Lesegören: Was gibt's Neues, Girls?
Author: Bianka Minte-König
Date: 2015-07-13T18:01:37+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Freche Mädchen; Readers; Clique; Beginner; Mädchenfreundschaft; Kinderbuch; Engagement; Mädchenbuch; General; Humorous Stories; Freundinnen; Family; Lesegören; Schule; Love & Romance
Description: Ausnahmezustand bei den GIRLS: Der Kummerkasten der Mädchenzeitschrift von Lottes Mama quillt seit Neuestem von einer Unmenge an mysteriösen Briefen eines unbekannten Mädchens über, das ganz dringend Hilfe zu brauchen scheint. Wer steckt dahinter? Lotte und ihre Freundinnen Stine und Hanna platzen fast vor Neugier und beginnen zu ermitteln ... Als wäre das nicht schon Aufregung genug, trifft sich Lottes Mama immer öfter mit diesem Fotografen – das passt Lotte überhaupt nicht! Aber zum Glück sind die GIRLS zur Stelle und haben auch schon einen Plan ... Das zweite Buch über die GIRLS
Publisher: Planet Girl

Buchinfo

Ausnahmezustand bei den GIRLS: Der Kummerkasten der Mädchenzeitschrift von Lottes Mama quillt seit Neuestem von einer Unmenge an mysteriösen Briefen eines unbekannten Mädchens über, das ganz dringend Hilfe zu brauchen scheint. Wer steckt dahinter? Lotte und ihre Freundinnen Stine und Hanna platzen fast vor Neugier und beginnen zu ermitteln … Als wäre das nicht schon Aufregung genug, trifft sich Lottes Mama immer öfter mit diesem Fotografen – das passt Lotte überhaupt nicht! Aber zum Glück sind die GIRLS zur Stelle und haben auch schon einen Plan …

Autorenvita

© privat

Bianka Minte-König, als Tochter eines Buchhändlers in Berlin geboren, promovierte in Literaturwissenschaft und lehrte als Professorin für Literatur-, Theater- und Medienpädagogik. Mit ihren Jugendbüchern der Reihe »Freche Mädchen – freche Bücher!« hat sie sich in die Bestsellerlisten und die Herzen ihrer Leserinnen geschrieben. Ihre Bücher wurden in über 20 Sprachen übersetzt, in zahlreichen Hörbüchern vertont und für das Kino verfilmt, wo sie zusätzlich ein Millionenpublikum erreichten.

www.biankaminte-koenig.de

Ich sitze vor Prinzessin Agneta auf dem Rücken von Paladin, dem weißen Flügelpferd. Elysium ist wie ein Paradies. Es duftet nach exotischen Pflanzen, und als wir durch den elysischen Regenwald reiten, umschwirren uns bunte Schmetterlinge und die niemals verstummenden Geräusche der Vögel, Insekten und der flinken Tiere, die in den mächtigen Baumwipfeln ihr Zuhause haben. Eine fantastische Welt …

»Lotte? Bist du noch bei uns?«

Ausgeträumt! Die helle Stimme meiner besten Freundin Hanna holt mich aus Elysium zurück in mein Zimmer, wo grade unser GIRLS-Club tagt und gleich eine sehr wichtige Entscheidung getroffen werden muss.

Ich schrecke zusammen und spucke dabei den Trinkhalm aus, der wie ein Minispeer aus meinem Mund zischt und meinen neben mir dösenden Kater Majestix trifft. Der fährt hoch wie elektrisiert und stellt sofort den Schwanz und alle Haare seines seidigen Fells auf. Sieht aus, als wäre er mit der Nase in eine Steckdose gekommen. Na, der hat auch ausgeträumt. Mit einem unwilligen Fauchen springt er vom Bett und trollt sich beleidigt an einen sicheren Ort.

Ich starre ihm schuldbewusst nach und frage mich noch, ob er mal wieder einen Schaden fürs Leben weghat, als Stine, meine zweite beste Freundin, mahnt: »Lass den Unsinn, Lotte, du hast heute den Vorsitz. Komm mal zur Sache.«

»Äh, das war keine Absicht«, stammele ich, denn ich will nicht, dass sie denkt, ich würde zum Spaß Tiere erschrecken. Immerhin leitet ihre Mutter das städtische Tierheim, da ist sie in der Hinsicht sehr sensibel.

»Ja, schon gut, fang endlich an.«

Schnell sammle ich meine Gedanken. »Okay, dann lasst uns zur Beratung schreiten.«

Wir hocken auf dem wunderbar gemütlichen Diwan in meinem Zimmer in Papas alter, renovierungsbedürftiger Villa, schlürfen Limo und knabbern Cookies. Hier treffen wir uns gerne mit dem GIRLS-Club.

»Alle anwesend?«, frage ich geschäftsmäßig. »Gut, vollzählig. Dann treten wir jetzt in die Tagesordnung ein. Top eins und einziger Punkt der Sitzung: die Aufnahme von Céline.«

Das ist mir sehr wichtig und wir schieben es schon reichlich lange vor uns her.

Céline ist die Neue in unserer Klasse, ein Mädchen, das bisher fast sein ganzes Leben im Dschungel verbracht hat. Mich hat sie sofort fasziniert, und ich finde, es wäre superspannend, sie als Clubschwester zu gewinnen. Man muss sich nur mal vorstellen, was sie alles erlebt hat! Irgendwie umweht sie ein aufregender Hauch von Fremdartigkeit und Geheimnis. Das macht mich immer ganz kribbelig in ihrer Gegenwart.

Da heute meine Papa-Tage anfangen, also der Teil der Woche, den ich seit der Trennung meiner Eltern bei meinem Vater verbringe, habe ich Stine und Hanna eingeladen, gleich nach der Schule mit zu mir zu kommen. Papa hat lecker gekocht und nun lagern wir unsere abgefütterten Bodys entspannt auf meinem, mit kunterbunten Kissen überhäuften Diwanbett.

»Gut, die Aufnahme von Céline. Wer möchte dazu etwas sagen?«

Hanna guckt nicht wirklich begeistert, offenbar scheint sie immer noch zu glauben, dass Céline echte Schrumpfköpfe sammelt, was sie wirklich total ekelt.

Dabei hat Céline doch längst zugegeben, dass es sich nur um Imitate für Touristen handelt. Schließlich gibt es selbst im Regenwald von Ecuador heutzutage keine Kopfjäger mehr. Dort kommt Céline nämlich her und da liegt auch ihr Problem. Ihre Eltern arbeiten nämlich als Sprachforscher und helfen den Indianern des Dschungels bei der Verteidigung ihrer Heimat gegen die Ölgesellschaften, die überall im Urwald Bohrungen anstellen. Öl bringt viel Geld ins Land, aber bei den Arbeiten verseuchen Ölschlämme die Flüsse und Böden und vernichten Pflanzen und Tiere, die für das Überleben der Indianer wichtig sind. Weil die Lage dort sehr unsicher und gefährlich ist, haben ihre Eltern Céline nach Deutschland geschickt, womit sie gar nicht einverstanden war. Jetzt wohnt sie im Internat der Schule und kann ganz sicher ein paar gute Freundinnen brauchen. Wer wäre da besser geeignet als wir, die Mädchen-Clique mit Herz und Power? Wir wuppen das Leben und lösen jedes Problem!

»Sie will aber gar nicht hierbleiben«, wirft Hanna grade ein, so als hätte sie meine Gedanken erraten. »Warum sollen wir sie aufnehmen, wenn sie doch bald wieder nach Ecuador zurückkehrt?«

»Das ist überhaupt nicht gesagt«, falle ich ihr sofort ins Wort. »Ist doch viel zu gefährlich. Ihre Eltern machen das nie.«

»Aber wenn sie hier total unglücklich ist?! Kinder gehören zu ihren Eltern. Internate sind schließlich kein Ersatz für eine liebevolle Familie.« Das stimmt natürlich.

»Deswegen ist es ja auch wichtig und eine gute Idee, Céline in unseren Club aufzunehmen«, entgegnet Stine. Ihr Vater ist unser Schulsozialarbeiter, weshalb sie eine sehr positive Einstellung zu solchen Dingen hat.

»Genau, wir könnten ihr durch unsere Freundschaft ein bisschen das Heimweh nehmen«, stimme ich ihr sofort zu. »Wir sind dann sozusagen ihre Ersatzfamilie. Das wäre doch voll cool.«

Hannas Zweifel stehen ihr ins Gesicht geschrieben, aber sie nickt, denn natürlich hat auch sie ein gutes Herz und möchte genau wie wir, dass Céline sich bei uns wohlfühlt.

Allerdings verstehe ich ihre Vorbehalte schon ein bisschen, denn Céline ist wirklich ein sehr besonderes Mädchen und nicht eben ein Muster an Charme und Freundlichkeit. Ihr Ethnostyling und die Rasta-Haare mit den Perlen in den Zöpfchen sind aber auch ganz lustig und werden inzwischen von vielen Mitschülerinnen kopiert.

»Okay, was machen wir?«

Hanna äußert erneut Bedenken: »Natürlich will ich Céline auch helfen, aber müssen wir sie deswegen gleich in unseren Club aufnehmen? Passt sie denn wirklich zu uns?«

Stine blockt sie sofort ab. »Das wird sich zeigen. Wenn wir es nicht ausprobieren, werden wir es nie erfahren.«

»Wäre ja auch nicht weiter schlimm«, sagt Hanna, und ich wundere mich, warum sie sich so dagegen wehrt. Sie erklärt es: »Unser Club ist etwas ganz Besonderes, ganz exklusiv für uns drei. Jedenfalls habe ich das immer gedacht. Schließlich sind wir miteinander allerbeste Freundinnen und das kann man von Céline wohl kaum behaupten …«

Hm, das ist nicht ganz falsch, denn sie stößt einen manchmal ganz schön vor den Kopf mit ihrer ruppigen und direkten Art. Aber ich wäre sicher auch ziemlich zickig, wenn ich plötzlich ohne meine Eltern in einem fremden Land in einem blöden Internat leben müsste. Ich habe volles Verständnis für sie und finde nicht, dass uns das hindern sollte, sie in unsere Freundinnen-Clique aufzunehmen. Im Gegenteil!

»Zumindest könnten wir einen Versuch wagen«, schlage ich vor. »Ich glaube, es würde ihr sehr helfen, drei Freundinnen wie uns zu haben. Sie ist bestimmt sehr einsam ohne ihre Eltern.«

»Trotzdem ist sie vorlaut und zickig und komplett seltsam und … eben überhaupt nicht wie wir.«

»Quatsch«, fällt Stine Hanna ins Wort. »Sie ist nur völlig anders aufgewachsen, was ihr sicherlich ’ne Menge Stress macht, aber für uns doch auch total spannend ist. Sie könnte eine enorme Bereicherung für unseren Club sein. Bestimmt hat sie jede Menge coole Ideen für neue Projekte.«

»Stimmt«, unterstütze ich Stine. »Sie liebt Tiere und Pflanzen, und denkt nur mal daran, wie selbstverständlich sie mit den Äffchen vom Zirkus umgegangen ist.«

»Ich habe nicht gesagt, dass sie nicht interessant ist, aber muss sie deswegen unsere beste Freundin werden?«

»Bist du eifersüchtig?«, frage ich nun rundheraus. »Glaubst du, du verlierst was, wenn wir sie aufnehmen? Das ist doch Unsinn!«

Hanna schüttelt den Kopf. »Nein, natürlich nicht, es ist nur so ein Bauchgefühl. Ich … ich … finde sie so anders. Manchmal erschreckt sie mich einfach mit ihrer Art.«

Ich will allmählich die Debatte beenden, denn sie führt nicht wirklich zu neuen Erkenntnissen.

»Versuch macht klug«, sage ich also, bin aber durch Hannas Widerstand nun auch ein bisschen verunsichert und so schiele ich mal schnell auf meinen kleinen Lebenskompass, um dessen Rat einzuholen. Das hat mir schon oft schwierige Entscheidungen erleichtert, weil er mir meistens ziemlich zuverlässig die richtige Richtung vorgibt. Zur Orientierung ist der wirklich Gold wert. Schade, dass mein Cousin Niko, der Tüftler, ihn noch nicht zur Serienreife weiterentwickelt hat. Aber er ist dran. *g*

Aha, die Nadel zeigt ganz klar auf AUFNEHMEN.

Okay, dann machen wir das. Mehr als schiefgehen kann es ja nicht!

Ich grinse unternehmungslustig, und als ich abstimmen lasse, heben Stine und ich lässig die Hand.

Hanna enthält sich, und das wundert mich nun doch, da wir bisher fast alle Entscheidungen des GIRLS-Clubs einstimmig getroffen haben. Hm, komisch, was hat sie nur gegen Céline?, frage ich mich und beschließe, das unbedingt rauszukriegen.

Jetzt gibt es aber erst mal anderes zu tun, denn nun, da der Entschluss mehrheitlich gefasst ist, will ich natürlich nichts mehr anbrennen lassen.

»Gut«, sage ich also. »Dann rufe ich jetzt Céline an und bitte sie, in einer Stunde ins Tropenhaus zu kommen. Bis dahin können wir alles für den feierlichen Aufnahmeakt vorbereiten.«

Nun ist endlich auch Hanna Feuer und Flamme – eine Party findet sie nämlich immer cool, und während ich telefoniere, schmiedet sie mit Stine Pläne, wie das Ereignis stilvoll in Papas Gewächshaus begangen werden kann, denn das ist ja für ein Mädchen aus dem Regenwald das ultimativ beste Ambiente.

Ich erreiche Céline im Internat, und weil es von dort zu uns wirklich nur ein Katzensprung ist, verspricht sie, vorbeizukommen. Bestimmt treibt sie auch die Neugier, denn ich habe ihr nicht verraten, was wir vorhaben.

Wir sind alle drei total aufgeregt. Klar, es ist ja auch das erste Mal, dass wir ein neues Mitglied in unseren Club aufnehmen. Das muss natürlich gefeiert werden.

Zuerst inspizieren wir Kühlschrank und Speisekammer, denn ohne Getränke und Knabberzeug läuft bei einer Party nix. Gut, dass Papa in dieser Hinsicht für einen Vorrat gesorgt hat. Saft, Chips, Brownies und Süßigkeiten wandern in einen Korb, um gleich ins Tropenhaus zu verschwinden. Ich packe Gläser und Trinkhalme für unseren Mango-Cocktail dazu, den alle meine Freundinnen so lieben.

Hanna nimmt Obst aus der Schale auf dem Tisch, schält und schnippelt es und macht einen köstlich aussehenden Fruchtsalat daraus. Wir schaufeln ihn in Party-Gläser und stellen die auf ein Tablett. Später soll noch ein Sprühsahne-Häubchen drauf.

»Ganz vorsichtig«, bitte ich Hanna, als sie die leckere Fracht über die Terrassentreppe zum Gewächshaus bringen will. Es ist in der Tat der kürzeste Weg, aber kurze Wege sind nicht immer die sichersten.

Die Gefahr naht diesmal in Gestalt meines Katers Majestix, der oftmals ganz plötzlich auftaucht und einem vor die Beine huscht. Auch jetzt. Auweia! Der hat heute aber wirklich keinen guten Tag!

Wie ein Phantom steht er unvermittelt vor Hanna, faucht furchterregend, macht einen Buckel und sträubt schon wieder das Fell. Der Schwanz sieht diesmal wie eine Spülbürste für Flaschen aus. Vollkommen absurd! Ich muss darüber lachen, aber Hanna fehlt in dieser Situation der Humor.

Sie hat sich total erschreckt und gerät ins Straucheln. Das Tablett in ihren Händen beginnt bedrohlich zu schwanken und ich sehe sie bereits mit all den Köstlichkeiten im Kies des Weges landen.

Ein Partyglas mit Obstsalat segelt schon in hohem Bogen durch die Luft, dreht sich um die eigene Achse und entleert seinen leckeren Inhalt auf den Verursacher dieser Katastrophe.

Uups, ich wusste gar nicht, dass ein Kater mit Mango- und Ananas-Deko derart albern aussehen kann.

Majestix ist das wohl auch peinlich und er sucht erneut sein Heil in der Flucht. Blitzartig düst er in den Garten davon, wo er sich seitlich in die Büsche schlägt. Der Arme, ich würde ihn ja gerne trösten, aber ich bin selber wie schockgefroren.

Ganz anders Stine: Sie hat beherzt zugegriffen und tatsächlich Hanna, die im Freiflug die restlichen Stufen runtergesegelt ist, im letzten Moment das Tablett abnehmen können. Die Gläser darauf sind zwar verrutscht, aber gerettet. Nur die Dose mit der Sprühsahne kullert mit blechernem Sound hinter Hanna die Treppe herunter. OMG! Was für ein Chaos!

Hanna selbst kniet verdattert im Kies und starrt fassungslos auf das Glas in ihrer Hand. Sie hat es tatsächlich im Fallen aufgefangen! Was für eine akrobatische Meisterleistung!

Das scheint ihr nun auch bewusst zu werden, denn ein seliges Strahlen überzieht ihr Gesicht und sie sieht für einen kurzen, glücklichen Moment aus wie Harry Potter, als er im Film den goldenen Schnatz in den Händen hält.

Ich steige mit dem Futterkorb die Treppe runter und helfe ihr auf. »Alles okay bei dir?«, frage ich besorgt.

Sie nickt und klopft ein paar kleine Steinchen ab, die an ihrer Jeans hängen geblieben sind. Stine folgt mir vorsichtig mit dem Tablett und den übrigen Gläsern.

Vom Gartentor erklingt prustendes Gelächter. Als wir hinüberschauen, steht dort Céline und scheint sich gar nicht wieder einkriegen zu können. Sie hat Majestix auf dem Arm und sieht mit ihren Perlenzöpfchen und den bunten Klamotten fast wie eine Hexe aus einem Märchen aus.

In Elysium ist der Thron-Rat zusammengekommen. In seiner Hand liegen die Geschicke des Landes und ihm gehören alle Ritter und Edlen an. Heute soll Agneta, Erons Schwester, zur Mitregentin ernannt werden und neben Eron den Thron besteigen. Aber das Böse streckt von dem Norden des Landes erneut seine Hand nach Elysium aus und bringt mit seinen Feuerdrachen Unheil und Verderben. Bald steht die Burg in Flammen und die Festgesellschaft flieht in alle Himmelsrichtungen …

Hanna ist von Célines plötzlichem Auftritt verwirrt. Wahrscheinlich, weil sie noch dabei ist, sich von ihrem Sturz zu erholen. Sie flüstert: »Und dir ist das nicht unheimlich? Wie kommt euer Kater auf ihren Arm? Hat sie ihn verhext?«

»Spinnst du jetzt komplett?«, zische ich zurück. »So wie du den erschreckt hast, ist der in Panik dem nächstbesten freundlichen Wesen in die Arme gesprungen!«

Natürlich kennt Majestix Céline inzwischen, denn ab und zu kommt sie mal ins Tropenhaus, um Regenwaldatmo zu schnuppern. Außerdem hat sie ja auch schon bei mir übernachtet und hat wirklich ein Händchen für Tiere.

»Tiere merken es sofort, ob ein Mensch gut ist«, wispere ich Hanna noch ins Ohr, ehe ich Céline heranwinke und zu ihr rüberrufe: »Hallo, komm her! Wir wollen ins Tropenhaus.«

Sie setzt Majestix ab und geht den Seitenweg am Haus entlang. Ihre Cowboystiefel klackern auf den Fliesen. Wie so oft trägt sie einen langen Rock, Batikshirt und Poncho. Ein wenig eigenartig ist ihr Stil schon, aber auf jeden Fall schön bunt. Ich mag Farben – auf meinem Diwan habe ich deswegen auch jede Menge bunte Kissen in allen Regenbogenfarben liegen. Céline gefallen die auch, überhaupt scheint sie in den Diwan ganz vernarrt zu sein. Wenn wir nicht im Tropenhaus hocken, hängen wir meistens dort ab.

»Hi! Was gibt es denn so Dringendes?«, fragt sie sofort, als sie uns erreicht. »Hätte das nicht bis morgen in der Schule Zeit gehabt?«

Stine grinst. »Warte es ab«, sagt sie, und ich verrate: »Wir machen eine Party im Gewächshaus.«

»Oh, cool, da bin ich dabei!« Céline ist sofort begeistert. »Warum hast du nichts gesagt, Lotte? Dann hätte ich auch noch etwas mitgebracht!«

»Klar, Schrumpfköpfe für die Deko, oder was?«

Ich schaue Hanna fragend an, denn das klang jetzt ziemlich zickig. Ich fürchte, sie ist tatsächlich eifersüchtig und will niemanden in unsere verschworene Mädchengemeinschaft reinlassen.

Hat sie recht damit?, frage ich meinen Lebenskompass. Allmählich weiß ich mir nämlich keinen Rat mehr, und gegen Hannas Willen macht es eigentlich auch wenig Spaß, Céline in den GIRLS-Club aufzunehmen. Ich habe mir das jedenfalls anders vorgestellt. Ein Blick auf meinen inneren Kompass macht die Sache aber auch nicht leichter. Der hält sich fein raus. Statt auf eine konkrete Antwort zu zeigen, zittert die Nadel nur zwischen VIELLEICHT und KEINE AHNUNG hin und her. Na danke, da bin ich jetzt echt schlauer.

Ich begrüße Céline, der Majestix immer noch schnurrend um die Beine streicht. Hm, irgendeine geheime Magie müssen die Tiere wohl tatsächlich an ihr spüren. Mein Kater auf jeden Fall.

Hanna ist eher ein Hundemensch. Sie steht auf meine Hündin Polly. Majestix ist ihr genauso unheimlich wie unsere Urwaldfreundin.

Apropos Urwald: Als wir zum Tropenhaus gehen, frage ich Céline, ob sie Neuigkeiten von ihren Eltern aus Ecuador hat, wo diese mit den Indianern weiter um den Ort Yarasacu kämpfen, der von den Ölbohrungen bedroht wird.

Sie nickt. »Mein Vater hat neue Fotos geschickt, ich habe sie auf dem USB-Stick dabei. Eure ersten Bäume sind gepflanzt worden.«

Ich freue mich, dass wir mit unserem Regenwaldtag in der Projektwoche so viel Geld gesammelt haben, dass damit Bäume für die grüne Grenze des Indianerlands gekauft werden konnten, und bin sehr gespannt auf die Fotos. Nachher können wir sie ja bei Papa im Büro angucken.

Als ich die Schiebetür des Gewächshauses öffne, schlägt uns eine Wolke feuchtwarmer Luft entgegen und nimmt mir kurz den Atem. Wie man ständig in so einem Klima leben kann, ist mir, ehrlich gesagt, ein Rätsel.

Als ich das laut sage, meint Céline nur mit einem Achselzucken: »Ich habe seit meinem zweiten Lebensjahr im Regenwald gelebt, da gewöhnt man sich dran. Hier finde ich die Luft viel zu trocken und entschieden zu kalt.«

Wir gehen zu der Bank bei der Bananenstaude, zu der sich inzwischen auch ein kleiner Tisch gesellt hat, den Papa und ich auf einem Flohmarkt erstanden haben. Er hat eine Marmorplatte und das macht ihn unempfindlich gegen die warme Feuchtigkeit. Wir häufen unser Partyfutter darauf und ich gieße den Mango-Drink ein.

»Hier, Céline, stoß mit uns an«, fordere ich sie auf und reiche ihr ein Glas mit einem leuchtend blauen Trinkhalm. Er ist, das muss ich leider zugeben, aus Plastik und liefert Céline sofort wieder einen Anlass, über unsere ökologische Sorglosigkeit zu meckern.

»Plastik wird aus Öl gemacht«, mosert sie, »und das Öl, das dafür gefördert wird, zerstört den Lebensraum unserer Indianer. Wie könnt ihr Bäume für sie spenden, aber eure Lebensgewohnheiten kein bisschen ändern? Mit jedem Plastiktrinkhalm schaufelt ihr am Grab des Regenwaldes, seiner Tiere und der Naturvölker mit. Man kann doch auch so aus einem Glas trinken.«

Sie hat ja recht, aber muss sie uns gleich so die Stimmung vermiesen? Das bisschen Öl für ein paar Trinkhalme?

Hanna ist auch sauer. »Du kannst einem auch wirklich jede gute Laune mit deinem Ökofimmel verderben. Meine Familie lebt wirklich sehr bewusst, aber deswegen kann man doch trotzdem mal bei einer Party einen Trinkhalm benutzen?!« Und ziemlich genervt fügt sie hinzu: »Ist übrigens deine Party, das hier!«

Céline schaut sie verwundert an. »Wieso meine Party?«

»Es ist ’ne Überraschungsparty, dir zu Ehren. Der GIRLS-Club schmeißt die«, kläre ich sie auf.

»Der GIRLS-Club?«

Jetzt steht sie aber mächtig auf dem Schlauch.

»Ja, wir haben beschlossen, dich aufzunehmen, und das ist deine Einstandsparty. Herzlich willkommen im Club!«

Die Überraschung ist hundertprozentig geglückt. Jedenfalls starrt uns Céline total sprachlos mit ihren schwarzen Olivenaugen an. Sie schluckt und ihr Blick wandert erst von mir zu Stine und Hanna, dann schweift er ganz schnell ab zu den uns umgebenden Tropenpflanzen.

Ich habe den Eindruck, dass sie feuchte Augen bekommen hat, aber da kann ich mich auch täuschen bei der hohen Luftfeuchtigkeit hier.

Ihr Verhalten verwirrt mich. Warum sagt sie denn nichts? Sie könnte sich ja wenigstens mal ein bisschen freuen und sich bedanken, finde ich. Das würde sich doch so gehören, bei einem solchen Vertrauensbeweis!

Stattdessen stellt sie ihr Glas auf den Tisch, dreht sich um und verschwindet hinter der Bananenstaude.

Hanna, Stine und ich schauen uns verstört an. Was für eine merkwürdige Reaktion! Da kommen wir mal wieder überhaupt nicht mit.

»Was hat sie denn?«, wispere ich leise. »Macht sie jetzt nur wegen dem blöden Trinkhalm so ein Theater?« Das will ich nicht wirklich glauben. Das wäre wohl reichlich übertrieben.

»Sie zieht mal wieder voll die Show ab«, schnauft Hanna und kann ihre Empörung nur mühsam zurückhalten. »Genau wie bei Violas Geburtstagsparty!«

»Sie hat halt ihre Prinzipien«, flüstert Stine und wirkt dabei sehr viel verständnisvoller als Hanna. »Wenn du von diesem Mist, der bei den Ölbohrungen anfällt, so betroffen wärst wie sie, dann würdest du dich auch vor Plastiktrinkhalmen ekeln.«

»OMG!« Hanna fährt aus der Haut, was sie wirklich nur selten tut. »Nimmt sie vielleicht Rücksicht darauf, dass ich mich vor Schrumpfköpfen ekle?!«

»Ich denke, wir reißen uns alle ein bisschen zusammen«, fahre ich nun nicht mehr besonders leise dazwischen, denn von mir aus kann Céline das jetzt gerne mithören. »Andere Länder, andere Sitten. Wenn wir nicht tolerant aufeinander zugehen, sagt mein Vater, wird das mit der Völkerverständigung nie was.«

Mit diesen Worten folge ich Céline, um sie zu uns zurückzuholen.

Sie steht am Trompetenbaum und hat einen Zebrafinken auf der Schulter sitzen. Echt süß, wie sie mit Tieren umgeht.

Ich trete vorsichtig näher.

»Tut mir leid, Céline, also das mit dem Trinkhalm, wir ändern das, kein Problem. Wir wollen niemandem schaden. Kannst du dann wieder zu uns kommen?«

Sie nickt, lässt den Vogel auf ihre Hand hüpfen und setzt ihn auf einen Ast der Engelstrompete.

Schweigend gehen wir nebeneinander her.

»Freust du dich denn gar nicht?«, frage ich neugierig. »Du wirst sehen, es ist total cool, ein Club-Girl zu sein.«

Als wir wieder bei der Bank ankommen, klatscht Stine spontan Beifall und Hanna und ich fallen ein.

Ich nehme noch einmal einen Anlauf und reiche Céline den Mangodrink, nun ohne Trinkhalm. »Prost, auf deine Mitgliedschaft! Probier mal, schmeckt übrigens megalecker!«

Ich schlürfe sofort den coolen Mix in mich rein. Oh, Mann, darin könnte ich baden!

Zwar trinkt Céline nun auch einen Schluck, aber der erwartete Freudentanz bleibt immer noch aus. Haben wir sie so überrumpelt? Hanna schaut sie lauernd an und wirkt misstrauisch, aber auch ich muss zugeben, dass mich Célines Verhalten irritiert.

Wir haben uns alle um den Tisch gesetzt, Céline und ich auf die Bank, Hanna und Stine auf die Bistrostühle. Es ist still, nur die Vögel zwitschern und das Surren der Klimaanlage ist zu hören. Irgendwo tropft etwas.

Drei Augenpaare starren Céline erwartungsvoll an. Jetzt müsste ja eigentlich eine kleine Dankesrede von ihr kommen. Stine knabbert nervös Chips und Hanna rührt in ihrem Fruchtsalat herum. Ich drehe das Glas mit dem Mango-Cocktail zwischen den Fingern. Nun sag was, denke ich, sag endlich was! Das ist ja schlimmer als das Tribunal von Elysium!

Aber es kommt nichts von ihr. Also hake ich noch mal nach. »Und? Freust du dich, dass wir dich als Clubschwester aufnehmen? Das machen wir nicht mit jeder, das ist eine große Ehre.«

»Ja, Lotte«, stammelt sie nun. »Ich weiß und ich danke euch allen dreien sehr, auch für die Überraschungsparty. Aber ich kann das nicht annehmen. Ich passe nicht in euren Club und ich werde auch sicher bald nicht mehr hier sein. Es … es ist wirklich nett von euch gemeint, aber es geht nicht!«

Bei diesen Worten springt sie auf und rennt mit gesenktem Kopf davon.

»Das ist jetzt nicht wahr, oder?«, stammelt Hanna. »Was denkt die sich eigentlich? Nicht mal die Fotos hat sie uns gezeigt!«

Stine sagt gar nichts, sondern mümmelt weiter ihre Chips. Ich fange an, den Obstsalat in mich reinzuschaufeln. Reiner Frustfraß. Auch Hanna futtert den nun. Was ist das für eine bescheidene Situation?

Dieses Mädchen macht mich fertig!

»Und nun?«, frage ich schließlich, als wir fast alles aufgegessen haben.

Stine zuckt die Schultern und meint: »Sie muss wissen, was sie tut. Ist schade, aber sie wird ihre Gründe haben.«

»Na, die wüsste ich ja gerne«, bin ich echt angenervt.

»War vielleicht einfach zu früh«, gibt Stine zu bedenken.

»Püh, was heißt zu früh?«, schnaubt Hanna. »Du glaubst doch nicht, dass ich die jemals wieder frage, ob sie unsere Freundin sein will?!«

Wer nicht will, der hat schon, denke auch ich nicht eben freundlich, sage es aber nicht. Wieder einmal kann ich Célines Verhalten überhaupt nicht nachvollziehen.

Dabei habe ich es wirklich nur gut gemeint.

Als ich abends auf meinem Diwan liege, bin ich nicht mehr sauer, nur ziemlich traurig. Es tut weh, wenn man jemandem seine Freundschaft anbietet – und der lehnt das dann ab. Das ist ein Gefühl wie verschmähte Liebe.

Ich könnte echt heulen. Aber noch lieber würde ich wissen, was in Célines Kopf vorgeht. Echt rätselhaft, das Mädchen.

Agneta schaut mit Tränen in den Augen der davonsegelnden Flotte von Aldebaran nach, dem Prinzen der Nachbarinsel Ambrosia, der seine Hilfe im Kampf gegen den schwarzen Magier und dessen Feuerdrachen angeboten hat. Aber Agnetas Herz befiehlt ihr, dieses großzügige Angebot abzulehnen, um nicht auch ihn und sein Königreich an die dunklen Mächte zu verlieren. So macht sie sich mit nur wenigen Getreuen auf den Weg, um ihren Bruder Eron aus dem Kerker des finsteren Fürsten zu befreien …

Ich träume von der einsamen Prinzessin und kann nicht verhindern, dass sie in meinem Traum immer mehr Céline ähnelt.

Am nächsten Morgen bin ich ziemlich gerädert und sehr froh, dass wir nach der Deutschstunde erst mal in die Bibliothek gehen. Dafür hat unser Mathe- und Klassenlehrer Herr Bergmann seine Stunde an Frau Weisgerber abgegeben, was schon ein Lichtblick ist. Mathe bei Zwiefalten muss ich nach dieser Nacht wirklich nicht auch noch haben. Den Spitznamen hat Herr Bergmann, weil er sehr streng ist und ziemlich oft mit uns schimpft. Dabei zieht er dann immer so drohend die Augenbrauen zusammen, dass genau über der Nasenwurzel zwei steile Falten entstehen. Zornesfalten, nennt man die. Sehr Unheil verkündend, wenn er damit schon morgens in die Klasse kommt.

»Lotte? Bist du noch bei mir im Unterricht?«

Frau Weißgerbers Frage schreckt mich mal wieder aus meinen abschweifenden Gedanken auf und ich senke schuldbewusst meinen Blick in die Materialsammlung zum Deutschunterricht. Da liegt erfreulicherweise der schlanke Finger von Stine genau an der Stelle, wo wir grade sind.

»Äh, ja, klar … bin ich«, stammele ich, und es fällt mir schwer, die Filmbilder aus dem neusten Film der Elysium-Saga von meiner Netzhaut zu verbannen.

»Dann fahr doch bitte fort«, fordert mich Frau Weißgerber freundlich auf. Ich schiebe Stines Finger mit einem leise gezischelten »Dankeschön« zur Seite und lese weiter.

Wie toll, dass ich so liebe Freundinnen habe, die mir immer mal schnell einhelfen, wenn ich wieder ins Träumen geraten bin. Es ist meine schlechteste Angewohnheit und zugleich auch meine beste Begabung. Ich kenne jedenfalls niemanden, der eine ebenso lebhafte Fantasie hat wie ich und sich im Nullkommanichts komplett aus der öden Realität eines Klassenzimmers wegbeamen kann.

Schnell beginne ich vorzulesen: »Der Vorlesewettbewerb des Börsenvereins des Deutschen Buchhandels für alle sechsten Klassen findet jedes Jahr unter der Schirmherrschaft …«

Ach herrje, stimmt ja, der steht uns in diesem Schuljahr auch noch bevor. Erst die schulinternen Ausscheidungen und dann der Stadtentscheid und vielleicht sogar die Bezirks-, Landes- und Bundesausscheidungen! Megaaufregend. Ich weiß schon, woraus ich vorlesen werde. Ist ja nicht schwer zu erraten, natürlich aus meinem Lieblingsbuch Der Prinz von Elysium.

»Danke«, unterbricht Frau Weisgerber meinen Lesefluss nach dem zweiten Absatz und wendet sich an die Klasse. »Hat das jeder verstanden, oder sind noch Fragen?«

Viola meldet sich und zirpt wie eine quietschende Geige: »Wann fangen wir denn mit dem Casting in der Klasse an?«

Gelächter bei den Jungs, und Robroy, der Chef der Board-Brothers, unserer coolen Skater-Gang, bemerkt: »Das ist nicht DSDS, Viola … Da biste auf der falschen Veranstaltung.«

Noch größeres Gelächter.

Viola lässt sich jedoch nicht beirren. »Püh! Was ist es denn sonst? Läuft doch genauso ab. Nur dass nicht gesungen, sondern vorgelesen wird.«

Und ihre Allerbeste Juliette flötet wie Heidi Klum: »Wir könnten es doch genauso aufziehen wie ein richtiges Casting, mit vier Juroren und so …«

»Klar, und Dieter Bohlen kommt auch vorbei«, hänselt Marcel sie sofort. Dabei hält der sich doch garantiert selber für einen künftigen Superstar, so wie der immer seine große Klappe aufreißt.

Allerdings gibt es feste Regeln, und so sagt Frau Weisgerber freundlich, aber bestimmt: »Wir können es gerne Casting nennen, aber die Punkte für das Vorlesen soll die ganze Klasse vergeben. Ich möchte wirklich alle Schüler verantwortlich in die Bewertung einbinden. Dafür gibt es für euch Beurteilungsbögen, die ihr im Anschluss an die Lesungen ausfüllen sollt.«

Gemurmel, dessen Tendenz nicht so ganz klar ist. Frau Weisgerber jedoch scheint Zustimmung herausgehört zu haben, denn sie sagt: »Fein! Dann beginnen wir in vierzehn Tagen mit euren Lieblingsbüchern. Bis dahin könnt ihr euch vorbereiten und zu Hause schon mal üben.«

Ich grinse Hanna an, die auf der rechten Seite neben mir hockt, und schiele dann zu Céline rüber, die mir im Hufeisen, das unsere Tische bilden, immer noch genau gegenüber sitzt.

Sie hat jedoch den Kopf gesenkt und schreibt etwas auf ein vor ihr liegendes Blatt. Aber sie spürt meinen Blick und schaut auf. Ihre Augen sind dunkel wie schwarze Oliven. Kaum begegnen sich unsere Blicke, da taucht sie sofort unter den Tisch ab und beginnt, in ihrem ominösen Lederbeutel zu kramen. Hab ich ihr was getan?

Frau Weisgerber wendet sich nun direkt an sie: »Hast du auch alles verstanden, Céline? Brauchst du noch ein paar Lesetipps?«

Céline schüttelt den Kopf und ich rufe mal wieder voll aus dem Bauch heraus in die Klasse: »Ich kann ihr was leihen, falls sie nichts Passendes hat.«

»Danke, Lotte«, fährt mir Frau Weisgerber jedoch sofort ins Wort, »das ist nett von dir, aber wir gehen gleich in der Klassenlehrerstunde zusammen in die Bücherei. Hast du vergessen, dass wir da eine Autorenbegegnung haben? Das ist sicher eine gute Anregung und wer noch kein Buch hat, findet in der Bücherei bestimmt eins. Die Bibliothekarin Frau Walter berät euch gerne.«

Sie tritt an die Tafel und beginnt nun, ein paar Fragen für die Lesung vorzubereiten. Na, ich bin mal gespannt.

Die Zweigstelle der Stadtbücherei liegt direkt neben unserem Schulzentrum, was wirklich sehr praktisch ist, denn ich gehe mit meinen Freundinnen gerne mal in einer Freistunde dorthin, um in Büchern zu stöbern und etwas zu chillen.

Zusammen mit der 6a dürfen wir heute an der Autorenbegegnung teilnehmen, die vom Elternbeirat und vom Friedrich-Bödecker-Kreis gesponsert wird.

Einige Stuhlreihen sind vor den Bücherregalen aufgebaut, wo ein einsamer Tisch auf den Autor zu warten scheint. Wir suchen uns Plätze mit gutem Blick und sind ein bisschen aufgeregt.

Die meisten Jungs haben sich allerdings erst mal zu den Computerspielen verzogen oder in den Manga- und Comic-Bereich.

Robroy grinst mir zu und wirft sich in die Hängematte in der Jugendbuch-Ecke. Es sieht sehr lässig aus, wie er da so entspannt hin und her schaukelt.

Hängematten sind cool. Ob Céline in ihrem Dschungel auch in einer geschlafen hat? Ich halte nach ihr Ausschau. Sie hat sich ganz weit von uns weg an das andere Ende der Stuhlreihe gesetzt. Als ob wir sie beißen würden. Echt strange. Erklär mir einer dieses Mädchen!

»Sicher tut ihr die Absage inzwischen leid«, meint Stine, woraufhin Hanna sofort sagt: »Das hätte sie sich vorher überlegen sollen. Jetzt hat sie die Chance verpeilt.«

»Na und?«, werfe ich ein. »Verpeilst du nicht auch manchmal was und bist froh, wenn man dir dann noch eine zweite Chance gibt?«

Aber Hanna bleibt hart. »Die will sie doch gar nicht. Wenn ihr etwas an uns liegen würde, dann hätte sie sich dafür entschuldigt, dass sie einfach so weggelaufen ist, und uns die Fotos gezeigt oder irgendetwas anderes Versöhnliches gemacht. Stattdessen tut sie so, als wenn wir Luft wären und ihr wer weiß was getan hätten.«

Na ja, wenn Hanna es so sehen will … Ich kann mir allerdings auch vorstellen, dass Céline nur voll verunsichert ist und sich nicht mehr in unsere Nähe traut, weil sie uns mit ihrer Absage so enttäuscht hat. Aber ehe ich diesen Gedanken meinen Freundinnen mitteilen kann, kommt Frau Weisgerber mit dem Autor herein.

Uups, der Autor ist ja gar keiner, also kein Mann, sondern eine AutorIN und die ist total jung und irgendwie crazy. Könnte eine Schwester von Céline sein, denke ich, denn sie trägt ihre erstaunliche Haarpracht in wilden roten Locken und ihre Klamotten erinnern in ihrer Buntheit an Afrika.

Schlagartig ist Ruhe eingetreten und alle starren auf diese erstaunliche Person. Rob wälzt sich aus der Hängematte und auch die letzten Game-Fans parken ihren Po auf einem der Stühle.

Unterschwelliges Kichern auf den hinteren Plätzen, wo Marcel sich an die Blödfische aus der 6a geklebt hat. Da hocken die Richtigen zusammen. Frau Weisgerbers Blick streift die Jungs auch bereits ermahnend.

»Ich möchte euch nun unseren Gast vorstellen. Anastasia von Wolkoff ist 23 Jahre alt und hat ein wunderschönes Jugendbuch über eine ungewöhnliche Freundschaft geschrieben. Aber am besten lassen wir Anastasia selbst zu Wort kommen.« Sie wendet sich an die junge Autorin. »Bitte schön!«

Anastasia ist eine kleine, zarte Person, schlank, fast mager, mit einem sehr blassen, sommersprossigen Gesicht unter den wuscheligen roten Haaren und hellen Augen, die ein bisschen türkis schimmern. So wie manchmal das Meer in einer Sandbucht. Wie auf Mallorca in den letzten Sommerferien, als Papa und Mama noch nicht getrennt waren …

Ich seufze, aber dann geht es auch schon los und ich bin von meinem leidigen Dauerthema abgelenkt.

»Zur Einstimmung lese ich am besten erst mal ein Stück und dann könnt ihr Fragen stellen«, schlägt Anastasia vor, worauf Marcel schon wieder hektisch mit beiden Händen in der Luft herumfuchtelt und ruft: »Ich habe eine Frage, die ist voll wichtig …«

Die Autorin kennt Marcel nicht, sonst hätte sie ihn ignoriert. Als sie die Frage zulassen will, kommt ihr Viola zuvor und quietscht einfach in den Raum: »Sind ihre Haare echt so rot oder gefärbt?«

Ich sehe, wie Verlegenheit die Wangen der Autorin mit einem rosa Schimmer überzieht. Als ebenfalls Rothaarige fühle ich gleich solidarisch mit ihr und finde die Frage von Viola einfach nur unverschämt. Gerade will ich sie anpampen, als die Autorin schon mit einem kleinen Lächeln antwortet: »Vollkommen echt, leider nicht nur die Farbe, sondern auch die sperrige Krause. Ohne Glätteisen geht gar nichts.«

Nun muss ich grinsen. Der Punkt geht an sie, denn es ist cool, dass sie so offen darüber spricht. Allerdings scheint es Frau Weisgerber nicht zu gefallen, dass sie sich so leicht durch solche läppischen Fragen von ihrer Lesung ablenken lässt. Als sie auch noch auf Marcels Frage eingehen möchte, signalisiert unsere Lehrerin der Autorin, dass sie nun doch mit ihrer Lesung beginnen solle. »Die Zeit«, meint sie dabei entschuldigend, »die Zeit wird sonst zu knapp.«

Anastasias Buch heißt Mein Herz bleibt bei dir und erzählt von einem Jungen aus Eritrea – das ist in Afrika –, der sich von dem Mädchen einer Siedlerfamilie trennen muss, weil diese das Land verlässt. Beide trauern um ihre Freundschaft, wollen aber die Erinnerungen, die sie teilen, immer lebendig halten.

