinlich befindet sich dein Sicherungskasten im Flur.«

»Okay, ich habe ihn. Du meinst doch dieses weiße Kästchen, oder?«

»Genau. Mach es auf!«

»Also einfach aufmachen?«

»Ja.«

»Okay. Ist geöffnet.«

»Jetzt siehst du wahrscheinlich eine Reihe von Schaltern vor dir, sogenannte Sicherungsautomaten.«

»Ja, ich glaube schon?«

»Auf der Türinnenseite sind die einzelnen Schalter benannt.«

»Äh, nein.«

»Okay, dann vielleicht mit Nummern. Befinden sich über den Schaltern Nummern?«

»Ja.«

»Gut, dann werden die Nummern den jeweiligen Stromkreisläufen zugeordnet sein.«

»Wenn du meinst.«

»Ja, das meine ich.«

»Und jetzt?«

»Such die Küche.«

»Wie, die Küche?«

»Du sollst herausfinden, welche Sicherung dieselbe Nummer hat wie die Küche.«

»Die Drei.«

»Gut. Schalt sie aus.«

»Wie?«

»Indem du den Schalter nach unten drückst.«

»Echt?«

»Ja.«

Pause. »Okay, habe ich gemacht.«

»Hast du einen Lüsterklemmenschraubenzieher?«

»Das klingt interessant. Kannst du das bitte noch mal sagen?«

»Lüsterklemmenschraubenzieher«, schmunzelte Loretta. Achim war schon ein Schnuckel.

»Was ist das?«

»Ein kleiner Schraubenzieher, durchsichtiger Stiel, wenn du den an eine Steckdose hältst, blinkt im Inneren ein Licht auf.«

»Ich weiß, was du meinst, ja, so was habe ich. Liegt im Flur. Hat mein Nachbar anscheinend vergessen.«

»Das Kabel, das aus der Decke kommt, teilt sich wahrscheinlich in drei Kabel, gelb-grün, braun oder schwarz und blau.«

»Braun oder schwarz?«

»Mal so, mal so.«

»Aber das muss man doch wissen!« Leichte Panik vibrierte in Achims Stimme. Er sah sich wahrscheinlich bereits angekokelt unter dem Küchentisch liegen.

»Die Sicherung ist draußen«, erinnerte Loretta ihn.

»Kann ich das mit dem Schraubenzieher prüfen?«

»Du brauchst den Schraubenzieher lediglich, um die Lüsterklemme festzuziehen.«

Achim kamen Zweifel. Vielleicht war die Aktion doch zu gewagt? Vielleicht sollte er lieber beim Elektroschnellnotdienst anrufen?

»Mit dem bist du bereits verbunden.«

»Ach so, ja natürlich.« Achim zeigte, dass er ein ganzer Kerl war. Fest entschlossen sah er seinem nahen Tod ins Auge, den er, ohne mit der Wimper zu zucken, in Kauf nahm: für Loretta.

»An deiner Lampe kommen zwei oder drei Kabel heraus«, fuhr Loretta fort.

»Wie viele?«

»Schau doch mal nach.«

»Drei.«

»Gut.«

»Loretta, es ist ziemlich dunkel hier, ich habe doch nur das kleine Licht aus der Speisekammer und …«

»Von den drei Kabeln ist eines gelb-grün, das schraubst du an das gelb-grüne der Lampe, eines ist auf jeden Fall blau, das schraubst du an das blaue, und eines ist braun oder schwarz.«

»Eines ist braun, das andere schwarz!« Achims Fi (Notausschalter) war kurz vorm Springen. Paulas Fi war bereits gesprungen. Ihre Wimperntusche hing in den Mundwinkeln, und Paula rang mit schmerzverzerrtem Gesicht und an den Bauch gepressten Händen verzweifelt nach Luft. »Gnade!«, japste sie, und Loretta zeigte Erbarmen und stoppte ihre Erinnerung, so wie sie damals auch Achim erlöst hatte, zu ihm gefahren war und die Lampe angeschlossen hatte.

Er war ihr sehr dankbar gewesen. Loretta hatte ihn wider Erwarten nicht verachtet, sie hatte ihn total süß gefunden. Aber wie gesagt, für diese Art von Nachsicht musste die Liebe wirklich sehr groß sein.

Bernie war handwerklich nicht unbegabt, das hatte er früher oft genug bewiesen, wenn er bei Frau Zitzenzieher einen Wasserhahn entkalkte, den Klospülkasten reparierte oder eine neue Gardinenstange anbrachte. Arbeiten, die Loretta ebenfalls hätte erledigen können, was Frau Zitzenzieher allerdings strikt untersagte, weil Loretta eine junge Frau war und sich das nicht gehörte. Frauen, so Frau Zitzenzieher, waren fleißig genug, da sollten sie sich wenigstens bei den groben Arbeiten zurückhalten. Auch aus psychologischen Gründen. Denn womit konnten Männer ihre Minderwertigkeitsgefühle sonst noch kaschieren? Sie kriegten keine Kinder, konnten nicht über Gefühle sprechen, waren im Haushalt glatte Nullen – was blieb ihnen da übrig, außer ein bisschen handwerkliches Geschick? Diese Domäne musste man ihnen lassen, sonst nähme das alles noch ein schlimmes Ende. Diesem Argument gegenüber hatte Loretta sich einsichtig gezeigt. Jede und jeder hatte einen Beitrag zu leisten, um die Welt zu retten.

Moritz war auch in der Lage, eine Waschmaschine anzuschließen, wie Loretta einmal beiläufig und hellhörig von Peter erfahren hatte. Und Nils Dörrstein, Nellys Mann? Der war in der Lage, solche Arbeiten von anderen erledigen zu lassen. Viele Menschen ernährten sich von der Unfähigkeit anderer, gehobene Haushaltstätigkeiten auszuführen. Oder vom Zeitmangel anderer. Wobei Nelly Zeit hatte. Was für eine sinnvolle Verbindung. Nils hatte Geld, und Nelly hatte Zeit, es auszugeben. Deshalb brauchten gut verdienende Männer wahrscheinlich auch so dringend Frauen. Wann sollten sie ihr Geld ausgeben, sie arbeiteten ja dauernd. Das kam den Frauen gerade recht. Häufig waren die gut verdienenden Männer nämlich alt und hässlich. Da war es besser, sie beschäftigten sich mit ihrem Job, anstatt die Frauen daran zu hindern, die Wirtschaft anzukurbeln.

… Nils hatte am Automaten eingecheckt, Lorettas Ticket war hinterlegt. Sie verlor ihn aus den Augen und fand ihn dann wieder. Die Welt war wirklich klein. Er flog ebenfalls nach Berlin. Klar, Berlin. Frau Zitzenzieher hatte Loretta davon erzählt. Die Dependance in der Hauptstadt. Department in Berlin, hatte das bei Frau Zitzenzieher geheißen.

Nils flog natürlich nicht Economy. Er saß in der Business Class. Er stieg vor Loretta aus, und in Berlin-Tegel entwischte er ihr. Loretta steuerte auf den Taxistand zu. Die Agentur würde alles bezahlen, das hatte ihr Herr Moll schriftlich bestätigt. Der Taxifahrer, den Loretta anvisierte, war schon ausgestiegen, da stockte sie. Er stockte ebenfalls, folgte ihren Augen. Loretta stockte, weil sie Nils entdeckt hatte. Am Arm einer Rothaarigen. Das genaue Gegenteil von Nelly. Fast so groß wie Nils, kräftig, kurzer Wuschelkopf. Nils hatte den Arm um sie gelegt. Die Art, wie sie nebeneinander gingen, verriet Loretta, dass sie an diesen Rhythmus gewohnt waren. Sie blieben stehen, die Rothaarige sagte etwas, lachte – und Nils drückte sie fest an sich. Und dann verschwanden sie hinter einem Lieferwagen.

»Taxi?«, fragte der Chauffeur.

Loretta nickte und stieg ein. Sosehr sie sich den Hals auch verrenkte – sie sah die beiden nicht mehr. Die Welt war wirklich klein … Nils also …! Wer hätte das gedacht … Der tolle Hecht mit der Champagnerflasche in der Hosentasche. Tja, Nelly. Doch nicht so fleckenlos dein Leben … Ob sie es wusste? Ahnte? Unglücklich war? Den Eindruck vermittelte sie nicht. Vielleicht führten sie eine offene Beziehung? Vielleicht wusste Nelly über Nils’ Doppelleben Bescheid? Vielleicht hielt sie sich auch Liebhaber. Oder die Option darauf … Bernie!

Kapitel 23

Es fiel Loretta schwer, sich auf das bevorstehende Gespräch zu konzentrieren, und das ärgerte sie. Anstatt die Taxifahrt durch Berlin zu genießen, hatte sie in einem stromschnellenartigen Wechselbad aus Schadenfreude, Mitgefühl, Empörung, Wut und Genugtuung geschwelgt, das erst beim Ku’damm in ruhigere Gewässer mündete. Sollte Loretta Nelly von ihrer Beobachtung erzählen? Das war die Frage, die sie beschäftigte, anstatt sich Gedanken darüber zu machen, wie sie das Vorstellungsgespräch gestalten wollte. Auch wenn Loretta nicht nach Berlin ziehen würde – dieses Gespräch war wichtig für sie. Sie war aus der Übung, was solche Termine betraf. Das Treffen mit Herrn Moll – Kreativdirektor einer der größten deutschen Werbeagenturen – war ein wichtiger Schritt, den Loretta voll konzentriert meistern wollte. Liebe war Gift für die Karriere, Sex sowieso, da brauchte Loretta gar keine eigene Affäre, da reichte es augenscheinlich, wenn andere sich vergnügten.

»Frau Würfel?«

Der avantgardistische pinkfarbene Sessel in der Lounge der Agentur gab ein peinliches Geräusch von sich, als Loretta sich erhob. So als wäre sie angepikst worden und hätte etwas Luft verloren. Sie spürte Hitze aufsteigen. Die Frau, die sie gerufen hatte, zeigte sich unbeeindruckt. Also lag es am Sessel, nicht an Loretta.

»Darf ich Sie zur Unit One begleiten?«, fragte die Frau und ging, ohne eine Antwort abzuwarten, voraus. Sie trug eine dermaßen hüftige Jeans unter einem bauchfreien bunten Pulli, dass Loretta gern gewusst hätte, ob ihre Poritze zugenäht war, denn dort, wo das blanke Fleisch blinkte, hätte wenigstens die sanfte Andeutung einer Kuhle zu sehen sein müssen. An einer Glastür wurde Loretta von einer zweiten Frau in Empfang genommen. Hier begann – Loretta fühlte sich an ein Krankenhaus erinnert, in dem die Intensivstation abgesondert war – die Unit One. Die neue Dame trug ein schwarzes Stretchkleid. Wie zwei Schalen, in die bei der Hals-Nasen-Ohren-Ärztin der Eiter aus den Nebenhöhlen gespült wurde, zeichneten sich ihre Hüftknochen ab. An ihren Handgelenken tickten vier Uhren, rechts drei, links eine. Im gläsernen Lift wurde Loretta ins oberste Stockwerk chauffiert. Die Dreiwetterwolke aus der Hochfrisur ihrer Begleitung raubte ihr fast den Atem.

»Leonhard Moll kommt dann gleich«, verabschiedete sich die Hochfrisur und wies auf eine puristische Sitzecke in einem Orchideenarrangement. Dieses Stockwerk war ganz im asiatischen Stil gehalten, vielleicht eine kleine Aufmerksamkeit für den neuen Automobilkunden der Agentur, Loretta hatte kürzlich in der w & v von dieser erfolgreichen Akquise gelesen. Neugierig nahm sie Platz.

Leonhard! Loretta und Leonhard! Man konnte es hübsch in Leo verkürzen. Loretta und Leo! Das roch förmlich nach lichtem Haus im blühenden Grün mit weiß blinkender Kiesauffahrt und zwei Kindern, Mädchen und Junge. Im Berliner Hinterland sollte es recht schön sein. Lorettas Spannung stieg. Vielleicht gab es einen kleinen See – man konnte auf dem hauseigenen Steg über die Erotik des Wassers und der Wellen philosophieren – in einem lockeren Brainstorming für eine Zigarettenmarke, die den Peter-Stuyvesant-Esprit neu aufleben lassen sollte: der Duft der großen weiten Welt oder so ähnlich. Diesen Duft würde Loretta bald tief inhalieren. Sie kannte die Kunden der Agentur. Da waren die ganz großen Happen dabei. Zigaretten, Autos, Bier, Banken und Süßigkeiten.

»Frau Würfel?«

Loretta stand auf. »Ja?«

Das also war er. Leonhard. Oder besser gesagt Herr Moll. Um die 40, grau meliert, leicht untersetzt, wässrig blaue Augen. Er sah so banal aus, dass Loretta sein Gesicht sofort wieder vergessen hätte, wäre der Blickkontakt unterbrochen worden. Kein Hauch des Esprits, den er am Telefon verströmt hatte.

Herr Moll reichte Loretta die Hand, die kühl und trocken aus seinem Brioni-Anzug ragte und an deren Gelenk eine Chopard-Uhr protzte. Sicher nicht die billigste Variante ab 2000 Euro. Eher fünfstellig. Er führte sie in sein kahles, kaltes Büro, in dessen Mitte ein Schreibtisch prangte, auf dem bequem ein Hubschrauber hätte landen können. Das lag vor allem daran, dass er leer war. Bis auf diverse edle Schreibtischutensilien – ein Brieföffner aus purem Plastik, ein handgeblasener Kugelschreiber, ein vergoldeter Locher, ein geschnitzter Klammeraffe – glänzte er schlicht in naturbelassenem Palisanderholz. Dies war kein Arbeitsplatz, dies war eine Ausstellung. Nichts, aber auch gar nichts von dem witzigen, spritzigen Telefonat konnte Loretta in diesem Raum entdecken. Paula hatte sie gewarnt. Paula kannte solche Begegnungen. Am Telefon denkst du, er ist dein Traumtyp, und dann siehst du ihn, und es ist ein Alptraum.

Leonhard Moll bat Loretta, Platz zu nehmen. Nicht am Landeplatz, sondern in einer Sitzecke. Die knallroten Sessel waren in Form von Boxhandschuhen gehalten. Loretta wusste nicht, wie sie sich platzieren sollte. Wenn sie zu weit vorne saß, wirkte sie auf dem Sprung, wenn sie sich anlehnte, war das zu lässig. Ihre Gliedmaßen kamen ihr riesig vor. Anscheinend dehnten sie sich unter dem wässrig blauen Blick von Herrn Moll, aus dem jeder Hauch von Leonhard geschwunden war. Besonders sympathisch war er nicht. Aber das musste er auch nicht. Loretta würde nicht viel mit ihm zu tun haben, wie er am Telefon charmant bedauert hatte, es gab einen Junior Creativ Director, der für die Art Directors dieser Unit zuständig war.

»Was haben Sie mir Schönes mitgebracht?«, fragte Herr Moll und deutete auf Lorettas Mappe. Die edle haselnussbraune, von Paula geliehene. Wie die Ferragamo-Handtasche. Auch ihr Prada-Jackett war von Paula, was Herrn Moll bestimmt aufgefallen war, weil er in einer Welt voller Label lebte.

Loretta hatte in seinem Büro bislang identifiziert: Bang & Olufsen-Anlage, das neueste Apple-Notebook, einen Humidor mit echten Havannas und einen Mont-Blanc-Füller. Loretta war dabei, ihre Mappe zu öffnen, da überlegte sie es sich anders. Warum nicht pokern? Sie wollte nicht nach Berlin, auch wenn sie spürte, dass sie das Flair dieser Agentur reizte. Loretta lehnte sich zurück. Richtig schön lässig. Und dann fragte sie: »Was haben Sie mir denn zu bieten?«

Herrn Molls Adamsapfel hüpfte zweimal. Und dann legte er los. Werben konnte er, ohne Zweifel. Nach einem zehnminütigen Vortrag über die Größe, Erhabenheit und Potenz der Agentur, über ihre Units, Etats, ihre Kreativität und die letzten drei Cannes-Rollen landete er bei Unit Two, wo Loretta eingesetzt werden könnte. Im Rausch seiner Rede, das war deutlich, hatte er Loretta ganz vergessen. Loretta hatte auch vergessen, dass sie eigentlich gar nicht nach Berlin wollte. Sie war hin und weg. Von den Etats. Von den Jobs. Von den Möglichkeiten. Und schließlich von sich selbst. Dass sie sich getraut hatte, das Gespräch an sich zu reißen! Und es war nichts passiert! Sie war nicht hochkant hinausgeflogen, sie war nicht getadelt worden – nein, sie hatten die Rollen getauscht. Moll war derjenige, der anpries, der Bittsteller. Loretta saß ihm gönnerhaft gegenüber und prüfte sein Angebot, was seine Bemühungen erst recht anfachte. Lorettas Mappe war unwichtig. Wichtig war, dass Loretta den Eindruck erweckte, dass diese einzigartige Chance, in dieser einzigartigen Agentur kreativ zu sein, für sie nicht einzigartig, sondern alltäglich war, weil Loretta nämlich so gut war, dass sie aussuchte, anstatt ausgesucht zu werden.

Moll nannte ihr Gehalt, und Loretta konnte ein Zucken nicht unterdrücken. Das war fast doppelt so viel wie bei schmitz & friends, und da hatte sie schon ziemlich gut verdient, fand Loretta. Paula fand das zwar nicht, aber Paula spielte in einer anderen Liga. Lorettas Zucken war Moll nicht entgangen, und er erhöhte den Betrag. Loretta räusperte sich. Die Luft war plötzlich recht dünn. So hoch oben war Loretta noch nie gewesen. Sie nestelte an ihrer Mappe. Der Impuls zu beweisen, dass sie dieses Gehalt wert war, ließ sich nicht mehr unterdrücken. Indem sie zum Sauerstoffgerät griff und ihre Mappe öffnete, sank ihr Wert. Sie merkte es sofort, aber es war zu spät. So hoch oben musste man sein Können nicht beweisen. Es wurde einfach vorausgesetzt. Moll witterte, dass bei dieser Gipfelkonferenz etwas nicht stimmte. Wie ein Seismograph hatte er auf das leichte Beben in Lorettas Selbstbewusstsein reagiert. Hatte sie sich vielleicht durchgeschmuggelt? Fehlte ihr die Erfahrung, in dieser Höhe mit Wasser zu kochen? Der Siedepunkt lag tiefer. Wusste sie das? Noch hatte Loretta es in der Hand. Noch konnte sie eine zweite Offensive starten. Aber wollte sie das?

»Sie haben mir nichts zu trinken angeboten«, sagte Loretta mit einem freundlichen Lächeln und wäre am liebsten auf die Knie gefallen vor ihrer eigenen Courage. Hey, sie war relaxt und cool! Sie war kein Mäuschen. Sie ließ sich nicht mehr so behandeln wie bei schmitz & friends, wo man sie bei der Beförderung zur Artdirektorin zweimal übergangen hatte. Und das Tollste war: Es machte richtig Spaß, sich so zu benehmen. Sie eckte überhaupt nicht an. Wahrscheinlich war das der normale Ton. Die Sprache, die gewisse Männer verstanden!

Moll entschuldigte sich und fragte höflich, ob Loretta Kaffee wollte. Loretta wurde übermütig. Sie hatte nichts zu verlieren, sie konnte nur gewinnen. Dies war ein Test. Loretta wollte einen Job in München, nicht in Berlin. Zu viele Kampfhunde, zu viele Staus. Ohne mit der Wimper zu zucken, stockte sie ihr Gehalt auf. Life is a game. Nun räusperte Moll sich – und zeigte eine kleine Schwäche. Da müsse er Rücksprache halten. Loretta musterte ihn mitleidig. Jetzt wollte er ihre Mappe sehen. Loretta sagte, sie hätte gern ein Wasser, keinen Kaffee. Während Moll das Wasser telefonisch orderte: »Melanie, bist du mal so nett und bringst …«, er schaute zu Loretta, »still oder mit Kohlensäure?«

»Am liebsten Pellegrino«, erwiderte Loretta. Das hatten sie hoffentlich vorrätig, wenn sie den Kunden schon betreuten.

»Pellegrino bitte, Melanie«, sagte Moll.

Melanie aus der Hals-Nasen-Ohren-Abteilung servierte das Gewünschte. Loretta öffnete ihre Mappe. Moll beugte sich vor. Loretta wusste, dass ihre Arbeitsproben sehr gut waren. Wahrscheinlich hätte Moll sie auch sehr gut gefunden, wenn sie schlecht gewesen wären. So hoch oben musste einfach sehr gut sein. Wenn man das nicht erkannte, lag es nicht an der Qualität des Artworks, sondern an der eigenen Unfähigkeit, die innovative Brillanz ultimativer Dimensionen zu erkennen. Diese Blöße gab man sich natürlich nicht. Man nickte. Nicht zu emotional. Eher abschätzend. Als schwappte man einen edlen Wein im Mund herum, der einem das Fleisch von den Backen schälte, was man sich ebenfalls nicht anmerken ließ. Man nickte. Nachdenklich. Anerkennend. Überlegen. Abwägend. Moll nickte und sagte: »Ich denke, dass wir …«, es schien ihm nicht aufzufallen, dass er vom Ich zum Wir wechselte, so als wäre dieses Wir der doppelte Moll und nicht die Geschäftsführung, »Ihre Gehaltsvorstellungen akzeptieren können.« Loretta nickte ebenfalls: gelangweilt. Sie hatte nichts anderes erwartet.

»Wann könnten Sie anfangen?«

Das hatte Loretta nicht erwartet. Sie verlor ein wenig an Höhe. Das war doch alles nur ein Spiel … Ob sie es sagen sollte? Dass sie nicht nach Berlin wollte? Dass das Meeting für sie bloß ein Ausflug war, um ihren Marktwert zu testen? Sie räusperte sich.

Moll erläuterte seine Frage: »Wie ich am Telefon sagte, wir brauchen dringend Unterstützung. Andererseits haben wir gestern eine Anzeige geschaltet. Sie erscheint am Wochenende. Sie werden sicher verstehen, dass wir uns auch für Mitbewerber interessieren. Sie sind die Erste, mit der ich ausführlich spreche – einfach weil Ihre Blindbewerbung zum richtigen Zeitpunkt eintraf. Also – was meinen Sie? Selbstverständlich wären wir Ihnen bei der Wohnungssuche und eventuell – aber da muss ich wirklich Rücksprache halten – beim Umzug behilflich.«

Loretta dachte an Frau Zitzenzieher. Und an Paula. Bernie, Moritz, die Isar, den Föhn, die Alpen, den Ammersee, den Thai-Imbiss von Maeng-Mum, Herrn Feistl und seltsamerweise an die rothaarige Bankangestellte, die immer so nett grüßte. Andererseits: Sie unterschrieb ja nichts. Es war nur ein Spiel. Loretta brauchte keinen Schweißausbruch zu kriegen. Der Siedepunkt lag tiefer. So waren die Regeln. Klappern gehörte zum Handwerk.

»Ab sofort«, sagte sie.

