Septemberschuld: Ein Lappland-Krimi
Author: Klara Nordin
Date: 2015-09-10T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Lappland im Herbst: ein neuer hochspannender Fall für Kommissarin Lundin Der Blick schweift über die sanft ansteigenden Berge des Sarek Nationalparks, über das strahlende Rot der Beerensträucher und das satte Gelb der Birken: Es ist Mitte September, Lappland leuchtet in den kräftigen Farben des Herbstes, und in den Bergen fallen die ersten Schneeflocken. Es ist die Zeit, in der die Einheimischen ihre Rentiere zusammentreiben, um das samische Rentierschlachtfest zu begehen, als plötzlich die Leiche einer Frau gefunden wird: mitten unter den nach traditionellen Riten geschlachte
Publisher: Kiepenheuer & Witsch
Rights: Copyright © 2015 Kiepenheuer & Witsch

Inhalt

- Titel
- Widmung
- Freitag, 15. September
- Samstag, 16. September
- Sonntag, 17. September
- Montag, 18. September
- Dienstag, 19. September
- Mittwoch, 20. September
- Donnerstag, 21. September
- Freitag, 22. September
- Samstag, 23. September
- Sonntag, 24. September
- Buch
- Autor
- Impressum

Für die Samen –
das Volk der Sonne und des Windes

Freitag, 15. September

1

Die kleine lappländische Grubenstadt erstrahlte in einem betörenden Licht. Vogelbeerbäume leuchteten orangerot, und die letzten Weidenröschensamen flogen mit den Krähen um die Wette. Auf dem schmalen Seeweg, der die Einfahrt nach Gällivare verschönte, spazierten junge Frauen mit Kinderwagen. Unter blauem Himmel und leuchtenden Birkenblättern saßen alte Leute auf Parkbänken, freuten sich an der ungewöhnlich warmen Septembersonne und beobachteten zwei Singschwäne, deren Abflug durch das schöne Herbstwetter verzögert worden war. Am Hang gegenüber dem See lagen ein paar bunte Reihenhäuser mit ausladenden Holzbalkons. Auf der abgegrenzten Grünfläche davor ballerten ein paar Jungs mit ihrem Fußball auf ein etwas in die Jahre gekommenes Holztor, dessen Farbe einst Weiß gewesen sein muss. Sie rannten, lachten und wischten sich den Schweiß von der Stirn.

Es war ein stiller und friedlicher Septembernachmittag, als ein Mann mit seinem Pick-up Richtung Stadtmitte fuhr. Er bog nach links, kurz darauf war er an seinem Ziel angekommen. Er schaute sich um, stellte den Wagen auf dem großen Parkplatz vor dem Städtischen Krankenhaus ab und wartete. Ihr weißer Saab stand nahe der Eingangstür. Seinen verrosteten Pick-up hatte er zwei Reihen weiter hinten geparkt, sie würde den Wagen sicher nicht bemerken. Noch nie hatte sie ihn bemerkt. Sein Pick-up stand perfekt. Er hatte die Eingangstür genau im Blick.

Er beobachtete, wie eine Krankenschwester einer alten Frau mit Rollator die Tür aufhielt. Umständlich mühte diese sich nach draußen und schlurfte dann mit winzigen Schritten ihrer Gehhilfe hinterher. Unmerklich schüttelte er den Kopf. So wollte er nicht enden, so hilfsbedürftig und schwach. Er schaute auf das Armaturenbrett, es war kurz vor 17 Uhr. Sie hatte heute früher Feierabend als sonst, das hatte ihm heute Morgen eine Kollegin verraten, als er sich telefonisch nach ihr erkundigt hatte. Sicher würde es nur noch wenige Minuten dauern, dann würde sie mit ihrem beschwingten Gang Richtung Saab laufen. Energisch würde sie die blonden, gewellten Haare zurückwerfen. Sie würde lachen und eine Reihe ebenmäßiger Zähne zeigen. Sie hatte so wunderschöne weiße Zähne! Dann würde sie sich ins Auto setzen und nach Hause fahren. Doch vorher würde er sie abpassen, heute würde er sich trauen, heute würde er ihr die Blumen überreichen. Und sie? Sie würde endlich begreifen, dass sie ihn liebte. Er lächelte und richtete seinen Rücken auf. So konnte er die Eingangstür noch besser beobachten.

Sie mochte Wiesenmargeriten. Das hatte er herausgefunden und heute Morgen stundenlang gesucht, erst mit dem Auto, dann zu Fuß, viele Kilometer lang, bis er endlich welche entdeckt hatte. Die letzten dieses Jahres, auf einer Bergwiese nahe dem Laddju-See. In dieser Gegend hatte er früher als kleiner Junge gespielt, und er erinnerte sich daran, wie er seiner Mutter einmal einen Blumenstrauß gepflückt hatte, sogar eine wilde Orchidee hatte er gefunden. Aber Mutter hatte vergessen, den Blumen Wasser zu geben, und er hatte am Abend im Bett bitterlich geweint.

Sein Blick fiel auf den Nebensitz. Er hatte zu Hause noch ein Stofftaschentuch mit Wasser getränkt und es sorgfältig um die Stielenden gelegt, aber langsam ließen die Margeriten die Köpfe hängen. Verdammt! Wo blieb sie nur?

Die Sonne blendete ihn, er setzte seine Sonnenbrille auf. Mitte September fielen in Lappland manchmal schon die ersten Schneeflocken in den Bergen. Doch seit zwei Wochen strahlte die Sonne vom Himmel, als würde sie den Bewohnern vor dem kommenden harten Winter nochmals zeigen wollen, wie viel Kraft in ihr steckte. Er schwitzte, öffnete das Fenster seines Pick-ups einen Spalt und rieb sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn.

Die Fahrt vorhin nach Gällivare hatte er genossen, obwohl er eigentlich lieber in den Bergen bei seinen Rentieren war. Aber heute hatten die Birken am Fahrbahnrand in allen Gelb- und Orangetönen geleuchtet. Der leichte Wind hatte die Blätter in der Sonne tanzen lassen und er hatte sogar vor sich hin gepfiffen, was er selten tat. Doch langsam schlug seine gute Laune um. 17.07 Uhr. Nervös nestelte er ein zerdrücktes Zigarettenpäckchen aus der Ablage. Er kurbelte die Scheibe weiter nach unten und blies den Rauch aus dem Fenster. Dann richtete er seinen Blick wieder konzentriert auf die Eingangstür.

Sie kam. Er duckte sich abrupt. Sie war in Begleitung, eine junge Frau in weißer Schwesterntracht. Mist! Er musste umdenken, umdisponieren. Niemand sollte ihn sehen, wenn er sie ansprach. Die beiden lachten, die junge Frau hob die Hand zum Gruß und ging wieder zurück, Richtung Eingangstür des Krankenhauses. Sie jedoch setzte sich in ihren Saab. Entschlossen startete er den Pick-up.

2

Jon Henrik Paltto liebte den weiten Blick auf die sanft ansteigenden Berge, die Sicht ins Sarek-Gebirge boten und dazu die leuchtenden Farben des Herbstes. Das Bordeauxrot der Blaubeersträucher, das satte Gelb der Zwergbirkenblättchen und die hellgelben, kurzen Gräser, die auf dem kargen lappländischen Boden wuchsen. Ein Anblick wie auf einer alten, vergilbten Postkarte.

Er legte das Fernglas beiseite und setzte sich auf die trockenen Flechten. Nach der anstrengenden Woche, in der er gemeinsam mit anderen Samen die Rentiere aus den Bergen zusammengetrieben hatte, war er müde. Mit Quads und Hunden waren sie unterwegs gewesen. Zuletzt hatten sie noch einen Helikopter eingesetzt, um die Tiere ins Gehege zu treiben. So viele Nächte auf einer harten Holzpritsche, das machte dem durchtrainierten, aber mit seinen knapp sechzig Jahren langsam ins Alter kommenden Jon Henrik zu schaffen. Dennoch, der Same liebte dieses Leben, und er genoss jede Minute davon. In der Natur sein, die Rentiere beobachten, die unermüdlich saftige Flechten und Gräser fraßen und das beste Fleisch gaben, das er kannte. Zart, wenig Fett, mit einem leichten Wildgeschmack. Er schloss die Augen und genoss die Sonnenstrahlen auf dem Gesicht.

Jedes Jahr Mitte September vor der Brunft schlachteten die Samen einige ihrer Rentiere. Die Tiere hatten den ganzen Sommer über gefressen, waren keinem Stress ausgesetzt gewesen und hatten in den Bergen ein gutes Leben geführt. Auch die im Mai geborenen Kälbchen waren dank des herrlichen Sommers zu prächtigen Tieren mit glänzendem Fell herangewachsen. Diesen Sommer hatte Jon Henrik nur wenige Kälber verloren. Sie hatten ausreichend Futter gefunden, das Wetter war gut gewesen und Vielfraß, Luchse und Bären hatten anderweitig Nahrung gefunden und die Rentiere verschont.

Jon Henrik nahm noch einmal sein Fernglas zur Hand und beobachtete den Helikopter, der mit einem riesigen Sack, der unter dem Landegestell hing, Wasser aus einem kleinen Teich schöpfte und über dem Gehege ausleerte, in dem gleich die letzten Rentiere zur Schlachtung aussortiert werden sollten. Seit Tagen hatte es nicht mehr geregnet und die Weidefläche im Gehege war staubtrocken. Manche Rentierzüchter trugen deshalb sogar Mundschutz bei der Arbeit.

Über 7000 Tiere hatten sie gestern Nachmittag in dem großen Gehege zusammengetrieben. Seit heute Morgen hatten sie die Rentierkälber markiert, die im Juli vergessen worden waren oder die sie in den Bergen nicht gefunden hatten. Und sie hatten vor allem mit dem Lasso die Bullen eingefangen, die zur Schlachtung bestimmt waren. Jon Henrik war für heute mit der Arbeit fertig. Er hatte seine Schlachttiere gemeinsam mit seinem Gehilfen Matti bereits aussortiert. Zwei für den Eigenbedarf, eines für Matti, als Lohn für seine Arbeit. Fünfzig Rentiere würde er an eine Schlachterei verkaufen. Sie würde die Tiere morgen Nachmittag abholen. Jon Henrik schloss den Reißverschluss seiner Regenjacke und setzte eine Wollmütze auf. Obwohl die Sonne immer noch strahlte, fröstelte es ihn. Der Wind hatte gedreht, er kam nun von Norden und blies ihm unangenehm in den Nacken. Hinter den Bergen tauchten auch schon die ersten dunklen Wolken auf. Hoffentlich würde es nicht regnen. Sonst würde der Schlachtplatz morgen wie ein Schlachtfeld aussehen. Er schlug die Kapuze über die Mütze. Wurde Zeit, dass er runterging vom Berg, Ella wollte bald kommen. Er sollte seinen Bauwagen heizen und es gemütlich machen für seine Frau. Bevor er vor einer Woche hier hinauf in die Berge nach Kuorpak gefahren war, hatte er sich einen kleinen gusseisernen Ofen gekauft. Mit den abgelagerten Birkenholzscheiten würde er den Wagen sicher schnell warm bekommen. Und das Essen sollte er auch vorbereiten, Rentiergeschnetzeltes mit Kartoffelpüree, das mochte sie so gerne, und auch er hatte nach der anstrengenden Arbeit einen Bärenhunger.

»Wir sind doch hier fertig, oder?«

»Klar.« Jon Henrik nickte Matti zu, der startbereit auf dem Quad saß, dahinter ein Anhänger mit einem toten Rentier.

»Nimm das Tier gleich aus, wenn du an deiner Hütte bist.«

»Mach ich«, sagte Matti, »und danke noch mal.«

Jon Henrik nickte und hob zum Abschied kurz die Hand. Das Rentier hatte sich im Gehege verletzt. Ein Bulle hatte es mit seinen Hörnern aufgespießt, sie hatten es sofort töten müssen. Matti hatte gut gearbeitet, deshalb hatte er ihm das Rentier zusätzlich zum Lohn geschenkt. Sein Gehilfe war zwar nicht der kräftigste, aber er hatte ein Gespür für die Tiere und redete beruhigend auf sie ein, wenn er sie mit dem Lasso einfing und in den Gang zog, in dem die Rentiere nach unten, Richtung Schlachtplatz, laufen mussten. Hoffentlich würde Matti heute Abend nicht so viel trinken. Morgen musste er fit sein, Schlachten war harte Arbeit. Und sie waren nur zu zweit.

»Deine Tasche mit den Klamotten leg ich dir vor den Bauwagen«, rief Matti ihm noch zu und düste los zu der Berghütte, die er sich in diesen Tagen mit zwei anderen Samen als Schlafplatz teilte.

Jon Henrik ging zu seinem Rucksack, den er an einer Stange des Wildzauns abgelegt hatte. Er war leicht, die Thermoskanne mit dem Kaffee war leer, das getrocknete Rentierfleisch und das Fladenbrot hatte er aufgegessen. Einige der zum Schlachten aussortierten Rentiere standen hinter dem Zaun und schauten ihn mit ihren dunklen, sanften Augen an. Rentiere waren klug, sie wussten wahrscheinlich, dass dies ihr letzter Gang werden würde. Drei Kilometer, runter vom Berg, bis sie im unteren Gehege ankommen würden. Morgen würden die Rentierzüchter ihre Tiere dann erneut mit dem Lasso einfangen, ein Bolzenschuss in die Stirn, dann ein Stich in die Kehle, ausbluten. Es würde schnell gehen. Das war das Los der Tiere.

»Na, geht schon«, Jon Henrik klatschte in die Hände. Die Rentiere machten einen Satz, drehten sich um und liefen davon, hinunter, Richtung Schlachtplatz.

Er ging über die bunt gefärbte Hochfläche. An einem Bach schöpfte er mit seiner Trinkschale kaltes, klares Wasser und trank. Er schaute nach oben auf den Berg und sah im untergehenden Sonnenlicht die Silhouetten der Rentiere, die am Zaun entlangliefen. Ein Todesmarsch. Er beobachtete die Tiere, die zögerlich weitergingen, dann wanderte er den ausgetretenen, staubigen Bergpfad nach unten zu den Übernachtungshütten und Bauwagen der Samen. Ab und an überholte ihn ein Geländefahrzeug. Die meisten Rentierzüchter benutzten schwere Quads. Sie fuhren damit auf die Berge, zu ihrem Arbeitsplatz, und am Abend knatterten sie wieder nach unten. Es war ein praktisches Arbeitsgerät, zudem konnte man mit Hänger fahren und Arbeitsutensilien damit transportieren. Jon Henrik war froh, dass heute Matti mit seinem Quad fuhr. Er selbst war die ganze Woche über damit gefahren und sein Rücken war etwas mitgenommen. Gut, dass sein Gehilfe ihm diese lästige Fahrt abnahm und er zu Fuß unterwegs sein konnte.

Das Handy klingelte. Eine SMS von Ella. Sie würde etwas später als vereinbart kommen, sie wolle noch kurz bei Louise, seiner Schwägerin, vorbeifahren.

Er nutzte die Zeit und machte kurz vor der Baumgrenze noch eine Rast. So hatte er noch einmal einen freien Blick ins Sarek-Gebirge. Jon Henrik stopfte sich eine Pfeife und ließ den Blick schweifen. Weit im Norden blitzten weiße Bergspitzen hervor und kündeten vom kommenden Winter. Langsam zog er an seiner Pfeife und lauschte der Stille der Landschaft.

Samstag, 16. September

1

Margareta Mattsson schreckte auf. Sie hatte tief geschlafen, doch das schrille Läuten ihres Diensthandys hatte sie schließlich doch aus ihren Träumen geholt. Mit geschlossenen Augen versuchte sie das Handy zu ertasten, das sie auf der kleinen Holzablage neben ihrem Bett vermutete. Sie hörte jedoch nur das Aufklatschen eines dicken Buches, das auf dem Holzboden gelandet war.

»Mist!« Sie öffnete die Augen, hörte immer noch das penetrante Läuten, reckte sich und langte in den Kleiderstapel, der auf dem Holzstuhl nahe am Bett lag. In ihrer dunkelblauen Diensthose wurde sie fündig.

»Polizeiinspektorin Margareta Mattsson.« Sie lehnte sich an die mit blauen Holzpaneelen verkleidete Wand. Ihre langen dunklen Locken standen ihr wirr vom Kopf.

»Hier ist Jon Henrik Paltto, tut mir leid, dass ich Sie so früh störe, die Polizeizentrale hat mir Ihre Nummer gegeben, denn meine Frau … sie ist nicht gekommen.«

Margareta Mattsson hatte den Namen des aufgeregten Mannes schon einmal gehört. Aber sie kam nicht drauf, woher sie ihn kannte. Sie ließ ihn ausreden, immer wieder verhaspelte er sich. Schließlich unterbrach sie ihn und fasste kurz zusammen. »Also, Ihre Frau wollte am Abend zu Ihnen nach Kuorpak kommen, aber sie ist nicht aufgetaucht und Sie können sie auch nicht auf ihrem Handy erreichen. Sie haben sie gestern Abend gesucht, dann wieder heute früh und haben gerade ihr Auto entdeckt. Ist das korrekt?«

»Ja.«

»Wo steht das Auto?«

»Nicht weit weg vom Parkplatz, vielleicht hundert Meter weiter unten an der Straße. Der Wagen ist offen, ihre Handtasche ist da, der Schlüssel steckt, aber sie ist weg. Ich verstehe das nicht und … und ihr iPhone ist auch nicht da.«

»Beruhigen Sie sich erst mal. Kann es sein, dass sie sich verlaufen hat?«

»Nein, sie weiß, wo mein Bauwagen steht. Sie hätte um circa neun Uhr gestern Abend da sein müssen. Ella war noch kurz vorher bei meiner Schwägerin in Porjus, und die meinte, sie sei dort gegen sieben Uhr losgefahren.«

Margareta hörte den hektischen Atem des Mannes.

»Haben Sie sie rund um das Gelände gesucht?« Sie schaute auf das Display ihres Handys, es war Viertel vor acht. Seit zwei Stunden musste es bereits hell sein.

»Natürlich, ich konnte ja die ganze Nacht kein Auge zutun. Seit halb sechs laufe ich hier draußen herum. Aber …«

»Könnte es sein, dass sie in einer anderen Hütte übernachtet …?«

»Quatsch!«, fuhr ihr der Mann ins Wort.

»Sind Sie sich ganz sicher?«

»Ja, bin ich!«, kam es empört vom anderen Ende. »Ella und ich sind frisch verheiratet. Nein … sie ist verschwunden. Mein Gott … wenn ihr was passiert ist.«

»Okay, ich komme und schau mich um. Rühren Sie nichts mehr an. In zwei Stunden bin ich bei Ihnen.«

Das war es wohl mit ihrem freien Wochenende. Margareta seufzte und stand auf. Hanna, ihre zehnjährige Tochter, war mit ihrem Exmann bei der Schlachtung in Kuorpak, und sie selbst hatte heute eigentlich vorgehabt nach Luleå, in die Kreisstadt, zu fahren. Sie wollte sich eine neue Winterjacke kaufen, die alte war ihr zu klein geworden. Margareta mochte es, durch Luleås Fußgängerzone zu laufen, sich treiben zu lassen, ins Café des Kulturhauses zu gehen und aufs Meer zu schauen. Und das alles alleine, ohne ihre neugierige Tochter, die sie, wenn sie dabei war, immer ungeduldig von einem Laden zum anderen zog. Sie brühte sich starken Kaffee und aß eilig zwei Toasts mit Moltebeermarmelade.

Ihr alter Volvo stand startklar auf dem überdachten Stellplatz vor ihrer Wohnung. Schnell schloss sie die Autotür auf. Gestern Abend war es deutlich kälter geworden und jetzt fing es auch noch an zu regnen.

Jokkmokk war an diesem frühen Samstagmorgen wie ausgestorben. Die beiden Supermärkte, Ica und Coop, waren noch geschlossen, nur im Café an der Hauptstraße sah sie beim Vorbeifahren ein paar Köpfe aufblitzen. Rasch umrundete sie das Rondell und tauschte kurz darauf an der Polizeistation ihren in die Jahre gekommenen Volvo mit dem Dienstwagen. Im Polizeibüro war niemand. Ihr Kollege Bengt Karlsson und die beiden Assistenten hatten frei. In der kleinen, zweieinhalbtausend Einwohner zählenden Stadt war normalerweise nicht viel los, und die üblichen Alkoholkontrollen würden dieses Wochenende die Kollegen aus Gällivare übernehmen.

Margareta fuhr die Landstraße von Jokkmokk nach Norden, Richtung Porjus, nach sieben Kilometern bog sie nach links ab, Richtung Kvikkjokk. Es war trüb heute Morgen. Dunkle Regenwolken verdüsterten den Himmel, der gestern noch strahlend blau gewesen war. Schade, dachte sie, das war es wohl mit dem Herbst. Wenn es noch etwas kälter werden würde, könnte es in den Bergen bereits schneien.

Über neunzig Kilometer lagen noch vor ihr. Gott sei Dank war die Straße erst vor Kurzem neu geteert worden. Zu irgendetwas mussten die in der Nähe geplanten Eisenerzgruben ja gut sein, und wenn sie dem Straßenausbau dienten. Sollte die Gemeinde ihre Pläne verwirklichen, würden die Samen allerdings Schwierigkeiten bekommen, hier weiterhin Rentierzucht zu betreiben. Die Tiere würden kein Futter mehr finden, und die vielen Lastwagen, die das Erz abtransportierten, wären eine große Gefahr für die frei herumlaufenden Rentiere. Aber vielleicht würden sich die Grubenpläne ja in Schall und Rauch auflösen, wie so oft. Margareta hoffte es.

Der Weg zog sich. Hinter Vaikijaure, einem kleinen Dorf mit gerade einmal hundert Einwohnern, tauchten nur noch vereinzelte Häuser am Straßenrand auf. Die Gegend wurde immer einsamer. Fichten und Kiefern bestimmten das Bild, dunkle Schatten, die sich in dem immer stärker werdenden Wind zur Seite bogen. Bei Sonnenschein war diese kilometerlange Strecke am Skalka-See entlang wunderschön. Schon einige Male hatte sie zusammen mit Hanna hier ein Lagerfeuer gemacht und letzten Winter waren sie bei strahlend blauem Himmel mit dem Skooter über den zugefrorenen See gedüst. Doch heute war das sonst so klare blaue Wasser tiefschwarz. Regen peitschte schräg auf die Oberfläche und hohe Wellen schlugen gegen das Ufer. Margareta schaltete die Scheibenwischer eine Stufe höher und drosselte das Tempo.

Nach knapp siebzig Kilometern erreichte sie die Abzweigung nach Kuorpak. Jetzt ging es rauf auf den Berg. Ab dem Seitevara-Kraftwerk fuhr sie auf einem unbefestigten, matschigen Waldweg. Margaretas BMW geriet ins Schleudern, sie musste noch langsamer fahren. Das ganze Jahr über war die Straße Richtung Kuorpak gesperrt, doch zur Schlachtung wurde sie geöffnet, damit die Samen ungehindert zu ihrem Arbeitsplatz gelangen konnten. Nur wenige Male im Jahr war die kleine Siedlung bewohnt. Ab und an im Winter, wenn die Samen Rentiere einfingen und in das Winterweidegebiet weiter unten Richtung Jokkmokk brachten, und eben Anfang September zur Schlachtung. Die Samen, die Rentiere besaßen und zur Vereinigung der Sirkas-Samen gehörten, einem der über fünfzig wirtschaftlichen Zusammenschlüsse, die es in Lappland gab, wohnten dann in ihren provisorischen Übernachtungshütten aus Holz oder in ihren Camping- und Bauwagen, um dort oben die Rentiere für den Eigenbedarf zu schlachten oder sie an die Schlachterei zu verkaufen. Früher hatten die Samen dort oben auf dem Berg in Torfkoten gewohnt, heute hatten sie es zumindest etwas bequemer.

Schwarze Abfallsäcke flatterten an den Wegbegrenzungen am Straßenrand, ein Zeichen dafür, dass Rentiere kreuzten. Sie wurden vor allem als Warnung für die Touristen angebracht, die ab und zu auftauchten, um bei der Schlachtung zuzuschauen. Margareta grinste. Bengt kam ihr in den Sinn, ihr älterer Kollege. Er band den Touristen, die fragten, was diese Säcke sollten, immer wieder einen Bären auf.

»Wenn Sie ein Rentier überfahren haben, dann stecken Sie es in einen dieser Säcke«, war seine Antwort, wenn die Touristen nach der Bedeutung der Säcke fragten. Und dabei hüpfte sein Bauch unter der Uniformjacke.

Margareta schaute auf die Kilometeranzeige, sie war fast hundert Kilometer gefahren, gleich müsste sie da sein.

Die Scheibenwischer ihres BMWs bewegten sich immer noch hektisch hin und her. Wegen einer Fahrrille musste sie das Tempo noch mehr drosseln und da fiel ihr das weiße Fahrzeug auf, das etwas verloren am rechten Fahrbahnrand stand. Sie parkte den gelbblauen Dienstwagen ein paar Meter hinter dem Saab, griff ihre Regenjacke und stieg aus. Sofort sank sie im weichen Untergrund ein. Gut, dass sie ihre Stiefel angezogen hatte. Kalter Regen peitschte ihr ins Gesicht. Sie zog Gummihandschuhe über und öffnete den Wagen. Der Autoschlüssel steckte im Schloss, wie Jon Henrik Paltto gesagt hatte. Neben dem Fahrersitz lag eine schwarze Handtasche. Der übliche Inhalt: Kleinkram, Papiertaschentücher, Spiegel, Hausschlüssel, ein Portemonnaie. Kein Bargeld, aber zwei Scheckkarten und ein Pass. Margareta schaute auf das Passfoto. Die Frau hatte leicht gewelltes, schulterlanges Haar, große Augen, eine etwas spitze Nase, dennoch war sie sehr hübsch. Ein Blick auf ihr Geburtsdatum verriet: In zwei Monaten würde sie 48 Jahre alt werden. Margareta durchsuchte die Handtasche noch einmal, nein, kein Handy. Auf der Rückbank lag eine hellbraune Lederreisetasche mit Kleidung, daneben eine Tüte mit Fladenbrot, Birnen und Bananen, zwei Beutel Fertigsuppen und Fazer-Schokolade. Margaretas Magen machte sich bemerkbar, sie hatte Hunger. Der Kofferraum war bis auf ein Paar Gummistiefel leer. Ihr Blick fiel auf den Boden, der Regen hatte bereits tiefe Spurrillen gegraben, die Straße war ein einziger Matsch. Keine Chance, Schuhabdrücke oder Reifenspuren zu erkennen.

Warum hatte die Frau hier, etwa hundert Meter unterhalb des eigentlichen Parkplatzes von Kuorpak, gehalten? Margareta ging ein paar Schritte nach links, über einen Graben, schlug sich eine Schneise durch Weidenbüsche. Danach begann bereits der Wald. Hier standen hohe Birken und unzählige Wacholderbeerbüsche, am Boden wuchsen Blaubeersträucher und Moose, dazwischen lagen einige abgebrochene Birkenholzstämme, deren Wurzeln hoch in die Luft ragten. Wahrscheinlich war dieser Wald noch nie gerodet worden. Auch hier: keine Chance, bei diesem Wetter Spuren zu entdecken.

Sie fuhr den matschigen Weg bis ganz nach oben, vorbei am Parkplatz, auf dem dicht gedrängt mindestens fünfzig Fahrzeuge standen, vom kleinsten Fiat bis zu Pick-ups mit Aufsätzen und Kleinlastwagen mit Anhängern. Gleich hinter dem Parkplatz lag der Schlachtplatz. Eigentlich sollte es hier jetzt von Erwachsenen und Kindern nur so wimmeln, aber der unablässige Regen ließ gerade wohl kein Arbeiten zu. Sicherlich warteten die Samen ab, bis der Regen nachlassen würde. Margareta stieg aus und ging am Rentiergehege vorbei, in dem die zur Schlachtung aussortierten Tiere warteten. Sie hatte es immer vermieden, zu Schlachtungen zu gehen, und bisher war ihr das auch fast immer gelungen, obwohl ihr Exmann Same war und Hanna, ihre Tochter, immer voller Begeisterung mit dabei war. Johan hatte Hanna gestern nach der Schule abgeholt und war mit ihr hier herauf, nach Kuorpak gefahren. Margareta schaute sich nach den beiden um, sah jedoch nur zwei ältere Männer in Regenkleidung am Rentiergehege stehen. Sie zückte ihr Handy und rief Jon Henrik Paltto an.

Schon nach wenigen Minuten kam ihr mit Riesenschritten ein großer, drahtig wirkender Mann entgegen. Seine schwarzen Locken waren von grauen Strähnen durchzogen und das wettergegerbte Gesicht zeugte davon, dass er viel draußen war. Margareta schätzte ihn auf Mitte fünfzig. Eigentlich hatte sie einen jüngeren Mann erwartet, seine Stimme hatte am Telefon eher jugendlich geklungen. Jon Henrik trug eine gegerbte Lederhose, die an den Nähten mit roten Bändern eingefasst war. An seinem samischen Gürtel baumelten zwei Messer in Schäften. Sie sah den tief besorgten Blick in den dunklen Augen des Mannes.

»Margareta Mattsson.« Sie streckte ihm die Hand entgegen. »Gibt es etwas Neues?«

Jon Henrik schüttelte den Kopf. »Nichts. Ich habe hier auf dem Schlachtgelände und auch weiter oben gesucht.« Er deutete mit dem Kopf Richtung Berg. »Wir konnten noch nicht mit der Schlachtung beginnen, weil der Regen zu stark war. Da hatte ich Zeit, mich umzuschauen.« Margareta sah, dass seine Lederhosen völlig durchweicht waren. »Ich habe alle gefragt, die mir über den Weg gelaufen sind, aber niemand hat Ella gesehen. Das gibt’s doch nicht!«

»Wo kam Ihre Frau her?«

»Aus Gällivare. Sie arbeitet dort im Krankenhaus.«

»Als Ärztin?«

Jon Henrik Paltto nickte.

»Kann es sein, dass sie hier oben zu einem Notfall gerufen wurde?«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Das kann ich mir nicht vorstellen, dann hätte sie mich sicher angerufen. Und warum sollte sie dann am Abend nicht zu mir gekommen sein?« Auf seiner Stirn zeigte sich eine steile Falte. »Ich verstehe das nicht. Sie kann doch nicht einfach verschwinden?«

2

Zwei Stunden lang durchsuchte Margareta alleine das Gelände. Jon Henrik musste sich zusammen mit seinem Gehilfen um seine Rentiere kümmern. Wenn am Nachmittag der Lastwagen der Schlachterei kommen würde, mussten seine Tiere bereit zum Abtransport sein.

Sie durchstreifte das Dickicht und den Birkenwald in der Nähe des abgestellten Saabs und umrundete alte, stillgelegte Gehege, in denen früher die Schlachtung stattgefunden hatte. Sie waren wohl zu klein geworden, deshalb hatten die Samen weiter oben neue gebaut. Sie lief durch dicht wuchernde Weidenbüsche, über Wiesen mit verblühtem Wollgras und Weidenröschen und nach oben auf den Berg, Richtung Hochfläche. Aber sie entdeckte nichts. Hier gab es auch keine Schlucht oder keinen Bergabsatz, den Ella hätte hinabgestürzt sein können. Der Berg war relativ flach und gut einsehbar. Margareta schaute durch ihr Fernglas, aber sie sah nur Zwergbirken und alte, ausgetretene Wanderpfade. Keine Spur eines menschlichen Wesens.

Schließlich ließ der Regen langsam nach, bis er ganz aufhörte und sogar ab und an die Sonne hinter dichten Wolken hervorblitzte. Nein, hier oben war nichts zu entdecken.

Sie ging den Berg wieder hinunter, vorbei an zerfallenen Torfkoten, in denen die Samen früher übernachtet hatten. Margareta linste durch ein schmutziges Fenster, aber es war zu dunkel, sie konnte kaum etwas erkennen. Früher waren diese Torfkoten mit frischen Birkenblättern ausgelegt gewesen. In der Mitte die Feuerstelle, darum verteilt die Rentierfelle, die damaligen Schlafplätze der Samen. Sie ging weiter und ließ auch die neueren Übernachtungshütten, Bau- und Wohnwagen links liegen, bis sie wieder unten am Schlachtplatz ankam.

Im Gehege waren inzwischen sicherlich um die fünfzig Samen damit beschäftigt, ihre Rentiere mit dem Lasso einzufangen. Das machten meist Männer, aber Margareta sah auch ein paar jüngere Frauen. Das Lasso verfing sich im Geweih und oft mussten die Samen die Tiere zu zweit zum Ausgang ziehen, denn die wehrten sich mit aller Kraft, versuchten das Lasso abzuschütteln und schlugen verzweifelt mit den Hinterbeinen aus. Doch sie hatten keine Chance. Unerbittlich wurden sie in die kleineren Gehege gezogen, in denen der Tod auf sie wartete. In einigen der Umzäunungen sammelte man die Tiere, die am Nachmittag zur Schlachterei gefahren werden sollten, in anderen standen diejenigen Tiere eng aneinandergedrängt, die für die Hausschlachtung bestimmt waren. Ein Rentier nach dem anderen wurde in einen kleinen, mit hohen Holzbrettern versehenen abgetrennten Verschlag gezogen. Dort wurden sie mit einer Bolzenschusspistole erschossen und bluteten dann, nach dem Schnitt in die Kehle, aus.

Margareta vermied es, hinzuschauen, sie konnte das viele Blut nicht sehen. Sicher, die Samen lebten vom Verkauf ihrer Tiere, Rentierfleisch war ihrer aller Grundnahrungsmittel, und es war auch das beste Fleisch, das sie kannte. Sie selbst liebte Rentierfleisch in jeder Form, in der Suppe, als Geschnetzeltes, als Hackfleisch. Trotzdem, das Schlachten der Tiere konnte sie nicht mitansehen.

Sie ging ein paar Schritte weiter. Auf dem Schlachtplatz wimmelte es nun von Kindern, Männern und Frauen. Meist zu zweit nahmen die Samen die Rentiere aus, schabten vorsichtig mit dem Messer das Fell ab, damit es nicht beschädigt wurde, und entfernten die Innereien. Die fertig ausgenommenen Rentiere wurden an einem Haken aufgehängt, die abgeschnittenen Rentierköpfe lagen etwas abseits auf dem Boden. Mit Holzstäben rührten Kinder das in großen Eimern aufgefangene Rentierblut um. Einige ältere Saminnen kümmerten sich um die Kleinkinder, machten Feuer und bereiteten Kochkaffee zu. Margareta schaute sich genauer um. Sie sah keine Touristen, wie sonst üblich. Wahrscheinlich hatte sie das schlechte Wetter abgehalten. Nur zwei Journalisten von TV4 hatte sie vorhin ausmachen können. Einer hatte eine schwere Kamera auf der Schulter getragen, der andere hatte mit einem Mikrofon Interviews geführt. Margareta grüßte einige Bekannte mit Kopfnicken, dennoch bemerkte sie die misstrauischen Blicke der Samen. Sie fragten sich sicher, was eine Polizistin hier zu suchen hatte.

Langsam ging sie weiter durch die arbeitenden Menschen hindurch. Ruhig ging es hier zu, fast gelassen. Es herrschte keinerlei Hektik, niemand schrie herum, die Samen unterhielten sich leise, sie beherrschten ihre Arbeit. Etwas abseits vom Getümmel bemerkte Margareta eine alte Samin an der Schlachtbank. Trotz der blutigen Arbeit trug sie die prachtvolle samische Tracht: eine bunt bestickte Mütze und einen dunkelblauen Wollumhang. Die alte Frau kam Margareta bekannt vor. Sie trat ein paar Schritte näher. Tatsächlich, es war Satu Kuhmunen, deren Enkel vor eineinhalb Jahren seinen besten Freund verloren hatte. Er war ermordet worden. Mit ruhigen Bewegungen schnitt die Samin den Körper des Rentieres auf und nahm konzentriert, ja fast andächtig, das Tier aus. Fasziniert sah Margareta ihr dabei zu. Als die alte Frau den Kopf hob und ihr zulächelte, lächelte Margareta beschämt zurück. Hatte sie die Samin bei ihrer meditativen Arbeit gestört? Sie ging weiter, das alles hatte keinen Sinn, hier war Ella Vikström auch nicht. Sie musste die Suche abbrechen, vielleicht würde sie irgendwann einfach wieder auftauchen. Margareta hoffte es.

Sie fand Jon Henrik Paltto in einem der Gehege. Er unterbrach seine Arbeit und lief ihr entgegen.

»Es tut mir sehr leid, aber ich habe sie nicht gefunden. Wir müssen abwarten, vielleicht taucht sie wieder auf und alles war ganz harmlos.« Margareta zuckte bedauernd mit den Schultern.

»Aber …«

»Wir warten noch einen Tag ab. Wenn sie bis morgen früh nicht auftaucht, werde ich einen Suchtrupp organisieren.« Sie versuchte zu lächeln, merkte aber, dass es ihr misslang. »Im Moment kann ich leider nicht mehr tun. Es verschwinden viele …« Sie verkniff sich den Rest des Satzes, weil sie Jon Henriks wütenden Blick bemerkte.

»Was meinen Sie damit? Sie ist nicht Zigaretten holen gegangen.«

Nein, das hatte sie auch nicht gemeint, doch das konnte sie ihm nicht sagen. Sie hatte an den »Mustang-Mann« gedacht. Vor ein paar Jahren war ein Mann verschwunden, dessen weißer Ford Mustang am Pärlälven, am Perlenfluss, geparkt war. Nicht weit von Jokkmokk entfernt. Zuerst hatte sich niemand etwas dabei gedacht, Wanderer stellten manchmal ihre Autos an den unmöglichsten Stellen ab. Es war auch niemand vermisst gemeldet gewesen. Doch der Wagen hatte wochenlang am Wegesrand gestanden und nach zwei Monaten war eine Vermisstenmeldung aus Polen eingetroffen. Sie hatten damals mit Spürhunden gesucht, hatten sogar private Suchtrupps eingeschaltet, jedoch ohne Erfolg. Der Mann war bis heute verschwunden.

»Bitte melden Sie sich bei mir, wenn …«

Doch Jon Henrik Paltto hatte ihr bereits den Rücken zugekehrt und ging zurück zu seinen Tieren.

Sie kramte nach ihrem Autoschlüssel, da fiel ihr Blick auf Johan, ihren Exmann, der weiter hinten auf dem Gelände an einer Schlachtbank beschäftigt war. Sie ging zu ihm und fragte nach Hanna. Er sagte nichts, deutete nur kurz nach links zum Parkplatz, dann widmete er sich wieder seiner Arbeit. Zuerst sah Margareta nur ein Gewusel von Menschen, doch dann stach ihr die türkisfarbene Regenjacke ihrer Tochter in die Augen. Mit Riesenschritten lief Margareta auf den mit Schlachtabfällen gefüllten Container zu, auf dem Hanna mit zwei weiteren Mädchen stand und interessiert zwischen Rentiermägen, Lebern, Nieren, abgeschnittenen Köpfen und Gedärmen herumstocherte.

»Was zum Teufel tust du da oben? Verdammt, Hanna, komm sofort da runter!«

»Was?« Hanna hob sichtlich genervt den Kopf.

»Spinnt ihr? Was soll denn das?« Margareta sah die blutigen Eingeweide, sie musste würgen und sich am Container festhalten, wich jedoch sofort wieder angeekelt zurück.

Die drei Mädchen schauten sie mit großen Augen an.

»Wir suchen nach Abfällen für Mirko. Er mag am liebsten den Schlund von den Rentieren«, sagte Hanna und fuhr unbeirrt damit fort, mit einem Holzstecken in den Gedärmen zu wühlen.

»Runter! Aber sofort!« Margaretas Ton war so scharf, dass Hanna keinen Widerstand mehr leistete. Widerwillig stiegen die drei Mädchen über die Holzrampe aus dem Container.

»Aber Papa hat gesagt, Mirko braucht …«, versuchte es Hanna erneut. Die beiden anderen Mädchen schauten verlegen, doch ihre Tochter wollte immer noch nicht aufgeben. Mit finsterer Miene schaute Hanna ihr direkt ins Gesicht.

Mirko, Johans Lappenhund, ein schwarzer Wirbelwind mit dunklen, treuen Augen. Früher war es mal ihr gemeinsamer Hund gewesen. »Mir egal, was Papa sagt«, unterbrach Margareta ihre Tochter. »Mirko wird sicher noch was anderes zum Fressen finden. Ihr könnt doch nicht blutende Schlachtabfälle durchwühlen. Das ist ja widerlich!«

»Mirko mag das. Mann, bist du blöd!« Abrupt drehte sich Hanna um und rannte davon, hinterdrein ihre Freundinnen.

Margareta schaute den Mädchen nach und schüttelte den Kopf. Ihre gerade mal zehnjährige Tochter, die wochenweise bei ihr oder Johan wohnte, wurde in letzter Zeit immer aufmüpfiger. War das schon der Anfang der Pubertät? »Hanna! Jetzt bleib doch stehen«, rief sie ihr noch nach. Aber die war bereits zwischen abgezogenen und aufgehängten Rentierleibern verschwunden.

Wie konnte Johan sie noch dazu ermuntern, in Schlachtabfällen zu graben? Darüber würde sie mit ihm reden müssen! Und sie hoffte, dass er wenigstens dazu eine Meinung haben würde, wo er sonst so schweigsam war und nur das Nötigste sprach.

Sie lehnte sich an die schräge Holzrampe. Sie spürte, wie ihr Mageninhalt nach oben drängte, und übergab sich schließlich direkt neben dem Container. Als sie sich wieder aufrichtete, fiel ihr Blick auf etwas Glänzendes, das am hinteren Rand des Containers an einer kleinen Ausbuchtung klebte. Sie trat näher. Es war ein blutverschmierter silberner Anhänger mit einem samischen Motiv: ein Krieger mit Pfeil und Bogen. Margareta säuberte ihren Mund notdürftig mit einem Taschentuch, dann rannte sie Richtung Saab. In der Handtasche fand sie, was sie suchte. Ella Vikströms Pass. Sie schaute auf den Hals der Frau auf dem Passfoto. Nur einen kurzen Moment überlegte sie, dann rief sie einen Kollegen aus Kiruna an, einen Hundeführer, dessen Hund menschliches und tierisches Blut unterscheiden konnte.

3

So hatte er sich das gestern nicht vorgestellt. So nicht. Schließlich hatte er ihr eine Freude machen wollen mit den Margeriten. Und dann das. Er schmiss sein Schnitzmesser auf die Werkbank und starrte vor sich hin.

Bei einer ihrer ersten Begegnungen in der Klinik hatte sie ihn verzaubert. Der verrostete Nagel, der ihm im Fuß steckte, hatte eine schreckliche Entzündung verursacht. Sie hatte ihn aufgefordert, an etwas Schönes zu denken, hatte gesagt, er solle sich wegträumen, wenn sie den Nagel herauszog. Ihre Stimme war dabei so sanft gewesen. Er lächelte, als er daran dachte. Ella, seine Liebe. Außer ihr hatte sich noch nie jemand darum gekümmert, wie es ihm ging. Seine Mutter nicht, seine Schwester nicht, niemand. Ja, sein Vater, früher, aber der war schon so lange tot.

Als sie gestern Abend Richtung Porjus gefahren war, hatte er bereits geahnt, dass sie zu diesem Mann wollte. Er wohnte ja in der Nähe. Aber dann hatte sie jemanden besucht, das hatte lange gedauert und danach war sie Richtung Berg gefahren. Und da war es ihm eingefallen: Die Samen, die zum Zusammenschluss der Sirkas gehörten, schlachteten zurzeit da oben, und dieser Mann würde sicher auch da sein.

Mit der flachen Hand schlug er auf die Werkbank, Holzsplitter flogen in die Luft. Er hatte ihr doch nur die Blumen überreichen wollen und hören wollen, dass sie ihn … Er schluckte. Warum hatte sie seine Pläne immer wieder durcheinandergebracht? Er öffnete das Fenster und schaute auf die Margeriten, die er in seiner Wut gestern Abend vor die Holztreppe geworfen hatte. Stängel und Blüten lagen dort, zerdrückt vom Regen und von seinen Stiefeln. Sie boten ein Bild des Elends.

4

Kriminalkommissarin Linda Lundin freute sich, als sie die Stimme ihrer Kollegin aus Jokkmokk am Telefon hörte. Linda hatte Margareta Mattsson sofort erkannt, obwohl es schon fast eineinhalb Jahre her war, dass sie zusammen den Mord an einem jungen Mann in Jokkmokk aufgeklärt hatten.

»Wie schön, dass Sie sich einmal bei mir melden«, sagte Linda und lenkte ihren Dienstwagen an den Fahrbahnrand. »Gibt es einen besonderen An…?«

»Können Sie kommen, Linda? Jetzt sofort?«, unterbrach Margareta sie.

So direkt war ihre Kollegin sonst nie gewesen, und jetzt fiel Linda auch auf, dass Margaretas Stimme nicht nur herzlich, sondern auch hektisch klang. Linda stellte das Autoradio aus.

»Was ist passiert?« Greta, ihre Freundin aus Lund, schaute sie aufmerksam an. »Etwa ein Mord?«

Linda legte den Finger auf den Mund, um anzudeuten, dass sie still sein sollte.

»Wir haben die Leiche einer Frau gefunden. Sie wurde …« Linda bemerkte das Zögern in Margaretas Stimme, »… sie wurde mit einer Bolzenschusspistole erschossen und danach … in einen Container mit Schlachtabfällen geworfen.«

Linda richtete sich auf. »Wo haben Sie die Leiche entdeckt?«

»In Kuorpak, bei einer der Rentiersammelstellen.«

»Ich kenne die Gegend. Geht nicht in der Nähe der Weg Richtung Aktse ab?«

»Ja, genau. Sie dürfen nur nicht nach links zum Wanderparkplatz fahren, sondern müssen sich rechts halten. Die Absperrung ist offen und nach sieben Kilometern kommen Sie nach Kuorpak. Gerade findet die Schlachtung statt.«

»Ich bin in zwei Stunden bei Ihnen«, Linda Lundin schaute auf die Uhr, »so gegen 17 Uhr. Ich fahre gerade durch Porjus, war auf dem Weg nach Luleå.« Sie bemerkte die Runzeln auf der Stirn ihrer Freundin. »Haben Sie den Platz abgesperrt? Ist die Spurensicherung schon vor Ort und der Rechtsmediziner?«

»Ich habe rund um den Fundort alles abgesperrt und die Sanitäter in Jokkmokk informiert, sie müssten bald da sein. Die Techniker kommen aus Luleå und der Rechtsmediziner muss aus Umeå eingeflogen werden. Sie wissen doch, es ist noch genauso wie damals.«

Ja, Linda kannte das Problem. In Jokkmokk arbeiteten nur zwei Polizeiinspektoren, Margareta Mattsson und ihr Kollege Bengt Karlsson, sowie zwei wechselnde Polizeiassistenten in Ausbildung, die aber ständig unterwegs waren. Nur zwei ausgebildete Polizisten, und das in der zweitgrößten Gemeinde Schwedens. Lindas Dienststelle lag in der an Jokkmokk angrenzenden Gemeinde Gällivare, aber als Hauptkommissarin war sie auch für Jokkmokk zuständig, wenn ein Mord geschah. »Ist noch jemand bei Ihnen, Margareta?«

»Ja, der Hundeführer aus Kiruna. Sein Hund hat die Leiche entdeckt. Bengt habe ich auch angerufen, er hat eigentlich frei, aber er kommt so schnell er kann. Die beiden Assistenten konnte ich leider bis jetzt nicht erreichen. Könnten Sie vielleicht noch ein paar Ihrer Kollegen …?« Linda spürte Margaretas Verzweiflung. »Hier wimmelt es von samischen Familien. Es sind sicher an die hundert Menschen hier. Wir müssen sie alle befragen.«

»Bin schon unterwegs, und was die Verstärkung angeht, ich tue, was ich kann.« Linda legte auf.

»Ein Mord in den Bergen? Während der Rentierschlachtung?« Die Augen Gretas leuchteten. »Spannend! Da komme ich mit!«

»Auf keinen Fall!«

»Warum denn nicht? Ich hatte eh keine Lust auf Luleå. Stadt habe ich zur Genüge, zu Hause in Lund. Schließlich wollte ich dich besuchen, um Lapplands Natur kennenzulernen. Jetzt komm! Oder willst du mich in dieser Einöde rauswerfen?« Greta deutete nach draußen.