Zufällig wandert mein Blick zu Céline, die ganz versunken dem Vortrag der Autorin lauscht.

Rob und unser Baumhaus, das wir gemeinsamen auf dem alten, verwilderten Gut gebaut hatten, fallen mir spontan ein, und ich frage mich, ob Céline nicht nur ihre Eltern in Ecuador zurücklassen musste, sondern vielleicht auch einen Herzensfreund. Einen, mit dem sie Pläne schmiedete und Zukunftsträume teilte, so wie ich mit Rob während unserer Grundschulzeit.

Hanna stößt mich an, weil ich vermutlich schon wieder mein Abwesenheitsgesicht mache, und zischelt: »Aufpassen, Lotte, du weißt doch, wir müssen hinterher einen Bericht über die Lesung schreiben.«

Ich schrecke aus meinen Gedanken auf und wende meine Aufmerksamkeit wieder der Autorin zu, die unter Beifall das Vorlesen beendet und uns nun um Fragen bittet.

»Sind Sie reich?«, will Marcel wissen, was ich voll peinlich finde, weil man so was doch niemanden fragt, das ist viel zu persönlich und geht ja auch keinen was an. Aber die Jungs sind fast immer nur an Geld interessiert. Deswegen wollen die ja auch alle später einen Job haben, bei dem man echt »Cash« macht. Anastasia antwortet ausweichend.

»Ist ihr Buch ein Bestseller?«, fragt Viola.

Die Autorin schüttelt den Kopf und erklärt etwas umständlich, dass ein Autor an einem einzelnen Buch nur relativ wenig verdient und es sehr viele Leser kaufen müssen, wenn es in die Bestsellerlisten kommen soll.

»Dann sind sie keine Millionärin?«, tönt Viola ziemlich enttäuscht.

»Kann ja noch werden«, meint Anastasia und schlägt augenzwinkernd vor: »Ihr könntet ja mal anfangen, mein Buch zu kaufen, da vorne ist der Tisch der Buchhandlung. Ich schreibe euch dann auch ein Autogramm rein.«

»Sind Sie denn dafür berühmt genug?«, fragt Marcels Kumpel Wolle mit der Tolle, reichlich unhöflich. »Ich kenne Sie gar nicht. Haben Sie Autogrammkarten? Ich …«

Anastasia nickt und will etwas sagen, aber Frau Weisgerber scheinen diese Fragen jetzt ebenfalls zu peinlich zu sein. Sie würgt Wolles Redeschwall ab und nimmt ein Mädchen aus der 6a dran. Das sieht so aus, als sei es in einem Bücherschrank geboren worden, und stellt nun die vorher im Deutschunterricht erarbeiteten »richtigen« Fragen: »Würden Sie sagen, dass Ihre Figuren lebensnah sind? Was wollen Sie beim Leser erreichen? Haben Sie eigene Erfahrungen verarbeitet?«

Anastasia ist offensichtlich dankbar für ihre Fragen und beantwortet sie brav und etwas ausschweifend.

»Ja, meine Figuren sind so, wie ich sie in Eritrea selber erlebt habe. Ich war dort ein Jahr in der Entwicklungshilfe tätig … Die Gefühle sind mir sehr wichtig, denn …«

Ich stelle fest, dass Céline immer noch wie gebannt an den Lippen der Autorin hängt. Als die Veranstaltung zu Ende ist und sich einige Leute ein Autogramm geben lassen, steht sie seitlich hinter Anastasia und schaut ihr beim Signieren über die Schulter.

Unsere Lehrer trommeln ihre Klassen bereits zusammen, als auch Céline endlich ihr Autogramm abholt. Ich beobachte sie verstohlen.

»Ich möchte Ihr Buch gerne lesen«, sagt sie und klingt dabei total schüchtern.

»Hat es dir so gut gefallen?«

»Ja, es ist sehr lebensnah, wirklich. Die Gefühle der beiden …«

Die Autorin schaut Céline nun genauer an.

»Du bist nicht von hier?«, fragt sie.

»Ecuador. Meine Eltern forschen im Regenwald und kämpfen dort gegen die Ölbohrungen. Vielleicht schreibe ich auch mal ein Buch darüber.«

»Das wäre sicher sinnvoll. Du hast bestimmt viel zu erzählen!«

Frau Weisgerber taucht auf, bedankt sich noch mal bei der Autorin, die jetzt erst mal von der Bibliothekarin Frau Walter mit Kaffee und frischen Croissants verwöhnt wird, und schleift dann Céline mit rüber in die Schule.

Ich sehe, wie sie das Buch in ihren Beutel steckt.

Echt nett, dass Anastasia ein Autogramm hineingeschrieben und es Céline geschenkt hat. Es passt gut zu ihr.

Noch einmal überlege ich, ob nicht vielleicht auch bei ihrem Abschied von Yarasacu eine Freundschaft wie die zwischen dem Jungen aus Eritrea und dem deutschen Siedlermädchen zerbrochen ist? Ich würde sie gerne danach fragen, aber so wie die Dinge liegen, wird sie allenfalls ausweichen, aber garantiert nicht mit mir über ihre Herzensangelegenheiten sprechen. Wirklich schade, denn ich würde sie gerne trösten – darin bin ich nämlich ziemlich gut. Muss ich schließlich bei Papa auch öfters machen.

In der nächsten Stunde fordert der Unterricht meine ganze Aufmerksamkeit, denn in Englisch paukt Mrs Picklestone für den nächsten Grammatiktest. Da muss ich höllisch aufpassen. Aber in der sechsten Stunde haben wir frei und können noch mal in die Bücherei pilgern. Ich will schauen, ob ich das Buch von Anastasia ausleihen kann.

Frau Walter ist eine schlanke, ruhige Person mit einem sehr freundlichen Wesen, die immer auf die Fragen und Wünsche ihrer Leser eingeht, darum haben wir auch fast alle einen Bibliotheksausweis. Selbst Marcel, diese Schnarchnase, und deswegen lümmelt er auch bereits in der Hängematte, als wir auflaufen.

Viola steht daneben an einem großen Drehständer mit jeder Menge Mädchenbüchern und lässt sich von ihm mit Wortmüll vollschwallen. Dabei versetzt er die Hängematte in rhythmische, immer heftiger werdende Schwingungen.

Oha, wenn das mal gut geht!

Geht es natürlich nicht.

Wenn einer das Unglück anzieht wie Sirup die Fliegen, dann Marcel, der bestimmt seit seiner letzten Hirnamputation ein Weichkäse-Implantat im Kopf spazieren trägt.

Plötzlich kommt nämlich ein sehr komisches Geräusch aus der Wand, genau da, wo die Halterung der Hängematte sitzt. So eine Art deprimiertes Grunzen … Doch, wenn Schultoiletten rülpsen können, dann können auch Büchereiwände grunzen.

Allerdings verändert sich das Geräusch gerade zu einem satten PLOPP, mit dem schlagartig sämtliche Dübel aus der Wand flutschen. Ich beobachte verstört, wie die Hängematte sich verdreht, Marcel in hohem Bogen aus ihr herauskatapultiert wird und genau in den Drehständer kracht, an dem Viola mit ihren Chicks steht.

Hysterisch kreischend flattern die Hühner auseinander, dann wirbelt das Teil mehrmals um seine eigene Achse, schleudert alle Bücher weit von sich und fällt schließlich um. An die hundert bunte Mädchenbücher haben Marcel unter sich begraben.

Ob er das überlebt?!

Völlig verdattert buddelt er sich aus dem Bücherstapel raus. Fast jeder schießt ein Foto mit dem Handy – oha, wenn das jetzt rumgetwittert wird … Das ist ja vielleicht peinlich! Marcel inmitten von Mädchenbüchern. *g*

Zugleich ist sein Anblick so albern, dass jeder in der Bücherei in Gelächter ausbricht. Wirklich saukomisch!

Selbst Frau Walter scheint sehr an sich halten zu müssen, um nicht auch loszulachen, obwohl sie den Schaden hat und alles wieder in Ordnung bringen muss.

»Hast du dich verletzt?«, ist dennoch ihre erste, besorgte Frage an Marcel. Der wirkt im Kopf etwas angematscht, was bei ihm jedoch ein Dauerzustand ist. Ansonsten scheint er heil davongekommen zu sein. Vielleicht gibt es ein paar blaue Flecken, aber wenigstens wurde er nicht vom Ständer getroffen.

»Was musst du auch wie ein Irrer in der Hängematte schwingen?«, meint Viola hämisch kichernd und zeigt bereits ihr Foto rum.

Wer weiß, wie oft sie es schon per WhatsApp oder Twitter verschickt hat. Aber diesmal kann ich es ihr und den Chicks nicht verdenken.

Als Marcel aus dem Mädchenbuchhaufen herausgekrabbelt ist, beweist Frau Walter ebenfalls Humor, denn sie fragt ihn: »Und welches der Bücher möchtest du nun für den Vorlesewettbewerb ausleihen?«

OMG, veranstalten die Chicks da ein Gegacker! Aber auch wir GIRLS müssen kräftig lachen, als Marcel wie ein begossener Pudel an uns vorbei zum Ausgang schleicht und mit immer noch rotem Kopf, den Blick auf Viola gerichtet, murmelt: »Das hat ein Nachspiel.«

Davon gehe ich auch mal aus, nämlich für ihn, den Hängematten-Killer und Bücher-Schubser!

Stine greift nun nach ein paar Mädchenbüchern. »Sollen wir beim Aufräumen helfen?«, fragt sie Frau Walter.

Diese ist sehr erfreut. »Ach, das wäre nett. Packt alles da auf die Bücherwagen, ich sortiere es dann später ein. Ich rufe jetzt mal den Schulhausmeister an, damit er uns den Drehständer wieder aufrichtet. Der Junge ist da ja wie eine Granate eingeschlagen.«

Wir kichern, während wir die Bücher aufsammeln.

Hanna legt sich gleich zwei davon zur Seite. »Ich lese die ganz gerne«, sagt sie, »die sind sehr witzig! Ich glaube, daraus kann man auch sehr gut vorlesen.«

Ich grinse Hanna an und sage bewundernd: »Ich könnte das nicht, dazu fehlt mir die Selbstbeherrschung, denn ich müsste garantiert immer an Marcel denken und würde vor Lachen kein vernünftiges Wort rauskriegen.«

Ich frage Frau Walter nach dem Buch von Anastasia, aber es ist bereits ausgeliehen. Der zweite Band von Elysium ebenfalls und er ist leider auch schon ganz oft vorbestellt.

»Bis ich den kriege, erscheint bestimmt schon der dritte Teil und der nächste Film«, grummele ich.

Als wir mit dem Aufräumen fertig sind, kommt auch der Hausmeister und zwinkert mir zu. Klar, der erinnert sich natürlich noch an das Mädchen, das von einer Kloschüssel angespuckt wurde!

Er kann sich nicht erklären, wie die Hängematte aus der Verankerung gerissen werden konnte, aber er hat ja auch nicht gesehen, wie Marcel darin wie ein Wahnsinniger geschaukelt hat.

»Ich hoffe, die Eltern des Jungen haben eine gute Haftpflichtversicherung abgeschlossen«, sagt er zu Frau Walter. Er kratzt sich am Kopf und beendet dann kopfschüttelnd die Tatortbesichtigung.

Wir gehen mit ein paar Büchern zur Ausleihe und ich bestelle trotz der langen Wartezeit den zweiten Band von Elysium vor.

»Irgendwann musst du ja mal dran sein«, meint Hanna. Ich habe da nicht so viel Hoffnung. Geburtstag müsste man haben.

Als ich nach der Schule bei Papa auflaufe, hat der eine Überraschung für mich. Auf dem gedeckten Tisch in der Küche liegt neben meinem Platz ein hübsch eingewickeltes Päckchen. Weil eine kleine Tüte mit Bücherwürmern aus Fruchtgummi darauf gebunden ist, die es nur in unserem Buchladen gibt, befällt mich spontan eine Vorahnung.

Das wird doch nicht …?

Ich stecke Papa mit meiner Vorfreude an und muss noch vor dem Essen rausfinden, was es ist. Ein Buch natürlich, aber welches? Bitte, bitte, lass es DAS Buch sein, wünsche ich mir flehend, während ich mit zitternden Fingern das Einwickelpapier abreiße.

Wow! Da liegt er vor mir, wirklich und wahrhaftig, richtig dick und gewichtig: der zweite Teil der Saga von Elysium mit dem Titel Der Kampf um Elysium!

Ich atme mehrmals hektisch ein und aus und fühle mein Herz vor Aufregung flattern, als ich andächtig über den Einband streiche. Wie schön der aussieht mit seiner goldgeprägten Schrift und dem sich hoch aufbäumenden Pegasus, auf dem Eron in die entscheidende Schlacht um seine Heimat reitet! Grandios, ultragalaktisch, sensationell!

Ich springe meinem Papa so stürmisch auf den Schoß, dass wir beide mit dem Küchenstuhl, auf dem er sitzt, umfallen und verdattert auf dem Dielenboden landen. Wie gut, dass wir hart im Nehmen sind und uns ziemlich sportlich abgefangen haben. Während wir also unsere heil gebliebenen Gliedmaßen auseinandersortieren, sprudeln meine heißen Dankesworte wie ein isländischer Geysir aus mir heraus. »Danke, Papa, tausend Dank! Ich bin das glücklichste Mädchen auf dem ganzen Globus … Das ist sooo süß von dir! Danke, danke, danke!«

Papa kommt wieder auf die Beine und hilft mir auch hoch.

»Lotte, Lotte«, sagt er kopfschüttelnd, »wir hätten dich Susi Sausewind nennen sollen, du hast manchmal wirklich das Temperament eines Hurrikans.«

»Das muss ich von Mam haben«, sage ich kichernd. »Die hat erst neulich mit beiden Armen voller Power-Girls-Magazinen eine Flugrolle über Polly gemacht. Na ja, beinahe – ich konnte sie noch im letzten Moment abstützen.«

Papa lacht belustigt, weil er sich die Szene wohl grade bildlich vorstellt. Er hat ja eine genauso starke Fantasie wie ich. Womit klar sein dürfte, woher ich die habe … Ich sag mal, man hat mehr Erbschäden, als man so denkt!

Papa lächelt verträumt und sagt dann leicht melancholisch: »Ja, genauso habe ich deine Mutter kennengelernt … immer in Action.« Er schaut mich einen Moment nachdenklich an. »Du hast eine Menge von ihr geerbt, nicht nur die Schönheit.«

Röte schießt mir in die Wangen, so verlegen hat mich Papas Bemerkung gemacht. Dass Mama toll aussieht, weiß ich ja, aber dass Papa mich mit ihr vergleicht, das verwirrt mich.

Papa merkt es und dezent, wie er ist, findet er sofort einen Ausweg aus dieser peinlichen Situation, indem er an den Herd tritt und das Mittagessen serviert. Puh! Ich reiche ihm meinen Teller und pflanze mich dann wieder an den Tisch, nicht ohne mir vorzunehmen, mich nachher einmal genauer im Badezimmerspiegel anzuschauen. *g*

Spieglein, Spieglein an der Wand, bin ich wirklich so schön, wie mein Papa mich fand?

Nach dieser Bemerkung von Papa ist mir vollkommen klar, dass er Mama noch liebt, und so beschließe ich, heute, wenn sie mich abholt, etwas mehr Druck auf sie auszuüben. Es muss doch möglich sein, die beiden endlich mal gemeinsam vor den Kachelkamin zu kriegen! Gelegenheit macht schließlich Liebe. Wenn die immer umeinander herumschleichen, wie die Katze um den heißen Brei, dann wird das nie was mit der Wiedervereinigung. Und mir geht ihre Probetrennung, ehrlich gesagt, allmählich nur noch auf den Geist.

Papa ist doch wirklich klasse und wie lieb er heute wieder über Mama gesprochen hat! Außerdem ist er total großzügig! Das sieht man auch daran, dass er mir einfach ohne einen Anlass, wie zum Beispiel meinen Geburtstag, das tolle neue Buch über Elysium geschenkt hat.

So ist er nun mal und ich kann deshalb überhaupt nicht verstehen, warum Mama ihn einfach gehen lässt. So schlimm ist die Villa nun auch nicht, als dass man sich da nicht mal ab und zu treffen könnte.

Tja, wenn sie es alleine nicht gebacken kriegen, dann muss ich wohl mal ein bisschen nachhelfen.

Okay, mission possible, Klappe, die erste! Es wird heute einen filmreifen Auftritt von Lotte geben. Aber holla! Meine Eltern werden sich wundern, wozu ich um des lieben Familienfriedens willen fähig bin.

Agnetas Aufgabe scheint unlösbar. Die Grenze zwischen dem nördlichen Bergland und Elysium zu überwinden, stellt sie vor die schwerste Herausforderung bei ihrer Mission … Nur eine List kann ihr helfen …

Gleich nach den Hausaufgaben fange ich mit den Vorbereitungen für Papas und Mamas Wiedervereinigung an. Papa hat einen Termin beim Zahnarzt und kann mir also nicht in die Quere kommen.

Erst mal stelle ich eine kleine Flasche Sekt kalt. Denn schließlich sollen meine Eltern nach dem Kuss, den sie sich heute Abend unweigerlich geben werden, mit einem Gläschen anstoßen. Das ist ja unter Erwachsenen so üblich, wenn sie einen guten Deal gemacht und Grund zum Feiern haben.

Dann hole ich eine Servierplatte aus dem Geschirrschrank und fange an, aus allem, was der Kühlschrank hergibt, leckere Schnittchen zu zaubern. Wurst, Käse, Schinken … hübsch verziert mit Gürkchen, Tomatenschnitzen, Petersilie, Schnittlauch und einem Klecks Majo aus der Tube. Sieht echt appetitlich aus.

Ich decke die Pracht mit Alufolie ab und schiebe die Platte ganz unten in den Kühlschrank, wo sie Papa nicht gleich auffällt.

Dann sause ich hoch in mein Zimmer und krame meinen Schminkkasten hervor. Den benutze ich eigentlich nur zu Fasching und Halloween, aber heute wird er mir ebenfalls gute Dienste leisten.

Ich kremple mein Hosenbein auf und beginne, mit viel roter Farbe einen blutigen Riss auf mein Schienbein zu pinseln. Cool, ich sollte Maskenbildnerin beim Film oder Theater werden, das sieht richtig schön kaputt aus. Auf den rechten Unterarm tusche ich ebenfalls eine blutige Schramme. Fabelhaft! Da scheine ich echt ein neues Talent an mir entdeckt zu haben. Ich könnte auch in einem Horrorhaus arbeiten, oder in der Geisterbahn …

Als alles getrocknet ist, schiebe ich Ärmel und Hosenbein wieder an ihren Platz, packe meine Schminkutensilien ein und stelle das wertvolle Kästchen wieder zurück ins Regal. Danach bin ich echt platt, plumpse rücklings auf meinen Diwan und erhole mich von der Anstrengung.

Ein Blick auf mein Handy-Display zeigt mir, dass ich super in der Zeit liege. Mama macht in etwa einer Stunde Feierabend und Papa kann jetzt ruhig vom Zahnarzt zurückkommen. Ich bin vorbereitet! Es müsste mit dem Teufel zugehen, wenn ich die beiden heute nicht gemeinsam vor den Kamin im Wohnzimmer kriegen würde. Und hocken sie da erst mal gemütlich zusammen auf dem Sofa, dann ist die Sache schon so gut wie gewonnen.

Ich stopfe mir den I-Pod in die Ohren und höre Katie Melua, das ist eine gute Einstimmung. Für meine Eltern habe ich einen Top-Lovesong aus der Zeit, als sie frisch verliebt waren, rausgesucht, also von 1998, und auf Endlosschleife eingestellt. Shania Twain, »You’re Still The One«: »… Es sieht so aus, als hätten wir es geschafft … Alle anderen haben schon Wetten auf uns abgeschlossen. Sie meinten, wir würden es nie so lange miteinander aushalten … und nun schau, wir sind immer noch zusammen …«

Ich finde, der passt total gut zu ihrer jetzigen Situation. Das haut meine Mutter bestimmt um und packt sie bei ihrem Ehrgeiz. Sie gibt doch sonst nie ein Projekt verloren, warum sollte es also ausgerechnet bei ihrer Ehe anders sein?

Um halb sechs werde ich allerdings ein wenig nervös. Papa könnte so langsam mal wieder auflaufen. Ich habe inzwischen den Kamin angezündet und will nicht, dass das Feuer runtergebrannt ist, bevor es losgeht.

Nur um etwas zu tun, fange ich an, in der Küche ein bisschen klar Schiff zu machen. Grade habe ich mir den Bio-Eimer geschnappt, um seinen Inhalt zum Kompost zu tragen, da kommt Papa über die Terrassentür in die Küche. Uhuuuh würrrghh! Wie sieht der denn aus? Mir fällt vor Schreck der Eimer aus der Hand und sein gammeliger Inhalt flutscht auf den Küchenboden. Merde! Hektisch schaufele ich den Grünabfall mit dem Kehrblech wieder zurück.

Papa lässt sich auf einen Küchenstuhl plumpsen, schaut mir geistesabwesend zu und fragt schließlich mit gepresster Stimme nach der Gelpackung aus dem Kühlschrank.

Ich stürze rüber und reiße die Tür auf. Wo zum Henker ist das Teil denn nur?! Hastig schiebe ich halbleer gefutterte Nutellagläser, Tupperdosen und Wurstpackungen hin und her. Unter meiner Schnittchenplatte werde ich schließlich fündig.

Papa nimmt dankbar das kühle, hellblaue Teil und quetscht es sich auf die Wange, die total angeschwollen ist. Heavens, was hat dieser Zahnarzt nur mit ihm gemacht?! In die Backe statt in den Zahn gebohrt?

»Sollte nicht nur eine ganz kleine Plombe im Backenzahn ersetzt werden?«, frage ich leicht schockiert.

»Hm … wja … müsch … müch … mü …« brabbelt er und kann den Mund kaum bewegen.

»Hast du die Spritze wieder nicht vertragen?«

Er nickt. Na toll, das hat er doch wohl vorher gewusst, wie kann er auch ausgerechnet heute zum Zahnarzt gehen, wo ich meine Wiedervereinigungsüberraschung geplant habe?! Okay, das konnte er ja nicht wissen, aber trotzdem – mit so einem Gesicht kann ich das vermutlich gleich knicken. Es sei denn, Mam überkommt das Mitleid … Manchmal ist das so bei ihr, dann geht sie ab wie die Krankenschwester Florence Nightingale während des Krimkriegs … 1850 irgendwann, soweit ich mich an Mrs Picklestones Story erinnere. Im Ernst, meine Mam würde in Blut waten, wenn sie dadurch helfen könnte, das Leid ihrer Mitmenschen zu lindern, deshalb habe ich ja auch vor … okay, gleich mehr, grade klingelt sie nämlich an der Tür …

Vorhang auf, die Show kann beginnen!

Okay, der erste Auftritt gelingt schon mal nicht besonders gut.

»Bist du fertig, Lotte? Wir müssen uns beeilen, ich habe noch Arbeit aus der Redaktion mitgebracht, Verena hat die Grippe, da muss ich ihre Seiten ebenfalls übernehmen.«

Na super, kann sie nicht wenigstens heute mal am Feierabend auch wirklich feiern und ihre blöde Mädchenzeitschrift vergessen?! Schließlich habe ich doch alles dafür vorbereitet und sogar Sekt kalt gestellt.

»Äh, komm doch kurz rein, ich muss meine Schulsachen noch aus meinem Zimmer holen. Hab bis eben an den Hausaufgaben gesessen.«

Der Trick klappt nicht, sie bleibt draußen vor der Tür stehen. Als ob Papa oder das Haus sie beißen würden!

»Mach schnell! Ich warte solange hier.«

Klar, sie weigert sich ja ständig reinzukommen. Sie will weder die Villa betreten, noch Papa begegnen. Aber heute wird ihr nichts anderes übrig bleiben.

Ich renne die Treppe rauf, greife nach meiner bereits vorbereiteten Schultasche, schmeiße mit Gepolter deren Inhalt die Treppe runter und mich stuntmäßig gleich hinterher. Das heißt, ich tue natürlich nur so, als würde ich die Treppe runterfallen. Nach dem wilden Getöse lehne ich mich lediglich in theaterreifer Pose an die unterste Stufe, schiebe den Ärmel und das Hosenbein ein bisschen hoch, sodass man das Rot der blutigen Schrammen sieht, und stimme ein hochdramatisches Geschrei an: »Hilfe, Mama, Papa … MAMA … HILFEEEEEE! OHOHOHOHOOOOOOOOOOO!!! AUUUUUUUUUUUUUU!!!«

Es klappt wunderbar. Meine Mutter eilt sofort herbei, genau wie ich es geplant und erwartet habe. Leider knallt sie dabei mit meinem Vater zusammen, der, die Hand immer noch an der geschwollenen Backe, leicht sehbehindert aus der Küche gestürzt kommt. Sie stammeln beide eine Entschuldigung und wenden sich dann mir zu.

Natürlich schreie ich nun nicht mehr, sondern gehe gekonnt in ein weinerliches Jammern und Klagen über: »Es, es … tut soooooo weh! Hoffentlich ist nichts gebrochen.«

»Wasch … isch … dun … paschiert?«, fragt Papa, und Mama will wissen: »Bist du die Treppe runtergefallen? Du sollst doch nicht immer so rennen …«

Klar, Mama mal wieder, ohne Ermahnung geht es bei ihr selten. Ich glaube, wenn mich ’ne Dampfwalze überrollt hätte, würde sie es fertigbringen, zu sagen: Kind, man muss wirklich nicht jede Trendsportart mitmachen!

Okay, bisher läuft alles weitgehend nach Plan.

Papa fragt immer noch leicht verzerrt, ob ich aufstehen kann. Als ich nicke, drückt er Mam die Gelpackung in die Hand und führt mich ins Wohnzimmer, wo ich mich stöhnend auf das Sofa vor den Kamin plumpsen lasse. Das Feuer brennt ganz wundervoll und auch die Kerzen in den hübschen antiken Leuchtern, die ich angezündet habe, zaubern eine sehr heimelige und gemütliche Atmosphäre. Aber weder Mama noch Papa scheinen das wahrzunehmen.

»Kannst du mal Licht machen, Thomas?«, sagt Mama zu Papa. »Ich glaube, Lotte hat sich wirklich verletzt. Ich will mir das mal genauer ansehen.«

Nun erweist sich meine Planung als perfekt, denn in weiser Voraussicht habe ich die Sicherung der Wohnzimmerbeleuchtung ausgeschaltet, damit meine Eltern nicht gleich merken, dass meine Wunden nur gefaked sind. Im dämmrigen Kerzenschein wirken sie bei oberflächlicher Betrachtung täuschend echt. Allerdings ist Mam immer ziemlich gründlich und ich möchte ja nicht gleich auffliegen!

Okay, dann kürzen wir die Sache jetzt einfach mal ab.

Ich grabsche nach den Armen meiner sich über mich beugenden Eltern und zerre sie mit den Worten »Bitte setzt euch doch zu mir, bitte … dann geht es mir gleich besser« auf das Sofa runter.

Krach!, landen sie auf meinen angeblich lädierten Gliedmaßen. Mama ist der Rock verrutscht und Papa liegt halb über ihr und halb über mir. Pflichtgemäß stöhne ich herzerweichend auf.

Panisch springen beide wieder hoch und eilen einer in die Küche, der andere ins Bad. Mühsam unterdrücke ich ein Kichern.

Mit geordneter Kleidung und jeweils einer Schüssel mit Wasser und Handtuch kommen sie wieder zurück.

Gott sei Dank ist Papa, immer noch mit Leidensmiene und geschwollener Wange, nicht wirklich auf der Höhe seines geistigen Leistungsvermögens. Er wundert sich nämlich gar nicht, warum das Licht nicht funktioniert, sondern steht mit seiner Wasserschüssel und dem Handtuch über dem Arm steif wie der Butler von Miss Sophie in der Gegend rum. Mama dagegen beginnt sofort, tatkräftig im Dämmerlicht mein Bein und meinen Arm mit Wasser und Handtuch zu behandeln. Das wird mir aber nun etwas zu gefährlich! Damit sie nicht doch noch merkt, dass alles nur angemalt ist, springe ich auf und stürze mit den Worten »Ich … ich muss mal ganz dringend! Setzt euch doch solange« zur Toilette.

Ich warte fünf Minuten, ich warte noch mal fünf Minuten, dann glaube ich, ihnen genug Zeit gegeben zu haben, sich bei Shania Twain in der Endlosschleife nähergekommen zu sein.

Ich trete aus dem Gästeklo, lausche mit gespitzten Ohren zum Wohnzimmer rüber und weil ich von da lediglich versöhnliche Musik höre, husche ich rasch in die Küche. Dort stelle ich Schnittchen und Sekt samt Gläsern auf ein Tablett und jongliere alles leicht hinkend ins Wohnzimmer.

Meine Eltern sitzen tatsächlich vor dem gemütlich prasselnden Kamin, aber nicht etwa gemeinsam auf dem Sofa, sondern jeder in einem separaten Sessel.

Egal. Das macht doch schon mal Hoffnung.

Ich hinke noch etwas stärker und stelle dann unter ihren verwunderten Blicken das Tablett auf den Couchtisch.

»WAS ist DAS?«, fragt Mama und ihre Stimme klingt schrill.

»Äh, unser Abendessen … Ich dachte, vielleicht magst du mit uns essen … mal ausnahmsweise, wo es mir sooo schlecht geht.«

Sie schaut mich mit einem Blick an, der rabenschwarze Verdammnis verheißt. »Und das da? Trinkt ihr immer Sekt zum Abendbrot?«

»Äh, nee, nein. Das ist nur, weil du … äh … zum ersten Mal mit uns am Kamin sitzt … zur Feier des Tages.«

Sie ist schneller aufgesprungen, als ich den Satz beenden kann. Wie ein Geier stürzt sie sich auf mich und schiebt den Ärmel am rechten Arm hoch. Sie spuckt einfach auf meine kunstvoll gemalte Schramme und wischt mit der bloßen Hand so heftig darauf herum, dass alles verschmiert.

Der Arm ist rot und das Gesicht meiner Mutter auch, das heißt, es ist eher etwas fleckig, rot-blass gescheckt.

»Was ist das hier für eine Schmierenkomödie?!«, giftet sie meinen armen Papa an, der ja überhaupt nichts dafür kann und gar nicht weiß, wie ihm geschieht. »Was wird hier gespielt? Hast du das inszeniert, Thomas? Dann muss ich dir sagen, als Schauspieler warst du früher besser. Du solltest dich schämen, auch noch deine Tochter für so was einzuspannen.« Sie dreht sich abrupt zu mir um. »Pack deine Sachen, Lotte, wir verlassen auf der Stelle dieses Haus!« Sie grabscht nach meiner Hand und zerrt mich in den Flur, wo mir nichts anderes übrig bleibt, als schleunigst meine vor der Treppe verstreuten Schulsachen zusammenzuklauben und in der Tasche zu verstauen. Mama ist voll hektisch. »Nun mach schon, los, los, beeil dich …«, nörgelt sie in einem fort. Ich bin kaum fertig, als sie mir auch schon meine Jacke hinhält.

»Kann ich Papa wenigstens noch Auf Wiedersehen sagen?«

»Wenn’s sein muss …«

Als ich in der Wohnzimmertür stehe, ist das Feuer im Kamin runtergebrannt und Papa hockt mit stumpfem Blick auf dem Sofa.

Immer noch klingt »You’re Still The One« durch den halbdunklen Raum.

»Es sieht so aus, als hätten wir’s geschafft … Schau, wir sind immer noch zusammen … Du bist immer noch der, der immer für mich da ist … Der, zu dem ich gehöre, derjenige, dem ich einen Gute-Nacht-Kuss gebe …«

Was für ein Mist! Ich hatte doch alles supergut geplant! Warum läuft Mama denn jetzt einfach weg?

Ich gehe schnell zu Papa und gebe ihm an ihrer Stelle den Gute-Nacht-Kuss auf die nicht mehr ganz so doll geschwollene Wange. »Leg dich hin und erhol dich«, wispere ich ihm ins Ohr. »Ich melde mich später. Und … es tut mir leid.«

Er schaut mich an und plötzlich blitzt es spitzbübisch in seinen Augen auf. »Schon gut«, flüstert er zurück und nuschelt dabei nur noch ein ganz kleines bisschen, »hätte ja auch klappen können.«

Ganz Elysium befindet sich in Aufruhr. Der schwarze Magier ist stärker als je zuvor. Das Schloss steht in Flammen und Prinz Eron wird von ihm im nördlichen Bergland in einem finsteren Loch bei Wasser und Brot gefangen gehalten. Seine anmutige Schwester Agneta durchquert die Wüste der Wehklagen auf einem der treuen Einhörner. Gegen die schrecklichen Schreie hat sie sich und dem Tier die Ohren mit Wachs verschlossen …

Oh, Mann!

Ich hocke wie ein umgestürzter Wackelpudding in der Klasse und lasse mich von Zwiefalten zusammenfalten. Verflixte Kiste! Und er hat auch noch das Recht dazu, denn ich habe gestern in der Hektik mein Matheheft bei Papa vergessen.

Wie ich es hasse, ständig zwischen zwei Haushalten hin- und herzupendeln! Wie soll man denn da den Überblick behalten?

»Nur weil deine Eltern geschieden sind, Lotte, kann ich dir nicht jede Schlamperei durchgehen lassen«, wettert Bergmann.

Geht’s noch? Ich schalte sofort in den Verteidigungsmodus. »Meine Eltern sind nicht geschieden, sondern getrennt und das auch nur auf Probe!«

Zwiefalten scheint das völlig egal zu sein, denn er sagt streng: »Schön, schön, aber viele Kinder leben in geschiedenen Ehen, ohne dass sie ständig ihre Hausaufgaben vergessen. Ich warne dich, Lotte, so wirst du es auf dem Gymnasium nicht schaffen!«

Hm, schon wieder seine beliebte Drohung mit der Versetzung auf die Realschule. Aber die ist allmählich reichlich abgenutzt und wie man so hört, soll es da ganz entspannt zugehen. Allerdings hätte ich ein echtes Problem damit, wenn ich dort alleine rumhocken müsste und nicht mehr mit meinen besten Freundinnen in einer Klasse wäre. So weit darf es also nicht kommen. Ich werfe einen verstohlenen Blick auf meinen Lebenskompass. Wie kann ich Zwiefalten denn nur besänftigen?

Die rote Kompassnadel zittert und zeigt dann auf ENTSCHULDIGEN! Hab ich doch schon!

Noch mal, alleruntertänigst, kriech zu Kreuze, schleime, was die Spucke hergibt!

Häh? Hat das Teil jetzt echt zu mir gesprochen? Ich bin verwirrt, finde das aber so albern, dass ich grinsen muss. Hätte ja wohl jeder bei so einem Blödsinn getan. Leider geht das voll daneben, denn mein Mathelehrer hat mein Lächeln gesehen und wertet es sofort als Respektlosigkeit.

»Du nimmst mich also nicht ernst, Lotte«, faucht er mich an und lässt sein Temperament voll aufbrausen.

Oha, in diesem Zustand wird er unkontrollierbar, wie eine aus dem Gleis springende Achterbahn. Wenn in so einem Moment mal jemand von der Schulaufsichtsbehörde im Raum wäre, dann würde er bestimmt sofort in den Verwaltungsdienst versetzt und nie wieder auf Schüler losgelassen werden. Ist aber nie jemand da, jetzt auch nicht und so stoppt ihn leider keiner und er kann weiter auf eine völlig verschüchterte Lotte losgehen. Meine lieben Mitschüler haben inzwischen fast alle die Faust im Mund, um nicht laut loszuwiehern und können mir also auch nicht helfen. Für die meisten von denen ist die Szene in etwa so lustig wie eine Stand-up-Comedy. Für mich allerdings weniger.

Gut, dann krieche ich eben wie ein platt gewalzter Grottenolm und schleime wie eine Kröte aus dem sabbernden Sumpf von Elysium.

»Sie, Sie haben ja recht …«, sage ich, das hört er nämlich gerne, denn er ist voll der Rechthaber. »… Herr Zwief… äh… Herr Bergmann, und es ist wirklich unverzeihlich und es tut mir auch ganz schrecklich leid, aber ich verliere manchmal einfach die Orientierung und …«

Die Nadel meines Lebenskompasses schwenkt ganz abrupt auf STOPP!

Wie jetzt? Soll ich schon aufhören? Ich komme grade erst richtig in Fahrt!

KEINE WEITEREN AUSFLÜCHTE!

Hm, stimmt, dann regt er sich nur wieder von Neuem auf. Also wiederhole ich lieber noch mal meinen verbalen Kniefall und stammele mit allen Anzeichen größter Zerknirschtheit: »Bitte, glauben Sie mir, es tut mir unendlich leid.«

Grumpf! Bei den Jungs um Marcel und seinen Kumpels Knut und Wolle entlädt sich ein ersticktes Glucksen in den Raum und das Hintergrundgeräusch des Klassenuniversums klingt wie mühsam gedämpfte Albernheit. Da nimmt kein Mensch meine Schleimspur ernst.

Zwiefalten auch nicht. Er sieht mich kritisch an und fordert mich in gereiztem Tonfall auf, an die Tafel zu kommen.

»Wenn du, wie du behauptest, die Hausaufgaben gemacht hast, wird es ja kein Problem für dich sein, Lotte, uns die erste Aufgabe mal vorzurechnen.«

Schluck! In früheren Zeiten, also ganz früheren, hat man Schüler, die sich so dämlich anstellten, wie ich es grade tue, mit einer spitzen Papiertüte auf dem Kopf in eine Ecke des Klassenzimmers gestellt. Darauf stand meistens so was wie Ich bin ein Depp oder ganz schlicht Esel. Heute ist das verboten und auch der Hintern, der nackte, wird einem nicht mehr mit einem Rohrstock vor der versammelten Klasse versohlt. Das ist echt korrekt, aber mal ehrlich, viel besser ist es auch nicht, so mutterseelenallein an der Tafel zu stehen, den glühenden Blick von Zwiefalten im Nacken und an einer Aufgabe herumzurechnen, die man zu Hause auch nur mit Papas Hilfe geschafft hat.

Nachdem ich eine Weile daran herumgewürgt habe, kriege ich schon selber das Würgen und hätte am liebsten freiwillig nach der Deppenmütze gegriffen und mich in den hintersten Winkel der Klasse verzogen.

TU ES DOCH!, rät mir mein Lebenskompass.

Dreht der jetzt durch? Nee, da kreiselt nix. Nur in meinem Kopf. Na gut, mache ich dem grausamen Spiel eben ein Ende.

»Ich weiß, es wird Sie nicht freuen«, sage ich also mit dem Mut der Verzweiflung zu Zwiefalten und lege die Kreide in die Ablageschale an der Tafel. »An dieser Stelle habe ich bei den Hausaufgaben auch nicht weitergewusst. Mein Vater hat mir dann geholfen, aber es war wohl nicht nachhaltig.«

»NACHHALTIG?!!!«, donnert Bergmann los. »WAS ist in Mathematik bei dir überhaupt nachhaltig, Lotte? Setzen!«

Erlöst! Erleichtert husche ich auf meinen Platz. Alles ist besser, als weiter den Dummy zur Belustigung der Klasse zu spielen. Aber nun kann sich der Nächste zum Deppen machen, denn Bergmann ruft Marcel auf, dem sofort sein Lachen im Hals stecken bleibt. Das hat er nun davon, denke ich schadenfroh.

Aber ehe er anfangen kann, verschafft sich das mühsam unterdrückte Kichern meiner Mitschüler endgültig Luft und füllt den ganzen Raum. Selbst die Chicks gackern los.

Später, in der großen Pause, erzähle ich meinen Freundinnen von meinem Wiedervereinigungsversuch. Obwohl er gescheitert ist, war es ja immerhin schon mal ein Anfang.

»Genau«, findet Stine. »Lass dich ja nicht entmutigen.«

Auch Hanna meint: »Dranbleiben!«

Dieser Ansicht ist übrigens mein Lebenskompass ebenfalls.

Mittags fahren Hanna und ich zusammen mit dem Fahrrad nach Hause, und ich habe schon wieder Lust, neue Pläne zu schmieden. Also frage ich sie, ob sie nach der Klavierstunde noch ein bisschen zu mir kommen möchte.

Sie schüttelt den Kopf und meint bedauernd: »Geht nicht, ich muss auf meine Brüder aufpassen, meine Eltern wollen heute mal ausgehen – Hochzeitstag!«

»Der muss natürlich gefeiert werden.« Ich habe dafür vollstes Verständnis und denke ein bisschen traurig darüber nach, wann meine Eltern wohl das letzte Mal ihren Hochzeitstag gefeiert haben.

Aber dann kommt mir gleich eine Idee … Wie wäre es, wenn ich dieses Jahr für sie mal was arrangieren würde? Ein Blind Date vielleicht, mit Überraschungsdinner an einem vollkommen ungewöhnlichen Ort …

Cool! – Auch mein Lebenskompass liked diesen Einfall und so mache ich mir schnell einen Knoten ins Gehirn, damit ich ihn nicht vergesse. Überraschung zum Hochzeitstag für Mama und Papa!!! Äh, wann ist denn der überhaupt?

»He, Lotte? Bist du noch bei mir?«, fragt Hanna in meine Gedanken hinein.

»Ja, äh …« Wo waren wir denn grade? Ach ja, bei ihren Brüdern und beim Babysitten … »Dann komme ich einfach zu dir, Hanna. Gemeinsam macht das Aufpassen doch viel mehr Spaß!«

Sie wirft mir zwar einen zweifelnden Blick zu, sagt aber: »Wenn du meinst. Von mir aus gerne« und winkt mir von ihrem Einstellplatz aus zum Abschied noch einmal zu. »Bis später!«

Hanna wohnt direkt nebenan in einem Reihenhaus, das dem unseren auf das Haar gleicht. Unsere Gärten grenzen sogar aneinander, was sehr praktisch ist, denn wir können uns immer ganz schnell besuchen. Auch meine zweite Freundin Kristine, genannt Stine, wohnt gleich um die Ecke, allerdings bei meinem Papa. Das ist aber ebenfalls praktisch, denn seit der Trennung meiner Eltern wohne ich eine halbe Woche bei ihm und während der anderen Hälfte bei meiner Mam. So habe ich nicht nur zwei Zimmer und zwei Haustiere, sondern auch zwei Freundinnen und eine davon immer in der Nähe – das ist megawichtig für ein Mädchen! Außerdem sind wir drei zusammen ja auch noch die coolste Girls-Clique des Jahrgangs. Behaupte ich jetzt einfach mal so.