Kapitel 24

Loretta war stolz. Bis zum Platzen. Sie schlenderte am Ku’damm entlang und ließ das Gespräch mit Herrn Moll Revue passieren. Das hatte Spaß gemacht! Anscheinend bewahrte das Alter doch einige Überraschungen! Mit Anfang 20 hätte Loretta ein solches Benehmen nicht gewagt. Und das war vielleicht erst der Beginn! Kleiner Ausgleich für eventuelle Faltenbildung.

In den Nebenstraßen des Kurfürstendamms gefiel es Loretta besser als auf dem Prachtboulevard; sie bewunderte Häuserfassaden und genoss die milden Temperaturen. Nun schien es wirklich Frühling zu werden. Aber auch bei Dauerregen hätte Lorettas Laune sonnig gestrahlt. Das Leben war schön! Ein Ticket war für sie reserviert, sie flog einfach so zu einem Gespräch in eine andere Stadt, man umwarb sie – und bot ihr ein sensationelles Gehalt! Solche Tage könnte es ruhig öfter geben! Vielleicht würde Loretta wirklich Karriere machen! Das hatte sie doch eigentlich immer vorgehabt. schmitz & friends war zu klein für Lorettas große Pläne. Vielleicht begann nun ein neuer Lebensabschnitt. Geld, Erfolg, Kontakte und viele Flüge, bis es eines Tages durch einen Terminal schallen würde: This ist the last call for Mrs. Loretta Würfel, Mrs. Würfel please.

In einer kleinen Bar bestellte Loretta einen Milchkaffee, er schmeckte hervorragend, und dann war es schon Zeit, nach Tegel zu fahren, selbstverständlich wieder mit dem Taxi, Loretta sollte die Quittung schicken, der Betrag würde überwiesen. Loretta zweifelte nicht daran.

Im Taxi musste sie immer wieder grinsen. Sie fühlte sich wunderbar. Frei und stark. Wenn sie ihre zukünftigen Vorstellungsgespräche ebenso souverän meisterte, sah sie einer rosigen Zukunft entgegen.

Als Loretta nach Hause kam, wurde sie von ihrer im Wind wehenden Wäsche begrüßt. Für einen Moment war sie irritiert. Sie hatte keine Wäsche nach draußen gehängt! Dann fiel ihr Bernie ein. Es konnte nur Bernie gewesen sein, Frau Zitzenzieher trocknete ihre Wäsche auf einem Ständer am Balkon, weil ihr das Strecken der Arme hoch zur Spinne Schmerzen bereitete. Loretta lehnte sich an die Hauswand und betrachtete ihre Handtücher und das Leintuch, das wie in einem Schleiertanz um die Spinne flatterte. Drei Geschirrtücher, die neuen ohne Loch, erst kürzlich angeschafft, ein Gästehandtuch … und zwei Unterhosen. Die von der schlimmsten Sorte. Weiß, ausgeleiert, wie Tüten für Kartonärsche. Unterhosen, die sich für Konsultationen von kurz vor der Pensionierung stehenden Zahnärzten eigneten. Unterhosen, die Loretta nur trug, wenn sie ihre Tage hatte. Von Slip oder Höschen keine Spur. Die pure Unterhose eben. Geboren, um immer schön unten zu bleiben. Bloß kein Tageslicht und auch keine gedimmte Stimmung. Unten bleiben. Die zwei Prachtstücke flatterten aufdringlich im Wind. Sie hingen ganz vorne an der Spinne, so dass jeder und jede sie sehen musste. Man konnte sich gar nicht dagegen wehren. Es waren keine gerippten Stoffstücke, es waren Fahnen, und sie winkten. Wahrscheinlich, weil sie zum ersten Mal im Leben an der Leine hingen. Loretta hielt sie artgerecht, sie trockneten in der Wohnung. Die war heute bestens aufgeräumt, das Sofa zusammengeklappt und – die Fenster waren geputzt! Auf dem Küchentisch lag ein Zettel:

Liebe Loretta, ich habe mich ein bisschen nützlich gemacht – ein kleiner Dank für dein schönes Dach über dem Kopf. Wenn ich darf, komme ich wieder. Ich spreche dir auf Band, wann. Du hast vergessen, mir deine Handynummer zu geben! Fühl dich umarmt! Bernie

Vom Anrufbeantworter erklang Leonhard Molls Stimme: »Hallo, Frau Würfel, ich wollte kurz rückmelden, dass ich mit der Geschäftsleitung über Ihr Gehalt gesprochen habe, das würde von unserer Seite in Ordnung gehen. Ich möchte Sie aber noch um ein wenig Geduld bitten, weil wir doch die Anzeige geschaltet haben – wenn das auch eine Formsache ist. Ihr Einverständnis vorausgesetzt, melde ich mich Ende nächster Woche wieder. Schönen Tach noch und auf Wiederhören.«

Loretta riss das Telefon an sich und rief Paula an, um ihr Glück mit der besten aller Freundinnen zu teilen.

Paula wollte nichts von Lorettas Glück, Paula war genervt. Paula fand auch nicht, dass Loretta sich außerordentlich geschickt verhalten hatte. »Du hast dich situationsangemessen verkauft«, hieß das bei ihr.

Lorettas Glück war größer als Paulas schlechte Laune. »Ich muss dir noch was anderes erzählen«, lockte sie, »rate mal, wen ich am Flughafen getroffen habe?«

»Loretta! Ich habe keine Zeit! Ich bin auf dem Weg in ein Meeting und versuche mir gerade die Faktenlage einzuverleiben.«

»Verschluck dich nicht«, kicherte Loretta.

»Heute Abend?«, fragte Paula knapp.

»Gern!«

»Um acht bei mir«, diktierte Paula.

Um halb acht rief Paula an und sagte ab. »Ich bin noch immer in meinem Meeting.« Ihre Stimme klang hohl.

»Wo findet das denn statt? In einer Metzgerei?«

»Ich bin auf der Toilette!«

»Und wie lange dauert das noch? Also ich meine das Meeting?«

Paula seufzte. »Keine Ahnung. Der Senior ist im Haus.«

»Oje«, seufzte Loretta ebenfalls. Aus Erfahrung wusste sie, das konnte sich bis Mitternacht hinziehen. Der Senior hatte zwar eine Vereinbarung, die er Altersteilzeit nannte, wenn er anwesend war, wollte er jedoch über alle laufenden Fälle informiert werden, so dass er seine Altersteilzeit an einem Tag in eine Vollzeitstelle verwandelte – so kam es jedenfalls Paula und ihren Kollegen vor.

»Was wolltest du mir erzählen?«, fragte Paula neugierig.

»Ist nicht so wichtig«, log Loretta.

»Heraus damit!«

»Ich habe Nils gesehen«, platzte Loretta heraus, »den Mann von Nelly. Mit einer Rothaarigen. Arm in Arm. Ziemlich eindeutige Pose. Am Flughafen in Berlin. Sie hat ihn abgeholt. Er saß in derselben Maschine wie ich. Ich bin mit Lufthansa geflogen.«

»Aha«, machte Paula.

»Und jetzt weiß ich nicht, was ich tun soll. Ich meine, ich mag sie nicht besonders. Wobei ich sie kaum kenne. Ich weiß nicht, ob ich ihr das sagen soll. Oder ob es mich nichts angeht. Ob ich eine Bemerkung fallenlassen soll. Einfach wie ich mich verhalten soll. Darüber wollte ich mit dir reden.«

»Also ich würde …«, flüsterte Paula, »warte mal!« Es rauschte. Loretta wartete. Es rauschte noch mal.

»Bin wieder da«, meldete Paula sich zurück. »Wir haben keine Indizien. Du hast bloß einen Verdacht.«

»Wie sie nebeneinandergegangen sind, das war sehr vertraut. Das sah nicht so aus, als würden sie sich zufällig begegnet sein.«

»Das ist noch kein Beweis für ein außereheliches Verhältnis.«

»Es geht mich ja auch nichts an.«

»Das stimmt«, bestätigte Paula. »Dennoch … ich finde, so was darf man nicht durchgehen lassen. Ich finde, du sollst dranbleiben.«

»Wie denn?«

»Rede mit Nelly, frag sie aus! Vielleicht haben die beiden eine offene Beziehung. Du, so was kommt öfter vor, als man denkt. Vielleicht hat Nelly auch einen Liebhaber!«

»Sie arbeitet dran«, mutmaßte Loretta.

»Was?«

»Bernie.«

»Nein!«

»Doch! Er war bei ihr. Sie verstehen sich blendend!«

»Und wie findest du das?«

»Er ist an meine Wäsche gegangen!«

»Was?«

»Er hat in meiner Abwesenheit die Waschmaschine eingeschaltet und die Wäsche aufgehängt. Im Hof.«

»Welche Wäsche?«

»Kochwäsche.«

»Hm«, machte Paula.

»Zwei Unterhosen«, beichtete Loretta.

»O wie peinlich«, kicherte Paula. »Das ist ganz schön übergriffig von ihm!«

»Er hat es nur gut gemeint.«

»Du verteidigst ihn.«

»Nein, ich finde bloß, dass …«

»Doch, du verteidigst ihn.«

Loretta seufzte. »Meinetwegen.«

»Vielleicht bin ich in zwei Stunden hier fertig. Soll ich dann zu dir kommen?«, bot Paula an.

»Ich glaube, dann schlafe ich schon. Ich bin hundemüde. Mein Flieger ging doch um neun.«

»Wann bist du denn aufgestanden?«, fragte Paula fassungslos. Wahrscheinlich klingelte ihr Wecker 90 Minuten vor Abflug.

»Ich habe praktisch nicht geschlafen, weil ich Angst hatte, zu spät zu kommen«, übertrieb Loretta.

Kapitel 25

Nelly kam erst am frühen Nachmittag. Und sie war nicht allein. Vom Fenster aus hätte Loretta es für einen Zufall halten können, doch sie nahm gerade die 30-Grad-Wäsche ab, die seit dem Vormittag frühlingstrocknete, und hörte die Stimmen der beiden in der Hofeinfahrt.

»Ja genau, und wie er …«

So begannen Sätze über gemeinsam Erlebtes. Und dann lachten beide. Und dann standen sie vor Loretta. Nelly in einem bunten Frühlingsrock unter einem schwarzen, tief ausgeschnittenen T-Shirt, natürlich figurbetonend, über der einen Schulter eine Jacke von Dolce & Gabbana, über der anderen eine Handtasche von Louis Vuitton. Und Bernie als attraktiver weißer statt schwarzer Träger; das rote Versace-Täschchen, das locker an seinem Arm pendelte und seinen Bizeps schaukeln ließ, der in einem unverschämt engen T-Shirt steckte, war Nellys Handgepäck und gehörte bestimmt nicht ihm.

»Hallo, Loretta«, grüßten die beiden wie aus einem Mund.

»Hallo.« Loretta verspürte den Impuls zu flüchten. Bloß weg. In die Schutzzone ihrer Wohnung. Aber seit gestern war sie eine andere. Sie war nun ganz oben. Sie hatte das mächtige Aroma der Höhenluft geschnuppert. Da lief man nicht weg. Da blieb man stehen. Breitbeinig. Wenn es sein musste, öffnete man die Frackschöße. Ganz zufällig, unabsichtlich geradezu. So dass die Colts sichtbar wurden. Man musste ja nicht schießen. Zeigen, dass man da war. Das Revier nicht kampflos räumen.

Nelly verlangte nicht, dass Loretta das Revier räumte, sie lud sie ein, es auszudehnen.

»Was haltet ihr davon, wenn wir bei mir Kaffee trinken? Das wäre doch schön!«, gab sie sich selbst die Antwort. »Die Kaffeemaschine ist angeschlossen, überhaupt ist die Küche praktisch fertig eingerichtet.«

»Ich könnte Kuchen holen«, schlug Bernie vor.

»Super!«, rief Nelly, als wäre das eine Idee, auf die sie nie im Leben gekommen wäre.

Bernie lächelte Loretta an. Keine Spur von Schuldbewusstsein. Das irritierte Loretta. Andererseits: Warum sollte er sich schuldig fühlen? Weil er mit Nelly unterwegs war? Loretta hätte ihren Patronengurt dafür verwettet, dass die beiden eine große Spritztour ins Allgäu unternommen hatten. Reichte das aus, um durchzuladen?

»Was darf ich den Damen bringen?«, zeigte Bernie sich diensteifrig.

»Für mich Apfel- oder Käsekuchen«, trug Loretta ihm auf.

»Und für mich Obst, bitte«, toppte Nelly. Obst war natürlich besser. Abwechslungsreicher. Bunter. Gesünder. Kreativer. Und bitte sagte sie zudem. Das Sahnehäubchen. Ja, Nelly hatte Manieren.

»Gemischtes Obst?«, fragte Bernie.

Täuschte Loretta sich oder klang das anzüglich?

»Ja, gerne. Wenn es das nicht gibt, dann …«

»Ich werde etwas für dich aussuchen«, versprach Bernie. Es hörte sich an, als würde er beim Juwelier einkaufen.

»Bitte keine Sahnetorte oder Sahneröllchen.«

Loretta warf Nelly einen Seitenblick zu. So eine war Nelly also. Immer hart an der Kandare. Bloß keine Kalorie zu viel. Vielleicht ein Dutzend Eiswürfel über den Tag verteilt lutschen. Mit Genuss. Das verbrauchte Energie. Nelly bemerkte den Blick. Sie lächelte Loretta offen an. Ihre ungeschminkten dunklen Augen erinnerten Loretta an Julia Roberts. Julia Roberts hatte tolle Augen. In ihnen schimmerte eine anrührende Herzenswärme. Vielleicht bekam Julia auch tränenflüssigkeitsfördernde Augentropfen. Bei ihren Gagen konnten schon mal Tränen fließen.

»Ich habe keine Galle mehr und vertrage keine fetten Sachen«, erklärte Nelly, als hätte Loretta danach gefragt. Sie wendete sich an Bernie und lächelte. »Gegen zwei Stück … mageren Kuchen habe ich aber nichts einzuwenden.«

»Und wie viel für dich?«, fragte Bernie.

»Auch zwei«, ging Loretta mit. Sie war beeindruckt von Nellys Aufmerksamkeit und Offenheit und ertappte sich dabei, in ihrem Gesicht nach Spuren einer schweren Krankheit zu suchen, aber da war nichts. Es war ein frisches, gesundes und ebenmäßiges Gesicht ohne Pickel oder sonstige Unregelmäßigkeiten. Nelly war eine schöne Frau, in deren Erscheinung alles stimmte. Sie war nicht zu groß und auch nicht klein, sie war schlank, nicht mager, sie war gepflegt, aber nicht langweilig. Ganz im Gegenteil. Und Loretta interessierte sich brennend für sie.

»Ich trage die Tasche zur Tür«, punktete Bernie als Kavalier.

»Ja, ja«, nickte Nelly und kramte in ihrer Handtasche nach dem Schlüssel. Sie war es offensichtlich gewohnt, bedient zu werden.

»Kommst du gleich mit?«, fragte sie Loretta.

Zuerst wollte Loretta nicht. Lieber noch mal in ihre eigene Wohnung und einen Blick in den Spiegel werfen. Ihr brennendes Verlangen, mehr über Nelly zu erfahren, missfiel ihr. Warum konnte sie die neue Nachbarin nicht einfach behandeln wie die Papiertonne? Man machte sich keine großen Gedanken darüber. Sie war da, und manchmal warf man was rein. Zeitungen. Pizzakartons. Oder im Fall von Nelly ein paar Sätze. Hallo, schönes Wetter, schönen Tag noch. Das würde genügen. Konnte aber nicht. Dazu waren Nellys Augen viel zu lebendig. Außerdem fiel Loretta ein, dass dies eine gute Gelegenheit war, Nelly kennenzulernen – und mit ihr zu reden. Irgendwann musste sie damit beginnen. Bald würde sie über Nelly wohnen. Über Nelly und Nils, um genau zu sein – wenn er überhaupt einzog. Vielleicht würde Nils gar nicht einziehen, und die arme Nelly müsste ganz allein in dieser großen Wohnung hausen.

»Also dann«, sagte Bernie und machte sich auf den Weg zur Konditorei.

Gedankenverloren schaute Loretta ihm nach, stockte, als ein Verdacht orange blinkend Alarm meldete. Nein, das durfte nicht sein! Schon aus Prinzip nicht! Wenn Bernie bei Nelly einzog, würde das seine Theorien bezüglich Visualisieren nur bestärken, und die arme Frau Zitzenzieher wäre völlig durcheinander …

»Kommst du mit?«, wiederholte Nelly ihre Einladung.

Loretta folgte ihr. Es war lang her, dass sie in Nellys Wohnung gewesen war. Während der Bauarbeiten war sie manchmal durch die Räume gestreift, doch seit einigen Wochen war die Haustür stets verschlossen. Klar hatte sie einen Eindruck von der Wohnung – doch was sie nun zu Gesicht bekam, war umwerfend. Einige Wände waren abgetragen beziehungsweise versetzt. Das Erdgeschoss wirkte zugleich offen und verwinkelt. Alle Räume waren geschmackvoll eingerichtet mit wenigen erlesenen Stücken. Herr Moll hätte seine Freude daran. Im Gegensatz zu der frostigen Ausstellung auf seinem Hubschrauberlandeplatz wirkte die Wohnung gemütlich. Es gab noch viel zu tun, in manchen Ecken stapelten sich Kisten, doch ohne Zweifel würde Schöner Wohnen hier gerne eine Fotostrecke buchen. Inklusive Homestory.

»Schau dich ruhig um«, lud Nelly ein, »ich mach mich schnell frisch.«

Sie verschwand über die Treppe nach oben. Loretta hätte sich gern ausgiebig umgesehen, doch sie war unkonzentriert. In Gedanken suchte sie nach einem Satzanfang, um Nelly schonend beizubringen, dass ihr Mann sie betrog. Loretta wollte das Thema abhaken, ehe Bernie zurückkam. Sie wollte diese Last loswerden. Aber wie sollte sie anfangen? Vielleicht ganz direkt?

Stell dir vor, ich habe deinen Mann gesehen.

Ah ja?

Ja! In Berlin. Mit einer Rothaarigen im Arm.

Ah ja? Möchtest du Milch und Zucker zum Kaffee?

Bestimmt würde sie sich nicht beliebt bei Nelly machen mit dieser Nachricht. Frau Zitzenzieher hatte recht. Eine gute Nachbarschaft war Gold wert. Achim hatte einmal Wand an Wand mit einer Ekelfamilie gelebt. Das war der blanke Horror gewesen. Man konnte sich nicht einfach abschotten, wenn Gift zwischen Wänden waberte. Es wäre angenehmer für Loretta, Nils und die Rothaarige zu verschweigen. Manchmal wurde ein Bote schlechter Nachrichten damit infiziert und zur personifizierten schlechten Nachricht. Vielleicht würde Nelly kurzschließen, Loretta sei schuld an Nils’ Seitensprung. Vielleicht würden Loretta und Nils als Affäre unauflöslich miteinander verschmelzen, und Nelly würde Loretta das Leben schwermachen. Mit Operetten. Mit Knoblauch. Mit Türenknallen. Mit Stöhnen. Es war nicht besonders prickelnd, Tag und Nacht die Leidenschaften Fremder zu ertragen. Besonders, wenn man gerade mit dem Zölibat experimentierte. Vielleicht sollte sie doch lieber schweigen, dachte sie – als hätte sie die Wahl. Sie hatte sie nicht. Dann würde sie sich erst recht unwohl fühlen, als teilte sie mit Nils – den sie gar nicht kannte – ein Geheimnis. Gegen Nelly. Das wollte Loretta nicht.

Warum musste sie sich ausgerechnet in Berlin vorstellen? Warum nicht in Frankfurt? Warum musste sie mit derselben Maschine fliegen wie Nils? War das Zufall? Darüber sollte sie einmal mit Bernie sprechen. Überhaupt musste Loretta mit Bernie sprechen …

Im letzten Zimmer im Erdgeschoss entdeckte Loretta einen Flügel und staunte nicht schlecht. Wie war der hier reingekommen? Offensichtlich hatte sie die Höhepunkte von Nellys Einzug verpasst.

»Den hat Nils im letzten Jahr geerbt«, war da die frisch gemachte Nelly, die genauso aussah wie vor fünf Minuten. Nur der Bulgari-Anhänger war neu. Oder hatte Loretta ihn zuvor nicht bemerkt?

»Wir hatten ihn eingelagert, weil mir die Zeit fehlte«, erklärte Nelly. »Jetzt will ich endlich mit Klavierunterricht anfangen.«

»Ach, du spielst noch gar nicht?«

Nelly lachte. »Nein! Nils auch nicht. Er behauptet, er hätte eine Schwarze-Tasten-Allergie. Bei mir ist diesbezüglich nichts bekannt … noch nicht!«

»Ist das nicht schwierig, auf einem Flügel zu lernen?«, fragte Loretta. Das Instrument kostete mindestens 20 000 Euro und bewohnte ein eigenes Zimmer, weil Nelly demnächst mal ein bisschen Unterricht nehmen wollte. Das war eine Welt, die kannte Loretta nur aus dem Fernsehen, und solche Filme schaute sie an, wenn sie so schlecht drauf war, dass noch schlechter drauf unmöglich war.

»Ein Flügel besitzt einen anderen Klang.« Nelly zuckte leichthin mit den Schultern. »Wenn es mir keinen Spaß macht, dann höre ich eben wieder damit auf. Eigentlich wollte ich Schlagzeug spielen oder trommeln.« Sie lachte. »Ich hoffe, du hast nichts gegen Musizieren?«

Bei »Schlagzeug« war Loretta zusammengezuckt. Das war Nelly aufgefallen. Sie war wirklich außerordentlich aufmerksam.

»O nein«, sagte Loretta und bemühte sich, den Puddington von Nelly fortzuführen. »Allerdings wäre mir – wenn ich die Wahl hätte – Klavier lieber als Schlagzeug.«

»Afrikanisches Trommeln wäre noch besser. Da habe ich mal einen Kurs besucht. Leider eignen sich meine Handgelenke nicht zum Trommeln. Der Lehrer meinte, ich hätte zwar Talent, aber viel zu fest draufgeschlagen. Wie soll ich mir das abgewöhnen? Wenn ich trommle, dann möchte ich reinhauen! Mich austoben! Sonst kann ich genauso gut Triangel spielen!« Nelly hatte sich in Rage geredet. Die kleidete sie gut mit einer zarten rosa Färbung auf den Wangen.

»Von mir aus kannst du trommeln, so viel du willst – solange nicht gerade Mitternacht ist«, zeigte Loretta sich großzügig.

