Mord am Spielplatz: Kriminalroman
Date: 2015-09-01T18:01:49+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Auf einem Spielplatz wird die Leiche eines Mädchens gefunden. Ehe Kommissar Ikrath sich der Todesursache zuwenden kann, muss er zunächst herausfinden, wer das kleine Mädchen ist. Denn es scheint nirgends vermisst zu werden. Bei seinen Ermittlungen wird er auf eine alte Frau aufmerksam, die nahe des Spielplatzes als einzige verbliebene Mieterin in einem abbruchreifen Haus lebt und den ganzen Tag mit ihrem Fernglas am Fenster verbringt. Ikrath vermutet, dass sie beobachtet hat, wie das Mädchen starb. Doch Frau Machmann schweigt hartnäckig.
Publisher: Gmeiner

Harald Mini

Mord am Spielplatz

Kriminalroman

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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E-Book: Mirjam Hecht

Umschlagbild: © HuntImages – istockphoto.com

Umschlaggestaltung: Alexander Somogyi

ISBN 978-3-7349-9372-5

Montag

Kapitel 1

Der Tatort war ein Spielplatz.

Er lag am Rande der Stadt, nur eine einzige Straße führte zu ihm, die mit einem kleinen Parkplatz zum Umkehren endete.

Rund um das Gelände wuchsen Büsche und Bäume ungehindert in den Himmel, sodass der Spielplatz wie eine uneinsehbare und uneinnehmbare Festung dalag. Ein einziges, altes, verfallenes Haus befand sich in der Nähe, das wie ein Gespenst hinter dem Platz in den Himmel emporragte.

Der Spielplatz lag einsam, von einem Zaun umschlossen.

Ein riesiger Sandkasten, Kletterburgen, Schaukeln, Rutschen und noch andere Spielgeräte luden die Kinder aus der Umgebung ein, hier ihre Nachmittage, oft bis spät in den Abend hinein, zu verbringen. Rund um die Sandkiste war ein gepflasterter Weg angelegt, neben dem insgesamt zehn Bänke zum Verweilen animierten.

Als Rudolf Bachner an diesem schönen, warmen Junispätnachmittag den Spielplatz betrat, musste er enttäuscht feststellen, dass alle Bänke besetzt waren.

Da war zunächst, unmittelbar nach dem einzigen Eingang des Spielplatzes, eine alte Frau, die nur so dasaß und langsam vor sich hin strickte, um den schönen Tag zu genießen und ihn nicht wie sonst in ihrer einsamen, stickigen Zweizimmerwohnung verbringen zu müssen.

Auf der nächsten Bank saß ein etwa 16-jähriges, frühreif wirkendes Mädchen, das in einem Buch las und alle paar Minuten über den Rand ihrer Brille auf die Uhr sah. Neben ihr lag ein Kinderpullover, daneben eine Einkaufstasche.

Dann war da ein Mann, der schon an die 80 Jahre alt sein mochte und der offensichtlich eingeschlafen war. Seitlich an der Bank lehnte sein Spazierstock.

Bank Nr. 4 wurde soeben von einem Pärchen besetzt, und Rudolf Bachner ärgerte sich, dass die zwei ihm zuvorgekommen waren. Der männliche Teil des Pärchens war Anfang 20, groß, schlank, blond und trug eine Brille, seine Begleiterin war um etliches jünger, noch keine 17, klein, pummelig und das Auffälligste an ihrem Gesicht waren die vielen Pickel. Nachdem sie nebeneinander Platz genommen hatten, legte sie den Arm um seine Schulter.

Auf der nächsten Bank saß eine Frau, Mitte 30, die dem Typus »überängstliche Mutter« angehörte, was ihr Ruf »Cornelia, pass auf!« unter Beweis stellte. Besagte Cornelia, etwa sieben oder acht Jahre alt, war nämlich lediglich dabei, die Rutschbahn von unten nach oben zu besteigen, was für Mädchen ihres Alters üblicherweise eine eher ungefährliche Tätigkeit darstellt. Dementsprechend ignorierte Cornelia den Zuruf ihrer Mutter.

Cornelia war umringt von gut einem halben Dutzend Kindern ihres Alters, die im Sand herumtollten und Fangen spielten. Ein Mädchen löste sich aus der Gruppe und lief zu dem Buch lesenden Mädchen auf der zweiten Bank. »Rikki, gibst mir was zu trinken?«, rief es, worauf Rikki (die eigentlich Friederike hieß und die Schwester der etwa neun Jahre Jüngeren war) eher unwillig in die Einkaufstasche griff und eine Flasche Limonade herausholte. Danach gesellte sich Jasmin – so hieß das Mädchen – wieder zu den Spielgefährten, die mittlerweile den Hügel hinter dem Sandkasten erklommen hatten und dort das Spiel fortsetzten.

»Cornelia, lauf nicht so schnell!«, rief die Frau auf Bank Nr. 5, die ansonsten – wenn sie ihrem Kind nicht gerade gute Ratschläge erteilte – in einer Frauenzeitschrift las.

Auf der nächsten Bank saßen drei Frauen – Jugoslawinnen, Albanerinnen oder Türkinnen, das konnte Rudolf Bachner nicht so genau auseinanderhalten, jedenfalls trugen zwei von ihnen Kopftücher. Nicht dass die Herkunft der Frauen für Bachner einen Unterschied gemacht hätte, er warf sowieso alle Ausländer in einen Topf. Die Frauen unterhielten sich in einer Sprache, die Bachner nicht verstand, aber seiner Meinung nach viel zu laut, und kümmerten sich – im Gegensatz zu Cornelias Mutter – nicht im geringsten darum, was ihre Kinder gerade anstellten. Einige Mädchen und Buben, die sowohl aussehens- als auch altersmäßig ganz offensichtlich die Kinder der drei Frauen waren, hielten sich bei den Schaukeln auf. Die jüngeren saßen, die älteren standen auf den Schaukeln und ließen sich von denen, die keinen Platz ergattern hatten können, Schwung geben.

Auch das Publikum bei der nächsten Bank war ausländisch. Hier saßen, beziehungsweise standen, fünf junge Leute, augenscheinlich ebenfalls aus südosteuropäischer Gegend stammend, alle um die 18 Jahre alt. Es waren drei Burschen, die standen, und zwei Mädchen, die saßen. Bachner verstand nicht, was sie redeten (wenn er ein Gefühl für Sprachen gehabt hätte, hätte er es als Türkisch identifiziert), aber es war offensichtlich, dass es um Kontaktanbahnung ging und auch, dass eindeutig ein männliches Wesen zu viel war.

Wenn man – wie Bachner – bis jetzt den Sandkasten entlanggegangen war, musste man feststellen, dass der Weg nun einen rechten Winkel nach rechts beschrieb, von wo er nach etwa 15 Metern (und drei weiteren Bänken links vom Weg) wieder 90 Grad nach rechts führte, sodass der Weg den Sandkasten umschloss. Er endete dann gleich einer Sackgasse an dem Hügel, auf dem Cornelia und ihre Freundinnen Fangen spielten.

Auch die drei Bänke nach der Kurve waren besetzt.

Zunächst saß da ein Ehepaar mittleren Alters, das leise miteinander sprechend offensichtlich einen Ehekrach austrug.

Dann war da eine junge Frau mit einem Korb neben sich. In dem Korb befanden sich – neben einigem Proviant – drei Knäuel Wolle. Auch diese Frau strickte.

Und zu guter Letzt saß auf der zehnten und letzten Bank dieses Spielplatzes ein junger Mann, 18 oder 19 Jahre alt, der in einem Buch las, dessen Blick aber oftmals über den Sandkasten hinweg zu den Personen schweifte, die in einiger Entfernung auf den Bänken saßen.

Wenn man nun bei dieser letzten Bank angelangt war, musste man erkennen, dass der Weg nach der Abbiegung bald am Hügel endete und dass entlang dieser Wegstrecke keine Bänke mehr standen.

Da Rudolf Bachner eigentlich auf der Suche nach einer Sitzgelegenheit war, sah er sich vor die Alternative gestellt, entweder den Spielplatz wieder zu verlassen oder aber zu warten, bis jemand seinen Bankerlplatz aufgab.

Rudolf Bachner entschied sich für Letzteres und nahm im Gras Platz, um den Kindern beim Spielen zuzusehen.

Dass durch den Sitzplatz im Gras seine Hose Schaden nehmen könnte, bedachte Rudolf Bachner nicht.

Grüne Flecken im Beinkleid wären wohl kaum von Belang gewesen.

Rudolf Bachner war nämlich Sandler.

Kapitel 2

Rudolf Bachner war zwar erst etwa 45 Jahre alt, wirkte aber wie Mitte 50.

Er sah aus, wie es dem landläufigen Bild des Sandlers entspricht: verwahrlost, unrasiert, mit alter, stellenweise zerrissener Kleidung und festen, für den Sommer völlig unpassenden Schuhen ausgestattet. Aus unerklärlichen Gründen trug er trotz der Hitze (immerhin war es Mitte Juni und hatte 28 Grad im Schatten) eine speckige Lederjacke in einem auffälligen Lila. In der Hand schleppte er einen vollgefüllten Plastiksack, den er nun neben sich im Gras deponierte.

Bachner erinnerte sich nicht, jemals auf diesem Spielplatz gewesen zu sein.

An und für sich war ja der Süden der Stadt sein Revier. Dort hatte er seine Parks und Einkaufszentren, wo er sich mit Vorliebe aufhielt. Meist blieb er ohne Begleitung, weil er die anderen Sandler mied.

Heute aber hatte er einen Ausflug in den Norden der Stadt gemacht.

Bachner war zwar Sandler und war auch schon mehrmals mit dem Gesetz in Konflikt geraten, aber er hatte gewisse Prinzipien, denen er nicht (na ja, sagen wir: nur selten) untreu wurde. Einer dieser Grundsätze lautete, dass er nie »schwarz« die städtischen Verkehrsmittel benützte. Nicht weil er von Grund auf eine so ehrliche Haut war, sondern weil er die Kontrollore fürchtete. Er wusste, wenn die einen ohne gültigen Fahrausweis antrafen, konnten sie ganz schön grob werden, vor allem bei Leuten seiner Profession, und daher fuhr Bachner aus Prinzip nie ohne Fahrschein.

Heute allerdings hatte er bei seinem täglichen Weg von der Stelle, wo man gratis ein bescheidenes Mittagessen bekam, zu seinem Lieblingspark beobachtet, wie ein Mann, der aus dem Bus ausgestiegen war, einen kleinen Zettel weggeworfen hatte, der sich bei näherem Besehen als Fahrschein entpuppt hatte. Konkret als Fahrschein, der den ganzen Tag auf allen Linien galt. Bachner hatte ihn aufgehoben und eingesteckt und dann spontan beschlossen, einmal ans andere Ende der Stadt zu fahren. So hatte er sich in den Bus gesetzt, war an der Endhaltestelle ausgestiegen und nachdem er einige Zeit planlos in dem Viertel herumgeirrt war, in dem es eigentlich nur Wohnhäuser und sonst nichts Interessantes zu sehen gab, hatte er aus irgendeinem Grund dann den Weg eingeschlagen, der ihn schnurstracks zu diesem Spielplatz geführt hatte.

Und da war er nun. Zwar war keine Bank frei, aber das machte nichts. In der trockenen Wiese zu sitzen oder liegen war genauso gut.

Bachner legte sich so ins Gras, dass er die spielenden Kinder gut beobachten konnte. Er riss einen Grashalm aus, nahm ihn in den Mund und kaute nachdenklich auf ihm.

Da seine Aufmerksamkeit ganz den Kindern gewidmet war, sah Bachner nicht, dass der junge Mann auf Bank Nr. 10 nun sein Buch zur Seite legte.

Er hatte bisher schon unkonzentriert darin gelesen und nun jegliches Interesse an der Lektüre verloren. Schließlich steckte er das Buch ein, erhob sich und verließ den Spielplatz.

Bachner blieb in der Wiese liegen.

Die Stimmen der halbwüchsigen Türken wurden lauter. Offenbar stritten sie darüber, wer von den drei Männern der eine zu viel war.

Der Ehekrach auf Bank Nr. 8 strebte seinem Höhepunkt entgegen, und wenn die Frau auf Bank Nr. 9 noch so sehr strickte, merkte man doch deutlich, dass sie sich bemühte, nur ja kein Wort zu überhören.

Das Mädchen auf Bank Nr. 4 schmiegte sich mit seligem Gesichtsausdruck an ihren Freund, der mit nachdenklicher Miene den Kindern beim Spielen zusah.

»Rikki, Durst!«, rief Friederikes Schwester Jasmin, und dann: »He, Rikki, wo bist du denn?«

Auf der Bank Nr. 2 lagen nach wie vor der Kinderpullover und die Einkaufstasche, nur Rikki war nicht da.

Der alte Mann auf Bank Nr. 3 war inzwischen aufgewacht. Er sah auf die Uhr, nahm seinen Stock und verließ mit kleinen, vorsichtigen Schritten den Platz, wobei er die alte Frau, die gleich nach dem Eingang strickte, mürrisch grüßte.

Fast zeitgleich betrat ein etwa sieben- oder achtjähriges Mädchen in kurzem Rock und Leibchen mit Spaghettiträgern den Spielplatz. Einige Kinder schienen sie zu kennen, denn ein Mädchen rief »Hei, Eula!«, worauf Eula zurückwinkte und sich zu den Altersgenossinnen gesellte.

Cornelias Mutter hatte mittlerweile ihre Zeitschrift weggelegt, um sich dem Treiben ihrer Tochter widmen zu können.

Eula erklomm eine Schaukel. Als sie sich setzte, rutschte ihr Rock zurück.

Sie trug darunter ein weißes Höschen.

Bachner setzte sich auf.

Eula schaukelte immer höher.

Bachner leckte sich die Lippen und überlegte, ob er …

Da wurde Bachner mit einem Mal von etwas geblendet.

Instinktiv sah er zur Seite und blinzelte verärgert, um aber gleich darauf zu erkunden, was ihn da geblendet hatte.

Sein Blick fiel auf ein Fenster im zweiten Stock des gespenstischen alten Hauses hinter dem Spielplatz.

Kapitel 3

Als Therese Machmann meinte, der Vagabund am Spielplatz würde ihr direkt ins Gesicht sehen, senkte sie für einen kurzen Moment ihr Fernglas. Dann ärgerte sie sich über sich selbst. Erstens war es unmöglich, dass sie jemand hier am Fenster sitzen sah, und zweitens, selbst wenn jemand merkte, dass sie mit dem Fernstecher Leute beobachtete, was machte es aus?

Therese Machmann hob das Fernglas wieder an und ließ ihren Blick über den Spielplatz schweifen.

Therese Machmann war eine kleine ungepflegte Frau um die 80, und genauso klein und ungepflegt war auch die Zweizimmerwohnung, in der sie hauste. Da Frau Machmann – aufgrund einer Gehbehinderung, aber nicht nur deswegen – ihre Wohnung höchstens ein- oder zweimal im Jahr verließ, etwa wenn es unumgänglich war, einen Arzt aufzusuchen, bestand ihr einziges Vergnügen darin, stundenlang am Fenster zu sitzen und mit dem Fernglas die Welt zu betrachten – eine Welt, die aufgrund ihres eingeschränkten Blickfeldes bloß aus dem Spielplatz bestand, der sich ihr in etwa 40 Metern Luftlinie Entfernung darbot.

Es klopfte.

Frau Machmann erschrak. Mit einer für eine Frau ihres Alters erstaunlichen Geschwindigkeit sprang sie auf, packte das Fernglas in einen Plastiksack, den sie auf dem Tisch in der Zimmermitte bereitliegen hatte, und steckte den Sack dann in die untere, für die Entnahme der Asche bestimmte Öffnung eines kleinen, uralten Holz-Kohle-Ofens, der nicht weit weg vom Fenster stand. Dann humpelte sie zur Tür, die mit mehreren Sicherheitsketten verschlossen war, und sah durchs Guckloch.

Vor der Tür stand ein Mann mittleren Alters mit schwarzen, augenscheinlich gefärbten Haaren, der nun nochmals, wesentlich heftiger, klopfte.

Frau Machmann schüttelte den Kopf, wie um dem Mann vor der Tür zu zeigen, dass er nicht erwünscht war.

»Machen Sie auf, Frau Machmann«, rief der Mann nun, »ich weiß, dass Sie da sind. Ich will mit Ihnen reden!«

Wieder schüttelte Frau Machmann den Kopf und ging einige Schritte ins Zimmer hinein, von der Tür weg, an der das Klopfen noch eine Spur energischer wurde.

»Frau Machmann, hören Sie mich?«, rief der Mann.

Die alte Frau rührte sich nicht.

Der Mann versetzte der Tür noch einen wütenden Stoß, dann rief er: »Warten Sie nur, ich krieg’ Sie schon noch, Sie alte Schachtel!«

Frau Machmann schlurfte wieder zur Tür und spähte beim Guckloch hinaus. Befriedigt registrierte sie, wie der Mann sich entfernte, die Treppe hinabstieg.

Sie nickte mit einem triumphierenden Grinsen, holte aus dem Versteck im Ofen den Sack mit dem Fernglas wieder hervor, nahm es heraus und setzte sich erneut ans Fenster. Die Unterbrechung hatte keine zwei Minuten gedauert.

Kapitel 4

Der Mann stieg die Stufen hinab und es war ihm deutlich anzumerken, wie es in ihm kochte. Er knirschte mit den Zähnen, wie er es immer tat, wenn er wütend war.

Im ersten Stock angelangt blieb er stehen und betrachtete die Eingänge zu den drei inzwischen leer stehenden Wohnungen. Zwei alte verfaulende Türen waren offen, bei der dritten Unterkunft war überhaupt keine Tür mehr vorhanden.

Der Mann stieß eine der beiden Türen mit dem Fuß auf. Die Wohnung dahinter war abgesehen von einigen herumliegenden zerrissenen Kartons und alten Zeitungen leer. Tapeten hingen in Fetzen von den Wänden, die Fenster waren zersprungen, Kabelleitungen ragten gefährlich aus dem Mauerwerk.

Der Mann sah sich in der leeren Wohnung um. Dann ging er zurück ins Stiegenhaus und blickte in den zweiten Stock empor, von dem er gekommen war und wo sich ihm ein ähnliches Bild bot. Die Türen zu zwei Wohnungen standen offen, nur die dritte Tür, an der sich ein Namensschild »Machmann« befand, war fest verschlossen.

Er ging ins Erdgeschoss, an drei weiteren leer stehenden Wohnungen vorbei und trat dann ins Freie.

Therese Machmann war ganz offensichtlich die einzige Bewohnerin des alten, verfallenen Hauses.

Kapitel 5

Interessiert beobachtete Therese Machmann, wie sich der Spielplatz im Laufe des beginnenden Abends leerte.

Das streitende Ehepaar verließ, nun offenbar wieder versöhnt, als erstes den Platz, die strickende junge Frau auf der Nebenbank, für die es nun nichts mehr zu sehen gab, packte ihr Strickzeug in den Korb und ging ebenfalls. Die alte Frau auf der Bank gleich beim Eingang tat es ihr kurz darauf nach.

Dann zogen die drei Ausländerinnen mit ihren Kindern ab, Cornelia und ihre Mutter folgten. Bald darauf nahm auch das pummelige Mädchen von Bank Nr. 4 ihren Freund bei der Hand und verließ mit ihm das Gelände.

Nun war auch Rikki wieder da, packte die Sachen zusammen und rief nach Jasmin, die zwar noch bleiben wollte, gegen die ältere Schwester jedoch nicht ankam.

Im Laufe des Abends verließen immer mehr Kinder das Areal. Auch die fünf Halbwüchsigen gingen, einigermaßen friedlich, ihrer Wege.

Schließlich waren nur noch ein paar Kinder und Rudolf Bachner, der sich mittlerweile auf eine Bank gesetzt hatte und aus einer Weinflasche trank, am Spielplatz.

Da es nun langsam dunkel wurde und Therese Machmann Hunger verspürte, humpelte sie zum Tisch und legte behutsam das Fernglas auf das schmutzige Tischtuch. Dann führte sie ihr Weg zum Gasherd. Mit zittrigen, altersschwachen Fingern riss sie ein Zündholz an, das gleich wieder ausging.

Beim zweiten Zündholz erging es ihr nicht besser und erst das dritte entzündete die Flamme. Sie rückte eine Pfanne darüber, die auch schon bessere Zeiten gesehen hatte und Mischgemüse enthielt.

Während ihr Abendessen warm wurde und es schon gegen halb 10 Uhr ging, nahm Therese Machmann noch einmal das Fernglas in die Hand, um einen letzten Blick auf den Spielplatz zu werfen, bevor es endgültig zu finster wurde. Ob der Sandler, den sie hier noch nie gesehen hatte, noch immer die spielenden Kinder beobachtete?

Therese Machmann trat ans Fenster und hob das Fernglas zum Auge.

Kapitel 6

Peter Sump saß am Küchentisch. Vor ihm stand ein Doppelliter Weißwein, nur mehr zu einem Viertel voll. Peter Sump hielt ein Weinglas in der linken Hand, doch er führte mit der anderen Hand den Doppler zum Mund und trank direkt aus der Flasche.

Die Küchenuhr tickte, während Sump dasaß und wartete, wartete und trank.

Peter Sump war ein großer, kräftiger Mann Mitte 30, und man fühlte, dass etwas in ihm kochte, brodelte und nur darauf wartete, bei der passenden Gelegenheit in einem Anfall von Zorn an die Oberfläche zu brechen.

Peter Sump sah nicht auf, als das Geräusch von Schlüsseln und vom Aufschließen der Wohnungstür zu hören war.

Er sah auch nicht auf, als die Küchentür geöffnet wurde und eine zarte Frau um die 30 beinahe ängstlich eintrat.

»Peter, du?«, flüsterte sie. »Du bist schon da?«

Sie trat zu ihm und noch immer sah er nicht auf.

»Sag doch was, du …«

Ihr Blick fiel auf die nun schon fast leere Weinflasche und ihre Furcht wuchs plötzlich ins Unermessliche. »Du hast getrunken?«, flüsterte sie beinahe unhörbar.

Mit einem Mal sprang Peter Sump auf, warf dabei den Doppler um, schrie »Ja, ich bin da!« und versetzte der Frau einen Schlag ins Gesicht, dass sie gegen den Kühlschrank taumelte.

»Ja, ich bin da!«, schrie er nochmals, »aber wer ist nicht da? Meine Frau! Meine brave, anständige Frau!«

Er schlug sie ein zweites Mal und sie blieb benommen am Küchenboden sitzen. Er stand über sie gebeugt, schwankend vom Alkohol und atmete schwer.

»Wo warst du?«, keuchte er. »Bei wem?«

Die Frau, die aus dem Mund blutete und deren Auge etwas abbekommen hatte, antwortete unter Tränen: »Aber das weißt du doch, Peter … arbeiten … im Gasthof …«

»Deine Schicht endet um acht!«, rief Peter, »und jetzt ist es halb zehn vorbei!«

»Marianne, die mich ablösen sollte, ist krank«, sagte seine Frau, »Peter, ich bitte dich, ich musste warten, bis weniger Betrieb war, ich konnte nicht früher gehen!«

»Lüg nicht!«

»Peter, du … du hast getrunken. Du hast es mir versprochen …« Fast sah es aus, als würde Peter Sump seine Frau ein drittes Mal schlagen, er besann sich aber und lief aus der Küche und bald darauf hörte man, wie er die Schlafzimmertür zuschlug.

Hanne Sump rappelte sich auf, wischte sich die Tränen weg, wobei sie zusammenzuckte, als sie die schmerzende Stelle beim Auge berührte, und ging langsam ins nebenan liegende Wohnzimmer, wo sie sich einschloss.

Lange Zeit noch war ihr leises Schluchzen zu vernehmen.

Kapitel 7

Rudolf Bachner hielt es für einen Glücksfall, dass er ein offenkundig leer stehendes Haus gefunden hatte, in dem er übernachten konnte. Solche Gelegenheiten boten sich ihm nicht allzu oft. Zwar war es eine laue Nacht und es hätte ihm nichts ausgemacht, im Freien zu schlafen: Er hatte weiß Gott schon bei schlechterem Wetter und niedrigeren Temperaturen im Freien – unter der Brücke oder auf einer Parkbank – übernachten müssen, aber ein Dach über dem Kopf war ihm auf alle Fälle lieber.

Er stieß die ohnehin nur angelehnte Tür zu einer der Wohnungen im Parterre auf, ließ sich auf den Boden nieder, zog die Lederjacke aus, um sie als Kopfpolster zu benützen, legte sich darauf und war Augenblicke später eingeschlafen.

Dienstag

Kapitel 8

Als Hanne Sump auf der Wohnzimmercouch erwachte, fand sie sich im ersten Moment nicht zurecht. Dann fielen ihr die Geschehnisse der vergangenen Nacht, die sich in ihrem übel zugerichteten Gesicht deutlich widerspiegelten, wieder ein und sie stand mühsam auf. Sie sah auf eine kleine, laut tickende Uhr am Wohnzimmerschrank.

»O Gott, schon acht vorbei!«, rief sie erschrocken.

Sie betätigte die Türklinke, doch es war noch abgeschlossen. Sie drehte den Schlüssel um und lief barfuß in der Unterwäsche zum Schlafzimmer. Dort lag ihr Mann im Ehebett und schnarchte. Sie rüttelte ihn an der Schulter, beschwor ihn »Peter, du kommst zu spät zum Bau!«, doch alles war vergebens. Peter grunzte nur und schlief weiter.

Hanne Sump, die diesen Zustand ihres Mannes zur Genüge kannte, verließ das Schlafzimmer wieder und wählte am Telefon eine Nummer, die sie schon auswendig kannte.

»Ja? … Kann ich den Polier sprechen? … Hanne Sump, ja, die Frau von Peter Sump … Herr Haiberger? Ja, Frau Sump hier, es geht um meinen Mann, er kann heute nicht … ja, Herr Haiberger, ich weiß, aber … Herr Haiberger, bitte, Sie wissen, ich bekomm’ ihn so nicht wach, dieses eine Mal noch, bitte … vielen, vielen Dank.«

Sie legte auf und öffnete die Tür zu einem weiteren Raum.

Es war ein Kinderzimmer.

Es war leer, das Bett ordentlich gemacht.

Kapitel 9

Die Volksschullehrerin war nicht sonderlich hübsch, aber noch sehr jung, frisch von der Pädagogischen Akademie.

»So, Ruhe jetzt«, mahnte sie, wenn auch ziemlich vergebens.

»Wer fehlt?«

Da sie nicht ernstlich erwartete, dass ihr von ihren Erstklasslern geantwortet wurde, ließ sie selbst ihren Blick über die Sieben- bis Achtjährigen schweifen, die sich unterdessen blendend und lautstark unterhielten.

Nur ein einziger Platz war unbesetzt.

»Eulalia Sump«, stellte die Lehrerin sodann förmlich fest, und wie immer kicherten einige der Schülerinnen und Schüler beim Nennen des Vornamens.

»Pst, Ruhe!«, versuchte es die Lehrerin aufs Neue, »weiß jemand, ob die Eula krank ist?« Ein Mädchen meldete sich.

»Ja, Cornelia?«

»Ich glaub’ nicht. Ich hab’ gestern noch mit ihr am Spielplatz gespielt.«

»Hm, gut«, schloss die Lehrerin die Angelegenheit ab. »Vielleicht kommt die Eula ja noch und hat sich nur verspätet. Jetzt nehmt einmal eure Hefte heraus …« Eulas Platz blieb an diesem Tag leer.

Kapitel 10

Der Briefträger summte ein Lied, während er auf das alte, verfallene Haus hinter dem Spielplatz zuging.

Als er noch gut 20 Schritte von der Haustür entfernt war, öffnete sich diese.

Der Briefträger blieb überrascht stehen. Soviel er wusste, verließ die einzige Mieterin dieses Hauses nie ihre Wohnung!

Jedoch nicht die alte Frau, sondern ein verwahrlost aussehender Mann trat aus dem Gebäude.

Rudolf Bachner streckte sich, als sei er eben erst aufgestanden, gähnte und ging dann langsam, wie jemand, der es überhaupt nicht eilig hat, an dem Postboten vorbei, ohne ihn zu grüßen oder sonst wie seine Anwesenheit wahrzunehmen.

Als Bachner verschwunden war, betrat der Briefträger das Haus. Mit raschen Schritten und leichtem Unbehagen gelangte er in den zweiten Stock, zur Tür mit dem Namensschild »Machmann«. Als er vor der Tür stehen blieb und ein paarmal tief ein- und ausatmete, vermied er es tunlichst, den Handlauf des Stiegengeländers anzugreifen, da er von dessen Schadhaftigkeit wusste.

Er klopfte.

Im Inneren der Wohnung saß Therese Machmann am Fenster, durchs Fernglas spähend. Sie erschrak. Es schien schon eine Gewohnheit von ihr zu sein, bei Störungen das Fernglas zu verstecken, denn mit derselben Raschheit wie am Vortag wickelte sie es in den griffbereiten Plastiksack, steckte diesen in den Ofen und schlich zur Tür.

Sie guckte durch den Spion.

Der Briefträger wiederum schien Frau Machmann zu kennen, denn als er merkte, dass er durch das Guckloch beobachtet wurde, hob er die rechte Hand und winkte Frau Machmann zu. Dabei rief er in einem eigentümlichen Singsang, als würde er ein kleines Kind beruhigen.

»Hu-u, Frau Machmann, ich bin’s, der Briefträger!«

Dann konnte er hören, wie die Ketten und Schlösser an der Tür gelöst wurden, und schließlich öffnete sich die Tür mit einem Knarren.

»Grüß Gott, Frau Machmann«, sagte der Briefträger, als er eintrat. »Wie geht es Ihnen?«

»Wie soll’s mir gehen?«, gab Frau Machmann zur Antwort, während sie hinter dem Postboten die Tür schloss und in die Mitte des Zimmers humpelte. Der Mann folgte ihr. Sein Weg führte ihn dabei am Herd vorbei, wo er in einer Pfanne angebranntes Gemüse wahrnahm. Er verlor darüber aber kein Wort, sondern entnahm seiner Tasche ein Paket, das er der alten Frau reichte. Frau Machmann riss es ihm gierig aus der Hand, worauf der Briefträger den Kopf schüttelte.

»Aber, Frau Machmann«, sagte er, »haben Sie schon wieder was aus dem Versandhauskatalog bestellt? Sie wissen ja, wie diese Firmen sind. Wenn Sie nicht bezahlen, klagen sie Sie und bald kommt der Exekutor.«

Sein Blick fiel auf einen Katalog, der auf einem zerschlissenen Polstersessel lag, und zur Bestätigung nickte er.

»Es geht mich ja nichts an, Frau Machmann, aber ich meine es nur gut mit Ihnen. Zu oft schon hab’ ich hier den Gerichtsvollzieher getroffen oder Ihnen Mahnungen und Klagen zugestellt.«

Die alte Frau sah den Briefträger nur grimmig an, das Paket fest an die Brust gepresst.

»Sie gehören auch schon zu denen«, sagte sie dann, »die mich hier raushaben wollen. Erst gestern war er wieder da.«

»Der Vermieter? Herr Kollub?«, fragte der Briefträger. »Hat er es noch nicht aufgegeben?«

Frau Machmann schüttelte den Kopf. Dann lachte sie und eine lückenhafte Zahnreihe wurde dabei sichtbar.

»Er will mich hier raushaben und das Haus abreißen«, sagte sie. »Moderne Eigentumswohnungen sollen hier gebaut werden. Aber ich – ich geh’ nicht raus. Alle anderen sind gegangen, nur ich – mich müssen sie hier raustragen!«

»Aber meinen Sie nicht, dass Sie es woanders besser hätten?«, fragte der Briefträger vorsichtig. »Herr Kollub hat Ihnen doch angeboten …«

»Ins Heim will er mich bringen!«, schrie Frau Machmann, »Aber ich geh’ nicht ins Heim. Nein, ich bleib’ hier bis an mein Lebensende!«

Dann nahm sie plötzlich den Briefträger am Arm und flüsterte ihm vertraulich zu: »Wissen Sie, dass ich die Miete immer ein Jahr im Voraus bezahle? Ja, meine Bestellungen aus dem Katalog kann ich vielleicht nicht bezahlen, aber es passiert mir nicht, dass ich die Miete schuldig bleibe und er mich kündigen kann. Einmal hat er mich schon hinauswerfen wollen, gerichtlich gekündigt, aber ich – ich hatte meine Miete im Voraus bezahlt! Ha, den Prozess hat er verloren!«

»Ja, Frau Machmann, ich weiß«, sagte der Briefträger, der die Geschichte schon mindestens ein Dutzend Mal gehört hatte. »Aber ist Ihnen nicht einsam, so allein in dem Haus? Richtig ein Geisterhaus ist das, mir ist jedes Mal unbehaglich zumute …«

»Ich bin gern allein«, sagte Frau Machmann. »Schließlich hab’ ich ja Sie, und zweimal in der Woche bringt mir die Enkelin meiner verstorbenen Schwester Lebensmittel ins Haus. Nein, ich werd’ noch Jahre hier bleiben. Soll er doch seine Eigentumswohnungen woanders bauen! Hier jedenfalls nicht. So alle paar Wochen kommt er und will mich zum Ausziehen überreden, aber jetzt lass’ ich ihn gar nicht mehr herein. Erst gestern war er wieder da«, wiederholte sie.

»Recht haben Sie, Frau Machmann«, sagte der Briefträger, der einsah, dass Diskussionen mit der alten Frau zwecklos waren. »Jetzt müssen Sie mir aber da den Empfang bestätigen und unterschreiben.«

Als der Briefträger gegangen war, holte Frau Machmann das Fernglas wieder aus dem Versteck hervor und setzte sich ans Fenster.

Ihr Blick richtete sich auf den Spielplatz.

