Falscher Elfer in letzter Minute
Author: Fabian Lenk
Date: 2013-11-12T23:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Samba Kicker - Band 3 (eBook, ePUB) Die Gruppenspiele der WM in Brasilien sind in vollem Gange und die Samba Kicker verpassen natürlich kein einziges Spiel. Doch plötzlich gibt es immer mehr Entscheidungen der Schiedsrichter, die für heftigen Unmut bei den Fans sorgen. Auch Tom, Julia, Adriano und Larissa ärgern sich über die Unparteiischen und beginnen mit Recherchen. Schon bald stellt sich ihnen die unglaubliche Frage: Sind die Schiedsrichter wohl in einen Bestechungsskandal verwickelt? Fabian Lenk, geboren 1963, studierte in München an der Deutschen Journalistenschule Diplom-Journalistik un
Publisher: Coppenrath Verlag

ISBN 978-3-649-61814-0 (eBook)

eBook © 2014 Coppenrath Verlag GmbH & Co. KG, Hafenweg 30, 48155 Münster

Alle Rechte vorbehalten, auch auszugsweise
eBook-Produktion: book2look Publishing 2014

ISBN 978-3-649-61364-0 (Buch)

Buch © 2014 Coppenrath Verlag GmbH & Co. KG, Hafenweg 30, 48155 Münster

Alle Rechte vorbehalten, auch auszugsweise

Text: Fabian Lenk

Illustrationen: Alexander von Knorre

Lektorat: Isabelle Ickrath, Christina Grams, Katharina Kavermann

Satz: Helene Hillebrand
www.coppenrath.de

Er war zum ersten Mal in Rio und genoss diese Stadt in vollen Zügen. Die Arme hinter dem Rücken verschränkt, schlenderte der Schiedsrichter durch den Stadtteil Centro, der auf einer Landzunge nördlich des berühmten Zuckerhuts lag. Die Straßen waren voll von fröhlichen Menschen, von denen viele Fußballtrikots ihrer Lieblingsmannschaften trugen. In den Botecos, den kleinen Bars, herrschte Hochbetrieb. Kellner wuselten herum und servierten eiskalte Getränke und kleine Snacks. Musik war zu hören, mal Salsa, mal Samba, dann Funkmusik, aber auch eine bekannte Fußballhymne. Rio war im WM-Rausch – wie das ganze Land mit seinen 192 Millionen Einwohnern. Vor einer Woche hatte das große Turnier begonnen, momentan fanden noch die Vorrundenspiele statt.

Der Unparteiische ließ sich durch die kleinen Gassen treiben und mehr und mehr einfangen von der einzigartigen Atmosphäre.

Und so bemerkte er nicht, dass er seit einigen Minuten verfolgt wurde. Ein junger Mann hatte sich an seine Fersen geheftet. Er trug Jeans, Sneakers, ein kurzärmliges weißes Hemd und eine coole Sonnenbrille. Vom Hemd verborgen wurde ein Revolver, der halb unter dem Hosengürtel steckte. Der Typ mit den vielen Tattoos auf den Armen beschleunigte seine Schritte und kam bis auf etwa zwanzig Meter an seine Zielperson heran. Er wartete auf eine günstige Gelegenheit.

Der Schiedsrichter kam jetzt an Rios bekanntestem Kunstmuseum vorbei, dem Museu Nacional des Belas Artes. Doch bei diesem herrlichen Wetter verspürte er wenig Lust, Gemälde anzuschauen. Sein Ziel war der berühmte Platz des 15. November mit seinen vielen alten Häusern, Läden und Kirchen. Er warf einen Blick auf den kleinen Stadtplan, den er vorsichtshalber mitgenommen hatte, und ging weiter geradeaus.

Noch nie zuvor war er von der FIFA zu einer Weltmeisterschaft eingeteilt worden. Das allein war schon eine große Ehre und eine wahre Freude für ihn. Doch der Schiri hatte es auch kaum erwarten können, Brasilien zu besichtigen, auch wenn er dafür nicht allzu viel Zeit haben würde. Dieses Land hatte ihn schon immer fasziniert. Während der WM wollte er sich neben Rio unter anderem auch São Paulo anschauen. Dort war das Eröffnungsspiel angepfiffen worden, in Rio würde das Finale stattfinden.

Links von ihm tauchte jetzt eine Metro-Station namens „Carioca“ auf, dahinter erhob sich eine hübsche Kirche auf einem Hügel. Es musste sich um die Igreja Santo Antônio handeln, entnahm der Schiedsrichter dem Plan. Einer spontanen Laune folgend, betrat er Rios zweitältestes Kloster, einen eher schlichten Bau aus weißem Stein. Innen war es angenehm kühl. Eine ganz in Schwarz gekleidete Frau betete gerade eine Statue des heiligen Antonius an.

Der Unparteiische spazierte leise den Mittelgang entlang nach vorn zum Altar.

Da ging hinter ihm die Tür erneut auf und für einen kurzen Moment ergoss sich Sonnenlicht in das Gotteshaus.

Der Schiedsrichter drehte sich um und sah einen Mann, dessen Arme tätowiert waren und der seine Sonnenbrille nicht absetzte, was er in einer Kirche unpassend fand.

Er schaute sich das Kloster kurz an und wollte es wieder verlassen. Als er dem Ausgang zustrebte, fiel ihm auf, dass der andere Besucher verschwunden war.

Ohne sich etwas dabei zu denken, trat der Unparteiische wieder ins Sonnenlicht hinaus.

Dann ging alles ganz schnell.

Er wurde grob gepackt und hinter einen Lieferwagen gezerrt. Verzweifelt wollte der Schiedsrichter um Hilfe schreien, doch in diesem Moment legte sich eine Hand um seinen Mund wie ein Schraubstock.

„Ganz ruhig, es passiert dir nichts, wenn du kein Theater machst“, sagte der Tätowierte. „Verstanden?“

Der Unparteiische nickte. Da nahm der Angreifer die Hand weg.

„Was wollen Sie? Geld?“, keuchte der Schiri.

„Mich mit dir unterhalten, mehr nicht.“

Ungläubig schüttelte der Unparteiische seinen Kopf. Er blickte sich hektisch um. Konnte ihm jemand helfen?

Nein, es war niemand zu sehen! Der Lieferwagen stand dicht an der Klosterwand und schirmte den Täter und sein Opfer vor neugierigen Blicken ab.

„Vergiss es“, sagte der junge Typ und zog seine Waffe. „Es gibt kein Entkommen und du wirst jetzt die Lauscher spitzen.“

Der Schiedsrichter nickte erneut. Was sollte er auch anderes tun? Jeder Fluchtversuch war sinnlos. Er hatte zu zittern begonnen.

„Angst? Du hast Angst?“, fragte der Mann mit der Pistole und lachte kurz auf. „Das ist sehr gut! Und jetzt hör mal zu: Du wirst doch sicherlich eine Reihe von Spielen bei der WM pfeifen, richtig?“

„Ja…“

„Du könntest dir eine Menge hinzuverdienen, wenn du so pfeifst, wie wir es gerne hätten…“

„Sie wollen mich zwingen, die Spiele zu manipulieren? Wollen Sie mich bestechen?“, stieß der Schiri hervor.

Der Täter verzog das Gesicht, als habe er Zahnschmerzen. „Zwingen, bestechen – was für hässliche Worte. Sagen wir es mal so: Wir würden gerne etwas Ergebniskosmetik betreiben. Ein kleiner Pfiff zur rechten Zeit, ein Elfer…“

„Vergessen Sie’s!“

Da bohrte sich der Lauf der Waffe in seinen Bauch. „Du scheinst etwas vergessen zu haben. Nämlich, dass ich ein gutes Argument habe. Kaliber neun Millimeter, wenn du es genau wissen willst.“

Der Unparteiische war bleich geworden. Da knarrte das Portal hinter ihm. Augenblicklich verschwand die Waffe. Der Schiri spähte über die Schulter. Die ganz in Schwarz gekleidete Frau verließ gerade die Kirche.

„Guten Tag!“, rief der Schiedsrichter ihr zu. „Können Sie mir vielleicht sagen, wie ich zum Platz des 15. November komme?“

„Natürlich“, erwiderte die Dame. „Kommen Sie mit, ich zeige Ihnen den Weg.“

Nun wagte es der Schiri, den Mann mit der Waffe einfach stehen zu lassen. Über sein Gesicht rann der Schweiß. Er fürchtete, dass der Täter abdrücken würde, doch dann müsste der Gangster auch die völlig unbeteiligte alte Dame als Zeugin beseitigen. Außerdem: Ein toter Schiedsrichter würde dem Tätowierten, der offenbar ein WM-Spiel mit der Hilfe eines scheinbar Unparteiischen manipulieren wollte, nichts nützen.

„Mist!“, zischte der Täter, als sich der Schiri entfernte. Mit zusammengekniffenen Lippen blickte er seinem Opfer und der Frau in Schwarz hinterher. Dann zog er sein Handy hervor und wählte eine Nummer. Er würde dafür sorgen, dass dieser Schiedsrichter nicht weit kam…

„Wir zwei gegen euch!“, meinte Julia und deutete auf Larissa.

Mit Tom, dem Cousin von Julia, und dem gemeinsamen Freund Adriano standen die beiden Mädchen auf einem Fußballplatz an der Copacabana, dem bekanntesten Strand von Rio de Janeiro.

Tom grinste. „Ihr werdet haushoch verlieren!“

„Das wollen wir doch erst einmal sehen“, erwiderte Julia selbstbewusst. Wann immer die Freunde Zeit hatten, kickten sie miteinander. Die vier hatten sich Samba Kicker getauft, weil ihre zweite große Liebe nach dem Fußball dem Samba-Tanz galt, wenngleich sich Tom beim Tanzen ziemlich ungeschickt anstellte. Während Adriano, Larissa und Julia aus Rio stammten, lebte Tom mit seinen brasilianischen Eltern in Hamburg. Doch er verbrachte jedes Jahr die Sommerferien bei seinen Verwandten in der Stadt am Zuckerhut und sprach fließend Portugiesisch.

Oft spielten die vier gegen andere Teams, manchmal aber auch untereinander, zwei gegen zwei. Bisher hatte immer einer der Jungs mit einem der Mädchen zusammengespielt. Dass jetzt Julia und Larissa gegen Tom und Adriano antraten, war neu.

„Okay, zweimal zehn Minuten. Die Verlierer haben Anstoß. Also ihr!“, scherzte Adriano und warf Julia die Kugel zu.

Das Mädchen nahm den Ball aus der Luft und schlenzte ihn über die Jungs hinweg in deren Tor.

„1:0 für uns!“, jubelte Julia.

„He, das war unfair!“, beschwerte sich Adriano. „Wir waren ja noch gar nicht so weit.“

Larissa zuckte nur mit den Schultern. „Wir können auch nichts dafür, wenn ihr zwei Schnarchhaken so langsam seid.“

Adriano holte die Murmel und passte sie zu Tom hinüber. Der ließ Julia mit einer Finte aussteigen und spielte den Ball zurück zu seinem Kumpel. Ein trockener Flachschuss, Larissa grätschte ins Leere – und der Ausgleich war gefallen.

Doch die Mädchen ließen sich durch das schnelle Gegentor nicht beeindrucken und starteten den nächsten Angriff, der jedoch abgefangen wurde. Diesmal netzte Tom ein und schon stand es 2:1 für die Jungs.

„Seht ihr?“, lachte Tom.

Wütend attackierten Julia und Larissa das gegnerische Tor. Doch einige Minuten gelang keinem Team ein Treffer. Schließlich war es Larissa, die kurz vor der Pause den erneuten Ausgleich erzielte – und zwar mit dem Kopf, was bei ihr eine absolute Seltenheit war.

Sie tippte sich an die Stirn. „Habt ihr das gesehen, habt ihr das gesehen? Ein Traumtor!“

„Ja, jetzt chill mal“, mahnte Tom feixend.

Nach einer kleinen Pause setzten sie das Spiel fort.

Am Ende stand es 5:5 unentschieden nach einem höchst spannenden Spiel.

„Nicht schlecht“, lobte Adriano, als sie ausgelaugt im Sand saßen und etwas tranken. „Auch wenn das erste Tor nicht hätte zählen dürfen und ihr viel Glück gehabt habt.“

„Von wegen!“, rief Julia. „Ihr wart es doch, die Glück hatten! Denkt nur an meinen Pfostentreffer!“

„Genau!“, stimmte Larissa ihr zu. „Wir waren viel besser als ihr!“

Da fiel ein Schatten auf sie. „Na, wollt ihr nicht eine schöne Sonnenbrille? Heute kann ich euch ein super Angebot machen.“

Die Samba Kicker blickten zur Seite.

Neben ihnen war einer der Strandverkäufer aufgetaucht, von denen Dutzende die beliebten Strände von Copacabana, Ipanema oder Leblon bevölkerten.

Der junge Mann trug selbst drei Sonnenbrillen und mehrere Hüte und war zudem mit unzähligen Tüchern und billigem Schmuck behängt wie ein überladener Weihnachtsbaum. In der rechten Hand hielt er einen staubigen Koffer, in der linken eine Tasche, aus der die Ärmel von mehreren T-Shirts herausragten. Beides stellte er vor den Samba Kickern ab.

„Nein danke“, sagte Tom.

Doch der Verkäufer ignorierte ihn.

„Schau mal, die steht dir sicherlich prima“, sagte er zu Julia und hielt ihr eine der Brillen unter die Nase.

Das Mädchen schüttelte den Kopf.

„Aber dieser Schmuck“, wandte sich der Händler nun an Larissa und zauberte ein Kettchen aus dem Koffer, „macht aus dir eine Königin!“

Larissa verdrehte die Augen.

„Ich mache euch einen unschlagbaren Preis. Kettchen und Brille zum Preis von einem Teil – sagen wir…“, der Verkäufer blies die Backen auf und runzelte die Stirn. Er tat so, als würde er scharf nachdenken. Plötzlich lag ein Taschenrechner in seiner Hand. Er tippte darauf herum, „…auch wenn es mich ruiniert – ihr bekommt beides für 30 Reais!“

„Was sind das für T-Shirts?“, fragte Larissa plötzlich und deutete auf die Tasche.

Überrascht schauten die anderen Samba Kicker sie an. Es galt als grober Fehler, die oft hartnäckigen und mitunter ziemlich aufdringlichen Verkäufer am Strand auch noch zu ermutigen.

Julia ahnte, dass Larissa etwas entdeckt haben musste, was sie wirklich interessierte.

Prompt ging ein Leuchten über das Gesicht des Mannes.

„Nur beste Qualität!“, pries er die Ware an und zupfte ein gelbes Shirt hervor. Es handelte sich um das der brasilianischen Nationalmannschaft.

„Wow!“, entfuhr es Larissa. „Das ist ja das Shirt von Neymar!“

„Genau!“, erwiderte der Händler. „Und gleich kann es dir gehören.“

Larissa gab sich cool. „Was verlangst du dafür?“, fragte sie.

„Weil du es bist: 100 Reais“, kam die prompte Antwort.

