Joyride Ost: Ein Roadmovie-Roman
Date: 2010-02-02T00:00:00+00:00
Keywords: Kinder- und Jugendbücher/Jugendbücher ab 12 Jahre; Juvenile Fiction; Readers; Intermediate
Description: «Wenn ich jetzt von zehn zurückzähle und keiner da in den BMW einsteigt, laufen wir hin und fahren eine Runde.» – «Eine Runde? Wie, eine Runde?», fragt sie. «Einen ... Joyride!» – «Klar!» «Zehn», beginne ich zu zählen ... Tarik und Jana wollen einfach raus aus ihrem Kaff, ein bisschen Freiheit spüren, ein Auto klauen, einen Joyride machen und den Wagen dann wieder abstellen. Leider entscheiden sie sich für den falschen Wagen: einen Mafia-BMW. Und plötzlich wird aus einer kleinen Spritztour eine aberwitzige Verfolgungsjagd Richtung Osten. Nominiert für den Oldenburger Jugendbuchpreis. «Ein echt
Publisher: rororo

Thorsten Nesch

Joyride Ost

Ein Roadmovie-Roman

Du jagst hinter der schwarzen Asphaltpfütze her

Und wie Träume an der Realität

Zerplatzen an deiner Windschutzscheibe Insekten

Deine Umwelt verschmilzt zu einer berauschenden Atmosphäre

In der nichts so sehr nach Freiheit schmeckt

Wie der Atem eines geliebten Menschen

– Gossen Posse

1

WESSENHEIM

Im Sommer liegt dieses Kaff ab zwei Uhr nachmittags im Schatten. Dann geht die Sonne hinter dem Berg unter, und nur die oberen Stockwerke der in den Hang gebauten Plattenbauten auf unserer Seite der Hauptstraße haben noch etwas länger Licht.

Wir wohnen im Parterre. Sobald es ein paar Tage heiß ist, zieht der Gestank von Hundepisse in die Küche, wenn meine Mutter nach dem Kochen lüftet.

Als mir gestern Abend fast das Couscous hochkam, meinte ich in die Runde, in der auch mein älterer Bruder Mohammad und meine Schwester Aisha saßen: «Die hätten das Haus anstatt aus Ytongsteinen aus Urinsteinen bauen sollen.»

Mein Vater gab mir dafür eine.

Meine Eltern wollen es nicht riechen.

Es ist Spätsommer, und ich steh im Schatten auf der Hauptstraße.

Ich checke mein Nokia CS200 – vier Uhr. Vor zwei Stunden hat mich der Bus aus Münster hier ausgespuckt. Ich gehe in Münster auf die Gebrüder-Klitschko-Gesamtschule. Zumindest nenne ich sie so.

Da sitze ich meine Zeit ab. Jeden Tag. Das muss ich. Seit ich den Megaärger bekommen hatte. Fehlzeiten. Blaugemacht. Den Kumpels im Bus morgens hinterhergewunken, anstatt mitzufahren. Too cool for school eben. Mein Vater wurde zur Schule beordert, es gab mächtig Ärger. Ich habe keine Angst vor Lehrkörpern mit Doppelnamen – nur vor meinem Vater und vor meinem Bruder natürlich.

Mit dem Zeugnis in diesem Jahr werde ich mich bewerben. Bei der Tanke hier in Wessenheim.

In Geographie hatte uns Frau Kleinbullen-Beratschess-ihr-könnt-mich-aber-Claudia-nennen mal gesagt, es gäbe Metropolen, Großstädte, Städte, Kleinstädte und Dörfer. Man könnte sie nach Einwohnerzahl und der sogenannten Infrastruktur zuordnen.

Das war das einzige Mal, dass ich mich gemeldet hatte. Ich wollte es genau wissen. «Frau Kleinbullen-Beratschess-aber-ihr-könnt-mich-auch-Claudia-nennen?»

«Ja … Tarik!?»

Sie hätte mich in dem Moment auch drangenommen, wenn draußen ein Airbus bruchgelandet wäre, ich hätte ausreden dürfen, denn ich stand auf der Kippe. «Was ist dann Wessenheim?»

«Gute Frage, Tarik. Und? Was meint ihr?», fragte sie pädagogisch die Klasse.

«Ich habe Sie gefragt, Frau Kleinbullen-Beratschess!»

Jeder wusste, wer jetzt was sagte, war in der Pause dran.

Niemand meldete sich.

«Also, Tarik. Dein Wessenheim ist eine Kleinstadt.»

«Mit meinem Namen liegen sie richtig, aber es ist bestimmt nicht mein Wessenheim. Und es kann keine Kleinstadt sein, es sei denn, Kirchenanzahl und Moschee können mit einer weiterführenden Schule gegengerechnet werden!»

«Das ist richtig. Aber es müssen nicht alle Merkmale gleichzeitig erfüllt sein.»

«Welche denn? Wir haben kein Schwimmbad, kein Kino … keine Bibliothek …» Nicht, dass mich Letzteres interessierte, aber Frau K-B umso mehr.

Sie seufzte. «Du könntest wirklich gut in der Schule sein, das weißt du auch, Tarik.»

Was erwartete sie für eine Reaktion von mir? Ein

Aha-Erlebnis? Ja, stimmt, jetzt, wo Sie es so sagen, Frau Kleinbullen-Beratschess, ich habe alle Möglichkeiten im Leben, natürlich, ich kann es schaffen!

Deswegen komme ich auch zu Geographie, damit ich mich später nicht verlaufe, denn die Welt wartet ja auf mich.

«Wozu brauche ich denn so einen Quatsch wie Geographie?»

Sie war erstaunt. «Wenn nicht Geographie, was würdest du denn gerne lernen?»

Nun war ich erstaunt über die erste Lehrerin, die sich auf eine längere Diskussion mit mir einließ. Der Klasse gefiel es, die Kids lauschten und waren stiller als sonst. «Also, wenn ich die Wahl hätte … etwas Lebensnahes. In Bio hatten wir Verhütung. Verhüten, das bringen sie einem bei, aber nicht, wie man es richtig macht! Warum bringt man uns nicht das Poppen bei? Verhütungsmethoden ja, Stellungen nein.»

Sie wurde rot, rot, rot und wandte sich ab. «Warum lässt sich ein smarter Kerl wie du so … hängen? Das tut einem ja in der Seele weh.»

Die Klasse johlte auf, einer der Russen rief: «Wenn du wissen willst, wie man richtig poppt, dann gebe ich dir gerne Nachhilfe!»

Ich winkte ab. «Danke, ich hab lieber Mädels … bleib du bei deinen Vierbeinern.»

Die Klasse lachte.

Frau K-B seufzte nochmal, hob die Hand, worauf wir uns beruhigen sollten, und laberte irgendwas von wegen zurück zum Thema und dass jede Infrastruktur variieren kann.

Kann sie womöglich auch. Man wringe einfach jegliches Leben aus einer Kleinstadt, und den ausgedörrten Rest nennt man Wessenheim.

Was ich noch nicht erwähnt habe: Die Sonne geht jeden Tag erst um elf Uhr auf, hinter dem Berg auf der anderen Seite der Hauptstraße von Wessenheim. Dort säumen Reihenhäuser wie nebeneinandergelegte Ketten den breiten Russenberg. Ich nenne ihn so, unsere Seite von Wessenheim nennt ihn so, und ich bin mir sicher, die da drüben nennen ihn auch so.

Trotzdem muss ich im Tal des Schattens meine Sonnenbrille tragen. Wenn die Sonne hinter unserem Berg untergegangen ist, scheint sie noch auf die Reihenhäuser am Hang gegenüber. Und die von den Fenstern der Reihenhäuser reflektierten Sonnenstrahlen blenden mich noch bis etwa fünf Uhr.

Dann ist auch da drüben Schicht mit der Sommersonne.

2

MEINE FAMILIE

«Ey, nimm das Ding ab!», sagt Mohammad und zeigt auf meine Sonnenbrille.

«Warum? Was stört dich daran?», frage ich.

Wir sind in unserem Zimmer. Er teilt sich einen Raum mit seinem kleinen Bruder. Wie lange muss er das schon hassen? Nur weil er keinen Job findet, weil niemand ihn hier in Wessenheim oder Münster anstellen will und weil er ehrlich bleibt, nicht in der Stadt dealt, wie einige seiner früheren Freunde, die er kaum noch sieht. Er hat nämlich keine Kohle, und sie haben keine Zeit, weil sie entweder pennen, dealen, feiern oder im Knast sind. Und er teilt ein Zimmer mit mir in der Wohnung seiner Eltern – mit 24 Jahren. Das nennt man verschärfte Sicherheitsverwahrung. In seiner Freizeit stemmt er die selbst zusammengeschweißten Gewichte, die er morgens unter seinem Bett hervorholt und abends wieder darunter verschwinden lässt. Er hat eine Menge Freizeit. Das sieht man ihm auch an. Bei seinem Alltag frage ich mich, was er gegen den Knast hat.

«Ich will nicht, dass dir ein Splitter von dem Billigplastik ins Auge geht. Ich klatsche dir nämlich eine beim nächsten Spruch.»

Langsam nehme ich die Brille ab und putze sie an meinem Shirt. Nicht, dass sie dreckig ist, aber manchmal sagen Gesten mehr als Worte. «Und selbst?»

«Was, und selbst?», fragt er.

«Genau.»

«Komm mir bloß nicht schlau!»

Ich will gerade etwas Eskalierendes loswerden, da ruft unsere Mutter aus der Küche: «Essen!»

Vater sitzt schon am Tisch, auch meine Schwester Aisha, die Überfliegerin. Gymnasium, zwölfte Klasse. Ich darf mich glücklich schätzen, dass sie mit mir noch diniert. Sie hat einen Freund, einen Münsteraner, einen Deutschen. Fast jeden Tag holt er sie mit seinem pisseligen Polo ab zur Schule und fährt sie auch wieder zurück, bis unten an die Hauptstraße. Unsere Eltern wissen nichts davon, oder tun so. Mich hat er auch einmal mitgenommen. Nur einmal. Ich hätte ihn wohl besser nicht auf seine Pickel angesprochen.

«Wie lange hast du schon die Pickel?»

«Seit einiger Zeit.»

«Tun die Pickel weh?»

«Nein.»

Meine Schwester auf dem Beifahrersitz drehte sich um zu mir und ermahnte mich namentlich.

«Drückst du die Pickel jeden Morgen aus?»

«Nein.»

«Darf man auch nicht, dann werden die Pickel nur noch schlimmer.»

Aisha drohte mir, sie würde mich aus dem Wagen werfen.

«Kennst du überhaupt Clearasil?»

Ich marschierte dann den Rest an der Landstraße entlang nach Wessenheim. Rechts von mir zirpten Grillen im Straßengraben, und aus meinem Nokia rappte die Gossen Posse: den Hals in der Schlinge, den Rücken an der Wand, einen Schritt vorm Abgrund stehen, was wir alle gemeinsam haben, ist das Rad, an dem wir drehen …

Ein schöner Nachmittag.

Der Bus mit meinen Kumpels fuhr an mir vorbei.

Lachend zeigten sie mir alle den Finger, einer drückte seinen nackten Hintern an der Heckscheibe platt, aber es könnte auch sein Gesicht gewesen sein.

Mutter stellt die letzten Teller auf den Tisch und setzt sich dann zu uns.

Ich wende mich an sie: «Darf ich das Fenster zumachen?»

Bevor sie etwas sagen kann, fragt mich mein Vater: «Warum?»

«Durchzug.»

Mohammad meint sich einmischen zu müssen. «Es ist 35 Grad!»

«Echt? O nein, und mir ist kalt.» Ich huste demonstrativ und wende mich an meine Mutter: «Ich glaube, ich habe mich erkältet. Ich will nicht krank werden und die Schule verpassen.» Als Letztes schaue ich meinen Vater an. Er nickt kurz zum Fenster, und ich stehe auf.

3

BLUTIGE NASE

Am nächsten Morgen an der Bushalte warten dort wie immer schon gut 20 Wessenheimis. Vom Bus keine Spur. Die Russen unter sich und wir unter uns, eine unsichtbare Trennlinie zwischen den Gruppen. Einige von meinen Jungs johlen, als sie mich kommen sehen. Ich reagiere nicht, verkneife mir eine sichtbare Reaktion, bis wir uns direkt gegenüberstehen.

Wir rempeln uns an, auch Ali; der hatte ein paar Tage in der Penne gefehlt, und zur Überraschung war er auch nirgends im Kaff zu finden gewesen, ich frage ihn: «Wieder gesund?»

«Mmh», er zuckt mit den Schultern.

«Oder warste too cool for school?»

Er grinst, aber ich kaufe ihm das nicht ab.

«Egal … letzte Woche war echt lässig», meine ich.

«Wie du mir deinen nackten Arsch gezeigt hast.»

«Häh? Wo?», fragt Ali.

«Du im Bus … ich auf der Landstraße …»

«Das war nicht mein Arsch!»

«Oh, sorry, Alter.»

Alle lachen.

Ali schubst mich, ich schubs zurück, er ballt die Fäuste, ich trete nach ihm, er nach mir, wir schlagen uns, nicht ernst, nur weil der Bus nicht kommt. Wir fliegen in einige Leute rein, und die machen gleich mit. Schließlich landet einer in der Russengruppe. Da hört der Spaß auf, und die Keile beginnt. Härtere Treffer werden gelandet, die Mädels mischen mit. Autos hupen, fahren langsam einen Bogen um uns, immer wieder läuft einer auf die Straße. Erst als die tiefe Hupe des Busses ertönt und seine Hydraulik zischt, hören beide Seiten langsam auf. Jemand stellt mir ein letztes Bein, und ich rempele Jana an, von der Rockzopf-Fraktion, ich muss mich an ihr festhalten, dass ich nicht im Dreck lande, und sie hält meine Arme fest, damit sie selbst nicht ihr Gleichgewicht verliert. Ich sehe sie zum ersten Mal von so nah, ihre Augen, und ich rieche sie, kein Parfüm, sie riecht so gut, ich krieg eins auf die Nase, von der Seite, von Ivan, die feige Sau, er meint: «Lass sie los!»

Sein Schlag hatte nicht gereicht, uns zu trennen. Unser Griff löst sich erst, als wir es wollen. Sie verzieht das Gesicht, als sie mich anschaut.

Der Busfahrer hupt und ruft: «Was ist? Rein oder nicht?» Ich reibe mit dem Handrücken unter meiner Nase lang. Blut. Mein Puls schwillt an, ein Dampfhammer.

Ivan wieselt in den Bus. Jana folgt ihm. Was trägt sie nur für scheiß Klamotten. Dunkelblauer Rock bis runter zu den Knöcheln.

«Extraeinladung?», fragt mich der Busfahrer, und als ich an ihm vorbeigehe: «Hast du aua gemacht?»

Anders als sonst habe ich mich ganz vorne hingesetzt. Damit ich den Busfahrer sehe. Ich will ihn anstarren. Ivan schnappe ich mir später. Zischend schließen sich die Türen. Ich werde ihn die ganze verdammte Zeit anstarren. Ich halte den Kopf etwas zurück, sodass das Blut in den Hals läuft, ich schlucke. Es schmeckt metallen und warm, und ich atme durch den offenen Mund. Der Bus fährt an. Ich sehe auf der Straße etwas Schwarzes liegen und greife instinktiv an meinen Kragen – keine Brille. Ich höre das Splittern, als der Bus über meine Brille rollt. «Fuuuuck!» Sie muss beim Rempeln runtergeflogen sein.

«Kein Fluchen!», ermahnt mich der Fahrer, ohne sich umzuschauen.

Ich starre ihn an. Mein Blick wandert in den breiten Rückspiegel. Ich glaube, Jana als Punkt in der Menge hinter mir zu erkennen. Jede Gruppe sitzt auf einer Seite des Busses, sie keifen sich an.

Ivan, die Ratte, ruft, ob ich zu feige wäre, nach hinten zu kommen.

Anstatt mich umzuschauen, beuge ich den Kopf ganz in den Nacken, sodass ich alles auf dem Kopf sehe, und krächze, so laut ich kann: «Ivan, dein erbärmliches Leben ist mir Strafe genug!»

Schimpfwörter fliegen nach vorne.

Ich halte meinen Kopf im Nacken. Alles auf dem Kopf.

Angenehm irgendwie. Angenehm.

4

HINTEN IM BUS

Janas Lächeln fällt mir auf, als wir aussteigen. Sie lächelt eine Freundin an, lacht. Das sehe ich aus den Augenwinkeln, während meine Kumpels meine Nase begutachten.

«Gebrochen ist die nicht», meint Rezan.

Der muss es wissen, dem ist seine Gurke schon zweimal geplatzt.

«Dann wär auch Walhalla gewesen im Bus», sage ich.

Ivan stratzt umzingelt von seinen Freunden vorbei.

Ich nicke ihm zu.

«Wann schnappst du ihn dir?», will Rezan wissen.

«Jedes Mal, wenn ich denke, dass er es wieder braucht.»

Gelächter.

Ich bin eine Zeitbombe. Tick-tack-tick-tack …

Die Zeit in der Penne will nicht vergehen. Erträglich ist es nur durch die Handymucke. Meine Eltern hatten mir das Nokia vor einem halben Jahr geschenkt. Einfach so, zwischendurch. Weil ich ein so guter Sohn bin. Unglaublich. Gutes Teil. Das Ding kann alles, nur nicht die Traumfrau herbeizaubern.

Über einen Ohrenstecker höre ich Gewinner sehen anders aus, sodass es Frau Lehmann-Lohmann nicht sehen kann. Die zweite Scheibe von Gossen Posse, live, ein Knaller. Ich muss mich konzentrieren, nicht zu dem Beat mit dem Kopf mitzuwippen. Das kriegen die Doppelnamen dann doch irgendwann mit.

Sag mir, wenn jedes Rinnsal rinnt, warum ist dann nicht jedes Schicksal chic, los, sag mir, wenn jedes Rinnsal rinnt, warum ist dann nicht jedes Schicksal chic …

Auf der Rückfahrt im Bus haut Sentürk mir seinen Ellbogen in die Seite. «Hier!»

Er deutet auf die Sitzlehne vor sich. Mit seinem Klappmesser hat er einen Penis ins Leder geritzt. Wir lachen.

Hinter uns schauen die Mädels über unsere Schultern. «Wie kindisch», lautet der Kommentar von Sümeyye. Dann kichern sie los.

Sentürk dreht sich um. «Was denn?»

«Du!», sagt Sümeyye, und ihre Freundin Fadila versteckt ihr lachendes Gesicht in der Jacke der Freundin.

«Boah, sind die scheiße», meint mein Kumpel zu mir, laut genug, dass selbst der Fahrer das gehört haben dürfte. Mit einer Hand klappt Sentürk das Messer wieder zusammen und steckt es ein.

Jana lehnt schräg vor mir auf der anderen Seite des Ganges an der Scheibe. Beim Einsteigen hat sie mich nicht angeguckt. In der Schule ist sie mir nicht aus dem Kopf gegangen. Bei der Rangelei: Hatte sie sich festgehalten, oder hatte sie mich festgehalten?

Trotz meiner blutverklebten Nase glaube ich, mich an ihren Duft erinnern zu können.

«Du warst auch schon mal gesprächiger, Mann», meint Sentürk.

Ich zucke mit den Schultern. Da hat er wohl recht. Was soll ich machen? Scheiße labern, um der Scheiße willen?

«Überlegst du, wie du Ivan plattmachst?»

«Ja.»

«Cool, Alter. Und wie?»

«Wenn ich dir das sage, dann kannst du gegen mich aussagen. Besser, du weißt so wenig wie möglich.»

«Verstehe.»

Nix verstehst du, gar nix.

Gleich nach dem Ortseingangsschild flitzt die Wessenheimer Aral-Tankstelle am Fenster vorbei. Niemandsland. Die Tanke ist Niemandsland, weil sie abseits am Ortsausgang liegt und der einzige Ort ist, an dem man nach 18 Uhr noch was kaufen kann. Was auch immer. Wer auch immer. Egal, auf welcher Seite der Hauptstraße man wohnt.

Als der Bus an unserer Haltestelle hält, will ich am liebsten rausrennen, beherrsche mich aber und steh erst auf, als Sentürk unruhig wird. Wir sind die Letzten, die zu den Türen schlendern.

Von vorne ruft der Busfahrer: «Wie sieht’s aus? Erst nicht reinwollen, dann nicht rauswollen, oder was?», und ich sehe seine Augen im breitverzerrten Innenspiegel. Ich weiß nicht, was ich sagen soll.

Hinter uns schließen sich die Türen, und der Bus lässt uns stehen. Sentürk sagt: «Bis morgen.»

«Bis morgen.»

«Oder kommst du zu Ufuk heute?» Er saugt am Daumen.

«Nee, kein Bock auf Bong.»

«Dann eben nicht.»

Damit dreht er sich um und verquecksilbert sich wie alle anderen in den Seitengassen Wessenheims, als hätte jemand das Licht angeknipst und die Kakerlaken beim Abendmahl gestört.

Jana sehe ich nicht, und langsam kriecht der Schatten über mich, und ich habe keine Sonnenbrille, mit der ich mich vor den ersten reflektierten Sonnenstrahlen retten kann.

5

FUSSBALLSCHICKSAL

Ich weiß gar nicht, wie lange ich heute schon an der Hauswand lehne. Die Autos auf der Hauptstraße branden an mir vorbei. Nicht eines hat gehalten. Wer in Wessenheim anhält, der wohnt hier oder muss tanken. Ansonsten gibt es keinen Grund.

Seit drei Tagen gehe ich die Hauptstraße auf und ab, bleibe hier und da stehen, jeden Nachmittag. Jana lässt sich nicht blicken. Und morgens im Bus oder in der Schule ist es unmöglich, irgendwie einen Blick auszutauschen, ohne dass eine der Pappnasen etwas merkt. Sie muss doch auch mal auf die Hauptstraße – obwohl mir eigentlich kein richtig plausibler Grund dafür einfällt. Kinder. Es wird laut. Sie laufen vorbei mit einem Fußball. Sie sind auf dem Weg zum Bolzplatz. Ha, von wegen Bolzplatz, so nennen sie den leeren Parkplatz des geschlossenen Mäckes. Das muss man sich mal vorstellen: In diesem Kaff geht der Mäckes selbst auf der Hauptstraße pleite.

Die Blagen ballern gegen die Hauswand neben mir. Ausgerechnet hier. Wollen die mich nerven? «Hey, zieht Leine!»

«Warum?», meint der Größte von ihnen.

«Weil deine Windel stinkt.»

Er nimmt den Ball volley, und die Pille prallt dicht neben mir von der Wand ab.

«Glück gehabt, du Wicht.»

Als er ihn fangen will, verpasst er den Ball, und er ditscht auf die Hauptstraße und zwischen hupenden Wagen durch, bis auf die andere Seite. Niemand hält an.

Jetzt glotzen sie blöde.

Ich lache laut auf. «Das war wohl der Abpfiff!»

Sie reagieren nicht, stehen beieinander.

«Na, was machen die wilden Kerle jetzt? Holt ihr eure Mami?», rufe ich.

Der Größere dreht sich um und macht ein paar Schritte auf mich zu.

«Kannst du uns den Ball holen?»

Ich glaube es nicht. «Was?»

«Kannst du uns den Ball holen?»

«Knie nieder und sag bitte-bitte!»

«Scheiße tu ich.»

Er hält meinem Blick stand, der Kleine. Er lässt sich nicht unterkriegen. Respekt. Was soll’s. «Meine gute Tat für dieses Jahr.»

Ich stoße mich von der Wand ab und überquere die Straße. In der Mitte muss ich kurz stehen bleiben, um noch einen Sattelschlepper vorbeizulassen. Ich spüre den warmen Dieselwind, wie er in mein Gesicht schwallt und an meinem T-Shirt zieht. Ich gehe weiter, und das nächste Auto hupt. Ich gehe noch langsamer. Der Wagen muss neben mir anhalten. Der Mann hinter dem Steuer hupt hysterisch, seine dumpfe Stimme dringt nur unverständlich aus dem vollklimatisierten Innenraum des Audis. Mit radierenden Reifen fährt er wieder hinter mir an.

Der Ball liegt auf dem Bürgersteig, tatsächlich steckt er in einem Kellerfenster fest. Ich befreie ihn mit dem Fuß und kicke ihn dreimal gegen die Wand. Wie früher. Geht noch. Die Kleinen können sich ruhig noch gedulden, eine Sekunde ist für die jetzt wie eine Ewigkeit. Und noch einen gegen die Wand, doch beim Abstoppen rempele ich eine Person hinter mir an, ich sage «Sorry» und drehe mich um.

«Pass doch auf», sagt Jana und reibt sich das Bein. Sie macht keine Anstalten weiterzugehen. Sie schaut mich an, und ich schaue sie an.

«Tu ich doch», sage ich.

«Seh ich. Spielst du gerne Fußball? Alleine?»

Mein Fuß ruht auf dem Ball wie eine Geste aus einem anderen Jahrhundert. Ich Idiot. «Der Ball gehört den Babys da drüben.»

Sie schaut sich um. Die Kids rudern mit den Armen. Ich nehme den Ball auf und schleudere ihn in einem hohen Bogen über die vorbeifahrenden Autos auf die andere Seite der Straße.

Sie nicken dankend zurück und gehen weiter, während sie sich gegenseitig den Ball zupassen.

«Du hast ihnen den Ball geholt?!», fragt sie.

Na, wie cool ist das denn? Tarik, der Kindergartencop.

«Das ist ja lieb von dir!»

Das hört sich bei ihr ganz anders an als aus dem Mund meiner Mutter. Vor allem in der Verbindung, wie sie sich dabei abgedreht hat, ihre Augen kurz aufgeschaut haben, bevor sie ihrem Körper in der Bewegung folgten. Oder meint sie das ironisch?

Ich folge ihrem Schritt. Sag was, Tarik, sag was, irgendwas. «Kommst du mit zur Ampel?»

Was habe ich denn da gerade gesagt? Habe ich gerade ‹Kommst du mit zur Ampel› gesagt? Zur Ampel? Alter!

«Okay.»

Okay! Okay ist okay. «Und was geht?»

«Es geht», sagt sie und schaut wieder kurz auf.

«Cool.» Mehr bringe ich nicht raus. Aber wie kann man denn auch klar denken, bei dem Kloß im Magen. Wie machen das denn die Schauspieler? Wie kann man überhaupt neben Angelina Jolie reden?

Wir gehen in Zeitlupe nebeneinanderher, die Ampel 50 Meter entfernt, 49, 48, 47 …

«Tarik, stimmt’s?!»

«Ja, Jana, richtig?!»

«Richtig.»

Wir trödeln, unsere Schritte so kurz, als zögen wir einen Reisebus hinter uns her. Ein Grauhaariger mit Gehhilfe rast an uns vorbei.

Jana lächelt mich an. «Du bist nicht so gesprächig wie sonst.» Und sie lächelt mich weiter an, sie schaut und schaut mich an und lächelt und lächelt.

Ich kann mich nicht erinnern, dass mein Mund jemals so trocken war. Mein Kopf glüht, und ich kann nur froh sein, dass ich nicht so blass wie eine Schweinsnase bin. Geben wir uns die Hand zum Abschied? Eine Berührung? Ich hoffe nicht, meine Flossen sind patschnass vor Schweiß. Der Kloß im Magen wird größer und der in der Hose auch. Was schleppe ich bloß für einen kranken Körper mit mir rum? Ein Tier, ich wünschte, ich könnte auf allen vieren gehen. Ich muss mal. Dünnschiss.

«Tarik?»

«Was?»

«Alles klar?»

Klar? Nichts ist klar, nur eins ist klar: Ich habe mich tatsächlich … «Ja-ja, weißte, nur so, dies und das.»

«Aha.»

«So, jetzt sind wir bei der Ampel.»

«Ja, die Ampel», und ich gebe der Ampel einen Schlag an den Mast, als handele es sich um mein treues altes Pferd.

«Du nimmst immer die Ampel?»

«Nein, nie.»

«Warum denn heute?»

Super. War das geplant von ihr? Mich da reinlaufen zu lassen? «Weil … ich … ein gutes Beispiel für die Kids sein wollte!» Das ist doch lieb von mir, oder?

«Die sind doch schon lange weg.»

«Aber als ich es gesagt habe, waren die da.»

Touché!

«Stimmt», sagt sie.

«Sehen wir uns wieder?» Ich höre mich an wie eine Figur aus den Telenovelas, die meine Mutter immer guckt.