Kapitel 11

Rudolf Bachner saß zur selben Zeit in einem etwa 500 Meter entfernten Park auf einer Bank und sah den Tauben zu. Sein Gesichtsausdruck war mürrisch, denn das Wetter hatte sich verzogen, dunkle Wolken bedeckten den Himmel.

Bachner war seit etwa fünf Jahren obdachlos und kannte sich mit dem Wetter gut aus, weit besser als die Wettervorhersager vom Fernsehen. Bachner wusste genau, dass es in spätestens einer Viertelstunde zu regnen beginnen würde und dass es den ganzen Tag dahinregnen würde.

Dass Bachner so schlecht gelaunt war, hatte auch noch einen weiteren Grund. Irgendwie hatte er das Gefühl, in der letzten Nacht etwas vergessen zu haben.

Bachner griff in seinen Plastiksack und holte eine Dose Bier heraus.

Kapitel 12

Hanne Sump stand in der Küche und kochte.

Es war ihr ganz gut gelungen, mit Hilfe diverser Kosmetika die Spuren der Misshandlungen in ihrem Gesicht zu verdecken.

»Hanne!«

Der Ruf kam von außerhalb der Küche, zunächst leise, dann lauter und energischer.

Hanne Sump schaltete die Kochplatte auf eine kleine Stufe und lief ins Schlafzimmer, wo Peter Sump im Bett lag und sie verkatert ansah.

»Wie spät ist es?«, fragte er.

»Gleich Mittag. Ich hab’ Haiberger angerufen und ihm erklärt …«

»So? Was hast du ihm erklärt?« Seine Stimme klang scharf.

»Dass du dich … nicht wohl fühlst. Kannst du aufstehen? Essen ist gleich fertig.«

»Dein Essen kannst du dir … Ich muss zur Arbeit.«

Peter Sump erhob sich mühsam, er war vollständig angezogen zu Bett gegangen.

»Du hast ein blaues Auge«, bemerkte er.

Hanne Sump nickte.

»Willst du nicht doch eine Kleinigkeit essen? Ich hab’ Gulasch gemacht, das kann sich Eula aufwärmen, wenn sie von der Schule kommt.«

»Unsere Tochter heißt Eulalia«, sagte Peter mit einem spöttischen Grinsen, »also nenn sie nicht Eula.«

Hanne war müde und nicht zum Streiten aufgelegt.

»Gut, Eulalia. Was ist also, isst du was?«

»Nein. Gib mir ein Bier.«

»Du weißt doch, dass du nicht trinken sollst.«

»Gib mir ein Bier!«, schrie Peter. »Deinen Gästen im Gasthof bringst du doch auch Bier, so viel sie wollen, und scherst dich nicht darum, ob sie trinken sollten oder nicht!«

»Peter, bitte! Du weißt doch, was los ist, wenn du trinkst.«

»So? Was ist los? Na, sag schon, was ist los!«

Er stand ihr nun bedrohlich nahe, unrasiert, ungewaschen, ungekämmt, ein Bild des Jammers und der Gefahr zugleich. »Nichts«, sagte Hanne. »Nichts ist los.« Sie trat von ihm weg.

»Ich geh’ jetzt essen, ich muss dann zur Arbeit.«

»O weh, Arbeit!«, rief Peter, als er sich seiner eigenen Verspätung erinnerte. »Wo sind die Autoschlüssel?«

Nach kurzer Suche fand er sie in seiner Hosentasche.

»Bis heute Abend!«

Die Wohnungstür fiel hinter ihm ins Schloss.

»Ja«, wiederholte Hanne langsam. »Bis heute Abend.«

Kapitel 13

Frau Machmann saß am Fenster und schaute durch ihr Fernglas angestrengt auf den Spielplatz hinab.

Es regnete seit 11 Uhr Vormittag, kein Mensch war am Spielplatz, und doch war Therese Machmanns Interesse von einer Stelle in den Büschen in Anspruch genommen.

Das Päckchen, das ihr der Briefträger gebracht hatte, lag noch immer ungeöffnet auf dem Tisch.

Kapitel 14

»Du, Mama«, sagte Cornelia zu ihrer Mutter, »die Eula war heute nicht in der Schule. Darf ich sie anrufen, ob sie krank ist?«

»Zuerst machst du deine Hausaufgaben fertig«, antwortete ihre Mutter. »Die Eula wird sich gestern am Spielplatz verkühlt haben. Und wenn du nicht aufpasst, wirst du dir auch eine Erkältung holen. Ich hab’ dir schon hundert Mal gesagt, dass es nicht gut ist, so erhitzt beim Spielen herumzulaufen, du wirst es schon noch sehen. Und heute regnet’s auch noch«, setzte sie dazu, als ob Cornelia beim Telefonieren mit ihrer Freundin nass werden würde.

Cornelia bemerkte, aber überging schlauerweise die Unlogik.

»Ja, Mama«, sagte sie nur, und nach einer kurzer Pause: »Dann darf ich jetzt anrufen? Ganz kurz nur!«

»Na gut. Aber wirklich nur ganz kurz, sonst schimpft der Papa wieder über die Telefonrechnung.«

Obwohl Cornelia es acht Mal klingeln ließ – am anderen Ende der Leitung, in der Wohnung Sump, hob niemand ab.

Kapitel 15

Der Himmel stoppte seine nassmachenden Aktivitäten erst am Nachmittag kurz nach fünf.

Der Niederschlag war aber so ausgiebig gewesen, dass der Spielplatz weiterhin unbesucht blieb. Bänke, Wiese, Spielgeräte und Sand waren viel zu nass, als dass es Mütter gewagt hätten, ihre Kinder dorthin zum Spielen zu schicken.

Erst kurz vor dreiviertel sechs betraten ein junger Mann und ein Mädchen den Platz – das Paar, das auch am Vortag am Spielplatz gewesen war und Bank Nr. 4 besetzt hatte.

»Geh, Silvia, was willst du denn da?«, sträubte sich der junge Mann, als seine Freundin ihn in die Sandkiste dirigierte. »Es ist doch noch alles klatschnass!«

»Ach, Benny, sei nicht so fad!«, gab Silvia zur Antwort, ließ Bennys Hand aus, die sie bis jetzt festgehalten hatte, und kletterte die Stufen zur Rutsche empor.

»Geh, Silvia, sei nicht kindisch!«, rief Benny, der neben der Rutsche stehen blieb. »Dein ganzes Gewand wird nass! Komm jetzt, gehen wir!«

»Nein«, sagte Silvia, während sie auch schon hinunterrutschte. »Ich will das ausnutzen, dass jetzt keine Kinder da sind«, erklärte sie.

Benny sah sich um, in der Hoffnung, dass Kinder kämen, die Silvia vertreiben würden. Aber vergebens, sie blieben die einzigen Menschen auf diesem Spielplatz.

Nachdem Silvia auch noch die Schaukel ausprobiert hatte und Benny unbeteiligt daneben gestanden war, rief sie plötzlich »Jetzt musst du mich fangen!« und lief davon, in Richtung Büsche.

Das war Benny nun doch zu viel. »Warte!«, rief er. »Nun wart doch!«

Langsam setzte er sich in Bewegung, lief Silvia nach, die die Sandkiste schon verlassen hatte und bei den dicht gewachsenen Sträuchern auf ihn wartete.

»Fang mich!«, rief sie, als Benny näher gekommen war, und lief weiter, zwischen den Sträuchern durch.

Plötzlich stolperte sie und fiel hin.

»Silvia!«, rief Benny erschrocken.

Silvia klagte »Autsch!« und stand wieder auf. »Ich muss über einen Ast gefallen sein.«

Sie sah in die Richtung, wo sie das Hindernis vermutete, das sie zu Fall gebracht hatte.

Jedoch es war kein Ast.

Entsetzt sah Silvia, dass sie über ein Paar nackter Kinderbeine gestolpert war. Sie schrie auf.

Auch Benny starrte mit schreckensbleichem Gesicht auf die regungslosen Beine.

Nicht weit davon entfernt stellte eine alte Frau ihr Fernglas schärfer ein.

Kapitel 16

Chefinspektor Franz Ikrath las zufrieden die letzte Seite eines Berichts durch, den er soeben geschrieben und ausgedruckt hatte, dann setzte er seine Unterschrift darunter.

Ikrath war Anfang 50 und nach Hofrat Thomas Pùtana, der die Abteilung leitete, der ranghöchste Beamte der Mordkommission. Er war weder groß noch klein, weder dick noch dünn und derart unauffällig, dass die meisten Leute, die mit ihm zu tun hatten, schon wenige Minuten danach vergessen hatten, wie er eigentlich aussah. Aber schon viele Verbrecher hatten am eigenen Leib zu spüren bekommen, dass es ein großer Fehler war, Ikrath zu unterschätzen.

Sein Kollege am Nebentisch, Chefinspektor Horst Bullmann, war schon rein optisch das pure Gegenteil.

Er war um ein paar Jahre jünger als Ikrath, um einiges größer und von wesentlich kräftigerer Statur. Kurzgeschnittene Haare, die zu seinem Leidwesen von Jahr zu Jahr deutlich weniger wurden, wuchsen aus einem Kopf, der im Vergleich zum übrigen Körper eine Spur zu groß zu sein schien. Dieser Kopf neigte dazu, leicht eine rötliche Färbung anzunehmen, wenn sich sein Besitzer über etwas aufregte, was verhältnismäßig oft geschah.

Nachdem Ikrath den Bericht unterschrieben hatte, griff er nach dem Heftgerät, um die einzelnen Seiten aneinanderzuheften und musste feststellen, dass sich keine Klammern mehr darin befanden.

Seine gute Laune verschwand augenblicklich und er warf den Hefter auf den Schreibtisch.

Bullmann, in eine Zeitung vertieft, sah auf. »Ist was?«

»Heute morgen erst hab’ ich dieses Ding angefüllt«, sagte Ikrath, »und schon wieder ist es leer. Ich möchte wissen, wer es sich dauernd ausborgt.«

»Na, ich sicher nicht«, erklärte Bullmann und steckte seine Nase wieder in die Zeitung.

»Das glaub’ ich dir aufs Wort«, sagte Ikrath bedeutungsvoll. »Und dabei ist es in Zeiten der Einsparmaßnahmen doppelt so schwer, Materialnachschub zu bekommen. Da muss ich wieder Anforderungsformulare ausfüllen …«

Er nahm eine Büroklammer zu Hilfe und heftete auf diese Weise die einzelnen Blätter zusammen. Das Telefon läutete. Bullmann hob ab.

»Ja? … Wo? … Wir kommen sofort.« Die Zeitung fiel zu Boden, als er aufsprang.

»Ist was?«, fragte diesmal Ikrath.

»Mord«, erklärte Bullmann. »Tatort Spielplatz.«

Kapitel 17

Der Spielplatz war nun bei Weitem nicht mehr so leer wie die Stunden zuvor, aber es waren keine Kinder, die ihn bevölkerten, sondern Kriminalbeamte, Fotografen, Techniker, Spurensicherer und zu guter Letzt ein Gerichtsmediziner.

Gerichtsmediziner Dr. Ferdinand Jatzosch hatte in seinem Leben schon so viele, auch grauenhaft zugerichtete Leichen gesehen, dass ihn nichts mehr aufregen konnte. Viel mehr störte ihn, dass er sich beim Betrachten von Leichen, die sich noch nicht auf seinem geliebten Obduktionstisch, sondern noch an Ort und Stelle (landläufig »Tatort« genannt) befanden, oft über längere Zeit bücken musste, denn er war nicht mehr der Jüngste und sowohl der Rücken als auch die Knie taten ihm weh. Darüber hinaus war er stark übergewichtig, denn er liebte nichts so sehr, als nach einer erfolgreichen Obduktion mit seiner Sekretärin ausgiebig essen zu gehen.

»Nun, Herr Doktor?«

Ikrath und Jatzosch kannten sich nun schon seit gut 20 Jahren, aber Jatzosch lehnte persönliche Kontakte mit Kriminalbeamten grundsätzlich ab und daher waren die beiden Männer über einen höchst förmlichen Umgang miteinander noch nicht hinausgekommen.

Jatzosch hatte sich soeben nach der Untersuchung der Leiche ächzend erhoben und die beiden Männer standen zwischen den Sträuchern. Im Hintergrund war zu sehen, dass Bullmann die beiden jungen Leute, die im wahrsten Sinn des Wortes über die Leiche gestolpert waren, befragte.

»Nun, das Mädchen ist schon geraume Zeit tot«, berichtete der Mediziner, der über eine sonore Bassstimme verfügte. »20 Stunden, eher sogar mehr. Sie wurde erwürgt. Der Mörder hat wohl auch versucht, sie zu missbrauchen.«

»Vergewaltigt?«

Jatzosch schüttelte den Kopf. »So weit ist es nicht gekommen. Aber an beiden Innenflächen der Oberschenkel befinden sich Rötungen, die darauf schließen lassen, dass es der Täter zumindest versucht hat. Ihr Höschen ist runtergezogen, aber vergewaltigt … Nein.«

»Und der Tod trat durch Erwürgen ein vor mehr als 20 Stunden?«

»Ja. 20 auf alle Fälle. Eher sogar 22.«

»Aber …« Ikrath stutzte.

»Jetzt ist es 7 Uhr abends, also 19 Uhr, 19 minus 20 oder 22 … das wäre dann … vorige Nacht, zwischen neun und elf?«

»Ja. So eine Uhrzeit kommt wohl rein rechnerisch heraus. Genaueres kann ich Ihnen nach der Obduktion sagen.«

Zerstreut sagte Ikrath: »Ja. Danke, Herr Doktor.«

Zu sich selbst murmelte er: »Was hatte das Mädchen mitten in der Nacht auf dem Spielplatz zu suchen?«

Einer von der Spurensicherung wandte sich an ihn.

»Auf der Leiche haben wir einige Splitter zerbrochenes Glas gefunden. Und in ein paar Meter Entfernung von der Leiche waren weitere Splitter. Erheblich mehr.«

Er zeigte Ikrath die bereits in zwei durchsichtige Säckchen verstauten winzigen Glasteile.

Ikrath warf einen prüfenden Blick darauf und sagte dann: »Aha. Irgendwelche Spuren? Fußspuren, Schleifspuren. Schließlich hat es geregnet und da müsste man doch Spuren …«

»Nein, leider. Zuerst einmal weil unser Liebespaar alles niedergetrampelt hat. Und dann … Wenn ich das zuvor richtig mitgekriegt habe, wurde das Mädchen schon in der letzten Nacht getötet. Da war hier noch alles trocken. Zu regnen hat es erst heute gegen Mittag begonnen. Das heißt …«

»Keine Spuren. Hm. Wenn in einiger Entfernung von der Leiche ebenfalls Splitter waren, könnte es sein, dass sie dort erwürgt und dann vom Mörder zu dem Platz, wo die beiden über sie gestolpert sind, getragen, gezogen, geschleift …«

»Transportiert wurde«, vollendete der Spurensicherer den Satz mit einem nachdenklichen Nicken. »Ja, das ist gut möglich. Die Stelle, wo sie gefunden wurde, sieht mir sehr nach einem Versteck aus, also nicht nach dem Platz, wo sie getötet wurde. Sie war ja ein kleines, zartes Mädchen, da hat er die Leiche problemlos ein Stück tragen können.«

Der Beamte von der Spurensicherung ließ offen, warum er die Ansicht vertrat, der Mörder sei männlich. Ikrath ging nicht darauf ein und erinnerte sich daran, dass auch der Gerichtsmediziner von einem Mörder beziehungsweise Täter – mit eindeutig männlichem Geschlecht – gesprochen hatte.

»Hm, ja. Gut, danke«, sagte er nur, dann begab er sich zu Bullmann und dem Paar. Beim Näherkommen betrachtete er es genauer. Sie war klein, pummelig, um nicht zu sagen dick, hatte das Gesicht voller Pickel und trug ihr Haar so kurz, dass es wie abgebissen aussah. Er hingegen war groß, schlank, ein paar Jahre älter als sie, mit einem ernsten, schmalen Gesicht und verwundbaren Augen hinter einer runden Brille. Ein ungleiches Paar, befand Ikrath.

»… waren schon gestern hier gewesen«, berichtete das Mädchen eben, als Ikrath zu der Gruppe trat, »und es hat mir hier so gut gefallen, dass ich heute wieder herkommen wollte. Benny wollte ja nicht, er meinte, ich wäre kindisch, wenn ich hier wie die kleinen Kinder rutschen und schaukeln würde.«

»Es ist kindisch«, warf Benny ein.

»Na gut, dann bin ich eben kindisch, na und beim Fangen spielen bin ich gestolpert …«, ihre Stimme wurde nun ängstlicher, »… über ihre Beine.«

»Wohnen Sie hier in der Nähe?«, fragte Bullmann.

»Silvia wohnt nicht weit von hier«, antwortete Benny. »Ich hole sie immer von der Arbeit ab und bringe sie nach Hause.«

»Ja. Ich bin Lehrling, in der Obstabteilung vom Supermarkt ganz in der Nähe«, erklärte Silvia. »Und gestern und heute haben wir auf meinem Nachhauseweg einen kleinen Umweg gemacht und sind hierher auf den Spielplatz gekommen.«

»Dann darf ich Sie um Ihre Adressen bitten, falls wir noch weitere Fragen an Sie haben«, sagte Bullmann, während er Notizbuch und Kugelschreiber zückte.

Ikrath ging einige Schritte weiter und wandte sich an einen Beamten: »Wisst ihr schon, wer sie ist?«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Wir haben bei der Leiche nur ein Schlüsseltascherl gefunden, aber die Schlüssel allein helfen uns nicht weiter. Das sind von einem Schlüsseldienst nachgemachte, auf denen außer dem Namen des Schlüsseldienstes nichts oben steht.«

»Also keine Adresse?«

»Nein. Ja, und sie trägt ein Halsketterl, in dem Initialen eingraviert sind: E S.«

»E S«, wiederholte Ikrath mechanisch. »E wie Elisabeth?«

»Oder Erna, Emma, Eva, Edith, Elvira, Eleonore …«

»Hören Sie auf!«, rief Ikrath. »Gehen Sie lieber die Vermisstenmeldungen durch. Das Mädchen wurde letzte Nacht ermordet, jetzt ist es 7 Uhr abends, da muss sie doch wem abgehen!«

»Sollte man meinen«, gab der Beamte zur Antwort. »Ich kümmere mich darum.«

»Gut.«

Die beiden Polizisten trennten sich. Ikrath sah sich um. Unheimliche Gegend, fand er. Keine Häuser in der Nähe, nur das alte, unbewohnte hinter dem Spielplatz. Er würde seine Kinder – oder Enkel (kurz besann er sich, dass er sich schon in einem Alter befand, in dem er Enkelkindern weit näher war als Kindern) – hier sicher nicht allein spielen lassen, noch dazu nachts.

Er machte zwei Männern Platz, die das Gelände betraten und einen Kindersarg trugen.

Kapitel 18

Inspektor Fichtler telefonierte.

Konrad Fichtler war die Nummer vier in der Mordkommission. Im Range gleich wie Bullmann, aber um ein paar Jahre jünger, daher stand er in der internen Hierarchie unter seinem älteren Kollegen. Das machte ihm allerdings wenig aus, denn er war grundsätzlich gutmütig veranlagt und erledigte ohne Murren die Arbeit, die ihm die Ranghöheren auftrugen.

Diesmal war die Arbeit einfach und bestand in Telefonieren.

»Und seit wann ist sie abgängig? Seit heute Mittag? Nein, dann kann sie es nicht sein, und ihre Initialen sind auch nicht ES. Wen habt ihr noch? Elsa Sabitsch? Ach, Zabitsch mit Z. Wie alt? 15? Nein, nein, viel zu alt. Und sonst? Nichts mehr? Nichts mehr. Na ja, danke vielmals, Kollege, und rufen Sie mich sofort an … Ja, danke. Wiederhören.«

Er legte auf, im selben Moment betrat Ikrath das Büro.

»Nun?«

»Fehlanzeige«, berichtete Fichtler. »In der ganzen Stadt wird kein etwa achtjähriges Mädchen vermisst.«

Ikrath schüttelte den Kopf, als könne er das nicht verstehen. »Dann müssen wir auf andere Weise herausfinden, wer sie ist«, sagte er und zog einen Schlüsselbund aus der Hosentasche. »Diese Schlüssel wurden bei dem Mädchen gefunden. Wenn wir davon ausgehen, dass sie in der Nähe des Spielplatzes wohnt …«

»Wohnte«, verbesserte Fichtler automatisch.

»Ja, wohnte, du Besserwisser, dann muss doch dieser Schlüssel zu einem der Häuser in der Umgebung passen.«

»Du willst doch nicht alle Häuser abklappern und probieren, ob einer der Schlüssel passt?«

»Und ob ich das will!«, sagte Ikrath munter. »Und du begleitest mich dabei!«

Kapitel 19

Weil sein Wetterempfinden die Möglichkeit für nächtlichen Regen im Bereich von weit über 50 Prozent einstufte, beschloss Rudolf Bachner, nochmals in dem alten Haus Unterschlupf zu suchen.

Darüber hinaus war ihm mittlerweile wieder eingefallen, was er vergessen hatte.

Sein Weg zum Haus führte ihn auch zum Spielplatz.

Als er die vielen Autos auf dem Parkplatz vor dem Spielplatz stehen sah, fühlte er, dass etwas nicht in Ordnung war.

Als er noch dazu die vielen Menschen, darunter einige Uniformierte, auf dem Gelände herumstreifen sah, wurde ihm zur Gewissheit, dass es besser für ihn war, hier nicht gesehen zu werden.

Bachner drehte um.

Kapitel 20

Ikrath und Fichtler standen vor einer versperrten Hauseingangstür. Rechts von dieser verkündete ein Türschild, dass es sich bei dem Haus um die Ariadnestraße 14 handelte.

Als sich Ikrath vergebens bemühte, den Schlüssel ins Schloss zu stecken, wurde im ersten Stock ein Fenster geöffnet und eine ältere Frau schaute heraus.

»Was wollts ihr denn da?«, begann sie in derbem Tonfall zu rufen. »Schon die ganze Zeit beobacht’ ich euch. Machts, dass ihr schleunigst weiterkommts, sonst ruf’ ich die Polizei!«

Ikrath und Fichtler gingen weiter und kümmerten sich nicht darum, dass die Frau hinter ihnen nachschimpfte.

»Ich hab’ mitgezählt«, sagte Fichtler. »Das war jetzt die 43. Haustür, an der wir die Schlüssel ausprobiert haben.«

»Wenn du bei 100 bist, sagst du’s mir, ja?«, gab Ikrath zur Antwort, während er auch schon bei der nächsten Haustür den Schlüssel ins Schloss zu stecken versuchte. »Wieder nichts.«

»Und wenn sie mit dem Bus vom anderen Ende der Stadt hierhergefahren ist?«, dachte Fichtler laut vor sich hin, erntete darauf aber nur einen giftigen Blick seines Vorgesetzten. »Ich ruf’ mal an, ob es von der Vermisstenabteilung etwas Neues gibt«, sagte Ikrath.

Er tippte die Nummer in sein Handy und sprach leise ein paar Worte, während Fichtler mit Schaudern feststellte, wie viele Straßen und Häuser sie in diesem Vorstadtbezirk noch vor sich hatten.

Nach kurzem Gespräch schüttelte Ikrath den Kopf.

»Nichts. Komm, wir suchen weiter.«

»Ich versteh’ nicht«, sagte Fichtler, »dass die Kleine ihren Eltern nicht abgeht. Was müssen das bloß für Menschen sein?«

Kapitel 21

Peter Sump schloss die Wohnungstür auf.

»Hanne?«

Er erhielt keine Antwort.

»Hanne!«

Als es still blieb, murmelte er zu sich: »Schon wieder nicht da.«

Er warf die Eingangstür zu, schlüpfte aus den Schuhen und beschloss, sich ein Bier zu genehmigen. Sein Weg in die Küche führte ihn am Kinderzimmer vorbei, dessen Tür halb offen war. Er stoppte, drehte um und öffnete die Tür zur Gänze.

Das Kinderzimmer war leer.

Peter Sump fühlte, wie Ärger in ihm aufstieg. Dieses dumme Mädchen … Er drosch die Tür zu, dann ging er in die Küche, schaltete das Radio ein und holte sich aus dem Kühlschrank eine Flasche Bier.

Im Radio waren Nachrichten zu hören: »… die Leiche eines etwa achtjährigen Mädchens entdeckt. Das Mädchen war erwürgt und zuvor missbraucht worden. Vom Täter fehlt noch jede Spur. Auch die Identität des Mädchens ist noch nicht geklärt. Es ist etwa acht Jahre alt, einen Meter 20 groß …«

Peter Sump hatte während dieser Worte die Bierflasche entkorkt und den Inhalt in ein Glas geleert. Nun drehte er, mit dem Programm unzufrieden, am Knopf des Sendersuchlaufs, so lange bis Musik ertönte. Vornamenskollege Peter Alexander riet ihm, er solle sich seine Sorgen an den Hut stecken. Peter Sump setzte sich an den Küchentisch und leerte das Glas Bier.

Er sah wütend aus.

Kapitel 22

»56«, sagte Fichtler, als Ikrath den Schlüssel zum Schloss des Hauses Arabellastraße 3 führte.

»Jetzt hör aber auf!«, brummte Ikrath. »Du! Er sperrt!«, setzte er dann überrascht hinzu.

»Nicht möglich!«, rief Fichtler, noch viel mehr überrascht, aber tatsächlich: Ikrath hatte die Tür aufgesperrt und sie einen Spalt geöffnet.

»Na, dann nichts wie rein!«, rief Fichtler tatendurstig, aber Ikrath hielt ihn zurück:

»Schauen wir erst, ob hier jemand wohnt, der mit S anfängt.«

Er ließ die Tür wieder zufallen, dann studierten sie die Namensschilder neben der Tür und hatten bald drei Hausparteien gefunden, deren Namen mit einem S begannen.

»Schiller, Stoganovic und Sump«, sagte Fichtler.

In diesem Moment näherte sich den beiden Kriminalbeamten eine Frau. Sie hatte einen Schlüssel in der Hand, den sie ins Schloss steckte. Dabei fragte sie die Männer: »Wollen Sie hinein?«

Die Frau war Hanne Sump.

»Ja«, sagte Ikrath. »Äh … Wissen Sie, ob die Schillers eine etwa achtjährige Tochter haben?«

»Die Schillers?«, fragte Frau Sump. »Die Schillers sind ein altes Ehepaar und soweit ich weiß, haben sie keine Kinder.«

»Und die Familie Stoganovic?«, fragte Fichtler.

»Familie?«, erwiderte Frau Sump. »Herr Stoganovic ist alleinstehend.«

»Und Sumps?«

»Sagen Sie, was wollen Sie eigentlich?«, fragte Frau Sump misstrauisch.

»Polizei«, antwortete Ikrath und zeigte seine Marke.

»Polizei?«, wiederholte Hanne Sump erschrocken. »Aber… was ist denn los? Was wollen Sie von … von den Sumps?«

»Haben die Sumps nun eine kleine Tochter oder nicht?«, drängte Fichtler.

»Ja, natürlich. Ich … ich bin Frau Sump.«

Kapitel 23

Diesmal reagierte Peter Sump auf das Aufsperren der Wohnungstür.

Er sprang auf, mit dem Glas Bier in der Hand, lief ins Vorzimmer und rief wütend: »Hanne, jetzt bist du schon wieder …«

»Peter«, unterbrach ihn seine Frau mit Panik in der Stimme, »ist die Eula da?«

»Die Eula – wieso?«, fragte Peter, ohne seine Frau zu korrigieren, dass der richtige Name Eulalia lautete. Als er sah, dass seiner Frau zwei Männer in die Wohnung folgten, setzte er aggressiv dazu: »Wer sind denn die? Nimmst du deine ›Gäste‹ jetzt schon mit in die Wohnung?«

Hanne ließ sich nicht provozieren, sondern öffnete die Tür zum Kinderzimmer.

»Peter, wo ist die Eula?«, fragte sie, der Hysterie nahe.

»Was weiß denn ich, wo das Rotzmensch ist«, rief Peter. »Ich dachte, sie wär’ bei dir.«

Und die beiden Männer schnauzte er an: »Was wollen Sie? Wer sind Sie überhaupt?«

Ikrath zeigte wieder seine Marke her.

»Polizei. Also, Ihre Tochter heißt Eula Sump?«

»Eulalia«, verbesserte Herr Sump. »Was soll das?«

»Herr Sump, erkennen Sie diesen Schlüsselbund?« Ikrath hielt Sump das Tascherl hin.

»Ja … Nein … Ich weiß nicht … Wieso?«

»Das ist Eulas Schlüsseltascherl«, bestätigte Hanne. »Und trägt Eula ein Halsketterl mit ihren Initialen E S?« Nun wurde auch Peter kleinlaut.

»Ja. Was … was ist mit Eula?«

»Herr Sump«, sagte Fichtler, »ich fürchte, es besteht nun kein Zweifel mehr: Ihre Tochter ist tot.«

Kapitel 24

Rudolf Bachner hatte endlich einen Platz gefunden, wo er die Nacht verbringen konnte.

Gleich nach dem Ortsende hinter dem alten, verfallenen Haus, in dem er letzte Nacht geschlafen hatte, lag eine aufgelassene Halle. Früher waren hier Zahnstocher produziert worden, aber seitdem das hierzulande zu teuer kam und die Produktion nach Fernost verlagert worden war, stand die Halle leer. Eine Zeitlang hatten dann Prostituierte hier ihre Dienste angeboten, aber auch das hatte ein Ende gefunden, als in unmittelbarer Nähe ein Privathaus in ein Bordell umfunktioniert worden war, wo die Freier zwar etwas teurer, aber aufgrund des Vorhandenseins kuscheliger Betten wesentlich bequemer zu ihrer Befriedigung gelangen konnten.

Bachner stieß die Tür zur Halle auf und lauschte.

Kein Laut war zu hören.

Er trat in den riesigen leeren Saal ein und sah sich vorsichtig um.

Die Vorsicht war darin begründet, dass er ja nicht wusste, ob nicht vielleicht schon wer anderer in der Halle Unterschlupf gefunden hatte, der ihm möglicherweise die Nächtigungsmöglichkeit streitig machen wollte. Bachner war, zumindest seit er als Obdachloser durch die Stadt streifte, grundsätzlich ein friedliebender Mensch, der Streitigkeiten – wenn nur irgendwie möglich – aus dem Weg ging, vor allem weil ihn die Erfahrung gelehrt hatte, dass er in vier von fünf Fällen sowieso den Kürzeren zog.

Der Raum war menschenleer.

In einiger Entfernung hing ein Schild an der Wand, das noch aus der Zahnstocherzeit stammte und, wortreich und drastisch auf die drohenden Konsequenzen bei Zuwiderhandlungen hinweisend, allen in der Halle Anwesenden ausnahmslos das Rauchen untersagte.

Bachner kniff die Augen zusammen, um den Text entziffern zu können. Nicht dass ihn etwa ein »Betreten verboten«-Schild davon abgehalten hätte, sich hier zur Nachtruhe niederzulegen, aber es konnte ja sein, dass es ein wichtiger behördlicher Hinweis, eventuell auf gefährliche Krankheiten war. Jedoch so sehr Bachner sich auch anstrengte, den Text aus der Entfernung zu lesen, es gelang ihm nicht.

Schließlich ließ sich Bachner auf den Boden nieder und lauschte in die Stille.

In dieser Nacht wollte der Schlaf nicht so rasch kommen.

Kapitel 25

»Tot? Aber wie …?«

Peter Sump verstummte, während seine Frau leise zu weinen anfing.

»Sie wurde vor ein paar Stunden am Spielplatz in der Nähe tot aufgefunden. Erwürgt«, erklärte Ikrath. »Es tut mir sehr Leid.«

Peter Sump setzte sich auf einen Stuhl und schüttelte den Kopf. Hanne stand weinend an die Wand gelehnt.

»Herr Sump, Ihre Tochter war, als man sie fand, schon geraume Zeit tot«, sagte Ikrath. »Sie wurde vorige Nacht ermordet, etwa zwischen 21 und 23 Uhr. War sie nachts nicht zu Hause?«

Peter überlegte. »Ich weiß nicht. Ich …«

»Wir hatten gestern einen Streit«, sagte Hanne.

»Sei ruhig!«, schrie Peter.

»Nein, ich bin nicht ruhig«, wehrte sich Hanne, und zu den Polizisten gewandt fuhr sie fort: »Als ich gestern Abend nach Hause kam, war es schon spät, halb zehn vorbei. Wir … wir hatten Streit, und er hatte getrunken und … jedenfalls ging er zu Bett, und ich … ich sperrte mich im Wohnzimmer ein. Ich schaute nicht im Kinderzimmer nach, ob Eula schon schlief oder ob sie … mein Gott, sie war gar nicht da und wir merkten es nicht einmal!«

»Und heute Morgen?«, fragte Ikrath.

»War es acht vorbei, als ich aufwachte«, berichtete Hanne. »Und Eulas Schule beginnt um acht. Ich hatte angenommen, sie wär’ schon weg. Sie ist sehr selbstständig, hat das schon mehrmals gemacht.«

Sie runzelte die Stirn.

»Ja?«, ermutigte sie Ikrath zum Weitersprechen.

»Ihr Bett war gemacht«, sagte Hanne. »Ich hatte mich noch gewundert, dass sie ihr Bett selbst gemacht hat, aber jetzt versteh’ ich, das war es noch vom Vortag!«

Wieder flossen Tränen über ihre Wangen. »Weil sie es in der Nacht gar nicht benützt hat …«

»Und heute zu Mittag?«, fragte Ikrath.

»Ging ich aus dem Haus, bevor sie in der Schule aus hatte. Ich hatte ihr Gulasch gemacht, zum Aufwärmen. Hat sie …«

Sie stürzte in die Küche, fand den Gulaschtopf aber unberührt.