»Ich habe keine Ahnung, ob das Haus hellhörig ist«, gestand Nelly. »Aber wie gesagt, die Chancen stehen gut, dass meine Karriere als Konzertpianistin in den Kinderschuhen steckenbleibt.«

»Verkauft ihr den Flügel dann?«, griff Loretta fast wahllos nach einer Frage, die in der Suppe ihrer Neugier köchelte. Loretta wollte alles wissen. Ihre Fragen platzten wie Blasen in der brodelnden Soße ihres Verlangens. Werdet ihr den Kamin wirklich anzünden oder ist er nur Deko? Wollt ihr im Sommer nachts bis in die Puppen unter meinen Fenstern hocken? Ist das Haus in Starnberg gemietet oder gehört es euch ebenfalls? Seit wann seid ihr zusammen? Wollt ihr Kinder? Wie viel hat die Wohnung gekostet? Welche Ausbildung hast du? Wie oft habt ihr Sex? Hast du dabei jedes Mal einen Orgasmus und wie? Was machen deine Eltern beruflich? Was treibst du, wenn du abends alleine bist? Liest du Schwedenkrimis? Wie viel haben die Prada-Schuhe im Flur gekostet? In welchem Sternzeichen bist du geboren? Und Nils? Findest du es gut, dass er so oft weg ist? Fühlst du dich manchmal einsam? Ist dein Busen echt? Wie stellst du dir dein Leben vor? Hast du einen Liebhaber? Warum bist du nicht in Starnberg geblieben? Wo hast du Nils kennengelernt? Gibt es hier einen Safe? Was hast du mit Bernie vor? Warum bist du so nett zu mir?

»Nils findet ein Flügelzimmer toll«, beantwortete Nelly Lorettas laut geäußerte Frage. In diesem Raum soll nichts anderes stehen. Nur der Flügel – ja und dann haben wir noch diese uralte Kommode. Wir müssen uns bald erkundigen wegen der Luftfeuchtigkeit. Das ist gar nicht so einfach. Man muss Vorsorge treffen, als wäre ein Flügel ein Haustier oder eine empfindliche Zimmerpflanze.«

Loretta betrat hinter Nelly das Flügelzimmer.

»Flügeltüren wären natürlich optimal, vielleicht lassen wir welche einbauen«, entschuldigte Nelly sich für die frisch lackierte Zimmertür mit Kassetten, als wäre sie ein mottenzerfressener Fliegenvorhang.

»Nils hat auch überlegt, den Boden weiß streichen zu lassen. Das würde schon gut aussehen, oder? Der weiße Boden und darauf der schwarze Flügel. Wobei dann die Kommode nicht mehr passt.«

Arme Nelly. Die hatte aber auch Sorgen! Lassen. Machen lassen. Streichen lassen. Tragen lassen. Bestimmt auch putzen lassen. Bevor Loretta an dem mottenzerfressenen Fliegenvorhang als Hungertuchersatz nagte, konnte sie bei Nelly vorstellig werden. Loretta Würfel – wischt, wedelt, wienert, wachst.

Die uralte Kommode war mit einem Leintuch bedeckt, darauf lagen einige Fotos in neokitschigen Rahmen. Nelly bemerkte Lorettas Blick, zog einen Bilderrahmen hervor. »Das ist der Onkel, dem der Flügel gehörte.«

»Aha«, sagte Loretta höflich. Auf diese Art von Informationen konnte sie verzichten. Sie wollte in den anderen Topf, in den mit der brodelnden Soße, nicht in den Nachttopf der Verwandtschaft. Sie legte das Bild auf die Kommode, stockte, starrte.

»Das sind alles Familienfotos«, erklärte Nelly. »Nils will sie aufhängen. Ich mag keine Verwandtschaft an der Wand. Ich würde sie lieber auf die Kommode stellen, aber da kommt nächste Woche noch ein Restaurateur, weil sie beim Umzug leider einen Kratzer gekriegt hat.«

Loretta starrte noch immer.

»Wie gesagt, alles Familienfotos«, wiederholte Nelly irritiert, aber konstant freundlich. »Nils, seine Eltern, seine Großeltern, Onkel und Tante, seine Zwillingsschwester, sein …«

»Zwillingsschwester?«

Nelly nickte. »Man sieht es nicht, ich weiß. Ich war damals auch unglaublich gespannt, wie sie aussehen würde. Und dann die große Enttäuschung: Sie sieht nicht mal aus wie seine Schwester. Sie könnten von verschiedenen Eltern stammen.«

»Ach, das ist sie?«, tat Loretta harmlos und zog das Foto von Nils und der Rothaarigen heraus. Es war bestimmt erst vor kurzem aufgenommen. Die beiden auf einer Hallberg-Rassy-Segelyacht. Wahrscheinlich auf dem Starnberger See.

»Ann-Britt lebt in Berlin. Sie ist oft bei uns, weil sie die Firma mit Nils zusammen übernommen hat. Nils managt den Süden, sie den Norden. Du wirst sie sicher kennenlernen.«

»Ann-Britt? Ein ungewöhnlicher Name!«

»Ihre Mutter ist Schwedin, ihre Oma Dänin und ihr Opa Spanier.«

»Interessante Mischung«, komplimentierte Loretta.

»O ich muss die Kaffeemaschine starten«, fiel es Nelly ein. Loretta folgte ihr in die Küche. Vorbei am offenen Kamin, vorbei am Esszimmer, vorbei an der Treppe. »Wenn du willst, kannst du dich oben umsehen«, lud Nelly sie ein. »Es ist halt noch nicht fertig.«

»Machst du eigentlich alles alleine?«, fragte Loretta und schämte sich für ihr Sticheln. Es kam bei Nelly nicht an. Sie blieb stehen, drehte sich um. »Nils managt Starnberg, ich München. Das ist effizienter. In Starnberg haben wir ein Haus, da gab es noch eine Menge abzuwickeln. Eigentlich hatte Nils sich drei Wochen freigehalten, aber gerade jetzt muss er einen Riesenauftrag bewältigen. Das ist zwar schade, weil wir uns sehr auf diese Zeit gefreut haben, aber wir werden es schon schaffen. Wir sind ein gutes Team. Und wir ziehen nicht zum ersten Mal um!«

Obwohl Loretta gern die oberen Räume besichtigt hätte, begleitete sie Nelly in die Küche. Von Bulthaup, klar. Bunte Kacheln, auch auf dem Fußboden. Sicher sehr schmutzempfindlich; aber Feudeln war bestimmt nicht Nellys Job. Alter Bosch-Kühlschrank, ach, doch kein Kühlschrank, ein Vorratsschrank, wie Loretta erkannte, als Nelly dort Kaffeefilter herausnahm. Jede Menge Alessi-Accessoires. Und natürlich Flash von Rosenthal. Loretta liebte dieses Service. Leider bislang nur bei anderen Leuten. Espressomaschine von Saeco. Kleine Musikanlage von Bose einfach so für die Küche. Stühle unbekannter Herkunft, ohne Zweifel Designerstücke. Loretta atmete vorsichtig. Wahrscheinlich war die Luft hier vergoldet, und wer daran nicht gewöhnt war, dessen Lungen würden verhärten, dessen Herz würde zu Stein und … brechen.

»Was für ein Riesenauftrag?«, fragte sie, um irgendetwas zu sagen. Um der Stille auszuweichen, in der ihre Lungen knirschten.

»Nils ist eine Art Luxusimmobilienmakler. Wenn du mal ein Schloss kaufen möchtest, kannst du dich vertrauensvoll an ihn wenden«, sagte Nelly. Der Satz klang abgenutzt. Als hätte sie ihn schon Hunderte von Malen gesagt.

»So ein Zufall, genau das hatte ich demnächst vor«, stieg Loretta trotzdem darauf ein.

»Das fände ich aber schade«, gab Nelly artig zurück. »Dann wären wir nämlich keine Nachbarinnen. Ich habe schon so viel Tolles von dir gehört, dass du mir fehlen würdest.«

»Von wem?«, fragte Loretta, obwohl sie es natürlich wusste.

»Na von Frau Zitzenzieher! Die ist vielleicht ein Schatz! Ich war vom ersten Tag an hin und weg von ihr. Und ihre Rohrnudeln!«, Nelly verdrehte genießerisch die Augen.

»Sind dir die nicht zu fett?«, wunderte Loretta sich.

»Frau Zitzenzieher bäckt sie für mich mit Diätmargarine. Ist doch süß, oder?«

Loretta nickte. Sie wusste nicht, dass die Bekanntschaft der beiden schon so weit fortgeschritten war.

»Ich kann auch Tee kochen?«, bot Nelly an.

»Kaffee ist recht«, sagte Loretta schnell.

»Ich mache zusätzlich lieber eine Kanne Tee. Bernie trinkt, glaube ich, gern Tee.«

»Ja«, bestätigte Loretta wie eine Gattin, die über die Vorlieben ihres Mannes Bescheid wusste und sie wie ein sorgsam gehütetes Staatsgeheimnis unter dem Siegel der Verschwiegenheit preisgab.

»Irgendwo müssten auch Servietten sein«, dachte Nelly laut und verschwand in der Speisekammer. Auch das gab es hier. Die Speisekammer war größer als ein Kinderzimmer im sozialen Wohnungsbau.

Loretta fühlte sich wie zweigeteilt. Auf der einen Seite war sie fasziniert von Nelly, und es waren schöne Aussichten, mit ihr in einem Haus zu wohnen. Sie wirkte unkompliziert, freundlich, aufrichtig. Auf der anderen Seite verspürte Loretta den fast zwanghaften Impuls, alles, was sie hier sah, schlechtzumachen, und damit auch Nelly. Besonders, seit ihre Ehe doch nicht zerrüttet war. Der reinste Snobismus, sich einen Flügel zu halten, ohne Klavier spielen zu können. Wie unsozial, diese Speisekammer. Was für eine Verschwendung, der offene Kamin. Welche Angeberei, dieser ganze geschmacksverstärkte Luxus. Loretta schwankte im Sekundentakt. Mal fand sie es toll, wie selbstverständlich Nelly in ihrem Leben thronte, mal ignorant. Loretta kam sich vor wie ein Metronom. Von einer zur anderen Seite geschlagen. Kein schönes Gefühl! Warum konnte sie sich nicht einfach freuen, weil Nelly es gut getroffen hatte? Nelly nahm ihr ja nichts weg … oder?

»Warst du mit Bernie im Allgäu?«, fragte Loretta direkt.

»Ja«, schallte es aus der Speisekammer.

»Und?«, fragte Loretta. Es klang, als wäre sie über alles bestens informiert. Als wäre alles dottergelb in Ordnung.

Mit einem Päckchen Servietten – natürlich nicht die dünnen, die an teures Klopapier erinnerten, sondern Servietten mit Kunstmotiven von Miró – erschien Nelly wieder. Sie überlegte kurz. »Es war … also es war sehr interessant. Harald ist ein charismatischer Mensch … aber … also für mich, nein, das kann ich mir nicht vorstellen. Ich glaube nicht, dass mein Angebot in das Konzept der Praxis passen würde. Aber wir werden sehen. Es müssen Räume gefunden werden, die Finanzierung ist unklar … und außerdem … also ich bin ja noch in der Ausbildung. Ich denke, es wäre gut, wenn ich mindestens ein Jahr Berufserfahrung hätte.«

»Als NLP-Trainerin?«

»Ja. Ehrlich gesagt weiß ich nicht, ob ich dabeibleibe. Vielleicht sattle ich noch was drauf.« Nelly lächelte. »Es gibt so viele interessante Sachen. Ich könnte lebenslang lernen und Ausbildungen machen. Wenn ich mich jetzt schon festlege, entgeht mir so vieles andere.«

Loretta nickte. Ja, es gab viele interessante Sachen. Es war bestimmt ein tolles Leben mit einem Mann im Hintergrund, der all das finanzierte. Nelly lebte ihre Hobbys. Loretta verspürte das dringende Bedürfnis, sich zurückzuziehen, sich zu sammeln. Sie wollte ihre missgönnende Seite abschütteln, deren dunkle Stunde unbarmherzig im Achteltakt schlug. Sie wollte die andere Loretta sein. Die Loretta, die sich für Nelly freute. Oder eine Loretta, der es egal war, was Nelly trieb. Es war idiotisch, Nellys Leben mit Lorettas zu vergleichen. Und es war überflüssig wie ein Kropf, wie Frau Zitzenzieher sagen würde. Brachte nichts, außer schlechter Laune. So wollte Loretta Bernie nicht begegnen. So klein, eng und grau. Mit einem Herzen aus Stein. Er würde merken, was los war. Loretta konnte ihren Missmut nicht überspielen. Loretta musste runterfahren, ausschalten und dann neu starten. Das war ihre einzige Chance, neben Nelly zu bestehen. Und vor sich selbst!

Loretta brauchte ihre gewohnte Umgebung, um sich in ihrem Leben zu verwurzeln. Da gab es kein Flügelzimmer, keinen Whirlpool und keinen offenen Kamin. Ein heißes Bad und ein eiskalter Schwedenthriller genügten, um Loretta glücklich zu machen. Und ein Gute-Laune-Tee. Und ein Anruf von Paula. Und mit dem Motorrad – es war alt, na und, der Sound war einzigartig – an den bayerischen Seen entlangknattern. Und Spaghetti auf dem Fensterbrett genießen. Mit extra viel Parmesan. Bodypump am Freitagabend, wenn Jens vorne auf der Bühne stand und sein Waschbrett tanzen ließ. An der Isar joggen. In die Sauna gehen. Kleine Glücksmomente. Die waren alle erschwinglich. Mit denen hob Loretta ab. Auch ohne Flügel. Sie gehörten zu Lorettas Leben. Und dort gehörte sie hin. Wenn sie versuchte, sich in Nellys Leben zurechtzufinden, würde sie klein und grau und lungenkrank enden.

»Du, Nelly, ich trage noch schnell meine Wäsche nach oben, ich bin sofort zurück«, sagte Loretta und stand auf, um sich in Sicherheit zu bringen.

»Ja, in Ordnung. Bis dahin ist hoffentlich auch der Kaffee fertig. Ach, Loretta …«

»Ja?«

»Bevor ich es vergesse … Da war ein Mann hier und hat nach dir gefragt.«

»Nach mir?«, Lorettas Metronom schaltete um auf Zweiunddreißigstel. Nelly und ihr Reichtum waren schlagartig so interessant wie die Hagelhäufigkeit im Spätherbst in Südmesopotamien.

»Ja, sogar zweimal.«

»Wie hat er ausgesehen?« Loretta hatte fast keine Stimme mehr.

»Gut! Anfang/Mitte 30 vielleicht, groß, Lederjacke …«

»Moritz!«, entfuhr es Loretta.

»Wie er heißt, weiß ich nicht.«

»Er war zweimal da?«

Nelly legte den Kopf schräg und beobachtete Loretta amüsiert. »Ja, zweimal. Beim ersten Mal wusste ich allerdings nicht, dass er zu dir will. Das war, als Bernie mich besuchte. Du warst nicht zu Hause. Frau Zitzenzieher auch nicht. Es regnete, und da habe ich Bernie zu mir eingeladen. Wir haben Tee getrunken und uns unterhalten. Irgendwann habe ich Moritz im Hof gesehen, also wenn er derjenige ist. Er kam aus deinem Haus. Ich wusste nicht, zu wem er wollte. Und dann gestern noch mal. Da traf ich ihn an der Einfahrt. Er hatte wohl bei dir geklingelt, fragte mich, ob ich wüsste, ob du verreist seist. Bernie hängte gerade deine Wäsche auf. Deshalb hat er die Klingel nicht gehört. Ich sagte dem Fremden, er soll sich bei Bernie erkundigen.«

Loretta starrte Nelly an. »Was?«

»Ja«, bekräftige Nelly.

»Was hast du genau gesagt?«, rief Loretta aufgeregt. »Im Wortlaut?«

»Dass er Bernie fragen soll«, antwortete Nelly bedächtig.

»Bernie fragen«, wiederholte Loretta. Die Beats ihres Herzens hatten sich auf Vierundsechzigstel erhöht. Seltsam, dass Loretta nicht epileptisch durch die Küche zuckte. Trotz des wilden Tempos in ihrem Inneren fühlte sie sich äußerlich merkwürdig ruhig. Als wäre sie nicht sie selbst. Als würde sie bloß vorgeben, Loretta Würfel zu sein. Sie schaute aus dem Fenster. Es war nicht mehr wichtig, dass die Fenster bei Nelly extragroß, dass die Möbel extraedel waren.

»Wie?«, fragte sie Nelly. »Wie hast du es gesagt?«

Nelly musterte Loretta verständnislos. Dann erhellte ein Lächeln ihr Gesicht. Jetzt hatte sie kapiert. Sie zog die Stirn in Falten und dachte angestrengt nach. »Hm. Ich weiß nicht. Vielleicht habe ich gesagt, frag mal Bernie, er hängt gerade ihre Wäsche auf.«

Loretta seufzte.

Nelly hob entschuldigend die Hände. Sie wusste, wie das Spiel hieß, das Loretta verloren glaubte. Vor Lorettas Augen wehten zwei Fahnenunterhosen fröhlich im Frühlingswind. Ihr war übel.

»Vielleicht habe ich auch was anderes gesagt. Tut mir leid, Loretta, ich erinnere mich nicht«, Nellys Bedauern klang aufrichtig.

Loretta wollte sich keine Blöße geben. Sie räusperte Fassung in ihre Stimme. »Ach, ist nicht so wichtig«, bemühte sie sich um Souveränität.

Nelly starrte zu Boden, als wäre es ihr peinlich, Lorettas Aufregung mit ansehen zu müssen.

»Und was hat Bernie ihm gesagt?«, fragte Loretta zögernd. Sie konnte die Frage nicht zurückhalten, sie würde daran ersticken. Es war gefährlich bei Nelly. Entweder man starb an vergoldeten Lungen, einem Herzen aus Stein oder verhungerten Fragen.

»Gar nichts.«

»Wie, gar nichts?«

»Moritz folgte mir in den Hinterhof, warf einen Blick auf Bernie – und dann ist er gegangen. Mich hat das auch gewundert. Er hat kein Wort mit Bernie gewechselt. Ich habe mich dann mit Bernie unterhalten, und so kam es, dass wir zusammen ins Allgäu fuhren. Ihm war das nur recht, weil er noch kein Auto hat. Sonst hätte er den Zug genommen …« Nelly klang, als würde sie sich bei Loretta entschuldigen, Bernie begleitet zu haben. Das entging Loretta nicht. Aber sie wusste nicht, wo sie es verbuchen sollte. Sie war ganz und gar beschäftigt mit dem aufgesprengten Safe in ihrem Herzen, über dessen explosive Pretiosen sie sich nicht im Klaren gewesen war.

»Wo bleibt Bernie eigentlich?«, wechselte Nelly das Thema, als wäre ihr der Aufenthalt in Lorettas Intimsphäre unangenehm – die missgönnende Variante. Oder, die freundliche: Nellys Einfühlvermögen ertrug Lorettas Qual nicht. »Die Konditorei ist doch nicht im Allgäu!«, scherzte Nelly betont fröhlich und schaute auf ihre Armbanduhr. Eine Rolex Oyster-Perpetual-Yacht-Master. Loretta kannte die Uhr aus dem Segelclub ihres Vaters. Schlappe 5000. Mindestens.

Loretta zog ihren Schlüsselbund aus der Hosentasche. »Ich trage rasch meinen Wäschekorb hoch. Bin gleich wieder da.« Sie stürzte hinaus, sofern ihre zittrigen Knie das erlaubten.

Moritz! Moritz war da gewesen! Zweimal! Und wieder verschwunden! Verdammt, warum rief er nicht an? Und wenn er angerufen hatte? Wenn Bernie ans Telefon gegangen war? Er musste annehmen, Loretta wohnte mit Bernie zusammen!

»Loretta, es tut mir wirklich leid!«, rief Nelly ihr nach.

Loretta kratzte den letzten Rest ihrer Haltung zusammen. Sie blieb im Hof stehen, drehte sich um und schaute zum Fenster, wo Nelly stand.

»Halb so schlimm«, versuchte sie Coolness zu markieren. Es misslang. Ihre Stimme war wie ein Jammerlappen, den Jens auf sein Waschbrett klatschte und auswrang. Sie hob ihren Korb auf und rannte die Treppen zu ihrer Wohnung hinauf. Sie musste vor Bernie zurück bei Nelly sein. Sonst erzählte Nelly Bernie von Moritz, und das konnte Loretta beim aktuellen Stand der Dinge nicht dulden. Aber den aktuellen Stand der Dinge, den musste sie Paula erzählen. Loretta riss ihr Telefon aus der Mobilstation. Schon an Paulas Stimme war zu hören, dass sie keine Zeit hatte. So drückte Loretta den Alarmknopf. »Paula, Notfall«, meldete sie. Sofort veränderte sich Paulas Stimme.

»Warte«, sagte sie. Loretta hörte, dass sie sich bei jemandem entschuldigte und einen Raum verließ. Vor vielen Jahren hatten Loretta und Paula vereinbart, immer auszusprechen, was sie sich voneinander wünschten, anstatt ihre Freundschaft durch unerfüllte Erwartungen zu belasten. Wenn Paula einen Notfall meldete, ließ Loretta, egal was sie in den Händen hielt, alles stehen und liegen. Darauf konnte Paula sich verlassen. Und bei Loretta war es ebenso.

Paula hörte sich Lorettas atemlose Schilderung an.

»Und wo ist hier der Notfall?«, fragte sie. Sie klang nicht böse. Eher liebevoll.

»Wenn Moritz denkt, dass ich mit Bernie zusammenwohne! Ich muss ihm sagen, dass das nicht stimmt! Dass Bernie nur zu Gast ist! Verdammt, warum hängt er auch meine Unterhosen auf? Das macht doch kein Besuch!«

»Vielleicht hat Moritz die Flucht ergriffen, als er die Unterhosen gesehen hat«, platzte Paula heraus, entschuldigte sich sofort und servierte einen klugen Ratschlag auf Eis: »Immer mit der Ruhe!«

»Du hast gut reden!«

»Du musst gar nichts, Loretta! Moritz ist noch immer am Zug. Er würde sich disqualifizieren, wenn du ihm so wenig wert wärest, dass ein anderer Mann, der deine Wäsche aufhängt, ihn zum kampflosen Aufgeben animiert. Dann wäre er ein jämmerliches Weichei, und ich würde dir verbieten, mit ihm Kontakt zu halten. Es könnte doch sein, dass Bernie dein Nachbar ist und er dir hilft, weil du mit gebrochenem Bein im Krankenhaus liegst. Es gibt viele Möglichkeiten. Moritz ist kolossal faul und feige, wenn er die nicht überprüft.«

Loretta lächelte. Ach, tat das gut, Paulas kühlen Verstand für sich arbeiten zu lassen. »Aber ich muss doch irgendetwas unternehmen! Ich muss ihm doch zu erkennen geben, dass das nicht stimmt, was er vielleicht denkt«, widersprach sie trotzdem.

»Du weißt doch gar nicht, was er denkt.«

»Die Situation war eindeutig!«

»Bist du dir eigentlich sicher?«, fragte Paula ernst.

»Wie meinst du das?«

»Bist du dir wirklich sicher, dass du Moritz den Vorzug vor Bernie geben würdest?«

Auf diese Frage war Loretta nicht vorbereitet. Dass Paula aber auch immer ins Schwarze traf. »Wenn ich darüber nachdenke …«, sie sah ihre Liste vor sich, »dann eigentlich nicht. Es war nur so ein Gefühl. Ich bin fürchterlich erschrocken, als Nelly mir erzählte, dass er hier war. Und außerdem …«

»Außerdem?«

»Ich glaube, da läuft was zwischen Nelly und Bernie oder besser zwischen ihm und ihr. Ich weiß nicht, ob sie es mitkriegt, aber ich habe so den Eindruck …«

»Und das genügt dir, um dich kampflos zurückzuziehen?«, provozierte Paula. »Nur weil eine andere Frau am Bildrand auftaucht?«

»Du meinst, das wäre ziemlich weicheiig?«

»Ja. Ich meine, du solltest um ihn kämpfen.«

»Aber wenn ich doch gar nicht weiß, ob …«

»Das wirst du dann schon merken.«

»So wie Moritz um mich kämpfen soll?«

»Ja.«

»Und wenn er es nicht tut?«, fragte Loretta. Ihre Stimme war nur noch ein Flüstern.