«Wenn du heute Abend nicht in den Krieg ziehst, sehr wahrscheinlich morgen im Bus.»

Sie lacht, und ich falle mit ein.

«Ich meinte …»

«Was?»

«So, an einem Nachmittag.»

«Beim Ballholen?!», fragt sie, und ihre Augen funkeln im Halbschatten.

«Oder so. Geht morgen?»

«Weiß nicht.»

Mein Gott, wie eng ist dein Terminkalender?

Sie zeigt hinter mich. «Die Ampel ist grün.»

«Das ist nichts Besonderes bei Ampeln», sage ich.

Und sie lacht auf und knufft mich an die Schulter, links oben, mit drei ihrer Fingerspitzen, knapp oberhalb des Bizeps. Wir lachen. Ich möchte sie immer lachen hören.

«Wir sehen uns morgen», sagt sie und dreht sich ab.

«Willst du meine Handynummer?»

Sie lächelt. «Warum nicht.»

«017432105.»

«Gut», sagt sie.

«Willst du sie nicht aufschreiben?»

«Bis morgen», sagt sie nur.

«Ich kann sie dir auch aufschrei …» Mach dich nicht zum totalen Esel, Tarik. «Bis dann», sage ich, überquere die Straße und blicke immer wieder über meine Schulter zurück zu Jana, wie sie mit ihrem langen Zopf und ihrem dunkelblauen Rock in einer Seitenstraße verschwindet.

6

JANA?

Natürlich steht sie an der Bushalte dort, wo sie immer steht, bei ihren Freundinnen, und im Bus sitzt sie dort, wo sie eben immer sitzt, und deshalb können wir uns nur einen äußerst flüchtigen Blick zuwerfen. In Englisch vergesse ich, Musik zu hören. Und in den Pausen keine Spur von Jana. Auch im Bus sehe ich sie nicht. Schwänzt sie? Ist sie krank geworden?

Sentürk kaut mir wie immer ein Ohr ab. Weil er mir heute besonders auf den Senkel geht, höre ich sogar im Bus Gossen Posse: Eine Beziehung führen sollte man nicht, sollte man nicht lieber schwimmen oder tauchen, gib mir die Chance, und ich gebe dir das Recht, mich zu schütteln vor Gebrauch …

Ich gehe nur kurz nach Hause, sage hallo, werfe meine Schulsachen auf das Bett, beantworte die Frage nach den Hausaufgaben mit meinem kategorischen ‹Nein›.

Um 15.12 Uhr patrouilliere ich bereits die Hauptstraße, scanne die Gegenseite nach Jana ab, sehe aber nur Deppen.

16.09 Uhr, Ali kommt an, stellt sich neben mich, labert mich voll. Irgendwann sage ich ihm: «Alter, ich will lieber alleine sein.»

«Und wenn ich hier auch abhängen will?», fragt er mich.

«Dann gehe ich woandershin.»

«Was ist denn mit dir los?»

Ich spucke aus.

Langsam hebt er den Kopf und knipst mir mit dem Auge zu. «Du hältst nach Ivan Ausschau!»

Ich spucke wieder aus.

Er rempelt mich an. «Ey, sag das doch.»

Und endlich geht er weiter.

16.29 Uhr. Ich habe schon davon gehört, dass Frauen einen lange warten lassen, aber wozu? Wahrscheinlicher ist, sie hat heute keine Zeit. Vielleicht war sie wirklich krank und ist deswegen früher nach Hause.

Mein Körper treibt seine üblen Spiele mit mir. Sämtliche Symptome wechseln sich ab, flammen mal stärker, mal schwächer auf, je nachdem, wie sehr ich an sie denke. 17.11 Uhr, auch die reflektierten Sonnenstrahlen von den Fenstern der Reihenhäuser gehen unter im Tal der Schatten.

Jana biegt aus einer Seitenstraße auf die Hauptstraße, wie immer in ihrem Rock. Sie muss mehrere davon haben. Sie sieht mich nicht direkt, ich nicke erst, winke leicht, sie winkt zurück.

Ich kreuze die Fahrbahn, als wäre ich unverletzlich, wie ein Ritter beim Turnier, und das Hupen um mich herum sind meine Fanfaren.

«Hi», sage ich.

«Hi.»

«Wo warst du in der Schule?»

«Hatte vier Stunden eher aus.»

«Cool. Und dann viel zu tun gehabt?», frage ich.

«Nein, wieso?»

«Ist schon spät.»

«Wartest du schon lange?», fragt sie.

«Hahaha», lache ich und hoffe, sie merkt nicht, wie künstlich es ist, «wer wartet denn hier? Ich war gerade auf dem Weg zur Tanke, da hab ich dich gesehen.»

«Was für ein Zufall», sagt Jana.

«Kommst du mit?»

«Weiß nicht.»

«Wo willst du denn hin?»

«Ich … wollte mal bei einer Freundin klingeln.»

«Wichtig?»

«Na ja.»

«Na dann!»

Sie kommt mit. Ich lächele sie an, und sie lächelt zurück. Wir gehen die Hauptstraße entlang, nebeneinanderher, erzählen, lachen.

Ich kaufe eine Flasche Wasser in der Tanke, weil uns das angeblich ausgegangen ist.

Danach gehen wir zurück zur Ampel, als sei das die Eiche, unter der wir uns kennengelernt hatten. Aber wir lehnen uns noch kurz an einen Zaun, ich stelle die Flasche ab, und sie erzählt mir von ihrem Zuhause, ihren Eltern. Sie sind Baptisten, strenggläubig, Kirche jeden Sonntag, und ihr Outfit ist ein Muss. Ihr Vater meint, ansonsten würde er sie nicht mehr am Tisch sitzen lassen. Verglichen damit habe ich es noch fast gut. Schließlich meint sie: «So, ich muss jetzt, gibt gleich Abendessen. Ich muss pünktlich sein.»

«Okay», sage ich. Wir stehen uns gegenüber – und umarmen uns zum Abschied.

Es ist 18.03 Uhr und elf Sekunden.

Die Flasche habe ich dann da am Zaun vergessen.

7

DIE EINWORT SMS

«Da kommt der Lover!», empfängt mich mein Bruder zu Hause. Ich bin kaum durch die Tür, und er sagt es so laut, dass es jeder hört, wohl auch der Nachbar.

Mohammad strahlt mich an wie ein untalentierter Bodybuilder die Jury zur Wahl zum Mr. Universum, seine Hände in die Hüften gestützt.

Das wunderbare Gefühl ist wie weggeblasen. Wut breitet sich aus. Ich habe keine Ahnung, woher er weiß, was er offensichtlich weiß. Im Augenblick ist das auch egal. Bis eben habe ich mich so gut gefühlt! Weg, das unbekannte, schöne Gefühl, ausgeknipst.

Im Flur drücke ich mich an ihm vorbei zu unserem Zimmer und sage: «Bist du neidisch? Frag mich, und ich erzähl dir, wie es so ist.»

Instinktiv ducke ich mich, und sein Wischer mit der Hand streift nur meinen Hinterkopf, ich fliehe in unser Zimmer, er hinterher. Ich habe keine Chance, er greift mich und wirft mich zu Boden. Mir bleibt die Luft weg.

«Tarik!» Der Ruf unseres Vaters ist gleichzeitig der Gong.

Mohammad gibt mir noch eins aufs Ohr, steht auf und grinst ein Grinsen aus schlechten Computerspielen.

Mutter sortiert irgendwas im Küchenschrank. Vater steht mitten in der Küche. «Setz dich!»

Ich folge dem Kommando.

«Ist das wahr?», fragt er.

Für gewöhnlich äußert man zuerst eine Feststellung und setzt das ‹Ist das wahr› dahinter. Nur nicht beim CIA und bei mir zu Hause.

«Was überlegst du?», hakt er nach.

Ob ich mit einem Ja oder Nein besser bedient bin.

«Sprich!»

«Ich …»

«Du bist doch sonst immer so schnell mit deinem Mund.»

«Meinst du das Mädchen?»

Er brüllt: «Was heißt hier: Meinst du das Mädchen? Häh? Meinst du das Mädchen. Was glaubst du, was ich meine? Was könnte ich denn sonst noch meinen? Häh?»

«Nichts.»

«Dann versuch nicht, mich zu verscheißern! Oder glaubst du, ich bin blöd? Glaubst du, dein Vater ist blöd, oder was? Glaubst du das?!»

«Nein.»

«WAS?» Er schlägt auf den Tisch, Mutters Rücken zuckt zusammen.

«Nein», sag ich diesmal lauter.

«Dann sag mir, was soll das?»

«Wir … ich … wir …»

«Was fängst du an zu stottern? Haben wir jetzt noch einen Stotterer zu Hause?»

Bevor meine Tränen meine Augen erreichen, brüll ich zurück: «Wir haben uns nur getroffen!»

«Schrei ja nicht deinen Vater an.» Er macht einen Versuch, mich mit der Hand zu treffen, aber ich kann ausweichen. Wenn er wirklich schon gewollt hätte, dann hätte ich jetzt eine sitzen gehabt und läge neben dem Tisch.

«So weit ist es schon gekommen! Mein Sohn hurt da draußen mit einer Russin rum und schreit seinen Vater an! Das hätte ich mir erlauben sollen! Das hätte ich mir erlauben sollen!»

Mutter weint.

Mein Vater sagt ganz sachlich: «Ihr seht euch nicht mehr.»

«Warum?» Dumme Frage.

«Warum? Das hast du nicht gefragt … Warum? Sohn, wenn du das nicht weißt, dann müssen wir was tun, dass es dir wieder einfällt!» Er stürmt aus der Küche, er ruft: «Ab ins Schlafzimmer!»

Plötzlich ist es still in der Küche.

Ich höre den Wasserhahn tropfen. Wasser auf Metall. Vielleicht ein Topf.

Mutter geht mit kleinen Schritten, ohne mich anzuschauen, zum Fenster und öffnet es.

«Tarik!», schreit mein Vater aus dem Schlafzimmer. Uringestank weht herein. Mein Nokia summt, eine SMS. Ein Blick: eine Nummer, die ich nicht kenne, aufgemacht, nur ein Wort: Treffen?

Innerlich zerreißt es mich vor Glück. Das muss Jana sein!

«TAAAAAARIK!» Die Stimme meines Vaters.

Ich stehe auf, der Stuhl knarzt über den Linoleumboden. Mein Kopf dreht sich langsam Richtung Schlafzimmer, dann springe ich an meiner Mutter vorbei mit einem Satz aus dem Fenster. Leichter, als ich dachte, komme ich mit beiden Füßen auf dem Bürgersteig auf, als würde ich unsere Wohnung immer so verlassen, und laufe die Straße rauf.

Wenn mein Vater Mohammad auf mich hetzt, dann soll er mich überall suchen, nur nicht dort, wo ich mich mit Jana treffen möchte. Ich laufe und laufe, ohne mich umzuschauen.

8

KLAPPE ZU

Mit beiden Händen schlägt der Mann die Kofferraumklappe seines dunklen Wagens zu. Der satte Klang wird von den hohen Backsteinmauern in der Seitengasse geschluckt. Ein Ventilator ist zu hören, und es stinkt nach Essensresten im Sommer.

Er dreht sich um und fischt im Gehen ein weißes

Taschentuch aus der Hosentasche. Die zwei Stufen zum Notausgang des kleinen Restaurants nimmt der Mann mit einem Schritt. Vorsichtig öffnet er die Tür, wirft einen Blick in den leeren Flur und wischt mit dem Taschentuch die Türklinken sauber. Leise schließt er die Tür hinter sich.

Dann faltet er das Taschentuch zusammen und steckt es wieder weg. Sein Blick fällt dabei auf einen feinen, schwarzen Hut, der falsch herum am Boden neben einigen plattgetretenen Salatblättern liegt. Er hebt ihn auf, betrachtet den Hut von allen Seiten und schaut sich um.

Langsam geht er zu dem großen grünen Müllcontainer. Eine Möwe fliegt schreiend auf.

Mit einer achtlosen Bewegung segelt der Hut über den grünen Rand in das Innere des Containers. Eine Wolke Fliegen erhebt sich summend und lässt sich genauso schnell wieder auf den gärenden Essensresten nieder. Auf dem Weg zu seinem Wagen greift er in die Innentasche seiner Anzugjacke. Er wundert sich und späht durch das Seitenfenster der dunklen Limousine.

Der große Schlüsselbund steckt neben dem Lenkrad im Zündschloss. Kopfschüttelnd öffnet er die Fahrertür und schwingt sich hinein.

Kaum ist die Fahrertür neben ihm ins Schloss gefallen, betätigt er die Zündung. Zügig, aber ohne radierende Reifen, fährt er die Gasse bis zum Ende und biegt dann links ab.

9

EIN RUNDUM PERFEKTER ABEND

Meine erste SMS an Jana: ‹Ich warte an der Tanke auf dich, auf dem Mäuerchen, ganz am Ende, unter dem Baum, Tarik.›

Und zu Hause brennt der Baum. Wenn ich nach Hause komme, bin ich Freiwild. Bis dahin bin ich frei. Ich werde Jana sehen. Hoffentlich.

Mohammad ist mir nicht gefolgt. Der wird wach liegen bleiben, um ja nix zu verpassen von Vater und mir, wenn ich nach Hause komme. Andere haben so coole Brüder und ich einen Zombie.

Ich bleibe stehen und atme durch. Ich schwitze, toll, ich sehe Jana und bin verschwitzt, stinke wie ein Schwein. Vielleicht kaufe ich mir ein Deo in der Tanke. Wovon? 2,68 Euro finde ich in meinen Taschen, nachdem ich alle abgeklopft habe. Ein rundum perfekter Abend.

Weiter. Weiter durch die verdammten Seitenstraßen Wessenheims, in denen es um diese Uhrzeit nach Abendessen und Hundekot riecht. Fernseher flimmern hinter Gardinen und plärren fremdsprachige Gewinnershows in die Häuserschluchten.

Auf der Straße ist kaum jemand zu sehen. Nicht um diese Uhrzeit.

Es geht bergab, wieder runter zur Hauptstraße, wo die Autos vorbeirasen. Ihre Farben, ihre Abstände, ihre Geräusche, als würden immer die gleichen Autos einmal um Wessenheim herumfahren, wie ferngesteuert. Schon von weitem erkenne ich Jana, wie sie am vereinbarten Platz unter dem Baum sitzt. Sie ist schon da! Ich merke, wie ich schneller gehe. Gesehen hat sie mich noch nicht, sie schaut vor sich auf den Boden. Traurig. Das Hupen der Wagen, als ich die Straße überquere, lässt sie hochschauen. Sie steht auf, und ich laufe zu ihr hin, bleibe vor ihr stehen, stumm, sie auch. Ihre Augen, sie hat geheult. Sie umarmt mich, ich umarme sie, ihr Gesicht auf meiner Schulter, dort, wo sie mich hingestupst hatte. Und ich stinke nach Schweiß. Ihr scheint das egal. Sie duftet, sie duftet nur.

Jana ist auch diejenige, die den Griff nach einer Ewigkeit wieder lockert. Mich hätte man mit einem Spachtel von ihr entfernen müssen. Sie setzt sich auf das Mäuerchen und ich mich neben sie.

«Ich hab Ärger zu Hause», sagt sie vor sich hin.

«Ich auch», sage ich.

Als sie nicht fortfährt, frage ich: «Was für ’nen Ärger?»

«Wegen uns.»

Uns. Ich lasse das Uns auf meiner Seele zergehen.

Aber … «Woher weiß davon jeder?»

«Wovon?»

«Dass … dass wir uns getroffen haben.»

«Jemand wird uns gesehen haben, an der Ampel, oder so, vielleicht auch … warum jeder?», fragt Jana.

«Mein Bruder hat es meinen Eltern gesagt.»

«Und deswegen hast du auch Ärger?»

«Das kann man durchaus so sehen», sage ich.

Sie vergräbt ihr Gesicht in ihren Händen.

«Nicht. Nicht heulen.» Ich lege eine Hand auf ihre Schulter, dann meinen ganzen Arm um sie. Sie lehnt sich an mich. Die Wärme ihres Körpers und eine nicht angebrachte Reaktion meines Unterleibes.

Sie räuspert sich. «Ich ersticke hier!» Dann setzt sie sich gerade auf. «Ich fühle mich, als ob ich hier ersticken würde. Meine Eltern, die Kirche, dieses Kaff.»

So klingt sie also zornig. «Kenn ich – ohne Kirche.»

«Sei froh.»

«Weiß nicht. Wenn meine Familie streng nach dem Koran leben würde, wäre einiges einfacher.»

«Einfacher?»

Jetzt schaut sie mich an, sie blickt mir in die Augen, wie mir noch nie jemand in die Augen geguckt hat, plötzlich der Rücken ihrer Hand auf meiner linken Wange.

«Was zuckst du?», fragt sie und nimmt die Hand zurück.

«Ich habe nicht gezuckt», lüge ich.

«Wohl, hast du.»

«Lust auf ein Eis?»

10

COUNTDOWN ZUM JOYRIDE

Wir knabbern auf den nackten Holzstielen herum und schauen stumm den Wagen zu, die auf die Tankstelle fahren. Das blaue Neonlicht unruhig auf Janas Gesicht, weil die tief herunterhängenden Zweige der Trauerweide sich sanft im Wind bewegen.

Kunden halten den Zapfhahn in den Tank und schauen über die glänzenden Dächer ihrer Autos so ausdruckslos in der Gegend herum wie ein Hund beim Scheißen. Andere hasten nur schnell in den Verkaufsraum, um Alkohol, Zigaretten oder Kondome zu kaufen. Das satte Zuschlagen der Wagentüren, Motor an, bis zur Ausfahrt, Bremslichter, Blinker, und dann zischen sie davon.

Ein junges Paar mit langen Rastahaaren trägt einen Kasten Bier zu einem alten Renault. Mit dem Kopf deute ich in ihre Richtung. «Guck dir die an, scheiß Haare, scheiß Karre … wo haben die das Geld her?»

Als hätte Jana auf meine Bemerkung gewartet, antwortet sie: «Die haben wohl am Friseur gespart.»

Wir lachen auf. Und ich will gar nicht aufhören, meine Gedanken suchen nach einem Satz, einem Wort.

Jana dreht sich und sortiert ihren Rock. «Rück mal ’n Stück.»

«Wieso, die Mauer ist 100 Meter lang!»

Sie steht auf. «Soll ich mich auf dich setzen, oder was?»

«Bitte, Baby!»

Sie dreht sich tatsächlich mit dem Rücken zu mir und lässt sich langsam nieder. Mein Herz hört auf zu schlagen, ein anderer Muskel sorgt für die Blutzirkulation, sagen kann ich nix, etwas drückt mir meinen Kehlkopf ein. Kurz bevor sie auf meinem angespannten Körper Platz nimmt, dreht sie sich und fällt wieder neben mir auf die Mauer, schaut mich an. «Hätteste wohl gerne!»

«Selber.» Das hätte ein Grundschüler nicht besser sagen können.

Sie schubst mich, und ich gebe ihr den Schubser zurück.

Mehr davon, denke ich noch, aber weiter komme ich nicht. Ein silberner Golf hält direkt vor uns. Ein Mann, der zu jung für sein Alter gekleidet ist, steigt aus, mustert uns und geht auf das Luftdruckgerät zu.

Jana flüstert: «Vertrauenslehrer.»

Ich kann wieder gelöst auflachen.

Nacheinander prüft er die Reifen, es zischt, wieder und wieder pumpt er Luft hinein. Obwohl unsere Augen ihn verfolgen, beachtet er uns nicht. Als er das Gerät zurück auf seinen Platz stellt, dreht er sich zu uns um und lächelt falsch. «Ich bin mal eben am Kiosk. Lasst die Radkappen dran.»

Ich sage dem Arschloch: «Kann ich nicht versprechen.»

«Wir sind in einem schwierigen Alter», setzt Jana hinzu.

Der Mann sagt nichts mehr und geht zum Kiosk.

«Spinner», ist meine Diagnose.

«Pädagoge eben», meint Jana.

Aus meinen Augenwinkeln sehe ich auf der anderen Seite der Hauptstraße zwei mir bekannte Figuren entlanggrooven. Ich setze mich so, dass Janas Körper meinen verdeckt.

«Alles klar mit dir?», fragt sie.

«Klar.»

Sie lehnt sich nach hinten, und ich folge ihr.

«Das seh ich», sagt sie. «Wie klar mit dir alles ist!»

«Da drüben …»

Sie folgt meinem Blick.

«… das sind TJ und Mad.»

«Und?», fragt sie.

«Na ja, normal wären die zu dritt.»

«Wer fehlt?»

Ich grinse sie an, und sie versteht. «Ach so. Möchtest du zu ihnen?»

«Würde ich mich dann hinter dir verstecken?!»

Wieder ihre Grübchen beim Lächeln.

Die Schlösser des Golfs piepsen, der Mann nickt uns zu, als ob er eine Reaktion von uns erwartet. Denkste.

Die Tür fällt ins Schloss, Rückwärtsgang nicht sauber rein, das Getriebe beschwert sich, und er fährt endlich aus unserem Sichtfeld.

An einer Zapfsäule steht ein dunkler BMW 320i Coupé, die Fahrertür sperrangelweit offen. «Das ist ein Wagen!», sage ich.

«Ein Wagen, von dem du dein Leben lang träumen kannst.»

«320i, der fährt locker …»

«Fang an, über den Motor zu reden, und ich texte dich zu über Pferde!»

«… 290, ganz locker, 280 PS!», sage ich.

«Ich hasse Pferde», sagt sie.

Unser gemeinsames Lachen, ich könnte die Welt umarmen. Ich kann meine Augen nicht von ihren Grübchen lassen. Was für einen Humor sie hat! Und sie hasst Pferde, ein Mädchen, das Pferde hasst. Mein Vater fällt mir ein. Ich steh auf, werde ernst, trete gegen die Mauer.

«Was?», fragt sie.

«Ich hasse meinen Vater.» Sagt man das bei seinem ersten Date?

«Daher der Stress?!»

«Ja.»

«Auch wegen … uns!?»

«Nee, hab ein Buch zu spät in die Bibliothek zurückgebracht.»

Sie guckt weg.

«’tschuldigung», sage ich direkt und rette mit einem Wort mein Leben.

«Okay.»

«Mein Leben ist ansonsten schon beschissen genug, das kann man nicht beschissener machen. Das einzig Schöne …» Mir gehen die Worte aus, ich zeige auf sie und mich, schlucke ein Gefühl runter und lasse meinen Blick über die Tankstelle kreisen.

«Ich nehm das als Kompliment», sagt Jana.

«Kannste.»

Ein Aufblitzen aus dem Wageninneren des BMW. Ich schaue genauer hin. Wieder das Aufblitzen, rechts unterhalb des Lenkrads.

«Ist was?», fragt sie.

«Der Schlüssel steckt. In dem BMW.»

«Und?»

Bilder tauchen vor meinem Auge auf: Jana und ich nebeneinander, hier auf dem Mäuerchen. «Und?», gebe ich zurück, wir nebeneinander zu Hause, in der Schule, im Wienburgpark in Münster, irgendwo in einer anderen Stadt, sie und ich und ihr Lächeln, ihre Grübchen. «Und wenn ich jetzt von zehn zurückzähle und keiner da in den BMW einsteigt, laufen wir hin und fahren eine Runde.»

«Eine Runde? Wie eine Runde?», fragt sie.

«Einen … Joyride!»

«Klar.»

«Zehn», beginne ich zu zählen.

Sie lacht. Danke.

«Neun.» Mein Blick haftet auf dem dunklen BMW.

«Acht.»

«Sieben!», sagt sie und macht eine Geste, als hätte sie Angst.

Wie du willst. Sie neben mir, wir fahren über die Landstraße. «Sechs.»

«Verrückter.»

Ja, nach dir. «Fünf. Steh schon mal auf.»

Sie schlägt demonstrativ ein Bein über das andere.

«Vier.»

«Hör auf damit», sagt sie.

Das Kribbeln im Bauch. «Drei.»

«Tarik!»

Habe ich da Sorge durchklingen gehört? «Der kommt nicht wieder. Zwei.»

«Nein.»

Aber sie nimmt das Bein wieder von dem anderen runter, macht sich bereit zu laufen. «Eins.»

«Nicht!», sagt sie.

Ich schaue sie an, und sie schaut mich an. Eine Ewigkeit hätte in diesem Augenblick Platz. Und theatralisch hauche ich die Zahl eher, als dass ich sie ausspreche: «Null.»

Ihr Mund geht auf, aber kein Wort ist zu hören.

«Los!», sage ich und fasse ihre Hand, ziehe sie hoch, «dem Verrückten hinterher!»

11

BMW 320i

Wir laufen an der ersten Zapfsäule vorbei zur Nummer zwei, wo der BMW steht. Die ersten paar Meter hatte ich sie noch ziehen müssen, nun läuft sie mit. Neben der offenen Fahrertür flüstere ich: «Los, du zuerst», als ob uns das etwas helfen würde, sollte uns jetzt jemand bemerken.

«Was?»

Ich greife ihre beiden Arme, ihre Oberarme und drücke sie beinahe in die Luxuskarosse. Natürlich ist sie durcheinander. «Geh rein, rutsch durch, los, schnell!»

Für einen Moment sitzen wir beide auf dem Fahrersitz, dann schwingt sie sich rüber, zerrt an ihrem Rock, der sich in der Gangschaltung verfängt.

Ich trete auf die Kupplung und drehe am Schlüssel, der Motor springt an. «Ja!»

«Die Tür!», schreit sie mich an und hält sich sofort den Mund zu, weil sie sich wohl selber zu laut war.

Ich habe die Tür offen gelassen, ich ziehe sie zu, rutsche von der Kupplung, wir machen einen Satz nach vorne, abgewürgt.

«Scheiße», sage ich und trete wieder die Kupplung. «Siehst du jemanden?»

Janas Kopf kreist herum wie bei einem Tier im Käfig. «Nein.»

Zündung, der erste Gang ist drin, Kupplung kommen lassen, der BMW schießt nach vorne los, ich kurbele am Lenkrad, bremse zu scharf vor der Tankstellenausfahrt. Jana muss sich mit beiden Händen am Armaturenbrett abstützen.

Ich sage: «Schnall dich besser an!»

Sie greift hektisch nach dem Gurt. «Du auch.»

Frei! Ich fahre los, schalte hoch, etwas stockend, auf die Hauptstraße, einem fremden Wagen hinterher.

Ohne den Blick von der Straße zu lassen, hole ich mir den Gurt mit meiner Rechten und lasse ihn einrasten, ohne hinzuschauen, als würde ich diesen Wagen nicht das erste Mal fahren, als sei es mein Wagen.

Den Motor hören wir kaum.

Dafür unseren Atem.

Wir keuchen wie Marathonläufer. Das waren höchstens 20 Meter von der Mauer bis zum Wagen, aber wir hatten auch noch eine andere Strecke, eine weitaus längere Strecke hinter uns gelassen.

Wir rauschen am Ortsausgangsschild vorbei – nur nicht wie jeden Morgen im Bus sitzend.

Wir atmen schnell, im gleichen Rhythmus. Auch Jana scheint das bemerkt zu haben, wir lachen los, gelöst, erlöst.

12

DER MANN IM ANZUG

Ein Armani-Schuh drückt den Spülknopf eines Klos herunter. Dröhnend laut rauscht das Wasser in der Kloschüssel. So lange, bis der Mann in dem schwarzen Anzug seinen rechten Fuß herunternimmt. Sofortige Stille, leises Gurgeln. Er räuspert sich, streicht sich den Anzug glatt, zieht den Schlips über dem weißen Hemd nach. Seine Anzugjacke ist offen. Er öffnet die Tür der Box nach innen und schiebt so den Stoffhandtuchspender zur Seite, der neben seinen Füßen liegt.

Links neben dem Swülstein gähnt ihn die leere, frisch herausgebrochene Halterung des Stoffhandtuchspenders an. Er wäscht sich die Hände, nimmt dreimal Seife nach, scheuert die weiße Farbe und den Rost vom Stoffhandtuchspender von seinen Fingern. Er hatte an dem Ding stärker reißen müssen, als er erwartet hatte.