»Sie hat es sich nicht aufgewärmt«, sagte sie weinend. »Sie war die ganze Zeit schon tot und wir merkten es nicht einmal!«

»Sei ruhig!«, sagte Peter wieder, aber deutlich sanfter als zuvor.

»Ist Eula oft auf diesen Spielplatz gegangen?«, erkundigte sich Fichtler.

»Fast jeden Tag«, antwortete Hanne. »Schließlich sind Peter und ich am Nachmittag nie da – er arbeitet den ganzen Tag am Bau, ich von Mittag bis Abend in einem Gasthaus, da macht sich die Eula ganz selbstständig ihr Essen, dann ihre Schularbeiten, und um nicht allein zu Hause sitzen zu müssen, Geschwister hat sie ja keine, geht sie dann oft auf den Spielplatz.«

»Und gestern?«

Frau Sump zuckte die Achseln.

»Wahrscheinlich auch.«

»Herr Sump, wann sind Sie gestern nach Hause gekommen?«

Peter schrak gedankenversunken auf.

»Ich? Mein Gott, wann denn nur? So gegen acht, halb neun.«

»Und da haben Sie Ihre Tochter nicht vermisst?«

»Nein. Überhaupt nicht. Sie war oft weg, und jetzt im Juni ist es auch lang hell, da hab’ ich mir nichts dabei gedacht …«

»Und später?«

»Später? Hab’ ich nicht mehr daran gedacht«, antwortete er unwirsch.

»Wann haben Sie beide demnach Ihre Tochter zum letzten Mal gesehen?«

»Gestern«, sagten Peter und Hanne Sump: »In der Früh.«

Mittwoch

Kapitel 26

»Feine Eltern sind das«, bemerkte Bullmann am nächsten Morgen im Büro. »Wenn denen das Kind nach Übersee auswandert, merken sie’s erst, wenn sie von dort eine Ansichtskarte bekommen.«

Fichtler spendete dieser Aussage Beifall, doch Ikrath winkte ab: »Urteilt nicht zu streng über sie, schließlich sind sie gestraft genug. Immerhin haben sie das tote Mädchen als ihr Kind identifizieren müssen.« Das Telefon klingelte, Ikrath hob ab.

»Ja, Ikrath?«

Am anderen Ende der Leitung war ein Techniker im weißen Kittel, der eine Zigarette in der Hand hielt.

»Die Glassplitter, die ich da von euch bekommen habe«, sagte er langsam und umständlich, »wie brennend interessiert euch das denn, von wo die sind?«

Beim Wort »brennend« bemerkte er, dass seine Zigarette noch nicht brannte. Er klemmte den Telefonhörer zwischen Kinn und rechte Schulter, holte mit der freien Hand ein Feuerzeug aus seiner Kitteltasche hervor, steckte die Zigarette in den Mund und zündete sie an.

»Nun, wenn wir es vor Weihnachten erfahren würden, wären wir euch schon recht dankbar«, antwortete Ikrath freundlich.

»Hm, also höchste Dringlichkeitsstufe«, brummte der Techniker und zog genüsslich an seiner Zigarette. »Da ich mir so was fast gedacht habe, hab’ ich mir die Splitter gleich vorgenommen. Also, das ist Brillenglas. Von beiden Fundstellen. Also sowohl die Splitter von der Leiche – das heißt die Splitter, die auf der Leiche gelegen sind, weil wenn ich sage von der Leiche, würde das bedeuten beziehungsweise bedeuten können, dass die Leiche selbst aus Glas war und Splitter abgesondert hat, was an und für sich nicht die Eigenart von Leichen ist …«

»Ja, ja, ich hab’ Sie schon richtig verstanden«, warf Ikrath ungeduldig ein.

»Na, ich wollte nur sicher gehen«, rechtfertigte sich der Techniker. »Also, sowohl die Splitter von beziehungsweise auf der Leiche als auch die von ein paar Meter entfernt auf dem Boden sind Brillenglas. Nichts Besonderes.«

»Wie?«

»Nichts Besonderes«, wiederholte der Techniker. »Damit meine ich das Glas. Allerweltsware. Bei jedem Optiker zu kriegen. Was heißt Optiker, heutzutage bekommen Sie Brillen ja bei jedem besseren Lebensmittelhändler oder Trafikanten …«

Beim letzten Wort besann er sich wieder seiner Zigarette und nahm einen tiefen Zug.

»Kurzsichtig«, sagte er dann. »1,5 Dioptrien. Also leicht kurzsichtig.«

»Aha!«, bemerkte Ikrath ins Telefon und »Brillenglas!« flüsterte er Bullmann und Fichtler zu.

»Ja natürlich, Brillenglas!«, sagte der Techniker. »Hab’ ich Ihnen doch gerade erklärt!«

»Ja, ja, schon, ich meinte ja nur zu meinen Kollegen …«

»Ach, hören die Ihnen beim Telefonieren zu? Haben die nicht selbst was zu tun? Aber egal, ich hoffe, euch damit gedient zu haben?«

»Ja. Danke vielmals.«

Ikrath legte auf und sagte nochmals zu seinen Kollegen: »Brillenglas.«

Bullmann, der die Splitter am Tatort selbst gesehen hatte, nickte.

»Sie wird sich gewehrt und ihm dabei die Brille eingedrückt haben«, sagte er. »Die meisten Splitter fallen auf den Boden, ins Gras, einige auf ihren Körper, den er dann davonträgt oder wegschleift, ins Gebüsch hinein, um die Leiche zu verstecken. Daher zwei Fundstellen von Splittern.«

»Gut erklärt«, lobte Ikrath. »Und jetzt versetzt euch mal in die Lage des Mörders. Das Mädchen beschädigt seine Brille, überall liegen Splitter herum, die er unmöglich restlos beseitigen kann. Die kaputte Brille belastet ihn. Was«, fragte Ikrath mit dramatischer Geste, »was würdet ihr als Mörder tun?«

»Ich würde schauen, dass ich die Brille so schnell wie möglich los werde«, gab Bullmann zur Antwort.

»Also gleich in unmittelbarer Nähe des Tatorts?«

»Ja.«

»Ich nicht«, widersprach Fichtler. »Ich würde die Brille natürlich auch wegwerfen, aber nicht sofort. Was spricht dagegen, dass der Mörder sie noch mit nach Hause genommen oder unterwegs weggeworfen hat?«

»Also ich würd’ sie in den nächsten Mistkübel schmeißen«, beharrte Bullmann auf seiner Meinung.

»Gut«, sagte Ikrath. »Aber dass der Mörder nun ohne Brille herumläuft, muss seiner näheren Umgebung doch auffallen?«

»Nicht wenn er eine Reservebrille hat«, entgegnete Fichtler.

»Wie?«, fragte Bullmann.

»Na schau doch mal in deinen Führerschein: ›Ist verpflichtet, Brille zu tragen und Reservebrille mitzuführen‹. Der Mörder läuft jetzt natürlich mit seiner Reservebrille herum.«

»Wenn er eine hat«, meinte Bullmann geringschätzig.

»Warum sollte er keine haben?«

»Weil er zum Beispiel keinen Führerschein hat und deshalb nicht verpflichtet ist, eine Reservebrille zu besitzen.«

»Keinen Führerschein! Heutzutage hat doch jeder Mensch einen Führerschein! Schon mit 17 in der Schule …«

»Ich hab’ meinen Führerschein erst mit 23 gemacht«, rief Bullmann.

»Ja, du, du bist mit allem etwas später dran, aber das ändert nichts daran, dass die meisten Leute …«

»Was willst du damit sagen, dass ich spät dran bin?«, unterbrach ihn Bullmann, der wieder einmal kurz vor dem Explodieren stand.

»Ich habe nicht gesagt ›spät‹, ich habe gesagt ›etwas später‹«, verteidigte sich Fichtler.

»Und wo ist zwischen ›spät‹ und ›etwas später‹ der verdammte Unterschied?«, wollte Bullmann wissen.

Ikrath griff ein: »He, Leute, Ende der Debatte. Die Kollegen sollen sich die Abfalleimer und Mistkübel rund um den Spielplatz vornehmen. Vielleicht hat der Mörder ja seine kaputte Brille da irgendwo hineingeworfen. Und wir«, damit wandte er sich an Bullmann, dessen Gesichtsfarbe ein helles Rot angenommen hatte, der sich aber ebenso rasch wieder beruhigt hatte, »schauen zunächst einmal in Eulas Schule. Vielleicht kann uns Eulas Lehrerin weiterhelfen.«

Kapitel 27

Zur selben Zeit bewegte sich der Mann, der zwei Tage zuvor von Frau Machmann nicht in die Wohnung gelassen worden war und der, wie der Briefträger richtig bemerkt hatte, Kollub hieß, auf das Haus zu, in dem die alte Frau als einzige Mieterin wohnte. In seiner Begleitung befand sich ein Mann, der einige Zeitschriften in der Hand hielt. In der Nacht hatte es kurz und unergiebig geregnet, nun brannte die Sonne wieder vom Himmel. Es versprach, ein heißer Tag zu werden.

»Das ist das Haus«, sagte Kollub. »Hätte schon vor Jahren abgerissen gehört.«

»Hm, ziemliche Bruchbude«, bestätigte sein Begleiter.

»Nur die alte Machmann weigert sich auszuziehen. Aber ich muss sie rausbekommen. Gerichtlich ging’s nicht, dieser Waschlappen von Richter wollte doch tatsächlich, dass ich ihm nachweise, dass sie die Miete nicht bezahlt hat, also muss ich zu anderen Mitteln greifen. Aber dazu muss ich mit ihr reden und seit Neuestem macht sie mir nicht einmal mehr die Tür auf.«

»Und darum soll ich …«, begann der zweite.

»Ja. Die Alte hat eine Vorliebe für Kataloge und solche Sachen. Du brauchst ihr bloß vorzuspielen, dass du Zeitschriftenvertreter bist und Gratisexemplare für sie hast, dann macht sie dir todsicher auf. Ich versteck’ mich inzwischen, und sobald sie die Tür aufsperrt …«

Er ließ den Satz unvollendet und der Mann mit den Zeitschriften nickte.

»Gut. Aber was hast du vor, wenn du drin in ihrer Wohnung bist?«

»Das überlass ruhig mir. Und was soll das heißen: ihre Wohnung, das ist meine Wohnung, mir gehört das Haus!«

»Ja, ja, schon gut«, wehrte der andere Mann etwas verärgert ab, denn er hatte nicht beabsichtigt, die Besitzverhältnisse in Frage zu stellen. »Ich versteh’ eh nicht, wieso du es so eilig hast, sie rauszubekommen. Wenn sie schon 80 ist, regelt sich das doch mit der Zeit von selbst.«

»So lang kann ich nicht warten. Ich hab Angebote von Baufirmen, die mir den Grund abkaufen wollen, um das alte Haus abzureißen und ein neues mit teuren Eigentumswohnungen hinzustellen. Diese Angebote sind zu gut, als dass ich sie mir wegen dieser einen alten Schachtel entgehen lassen kann. Noch dazu drückt es mich derzeit finanziell ein wenig. Du weißt ja, dass ich vor ein paar Monaten das Café übernommen habe, das hat meine ganzen Ersparnisse gefressen.«

Er verschwieg, dass er darüber hinaus auch noch über 100.000 Euro Schulden hatte (und das nicht nur bei Banken), und fuhr mit großer Bestimmtheit fort: »Die anderen Mieter sind ja freiwillig ausgezogen, nur diese Alte ist dermaßen stur. Aber ich muss sie dazu bringen, auszuziehen, sie muss raus!«

Kurz überlegte er und dann setzte er dazu: »Und wenn ich sie umbringe …«

Kapitel 28

»Die Eula war ein eher stilles Kind«, berichtete die Lehrerin, die aus dem Unterricht geholt worden war.

Im Klassenzimmer war inzwischen der Teufel los.

»Nicht so laut wie die anderen. Ich glaube, sie war zuhause ziemlich viel auf sich allein gestellt, das hat sie selbstständiger und reifer gemacht. Ja, so kann man das vielleicht sagen: Sie war reifer als die anderen Gleichaltrigen.«

»Sie haben sich nichts dabei gedacht, dass sie gestern nicht zum Unterricht erschienen ist?«, fragte Bullmann.

»Nun ja, eigentlich hatte ich mir erwartet, dass die Eltern anrufen würden, wie sich das gehört, aber Eulas Eltern …«

Sie wiegte nachdenklich den Kopf, als habe sie so ihre eigene Meinung zum Ehepaar Sump, die sie aber nicht unbedingt vor den Kriminalbeamten ausbreiten wollte. »Na ja, schließlich nahm ich dann an, dass Eula halt krank war, obwohl …« Sie stutzte.

»Ja? Was obwohl?«, fragte Ikrath.

»Ja, jetzt fällt’s mir wieder ein. Obwohl die Cornelia mir auf meine Frage, ob wer wisse, was mit der Eula sei, zur Antwort gab, dass sie am Vortag noch mit ihr am Spielplatz gespielt habe.«

Bullmann und Ikrath sahen sich an. »Könnten wir diese Cornelia einmal sprechen?«

»Ja, natürlich. Wenn Sie an mich keine weiteren Fragen haben, hole ich sie aus der Klasse.«

»Ja bitte.«

Während sie im Klassenzimmer verschwand, wo der Lärmpegel aufgrund des Auftauchens der Lehrerin allerdings nur unwesentlich zurückging, zischte Bullmann Ikrath zu: »Wir brauchen eine Liste von allen Leuten, die mit der Eula am Spielplatz waren.«

Und während Ikrath nickte, kam auch schon Cornelia aus dem Klassenzimmer und blickte die Polizisten neugierig an.

»Du bist also die Cornelia«, begann Bullmann, der sich einiger Erfahrungen im Umgang mit Kindern rühmte. »Und wie heißt du noch?«

»Schnitzer«, antwortete das Mädchen. »Und ich kann auch schon meinen Namen schreiben.«

»Sehr gut«, sagte Bullmann. »Na, da bist du uns sicher eine große Hilfe. Und du warst mit der Eula vorgestern … äh, du weißt, was vorgestern ist?«

»Ja, natürlich, ich bin ja nicht blöd.«

»Also vorgestern am Spielplatz?«

»Ja. Wieso habt ihr denn keine Uniformen an?«

»Weil wir besondere Polizisten sind«, behauptete Bullmann kühn. »Geht ihr da oft hin? Auf den Spielplatz?«

»Ja schon. Wenn meine Mama halt Zeit hat. Sie begleitet mich immer.«

Cornelia machte dabei den Eindruck, als wäre es ihr weit lieber, wenn ihre Mutter öfters verhindert wäre.

Ikrath und Bullmann sahen sich wieder an.

»Wann bist du denn wieder nach Hause gegangen?«, fragte Ikrath. »Gemeinsam mit deiner Mama?«

Bullmann, der verhinderte Kinderpsychologe, sah Ikrath missbilligend an. Zwei Fragen auf einmal!

Cornelia war jedoch in der Lage, zwei Fragen auf einmal zu behalten und zu beantworten.

»Ja«, sagte sie zur zweiten, und dann, zur ersten: »Och, ich weiß nicht. Am Abend. Die Mama hat für den Papa das Abendessen machen müssen und drum sind wir gegangen.«

»Aha. Und die Eula – ist die noch geblieben?«

Cornelia überlegte eine Weile. Dann sagte sie »Ja.«

»Und, Cornelia, jetzt pass mal auf«, sagte Bullmann beschwörend. »Du bist doch ein kluges Mädchen.«

»Ja«, bestätigte Cornelia ruhigen Gewissens.

»Kannst du dich erinnern, wer sonst noch alles auf dem Spielplatz war, als ihr heimgegangen seid?«

»Freilich«, sagte Cornelia. »Die Brigitte und der Wolfgang, der Günther und die Gabi, die Jasmin, ja und die Schwester von der Jasmin, ich glaub’, die heißt Rikki …«

»Sind das alles Kinder?«, fragte Bullmann. »In deinem Alter?«

»Ja. Nur die Rikki, die ist älter … viel älter … so 16.«

»Aha. Und kannst du dich auch an Erwachsene erinnern?«

»Hm.« Cornelia überlegte.

»Also deine Mutter war dort.«

»Ja.«

»Wo wohnt ihr denn?«

Cornelia nannte die Adresse, Ikrath schrieb sie auf.

»Na, und wer war sonst noch dort? Männer?«

»Ja! So ein Sandler hat uns beim Spielen zugeschaut.«

Zum dritten Mal warfen sich die beiden Polizisten einen vielsagenden Blick zu.

»Obwohl meine Mama ja sagt, man soll nicht ›Sandler‹ sagen«, setzte Cornelia mit erhobenem Zeigefinger dazu, »aber ich weiß ja nicht, wie ich sonst zu einem Sandler sagen soll, wenn nicht Sandler. Man soll ja auch nicht Neger sagen oder Tschusch oder Scheiße …«

Sie überlegte fieberhaft, ob ihr noch weitere Wörter einfielen, die man nicht sagen durfte.

»Ganz recht«, sagte Bullmann, um dann zum Thema zurückzukommen: »Ein Sandler also? Wie hat er denn ausgesehen?« Cornelia zuckte die Achseln.

»Schiach halt.«

»Hat er einen Bart gehabt?« Erneutes Achselzucken. »Lange Haare?« Schweigen.

»Oder eine Brille?«, fragte Ikrath.

»Ich weiß nicht. Ach ja, eine Jacke hat er angehabt.«

»Eine Jacke?«, rief Bullmann überrascht, da er sich an die warmen Temperaturen am Nachmittag vor dem Mord erinnerte.

»Ja!«

»Was denn für eine Jacke?«

»So eine Lederjacke. Mein Papa hat auch eine. In lila. Der Depp! Mitten im Sommer eine Jacke!«

»Also, die Jacke von dem Sandler war lila?«, bohrte Bullmann nach, um ganz sicher zu gehen, dass nicht etwa die Jacke von Cornelias Vater diese ausgefallene Farbe hatte.

Cornelia nickte.

»Hm«, machte Ikrath. »Und war der Sandler noch auf dem Spielplatz, als du gegangen bist?«

»Ja, ich glaub’ schon. Ja, und ein alter Mann war auch da, aber der hat auf der Bank geschlafen.« Sie kicherte.

»Wie alt?«, fragte Bullmann.

Wieder zuckte Cornelia die Achseln, dann sagte sie: »So 100, mindestens. Wie der aus dem Fernsehen, der meiner Mama so gut gefällt. Heesters, glaub’ ich, heißt er. Uralt. So sagt man doch: Uralt?«

»Ja. An andere …«

»Und was hat das mit einer Uhr zu tun?«

Bullmann holte tief Luft. »An andere Männer kannst du dich nicht erinnern?«

»Nein.«

»Gut, Cornelia. Vielen Dank jedenfalls, dass du uns geholfen hast.«

Cornelia lief in die Klasse zurück, Ikrath rief: »Auf zu Cornelias Mutter!«

Kapitel 29

Als es an der Tür klopfte, wiederholte Therese Machmann das Versteckspiel mit dem Fernglas und sah schließlich durch den Spion einen ihr unbekannten Mann vor der Tür stehen.

Therese Machmann wartete unschlüssig.

Der Mann klopfte wieder und Frau Machmann rief: »Was wollen Sie?«

»Ich bin Zeitschriftenvertreter, gnädige Frau,« sagte der Mann, »und habe Ihnen ein wirklich großartiges Angebot zu machen.«

»Zeitschriften? Will ich nicht.«

»Aber, gnädige Frau, das sagen Sie bloß, weil Sie mein Angebot noch nicht gehört haben. Wenn Sie das erst kennen, werden Sie Ihre Meinung ändern.«

»Nein!«, rief Frau Machmann.

»Schauen Sie her, gnädige Frau«, sagte der Mann geduldig und hielt die Zeitschriften in die Höhe, sodass sie Frau Machmann durch das Guckloch sehen konnte, »diese Zeitschriften sind gratis für Sie als Werbegeschenk, ganz unabhängig davon, ob Sie bei mir etwas bestellen, ja Sie müssen nicht einmal etwas unterschreiben.«

Therese Machmann schien zu überlegen.

»Gratis?«, fragte sie dann.

»Gratis und völlig unverbindlich«, versicherte der Mann mit salbungsvoller Stimme.

Frau Machmann drehte den Schlüssel um und öffnete die Tür so weit, wie es die Sicherheitsketten zuließen.

»Zeigen Sie her.«

»Guten Tag, gnädige Frau«, sagte der angebliche Zeitschriftenvertreter durch den Türspalt, »wollen Sie mir nicht öffnen, damit ich Ihnen zeige …«

»Nein«, sagte Frau Machmann entschlossen. »Geben Sie mir Ihren Prospekt oder was immer Sie haben und ich werde mir das durchlesen. Ich bestelle dann schriftlich. Ich bestelle immer schriftlich«, fügte sie nach einer kurzen Pause hinzu.

»Und geben Sie mir die Werbegeschenke.«

»Aber, gnädige Frau«, stammelte der Mann, er musste dann aber einsehen, dass Frau Machmann nicht gewillt war, ihm die Tür zu öffnen und ihn einzulassen, und überreichte daraufhin Frau Machmann durch den Türspalt die paar Zeitschriften, die er bei sich hatte.

»Ich …«, hob er noch an, aber Frau Machmann hatte auch schon wieder die Tür zugemacht und den Schlüssel umgedreht.

Ein halbes Stockwerk tiefer stand Manfred Kollub, Hauseigentümer und Vermieter, und seinem Gesichtsausdruck und Zähneknirschen nach zu schließen, drohte er vor Wut zu explodieren.

Kapitel 30

Frau Schnitzer war fassungslos.

»Ich kann es einfach nicht glauben«, sagte sie. »Die Eula – erwürgt!«

»Frau Schnitzer«, sagte Ikrath, »Ihre Tochter hat uns erzählt, dass Sie vorgestern Nachmittag ebenfalls am Spielplatz waren. Wann sind Sie wieder gegangen?«

»Oh! Ich weiß nicht. Am Abend jedenfalls. Ja, es muss schon nach sieben gewesen sein. Eher sogar gegen halb acht. Mein Mann kommt immer so um acht heim. Er arbeitet in einer Rechtsanwaltskanzlei als Konzipient, und diese Ausbeuter von Rechtsanwälte lassen ihn nicht früher los.«

»Als Sie gingen, blieb da die Eula noch auf dem Spielplatz?«

Cornelias Mutter überlegte kurz. »Ja. Ja, da bin ich mir ganz sicher.«

»Frau Schnitzer, wir sind bestrebt, eine vollständige Liste von all den Leuten zu bekommen, die an diesem Nachmittag und Abend auf dem Spielplatz waren. Vielleicht war da der Mörder darunter oder aber jemand hat etwas gesehen. An wen können Sie sich erinnern?«

»Oh!«

Frau Schnitzer sah, durch diese Frage offenbar überrascht und zugleich überfordert, die Fingernägel ihrer rechten Hand an, als sei dort die Antwort gespeichert. Dann knabberte sie am Nagel des Zeigefingers und überlegte.

»Na, da waren natürlich viele Kinder«, sagte sie dann, »aber gekannt hab’ ich nur wenige. Die Eula, weil sie mit der Cornelia in dieselbe Klasse geht. Oder besser gesagt ging. Die Brigitte. Die ist mit der Cornelia in den Kindergarten gegangen. Der Wolfi. Also Wolfgang. Der wohnt im Nachbarhaus, ein ungezogener Junge. Ja, und noch so ein Mädchen, Jasmin, glaube ich, heißt sie, aber da kenne ich eigentlich ihre Schwester besser, die Rikki, weil sie manchmal bei uns im Haus babysittet.«

Frau Schnitzer dachte nach.

»Wenn ich’s mir recht überlege, war ja die Rikki auch am Spielplatz. Sie saß ein paar Bänke rechts von mir.«

»Erwachsene«, drängte Ikrath. »Können Sie sich an Erwachsene erinnern?«

»Hm, da muss ich nachdenken. Ich war so damit beschäftigt, auf meine Cornelia aufzupassen … die Kinder sind ja heutzutage so wild! Wenn man da nicht Acht gibt, kann schon beim Spielen alles Mögliche passieren. Also, warten Sie mal. Auf der Bank rechts von mir saß lange Zeit so ein Pärchen und links von mir … waren das Gastarbeiterinnen? Oder Asylantinnen? Kennt man ja nicht mehr auseinander heutzutage … oder sagt man jetzt Migrantinnen?«

»Und Männer?«

»Männer?« Frau Schnitzer überlegte. »Nein, Männer waren bei diesen Ausländerinnen nicht dabei.«

»Und sonst wo?«

»Keine Ahnung. Ich schau’ nicht auf Männer. Das wär’ meinem Mann sicher nicht recht.« Sie kicherte.

»Ihre Tochter sprach von einem Sandler.«

»Ein Sandler? Wo soll der gewesen sein?«

»Auf dem Spielplatz. Er soll eine lilafarbene Lederjacke getragen haben.«

»Bei dieser Hitze?«

»Ihre Tochter behauptet es. Sie haben keinen solchen Mann gesehen?«

»Nein, ganz sicher nicht. Aber wie ich Ihnen schon sagte: Ich hab’ mehr auf die Cornelia geschaut, dass sie sich mit den richtigen Kindern abgibt …«

»Das ist schade …«

»Ja, tut mir leid.« Sie stutzte, dann rief sie: »Ja! Jetzt ist mir ein Mann eingefallen!«

»Sehr gut!«, rief Ikrath erfreut.

»Ja«, rief Frau Schnitzer triumphierend. »Der Herr Olsen war auch auf dem Spielplatz.«

Ikrath kritzelte etwas in sein Notizheft.

»Ich hab’ mich ja gewundert, dass der Herr Olsen, wo er doch so schlecht zu Fuß ist, so weit auf den Spielplatz geht, aber wahrscheinlich hat ihn das schöne Wetter verlockt.«

»Wie alt ist denn der Herr Olsen?«, fragte Bullmann.

»Der Herr Olsen? Ach, so um die 85.«

Kapitel 31

Herr Olsen war wirklich schon ein alter Herr. Er ließ die Polizisten gar nicht in seine Wohnung, sondern sprach durch den Türspalt mit ihnen.

»Vorgestern Nachmittag?«, krächzte er. »Ja, da war ich am Spielplatz. Kinder? Sicher waren da Kinder. Ist ja auch der Zweck von so ’nem Spielplatz, dass dort Kinder hingehen, oder nicht? Kümm’re mich aber nicht mehr um Kinder. Hab’ nie welche gehabt. Und will auch keine mehr. Hab’ außerdem geschlafen. Fragen Sie die Lukowsky, die alte Schreckschraube vom ersten Stock. Die war auch auf dem Spielplatz, vielleicht hat die was gesehen. Mich lassen Sie gefälligst in Ruhe.«

Und damit machte er auch schon den Polizisten die Tür vor der Nase zu.

Kapitel 32

»Die Lukowsky« war gar keine so alte Schreckschraube, vielmehr entpuppte sich Frau Lukowsky als die ältere Dame, die am Nachmittag vor dem Mord auf dem Spielplatz auf der ersten Bank gestrickt hatte. Aber auch sie konnte den Polizisten nicht weiterhelfen.

»Tut mir Leid«, sagte sie, »aber ich bin nur auf den Spielplatz gegangen, um ein wenig in der Sonne zu sitzen und zu stricken. Auf andere Leute hab’ ich nicht geachtet. Ich hab’ das Foto von dem ermordeten Mädchen in der Zeitung gesehen, aber«, dabei schüttelte sie den Kopf, »ich kann mich nicht erinnern, sie auf dem Spielplatz gesehen zu haben.«

Kapitel 33

Enttäuscht kehrten Ikrath und Bullmann gegen Mittag ins Kommissariat zurück. Als sie das Büro betraten, sprach Fichtler eben mit einer jungen Frau.

»… in der Zeitung davon gelesen und da hab’ ich mir gedacht, das muss ich Ihnen einfach sagen, dass ich an dem Nachmittag auch auf dem Spielplatz war«, berichtete die Frau.

Es war diejenige, die auf der vorletzten Bank gestrickt und dabei das streitende Ehepaar belauscht hatte.

»Nicht, dass ich das Mädchen gesehen habe«, setzte die Frau fort, »aber ich habe jemanden gesehen, der die Mädchen beobachtet hat!«

Sie machte eine Pause, um die Wirkung ihrer Worte zu erforschen.

»Ja«, fuhr sie dann fort, »ein Sandler hat sich nämlich ganz in meiner Nähe ins Gras gesetzt und den Kindern beim Spielen zugesehen. Aber wie er da geschaut hat, das hätten Sie sehen müssen!« Sie holte tief Luft.

»So? Wie hat er denn geschaut?«, warf Fichtler ein.

»Na, so richtig lüstern. Also, dass bei dem etwas nicht in

Ordnung war, merkte man gleich!«

»Was war denn bei ihm nicht in Ordnung?«

»Aber verstehen Sie denn nicht? Der lüsterne Blick! Und dann darauf dieser Lustmord! Und er ist auch ziemlich lang geblieben.«

»Wann haben Sie denn den Spielplatz verlassen?«

»Knapp nach dem Ehepaar neben mir. Ich hab’ nicht auf die Uhr geseh’n.«

»Und da saß der Sandler noch im Gras und beobachtete die Kinder?«

»Ja.«

»Wie sah er denn aus?«

»Schmutzig. Ungewaschen und ungepflegt. Wie Obdachlose eben aussehen. Und er trug eine violette Lederjacke. Bei der Hitze! Da sieht man ja schon, dass der nicht ganz richtig im Kopf ist …«

»Sie halten also den Sandler für den Mörder?«

»Na unbedingt! Dem seinen Blick hätten Sie sehen müssen, zum Fürchten!«

»Auch die kleine Cornelia hat von einem Sandler gesprochen«, warf Ikrath, sich erstmals zu Wort meldend, ein. »Können Sie ihn nicht doch etwas genauer beschreiben?«

»Na ja, ich kann versuchen, Ihnen von ihm eine Zeichnung anzufertigen. Wissen Sie, ich bin nämlich Zeichenlehrerin von Beruf.«

»Das wäre großartig«, zeigte sich Ikrath begeistert, während Bullmann auch schon um Papier und Bleistift rannte. »Sagen Sie, Frau …«

»Burstinger.«

»Frau Burstinger, können Sie sich noch an andere Leute auf dem Spielplatz erinnern?«

»Na ja, wie gesagt, auf der Bank neben mir saß ein Ehepaar. Aber die haben sicher nichts bemerkt, sie stritten in einem fort. Er wollte unbedingt im Urlaub ans Meer fahren, während sie mehr fürs Gebirge schwärmte … nicht dass ich zugehört hätte …«

»Und sonst, Frau Burstinger?«

»Links neben mir saß längere Zeit ein junger Mann. Um die 20. Aber wenn ich mich nicht täusche, ist er schon ziemlich früh gegangen. Hm, er war reichlich nervös, wenn ich mir das jetzt so recht überlege. Er las zwar in einem Buch, aber unkonzentriert. Er sah immer über die Sandkiste hinweg.«

»Wohin? Gab’s denn dort was zu sehen?«

»Nicht dass ich wüsste … Nein, sicher nicht.«

»Sie scheinen eine recht aufmerksame Beobachterin zu sein«, lobte Ikrath. »Wer war denn sonst noch auf dem Spielplatz?«

»Eine Gruppe von Ausländern. Also keine EU-Ausländer, wenn Sie mich recht verstehen. Sondern wirkliche Ausländer. Jugoslawen, Türken, Albaner, Polen oder so. Nein, Polen nicht, weil die sind ja bei der EU. Am ehesten würde ich sagen Türken. Vielleicht auch Kurden. Die schauen ja, glaube ich, ziemlich gleich aus, obwohl sie sich nicht ausstehen können, wenn das stimmt, was man in der Zeitung so liest …«

»Und diese Ausländer …«, versuchte Fichtler Frau Burstinger wieder zum Thema zurückzubringen.

Frau Burstinger überlegte

»Die waren mit sich selbst beschäftigt. Uninteressant.«

»Und sonst?«

Frau Burstinger dachte angestrengt nach, zuckte dann aber die Achseln.

»So, Frau Burstinger«, sagte Ikrath. »Wenn Sie jetzt so freundlich sein wollen und uns den Sandler zeichnen.«

Er reichte der jungen Frau Papier und Stift, den diese sofort ergriff. Mit klaren, festen Strichen begann sie zu zeichnen.

Das Telefon klingelte. Bullmann hob ab.

»Ja? Bullmann.«

Es war der Gerichtsmediziner Dr. Jatzosch.

»Ich wollte Ihnen mitteilen«, sagte er, »dass sich mein Verdacht bestätigt hat. Das Mädchen war, als ich es gestern am Tatort erstuntersucht habe, schon mehr als 20 Stunden tot. Zwischen 20 und 24 Stunden. Ich könnt’ Ihnen das jetzt ganz genau erklären mit dem Zersetzungszustand des Mageninhalts, mit dem Ausmaß der Leichenstarre, mit …«

»Nein, danke, ersparen Sie mir das, ich glaub’s Ihnen auch so«, unterbrach ihn Bullmann.

»Als Todeszeitpunkt ergibt sich daraus etwa … hm … etwa 10 Uhr abends?«

»Gut gerechnet«, lobte der Gerichtsmediziner. »Also, was Kopfrechnen betrifft, seid ihr von der Mordkommission wirklich enorm auf Zack!«

»10 Uhr abends«, wiederholte Bullmann, die Spitze absichtlich überhörend. »Und die Todesursache?«

»Erwürgt.«

»Erwürgt?«

»Ja, erwürgt. Wie ich Ihnen beziehungsweise Ihrem Kollegen Ikrath schon sagte. Und nicht vergewaltigt. Obwohl dies wahrscheinlich versucht wurde. Die Rötungen an den Innenflächen der Schenkel … aber Sie wollen von mir ja keine Details hören. Die stehen dann alle im Obduktionsbefund, aber so was lest ihr bei der Polizei ja sowieso nie. Darum werden Sie auch von den Striemen am Rücken …«

»Striemen am Rücken?«, wiederholte Bullmann schon etwas lauter.