Tom schluckte – das war viel Geld! Blitzschnell hatte er den Betrag in Euro umgerechnet: 100 Reais entsprachen 35 Euro!

Larissa brach in schallendes Gelächter aus. „Du spinnst, das ist viel zu viel!“

„90 Reais!“

Larissas Gelächter wurde noch lauter.

„80!“

„Niemals! Höchstens 40!“

Der Verkäufer schnaufte und tippte wieder theatralisch auf seinem Taschenrechner herum – warum auch immer.

Er seufzte: „75 Reais, aber das ist mein letztes Angebot.“

Wieder schüttelte das Mädchen den Kopf. „Allerhöchstens 45!“

Da packte der Händler das Shirt wieder ein. „Schade“, meinte er. „Will jemand vielleicht doch noch eine Brille?“

„Nö“, kam es im Chor zurück.

Achselzuckend zog der Mann weiter und gesellte sich zu einer Gruppe von deutschen Fans.

„Schade, das Shirt wünsche ich mir schon lange“, meinte Larissa traurig. „Ich spare seit einiger Zeit darauf. Neymar ist mein absoluter Lieblingsspieler. Aber die Dinger sind einfach zu teuer.“

Tom nickte. Larissa lebte, genau wie Adriano, in einer Favela – einem der Armenviertel Rios. Für sie war ein solches Hemd vermutlich unerschwinglich. Und jetzt hatte sie wohl gehofft, am Strand ein Schnäppchen machen zu können.

„Ich gehe ins Wasser“, sagte Larissa nun. „Kommt jemand mit?“

„Lieber nicht“, erwiderte Julia. „Wir sollten besser gleich zu mir nach Hause gehen, sonst wird es knapp. Das Spiel fängt doch bald an!“

„Richtig, unser Vorrundenmatch gegen Mexiko“, freute sich Adriano. „Ich bin gespannt, wie es laufen wird!“

„Ich auch!“, rief Tom und sprang auf.

„Nur ganz kurz abkühlen“, erwiderte Larissa und zog sich schnell um. Dann stürmte sie ins Meer.

„Ich würde ihr gern das Shirt von Neymar schenken“, meinte Tom. „Larissa hat doch in drei Tagen Geburtstag! Wir könnten zusammenschmeißen! Bis jetzt fehlt uns ja noch ein passendes Geschenk.“

„Gute Idee“, meinte Adriano. „Ich bin dabei.“

„Ich auch“, kam es von Julia. „Und ich kann das Hemd besorgen. Ich kenne da einen guten Shop!“

Kurz vor dem Anpfiff im Stadion von Fortaleza waren die Straßen in ganz Brasilien wie leer gefegt. Alle schauten das Spiel an, entweder zu Hause, am Arbeitsplatz, in einem Café oder in einer Bar. Auch in Rio herrschte eine Art Ausnahmezustand.

Die Samba Kicker saßen im Wohnzimmer von Julias Eltern. Das Mädchen hatte den Fernseher schön laut gestellt, damit besonders viel Atmosphäre aus der ausverkauften Arena in die Wohnung wehte.

Auf dem Couchtisch standen mehrere Schüsseln mit Süßigkeiten sowie ein großer Krug mit eiskalter Limonade und Gläser.

„Jetzt geht’s los, jetzt geht’s los!“, sang Adriano und rieb sich die Hände.

Die Nationalhymnen von Brasilien und Mexiko erklangen, dann ertönte endlich der Anpfiff durch einen portugiesischen Schiedsrichter namens Xavier Lima.

„Los, Jungs!“, brüllte Larissa, als die Brasilianer den Ball hatten.

„Das wird eine klare Sache!“, schätzte Julia. „Mexiko hat sich schließlich nur mit viel Mühe überhaupt für die WM qualifiziert!“

Und es ging gleich gut los: Neymar führte die Kugel eng am Fuß, ein Übersteiger, gleich noch einer – schon war er am Gegenspieler vorbei.

Adriano streckte seine rechte Faust in die Luft. „Das war klasse!“

Der flinke Stürmer flitzte über die rechte Außenbahn und passte nach innen. Eine hübsche Ballstafette folgte, bis der schussgewaltige Hulk den Ball von der Strafraumgrenze volley aufs Tor nagelte. Doch der Keeper von Mexiko parierte das Geschoss mit einem sensationellen Reflex.

„Okay, das war nicht schlecht“, gab Larissa zu. Sie spielte selbst am liebsten im Tor.

Die Mexikaner wehrten auch die anschließende Ecke geschickt ab und hatten nun ihrerseits die Chance, einen Angriff aufzubauen. Es folgte jedoch ein schlampiger Pass und die Seleção war wieder im Ballbesitz. Sandro trieb die Kugel nach vorn und schaute sich kurz nach einem anspielbereiten Teamkollegen um. Da wurde er von hinten gefoult – einer der Mexikaner hatte ihn rüde umgegrätscht.

„Foul, zeig dem Kerl die Gelbe Karte, Schiri!“, schrie Julia. „Nein! Lieber gleich Rot!“, giftete Larissa.

Doch die Pfeife des Unparteiischen blieb stumm, er ließ weiterspielen und deutete mit kreisförmigen Handbewegungen an, dass der Mexikaner den Ball und nicht den Fuß des Gegners getroffen habe.

„Unglaublich, der hat doch Tomaten auf den Augen!“, schimpfte Tom, der sich ebenfalls kaum einkriegen konnte.

Während Sandro noch am Boden lag und einige seiner Mannschaftskameraden wild protestierten, konterten ihre Gegner. Ein langer Ball in die Spitze, der mexikanische Stürmer drang in den Strafraum ein, nahm Maß, wollte abziehen, wurde aber im letzten Moment von Verteidiger Marcelo gestört. Der Stürmer ging zu Boden und Tom hielt die Luft an.

Und dann kam das, was er befürchtet hatte: der Pfiff des Schiris.

„Schwalbe, das war eine Schwalbe, jetzt sieht der Idiot Gelb!“, freute sich Larissa.

Irrtum. Der Unparteiische deutete zum Entsetzen der brasilianischen Fans auf den Punkt: Elfmeter für Mexiko!

„Der ist doch bestochen!“, kreischte Larissa.

Die Stimme des TV-Kommentators überschlug sich, wurde aber vom gellenden Pfeifkonzert der Zuschauer im Stadion fast übertönt.

Erneut gab es heftige Proteste der Seleção. Luiz Felipe Scolari, der brasilianische Trainer, war aufgesprungen, gestikulierte wild mit den Händen und schüttelte schließlich nur noch fassungslos den Kopf.

Jetzt wurde das angebliche Foul in Zeitlupe wiederholt.

Marcelo traf zunächst mit dem rechten Fuß den Ball…

„Seht ihr, eine faire Aktion!“, rief Larissa.

…und dann mit dem linken den Knöchel des Stürmers.

Hm, dachte Tom, eine schwierige Situation für den Schiri. Das war einer dieser Elfmeter, die man pfeifen konnte, aber nicht musste. Xavier Lima hätte ebenso gut weiterspielen lassen können!

Julia und Adriano und vor allem Larissa konnten sich gar nicht mehr beruhigen. „Was für ein Betrug!“

Die Lage auf dem Platz entspannte sich nur ganz allmählich. Erst als Lima noch zwei Gelbe Karten wegen Meckerns an die Brasilianer verteilte, wurde der 16-Meter-Raum von den Feldspielern geräumt. Ihr Torwart lauerte auf der Linie.

Ein Mexikaner legte sich den Ball zurecht und nahm einen langen Anlauf. Das Pfeifkonzert schwoll an.

Der Spieler rannte los, täuschte einen Schuss nach rechts an, schlenzte aber die Kugel am chancenlosen Keeper vorbei in die andere Ecke. 1:0 für Mexiko in der 5. Spielminute!

„Oh Gott!“, entfuhr es Julia nur. Larissa hatte die Hände vors Gesicht geschlagen, Tom und Adriano saßen einfach nur da und starrten entsetzt auf den Bildschirm.

Im Stadion herrschte für ein paar Sekunden eine Art Schockstarre. Nur die Fans aus Mexiko jubelten wild und schwenkten ihre Fahnen.

Dann fegte ein Orkan durch die Arena. Die Anhänger der Brasilianer peitschten ihr Team nach vorn.

Und die Seleção trumpfte groß auf. Es folgten zahllose wütende Attacken auf das Tor der Mexikaner. Diese bildeten zwei Riegel vor ihrem eigenen Strafraum und verteidigten mit Glück und Geschick die knappe Führung in die Halbzeit.

Julia griff in die Schale und stopfte sich eine Handvoll Süßigkeiten in den Mund – als Nervennahrung.

„Das hätte ich nie gedacht!“, seufzte Adriano. „Wir liegen hinten.“

„Ja, und das haben wir nur diesem blöden Schiri zu verdanken“, meckerte Larissa. „Der hat uns klar benachteiligt!“

Tom nahm einen Schluck Limo und meinte dann: „Jetzt wartet doch erst mal die zweite Halbzeit ab – wir drehen das Spiel garantiert noch!“

Tatsächlich gelang der Seleção kurz nach dem Wiederanpfiff der Ausgleich. Das Stadion verwandelte sich in ein Tollhaus und auch bei den Freunden herrschte wieder beste Stimmung.

„Nun noch das 2:1 und alles ist wieder in Butter!“, meinte Tom optimistisch.

„Am besten durch Neymar!“, ergänzte Larissa.

Doch das blieb ein frommer Wunsch. Zwar berannte Brasilien weiter das Tor der Mexikaner, aber nach 90 Minuten hieß es 1:1 unentschieden.

„Was für eine Katastrophe!“, ächzte Larissa. „Die drei Punkte hatten wir fest eingeplant.“

Tom nickte. Der Sieg gegen Mexiko war vor dem Match als reine Formsache angesehen worden. Und jetzt das! Die Seleção stand nun gehörig unter Druck. Wollte die Nationalmannschaft die Vorrunde überstehen, musste noch ein Sieg im nächsten Spiel gegen Kamerun her! Keine Frage: Wenn es dumm lief, würde der Titel-Favorit bereits in der Vorrunde ausscheiden – und das bei einer WM im eigenen Land. Nicht auszudenken!

Jetzt war ein Reporter auf dem Bildschirm zu sehen, dem es gelungen war, den Schiri Lima vor die Kamera zu zerren. Natürlich fragte der Journalist nach dem Elfmeterpfiff.

„Aus meiner Sicht war das ein klarer Strafstoß“, sagte Lima.

„Der spinnt doch!“, brauste Larissa auf. „Der ist unfähig oder bestochen! Oder sogar beides! So eine Pfeife an der Pfeife!“

Der Reporter stellte weitere Fragen, doch der Unparteiische ließ ihn einfach stehen.

Larissa war kaum zu beruhigen. „Und ich habe auch noch Geld auf einen Sieg unserer Mannschaft gesetzt! Jetzt ist die Kohle weg!“

„Was? Du hast gewettet?“, entfuhr es Julia.

„Ja“, gestand ihre Freundin. „Im Internet. Meine ältere Schwester hat mir dabei geholfen.“

„Das ist doch völlig bescheuert!“, kommentierte Julia. „Seit wann machst du das?“

„Seit ich ein Trikot von Neymar haben will“, verteidigte sich Larissa. „Ich war mir ganz sicher, dass Brasilien gewinnt. Gut, viel hätte ich für meinen Wetteinsatz vermutlich nicht bekommen, weil bestimmt die meisten auf einen Sieg der Seleção gesetzt haben. Aber es wäre immerhin etwas gewesen.“

Bedrückt schaute Tom zu Adriano. Arme Larissa! Ein Grund mehr, ihr das heiß begehrte Shirt zu schenken.

Da klingelte das Telefon und Julia hob den Hörer ab.

„Hi!“, sagte sie und hörte interessiert zu.

Zwei Minuten später war das Gespräch beendet.

„Das war mein Vater. Er hat aus dem Büro angerufen“, sagte Julia. „Er ist genauso geschockt von diesem Ergebnis wie wir alle.“

Das konnten sich die anderen Samba Kicker denken. Julias Vater Pedro war nicht nur mindestens genauso fußballverrückt wie die Samba Kicker, sondern auch noch beruflich im Sport engagiert. Als Angestellter des brasilianischen Fußballverbandes war er verantwortlich für die Organisation der Spiele in Rio. Für die Freunde war das ein großer Vorteil, weil er immer an Karten für sie herankam.

„Er hat sich auch tierisch über den Schiri aufgeregt“, fuhr Julia fort. „Dieser Typ pfeift ja auch die Partie Spanien gegen Chile bei uns in Rio!“

Für dieses Match hatten die Freunde ebenfalls Tickets von Pedro bekommen.

„Aber bereits morgen wird sich diese Niete unser Maracanã-Stadion anschauen“, ergänzte Julia noch.

„Warum denn das?“, wollte Adriano wissen.

„Das machen die Schiris wohl immer, um zu kontrollieren, ob der Rasen in Ordnung ist und so weiter. Mein Vater ist natürlich dabei.“

„Dann können wir doch auch mit“, meinte Tom. „Das wird bestimmt interessant.“

Plötzlich schnippte Larissa mit den Fingern. „Genau, wir gehen da ebenfalls hin. Und dann geige ich diesem Typ mal meine Meinung.“

„Super Idee!“, stimmte Julia spontan zu.

„Vergesst es“, meinte Tom. „Ihr werdet gar nicht an ihn herankommen, weil bei diesem Termin bestimmt viele Offizielle vom Fußballverband und der FIFA dabei sind.“

„Mist, da könntest du recht haben“, gab Julia zu. „Wir müssen einen anderen Weg finden!“

Sie dachte einen Moment scharf nach und rief dann: „Das Hotel! Mein Vater weiß bestimmt, wo Lima bei seinem Aufenthalt in Rio wohnt.“

Schon rief sie ihren Vater an und bekam die gewünschte Auskunft. Es handelte sich um ein teures Fünfsternehotel im Stadtteil Saúde, in dem alle Schiedsrichter, die ein Spiel in Rio pfiffen, untergebracht waren.

„Aber was habt ihr eigentlich vor?“, wollte Pedro wissen.

„Äh, wir wollen ein Interview für unsere Schülerzeitung machen“, flunkerte seine Tochter.

Pedro lachte. „Na, dann mal viel Erfolg!“

Doch Tom und Adriano hielten die Aktion nach wie vor für eine Schnapsidee.

„Der Schiedsrichter wird gar nicht mit uns reden!“, sagte Tom leise, als die beiden Mädchen in der Küche waren, um neue Getränke zu holen.

„Genau. Aber Larissa und Julia beruhigen sich schon wieder“, erwiderte Adriano. „Und dann blasen wir die Sache einfach ab.“

Doch da irrten sich die Jungs.

Die Mädchen ließen nicht locker. Am nächsten Tag brachen sie zum Hotel auf.

„Ihr könnt ja zu Hause bleiben, wenn ihr keine Lust habt oder euch nicht traut“, hatte Julia zu Adriano und Tom gemeint.