Linda fuhr los und betrachtete die Umgebung. Greta hatte recht. Außerhalb von Porjus gab es nur Wald und Landstraße. Sie könnte sie zurückfahren, zu einer Bushaltestelle, aber da müsste sie heute, am Samstag, ewig warten, und was sollte sie überhaupt alleine in Gällivare machen?

»Ich bringe dich nach Jokkmokk, da gibt es ein nettes Hotel und …«

»Was soll ich denn da? Alleine Billard spielen oder mit dem Barkeeper flirten? Das würde meinem Freund sicher nicht gefallen.« Sie grinste Linda an.

»Okay«, Linda gab auf. »Aber du hältst dich völlig raus! Keinerlei Einmischungen, du bleibst weg vom Tatort, gehst auf den Berg, auch wenn es regnet …«

»Klar, kein Problem. Endlich passiert mal was. Hätte ich nicht gedacht, hier oben im einsamen Norden. Und meine Outdoor-Klamotten hab ich auch dabei, vom Feinsten, ganz neu gekauft, sogar neue Bergstiefel hab ich«, sie deutete nach hinten Richtung Kofferraum.

Linda seufzte. Eigentlich hätte sie gerne ein Wochenende mit ihrem Mann Sebastiano und ihrer Freundin verbracht. Greta hatte eine so wunderbar positive Ausstrahlung, war immer gut gelaunt, immer unternehmungslustig. Zusammen mit ihr hätte sich die ungute Stimmung zwischen Sebastiano und ihr vielleicht gebessert. Und ausgerechnet heute geschieht ein Mord. Seit eineinhalb Jahren war außer Kleinkriminalität nicht viel in der Gemeinde Jokkmokk passiert, und das schafften Margareta und ihr Kollege alleine. Aber Mord, nein, darin hatten die beiden keine Routine. Sie musste Margareta so schnell wie möglich unterstützen, und Greta würde sie einfach mitnehmen. Linda Lundin drückte aufs Gaspedal.

Ihren Chef, Staatsanwalt Kurt Dahlberg, erreichte sie erst, als sie bereits kurz vor der Abzweigung nach Kvikkjokk waren. Dahlberg war auf der Jagd und spähte, wie er Linda berichtete, auf einem Hochsitz nach Elchen.

»Ich habe kaum Empfang hier«, flüsterte er ins Telefon. »Und ich kann nicht so laut reden, sonst verscheuche ich das Wild.«

Linda erklärte ihm die Sachlage. »Ich brauche noch ein paar Leute. Dort oben findet gerade die Schlachtung statt, da werden zig Samen sein. Wir müssen sie alle vernehmen.«

»Von mir aus«, hörte sie Dahlbergs flüsternde Stimme. »Aber die meisten der Kollegen werden heute wie ich versuchen, Elche und Bären zu schießen. Versuchen Sie noch ein paar Kollegen zusammenzutrommeln, aber ich fürchte, das wird schwierig werden.« Es knackte in der Leitung. »Sie haben Glück, dass Sie mich erwischt haben.«

Mist, dachte Linda, ein denkbar ungünstiger Moment für einen Mordfall. Ende August hatte die Jagdsaison in Norrbotten begonnen. Da befanden sich die meisten Männer am Wochenende auf der Jagd. Linda schüttelte verständnislos den Kopf. Sie konnte bis heute nicht begreifen, warum sich fast sämtliche Männer Norrbottens für das Töten von Vögeln, Elchen und Bären begeisterten. Warum konnten diese Männer nicht einfach die Natur genießen, anstatt alle möglichen Tiere zu töten? Nein, das konnte und wollte sie nicht verstehen. Wäre es nicht alles so viel besser, wenn die Menschen der Natur ihren Lauf lassen würden?

»Alles gut?«, fragte Greta.

Linda spürte den besorgten Blick ihrer Freundin, nickte und griff noch einmal zu ihrem Handy. Vielleicht könnte eine ihrer Assistentinnen noch vier, fünf Kollegen aus Gällivare zusammentrommeln, die bereit wären, ihr Wochenende zu unterbrechen.

»Bitte, verlassen Sie den Fundort!« Energisch drückte Linda einen jungen Journalisten zur Seite, der ihr ein riesiges Mikrofon unter die Nase hielt und nicht aufhörte, Fragen zu stellen. Sie winkte Greta kurz zu, die sich endlich aufmachte, den Berg zu besteigen, und wandte sich wieder an den jungen Mann. »Wir geben noch keine Auskünfte. Also bitte!« Linda setzte ihren einschüchternden Blick auf, und der junge Mann verließ den Platz, nicht ohne sich noch einmal umzudrehen und ihr zuzurufen, dass er wiederkommen werde. Linda grinste in sich hinein. Hartnäckige Menschen mochte sie.

Gerade eben hatte sie den abgestellten Saab inspiziert. Im Auto waren keine Blutspuren zu sehen gewesen. Die Tote musste durch irgendetwas überrascht worden und dann ausgestiegen sein. Ärgerlich, dass es so stark geregnet hatte. Überall Spurrillen, aber keinerlei Spuren.

Besorgt betrachtete Linda ihre jüngere Kollegin, die mit bleichem Gesicht an einem Lastenhänger nahe dem Fundort lehnte. »Sind Sie wieder okay?«

Margareta nickte.

Mit ihren 36 Jahren war ihre Kollegin zwar auch eine erfahrene Polizistin, aber sie hatte schon damals, als sie den toten jungen Mann in Jokkmokk gefunden hatten, kein Blut sehen können. Und diesmal sah es am Fundort der Leiche noch schlimmer aus. Neben dem Container lag ein Berg voller Innereien. Prall gefüllte Rentiermägen, glitschige Gedärme, blutende Nieren, Lebern und Schlünde. Verstreut daneben abgeschnittene Hufe und Rentierköpfe, deren stumpfe Augen Linda anzustarren schienen. Überreste des Schlachtens, die nicht verwertet wurden. Linda schloss kurz die Augen und versuchte sich den Ekel nicht anmerken zu lassen. Sie ging ein paar Schritte Richtung Container. Die Tote lag auf dem Boden des rostigen Gestells, neben ihr ein blutverschmierter, schwarzer Müllsack. Die Frau lag auf der linken Seite, die Beine waren unnatürlich verdreht, ihr rechter Arm war ausgestreckt, der andere verbarg sich eingequetscht unter der linken Schulter. Linda ging auf die andere Seite des Containers und starrte in die aufgerissenen Augen der toten Frau, auf deren Stirn ein riesiges Loch klaffte.

»Der Sack hat auf der Leiche gelegen. Sie ist nicht darin eingewickelt gewesen. Als ob sie der Mörder damit zudecken wollte.« Margareta war neben sie getreten.

»Oder er hat nicht viel Zeit gehabt und die Leiche darunter verstecken wollen.« Linda schaute ihre Kollegin an. »Kann der Fundort auch der Tatort gewesen sein?«

Margareta schüttelte den Kopf. »Ich habe mit dem Mann der Toten geredet. Er sagte, der Container habe gestern Abend noch nicht hier gestanden.«

»Okay. Wir werden den Tatort finden.« Linda lächelte. »Sie haben ja auch die Leiche entdeckt.«

»Ja, das stimmt. Timi, der Spürhund, hat sofort angeschlagen, als er Richtung Container gelaufen war. Und da haben wir gemeinsam …« Margareta zeigte auf den Hundeführer, der seinem Hund ein paar Meter weiter hinten gerade ein paar Leckerlis zusteckte, »… wir haben gemeinsam den Container ausgeräumt. Es war so … so eklig.«

Linda betrachtete die blutverschmierte Dienstuniform ihrer Kollegin. Gut, dass sie aus dunklem Stoff war.

Bengt Karlsson, der gleichzeitig mit Linda am Fundort eingetroffen war, schenkte Margareta einen Becher Tee aus seiner Thermoskanne ein. »Gut für den Magen.« Er lächelte Margareta an.

»Die Frau wurde durch einen Bolzenschuss getötet. Direkt in die Stirn. Die beiden Sanitäter, die vorhin aus Jokkmokk gekommen waren, haben ihren Tod bestätigt. Können Sie sich das vorstellen?« Margareta wandte sich Linda zu. »Mit solch einer Pistole tötet man Rentiere. Nicht mal das, man betäubt sie damit und schneidet ihnen danach die Kehle durch, damit sie auch wirklich tot sind. Aber einen Menschen mit einer Bolzenschusspistole umzubringen, das ist so … grausam.« Sie trank einen Schluck Tee. »Und … vielleicht ist die Frau gar nicht tödlich getroffen worden, vielleicht hat sie noch eine Weile gelebt.« Margareta senkte die Augen. »Ich habe dem Ehemann der Toten Bescheid gegeben. Er hat sie schon identifiziert.«

Linda legte Margareta die Hand auf die Schulter. Sie selbst war seit bereits 15 Jahren Kriminalkommissarin und hatte während ihres Berufslebens in Lund und seit eineinhalb Jahren in Lappland schon viele Leichen gesehen und auch oft den Angehörigen die furchtbare Nachricht überbringen müssen. Sie wusste, wie schwer das war. »Bengt«, Linda wandte sich an ihren Jokkmokker Kollegen und schaute auf die Uhr. »In eineinhalb Stunden wird es dunkel sein. Wir brauchen Flutlicht. Wer weiß, wann die Spurensicherung mit ihrer Ausrüstung kommt. Sie kennen doch sicher Samen, die sich darum kümmern können.«

Bengt nickte.

»Gut. Und keiner verlässt den Ort, der nicht verhört wurde. Der Weg unterhalb des Saabs ist ja bereits abgesperrt. Da kommt keiner raus. Zudem müssen wir die ganze Gegend noch weitläufiger absperren.« Sie zeigte nach oben, Richtung Berg. »Das werden die Techniker machen, wenn sie da sind. Drei meiner Mitarbeiterinnen werden gleich aus Gällivare kommen und mit der Befragung der Samen beginnen. Konnten Sie Ihre Assistenten aus Jokkmokk erreichen?«, fragte sie Margareta.

»Ja, sie müssten jeden Augenblick eintreffen.«

»Gut. Wir müssen die Personalien von allen Leuten aufnehmen, die gestern und heute hier gearbeitet haben. Genauso die der Besucher, wenn es welche gegeben hat. Wir brauchen bis morgen früh eine vollständige Liste. Auch wenn es die ganze Nacht dauert. Okay?«

Bengt und Margareta nickten.

»Einige Samen sind sicher schon nach Hause gefahren«, sagte Margareta. »Aber da hier jeder jeden kennt, werden wir schon herausbekommen, wer gestern und heute da war. Mit den Besuchern wird’s vielleicht schwieriger werden.«

»Das kriegen wir schon hin. Haben wir das letzte Mal ja auch.« Linda lächelte ihre beiden Kollegen aufmunternd an. »Schön, wieder mit Ihnen zu arbeiten.« Zu Bengt gewandt sagte sie: »Sie sehen anders aus, irgendwie … gesünder.« Linda betrachtete ihren Kollegen genauer. Er war schlanker geworden, sein Gesicht war nicht mehr so gerötet wie früher, sondern hatte eine Bräune, die ihm gut stand.

Bengt strich an seinem Bauch entlang. »Hab zehn Kilo abgenommen. Wurde auch Zeit.« Er schmunzelte. »Mir geht’s gut.«

»Das freut mich.« Vor eineinhalb Jahren hatte Linda gemeinsam mit Bengt und Margareta den Mord an einem jungen Jokkmokker aufgeklärt. Dabei hatte Bengt erfahren, dass der Getötete sein Sohn war. Die Mutter des Toten hatte Bengt die Existenz seines Sohnes verschwiegen, und er hatte erst erfahren, dass er der Vater war, als der Junge bereits tot war. Linda erinnerte sich noch genau daran, wie sehr Bengt das damals mitgenommen hatte. Er hatte sich eine Zeit lang beurlauben lassen. Aber er schien diese schreckliche Sache gut überstanden zu haben.

»Margareta, Sie bleiben hier, bis die Techniker und der Rechtsmediziner vor Ort sind, danach helfen Sie bitte Bengt und den Kolleginnen mit den Befragungen.« Margareta stellte den Teebecher zur Seite und nickte.

»Haben Sie Kleidung zum Wechseln dabei? Ich hätte in meinem Wagen …«

»Nein, nein, lassen Sie nur. Das wird nicht funktionieren.« Margareta lachte kurz auf, langsam bekamen ihre Wangen wieder Farbe. Linda grinste. Ihre rundliche Kollegin hatte im Gegensatz zu Bengt in der Zeit, in der sie sich nicht gesehen hatten, noch ein paar Pfündchen zugelegt.

»Ich frage meinen Exmann, der müsste noch einen Pullover in seiner Hütte haben. Ich vermute, da werde ich eher reinpassen.«

Linda merkte, wie sehr sie die beiden sympathischen Kollegen seit ihrem letzten gemeinsamen Fall vermisst hatte. Sie freute sich, wieder mit den beiden zusammenzuarbeiten.

5

Satu Kuhmunen sah man ihre 78 Jahre nicht an. Behände wuselte die alte Samin an der Küchenzeile ihrer Übernachtungshütte in Kuorpak hin und her. Der in die Jahre gekommene Holzofen hatte den Raum, in dem sich nur ein Holzetagenbett, ein Tisch mit zwei Stühlen und die winzige Küchenzeile befanden, schnell aufgeheizt. In einer großen gusseisernen Pfanne briet Satu Rentierfleisch mit Zwiebeln und verteilte alles sorgsam auf zwei runde Fladenbrote, die sie zuvor auf der Eisenplatte des Ofens erwärmt hatte. Sie legte eines davon auf einen Teller und trug ihn in den hinteren Teil des Raums, in dem sich ihre alte Freundin Maja Blind gerade ächzend aus dem schmalen Bett erhob. Maja setzte sich auf die Bettkante und nahm den Teller entgegen.

»Tut mir leid, dass ich dir so viel Mühe mache. Aber ich glaube, langsam geht es mit mir zu Ende.«

»Jetzt übertreib mal nicht. Du hast Wasser in den Füßen und kannst nicht gut laufen, das ist alles.«

Maja schaute auf ihren runden Bauch. »Und ich hab diesen Sommer schon wieder zwei Kilo zugenommen.«

»Ist ja auch kein Wunder, wenn du dich nicht bewegen kannst – oder willst«, schmunzelte Satu.

Maja nahm einen großen Bissen von ihrem dick belegten Brot, ein Fetttropfen lief an ihrem Kinn entlang. Satu riss ein Papiertuch ab und reichte es ihr. »Sabbern musst du ja noch nicht, du hast es nur an den Beinen.«

Ihre Freundin stieß einen Laut des Wohlbehagens aus und putzte ihr Kinn. Dann sagte sie: »Danke, dass Nike und du mir beim Schlachten geholfen habt. Alleine hätte ich das diesmal nicht geschafft. So einen netten Sohn hätte ich auch gerne. Meiner sitzt in Stockholm und arbeitet in einem Büro, statt sich hier um seine Rentiere zu kümmern. Ein Same im Büro. Furchtbar!« Maja schüttelte den Kopf und biss noch einmal herzhaft in ihr Brot.

»Ist doch klar, dass wir dir helfen. Nur schade, dass Nike morgen wieder arbeiten muss.« Satu schöpfte frisches Wasser aus dem Eimer, den sie vorhin an der Quelle aufgefüllt hatte. »Morgen früh muss ich noch mein eigenes Rentier ausnehmen. Wenn ich damit fertig bin, fahren wir zusammen nach Jokkmokk zurück.«

»Können wir nicht einfach hier oben in den Bergen bleiben? Ich mache es mir gemütlich, du bekochst mich, das Feuer prasselt, und wir erzählen ein bisschen von früher.«

»Das würde dir so passen!«

Maja lachte. Sie stellte den Teller zur Seite, stand auf und schaute aus dem Fenster.

»Ist was?«

»Schau mal, was ist denn da draußen los? So viele Polizeifahrzeuge. Da muss was passiert sein.« Sie drückte ihre Nase an der Scheibe platt.

6

Linda klopfte einmal und ein zweites Mal. Dann kam ein zögerliches Ja. Sie ging die Stahltreppe nach oben und öffnete die Tür. In dem provisorischen Bauwagen brannte kein Licht, und die beiden Fenster waren so klein, dass das letzte Tageslicht kaum eine Chance hatte, hereinzudringen.

Ein schlanker Mann saß am Holztisch und schaute aus dem Fenster. Er drehte sich nicht zu Linda um. Auf dem unteren schmalen Stockbett am hinteren Ende des Bauwagens konnte sie zwei junge Leute ausmachen, die sie mit großen Augen anstarrten. Keiner der drei sagte ein Wort.

»Linda Lundin, Hauptkommissarin«, stellte sie sich vor und trat zwei Schritte nach vorne, Richtung Tisch. Noch immer starrte der Mann aus dem Fenster. Draußen wurde es langsam dunkel. »Jon Henrik Paltto?«

Wie in Zeitlupe wandte er sich ihr zu. Sein Gesicht war versteinert.

»Es tut mir sehr leid.«

Er nickte, kaum merklich. Von den beiden jungen Leuten kam immer noch keine Reaktion.

»Kann ich mit Ihnen sprechen?« Ohne eine Antwort abzuwarten, nahm sich Linda den zweiten Holzstuhl, der an der Wand stand, und rückte ihn an den Tisch. Sie setzte sich und schaute in die Ecke. Langsam gewöhnten sich ihre Augen an die Dunkelheit. Dort hinten saßen eine junge Frau und ein junger Mann. Margareta hatte nichts von ihnen gesagt.

»Ihre Kinder?«, fragte Linda Jon Henrik.

»Nein«, kam es aus der Ecke, wie aus einem Mund.

»Ellas Kinder«, sagte Jon Henrik leise. »Stella und Hugo.«

»Ihnen auch, mein Beileid.«

Die junge Frau putzte sich die Nase.

»Herr Paltto, kann ich Sie kurz alleine sprechen? Ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen. Und Ihnen beiden später auch.« Sie wandte sich an Stella und Hugo. Die junge Frau schluchzte auf, dann kam noch ein leises »Okay«. Die beiden standen auf und gingen nach draußen, und Linda sah, wie Hugo seiner Schwester ein Taschentuch reichte. Irgendetwas stimmt hier nicht, dachte Linda. Irgendetwas passt nicht, doch sie wusste nicht, was.

Jon Henriks Blick ging durch sie hindurch. Dann sagte er:

»Wer kann so etwas Grausames tun?«

Verzweiflung und Ratlosigkeit, so würde Linda die Reaktion Jon Henriks beschreiben. Der Mann wirkte zuerst wie erstarrt. Er sprach nur in Halbsätzen, und es dauerte eine Weile, bis Linda ein paar Einzelheiten aus ihm herausbrachte. Er habe am Abend auf Ella gewartet, sie habe bis fünf arbeiten müssen, sie sei Orthopädin im Krankenhaus in Gällivare. Sie seien verabredet gewesen, aber sie sei nicht gekommen und habe auch auf seine Anrufe nicht reagiert. »Und …« Jon Henrik vergrub den Kopf in den Händen, »… sie muss ja trotzdem hier gewesen sein, ihr Saab steht ja …« Sein kräftiger Körper schüttelte sich. »Ich kann es nicht glauben, sie hat doch niemandem etwas getan.« Er wandte sich wieder ab, und Linda ließ ihm Zeit. Dann endlich redete er, leise.

Jon Henrik war erst seit einem Jahr mit Ella Vikström zusammen. Sie hatten sich in Gällivare kennengelernt. Er habe dort im Museum einen Vortrag über Schottland gehalten und dadurch seien sie ins Gespräch gekommen. Ella habe Schottland gemocht. Und er habe dort jahrelang gelebt, ein großes Rentiergehege aufgebaut und als Wissenschaftler betreut. Er habe Biologie in Umeå studiert und in Alaska und Schottland Forschungsprojekte über Rentiere geleitet. »Vor drei Jahren starb meine Mutter, damals bin ich zurück nach Lappland. Sie hat mir ihre Rentiere und mein Elternhaus vermacht, ein ehemaliges Bahnwärterhaus in der Nähe von Porjus. Irgendwie hat es mich wieder hierhergezogen. Ich bin dreißig Jahre lang weg gewesen.« Er schloss die Augen. »Warum Ella? Sie war so … so lebendig.« Er wischte sich eine Träne von der Wange. Sie wartete, bis er sich wieder gefangen hatte.

»Wie ist der gestrige Tag abgelaufen?«, fragte sie.

»Das habe ich doch bereits alles Ihrer Kollegin erzählt«, war seine etwas unwillige Antwort. Dann berichtete er doch, dass Ella, bevor sie nach Kuorpak fahren wollte, noch bei seiner Schwägerin in Porjus gewesen war, bei der Frau seines verstorbenen Bruders.

»Das heißt, sie ist bisher die Letzte, die Ihre Frau lebend gesehen hat?« Linda kramte in ihrer Jackentasche und legte Zettel und Stift auf den Tisch. »Ich brauche Name, Adresse und Telefonnummer.«

»Warum das? Was hat Louise damit zu tun?«, fragte er verwundert, nahm jedoch den Stift und schrieb.

»Bitte notieren Sie auch die Handynummer Ihrer Frau, damit wir nachprüfen können, mit wem sie zuletzt telefoniert hat.«

Jon Henrik hob den Kopf. »Was soll das denn? Nicht einmal nach dem Tod gibt es eine Privatsphäre in diesem Land.«

»Sie wollen doch sicher, dass wir herausfinden, wer Ihre Frau getötet hat, oder?«

»Natürlich«, murmelte er.

»Ist Ihre Frau gestern am Telefon anders als sonst gewesen? Hat sie sich merkwürdig benommen? Ist Ihnen irgendetwas aufgefallen?«

Jon Henrik schüttelte den Kopf. »Sie hat sich gefreut auf die Schlachtung. Sie wollte zum ersten Mal im Gehege mithelfen. Sie sagte noch zu mir: Ich will lernen mit Rentieren umzugehen, ich will wissen, was du tust und …«, er schluckte, »… was du fühlst.« Seine Augen füllten sich erneut mit Tränen.

Als sie ihn nach Stella und Hugo fragte, schwieg er zunächst. Schließlich antwortete er fast tonlos, als würde er sich selbst darüber wundern: »Ich kenne sie gar nicht. Ich habe sie heute zum ersten Mal gesehen.«

»Was meinen Sie damit? Sie kennen die Kinder Ihrer Frau nicht?«

»Stella wohnt in Lund, Hugo in Uppsala, es sind Zwillinge. Ella hat mich gebeten sie anzurufen, und das habe ich getan, vor circa zwei Wochen. Meine Frau hatte seit Jahren keinen Kontakt zu ihren Kindern und litt sehr darunter. Und jetzt … jetzt hat sie sie gar nicht gesehen. Verdammt, sie hat nicht mal ihre Kinder wiedergesehen!«

Es war bereits stockfinster, als Linda aus dem Bauwagen trat. Sie fröstelte, durch den wieder einsetzenden Regen war die Luft nasskalt. Stella und Hugo waren nicht mehr da. Verständlich, sie hatte sie zu lange warten lassen, aber trotzdem ärgerlich. Linda ging um den Bauwagen herum und stolperte über eine Baumwurzel. »Mist!« Sie zog die Kapuze ihrer Regenjacke auf und schaute sich weiter um. Aber die beiden waren tatsächlich weg. Außer ein paar kleinen Übernachtungshütten, in denen vereinzelt spärliches Licht brannte, sah sie nur die dunklen Schatten der Weidenbüsche. Sie lauschte und hörte Regen, der auf Wellblech trommelte. Hunde bellten. Ein paar Hütten weiter hinten knatterte ein Geländemotorrad. Trotzdem, es war ruhig hier, noch viel ruhiger als in Gällivare.

Es hatte etwas gedauert, bis sie mit ihrer neuen Heimat warm geworden war. Im Winter zu kalt und dunkel, im Sommer zu hell und Millionen von Mücken. Vorurteile, die sie langsam, aber sicher verwerfen konnte. Denn der diesjährige Sommer war heiß gewesen, sie hatten hier oben im Norden drei Wochen lang zwischen 25 und 30 Grad gehabt, ohne einen Tropfen Regen. Soweit sie sich erinnern konnte, hatte sie zum ersten Mal in ihrem Leben die Jalousien tagsüber heruntergezogen, hatte alles verdunkelt, damit es im Büro nicht so heiß wurde. Und sie war baden gewesen, an einer abgelegenen Stelle im Wald. Einheimische hatten ihr den Tipp gegeben. Ein ehemaliger Steinbruch, mit einem wunderbar türkisfarbenen Wasser. Nicht im Traum hatte sie sich früher vorstellen können, dass das in Lappland möglich sein könnte. Und abends hatte sie auf ihrem Balkon gesessen, mit einem Glas Rioja, und die Mitternachtssonne über ihrem Kopf kreisen sehen.

Linda dachte nach. Vielleicht waren Stella und Hugo zu ihrem Zeltplatz gegangen. Hatte Jon Henrik vorhin nicht erwähnt, dass die beiden an einer kleinen Lichtung nahe dem Wald übernachten wollten? Er hatte ihnen geraten, das Zelt an einer anderen Stelle aufzubauen, nachdem die beiden in der Nacht zuvor wohl an einem ziemlich unebenen Platz gezeltet hatten. Vorhin hatte er ihnen noch den Weg gezeigt: raus aus dem Bauwagen, nach links, an ungefähr fünf, sechs Hütten vorbei, dann käme eine ebene, nur spärlich bebaute Fläche. Da sei Platz für ein Zelt. Weit konnten die Kinder der Toten also nicht sein. Trotzdem, sie würde erst morgen mit ihnen reden. Sie sollte lieber nachschauen, ob ihre Freundin Greta wieder eingetroffen war, und sie musste zurück zum Fundort der Leiche. Vielleicht hatte der Polizeihund den Tatort ausfindig machen können.

7

»Wir hätten nicht herkommen sollen!« Hugo versuchte einen Zelthering in den Boden zu rammen, doch er traf auf einen Stein. »Scheiße noch mal!« Er stampfte mit seinen Wanderstiefeln auf den Untergrund. Oben weich, darunter nichts als Steine. »Ich hab’s dir gleich gesagt, es war eine blöde Idee!«

Stella leuchtete mit ihrer Stirnlampe an eine Stelle am Boden, die sie für geeigneter hielt, einen Hering anzubringen, und reichte Hugo wortlos den Hammer. Er riss den losen Haken aus der Schlinge, zog die Zeltseite gewaltsam weiter nach rechts und hämmerte den Hering mit aller Kraft in den Boden. Jetzt klappte es, der Hering saß und das Zelt stand. Stella zog ihren Rucksack in den schmalen Spalt zwischen Innen- und Außenzelt und versuchte den Reißverschluss des Innenzeltes zu öffnen. Ihr Blick wurde von Tränen verschleiert. Sie kniete vor dem Zelt, zerrte am Reißverschluss, der sich nicht bewegen wollte, dann gab sie auf. Ihr Oberkörper fiel zusammen, wie ein Embryo lag sie gekrümmt vor dem Eingang. Ihr ganzer Körper schüttelte sich.

»Verdammt, es schifft, jetzt mach endlich!«

Stella hörte die wütende Stimme ihres Bruders hinter sich, aber sie konnte sich nicht rühren. Ihre Mutter war tot! Vor zehn Jahren hatten sie sie zuletzt gesehen. An ihrem zwölften Geburtstag war sie damals aufgetaucht. Sie hatte ihnen beiden je einen Koffer geschenkt. Hugos Koffer war mit Star-Wars-Figuren bedruckt gewesen, ihrer mit Abba-Fotos. Und dann hatte sie ihnen erklärt, dass sie nach Umeå ziehen würde, über 1200 Kilometer von Malmö entfernt, und sie sie ja mal besuchen kommen könnten. Stella richtete sich auf, rieb mit dem Handrücken über die Augen und nestelte am Zipper. Endlich gelang es ihr, den Verschluss zu öffnen. Sie kroch ins Zelt, zog ihren Schlafsack und die Isomatte hinter sich herein und legte alles auf die rechte Seite.

»Stella, mach endlich, ich bin schon ganz nass.« Hugos kräftiger Körper drängte herein. Auch er zog seine Unterlegmatte und den Schlafsack ins Zelt und schloss den Reißverschluss von innen. Stellas Stirnlampe leuchtete in sein Gesicht. Schweißperlen standen auf seiner Stirn, er blinzelte. »Tu das verdammte Ding weg!«

Sie sah keine Tränen in seinen Augen, keine Trauer. Wütend war er, nur furchtbar wütend.

»Wir hätten beim Bauwagen bleiben sollen. Die Kommissarin wollte doch mit uns reden.«

»Es gibt nichts zu reden.« Hugo riss sich die nasse Regenjacke vom Leib und stopfte sie ans Fußende. »Worüber auch?«

»Ich möchte sie noch mal sehen.« Stella machte die Stirnlampe aus, stopfte sie in die kleine Zeltinnentasche und kroch mit Kleidern in den Schlafsack. »Und du?«, fragte sie leise.

»Nee, keinen Bock.« Er machte den Reißverschluss des Schlafsacks auf und legte ihn wie eine Decke auf sich. Hugo brauchte es nicht warm. Dann kam kein Wort mehr von ihm. Anscheinend hatte er nicht mehr dazu zu sagen. Stella hörte seinen schnellen Atem.

Draußen tropfte der Regen auf das Zelt. Er plätscherte gleichmäßig, eigentlich mochte sie das Geräusch. »Unsere Mutter ist tot, ist … ermordet worden. Wie kannst du so ruhig sein?«, fragte sie nach einer Weile. Sie kramte nach einem Taschentuch und schnäuzte sich.

»Welche Mutter? Ich hatte keine«, antwortete Hugo.

8

Der Ort, an dem die Leiche Ella Vikströms gefunden worden war, war inzwischen grell erleuchtet. Riesige Scheinwerfer erhellten den Container in einem Umkreis von ungefähr zwanzig Metern. Bengt hatte ein paar Samen zusammengetrommelt, die Scheinwerfer besorgt und aufgestellt hatten. Gut, dass der Kollege in Jokkmokk geboren und aufgewachsen war, dachte Linda, als sie mit großen Schritten Richtung Fundplatz ging. Bengt kannte die meisten Leute, die hier wohnten, und konnte immer jemanden um Hilfe bitten. Die Techniker der Spurensicherung, die aus Luleå angereist waren, hatten zudem ihr Equipment aufgebaut, und so war der Platz rund um den Container erleuchtet wie ein Fußballfeld. Schon von Weitem sah Linda drei Männer in weißen Overalls im Container herumklettern. Einer fotografierte.

Sie trat auf die Rampe. »Und?«, fragte sie.

»Ganz so schnell geht’s nicht«, antwortete einer der Männer. »Aber so viel: Die Tote ist über den Rand des Containers geschleift worden. Wir haben Spuren ihrer Kleidung gefunden.« Er deutete mit seiner behandschuhten Hand auf eine rostige Stelle. »Aber hier, an dieser Stelle, kann sie nicht in den Container geworfen worden sein, hier gibt es keinerlei Schleifspuren, weder auf der Rampe noch auf dem Boden.« Der zweite Techniker deutete auf die Holzrampe und den ausgewaschenen Boden. »Sie muss woanders erschossen worden sein. Wir haben hier alles abgesucht und haben keine Patronenhülse gefunden. Und der Container muss dementsprechend auch woanders gestanden haben.«

Linda überlegte. Wer könnte den Container hierhergestellt haben? Und wo hatte er zuvor gestanden?

Am Boden kniete der Rechtsmediziner aus Umeå, vor ihm die Leiche der Ermordeten. Ein provisorisches Zelt schützte ihn vor dem Regen, der wieder eingesetzt hatte. Als er Linda bemerkte, hob er den Kopf und grüßte mit einem Nicken.

»Schon was entdeckt?« Linda trat näher und kniete sich zu ihm. Sie musste sich zwingen, hinzuschauen.

Dr. Måns lächelte Linda an. »Sehen Sie hier, die Pistole wurde genau in der Mitte der Stirn angesetzt, also ein absoluter Nahschuss.«

»Das Opfer muss also gefesselt gewesen sein.«

»Dafür gibt es keinerlei Anzeichen. Sie hat keine Druckstellen an den Hand- oder Fußgelenken, nur ein paar tiefe Schürfwunden, hier«, er deutete auf zwei Stellen am Körper der Toten, »und die können dadurch entstanden sein, dass sie in den Container geschleift wurde. Nein, die Frau könnte auch überrascht worden sein. Vielleicht kannte sie ihren Mörder, er hat das Überraschungsmoment ausgenutzt, hat die Pistole aufgesetzt und abgedrückt. Es gibt ja relativ kleine Bolzenschusspistolen, die man gut hinter dem Rücken verbergen kann. Tja, ist ja äußerst ungewöhnlich, jemanden mit einer Bolzenschusspistole umzubringen.« Der Rechtsmediziner deutete nochmals auf die Schusswunde. »Der Metallbolzen ist bis in ihr Gehirn eingedrungen. Der Mörder oder die Mörderin hat eine gewöhnliche Kugel benutzt, eine, mit der man Rentiere abdeckt.«

Abdeckt? Linda schüttelte unmerklich den Kopf. Was für ein schreckliches Wort. Aber sie mochte Dr. Måns, hatte nun schon einige Male mit ihm zusammengearbeitet. Immer war er gut gelaunt, freundlich und keine Frage war ihm zu viel. Die Mordmethoden in Norrland waren manchmal andere als die in Südschweden, wo Linda viele Jahre gearbeitet hatte. Ein Mord durch eine Bolzenschusspistole war ihr jedenfalls bisher noch nicht untergekommen.

»Und das heißt?«

»Der Mörder war jemand, der wusste, wo man die Pistole ansetzt. Ein gezielter Schuss, wie im Rentiergehege.«

»Wie funktioniert das?«

»Die Treibladung bewegt einen Metallbolzen wie einen Stempel nach vorn. Und dieser Bolzen wird dann durch eine Feder wieder zurückgezogen. Dabei entstehen Schmauchspuren an der Wunde. Sehen Sie?« Er zeigte auf die schwarzen Stellen an der Stirn der Toten.

»Deutet auf einen geplanten Mord hin.«

Dr. Måns zuckte mit der Schulter. »Wer weiß, was im Kopf eines Menschen vorgeht«, war die ausweichende Antwort des Mediziners. »Zum Todeszeitpunkt kann ich noch nichts Genaues sagen. Gestern zwischen 19 und 22 Uhr, denke ich. Aber Sie wissen ja, Sie bekommen einen Bericht.« Der Arzt gab den Technikern der Spurensicherung ein Zeichen, die Leiche in den Helikopter zu tragen. Er zog seine Jacke an. »Morgen früh schaue ich sie mir noch mal genauer an, dann wie immer mehr. Und«, er verabschiedete sich von Linda mit einem Handschlag, »sagen Sie dem Mann der Ermordeten, dass seine Frau höchstwahrscheinlich auf der Stelle tot war. Das könnte ein kleiner Trost sein.«

Er nickte Linda noch einmal zu und lief zum Helikopter, der gegenüber dem Schlachtplatz bereits mit laufendem Motor und rotierendem Propeller auf ihn wartete. Linda sah noch, wie die Haare des Arztes aufflogen und sich seine Jacke aufbauschte, dann war er im Hubschrauber verschwunden, mit ihm die Leiche Ella Vikströms. Mit dröhnendem Motor hob der Helikopter ab.

Linda schaute auf ihr Handy. Kurz nach 21 Uhr. Vielleicht hatte Spürhund Timi den Tatort inzwischen gefunden.

9

In einer der kleinen Übernachtungshütten saß Bengt Karlsson einem älteren samischen Ehepaar gegenüber. Auf seinem Notizblock, der bereits voller Namen stand, notierte er: »Kent und Hilda Kaupio«. Die Frau war Anfang siebzig, er ein paar Jahre älter. Die beiden wohnten in Porjus, schon zeit ihres Lebens. Bengt kannte sie vom Sehen. »Und Sie haben am Freitagabend einen Bus mit ausländischen Jugendlichen wegfahren sehen?«

»Aber klar!« Hilda stand auf und legte noch ein Holzscheit in den schmalen Eisenofen, und Bengt schwitzte schon beim bloßen Anblick des auflodernden Feuers. Warum mussten es die Samen immer so verdammt warm haben in ihren Hütten? Er zog seine Jacke aus. Es roch verführerisch nach Rentiersuppe. Sein Magen grummelte.

Hilda setzte sich wieder zu ihrem Mann und Bengt an den wackligen Holztisch. »Jedes Jahr kommen Schaulustige, wenn wir die Rentiere oben auf dem Berg zusammentreiben und aussortieren. Und zur Schlachtung sind auch oft welche da. Diesmal war es eine Gruppe Jugendlicher. Sie waren schwarz … also … ich meine … dunkelhäutig.«

Kent sah seine Frau missbilligend an. »Ich glaube, die waren aus Jokkmokk. Ihr habt doch immer so viele Asylanten da, die Gemeinde kriegt ja viel Geld, wenn ihr sie aufnehmt, oder?«

Bengt überging die Frage. »Und war etwas Besonderes mit den Jugendlichen?«

»Nein, ich wollte es ja nur gesagt haben. Die sind wohl mit zwei Erwachsenen am Freitagnachmittag auf den Berg gewandert. Oben, beim großen Gehege, hab ich sie gesehen. Die haben zugeschaut, als wir die schlachtreifen Rentiere aussortiert haben«, erzählte Hilda. »Wann sie weggefahren sind, weiß ich nicht. Auf alle Fälle war der VW-Bus heute nicht mehr da.«

»Die Jugendlichen waren also nur beim Zusammentreiben dabei? Nicht mehr heute Morgen bei der Schlachtung?« Bengt versuchte seine Stimme so freundlich wie möglich klingen zu lassen. Er verabscheute Fremdenfeindlichkeit.

»Nee, da waren die weg.« Kent stand auf, ging vor die Tür und holte sich eine Bierdose, die er draußen vor der Hütte im Kühlen gelagert hatte. »Auch eins?«, rief er laut durch die offene Tür, doch er wartete keine Antwort ab und kam mit nur einer Dose wieder herein. »Quatsch, Sie sind ja im Dienst.«

Seine Frau warf ihm einen finsteren Blick zu.

»Die meisten wollen nicht dabei zuschauen, wenn die Rentiere geschlachtet werden. Das Zusammentreiben und Einfangen mit dem Lasso ist wohl noch für viele ganz schön anzuschauen. Aber dann, das Erschießen mit der Pistole und das Aufschneiden der Kehle, nee«, er schüttelte den Kopf, »da fließt ja auch viel Blut. Schon verständlich.«

»Können Sie sich an das Kennzeichen erinnern? An die Farbe des Busses? Haben Sie die Begleiter der Jugendlichen gekannt?« Bengt wurde langsam ungeduldig. Die Jugendlichen aus dem Asylbewerberheim könnten wichtige Zeugen sein.

»Jetzt mal eins nach dem anderen, Bengt.« Kent nahm einen großen Schluck aus der Bierdose. »Ich kenne jede einzelne Ohrenmarke unserer Rentiere, aber Autokennzeichen? Ich kenne ja nicht mal mein eigenes.« Er lachte und schüttelte den Kopf. »Du?« Kent wandte sich an seine Frau.

»Nein. Aber der Bus, der war weinrot. Eine schöne Farbe, tiefes Rot, wie Rentierblut. Und die Betreuer, nein, die kannten wir nicht. Die wechseln ja auch so oft. Wer will das schon machen? Asylanten betreuen, die aus was weiß ich für Krisengebieten kommen. Ich hab nur eine Frau gesehen, so um die fünfzig, und einen jüngeren Mann, kein Asylant, sieht man ja …«, sie räusperte sich. »Der war um die dreißig.«

»Und sind Ihnen noch weitere Schaulustige aufgefallen?«

Die beiden schüttelten den Kopf.

»Gut«, Bengt stand auf, »dann danke ich. Und falls Ihnen noch was einfällt, wir sind morgen auch noch da.«

»Wir wollen gleich bei Sonnenaufgang heimfahren. Wir müssen unser Fleisch versorgen, wir haben ja keine Kühlgeräte hier und …«

»Hilda!« Kent unterbrach seine Frau scharf. »Eine Frau ist ermordet worden. Da ist unser bisschen Fleisch doch nicht so wichtig.«

»Und wer zahlt uns den Schaden, wenn das Fleisch verdirbt? Sicher nicht die Gemeinde Jokkmokk, und der schwedische Staat erst recht nicht.« Missmutig stand Hilda auf und wischte sich mit der Hand über die schweißnasse Stirn.

»Sicher können Sie morgen früh heimfahren«, lenkte Bengt ein. »Hier, meine Karte.« Er reichte Kent seine Visitenkarte, Hilda riss sie ihrem Mann aus der Hand und steckte sie in ihre Schürzentasche. Er stand auf und zog seine Jacke an. »Kannten Sie die Frau eigentlich?« Bengt drehte sich noch einmal um.

»Wen?«

»Ella Vikström, die Ermordete.«

Beide schüttelten den Kopf.

10

»Hier!« Einer der Techniker von der Spurensicherung schien etwas entdeckt zu haben.

Margareta und Linda liefen ein paar Schritte nach rechts auf einen riesigen Stein zu, der den Eingang zu einem schmalen Waldweg versperrte.

»Hier erkennt man noch den Abdruck des Containers. Sehen Sie?« Der Techniker deutete auf den Boden. Mit seiner Stirnlampe leuchtete er den nur schwach zu sehenden Grundriss ab. »Ich nehme an, der Täter hat die Tote die paar Meter über die Straße bis zu diesem Stein geschleift. Er ist mit der Leiche auf den Stein gestiegen und hat sie in den Container geworfen.«

Gott sei Dank hatten sie den Tatort also gefunden. Timi, der Polizeihund, hatte ihn mithilfe des Blutes der Schürfwunden von Ella Vikström aufspüren können. Mitten auf der Straße, ungefähr zehn Meter vom abgestellten weißen Saab entfernt, hatte er angeschlagen. Die Tote musste ihr Fahrzeug aus irgendeinem Grund angehalten haben. Vielleicht war sie geblendet worden? Oder etwas hatte auf dem Weg gelegen? Ein Hindernis? Aber sie hatten nichts Auffälliges gefunden. Vielleicht hatte sie auch jemanden erkannt und war ausgestiegen und … Margareta überlegte. Der Mörder musste jemand gewesen sein, der wusste, dass Ella Vikström nach Kuorpak wollte. Die Schwägerin des Ehemanns? Vielleicht der Ehemann selbst? Aber auch ihre Kinder wussten davon und bestimmt auch manche Kollegin oder Kollege aus dem Krankenhaus. Es gab so viele Möglichkeiten.

Um Mitternacht trommelte Margaretas Chefin ihre Leute zusammen und brach die Ermittlungsarbeit ab. Das habe heute keinen Sinn mehr, sagte sie. Margareta rieb sich die Augen. Seit heute Morgen, als der Mann der Ermordeten sie geweckt hatte, war sie nun schon auf den Beinen.

»Morgen früh um acht Uhr treffen wir uns wieder am Parkplatz, dann werden wir die Befragungen fortsetzen und Sie …« Linda wandte sich an die Techniker, »… Sie werden dann den Tatort noch einmal gründlich untersuchen. Die Patronenhülse fehlt schließlich noch. Der Sicherheitsdienst, den ich bestellt habe, wird die Auffahrt, den Tatort und den Fundort der Leiche überwachen. Hier kommt also nichts und niemand weg.«

Linda hatte beschlossen, dass die Assistentinnen aus Gällivare, die Leute von der Spurensicherung und sie selbst in Ferienhütten in der Nähe von Kvikkjokk übernachten würden. Knapp über eine Stunde würden sie mit dem Auto dorthin brauchen, aber das war zumindest nicht so weit wie nach Jokkmokk. Die beiden jungen Assistenten aus Jokkmokk sollten nach Hause fahren. Bengt konnte in der Hütte eines samischen Freundes übernachten.

Margareta hatte sich entschieden, bei ihrem Exmann und Hanna zu schlafen. Ungern zwar, denn sie hatte das Gefühl, sie und Johan würden sich immer weniger verstehen, je länger sie getrennt waren. Und das waren sie nun schon seit über drei Jahren. Aber sie war todmüde und wollte sich nur noch hinlegen.

Johan schien nicht überrascht zu sein, als sie kurz nach Mitternacht zaghaft an seine Hüttentür klopfte. Er streckte seinen Kopf heraus und bat Margareta leise zu sein. Hanna würde schon schlafen.

»Kaffee?«, fragte er, und sie nahm dankbar an. Sie hatte den ganzen Tag über nichts gegessen, ihr Magen rebellierte immer noch ein wenig, aber ein Kaffee würde ihr guttun, das wusste sie.

»Und?« Johan reichte ihr eine dampfende Kaffeetasse. »Schon etwas herausgefunden?«

Margareta setzte sich an den etwas wackligen Klapptisch gegenüber von Johan und nahm einen Schluck. »Wir müssen zuerst alle Leute befragen, so schnell geht das nicht«, antwortete sie mit gedämpfter Stimme. Sie schaute nach hinten Richtung Stockbett. In einem der vier Betten lag ihre Tochter Hanna und schlief. Einer ihrer verstrubbelten Zöpfe hing am Holzrahmen herunter.

»Wer kommt auf die Idee, einer Frau einen Bolzen in den Kopf zu jagen?« Johan holte eine Wodkaflasche mit zwei Gläsern aus dem Regal.

Margareta konnte sich nicht erinnern, jemals gesehen zu haben, dass Johan Alkohol trank.

»Ich brauche heute einen. Du auch?« Er deutete mit der Flasche auf Margaretas Glas. Sie nickte. Vielleicht würde der Wodka ja ihren Magen beruhigen. Beide nahmen einen Schluck, und jetzt erst bemerkte sie, wie fahl Johans Gesicht wirkte. Das konnte nicht nur von der flackernden Kerze kommen, die er auf den Tisch gestellt hatte.

»Geht dir der Mord so nahe?«, fragte Margareta und schaute ihn verwundert an. Johan schwieg, den Blick in sein Glas gerichtet. Dann kippte er den Rest des Wodkas mit einem Schluck hinunter. Irgendetwas stimmte nicht mit ihm. Sie kannte Johan, schließlich waren sie zehn Jahre zusammen gewesen, es ging ihm nicht gut.

»Ich …«, sagte er schließlich zögernd, »… ich kannte die Frau.«

»Die Tote? Ella Vikström?«

Johan nickte und schwieg erneut. Margareta wusste, dass sie Johan nicht drängen durfte. Er redete nur dann, wenn es unbedingt sein musste. Ein Grund unter anderen, warum ihre Ehe zerbrochen war. Was konnte er mit Ella Vikström zu tun gehabt haben?

»Aus dem Krankenhaus?«

Er nickte.

»Was hattest du denn?«

»Nichts Schlimmes, Probleme mit meiner rechten Hand.«

»Und?« Langsam wurde Margareta ungeduldig. Warum sagte er denn nichts? »Hast du was mit ihr gehabt, oder was?«

Warum ihr diese Frage herausgerutscht war, wusste sie nicht. Sie konnte sich eigentlich überhaupt nicht vorstellen, dass Johan und diese Frau, die über zehn Jahre älter als er gewesen war … Aber warum eigentlich nicht? Sie war attraktiv … Und er …

»Ja«, platzte es plötzlich aus ihm heraus, »aber nur einmal.«

»Was heißt das, ›nur einmal‹?« Unruhig rutschte sie auf ihrem wackligen Holzstuhl hin und her. Johans warmer, weicher Wollpullover, den sie sich von ihm geborgt hatte, kratzte auf einmal ganz fürchterlich.

»Ich war einmal mit ihr im Bett.« Johan schenkte sich noch einmal ein, trank den Wodka mit einem Schluck und schüttelte sich.