Dann wäscht er sich auch sein Gesicht. Die Spiegel sind beschmiert, jemand hat mit Edding verschnörkelt MAD daraufgeschmiert. Dann nimmt er seinen Schlips mit zwei Fingern in die Hand und tupft sich das Gesicht trocken. Erst die hohe Stirn, bevor das tiefschwarze Haar beginnt, dann die schmalen, zusammengewachsenen Augenbrauen, die Augenlider, nachdem er sie über seinen dunkelbraunen Pupillen geschlossen hat, und dann über den Fünftagebart, zum Schluss den Hals, indem er seinen Kopf weit nach hinten beugt und seinen kantigen Adamsapfel entblößt.

Er streicht den Schlips wieder glatt und knöpft seine Jacke zu, zwei Knöpfe. Geräuschvoll saugt er die Luft ein, nimmt einen hölzernen Kleiderbügel mit einer Kette, an dessen Ende ein Schlüssel hängt, und verlässt die Toilette. Hinter ihm fällt die schwere Klotür zu. Er verharrt in der Bewegung, schaut auf die Zapfsäulen, dorthin, wo sein BMW zuvor gestanden hatte. Der Kleiderbügel entgleitet ihm und fällt zu Boden.

Er tastet seine Taschen ab. Kein Schlüssel. Mit beiden Händen reibt er sich über den Mund, hält dann inne, hebt den Kleiderbügel wieder auf, schaut sich um, um die Ecke am Verkaufsraum vorbei Richtung Werkstatt, über den Tankbereich und zum Mäuerchen, bis dorthin, wo Tarik und Jana gesessen hatten.

Langsam, aber mit ausladenden Schritten schreitet er an verschiedenen Motorölen und Benzinkanistern vorbei durch die Doppelschiebetür in den Verkaufsraum.

Hinter der Kasse schaut ein junger Mann verwundert auf. «Ich dachte, Ihnen gehört der BMW!?»

Der Mann im Anzug legt den Kleiderbügel auf den Tresen. «Nein, welcher BMW? – Haben Sie Fisherman’s Friend, extrastark?»

«Ja.» Der junge Mann deutet auf einen bunten Ständer mit Kaugummi und Mentholbonbons.

«Und übrigens … Ihr Klopapier ist alle.»

13

AUTOBAHN

Auf der Landstraße kommen uns unendlich viele Autos entgegen, und niemand ahnt, wer hier im Wagen sitzt. Nicht im Bus, nicht mit dem Fahrrad oder zu Fuß. In einem Wagen, zehn km/h über dem Tempolimit, so wie alle. Einer von ihnen. Frei.

«Und was jetzt, Tarik?»

Mein Name aus ihrem Mund. Ich schaue zu ihr hinüber, einen Moment länger als nötig, damit sie kurz unsicher auf die Straße vor uns schaut, bevor ich meinen Kopf wieder in Fahrtrichtung drehe. Ihr Bild, wie sie, mir ihren Körper leicht zugewandt, an der Beifahrertür lehnt.

Schade, dass deutsche Wagen keine durchgezogene Sitzbank vorne haben. Alte amerikanische Wagen haben das. Ein kultureller Verlust.

Vorne taucht das große, blaue Autobahnschild auf. Richtung Münster oder Berlin. Der Tank ist halb voll. «Autobahn», sage ich.

Sie setzt sich gerade hin. «Was?»

«Auf die Autobahn. Es wäre doch zu schade, wenn …»

«Du wolltest nur nach Münster!»

«Ich wollte … wir wollten einen Joyride. Komm, das wäre doch zu schade, wenn wir diesen Wagen nicht ein bisschen ausfahren würden.»

«Ausfahren … du meinst: schnell fahren!»

Ich grinse ihr zu wie ein Filmstar, spüre das Scheinwerferlicht der entgegenkommenden Wagen über mein Gesicht huschen.

«Du spinnst», sagt sie.

«Tue ich nicht.»

«Bist du überhaupt schon mal Auto gefahren?»

«Klar.» Auto, Luftkissenboot, Segelflugzeug, der Spaceshuttle, was du willst, Jana, wenn es nur mit dir ist.

«Lass mich raus.»

«Hey, ich hab doch gesagt, ich kann fahren.»

«Aber nicht so schnell», warnt sie mich.

«Gut, keine 200, versprochen.»

«Fahr rechts ran.»

«180.»

«Halt an, sag ich.»

Noch eine Sekunde, und wir sind an der Ausfahrt vorbei.

«120, Jana, 120.»

«Okay.»

Ich reiße das Steuer herum, und wir biegen auf die Auffahrt Richtung Berlin.

«Nicht so schnell!», zickt sie wieder.

«120 hast du gesagt!»

Wir halten uns beide in der langen Kurve fest.

«Nicht in den Kurven … sag mal … war … das die Auffahrt Richtung … Berlin?», fragt sie.

«Ja», sage ich.

«Du wolltest nach Münster, Tarik, nur nach Münster!»

«Mit 120 Sachen sind wir in drei Minuten in Münster, das lohnt nicht.»

«Ich fahre nicht nach Berlin.»

«Wer will denn nach Berlin?»

«Zehn Minuten, und dann drehen wir um nach Münster.»

Die Auffahrt, mein Fuß tritt auf das Gas, und der BMW geht nach vorne ab. «Jetzt bist du eh schon auf der Autobahn.»

Ich fädele ein, es ist nicht viel los. «Genau.»

«Das ist 140, Tarik!»

Ich gehe vom Gas. «Sorry.» Ich lächele zu ihr hinüber. Vor uns ist die Straße frei, ich könnte richtig Gas geben. Aber lieber ein Leben lang mit 120, als Jana heute Abend los zu sein. «Musik?», frage ich.

Sie nickt.

«Mach mal an.»

Sie drückt einen Knopf. Radio, irgendein Spagallo jammert herum. «Das ist ja schlimmer als Schlager, ich hab ’nen MP3-Player in der Tasche, hier, rechts, bei dir, hol den raus, der müsste irgendwo da reinpassen, dann haben wir anständige Mucke.»

«Warum holst du ihn nicht selber aus deiner Hosentasche?»

«Weil ich 120 …» Im gleichen Moment regt der Gedanke an ihre Hand in meiner Hüftgegend meinen Rechtsausleger.

«Okay, ich mach schon», sagt sie plötzlich und greift nach meiner Hose.

«Nein!», schrei ich zu laut auf, «ich mach schon», und ich haspele den MP3-Player aus dem Stoff und reiche ihn ihr.

«Erst soll ich, dann soll ich nicht. Einfach bist du nicht», sagt sie.

«Einfach gibt’s bei IKEA.»

Sie findet einen Port am Radio. «Passt. Und jetzt?»

«Dürfte von alleine anfangen …»

Ich habe Flugzeugträger in meinem Bauch, und im Schädel die Maschinen, sie walzen heißes Eisen nieder, Räder zahnen ineinander, ein Schornstein gibt ein Rauchsignal, wir sind angeschmiert statt angemalt …

«Wer ist das?», fragt sie.

Ich glaube es nicht. «Du kennst die nicht?»

«Was ist blöder: die nicht zu kennen oder die Gegenfrage?»

Was für eine Braut! «Unentschieden, würde ich sagen. Das ist Gossen Posse. Sind mein Soundtrack zum Leben.»

«Das Leben ist kein Film.»

«Es ist auch kein Gemälde.» Ich schmiege mich in den Ledersitz. «Komm, jetzt heißt es entspannen.»

«Zehn Minuten!»

«Jaja!»

Ich lasse eine Hand auf dem Lenkrad ruhen. Mit der anderen verstelle ich meine Rückenlehne, damit ich etwas lässiger sitzen kann. Neben mir versucht Jana das Gleiche.

«Der klemmt!», sagt sie.

«Ein BMW-Sitz klemmt nicht.»

«Doch», meint sie.

«Soll ich mal versuchen …»

«Lass deine Finger bei dir! Du fährst!»

«Gleich sind die zehn Minuten um, ich würde sagen, das hier zählt noch nicht.»

Sie greift um den Sitz herum und zieht an etwas.

«Da liegt was drunter.»

Mit einem Ruck zieht sie zurück und gibt mir mit der großkalibrigen Pistole im Lederhalfter fast eine Ohrfeige. «Scheiße!», schreit sie auf und lässt das Ding zwischen ihre Füße fallen, als wäre es eine tote Ratte.

Sie guckt mich an nach einer Antwort.

Ich schaue hektisch nach vorne, zu ihr und zwischen ihre Beine, zur Pistole. «Ist die echt?»

«Weiß ich doch nicht», sagt sie.

«War die schwer?»

«Verdammt schwer.»

Ein Gerumpel kommt vom Getriebe. Na toll. Kann mein Schicksal nicht mal für zehn Minuten weggucken?! Jetzt bitte nicht hier auf der Autobahn liegenbleiben. Was ist bloß los mit meinem Leben? Für den Bruchteil einer Sekunde spüre ich die warmen Strahlen des Glücks, und schon knipst einer mein Licht aus.

«Was war das?», fragt mich Jana.

«Da lag nur was auf der Straße.»

Wieder das Geräusch.

«Tarik!?»

Zwischen ihren Füßen die Pistole. Mein Vater zu Hause, schlimmer kann es nicht kommen. «Sch … ist wohl das Getriebe …»

Und wieder das Geräusch, eher ein Klopfen. Jana dreht die Gossen Posse leise. Das Klopfen kommt vom Kofferraum, und dazu eine Männerstimme dumpf: «Hilfe!»

«Tarik!!», sagt Jana.

Okay, wenn ich von jetzt an einfach schweige, wird dann alles wieder gut?

Mein Handy klingelt, das Display schreibt ‹Eltern›.

«Scheiße!!», schreie ich und schmeiße das Handy auf die Rücksitzbank. «Scheiße-Scheiße-Scheißeeee …»

Ich schlage auf das Lenkrad ein.

«Hilfeeee!», ruft der Mann aus dem Kofferraum.

«Tar …?»

«Ja, verdammte Scheiße!»

Jana flüstert. «Wer kann das sein?»

Ich flüstere zurück, als wäre es ein Geheimnis: «Mein Scheißkarma in Person.»

«Ein Verbrecher?»

«Was weiß ich, Jana. Nein. Der wäre wohl kaum im Kofferraum. Check mal das Handschuhfach.»

«Wonach?», fragt sie.

«Hilfeeee!»

«Schnauze!», rufe ich zurück und betont leise zu Jana: «Papiere, Fahrzeugpapiere, Namen …»

«Hil …»

«Fresse dahinten!!», schreie ich so laut und so lange ich kann.

Mein Geschrei hat Jana eingeschüchtert. Wie eine Katze ist sie zusammengezuckt, sucht sie nun im Handschuhfach zwischen leeren Zigarettenschachteln, Stiften, Zetteln und Papiermüll nach irgendetwas.

«Da ist nichts», sagt sie, Angst schwingt mit.

«Wir fahren auf den nächsten Parkplatz», beschließe ich.

«Lass uns den Wagen abstellen und nach Hause gehen.»

«Realitäts-Check!», sage ich. «Wir sind ungefähr 40 Kilometer weg von Wessenheim.»

«Wir nehmen den Bus zurück.»

«Wie das denn? Wo denn? Womit denn? Hast du Kohle?»

«Nein.»

«Ich auch nicht, und in der freien Natur laufen keine Busfahrer rum, die uns umsonst irgendwo mit hinnehmen, jedenfalls nicht mich.»

14

VERMISST

Janas Vater, Herr Adrianow, lehnt mit einer Hand auf dem alten Telefon. Seine Frau steht neben ihm, reibt sich die Hände. «Sie war noch nie so spät zurück.»

«Deswegen rufe ich jetzt die Polizei an», sagt Herr Adrianow.

«Sie ist bestimmt mit dem Jungen … wir … wir könnten bei ihm anrufen, seine Familie», sagt Frau Adrianow.

«Bei denen? Niemals.»

Die Mutter dreht sich ab, geht drei Schritte, bleibt stehen.

«Hast du die Nummer?», fragt er sie leise.

«Nein. Boris vielleicht.»

«Boris!», ruft er, «Boris!!»

Janas Bruder schaut aus seinem Zimmer heraus in den Flur. «Was?»

«Du kennst doch Janas …»

«Ist sie immer noch nicht da?»

«Nein. Also, kennst du den Jungen?»

«Kennen würde ich nicht sagen.» Er tritt ganz auf den Flur, kratzt sich das kurze Haar.

«Hast du seine Telefonnummer?», fragt der Vater.

«Nein, was soll ich denn damit?»

«Darum geht es nicht. Aber du weißt, wie er heißt.»

«Nur den Vornamen», sagt Boris.

Der Vater schluckt einen Fluch runter.

«Ich … kann mal ein paar Freunde anrufen, schauen, ob die ihn kennen, kann gut sein …»

«Tu das! Sofort!»

15

RASTPLATZ DER AVATARE

Ein No-Thrill-Rastplatz, das ist schon von der Auffahrt zu erkennen, eine jener Parkbuchten, die man nur zum Pinkeln anfährt. Dennoch stehen dort etliche Autos zwischen den Bäumen, Menschen daneben. Ich gehe weiter vom Gas runter, bin überrascht, wie sehr ich mich an die Geschwindigkeit gewöhnt hatte. Langsam rollen wir an den Wagen vorbei. Manche der Männer, die neben ihren Autos stehen, schauen uns nach, lösen sich aus den Umarmungen mit anderen Männern, ohne sich gegenseitig loszulassen. Alte und Junge, manche sind unverkleidet, andere tragen Leder, nackte Oberkörper, zwei in Soldatenuniformen, ein Cowboy, ein Matrose und ein World-of-Warcraft-Paladin.

«Das fasse ich nicht, ey, ein Schwulentreff, wir sind auf einem Schwulentreff gelandet», sage ich.

«Gay», bringt Jana zwischen ihrem Lachen hervor, «Gays.»

«Das ist ja …»

«Das glaubt uns keiner, wenn wir das einem erzählen», sagt Jana.

«Hauptsache, die Bullen erwischen uns hier nicht … stell dir das mal vor!»

Jana lacht los. Dieses Lachen.

Ich setze nach. «Ich sehe schon die Schlagzeile im Münsteraner Kurier vor mir: ‹Der 15-jährige Tarik M. aus Wessenheim stahl BMW, nur um seinen sexuellen Neigungen nachzukommen.›»

Jana lacht Tränen, hält sich abwechselnd die Augen zu und schaut den Figuren nach.

«Sieht aus wie eine Avatarenparty!»

Ich merke, wie meine rechte Hand mein Gesicht von den Blicken der Männer abschirmt, als könnte ich so meine Umpolung vermeiden. Ich lege die Hand wieder auf die Gangschaltung.

«Guck da, Tarik!!» Sie zeigt kurz auf ein Paar, das aus dem Wald kommt, und beugt sich vornüber, brüllt vor Lachen die Bodenmatte an. Einer der Männer trägt einen Bastkorb am Arm, Rock, weiße Strumpfhose und eine rote, spitz zulaufende Kapuze; an seiner anderen Hand hat er einen untersetzten, übergewichtigen älteren Herrn in brauner Uniform, Zweifingerschnäuzer und Seitenscheitel.

«Schneewittchen und Adolf Hitler.»

Jana kann nicht mehr, sie ringt nach Luft vor Lachen. Auch mir kommen die Tränen, gleichzeitig denke ich an den Mann im Kofferraum und meinen Vater …

«Stopp, da ist die Autobahn.» Jana zeigt nach vorne. Beinahe wäre ich wieder auf die Bahn gefahren. Ich ziehe rüber an den Bordstein und schaue mich um. Die Vergnügungsmeile ist gute 50 Meter weiter hinter uns, gefolgt ist uns niemand. «Komm», sage ich und stoße die Tür auf.

Jana öffnet den Gurt und steigt aus. Ich schnappe mir die Pistole von der Bodenmatte, lasse sie aus dem Halfter in meine Hand gleiten, wiege sie, schwer und kalt.

«Wo bleibst du?», kommt von draußen.

«Jaja, sofort», sage ich. Das muss eine Magnum sein, eine echte Magnum, in meinen Händen.

Beide Türen des BMW stehen offen. Niemand schaut zu uns herüber. Langsam gehe ich um den Wagen herum zum Kofferraum, in der einen Hand den Schlüssel, in der anderen die Magnum. Ob sie geladen ist?

Das laute Surren der vorbeifahrenden Wagen und LKWs auf der Autobahn vermischt mit leiser Musik vom Schwulentreff.

Jana sieht die Pistole in meiner Hand. «Was soll das?»

«Nur zur Sicherheit, nur zur Sicherheit, wir wissen ja nicht, wer dadrin liegt … und was der uns entgegenstreckt.»

«O Gott!» Sie wendet sich ab, entfernt sich ein paar Schritte und kommt wieder.

Ich deute mit dem elektronischen Schlüssel auf den Kofferraum. «Fertig?»

Sie nickt.

Ich piepse, das Schloss macht leise klick, und in Zeitlupe öffnet sich die Kofferraumklappe.

Wir halten den Atem an. Ich umklammere die Waffe zu fest.

Der Mann rappelt sich hoch. Will er mich anspringen? Ich ziele mit der Magnum auf ihn, fauche ihn an:

«Liegen bleiben! Liegen bleiben!»

«Halt! Ah!! Nicht!», schreit er laut die Mündung an.

«Leise!», zische ich. Er hat einen italienischen Akzent. Jana weicht zurück.

«Schau!» Und der südländische Mann in dem dunklen Anzug streckt mir, so gut es geht, seine Hände und seine Beine entgegen. Er ist an den Knöcheln und vor seinem Körper an den Handgelenken mit Handschellen gefesselt. Neben seinem Kopf mit den ersten grauen Haaren liegen einige Decken, ein roter Plastikeimer und ein Sack Zement im Kofferraum. Ich habe genug gesehen und klappe den Kofferraum wieder zu.

Jana schaut mich entsetzt an. «Die Mafia, o Gott, die Mafia. Das ist ein Mafiawagen.»

«Kann sein», sage ich mit leerem Kopf.

«Kann sein? Kann sein? Hast du nicht …?»

«Ruhig, wir müssen Ruhe bewahren», sage ich neben einem geklauten Mafiawagen auf einem Schwulenparkplatz. Ich piepse wieder den Kofferraum auf und sage sofort: «Entweder leise, oder die Klappe ist gleich wieder zu.»

«Gut», sagt er mit tiefer Stimme.

«Wer sind Sie?»

«Junge, hol mich hier raus …»

Ich deute an, die Klappe wieder zuzuschlagen.

«Gut gut, mein Name ist Tedesco, Paolo Tedesco.»

«Hallo!» Ich wedel mit der Pistole, er soll weitererzählen.

«Ich bin nicht von der Mafia! Ich bin ein Opfer von ihr. Mein Obstladen … die Geschäfte gehen schlecht, ich kann nicht mehr das Schutzgeld zahlen, da haben sie mich besucht. Sie wollen mich …» Er schluckt und nickt Richtung Zementsack. «Sie wollen ein Zeichen setzen für andere. Lasst mich raus, helft mir.»

«Haben Sie Geld?», fragt ihn Jana.

«Nein», sagt er, «sie haben mir doch alles abgenommen.»

«Sch …» Jana dreht sich ab.

«Los, Kids, helft mir, die Mafia ist hinter mir her.»

Hinter uns ruft ein Mann: «Hey, ihr, was macht ihr da?» Einige Männer kommen auf uns zu.

«Scheiße», sage ich.

Jemand ruft: «Ich glaube, der hat eine Kamera in der Hand!»

Ein anderer ruft: «Die sind von RTL!»

Ich schlage den Kofferraum wieder zu, und Jana und ich springen in den Wagen. Ich stecke die Waffe neben den Sitz, Zündung, erster Gang und ab dafür.

16

MOHAMMAD UND BORIS

«Danke, Mann.» Janas Bruder Boris drückt das Gespräch weg, geht mit eiligen Schritten aus seinem Zimmer über den Flur, guckt nach links und rechts und findet seine Eltern im Wohnzimmer sitzen.

«Hast du …?», fragt der Vater.

Er nickt. «Die Nummer der Familie.»

Der Vater steht auf, und gemeinsam gehen sie zum Telefon im Flur. Während Boris die Zahlen vom Display seines Handys laut abliest, wählt der Vater. Vor der letzten Zahl hält er inne und schaut seinen Sohn an, dann reicht er ihm den Hörer.

Tariks Mutter nimmt nach nur einem Rufton ab. «Ja!?»

«Frau … Mahdoufi …?»

«Ja, wer ist da?»

«Hier ist Boris Adrianow, der Bruder von Jana.»

«Jana, ja.»

«Ich …»

Tumult am anderen Ende der Leitung. Schließlich meldet sich eine andere Stimme. «Mohammad hier!»

«Boris, der Bru …»

«Jaja, ich weiß, was ist?»

«Ist Jana … bei … euch?», fragt Boris.

«Nein», sagt Mohammad.

«Ist Tarik da?»

«Nein.»

«Ist er … wisst ihr, wo er ist?»

Es rauscht dunkel im Hörer, nur entfernt und unverständlich das Durcheinander der Stimmen der Familie Mahdoufi. Boris schaut sich um zu seinen Eltern.

«Was ist?», fragt der Vater.

Er zuckt die Schultern. «Ich hör nix, jemand hält die Muschel wohl zu.»

Der Vater macht einen Schritt auf seinen Sohn zu, gemeinsam horchen sie. Ein Klicken in der Leitung. Aufgelegt.

17

120 KM/H RECHTE SPUR

Und die Gossen Posse singt: Jeder Mensch ist seines Glückes Korn, jeder Mensch seiner Flinte Schmied, Schmied, beschlag mich, beschlag mir meine Fesseln, nur meine, nur mich, und wieder dich, sehe ich vor mir, und ich warne mich, Vorsicht, Vorsicht …

Zeitgleich klingeln unsere Handys, ein Blick, unsere Eltern, wir schalten die Dinger auf stumm, lächeln uns unsicher an.

Jetzt sind wir quasi ausgerissen, blank, in einem geklauten Mafia-BMW unterwegs und in deren Augen Fluchthelfer für einen Todgeweihten.

Vor einigen Stunden drohten mir nur die Prügel von meinem Vater, heute Morgen war ich nur verliebt, und davor … ich weiß nicht mehr.

Ein Porsche rast mit über 200 Sachen an uns vorbei.

«Soll ich den einholen?»

«Nein.»

«Fragen kostet nix.»

«Was hast du jetzt vor?», fragt Jana.

Freiheit hat einen Preis: Verantwortung – bis heute an der Tankstelle ein Fremdwort für mich.

Jana sieht mich eindringlich an. «Ich würde am liebsten nach Hause.»

«Ich auch.»

«Na dann?»

«Er hat uns gesehen.» Ich nicke hinter uns Richtung Kofferraum.

«Und?»

«Der könnte uns suchen, unsere Familien.»

«Und dann?», fragt sie.

«Was weiß ich. Was weiß ich, ob er die Wahrheit sagt.»

«Warum sollte er lügen?»

«Warum sollte ein Gemüsehändler so einen Anzug tragen?»

Das gibt auch Jana zu denken. «Weiß er, wo wir wohnen, unsere Namen?»

«Was weiß ich, was er weiß. Vielleicht, vielleicht nicht, Scheiße.»

Klopfen aus dem Kofferraum. Jana dreht die Musik leiser. «Ja!?», rufe ich laut.

«Ich … bekomme … keine … Luft!»

«Okay!», rufe ich zurück und sage mit normaler Stimme vor mich hin: «Vielleicht löst sich das Problem so auch von selbst.»

«Tarik!», sagt Jana.

Ich grinse sie an. «Ich mag es, wenn du meinen Namen vorwurfsvoll aussprichst.»

«Ach, deswegen gibst du mir dauernd einen Grund dafür.»

«Hmh.» Wir lächeln uns an.

«Ich bekomme keine Luft!»

«Sofort!», rufe ich, Rückspiegel, Blinker.

«Was machst du?», fragt mich Jana.

«Ich unternehme was für seine Luftzufuhr. Du willst der Natur ja nicht ihren Lauf lassen.»

Ich ziehe rüber auf den Seitenstreifen der Autobahn, bremse ab.

«Ha-ha. Was? Auf dem Standstreifen?», fragt Jana.

«Die Parkplätze haben mich heute Abend enttäuscht.» Der BMW rollt aus. Autos und Lastwagen rauschen an uns vorbei. Ich warte eine Lücke ab und steige aus. Auf der anderen Seite wartet bereits Jana.

Mit der Linken piepse ich den Kofferraum auf, und wieder hebt sich langsam der Deckel.

Ein LKW rauscht an uns vorbei, sein Signalhorn höhlt meinen Bauch aus, und der nie gespürte Fahrtwind eines Sattelschleppers bei Vollgas lässt mich einen Ausweichschritt machen, damit ich mich nicht der Länge nach hinlege. Kleine Staubpartikel fliegen mir ins Gesicht, der Kofferraum gähnt mich an, ich sage: «Rübe runter», hebe meine andere Hand mit der Magnum, ziele schräg nach oben auf den Kofferraumdeckel und drücke ab. Der Rückstoß ist so unerwartet groß, dass ich mich einmal um meine eigene Achse drehe.

Jana kreischt.

«Junge, bist du …»

Ich schlage den Kofferraumdeckel wieder runter, bevor der Mann weitersprechen kann, und sage zu Jana: «Weiter geht’s.»

«Ta … Scheiße? Spinnst du jetzt?» Sie hält sich den Kopf, mit beiden Händen, als könnte er ihr im nächsten Moment runterfallen.

Ein Motorrad röhrt vorbei.

«Komm jetzt.» Ich steige ein und knalle die Tür zu. Nichts passiert. Ich schaue über meine Schulter und sehe gerade noch, wie sie auf der anderen Seite der Leitplanke landet. Ich springe raus. Der Luftzug des vorbeidonnernden LKWs reißt mir die Tür aus der Hand bis zum Anschlag. Fuck. Ich atme durch. Das wär’s beinahe gewesen.

Hinter mir ist frei, ich springe raus, schlage die Tür zu und laufe ihr hinterher. «Jana!»

Sie ist bereits zwischen den niedrigen Bäumen verschwunden, als ich über die Leitplanke klettere. Hinter mir das Sirren der Reifen auf heißem Asphalt.

«Jana! Jana, bleib stehen!»

Keine Antwort. Ich laufe in den Wald und sehe sie gut 20 Meter vor mir. Ich rufe und laufe immer schneller Slalom um die dünnen Stämme der Baumschule. Hinter dem Wald liegt eine Siedlung, Laternen beleuchten eine Straße mit Wohnhäusern 50 Meter weiter, Janas Silhouette zeichnet sich scharf ab. «Jana!»

Endlich dreht sie sich um.

Ich breite meine Arme aus, möchte in ihre Arme fliegen. Sie ruft: «Ta … Stopp!»

«Jana!»

Fünf Meter vor ihr haut es mich von den Beinen. Ein unsichtbares Magnetfeld. Ich liege reglos auf dem Waldboden, mein Kopf brummt. Was hat mich erwischt? Bin ich getroffen? Ich kann alle Glieder bewegen, fühle mich aber wie besoffen, muss meine Arme und Beine sortieren, um mich aufzurappeln.

Janas Silhouette groß, nur zwei Meter entfernt von mir. «Tarik, alles in Ordnung mit dir?» Ihre Stimme ist besorgt, aber gleichzeitig unterdrückt sie ungeschickt ein Lachen. Das höre ich.

«Ja … ich …» Mir fällt nichts Cooles ein, schon gar nicht, als sich das verschwommene Bild vor meinen Augen scharf stellt. Janas Hände halten sich an einem baumhohen Maschendrahtzaun fest, der zwischen uns steht, den ich übersehen hatte – weil ich mich auf sie in der Ferne konzentriert hatte. Ich bin ungebremst in einen Maschendrahtzaun gelaufen!

Sie lacht laut los. Sie lacht mich aus, aber Hauptsache, sie lacht.

Ich gehe zu ihr zum Zaun. «Jana!»

Sie muss sich jetzt vor Lachen festhalten. «Du hättest … dich sehen sollen … Jana … Jaaaana … Bazong!»

«Ja, ich … sag mal, wie bist du eigentlich … da rüber?»

Mit einer Hand hält sie sich den Bauch, mit der anderen zeigt sie auf ein Loch im Zaun direkt neben uns. Auch das noch, ich habe das scheunentorgroße Loch um zwei Meter verfehlt. Ich wäre beinahe da durchgelaufen und wüsste jetzt noch nicht mal von der Existenz des Zaunes.

«Kommst du?», frage ich sie durch die Maschen des Zaunes. Auch ich stütze mich am Zaun ab, meine Hand berührt ihre. Der rostige Maschendraht quietscht.