Das konnten die Jungs natürlich nicht auf sich sitzen lassen und so begleiteten sie die Mädchen notgedrungen.

An der Metro-Station Uruguaiana stiegen sie aus und liefen die letzten Meter zu Fuß. Die vornehme Unterkunft für die Schiedsrichter aus aller Welt lag an der Avenida Rio Branco.

Julia marschierte auf gut Glück zur Rezeption und fragte nach Xavier Lima. Auch hier erzählte sie treuherzig die Geschichte von dem Interview.

„Nein, Senhor Lima ist nicht hier“, sagte die freundliche Dame. „Er ist vor fünf Minuten gegangen.“

„Oh, wie schade“, erwiderte Julia geknickt. „Wissen Sie, wohin er wollte?“

„Ja, denn er hat mich nach dem Weg zum Mosteiro de São Bento gefragt“, lautete die Antwort.

„Vielen Dank“, rief Julia und verließ mit ihren Freunden das Hotel. Draußen meinte sie grinsend zu den Jungs: „Seht ihr? So einfach geht das!“

Tom schüttelte den Kopf. „Das hätte ich nie gedacht… Aber was will Lima denn im Kloster?“

„Vielleicht hofft er auf Vergebung für seine Sünden“, witzelte Larissa. „Den falschen Pfiff zum Beispiel! Kommt!“

Die Samba Kicker liefen die Avenida weiter hinunter und hielten sich dann rechts, bis das berühmte Benediktiner-Kloster vor ihnen auftauchte. Es lag auf einem Hügel und wirkte von außen wegen seines schmucklosen weißen Putzes und der groben Steinmetzarbeiten eher bescheiden. Das Mittelschiff der Klosterkirche wurde von zwei eckigen Türmen flankiert, durch deren Fenster die Glocken zu sehen waren.

Die Freunde schlüpften durch die kunstvoll geschnitzten Barocktüren. Dämmerlicht und angenehme Kühle empfing sie im Inneren des Gotteshauses.

Julia schaute sich um. Vorn war der Altar mit der berühmten Statue des Ordensgründers St. Benedikt. Und genau davor stand ein Mann, der ihnen den Rücken zuwandte.

Auf ein Zeichen von Julia hin verharrten die Freunde. In diesem Moment drehte sich der Mann um, und Julia erkannte, dass es sich bei ihm um den Schiedsrichter handelte.

Er setzte sich in eine Kirchenbank und wandte den Samba Kickern abermals den Rücken zu.

Unschlüssig blickte Julia die anderen an. Und was jetzt? Ihre Freunde zuckten nur mit den Schultern. Auch sie hatten offenbar keine Idee.

Dann warten wir eben, bis er die Kirche wieder verlässt, dachte Julia und wollte gehen.

Doch in diesem Moment trat ein anderer Mann mit einem Vollbart, der ein elegantes dunkles Sakko trug, durch einen Nebeneingang herein und näherte sich zielstrebig dem Schiri. Nun nahm der Bärtige den Platz direkt neben Lima ein, obwohl alle anderen Bänke leer waren.

Das machte Julia stutzig. Kannten sich die beiden etwa? Aber warum trafen sie sich im Kloster?

In diesem Moment tippte Adriano ihr auf die Schulter und deutete auf seine Augen, dann auf den Bärtigen.

Julia verstand. Adriano schien diesen Mann schon einmal gesehen zu haben. Wer war das? Die Frage brannte ihr auf den Lippen, doch Julia wagte nicht, sie zu stellen. In der völlig stillen Kirche wäre jedes Wort zu laut gewesen, selbst ein nur geflüstertes.

Doch die Ruhe wurde jäh gestört. Das Portal wurde erneut geöffnet und eine Besuchergruppe schwappte in das Gotteshaus. Eine aufgeregte Frau lief voran und redete unnötig laut auf die Touristen ein, um ihnen die Sehenswürdigkeiten des Klosters näherzubringen.

Nun meinte Adriano gedämpft: „Ich habe den Typ mit dem Bart schon mal gesehen, und zwar in Rocinha, meiner Favela. Ich glaube, er gehört zur Mafia! Seinen Namen weiß ich allerdings nicht.“

Julias Puls beschleunigte sich. Ein Mafioso? Sie heftete den Blick auf die beiden Männer. Jetzt beugte sich der Bärtige zur Seite und redete auf seinen Sitznachbarn ein.

Doch Lima rührte sich nicht, er saß nur stocksteif da.

Unvermittelt griff der Mafioso in sein Sakko und zog einen prall gefüllten braunen Umschlag hervor.

Das Mädchen hielt die Luft an. In Gangsterfilmen, die Julia liebend gerne anschaute, steckten in solchen Kuverts immer dicke Bündel mit Geldscheinen.

Die Hand mit dem Umschlag wanderte nach unten zur Sitzfläche und verschwand somit aus dem Blickfeld der Samba Kicker. Die Rückenlehne der Kirchenbank wirkte wie ein Sichtschutz.

Julia knabberte auf ihrer Unterlippe. Was ging da vor sich, nahm Lima gerade das Geld? Ließ er sich bestechen, um Spiele zu verpfeifen?

Der Bärtige stand auf und knöpfte das Sakko zu. Dann ging er ruhig zum Ausgang und kam dabei an den Samba Kickern vorbei, die sich abwandten und so taten, als würden sie die wunderschönen Verzierungen aus Blattgold an den Kirchenwänden betrachten.

Während der Mann aus der Tür trat, gab Adriano den anderen zu verstehen, dass sie ihm folgen sollten.

Als sie vor dem Gotteshaus standen, befand sich der Verdächtige etwa zwanzig Meter von ihnen entfernt und sprach gerade mit einem anderen Mann, der sich auf einen Besen stützte. Womöglich handelte es sich um den Hausmeister.

„Hast du dein Smartphone dabei, Tom?“, fragte Adriano leise.

„Klar, immer.“

„Mach ein Foto von dem Typ“, bat ihn Adriano, „damit wir es meinem Bruder José mailen können. Der kennt eine Menge solcher Kerle in Rocinha. Vielleicht weiß er sogar, wie dieser Kerl heißt. Aber pass auf, dass er dich nicht bemerkt.“

„Ach ne“, gab Tom zurück. Er entfernte sich ein wenig von den anderen und tat so, als würde er die Klosterkirche von außen aufnehmen. Als er sicher war, dass ihn niemand beobachtete, fotografierte er heimlich den Bärtigen.

Er gab seinem Freund das Handy, der zwei der Bilder an seinen älteren Bruder schickte – verbunden mit der Frage, ob José den Typ kannte.

Tom schaute wieder zu dem Mann im Sakko. Der verabschiedete sich gerade von seinem Gesprächspartner und verschwand. Von Schiedsrichter Lima war nach wie vor nichts zu sehen.

José meldete sich zwei Minuten später telefonisch bei Tom, der das Handy direkt an Adriano weitergab.

„Kennst du den Mann?“, fragte Adriano.

„Klar, der ist eine ziemlich große Nummer in bestimmten Kreisen.“

„Okay…“, erwiderte Adriano langsam.

„Rodriguez hat sich auf illegales Glücksspiel spezialisiert. Und auf Wettbetrug. Warum willst du das überhaupt wissen?“, fragte José.

„Es kann sein, dass der Kerl in eine große Sache verwickelt ist…“

„Das kann wirklich gut sein, der Rodriguez dreht ständig krumme Dinger. Aber haltet euch von ihm fern, er ist sehr gefährlich!“, warnte José Adriano. Dann beendete er das Gespräch.

Die Samba Kicker steckten die Köpfe zusammen.

„Wettbetrug“, wiederholte Tom. „Das passt ja wie die Faust aufs Auge.“

„Genau“, meinte auch Larissa. „Dieser Rodriguez hat Lima gerade Geld zugeschoben, damit der Schiri das Spiel Spanien gegen Chile verpfeift!“

„Es gibt noch eine andere Möglichkeit“, sagte Julia. „Lima hat das Geld dafür bekommen, dass er den falschen Elfer gegen Brasilien gepfiffen hat!“

„Tja, aber einen handfesten Beweis haben wir nicht“, maulte Tom.

Er seufzte. „Ein Foto, auf dem Lima Geld von Rodriguez genommen hat – das wäre es gewesen!“, sagte er.

„Na, ihr?“, erklang eine Stimme hinter ihnen.

Tom wirbelte herum und erstarrte.

Vor ihnen stand niemand anders als Rodriguez! Als wäre er gerade aus dem Boden gewachsen!

Seine Augen verengten sich zu Schlitzen. „Glaubt ihr eigentlich, ich würde es nicht merken, wenn man mir hinterherspioniert?“

Keiner der Samba Kicker bekam auch nur einen Ton heraus. Nervös knetete Tom seine Hände.

Rodriguez musterte einen nach dem anderen scharf. „Ihr seid lächerliche Anfänger“, stieß der Mann verächtlich hervor. „Amateure seid ihr. Ungeschickt, dumm und unvorsichtig. Ihr scheint die Gefahr zu lieben. Aber ihr kennt sicher das Sprichwort: Wer sich in Gefahr begibt, kommt darin um.“

Die Freunde senkten die Blicke.

Nun tippte Rodriguez auf Toms Brust. „Und du bist hier der größte Knallkopf, oder? Fotografierst gerne, hm?“

Abwehrend hob der Junge die Arme. „Ich habe doch nur Bilder vom Kloster gemacht“, log er. „Ich komme aus Deutschland, aus Hamburg, und bin gerade zu Besuch bei meiner Cousine. Und sie hat mir heute das Mosteiro de São Bento gezeigt.“

Julia nickte heftig.

„Mich interessieren nun mal die Sehenswürdigkeiten Rios!“, schob Tom nach.

Rodriguez’ Mundwinkel zuckten in milder Belustigung. „Was du nicht sagst“, höhnte er. „Und weißt du was, kleiner Mann: Mich interessieren deine fantastischen Aufnahmen. Sicher willst du sie mir mal zeigen.“

Oh nein!, durchfuhr es den Jungen. Jetzt bin ich geliefert!

Als Tom keine Anstalten machte, das Smartphone aus der Tasche zu ziehen, öffnete der Bärtige das Sakko und gewährte einen Blick auf ein Holster, in dem eine Pistole steckte.

„Wird’s bald?“, zischte er aggressiv.

Notgedrungen gehorchte der Junge.

„Passwort?“, fragte der Mafioso.

Tom nannte es ihm, und Rodriguez begann, auf dem Touchpad herumzudrücken. Plötzlich hielt er inne.

„Wen haben wir denn hier?“ Der Mann drehte das Handy so, dass die Samba Kicker das Display sehen konnten.

Ein Foto von Rodriguez mit dem anderen Mann, mit dem er sich vor der Kirche unterhalten hatte. Die Aufnahme war gestochen scharf.

In aller Seelenruhe löschte der Mafioso alle Bilder, auf denen er zu sehen war. Dabei meinte er: „Ich weiß nicht, was ihr Zwerge vorhabt, aber ich glaube nicht, dass es wichtig ist. Ich gebe euch jedoch einen kleinen Tipp: Legt euch nicht mit mir an.“ Mit der rechten Hand ahmte er eine Pistole nach. Der Zeigefinger bildete den Lauf der Waffe – und der wanderte nun von Samba Kicker zu Samba Kicker.

„Peng, peng, peng, peng!“, rief Rodriguez lachend. Dann drehte er sich um und ließ die Freunde stehen.

„Puh, das war knapp!“, atmete Julia auf. „Das hätte auch anders ausgehen können.“

„Allerdings“, pflichtete Tom ihr bei. „Doch dem Typ hat es wenig genutzt, dass er die Bilder gelöscht hat. José hat ja zwei Fotos von uns bekommen und die Nachricht mit dem Anhang befindet sich auch noch in meinem Postausgang.“

Adriano nickte und meinte: „Ich glaube, wir sind einen Schritt weiter. Wir haben beobachtet, wie sich Rodriguez mit Lima getroffen hat und zufällig einen Umschlag dabeihatte, in dem vielleicht eine Menge Geld gewesen ist. Sehr verdächtig! Lasst uns zu Hause im Internet recherchieren.“

Kurz darauf hockten die Samba Kicker vor Julias Rechner und gaben den Namen von Xavier Lima bei Google ein.

„Tja, leider finden wir hier nichts Interessantes über ihn“, meinte Julia, nachdem sie die Suchergebnisse durchgeklickt hatte. „Hätte mich allerdings auch gewundert. Falls er schon mal in einen Betrugsskandal verwickelt gewesen wäre, hätte ihn die FIFA bestimmt nicht bei dieser WM eingesetzt.“

„Seht mal, da steht etwas von Drohungen gegen ihn!“, rief Larissa und deutete auf einen Link am Bildschirm.

Julia öffnete ihn. Gemeinsam begannen die Freunde, den Text zu lesen.

„Ach, du Schande“, entfuhr es Julia. „Da wird ja übel gegen den Schiedsrichter gehetzt, weil er Brasilien verpfiffen haben soll!“

„Der Elfer war aber auch eine ziemliche Fehlentscheidung“, gab Larissa zu bedenken.

„Mag ja sein. Aber sieh mal hier: Diese Fanatiker drohen ihm Schläge an und noch mehr! Das geht viel zu weit!“, rief Julia entsetzt.

„Ja, natürlich…“, stimmte Larissa ihr zu, nachdem auch sie die entsprechende Textpassage überflogen hatte. „Hoffentlich lauern diese Schlägertypen ihm nicht irgendwo auf!“

Am frühen Abend fuhren die Freunde mit der Metro wie geplant zum Maracanã-Stadion. Die Bahn war voller Fußballfans, die die Trikots ihrer Lieblingsmannschaften trugen. Die brasilianischen Anhänger waren natürlich in der Mehrzahl. Doch anders als in den Wochen vorher war die Stimmung unter ihnen nicht fröhlich, sondern gereizt. Aus einer Gruppe angetrunkener Fans erklangen Sprechchöre voller Hass – und sie richteten sich gegen eine bestimmte Person: Schiedsrichter Xavier Lima.

Die Samba Kicker verkrümelten sich in eine Ecke des Zuges, möglichst weit entfernt von der aufgebrachten Truppe.

Endlich erreichte die Metro die Station an der riesigen Arena. Die Freunde stiegen aus und mussten feststellen, dass die Hooligans offenbar dasselbe Ziel hatten.

„Ob die wissen, dass Lima heute Abend hier ist?“, überlegte Tom.

„Sieht ganz so aus“, gab Adriano zurück. „Was wollen die Typen sonst hier? Julia hat doch erzählt, dass die Schiris immer am Tag vor einem Spiel den Platz kontrollieren. Das muss sich rumgesprochen haben.“

Die Samba Kicker ließen der Gruppe ein wenig Vorsprung.

„Oh nein“, stieß Tom hervor, als sie kurz darauf vor dem gewaltigen Stadion standen. Vor einem der Eingänge wartete bereits eine aufgebrachte Menge – es waren bestimmt über zweihundert Fans. Einige schwangen Fahnenstangen wie Schwerter, andere hatten sich mit Tüchern vermummt. Ein Bengalo flammte auf. Roter Qualm stieg in den blauschwarzen Himmel. Eine leere Weinflasche ging klirrend zu Boden, Scherben flogen.