Margareta merkte, wie sich in ihr etwas regte, das sich wie Eifersucht anfühlte. Johan und eine andere Frau? Aber warum eigentlich nicht? Er war attraktiv, hatte ein nettes Lächeln, er war sympathisch, hilfsbereit. Eigenschaften, die sie immer an ihm geschätzt hatte. Wenn nur seine verdammte Schweigsamkeit nicht gewesen wäre! Und sein Beruf, der ihm nie Zeit gelassen hatte für seine Familie, sein ständiges Wegsein, nach den Rentieren schauen. Rentiere, die ihm über alles gingen. Sicher, Rentierzüchter zu sein, war mehr als ein Beruf, das war eine Lebenseinstellung. Und es war anstrengend. Ständig draußen sein, vom Wetter abhängig. Im Sommer in den Bergen, die Kälber markieren, manchmal bei Schneetreiben, manchmal bei Hitze. Im September die Tiere zur Schlachtung zusammentreiben. Und immer war Johan einer derjenigen, der wochenlang in den Bergen unterwegs war, das war sein Leben. Aber seit der Trennung versuchte er es so einzurichten, dass er zumindest in der Woche zu Hause war, in der Hanna bei ihm wohnte.

Margareta merkte, wie ihre Wangen zu glühen begannen, und reichte Johan ihr Glas. Er schenkte ihr noch einmal ein.

»Das ist schon zwei Jahre her, wir beide waren damals nicht mehr zusammen.« Er schaute ihr in die Augen, sie wirkten traurig.

Margareta schluckte. Sie war müde, sie wollte nichts mehr hören. Aber sie war schließlich Polizistin, also fragte sie nach: »Und? Wie war sie so?« Sie versuchte ihre Stimme so neutral wie möglich zu halten.

»Sympathisch, sie lachte viel. Aber …« Johan hielt kurz inne, »… in ihr war auch etwas Trauriges, oder Wütendes.«

»Was meinst du damit?«

»Sie wollte nicht darüber reden, und wir haben uns ja auch nur einmal getroffen. Nein, eigentlich kannte ich sie nicht.« Er stand auf und legte noch ein Birkenscheit in den Ofen. »Ich gehe schlafen. Gute Nacht.«

Margareta nickte und trank ihren Wodka aus. Sie wartete, bis sich Johan in der Ecke ausgezogen und ins Bett gelegt hatte. Dann machte auch sie sich zum Schlafen fertig.

Über ihr hörte sie die vertrauten langsamen Atemzüge ihrer Tochter. Johans Atem, der im gegenüberliegenden Bett schlief, war nicht zu hören. Vielleicht konnte er auch nicht schlafen, genau wie sie. Sie war es gewesen, die Johan damals verlassen hatte. Sie hatte eine Affäre gehabt, mit einem geselligen Südschweden, der in Jokkmokk Arbeit gefunden hatte. Er war jemand gewesen, mit dem sie gut hatte reden können. Und da hatte sie gemerkt, wie sehr ihr mit Johan der Austausch gefehlt hatte. Das hatte einfach nicht funktioniert mit ihrem Mann und ihr. Doch manchmal fragte sie sich, wie es wäre, wenn sie doch noch eine Familie wären. Hanna, Johan und sie. War es nicht schön gewesen, damals, als sie zusammen nach Norwegen auf die Lofoten gefahren waren? Hanna war drei Jahre alt gewesen, Johan hatte sich eine Woche freigenommen. Sie hatten im VW-Bus am Meer gecampt und den Ausblick auf die wilde Küste genossen, sogar einen Wal hatten sie gesehen.

Margareta legte sich auf den Rücken und starrte nach oben. Es war stockfinster in der kleinen Hütte, sie hörte, wie sich Hanna im Bett drehte, der Holzrahmen quietschte. Gleich morgen früh würde sie sich bei ihr entschuldigen, sie hatte überreagiert, dort am Container. So schlimm war ja die Suche nach Essensabfällen für Mirko nun auch nicht gewesen. Doch dann wurde Margareta schlagartig klar: Hanna war auf dem Container herumgestiegen, in dem die ermordete Frau gelegen hatte! Was, wenn dort nicht so viele Innereien gelegen und ihre Tochter die Leiche gefunden hätte? Sie mochte sich dieses schreckliche Szenario nicht ausmalen.

Lange wälzte sie sich noch auf der harten Matratze. Warum wird eine Frau ermordet, die, wie Johan meinte, fröhlich und sympathisch war?

Sonntag, 17. September

1

Vier Stunden nur hatte Linda Lundin in ihrem unbequemen Stockbett in Årrenjarka geschlafen und war dabei x-mal aufgewacht. Sie war es nicht gewohnt auf einer harten Holzpritsche zu liegen und sehnte sich nach ihrem bequemen Bett in ihrer Dienstwohnung in Gällivare. Zudem hatte ihre Freundin Greta, die oben im Stockbett schlief, sich immer wieder umgedreht und das Bett hatte gefährlich gequietscht. Um halb sechs stand Linda entnervt auf, ihr Rücken schmerzte, sie schaute nach draußen. Es dämmerte. Durch einen Nebelschleier sah sie Konturen eines Sees. Gestern Nacht, als sie mit den anderen hier angekommen war, hatte sie nicht bemerkt, dass die kleinen Hütten, in denen sie schlafen wollten, an einem See lagen.

Linda drehte die Heizung auf, zog sich leise an, um Greta nicht zu wecken, schlüpfte in ihre Regenjacke und wich zurück, als sie die Tür aufmachte. Schweinekalt. Knapp über null Grad, schätzte sie, aber sie sah, wie sich im Osten ein zarter roter Streifen breitmachte. Sicher würde es heute sonnig werden. Sie trat noch einmal vorsichtig in die Hütte und griff sich Mütze und Handschuhe aus ihrer Reisetasche, in der sie wie immer vorsorglich warme Kleidungsstücke eingepackt hatte. Mit diesen Temperaturen hier im Norden konnte sie, die ihre ersten vierzig Lebensjahre in Südschweden verbracht hatte, sich wirklich nicht anfreunden. Wann würde sie sich endlich daran gewöhnen, dass man hier im September bereits Winterkleidung tragen musste? Zumindest morgens und abends.

Zwischen weichem Sternenmoos und rot gefärbten Heidelbeerbüschen ging sie mit raschen Schritten zu einem Steg, an dem ein Holzboot lag. Das Wasser des Sees kräuselte sich sanft, als sie den Steg betrat, und das alte Boot schaukelte hin und her. Es plätscherte leise. Im Boot stand das Wasser zentimeterhoch, auch hier musste es gestern wohl ziemlich geschüttet haben. Linda setzte sich auf den leicht schwankenden Steg. Genüsslich sog sie die frische Luft ein. Es duftete nach Wald und klarem Wasser. Sie schloss die Augen und lauschte der Stille. Wie schön wäre es, wenn Sebastiano, ihr Mann, jetzt hier wäre. Aber der wohnte in Luleå, vier, fünf Stunden Autofahrt von hier entfernt. Als Margareta sie gestern angerufen hatte, war sie auf dem Weg zu ihm gewesen. Linda seufzte. Ihr gemeinsamer Sommerurlaub vor drei Wochen in Spanien war nicht so berauschend gewesen. Seit dem Frühjahr letzten Jahres lag ein Schatten auf ihrer Beziehung. Sebastiano. Sie waren erst seit eineinhalb Jahren verheiratet, wegen ihm waren sie nach Norrbotten gezogen. Gestern Abend hatte sein erstes, von ihm selbst inszeniertes Theaterstück am Norrbottentheater in Luleå Premiere gehabt. Er selbst hatte sogar mitgespielt, denn er war auch Schauspieler. Sie hatte dabei sein wollen, zusammen mit Greta. Und gestern Nacht hatte sie völlig vergessen, ihn anzurufen und zu fragen, wie es gelaufen war. Sie schaute auf die Uhr. Zu früh für ihren Mann. Sicher schlief er noch.

Es war still hier, genauso still wie dort oben in Kuorpak, wo der Mord passiert war. Ein Bolzenschuss in den Kopf. Wer kam auf solch eine Idee? Der Mörder musste jemand sein, der mit dieser Waffe umgehen konnte. Aber wahrscheinlich konnten das alle Samen. Und was war mit den Saminnen? Wer erschoss eigentlich die Rentiere bei der Schlachtung? Waren es nur Männer oder auch Frauen? Und besaßen alle samischen Familien, die oben auf dem Berg schlachteten, eine Bolzenschusspistole? Linda stand auf und rieb sich den kalten Po. Der Nebel hatte sich gelichtet und die ersten Sonnenstrahlen wärmten bereits ihr Gesicht. Die Besitzerin des Feriendorfes hatte ihnen für halb sieben Frühstück versprochen. Greta würde hierbleiben, sie wollte in der Gegend wandern. Aber ihre Leute und sie, sie mussten schnellstens zum Tatort zurück.

2

Sie hatte es gestern Abend in den Lokalnachrichten gehört. Ein Mord, in Kuorpak. Eine Frau war erschossen worden, und die Tatwaffe soll eine Bolzenschusspistole gewesen sein.

Entsetzlich! Es wurde immer schlimmer in Jokkmokk. Letztes Jahr der grausame Mord an einem jungen Mann, und jetzt das. Josefina Löv, die neunundsiebzigjährige, stattliche Unternehmergattin, strich sich mit der Hand über die Stirn. Lasse, ihr vor vielen Jahren verstorbener Mann, hatte doch auch einmal eine solche Waffe besessen, oder nicht? Er hatte viele Waffen besessen, er war ja auch etliche Male Schützenkönig gewesen. Sie schaute auf die Wohnzimmeruhr in ihrem geräumigen Haus. Gleich würde der Nachbarsjunge kommen, um die heruntergefallenen Birkenblätter vor ihrer Einfahrt wegzukehren. Sie musste in den Keller gehen, um ein Glas Blaubeermarmelade für ihn zu holen. Als er ihr beim letzten Mal einen alten Sessel auf die Müllkippe gefahren hatte, hatte sie ihm hundert Kronen zugesteckt. Aber man soll die Jugend nicht verwöhnen! Sie selbst ist ja auch nie verwöhnt worden, und das hat ihr nicht geschadet. Marmelade, das würde diesmal reichen. Josefina holte den Kellerschlüssel aus dem Schlüsselschränkchen. Vor ein paar Jahren war bei ihr eingebrochen worden, ein Lausebengel hatte damals Silber und Geld gestohlen. Seitdem schloss sie sogar die Tür zum Keller ab.

Sie öffnete das Schloss und ging mit schweren Schritten die steilen Holztreppen in den Keller hinunter. Die Tür der kleinen Abstellkammer quietschte beim Öffnen. Josefina drehte den Lichtschalter um. Ein schwaches Licht erhellte den Raum. Sie machte einen Schritt nach vorn und gab einen wütenden Laut von sich. Igitt! Ihre weißen Locken hatten sich in einem Spinnennetz verfangen. Hektisch wischte sie die silbernen Fäden weg. Wie schmutzig es hier war, das sah man ja sogar in diesem düsteren Licht. Hatte sie nicht letzte Woche ihrer Putzfrau Anweisungen gegeben, den Keller zu reinigen? Wofür wurde die eigentlich bezahlt! Schnaubend ging Josefina auf das Kellerregal zu, auf dem an die dreißig Marmeladengläser standen, schön beschriftet, von der billigen Erdbeer- bis zur teuren Moltebeermarmelade. Na ja, wenigstens Marmelade kochen konnte ihre Putzfrau. Sie griff nach einem der kleinsten Blaubeergläser. Als sie sich umdrehte, fiel ihr Blick auf den großen, weißen Schrank, der in der hinteren Ecke des Raumes stand. Schon ewig hatte sie den Waffenschrank nicht mehr beachtet. Lasse, ihr Mann, war leidenschaftlicher Jäger gewesen und hatte alles gesammelt, vom einfachen Husqvarna-Gewehr bis zur klassischen Ziegenhahn-&-Sohn-Großwildbüchse. Hatte er sich ja auch leisten können, als erfolgreichster Unternehmer Jokkmokks. Sie ging ein paar Schritte auf den Waffenschrank zu und rückte ihre Brille zurecht. Das konnte nicht wahr sein! Vorsichtig tippte sie mit ihrem runzligen Zeigefinger an die Tür des Waffenschranks. Sie war offen – und die Waffen waren weg. Einschließlich der Bolzenschusspistole.

3

»Okay, Kent Arne«, Bengt Karlsson trank einen Schluck aus seinem Kaffee, den der Vorsitzende der Samenvereinigung ihm auf den Tisch gestellt hatte. »Noch mal, damit ich alles verstehe: Ihr habt insgesamt drei Bolzenschusspistolen im Einsatz. Diese hier«, Bengt deutete auf die Waffen, die auf dem Holztisch neben der Spüle in Kent Arnes Hütte in Kuorpak lagen. »Diese drei Waffen waren den ganzen Freitag bis Samstagmorgen hier bei dir in deiner Hütte. Wo genau?«

Kent Arne deutete auf einen Holzschrank neben dem Stockbett. »Da drin waren sie, zusammen mit den Patronen.«

»War der Schrank verschlossen?«

»Ja, und ich habe den Schlüssel.«

»Bist du der Einzige, der einen Schlüssel besitzt?«

»Ja.«

»Und das Schloss war nicht aufgebrochen?«

Kent Arne schüttelte den Kopf.

»Gut, und jeder, also wirklich jeder von euch, Männer und Frauen …«

»Mensch, Bengt, wie lange lebst du schon hier?« Kent Arne warf ihm einen missbilligenden Blick zu und schenkte sich Kaffee ein. Er setzte sich zu seinem ehemaligen Schulkameraden, den er nun schon seit fast fünfzig Jahren kannte.

»Ich bin kein Same, ich war höchstens zwei-, dreimal auf einer Rentierschlachtung. Deshalb muss ich das …«, versuchte dieser sich zu verteidigen.

»Gut, noch mal für dich, zum Mitschreiben«, unterbrach ihn Kent Arne. »Unsere Vereinigung besitzt insgesamt drei Bolzenschusspistolen. Alle von uns, Männer wie Frauen, können damit schießen. Es gibt keine Regel, wer wann den tödlichen Schuss setzt. Das macht der, der gerade Zeit hat. Alles klar?« Kent Arne stützte den Kopf in die Hände und fuhr sich über sein schütteres Haar. Dann brach es aus ihm heraus: »Weißt du, Bengt, was das bedeutet? Ein Mord, hier oben, bei der Schlachtung?«

Bengt seufzte. »Ich kann’s mir vorstellen. Ich weiß, eure Plätze sind heilig, ihr habt sie seit Urzeiten, und …«

»Genau! Und jetzt, jetzt ist unser Platz hier oben entehrt. Wir müssen uns einen anderen suchen, es …« Kent Arne redete sich in Rage.

»Mag ja sein«, unterbrach ihn Bengt, der langsam wütend wurde, »aber wir suchen einen Mörder oder eine Mörderin. Kannst du vielleicht mal an etwas anderes als an deinen entehrten Schlachtplatz denken? Mein Gott, eine Frau ist ermordet worden. Außerdem ist sie ja gar nicht auf dem Schlachtplatz, sondern weiter unten erschossen worden.«

»Du weißt genau, was ich meine. Wenn wir nächstes Jahr schlachten wollen, meinst du wirklich, dass wir dann wieder hierherkommen können? Jeder denkt doch an den Mord, das geht doch nicht …«

»Jetzt reicht’s aber!« Bengt schoss Zornesröte ins Gesicht. Er wusste, dass Kent Arne nicht umsonst Vorsitzender der Sirkas-Samenvereinigung war, starrköpfig, klug und durchsetzungsfähig, wie er war. War ja auch gut so, er musste die Mitglieder nach außen vertreten, war zuständig, wenn es Probleme gab: wenn die Waldbesitzer Angst hatten, dass die Rentiere deren Wald zerstörten, oder wenn Politiker beschlossen, Windkrafträder in den Gebieten zu bauen, in denen die Rentiere weideten. Kent Arne ließ sich nichts gefallen, er war genau richtig für diesen Posten, wenn man bedachte, gegen wie viele Widerstände die Samen zu kämpfen hatten und immer noch haben. Widerstände, die immer wieder ihre Existenz bedrohten. Vattenfall hatte vor fünfzig, sechzig Jahren durch den Bau der Staudämme ihre Weideflächen und Rentierwege zerstört. Dann 1986 das Reaktorunglück in Tschernobyl. Damals konnten die Samen wegen der hohen Becquerel-Belastung ihr Rentierfleisch nicht mehr verkaufen. Und heute waren es die Eisenerz- oder Urangruben, die in jedem Winkel Lapplands entstanden waren und die den Rentierzüchtern ihre Lebensgrundlage nahmen. All das wusste Bengt und verstand Kent Arnes Starrköpfigkeit, aber diesmal brauchte er Informationen in einem Mordfall. »Kannst du jetzt endlich mal eure Interessen außer Acht lassen. Es geht um Mord. Ich brauche deine Hilfe!«

Kent Arnes Rücken straffte sich, er atmete aus. »Gut, was willst du noch wissen?«

»Also, ihr besitzt drei Bolzenschusspistolen, Männer und Frauen können damit umgehen. Welche Patronen benutzt ihr?«

»Natürlich die, die für Rentiere geeignet sind, Kupferkugeln, für mittelgroßes Wild.«

Bengt merkte, wie sein ehemaliger Klassenkamerad schon wieder anfing, sich zu ärgern. Er musste seine Strategie ändern. »Habt ihr dieses Mal andere Leute dabeigehabt als üblich?«

»Was meinst du denn damit?« Kent Arne schaute ihn verständnislos an.

»Waren gestern Leute da, die sonst nicht bei der Schlachtung mitarbeiten?«

»Es sind immer wieder Samen von anderen Samenzusammenschlüssen dabei. Die Rentiere vermischen sich ja in den Bergen, und wenn wir beim Zusammentreiben merken, das Tier gehört keinem unserer Mitglieder, dann rufen wir die Samen aus den anderen Samenvereinigungen an, und die holen ihre Tiere dann mit dem Transporter ab. Also«, Kent Arne schüttelte den Kopf, »sind natürlich immer wieder Samen da, die nicht zu uns gehören. Das ist normal, das ist immer so.«

Bengt schenkte sich und seinem ehemaligen Schulkameraden Kaffee nach. »Okay, dann zum Container, in dem wir die Ermordete gefunden haben. Der steht sonst nicht am Schlachtplatz, sondern weiter unten an der Straße, oder?«

»Ja, der Container versperrt normalerweise den Eingang des kleinen Waldwegs, der zu unserer Schlachtgrube führt. Wir müssen die Schlachtabfälle ja irgendwo lagern. Wenn du circa hundert Meter in den Waldweg reinfährst, siehst du unsere Grube. Und damit niemand dorthin fährt, ist der Weg das ganze Jahr über gesperrt. Zum einen durch einen großen Granitstein und zum anderen durch den Container.«

»Das heißt, der Container steht das ganze Jahr über dort unten?« Bengt deutete nach draußen.

Kent Arne nickte. »Gestern Morgen hat Clas, du kennst ihn doch, Clas Morgan, er war zwei Klassen über uns, er hat den Container mit dem Schaufellader dort unten geholt und ihn am Schlachtplatz abgestellt. Clas macht das schon ewig, er ist für den Container zuständig, oder er räumt den Parkplatz, wenn irgendwas im Weg herumsteht. Er hat’s im Rücken, hat mehrere Bandscheibenvorfälle gehabt, deshalb übernimmt er diese Arbeit, und wir anderen helfen ihm mit seinen Rentieren.«

»In welcher Hütte wohnt Clas?«

Kent Arne erklärte Bengt den Weg.

»Danke. Ich werde ihn befragen, ob ihm etwas aufgefallen ist.« Bengt zog seine Jacke an und stand auf. »Kanntest du die Tote eigentlich?«, fragte er.

»Nur vom Sehen. Ich wusste, dass sie Ärztin und mit Jon Henrik zusammen war, mehr nicht. Ich muss nicht so oft zum Arzt, bin kerngesund.« Kent Arne lachte.

»Und was ist mit Jon Henrik? Kennst du ihn näher? Er ist doch ungefähr in unserem Alter.«

»Schon, aber er kommt doch aus Porjus. Die Porjus-Kinder sind früher nach Gällivare in die Schule gegangen, nicht bei uns in Jokkmokk, weißt du doch.« Kent Arne stocherte in der Asche des Holzofens und legte noch ein Holzscheit nach. »Und soweit ich weiß, ist er als junger Mann ins Ausland gegangen. Kennst du ihn denn?«

Bengt schüttelte den Kopf. »Nein, nur vom Hörensagen.«

»Na, dann wirst du dir noch ein paar Infos beschaffen müssen, aber das wirst du schon schaffen. Hast ja Hilfe.« Kent Arne trat neben Bengt, er überragte ihn um einen ganzen Kopf, und legte ihm die Hand auf die Schulter. »Geht’s dir eigentlich wieder gut?«

»Ja. Weißt du, alles hat zwei Seiten«, sagte er und lächelte dabei. »Pia, die Freundin meines Sohnes, hat letztes Jahr im Sommer einen kleinen Jungen zur Welt gebracht, Henry. Meinen Enkel. Ich bin Opa geworden!« Bengt ging zur Tür. »Stolzer Opa von einem wunderbaren kleinen Jungen.« Er nickte Kent Arne kurz zu. »Falls dir noch was einfällt, du weißt ja, wo du mich findest.«

4

Stella schälte sich aus dem Daunenschlafsack. Vorsichtig beugte sie sich über ihren Bruder, der auf der Seite lag, sein Atem ging langsam und gleichmäßig. Gestern Abend war er gleich eingeschlafen, als sie sich ins Zelt gelegt hatten. Sie dagegen, sie hatte sich ewig auf ihrer Isomatte herumgewälzt. Leise öffnete sie die Reißverschlüsse des Innen- und Außenzeltes und kroch nach draußen. Es war noch kühl, aber die Spitzen der Kiefern und Fichten wurden bereits von der Sonne angestrahlt. Sie schlüpfte in ihre Wanderschuhe, die sie im Vorzelt abgestellt hatte, schnappte sich Jacke und Schal und schloss vorsichtig das Zelt. Sie wollte Hugo nicht wecken.

Stella lief an kleinen Hütten vorbei, aus deren Schornsteinen Rauch aufstieg. Sie begegnete niemandem. In der Ferne bellten Hunde, sie hörte das Zuschlagen von Autotüren, sicher die Polizisten, die bereits wieder bei der Arbeit waren. Aber sie wollte mit niemandem reden, sie wollte nachdenken. Rasch ging sie Richtung Wald.

Die bunt gefärbten Flechten und Moose unter ihren Schuhen waren noch feucht. Sie lief vorsichtig, damit sie nicht ausrutschte. Warum nur war ihre Mutter damals aus der gemeinsamen Wohnung in Malmö ausgezogen? Hugo und sie waren gerade eingeschult worden, da war ihre Mutter noch dabei gewesen, aber dann war sie plötzlich weg. Warum hatte sie Hugo und sie im Stich gelassen? Und warum war sie einige Jahre später sogar so weit in den Norden gezogen und hatte sich nie wieder gemeldet? Stella hatte ihren Vater früher einige Male danach gefragt, aber nur ein einziges Mal hatte sie eine Antwort von ihm bekommen: »Deine Mutter ist nicht normal im Kopf.« Damit war die Sache für ihn erledigt gewesen.

Irgendwann hatte Stella es aufgegeben, nachzuhaken. Es hatte sie auch nicht mehr interessiert, zuerst. Hugo, Papa und sie, das hatte ihr genügt, viele Jahre lang. Bis sie fertig gewesen war mit der Schule und sich überlegt hatte, was sie machen sollte. Nach einem Jahr, in dem sie in den USA als Au-pair gearbeitet hatte, hatte sie in Lund angefangen Psychologie zu studieren, seit zwei Jahren nun schon. Immer wieder hatte sie daran gedacht, Kontakt zu ihrer Mutter aufzunehmen, hatte es aber nie getan. Und dann hatte dieser Jon Henrik bei ihr angerufen und sie gefragt, ob sie und Hugo Ella nicht besuchen kommen wollten. Es gebe etwas zu feiern und ihre Mutter würde sich so sehr nach ihnen sehnen.

Stella stolperte über einen nassen Stein. Sie wischte sich eine Träne von der Wange. Genauso hatte er sich ausgedrückt: Sie würde sich nach ihnen sehnen!

Natürlich hatte Stella sich davor gefürchtet, mit ihr zu reden, sie zu fragen, warum sie nie mehr zurückgekommen war. Warum sie ihre Kinder für immer verlassen hatte. Aber jetzt konnte sie sie nicht mehr fragen. Ihre Mutter war tot. Ermordet.

5

Er packte seine wichtigsten Sachen in den alten Lederrucksack: getrocknetes Rentierfleisch, Rentierfett, Knäckebrot, Mehl, Trockenhefe, sein samisches Messer und die Kosa, seinen Holzbecher, ein Erbstück von seinem Vater. Trinkwasser würde es in den Bergen zur Genüge geben. Und in der Berghütte würde er alles finden, was er sonst noch so brauchte: eine gusseiserne Pfanne, Holz, damit er einfeuern konnte, eine Pritsche zum Schlafen. Sein Gewehr und die Munition lagen bereits im Pick-up. Er zog seine dick gefütterte Jacke an, obwohl draußen die Sonne schien und es viel zu warm dafür war. Aber in den Bergen konnte es, vor allem in der Nacht, auch Mitte September schon verdammt kalt werden. Als er seine Sachen verstaut hatte und im Auto saß, überlegte er kurz und ging noch einmal zurück ins Haus. In der Schublade seiner Schlafzimmerkommode fand er, was er suchte: ihr Foto. Er hatte sie einmal fotografiert. Heimlich. Er steckte das Bild in die Brusttasche seiner Jacke und machte den Knopf zu, so konnte es nicht herausfallen. So war es geschützt, so konnte er sie immer bei sich tragen.

6

Das grüne Zweimannzelt der Zwillinge stand nicht weit entfernt von den Übernachtungshütten der Samen. Mit schnellen Schritten ging Linda darauf zu. »Hugo! Stella!«, rief sie. Nichts rührte sich. Sie versuchte es noch einmal. Als sie keine Antwort bekam, rüttelte sie an der Zeltwand. Waren die beiden etwa verschwunden und hatten ihr Zelt einfach stehen lassen? Sie kniete sich hin, zog energisch zuerst den Außen-, dann den Innenreißverschluss auf und hörte gleich darauf ein unfreundliches: »Mann, was ist denn?«

Die Luft im Zelt war stickig. Sicher hatte seit einer halben Stunde die Sonne daraufgeschienen. Der junge Mann im Zelt drehte sich um und schaute Linda aus verschlafenen Augen an. »Sie?«

»Stehen Sie bitte auf, ich muss mit Ihnen reden.« Linda erhob sich und wartete einige Meter vom Zelt entfernt auf Hugo. War es normal, dass er so ruhig und lange schlafen konnte, obwohl er gerade seine Mutter verloren hatte? Und wo war seine Schwester? Der Schlafsack neben Hugo war leer gewesen.

Zwei Minuten später krabbelte Hugo aus dem Zelt und zog betont langsam seine Bergstiefel an. Er stand auf, baute sich vor Linda auf und sah sie herausfordernd an. »Jetzt bin ich ganz für Sie da!«

»Schön. Wo ist Ihre Schwester?«

»Keine Ahnung. Bin nicht ihr Kindermädchen.«

»Wir gehen ein Stück.« Linda schaute in Hugos blaue Augen und lächelte. Der große, breitschultrige junge Mann stand provokativ vor ihr und wich keinen Zentimeter zurück. Linda trat einen Schritt auf ihn zu, er würde sie nicht einschüchtern, dann drehte sie sich nach rechts und sagte: »Kommen Sie!«

Er zögerte, dann jedoch folgte er ihr den schmalen Trampelpfad entlang.

»Und was sollen wir da?« Er deutete mit dem Kopf Richtung Birkenwald.

»Reden«, sagte Linda. »Ihre Mutter ist ermordet worden. Darüber will ich mit Ihnen reden.«

Wenige Minuten später erreichten sie eine Stelle, an der die Fichten und Birken lichter wurden, und kurz darauf bot sich ihnen ein Blick auf die Sarek-Berge. Weit hinten im Norden leuchteten ein paar Schneefelder auf.

»Wunderschön, nicht?« Linda blieb stehen und drehte sich zu Hugo um.

»Ganz okay. Machen wir hier ne Sightseeingtour, oder was?« Hugo klang sichtlich genervt.

»Die Samen sagen, dass man nur oben auf dem Berg denken kann, weil hier der Blick frei ist und wir uns die frische Luft um die Nase wehen lassen können. Kluge Menschen, nicht wahr?«

Hugo zuckte mit den Schultern. »Und? Worüber soll ich bitte nachdenken?«

»Vielleicht darüber, wer Ihre Mutter ermordet haben könnte?«

»Das ist doch Ihr Job, nicht meiner. Außerdem ist es mir egal, wer meine Mutter auf dem Gewissen hat.«

Linda bemerkte den Schatten auf seinen Augen.

Zwanzig Minuten später standen Linda Lundin und Hugo Vikström wieder vor dem Zelt. Linda verabschiedete sich von ihm, nicht ohne ihn darauf aufmerksam gemacht zu haben, dass er in der Gegend bleiben solle. Die meisten Verbrechen waren Familienangelegenheiten, und dieser junge Mann war mehr als verschlossen gewesen. Ja, er war ihr sogar hasserfüllt vorgekommen. »Und schicken Sie mir Ihre Schwester vorbei, wenn sie auftaucht, sie findet mich da vorne.« Linda deutete Richtung Parkplatz und drückte ihm ihre Visitenkarte in die Hand. Unwillig steckte Hugo sie in die Hosentasche und verkroch sich grußlos ins Zelt.

Viel hatte sie nicht aus ihm herausbekommen. Ella Vikström hatte ihre Familie schon lange verlassen, vor über fünfzehn Jahren. Sie hatte zuerst wie ihr Exmann und die Kinder weiter in Malmö gelebt, da habe sie ihn und Stella ab und zu noch besucht. Und dann, nachdem sie nach Lappland gezogen war, vor zehn Jahren, da hätten er und Stella gar nichts mehr von ihr gehört. »Und ich hatte auch keinen Bock, sie zu sehen«, hatte er zu Linda gesagt. »Ich bin nur Stella zuliebe mitgekommen, sie wollte unbedingt, dass wir sie treffen.«

»Warum das?«

»Keine Ahnung. Sie studiert Psychologie, vielleicht will sie verstehen, was sie uns angetan hat. Ich hab’s nicht so mit der Psychokacke.«

»Hat Ihre Mutter sich wirklich nie mehr bei Ihnen gemeldet? Oder Ihnen zum Geburtstag gratuliert?«

»Nein!«, hatte Hugo geantwortet, »nie! Deshalb ist es mir total schnuppe, dass sie tot ist, und ich will auch nicht wissen, wer sie ermordet hat und warum. Es interessiert mich einfach nicht.«

»Andere Menschen beschreiben Ihre Mutter als fröhlich und sympathisch, sie erzählen, dass sie viel gelacht hat.«

»Wie schön für die«, hatte Hugo geantwortet, und Linda bemerkte, dass er nervös mit den Stiefelspitzen auf und ab wippte. Erst als sie ihn nach seinem Beruf gefragt hatte, war er etwas aus sich herausgegangen. Hugo Vikström hatte nach dem Abitur bei der schwedischen Armee angeheuert, hatte die Grundausbildung gemacht, und seit zwei Jahren studierte er in Uppsala und machte die Offiziersausbildung. Er wollte zur Luftwaffe, das war sein Ziel.

Ein harter Brocken, dachte Linda, während sie zurück zum Parkplatz ging. Als sie ihn gefragt hatte, wo er in der Mordnacht zwischen 19 und 22 Uhr gewesen sei, hatte er nur geantwortet: »Ich mache mir nicht die Finger schmutzig.« Aber konnte man ihm seinen Hass verdenken? Bei einer Mutter, die einfach verschwindet und ihre Kinder verlässt?

7

»Das ist ja spannend!« Majas Stimme klang hocherfreut.

Satu Kuhmunen schüttelte den Kopf und gab ihrer alten Freundin einen liebevollen Schubs von hinten. »Geh schon rein, ich bin müde.« Sie schaute nach oben. Der Himmel war immer noch wolkenlos, es war schön hier draußen, aber sie musste sich ausruhen. Es war anstrengend gewesen, das Rentier abzuziehen und zu zerlegen, und danach hatte sie noch einer befreundeten Familie geholfen. Den alten Samen ging das Ausnehmen eben besser von der Hand als den jungen. Maja hatte so gut es ging mitgeholfen, aber sie hatte sich oft hinsetzen müssen, weil ihr die Beine wehtaten.

»Eine Ärztin, ermordet. Ich glaub es nicht.« Ihre Freundin ließ sich schnell atmend auf den Stuhl sinken. »Schade, dass wir Freitag erst so spät am Abend hier oben in Kuorpak angekommen sind. Wir haben mal wieder nichts mitgekriegt.« Sie zog den Anorak aus und legte ihn auf die Küchenbank. »Von mir aus hätten wir ruhig zwei, drei Stunden früher fahren können, dann hätten wir vielleicht auch den Mörder gesehen und …«

»Maja, was redest du für einen Unsinn? Sei froh, dass wir ihm nicht in die Quere gekommen sind. Oder willst du wieder mal sterben?« Satu legte ihre Schürze ab, die voller Rentierblut war. Sie kannte Maja seit ihrer gemeinsamen Schulzeit in Jokkmokk. Schon als junges Mädchen hatte sie ihre Macken gehabt, hatte immer mehr als andere gelitten. Im Jammern war sie schon immer Weltmeisterin gewesen. Doch Maja war im Grunde eine liebenswerte Person, außen hart, innen jedoch mit weichem Kern. »Hast du Hunger?«, wollte Satu wissen.

»Was für eine Frage! Nach der Aufregung könnte ich einen Bären vertilgen.«

An der Spüle schrubbten sich beide die Hände, die voller Blut waren. Dann machte sich Satu am Holzofen zu schaffen. Ein paar Holzspäne, zwei, drei kleine Scheite, und schon loderte das Feuer, und in der Hütte wurde es gemütlich warm.

»Wir haben noch Rentiersuppe von gestern übrig.« Sie stellte den Topf zum Wärmen auf den Holzofen und drückte ihrer Freundin zwei Teller und Besteck in die Hand.

»Wie furchtbar für den Jungen!«, sagte Maja und setzte sich an den Tisch.

»Von welchem Jungen sprichst du?« Satu schaute sie verständnislos an.

»Von Jon Henrik natürlich.«

»Aha!«

»Soweit ich weiß, hatte er noch nie Glück mit Frauen. Und jetzt hat er endlich eine gefunden, und dann das. Ermordet.«

»Woher weißt du das denn mit den Frauen?«

»Seine Mutter, Elisa, war eine Cousine dritten Grades von mir. Sie hat es mir einmal erzählt. Er war ja überall in der Welt gewesen, in Alaska, in Kanada und danach viele Jahre in Schottland, hat wohl als Wissenschaftler gearbeitet. Einmal hat er eine nette Schottin kennengelernt, hat Elisa gesagt, aber das ist auch sicher schon fünf, sechs Jahre her, aber die war krank. Ich glaube, sie war Bluterin und ist an einer Infektion gestorben.«

»Kennst du Jon Henrik denn?«, fragte Satu.

Maja schüttelte den Kopf. »Ich kann mich nur noch an ihn als kleinen Jungen erinnern. Uno, sein Bruder, war ja um einiges älter als er. An die zehn Jahre. Und der ist ja dann früh gestorben.« Sie schien zu überlegen. »Aber Jon Henrik, das war ein Hübscher. Er hatte tiefschwarze Locken, dazu war er pfiffig und klug. Und geschickt. Jedes Jahr hat er beim Lasso-Werfen gewonnen, und die anderen Kinder waren neidisch auf ihn. Elisa hat den Jungen geliebt. Für sie war es schrecklich, dass er so weit weg war und fast nie heimkam.«

Satu stellte die warme Suppe auf den Tisch und schöpfte. »Ja, du hast recht, das muss furchtbar für Jon Henrik sein.« Sie seufzte. Für ihren Enkel war das damals auch schrecklich gewesen. Zuerst hatte er seine Mutter bei einem Autounfall verloren, und kurz danach war sein bester Freund ermordet worden.

»Denkst du an Per-Ante?«

Satu lächelte, ihre alte Freundin kannte sie so gut wie keine andere. Sie nickte.

»Geht’s ihm besser?«, fragte Maja. Sie legte den Löffel beiseite und strich sich über ihre geschwollenen Beine.

»Ich denke schon. Er hat gerade angefangen zu studieren. In Kautokeino. Und ich glaube, er hat auch ein Mädchen getroffen, aber das hat er mir nicht selbst erzählt, das hab ich durch meinen Sohn erfahren.« Sie tunkte Fladenbrot in ihre Suppe.

Die beiden alten Saminnen aßen schweigend.

»So!«, sagte Satu schließlich und legte den Löffel beiseite.

Maja runzelte die Stirn. »Wenn du ›So!‹ sagst, dann willst du wieder arbeiten, oder?«

Satu lachte und stand auf. »Kannst du mir dabei helfen, die beiden Wannen mit den Fleischteilen in den Kofferraum zu stellen?«

»Aber sicher, Chefin«, Maja stöhnte und wischte ihren Suppenteller mit dem Brot sauber.

»Komm, du willst doch auch im Winter weiter Rentiersuppe essen, oder?«

»Klar will ich das«, Maja strich sich über den runden Bauch. »Und vielleicht treffen wir draußen ja die Polizisten.«

8

Margareta Mattsson bedankte sich, hob kurz die Hand zum Gruß, dann schloss sie die Tür der Hütte hinter sich und schaute auf ihre lange Namensliste. Das waren die letzten Zeugen gewesen, die sie hatte befragen müssen: Matti Lantto, Ibbe Kielatis und Ove Omma. Sie lief ein paar Schritte Richtung Schlachtplatz und überflog dabei noch einmal ihre Notizen. Matti war Jon Henriks Gehilfe, er wohnte in der Nähe von Kiruna, aufgewachsen war er jedoch in Porjus. Als Kind und Jugendlicher hatte er seinen Eltern, die zur Vereinigung der Sirkas-Samen gehörten, in Kuorpak bei der Schlachtung geholfen. Aber seit über zehn Jahren lebte er nahe der Grubenstadt und besaß keine eigenen Rentiere mehr. Jon Henrik hatte ihn angeheuert, weil er alleine nicht mit seinen Rentieren zurechtgekommen wäre. Ibbe Kielatis kam aus Norwegen, seine Rentiere grasten das ganze Jahr über am Meer, und er wollte sich informieren, wie die schwedischen Bergsamen ihre Rentiere schlachteten. Ove Omma stammte aus der Nähe von Pajala, an der finnischen Grenze. Er half seinem Onkel, dessen Frau krank geworden war und deshalb nicht mitarbeiten konnte.

Margareta überlegte. Bisher hatte sie nichts Auffälliges festgestellt. Diese letzten drei Zeugen, die sie befragt hatte, hatten die Ermordete laut ihren Aussagen nicht gekannt. Sie hatten berichtet, dass sie nach dem Zusammentreiben der Tiere am Freitagabend gemeinsam Abend gegessen und getrunken hätten. Matti, der klein gewachsene Same mit dem vorwitzigen Spitzbart, hatte laut aufgelacht, als er von dem Abend berichtete, und die anderen hatten eingestimmt. »Ich habe Selbstgebrannten mitgebracht. Altes Rezept von meiner Oma. Das haut rein!«

Margareta konnte sich das gut vorstellen. Nach der Arbeit wurde getrunken, vor allem am Wochenende. Da benahmen die Samen sich nicht anders als die Schweden.

Johan, ihr Exmann, hatte also eine Beziehung zu Ella gehabt. Nur einen One-Night-Stand, wie er behauptet hatte, aber immerhin. Heute Morgen hatte sie Linda darüber informiert, ihre Chefin würde ihn vernehmen. Sie selbst konnte das nicht machen, und ihr Kollege auch nicht, denn auch Bengt kannte Johan recht gut. Margareta ging zwischen den Übernachtungshütten hindurch. Ungefähr fünfzig Meter weiter rechts, am Schlachtplatz, stand Johan, neben ihm Hanna. Margareta ging einige Schritte näher und blieb hinter einem dichten Weidenbusch stehen. Sie wollte vermeiden, dass die beiden sie sahen. Johan zeigte Hanna gerade, wie man das Fell vom Körper eines Rentieres abtrennte. Das tote Tier lag auf einer Schlachtbank. Mit der linken Hand hielt Johan das Fell des Tieres fest und zog es an, damit es sich spannte, mit der rechten schnitt er mit einem scharfen Schlachtmesser in kleinen, präzisen Schnitten an der Haut entlang. Konzentriert und darauf bedacht, kein Loch in das Fell zu machen. Ein, zwei Minuten lang schaute Margareta gebannt zu. Johan überließ nun Hanna das Feld, sie stellte sich neben das tote Rentier und übernahm das Abziehen des Felles. Sie lachte dabei. Margareta musste schlucken, die beiden schienen so vertraut. Warum kam sie gerade überhaupt nicht an ihre Tochter heran? Seit Wochen war Hanna schnippisch und abweisend zu ihr, und sie konnte sich nicht erklären, woran das lag. Auch heute Morgen war Hanna kurz angebunden gewesen, obwohl sie sich wegen ihres gestrigen Wutanfalls am Container bei ihrer Tochter entschuldigt hatte. Und dann waren sie gleich wieder aneinandergeraten. Hanna hatte ein totes Kaninchen gefunden und wollte, dass Johan es für Mirko ausnahm. Und sie hatte sich wieder aufgeregt. Alles, was mit Blut zusammenhing, ekelte Margareta.

Die Einsatztruppe traf sich gegen Mittag am vereinbarten Treffpunkt. Die Polizisten setzten sich ins Gras, die Septembersonne blinzelte Margareta ins Gesicht. Schön, dass es noch einmal warm geworden war. Sie hatte schon befürchtet, dass der Regen gestern die wunderschönen Herbstfarben zunichtegemacht und der Wind alle Blätter von den Bäumen gefegt hätte. Dann wäre es jetzt hier bereits so kahl wie im Winter. Aber das Wetter hatte sich seit heute Morgen gehalten, und es schien auch weiterhin schön zu bleiben. Margareta schaute sich um, die orangegoldenen Birkenblätter glitzerten in der Septembersonne. Über ihnen kreiste ein Adler. Mit seinen großen Schwingen flog er weiter Richtung Süden. Ein so schöner Ort. Und doch war hier ein so grausamer Mord passiert.

Linda informierte Margareta, Bengt und die anderen Kolleginnen, dass die Spurensicherung die Patronenhülse aus der Bolzenschusspistole gefunden hatte. »Sie lag in der Nähe des abgestellten Saabs. Das heißt, die Ermordete ist ausgestiegen, ein paar Schritte gelaufen und wurde dann erschossen. Es war ein einziger, gezielter Schuss. Sehr professionell.«

Linda erkundigte sich bei ihren Mitarbeitern nach den Ergebnissen der Befragungen. Die Assistentinnen aus Gällivare hatten am Morgen mit sicher an die zwanzig Samen gesprochen, die sich noch am Schlachtplatz aufgehalten hatten. Die Namen und Adressen waren notiert, allesamt Leute, die sich jedes Jahr in Kuorpak zur Schlachtung trafen. Auffällig war nur eins: Einer der Befragten hatte einen Mann gesehen, um die vierzig Jahre alt, einen Samen, der nicht zur Samenvereinigung gehörte.

»Weiß man, wer das war?«, fragte Linda.

»Ja«, die Assistentin schaute auf ihre Notizen. »Er heißt Niila Hetta und wohnt in der Nähe von Kiruna. Der Befragte hat den Samen ein paar Hundert Meter unterhalb von Kuorpak gesehen, auf dem Kvikkjokk-Weg. Der Zeuge berichtete, dass Hetta wohl kein Benzin mehr hatte, denn er habe neben seinem Pick-up gestanden und den Tank mit einem Ersatzkanister gefüllt.«

»Wir haben Kent Arne, den Vorsitzenden der Samenvereinigung, gefragt, er meinte, dass es keinen Grund für Niila Hetta gegeben habe, hierherzukommen«, sagte eine weitere Assistentin.

»Wann genau wurde er gesehen?«, fragte Linda.

»Freitagabend, in der Mordnacht, gegen halb zehn Uhr.«

Margareta überlegte. Niila Hetta. Nein, diesen Namen hatte sie noch nie gehört. Sie schaute zu ihrem Kollegen, aber auch Bengt schüttelte den Kopf.

Linda verabschiedete die Techniker, die wieder zurück nach Luleå fuhren. Den Saab der Toten würden sie für weitere Untersuchungen mitnehmen. Dann wandte sie sich an ihre drei Assistentinnen aus Gällivare. »Danke, dass Sie Ihr freies Wochenende geopfert haben. Sie haben gute Arbeit geleistet. Bis morgen.«

Margareta grinste in sich hinein. Dieses Lob hatte ein bisschen zu vorschriftsmäßig geklungen. Sie hatte Linda bereits einmal als Chefin erlebt. Lob war damals nicht gerade ihre Stärke gewesen. Dennoch, Linda Lundin war eine gute Chefin, Margareta mochte sie. Sie hatte sich beim letzten Mordfall sehr kollegial verhalten, damals, als sie Hanna ein paarmal mit ins Polizeibüro bringen musste, weil sie keine Kinderbetreuung für sie gefunden hatte. Margareta überlegte. Letztes Jahr im Frühjahr war Linda schwanger gewesen. Das Kind müsste jetzt schon fast ein Jahr alt sein. Ob Linda eine Tagesmutter hatte? Oder war das Kind vielleicht bei ihrem Mann, in Luleå?

Ihre Chefin verteilte indes die weiteren Aufgaben. Bengt solle noch einmal in Ruhe Jon Henrik Paltto befragen, er sei nach Hause gefahren, aber sie hätten seine Adresse. »Ich selbst werde nach Gällivare fahren, mich in der Wohnung der Toten umsehen und dafür sorgen, dass dieser Niila Hetta gefunden wird. Margareta, Sie fahren nach Jokkmokk ins Polizeibüro und erkundigen sich bei Ihren Assistenten, ob es bereits Hinweise aus der Bevölkerung gibt. Und dann befragen Sie die jungen Flüchtlinge und ihre Betreuer, die am Freitag hier gewesen sein sollen.«

Margareta schaute an sich herunter. Der ausgeleierte Wollpullover, den ihr Exmann ihr geliehen hatte, sah heute nicht besser aus als gestern. Zudem roch ihre Diensthose immer noch unangenehm nach eingetrocknetem Rentierblut. Am Morgen hatte sie sich in Johans Hütte nur notdürftig waschen können. Es gab hier oben kein fließendes Wasser, nur Bergwasser von einem nahe gelegenen Bach. »Ich fahre vorher kurz nach Hause und ziehe mich um.«

»Klar«, ihre Chefin lächelte sie an. »Morgen früh treffen wir drei uns in Ihrem Jokkmokker Büro. Dann gehen wir noch mal die Liste mit all den Leuten durch, die hier am Schlachtplatz waren.«

»Was passiert mit den Kindern von Ella Vikström?« Margareta sah gerade, wie die Tochter der Toten vor dem Container stand, in dem ihre Mutter gefunden worden war.

»Die beiden müssen weiterhin zu unserer Verfügung stehen. Könnten sie irgendwo in Jokkmokk wohnen?«

»Vielleicht in der Jugendherberge«, schlug Margareta vor. »Um diese Zeit wird sicher noch etwas frei sein. Außer ein paar Wanderern oder Jägern wird bestimmt niemand dort übernachten.«

»Okay, Margareta, regeln Sie das. Sie nehmen die beiden mit nach Jokkmokk, dann können wir sie morgen noch mal verhören. Alles klar?«

9

Linda fuhr sich mit der Hand über die Augen. Sie war müde, die fast schlaflose Nacht in dem unbequemen Holzbett machte sich bemerkbar.

Gerade hatte sie das Telefonat mit dem Rechtsmediziner aus Umeå beendet. Dr. Måns hatte erklärt, dass der Tod Freitagabend, zwischen 21.00 und 22.30 Uhr, eingetreten sei. Der Schuss sei perfekt gesetzt gewesen, der Mörder müsse jemand gewesen sein, der gewohnt war, zu töten. Zumindest Rentiere. Die ausgestanzte Oberfläche der Stirn habe sich tief in das Gehirn der Toten gegraben. Ein Zeichen dafür, dass der Tod sofort eingetreten sei. Anzeichen für eine vorangegangene Überwältigung oder Fesselung des Opfers gebe es nicht.