Ich schließe mein Rad weg und gehe ebenfalls ins Haus. Polly springt mir freudig mit dem Schwanz wedelnd entgegen und kann sich fast gar nicht wieder beruhigen.

»Ja, ja, Süße«, sage ich und streichele ihr weiches Köpfchen, »gleich gehen wir spazieren.«

Mama ist nicht da. Okay, das habe ich nach dem Stress gestern Abend auch nicht erwartet. Sie ist bestimmt noch sauer. Ein Zettel und zehn Euro liegen auf dem Tisch.

Kauf dir was zu essen, Lotte, ich schaffe es heute Mittag nicht. Mama

Weil ich keine Lust habe, noch zum Supermarkt zu fahren, hole ich mir, nachdem ich Polly gefüttert habe, eine Tiefkühlpizza aus dem Gefrierfach und schiebe sie mit einer Portion extra Käse und Salami in den Backofen.

Während sie hochbackt, setze ich mich ans Klavier und übe noch ein bisschen, damit Oma Petersen heute mal mit mir zufrieden sein kann. Nach dem Frust mit Zwiefalten am Morgen möchte ich wenigstens von meiner Klavierlehrerin ein Lob einheimsen.

Wir spielen grade zweihändig das Menuett G-Dur aus dem Notenbüchlein für Anna Magdalena Bach. Das ist nicht schwer und macht richtig viel Spaß.

Nach dem Essen schleppt Polly bereits das Halsband an.

»Okay, okay!« Ich lege es ihr um, schlüpfe in die Jacke und schnappe mir die Leine. »Komm, Pollinchen, der Wald ruft!«

Ich liebe unsere Spaziergänge. Ein Hund ist ein so toller Begleiter und die Freude, mit der Polly herumtollt, steckt einfach an. Oft renne ich dann einfach los und spiele mit ihr Fangen. Nach dem stundenlangen Herumsitzen in der Schule gibt es nichts Besseres, um sich mal richtig auszupowern!

Als wir atemlos den Rückweg antreten, kribbelt es mir ein bisschen im Bauch, denn ich halte nach Robroy Ausschau, der vor mir Klavierstunde bei Oma Petersen hat.

Meistens kommt er ein bisschen früher und wir trinken noch eine Coke zusammen. Das hat sich inzwischen fast zu einem Ritual entwickelt. Er ist eben einfach ein guter Kumpel, den ich schon lange kenne und gerne mag. Auch wenn wir keine Baumhäuser mehr zusammen bauen und er mir keine Herzen mehr in dicke, alte Bäume schnitzt. Das … äh … wäre doch wohl auch megapeinlich, denn wir sind ja schließlich keine Kinder mehr! Ich muss bei diesem Gedanken grinsen.

»Weder Fisch noch Fleisch«, würde Oma Petersen sagen, woraus man allenfalls auf »vegan« schließen könnte, was ich persönlich allerdings etwas »blutleer« finde.

Ehe ich jedoch in meiner Fantasie Teens mit Kohlköpfen und Karottennasen aus Papas Hügelbeet sprießen lassen kann, sehe ich bereits Robroy am Ende der Straße mit seinem Skateboard auftauchen.

Er saust heran, macht einen eleganten Slide auf der Bordsteinkante, stoppt dann das Board in unserer Einfahrt durch einen lässig gepoppten Ollie und fängt es auf.

Ich finde es immer wieder prickelnd, ihm dabei zuzusehen. Er ist wirklich ein Skater-Ass und nicht ohne Grund Chef der Board-Brothers unserer Klasse.

»Coke?«, frage ich betont entschleunigt, als er Polly knuddelt, die sich bei ihm immer ziemlich närrisch anstellt. Vermutlich, weil sie sonst kaum Jungs kennt. Na ja, wir kennen schon noch ein paar andere, aber die sind eben nicht halb so nett wie Rob. So ein Hündchen spürt das!

Okay, anderes Thema.

Rob nickt. »Gerne, wenn es bei dir passt.«

Ich könnte jetzt »bei dir immer« sagen, verkneife mir das aber ganz schnell, denn er soll ja nicht auf falsche Gedanken kommen. Das Herz in der Baumrinde, das ist nämlich schon wie ein Märchen, aber eben im Sinne von Es war einmal …Grundschulliebe reloaded geht irgendwie gar nicht.

Als wir zusammen in der Küche sitzen und unsere Cola trinken, reden wir über die Klassensprecherwahl und darüber, dass Stine eine ganz tolle Klassensprecherin wäre.

»Sie ist ziemlich klug«, meint Rob, »und außerdem sozial eingestellt. Ich glaube, dass viele Mädchen sie mögen und auch wählen werden.«

»Bei dir ist es doch nicht anders«, sage ich und das ist wirklich nicht geschleimt. Er fasst es auch nicht so auf.

Im Gegensatz zu solchen Blubberköpfen wie Marcel, dessen Gehirn ständig schillernde, aber hohle Blasen aufwirft, hat Rob ein ziemlich gesundes Selbstbewusstsein und muss nicht ständig durch irgendwelchen Blödsinn auf sich aufmerksam machen.

Aber das heißt nicht, dass er nicht auch Spaß und Abenteuer liebt. Ich kenne ihn ganz gut und so wirklich verändert hat er sich in seinem Wesen seit damals eigentlich nicht. Er war schon immer ein Typ, den andere um Rat fragten, zum Bandenchef machten und zum Klassensprecher wählten. Als ich das sage, lacht er.

»Tja, das ist wohl mein Schicksal, dass mir diese Dinge immer in den Schoß fallen.«

»Ach, sei nicht so bescheiden«, necke ich ihn. »Du bist eben einfach der Richtige dafür. Es gibt auch nur einen Prinz Eron, der Elysium befreien kann … Betrachte dich als auserwählt.«

Urgghhhhh! Hoffentlich rutscht er auf dieser Schleimspur nicht aus. Bin ich denn verrückt?!

Er nimmt es mit Humor und sagt mit einem schelmischen Grinsen: »Elysium würde ich ja gerne retten, aber unsere Klasse? Ich befürchte, das schaffe ich nicht, da ist nichts mehr zu retten!«

»Deswegen tretet ihr ja auch als Team an, Stine und du«, gebe ich die Hoffnung nicht ganz verloren.

Wir verabschieden uns lachend und ich setze mich noch mal ans Klavier.

Ganz automatisch flutscht mir eine bis zum Überdruss geübte Melodie in die Pfoten, die jetzt bestens passt. So sausen meine Finger spielerisch über die Tasten und ich singe laut und gut gelaunt mit: »Freude, schöner Götterfunken … Tochter aus Elysium …«

Oma Petersen war früher Musiklehrerin und hat bei der Klavierstunde immer prima Laune. Sie ist, wie man wohl so sagt, eine Seele von einem Menschen. Weil ich gut geübt habe, bleibt noch Zeit für eine Tasse Kakao und ein kleines Schwätzchen. Ich erzähle ihr von dem gescheiterten Versuch, meine Eltern wieder zusammenzubringen.

»Ach, Lotte«, meint sie dazu nur, »du hast es zwar gut gemeint, aber mit Lug und Trug kommt man gerade in Herzensangelegenheiten nicht weiter. Doch ich bin mir sicher, dass du andere und bessere Wege finden wirst, deinen Eltern klarzumachen, was sie aneinander haben.«

Als ich sie mit zwei fetten Fragezeichen in den Augen anschaue, meint sie aufmunternd: »Ich glaube nämlich auch, dass sie sich immer noch lieben.«

Na bitte, sag ich doch!

Natürlich verkünde ich Hanna sofort bei meinem Eintreffen Oma Petersens gute Meinung über meine Eltern. Aber sie hat dafür grade gar kein Ohr frei, weil die nämlich von ihren Zwillingsbrüdern vollgekreischt werden.

Polly, die ich zu ihr mitgenommen habe, kneift den Schwanz ein und schleicht sich verstört in die Diele. Wenn Hunde wirklich so empfindliche Ohren haben, muss das hier für sie die Hölle sein.

»Äh, Lotte, kannst du dich mal neben Maxi setzen und aufpassen, dass er nicht immer die Spaghetti mit den Fingern isst?«, schreit Hanna mir zu. »Ich kann mich dann besser auf Bobby konzentrieren.«

»Klar, kein Problem, sitze schon.«

Nun ja, ich will es mal so sagen: Es gibt doch in Indien eine gewisse Gottheit, die hat unendlich viele Arme … Maxi muss eine Wiedergeburt davon sein oder eine Kreuzung mit einem Oktopus oder beides. Jedenfalls scheint ihm jedes Mal, wenn ich einen Arm gebändigt habe, ein neuer zu wachsen, der unter Maxis jauchzendem Geschrei blitzgeschwind in die Spaghetti eintaucht und mit kleckernder Tomatensoße eine Faust voll davon in seinen Mund befördert.

Also zumindest den größten Teil, der Rest verteilt sich ungleichmäßig über Schlabberlatz, Tisch und Küchenboden.

Nie bin ich glücklicher, ein Einzelkind zu sein, als in solchen Momenten, in denen ich Hannas überaus hartes Schicksal, Schwester von Zwillingsbrüdern zu sein, kurzzeitig teilen darf.

Allerdings wird mein Mitgefühl nicht lange strapaziert, denn kaum sind die Teller leer, Tisch und Boden gewischt, die Gören sauber glänzend aus dem Bad zurück, findet Hanna immer irgendein lustiges Spiel, bei dem wir uns alle vor Lachen kugeln und es einfach nur Spaß macht, den Kleinen beim Toben zuzuschauen. Das ist dann auch der Zeitpunkt, wo Polly uns wieder gnädig ihre Anwesenheit schenkt und kläffend und purzelbaumschlagend das Chaos perfekt macht.

Bald stellt sich die nötige Bettschwere ein und wir können die Jungs zusammen schlafen legen. Ein Schlummerlied, heute »Atemlos durch die Nacht«, von Hanna und mir im Duett dargeboten – und schwupps sind sie eingepennt und toben im Traumland weiter.

Wir gehen noch ein Viertelstündchen in Hannas Zimmer und futtern zusammen mit Polly eine Schachtel Nugat-Pralinen leer, die ihre Mama fürs Babysitten spendiert hat. Lecker!

»Ich muss dann mal, bin wegen der Klavierstunde noch nicht ganz mit den Aufgaben durch. Könnte ich vielleicht Mathe bei dir abschreiben?«

Hanna holt zwar ihr Heft raus, meint aber: »Ab und zu müsstest du es auch mal selber machen. Also von mir aus kannst du immer abschreiben, aber beim nächsten Test …«

Ich falle ihr ins Wort. »Klar, weiß ich auch, da muss ich noch kräftig üben, aber heute wird es halt knapp, ich weiß nicht, ob meine Mutter nicht noch mal wegen der Sache bei Papa meckert und dann kriege ich alles in den Kopf, nur keine Mathegleichungen.«

Hanna nickt, gibt mir ein Abschiedsküsschen und ich schnappe mir meine Polly. Auf dem Weg durch den Garten hoffe ich allerdings sehr, dass Mama ohne viel Aufhebens einen Strich unter die Sache macht. Schließlich haben wir uns dabei beide nicht grade mit Ruhm bekleckert. Grund genug also, es schnellstens zu vergessen.

»Nicht wahr, Pollinchen?«

»Wuff!«

Mama kommt erst sehr spät. Ich liege schon mit meinem Lieblingsbuch im Bett, als sie noch mal kurz bei mir reinschaut.

»Alles in Ordnung?«, fragt sie genau so, wie sie es immer tut. Also kein Anzeichen dafür, dass sie noch sauer ist.

»Ja, alles okidoki«, antworte ich erleichtert.

»Dann träum schön«, wünscht sie mir liebevoll, und bevor sie sachte die Tür ranzieht, erinnert sie mich noch wie jeden Abend daran, das Licht auszumachen.

Ich grinse. Cool, dass Mam wieder so voll normal und kein bisschen nachtragend ist. Da habe ich mir mal wieder ganz unnötige Sorgen gemacht.

Gute N8!

Zwei düstere Wächter des nördlichen Berglandes zerren Eron vor den schwarzen Magier. Der lacht hämisch und verlangt von ihm die Unterschrift unter ein Dokument, das ihm für immer und ewig die Macht über Elysium geben würde. Aber Eron weigert sich standhaft, sein Land an den finsteren Herrscher zu verraten, was den Zorn seines Widersachers ins Unermessliche steigert …

Am Spätnachmittag meines zweiten Mama-Tags katapultiert mich ein Geräusch aus dem Flur unsanft aus Elysium zurück in mein Zimmer. Zugleich stimmt Polly ein Höllengebell an und ich rase sofort leicht panisch zur Treppe.

Da sehe ich, wie meine Mutter unten im Flur, von Polly umsprungen, versucht, einen Stapel bunter Schachteln auszubalancieren, der ihr bedenklich schief in den Händen schwankt.

Oha! Das sieht nicht gut aus. Und wie ich das noch denke, bricht auch schon der Turm zusammen und die Schachteln fliegen in hohem Bogen durch die Luft. Einige öffnen sich dabei und ihr Inhalt flattert mehr oder weniger sanft auf den Dielenboden nieder. Himmel! Polly flüchtet jaulend mit eingekniffenem Schwanz in die Küche.

Ich habe inzwischen die letzte Treppenstufe erreicht und sehe fasziniert dem Spektakel zu, als mir ein Bündel Briefe genau vor die Füße klatscht.

Uups! Jetzt sieht es bei uns wirklich aus, als wäre ein Hurrikan durchs Haus gehuscht. Überall liegen Blätter auf der Erde, und meine Mutter steht mittendrin, mit leeren Händen, die sie hilflos ausstreckt, wie ein entlaubter Baum seine kahlen Äste.

Ach, die Arme! Egal was gestern war, jetzt schwappt Mitleid mit ihr wie eine Tsunamiwelle durch mich hindurch und sofort bücke ich mich, um wenigstens schon mal das Briefpäckchen vor meinen Füßen aufzuheben.

»Was, äh, was ist das?«, frage ich ziemlich verwirrt.

»Die Arbeit vieler Stunden.« Meine Mam seufzt. »Genau gesagt, der eben noch gut sortierte Inhalt meines Kummerkastens.«

Oh, das war jetzt allerdings echt für die Füße. Das Sortieren hätte sie sich sparen können. So wie es aussieht, liegen jetzt alle Sorgen und Nöte ihrer Fans wahllos verstreut auf unserem Dielenboden, statt ordentlich in ihren Kummerkasten-Schachteln. Puh!

»Was wolltest du denn hier damit?«, frage ich etwas irritiert und ergänze zugleich vorwurfsvoll: »Du wolltest doch keine Arbeit mehr mit nach Hause bringen!«

Darüber haben wir nämlich erst neulich heftig diskutiert. Sie ist eh schon immer viel zu lange in der Redaktion ihres Mädchenmagazins Power Girls, da könnte sie sich wenigstens am Feierabend ein bisschen Zeit für mich nehmen. Stattdessen schleppt sie nun auch noch ihre Kummerkasten-Post an.

Na gut, heute bin ich deswegen nicht wirklich traurig, umso weniger Zeit hat sie, noch mal auf den gestrigen Abend einzugehen. Außerdem helfe ich ihr manchmal auch gerne bei der Beantwortung der Anfragen, denn es ist wirklich ziemlich interessant, was für Probleme andere Mädchen so haben. Dennoch, dass sie deren Sorgen jetzt schon bergeweise ins Haus schleppt, das geht gegen unsere Abmachung. Eigentlich geschieht es ihr ganz recht, dass sie jetzt hilflos in diesem Chaos steht.

Aber, Lotte!, mahnt mich eine innere Stimme und ich schiele zu meinem virtuellen Lebenskompass, um dessen Meinung zu diesem Desaster einzuholen.

Klar, dass seine Nadel auf HELFEN zeigt. Als ob ich meine Mutter in so einer Situation allein lassen würde! Natürlich helfe ich ihr, den Kram wieder einzusammeln und neu zu sortieren … Obwohl – das kann dauern! Aber wo selbst Polly wieder am Ort des Dramas aufgetaucht ist und ihre kleine Schnauze neugierig schnuppernd in die Bescherung steckt, kann ich ja wohl meine Unterstützung nicht verweigern.

Meine Frage ist allerdings noch nicht beantwortet und so wiederhole ich: »Nun sag schon, was willst du denn überhaupt mit dem ganzen Zeug hier? Warum schleppst du das an?«

»Na ja.« Mama druckst etwas herum. »Meine Lebensberatung ist immer beliebter geworden und dadurch sind in letzter Zeit sehr viele Mails und Briefe aufgelaufen. Deswegen wollen wir für eines der nächsten Hefte eine Sonderbeilage machen. Unsere Praktikantin Risi hat die Mails ausgedruckt und schon mal nach Themen vorsortiert.«

»Aber du wolltest doch keine Arbeit mehr mit nach Hause bringen!«

»Ich weiß, doch ich habe gedacht, du könntest mich mit deinen Freundinnen mal ein bisschen unterstützen. Zum Beispiel bei der Auswahl. Ihr wisst doch am besten, welche Themen bei jungen Mädchen IN sind.« Das stimmt natürlich. »Dafür habe ich ja auch Homeoffice-Zeit bekommen, das heißt, ich muss erst übermorgen wieder in die Redaktion.«

Na, Prost Mahlzeit! Das wird ein Stück Arbeit werden.

Sie tut mir echt leid und natürlich kann ich sie nicht hängen lassen. Außerdem interessiert mich auch brennend, was andere Mädchen meiner Mam so schreiben. Schon strange, dass sie ihre Sorgen ausgerechnet meiner Mutter anvertrauen. Aber selbst die Chicks finden Mams Ratschläge ja gut und reden nur sehr respektvoll von ihr.

»Okay«, sage ich also, »am besten machst du dich ein bisschen frisch und ich fange schon mal mit dem Aufräumen an.«

Mama nickt. »Leg einfach erst mal alles auf den Couchtisch, sortieren können wir dann später.«

Na, das wird eine Freude. Ich sehe ihr deutlich an, dass ihr davor graut, und will grade versuchen, sie mit ein paar netten Worten aufzubauen, als sie hektisch auf ihre Armbanduhr schaut und stöhnt: »Ach herrje, ich habe ja in einer halben Stunde noch ein Interview.«

Wieder richtet sie einen verzweifelten Blick auf das Chaos und die darin inzwischen sehr vergnügt herumtobende Polly. »Könntest du, das vielleicht erst mal alleine …?«

Ich schaue sie misstrauisch an. »Mit Fotograf?«, frage ich und denke gleich an diesen Richie, mit dem sie in letzter Zeit ständig Termine hat.

Sie schüttelt den Kopf. »Nein, es ist nur ein Vorgespräch mit einer Agentin«, stottert sie, weil meine Frage sie offensichtlich verwirrt hat.

Ich bin erleichtert. Na gut, was tut man nicht alles als liebe Tochter. Also unterbreche ich ihr Gestammel und sage zu ihrer Beruhigung: »Klar, ich räume das weg und frage Hanna, ob sie mir beim Sortieren hilft.«

Demonstrativ hebe ich schon mal eine rote Schachtel auf. Liebeskummer steht drauf. Megainteressant. Auch die anderen Schachteln scheinen spannende Geheimnisse aus dem Teenagerleben zu enthalten: Schule, Familie, Freundinnen … bin wirklich neugierig, was man da so für Probleme haben kann. Ich wette, Hanna fährt darauf auch voll ab.

»Geh nur, Mam, lass die Agentin nicht warten. Ist doch ganz easy, wir packen alles wieder in die richtigen Schachteln, wenn du zurückkommst, ist das Zeug sortiert und du kannst morgen früh gleich mit dem Beantworten beginnen.«

Mama huscht ins Bad. Ich wende mich dem Zettelchaos zu.

»Geh weg, Polly, du kannst doch nicht auf den Sorgen von Mamas Leserinnen herumhüpfen! Kusch!« Ich mache eine unmissverständliche Handbewegung, um sie wegzuscheuchen.

Sie fasst das aber als ein neues Spiel auf und wälzt sich, alle viere nach oben gestreckt, auf dem Rücken in den Blättern, wie auf einer Wiese mit Herbstlaub. Dabei stößt sie wohlige Grunzer aus. Na, wenn das die Mädchen wüssten, was hier mit ihren Herzensbeichten geschieht! Als sie dann auch noch anfängt, alles unter sich zusammenzuscharren, bin ich allerdings mit meiner Geduld am Ende. Das geht zu weit, so was kann ich nicht dulden, das macht man nicht mit den Sorgen anderer Menschen.

»Nein! Nicht! LASS DAS!«, kommandiere ich und werde nun lauter.

Polly verbeißt sich jedoch in einen Brief, schüttelt ihn unwillig hin und her und als ich ihr den abnehmen will, hält sie ihn mit den Zähnen fest und knurrt. Auch das ist nur ein Spiel, welches sie sonst allerdings mit ihrem Schnuffeltuch spielt. Ein Leserbrief ist dafür eher ungeeignet.

Ich lasse mich also nicht darauf ein und räume erst einmal ein paar andere Zettel weg. Wenn ich sie nicht beachte, wird sie den Brief bald von alleine loslassen. Denkste! Sie schleppt ihn zu ihrem Kissenlager neben dem Kaminofen und begräbt ihn unter sich. Mit ihren großen unschuldigen Pudelaugen schaut sie mich vorwurfsvoll an, weil ich nicht mit ihr gespielt habe.

Okay, dann telefoniere ich jetzt am besten erst mal mit Hanna.

»Kannst du in etwa einer halben Stunde vorbeikommen?«, frage ich. »Ich brauche deine Hilfe.«

»Klaro.« Sie ist sofort einverstanden.

Meine Mutter ist kaum aus dem Haus, als es klingelt. Uups! Hanna steht schon vor der Tür.

»Halbe Stunde, habe ich gesagt. Nicht halbe Minute!« Ich bin überrumpelt.

»In etwa einer halben Stunde«, verteidigt sie ihre übertriebene Neugier, »und ich dachte, dass du dringend Hilfe brauchst. Es klang wie ein Notruf.«

Sie betrachtet verwundert die Bescherung auf dem Dielenboden. »Was ist das?«

»Leserbriefe von meiner Mam, ein halber Container Kummerkasteninhalt aus der Redaktion von Power Girls.«

»Soll das da liegen?«

Manchmal ist Hanna echt süß begriffsstutzig.

»Oh, Mensch, Hanna! Natürlich nicht. Meine Mam hat’s fallen lassen und ich brauche deine Hilfe, um die Anfragen wieder nach Themen in die Schachteln zu sortieren, in die sie gehören.«

»Dafür müssen wir sie aber lesen …«

»Genau! Ich dachte, das hast du schon immer mal machen wollen …« Ich grinse. Natürlich wird der Inhalt dieser Briefe normalerweise gehütet wie ein Staatsgeheimnis. Das jetzt ist eine absolute Ausnahmesituation und auch nur vertretbar, weil meine Mutter so furchtbar viel zu tun hat und ohne unsere Hilfe die Sonderbeilage garantiert gestrichen werden und ihre vielen Fans noch länger auf Antwort warten müssten.

In Hannas Augen tritt ein erwartungsvolles, freudiges Glitzern. »Wie toll«, rutscht es ihr heraus und sie beginnt bereits, die Blätter zu ihren Füßen aufzusammeln.

Bald haben wir mit vereinten Kräften alles auf das Sofa gehäuft, und nachdem ich uns einen Saft geholt habe, beginnen wir mit dem Sortieren.

Die meisten Anfragen sind ausgedruckte E-Mails, aber es gibt auch eine Reihe von Postbriefen, die zum Teil sogar hübsch gestaltet und mit Zeichnungen oder Stickern verziert sind. Sie füllen alleine eine ganze Schachtel.

Ein Brief wird allerdings immer noch von Polly bewacht. Hm, da muss ich weiter auf einen günstigen Augenblick warten, um ihr den wieder abzuluchsen. Am besten, wenn sie Hunger oder Durst bekommt und in die Küche zu ihren Hundenäpfen pilgert.

Hanna hat alle Schachteln nebeneinander auf den Couchtisch gestellt. Wir setzen uns auf das Sofa und der Stapel mit den Ausdrucken liegt nun zwischen uns.

»Das ist eine Menge Arbeit«, sagt sie. »Man muss ja jeden wenigstens mal kurz anlesen, um zu erfahren, worum es geht.«

»Stimmt, das hat Mams Praktikantin alles schon gemacht, nur nützt uns das natürlich jetzt nichts mehr. Wollen wir anfangen?«

Hanna nickt und wir legen los. Die Arbeit ist total spannend und auch enorm lustig. Man glaubt es nicht, was die Leute für verrückte Fragen stellen. Hier eine kleine Auswahl:

Kann man vom Küssen Kinder kriegen?

Ist es verboten, sich in einen Lehrer zu verlieben?

Kann ich meine Brüder umtauschen oder wäre es besser, sie zu verkaufen? Was kann man für einen Zweijährigen so verlangen?

Ich schaue Hanna grinsend an: »Hast Du das geschrieben?«

Sie kichert. »Nee, bringt mich aber auf eine Idee …«

Geht mein Liebeskummer weg, wenn ich mir ein Tattoo mit seinem Namen stechen lasse? Dann muss er mich doch wieder lieben!

Darf ich für meine Lehrerin schwärmen oder bin ich dann lesbisch?

Meine Mutter verlangt, dass ich mein Zungenpiercing in der Schule und zu Hause rausmache. Darf sie das? Ich bin 16!

Wie kann ich in meiner Klasse beliebter werden?

Unsere doofe Klassensprecherin mobbt mich!

Die meisten Anfragen drehen sich eindeutig um Liebeskummer und Schwierigkeiten in der Schule, also den ersten Freund oder Nicht-mehr-Freund, Notenstress und Mobbing durch Mitschüler oder so was. Dann kommen Zoff mit der Familie und Probleme mit der Freundin oder Clique.

Das eine kann ich ziemlich gut, das andere gar nicht verstehen, denn bei uns GIRLS ist alles ganz entspannt. Easy peasy!

Als wir anfangen, uns gegenseitig die Anfragen vorzulesen, müssen wir ziemlich oft lachen und albern schließlich nur noch herum.

Doch dann sagt Hanna plötzlich nachdenklich: »Eigentlich ist es total nett von deiner Mutter, dass sie sich so um ihre Leserinnen kümmert. Ich lese ihre Ratschläge auch immer. Die ist echt cool, weil sie jedes Mädchen, das ihr schreibt, wirklich ernst nimmt.«

Das höre ich natürlich gerne, wünsche mir aber, dass sie mich und mein Hauptproblem vielleicht auch mal etwas ernster nehmen und die Trennung auf Probe von Papa endlich beenden würde.

Aber so ist das leider oft: Eltern sind selten um weise Ratschläge verlegen, aber in eigener Sache manchmal erstaunlich hilflos. Tja …

Als ich Hanna grade mal wieder was vorstöhnen will, meint sie überraschend: »Beschwer dich nicht, Lotte. Du siehst doch an den Briefen, dass es viele Mädchen gibt, denen es mit ihren Eltern sehr viel schlechter geht als dir.«

»Das stimmt natürlich, aber es wäre trotzdem viel schöner, wenn meine Eltern genau wie deine zusammenleben würden und wir wieder eine richtige Familie sein könnten.«

»Was heißt schon richtig in so einem Fall?«, meint Hanna. »Richtig kann doch nur das sein, was allen Beteiligten guttut.«

Genau in dem Punkt bin ich mir aber bei meinen Eltern gar nicht mehr sicher, ob diese Trennung auf Probe überhaupt was bringt. Papa wirkt oft ziemlich einsam und Mama hat verdächtig viele Termine mit diesem Fotografen, diesem Richie … Da muss ich wirklich aufpassen, dass das nicht aus dem Ruder läuft.

Polly steht plötzlich vor mir mit dem entführten Brief im Mäulchen.

»Was ist?«, frage ich. »Willst du ihn zurückgeben?«

Sie öffnet ihre süße kleine Schnauze, schaut mich mit einem treuen Hundeblick an und legt mir den Briefumschlag genau vor die Füße. Ich lobe sie und streichele ihr lockiges Köpfchen.

»Brave Polly, guter Hund!«

Der Brief ist allerdings reichlich durchgesabbert, dennoch öffne ich ihn und ziehe den Briefbogen hervor.

»Oh, ein Gedicht!«, rutscht es mir heraus und Hanna schaut mich sofort neugierig an.

»Lies vor«, fordert sie mich auf.

Gut, ich lese also: »Anrede, Hallo Kummerkastenfrau!«

Oft haben meine Eltern zu mir gesagt:
Wir wünschen uns ein Kind, das fragt.

Sie erklärten mir Gott, die Welt und das Leben,
und haben auf alles Antwort gegeben.

Nur eine sind sie mir schuldig geblieben:

Wann hören Eltern auf, ihre Kinder zu lieben?

Ende. Keine Unterschrift. Null Hinweis auf den Schreiber.

Was soll das? Hanna und ich starren uns an.

»Sehr witzig! Was ist denn das für eine Frage?«

Hanna wundert sich auch. »Sieht nicht so aus, als ob sie wirklich eine Antwort erwartet. Oder? Vielleicht will die Dichterin nur, dass deine Mutter ihr Gedicht in Power Girls veröffentlicht. Solche Leute sollen ja manchmal etwas verrückte Einfälle haben.«

»Hm, kann sein und was machen wir jetzt damit?«, frage ich und fühle mich etwas überfordert.

»Schwierig«, findet auch Hanna. »So ohne jeden Absender. Mal angenommen, deine Mutter könnte was damit anfangen, wie soll sie denn überhaupt antworten?«

Ich habe auch keinen Schimmer. Also lege ich den Brief erst mal auf den Couchtisch. »Wenn sie zurückkommt, frage ich sie. Sicherlich kriegt sie öfters mal solche seltsame Post. Sie wird bestimmt wissen, was zu tun ist.«

Hanna nickt. »Klar, sie ist schließlich Expertin für so was.«

Das will ich hoffen. Aber eine innere Stimme sagt mir, dass dieser Brief anders ist, als die normalen Anfragen an sie. Und auch als wir weitersortieren, ganz viel geschafft haben und Hanna schließlich geht, kann ich das Gedicht nicht vergessen.

Dieser Brief hat etwas Geheimnisvolles und ich frage mich, wer so etwas schreibt und was ihn dazu getrieben hat.

Ich warte noch ziemlich lange auf Mama, aber als dann der Spätfilm im Fernsehen anfängt, der erst ab 16 Jahren freigegeben ist, gehe ich ins Bett. Solche Filme können einem ja nur Albträume bereiten. Das muss ich nach diesem merkwürdigen Gedicht nicht auch noch haben.

Ich lege den ominösen Brief in die Schachtel mit der Briefpost ganz oben drauf, dann beschließe ich, schlafen zu gehen. War ein langer und anstrengender Tag heute.

Als ich nach dem Zähneputzen aus dem Bad komme, ist eine WhatsApp von meiner Mutter eingegangen.

Liebes, geh bitte schlafen, das hat sich hier zu einer sehr schwierigen Verhandlung entwickelt und kann noch dauern. Hdgdl Mam

Na, dann weiß ich jetzt wenigstens Bescheid und muss mir ihretwegen keine Sorgen machen.

Ich rufe Polly zu mir, die freudig mit dem Schwanz wedelt und sich auf den Bettvorleger pflanzt. Da darf sie nur schlafen, wenn ich alleine im Haus bin. Mit einem Wachhund am Bett fühle ich mich dann sicherer, auch wenn es nur ein Toy-Pudel ist. Bellen kann Polly schließlich mit ihrer erstaunlich tiefen Stimme wie ein Großer!

Also Einbrecher, nehmt euch in Acht und versucht besser gar nicht erst, bei uns einzusteigen, wenn ihr nicht von unserem Kampfhund in die Wade gezwickt werden wollt!

Weit hallt der Ton der Posaunen über das Land, als das Tribunal von Elysium den weißen Magier zum Verwalter des Throns ernennt, bis Agnetas Mission erfolgreich beendet und Eron befreit ist. Jeder Getreue bangt um Agneta, die sich immer noch todesmutig zu den nördlichen Bergen durchkämpft, in deren ewiger Dunkelheit das Böse ihren Bruder gefangen hält und immer frecher nach der Herrschaft über Elysium greift …

Am nächsten Morgen verteilt Viola in der kleinen Pause Süßigkeiten an alle, und ich nehme, weil ich schlecht geschlafen habe und völlig fertig bin, ohne Nachzudenken auch eine Lakritzschnecke. Sie tut das schon seit einigen Tagen regelmäßig. Stine ist deswegen total nervös.

»Das macht sie doch nicht selbstlos nur zu wohltätigen Zwecken«, grummelt sie, mehr mit sich selber redend, als zu mir oder zu Hanna. »Die plant doch irgendwas.«

Hm, das weiß man bei den Chicks allerdings wirklich nie.

Soeben wedelt mir Ramona mit einer weißen Marshmallow-Maus vor der Nase rum, die sie zwischen Daumen und Zeigefinger am Schwanz baumeln lässt. »Na, Lotte, wie wäre es mit Mäusespeck?«

Sie meint es sicher wirklich nett, denn seit sie durch meine Mam bei einem Fotoshooting für Power Girls mitmachen durfte, ist sie mir ewig dankbar. Also nehme ich die Maus und beiße ihr den Kopf ab. Lecker!

Doch, ich habe ein Herz für Tiere, wenn sie nicht grade als süße Versuchung daherkommen und überwiegend aus Zuckerschaum bestehen.

Stine schaut mich allerdings mit einem verächtlichen Blick an.

»Was ist denn?«, frage ich, als Ramona mit der Mäusetüte weiterzieht.

»Ich finde es blöd, dass du dich so leicht ködern lässt.«

»Ködern? Wo lasse ich mich denn ködern? Nur weil ich eine Marshmallow-Maus nasche?«

»Wenn du nicht merkst, dass du dich dadurch mit Viola und den Chicks solidarisierst …«

»Quark! Ich fresse denen lediglich was von ihren Süßigkeiten weg. Nicht mehr und nicht weniger. Wem schadet es?«

Hanna sieht das auch nicht so eng und nagt ihrer Maus ganz genüsslich stückchenweise den Schwanz ab. Woran man meiner Meinung nach nur eins sieht: dass sie und ich sehr gegensätzliche Typen sind. Aber Gegensätze ziehen sich ja bekanntlich an und machen eine Freundschaft erst richtig prickelnd.

Bei diesem Gedanken muss ich jetzt einfach mal zu Céline rüberschauen. Seit der gescheiterten Aufnahmezeremonie in den GIRLS-Club macht sie nämlich einen großen Bogen um uns. Das bereitet mir Sorgen, nicht die Freigebigkeit von Viola. Allerdings werde auch ich bussig, als sie Céline eine Tüte mit Dschungel-Gums hinhält und die sich tatsächlich an den exotischen Fruchtgummis bedient.

Nach dem Zank auf Violas Geburtstagsparty hätte ich erwartet, dass sich die beiden nie wieder auf mehr als zwei Meter nahe kommen würden, ohne dass Gift zwischen ihnen spritzt. Tja, wie der Mensch sich irren kann!

Im Moment sieht es eher so aus, als wären sie beste Freundinnen, denn Viola quietscht jubilierend: »Und stell dir vor, Céline, meine Mutter hat mit ihren Zonta-Frauen ein Komitee gegründet, um noch mehr Spendengelder für euren Regenwald zu sammeln.«

Oha, jetzt wundere ich mich noch mehr. »Was geht denn mit der ab?«

Stine zuckt die Schultern. »Das frage ich mich auch. So viel Gutmenschentum ausgerechnet bei der selbstsüchtigen Viola, da muss doch was dahinterstecken.«

Hanna ist auch überzeugt. »Klar, wenn Viola so in der Klasse rumschleimt, dann heckt sie bestimmt was aus.«

In der großen Pause lässt Viola dann die Katze aus dem Sack und wir trauen unseren Ohren nicht.

»Sie will wirklich zur Klassensprecherwahl antreten?«, frage ich ungläubig. »Aber dafür kandidieren doch Stine und Rob!«

»Als ob sie das stören würde«, nuschelt Hanna und kaut weiter auf ihrem Müsliriegel herum.

»Aber mich stört es«, sagt Stine und klingt echt sauer. »Weil ich mir nämlich meine Stimmen nicht mit Süßigkeiten erkaufen kann. Das ist unfair.«

Damit hat sie das Problem klar beim Namen genannt. Stimmenkauf ist ein absolutes No-Go!

Wobei ich überhaupt nicht verstehe, warum ausgerechnet Viola plötzlich Interesse an diesem Amt hat, um das sich normalerweise in unserer Klasse niemand drängelt. Es sei denn, dass ihm der Gemeinschaftssinn sozusagen in die Wiege gelegt wurde, weil die Eltern einen sozialen Beruf ausüben, zum Beispiel bei der Caritas oder als Ärzte ohne Grenzen aktiv sind oder mit Greenpeace die Welt retten.

Freiwillig strebt ein normaler Schüler so was eher nicht an, was man ja auch an mir sieht. Ich bin zwar durchaus engagiert, aber Klassensprecherin zu werden, würde mir nicht im Traum einfallen. Da rette ich doch lieber in meinen Träumen Elysium, als mir noch mehr Schulstress anzutun.

Aber wie gesagt: Stine ist anders und garantiert genau wie Rob supergut für diesen Job geeignet, auf jeden Fall sehr viel besser als Viola. Nicht nur weil sie meine beste Freundin ist, sondern weil sie einen ausgeprägten Gerechtigkeitssinn hat und in schwierigen Situationen einen klaren Kopf behält.

Jetzt allerdings – ausnahmsweise mal – nicht, denn Violas Kandidatur scheint sie wirklich aus der Bahn zu werfen. Da muss ich sie schnell wieder aufbauen.

»Ich dachte, du trittst mit Rob im Team an, da kriegt ihr doch auf jeden Fall zusammen mehr Stimmen als Viola.«

Und auch Hanna meint tröstend: »Die futtern zwar alle ihren Süßkram, aber so blöd, dass sie Viola deswegen zur Klassensprecherin wählen, sind unsere Mitschüler nun auch nicht. Du unterschätzt die Leute, wenn du glaubst, dass die Violas Absicht, sie zu ködern, nicht erkennen.«

Stines Optimismus scheint zurückzukehren, denn sie lächelt, wenn auch noch etwas verhalten. Aber sie muss zugeben: »Wahrscheinlich habt ihr recht.«

Wie bestellt, steht plötzlich Rob neben uns und sagt locker: »Alles klar bei uns, Stine? Meine Kumpels haben sich grade mal wieder von Viola abfüllen lassen …« Er grinst Stine an und fügt augenzwinkernd hinzu: »Wenn die glaubt, dass sie deswegen auch nur eine einzige Stimme von denen kriegt, wird sie sich wundern.«

Hanna grinst nun auch, und als Rob weitergeht, meint sie: »Hab ich doch gesagt.«

Endlich kann ich Stine von dem seltsamen Kummerkastenbrief erzählen.

»Wirklich merkwürdig«, findet sie, »warum schreibt jemand an deine Mutter, wenn er keine richtige Frage hat? Wie soll sie ihm da helfen?«

So sehe ich das ebenfalls und deswegen bin ich ja auch ziemlich verwirrt. Hanna hingegen fragt sich eher, warum sich die Schreiberin hinter der Anonymität versteckt hat. Wenn sie nur den winzigsten Anhaltspunkt hätte, wer das Mädchen sein könnte, würde sie garantiert sofort eine neue Spionageaktion anleiern.

Stine analysiert schließlich glasklar: »Es gibt eigentlich nur zwei Möglichkeiten: Entweder ist es eine durchgeknallte Dichterin, die sich davon eine Veröffentlichung erhofft, … oder dieses Mädchen braucht wirklich Hilfe, traut sich aber nicht, Klartext zu sprechen.«

»Na toll!«

»Wenn die Schreiberin sich nicht in einem weiteren Brief etwas deutlicher ausdrückt und outet, dann kann man ihr leider auch nicht helfen.«

Hm, das gefällt mir zwar nicht, weil es kein schöner Gedanke ist, dass da jemand mit seinem Kummer allein bleibt, aber Stine sieht das realistisch. Dennoch bin ich unzufrieden, es ist ja schließlich keine wirkliche Lösung.

Stine bemerkt meinen Frust und um mich aufzumuntern, meint sie: »Vielleicht war dieser Brief ja nur als erste Kontaktaufnahme gedacht und extra krass gemacht, um Aufmerksamkeit zu wecken. Bestimmt meldet sich die Schreiberin demnächst noch mal.«

Ich schöpfe sofort Hoffnung. »Vielleicht hat sie es ja sogar schon getan. Mam hat noch ungeöffnete Briefpost.«

»Warum sagst du das denn nicht gleich?! Die musst du natürlich aufmachen und checken!«

Hanna ist sofort wieder total aufgekratzt. »Ich helfe dir, Lotte, gleich heute Nachmittag!«

Als wir zurück in die Klasse gehen, meint Stine: »Ihr glaubt ja gar nicht, wie viel Probleme manche Menschen so haben«, und beginnt, uns einige Fälle aus der Praxis ihres Vaters, der ja unser Schulsozialarbeiter ist, aufzuzählen.

Hanna hält sich die Ohren zu. »Hör auf, Stine, ich will das gar nicht hören.«

»Ach, aber der Briefeschreiberin hinterherspionieren wollen! Mensch, Hanna, das Leben ist kein Fernsehkrimi und wir sind nicht die Drei ???! Wenn wir uns mit dem Mädchen beschäftigen, dann, um ihm zu helfen. Da kannst du nicht, wenn es mal etwas heavy wird, einfach weghören und so tun, als ob die ganze Welt ein Vergnügungspark wäre.«

Nun fühlt Hanna sich aber gewaltig missverstanden. »Mache ich doch gar nicht, du weißt genau, dass ich gerne helfe!«

Stine legt freundschaftlich den Arm um sie. »Ist ja gut, ich verstehe dich doch und es wäre schön, wenn wir alle drei etwas tun könnten, was dem Mädchen hilft.« Sie wendet sich an mich: »Sprich du erst mal mit deiner Mutter, Lotte, mit ihrer Erfahrung weiß die am besten, wie das einzuschätzen ist.«

Und das mache ich dann auch.

Als ich heute aus der Schule komme, ist Mama tatsächlich zu Hause: Homeoffice-Tag. Coole Sache, sollte sie öfters machen.

Sie hockt im Wohnzimmer. Die Kummerkasten-Schachteln stehen noch auf dem Couchtisch, aber auf dem Boden, um das Sofa herum, liegen zahllose kleine Stapel mit Leserpost. Sieht verdammt nach Arbeit aus.

Trotzdem hat sie sogar noch selber gekocht, was ich ihr hoch anrechne. Hühnchen mit Kartoffelecken und Leipziger Allerlei. Ist zwar alles aus der Tiefkühltruhe und auch nicht die ultimative Kombi, aber okay. Nur, dass einem ständig die Erbsen von der Gabel kullern, das hasse ich.