Polizisten mit Helmen und Schlagstöcken sowie Ordner standen ganz in der Nähe. Sie schienen bereit, jederzeit einzugreifen, sollte sich die Situation weiter zuspitzen.

Wieder wurde Limas Name gebrüllt, garniert mit üblen Verwünschungen.

„Wartet“, meinte Julia und hielt die anderen zurück. An diesem Mob wollte sie nicht vorbei. Sie rief ihren Vater an. Pedro, der sich bereits im Stadion befand, forderte Julia und ihre Freunde auf, zu einem anderen Eingang zu kommen.

„Ich warte dort auf euch und lasse euch rein“, kündigte er an.

„Bis gleich“, meinte Julia und wollte schon mit den anderen loslaufen.

Doch da stoppten auf der nahen Hauptstraße Avenida Presidente Castelo Branco zwei Limousinen mit getönten Scheiben. Die Türen des ersten Autos klappten auf.

„Das ist doch Lima!“, erkannte Julia.

Mit drei anderen Männern stieg der Schiedsrichter aus dem hinteren Wagen. Aus dem vorderen kletterten mehrere Schlipsträger. Julia vermutete, dass es sich um Funktionäre des brasilianischen Fußballverbandes handelte, die den Unparteiischen und seine Assistenten begleiten wollten. Die Autos gehörten zum Fahrdienst der FIFA.

Sofort stürzte einer der Ordner heran und fuchtelte wild mit den Armen. Gleichzeitig riegelte die Polizei mithilfe des Sicherheitspersonals den Bürgersteig ab. Das Schiri-Gespann wurde hinter der Absperrung rasch zu einem anderen Eingang gelotst, doch die Hooligans hatten das Manöver bemerkt. Wütend stürmten sie auf die Beamten zu. Weitere Bengalos flammten auf. Die Polizisten klappten die Visiere ihrer Helme herunter und zogen die Schlagstöcke.

Ein junger Mann, bei dem Julia auf einen Fanbeauftragten der FIFA tippte, redete auf die Anführer der Hooligans ein, aber sie waren nicht zu stoppen. Jetzt hatte die aggressive Gruppe die Polizeikette erreicht.

„Haut ab! Gebt uns Lima!“, forderten die Hooligans.

Beunruhigt beobachteten die Freunde die Szene. Sie wussten, dass ein Funke genügen würde, um die Situation eskalieren zu lassen.

„Mein Gott, was sind das für Bekloppte?“, flüsterte Larissa.

Beamte und Ordner wichen keinen Millimeter zurück.

Der Fanbeauftragte redete und redete und zog dann einen der Rädelsführer, der so stämmig wie ein Baum war, zur Seite.

Der Riese hob schließlich die Hand und gab dem Mob ein Zeichen, der daraufhin zurückwich. Die Lage entspannte sich ein wenig, doch die Truppe löste sich nicht auf.

„Hoffentlich warten die nicht, bis Lima wieder herauskommt“, sagte Julia tonlos. Dann wandte sie sich ab. „Kommt!“, forderte sie die anderen auf und lief zu dem Eingang, an dem ihr Vater auf sie wartete.

Xavier Lima ließ sich nichts anmerken. Er wirkte völlig ruhig, stellten die Freunde fest, als sie den Schiedsrichter dabei beobachteten, wie er mit Pedro und anderen Offiziellen das Stadion in Augenschein nahm.

Längst hatten Julia und Larissa ihren Plan verworfen, Lima wegen des Elfmeter-Pfiffs zur Rede stellen zu wollen. Die hässlichen Szenen vor dem Stadion wirkten noch nach.

„Es ist doch nur ein Fußballspiel gewesen“, meinte Larissa und klang dabei schon wieder ziemlich milde gestimmt. „Und irren kann sich jeder mal.“

Julia gab ihr recht. Trotzdem musste sie auch an dieses seltsame Treffen in der Kirche denken: Lima und der Mafioso mit dem prall gefüllten Kuvert… Sie schaute wieder zu dem Verdächtigen.

Das Schiedsrichter-Gespann beugte sich gerade über den Rasen. Pedro und ein Platzwart erklärten den Unparteiischen etwas und die Männer nickten interessiert. Dann gingen sie weiter und blieben am Anstoßkreis stehen. Wieder wurden Worte gewechselt, aber die Samba Kicker konnten nicht verstehen, was die Männer besprachen.

Nach einer knappen Stunde war die Besichtigungstour auch schon wieder beendet.

Pedro führte Lima und seine Kollegen zu einem anderen Nebeneingang. Die Freunde blieben immer in der Nähe.

„Die Autos sind bestimmt schon vorgefahren“, hoffte Julia. „Dann kann Lima schnell ins Hotel gebracht werden.“

Tatsächlich warteten die beiden Fahrer mit ihren Limousinen wenige Meter vom Ausgang entfernt, eskortiert von einem Trupp Polizisten.

Aber nicht nur die Chauffeure warteten dort – auch die Hooligans hatten Wind vom geplanten heimlichen Abgang der Unparteiischen bekommen. Eine brüllende Horde stürmte heran.

Lima und die anderen Schiedsrichter eilten auf den Wagen zu, während die Polizisten wieder dichter zusammenrückten, um die Meute aufzuhalten.

Kurz bevor Lima das Fahrzeug erreichte, krachte ein Schuss.

Die Kugel verfehlte das rechte Bein des Schiedsrichters nur um Zentimeter und bohrte sich in einen Stapel mit leeren Obstkisten, die vor einem Lieferwagen standen.

Lima schrie auf und taumelte das letzte Stück zum Auto.

Um ihn herum brach das völlige Chaos aus. Alle brüllten durcheinander. Die Beamten zogen die Schusswaffen und riefen Kommandos und Warnungen. Dann duckten sie sich hinter die Wagen, die Pistolen im Anschlag. Lima und seine Kollegen verschwanden zwischen den Uniformierten.

Die wütende Menge löste sich auf, jeder suchte irgendwo Deckung. Manche ließen sich zu Boden fallen, andere sprangen hinter Mülltonnen oder Häuserecken.

Adriano zog seine Freunde geistesgegenwärtig hinter einen Kiosk.

Vorsichtig wagte er einen Blick auf die gespenstische Szene.

„Da vorn läuft jemand! Er hat ein Gewehr in der Hand!“, erkannte der Junge.

Jetzt warf der Unbekannte die Waffe in einen Busch und rannte geduckt weiter.

Drei Polizisten stürmten dem Täter hinterher, die anderen blieben bei Lima.

„Wenigstens ist der Schütze weg“, atmete Julia auf, während sie sich wie ihre Freunde aus der Deckung traute.

„Das war bestimmt einer dieser Hooligans“, sagte Tom voller Wut. „Nur weil Lima nicht so gepfiffen hat, wie er es wollte. Was für ein Irrsinn!“

Die Samba Kicker eilten zu den Limousinen. Langsam kamen auch die Hooligans heran, aus deren Gesichtern nun jede Aggressivität gewichen war. Anscheinend hatte das Attentat schlagartig alle zur Vernunft gebracht.

Lima stand noch vor dem Auto. Er war kreidebleich, wirkte aber gefasst. Der Fahrer versuchte gerade, ihn in den Wagen zu schieben.

Doch der Schiri schüttelte seine Hand ab wie eine lästige Fliege.

„Ich lasse mich nicht unterkriegen!“, schleuderte er der Menge entgegen. „Niemand kann mich einschüchtern. Auch dieser feige Kerl nicht. Hoffentlich wird er geschnappt!“

Nun kam einer der Beamten dem Fahrer zu Hilfe. „Bitte“, drängte er Lima, „steigen Sie ein!“

Widerwillig fügte sich der Schiri. Dann schlugen die Türen zu und die Limousinen glitten aus den Parklücken. Lima saß im hinteren Fahrzeug.

Die Polizisten machten sich daran, die Fans zu befragen. Sie wollten wissen, ob jemand den Schützen erkannt hatte.

Unterdessen beobachteten die Samba Kicker, wie die Autos in Richtung Osten fuhren, wo der Stadtteil Saúde mit den teuren Hotels lag.

Plötzlich schoss aus einer Nebenstraße ein Pick-up und krachte mit voller Wucht seitlich ins Heck der Limousine, in der sich Lima befand. Es gab einen ohrenbetäubenden Knall. Das große Auto kreiselte über den Asphalt, riss die Flanke eines parkenden VWs auf, flog auf den Bürgersteig und pflügte durch eine Reihe von Werbeaufstellern, bevor es sich in die Scheibe eines Einkaufsladens bohrte, die in tausend Stücke zersprang. Die Limousine steckte bis zum Heck in dem Shop. Eine Alarmanlage jaulte los. Der Pick-up donnerte mit verbeulter Nase die Avenida hinunter und bahnte sich rücksichtslos seinen Weg durch den Verkehr. Die Polizei kam nicht mehr hinterher, dem Unfallverursacher war die Flucht gelungen.

Die Samba Kicker, gerade noch starr vor Schock, rannten los. Gleichzeitig mit den Polizisten erreichten sie das zerstörte Geschäft. Der Wagen stand direkt vor der Ladentheke, hinter der eine junge Frau saß, die Hände vor den Mund gepresst. In ihren Augen stand Panik.

Einer der Beamten riss an der Fahrertür. Sie war verklemmt. Bei der hinteren hatte er mehr Erfolg. Der Mann beugte sich ins Wageninnere.

„Sie sind alle verletzt. Wir brauchen einen Arzt, schnell!“, rief er seinen Kollegen zu. Während ein Beamter den Rettungsdienst alarmierte, kümmerte sich ein anderer um die offenbar unter Schock stehende Verkäuferin.

„Und ihr habt hier nichts verloren, raus hier!“, wurden die Samba Kicker angeblafft.

Die Freunde zogen sich auf die Straße zurück, die gerade gesperrt wurde, um Spuren zu sichern. Sofort bildete sich ein Stau.

Tom schaute sich um und entdeckte die andere Limousine, in der sich die Offiziellen des Fußballverbandes befanden. Dieser Wagen stand ein Stück die Straße hinunter. Offenbar hatte der Chauffeur den Unfall mitbekommen und angehalten. Ein Polizist näherte sich und redete auf den Mann ein. Dann fuhr das Auto weiter.

„Der Kerl ist einfach abgehauen, nachdem er den Unfall gebaut hat! Was für eine Schweinerei“, sagte Larissa empört.

„Unfall?“, echote Tom. „Na, ich weiß nicht. Für mich sah das so aus, als habe der Typ überhaupt nicht gebremst.“

„Vielleicht war er ja abgelenkt, weil er an seinem Handy oder am Radio rumgedaddelt hat“, mutmaßte Julia. „Und schon hat es geknallt.“

Tom zog die Brauen hoch. „Ich hatte eher den Eindruck, dass das pure Absicht war.“

Julia sah ihn mit großen Augen an. „Du meinst, es war ein erneuter Anschlag auf Lima, um sich an ihm für den Elfmeter zu rächen? Um ihn auszuschalten?“

„Möglich wäre es doch. Und wenn die Täter ihn daran hindern wollten, erneut ein Spiel zu pfeifen, so ist ihnen das leider geglückt, denn Lima scheint verletzt zu sein. Er wird das Spiel zwischen Spanien und Chile auf keinen Fall leiten können. Da muss ein Ersatz-Schiri her“, erwiderte der Junge und zog seine Freunde in die Nebenstraße, aus der der Pick-up gekommen war.

„Seht ihr, keine Bremsspuren“, sagte Tom aufgeregt und deutete auf den Asphalt im Kreuzungsbereich. „Der Fahrer hat voll auf die Limousine draufgehalten.“

Doch seine Cousine war noch nicht überzeugt. „Oder er war doch abgelenkt. Weder das eine noch das andere können wir mit Sicherheit sagen.“

„Was für ein Idiot!“, erklang eine piepsige Stimme in ihrem Rücken.

Die Freunde wandten sich um. Eine kleine gebeugte Frau stand hinter ihnen und schüttelte den Kopf. Sie trug eine Einkaufstasche.

„Was für ein Idiot“, wiederholte sie.

„Wer?“

„Na, der Kerl in dem dicken Auto“, schimpfte die Frau und stellte die Tasche ab.

„Sie haben den Unfall beobachtet?“, fragte Tom.

Die Frau nickte. Ihre lebhaften Augen in dem runzeligen Gesicht huschten von einem zum anderen. „Ja, ich bin gerade aus dem Laden gekommen, als die beiden Limousinen hier entlangfuhren und der Kerl noch mal Gas gegeben hat.“ Sie deutete auf die gesperrte Avenida, wo sich inzwischen viele Schaulustige eingefunden hatten.

„Sie glauben also auch, dass er den Unfall absichtlich verursacht hat?“, hakte Tom aufgeregt nach.

Wieder ein Nicken.

„Konnten Sie erkennen, wer am Steuer saß?“, wollte der Junge als Nächstes wissen.

Die Frau wiegte den Kopf und hob die schmalen Schultern. „Es war ein Mann, da bin ich mir sicher. Soweit ich das erkennen konnte, hatte er einen Vollbart. Und eine Jacke trug er, vermutlich ein dunkles Sakko“, meinte sie.

Tom schluckte. Vollbart, dunkles Sakko? Das kam ihm doch bekannt vor!

„Ist Ihnen sonst noch etwas aufgefallen?“, fragte Julia.

Die alte Frau überlegte. „Nein“, sagte sie schließlich.

„Sie sollten das auch der Polizei erzählen“, riet Tom.

„Natürlich“, erwiderte sie. Die alte Frau hob die Tasche und machte sich auf den Weg.

„Der Typ hinter dem Steuer des Pick-ups könnte doch gut Rodriguez gewesen sein“, meinte Tom, sobald die Frau außer Hörweite war.

„Klar, die Beschreibung passt auf ihn“, gab Julia zu. „Aber auch auf viele andere Männer. Bart, Sakko – na und? Das sagt nicht viel aus.“

„Das finde ich auch“, stimmte Larissa ihr zu. „Außerdem: Erinnert ihr euch noch an das Treffen von Rodriguez und Lima im Kloster? Denkt doch nur an den Umschlag, in dem vermutlich jede Menge Kohle war! Erst besticht Rodriguez den Schiri, damit er morgen das Spiel verpfeift, und dann fährt Rodriguez ihn kurz vor dem Match über den Haufen? Was macht das für einen Sinn?“

Darauf hatte Tom keine Antwort. Er musste sich eingestehen, dass die beiden Mädchen vermutlich recht hatten.

„Lasst uns zu den Polizisten gehen“, schlug er vor. „Vielleicht haben die schon eine heiße Spur. Und womöglich wurde der Täter bereits gefunden und festgenommen.“

Doch die Beamten wimmelten die Samba Kicker ab.