»Ja ja, das Mädchen ist ganz ordentlich verprügelt worden, mit einem Gürtel oder etwas ähnlichem. Die Striemen sind auch jetzt noch deutlich sichtbar. Und dann haben wir noch Schnittverletzungen …«

»Schnittverletzungen?«, wiederholte Bullmann.

»Hören Sie, sind Sie ein Papagei, dass Sie mir alles nachplappern?«, rief Jatzosch ungehalten. »Ja, Schnittverletzungen an den Fingern der rechten Hand.«

Nach kurzem Nachdenken sprach Bullmann ins Telefon: »Wir haben am Tatort Splitter von Brillenglas gefunden. Ist es möglich, dass das Mädchen sich gewehrt hat, bei den Abwehrbewegungen die Brille des Mörders eingedrückt und sich durch das zersplitternde Glas die Schnittverletzungen zugefügt hat?«

Dr. Jatzosch überlegte kurz. Dann sagte er: »Ja, das wär’ eine plausible Erklärung. Also, wenn Sie einstweilen keine Fragen mehr haben … ich möchte jetzt nämlich essen gehen.«

»Nein, einstweilen nicht. Danke, Herr Doktor.« Bullmann legte auf.

Inzwischen hatte Frau Burstinger ihre Zeichnung beendet und präsentierte sie voll Stolz den Beamten.

Sie hatte wirklich gute Arbeit geleistet. Die Zeichnung zeigte ziemlich wirklichkeitsgetreu das Gesicht von Rudolf Bachner.

Ein Rudolf Bachner ohne Brille.

Kapitel 34

Bachner betrat den Spielplatz.

Der Platz war jetzt um die Mittagszeit wie ausgestorben. Bachner registrierte befriedigt, dass er heute unter den zehn Bänken freie Auswahl hatte. Da die Sonne vom Himmel brannte, suchte er sich eine aus, die im Schatten eines hohen Baumes stand, und setzte sich mühsam nieder. Sein Rücken schmerzte, da er in der verlassenen Halle in unbequemer Position schlecht auf dem Boden geschlafen hatte. Immerhin war er, abgesehen von ein paar Mäusen, allein geblieben.

Bald fielen ihm die Augen zu.

Er schien schon einige Zeit gedöst zu haben, als er plötzlich Stimmen vernahm.

»… kaputte Brille zu suchen …«

»Ja, aber du weißt ja, wenn die Herren Chefinspektoren sich etwas einbilden …«

Die Stimmen entfernten sich wieder, und als Bachner vorsichtig die Augen aufschlug, bemerkte er, dass eben zwei Männer an ihm vorbeigegangen waren, die zwar keine Uniform trugen, denen Bachner aber von weitem ansah, dass es Polizisten waren.

Die beiden Männer traten in einiger Entfernung von Bachner zu einem Abfallkübel, der zwischen zwei Bänken aufgestellt war, und stocherten in ihm herum. Die Suche verlief offenbar ergebnislos, denn sie gingen weiter und versuchten es beim nächsten Abfallkübel.

Bachner schüttelte den Kopf und machte die Augen wieder zu.

Kapitel 35

»So«, sagte Ikrath. »Hier wohnen die zwei Schwestern Jasmin und Rikki.«

»Sag mal, ist das nicht eines der Häuser, an denen wir gestern den Schlüssel ausprobiert haben?«, fragte Fichtler, und während Ikrath noch entgegnete »Kann schon sein«, wurde Fichtlers Annahme auch schon dadurch bestätigt, dass im ersten Stock ein Fenster geöffnet wurde und dieselbe ältere Frau, die sie schon in der vergangenen Nacht beschimpft hatte, zu plärren anfing:

»Jetzt seids ihr schon wieder da, ihr Bagage! Ja, was wollts ihr denn eigentlich? Aber nicht mit mir, das merkts euch. Jetzt ruf’ ich nämlich die Polizei.«

»Schon da«, herrschte sie Fichtler an.

»Machen Sie die Tür auf, aber flott, sonst nehmen wir Sie mit!«

Die Frau wusste offenbar, wann sie einen Polizisten vor sich hatte. In gänzlich verändertem, devotem Ton sagte sie: »Aber natürlich, Herr Inspektor, sofort, Herr Oberinspektor«, verschwand vom Fenster und wenig später wurde den Polizisten auch schon durch den automatischen Türöffner die Haustür aufgeschlossen.

Die Männer klingelten bei »Hamann«, eine Frau mittleren Alters öffnete.

»Ja?«

»Kriminalpolizei«, sagte Fichtler. »Mein Name ist Fichtler und das ist mein Kollege Ikrath. Sind die Jasmin und die Rikki zu Hause?«

»Ja. Es geht wohl um den Mord an der kleinen Sump? Ich hab’ es eben in den Lokalnachrichten gehört. Meine Töchter waren an dem betreffenden Nachmittag ja auch auf dem Spielplatz.«

Mit diesen Worten führte Frau Hamann Ikrath und Fichtler auch schon in ein winziges Kinderzimmer, das Jasmin und Rikki gemeinsam bewohnten. Jasmin, etwa sieben Jahre alt, spielte mit sich selbst »Tempo, kleine Schnecke«, während ihre ältere Schwester Rikki die Kopfhörer eines MP3-Players auf hatte, die sie nun, als die Polizisten versuchten, in dem kleinen, unaufgeräumten Zimmer einen halbwegs sicheren Platz zum Stehen zu finden, abnahm.

»Hallo, Kinder!«, eröffnete Fichtler das Gespräch.

Er erntete dafür von Rikki, die sich selbst schon in einem Alter sah, in dem man kein »Kind« mehr war, einen bösen Blick.

»Ihr habt die Eula gekannt?«

Jasmin nickte. »Sie ist tot, gell? Sie wird nie mehr mit mir spielen?«

Fichtler hockte sich vor Jasmin hin, räusperte sich kurz und sagte: »Ja, weißt du, das ist so, wenn man tot ist …«

Jasmin unterbrach ihn in nüchternem Tonfall: »Schade. Dann wird sie mir auch nie mehr sagen, was sie gesehen hat.«

»Blödsinn. Nichts hat sie gesehen«, warf ihre ältere Schwester ein.

»Doch!«, beharrte Jasmin. »Sie hat’s mir gesagt, und wenn mir die Eula gesagt hat …«

»Sie hat gelogen«, behauptete Rikki. »Sie wollte sich nur wichtig machen.«

»Moment mal«, sagte Fichtler, sich wieder hochrappelnd.

»Hat die Eula gesagt, dass sie etwas gesehen hat?«

»Ja«, sagte Jasmin.

»Nein«, sagte Rikki.

»Zu dir hat sie’s ja auch nicht gesagt«, sagte Jasmin geringschätzig zu ihrer Schwester. »Aber zu mir.«

»Was hat sie gesagt?«, fragte Ikrath.

»Dass sie’s gesehen hat.«

»Was hat sie gesehen?«, fragte Fichtler.

»Ein Geheimnis.«

»Was für ein Geheimnis?« Nun war wieder Ikrath dran.

»Weiß ich nicht. Sicher was Schlimmes.« Jasmin bekam kugelrunde Augen. »Ich hätt’s so gern gewusst.«

»Dann hat sie’s dir also nicht mehr erzählt, was sie gesehen hatte?«

»Nein. Sie hat gesagt, morgen sagt sie’s mir, aber heute ist ja schon morgen gewesen und sie hat’s mir noch immer nicht gesagt, weil sie tot ist«, erklärte Jasmin.

Dann nickte sie, von der Logik ihrer eigenen Worte überzeugt.

Ikrath wandte sich an Rikki. Kurz überlegte er, ob er sie als Kind oder als Erwachsene ansprechen sollte, und entschied sich für Letzteres: »Haben Sie eine Ahnung, was das gewesen sein könnte?«

Rikki wurde rot, als sie direkt angesprochen wurde.

»Nein.«

»Wann ist denn die Eula auf den Spielplatz gekommen?«, erkundigte sich Ikrath weiter.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Rikki. »Ich hab’ nicht darauf geachtet.«

»Du warst g’rad weg«, behauptete Jasmin.

»Kann sein.«

»Können Sie sich an andere Leute erinnern, die auf dem Spielplatz waren, insbesondere an einen Sandler?«

»Was ist das, ein Sandler?«, fragte Jasmin. »Hat das was mit dem Sand vom Sandkasten zu tun?«

»Ja, an einen Sandler kann ich mich erinnern«, sagte Rikki eifrig. »Er ist an meiner Bank vorbei und hat sich dann irgendwo hingesetzt.«

»In den Sand?«, verfolgte Jasmin das Thema weiter. »Heißt er deshalb Sandler?«

Die Übrigen beachteten Jasmin nicht.

»Wie hat er denn ausgesehen?«, fragte Ikrath.

»Ausgesehen?« Sie überlegte kurz. »Ach, alle Sandler sehen gleich aus.«

»Etwa so?«

Ikrath zeigte Rikki eine Kopie jener Zeichnung, die Frau Burstinger angefertigt hatte. Rikki sah sich die Zeichnung an, zuckte dann die Schultern.

»Kann sein. Ich hab’ ihn mir nicht näher angeschaut. Ach ja, an eines erinnere ich mich doch: So eine komische Lederjacke hat er angehabt.«

»Komisch?«

»Na ja, nicht eigentlich die Lederjacke war komisch, sondern dass er sie mitten im Sommer angehabt hat. Wer außer ein Vollidiot zieht mitten im Sommer eine Jacke oder einen Mantel an?«

Ikrath äußerte sich dazu nicht und steckte die Zeichnung wieder ein.

»Was haben Sie denn auf dem Spielplatz gemacht?«, fragte er dann.

»Na was wohl?«, entgegnete Rikki mit einem vielsagenden Nicken in Richtung ihrer Schwester. »Auf meine kleine Schwester aufgepasst.«

Kapitel 36

Wenig später standen Ikrath und Fichtler wieder auf der Straße.

»Ein Geheimnis«, sagte Ikrath.

»Ja. Was wird die Eula bloß gesehen haben?«

»Ein Sittlichkeitstäter, der das Mädchen vorher noch verprügelt. Der es dann aber nicht vergewaltigt. Dem die Brille beschädigt wird. Und der Sandler … ein Sandler ohne Brille. Und dazu jetzt noch ein Geheimnis. Weißt du, das passt alles nicht zusammen. Und vor allem die Striemen am Rücken passen mir nicht ins Bild.«

»Wenn’s der Jatzosch aber gesagt hat …«

»Hm. Wie hat Bulli das Gespräch wiedergegeben: Der Doktor hat gesagt: ›Die Striemen sind auch jetzt noch deutlich sichtbar‹.« Ikrath überlegte. »Auch jetzt noch. Warum betonte er das so? Wenn der Bulli das falsch verstanden hätte?«

»Was murmelst du da in dich hinein?«

Ikrath antwortete nicht, sondern fischte sein Handy aus einer Hosentasche heraus. Er tippte die Nummer des Gerichtsmediziners ein, sprach mit ihm ein paar Worte, auf die Fichtler nicht weiter achtete, und beendete sodann das Gespräch.

»Du, ich hab’ recht gehabt«, wandte sich Ikrath aufgeregt an Fichtler. »Der Bulli hat das falsch verstanden. ›Die Striemen sind auch jetzt noch deutlich sichtbar.‹ Der Gerichtsmediziner hat das deshalb so betont, weil die Striemen nämlich schon ziemlich alt waren!«

»Was!«

»Ja. Er hat’s mir eben bestätigt.« Ikrath nickte heftig.

»Dann wurde die Eula nicht vom Mörder verprügelt?«

»Nein. Die Striemen sind gut drei Wochen alt.«

Kapitel 37

Ikrath und Fichtler betraten den Gastgarten des Bierlokals und setzten sich an einen leeren Tisch.

Es war etwa 3 Uhr am Nachmittag, das Wetter war nach dem gestrigen Regenintermezzo schön und heiß, und dementsprechend gut besucht war auch der Gastgarten, dem alte Kastanienbäume wohltuenden Schatten spendeten.

Ikrath und Fichtler warteten, bis Hanne Sump sie bediente.

»Grüß Gott, die Herren. Zwei Bier?«, fragte sie, Ikrath im ersten Moment nicht erkennend.

Erst als Ikrath sagte: »Frau Sump, setzen Sie sich einen Moment zu uns«, erkannte sie den Polizeibeamten. Sie erschrak.

»Ich … ich muss bedienen«, sagte sie dann. »Es ist viel Betrieb … ich darf mich nicht zu Ihnen setzen.«

»Dann bleiben Sie meinetwegen stehen«, sagte Ikrath ärgerlich, »und sagen Sie mir: Wie oft hat Ihr Mann Eula verprügelt?«

Hanne Sump erschrak aufs Neue, dann brach sie plötzlich in Tränen aus und setzte sich doch an den Tisch. Das leere Tablett, das sie getragen hatte, fiel zu Boden.

»Sie haben es also herausgefunden?«, fragte sie leise.

»Die Striemen waren nicht zu übersehen«, antwortete Ikrath und dann fragte er: »Warum?«

»Peter … mein Mann«, begann sie, »wollte ursprünglich kein Kind, nur ich … ich wollte … eine Abtreibung kam für mich sowieso nicht in Frage, und so bekam ich mein Kind … Eula … und Peter und ich heirateten. Wenn Peter schon kein Kind gewollt hatte, so wollte er noch viel weniger eine Tochter. Darum … Sie werden sich wohl gewundert haben über ihren Namen … Eulalia. Das war Peters Idee.« Sie schluchzte. »Kein Mensch nennt heutzutage sein Kind Eulalia, jeder lacht den Namen aus, aber das war Peters Art von Rache … an mir und an dem Kind. Er duldete es auch nicht, wenn sie jemand ›Eula‹ nannte. Er … er trinkt auch manchmal. Früher war es noch ärger, aber auch jetzt noch. Wenn er dann zu viel hat, wird er brutal. Verstehen Sie, er kann auch sanft sein und zärtlich, aber wenn er zu viel getrunken hat … Eula musste das oft büßen. Wenn sie nur den kleinsten Fehler machte, wenn er getrunken hatte, dann … dann setzte es Prügel. Mit der Hand, manchmal aber auch mit dem Gürtel.« Hanne Sump verbarg das Gesicht in ihren Händen.

»Frau Sump, als Sie vorgestern am Abend nach Hause kamen, war es schon halb 10 Uhr vorbei?«

»Wie? Ja, ja.«

»Und Ihr Mann war da zuhause?«

»Ja. Hören Sie, Sie glauben doch nicht etwa, dass er …«

»Er hasste Eula«, stellte Ikrath fest.

»Nein, unmöglich. Außerdem saß er in der Küche und hatte getrunken, fast zwei Liter Wein …«

»Sie gingen dann getrennt schlafen?«

»Ja.«

»Sodass es möglich wäre, dass Ihr Mann in der Nacht das Haus verließ, ohne dass Sie es merkten?«

Ikrath bekam auf diese Frage keine Antwort mehr, denn in diesem Moment eilte auch schon der Geschäftsführer des Lokals an ihren Tisch und schalt Frau Sump, dass sie, anstatt zu bedienen, sich zu Gästen an den Tisch setzte.

Ikrath und Fichtler standen auf und verließen den Gastgarten, während sich Hanne Sump mühsam aufraffte, das Tablett packte und sich wieder an die Arbeit machte.

Kapitel 38

Ikrath und Fichtler schnappten sich Peter Sump auf der Baustelle.

»Gut, ich geb’s zu, ich hab’ sie geschlagen, aber jetzt ist sie tot und die Sache ist erledigt«, sagte Sump im Verhörzimmer. »Hören Sie, Sie können mich nicht dafür einsperren, jetzt wo sie tot ist!«

»Ach nein, können wir das nicht?«, gab Fichtler zur Antwort.

»Nein! Und umgebracht hab’ ich sie schließlich nicht.«

»Ach nein?«, wiederholte Fichtler, und die Zweifel, die aus seinen beiden Worten sprachen, machten Peter Sump nervös.

»Nein!«, rief er erneut. »Hören Sie, ich war ihr Vater! Sie
glauben doch nicht …«

»Ein schöner Vater! Sie hätten sie schon zu Lebzeiten gern tot gesehen, nicht wahr?«, bohrte Fichtler. »Das ungewollte Kind, ein Mädchen noch dazu …«

»Das ist nicht wahr!«, schrie Sump. »Ich hab’ Eula nicht umgebracht!«

»Eulalia«, verbesserte Fichtler. »Nennen Sie ruhig den ganzen Namen – den Namen, den Sie ihr gegeben haben.«

Sump musterte Fichtler irritiert. Dann sagte er ruhig: »Ich hab’ sie nicht umgebracht.«

Kapitel 39

Hofrat Thomas Pùtana, Leiter der Mordkommission, hatte so seine Probleme mit seinem Namen.

Er wusste natürlich genau, dass sein Familienname – Pùtana – in einer anderen Sprache »Hure« beziehungsweise »Nutte« bedeutete, wenn man das Wort auf dem mittleren a betonte und ihm ein zweites t verpasste – also puttana, und das war beileibe keine ausgefallene Sprache wie beispielsweise Indonesisch oder Swasiländisch, wo das keinem Mitteleuropäer aufgefallen wäre, nein, es war Italienisch, also eine Sprache, die man durchaus als »gängig« bezeichnen konnte. Pùtana hatte daher, ohne dass dies durch seine Geburtsurkunde oder sonstige Dokumente legitimiert gewesen wäre, beschlossen, dem u einen Akzent draufzusetzen, auf dass jedermann seinen Namen auf dem u betonte. Pùtana. Damit war aber über seinen Namen noch nicht genügend Spott gegossen worden.

In jungen Jahren hatte der damals noch nicht Hofrat Thomas Pùtana eine Frau geheiratet, deren Vorname Elisabeth lautete. Nun geschah es, dass ein Kollege, den dies eigentlich gar nichts anging, mit anhörte, wie Pùtana seine Frau am Telefon Lilli nannte (konkret »Liebste Lilli«, aber das tut nichts zur Sache). Und als der Kollege diese Koseform mit dem Familiennamen kombinierte, Lilli Pùtana erhielt und dies Lili-Putàna aussprach (also regelwidrig mit der Betonung auf dem mittleren a), war Pùtanas Spitzname geboren: »der Zwerg« – ein Synonym für das für viele Polizisten zu lange und schwierige Wort Liliputaner. Dabei störte es seine Kollegen ganz und gar nicht, dass Pùtana über eine stattliche Körpergröße von 1 Meter 82 verfügte. Für alle war Pùtana, zumindest eine Zeit lang, nämlich zwei Jahrzehnte, nur »der Zwerg«.

Das hatte vor etwa drei Jahren schlagartig aufgehört. Damals war Lilli Pùtana elendiglich an Magenkrebs zugrundegegangen und der Zwerg hatte ihr bis zu ihrem letzten Atemzug die Hand gehalten.

Seit Pùtana Witwer war, nannten ihn alle nur respektvoll »Herr Hofrat«.

Dieser Hofrat Thomas Pùtana hatte nun seine Beamten in sein Büro gerufen, um die Lage zu besprechen.

»Ich glaub’ nicht, dass er’s war«, sagte er. »Der eigene Vater. Noch dazu trägt er keine Brille. Ich tippe viel eher auf den Sandler.«

»Der Sandler trägt auch keine Brille«, entgegnete Ikrath. »Aber ich muss Ihnen schon recht geben: Wir müssen den Sandler unbedingt erwischen.«

»Ich hab’ mich heute Nachmittag noch bei ein paar Kindern umgehört, die mit der Eula gemeinsam am Spielplatz waren«, berichtete Bullmann. »Demnach ist der Sandler stundenlang auf dem Rasen und später auf einer Bank gesessen und hat den Kindern beim Spielen zugeschaut. Er ist auch noch dort gesessen, als um etwa Viertel nach neun die letzten Kinder vor der Eula den Spielplatz verlassen haben. Danach waren dann nur noch die Eula und der Sandler auf dem Spielplatz.«

»Sie müssen den Sandler finden!«, richtete Pùtana einen feierlichen Appell an die drei anwesenden Kriminalbeamten.

»Wir haben auch schon allen Polizeidienststellen Kopien von der Zeichnung zukommen lassen, die die Zeichenlehrerin von dem Sandler angefertigt hat«, erzählte Ikrath. »Sie sollen die Augen offen halten. Mit der auffälligen Lederjacke müsste er ja nicht allzu schwer zu finden sein.«

»Was es bloß mit dem Geheimnis auf sich hat?«, warf Fichtler ein. »Was war das, was die Eula gesehen hat und was sie der Jasmin am nächsten Tag anvertrauen wollte? Ob sie deswegen umgebracht wurde, weil sie etwas gesehen hat, was sie nicht sehen sollte?«

»Da hab’ ich einmal einen Krimi von der Agatha Christie gelesen«, sagte Pùtana, der ein bekennender Fan der »Queen of Crime« war, »da wird auch ein Mädchen ermordet, weil sie überall herumerzählt, sie hätte einen Mord gesehen.«

»Eula hat sicher keinen Mord gesehen«, brummte Bullmann. »Das passiert nur in diesen dämlichen englischen Krimis.«

»Behaupte ich ja auch nicht«, warf Pùtana eingeschnappt ein. »Wobei ich mir dieses ›dämlich‹ in Zusammenhang mit englischen Krimis verbitte.«

»Bitte, bitte …«

»Aber vielleicht hat sie etwas anderes gesehen?«, meinte Fichtler – zum Teil um einer Auseinandersetzung zwischen Pùtana und Bullmann über den Wert angelsächsischer Kriminalromane aus dem Weg zu gehen, zum Teil, weil er selbst diesen Gedanken weiterverfolgen wollte. »Etwas, das für jemanden Gefahr bedeutet hätte, wenn sie es weitererzählt hätte?«

»Mein’ ich ja«, sagte Pùtana, Fichtler dankend ansehend.

»Na schön«, sagte Ikrath. »Nur was?«

Kapitel 40

Peter Sump kam an diesem Tag nach den stundenlangen Verhören später nach Hause als seine Frau.

»Peter!«, lief ihm Hanne entgegen. »Wo warst du so lange? Ich hab’ mir Sorgen gemacht.«

Peter schwieg, bis Hanne Sump direkt vor ihm stand.

Dann versetzte er ihr einen Schlag ins Gesicht, dass sie benommen zu Boden fiel, stieg über sie hinweg und sperrte die Küchentür hinter sich zu.

Donnerstag

Kapitel 41

Am nächsten Vormittag besichtigten Bullmann und Ikrath nochmals den Tatort.

»Eigentlich weiß ich ja nicht, was du hier finden willst«, meldete Bullmann seine Zweifel an. »Die Techniker haben doch volle Arbeit geleistet und alle Spuren gesichtet?«

»Keine Angst, ich rutsch’ schon nicht auf den Knien herum, um nach versteckten Spuren zu suchen«, sagte Ikrath. »Ich will nur den Tatort auf mich einwirken lassen. Wer weiß, vielleicht haben wir etwas übersehen?«

Sie setzten sich auf eine Bank.

»Eigentlich schön hier«, sagte Bullmann. »Schön, ruhig, aber auch unheimlich. Keine Häuser rundherum, nur dieses alte, verfallene … he, was war das!«

Etwas hatte ihn geblendet und er richtete sich zu voller Größe auf.

»Was hast du?«, fragte Ikrath.

»Da hat mich was geblendet«, stellte Bullmann fest.

»Kein Wunder, es scheint die Sonne.«

»Nein, nicht die Sonne«, widersprach Bullmann. »Das kam von dem alten Haus.«

»So?«, sagte Ikrath uninteressiert. Im nächsten Moment aber setzte auch er sich wie elektrisiert auf, denn auch seine Augen waren von einem plötzlichen Blitz getroffen worden.

»Das kam vom zweiten Stock«, sagte Bullmann. »Ich hab’s jetzt genau gesehen. Dort sitzt jemand und beobachtet uns mit einem Feldstecher.«

»Du meinst, das hat uns geblendet?« Bullmann nickte.

»Und ich dachte, das Haus wäre unbewohnt«, wunderte sich Ikrath. »Das heißt …«

Er überlegte. Dann fragte er Bullmann: »Sitzt der Jemand noch dort?«

Bullmann nickte.

»Ich finde, es wäre angebracht, dieser Person einen Besuch abzustatten.«

»Gut«, sagte Bullmann tatendurstig. »Gehen wir.«

»Nein«, erwiderte Ikrath, »geh du allein. Ich bleibe auf der Bank sitzen, damit unser Späher wenigstens solange etwas zu beobachten hat, bis du ihn störst.«

»Gut«, sagte Bullmann, stand auf und ging.

Kapitel 42

Im zweiten Stock des alten Hauses angelangt, blieb Bullmann stehen, warf kurz einen Blick auf das Namensschild »Machmann« und tastete nach seiner Dienstwaffe. Dann klopfte er.

In gewohnter Schnelligkeit versteckte Therese Machmann das Fernglas und sah dann durch den Spion einen Mann vor der Tür stehen.

Ihr Fernglas war scharf genug, dass sie den Mann wiedererkannte, der vor Kurzem noch beim zweiten Mann auf der Bank gesessen war und der diesen dann allein zurückgelassen hatte.

»Ja?«, fragte sie. »Was wollen Sie?«

Bullmann war überrascht, dass ihm die Stimme einer offenkundig alten Frau auf sein Klopfen antwortete.

»Hinein zu Ihnen will ich«, sagte er wahrheitsgemäß. »Ich bin von der Polizei.«

»Polizei?« Frau Machmann blieb misstrauisch.

»Ja, Polizei«, sagte Bullmann.

»Sie kommen von Herrn Kollub«, hielt ihm Frau Machmann vor. »Sie wollen mich hier hinauswerfen.«

»Ich komme nicht von Herrn Kollub«, erwiderte Bullmann geduldig. »Ich kenne einen Herrn Kollub nicht einmal. Und ich will Sie auch nicht hinauswerfen. Würden Sie mir jetzt bitte aufmachen?«

Frau Machmann öffnete die Tür so weit, wie es die Kette zuließ.

»Zeigen Sie mir Ihre Marke«, verlangte sie dann.

Bullmann holte tief Luft, förderte seine Dienstmarke zutage und hielt sie der alten Frau durch den Türspalt hin.

»So, kann ich jetzt …«

»Moment«, unterbrach ihn Frau Machmann. Sie sah schon zu schlecht, um hier im Halbdunkel die Marke genau erkennen zu können, und befahl daher: »Geben Sie Ihre Marke herunter, ich will sie mir genau anschauen.«

Bullmann war zwar in den Entwicklungsstadien eines Wutausbruchs bei Stufe zwei von fünf angelangt, sah aber ein, dass er anders nicht in die Wohnung der misstrauischen, alten Frau gelangen konnte, und entfernte daher relativ ruhig die Dienstplakette von der Kette, an der sie an seiner Kleidung hing. Frau Machmann nahm die Plakette entgegen, schloss die Tür und ging ans Fenster, wo sie besseres Licht hatte. Dort studierte sie die Marke eingehend. Nach einer Minute endlich schlurfte sie zurück zur Tür, öffnete alle Schlösser und ließ Bullmann schließlich eintreten.

Bullmann atmete tief aus.

Dann sah er sich in der ärmlichen Wohnung um: verblichene, zum Teil zerrissene Tapeten, ein ausgetretener Boden, wenige uralte Möbel, ein alter Ofen, ein Gasherd mit Töpfen darauf, ein zersprungenes Waschbecken, statt einer Deckenleuchte nur eine Glühlampe. Einige Versandhauskataloge und Zeitschriften neueren Datums lagen herum, ein Sessel stand am Fenster.

»Sie sind Frau Machmann?«, eröffnete Bullmann das Gespräch.

Therese Machmann nickte. »Polizei?«, fragte sie. »Ist etwas passiert?«

Sie stellt sich dumm, überlegte Bullmann. Sie kann das Großaufgebot an Polizisten am Dienstagabend nicht übersehen haben.

»Ja, leider«, sagte er. »Ein Mädchen wurde vor ein paar Tagen ermordet. Dort unten, auf dem Spielplatz.«

»Auf dem Spielplatz?«, zeigte sich Frau Machmann überrascht und wieder hatte Bullmann den Eindruck, dass sie sich nur uninformiert stellte.

»Ja. Und da fragte ich mich, wie ich so unten auf der Bank saß, ob man von Ihrem Fenster aus einen guten Ausblick auf den Spielplatz hat.«

Na warte, dachte Bullmann dabei, wenn du mich an der Nase herumführst, spiel’ ich auch mit dir. Dabei trat er auch schon ans Fenster und sah hinaus. Der Spielplatz lag direkt in seinem Blickfeld. Er konnte Ikrath erkennen, der nach wie vor auf der Bank saß und, so sah es zumindest von hier aus, zu schlafen schien.

Und er konnte genau die Stelle einsehen, an der Eula tot aufgefunden worden war.

»Man sieht gut hinunter«, bemerkte er. Dann drehte er sich um und sah der alten Frau streng ins Gesicht.

Frau Machmann hielt seinem Blick stand.

»Sie sitzen nicht zufällig des Öfteren am Fenster und schauen auf den Spielplatz hinab?«

»Nein«, log Frau Machmann.

»So!«, rief Bullmann. »Und warum steht dann dieser Sessel am Fenster? Frau Machmann! Wieso reden wir um den heißen Brei herum? Sie haben sogar ein Fernglas, mit dem Sie die Leute beobachten. Ich hab’s zuerst genau gesehen. Also?« Frau Machmann schlug die Augen nieder.

»Natürlich sitz’ ich oft da«, sagte sie, als sei dies ohnehin ganz selbstverständlich gewesen. »Wer soll es mir auch verbieten?«

»Niemand will Ihnen das verbieten«, sagte Bullmann geduldig. »Im Gegenteil. Wir sind froh, dass Sie … so aufmerksam sind. Denn vielleicht haben Sie etwas gesehen?«

»Was soll ich denn gesehen haben?«, setzte Frau Machmann das Spielchen fort.

»Wer weiß, vielleicht haben Sie sogar«, Bullmann machte eine kurze Pause, um die Wirkung der weiteren Worte zu erhöhen, »den Mörder gesehen!«

Frau Machmann stellte sich erschrocken.

»Am Montagabend, Frau Machmann, da ist es passiert. Haben Sie vielleicht am Montagabend auf den Spielplatz gesehen?«

Bullmann stand nun nah bei ihr, voll Spannung ihre Antwort erwartend.

Doch Frau Machmann wich aus.

»Vielleicht«, sagte sie. »Ich sehe ziemlich oft auf den Spielplatz hinab.«

»Nun denn«, dachte Bullmann, »Ring frei zur nächsten Runde«, und zugleich fragte er sich, was die alte Frau mit dem Versteckspiel bezweckte.

»Am Dienstag wurde dann die Leiche gefunden«, fuhr er fort. »Sie müssten sich eigentlich erinnern, denn so viele Polizisten auf dem Spielplatz sind doch eher ungewöhnlich, oder?«

»Ich weiß nichts davon«, behauptete Frau Machmann. »Schließlich war es schon am Abend …«

»Woher wissen Sie das?«, hakte Bullmann sofort ein. »Ha, Frau Machmann, jetzt haben Sie sich verraten. Ich habe nicht gesagt, dass es Dienstag am Abend war! Sie wüssten das nicht, wenn Sie die Polizisten nicht gesehen hätten. Also?«

Frau Machmann sah ein, dass sie in eine Falle getappt war. So zwang sie sich zu dem Geständnis: »Ja, ich hab’ all die Polizisten auf dem Spielplatz gesehen. Ach, da wurde jemand ermordet?!«

Langsam wurde Bullmann das Spiel leid.

»Ja, Frau Machmann. Am Abend zuvor. Warum sagen Sie mir nicht einfach, was Sie gesehen haben?«

»Ich hab’ nicht immer aus dem Fenster geschaut«, sagte die alte Frau.

»Nein?«

»Nein. Um wie viel Uhr geschah denn der Mord?«

Ah, die alte Dame wurde konkret. »So gegen 10 Uhr abends.«

»Ach, um die Zeit liege ich längst schon im Bett.«

Bullmann kochte innerlich. Doch er blieb höflich: »Was war denn an diesem Abend das Letzte, das Sie am Spielplatz gesehen haben?«

»Ach, wissen Sie, ein Tag ist wie der andere …«

»Der Tag, bevor all die Polizisten auf dem Spielplatz waren.« Frau Machmann schien zu überlegen.

Bullmann beschloss, ihrem Gedächtnis nachzuhelfen: »War da nicht ein Sandler auf dem Spielplatz?«

Frau Machmanns Augen begannen zu strahlen. »Ja! Ein Sandler. Jetzt erinnere ich mich. Ja, da war ein Sandler auf dem Spielplatz!«

»Endlich«, dachte Bullmann. »Wie lange ist er denn geblieben?«

Nach einer neuerlichen Denkpause sagte Frau Machmann: »Ich weiß nicht. Lange jedenfalls. Als ich zu Bett ging, saß er noch unten.«

»Und Kinder, Frau Machmann – waren zu der Zeit auch noch Kinder am Spielplatz?«

»Kinder …« Therese Machmann dachte nach. »Wenn ich’s mir so recht überlege, war da nur mehr ein einziges Kind auf dem Spielplatz. Ein Mädchen, glaube ich.«

»Und als Sie zu Bett gingen, Frau Machmann – das ist jetzt wichtig! – waren da noch beide – der Sandler und das Mädchen – auf dem Spielplatz?«

»Ja … ja, ich glaube schon … beide.«

Bullmann sah die alte Frau mit einem zweifelnden Gesichtsausdruck an. Ob sie nicht doch Wesentliches verbarg?

»Darf ich einmal Ihr Fernglas sehen? Ich möchte prüfen, wie gut man mit dem Glas von hier hinuntersieht.«

Frau Machmann überlegte kurz, nickte und zu Bullmanns großer Überraschung öffnete sie die Tür zu dem alten Ofen und holte einen Plastiksack heraus, aus dem sie das Fernglas auswickelte, das sie schließlich Bullmann gab.