»Du kannst dich ihm noch mal an den Hals werfen – so wie damals beim Dreh in der Maske.«

»Nie wieder! Das mach ich nie wieder!«

»Also ist er dran.«

»Eigentlich schon«, krächzte Loretta.

»Anders geht es nicht«, wusste die kluge Paula. »Wie solltest du ihm jemals glauben, dass seine Gefühle für dich echt sind, wenn du ihn von Beginn an dazu überreden musstest?«

»Ja glaubst du denn, wir haben eine Chance?«, rief Loretta, und das Wir, das Moritz und sie in einem Wort vereinte, machte ihr ein stolzes, ein erhabenes Gefühl.

»Warum nicht?«, fragte Paula. »Alles ist offen. Genieß es!«

»Alles ist offen«, wiederholte Loretta.

»Du hast zwei Trümpfe im Spiel«, erinnerte Paula sie.

»Ich weiß nicht, ob die im Spiel oder im Stapel liegen«, wurde Loretta zögerlich.

»Finde es heraus! Ich nehme an, dass sich die Geschichte mit Moritz auf der Hochzeit entscheiden wird. Da wirst du ihn treffen. Du brauchst also nichts tun, außer abzuwarten.«

»Das ist übermorgen!«, kreischte Loretta entsetzt. Und ganz tief in ihrem Bauch, zwischen Magen und Herz, spürte sie, dass sie dieses Übermorgen die ganze Zeit wie einen Schatz gehütet hatte.

»Frauen meinen immer, sie müssten dauernd was machen, um die Geschichten ins Laufen zu bringen«, sagte Paula. »Dabei vergessen sie, dass bei Männern bis auf Sex alles kaugummilang dauert. Bis die überhaupt mal begreifen, was Sache ist! Wir sollten ihnen schon die Chance geben, wenigstens den Hauch einer Ahnung zu entwickeln, worum es geht und …«

Loretta kicherte. »Also abwarten und Tee trinken! Genau das werde ich jetzt tun. Und zwar in der Höhle des Löwen. Bei Nelly! Dort werde ich Bernie noch mal auf Nerz und Hieren … äh …«

»So gefällst du mir«, kicherte Paula.

»Ich mir auch!«, bekräftigte Loretta.

Kapitel 26

Wie er Nelly anschaute. Wie er an ihren Lippen hing. Wie er ihr Kaffee nachgoss und sich anbot, Milch aufzuschäumen. Wie er über ihre Geschichten lachte und das Fenster schloss, als er befürchtete, sie könnte im kühlen Luftzug sitzen. Wie er für sie gockelte. So hatte Loretta Bernie noch nie erlebt. Er funkte förmlich vor Esprit, und seine Geschichten aus den Staaten waren Feuerwerke der Redekunst. Witzig, spritzig, tiefsinnig. Und wie er dasaß. So aufrecht und wach. Und sehr anziehend in diesem engen T-Shirt. Sein durchtrainierter Körper kam wahrscheinlich von Capoeira. Auch davon hatte er interessant und mitreißend erzählt, und nicht nur das, er führte auch einige von diesen Kampftanzbewegungen vor. Loretta wurde heiß dabei. So viel männliche Kraft, Akrobatik, Energie, Erotik – und pure Entschlossenheit. War sie denn blind gewesen? Blind und blöd? Da klingelte der Traummann an ihrer Tür – und sie kriegte es nicht mit! Bernie hatte ihr von Anfang an gezeigt, dass er ein ganz besonderer Mann war. Die Essenseinladung, der Spaziergang an der Isar, seine Nachrichten auf dem Küchentisch, wie er sich für ihr Leben interessierte, dass er sich an Lorettas Ordnung anpasste! Da musste erst eine Nelly auftauchen, ehe Loretta kapierte, wie toll Bernie war … und dass sie mehr für ihn empfand als Zuneigung zu einem ehemaligen Nachbarn, der sich fürsorglich um Witwen und Waisen im Zölibat kümmerte.

Nelly schien nichts von Bernies Werben mitzubekommen. Oder warb er gar nicht um Nelly, meinte er Loretta? Wie er Loretta seine Jacke um die Schultern legte, als sie fror, weil die Heizung in Nellys Wohnung erst demnächst in Betrieb genommen würde. Wie intensiv seine grünen Augen blitzten, als er bemerkte, dass Loretta ihn beobachtete. Wie mitfühlend er Nellys Schilderung von ihrem Krankenhausaufenthalt nach dem Autounfall im letzten Sommer in Hawaii verfolgte. Bernie hörte richtig zu. Anteilnehmend, interessiert und wach. Bernie war ein Mann! Einer, der Entscheidungen traf. Einer, der Kontinente wechselte und nicht nur Häuser baute mit seiner eigenen Hände Arbeit, sondern sein Leben neu gestaltete aus dem Nichts. Einer, der seine Wäsche nicht zu Mutti brachte, sondern in den Waschsalon, wie Loretta zwischen Tür und Angel von der empörten Frau Zitzenzieher erfahren hatte. Wo doch Frau Zitzenzieher erst letzten Monat eine nigelnagelneue Maschine geliefert bekommen hatte, die so leise schleuderte, dass Frau Zitzenzieher täglich mehrmals wusch, um ihr Gehör zu testen.

Ein Mann also, der Verantwortung übernahm. Wo gab es solche Exemplare? Bernie nutzte keine einzige Sprechpause, um sich selbst darzustellen. Er war kein Stehpisser. Flaschen und Gläser schraubte er zu. Er schnarchte nicht. Er konnte über Gefühle sprechen. Er machte nicht den Eindruck, angebetet werden zu wollen. Er war handwerklich geschickt. Er verzettelte sich nicht, indem er stets um den Überblick rang, er hatte auch ein Auge für Details. Und er war fähig, mehrere Dinge gleichzeitig zu tun, das konnte Loretta bezeugen: Bernie hatte Eier gekocht, währenddessen gesprochen und den Tisch gedeckt! Loretta traute es ihm zu, einen wildfremden Passanten nach dem Weg zu fragen und beim Einparken den Hinterreifen am Bordstein zu schrammen.

Bernie glänzte ohne Allüren und benahm sich wie ein völlig normaler Mensch. Und das war – bei einem Mann, mit Verlaub – ein glattes Wunder. Mit solch einem Wunder hatte Loretta in einer Wohnung – ihrer eigenen – übernachtet. Solch ein Wunder hatte zweimal Frühstück für sie zubereitet. Loretta war blind und taub und blöd durch dieses Wunder getaumelt. Sie hatte nichts kapiert, hatte an einen coolen Moritz gedacht, der ihr Herz wie einen Putzlappen in einer Ecke übersehen hatte, mit einem Herrn Moll geliebäugelt, bloß weil sein Vorname mit L begann, und war zu Bodypump gerannt, um sich von Jens’ Waschbrett quälen zu lassen. Gab es dafür noch Worte? Das war mal wieder typisch! Und jetzt, kurz vor Schluss, als das Wunder vielleicht schon dabei war weiterzuziehen, entdeckte sie noch einen Zipfel und versuchte ihn festzuhalten. Doch ihre Hände waren feucht, und der Zipfel rutschte ihr immer wieder weg. Nellys Hände waren trocken und sicher, und sie brauchte sich gar nicht zu bemühen, weil der Zipfel in greifbarer Nähe um sie herumtanzte. Oder bildete Loretta sich das ein? War sie überhaupt noch zurechnungsfähig?

Wie Bernie von Frau Zitzenzieher und Hansi erzählte. Mit so viel Wärme und Verständnis. Er erzählte auch, wie er monatelang neben Loretta gewohnt hatte, bis sie sich endlich kennenlernten – am Krankenbett von Frau Zitzenzieher. Dass Frau Zitzenzieher immer von Loretta gesprochen hatte, und da konnte Loretta einwerfen: »Von dir hat sie auch häufig geredet. Du warst immer der Herr Keck, der viel zu viel grünen Tee trinkt, dabei trocknet grüner Tee den Körper aus, und das ist gar nicht gesund.« Es tat gut, eine gemeinsame Vergangenheit mit Bernie zu haben, von der Nelly ausgeschlossen war.

»Und dann hat er bei dir geklingelt, und du hast ihn einfach aufgenommen?«, staunte Nelly.

Loretta nickte. »Klar!«

»Das finde ich überhaupt nicht klar«, mischte Bernie sich ein. »Ich war ein Fremder für dich!«

Wieso schmälerte er ihre Beziehung? »Du warst mein ehemaliger Nachbar«, korrigierte Loretta.

»Der sich nie mehr bei dir gemeldet hat«, zeigte Bernie, dass er kein Mr. Perfect war, womit er es auf der Stelle wurde.

»Ich finde das trotzdem toll«, gab Nelly nicht nach. »Aber wie geht es jetzt weiter? Wir, also Nils und ich, werden am Sonntag zum ersten Mal hier schlafen. Wenn du möchtest, könntest du bis dahin in unserer Wohnung übernachten, um Lorettas Gastfreundschaft nicht überzustrapazieren.«

Das hatte sie sich ja fein ausgedacht. Bernie schon mal in ihre seidenen Laken locken, Leidenschaft lodern lassen und dann locker ludern! Loretta wollte das Angebot gerade empört zurückweisen, schließlich war Bernie ein gerngesehener Gast, keine Zumutung, da blinzelte Nelly ihr zu. Verschwörerisch.

Glaubte Nelly, Loretta sehnte sich nach einer sturmfreien Bude … wegen Moritz?

»Ich schlafe sehr gerne bei Loretta«, lehnte Bernie ab. »Ihr Sofa und ich haben uns gut aneinander gewöhnt. Besonders diese eine Sprungfeder, die exakt in meine Kniekehle …«

»Mein Sofa hat keine Sprungfedern!«, sprang Loretta hoch.

Bernie grinste. Sie begriff, dass er sie aufzog, und nahm verlegen einen Schluck Kaffee.

»Und selbst wenn – Loretta, ich wollte dich sowieso bitten, ob ich vielleicht noch ein paarmal bei dir übernachten könnte. Ich werde in nächster Zeit zwar öfter bei Harald sein … aber wenn ich dann in München bin … Nicht zu oft, wie gesagt. Ich werde mich selbstverständlich erkenntlich zeigen. Um deinen Umzug wirst du dich praktisch nicht kümmern müssen. Du sollst höchstens mal eine Topfpflanze von hüben nach drüben tragen. Keine von den Palmen, ich meine die kleinen Dinger auf den Fensterbrettern. Den Rest erledige ich.«

Loretta schlucke. Das war ein Angebot! Woher wusste Bernie, dass sie in letzter Zeit vor allem beim Joggen an Listen bastelte? Wen sie zum Umzug bitten würde, wen nicht. Das war gar nicht so einfach, weil ihr letzter Umzug noch kein Jahr zurücklag. Klar würden Lorettas Freundinnen alle helfen, aber die wirklich starken Männer, die hatte sie beim letzten Umzug verschlissen, oder sie waren von ihren Freundinnen erst kürzlich entsorgt worden, was meistens zu einer schlagartigen Ent-Sorgung der Freundinnen geführt hatte. Wenn Loretta es genau überlegte, waren die meisten ihrer Freundinnen Singles, also konnten sie auch keine Kulis zur Verfügung stellen. Am besten waren frisch verliebte Kulis, die unter dem Druck standen, beweisen zu müssen, was in ihnen steckte. Zwei solche, und ein Umzug war gebongt. Überhaupt zeichneten sich frisch verliebte Männer durch vielfältige Verwendungszwecke aus, die allerdings nur eine kurze Blütezeit aufwiesen und im Laufe einer Beziehung nie wieder zu solcher Pracht gelangten, weshalb die Wohnungsrenovierung unbedingt zu Beginn der Beziehung durchgeführt werden sollte.

Einen Umzugsservice gedachte Loretta bei ihrer unsicheren finanziellen Situation nicht in Anspruch zu nehmen. Und ihre Freundinnen sollten sich nicht überlasten. Paula hatte es an der Wirbelsäule, ihr großer Busen war nun mal eine Sonderbelastung. Nadja wohnte in Brüssel, Elfie war kürzlich am Meniskus operiert worden, Sarah klagte ständig über Sehnenscheidenentzündungen; wenn Loretta es recht bedachte, war sie von Invaliden umgeben. Peter würde wohl kaum aus Frankfurt anreisen, um für Loretta Kisten zu schleppen. Loretta war zu stolz, irgendwelche flüchtigen Bekannten zu bitten. Sie hatte sich schon alleine schleppen sehen, über Tage und Wochen. Einmal nachts war sie aufgewacht und hatte sich vorgestellt, Jens und die Jungs vom Bodypump würden eine Stunde Training bei Loretta absolvieren. Im Morgengrauen war Loretta begeistert gewesen, doch bei Tageslicht betrachtet, musste sie sich eingestehen, dass Langhanteln doch etwas anderes waren als Stehlampen. Bernies Angebot war phantastisch! Das musste sie ihm aber nicht zu deutlich zeigen.

»Die groben Arbeiten mache ich schon gern lieber selber«, zickte Loretta.

»Wie du willst«, lächelte Bernie. »Ich stehe jedenfalls ganz zu deiner Verfügung.« Er ließ sich einfach nicht aus der Ruhe bringen. Oder kannte er sie schon so gut, dass er wusste, wer den Schlafzimmerschrank zerlegen und schleppen würde …? Oder war das für ihn ein Schritt in ihre gemeinsame Zukunft …? Eine überaus angenehme Zukunft – Renovieren stand nicht an in Lorettas neuer Bleibe.

»Und langfristig«, schaltete Nelly sich ein, »wo willst du da wohnen?«

»In München. In Lorettas Wohnung«, kreiste Bernie seine Bleibe ein, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Das wäre natürlich praktisch«, begriff Nelly sofort.

»Die Wohnung ist schon vermietet«, erinnerte Loretta die beiden und kam sich vor wie eine Spielverderberin, von der weder Nelly noch Bernie sich stören ließen. Ausführlich breiteten sie sich darüber aus, wie toll das wäre und wie man nach und nach das ganze Haus mit Gleichgesinnten besetzen könnte, bis der komplette Bereiteranger ein Ort der Begegnungen wäre.

»Ich will auf der Straße nicht jeden grüßen müssen«, wandte Loretta ein.

Bernie schmunzelte.

Nellys Handy klingelte häufig, auch Nils rief einmal an, und sie erzählte ihm, dass sie mit Loretta und Bernie Kuchen esse und eine Menge Spaß habe und dass es schade sei, dass er nicht dabei sein könne. Das machte Nils anscheinend nichts aus, er ließ herzlich grüßen und stellte in Aussicht, beim nächsten Mal mit von der Partie zu sein. Auf einmal war es 16 Uhr, und Bernie musste zu einem Termin. Da fiel Nelly ein, dass sie schon längst in Starnberg sein wollte. Loretta fiel auf die Schnelle nichts ein, weshalb sie ganz dringend an die Arbeit musste.

Nelly und Bernie umarmten sich zum Abschied. Ziemlich lang, fand Loretta und drückte beiden die Hand, kurz und kräftig. Bernie grinste. Nelly schien irritiert. Loretta ging über den Hof, ohne sich nach den beiden umzudrehen.

»Loretta, kann ich heute Nacht zu dir kommen?«, rief Bernie ihr nach.

Ein breites Lächeln fiel neben die Aschentonnen. Frau Zitzenzieher stand am offenen Fenster.

Kapitel 27

Wie Loretta es auch drehte und wendete … Wie sie sich auch unter der Decke wälzte von rechts nach links und zurück: Sie war dran. Sie musste in sein Bett. Sie konnte warten, bis sie dehydrierte. Bernie würde nicht zu ihr kommen. Und das war gut so. Wenn er plötzlich in ihrem Schlafzimmer stünde. Wenn er sachte die Bettdecke lupfte … Loretta müsste ihn hinauswerfen. Er war Gast. Sie war die Gastgeberin. Sie war diejenige, die Rechte gewährte. Sie war diejenige, die Rechte beanspruchte. Er schlief auf ihrem Sofa!

Sollte sie? Sollte sie nicht? Und noch ein paar Runden drehen und wenden. Zwei Uhr zeigte der Wecker. Loretta war hellwach. Immer Bernies Capoeira in der Erinnerung, im Leib. Und Moritz’ schmale Hüften. Loretta wollte lieber nicht wissen, was sie geträumt hatte. Oder doch. Unbedingt sogar!

Sie war dran! …Und wenn er sie zurückwies … egal, sie war dran. Wenn man sich im Leben immer nur das traute, wovon man sicher sein konnte, dass es klappte – dann konnte man sich gleich einen Blumentopf besorgen und am Friedhof vorstellig werden. Noch eine Runde drehen. Sie war dran … So was hatte sie nie zuvor geprobt … Mitten in der Nacht zu einem fremden Mann unter die Decke. Na ja, so fremd war er auch wieder nicht. Aber doch ziemlich fremd. Nein, das machte man einfach nicht. Und wenn sie Lust drauf hatte? Nein, das gehörte sich nicht. Wer sagte das? Bernie würde sie nicht abblitzen lassen so wie Moritz. Mit Bernie war es anders. Freundschaftlicher. Sie konnte doch wohl zu einem Freund ins Bett. Man musste ja nicht gleich. Nein, müssen nicht, aber wollen. Verdammt lang her. Loretta wusste nicht, ob sie es noch konnte. Sie kicherte. War nicht so schwer. Einfach nicht denken. Die leichteste Übung. Also jetzt sofort das Denken einstellen, Beine aus dem Bett schwingen und los. Oder lieber doch nicht? Noch eine Runde drehen.

Wenn sie es jetzt nicht schaffte, würde sie es vielleicht bereuen. Wer nicht wagt, der nicht gewinnt. Morgen schon wäre Bernie wieder bei seinem Harald im Allgäu. Und dann war die Hochzeit und … Nicht daran denken! Keine Probleme! Lorettas Leib hatte keine Probleme. Wenn sie ihn von der Leine ließe, wüsste er genau, wohin. Auf das Sofa. Zu Bernie. Angestachelt von den sprießenden Knospen, dem Sommergeruch, der über Grünstreifen dampfte, der ersten Biene, die gestern am Fenster entlanggekrabbelt war. Nebenan lag das Wunder. Ein verlockendes Angebot. Da hieß es doch zugreifen! Zugreifen, dachte Loretta. Was sollte schon passieren? Wenn sie merkte, dass ihm das nicht recht war, würde sie einfach sagen, sie hätte gefroren. Oder schlecht geträumt. Da würde ihr schon was einfallen. Bernie würde sie einmal fest drücken, und dann würde sie zurück in ihr eigenes Bett tapsen. Oder wenn er beispielsweise komisch roch. Konnte ja sein. Sie wusste nicht, wie Bernie unter der Decke dünstete. Wie er sich ausbreitete im Schlaf. Ob sie das mochte. Der Geruch war entscheidend. Den konnte sie nicht theoretisch testen. Sie musste eine Prise nehmen. Eine Prise Bernie. Anständige Frauen machten so was nicht. Das war praktisch ein sexueller Übergriff. Obwohl … wenn sie wirklich frieren würde? Eigentlich fror Loretta. Je mehr sie darüber nachdachte, desto mehr fror sie, gleich würden ihre Zähne klappern. Anständige Frauen hatten kalte Füße und Hände. Anständig sein tat weh und war blöd. Loretta hatte keine kalten Füße. Loretta glühte. Von Kopf bis Fuß, außen und innen. Am liebsten hätte sie sich ihr T-Shirt und ihren Slip vom Leib gerissen. Sie schwang die Beine aus dem Bett und ging zur Tür. Erst mal aufs Klo. Musste sie sowieso bei der ganzen Aufregung. Durch den Flur. Die Dielen knarzten. Diesmal hörte sie Bernies Atem nicht. Vielleicht schlief er tief? Vielleicht war er wach? Loretta wusste nicht, was besser war. Sie ging ins Bad. Sie kam wieder raus. Unschlüssig wippte sie im Flur. Eine Diele seufzte. Jetzt oder nie.

Loretta gab der angelehnten Wohnzimmertür einen Schubs. Nun konnte sie nicht mehr zurück. Wenn Bernie wach war, würde er wissen, dass sie … Loretta machte die sieben Schritte bis zum Sofa. Ihr Herz klopfte wie verrückt. Ein schmaler Streifen Mondlicht breitete einen gezackten Fluss durch das Zimmer. Loretta hob die Bettdecke und schlüpfte neben Bernie. Wärme. Hitze fast. Loretta bekam kaum Luft vor Aufregung. Schlief er? Sehr vorsichtig legte sie sich neben ihn, an seinen Rücken, mit Höflichkeitsabstand zwischen ihrem Bauch und seinem Po, die Arme ordentlich und keusch an ihren Leib gepresst. Wie eine Barbiepuppe in der Originalverpackung. Oder wie eine Holzlatte. Bernie bewegte sich nicht. Gleich würde Loretta einen Krampf im Hals kriegen. Sie brauchte dringend ein Stück Kissen. Vielleicht würde sie vorher aber auch ersticken, weil sie keine Luft kriegte. Da kam eine Hand. Zaghaft. Sie landete auf Lorettas Hüfte und entzündete dort einen Flächenbrand. Gab es die schwarze Barbie eigentlich schon? Loretta wagte es, ein bisschen am Kissen zu zupfen. Bernie rückte nach vorne, gleichzeitig schob er seinen Po zurück. Der war verhüllt, wie Loretta spürte. Das war ihr lieber. Wie laut es plötzlich war im Wohnzimmer. Bernies Atmen, Lorettas Atmen, eine Notarztsirene, ein dünnes Katzenjaulen wehte wie ein ausgefranster Faden im Hinterhof. Bernies Hand bewegte sich nicht. Lag nur warm und schwer. Ob er mit dem Gewicht seines Armes auf ihrer Hüfte lastete oder sich anstrengte, leichter zu sein? Da bewegte sich die Hand. Suchend, tastend, fand Lorettas linken Arm und führte ihn nach vorne auf Bernies Brust, bot Lorettas Hand sein Herz an. Loretta rückte noch ein Stück näher zu Bernie und umarmte ihn von hinten. Eine runde Schulter wie ein Apfel. Saftig und samtig und zum Schreien männlich. So stark. So kräftig. Und diese Brust. Breit. Sehr breit. Und trotzdem zart. Loretta streunte durch die Sträucher, sie waren spärlich belaubt, es war ja erst Frühling. Frühling! Wieso hatte dieser Mann eine so glatte Haut? Bestimmt cremte er sich nicht ein …

Loretta konnte nichts dafür. Loretta hatte nichts damit zu tun. Es geschah wie von allein. Ihre Hand machte sich selbständig. Strich vorsichtig nach oben. Die breite Brust erkundend, in die Höhle der Achsel, verweilen, sich hinabgleiten lassen über die Seite, wo es schmal wurde, so unwiderstehlich schmal und sich dann einfach fallenlassen in die samtene Decke des Bauches, sich anschmiegen und genießen. Die Wärme. Die Lebendigkeit. Die Kraft. Und über die Buckelpiste zurückholpern zur Brust. Wow, fühlte Bernie sich gut an! Und er roch gut. Ein bisschen nach gebrannten Mandeln vom Oktoberfest. Sein Atem ging nicht mehr ruhig und sicher. Eher Achterbahn. Flatternd. Wie Lorettas. Mit dieser Hitze im Leib. Loretta in Flammen. Und immer noch nicht genug. Sie hatte Hunger. Lorettas Brunst wollte alles, wollte Bernie, dachte nicht mehr, spürte nur noch. Den Mann. Da drehte sich Bernie zu ihr, und als hätten sie es tausendmal geprobt, schmiegte Loretta sich an seine Schulter. Ihr Platz. Der Platz der Frauen in den Filmen und in der Wirklichkeit, Lorettas Wirklichkeit. Auf einmal. In dieser Nacht. In ihrer Wohnung. Auf ihrem Sofa.