„Das geht euch überhaupt nichts an“, wurde ihnen klargemacht. „Verschwindet und behindert nicht unsere Arbeit.“

Am nächsten Morgen, einem Samstag, brachen Julia und Tom recht früh zu dem Laden auf, wo sie das Geschenk für Larissa ergattern wollten.

Tatsächlich wurden sie fündig und kauften ein Shirt in Knallgelb, der Farbe der brasilianischen Nationalmannschaft. Hinten prangten in grüner Schrift Neymars Name und die Rückennummer 11.

„Das Shirt ist echt ein Knaller! Das wird Larissa gefallen“, kommentierte Julia ihren Einkauf.

Zufrieden kehrten die beiden in die Wohnung zurück und lauschten bei einer Tasse Kakao den Nachrichten. Die Topmeldung war der Anschlag auf Schiedsrichter Lima am gestrigen Abend. Der Reporter berichtete, dass von dem Schützen noch jede Spur fehlte. Natürlich erwähnte er auch den anschließenden Unfall. Lima sei bewusstlos und mit Knochenbrüchen in ein Krankenhaus in Rio eingeliefert worden.

Nachdenklich ging Tom zur Spüle und wusch seine Tasse ab. Dann verabschiedeten sich Julia und er von ihren Eltern und begaben sich zum Strand an der Copacabana. An ihrem angestammten Fußballplatz warteten bereits die anderen beiden Samba Kicker.

„Das wird auch Zeit, ich will euch ein paar Tore einschenken!“, begrüßte Adriano sie lachend.

„Na, dann mal los!“, erwiderte Tom angriffslustig und zog den Ball aus seinem Rucksack.

Die nächste Stunde bolzten sie, was das Zeug hielt. Zunächst war am Strand nicht allzu viel los, doch mit der Zeit füllte er sich – und schon tauchten auch die fliegenden Händler auf. Als die Samba Kicker eine kleine Pause einlegten, bekamen sie direkt Besuch.

„Ah, meine Freunde sind wieder da!“, rief der Händler hocherfreut.

Tom blickte auf und erkannte den jungen Mann, der Larissa das Shirt für 75 Reais hatte verkaufen wollen. Erneut trug er jede Menge Hüte, Brillen und Armreifen.

Schon zog der Händler das Hemd mit Neymars Namen aus der staubigen Tüte und wedelte damit vor Larissas Nase herum.

„Heute ist dein Glückstag“, sang er dabei.

„Ach ja? Hab ich noch gar nicht bemerkt“, erwiderte Larissa, die der pendelnden Bewegung des Shirts mit den Augen folgte wie eine Schlange der Flöte des Beschwörers.

„Wie auch? Ich bin ja gerade erst gekommen“, antwortete der Händler.

Tom verdrehte die Augen. Was war denn das für eine Lallbacke!

„73 Reais, was sagst du?“, fragte der Mann.

„So viel habe ich nicht. Höchstens 40!“

Der Händler griff sich ans Herz. „Du willst mich zerstören, mich vernichten. 40 Reais? Da zahle ich ja drauf! Ich mache dir ein unschlagbares Angebot: 70 Reais!“

So ging es eine Weile weiter, und Tom fürchtete schon, dass Larissa das Shirt tatsächlich kaufte. Doch sie schien nicht mehr als die 40 Reais zu haben und dafür gab der Mann ihr das begehrte Hemd nicht. Ärgerlich brummelnd zog er weiter.

„Wirklich schade“, meinte Larissa geknickt. „Ich wäre so gerne in Neymars Trikot zum Spiel Spanien gegen Chile gegangen!“

Tom blinzelte Julia heimlich zu. Vielleicht würde Larissa nicht zu diesem Spiel in ihrem Lieblings-Shirt gehen können, aber sicher zum nächsten!

Dank Julias Vater durften sich die Samba Kicker das Match zwischen Spanien und Chile auf der Pressetribüne anschauen. Das Maracanã-Stadion war restlos ausverkauft und es herrschte eine großartige Stimmung. Gerade schwappte die La-Ola-Welle durchs gigantische Rund. Schlachtengesänge erklangen. Irgendjemand blies auf einer Trompete zur Attacke.

„Chile ist für mich der Außenseiter“, schätzte Adriano die Lage ein. „Denn bei den Spaniern spielt Pedro.“

„Stimmt, der ist immer für ein Tor gut“, meinte auch Julia. „Aber mal was ganz anderes: Wer pfeift eigentlich heute die Partie?“

Ihre Freunde waren ebenso ratlos und daher fragte das Mädchen einen der Journalisten in ihrer Nähe.

„William Smith, ein Schotte“, bekam Julia prompt die Antwort. „Ein erfahrener Mann, der hat auch schon einige Spiele in der Champions League geleitet.“

Pünktlich um 13 Uhr pfiff Schiri Smith die Partie an. Der Jubel war ohrenbetäubend. Sofort übernahmen die Spanier das Kommando, die Spieler von Chile zogen sich zurück und schienen auf Konter zu lauern.

Schon nach sechs Minuten klatschte ein abgefälschter Ball gegen das Lattenkreuz der Südamerikaner. Den Abpraller beförderte ein Verteidiger unkontrolliert aus dem eigenen 16er, jedoch genau vor die Füße von Pedro. Der fackelte nicht lange und hämmerte die Kugel erneut aufs gegnerische Tor. Der Keeper streckte sich vergeblich, der Ball saß! 1:0 für Spanien!

„Was für ein Schuss!“, rief Adriano begeistert. „So kann es weitergehen! Hoffentlich fallen noch viel mehr Tore!“

Die Spanier gaben mächtig Gas und bestürmten weiter das Tor von Chile. Die Südamerikaner verteidigten jedoch geschickt, stellten die Laufwege zu und kämpften um jeden Ball. Doch kurz vor der Pause landete die Kugel trotzdem zum zweiten Mal im Netz von Chile. Jubelnd drehten die Spanier ab. Allerdings war die Freude nicht von Dauer, denn Schiri Smith gab den Treffer nicht – wegen einer angeblichen Abseitsstellung. Natürlich hagelte es heftige Proteste der Spanier.

„War das wirklich Abseits?“, wollte Julia wissen.

„Niemals“, war sich Tom sicher.

Auch unter den Journalisten wurde die Szene heftig diskutiert. Anders als der Unparteiische konnten sich die Reporter und die Samba Kicker die strittige Situation jedoch an einem Bildschirm in Zeitlupe anschauen.

„Sag ich doch, kein Abseits!“, moserte Tom.

„Was für eine Fehlentscheidung!“, meinte Larissa kopfschüttelnd. „Der Schiri hat den Spaniern ein Tor geklaut! Gut, dass die vorn liegen, sonst wäre es noch ärgerlicher.“

Nach der Pause gab es das gleiche Bild: Spanien rannte an, Chile verteidigte mit allen Spielern.

Dann folgte die 65. Minute. In der Hälfte von Chile rasselte ein Spanier mit seinem Gegenspieler zusammen, es folgte ein Pfiff. Freistoß für Chile.

Tom konnte es nicht fassen. „Das war doch gar nichts!“

Das sah offenbar auch der Spanier so. Er redete auf Smith ein. Plötzlich griff der Unparteiische in die Gesäßtasche und zeigte dem Spieler die Rote Karte!

Die Fans im Stadion waren entsetzt, ein gellendes Pfeifkonzert ertönte. Der vom Platz gestellte Kicker stand mit offenem Mund da. Er schien nicht begreifen zu können, was da gerade vor sich gegangen war. Seine Mitspieler umringten Smith, erneut gab es wütende Proteste. Der Schiedsrichter trat den Rückzug an und deutete auf seine Brusttasche mit der Gelben Karte. Das sorgte für etwas Ruhe. Mit hängenden Schultern trottete der Rotsünder schließlich vom Platz.

„Was hat er denn gemacht?“, wunderte sich Tom. „Wieso hat er die Rote Karte gesehen?“

„Ein übles Foul war es auf keinen Fall“, erkannte Julia, die gerade auf einen der Bildschirme schaute, auf dem die Wiederholung der Szene zu sehen war. „Eher ein ganz normaler Zweikampf. Aber hier – jetzt redet der Spanier auf den Schiri ein. Blöd, dass nicht zu hören ist, was der Spieler da gesagt hat. Womöglich hat er Smith beleidigt.“

Adriano nickte. „So muss es gewesen sein! Und dafür hat er dann Rot kassiert!“

Tom schwieg. Es gab natürlich noch eine ganz andere Möglichkeit… Vielleicht hatte es gar keine Beleidigung gegeben, und dieser Smith hatte den Spieler nur des Feldes verwiesen, um Spanien zu schwächen?

Das Spiel wurde endlich fortgesetzt. Der spanische Trainer wechselte bei der nächsten Unterbrechung zweimal aus, sodass sein Team jetzt deutlich defensiver stand. Vermutlich war seine dezimierte Truppe jetzt nur noch auf das Halten des knappen Vorsprungs aus.

Es wurde ein ziemlich langweiliges Spiel. Die Spanier riskierten nichts mehr und verwalteten die Führung. Die Chilenen wurden zwar etwas mutiger, aber nie wirklich gefährlich. So deutete alles auf einen schmucklosen Sieg des Favoriten aus Spanien hin.

Bis zur 90. Minute.

Denn da drang der Rechtsaußen von Chile in den spanischen Strafraum ein. Zwei Verteidiger stellten sich ihm entgegen, ohne ihn jedoch zu berühren. Dennoch stürzte der Angreifer.

Und was machte der Schiedsrichter?

Der pfiff Elfmeter!

Ein Orkan der Entrüstung fegte durch das Maracanã-Stadion.

„Was für ein Skandal!“, wetterte Adriano. „Der Kerl ist doch über seine eigenen Füße gefallen.“

Auch Tom war schockiert. Sein Verdacht gegen Smith erhärtete sich. Der Kerl verpfiff das Spiel!

„Das darf doch nicht wahr sein!“, schrie Larissa. „Jetzt wird auch noch Spanien betrogen!“

„Du hast doch nicht etwa Geld auf einen spanischen Sieg gesetzt, oder?“, fragte Julia ihre Freundin.

„Äh… leider ja“, erwiderte Larissa geknickt. „Für das Trikot von Neymar.“

Julia schaute zum Stadiondach. Arme Larissa! Jetzt war das Geld vermutlich wieder weg! Diese dämlichen Wetten mussten sie ihr unbedingt ausreden!

Dann beanspruchte das Geschehen auf dem Rasen wieder Julias ganze Aufmerksamkeit.

Große Hektik war ausgebrochen, vor allem der spanische Torwart konnte sich gar nicht mehr einkriegen. Er hatte sich vor Smith aufgebaut und tippte sich mit dem Zeigefinger an den Kopf. Prompt sah der Keeper ebenfalls Rot!

Nun flippten die meisten in der Arena richtig aus. Einige spanische Fans versuchten, den Rasen zu stürmen, wurden jedoch von den Ordnern zurückgehalten. Polizei marschierte auf.

Nach einer Unterbrechung von mehreren Minuten konnte der Elfer endlich ausgeführt werden. Spaniens Trainer hatte noch einen Feldspieler vom Platz geholt und den Ersatztorwart zwischen die Pfosten beordert. Der Keeper wirkte ganz ruhig. Immer wieder klatschte er in die Hände, als wolle er sich selbst anfeuern.

Der Schütze von Chile stand hinter dem Ball. Er bekreuzigte sich, nahm nur zwei Schritte Anlauf und schoss halbhoch in die rechte Ecke. Es war ein gut platzierter Schuss, doch der Keeper hatte die Ecke geahnt – er sprang ab, machte sich lang und länger und erwischte die Kugel mit den Fingerspitzen. Von dort prallte die Kugel an den Innenpfosten, kullerte auf der Linie entlang und…

„Nein!“, gellte es aus Abertausenden von Kehlen im weiten Rund.

…hüpfte dem Torwart in die Hände. Gehalten!

Riesige Begeisterung bei allen spanischen Besuchern im Stadion, Enttäuschung bei den Chilenen.

Das Spiel wurde fortgesetzt, während der vierte Unparteiische eine Nachspielzeit von vier Minuten anzeigte.

Neun Spanier standen jetzt elf Chilenen gegenüber und spielten entsprechend defensiv. Die Südamerikaner witterten plötzlich ihre Chance, angesichts der Überzahl doch noch wenigstens einen Punkt zu holen. Folglich bekam der spanische Ersatzkeeper einiges zu tun.

„Wie lang will dieser Smith eigentlich noch spielen lassen?“, wunderte sich Tom mit einem Blick auf die Uhr. „Wir sind doch schon fünf Minuten über der Zeit!“

Doch der Unparteiische machte keine Anstalten, die Partie zu beenden.

Spaniens Trainer tobte an der Linie und wurde von Smith des Feldes verwiesen: die nächste Rote Karte!

Es folgte die sechste Minute der Nachspielzeit, dann die siebte. Chile drückte, Spanien verteidigte.

„Pfeif ab, du Pfeife! Pfeif doch endlich ab!“, flehte Larissa.

Zack! Der Ball klatschte an Spaniens Latte, den Abpraller setzte der Mittelstürmer drüber.

Die 98. Minute, die 99.! Jede Sekunde konnte der Ausgleich fallen. Noch einmal Ecke für Chile. Deren Torwart stürmte ebenfalls in den gegnerischen Strafraum, um dort für Verwirrung zu sorgen. Die Ecke kam scharf rein, ein Seitfallzieher – vorbei!

Dann endlich, die Erlösung: der Abpfiff! Die spanischen Fans jubelten. Larissa war einfach nur erleichtert.

Enttäuscht sanken die Chilenen auf dem Feld nieder, während die erbosten Spanier den Schiri auf seinem Weg in die Kabine begleiteten. Offenbar hatten sie ihm noch ein paar Takte wegen des ungerechtfertigten Elfmeters, der Platzverweise und der zu langen Nachspielzeit zu sagen.

Auch auf der Pressetribüne war die schwache Leistung des Schiris das Thema Nummer eins.

Neben den Freunden telefonierte ein Radioreporter. Er musste so laut reden, dass die Samba Kicker mitbekamen, was er vorhatte: ein Interview mit Smith.

„Mich würde auch interessieren, was Smith zu sagen hat!“, meinte Tom. „Kommt, wir folgen dem Mann!“

Die Freunde liefen dem Reporter einfach hinterher. Inzwischen hatten sich weitere Journalisten ihrem Kollegen angeschlossen, der offenbar genau wusste, wo er den Schiedsrichter abfangen konnte.

Der Unparteiische wollte gerade das Stadion durch einen Tunnel verlassen. Er war jedoch aufgehalten worden – und zwar von einer Delegation der spanischen Mannschaft.

Nun stürmten auch noch die Journalisten heran. Der Radio-Mann hielt Smith ein Mikrofon unter die Nase und fragte auf Englisch nach dem merkwürdigen Elfmeterpfiff.

Smith hob die Hände und schüttelte den Kopf. Er wandte sich ab, doch die Reporter ließen nicht locker.

„Aus meiner Sicht war der Strafstoß berechtigt, mehr habe ich dazu nicht zu sagen!“, rief Smith verzweifelt.