»Danke«, sagte Bullmann, führte das Glas zum Auge und sah auf den Spielplatz hinab.

Es war ein ausgezeichnetes Gerät. Ikrath schien ihm zum Greifen nahe und wenn die alte Frau den Mord tatsächlich von hier oben mit dem Fernglas beobachtet hatte, musste sie den Mörder genau gesehen haben.

Es klopfte.

Frau Machmann erschrak.

Dann humpelte sie zur Tür, sah durchs Guckloch und öffnete, nachdem sie den Mann, der im Stiegenhaus stand, erkannt hatte, die Tür.

»Sie schon wieder«, begrüßte sie den Besucher angewidert.

Ein Mann, der in der Hand eine abgewetzte Aktentasche trug, trat ein.

»Ja, ja, alle Jahre wieder kommt nicht nur das Christuskind, sondern auch der liebe Herr Gerichtsvollzieher Strauss, Otto mit Vornamen und mit Johann, Josef, Oscar, Richard und wie das gesamte Komponistenpack heißt, nicht verwandt oder verschwägert«, leierte er dabei einen eingelernten Text, den er sicher schon hundert Mal von sich gegeben hatte, herunter. Dann allerdings änderte er seinen Tonfall, sah Frau Machmann freundlich an, sagte »Grüß Gott, Frau Machmann« und ergänzte: »Ja, ich bin’s schon wieder. Genau gesagt komm’ ich ja nicht alle Jahre wieder, sondern alle sechs Monate. Sie wissen ja, beziehungsweise wahrscheinlich wissen Sie’s nicht, aber darum erklär’ ich’s Ihnen ja, dass sich an einen ergebnislosen Vollzugsversuch eine sechsmonatige Sperrfrist anschließt, während der neuerliche Vollzugsversuche nur unter bestimmten Voraussetzungen, die ich Ihnen aber jetzt nicht erklär’, weil das zu lang dauern würde und Sie sowieso nicht interessiert, wie ich aus Ihrem Gesichtsausdruck schließe, zulässig sind. Im Klartext: Wenn’s bei Ihnen nichts zu pfänden gibt, haben Sie ein halbes Jahr vor mir Ruhe.«

Während er diese Worte sprach und dabei Bullmann, der seinen Platz am Fenster verlassen hatte, in die Mitte des Zimmers gegangen war und das Fernglas auf den Sessel gelegt hatte, keines Blickes würdigte, kramte er auch schon in seiner Tasche nach Aktenstücken.

Otto Strauss entsprach ganz und gar nicht dem Bild, das sich Frau Machmann oder auch Bullmann von einem Gerichtsvollzieher gemacht hätten, wenn sie sich der Mühe unterzogen hätten, Merkmale festzulegen, wie ein Gerichtsvollzieher daherzukommen hat. Otto Strauss jedenfalls war ziemlich jung, noch keine 30, klein und stämmig, langhaarig und vollbärtig. Sein linkes Ohr zierte ein Flinserl und er sah ganz offensichtlich schlecht – jedenfalls wurde sein ohnehin nicht hübsches Gesicht von einer derben Brille mit dicken Gläsern zusätzlich entstellt.

»Ah, da haben wir’s«, sagte Strauss, drei Blätter Papier aus seiner Tasche hervorzaubernd. »Zwei Versandhäuser sind’s diesmal und der Kirchenbeitrag. Hab’ ich Ihnen nicht schon tausend Mal gesagt, dass Sie austreten sollen, wenn Sie den Kirchenbeitrag nicht zahlen wollen?«

Als Frau Machmann gleichgültig die Schultern zuckte, sagte er: »Es sind ja nur kleine Beträge, aber mit Zinsen und Kosten summiert sich’s ganz schön. Diesmal sind’s …«

Er zögerte kurz, überflog die drei Exekutionsbewilligungen, die er mit hatte, und sagte dann: »Na ja, in Summe rund 300 Euro. Können Sie die in absehbarer Zeit zahlen?«

Frau Machmann schüttelte den Kopf. Der Gerichtsvollzieher schien auch gar nichts anderes erwartet zu haben.

»Zu pfänden wird’s bei Ihnen wie üblich sowieso nichts geben?«, stellte er fest, ließ seinen Blick routinemäßig durch den Raum schweifen und griff schon nach dem Formular des gerichtlichen Vollzugsberichts, das er wie üblich bei Frau Machmann mit der Formel »keine pfändbaren Gegenstände vorgefunden« ausfüllen wollte, als er das Fernglas auf dem Sessel liegen sah.

»Oh«, sagte der Exekutor überrascht. Er nahm das Fernglas in die Hand und sah es an, als ob es von einem fremden Stern direkt in diesen Raum gefallen wäre. »Ein Fernglas«, bemerkte er überflüssigerweise. »Gehört das Ihnen?«, fragte er Bullmann.

Bullmann schüttelte den Kopf.

»Dann wohl Ihnen?«, wandte er sich an Frau Machmann.

Diese sagte nichts, sondern sah nur Bullmann, der sie dazu überredet hatte, das Fernglas aus dem Versteck zu geben, mit mühsam unterdrückter Wut an.

»Gar kein schlechtes Gerät«, urteilte Strauss. »Also doch ein pfändbarer Gegenstand! Na, da werden sich die Versandhäuser und die Kirchenbeitragsstelle freuen!«

Er holte aus seiner Tasche ein anderes Formular – ein Pfändungsprotokoll – heraus, in das er das Fernglas eintrug. Das Gerät selbst versah er mit einer Pfändungsmarke.

»Tja, Frau Machmann«, sagte er dann, »das Fernglas ist
somit gerichtlich gepfändet. Die Versteigerung wird sicher 40, 50 Euro bringen. Damit werden Sie wenigstens einen Teil Ihrer Schulden abdecken können. Den Versteigerungstermin stell’ ich Ihnen dann mit der Post zu.«

Und fröhlich ein Lied seines Namensvetters Johann Strauß pfeifend, zog der Gerichtsvollzieher wieder ab.

Zurück blieben eine vor Schmerz und Wut bebende Frau Machmann und ein Inspektor Bullmann, der einsah, dass er jetzt kein weiteres Wort mehr aus der möglichen Zeugin des Mordes herausbekommen würde.

Und so sagte auch Frau Machmann, als Bullmann zumindest versuchte, das Gespräch weiterzuführen: »Ich hab’ Ihnen schon gesagt: Ich habe nichts gesehen. Und jetzt will ich, dass Sie gehen. Sofort. Hinaus.« Bullmann gehorchte.

Kapitel 43

Bachner fühlte, dass seine Zeit wieder einmal gekommen war.

Er saß im Park, sah den Tauben zu und spürte, dass es nicht mehr lange dauern würde.

Der Stadtpark hatte die Form eines Quadrats. An der südlichen Seite dieses Quadrats wurde der Park durch einen hohen Zaun von einer stark befahrenen Straße abgeschirmt. An dieser Straße befanden sich einige Parkplätze, die als Parkverbotszone ausgewiesen waren.

Diese Zone entlang schritt der uniformierte Inspektor Kevin Rauzinger, noch jung an Jahren, mit einem Strafmandatblock bewaffnet. Vor einem roten BMW mit Salzburger Kennzeichen blieb er stehen und sah auf die Uhr: 12.49 Uhr.

Sodann schielte Inspektor Rauzinger auf einen Notizzettel. Dort hatte er vermerkt, dass schon vor zehn Minuten, um exakt 12.39 Uhr, als er zum ersten Mal hier vorbeigekommen war, dieser BMW in der Parkverbotszone gestanden war. Da man in solchen Zonen, wie auch Jungpolizisten wissen, nur zehn Minuten halten darf, bedeutete dies, dass mit Überspringen des Minutenzeigers auf die 50 dieser BMW jedenfalls mehr als die erlaubten zehn Minuten in der Parkverbotszone zugebracht hatte.

Inspektor Rauzinger erinnerte sich kurz daran, dass es ein Salzburger mit einem BMW (wenn auch einem blauen) gewesen war, der ihm seine erste Freundin ausgespannt hatte (und die Tatsache, dass er – der Salzburger – einen BMW besaß, während Rauzinger damals einen unscheinbaren, noch dazu gebrauchten – um ehrlich zu sein sogar stark gebrauchten – Japaner gefahren hatte, hatte zumindest nach Rauzingers Ansicht eine nicht unbedeutende Rolle bei dieser Abwerbung gespielt), zückte seinen Strafzettelblock und wartete.

In die nördliche Seite des Parks gelangte man durch einen Eingang, der nach Ende des Vormittagsunterrichts von vielen Schülern benutzt wurde, da der Weg durch den Park eine Abkürzung darstellte, wenn man von der in der Nähe befindlichen Volksschule in den Teil südlich vom Park gelangen wollte, wo viele der Schüler wohnten.

Vor wenigen Minuten hatte in der Klasse, die Cornelia besuchte, die Schulglocke das Ende des Unterrichts eingeläutet.

Um 12.49 Uhr betraten daher einige Buben und Mädchen vom nördlichen Eingang her den Park. Cornelia war darunter und – wohl unvermeidlich – ihre Mutter.

Als Bachner die Kinder auf sich zukommen sah, stand er auf.

Noch zehn Sekunden fehlten auf exakt 12.50 Uhr. Inspektor Rauzinger hielt schon Block und Kugelschreiber bereit.

Bachner begann, seine Hose aufzuknüpfen.

Die Volksschüler waren nur mehr wenige Meter von ihm entfernt.

12.50 Uhr. Die Verwaltungsübertretung hatte begonnen. Inspektor Rauzinger bückte sich, um nach der Nummerntafel des Straftäters zu sehen.

Bachner ließ seine Hose fallen.

Darunter war er nackt.

Inspektor Rauzinger setzte zu schreiben an.

Die Schüler blieben, teils entsetzt, teils fasziniert stehen, um das Spektakel, das ihnen da geboten wurde, genauer zu betrachten.

Cornelias Mutter fing an zu schreien – sehr laut zu schreien.

Inspektor Rauzinger hatte den ersten Buchstaben des Kennzeichens – ein schwungvolles S – geschrieben, als er den Frauenschrei hörte.

Sekundenlang kämpften in ihm der Wunsch, den Strafzettel fertig zu schreiben und den BMW-Fahrer nur ja nicht entkommen zu lassen, und das, um der Wahrheit die Ehre zu geben, viel geringer ausgeprägte Pflichtgefühl, im Park nach dem Rechten zu sehen.

Inspektor Rauzinger entschied sich für die zweite Alternative. Mit dem Ausdruck unendlichen Bedauerns steckte er den Block ein und betrat von der Südseite her den Park.

Dort bot sich ihm das Bild einer staunenden Kinderschar, einer entsetzten Frau, die einem Mädchen die Augen zuhielt, und eines Sandlers, der die nackte untere Hälfte seines Körpers der interessierten Menge zur Schau stellte.

Kapitel 44

»Also, Bachner, was soll das? Was haben Sie sich dabei gedacht?«

Der diensthabende Beamte in der kleinen Polizeiinspektion musterte den Sandler streng, obwohl er – was er natürlich nie zugegeben hätte – innerlich auch ein wenig amüsiert war.

Bachner zuckte zerknirscht die Achseln.

»Wir haben da Ihre Strafregisterauskunft«, sagte der Beamte weiter und wies auf ein Blatt Papier, das er ausgedruckt hatte. »Eine ganz schöne Speisekarte: Körperverletzung, Diebstahl, Betrug, wieder Körperverletzung, lauter kleine Sachen, und zum Drüberstreuen immer wieder § 218 StGB, Öffentliche unzüchtige Handlungen. Beziehungsweise ›Sexuelle Belästigung und öffentliche geschlechtliche Handlungen‹, wie das seit Neuestem heißt, wie Sie ja sicher wissen.«

Er zählte laut: »Viermal insgesamt. Wieso, Bachner? Glauben S’, dass der Ihre so schön ist, dass ihn alle Leute sehen müssen? Glauben Sie mir, die sind darauf nicht neugierig.« Bachner zuckte wieder nur die Achseln.

»Noch dazu vor Kindern, Bachner«, fuhr der Polizist fort. »Ich sag’ ja nichts, wenn Sie’s vor einer knackigen, reschen Frau machen, aber Kinder? Oder stehen Sie nur auf Kinder?«

»Ich weiß nicht«, sagte Bachner. »Ab und zu – da muss es einfach sein. Ich kann da gar nichts dagegen tun.« Inspektor Rauzinger trat ein.

»Nichts«, sagte er zu seinem Kollegen. »Zurzeit ist er nicht ausgeschrieben.«

»Kann ich dann wieder geh’n?«, fragte Bachner, sich langsam von seinem Sitzplatz erhebend.

»Nichts da«, sagte der Beamte. »Wenn wir Sie rauslassen, machen Sie’s gleich wieder. Erst fragen wir den Staatsanwalt, ob er Sie da behalten will.«

Bachner sagte kleinlaut: »Mir wär’s aber lieber, wenn ich im Winter sitzen könnte. Schauen S’, jetzt ist Juni, der Sommer kommt …«

»Nichts da«, wiederholte der Beamte. »Für eine Nacht sind Sie jedenfalls unser Gast, ja?« Er gab Rauzinger einen Wink.

»Und mein BMW ist natürlich längst schon weg«, klagte dieser.

»Der kommt schon wieder«, tröstete ihn sein Kollege.

»Meine Lederjacke müsst’ ich mir noch holen«, warf Bachner ein. »Die hab’ ich in dem Haus vergessen …«

»Nichts da«, sagte diesmal Rauzinger. »Die kannst du dir holen, wenn du wieder draußen bist.«

Als Bachner schon mit Rauzinger aus dem Zimmer gehen wollte, rief ihm der diensthabende Beamte nach: »He, das Protokoll müssen Sie noch unterschreiben!«

Bachner nahm das Blatt Papier und einen Kugelschreiber in die Hand. Mit zusammengekniffenen Augen betrachtete er es.

»Ist was?«, fragte der Beamte.

»Nein«, sagte Bachner. »Ich bin nur ein wenig kurzsichtig.«

Kapitel 45

»Alle drängen mich, dass ich ausziehen soll, ins Heim«, klagte Therese Machmann. »Und mein Vermieter, der Kollub, wird auch von Tag zu Tag lästiger. Ich lass’ ihn schon gar nicht mehr rein. Nein, ich zieh’ hier nicht aus!«

»Ich find’ das super, Omili, dass du ihnen die Zähne zeigst«, sagte die junge Frau, die bei Frau Machmann zu Besuch war.

Sonja Becker war etwa 27 Jahre alt, groß und schlank, und wenn sie auch nicht wirklich die Enkelin von Frau Machmann war, so immerhin die Enkelin von Therese Machmanns verstorbener Schwester. Das und die familiäre Verbundenheit veranlassten sie, die alte Frau als »Oma« anzusprechen.

»So ein Haus, ganz für dich allein!«, rief Sonja begeistert. »Ich find’ es super, und lass dich ja nicht kleinkriegen!«

»Solang du auf meiner Seite bist, Sonja, halt’ ich schon durch. Ich fürchte ja nur, dass ich einmal meine Wohnung verlassen muss und inzwischen kommt er, besetzt alles und lässt mich nicht mehr hinein.«

»Das darf er nicht«, versprach Sonja. »Und überhaupt: Du brauchst ja nicht aus dem Haus zu gehen, zweimal in der Woche komm’ ich ja und bring’ dir, was du brauchst.«

Wenn es dafür eines Beweises bedurft hätte, so lag er auf dem Tisch in Gestalt von frischem Brot, Kartoffeln, etwas Fleisch und Gemüse.

»Aber jetzt«, sagte Sonja nach einem Blick auf die Uhr, »muss ich wieder geh’n.« Sie erhob sich. »Wann soll ich dir denn wieder was bringen, Omili?«

Frau Machmann, die Geld in ihrer Brieftasche zusammenkratzte, antwortete: »Am nächsten Dienstag, Sonja, wenn’s dir ausgeht.«

Ihre Suche nach Geld war bis auf etwas Kleingeld ergebnislos verlaufen, sodass sie dem Mädchen nur einige Münzen in die Hand drücken konnte.

»Mehr hab’ ich im Augenblick nicht …«

Sonja wehrte ab: »Lass nur, Omili, du weißt, ich helf’ dir gerne. Du musst nur stark bleiben und darfst auf keinen Fall nachgeben.«

Sie drückte der alten Frau einen Kuss auf die Wange. »Dann bis Dienstag. Tschüss.«

Als sie die Tür öffnete, verstellte ihr Manfred Kollub den Weg.

»Darauf hab’ ich gewartet«, sagte er und nützte die Tatsache, dass die junge Frau zu Tode erschrocken war, aus, um ungehindert an ihr vorbei die Wohnung zu betreten.

»Raus!«, schrie Frau Machmann. »Raus aus meiner Wohnung!«

»Ich hab’ Ihnen ja gesagt, dass ich Sie eines Tages erwischen werde«, triumphierte Kollub.

Seelenruhig setzte er sich in einen Sessel und sah sich um. »Gemütlich haben Sie’s hier.«

»Raus!«, schrie Frau Machmann erneut und auch Sonja, die sich von dem Schrecken ein wenig erholt hatte, rief: »Los, gehen Sie! Sie haben hier nichts zu suchen.«

»Doch, schöne Dame«, widersprach Kollub. »Mir gehört dieses Haus nämlich. Und ich finde, Sie sollten Ihrer Urgroßmutter oder was immer Frau Machmann ist gut zureden, dass sie freiwillig die Wohnung räumt. Sonst werf’ ich sie nämlich eigenhändig aus dem Fenster.«

»Sie können uns nicht drohen«, ergriff Sonja Partei.

»Ach nein?« Kollub sprach nun gefährlich leise. »Ich finde, ich habe viel zu lang gewartet damit! Frau Machmann, ich habe einige … na ja, nennen wir sie ›gute Freunde‹.« Viele Wohnungen in diesem Haus stehen leer. Wenn Sie nicht bis längstens Samstag ausgezogen sind, werde ich ein paar meiner Freunde hier einquartieren, und ich schwöre Ihnen: Die werden Ihnen das Leben so zur Hölle machen, dass Sie wünschten, Sie wären hier nie eingezogen! Da wird es Ihnen auch nichts nützen, dass Sie sich einsperren und mit tausend Schlössern und Ketten verbarrikadieren!«

Im Zuge seiner Ansprache hatte Kollub seine Stimme erhoben und nun schrie er fast: »Haben Sie das verstanden, Frau Machmann?«

»Sie … Sie können mir nicht drohen!«, wiederholte Frau Machmann, aber es war ihr anzumerken, dass Kollubs Worte Eindruck auf sie gemacht hatten.

»Wie gesagt«, zischte Kollub, »Sie haben bis Samstag Zeit.«

»Nein. Niemals.«

»Wissen Sie, Frau Machmann, was die Spezialität eines meiner Freunde ist? Er kommt nachts. Nachts, wenn Sie schlafen. Er seilt sich vom Dach ab und kommt durchs Fenster.«

Er war aufgestanden, nahm nun die alte Frau beim Nacken und führte sie zum Fenster.

»Hören Sie auf!«, schrie Sonja.

»Schauen Sie, Frau Machmann, das Fenster!«, sagte Kollub beschwörend. »Er öffnet es ganz leise, und schwups!, schon steht er vor Ihrem Bett!«

Frau Machmann stieß einen Schrei aus.

»Ein anderer Freund, Frau Machmann – den werde ich nebenan einquartieren – hat einen Hammer. Damit klopft er gegen Ihre Wand, alle fünf Sekunden einmal. Klopf … klopf … klopf … die Mauer ist nicht recht dick …«

Frau Machmann fing hysterisch zu schreien an.

Inspektor Ikrath wollte soeben das alte Haus betreten, als er die Schreie hörte. So schnell er konnte lief er die zwei Stockwerke empor und stürzte in Frau Machmanns offen stehende Wohnung, an der verstörten Sonja vorbei.

»Was ist hier los?«, rief Ikrath, mühsam verbergend, dass er vom Laufen ziemlich außer Atem geraten war.

Kollub ließ Frau Machmann los und fragte unfreundlich: »Was wollen Sie da? Hinaus.«

»Sagen Sie ihm, dass er gehen soll«, wandte sich Frau Machmann schluchzend an Ikrath, »bitte!«

»Wer sind Sie?«, fragte Ikrath scharf. »Was haben Sie da zu suchen?«

Kollub trat aggressiv an Ikrath heran. »Ich wüsste nicht, was Sie das angeht.« Ikrath zeigte seine Marke.

»Chefinspektor Ikrath, Kriminalpolizei. Also?« Kollub zuckte zurück.

»Kriminalpolizei? Na, das ist ja eine Überraschung! Was macht denn die Kriminalpolizei bei Ihnen, Frau Machmann?« Mit gespielter Bestürzung schüttelte er mehrmals den Kopf.

»Also, mein Herr, wer sind Sie?«, fragte Ikrath. »Können Sie sich ausweisen?«

»Nicht nötig«, sagte Kollub. »Frau Machmann wird Ihnen bestätigen, wer ich bin. Ich habe nichts zu verbergen. Manfred Kollub, Vermieter dieses wunderschönen Appartements.« Zu diesen Worten machte Kollub eine spöttische Verbeugung.

»Gut, Herr Kollub, ich glaube, es wär’ dann besser, wenn Sie sich entfernen.«

Kollub warf Frau Machmann einen bösen Blick zu und knirschte dabei unwillkürlich mit den Zähnen.

»Mit dem größten Vergnügen«, sagte er dann, und zu Frau Machmann gewandt: »Ich glaube, ich habe ohnehin alles gesagt, was zu sagen war, oder?« Und damit ging er.

»Nun, Frau Machmann, geht es wieder?«, wandte sich Ikrath an die alte Frau. »Was war denn los?«

»Er will sie auf die Straße setzen«, antwortete Sonja aufgeregt. »Er will das Haus abreißen und ein neues herbauen und Omili ist ihm dabei im Weg.«

»Ich zieh’ hier nicht aus«, murmelte Frau Machmann.

Ikrath sah sich in der Wohnung um. Er äußerte seine Meinung nicht.

»Frau Machmann, ich bin Inspektor Ikrath, ich komme wegen des Mordes auf dem Spielplatz. Mein Kollege Bullmann war heute Vormittag bei Ihnen …«

»Ja«, sagte Frau Machmann verbissen. »Er ist schuld, dass ich bald mein Fernglas nicht mehr habe.«

»Nun, Frau Machmann, das waren widrige Umstände«, sagte Ikrath, der von Bullmann ausführlich Bericht erstattet bekommen hatte.

»Mein Fernglas ist weg«, wiederholte Frau Machmann. »Ich habe nichts gesehen. Wie soll ich auch ohne Fernglas etwas gesehen haben?«

Sie ließ den letzten zweideutigen Satz auf Ikrath wirken. »Und mit Fernglas hätten Sie vielleicht etwas gesehen?«, ging Ikrath darauf ein.

»Wer weiß, vielleicht?«, antwortete Frau Machmann. »So jedenfalls habe ich nichts gesehen.«

Ikrath merkte, dass diese Aussage – unter den gegebenen Umständen – endgültig war.

»Gut, Frau Machmann, dann will ich Sie nicht länger aufhalten. Auf Wiedersehen.«

»Ich geh’ auch gleich mit«, warf Sonja ein, »dann kannst du hinter uns die Tür zusperren, damit dieser grässliche Mensch dich nicht noch einmal überfällt.«

Frau Machmann verschloss hinter ihnen die Tür, dann schleppte sie sich zum Tisch. Als sie nach den Lebensmitteln griff, um sie wegzuräumen, merkte sie, wie sehr ihre Hände zitterten.

Sie hatte Angst.

Kapitel 46

Im Stiegenhaus wandte sich Ikrath an Sonja.

»Darf ich Sie was fragen?«

Sonja blieb – noch vor der Eingangstür zu Frau Machmanns Wohnung – stehen. »Ja?«

»Sie sind …«, begann Ikrath, um dann erschrocken »Hoppla!« auszurufen.

Er hatte sich am hölzernen Handlauf des Stiegengeländers angehalten, der unter dem Druck seiner Hand plötzlich bedenklich nachgegeben hatte.

»Vorsicht, da müssen Sie aufpassen!«, rief Sonja. »Wo die Geländerpfosten in der Treppe verankert sind, ist das Holz total verfault. Das Geländer darf man nicht angreifen. Entschuldigung, dass ich Sie nicht gewarnt habe.«

Ikrath nickte und sah über den Handlauf in die Tiefe.

»Ganz schön gefährlich«, sagte er, und dann, nach einem Blick auf die faulende Stelle auf der Stufe: »Es ist nur eine Frage der Zeit, bis der Pfosten bricht oder ausreißt …«

»Ja. Der Vermieter müsste das eigentlich reparieren – ich weiß das, weil ich Jus studiere, das gehört zur Erhaltungspflicht des Vermieters, aber der lacht darüber nur … Sie haben ihn ja soeben selbst erlebt …«

»Hm«, machte Ikrath, um dann seine zuvor begonnene Frage zu Ende zu sprechen: »Sie sind also die Enkelin von Frau Machmann?«

»Nein, nicht die Enkelin«, widersprach Sonja. »Ich nenn’ sie nur Omili. In Wirklichkeit ist sie die Schwester meiner echten Oma. Aber nach dem Tod unserer Eltern war sie unsere einzige leibliche Verwandte, sodass sie wie eine Oma für uns war.«

»Uns?«, setzte Ikrath nach.

»Ja, meinen Bruder und mich. Unsere Eltern sind bei einem Verkehrsunfall tödlich verunglückt, als ich … mein Gott, wie alt war ich da, 16, 17, und mein Bruder zwei Jahre älter, und da auch die Eltern unserer Eltern – also unsere wirklichen Großeltern – schon tot waren, war Omili – Frau Machmann – unsere nächste Verwandte. Sie war alleinstehend, ihr Mann war schon in den 70er-Jahren gestorben, Kinder und Enkel hatte sie keine, so hat sie sich dann um uns gekümmert, bis wir zu studieren begonnen haben. Ich studier’ ja jetzt noch immer, Jus wie gesagt, aber ich komm’ nicht recht vorwärts, weil ich am Abend jobben muss, um ein wenig Geld zu verdienen, weil auch mein Freund noch studiert …«

Ikrath nickte, dann setzte Sonja mit ihrer Familiengeschichte fort: »Omili – Frau Machmann – war für uns wie eine echte Oma. Na ja, jetzt … wenn man sie jetzt so sieht, so hat sie schon etwas abgebaut, aber sie war immer für uns da. Für mich und meinen Bruder.«

Sie kramte in ihrer Handtasche und förderte ein Foto zutage, das drei Personen zeigte: Eine Frau Machmann, die etwa zehn Jahre jünger war als jetzt, wurde unter einem Christbaum von einem etwa 18-jährigen Mädchen, das in Ansätzen der Sonja von heute ähnlich sah, und einem etwas älteren, etwas größeren blonden jungen Mann mit ernster Miene und strenger Brille in die Mitte genommen. »Ihr Bruder?«, fragte Ikrath.

Sonja nickte. »Er war Omilis Liebling.«

»War?« Ikrath hatte die von Sonja wohl bewusst gewählte Vergangenheitsform wahrgenommen.

»Er ist vor etwa zwei Jahren bei einem Lawinenabgang gestorben. Im Urlaub.«

»Oh«, sagte Ikrath und gab ihr die Fotografie zurück. »Das tut mir leid.«

»Ja«, sagte Sonja. »Omili hat das nie verkraftet.«

»Und Sie kümmern sich um sie?«

»Ja. Schließlich bin ich ihre letzte lebende Verwandte. Und sie hat so viel für uns getan, ich bin es ihr schuldig.«

Und als Ikrath verstehend nickte, wiederholte sie mit unerwarteter Heftigkeit: »Ich bin es ihr schuldig.«

Kapitel 47

»Und ich sage euch, sie hat etwas gesehen!«, rief Bullmann vor versammelter Mannschaft in Pùtanas Büro, und wie um diese Behauptung zu unterstreichen, schlug er mit der Faust auf Pùtanas Schreibtisch, was der Hofrat mit einem missbilligenden Blick quittierte.

Ikrath nickte. »Sie wird es uns aber nicht sagen. Und du weißt warum.«

Bullmann sah zerknirscht zu Boden. »Das mit dem Fernglas war dummer Zufall. Dass auch gerade in diesem Moment der Gerichtsvollzieher hereinschneien musste!«

Ikrath, Bullmann und auch Fichtler, den die Sache mit dem Fernglas eigentlich gar nicht berührte, grübelten schweigend vor sich hin.

»Wenn sie ihr Fernglas wieder hätte …«, überlegte Bullmann nach einer Viertelminute laut.

»Gepfändet ist gepfändet«, meldete sich Pùtana zu Wort. »Wir haben keinen Einfluss darauf, die Pfändung rückgängig zu machen. Die Pfändung ist im Zuge eines gerichtlichen Exekutionsverfahrens erfolgt und wie Sie alle wissen, haben wir als Polizeidienststelle, die dem Innenministerium unterstellt ist, keine Möglichkeit, auf ein Gerichtsverfahren, das im Justizressort …«

»Daran hab’ ich auch keinen Moment gedacht«, unterbrach Bullmann seinen Vorgesetzten, um sich weitere Ausführungen über die Gewaltentrennung zu ersparen, und Fichtler fragte: »Was kostet denn so ein Fernglas?«

»Moment mal, meine Herren!«, rief Pùtana mit plötzlichem Verständnis. »Ich seh’ ja förmlich, was in Ihren Köpfen vorgeht, aber das kommt überhaupt nicht in Frage. Ich seh’ ja ein, dass das Fernglas das Ein und Alles von der alten Frau ist, aber es kommt auf gar keinen Fall in Frage, dass wir ihr, nur um Informationen von ihr zu bekommen, ein neues Fernglas kaufen. Auf Kosten der Steuerzahler, meine Herren, bedenken Sie das!«

»Dann wird sie es uns aber nicht sagen«, wiederholte Ikrath.

»Dann wird sie es uns eben nicht sagen«, blieb Pùtana stur, »und Sie werden den Fall auf andere Weise lösen. Hat die Suche nach dem Sandler schon etwas ergeben?«

»Zum Teil«, sagte Fichtler. »Ich hab’ mich heute in der ›Szene‹ umgehört. Es gibt in der Stadt ein paar Stellen, wo man die Sandler in größeren Ansammlungen antrifft. Wenn das Wetter so schön ist wie heute, sind sie meist in den Parks, und so hab’ ich mich mit einem uniformierten Kollegen auf den Weg gemacht und …«

»Kollege Fichtler, es ist schon spät«, unterbrach ihn Pùtana nach einem Blick auf seine Armbanduhr. »Wissen Sie jetzt, wer es ist oder wissen Sie es nicht?«

»Zum Teil«, sagte Fichtler wieder. »Wie gesagt in einem der Parks … aber gut, keine Details. Zuerst wollten die Burschen nicht mit der Sprache herausrücken, aber wie ihnen dann der uniformierte Kollege klar gemacht hat, was er mit ihnen anstellen wird, wenn sie nicht reden …«

»Bitte, Herr Kollege«, rief Pùtana wieder, »das will ich alles gar nicht hören, mit welchen Methoden die Herren Uniformierten zu ihren Informationen kommen. Die Ergebnisse interessieren mich, allein die Ergebnisse!«

»Na ja, das Ergebnis ist, dass es sich bei dem Sandler mit der auffälligen Lederjacke, den die Zeichenlehrerin höchst wirklichkeitsgetreu porträtiert hat, um einen Herren mit Vornamen Rudi – also wohl Rudolf – handelt. Von Familiennamen hält man in der ›Szene‹ offenbar nicht viel, die ›Berufskollegen‹ dieses Rudi behaupten, dass sie nicht wissen, wie der Rudi noch heißt, und der uniformierte Kollege glaubt ihnen das. An und für sich ist das Revier dieses Rudi der Süden der Stadt, rund um den dortigen Park bis hin zu den beiden Einkaufszentren, in denen er sich vorwiegend aufhält, wenn schlechtes Wetter ist. Dort kann man ihn tagtäglich antreffen. Beziehungsweise konnte, denn seit ein paar Tagen ist er dort spurlos verschwunden.«

»Spurlos verschwunden!«, rief Pùtana. »Das bedeutet, dass er etwas zu verbergen hat, weil was hätte er sonst für einen Grund, spurlos zu verschwinden!«

»Ganz meine Meinung, Herr Hofrat«, sagte Fichtler devot. »Dieser Sandler Rudi hat offenbar etwas zu verbergen und hält sich versteckt.«

»Aber wo steckt er?«, rief Pùtana. »Wird nach ihm gesucht?«

Bullmann war knapp davor zu antworten: »Na, nicht wir werden nach ihm suchen«, aber Fichtler kam ihm mit einem Nicken zuvor.

»Fieberhaft. Aber wie gesagt: Er ist wie vom Erdboden verschluckt. Dabei wäre er mit seiner lila Lederjacke höchst auffällig, denn die zieht er offenbar nie aus. Im Winter, im Sommer, immer hat er die Lederjacke an.«

»Er kann sich ja nicht in Luft aufgelöst haben«, nörgelte Pùtana. »Die Kollegen suchen eben nicht an allen erdenklichen Plätzen.«

»Die müssen sich wohl noch andere Plätze erdenken, an denen sie suchen können«, äffte Bullmann Pùtana nach, und erst ein tadelnder Blick von Ikrath brachte ihn zum Schweigen.