Sie wird ernst, zu schnell für meinen Geschmack.

«Du … du hast geschossen!»

«Ein Loch zum Atmen.»

«Geschossen.»

«Habe ich dich erschreckt?»

«Scheiße, ja, hast du mich erschreckt!»

«Tut mir leid.»

«Warum geschossen?»

«Das habe ich in einem Film so gesehen.»

«O Mann.»

«Kommst du jetzt?»

«Was bleibt mir übrig?» Sie geht zu der Stelle, wo der Zaun auf zehn Metern Breite auseinanderklafft, und sagt: «Ich kann dich ja schlecht alleine lassen mit all den Zäunen auf der Welt …» Und bricht wieder in ihr Gelächter aus. Kaum ist sie auf meiner Seite, rennt sie los, Richtung Autobahn, die Arme ausgebreitet, mich nachäffend. «Jana … Jaaanaa …»

18

GPS

Tariks Mutter folgt ihrem Mann durch den Flur zu Aishas Zimmer. Sie fragt ihn: «Warum hast du aufgelegt?»

«Wir kümmern uns selber um unseren Sohn», antwortet er.

Mohammad hinter ihnen schweigt.

Aisha sitzt an ihrem Computer und verfolgt gebannt einen blinkenden roten Punkt auf dem Bildschirm, der sich auf einer Straßenkarte bewegt.

«Wo ist er jetzt?», fragt er seine Tochter.

«Immer noch auf der Autobahn», sagt Aisha.

Der Vater haut neben die Tastatur auf den Tisch und dreht sich zu seiner Frau um. «Warum habe ich bloß auf dich gehört? ‹Der kommt schon wieder›, ha, das haben wir jetzt davon! Hätten wir den Computer gleich eingeschaltet und das GPS abgefragt, hätte Mohammad ihn sofort zurückholen können. Und das Mädchen ist wahrscheinlich bei ihm!»

Frau Mahdoufi kann nicht länger ruhig bleiben.

«Es war meine Idee, ihm das GPS-Handy zu schenken! Jetzt mach mir keine Vorwürfe. Du hast ihn rausgetrieben …»

Bevor der Vater weiter aufbraust, geht Mohammad dazwischen. «Also, ich mach mich jetzt auf den Weg.» Er hält sein Handy hoch. «Wir bleiben in Kontakt, ich fahr ihm nach. Die Autobahn Richtung Osten. Ruft mich an, wenn er sie verlässt oder die Richtung wechselt.»

Der Vater zieht aus seiner Hose das Portemonnaie und gibt Mohammad einen 50-Euro-Schein. «Hier, du musst tanken.»

Die Mutter legt die Hand auf die Schulter ihres Sohnes und sagt: «Vielleicht nimmst du den Bruder von … Jana … mit.»

«Kommt nicht in Frage!», poltert der Vater los.

«Warum nicht? Es ist auch ihr Kind», sagt die Mutter. «Wer weiß, wo die steckt! Diese …»

«Warum sollte sie nicht bei unserem Sohn sein?»

«Ah.» Er winkt ab.

Die Mutter wendet sich ihrem Sohn zu. «Fahr bei denen vorbei, frage, ob dich jemand begleiten möchte.»

«Nein!», sagt der Vater.

«Dann soll unser ältester Sohn entscheiden. Er ist schließlich derjenige, der ihn zurückbringen soll!»

Vater und Mutter schauen voller Erwartung Mohammad an. Auch die Schwester mustert ihren Bruder. Mohammad atmet laut aus.

19

WIE EIN REGENTROPFEN

Ich suche mir meinen Weg wie ein Regentropfen zickzack, über eine nasse Scheibe von oben nach unten, immer schneller zickzack …

Langsam schiebt sich auf der Überholspur der Kühler eines grauen Mercedes neben mich. Wie kann man nur etwa einen halben Stundenkilometer schneller fahren als jemand anders? «Was kriecht der denn so?»

«Vielleicht hat der auch jemanden im Wagen wie mich, jemand, der denken kann!»

«Oder einen Mafioso?!»

Wir lachen kurz auf, zu kurz.

Dann meint Jana: «Und wenn es so ist? Wenn die Mafia schon hinter uns her ist?»

Der Mercedesstern nun auf der Höhe des Außenspiegels. Noch kann ich den Fahrer der Limousine nicht erkennen. Ja, was dann? Was dann? Italiener lieben Kinder, habe ich gehört. Gehen wir mit 15 noch als Kinder durch? Kinder, die ihren Mafiawagen und ihr Mafiaopfer gestohlen haben. Was würde die Familie dazu sagen? Aber mal ehrlich. «Wie sollten die uns denn finden?»

«Keine Ahnung, die finden untergetauchte Leute in ihren Verstecken, Leute unter Polizeischutz … und wir fahren ihren Wagen!»

Da hat sie recht. Da hat sie so recht. Die Windschutzscheibe des Mercedes kriecht neben mir heran. Bald sind wir auf gleicher Höhe, die verspiegelte Seitenscheibe senkt sich in die Tür, der Lauf einer Automatik mit Schalldämpfer erscheint, plopp-plopp, ich bremse mehr tot als lebendig, aber heroisch, Jana haucht mir einen Kuss auf meine Wange und flieht in die Felder neben der Autobahn, sie kann der Mafia entkommen, lernt Französisch, wird Model in Paris und heiratet den König von Saudi-Arabien.

«Tarik, träumst du?», fragt sie.

«Quatsch. Tu so, als suchst du was zwischen deinen Beinen, ich guck in deine Richtung, dann …»

«Das bringt doch nix, die kennen den Wagen. Denen ist egal, wer drinsitzt!»

«Kopf runter.»

«Warum?», fragt Jana.

«Dann sehen sie nur mich!»

«Blödsinn», sagt Jana, aber sie beugt sich runter, und ich bin froh. Vielleicht überlebe ich ja auch. Es gab schon Leute, die sind bestens im Leben klargekommen, auch nach einem Kopfschuss.

Ich reibe mir durch das Gesicht, das Seitenfenster des Mercedes ist neben mir, beinahe die gleiche Geschwindigkeit, eine rollende Autobahnblockade mit 120 km/h. Ich schiele vorsichtig zum Fahrer. Eine alte überschminkte Hexe mit einem weißen Foxterrier auf dem Schoß, ihr Kinn berührt das Lenkrad, und ihre Turmfrisur stützt das Dach ab. Ich lache auf. «Da hast du deinen Mafioso, Jana!»

Sie kommt wieder hoch und lacht auf, als sie die alte Dame sieht. Ein kurzes Lachen der Erleichterung.

Wir atmen durch, und ich singe mit:

Ich vergaß dich zu vergessen, zu vermessen, zu behaupten, Vergangenheit hätte ein Ende, am Ende liefen wir uns über den Haufen, Mist, muss sich doch kein Mensch wundern, und dann und wann wird’s geschehen, dass ich dich vor mir sehe, und immer nur dich, und ich warne mich, Vorsicht …

«Ich habe mir überlegt …» Warum rede ich so oft, ohne zu wissen, was ich sagen will?

«Was?»

Super. Ja, was denn, Tarik? Was hast du dir überlegt?

«Ich … wir … sollten den Wagen loswerden.»

«Ach, also doch!?»

«Ja. Aber nicht hier auf der Autobahn. Hier haben die Tanken Kameras. Wir fahren ab, die nächste Abfahrt, die nächste Stadt, was weiß ich, und da stellen wir den Wagen irgendwo samt Kofferrauminhalt ab, irgendwo, wo es ruhig ist, und dann checken wir eine Tanke, ob da nicht wieder jemand seinen Schlüssel stecken lässt.»

«Nicht zurück?»

«Nach Hause?»

«Ja.»

«Wie gesagt, der hat uns gesehen. Und ich wette, er würde unter Folter alles sagen. Die würden uns als Erstes zu Hause suchen. Wir sollten weiter.»

«Wohin?»

«Das sehen wir dann.»

20

BEI DEN ADRIANOWS

Mohammads Zeigefinger drückt den Klingelknopf, daneben das Namensschild: Familie Adrianow.

Durch die Tür hört er, wie sich Schritte nähern, sie wird aufgerissen. Herr Adrianow sagt: «Hast du …», aber er bricht seinen Satz sofort ab, es sieht ganz so aus, als habe er jemanden anderes erwartet.

«Mohammad Mahdoufi», stellt er sich vor.

Herr Adrianow nickt nur und überlegt. Auf der Straße fährt ein Minivan vorbei. «Was willst du?»

«Ich hole Tarik zurück. Ihre Tochter könnte bei ihm sein, ich möchte im Namen meiner Familie fragen, ob jemand mitkommen möchte.»

«Du scheinst dir deiner Sache sehr sicher. Dass du … ihn zurückholst. Dazu musst du ihn erst mal finden.» Hinter ihm erscheint Frau Adrianows Gesicht im Schummerlicht des Flurs.

«Sein Handy hat ein eingebautes GPS, er selbst weiß nichts davon», sagt Mohammad.

«Ein GPS?», fragt Herr Adrianow.

«Ja, wir können ihn zu Hause am Computer verfolgen.»

«Wo ist … er jetzt?»

«Auf der Autobahn … Richtung Osten.»

Herr Adrianow schaut kurz seine Frau an und schnappt sich seine Jacke vom Kleiderständer neben der Tür. «Dann nichts wie los!»

Mohammad schluckt.

Sie legt ihre Hand auf den Unterarm ihres Mannes. «Warte.»

«Was?»

«Lass Boris mit ihm fahren.»

Die Eltern schauen sich in die Augen, ein Dialog mit Blicken, die Jacke hängt herab, und seine Frau hält seine Unterarme fest.

Ohne den Blick von ihr abzuwenden, ruft Herr Adrianow: «Boris!»

21

VERSENKEN WIR IHN

Ausfahrt Pernzdorf. Von dem Nest hab ich vorher noch nie gehört. Wieder lehnen wir in einer Kurve, diesmal die Ausfahrt. «Hoffentlich haben die überhaupt eine Tanke.»

«Bestimmt», meint Jana, «tanken muss man.»

«Fragt sich dann nur, ob die noch offen ist.»

Eine T-Kreuzung, links geht’s nach Pernzdorf Süd, rechts nach Pernzdorf Nord. «Ist das ein Witz der Eingeborenen hier?»

Klopfen aus dem Kofferraum. Ich drehe die Musik leise. «Ja?»

«Wo fahrt ihr hin?»

«Ruhe, das erfahren Sie noch.» Ich drehe die Musik wieder hoch und lenke ohne zu überlegen nach rechts. Eine schmale Landstraße, schlechter Asphalt, etliche Schlaglöcher. Stöhnen aus dem Kofferraum.

Ich rufe: «Wir sind gleich da!»

Die ersten Bauernhöfe, ein größeres Dorf, geschlossene Läden, wir fahren am ALDI vorbei, zwei kleine Restaurants, am Ende der Straße das Licht einer Tanke.

«Ich habe Hunger», sagt Jana.

Auch mein Magen knurrt, aber wir haben kein Geld, nicht mal unsere Geisel. Geisel, so habe ich das noch gar nicht gesehen.

«Hast du gehört, was ich gesagt habe?», fragt Jana.

«Ja, ja, hab ich. Ich habe auch Hunger. Vielleicht finden wir ja im nächsten Wagen etwas Kleingeld.»

Die Straßen sind verlassen um diese Uhrzeit.

«Vielleicht sollten wir zur Polizei», schlägt Jana vor.

«Was? Was soll das denn? Spinnst du jetzt? Ist das der Hunger?! Hast du Hallus?»

«Überleg doch mal, das geht doch nicht gut …»

«Was geht nicht gut? Wir wechseln hier den Wagen, dann sind wir den los, samt dem dahinten, und haben Sprit und vielleicht Geld und was zu beißen!»

An der Tanke fahre ich langsamer vorbei, sie ist offen, aber kein Auto weit und breit. «Ich fahre erst mal weiter, dann parken wir die Karre und gucken uns hier ein bisschen um.»

Gemeinsam schweigen ist schön, wenn die Stimmung gut ist. Unsere ist angespannt, das glaube ich zumindest, und ich muss sagen, ich verstehe ihre Zweifel, ich zweifele ja selber, aber das ist nun mal das Beste, was mir einfällt.

Polizei … klar, wir sind erst 15, aber irgendwann taucht doch so was wieder auf, wenn man einen Wagen gestohlen hat. Nicht dass ich sonst bessere Jobchancen hätte als Mohammad.

Pernzdorf Nord ist zu Ende, wieder Landstraße, dichter Wald zu beiden Seiten. Ich will schon drehen, da sehe ich einen Schotterweg und biege ein. Das Knirschen der Kiesel unter den Breitreifen. Ich parke, Zündung aus und die Stille danach. Ich sage: «So, auf nach Pernzdorf Nord!»

Wir steigen aus. Der Schotterweg endet in der Dunkelheit. Mir gefällt nicht, dass man den Wagen so von der Straße aus sehen kann. «Warte», sage ich zu Jana und öffne die Fahrertür, löse die Handbremse und lasse den BMW auf dem schiefen Schotterweg ins Gebüsch rollen. Äste knacken. Sofort ruft er aus dem Kofferraum: «Hey! Hey!! Was macht ihr??»

Ein Blick zu Jana, ich blinzel ihr mit dem Auge zu.

«Wir rollen Sie in einen See. Wir brauchen keine Zeugen.»

«Halt! Haaalt!!», schreit er.

Er glaubt mir, die Panik eines Menschen, das Flehen, die Angst vor einem, ein noch nie gespürtes Gefühl, Stärke, Überlegenheit, ich weiß nicht, ob das richtig ist.

«Halt! Nicht! Bitte, o Gott!!»

Gerade, als ich ihm meinen Witz beichten will, ruft er: «Ich habe Geld!!»

«Was?» Ich ziehe die Handbremse ruckartig an, und es rumpelt im Kofferraum.

Ich schnappe mir die Magnum und springe um den Wagen herum, öffne die Kofferraumklappe und brülle ihn an: «Was war das? Sie haben doch Geld!?»

Herrn Tedescos Kopf schnellt hoch, keucht, und angesichts des dichten Buschwerks um uns herum sagt er entgeistert: «Hier ist ja gar kein See!»

«Sie wurden ja auch nicht ausgeraubt.»

Und Jana meint trocken: «Wo ist die Kohle? Ich hab Hunger.»

22

LUIGI DINAPOLI

Mohammad lehnt mit einer Hand an dem roten Nissan, die andere hält die Zapfpistole in den Tank. Boris steht ein paar Meter hinter ihm, die Hände in den Taschen. Beide mit der ungesunden Gesichtsfarbe jeder ARAL-Tankstellenbeleuchtung. Mohammad behält die Tankuhr im Blick, Boris einen unsichtbaren Punkt unter der Überdachung.

«Wieso habt ihr eigentlich Tarik ein Handy gegeben, das mit GPS ausgerüstet ist? Ohne dass er es weiß.»

«Weil er in der Vergangenheit schon mal Ärger hatte und wir das vermeiden wollten.»

«Na, das hat ja geklappt.»

Mohammad beginnt nur noch stoßweise Benzin nachzufüllen. «Immerhin können wir jetzt hinter ihm her.» Er bringt den Füllstutzen wieder zur Zapfsäule. «Und wenn deine Schwester ihm nicht den Kopf verdreht hätte, gäbe es gar keinen Ärger.»

«Meine Schwester … sag ein schlechtes Wort über meine Schwester. Euer Tarik hat wohl …»

«Jungs», kommt die Stimme von dem Mann in dem Anzug hinter ihnen.

Sie hatten nicht bemerkt, dass er sich ihnen genähert hatte.

Die Brüder drehen sich um. Mohammad mustert den Mann. «Was?»

«Ich hab eure Unterhaltung gehört.»

«Aha», sagt Boris, und beide Brüder stützen ihre

Hände in den Hüften ab.

«Mir wurde der Wagen gestohlen. Von zwei Teens. Könnten glatt eure Geschwister sein.» Er schaut Mohammad an. «Ein Junge, ein Mädchen, er sieht dir ähnlich, nur in jünger und schmal, auch mit so einem Goldkettchen …» Dann wendet er sich an Boris. «Deine Schwester … hat die lange Haare und einen dunklen Rock an?»

Boris und Mohammad schauen sich an, nicken ihm zu.

Mohammad sagt: «Entschuldigen Sie …»

Der Mann hebt die Hand. «Passt mal auf, ich war auch mal jung, hab ’ne Menge dummer Sachen gemacht, ich weiß also, wie das ist. Ich wollte zwar gerade die Polizei rufen, aber … wenn ihr mich mitnehmt, dann können wir auch die Bullen rauslassen. Wenn ich meinen Wagen unbeschadet zurückbekomme, versteht sich.»

«Ich glaube …» Mohammad schaut Boris nach seiner Meinung an, und der nickt. «Ja, gerne, kein Problem.»

«Dann sind wir uns ja einig.» Der Mann im Anzug klatscht in die Hände. «Ich heiße Luigi DiNapoli.»

23

PIZZA

«Glaubst du, er hat mehr Geld als den Hunni, den er uns gegeben hat?», fragt Jana und beißt in ein Stück ihrer gutbelegten Pizza Mykonos. Außer uns sitzt nur ein älteres Paar auf der anderen Seite des kleinen Restaurants. Das Tutto Bene trägt zwar einen italienischen Namen, aber die Speisekarte und die Einrichtung zeugen von der in Pernzdorf angekommenen globalen Küche.

Ich kaue erst mal, bis ich einigermaßen sprechen kann. «Das könnten wir einfach rausfinden, indem wir eine Plastiktüte abflämmen und den Rauch durch das Luftloch pusten und sagen: Der Wagen brennt!»

Wir lachen.

«Aber ehrlich gesagt, glaube ich, er gibt uns sein Geld jetzt auch ohne Druck», sage ich.

«Warum?», fragt Jana.

«Wir wissen, dass er gelogen hat.»

«Und die andere Geschichte?», fragt Jana.

«Mit seinem Obstladen?»

«Mh-mmh», stimmt sie zu mit einem Bissen Pizza im Mund.

«Leute in solchen Anzügen wiegen keine Zwiebeln … Obstladen oder nicht …» Als ich die gelangweilte Kellnerin hinter dem Zapfhahn sehe, kommt mir eine Idee, ich winke ihr zu.

Die Frau setzt sich in Bewegung wie eine untermotorisierte Güterzuglokomotive. Sie schleicht, als ob es zwei Uhr morgens ist, und wir sind ihre letzten Gäste nach einer Zwölf-Stunden-Schicht. Ich kann die Augen nicht von diesem Schauspiel menschlichen Schmerzes lassen, aber vielleicht wird man so, wenn man etwas arbeiten muss, was man nicht will. Arbeiten bei unserer Tankstelle will ich jedenfalls nicht. Das will jeder von uns, aber nicht, weil sich das jemand wirklich aussucht, sondern weil es nichts anderes gibt. Und einer bekommt dann den Job: der Cousin dritten Grades von der Schwester der Oma des Trauzeugen vom Chef. Solange Verwandte und Bekannte aufrecht gehen können und nicht in jede Ecke machen, schlagen die jeden anderen Bewerber. Mich allemal.

«Sie wünschen?», fragt sie uns.

Ich merke, wie ihr das Siezen zuwider ist. Sie könnte uns duzen. Hat sie aber nicht. «Wir hätten gerne eine Flasche Roten.»

Ihre Schultern sinken nach unten. «Eine Flasche roten … Traubensaft?»

«Rotwein!»

«Ausweise», sagt sie so schnell, dass mir klar ist, sie wusste, was gemeint war.

Ich schnippe mit den Fingern: «Mist», schiebe Schlüsselbund und Handy zusammen. «Ich habe meinen im Auto gelassen», sage ich und wende mich zu Jana: «Und du … Schatz?»

Manchmal wundere ich mich, wie cool ich sein kann, und andere Male kriege ich keinen gescheiten Ton raus.

Jana schüttelt den Kopf.

«Netter Versuch mit Papas Autoschlüssel, aber ich muss schon … Ihre Ausweise sehen!»

«Dann danke.»

Sie zieht ein Gesicht, und die Holzbohlen knarren unter der unsichtbaren Last, die sie auf ihren Schultern trägt. Etwas trifft mich an der Schläfe. Vor mir rollt eine Olive über den Tisch und fällt zu Boden. Ich schaue zu Jana, die sich den Käse von ihrem Zeigefinger lutscht, mit dem sie die Olive nach mir geflitscht hat. Bevor ich etwas sagen kann, meint sie: «Schatz mich nicht!»

«Was?»

«Schatz mich nie wieder!»

«Okay-okay», sage ich.

«Will ich meinen.»

«Immerhin hätte ich uns beinahe Alkohol organisiert», sage ich zu meiner Verteidigung.

«Wie beinahe war das denn? Die hat nicht für einen Moment überlegt, uns den Gefallen zu tun.»

Ich kaue und überlege. «Mir ist aber nach Feiern.»

Sie schluckt den Bissen runter. «Mir auch.»

«Dann muss unser Finanzier uns eben nicht nur den Alk bezahlen, sondern auch kaufen», sage ich.

«Wo? Hier? In Handschellen??»

«Wir könnten die Handschellen … verstecken … unter seinem Ärmel …»

«Mmmh, ja, aber hier … in diesem Restaurant … die Kellnerin ist eh schon misstrauisch.»

Wir überlegen beide, Jana hat als Erstes die Idee.

«Aber warte mal! Da draußen war ein Kiosk. Der hatte nur ein kleines Fenster. Da könnte das klappen!»

«Klingt gut!»

«Nehmen wir ihm noch eine Pizza mit. Mit vollem Magen ist jeder netter.»

Ich stehe auf. «Oberin!»

Sie schaut gelangweilt von der Tageszeitung auf.

«Wir hätten gerne noch eine Pizza zum Mitnehmen – eine Mafioso.»

24

BERUFLICHES

Der Motor ist laut, das Lenkrad zittert, der kleine Nissan fährt Vollgas.

Luigi DiNapoli fläzt sich breitbeinig mitten auf der Rückbank. Beide Arme ruhen engelsgleich abgespreizt auf der Rückenlehne. Angenervt starrt er zwischen den beiden Brüdern durch, nach vorne auf die Autobahn.

Boris schaut rechts aus dem Seitenfenster.

Mohammad sitzt am Steuer und schaut in den Rückspiegel. «Darf man fragen, was Sie beruflich machen?»

«Vertreter, Handlungsreisender», sagt DiNapoli.

«Für …?»

«Was gerade gefragt ist, Uhren, Staubsauger, Lexika.»

«Wie gehen die Geschäfte?»

«Kann nicht klagen.»

«Für welche Firma?»

«Keine Firma … ich bin selbständig.»

«Ach.» Mohammad reibt sich das Kinn. «Wie lange machen Sie das schon?»

«Seit ich 16 bin.»

«Was? Aber da durften Sie doch noch nicht Auto fahren?!»

«Erst bin ich mitgefahren … dann hatte ich … eine Ausnahmegenehmigung.»

«Wow. Und eine Ausbildung?»

«Autodidakt. Ich habe mir alles Erforderliche bei meinem Vater abgeschaut.»

«Ein Familienunternehmen?»

«Gewissermaßen.»

«Und alles abgeguckt … das geht?!»

«Ja, sogar sehr gut.»

«Ihr Vater muss sehr stolz auf Sie sein!»

«Das muss er wohl.»

«Sie wissen es nicht?!»

«Er lebt nicht mehr.»

«Das tut mir leid. – Was sind denn so die wichtigsten Voraussetzungen für … um als Handlungsreisender zu arbeiten … und Erfolg zu haben?»

«Ausdauer, flexible Arbeitszeiten, Ziele verfolgen … und erledigen.»

«Das hört sich interessant an.»

«Ja.»

«Sie brauchen nicht zufällig noch einen Kompagnon?»

«Ehrlich gesagt, ich bin gerade gut für mich selbst ausgelastet.»

«Aber in der Zukunft? Wenn Sie mal zu viel zu tun haben. Vielleicht kann ich Sie ja mal auf einer Reise begleiten, dann wüsste ich, wie alles geht, wenn Sie Unterstützung brauchen.»

Die Handy-Melodie eines orientalischen Hip-Hop erklingt.

Mohammad holt sein Telefon hervor und geht ran. «Aisha, was gibt’s Neues?»

Boris und DiNapoli schauen den Fahrer an.

«Ja, Aisha, ja … nein! Bist du ganz sicher? Ja? Sie sind abgefahren! Wie heißt das Nest? Pernzdorf. Pernzdorf, hab ich … und wo ist … ja … ja … danke. Ja, gut.»

Er drückt das Gespräch weg und spricht zu seinen Mitfahrern: «Sieht danach aus, als hätten wir sie bald. Sie wollen wohl in einem Nest namens Pernzdorf übernachten …»

«Wie weit?», unterbricht DiNapoli ihn.

«Etwa 20 Kilometer.»

25

ZWEI SIXPACKS GINKILLAH

Ich parke in einer Seitenstraße vom Kiosk und drehe mich zu dem pizzakauenden Herrn Tedesco um. «Wir sind da. Gleich können Sie weiteressen.»

Wortlos legt er seine angebissene Scheibe Mafioso zurück auf den Pizzakarton.

Die Pistole lasse ich vorne unter meinem Sitz. Unser Deal besagt nach kurzer Verhandlung, dass er uns jetzt hilft, dafür lassen wir ihn morgen gehen. Aber das hatten wir sowieso vorgehabt.

Ich schwinge mich als Erster raus und helfe Herrn Tedesco beim Aussteigen. Das ist nämlich nicht ganz so einfach, wenn man an Händen und Füßen gefesselt ist. Jana und ich lassen ihn vorgehen. Wir unterdrücken unser Lachen angesichts des gutgekleideten Mannes mit seinen kleinen Trippelschritten. Unsere Schultern berühren sich, so dicht gehen wir nebeneinanderher, Jana und ich. Ihre Schulter an meiner. Mir ist plötzlich klar: Dies ist ein unvergesslicher Augenblick. – Ein Gedanke, den ich noch nie hatte.

Sie schüttelt den Kopf und hält sich lachend die Augen zu.

Vor dem Fenster des Kiosks bleibt Herr Tedesco stehen. Seine Hände hat er wie zum Gebet gefaltet, so sieht man die Handschellen nicht.

Jana und ich halten zwei Meter Abstand. Mit Herrn Tedesco hatten wir alles besprochen, er weiß Bescheid. Er sagt: «Guten Abend, ich hätte gern zwei Sixpacks Ginkillah.»

«Geht in Ordnung», hören wir leise aus dem Kiosk.

Jana und ich schauen uns an.

Die Flaschen des Bier-Gin-Mixes klirren auf dem kleinen Tresen aneinander, als der Mann sie vor Herrn Tedesco abstellt und sagt: «Macht dann 9 Euro 20.»

Instinktiv greife ich mir an meine Hosentasche, wo ich unser Geld aufbewahre, und mir dämmert: Unser Plan ist nicht perfekt!

Auch Herr Tedesco zuckt, als könne er mit seinen Fesseln dorthin greifen, wo er seine Börse aufbewahrt. Doch bevor er sich verrenkt, bevor die Ketten aus seinem Ärmel rutschen, hält er inne und sagt laut: «Und dann noch eine Flasche Wasser, ohne Kohlensäure, dazu O-Saft, 100%ig, und … haben Sie Halapino-Chips?»

«Ja, Moment», höre ich den Verkäufer sagen, und ich fische einen Zwanni aus meiner Hosentasche, der nach dem Essen übrig geblieben ist, und stecke ihn Herrn Tedesco zwischen die Daumen.

Der Kioskbesitzer dreht sich um, zupft den Geldschein aus Herrn Tedescos betenden Händen und blickt uns misstrauisch an. Er sagt nichts, was immer er auch denkt. Als der Kioskbesitzer ihm das Wechselgeld reichen will, sagt Herr Tedesco gedankenschnell: «Machen Sie für den Rest bitte eine gemischte Tüte Lakritz.»

«Nur Lakritz?»

«Ja … und dann alles in eine Tüte, bitte.»

«Wie Sie möchten.»

Lakritz, denke ich, gemischt mit Weingummi und dem anderen Kram, wäre besser gewesen. Aber er hat gut reagiert. Er konnte ja nicht seine Hände öffnen, um das Wechselgeld einzustecken.