Ordner drängten die Reporter schließlich zurück. Auf die vier Samba Kicker achtete jedoch niemand und so konnten sie Smith hinterhergehen. Begleitet von zwei Sicherheitskräften verließ er das Stadion.

Die Freunde blieben ihm auf den Fersen und sahen, wie der Schiri auf eine Limousine des Fahrdienstes der FIFA zusteuerte.

Doch plötzlich brauste ein anderes Auto heran und bremste genau neben Smith. Es handelte sich um einen dunklen Mercedes.

Der Unparteiische blieb stehen und zögerte. Er schien zu überlegen, in welches Auto er steigen sollte.

„Seht mal, der Typ hinter dem Steuer!“, rief Julia plötzlich und deutete zum Mercedes. „Vollbart, dunkles Sakko – das ist doch Rodriguez!“

„Stimmt!“, stieß Tom atemlos hervor. „Was will der denn hier?“

Smith änderte den Kurs und ging auf den Benz zu.

„Ich fasse es nicht“, ächzte Tom, als er beobachtete, wie sich der Schiedsrichter in den Wagen von Rodriguez setzte. „Smith wird doch nicht auf der Gehaltsliste von diesem Gangster stehen, oder?“

„Finden wir es heraus!“, rief Larissa und winkte einem Taxi.

„Dem dunklen Mercedes hinterher“, sagte das Mädchen, sobald alle Samba Kicker eingestiegen waren.

Der Fahrer runzelte die Stirn, stellte aber keine Fragen.

Wenig später erkannten die Freunde, dass Rodriguez zum Platz des 15. November fuhr. Hier war Tom schon mal mit seinen Eltern gewesen und über den Markt und durch das Kulturzentrum Paço Imperial geschlendert – jenen dreistöckigen weißen Bau, an dem sie gerade vorbeiglitten. Rechts davor erhob sich der mächtige Trinkbrunnen aus dem Jahr 1798, der eine weiße, spitze Mütze aus Stein hatte.

Doch Rodriguez fuhr weiter und bog schließlich links ab.

„Der will zum Hafen“, ahnte Larissa. „Hier legen doch die Schiffe nach Niterói ab.“

Tom nickte. Niterói war eine große Stadt, die auf der anderen Seite einer Bucht lag und durch Fähren sowie eine Brücke mit Rio verbunden war.

Der Mercedes bremste auf der Höhe einer Anlegestelle mit einer großen Glocke.

„Stopp!“, rief Larissa. Sie bezahlten schnell den Fahrer und sprangen aus dem Wagen.

Vorsichtig verfolgten sie Rodriguez und den Unparteiischen. Vom Meer her roch es leicht nach Salz, aber auch nach Diesel. Möwen kreischten. Eine Schiffssirene kündigte ein Ablegemanöver an.

„Wo wollen die hin? Auf eine Fähre?“, überlegte Julia.

Doch die Männer hatten offenbar ein anderes Ziel. Sie steuerten auf die Anlegestellen zu, wo kleinere Privatschiffe lagen, darunter elegante Yachten, aber auch einfache, offene Segelboote. Smith lief voran, der Mafioso war direkt hinter ihm.

Rodriguez hatte sein Sakko über den rechten Arm gelegt – wegen der Hitze, nahm Julia an.

Unvermittelt erfasste eine Windböe das Jackett und drohte es wegzuwehen. Für einen Moment war der Arm des Mafiosos zu sehen und Julia stockte der Atem. Der Mann hatte eine Pistole in der Hand! Das Sakko diente nur zur Tarnung der Waffe!

Jetzt lag das Jackett wieder über dem Arm, die Pistole war verschwunden.

„Habt ihr das auch gesehen?“, raunte Julia.

„Ja, der Typ ist bewaffnet. Er treibt Smith vor sich her“, erwiderte Tom. „Was plant Rodriguez?“

Der Mafioso schubste sein Opfer auf einen breiten Steg, an dem viele unterschiedliche Boote vertäut waren: Yachten, Fischer-, Segel- und Ausflugsboote. Dabei kamen die beiden Männer auch an einem Stapel mit Kisten, Seilen und Bojen vorbei. Netze waren zum Trocknen ausgebreitet.

Rodriguez dirigierte Smith zu einer der schicken Yachten, die etwa fünfzehn Meter lang war. Der Schiedsrichter musste über eine schmale Gangway das Schiff betreten und verschwand in der Kajüte. Rodriguez klebte wie ein Schatten an ihm.

„Und nun?“, wollte Adriano wissen.

„Mich würde ja mal interessieren, was die beiden vorhaben“, meinte Tom.

„Die wollen gemeinsam abhauen“, vermutete Larissa.

Doch das konnte Tom sich nicht vorstellen. „Wenn sie ein gemeinsames Ziel hätten, dann frage ich mich, warum Rodriguez den Schiri mit einer Pistole bedrohen muss.“

Er blickte sich um. Niemand war in der Nähe. Dann schaute er wieder zum Schiff. Er erkannte, dass ein Fenster der Kajüte einen Spalt offen stand. Da fasste der Junge einen waghalsigen Entschluss.

„Ich schleiche mich an Bord“, kündigte er an, „und versuche, die Typen zu belauschen.“

„Rodriguez hat eine Waffe“, wollte Julia ihn bremsen. Sie war erstaunt über Toms Mut.

„Ich gebe schon acht“, erwiderte Tom. „Und ihr passt hier auf, dass mich niemand erwischt. Mit Sicherheit hat Rodriguez Komplizen. Und wer weiß, wann die hier aufkreuzen! Dann müsst ihr mich warnen!“

„Ich komme mit“, sagte Larissa in einem Tonfall, der keinen Widerspruch zuließ.

„Okay, aber Julia und Adriano müssen auf dem Steg bleiben, sonst wird es zu auffällig. Wir können nicht mit vier Mann auf der Yacht rumspringen“, überlegte Tom.

Adriano gab ihm einen aufmunternden Klaps. „Geht in Ordnung, viel Glück!“

Dann verbarg er sich mit Julia in der Nähe der Netze, Kisten und Taue hinter einem großen Aufsteller, auf dem Werbung für Bootstouren gemacht wurde. Von hier aus hatten die beiden Samba Kicker das Schiff gut im Blick.

Tom peilte noch einmal die Lage. Nach wie vor schenkte niemand ihm und seinen Freunden Beachtung. Er gab Larissa ein Zeichen, ihm zu folgen. Gemeinsam huschten sie über die Gangway an Bord und gingen unterhalb des Fensters in die Knie. Dann schob sich der Junge ganz langsam nach oben. Er stand jetzt rechts neben der Scheibe und sperrte die Lauscher auf. Als er nichts hörte, wagte Tom einen Blick in die Kajüte. Smith stand mit dem Rücken zu ihm. Schräg vor ihm befand sich Rodriguez, der nach wie vor die Waffe in der Hand hielt. Und schließlich war da noch ein dritter Mann, ein Typ mit breiten Schultern. Er trug ein weißes Hemd und war an den Armen tätowiert. Plötzlich blickte Rodriguez in Toms Richtung und der Junge zog sich blitzartig zurück. Sein Puls hämmerte. Hatte der Mafioso ihn entdeckt?

„Ich konnte doch wirklich nichts dafür!“, hörte er Smith jammern.

„Quatsch!“, blaffte Rodriguez.

Tom warf einen erleichterten Blick zu Larissa, die auf der anderen Seite des Fensters kauerte. Der Gangster hatte sie offenbar noch nicht bemerkt.

„Du hast versagt“, setzte der Mafioso wütend nach. „Ich habe im Wettbüro zwei Millionen Reais auf ein Unentschieden zwischen Chile und Spanien gesetzt. Hörst du: zwei Millionen! Und die sind jetzt weg.“

Tom blies die Backen auf. Zwei Millionen Reais… das waren rund 700.000 Euro. Was für eine Summe!

„Und du bist schuld!“, giftete Rodriguez.

„Aber nein, ich wollte…“

Doch der Mafioso schnitt ihm das Wort ab. „Ich habe dir 150.000 Reais gegeben, damit du für dieses Ergebnis sorgst.“

Aha, dachte Tom, Smith hat sich also wirklich bestechen lassen!

„Und du hast nicht lange gezögert, du hast das Geld gerne genommen – ganz anders als dein ehrenwerter Kollege Lima, an den wir ja zuerst gedacht hatten“, fuhr Rodriguez mit leise drohender Stimme fort. „Dem habe ich im Mosteiro de São Bento die Kohle unter die Nase gehalten, doch er hat sie abgelehnt, dieser Idiot!“

Tom erinnerte sich an die Szene. Die beiden Männer in der Kirchenbank, der braune Umschlag! Doch es war unklar gewesen, ob Lima das Kuvert genommen hatte oder nicht.

Nun hörte man zum ersten Mal den dritten Mann. Er lachte gekünstelt. „Tja, da haben wir diesen Lima aus dem Verkehr ziehen müssen.“

„Halt den Mund!“, brauste Rodriguez auf. „Du bist auch eine Null. Du hast vor dem Stadion danebengeballert und ich habe die Sache zu Ende bringen müssen!“

Tom kombinierte. Offenbar hatte der Tätowierte aus dem Hinterhalt auf Lima geschossen, ihn jedoch verfehlt. Die aggressiven Fans, die die Samba Kicker zunächst im Verdacht gehabt hatten, hatten mit diesem Attentat also nichts zu tun.

Dann hatte Rodriguez seinen Plan geändert und hatte mit seinem Wagen die Limousine gerammt, in der der Unparteiische gesessen hatte. Lima lag seitdem im Krankenhaus – und der Weg war frei für den Ersatzschiedsrichter Smith!

„Und dennoch gewinnt Spanien dieses Spiel!“ Rodriguez spie die Worte förmlich in die Kabine. „Wie kann man nur so unfähig sein, Smith?“

„Ich… ich habe doch wirklich alles getan wie abgesprochen“, stotterte der Unparteiische. „Kurz vor der Pause habe ich den Spaniern ein Tor weggepfiffen, obwohl es gar kein Abseits war. Dann habe ich den ersten spanischen Spieler vom Platz gestellt, ohne dass er etwas gemacht hatte. Und den Torwart in der 90. Minute. Die waren doch nur noch zu neunt! Außerdem habe ich den Elfer für Chile gepfiffen! Das war ein Geschenk, weil der Chilene nicht gefoult wurde. Ist es etwa meine Schuld, dass der Ball nur an den Pfosten ging? Anschließend habe ich fast zehn Minuten nachspielen lassen! Aber die Chilenen haben einfach nicht das Tor getroffen. Was kann ich denn dafür, wenn die so schlecht spielen?“

„Was kann ich denn dafür?“, äffte Rodriguez ihn nach. „Das will ich dir sagen: Du hättest den Elfer für Chile viel früher geben müssen. Es kann ja immer mal sein, dass einer dieser Blindfische nicht trifft. Wenn du den Elfer zum Beispiel in der 60. Minute gepfiffen hättest und dann jemand verschossen hätte, dann hättest du noch reagieren und einen weiteren Elfer geben können. Aber was machst du? Du wartest bis zur 90. Minute. Warum nur, verdammt noch mal?“

„Ich hatte Spanien ja schon mehrfach benachteiligt und gehofft, dass den Chilenen ein reguläres Tor gelingt“, gab der Schiri kleinlaut zu. „Dann wäre alles nicht so auffällig gewesen. Und als der Ausgleich nicht fallen wollte, habe ich den falschen Elfer gegeben.“

„Zu spät!“, knurrte der Mafioso. „Und jetzt ist das Geld weg.“ Nun war er es, der lachte. Es war ein kehliges, böses Lachen. „Aber nicht mein Geld ist verloren…“

„Wie… wie meinst du das?“, stammelte Smith.

Tom fing einen irritierten Blick von Larissa auf. Was hatte der Gangster vor?

„Deine Kohle ist weg, denn du wirst mir den Schaden ersetzen“, sagte Rodriguez kalt. „Zuerst gibst du mir die 150.000 Reais zurück.“

„Kein Problem“, erwiderte der Schiri schnell und atmete hörbar aus.

„Und dann den Rest“, ergänzte der Mafioso.

„Welchen Rest?“

„Die zwei Millionen, die ich gesetzt habe.“

Smith schrie auf. „Wie bitte? Das ist völlig unmöglich. So viel Geld habe ich doch gar nicht, wie soll ich so eine Summe auftreiben?“, winselte er.

Erneut erklang ein Lachen, doch diesmal klang es höhnisch. „Dein Problem, Schiri. Doch ich glaube, ich habe da eine richtig gute Idee…“

Was kommt denn jetzt?, fragte sich Tom auf seinem Posten.

„Du pfeifst doch die nächste Partie von Deutschland, oder?“ Es war mehr eine Feststellung als eine Frage von Rodriguez. „Als Ersatzmann für den edlen Xavier Lima.“

Smith räusperte sich, dann sagte er leise. „Ja, sie findet in drei Tagen statt.“

„Sehr schön, bei diesem Spiel wirst du mir einen Gefallen tun. Doch diesmal machst du deinen Job richtig, verstanden?“

„Das kann ich nicht, ich packe das einfach nicht. Bitte, lasst mich in Ruhe“, flehte Smith.

„Sicher kannst du das!“, erwiderte der Mafioso schroff. „Und weißt du warum? Weil du es musst. Du hast keine andere Wahl, um deine Schulden zu begleichen!“

Tom gab Larissa ein Zeichen. Sie hatten genug gehört. Der Junge plante, sich von Bord zu schleichen und die Polizei einzuschalten. Er wollte zur Gangway huschen, doch in dieser Sekunde geschah das, was auf keinen Fall hätte passieren dürfen: Sein Smartphone bimmelte. Irgendjemand kam genau in diesem Moment auf die Idee, ihn anzurufen. Unpassender ging es nicht. Warum nur hatte Tom das Telefon nicht auf „stumm“ gestellt?

„He, habt ihr das auch gehört? Das kam von draußen. Ich schau lieber mal nach“, rief Rodriguez.

„Aber du bleibst bei unserem Schiri“, befahl er noch seinem Komplizen.

„Mist!“, durchfuhr es Tom. Mit Larissa sprintete er zur Gangway. Aus den Augenwinkeln sah er, wie Rodriguez aus der Kajüte polterte.

Schon hatten die beiden Samba Kicker den Steg erreicht. Tom wollte unbedingt vermeiden, dass der Täter auch Julia und Adriano entdeckte, und so wandte er sich in die andere Richtung. Er und Larissa legten einen fantastischen Sprint hin, doch der Gangster gab nicht auf.

„Bleibt stehen!“, brüllte Rodriguez.

Die Freunde dachten gar nicht daran und hetzten weiter, vorbei an den anderen Booten. Doch plötzlich war der Steg zu Ende, vor ihnen war nur noch Wasser und sie saßen in der Falle!

„Das Ruderboot, wie nehmen das Ruderboot!“, schrie Larissa. Ihr Atem ging stoßweise.

Erst jetzt bemerkte der Junge das alte Bötchen, von dem die Farbe abblätterte. Es lag am Steg und wirkte, als habe man es dort die letzten Jahre einfach vergessen.