»Bist du vorangekommen?« Ich versuche bald, den Small Talk von lästigen Schulangelegenheiten, wie den Ergebnissen der letzten Klassenarbeiten, auf das viel spannendere Thema Kummerkasten umzulenken. Es klappt.

»Ja, doch«, sagt Mam und klingt wirklich relativ entspannt, »es ist schon gut, wenn man so etwas mal in Ruhe angehen kann und nicht ständig jemand aus der Redaktion mit irgendeinem Kleckerkram dazwischenkommt. Du könntest mir übrigens wirklich noch ein bisschen bei der Auswahl für die Sonderbeilage helfen.«

»Klar, immer gerne.«

Ich stehe auf und hole das Walnuss-Eis aus dem Gefrierfach. Das lieben wir beide und so schlemmen wir einträchtig eine ordentliche Portion. Dann macht Mam sich einen Espresso mit der neuen Kaffeemaschine – die alte hat sie gnädig Papa überlassen – und ich bekomme eine heiße Schokolade. Damit ziehen wir dann zusammen ins Wohnzimmer. Sie erklärt mir dort die einzelnen Leserpost-Häufchen.

»Das hier sind alles Schulprobleme. Angst vor Zeugnissen und schlechten Noten, Stress mit Lehrern und Mobbing. Mein Highlight ist dieser Brief von einem Mädchen, das sich in seinen Lehrer verliebt hat.« Sie liest ein paar Sätze daraus vor, aber ich kann leider gar nicht folgen, denn dieses Problem liegt mir doch sehr fern. Ich habe nur einen Lehrer und zwar Zwiefalten und in den kann sich ja nun wirklich niemand verlieben. Ich schon mal ganz und gar nicht. Grusel!

»Das hier sind Familienprobleme.«

Der Stapel ist nicht eben klein, dennoch möchte ich darüber mit Mam im Moment nicht reden. Auch sie betrachtet das Wiedervereinigungschaos scheinbar als abgehakt. Jedenfalls fällt dazu von ihrer Seite auch jetzt kein Wort mehr.

Also greife ich nach der Schachtel mit den Postbriefen, die sie offenbar noch gar nicht durchgesehen hat, öffne sie und fische den obenauf liegenden, von Polly angesabberten, anonymen Brief heraus.

»Guck mal, Mam«, sage ich so beiläufig wie möglich, »diesen Brief hat Polly gestern entführt … Ich habe ihn aufgemacht, damit er nicht völlig durchweicht. Es ist ein Gedicht. Was machst du denn mit so was?«

»Ach ja, die Briefpost!« Mam streckt erwartungsvoll ihre Hand aus. »Die Schreiben kommen oft von ganz romantischen Mädchen und sind meist sehr niedlich gestaltet. Zeig mal her.«

Wenig später schaut sie ziemlich verblüfft auf die wenigen Gedichtzeilen.

»Und? Was sagst du dazu?«

Sie bläst hörbar die Luft aus. »Was soll ich dazu sagen? Nichts. Auf anonyme Anfragen reagieren wir grundsätzlich nicht.«

»Echt jetzt?«

»Echt!« Sie grinst augenzwinkernd, weil sie meinen Tonfall imitiert hat, meint dann aber sehr sachlich: »Wir haben genug mit den Mädchen zu tun, die vertrauensvoll an uns herantreten und sich über ihre E-Mail identifizieren.«

Hm, wahrscheinlich ist das ein vernünftiges Prinzip für die Redaktion einer Mädchenzeitschrift, dennoch … »Was würdest du denn auf die Frage antworten, wenn sie nicht anonym gestellt worden wäre? Wann hören Eltern auf, ihre Kinder zu lieben?«

»Nie«, sagt meine Mutter ohne Zögern.

»Und nur mal angenommen … wenn sie gestorben sind?«

»Auch nicht, dann wachen sie als Schutzengel über sie.« Mam lächelt. »Schau mal, Lotte, du machst dir da viel zu viele Gedanken über diesen Brief. Mädchen in der Pubertät schreiben gerne emotionale Gedichte und stellen mir die seltsamsten Fragen. Natürlich kann ich sowieso nur eine kleine Auswahl davon beantworten, selbst wenn ich mich sehr bemühe.«

Na gut, das muss ich akzeptieren. Es ändert aber nichts an der Tatsache, dass mich dieser Brief einfach nicht loslässt.

»Soll ich die andere Post für dich aufmachen?«, frage ich nicht ganz ohne eigene Absicht. Es könnte ja wirklich sein, dass noch weitere Briefe von der anonymen Schreiberin darunter sind.

Mam nimmt mein Hilfsangebot an. »Ja, gerne. Ich mache erst mal mit der Familienkiste weiter.«

Familienkiste! Was für ein Wort?! Schätzt sie die Sache mit Papa auch so ein – als Familienkiste? So wie das Letztens gelaufen ist, enthält die bei uns auch ’ne Menge Sprengstoff.

Und ich schätze mal, das Entschärfen braucht sehr viel Fingerspitzengefühl, was wir beide möglicherweise nicht immer haben.

Also widme ich mich, genau wie sie, lieber erst mal den Problemen anderer Menschen, hole aus ihrem Büro den Brieföffner und schlitze die Briefumschläge damit auf.

Mir beginnen nervös die Hände zu flattern, als ich tatsächlich auf einen weiteren Brief stoße, der von derselben Schreiberin stammen könnte, zumindest ist die Schrift verblüffend ähnlich und es ist dieselbe Anrede: Hallo Kummerkastenfrau!

Außerdem ist es wieder ein Gedicht, genauso faszinierend wie das erste.

Manchmal steht die Welt
verkehrt auf ihrer Achse.

Mein Leben dreht sich
um sich selbst
und steht auf einmal Kopf.

Und alle Freunde rutschen
über den Äquator
in die endlosen Wasser
des Ozeans.

Wer bringt sie zurück
zu mir?

Ich finde es total schön geschrieben, wenn es nur nicht so traurig wäre. Hat das Mädchen wirklich keine Freunde mehr? Und warum fragt es im ersten Brief nach der Liebe der Eltern? Fehlt die ihr auch?

Mama fängt nun ebenfalls an, die Sache ernster zu nehmen, meint aber dennoch, dass sie leider nicht helfen könne. »Da haben wir unsere Grundsätze. Es ist nicht möglich, anonyme Post zu beantworten.«

Später kommt Hanna vorbei und weil Mama es erlaubt, dürfen wir die Briefe-Schachtel mit in mein Zimmer nehmen.

Höchst neugierig öffnen wir nun die restliche Post.

Prompt entdeckt Hanna ein weiteres anonymes Schreiben. Wieder ein Gedicht. Sie liest es vor und es lässt uns erneut ratlos zurück. Hanna reicht mir den Briefbogen rüber und dreht nachdenklich den Umschlag in den Händen. Plötzlich scheint sie stutzig zu werden.

»Lotte, der, der Brief«, sagt sie aufgeregt.

»Was ist mit dem Brief?«

»Der Umschlag … Es klebt keine Briefmarke drauf!«

»Wie?« Ich verstehe nicht gleich. »Ist sie abgegangen?«

Hanna antwortet nicht, sondern fragt: »Hast du die Umschläge noch? Ich meine, von den beiden anderen Briefen?«

»Äh, ja …« Ich gehe an meinen Schreibtisch, wo ich die Gedichte zusammen mit den Umschlägen abgelegt habe.

»Oh«, rutscht es mir da sofort heraus. »Das ist ja wirklich seltsam.«

»Was, nun sag schon«, drängelt Hanna, »sind die auch ohne Marke?«

Ich nicke und zeige ihr die Umschläge. Beide sind tatsächlich unfrankiert. Allerdings stehe ich immer noch auf dem Schlauch. »Und was heißt das jetzt?«

Hanna kriegt wieder ihren kriminalistischen Blick. Den setzt sie immer auf, wenn sie einen neuen spannenden Fall wittert. An ihr ist wirklich eine Detektivin verloren gegangen.

»Überleg doch mal! Da die Post normalerweise keine unfrankierten Briefe ausliefert, gibt es doch nur eine Möglichkeit.«

»Und die wäre?«

»Die Briefe sind nicht mit der Post gekommen.«

Sehr genial, denke ich frustriert. »Klar, die sind zu Fuß in die Redaktion gelaufen.«

»Nicht ganz, aber …«

Nun fällt auch bei mir der Groschen. »… Du meinst, die anonyme Schreiberin hat die Briefe selbst in den Hausbriefkasten der Redaktion gesteckt?«

Hanna lacht und freut sich über die erste brandheiße Spur in diesem »Fall«.

»Klar, liegt doch nahe – und weißt du, was das bedeutet?«

»Dass sie kein Geld für Briefmarken hat?«

Hanna reagiert etwas ungeduldig. »Ja, vielleicht auch das, aber viel wichtiger ist …«

»Was?«

»Na, dass die Schreiberin vermutlich aus unserer Stadt stammt.«

Jetzt klackert es in meinem Gehirn gradezu wie bei einem Jackpot-Automaten.

»Das ist ja wirklich genial, Hanna! Nur – hilft es uns auch weiter?«

»Es ist zumindest eine erste Spur! Die müssen wir jetzt verfolgen«, erklärt Hanna mir und ich sehe das Glitzern in ihren Augen, das sie immer bekommt, wenn eine neue Spionageaktion winkt.

»Observierung«, haucht sie mit gesenkter Stimme, »ich sage nur Observierung!«

»Aber wen willst du denn beobachten? Wir wissen doch immer noch nicht, wen wir überwachen sollen.«

»Nicht wen, WAS! Wir müssen den Briefkasten von Power Girls observieren und die anonyme Schreiberin auf frischer Tat erwischen.«

»Aber das kann dauern. Sie wirft doch nicht jeden Tag einen Brief ein!«

Hanna greift nach den Briefbögen und schaut auf das Datum. »Die hier sind alle zwei Tage geschrieben worden.«

Ich nehme mir die Postschachtel und krame hektisch darin herum. Tatsächlich finde ich noch fünf weitere unfrankierte Briefe. Wow, ganz schön fleißig, das Mädchen!

Als wir die Umschläge öffnen, enthalten sie ebenfalls Gedichte, allerdings älteren Datums.

»Okay«, zieht Hanna schließlich ein vorläufiges Fazit. »Wie es aussieht, ist der Brief, den Polly angesabbert hat, der erste Brief. Alle anderen sind später geschrieben worden und zwar jeden zweiten Tag.«

»Du meinst, sie hat den Kummerkasten meiner Mam damit sozusagen vollgemüllt?«

Hanna schaut mich zweifelnd an und schüttelt den Kopf. »So würde ich es nicht nennen, wenn jemand verzweifelt ist.«

Da gebe ich ihr recht. »Habe ich nicht so gemeint, sie tut mir echt leid. Darum wäre es ja auch schön, wenn wir irgendwie an sie rankämen.«

»Okay«, grübelt Hanna weiter. »Lass mal überlegen. Wenn die anonyme Schreiberin im gleichen Rhythmus weitermacht wie bisher, dann müssen wir eigentlich nur zwei Tage lang den Briefkasten von Power Girls überwachen. Sobald sie den nächsten Brief einwirft, schnappen wir sie.«

»Rund um die Uhr? Wie stellst du dir das vor?«

Offenbar hat sich Hanna darüber noch keine Gedanken gemacht.

Wir überlegen hin und her, haben aber keinen vernünftigen Einfall. Schließlich wird es für Hanna Zeit, nach Hause zu gehen. So beschließen wir, morgen noch mal mit Stine die Sache zu besprechen, und Hanna macht sich in sehr euphorischer Stimmung vom Acker. Sagte ich schon, dass an ihr eine Meisterdetektivin verloren gegangen ist?

Als ich Mam unsere Fundstücke und Hannas Theorie präsentiere, ist sie zwar über die Anzahl der Briefe bestürzt, sieht aber nach wie vor keine Chance, an die Schreiberin direkt heranzukommen.

»Selbst wenn sie die Briefe persönlich eingeworfen hat, was soll uns das sagen? Doch nur, dass sie ein Mädchen aus unserer Stadt ist. Davon gibt es Tausende.« Sie schüttelt bedauernd den Kopf. »Wirklich, Lotte, das ist alles sehr traurig, aber es übersteigt die Möglichkeiten einer Mädchenzeitschrift. Mein Kummerkasten ist keine Plattform für ernsthafte psychische Probleme. Ich kann ein paar lebenspraktische Ratschläge geben, aber ich denke, dieses Mädchen gehört in die Hände einer Psychologin.«

»Und du kannst ihr im nächsten Heft nicht wenigstens einen klitzekleinen Rat geben?«

»Ich fürchte, mit einem klitzekleinen Rat ist es bei riesengroßen Problemen nicht getan, Lotte.«

Stimmt vermutlich. Schade.

»Außerdem haben wir ja nun mal unsere Grundsätze, was anonyme Zuschriften angeht.«

»Aber die Schreiberin weiß vielleicht gar nicht, dass ihr anonyme Post nicht bearbeitet. Sie ist eine Dichterin. Dichter nehmen das vielleicht nicht so genau … Irgendwie ist sie doch was Besonderes.«

»So besonders auch wieder nicht, Lotte. Viele Mädchen schreiben mir Gedichte, nette Gedichte, romantische Gedichte, Liebeskummer-Gedichte … Manchmal veröffentlichen wir ja auch das eine oder andere davon. Aber diese Gedichte eignen sich dafür wirklich nicht.«

»Warum nicht? Vielleicht kennt ja jemand das Mädchen, weil es öfters solche Gedichte schreibt und …«

Mama unterbricht mich. »Lotte, wer solche Gedichte schreibt, tut das in seinem stillen Kämmerlein und zeigt die nicht in der Klasse herum, der hat meistens keine festen Freunde, sonst würde er sie nicht an mich schicken. Ich bin doch genau genommen eine Fremde für dieses Mädchen.«

»Aber grade dann muss man doch helfen!«

»Lotte, ich möchte jetzt wirklich weiterarbeiten. Die Sonderbeilage drängt. Nimm meinetwegen die Briefe und besprich dich mit deinen Freundinnen. Es wäre interessant, deren Einschätzung zu hören. Ich kann mich im Augenblick nicht länger damit befassen. Meines Erachtens braucht das Mädchen einfach mehr menschliche Zuwendung, die kann ich ihm aber nicht geben, wenn ich keinen Kontakt herstellen kann.«

Das ist ganz offensichtlich ihr letztes Wort in der Sache, denn sie wendet sich demonstrativ wieder dem Familienstapel zu.

Prinzessin Agneta pirscht sich mit dem jungen Ritter Harold bis zur Grenze der nördlichen Einöde vor, um die Wachwechsel am Drachentor auszuspionieren. Nur so, hofft sie, das geheime Losungswort zu erfahren, das ihnen das Tor in der gewaltigen Mauer öffnet, und sie der Befreiung ihres Bruders näher bringt …

In der Freistunde hocke ich mit Hanna und Stine in der Bücherei. Wir schaukeln in der reparierten Hängematte, natürlich nur ganz leicht, hin und her, und diskutieren, wie wir die Sache mit der Briefkastenüberwachung bei Power Girls hinkriegen könnten.

»Rund um die Uhr ist nicht drin«, stellt Stine ganz klar fest. »Schließlich müssen wir vormittags in die Schule. Und für so was zu schwänzen, geht nicht.«

Punkt! Da gibt’s keine Widerrede.

»Alleine mache ich das aber nicht«, wirft Hanna sofort ein, als ich vorschlage, dass wir uns dann halt am Nachmittag die Wache untereinander aufteilen müssen.

Das kann ich verstehen, denn ich habe auch keine Lust, da stundenlang ohne Gesellschaft rumzustehen. »Soll ich Robroy fragen, ob er uns mit seinen Board-Brothers unterstützt?«

»Untersteh dich, Lotte!«, fährt sie mich sofort an. »Das ist streng geheime Mädchensache, da haben Jungs nichts verloren.«

»War ja nur ein Vorschlag, brauchst doch nicht gleich rumzicken.« Weil wir so nicht weiterkommen, erkläre ich mich bereit, zweimal hintereinander Wache zu schieben, heute mit Hanna und morgen mit Stine. Das ist ganz praktisch, weil ich da sowieso wieder Papa-Tage habe, und Stine gleich um die Ecke wohnt. »Wenn sich bis dahin nichts getan hat, überlegen wir noch mal neu, wie es weitergehen soll.«

Also ist die Sache beschlossen. Falls wirklich ein Mädchen Post einwirft, verfolgen wir es und ich texte mit meiner Mam, damit sie gleich den Briefkasten kontrolliert und nachsieht, ob es wieder ein Gedicht von der anonymen Schreiberin ist. Wenn ja, ist alles super und wir folgen ihr bis zu ihrem Zuhause, um rauszukriegen, wo sie wohnt. Jedenfalls ist das der Plan.

Mam ist mittags ausnahmsweise mal zu Hause, aber auch nur, weil man ihr wieder eine Dienstreise aufgebrummt hat.

»Ausgerechnet morgen?«, frage ich enttäuscht. »Wir haben auf deine Mitarbeit bei der Suche nach der anonymen Schreiberin gehofft.«

»Hatten wir uns nicht geeinigt, dass du dich da raushältst?«

»Das geht nicht, Mama! Echt, da ist jemand in Not und du kannst nicht verlangen, dass wir das ignorieren. Dann hättest du uns die Briefe gar nicht erst lesen lassen dürfen.«

Meine Mutter schweigt. Ich sehe ihr an, dass sie mit sich ringt, weil sie sich nicht mehr auf das Essen konzentriert und ihr die Nudeln vom Asia-Shop immer wieder von den Stäbchen flutschen. Schließlich zuckt sie resignierend die Schultern und seufzt: »Also meinetwegen. Macht, was ihr für richtig haltet, aber lasst mich da bitte raus.«

»Das geht nicht«, bleibe ich stur. »Du musst die Post kontrollieren, wenn ein Mädchen was einwerfen sollte. Wir verfolgen es so lange, bis du uns gesagt hast, ob wir an der richtigen Person dran sind.«

Mama zögert. »Ich weiß nicht, Lotte, mir ist dabei nicht wohl.«

»Du brauchst doch, wenn ich dir ’ne WhatsApp schicke, nur in euren Briefkasten schauen und Ja oder Nein zurückschreiben. Bitte!«

Noch mal ein tiefer Seufzer und ein müdes Kopfnicken.

»Na gut, heute Nachmittag, aber dann ist Ruhe. Ab morgen bin ich auf Dienstreise, da kann ich sowieso nichts machen.«

Besser als gar nichts.

Ich düse zu Hanna rüber und klingele Sturm.

»Los, komm!«, verlange ich hektisch, als sie die Tür öffnet.

»Geht’s noch? Meine Brüder machen Mittagsschlaf! Drehst du jetzt durch?«

Ich entschuldige mich, schleiche auf Zehenspitzen in den Flur und warte, bis Hanna in die Jacke geschlüpft ist. Hach, bin ich gespannt! Auf zur Redaktion!

Leider tut sich dort nicht allzu viel. Ein Bote vom City-Kurier wirft einen fetten Umschlag ein. Zwei kleine Jungs versuchen, einen Knallfrosch reinzustopfen, lassen ihn aber erschrocken fallen und rennen weg, als ich sie anfauche: »Wehe, ihr macht das, dann hetze ich euch die Bullen auf den Hals!«

WAMM, explodiert das Ding auf dem Gehweg und versetzt kurzfristig ein paar Passanten in helle Aufregung.

Danach herrscht wieder öde Langeweile.

»Nicht mal ein Büdchen gibt’s hier, um was zum Naschen zu kaufen«, stöhnt Hanna. »Und Durst habe ich auch!«

»Ich denke, du bist Detektivin, in dem Job muss man hart sein.«

»Ja, aber die werden ja wenigstens dafür bezahlt, sich die Beine in den Bauch zu stehen. Wir nicht.«

»Pfui, Hanna, du denkst doch nicht etwa an Geld! Wir tun es um der guten Sache willen, um dem Mädchen zu helfen!«

»Na, hoffentlich weiß es das dann auch zu schätzen.«

Aber ehe wir noch länger darüber diskutieren können, kommt ein Mädel in einem Parka aus der Nebenstraße, holt einen Brief aus ihrer Jackentasche und steckt ihn tatsächlich in den Hausbriefkasten von Power Girls!

»Da, da«, flüstere ich total angespannt, »ich wette, das ist sie. Los, hinterher!«

Wir geben unsere Deckung in einem Hauseingang auf und huschen möglichst unauffällig in gebührendem Abstand hinter dem Mädchen her. Es scheint nichts zu bemerken, denn es geht ganz normal und fast schon lässig weiter.

Ich fummele das Handy raus und schicke Mam eine WhatsApp.

»Oh, Mist«, rutscht es mir raus, als ich sehe, dass das Mädchen plötzlich einen Sprint hinlegt, um den Bus, der an einer ca. 150 Meter vor uns liegenden Haltestelle steht, noch zu erreichen.

»Das schaffen wir nie!« Ich renne wie um mein Leben. Die Türen beginnen sich schon zu schließen, als wir in letzter Sekunde reinschlüpfen können.

Schwer atmend krache ich auf den nächsten Sitz, von dem mich aber gleich ein bräsiger Opa verscheuchen will.

»Der Platz ist für Behinderte. Bist du behindert?«

Im Moment schon, denke ich, durch ihn. Also muffele ich zurück: »Das sieht man doch wohl.«

Hanna verkneift sich sichtlich ein Kichern und der Opi starrt mich irritiert an. Dann checkt er mich von Kopf bis Fuß, offenbar auf der Suche nach meiner Behinderung. Er findet nichts Auffälliges und wird misstrauisch.

»Was fehlt dir denn?«, fragt er und fügt dann unfreundlich hinzu: »Wage es nicht, mich auf den Arm zu nehmen!«

»Das würde ich niemals machen«, stammele ich und fühle, wie meine kleinen grauen Zellen heiß laufen beim Nachdenken darüber, wie ich aus dieser Situation nun elegant wieder rauskomme. Okay, Blick auf meinen Lebenskompass. Was soll ich tun?

NICHT SO EINEN BLÖDSINN ERZÄHLEN!

Toll, hilft mir ja ungemein weiter. Ich suche mit den Augen das Parka-Mädchen. Es hat sich vor den Ausgang gestellt.

Offenbar will es an der nächsten Haltestelle raus. Prima, ich springe auf. »Komm, Hanna, wir müssen raus!« Ich greife nach der Hand meiner Freundin und ziehe sie mit zur Tür.

»Halt, bleib hier«, knurrt der Opa, »ich erwarte eine Antwort. Sag mir sofort, wo du behindert bist?«

Hanna antwortet für mich: »Im Kopf natürlich – merkt man das nicht?«

Prustend steigen wir aus dem Bus, da pfeift mein Handy und zeigt eine Nachricht an.

Nein!, hat Mama geschrieben. Wirklich kein Wort mehr.

Ich rufe sie frustriert an, während wir sicherheitshalber dem Mädchen weiter folgen.

»Wie, nein?«

»Lotte, ich arbeite.«

»Nun sag doch, was war es? Kein Gedicht?«

»Nein, eine Zahlungsaufforderung vom Steuerbüro.«

»Wirklich?« Ich kann es gar nicht glauben. »Na gut, danke, bis heute Abend.«

Ich laufe keuchend hinter Hanna her, die eine ziemlich flotte Gangart eingeschlagen hat, um den Anschluss an unsere observierte Person nicht zu verpassen.

»Hanna, bleib stehen! Wir können das abblasen. Mam sagt, es war kein Gedicht.«

Hanna stoppt so abrupt, dass ich auf sie auflaufe und mir meinen Rüssel an ihrem Hinterkopf prelle. Autsch!

Sie quietscht ebenfalls auf und reibt sich den Schädel.

Als sie mich anschaut, zieht sie ein Tempo aus ihrer Jackentasche und reicht es mir. »Putz dir mal die Nase ab«, sagt sie ganz harmlos.

Ich putze und sinke fast in Ohnmacht. »Ist, ist das … Bluhuuuuut?«

»Oh, Mann, Lotte, nun kipp nicht wegen einem bisschen Nasenbluten gleich um.«

Okay, ich reiße mich zusammen, so eine Memme bin ich schließlich auch nicht. Ich presse das Tempo unter meine Nase, hake mich bei Hanna ein und wir schleppen uns frustriert und erschöpft nach Hause.

Wie ging noch mal der Satz mit X?

Das war wohl nix!

Am nächsten Morgen packe ich meinen Schulkram zusammen, verabschiede Mam, die es sehr eilig hat, bringe Polly bei Oma Petersen vorbei, deren Dackel Waldmann sich immer tierisch auf sie freut, und gehe dann Hanna abholen.

Ich finde, dass mein Leben grade mal wieder ganz schön ins Schleudern gerät … Diese Kummerkasten-Geschichte scheint ziemlich zeitraubend zu werden und nervt, weil sich nicht wirklich was bewegt. Ich habe, ehrlich gesagt, übertrieben optimistisch auf schnellere Ergebnisse gehofft.

Außerdem rückt der Klassenentscheid für den Vorlesewettbewerb täglich näher, und ich habe mich immer noch nicht für eine Textstelle entschieden. Das macht mich hyperaktiv.

Hanna ermahnt mich ständig, im Unterricht nicht so rumzuhibbeln, und auch Mrs Picklestone verlangt immer öfter: »Nun, sitz doch mal still, Lotte!« – und das auf Deutsch, was anzeigt, dass ich sie wirklich so nervös mache, dass sie schon ihre eigene Muttersprache vergisst! Öhm.

Zwar habe ich wieder Papa-Tage, aber das soll uns nicht hindern, den Briefkasten von Power Girls weiter zu überwachen. Da heute Stine dran ist, mit mir Wache zu schieben, passt das sogar sehr gut, denn sie wohnt ja ganz in der Nähe.

Gleich nach der Schule werde ich mit ihr unseren Beobachtungsposten vor dem Redaktionsgebäude erneut beziehen. Leider kann Mama diesmal nicht gleich die Post kontrollieren, weil sie auf Dienstreise ist. Hm?

»Dann müssen wir das Mädchen, wenn es einen Umschlag einwirft, eben direkt zur Rede stellen«, schlage ich ersatzweise vor.

Stine ist aber völlig anderer Meinung als ich. »Das werden wir ganz gewiss nicht tun! Was willst du der denn für einen Grund nennen? Dass deine Mutter dich ihre Kummerkastenpost lesen lässt?«

»Äh, ja … oder doch eher … nein?«

»Eher NEIN!«, sagt Stine ganz klar. »Lotte, das geht nicht, du schadest dem Ruf deiner Mutter. Selbst wenn das Mädchen nett und dankbar sein sollte, solche Dinge müssen topsecret behandelt werden, da verlassen sich die Leserinnen von Power Girls drauf. Sonst würde doch niemand seine ganz privaten Sorgen an deine Mutter verraten.«

Das stimmt wohl und weil es keinen Sinn macht, weiterzuspekulieren, sage ich ganz praktisch: »Wir schauen erst mal, was heute passiert, dann können wir uns immer noch abstimmen.«

Wir verstecken uns hinter parkenden Autos und spähen konzentriert zum Redaktionsgebäude rüber. Der Briefkastenschlitz blinkt strahlend und sauber poliert in der Sonne. Der hat sicher auch keinen Schimmer, was die Leute so durch ihn hindurchschieben, sonst würde er sicherlich manchmal seine Klappe dichtmachen.

Nach einer halben Stunde beginnt meine Aufmerksamkeit zu erlahmen.

»Das wird heute garantiert wieder nichts!«, sage ich gähnend zu Stine, als just in dem Moment mit eiligen Schritten ein Mädchen, etwas älter als wir, auf der gegenüberliegenden Straßenseite den Gehweg entlangkommt.

Es ist schon deswegen nicht zu übersehen, weil es ziemlich abgefahren gestyled ist. Schwarze Klamotten, einen dicken Strickpulli, einen halblangen Rock aus Spitze, eine schrille lila Kunstlederjacke darüber. An den Füßen trägt sie dicke Sportsocken und pinke Chucks mit Plateausohlen. Die Haare wirken so unecht schwarz, dass sie garantiert gefärbt sind.

»Die ist jetzt aber gefaked«, stellt auch Stine sichtlich verblüfft fest.

So was sieht man sonst ja nur in Modemagazinen von den ganz großen Modeschauen in London oder Paris. Oder bei meiner Mama, wenn sie mal wieder eine Modestrecke für Power Girls gestalten darf. Sie nennt es Street- oder Bloggerstyle.

»Stilbruch«, sage ich zu Stine. »Ist sehr angesagt.«

»Sie hat auch Piercings.«

Ich zucke die Achseln. »Auch total in.«

Stine holt tief Atem. »Ich weiß.«

Das Mädchen verlangt jetzt unsere ungeteilte Aufmerksamkeit. Es tritt tatsächlich an den Briefkasten und – ich glaube meinen Augen nicht zu trauen – scheint etwas hineinzuwerfen. Ganz genau kann ich es nicht sehen, denn sie steht direkt davor und kehrt uns ihre spannende Hinterseite zu. Dann dreht sie sich um und geht in die Richtung zurück, aus der sie gekommen ist.

»Konntest du was sehen, Stine? Hat sie was in den Briefkasten geworfen?«

Stine nickt. »Ja, einen braunen Umschlag.«

Krass. Der lässt sich ja vermutlich dann nach Mamas Rückkehr leicht finden.

»Ihr nach!«, fordere ich Stine auf. »Ihr würde ich die Gedichte zutrauen.«

Stine nickt. »Ich auch. Sie sieht echt aus, als ob sie so durchgeknalltes Zeug schreiben könnte …«

Wir schleichen möglichst unauffällig hinter ihr her. Sie scheint einen ziemlich weiten Weg zu haben, und weil wir langsam müde werden, geben wir die ständige Deckung auf.

Wenn sie sich umdrehen sollte, können wir immer noch schnell in einen Hauseingang ausweichen. Aber sie dreht sich nicht um.

Sie läuft zielstrebig durch eine Reihe von Straßen und biegt dann ins Musikerviertel ein, einer etwas heruntergekommenen Gegend mit mehrgeschossigen Mietshäusern aus der Kaiserzeit. Viele immer noch von den schwarzen Schmauchspuren der Brandbomben des Zweiten Weltkriegs gezeichnet.

Ganz plötzlich verschwindet das Mädchen in einer Durchfahrt.

Ich spurte, aus Sorge, sie zu verlieren, ziemlich unvorsichtig hinter ihr her. Deswegen hat sie mich nun wohl auch bemerkt. Als ich nämlich aus der Durchfahrt in den Hinterhof flitze, stellt sie mir ein Bein und ich knalle der Länge nach hin.

Was geht denn mit der!

Während ich mich mit zerkratzten Händen und demoliertem Knie aufrichte, hält Stine das Mädchen am Arm fest.

»Hast du sie noch alle?«, schimpft sie. »Was bist du denn so aggro?«

»Wieso verfolgt ihr mich?«

»Wir wollten dich nur was fragen«, stammele ich und spucke in meine Hände, um die Schrammen zu desinfizieren. Klinisch rein sieht der Asphalt in diesem Hinterhof nämlich nicht aus.

»Aha, und deswegen rennt ihr kilometerweit hinter mir her.«

Hm, dann hat sie uns also längst bemerkt … ganz schön clever, das steht fest. Stine denkt wohl dasselbe, denn sie ändert sofort die Taktik und legt ein bisschen Schleim auf.

»Wir fanden, dein Outfit so cool und weil wir einen Modeblog machen wollen, wollten wir dich fragen, ob du uns vielleicht erlaubst, dass wir ein Foto von dir schießen … und posten?«

Aber sie ist nicht so naiv, wie wir hoffen. Sie ist auch schon mindestens fünfzehn oder sechzehn. Denn sie sieht Stine lediglich finster an und blafft: »Verarschen kann ich mich selber! Kommt mal erst aus den Pampers raus, ehe ihr erwachsene Leute anmacht.«

»Wohnst du hier?«, frage ich, um von dem Thema schnell wegzukommen und vielleicht doch noch ein paar Infos aus ihr rauszuholen.

»Und wenn? Was geht es euch an?«

»Nichts, war ja nur ’ne Frage …«

»Sonst noch was?«

»Äh, ja, hast du … irgendeinen Kummer? Ich meine … schreibst du öfters Briefe an Power Girls? Also können wir dir irgendwie helfen?« OMG, was rede ich denn?!!!

Ich fühle, wie Stine ohne Rücksicht auf meine Schürfwunde nach meiner Hand greift und mich zur Torausfahrt zerrt.

»Komm bloß mit, ehe sie dir ein Messer zwischen die Rippen jagt«, zischt sie dabei.

»Wie kommst du denn darauf?«, stammele ich voll verwirrt, aber Stine kennt sich dank ihres Vaters in diesem Milieu offenbar weit besser aus als ich, denn das Mädchen wirkt nun in der Tat ziemlich aggressiv und faucht: »Zischt ab und lasst euch hier nie wieder blicken, sonst könnt ihr mal meine Brüder kennenlernen! Die warten nur darauf, so kleinen Tussis wie euch Respekt beizubringen!«

Okay, jetzt finde ich es auch brenzlig und lege einen Gang zu. In gestrecktem Galopp rennen wir die Straße runter, wobei ich sogar vor Angst mein lädiertes Knie vergesse. Nach circa einem Kilometer macht es sich aber mit stechenden Schmerzen bemerkbar und ich kann nur noch hinken.

»Bleib, stehen, Stine, ich, kann nicht mehr …«, keuche ich und lehne mich erschöpft an einen Baum, dabei stoße ich mir mein lädiertes Knie und kreische vor Schmerz auf.

»Was schreist du denn so rum?«, will Stine wissen. »Hast du dich bei dem Sturz so verletzt?« Sie kniet sich nieder, um mein Knie zu betasten. »Ach herrje, scheint etwas angeschwollen«, meinte sie, ganz Krankenschwester im Notfalleinsatz. »Du lässt heute aber mal wieder kein Fettnäpfchen aus, Lotte.«

»Wieso ich, diese Tussi hatte sie doch nicht mehr alle.«

Stine steht auf und grinst. »War wohl nicht ganz deine Welt?«

»Na, hör mal, die Zicke war ja voll rabiat!«

Wir gehen langsam weiter. »Meinst du, sie ist die anonyme Schreiberin?«

Ich fühle bei dem Gedanken ein Prickeln in der Magengegend. »Die war schon ziemlich aufregend, finde ich.«

Stine sieht es wohl ähnlich, denn sie nickt. »So in etwa habe ich sie mir zumindest vorgestellt. Also, dass die Probleme hat, würde ich ihr schon zutrauen und auch, dass sie darüber so seltsame Gedichte schreibt und an deine Mutter schickt.«

»Meinst du, sie hat ’ne Klatsche?«

Stine bricht in lautes Gelächter aus. »Nur weil einer aus einem etwas krasseren Milieu kommt, muss der doch nicht verrückt sein.«

»Aber etwas crazy war die schon …«

»Ja, aber warum auch nicht, wenn es ihr Stil ist? Ist ja nicht verboten, und man soll nie vom Outfit eines Menschen auf seinen Charakter schließen.«

»Du glaubst also, der ist noch zu helfen?«

Stine zuckt die Schultern. »Wenn sie wirklich unsere gesuchte Person ist, sollten wir es zumindest versuchen und deine Mutter auf sie ansetzen.«

»Na, die wird sich freuen.«

Wir haben nun Papas Villa erreicht, wo Stine ihr Fahrrad im Garten abgestellt hat.

»Dann mach es gut, Lotte. Wenn deine Mutter zurück ist, kannst du sie ja gleich nach dem braunen Umschlag fragen. Ich glaube, wir haben echt Glück gehabt und unsere anonyme Dichterin gefunden.«

Das Haus ist leer. Offenbar hat Papa noch im Garten zu tun.

Also kümmere ich mich erst mal um mein Knie und die Schrammen an den Händen. Autsch!

Nach einer desinfizierenden Dusche rufe ich Hanna an, um ihr den letzten Stand der Dinge zu berichten. Sie ist grade vom Ballettunterricht zurück und staunt nicht schlecht. Natürlich bedauert sie es total, dass sie als unsere Meisterdetektivin nicht dabei gewesen ist.

»So wie du das erzählst, spricht alles dafür, dass sie unsere gesuchte Person ist«, sagt sie mit vollster Überzeugung. »Ich wette, uns ist das richtige Mädchen in die Falle gegangen.«

Na, dann bin ich ja mal auf Mamas Reaktion gespannt.

Der Späher hat Agnetas Spur verloren, seit sie den elysischen Regenwald verlassen und die Steppe des nördlichen Berglandes erreicht hat. Nun ist sie ganz auf sich allein gestellt und nur ihr tapferes und reines Herz wird ihr helfen, gegen das Böse zu bestehen …

Ich hocke im Lotus-Sitz auf meinem Diwan, um erst mal etwas runterzukommen. Dann lasse ich mich rückwärts in den bunten Kissenstapel plumpsen und strecke und recke mich kräftig. Das tut gut. Danach schlurfe ich leicht gehbehindert zu Papa runter, der immer noch im Garten oder im Gewächshaus steckt. Da muss ich wohl mal Signal geben, dass ich wieder zu Hause bin.

Weil es inzwischen regnet, greife ich zum Schirm und gehe zum Tropenhaus rüber, wo ich ihn am ehesten vermute.

Richtig, da steht er auf der kleinen Leiter und schnippelt welke Blätter aus der Engelstrompete.

Ich hocke mich auf die Bank neben ihm.

»Na, Lotte, ein bisschen Regenwaldatmosphäre schnuppern? Wo ist denn eigentlich Céline? Sie war schon lange nicht mehr hier? Doch zurück nach Ecuador?«

Die Frage kann ich jetzt gar nicht brauchen, denn das Thema ist nach wie vor kritisch.

Ehrlich gesagt, gibt sie mir schon wieder neue Rätsel auf, und ich weiß nicht, was eigentlich mit ihr los ist. Morgens huscht sie nach dem Klingeln immer erst kurz vor den Lehrern in die Klasse, in den kleinen Pausen verschwindet sie meist auf das Mädchenklo und in der großen Pause scheint sie sich neuerdings irgendwie in Luft aufzulösen. Jedenfalls ist sie da meistens wie vom Erdboden verschluckt. Nach Schulschluss rafft sie hektisch ihre Klamotten an sich und düst mit Hyperspeed aus der Klasse. Kurz, man kriegt sie außerhalb des Unterrichts kaum noch zu Gesicht. Wir GIRLS können uns nur wundern.

Selbst Lennard, den ich mal auf dieses Verhalten von ihr angesprochen habe, weil er ja auch im Internat wohnt, konnte mir keine Erklärung dafür geben. Er meinte lediglich, sie würde auch dort nach dem Essen meistens untertauchen, sich entweder in ihrem Zimmer verbarrikadieren oder mit unbekanntem Ziel das Haus gleich nach dem Küchendienst verlassen.

Wo treibt sie sich bloß herum? Und weshalb macht sie um mich und die GIRLS ständig einen großen Bogen? Stine hat ihr doch längst erklärt, dass wir es mit ihrer Aufnahme in den GIRLS-Club nur gut gemeint haben und darum auch verstehen können, wenn sie aufgrund ihrer Situation noch etwas Bedenkzeit braucht.

Weil mir die ganze Geschichte aber immer noch auf der Seele brennt, schildere ich Papa die verfahrene Situation. Der ist über Célines Ablehnung auch sehr erstaunt, schlägt aber vor, dass ich doch ruhig noch mal von Mädchen zu Mädchen mit ihr reden soll. Was ich mir ja auch selber schon vorgenommen habe.

»Wenn du sie in der Schule nicht zu fassen kriegst, dann besuch sie doch einfach mal im Internat und stell die Sache klar. Ihr könnt doch auch ohne Club-Mitgliedschaft befreundet bleiben. Und sag ihr bitte, dass sie mir immer willkommen ist, hier in unserem kleinen Regenwald, sollte sie mal wieder ihr Heimweh bekämpfen müssen.«

Ach, Papa ist einfach ein guter und verständnisvoller Mensch. Genau so werde ich es machen, aber heute nicht mehr, frühestens morgen, denn jetzt muss ich mich ganz dringend auf den Vorlesewettbewerb vorbereiten. Dafür brauche ich ebenfalls Papas Rat.

»Welchen Abschnitt würdest du denn vorlesen?«, frage ich also, nachdem ich ihm erklärt habe, wie schwer mir eine Entscheidung zwischen den vielen spannenden Stellen fällt.

Da Papa Band zwei der Elysium-Saga noch gar nicht kennt, meint er allerdings erst mal nur: »Das kann ich so nicht beurteilen. Am besten liest du mir nachher beim Tee ein paar Stellen vor.«

Während Papa seine Arbeit beendet, koche ich schon mal seinen Lieblingstee, Earl Grey, und stelle ihn im Wohnzimmer auf das Stövchen zum Warmhalten. Dann feuere ich den Kamin an und warte, dass er endlich aus dem Bad kommt, wo er immer erst mal ausgiebig duscht, wenn er im Garten gearbeitet hat.

Dabei schießen mir viele Dinge durch den Kopf, und je länger ich darüber nachdenke, desto mehr komme ich ins Schwimmen.

Also schicke ich meinem Cousin Niko, dem genialen Tüftler, eine verzweifelte WhatsApp. Sozusagen einen Hilfeschrei!

Dringend! Was ist mit der Serienreife für den Lebenskompass? Kannst Du noch ein paar Verbesserungen einbauen? Manchmal scheinen mir seine Ratschläge etwas krass – ich habe schon mehrmals Ärger gekriegt.«

Die Antwort kommt prompt.

Sonst hast du keine Probleme?

Doch, aber genau deswegen brauche ich das Ding ja voll funktionsfähig.

Nehmen wir nur mal den Vorlesewettbewerb. Nächste Woche findet das erste »Casting« in der Klasse statt und ich habe noch immer nicht entschieden, welchen Text ich vorlesen will. Klar, was aus Elysium. Doch welche Stelle? Die Szene mit dem weißen Einhorn im Finsterwald aus Band eins oder doch lieber Agnetas Kampf mit der Saphir-Schlange aus Band zwei?

Die Einhorn-Story geht schwer zu Herzen, der Kampf mit der Schlange hingegen ist mehr Action. Den Jungs in der Klasse könnte das besser gefallen und auf deren Stimmen kommt es an. Die kriegt ein Mädchen nur, wenn es sie mitreißen kann.

Ich grübele nun schon zum x-ten Mal darüber nach, und es ist furchtbar, wie viel kostbare Lebenszeit mich das kostet. Je mehr Möglichkeiten sich mir bieten, umso schwerer fällt mir ein Entschluss. Wie bei einem Roundabout auf der Kirmes dreht sich dann alles in meinem Kopf und mir wird ähnlich schwummerig dabei. Einer Lösung bringt mich das aber meistens nicht näher. Verdammte K… äh … Kiste!

Okay, dann soll halt mein Lebenskompass entscheiden, auch wenn er noch nicht serienreif ist und einige Mängel aufweist.

Einhorn oder Saphir-Schlange?

Na toll! Die Nadel vibriert, wandert zwischen den beiden Antworten hin und her und bleibt dann zitternd genau in der Mitte dazwischen stehen.

Danke schön, hilft mir ja jetzt gewaltig weiter! Grumpf!

Wenigstens ist Papa nun mit dem Duschen fertig.