»Hallo«, sagte Bernie, als wären sie sich zufällig begegnet.

»Hallo«, erwiderte Loretta. Heiser klang ihre Stimme. Gab es Zufälle?

Sie blinzelte. Erschrak. Schloss die Augen schnell, bettete ihren Blick in ihre linke Handinnenfläche an Bernies Taille. Die war nicht mehr so knusprig wie eben noch. Loretta kniff die Augen fest zusammen. Konzentrierte sich auf die steile Kurve zu seinen Lenden. Ihr Blick wollte zurück. Zurück zu Bernies Profil. Das war schön, ohne Zweifel. Aber das falsche. Wer war dieser Fremde? Loretta kniff die Augen wieder zu, doch es klappte nicht mehr. Über dem Bett schwebte wie ein Luftballon das Gesicht von … Moritz. Wieso tauchte der jetzt auf? In diesem schönen Moment! Sie hatte ihn doch eigentlich längst vergessen. Wieso gerade jetzt! Er sollte sie in Ruhe lassen! Loretta wollte im Jetzt sein mit Haut und Haar. Mit Bernie. Sie streichelte Bernies Bauch hinab, stieß an den Gummi seines knapp sitzenden Slips, der sich auch bei Tageslicht würde sehen lassen können, verharrte kurz, wollte weiter, einfach weiter, besinnungslos, wollte die Grenzen sprengen, und dann würde der Luftballon platzen, und Loretta wäre frei. Ihre Finger krabbelten am Gummi entlang. Da kam Bernies Hand und griff sanft nach ihrem Handgelenk. Irritiert hielt Loretta inne. Was bedeutete das?

»Nicht unter die Gürtellinie«, erklärte Bernie es ihr.

Eine Lawine von Schildern stürzte auf Loretta. Ich werfe ihn raus. Er begehrt mich nicht. Ich will in mein Bett. Hoffentlich ist das nur ein Traum! Ist er impotent?

Bernie hob sein eigenes Schild hoch. »Es tut mir leid«, stand darauf. »Aber ich … also es wäre nicht richtig.«

»Nicht richtig?«, wiederholte Loretta. Wäre sie doch anständig geblieben!

»Ich muss … ich muss dauernd an Nelly denken«, gestand Bernie.

Loretta rückte empört von ihm ab. So eine Unverschämtheit! Das war ja wohl das Letzte! So was hatte sie noch nicht erlebt! Sie setzte sich auf den Rand des Sofas.

»Bitte, Loretta«, bat Bernie. »Bitte bleib! Es hat nichts mit dir zu tun!«

»Nichts mit mir zu tun!«, rief sie.

»Nein!«

»Ha!«, machte Loretta.

»Es tut mir leid, Loretta! Ich kann das nicht steuern. Es wäre nicht richtig. Ich möchte in Einklang mit meinen Absichten leben. Das ist mir wichtig.«

»Du musst also dauernd an Nelly denken«, stellte Loretta fest. In ihrer Stimme gefror die Luft. Eiskristalle tanzten durch das Zimmer.

»Ja«, sagte er schlicht und setzte sich ebenfalls auf. Er sah unglücklich aus. Und dann öffnete er seine Arme. »Komm doch wieder her.«

»Du spinnst wohl?«, fragte Loretta.

»Vielleicht.«

Loretta begehrte ihn wie verrückt. Mit nacktem Oberkörper saß er im Bett, die Decke im Schoß, schimmernd im Mondlicht – er war wunderschön … und sie konnte ihr Verlangen lodern lassen … weil sie sich nicht daran verbrennen würde … weil es harmlos war … weil die Gefahr von einer anderen Seite drohte …

Loretta sprang auf und rannte ins Bad. Sie ließ kaltes Wasser über ihre Hände laufen. Nachts um drei. Dies war so ein Moment. Sie könnte jetzt ohne ein weiteres Wort in ihr eigenes Bett gehen. Morgen früh würde sie Bernie rauswerfen. Am liebsten heute noch. Sollte er doch zu seiner Nelly! Das war die schlimmste Zurückweisung, die sie je erfahren hatte. Da kroch sie zu einem Mann unter die Decke, und der erzählte ihr, dass er an eine andere dachte. Und ausgerechnet an Nelly! Dies war so ein Moment. Einer dieser Momente, an denen das Leben spitz und schmal wurde wie auf Messers Schneide. Loretta könnte auch zurückkehren. Sich neben Bernie legen und etwas ganz anderes tun. Weil Bernie nämlich ein unglaublich toller Mensch war. Er war aufrichtig. Er hatte Loretta nicht belogen … Und sie? Bernie hatte das Spiel abgebrochen, ehe es richtig in Gang kam. Wann hätte Loretta abgebrochen? Sie hätte es tun müssen, um selbst nicht abzubrechen. Insofern hatte er ihr fast einen Gefallen getan. Das wollte ihre Eitelkeit allerdings nicht hören. Die tobte und war beleidigt und verletzt und gekränkt und hasste Bernie. Einer dieser Momente. Es gab sie manchmal. Jahre später konnte man bedauern. Hätte ich damals. Meistens erkannte man die Momente zu spät. Es war selten, dass sie sich offenbarten, wenn man handeln konnte. Wie jetzt. Es lag an Loretta. Sie atmete tief durch und ging zurück zu Bernie. Der saß unverändert im Bett, eine Silhouette wie ein Indianer am Mondfluss neben den heiligen Hügeln mit den Ahnengräbern.

Loretta musste sich sehr anstrengen, um zu sagen: »Danke für deine Aufrichtigkeit.«

Bernies Gesicht leuchtete vor Erleichterung.

»Ich musste auch dauernd an einen anderen denken«, gestand Loretta. Ihre Eitelkeit versetzte ihr einen empörten Magenschwinger. Loretta blieb standhaft.

»Moritz?«, fragte Bernie und sah nicht mehr so froh aus.

Loretta nickte.

»Das ist der, der nach dir gefragt hat?« Gepresst klang seine Stimme.

»Ja«, sagte Loretta. Was für ein blödes Spiel. Dass man am meisten begehrte, was man nicht besaß.

»Nelly hat mir davon erzählt«, sagte Bernie. Das war der letzte Schubs, den Loretta brauchte. Sie setzte sich neben Bernie. Er legte den Arm um sie. Loretta kicherte ein bisschen. Irgendwohin musste der Flächenbrand ja. Also rein energetisch.

»Wir sind schon ein Paar«, stellte Bernie fest.

Und dann lachten sie beide. Sie lachten so lange, bis die letzten Spuren der Erotik herausgeschüttelt waren.

»Das dürfen wir Frau Zitzenzieher niemals erzählen«, grinste Loretta schließlich.

»Du meinst, das würde sie uns nie verzeihen?«, fragte Bernie.

»Nein! Wir sind schließlich ihr Traumpaar.«

»Sind wir doch auch«, behauptete Bernie. »Also theoretisch.«

»Theoretisch«, wiederholte Loretta.

»Leider«, bedauerte Bernie. Er räusperte sich. »Loretta, so was ist mir wirklich noch nie passiert! Ich meine – ich hätte eigentlich gedacht … also ich finde dich total anziehend und interessant und, ja, auch ziemlich erotisch und liebenswert sowieso. Aber auf einmal … ich weiß nicht, was mit mir los ist! Ich musste dauernd an Nelly denken. Ich hätte es nicht fair gefunden, mit den Gedanken an Nelly mit dir zu schlafen.«

»Davon war ja wohl nicht die Rede!«, protestierte Loretta.

»Na ja, aber es hätte passieren können«, behauptete Bernie.

Loretta schwieg. Seltsam, dass sie einfach so neben ihm sitzen konnte, Haut an Haut. War er ihr egal? Oder mochte sie ihn besonders gern? War dies ein Anfang oder ein Ende oder war sie einfach erwachsen?

»Das tut mir leid für dich«, sagte Loretta und genoss ihre Souveränität. »Es sieht nicht aus, als hättest du Chancen bei ihr.«

»Das ist auch gut so«, erwiderte Bernie. »Ich will im Moment keine Beziehung. Ich weiß ja nicht mal, ob ich in sie verliebt bin. Vielleicht habe ich vorhin nur von ihr geträumt, keine Ahnung. Es wäre mir jedenfalls lieber, ich würde meine Zuneigung nicht exklusiv auf sie konzentrieren. Ich möchte frei sein. Ich habe so viel vor in nächster Zeit …«

»Ist es dir egal, dass sie verheiratet ist?«, fragte Loretta.

»Wie meinst du das?«

»Also wenn du jetzt merken würdest, dass du total in sie verliebt bist – würdest du dann um sie kämpfen, auch wenn du wüsstest, dass sie mit Nils verheiratet ist?«

»Fragt sich erst mal, wie glücklich die Ehe ist«, stellte Bernie fest.

»Das würdest du herausfinden wollen?«

»Klar.«

»Und dann?«

Bernie dachte nach. »Wenn ich total verliebt wäre?«

»Ja.«

»Bin ich aber nicht.«

»Ich weiß«, sagte Loretta ungeduldig. »Aber wenn.«

»Hm«, er dachte noch mal nach. »Ja. Ja, doch das würde ich tun.«

»Auch wenn du keine Chance gegen Nils hättest?«

»Wieso keine Chance?«

»Na, er bietet Nelly doch ziemlich viel Luxus!«

Bernie lachte. »O nein, Loretta. Was das betrifft, ist Nelly nicht auf ihn angewiesen. Sie ist sehr gut situiert. Ihren Eltern gehört eines der größten deutschen Bauunternehmen.«

»Ach so«, machte Loretta kleinlaut.

»Und außerdem kommt es darauf doch nicht an! Ich würde meine Chance nicht in meiner finanziellen Potenz sehen. Sondern in meiner Person, gerade darin liegt mein Vorteil … warum fragst du mich das? Es spielt doch keine Rolle!«

»Es hat mich eben interessiert«, sagte Loretta leichthin, gab sich einen Ruck und erzählte die ganze Geschichte. Wie sie Peter kennengelernt und sich dann in seinen Bruder Moritz verliebt hatte. Wie er ihr eine Abfuhr erteilt hatte. Wie sie kürzlich erfahren hatte, dass Moritz und Peter sich um sie gestritten hatten – sie vermied das Wort geprügelt –, wie sie auf dem Polterabend die Flucht ergriffen und Moritz im Kino wiedergetroffen hatte.

»Hm«, machte Bernie noch mal. »Und dein Moritz war also zweimal hier und hat mich einmal beim Wäscheaufhängen ertappt, sozusagen in flagranti.«

Loretta nickte.

»Ich finde, er zeigt sein Interesse ziemlich deutlich.«

»Findest du?«, rief Loretta.

»Ja. Also zuerst mal: Wenn du während seines Konzertes gegangen bist, war das ja wohl eine Ohrfeige für ihn.«

»Wieso denn?«

Bernie schüttelte den Kopf. »Frauen«, stöhnte er. »Er macht Musik, und du haust einfach ab. Deutlicher kann man sein Desinteresse nicht zeigen!«

Loretta wurde flau im Bauch. Da hatte er eigentlich recht. Wieso war sie selbst nicht auf diese Idee gekommen? Sie war doch bloß gegangen, weil sie es nicht mehr ausgehalten hatte, weil er ihr keinen Rotwein gebracht hatte, weil sie nicht wollte, dass es wieder begann … wie im letzten Jahr …

Bernie fuhr fort: »Dann ruft sein Bruder an und fragt dich ausdrücklich, ob dir Moritz’ Musik gefällt.«

»Das habe ich nicht mit meinem Verhalten in Zusammenhang gebracht!«

»Für mich ist das eindeutig! Du erzählst Peter, dass du ins Kino gehst, eine Stunde später greift Moritz tief in deine Popcorntüte. Und dann haust du schon wieder ab.«

»Weil mir das alles zu viel war, weil er endlich mal reden sollte!«

»Die Chance hast du ihm nicht gegeben.«

»Er hätte anrufen können.«

»Das hat er vielleicht. Ich habe ein Telefonat entgegengenommen mit einer Männerstimme dran, die falsch verbunden meldete. Vielleicht hat er Peter gefragt, ob du alleine wohnst, der sagte ja. Und dann kommt er persönlich vorbei. Einmal trifft er dich nicht an – und beim nächsten Mal sieht er, dass ein anderer deine Wäsche aufhängt.«

Loretta spürte Hitze aufsteigen. Diese unsäglichen Unterhosen. Morgen würde sie sie wegwerfen. Sie würde sie nicht zu den Schuhputzsachen legen, obwohl gerade Baumwollunterhosen sich vortrefflich zum Schuheputzen eigneten.

»Du meinst, er interessiert sich für mich?«, fragte Loretta und erschrak über die Hoffnung in ihrer Stimme. Bernie hörte sie ebenfalls. Er streichelte über Lorettas Schulter.

»Ja«, sagte er.

»Aber warum spricht er nicht?«

»Er tut es auf seine Art.«

»Das ist doch idiotisch!«

»Lass dir das mal von Nelly erklären. Jeder Mensch hat andere Kommunikationsweisen. Wenn wir glauben zu wissen, was andere denken, oder von unserem Verhalten auf andere schließen, irren wir uns meistens.«

»Ich finde es trotzdem idiotisch!«

»Das ist vielleicht die Art von Moritz.«

Plötzlich wurde Loretta traurig. Sie konnte nicht erklären, woher es kam. Alles war auf einmal so verwirrend. Moritz und dass er nichts sagte. Ihre Jobsituation. Und vor allem, dass sie plötzlich mit einem Mann im Bett saß, der ihr idealer Partner wäre. Morgens um halb vier an einem Fluss aus Mondlicht, und es war so vertraut und nah und schön und geborgen … aber er war der Falsche. Ob nun wegen Nelly oder ob er Nelly nur vorgeschoben hatte, weil er Angst hatte, sich zu binden. Vielleicht hatte er sogar Angst vor Loretta. Sie kannte ihn zu wenig, um zu wissen, was wirklich in ihm vorging. Vielleicht hatte sie ihn grenzenlos überfordert mit ihrem nächtlichen Überfall. Vielleicht war ihm Nelly gerade recht, um Loretta auszuweichen. Das brachte Mann jedenfalls leichter über die Lippen als das Eingeständnis von Versagens- oder Bindungsängsten. Damit kannte Loretta sich aus, weil Paula in diesem Gebiet Fachfrau war. Manchmal war das Leben viel zu groß für Loretta. Ein einziger stachliger Irrgarten. Und es tat weh, an dieser Nähe zu schnuppern, die sie schon so lange nicht mehr erlebt hatte.

Es war eine andere Nähe als die mit Freundinnen. Loretta konnte sich nicht beherrschen. Ein wildes Schluchzen brach aus ihr. Bernie drückte sie an sich. Sehr fest. Das machte das Schluchzen noch wilder. Bernie sagte nichts, hielt sie nur fest, hielt ihr Weinen aus, sehr lange. Es tat gut zu weinen und Loretta hängte noch ein paar Runden dran, auf Vorrat sozusagen. Diese Gelegenheit musste sie nutzen. An solch eine breite Brust hinzuweinen war viel schöner, als allein vor sich hin zu heulen, bestimmt waren ihre Tränen runder, glitzernd im Mondenschein, schade, dass sie an Bernies Brust zerplatzten, aber ihr Weinen war viel zu wild, als dass sie ihm dabei hätte in die Augen schauen können. Es dauerte lang, bis sie sich beruhigte. Und als sie ihn dann anschaute und seine mitfühlenden Augen feucht glänzten, da spürte sie, dass sie Freunde sein konnten … dass sie es schon waren.

Kapitel 28

Als es an der Tür klingelte, war Loretta sicher, Bernie hätte etwas vergessen. Sie hatten viel zu lang geschlafen – wie Brüderchen und Schwesterchen in einem Bett –, und dann war Bernie unter die Dusche gesprungen und hatte das Haus ohne Frühstück verlassen. Loretta war noch einmal eingeschlafen und hatte keine Ahnung, wie spät es war. Vor der Tür stand Frau Zitzenzieher und deutete auf Lorettas Fußabstreifer. Dort prangte eine tönerne Schale voller Erde mit lindgrün sprießenden Halmen. Fehlten bloß noch die Ostereier.

»Was ist das?«, fragte Frau Zitzenzieher.

»Ich weiß nicht«, gähnte Loretta.

Frau Zitzenziehers Hals wurde lang wie eine Gummischlange. »Ist der Herr Bernie auch da? Ich würde nämlich jetzt zum Einkaufen gehen und könnte etwas mitbringen.«

»Neugierig sind Sie gar nicht«, schmunzelte Loretta.

»Neugierig? Ich?« Frau Zitzenzieher riss die Augen auf. Gleich würden sie rausfallen. Gut, dass sie eine Brille trug, die sie auffangen würde. Sonst müsste Loretta sich noch um Frau Zitzenziehers Augen auf ihrem Fußabstreifer kümmern. Wahrscheinlich würden die wegkullern. In Lorettas Wohnung kullern. Durchs Schlafzimmer vor allem. Und ins Bad. Und immer schneller. Aber sie würden nichts finden. Bernie hinterließ keine Bart- oder Schamstoppeln. Bernie war reinlich wie Meister Proper. Wobei das für den Glatzkopf kein Kunststück war.

»Nein, ich bin überhaupt nicht neugierig«, behauptete Frau Zitzenzieher. »Man hat halt so seine … seine … seine Interessen.«

»Bernie kann mir dieses Gewächs nicht vor die Tür gestellt haben«, dachte Loretta laut.

»Ist er denn schon wieder weg?«

»Ja. Bei Harald.«

»Ach, bei Harald«, sagte Frau Zitzenzieher. Es klang, als hätte Harald ihren Hansi an der Schilddrüse operiert. »Wenn der Herr Bernie ein Auto hat, nimmt er mich mal mit zu Herrn Harald«, vertraute Frau Zitzenzieher Loretta an. »Im Allgäu ist es ja wunderschön. Gerade im Frühling.«

»Ja«, stimmte Loretta zu. »Ich bin öfter mit dem Motorrad in der Gegend um Isny gewesen.«

»Ich fahre lieber mit dem Herrn Bernie im Auto.«

»Das weiß ich schon«, seufzte Loretta, die noch immer mit Schrecken an ihre einzige Fahrt mit Frau Zitzenzieher als Sozia dachte. Die alte Dame hatte darauf bestanden. Wenn Herr Feistl ihr nicht beim Absteigen geholfen hätte, würde Loretta noch immer um den Mariahilfplatz kreisen.

»Also, von wem ist das jetzt?«, sagte Frau Zitzenzieher ungeduldig. »Da steckt doch ein Kärtchen!«

»Ah ja …«, fiel Loretta die Karte nun auch auf, die an der Schale lehnte. Sie griff danach. Die Karte war ein Stück Karton mit der Abbildung einer Rasenfläche und der Produktbezeichnung »Loretta-Rasen«. Und dann hieß es: Der Loretta-Rasen ist eine besonders strapazierfähige Sorte und sieht phantastisch aus. Das »sieht phantastisch aus« war rot unterstrichen. Ebenso die Wörter »Für Neuanlagen und Nachsaat«. Auf der Rückseite war handschriftlich vermerkt:

Liebe Loretta, ich weiß, dass du normalerweise keine zweite Chance vergibst, deshalb hier ein wenig Saatgut – vielleicht machst du ja mal eine Ausnahme und lässt es noch mal sprießen … Ich würde mich sehr freuen, dich morgen bei meinem Bruderherz zu sehen. Moritz. PS: Die nächste Tüte Popcorn geht auf meine Rechnung.

Kapitel 29

Loretta wunderte sich, dass die Schrift auf dem Karton noch lesbar war, so oft, wie sie sie in den letzten Stunden betrachtet, ja geradezu studiert hatte. Jeden einzelnen Buchstaben war sie nachgefahren. Mit den Augen, mit den Fingern und auch mit dem Herzen.

»Lass doch mal los«, beschwerte Paula sich, »du zitterst so, dass ich nichts lesen kann.«

Loretta sagte den Text auf. Sie konnte ihn auswendig. Paula hielt den Karton dicht an ihre Augen, dass ihre Nase fast dranstieß.

»Nimm doch deine Brille«, riet Loretta und griff nach dem Gestell mit dem Leopardenmuster, das auf dem Nachttisch lag.

Paula schüttelte den Kopf »Geht schon.«

Alles ging schon. Paula war eine fürchterliche Patientin. Obwohl sie Fieber hatte, wollte sie aufstehen, sie lief ohne Socken durch die Wohnung, wollte sich selbst Tee kochen und sagte dauernd: Geht schon. Zuerst hatte Loretta das für bare Münze genommen. Schließlich brauchte sie Paula dringend. Doch mittlerweile hatte sie begriffen, dass sie alleine zur Hochzeit fahren würde, auch wenn Paula »geht schon« krächzte.

Paula hustete erbärmlich, als sie Loretta die Karte zurückgab. »Der hat Muffensausen! Der befürchtet, du kommst nicht zur Hochzeit, und schickt dir auf diesem Weg eine Extraeinladung!«

»Glaubst du?«, fragte Loretta, obwohl darüber kein Zweifel bestand.

»Klaro!«, bekräftigte Paula.

»Jep!«, rief Loretta. Ach, war das Leben schön!

»Es könnte natürlich auch eine Art Entschuldigung sein«, dämpfte Paula. »Vielleicht ist ihm mittlerweile eingefallen, dass das mit dem Popcorn nicht ganz astrein war. Vielleicht wollte er …«

»Nein!«, rief Loretta.

»Und dieses Sprießen … was bedeutet das? Meint er damit euren Kontakt im Allgemeinen oder möchte er gern an deine Gefühle vom letzten Jahr anknüpfen? Meint er damit …«

»Ich habe keine Lust zu interpretieren«, unterbrach Loretta. »Wenn ich ihn sehe, werde ich merken, wie er es gemeint hat …«

»Ich mein ja bloß«, unterbrach nun auch Paula. »Also einfach, um mal alle Punkte abzuklopfen«, hüstelte sie ohne Überzeugungskraft, eher um ihrer beruflichen Checkliste treu zu bleiben.