Mit ausgestreckten Armen nimmt er die große Plastiktüte entgegen, verabschiedet sich und geht mit seinen kleinen Gänsefüßchenschritten und die schwere Plastiktüte vor sich haltend an uns vorbei. Die Tüte baumelt wild nach links und rechts. Ich höre das leise Rasseln der losen Fußketten.

Als wir aus der Sichtweite des Kioskverkäufers sind und Herr Tedesco im Schein einer Straßenlaterne steht, nehme ich mein Handy und schieße ein Erinnerungsfoto.

«Was soll das?», sagt er verärgert.

Jana und ich kichern.

«Beruhigt euch endlich», meint Herr Tedesco.

26

MIT 83%IGER SICHERHEIT

«Da! Pernzdorf!» Boris zeigt auf das Ausfahrtschild.

Mohammad setzt den Blinker, DiNapoli richtet sich gerade auf und rückt sich Schlips und Sakko zurecht. Schweigend lehnen sich die drei in die Kurve, die Reifen quietschen.

Vor der T-Kreuzung geht Mohammad vom Gas runter. «Wie, Nord oder Süd?» Gleichzeitig tastet er mit einer Hand nach seinem Handy. «Rechts oder links?»

Boris zeigt nach links. «Links.»

DiNapoli sagt: «Wir fahren nach rechts. Leute auf der Flucht entscheiden sich zu 83 Prozent für rechts, wenn sie die Wahl haben.»

«Ich ruf mal eben meine Schwester an.»

«Nein», braust DiNapoli auf. «Dafür haben wir keine Zeit. Fahr! Und ruf meinetwegen gleichzeitig an. Los! Los!»

Mohammad fährt verwundert nach rechts und hält sich das Handy ans Ohr.

Boris wendet sich an DiNapoli: «Woher wissen Sie das mit den 82 Prozent?»

«83 Prozent! Hab ich irgendwo gelesen.»

«Sie haben ein gutes Gedächtnis.»

«Das muss man in meiner Branche haben.»

«Mist, besetzt!» Mohammad guckt zu den beiden. Dann ertönt wieder seine Handy-Melodie, er geht ran. «Ja! … Aisha … ich wollte dich gerade anrufen! Es war … ja … es gibt Nord und Süd Pern … was? Was? Oh, nein … nein … nein … wie kann das denn sein?» «Was denn?», fragt Boris dazwischen, aber er bekommt keine Antwort.

«Aha!», spricht Mohammad weiter ins Telefon. «Ja. Na, das ist doch was. Ja, danke, melde dich, sobald … ja … mach’s gut.» Er legt auf und späht nach vorne auf die Straße, die ersten Häuser von Pernzdorf lösen die Bauernhöfe ab. «Wir haben den Kontakt zu ihnen verloren.»

«Was?», fragen Boris und DiNapoli entsetzt.

27

BLITZLICHT

«Dein Handy ist aus», sagt Jana neben mir. «Ach was, gib her!» Während ich mit einer Hand lenke, schnappe ich mir mein Telefon, tatsächlich: Der Akku ist leer. Mist. «Das muss das Foto mit dem Blitzlicht eben gewesen sein.»

«Das hätte ich so gern gesehen», sagt sie.

«Wir checken, ob wir den Akku morgen irgendwo aufladen können.»

«Wo willst du jetzt hin?», fragt Jana.

«Ich dachte, wieder an die gleiche Stelle wie eben. Mal schauen, wohin der Schotterweg führt, vielleicht können wir da irgendwo ungestört übernachten.»

«Alle im Wagen?», fragt Herr Tedesco von hinten, neben sich die Tüte mit den Sixpacks und den Chips und in der Hand das letzte Stück seiner Mafioso.

«Schauen wir mal. War übrigens ’ne klasse Nummer, mit den Chips und so, schnell reagiert!»

«Lob von Minderjährigen höre ich stets gerne.»

«Blabla.»

«Hauptsache, ihr haltet morgen euer Wort.»

Ich biege auf den Schotterweg ein, und wir rumpeln den Weg entlang. Tiefe Schlaglöcher, der BMW setzt auf, das Schleifen des Unterbodenblechs auf Geröll, Steine, die gegen die Radkästen klackern. Jana hält sich am Türgriff fest und Herr Tedesco am Sitz, nachdem er sich den letzten Bissen Pizza in den Mund gestopft hat.

Vor uns glitzert es. «Ein See!», rufe ich.

«Ein See», sagt auch Jana.

«Ein Bierchen am See! Der perfekte Abschluss für diesen Tag.»

«Verzichtet nur bitte auf das Lagerfeuer», sagt Herr Tedesco.

«Wir sind nicht doof.»

«Na ja.»

«Achtung», sage ich, ohne zu wissen, womit ich drohe. Er sagt nichts mehr, und ich bin froh.

Ich parke den Wagen. Neben uns glitzert die dunkle Oberfläche des Sees im Mondlicht.

Beinahe hätte ich die Magnum beim Aussteigen vergessen, und ich klemme sie mir unter den Arm und sage: «Endstation!»

Ich gehe um den Wagen herum und piepse den Kofferraum auf.

«Das ist nicht dein Ernst», liest Herr Tedesco meine Gedanken.

«Na klar, ansonsten laufen Sie uns weg.»

«Wie denn? Wohin denn? Mit Handschellen überall!»

«Da hat er recht», sagt Jana. Janas Augen, ihr angedeutetes Lächeln, der See, das Bier. «Okay, Sie können im Wagen bleiben.»

«Vielen Dank», sagt er übertrieben.

«Auch ein Bier?»

«Nein, nur das Wasser.» Er will sich auf die Rückbank setzen.

«Nein-nein, Sie können vorne auf dem Beifahrersitz Platz nehmen, hinten pennen wir.»

Ohne Widerspruch macht er es sich dort bequem und nimmt einen tiefen Schluck aus der Wasserflasche.

Als ich die Kofferraumklappe zuschlagen möchte, sehe ich die zusammengerollten Decken in der Ecke liegen. Ich halte sie hoch zu Jana und schließe mit der anderen Hand die Klappe. «Auf an den See. Picknick-Time!» Sie schnappt sich die Chips und ein Sixpack, ich das andere und schließe den Wagen ab. Von außen zeige ich Herrn Tedesco die Schlüssel und sage: «Wenn Sie die Tür aufmachen, blinkt und piept der, also gar nicht erst versuchen.»

Er zeigt mir wieder seine Handschellen und legt den Kopf schief.

28

EIN SELTSAMER TYP

«Ihre letzte Position war genau …», Mohammad lässt den Wagen ein paar Meter vor dem Kiosk ausrollen, «hier!»

«Sie waren am Kiosk etwas kaufen», sagt Boris.

«Von was? Wie viel Geld hat Jana bei sich?», fragt Mohammad.

«Hmh, nichts, das hatte sie zu Hause liegenlassen, als sie raus ist.»

«Und mein kleiner Bruder ist immer pleite.» Er stößt die Tür auf.

Hintereinander gehen Mohammad, Boris und Luigi DiNapoli auf das Kioskfenster zu. Es ist geschlossen. Schemenhaft sehen sie den Verkäufer, er achtet nicht auf sie. Mohammad klopft. «Hallo!»

«Habe geschlossen!», sagt der Mann.

«Bitte, es ist wichtig.»

«Zu spät, morgen wieder.»

«Wir haben nur eine Frage.»

«Glückwunsch! Ich habe viele Fragen, ganz viele Fragen, aber deswegen belästige ich niemanden nach Feierabend.»

«Es geht um unsere kleinen Geschwister. Die sind abgehauen. Und die könnten sehr gut vor kurzem hier gewesen sein. Er sieht aus wie ich in schmal, und das Mädchen hat lange Haare und einen blauen Rock.»

Der Mann richtet sich auf und öffnet langsam das Fenster. «Abgehauen?»

«Ja», sagt Boris, «waren sie hier?»

«Kann sein.»

«Wie? Kann sein», fragt Boris.

«Haben die noch jemanden dabei?»

Die Brüder schauen sich verwirrt an.

«Da war ein seltsamer Typ dabei», fährt der Kioskbesitzer fort und schaut DiNapoli an. «Sie vermissen nicht zufällig auch einen Bruder?»

DiNapoli schüttelt stumm den Kopf.

Mohammad wendet sich an ihn. «Wissen Sie, wer der Mann ist?»

«Nein», sagt DiNapoli.

«Ehrlich?»

«Ich habe keine Ahnung. Ich hoffe, sie sind nicht entführt worden.»

Boris fragt den Kioskbesitzer: «Wo sind sie hin? Haben sie was gekauft?»

«Bier, Chips, Wasser … der Mann hat gezahlt, sie sind zu Fuß in die Richtung –», er zeigt den Bürgersteig entlang, «der Mann ist komisch gegangen.»

«Wie, komisch?», will Boris wissen.

«Komisch halt, so … steif. Hat die Tüte vor sich gehalten, wie ein Fußballspieler in der Mauer beim Freistoß.»

Mohammad räuspert sich. «Wie haben unsere Geschwister auf Sie gewirkt? Eingeschüchtert? Unter Druck?»

«Nein, würde ich nicht sagen. Die standen dabei, haben rumgekichert.»

Hinter ihnen fährt ein Traktor vorbei, hupt. Der Verkäufer winkt kurz dem Bauern zu und hebt den Daumen.

«Danke», sagt Mohammad.

Boris hat einen sehr kurzen Bleistift aus seiner Hosentasche gezogen und schreibt etwas auf ein Stück Papier. «Tut mir leid wegen euren Geschwistern. Habt ihr schon die Polizei informiert?»

«Ist schon gut, sie sind ja nicht weit weg», sagt DiNapoli. Boris gibt den Zettel dem Verkäufer. «Wenn die beiden … die drei … noch einmal auftauchen bei Ihnen. Dann rufen Sie kurz an.»

«Klar, mach ich.»

29

FISCHE IM SEE

Ich liege auf der Decke und stütze mich mit beiden Armen ab. Vor mir funkelt der Mond auf der Wasseroberfläche, und das entfernte Rauschen der Autobahn bei Nacht ist zu hören. Windstille, es ist immer noch so warm, weder mir noch Jana ist kalt.

Sie sitzt neben mir im Schneidersitz, ihre Schuhe hat sie ausgezogen und auf eine Ecke der Decke gestellt. Die leeren Flaschen des ersten Sixpacks hat sie daneben aufgereiht.

Bier hat mir noch nie so gut geschmeckt. Ich lasse den Kopf in den Nacken sinken und schaue zum BMW. Alles ist falsch herum. Ich habe mal gehört, dass Hummer im Kopf eine Art Ball haben, der hohl ist, mit feinen Haaren innen und einer kleinen Kugel. Je nachdem, welche Haare die Kugel berührt, weiß der Hummer, ob er auf dem Rücken liegt oder nicht. Kann er das nicht sehen?

Herr Tedesco schläft. Er ist nett, er ermöglicht uns eine gute Zeit. Morgen kann er gehen. Wer weiß, was danach kommt. So weit ging alles gerade noch gut.

Ich spüre angenehm den Alkohol. Vor mir die schwarze, glatte Oberfläche des Sees und über mir die Sterne des klaren Nachthimmels, die durch die Äste der Bäume blinzeln.

In die Stille frage ich Jana: «Weißt du eigentlich, was du werden willst?»

«Was ich werden will? Was ist denn mit dir los? Besoffen?»

«Nein.»

«Muss der Gin sein im Bier.»

«Ehrlich, hast du dir das schon mal überlegt?», hake ich nach.

«Ja, ich heirate einen Millionär», sagt sie.

«Da hab ich ja Glück.»

«Wieso?»

«Ich werde Millionär!»

Sie lacht los. «Dann streng dich mal an.»

«Hey, ich bin noch nicht volljährig und fahre schon BMW. Nicht schlecht für den Anfang, würde ich sagen. Halte dich an mich.»

«O ja, ich halte mich an dich. Sehr gut, da bin ich ja bis jetzt bestens mit gefahren. Seit ich mich an dich halte, habe ich ein Auto geklaut, meine Familie verlassen, die Schule abgebrochen und mich mit der Mafia angelegt!»

«Die meisten Millionäre erben die Kohle. Ich nicht, der Weg eines Selfmade-Millionärs ist eben … etwas steiniger.»

Sie tippt sich mit dem Zeigefinger gegen die Schläfe. «Steiniger … dann sind wir mitten im Himalaya.»

«Villa, Butler, Limousinen, eigener Jet …»

Sie kichert. «Klar.»

«Ich, Tarik, Millionär.»

«Du, Tarik, Träumerle.»

Sie weicht meiner Rückhand gegen ihren Oberarm aus und lacht.

«Ich krieg dich noch», sage ich.

«Dafür musste schon etwas schneller sein.»

Ich nippe an der Flasche.

Ansatzlos fragt sie: «Was denkst du gerade?»

Ich setze ab. «Wie kommst du darauf?»

«Worauf? Dass du denken könntest?»

Wieder verfehle ich sie. «Wissen zu wollen, was ich gerade …»

«Hab dich!»

«Wobei?»

«Na? Was war’s?» Sie strahlt mich an.

Wir halten unseren Blicken stand.

Soll ich oder nicht? Okay. «Okay, darf ich dich was fragen?»

Sie rollt mit ihren Augen. «Was kommt jetzt? Du textest mich zu, seit ich dich und die Kleinen beim Ballspielen gestört habe … hmmh, lass mich überlegen, doch, ja, du darfst mich was fragen, ich möchte einfach mal hören, wie deine Stimme klingt.»

Ich schüttele den Kopf. Ihr Humor … «Willst du eigentlich Kinder?»

Janas Mund klappt auf.

Im gleichen Moment bereue ich die Frage. Im Kopf klang die irgendwie besser.

Sie fragt: «Wie?! Jetzt gleich, oder was?»

«Nein …» Aber zu mehr als zum Luftholen komme ich nicht.

«Jetzt machen? Jetzt Kinder machen?»

«Nein-nein, später …»

«Wann, in zehn Minuten?»

«Nein!!»

«Na, Tarik, du musst doch an was gedacht haben, an Sex, willst du mich heute noch flachlegen, oder was?»

«Jana!»

«Wie kommst du denn sonst drauf? Um Kinder zu kriegen, muss man nun mal miteinander schlafen.»

«Nein, ich …»

«Doch, ganz bestimmt sogar! Und dann musste dir doch eben vorgestellt haben, wie du und ich …»

«Hab ich nicht.»

«Haste doch!»

«Nein!»

«Wohl! Oder haste an irgendwas … Abstraktes gedacht, was damit zu tun hat, an Frau Lehmann-Lohmann, in Bio, und ihre Kiste mit den 40 Zentimeter langen selbstgeschnitzten Holzprügeln, jeder Tisch nur einen, und ihre Frage, wie man ein Gummi einhändig darüberziehen kann?»

Wir biegen uns vor Lachen, bis die Tränen kommen, und schaffen nur, einzelne abgehackte Worte zwischendurch auszusprechen. Eine legendäre Biostunde. Minutenlang lachen wir. Ich habe noch nie so lange, so sehr gelacht. Ein Lachflash.

Als wir uns beruhigen, hebe ich ihr meine Flasche entgegen, wir stoßen an. Die Stille beim Trinken, das Echo unseres Gelächters im Kopf, ich grinse beim Schlucken, Bier rinnt außen an meinem Hals runter in mein T-Shirt.

Etwas platscht im Wasser.

Jana setzt die Flasche ab. «Da ist ein Fisch gesprungen.» Und sie zeigt auf den Mittelpunkt der ringförmig nach außen laufenden Wellen.

«Das war kein Fisch», sage ich.

«Was dann?»

«Ein Stern.»

«Warst du eben pinkeln oder was rauchen?», fragt sie. Ich lache auf, ich liebe ihre Schlagfertigkeit.

Sie schaut mich an, ihr Gesicht im Licht des reflektierten Vollmondes. Schön.

«In dem See gibt’s keine Fische», sage ich so sachlich wie möglich.

«Gibt’s wohl. Gibt’s in jedem See.»

«Nicht, wenn sie nicht eingesetzt werden.»

«Wie, eingesetzt? Von wem?»

«Eingesetzt von Anglern, habe ich auf Youtube gesehen!»

Sie schlägt mir auf den Arm. «Verarsch mich! Von Anglern … du meinst, die haben die Fische schon, dann lassen sie sie frei, um sie wieder einzufangen … Blödsinn!»

«Glaub mir! Sportangler. Wo sollen die Fische denn sonst herkommen? Sollen die von einem See zum nächsten laufen?!»

Sie lacht. Sobald es abebbt, versuche ich es wieder neu zu entfachen. «Das sähe ja seltsam aus, auf ihren Flossen daherzuwatscheln … überall die Schilder an der Landstraße … Vorsicht, Fischwechsel …»

Es funktioniert.

«Hör auf», sagt sie unter ihrem Gelächter.

«Es gäbe Fischtunnel und Fischbrücken, damit die Tiere sicher von einem See zum nächsten watscheln könnten.» Sie lacht Tränen und fällt mit ihrer Stirn gegen meine Schulter. Ich möchte sie umarmen, aber sie entgleitet mir, aalt sich geschmeidig aus meinen Händen und steht auf.

«Ich wette …», sagt sie und wischt sich die Tränen ab, während sie ab und an noch einmal auflacht, «wenn man nah genug am Wasser steht, kann man die Fische sehen.»

Sie dreht sich ab und geht barfuß die paar Meter zum Wasser. Ihre Silhouette, ihr Gelächter, der See, der Mond, das Bier, die Decke, unsere Unterhaltung eben bis zur Stille über das, was heute war, was gestern war, und die Stille danach, jetzt sterben … nein, das wäre zu früh, ich rappele mich hoch und gehe zu ihr hin.

Wir stehen nebeneinander am See. Der Rücken meiner Hand berührt scheinbar zufällig ihre. Ich lasse meine Hand so da, als ob ich das nicht spüre, und sie lässt mich gewähren, als ob sie es nicht spürt.

«Und? Wo sind deine Fische?», frage ich sie.

«Ist zu dunkel. Das klappt nur am Tag, dann kann man sie sehen.»

«Du willst mir was erzählen.»

Sie schubst mich weg, ich schubse sie zurück, sie tritt ins Wasser, es spritzt auf.

«Weißt du was!?», sage ich und ziehe mir mein T-Shirt aus.

«Was machst du da?»

Ich ziehe mir Schuhe und Socken aus. «Ich gehe Fische suchen.»

«Was?»

«Ich ziehe jetzt meine Hosen aus, also, wenn du eine Lady bist …»

Sie dreht sich kichernd um.

Meine Klamotten und die Magnum bilden einen Haufen. Ich mache einen Schritt ins Wasser, es ist nicht zu kalt, die vergangenen Sommertage haben den See aufgeheizt. Ich schaue zu ihr, jetzt muss ich das durchziehen, kein Zurück, wieder kein Zurück. «Wehe, wenn ich keinen Fisch finde!! Dann bist du dran.»

Ich laufe ins Wasser und sehe noch, wie sie sich umdreht, dann stürze ich vorwärts ins Wasser, tauche ab, totale Stille, leises Rauschen, Glucksen in den Ohren, Dunkelheit, beinahe Schwerelosigkeit, die wabernde erleuchtete Wasseroberfläche über mir. Ich halte meinen Atem an, solange es geht, da bin ich nicht der Schlechteste drin, ein bisschen Angst einjagen dem Mädchen. Bevor ich platze, tauche ich lachend auf, schaue zu der Stelle, wo sie zuletzt stand, aber sie ist weg. Ich schwimme und suche das Ufer ab, nichts. Der BMW steht im Schatten, ich sehe nicht, ob Herr Tedesco aufgewacht ist, mein Puls schlägt Stahl zu Brei. «Jana!»

Ein plötzliches Kneifen in meinen Rippen, ich schreie, und Jana taucht neben mir auf.

Sie kann sich nicht mehr halten, ihr Gelächter schallt über den See. Was, wenn uns jemand hört? Egal. Ihr langes Haar nass auf ihren Schultern, durch ihr Gesicht. Auch sie ist nackt.

«Und? Hat dich ein Fisch gebissen?», fragt sie lachend und kneift wieder nach mir.

«Hey!»

«Hast du Fische gefunden? Oder sie dich?»

Ich will sie schnappen, aber sie rollt sich ab und schwimmt weiter. Ich hinterher. Sie ist eine gute Schwimmerin. Trotzdem bekomme ich einen Fuß von ihr zu fassen, und sie kann sich nicht freistrampeln. Also ziehe ich sie zu mir ran.

Sie treibt in meine Arme, wir treiben in unsere Arme, mein Herzschlag im Hals, sie öffnet ihren Mund, ich öffne meinen.

Jetzt sterben!

Nach einer Ewigkeit lösen sich unsere Lippen voneinander, ihre Hände auf meinem Rücken, meine auf ihrem. Sie guckt mich an, lächelt und sagt: «Aber kein Sex!»

«Pah, ich bitte dich. Welches Schwein würde denn jetzt an so was denken?»

30

PATROUILLE PERNZDORF

Mohammad lenkt schweigend durch die verlassenen Straßen Pernzdorfs. Weder Autos noch Fußgänger sind zu dieser Zeit unterwegs. Es dauert nicht lange, dann fahren sie jede Straße ein zweites Mal ab.

DiNapoli sitzt wieder mitten auf der Rückbank, seine Haare flattern im Fahrtwind, der durch die beiden offenen Seitenfenster weht. «So können wir ewig suchen.»

«Solange wir keine neue Ortung haben, bleibt uns nichts anderes übrig, als auf unser Glück zu hoffen. Vielleicht steht irgendwo Ihr BMW und die … zwei … schlafen dadrinnen.»

«Du kannst aber nicht die ganze Nacht durchfahren», meint Boris, dessen Ellbogen aus dem offenen Fenster ragt.

«Dann wechseln wir uns eben ab», sagt Mohammad nach kurzem Überlegen.

«Okay», sagt Boris.

Von hinten meldet sich DiNapoli. «Ich kann auch fahren.»

«Das glaube ich», sagt Mohammad. «Ich möchte nur nicht, dass mir jemand den Wagen klaut …»

Er und Boris lachen, DiNapoli schweigt.

«Also wechseln wir uns ab, wir drei?!», fragt Boris in die Runde. «Und zwei können immer pennen.»

Die anderen stimmen zu.

«Versuchen zu pennen», setzt Boris hinzu und schaut nachdenklich aus dem Fenster, an dem die immer gleich aussehenden Seitenstraßen des Dorfes vorbeiziehen, mit immer weniger Lichtern hinter den Gardinen.

31

HANGOVER XXL

Meine Nase kitzelt. Ich sauge Luft ein, plötzlich blockiert mein linkes Nasenloch. Ein Insekt brummt in ihm mit seinen Flügeln. Hastig schnaube ich aus, das Vieh fliegt weg in die Morgendämmerung.

Ich atme durch. Vogelgezwitscher.

Meine schlafverklebten Augenlider blinzeln sich frei, Jana liegt zugedeckt neben mir – und ich bin splitternackt, inklusive Morgenlatte.

Alarmstufe Rot! Wo sind meine Klamotten? Sinnlos gucke ich mich um, sogar die Bäume neben uns hoch, als hätte jemand dort meine Sachen aufgehängt.

Das Rascheln der Decken. Jana dreht sich um. Wenn sie aufwacht, wenn sie mich so sieht, stell ich mich tot. Eine Erektion soll noch im Tod anhalten. Das ist glaubwürdig. Bevor sie Hilfe geholt hat, werde ich geflohen sein, dann Schönheitsoperation und Namenswechsel, und ich kann wieder ein normales Leben führen.

Aber sie schläft weiter. Meine Morgenlatte lattet weiter. Caffè Latte, wahrscheinlich war das ursprünglich der erste Kaffee, gleich nach dem Wachwerden, innerhalb der ersten viereinhalb Minuten.

Eine Ente sitzt auf dem Wasser, flattert mit den Flügeln und steigt vom See auf. Am Ufer meine Klamotten. Ey, wie kommen die denn dahin? Ich versichere mich, dass Jana schläft, und stehe vorsichtig auf.

Im BMW klopft Herr Tedesco gegen die Scheibe, wie er mich so in meiner morgendlichen Pracht sieht. Er lacht sich schlapp.

Wo ist die Magnum? Darf das wahr sein? Sterne explodieren vor meinen Augen, Schweiß auf meiner Stirn. Das muss mein Kreislauf sein.

Ich drehe mich um und gehe runter ans Ufer, raufe mir die Haare. Was war denn los gestern? Wir haben doch nur ein paar Bierchen gezischt. Aber mein Schädel beginnt langsam zu pochen, und das ist nicht mein Puls, sondern ein handfester Hangover. Kacke. Wenn ich gerade jetzt etwas nicht gebrauchen kann, ist das ein Hangover.

Ich hebe meine Hose hoch, und die Magnum fällt in den Dreck. Ich puste sie sauber und ziehe meine Hose an, denke an die vergangene Nacht, gucke kurz auf meinen Schwanz, bevor er verschwindet, und frage: «Hatten wir Sex gestern Abend?»

Keine Antwort, kein Hinweis, keine Spuren der Liebe. Toll. Meine eventuelle, von einer Traumfrau herbeigeführte Entjungferung ein alkoholvergessener Non-Event?! Das habe ich nicht verdient. Das nicht. Ich ziehe mir das T-Shirt über, es riecht nach Schweiß. So ist es eben. Meine letzte Erinnerung an gestern Abend ist Jana, ihre Silhouette am See, wie sie so dasteht und sich durch die Haare streicht. Haben wir danach gepennt? Ist sie im Schlaf über mich hergefallen? Was würde ich für einen Funken Erinnerung geben. Als ich mir meine Socken anziehen will, ziehe ich einen grünen Faden zwischen meinen Zehen hervor. Seegras? Mein Blick fällt auf das flache Wasser vor mir. War ich im Wasser gestern? Sind wir geschwommen?

«Tarik? Tarik?», ruft Jana. Sie ist gerade aufgewacht. Ich drehe mich um. «Hier!»

Sie hat ihr Shirt an. Sie steht auf. Ihre nackten, wunderschönen Beine, ohne diesen langen Rock, mein Blick zu Herrn Tedesco. Er schaut weg. Ein Gentleman mit Anstand.

Sie zieht sich ihren Rock an. Ich klopfe einige kleine Äste von meinen Klamotten und gehe zu ihr hin.

«Gut gepennt?», frage ich so locker wie möglich.

Ihre Augen funkeln mich an. «Wunderbar, und selbst?» Und dann haucht sie einen Kuss auf meine Wange, und ich bin froh, dass ich meine Hose anhabe, und denke, egal, was gestern war, ich war gut, supergut.

«Hey, Bonny und Clyde, ich trete mal eben aus, ich muss nämlich mal ganz dringend.» Herr Tedesco lehnt am BMW. Wider Erwarten konnte er die Tür leise öffnen.

«Gut, ich komme mit», sage ich, weil das Bier nun mächtig auf die Blase drückt.

«Ich brauche keinen Zivi.»

«Nicht dass Sie mir weglaufen.»

Schließlich stehen wir nebeneinander und strullern in die Natur. Ich breitbeinig, er aufgrund der Fußfesseln eher ungewöhnlich, als warte er auf den nächsten freien Bankschalter.

Ich sage: «Was Sie heute Morgen gesehen haben, bleibt unter uns, klar?!»

Er lacht nur heiser.

«Ich meine das ernst. Wenn ich auch nur Andeutungen höre, überlegen wir uns das mit dem Laufenlassen.»

«Ich werde nichts sagen. Großes Ehrenwort … zwischen Männern!» Dann grinst er.

«Gut.» Dabei belasse ich es. Soll er sich lustig machen, aber nicht vor Jana. Und bei dem Gedanken zieht mich unangekündigt die Schwerkraft nach vorne, und ich muss meinen Stand korrigieren, tapse unsicher nach Halt suchend im Unterholz.

Nach drei Stehversuchen habe ich wieder festen Boden unter beiden Füßen, und mein unterbrochener Mittelstrahl schießt wie gehabt in die elegant vermiedenen Brennnesselbüsche.

«Na holla, noch Restalkohol im Blut?», fragt Herr Tedesco.

«Quatsch, Alter, von dem bisschen Bier, oder was?»