Als er lässig zum Ohrensessel schlurft, duftet er frisch nach Zitrone und Sandelholz. Ich finde, er sieht total toll aus, selbst mit nassen Haaren, und kann überhaupt nicht verstehen, warum Mam ständig mit diesem Richie-Fotografen durch die Gegend gurken muss, statt mit ihrem eigenen Mann und ihrer Tochter hier gemütlich am Kamin zu chillen. Das würde ihr sicherlich ganz guttun, bei dem hektischen Berufsleben, das sie führt.

Aber das ist ein anderes Projekt, dem ich mich allerdings gleich nach dem Vorlesewettbewerb wieder verstärkt widmen muss.

Papa genießt seinen Tee und fordert mich auf: »Lass mal hören, Lotte. Saphir-Schlange klingt sehr geheimnisvoll.«

Ich öffne das wundervolle Buch und schlage das Kapitel mit Agnetas heldenhaftem Kampf auf. Sie ist wirklich ein Mädchen nach meinem Geschmack.

Der erste Buchstabe ist mehrere Zeilen groß und mit feinen, verschlungenen Ornamenten verziert – wie in einer Handschrift aus einem mittelalterlichen Kloster, die wir mal mit der Klasse im Stadtarchiv angesehen haben.

Noch einen Schluck Tee und es geht los. Ist das aufregend! Obwohl ja nur Papa und nicht die ganze Klasse vor mir sitzt.

Ich versuche, mich an die Tipps zu Lesetechnik und Interpretation zu halten, die auf dem Merkblatt standen, das uns Frau Weisgerber ausgeteilt hat.

Eigentlich sollte ich damit keine Schwierigkeiten haben, denn wenn sich einer nach Elysium und in Agnetas Situation versetzen kann, dann wohl ich mit meiner blühenden Fantasie. Ich lebe ja förmlich in diesen Büchern.

Papa schaut auf die Uhr, denn für den Vortrag gibt es morgen in der Klasse nur drei Minuten Zeit. Das ist verdammt wenig, finde ich. Aber natürlich muss ich mich an diese Regel halten. Es soll ja jeder drankommen.

Ich bin noch nicht mal bei der entscheidenden Stelle, als Papa den Arm hebt und abwinkt.

»Oje! Schon um? Das schaffe ich nie in der Zeit«, stöhne ich frustriert. »Ich bin ja noch nicht mal richtig in Fahrt.«

Aber Papa tröstet mich. »Doch, natürlich schaffst du es, du solltest vielleicht nur ein bisschen später im Text anfangen. Komm, lies einfach weiter und ich stoppe noch mal von hier aus die Zeit.«

Gesagt, getan. Es läuft jetzt gleich besser, weil ich mich schon etwas eingelesen habe und auch die Scheu vor Papas kritischem Urteil sich gelegt hat. Der kennt sich als ehemaliger Schauspieler und Hörbuchsprecher aus und jede seiner Empfehlungen kann meinen Vortrag nur verbessern.

Diesmal habe ich das Gefühl, dass es eigentlich ganz gut passt, aber die Zeit ist diesmal mitten im Höhepunkt um. Wie blöd, finde ich, aber Papa ist da anderer Meinung.

»Das ist doch gar nicht so schlecht, Lotte, denn dann behält das Buch seine Spannung auch noch für die Mitschüler, die es noch nicht gelesen haben.«

Stimmt, daran habe ich bei der Auswahl gar nicht gedacht. Es wäre ja echt unfair, wenn ich ihnen den Ausgang dieses wichtigen Kampfs schon verraten würde. Hm, jetzt bin ich verunsichert, ob ich wirklich die richtige Textauswahl getroffen habe. »Meinst du nicht, Papa, ich sollte dann doch lieber die Einhorn-Szene aus Band eins vorlesen?«

Mein Vater schüttelt den Kopf. »Warum? Dieses Stück ist super und du liest es auch schön vor. Das wird nicht nur den Mädchen, die mit Agneta zittern, gefallen, sondern bestimmt auch den Jungs in deiner Klasse. Ein bisschen Kampfgetümmel mögen die doch bestimmt ganz gerne.«

Das hatte ich mir ja auch schon gedacht und so entscheide ich mich diesmal ohne Befragung meines Lebenskompasses gegen das sanfte Einhorn, zugunsten der gruseligen Riesenschlange.

Aber als ich abends im Bett liege, kribbelt es mir vor lauter Aufregung ganz schrecklich im Bauch und ich bin plötzlich wieder total unsicher.

Ach, Lotte, ermahne ich mich selber, zaudere nicht immer! Doch es hilft nichts, ich muss noch mal einen Blick auf meinen Lebenskompass werfen. Wozu habe ich das Teil schließlich? Selbst wenn es noch nicht perfekt funktioniert, ist es doch eine prima Orientierungshilfe.

Okay, Einhorn oder Schlange?

Na, wenigstens ist die Antwort eindeutig und erfreulicherweise auch in meinem Sinne. Passt!

Okay, dann kann sich meine Klasse auf eine spannende Vorlesung von Lotte freuen.

Am nächsten Tag fahre ich mit dem Rad zur Schule, denn ich möchte mit Hanna zusammen mittags in die Siedlung radeln. Mama kommt nach Dienstreisen meistens früher nach Hause und wir brennen natürlich darauf, zu erfahren, ob sie neue Infos hat, besonders neugierig bin ich auf den Inhalt des braunen Umschlags.

Ich bin kaum im Haus, als Mama auch schon ihr Auto im Carport parkt. Aufgeregt reiße ich die Haustür auf.

»Du bist ja schon da, Mam, wie toll!«, begrüße ich sie freudig.

Sie lacht. »Ja, Richie hat sich mal wieder selbst übertroffen.«

Richie?

»Du warst mit dem Fotografen unterwegs?« Ich kann nichts dafür, dass ich etwas angefressen klinge. Der Typ ist einfach ein rotes Tuch für mich.

»Ja, habe ich das nicht gesagt?«

»Nö.«

»Ist ja auch nicht so wichtig«, will sie das Thema wohl schnell beenden.

Okay, darum kümmere ich mich noch … Jetzt will ich erst mal wissen, was in dem braunen Umschlag war.

Sie stellt zwei Pizza-Kartons auf den Tisch in der Küche.

»Mit extra scharf«, sagt sie lächelnd.

Nett, dass sie dran gedacht hat.

Während wir futtern, schieße ich mit vollem Mund meine Fragen ab. »Warst du schon im Büro?«

»Ja, ich habe einen USB-Stick mit den Fotos in die Redaktion gebracht. Müssen noch bearbeitet werden, aber die Kolleginnen können inzwischen schon mal ein bisschen diskutieren, welche Bilder wir für die nächste Ausgabe nehmen könnten. Warum fragst du?«

Kann sie sich doch wohl denken.

»Wegen der Post. Hast du die schon angesehen?«

»Nein, aber Risi hat mir meine Eingänge mitgegeben, ich schaue sie nachher hier durch, dann muss ich nicht mehr ins Büro und kann heute Nachmittag an der Kummerkasten-Sonderbeilage weiterarbeiten.«

Ich will mich zwar zusammenreißen und abwarten, aber dann kann ich meine Ungeduld doch nicht im Zaum halten. »Äh, könntest du vielleicht mal schauen, was in dem braunen Umschlag ist?«

Und damit sie die Dringlichkeit begreift, erzähle ich ihr, dass wir einen ganz konkreten Verdacht haben.

Sie macht sich einen Kaffee an der Maschine, mir eine Schokolade und meint dann ziemlich entspannt: »Na gut, dann komm mal mit in mein Arbeitszimmer.«

Sie setzt sich an den Schreibtisch und ich hocke mich in den Lesesessel am Fenster. Das Posthäufchen ist klein und ich habe den braunen Umschlag schon entdeckt. Er ist also tatsächlich für sie bestimmt. Sie schlürft nervend langsam ihren Kaffee, und ich merke, wie mir der Schweiß unter den Achseln ausbricht. Nu, mach mal hinne, Mam!

»Da, der, der braune Umschlag …« Ich versuche, die Sache zu beschleunigen.

»Hetz mich nicht, Lotte«, ermahnt sie mich, nimmt ihn aber in die Hand und schlitzt ihn mit dem Brieföffner auf.

Wir staunen beide nicht schlecht über seinen Inhalt. Mam hält fünf oder sechs Fotos in der Hand, alle zeigen das Mädchen, welches ich mit Stine gestern verfolgt habe.

Was soll das?, denke ich noch verwirrt, als Mam einen Begleitbrief aus dem Umschlag zieht.

Leider kein Gedicht, sondern eine Anfrage von einer Vero Dusnitschek. Sie bewirbt sich als Model für die nächste Modestrecke von Power Girls.

Mam hält mir den Brief hin und ich überfliege die wenigen Zeilen. Er zittert ein wenig in meiner Hand, so groß ist die Enttäuschung. Mein Frust muss einfach raus, also erzähle ich Mam von unserem Erlebnis.

»Wir waren uns so sicher, dass diese Vero Dingsbums das geheimnisvolle Mädchen ist«, sage ich schließlich seufzend und stehe auf. »Ich hole Polly noch eben von Oma Petersen ab und fahre dann wieder zu Papa. Nächste Woche gibt’s einen Englisch-Test und ich muss mit Stine dafür noch etwas üben …«

Und ihr ganz schnell diese Neuigkeit berichten. Aber das sage ich meiner Mutter natürlich nicht.

Als ich mit Polly zurückkomme, erwartet mich allerdings eine weitere Überraschung, die meine Planung erst mal über den Haufen wirft.

Mam spielt GNTM mit mir, hält die Hände hinter dem Rücken verborgen und sagt: »Ich habe zwar heute kein weiteres Foto für dich, aber das hier!« Und mit diesen Worten reicht sie mir einen Briefbogen, auf dem steht, das sehe ich sofort, ein Gedicht! NEIN! Wie um alles in der Welt hat das von uns unbemerkt in die Post gelangen können?

Als ich wenig später Hanna, zu der ich natürlich sofort mit dem Brief rübergelaufen bin, die gleiche Frage stelle, meint sie jedoch ziemlich logisch: »Na ja, während ihr dem falschen Mädchen nachgelaufen seid, hat die echte Briefschreiberin doch freie Bahn gehabt.«

»Und was machen wir nun?«

Wir starren beide ratlos auf das Gedicht.

Ich habe Eltern

Ich habe keine Eltern

Ich habe Freunde

Ich habe keine Freunde

Ich habe ein Zuhause

Ich habe kein Zuhause

Ich habe Liebe

Ich habe keine Liebe!

Alles, was ich habe,
ist nicht hier.

Und was ich hier habe,
habe ich nicht wirklich.

Wir lesen es beide mehrmals. Danach sind wir eine Weile ganz still. Wie schrecklich, dass da ein Mensch so viel Kummer hat und wir ihm nicht helfen können.

Tatsächlich wissen wir uns keinen Rat mehr, denn dieses Gedicht ist noch trauriger als die anderen, und wir sind in größter Sorge.

»Was sollen wir denn nur machen?«, frage ich unruhig.

»Könnte deine Mutter nicht doch eins von den Gedichten veröffentlichen? Zusammen mit einem Aufruf an das Mädchen, sich bei ihr zu melden?«

Weil das wirklich das Einzige ist, was meiner Ansicht nach noch Sinn macht, verabschiede ich mich mit dem Versprechen von Hanna, genau das meiner Mutter vorzuschlagen.

Mama ist allerdings immer noch nicht von dieser Idee überzeugt, verspricht aber nun doch, die Briefe mit in die Redaktion zu nehmen und morgen mit ihren Kolleginnen auf der Kummerkastenkonferenz darüber zu sprechen.

Da es langsam dunkel wird, verabschiede ich mich nun wirklich von ihr und radele auf dem Weg zu Papa noch schnell bei Stine vorbei. Englisch üben ist natürlich nicht mehr drin, aber meine News muss ich noch loswerden.

Auch Stine ist von der Entwicklung völlig überrascht, hofft aber genau wie wir darauf, dass ein Aufruf in der Power Girls das Mädchen vielleicht doch bewegt, sich bei meiner Mam zu melden.

Als ich am nächsten Tag mit meiner Mutter telefoniere, berichtet sie mir, dass die Redaktionskonferenz in der Veröffentlichung des anonymen Gedichts sogar einen gewissen Werbeeffekt für Power Girls gesehen und darum zugestimmt hätte. Ist ja eine gute Nachricht, aber so ganz kann ich ihr in der Begründung nicht folgen und deshalb erklärt sie: »Na ja, einige Kolleginnen glauben, dass alle Leserinnen, die so einen Aufruf in der Sonderbeilage gesehen haben, natürlich auch das nächste Heft kaufen werden, um zu erfahren, ob sich das merkwürdige Mädchen bei mir gemeldet hat. Das steigert natürlich den Absatz.«

Mir sind die Verkaufszahlen der Zeitschrift völlig egal, für mich zählt einzig und allein, dass Mama tatsächlich diesen Aufruf in der Sonderbeilage starten will.

Sofort muss ich meine GIRLS anrufen. Alle beide freuen sich und sind sehr gespannt, ob die Aktion wirklich Erfolg haben und die geheimnisvolle Schreiberin sich outen wird.

Der Beitrag erscheint dann tatsächlich eine knappe Woche später sogar auf der ersten Seite der Sonderbeilage zur Lebensberatung und ist also kaum zu übersehen. Mam bringt mir die druckfrische neue Power Girls sogar schon am Abend vor dem Erscheinungstermin mit.

»Das hast du aber gut gelöst«, sage ich anerkennend, denn sie hat eigentlich nur das letzte Gedicht in einer schönen Schrift setzen lassen und dann klein darunter einen kurzen von ihr verfassten Text gestellt:

Die Schreiberin dieses Gedichts scheint alle Eure Probleme auf einmal zu haben, mit denen wir uns diesmal in unserer Sonderbeilage ganz besonders ausführlich beschäftigen wollen. Ich würde auch ihr gerne mit meiner Lebensberatung ein bisschen helfen, aber sie hat wohl vergessen, eine Kontaktadresse anzugeben. Darum kann ich ihr an dieser Stelle nur zurufen: Bleib tapfer und melde dich!

Sehr geschickt, finde ich, denn so wirkt es wie eine coole Einleitung zu dem Extraheft.

Viola und die Chicks, die am nächsten Morgen schon vor der ersten Stunde über das neue Power-Girls-Heft diskutieren, meinen deswegen wohl auch, dass es sich nicht um ein echtes Lesergedicht, sondern einen Fake der Redaktion handele.

»Alles Effekthascherei! Die wollen durch so was doch nur ihren Umsatz steigern.«

Ich werde wütend, aber ehe ich etwas sagen kann, fällt ihr ausgerechnet Céline ins Wort.

»Was weißt denn du? In deiner Luxusvilla kannst du dir wohl gar nicht vorstellen, dass es auch Menschen gibt, denen es nicht so gut geht wie dir!«

Hm, damit dürfte die Gummibärchen-Freundschaft zwischen ihr und Viola wohl beendet sein. Aber die findet heute sowieso ihr Ende, weil Zwiefalten nämlich in der Klassenlehrerstunde das Ergebnis der Klassensprecherwahl verkündet.

Viola kriegt zwar tatsächlich ein paar Stimmen mehr, als wir ihr zugetraut haben, aber die reichen natürlich trotz süßer Bestechungsversuche nicht.

Das Team Stine und Rob macht mit einer überwältigenden Mehrheit das Rennen.

Mir gibt ihr Sieg den Glauben an die Menschheit zurück, also jedenfalls den Teil von ihr, der mit mir gemeinsam in einer Klasse die Schulbank drückt. Sind wohl doch nicht alles Blödfische. LoL!

Nach der fünften Stunde pilgern wir zusammen mit Rob und seinen Kumpeln Spunky und Twister von den Board-Brothers in den Coffee-Shop rüber. Klar, dass das Ereignis ein bisschen gefeiert werden muss, und was eignet sich dafür besser als eine cremige Tasse Schokolade. »Prost, Stine! Nun chill aber auch mal wieder nach dem Stress!«

»Und du auch, Lotte.«

Aber das ist leichter gesagt als getan, wenn man wie ich sooo viele Projekte am Hals hat, die alle total wichtig sind, und morgen auch noch das erste Casting zum Vorlesewettbewerb in unserer Klasse startet.

Prinzessin Agneta steht vor der Saphir-Schlange, die zusammengerollt auf dem Felsen liegt, beschienen vom flackernden Licht der brodelnden Vulkane des nördlichen Berglandes. Ihr mächtiger Körper glänzt silbern-metallisch und ist vom Kopf bis zu der Schwanzspitze mit einem Ornament aus dunkelblauen Saphiren überzogen, dem das gewaltige Tier seinen Namen verdankt. Nun hebt die Schlange den Kopf und funkelt Agneta aus ihren dunklen, saphirblauen Augen an, die sich in der Mitte zu einem gelben Spalt verengen. Sie ist so atemberaubend schön, dass jedermann bei ihrem Anblick vor Ehrfurcht erstarrt und sie selbst beim stärksten Gegner leichtes Spiel hat.

Klar, dass ich in dieser Nacht von Agneta und der Saphir-Schlange geträumt habe. Am Morgen bin ich total aufgeregt. Selbst die fünf Minuten im Lotus-Sitz, die ich auf meinem Diwan hocke, um etwas runterzukommen, können daran nicht wirklich etwas ändern.

Papas leckeres Frühstück bleibt zu seinem Bedauern unberührt stehen, und als ich das Haus verlasse, scheint meine Schultasche einen Zentner zu wiegen, so niedergedrückt fühle ich mich.

Und ausgerechnet in dieser Stimmung läuft mir vor dem Internat Céline in die Arme. Na super! Ich sage jetzt nix, nehme ich mir sofort vor. Wenn ich grade etwas gar nicht brauchen kann, dann ist es zusätzlicher Stress.

Aber Céline ist nicht wie sonst gegen den Strich gebürstet, sondern wirkt eher weichgespült und peacig. Scheinbar hat sie ebenfalls Bammel, denn nach einem recht schlaffen »Hi!« fragt sie gleich, was ich denn vorlesen will.

Hm, soll ich ihr das verraten? Ich halte mich bedeckt und sage sehr allgemein: »Natürlich was aus der Elysium-Saga.«

Sie nickt. »Dachte ich mir schon.«

»Und du?« Ich lasse das wortkarge Gespräch nicht ganz einschlafen, während wir nebeneinander zur Schule gehen.

»Ein Stück aus dem Buch, das Anastasia mir geschenkt hat. Sicher bringt es mir Glück.«

Ich schüttele innerlich den Kopf über diesen Aberglauben, aber irgendwie scheint Céline wirklich an solche Formen schicksalhafter Magie zu glauben. Na ja, wenn man sein ganzes Leben bei Urwaldindianern verbracht hat, ist das vielleicht so. Ich würde manchmal auch gerne an solche Dinge glauben, habe aber die Erfahrung gemacht, dass man dem Schicksal am besten auf die Sprünge hilft, wenn man für sein Glück selber etwas tut. Im Vorlesewettbewerb heißt das, einen guten Text aussuchen und vorher etwas üben. Beides habe ich getan und könnte darum doch eigentlich ganz optimistisch sein.

»Hast du gut geübt?«, rutscht es mir bei diesen Gedanken heraus.

Céline nickt mit dem Kopf. »Ja, habe ich. Allerdings nicht in meinem Zimmer. Die Wände da sind so dünn, das hört jeder Nachbar mit.«

Ich frage mich, wo sie wohl sonst laut lesen konnte. Sie wird sich wohl kaum im Regen zum Üben auf ’ne Parkbank gesetzt haben. Na ja, ist ja nicht meine Sache.

»Ist eigentlich ein ziemlich leises Buch«, sage ich daher nur.

»Ja, das kann man auch einfach im Kopf mitsprechen«, stimmt sie mir zu. »Ich mag Bücher mit schönen Gedanken – Action habe ich selber genug.«

Das nehme ich ihr ab, wüsste aber zugleich gerne, womit sie eigentlich die Zeit verbringt, in der sie regelmäßig von der Bildfläche verschwindet.

Irgendwie habe ich plötzlich das Bedürfnis, ihr zu erklären, warum ich mich für eine Actionszene entschieden habe, obwohl ich auch die leisen und romantischen Stellen in der Elysium-Saga liebe.

»Nur mit leisen Szenen kann man aber in unserer Klasse nicht punkten.« Ich stocke, oh Mist, das klingt ja voll nach Taktik. Wie stehe ich denn jetzt vor ihr da? Das ist echt peinlich.

Célines Blick ist entsprechend, aber sie sagt nur zurückhaltend: »Ich werde sowieso nicht gewinnen, da kann ich lesen, was ich will.«

Ich verteidige mich. »Mir ist die Wahl total schwergefallen …«

Sie grinst frech. »Klar, und du hast dich ganz zufällig für die aussichtsreichere Textstelle entschieden. Glaubst du wirklich, dass du eine Chance auf den Klassensieg hast?«

Ich zucke mit den Schultern und da wir am Schultor angekommen sind, beende ich die Diskussion: »Eine Chance hat doch jeder, selbst du.«

Uups, das war jetzt mal wieder nicht sehr freundlich von mir formuliert und so schiebe ich sofort nach: »Ich meine ja nur, dass du deine eigene Chance unterschätzt …«

»Schon gut, lass stecken, Lotte, alles klar. Grüß deinen Vater und sag ihm, dass euer Tropenhaus wirklich toll ist.«

»Dann komm doch einfach mal wieder vorbei und sag es ihm selbst. Er hat dich schon vermisst.«

Es läutet und wir rennen die Treppe rauf.

Vor der Klassenraumtür schenkt Céline mir noch einen Blick, der mich völlig verwirrt und mir eine kleine Gänsehaut über den Rücken jagt. Es ist, als hätte sie damit meine Seele berührt.

»Wirklich, hat dein Vater das gesagt?«, fragt sie leise.

Ich nicke.

»Heute Nachmittag?«, schlägt sie vor. »Passt das?«

Ich nicke erneut. »Klaro, ich bin da.«

Sie zieht die Tür des Klassenzimmers auf, und als wir gemeinsam eintreten, flüstert sie ganz nahe an meinem Ohr: »Viel Glück nachher.«

Deutsch haben wir in der zweiten Stunde, also muss mit viel Nervenflattern erst noch die Englischstunde überstanden werden.

Mrs Picklestone, selber ein ständiges Nervenbündel mit der Hypersensibilität eines Elefanten, geht bei jedem Flüsterton sofort an die Decke. Da sie die Klassenarbeit bereits angemeldet hat, muss die nun auch geschrieben werden. Obwohl Stine gemeinsam mit Robroy versucht, sie wegen des Vorlesewettbewerbs noch umzustimmen, bleibt sie hart.

Wenn es die Schulausscheidung wäre, würde sie vermutlich mit sich reden lassen, aber nur für das Casting in der Klasse? Pillepalle für sie.

»No, dear«, lehnt sie Stines Bitte ab, »it’s not as important as our grammar test. Get the papers and hand them out.«

Stine verteilt die Testbögen und bald sitzen wir mit glühenden Köpfen über den Testfragen.

Please fill in the right forms …

Hm, wenn ich … Nein, doch eher … ach, Mist!

Wie viel einfacher ist es, das Schwert gegen eine mythische Schlange zu führen! Komm her, du glitzerndes Ungeheuer, gleich geb ich dir was auf die Rübe! Slam, bang!

»Lotte, please, stop talking to yourself.« Mich reißt die Stimme von Mrs Picklestone brutal zurück in die Niederungen meines Schülerdaseins.

So würde Elysium nie gerettet werden!

In der kleinen Pause legt Rob mir ganz unauffällig ein Tütchen mit Mut-Gums auf den Tisch.

»Viel Glück«, sagt er grinsend, und ich merke, wie ich bis in die Haarwurzeln rot werde. Das ist aber mal süß von ihm!

Dann ist es endlich so weit und das Vorlese-Casting startet. Frau Weisgerber teilt die Bewertungsbögen für die ersten fünf Kandidaten aus.

Jeweils bis zu fünf Punkte können für jeden Vorleser in den Kategorien Lesetechnik, Interpretation und Textauswahl vergeben werden.

»Wenn alle fünf vorgelesen haben, sammele ich die Bögen ein und ihr bekommt neue«, sagt sie.

Die erste Vorleserin ist ausgerechnet Viola. Nun ja, dann haben wir das wenigstens hinter uns. Doch als sie auf den Lehrertisch zugeht, droht mir das Herz stehen zu bleiben. Was hat sie denn da in der Hand?

»Das ist der zweite Band von Elysium!«, wispere ich Hanna zu.

Die nickt. »Klar, Viola hat ja immer alles zuerst, weil ihre Eltern so knallreich sind!«

Was für ein Mist! Aber natürlich schwärmt Viola genau wie wir GIRLS für Eron, und es ist nur logisch, dass sie aus dem neuen Buch vorlesen will, wo sie es nun schon mal hat. Geht mir ja genauso …

Aber verflixte Kiste, hoffentlich liest sie nicht auch noch ausgerechnet dieselbe Stelle vor, die ich ausgesucht habe.

Ich bin plötzlich wieder total verunsichert.

»Ist doch egal«, versucht Stine mir Mut zuzuflüstern, »du liest dann eben einfach besser als sie.«

Na, ihren Optimismus hätte ich gerne.

Ich stopfe mir einen von Robs Mut-Gums rein, denn mein Nervenkostüm hängt jetzt in Fetzen und meine Hände triefen vor kaltem Schweiß. Ich würde das Buch nicht mal mehr halten, geschweige denn irgendeinen klaren Satz daraus lesen können!

Zwar rät mir auch mein kleiner Lebenskompass NUR MUT und beim zweiten Blick ABWARTEN, aber das tut er doch nur, weil ihm nicht wirklich was für diese bescheidene Situation einfällt.

Ich schiebe den Mut-Gum in die linke Backentasche, wo er liegen bleiben kann und seine Wirkung hoffentlich schleunigst entfaltet.

Viola beginnt tatsächlich genau dort, wo auch ich angefangen habe, als ich Papa das erste Mal vorlas. Darf ja wohl nicht wahr sein!

Aber in drei Minuten kann doch auch sie unmöglich bis zu der entscheidenden Stelle kommen?

Mein Herz klopft wie wild und ich schöpfe gleich literweise Hoffnung. Ist ja möglich, dass Viola das voll vercheckt hat.

Sie liest allerdings ziemlich schnell, viel schneller als ich … Wenn sie nun doch …?

Meine Beine beginnen, unter dem Tisch unkontrolliert zu zittern, und versehentlich verschlucke ich den Mut-Gum. Würg, na ja, jetzt ist er wenigstens unten. Wie gebannt hänge ich weiter an Violas Lippen. Keinen Schimmer, wie viel Zeit sie noch hat … Ich knete meine Finger und beginne an den Nägeln zu kauen.

Und dann sagt Frau Weisgerber ganz plötzlich: »Danke, Viola, die Zeit ist um.«

Viola protestiert: »Aber, aber ich bin doch noch gar nicht fertig!«

»Doch, Viola, bist du«, klärt Frau Weisgerber sie ruhig auf. »Jeder Vorleser hat drei Minuten, danach ist er fertig. Auch du.«

»Aber das Beste kommt doch erst!« Viola will es nicht wahrhaben.

»Tut mir leid.« Unsere Deutschlehrerin bleibt gnadenlos fair. »Dann hast du dir deine Zeit nicht richtig eingeteilt. Das gehört auch mit zum Vortrag und wird natürlich bewertet. Ich kann für dich keine Ausnahme machen.«

In mir tobt ein Gefühlssturm, an dessen Ende schließlich alle Emotionen miteinander happy Salsa tanzen … oder HipHop. Jedenfalls habe ich plötzlich richtig gute Laune, als ich nach vorne gerufen werde. Was für ein Glück, dass Viola sich so luschig vorbereitet hat!

Ich wische mir schnell noch meine schweißigen Hände an der Jeans ab und trage dann ehrfürchtig mein kostbares Buch zum Lehrertisch, wo wir heute ausnahmsweise mal Platz nehmen dürfen.

Frau Weisgerber lächelt mir aufmunternd zu und stellt mir eine kleine Flasche Wasser hin. Das finde ich sehr aufmerksam von ihr. Als sie mein Buch sieht, staunt sie nicht schlecht. »Du hast ja auch schon den zweiten Band der Elysium-Saga, Lotte.«

Weil ich nicht für so reich wie Viola gehalten werden möchte, werde ich verlegen und stammele: »Ist ein Geschenk von meinem Dad, … ein vorgezogenes Geburtstagsgeschenk.«

Muss ja keinen interessieren, dass mein Geburtstag erst in mehr als einem halben Jahr ist.

Alle haben natürlich sofort gesehen, was ich da in den Händen halte, und so ist es eigentlich überflüssig, dass ich das Buch vorstelle und Verfasser und Titel an die Tafel schreibe. Aber es gehört nun mal dazu. Hat Viola natürlich auch vergessen. Bestimmt hat sie den Merkzettel gar nicht gelesen.

Wie nervös ich immer noch bin, merke ich daran, dass mir beim Schreiben zweimal die Kreide abbricht und beim letzten Wort ein grauenhaft zahnreißendes Quietschen ertönt, das Kreide manchmal auf Tafeln macht. Verflixte Kiste!

Ich bin heilfroh, als ich meine bibbernden Beine endlich unter dem Lehrerpult verstecken kann.

Mit einem »Bitte, Lotte« gibt mir unsere Deutschlehrerin das Startzeichen.

»Ich lese aus dem zweiten Band der Elysium-Saga, Kampf um Elysium, und beginne da, wo Viola eben aufgehört hat.«

Ein Raunen geht durch die Klasse und ich höre hinter mir Getuschel. Da scheinen doch einige tatsächlich zu glauben, dass ich mich mit Viola abgesprochen hätte. Ausgerechnet ich! Die kennen mich aber schlecht. Zugleich wird mir klar, was für eine ungeheure Chance ich da eigentlich habe, denn bei einem direkten Vergleich mit Violas Textauswahl und ihrem hektischen Lesestil muss ich einfach besser abschneiden. Wenigstens sie würde ich ja schon gerne schlagen.

»Die Zeit läuft ab jetzt«, gibt Frau Weisgerber das Signal und es dauert keine drei Sätze, da bin ich voll in Elysium und kämpfe an Agnetas Seite. Das Klassenzimmer verschwimmt und ich führe das Schwert gegen die Saphir-Schlange, das schönste aber auch bösartigste und giftigste Wesen der Inselwelt, in welcher das Königreich Elysium liegt.

Wie mit Papa besprochen, lese ich genau bis zu der Stelle, wo sich die Spannung ins Unerträgliche steigert, und zwinge mich dann abzubrechen. Pünktlich nach exakt drei Minuten beende ich also meinen Vortrag mit dem ultimativ besten Satz der Szene: »… und während Agneta, umschlungen von dem glitzernden, glatten Körper der Schlange, kein Glied mehr rühren konnte, senkte die Saphir-Schlange ihr Haupt zu ihr herunter und starrte sie mit dem hypnotischen Blick aus ihren tiefgründigen dunkelblauen Augen an. Dann öffnete sie ihren grausamen Rachen, in dem die Giftzähne wie scharf geschliffene Diamanten funkelten und nur darauf warteten, sich in Agnetas zarten, weißen Hals zu senken …«

Mit dem letzten Wort sagt Frau Weisgerber: »Danke, Lotte.« Sofort bricht in der Klasse Unruhe aus.

»Weiterlesen!« – »Nicht aufhören.« – »Wir wollen wissen, wie es ausgeht!«, schallt es quer durch den Raum, und Frau Weisgerber muss ihre ganze Autorität aufbieten, um die Ruhe wieder herzustellen.

»Nicht jetzt«, sagt sie bestimmt, »wir sind mitten in der Ausscheidung und es müssen in dieser ersten Runde noch drei weitere Mitschüler vorlesen. Denen wollt ihr doch die gleiche Chance geben, wie den beiden anderen.«

Also beruhigen sich die Gemüter wieder und es tragen nun noch drei Jungen ihre Texte vor. Marcel und Knut haben sehr passend Gregs Tagebuch: Böse Falle ausgesucht und Robroy stellt uns den Computerkrimi Der Ring der Gedanken vor. Das macht er sehr gut, und als ich meinen Bewertungsbogen abgebe, bekommt er von mir die volle Punktzahl.

Frau Weisgerber sammelt höchstpersönlich die Bögen ein, dabei flüstert Stine mir zu: »Das war great, Lotte«, und Hanna meint: »Voll spannend, du musst mir das Buch sofort leihen, wenn du es ausgelesen hast. Machst du das?«

Klar, dass ich nicke. Sie ist schließlich meine Clubschwester und beste Freundin.

Natürlich schicke ich Papa heimlich unterm Tisch eine ganz liebe WhatsApp mit einem megagroßen Smiley, denn er hat mich wirklich perfekt beraten. Ohne ihn hätte ich womöglich genauso eine Pleite erlebt wie Viola.

In der zweiten Runde lesen dann unter anderem Stine aus einem Problembuch und Hanna aus einem witzigen Mädchenbuch. Beides kommt in der Klasse prima an.

Céline trägt leise und konzentriert aus dem Buch von Anastasia vor. Man merkt, dass es sie sehr berührt, und ich frage mich erneut, ob da nicht eine Ähnlichkeit zu ihrem eigenen Schicksal besteht. Ich bin mir fast schon sicher, dass auch sie einen Freund in Ecuador zurücklassen musste. Also nehme ich mir vor, sie unbedingt heute Nachmittag, wenn sie mich besucht, darauf anzusprechen.

Dann ist die Stunde auch schon um und Frau Weisgerber erklärt uns, dass es mit den anderen Gruppen erst in der nächsten Woche weitergehen wird. »Ich werde dann die Klassenlehrerstunde von Herrn Bergmann dafür übernehmen, damit nicht zu oft der Deutschunterricht ausfällt.«

Das höre ich gerne, jede Stunde ohne Zwiefalten verschönert ganz automatisch den Schultag.

»Ihr habt nun den Vorteil, dass ihr sehen konntet, wie es läuft und worauf es ankommt. Also nutzt diese Chance, euch noch ein bisschen besser vorzubereiten«, empfiehlt sie mit einem Blick zu Viola. Dann packt sie ihre Bögen zusammen und bedankt sich noch mal bei allen Vorlesern für ihren »engagierten Vortrag«.

Ich nuckele an meiner gesponserten Wasserflasche und bin erleichtert, dass ich es bereits hinter mir habe.

Zufällig fällt mein Blick auf Céline, die es auch ganz gut gepackt hat. Sie lächelt relativ entspannt, und ich freue mich, dass ich sie für heute Nachmittag eingeladen habe.

Als Agneta den ersten Schritt in die ewige Finsternis des nördlichen Berglandes setzt, ist es, als würde alles Leben aus ihr weichen. In größter Panik versucht sie umzukehren, doch eine todesähnliche Schwäche zwingt sie nieder. Keuchend schleppt sie sich bis zu einem Felsvorsprung. In der Ferne lodert als einziges Licht in der Dunkelheit die Glut der Vulkane, in denen der schwarze Magier den Stahl schmiedet, mit dem er ganz Elysium unterjochen will. Dort hält er auch ihren Bruder Eron gefangen. Aber wird sie jemals dorthin gelangen? Jemals mit ihm zusammen das Licht der Freiheit wiedersehen?

Hm, ich warte nun schon mehr als eine halbe Stunde auf Céline. Ob sie unsere Verabredung vergessen hat? Oder will sie mal wieder kneifen? Manchmal hat sie so etwas wie einen sechsten Sinn und spürt offenbar, wenn man sich ernsthaft mit ihr unterhalten möchte. Davor hat sie scheinbar immer noch einen riesigen Bammel. Ob sie fürchtet, dass eines ihrer vielen Geheimnisse dabei auffliegen könnte?

Aber auf diese Spielchen habe ich allmählich keinen Bock mehr und beschließe spontan, einfach schnell zum Internat rüberzulaufen und sie abzuholen. Ganz nach dem Motto: Wenn der Berg nicht zum Propheten kommt, muss der Prophet eben zum Berg gehen. In diesem Falle also ich zu Céline.

Besser, als meine Zeit noch länger mit Warten zu verplempern, ist es allemal. Mein Lebenskompass sieht die Sache offenbar genauso wie ich, denn seine Nadel zeigt auf ein fettes O.K.!

Céline wirkt allerdings etwas schockiert, als ich so plötzlich vor ihrer Tür stehe.

»Hast du denn unsere Verabredung ganz vergessen?«, frage ich etwas ungläubig, um nicht zu sagen beleidigt. Denn schließlich kam die Einladung ja auch von meinem Vater, der Céline sicher gerne seine neuen Orchideen zeigen würde.

Sie versucht, mich sofort zu beschwichtigen. »Entschuldige, es, es tut mir echt leid. Ich bin so im Stress in letzter Zeit …«

»Aber warum denn? Hast du schlechte Nachrichten aus Ecuador von deinen Eltern … von den Indianern?«

Sie zieht mich nach einem raschen, sichernden Blick über den Flur in ihr Zimmer und macht sehr schnell die Tür hinter uns zu. Was hat sie denn nur? Es sieht ja fast so aus, als fühle sie sich verfolgt.

Ich trete ans Fenster des kleinen Zimmers und betrachte den wunderschönen Traumfänger, als es an der Tür klopft. Céline zuckt kurz zusammen, reagiert ansonsten aber nicht.

»Willst du nicht öffnen und nachsehen, wer das ist?«, frage ich irritiert.

Es ist Lennard, der sich überlegt hat, auch aus Anastasias Buch zu lesen, und es mal eben von Céline ausleihen möchte.

»Ich würde es gerne mal querlesen, bevor ich es mir als E-Book bestelle«, sagt er in der Tür stehend. »Ich finde es sehr interessant, aber die Leseprobe reicht natürlich nicht, um sicher zu sein, dass es wirklich Stellen enthält, die man als Junge vorlesen kann.«

Ich grinse verständnisvoll und frage: »Darf man denn auch aus E-Books vorlesen?«

»Ja, das ist kein Problem, das erlauben die Regeln neuerdings. Ich lese sehr viel auf meinem Reader.«

Céline scheint keine Lust auf eine längere Unterhaltung mit Lennard zu haben, denn sie bittet ihn nicht herein, sondern blockt ab. »Ich habe grade Besuch, wie du siehst, aber ich bringe dir das Buch gleich runter. Sind ein paar Szenen drin, die du lesen könntest. Die Gedanken des Jungen zum Beispiel, als das Mädchen ihm erklärt, dass sie mit ihren Eltern das Land für immer verlassen wird.«

Ich werde hellhörig, denn das hört sich so an, als hätte diese Stelle auch für sie selbst eine besondere Bedeutung.

»Klingt gut«, sagt Lennard. »Könnte passen. Wäre prima, wenn ich kurz mal reinschauen darf, dann bestelle ich es mir gleich.«

Céline nickt und schließt die Tür.

Wieder fällt mir auf, dass Célines Situation der des Siedlermädchens in Eritrea ziemlich geähnelt haben könnte. Zu gerne würde ich mehr darüber wissen, was mit ihr los ist und warum sie sich so zurückzieht. Aber alle direkten Fragen blockt sie ja sofort ab. Vielleicht nehme ich besser einen kleinen Umweg, denke ich, und frage in Anspielung auf das Buch von Anastasia: »Man hat bei deinem Vortrag gemerkt, dass dir viel an dieser Geschichte liegt.«

»Das stimmt.«

»Hat sie, ich meine, mit deinem Leben … hat sie damit etwas zu tun? Hast du etwas Ähnliches erlebt?« Ich finde mein Gestotter bescheuert, aber jetzt habe ich angefangen und jetzt muss es auch raus. »Hast du in Ecuador auch einen Freund gehabt? So wie das deutsche Siedlermädchen in Afrika? Jemanden, mit dem du aufgewachsen bist und alles geteilt hast?«

Céline wendet den Blick ab und betrachtet eines ihrer Regenwaldposter an der Wand. »Ich habe ihn noch«, sagt sie dann leise, »und ich will ihn nicht verlieren. Darum muss ich nach Yarasacu zurück, egal wie sicher es dort ist. Was wäre ich für eine Freundin, wenn ich nur an mich denken und ihn dort der Gefahr überlassen würde?«

»Ist er ein Indianer?«

»Ja, ein Quechua oder Kichwa, sein Name ist Cauac, der Wächter. Wir sind wie Geschwister aufgewachsen, haben alles zusammen gemacht, den Fluss erkundet und den Dschungel. Wir haben uns geschworen, uns niemals zu verlassen, und nun bin ich Tausende von Kilometern von ihm entfernt und weiß nicht, ob ich ihn jemals wiedersehe.« Ihr Seufzer klingt wie ein Stöhnen. »Ich muss zurück, ich habe es versprochen. Wir wollen unsere Freundschaft weiterleben … nicht nur in unseren Träumen und Erinnerungen, verstehst du? Das heißt auch, gemeinsam um seine Heimat kämpfen, wie Eron und Agneta um Elysium.«

Ich verstehe sie gut, grade weil sie die beiden erwähnt, dennoch … »Deine Eltern finden das viel zu gefährlich, die möchten, dass du in Sicherheit bist.«

Célines Antwort wirkt verbittert. »Was soll mir diese Sicherheit bedeuten, wenn sie nicht auch für meine Freunde gilt? Ich will nicht überleben, wenn sie vielleicht sterben müssen.«

Dieser rabenschwarze Gedanke schockiert mich und ich versuche, sie sofort davon abzubringen.

»Aber Céline, das siehst du bestimmt viel zu düster. Denk doch an unseren Regenwaldtag und die Hoffnung, die wir alle in die grüne Lebensgrenze zum Schutz des Indianerlandes gesetzt haben. Du hast doch selber berichtet, dass die ersten Bäume bereits gepflanzt sind. Bald werden sie blühen, und ich bin sicher, dass mit der internationalen Hilfe die Übergriffe der Ölgesellschaften endgültig gestoppt werden können. Alles wird sich zum Guten wenden.«

Sie sieht nicht so aus, als ob sie meinen Optimismus teilt.

»Bestimmt kannst du schon bald in ein gerettetes Land zu deinen Eltern und Cauac zurückkehren, und es wird so sein, als wärst du nie weggewesen.«

Ich wünsche es ihr so sehr! Weil es mich drängt, sie ein bisschen zu trösten, lade ich sie spontan ein, jetzt sofort mit mir ins Tropenhaus rüberzugehen. Da fühlt sie sich doch immer ihrer Heimat nah und bestimmt auch ihrem Freund.

»Und wenn du magst, kannst du ja auch mal wieder bei uns übernachten.«

Céline zögert. »Ich weiß nicht … dein Vater …«

»Der hat nichts dagegen. Er freut sich über jeden Gast und er hat neue Orchideen, die dir bestimmt gefallen werden. Pack einfach einen Pyjama oder ein Nachthemd und eine Zahnbürste ein. Dann kannst du es dir immer noch überlegen. War ja nur eine Idee von mir.« Und grinsend füge ich hinzu: »Du weißt doch: Alles geht, aber nix muss!«

Ich habe sie überzeugt. Sie nimmt die Sporttasche aus ihrem Schrank und kramt ein paar Sachen hervor, die sie recht achtlos hineinstopft. Kann eigentlich nur Nacht- und Unterwäsche sein.