»Und wenn ich merke, wie er es gemeint hat«, fuhr Loretta unbeirrt fort, »werde ich auch merken, wie ich es meine. Vielleicht finde ich ihn total langweilig. Vielleicht wünsche ich mir plötzlich, Bernie wäre mit mir bei der Hochzeit. Vielleicht lerne ich einen Ludwig oder Lars oder Leo kennen. Ich werde auf keinen Fall hingebungsvoll vor ihm in die Knie sinken!«

»Sehr gut«, lobte Paula.

»Ich bin total glücklich!«, strahlte Loretta. Paula strahlte zurück. Beziehungsweise sie versuchte es. Paula hatte kein Gesicht mehr, nur noch ein Gesichtchen. So blass und krank und erbärmlich sah sie aus. Und trotzdem glomm ein Funke in ihren Augen. Ein Funke Freude. Loretta hätte Paula am liebsten einmal kräftig gedrückt und abgeknutscht. Es war ein wunderbares Gefühl, die eigene Freude bei der besten Freundin gespiegelt zu sehen.

»Komm nicht immer so nah zu mir«, warnte Paula, »ich steck dich sonst an!«

»Du kannst mich gar nicht anstecken«, behauptete Loretta. »Mir geht es so gut, dass ich Abwehrkräfte für zwei habe! Ich habe eine Nacht mit einem wunderbaren Mann verbracht und bin mir treu geblieben und habe ihn gleichzeitig als Freund gewonnen, in ein paar Wochen ziehe ich in meine Traumwohnung, der Mann, in den ich im letzten Jahr verliebt war und es wahrscheinlich …«, Loretta räusperte sich, »immer noch bin, stellt mir Blumen …«

Paula zog eine Augenbraue hoch.

»So was Ähnliches wie Blumen«, berichtigte Loretta, »vor die Tür – das sind doch phantastische Perspektiven.«

»Und beruflich?«

»Ich werde nicht nach Berlin gehen.«

»Sicher nicht?«

»Nein!«

»Da bin ich froh«, hüstelte Paula. »Obwohl du es eigentlich tun solltest. Ich meine, so ein Angebot bekommt man vielleicht nur einmal. Deshalb möchte ich dich auch bitten, es dir gut zu überlegen. Aber du würdest mir schon sehr fehlen.«

Loretta wusste, dass Paula sie ziehen lassen würde. Solidarisch, motivierend und fair. Loretta sprang auf das Bett und drückte Paula einen Schmatz auf die Backe.

»Bist du verrückt?«, wehrte Paula sich.

»Yep! So verrückt, dass ich dir jetzt einen Halswickel verpasse!«

»Nee danke!«

»Doch. Keine Widerrede! In so eine Halskrause hat mich Frau Zitzenzieher im Herbst mal verpackt – und ich schwöre dir: Es wirkt Wunder.«

Paulas Küche hätte auch bei Schaffer & Dross im Ausstellungsraum glänzen können. Außen manisch, innen depressiv. Loretta fand mehrere Tütensuppen, deren Haltbarkeitsdatum teilweise seit Jahren überschritten war, sie fand vier Päckchen Meersalz, kein Wunder, dass Paula finanziell so liquid war, einige exotische Gewürze, schwarzen Reis, Blockschokolade, eine Dose Kaviar, Zucker, englische Marmelade … und das war noch üppig im Gegensatz zum Kühlschrank. Dort gab es vier Fächer, eine Birne, zwei Gemüseschubladen und gähnende Leere. Paula frühstückte in der Kanzlei – häufig sprang Maximilian Kieselstein für sie mal schnell zum Bäcker um die Ecke, mittags aß sie mit Klienten oder Kollegen, und abends nahm sie unterwegs ein Häppchen, ließ sich von Maeng-Mum bekochen oder frönte ihren Leidenschaften. Einmal aß sie nur Joghurt – der rechtsdrehenden Milchsäuren wegen –, dann nur Reis mit Apfelmus – zur Entwässerung –, dann lediglich Früchte – für die Vitaminzufuhr –, oder sie trank drei Liter Leonhardwasser, das sie mit Salzkristallen in Sole verwandelte. Eine Marotte dauerte durchschnittlich neun Tage. Das hatte Maeng-Mum Loretta einmal anvertraut und mit ihrem unvergleichlichen Charme hinzugefügt: Wenn Pau-La nicht kommen, keine Solgen machen, Pau-La immel zulück und dann nicht gesund im Gesicht. Maeng-Mum päppelte Paula mit asiatischen Köstlichkeiten wieder auf und präparierte sie somit für die nächste Geißelung.

Heute würde Loretta päppeln. Sie schnappte sich den Einkaufskorb, der bei Paula reine Deko war, und machte sich auf den Weg zu Tengelmann, nachdem sie sich bei Frau Zitzenzieher telefonisch erkundigt hatte, welche Zutaten sie brauchte, und erfahren hatte, dass sie den Kartoffelwickel am besten auf der Brust platzierte. Paula zog sich resigniert die Bettdecke über den roten Kopf.

Seltsam, wie viele Menschen unterwegs waren! Waren die alle arbeitslos? Zwei kühle Hände griffen nach Lorettas Hals. Sie merkte es früh genug und schlug sie in den lauen Frühlingswind, wo sie sich in einen Zitronenfalter verwandelten. Loretta brauchte sich keine Sorgen zu machen! Sie würde eine Stelle finden. Seit ihrem Vorstellungsgespräch in Berlin wusste sie sogar, wie man in dünner Luft hoch oben auf dem Gipfel erfolgreich kommunizierte. Lorettas Panorama zeigte sich rundum großartig. Und deshalb würde sie jeden Moment genießen. Jetzt. Vormittags bei Tengelmann.

Die Biokartoffeln waren ausverkauft. Paula sollte nur das Beste bekommen, also ging Loretta zum Bioladen. Dort nahm sie sich vor, irgendwann nächste Woche einmal einen Großeinkauf für Paula zu tätigen und all das einzukaufen, was nach Lorettas Meinung in einen Haushalt gehörte.

Loretta war auf dem Rückweg, als ihr Handy schnurrend eine SMS meldete. Absender unbekannt.

Hi Loretta, habe gehört, du bist nicht mehr bei s&f. Metaplan sucht einen AD. Ruf doch mal den Etatdirektor an: Heiko Hampel. Ciao. Shirley.

»Und ich dachte immer, die Lektorin von schmitz & friends kann mich nicht ausstehen«, staunte Loretta bei Paula.

»Vielleicht solltest du mal ein NLP-Seminar besuchen«, schlug Paula vor. »Anscheinend stimmt was mit deiner Wahrnehmung nicht!«

»Du kriegst jetzt einen Brustwickel!«, drohte Loretta und setzte Wasser für die Kartoffeln auf.

»Gnade!«, flehte Paula.

Doch Schwester Loretta waltete ihres Amtes mit erbarmungsloser Hilfsbereitschaft.

Kapitel 30

Loretta fühlte sich gut. Groß und stark und erwachsen. Was sollte ihr schon passieren! Sie wusste, dass der Siedepunkt hoch oben tiefer lag, sie konnte Lampen anschließen und Käsekuchen backen, sie war gesund und glänzend gelaunt. Was also sollte ihr passieren? Eine Erkältung könnte sie sich holen. Und wenn schon! Die würde sie auch überleben.

Kein schöner Tag zum Heiraten – 4.4., das klang zwar hübsch, aber die Graupelschauer, die aus dem grauen Horizont nieselten, waren kein Konfetti. Loretta war ruhig und blieb ruhig. Sie zog an, was sie sich für schlechtes Wetter vorgenommen hatte, wurde nicht unsicher, ob das Kleid wirklich das richtige war, schaute nicht mal überlang in den Spiegel, bloß normal lang. Alles im grünen Bereich. Auf dem Fensterbrett sprossen die ersten kleinen Lorettas.

50 Minuten dauerte die Fahrt Richtung Alpen, wo Peter und Petra sich in einer malerischen Kapelle das Jawort geben würden. Loretta kannte die Gegend vom Motorradfahren. Es hatte ihr dort immer gut gefallen, doch sie war durch fette Wiesen gebraust, in denen knallgelber Löwenzahn aufplatzte, und nicht durch eine graue Graupelbrühe wie heute. Da war es egal, wo man heiratete. Da konnte man sich auch in einem Kellerabteil für ewig aneinanderketten.

Das Brautpaar schlotterte vor der kleinen Kirche mit dem Zwiebeltürmchen und versuchte trotzdem tapfer, entspannt und glücklich in die Linse des Fotografen zu lächeln. Petras Brautkleid hatte nicht mal Ärmel. Die Ärmste. Ihre beste Freundin Bärbel stand händeringend neben ihr, und wenn der Fotograf sich suchend nach einem neuen Motiv umschaute, hüllte sie Petra fürsorglich und mit stets demselben »Isch hab das Wetter nischt bestellt!« in eine Jacke. Petra sah toll aus. Perlen in die Hochfrisur geflochten, langes figurbetonendes Kleid mit Spitze und Schleier, das die kessen Waden leider verbarg, und sie war geschminkt wie für einen großen Auftritt. Eine Hochzeit war zwar nicht mehr der wichtigste Tag im Leben einer Frau, auch wenn das in der Brautmodenwerbung gern behauptet wurde, aber es war doch ein bedeutender Tag. Für manche fast so wichtig wie das Datum der Scheidung. Peter wirkte wie für eine Model-Sedcard ausstaffiert. Sein kalifornisches Surferlächeln passte vortrefflich zu dem dunklen Anzug. Loretta hatte Peter noch nie im Anzug gesehen und fremdelte ein wenig – bis er sie erkannte und ihr zuwinkte, mit großen raumgreifenden Bewegungen. Offensichtlich war er kurz vorm Abheben. Loretta winkte zurück. Etwas dezenter. Heute würde sie nicht abheben. Ruhig und sicher genoss sie fest verwurzelt ihr eigenes Leben.

Der Fotograf bat das Hochzeitspaar, unter dem Kirchenportal zu posen, Peter reichte Petra den Arm und führte sie drei Stufen nach oben. Ein wirklich schönes Paar. Ein schönes Bild. Jetzt wurden die Eltern der beiden dazugebeten. Peter war seiner Mutter wie aus dem Gesicht geschnitten … und Moritz seinem Vater. Petras Eltern hätten genauso gut Bärbels Eltern sein können, Loretta stellte keine Ähnlichkeit zwischen ihnen und Petra fest. Dafür waren Peters und Petras Eltern in einem trauten Bild vereint, schmachtend mit schwarz-weißen Sonntagnachmittagsfilmen in den Gesichtern. Die kleine Petra, der kleine Peter. Wie sie auf die Welt gekommen, die ersten Zähne bekommen hatten. Ein in der Regenschirmhülle steckengebliebener Finger, ein Fahrradunfall, ein verunglückter Kopfsprung im Schwimmbad. Der erste Schultag, der Freischwimmer, der Fahrtenschwimmer, der Rettungsschwimmer, die Schulzeugnisse, die ersten Pickel, die erste Liebe, das Abitur, der Führerschein … und jetzt … Aus Kindern werden Leute. Jetzt gingen sie endgültig aus dem Haus, auch wenn sie schon lange nicht mehr in ihrem Elternhaus lebten. Jetzt gründeten sie ihre eigene Familie. Gestern noch in die Windeln geschissen, heute in Wachstumsfonds investiert.

Peters Mutter hakte sich gerührt bei Petras Mutter unter. Die Väter versuchten Haltung zu bewahren, schafften es aber nicht ganz. Verräterisches Zucken in den Gesichtern. Da wurden Lorettas Augen auch gleich feucht. Dass Hochzeiten immer so dramatisch waren! Vorsichtig tupfte sie sich mit einem Papiertaschentuch um die Augenwinkel, sie hatte eine ganze Packung in der Handtasche, da spürte sie einen Blick. Seinen Blick. Loretta drehte sich nach rechts. Der Blick sprang auf den Kirchturm. Noch ein Fremder. Ein großer Fremder im Anzug mit roter Rose im Knopfloch. Loretta hatte auch Moritz noch nie im Anzug gesehen – der Anblick war die Reise ins Voralpenland wert. Drei ältere Damen umringten ihn, verstellten Loretta die Sicht, weil Moritz sich im Gespräch mit ihnen hinunterbeugte. Das Brautpaar wurde beklatscht. Der Fotograf packte sein Stativ zusammen. Loretta nutzte die Gelegenheit, Peter und Petra zu begrüßen, vor denen sich eine Schlange mit Gratulanten gebildet hatte.

»Schön, dass du da bist«, sagten sie zu dem Mann, der ihnen vor Loretta gratulierte. »Schön, dass du da bist«, sagten sie zu Loretta.

Peter erhob seine Stimme. »Wenn jemand Fragen hat oder etwas braucht: Wendet euch bitte an Moritz. Er weiß über alles Bescheid und managt den Ablauf.«

Deshalb also hielt Moritz eine Mappe in der Hand. Die drei Damen belegten ihn noch immer mit Beschlag. Zusammen waren sie mindestens ein Vierteljahrtausend alt. Sie trugen graue und braune Kostüme mit grünen und grauen Seidentüchern und dazu passenden Hüten. Und sie reichten Moritz gerade mal bis zur Brust. Loretta schlenderte in seine Richtung. Bald schon hörte sie seine Stimme. Loretta vermutete, die Damen waren schwerhörig.

»Das macht nichts!«, schrie Moritz. »Ich kann Ihnen einen besseren Platz zuweisen, dann sehen Sie alles.«

Ein Mann drängelte sich vor und fragte etwas. Moritz zeigte Richtung Parkplatz. Der Mann bedankte sich und ging. Eine Frau wartete, bis Moritz einer anderen alten Dame etwas erklärt hatte. Loretta gesellte sich einfach dazu. Ohne Herzklopfen, na ja, fast.

»Toiletten gibt es um die Ecke«, antwortete Moritz der Frau. Und dann schaute er Loretta an. Sein brennend brauner Blick rührte ihr den Magen um. Sie genoss das Kribbeln.

»Hallo, Loretta«, sagte er. »Schön, dich zu sehen!«

»Hallo, Moritz«, sagte sie. Ihre Stimme klang fest.

»Sie sind der Bruder?«, störte da eine kleine, dicke Frau.

Moritz nickte.

»Ich habe den Zettel nicht mehr. Den, wo draufsteht, wohin es nach der Kirche geht. Haben Sie noch eine Wegbeschreibung für mich? Ich bin fremd hier, und wenn ich mich verfahre …«

Moritz lächelte. So viel Charme in dieser Geste. Ein Lächeln wie ein Wegweiser. »Selbstverständlich«, sagte er, öffnete die Mappe und reichte der Frau einen Zettel. »Der ist nur für den Notfall, denn wir werden im Konvoi zum Lokal fahren. Sollte trotzdem etwas passieren – hier unten …«, er wies auf das Papier, »ist meine Handynummer. Sie können also gar nicht verlorengehen.«

»Das beruhigt mich«, bedankte sich die Frau, nahm die Wegbeschreibung und verschwand.

»Können wir auch einen solchen Zettel haben?«, fragte eine der drei Damen in Spucke sprühender Gebissträgerinnenstimme. Wahrscheinlich klackte sie mit den Zähnen, wenn ihr langweilig war. Schob sie nach vorne und hinten. Und nachts leisteten sie ihr in einem Wasserglas auf dem Nachttisch Gesellschaft.

Moritz reichte jeder der drei Damen ein Blatt Papier. Jetzt bekam Loretta doch ein bisschen weiche Knie. Dieser kleine Halbmond in seinem rechten Mundwinkel. Die Verheißung einer Falte prallen Lebens. Und diese vollen Lippen. Der liebe Gott persönlich musste die modelliert haben.

»Und ich?«, fragte Loretta.

Moritz lächelte auch für Loretta. Aber anders. Ganz anders. Er lächelte bis in ihren Magen hinein. Dort begann das Waschprogramm. Kreisen nach links. Kreisen nach rechts.

»Du fährst hoffentlich mit mir im Wagen!«

»Ist denn da noch Platz?«, fragte die Gebissträgerin skeptisch.

»Ganz bestimmt«, versicherte Moritz.

»Ich bin mit dem eigenen Auto da«, lehnte Loretta ab.

»Dann haben wir ja genug Platz«, warf eine andere Dame ein, die offensichtlich gern auf Lorettas Gesellschaft verzichtete.

»Wo ist eigentlich Paula?«, fragte Moritz.

»Krank.«

»Das tut mir leid«, erwiderte Moritz. Es klang aufrichtig.

»Ich werde bestimmt auch krank, wenn ich noch lange hier herumstehe«, beschwerte sich die Dame mit der bläulich schimmernden Dauerwelle, die auch Auswuchs einer Schwermetallvergiftung hätte sein können. Vielleicht hatte sie zu viele Plätzchen im Hochofen gebacken.

»Sie können ruhig schon in die Kirche gehen«, sagte Moritz freundlich. Keine Spur von Ungeduld in der Stimme.

»Aber wo ist mein Platz?«

Moritz reichte der alten Dame den Arm. »Wo Sie wollen. Ich führe Sie gern hinein«, sagte er und zwinkerte Loretta zu.

Loretta folgte Moritz und den drei alten Damen. Vielleicht waren das Petras Tanten, von denen Peter am Telefon gesprochen hatte. Der Aufbruch zeigte Signalwirkung. Nun versammelten sich auch die anderen Hochzeitsgäste, die sich frierend, mit hochgezogenen Schultern und auf der Stelle tretenden Füßen im Vorhof unterhielten, in der Kirche. Die war viel größer, als sie von außen wirkte. Schnell waren die ersten Bankreihen besetzt. Unschlüssig lehnte Loretta an einer Säule. Plötzlich ein warmer Luftzug in ihrem Nacken. Moritz’ Atem. Ihre Haare stellten sich auf.

»Hast du meinen Samen bekommen?«

Loretta platzte laut heraus.

Ein Ruck und drei Dutzend Hochzeitsgäste fixierten Loretta. O wie peinlich! Sie drehte sich um. Moritz starrte sie entgeistert an. Die Doppeldeutigkeit seiner Frage fiel ihm zu spät auf. Vielleicht war er sogar ein bisschen rot im Gesicht. Vielleicht war es aber auch die Aufregung. Sein kleiner Bruder heiratete. Dass er sich Peter sehr verbunden fühlte, war deutlich spürbar. Er war völlig durch den Wind. In diesem Augenblick war Moritz überhaupt nicht cool und unnahbar. Sein unverschämt knackiger Po steckte blickdicht in der Anzughose. Ein anderer Moritz kam da zum Vorschein. Der, den Loretta im letzten Jahr ein bisschen kennengelernt hatte. Der mit dem Grübchen und der Vorliebe fürs Um-die-Ecken-Denken im Zeit-Rätsel. Der Moritz, der Loretta Sahne auf ihr Eis gelöffelt hatte. Der Moritz, bei dem alle Uhren fünf Minuten in der Zukunft tickten, damit er nicht zu spät kam. Der Moritz, den sie ein einziges Mal geküsst hatte, vor ihrer Haustür im Hof, als es Mitternacht schlug – ihr Gesicht in seine schönen Hände gebettet. Das war das letzte Mal gewesen, dass sie ihn so gesehen hatte wie heute. Ein Moritz, den Loretta fast vergessen hatte. Vergessen hatte müssen. Denn er wollte nicht das von ihr, was Loretta sich wünschte. Er war nicht in Loretta verliebt gewesen, hatte er behauptet. Er mochte sie, ja sicher, aber eben rein platonisch.

Rein platonisch schauten seine braunen Augen sie heute nicht an. Sie umfingen sie. Waren viel mehr als ein Blick, waren Berührungen, zärtlich und tief. Wenn Loretta es sich genau überlegte, hatte er sie auch damals in der Maske bei ihrem unsäglich peinlichen Auftritt nicht rein platonisch angeschaut. Das war leicht festzustellen, im Nachhinein, wo sie wusste, dass Moritz seinen kleinen Bruder liebte und ihm nicht die Frau wegschnappen wollte. Deshalb hatte er sich zurückgezogen. Loretta würde einen Teufel tun, ihn heute damit zu konfrontieren. So war es mit Paula abgesprochen. Loretta würde die Rächerinnenfrage vorerst auf Eis legen: Warum hast du mich letztes Jahr so mies behandelt?

»Was soll er darauf antworten?«, hatte die kluge Paula gefragt. »Damit treibst du ihn in die Enge. Er steht mit dem Rücken zur Wand, und ihr seid da, wo ihr letztes Jahr aufgehört habt. Denn du würdest von ihm verlangen, seinen Bruder zu verraten. Das wäre ein bisschen viel anlässlich seiner Hochzeit!«

»Aber wie soll ich ihm vertrauen, wenn so etwas Grundsätzliches nicht geklärt ist?«

»Hab Geduld! Schluck die Frage runter, warte, bis der richtige Moment kommt, und stell sie dann. Aber nicht auf der Hochzeit!«

Loretta war alles andere als begeistert von dieser Taktik. Und ihr fehlte das passende Modul, denn Geduld war bei ihr genetisch nur rudimentär programmiert.

Paula versuchte ihr die Strategie schmackhaft zu machen: »Ich finde, dass Moritz durch seine Verschwiegenheit einen sehr schönen Charakterzug offenbart. Wieso sollte er sich seinem Bruder gegenüber – den er, mit Verlaub, wesentlich länger kennt als dich – illoyal verhalten? Vielleicht möchte er von dir erst einen Beweis, dass du sein Geständnis wert bist!«

Dieses Argument überzeugte Loretta. Und außerdem: Sie hatte schließlich nichts zu verlieren. Sie stand fest in ihrem eigenen Leben, und auf dem Fensterbrett spross Moritz’ Samen. Diesmal hatte er den ersten Schritt getan, wie Loretta es sich gewünscht hatte. Eine große grüne Wiese breitete er aus vor Loretta. Es lag an ihr, ob sie sie betreten wollte. Nein, es lag nicht an ihr. Sie hatte keine Wahl, und von Betreten war nicht die Rede. Wälzen wollte sie sich in der Wiese. Unbeschwert und ohne Vergangenheit. Ein Neustart. Eine »Neuanlage«, wie es in der Produktbeschreibung des Loretta-Rasens hieß. Das Kapitel Moritz war noch nicht abgeschlossen. Es gab eben Männergeschichten, die waren wie Autobahnen, und andere wie Serpentinen. Und manchmal brauchte es den rechten Zeitpunkt. Das war wie mit einer erfolgreichen Geschäftsidee. Die beste Idee zum falschen Zeitpunkt war so gut wie keine Idee. Vor einem Jahr war es zu früh. Jetzt war die Zeit reif. Auch wenn nur eine einzige Nacht dabei herauskäme, auf die Serpentinen an Moritz’ scharfer Rennstrecke würde Loretta nicht verzichten wollen. Diese Feueraugen. Dieser lockere Gang. Und vor allem der Mund. Haben wollen! Haben müssen!