Linda überlegte. Was konnte das für ein Mensch sein, der jemanden so kaltblütig aus nächster Nähe ermordet? Und wie war das überhaupt möglich, dass ein Einzelner jemanden aus nächster Nähe erschießt? Waren es vielleicht Komplizen gewesen, die Ella Vikström ermordet hatten?

Der Parkplatz von Kuorpak wirkte vereinsamt. Nur drei Autos standen noch da, ein uralter Volvo-Kastenwagen und zwei kleinere VW-Transporter. An einem der Transporter machte sich ein Mann zu schaffen, neben ihm ein Mädchen, das Linda bekannt vorkam. Margaretas Tochter. Linda hatte sie seit dem Mordfall, in dem Hanna fast in die Klauen des Mörders geraten war, nicht mehr gesehen. Das Mädchen war groß geworden.

»Hallo Hanna, schön dich zu sehen.«

Die Kleine schaute sie mit wachen Augen an.

»Hallo.« Sie drehte sich wieder zu ihrem Vater und reichte ihm eine kleine Reisetasche, die er im Wagen verstaute.

»Hallo Herr …« Linda stutzte. Hieß Margaretas Exmann wie seine frühere Frau?

»Marainen, Johan Marainen.« Der Mann gab ihr einen festen Händedruck.

»Haben Sie kurz Zeit?«

»Kurz«, antwortete Johan und wandte sich dann an Hanna: »Holst du bitte noch deine Stiefel aus der Hütte? Ich rede in der Zwischenzeit mit der Kommissarin. Und kümmere dich um Mirko, er muss hier in der Nähe sein.«

»Redet ihr über den Mord?« Hannas Gesicht leuchtete auf. »Mama hat mich vom Container gejagt, und heute Morgen hat mir Sofia erzählt, dass die Frau da dringelegen hat. Stimmt das?«

»Hol die Stiefel!«, sagte ihr Vater bestimmt, und Hanna zog widerwillig los.

Linda schaute in Johans dunkle Augen. Er wirkte freundlich, aber er schien sich unwohl zu fühlen. Nervös knöpfte er seine gefütterte Jacke zu.

»Sie kannten die Tote?«

»Ja.«

»Woher?«

»Ich war ihr Patient in Gällivare.«

»Wann war das?«

Johan schien kurz zu überlegen, dann sagte er: »Vor zwei Jahren ungefähr, nach dem Sommer, ich hatte Probleme mit meiner Hand und da … da lernte ich sie kennen.«

»Ihre Exfrau meinte, dass sie Ella Vikström näher kannten. Stimmt das?«

»Ja.«

Linda merkte, wie sie langsam die Geduld verlor. Margareta hatte zwar einmal erwähnt, dass Johan nicht gerade sehr gesprächig war, aber so einsilbig musste er ja nun doch nicht sein.

»Sie hatten ein Verhältnis mit ihr?«

»Nein, kein Verhältnis, ich hab mich nur einmal mit ihr getroffen.«

»Was ist da passiert?«

»Wir haben uns in Gällivare zum Essen verabredet und danach …« Johan presste die Lippen zusammen, »… danach sind wir ins Hotel gegangen.«

»Nicht zu ihr nach Hause?«

Er schüttelte den Kopf. »Sie wollte nicht.«

»Warum nicht? Sie wohnte doch in Gällivare.«

»Ja.«

»Was ja?«

»Sie wohnte in Gällivare, das hatte sie mir erzählt, aber sie wollte nicht, dass ich mit zu ihr nach Hause gehe.«

»Und dann?«

»Was dann? Nichts mehr. Ich habe sie noch mal angerufen, nach ein paar Tagen, aber sie hat wohl kein Interesse mehr an mir gehabt. Sie meinte, sie fände mich nett, aber … Na ja, das war’s jedenfalls.«

Hanna war in der Zwischenzeit mit ihren Stiefeln zurückgekommen. Johan nahm sie ihr rasch ab und stellte sie in den Kofferraum.

»Es dauert noch ein wenig, Hanna«, erklärte Linda der Kleinen, und die drehte sich nach kurzem Zögern um und lief wieder davon.

»Aber geh nicht so weit weg«, rief Johan ihr nach, »wir fahren gleich nach Hause. Und such Mirko!«

»Was war Ella Vikström für eine Frau? Wie wirkte sie auf Sie?«

Johan zögerte. Dann antwortete er: »Sie war sympathisch und offen. Sie fragte nach meiner Arbeit und wirkte sehr interessiert. Ich hatte den Eindruck, dass sie gerne mit mir zusammen war. Es war alles sehr locker. Aber als ich sie nach einem nächsten Treffen gefragt habe, da habe ich gemerkt, dass sie zögerte. Ich fragte sie, ob sie mich besuchen kommen wolle. Ich wohne ja in der Nähe von Jokkmokk, aber sie wollte nicht. Und als ich vorschlug, dass ich sie auch gerne mal bei ihr zu Hause besuchen könne, da …« Linda merkte, wie Johan die richtigen Worte suchte. »Ich hatte den Eindruck, dass ihr das unangenehm war. Na ja, ich wollte mich nicht aufdrängen. Das war’s dann.« Johan fiel es sichtlich schwer, Linda in die Augen zu schauen.

»Sie hatten dann keinerlei Kontakt mehr zu ihr?«

»Wie gesagt, ich habe sie noch einmal angerufen. Aber, nein, sie wollte nicht.«

»Wo waren Sie am Freitagabend zwischen 21.00 und 22.30 Uhr?«

»Ich war mit meiner Tochter in unserer Hütte«, antwortete Johan ungehalten. »Wir haben gekocht, Fleischbällchen, wenn Sie es genau wissen wollen, danach sind wir schlafen gegangen. Sie können Hanna gern fragen!«

Linda lächelte. »Sonst gibt es keine Zeugen?«

»Nein«, erwiderte Johan, »und ich brauche auch keine.«

Linda bemerkte die kleine Zornesfalte auf seiner Stirn.

»Macht es Ihnen eigentlich Spaß, im Privatleben anderer Leute herumzuschnüffeln? Margareta macht das ja anscheinend auch gerne, sonst hätte sie nicht so einen Scheißberuf gewählt.« Damit drehte er sich abrupt um und lief zu seiner Hütte.

10

Linda zog die Jacke aus und warf sie auf den Rücksitz ihres Dienstwagens. Was hatte Johan Marainen gesagt? Ein Scheißberuf? Sie startete den Volvo, fuhr los und ließ Kuorpak hinter sich. Manchmal dachte sie das selbst. Vor allem, wenn sie an einen Tatort gerufen wurde und die Leiche begutachten musste. Ihre Eltern hatten ihr auch immer davon abgeraten, Polizistin zu werden.

Linda schluckte. Seit sie 15 war, war es ihr Ziel gewesen, Kommissarin zu werden. Seit damals, als ihr Bruder bei einem Ladendiebstahl geschnappt und – wie die Polizei behauptet hatte – aus Versehen erschossen worden war. Der Eigentümer des Computerladens, der ihn auf dem Gewissen hatte, war nicht zur Rechenschaft gezogen worden. Er war ein Freund des Reichspolizeichefs gewesen. Das hatte ihr Vater herausbekommen und sich danach in seine Arbeit verkrochen. Er hatte die Predigten für seine Pfarrgemeinde in Lund noch sorgfältiger vorbereitet als sonst. Der ungesühnte Tod ihres Bruders hatte damals den Ausschlag gegeben, dass sie zur Polizeihochschule gegangen war. Sie hasste Korruption. Sie wollte Gerechtigkeit, wenn schon nicht für ihren Bruder, dann wenigstens für andere Opfer. Und sie würde auch dieses Mal den Mörder, die Mörderin oder beide hinter Gitter bringen.

Ihr Blick fiel nach rechts. Hier gab es eine lichte Stelle, in der sie noch einmal Sicht auf das Sarek-Gebirge hatte. Sie drosselte das Tempo, weit hinten sah sie die spitze Formation des Aktse. Von dort aus könne man ins Rapa-Delta schauen, hatte Bengt ihr erzählt. Irgendwann, wenn sie einmal viel Zeit hätte, würde sie sich diese wunderschöne Bergwelt näher anschauen.

Der Weg nach Kvikkjokk war fantastisch. Gestern Nacht war es stockdunkel gewesen, als sie mit den Kollegen zu ihrer Übernachtungsstätte gefahren war. Aber jetzt, am späten Nachmittag, konnte sie diese grandiose Landschaft bei noch immer strahlendem Sonnenschein bewundern, eine Landschaft, die immer bergiger wurde. Sie genoss es, an kleinen Seen und lichten Fichten- und Kiefernwäldern über die gut ausgebaute Straße zu sausen. Schade, dass der Volvo kein offenes Verdeck hatte. Nach einer halben Stunde erreichte sie den kleinen Ort Kvikkjokk, in dem nur noch wenige Menschen permanent lebten. Die meisten Häuser, die hier standen, wurden als Ferienhäuser genutzt. Sie ließ die Kirche links liegen und bog in die Straße zur Jugendherberge ein. Dort hatte sie sich mit Greta verabredet.

Von Weitem schon erkannte Linda die knallrote Jacke ihrer Freundin. Greta winkte ihr zu und deutete an, sie solle den Volvo am Wanderparkplatz abstellen. Aber sie musste doch zurück nach Gällivare, sie musste in die Wohnung der Toten. Linda ließ das Fenster nach unten gleiten. »Bist du bereit? Steig ein!«, forderte sie Greta auf.

»Steig aus! Es ist so schön hier!« Greta grinste. Sie bewegte sich keinen Zentimeter, und Linda wusste, ihre unternehmungslustige Freundin würde nicht so schnell aufgeben.

»Aber ich muss …«

»Du musst dir ein wunderschönes Fleckchen Erde anschauen.« Greta riss die Wagentür auf. »Komm mit!«

In voller Montur stand ihre Freundin vor ihr: rote Jacke, beige Wanderhose, Wanderstiefel, in der Hand ihren Wanderstab, auf dem Rücken ein farblich zur Hose passender Rucksack. Greta hatte schon früher im Gymnasium den Jungs den Kopf verdreht. Sie wusste sich zu kleiden, und das zu jeder Gelegenheit.

Greta stellte sich in Pose. »Na?«

Linda lachte und stieg aus. »Siehst umwerfend aus!«

»Ich weiß«, Greta umarmte sie. »Sogar nach diesem kilometerlangen Marsch! Aber war trotzdem ganz schön anstrengend. 21 Kilometer, über Stock und Stein, abartig. Ich glaube, ich bin noch nie an einem Tag so weit gelaufen, und das alleine. Ehrlich gesagt, ich bin fix und fertig.«

»Aber es war schön?«

»Traumhaft. Die Wirtin hat mir nach unserem Frühstück eine Wanderung auf dem alten Postweg von Årrenjarka nach Kvikkjokk empfohlen. Den bin ich gelaufen. Es war der Wahnsinn! Zuerst durch Nadelwald, dann an einem wunderbar gelb verfärbten Moor vorbei. Und wie das dort duftet, so feucht und modrig.« Sie schnupperte, als ob sie den Duft einatmen würde. »Im Moor hab ich Moosbeeren gefunden. Kennst du die?«

Linda schüttelte den Kopf.

»Mensch, du weißt ja nichts über die wunderschöne Natur hier. Ich hab in meinem Pflanzenbuch nachgeschaut.« Sie zog ein Buch aus der Jackentasche und deutete auf eine Pflanze mit kleinen, roten Beeren. »Moosbeeren haben viel Vitamin C und am besten sind sie nach dem ersten Frost …«

Greta redete unermüdlich weiter und zog Linda mit. »Los! Zuerst rauf zur Jugendherberge«, sie deutete auf das rote Gebäude rechts oben, »dahinter gibt’s was Tolles zu sehen.«

Linda war wirklich erschöpft, aber gegen Gretas Enthusiasmus war sie machtlos.

»Ist nicht weit und wirklich schön.« Greta legte den Arm um sie. »Du schaust müde aus, aber das wird dir gefallen.«

Linda folgte der Freundin, die trotz ihrer langen Wanderung rasch den schmalen Pfad zur Jugendherberge hinaufging. Sie umrundeten das lang gestreckte Haupthaus und das Nebengebäude und gingen auf der gegenüberliegenden Seite den schmalen Pfad nach unten. Nach wenigen Minuten hörte sie schon das Rauschen des Wassers, und gleich darauf tat sich ein Wasserfall vor ihnen auf. Sie blieb stehen und schaute fasziniert auf die riesigen Granitblöcke, über die die tobenden Wassermassen schossen.

»Na? Zu viel versprochen?« Greta trat neben sie. »Ist das nicht traumhaft? Das ist der Gamajåhkå-Fluss.«

Linda betrachtete das reißende Wasser, dessen Gischt heftig nach oben spritzte. Sie ging noch ein paar Schritte, setzte sich auf eine der großen, flach gewaschenen Granitplatten am Ufer des Flusses und ließ ihre Hände in das türkisfarbene kalte Wasser gleiten. Für einen Moment schloss sie die Augen und spürte nichts als die Kraft der Natur.

11

Dass ein Mann so schreien kann!

Polizeiinspektor Bengt Karlsson hatte sein Dienstfahrzeug vor dem Schlagbaum abgestellt und die Autotür geöffnet, als er einen ohrenbetäubenden Schrei hörte. Dann noch einen, noch lauter, noch länger als der erste, danach war es still, totenstill. Er rannte auf die Absperrung zu, umrundete sie und lief die circa fünfzig Meter lange Einfahrt so schnell er konnte zu Jon Henrik Palttos Haus hinunter. Vor dem rot gestrichenen Holzhaus war niemand. Hektisch schaute sich Bengt um. Die Schreie waren doch von hier draußen gekommen! Er lief um das Haus herum. Ein Tipi, ein alter, unbenutzter Hundezwinger und eine riesige Terrasse Richtung Bahngleise, mehr war da nicht. »Jon Henrik!«, schrie Bengt, doch er bekam keine Antwort. Er hechtete die Holzstufen zur Haustür hinauf, rüttelte daran, aber sie war abgesperrt. »Herr Paltto!« Gegenüber dem Hauseingang befanden sich zwei Schuppen. Im kleineren stand Jon Henriks weißer Landrover. Bengt lief auf den anderen Schuppen zu, am Hintereingang fand er den Mann der Ermordeten.

Jon Henrik Paltto lehnte an der niedrigen Steinmauer, die sein Grundstück umschloss. In der Hand hielt er eine riesige Axt. Seine Schultern hingen nach vorn, sein Körper zuckte. Als er Bengt wahrnahm, schrie er: »Hau ab, ich will niemanden sehen!« Er nahm die Axt, hob sie über den Kopf, und mit einem einzigen Schlag hackte er das dicke Birkenholz, das auf dem Spaltklotz vor ihm lag, entzwei.

Schnell atmend setzte sich Bengt auf einen Holzstamm, der in der Nähe der Steinmauer lag. Er brauchte ein paar Sekunden zum Ausruhen, dann strich er sich über seine schütteren Haare und sagte: »Es tut mir sehr leid.« Jon Henrik Paltto reagierte nicht. Er nahm ein zweites Holzstück und zerteilte es mit der gleichen Präzision und Wucht wie das erste. Bengt beobachtete den Mann, der wie von Sinnen auf die Holzklötze einschlug, ohne seine Umgebung wahrzunehmen. Nach ein paar Minuten hielt dieser inne, wischte sich über die schweißnasse Stirn und sagte: »Ich mache uns einen Kaffee.«

Bengt folgte dem drahtigen Mann in den großen Wohnraum des Haupthauses. Er erinnerte sich, dass er als Kind ein paarmal hier gewesen war. Damals war Pakko noch ein Haltebahnhof der Inlandsbahn gewesen, und das Haus hier hatte als Bahnhofsgebäude gedient. Interessiert schaute er sich um und versuchte sich zu erinnern. War nicht da rechts der Fahrkartenschalter gewesen, wo der Schaffner ihm eine Fahrkarte verkauft hatte, die noch aus dicker Pappe gefertigt war?

»Alle, die hierherkommen, wollen erst mal den ehemaligen Fahrkartenschalter sehen«, sagte Jon Henrik und setzte Kaffeewasser auf. »Aber«, er zuckte mit den Achseln, »es kommen ja nicht so viele.« Er schüttete eine riesige Menge Kaffee in den Filter und goss das Wasser auf. »Und den Schalter gibt’s schon lange nicht mehr, ist jetzt ein Gästezimmer. Das war er bereits, als ich noch mit meinen Eltern und meinem Bruder hier gewohnt habe.« Jon Henrik drehte sich zu Bengt. »Also, was wollen Sie noch wissen?«

»Bengt Karlsson, Polizeiinspektor aus Jokkmokk«, Bengt streckte Jon Henrik die Hand hin.

»Ich weiß, wie die Polizisten in Jokkmokk heißen. Schließlich wohne ich schon seit zwei Jahren wieder in der Gegend.«

Jon Henrik holte zwei Kaffeebecher aus dem Küchenschrank und setzte sich zu Bengt an den Tisch. »Wollen Sie mich fragen, warum Ella umgebracht wurde? Ob ich es war, ob es jemand war, den ich kenne?« Er stützte den Kopf auf seine Hände. »Sie haben doch sicher eine Liste an Fragen für solche Fälle und die wollen Sie jetzt abarbeiten.«

»Wer könnte einen Grund haben, Ihre Frau zu töten?«

»Das ist die beste aller Fragen, auf die wäre ich nie gekommen.« Jon Henriks Augen schienen ihn durchbohren zu wollen.

»Erzählen Sie mir von Ella!« Das war der einzige Satz gewesen, der Jon Henrik aus der Reserve gelockt hatte. Davor war er schweigsam bis aggressiv gewesen. Bengt hatte Fragen gestellt und Jon Henrik hatte entweder auf seine Hände gestarrt, die auf seinem Schoß lagen, oder war hektisch in seinem großen Wohnesszimmer auf und ab gegangen und hatte geschwiegen. Erst die Aufforderung »Erzählen Sie mir von Ella« hatte ihn zumindest ein wenig zum Reden gebracht.

Bengt lenkte seinen Dienstwagen nicht nach links, Richtung Jokkmokk, sondern fuhr nach rechts, auf den Waldweg zur Steinbrücke. Vorbei an bunt gefärbten Vogelbeerbüschen, an roten Blaubeersträuchern, an Sternenmoos und gelben Gräsern, die sich im Wind wiegten. Er öffnete das Fenster und sog die klare Luft ein. Das tat gut! Nach zwei Kilometern stoppte er den Wagen. Rechts neben ihm befand sich die imposante Brücke, auf der die Gleise der Inlandsbahn verliefen. Hier hatte er als Jugendlicher gesessen und seinen ersten Joint geraucht. War nicht Kent Arne dabei gewesen? Bengt stieg aus dem Wagen und lief einen kleinen Graben hinunter und am Rand des Brückenbogens vorbei, dabei musste er aufpassen, dass er nicht auf den losen Steinen ausrutschte. Schließlich setzte er sich auf eine der riesigen Steinplatten nahe dem kleinen Wasserfall. Auf die Fichten- und Birkenspitzen fielen die letzten Sonnenstrahlen des Tages. Er schloss die Augen, das gleichmäßige Plätschern des Wassers beruhigte seine Nerven. Er dachte an Jon Henrik Paltto. Der Mann der Ermordeten hatte vorhin völlig neben sich gestanden und fast nur unzusammenhängendes Zeugs geredet. Verständlich. Was muss das für ein Schock sein, wenn die eigene Frau ermordet wird? Nur ein Satz Jon Henriks beschäftigte Bengt: »Ella war meine große Liebe.«

12

Polizeiinspektorin Margareta Mattsson konnte nicht schlafen. Es war kurz vor Mitternacht, und die Gedanken an den schrecklichen Mord ließen sie nicht los. Sie stand auf und trat ans Fenster. Immer noch hatte sie den unangenehmen Blutgeruch der Schlachtabfälle in der Nase, obwohl sie lange geduscht hatte, als sie am späten Nachmittag nach Hause gekommen war. Sie hatte sich die Haut geschrubbt, bis sie rot gescheuert war, aber es schien nicht zu helfen. Draußen beleuchteten zwei Laternen die schmale Straße, die hinunter zum Talvatis, Jokkmokks kleinem See, führte. Kein Mensch war zu sehen. Tagsüber war hier richtig viel los. Hundebesitzer liefen am See mit ihren Hunden Gassi, Kinder spielten auf dem neu gebauten Spielplatz, Schulklassen verlegten ihre Sportstunde nach draußen und joggten rund um den See. Aber jetzt wirkte alles wie ausgestorben. Sie zog den Vorhang wieder zu, goss sich einen Blaubeertee auf und setzte sich im Wohnzimmer in ihren großen Sessel. Um die Beine legte sie die weiche Wolldecke, die sie vor vielen Jahren zusammen mit Johan gekauft hatte.

Stella und Hugo – sie hatte die beiden mit nach Jokkmokk genommen. Viel hatten sie nicht geredet. Stella hatte die meiste Zeit aus dem Fenster gestarrt. Auch Hugo war schweigsam gewesen, nur als ein räudiger Fuchs auf dem Kvikkjokk-Weg über die Straße gelaufen war, hatte er sich aufgerichtet und gesagt: »Fahren Sie drüber, der macht’s nicht mehr lange.« Danach hatte er seine Kopfhörer in die Ohren gesteckt und sein Kopf hatte sich im Rhythmus der Musik bewegt. Die beiden waren in der Jugendherberge untergekommen, sie hatte sie für morgen früh ins Polizeibüro einbestellt.

Nachdem sie geduscht hatte, war sie im Flüchtlingsheim vorbeigegangen, einem lang gestreckten Holzhaus nahe der Hauptstraße. Hier wurden die Neuankömmlinge, meist afrikanische Jugendliche, die ohne Eltern geflüchtet waren, betreut. Sie schliefen zu mehreren in einem Zimmer, zudem gab es eine Küche und Gemeinschaftsräume. Ein Sozialarbeiter und eine Betreuerin kümmerten sich um sie. Kaj Nilsson, der Sozialarbeiter, hatte Dienst gehabt. Sie kannte ihn vom Sehen, er war etwas jünger als sie selbst. Er sah sympathisch aus mit seinen braunen Haaren, die er zu einem Zopf zusammengebunden hatte. Kaj bat sie in einen der Gemeinschaftsräume. Sie setzten sich in die mit vielen bunten Kissen versehene Sitzecke. Ein Billardtisch stand in der anderen Ecke des Raumes.

»Wir sind am Freitagmorgen nach Kuorpak gefahren, mit dem Bus«, er zeigte auf den bordeauxroten VW-Bus, der vor dem Haus geparkt war. »Tagsüber sind wir auf den Berg gelaufen, die Rentiere wurden gerade eingetrieben und dann waren sie alle zusammen im großen Gehege. Tausende! War super!«, erzählte er. »Ich komme aus Östersund und hab so was noch nie gesehen. Obwohl es bei uns ja auch Samen gibt, aber die sind weiter weg, Richtung Härjedalen.«

»Wer war alles dabei?«, fragte Margareta und zückte Stift und Notizblock.

»Meine Kollegin, Marie Blom, und sechs unserer Jugendlichen. Wir haben zurzeit sieben hier, aber eines der Mädchen ist zu Hause geblieben, es hatte Bauchschmerzen. Die anderen sind mitgekommen, drei Jungs, drei Mädchen, alle im Alter zwischen 13 und 17 Jahren. Sie kommen aus Eritrea.«

»Sind Sie am Freitagabend wieder zurück nach Jokkmokk gefahren?«

Kaj nickte. »Aber warum ist das so wichtig?«

»Der Mord ist am Abend zwischen 21.00 und 22.30 Uhr passiert. Vielleicht hat jemand etwas beobachtet.«

»Unsere Jugendlichen? Glaub ich nicht.«

»Wie lange waren Sie in Kuorpak?«

»Wir haben Freitag früh ein Tipi aufgestellt, ein paar Meter vom Schlachtplatz entfernt, auf dem gegenüberliegenden Parkplatz. Da haben wir abends gegessen und noch ein wenig zusammengesessen. Ich denke, es war so gegen halb zehn, zehn Uhr, als wir zurückgefahren sind.«

»Sind alle die ganze Zeit im Zelt gewesen?«

Kaj zuckte die Achseln. »Sorry, aber das kann ich nicht beantworten. Sicher ist mal der eine oder andere rausgegangen. Nee, da muss ich leider passen. Ich hab’s nicht so mit Kontrolle.«

»Im Auto der Toten fehlten ein iPhone und eventuell Bargeld.«

»Und?« Er schien sich über die Frage zu wundern.

Margareta sah den Betreuer an. »Könnte vielleicht …?«

»Ach so, Sie glauben, dass einer unserer Jugendlichen geklaut hat. Oder glauben Sie sogar, jemand von ihnen hat die Frau ermordet?« Kaj schüttelte den Kopf. »Was für ein Blödsinn! Das ist natürlich die beste Lösung für die Polizei: Asylsuchende erschießen Frau, um ein iPhone und hundert Kronen zu klauen. Damit ihr sie gleich wieder ausweisen könnt.«

Margareta seufzte. »Nein, das glaube ich natürlich nicht. Aber wir müssen allen Spuren nachgehen, und wir brauchen vor allem Zeugen. Wenn das Zelt unmittelbar neben dem Schlachtplatz gestanden hat, dann war es nicht weit weg vom Tatort. Vielleicht hat einer der Jugendlichen etwas gesehen. Könnten Sie bitte versuchen, etwas aus ihnen herauszubekommen?«

»Klar, ich frag sie, ob einer ein Handy und Bargeld geklaut und die Frau erschossen hat. Mach ich, gleich wenn Sie weg sind. Sonst noch was?«

»Waren Sie und Ihre Kollegin Marie Blom die ganze Zeit im Tipi?«

Kaj hatte sie entgeistert angestarrt. »Sie mich auch! Kreuzweise.«

Margareta hob die Wolldecke auf, die heruntergefallen war, und trank noch einen Schluck von ihrem Blaubeertee. Die Befragung war nicht so gut gelaufen. Kaj Nilsson hatte sie völlig missverstanden. Aber er würde sich sicher wieder beruhigen, und vielleicht konnte er doch etwas aus den Jugendlichen herausbekommen. Eventuell hatte auch seine Kollegin etwas beobachtet. Sie würde sich morgen darum kümmern. Margareta stellte die Teetasse auf den Tisch und schloss die Augen. Es war anstrengend gewesen in Kuorpak, und sie war so schrecklich müde.

Montag, 18. September

1

»Das gibt’s doch nicht. Der Mann kann doch nicht verschwunden sein.« Kriminalkommissarin Linda Lundin hielt das Lenkrad mit beiden Händen fest, denn auf der E45 kamen ihr immer mehr Lastwagen entgegen. Sie bemerkte, dass die Stimme ihres Gegenübers immer lauter wurde.

»Niila Hetta ist nicht zu Hause in Krokvik, seine Schwester ist die einzige Verwandte, sie meinte, eventuell sei er auf der Jagd.«

»Eventuell?« Linda schnaubte in die Gegensprechanlage. »Der Mann ist verdächtig! Er wurde in der Nähe des Tatorts gesehen, hatte dort nichts zu suchen und …« Linda holte tief Luft, »eine Kollegin der Toten hat bestätigt, dass sie den Mann am Freitagnachmittag vor der Klinik, in der das Opfer gearbeitet hat, gesehen hat. In einem alten Pick-up.«

»Ja und?« Kjell Westerfeld blaffte zurück. »Hat er sie deshalb gleich umgebracht?«

»Natürlich nicht, aber wir müssen ihn verhören.«

»Meine Güte, wir sind ja dran.«

Linda merkte, dass sie so nicht weiterkommen würde. Die Stimme des Kollegen aus Kiruna wurde immer aggressiver.

»Wegen Ihnen hab ich gestern mein wohlverdientes Wochenende unterbrochen. Ich habe nach Niila Hetta suchen lassen, habe seine Nachbarn befragt, aber keiner wusste was. Sein Pick-up ist nicht da, seine Schwester war in Niilas Haus, eine seiner Waffen ist weg. Aber das ist ja nichts Verdächtiges. Mein Gott, es ist September, Jagdzeit.«

»Und?«, fragte Linda und bemühte sich, ruhig zu klingen. »Wo jagt er?«

»Das versuche ich gerade herauszubekommen, und zwar seit heute Morgen, sieben Uhr. Und wenn ich etwas weiß, werde ich Sie davon unterrichten.«

»Kjell, ich brauche mehr Informationen über diesen Niila Hetta. Wer ist er? Was hat er für einen Beruf? Freunde, Gewohnheiten und vor allem: Kennt er die Tote, wenn ja, woher …?«

Ihr Kollege aus Kiruna murmelte etwas ins Telefon.

»Bitte, ich habe Sie nicht verstanden?«

»Verdammt noch mal, das ist doch wohl klar. Ich weiß, was ich zu tun habe, ich bin seit vierzig Jahren Polizist.« Danach legte Kjell Westerfeld grußlos auf.

Linda atmete tief aus und schaute auf die Uhr, es war kurz nach acht. Sie musste zu ihren Kollegen nach Jokkmokk, doch auf dem Weg dorthin würde sie bei Louise Paltto, Jon Henriks Schwägerin, vorbeischauen. Sie war bisher die Letzte, die Ella lebend gesehen hatte.

Schon als sie gestern am späten Nachmittag zusammen mit Greta von Kuorpak zurück nach Gällivare gefahren war, hatte sie die ewig lange Baustelle hinter Porjus genervt. Aber jetzt musste sie nicht nur über die zwölf Kilometer lange, aufgeraute Holperstraße fahren, heute, am Montag, waren auch noch Baustellenfahrzeuge und Lastwagen unterwegs, die das Vorankommen erschwerten. Dass die Wege zwischen ihren Einsatzorten auch so lang und unwegsam sein mussten! Manchmal sehnte sie sich nach Lund zurück, wo sie 15 Jahre lang gearbeitet hatte. Nach den bunten Cafés, den Parks, den vielen Studenten, die die Stadt so lebendig machten. Dort hatte sie in einer wunderschönen Dreizimmerwohnung in der Nähe des botanischen Gartens gewohnt, in Laufnähe zur Polizeidienststelle. Alles war geregelter abgelaufen. Sie hatte sich ein Büro mit mehreren Kollegen geteilt, musste nicht Hunderte von Kilometern zum Einsatzort fahren und nach einem harten Arbeitstag auch nicht in unbequemen Stockbetten schlafen. Sie hasste es, wenn sie unausgeschlafen war. Aber immerhin: Der gestrige Abend mit Greta war schön gewesen. Sie hatten zusammen in ihrem Lieblingsrestaurant in Gällivare Suovas gegessen, leicht geräuchertes Rentierfleisch, das in der Pfanne angebraten wurde. Sehr lecker in der Kombination mit Kartoffelpüree und Rotwein.

Linda konzentrierte sich wieder auf die Fahrbahn und seufzte. Nein, sie war nicht gut drauf heute Morgen. Nicht einmal das schöne Wetter konnte sie aufmuntern. Nur gut, dass sie Greta vorhin am Fuß des Dundret, dem Hausberg Gällivares, abgesetzt hatte. Greta wollte wandern gehen, das war gut. So würde sie zumindest nicht noch ihre beste Freundin mit ihrer schlechten Laune nerven.

Sebastiano hatte gestern Nacht noch bei ihr angerufen und sich beschwert, dass sie nicht einmal nachgefragt hatte, wie seine Premiere im Norrbottentheater gelaufen war. Sie habe nur noch ihre Arbeit im Kopf und würde ihn völlig vernachlässigen, hatte er ihr vorgeworfen. Linda lenkte nach links, um ein Baustellenfahrzeug zu umfahren. Sebastiano hatte ja recht. Sie hatte sich entschuldigt, doch er wollte sich nicht beruhigen. Aber was konnte sie denn dafür? Er war es doch gewesen, der unbedingt in den Norden ziehen wollte. Dass er in Luleå wohnte und ihre Dienststelle in Gällivare lag, 250 Kilometer voneinander entfernt, dafür konnte sie doch nichts. Sie schüttelte kaum merklich den Kopf. Sie wusste, dass es eigentlich etwas ganz anderes war, das ihre Beziehung belastete. Die Trauer um ihr gemeinsames Kind, das nicht zur Welt kommen durfte. Sicher, sie war zuerst ziemlich geschockt gewesen. Zum ersten Mal schwanger, und das mit über vierzig Jahren. Aber dann hatte sie sich doch so sehr gefreut. Linda schluckte. Alles war doch so wunderbar gelaufen, ihr war es so gut gegangen in der Schwangerschaft, es hatte keinerlei Komplikationen gegeben. Und dann hatte das Herz ihres Kindes aufgehört zu schlagen. Eine Fehlgeburt, im fünften Monat. Einfach so. Sebastiano war zusammengebrochen. Und sie? Sie hatte lange Zeit nicht weinen können. Doch jetzt traten ihr Tränen in die Augen. Unwillig wischte sie sie weg und wählte die Nummer von Sebastiano, vielleicht war er ja schon wach. Lange ließ sie es klingeln, doch er meldete sich nicht.

Plötzlich hörte sie einen harten Aufschlag, sie zuckte zusammen. »Verdammter Mist!« Fassungslos starrte Linda auf die Windschutzscheibe ihres Dienstvolvos. Ein riesiger Stein war gegen die Scheibe geflogen und hatte einen Riss verursacht. Nein, heute war wirklich nicht ihr Tag. Sie sollte irgendwo einen Tee oder Kaffee trinken, um sich von dem Schreck zu erholen.

Kurz vor der Ortseinfahrt nach Porjus machte sie an einer Jugendherberge halt. Sie wurde von einer Fotografin betrieben, die sich auf Nordlichtfotografien spezialisiert hatte. Im kleinen Frühstücksraum bestellte sich Linda einen Tee. Langsam kamen ihre Lebensgeister wieder zurück. In dem danebenliegenden Ausstellungsraum betrachtete sie die gestochen scharfen Fotografien, Landschaftsaufnahmen mit tobenden grünen, gelben und roten, fast lilafarbenen Nordlichtern, und unterhielt sich kurz mit der Besitzerin. Danach fühlte sie sich besser und stieg wieder in den Dienstwagen.

In der Ortsmitte von Porjus stoppte sie an einem Laden an der Hauptstraße. Leute, die einen Laden hatten, wussten meistens über die Bewohner eines kleinen Ortes am besten Bescheid, und Linda brauchte Informationen über Louise Paltto. Neben der Eingangstür stand ein großes Tipi, ein schöner Blickfang für die Kunden. Linda öffnete die Tür und schaute sich verwundert um. Jedes Fleckchen Verkaufsfläche schien mit Souvenirs vollgestopft zu sein. Hier gab es alles: von geräuchertem Rentierfleisch über frische Felchen, Samenflaggen, Silberlöffel, samischen Schuhen bis zu kleinen, aus Draht geformten Tipis, die man als Teelichtaufsteller benutzen konnte. Linda nahm eine aus einer Birkenknolle gearbeitete Trinkschale aus dem Regal und löste damit eine Kettenreaktion aus. Fünf weitere Schalen fielen polternd zu Boden.

»Kann ich Ihnen helfen?« Die korpulente Besitzerin, eine Frau, die dem Dialekt nach aus Dänemark stammen musste, beugte sich ächzend, hob die Schalen auf und begann auf sie einzureden. Doch als Linda sie unterbrach und die Frau merkte, dass sie gar nichts kaufen, sondern nur nach Louise Paltto fragen wollte, war es vorbei mit der Redseligkeit. Einsilbig erklärte sie Linda den Weg und rief ihr noch hinterher: »Hoffentlich ist sie nüchtern. Aber es ist ja noch früh, Sie könnten Glück haben.«

2

Louise Paltto wohnte in einem winzigen Häuschen oberhalb der Kirche von Porjus. Es schien kaum größer als fünfzig Quadratmeter zu sein. Vor dem Haus blühten noch ein paar vereinzelte Gelbruten, ansonsten war es von verblühten Weidenröschen umgeben, deren Samen in der milden Septemberluft umherwirbelten. Linda öffnete das schiefe Gartentürchen, dessen weiße Farbe fast vollständig abgeblättert war, und klingelte. Nach dem zweiten Klingeln lugte das Gesicht einer Frau aus dem halb geöffneten Vorhang eines kleinen Fensters hervor. Kurz danach wurde die Tür geöffnet.

»Louise Paltto?«

»Ja?«

»Guten Morgen, Kriminalkommissarin Linda Lundin. Ich möchte mit Ihnen sprechen.«

Die Frau schaute sie aus rot geäderten Augen an.

»Es geht um Ella Vikström.«

Ohne ein weiteres Wort drehte sich die Frau um, und Linda folgte ihr durch einen schmalen Gang in die Küche. Eine altmodische Blümchentapete klebte an der Wand, die dem Raum jedoch einen gemütlichen Charme verlieh. Hellblaue Holzküchenschränke zeigten, dass das Haus wohl in den Fünfziger- oder Sechzigerjahren gebaut worden sein musste.

»Bitte.« Louise Paltto bot Linda einen Stuhl an.

Sie schätzte die Frau auf um die sechzig, vielleicht war sie auch ein wenig jünger. Ihr Gesicht wirkte etwas aufgeschwemmt, aber sie war immer noch attraktiv. Ihre dunkelblonden, schulterlangen Haare waren von grauen Strähnen durchzogen. Sie trug eine dunkle Jogginghose und ein langärmliges verwaschenes T-Shirt, dessen Farbe nicht zu definieren war. Die Frau musste früher sehr schön gewesen sein.

»Möchten Sie auch einen Kaffee?« Louise löffelte sich Instantpulver in eine Tasse. Linda lehnte dankend ab. Aufgebrühter Pulverkaffee, wie eklig!

»Fragen Sie.«

»Sie sind die Witwe von Jon Henrik Palttos Bruder Uno. Ist das richtig?«

Sie nickte.

»Und Sie wissen Bescheid über den Tod von Ella Vikström?«

Sie nickte noch einmal.

»Ihr Schwager, Jon Henrik, sagte aus, dass Ella am Freitagabend bei Ihnen war. Stimmt das?«

»Ja.«

»Wann war das?«

»So gegen Viertel nach sechs, halb sieben.«

»Warum war sie hier?«

»Warum sollte sie nicht hier bei mir gewesen sein?«

Die Frau war nicht gerade gesprächsbereit, aber Linda versuchte freundlich zu bleiben. »Ella Vikström war auf dem Weg nach Kuorpak. Warum hat sie bei Ihnen angehalten?«

»Sie hat mir was mitgebracht, aus Gällivare.«

Linda schaute sie aufmunternd an und Louise Paltto erklärte: »Etwas aus der Apotheke. Ein Schlafmittel. Bei uns gibt’s das nicht.«

Schlafprobleme und Alkoholikerin, wenn es stimmte, was die Dänin gesagt hatte. »Wann ist Ella von hier weggefahren?«

»Ungefähr um sieben.«

»Dann war sie zwischen einer halben und einer dreiviertel Stunde bei Ihnen. Worüber haben Sie geredet?«

»Was soll das denn jetzt?« Louise Paltto wirkte immer ungehaltener. »Worüber man so redet. Das Wetter, die Arbeit, Leute, die man kennt. Nichts Besonderes.«

»War Ella vielleicht anders als sonst? Nervös? Hat sie etwas erzählt, was Ihnen merkwürdig vorkam?«

Die Frau saß vor ihr und schwieg.

»Überlegen Sie in Ruhe.« Linda versuchte so freundlich wie möglich zu wirken.

»Sie sagte etwas von einem Pick-up, der seit Gällivare hinter ihr hergefahren war. Aber sonst?« Sie schüttelte den Kopf.

Linda bemerkte, wie Louise bereits zum zweiten Mal Milch in den Kaffee rührte.

»Ein Pick-up? Sagte sie sonst noch etwas darüber?«

»Nein, ich glaube nicht.«

»Was hatten Sie für ein Verhältnis zu Ihrer Schwägerin?«

Die Frau schien zu überlegen.

Linda versuchte es noch einmal. »Wie standen Sie zu Ella Vikström?«

»Ich ›stand‹«, Louise sprach das Wort unangenehm lang aus, »überhaupt nicht.« Linda merkte, wie dumm dieser Ausdruck war. Wie »steht« man zu jemandem? »Mochten Sie sie?«, versuchte sie es erneut.

Louise zuckte die Schultern. »Ich kannte sie kaum.«

»Aber sie hat Ihnen doch Schlaftabletten mitgebracht. Man fragt doch nicht jemanden nach Schlaftabletten, den man kaum kennt.«

»Ich schon. Porjus liegt schließlich auf dem Weg nach Kuorpak. Zudem ist sie Ärztin. War sie Ärztin«, verbesserte sich Louise.

Das klang nicht gerade nach einem guten Verhältnis.

»Woher wussten Sie, dass Ella nach Kuorpak wollte?«

»Aina, meine Tochter, hat es mir erzählt. Eigentlich wollte Aina ihrem Onkel Jon Henrik beim Schlachten helfen, aber sie musste arbeiten. Sie ist Krankenschwester in Kiruna.« Linda nahm den anderen Tonfall in Louises Stimme wahr. Fester als vorher.

»Könnten Sie mir bitte die Adresse und Telefonnummer Ihrer Tochter notieren?« Linda schob ihr einen Zettel zu.

Ella kramte einen Stift aus einer Küchenschublade und schrieb.

»Warum haben Sie Jon Henrik nicht bei der Schlachtung geholfen?«

Louise stutzte, dann sagte sie: »Warum sollte ich? Ich bin keine Samin, ich bin Schwedin. Ich kann das nicht. Das konnte ich noch nie, und ich will es auch nicht können.«

»Und Aina?«

»Mein verstorbener Mann war Same, ich bin Schwedin. Also ist Aina Halbsamin – oder?«

Linda bemerkte den genervten Unterton. »Kann Aina denn Rentiere zusammentreiben und schlachten?«

»Ja, aber Gott sei Dank hat sie einen anständigen Beruf. Jetzt muss sie das nicht mehr.«

Was sollte das denn jetzt? War Rentierzüchter in Louise Palttos Augen kein anständiger Beruf? Ihr Mann war doch auch Rentierzüchter gewesen, oder?

»Sind Sie schon lange Witwe?«

»Über dreißig Jahre. Als mein Mann starb, war Aina erst zwei Jahre alt.«

»Er muss damals noch sehr jung gewesen sein?«

»35.«

»Ist Ihr Mann da mit drauf?« Linda deutete auf einen Bilderrahmen mit Fotografie, der auf der Küchenablage stand. Louise stand auf, putzte mit dem Handrücken über das verstaubte Bild und reichte es Linda.

»Links von mir, das ist Uno.«

Das Bild war vergilbt, Linda sah einen kleinen, eher stämmigen jungen Mann mit sympathischem rundem Gesicht.

»Und der neben Ihnen?«

»Das ist Jon Henrik.«

Linda betrachtete das Bild genauer. Jon Henrik war sicher einen Kopf größer als sein Bruder, schlank, mit einem spitzbübischen Lächeln im Gesicht.

Louise nahm Linda den Bilderrahmen aus der Hand und stellte ihn auf den Küchentisch. »Warum wollen Sie das alles wissen?«

»Ich möchte mir nur ein Bild machen von …«

»Von mir und meinen Familienverhältnissen? Das haben Sie ja jetzt getan.« Louise stand auf.

»Sie müssen sicher zur Arbeit, da möchte ich Sie nicht länger aufhalten.« Linda nahm ihren Mantel von der Stuhllehne.

Louise schien irritiert. »Nein, ich bin Frührentnerin.«

»Dann darf ich Sie doch bestimmt noch einmal belästigen?« Linda setzte ihr nettestes Lächeln auf, doch Louise gab ihr keine Antwort.

Beim Hinausgehen fragte Linda: »Wo waren Sie am Freitagabend zwischen 21.00 und 22.30 Uhr?«

»Zu Hause. Und falls Sie es ganz genau wissen wollen: Ich habe weder Führerschein noch Auto.«

Linda schaute noch einmal in die blutunterlaufenen Augen der Frau. »Hatten Sie denn einmal einen Führerschein?«

Louise Paltto drehte sich ohne ein Wort zu sagen um und schloss die Tür mit einem lauten Knall von innen.

3

Bereits seit sieben Uhr morgens arbeiteten Margareta Mattsson und ihr Kollege Bengt Karlsson zusammen mit den beiden Polizeiassistenten die Anwesenheitslisten durch, die sie die letzten beiden Tage erstellt hatten. Sie saßen in ihrem viel zu großen Gemeinschaftsbüro, das davon zeugte, dass früher einmal mehr Polizisten in Jokkmokk angestellt waren. Aber dafür reichte das Budget der Gemeinde nicht mehr aus. Kollegen, die in Ruhestand gingen, wurden nicht ersetzt, deshalb arbeiteten im Polizeibüro derzeit nur noch Margareta, Bengt und zwei ständig wechselnde Polizeiassistenten in Ausbildung. Gemeinsam mit den Kollegen strich Margareta die Namen der Samen, die zur Vereinigung der Sirkas-Samen gehörten, markierte diejenigen, die zum ersten Mal bei der Schlachtung gewesen waren, und filterte die heraus, die aus Gällivare stammten und Ella Vikström gekannt haben könnten. Schließlich blieb eine Liste mit ungefähr 15 Namen übrig. Margareta las vor: »Matti Lantto, der Gehilfe von Jon Henrik Paltto. Er war zwar früher schon bei der Schlachtung in Kuorpak dabei, aber das war vor zehn Jahren. Dann der Norweger, der wissen wollte, wie das Schlachten in den Bergen funktioniert, und der Same aus Tornedalen, der seinem Onkel geholfen hat. Dann haben wir vier Samen, die in Gällivare und Umgebung wohnen, sie könnten Ella Vikström gekannt haben, plus die sechs jugendlichen Flüchtlinge und deren Betreuer. Und Niila Hetta, der Same aus …«

»Morgen!« Die Tür wurde aufgerissen und Linda stürmte herein, in der Hand ihre Reisetasche, in der sie, wie Margareta wusste, vor allem nützliche Outdoorkleidung eingepackt hatte, die Linda aber nur in Ausnahmefällen trug. Denn Linda liebte es, sich chic zu kleiden. Heute trug sie einen eleganten grauen Mantel, ein passender Seidenschal umschmeichelte ihren Hals. Sie stellte ihre Tasche an den großen Schreibtisch am Fenster. »Super!«, sagte sie. »Frei, wie beim letzten Mal.« Sie zog ihren Mantel aus, setzte sich und legte los: »Also: Niila Hetta – das ist zurzeit unsere heißeste Spur. Seine Wohnung wurde von den Kollegen aus Kiruna durchsucht. Sie haben zwar leider nichts gefunden, was auf einen Zusammenhang mit der Toten schließen ließe. Aber das spielt im Augenblick keine Rolle. Leute, die stalken, sind gewieft, sie wissen, sich zu schützen. Und er versteckt sich vermutlich in den Bergen. Die Kollegen aus Kiruna kümmern sich darum, ihn zu finden.«

Die Assistenten starrten Linda mit offenem Mund an. Margareta grinste, ihre Chefin war ganz in ihrem Element.

Sie verteilte die weiteren Aufgaben. Die Assistenten sollten die Samen überprüfen, die zum ersten Mal in Kuorpak waren. »Das geht ja sicher von hier aus, per Telefon und Internet. Wir brauchen nähere Auskünfte über sie: Beruf, Einkommen, Familienverhältnisse, Strafregister … Sie wissen schon.« Die Augen der jungen Männer glänzten. Die beiden freuten sich sichtlich, denn endlich war etwas los in dem sonst so geruhsamen kleinen Jokkmokk. Bengt sollte die Zwillinge der Toten übernehmen und weitere Informationen über die Ermordete Ella Vikström herausfinden. Margareta sollte versuchen, aus den jungen Asylbewerbern etwas herauszubekommen und deren Betreuerin Marie Blom befragen. Linda würde sich auf Niila Hetta konzentrieren. »Meine Assistentinnen in Gällivare werten gerade noch die Dinge aus, die wir in Ella Vikströms Wohnung gefunden haben. Aber Niila Hetta hat im Moment Priorität. Ich werde alles in Bewegung setzen, damit wir ihn finden. Er hat Ella aufgelauert, hat sie verfolgt und war am Tatort. Wir müssen herausfinden, was er von ihr wollte.« Linda nahm ihren Autoschlüssel. »Ich fahre wieder nach Gällivare. Vorher aber noch mal zu Jon Henrik Paltto, das liegt ja fast auf dem Weg. Vielleicht bekomme ich heute ja etwas mehr aus dem Mann der Ermordeten heraus. Wir bleiben in Kontakt. An die Arbeit!«

4

In Satu Kuhmunens kleiner Wohnküche saß Maja Blind und beschriftete Plastikbeutel. »Rentiersuppe, Rippen, Braten«, schrieb sie mit krakeliger Schrift und schob die Fleischteile in die Beutel.