»Fertig«, sagt sie. Dann fällt ihr Lennards Bitte wieder ein und sie beginnt hektisch auf ihrem mit Schulbüchern, Heften und Zetteln zugemüllten Schreibtisch nach dem Roman zu suchen, wobei ein paar Blätter von ihr unbeachtet zu Boden flattern. Endlich hat sie es gefunden. Sie schaut mich unschlüssig an, fragt aber schließlich: »Wartest du einen Moment hier, während ich es Lennard schnell runterbringe?«

Ich nicke. »Klar, kein Problem, mach nur.« Ich trete wieder ans Fenster und sehe auf die Straße runter. Da bin ich vor gar nicht allzu langer Zeit mit Hanna und Stine auf- und abgelaufen, als wir Céline gemeinsam ausspionieren wollten. Peinlich! Ich werde rot bei dieser Erinnerung, muss mir aber eingestehen, dass Céline immer noch ein Hauch von Geheimnis umweht.

Und weil das so ist und ich ein sehr neugieriges Mädchen bin, nutze ich natürlich Célines Abwesenheit, um mich mal schnell etwas genauer in ihrem Zimmer umzusehen.

Hm, besonders das Chaos auf ihrem Schreibtisch zieht mich magisch an, aber darauf herumzuschnüffeln, verbietet mir dann doch der Anstand. Allerdings fällt mein Blick auf die am Boden liegenden Blätter und ich fange an, sie ganz automatisch aufzuheben. Schon als ich das erste Blatt Papier in der Hand halte, erfasst mich ein ganz eigenartiges Kribbeln, so als wäre ich ein Geheimagent und das Blatt eine Botschaft, die sich in wenigen Sekunden selbst zerstören würde. Also drehe ich es schnell herum, um noch rechtzeitig zu lesen, was darauf geschrieben steht. Mir stockt der Atem, so überrascht bin ich, denn auf der anderen Seite des Blattes steht … ein Gedicht!

Flüchtig hingekritzelt, mit vielen Streichungen und Verbesserungen, aber ganz eindeutig ein Gedicht, und was die Sache ganz besonders pikant macht: Ich kenne es!

Es ist genau derselbe Text, der in dem Brief steckte, den Polly mir durchgesabbert vor die Füße gelegt hat und der aus dem Kummerkasten meiner Mutter bei Power Girls stammte. Auch die Schrift ist dieselbe. OMG!

Meine Hand mit dem Blatt beginnt zu zittern. Seit Tagen zerbreche ich mir vergeblich den Kopf, wie ich hinter die Identität der anonymen Schreiberin kommen könnte, und nun hat mir Kommissar Zufall ein eindeutiges Indiz in die Hand gespielt, das die Schreiberin komplett entlarvt.

Céline betritt im nächsten Moment wieder ihr Zimmer und erfasst mit einem Blick die Situation.

Sie hat wohl gar nicht bemerkt, dass bei ihrer Buchsuche ein paar Blätter vom Schreibtisch gefallen sind, und scheint blöderweise zu glauben, ich hätte ihren Schreibtisch durchwühlt. Jedenfalls ist ihre Reaktion erschreckend laut und wütend.

»Ach, so ist das«, faucht sie mich sofort an, »du spionierst mir schon wieder hinterher!«

Ich stehe wie versteinert da und bin zu keiner Reaktion fähig. Nur eins weiß ich: Das hätte jetzt auf keinen Fall passieren dürfen!

Mit zwei Schritten ist Céline bei mir und fetzt mir das Blatt aus der Hand.

»Danke für die Einladung«, schnappt sie wie ein wütender Kaiman. »Die hat sich wohl erledigt. Du weißt ja nun schon alles, was du offenbar heute Nacht aus mir rausquetschen wolltest.« Sie macht eine unmissverständliche Geste. »Da ist die Tür!«

Völlig überrumpelt und keines klaren Gedankens fähig wanke ich zum Ausgang. Dort stammele ich hilflos: »Du, du täuschst dich, ich habe die Blätter nur vom Boden aufgehoben, um sie auf deinen Schreibtisch zurückzulegen …«

»Ja, ja, alles klar, Lotte, du bist ja nie um eine Ausrede verlegen. Für wie blöd hältst du mich eigentlich?« Sie reißt die Tür auf und schiebt mich raus. »Nur falls du dich immer noch fragst, warum ich nicht in euren Club eintreten wollte, hier hast du die Antwort: Wirkliche Freunde spionieren einem nicht nach und bei dir ist es nicht das erste Mal!«

Ich stehe im Flur und mir wird schlecht, als die Tür hinter mir zufällt und der Schlüssel zweimal im Schloss umgedreht wird.

Was für ein Trouble, denke ich und weiß doch, dass ich daran nicht ganz unschuldig bin. Zwar habe ich diesmal wirklich nur die heruntergefallenen Zettel aufgehoben, aber es geschah mit der gleichen Neugier, mit der ich mitten in der Nacht heimlich den Brief von Célines Eltern über einem dampfenden Wasserkessel geöffnet habe. Das war der schlimmste Vertrauensbruch, den ich je in meinem Leben begangen habe, und es war ganz offensichtlich ein Irrtum gewesen, zu glauben, dass Céline ihn jemals vergessen würde. Genau wie jetzt würde die Sache bei jeder kleinsten Krise wieder hochkommen und eine Freundschaft zwischen uns unmöglich machen. Deswegen wollte sie nicht in den GIRLS-Club eintreten! Sie vertraut mir nicht und würde es nun noch viel weniger tun. Es ist wirklich wie verhext mit Céline – was immer ich auch Gutes plane, es geht schief oder verkehrt sich ins Gegenteil. Das ist doch nicht fair! Das haben weder sie noch ich verdient …

Auf dem Heimweg in die Villa fühle ich mich schlecht und total depri.

Als ich unseren Garten betrete und mir Majestix schnurrend um die Beine streicht, muss ich daran denken, wie Céline ihn noch kürzlich auf dem Arm gehabt hat, und mir rollen dicke Tränen über das Gesicht.

Schluchzend trete ich in das Tropenhaus und werfe mich Papa an die Brust.

Der ist völlig schockiert und streicht mir mit seinen Fingern, an denen noch die Pflanzenerde vom Umtopfen der Orchideen klebt, erst die Haare aus dem Gesicht und dann über die tränenfeuchten Wangen. »Kleines, was ist denn? Ist was passiert? Was hast du?«

Ich kann nicht sprechen, sondern weine nur immer weiter, bis er mich einfach auf die Arme nimmt und ins Haus trägt. Er legt mich auf das Sofa vor dem Kamin und geht in die Küche, von wo er mit einem Glas Wasser und Papiertüchern schnell zurückkommt. Mit beidem setzt er sich neben mich.

Ich richte den Oberkörper auf und trinke dankbar und in hastigen Schlücken.

»Willst du?«, fragt er und hält mir die Küchenrolle hin.

Ich schüttele den Kopf und wische mir mit den bloßen Händen über das Gesicht. Als ich danach zufällig auf meine Finger sehe, sind sie dunkelbraun. Das irritiert mich so, dass ich in ein kleines hysterisches Kichern ausbreche, was natürlich mal wieder völlig fehl am Platz ist, aber sofort Papas Stimmung aufhellt. Meine irgendwie auch, jedenfalls löst es die Erstarrung in mir, die mich seit dem Rauswurf bei Céline erfasst hat.

Als Papa mich nun noch einmal nach dem Grund für meine Traurigkeit fragt, bricht das ganze schreckliche Erlebnis wie ein Wasserfall aus mir heraus. Am Ende ist es, als sei ein Berg von meiner Seele gerutscht, und nun bin ich einfach nur leer.

Papa sagt lange nichts, legt nur fürsorglich seinen Arm um mich und ich schmiege mich an seine Brust. Das ist gut so und sicher und ist das Einzige, was im Moment zählt. Keine Moralpredigt, keine Verurteilung, keine Debatte … nur liebevoller Schutz und Trost.

»Weißt du«, sagt er nach einer Weile, »es gehört zum Menschsein, Irrtümer zu begehen und Fehler zu machen. Wären wir unfehlbar, wären wir wie Gott und nicht wirklich von dieser Erde.«

Ich denke eine Weile über seine Worte nach, denn leider scheine ich aus meinen Fehlern bisher selten gelernt zu haben. Und noch etwas anderes bedrückt mich. »Das mit dem Brief, Papa, von Célines Eltern … Ich wusste, dass es falsch war, ihn zu öffnen, ich wusste es ganz genau – und habe es trotzdem getan. Warum macht man so etwas? Das ist doch furchtbar!«

Papa schweigt.

»Nun sag doch was! Das, das ist doch schrecklich, man kann sich ja selber gar nicht mehr trauen!«

»Ja, Lotte, das ist wirklich schlimm, dass man es oft besser weiß und trotzdem den falschen Weg wählt.« Und als er das sagt, schimmert es plötzlich feucht in seinen Augen und mir ist klar, dass er an das verunglückte Date mit Mama denkt. Seine nächsten Worte bestätigen meine Vermutung. »Auch wir sollten es eigentlich besser wissen, schon allein deswegen, weil deine Mutter und ich uns doch einmal sehr geliebt haben und wir beide so glücklich über deine Geburt waren. Warum fällt es uns nun so schwer, dieses Glück festzuhalten? Warum lassen wir zu, dass es uns wie Sand durch die Finger rinnt?«

Ich kann es mir auch nicht erklären. Ich weiß nur eins: Papa liebt Mama immer noch, und ich werde herausfinden, ob Mama ihn nicht ebenfalls noch liebt. Das wird nicht einfach sein, aber auch wenn es länger dauern sollte, als ich bisher gedacht habe: Dieses Projekt wird von mir durchgezogen, egal was passiert! Papa steht auf und legt eine alte Schallplatte auf den nostalgischen Plattenspieler, den wir auf dem Flohmarkt erstanden haben. Die Songs sind melancholisch, aber auch voller Hoffnung. Ich lausche den Worten und öffne den Melodien mein Herz. Es wird leichter dadurch. Ab und zu sagt Papa noch ein paar kluge Worte und ich stimme ihm zu. Man kann wirklich mit allem fertigwerden, solange man träumen und lieben kann und einen Menschen hat, bei dem man geborgen ist. Zwei sind natürlich noch besser …

Irgendwann ist das Feuer heruntergebrannt, es wird kühl im Raum und meine halb sitzende, halb liegende Position in Papas Arm unbequem. Ich setze mich auf und stelle fest, dass mein Dad sich im Tiefschlaf befindet und leise vor sich hin schnorchelt. So schiebe ich vorsichtig seinen Arm beiseite und tapere ins Badezimmer.

Oha, wer hat mir denn diese Kriegsbemalung verpasst? Mein Gesicht ist über und über mit erdiger Tarnfarbe beschmiert. Offenbar haben da Papas ungewaschene Finger beim Tränenabwischen heftige Spuren hinterlassen. Klar, er war im Gewächshaus ja grade dabei, die Orchideen umzutopfen.

Ich fummele das Handy aus der Jeans und schieße ein Foto von meinem Spiegelbild. Das schicke ich ihm über WhatsApp, es heitert ihn bestimmt auf.

Danach wasche ich mich sorgfältig und verschwinde dann auf Zehenspitzen in mein Zimmer.

Die Treppe seufzt wie immer und wie immer antworte ich ihr: »Halt den Rand, es ist deine Bestimmung, getreten zu werden.«

Doch diesmal macht mich meine Bemerkung nachdenklich. Gibt es das überhaupt, eine Bestimmung? Und wenn ja, wie sieht die der Menschen aus? Zumindest für das Exemplar Lotte wüsste ich das gerne.

He, Lebenskompass, jetzt kannst du deine Brauchbarkeit mal unter Beweis stellen!

Ich krabbele ins Bett und gönne mir dann einen Blick auf das Teil.

Frag wen anders, bin ich ein Philosoph?

Scherzkeks! Ich sag doch, das Ding ist noch längst nicht serienreif.

Agneta liegt bewusstlos auf einem Felsvorsprung im nördlichen Vorgebirge, als das Rauschen mächtiger Schwingen sie wieder ins Leben zurückholt. Sie erkennt Paladin, den Pegasus, der in einer wirbelnden Staubwolke neben ihr landet. Mit letzter Kraft erklimmt sie den Rücken des edlen Tieres, und da sie von jenseits der dunklen Grenze elfenhafte Musik vernimmt, befiehlt sie: »Nach Galaheimen!« Schon steigt das treue Flügelross hoch in den Himmel und fliegt der aufgehenden Sonne und Agnetas Rettung im Reich der Zauberelfen entgegen.

In dieser Nacht träume ich Musik. Keine Bilder. Nur Töne und Melodien. Und als ich am Morgen aufwache, klingen sie in mir immer noch nach und ich bin in ganz besonderer Weise erfrischt und optimistisch. Also hopp, und getreu meinem Lebensmotto schleunigst raus aus dem Bett. Wer sich nicht bewegt, kann schließlich nichts bewegen.

Und genau genommen warten in meinem Leben noch eine ganze Menge Dinge, die bewegt werden müssen. Ultraviel!

Erst mal muss ich schleunigst in die Schule.

Da erzähle ich, noch bevor Zwiefalten vor der Klasse auftaucht, Hanna und Stine von meinem erneuten Stress mit Céline. Sie staunen nicht schlecht, als ich ihnen unter dem Siegel absoluter Verschwiegenheit erzähle, dass sie das geheimnisvolle Kummerkasten-Mädchen ist.

»Und was machen wir nun?«

»Nix, wir machen gar nichts. Meine Mutter ist die Kummerkasten-Tante, erst mal muss ich es ihr also berichten, dann wird sie sich was einfallen lassen müssen.«

»Das ist ja hochdramatisch«, meint Stine und Hanna findet es total schrecklich, dass Céline so leidet.

»Ich habe immer gedacht, dass sie viel tougher wäre und uns nur was vorspielen würde.«

»Hat sie ja auch. Ihre ganze coole Ihr-könnt-mich-mal-Haltung ist doch nur ein Schutzpanzer«, meint Stine. »Ich habe das eigentlich immer vermutet.«

Hm, damit hat sie wohl mal wieder richtiggelegen. Sie kann Menschen wirklich gut einschätzen. Sicher hat sie das von ihrem Vater gelernt.

»Aber wie können wir ihr helfen?«, frage ich. Weil niemand eine Idee hat, sage ich: »Gut, dann machen wir erst mal nichts. Benehmt euch wie immer. Ich habe euch nichts gesagt. Alles andere kläre ich mit meiner Mutter. Die ist schließlich zuständig dafür.«

Als mein Blick eher unwillkürlich Céline streift, taucht sie sofort unter ihren Tisch ab und kramt demonstrativ uninteressiert in ihrem speckigen Lederbeutel herum.

Nach der Schule nimmt mich Hannas Mutter im Auto mit, denn heute fangen ja wieder meine Mama-Tage an.

Meine Mutter versucht dann immer, mittags zu Hause zu sein und kocht sogar meistens selber. Das ist lieb von ihr und mir grade heute sehr wichtig. Sie ist wirklich keine begnadete Köchin, aber ihre Spaghetti-Soße ist göttlich und hat aus irgendeinem mir rätselhaften Grund eine absolut positive Wirkung auf mich. Immer wenn es mir besonders dreckig geht, ich zum Beispiel viel Stress in der Schule habe, dann muss ich zu Hause nur diese Spaghetti essen und die Welt ist wieder in Ordnung.

So behalte ich die Nachricht über Céline auch erst einmal für mich und genieße einfach nur das Essen und die Zweisamkeit.

Obwohl ich Mama in vielen Dingen nicht verstehe und es manchmal scheint, als sei sie mir ferner als Papa, ist das in Wirklichkeit nicht so. Sie bietet nur einfach mehr Reibungsfläche, weil wir uns zu ähnlich sind und auf jeden Fall beide ziemliche Dickköpfe. Mit mehr oder weniger Liebe hat das nichts zu tun und grade jetzt spüre ich wieder ganz stark, wie wichtig sie mir ist. Wie mies muss es Céline ohne die Liebe ihrer Eltern hier im Internat gehen! Ich würde das keine drei Tage aushalten.

Beim Nachtisch kann ich dann aber mit meiner Neuigkeit nicht länger hinterm Berg halten. Mam wirkt jedoch deutlich weniger schockiert, als ich erwartet habe, ja, sie scheint eher erleichtert zu sein.

»Das bin ich auch, Lotte«, sagt sie ganz offen, als ich sie darauf anspreche. »Das bin ich wirklich – alles macht nun einen Sinn, ist irgendwie sogar logisch und das Beste ist, wir können nun wirklich etwas für unser Problemkind tun!«

Oha, das klingt erschreckend hyperaktiv.

»Aber nicht noch mehr Porzellan zerschlagen«, rutscht es mir leicht panisch heraus. Doch Mam lacht nur.

»Wofür hältst du mich eigentlich, Lotte? Nur weil ich ein tatkräftiger und praktischer Mensch bin, fehlt es mir doch nicht an Fingerspitzengefühl.«

Na ja, Papa gegenüber hat sie ja eher die Sensibilität von einem Stachelkaktus. Aber ich sage jetzt nix dazu, sondern höre mir lieber an, was Mam vorhat. Notfalls kann ich ja immer noch Einspruch bei Euer Ehren einlegen.

Hm, das scheint mir in der Tat nötig, denn sie hat wahrhaftig vor, Célines Eltern zu informieren.

»Aber Mama, wie stellst du dir das vor? Wenn Céline das gewollt hätte, dann hätte sie es doch sicher selber getan.«

Sie schüttelt vehement den Kopf. »Nein, Lotte, Céline ist in ihrem Kummer nicht in der Lage, solche Entscheidungen zu treffen. Sie weiß, wie wichtig der Kampf ihrer Eltern für die Indianer in Ecuador ist, aber sie nimmt es ihnen übel, dass sie nicht mitkämpfen darf. Die Sorge ihrer Eltern um ihre Sicherheit empfindet sie garantiert als Liebesentzug. Nun ist mir klar, warum sie sich gleich in ihrem ersten Brief mit dieser Frage beschäftigt hat.«

»Stimmt. Ich kann jetzt auch verstehen, warum sie glaubt, dass ihre Eltern sie nicht mehr lieben, und sie das Internat als eine Strafe empfindet. Sie hat für diese Sicherheit schließlich alle ihre Freunde aufgeben müssen … Habe ich dir schon erzählt, dass sie dort einen Jungen zurücklassen musste, der wie ein Bruder für sie war, weil sie seit ihrem zweiten Lebensjahr mit ihm zusammen aufgewachsen ist?«

»Umso wichtiger ist es, dass man sie hier nicht alleinelässt. Ein Mädchen ihres Alters gehört meiner Meinung nach auf jeden Fall zu seinen Eltern, egal wie wichtig deren Kampf für die Indianer auch sein mag.«

»Aber was sollen die machen?«

»Das kann ich ihnen nicht vorschreiben. Ich kann sie nur informieren und hoffen, dass sie sich sofort um ihre Tochter kümmern. So kann es mit Céline jedenfalls nicht weitergehen.«

Ich starre Mam verblüfft an. Na, die ist ja vielleicht drauf!

Sie lacht, als mir das rausrutscht und ich vor Verlegenheit mal wieder einen heißen Kopf bekomme.

»Lotte, ich bin selbst eine Mutter. Meinst du, es ist mir egal, wenn ein Mädchen, das deine Schwester sein könnte, so unglücklich ist?«

Oh, Mama, denke ich dankbar, du bist ja echt cool! Célines Sache liegt bei Kummerkasten-Tante Luise Lindberg wirklich in guten Händen.

»Was hältst du davon, Lotte, wenn ich Célines Eltern einfach nur Kopien von ihren Kummerkastenbriefen schicke? Die Gedichte sprechen doch eigentlich eine klare Sprache und sie können als erwachsene Menschen ihre eigenen Schlüsse daraus ziehen. Alles andere könnte vielleicht als Einmischung oder Anklage falsch verstanden werden.«

Ich schaue Mam erneut bewundernd an. Das ist wirklich eine gute Idee! Ganz plötzlich begreife ich, warum sie als Lebensberaterin von Power Girls so beliebt und erfolgreich ist.

»Das ist genial, Mam, wirklich, das ist das Beste, was man tun kann.«

Nein, meine Mutter ist wirklich kein Elefant im Porzellanladen, jedenfalls nicht in ihrem Job … Allerdings, was Papa angeht … Nun gut, das ist ein anderes Thema.

Wir räumen zusammen das Geschirr in die Spülmaschine und ich zeige ihr das Foto von meinem Gesicht mit Kriegsbemalung. Sie lacht. »Falls Célines Eltern sie wieder zu sich in den Regenwald holen sollten, kannst du gleich mitfahren.«

Ich schüttele den Kopf. »Nee, Mam, so schnell wirst du mich nicht los – ich habe hier noch einiges zu tun.«

Sie steht auf. »Ich muss noch mal in die Redaktion«, sagt sie und schaut aus dem Fenster.

Ich trete neben sie und sehe das Auto von Richie, dem Fotografen, auf der anderen Straßenseite vorm Haus stehen. Das gibt mir einen Stich ins Herz und sofort hake ich das Thema Kummerkasten ab und trete wieder in die Planung zur Rettung der Ehe meiner Eltern ein – und ganz oben auf der To-do-Liste steht: Richie stoppen!

Ethelgard, die Hohepriesterin der Zauberelfen, kümmert sich selber aufopfernd um Agnetas Leben, denn alle Hoffnung ruht auf ihr. Nicht nur Elysium, sondern auch Galaheimen ist durch den Schatten des Bösen bedroht, der alles Leben unter dem Mantel der Finsternis erstickt. Nur wenn der schwarze Magier durch eine Allianz des Guten besiegt wird, können die Insel und ihre Völker jemals wieder erblühen …

Am nächsten Morgen berichte ich Hanna noch auf dem gemeinsamen Weg zur Schule den neuesten Stand der Dinge. Wir sind beide ganz froh, dass meine Mutter nun die Sache in die Hand genommen hat.

»Ich bin leider alleine mit Céline nicht weitergekommen. Sie misstraut mir bei allem, was ich tue, und dabei wollte ich ihr doch nur ein bisschen Geborgenheit geben. Sie hat sich in unserem Tropenhaus doch immer so wohlgefühlt … Aber was ich auch für sie mache, irgendwas geht immer schief. Warum nur?«

Hanna kann es sich auch nicht erklären und Stine meint abgeklärt: »Das ist einfach Pech, manchmal ist das Leben so chaotisch und das Schicksal mischt die Karten für uns völlig undurchsichtig. Man muss dann auch nicht nach dem Sinn dahinter fragen. Es gibt nämlich keinen.«

»Aber das geht doch nicht«, sagt Hanna ärgerlich. »Das ist doch Verarsche!« Ein starkes Wort, das sie sonst nie in den Mund nimmt und welches anzeigt, dass sie das Schicksal, genau wie ich, reichlich ungerecht findet, wenn es so mit den Menschen umspringt.

»Dagegen muss man doch was machen können«, protestiere also auch ich. »Jeder Mensch ist doch selbst Bestimmer über sein Leben. Vielleicht muss er es nur wirklich in die eigenen Hände nehmen und nicht anderen überlassen.«

Stine klatscht Beifall. »Gut gesagt, Lotte, und genauso sollten wir es auch machen. Der GIRLS-Club steht voll hinter dir und damit sind wir schon mal zu dritt. Da werden wir doch wohl mit dem Problem Céline fertigwerden können. Und was die Ehe deiner Eltern angeht, Lottchen. Ich wette, die lieben sich immer noch, deine Mutter müsste es nur mal zugeben.«

»Aber sie ist ein Dickkopf«, gebe ich zu bedenken.

»Ach was«, bürstet Stine meinen Einwand ab. »Das heißt doch nicht, dass sie ihr Glück mit Füßen treten muss.«

»Und unseres gleich mit, das von mir und Papa …«

»Eben, das geht gar nicht. Wie kann sie anderen so kluge Ratschläge in Beziehungsfragen geben und in ihrer eigenen Familie so blind sein?!«

Frage ich mich ja auch.

»Hast du denn eine konkrete Idee? Meine Versuche mit dem Überraschungsdate und dem Krankspielen sind leider völlig nach hinten losgegangen. Sie ist sofort wieder mit diesem Richie losgezogen.«

»Könnte da doch was laufen? Nicht, dass sie sich wirklich neu verliebt hat.« Da schneidet Hanna ein ganz heißes Eisen an.

Ich wollte diese Möglichkeit ja eigentlich nie wirklich wahrhaben, aber das rüttelt mich jetzt wach.

»Agneta meint, man kann den Schrecken nur bekämpfen, indem man ihm ins Auge schaut«, sage ich zu meinen Freundinnen und beschließe, es genau wie sie zu machen.

Okay, Richie, zieh dich warm an, jetzt bist du fällig, von meiner Mam lässt du gefälligst die Finger!

Flüsternd weihe ich meine Freundinnen in meinen Plan ein.

»Das ist er, da, der aufgestylte Typ mit den kurzen Haaren, dem glatt rasierten Gesicht, dem Sakko und dem Fotoapparat um den Hals.«

Ich stehe mit den GIRLS aus Gründen der Tarnung gebückt hinter einem Auto und deute mit der Hand auf die gegenüberliegende Straßenseite, wo Richie grade im Gebäude des Stadtanzeigers verschwindet.

Richtig, wir sind mal wieder auf Spionagetour. Diesmal ist das Objekt unserer Observierung dieser ominöse Fotograf von Mama.

»Er arbeitet beim Stadtanzeiger, außerdem fotografiert er auch Modestrecken für verschiedene andere Magazine. Neuerdings macht Mama ihre Shootings alle nur noch mit ihm.«

»Na ja, das muss noch nichts heißen«, meint Stine, »ist doch sicher auch praktisch, einen guten Fotografen gleich hier vor Ort zu haben.«

»Einen neuen Lover auch …«, knurre ich.

Hanna legt mir die Hand auf den Arm. »Nun mal doch nicht immer gleich den Teufel an die Wand!«

»Frauen in Jobs, wie deine Mutter ihn hat, haben eben viel mit anderen Männern zu tun«, versucht auch Stine mich zu trösten.

»Das muss wirklich gar nichts heißen.«

»Um das rauszukriegen, sind wir ja hier«, sage ich und wüsste nun gerne, wie es weitergehen soll. »Hat einer ’ne Idee?«

»Ich dachte, du wolltest ihn ansprechen und zur Rede stellen.«

»Und wie soll ich das machen? Einfach in die Redaktion rein, nach ihm fragen und dann sagen: ›Hallo, Herr Richie, lassen Sie gefälligst Ihre Finger von meiner Mutter, die ist noch mit meinem Vater verheiratet?‹«

Hanna grinst unschuldig. »Ja, so ungefähr, warum nicht?«

»Oh, Mann, ich blamiere mich unsterblich! Und das vor all den anderen Leuten in der Redaktion. Morgen steht dann bestimmt im Stadtanzeiger: Durchgeknallter Teeny stürmt Redaktion und beschuldigt wahllos unseren Fotografen des Ehebruchs! Das würde Mam mir nie verzeihen.«

»Richie wohl auch nicht.«

»Der hat mir nichts zu verzeihen, der ist ja an allem schuld.«

»Und wenn du nur um einen Termin bittest? Sag doch, du möchtest Model werden und ob er nicht ein paar Probeaufnahmen von dir machen kann?«

»Mit den Pickeln?«

»Nein, mit den roten Haaren. Auf so was fahren Fotografen manchmal voll ab.«

»Manchmal. Und wenn nicht?«

»Nun mach nicht den zweiten Schritt vor dem ersten.« Stine wird langsam ungeduldig. »Probier es halt aus.«

»Aber ihr kommt mit.«

Hanna sieht nicht begeistert aus, nickt jedoch trotzdem genauso solidarisch wie Stine.

Na, dann los.

Hinter der großen automatischen Glastür des Zeitungsgebäudes ist ein riesiger Tresen, an dessen Ende sich ein vollverglaster Informationsschalter befindet.

»Warum haben die hier alles so gesichert wie in einer Bank?«

»Kannst du dir doch wohl denken, nach dem Anschlag in Paris auf die Zeitschrift Charlie Hebdo! Journalisten leben gefährlich«, sagt Stine.

»Mama auch?« Ich hab das gar nicht so dicht bei uns gesehen, was da in Paris passiert ist.

»Nein, glaube ich nicht«, meint Stine. »Power Girls ist ja kein politisches Magazin!«

Wir stehen nun vor dem Schalter. Eine hübsche junge Frau sitzt dort hinter einer Scheibe aus Sicherheitsglas.

»Ich würde gerne zu Richie, dem Fotografen …«

»Ich glaube, der ist gerade in einer Besprechung. Hast du einen Termin?«

Ich stocke und starre Löcher in die Luft, bis Stine mir leicht in die Rippen boxt.

»Äh, nein, also den wollte ich erst mit ihm verabreden.«

»Ach so, dann rufe ich ihn ans Telefon, dafür musst du nicht extra hochfahren.«

Würde ich aber gerne, schon allein der Panoramafahrstuhl scheint mir das wert zu sein, aber ohne Termin hat man da wohl keine Chance.

Na gut, dann halt so. Ich komme mir zwar total peinlich vor, aber außer der Rezeptionistin ist ja niemand hier.

Das Haustelefon auf dem Tresen klingelt.

»Ist für dich«, sagt die Dame, »kannst abnehmen.«

Meine Handfläche ist feucht und die Finger zittern, als ich nach dem Hörer greife.

»Hallo?«

Es ist tatsächlich Richie. Ich habe seine Stimme noch nie am Telefon gehört, aber sie klingt angenehmer, als ich es erwartet habe. Natürlich lasse ich mich deswegen nicht von ihm einschleimen.

»Also, ich wollte Sie mal fragen, ob Sie vielleicht ein paar Fotos von mir machen könnten, ich möchte mich nämlich als Model bewerben und … ich habe rote Haare …« Ich breche mein Geschwafel abrupt ab.

»Was ist denn?«, wispert Hanna. »Rede doch weiter.«

Ich halte die Hand über den Hörer und zischel: »Das ist mir zu blöd. Der hält mich doch für bescheuert.«

Aber auch Stine findet meine Reaktion seltsam und flüstert: »Nun mach doch!«

»Ich bin gerade in einer Konferenz, wie sagtest du, heißt du?«

»Gar nicht, ich meine, ich habe meinen Namen noch gar nicht gesagt.«

»Ja, und wie ist der nun?«

Ja, wie war der noch gleich?

Ich weiß natürlich, dass ich Lotte heiße, aber das kann ich ihm nicht sagen. Bestimmt hat Mama schon mal über mich gesprochen, sicher damals, als er in Papas Kakteenhaus die Reina de la Noche fotografiert hat. Der riecht bestimmt sofort Lunte, wenn er meinen Namen hört. Also muss ein Deckname her!

»Ich bin … Annemarie.«

Och nee, ticke ich noch richtig? Ein blöderer Name konnte mir ja wohl nicht einfallen!

»Okay, Annemarie, ich muss gleich zu einer Hochzeit in die Pauluskirche. Willst du da um halb vier vorbeikommen? Dann können wir uns kurz kennenlernen und eventuell einen Termin für Probeaufnahmen verabreden.«

Pauluskirche? Wo zum Teufel, äh, um Himmels willen ist die denn? Egal, wird zu finden sein.

Also sage ich zu und packe auch noch eine ordentliche Portion schleimende Dankbarkeit auf meine Zunge, bevor er auflegt.

Puh, geschafft! Ich glaube es kaum, ich habe tatsächlich ein Date mit Richie!

»Ging einfacher als gedacht«, sage ich mit hörbarem Triumph in der Stimme zu meinen Freundinnen und putze mir die schweißnassen Hände an der Jeans ab. »Ich treffe mich mit ihm um halb vier an der Pauluskirche.«

Meine Freundinnen sind entzückt und erklären nahezu gleichzeitig: »Wir kommen natürlich mit!«

Okay, ich takele mich, bevor es losgeht, bei Hanna etwas auf. Lasse mir mit ihrem Lockenstab Wellen in die Haare brennen, lege Make-up, Rouge und Lippenstift aus ihrer geheimen Schminkschatulle auf und leihe mir zu meiner schwarzen Skinny-Jeans ein pinkes Top. Das beißt sich zwar grauenhaft mit meinen roten Haaren, aber da diese Kombi von Hanna angeblich schon mal am Body einer Kandidatin von GNTM gesehen wurde, lasse ich mich breitschlagen.

»Damit wirkst du viel älter«, meint sie, »und wenn du Glück hast, erkennt er dich auch nicht sofort.« Besser wär’s!

Nun gut, ich habe mir die Sache etwas anders vorgestellt.

Als ich mit meinen Freundinnen pünktlich bei der Kirche ankomme, steckt dieser Richie noch mitten in der Arbeit. Die Trauung ist zwar offenbar bereits beendet, aber das Hochzeitspaar scheint erst jetzt vor dem Kirchenportal erwartet zu werden.

Ich erkenne Richie in der schaulustigen Menge und pirsche mich unauffällig an ihn ran. Eigentlich will ich die Sache mit den Modelfotos weiter durchziehen, aber dann gehen einfach meine Gefühle mit mir durch.

Er zuckt völlig überrumpelt zusammen, als ich plötzlich neben ihm stehe und ihn sofort anblaffe.

»Toll«, sage ich mit kaum unterdrückter Wut, »hier knipsen Sie Hochzeitsfotos und die Ehe meiner Eltern treten Sie in die Tonne.«

»Wie bitte? Wer bist du? Wovon sprichst du?«

Steht er echt so auf dem Schlauch oder hat er mich nach Hannas Makeover tatsächlich nicht erkannt?

Vielleicht hört er auch nur schwer. Aus der Kirche dringt nämlich nun der Hochzeitsmarsch … Was nur heißen kann, dass das Brautpaar bereits auf dem Weg nach draußen ist.

Also brülle ich unanständig laut dagegen an: »Ich spreche von meiner Mutter, mit der Sie ständig unterwegs sind. Das tut der Ehe meiner Eltern überhaupt nicht gut!«

»Wer ist denn deine Mutter?«, fragt er, fingert bei diesen Worten aber schon an seiner Kamera herum, weil das Brautpaar jeden Moment vor die Tür treten kann.

Oh, Mann, der hat mich noch nicht einmal richtig angesehen, dieser … dieser …

»Luise! Meine Mutter ist Luise Lindberg«, brülle ich ihm immer noch viel zu laut direkt ins Ohr und ein Typ mit einer Tüte Reis neben mir knurrt: »Jetzt sprich mal leiser, das ist hier eine Hochzeit und kein Fischmarkt!«

Richie wirkt nervös, er hat nun zumindest gecheckt, dass ich sein rothaariges Modeldate bin, wenn auch nicht die erwartete Annemarie.

»Du willst also gar kein Shooting?«

»Nein, ich will, dass Sie die Finger von meiner Mutter lassen!« Meine Stimme überschlägt sich vor Aufregung.

Er nimmt die Kamera ans Auge, um etwas einzustellen, dabei sagt er: »Das müssen wir aber jetzt nicht hier besprechen.«

»Doch das müssen wir. Es geht ganz schnell! Sie müssen einfach nur aufhören, hinter meiner Mutter her zu sein. Sie ist nämlich noch verheiratet und das bleibt sie auch.«

»Das bestimmst du?«

»Sie bestimmen es auch nicht! Dafür werde ich sorgen.«

Die Kirchentür wird von innen aufgestoßen und das Brautpaar positioniert sich nun unter dem eindrucksvollen gotischen Bogen vor dem Eingangsportal. Sehr malerisch, nur leider fauche ich genau in dem Moment in voller Lautstärke: »Sie Ehebrecher!«

Der Bräutigam zuckt zusammen und die Braut schaut ihn schockiert an.

OMG, so habe ich das doch nicht gemeint, das ist jetzt aber ein kapitaler Irrtum!

Richie hat angefangen zu knipsen und mich wohl einfach ausgeblendet. Aber die Braut stiert zu mir rüber. So aufgetakelt wie ich bin, hält sie mich offenbar für sehr viel älter, für so alt, dass ihr frisch Angetrauter mit mir … Oh, nein, ich will das gar nicht weiterdenken. In Panik starre ich auf meinen Lebenskompass. Was soll ich nur tun?

ENTSCHULDIGEN!

Klar, ist ja eine meiner liebsten Sportarten, kommt gleich nach dem Fettnäpfchenslalom! Aber wie soll ich das machen, wenn die Braut wie eine Furie auf ihren Mann losgeht und ihm den Brautstrauß auf den Kopf donnert?

Das knipst Richie doch nicht etwa?!

»Warum klären Sie das nicht auf?«, schnauze ich ihn an und bin völlig von der Rolle. »Schließlich habe ich Sie gemeint!«

Er grinst derartig frech, dass mir die Spucke wegbleibt.

»Ist aber nicht mein Problem«, sagt er. »Das bieg mal selber wieder gerade.«

»Das ist gemein!«

»Was kriege ich, wenn ich den Friedensengel für dich spiele?«

»Nichts natürlich. Das wäre ja noch schöner.«

»Dann mach es selber.«

»Das kann ich nicht!«

Neben uns sind die aufgereihten Freunde des Hochzeitspaares aus ihrer Erstarrung erwacht und fangen an, kiloweise Reis zu schmeißen.

Aua, das tut ja weh!

Ich renne trotzdem durch den Reishagel die Kirchentreppe rauf zu den zankenden Frischvermählten. Dabei stolpere ich fast über den Brautstrauß, der etwas zerfleddert auf der obersten Stufe liegt. Ich hebe ihn auf und strecke ihn der Braut etwas ruppig hin.

»Da, der gehört doch sicher Ihnen. Ich würde ihn an Ihrer Stelle festhalten und Ihren Mann auch, sonst geht es Ihnen wie meiner Mam und Sie stehen plötzlich ohne Ehemann da. Sie glauben doch nicht im Ernst, dass er mit einer 12-jährigen Schülerin, also mit mir, was hätte?«

Die Braut wirkt vollkommen verstört, sieht aber so aus, als wäre sie bereit, alles zu glauben, sogar dass ich eigentlich ein Alien bin und ihr Gatte ein Außerirdischer. Dennoch fragt sie: »Und warum schreist du dann hier rum, dass mein Mann ein Ehebrecher ist?«

Ich drehe mich um und zeige auf Richie, der grade die Kamera sinken lässt.

»Den habe ich gemeint, den Fotografen da, und es geht um meine Mutter!«

Der Pfarrer betritt nun ebenfalls die Szene und weiß gar nicht, was da vor seiner schönen Kirche abläuft.

Jetzt reagiert Richie aber wie ein Profi. Mit den Worten »Der Pfarrer ist da! Bitte alle zum Gruppenbild auf die Treppe« scheucht er die aufgeschreckte Hochzeitsgesellschaft zu friedlicherem Tun zusammen. »Warte auf mich, bis ich fertig bin«, zischt er mir zu. »Und wage es nicht, wegzulaufen. Das diskutieren wir gleich aus!«

Ich stolpere die Stufen zu meinen Freundinnen runter, die von der Hecke am alten Friedhof aus das peinliche Schauspiel beobachtet haben.

Stine kann sich kaum halten vor Lachen, während Hanna mir die Reiskörner aus den Haaren sammelt. Sind wir im Zoo bei den Menschenaffen?

»Lass, ich mach das schon.«

»Und jetzt?«, will Stine wissen.

»Jetzt muss ich hier auf ihn warten und dann will er mit mir reden.«

»Na, viel Spaß«, sagt Hanna, »ich würde an deiner Stelle ausflippen.«

»Ich an meiner auch«, gebe ich zu. Aber es hilft nichts, da muss ich jetzt durch.

»Hast du eigentlich nicht gemerkt, wer das Brautpaar ist?«, fragt Hanna mich.

»Nee, sollte ich das?«

»Na klar! Warum, glaubst du, macht dieser Richie für die Zeitung Fotos von denen? Die haben doch auch noch ihren eigenen Hochzeitsfotografen dabei.«

»Echt? Ist mir gar nicht aufgefallen. Sind das Promis?«

Wie die Braut sich benommen hatte, liegt das nahe.

Hanna klärt mich auf, dass es sich bei dem Hochzeitspaar um die Besitzerin eines angesagten Frisiersalons in unserer Stadt und einen bekannten Kommunalpolitiker handelt.

Oje, und ausgerechnet bei denen habe ich einen Skandal verursacht?

Lotte, Lotte, Chaos-Motte!, schießt mir ein Reim in den Kopf, mit dem man mich schon im Kindergarten immer gehänselt hat.

Ich wette, nur deswegen bin ich so geworden. So was kann wie ein Fluch wirken!

Irgendwie habe ich gehofft, Richie würde mich vergessen.

Tut er aber nicht.

Urplötzlich steht er neben uns und sagt trocken: »Wenn du dich von deinen Freundinnen losreißen kannst, können wir jetzt reden. Ich habe aber nicht viel Zeit, weil die Bilder noch für die morgige Ausgabe bearbeitet werden müssen. Ich würde gerne was trinken und ’ne Kleinigkeit essen.«

Sonst noch was?

»Äh, ja …« Ich stiere Hanna und Stine mit zwei Ausrufezeichen in den Augen an. Die können mich doch jetzt nicht alleine lassen.

»Was ist? Traust du mir nicht?«

Eine seltsame Frage von jemandem, dem ich grade vorgeworfen habe, dass er die Ehe meiner Eltern zerstört.

»Wieso sollte ich ausgerechnet Ihnen vertrauen?«

Richie sieht mich verwundert an.

»Wie alt bist du?«

»12.«

»Ganz schön kess.«

»Habe ich von meiner Mutter, die Lindberg-Frauen sind alle nicht auf den Mund gefallen.«

»Okay, Lindbergfrau«, sagt er, »kommst du jetzt mit oder beenden wir unsere Bekanntschaft hier.«

Hanna nickt nun auch. Die beiden wissen ja Bescheid, zu wem ich ins Auto steige.

»Ich schicke euch gleich ’ne WhatsApp, wo wir sind«, flüstere ich Hanna zu, dann wage ich mich in die Höhle des Löwen.

Schlimmer als der Kampf mit dem Drachen in Elysium kann es schließlich auch nicht werden.

Wir fahren in den Pasta-Schuppen und als er fragt, nehme ich eine heiße Schokolade. Ansonsten sehe ich zu, wie Richie seine Pasta verschlingt.

Wenn ich jetzt etwas überhaupt nicht habe, dann ist es Appetit, darum kann ich mir nicht erklären, wieso der Typ sein Essen mit Heißhunger und der Sensibilität einer Küchenschabe in sich reinschaufelt. Mich scheint er gar nicht mehr wahrzunehmen.

»Hab den ganzen Tag noch nichts außer einer Tasse Kaffee zu mir genommen«, meint er allerdings entschuldigend, als ihm mein leicht angewiderter Blick doch noch auffällt.

Während er isst, kann ich ihn ein bisschen genauer betrachten. Er sieht nicht schlecht aus, ist aber total geleckt und mindestens zehn Jahre jünger als Papa. Ich könnte mich in so einen nie verlieben, und ich hoffe, dass Mama es auch nicht getan hat.

»Okay, Lotte«, sagt er schließlich und wischt sich mit der Serviette den Mund ab. »Du bist doch Lotte?«

Wer sonst? Ich nicke.