Da fiel ihr der Reis ein. »Habe ich noch Zeit, schnell zum Auto zu laufen und den Reis zu holen?«, fragte sie Moritz.

»Eine gute Idee«, lobte er. »Der Organist spricht gerade mit dem Pfarrer, es dauert bestimmt noch ein paar Minuten, bis die Messe beginnt.«

Loretta rannte zu ihrem Auto. Reisregen für das Brautpaar. Jedes Korn ein Glückwunsch. Als sie sich nach der Jutetasche im Beifahrerfußraum bückte, klingelte ihr Handy. Lorettas erster Gedanke war Paula. Vielleicht ging es ihr nicht gut, und sie brauchte Hilfe.

»Ja?«

»Fräulein Loretta?«

»Frau Zitzenzieher!«, rief Loretta. Die hatte noch nie auf ihrem Handy angerufen.

»Ja, ich bin es.«

»Das weiß ich! Aber Sie haben mich noch nie unterwegs angerufen!«

»Nein, das ist mir zu teuer. Und meistens kann ich ja warten, bis Sie da sind und klingeln.«

»Soll ich zurückrufen?«

»Nein.«

»Was gibt es denn? Ist etwas passiert?«

»Ja! Fräulein Loretta – der Herr Bernie!«

»Was ist mit ihm?«

»Der zieht in Ihre Wohnung.«

»Was?«

»Man muss nur daran glauben! Wie er gesagt hat. Der Mann von der Nelly, also der Nils …«

»Ja?«, fragte Loretta ungeduldig.

»Also der kennt einen und der wiederum kennt einen oder einen anderen oder der selbst, das habe ich nicht genau verstanden, jedenfalls hat der eine Wohnung irgendwo vorne an der Corneliusbrücke. Und die ist größer.«

»Ja, und?«

»Jetzt war doch dem Paar, das bei Ihnen einziehen sollte, die Wohnung sowieso zu eng. Also wenn da noch was Kleines nachkommt.«

»Was Sie alles wissen!«, staunte Loretta.

»Wir haben uns unterhalten, als sie auf den Herrn von der Hausverwaltung gewartet haben. Sehr sympathische junge Menschen übrigens. Er ist bei Siemens. Sie waren ja auch letzte Woche noch mal da, also mit ihren Eltern, weil sie das Haus herzeigen wollten, sie haben auch geklingelt, aber Sie waren ja nicht da und …«

»Frau Zitzenzieher, es tut mir leid, aber ich bin gerade bei einer Hochzeit und habe es sehr eilig, weil die Messe gleich beginnt.«

»Ach so! Ja dann. Also ich wollte nicht stören, ich wollte nur Bescheid geben.«

»Dann zieht Bernie wirklich in meine Wohnung?«

»Ja. Und das andere Paar zieht vorne zur Corneliusbrücke. Sie wollten unbedingt in der Gegend bleiben, weil die Mutter von ihm nämlich krank ist und die Corneliusbrücke ist sogar noch günstiger, weil die in der Klenzestraße wohnt! Sie ist übrigens Lehrerin. Grundschule.«

»Und was hat Bernie dazu gesagt?«, fragte Loretta neugierig.

»Der weiß es noch gar nicht!«, lachte Frau Zitzenzieher. »Die Nelly hat es mir eben erzählt. Der Herr Bernie ist doch beim Herrn Harald. Und er hat kein Handy. Weil das ist doch ungesund. Wissen Sie das eigentlich, Fräulein Loretta?«

»Davon habe ich schon mal gehört«, schmunzelte Loretta.

»Deshalb machen wir jetzt auch Schluss. Nicht, dass Sie Schaden nehmen! Wenn Sie wieder daheim sind, klingeln Sie bei mir. Das ist billiger und gesünder. Schließlich haben wir was zu feiern.« Frau Zitzenzieher machte eine bedeutungsschwere Pause. »Oder?«

»Und ob!«, erwiderte Loretta.

Mit einem breiten Grinsen lief sie zurück zur Kirche. Nur das Brautpaar und Moritz standen vor der Holztür mit den eisernen Beschlägen. Ein Sonnenstrahl durchschoss die Wolkendecke. Mit einer Selbstverständlichkeit, die Loretta anrührte, nahm Moritz ihr die Jutetasche mit dem Reis ab. Als wäre der Reisregen ihre gemeinsame Idee, als hätten sie ihn zusammen eingekauft.

Peter grinste. Und so standen sie sich gegenüber. Peter und Petra. Moritz und Loretta.

Da nickte Peter, und dann machte er eine Faust und boxte mit den Fingerknöcheln spielerisch an Moritz’ Brust. Moritz ergriff Peters Hand, und in einer schnellen Abfolge wurden Handgriffe ausgetauscht – ein Ritual wie bei Rappern. Es sah ziemlich cool aus. Und es bedeutete etwas. Als nun auch noch die Glocken läuteten, kam es Loretta vor, als hätte Peter Moritz seinen Segen gegeben.

»Schau doch mal rein, wie lange es noch dauert«, bat Petra Moritz.

Moritz verschwand in der Kirche, erschien kurz darauf wieder.

»Gleich geht es los. Loretta, kommst du mit?«

Moritz hielt ihr die Tür auf. Da begann die Orgel. Loretta setzte sich in die letzte Reihe und beobachtete von dort den Einzug des Brautpaares, das Leuchten auf den Gesichtern der Gäste, die Sehnsucht, die Freude, manchmal auch den Neid – und die waidwunde Liebe der stolzen Eltern.

Peters Trauzeuge war sein Kindergartenfreund, Petras Trauzeugin war Bärbel. Bärbel wusste mittlerweile, dass die Frau auf der Toilette, die ihr Klopapier organisiert hatte, jene war, von der sie ihr dann erzählt hatten, wie Loretta an den aufgerissenen Augen Bärbels erkennen konnte, als sie Loretta entdeckte. Moritz ging nach vorne, flüsterte dem Fotografen etwas zu, strich seiner Mutter über den Arm und nahm dann in derselben Reihe wie Loretta Platz – auf der gegenüberliegenden Seite. Nur der Gang trennte sie. Moritz’ Mutter drehte sich suchend nach ihrem Sohn um, irritiert von seiner Platzwahl.

»Wir haben uns heute hier versammelt …«, begann der Pfarrer. Loretta konnte ihm nicht zuhören. Loretta fühlte sich wie in einem Film. Wie im Vorspann. Die Namen der Darsteller waren eben erst erschienen – und nun öffnete sich die ersten Szene. Die Hochzeitsgäste standen auf. Loretta merkte es zu spät, und dann fiel auch noch ihre Handtasche zu Boden. Mit dem Metallverschluss auf die Fliesen. Schon wieder ruckten die Köpfe zu ihr. Auch der von Moritz. Aber der schaute nicht mehr weg. Moritz blieb bei ihr. Beim Hinsetzen und beim Aufstehen, beim Singen und beim Beten. Immer schmaler wurde der Gang, der Loretta von ihm trennte. Bis sie neben ihm saß, so wie Peter und Petra. Ihre ganze linke Körperseite stand in Flammen. Ihr Herz glühte.

»Ja«, sagte Petra vorne am Altar.

Ja, fühlte Loretta.

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Antonia H. Jacob

Der Tag, an dem ich Papa im Auto vergaß

Roman

Kapitel 1

»Ich habe Papa im Auto vergessen«, sagte ich und zwängte mich durch den engen Hausflur an Carla vorbei in die Küche. Dort ließ ich mich auf einen Stuhl fallen und streifte mir die Sandalen von meinen geschwollenen Füßen.  Seit Tagen schon war es heiß und drückend schwül in der Stadt. Ein beständiges Hoch hing bleischwer über Mitteleuropa und überall, wo man hinkam, war das Wetter das alles bestimmende Thema. Frau Engelhard, unsere Bäckersfrau, hatte mir heute Morgen beim Brötchenholen stolz die drei Wannen mit Eiswasser gezeigt, die sie hinter der Theke positioniert hatte und die ihren kleinen Arbeitsbereich zu einem erfrischenden Kneipp-Center verwandelten.

Carla war mir in die Küche gefolgt. Sie hielt eine Wasserflasche in der rechten Hand, den dazu passenden Drehverschluss in der linken. Als sie mir die Türe geöffnet hatte, wollte sie scheinbar gerade einen Schluck aus der Flasche trinken und mein Klingeln hatte sie von ihrem Vorhaben abgebracht.

»Willst du mich verarschen?«, fragte sie und stellte die Flasche mit einem lauten Knall auf der Küchenanrichte ab. Ich stand vom Stuhl auf und ging barfuß zum Waschbecken. Die kühlen Fliesen des Küchenbodens waren eine Wohltat für meine Füße. Ich hob das rechte Bein, streckte den Fuß unter den Wasserhahn, ließ den kalten Strahl über meine Zehen und den Fußrücken laufen und harrte einen Moment in dieser Stellung aus. »Nein, ich will dich ganz und gar nicht auf den Arm nehmen. Ich habe Papa im Auto vergessen und jetzt ist er auf dem Weg nach Berlin.«

Carla stellte sich schräg vor mich,  so dass sie mich besser ansehen konnte. Mit dem Rücken lehnte sie an der Anrichte.

»Mama, das darf ja wohl nicht wahr sein. Willst du mir allen Ernstes erzählen, dass du es nicht mal auf die Reihe bekommst, deinen Vater ordentlich unter die Erde zu bringen?«

Mit der rechten Hand fingerte ich nach dem Küchenhandtuch, das ein Stück entfernt an einem Haken an der Wand hing, aber mit dem rechten Bein in der Spüle war mein Arm ein paar Zentimeter zu kurz. Ich schaute Carla bittend an. Sie kniff die Augen zusammen, ging hinter meinem Rücken an mir vorbei, nahm das Handtuch und schleuderte es mir ins Gesicht. »Danke, sehr freundlich«, sagte ich und trocknete mir Fuß und Bein damit ab.

Meine Tochter beobachtete mein Tun mit einem abschätzigen Blick.

»Mama, ich bewundere deine Gelassenheit, ehrlich, aber mir musst du hier gerade überhaupt nichts beweisen«, sagte sie mit einem ironischen Unterton. »Würdest du mir bitte jetzt einfach mal erklären, was genau passiert ist?«

Während ich umständlich den linken Fuß unter den Hahn hievte, überlegte ich, welche Teile der Geschichte ich Carla erzählen wollte. Sie hatte meinen Vater sehr geliebt, manchmal hatte ich sogar das Gefühl, dass sie so etwas wie Seelenpartner waren. Auch wenn sie «Pupa», so nannte sie ihn seit Kindertagen, manchmal wochenlang nicht sah, so waren sie doch auf wunderbare Weise miteinander verbunden. Ich erinnerte mich noch genau an den Tag, als Carla nach dem Fahrradunfall mit einer  Gehirnerschütterung ins Krankenhaus eingeliefert wurde. Sie war damals ungefähr acht. Ihr Sportbeutel hatte sich in den Vorderspeichen des Fahrrads verheddert. Im hohen Bogen war sie über den Lenker geflogen und bewusstlos auf der Straße liegen geblieben. Das Auto konnte hinter ihr gerade noch ausweichen und so Schlimmeres verhindern. Papa machte zu dieser Zeit Urlaub. Irgendwo im Süden. Wahrscheinlich Spanien, wie immer. Er erzählte mir später, dass er just zu dem Zeitpunkt, an dem Carla ihren Unfall hatte, plötzlich von einer undefinierbaren Unruhe getrieben wurde und  instinktiv wusste, dass es etwas mit Carla zu tun haben müsse. Weil alle Versuche, uns telefonisch zu erreichen, fehl geschlagen waren, nahm er den nächsten Flug zurück nach Deutschland und saß abends schon an Carlas Krankenhausbett.

»Ich kann mir auch nicht so recht erklären, wie mir das passieren konnte«, sagte ich nach einer langen Pause, während ich mir den zweiten Fuß abtrocknete.

Carla und ich waren am Vortag noch einmal gemeinsam zum Krematorium gefahren, um uns endgültig von meinem Vater zu verabschieden. Er lag, umgeben von weißen Lilien, in einem offenen Eichen-Sarg. Adrett zurecht gemacht, wie meine Großmutter es formuliert hätte. Sogar sein Gesicht war gepudert. Das hätte ihm gefallen. Mein Vater hatte immer einen leichten Hang zum Dandytum. Weißer Leinenanzug, seidenes Einstecktuch mit Paisley Muster, handgefertigte Büffellederschuhe und Rolex am Handgelenk. So lag er da, in seinem Lieblingsoutfit, das ich dem Begräbnisinstitut zur Verfügung gestellt hatte.  Er sah aus, als wenn er nur mal kurz ein Nickerchen machen wollte. Einen Augenblick verschnaufen. Die Augen schließen, mit seinen Gedanken ein wenig alleine sein. Vielleicht auch ganz und gar wegsinken in eine tiefe Traumwelt, um dann im nächsten Moment aufzuwachen und die Welt mit frischer Energie zu fluten. Nur die tief liegenden Augenhöhlen und die herausragenden Wangenknochen wollten nicht so recht ins Bild passen.

Beim Betrachten seines Körpers musste ich unweigerlich an den Autoschrottplatz in der Nähe meines Heimatortes denken, den Papa und ich bei gemeinsamen Radtouren häufig angesteuert hatten. Von der Straße aus hatten wir über den Zaun hinweg der Metallpresse bei der Arbeit zugesehen, wie sie Stück für Stück den ehemals ganzen Stolz ihrer Besitzer in handliche, viereckige Pakete verwandelte. Über ein langes Band wurden sie abtransportiert und verschwanden im Inneren einer großen Halle, wo sie vermutlich Opfer des Schmelzofens wurden.

Das, was dort im Eichensarg lag und auf seine endgültige Vernichtung wartete, war das elegante Vehikel meines Vaters, das ihn durch ein langes, arbeitsames, buntes und genussvolles Leben begleitet hatte. Sein Rolls Royce. Stolz, präsent, charismatisch. Jetzt hatte er ausgedient. Hier war Endstation.

Solange ich mich erinnern konnte, hatte mein Vater immer ziemlich viel Aufwand betrieben, um sich körperlich fit und vital zu halten. Als Kind begleitete ich ihn oft auf dem Fahrrad, wenn er seine gewohnte Runde durch den Wald joggte. Später dann, als seine Gesundheit nicht mehr richtig mitspielte, stieg er auf Tai Chi um. Aber in den letzten Monaten fiel ihm auch das zunehmend schwer, die vorschreitende Demenz machte ihm zu schaffen. »Ein Geist hat mehr Spaß in einem gesunden Körper«, hatte er vor einigen Wochen noch gesagt und leicht verbittert hinzugefügt: Wenn ich unter die Erde muss, will ich auf keinen Fall zum Fraß für die Würmer werden, merke dir das! Diesen Genuss gönne ich ihnen nicht. Lass mich einfach in einen Ofen schieben. »Asche zu Asche, Staub zu Staub. Die Flammen bringen mich am schnellsten ans Ziel. Und wo wir schon beim Thema sind: Ich habe mich erkundigt, in Holland kostet die Einäscherung nur ein Bruchteil im Vergleich zu Deutschland. Selbst wenn du die Fahrtkosten einkalkulierst, kommst du billiger dabei weg, wenn du mich in ein Krematorium auf der anderen Seite der Grenze einäschern lässt. Ich habe mit dem Begräbnisinstitut Drouven alles besprochen. Wenn es so weit ist, brauchst du dort nur anzurufen, sie wissen genau, was zu tun ist«.

»Papa«, hatte ich damals entrüstet reagiert. »Hör auf mit dem Unsinn. Du wirst mindestens hundert«.

Heute, keine drei Monate nach diesem Gespräch, war ich ihm fast dankbar, für seine Bemühungen. So musste ich mir keine Gedanken über seinen letzten Willen machen, er hatte alles fein, säuberlich notiert. Die Unterlagen bei Herrn Drouven umfassten eine detaillierte Skizze seines Grabsteins, eine handgeschriebene Liste mit allen Trauergästen und den gewünschten Blumen für die Kränze sowie der Kleidung, die er auf seinem letzten Weg tragen wollte. Herr Drouven hatte sogar eine von Papa entworfene, bunt verzierte Urne, für seine staubigen Überreste, im Schrank stehen.

«Meine Füße hatte ich mittlerweile trocken gerieben und mich wieder auf einem der Stühle  in Claras hübscher Küche niedergelassen. »Ich hab Opa heute Morgen, wie verabredet, in Holland abgeholt«, sagte ich und vermied es Carla dabei anzuschauen. »Er war doch so ein lausiger Beifahrer, fuhr ich fort. »Ständig hat er an meinem Fahrstil herum gemäkelte«. Ich habe ihn deshalb sicherheitshalber in eine Kiste in den Kofferraum gestellt. Ich wollte ihn nicht aufregen. Also postmortal nicht, sozusagen. Leider ist mir das aber erst wieder eingefallen, als ich den Wagen schon längst bei CarPool abgegeben hatte und mit dem Fahrrad auf dem Weg zu Opas Haus war. Ich habe von dort aus sofort bei CarPool angerufen, aber da war der Wagen eben schon wieder unterwegs. Mit einem Studenten nach Berlin. Die Nummer hab ich, aber bisher hab ich niemanden erreicht. Sein Handy ist aus.«

Wortlos öffnete Carla den Kühlschrank und zog eine Flasche Wodka aus dem Eisfach. Sie nahm zwei Gläser aus dem Oberschrank, stellte alles auf den Tisch und schüttete die Gläser bis zum Rand voll. Ohne meine Reaktion abzuwarten, stieß sie ihr Glas gegen meins. »Prost Pupa. Schöne Reise«, sagte sie und zwinkerte gen Zimmerdecke. Carla setzte sich zu mir an den Küchentisch.

»Was wird jetzt aus dem Begräbnis?«, fragte Carla nach einer Weile. »Das werden wir wohl verschieben müssen«, antwortete ich. »Ich ruf den Pfarrer gleich mal an und sag ihm, dass was Wichtiges dazwischen gekommen ist.«

»Mmmhh«, machte Carla mit einer Mischung aus Verständnis und Resignation. »Und jetzt?«, fragte sie.

»Jetzt fahr ich erst mal nach Hause«, sagte ich und stand auf.

Kapitel 2

Der Pfarrer war nicht wirklich begeistert von meiner Nachricht.

»Frau Salomon«, sagte er barsch. »Ich will mich ja nicht einmischen und es geht mich auch eigentlich nichts an, aber Ihr Vater muss doch, mit den heiligen Sakramenten versehen, beigesetzt werden. Und das selbstverständlich in der dafür vorgesehenen Frist. Sie machen sich strafbar, das wissen Sie. Und streng genommen bin ich verpflichtet, das zu melden.«

»Ja, Herr Pfarrer. Ich weiß«, sagte ich und gab mich reumütig.

»Ich werde es Ihnen erklären. Ehrlich. Nur nicht jetzt. Geben Sie mir bitte noch etwas Zeit. Ich melde mich bei  Ihnen, wenn ich absehen kann, für wann wir einen neuen Termin ansetzen können.«

Nach dem Telefonat mit dem Pfarrer legte ich mich in die Liege auf meinen kleinen Balkon. Nordseite. Bei dem Wetter ausnahmsweise mal ein Segen. Ich konnte mir in etwa ausmalen, was jetzt im Dorf los sein würde. Wahrscheinlich rief der Pfarrer als erstes den Küster an, der gleichzeitig auch Vorsitzender der Schützenbruderschaft war. Damit war gewährleistet, dass sich die Kunde des abgesagten Begräbnisses innerhalb von Minuten wie ein Lauffeuer im Ort verbreiten würde. Soweit ich wusste, war so etwas wie ein kleines Staatsbegräbnis geplant. Einer der Dorfoberen hatte sich telefonisch bei mir erkundigt, ob es gewünscht sei, dass der Kirchenchor, der Musikverein, die freiwillige Feuerwehr, der Trommlerkorps und die Schützenbruderschaft meinem Vater die letzte Ehre erweisen würden. Ich wohnte seit meinem 20. Lebensjahr, also mehr als die Hälfte meines Lebens, in der Stadt und hatte mich von den Gepflogenheiten des Dorflebens weit entfernt. Eine stille Zeremonie im engen Kreis hätte ich favorisiert. Aber ich wusste, dass Papa sich über solch einen Abschied gefreut hätte.

Auch wenn er in seiner Jugend mehr oder weniger unfreiwillig in das Dorf, in dem er aufgewachsen war, zurück gezogen war, so hatte er mit dem Leben dort seinen Frieden geschlossen. Er war eingebunden in die Gemeinschaft. Er wurde geachtet, geschätzt, gemocht. Er nahm Anteil am Dorfgeschehen und stand mit Rat und Tat zur Seite, wenn er gefragt wurde. Den Mörtel und die Klinkersteine für den Neubau des neuen Schießstandes hatte er genauso gespendet wie eine stattliche Summe für die Restaurierung der Kirchenorgel. Als Schirmherr des Dekanatsschützenfestes wurde er, Orden behangen, in einem schwarzen Cabrio durch das Dorf gefahren, was er nicht ohne Stolz, über sich ergehen ließ.

Besonders gerne sagte er zu, wenn man ihn um einen künstlerischen Beitrag bat. Ich erinnere mich noch an meine Besuche als kleines Mädchen in der Halle des Autohauses, in dem alljährlich die Weihnachtskonzerte des Musikvereins stattfanden. Mein Vater stand dort, Wochen zuvor, Abend für Abend auf der Leiter und malte die weihnachtliche Kulisse auf einer riesigen Leinwand: Im Vordergrund die heilige Familie in schlichten, pastellfarbenen Gewändern mit in der Mitte ein etwas zu proper geratenes Jesuskind. Daneben die drei Könige in farbenprächtigen Kostümen, deren Taschen mit Gold und Münzen gefüllt waren. Im Hintergrund die  schneebedeckte Hauptstraße unseres Dorfes, auf der ein Hirte mit seinen Schafen nahte, der dem Stern folgte, und hoch über allem schwebend, in goldenes Licht getaucht und in ein weißes Gewand gehüllt, der Erzengel Gabriel.

Papa hatte Architekt werden wollen. Oder Maler. Oder beides. Ein Leben für und mit der Kunst war sein Traum gewesen. Drei Tage nach seinem bestandenen Abitur hatte er die Tasche gepackt und war mit dem Zug nach Berlin gereist. Seine Tante Martha hatte ihn in einem Brief dorthin eingeladen. Einen Monat später folgte ihm sein Bruder Günther. Ohne Schulabschluss. Beide schrieben sich an der Hochschule für die bildenden Künste in Berlin ein. Im Falle von Günther musste Martha ihre guten Beziehungen spielen lassen, um ihn auch ohne Nachweis seiner Fähigkeiten unterbringen zu können. Gemeinsam mit zahlreichen weiteren Kreativen fanden Papa und Günther Unterschlupf in Marthas Haus.