Das Mädchen sprang in den wackeligen Kahn, löste das Seil, mit dem das Boot vertäut war, und packte eines der Ruder. Tom tat es ihr gleich. Die Riemen tauchten ins Meer und das kleine Boot legte ab.

Wenige Sekunden später erreichte der Gangster schnaufend das Stegende. Er brüllte den Samba Kickern einige Verwünschungen hinterher, doch die Waffe zu ziehen oder gar zu schießen, traute er sich nicht. Wutentbrannt drehte der Mafioso ab.

„Den sind wir los!“, freute sich Tom.

„Da wäre ich mir nicht so sicher“, gab Larissa zurück.

Sie sollte recht behalten, denn der Mafioso hatte die Jagd keineswegs aufgegeben. Rodriguez rannte zurück zur Yacht, löste das Seil und ging an Bord.

„Die wollen Tom und Larissa mit ihrem Schiff verfolgen!“, ahnte Julia, die mit Adriano die Szene beobachtet hatte. Nach wie vor kauerten sie hinter dem Aufsteller. Sie hatten bereits die Polizei angerufen, aber bis die Beamten da waren, würden sicher noch einige Minuten vergehen.

Jetzt zog der Tätowierte die Gangway aufs Deck.

„Wir müssen sie irgendwie stoppen“, wisperte Julia. „Mit dem Motorboot schnappen die Typen Tom und Larissa sofort.“

In diesem Moment tauchte Smith auf und wollte fliehen, doch der Tätowierte trat ihm in den Weg. Der Schiri prügelte auf ihn ein und entwickelte dabei offenbar erstaunliche Kräfte, denn der Gangster musste seinen Boss zu Hilfe rufen. Mit vereinten Kräften gelang es ihnen schließlich, den Schiri unter Deck zu zerren.

Adriano grinste. „Das verschafft uns Zeit. Jetzt müssen wir nur dafür sorgen, dass das Boot erst gar nicht ablegt.“

Julia sah ihn fragend an, doch Adriano legte nur einen Finger auf seine Lippen. Dann sprang er aus ihrem Versteck hervor, schnappte sich eines der Taue auf dem Steg, band das eine Ende um einen Poller und ließ sich mit dem anderen Ende ins Wasser gleiten. Er tauchte zum Heck der Yacht. Das Salzwasser brannte in seinen Augen, doch Adriano fand, was er suchte – die Schraube des Schiffs. Rasch schlang der Junge das Tau um die Antriebswelle und verknotete es dort, so gut er konnte. Als Adriano wieder auftauchte, schnappte er erst einmal gierig nach Luft.

In diesem Moment brüllte der Dieselmotor auf, das Wasser begann, sich zu kräuseln und Wellen zu schlagen. Der Junge beeilte sich, von der Yacht wegzuschwimmen. Er klammerte sich an den Steg und zog sich mit der Hilfe von Julia, die ihm die Hand reichte, hoch. Pitschnass kauerte Adriano auf den Holzbrettern und sah, wie das Boot ablegte. Der Bug hob sich ein wenig aus dem Wasser und das elegante Schiff nahm schnell Fahrt auf. Der Tätowierte lehnte lässig an der Reling. Offenbar stand Rodriguez am Steuer.

Gebannt starrte der Junge auf das Tau.

Jetzt spannte es sich, dann gab es einen heftigen Schlag, der den gesamten Steg erzittern ließ. Gleichzeitig splitterte etwas auf der Yacht, die ruckartig gestoppt wurde. Der Tätowierte wurde über Bord geschleudert und landete im Meer. Der Motor soff gurgelnd ab und undefinierbare Trümmer schwammen im Fahrwasser des Bootes. Langsam sackte die Yacht hinten ab, während Rodriguez hinter dem Steuer hervorkam. Er schrie und tobte, seine Stirn zierte eine blutende Schramme. Offenbar hatte er sich bei dem unfreiwilligen und heftigen Stopp den Kopf angeschlagen.

„Die haben ein Leck!“, rief Adriano. „Die saufen ab!“

„Dank dir, Adriano. Der Punkt geht an dich! Und da kommt auch schon die Wasserpolizei!“, erkannte Julia und deutete auf ein weißes Schnellboot.

Das Polizeiboot hielt längsseits der sinkenden Yacht. Uniformierte stürmten an Deck und trieben Rodriguez und Smith auf das andere Schiff. Parallel wurde der Tätowierte aus dem Meer gefischt.

„Schnell, lass uns nach Tom und Larissa schauen!“, rief Adriano und sprang auf.

Am nächsten Tag besuchten die Samba Kicker Xavier Lima im Krankenhaus, in dem sein gebrochenes rechtes Bein behandelt wurde. Lima fiel aus allen Wolken, als ihm die Freunde berichteten, was sich alles ereignet hatte.

„Wie gut, dass die Täter jetzt hinter Schloss und Riegel sind“, sagte er, sobald die Freunde fertig waren. „Smith… Ich hätte nie gedacht, dass der sich bestechen lassen würde. Bei mir haben sich die Gangster ja die Zähne ausgebissen. Erst hat mich ein tätowierter Typ vor der Igreja Santo Antônio bedroht, später wurde mir von diesem anderen Gangster ein Angebot gemacht – von diesem Rodriguez. Er wollte, dass ich dafür sorge, dass Chile einen Punkt gegen Spanien holt. Natürlich habe ich abgelehnt“, sagte Lima und seufzte.

„Warum haben Sie nicht die Polizei eingeschaltet?“, fragte Julia.

„Weil der Kerl mir mit dem Tod gedroht hat, falls ich das tue“, antwortete Lima. „Es ist schon verrückt, unter welchem Druck man als Schiedsrichter steht. Auf dem Platz versuchen die Spieler und Trainer, dich zu beeinflussen. Und die Zuschauer buhen dich aus, wenn du mal nicht in ihrem Sinne pfeifst. Zum Beispiel bei dem Elfmeter, den ich für Mexiko im Spiel gegen die Brasilianer gegeben habe. Aus meiner Sicht war der völlig berechtigt.“

Verlegen schaute Larissa zu ihren Freunden. Gerade sie hatte geglaubt, dass Lima das Spiel absichtlich verpfiffen hatte.

„Und dann die Medien“, fuhr der Unparteiische fort. „Auch sie machen manchmal mächtig Druck. Tja, und wenn schließlich auch noch die Wettmafia auf den Plan tritt, überlegst du dir schon, ob du nicht lieber aufhören solltest.“

„Sie wollen doch nicht etwa… die Pfeife an den Nagel hängen, oder?“, fragte Adriano.

Lima lächelte. „Nein, auch wenn ich die Spiele, für die ich bei der WM eingeteilt bin, nicht leiten kann. Das lässt meine Verletzung nicht zu. Aber übermorgen werde ich die Klinik verlassen und das Deutschland-Spiel im Stadion verfolgen. In einer Loge. Dafür hat die FIFA gesorgt. Das ist doch auch mal was: ein Fußballspiel ganz ohne Stress für mich.“

„Wir werden auch da sein“, sagte Tom. „In der Pause schauen wir bei Ihnen vorbei, wenn Sie Lust haben.“

„Gute Idee, dann können wir über alle strittigen Situationen diskutieren!“, erwiderte Lima lachend.

Wenig später saßen die Samba Kicker am Strand der Copacabana auf zwei großen Decken. Jeder hatte etwas für ein Picknick mitgebracht. Außerdem hatte Julia einen Geburtstagskuchen für Larissa gebacken – mit ganz viel Schokolade.

Das Mädchen schnitt den Kuchen auf und belud die Pappteller der Freunde. „Wow, der ist fantastisch!“, lobte Larissa, als sie das erste Stück probiert hatte. „Vielen Dank!“

„Wir haben da noch eine Kleinigkeit für dich“, sagte Tom. Larissa sah ihn neugierig an. „Was denn?“

„Augen zu!“, bat Tom.

Das Mädchen gehorchte und Tom zauberte aus seinem Rucksack das Shirt mit Neymars Namen und Rückennummer hervor. Dann streifte er es Larissa über den Kopf.

„Augen auf!“

Larissa schaute an sich herab. „Ich fasse es nicht! Das habe ich mir doch schon so lange gewünscht! Tausend Dank!“

Ihr liefen Freudentränen über die Wangen. Dann schloss sie ihre Freunde nacheinander fest in die Arme.

Alle Welt schaut während der Weltmeisterschaft auf Brasilien. Brasilien – dieser Name steht für atemberaubende Landschaften, Musik, Karneval, unbändige Lebensfreude, pulsierende Großstädte, aufstrebende Wirtschaft und natürlich auch für großartige Fußballer. Die Schattenseiten müssen jedoch ebenso erwähnt werden: massive Umweltzerstörung, ungleiche Verteilung des Einkommens und damit einhergehend eine vergleichsweise hohe Kriminalität.

Aber woher stammt eigentlich der Name dieses facettenreichen Landes?

„Brasilien“ leitet sich vom Brasilholz-Baum ab. Das portugiesische Wort „brasil“ heißt übersetzt „glutartig“ und bezieht sich auf die Farbe des Brasilholzes. Wird dieses Holz zersägt oder geschnitten, leuchtet es (glut)rot. Früher wurde es zum Färben von Stoffen benutzt.

Der Laubbaum, der durchschnittlich etwa zwölf Meter hoch wird, war früher in den Küstenebenen Brasiliens weit verbreitet, zählt aber nach dem rücksichtslosen Raubbau zu den bedrohten Pflanzenarten.

Mit rund 192 Millionen Einwohnern liegt Brasilien auf Platz 5 der bevölkerungsreichsten Länder der Erde. Auch bei der Fläche (= 8,5 Millionen Quadratkilometer) landet der südamerikanische Staat auf dem 5. Rang. Hauptstadt ist weder das berühmte Rio de Janeiro, wo die Samba Kicker ihre Abenteuer erleben, noch São Paulo, sondern Brasilia mit seinen 2,6 Millionen Einwohnern.

Brasilien ist die größte Wirtschaftsmacht Südamerikas. Zu den wichtigsten Ausfuhrgütern gehören Kaffee, Kakao, Früchte, Sojabohnen, Zucker und Eisenerz.

Der Wohlstand ist in Brasilien sehr unterschiedlich verteilt: Der kleinen Gruppe der gut ausgebildeten und vermögenden Oberschicht steht eine weitaus größere Gruppe gegenüber, die schlecht ausgebildet ist und über ein nur geringes Einkommen verfügt. Etwa fünf Millionen Bauernfamilien besitzen kein eigenes Land – das heißt, dass sie auf den Ländereien der Großgrundbesitzer arbeiten müssen.

Ein enormes Problem ist die Zerstörung des Regenwaldes. Um neue Anbauflächen etwa für Sojabohnen zu gewinnen, werden die Bäume vielerorts niedergebrannt. An anderen Stellen werden die Bäume gefällt, weil viele Hölzer für die Möbelherstellung begehrt sind. Rund 2500 Firmen leben vom Kauf und Verkauf tropischer Hölzer. Folge: 1990 waren noch 67 Prozent der Landesfläche von Urwald bedeckt, 2010 nur noch 60 Prozent. Jährlich schrumpft die Gesamtfläche des Waldes um etwa 0,5 Prozent.

Um der dramatischen Entwicklung Einhalt zu gebieten, hat die brasilianische Regierung Schutzgebiete ausgewiesen. Zudem soll dafür gesorgt werden, dass bereits bestehende Gesetze und Standards eingehalten werden. Doch die Umweltbehörden haben mit Korruption, illegaler Rodung sowie fehlendem Geld und Personal zu kämpfen. Immerhin gelang es, den Raubbau an der Natur einzudämmen. Von einer Lösung des Problems ist Brasilien jedoch noch weit entfernt.

Ein weiteres Problem stellen die Milliarden Reais dar, die die Regierung für die Fußball-WM und die Olympischen Sommerspiele 2016 investiert. Viele Brasilianer sind der Meinung, dass das Geld besser in die Bildung, die Gesundheitspolitik und soziale Projekte fließen sollte. Im Vorfeld der Fußball-WM gab es heftige und teils gewalttätige Proteste. Ein Grund: Bei der Vergabe von Bauaufträgen – zum Beispiel für die Stadien – sollen Schmiergelder geflossen sein. Die Wut der Brasilianer richtet sich auch gegen Fahrpreiserhöhungen für Busse und Bahnen. Angesichts der Proteste wurden diese jedoch wieder zurückgenommen. Die Spieler der brasilianischen Nationalmannschaft haben Verständnis für die Bürger. Der Trainer der Seleção, Luiz Felipe Scolari, stellte klar: „Die Seleção ist das Volk, wir sind das Volk!“

Fabian Lenk wurde 1963 in Salzgitter geboren. Seit seinem Studium der Diplom-Journalistik in München ist er als Reporter tätig. 1996 veröffentlichte er den ersten von bisher sechs Krimis für Erwachsene. Sein erstes Kinderbuch erschien im Jahr 2001 bei Loewe. 2005 startete die überaus erfolgreiche Reihe „Die Zeitdetektive“, die sich im deutschsprachigen Raum hunderttausendfach verkaufte und auch im Ausland viel Erfolg hat. Mittlerweile hat der Autor über 125 Bücher geschrieben, die in zwölf Sprachen übersetzt wurden. Seine verkaufte Gesamtauflage liegt weltweit bei etwa drei Millionen Exemplaren. Fabian Lenk lebt mit seiner Frau und seinem Sohn in Bruchhausen-Vilsen in der Nähe von Bremen.

Weitere Informationen unter: www.fabian-lenk.de

Alexander von Knorre, geboren 1982 in Magdeburg, studierte Visuelle Kommunikation an der Bauhaus-Uni in Weimar, u.a. bei Jutta Bauer, Philip Waechter und Werner Holzwarth. Während des Studiums arbeitete von Knorre einige Wochen bei „Mosaik – die Abrafaxe“ in Berlin und war 2007 Mitbegründer der Künstlergruppe „Illumat“, die seither auf Messen und Festivals im In- und Ausland mit einer geheimnisvollen Zeichenmaschine in Erscheinung tritt. Seit Abschluss des Studiums arbeitet von Knorre als freier Kinderbuchillustrator. Seine Graphic-Novel „Hinter den sieben Burgen“ (Jaja Verlag) lobte der Berliner Tagesspiegel als „herausragendes Comic-Debüt“.

Alexander von Knorre lebt mit seiner Frau, zwei Töchtern und zwei Katzen mitten in Weimar.

Ein Blick ins Skizzenbuch: www.knorre.blogspot.com

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Ein Auszug aus „Samba Kicker - Der entführte Stürmerstar“ (Band 4) von Fabian Lenk:

Wenige Tage vor dem Viertelfinalspiel Brasiliens dürfen Julia und Tom ihren Helden beim Training im Maracanã-Stadion zuschauen. Als sich der Stürmerstar Céfu bereit erklärt, ein Interview mit ihnen zu führen, sind die beiden Samba Kicker überglücklich. Doch ihre Stimmung schlägt schnell um, als während des Gesprächs zwei maskierte Männer in die Umkleidekabine stürmen, Céfu überwältigen und ihn entführen. Julia und Tom sind fassungslos und bangen um das Leben des Fußballers. Wer steckt bloß hinter der Entführung? Lange tappen die Samba Kicker im Dunklen, bis der Fall rasant Fahrt aufnimmt und sie selbst in Lebensgefahr geraten.