»Also, Lotte, erst mal finde ich es sehr mutig von dir, mit so einem Verdacht gleich persönlich auf mich loszugehen. Zweitens muss ich dir allerdings auch sagen, dass ich kleine Mädchen, die sich in die Angelegenheiten ihrer erwachsenen Eltern einmischen, überhaupt nicht leiden kann.«

Was geht denn mit dem?

»Das beruht auf Gegenseitigkeit«, pampe ich sofort zurück. »Ich kann Männer, die sich als Kollegen getarnt an verheiratete Frauen ranmachen, auch nicht leiden.«

»Ich denke, deine Eltern haben sich getrennt?«

»Da denken Sie falsch.«

»Wirklich? Deine Mutter meinte …«

»Auf Probe, sie haben sich nur auf Probe getrennt.«

»Und du möchtest, dass sie wieder zusammenziehen?«

»Sonst wäre ich wohl nicht hier.«

»Aber wenn es gar nicht funktioniert? Kinder sehen das manchmal viel zu blauäugig. Sie wollen weder die Mutter noch den Vater verlieren und …«

»Ist das so falsch?«

»Nein, es ist verständlich, aber wenn eine Ehe nicht mehr funktioniert, kann man sie nicht nur wegen der Kinder aufrechterhalten, das tut am Ende niemandem gut.«

»Und das wissen Sie? Wie oft sind Sie denn schon geschieden?«

»Du bist ganz schön frech.«

»Und Sie ein Egoist. Sie denken immer nur an sich.«

»An wen sollte ich denn sonst denken, an so ein vorlautes Gör wie dich?«

»Ein sozial eingestellter Mensch würde das tun.«

»Ich bin sozial eingestellt, Lotte, und werde dir jetzt etwas verraten, damit du dir keine weiteren Sorgen machen musst: Ich werde nächste Woche eine Weile nach L.A. fliegen.«

»L.A.?«

»Los Angeles in den USA.«

»Ja, ich weiß. Und?«

»Ich werde dort Fotoshootings mit den Kandidatinnen von GNTM machen.«

»In echt?« Mist, das ist mir jetzt völlig unpassend rausgerutscht, der sollte sich ja nicht einbilden, dass ich das cool finden würde.

»Ja, in echt. Und während dieser Zeit haben deine Mutter und ich uns vorgenommen, noch einmal gründlich über unsere Beziehung nachzudenken.«

Mir wird schlecht, dieser Richie-Typ hatte doch nicht grade gesagt, dass er mit meiner Mutter etwas hat, was man eine Beziehung nennen könnte! Das würde ja heißen, dass meine Mam wirklich … Oh, nein, da will ich jetzt gar nicht weiterdenken, das geht einfach nicht!

»Sie lügen«, fauche ich total enttäuscht. »Meine Mam hat keine Beziehung mit Ihnen, das bilden Sie sich nur ein. Meine Mam liebt nämlich meinen Vater und mein Vater liebt sie.«

»Lotte«, sagt Richie ganz ruhig. »Darüber streite ich mit dir nicht. Aber ich kann dir nur raten, mit deiner Mutter zu sprechen.«

Ich starre ihn zornig und vermutlich mit Schaum vor dem Mund an, denn sicher weiß er ganz genau, dass ich das niemals tun würde. Ich springe auf. »Danke, den Rat brauche ich wirklich nicht.«

Dann wünsche ich ihm eine gute Reise, möglichst ohne Wiederkehr, und stürme aus dem Lokal. Noch eine Minute länger und ich wäre geplatzt!

Am nächsten Morgen werfe ich natürlich sofort einen Blick in den Stadtanzeiger und finde auf der Lokalseite ein Foto von der Hochzeit, sogar als Aufmacher. Na klar, war ja ein Promi-Event.

Das Foto ist eigentlich ganz nett – Gruppenbild mit Frischvermählten –, nichts deutet auf das vorhergegangene Drama hin. Allenfalls der etwas zermatschte Brautstrauß könnte dem Eingeweihten auffallen. Im Text kein Wort davon. Okay, ich atme auf.

In der Schule wedelt mir allerdings Viola mit hämischem Grinsen und der Rundschau vor der Nase herum, dem kostenlosen Anzeigenblatt, das nun wirklich an jeden Haushalt unserer Stadt verteilt wird.

Ich erstarre zur Marmorsäule, als ich das Foto auf der letzten Seite sehe. Da stehe ich mit dem demolierten Brautstrauß in der Hand vor dem Hochzeitspaar, das sich deutlich sichtbar angiftet.

Im Begleittext wird von einem kleinen Zwischenfall berichtet, der aber nicht politisch motiviert zu sein schien und das Hochzeitsvergnügen nicht nachhaltig getrübt habe.

Wo hatte sich denn diese Journalistin versteckt? Ist man nicht mal in unserer Stadt vor Paparazzi sicher?

»Erzähl doch mal, Lotte«, versucht mich Viola auszuquetschen, »was war denn das für ein kleiner Zwischenfall und was hast du mit dem Brautstrauß gemacht? Der sieht ja schrecklich aus!«

Aber Stine zieht mich einfach weg und so bleibt mir die Antwort und eine weitere Peinlichkeit erspart.

Allerdings befürchte ich, dass der Abend deutlich kritischer wird, und ich sehe Mamas Heimkehr mit ziemlich gemischten Gefühlen entgegen. Richie hat ihr bestimmt alles erzählt.

Wenn es so ist, lässt meine Mutter sich nichts anmerken.

Trotzdem ist sie wütend. Sie knallt die Nudelboxen vom Asia-Imbiss auf den Küchentisch und ein Exemplar der Rundschau daneben.

»Hab ich schon gesehen«, sage ich betont unaufgeregt.

»Und? Was war da los?«

»Öh, nichts … Ich bin zufällig in die Hochzeit geraten und hab den Brautstrauß aufgehoben.«

Während ich das sage, frage ich mich erneut, was Richie ihr erzählt haben könnte. Will mich ja nicht verplappern.

»Einfach so? Und dann wird da gleich ein Foto in der Zeitung draus und ein kleiner Zwischenfall?«

»Kann ich was dafür, wenn die bei der Rundschau nichts Besseres zu berichten haben. Im Stadtanzeiger stand schließlich nichts drin. Wenn es wichtig gewesen wäre, hätten die doch auch darüber berichtet.« Nun will ich Mam aber doch auf den Zahn fühlen und sage ganz beiläufig: »Richie hat doch auch da fotografiert. Hat er dir nichts erzählt?«

Meine Mutter schaut mich erstaunt an. »Wie kommst du denn darauf? Er ist ein von mir sehr geschätzter Kollege, aber er arbeitet beim Stadtanzeiger und ich bei Power Girls. Da sehen wir uns doch nicht ständig.«

Aha, ist ja interessant.

»Ich würde ihn gerne auch in Zukunft für einige Projekte gewinnen, aber ich fürchte, er macht Karriere und wir können ihn dann nicht mehr bezahlen.«

Noch interessanter.

»Wieso Karriere?«

»Es hat sich herumgesprochen, dass er sehr schöne Modestrecken fotografiert, und jetzt fliegt er nach L.A., um für Germany’s Next Topmodel zu shooten.«

»Nicht wahr!« Ich spiele die Ahnungslose.

»Doch, leider.«

Leider? Läuft da vielleicht wirklich was zwischen ihnen? Sofort werde ich wieder misstrauisch.

»Na ja, ich wollte eigentlich die Frühjahrskollektion wieder mit ihm fotografieren. Da fällt mir übrigens ein, könntest du Ramona mal fragen, ob sie wieder mitmachen möchte?«

»Klar, kann ich machen, die wird sich wegfreuen.« Und Viola wird vor Neid platzen.

Hm, entweder kann Mam sich megagut verstellen oder Richie hat wirklich dichtgehalten. Hätte ich ihm, ehrlich gesagt, nicht zugetraut. Aber vielleicht hat er sich gedacht, dass sich der Stress nicht lohnt, wo er sowieso bald in Amerika ist.

Ich stehe auf und werfe meine leer gefutterte Nudelbox in den Mülleimer. Mama schickt ihre hinterher und fragt, ob ich nicht noch ein Eis möchte.

»Das geht immer«, stimme ich zu und so sitzen wir beide wenig später im Wohnzimmer auf dem Sofa und schlemmen mal wieder Walnuss-Eis mit Ahornsirup und Schlagsahne. Göttlich lecker!

»Ich möchte übrigens noch etwas mit dir besprechen, Lotte, bitte dich aber, das wirklich vertraulich zu behandeln.«

Oh, jetzt kommt doch hoffentlich nicht das dicke Ende und die ultimative Eröffnung, dass sie mit Richie nach L.A. durchbrennen will?

Nein, ich liege voll daneben. Es geht nämlich um Céline.

Mam hat mit ihren Eltern telefoniert und wirklich sehr interessante Dinge zu berichten.

»Sie waren von Célines Gedichten, die ich ihnen weitgehend kommentarlos zugeschickt habe, sehr schockiert. Am liebsten hätten sie Céline sofort zurückgeholt, zumal sie ihnen auch sehr fehlt.«

»Und warum machen sie es nicht?«

»Ihr Vater meint, für Célines Zukunft wäre es wichtig, dass sie eine gute Schule besucht und zwar am besten in Deutschland.«

»Aber das will sie doch nicht. Sie ist nicht gerne im Internat.«

»Ich weiß, und das habe ich ihrem Vater auch zu erklären versucht. Wobei ja die Gedichte ebenfalls eine klare Sprache sprechen.«

Ich werde nervös. »Dann kann sie also nicht nach Ecuador zurück?«

»Wie ich ihren Vater verstanden habe, hat er sich bereits seit einiger Zeit nach einer Stelle in Deutschland umgesehen. Nun hat er eine Dozentur an der Humboldt Universität in Berlin in Aussicht, die er gerne annehmen würde.«

»Dann zieht Céline nach Berlin?«

»Ja, nehme ich mal an.«

»Und die Indianer in Ecuador? Was wird aus denen?«

»Keine Ahnung, darüber haben wir nicht gesprochen. Aber ich denke nicht, dass er sie ihrem Schicksal überlassen würde, wenn sich die Lage nicht deutlich gebessert hätte. Jedenfalls werden Célines Eltern in Kürze nach Deutschland kommen und dann entscheiden, was für alle das Beste ist. Fest steht, sie werden Céline anhören und ihre Meinung ernst nehmen.«

»Aha«, bleibe ich etwas einsilbig. Ich finde es wirklich schön für Céline, aber auch ich möchte gerne mal ernst genommen und angehört werden. Dann könnte ich Mam auch sagen, dass ich mir nichts mehr wünsche, als dass sie sich endlich wieder ein bisschen auf Papa zubewegt. Uups, das ist mir jetzt aber nicht rausgerutscht?! Doch? Oje!

Mam starrt mich an und ringt sichtbar um Worte. »Ich möchte, dass du mir jetzt genau zuhörst, Lotte, und wir das Thema dann beenden. Ich nehme dich durchaus ernst, sonst würde ich mir den Stress mit einer Trennung auf Probe bestimmt nicht antun. Auch wenn ich dir nicht so viel Zeit wie Papa schenken kann, möchte ich, dass du es gut hast und glücklich bist.«

»Ja, weiß ich.« Ich gebe mich versöhnlich.

Wenn Richie erst mal weg ist, hat Papa garantiert wieder gute Chancen bei ihr. Mir schwebt da schon so einiges vor und by the way: Wenn Mama nicht in die Villa kommt, dann kann Papa mich ja mal hier besuchen! Rausschmeißen wird sie ihn ja wohl nicht. Wie gesagt, die Welt ist voller Möglichkeiten, um eine alte Liebe wieder aufblühen zu lassen. Muss ja nicht unbedingt in einem Treibhaus sein.

Da morgen wieder meine Papa-Tage anfangen, muss ich jetzt allerdings mal zu Potte kommen und noch ein paar Dinge organisieren. »Könntest Du Polly morgen auf dem Weg ins Büro bei Papa abgeben? Oma Petersen kann nicht auf sie aufpassen, weil sie ein Klavierkonzert in Bad Harzburg gibt. Für die Kurgäste.«

»Das ist schön«, meint Mam und ich bin auch sehr stolz auf meine Klavierlehrerin. »Natürlich bringe ich Polly vorbei. Und ansonsten vergessen wir das Thema jetzt, okay?«

Ich nicke, würde eh zu nix führen. Jedenfalls nicht kurzfristig, längerfristig bin ich ja am Ball.

Wir stehen nahezu gleichzeitig vom Sofa auf und weil wir fast zusammenrasseln, nimmt Mam mich spontan in den Arm.

»Ich weiß, Lottchen, wir muten dir einiges zu, aber du solltest uns auch ein kleines bisschen vertrauen. Wir werfen unsere große Liebe nicht leichtfertig weg …«

Mein Herz und meine Nerven beginnen zu flattern. Hat sie das wirklich gesagt?

Mir ist, als raune mir Oma Petersen ins Ohr: »Ich glaube, dass auch deine Mutter deinen Vater noch sehr lieb hat …«

Wie toll wäre das, wenn sie recht damit hätte!

Vom Meer her drängt eine dicke schwarze Wolkenwand ins Land, ein tückischer Orkan reißt die kleine Flotte auseinander und greift mit herrischer Hand nach dem Schiff von Prinz Aldebaran. Wie ein Spielball wird es zwischen den Wogen hin und her geworfen und schließlich wieder zurück auf das Land geschleudert …

Es regnet nun schon seit Tagen und der Wetterdienst sagt sogar schwere Herbststürme voraus, dabei ist es grade mal Oktober und alle Welt freut sich auf einen goldenen Monat mit viel Sonne und Licht.

Gut, das passiert vielleicht woanders auf der Welt, aber nicht bei uns. Entsprechend gedrückt ist unsere Stimmung. Das GIRLS-Treffen im Tropenhaus wird zu einem echten REGENwald-Ereignis und als wir uns ergebnislos trennen, liegt das bestimmt am miesen Wetter. Dabei verspürt niemand Lust, Pläne zu wälzen oder gar großartige neue Aktionen auszutüfteln.

Die einzige Neuigkeit ist, dass Céline uns verlassen wird. Durch die internationalen Initiativen hat die Ölgesellschaft eingelenkt und sich aus der Gegend um Yarasacu zurückgezogen. Célines Eltern dürfen den Kampf als gewonnen werten und erst mal beruhigt nach Deutschland zurückkehren.

»Und sie wird dann wirklich nach Berlin ziehen?«, fragt Hanna.

»Ich denke schon«, sage ich. »Wenn ihre Eltern da eine Anstellung finden, wird es wohl das Beste sein. Dann ist die Familie endlich zusammen und Céline hat wieder ein richtiges Zuhause.«

Ich freue mich für Céline, aber ein bisschen beneide ich sie auch, denn was meine Eltern angeht, werden die vorerst wohl kaum wieder zusammenziehen und ich werde weiter zwischen renovierungsbedürftiger Villa und schickem, pflegeleichtem Reihenhaus hin- und herpendeln müssen.

Ich seufze, verabschiede mich von meinen Freundinnen und renne völlig frustriert durch den pläddernden Regen zur Villa zurück, wo auch nur die restlichen Hausaufgaben auf mich warten. Übel, übel, übel!

Furchtbar öde, wenn alles immer so weiterläuft und es gar keine Aussicht auf irgendeine spannende Veränderung gibt. Mama würde weiter in Arbeit ersticken, Papa weiter Dreitagebart und lange Haare tragen, die Schule so lala weiterlaufen, Zwiefalten seine Schüler hassen, Frau Weisgeber ihre Schüler lieben und Mrs Picklestone alle am liebsten ignorieren. Klassenarbeiten würden geschrieben und zurückgegeben werden, das Wetter würde die Erwartungen weiter enttäuschen und der dritte Band von Elysium vorerst nicht erscheinen.

Nur eins würde anders sein: Fotograf Richie würde aus Mamas Leben nach L.A. in den USA verschwinden, um seine Fotostrecke für GNTM zu shooten.

Eine ultimativ tolle Chance für die Wiedervereinigung meiner Eltern, die er nun zumindest nicht mehr stören kann.

Okay, aus die Maus und Punkt! Das zumindest kann jetzt nur besser werden.

Ich liege auf meinem Diwan, hänge meinen Gedanken nach und höre den Sturm um den Erker brausen und die Regentropfen immer schwerer und heftiger gegen die Scheiben prallen. Klatsch! Klingt wie jede Menge platzender Wasserbomben.

Das ist aber auch mal ein Schietwetter! Ich schiebe mir ein schwarzes Schietwetter-Bonbon aus dem Teeladen, wo es nach Omas Rezept hergestellt worden ist, in den Rachen und lutschte grübelnd darauf herum. Schmeckt schön lakritzig!

In drei Tagen steht der Schulentscheid im Vorlesewettbewerb an und ich werde allmählich wieder nervös. Ich darf ja nicht aus Elysium lesen, weil man auf jeder Stufe des Wettbewerbs ein anderes Buch vorbereiten muss. Zwar habe ich allerlei ausprobiert, aber so wirklich mit dem Herzen dabei bin ich bisher bei keinem Titel.

Stines Drogenstory ist mir zu depri, Anastasias Eritrea-Abschied auch und Hannas lustige Mädchenbücher wird bestimmt sowieso jedes zweite Mädchen im Wettbewerb wählen, so beliebt wie die sind.

Nein, es muss irgendetwas sein, was mindestens so spannend und romantisch ist wie die Saga von Elysium. Aber finde das mal! Jetzt bin ich außerdem auch schon in ziemlicher Zeitnot, sodass ich mir eigentlich diese zweifelnde Unentschlossenheit gar nicht länger leisten kann.

Gib du mir doch mal einen Tipp, verlange ich grade von meinem Lebenskompass, als sich das Geräusch, mit dem der Regen an meine Scheibe trommelt, abrupt verändert. Es hört sich plötzlich so an, als würde jemand kleine Steine dagegenwerfen. Was heißt kleine Steine?

Jetzt wirkt es schon eher, als würden Eiswürfel fliegen, die wild gewordene Wettergötter bei einer Ice-Bucket-Challenge auf uns runterkippen. Klingt echt gefährlich und der Himmel hat sich bedrohlich verdunkelt.

Mein Platz direkt bei den Erkerfenstern erscheint mir nun doch nicht mehr so gemütlich und ich beschließe grade, zu Papa umzuziehen, als vom Garten her eine heftige Böe gegen meine Fensterfront prallt und eins der Fenster aufstößt.

Polly, die auf meinem Bettvorleger gelegen hat, springt mit einem erschrockenen Kläffer auf.

Schnell krabbele ich auf den Diwan und versuche, es wieder zuzumachen. Leichter gedacht als getan, ich muss alle Kräfte aufbieten, um es gegen den Wind wieder in den Rahmen zu drücken und zu verriegeln. Dabei fliegen mir jede Menge Eissplitterchen ins Gesicht und auf der Diwandecke landen zwei Eisbrocken, die fast so groß wie Tennisbälle sind. Das gibt es doch nicht!

In ziemlicher Panik haste ich die Treppe runter, wobei ich schon mal vorsorglich nach meinem Vater rufe.

»Papa, Papa! Wo bist du? Was ist das für ein schrecklicher Sturm?! Mein Fenster ist einfach so aufgeflogen. Schau mal, die Hagelkörner!« Ich habe in jeder Hand einen der Eisklumpen, um sie Papa zu zeigen, weil er mir sonst bestimmt nicht glauben wird. So was kommt in unserer Region normalerweise nämlich eher nicht vom Himmel. Schließlich leben wir in einer gemäßigten Klimazone.

Papa ist jedoch nirgends zu finden. Wo steckt er denn bloß?

Ratlos stehe ich in der Küche und sehe durch die verglaste Terrassentür dem Unwetter zu, das mit fettem Hagelschlag dabei ist, Papas schönen Garten zu verwüsten. Die armen Pflanzen! Der Kater ist auch nicht da! Hoffentlich hat er ein gutes Versteck gefunden.

»Majestix! Hey, Majestix, komm her! Komm, komm zu Frauchen!«

Polly bellt. Das tut sie immer, wenn sie nur seinen Namen hört, aber der Kater taucht nicht auf.

Nix. Ein echter MajestNIX! Dem wird doch bei diesem Unwetter draußen nichts passiert sein?!

Ich drücke mein Gesicht an die Scheibe, um in das Dunkel hinauszuspähen, als ich einen schwachen wandernden Lichtschein im Gewächshaus wahrnehme. Klar, Papa schaut bestimmt dort nach dem Rechten und der Kater begleitet ihn garantiert.

Hm, soll ich warten, bis er zurückkommt, oder soll ich ihm folgen?

Meine Entscheidung fällt diesmal schneller, als mein Lebenskompass seine Nadel in Schwingung versetzen kann.

Ich ziehe rasch meine Wetterjacke über Shirt und Leggins, greife nach einem alten, verbeulten Schirm, der als einziger noch im Ständer steht und stoße die Terrassentür auf. Wieder ist es ein Kraftakt und die Eisbröckchen knallen mir dabei voll auf die Rübe.

Ich versuchte, als Schutz gegen den Dauerbeschuss den Schirm aufzuspannen, aber das ist sinnlos, er wird mir fast aus den Händen geweht und schlägt dann über. So werfe ich das nutzlose Teil auf den Küchenboden und stülpe mir stattdessen einen Pappkarton, der neben dem Mülleimer steht, über den Kopf.

»Du bleibst hier!«, befehle ich Polly, aber die sieht mit eingekniffenem Schwanz und panisch hervorquellenden Augen sowieso nicht so aus, als hätte sie vor, sich freiwillig in diese tosende Hölle aus Wind, Eis und Regen hinauszustürzen.

Als ich losrenne, lässt der Hagelschauer grade ein wenig nach und so erreiche ich das Tropengewächshaus in einem besseren Zustand, als ich erwartet habe.

Ich schiebe die Tür auf und schüttele mich wie eine nasse Katze.

Papa ist leicht schockiert, als er mich erblickt. »Lotte, was machst du denn hier? Du bist doch nicht etwa durch diesen Hagel gelaufen?« Er schaut mich prüfend an. »Alles okay bei dir?«, brüllt er gegen das Heulen des Sturms an. Aber noch schlimmer ist das Prasseln des Hagels auf dem gläsernen Gewächshausdach.

»Ist es sicher?«, frage ich, als es über uns verdächtig knackt. Sofort blicken wir nach oben und erstarren vor Schreck. Quer über eines der großen Glasfelder zieht sich ein bedrohlich aussehender Sprung. »Oh, nein!«, schreie ich auf. »Das wird doch nicht brechen?!«

Papa schüttelt zwar den Kopf, wirkt aber eher, als erwarte er jeden Moment das Gegenteil. Ganz automatisch bugsiert er mich aus der unmittelbaren Gefahrenzone in den flacheren Teil des Tropenhauses, in dem das Dach kleinteiliger und mit mehr Eisenträgern konstruiert ist.

Hier stehen die Aquarien und die meistens offenen Vogelkäfige. Wie es aussieht, haben sich die Vögel ebenfalls Schutz suchend hierher verkrochen. Kluge Tierchen. Auch hier klingt der Hagel unheimlich, aber das Glas ist dicker und die Statik besser als in der großen Halle.

Papa deckt die Aquarien mit Planen ab und wir kontrollieren die Käfige. Dabei stellen wir erleichtert fest, dass sich fast alle unsere gefiederten Freunde in Sicherheit gebracht haben, nur zwei Zebrafinken fehlen.

Majestix gesellt sich zu uns und reibt sich Schutz suchend an meinem Bein. Das will was heißen bei diesem Draufgänger.

»Komm her, du alter Racker«, sage ich liebevoll, beuge mich runter und nehme ihn auf den Arm. »Mistwetter, was? Brauchst aber keine Angst haben, ist gleich vorbei.«

Das Prasseln lässt tatsächlich etwas nach und Papa will darum grade die Zebrafiken suchen gehen, als das Wüten des Sturms und des Hagels von Neuem losbricht. So, als wären wir nur für einen kurzen Moment im stillen Auge eines Hurrikans gewesen. Unwillkürlich halten wir uns umarmt und starren besorgt nach oben.

Wieder knackt es bedrohlich an der Gewächshausdecke, und wir sehen mit großer Sorge, dass Unmengen von Hagelbrocken auf dem Dach liegen. Viele davon so groß wie Hühnereier.

Das knackende Geräusch wird nun von einem Ächzen überlagert, das durch das ganze Gewächshaus läuft.

»Was, was bedeutet das?«, frage ich verunsichert.

»Das viele Eis auf dem Dach ist schwer, es drückt auf die gesamte Statik … Die Eisenträger sollten das aber aushalten.«

Sie halten es aus, aber sie beginnen, mit einem unheimlichen Sound zu vibrieren. Papa gefällt das gar nicht, denn er fürchtet, dass dabei leichte gegenläufige Schwankungen entstehen könnten, die an den filigranen Eisenverstrebungen des Daches ziehen und schieben und damit das Glas zusätzlich unter Spannung setzen.

»Raus hier, raus, Lotte, schnell!«, schreit mein Vater plötzlich und stößt mich durch den Hinterausgang genau in dem Moment ins Freie, als mehrere Scheiben im Dach mit einem grauenhaften Geräusch bersten und Splitter und Glasstücke in das Innere des Tropenhauses prasseln.

Glas und Hagel schlagen wie tückische Splitterbomben alles nieder, was sich ihnen in den Weg stellt, und wo zuvor noch eine wunderschöne, gepflegte Regenwaldatmosphäre geherrscht hat, liegen nun überall Trümmer. Wir sehen es zwar nur durch das kleine Fenster in der Stahltür, aber das ist schon fast mehr, als man ertragen kann. Den Anblick des ganzen Ausmaßes der Zerstörung hätten weder mein Papa noch ich verkraftet.

»Tu doch was, Papa!«, kreische ich völlig außer mir. »Halt das an, rette unser Tropenhaus!!!«

Aber Papa tut nur eins: Er zieht mich und Majestix, den ich immer noch auf dem Arm habe, unter sein Regencape und schlägt sich mit uns zur Villa durch.

»Aber die Zebrafinken«, jammere ich. »Die können wir doch nicht in dieser Hölle zurücklassen!«

»Keine Sorge, Lotte, die sind inzwischen bestimmt auch in den Schutz eines Käfigs geflüchtet. Ich habe extra einen für sie aufgelassen.«

Na hoffentlich sind sie so schlau und haben es wirklich gemacht.

Wir stolpern über die Terrassentreppe in die Küche, wo der Kater, von Polly kläffend begrüßt, mit einem gewaltigen Satz davonspringt und wir die nassen Klamotten einfach auf den Boden fallen lassen.

Dann pressen wir unsere Gesichter an die Türscheiben, um zu sehen, was mit dem Gewächshaus weiter geschieht. Aber es ist gnädigerweise inzwischen stockfinster und der gesamte Strom im Gartenbereich ist ausgefallen. So bleibt uns zunächst der erschütternde Anblick erspart.

Auch in der Küche funktioniert das Licht nicht und ohne Papas Taschenlampe würden wir die Hand vor den Augen nicht sehen.

Ich zittere vor Kälte am ganzen Körper und meine Zähne schlagen bei jedem Bibbern unrhythmisch aufeinander.

»Ich muss die Feuerwehr und den Katastrophendienst beim THW anrufen«, sagt Papa und versucht die Telefonnummern auf seinem Smartphone zu googeln. So was hat man ja eher selten in seinen Kontakten stehen. Also Feuerwehr schon eher als Technisches Hilfswerk. Wann braucht man das denn in unserer Gegend? Einmal ist unser Stadtgraben über die Ufer getreten, da mussten sie in der Altstadt die unterspülten Fundamente einiger Fachwerkhäuser sichern, aber sonst?

Papa erreicht die Feuerwehr, doch die ist bereits zu anderen Einsätzen ausgefahren.

»Sie sagen, in der Stadt sei die Hölle los«, berichtet er.

Na toll, und unser Glasdach? Soll das jetzt einfach weiter einbrechen?! Ich schlucke mehrmals und habe das Gefühl, ersticken zu müssen, wenn ich jetzt nicht einfach mal meinen Frust rausschreie.

»Mach doch«, ermuntert mich Papa, der mir mal wieder voll in die Seele geschaut hat. »Lass es raus! Besser, als wenn du daran erstickst.«

Ich mache schon den Mund auf, um gegen den Sturm anzubrüllen, als das Telefon klingelt. Gut, dass die meisten Telefonleitungen unter der Erde liegen und vor so einem Unwetter sicher sind.

Ich schaue Papa fragend an.

»Geh du, Lotte, ich versuche es noch mal beim Technischen Hilfswerk.«

Beim letzten Klingelton erreiche ich die Ladestation und nehme den Anruf an.

»Lotte Lindberg«, melde ich mich atemlos.

»Kind, hier ist Mama, alles in Ordnung bei euch?«

Es ist kaum zu fassen, aber es ist tatsächlich meine Mutter! Als wäre ein Damm gebrochen, kommen mir plötzlich die Tränen. Ich kann nur noch schluchzen und kaum sprechen.

»Was ist denn, Lotte? Ich verstehe dich gar nicht! Die Verbindung ist sehr schlecht. Hier hat es ganz schrecklich gehagelt und da wollte ich mal hören, ob bei euch alles in Ordnung ist … mit den Gewächshäusern und so?«

Ich glaube meinen Ohren nicht zu trauen. Das hat meine Mam doch nicht wirklich gefragt? Seit wann interessiert sie sich für die Gewächshäuser? Die waren für sie doch immer bloß Papas Spinnerei!

»Sag doch was, Lotte, weinst du etwa? Was ist denn passiert?«

»Das Tropenhaus …« Ich kann es nicht aussprechen.

»Was ist mit dem Tropenhaus? Um Himmels willen, nun rede doch!«

Sie ist ungeduldig wie immer und das macht mich plötzlich ganz ruhig.

»Das Dach … Der Hagel hat Teile vom Dach zertrümmert … wir konnten grade noch raus …«

»Ihr wart doch nicht bei dem Wetter im Glashaus, hat Papa denn kein bisschen Verantwortungsgefühl?!«, schimpft sie sofort los.

Und weil mich das in dieser Situation total annervt, knurre ich nur unfreundlich zurück: »Wir haben es überlebt!«, und drücke sie weg.

Zum Meckern muss sie uns in dieser Situation wirklich nicht anrufen.

Papa hat inzwischen das THW erreicht und die sind mit schwerem Gerät zu uns unterwegs, um die Statik zu sichern, damit nicht noch mehr vom Dach einbricht oder gar das ganze Gebäude ins Wanken gerät.

Papa sinkt auf einen Küchenstuhl und ich hole uns erst mal eine Coke aus dem dunklen Kühlschrank, bei dem ebenfalls der Strom ausgefallen ist.

»Mach die Stalllaterne an«, sagt Papa, »da müsste noch Gas drin sein.«

So ist es. Wir nehmen sie gerne, wenn wir an warmen Abenden auf der Terrasse vor der Küche grillen. Sie gibt auch jetzt ein gemütliches Licht und würde nicht immer noch der Sturm brausend ums Haus toben, könnte man denken, wir säßen hier ganz harmlos beim Abendessen zusammen.

»Wer war das?«, fragt Papa.

»Am Telefon?«

Er nickt.

»Mama. Sie hat sich Sorgen gemacht und wollte wissen, wie es uns und den Gewächshäusern geht.«

Papa schaut genauso ungläubig, wie ich es wohl getan habe, und genau wie ich fragt er kopfschüttelnd: »Seit wann interessiert sich deine Mutter für meine Gewächshäuser?«

Ich zucke die Schultern, denke aber: Vielleicht seit Richie nicht mehr da ist und sie von der Familie ablenkt.

Majestix faucht plötzlich. Offenbar hat er ein Geräusch gehört. Auch Polly wacht aus ihrem Duselzustand auf und knurrt. Wir lauschen und durch das Sturmbrausen erkennen wir den dumpfen Schlag des Klopfers an der Eingangstür.

»Das werden die Leute vom THW sein«, meint Papa und springt auf.

Aber was ich dann aus dem Flur höre, sind keine Männerstimmen. Hm, sind da auch Frauen aktiv? Na ja, warum nicht.

Doch dann tritt Papa auch schon wieder in die Küche und hinter ihm taucht völlig überraschend meine Mutter auf.

Die muss ja wie der Teufel durch die Nacht gefahren sein.

»Du bist verrückt, Luise! Wie kannst du dich bei diesem Unwetter alleine ins Auto setzen?«

»Was sollte ich machen, einen Chauffeur kann ich mir schon lange nicht mehr leisten.« Sie lacht jetzt doch nicht wirklich?

Doch, tut sie und steckt Papa sogar damit an.

Drehen meine Eltern jetzt durch? Das Gewächshaus liegt in Trümmern und sie lachen?

Ich will grade losmeckern, als ich meine Mama meinen Papa in die Arme nehmen sehe und glaube, ich hätte eine Halluzination. Aber als ich mich in den Oberschenkel kneife, tut es weh und so muss das, was sich da vor meinen Augen abspielt, Wirklichkeit sein.

»Es tut mir so leid, Thomas«, sagt meine Mam und streicht meinem Vater über die nassen Haare, über das Gesicht und sogar über den stoppeligen Dreitagebart, den sie so sehr hasst, dass sie lieber alleine leben will, als morgens neben so einem »kratzigen Monster« aufzuwachen. »Wirklich, wenn ich irgendetwas tun kann …«

Er schüttelt den Kopf, legt nun aber auch seine Arme um sie und murmelt lediglich: »Es reicht, dass du da bist.«

Jetzt würde nur noch das AMEN fehlen und ein Engelschor, der jubiliert: ALLES WIRD GUT!

Aber verdammte Kiste, bei all dem Gefühlsschmalz um mich herum habe ich das irregute Gefühl, dass der damit sogar recht behalten könnte.

Als die THW-Leute wenig später auflaufen, hat der Hagel aufgehört und der Sturm einen großen Teil seiner Kraft verloren.

Mam lässt es sich nicht nehmen, Papa zum Gewächshaus zu begleiten, um sich selber ein Bild von der Lage zu machen.

Als sie nach etwa zehn Minuten endlich zurückkommt, ist sie sehr schweigsam.

»Hast du die Finken gesehen?«, frage ich sofort.

Sie zuckt die Achseln und ist gar nicht in der Lage zu sprechen. Ich koche einen Relax-Tee und feuere dann den Kamin im Wohnzimmer an.

Zum ersten Mal sitzen wir beide gemeinsam im Wohnzimmer der Villa und ich musste mich dafür nicht mal die Treppe runterstürzen. Wenn man es allerdings genau nimmt, hat es ja fast einen Weltuntergang gebraucht, um Mama endlich dazu zu bewegen. Kleiner hatte sie es mal wieder nicht …

»Kann ich bei dir schlafen?«, fragt sie plötzlich aus heiterem Himmel.

»Äh, ja … klar, warum nicht … Willst du wirklich über Nacht bleiben?« Ab sofort beginne ich, an Wunder zu glauben.

»Viel ist ja von der Nacht ohnehin nicht mehr übrig und bis Papa mit den Leuten im Gewächshaus fertig ist, wird es wohl noch etwas dauern.«

Obwohl wir eigentlich nicht mehr gebraucht werden, warten wir noch, gemeinsam auf dem Sofa hockend, bis Papa wieder reinkommt. Er ist durchgeschwitzt und hat dennoch eiskalte Hände und eine eingefrorene Nase.

Was für ein verrücktes Wetter!

Auch er trinkt gerne einen heißen Tee. Auf meine Frage nach den Finken, weiß er leider ebenfalls keine Antwort.

»Hoffentlich fliegen sie nicht durch das offene Dach davon.« Ich mache mir Sorgen.

»Bestimmt nicht, das ist ihnen sicher viel zu kalt.« Mama versucht mich zu beruhigen, während Papa erst mal unter die Dusche geht. So fällt es ihm gar nicht auf, dass Mama mit mir nach oben verschwindet.

Inzwischen ist auch der Strom wieder da, wir haben Licht, Papa kann warm duschen und Mama mein Zimmer ansehen.

»Das ist ja wirklich wunderschön und so romantisch«, lobt sie staunend, »hast du das alles alleine eingerichtet?«

»Mit Papas Beratung. Er hatte die coole Idee mit dem Diwan im Erker.«

Ehe wir ins Bett krabbeln, inspiziere ich aber noch das Kopfende. Alles trocken, bis auf ein paar kleine Wasserflecken von einigen geschmolzenen Hagelkörnern, die durch das aufgeflogene Fenster hereingeflutscht sind. Ansonsten haben die Fenster durch Papas gute Abdichtarbeit bei der Renovierung gehalten.

Ich kuschele mich in Mamas Arm und fühle mich wieder einmal ganz richtig zu Hause. Kein Papa-Tag, kein Mama-Tag, einfach nur ein Eltern-Tag, wie ihn andere Kinder immer haben, und das ist ein wirklich schönes Gefühl. Ach, wie gerne hätte ich mehr davon!

Als ich am nächsten Morgen aufwache, ist Mama schon verschwunden und von unten ertönt ein Rumoren in der Küche. Ich tapere im Bademantel runter und freue mich, meine Eltern dort gemeinsam beim Zubereiten des Frühstücks zu sehen. Papa brät sogar Spiegeleier!

Die Schäden im Gewächshaus sind übel. Wir besichtigen es alle drei zusammen gleich nach dem Frühstück. Im Tageslicht sieht es nicht mehr ganz so dramatisch aus wie in der Nacht. Zwar liegen überall Glassplitter herum, aber der größte Teil der Pflanzen ist unbeschädigt oder nur leicht lädiert.

»Das wächst sich aus«, erklärt Papa optimistisch. Nur die beiden Zebrafinken sind immer noch nicht aufgetaucht. Ansonsten hat die gute Sicherungsarbeit des THW das Schlimmste verhindert. Das Tropenhaus steht noch, allerdings mit zwei großen Löchern im Dach.

»Das muss ich schleunigst abdichten«, meint Papa, »sonst gehen uns die empfindlichen Pflanzen ein …«

»… und die Finken flöten!« Aber Papa kann ja auch nichts dafür, dass die offenbar zu dumm waren, in einem Käfig Schutz zu suchen. Also schiebe ich schnell nach: »Wenn du Hilfe beim Aufräumen brauchst, die GIRLS sind bereit.«

Papa nimmt das Angebot gerne an.

Ich bin mir sicher, das Hanna und Stine uns sofort unterstützen werden.

Als ich ihnen in der Schule von dem Unglück erzähle, bekommen auch die Chicks mal wieder mehr mit, als sie sollen. Sie tröten es gleich überall herum und so erfährt auch Céline von dem Drama.

»Kann ich auch helfen?«, fragt sie zu meiner Überraschung und fügt erklärend hinzu: »Ich habe schließlich in eurem Tropenhaus manche schöne Stunde verbracht.«

»Klar, komm nur, jede helfende Hand ist willkommen.«

In der Deutschstunde verkündet Frau Weisgerber völlig überraschend die Ergebnisse der Klassenausscheidung im Vorlesewettbewerb. Nur die drei Erstplatzierten werden genannt und bekommen eine Urkunde.

»Aber eigentlich seid ihr alle Sieger, denn ihr habt alle wirklich sehr schön vorgelesen«, sagt sie noch, bevor sie das Geheimnis lüftet.

Meine Gedanken sind verständlicherweise aber ganz woanders und so höre ich nur mit halbem Ohr hin. Rob wird genannt und Lennard, dann boxt mich Hanna völlig bescheuert in die Seite und kreischt: »Wach auf, Lotte! WACH AUF! DU HAST GEWONNEN!«

Ich habe einen Hörsturz und Orientierungsschwierigkeiten und kann es auch gar nicht glauben, aber da tritt Frau Weisgerber an unseren Tisch und hält mir eine blaue Urkunde vor die Nase. Ich stiere das Ding an wie eine Fata Morgana, so unwirklich kommt mir das alles vor. Aber aus dem Nebel leuchtet ganz deutlich mein Name hervor, Lotte Lindberg, und darüber steht 1. Platz.

»WOW!«

Oh, das ist mir doch jetzt nicht rausgerutscht?

Doch, aber Frau Weisgerber lächelt nur milde über meinen Freudenschrei.

»Dann wünschen wir Lotte mal alle viel Glück für die Schulausscheidung«, sagt sie und meine Mitschüler klatschen tatsächlich Beifall und Stine und Hanna brechen in frenetischen Jubel aus.

Und ich? Ich bekomme natürlich mal wieder eine rote Rübe. Sieht garantiert megashocking zu meinen roten Haaren aus!

Am Nachmittag treffe ich mich mit den GIRLS und Céline auf dem Trümmerfeld im Tropenhaus. Wir stülpen uns die Schutzhelme auf, die uns die Leute vom THW dagelassen haben und die uns vor herabfallenden Glasresten schützen sollen. In mühsamer Kleinarbeit befreien wir die Pflanzen von unzähligen Splittern, während eine Thermofolie provisorisch über das Dach gespannt wird. Es ist wirklich ätzend und man muss trotz der Schutzhandschuhe höllisch aufpassen.

Ich halte immer noch nach den Zebrafinken Ausschau, habe aber eigentlich keine Hoffnung mehr, als plötzlich Céline neben micht tritt. »Mach mal deine Hand auf«, sagt sie.

»Äh … wieso …?«

»Nun mach schon!«

Ich halte ihr meine offene Handfläche hin und sie setzt mir ganz vorsichtig etwas Weiches, Warmes, Federleichtes hinein.

Oh, wie cool, das ist ja einer von den Zebrafinken. Ich umschließe ihn mit beiden Händen und setze ihn vorsichtig in den Käfig.

»Und hier ist der andere …«, sagt Céline und lacht, als sie das zweite Vögelchen ebenfalls hineinsetzt. Wie süß das Pärchen sich dort zusammenkuschelt!

»Wo hast du sie gefunden?«, frage ich neugierig.

»Beim Trompetenbaum. Sie haben in einer riesigen herabgefallenen Blüte gehockt.«

Erstaunlich, dass sie sich von Céline einfach so mit der Hand haben einfangen lassen.

Na ja, Engelstrompete! Bei so viel himmlischem Beistand muss ich nun auch grinsen und sage anerkennend zu Céline: »Du hast aber wirklich ein Händchen für Tiere.«

Nach Büroschluss schaut Mama wieder vorbei und hat uns Essen von ihrem asiatischen Take-away mitgebracht. Was diesmal Sinn macht und bei Papa sogar echte Dankbarkeit auslöst.

Während wir mampfend am Küchentisch hocken, sprechen meine Eltern über die Folgen des Unwetters.

»Die Versicherung wird sicher das meiste bezahlen«, meint mein Vater und das ist ja schon mal ein gewisser Trost. Allerdings haben wir nun wieder eine Baustelle, und zwar ausgerechnet da, wo Papa endlich fertig zu sein glaubte. Er sieht müde aus und ich merke, wie Mama ihm einen mitleidigen Blick schenkt. Das tut man doch nicht, wenn man keine Gefühle mehr füreinander hat!

Ich spüre mein Herz schneller klopfen und bin nahe dran, dem Schicksal für das Unwetter zu danken, kann mich aber grade noch bremsen.