32

WILLI HÄTTE DIE AXT GEHOLT

Frau Drebelmann lebt seit 96 Jahren in Pernzdorf, das ist fast ihr ganzes Leben lang. Und sie hat schon viel gesehen: das erste Auto, den letzten Kaiser, den ersten Nazi, den ersten Amerikaner, den ersten Fernseher, Bauer Egon nackt auf dem Dach seiner Scheune – aber ein Kleinwagen voll schlafender Ausländer frühmorgens in ihrem Innenhof war noch nicht dabei. Für einen Moment bleibt sie im Türrahmen stehen, überlegt. Dann zieht sie wie jeden Morgen die Haustür hinter sich zu und schiebt mit ihrer Gehhilfe an dem ruhig in drei Sprachen schnarchenden Kleinwagen vorbei zum offenen Tor. Das dauert natürlich. Aber Zeit hat sie satt.

Hatte sie gestern vergessen, das Tor zu schließen?

Weit braucht sie sich nicht herunterzubeugen, um die Kratzer im Holz der großen Flügeltüren zu inspizieren. Seit gut zehn Jahren geht sie sehr gebeugt, was ihre Körpergröße auf 1,58 schrumpfen ließ.

Tatsächlich, in Höhe der Stoßstange des Wagens ist die grüne abblätternde Farbe eingedrückt. Das Tor war geschlossen gewesen, der Wagen hatte sich gewaltsam Eintritt verschafft. Willi hätte die Axt geholt, ihr Mann war von jeher immer etwas aufbrausend, aber vor ungefähr 20 Jahren hatte Gott ihn zu sich geholt.

Langsam schlurft Frau Drebelmann über den Bürgersteig, entlang der dunklen Reifenspuren auf dem Asphalt und der umgestürzten Mülltonne der Seibels. Die kleinen Müllsäcke liegen verstreut über der Straße. Das rechte Vorderrad ihrer Gehhilfe quietscht, und sie denkt daran, es zu ölen, sobald sie wieder zurück ist.

Ein Haus später klopft sie mit der linken Hand an das Fenster, sodass ihr Ehering gegen das Glas klickt. Das ist laut genug.

Das Fenster wird aufgezogen, und Karins junges Gesicht erscheint. Jung ist für Frau Drebelmann jeder, der halb so alt ist wie sie selbst. Karin lächelt, eine gute Seele, ungeschminkt und ungekämmt. «Guten Morgen, Erna.»

«Guten Morgen.»

«Wie geht’s heute?»

«Muss-muss.»

«Na, immerhin soll es heute nicht so heiß werden wie gestern.»

«Das ist schon was. War auch schlimm.»

«Hier deine Milch – heute von der guten Trine.» Und Karin reicht ihr die Flasche frische Milch runter in den Korb ihrer Gehhilfe.

«Danke.»

«Bitte.»

«Sag mal, Karin, hat die Trine noch mehr Milch gegeben?»

Karin lacht, weil Frau Drebelmann so gut wie sie selber weiß, dass Kühe mehr Milch als eine Flasche geben. «Ja, warum fragst du?»

«Dann würde ich heute gerne noch eine Flasche nehmen.»

«Zwei?»

«Ja.»

«Hat der Doktor Kalziummangel bei dir festgestellt?»

«Nein, ich habe Gäste.»

Und weil Karin weiß, dass Frau Drebelmanns Kinder sie eigentlich immer nur am zweiten Weihnachtsfeiertag besuchen, fragt sie nicht weiter nach. Sie beschließt, ihr die Milch zu geben und in den nächsten Tagen mal bei der alten Dame vorbeizuschauen. Nicht dass sie auf ihre alten Tage anfängt, sich etwas einzubilden.

Karin zieht eine weitere Flasche aus der kleinen Holzkiste unter dem Fenster für die Nachbarn und stellt sie neben die andere in den Korb der Gehhilfe. «So, dann lass es dir schmecken.»

«Immer, Karin, immer.» Und Frau Drebelmann wendet ihre Gehhilfe auf dem schmalen Bürgersteig. «Bis morgen.»

«Ja, bis morgen.»

Mühsam schiebt Frau Drebelmann nacheinander die schweren Türen zusammen. Den Holzbalken kann sie schon lange nicht mehr als Riegel vor das Tor schieben. Hinter ihr schnarcht immer noch der Kleinwagen.

Während sie an dem Wagen vorbeigeht, besieht sie sich die Insassen genauer. Auf der Rückbank liegt zusammengerollt ein dunkler, kräftiger, junger Kerl, auf dem Fahrersitz schläft mit offenem Mund ein eher osteuropäischer Typ und neben ihm ein Südländer in Anzug. Sie schüttelt ungläubig den Kopf und schleicht zur Werkzeuggarage.

33

MIT MAGNUM & WAGENHEBER

Wir stapfen nebeneinander aus dem Unterholz zurück zum BMW. Ich mache langsam, um Herrn Tedesco mit seinen kleinen Schritten nicht zu überholen. Jana lehnt an der Motorhaube, die fein zusammengerollten Decken liegen neben ihr. Wozu so ordentlich? Aber wieder dieses perfekte Bild, dessen Mittelpunkt sie ist. Die Sonnenstrahlen fallen in Streifen durch das Geäst der Bäume auf Jana und die dunkle Limousine.

«Ich glaube, dein Freund hat gestern einen über den Durst getrunken», sagt Herr Tedesco zu ihr.

Sie schaut mich sofort besorgt an.

«Hab ich nicht.»

«Ach, hör auf», sagt er zu mir, und zu ihr: «Jana, er wankt.»

Jana? Hat er sie gerade mit ihrem Namen angesprochen?!

«Ist das wahr?», fragt sie und stößt sich vom Wagen ab.

«Hey, was soll das?», frage ich ihn. «Sie wollen uns nur gegeneinander aufbringen.»

«Ich will nicht mit zwei besoffenen Minderjährigen einen Unfall auf der Autobahn haben.»

«Werden Sie auch nicht», sage ich.

«Weil ich am besten fahre», sagt er.

Er ist sehr bestimmt. Und vielleicht hat er auch recht, aber es geht doch nicht, dass er fährt.

«Komm, Tarik, berühr zehnmal deine Fußspitzen mit den Fingern und geh auf einer geraden Linie zum See. Das dürfte keine harte Aufgabe für einen jungen, nüchternen Mann wie dich sein», sagt er zu mir.

Tarik. Tarik. Er sagt unsere Vornamen, um sich einzuschmeicheln. «Ist auch keine harte Aufgabe, weil Sie mich mal können.»

«Tarik», sagt jetzt Jana, «ich würde dich dabei gerne sehen.»

Ihr Stimme ist sehr ruhig geworden, forschend.

«Scheiße, hier», sage ich und beginne die Übung. Links, rechts, zehnmal, je schneller, desto besser. Na, bitte, und nun auf zum See. Das sind nochmal zehn Schritte. Nach dem dritten explodieren Sterne vor meinen Augen, und ein orangener Schleier legt sich über die Landschaft, ich taumele.

Ich höre Jana hinter mir sagen: «Vergiss es, Tarik, du fährst heute nirgendshin. Er fährt.»

«Hab ich doch gesagt», sagt Herr Tedesco.

Mist. Verdammter Mist. Ich atme durch, Rauschen in meinen Ohren. Die Sterne werden weniger, ich gehe zurück, stelle mich vor die beiden und sage zu Herrn Tedesco: «Ich nehme an, das geht nur ohne Handschellen.»

Er streckt mir seine Hände entgegen.

«Mit dem Wagenheber?», frage ich.

«Muss wohl, es sei denn, du hast die Schlüssel zu den Dingern!»

Ich gehe herum zum Kofferraum und piepse ihn auf.

Jana ruft: «Hey», und mit einem Schlag kriege ich die Decken ins Gesicht, und von dort fallen sie direkt in den Kofferraum.

«Pass doch auf!», rufe ich.

«Deine Reaktion war auch schon mal besser.»

«Von wegen», sage ich laut, und leiser: «Ich hatte keine Chance.»

Ich schlage die Ablage zurück. In der Vertiefung für den Reservereifen liegt der Wagenheber.

«Hierher!», ruft Herr Tedesco. Er sitzt schon an einem großen Stein, auf dem er die Ketten der Handschellen ausgebreitet hat.

Wortlos gehe ich rüber zu ihm und knie mich mit dem Wagenheber auf die andere Seite des Steines.

«Fertig?», frage ich.

«Schlag zu, aber sei vorsichtig.»

«Klar», sage ich und hole weit aus.

Jana steht neben uns, und sie schreit auf, als Herr Tedesco gerade noch seine linke Hand wegziehen kann, weil der Wagenheber genau dort den Stein trifft und eine große Ecke herausbricht. Die Wucht des Aufpralls wummert durch meinen ganzen Körper. Ein bisschen härter, und meine Zähne hätten geklappert.

Ich schaue den Wagenheber an, Herr Tedesco schaut seine Hand an, ob sie wirklich noch ganz da ist, und Jana schaut weg.

«’tschuldigung», sage ich. «Noch einen Versuch?»

Er schreit mich an: «Willst du mich zum Krüppel schlagen?»

«Ich …»

«Dann erledige das, wenn ich schlafe.»

«Tut mir …»

«Meine Hand wäre beinahe Brei gewesen. Mann! Ich glaube es nicht …»

«Nochmal Glück gehabt», sage ich.

«Genau. Und nochmal riskiere ich das nicht.»

«Was dann?»

Wir schauen uns an, und ich weiß, er denkt das Gleiche wie ich. «Aufschießen?», frage ich dennoch.

«Aber ich schieße», sagt er.

«Klar, ich gebe Ihnen die Knarre. Für wie doof halten Sie mich. Kommt nicht in Frage, ich schieße.»

«Lass mich schießen, ich verspreche dir …»

«Entweder ich schieße, oder ich fahre», sage ich.

«Dann schieß. Da haben wir eine Überlebenschance.»

34

BLICK IN DEN LAUF

Boris’ letzte Erinnerung ist, wie er langsam durch die öden Straßen von Pernzdorf fuhr. Umso überraschter ist er, als er hinter dem Lenkrad aufwacht und drei Meter vor der Kühlerhaube eine alte Frau sitzen sieht. Er steigt mit beiden Füßen auf die Bremse. Diese reflexausgelöste Überreaktion fällt so kräftig aus, dass sein Sitz nach hinten auf den schlafenden Mohammad umklappt, der darauf schreiend aufwacht. Durch den Schrei schlägt DiNapoli ebenfalls seine Augen auf. Auch er sieht die alte Dame vor sich, sitzend auf einer Gehhilfe mit zwei Flaschen Milch im Körbchen und einer doppelläufigen Schrotflinte im Anschlag.

«Jesus!», sagt DiNapoli.

Mohammad duckt sich direkt wieder, und Boris hebt die Arme, ruft: «Nicht schießen!»

Die alte Dame zeigt keine Regung.

Boris flüstert: «Das ist doch bruchsicher, das Glas. Da kommen so Kugeln doch gar nicht durch. Windschutzscheibe eben.»

«Siehst du den Riss da?» DiNapoli zeigt, wo die Scheibe durch Steinschlag beschädigt wurde.

«Ja.»

«Dann würde ich nicht darauf wetten, dass die nicht zersplittert und du keine Schrotakne bekommst.»

Frau Drebelmann nickt den Männern zu.

«Was meint sie?», fragt Boris.

«Aussteigen», sagt DiNapoli.

«Ich bin nicht da», flüstert Mohammad vom Rücksitz.

«Wenn du nicht rauskommst, hole ich dich», sagt DiNapoli und stößt die Tür auf.

Nacheinander pellen sich die drei aus dem Wagen. Alle starren auf die Oma mit der Schrotflinte.

Sie wartet, bis alle ausgestiegen sind, die Hände in der Luft, und fragt dann: «Was macht ihr Jungs hier?»

Sie schauen einander an, wer soll antworten? Boris entscheidet sich: «Wir suchen unsere Geschwister.»

«Auf meinem Hof?»

«Ich … ich muss eingeschlafen sein … beim Fahren. Ja, und dann … war das Tor da offen?», sagt Boris.

«Ja, war es, ich habe es eben wieder geschlossen. Die Nachbarn haben es nicht gern, wenn ich die Schrotflinte vorhole.»

«Dann muss … ich am Steuer eingeschlafen sein und … wir … das war keine Absicht. Tut mir leid. Entschuldigen Sie!»

DiNapoli flüstert: «Idiot.»

«Das soll ich euch glauben?»

«Bitte. Ja!», sagt Mohammad.

«Ist irgendetwas kaputtgegangen?», fragt Boris.

«Nein. Das Tor hat noch eine Delle, aber das ist nicht so schlimm. Erzählt mal von euren Geschwistern!»

«Sein jüngerer Bruder und meine kleine Schwester …», Boris zeigt auf Mohammad und sich selbst, «haben sein …», er zeigt auf DiNapoli, «… Auto ge … stohlen. Jetzt sind wir zusammen hinter ihnen her, heute werden wir sie finden. Wir haben nämlich GPS.»

Forschend schaut die alte Dame die drei an. «Ist das ansteckend?»

«Hehe, nein, Global Position System», dabei geht Boris mit seiner Stimme runter, weil er selbst weiß, dass die Frau das wohl nicht versteht, «das ist … damit … also, das geht über Satellit, Satelliten, die fliegen da oben um die Erde und …»

«Verscheißer mich nicht, Jungchen, ich weiß, was ein Satellit ist!»

«Gut! Das ist gut! So, und über diese Satelliten empfangen wir die Position unserer Geschwister, metergenau!»

«Von den Satelliten?»

«Ja.»

«Metergenau?»

«Ja!»

«Ihr drei Rotznasen?!»

Boris fängt schon an zu nicken, da meint Frau Drebelmann: «Na, dann sag mir doch mal metergenau, wo sie gerade sind.»

«Das … ist nicht so einfach …»

«Ach, ich dachte, das ist es!?»

«Wir haben gestern den Kontakt verloren …», sagt Boris.

«Zu euren Satelliten.»

«Ja … nein … nicht unseren … und nicht dem Satelliten … sondern zu dem GPS …»

«Hört mal, zwischen metergenau und eigentlich-keine-Ahnung ist ein großer Unterschied. Versucht nicht, eine alte Frau auf den Arm zu nehmen.»

«Tun wir auch nicht! Das Problem ist, Sie kennen kein GPS!»

«Das Problem ist: Ihr seid auf meinem Hof eingebrochen. Und ich habe eine Schrotflinte und ihr nicht.»

«Wir sind nicht eingebrochen. Ehrlich! Ich bin eingeschlafen beim Fahren …»

«Weil euer GPS nicht mal kilometergenau ist.»

Boris senkt resigniert die Schultern. «Ja.»

Sie schaut in die Runde. «Frühstück?»

Die Männer nicken.

«Dann hol du mal», und sie zeigt mit der Flinte auf Boris, «den kleinen Tisch und die Klappstühle … aus dem Flur dahinten.»

35

FEUER FREI

«Worauf wartest du?» Herr Tedesco schaut zu mir auf. Er sitzt am Boden, die Beine beinahe im Schneidersitz, die Schuhsohlen berühren sich. Seine Hände mit den Handschellen hält er so weit wie möglich nach vorne, die Kette dazwischen stramm. Die Mündung der Magnum schwebt einige Zentimeter darüber. Hätte ich auch nie gedacht, dass ich mal so cool bin, einem die Handschellen durchzuschießen. Die Jungs würden staunen.

Jana kniet ein paar Meter abseits im Gras, ihren Kopf auf die Fäuste gestützt.

«Hallo?! Träumst du?», fragt Herr Tedesco.

«Fertig?», frage ich.

«Mach!»

Ich schließe die Augen, drücke ab, der Rückstoß fährt mir durch die Glieder, ich taumele drei Schritte rückwärts, reiße die Augen wieder auf, gehe wieder auf ihn zu, sage: «Und?»

Herr Tedesco sitzt nur da mit weit offenem Mund, ansonsten genauso wie vor dem Schuss. Jana starrt Herrn Tedesco in den Schoß, sie hat ihre Hände vor dem Mund und sagt leise: «O Gott.»

Zwischen Herrn Tedescos Oberschenkeln, knapp unterhalb seiner Eier, dampft ein faustgroßes Loch in der Erde, der Dreck ist ihm beim Einschlag der Kugel bis ans Kinn gespritzt. Die Handschellen sind unversehrt.

Er spuckt Erde aus. «Bist du wahnsinnig, Junge!?»

«Ich hab verrissen.»

«Verrissen? Du Held hast die Augen geschlossen beim Abdrücken!»

«Das nächste Mal …»

«Gibt kein nächstes Mal, gib mir die Knarre!»

«Das geht nicht.»

«Gib mir die verdammte Knarre!!»

«Nein!»

«Tarik», schaltet sich Jana mit ein. «Herr Tedesco!»

Wir schauen auf sie, als erwarten wir von ihr die Lösung. «Vielleicht bist du zu betrunken!?», sagt sie.

«Ich?» Ich fasse es nicht.

«Gib her.» Sie deutet auf die Waffe.

«Nee!»

Blitzschnell hat sie ihre Hände um meine Hand an der Waffe, ich ziehe zurück, ein zweiter Schuss löst sich, sie schreit auf, ich lasse los. Diesmal durchschlägt die Kugel Herrn Tedescos rechtes Schulterpolster an der Anzugjacke, prallt mit einem spitzen Geräusch von dem großen Stein ab und schlägt in den linken Scheinwerfer des BMW ein. Glas rieselt zu Boden.

Niemand regt sich. Der blasse Herr Tedesco nicht, und auch Jana und ich halten die Luft an in unserer Bewegung. Sogar die Vögel sind verstummt. Der laue Wind weht Watteflocken aus dem Loch im Sakko Richtung See.

36

FRÜHSTÜCK MIT SCHROTFLINTE

DiNapoli horcht mit seinem Glas Milch in der Hand. Sein Kopf ist zur Seite geneigt, und seine Augen blicken in die andere Richtung. Auch die anderen sind still und lauschen.

Frau Drebelmann sitzt auf ihrer Gehhilfe, während ein Ellbogen auf der Mündung der Schrotflinte lehnt, die neben ihr mit dem Kolben auf dem Boden steht. Boris scheint das Geräusch im Milchglas zu suchen. Mohammad hört auf zu schlucken, ohne das Glas Milch abzusetzen.

«Könnten sie das nicht sein?!», fragt DiNapoli.

Mohammad setzt ab. «Was?» Und wischt sich mit dem Handrücken den Milchbart ab.

«Die … das Knallen.»

«Das Knallen», greift Frau Drebelmann seinen Gedanken auf. «Das hört sich ganz so an, als ob das vom See kommt. Vielleicht jagt da der Michel wieder Enten.»

«Welcher See?», hakt DiNapoli nach.

«Der Silbersee.»

«Wo ist der?»

«Etwas außerhalb.»

«Glaubst du wirklich, das könnten sie sein?», fragt Boris DiNapoli.

«Ja. Warum nicht?! Hier auf dem Hof sind sie jedenfalls nicht, du Superfahrer.»

«Dann sollten wir so schnell wie möglich hin!», sagt Mohammad.

«Ich halte euch nicht auf, Jungs.»

«Wie kommen wir am schnellsten zum See?», fragt DiNapoli.

«Hier raus, links, bis zum Straßenende, dann nochmal links, an der Tankstelle vorbei und dann immer weiter gerade aus … bis ein Waldstück kommt, und da auf der linken Seite kommt ein Feldweg, den runter, am Ende ist der Silbersee. Da hab ich meine Jugend verbracht.» Und sie zwinkert in die Runde.

«Danke», sagt Mohammad zu Frau Drebelmann.

Ein weiterer Knall.

37

RESPEKT!

Breitbeinig steht Jana vor Herrn Tedesco. Der nimmt seine Arme hoch, als wolle er sich ergeben, aber er dreht sie nur und bewundert seine wiedererlangte Freiheit.

Jana hat die Kette wirklich mit einem Schuss getroffen, mittig. Ein weiteres Loch dampft im Boden.

«Gut, Mädchen», sagt Herr Tedesco. «Jetzt noch die Füße.»

Und Jana geht um Herrn Tedesco herum, der nun seine Beine ausstreckt und dann so weit, wie es geht, abwinkelt, bis die Kette zwischen seinen Knöcheln stramm ist. Und ich stehe daneben, mit Schweiß auf der Stirn und zittrigen Gliedern, weil ich gestern zu viel gesoffen habe. Wenn das einer erfährt.

Sie schießt beinahe routiniert – wie sie sich in den Schuss hineinlegt, um den Rückstoß aufzufangen.

Herr Tedesco springt auf, so schnell er kann. Er reckt seine Glieder in alle Richtungen, stöhnt, halb vor Steifheit, halb vor Erleichterung, streckt sich, als sei er aus einem Dornröschenschlaf aufgewacht, und guckt dann Jana mit der Magnum an.

Die Wumme steht ihr echt gut! Ich frage: «Sag mal, bist du vom bewaffneten Arm der Baptisten?»

Aber bevor sie antworten kann, sagt er zu Jana: «Dank dir!», und mein Satz läuft ins Leere.

«Gern geschehen», sagt sie.

Was soll man auch anderes sagen in so einer Situation? Was sagt man, wenn man jemandem die Ketten gesprengt hat?

«Na dann, auf geht’s», sage ich und wende mich in Richtung BMW. Ich halte die Hand offen, um die Pistole wieder in Empfang zu nehmen, aber Jana geht wortlos an mir vorbei.

«Hey!», sage ich.

Ohne sich nach mir umzudrehen, sagt sie: «Jetzt, wo Herr Tedesco fährt, sitzen wir beide hinten.»

Ich schaue ihr nach, wie sie die Tür des BMW öffnet und auf die Rückbank krabbelt.

Herr Tedesco überholt mich und gibt mir einen Klaps auf die Schulter.

38

DICHT DRAN

Mohammad hat sein Handy am Ohr, während er mit einer Hand durch die Straßen von Pernzdorf lenkt. «Meldet euch, sobald ihr wieder Empfang habt. Ich liebe euch. Ja … tschüs.»

Er drückt das Gespräch weg, schaut weiterhin nach vorne auf die Straße und spricht zu Boris und DiNapoli: «Wenn Tarik nicht sein Handy verloren hat, kann es nur sein, dass der Akku alle ist. Ein Zustand, den er nicht lange zulässt. Sie melden sich, sobald sie wieder Kontakt haben.»

«Hoffen wir, dass das möglichst bald ist», sagt DiNapoli.

«Was bringt Sie eigentlich darauf, dass das Jana und Tarik sein könnten?», fragt Boris, indem er sich zu DiNapoli auf der Rückbank umdreht. «Die Knaller.»

«Vielleicht haben die beiden … Silvesterkracher gefunden und probieren das gerade aus.»

«Im Sommer … wo findet man denn da Silvesterkracher?»

«Sie haben auch meinen BMW gefunden …»

Mohammad schaltet sich ein. «Könnt ihr mal mitsuchen? Hier kommt jetzt der Wald.»

Alle schauen gespannt nach vorne.

«Dann muss der Weg ja auch gleich kommen … da!», sagt Boris, «das muss er sein.»

«Dann hoffen wir mal das Beste!», sagt Mohammad.

«O ja», sagt DiNapoli.

Ruckartig biegt Mohammad in den Waldweg ab, der kleine Wagen schüttelt sich durch auf dem unebenen Boden. «Ich freu … mich schon … auf ihre … Gesichter», sagt Boris zwischen den Löchern.

«Ich auch», sagt DiNapoli ruhig, «und auf meinen Wagen.»

«Da vorne ist der See!», sagt Mohammad. Er lässt den Wagen ausrollen. Sie springen raus und schauen sich um. Keine Spur von den Kids oder vom BMW.

«Wer weiß, was das Knallen war», sagt Boris.

«Mist», gibt Mohammad dazu.

DiNapoli geht mit gesenktem Kopf zum Ufer.

«Jetzt können wir nur darauf hoffen, dass bald deine Familie zurückruft und uns ihre neue Position durchgeben kann», sagt Boris und lehnt sich mit dem Rücken an den Kleinwagen.

«Scheint so.»

DiNapolis Augen suchen den Boden nach Spuren ab. Schließlich findet er den großen Stein, neben dem das frisch abgebrochene Stück liegt. Die beiden Brüder unterhalten sich immer noch am Auto. Auf halbem Weg sieht er die Einschusskrater und beugt sich zu ihnen runter.

«Haben Sie da was?», ruft Mohammad.

«Nein-nein», sagt DiNapoli rasch und geht sofort auf ihn zu, bevor Mohammad zu ihm kommt. «Aber sie waren hier.»

«Sie waren hier? Was … woher wissen Sie das?»

«Die Reifenspuren.» DiNapoli deutet neben den Nissan. Boris und Mohammad scannen verzweifelt den Boden ab.

«Ich sehe nix», sagt Boris.

«Ich auch nicht», sagt Mohammad.

«Dann müsst ihr beiden genauer gucken.»

39

ZIELKORREKTUR

Jana und ich kuscheln uns auf der Rückbank des BMW aneinander. Ich behalte Herrn Tedesco im Auge. Von seinem Gesicht ist nichts abzulesen. Stur ist sein Blick geradeaus gerichtet, wie ein Chauffeur, der von seinen Herrschaften das Ziel genannt bekommen hat. Wir haben ihm nur gesagt, er soll wieder auf die Autobahn, Richtung Osten.

Eine Hand hat er auf der Gangschaltung liegen, die andere ruht auf dem Lenkrad. Von seinem Handgelenk baumelt das eine Ende der durchtrennten Kette wie ein grauer Geruchsbaum aus Stahl.

Ich wende meinen Kopf ein wenig, um einen Blick aus meinen Augenwinkeln auf die Magnum werfen zu können. Die Waffe steckt zwischen dem schwarzen Lederpolster und der Außenwand griffbereit neben Jana. Sie seufzt auf und reibt ihre Wange an meiner Schulter. «Das war schön gestern Abend am See.»

War es vermutlich auch, verdammte Hacke, wenn ich mich nur dran erinnern könnte. Ich sage: «Superschön!» Ihr Handrücken streicht über meine Wange, Hitze steigt in mein Gesicht; wieder pumpt mein Herz Blut in sämtliche Gegenden meines Körpers, wo ich es gerade nicht gebrauchen kann.

Das Schnurren der Reifen bei 150 km/h auf Asphalt. Ich versuche meine Leiste abzulenken. Mathe eignet sich dazu am besten. Wenn vier Reifen 150 fahren, wie viel fährt dann ein Reifen?

«Daran könnte ich mich gewöhnen», sagt Jana.

Ich schaue an mir runter, ob sie zufällig die Beule in meiner Hose sehen kann. Nein, kann sie nicht, das ist unmöglich, oder? Ich frage: «Woran?»

«Na, an den See.»

«Den See?»

«Oder irgendeinen See.»

«Aha.» Was soll ich auch sagen? Mir fehlt ja die Hälfte. «Mit mir?»

«Klar … am See sitzen … schwimmen!» Und sie schaut hoch zu mir und lächelt mich an, die Grübchen, die Augen, der flüchtige Kuss, und danach zuckt sie zurück, als würde sie sich in ihren Bau zurückziehen, drückt sich an mich.

«Ey, jo, schwimmen», sage ich.

«Aber auch so … vorher … und nachher.»

Herr Tedesco mischt sich ein: «Am Wasser sitzen.»

«Ja!», sagt Jana.

«Wasser beruhigt», sagt er wieder.

«Ja», sagt sie.

«Ich bin am Wasser aufgewachsen, die ersten fünf Jahre meines Lebens, am Meer, Bari», sagt Herr Tedesco.

«Ich war noch nie am Meer», sagt Jana.

«Ich auch nicht», sage ich.

Jetzt schaut er in den Rückspiegel zu uns. «Ihr wart noch nie am Meer?»

«Nein», sage ich und rede für uns beide, «wir kommen aus Wessenheim, da gibt’s keinen See, keinen Fluss, kein Meer, nur Wessenheim, ich war noch nicht mal im Urlaub.»

«Ich auch nicht, nur mal kurz in Hannover, bei Bekannten.»

«Das ist schade», sagt Herr Tedesco leise.

Ja, denke ich, das ist schade, da ist einiges schade.

«Ich möchte ans Meer», sagt Jana, als wäre ihr der langgehegte Wunsch in diesem Moment klar geworden. Ich möchte auch ans Meer. «Ich auch.» Ich möchte überall dorthin, wo du hinwillst.

«Die Ostsee», sagt sie, und es klingt wie der Indische Ozean aus ihrem Mund.

«Ja!», sage ich.

Herr Tedesco rutscht auf dem Fahrersitz hin und her.