»So, aus dem Rest machen wir noch Hackfleisch, dann sind wir fertig.« Satu holte ihren Fleischwolf aus dem Keller und befestigte ihn am Holztisch.

»Was für eine Arbeit!« Maja stöhnte und verschloss die Beutel mit einem kleinen Gummiring. »Zur Belohnung machen wir uns nachher einen starken Kaffee und essen die Zimtschnecken, die ich vorhin im Supermarkt gekauft habe.«

Satu grinste. Ihre alte Freundin dachte ständig nur ans Essen.

Es klopfte an der Haustür.

»Kannst du?« Satu zeigte auf ihre Hände, die voller kleiner Fleischfetzen waren. Schwerfällig erhob sich Maja und watschelte langsam Richtung Tür. Das Klopfen wurde stärker, und noch bevor Maja die Tür aufmachen konnte, wurde sie aufgerissen.

»Ist ja doch jemand zu Hause!«, rief eine laute Stimme. Dann hörte Satu nur noch: »Was machst du denn hier?«, und sah, wie Maja, ohne ein Wort zu sagen, mit missmutigem Gesicht wieder zurück in die Wohnküche kam. Hinter ihr Josefina Löv, die gegenüber Maja wie eine Riesin wirkte.

»Oh, ihr seid am Arbeiten, da will ich mal nicht stören«, sagte Josefina und zog ihren Mantel aus.

»Hallo Josefina, schön, dass du mich mal besuchst.« Satu seufzte leise. Sie und Maja kannten Josefina schon seit ihrer Schulzeit vor über siebzig Jahren.

»Was verschafft uns die Ehre?«, fragte Maja und setzte sich wieder auf ihren Stuhl. Josefina zog einen kleinen blauen Hocker an den Tisch und versuchte ihren ausladenden Po auszubalancieren.

»Pass auf, dass du nicht runterfällst. Wir können dich nicht aufheben, du bist zu schwer. Da würden wir uns verheben.« Maja grinste ihre älteste Erzfeindin an.

»Wenn du fällst, passiert dir sicher nichts, du prallst vom Boden ab wie ein Ball«, konterte Josefina und setzte ihr süßestes Lächeln auf.

»Na, na«, versuchte Satu zu beschwichtigen. »Gibt es einen besonderen Anlass für deinen Besuch?«

»Ja.« Josefina rückte den Hocker etwas näher an Satu heran, die immer noch unermüdlich das Rentierfleisch durch den Fleischwolf drehte. »Ich wollte dich«, und dabei schaute sie Satu an, »zu meinem Geburtstag einladen.«

»Oh, das ist aber nett. Stimmt, nächsten Mittwoch, zu deinem Achtzigsten, oder?«

Josefina nickte. »Ins Thai-Restaurant, zum Mittagessen. Ich weiß ja nicht, wie fit du abends bist, deshalb dachte ich, mittags wäre besser.«

»Mittags ist es ja auch billiger«, murmelte Maja und schob eine Handvoll Hackfleisch in den Beutel.

»Danke, ich komme gerne.« Satu schaute Josefina lange in die Augen. Das konnte sie doch nicht machen, sie einladen, Maja jedoch nicht.

Ihr Blick schien zu wirken. »Und du kannst von mir aus auch kommen.« Josefina schenkte Maja ein schiefes Lächeln.

»Sehr freundlich, ich schaue nach, ob in meinem Terminkalender noch ein Plätzchen für dich frei ist.«

Satu atmete aus. Sie hatte es noch nie erlebt, dass sich die beiden normal unterhalten hätten. Und das ging nun schon zeit ihres Lebens so.

»Habt ihr vielleicht einen Kaffee?« Josefina deutete mit ihrem Kopf zum Holzofen, neben dem Maja bereits den Kaffeekessel bereitgestellt hatte.

»Da musst du warten, bis wir fertig mit der Arbeit sind. Oder willst du uns helfen?« Maja hielt Josefina eine Handvoll Rentierhackfleisch unter die Nase.

»Danke, ich warte.«

»Wie geht es dir denn?«, fragte Satu, um abzulenken.

»Bei mir ist eingebrochen worden!«

»Schon wieder?« Maja runzelte die Stirn. »Vielleicht solltest du deine Türen zuschließen.«

»Tu ich doch!« Josefina schlug mit ihrer großen, geäderten Hand auf Satus Holztisch. Der Salzstreuer hüpfte. »Jemand hat meine Waffen gestohlen!«

»Waffen?« Satu schaute sie erschrocken an. Seit wann hatte Josefina Waffen?

»Lasses Waffen«, berichtigte Josefina. »Er hatte seine Waffen in einem Waffenschrank, im Keller. Aber der Schrank war auf und die Waffen sind weg. Und in Kuorpak, da ist doch dieser Mord passiert.« Die letzten Worte hatte Josefina geflüstert.

»Wir waren dabei!«, sagte Maja und streckte ihren kleinen Körper in die Höhe.

»Wie, ihr wart dabei?«

»Na ja, nicht wirklich. Als wir in Kuorpak ankamen, war der Mord bereits geschehen.«

»Ja und? Habt ihr die Tote gesehen? In der Zeitung stand heute Morgen, dass sie mit einer Bolzenschusspistole erschossen worden sein soll. Und Lasse …« Josefina schlug die Hand vor den Mund, »Lasse hatte auch eine Bolzenschusspistole.«

»Die war doch sicher verrostet, so lange wie der schon tot ist.«

Satus grüne Augen blitzten ihre alte Freundin Maja an. »Hast du das der Polizei gemeldet?«, fragte sie Josefina.

»Sicher, ich habe dort angerufen, aber es war noch niemand bei mir.«

»Vielleicht stehen sie gerade jetzt bei dir vor der Tür, du sollest besser …«

»Maja!« Satus Stimme wurde laut. »Jetzt ist es aber gut.«

Maja grummelte vor sich hin und erhob sich langsam. Sie bereitete Kochkaffee zu und verteilte die Zimtschnecken auf kleinen Tellern.

»Kanntest du die Tote eigentlich«, fragte Satu.

Josefina schüttelte den Kopf. »Nein, aber Jon Henrik, den kenne ich.« Josefina langte nach einer Zimtschnecke. »Und seine Mutter kannte ich auch, die hat früher in Lasses Firma gearbeitet, in der Produktion. Elisa ging’s nicht gut, nachdem ihr Mann gestorben war. Kalle ist doch an Krebs gestorben, und im Jahr darauf auch ihr erster Sohn, Uno.«

»Stimmt«, sagte Satu, »wie schrecklich für die Frau.«

»Ja, aber ist ja auch schon lange her«, Josefina biss in das süße Teilchen. Mit vollem Mund ergänzte sie: »Ich weiß nur, dass sich Elisa damals total zurückgezogen hat, vor allem, nachdem Jon Henrik ins Ausland gegangen war. Das hat ihr den Rest gegeben. Sie war dann ja ganz alleine.«

»War sie nicht«, erwiderte Maja. »Sie hatte ja noch Louise, ihre Schwiegertochter, und die kleine Aina.«

»Soweit ich weiß, konnten sich Elisa und Louise nicht ausstehen.« Josefina wandte sich an Maja: »Das musst du doch wissen. Seid ihr nicht um irgendwelche Ecken verwandt?«

»Wir Samen sind alle miteinander verwandt. Und dass Elisa Louise nicht leiden konnte, davon weiß ich nichts«, sagte Maja und rührte in ihrem Kaffee. »Es gibt viele Leute, die sich nicht leiden können. Nicht wahr, Josefina?«

5

Behände lief Bengt Karlsson die kleine Auffahrt zu Jokkmokks Jugendherberge hoch, um nach Stella und Hugo, den Kindern der Ermordeten, zu schauen, die heute Morgen nicht wie verabredet in der Polizeidienststelle aufgetaucht waren. Seit er letzte Woche von einem alten Bekannten gefragt worden war, ob ihm das Essen nicht mehr schmecken würde, weil er so schlank geworden sei, lief er noch schneller und beschwingter kleine Anhöhen hinauf. Man konnte ja auch im Dienst trainieren.

Das imposante Hauptgebäude der Jugendherberge, ein ehemaliges Försterhaus, glänzte im neuen Falu-Röd-Anstrich. Bengt nahm zwei Stufen auf einmal, als er die Holztreppe zum überdachten Eingang nach oben rannte, stolperte aber über einen vergessenen Farbeimer. Er fluchte vor sich hin. Dann rief er: »Jemand da?«, doch er bekam keine Antwort. An der Rezeption drückte er auf eine kleine silberne Glocke.

»Bin hier!«, kam es aus der Ferne. »Im Speisesaal.«

Bengt kannte die energische kleine Frau sehr gut, die, mit einem Schrubber bewaffnet, den Boden des großen Raumes bearbeitete. Seit über zehn Jahren hatte sie die Jugendherberge gepachtet und ab und an buchte er bei ihr mit Bekannten die zur Herberge gehörende Sauna. Er mochte die fröhliche Frau, die allerdings für seinen Geschmack etwas viel redete. Aber sie war aufgeschlossen und klug, schon oft hatte er mit ihr über Politik diskutiert. Sie nahm kein Blatt vor den Mund und das gefiel ihm.

»Oh, was verschafft mir die Ehre? Hoher Besuch.« Anna Rajd grinste über das ganze Gesicht und streckte Bengt ihre kleine, aber kraftvolle Hand entgegen.

»Du willst sicher zu meinen beiden Besuchern aus dem Süden. Ich weiß Bescheid, das sind die Kinder der Ermordeten und …«

Bengt schaute Anna amüsiert an. Anna redete nicht nur gerne und viel, sondern war auch furchtbar neugierig, das wusste er.

»Ich hab sie ein wenig ausgefragt.« Anna hielt sich an ihrem Arbeitsgerät fest. Der Stab des Schrubbers ging ihr bis über den Kopf. »Gehört zu meinem Beruf.«

»Aha«, sagte Bengt. »Und was hast du herausgefunden? Aber bitte in Kurzform.« Er hatte heute keine Zeit für Annas legendären Redeschwall.

»Also, es sind Zwillinge, gebürtig aus Malmö, sie studiert Psychologie in Lund, er macht eine Offiziersausbildung in Umeå, will zur Luftwaffe; sie …«

»Sorry Anna, aber das wissen wir alles.«

»Na gut, aber: Sie ist froh, dass ihre Mutter tot ist!«

»Wie kommst du denn darauf?« Bengt wurde aufmerksam.

»Sie hat telefoniert, und ich habe meine Ohren gespitzt. Und sie hat gesagt, wortwörtlich: ›Gott sei Dank, jetzt ist alles vorbei.‹«

»Weißt du auch, mit wem sie gesprochen hat?«

»Sie nannte die Person Papa.« Annas kleiner Körper streckte sich, sodass er fast Bengts Brusthöhe erreichte.

6

Bengt hatte Linda den Weg nach Pakko, zum Mann der Ermordeten, genau beschrieben. Von Jokkmokk sollte sie ungefähr zwanzig Kilometer Richtung Porjus fahren, doch bevor es über den Damm ginge, müsse sie nach links schwenken. Nach sieben Kilometern Waldweg würde sie das ehemalige Bahnwärterhaus schon sehen. Da das Gespräch, das Bengt gestern mit Jon Henrik Paltto geführt hatte, so gut wie nichts gebracht hatte, musste sie unbedingt noch einmal mit dem Mann der Ermordeten reden.

Knapp zwanzig Minuten später verließ Linda die Hauptstraße und fuhr in den Wald. Hinter ihrem Dienstwagen stob eine große Staubwolke auf. Der schmale Waldweg war völlig ausgetrocknet, obwohl es noch vor ein paar Tagen geschüttet hatte wie aus Kübeln. Der Boden musste das Wasser wie einen Schwamm aufgesaugt haben. Linda fuhr auf der linken Seite, denn die bot weniger gefährliche Schlaglöcher. Sie fuhr vorsichtig, ein Riss in der Scheibe ihres Volvos pro Tag sollte eigentlich genügen. Dahlberg, ihr Chef, würde sich sicher wieder aufregen, wenn sie ihm erzählte, dass die Autoscheibe kaputt war. Er regte sich gerne auf, besonders über Nichtigkeiten.

Sie schaute auf den Tachometer. Nach sieben Kilometern sah sie immer noch kein Haus, sondern wie bereits auf dem ganzen Weg Fichten und bunt gefärbte Birken, Sträucher, Moose, bunte Flechten und vor allem riesige Granitblöcke, die kreuz und quer im Wald lagen. Am Wegesrand konnte sie sogar einige Birkenpilze ausmachen. Wie konnte man nur in solch einer Einöde wohnen? Weit und breit keine Menschen, keine Häuser, nichts als Natur.

Endlich bemerkte sie an der rechten Fahrbahnseite eine Absperrung mit dem Schild Privatgelände und circa fünfzig Meter weiter unten, Richtung Bahnschienen, das von Bengt beschriebene ehemalige Bahnwärterhaus. Linda parkte ihren Wagen vor der mit einem großen Vorhängeschloss versehenen Eisenstange. Beim Hinunterlaufen bemerkte sie auf der linken Seite ein zerfallenes kleines Häuschen. Sie schaute genauer. Der Holzvorbau am Eingangsbereich beugte sich gefährlich zur Seite, als wolle er jeden Moment in sich zusammenfallen. Die kleinen Fenster und verbeulten Regenrinnen waren mit Rostflecken übersät. Hier schien schon länger niemand mehr zu wohnen. Ihr fiel ein kleiner Trampelpfad auf, der in Richtung des Häuschens verlief. Sie ging zwei, drei Schritte darauf zu und fuhr erschrocken zusammen. Zwei Eichelhäher waren vor ihr aufgeflogen.

»Suchen Sie was Bestimmtes?«, fragte plötzlich eine tiefe Stimme hinter ihr. Linda drehte sich um. Jon Henrik Paltto schaute sie mit seinen dunklen Augen an. Der Mann wirkte heute wesentlich gefasster.

»Ja, Sie«, sagte Linda lächelnd und gab ihm die Hand. »Ich habe noch ein paar Fragen.«

»Ihr Kollege war doch gestern erst bei mir.« Etwas unwillig erwiderte er ihren Handschlag.

»Ich möchte gerne etwas mehr über Ihre Frau wissen.«

Jon Henrik ging in die Wohnküche und holte einen Kaffeefilter aus dem Schrank. Eigentlich hätte sie gerne einen Tee getrunken. Aber sie wollte ihn nicht brüskieren. Es war eben üblich, Kaffee zu kochen, wenn jemand zu Besuch kam. In Norrland noch viel mehr als bei ihr zu Hause im Süden.

»Sie haben erst vor Kurzem geheiratet.« Laut Informationen vom Standesamt waren Ella und Jon Henrik seit gerade mal zwei Wochen verheiratet.

Jon Henrik drehte sich zu ihr um. »Ja, das stimmt! Wir haben im Urlaub geheiratet, auf Malta. Ende August. Ella wollte so gerne heiraten, am liebsten weit weg von hier und ganz alleine.«

»Und was wollten Sie?«

»Mir war die Heirat nicht so wichtig. Wenn man sich liebt, braucht man doch keinen Trauschein. Ich habe es Ella zuliebe getan.«

»Ihre Schwägerin, Louise, wusste gar nichts davon.« Linda zog ihren Mantel aus und legte ihn über einen der freien Stühle.

»Das stimmt, Ella und ich wollten am Samstag mit meinen Verwandten feiern. Wir haben alle in ein Restaurant in Gällivare eingeladen, wir wollten sie mit der Nachricht überraschen. Deshalb auch die Einladung an Ellas Kinder. Wo sind Stella und Hugo überhaupt?«

»In der Jugendherberge in Jokkmokk.«

»Okay«, sagte er und setzte sich zu ihr. »Bleiben sie noch länger?«

»Sie müssen uns eine Zeit lang zur Verfügung stehen.«

»Warum das denn?«

»Beide waren zur Tatzeit in der Nähe des Tatorts.«

»Ich war auch am Tatort.«

»Ja«, Linda lächelte ihn wieder an, »Sie müssen uns auch zur Verfügung stehen.« Sie bemerkte seinen irritierten Blick.

»Ihre Frau hatte psychische Probleme«, fuhr Linda fort. »Wir haben Antidepressiva in ihrer Wohnung gefunden.«

»Kommen Sie deshalb hierher? Andere Leute haben auch Probleme. Zudem war sie in Behandlung.«

»Bei wem?«

»Bei einer Psychologin in Stockholm.«

Linda reichte ihm einen Stift und Papier. »Bitte notieren Sie den Namen und die Adresse.«

»Ich kenne den Namen nicht.« Er schob Zettel und Stift wieder zu ihr und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Er wirkte erschöpft. »Sie wollte mir den Namen nicht sagen. Sie meinte nur einmal, dass sie Fortschritte gemacht hätte.«

»Seit wann war sie krank?«

Er trank einen Schluck Kaffee. »Ella erzählte mir, dass es ihr nach der Geburt der Zwillinge nicht gut gegangen war. Körperlich und vor allem psychisch. Das gibt es doch bei vielen Frauen, aber darüber spricht man nicht in unserer Gesellschaft. Und von ihrem damaligen Mann hat sie keine Unterstützung erfahren.« Er stockte und schien nachzudenken. »Sie hat sich zwar körperlich erholt, aber …«, er schüttelte den Kopf, »sie hat die Kinder nicht richtig versorgen können. Zuerst kam eine Haushaltshilfe, aber die kostete zu viel. Sie hatte ja damals wegen der Kinder ihr Medizinstudium abgebrochen, und ihr Mann verdiente nicht so viel. Als Stella und Hugo fünf, sechs Jahre alt waren, hat Ella die Familie dann verlassen.« Er schwieg und schaute aus dem großen Wohnzimmerfenster. Eine weiße, lang gezogene Schönwetterwolke zog am Himmel vorbei.

»Und dann?«

Er wandte sich wieder Linda zu. »Sie wollte immer Ärztin werden, das war ihr Traumberuf. Irgendwann hat sie sich stark genug gefühlt, wieder zu studieren. Vor neun, zehn Jahren ist sie weggezogen aus Malmö. Sie sagte einmal zu mir, dass sie so weit wie möglich von dort wegmusste, um neu anzufangen. Deshalb ist sie zum Studium nach Umeå gezogen, über 1200 Kilometer entfernt von Malmö. Sie hat dort ihren Abschluss gemacht, dann ihren Arzt im Praktikum. Sie war Assistenzärztin und vor zwei Jahren ist sie als Orthopädin nach Gällivare gekommen. Und vor ungefähr einem Jahr habe ich sie kennengelernt.«

»Das heißt also, Ella war viele Jahre lang krank.«

»Ja, das war sie. Und trotzdem hat sie ihr Ziel erreicht. Sie ist Ärztin geworden, trotz all der Schwierigkeiten.«

»Warum sind Sie sich so sicher, dass sie auch ihre Krankheit besiegt hätte?« Linda fiel es schwer, sich vorzustellen, dass man solch ein Vertrauen in einen Menschen haben konnte. Man brauchte doch eine gewisse Sicherheit, oder?

»Ich habe sie geliebt.« Jon Henrik zuckte mit den Schultern, als wäre dies eine völlig absurde Frage gewesen. »Und auch sie hat mich so akzeptiert, wie ich bin.«

»Was meinen Sie damit?«

»Sie hat mir mein Leben gelassen, hat mich nicht verbiegen wollen, wie so viele Menschen um mich herum. Ich wohne hier im Wald, allein. Das ist für viele meiner Mitmenschen völlig unverständlich. Ich habe nur Natur um mich herum, sonst nichts. Und ich liebe das alles hier.« Er deutete mit der Hand nach draußen. »Ich liebe es, wenn ich morgens vors Haus gehen und alleine den Sonnenaufgang beobachten kann. Ich liebe es, dem Wind zu lauschen oder den Blättern zuzuhören, wenn sie rascheln, so wie jetzt.« Er ging zum Fenster und öffnete es. »Hören Sie das?« Ein paar Augenblicke blieb er reglos stehen und horchte. Linda beobachtete ihn genau, er schien völlig in seiner Welt versunken zu sein.

Jon Henrik schloss das Fenster wieder. »Wir alle haben Fehler, es geht darum, dass wir den anderen so annehmen, wie er ist, oder?« Er setzte sich wieder. »Ella hätte es geschafft! Sie war ein ungeheuer positiver Mensch. Fröhlich, voller Energie und …«

»Haben Sie nie daran gedacht, dass die Tabletten der Grund für ihre Euphorie gewesen sein könnten?«, unterbrach Linda ihn.

Jon Henrik schien zu überlegen.

»Sie haben also geheiratet und trotzdem weiterhin getrennt gewohnt. Warum ist Ella nicht zu Ihnen gezogen? Vielleicht wäre sie dann schneller gesund geworden«, fuhr Linda fort.

»Glauben Sie das wirklich?« Er schüttelte den Kopf. »Außerdem bin ich nicht dafür gemacht, mit jemandem zusammenzuleben. Wir haben die Zeit zu zweit genossen, aber ich brauche auch viel Zeit für mich allein. Tja«, er stützte seinen Kopf in die Hände, »die habe ich ja jetzt wieder.«

»Haben Sie eigentlich jemanden, der sich um Sie kümmert? Ihre Nichte, Ihre Schwägerin oder Freunde?«

»Ich komme zurecht«, antwortete er kurz angebunden und stand auf.

Linda musterte den Mann, der mit dem Schürhaken die Asche vom Ofenrost kratzte. Jon Henriks Trauer um seine Frau wirkte echt. Trotzdem, sie würden sich etwas mehr mit ihm und seiner Vergangenheit beschäftigen müssen. Wie wurde ein Mensch zu solch einem Einsiedler? Und warum heiratete er eine Frau, von der er so wenig wusste? Kennt nicht mal den Namen ihrer Psychologin. Sie stand auf und verabschiedete sich. Beim Hinausgehen fragte sie ihn noch, ob ihm der Name Niila Hetta etwas sagen würde und ob Ella vor ihm Affären mit anderen Männern in Gällivare gehabt habe. Er verneinte. Er wisse nichts von anderen Männern. Und es interessiere ihn auch nicht.

Sie ging die Auffahrt nach oben, umrundete die Schranken und setzte sich in ihren Volvo. Hatte Ella Vikström vielleicht doch Männerbekanntschaften neben ihrem Mann gehabt? So oft hatten sich die beiden ja nicht gesehen. Zeit für andere Männer hätte sie also genügend gehabt. Linda überlegte: Wenn es tatsächlich so gewesen wäre, käme auch Eifersucht als Mordmotiv infrage.

7

Die Aussicht war gigantisch, aber er konnte sie nicht genießen. Nachdem er den schmalen Bergpfad noch ein wenig höher gestiegen war, wurden die Zwergbirken lichter, schließlich wuchsen nur noch dunkelrot gefärbte Flechten und Gräser auf dem steinigen Bergboden, und er hatte einen fantastischen Ausblick auf das Kebnekaise-Massiv. Ein leichter Wind kam aus Süden. Die Sonnenstrahlen wärmten seinen müden Körper, er schloss die Augen.

Eigentlich sollte er ein paar Schneehühner schießen. Das Geld vom Verkauf könnte er gut gebrauchen. Die Schlachterei würde ihm einen guten Preis zahlen. Aber im Grunde wollte er die schönen Tiere nicht töten. Er liebte den morgendlichen knarrenden Gesang der Hähne und freute sich wie ein Kind daran, durchs Gebüsch zu laufen und die unzähligen Schneehühner aufzuscheuchen, die dann mit wildem Geflatter davonflogen.

Erneut schulterte er das Gewehr, zog die Riemen des Rucksacks fester und setzte seine Wanderung fort. Vor vielen Jahren war er als kleiner Junge mit seinem Vater in den Bergen wandern gegangen. Damals waren sie an solchen Aussichtsplätzen stehen geblieben und hatten angefangen zu joiken. Einfach so. Sein Vater hatte dagestanden, die Augen in die Ferne gerichtet, und Laute von sich gegeben, die er sofort verstand. Fröhliche Laute, glückliche Laute. Sein Vater hatte ihn angeschaut, lächelnd, aufmunternd, und dann hatte er eingestimmt. Erst hatten sie zusammen gejoikt, dann einzeln, und schließlich hatten sie gemeinsam laut gelacht.

Er schaute sich noch einmal um. An solch schönen Aussichtsplätzen hatten sie gerastet, nicht ohne vorher die Geister zu befragen, ob sie es ihnen erlauben würden. Er erinnerte sich daran, dass sein Vater einmal ganz unerwartet ihre Sachen gepackt und erklärt hatte: »Wir suchen uns einen anderen Platz, der hier ist besetzt.«

Vater war früh gestorben, ein Unfall im Rentiergehege, ein riesiger Bulle hatte sein Geweih in dessen Eingeweide gerammt. Er war elendig verblutet. Und er, er war zurückgeblieben, mit Mutter und Schwester. Von da an war alles anders geworden. Die Mutter war verhärmt und unfähig, den Alltag zu meistern, und seine ältere Schwester, die ihn noch nie leiden konnte, hatte zu Hause das Kommando übernommen. Und die anderen Kinder? Die hatten ihn in der Schule gehänselt, wegen seines Stotterns, und niemand hatte ihn mehr verteidigt. Denn Niila Hettas Vater war tot.

8

»Magst du noch einen Pfannkuchen?«

Hanna legte das Besteck zur Seite und schüttelte den Kopf. »Ich will lieber zusammen mit dir zu den ausländischen Mädchen und Jungen gehen.«

»Das geht nicht. Weißt du doch.« Margareta räumte den Tisch ab und stellte die beiden Teller in die Spülmaschine. Sie schaute auf die Uhr, es war kurz nach zwei. Marie Blom, die Betreuerin der Flüchtlinge, hatte ihr vorhin den Tipp gegeben, sie könne doch ins Kunskapens Hus gehen und die Jugendlichen dort befragen. Sie würden dort den ganzen Tag Schwedisch lernen, aber ab 15.30 Uhr hätten sie frei.

»Ein paar von den fremden Mädchen waren gestern in der Stadt. Die haben so coole Kleider an, bis auf den Boden, und die reden so komisch.« Große braune Augen schauten Margareta bittend an.

Meine Güte. Wo hatte ihre Tochter nur diese Neugierde her? »Möchtest du einen Kakao?« Sie selbst brauchte unbedingt noch einen Kaffee, bevor sie mit den nächsten Befragungen beginnen würde.

»Mami, bitte.«

Während Margareta das Kaffeepulver in die Maschine schüttete, schmiegte sich Hanna von hinten an sie. Wie sie das vermisst hatte! Und wie lange hatte Hanna sie schon nicht mehr »Mami« genannt? Sicher, sie wusste, das war reine Erpressung, aber …

»Du hast doch vorhin gesagt, dass die Mädchen und Jungen schüchtern sind. Vielleicht reden sie lieber mit dir, wenn ich dabei bin. Vielleicht haben sie Angst vor Erwachsenen.« Hanna holte sich einen Keks aus der Dose und grinste sie an. »Oder ich könnte sie selbst befragen.«

»Was würdest du sie denn fragen?« Margareta stellte Hannas Kakao auf den Tisch und setzte sich zu ihrer Tochter.

»Vielleicht: War es auf dem Berg gruslig? Hast du vor etwas Angst gehabt?«

»Aha.«

»Oder: Hast du einen Schuss gehört?«

Margareta schaute ihre Tochter eindringlich an, aber die war ganz und gar damit beschäftigt, in ihrem Kakao zu rühren.

»Musst du keine Schulaufgaben machen?«

Widerwillig holte Hanna ihre Schultasche hervor und legte ein Heft auf den Tisch. »Ich muss nur noch eine Geschichte schreiben. Kann ich mit, wenn ich fertig bin?«

Margareta nahm ihre Kaffeetasse, stand auf und schaute aus dem Fenster. Auf der Straße, die Richtung See verlief, ging eine Kindergartengruppe in Reih und Glied. Bei dem schönen Wetter würden die Kinder sicher runter zum Spielplatz am Talvatis-See gehen. Sie schaute zu ihrer Tochter, die konzentriert über ihrem Heft gebeugt war. Wie groß Hanna wirkte gegenüber diesen Zwergen.

Marie Blom hatte ihr bei ihrem Gespräch vorhin nicht weiterhelfen können. Sie habe weder etwas gehört noch gesehen. Es sei auch sehr schwierig, mit den Jugendlichen zu reden, sie könnten noch kaum Schwedisch, hatte Marie Blom ergänzt. Aber sie würde es auf alle Fälle versuchen. Und vielleicht war es wirklich keine schlechte Idee, Hanna mitzunehmen. Die Jugendlichen waren wahrscheinlich wirklich eingeschüchtert. Margareta trat hinter ihre Tochter, die eifrig an ihrem Text schrieb.

»Bin gleich fertig!«

Behutsam streichelte Margareta Hanna über den Kopf.

9

Als sie um kurz vor drei Uhr nachmittags in der Wohnung von Ella Vikström auf die Uhr schaute, merkte sie, dass sie vergessen hatte, etwas zu Mittag zu essen. Linda schimpfte innerlich mit sich selbst, sie sollte mehr auf sich achten, aber der Mordfall nahm nun mal all ihre Aufmerksamkeit in Anspruch. Sie kramte nach einem Apfel in ihrer Handtasche und verabschiedete sich von ihren Assistentinnen, die sie gebeten hatte, die Wohnung der Toten noch einmal gründlich zu durchsuchen. »Achten Sie bitte vor allem auf persönliche Dinge wie Kalender, Adressbuch, Briefe von Behörden, Kontoauszüge. Und danach nehmen Sie sich bitte die Nachbarn der Toten vor.« Sie deutete aus dem Fenster. »Den Norskavägen runter und auch die Seitenstraßen.« Linda biss in den Apfel, hob kurz die Hand zum Gruß, legte ihren Mantel um die Schultern und trat auf die Straße.

Dies hier war nicht gerade die eleganteste Wohngegend Gällivares. Gegenüber von Ella Vikströms Zweizimmerwohnung lag ein Gewerbegebiet, auf der anderen Seite standen ein paar langweilig aussehende Einfamilienhäuser, nicht schön, eher praktisch. Hatte Ella Vikström Geldprobleme gehabt? Aber sie war doch Ärztin gewesen und hatte sicher gut verdient?

Linda lenkte den Volvo auf die E45, vorbei an gleichförmigen Wohnblöcken. Die Sonne schien auf deren ausgebleichte Fassaden. Nicht um alles in der Welt würde sie hier in der Nähe wohnen wollen. Sie fuhr eineinhalb Kilometer auf der Hauptstraße, bog dann nach links in die Lasarettsgatan. Linda grinste, die Gemeinde war wenig einfallsreich mit ihren Straßennamen. Nach wenigen Metern stand sie vor dem Städtischen Krankenhaus, in dem Ella Vikström vor ungefähr zwei Jahren mit ihrer Arbeit begonnen hatte. Linda parkte ihren Dienstwagen so, dass die Eingangstür genau vor ihr lag. Hier musste Niila Hetta am Freitagnachmittag mit seinem verrosteten Pick-up gestanden haben. Ein Modell aus dem Jahr 1991, ein auffälliges Auto, hatte die Krankenschwester zu Protokoll gegeben. Die Fahrertür sei etwas eingebeult und schwarz angestrichen gewesen, der übrige Wagen sei rot gewesen. Ihr sei das Auto schon öfter aufgefallen. Am Freitagnachmittag habe sie einer alten Frau mit Rollator die Tür aufgehalten und da habe sie den Wagen gesehen.

Ann-Katrin Saari, die Klinikchefin, begrüßte Linda mit festem Händedruck. Sie war eine Samin um die sechzig mit kurzen, grauen Haaren und hohen Wangenknochen. Sie wies Linda einen Stuhl zu, setzte sich hinter ihren großen Schreibtisch und schaute sie mit ernstem Blick an. »Es geht um Ella Vikström, nehme ich an.«

Linda nickte.

»Haben Sie schon etwas herausgefunden?«

Eigentlich sollte ich es sein, die die Fragen stellt, dachte Linda. »Wir sind am Anfang. Und deshalb bin ich hier. Erzählen Sie mir von Ella.«

Ann-Katrin Saari zögerte, dann sagte sie bestimmt: »Sie war meine beste Mitarbeiterin, intelligent, zielstrebig, freundlich zu ihren Kolleginnen und Kollegen und zu den Patienten. Ich hätte sie gerne als meine Nachfolgerin gehabt.«

Linda schaute erstaunt auf.

»Ende des Jahres gehe ich in Ruhestand und Ella schien mir …«, sie zögerte, »doch sehr geeignet dafür.« Sie bewegte ihren Drehstuhl und schaute aus dem Fenster. Linda folgte ihrem Blick in den dunklen Fichtenwald.

»Schön, nicht wahr?« Die Klinikchefin stand auf und ging ans Fenster. »Gällivare ist zwar keine besonders hübsche Stadt, aber die Umgebung hier ist großartig, finden Sie nicht auch? Ich freue mich darauf, dass ich bald mehr Zeit haben werde, in der Natur zu sein, die Jahreszeiten wieder richtig wahrzunehmen. Und auch, dass ich mich noch mehr um die Belange der Samen kümmern kann.«

»Was meinen Sie damit?«

»Ich kämpfe für die Rechte der Samen, schon immer. Wir haben so viele Schwierigkeiten, Sie wissen schon, die Gruben, die ständig neu …«

Linda nickte und unterbrach sie. »Sie haben gerade etwas gezögert. Hatte Ella Vikström eine Eigenschaft, die nicht zu einer Klinikchefin passen würde?«

Die grauhaarige Frau lächelte etwas müde. »Ella war sehr ehrgeizig, sie wollte unbedingt die Beste sein, machte Überstunden, sprang ein, wenn jemand krank wurde, sie war …« Linda merkte, wie Ann-Katrin nach den richtigen Worten suchte, »sie war manchmal zu perfekt, zu nett, zu fröhlich.« Sie schaute Linda in die Augen. »Sie wissen doch, Mitarbeiter, die sich herausheben aus der Masse, bekommen irgendwann Probleme. Aber nachdem sie Jon Henrik Paltto kennengelernt hatte, wurde es besser. Sie war nicht mehr ganz so perfekt.«

»Kennen Sie Jon Henrik?«

»So wie man sich hier unter Samen eben kennt. Meine Familie stammt aus Gällivare. Jon Henriks Familie hat, soweit ich weiß, in Pakko gewohnt, und er ist hier wohl in die Samenschule gegangen, so wie ich. Aber ich kann mich ehrlich gesagt nicht an ihn erinnern. Ella hat ihn ein paarmal erwähnt. Aber sonst …«, sie schüttelte den Kopf. »Nein, ich weiß nichts über ihren Freund.«

»Die beiden waren seit Kurzem verheiratet.« Linda bemerkte den erstaunten Blick der Klinikchefin.

»Das wusste ich nicht. Sie hat nichts darüber erzählt, mir zumindest nicht.« Ann-Katrin wirkte verwirrt.

»Überrascht es Sie, dass Ella sich an jemanden …«, jetzt war es an ihr, das richtige Wort zu finden, »an jemanden gebunden hat?«

»Nein, das nicht. Ich war froh, als sie endlich einen festen Freund gefunden hatte.« Sie schaute Linda in die Augen.

»Was meinen Sie damit?«

»Sie hat sich, zumindest am Anfang, mit ziemlich vielen Männern getroffen. Als Ella zu uns kam, kam es häufiger vor, dass Männer mit Blumensträußen vor der Klinik standen und auf Ella warteten.«

»Ist das so ungewöhnlich?«

»Nein, ja, ach was weiß ich. Ungewöhnlich war nur, dass es in kurzer Zeit viele verschiedene sein konnten. Und«, sie stockte, »einmal haben sich sogar zwei Männer vor der Praxis wegen Ella geprügelt. Aber das ist schon lange her, sicher eineinhalb Jahre. Wie gesagt, ich hatte das Gefühl, die Verabredungen wurden weniger, nachdem sie Jon Henrik getroffen hatte.«

»Sagt Ihnen der Name Niila Hetta etwas?«

Ann-Katrin schüttelte den Kopf.

»Sie sagten eben, Ella hatte weniger Verabredungen. Meinen Sie damit, Ella hatte immer noch andere Beziehungen? Neben Jon Henrik?«

»Das kann ich nicht sagen. Auf alle Fälle keine, die ihre Arbeit beeinflusst hätten, beziehungsweise …« Sie verstummte.

Linda hob den Kopf.

»Na ja, es gab Probleme zwischen einem Kollegen und Ella.« Ann-Katrin schien es unangenehm zu sein, darüber zu reden. »Mein zweitbester Mitarbeiter sozusagen: Lauri Kenttä, ein hervorragender Arzt, aber leider hatte er zu wenig, na ja, sagen wir Teamgeist.«

Linda überlegte. Lauri Kenttä, der Name kam ihr bekannt vor. »Ist er Same?«

Ann-Katrin nickte.

»Gehört er zur Vereinigung der Sirkas-Samen?«

Ann-Katrin nickte wieder. »Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass er …«

Linda unterbrach sie. »Was waren das für Probleme?«

»Ich glaube, zuerst war er ein wenig verliebt in sie, doch sie wollte wohl nichts von ihm wissen. Und dann hat er mitbekommen, dass ich Ella als meine Nachfolgerin wollte.«

»Und das hat ihm missfallen?«

»So kann man das ausdrücken«, Ann-Katrin Saari schien nachzudenken, dann fuhr sie fort. »Er hat Ella gemobbt, wo es ging. Hat angefangen, bei den Mitarbeitern schlecht über sie zu reden, und schließlich hat er, und das hat den Ausschlag für seine Kündigung gegeben, er hat versucht, Ellas Patientenakten zu fälschen.«

»Wann wurde er gekündigt?«

»Sofort, nachdem die Fälschungen entdeckt worden waren, vor drei Wochen ungefähr. Ich glaube, es war der 28. August. Fristlos.«

10

In der Küche des Jokkmokker Polizeibüros holte sich Bengt Karlsson einen Kaffee und schaute aus dem Fenster. Der Schauer von vorhin war bereits wieder strahlendem Sonnenschein gewichen. Was für ein unglaublich schöner September! Und was für ein beschissener Tag! Er rieb sein lädiertes Kinn, es tat verdammt weh.

Vorhin hatten sie im Radio gesagt, dass es in diesem Monat in Lappland bisher die meisten Sonnenstunden Schwedens gegeben habe. Vielleicht war der Exmann Ella Vikströms in seinem verregneten Malmö eben auch deshalb so aufgebracht und wütend am Telefon gewesen. Aber nein, so war es nun mal: Wenn ein Mann Frau und Kinder verließ, wurde das von der Gesellschaft akzeptiert, aber wenn eine Frau dasselbe tat, dann war sie unnatürlich, nicht normal oder, wie Toni Vikström gerade ins Telefon gebrüllt hatte: eine verdammte Hexe. Bengt setzte sich vorsichtig auf den Schreibtischstuhl, darauf bedacht, seinen schmerzenden Rücken zu schonen. Er nahm sich seine Notizen vor, öffnete eine neue Datei im PC und schrieb: Ella Vikström, geborene Kvist. Geboren in Malmö, Einzelkind, der Vater hatte in einer leitenden Position bei einem privaten Forstwirtschaftsbetrieb gearbeitet, Mutter Hausfrau. Mit 22 Jahren Heirat mit Toni Vikström, dessen Wut sich gerade an ihm entladen hatte. Beginn eines Medizinstudiums, Abbruch nach der Geburt der Zwillinge. Danach habe sie Depressionen bekommen, habe sich tagelang ins Bett gelegt und an die Wand gestarrt und ein paar Jahre später sei sie ausgezogen, alleine, ohne die Kinder, hatte Toni Vikström berichtet. Sie habe eine Wohnung in Malmö bezogen, habe die Kinder ab und an besucht, was meistens in schrecklichem Geschrei geendet habe, als sie wieder gegangen sei. Irgendwann sei sie dann gar nicht mehr aufgetaucht und vor zehn Jahren sei sie nach Umeå gezogen, um ihr Studium wieder aufzunehmen. Und ihm, hatte Toni Vikström ins Telefon gebrüllt, sei es scheißegal gewesen, wie es seiner Exfrau ergangen sei. Er habe sie einfach vergessen. Was wohl nicht ganz stimmen kann, dachte Bengt und unterbrach seine Vier-Finger-Übung auf der Tastatur, denn sonst hätte der Mann nicht seine geballte Wut über ihn ausgeschüttet.

Bengt schrieb weiter. Ella hatte also in Umeå ihr Medizinstudium wieder aufgenommen und, wie ihm die Leiterin der Uniklinik bestätigt hatte, fünf Jahre gebraucht, um es abzuschließen. »Sie war eine der Besten, aber sie hat es wohl selbst nicht glauben können. Sie ist oftmals nicht zu den Prüfungen erschienen, vielleicht hatte sie Angst davor, zu versagen. Kommt ja öfter vor. Aber schließlich hat sie es doch geschafft und hat mit Glanzleistung bestanden. Sie hat dann ihren Arzt im Praktikum gemacht und sich auf Orthopädie spezialisiert. Aber warum sie sich dann gerade in Gällivare beworben hat, verstehe ich ehrlich gesagt nicht.«

Bengt hatte innerlich den Kopf geschüttelt über diese Bemerkung der Leiterin der Uniklinik. Warum nicht in Gällivare? Dass die Leute immer meinten, es sei eine Art Strafe, im Norden leben zu müssen. Natur pur, das war ihr Schatz hier, frisches klares Wasser, Wald ohne Ende, reine Luft – solange die schwedische Regierung Lappland nicht als Militärübungsplatz für ausländische Streitkräfte benutzte.

Militärübungen! Bengt spürte, wie der Ärger wieder in ihm aufstieg. Dieser verdammte Rabauke! Er speicherte seine Notizen über die Tote und öffnete das Dokument, das er vor seinem Telefongespräch mit Toni Vikström erstellt hatte. Hugo Vikström. Der hatte sich heute Morgen davonstehlen wollen, nach Luleå, dort würden Flugübungen der Luftwaffe stattfinden, hatte Stella ihm erzählt. Aber er hatte Hugo noch an der Bushaltestelle in Jokkmokk erwischt, gerade als er einsteigen wollte. Bengt hatte ihn herausgezogen, und der Busfahrer hatte gegrinst und gesagt: »Na, das ist aber schnell gegangen. Hätte ich wohl fast einen Mörder chauffiert!« Und Hugo hatte nichts Besseres zu tun gehabt, als dem Fahrer die Faust zu zeigen und zu brüllen: »Halt deine Drecksfresse oder ich hau dir eine über den Schädel!«

Erst als Bengt Hugo am Ärmel gepackt und ein paar Meter weiter ins Café Arctic Food gezogen hatte, hatte der sich langsam beruhigt und seine Schimpfkanonade schließlich ein Ende genommen. Wie der Vater so der Sohn, kam Bengt in den Sinn. Beide Männer waren nicht gerade sparsam mit Kraftausdrücken umgegangen und der Jüngere war auch noch gewalttätig gewesen. Wenn er seinen Sohn hätte erziehen dürfen, hätte er ihm in einer solchen Situation ein paar Takte gesagt. Aber was sollte der Unsinn? Wenn, hätte, wäre. Es war nicht so und es wird nie so sein. Er hatte erst erfahren, dass er Vater war, als sein Sohn schon tot war. Ermordet. Bengt schluckte. Aber er hatte einen Enkel. Der lebte. Heute Abend würde er Pia, die Mutter, anrufen und sie fragen, wie es dem kleinen Henry geht. Und sobald er wieder Zeit hätte, würde er seinen Enkel in Svappavaara besuchen. Was für ein Wonneproppen! Wenn er ihn kitzelte, dann lachte er so schallend, dass er nicht anders konnte und mitlachen musste. Und dann gab es ja auch noch Anneli, Henrys Großtante. Bengt lächelte still vor sich hin. Was für eine wunderbare Frau.

Er wandte den Blick wieder auf den Bildschirm. Hugo. 22 Jahre alt, Zwillingsbruder von Stella Vikström. Zuerst hatte er im Café Arctic Food nur ein Wasser getrunken, dann aber ein Bier bestellt. »Ich bin doch sicher eingeladen«, hatte er gesagt, »Sie wollen doch was von mir.« Und um ihn nicht noch mehr zu reizen, hatte Bengt nur genickt. Manche Menschen wurden ruhiger, wenn sie Alkohol tranken.

»Ihre Schwester hat mir vorhin erzählt, dass Sie Ihre Mutter gehasst haben«, hatte Bengt das Gespräch eingeleitet und erntete einen verachtungsvollen Blick von seinem Gegenüber. War keine besonders sensible Frage gewesen.

Hugo starrte in seine Bierflasche, dann trank er die Flasche in einem Zug leer. Er rülpste und grinste Bengt an, doch er ließ sich nicht provozieren. »Ich habe sie nicht gehasst«, sagte Hugo. »Sie war mir scheißegal.« Bengt schaute den jungen korpulenten Mann an. So konnte eine Beziehung zwischen Eltern also auch aussehen. Gleichgültigkeit. Aber stimmte es überhaupt, was Hugo sagte?

Hugo antwortete einsilbig auf seine Fragen und wiederholte nur, was er Linda bereits am Tag zuvor erzählt hatte. Erst als Bengt ihn fragte, wo er zur Tatzeit gewesen sei, rutschte er unruhig auf seinem Stuhl hin und her und bestellte mit lauter Stimme noch ein Bier.

»Ihre Mutter wurde letzten Freitag zwischen 21.00 und 22.30 Uhr ermordet. Stella hat zunächst ausgesagt, dass Sie beide um diese Zeit zusammen das Zelt aufgebaut und sich, da es bereits dunkel war, schlafen gelegt hätten. Aber als ich sie heute fragte, ob sie diese Aussage auch vor Gericht bezeugen würde, hat sie einen Rückzieher gemacht. Also, wo waren Sie zur Tatzeit?«

Hugo starrte jetzt die zweite Bierflasche an, die ihm die Bedienung gebracht hatte. Mit finsterer Miene saß er da und sagte keinen Ton mehr. Bengt stellte die Frage noch einmal. Schließlich nahm Hugo einen Schluck aus der Flasche, stellte sie auf den Tisch, dass es spritzte, und stand mit den Worten »Sie können mich mal!« auf.

Und Bengt? Er hatte versucht, den jungen Mann, der einen Kopf größer war als er, aufzuhalten. Er hatte ihn von hinten an dessen Jacke gefasst, doch Hugo hatte ihm den Arm ins Gesicht geschlagen. Bengt war zurückgewichen, bekam Hugos linken Arm zu fassen und verdrehte ihn auf dessen Rücken. Doch mit nur einem Griff hatte der sich befreit und Bengt mit einem gekonnten Kinnschlag zu Boden gestreckt. Und noch ehe sich Bengt, der auf seinen Ischiasarm gefallen war, aufrappeln konnte, war Hugo mit Riesenschritten aus dem Café gelaufen und um die Ecke verschwunden.

Bengt starrte auf seine Aufzeichnungen. Es war wirklich ein beschissener Tag. Der Exmann der Toten brüllt ihm seine Leidensgeschichte ins Ohr, der Sohn schlägt ihn nieder und haut ab. Seine Chefin, mit der er vorhin telefoniert hat, macht ihn zur Schnecke. Wie er Hugo nur habe weglaufen lassen können?

Und heute Morgen war es auch nicht besser gelaufen. Stella, Hugos Schwester, hatte während des Gesprächs mit ihm fast nur geweint. Kein vernünftiges Wort war aus ihr herauszubekommen. Und als er sie schließlich auf ihre Aussage am Telefon angesprochen hatte, auf dieses »Gott sei Dank, jetzt ist es vorbei«, das sie zu ihrem Vater gesagt hatte, war sie zusammengebrochen, und er hatte sie ins Jokkmokker Ärztehaus bringen müssen, wo ihr ein Beruhigungsmittel verabreicht worden war. Jetzt war sie wieder in der Jugendherberge und Hugo war weg.