»Ich hab’ mir heute Nachmittag auch die Eltern von der Eula nochmals vorgenommen«, berichtete Fichtler weiter, »aber die wissen auch nicht, was für ein Geheimnis die Eula gesehen haben könnte. Weder die Mutter noch der Vater.«

»Ah, der Prügler!«, warf Bullmann ein. »Der feine Herr Sump. Er ist der geborene Gewalttäter. Ich hab’ mir sein Strafregister angesehen. Er ist dreimal wegen Körperverletzung vorbestraft, einmal sogar wegen schwerer Körperverletzung. Er schlägt gern zu. Zweimal Geldstrafen, einmal eine bedingte Haftstrafe.«

»Ob er’s nicht vielleicht doch war?«, fragte Fichtler. »Offenbar hasste er seine Tochter. Allein sie Eulalia zu nennen … Und zeitlich ginge es sich auch aus. Er könnte es getan haben, bevor seine Frau nach Hause kam oder nachdem sie sich im Wohnzimmer eingesperrt hatte. Das Höschen hat er ihr nur heruntergezogen, um ein Sexualverbrechen vorzutäuschen.«

»Und die kaputte Brille?«, warf Ikrath ein. »Sump trägt keine Brille.«

»Eine falsche Spur?«, schlug Fichtler vor. »Vielleicht hat er die Splitter absichtlich dort hingelegt?«

»Das klingt jetzt aber schon wieder verdächtig nach diesen doofen englischen Krimis«, sagte Bullmann geringschätzig.

»Absichtlich gelegte falsche Spuren …« Er machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Meine Herren, Spekulationen führen zu nichts«, beendete Pùtana die Diskussion. Ein weiterer Blick auf die Uhr hatte ihm gezeigt, dass Dienstschluss angesagt war. »Vielleicht war’s der Vater, vielleicht war’s der Sandler Rudi, vielleicht war’s auch ganz wer anderer, ich wünsch’ Ihnen jedenfalls eine gute Nacht.«

Und damit verließ Hofrat Pùtana das Büro, äußerst nachdenkliche Kripobeamte zurücklassend.

Freitag

Kapitel 48

Rudolf Bachner war nicht immer ein Außenseiter gewesen.

Bis zu seinem 38. Lebensjahr war er sogar ein sehr achtbares Mitglied der Gesellschaft gewesen, glücklich verheiratet (na ja, halbwegs glücklich), mit zwei reizenden Kindern (na ja, zwei wilden Bengeln, aber immerhin gesund), einem guten Job als Sachbearbeiter bei einer gemeinnützigen Wohnungsgenossenschaft (na ja, fad, aber immerhin verdiente man was dabei) und einer nicht allzu großen, aber dafür auch nicht allzu teuren Mietwohnung im Süden der Stadt.

Dann war seine Ehe den Bach hinuntergegangen.

Schuld daran waren Bachners diverse Neigungen.

Zunächst seine Neigung, wenn ihm Alkohol angeboten wurde, nicht nein sagen zu können.

Sodann seine Neigung, wenn er zu viel Alkohol getrunken hatte, streitlustig zu werden.

Weiters seine Neigung, wenn er Streit hatte, auch schon mal zuzuschlagen. Nicht allzu fest, aber immerhin …

Alle diese Neigungen hätten seiner Frau nichts (oder zumindest nicht allzu viel) ausgemacht, wenn nicht im Laufe der Zeit eine weitere, dem ehelichen Zusammenleben höchst abträgliche Neigung dazugekommen wäre.

Zunächst verlor Bachner jegliche Lust, sich seiner Frau sexuell zu nähern.

Das störte sie nicht viel, weil sie sich selbst nicht (oder nicht mehr) allzu viel aus Sex machte. Seit sie das Kabelfernsehen hatten, war ihr fernsehen bis spät in die Nacht weit lieber.

Dann aber fiel ihr auf, dass ihr Ehemann kleinen Mädchen auffällige Blicke zuwarf.

Als ihr Rudi dann das erste Mal von Polizisten abgeholt wurde, weil er vor einer Kleinkindergruppe die Hose hatte fallen lassen, widerte sie das nur an. Als es dann aber zum zweiten Mal geschah, nahm sie sich einen Rechtsanwalt und klagte auf Scheidung aus Alleinverschulden ihres Mannes.

Jeder Anfängeranwalt hätte erreicht, was ihr Anwalt (und der war beileibe kein Anfänger) zuwege brachte: Rudolf Bachner wurde schuldig geschieden, zu erheblichen Unterhaltszahlungen für seine geschiedene Frau und die zwei Söhne (die natürlich bei der Mutter blieben) verurteilt, und er musste die Wohnung räumen, all dies binnen 14 Tagen bei sonstiger Exekution, wie es die Richterin – eine Emanze und Männerhasserin, wie Bachner meinte, aber damit tat er ihr Unrecht – so treffend formulierte.

Bachner fand eine Wohnung, die zwar kleiner, aber um einiges teurer war als die Wohnung, in der nun seine Ex mit den beiden Kindern saß.

Ein paar Monate später blieb Bachner erstmals die Unterhaltszahlungen schuldig.

Seine Exfrau kannte keine Gnade. Sie alarmierte ihren Anwalt, der sofort eine Gehaltspfändung beantragte und natürlich auch bewilligt bekam.

Rudolf Bachner hatte eine Lohnexekution am Hals, die sein monatliches Einkommen bis auf ein Viertel unter dem Existenzminimum pfändete. Bachner musste mit weniger als 700 Euro im Monat auskommen.

Wieder zwei Monate später blieb er aus ebendiesem Grund die Miete schuldig und erhielt weitere zwei Monate darauf prompt die Rechnung in Form einer Wohnungskündigung präsentiert.

Zur selben Zeit erwies sich auch sein Dienstgeber, die angeblich gemeinnützige Wohnungsgenossenschaft, eher als gemein denn nützig. Sie befand, dass in ihren Reihen Angestellte mit einer Gehaltsexekution nichts zu suchen hatten, und stellte ihren langjährigen Mitarbeiter Rudolf Bachner vor die Wahl: Entweder er wurde die Lohnpfändung los oder seinen Job.

Da man gerichtliche Exekutionsverfahren nicht so einfach loswird, wie sich das Personalchefs von Firmen oft vorstellen, stand Bachner wieder ein paar Monate später aus zweierlei Gründen auf der Straße: Er hatte keine Arbeit mehr und er wurde gerichtlich delogiert.

Rudolf Bachner war 40 Jahre alt, ehelos, arbeitslos und obdachlos.

Seine Karriere als Sandler hatte begonnen.

Nun, etwa fünf Jahre später und um die Erfahrungen eines halben Lebens reicher, wurde er dem leitenden Beamten der Polizeiinspektion vorgeführt.

»Einen wunderschönen guten Morgen«, begrüßte dieser den Häftling reichlich sarkastisch. »Ich hoffe, Sie hatten eine angenehme Nacht?«

Bachner murmelte etwas Unverständliches.

Der Beamte stand auf.

»Der Staatsanwalt hat in Ihrem Fall die Untersuchungshaft nicht beantragt. Ich bin zwar nach wie vor der Meinung, dass die Gefahr besteht, dass Sie’s ›draußen‹ sofort wieder tun, aber wenn die obergescheiten Juristen glauben, sie könnten es verantworten, dass Sie bis zur Verhandlung frei herumlaufen …« Er zuckte die Achseln. »Mir soll’s recht sein.« Rauzinger trat ein, einige Blätter Papier in der Hand.

»Dann kann ich jetzt gehen?«, fragte Bachner.

Der leitende Beamte nickte.

»Die täglichen Rundschreiben«, bemerkte Rauzinger zu dem Papier in seiner Hand und warf den Stoß auf seinen Tisch.

Als der Papierstoß auf dem Schreibtisch landete, löste sich ein Zettel von den anderen, sodass einem allfälligen Betrachter des Tisches Bachners gezeichnetes Gesicht entgegenlächelte.

»Nicht nur die täglichen«, korrigierte sein Kollege. »Auch die von gestern. Ich bin gestern nicht dazu gekommen, sie durchzusehen …«

»Na dann … Wiedersehen«, sagte Bachner.

»Ja, ja, hoffentlich nicht«, antwortete Rauzinger.

Bachner schloss die Tür hinter sich.

»Schreibst du dann gleich die Anzeige?«, fragte der Vorgesetzte Rauzinger.

»Wenn’s sein muss.«

Rauzinger begab sich in langsamem Tempo zu seinem Schreibtisch, setzte sich und zog die Tastatur des Computers näher an sich heran.

Bei diesem Manöver musste er die Rundschreiben, die er zuvor auf den Tisch geworfen hatte, beiseiteschieben.

Sein Blick fiel auf die Zeichnung. Einige Sekunden starrte er sie an, dann rief er: »Ich werd’ verrückt!« Er las rasch den Begleitzettel durch, der angeheftet war, und wiederholte dann mit stärkerer Betonung: »Du, ich werd’ verrückt!«

Er sprang auf, Zeichnung und Begleitschreiben in der Hand, und zeigte beides seinem Vorgesetzten.

»Du, ist das nicht der Bachner?«

»Zeig her!«

Beide studierten die Zeichnung, die keinen Zweifel daran ließ, dass hier Rudolf Bachner höchstpersönlich abgebildet war, dann bemerkte Rauzinger: »Er wird im Zusammenhang mit einem Mordfall gesucht. Du weißt schon, das erwürgte Mädchen vom Spielplatz …«

Die Männer starrten sich sekundenlang dämlich an, dann setzten sie sich wie auf Kommando beide unvermittelt in Trab, stürmten zur Tür hinaus, sich gegenseitig behindernd, und schrien:

»Bachner! He! Haltet den Dieb!«

Kapitel 49

Als Frau Machmann das Klopfen hörte, war sie im ersten Moment versucht, routinemäßig das Fernglas zu verstecken. Dann besann sie sich darauf, dass ihr Geheimnis bereits entdeckt war, ließ das Glas einfach liegen, wo es war, und humpelte zur Tür.

Durchs Guckloch sah sie Inspektor Bullmann vor der Tür stehen.

Sie öffnete die Tür zur Hälfte und fragte giftig: »Was wollen Sie?«

Bullmann, der die Hände hinter seinem Rücken verschränkt gehalten hatte, gab diese nun vor. In der Rechten hielt er einen – allerdings höchst bescheidenen – Blumenstrauß, den er der alten Frau reichte.

»Grüß Gott, Frau Machmann. Ich komme, um …«

Therese Machmann ließ sich jedoch durch Blumen nicht beeindrucken. Sie nahm sie zwar, legte sie aber gleich auf den Tisch und unterbrach Bullmann mit den Worten: »Was soll ich mit Blumen? Ich hab’ nicht einmal eine Vase. Alles hat man mir weggenommen. Alles.«

Zur Betonung sah sie in Richtung Fernglas.

Bullmann räusperte sich verlegen. »Das mit dem Fernglas tut mir leid.«

Wieder unterbrach ihn Frau Machmann. »Egal. Man will mich eben weiter haben. Zuerst nimmt man mir das Fernglas, dann die Wohnung. So bringt man alte Leute um. Sie, Kollub, alle. Aber noch gebe ich nicht auf, noch nicht!«

»Frau Machmann, ein kleines Mädchen ist umgebracht worden. Wir wollen den Mörder finden. Helfen Sie uns!« Frau Machmann blieb stumm.

»Sie haben doch eine Enkelin, die Ihnen zur Hand geht.«

»Sonja ist die Enkelin meiner Schwester«, berichtigte Frau Machmann.

»Gut, Ihrer Schwester. Erinnern Sie sich noch, als Sonja ein kleines Mädchen war, acht Jahre alt? Das Mädchen, das umgebracht wurde, war auch acht Jahre alt. Wollen Sie nicht auch, dass der Mörder gefasst wird und aufhört, kleine Mädchen umzubringen?«

»Und wer schützt mich vor den Mördern, die Herr Kollub ins Haus bringt?«, hielt Frau Machmann dem Polizisten entgegen. »Die mir die Wohnung wegnehmen. Sorgen Sie dafür, dass ich meine Wohnung behalten kann, dann …« Sie brach ab.

»Dann? Was dann, Frau Machmann?«

»Nichts.«

Bullmann sah ein, dass er bei der alten Dame nicht ans Ziel gelangen konnte. Dennoch beschwor er sie noch einmal: »Frau Machmann, was haben Sie gesehen?« Doch Frau Machmann blieb hart.

»Nichts. Ich habe nichts gesehen. Und jetzt gehen Sie. Ich will nicht, dass Sie wiederkommen.«

Dann fügte sie hinzu: »Mit solchen Leuten hat man nichts als Schwierigkeiten.«

Kapitel 50

Inspektor Fichtler betrachtete die Kopie der Zeichnung in seiner Hand und richtete den Blick dann, um den Grad der Ähnlichkeit festzustellen, auf das Original, das in Fleisch und Blut vor ihm auf einem Sessel saß.

Die Ähnlichkeit war wirklich frappant.

»Ja, Herr Bachner«, sagte Fichtler, »Sie sind dort gesehen worden.«

»Ich war’s nicht«, entgegnete Bachner ziemlich kleinlaut, »ich hab’ das Mädchen nicht umgebracht! Ich geb’ ja zu, dass ich dort war, aber umgebracht …«, er schüttelte heftig den Kopf, »nein!«

»Bachner, die Liste Ihrer Vorstrafen spricht Bände. Allein viermal öffentlich unzüchtige Handlungen, da liegt die Sache mit dem Mädchen ganz auf Ihrer Linie.«

»Nein!«

Fichtler schlug einen väterlichen Ton an.

»Schauen Sie, Bachner, ich behaupte ja nicht, dass Sie’s absichtlich getan haben. Wer weiß, vielleicht wollten Sie das Mädchen nur betasten, angreifen; sie hat sich gewehrt, geschrien, und da haben Sie ihr den Mund zugehalten, damit sie zu schreien aufhört.«

»Nein!«

»Und dabei ist sie erstickt. Ein Unfall, Bachner, war’s nicht so?«

»Nein! Nein! Und nochmals nein!«, schrie Bachner. »Ich hab’ damit nichts zu tun!«

»Sie waren der Letzte dort, Bachner. Sie und das Mädchen. Und Sie haben dem Mädchen stundenlang ziemlich auffällig beim Spielen zugesehen.«

»Das kann schon sein, aber …«

»Und als Sie dann allein mit dem Mädchen auf dem Spielplatz waren, Bachner, da wollten Sie’s mal wieder ausprobieren, so wie die viermal vorher, wegen denen Sie verurteilt worden sind, und die wahrscheinlich hundert Mal, wo man Sie nicht erwischt hat. Sie sind hin zu dem Mädchen, haben es angesprochen, stimmt’s nicht, Bachner …«

»Nein!«

»Was haben Sie zu ihr gesagt? ›Komm her, ich zeig’ dir was?‹ Oder was sonst, Bachner?«

»Nichts! Kein Wort hab’ ich mit dem Mädel geredet!«

»Sondern? Sind Sie gleich zur Sache gegangen?«

»Nein!«

»Sie hatte ein ziemlich kurzes Röckchen an, Bachner. Recht aufregend für Sie, nicht wahr? Da wollten Sie ihr mal unter den Rock greifen, oder?«

»Nein!«

Bachner fing an zu schluchzen und vergrub das Gesicht in seinen Händen.

Fichtler setzte sich erschöpft nieder.

Kapitel 51

Wenig später erstattete Ikrath seinem Vorgesetzten Hofrat Pùtana Bericht.

»Er gesteht nicht, Herr Hofrat. Und er trägt keine Brille.«

»Wohl weil sie ihm das Mädchen am Tatort kaputt gemacht und er sie weggeworfen hat. Obdachlose pflegen in den seltensten Fällen Reservebrillen bei sich zu führen.«

»Da haben Sie schon Recht. Und kurzsichtig ist er.«

»Na also!« Pùtana sah Ikrath scharf an. »Mir scheint, Herr Kollege, Sie sind noch nicht ganz davon überzeugt, dass er’s war?«

Ikrath seufzte. »Ich weiß es wirklich nicht.«

»Und was haben Sie vor, um sich ganz davon überzeugen zu lassen?«

»Ich will mich eigentlich nicht unbedingt davon überzeugen lassen und schon jetzt fix auf Bachner festlegen«, wandte Ikrath ein. »Viel lieber würde ich herausfinden, wer es wirklich war. Und daher …«

»Ja?«

»Mir ist erst heute Vormittag eine Bemerkung des Mädchens eingefallen, das gemeinsam mit seinem Freund die Tote gefunden hat.«

»So? Was für eine Bemerkung denn?«

»Dass sie – das Mädchen, Sonja – und ihr Freund, äh …«

Ikrath fiel der Name nicht gleich ein, jedoch Pùtana winkte ungeduldig ab: »Ist doch egal, wie er heißt.«

»Doch, doch, ich hab’s gleich … Ja, Benny heißt er.«

Ikrath nickte zufrieden, weil er sich doch noch an den Namen erinnert hatte.

»Na und?«, drängte Pùtana. »Was für eine Bemerkung?«

»Ach ja. Dass sie – Sonja und Benny – beide auch am Vortag auf dem Spielplatz waren. Da müssten sie ja die Eula, den Bachner und all die anderen Leute gesehen haben. Wer weiß, vielleicht ist ihnen etwas aufgefallen?« Ikrath zuckte eher hilflos die Achseln.

Pùtana nickte, gab aber durch eine geringschätzige Handbewegung zum Ausdruck, dass er nicht sehr viel von dieser Idee hielt.

»Gut, gut, meinetwegen gehen Sie dem nach, wenn Sie Ihr Gewissen beruhigen wollen, das kann sicher nicht schaden. Aber ich für meinen Teil glaube, dass der Schuldige schon sitzt.«

»Vielleicht haben Sie Recht, Herr Hofrat«, sagte Ikrath.

Doch überzeugt davon war er bei weitem nicht.

Kapitel 52

»Aha? Ja? Interessant.«

Bullmann führte ein Telefongespräch und machte sich dabei auf einem kleinen Zettel Notizen, während Fichtler am Nebentisch auf die Tastatur seines Computers einhämmerte. »Was Sie nicht sagen! Wirklich wahr? Also so was!« Schließlich kam das Telefonat zu einem Ende.

»Dann danke vielmals, Herr Kollege. Sie haben mir sehr geholfen.«

Er legte den Hörer auf und murmelte: »Na, das ist aber wirklich interessant.«

Fichtler stellte seine Schreiberei ein und sagte: »Also leg schon los, du platzt ja förmlich!«

»Diese alte Frau in dem noch älteren Haus«, begann Bullmann, »die mit dem Fernglas …«

»Ja, ja, ich weiß schon, wen du meinst«, unterbrach ihn Fichtler ungeduldig, »was ist mit der?«

»Mit ihr ist gar nichts, dafür aber mit ihrem Vermieter. Vor dem hat sie eine Heidenangst. Er will sie unbedingt auf die Straße setzen …«

»Ja und?«

»Ikrath hat uns doch erzählt, dass es mit diesem sauberen Herrn deswegen gestern fast zu einem Handgemenge gekommen ist, und auch heute hat mir Frau Machmann Andeutungen gemacht …«

»Ja und?!« Fichtler wurde immer ungeduldiger.

»Na, da hab’ ich mir gedacht, ich zieh’ ein paar Erkundigungen über diesen Vermieter – Manfred Kollub – ein.«

»Und? Mensch, lass dir doch nicht jedes Wort aus der Nase ziehen!«

»Manfred Kollub, geboren 1958, erste größere Verurteilung im Jahr 87 wegen bewaffneten Raubüberfalls auf eine Tankstelle, acht Jahre Gefängnis, vorzeitig bedingt entlassen 1993, seitdem vier weitere Vorstrafen wegen Körperverletzung, schwerer Körperverletzung, versuchter Nötigung und Zuhälterei. Ein sauberes Bürscherl. Versucht seit einigen Jahren, als einer der Großen im Zuhältergeschäft Fuß zu fassen, was ihm aber nicht so recht gelingen will. Vor Kurzem erst hat er das ›Café Intim‹ eröffnet, wo er drei ›Damen‹ angestellt hat. Das Einrichten des Etablissements hat eine Menge Geld verschlungen; Kollub hat enorme Schulden – vorwiegend bei ›Kollegen‹ aus der Unterwelt, und was es da heißt, nicht pünktlich zurückzuzahlen, weißt du ja. Wenn Kollub nicht bald zu Geld kommt, ist’s aus mit ihm. Du, Konny«, resümierte Bullmann aufgeregt, »der ist förmlich darauf angewiesen, dass die alte Frau aus dem Haus auszieht, damit er den Grund an eine Baufirma verscherbeln kann!«

»Ja und?«, hielt ihm Fichtler entgegen. »Du vergisst dabei wohl, dass wir nicht der Mieterschutzverband sind, sondern Ermittlungen in einem Mordfall führen. Abgesehen davon, dass wir meiner – und auch Pùtanas – Meinung nach mit Bachner schon den Schuldigen haben, klingt mir Kollubs Lebensgeschichte, so wie du sie mir geschildert hast, nicht danach, als würde er sich für kleine Mädchen interessieren …«

Kapitel 53

»Ja, ja, das ist schon richtig, dass wir auch schon am Montag auf dem Spielplatz waren«, sagte Silvia. »Mir gefallen Spielplätze überhaupt recht gut und dieser hatte eine besondere Atmosphäre, ein wenig unheimlich, ich weiß nicht, wie ich das erklären soll …«

»Nun, ich versteh’ schon, was Sie meinen«, sagte Ikrath, der Silvia in der Küche bei einer Tasse Tee gegenübersaß.

»Sodass ich also am nächsten Tag wieder dorthin wollte«, fuhr Silvia mit ihrem Bericht fort. »Benny wollte zwar überhaupt nicht … weil es geregnet hatte und alles nass war …«

»Können Sie sich erinnern, das Mädchen auch am Montag gesehen zu haben?«, fragte Ikrath, seine Tasse abstellend, er hasste Tee, trank viel lieber Kaffee.

Silvia dachte nach. Dann schüttelte sie den Kopf.

»Nein, ich glaube nicht. Wissen Sie, auf Spielplätzen sind immer so viele Kinder, und wegen der Kinder geh’ ich ja nicht hin. Und dann war ich ja auch nicht allein …«

Sie wurde rot und rührte verlegen in ihrer Tasse um.

»Benny … ich kenn’ ihn ja noch nicht lange, und so … so hab’ ich auf die Kinder nicht geachtet. Aber Sie trinken ja gar nicht! Schmeckt Ihnen der Tee etwa nicht?«

»Doch, doch«, sagte Ikrath, tapfer doch noch einen Schluck nehmend. »Und Erwachsene? Ist Ihnen vielleicht ein Sandler aufgefallen?«

Silvia überlegte. Doch wieder verneinte sie.

»Ich kann mich an gar niemand anderen erinnern als an meinen Benny.«

Kapitel 54

Als Ikrath wenig später an einer anderen Wohnungstür läutete, öffnete ihm eine Frau mittleren Alters.

»Grüß Gott, kann ich kurz mit Benny sprechen?«

»Oh!«, sagte die Frau. »Leider nein. Mein Sohn ist jetzt nicht da. Wie spät haben wir? Halb drei. Bis zwei war er auf der Uni, er studiert ja noch, und danach, wissen Sie, Dienstag und Freitag Nachmittag ist er immer bei Dr. Swietlowsky. Ist es dringend?«

»Nun, eigentlich nicht. Ich hätte ihm gern noch ein paar Fragen gestellt in der Mordsache Eulalia Sump.«

»Oh! Sind Sie von der Polizei?«

»Ja.«

»Sieht man Ihnen gar nicht an.«

»Danke. Wann kommt Ihr Sohn denn zurück?«

»Vor einer Stunde sicher nicht. Wollen Sie warten?«

»Nein, aber würden Sie ihm bitte ausrichten, dass er bei mir im Büro vorbeischaut«, beendete Ikrath das Gespräch, indem er Bennys Mutter seine Visitenkarte reichte.

Kapitel 55

Die Uhr an der Wand von Bullmanns und Fichtlers Büro zeigte 16 Uhr, als lautes Klopfen die beiden Männer aus ihrer Schreibarbeit riss. Sie riefen gleichzeitig »Herein!«, worauf die Tür mit viel Schwung geöffnet wurde.

Den Kriminalbeamten fiel die Kinnlade hinunter. Mit offenem Mund glotzten sie den nachmittäglichen Besucher an.

Bei dem Besucher handelte es sich nämlich in Wirklichkeit um eine Besucherin. Die Frau war noch keine 30 Jahre alt, ziemlich groß und schlank, hatte langes sonnenblumenfarbenes Haar, rotgeschminkte Lippen in einem ebenmäßigen hübschen Gesicht, und sie war – offenbar wegen der Hitze – lediglich mit einem extrem kurzen Lederrock und einer roten, weit ausgeschnittenen Bluse, unter der sie keinen BH trug, bekleidet. Die Kürze des Rocks ließ ihre langen schlanken Beine noch länger erscheinen, und als sie auf die beiden Männer zuging, wippten ihre Brüste im Takt.

Alles in allem sah die junge Frau aus, als sei sie soeben dem »Playboy« entstiegen.

Bullmann schluckte, räusperte sich und sagte: »Wa… äh was können wir für Sie tun?«

Die Frau schüttelte ihm die Hand, wobei sie sich niederbeugte und Bullmann einen Blick in ihren Ausschnitt gestattete.

»Ich bin Ulla. Ihre Kollegin Ulla.«

Sie lehnte sich an den Schreibtisch, wodurch sich ihr Rock um einige Zentimeter hochschob.

»Ko-Kollegin?«, stotterte Bullmann. »U-Ulla?«

»Aber ja! Ihr habt mich doch angefordert!«

Bullmann sah Fichtler an, der bis jetzt seine Sprache nicht wiedergefunden hatte und das attraktivste weibliche Wesen, das er in den letzten 20 Jahren zu Gesicht bekommen hatte, weiterhin mit unverhohlener Bewunderung angaffte.

Bullmann versetzte Fichtler unter dem Schreibtisch einen Fußtritt, damit er sich wieder fasste. »Kollegin, sagten Sie?«, wiederholte er dabei etwas dämlich.

»Aber ja! Ich sollte mich um Punkt 16 Uhr hier einfinden, um ein Kind zu vernehmen, und voilà, da bin ich! Sogar eine Minute vor vier. Eure Uhr geht vor.«

»Ach du lieber Gott!«, schrie plötzlich Fichtler auf, »das hab’ ich ja total vergessen!«, und als Bullmann ihn kopfschüttelnd und verständnislos ansah, erklärte er ihm:

»Ich wollte unbedingt dem Geheimnis auf die Spur kommen, von dem die Eula der Jasmin gegenüber geredet hat. Die Jasmin behauptet zwar, die Eula wär’ nicht mehr dazu gekommen, ihr zu sagen, was sie gesehen hatte, aber möglicherweise hat sie der Jasmin gegenüber Andeutungen gemacht, die die Jasmin bloß nicht verstanden hat. Und um dem auf die Spur zu kommen, hab’ ich für heute Nachmittag die Jasmin und ihre Mutter hierherbestellt und gleichzeitig eine weibliche Kriminalbeamtin angefordert. Du weißt ja, dass unsere Damen beim Verhör von Kindern oft größere Erfolge erzielen …«

»… als wir groben Mannsbilder«, ergänzte Bullmann, der Ulla mit seinen Blicken förmlich auszog.

»Und da bin ich!«, sagte Ulla und klatschte in die Hände.

»Und vor lauter Aufregung mit dem Bachner und damit, dass wir den Mörder schon haben, hab’ ich ganz vergessen, die Sache wieder abzublasen.«

»Ist doch egal«, erwiderte Bullmann. »Ich für meinen Teil bin froh, dass uns die Frau Kollegin besucht hat. Haben Sie heute nach Dienst schon etwas vor?«

»Nun, eigentlich nicht«, antwortete Ulla, »aber …«

»Aber du!«, sagte Fichtler zu Bullmann. »Hast du mir nicht gesagt, dass du für deine Frau noch Blumen besorgen willst?«

»Was soll ich dir gesagt haben?«, rief Bullmann überrascht.

»Na, du hast gesagt, dass du für deine Frau …«

Fichtler ließ den Satz unausgesprochen, nachdem er das letzte Wort gehässig übertrieben betont hatte.

In diesem Moment betrat Frau Hamann das Büro, an ihrer Hand führte sie Jasmin. Sie sah die Dreiergruppe unschlüssig an.

»Da bin ich. Störe ich?«

»Aber nein, gar nicht«, sagte Fichtler, und zu Ulla gewandt meinte er: »Wenn Sie nun mal schon gekommen sind, walten Sie bitte Ihres Amtes. Hier im Nebenzimmer sind Sie ungestört.«

Ulla, Mutter und Tochter Hamann begaben sich ins nebenan liegende Büro, und als die beiden Männer allein waren, knurrte Bullmann Fichtler an: »Was bitte soll ich dir gesagt haben von wegen Blumen?«

Ikrath trat ein. Er ging zu seinem Schreibtisch und betrachtete seine Kollegen.

»Na, amüsiert ihr euch schön?«

Dann fing seine Nase einen Duft ein, er schnupperte und fragte: »Wer von euch beiden hat sich so einparfümiert, raus mit der Sprache!«

Nun betrat auch noch Pùtana das Büro.

»Kollege Bullmann, Kollege Fichtler, haben Sie einen Moment Zeit? Es geht um Ihre schriftlichen Berichte in der Mordsache Sump.«

Die beiden Beamten schlossen sich ihrem Vorgesetzten an und bevor dieser den Raum verließ, sagte er noch: »Lüften täte diesem Büro auch wieder einmal gut.«

Kapitel 56

Etwa eine Viertelstunde später klopfte es und auf Ikraths »Herein« betrat Benny schüchtern das Zimmer.

»Ich soll mich hier bei einem Herrn Inspektor Ikrath melden.«

»Ach, Benny, fein, dass Sie gekommen sind. Nehmen Sie Platz.«

Benny setzte sich Ikrath gegenüber auf einen Stuhl.

»Benny, Sie und Silvia waren nicht nur an dem Tag auf dem Spielplatz, an dem Sie das tote Mädchen fanden, sondern auch schon am Tag zuvor?«

»Ja«, sagte Benny. »Das war am Montag.«

»Richtig, am Montag. Am Montag am späten Abend, so etwa um zehn wurde das Mädchen ermordet, und möglicherweise war der Mörder schon gleichzeitig mit Ihnen auf dem Spielplatz. Ihre Freundin Silvia kann sich an niemanden mehr erinnern, aber vielleicht haben Sie ein besseres Gedächtnis?«

Benny zögerte. »Ich habe gelesen, dass in diesem Zusammenhang nach einem Sandler gesucht wird.«

»Ja, das ist richtig. Haben Sie ihn gesehen?«

»Nun, ich glaube, an den Sandler kann ich mich erinnern.«

»Sehr gut! Was hat er denn getan?« Wieder zögerte der junge Mann.

»Er hat sich ins Gras gesetzt und den Kindern beim Spielen zugesehen.«

»Aha. Wie hat er ihnen denn zugeschaut? Irgendwie auffällig?«

»Nun, ich habe nicht darauf geachtet …«

»Das ist mir klar, Benny, aber vielleicht erinnern Sie sich an etwas, an irgendeine Kleinigkeit in seinem Verhalten.« Benny dachte nach, dann schüttelte er den Kopf.

»Nein. Nein, tut mir wirklich leid.«

»Schade.«

Während Ikrath noch überlegte, ob es Sinn machte, dem jungen Mann noch weitere Fragen zu stellen, öffnete sich die Tür zum Nebenzimmer und Jasmin und ihre Mutter betraten, gefolgt von Ulla, das Büro.

»Guten Tag, Frau Hamann«, grüßte Ikrath. »Hallo, Jasmin. Grüß dich, Ulla.«

Nach Erwiderung der Grüße verließen die drei weiblichen Wesen das Zimmer und Ikrath wandte sich wieder Benny zu, dessen Blick dem Mädchen gefolgt war.

»Also, Benny, Sie können mir demnach auch nicht weiterhelfen. Ist Ihnen, abgesehen von diesem Sandler, sonst noch etwas auf dem Spielplatz aufgefallen? Da waren angeblich auch einige Ausländer?«

Benny schüttelte erneut den Kopf.

»An die kann ich mich nicht erinnern. Ich weiß noch, auf der Bank rechts von uns saß ein alter Mann, der schlief, und am Eingang zum Spielplatz eine alte Frau, aber sonst – ich weiß, ich bin Ihnen damit keine große Hilfe.«

Benny schien ehrlich zerknirscht, seine Umgebung nicht besser beobachtet zu haben.

»Macht ja nichts«, sagte Ikrath. »Tja, das war’s auch schon, was ich wissen wollte. Wenn Ihnen noch etwas einfällt – Sie haben ja meine Karte.«

»Gut. Kann ich dann gehen?«

»Ja. Vielen Dank, Benny.«

Nachdem der junge Mann gegangen war, öffnete Ikrath das Fenster und vertrieb mit energischen Handbewegungen die parfümdurchsetzte Luft des Büros.

Bullmann und Fichtler traten wieder ein, laut miteinander diskutierend, Bullmann mit hochrotem Kopf.

»He, he! Was ist denn los?«, fragte Ikrath beunruhigt.

»Sag du’s uns«, rief Fichtler, »war er’s oder war er’s nicht?«

»War wer was?«

»Na, Bachner! Ich glaub’ nämlich, er war’s. Was heißt, ich glaub’ – ich bin überzeugt! Dementsprechend hab’ ich auch meinen Bericht abgefasst. Mordfall gelöst. Punkt. Ende.«

»Und ich sag’ dir, dass es genauso gut wer anderer gewesen sein könnte«, widersprach Bullmann. »Und dementsprechend hab’ ich meinen Bericht abgefasst.«

»Wozu schreibst du überhaupt einen Bericht, wenn eh ich schon einen geschrieben hab’?«

»Gut war’s, dass ich auch einen geschrieben habe, weil wenn’s nach dir ginge, wäre der Fall abgeschlossen und der Mörder läuft frei herum und …«

»Der Mörder sitzt!«, fiel ihm Fichtler aufgeregt ins Wort.