«Das ist eine gute Idee!», sage ich. «Wir sind jetzt … etwa 200 Kilometer vor Berlin, und der Tag liegt noch vor uns. Nachmittags könnten wir am Meer sein!»

Er antwortet nicht. Ich weiß, er bereut, das Meer erwähnt zu haben.

«Ja?», fragt Jana ihn.

Er knurrt: «Zu schaffen ist das …»

Na bitte, denke ich, aber so schön das Meer ist, es ist auch die Wand, gegen die man mit dem Rücken lehnt, wenn man gesucht wird und kein Boot hat.

Jana klatscht kurz in die Hände vor Freude.

«Über die Grenze!», setze ich hinzu.

«Grenze?», fragt Herr Tedesco zurück. «Nach Polen?»

«Ich hätte auch lieber Mexiko, aber so, wie die Dinge nun mal liegen …»

Jana schaut mich an, ihr gefällt die Idee, die ganze Idee, das sehe ich ihr an. Ein schönes Gefühl.

Herr Tedesco atmet schwer. «Das … wird … spät.»

«Ach, na und?»

Wieder schaut er in den Rückspiegel und sagt diesmal zu mir: «Wir hatten einen Deal.»

«Und der Deal gilt», sage ich. «Sobald wir in Polen sind, an einem Strand an der Ostsee, bekommen Sie … gegen eine kleine Summe Cash, die wir brauchen, um in den nächsten Tagen über die Runden zu kommen, die Autoschlüssel und den BMW zurück. Und Sie sind uns los. Und wir Sie auch.»

40

VERFOLGER

«Wo lang?», fragt Mohammad am Ende des Waldweges an der Landstraße.

«Richtung Autobahn … Richtung Osten», kommt es wie selbstverständlich von DiNapoli. «Die wollen weg … schnell … und das geht da am schnellsten.»

Mohammad gibt Gas und kurbelt am Lenkrad. «Hoffentlich haben Sie recht.»

«Ich hatte recht, dass sie am See waren.»

«Ja», sagt Boris. «Seltsam.»

«Was ist seltsam?»

«Na, es knallt, und deswegen vermuten Sie, Jana und Tarik wären da. Und … waren sie wohl auch.»

«Was ist daran seltsam? Ich versetze mich nur in die Kids. Eigentlich müsstet ihr das besser können, das sind eure Geschwister, und altersmäßig seid ihr näher dran als ich.»

Der Wald endet, und die kleinen Häuser und Gehöfte von Pernzdorf ziehen an ihnen vorbei.

«Ich mein ja nur … und dann dieser Fremde …»

«Vermutlich nur jemand, den sie angesprochen haben, damit sie Alkohol am Kiosk kaufen konnten.»

«Ja, das klingt wie Tarik», sagt Mohammad.

«Siehste!», sagt DiNapoli.

Mohammads Klingelton dudelt, er nimmt das Gespräch an. «Ja! … aaah … super. Endlich. Und wo genau …? Gut, wir sind unterwegs. Endlich. – Ja, hier ist auch alles in Ordnung. Bei euch? Gut, ja, wir sind dran, meldet euch wieder, bis dann.» Und Mohammad steckt das Handy wieder weg. «Wir haben wieder Empfang. Sie sind auf der Autobahn, Richtung Osten.»

DiNapoli lehnt sich zurück. «Hab ich doch gesagt.»

41

VOLLTANKEN

Hätte ich gewusst, dass mein Handy an das Ladekabel im BMW passt, ich hätte den Akku gestern schon aufladen können.

«Dann kann ich gleich das Foto von gestern sehen?», fragt mich Jana, die sich die Schuhe ausgezogen hat und mittlerweile im Schneidersitz neben mir auf der Rückbank hockt.

«Was für ein Foto?», frage ich.

«Na, das, wo er gefesselt die Sixpacks kauft.»

«Richtig. Klar.»

Das gleichmäßige Summen der Reifen. Ich könnte einschlafen, spüre meinen müden, hungrigen Körper. «Wir sollten an der nächsten Raste frühstücken.»

«Ja», sagt Jana so froh, als hätte ich ihre Gedanken gelesen.

Herr Tedesco setzt den Blinker, um auf die Überholspur zu wechseln. «Fragst du mich nach meiner Meinung, oder ist das ein Befehl?»

Ich denke: Das können Sie nehmen, wie Sie wollen, sage dann aber: «Haben Sie keinen Hunger?»

«Schon.» Er zieht rüber.

«Na dann …»

Wir schieben uns an einem Minivan mit einer Familie vorbei. «Können wir nicht etwas schneller fahren?»

Jana haut mich in die Rippen und legt die Stirn in Falten.

«Nein», sagt Herr Tedesco.

«Warum?»

«Erstens stand da eben 120, zweitens sitze ich am Steuer und habe somit eine gewisse Verantwortung für … euch beide.»

«Eben! Die Verantwortung, uns nach Polen zu bringen, ans Meer.»

«Und das heile. Und das mache ich. Wenn dir das nicht passt, dann können wir ja tauschen, Mister Party-Man.»

«Nein», sagt Jana, und zu mir: «Lass ihn. Gleich essen wir etwas und weiter geht’s.»

Ich schaue sie an, sie nickt mir zu, schenkt mir ein kurzes Lächeln, während sie mit ihrem Zeigefinger den Sand zwischen ihren Zehen herausreibt.

«Brauchst du nicht.» – Ich deute auf ihren Fuß. «Wir sind heute noch am Meer. Da gibt es mehr Sand.»

«Meersand.»

Wir lächeln uns an.

«Weiß jeder, was er will?», fragt Herr Tedesco. Er schert in die Ausfahrt zur Raststätte und geht vom Gas.

«Kaffee, Brötchen, was Süßes …», überlege ich laut.

«Tanken, Wasser, O-Saft», ergänzt Herr Tedesco.

«Das mag ich an Ihnen, Sie denken mit.»

«So bin ich.»

Herr Tedesco steuert auf eine leere Zapfsäule zu.

Ein tief in den Asphalt versenkter Gullydeckel schüttelt den Wagen durch. Ich knall mit dem Kopf an die Seitenscheibe. «Passen Sie doch auf!»

Er gibt keine Antwort, bremst scharf vor der Zapfsäule und steigt aus. Wir hinterher, während ich darauf hoffe, dass Jana die Pistole vergisst. Aber sie zieht ihren Rock auf der rechten Seite hoch, bis ich ihren Slip sehen kann. Sie hakt ihren Daumen ein, dehnt das Gummiband und schiebt die Magnum hinein, sodass der Lauf der Waffe an ihrem Oberschenkel anliegt. Dann lässt sie den Rock wieder runterfallen, klemmt die schwere Pistole mit ihrem Arm an den Körper und sagt: «Tarik … hallo! Mund zu!» Herr Tedesco greift sich die Zapfpistole und steckt sie in den Einfüllstutzen. «Ich denke, der Spaß geht auf mich», sagt er.

«Richtig», sage ich.

Der Gestank nach Benzin und Abgasen. Riecht so die Freiheit oder der Tod?

«Was?», fragt Jana mich.

«Was was?», frage ich zurück.

«Du hast so ein komisches Gesicht gemacht.»

«Wie, komisch?»

«Was weiß ich, als ob du lächeln wolltest, aber nicht konntest.»

«Vielleicht hat mich was in der Nase gekitzelt.»

Damit gibt sie sich zufrieden. Die Zapfpistole schnappt aus, bei 76 Euro ist Schluss. Herr Tedesco hängt sie wieder zurück in die Säule, und wir marschieren zum Kiosk. Zuerst steuern wir auf die Getränke zu, dann auf die Brötchen- und die Teilchentheke. Jana und ich nehmen so viel, wie wir tragen können. Herr Tedesco begnügt sich mit einem Snack und Wasser und O-Saft. Er bezahlt mit seiner Karte. Praktisch.

Ich schnappe mir die beiden schweren Plastiktüten, und wir folgen ihm aus der Schiebetür.

Auf halbem Weg zum Auto macht er kehrt. «Kleinen Moment, ich habe was vergessen.»

Ich will noch was sagen, da läuft er einfach los und am Kiosk vorbei.

42

NICHT WEIT VON HIER

Im Wagen mit Mohammad, Boris und DiNapoli wird geschwiegen. Seit der letzten GPS-Ortung gab es nur eins: Vollgas auf der Überholspur.

Selten muss Mohammad den Wagen auf die rechte Spur ziehen, um aufblendende, schnellere Wagen passieren zu lassen. Danach geht es direkt wieder rüber auf die Überholspur. Ob ein langsamerer Wagen unmittelbar vor ihnen ist oder nicht, spielt dabei keine Rolle.

Die Lippen der Männer sind zu schmalen Strichen zusammengepresst. Häufiger als nötig kontrollieren sie die Tachonadel, ständig daran zweifelnd, ob das wirklich alles ist, was der Wagen hergibt.

Als Mohammads Handymelodie erklingt, dauert es keine zwei Sekunden, da hält er sich das Telefon ans Ohr.

«Ja? Was? Ja … ah … hoffen wir das Beste. Wer weiß … vielleicht … ja … natürlich. Ja, bis dann … danke», sagt er und steckt das Telefon wieder an seinen Platz zurück. Boris und DiNapoli schauen ihn stumm an.

Langsam und betont ruhig sagt er: «Sie haben angehalten. An einer Raste. Nicht weit von hier.»

Hinter ihnen nähert sich ein Mercedes mit aufgeblendetem Fernlicht, und auf der rechten Spur schleicht eine LKW-Kolonne, ihr Ende nicht in Sicht.

Mohammads Blick in den Rückspiegel, er schüttelt den Kopf. «Sorry, du musst jetzt warten.»

Sie fahren weiter Kleinwagenvollgas auf der Überholspur, der Mercedes mit Fernlicht drei Meter hinter ihrer Stoßstange.

43

FLUCHT

Herr Tedesco läuft um das Gebäude herum. Ich lasse die Tüten vor Jana fallen. «Die Pistole, schnell!»

«Wa …?»

«Jana!!»

Sie haspelt nach der Pistole, während ich mich umgucke, aber niemand ist zu sehen. Die Fahrer der anderen beiden Autos müssen im Kiosk sein. Ich verdecke die Übergabe mit meinem Körper, so gut es geht. Wieder ihr langes Bein, ihre glatte Haut, der Slip.

Ich rieche Jana, und mir wird fast schwindelig. Unauffällig lasse ich die Waffe unter meinem T-Shirt verschwinden. Ich weiß, es gibt Kameras auf Autobahntankstellen, auch wenn ich gerade keine sehe. Ich laufe los, hinter ihm her.

Was mir wie eine Ewigkeit vorkommt, scheint schnell zu gehen.

Herr Tedesco läuft, wie eben ein Mittvierziger über eine unebene Wiese läuft, mit der Angst, dass er sich den Knöchel brechen könnte.

Sein Ziel ist der Wald. Menschen schauen zu uns, zu ihm, zu mir. Ich rufe: «Papa, warte!»

Erschrocken über seinen neuen Titel oder einfach nur über meine Stimme, dreht er sich über die Schulter um, strauchelt, fängt sich aber wieder.

Ich hole rasch auf, obwohl ich mit einer Hand die Waffe unter meinem T-Shirt festhalten muss. Das wäre peinlich: ‹Hey, Junge, du hast da was verloren, gehört die Knarre dir?› Nein, danke. Die Leute schauen weg. Die Situation ist abgehakt für sie.

Herr Tedesco schlägt sich in den Wald. Ich bin auf zehn Meter ran. Äste peitschen mir ins Gesicht.

Ein dicker Mann sitzt im Gebüsch und kackt. Er schaut zu uns rauf, wie ein Hase im Scheinwerferlicht. Ich lache kurz auf.

Weiter geht’s, der Wald wird dichter. Noch fünf Meter, dann habe ich ihn. Niemand kann uns mehr sehen, ich ziehe die Pistole raus, damit ich besser laufen kann, und um sie ihm zu zeigen, ihm zu zeigen, dass ich sie wiederhabe. «Stehen bleiben!»

Wie erwartet dreht er sich kurz um, und für einen Moment zögert er, vielleicht, weil er denkt, ich könnte auf ihn schießen. Und wieder habe ich einen Meter gutgemacht. Ein lauter Knall unter meinen Füßen.

Ruckartig bleibt er stehen, ich laufe bis auf zwei Schritte an ihn heran. Er dreht sich um. «Junge! Bist du … hast du … etwa … auf mich …?»

Er schaut auf die Pistole in meiner Hand. Wir atmen schwer. Soll er glauben, was er will.

«Sehen Sie es als Warnung.»

«Du hast sie doch nicht mehr alle. Wer, glaubst du, bist du?»

Wieder explodieren vor mir die Sterne. Verfluchter Ginkillah! Ich räuspere mich. «Wir gehen jetzt zurück. Sie vor mir.»

Herr Tedesco drückt sich zwischen mir und einem Baum vorbei, er starrt mich in Grund und Boden.

Ich mache «Uuuuh», als ob ich Angst bekomme, weiß aber, wie lahm diese Reaktion ist.

Den geplatzten Tetrapak am Waldboden sieht er nicht, den vermeintlichen Schuss.

Ich verstecke die Pistole, und wir gehen an dem Mann in der Abfahrerhocke und dem riesigen weißen Hintern vorbei.

Danach lächele ich den Leuten an den Picknicktischen auf der Wiese zu und flüstere zu Herrn Tedesco:

«Seien Sie ein bisschen freundlich.»

Wir gehen an einem Kleinlaster vorbei, der mittlerweile neben unserem BMW parkt.

Jana wartet im Wagen, auf dem Rücksitz. Sie ist sichtlich erleichtert. Wir steigen ein, als sei nichts gewesen.

Herr Tedesco zuerst, dann zwänge ich mich wieder an dem nach vorne geklappten Beifahrersitz vorbei und schlage die Tür hinter mir zu.

«Los jetzt», sage ich und lege mir die Pistole in den Schoß.

Wortlos fährt Herr Tedesco an.

«Endlich», sagt Jana. «Für einen Moment dachte ich …»

Ich lächele sie an. «Ist alles in Ordnung, alles bestens, alles unter Kontrolle.»

44

«DA SIND SIE!»,

ruft DiNapoli und zeigt mit ausgestrecktem Arm zwischen den beiden Brüdern durch nach vorne auf den dunklen BMW, der 150 Meter vor ihnen gerade von den Zapfsäulen wegfährt.

«Wo?», fragen Boris und Mohammad gleichzeitig.

«Der da! Der BMW. Das ist er.»

«Fahr links an den Zapfsäulen vorbei», sagt Boris und wedelt mit der linken Hand in die Richtung. «Schnell. Mann. Gib Gas!»

«Los», sagt DiNapoli, «bevor sie wieder die Autobahn erreichen! Der BMW hat ein paar PS mehr!»

Während der BMW auf einer Straße zwischen den Parkplätzen fährt, heizt der japanische Kleinwagen auf der Durchfahrt für LKWs auf einem Parallelstreifen hinterher. Ein LKW-Fahrer wedelt beim Aussteigen mit seiner Hand vor dem Gesicht hin und her.

«Die haben uns noch nicht bemerkt. Sonst würden die doch schneller fahren!», sagt Boris.

Mohammad schweigt, konzentriert sich aufs Fahren. Sie sind fast auf einer Höhe mit dem BMW.

«Siehst du, wer am Steuer sitzt?», fragt Boris.

«Nein», kommt von Mohammad kurz zurück.

Plötzlich springt vor ihnen zwischen zwei geparkten LKWs ein Autobahnpolizist hervor, winkt und zeigt abwechselnd auf ihr Nummernschild und sich selbst.

«Scheiße», sagt Mohammad.

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ARSCHKNAPP

«Wer möchte was?», fragt uns Jana und öffnet beide Plastiktüten zwischen ihren Beinen. «Ich habe hier … zwei Käsebrötchen, aber am besten erst mal der Kaffee. Ich fürchte, einer ist ausgelaufen …»

«Deiner», scherze ich und spüre den Herzschlag in meiner Brust. Die Jagd, die Aufregung, der Ginkillah, Schlafmangel, Hunger. «Ich nehm ein Brötchen und einen Kaffee, schlagt euch um den anderen.»

«Ein echter Gentleman, dein Freund», sagt Herr Tedesco.

«Geht’s eigentlich schneller?», frage ich.

«Wir sind noch nicht auf der Autobahn. Und selbst da gibt es Regeln. Da …» Er nickt links von uns, wo ein Polizist seinen Kollegen verlassen hat, der die Papiere eines LKW-Fahrers prüft, um irgendwo hinter uns jemanden herauszuwinken.

«Wenn ich hier wie ein Irrer herumgekachelt wäre, dann hätten die jetzt uns angehalten.» Herr Tedesco schaut umständlich in den Außenspiegel. «Und nicht irgendeinen Kleinwagen.»

Da hat er wohl recht. Auch ich schaue mich um, aber die Hecksäule versperrt mir die Sicht. Ist sowieso egal. Es geht auf die Autobahn, und Herr Tedesco beschleunigt entsprechend.

«Hört mal, ich erwarte keine tiefe Dankbarkeit, aber ein bisschen Zuspruch fände ich gar nicht schlecht», sagt er.

«Wofür? Für den Fluchtversuch?», frage ich.

«Generell. Wie sehr ich euch helfe.»

«Das machen Sie super», sag ich so emotionslos wie möglich.

«Durst?», fragt Jana.

«Ich dachte schon, du würdest nie fragen. Den O-Saft bitte», sagt Herr Tedesco.

Sie schraubt die braune Flasche auf und reicht sie ihm. «Kaffee, etwas zu essen?»

«Nur, wenn du den Kaffee nicht magst», sagt er.

«Tarik wird mich vielleicht mal an seinem nippen lassen.»

Ich sage: «Tarik wird dafür vielleicht einen Zoll verlangen.»

Sie sagt: «Jana lässt sich nicht erpressen und verhängt lieber ein totales Handelsembargo.»

Jetzt lacht Herr Tedesco auf.

«Sehr witzig», sage ich. Warum fällt mir manchmal nix Besseres ein!?

«Was ist nun mit dem Kaffee?», fragt er.

Jana reicht ihm den Becher.

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POLIZEIKONTROLLE

Der Autobahnpolizist nimmt die Papiere entgegen und blättert sie durch. «Wie viel zu schnell sind Sie denn gefahren, glauben Sie?»

Mohammad steht direkt vor ihm, DiNapoli und Boris sind auch ausgestiegen und lehnen am Wagen.

«Zehn Stundenkilometer?»

«Was fragen Sie mich? Sie saßen hinter dem Steuer.»

«20?», fragt Mohammad.

«Wir sind hier nicht beim Skat.»

Der Autobahnpolizist gibt seinem Kollegen die Papiere. «Überprüfen.»

Er geht schnell zu dem Streifenwagen, der ebenfalls zwischen den LKWs parkt.

«Mein Kollege kommt gleich wieder. Also gut, 20 Stundenkilometer. Wir wissen beide, es war mehr.»

«Tut mir leid.»

«Warum hatten Sie es denn so eilig?»

«Freunde in Berlin besuchen.»

«Wo denn da?» Der Polizist mustert auch die Gesichter von DiNapoli und Boris.

«Kreuzberg.»

«Den dortigen Multikulti-Club?» Er grinst.

Auch die drei lächeln gezwungen. Sein Kollege kommt wieder und nickt. «Also gut, Sie sind zu schnell gefahren, wir schauen nochmal in Ihren Kofferraum. Nicht, dass da einer drinliegt … kleiner Scherz. Sie haben Warndreieck dabei, Verbandskasten?»

«Ja», sagt Mohammad und steckt Führerschein und Fahrzeugpapiere wieder ein.

«Über ein Bußgeld von 100 Euro können Sie sich nicht beschweren, oder?»

«Nein.»

«Der Kollege schreibt es Ihnen auf, dann können Sie … langsamer weiterfahren.»

47

UNBEANTWORTETE FRAGEN

Jana liegt zusammengerollt neben mir, ihr Kopf auf meinem Bein. Sie war in Berlin eingeschlafen. Die Hauptstadt hatten wir links liegen gelassen. Was ich von Berlin gesehen hatte, unterschied sich wenig von Wessenheim. Schmierige Wohnblocks, Straßen und Menschen, die deprimierter aussahen als Jana und ich. Ich streiche durch ihr Haar.

Herr Tedesco fährt stur nach Vorschrift. Erzählt haben wir nicht viel. Es ist, als wären wir auf einer Rückfahrt; auf Rückfahrten redet man weniger, und die Zeit vergeht schneller.

Hinter Berlin scheinen Verkehr und Menschen ruhiger zu werden, aber vielleicht meine ich das auch nur, weil ich mich selber ruhiger fühle. Dieser Ameisenhaufen Berlin ist ein mächtiger Puffer zwischen uns und unserem alten Leben, fast wie eine Galaxie.

Natürlich hatten mich noch meine Eltern versucht anzurufen, aber ich habe das aufgeladene Nokia wieder auf stumm gestellt und hinter mir auf die Ablage gelegt.

Herr Tedesco räuspert sich und fragt: «Was habt ihr eigentlich vor … in Polen?»

Ich hole tief Luft. «Es ist Sommer. Wir sind am Meer. Wir bleiben erst mal am Strand. Dann schauen wir weiter.»

«Wir fahren bald über die Grenze. Wart ihr schon mal in einem anderen Land?»

«Wie denn? Wir waren noch nie im Urlaub. Schon vergessen?» Manchmal frage ich mich, ob mir überhaupt irgendwer zuhört.

«Richtig, richtig.» Herr Tedesco überholt einen Tanklastzug. Das helle Sirren seiner großen Reifen neben meinem Ohr, keinen Meter weit weg. «Fahren Sie hinter der Grenze einfach nach oben zum Meer.»

«Das mache ich eigentlich schon. Wenn wir die Grenze überqueren, ist es nicht mehr weit. Ich vertraue eher den deutschen Autobahnen als den polnischen. Das hier müsste schneller gehen.»

«Sie wollen uns ja schließlich loswerden.»

«Die Freiheit ist eine große Verlockung.»

«Ich weiß. Ich weiß.»

«Aha – was ist denn Freiheit für dich?»

Ich überlege.

«Du weißt es noch nicht mal!»

«Doch, aber …» Ich lehne mich vor gegen den Beifahrersitz. «Aber wie kann ich etwas beschreiben, was ich nicht kenne?»

Herr Tedesco schaut sich kurz um zu mir. «Verzeih mir diese spießige Frage, aber … wie bist du eigentlich in der Schule?»

«Kotz.» Ich lasse mich wieder zurück in die Polster fallen, als hätte mich ein Medizinball getroffen.

«Was?»

«Was soll denn die spießige Frage?»

«Du machst mir einen hellen Eindruck. Wenn du gut in der Schule bist und verliebt … warum das alles hier?»

«Meine Noten sind scheiße, mein Bewerbungszeugnis einen Dreck wert, und selbst wenn es gut wäre, wäre das egal, weil man Leute kennen muss, und meine Eltern kennen niemand, ich werde nie-nie-nie einen guten Job haben, und Jana …» – ein Blick, ob sie noch schläft, ja, alles klar –, «unsere Liebe geht gegen den Strich beider Eltern. Sie haben ja unser Kaff gesehen!»

«Wie denn?», fragt er in meinem imitierten Ton. «Ihr habt mich im Kofferraum gefunden, schon vergessen? Das eine Loch kam erst später rein.»

«Hmh.»

«Und deswegen klaut ihr einen Wagen, kidnappt mich?»

«Wir haben Sie auch gerettet!»

«Zufall.»

«Glücklicher Zufall!»

«Was ich meine, ich könnte euch das Geld für die Rückfahrt geben, mit dem Zug, und gut.»

«Gut? Gut? Was ist daran gut? Sie haben keine Ahnung, was mich zu Hause erwartet. Mein Alter macht Döner aus mir.»

«Aber das waren sie doch eben wieder, oder? Am Telefon.»

«Ja, und?»

«Wie lange, glaubst du, geht das gut in Polen? Alleine? Mit ihr? Einem Mädchen, alleine am Strand pennen. Das ist nicht ungefährlich.»

«Ich bin auch nicht ungefährlich.»

«Ja, ich erinnere mich vage.» Er zuckt mit dem durchschossenen Schulterpolster, aus dem die Watte quillt.

«Ich hab das Trinken aufgegeben», sage ich.

«Na, dann bist du in Polen ja genau richtig.»

48

DIE GROSSEN UNBEKANNTEN

«Das nennst du langsamer?», ruft Boris gegen die ohrenbetäubenden Motoren- und Windgeräusche an. Sie haben beide Seitenfenster heruntergelassen, damit der Fahrtwind ihnen etwas Abkühlung verschafft. Unsichtbare Hände reißen an ihren Haaren.

Das Lenkrad zittert, die Knöchel von Mohammads Händen zeichnen sich weiß auf seiner Haut ab. «Es gibt schnellere Wagen», ruft Mohammad zurück. «Und ich wünschte, ich hätte einen!»

«Ich habe einen, aber eure Geschwister sind mit dem unterwegs», sagt DiNapoli, der sich so entspannt auf dem Rücksitz fläzt, als schaue er seiner Lieblingsmannschaft beim Stand von 5 : 0 zu, und es sind noch drei Minuten zu spielen. «Nur gut, dass uns die Bullen nicht gefolgt sind.»

«Das ist wahr», antwortet ihm Boris, während er seine rechte Hand aus dem Wagen hält.

«Was meint ihr? Fahren die jetzt an die Küste oder nach Polen?», fragt DiNapoli.

Mohammad schaut in den Rückspiegel. «Alles, was ich weiß, ist das, was mir meine Schwester eben gesagt hat.»

«Aber … ihr seid doch die Brüder! Kennt ihr eure Geschwister denn gar nicht? Was in deren Köpfen vorgeht?»

«Das sind Teenager. Was geht in deren Köpfen wohl vor?», fragt Mohammad zurück.

«Ich wette, die wollen ans Meer», sagt Boris.

«Waren die schon mal am Meer?», fragt DiNapoli.

«Nein, Jana nicht.»

«Tarik auch nicht», sagt Mohammad.

«Waren die schon mal in einem anderen Land?», fragt DiNapoli.

«Nein», sagen beide gleichzeitig.

«Na dann …», sagt DiNapoli und streicht sich sinnlos die Haare zurück, weil sie sofort wieder durcheinandergeweht werden. «Ich glaube, Jana und Tarik verbinden die beiden großen Unbekannten.»

49

JENSEITS DER GRENZE

Langsam passieren wir einen Kleinlaster, der kurz vorher von einem Traktor aus dem Graben gezogen wurde. Beide blockieren unsere Spur auf der Landstraße. Dahinter löst sich der Stau auf, und wir haben endlich freie Fahrt, über schmale Landstraßen, die sich durch die weiten Felder Polens winden.

Jana war aufgewacht, als wir anhalten mussten. Die Stille hatte sie geweckt. Eben war ihr das Foto von gestern wieder eingefallen, und jetzt klickt sie sich durch die Foto-Galerie auf meinem Handy.

Beinahe glaube ich einen Rhythmus in den Autos und LKWs zu erkennen, die uns auf der anderen Spur entgegenkommen. Eine nicht abreißende Kette von Fahrzeugen, und bei jeder Vorbeifahrt reißt der Luftstrom an der Karosserie unseres BMW.

Ich merke, wie meine Augen auf dem weiten Horizont am Ende der Felder ruhen, und mein Blick verschwimmt. Alles in mir möchte tagträumen, einen ewig langen Tagtraum. Das Fenster ist einen Spalt auf, die warme Luft, der Geruch nach Heu und Dieselabgasen vermischt mit der Müdigkeit und der erhöhten Konzentration der letzten 24 Stunden. Oder ist es länger her?

Herr Tedesco biegt ab, die Reifen quietschen. Jana fällt auf mich. Er entschuldigt sich: «Fast hätte ich die Straße verpasst.»

Ich sage nichts, Jana sagt nichts. Sie gibt mir nur das Handy zurück, lächelt. Das reicht mir.

Wir fahren langsamer, und der BMW zieht auf der Schotterstraße eine Staubfahne hinter sich her. Ein schöner Anblick durch die Heckscheibe. Die Hitze flimmert über dem dunklen Lack des BMW.

Die Straße ist schmal, gerade ein Auto hat Platz. Würde uns hier jemand entgegenkommen, beide Wagen müssten halb in den Graben fahren.