Könnte der junge Mann seine Mutter ermordet haben? Und wenn ja, wo hatte er die Bolzenschusspistole hergehabt? Schießen konnte er ja, schließlich war er beim Militär. Bengt schüttelte den Kopf, Hugo Vikström, der Mörder seiner Mutter. Aber warum eigentlich nicht? Linda hatte eine Fahndung nach ihm eingeleitet. Hugo hatte kein Auto, er konnte also nur mit dem Bus von hier wegkommen. Oder mit einem Mietwagen, das hatte Bengt aber bereits überprüft. Vielleicht war er aber auch zu Fuß unterwegs oder trampte. Züge fuhren keine, die Inlandsbahn hatte Ende August für dieses Jahr den Betrieb eingestellt. Verdammt noch mal, sie mussten den Jungen finden!

11

Sie hatte gewusst, dass die Polizei ungelegen kommen würde. Beamte kamen immer ungelegen. Josefina Löv hatte sich heute wegen ihres Besuchs bei Satu etwas später als sonst zu ihrem verdienten Mittagsschläfchen hingelegt. Sie schaute auf die Armbanduhr, halb fünf. Konnte es schon so spät sein?

»Entschuldigen Sie die Störung«, murmelte der Polizist leise, als sie die Tür öffnete. Etwas unbeholfen stand er im Türrahmen. Josefina strich sich verstohlen über ihre weißen, etwas zerzausten Löckchen. Fesch sah er aus in seiner dunklen Uniform und vor allem mit dem schräg sitzenden schwarzen Schiffchen auf den blonden Haaren. Sehr attraktiv. Er erinnerte sie an ihren verstorbenen Mann Lasse, der hatte auch immer viel Wert auf sein Äußeres gelegt. Sie bat den jungen Polizeiassistenten in ihr Wohnzimmer und wies ihm ihren besten Sessel zu, den Ledersessel, den sich Josefinas Vater nach eigenen Zeichnungen vom Jokkmokker Möbelbauer und Polsterer Lindgren hatte handfertigen lassen. »Sie mögen doch sicher ein Schlückchen Rum?«, fragte sie und öffnete eine Wohnzimmerschranktür, hinter der sie ihre alkoholischen Schätze versteckt hatte.

»Danke, aber ich bin im Dienst«, der junge Mann lächelte und nahm sein Schiffchen vom Kopf. Verstohlen drehte er es in der Hand. »Frau Löv, Sie haben uns davon unterrichtet, dass die Waffen Ihres Mannes gestohlen worden sind. Ist das richtig?«

Schade, dachte Josefina, schade, dass er diese hübsche Kopfbedeckung abgenommen hat. Denn nun blitzte der Ansatz einer gerade beginnenden Glatze auf. Er kann doch erst Anfang zwanzig sein. Josefina setzte sich ihm gegenüber und trank ein Schlückchen aus ihrem gefüllten Glas. Enttäuscht, dass er nichts trinken wollte und dass das Abnehmen dieser netten Kopfbedeckung so eine negative Auswirkung auf seine Attraktivität hatte, vergaß sie, zu antworten.

»Frau Löv?«

Sie zuckte zusammen, dann sagte sie: »Ja, die Waffen meines Mannes sind gestohlen worden.«

»Wann war das?«

»Das weiß ich doch nicht, ich habe sie ja nicht gestohlen.« Was stellte der denn für merkwürdige Fragen.

»Wann genau ist Ihnen aufgefallen, dass die Waffen weg waren?«

Josefina schaute den Mann verständnislos an. »Ich habe Sie doch angerufen, gestern Vormittag.«

»Gestern haben Sie also bemerkt, dass die Waffen weg sind.«

»Ja sicher, gestern, am Sonntag.« Dieser Polizist schien etwas begriffsstutzig zu sein. »Ich habe am Samstagabend Radio gehört, dieser schreckliche Mord an einer Frau aus Gällivare. Wirklich furchtbar. Wer kann so etwas nur tun? Aber da hab ich mir noch nichts dabei gedacht. Wird ja öfter mal gemordet, sogar bei uns im kleinen Jokkmokk. Obwohl, mit einer Bolzenschusspistole, das ist ja schon extrem grausam, nicht wahr, Herr Wachtmeister?« Sie trank noch ein Schlückchen Rum. »Und gestern Morgen, da wollte der Nachbarjunge kommen und mir die Blätter an der Einfahrt wegkehren. Wissen Sie, Lasse, mein verstorbener Mann, der hat die Birken pflanzen lassen. Sieht ja auch nach was aus, wie eine kleine Allee, wirklich sehr hübsch. Aber ich kann das nicht mehr alleine …«

»Wie haben Sie denn gemerkt, dass die Waffen weg sind?«, unterbrach sie der Polizeiassistent.

Josefina bemerkte die Ungeduld des jungen Mannes mit der beginnenden Glatze. »Natürlich. Also, ich wollte gerade ein Glas Marmelade aus dem Keller holen und da habe ich gemerkt, dass der Waffenschrank offen stand. Ich ging hin …«

»Und?«

»Ja was wohl? Habe ich doch gesagt. Die Waffen waren weg.« Wie oft sollte sie denn noch wiederholen, dass die Waffen gestohlen worden sind?

»Können Sie sich daran erinnern, Frau Löv, wann Sie die Waffen zuletzt im Schrank gesehen haben?«

Der junge Mann sprach sehr langsam, als ob sie nicht ganz bei Sinnen wäre. Und warum wiederholte der dauernd ihren Namen? Sie wusste schließlich, wie sie hieß.

»Wissen Sie, junger Mann«, sagte Josefina. »Ich gehe nicht jeden Tag in den Keller, um zu kontrollieren, ob die Waffen meines Mannes noch da sind. Ich bin gestern runtergegangen, weil ich ein Marmeladenglas holen wollte. Marmelade, die meine Putzfrau eingekocht hat und …«

»Sie haben eine Putzfrau?«

»Was soll das denn jetzt?« Josefina warf dem Polizeiassistenten einen wütenden Blick zu. »Natürlich habe ich eine Putzfrau. Meinen Sie, Frauen in meinem Alter, ohne Mann, könnten sich keine Putzfrau leisten?«

»Natürlich nicht«, antwortete er.

Josefina bemerkte sein entschuldigendes Lächeln. Na gut, dann würde sie noch einmal Gnade vor Recht ergehen lassen. »Also …«

»Ich wollte nur wissen«, unterbrach er sie, »ob außer Ihnen sonst noch jemand Zugang zum Waffenschrank hatte.«

Was sollte diese Frage nun wieder? Meinte der, sie sei so blöd, den Schlüssel zum Waffenschrank herumliegen zu lassen? Der hing immer im Schlüsselschränkchen im Flur, zusammen mit all ihren anderen Schlüsseln. Am Waffenschrankschlüssel befand sich auch immer noch der kleine Anhänger, den Lasse vor circa 35 Jahren – oder war es schon länger her? – eigenhändig beschriftet und angebracht hatte. Verstört griff Josefina Löv noch einmal zu ihrem Rumgläschen und kippte den Rest hinunter.

»Frau Löv, sind Sie sicher, dass im Waffenschrank Ihres Mannes auch eine Bolzenschusspistole war?«

Josefina schoss die Zornesröte ins Gesicht. Dieses Jüngelchen nahm sie wohl nicht für voll. Was glaubte der denn? Sie kannte sich aus mit Waffen, war früher selbst mit Lasse jagen gegangen. Sie hatte sogar einmal einen Bären erledigt, damals, 1964, am 17. September. Energisch drückte sie sich von ihrem Sessel hoch, ging zum Schrank und hielt dem verdutzten Polizeiassistenten ein vergilbtes Stück Zeitungspapier unter die Nase. »Können Sie lesen?«, fragte sie ihn und ließ den Zeitungsausschnitt auf seinen Schoß fallen. Und wenn er noch einmal »Frau Löv« zu ihr sagen würde, würde sie ihm die halb volle Rumflasche ins Gesicht schütten. Erschöpft ließ sich Josefina wieder in den Sessel fallen. Dieser Polizist kostete sie all ihre Nerven.

»Okay, im Waffenschrank fehlen mehrere Waffen, unter anderem auch eine Bolzenschusspistole. Korrekt?«

Sie nickte mit finsterem Blick.

»Der Schlüssel zum Waffenschrank liegt in Ihrem Schlüsselschränkchen und da liegt er jetzt auch noch. Korrekt?«

Wieder nickte sie. Konnte der auch noch etwas anderes sagen als »korrekt«?

»Zugang zu diesem Schlüsselschränkchen haben Sie und die Putzfrau. Und wer sonst?«

Josefina überlegte kurz. »Niemand.«

»Niemand?«

»Korrekt«, sie grinste ihn an. Dann jedoch wurde ihre Miene wieder finster. »Sie glauben doch nicht, dass meine Putzfrau …?« Erregt sprang Josefina von ihrem Sessel auf. »Das hätte ich nie von ihr …«

»Frau Löv, das ist nur eine Vermutung.«

Mit hochrotem Kopf öffnete Josefina ihren Alkoholschrank, nahm die halb volle Rumflasche in die Hand und starrte den jungen Polizeiassistenten hasserfüllt an. Frau Löv – das war einmal zu viel gewesen.

»Wie heißt Ihre Putzfrau?«, fragte der Polizeiassistent mit sanfter Stimme.

Josefina ließ die Flasche los. Nein, den brauchte sie selbst. Diesen teuren Rum aus Jamaika würde sie nicht an so einen dummen, glatzköpfigen Beamten verschwenden. Sie zögerte, dann sagte sie: »Marie Blom, meine Putzfrau heißt Marie Blom.«

12

Margareta stand mit Hanna vor der Eingangstür des Kunskapens Hus in Jokkmokk und rauchte. Sie hatte nichts erreicht, die Rektorin war ziemlich kurz angebunden gewesen und hatte behauptet, die jugendlichen Asylbewerber würden für eine Befragung zu wenig Schwedisch verstehen. Die Lehrerinnen kämen als mögliche Übersetzer auch nicht infrage. Die Dame war nicht gerade hilfsbereit gewesen.

So war sie unverrichteter Dinge wieder gegangen, zusammen mit ihrer enttäuschten Tochter, die zu gerne bei der Befragung dabei gewesen wäre. Sie sollte sich eine professionelle Übersetzerin besorgen. Das würde jedoch sicher dauern. Margareta nahm einen tiefen Zug von ihrer Zigarette. Sie trat ein paar Schritte zurück und betrachtete das Gebäude, das seit zwei Jahrzehnten den Jokkmokker Bürgern dazu diente, ihren Schulabschluss nachzuholen oder per Fernstudium zu studieren. Zudem konnten hier Ausländer und Flüchtlinge Schwedisch lernen. Das Dach war wie eine Mütze geformt, die in vier Richtungen zeigte, die sogenannte Mütze der vier Winde, und die Eingangstür sah aus wie die Tür eines Samenzeltes. Unter der Dachschräge waren samische Muster aufgemalt. Ein wunderschönes Gebäude. Margareta nahm noch einen tiefen Lungenzug und versuchte den missbilligenden Blick ihrer Tochter zu ignorieren. Na gut, Hanna zuliebe, sie drückte die halb gerauchte Zigarette in den Aschebehälter. Und sie wusste ja selbst, sie sollte nicht rauchen. Vor zwei Jahren hatte sie es geschafft, aufzuhören, aber seit einem halben Jahr hatte sie wieder damit angefangen. Wenn dieses Laster ihr wenigstens dabei helfen würde, abzunehmen.

Sie wollten gerade gehen, da läutete ihr Handy. Sie hörte die aufgeregte Stimme des Polizeiassistenten, stutzte, dann erklärte sie Hanna: »Ich muss noch mal kurz rein. Dauert nicht lange.« Margareta öffnete die Tür und betrat zum zweiten Mal das Gebäude, das im Eingangsbereich mit langen, wie riesige Schals aussehenden Tüchern in den samischen Farben geschmückt war. Die roten und blauen Möbel wirkten fröhlich, auf den Tischen standen Kerzenleuchter, die wie Moltebeeren geformt waren. Es sah alles sehr einladend aus.

Margareta lief die Treppe nach oben, klopfte noch einmal an der Tür der Rektorin und wartete keine Einladung ab. »Ich habe noch eine Frage«, sagte Margareta und setzte sich vor den großen Schreibtisch. Die dunkelblonde Frau schaute erstaunt von ihrem PC auf und nickte.

»Es geht um Marie Blom, eine der Betreuerinnen der Jugendlichen. Kennen Sie sie näher?«

»Nein, nur flüchtig.« Kajsa Beckström nahm einen Schluck aus ihrer Kaffeetasse.

»Frau Blom und Kaj Nilsson waren mit den sechs Jugendlichen in Kuorpak. Darüber haben wir ja vorhin schon gesprochen.«

Kajsa nickte.

»Marie Blom ist als Betreuerin im Asylbewerberheim beschäftigt, aber sie arbeitet auch als Putzfrau bei einer alten Dame.«

»Davon habe ich keine Kenntnis, aber ungewöhnlich ist das nicht. Soweit ich weiß, hat Marie Blom nur eine Halbtagsstelle im Asylbewerberheim. Sie kann sicher nicht von einem Halbtagsgehalt leben. Aber warum …?« Die Rektorin sah Margareta verwundert an.

»Wissen Sie noch mehr über Marie Blom?«

»Tut mir leid, vielleicht fragen Sie eher Kaj oder …« Kajsa zögerte, dann sagte sie: »Vielleicht versuchen Sie es doch bei den Jugendlichen. Die haben doch tagtäglich Kontakt mit Marie.«

Margareta schaute die Rektorin verwundert an. »Meinten Sie vorhin nicht, das würde nichts bringen?«

»Irgendwie werden sie sich schon verständlich machen können.« Kajsa schaute auf die Uhr. »Zwei von den Mädchen müssten noch hier im Hause sein. Eine unserer Lehrerinnen nimmt sich ihrer besonders an, sie meint, sie seien recht sprachbegabt. Vielleicht klappt es ja doch mit der Verständigung.«

Margareta deutete auf einen Hocker, der an der Wand des Klassenraums stand, und Hanna setzte sich etwas abseits von den dunkelhäutigen Mädchen. Sie bemerkte Hannas faszinierten Blick auf deren bunte Gewänder. Sie selbst setzte sich den beiden Mädchen gegenüber, die unruhig auf ihren Stühlen herumrutschten und auf ihre Schuhspitzen starrten. Hinter den Mädchen stand die Schwedischlehrerin, die beruhigend die Hände auf die Schultern der beiden gelegt hatte.

»Sie sind etwas eingeschüchtert, wahrscheinlich durch Ihre Uniform.«

Margareta sah an sich hinunter. Sie hatte extra die Uniformjacke ausgezogen, aber auf ihrem blauen Blusenärmel prangte das Schild: Polizei. Sie versuchte ihre anscheinend Angst einflößende Kleidung durch ein Lächeln wettzumachen. »Ich heiße Margareta und arbeite bei der Polizei«, sagte sie so verständlich wie möglich. »Wie heißt ihr?«

»Luwam«, antwortete das älter wirkende Mädchen. Sie lächelte und zeigte eine Reihe blendend weißer Zähne.

»Und du?« Margareta wandte sich an das zweite Mädchen, das fortwährend seine Hände im Schoß knetete. Von ihm kam keine Reaktion.

»Das ist Kisanet«, sagte die Lehrerin und schaute Margareta entschuldigend an. »Ihre Eltern sind in Eritrea im Gefängnis, Journalisten, die Artikel gegen die dortigen Politiker geschrieben haben. Sie spricht erst wenig Schwedisch, aber ich glaube, sie versteht schon recht viel.«

Margareta nickte Kisanet freundlich zu, aber sie reagierte nicht auf sie. »Luwam«, sie schaute dem ersten Mädchen in die Augen. »Wie gefällt es dir hier in Schweden?«

»Gut, sehr gut!« Dabei rollte sie das R. Das klang fröhlich, doch Margareta entging der traurige Blick der jungen Eritreerin nicht.

Eine halbe Stunde später war Margareta nicht viel schlauer als zuvor. Sie hatte sich mehr schlecht als recht mit den beiden Mädchen unterhalten können. Die Rektorin hatte die Schwedischkenntnisse der Mädchen doch richtig eingeschätzt. Aber zumindest hatte Margareta einen Eindruck bekommen. Luwam, 17 Jahre alt und die gesprächigere und ältere der beiden, hatte ihr zu verstehen gegeben, dass es ihr sehr gut im Flüchtlingsheim gefiele. Und als Margareta nach Marie Blom und Kaj Nilsson gefragt hatte, brachte die Lehrerin ein Bilderbuch, mithilfe dessen sich Luwam verständigte. Sie deutete auf fröhliche Gesichter, auf Kinder, die miteinander spielten, auf eine Familie, die gemeinsam beim Essen saß, und lächelte sie dabei an. Und Margareta meinte zu verstehen: Die Betreuer waren nett, sie verstanden sich gut im Heim, bekamen genug zu essen. Als Margareta Luwam direkt auf Marie ansprach, sagte sie nur: »Mama-Mia«, lachte laut und zum ersten Mal hob Kisanet den Kopf. Ansonsten sprach das zweite Mädchen überhaupt nichts, sie schaute Margareta nur mit ihren großen, dunklen Augen an und verzog keine Miene. Margareta hatte auch versucht die beiden über Kuorpak und ihren Ausflug auszufragen, aber vergeblich. Entweder sie hatten sie nicht verstanden oder nicht darüber reden wollen.

»Meinen Sie, die Mädchen haben etwas von dem Mord mitbekommen?«, fragte Margareta die Schwedischlehrerin beim Hinausgehen. Sie deutete Hanna an, mitzukommen.

»Ich kann mir kaum vorstellen, dass man das vor ihnen geheim halten konnte. Sie haben Fernsehen, Radio, Internet; haben zu anderen Schülern hier Kontakt, wenig, aber …«, die Frau seufzte. »Vielleicht haben sie einfach schon genug Elend erlebt und wollen nicht darüber sprechen.«

Margareta nickte. »Wenn Ihnen noch etwas auffällt, wenn Sie etwas hören …«

»Natürlich.«

»Hast du gesehen, Kisanet hat goldene Ballerinas angehabt.«

Margareta trat mit Hanna aus der Eingangstür des Kunstkapens Hus.

»Ich will auch solche Ballerinas haben. Können wir am Samstag nach Luleå fahren und …?« Hanna plapperte unaufhörlich weiter, während sie auf dem Fußgängerweg entlang der Hauptstraße Richtung Innenstadt gingen.

»Mal sehen.« Margareta knöpfte ihre Uniformjacke zu und bat Hanna, die Jacke anzuziehen. Jetzt am Abend war es deutlich kühler geworden. Sie liefen an Jokkmokks romantisch anmutender Kirche vorbei, deren Kirchturmspitze im glitzernden Abendlicht wie Perlmutt schimmerte. Übermütig rannte Hanna durch die heruntergefallenen Birkenblätter, die sich auf dem Gehweg angesammelt hatten. Die bunt gefärbten Blätter stoben in die Luft und fielen tänzelnd wieder auf den Boden. Schön sah das aus, farbenfroh, freundlich. Wie froh war sie, dass ihre Tochter in einem demokratischen Land aufwachsen durfte.

»Gehen wir zu Bengt?«, rief Hanna ihr zu.

Ja, sie sollte wieder ins Polizeibüro. Sie nickte und beschleunigte ihre Schritte. Sie brauchte weitere Informationen über Marie Blom.

13

Am späten Abend lief Linda Lundin unruhig in ihrer Einzimmerwohnung in Gällivare hin und her. Schließlich starrte sie, immer noch das Handy in der Hand, aus dem Fenster. Es war stockdunkel, die riesigen Fichten hinter dem Haus wirkten düster und unwirtlich. Sebastiano hatte angerufen und gesagt, er wolle sie besuchen, er habe zwei Tage frei. Doch sie hatte ihm abgesagt. Er musste das doch verstehen, sie hatte gerade nun mal keine Zeit für ihn, sie musste einen Mord aufklären. Diese ständigen Streits mit ihm machten sie wahnsinnig. Linda warf das Handy auf die rote Couch, setzte sich in den Sessel und starrte auf den Fernseher, in dem gerade die Spätnachrichten liefen. Die Bilder flimmerten über den Flachbildschirm, ohne dass sie etwas mitbekam. Sie drückte auf den Ausknopf. Gut, dass Greta nichts von ihrem Streit mit Sebastiano mitbekommen hatte. Sie war heute Abend nach ihrer Wanderung todmüde gewesen und bereits um neun Uhr schlafen gegangen.

Niila Hetta, der Stalker. Sie hatten ihn immer noch nicht gefunden. Zwei Polizisten aus Kiruna waren gerade in den Bergen unterwegs und suchten ihn. Sie übernachteten in einer Hütte, morgen würden sie die Suche fortsetzen. Und Dahlberg, ihr Chef, hatte ihr heute Abend noch die Hölle heiß gemacht. Der Hauptverdächtige – verschwunden. Das ginge doch nicht. Warum dauere das so lange?

Meine Güte, wollte er ihn gleich einsperren? Sie hatten bisher keinerlei Beweise, dass er Ella getötet hatte. Linda langte nach der Schale mit Macadamianüssen, aber als sie bemerkte, dass sie die Nüsse aß, ohne sie zu schmecken, stellte sie die Schale wieder weg. Und dann Hugo Vikström – abgehauen. Als Dahlberg das mitbekommen hatte, war die Farbe seines zornesroten Kopfes noch eine Nuance dunkler geworden. Er hatte eine Fahndung nach ihm eingeleitet, hatte sogar zwei seiner besten Männer dafür abberufen. Linda schüttelte den Kopf. Wie konnte sich auch Bengt mit nur einem Schlag ins Gesicht außer Gefecht setzen lassen? So ging das nicht. Bengt war nicht mal sechzig Jahre alt, und er war Polizist. Er musste sich doch verteidigen können. Sie würde mit ihm reden müssen.

Linda ging in die Küche und machte sich einen Kräutertee. Der Kollege Ellas, dieser Lauri Kenttä, der eifersüchtig auf die Tote gewesen war, weil er selbst Chef hatte werden wollen – sie mussten ihn verhören. Morgen früh würde sie Bengt zu ihm schicken. Lauri Kenttä wohnte in Svappavaara, keine vierzig Kilometer von Kiruna entfernt. Wohnte da nicht auch Bengts Enkel?

Sie pustete in den Tee, um ihn zu kühlen. Und Margareta musste sich noch mehr mit dieser Marie Blom beschäftigen. Sie hätte die Gelegenheit gehabt, zur Tatzeit am Tatort zu sein. Vielleicht hatte sie die Waffen der alten Frau gestohlen. Aber was für ein Mordmotiv könnte sie haben?

Linda setzte sich wieder in ihren Sessel. Der Polizeiassistent, der weitere Informationen über die drei fremden Samen herausbekommen sollte, war nicht weit gekommen. Alle drei waren unbescholtene Bürger, hatten keinerlei Kontakt zur Toten, kein Motiv. Auch die Samen, die aus Gällivare stammten und zur Schlachtung in Kuorpak waren, hatten keine Beziehung zu Ella Vikström gehabt. Linda pustete noch einmal in ihren Tee. Eben hatte sie sich fast die Zunge verbrannt, jetzt endlich hatte er die richtige Temperatur. Die Kontoauszüge Ellas, ihr Terminkalender – nichts, was ihnen weiterhelfen könnte. Ihre Assistentinnen hatten allerdings Unmengen von Büchern und Zeitungsausschnitten aus der Wohnung der Toten in ihr Büro geschleppt, die sie noch auswerten mussten. Das würde Tage dauern. Sie hatten kein Laptop bei Ella gefunden, Jon Henrik behauptete, sie habe keines besessen, nur ein iPhone. Und das war noch immer verschwunden.

Von den Nachbarn Ellas hatten sie auch nichts Neues erfahren. Ella hatte viel gearbeitet und wohl kaum Kontakt zu ihren Nachbarn gehabt. Linda überlegte. Ella musste doch auch Freundinnen gehabt haben. Oder Freunde. Irgendjemanden, der sie näher kannte. Da mussten sie noch mal ran. Ärgerlich, dass sie auch in Ellas Saab keine Spuren entdeckt hatten.

Aber jetzt war erst einmal Niila Hetta ihr Mann. Sie selbst würde morgen nach Kiruna fahren, Niila mussten sie zuerst finden. Er war in der Nähe des Tatorts gesehen worden, er hatte Ella Vikström gekannt, und er hatte als Same Zugang zu Bolzenschusspistolen. Auch in Niilas Samenvereinigung schlachtete man damit. Bengt hatte einen früheren Mordfall mit Bolzenschusspistole recherchiert. Vor fünf Jahren war eine junge Frau aus der Nähe von Luleå von ihrem Freund mit dieser Waffe umgebracht worden. Aber sie hatten keinerlei Zusammenhänge mit Ella Vikströms Ermordung finden können. Nein, Niila Hetta, das war ihr Mann.

Dienstag, 19. September

1

Sie versuchte Hugo auf seinem Handy zu erreichen, aber er hatte es ausgeschaltet. Stella richtete sich in ihrem schmalen Jugendherbergsbett auf und schloss die Augen. Schon wieder lief eine Träne an ihrer Wange hinunter, sie wischte sie weg. Dass sie immer noch weinen konnte! Aber nachdem sie gestern die Beruhigungsspritze bekommen hatte, ging es ihr etwas besser. Sie hatte heute Nacht sogar schlafen können.

Hugo war am Freitagabend, kurz nachdem sie oben in Kuorpak ihr Zelt aufgebaut hatten, einfach gegangen. »Ich geh noch mal ne Runde«, hatte er zu ihr gesagt und war eine Stunde lang weg gewesen. Und nachdem er zurückgekommen war, hatte er sich in seinen Schlafsack gelegt und kein Wort zu ihr gesagt. Wo war er bloß gewesen? Was hatte er getan?

Stella stand auf, wusch sich an dem kleinen Waschbecken im Zimmer und zog sich an. Sie lief die Treppe nach unten zur Gemeinschaftsküche der Jugendherberge und war froh, dass niemand da war. Gestern hatte sie zwei deutsche Wanderer gesehen, die jedoch bereits am Nachmittag nach Kvikkjokk aufgebrochen waren. Ansonsten war ihr nur ein jüngerer Mann begegnet, der in Jokkmokk zu arbeiten schien. Ihr Blick fiel auf die Uhr über der Tür, die leise tickte. Kurz vor acht.

Sie schaute in die Küchenschränke. Hinterließen manche Gäste nicht immer wieder Essen oder Getränke, die sie nicht mehr brauchten? Ans Einkaufen hatte sie bisher nicht gedacht. Sie hatte Glück, fand Teebeutel und Knäckebrot und machte sich ein kleines Frühstück.

Hugo hatte seinen Rucksack dagelassen, er hatte nichts dabei außer den Klamotten, die er trug, Handy und Portemonnaie. Der Polizist hatte sie gestern noch mehrere Male angerufen, aber sie hatte ihm nicht helfen können, sie wusste doch selbst nicht, wo ihr Zwillingsbruder war.

Früher waren sie ein Herz und eine Seele gewesen. Sie hatten alles zusammen gemacht, gespielt, hatten gemeinsame Freunde und gleiche Interessen gehabt. Tiere vor allem. Stella lächelte. Hugo hatte seine Hamster geliebt. Stundenlang hatte er dabei zuschauen können, wenn sie fraßen oder sich im Hamsterrad drehten. Sogar eine Schildkröte hatte er gehabt, die er geduldig mit Salatblättern gefüttert hatte. Sie dagegen stand eher auf Katzen. Maxi war die letzte gewesen, eine schwarze Siamkatze, die irgendwann überfahren wurde. Als sie klein war, hatte ihre Mutter ihr einmal erzählt, dass sie Hasen lieben würde, Langohrhasen. Schon wieder lief eine Träne über ihre Wange. Wie sie dieses Weinen hasste!

Wo könnte Hugo nur sein? Vielleicht war er doch Richtung Luleå unterwegs, er hatte ja unbedingt auf diese Flugübungstage gewollt.

Vor zehn Jahren ungefähr hatte Hugo sich verändert, seit Mama nicht mehr da war, sie nie mehr besucht hatte. Irgendwie war sie nicht mehr an ihren Bruder herangekommen. Und seit Ende der Schulzeit war ihr Kontakt nur noch sporadisch. Stella biss in ihr trockenes Knäckebrot und legte es angeekelt weg. Es schmeckte alt, irgendwie angeschimmelt. Sie hatte gehofft, dass sie dieser Ausflug nach Lappland in die Berge und zu ihrer Mutter wieder zusammenbringen könnte. Und jetzt? Schon wieder kamen ihr die Tränen.

Sie musste irgendetwas tun, sie konnte doch nicht einfach hier sitzen und warten. Und dieser Frau, die die Jugendherberge betrieb, wollte sie auch nicht mehr begegnen. Sie war so neugierig, wollte sie ständig ausfragen. Noch einmal versuchte sie Hugo zu erreichen, aber sie hatte wieder kein Glück. Nein, sie würde ihre Sachen packen. Sie musste hier weg.

2

Linda war müde. Sie hatte schlecht geschlafen und fror. Ihr Volvo war immer noch nicht warm. Sie stellte die Heizung auf die höchste Stufe und schaltete zusätzlich die Sitzheizung ein. Vier Grad hatte das Thermometer vorhin an der Hauswand angezeigt, das warme Wetter schien endgültig vorbei zu sein. Als sie vom Haus zum Wagen gelaufen war, war ihr der kalte Wind in den Nacken gekrochen. Es hatte nach Schnee gerochen. Nein, sie wollte nicht, dass es jetzt schon schneite. In Kiruna, über hundert Kilometer weiter nördlich, würde es sicher noch kälter sein. Dort war es immer kälter.

Linda drückte das Gaspedal durch, die E10 war gut ausgebaut. Hier verkehrten die Lastwagen, die von Kiruna aus das Eisenerz Richtung Küste transportierten. Sie sollte aufpassen, Bengt hatte gestern erwähnt, dass die Verbindung zwischen Gällivare und Kiruna »Straße des Todes« genannt wurde, weil hier so viele Unfälle passierten. Sie schaltete das Radio an, ein Privatsender, der nur Musik spielte. Schön. Sie hatte keine Lust auf Geschwätz. Leise summte sie die Melodie mit.

Nach 120 Kilometern näherte sie sich Kiruna, der nördlichsten Stadt Schwedens. Schon von Weitem stach ihr der riesige Erzberg in die Augen. Markant war er, aber alles andere als schön. Seit Kurzem wurde Kiruna umgesiedelt. Der Bahnhof war bereits zwei Kilometer außerhalb des Zentrums neu aufgebaut worden. Bald war das Rathaus dran. Kiruna war nicht mehr sicher für seine Bewohner, die Grubenarbeiten hatten die Stadt untergraben. Schon seit über hundert Jahren wurde hier Bergbau betrieben. Das staatliche Bergbauunternehmen LKAB förderte jährlich Millionen von Tonnen Erz. Jetzt rächte sich die Natur. Würden sie so weitermachen, würde die ganze Stadt nach und nach in der Erde versinken. Einstürzen, abrutschen, die Erde würde sich auftun und alles verschlingen. »Wahnsinn, was wir Menschen alles tun«, murmelte Linda und fuhr von der Hauptstraße ab, an einem Park vorbei und schwenkte in die Lars Jansonsgatan. Sie öffnete die Tür des baufälligen Klinkergebäudes, in dem die Polizeidienststelle von Kiruna untergebracht war. Um dieses Haus war es nicht schade, das konnte ruhig in der Grube versinken.

Linda streckte Kjell Westerfeld die Hand entgegen. Der korpulente, grauhaarige Kollege schaute sie mit durchdringenden Augen an. Sie bemerkte sein Zögern, doch dann kam seine prankenhafte Hand hinter dem Schreibtisch hervor. Schließlich stand er sogar auf und bot ihr einen Platz an.

»Es gibt nichts Neues«, war der erste Satz, den er an sie richtete.

»Wo sind Ihre Leute gerade?«, fragte Linda und lächelte ihn freundlich an.

»In den Bergen.«

»Wo genau?«

»Sie kennen sich doch eh nicht richtig aus hier oben.« Westerfeld kramte eine Karte aus der Schreibtischschublade. »Hier ungefähr.« Er deutete auf eine Stelle zwischen grünen und braunen Linien, und Linda wusste, er hatte recht. Sie kannte sich überhaupt nicht aus. In Kirunas Umgebung war sie bisher selten gewesen. Sebastiano hatte zwar schon öfter davon gesprochen, dass er mit ihr auf den Kebnekaise, den höchsten Berg Schwedens, wandern wollte, der nicht weit von Kiruna entfernt lag. Aber zuvor sollte sie das Wandern erst einmal in weniger gefährlichen Gegenden üben.

»Niila Hetta ist Same, er gehört zur Gabna-Samenvereinigung und hat eine Hütte in der Nähe von Nikkaluokta. Das liegt ungefähr achtzig Kilometer von hier.« Kjell Westerfelds Finger deutete auf einen kleinen Punkt. »Wir haben seinen Pick-up auf dem Parkplatz von Nikkaluokta gefunden, aber in seiner Hütte war er nicht. Meine Männer suchen derzeit in der Gegend um den Kebnekaise, da ist sein Jagdgebiet, dort gibt es auch weitere Hütten, die von Jagdgesellschaften benutzt werden.«

»Könnte er auch im Freien übernachten?«, fragte Linda.

»Sicher, wenn er sich verstecken will. Aber so langsam wird es kalt in den Bergen. Heute Nacht waren es unter null Grad.«

»Wir müssen ihn finden, er ist im Moment unsere heißeste Spur.« Linda schaute dem Kollegen eindringlich in die Augen, aber der zuckte nur die Achseln.

»Was wollen Sie eigentlich von ihm?« Westerfeld öffnete das Fenster, kalte Luft drang herein und Linda legte sich den Seidenschal um die Schultern. »Wir haben ihn überprüft. Niila Hetta hat sich noch nie etwas zuschulden kommen lassen. Er lebt von der Rentierzucht, wohnt alleine in einem einfachen Haus in Krokvik, einem kleinen Samendorf, zehn Kilometer von hier entfernt. Er hat keine Schulden, trinkt nicht, war bisher nie auffällig …«

Linda stand auf, machte das Fenster wieder zu und unterbrach ihren Kollegen. »Er hat Ella Vikström mehrmals vor ihrem Arbeitsplatz aufgelauert, er hat sie verfolgt, bis nach Kuorpak. Er ist in der Nähe des Tatorts gesehen worden und er ist seit der Tat verschwunden.« Sie setzte sich wieder. »Was brauchen Sie sonst noch für Gründe, dass er für Sie verdächtig ist? Sind Sie vielleicht zufälligerweise mit ihm verwandt?« Linda merkte, wie ihr gleich der Kragen platzte. Was sollte dieses Verhalten ihres Kollegen? Westerfeld war kein Kommissar, er war Polizeiinspektor, mehr nicht. Aber er war ein Mann. Natürlich. Sie zog den Mantel an, knöpfte ihn zu und nahm ihre Tasche. »Wenn Ihre Männer Niila Hetta bis heute Mittag nicht gefunden haben, dann setzen Sie bitte einen Hubschrauber ein. Finden Sie ihn. Ich brauche diesen Mann!«

Sie wartete keine Antwort ab und schlug die Tür hinter sich zu. Wie sie das hasste, diese Typen hier oben, die sich von einer Frau nichts sagen lassen wollten. In Lund hatte sie mit untergeordneten Kollegen nie Schwierigkeiten gehabt. Oder höchstens ein-, zweimal. Na ja. Mit energischen Schritten ging sie auf ihren Wagen zu. Sie musste herausfinden, was es mit diesem Niila auf sich hatte. Linda blätterte in ihrem Notizbuch: Niila Hettas Schwester wohnte ganz in der Nähe.

3

Bengt pfiff vergnügt vor sich hin. Er freute sich über Lindas Auftrag, Lauri Kenttä, den ehemaligen Kollegen der Toten, zu befragen, und fuhr gerne nach Svappavaara, auch wenn es fast 200 Kilometer von Jokkmokk entfernt war. Henry, seinen Enkel, hatte er schon fünf Wochen nicht mehr gesehen. Seit dessen erstem Geburtstag Anfang August. Er hatte ihm ein Bobby-Car geschenkt. Er schmunzelte. War vielleicht etwas zu früh gewesen. Henry konnte ja noch gar nicht laufen. Aber das würde er jetzt sicher schnell lernen. Pia, Henrys Mutter, hatte eine Geburtstagstorte gebacken und mit ihrem Sohn zusammen die große Kerze ausgepustet. Sie hatten im Garten gefeiert unter der großen Birke. Es war ein schöner Tag gewesen, sehr warm. Als am Abend die Mücken gekommen waren, waren sie ins Haus gegangen, er hatte sich zu Henry auf den Boden gesetzt und mit ihm Ball gespielt.

Bengt lächelte. Vielleicht würde er jetzt schon Opa zu ihm sagen. Oder redeten Kinder in dem Alter noch gar nicht?

Und Anneli, Henrys Großtante, würde er auch wiedersehen. Anfang des Jahres hatten sie sich kennengelernt. Sie war Krankenschwester und arbeitete wochenweise in Norwegen, in Narvik. Dort verdiente sie besser und konnte Schicht arbeiten. Zwei Wochen Arbeit, zwei Wochen frei. Wenn sie nicht arbeitete, wohnte sie in Svappavaara bei Pias Eltern, im oberen Stock des großen Holzhauses. Bengt drehte das Radio lauter und sang laut mit. Er hatte sich in Anneli verliebt. Sie waren zusammen essen gegangen, hatten geredet und geredet. Schon lange hatte er sich nicht mehr so gut unterhalten. Anneli war eine interessante Frau, politisch sehr engagiert, wie die ganze Familie – und sie war Witwe. Mit ihren 55 Jahren war sie immer noch sehr attraktiv. Sie hatte graue kurze Haare und winzige Lachfältchen um die Augen. Er betrachtete sich im Rückspiegel. Zwar keine Lachfalten, aber seine blauen Augen schauten fröhlich.

Bengt fuhr mit seinem blau-gelben Dienst-BMW auf den Hof von Lauri Kenttä. Er stellte ihn neben dem lang gestreckten, mit Teerfarbe gestrichenen offenen Schuppen ab, in dem ein Mercedes-Cabrio stand. Chic! Noch bevor er ausgestiegen war, kam ihm ein ungefähr fünfzigjähriger Mann mit Dreitagebart entgegen, begleitet von einem aggressiv kläffenden Schäferhund.

»Zurück Oskar, zurück!«, tadelte Lauri Kenttä den Hund. Der trottete in seine Hundehütte und verkroch sich.

Bengt stieg aus.

»Ich habe Sie früher erwartet«, sagte Lauri, zog an seiner Zigarette und drehte sich um, ohne seine Antwort abzuwarten. Bengt folgte ihm über die großzügig geschnittene Terrasse in das weiß gestrichene, ebenerdige Holzhaus und stand sofort in der Küche.

»Kaffee?« Lauri Kenttä drückte den Zigarettenstummel in den Aschenbecher.

Bengt nickte und setzte sich auf einen rustikalen Holzstuhl. Die mit Birkenpaneelen verkleideten Wände machten den Raum gemütlich. Zudem hatte Lauri eingeheizt, eine angenehme Wärme nach der langen Fahrt im stickigen Auto.

»Es geht um Ella Vikström«, begann Bengt und sah in Lauris dunkle Augen. Er betrachtete den schlanken Mann, der mit flinken Bewegungen Kaffee in den Filter schüttete. In seiner weißen Leinenhose, über die er ein locker fallendes kragenloses Hemd trug, sah er aus wie ein Urlauber, der über eine Strandpromenade flanierte.

»Um wen sonst? Die netteste, klügste und raffinierteste Frau aller Zeiten.« Bengt schaute verblüfft, und Lauri stellte süffisant lächelnd zwei Kaffeetassen auf den Tisch. »Sie meinen, ich habe sie umgebracht.« Er setzte sich. »Schade, dass ich nicht selbst drauf gekommen bin. Hätte ich erledigen sollen. Dann wäre ich jetzt nicht arbeitslos, sondern bald Klinikchef in Gällivare.« Er verzog das Gesicht zu einem Grinsen. »Aber im Leben geht es nicht immer so, wie man sich das vorstellt. Scheiße gelaufen, nicht wahr?«

Bengt verstand nicht, was er meinte. Dass Ella tot war oder dass Lauri keinen Job mehr hatte? »Warum haben Sie die Patientenakten Ihrer Kollegin gefälscht? Wollten Sie, dass sie ein Disziplinarverfahren an den Hals bekommt?« Vielleicht würden seine direkten Fragen diesen arroganten Schnösel etwas bremsen.

Abrupt stand Lauri auf, holte die Kaffeekanne und schenkte Bengt und sich Kaffee ein. Auf seinem Hals wurde ein dunkelroter Fleck sichtbar. »Ich wollte, dass man dieser superintelligenten, unfehlbaren und bei allen so beliebten Ärztin einen Fehler nachweist.« Er umfasste die Kaffeetasse, als wolle er sich daran festhalten. Eine Fliege krabbelte am Rand des Küchentisches entlang. »Daher habe ich in Ellas Patientenprotokolle einen schweren Behandlungsfehler reingeschrieben und meiner Chefin anonym einen Hinweis gegeben.«

»Sie wollten also ihren Ruf schädigen?«

»Tja, war wohl nicht sehr klug von mir.« Er blies in den Kaffee.

»Sie waren in Kuorpak, als Ella Vikström ermordet wurde«, fuhr Bengt fort und bemerkte ein kleines Zittern von Lauris rechter Hand.

»Stimmt. Ich habe Rentiere aussortiert und geschlachtet, wie jedes Jahr.«

Bengt zog einen Notizblock aus der Jackentasche. »Sie haben meinen Kolleginnen aus Gällivare gesagt, dass Sie Freitag früh in die Berge gefahren und dann …« Bengt schaute auf die Notizen, »am Samstagabend nach Hause gefahren sind.«

Lauri nickte.

»Wo waren Sie am Freitagabend zwischen 21.00 und 22.30 Uhr?«

Lauri zog eine blau-weiße Zigarettenschachtel aus seiner Hemdtasche, zündete sich erneut eine Zigarette an und blies den Rauch langsam aus. Dann griff er nach Bengts Notizblock, nahm einen Stift und schrieb einen Namen darauf.

»Siri Carlsson«, las Bengt. »Wer ist das?«

»Mein Alibi.« Lauri lächelte und schob den Block zurück.

»Sie sind ja gut vorbereitet. Dann bräuchte ich noch die genaue Anschrift und die Telefonnummer.«

Lauri schrieb. »Ich nehme an, das war’s?« Er stand auf, nahm Bengts halb volle Kaffeetasse und stellte sie in die Spüle.

»Waren Sie in Ella Vikström unglücklich verliebt?«

»Bitte? Wie kommen Sie denn auf so einen Schwachsinn?«

Bengt lächelte. »Danke für den Kaffee«, sagte er und stand auf. »Ich werde Ihr Alibi überprüfen. Sofort.« Bengt zog seine Jacke an. »Haben Sie eigentlich bereits einen neuen Job in Aussicht?«

Lauri Kenttä sah ihn erstaunt an.

»Sie haben in letzter Zeit ja häufiger gewechselt. Sie waren zuerst in Luleå am Sunderby-Krankenhaus beschäftigt, dann in Gävle, danach in kleineren Ärztehäusern wie Wilhelmina …«

»Ich habe die letzten fünf Jahre in Gällivare gearbeitet«, fiel Lauri ihm ins Wort.

»Ist sicher nicht so einfach, neu anzufangen, wenn man Patientenakten von Kollegen gefälscht hat.«

»Das lassen Sie mal meine Sorge sein. In Norrbotten werden Ärzte gesucht und mit Handkuss genommen.« Lauri zeigte ihm ein schiefes Lächeln.

»Vertrauenswürdige Ärzte vielleicht schon. Aber wer möchte schon einen Arzt mit krimineller Vorgeschichte einstellen?« Damit ließ Bengt Lauri Kenttä in der Küche stehen.

Als er sich auf der Terrasse noch einmal kurz umdrehte, sah er, wie Lauri stocksteif am Fenster stand und rauchte. Bengt lief auf den Hof und spürte dessen finsteren Blick wie einen Messerstich in seinem Rücken. Der Schäferhund saß lauernd vor seiner Hütte und beobachtete ihn, wie er einen Schritt vor den anderen setzte. Als Bengt die Autotür aufschloss, fletschte der Hund die Zähne und ließ ein heiseres Knurren hören. Bengt stieg schnell ein, schloss erleichtert die Wagentür und atmete hörbar aus. Sein Herz klopfte. Als Kind war er einmal von einem Schäferhund angefallen worden. Es war nichts passiert, aber seitdem hatte er einen Heidenrespekt vor dieser Hunderasse. Bengt startete den Motor. Als er aus der Hofeinfahrt fuhr, sprang der Schäferhund mit einem wütenden Kläffen hinter seinem Wagen her. Er drückte das Gaspedal nach unten und schaute in den Rückspiegel. Der wütend kläffende Köter wurde kleiner und kleiner.

4

Bevor Margareta in die Talvatisgatan abbog, machte sie einen kleinen Abstecher hinunter zu Jokkmokks kleinem See. Immer wieder war sie fasziniert von der wohltuenden Ruhe, die dieser See auf sie ausübte. In den letzten zwei Wochen, als das Wetter so schön gewesen war, hatte sie sich, bevor sie zur Arbeit ging, fast jeden Morgen einige Minuten auf einen der kleinen Felsen am linken Seeufer gesetzt. Der Raureif auf den Schilfgräsern hatte in der Morgensonne geglitzert wie Tausende kleiner Sterne.

Nicht gerade billig, die Gegend hier. Eines der besten Wohnviertel Jokkmokks, würde mir auch gefallen, dachte Margareta, als sie an Marie Bloms Tür klingelte. Die Frau wirkte überrascht und bat sie in das großzügig geschnittene Wohnzimmer. Sie setzte sich auf die weiße Ledercouch. Sehr stilvoll, vielleicht etwas kalt, aber durch den großen Kachelofen wirkte der Raum doch behaglich.

»Ich habe noch ein paar Fragen an Sie«, begann Margareta und zückte Block und Stift.

Marie Blom setzte sich ihr gegenüber auf den zur Couch passenden weiß-schwarzen Sessel. Sie schaute auf die tickende Wanduhr. »Um zehn Uhr fängt mein Dienst an. Bitte machen Sie es kurz.«

Margareta lächelte und schaute sich um. Parkettboden, in einer Vitrine Glaskunst von Orrefors, sehr geschmackvoll. Die bis zum Boden reichenden Fenster gaben den Blick auf den Talvatis frei. »Schön haben Sie es hier.« Sie wandte sich Marie zu, die sie misstrauisch musterte. »Frau Blom, Sie arbeiten nicht nur im Asylbewerberheim, sondern auch als Putzfrau bei Josefina Löv?«

»Ja.« Marie schaute verwundert. »Und?«

»Frau Löv hat den Verlust von Waffen gemeldet, unter anderem auch den Verlust einer Bolzenschusspistole.«

Marie lachte kurz auf. »Aha. Und jetzt verdächtigen Sie mich des Mordes?«

»Haben Sie die Waffen entwendet?«

Marie schüttelte den Kopf. »Nein, hab ich nicht.«

»Aber Sie wussten von den Waffen?«

»Natürlich. Ich putze bei Josefina, ab und an sogar den Keller, und da steht ein Waffenschrank.«

»Offen?«

»Weiß ich nicht, ich habe ihn nie angerührt. Wahrscheinlich war er abgeschlossen.«

»Wussten Sie, wo der Schlüssel hängt?«

Marie Blom schenkte das Wasser ein, das sie für sie beide auf den Wohnzimmertisch gestellt hatte. »Sie auch?«

Margareta schüttelte den Kopf.