»Bachner war’s!«

»So. Und wie erklärst du dir, dass Bachner keine Brille trägt?«

»Aber kurzsichtig ist er! Und wer soll es denn sonst gewesen sein?«

»Was weiß denn ich, vielleicht war’s doch der Vater. Oder der Kollub.«

»Geh, werd nicht unlogisch«, rief Fichtler. »Der Kollub! Die alte Schachtel hat dir wohl einen Floh ins Ohr gesetzt.«

»Und du hast deine Flöhe vom Bachner!«, schrie Bullmann.

»He, Leute, beruhigt euch wieder!«, fuhr Ikrath drein. »Und ihr wollt Profis sein? Hört gefälligst auf zu streiten. Überschlaft die Sache, vielleicht wissen wir am Montag, nach dem Wochenende, mehr. Raus mit euch. Ciao. Und schönes Wochenende.«

Die beiden Streithähne folgten Ikraths Aufforderung, Bullmann konnte es sich aber trotzdem nicht verkneifen, beim Verlassen des Büros zu ätzen: »Deine weibliche Kriminalbeamtin, la bella Ulla, war auch nicht erfolgreicher als wir dummen Männer. Von wegen psychologisch geschult und all dem Blödsinn. Sie hat aus Jasmin auch nichts herausgebracht.« Fichtler zuckte die Schultern.

»Es war den Versuch wert. Und jetzt hör auf zu keifen, ich lad’ dich auf ein Bier ein. Okay?«

»Da fragst du noch? Natürlich okay.«

Und fröhlich begaben sich die Männer in das Wochenende.

Samstag

Kapitel 57

Johanna Mikula, Frühpensionistin, Anfang 50, ziemlich stämmig und matronenhaft groß, betrat mit ihrem Liebling den Spielplatz.

Es war ein schöner Nachmittag, die meisten Bänke waren von Halbwüchsigen oder Erwachsenen besetzt und zahllose Kinder tollten auf dem großen Spielgelände herum.

Auf einem der Bankerl saß Frau Schnitzer, Cornelias Mutter.

An eben dieser Bank blieb Johanna Mikula stehen und befreite ihren Liebling von der Leine.

Frau Mikulas Liebling war nämlich ein kleiner, überaus verzogener Pudel, der nun, die wiedergewonnene Freiheit genießend, in die Sandkiste lief.

Frau Schnitzer erkundete den Aufenthaltsort ihrer Tochter.

Frau Mikulas Pudel lief auf eine Kindergruppe zu.

»Cornelia, pass auf!«, schrie Frau Schnitzer, »ein Hund!«

Frau Mikula, die noch immer neben Frau Schnitzers Bank stand, bedachte Frau Schnitzer mit einem vernichtenden Blick. Ihren Liebling ordinär als »Hund« zu bezeichnen!

»Wuffi, pass auf!«, rief sie dem Pudel nach, »Kinder!«

Wuffi bellte etwas Unverständliches und Frau Schnitzer, die sich an das Sprichwort »Bellende Hunde beißen nicht« erinnerte, wandte sich an Frau Mikula: »Beißt er auch nicht?«

Wenn Blicke töten könnten, wäre Frau Schnitzer die zweite Leiche auf diesem Spielplatz geworden.

»Wuffi und beißen? Viel eher müsste ich mich da nach Ihrem Kind erkundigen!«, sagte sie hochnäsig.

»Mein Kind beißt nicht«, gab Frau Schnitzer zur Antwort. »Sollten Sie Ihre Wuffi nicht besser an die Leine nehmen?«

»Meine Wuffi? Wuffi ist doch kein Mädchen! Wuffi, komm her! Das ist nicht der richtige Umgang für dich!«

Wuffi gehorchte dem Ruf seines Frauchens, jedoch nur zur Hälfte, denn auf halbem Weg blieb er stehen, hob das Bein und goss einen Urinstrahl in den Sand.

Frau Schnitzer sprang empört auf. »Also, das ist doch die Höhe! Sehen Sie sich an, was Ihr … Köter da macht!«

Frau Mikula stemmte die Hände in die Hüften, was in Anbetracht ihres weit über dem Durchschnitt gelegenen Hüftumfangs ein beeindruckendes Bild ergab.

»Köter? Köter, sagten Sie?«

Jedoch ließ sich Frau Schnitzer dadurch nicht abschrecken.

»Wenn er keine bessere Erziehung genossen hat und in den Sand …«, sie suchte nach einem passenden Wort, fand aber keines, sodass sie das Verb ausließ, »dann kann man ihn wohl nur Köter nennen. Die kleinen Kinder nehmen dann den Sand vielleicht in den Mund …«

»Wozu? Sand kann man nicht essen. Und wenn sie’s doch tun, dann sind die kleinen Kinder ziemlich blöd. Und wenn schon … daran werden sie nicht sterben. Wuffi ist ein sauberer Hund.«

Wuffi war eben dabei, die Spuren seines Tuns dergestalt zu beseitigen, dass er mit den Hinterbeinen Sand über die nassgemachte Stelle scharrte. Dabei flog plötzlich ein Gegenstand, den er offenbar dabei aufgeschaufelt hatte, durch die Luft und blieb vor den Frauen, die sich gerade darüber stritten, wer die bessere Erziehung genossen hatte – Cornelia oder Wuffi – liegen.

Der Gegenstand war eine Brille mit einem kaputten Glas.

Sonntag

Kapitel 58

Therese Machmann war gerade damit beschäftigt, sich in einer Pfanne ein Schnitzerl als Sonntagmittagessen zuzubereiten, als es klopfte. Sie schüttelte den Kopf, weil sie eigentlich niemanden erwartete, doch als es nochmals klopfte, begab sie sich zur Wohnungstür und sah durch den Spion.

Vor der Tür stand ein Mann, der ihr völlig unbekannt war. Er hatte lange blonde Haare, einen ebenso hellen Vollbart und trug eine Sonnenbrille.

»Ja?«, fragte Frau Machmann. »Was wollen Sie?«

»Polizei, wir hätten da noch ein paar Fragen.«

»Polizei?«, wunderte sich Frau Machmann. »Ich habe Ihnen doch schon gesagt …«

»Ja, schon«, erwiderte der Mann. »Aber es haben sich neue Gesichtspunkte ergeben. Inspektor Ikrath schickt mich. Machen Sie mir bitte auf.«

Therese Machmann öffnete die Tür nur einen Spaltbreit und ließ die Sicherheitskette eingehängt. »Ich kenne Sie nicht«, sagte sie, »Sie könnten auch von Kollub kommen.«

»Ich komme nicht von Kollub, aber in Sachen Kollub«, sagte der Mann. »Kollege Ikrath hat mir aufgetragen, ich soll auf Sie aufpassen und vor diesem Kollub beschützen. Wir haben da einen Mann aufgegriffen, der vor dem Haus herumlungert. Können Sie uns bestätigen, ob das dieser Kollub ist?«

Frau Machmann erschrak heftig, als sie vernahm, dass ihr Vermieter möglicherweise um das Haus herumstrich.

»Sie bringen ihn doch nicht etwa hier herauf?«

»Nein, nein, keine Angst, Sie brauchen ihn sich nur von hier oben anzusehen und mir sagen, ob er es ist. Dann kann ich ihn verhaften.«

Mit diesen Worten winkte er ihr zu, sie möge zu ihm herauskommen und über das Geländer durch das Stiegenhaus einen Blick ins Erdgeschoss werfen, wo sich offenbar das zu betrachtende Subjekt befand.

Frau Machmann entriegelte die Tür, trat aus ihrer Wohnung und stellte sich neben den Polizisten, der ihr bei dem Geländer Platz machte, damit sie neben ihm hinunter in die unteren Stockwerke sehen konnte.

Frau Machmanns Gedanken, bevor sie sich über den knarrenden Handlauf beugte, um in die Tiefe zu schauen, galten der Tatsache, dass es eigentlich höchst seltsam war, dass ein Polizeibeamter mitten im Sommer Handschuhe trug …

Montag

Kapitel 59

Ikrath, Fichtler und Bullmann befanden sich am Montagmorgen in ihrem Büro. Der Techniker im weißen Kittel, der vergangene Woche die Glassplitter untersucht hatte, gesellte sich zu ihnen.

In seiner Hand hielt er die kaputte Brille, die Wuffi am Samstag in der Sandkiste zutage befördert hatte und die von den Damen Schnitzer und Mikula in unerwarteter Einigkeit als möglicher wichtiger Fund in einer Mordsache auf die nächstgelegene Polizeiinspektion gebracht worden war.

»Da habt ihr das gute Stück wieder«, sagte er. »Ein Glas ist unversehrt, kurzsichtig, 2,0, das andere beschädigt, ebenfalls kurzsichtig, 1,5. Die Splitter, die ich vor ein paar Tagen untersucht habe und die auch 1,5 hatten, passen haargenau dazu.«

»Dann hab’ ich also Recht gehabt«, triumphierte Bullmann, »der Mörder hat geschaut, dass er die Brille so schnell wie möglich los wird.«

»Aber er hat sie nicht in den nächsten Mistkübel geworfen«, konterte Fichtler streitlustig, »so wie du gesagt hast, sondern er hat sie in der Sandkiste vergraben.«

Bullmann antwortete mit einer vielsagenden Gebärde.

»Ob Mistkübel oder Sandkiste, Mistkiste oder Sandkübel«, sagte der Techniker mit einem spontan erfundenen Wortspiel, das er persönlich höchst witzig fand, »hier habt ihr jedenfalls eure Brille zurück.«

Er reichte sie Ikrath und ging.

Ikrath betrachtete die Brille nachdenklich. »Ich bin gespannt, ob sie Bachner passt.« Er sah auf die Uhr. »Der Amtsarzt untersucht soeben seine Augen und kommt dann mit ihm hierher.«

Er trat mit der Brille zu Bullmann und versuchte sie ihm aufzusetzen, jedoch der Abstand der beiden Bügel erwies sich für Bullmanns großen Kopf als viel zu klein.

»Hoffnungslos«, ätzte Fichtler. »Für dem seinen Elefantenschädel braucht man schon eine Spezialanfertigung.«

»Besser ein großer Kopf als dein Spatzenhirn«, wehrte sich Bullmann, als auch schon die Tür aufging und drei Männer den Raum betraten: ein Uniformierter, der den mit Handschellen gefesselten Bachner am Arm führte, gefolgt vom Amtsarzt.

Der Arzt schüttelte den Kopf, als würde er sich über etwas wundern.

»Was ist los?«, fragte Ikrath, als er es bemerkte.

»Seltsame Sache mit seiner Sehkraft«, antwortete der Amtsarzt. »Mit dem rechten Auge sieht er relativ schlecht. Da ist er kurzsichtig, zwei Dioptrien, na ja, vielleicht könnte er auch 2,5 brauchen. Das linke Auge aber ist beinahe normal, nur knapp über 0,5.«

»Ist es möglich, dass er beim Sehtest geschummelt hat?«, fragte Ikrath.

»Beim rechten Auge natürlich schon. Aber beim linken Auge?

Wie bitte soll er eine bessere Sehkraft vortäuschen als er hat?«

Ikrath nickte. Er sah die Brille in seiner Hand an, dann Bachner, ging schließlich zu Bachner und versuchte, ihm die Brille aufzusetzen.

Doch auch auf Bachners eher rundlichen Kopf passte die Brille nicht.

Ikrath seufzte und gab dem Uniformierten einen Wink, Bachners Handschellen aufzuschließen.

»So, Bachner.«

Er zauberte von irgendwo eine Packung Zigaretten hervor und bot dem Sandler eine an.

»Zigarette?«

Doch Bachner wehrte ab.

»Nein, danke. Ist viel zu ungesund.« Ikrath steckte die Schachtel wieder weg.

»Also. Gehen wir einmal davon aus: Sie waren’s nicht.«

»Ich war’s auch wirklich nicht, Herr Inspektor«, sagte Bachner treuherzig.

»Gut, gut, Sie waren’s nicht. Aber wer war’s dann?«

»Ich weiß nicht, Herr Inspektor. Ich hab’ Ihnen und dem Herrn da«, er zeigte auf Fichtler, »schon hundert Mal gesagt, dass ich gegangen bin und das Mädel allein auf dem Spielplatz zurückgelassen hab’. Ich hab’ dann in dem alten Haus hinter dem Spielplatz übernachtet, aber wie gesagt: Ich hab’ nichts geseh’n.«

Ikrath nickte gedankenverloren und starrte die Brille längere Zeit an, als wolle er sie dazu bringen, ihm zu verraten, wem sie gehörte.

Jedoch die Brille blieb stumm.

Kapitel 60

Der Briefträger blieb vor dem alten Haus stehen und kramte in seiner Tasche herum. Schließlich hatte er die für Frau Machmann bestimmten Poststücke – einen Versandhauskatalog, eine Mahnung und eine gerichtliche Klage – gefunden.

Er nahm die drei Stücke in eine Hand und betrat das Haus.

Sein plötzliches Eindringen scheuchte eine Ratte auf, die ängstlich das Weite suchte.

Mit einigem Unbehagen begann der Briefträger den Aufstieg und um seine Angst zu besiegen, pfiff er trotzig ein Lied.

Er schlich an den leer stehenden Wohnungen im Parterre vorbei und nahm beim Erklimmen des Halbstocks immer zwei Stufen auf einmal.

Und da sah er sie auch schon liegen. Therese Machmanns mit verkrustetem Blut verschmierter Kopf lag in einer kleinen Blutlache auf der Ebene des ersten Stockwerks. Der Rest ihres Körpers folgte in seltsamer Verkrümmung auf den Stufen hinauf zum nächsten Halbstock. Neben dem leblosen Körper lagen abgebrochene Stücke Holz, die, wie der Briefträger erkannte, jener Teil des Geländers gewesen waren, der nun oben vor Frau Machmanns Wohnung fehlte.

Der Briefträger war in medizinischen Dingen Laie, aber eines war auch ihm sofort klar: Die alte Frau war tot.

Kapitel 61

»Das heißt also: Wir sind so weit wie am Anfang«, sagte Fichtler.

»Immerhin haben wir die Brille«, zeigte sich Ikrath um eine Spur optimistischer.

»Auch schon was«, brummte Fichtler. »Ich finde, es war nicht richtig, den Bachner laufen zu lassen.«

»Und mit welcher Begründung hättest du ihn noch länger festgehalten?«, verteidigte Ikrath seine Entscheidung, Bachner gehen zu lassen. »Wir haben nichts gegen ihn in der Hand. Gar nichts. Im Gegenteil. Die Brille entlastet ihn. Und seit kurzem liegt auch die Auswertung der DNA-Spuren vor. Die Spuren, die an Eula gefunden wurden, passen nicht zu ihm.«

Er setzte schwungvoll seine Unterschrift auf das letzte Blatt eines Berichts, den er soeben durchgelesen hatte, ordnete die einzelnen Blätter und griff nach dem Hefter. Als er kräftig darauf drückte, musste er feststellen, dass in dem Gerät wieder einmal keine Klammern waren.

Mit dem Ausdruck unendlicher Resignation stellte Ikrath das Heftgerät zurück auf den Schreibtisch.

Bullmann blätterte geräuschvoll die Zeitung um.

Fichtler, der ebenfalls mit Schreibarbeiten beschäftigt gewesen war und diese soeben beendet hatte, erhob sich von seinem Platz, trat an Ikraths Tisch und nahm den Hefter an sich.

»Ha! Hab’ ich dich!«, rief Ikrath. »Der Täter kehrt an den Ort des Verbrechens zurück!«

»Was ist denn?«, fragte Fichtler erstaunt. »Dieser blöde Apparat ist schon wieder leer …«

»Kein Wunder, wenn du ihn im Dauergebrauch hast, aber jetzt weiß ich wenigstens, wer der Übeltäter ist! Ja, ja, der Täter kehrt an den Ort des Verbrechens zurück!«

»Eine idiotische Redewendung«, bemerkte Bullmann, von der Zeitung kurzfristig aufsehend. »Ich als Täter würde mich hüten, an den Ort des Verbrechens zurückzukehren.«

»Genau«, pflichtete ihm Fichtler bei. »Da muss ich Bulli ausnahmsweise Recht geben. Es wäre doch sicher unangenehm …« In diesem Moment trat ihr oberster Chef, Pùtana, ein. Die Hände hatte er hinter dem Rücken verschränkt.

»Grüß Gott, Herr Hofrat«, wurde er begrüßt.

Etwas befangen grüßte der Abteilungsleiter zurück. Da erst bemerkten die Kriminalbeamten, dass die Hände ihres Vorgesetzten einen einstweilen noch durch seinen Körper verborgenen Gegenstand festhielten.

»Ja, Herr Hofrat?«, fragte Ikrath, als Pùtana einige Zeit bloß so dastand und nichts sagte.

»Nun, ich geh’ ja ab und zu am Sonntag auf den Flohmarkt«, begann Pùtana.

Dieses Geständnis überraschte seine Mitarbeiter derart, dass Bullmann nicht einmal die Bemerkung, die ihm bei jedem anderen spontan in den Sinn gekommen wäre (»Jetzt weiß ich endlich, wo Sie sich einkleiden!«) einfiel.

»Na, und gestern … da hab’ ich das hier entdeckt …«

Langsam kamen Pùtanas Hände zum Vorschein und nun sahen die Männer, was ihr Abteilungsleiter bislang vor ihnen versteckt hatte.

»Ich weiß ja nicht, ob dieses Fernglas dem entspricht, das nun der alten Frau weggenommen wird, aber ich hab’ mir gedacht, es ist einen Versuch wert …«

Verlegen legte Pùtana ein Fernglas auf den Schreibtisch.

Fichtler fand als Erster seine Sprache wieder.

»Herr Hofrat, Sie haben …«

»… ein Fernglas für Frau Machmann gekauft?«, führte Bullmann ungläubig den Satz zu Ende. »Also, das ist … Das ist …«

Er war zum ersten Mal seinem Chef gegenüber sprachlos.

»Na ja, ich hab’ mir gedacht, wenn das Fernglas das Ein und Alles für die alte Frau ist«, wand sich Pùtana und wurde dabei sogar ein wenig rot.

Bullmann hatte mittlerweile ein Ende für seinen Satz gefunden.

»Das ist das Tollste, was Sie je gemacht haben!«

»Aber gehen S’, Kollege Bullmann.«

Nun war Pùtanas Kopf tatsächlich so rot wie Bullmanns bei Wutausbruchsstufe viereinhalb.

In diesem Augenblick unterbrach das Klingeln des Telefons die angeregte Unterhaltung. Fichtler hob ab.

»Ja? … Wo? … Wann? … Aha … Wer? Wer, sagten Sie? Das ist doch … ja, ja, wir kommen sofort.«

»Was ist?«, fragte Bullmann und auch die beiden anderen Männer sahen Fichtler erwartungsvoll an.

»Die alte Frau«, sagte Fichtler. »Diese Machmann.«

»Ja?«

»Sie ist tot.«

Kapitel 62

Bullmann und Ikrath standen vor Therese Machmanns Wohnung und sahen auf die Stelle, wo bei ihrem letzten Besuch noch ein Geländer zum Anhalten gewesen war und wo nun über eine Strecke von etwa zwei Metern keines mehr vorhanden war.

»Die Geländerverankerung in der Stiege war morsch«, erklärte Ikrath. »Total verfault. Ich wäre das letzte Mal fast selbst hinuntergefallen. Ich habe mich zu Tode erschrocken, als das Geländer plötzlich nachgab.«

Bullmann nickte. Er selbst hatte sich zwar nicht am Handlauf angehalten, als er Frau Machmann die beiden Male besucht hatte, aber wenn Ikrath es sagte …

Der Gerichtsmediziner Dr. Jatzosch trat zu ihnen.

»Wir sehen uns in letzter Zeit ziemlich häufig in dieser Gegend«, bemerkte er trocken.

»Sieht so aus«, sagte Ikrath. »Können Sie schon etwas sagen?«

»Ja. Sie ist seit gut 24 Stunden tot. Bevor Sie wieder selbst rechnen müssen: Wahrscheinlicher Todeszeitpunkt gestern, gegen Mittag. Na, und über die Todesursache gibt es keinen Zweifel: Genickbruch infolge Sturz.«

»Sturz«, wiederholte Bullmann.

»Natürlich.« Der Mediziner wies auf das fehlende Geländer. »Hier ist sie hinuntergefallen. Das überlebt keiner. Hat sich wohl ans Geländer angelehnt – das hat nachgegeben …«

»Oder es hat jemand nachgeholfen?«, warf Bullmann ein.

»Sie meinen …?« Der Gerichtsmediziner war sichtlich überrascht. »Aber wie kommen Sie denn da drauf?«

»Egal, wie ich darauf komme«, antwortete Bullmann unfreundlich. »Wäre es von den Verletzungen her möglich?«

Der Mediziner zuckte die Achseln. »Das ist schwer zu sagen. Sie ist da runtergefallen, ein ganzes Stockwerk tief, und hat sich dabei das Genick – und noch einiges andere auch, wie ich Ihnen verraten kann – gebrochen.«

»Und wenn sie jemand gestoßen hätte?«, bohrte Bullmann. »Wären da die Verletzungen anders ausgefallen?«

»Nun«, wand sich der Mediziner, »natürlich nicht.« Dann setzte er leicht wütend dazu: »Ihr von der Mordkommission macht aber wirklich aus jedem Unfall einen Mord! Da lehnt sich eine alte Frau im Stiegenhaus an ein morsches Geländer, das das nicht aushält und nachgibt, sie kann das Gleichgewicht nicht halten, fällt mit dem Geländer ein Stockwerk tief hinunter und bricht sich das Genick, und schon schreit ihr: Mord!«

»Werden Sie das bei der Obduktion feststellen können, ob sie gestoßen wurde?«, wollte Bullmann wissen. »Vielleicht. Wahrscheinlich aber nicht.« Wieder wurde Jatzosch wütend.

»Jetzt kann ich wegen Ihnen die alte Dame aufschneiden, als ob ich nicht schon genug Arbeit hätte! Und wie ich euch kenne, wollt ihr das Obduktionsergebnis am liebsten schon gestern erfahren …«

»Vorgestern wär’ noch besser«, bellte Bullmann, worauf der Gerichtsmediziner, böse Dinge über Polizisten im Allgemeinen und die von der Mordkommission im Besonderen schimpfend, den Ort verließ.

Ikrath, der zu all dem geschwiegen hatte, ging in die Wohnung hinein und trat an den Herd. In der Pfanne lag ein verkohltes Schnitzel.

»Da schau her!«, rief Ikrath. »Es scheint, als wäre sie eben dabei gewesen, sich das Mittagessen zu kochen.«

»Da passt die Todeszeit gestern Sonntag gegen Mittag gut dazu«, bemerkte Bullmann.

»Und die Tür stand offen.«

»Warum hat sie sie wohl aufgemacht?«, wunderte sich Bullmann. »Ich erinnere mich noch gut an die Kämpfe, die ich mit ihr ausfechten musste, bis sie mich erst einmal einließ.«

»Sie hat die Tür aufgemacht«, fuhr Ikrath nachdenklich fort, »und ließ dabei das Schnitzel auf dem Herd. Danach muss es dann passiert sein. Das Fleisch verkohlte und das Gas ging dann wohl irgendwann von selbst aus.«

»Aber warum«, fragte Bullmann, »machte sie die Tür auf?«

Kapitel 63

Sie fanden Kollub am frühen Nachmittag im Café Intim.

Als sie das Etablissement betraten, schleppte er soeben eine Kiste Getränke von einem Lagerraum zur Bar. Eine spärlich bekleidete Frau Mitte 30, die ihre beste Zeit schon hinter sich hatte, dem Aussehen nach in der Karibik geboren war und hinter der Bar gewerkt hatte, wollte den Polizisten entgegengehen, wurde von Kollub aber mit einem scharfen Verweis aus dem Raum gescheucht.

»Welch unerwarteter Besuch!«, sagte Kollub dann übertrieben freundlich, die Kiste auf dem Boden abstellend. »Mit allen möglichen Abteilungen der Polizei hätte ich hier gerechnet, aber mit Beamten von der Mordkommission, so sagt man doch: Mordkommission?«

Ikrath und Bullmann antworteten nicht.

»Mittlerweile habe ich mich natürlich über Sie erkundigt, Inspektor Ikrath«, setzte Kollub fort. »Man will ja schließlich wissen, mit wem man es zu tun hat. Den Herrn in Ihrer Begleitung allerdings …«

»Das ist mein Kollege Bullmann.«

»So. Na fein. Darf ich den Herren etwas anbieten?« Und als er ihre ablehnenden Mienen merkte: »Wobei ich an ein Getränk denke, ein Bier oder einen Whisky. Für andere ›Angebote‹ ist es wohl noch etwas zu früh.« Er sah auf die Uhr.

»Frau Machmann ist tot«, sagte Bullmann.

Kollub hob erstaunt die Augenbrauen.

»Tatsächlich? Tja, das Alter. Obwohl sie zuletzt eigentlich einen recht frischen Eindruck auf mich gemacht hat.«

»Sie ist das Stiegenhaus hinuntergestürzt«, sagte Ikrath.

»Na so ein Pech. Wirklich schlimm für sie. In ihrem hohen Alter hätte sie besser aufpassen müssen, wohin sie ihre Beine setzt. Tja, ein trauriges Ende fürwahr.«

Ikrath und Bullmann sahen Kollub feindselig an und sagten nichts.

Kollub brach das Schweigen schließlich.

»Und was erwarten Sie jetzt von mir? Dass ich in Tränen ausbreche? Da muss ich Ihnen eine bittere Enttäuschung bereiten. Im Gegenteil. Ich bin froh, dass ich die alte Hexe endlich los bin, dass sie endlich abgekratzt ist.«

»Finden Sie es nicht seltsam, dass eine alte Frau, die kaum mehr ihre Wohnung verließ, mitten unter dem Kochen aus ihrer Wohnung geht?«, fragte Ikrath.

Kollub zuckte ungerührt die Schultern.

»Wer weiß schon, was im Kopf einer alten Frau vorgeht? Vielleicht hat sie plötzlich den Verstand verloren? Vielleicht wollte sie mir auch nur eine Freude machen. Ich bin ihr jedenfalls recht dankbar, dass sie sich das Stiegenhaus hinuntergestürzt hat. Merci vielmals.«

Die letzten Worte begleitete Kollub mit einer kleinen Verbeugung.

»Herr Kollub, wo waren Sie gestern Mittag?« Kollub zeigte sich überrascht.

»Ich? Sie verdächtigen mich? Nun, wie Sie sehen, habe ich einen nächtlichen Beruf. Ich arbeite nachts. Dafür schlafe ich am Tag. Ich habe geschlafen. Bis etwa 3 Uhr nachmittags. Und um Ihrer nächsten Frage zuvorzukommen: Allein. Ich bin nämlich Junggeselle. Tja, wenn ich gewusst hätte, dass ich für gestern Mittag ein Alibi brauche, hätte ich mir Juanita ins Bett geholt.«

Beim Nennen des Namens zeigte Kollub in Richtung des Nebenzimmers, in dem die dominikanische Prostituierte verschwunden war, nachdem er sie weggeschickt hatte.

»Sie ist zwar hässlich wie die Nacht, aber sie beherrscht gewisse Techniken …«

Ikrath und Bullmann verdauten diese Auskunft schweigend.

»Aber meine Herren«, setzte Kollub wieder an, »Sie werden doch nicht im Ernst mich verdächtigen, dass ich die liebe Frau Machmann das Stiegenhaus hinuntergestoßen habe?« Bullmann trat nah an Kollub heran. Er sah ihm in die Augen. »Doch, Herr Kollub. Genau dessen verdächtige ich Sie.« Kollub fing an zu lachen.

»Aber, Herr Inspektor! Ich hatte angenommen, dass Sie die alte Hexe besser kannten. Denn dann wüssten Sie, dass sie mir nie im Leben die Tür aufgemacht hätte …«

Kapitel 64

Am späteren Nachmittag erhielten sie Nachricht von der Obduktion.

»Nichts Neues«, sagte der Gerichtsmediziner. »Genickbruch durch Sturz, weitere typische Verletzungen am ganzen Körper, Todeszeit Sonntag etwa 12 Uhr.«

»Und?«, fragte Bullmann aufgeregt. »Anzeichen von Gewaltanwendung?«

»Nein«, antwortete Dr. Jatzosch knapp. Und als er merkte, dass Bullmann diese Auskunft nicht gefiel, sagte er aufgebracht: »Hören Sie, die alte Frau hat sich an einem altersschwachen, baufälligen, wackeligen Geländer angelehnt, das derart morsch war, dass es gebrochen ist.«

»Können Sie ausschließen, dass sie gestoßen wurde?«, drängte Bullmann.

»Nein«, sagte Jatzosch. »Nein, das kann ich nicht. Und ich kann auch nicht ausschließen, dass sie von einem Außerirdischen mit einer Strahlenpistole bedroht wurde. Hören Sie, warum machen Sie sich das Leben schwer, es war ein Unfall und …«

»Vielen Dank, Herr Doktor«, sagte Bullmann und legte auf.

»Kollub hat recht«, meinte Ikrath. »Sie hätte ihm nie die Tür aufgemacht.«

»Ja, ich weiß«, brummte Bullmann.

»Und eingedrungen wurde in die Wohnung nicht«, ergänzte Ikrath, »die Tür und alle Schlösser waren unversehrt.«

»Ich weiß«, keifte Bullmann. »Würdest du jetzt bitte aufhören.«

»Schon gut! Wenn du gleich eingeschnappt bist, wenn man mit dir über Ermittlungsergebnisse spricht – objektive Ermittlungsergebnisse, wohlgemerkt.«

»Entschuldige! Aber es macht mich wütend, wenn dieser Kollub …«

Es klopfte und Friederike Hamann, Jasmins ältere Schwester, trat zögernd ein.

In ihrer Begleitung befand sich ein etwa 19 Jahre junger Mann – jener Bursch, der vergangene Woche auf der zehnten und letzten Bank des Spielplatzes unkonzentriert in einem Buch gelesen und dann den Platz vorzeitig verlassen hatte.

Kapitel 65

»Es ist, weil jetzt so viel in der Zeitung steht über dieses angebliche Geheimnis, das die Eula gesehen hat und von dem sie der Jasmin – meiner Schwester – erzählen wollte«, begann Rikki schüchtern ihre Erklärung.

»Ja?«

»Nun«, sagte der junge Mann an Rikkis Seite, »dieses Geheimnis sind wir.«

»Ihr!«, rief Ikrath überrascht.

»Ja«, sagte Rikki. »Albin und ich – wir kennen uns schon mehrere Wochen, aber meine Eltern meinen, für einen festen Freund wär’ ich noch zu jung. Ich soll erst noch die Schule fertig machen.« Trotzig setzte sie hinzu: »Ja, zum Babysitten und um auf die Jasmin aufzupassen, da bin ich alt genug, aber für einen Freund wär’ ich noch zu jung.«

»Wir sehen uns aber trotzdem öfters«, setzte Albin die Erzählung fort. »Am letzten Montag haben wir als Treffpunkt den Spielplatz ausgemacht.«

»Leider musste ich die Jasmin mitnehmen, Befehl von Frau Mama, und Sie kennen ja kleine Kinder: Die plaudern alles aus.«

»So blieb ich anfangs in einiger Entfernung sitzen und las in einem Buch«, sagte Albin, »bis mir die Sache dann doch zu bunt wurde. Ich ging und gab Rikki ein Zeichen, sie solle mir nachkommen.«

»Jasmin war gerade ins Spiel vertieft und ich konnte mich für ein paar Minuten loseisen«, fuhr Rikki fort. »Hinter dem Spielplatz sind Büsche.« Sie wurde verlegen. »Die Büsche sind ziemlich entlegen, abseits vom Weg.«

»Dort wartete ich auf sie«, sagte Albin.

»Wir … wir …« Rikki suchte nach Worten.

»Nun?«, fragte Ikrath.

»Wir haben’s dann gemacht«, sagte Rikki mit hochrotem Kopf. »Herrgott, muss ich Ihnen denn wirklich sagen, was wir gemacht haben?«

»Nein«, sagte Ikrath schmunzelnd, »das müssen Sie nicht. Ich kann’s mir denken.«

»Und gerade in diesem Moment kam das Mädchen vorbei«, sagte Albin. »Der Himmel weiß, von wo sie hergekommen ist und warum sie ausgerechnet durch die Büsche ging, aber jedenfalls sah sie uns, wie wir … Sie wissen schon.«

»Sie kannte mich«, sagte Rikki. »Mich und Jasmin. Herrgott, war ich erschrocken, als sie plötzlich dastand und uns interessiert zusah. ›Das sag ich der Jasmin‹, sagte sie. Na, das fehlte mir gerade noch, dass sie’s der Jasmin erzählte und diese daheim beim Abendessen der versammelten Familie!«

»Aber offenbar ist sie nicht mehr dazu gekommen, es ihr zu erzählen«, meinte Albin.

»Immerhin hat sie’s der Jasmin noch groß angekündigt«, ergänzte Rikki, »und damit die Sache ins Rollen gebracht. Jetzt steht von dem ›Geheimnis‹ sogar schon in der Zeitung.«

»Und darum dachten wir«, fuhr Albin fort, »es wär’ besser, wenn Sie das ›Geheimnis‹ von uns erfahren, vielleicht ist dann endlich Ruhe.« Ikrath nickte.

»Ich hab’ mich schon die ganze Zeit gewundert, warum die Eula das Geheimnis ausgerechnet der Jasmin anvertrauen wollte. Jetzt ist mir das natürlich klar«, sagte er.