Wir fahren um eine weitere Kurve, und Herr Tedesco sagt: «Schaut, da vorne ist die Küste.»

Jana und ich lächeln uns an, strecken uns.

Von einem Moment zum nächsten wechselt wieder der Straßenbelag: Sand statt Schotter, Flugsand vom Strand. «Fahren Sie bis ans Wasser», sage ich.

«Solange ich mich nicht festfahre!»

«Meinetwegen.»

Wir fahren an einigen Sträuchern vorbei auf den Strand, in Schrittgeschwindigkeit, bis wir zehn Meter vor dem Wasser anhalten.

«Motor aus», sage ich.

«Wie du meinst, aber ich habe heute noch etwas vor», sagt Herr Tedesco.

Mit dem Motorgeräusch verschwindet das Dauergeräusch des Straßenverkehrs. Es bleibt nur das leise Plätschern ausrollender Wellen, und links von uns glitzert die Spätnachmittagssonne im Wasser. Die spitzen Schreie von Möwen. Und kein Mensch zu sehen.

«Raus», sage ich.

Mit der Pistole in der Hand gehe ich auf das Wasser zu. Jana folgt mir, dahinter Herr Tedesco.

«So, ihr Ausreißer … euer Ziel ist erreicht. Jetzt zu unserem Deal … was kostet mich eigentlich der BMW?»

Bevor ich geradewegs in das Niedrigwasser der Ebbe laufe, drehe ich mich um und sehe Herrn Tedescos Bündel 50-Euro-Scheine in seiner Hand.

«Ich habe noch eine Frage …», sage ich.

«Deren Antwort hoffentlich nichts mit dem Ausgang dieses Tages zu tun hat!», sagt er.

«Nein.»

«Und?»

Auch Jana schaut mich verwundert an.

Ich deute auf die Scheine in seiner Hand. «Ihr Gemüseladen kann gar nicht so schlecht gehen, wie Sie sagen.»

Er grinst. «Na ja.»

«Dann zwacken Sie mal ordentlich was ab.»

Er zählt bis zehn, gibt mir die Scheine und sagt: «So, ich wünsche euch noch …»

Ich unterbreche ihn. «Sie haben so viele Scheine dabei. Von wegen Gemüseladen. Kommen Sie, verarschen Sie uns nicht. Was sind Sie? Auf jeden Fall kein Gemüsehändler. Ich bin nur neugierig.»

«Was macht das für einen Unterschied?»

«Es tut gut, die Wahrheit zu wissen – und zu sagen.»

«Und wennschon. Warum sollte ich?»

«Wir sehen uns eh nicht wieder. Da können Sie uns wenigstens sagen, wen wir da gerettet haben. Ich nehme doch an, Sie haben uns Ihr Leben zu verdanken.»

«Sonst hätte ich euch nicht den Gefallen getan» – sein Arm beschreibt einen Halbkreis über das Meer, als sei es sein Anwesen.

«Jetzt sollen wir uns noch bedanken?»

Er zuckt mit den Schultern.

«Danke. Und wer sind Sie?»

«Das glaubt ihr sowieso nicht.»

«Überlassen Sie uns, was wir glauben.»

«Ich bin ein Auftragskiller.»

Ich lache auf. «Sie sind ein Auftragsscheißeerzähler!»

«Ehrlich.»

«Fahren Sie.»

Wir hören ein Auto kommen und drehen uns um. Eine Staubfahne über der Schotterstraße.

Ich halte die Waffe hinter meinen Rücken.

Als ich unsere Familienkutsche sehe, ziehen sich meine Eingeweide zusammen. Wie kann das denn sein? Ich check das Nummernschild, ich fasse es nicht.

«Oh, deutsche Urlauber», sagt der ahnungslose Herr Tedesco.

Und Jana freut sich. «Vielleicht sind sie cool drauf, und wir haben Party heute Abend.»

Vollbremsung hinter dem BMW.

«Das glaube ich weniger», sage ich wie in Trance. Wer sitzt da denn alles drin? Staub wirbelt runter bis auf den Strand. Ist meine gesamte Familie hinter mir her? Wie haben die mich hier gefunden? Was …

Die Türen fliegen zum Anschlag auf, Mohammad springt raus, sauer, ruft: «Tarik!»

Soll ich die Waffe auf ihn richten oder mir selbst in den Mund stecken? Sie baumelt willenlos an mir herab.

Da schreit Jana auf: «Boris?», und macht einen Schritt rückwärts und tritt mir dabei auf die Zehen, auf der anderen Seite ist ihr Bruder ausgestiegen. Was machen die beiden in einem Wagen? In unserem Wagen? Zusammen! In meinem Kopf ein Wirbelsturm. Noch eine dritte Person richtet sich auf.

Neben mir kommt auch Leben in Herrn Tedesco: «Carbone!»

Zeitgleich wechselt der Gesichtsausdruck jenes Carbone von Freude zu Hass, und er greift in seine Jackentasche.

«Gib!» Herr Tedesco schreit mich an und greift nach der Pistole.

Ich weiche aus und ziehe meinen Arm zurück.

«Schnell!» Er hält mich am Shirt, ich strecke den Arm mit der Pistole ab, seine Hand schnappt danach, wir stolpern.

Jana nimmt die Pistole aus meiner Hand.

«Nein! Jana!», ruft ihr Bruder.

Ich schaue rüber, sehe Carbone ebenfalls mit einer Pistole in der Hand. Herr Tedesco lässt von mir ab und will sich auf Jana stürzen, ich falle rückwärts und sehe, wie Jana die Magnum mit aller Wucht in Richtung Meer schleudert, sodass sie selbst die Balance verliert und nach vorne auf die Knie fällt.

Alle gucken der Waffe nach: Boris und Mohammad geduckt, Jana im Sand, Herr Tedesco über seine Schulter. Nur Carbone lässt den Blick als Erstes ab und legt mit seiner Waffe auf Herrn Tedesco an.

«Achtung …», rufe ich noch.

Und da löst sich der Schuss aus der Magnum. Wahrscheinlich ist sie auf einem Stein aufgeprallt.

Alle schmeißen sich hin.

Stille.

Augen zu.

Ich spüre den Sand in meinem Ohr und auf meiner Wange, den Puls in meinem Kopf.

Die berühmte Stille. Als hätte das Meer aufgehört, Wellen zu schlagen. Dann erst langsam wieder das Rauschen und mein Atem. Ich öffne vorsichtig meine Augen und blicke zu Jana, ihre Hand, ich greife sie, ihre Augen voller Angst gucken durch mich hindurch. Sie quetscht meine Hand, als würde ich sie halten, während ihr Körper vom Dach eines Wolkenkratzers baumelt.

«Tot», flüstert sie.

Ich schaue zu Herrn Tedesco und wende mich direkt wieder ab. Er liegt reglos neben uns, sein Gesicht blutüberströmt.

Mein Bruder hebt den Kopf, Boris ebenfalls, wir nicken uns zu. Wir sind in Ordnung.

Auch Carbone liegt ausgestreckt im Sand, seine Glieder seltsam verdreht. Boris kriecht auf allen vieren zu ihm hinüber, schüttelt den Kopf. «Der ist tot», und er schaut uns nacheinander an.

Jana reißt sich los, sie springt auf und läuft stumm den Strand runter, weg von den Toten.

Ich hechte ihr hinterher, rufe ihren Namen. Sand spritzt unter ihren Füßen auf. Sie hält den Rock hoch, damit sie schneller laufen kann. Dennoch hole ich auf, und Sand spritzt in meinen Mund, es knirscht zwischen den Zähnen. «Bleib stehen!»

Sie schüttelt ihren Kopf.

Als sie zum Greifen nah ist, weiß ich nicht, wie ich sie stoppen soll. Weder möchte ich ihren Rock zerreißen, noch möchte ich sie tackeln wie einen Footballspieler. Während ich darüber nachdenke, laufe ich schon neben ihr her, und das fühlt sich gut an, so gut, wie es gerade eben geht, wir laufen nebeneinander den Strand runter, stumm.

Sie verlangsamt ihr Tempo, geht, bleibt stehen, und ich mit ihr, außer Atem. Sie schaut den Strand runter, als wäre sie alleine.

«Und was jetzt?» Ich lese es mehr von ihren Lippen, als dass ich ihre Worte wirklich höre.

Hinter uns die Stimmen unserer Brüder.

Mir ist kalt. Und die Angst, etwas Falsches zu sagen, schnürt mir die Kehle zu. Ich hoffe, in all dem Durcheinander in meinem Kopf werde ich nicht die Silhouette ihres Gesichts gegen Meer und Horizont vergessen.

Sie presst die Lippen zusammen, ihre Nasenflügel beben. Mit den Rückseiten von Zeigefinger und Mittelfinger meiner rechten Hand nähere ich mich ihrer Wange, als könnte ich sie verscheuchen. Sie schluckt. Kaum berühre ich ihre Wange, legt sie ihren Kopf gegen meine Finger, meine Hand. Dann dreht sie sich zu mir, und wir umarmen uns. Ihr Kopf an meiner Schulter, meine Hände auf ihrem Rücken, ihre Hände auf meinem, ihr Geruch vermischt mit der salzigen Luft, und freien Blick über das Meer, wo eine Möwe mit gemächlichem Flügelschlag niedrig über das flache Wasser fliegt.

Unsere Brüder bleiben neben uns stehen. Boris räuspert sich. Auch ihnen fällt nicht mehr ein als unsere Namen. Dabei sind sie doch älter. Das bekommt man doch immer erzählt, die Älteren wissen am besten Bescheid, und dann sind sie sprachlos, und die Eltern sind nicht da, wenn man sie braucht.

Mohammad rauft sich die Haare und schaut über seine Schulter zu den Wagen und den beiden Toten, die von hier wie ein Bündel Kleidung aussehen, unecht, harmlos, und mit den offenen Türen der leeren Wagen wie ein verlassenes Filmset.

Schließlich findet er seine Stimme. «Tarik … ich schwör dir … du bist mein Bruder.»

Er schaut mich an, als gäbe es darauf eine Antwort oder irgendetwas zu sagen, und ich nicke und bohre meinen Blick mit Gewalt in die Endlosigkeit des Horizonts.

Mohammad geht einen Schritt vor und drückt seine Stirn gegen meine, während seine kräftige Hand meinen Hinterkopf umschließt.

«Brüderchen», sagt er, und ich rieche seinen Atem, rieche ihn, meinen Bruder, meine Familie, mein Leben, sein Blick so tief in meine Augen wie nie zuvor, «Brüderchen.»

Auch Boris kommt herum und hält Jana.

Ein schmerzerfüllter Männerschrei reißt uns auseinander, als wäre ein Fluch von uns genommen worden, und unsere Köpfe wirbeln herum.

Herrn Tedescos rotes Gesicht hebt sich vom hellbraunen Sandhintergrund ab, während er sich mit dem Ellbogen abstützt und mit einem Arm gen Himmel winkt, bevor er nach hinten auf seinen Rücken kippt und verstummt.

«Allmächtiger», sagt Boris und läuft als Erster los.

Wir hocken uns nacheinander neben Herrn Tedesco. Sogar Jana schaut hin. Sein ganzer Kopf ist blutverschmiert, seine Augen leuchten hellweiß aus der feuchten Pampe. Er tastet seinen Kopf auf der rechten Seite ab, stöhnt, und ohne einen von uns anzusehen, fragt er: «Wo ist Carbone?»

«Der ist tot», sagt Boris.

«Sicher?» Er verzieht sein Gesicht. Seine Finger haben etwas an der Kopfseite gefunden.

«Ganz sicher!» Und Boris nickt uns auch zu, damit wir es ihm glauben, nach diesem Wunder.

«Ich muss schlimm aussehen», sagt Herr Tedesco.

«Allerdings», sagt Jana.

«Krankenhaus. Ich brauche einen Arzt, und zwar schnell. Seine Kugel hat mich gestreift, an der Seite. Kann einer von euch Jungs mal gucken?»

Er denkt, Carbone hat auf ihn geschossen. Unsere flüchtigen Blicke treffen sich. Niemand erzählt ihm die Wahrheit.

«Und?», fragt Herr Tedesco ungeduldig.

Mohammad beugt sich näher an seinen Kopf heran und inspiziert angewidert die Wunde. «Ja, wie Sie sagen, eine Furche zieht sich an Ihrer Wange entlang … durch … das, was … mal Ihr Ohr war … bis kurz dahinter.»

«Daher überall das scheiß Blut – mein Ohr», sagt Herr Tedesco mehr zu sich. Er winkelt die Beine an, stöhnt kurz auf und schaut dann mich an. «Das habt ihr euch anders vorgestellt, was!?»

Hitze wallt durch meinen Kopf, meine Lippen sind trocken. So muss es sich anfühlen, wenn eine Betäubung einsetzt. Unsere Blicke haben sich verhakt, ich kann nicht blinzeln, ich kann nichts sagen. Er ist derjenige, der den Kopf abwendet, Richtung Jana. Auch sie schaut ihn nur schweigend an.

Boris sagt leise zu meinem Bruder: «Der muss sofort ins Krankenhaus.»

«Das wird eng», sagt Mohammad. «Außerdem möchte ich nicht riskieren, dass wir alle in einem Wagen mit einem Verblutenden … erwischt werden.»

Herr Tedesco stöhnt auf. «Ich habe nicht vor zu verbluten.»

«Dann fährt ihn einer von uns. Die anderen warten hier.»

«Willst du ihn zum Krankenhaus fahren?»

«Nein. Du?», fragt Mohammad.

«Nein.»

«Aber einer muss.»

«Ja!», sagt Herr Tedesco eindringlich. «Sonst verblute ich tatsächlich noch.»

Mein Bruder packt Boris an der Schulter. «Lass mich hierbleiben, du kriegst den Wagen, dafür räume ich hier auf.»

Boris schaut rüber zu Jana. «Kann ich dich alleine lassen?»

«Ja», sagt sie.

Boris wartet noch einen Moment, dann sagt er: «Gut», und greift Herrn Tedesco unter seinem linken Arm, und mein Bruder kümmert sich um die andere Seite. Gemeinsam richten sie ihn auf und führen ihn zum Nissan.

Wir gehen an Carbone vorbei, der mit dem Gesicht nach unten im Sand liegt. Die Anzugjacke ist zurückgeschlagen, sein weißes Hemd ist blutgetränkt. Janas Hand findet meine.

Keiner sagt etwas. Sie setzen Herrn Tedesco auf den Beifahrersitz. Mohammad reicht ihm ein Tuch aus dem Handschuhfach, das er sich ans Ohr hält.

Boris läuft um den Wagen herum. Jana lässt mich los, und er umarmt sie, flüstert ihr etwas zu. Dann steigt er ein.

Im Rückwärtsgang verlassen sie den Strand.

Wir winken Herrn Tedesco und Boris kurz zu. Herr Tedesco nickt zurück, dann verschwinden sie hinter den Dünen.

Ich höre die nüchterne Stimme meines Bruders. «Ihr beide setzt euch da oben hin. Wenn einer kommt, ruft ihr.»

«Und was dann?», frage ich.

«Dann verstecken wir uns. Was sonst?»

«Was machst du jetzt?»

Mohammads Bizepse zucken unter dem T-Shirt, er dreht sich um, und auf dem Weg zu Carbone sagt er: «Aufräumen.»

«Kann ich helfen?», rufe ich ihm nach.

Ohne sich umzuschauen sagt er etwas lauter: «Ja, setz dich in die Düne und pass auf, dass niemand kommt.»

Jana und ich stapfen durch den tiefen Sand. Oben angekommen sehen wir, wie in der Ferne der kleine rote Wagen mit Boris und Herrn Tedesco auf die Landstraße einbiegt.

Ich hocke mich hin, im Schneidersitz, Jana tut es mir gleich. Sie zupft dabei an ihrem Rock. Unsere Blicke treffen sich und verlieren sich ebenso schnell wieder in der Umgebung.

Leichter Wind streicht landeinwärts über ein Getreidefeld, Büsche wiegen sich gemächlich auf der Düne, und am Strand schleift mein Bruder einen toten Mafioso zum Wasser. Seine Hacken pflügen zwei Furchen in den Sandboden. Eine Blutspur hinterlässt er nicht. Bevor sie das Wasser erreichen, legt er ihn ab, und mein Bruder beginnt sich auszuziehen.

«Was hat er vor?», fragt Jana.

Ich drehe mich um zu ihr. Ich merke, wie mein Blick über ihr Gesicht wandert.

Sie merkt es auch. «Was?»

Mein erster Versuch, etwas zu sagen, scheitert, ich muss mich räuspern, um einen anständigen Ton rauszukriegen: «Wenn er anfängt, den anderen auszuziehen, guckst du am besten weg …», mehr schaffe ich nicht zu sagen, weil ich über meinen eigenen Witz lachen muss. Jana schnellt hoch. «Tarik!» Sie geht drei Schritte. «Sag mal … ich glaub das nicht. Wie kommst du jetzt auf so was? Jetzt, hier?»

«Ich wollte einen Witz …»

«Was geht in deinem Kopf vor? Einen Witz? Ist das so lustig hier? Ist das so lustig hier?»

«Nein.»

«Was ist so witzig?»

«Nichts.»

«Warum sagst du das dann? Der Mann ist tot! Verstehst du? Jemand ist gestorben! Begreifst du das eigentlich, Tarik?»

«Ja, begreife ich.» Ich rappele mich auf und stehe vor ihr.

«Durch uns.»

«Nicht durch uns.»

«Durch mich!» Sie hämmert sich mit dem Daumen ihrer Rechten auf die Brust.

«Jana … Quatsch. Der Schuss hat sich gelöst …»

«Ich hab die Pistole geworfen.»

«Es hätte genauso gut uns treffen können.»

«Genau, Tarik, genau! Es hätte meinen Bruder treffen können, deinen, dich, mich …»

«Jana …»

Sie lässt sich auf die Knie fallen. «Wie konnte ich nur? Wie konnte ich nur?»

Ich hocke mich neben sie: «Hey», und um irgendetwas Vernünftiges zu ihr zu sagen, etwas, das Sinn macht, beantworte ich ihre Frage. «Ich denke, er will den Mann verschwinden lassen.»

Nackt bis auf die Boxershorts legt mein Bruder seine Klamotten auf die Motorhaube des BMW, geht als Nächstes zu den dunkelroten Flecken, wo Carbone gelegen hatte, und wirft mit seinen Füßen Sand darüber. Auf seinem Weg zu dem Italiener verwischt er auch noch die Schleifspuren zum Wasser.

«Wir sind Mörder, Kriminelle …», sagt Jana leise.

«Der Typ hatte eine Waffe gezogen! Das war Selbstverteidigung, die reine Notwehr, wir haben ja noch nicht mal gezielt, wir haben … die Waffe ja weggeschmissen! Und überhaupt, glaubst du, der Typ da hätte sich mit Tedesco zufriedengegeben? Glaubst du, der hätte vier Zeugen gebraucht? Wir wären als Nächstes dran gewesen! Hast du dir das mal überlegt, Jana?»

Sie beruhigt sich. Weil ich recht habe. Ich hatte mir das vorher gar nicht überlegt, der Gedanke kam mir beim Reden. Und es stimmt, der hätte uns nie gehen lassen.

«Herr Tedesco … ich dachte, er wäre tot.»

«Das dachte ich auch.»

Meine Hände finden ihre, und sie lässt es zu. Ihre Finger sind so kalt wie meine.

Das Geplätscher im Niedrigwasser lenkt unsere Aufmerksamkeit auf sich. Mohammad zieht den leblosen Carbone hinaus ins offene Meer, erst watet er durch das knietiefe Wasser, dann schwimmt er rücklings, als würde er einem Ertrinkenden das Leben retten wollen. Jana und ich sitzen händchenhaltend da wie ein Rentnerehepaar. Vielleicht halten wir uns auch aneinander fest.

«Wie geht es jetzt weiter?», fragt Jana das Meer.

Weit draußen hebt sich schimmernd ein kleiner grauer Frachter vom Horizont ab. Auf meinem Fingerrücken kribbelt es, eine Ameise hat ihren Weg auf meine Hand gefunden. Ich puste sie weg. Sie landet im Sand und krabbelt weiter. Zeit zur Orientierung nach ihrem unfreiwilligen Flug braucht sie nicht.

«Ich weiß nicht», sage ich.

Mohammad drückt Carbone unter Wasser und hebt die Arme. Er schaut sich um, schwimmt auf der Stelle, aber der Mann taucht nicht wieder auf.

Mit kräftigen Zügen krault mein Bruder zurück zum Strand.

Hat er ihn beschwert? Ich behalte den Ort, an dem er Carbone versenkt hat, im Auge. Nach kurzer Zeit bin ich nicht mehr sicher, die Wellen könnten meinen Blick weggeschwemmt haben. Nichts treibt auf der Meeresoberfläche, als mein Bruder die letzten paar Meter durch das Wasser an den Strand marschiert.

«Ich bin selber gespannt», sage ich.

Mohammad zieht sich sein T-Shirt an.

Janas Schulter lehnt an meiner, ihre Augen ruhen auf dem Meer.

Mein Bruder zwängt seine feuchten Beine in die Jeans. Er tanzt dabei einige Male auf einem Bein. Gleich wird er zu uns hoch auf die Düne kommen, wir werden gemeinsam auf Boris warten und zusammen nach Hause fahren. Was dann?

«Ich liebe dich», sage ich leise zu Jana.

Sie dreht ihren Kopf, ihre Grübchen zeigen sich in einem kurzen Lächeln. Wir schauen uns seit einer gefühlten Ewigkeit das erste Mal wieder in die Augen, und sie sagt: «Ich dich auch.»

«So, ihr zwei», ruft Mohammad, während er zu uns hochläuft.

Wir wenden uns ihm zu, als hätten wir vorhin nichts gesagt. Jana drückt meine Hand, ein süßer Schmerz durchsticht mein Herz und meinen Magen, und ich drücke ihre Hand zweimal zurück.

Mein Bruder sinkt erschöpft vor uns auf die Knie. Seine Kleidung klebt ihm feucht am Körper.

«Hier, lag noch hinten im BMW», sagt Mohammad und schmeißt mir gleichzeitig mein Handy in den Schoß. «Danke.»

«Das hättest du ganz schön vermisst.»

«Allerdings», sage ich und stecke es weg.

«Was würde ohne das Ding bloß aus dir werden?»

«Ey, komm!»

«Glaub mir … ach, egal.» Er grinst kurz. «Was anderes. Ich habe gedacht, den BMW können wir da stehenlassen. Wenn den da einer sieht, dann denken die, die Besitzer würden sich irgendwo hier in den Dünen vergnügen. Erst wenn einer nochmal hier vorbeikommt und ihn immer noch da stehen sieht, wird man die Polizei informieren.»

Wir nicken.

Sein Gesicht hellt sich auf, und er deutet hinter uns: «Das ging schnell.»

Wir sehen, wie der rote Nissan über die schmale Straße prescht und eine feine Staubwolke hinter sich herzieht.

Langsam richten wir uns auf.

Boris bremst am Fuß der Düne, sodass der Wagen leicht ausschert. Die Tür fliegt auf, und er steigt aus. Wir sehen ihm seine Erleichterung an.

«Geschafft», ruft er.

«Das ging ja megaschnell», sagt Mohammad.

«Das Krankenhaus war gleich im Nachbarort. Ich habe den Typen an der nächsten Ecke rausgelassen.»

«Hat er noch was gesagt?»

«Nein. Nur bedankt hat er sich.»

«Gut.»

«Was machen wir mit dem BMW?»

«Nix.»

«Was?»

«Erkläre ich dir auf der Rückfahrt.»

Mir fällt eine sinnvolle Frage ein: «Mohammad, Boris?» Die beiden halten in ihren Bewegungen inne.

«Wie habt ihr uns eigentlich gefunden?»

Mein Bruder hebt die Hand und zeigt andächtig zum Himmel.

«Klar», sage ich und schaue zu Boris.

Auch er zeigt nach oben und nickt bestätigend.

Bevor ich nachhaken kann, erklingt die orientalische Musik aus dem Handy meines Bruders. Ein Blick von ihm auf das Display. «Unsere Eltern. Ich stelle auf laut.»

«Warte! Was erzählen wir ihnen?», frage ich.

«Die Wahrheit», sagt er.

Ich glotze ihn an, als hätte er gerade gesagt, er würde zum Christentum konvertieren.

Also setzt er hinzu: «Ohne Italiener», und mit einem Daumendruck nimmt er das Gespräch an und legt das Handy auf die warme Motorhaube unseres Wagens.

ENDE

Informationen zum Buch

«Wenn ich jetzt von zehn zurückzähle und keiner da in den BMW einsteigt, laufen wir hin und fahren eine Runde.» – «Eine Runde? Wie, eine Runde?», fragt sie.

«Einen … Joyride!» – «Klar!»

«Zehn», beginne ich zu zählen …

Tarik und Jana wollen einfach raus aus ihrem Kaff, ein bisschen Freiheit spüren, ein Auto klauen, einen Joyride machen und den Wagen dann wieder abstellen. Leider entscheiden sie sich für den falschen Wagen: einen Mafia-BMW. Und plötzlich wird aus einer kleinen Spritztour eine aberwitzige Verfolgungsjagd Richtung Osten.

Nominiert für den Oldenburger Jugendbuchpreis. «Ein echtes, jugendliterarisches Roadmovie.» JURY

Informationen zum Autor

Thorsten Nesch, 1968 in Solingen geboren, lebte von 1998 bis 2003 in Kanada. Sein erster Roman «Strandpiraten des Lebens», ein westkanadisches Roadmovie, brachte ihm den Beinamen «Rheinland-Kerouac» ein. Thorsten Nesch ist als Romanautor ein moderner Geschichtenerzähler, der auf der Bühne ebenso zu Hause ist wie im Hörfunk und im Film.

Mehr Infos unter:

www.drehbuchdoktor.com

Impressum

Rowohlt Digitalbuch, veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, März 2010

Copyright © 2010 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

Lektorat Christiane Steen

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Umschlaggestaltung any.way, Barbara Hanke/Cordula Schmidt

(Foto: Millennium Images/LOOK-foto; Michael Hanson/Getty Images)

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved. Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

Konvertierung Zentrale Medien, Bochum

ISBN Buchausgabe 978 - 3 - 499 - 21531 - 5 (1. Auflage 2010)

ISBN Digitalbuch 978 - 3 - 644 - 42291 - 9
www.rowohlt-digitalbuch.de

Table of Contents

- [Cover]
- Motto
- 1 WESSENHEIM
- 2 MEINE FAMILIE
- 3 BLUTIGE NASE
- 4 HINTEN IM BUS
- 5 FUSSBALLSCHICKSAL
- 6 JANA?
- 7 DIE EINWORT SMS
- 8 KLAPPE ZU
- 9 EIN RUNDUM PERFEKTER ABEND
- 10 COUNTDOWN ZUM JOYRIDE
- 11 BMW 320i
- 12 DER MANN IM ANZUG
- 13 AUTOBAHN
- 14 VERMISST
- 15 RASTPLATZ DER AVATARE
- 16 MOHAMMAD UND BORIS
- 17 120 KM/H RECHTE SPUR
- 18 GPS
- 19 WIE EIN REGENTROPFEN
- 20 BEI DEN ADRIANOWS
- 21 VERSENKEN WIR IHN
- 22 LUIGI DINAPOLI
- 23 PIZZA
- 24 BERUFLICHES
- 25 ZWEI SIXPACKS GINKILLAH
- 26 MIT 83%IGER SICHERHEIT
- 27 BLITZLICHT
- 28 EIN SELTSAMER TYP
- 29 FISCHE IM SEE
- 30 PATROUILLE PERNZDORF
- 31 HANGOVER XXL
- 32 WILLI HÄTTE DIE AXT GEHOLT
- 33 MIT MAGNUM & WAGENHEBER
- 34 BLICK IN DEN LAUF
- 35 FEUER FREI
- 36 FRÜHSTÜCK MIT SCHROTFLINTE
- 37 RESPEKT!
- 38 DICHT DRAN
- 39 ZIELKORREKTUR
- 40 VERFOLGER
- 41 VOLLTANKEN
- 42 NICHT WEIT VON HIER
- 43 FLUCHT
- 44 «DA SIND SIE!»,
- 45 ARSCHKNAPP
- 46 POLIZEIKONTROLLE
- 47 UNBEANTWORTETE FRAGEN
- 48 DIE GROSSEN UNBEKANNTEN
- 49 JENSEITS DER GRENZE
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- [Informationen zum Autor]
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