Hat Stine nicht neulich gesagt, es gäbe kein Schicksal, alles wäre bloß Zufall? Nun, dann war das letzte Nacht aber endlich mal ein glücklicher. Und heißt es nicht auch: Glück im Unglück? Jetzt verstehe ich den Spruch endlich. Ganz okay eigentlich.

Prinz Aldebaran nimmt das Unwetter als ein Zeichen dafür, Prinzessin Agneta nicht einfach ihrem Schicksal zu überlassen. So segelt er statt zurück in sein Reich mit den Überlebenden seiner Flotte zu den Elfen nach Galaheimen. Dort bietet er ihr noch einmal seine Hilfe an. Und weil die Not groß ist und die Gefahr gewaltig, reicht Agneta ihm nun ihre Hand in Dankbarkeit und Freundschaft und voll neuer Hoffnung.

Wie cool! Ich habe ein Buch, aus dem ich bei der Schulausscheidung lesen kann. Frau Walter hat es mir empfohlen, als ich völlig verzweifelt in der Freistunde bei ihr in der Bücherei um Hilfe gefleht habe. Sie ist wirklich super hilfsbereit und hat unglaublich viele Bücher in ihrem Kopf, ja, sie weiß sogar fast von jedem einzelnen, in welchem Regal es steht. Ich glaube, die Frau ist ein Genie!

Das Buch, das sie mir herausgesucht hat, heißt Die unendliche Geschichte und handelt von dem Land Phantásien, welches sich in großer Gefahr befindet. Nur ein Menschenkind kann der kindlichen Kaiserin das Zauberwort bringen, mit dem sie das »Nichts« aufhalten kann, das Phantásien zu verschlingen droht. Als ich Frau Walter nach etwas Ähnlichem wie die Elysium-Saga gefragt habe, ist es ihr sofort eingefallen. Und nun habe ich schon ganz viel darin gelesen, und es ist der Wahnsinn, wie spannend Bücher sein können!

Papa hat sich auch gleich gefreut, als ich ihm davon erzählt habe, denn er findet alle Bücher von Michael Ende toll.

Allerdings hat er im Moment anderes im Kopf, als mir bei der Vorbereitung zu helfen. Das große Gewächshaus sieht immer noch aus »wie nach einem Bombenangriff«, meint er. Es scheint gar nicht so einfach zu sein, jemanden zu finden, der das Dach fachgerecht und im historischen Stil reparieren kann. Das Gewächshaus ist immerhin über hundert Jahre alt! Ja, wir wohnen in einer echten Antiquität. Da sind einst Landesfürsten drin herumgelaufen und haben die exotischen Gewächse bestaunt.

Aber Papa ist zuversichtlich, dass alles genauso schön wird, wie es zuvor war. Vor dem Hagelschlag.

Es hat übrigens in der ganzen Stadt Schäden gegeben, besonders an Autos, denen haben die fetten Hagelkörner regelrechte Dellen in die Dächer geschlagen und viele Frontscheiben sind nun ein Fall für die Werkstatt!

Seit Céline sich an der Aufräumaktion beteiligt hat, ist Hanna ihr gegenüber nicht mehr ganz so ablehnend. Aber das kann auch damit zu tun haben, dass sie uns nun ja bald verlässt.

»Wir haben in Berlin eine Wohnung in Aussicht«, erzählt sie, als wir im Kunstunterricht herumpinseln. »Mein Vater hat eine Dozentur an der Humboldt Universität bekommen und meine Mutter eine Stelle als Biologin im Botanischen Garten.«

»Da kann sie Schmetterlinge züchten«, sage ich grinsend, denn ich erinnere mich noch gut an unzählige, riesige, bunte Schmetterlinge, die dort munter herumflatterten, als ich mit Papa dort zu Besuch war. »Da darfst du bestimmt umsonst rein und kannst, wann immer du willst, vom Regenwald träumen.«

Ich merke, wie Céline sich gleich wieder verspannt. Hm, das ist immer noch ein heißes Eisen! Aber es ist sicher richtig, dass ihre Eltern Céline erst mal in Deutschland die Schule weitermachen lassen.

»Die Indianer kommen doch nun auch gut alleine zurecht«, sage ich in bester Absicht, aber auch das geht schief, denn sie reagiert bockig.

»Ob ich alleine, ohne die Indianer und Cauac zurechtkomme, danach fragt mal wieder keiner.«

Ich muss zugeben, dass ich sie schon ein wenig verstehen kann. Es ist immer hart, sich von guten Freunden trennen zu müssen. Mir hat es auch verdammt wehgetan, als ich das erste Mal bei unserem Baumhaus war und Rob nicht kam, weil er in die Siedlung ans andere Ende der Stadt gezogen war.

Da lag zwar nicht der ganze Ozean zwischen uns, aber gefühlt war es nicht viel anders. Unsere gemeinsame Welt gab es von da an nicht mehr. Ich blieb allein zurück und hatte nicht die geringste Spur einer Hoffnung, ihn jemals wiederzusehen, und natürlich nicht den Schimmer einer Ahnung, dass wir zwei Jahre später ebenfalls in die Siedlung ziehen würden. Es war sooo toll, Rob dort wiederzufinden und dann auch noch mit ihm in die gleiche Klasse auf dem Gymnasium gehen zu können.

»Vielleicht kommt Cauac ja mal nach Deutschland«, sage ich aus diesen Gedanken heraus. »Später, zum Studium oder so …«

»Ja, das könnte er eigentlich machen«, stimmt Céline mir zu. »Wenn sein Vater ihn gehen lässt. Aber er ist ein weiser Mann …«

»Dann klappt es«, sage ich optimistisch. »Ganz bestimmt!«

Da nun feststeht, dass Céline nur noch bis zu den Herbstferien bei uns sein wird, haben die GIRLS und ich uns überlegt, für sie eine tolle Abschiedsparty zu organisieren. Gemeinsam planen wir beim Malen heimlich die Party und müssen dabei aufpassen, dass Céline uns nicht hört.

»Das Gewächshaus fällt dafür leider flach, aber es wäre ohnehin schöner, wenn wir Céline in der Schule verabschieden würden«, flüstere ich. Da haben wir damals ja auch den Regenwaldtag in der Aula veranstaltet. Am letzten Tag vor den Ferien findet dort der Schulentscheid für den Vorlesewettbewerb statt, was mich auf eine Idee bringt. »Danach kann man dort doch noch ein bisschen feiern und Céline verabschieden.«

Das hält Stine für einen guten Einfall, denn Partymachen ist bei allen Schülern beliebt. Als Klassensprecherin will sie sich gleich darum kümmern, und wenn Stine etwas in die Hand nimmt, dann klappt das meistens auch.

Hanna scheint mit der ganzen Entwicklung jedenfalls sehr zufrieden zu sein. Ich glaube immer noch, dass sie eifersüchtig auf Céline war und sie deswegen nicht als Clubschwester bei den GIRLS haben wollte.

Ich wende mich wieder meinem Kunstwerk zu. Wir malen zurzeit in Kleingruppen Szenen aus dem Zoo, die später ein großes Wandbild ergeben sollen. Natürlich sind wir GIRLS in einer Gruppe, was total viel Spaß macht. Ich pinsele mit Acrylfarbe an meinem Hängebauchschwein weiter. Es ist der Clou auf unserem gemeinsamen Bild. Stine malt einen Strauß, der ziemlich bedrohlich wirkt, Hanna ein paar Erdmännchen. Das sind sehr putzige Gesellen.

»Ist dein Schwein schwanger?«, fragt Hanna.

Ich kichere. »Nee, das ist die Rasse, das sieht immer so aus bei denen. Außerdem ist es ein Männchen.«

Hanna schaut mich zweifelnd an und Stine sagt locker: »Hast du da nicht was vergessen, Lotte?«

Ich stehe auf dem Schlauch. »Häh? Was soll ich denn vergessen haben?«

»Na ja«, meint nun auch Hanna und wird bis in die Haarwurzeln rot, »haben Schweinemännchen denn nicht auch so … ein Teil?«

Uups! Klar, haben sie natürlich, aber … Jetzt ist mir das auch peinlich … So was kann ich doch nicht malen!

»Das ist doch nicht jugendfrei!«

Stine bricht in lautes Gelächter aus. »Sind wir im Kindergarten oder was?«

Hm, da wäre es vermutlich weniger peinlich, da rennen ja die kleinen Jungs ständig mit einem aus der Buxe hängenden Schniedel zwischen Klo und Waschraum rum, aber hier und in unserem Alter …

»Lass stecken, Lotte«, sagt Stine immer noch kichernd. »Ab sofort werden männliche Wesen für dich zum Neutrum … Egal ob Mensch oder Viehzeug, alles andere wäre megapeinlich!«

Ich weiß nicht genau, ob sie mich auf den Arm nimmt, aber Hanna sagt gleich: »Bei manchen Dingen finde ich Girls only zurzeit wirklich besser, dann bleibt jeder erst mal auf seinem eigenen Planeten und es gibt keinen Stress.«

Ich werfe einen Blick zu Robroy rüber. Mir fällt die Geschichte von dem kleinen Prinzen ein, der auch auf seinem eigenen Planeten gelebt hat und dennoch sehr aufopferungsvoll eine Rose auf einem anderen Planeten gepflegt hat. Ich wäre gerne diese Rose, und ich wüsste sogar auch schon einen Prinzen, der mich ein bisschen pflegen könnte … Nur ein bisschen … Ja, es ist der, der mir immer mal ein Tütchen Mut-Gums zusteckt.

Zwei Tage vor dem Schulentscheid ist Céline total aufgeregt, als ich sie morgens auf dem Schulweg treffe, denn ihre Eltern kommen heute an. Sie steigen in einem Hotel ab und lassen es sich nicht nehmen, meine Eltern und mich zum Essen einzuladen.

Papa meint zwar, sie sollten lieber zu uns kommen, aber sie möchten sich damit bei uns für unsere Unterstützung für Yarasacu und vor allem für Céline bedanken.

Leider haben sie auch Viola und ihre Mutter eingeladen, weil die ja dieses Komitee zur Rettung des Regenwaldes in Ecuador gegründet hat. Ich hätte viel lieber Hanna und Stine dabei, aber Hanna will nicht und Stine zieht die Feier zum 80. Geburtstag ihres Lieblingsopas vor.

Also sitzen wir ziemlich steif im Ratskeller herum und reden über alles, nur nicht über die wichtigen Dinge. Nicht darüber, dass Céline nun schon wieder Freunde verlassen muss, nicht darüber, wie verzweifelt sie gewesen ist, nicht über Kummerkästen und Gedichte. Sondern nur über Politik, Fördergelder, Ölkonzerne und Spendenaufkommen.

Das Essen geht so und schmeckt keinem wirklich, Mama wird immer nervöser, denn auf sie wartet noch jede Menge Arbeit auf ihrem Schreibtisch zu Hause, und Violas Mutter redet und redet wie ein Wasserfall – gegen sie ist Viola ein ruhender See. Puh!

Ich verdrücke mich nach dem Hauptgang frustriert auf die Toilette und schreibe erst mal Hanna und Stine eine WhatsApp.

Hanna meint, das hätte sie so erwartet und deswegen gerne darauf verzichtet, und Stine freut sich, dass es bei ihrem Opa sehr viel lustiger zugeht.

Grade spielt er Akkordeon und singt rheinische Trinklieder.

Sie schickt ein Foto mit – da scheint wirklich der Bär zu steppen.

Ich wasche mir die Hände, als Céline reinkommt. Ein Blick genügt und mir ist klar, dass sie das Essen genauso anödet wie mich.

»Wollen wir abhauen?«, fragt sie.

»Nee, nicht dein Ernst?«

»Doch, nur wir beide, du und ich … Abschied feiern.«

Mir rieselt eine Gänsehaut den Rücken runter.

»Und wo wollen wir hin? Das Gewächshaus ist noch kaputt.«

»Ich weiß da einen Platz …«

Ich werde hellhörig. »Bist du da immer hin, wenn keiner wusste, wo du warst?«

Die Neugier in mir ist geweckt. Zu gerne möchte ich wissen, wohin sich Céline immer verdrückt hat. Außerdem stehe ich auf geheime Orte.

Sie antwortet nicht, sondern greift nach meiner Hand. »Komm!«

»Aber man wird uns vermissen …«

»Wir schreiben eine WhatsApp, okay?«

Ich nicke und wieder einmal denke ich, dass Céline das personifizierte Abenteuer ist.

Wir schleichen uns am Gastraum vorbei, nehmen unsere Jacken von der Garderobe und huschen hinaus in die Dunkelheit. Wir müssen nicht weit laufen. In der Altstadt hält sie vor einem schmalen Fachwerkhaus, das ein bisschen schief zwischen all den anderen steht und offensichtlich darauf wartet, von einem Liebhaber alter Immobilien renoviert zu werden.

In einem Fenster im Erdgeschoss befindet sich jedenfalls das Schild einer Maklerfirma mit dem Hinweis: Zu verkaufen!

Die Nebeneingangstür ist nur angelehnt und Céline öffnet sie leise, aber zielstrebig.

»Komm«, wispert sie erneut.

»Aber, das ist verboten, das ist fremdes Eigentum. Das darf man nicht einfach so betreten.«

Ich finde mich selber ziemlich spießig. Als ob sich ein Urwaldmädchen um so etwas scheren würde … Céline war es schließlich gewohnt, jeden Baum, jede Erdhöhle als das Eigentum aller anzusehen, die sich den Regenwald als Lebensraum teilten.

Okay, dann betrachte ich diese windschiefe Fachwerkhütte halt auch mal als Gemeineigentum im Großstadt-Dschungel.

Ich merke sofort, dass Céline sich hier bestens auskennt.

Wir stehen in einem winzigen Innenhof mit einer viel zu großen Kastanie. Überall liegen die grünen aufgeplatzten Stachelknollen herum, die der Sturm abgeschlagen hat.

Ansonsten erscheint alles seltsam farblos, so als hätte man dem Mondlicht ’ne Dosis Entfärber beigemischt.

Céline schleicht vorsichtig aber zielstrebig zu einer Gittertür, die nur angelehnt ist, zieht sie auf und holt aus ihrer Rocktasche einen Schlüssel, der zu der dahinterliegenden Holztür passt. Sie dreht ihn zweimal im Schloss und drückt dann gegen den Türknauf. Die alte Kassettentür schwingt knarrend nach innen auf.

OMG, ist mir mulmig. Céline steigt doch nicht wirklich in ein fremdes Haus ein?

He, Lebenskompass, sag was, ich kann doch da nicht mit reingehen!

DOCH! KANNST DU, WENN DU WILLST!

Na toll, das ist ja genau die Frage: Will ich? Will ich wirklich?

»Du brauchst keine Angst haben, Lotte«, wispert Céline. »Ich bin schon so oft hier gewesen, kein Mensch interessiert sich für dieses Haus.«

Sie zieht mich durch einen finsteren Flur und kramt aus einer versteckten Nische eine Taschenlampe hervor. Wow, sie hat sich hier scheinbar wirklich regelrecht eingerichtet.

Über eine steile, schmale Treppe gelangen wir in die erste Etage und mir stockt der Atem. Hammer! Es gibt nur einen einzigen offenen Raum und im Lichtkegel der Taschenlampe sehe ich staunend ein Durcheinander von Matratzen, Kissen, Decken und Kisten.

Céline hat es sich hier ja richtig gemütlich gemacht.

»Du hast das Haus besetzt«, rutscht es mir heraus. »Das ist illegal.«

Sie zuckt mit den Schultern und zündet ein paar Kerzen an. »Wen interessiert es? Schade ich irgendwem damit?« Sie gibt sich die Antwort gleich selbst: »Nein, tue ich nicht. Ich brauchte diesen Raum. Ich konnte in dem Internatswohnheim nicht mehr atmen, ich wäre erstickt.« Ich glaube ihr.

Später lümmeln wir nebeneinander auf ihrem Diwan, essen Tortillachips und trinken Papayasaft. Da habe ich das Gefühl, in einer Hütte im ecuadorianischen Regenwald mit ihr zu hocken.

Räucherstäbchen verbreiten einen exotischen Geruch und auf ihrem Smartphone spielt sie Regenwaldgeräusche ab, ein buntes Durcheinander von Insektensummen, Vogelzwitschern, Affenkreischen …

Wir lehnen uns bequem zurück, und ich sehe zu, wie sich ein wunderschöner Traumfänger im warmen Strom der von den Kerzen aufsteigenden Luft zu drehen beginnt.

Ich bewundere Céline, ich bewundere sie rückhaltlos für dieses Refugium, das sie sich ganz alleine geschaffen hat. Zugleich bin ich aber auch traurig, dass sie mich nicht eingeweiht hat, dass sie mir nicht vertraut hat, dass sie meine Freundschaft nicht wollte.

Als hätte sie meine Gedanken erraten, sagt sie plötzlich: »Lotte, du bist die Einzige, der ich diesen Ort jemals gezeigt habe. Es ist heute das letzte Mal, dass ich hier bin. Wenn du willst, kannst du alles, was hier ist, haben … und ihn mit den GIRLS als euren geheimen Clubraum nutzen.«

Das ist eine sehr großzügige Geste, und obwohl es illegal ist, betrachte ich es als ein wunderbares Geschenk.

Es ist das Beste und Wertvollste, was sie hier gehabt hat, und sie gibt es mir. Ich bin sprachlos vor Rührung.

»Willst du mit mir die letzte Nacht hier verbringen?«, fragt sie mich.

Ich habe es kommen sehen und fürchte mich davor.

Daran ändert auch mein Lebenskompass nichts, der wohl völlig durchdreht, denn er rät mir auch noch dazu. Er hält es garantiert für eine Mutprobe oder eine total wertvolle Erfahrung. Ich sag’s ja, er ist noch nicht wirklich ausgereift, er hat ein paar sehr eigenartige Macken und nimmt es mit Gesetzen und Schulordnungen nicht sehr genau.

Céline bemerkt meinen Konflikt, aber sie setzt mich nicht unter Druck, sondern kaut schweigend ihre Chips weiter. Zwischen uns entsteht eine gespannte Stille. Der Traumfänger dreht sich weiter in der warmen Luft.

Was soll ich denn nur tun?

»Schreib deinem Papa und frag, ob er es erlaubt«, schlägt Céline vor. Das ist ein guter Rat. Ich schicke ihm also eine WhatsApp.

Wo seid ihr denn?, fragt er erst mal.

Auf einer Insel im Großstadt-Dschungel

???

In einem gemütlichen Haus …

Bei Freunden?

Sozusagen

Wenn ich nun Célines Freundin bin und sie meine, dann stimmt es.

Ich frage Mama.

Wir warten. Was mögen meine Eltern sich jetzt wohl denken. Die von Céline machten sich wohl weniger Gedanken.

»Stimmt. Ich gehe öfters einfach weg, wenn es mich langweilt.«

Na, dann sollte ich das vielleicht hin und wieder auch mal tun. Zum Beispiel im Matheunterricht. Aber ich glaube nicht, dass Zwiefalten das so einfach hinnehmen würde.

Mein Handy pfeift. Endlich!

Okay, wir vertrauen dir! Aber melde dich, wenn wir dich irgendwo abholen sollen. Ich komme auch noch mitten in der Nacht.

Papa, mal wieder voll lieb!

Wir reden nicht mehr viel, ein bisschen noch über das nun wieder entspannte Verhältnis zu ihren Eltern, über Cauac und Robroy, über Mädchenfreundschaften und Blutsbrüderschaft und einmal mehr begreife ich, dass mir Célines Welt zwar vollkommen fremd ist, aber die gleichen Dinge für uns wichtig sind: Vertrauen, Freundschaft und Liebe. Es wird kühl, als die Kerzen abgebrannt sind, und so kriechen wir zusammen unter die Decke, kuscheln uns bald immer näher aneinander und schlafen schließlich Arm in Arm ein.

»Ich werde dich niemals besuchen kommen, Lotte«, sagt Céline am anderen Morgen, als mein Handywecker schnurrt. »Wir behalten diese Nacht und die Stunden bei dir im Regenwaldhaus, das kann uns keiner nehmen.«

»Aber wir könnten doch Freundinnen bleiben«, wende ich ein.

»Ja, das könnten wir sicher versuchen, aber alles wandelt sich hier so schnell. Auch ich werde mich verändern … meine Träume, meine Seele … Es wird nicht mehr dasselbe sein. Triff dich hier mit den GIRLS und denkt an mich, wie ich heute noch bin.« Céline schaut mich sehr nachdenklich an und gesteht mir dann leise ihre wohl größte Sorge: »Ich habe Angst davor, dass Cauac mich schon bald nicht mehr wiedererkennen wird …«

»Aber du kannst doch trotzdem du selbst bleiben. Und mit dem Flieger ist man ganz schnell mal über den Ozean gedüst. Es gibt Ferien, in denen ihr euch gegenseitig besuchen könnt …«

Sie blickt mir schweigend in die Augen. Was sieht sie darin? Meinen Kummer, dass ich sie grade erst gefunden habe und schon wieder verlieren soll?

»Lotte, ich verspreche dir etwas. Niemand weiß, wie die Dinge sich entwickeln werden, aber wann immer ich wieder nach Ecuador, Yarasacu und zu Cauac zurückkehre – ich werde es dich wissen lassen und dich fragen, ob du mitkommen willst. Wenn es einer verdient hat, dann du. Würdest du mich begleiten?«

Ich bin sprachlos und überrumpelt, aber ich nicke.

»Gib mir deine Hand drauf.«

Ich schiebe ihr zögernd meine Hand hin und sie greift fest zu.

»Egal, wie alt wir dann sein werden?«

»Egal, wie alt! Ich komme mit.«

Es ist ein Schwur und ich bin sicher, dass keine von uns ihn brechen wird. Wenn es so weit ist, werden wir uns wiederfinden und zusammen dieses Abenteuer bestehen. Wie Eron und Agneta von Elysium.

Wir küssen uns zum Abschied auf den Mund.

Als wir das Haus verlassen haben, gibt Céline mir den Schlüssel. Wenigstens damit bleibt mir ein Stück von ihr.

Wir trennen uns vor dem Internat. Sie muss noch die Schulsachen aus ihrem Zimmer holen und ich pilgere weiter zu Papas Villa. Da dusche ich mit einer reichlichen Dosis exotisch duftendem Tropic-Dreams-Duschgel und ziehe mir frische Klamotten an. Nichts gegen Célines Butze, aber alte, unbewohnte Fachwerkhäuser haben nicht das beste Aroma. Die müffeln ehrlich gesagt ziemlich, wenn keine Räucherstäbchen mehr brennen.

Für mich als Teilnehmerin des Vorlesewettbewerbs fängt die Schule heute erst um 10 Uhr an. Da habe ich noch genug Zeit für ein ausgiebiges Frühstück.

Als ich die Küche betrete, hockt zu meinem Erstaunen Mama am Küchentisch. Hat sie hier übernachtet? Ohne mich? Mein Herz macht einen Stolperer. Das … das ist ja intergalaktisch!

»Hat es noch so lange gedauert bei euch?«, frage ich verwundert.

Papa scheint vor guter Laune fast zu bersten, als er sagt: »Viola und ihre Mutter sind kurz nach euch gegangen, danach wurde es erst richtig gemütlich. Céline hat wirklich interessante Eltern.«

Ich muss grinsen, weil Papa wie ein verliebter Schüler immer wieder zu Mama rüberstrahlt.

»Sie ist ja auch ein interessantes Mädchen«, nuschele ich mit vollem Mund. Marmelade tropft aus dem Mundwinkel und kleckert auf meine Jeans. Mist, wie sieht das denn beim Vorlesen aus. Hektisch reibe ich mit Serviette und Spucke daran herum. Wird nicht besser.

»Lass mich mal ran«, sagt Mama, holt ein bisschen Spüli und schäumt das Malheur ordentlich ein. »Und was habt ihr gemacht?« Sie kann natürlich mal wieder ihre Neugier nicht bremsen. Kein Zweifel, diese Eigenschaft habe ich von ihr geerbt. Aber ich verrate ihr nichts.

»Großes Staatsgeheimnis, unterliegt dem Indianerehrenwort. Sorry, Mam, wenn ich dagegen verstoße, trifft mich der Schamanenfluch.«

»Oje«, mischt Papa sich ein. »Das wollen wir lieber nicht heraufbeschwören.«

Mama gibt auf und muss nun auch ins Büro. »Soll ich dich mitnehmen, Lotte?«

Es ist zwar nicht weit zur Schule, aber warum nicht? Cooler Taxiservice! Wenn man’s schon mal bequem haben kann. Auch die Hose hat dann noch Zeit, im Auto zu trocknen. Außerdem fühle ich mich nicht so wirklich ausgeschlafen.

Ich packe Die unendliche Geschichte in meine Schultasche und noch ein Geschenk für Céline dazu und schlüpfe in meine Jacke. Das Futter ist schon wieder eingerissen, keine Ahnung, wann das passiert ist.

Dafür ist mein Herz jetzt endlich geflickt. Ach was Herz, auch meine Seele, die ganze Lotte ist wieder heil – komplett in Ordnung!

Sagte ich schon, dass das Leben manchmal wirklich schön ist?

Mit frischen Kräften steht Agneta neben Prinz Aldebaran an Deck seines Schiffes, das er mit sicherer Hand zum nördlichen Bergland steuert. Von See aus wollen die Gefährten auf heimlichen Wegen durch die Klamm der Korsaren das Reich des schwarzen Magiers erreichen. Prinzessin Agneta ist voller Hoffnung, und es scheint nur noch ein Frage der Zeit, bis Eron befreit ist und wieder den Thron von Elysium besteigen kann …

Ich habe mir zum Vorlesen die Stelle am Anfang des Buches ausgesucht, wo Bastian auf der Flucht vor seinen Klassenkameraden in den Buchladen von Herrn Koreander gerät und der sich fragt, ob Bastian wohl einer von diesen schrecklichen Jugendlichen ist, die »nur Unfug im Kopf haben, alte Frauen niederschlagen und Ladenkassen ausrauben«. Womit er Bastian ja total unrecht tut, denn der gehört ja grade nicht zu dieser Sorte Jungs. Das Gespräch zwischen den beiden verläuft ziemlich krass. Meine Mitschüler staunen nicht schlecht, als ich vorlese, dass Bastian von seinen Klassenkameraden in »eine Mülltonne geschmissen« worden ist, und sie auch noch den Deckel zugebunden haben.

»Ich habe zwei Stunden gerufen, bis mich jemand gefunden hat.«

»Hm«, brummte Herr Koreander, »und jetzt traust du dich nicht mehr.«

Bastian nickte.

»Also«, stellte Herr Koreander fest, »ein Angsthase bist du obendrein.«

Bastian hasst diese Ausfragerei und als Herr Koreander ans Telefon muss, will er schnellstens den Laden verlassen, aber er wird wie magisch von einem Buch angezogen, das der Buchhändler vorher in der Hand hatte und das nun vor Bastian auf dem Ledersessel liegt.

Er konnte einfach seine Augen nicht davon abwenden. Es war ihm, als ginge eine Art Magnetkraft davon aus, die ihn unwiderstehlich anzog.

Er näherte sich dem Sessel, er streckte langsam die Hand aus, er berührte das Buch – und im gleichen Augenblick machte etwas in seinem Inneren »klick!«, so als habe sich eine Falle geschlossen. Bastian hatte das dunkle Gefühl, dass mit dieser Berührung etwas Unwiderrufliches begonnen hatte und nun seinen Lauf nehmen würde.

Leider muss ich an der Stelle abbrechen, denn die Vorlesezeit ist um, aber genau wie bei dem zweiten Band von Elysium, habe ich bestimmt viele Zuhörer sehr neugierig gemacht und ich bin mir sicher, dass Frau Walter in der Bücherei bald auch für dieses Buch jede Menge Vorbesteller haben wird. Ich würde mich jetzt gerne zu meinen Freundinnen ins Publikum setzen, aber wir müssen es alle noch etwas oben auf der Bühne aushalten. Na ja, das werde ich auch überstehen.

Mich erstaunt, wie unterschiedlich die Auswahl der Bücher und die Art des jeweiligen Vortrags ist, aber irgendwie habe ich das Gefühl, dass alle verdammt gut lesen, mindestens so gut wie ich, wenn nicht sogar besser.

Offenbar liegen wir nach dem eingeübten Text wohl alle ziemlich gleichauf. So muss der unbekannte Text den Wettbewerb entscheiden und da rechne ich mir, wenn ich ehrlich bin, überhaupt keine Chancen aus. Das hängt allein schon damit zusammen, dass meine Augen viel schneller über den Text huschen, als mein Mund die Wörter aussprechen kann … Da ist Chaos vorprogrammiert!

Außerdem habe ich eine heftige Scheu vor unbekannten Fremdwörtern, und Schlangensätze verwirren mich allein schon deswegen, weil ich an ihrem Ende meist den Anfang vergessen habe.

Keine guten Voraussetzungen. Wirklich nicht. Schnell stecke ich noch einen von Robs Mut-Gummis in den Mund. Tolle Wirkung, gleich geht es mir besser.

Schließlich muss ich nicht gewinnen, dabei sein ist alles!

Nach der ersten Runde gibt es eine kleine Pause, in der wir etwas zu trinken bekommen und uns an Tabletts mit Schnittchen bedienen dürfen. Ich futterte entschieden zu schnell und zu viel, denn als ich dann vorlesen soll, starte ich erst mal mit einem fetten Rülpser.

»Interessanter Anfang«, sagt unser Rektor, worauf ich gestehen muss: »Äh … das … war noch nicht der Text.«

Im Saal lautes Gewieher. Hat da jemand »typisch Lotte« gerufen?

Na gut, Aslan aus der 6a hat mir die Stelle gezeigt, wo ich weiterlesen muss … Ich habe auch sofort meinen Zeigefinger draufgepatscht, aber nun ist der verrutscht und ich finde den Anfang nicht wieder. Ich kann mich auch nicht an seine letzten Worte erinnern, denn ich bin einfach viel zu aufgeregt gewesen, um ihm richtig zuzuhören. Man sitzt da wie auf glühenden Kohlen und im Kopf kreiselt nur ein Gedanke: Gleich bin ich dran … gleich bin ich dran … OMG … gleich muss ich vorlesen …

»Möchtest du nicht anfangen, Lotte?«, fragt nun Frau Weisgerber, weil ich das Buch nur anstarre wie das Kaninchen die Schlange. Ich sehe nicht mal richtig die Buchstaben, alles schwimmt mir vor den Augen …

»Ja … ich … also die Stelle … mein Finger ist ein bisschen verrutscht …«

»Ach so, kein Problem, ich habe mir einen Strich gemacht.«

Meine Deutschlehrerin kommt zu mir rüber und zeigt mir den Anfang des nächsten Satzes. Den halte ich jetzt aber ganz fest.

»Ruhe bitte, es geht weiter«, ermahnt sie das Publikum und dann sagt sie zu mir: »Los, Lotte, viel Glück!«

Das finde ich voll nett von ihr und fasse sofort wieder Mut.

Das Buch mit dem unbekannten Text heißt Tschick. Einfach nur Tschick. Sagt mir mal wieder nichts. Wer oder was ist ein Tschick? Muss man das wissen? Bin ich mal wieder das Mondschaf, das von der Welt nichts mitkriegt?

Eigentlich ist es nicht sehr schwer zu lesen. Die Sätze sind ziemlich kurz und die beschriebene Szene erinnerte, mich an die Sturmnacht, in der das Dach unseres Tropenhauses zu Bruch ging. Der Text handelt von zwei Jungen, von denen einer Tschick heißt. Beide haben in einem alten, geklauten Auto vor einem Unwetter Schutz gesucht, und ich kann sofort mit ihnen fühlen.

Es war früher Nachmittag, aber es wurde finster wie die Nacht. Kurz danach sah ich, wie auf einer Weide eine Kuh umfiel. Ich dachte erst, ich hätte mich getäuscht, aber Tschick hatte es auch gesehen. Alle anderen Kühe hatten sich mit dem …, ich stocke kurz, … äh … Arsch in den Wind gedreht, aber die eine war einfach umgekippt …

Aus dem Saal dringt brüllendes Gelächter zu mir hoch und ich halte verwirrt inne. Habe ich einen dummen Fehler gemacht? Aber dann höre ich zu meiner Erleichterung, dass Frau Weisgerber »Danke, Lotte« sagt und Greta aus der 6a aufruft.

Ich lasse den Finger bei der umgekippten Kuh liegen und hoffe, dass die bald wieder aufsteht. Was für eine verrückte Geschichte?!

Dann ist endlich alles vorbei und ich muss mich nicht länger von der halben Schule anstarren lassen. Nix wie runter von der Bühne! Während der Auswertung darf ich endlich zu meinen Freundinnen.

»Super gemacht«, lobt Stine mich und Hanna meint: »Das war echt cool von dir, ich hätte das Wort mit A bestimmt nicht vor allen Leuten über die Lippen gebracht.«

»Na ja, ich habe es ja nicht wirklich gesagt, sondern der Autor … ich hab es lediglich vorgelesen. Aber krass fand ich es auch.«

Weil ich gestottert habe, rechne ich mir keine große Chance auf den Sieg aus. Bin dann aber sehr positiv überrascht und glücklich über den zweiten Platz, besonders weil ich neben der Urkunde auch einen Buchgutschein bekomme. Wie toll, da kann ich mir ja vielleicht Die unendliche Geschichte kaufen oder auch Tschick … – mal sehen. Auf jeden Fall ist das eine sehr schöne Belohnung für die Mühe.

Nun steigt die Party. Unsere Schulband entert die Bühne und der Hausmeister eröffnet mit seiner Frau auf bereitgestellten Tischen ein kleines Buffet mit Säften, Wasser und Knabberzeug. Alles gesponsert vom Elternbeirat der Schule.

Jetzt entdecke ich auch endlich Céline. Als ich ihr mein Päckchen mit dem Abschiedsgeschenk gebe, gratuliert sie mir erst zu meinem Erfolg und fragt dann, was darin ist.

»Schau selber nach.«

»Hier vor allen Leuten? Nee.«

»Wie du willst. Kannst es auch später aufmachen.«

Sie bemerkt die Enttäuschung in meiner Stimme. »Dann gehen wir mal eben in den Flur.«

Wir drücken uns in eine der Fensternischen.

»Ach, wie niedlich«, stößt sie spontan aus, als sie das Päckchen ausgewickelt hat. Sie scheint sich wirklich über das schmale Lederarmband zu freuen, an dem ein kleiner silberner Kolibri baumelt. »Das ist wirklich lieb von dir.«

Ich halte ihr meinen Arm hin. »Guck mal«, sage ich, »ich habe das Gleiche. Es soll uns verbinden, bis wir uns wiedersehen.«

»Das wird es, ganz sicher wird es das«, flüstert sie, bekommt feuchte Augen, drückt mir einen Kuss auf die Wange und läuft einfach davon. Ihre Cowboy-Stiefel klackern noch einmal durch unseren Schulflur und ihr bunter Rock fliegt bei jedem Schritt ein bisschen hoch.

Es ist das Letzte, was ich von ihr höre und sehe, denn sie kommt nicht mehr zurück. So fällt Stines geplante Abschiedsrede aus, und das ist eigentlich auch gut, denn die meisten Schüler sind ohnehin voll mit Partymachen beschäftigt.

So plötzlich wie Céline in unserer Schule auftauchte, so plötzlich ist sie auch wieder verschwunden.

Manche behaupteten später, sie sei nie da gewesen, aber ich weiß es besser, denn sie hat in meinem Herzen ihre Spuren hinterlassen.

Ein paar Tage später habe ich Stine und Hanna in die Altstadt gelockt, um ihnen Célines geheimen Ort zu zeigen.

Sie sind fasziniert, und Stine ist auch sofort dafür, hier unser Club-Haus aufzumachen. Hanna spielt allerdings mal wieder den Bedenkenträger. Vielleicht liegt es an dem Schrumpfkopf, der an der Türklinke hängt.

»Das ist ein Abwehrzauber«, meint Stine aber nur. »So steigt hier wenigstens keiner illegal ein.«

»Außer uns«, entgegnet Hanna erstaunlich trocken.

»Wollt ihr euch ein Erinnerungsstück an Céline aussuchen?«, frage ich, als wir wieder aufbrechen und nehme mir selbst den wunderschönen Traumfänger mit. Den werde ich in meinen Erker über den Diwan hängen und immer, wenn er sich im Wind bewegt, an Céline denken.

Stine entscheidet sich für den Schrumpfkopf. »Das ist einfach witzig! Ich sehe Céline immer noch an ihrem ersten Tag in unserer Klasse vor mir, wie sie auf Robs Frage nach ihrem Hobby ›ich sammle Schrumpfköpfe‹ geantwortet hat.«

Ich muss bei der Erinnerung ebenfalls lachen. »Da hat sie uns aber ganz schön geschockt.«

Hanna nickt, und weil sie so ein Hobby immer noch nicht lustig findet und eher froh ist, dass Céline nun mit ihren Eltern nach Berlin zieht, verzichtet sie auf ein Erinnerungsstück.

»Das wäre unehrlich«, meint sie, »mir ist Céline immer fremd geblieben.«

Am Mittwoch treffe ich mich mit Stine erneut in der Altstadt, wir wollen ein bisschen in der Butze stöbern. Vielleicht verrät die uns ja noch etwas mehr über unser geheimnisvolles Dschungelmädchen. Aber als wir ins Haus schleichen wollen, ist die Seiteneingangstür verriegelt und verrammelt.

»Schau mal, das Maklerschild ist aus dem Fenster verschwunden«, sage ich verblüfft.

Stattdessen pappt das riesige Plakat eines Architekturbüros an der Fassade.

Hier entsteht ein luxuriöses Traditionshaus, steht darauf.

Wir sind total verblüfft und auch ein bisschen schockiert.

»Dann ist die Hütte offensichtlich verkauft worden«, folgert Stine.

»Und Célines Sachen?«, frage ich erschüttert.

»Die werden sie wohl entsorgt haben, war ja schließlich eine illegale Hausbesetzung.«

Ich schlucke. Wie schade, denke ich betrübt, bin aber froh, dass Céline das nicht mehr erleben muss. Es hätte ihr das Herz gebrochen.

»Dann treffen wir uns eben weiter in eurem Tropenhaus, das ist sicher bald repariert«, meint Stine unbeschwert. »Da ist es, ehrlich gesagt, auch wärmer, jetzt wo es Herbst wird.«

Sie legt tröstend den Arm um mich, schiebt mich in Richtung Altstadtbistro und meint aufmunternd: »Komm, Lotte, das Leben geht weiter. Ich gebe ’ne Tasse Schoki aus.«

Ich nehme an, aber nur, weil sie was gutzumachen hat. »Du hättest eben den Schrumpfkopf nicht von der Türklinke wegnehmen sollen«, sage ich mit gespieltem Tadel. »So hast du den Schutzzauber gebrochen.«

Stine nickt. »Tja, hätte, hätte … Fahrradkette!«

Wir lachen noch, als Hanna vom Ballett kommt, sich zu uns setzt und unser Freundinnen-Trio komplett macht.

»Und nun, Mädels?«, frage ich tatendurstig und schiele auf meinen Lebenskompass. Der hat schon die Antwort parat.

Seine Nadel zeigt auf ACTION.

Okay, dann mal los.

»Hat jemand Lust, mit mir die Welt aus den Angeln zu heben?«

Hinweis

Zitiert werden Stellen aus:

Ende, Michael: Die unendliche Geschichte. Stuttgart: Thienemann Verlag, 2014. S. 9–11.

Herrndorf, Wolfgang: Tschick. Reinbek bei Hamburg: Rowohlt TB, 2012. S. 111.

Die deutsche Übersetzung des Lieds »You’re the One for me« von Shania Twain stammt von www.songtexte.com.

In der Lesegören-Reihe ebenfalls bei Planet Girl erschienen:

Bianka Minte-König: Wo geht’s lang, GIRLS?

Patricia Schröder: Emely – total vernetzt!

Patricia Schröder: Emely – absolut verstrickt!

Hortense Ullrich: Für alle Fälle – Luna

Hortense Ullrich: Luna macht’s möglich!

Minte-König, Bianka:

Lesegören

Was gibt’s Neues, GIRLS?

ISBN 978 3 522 65309 1

Umschlagillustration: Carolin Liepins

Umschlaglayout und -typografie: Maria Seidel

E-Book-Konvertierung: CPI Books GmbH, Leck

© 2015 Planet Girl
in der Thienemann-Esslinger Verlag GmbH, Stuttgart

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Mehr über unsere Bücher, Autoren und Illustratoren auf: www.planet-girl-verlag.de

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Leseempfehlung: »Wo geht’s lang, GIRLS?«
von Bianka Minte-König

Die GIRLS-Clique mit Herz

Bianka Minte-König

Wo geht’s lang, GIRLS?

8,99 Euro · ab 10 Jahre

ISBN 978 3 522 65283 4

Seit Lottes Eltern getrennt leben, hat sie fast alles doppelt: zwei Zimmer, zwei Haustiere, zwei Kleiderschränke … und sogar zwei beste Freundinnen. Hanna und Stine beneiden sie zwar um ihr geniales Doppelleben, unterstützen sie aber auch beim Projekt zur Wiedervereinigung ihrer Eltern. Das neue Schuljahr beginnt allerdings mit einem Paukenschlag: Die neue Mitschülerin Céline gibt den GIRLS Rätsel auf – doch dann macht Lotte eine faszinierende Entdeckung …

»Lesespaß pur!« Mädchen

Eine Leseprobe und weitere Infos zum Buch gibt es auf www.planet-girl-verlag.de

Leseempfehlung: »Für alle Fälle – Luna«
von Hortense Ullrich

Achtung, Luna hilft!

Hortense Ullrich

Für alle Fälle – Luna

8,99 Euro · ab 10 Jahre

ISBN 978 3 522 65282 7

Wo immer Luna jemanden in Not sieht oder ein Problem wittert, ist sie zur Stelle. Ist doch klar! Nur leider weiß das meist niemand zu schätzen. Dass ihre Hilfsaktionen ab und an im mittleren Chaos enden – dafür kann sie ja schließlich nichts. Auch als ihre beste Freundin dringend eine Oma und einen Opa für den Großeltern-Tag an der Schule braucht, hat Luna sofort einen Plan parat: Bestimmt können sie sich ein paar rüstige Senioren aus dem Altenwohnheim ausleihen …

Eine Leseprobe und weitere Infos zum Buch gibt es auf www.planet-girl-verlag.de

Außerdem findest du unter www.lesegoeren.de spannende News, tolle Gewinnspiele und andere Extras rund um die Lesegören.

Table of Contents

- Buchinfo
- Autorenvita
- Haupttitel
- GIRLS-Club forever!
- Was geht mit Céline?
- Leselust statt Lebensfrust
- Mission possible?
- Holzwolle im Kopf
- Kummer mit dem Kummerkasten
- Süße Köder und geheimnisvolle Briefe
- Auf Spionagetour
- Entscheidungsstress und Überraschungen
- Lottes Kampf
- Kommissar Zufall
- Allerlei Entscheidungen
- Tschüss Richie!
- Stürmische Zeiten
- Ein geheimer Ort
- Eine unendliche Geschichte
- Hinweis
- Impressum

- Leseempfehlung: »Wo geht’s lang, GIRLS?« von Bianka Minte-König

- Leseempfehlung: »Für alle Fälle – Luna« von Hortense Ullrich