Sie trank einen Schluck. »Im Schlüsselschränkchen im Flur, wo all ihre Schlüssel hängen.«

»Sie haben die Waffen also nicht entwendet?«

»Nein, hab ich nicht.«

»Wer könnte Ihrer Meinung nach …?«

»Weiß ich doch nicht«, unterbrach Marie sie aufgebracht. »Vielleicht hat Frau Löv sie verschenkt, weggeschmissen oder verkauft. Keine Ahnung.«

»Wann haben Sie die Waffen zum letzten Mal gesehen?«

»Ich habe sie nie gesehen, ich weiß nur, wo der Schrank steht. Unten, im Keller, bei den Vorräten.« Maries Stimme wurde lauter. »Aber ich habe diesen Schrank noch nie geöffnet. Warum sollte ich? Herrgott noch mal!«

Margareta bemerkte Maries nervösen Blick auf die Uhr. »Ich habe Ihrem Chef Bescheid gesagt, dass Sie eventuell etwas später kommen.«

»Was, warum …?«

»Frau Blom, es geht um Mord. Ella Vikström wurde mit einer Bolzenschusspistole ermordet. Ist es nicht ein merkwürdiger Zufall, dass gerade jetzt in dieser Gegend hier eine Bolzenschusspistole verschwunden ist und dass Sie Zugang zu dieser Waffe hatten?«

Marie starrte aus dem Fenster. Margareta bemerkte in der Ferne einen Schwan, der mit ruhigen Bewegungen über den Talvatis glitt. Sicher ein Singschwan, der den Weg in den Süden noch nicht angetreten hatte.

»Außerdem waren Sie zur Tatzeit in der Nähe des Tatorts, und Sie haben kein Alibi. Ihr Chef kann sich nicht genau daran erinnern, wann Sie im Zelt waren und wann nicht. Und«, Margareta fixierte sie, »wir haben Informationen darüber, dass Sie die Tote gekannt haben.«

Marie schaute Margareta mit erschrockenen Augen an.

»Sie waren letzte Woche in Gällivare in der Klinik. Stimmt das?«

Marie nickte, sie wirkte blass.

»Sie waren dort mit einem der Flüchtlinge.« Margareta schaute auf den Zettel. »Mit Caven, er wurde von Ella Vikström behandelt. Und Sie waren mit im Behandlungsraum.«

»Ja.«

»Ich habe Sie beim letzten Gespräch gefragt, ob Sie die Tote gekannt haben. Das haben Sie vehement verneint. Sie haben also gelogen, Marie. Warum?«

5

Niila Hettas Schwester wohnte in einem gepflegten, rot-weiß gestrichenen Holzhaus mit angrenzendem kleinem Laden, wenige Kilometer außerhalb von Kiruna. »Sameslöjd« stand an der holzverkleideten Eingangstür, »Samisches Handwerk«. Ein Glöckchen läutete, als Linda Lundin in den Verkaufsraum trat. Sie schaute sich um, niemand da. Auf dicken Birkenholzregalen standen gemaserte Holzschalen aus Baumwurzeln. An der Wand hing ein großer, gewebter Teppich in den samischen Farben, Messer mit geschnitzten Rentierhorngriffen baumelten an einem Birkenstamm, der nahe dem Fenster aufgestellt war. Liebevoll dekoriert, dachte Linda und ging ein paar Schritte weiter zu einer Schmuckvitrine. Eine silberne Gürtelschnalle erregte ihre Aufmerksamkeit, und ein Armband aus Rentierhorn, in das feine Verzierungen geritzt waren. Sie beugte den Kopf nach unten, um besser sehen zu können.

»Ich öffne die Vitrine gerne für Sie.«

Linda drehte sich um. Eine hagere Frau Mitte fünfzig mit ergrauten kinnlangen Haaren stand vor ihr.

»Nein, danke, das ist nicht nötig, aber Sie haben sehr schönes Handwerk hier.« Sie stellte sich vor und sah den misstrauischen Blick der Frau. »Sind Sie die Besitzerin, Erika Maj?«

Die Frau nickte.

»Es geht um Ihren Bruder, Niila.«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich habe Kjell bereits gesagt, dass ich nicht weiß, wo er steckt.«

»Kjell Westerfeld?«

»Ja.«

Hier war es wohl wie überall in Norrbotten: Jeder kannte jeden. »Dann wissen Sie ja, worum es geht«, sagte Linda und versuchte so freundlich wie möglich zu klingen.

Erika Maj nickte. »Um den Mord an der Ärztin, nehme ich an.«

»Ich will gleich zur Sache kommen. Hatte Ihr Bruder ein Verhältnis mit der Toten?«

Erika Maj lachte auf. Kein freundliches, sondern eher ein spöttisches Lachen. Oder sogar hämisch? Jedenfalls eine merkwürdige Reaktion, fand Linda.

»Verhältnis.« Erika betonte jede Silbe und schüttelte den Kopf. »Vielleicht in seiner Fantasie.« Sie ging an ein Regal, nahm eine der Birkenknollenschalen in die Hand und hielt sie Linda vor die Brust. »Das hier ist mein Bruder.«

»Bitte?« Linda betrachtete irritiert die fein geschliffene Schale, die am Rand mit Rentierhorn verziert war.

»Niila ist ein guter Handwerker. Er macht die schönsten Schalen. Das Armband, das Sie gerade angeschaut haben, ist auch von ihm. Er kann gut mit Rentieren umgehen, das sind seine Freunde. Aber …«, sie stockte, »mit Frauen … nein, niemals.«

Warum gab es hier in Lappland nur so viele verschrobene Männer? Oder waren es vor allem die Samen, die Linda so fremd vorkamen? Jon Henrik Paltto, der Mann der Ermordeten, war ja auch nicht gerade sehr menschenfreundlich, sondern eher zurückhaltend und schweigsam. Naturverbunden. Und auch Sebastiano hatte ihr vor Kurzem erzählt, dass er ein, zwei Kollegen habe, die, obwohl sie Schauspieler waren, im Privatleben äußerst zurückhaltend seien. Konnte dies eine norrländische Eigenart sein?

»Sind Sie sicher?«

»Ich kenne meinen Bruder seit 43 Jahren. Er hat noch nie was mit einer Frau gehabt, dazu ist er viel zu schüchtern.«

Meinte sie das im Ernst? »Ihr Bruder wurde letzten Freitagnachmittag, am Tag des Mordes, vor der Klinik in Gällivare gesehen, in der die Ermordete gearbeitet hat.«

»Darf er nicht zum Arzt gehen?«

»Er hatte keinen Termin.«

»Na und? Vielleicht hatte er was Akutes.« Erika Majs Stimme klang unsicher.

»Am Abend, als Ella Vikström ermordet wurde, wurde er in der Nähe des Tatorts gesehen. Was hatte er dort zu suchen?«

»Vielleicht waren ein paar von seinen Rentieren in Kuorpak und er musste sie holen oder er hat jemandem beim Schlachten geholfen. Was weiß ich?« Erika wirkte genervt. Sie ging zur Ladentür und sperrte sie von innen ab. »Ich möchte nicht, dass jemand unser Gespräch mitbekommt«, sagte sie und steckte den Schlüssel in ihre Rocktasche.

»Frau Maj, Ihr Bruder wird dringend verdächtigt, Ella Vikström ermordet zu haben. Er hat ihr aufgelauert, und das nicht nur einmal. Eine Krankenschwester hat ausgesagt, dass sie ihn mehrere Male auf dem Parkplatz in seinem Pick-up gesehen hat. Er ist Ella Vikström an dem Tag, an dem sie ermordet wurde, bis nach Kuorpak gefolgt. Und seit dem Mord ist er nicht mehr gesehen worden. Wissen Sie, wo er ist?« Linda schaute in das blasse Gesicht der grauhaarigen Frau.

»Tut mir leid, aber ich kann Ihnen nicht helfen.« Die Augen der Frau wirkten traurig. »Niila ist Einzelgänger. Ich habe kaum Kontakt zu ihm. Er bringt mir seine Schalen, seine Armbänder oder Messer, ich verkaufe sie hier, und wir rechnen regelmäßig alle drei Monate ab.«

»Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?«

»Bevor er in die Berge zu seinen Rentieren ging. Das war«, sie überlegte, »ein paar Tage vor Mittsommer. Er hat mir noch ein paar Schalen gebracht, damit ich den Sommer über welche an die Touristen verkaufen konnte. Seitdem hatte ich keinen Kontakt mehr zu ihm.«

»Obwohl er nur ein paar Kilometer entfernt wohnt?« Was für merkwürdige Familienverhältnisse. Sie dachte immer, die Familien in Norrland würden zusammenglucken, besonders die Samen.

»Wir verstehen uns nicht so gut.« Auf Erika Majs Stirn zeigte sich eine kleine Falte. »Wir waren schon immer völlig verschieden. Zudem bin ich zehn Jahre älter als er. Er war der Nachzügler, ist immer mit unserem Vater in die Berge gegangen, da fühlte er sich am wohlsten. Niila hat nie viel geredet. Und als unser Vater gestorben war, da war er zwölf Jahre alt, wurde er noch einsilbiger. Er braucht keine Menschen. Er scheint mit sich selbst zufrieden zu sein. Aber vielleicht ist er auch einfach nur menschenscheu.«

Linda betrachtete die Frau, die vor ihr stand. Konnte es wirklich sein, dass sie ihren Bruder so wenig kannte? »Hat er den Namen der Toten irgendwann einmal erwähnt?«

Erika Maj schüttelte den Kopf.

»Sie sagen, Ihr Bruder ist schüchtern und hat noch nie etwas mit einer Frau gehabt. Warum hat er dann Ella Vikström verfolgt?«

6

Stella wusste, wo Jon Henrik wohnte. Die Polizistin hatte es erwähnt, als sie am Sonntagnachmittag von Kuorpak nach Jokkmokk gefahren waren.

Sie war getrampt und es hatte nicht lange gedauert, bis ein Mann mit einem Anhänger angehalten und sie mitgenommen hatte. Zuerst war ihr mulmig gewesen, aber er war nett, sie hatten ein wenig geplaudert. Er hatte ihr sogar angeboten, sie bis zu Jon Henriks Haus zu fahren. Das sei ja ganz schön weit, hatte er gesagt und dabei war ihr die kleine Ausbuchtung an seiner Oberlippe aufgefallen. Snus, Tabak, den man hinter die Lippen legte. Eklig. Dann hatte er das Radio angemacht, und sie hatte die Fahrt auf der ruhigen Landstraße zum ersten Mal seit dem schrecklichen Ereignis mit ihrer Mutter sogar etwas genießen können. Sie hatte sich zurückgelehnt und die Fichten und Birken waren wie in einem langsamen Film an ihr vorbeigezogen. Ab und zu unterbrochen von den ockerfarbenen Mooren. Dann waren ihr kurz die Augen zugefallen.

An der Abzweigung nach Pakko war sie ausgestiegen. Sie wollte laufen, sie brauchte frische Luft. Nur, dass sich der Weg so zog, das hätte sie nicht gedacht. Sieben Kilometer hatten auf dem Schild gestanden, und seit fast zwei Stunden war sie nun schon unterwegs.

Sie schaute auf ihr Handy, es war kurz nach zwölf Uhr. Wenigstens Empfang hatte man in dieser Einöde. Stella rückte den schweren Rucksack wieder gerade auf die Schultern, zog den Bauchgurt fester und lief den staubtrockenen Weg weiter. Er wollte und wollte nicht enden. Sie war müde, und sie hatte Hunger. Die goldglitzernden Birkenblätter fielen ihr kaum auf. Sie öffnete ihre Jacke, die Sonnenstrahlen schienen ihr direkt ins Gesicht. Dass die Septembersonne sogar hier oben im Norden so wärmen konnte.

Nach einer weiteren Viertelstunde tauchte auf der rechten Seite eine Einfahrt mit einer Schranke auf. Sie atmete erleichtert aus. Das musste Pakko sein. Der freundliche Mann vorhin hatte ihr erklärt, dass außer Jon Henrik niemand dort wohnen würde. Weiter hinten sei noch eine Steinbrücke mit einem Freizeithaus. Aber das sei meist nur an den Wochenenden bewohnt. Stella blieb stehen. Sie hatte Jon Henrik nicht benachrichtigt, dass sie kommen würde. Ja, sie wusste nicht mal, ob er zu Hause war. Was sollte sie machen, wenn er gar nicht daheim wäre? Sie konnte doch nicht mehr zurücklaufen, so kaputt wie sie war. Und was wollte sie überhaupt von ihm? Er war doch nur der letzte Freund ihrer Mutter gewesen, einer Mutter, die sie zehn Jahre lang nicht gesehen hatte. Einer Mutter, die tot war. Ihre Schultern sackten ein. Der Rucksack schien mindestens eine Tonne zu wiegen. Mit langsamen Bewegungen öffnete sie den Bauchgurt, zog den Rucksack herunter und legte ihn auf den Waldweg in den Staub. Sie setzte sich darauf und schaute nach unten, zum Haus.

Eine Tür öffnete sich, zögernd. Jemand trat heraus und schaute zu ihr, nach oben. Mit großen Schritten kam Jon Henrik auf sie zu. Ihr wurde mulmig. Sie kannte diesen Mann doch gar nicht.

7

»Und jetzt baut Opa dir einen tollen Turm.« Bengt Karlsson saß mit seinem Enkel Henry auf dem Holzboden und stapelte bunte Holzklötze aufeinander. »So, das ist der letzte, nun kommt die Spit…« Noch ehe er das Wort ausgesprochen hatte, holte Henry aus und warf den mit so viel Liebe gebauten hohen Turm mit voller Wucht um. Die Klötze flogen in alle Richtungen des Kinderzimmers. Henry lachte herzhaft, kleine weiße Zähnchen blitzten aus seinem Mund.

»Du kleines Schlitzohr!« Bengt schloss seinen Enkel liebevoll in den Arm, doch der wand sich heraus und verlangte, dass er noch mal einen Turm bauen solle.

»Okay, einen noch, aber du musst helfen. Jetzt sammeln wir die Klötze erst mal ein.« Henry robbte in die Ecken und schmiss Bengt die Bauklötze entgegen.

»Nicht so wild, junger Mann.«

Eine Viertelstunde später streichelte Bengt seinem Enkel über das flaumige Haar und drückte ihm einen Kuss auf die Wange. »Tschüss, mein Kleiner, Opa besucht dich bald wieder.« Wie gut der Kleine duftete. »Und dich natürlich auch!« Er küsste Henrys Großtante Anneli auf den Mund und lächelte sie an. »Danke fürs Essen und für die Informationen über Lauri. Ich hoffe, sie helfen uns weiter. Ich muss zurück nach Gällivare, zur Polizeistation, danach nach Jokkmokk. Wenn wir den Mord aufgeklärt haben, habe ich sicher wieder mehr Zeit.« Behände lief Bengt zu seinem Dienstwagen, drehte sich noch einmal um und sah, wie Anneli ihm, mit Henry auf dem Arm, zuwinkte und nachschaute, bis er mit seinem Wagen hinter der Kurve verschwunden war.

Bengt strahlte über das ganze Gesicht. Er schaltete das Radio ein und pfiff die Melodie mit, obwohl er sie nicht kannte. Seit zwanzig Jahren war er nicht mehr so verliebt gewesen. Außerdem war es überwältigend für ihn, der seinen Sohn nicht hatte aufwachsen sehen dürfen, einen Enkel zu haben.

Er fuhr aus dem Dorf und schwenkte auf die E10 nach Gällivare. In der Polizeistation in Gällivare hatten Lindas Assistentinnen weitere Informationen über Ella Vikström zusammengestellt, die er sich anschauen sollte. Schwere Erztransporter waren unterwegs, er schaute auf den Tachometer und drosselte die Geschwindigkeit. Mehr als neunzig Stundenkilometer sollte er hier nicht fahren. Auf der E10 waren schon zu viele tödliche Unfälle passiert.

Bengt dachte an Lauri Kenttä – er war nicht schlau geworden aus dem Samen. Hatte er die Wahrheit gesagt?

Siri Carlsson, sein Alibi, war eine junge Samin. Bengt schätzte sie auf Mitte zwanzig. Gleich nach seinem Verhör mit Lauri war er zu ihr gefahren. Sie wohnte nicht weit weg von Lauri, knapp einen Kilometer, in der Dorfmitte, in einer kleinen grauen Mietwohnung. Sie schien sofort gewusst zu haben, was Bengt von ihr wollte, als er vor ihr stand.

»Ja«, sagte sie, als er sie nach Lauri Kenttä gefragt hatte, und schaute Bengt mit ihren mandelförmigen Augen an, »ich war am Freitagabend bei ihm in seiner Hütte.« Sie bat ihn in die Wohnung.

»Wann genau?«, fragte er. Sie setzten sich in den einzigen Raum, den es gab.

»Von circa halb neun bis … vielleicht halb elf, elf.« Sie strich sich eine Strähne ihres dunklen, glatten Haares hinters Ohr. »Danach bin ich wieder in die Hütte meiner Eltern gegangen. Bitte, ich möchte, dass Sie mit niemandem darüber reden, sonst …«, sie zögerte und Bengt bemerkte ihre Nervosität. »Die Leute reden, Sie wissen schon. Es geht niemanden etwas an, dass Lauri und ich …«

Bengt nickte. »Und Ihre Eltern? Dürfen die auch nichts wissen?«

Siri Carlsson zögerte kurz. »Sie mögen Lauri nicht, er sei viel zu alt …«

Irgendwie schien sich die junge Frau herauswinden zu wollen.

»Ich habe ihnen erzählt, dass ich zu einer Freundin gehe.«

»Und Ihr Kind?« Bengt zeigte auf ein Kinderbett, das in der Ecke des Wohnesszimmers stand.

»Tommy war in der Zeit bei meinen Eltern.«

»Wo ist Tommy jetzt?«

»In der Krippe, hier in Svappavaara. Er ist zwei.« Siri holte Tabak und Blättchen aus einer Schublade. »Möchten Sie auch eine?«

»Nein, danke«, sagte Bengt und schaute fasziniert zu, wie sie in wenigen Sekunden eine gleichmäßige Zigarette drehte. Das würde ihm mit seinen groben Fingern nie gelingen.

»Ich studiere in Luleå Jura. Meine Eltern wohnen auch hier im Dorf und passen auf Tommy auf, wenn ich weg bin. Ich möchte, dass das auch weiterhin so bleibt. Bitte, erzählen Sie Ihnen nichts davon.« Siris schlankes Bein wippte auf und ab. Sie schaute aus dem Fenster und schwieg.

Bengt musterte die junge Samin. Sie wirkte intelligent. Aber sie zögerte etwas zu lange mit ihren Antworten.

»Hat Lauri Ihnen vielleicht Geld zugesteckt, damit Sie ihm ein Alibi geben?«

Asche fiel auf den Tisch. »Wie kommen Sie denn auf so einen Mist?« Sie stieß ein merkwürdiges kurzes Lachen aus.

»Wenn ja, dann decken Sie vielleicht einen Mörder.« Bengt schaute die junge Frau eindringlich an. Aber die wandte den Blick ab. »Bezeugen Sie Ihre Aussage auch vor einem Richter?«

»Natürlich!« Ihre Stimme klang fest. Bengt machte sich Notizen, und Siri fuhr sich nervös über die Stirn. »War’s das oder haben Sie weitere Fragen?«

Bengt war kurz darauf gegangen, er hatte nichts mehr aus ihr herausgebracht. Zuvor hatte er ihr noch seine Visitenkarte in die Hand gedrückt. Diese junge Samin hatte gelogen, er war sich ganz sicher.

8

Margareta grummelte leise vor sich hin. Ihr Telefongespräch gerade eben mit Hanna hatte ihr die Laune verdorben. Sie hatten abgemacht, dass Hanna nach der Schule mit einer Freundin nach Hause gehen würde, sie sollten gemeinsam die Hausaufgaben erledigen. Aber als sie Hanna auf deren Handy anrief, teilte diese mit, sie sei zu Hause.

»Warum bist du nicht mit Sarah mitgegangen?«

»Keine Lust.«

»Warum? Habt ihr euch gestritten?«

»Weiß nicht.«

»Wie war es in der Schule?«

»Gut.«

»Und was machst du gerade?«

»Nichts.«

»Wie nichts?«

»Nichts Besonderes. Ich spiele.«

»Was spielst du denn?«

Hanna schwieg.

»Hanna?«

»Hm.«

»Ich habe dich was gefragt.«

»Was?«

»Sag mal, hörst du mir nicht zu?«

So war das Gespräch verlaufen, bis Margareta entnervt aufgegeben hatte. Sie hatte gerade noch die Kurve bekommen und gesagt: »Ich freu mich auf dich, ich komme so bald wie möglich nach Hause.« Von Hanna war nur noch ein »Tschüss« gekommen.

Freuen! Freute sie sich wirklich auf eine Tochter, die den Mund nicht aufbekam? Eine Tochter, die sich nicht an Abmachungen hielt. Sie wollte nicht, dass Hanna so lange alleine zu Hause war. Margareta warf das Handy auf den Schreibtisch und die beiden Assistenten schauten sie verwundert an. Erst nachdem sie einen starken Kaffee getrunken hatte, beruhigte sie sich langsam wieder.

Marie Blom. Margareta suchte die Frau in den verschiedenen Datenbanken der Polizei, fand jedoch keinen Eintrag über sie. Dennoch, Marie musste einen Grund für ihre Lüge gehabt haben. Marie Blom hatte Ella Vikström gekannt.

Marie Blom, vor 51 Jahren in Porjus geboren, geschieden, drei Kinder, alle erwachsen, zwischen 22 und 29 Jahre alt. Früher hatte sie im Kindergarten in Porjus gearbeitet. Dort hatte sie mit ihrer Familie gewohnt, bis sie geschieden wurde, vor … Margareta schaute genauer, vor drei Jahren. Sie hatte Schulden und den Gerichtsvollzieher am Hals gehabt, aber seit einem Jahr waren die Schulden bezahlt. Etliche Jahre war sie arbeitslos gewesen, seit einem halben Jahr arbeitete sie halbtags im Asylbewerberheim. Über Maries Arbeit als Putzfrau fand sie keine Einträge. »Wahrscheinlich Schwarzarbeit«, murmelte Margareta vor sich hin, aber das war gerade nicht relevant. Sie stand auf und schaute aus dem Fenster. Vor dem lang gestreckten, weiß getünchten Gebäude, in dem das Arbeitsamt und eine Außenstelle der Krankenkasse untergebracht waren, parkten zahlreiche Autos. Ein bunt bemalter VW-Bus mit einem Kanu auf dem Dach fuhr auf der E45 Richtung Porjus. Sicher Urlauber, die die letzten Herbsttage in Lappland genießen wollten. Zwei Mädchen liefen auf dem Gehweg. Das eine hatte nur ein T-Shirt an, das viel Bauch freiließ. War es wirklich so warm draußen? Sie schaute auf das Thermometer an der Außenmauer. Zwölf Grad im Schatten. Unwillkürlich schüttelte es sie und sie schloss das Fenster.

Marie hatte in Porjus gewohnt. Jon Henrik Paltto stammte auch aus Porjus. Vielleicht gab es da einen Zusammenhang. Sie nahm den Autoschlüssel. Sie würde sich im Nachbarort umhören. Die Nachbarn von Marie Blom in Jokkmokk hatten ihr nicht weiterhelfen können. Vielleicht würde sie in Porjus mehr herausbekommen.

9

Das war lecker gewesen. Linda hatte im Café Safari, in der Stadtmitte Kirunas, eine Quiche mit Rentierfleisch gegessen. Sie bezahlte und sah sich noch einmal um. Weiße Stuckdecken, bemalte Holzpaneele an der Wand, ein uralter, mit beigefarbenen Kacheln versehener runder Kamin in der Ecke und ein hellbrauner Holzdielenboden. Wäre wirklich schade, wenn auch dieses Gebäude abgerissen werden würde. Vielleicht könnte man das gelbe Holzhaus mit dem grün schimmernden Dach ab- und an geeigneter Stelle wieder aufbauen. Sie fragte eine der Mitarbeiterinnen des Cafés nach dem Los des schönen Hauses. »Unsere Politiker beraten noch«, antwortete sie ausweichend und stellte ein Tablett mit frisch gespülten Tassen in den Schrank. Ihr Blick verriet, dass sie wohl wenig Vertrauen in die Arbeit der Politiker hatte.

»Müssen hier denn alle Häuser weg?«, fragte Linda.

»Die im Innenstadtbereich, ja.« Die Frau seufzte. »Unglücklicherweise wohne ich auch mitten in der Stadt. In den nächsten zwei Jahren wird das Haus meiner Familie abgerissen und nicht wieder aufgebaut. Mein Elternhaus. Meine Großeltern haben es gebaut. Über hundert Jahre alt, einfach weg.« Die Frau schaute auf die Seite. Weinte sie? »Gott sei Dank sind unsere Kinder schon aus dem Haus. Sie studieren beide in Stockholm. Hoffentlich bleiben sie dort. Mein Mann und ich werden uns eine kleine Wohnung mieten, wenn sie denn überhaupt genügend Wohnungen bauen. Das ist ja auch noch keineswegs sicher.« Sie schwieg, nickte Linda kurz zu und verschwand in der Schwingtür, die zur Küche führte.

Wie schrecklich musste es sein, das Haus der Familie zu verlieren? Diese vielen Erinnerungen, die damit verknüpft waren. Linda machte die Tür des Cafés hinter sich zu, ging zum Parkplatz und stieg in den Volvo. Trotz alledem, sie musste sich um den Mordfall kümmern.

Im Krankenhaus Kirunas erkundigte sich Linda nach Aina Paltto, Jon Henriks Nichte. Sie brauchte dringend weitere Informationen über die Familie Paltto.

Die junge Krankenschwester erklärte, sie habe nicht viel Zeit, aber für einen Kaffee würde es reichen. Sie bat Linda in den etwas kahl und kalt wirkenden Personalraum. Weiße Wände, weißer Fußboden, weiße Schränke.

Linda betrachtete die junge Frau, die vor ihr saß. Ein ebenmäßiges, schmales Gesicht, dunkle Augen, eine hohe Stirn. Die blonden, leicht gewellten Haare hatte sie zu einem dicken Zopf gebunden, der ihr lang über den Rücken fiel. Aina war sehr hübsch. Sicher war ihre Mutter Louise auch einmal so attraktiv gewesen.

»Sie kannten Ella Vikström?« Linda wollte keine Zeit verlieren.

Aina nickte.

»Was hatten Sie für ein Verhältnis zu ihr?«

Die Krankenschwester setzte sich auf. »Sie war mit meinem Onkel zusammen«, antwortete sie ausweichend und schlug die schlanken Beine übereinander. »Ich kannte sie nicht gut, mein Onkel lebt ja noch nicht so lange in Porjus, und er und Ella waren ja auch erst seit Kurzem zusammen.«

»Immerhin ein Jahr, oder?«

»Vielleicht, so genau weiß ich das nicht.«

»Haben Sie denn keinen Kontakt zu Ihrem Onkel?«

»Doch. Aber ich lebe hier in Kiruna und er wohnt 200 Kilometer entfernt von hier. Ab und zu besuche ich meine Mutter in Porjus, aber dann treffe ich eigentlich immer nur sie. Jon Henrik sehe ich selten. Er wohnt sehr abgelegen und mag es, wenn er alleine ist. Ich kann mich gar nicht erinnern, wann ich das letzte Mal mit ihm gesprochen habe.« Aina schaute Linda mit ihren dunklen Augen an.

»Und wann haben Sie Ella zuletzt gesehen?« Linda meinte ein kurzes Zögern zu bemerken.

»Keine Ahnung. Irgendwann war Jon Henrik mal mit ihr in Kiruna, da hat er sie mir vorgestellt. Wir sind alle zusammen essen gegangen. Aber das muss schon ein paar Monate her sein. Im Frühjahr, glaube ich. Und dann? Ich weiß nicht, ob ich sie später noch mal gesehen habe.«

Ein Zugvogelschwarm flog kreischend über das Krankenhausdach Richtung Süden. Linda hob den Kopf. Dunkle Wolken zogen schnell Richtung Westen. Der Wind fegte die letzten Birkenblätter von den Bäumen, die den kleinen Park rund um das Krankenhausgelände umsäumten. Ein kühler Wind blies ins Zimmer. Aina stand auf und schloss das Fenster. »Tut mir leid«, sagte sie und ging einen Schritt auf Linda zu, »ich muss wieder arbeiten.« Sie streckte ihr die Hand entgegen. »Ich hoffe sehr, dass Sie den Mörder von Ella finden.«

»Bitte setzen Sie sich noch einen Augenblick.« Linda zückte noch einmal ihren Block. »Wo waren Sie Freitagabend zwischen 21.00 und 22.30 Uhr?«

»Ich habe hier im Krankenhaus gearbeitet, ich hatte Schichtdienst. Warum?«, fragte Aina und setzte sich etwas unwillig wieder auf den Stuhl.

»Auf welcher Station arbeiten Sie?«

»Ich bin Röntgenschwester. Eigentlich wollte ich meinem Onkel bei der Schlachtung helfen.« Sie stockte. »Stimmt. Kurz davor habe ich mit ihm telefoniert. Matti und ich, wir wollten gemeinsam nach Kuorpak fahren. Aber ich konnte leider nicht, ich musste für eine Kollegin einspringen, die krank geworden war. War es das?« Aina schaute auf ihre Armbanduhr und stand wieder auf. »Ich muss wirklich.«

»Matti Lantto?«

Sie nickte.

»Woher kennen sie sich?«

»Wir sind zusammen in die Schule gegangen.«

»Dann danke ich Ihnen.« Linda stand auf und gab Aina ihre Visitenkarte. »Sagen Sie, haben Sie Ihren Onkel nicht angerufen oder sind zu ihm gefahren, als Sie vom Tod Ellas gehört haben?«

»Doch. Natürlich habe ich mit ihm gesprochen, am Telefon.« Aina Palttos Augen flackerten.

»Sie sagten vorhin, dass Sie sich nicht mehr erinnern können, wann Sie das letzte Mal mit ihm gesprochen haben. Dabei haben Sie das ja vor Kurzem zumindest zweimal. Wegen der Schlachtung, und dann wegen des Todes seiner Frau. Ist ja nicht wirklich lange her.« Linda deutete auf das Kärtchen, das Aina in der Hand hielt. »Falls Ihnen noch etwas einfällt.«

10

Er hatte am Vormittag zwei Schneehühner geschossen, sie gerupft und auf dem Feuer, das er sich mittags im Freien gemacht hatte, gebraten. Etwas Fleisch und Knäckebrot, das reichte ihm. Als es langsam Abend wurde, hatte er eine Schutzhütte gesucht und es sich hier so gemütlich wie möglich gemacht. Das trockene Holz, das er hinter der Hütte gefunden hatte, hatte sofort gebrannt und der schmale, gusseiserne Ofen gab schnell Wärme ab.

Niila liebte es, Feuer zu machen. So, wie er es von seinem Vater gelernt hatte, hatte er die trockene Rinde der Birkenscheite abgezogen, sie auf den zuvor fein säuberlich geputzten Rost sorgfältig übereinandergelegt und die Rindenstücke mit nur einem Zündholz angezündet. Sie fingen sofort Feuer, loderten auf, und nachdem er kleine trockene Birkenzweige und größere Scheite aufgelegt hatte, brannte das Feuer lichterloh. Er war zufrieden. Feuer zu machen war eine Kunst und für ihn war es auch eine Art Meditation. Einige Minuten lang saß er vor den lodernden Flammen, dann erst schloss er die Ofentür. Er war müde vom vielen Laufen und legte sich in seiner Kleidung auf die schmale Pritsche. Seine wattierte Jacke benutzte er als Kopfkissen. Er schloss die Augen.

Dann streckte er den rechten Arm in die Luft und schrieb mit dem Zeigefinger in großen Buchstaben: »Schneehuhn«. So hatte sein Vater früher Tagebuch geschrieben. Lufttagebuch hatte er es genannt. »Wir brauchen keine Bücher, wir brauchen keine Stifte«, hatte er vor vielen Jahren zu ihm gesagt. »Nimm deine Finger und schreibe in die Luft, dann wird sich alles Wichtige einprägen.«

Und Niila schrieb. Er schrieb über seinen Tag in den Bergen und er schrieb über Ella, seine Liebe. Wie sie sich zum ersten Mal getroffen hatten.

Er hatte sie zuerst gesehen, in Gällivare, auf dem Wintermarkt im März. Er hatte einen kleinen Stand mit seinen geschnitzten Schalen. Eigentlich hatte er nicht dorthin gewollt. Er mochte den Trubel nicht, die vielen Menschen, die durch die Gassen zogen und nur konsumierten. Und all dieser unnütze Krimskrams. Aber er musste ab und zu etwas dazuverdienen, seine Rentiere brachten zu wenig ein.

Sie war ihm sofort aufgefallen. Blond, schlank, schön. Und sie war an seinen Stand getreten und hatte ihn freundlich angelächelt. Sie hatte ihn gefragt, wie er diese wunderschönen Schalen so fantastisch glatt und rund bekommen habe. Und er, er hatte zuerst vor Verlegenheit gar nichts herausbekommen, aber dann war es plötzlich ganz leicht gegangen. Er hatte geredet, so viel wie noch nie in seinem Leben, hatte ihr erklärt, wie er die Birkenknollen aussuchte, an welchen Bäumen sie wuchsen, welche Form ihm besonders gefiel. Sie hatte nicht gewusst, dass die Schalen aus den Knollen gemacht wurden, den Wucherungen, die an den Baumstämmen wuchsen. Sie war so interessiert gewesen, und er hatte geredet und geredet und sogar gelacht.

Niila schluckte und schrieb mit seinem Zeigefinger, schrieb so lange, bis alles in seinem Hirn eingebrannt war. Er sah sie vor sich. Sie war so schön. Ihre langen blonden Haare waren leicht gewellt, und er liebte die Form ihrer Nase, lang, etwas spitz, so elegant. In Gedanken strich er mit den Fingern über ihren Hals, die Brüste, die sich nur leicht unter der Bluse wölbten. Ihre Taille war schmal und zart, die Beckenknochen waren leicht sichtbar. Seine Hand strich weiter, bis zu ihrer Scham. Niila stöhnte auf, er machte den Hosenschlitz auf und umfasste seinen harten Penis und stieß in Gedanken in ihren tropfenden, weichen Schoß. Sie war seine Frau, sie würde immer ihm gehören. Was auch immer geschehen war.

11

»Was war sie für ein Mensch?«, fragte Stella und ließ sich von Jon Henrik noch einen Löffel Elchgeschnetzeltes auf den Teller legen. Sie hatte einen Bärenhunger. Eigentlich war sie Vegetarierin, die schrecklichen Bilder der Massentierhaltung konnte sie nicht ertragen, aber dieses Tier hatte sicher ein gutes Leben gehabt. Elche wanderten ihr Leben lang in den Wäldern umher, fraßen Blätter und Sträucher und wurden dann irgendwann im Herbst geschossen. Sie nahm die Gabel wieder auf, sie hatte schon so lange nichts Warmes mehr gegessen.

»Freut mich, dass es dir schmeckt.« Jon Henrik setzte sich zu ihr an den Esstisch. »Deine Mutter war eine großartige Frau«, er schluckte und wandte den Kopf ab. Sein Blick fiel durchs Fenster, und Stella sah, wie ein paar Vögel am Vogelhäuschen Futter aufpickten. »Sie …«, er schaute ihr in die Augen, »sie hatte sicher ihre Fehler, wie wir alle, aber sie war das Beste, das mir passieren konnte.«

Mir nicht, dachte Stella und nahm noch einen Bissen Kartoffelpüree. Plötzlich hatte sie das Gefühl, es würde ihr im Hals stecken bleiben. »Wissen Sie, warum …?«

»Du«, unterbrach er sie, »sag du zu mir.«

Sie überlegte kurz, dann fragte sie: »Warum ist unsere Mutter einfach verschwunden? Warum hat sie sich nie mehr bei uns gemeldet, bei mir nicht und bei meinem Bruder auch nicht?« Sie legte die Gabel beiseite. Verdammt noch mal, sie wollte nicht weinen. Nicht vor diesem Mann, den sie fast nicht kannte.

Jon Henrik nahm einen Schluck Wasser. »Ich glaube, sie hat sich geschämt.«

»Wie bitte? Was ist das denn für eine bescheuerte Ausrede?«

»Ihr ging es nicht gut bei euch zu Hause. Sie war überfordert, bekam das Leben mit euch und eurem Vater nicht auf die Reihe und wusste sich nicht anders zu helfen, als euch zu verlassen.«

»Aber warum ruft sie dann nie mehr an?« Sie merkte, wie sie wütend wurde.

»Glaub mir, eure Mutter hat sehr unter der Situation gelitten.«

Stellas Augen verengten sich. Sie wollte nicht hören, wie ihre Mutter sich gefühlt hatte. Sollte sie etwa Mitleid mit ihr haben?

»Ella wollte perfekt sein, sie wollte eine perfekte Mutter sein. Aber das hat nicht geklappt.«

Sie merkte, wie ihr rechtes Knie anfing zu zittern, und legte eine Hand darauf.

»Studierst du nicht Psychologie?«

»Ja und?« Stella spürte, wie die Wut immer stärker in ihr hochkroch. Wie eine Schlinge, die sich um ihren Hals legte. Natürlich, sie sollte Verständnis für eine Frau haben, die ihre Kinder im Stich lässt. Sicher gab es Gründe dafür, wie für alles im Leben. Es gab auch sicher Gründe dafür, dass jemand diese Frau umbringen wollte. Sie hatte sie im Traum auch schon einige Male getötet.

»Sie hat so oft von euch geredet, und ich wusste, wie gerne sie Kontakt gehabt hätte zu euch. Deshalb hat sie mich auch gebeten, euch zu unserem kleinen Fest einzuladen.« Er stockte. »Ich kann mir vorstellen, dass das alles nicht leicht ist für dich, für euch. Ich kann nur sagen, dass eure Mutter euch geliebt hat.«

Geliebt? Was für ein Wort! Ihr Knie wollte und wollte nicht aufhören zu zittern. Warum war sie nur hierhergekommen? Was hatte sie sich überhaupt von dieser Reise nach Lappland versprochen?

»Es tut mir leid«, Stella bemerkte Schweißperlen auf Jon Henriks Stirn. »Ich kann es dir nicht erklären. Nur sie hätte das …«, er stockte. Es fiel ihm sichtlich schwer, weiterzureden. Aber sie wollte kein Mitleid mit diesem Mann haben.

»Weißt du, wer meine Mutter getötet haben könnte?« Stella sah Jon Henrik an, der nur noch leblos dasaß, den Kopf schüttelte und schwieg. Verdammt noch mal, auch wenn sie so eine Mutter gehabt hatte, eine Mutter, die nie eine war, sie wollte wissen, wer sie auf dem Gewissen hatte. Und wenn dieser Typ hier nichts tun würde, dann würde sie versuchen, herauszufinden, wer es gewesen sein könnte. Sie schob den Teller beiseite.

Jon Henrik wollte wohl auch nicht mehr reden, er fragte nur noch, ob sie müde sei und sich hinlegen wolle.

Ja, sie war todmüde und jetzt lag sie im Gästezimmer auf dem Bett. Ihr dunkelblauer Rucksack, den sie auf dem Boden abgestellt hatte, verschwamm mit den blauen Holzpaneelen an der Wand. Draußen wurde es langsam dunkel. Er hatte ihr angeboten, hier zu übernachten. Und sie hatte zugestimmt. Weil sie fix und fertig war. Weil sie nicht wusste, wohin. Weil Hugo verschwunden war. Weil ihr alles egal war. Sie konnte nicht mehr denken und hatte das Gefühl, ihr Kopf würde platzen. Im Rucksack fand sie noch Aspirinpulver. Sie schüttete es in den Mund.

Er habe sie geliebt, hatte Jon Henrik gesagt. Sie hatte ihre Mutter auch geliebt, obwohl sie Hugo und sie einfach verlassen hatte. Wie viele Male hatte sie sich eine Begegnung mit ihr vorgestellt? Hatte davon geträumt, dass Mama sie in den Arm nehmen würde. Stella legte sich wieder aufs Bett und starrte an die Decke. Sie wusste nicht einmal, wie sich ihre Mutter anfühlte. Ihre Hände, ihr Gesicht. Hatte sie weiches Haar gehabt? Welche Augenfarbe hatte sie? Und ihre Stimme? Sie konnte sich an nichts erinnern. Schon wieder kamen ihr die Tränen, doch diesmal ließ sie sie laufen. Wie oft hätte sie ihre Mutter schütteln können, sie anschreien können, sie erwürgen können. Man kann auch aus Liebe töten. Vielleicht hatte ihre Mutter jemanden so verletzt, dass er sie umgebracht hat?

12

Am späten Nachmittag fuhr Bengt Karlsson von Gällivare nach Jokkmokk. Am Ortsausgang von Porjus fiel sein Blick auf die stattlichen Vattenfall-Häuser, die vor über hundert Jahren für die Arbeiter des Staudamms gebaut worden waren. Rot-weiße Holzbauten, mehrstöckig, innen mit wunderschönen Stuckdecken ausgestattet und großzügig geschnitten. Ein früherer Kollege von ihm wohnte in einem dieser Häuser. Gott sei Dank waren diese Prachtbauten nach der Fertigstellung des Wasserkraftwerks nicht abgerissen worden. Dieses Los hatte damals sogar ganze Dörfer in Lappland getroffen. Bengt überlegte. Vielleicht sollte er seinen alten Kollegen mal wieder besuchen? Aber nicht jetzt, er musste zurück nach Jokkmokk.

Vorhin war er noch im Polizeibüro in Gällivare vorbeigefahren. Eine von Lindas Assistentinnen hatte ihm mitgeteilt, dass es mit der Sichtung des Materials aus Ellas Wohnung noch dauern würde. Es sei einfach zu viel. Die Wohnung der Toten sei voll von Büchern und Papieren, vor allem sei sie anscheinend geschichtlich sehr interessiert gewesen, worauf viele alte Chroniken und Zeitungsausschnitte schließen ließen. Aber eine wichtige Information hatte sie noch für ihn gehabt. Ella Vikström war laut ihrer Krankenkasse nicht in Behandlung bei einer Psychologin gewesen. Die Sachbearbeiterin habe die Daten von bis vor zehn Jahren zurückverfolgen können. Hatte Jon Henrik nicht ausgesagt, dass die Ermordete in psychologischer Behandlung war? Hatte Ella gelogen? Oder hatte sie die Behandlung aus eigener Tasche bezahlt?

Sein Handy läutete. Ein Kollege aus Gällivare teilte ihm mit, dass sie einen Hinweis auf den Aufenthaltsort von Hugo Vikström bekommen hätten. Er sei in Harads, im Baumhotel. Der Besitzer des Hotels habe ihn in einem der Häuser entdeckt und würde ihn dort festhalten.

Gott sei Dank, sie hatten ihn gefunden. Bengt überlegte. Harads lag circa 120 Kilometer entfernt, auf dem Weg nach Luleå. Er schaute auf die Anzeige am Armaturenbrett, wenn er sich beeilte, könnte er um halb sieben Uhr dort sein. Er drückte aufs Gaspedal.

Das lang gestreckte, urige Holzhaus wirkte einladend altmodisch. Vor dem Hotel hing wie immer weiße Wäsche, ein Marketingtrick, wie Bengt wusste. Keinem, der hier vorbeifuhr, entging die im Wind flatternde Unterwäsche aus Urgroßmutters Zeiten. Der resolute Hotelbesitzer mit Rauschebart erwartete Bengt bereits an der Einfahrt. Er winkte und wies ihn an, hinter dem Haupthaus zu parken.

»Kommen Sie mit«, rief er Bengt mit hochrotem Kopf zu und deutete auf seinen Quad, »wir müssen noch einen Kilometer in den Wald fahren, die Baumhäuser liegen da hinten.«

Bengt setzte sich auf den erhöhten Beifahrersitz. »Wo ist er denn?«

»Werden Sie gleich sehen.«

In einem Mordstempo preschte der Mann die kurvige Strecke auf dem Waldweg nach oben. Krampfhaft hielt sich Bengt an ihm fest. Zuerst ging es durch lichtes Gebüsch, dann durch Fichten- und Kiefernwald, schließlich kamen sie an einem verglasten Kubus vorbei. »Unser schönstes Baumhaus«, rief ihm der Mann nach hinten zu und raste weiter, an einer Holzsauna vorbei, bis er an einem Baumhaus ankam, das wie ein überdimensionales Vogelnest aussah. Der Hotelbesitzer stoppte abrupt. Bengt war froh, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben.

»Da!«, der Mann deutete nach oben und grinste. »Ich hab ihn eingesperrt.«

Er griff nach einer riesigen Holzleiter, die auf dem Waldboden lag, und hängte sie geschickt oben am Vogelnesthaus ein. »Ich war heute Nachmittag hier unterwegs. Gäste, die sich oben im Drachenhaus einquartiert hatten«, er deutete den Waldweg nach oben, »die brauchten noch ein paar Handtücher. Als ich mit dem Quad wieder runter Richtung Haupthaus fuhr, habe ich gesehen, dass die Leiter am Vogelnest stand. Und wir hatten doch gar keine Gäste außer denen, bei denen ich gerade war. Ich also rauf auf die Leiter, und da sehe ich, dass die Tür aufgebrochen ist.«

»Und dann?«

»Er hat geschlafen«, der Wirt schüttelte den Kopf, »in seinen Klamotten und mit Schuhen. Mannomann, in dem Bett, in dem schon mal Kate Moss übernachtet hat! Ich dachte, das gibt’s nicht. Ich wieder runter, hab die Leiter weggezogen und die Polizei angerufen. Und da hat mir einer ihrer Kollegen eine Beschreibung durchgegeben, die auf den Typen passte. Und? Hab ich jetzt nen Mörder gefasst?«

Um neun Uhr abends war das Ermittlerteam im Jokkmokker Polizeibüro versammelt. Bengt Karlsson, Margareta Mattsson und Linda Lundin saßen mit Hugo Vikström im Vernehmungszimmer.

Hugo sah mitgenommen aus. Die Hose war schmutzig, sein Haar fettig, und er roch so, als habe er sich seit Tagen nicht gewaschen. Was vielleicht ja auch stimmte. Bengt sah, wie Linda die Nase rümpfte und ein wenig von Hugo abrückte.

»Möchten Sie etwas trinken?«

Linda versucht es anscheinend auf die sanfte Tour, dachte Bengt und grinste. Margareta erwiderte seinen amüsierten Blick.

Hugo reckte den Rücken. »Ein Bier, danke«, sagte er und schaute Linda frech in die Augen.

Linda überhörte das Gesagte, stand auf und stellte sich vor Hugo. »Sie haben meinen Kollegen gestern niedergeschlagen«, dabei deutete sie auf Bengt, »danach sind Sie abgehauen. Warum?«

»Wie gesagt: Ich wollte nach Luleå.« Hugo rutschte auf seinem Stuhl hin und her.

»Wir haben Sie aufgefordert, sich weiterhin in Jokkmokk aufzuhalten. Dem haben Sie sich widersetzt. Zudem haben Sie Widerstand gegen die Staatsgewalt geleistet. Das heißt, wir werden ein Strafverfahren gegen Sie einleiten.«

Hugo schaute sie verständnislos an. »Was soll der Scheiß? Ihr Kollege hier wollte mich festhalten, das ist Freiheitsberaubung. Ich bin ein freier Mensch, ich kann tun und lassen, was ich will!« Hugos Gesicht rötete sich.

Linda dagegen wirkte völlig gelassen. Sie setzte sich ihm gegenüber. »Was wollten Sie in Luleå?«

»Hab ich Ihrem Kollegen doch gesagt: eine Flugshow angucken. Vom Militär.«

»Sie stehen auf Kampfflugmaschinen?«

»Ja, zufällig!« Herausfordernd schaute er Linda an. »Ist das verboten?«

»Leider nicht.«

Bengt merkte, dass sich Linda beherrschen musste.

»Stehen Sie auch auf Schusswaffen, zum Beispiel auf Bolzenschusspistolen?«

Hugo kreuzte die Arme vor der Brust. »Wollen Sie damit sagen, ich hätte meine Mutter umgebracht?«

»Haben Sie?«

»Nein!«

Margareta stand auf und stellte sich mit dem Rücken an die Wand. Vielleicht spürte sie genauso wie Bengt die Spannung im Raum.

»Haben Sie ne Zigarette?«

»Nein!« Linda sah dem jungen Mann in die Augen. »Hugo, Ihre Schwester hat ausgesagt, dass Sie zur Tatzeit nicht bei ihr im Zelt waren.«

»Wie kann sie so was sagen? Haben Sie sie bestochen, oder was?« Sein Gesicht rötete sich noch mehr.

»Sie wollen uns doch wohl nicht unterstellen, dass wir jemanden zu einer Aussage gezwungen haben.« Lindas Stimme klang äußerst scharf. »Wo waren Sie Freitagnacht zwischen 21.00 und 22.30 Uhr?«

Hugo Vikström schaute auf die weiße Tischplatte und schwieg. Im Vernehmungszimmer war es still. Draußen war es dunkel. Stockdunkel. Alle Blicke richteten sich auf den jungen Mann, und Bengt merkte, wie sich Hugos aufgesetztes Selbstbewusstsein langsam in Luft auflöste.