Auch andere Einzelheiten des Falles ergaben für Ikrath plötzlich einen Sinn: Rikkis Widerwillen und Unbehagen, als Jasmin vor den Kriminalbeamten die Rede auf das »Geheimnis« gebracht hatte; ihre Verlegenheit, als Ikrath sie gefragt hatte, ob sie wüsste, worum es sich bei dem »Geheimnis« handle. Jasmins Bemerkung auf Ikraths Frage, wann Eula auf den Spielplatz gekommen sei, dass Rikki gerade weg gewesen sei: natürlich, bei ihrem Freund Albin im Gebüsch! Und schließlich die Beobachtung der aufmerksamen Zeichenlehrerin, dass der junge Mann auf der Bank neben ihr nervös gewesen sei und unkonzentriert in seinem Buch gelesen habe. »Sie werden ja hoffentlich meinen Eltern nichts sagen?«, riss Rikki Ikrath aus seinen Gedanken.

»Wie? Nein, natürlich nicht. Aber Sie, junger Mann, kommen Sie einmal her zu mir.«

Er entnahm seiner Schreibtischlade einen Gegenstand.

»Ja?«

»Probieren Sie die mal.«

Er gab Albin die bewusste Brille.

»Wieso?«

»Setzen Sie sie einmal auf. Sie tragen keine Brille?«

»Nein. Ich bin zwar leicht kurzsichtig, aber …«

»Ist das die Brille, von der die Zeitungen so viel geschrieben haben?«, mischte sich Rikki misstrauisch ein, während Albin die Brille auch schon auf die Nase setzte.

Die Brille passte ihm.

»Sitzt doch wie angegossen«, bemerkte Ikrath.

»Sie glauben doch nicht etwa, dass Albin …«, rief Rikki. »Das ist doch lächerlich. Sicher, die Eula hat uns beobachtet, aber deshalb bringt man doch keinen Menschen um!«

»Das Glas ist mir zu stark«, behauptete Albin.

»Und dann wären wir auch schön blöd, wenn wir uns freiwillig melden würden!«, setzte Rikki aufgeregt dazu.

»Mein liebes Fräulein, ich habe mit keinem Wort behauptet, dass ich Ihren Freund irgendwie verdächtige. Ich habe ihn lediglich ersucht, für Vergleichszwecke einmal die Brille aufzusetzen. Jetzt wissen wir, welche Gesichtsform der Mörder hat, und damit ist mein kleines Experiment auch schon beendet.«

Er nahm Albin die Brille wieder ab.

Und mit den Worten »Vielen Dank für Ihren Besuch« entließ er die zwei jungen Liebenden in äußerst verunsichertem Gemütszustand.

Kapitel 66

»Eine schöne Bescherung«, schimpfte Pùtana. »Von dem Mordfall Sump bleibt immer weniger übrig. Zuerst fällt der Bachner aus, dann stirbt uns die vermutlich einzige Zeugin und nimmt ihr Wissen mit ins Grab, wie man so schön sagt, und jetzt ist auch noch das ›Geheimnis‹ futsch! Dieser Albin kann’s wohl nicht gewesen sein?«

»Nein, Herr Hofrat«, sagte Ikrath. »Die Brille passt ihm zwar, aber sie würde jedem mit einem schmalen Gesicht passen. Und dann hab’ ich ihn beobachtet, wie er sich die Brille aufgesetzt hat.«

Er schüttelte den Kopf. »So umständlich wie er macht das nur einer, der sonst nie eine Brille trägt.«

»Schade«, ärgerte sich Pùtana. »Und die alte Frau hat nicht vielleicht irgendwo ein Testament oder sonst irgendein Schriftstück hinterlassen, wo sie uns reingeschrieben hat, was sie gesehen hat?«

Ikrath schmunzelte, worauf Bullmann antwortete: »Nein, Herr Hofrat. Das passiert nur in englischen Krimis.«

»Wir haben die Wohnung auf den Kopf gestellt«, berichtete Ikrath, »sie hat uns aber keine Hinweise hinterlassen. Schließlich kam ihr Tod auch für sie selbst völlig unerwartet, und sie wird wohl kaum vorher daran gedacht haben.«

»Auch wieder wahr«, gab Pùtana zu. »Der Sturz der alten Frau war ja offenbar ein Unfall, nicht wahr?«

Bullmann schlug die Augen zu Boden, während Ikrath bemerkte: »Wir haben keine gegenteiligen Beweise.«

»Also ein Unfall«, sagte Pùtana abschließend. »Ja, wer bleibt uns denn dann noch übrig? Vielleicht war’s doch der Vater?«

»Auch dafür haben wir keine Beweise.«

Pùtana schlug mit der Faust auf den Tisch. »Jetzt ist der Fall schon eine Woche alt und Sie stehen noch immer am Anfang! Meine Herren, Sommer ist! Die Fremden kommen in die Stadt, da können wir uns keine unaufgeklärten Sexualmorde leisten!«

»Jawohl, Herr Hofrat«, sagte Ikrath, und Bullmann fügte ironisch hinzu: »Wir werden morgen sofort jeden Verdächtigen verhaften.«

»Gut, tun Sie das«, sagte Pùtana. Er überlegte kurz, dann murmelte er: »Was mich am meisten an dem Fall stört …«

Er ließ den Satz unvollendet, bis endlich Ikrath wie erwartet fragte: »Was denn?«

»Ich habe keine Ahnung, was ich jetzt mit diesem verdammten Fernglas anfangen soll.«

Dienstag

Kapitel 67

Als Bachner an diesem schönen, sonnigen Vormittag auf das alte Haus hinter dem Spielplatz zuwanderte, um endlich seine Lederjacke abzuholen, sah er, wie vor diesem Haus ein Auto anhielt. Ein Mann stieg aus. Er wurde bereits erwartet, denn ein anderer Mann (da Bachner Kollub nicht kannte, wusste er nicht, dass es sich dabei um ihn handelte), der neben dem Haus in der von Unkraut überwucherten Grünfläche gestanden war, ging ihm entgegen und reichte ihm, offenbar gut gelaunt, die Hand. Mit weit ausholenden Handbewegungen zeigte er sodann auf das Haus und den rundum befindlichen Grund, und der Mann aus dem Auto nickte mehrmals. Anschließend stiegen beide Männer in das Auto ein und fuhren davon, an Bachner vorbei.

Als sich der Wagen an Bachner vorbeibewegte, bemerkte er, dass es sich bei dem Fahrzeug um ein Firmenauto handelte, da auf der Seite eine Aufschrift angebracht war.

Der Aufschrift entnahm Bachner, dass es sich um ein Bauunternehmen handelte.

Kapitel 68

Zu Mittag saßen Ikrath und Bullmann in der Polizeikantine beim Essen.

»Das heutige Menü hat 730 Kalorien«, sagte Bullmann, die Speisekarte studierend. »Die Sternchensuppe 59, der gebackene Seefisch 414, die Petersilienkartoffeln 125 und das Ananaskompott 132. Macht in Summe 730.«

»Wenn du glaubst, dass dir das zu viel wird, lass halt die Sternchen in der Suppe aus«, riet ihm Ikrath.

Er hatte sich nicht für das Menü entschieden, sondern für ein Gulasch, in das er eine Semmel bröckelte, die ihrem Härtegrad nach zu schließen von voriger Woche übrig geblieben war.

»Wenn’s ein Mord an der Schwiegermutter oder an der Erbtante wär’«, sagte Bullmann plötzlich das Thema wechselnd, »hätten wir wenigstens ein Motiv, an das wir uns halten könnten. Aber bei diesen Sexualmorden … Jeder kann’s gewesen sein, und wenn es dem Mörder gelingt, seine Andersartigkeit, dass er auf kleine Mädchen steht, vor seiner Umwelt verborgen zu halten, werden wir ihn vielleicht nie fassen.«

Ikrath nickte und nahm einen Schluck aus seinem Bierglas. Rings um sie war geschäftiges Treiben und dementsprechend laut war auch das Stimmengemurmel.

Dieses Stimmengemurmel wurde plötzlich leiser und verstummte schließlich ganz.

Grund hiefür war die Sexbombe Ulla, die soeben die Kantine betreten hatte, wie üblich durch ihre spärliche Bekleidung ihre blendende weibliche Erscheinung noch betonend. Als sie sich nach einem Tablett bückte und ihr dabei der ohnehin schon sündhaft kurze Rock noch ein wenig höher rutschte, hielten alle Männer den Atem an. Dann stellte Ulla sich bei der Essensausgabe in der Reihe an und kam dabei mit ihrem Busen dem Rücken des vor ihr Stehenden gefährlich nahe.

Schließlich beruhigte sich die versammelte Mannschaft aber wieder und das Gemurmel schwoll wieder an.

Auch Bullmann, der seine Augen nicht von Ulla gelassen hatte, drehte sich wieder zu Ikrath. Er räusperte sich. »Also, diese Sexualmorde … äh, diese Sexbombe, also diese Ulla …« Ihm war heiß geworden.

Plötzlich bemerkte er, dass Ikrath ihn seltsam ansah.

»Ist was?«

»Du, ist das möglich?«, fragte Ikrath. »Aber freilich! Ja, das muss es sein!«

»Fehlt dir was? Bist du krank?«, erkundigte sich Bullmann. »Hat dich die Ulla aus dem Gleichgewicht gebracht? Dann bist du doch nicht so alt wie du ausschaust.« Ikrath sprang auf.

»Du, entschuldige mich, ich muss dem nachgehen.«

Er ließ sowohl den völlig verdutzten Bullmann als auch sein Gulasch zurück und rannte hinauf in sein Büro, wo Fichtler die Stellung hielt.

»Mahlzei…«, begann Fichtler, aber Ikrath rief nur: »Schnell, ein Telefonbuch!«

»Ein Te…«

»…lefonbuch, ja genau! Schnell!«

Fichtler reichte ihm sein Telefonbuch, Ikrath blätterte darin. Schließlich hatte er das Gesuchte gefunden und nickte befriedigt.

»Du, ist dir nicht gut?«, fragte nun auch Fichtler.

»Doch. Mir ist es nie besser gegangen. Welche Klappe hat die Kantine? Ich muss den Bulli noch was fragen.« Fichtler wählte für Ikrath die Nummer.

»Ich wähl’ für dich. In deinem Zustand baust du beim Telefonieren noch einen Unfall.« Er reichte Ikrath den Hörer.

»Ja? Kantine? Hier Ikrath. Rufen Sie mir bitte den Kollegen Bullmann ans Telefon. Wie? Sie, mir ist das egal, ob der jetzt beim Essen sitzt, ’s ist eh gesünder für ihn, wenn er den Fraß nicht isst.«

Er wartete ungeduldig eine Viertelminute, dann hatte er Bullmann am Apparat.

»Na endlich! Ja, hallo, servus, ich bin’s schon wieder. Nein, ich bin nicht verrückt geworden. Und es ist mir auch egal, wenn deine Sternchensuppe kalt wird. Du, sag mal, was waren die letzten Worte von der Machmann, als du das letzte Mal bei ihr warst? Mhm? Ja? Das genau hat sie also gesagt? Ja, ja, ich weiß, dass man sich da nicht wörtlich daran erinnert. Gut, gut. Noch was! Bist du irgendwann bei deinen Recherchen über diesen Kollub auch zu einem Foto von ihm gelangt? Frag nicht immer ›Wieso?‹, weil ich eins brauche. Na also. Wo? In deinem Schreibtisch, untere Lade. Gut. Danke. Und jetzt iss deine Sternchensuppe, und mein Gulasch kannst du auch haben. Servus.«

Er legte auf, suchte dann kurz in Bullmanns Schreibtisch herum und fand auch bald ein relativ neues Foto von Manfred Kollub.

»Was hast du vor?«, fragte ihn Fichtler.

»Ich? Ich will dem Benny das Foto von Kollub zeigen.«

Ikrath ging nicht auf Fichtlers Überraschung ein, sondern sprach mehr zu sich selbst: »Heute ist Dienstag. Wie sagte seine Mutter: Am Dienstag Nachmittag ist er immer beim Dr. Swietlowsky.« Er sah auf seine Armbanduhr. »Na, dann muss ich wohl noch ein wenig warten.«

»Schade«, meinte Fichtler.

»Was ist schade?«, fragte Ikrath gedankenverloren.

»Ich meine, es ist schade, dass dir der Bulli jetzt eben dein Gulasch zusammenfrisst.«

Kapitel 69

Mehrere unterschiedlich große Schilder neben der Eingangstür verkündeten stolz, dass in diesem Haus einige Rechtsanwälte, ein Zahnarzt, ein Hautarzt, ein Physiotherapeut, ein Psychiater, ein Steuerberater und ein Immobilienbüro residierten. Auch der Name Dr. Wilhelm Swietlowsky fand sich auf einem Schild.

Ikrath brauchte nicht lange zu warten, bis Benny das Haus verließ. Als er den Polizisten vor der Tür stehen sah, war er überrascht.

»Oh! Sie hier! Woher wissen Sie …?«

»Ihre Mutter hat mir gesagt, dass Sie jeden Dienstag und Freitag Nachmittag hier sind«, erklärte Ikrath. »Die Adresse hab’ ich aus dem Telefonbuch.«

»Oh«, sagte Benny wieder. »Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

»Ja, das können Sie tatsächlich, Benny«, sagte Ikrath. »Haben Sie etwas Zeit? Wenn ja, dann können Sie mich ein Stück begleiten, ich muss zum Spielplatz.«

»Na gut. Das ist ja nicht weit von hier.«

»Nein, das ist es nicht. Keine zehn Minuten zu Fuß.«

Sie setzten sich in Bewegung und unterhielten sich anfangs über Bennys Fortschritte beim Studium.

»Sind Sie noch immer nicht weiter?«, erkundigte sich Benny dann. Mittlerweile waren sie nicht mehr weit vom Spielplatz entfernt.

»Heute wird es eine Woche, dass Silvia und ich …« Ikrath schüttelte den Kopf.

»Nein, der Fall wird täglich verworrener. Die einzige Zeugin …«

»Ach, es gibt eine Zeugin?«, warf Benny überrascht ein. »Ja. Sie hat alles mit angesehen, mit einem Fernglas.« Bennys Erstaunen wuchs noch.

»Mit einem Fernglas? Dann müsste sie Ihnen ja eine Beschreibung des Täters geben können?« Ikrath nickte.

»Oder hat sie den Täter vielleicht doch nicht so genau gesehen?«, forschte Benny weiter.

»Doch, doch. Ich bin überzeugt, dass sie ihn ganz genau gesehen hat.«

»Dann versteh’ ich Ihr Problem nicht«, sagte Benny. »Wenn Sie eine exakte Beschreibung des Mörders haben.«

»Die haben wir eben nicht«, gab Ikrath zu.

»Nicht?«

»Nein. Die alte Frau hat uns nämlich die Beschreibung des Täters nicht gegeben.«

»Nicht? Ja warum denn nicht? Wenn man einen Mord beobachtet, so meldet man doch, was man gesehen hat.« Ikrath nickte feierlich.

»Sie haben ganz recht, aber es kam dann zu einigen Problemen mit der alten Dame. Das würde zu weit führen, wenn ich Ihnen das jetzt im Detail erkläre, noch dazu will ich Sie nicht mit meinen Sorgen belasten.«

Sie waren mittlerweile beim Spielplatz angelangt, betraten ihn und setzten sich auf eine freie Bank.

»Dort oben«, sagte Ikrath und deutete auf das Fenster, wo Therese Machmanns Beobachtungsplatz gewesen war, »von dort oben hat sie alles gesehen.«

»Vielleicht ändert sie ja doch noch ihre Meinung und sagt Ihnen alles«, meinte Benny.

Ikrath setzte zu einer Antwort an, klopfte sich aber plötzlich mit der flachen Hand auf die Stirn.

»Mein Gott, jetzt hätte ich beinahe vergessen, warum ich Sie eigentlich aufgesucht habe.«

Er griff in die Innentasche seines Sakkos und holte Kollubs Foto heraus.

»Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?« Benny betrachtete das Foto aufmerksam.

»Nein«, antwortete er dann, »zumindest kann ich mich nicht daran erinnern.«

Ikrath nahm ihm das Foto wieder ab und steckte es ein.

»Schade«, bemerkte er dabei, »und ich hatte so gehofft …«

»Tut mir leid.«

»Nun, Sie können ja nichts dafür, wenn Sie ihn nicht kennen.«

Ikrath stand auf. »Tja, das war’s auch schon, was ich von Ihnen wissen wollte. Ich muss jetzt weiter.«

»Gehen Sie zur alten Frau? Vielleicht sagt sie’s Ihnen ja heute?«, erkundigte sich Benny, der auf der Bank sitzen blieb.

Ikrath schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er. »Nein, das glaube ich nicht.«

Kapitel 70

Kollub kam sich sehr witzig vor.

Er wählte Bullmanns Nummer im Kommissariat, die aber besetzt war.

Bullmann führte nämlich gerade selbst ein Gespräch, das offenbar nicht sehr erfreulich verlief, denn als er den Hörer auflegte, äußerte er brummig zu Fichtler: »Jetzt ist es offiziell. Der Tod der alten Machmann war ein Unfall, das Verfahren wird eingestellt. Die Staatsanwaltschaft …«

Da läutete es, er hob ab und meldete sich: »Bullmann.«

»Grüß Sie Gott, Herr Inspektor, hier Manfred Kollub.« Bullmann verzog das Gesicht und sagte nichts.

»Was ich Sie fragen wollte: Wissen Sie nun schon endgültig, was Ursache des bedauerlichen Todes der lieben Frau Machmann war?«

Bullmann sog langsam Luft ein, um sich zu beherrschen.

»Nun, wie wir Ihnen schon sagten: Frau Machmann ist gestürzt«, antwortete Bullmann mit der größten Liebenswürdigkeit, die aufzubringen er in der Lage war.

»Dacht’ ich’s mir doch«, sagte Kollub. »Diese alten Leute sind oft dermaßen schwach auf den Beinen, wirklich eine Tragödie. Ich glaube, ich werde Blumen zum Begräbnis schicken. Oder meinen Sie, ein Kranz wäre angemessener?«

»Herr Kollub«, sagte Bullmann drohend leise, »wissen Sie was: Sie … Sie können mich mal!«

Wütend legte er den Hörer auf.

Kollub am anderen Ende der Leitung kam sich sehr witzig vor.

Nicht weil er Bullmann angerufen hatte.

Er kam sich deshalb so witzig vor, weil er Bullmann in der Verkleidung angerufen hatte, die er zuletzt am Sonntag getragen hatte, als er bei Frau Machmann geläutet und sich mit verstellter Stimme als Polizist ausgegeben hatte.

Und während er noch den Telefonhörer in der Hand hielt, nahm er auch schon die blonde Langhaarperücke, den falschen Vollbart und die Sonnenbrille ab und stimmte ein satanisches Gelächter an.

Kapitel 71

Es war kurz vor Mitternacht.

In Therese Machmanns ehemaliger Wohnung war es still und dunkel, nur der Mond beleuchtete schwach den Sessel vor dem Fenster, auf dem noch das Fernglas lag.

Die Wohnung schien tot. Der Tagwechsel war nicht mehr fern, als plötzlich Schritte im Stiegenhaus zu hören waren.

Jemand bemühte sich ganz offensichtlich vergeblich, leise auf die knarrenden altersschwachen Stufen zu treten.

Dann war eine Zeit lang Ruhe, bis der Eindringling sich an der Tür zu schaffen machte.

Mit sanftem Druck stieß er die Tür ein Stück auf.

Der Lichtstrahl einer Taschenlampe durchschnitt das Zimmer und erlosch, als er auf das Bett an der Wand traf.

Die Tür wurde nun gänzlich geöffnet, was ebenfalls nicht ohne Knarren abging, dann betrat jemand das Zimmer. Auf Zehenspitzen, leise, um niemanden zu wecken, durchquerte die Person den Raum und blieb vor dem Bett stehen.

Die Gestalt in dem Bett lag unter einer Decke und hatte dem nächtlichen Besucher den Rücken zugewandt. Nur ein Schopf grauer Haare, der auf dem Polster lag, ragte aus der Decke heraus.

Der Eindringling stand einige Zeit vor dem Bett, wohl auch um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen, und atmete leise, dann zog er aus seinem Hosengürtel ein spitzes Messer hervor.

Er holte weit aus und stach mehrere Male heftig auf den Rücken der im Bett liegenden Person ein.

In diesem Augenblick ging im Zimmer das Licht an, und als der Messerstecher sich erschrocken umdrehte, sah er die Mündungen von zwei Pistolen auf sich gerichtet.

Benny ließ das Messer fallen.

Mittwoch

Kapitel 72

»Und ich dachte, Sie würden den Kollub verdächtigen!«

Hofrat Pùtana und sein fähigster Mann Ikrath saßen am nächsten Tag zu Mittag im Gastgarten. Jeder hatte ein beinahe schon leeres Glas Bier vor sich stehen, im Hintergrund bediente Hanne Sump eine Gruppe japanischer Touristen.

Ikrath schüttelte den Kopf.

»Völlig undenkbar, dass Kollub die kleine Eula ermordet hätte! Erstens würde ein Sexualmord an einem kleinen Mädchen überhaupt nicht zu seinem Wesen passen und zweitens hätte Frau Machmann, wenn sie Kollub beim Mord beobachtet hätte, keine Minute gezögert, ihn uns auszuliefern. Frau Machmanns einziges Anliegen war, in ihrer Wohnung bleiben zu können, und um hier eventuell Unterstützung durch uns zu erlangen, hielt sie mit ihrem Wissen hinter dem Berg. Wenn sie tatsächlich Kollub gesehen hätte, hätte sie ihn sofort an uns verraten und dadurch mit einem Schlag den einzigen Menschen, von dem sie hinsichtlich der Wohnung etwas zu befürchten hatte, für immer hinter Gitter gebracht. Nein, Kollub konnte es nicht gewesen sein.«

Pùtana und Ikrath winkten der Bedienung, um zu bezahlen. »Nun, ich dachte nur, weil Sie Benny ein Foto von Kollub zeigten.«

»Das war lediglich ein Vorwand, um noch einmal mit Benny zu sprechen, ohne dass er Verdacht schöpfte. Jeder andere Vorwand hätte denselben Zweck erfüllt. Worum es mir bei dem Gespräch mit Benny einzig und allein ging, war, ihm einzureden, dass es eine Zeugin gab, die ihn beim Mord beobachtet hatte, die uns den Mörder aber noch nicht beschrieben hatte, die es jedoch jederzeit noch tun könnte. Ich bin mit Benny auf den Spielplatz gegangen und hab’ ihm gezeigt, wo Frau Machmann wohnte, damit er genau wusste, wo er die einzige Zeugin seines Mordes beseitigen musste. Dass sie vor Kurzem gestorben war, war ihm glücklicherweise nicht bekannt.«

Die Kellnerin war gekommen und die beiden Beamten zahlten. Während sich Pùtana genau herausgeben ließ, gab Ikrath ein – wenn auch bescheidenes – Trinkgeld.

»Und Sie haben tatsächlich damit gerechnet, dass Benny noch in derselben Nacht Frau Machmann umbringen wollte?«, fragte Pùtana, während sie aufstanden und den Gastgarten verließen.

»Ja.« Ikrath winkte Frau Sump zum Abschied zu. »Schließlich, so dachte Benny, konnte es sich die alte Frau jederzeit überlegen und uns seine Beschreibung geben. Er musste schnell handeln.«

»Ein paar geschickt zusammengehäufte Polster im Bett, dazu eine grauhaarige Perücke – alles, damit es aussah, als würde Frau Machmann darin schlafen. Raffiniert, Herr Kollege, wirklich raffiniert. Kompliment.«

»Ja«, sagte Ikrath stolz, »die Falle ist zugeschnappt.«

»Aber warum?«

»Nun, im Grunde ist Benny ein armer Kerl. Er hat eine psychische Störung. Er ist auf kleine Mädchen fixiert. Aus Frauen macht er sich nichts.«

»Auf kleine Mädchen fixiert? Aber er hat doch eine Freundin – diese Silvia?«

»Richtig. Die ist Teil seiner Therapie.«

»Therapie?«

»Ja. Benny versucht ja, von seiner Veranlagung loszukommen, ein normales Leben zu führen. Er ist in psychiatrischer Behandlung bei Dr. Swietlowsky.«

»Und darum hat er sich eine Freundin zugelegt?«

»Nun, zumindest hat er sich nicht gewehrt, als diese Silvia ein Auge auf ihn geworfen hat. Sie haben Silvia ja nie gesehen, aber der Ausdruck ›Mauerblümchen‹ ist Ihnen sicher geläufig. Nun, Mauerblümchen ist noch eine höfliche Beschreibung von ihr. Von Anfang an hab’ ich mich gewundert, wie der an und für sich fesche Benny an dieses Mauerblümchen geraten ist. Das ist leicht erklärt: Benny bemüht sich ja, davon loszukommen, dass er auf kleine Mädchen steht. Er meint, dass es ihm dabei hilft, wenn er sich eine Freundin zulegt. Und so hat er die Erstbeste genommen, die sich für ihn interessiert hat, eben diese Silvia, die froh ist, überhaupt einen Freund zu haben. Gut gemeint, aber es wirkt nicht. Denn während Silvia ihren Benny anhimmelt, ist sie ihm umgekehrt ganz egal. Sie ist für ihn nur Teil seiner Therapie.«

»Die aber offenbar fehlgeschlagen ist«, ergänzte Pùtana auf dem Weg durch die Innenstadt.

»Ja. Er steht nach wie vor auf kleine Mädchen. Vorigen Montag auf dem Spielplatz hatte er wieder reichlich ›Anschauungsmaterial‹. Lauter kleine Mädchen in kurzen Röckchen mit weißer Unterwäsche darunter. Der Anblick erregte ihn so sehr, dass er – nachdem er Silvia nach Hause gebracht hatte – auf den Spielplatz zurückkehrte.«

Nach einer Pause setzte Ikrath fort: »Und wirklich! Eines dieser begehrenswerten kleinen Mädchen – Eula – war noch da. Die Gelegenheit war günstig, sie waren allein auf dem Spielplatz, Bachner war eben gegangen. Er sprach Eula an, lockte sie unter einem Vorwand ins Gebüsch und fiel dort über sie her. Die Vergewaltigung misslang, weil Eula sich wehrte und ihm dabei sogar seine Brille kaputt drückte, und als Eula zu schreien anfing, kam er in Panik und erwürgte sie.«

Pùtana schüttelte erschüttert den Kopf.

»Dann versteckte er das tote Kind unter den Büschen, entledigte sich seiner Brille, indem er sie im Sand vergrub, und ging nach Hause. Die Brille passt ihm übrigens, er ist sogar auf dem Foto in seinem Führerschein mit ihr abgebildet. Die runde Brille, die er zuletzt trug, war seine Reservebrille.«

»Alles schön und gut«, bemerkte Pùtana, »aber wie sind Sie eigentlich auf Benny gekommen?«

»Aus drei Gründen: Therese Machmanns Hinweis, die Sache mit dem Heftgerät und zu guter Letzt Bullmann und Ulla.«

»Moment, Moment, der Reihe nach! Therese Machmanns Hinweis? Ich dachte, die alte Dame hätte uns keinen Hinweis hinterlassen?«

»Doch. Nur haben wir ihn nicht gleich richtig gedeutet. Ihre letzten Worte an Bullmann waren: ›Gehen Sie, und kommen Sie nicht mehr zurück. Mit solchen Leuten hat man nichts als Schwierigkeiten.‹ Bedeutungsvolle Worte, Herr Hofrat. ›Mit solchen Leuten hat man nichts als Schwierigkeiten.‹ Mit den solchen Leuten waren nun nicht wir – Polizisten – gemeint. Nein, das waren ›Leute, die zurückkommen‹. ›Mit Leuten, die zurückkommen, hat man nichts als Schwierigkeiten‹, so hat Frau Machmann das gemeint. Nun, Benny war einer, der am nächsten Tag auf den Spielplatz zurückgekommen ist! Und mit einem Mörder hat man schließlich – gelinde gesagt – Schwierigkeiten. Ich bin sicher, dass Frau Machmann uns hier unterschwellig einen Hinweis auf eine Person geben wollte, die am nächsten Tag auf den Spielplatz wiedergekommen war – Benny!«

»Und was war das mit dem Heftgerät?«

Auf ihrem Weg ins Büro waren sie mittlerweile zu jenem Park gekommen, in dem Bachner vorige Woche seinen exhibitionistischen Akt zum Besten gegeben hatte.

»Nun, der Hefter war Anlass zu einer Bemerkung von mir: ›Der Täter kehrt an den Ort des Verbrechens zurück.‹ Daraus entstand eine kleine Unterhaltung über den Sinn oder vielmehr Unsinn dieser Redewendung. Wir waren einhelliger Meinung – sogar Bulli und Fichtler waren sich darin einig –, dass ein Täter den Ort des Verbrechens wohl eher meiden würde. Und schauen Sie, Herr Hofrat, auch Benny hat sich mit Händen und Füßen gewehrt, als am Tag nach dem Mord seine Freundin Silvia ausgerechnet wieder auf diesen Spielplatz gehen wollte. Sie war aber nicht davon abzubringen. Und als sie dann ausgerechnet in die Büsche rannte, wo er die Leiche versteckt hatte …«

Sie gingen an einer Bank vorbei, auf der Rikki und Albin saßen und ungeniert miteinander schmusten.

»Na, und was ist mit Bullmann und Ulla? Haben die zwei was miteinander?«, erkundigte sich Pùtana neugierig.

»Nicht dass ich wüsste«, lächelte Ikrath. »Aber ich sehe, Sie kennen Ulla. Wenn sie irgendwo auftritt, folgen ihr alle Männerblicke. So auch gestern Mittag in der Kantine jene von Bullmann.«

»Erschütternd«, bemerkte Pùtana. »Ein verheirateter Mann!«

»Und da, Herr Hofrat, erinnerte ich mich daran, wie Ulla nach ihrem Gespräch mit der kleinen Jasmin durch mein Büro spaziert war, während ich gerade ein paar Fragen an Benny stellte. Ja, Herr Hofrat, Bennys Augen folgten aber nicht Ulla, sondern der kleinen Jasmin!«

»Oh!«

»Ja! Damals fiel mir das nicht weiter auf. Aber gestern Mittag, in der Kantine, bei einem weiteren Auftritt von Ulla, erinnerte ich mich plötzlich wieder daran. Und da fragte ich mich, was wohl der Grund dafür war, dass Benny der Anblick von Ulla so kalt gelassen hatte. Und nicht nur das, nein, seine Aufmerksamkeit war ganz eindeutig auf die kleine Jasmin fixiert gewesen! Ob er sich etwa in Wahrheit nichts aus Frauen machte und gar auf kleine Mädchen stand? Dann sah ich im Telefonbuch nach, welche Art von Doktor dieser Dr. Swietlowsky ist, den Benny so regelmäßig aufsucht, und siehe da, er war Psychiater! Na, dazu noch Frau Machmanns Hinweis und die Sache mit dem Heftgerät, und auf einmal stimmte alles zusammen. Ich passte Benny ab und gab ihm zu verstehen, dass ihm von Frau Machmann Gefahr drohte.«

»Und er lief prompt in die Falle.« Ikrath nickte.

»Eines ist mir noch nicht klar«, sagte Pùtana sodann. »Warum hat die alte Frau Benny eigentlich nicht verraten?«

»Den wahren Grund werden wir wohl nie erfahren«, antwortete Ikrath. »Aber ich glaube, Benny erinnerte sie stark an ihren verstorbenen Lieblingsenkel. Das heißt, er war eigentlich nicht ihr wirklicher Enkel, aber das würde Sie jetzt eher verwirren, wenn ich da weiter aushole.«

»Schon recht, behalten Sie Ihre kleinen Geheimnisse ruhig für sich. Und dieser Enkel – oder Nicht-Enkel …«

»Dem ähnelt Benny sehr. Ich habe ein Foto von ihm gesehen – vom Enkel beziehungsweise Nicht-Enkel – und er war ganz genau derselbe Typ – groß, schlank, blond, ernst.«

»Bebrillt?«

»Ja. Wie gesagt, ich glaube, sie hatte, als sie Benny beim Mord beobachtete, eine Vision von ihrem toten Enkel.«

»Oder Nicht-Enkel.«

»Ja, und deshalb hielt sie mit ihrem Wissen hinter dem Berg.«

Sie traten nun durch das südliche Tor des Parks auf die belebte Straße.

Pùtana sah auf die Uhr und meinte: »Dreiviertel eins. Ich fürchte, wir müssen ins Büro zurück.«

Ikrath nickte, und die zwei Männer wandten sich nach rechts.

Nur wenige Sekunden danach betrat, von links kommend, Bachner den Park. Er hatte seine geliebte Lederjacke an. Bachner sah eine Gruppe von Schulkindern, begleitet von einer erwachsenen Frau auf sich zukommen, und wenn er ein besseres Personengedächtnis gehabt hätte, hätte er die kleine Cornelia Schnitzer und ihre Mutter wiedererkannt.

Während Bachner sich bereit machte, stellte sich Inspektor Rauzinger vor einem bewussten BMW aus Salzburg, dessen zehnminütige Parkzeit in einer Minute, um exakt 12.51 Uhr, ablaufen würde, mit Strafzettelblock und Kugelschreiber in Position.

In dem Moment, als es tatsächlich 12.51 Uhr war und Inspektor Rauzinger zu schreiben ansetzte, hörte er im Park eine Frau laut schreien.

Die Stimme kam ihm bekannt vor und die ganze Szene erinnerte ihn an eine Situation, die er vor Kurzem erst erlebt hatte.

Und darum schrieb Inspektor Rauzinger erst seelenruhig den Strafzettel fertig, befestigte ihn hinter dem Scheibenwischer des BMW und brachte erst noch seine Uniform in tadellose Ordnung, bevor er ohne Eile den Park betrat, um seines Amtes zu walten.

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Table of Contents

Impressum

Montag

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7

Dienstag

- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25

Mittwoch

- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40

Donnerstag

- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
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- Kapitel 46
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Freitag

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- Kapitel 51
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Samstag

- Kapitel 57

Sonntag

- Kapitel 58

Montag

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- Kapitel 61
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- Kapitel 65
- Kapitel 66

Dienstag

- Kapitel 67
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- Kapitel 70
- Kapitel 71

Mittwoch

- Kapitel 72

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