„Spiel ab!“, brüllte Tom. „Gib mir die Murmel!“

Wie so oft kickte der Junge mit den anderen Samba Kickern Julia, Adriano und Larissa an der Copacabana, dem berühmtesten Strand von Rio de Janeiro. Heute bildete Tom mit seiner Cousine Julia ein Team.

Doch das Mädchen dachte gar nicht daran, Tom die Kugel zuzuspielen. Julia hetzte über den heißen Sand, der Ball klebte förmlich an ihrem Fuß. Jetzt baute sich Adriano vor ihr auf. Aber Julia tanzte ihn aus und stürmte weiter auf das gegnerische Tor zu, das von Larissa gehütet wurde.

„Leg quer!”, rief Tom flehend, der einschussbereit vor der Kiste lauerte. „Ich bin völlig frei!”

Wieder beachtete Julia ihn nicht. „Den mache ich selbst rein!”, verkündete sie selbstbewusst.

In diesem Moment sprintete Larissa aus dem Tor und warf sich ihrer Freundin entgegen. Die beiden rasselten zusammen und der Ball flog seitlich über die in den Sand gezogene Linie ins Aus.

Tom verzog das Gesicht: Was für ein Crash! Hoffentlich hatte sich keine der beiden wehgetan! Mit Adriano rannte er zu den Mädchen, die gerade ihre Beine entknoteten.

„Das war ein grobes Foul”, maulte Julia.

„Stimmt, aber du hast mich gefoult, denn du bist in mich hineingerannt”, konterte Larissa, während aus ihren Augen Blitze schossen. „Du hast die gelbe Karte verdient, wenn nicht sogar die rote!”

Julia, die nach ihrem Sprint immer noch keuchte, tippte sich an die Stirn.

Tom und Adriano atmeten auf. Offenbar waren Julia und Larissa heil geblieben – sie fetzten sich schon wieder.

„Wir machen einen Schiedsrichterball”, schlug Tom diplomatisch vor. Julia und Larissa verfügten beide über ein erstaunliches Temperament. Eine weitere Diskussion, wer nun wen gefoult hatte, würde die Situation nur weiter aufladen.

Grummelnd stimmten die Mädchen zu.

„Apropos Ball – wo ist er überhaupt?”, fragte Adriano und sah sich um.

„Das darf ja wohl nicht wahr sein!”, rief er unvermittelt.

„Was ist denn los?”, fragte Tom, der Julia gerade die Hand reichte, um sie aus dem Sand zu ziehen.

„Die Typen da haben uns den Ball geklaut!”, schimpfte sein Kumpel und deutete zum Tor, aus dem Larissa gerade herausgestürzt war.

Fünf Jugendliche, die um einiges älter als die Samba Kicker waren, spielten sich den fremden Ball zu und machten ein paar Kunststücke damit. Gerade jonglierte einer der durchtrainierten Typen die Kugel auf seiner Stirn.

Mit einem Satz war nun auch Larissa auf den Beinen und stapfte auf die Gruppe zu.

„He, Jungs – das ist unser Ball! Her damit!”, meinte sie forsch.

Der Jongleur ließ die Murmel von seinem Kopf auf sein rechtes Knie abtropfen und kickte sie zu einem seiner Freunde, der ein wahrer Riese war und einen ziemlich dümmlichen Gesichtsausdruck hatte.

„Was redest du da für einen Müll, Kleine?”, meinte der Jongleur gelangweilt zu Larissa. „Der Ball hat hier herrenlos herumgelegen, also habe ich ihn mir geschnappt.”

„Das ist unser Ball!”, beharrte Larissa, hinter der sich jetzt die anderen Samba Kicker aufgebaut hatten.

Die Freunde ernteten nur Gelächter.

„Außerdem ist das unser Platz!”, legte Larissa nach.

Die anderen johlten jetzt regelrecht.

„Du hast sie wohl nicht mehr alle”, meinte der Junge, der offenbar der Wortführer der Truppe war. „Das ist ein öffentlicher Strand, hier kann jeder spielen.”

„Aber wir kicken immer auf diesem Platz!”, kam Tom jetzt Larissa zu Hilfe.

Der Riese mischte sich nun ein und zuckte nur mit seinen breiten Schultern. „Na und? Irgendwann ist immer Abpfiff, oder?”

Wieder lachten die anderen. Am meisten freute sich das Riesen-Baby über seinen Erfolg als Witzemacher und fragte seinen Freund: „War ein super Gag, oder, Filipe?”

„Ja, der war klasse, Taddeo!”, meinte dieser.

„Wirklich, ganz toll!”, spottete Larissa.

Tom legte ihr beruhigend eine Hand auf die Schulter. Larissa hatte eine verdammt große Klappe, aber hier war Vorsicht geboten. Die Kerle waren nicht nur älter und kräftiger als sie, sie waren auch in der Überzahl.

Doch Larissa war nicht zu stoppen. „Und ihr Komiker besorgt euch jetzt einen eigenen Ball und sucht euch einen anderen Platz.”

Die Augen des Riesen-Babys wurden schmal. „Wie hast du uns gerade genannt?” Er machte einen Schritt auf sie zu.

Das Mädchen wich keinen Millimeter, auch wenn der Typ einen halben Kopf größer war als sie.

„Oh nein!“, dachte Tom. Dieser Mistkerl würde sich doch wohl nicht an Larissa vergreifen!

Er ging dazwischen und zog das Mädchen ein Stück nach hinten.

„Hör auf, gegen die haben wir keine Chance!”, flüsterte er eindringlich. „Der Klügere gibt nach!”

„Wie hast du uns gerade genannt?”, wiederholte der Riese lauernd.

Larissa winkte ab. „Vergiss es. Aber gebt uns wenigstens den Ball wieder.”

Filipe gab dem Riesen ein Zeichen, der ihm die Murmel der Samba Kicker zuwarf.

Nun hielt Filipe Larissa den Ball unter die Nase. Als das Mädchen sich die Kugel schnappen wollte, hob Filipe sie blitzschnell so hoch über seinen Kopf, dass Larissa unmöglich herankommen konnte. Prompt gab es die nächste Lachsalve seiner Freunde. Davon angespornt, bolzte Filipe die Kugel über den Strand in den nahen Atlantik.

Adriano sprintete sofort los, um den Ball den Wellen zu entreißen.

„Und ihr macht euch auch vom Acker!”, befahl Filipe den anderen Samba Kickern. „Ist wirklich ein hübscher Platz. Viel zu schade für euch Lutscher. Ab jetzt spielen wir hier, ist das klar?”

Wortlos wandten sich die Freunde ab.

Da wurde Tom von hinten gepackt. Filipe riss ihn an den Schultern herum.

„Ob das klar ist?”, zischte er aggressiv.

Tom hob abwehrend die Hände. „Schon gut, wir haben es ja verstanden.”

Filipe ließ ihn los. „Fein, warum nicht gleich so? Und jetzt: Abflug, Kurzer!”

Mit hängenden Schultern trottete Tom hinter seinen Freunden her. Er zitterte vor Wut. So etwas hatte er in Rio noch nie erlebt. Seit vielen Jahren verbrachte der Junge, der in Hamburg lebte, den Sommerurlaub mit seinen brasilianischen Eltern immer bei den Verwandten in der Stadt am Zuckerhut. Und auf den diesjährigen Urlaub hatte er sich noch mehr gefreut als sonst – schließlich fand während seiner Ferien die Fußballweltmeisterschaft in Brasilien statt.

Unzählige Male hatte Tom mit seinen ebenso fußballverrückten Freunden an der Copacabana gekickt und nie hatte es Ärger gegeben. Und jetzt tauchten diese Blödmänner auf!

Die Samba Kicker schnappten sich ihre Rucksäcke sowie Adrianos Gettoblaster und liefen zum Meer, aus dem gerade Adriano mit dem Ball unter dem Arm kam.

Dann hockten sie sich in den Sand, um sich zu beratschlagen.

„So eine Sauerei!”, motzte Larissa. „Nur weil die ein bisschen größer und älter sind als wir, glauben die, sich alles herausnehmen zu können.”

„Tja, jetzt müssen wir uns wohl einen anderen Platz suchen”, meinte Tom betrübt. „Auch wenn er für alle da ist und eigentlich niemandem gehört.”

„Aber du weißt doch, wie es ist”, sagte Adriano. „Viele Teams haben eine ganz bestimmte Stelle, wo sie kicken. So wie wir.”

„Genau!”, fuhr Larissa auf. „Das ist unser Platz!”

„Wir finden bestimmt einen anderen”, versuchte Tom, sie zu beruhigen.

„Nein, die anderen Fußballplätze sind immer besetzt! Das wird nichts!”, widersprach sie.

„Außerdem geht es ums Prinzip”, pflichtete Julia ihrer Freundin bei. „Wir können uns doch nicht einfach von so ein paar Gorillas vertreiben lassen!”

Adriano ächzte. Er war mit Abstand der Kräftigste von ihnen. „Aber was willst du tun? Dich mit denen prügeln? Da ziehen wir den Kürzeren!”

Julia verdrehte nur die Augen. Dumpfes Schweigen senkte sich über die Kicker. Niemand hatte eine Idee, wie sie wieder an ihren alten Platz gelangen konnten.

„Samba?”, fragte Adriano, um seine Freunde auf andere Gedanken zu bringen. Er deutete auf seinen Gettoblaster.

Neben Fußball waren Samba-Musik und der gleichnamige Tanz die größten Leidenschaften von Adriano, Julia und Larissa.

Toms Begeisterung hielt sich allerdings in Grenzen, denn er stellte sich beim Tanzen zu doof an und bekam die Schritte einfach nicht hin – egal, wie häufig seine Cousine mit ihm übte. Aber heute hatten auch die Mädchen keine Lust auf Musik.

Eine Weile schauten die Freunde auf den tiefblauen Atlantik, dessen Wellen sich am Ufer kräuselten.

Einmal mehr ließ sich Tom von der Atmosphäre einfangen. Links, am Ende des Strandes, erhob sich der majestätische Zuckerhut, zu dem gerade eine Gondel hinauffuhr. Um Tom und seine Freunde herum tobten Kinder, bauten Burgen oder spielten Fangen. Ihre Eltern lagen unter bunten Schirmen, unterhielten sich oder lasen.

Im Sand saßen zudem viele Gruppen von Fußball-Fans, die aus allen möglichen Ecken der Welt nach Brasilien gekommen waren. Immerhin sieben der insgesamt 64 WM-Spiele fanden im Maracanã-Stadion in Rio statt. Übermorgen um 13 Uhr wurde dort das Viertelfinalspiel mit Brasilien angepfiffen.

In diesem Moment bimmelte Julias Handy.

„Das ist mein Vater”, stellte sie mit einem kurzen Blick auf das Display fest. Sie meldete sich und lauschte einen Augenblick. Ihr Gesicht, das gerade noch düster wie eine Gewitterwolke gewesen war, hellte sich schlagartig auf.

Toms Onkel Pedro arbeitete beim brasilianischen Fußballverband CBF. Zu seinen Aufgaben gehörte es, die Spiele zu organisieren, die in Rio angepfiffen wurden. Deswegen kam er immer leicht an Tickets für die Spiele heran und hatte so den Samba Kickern Eintrittskarten für das bevorstehende Viertelfinale besorgen können.

„Okay, super!”, hörte Tom gerade Julia sagen.

Dann war das Gespräch beendet.

„Ha!”, meinte das Mädchen und strahlte noch mehr. „Dieser Tag wird doch noch ein guter!”

„Warum?”

„Mein Vater will, dass wir ins Maracanã-Stadion kommen! Jetzt gleich trainiert unsere Nationalmannschaft! Und wir dürfen zuschauen!”

„Irre!”, jubelte Tom. „Dann können wir Céfu und Neymar sehen und vielleicht sogar mit ihnen sprechen!”

„Genau!”, rief Julia und sprang auch schon auf. „Los geht’s! Nein, wartet – wir müssen erst noch kurz zu mir nach Hause!”

„Wieso?”, wollte Larissa wissen.

„Wir brauchen eine Kamera!”, antwortete Julia und blickte Tom an. „Vielleicht gelingen uns ein paar Fotos von den Stars für unsere Schülerzeitung! Und Tom hat doch eine tolle neue Kamera.”

Tom nickte. Er wusste, dass seine Cousine seit einiger Zeit im Reporterteam ihrer Schule mitmischte und schon einige Berichte verfasst hatte.

„Klar, die holen wir schnell”, sagte er.

„Klasse, womöglich können wir sogar ein Interview mit Céfu machen!”, schwärmte Julia. „Das wäre der Hammer.”

„Das wäre wirklich unglaublich“, dachte Tom! Céfu war neben Neymar der neue Stern am brasilianischen Fußballhimmel – ein extrem trickreicher und pfeilschneller Stürmer. „Mach dir nicht zu große Hoffnungen”, warnte er Julia. „Wahrscheinlich redet der doch gar nicht mit uns. Wir sind doch nur…” Er suchte nach Worten.

Julia gab ihm einen aufmunternden Klaps. „Wir sind die Samba Kicker! Und wer nicht wagt, der nicht gewinnt!”

Als die Freunde an ihrem alten Platz vorbeikamen, rief Larissa Filipe, Taddeo und ihrer Gruppe von Halbstarken zu: „Wir schauen jetzt richtigen Kickern zu: Hulk, Céfu, Thiago Silva und Neymar!”

„Bitte, Larissa, sei still!”, flehte Tom.

Doch sie war nicht zu stoppen. „Hört ihr? Richtigen Fußballern und nicht solchen Luschen wie euch!”

Filipe stoppte abrupt den Ball und starrte wütend zu dem Mädchen. Er ballte die Fäuste.

Larissa winkte ihm kurz zu. Dann begann sie einen atemberaubenden Sprint. Lachend stürmten ihr Tom, Julia und Adriano hinterher.

Fabian Lenk

Samba Kicker (Band 4)

Der entführte Stürmerstar

Ab 8 Jahren

ISBN (eBook) 978-3-649-61812-6

ISBN (Buch) 978-3-649-61363-3

Erscheint im März 2014
www.coppenrath.de

Ebenfalls im
Coppenrath Verlag
als eBook erschienen:

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Table of Contents

- Impressum
- Titel
- Das Angebot
- Das Trikot
- Eine unangenehme Überraschung
- Ein prall gefüllter Umschlag
- Ertappt!
- Der Schuss
- Ein Unfall und viele Fragen
- Elfmeter!
- Im Hafen
- Ein höchst praktisches Tau
- Kein leichter Job
- Brasilien, Land der Kontraste
- Der Autor
- Der Illustrator
- Schnell weiterlesen!
- Weitere Lesempfehlungen