Martha war die jüngste Schwester meines Großvaters gewesen und so etwas wie das Enfant Terrible der Familie. Zu Beginn der Zwanziger Jahre hatte sie bei einer Varieté-Veranstaltung in der Provinz, in der sie eine kleine Nebenrolle gespielt hatte, eine Tänzerin kennengelernt und sich auf der Stelle in sie verliebt. Sie folgte ihr nach Berlin. Gemeinsam hausten sie in den ersten  Monaten in einem Mansardenzimmer, was Martha schon schnell als ihrer unwürdig empfand. Sie war sich sicher, zu Höherem berufen zu sein und strebte daher die Aufnahme in die »Berliner Gesellschaft« an. Sie legte sich die Biografie einer Adelstochter und Schriftstellerin zu und unterhielt von da an auf jeder Soiree, zu der sie eingeladen war, mit ihren frei erfunden, aber doch nah an der möglichen Realität spielenden  Anekdoten die Gäste, was ihr wiederum Einladungen zu weiteren Veranstaltungen einbrachte.

Die Ehe mit einem Großindustriellen, der zwar klein und schmächtig von Statur war, durch seine monetären Werte aber einen gewissen Reiz auf meine Großtante ausübte, machte sie endgültig zu einem voll etablierten Mitglied der ehrenwerten Berliner Gesellschaft. Allerdings war die Ehe nur von kurzer Dauer. Der Gatte hatte das Zeitliche gesegnet, als er sich beim Hering essen am Aschermittwoch (eine Tradition, die meine Großtante aus dem Rheinland importiert hatte) an einer Gräte verschluckte. Das jedenfalls war die Version, an der Martha ihr Leben lang fest hielt. Die genauen Umstände konnten nie wirklich geklärt werden, weil der plötzlich einsetzende Krieg die Ermittlungen erschwerte.

Für kurze Zeit jedenfalls war meine  Großtante um ein Industrieimperium reicher. Allerdings gebot es sich eines Tages für sie, in Berlin alles stehen und liegen zu lassen und in Argentinien auf bessere Zeiten zu warten. Die Tänzerin, der sie all die Zeit die Treue gehalten hatte, begleitete sie. Und als die beiden gemeinsam, in den späten vierziger Jahren des letzten Jahrhunderts, nach Berlin zurück kehrten, war von dem einstigen Imperium nur noch eine Villa im Westteil der Stadt übrig, die sie kurzerhand mit vielen Helfern in einen »Hort der Freude« umwandelten und zahlreichen Künstlern und Kreativen als Unterkunft zur Verfügung stellten. Und dort landeten, zu Beginn der fünfziger Jahre, auch Günther und mein Vater.

Westberlin hatte mit Hilfe der Luftbrücke der Alliierten seine Freiheit bewahrt, aber die wirtschaftliche Lage war trotz Marshallplan im Vergleich zum Rest des Landes prekär. Die Stadt und ihre Wirtschaft standen vor der gewaltigen Aufgabe, mit vielfältigen Strukturwandlungen fertig zu werden. Vor allem die hohe Arbeitslosigkeit war ein großes Problem. Viele Familien lebten am Existenzminimum. Rosige Zeiten also für Kreative.

Mein Vater sagte über die Zeit in Berlin, sie wäre ihm vorgekommen wie ein nicht enden wollender Kindergeburtstag. Alles war möglich. Auf der einen Seite der Wiederaufbau, der Koreakrieg, die Politik der atomaren Aufrüstung und das damit verbundene Aufkeimen der Friedens- und Frauenbewegung. Auf der anderen Seite James Dean, Chat Baker, Elvis Presley, Frank Sinatra und das Wunder von Bern. Hier die Intellektuellen, die sich zu politischem Engagement aufgerufen fühlten, dort  die Menschen, die nach der langen Zeit der Entbehrung endlich die Freuden des Lebens in vollen Zügen genießen wollten.

Die Villa meiner Großtante Martha war so etwas wie Keimzelle und Schmelztiegel. Maler, Dichter, Musiker, Bildhauer und Schriftsteller trafen sich zum Debattieren, Arbeiten, Feiern und Genießen.

Meinem Großvater war der Wegzug seiner Söhne ein Dorn im Auge. Sodom und Gomorra versus Preußische Tugenden. Von seinem Vater, der früh verstorben war, hatte er eine kleine Schreinerei und einen Ringofen geerbt und der Bauboom der Nachkriegsjahre bescherte der Firma so gute Geschäfte, dass sie zu einer der größten Bauunternehmungen der Region heranwuchs. Die Unterstützung von mindestens einem seiner Söhne hätte er daher gut gebrauchen können.

Während das Leben meines Vaters, das ich aus seinen Erzählungen nur allzu gut kannte, in Gedanken an mir vorüber zog, musste ich plötzlich wieder an den Studenten denken. Ich griff zum Handy und wählte nochmals seine Nummer. Leider wieder ohne Erfolg. Wäre es sinnvoll die Polizei einzuschalten? Ich zog die Maßnahme kurz in Erwägung. Aber wegen eines Gefäßes voller Staub eine Großaktion starten? Das ging wahrscheinlich zu weit. Ich verwarf den Gedanken wieder und zog stattdessen  den Umschlag aus meiner Tasche, den ich in Papas Papieren gefunden hatte. Eine notarielle Urkunde, verschiedene Verträge, einzelne Schriftstücke und ein Brief an meinen Vater. Auf den Umschlag hatte Papa in großen Lettern den Namen »Günther« geschrieben.

Günther war irgendwann aus Papas Erzählungen verschwunden und damit aus unserem Leben. Was genau vorgefallen war, hatte Papa nie erzählt. Früher hatten wir ihn hin und wieder besucht. In irgendeinem Kaff. Günther war der Kunst treu geblieben. Und auch, wenn seine Bilder vielleicht nicht den Anklang gefunden hatten, den er sich erhofft hatte, so hatte er seine Kreativität auch auf andere Bereiche seines Lebens übertragen. In unserer Familie hielt sich zum Beispiel zäh das Gerücht, dass er jahrelang Flohmärkte abgeklappert hatte, um Aschenbecher und sonstige Gefäße aus Zinn für kleines Geld zu erstehen, um sie zu Hause in Fünfmarkstücke umzugießen, die er wiederum in den Krämerläden der Umgebung in Waren umgetauscht hatte.

Wir hatten Günther immer in einer Eisdiele oder einem Restaurant getroffen. Manchmal hatte er eine seiner Begleiterinnen mitgebracht, die er uns als seine aktuelle Muse vorgestellt hatte. An eine erinnerte ich mich noch genau. Sie war sehr «präsent». Eine mächtige Erscheinung in einem hautengen pinkfarbenen Hosenanzug. Sie trug ihr langes und extrem blondes Haar hochgetürmt und mit einem bunten Tuch umschlungen. Ihre wulstigen Lippen waren in einem dunklen rot gefärbt. Auffällig war auch ihre tiefe Reibeisen-Stimme. In diesem Punkt hatte sich Günther an seinem Kollegen Dali orientiert und sich eine Art Amanda Lear an Land gezogen, wenn sie auch optisch eher an Miss Piggy erinnerte.

Wieder starrte ich auf das Handy in meiner Hand. »Bitte, bitte, bitte«, flüsterte ich und fokussierte meinen Blick geradezu hypnotisierend auf die Tastatur. »Geh endlich ran«, sagte ich etwas lauter mit flehendem Unterton.

Und endlich hatte ich Glück.

»Yes, wer stört?«, fragte eine männliche Stimme.

»Sandra Salomon hier, guten Abend. Spreche ich mit Tom Schüler?«

»Ja. Worum geht´s?«

»Nun. Ich. Ähm. Mein Vater ist bei Ihnen im Kofferraum und ich hätte ihn gerne zurück.«

Zunächst herrschte Stille am anderen Ende der Leitung und ich konnte hören, wie Herr Schüler nachdachte. Dann: »Mmhh, sehr witzig.  Aber wissen Sie, mir ist jetzt nicht nach solchen Scherzen. Bitte rufen Sie jemand anderen für Ihre Sendung an. Ich bin auf dem Weg zu meiner Freundin, um meinen letzten Krempel aus ihrer, ich meine, aus unserer …, ach ist auch egal. Jedenfalls habe ich gerade echt andere Probleme.« Und damit legte er auf.

»Ja?«, meldete sich Herr Schüler fragend, nachdem ich seine Nummer erneut gewählt hatte.

»Sandra Salomon noch mal. Bitte nicht auflegen! Ich rufe aus keiner Sendung an und ich will Sie nicht auf den Arm nehmen. Ich habe wirklich ein Problem.«

»Na, dann sind wir ja schon zwei.«

»Ja, aber zu meinem sind Sie der Schlüssel.«

»Aha«, Herr Schüler klang einigermaßen gelangweilt.

»Hören Sie. Ich muss Ihnen jetzt eine Geschichte erzählen, die sich, nun wie soll ich sagen, vielleicht ein wenig ungewöhnlich anhört. Aber sie ist wahr und ich brauche wirklich ganz, ganz dringend Ihre Hilfe. Bitte, bitte hören Sie mir einen Moment zu und wenn ich fertig bin, steigen Sie aus und schauen nach. Im Kofferraum. Sie können die Urne nicht übersehen. Es ist ein sehr ausgefallenes Modell. Bunt, fröhlich, voller Leben, könnte man meinen. Mein Vater hat sie selbst entworfen. Edles Holz mit Mosaiken beklebt. Spanische Handarbeit. Er hat sie lange vor seinem Tod anfertigen lassen. Arbol de la vida hat er sie getauft, Baum des Lebens.«

Herr Schüler machte dieses Mal tatsächlich keine Anstalten  aufzulegen und  so erzählte ich ihm, wie ich vor ein paar Tagen einen Anruf aus einem der neu angelegten Beachclubs am Rhein bekommen hatte, mit der Frage,  ob ich einen Oscar Salomon kennen würde. Er läge hier den ganzen Tag schon im Liegestuhl. Sie würden jetzt gerne schließen, aber der Herr mache keine Anstalten aufzustehen. Ob ich vielleicht mal vorbei kommen wolle, um ihn abzuholen.

Ich erzählte Herrn Schüler, dass mein Vater sehr friedlich ausgesehen hatte in diesem Liegestuhl, mit einem Lächeln auf den Lippen. Beim Sonnenbaden sanft entschlafen, einen schöneren Tod hätte ich mir für ihn gar nicht wünschen können.

»Scheinbar hat mich die gesamte Situation aber ein bisschen überfordert«, schloss ich meine Erklärungen ab. »Anders kann ich mir jedenfalls wirklich nicht erklären, wie ich ihn im Auto vergessen konnte. Aber ich versichere Ihnen, dass ich jetzt auf jeden Fall meiner Fürsorgepflicht nachkommen und meinem Vater eine schöne Bestattung arrangieren werde. Aber dafür müsste ich ihn erst mal zurück haben. Hallo, Herr Schüler? Sind Sie noch dran?«, fragte ich, nachdem ich einige Zeit kein Geräusch auf der anderen Seite der Leitung vernommen hatte.

»Also, Frau Dings,  sorry, wie heißen Sie noch mal?«, fragte er ein wenig genervt.

»Sandra. Salomon. Sandra Salomon«, antwortete ich und gab mir große Mühe recht freundlich zu klingen.

»Also gut. Sandra Salomon. Sandra. Ich denke, es geht klar, wenn ich dich so nenne. Also Sandra. Das ist eine sehr interessante Geschichte. Aber ehrlich gesagt, bin ich jetzt auch ein wenig damit überfordert. Lass mal sehen. Hab ich deine Nummer im Display? Jow. Alles klar. Ich ruf dich zurück.« Und damit legte er wieder auf.

Ich holte die Flasche Chardonnay aus dem Kühlschrank, die ich am Abend zuvor nach dem Besuch im Krematorium geöffnet hatte. Ohne Alkohol ist auch keine Lösung, dachte ich. Der erste kräftige Schluck Wein stieg mir direkt in den Kopf und mir fiel ein, dass ich außer dem Brötchen von Frau Engelhard heute gar nichts gegessen hatte. Im Kühlschrank befanden sich zwei Scheiben Gouda, ein Erdbeerjoghurt und der Lasagne-Rest von vorgestern. Genug also für ein festliches Mal.

Während ich also in der kalten Lasagne stocherte, musste ich wieder an Günther und Papa denken.

Wirklich viel gemein hatten die beiden auch als Kinder und Heranwachsende nicht. Papa war der fleißigere, der gewissenhaftere, der emsigere  gewesen und er hatte immer schon ein Händchen für gute Geschäfte gehabt. So verdiente er sich schon schnell nach der Ankunft in Berlin ein paar Mark hinzu, indem er sich zahlungskräftigen Kunden mit Auftragsmalerei andiente. Seine Künstlerkollegen verachteten ihn deswegen, aber das kümmerte ihn wenig, konnte er sich mit diesem Geld doch trotz der schlechten Zeiten ein klein wenig von dem Leben erlauben, das er für angemessen hielt. Denn auch wenn mein Großvater seine Söhne nicht von ihrem Leben in Berlin abbrachte, so verweigerte er doch jegliche finanzielle Unterstützung.

Seinen schon damals extravaganten Kleidungs- und Lebensstil finanzierte er daher ausschließlich mit dem von ihm selbst verdienten Geld. Er bevorzugte handgefertigte Anzüge und Hemden aus feinsten Stoffen, die ein befreundeter Schneider speziell für ihn aus Indien importierte.

Der Traum von einem Leben als Künstler oder Architekt erfüllte sich für Papa trotzdem nicht. Sein Vater kam bei einem Verkehrsunfall ums Leben und seine Mutter war mit der Leitung der Bauunternehmung überfordert. Es war für ihn ein schwerer Schritt. Aus der Freiheit der Metropole in die Enge des Dorfes. Aber er entschied sich für den elterlichen Betrieb. Und zwar alleine. Günther wäre ihm keine Unterstützung gewesen.  Kunst und Architektur betrieb mein Vater fortan nur noch als Hobby.

In seinem Arbeitszimmer stapelten sich zu jeder Zeit Skizzen, Zeichnungen, Modelle, Gemälde und Literatur. Meterweise Literatur. Zweidrittel davon beschäftigte sich mit dem spanischen Architekten und Baumeister Antoni Gaudi. Ihn verehrte er. Die von Gott geschaffene Natur übersetzt in geometrische Formsprache der Architektur,  das faszinierte ihn. Aber es war mehr als nur Faszination. Es war eher eine Obsession. Er hatte sich mit Leib und Seele dem Leben und Wirken von Gaudi verschrieben, so weit sogar, dass es Einfluss auf unser Familienleben hatte.

Im Sommer flogen wir immer nach Spanien. Nach Katalonien, um genau zu sein. Nicht, dass es mich gestört hätte. Schließlich eigneten sich die Strände der Costa Brava perfekt für ausgedehnte Sonnenbäder. Darüber hinaus genossen wir die wunderbare Landschaft mit den kleinen Fischerdörfchen, den lang gezogenen Olivenhainen, die Felsenküste, die Pinienwälder, das azurblaue Meer und das besondere Licht, mit dem die Sonne diese Region verwöhnte. Mein Vater aber fuhr dort hin, um noch weiter in das Leben von Gaudi einzutauchen. Auf der Suche nach Kirchen, Klöstern, Ateliers und anderen Schauplätzen, die er noch nicht kannte und die ihm neue Erkenntnisse bringen könnten.  Oft begleitete ich ihn dabei.  Ich liebte die Geschichten, die er zu erzählen hatte. Er verwob Fakten und Fantasie zu großartigen Anekdoten, denen ich stundenlang lauschen konnte und ich erinnere mich noch heute an die herrliche Kühle der einsamen Dorfkirchen, die wir immer mit Ehrfurcht betraten. Der Duft von Weihwasser. Die Stille und die flüsternde Stimme meines Vaters. Er kannte die baulichen Details der Kirchenfenster genauso wie die Geschichte der Heiligen, die verehrt wurden. Und natürlich Barcelona. Immer wieder Barcelona. Die Sagrada Familia, die Casa Milla, der Park Güell. Mein Vater kannte jede Schwingung, jede Windung, jedes Mosaiksteinchen, das der Feder von Gaudi entsprungen war. Manchmal war es mir, als ob ihn etwas sehr Besonderes mit diesem berühmten Architekten und Baumeister verband.

In Berlin war Papa eigenartigerweise nie mehr gewesen. Das hatte er mir noch bei einem unserer letzten Gespräche erzählt, bei denen sein Verstand, vor seiner Demenz noch einigermaßen sortiert, arbeitete. Heiligabend mit reichlich Alkohol. Voller Wehmut und Wermut.

»Einmal auf den Berliner Fernsehturm. Einmal noch die Stadt, in der ich die unbeschwerteste Zeit meines Lebens verbracht habe, von oben betrachten und in der Vogelperspektive mit eigenen Augen sehen, wie sie sich gewandelt hat.« Das war sein Traum und ich hatte ihm versprochen, ihm diesen noch zu erfüllen. Nur leider war es dazu nicht mehr gekommen.

Ich schaute auf die Uhr. Es war halb acht. Herr Schüler hatte vor mehr als einer halben Stunde aufgelegt. Was, wenn er nicht mehr zurückrufen würde? Was, wenn er überhaupt nicht mehr ranginge? Was, wenn er sich was antäte? Hatte er nicht auch von Problemen gesprochen? Wenn er sich jetzt mitsamt dem Auto in der Spree versenkte? Flussbestattung schoss es mir durch den Kopf und ich überlegte, ob die Urne wohl wasserdicht war.

Ich wählte erneut Herrn Schülers Nummer, aber es war besetzt. Genauso, wie zehn Minuten später, und um acht, um zehn nach acht und um halb neun. Um neun hatte ich die Flasche Chardonnay intus und lag selig schaukelnd im Liegestuhl, als mein Handy klingelte.

»Schalom Schalomon«, meldete ich mich und hatte Mühe, meine Zunge unter Kontrolle zu bringen.

»Auch Schalom. Tom hier. Sorry, ist ein bisschen später geworden. Also mit dem Arbol ist alles so weit bueno. Steht noch wie ʾne Eins in der Kiste. Kann auch keine Staubentwicklung erkennen. Schätze, das Ding hält dicht. Dein Vater hat übrigens Gesellschaft von Carlos Santana, den Stones und noch ein paar anderen alten Knackern. Die komplette Vinyl-Sammlung hat mir mein Pa vermacht, als er das Zeitliche gesegnet hat und jetzt kommt die ganze Sippschaft wieder mit zurück nach Köln. Ich bleibe heute Nacht noch hier und fahr morgen früh zurück. Kannst deinen alten Herrn dann morgen Abend bei mir abholen kommen.«

»Tom«, sagte ich. »Ich schätze, das geht klar, wenn ich dich so nenne, oder? Also Tom. Das ist wirklich sehr nett von dir. Dass du dich wieder gemeldet hast. Dass mein Vater jetzt Gesellschaft hat und dass er nicht ganz alleine nach Hause kommen muss. Ehrlich. Total nett. Und ich revanchiere mich auch. Ich hab noch keine Ahnung wie, aber ich lasse mir was einfallen. Aber. Ähm. Ich hätte noch eine klitzekleine Bitte. Könntest du meinem Vater vielleicht Berlin von oben zeigen? Also, könntest du mit ihm vielleicht auf den Fernsehturm steigen? Und steigen meine ich wörtlich. Weil, er war nämlich klaustrophobisch. Weißt du, was das ist? Er hatte Angst vor wenig Platz. Und wenig Platz in Kombination mit vielen Menschen ging gar nicht. Der Aufzug scheidet damit also aus. Aber die haben Treppen, soweit ich weiß. Wenn auch nicht offiziell, dann aber über den Fluchtweg. Ist ja Pflicht, für die Feuerwehr und so. Müsstest du vielleicht mal an der Kasse fragen.«

»Sandra,  sag mal, ich kenn dich ja nicht, aber ist alles okay bei dir? Ich meine, klar, du hast deinen Vater verloren. Das ist eine Grenzerfahrung. Glaube mir, ich weiß worüber ich rede. Das ist echt nicht leicht. Und das dauert auch noch eine ganze Zeit, eh du wirklich darüber hinweg bist. Ich jedenfalls habe länger als ein Jahr gebraucht, bis ich an meinen Pa denken konnte, ohne loszuheulen. Aber hey, ich meine, Berlin von oben und dann auch noch über die Treppen. Sorry, aber das geht zu weit. Jetzt nicht nur für mich. Weil, das verlangst du ja schließlich von mir. Aber auch für dich. Das kannst du doch nicht wirklich ernst meinen. Oder doch?«

»Ich hatte es ihm versprochen und ich habe es nicht mehr geschafft. Lebend jedenfalls nicht mehr. Und jetzt … Jetzt ist das eigentlich seine letzte Möglichkeit. Bevor er für immer nicht mehr ist. Also, klar er ist jetzt auch nicht mehr. Nicht mehr richtig. Aber eben doch noch ein bisschen. Der Staub ist ja seiner und der ist ja schon mal in Berlin. Und da wäre es doch nicht so ein fürchterlicher Umweg, wenn du ihn nach oben bringst. Auf den Fernsehturm. So wie er sich das gewünscht hat.«

»Und dann? Soll ich ihn von da oben runter schütten, oder was? Möchtest du, dass ich eine Luftbestattung arrangiere?«

»Nein, nein, auf gar keinen Fall. Das hätte er nicht gewollt. Und auch ich möchte das nicht. Ich will ihn bei mir haben. Ich will ihn besuchen können, wenn mir danach ist. Nein, bring ihn auf jeden Fall mit zurück, wenn er oben war«, schloss ich ab.

»Du meinst das wirklich ernst«, entgegnete Tom reichlich irritiert. »Ich fass es nicht. Weißt du, was das bedeutet? Der Turm ist doch jetzt schon geschlossen und macht morgen wahrscheinlich erst um 10 Uhr auf. Da wollte ich doch schon längst in Hannover sein. Du kannst doch nicht einfach über meine Zeit verfügen. Schon schlimm genug, dass ich mit der Asche deines Pas durch die Lande kreuze. Was ist eigentlich, wenn die Polizei mich anhält? Ist das überhaupt erlaubt, mit einer Urne durch die Gegend zu fahren?«

»Nun«, erwiderte ich kleinlaut. »Es gibt da so eine Grauzone.«

»Grauzone?«, schrie Tom ins Telefon. »Das wird ja immer schlimmer. Hey,  ich bin schon mal mit dem Gesetz in Konflikt geraten. Drogen, wenn du weißt was ich meine. Ich habe Auflagen. Ich kann mir echt nichts mehr erlauben. Nein, Sandra. Vergiss es. Ich stiefel bestimmt nicht mit einer Grauzone unter dem Arm den Fernsehturm hoch. Höchstens im Rucksack. Vielleicht. Aber da hätte er ja nichts davon. Dann könnte er die Aussicht auf Berlin ja auch nicht genießen. Also theoretisch gesehen.«

Nach einer kurzen Pause fuhr er fort: »Pass auf, Sandra, ich muss darüber jetzt noch mal nachdenken. Okay? Ich lass es mir durch den Kopf gehen und ruf dich wieder an.«

Und ehe ich widersprechen konnte, hatte er aufgelegt.

Wie es weitergeht, erfahren Sie in:

Antonia H. Jacob

Der Tag, an dem ich Papa im Auto vergaß

Roman
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Table of Contents

- Über das Buch
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- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
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