»Ich warte.« Lindas Stimme durchschnitt die Stille.

Hugo hob den Kopf und blickte Bengt in die Augen. Erhoffte er sich etwa Hilfe von ihm?

»Ich hab ein Mädchen getroffen.«

»Bitte? Was für ein Mädchen?«

»Ich bin am Schlachtplatz vorbeigelaufen, und da stand ein dunkelhäutiges Mädchen, in der Nähe von einem Tipi.«

Bengt schaute zu Margareta, die unbeweglich an der Wand lehnte. Ihre Pupillen waren geweitet, als wollten sie sagen: Das glaub ich jetzt nicht.

»Sie war hübsch«, kam es leise von Hugo, »und da …«

»Und da was?« Linda war aufgestanden und vor Hugo getreten. »Haben Sie das Mädchen vergewaltigt?«

»Quatsch, hab ich nicht. Ich hab mit ihr geknutscht und …«

»Was genau haben Sie mit ihr gemacht?«, fragte Linda scharf.

13

Linda saß mit ihren beiden Kollegen an der Hotelbar in Jokkmokk. Endlich hatte es sich ergeben, dass sie nach der Arbeit bei einem Drink zusammensitzen konnten, auch wenn es schon spät und sie alle völlig geschafft waren. Sie bestellte sich einen Whisky. Vor Margareta stand bereits ein doppelter Rum, Bengts Glas schimmerte blau, ein Nektarinen-Blaubeer-Cocktail. »Alkoholfrei?«, fragte sie ihn, und er nickte. »Lobenswert. Aber ich brauche heute etwas Stärkeres.« Sie versuchte es sich auf dem wackligen Barhocker so gemütlich wie möglich zu machen. »Skål«, Linda hob das Glas und prostete ihren beiden Kollegen zu.

»Skål.« Sie tranken und redeten nichts. Linda hatte das Gefühl, jeder von ihnen war dankbar, seinen eigenen Gedanken nachhängen zu können. Der junge Vikström war ein ganz schön harter Brocken gewesen. Frech und aufmüpfig. Aber dann hatte der toughe junge Mann doch seine Fassung verloren. Zuerst war nur eine einsame Träne über seine Wange gelaufen. Dann jedoch hatte er angefangen zu weinen, bis es ihn regelrecht schüttelte. Seinem Stammeln hatten sie entnehmen können, dass er die junge Eritreerin angemacht hatte, geknutscht hätten sie, sie sei doch so hübsch gewesen. Aber mehr sei da nicht gewesen, hatte er beteuert. Er habe sich doch nur ablenken wollen, er habe so furchtbare Angst vor dem Treffen mit seiner Mutter gehabt. Dann hatte er nicht mehr weiterreden können. Der Rotz war aus seiner Nase gelaufen, Margareta hatte ihm ein Taschentuch gereicht. Für Linda hatte er glaubwürdig geklungen und für ihre beiden Kollegen wohl auch.

Stumm starrten alle drei auf die dunkelbraune Holzmaserung der Theke. Linda wischte mit dem Finger einen Tropfen Whisky ab, der ihr auf die Hand getropft war. Sie schaute Margareta und Bengt an. Ihre Kollegin war blass, irgendwie schien es ihr nicht gut zu gehen. Bengt dagegen wirkte ausgeglichen und zufrieden.

Linda nahm einen großen Schluck von ihrem Whisky. Das Glas war leer, sie bestellte einen neuen. Bengts Blick sprach Bände. Aber sie brauchte das heute. Margareta ging es anscheinend nicht anders. Auch ihr Glas war bereits leer.

Was für ein Tag! Niila Hetta war immer noch nicht aufgetaucht, und seine Schwester hatte ausgesagt, er habe noch nie etwas mit einer Frau gehabt. Marie Blom hatte gelogen, sie kannte Ella Vikström. Und Hugo hatte seine Maske fallengelassen und gezeigt, wie unglücklich er in Wahrheit über den Tod seiner Mutter war. Linda seufzte und merkte, wie der Barkeeper sie musterte. Ihre Kollegen starrten sie an. Aber sie hatte immer noch keine Lust zu reden. Sie wollte trinken. Hugo hatten sie vorhin noch im Ärztehaus vorbeigebracht, dort würde er die Nacht verbringen. Hoffentlich würde es ihm morgen wieder besser gehen. Bengt trank seinen Nektarinen-Blaubeer-Cocktail aus und zog seine Jacke an. »Ich geh dann mal«, sagte er. »Bis morgen.«

»Bis morgen«, sie nickte ihm zu.

Margareta saß unbeweglich auf dem Hocker, das zum zweiten Mal gefüllte Rumglas in der Hand. Wollte sie sich etwa auch betrinken? Und musste sie nicht heim zu ihrer Tochter?

Gott, war sie müde. Linda fuhr sich über die Augen. Heute Morgen war sie von Gällivare nach Kiruna gefahren, dann von Kiruna zurück, heute Abend von Gällivare nach Jokkmokk. Kurz mal 300 Kilometer neben der Arbeit.

Margareta hob ihr Glas. »Scheißmänner!«, sagte sie und trank.

»Wieso?«, fragte Linda irritiert. »Er hat sie doch nicht vergewaltigt.«

»Ich meine nicht Hugo.«

»Wen dann?«

»Johan hatte was mit Ella Vikström.«

»Na und? Sie beide waren doch schon nicht mehr zusammen.«

»Trotzdem!«

Linda schaute in Margaretas trauriges Gesicht. »Aha«, sagte sie. »Sie lieben ihn also immer noch.«

Margareta zuckte die Achseln, und Linda merkte, dass sie sich nicht mehr gerade auf dem Hocker halten konnte. Sie rutschte von ihrem Barhocker herunter und hielt sich am Tresen fest. »Sollen wir … sollen wir an den Tisch …?« Linda zeigte nach rechts.

Margareta nickte, und sie setzten sich an den Zweipersonentisch.

»Kann sein«, brach es aus Margareta heraus.

»Was?«

»Dass ich ihn immer noch liebe.«

»Dann würde ich ihm das sagen.«

»Was? Dass es sein kann, dass ich ihn noch liebe?« Margareta grinste schief. »Würde vielleicht nicht so gut ankommen. Ich stelle mich vor ihn und sage: Liebster Johan, es kann sein, eventuell, vielleicht wäre es möglich …«, sie nuschelte, stockte und schüttelte den Kopf.

»Nee, würde vielleicht wirklich nicht so gut ankommen«, Linda fiel es langsam schwer, Worte herauszukriegen.

»Ist Marie Blom eigentlich in Jon Henrik verliebt?«

»Was?«

»Hatten Sie doch vorhin erwähnt. Waren Sie nicht in Porjus und haben Leute danach gefragt?«

»Mhm.«

»Und?«

»Möglich ist alles. Jeder ist in jeden verliebt.«

»Und?«

»Und was?«, fragte Linda.

»Wie läuft es bei Ihnen, in Ihrer Beziehung?«

Linda winkte ab. Der Whisky tat so gut, sie wollte nicht darüber reden. »Noch einen?« Sie deutete auf Margaretas leeres Rumglas.

Margareta schüttelte den Kopf. »Kurze Pause!«, sagte sie und rieb sich die Augen. »Wo ist denn Ihr Kind?«, fragte sie ihre Kollegin.

Erst verstand Linda nicht, dann kam die Frage langsam in ihrem Gehirn an. Sie starrte Margareta an. »Es gibt kein Kind.«

»Kein Kind?« Margaretas gerötete Augen wurden groß.

»Kein Kind«, erwiderte Linda und winkte den Barkeeper zu sich. Er schenkte beiden noch mal ein.

»Wollen wir uns duzen?« Linda stieß gegen Margaretas Glas. Es schwappte über. »Linda«, sagte sie.

»Margareta, skål!« Sie stießen noch mal an.

»Warum gibt es kein Kind?«

Linda sah ihre Kollegin an. Die nette, rundliche Margareta, sie war so sympathisch, so fürsorglich. Sicher war sie eine gute Mutter. Sie hatte ihre Tochter, Hanna. Sie selbst würde wohl nie eine Tochter haben. »Fehlgeburt. Im fünften Monat.« Linda trank noch einen großen Schluck Whisky und schloss die Augen.

»Oh, das tut mir leid.« Margareta legte ihre Hand auf Lindas.

Doch sie zuckte zurück. »Es war ein Mädchen. Es hatte einen Herzfehler«, sagte sie leise und umfasste ihr Glas mit beiden Händen. Sie merkte, wie ihr rechter Mundwinkel anfing zu zucken. In letzter Zeit passierte ihr das öfter. Sie setzte das Glas an den Mund, das Zucken hörte auf. Sie spürte Margaretas Mitgefühl. Als Mutter konnte sie sicher ein wenig nachfühlen, wie es war, ein Kind zu verlieren. »Vielleicht war es das Beste so. Ich wäre sicher keine gute Mutter gewesen.«

»Warum denn das nicht?«

Darauf konnte sie nicht antworten. Sie konnte es nicht ausdrücken. Sie fand nicht die richtigen Worte dafür. Zudem funktionierte ihr Gehirn nicht mehr. Sie konnte nur noch spüren. Diesen Schmerz, ein Kind verloren zu haben, und den Schmerz, nie Mutter zu sein. Sie war jetzt 43 Jahre alt, sie hatte keinen Mut mehr, noch einmal schwanger zu werden. Und Sebastiano? Er konnte ihre Angst, noch einmal ein Kind zu verlieren oder ein schwerbehindertes Kind zu bekommen, nicht verstehen. Linda merkte nicht, dass Margaretas Hand jetzt doch auf ihrer lag. Ihr Kopf sank auf den Tisch. Nach gefühlten zwei Stunden hob sie ihn wieder und sagte: »Ich bin so traurig.« Sie spürte einen Kloß im Hals. »Und ich bin so traurig, dass Sebastiano so traurig ist.«

Margareta legte die Hand auf die Schulter ihrer Chefin. Sie schwieg.

»Du hast eine Tochter. Das ist schön«, sagte Linda und bemerkte den Barkeeper, der sich vor ihr aufgebaut hatte.

»Haben die Damen noch einen Wunsch? Oder darf ich abrechnen? Wir schließen.« Ohne die Antwort abzuwarten, legte er die Rechnung auf den Tisch. Linda schaute darauf und stutzte, dann gab sie dem Barkeeper ihre Kreditkarte und wehrte ab, als Margareta protestieren wollte.

»Sie mag mich nicht mehr«, sagte Margareta schließlich.

»Wer?«

»Hanna mag mich nicht mehr.« Margaretas Augen glänzten verdächtig.

»Jedes Kind mag seine Mutter!« Linda verstand überhaupt nicht, was Margareta da sagte.

»Sie benimmt sich total abweisend und redet nur noch das Nötigste mit mir. Heute hat sie mir gesagt, dass sie lieber ganz bei ihrem Vater wohnen will.«

»Hast du sie geärgert?«, fragte Linda.

»Nein, ich ärgere sie nie!«

Linda kicherte. »Das meinst du nicht ernst.«

»Ich will nicht, dass Hanna zu Johan zieht!«, sagte Margareta wie ein trotziges Kind.

»Dann zieh doch mit zu ihm.«

Die beiden schauten sich an und brachen in schallendes Gelächter aus.

Der Barkeeper brachte Linda die Kreditkarte und den Beleg und sie konzentrierte sich auf ihre Unterschrift. Sie presste die Lippen zusammen und schrieb. »Ich glaube, ich kann nicht mehr fahren. Oder, was meinen Sie, Herr Barkeeper?« Vor Lindas Augen flimmerte die schwarze Fliege des Mannes.

»Wir haben sicher noch ein Zimmer frei für die Frau Kommissarin.« Sie bemerkte sein Grinsen und fragte sich, woher er wusste, dass sie … Ach ja, sie hatte ja schon mal hier gewohnt, damals, bei ihrem ersten Mordfall in Jokkmokk.

»Dann …«, sie versuchte deutlich zu reden, »dann nehme ich Ihr Angebot an. Wenn nicht, müsste ich mir ja selbst ein Knöllchen geben.« Linda kicherte über ihren eigenen Witz. »Und du? Was machst du?« Sie beugte sich zu ihrer Kollegin. Margaretas ganzes Gesicht war gerötet. Die Wangen rot, die Augen rot, die Nase rot.

»Ich zeige dir den Weg, Margareta«, sagte der Barkeeper, »du hast es ja nicht weit bis nach Hause.«

»Nett«, sagte Linda noch und hielt sich am Treppengeländer fest, als sie nach oben ging. »Wirklich ein netter Barkeeper.«

Mittwoch, 20. September

1

Bengt war der Erste im Büro. Hatte er sich schon gedacht, sicher würde es noch eine Weile dauern, bis seine beiden Kolleginnen eintreffen würden. Sie waren gestern Abend ja bereits angeheitert gewesen, als er gegangen war.

Betrunkene Frauen waren ihm unangenehm. Wahrscheinlich eine ziemlich altmodische Einstellung. Trotzdem, hoffentlich trank Anneli nicht. Dass sie gerne ein, zwei Gläschen zum Essen trank, das hatte er schon mitbekommen, aber … Wurde Zeit, dass sie sich besser kennenlernten.

Er schaute auf sein Handy, 7.30 Uhr, eine Stunde würde er Linda und Margareta noch geben. Er kochte Kaffee, startete den PC und las noch einmal die neuesten Informationen, die die Kolleginnen aus Gällivare über Ella Vikström herausgefunden hatten. Ella hatte unendlich viele Bücher besessen, neuere Literatur, aber auch viele Sachbücher über die Gegend hier im Norden. Über Norrbotten, Gällivare und die Gemeinde Jokkmokk. Nicht nur neue Titel, auch ältere Bildbände und jede Menge Zeitungsartikel. Neben eigenen Büchern hatte sie auch etliche Bücher und Jahrbücher aus den Siebzigerjahren aus der Aja-Bibliothek ausgeliehen. Anscheinend war sie sehr interessiert gewesen an Lappland und an der Gegend, in die sie gezogen war. Das war zwar ungewöhnlich, aber wahrscheinlich nicht von Bedeutung. Doch die Kolleginnen hatten unter all den Büchern und dem Papierkram auch eine Schatulle mit Bargeld gefunden, circa 300 000 Kronen. Bengt stutzte. Nicht schlecht! Wenn er so viel Geld hätte, dann würde er endlich seinen alten Saab verschrotten, der immer mehr Macken bekam, und sich einen Volvo V60 kaufen. Woher das Geld stammte, das hatten die Kolleginnen noch nicht herausgefunden, aber sie arbeiteten daran.

Warum hatte die Ermordete das Geld nicht auf einer Bank liegen gehabt? Handelte es sich um Schwarzgeld? Hatte sie etwas nebenbei verdient? Womit? Bengt schrieb seiner Chefin eine Notiz, er würde nach Pakko fahren. Er sollte Ellas Ehemann noch einmal befragen.

Jon Henrik wirkte überrascht, als Bengt um Viertel nach acht Uhr morgens vor seiner Tür stand. »Tauchen Sie jetzt jeden Tag hier auf?« Er schüttelte den Kopf und bat ihn, unwillig, herein.

»Kann schon sein«, antwortete Bengt und warf einen Blick auf den Frühstückstisch. »Haben Sie mich erwartet?«, fragte er und deutete auf die beiden Gedecke.

Jon Henrik holte einen dritten Teller und stellte ihn vor Bengt auf den Tisch. »Ich habe bereits einen Gast. Aber Sie dürfen mitfrühstücken. Auch ein Ei?«

»Warum nicht?«

Bengt schaute in die müden Augen des Mannes. Er konnte zumindest ahnen, wie es sich anfühlte, einen geliebten Menschen zu verlieren. Der Tod seines Sohnes vor eineinhalb Jahren hatte ihn an seine Grenzen gebracht. Es war so unwirklich gewesen, er hatte um seinen Sohn getrauert, den er gar nicht gekannt hatte. Und Jon Henrik? Er hatte Ella seit einem Jahr gekannt, war verheiratet mit ihr gewesen. Wie viel schrecklicher musste sich das anfühlen?

»Wer ist denn Ihr zweiter Gast?«

»Es ist Stella«, sagte Jon Henrik, »sie schläft noch. Sie ist gestern hier aufgetaucht. Sie wusste wohl nicht, wohin.«

Bengt schaute nach draußen auf die alte Birke, an der jetzt nur noch wenige Blätter hingen. Gestern Abend, als er vom Hotel Jokkmokk nach Hause gegangen war, hatte es gestürmt. Anscheinend hatte auch in Pakko der Sturm gewütet und die goldfarbenen Blätter heruntergerissen. Am dicken grau-weißen Stamm der Birke hing ein großes Vogelhaus. Es war fast Ende September, die Vögel würden dankbar für die Körner sein, wenn bald der erste Schnee fallen würde.

Jon Henrik schenkte ihm Tee ein, und er nickte erfreut. Das ewige Kaffeetrinken schlug ihm schon seit Langem auf den Magen, aber er konnte nicht damit aufhören, zumindest nicht im Büro. Schlechte Angewohnheit.

»Ella hatte 300 000 Kronen zu Hause«, eröffnete Bengt ohne Umschweife das Gespräch.

»Wie bitte? Das glaub ich nicht.«

Bengt beobachtete sein Gegenüber. War sein Erstaunen echt? »Warum nicht?«

Jon Henrik fuhr sich mit der Hand durch die mit weißen Strähnen durchzogenen Locken und wärmte die Hände an der Teetasse. Dann stand er auf und holte sich ein Glas Wasser. Angelehnt an die Spüle schaute er Bengt an. »Warum sollte sie denn so viel Geld zu Hause haben?«

»Das wissen wir nicht, aber das werden wir herauskriegen.« Bengt biss in sein belegtes Brot. Västerbottenkäse liebte er.

»Sie haben einmal erwähnt, dass Ella sich bei Ihnen Geld geliehen hatte. Wofür brauchte sie das Geld?«

»Sie musste ihr Bafög zurückzahlen, sie hat ja ziemlich lange studiert.«

»Reichte ihr Gehalt als Ärztin dazu nicht aus?« Ella Vikström war zwar noch nicht lange als Orthopädin in Gällivare beschäftigt gewesen, aber soweit Bengt wusste, waren die Rückzahlungsforderungen nicht allzu hoch, und Ärzte gehörten, im Gegensatz zu Polizisten, zu den besser verdienenden staatlichen Angestellten.

»Sie hatte viele Jahre lang kein Einkommen, hat Schulden gemacht, hat sie …«, er zögerte, »hat sie mir jedenfalls erzählt.«

»Verstehe. Sie hatte das Geld allerdings nicht auf einem Konto, sie hat es in einer Schatulle unter ihren Papieren aufbewahrt.«

»Ich verstehe das nicht.« Bengt bemerkte die Schweißperlen auf Jon Henriks Stirn.

»Was verstehst du nicht?« Stella stand an der Türöffnung des Gästezimmers. Bengt betrachtete die junge Frau. In dem Schlafanzug mit den weißen Schäfchen wirkte sie fast so schutzbedürftig wie ein Kind.

»Deine Mutter hat 300 000 Kronen in einer Kiste versteckt«, sagte Jon Henrik.

Stella setzte sich an den Tisch und schenkte sich Tee ein. »Schön, dann gibt’s ja was zu erben. Für dich und für mich«, sagte sie herausfordernd und trank einen Schluck.

Eine Viertelstunde später saß Bengt wieder im Dienstwagen Richtung Jokkmokk. Der Waldweg war immer noch staubig. Im Rückspiegel sah er nichts mehr.

Jon Henriks Erstaunen über das Geld hatte echt auf Bengt gewirkt. Er war sichtlich verwirrt gewesen. Bengt ließ den Waldweg hinter sich, blinkte und fuhr auf die E45 nach Jokkmokk. Die Straße war völlig leer. Das liebte er am Autofahren in Lappland, es war meistens entspannend, er konnte dabei nachdenken.

Als Bengt Jon Henrik erklärt hatte, dass Ella nicht in psychologischer Behandlung gewesen war, war er gänzlich verstummt. Er hatte dagesessen und nur noch vor sich hingestarrt. War Ella wirklich Jon Henriks große Liebe gewesen? Vielleicht spielte er ihnen nur etwas vor? Bengt stutzte. Mist, er hatte völlig vergessen, ihn nach seiner Beziehung zu Marie Blom zu fragen. Würde er nachholen müssen.

Bengt ließ die Abzweigung nach Kvikkjokk rechts liegen und fuhr die Landstraße weiter. Wie war es um Jon Henriks Finanzen bestellt? Soweit er wusste, war er nirgendwo angestellt, er lebte von seinen Rentieren. Dieser Mann war ihnen immer noch ein Rätsel. Merkwürdig auch, dass Jon Henrik immer alleine in Pakko war. Warum war niemand von seinen Familienangehörigen da und unterstützte ihn, Louise oder Aina Paltto? Schließlich war seine Frau ermordet worden. Ja, Stella war da, aber nach seinen Angaben hatte er sie ja gerade erst kennengelernt. Bengt passierte das Ortsschild von Jokkmokk und schwenkte gleich darauf nach rechts, zum Polizeibüro. Würde er diesem Mann einen Mord zutrauen? Auf alle Fälle hatte Jon Henrik die Möglichkeit, seine Frau umzubringen. Er wusste, wann sie nach Kuorpak kommen würde, dass sie sich verspäten würde, er hätte sich eine Bolzenschusspistole besorgen können. Sie sollten unbedingt …

Sein Handy läutete. Sicher seine Chefin. Aber es war nicht die energische Stimme Lindas, die er hörte, es war eine viel leisere Stimme. Die Stimme von Siri Carlsson, der jungen Frau, die Lauri Kenttä, dem entlassenen Arzt, ein Alibi gegeben hatte.

2

»Verdammt noch mal, wo sind Sie denn?«

Die Stimme ihres Chefs Kurt Dahlberg dröhnte Linda Lundin ins Ohr.

»Die Presse lauert mir auf. Wir müssen Fakten liefern. Was ist mit diesem Niila Hetta? Haben Sie ihn endlich gefunden?«

Linda hielt das Handy etwas weiter weg vom Ohr. Diese Lautstärke vertrug sie heute Morgen noch nicht. Sie lief an der alten Jokkmokker Kirche vorbei, ihren Dienstwagen hatte sie vorsichtshalber auf dem Parkplatz des Hotels stehen lassen. Zudem brauchte sie frische Luft.

»Warum antworten Sie nicht?«, polterte Dahlberg.

Linda atmete tief ein. »Niila Hetta ist leider immer noch verschwunden.« Sie versuchte ihrer müden Stimme Festigkeit zu verleihen.

»Das gibt’s doch nicht. Sie wollten ihn doch mit dem Hubschrauber suchen lassen.«

»Gestern war leider keiner verfügbar, aber …«

»Wie bitte?«

»Ich habe Kjell Westerfeld gerade angerufen, er versucht …«

»Was heißt versucht?«, unterbrach Dahlberg sie. »Kriegen Sie den Mann, wir müssen was vorweisen! Heute Nachmittag ist Pressekonferenz, hier in Gällivare. Wo sind Sie überhaupt?«

»In Jokkmokk.«

»Wieso das denn?«

Linda streckte ihren Arm aus und hielt das Handy so weit weg wie möglich. »Tut mir leid, ich höre Sie so schlecht, ich melde mich später …« Sie legte auf. Ein mies gelaunter Staatsanwalt mit polternder Stimme, das war gerade zu viel für sie. Sie überquerte die Hauptstraße und ging am Same-Duodji vorbei, einem Laden, der samisches Handwerk verkaufte, dann passierte sie das ehemalige Kino, ein wunderschönes denkmalgeschütztes Gebäude. Bengt hatte ihr erzählt, dass man eventuell Flüchtlinge darin unterbringen will. Linda rieb sich die Schläfen. Sie hatte fürchterliche Kopfschmerzen und das Gefühl, jeder ihrer Schritte würde eine mittlere Gehirnerschütterung verursachen. Dann fiel ihr ein: Sie sollte Greta anrufen, die wusste ja gar nicht, wo sie war. Sie hatte ihre Freundin völlig vergessen.

Eine halbe Stunde später hatten sich Linda und ihre Kollegin etwas erholt. Bengt hatte ihnen bereits zum x-ten Mal Kaffee eingeschenkt, und Linda merkte, wie ihre Kräfte langsam zurückkehrten. Eigentlich trank sie selten Kaffee, aber heute brauchte sie ihn. Margareta schien es schlechter zu gehen als ihr. Mit blassem Gesicht saß sie hinter ihrem Schreibtisch und hielt die Kaffeetasse krampfhaft mit beiden Händen fest.

»So!« Linda seufzte. »Jetzt müssen wir wieder loslegen. Siri Carlsson hat also gelogen. Sie war zur Tatzeit nicht bei Lauri Kenttä in der Hütte. Das heißt, er hat kein Alibi mehr. Bengt, Sie fahren am besten nachher gleich zu ihm und knöpfen ihn sich noch einmal vor. Er hat ein Mordmotiv: Er wollte Klinikchef werden, und Ella hat das vereitelt. Und er war zur Tatzeit in Kuorpak. Auf der Rückfahrt gehen Sie bitte im Polizeibüro in Gällivare vorbei und unterstützen die Kolleginnen dabei, herauszufinden, wo Ella Vikströms Geld herkommt. Diese Summe in bar, in einer Schatulle – da ist was faul, denke ich.« Sie rieb sich die Stirn, es fiel ihr schwer, zusammenhängende Gedanken zu fassen.

»Margareta, Sie befragen noch einmal …« Linda stutzte, hatte sie sich gestern in der Kneipe mit Margareta nicht geduzt? Ja, aber jetzt war Dienst. »Sie befragen die junge Eritreerin. Wir müssen wissen, ob Hugo Vikströms Aussage stimmt.«

Margareta nickte.

»Ich rufe Dahlberg an und versuche ihn zu beruhigen. Zudem muss er einen Hausdurchsuchungsbefehl unterschreiben. Marie Blom ist verdächtig, sie hatte Zugang zu einer Bolzenschusspistole, war zur Tatzeit in Kuorpak. Und sie war wahrscheinlich eifersüchtig auf die Tote.« Sie schaute Margareta aufmerksam an. Langsam schien sie sich zu fangen. Ihre Wangen nahmen wieder Farbe an.

Margareta nickte. »Ja, zumindest eine Frau aus Porjus sagte gestern, Marie Blom habe was mit Jon Henrik gehabt.«

»Okay, schauen wir uns die anderen Verdächtigen noch mal genau an.« Linda trat an das Whiteboard, auf dem Margareta gestern die Namen notiert hatte. Amüsiert schaute sie auf eine rote Blume, die zwischen den Namen prangte.

»Von Hanna?«

»Ja, sie war gestern kurz hier im Polizeibüro.« Margareta stand schnell auf und wollte die Zeichnung wegwischen, aber Linda winkte ab und lächelte. »Lassen Sie nur.« Sie deutete auf Niila Hettas Namen.

»Unser Stalker. Was könnte er für ein Motiv haben?« Linda schaute in die Runde.

»Er wollte Ella Vikström für sich haben. Sie haben sich vielleicht ein-, zweimal getroffen, sie hatte keine Lust mehr, und er fing an, ihr nachzustellen«, mutmaßte Bengt. Er rückte seinen Stuhl zurecht, damit er besser auf das Board schauen konnte.

»Möglich. Margareta, was meinen Sie?«

Die Kollegin zögerte und setzte sich. »Niilas Schwester hat doch ausgesagt, er sei ziemlich schüchtern und zurückhaltend. Ich frage mich, ob die beiden überhaupt etwas miteinander hatten. Ein Rentierzüchter und eine Ärztin?«

»Finden Sie das so ungewöhnlich?«, fragte Linda.

»Ja, obwohl …« Margareta stockte, »nein, eigentlich nicht.« Sie errötete. Sicher war ihr gerade wieder eingefallen, dass Johan, ihr Exmann, auch etwas mit Ella gehabt hatte.

»Trotzdem, Margareta, Sie bringen mich auf einen Gedanken. Bisher waren alle Männer, die Ella Vikström näher gekannt hatte, Samen. Niila Hetta, Jon Henrik, ihr Ehemann, und …« Linda zögerte, »Johan …«

»Na und?«, kam die schnelle Frage, als wolle Margareta sie davon abhalten, weiterzureden.

»Ist das nicht merkwürdig? Ich finde, das sollten wir im Auge behalten. Das könnte wichtig sein. Ich werde Ellas Chefin und ihre Kolleginnen deshalb noch einmal befragen. Vielleicht fallen denen noch mehr Männer ein, mit denen Ella zu tun gehabt hatte.« Sie machte sich eine Notiz. »Gut! Dann der Ehemann der Ermordeten, Jon Henrik Paltto. Sein Motiv wäre …?«

»Er hat keines«, sagte Margareta.

»Oder wir haben es noch nicht gefunden.« Linda versuchte nachzudenken, aber immer noch schienen ihre Gehirnzellen nicht so schnell zu funktionieren wie sonst. »Irgendetwas ist merkwürdig mit dieser Familie Paltto. Wir müssen herausfinden, was. Jon Henrik sagt, Ella Vikström sei seine große Liebe gewesen, aber, wie wir festgestellt haben, hat sie ihm einiges verschwiegen beziehungsweise ihn angelogen. Er schien erstaunt, wie Sie meinten, Bengt?« Der nickte.

»Vielleicht hat er Ihnen das Erstaunen aber nur vorgespielt. Außerdem fällt auf, dass sich seine Familie, also seine Nichte und seine Schwägerin, überhaupt nicht um ihn zu kümmern scheinen. Unterstützt man sich nicht, wenn ein Familienmitglied ein so schweres Schicksal erleidet? Ich denke schon, oder?« Linda schaute wieder in die Runde und bemerkte Bengts abwesenden Blick. »Bengt?«

»Ja, ich finde auch merkwürdig, dass Jon Henrik anscheinend kaum Kontakt zu anderen hat. Er ist in Porjus aufgewachsen, er müsste doch zumindest einige Leute noch näher kennen, auch wenn er so viele Jahre weg war. Aber auch als wir die Samen in Kuorpak befragt haben, sagte niemand, dass er eine besondere Beziehung zu Jon Henrik habe.«

»Was meinen Sie mit besonderer Beziehung?« Linda konnte Bengt nicht ganz folgen.

»Freundschaft. Ich habe bisher keinen getroffen, der gesagt hat, er sei Jon Henriks Freund.«

»Er behauptet von sich, er sei ein Einzelgänger«, sagte Linda.

»Vielleicht ist er ein Einzelgänger, weil er etwas zu verbergen hat?«, gab Margareta zu bedenken und stellte die halb volle Kaffeetasse auf den Tisch.

»Jon Henrik ist uns also immer noch ein Rätsel«, fuhr Linda fort. »Das heißt, wir brauchen mehr Informationen über ihn. Können Sie das noch übernehmen, Bengt? Ich glaube, Sie sind heute am fittesten von uns.« Linda schenkte Bengt ein etwas müdes Lächeln, er lächelte zurück.

»Und wir sollten die Zwillinge nicht ganz außer Acht lassen. Rache gehört mit zu den häufigsten Mordmotiven. Wie es scheint, trauern beide um ihre ermordete Mutter. Aber wäre es nicht möglich, dass sie die Frau, die sie so im Stich gelassen hat, umgebracht haben? Zumindest Stella hat kein Alibi, und ob Hugo uns gestern die Wahrheit gesagt hat über die Sache mit der Eritreerin, wissen wir auch noch nicht.« Linda setzte ein Fragezeichen hinter die Namen der beiden auf dem Whiteboard. »Also: Ihre Assistenten halten hier die Stellung. Margareta, Sie kümmern sich um das Alibi von Hugo. Bengt, Sie fahren nach Svappavaara, zu unserem verhinderten Klinikchef, danach nach Gällivare, und Sie behalten Jon Henrik Paltto im Auge. Ich kümmere mich erst mal um meinen Chef und danach um Marie Blom. Wir bleiben in Kontakt.«

3

Kurz vor zwölf Uhr mittags betrat Josefina Löv das Thai-Restaurant und ärgerte sich. Warum hatte sie einen Tisch vorbestellt? Mit ihr waren nur noch fünf weitere Gäste im geräumigen Wirtsraum. Satu und Maja waren noch nicht da. Die Telefonkosten für die Buchung hätte sie sich sparen können. Trotzdem, die Wirtin gab sich sichtlich Mühe. Freundlich begleitete sie Josefina zu ihrem Tisch, rückte den Stuhl vor und half ihr aus ihrem hellbraunen Kaschmirmantel.

»Bitte seien Sie vorsichtig«, Josefina deutete auf das Kleidungsstück, das sie wie einen Schatz hütete. »Er war sehr teuer.« Sie trug diesen Mantel nur an Festtagen wie diesen.

»Natürlich.« Die Frau lächelte und reichte ihr die Karte.

»Nein, danke. Meine Gäste und ich essen das Tagesmenü«, wehrte sie ab und ließ sich auf den Holzstuhl fallen. Das Stuhlkissen zerknautschte unter ihrem fülligen Hintern, umständlich versuchte sie es wieder in die richtige Form zu bringen.

»Wie Sie wünschen.« Das Lächeln der Frau schien etwas abzuflachen.

Josefina schaute auf die Uhr. Zwölf Uhr hatte sie mit Satu und Maja ausgemacht, jetzt war es 12.03 Uhr. Sie hasste Unpünktlichkeit. Und sie hatte Hunger. Heute Morgen hatte sie extra wenig gefrühstückt. Schließlich ließ sie sich die Einladung zu ihrem Achtzigsten etwas kosten. Das Tagesmenü machte an die neunzig Kronen pro Person, Getränke und ein kleines Gebäck zum Kaffee eingeschlossen. Na ja, eigentlich nicht so teuer, aber immerhin. Sie konnte sich nicht erinnern, jemals von Satu oder gar Maja in ein Restaurant eingeladen worden zu sein. Satu, ja, von der bekam sie immer mal wieder etwas Gutes geschenkt. Das letzte Mal hatte sie ihr eine Flasche Mädesüßsirup mitgegeben, selbst gemacht. Sehr lecker. Josefina liebte süße Getränke. Aber die Kosten für diesen Saft waren gleich null gewesen, Satu hatte die Pflanzen ja selbst gepflückt. Vielleicht der Zucker …?

»Herzlichen Glückwunsch, Josefina.« Satu legte ihr ein kleines Päckchen auf den Tisch und reichte ihr die Hand. Maja, die hinter Satu auftauchte, zog ihren Parka aus, legte ihn über die Stuhllehne und setzte sich schnaufend. »Tut mir leid, aber ich muss mich erst mal ausruhen. Der Weg draußen, so uneben …«

Josefina lächelte Satu an und bedankte sich. »Vielen Dank! Setz dich doch, Satu«, sie deutete auf den Stuhl ihr gegenüber. »Maja war ja schon so frei …« Sie rümpfte die Nase in Richtung ihrer Erzfeindin.

»Alles Gute zum Achtzigsten«, sagte Maja mit lauter Stimme, griff in ihre Stofftasche und zog ein Päckchen hervor, das verdächtig wie eine Pralinenschachtel aussah.

»Nicht so laut«, Josefina legte den Zeigefinger vor den Mund. Nicht alle sollten schließlich mitbekommen, wie alt sie heute werden würde. »Danke für die Pralinen«, sagte sie schnippisch und legte Majas Päckchen zur Seite. Sie wickelte Satus Geschenk aus und ihre Augen leuchteten auf, als sie das handgearbeitete, mit Silberfäden bestickte Armband sah.

»Wunderschön! Vielen Dank.« Sie legte es um ihr Handgelenk.

»Hoffentlich passt es«, sagte Maja. Josefina bemerkte den scheinheiligen Blick ihrer Feindin. »Satu hat ein extra breites Lederband genommen. Bist ja auch eine … starke Person.« Maja hatte wohl gerade noch Satus aufblitzende Augen gesehen. Josefina kniff die Lippen aufeinander. Warum hatte sie Maja nur eingeladen?

Mithilfe von Satus flinken Händen schmiegte sich das samische Armband bald um Josefinas Handgelenk. Sie betrachtete es bewundernd.

»Willst du mein Geschenk nicht auspacken?« Maja schob ihr das Päckchen zu.

Was konnte ihr diese kleine Giftspritze wohl schenken? Das Geschenkpapier war ja recht hübsch. Aber hatte sie es nicht vor Kurzem erst bei ICA gesehen? Die große Rolle hinter der Kasse, mit der man nach dem Einkauf seine Geschenke einpacken konnte. Unwillig nahm sie das Päckchen in die Hand. Dieser scheinheiligen Samin war sicher etwas Fieses zu ihrem Geburtstag eingefallen, aber Satu schaute sie aufmunternd an. Na gut, ihr zuliebe, und neugierig war sie schließlich auch. Sie riss das Papier ab. Natürlich, das hatte sie sich doch gedacht, Aladdin-Pralinen. Sie legte sie mit einem Stirnrunzeln beiseite, diese Anspielungen auf ihren Körperumfang hatte sie so was von satt.

Doch Maja schob ihr die Schachtel wieder zu. »Mach auf!«, forderte sie sie auf.

Vielleicht noch etwas Unpersönlicheres als Pralinen? Widerwillig hob sie den Deckel, schob das gefütterte Papier zur Seite und erstarrte: schwarz-weiße Skaite-Handschuhe, selbst gestrickt. Das war ja ein fast noch schöneres Geschenk als das von Satu. Ein kompliziertes Muster, das ihr selbst noch nie gelungen war. Wie oft hatte sie probiert, dieses Muster zu stricken, immer ohne Erfolg. Erstaunt sah sie in Majas große Augen. Sollte das etwa ein Friedensangebot sein?

Eine Stunde später saßen alle drei nach einer Hühnersuppe mit Kokosmilch und Ente in Erdnussbutter zufrieden vor ihrem Mango-Nachtisch und schlürften Kaffee. Den Nachtisch hatte Josefina extra bestellt, diese großzügige Geste wollte sie sich nicht nehmen lassen. Nach diesen Geschenken …

»Sagt mal«, fragte sie schließlich, »habt ihr was Neues über den Mord an der Ärztin gehört?« Sie lehnte sich genüsslich zurück. Ausgezeichnetes Essen, das Preis-Leistungs-Verhältnis stimmte. Der Körper war zufrieden, jetzt wollte sie auch den Geist beziehungsweise ihre Neugierde zufriedenstellen. Und sie wollte Satu und Maja endlich das mitteilen, was sie wusste.

Ihre Gäste schüttelten den Kopf.

»In der Zeitung hat nichts mehr gestanden, oder?« Satu schaute ihre Begleiterinnen an.

»Nein«, sagte Maja, »ich find’s immer noch schade, dass wir zu spät gekommen sind. Aber vielleicht ist uns der Mörder entgegengekommen, als wir nach Kuorpak gefahren sind. Und wir wissen es gar nicht. Stellt euch vor«, sie flüsterte, »wir sitzen in Satus Auto, der Mörder sieht unsere Lichter aufblitzen, er steigt aus, nimmt die Bolzenschusspistole …«

»Maja!« Satus Stimme war lauter als sonst. »Was redest du für einen Unsinn! Warum sollte uns …?«

»Weiß man’s?«, unterbrach Maja Satu und zog eine beleidigte Miene.

»Über das Mordmotiv gibt es sicher viele Spekulationen. Diese Ella Vikström soll ja mit vielen Männern was gehabt haben.« Josefina freute sich, dass ihr eine so gute Überleitung eingefallen war.

»Woher weißt du das denn?« Maja hob den Kopf.

»Marie, meine Putzfrau, hat mir irgendwann einmal von ihr erzählt. Und wisst ihr was?« Josefina beugte den Kopf nach vorne und machte ein Zeichen, dass ihre Freundinnen es ihr gleichtun sollten. Sie merkte, wie Satu etwas unwillig den Kopf senkte, aber Maja war gleich dabei. »Marie Blom wird verdächtigt, mit dem Mord etwas zu tun zu haben«, flüsterte sie.

»Nein, das glaub ich nicht.« Satu setzte sich wieder aufrecht hin.

»Ein junger Polizist war bei mir.« Josefina freute sich diebisch, mehr zu wissen als die anderen. »Ein hübscher junger Mann, leider mit Glatzenansatz. Wir kamen beide darauf, als wir über Marie sprachen. Sie hätte die Möglichkeit gehabt, meine Waffen zu stehlen. Sie wusste, wo der Schlüssel zu meinem Waffenschrank hängt.« Josefina lächelte triumphierend.

Maja und Satu schauten sie mit großen Augen an, ungläubig, wie ihr schien.

»Und noch etwas«, sie blickte in die Runde, »ich hab mich etwas umgehört. Kenne ja durch unsere frühere Firma …«

»Du meinst die Firma von Lasse«, sie hörte Majas Zwischenruf, aber ignorierte ihn. »Ich kenne immer noch ein paar Leute aus Porjus, die früher bei uns gearbeitet haben, und ich habe erfahren, dass Marie …«, sie flüsterte wieder, »dass Marie in Jon Henrik Paltto verliebt ist.«

»Was sind das denn für Gerüchte?« Satu schüttelte den Kopf.

»Aber Satu«, Maja stupste ihr den Ellbogen in die Seite, »du musst eins und eins zusammenzählen. Marie ist eifersüchtig auf Ella, sie klaut die Bolzenschusspistole und …« Maja machte eine eindeutige Handbewegung, und Josefina lächelte genüsslich. Sie liebte solche Spekulationen und anscheinend liebte ihre frühere Erzfeindin sie auch. Anerkennend lächelte sie Maja zu.

»Nicht jede bringt ihre Rivalin gleich um, oder?« Satu schaute in die Runde. »Und dann noch mit einer Bolzenschusspistole.«

»Na ja, vielleicht wollte sie den Samen die Schuld in die Schuhe schieben. Marie Blom ist sicher nicht dumm.« Maja schlürfte den Mangosaft aus ihrem Schälchen und erntete von Satu einen missbilligenden Blick. »Ist sie eigentlich immer noch bei dir beschäftigt?«

Josefina zuckte zusammen. Daran hatte sie noch gar nicht gedacht, sie musste sie sofort entlassen. »Meine Güte …«, sie schlug die Hand vor den Mund.

»Jetzt reagier doch nicht so voreilig.« Satu schüttelte den Kopf. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass Marie Blom damit etwas zu tun hat.«

»Kennst du sie denn?«, fragte Maja angriffslustig, und Josefina freute sich. Schön, dass sich die beiden auch mal in die Wolle kriegten.

»Nein, aber …«

»Was hast du denn für eine Theorie? Wer könnte die Ärztin umgebracht haben?«

Satu schüttelte den Kopf. »Ich habe keine Theorie. Aber ich glaube, wenn ich Polizistin wäre, würde ich mich vor allem um die Familienverhältnisse der Toten kümmern. Ich habe mal gelesen, dass die meisten Morde innerhalb der Familie passieren.«

»Wie?« Josefina schaute in Satus grün funkelnde Augen. Um diese Augen hatte sie sie schon als junges Mädchen beneidet. Damit hätte sie damals alle jungen Männer um den Finger wickeln können, wenn sie nur gewollt hätte. »Glaubst du, jemand aus ihrer Familie hat sie ermordet? Vielleicht ihr Mann? Ich habe gehört, die beiden haben erst vor Kurzem geheiratet.«

»Was?« Maja setzte sich aufrecht auf ihren Stuhl. »Sie waren verheiratet? Das kann nicht sein. Das wüsste ich. Jon Henrik ist doch um ein paar Ecken mit mir verwandt. Das erzählt man sich doch.«

»Vielleicht hatte er einen Grund, es zu verschweigen.« Josefina hatte Feuer gefangen, ihre Augen blitzten. Satu könnte recht haben. Die Familie. Und dieser Jon Henrik war ihr schon die ganze Zeit suspekt gewesen, seit er sich hier wieder angesiedelt hatte. Er redete ja kaum. Einmal war sie ihm im Coop begegnet, beim Einkaufen, und wollte mit ihm ins Gespräch kommen. Das war, kurz nachdem er wieder aufgetaucht war. Aber er hatte nur zwei, drei Sätze von sich gegeben und sich dann davongestohlen. Und dann dieser alte Bahnhof.

»Ist es nicht merkwürdig, dass er da so allein im Wald lebt?« Sie schaute in die Runde. »Da ist ja nichts drum herum. Nur Wald, und im Winter Rentiere. Keine Menschen, ein, zwei Sommerhäuser in der Nähe, die nur sporadisch bewohnt sind, und dann dieses gruslige, verfallene Haus.«

»Welches Haus?«, fragte Satu.

»Wenn man die Einfahrt nach unten geht, steht doch links dieses uralte, windschiefe Häuschen. Da hat doch früher der ›Pakko-Magnus‹ gewohnt. Wisst ihr nicht mehr?«

Die beiden schüttelten den Kopf.

»Doch, doch! Als Kind hat mir meine Mutter immer mit ihm gedroht: Wenn du nicht brav bist, dann holt dich der Pakko-Magnus.« Sie genoss es, den beiden die Geschichte zu erzählen. »Dieser Magnus war wohl im spanischen Bürgerkrieg gewesen. Er hatte eine Schussverletzung an der Seite.« Sie deutete in die Nähe der rechten Niere. »Das war ein großer, dicker Mann mit wirrem, dunklem Haar. Und er hatte so einen irren Blick«, sie riss die Augen auf. »Er sah aus wie ein Dorftrottel. Einmal haben wir doch einen Schulausflug nach Pakko gemacht. Kannst du dich nicht mehr daran erinnern?« Sie wandte sich an Maja. Aber die schüttelte nur den Kopf. »Doch. Da kam er aus seinem Haus und hat uns mit seiner Schrotflinte vertrieben. Ich hatte schreckliche Angst und habe mich sogar noch als Erwachsene gefürchtet, wenn ich mit Lasse zur Steinbrücke fuhr. Ich begreife nicht, warum dieses abbruchreife Haus immer noch steht. Gruslig!«

4

Die Hausdurchsuchung war auf 13.30 Uhr angesetzt. Linda hatte sich zuvor bei Kaj Nilsson erkundigt. Marie Blom hatte heute Abendschicht, ab 18 Uhr. Sie hofften also, sie zu Hause anzutreffen, und hatten Glück. Als Linda, Margareta und zwei weitere Kollegen aus Gällivare an Maries Haustür klingelten, öffnete ihnen die völlig verdutzte Frau, die vor Schreck zur Seite sprang und die Polizisten in ihre Wohnung ließ. Linda wies Margareta an, Marie in die Küche zu führen. Sie selbst wollte das Wohn- und Schlafzimmer durchkämmen, die beiden Polizisten sollten den Kellerraum durchsuchen, der zur Wohnung gehörte.

Wie Margareta schon berichtet hatte: Das Wohnzimmer war geschmackvoll eingerichtet. Heller Parkettboden, ein weißes Ledersofa, weiße Wände mit Strukturtapeten, zwei Bilder zeitgenössischer samischer Künstler, ein ovaler Spiegel mit Rentierhorneinrahmung. Stilvoll und teuer, dachte Linda und sah sich die Zeichnungen genauer an. Stilisierte Rentiere, im Hintergrund die Andeutung einer Grube, in die die Rentiere hineinstürzen, ein Symbol für den Niedergang der Rentierzucht. Diese Art von Zeichnungen kam ihr bekannt vor. Letztes Jahr hatte sie sich gemeinsam mit Sebastiano im Norrbottenmuseum in Luleå eine Ausstellung eines samischen Künstlers angesehen. Anders Sunna war sein Name gewesen. Der Künstler kritisierte mit seinen Bildern die schwedische Grubenpolitik, die die Interessen der Samen völlig außer Acht ließ, weil ständig neue Gruben in Norrbotten genehmigt wurden. Die Rentiere würden irgendwann kein Futter mehr finden, die Gruben würden die Tiere und damit auch die Samen vernichten. Marie Bloms Zeichnungen könnten von diesem Anders Sunna stammen.

Sie sah sich weiter um. Keine der üblichen dunkelbraunen Wohnzimmerwandschränke, die es in so vielen Haushalten gab, sondern eine sehr schöne, hellbraune Holzkommode mit zahllosen Schubfächern, eine vollgestopfte Bücherwand und ein offener Kamin. Offensichtlich kein Versteck für Waffen. Trotzdem, Linda durchsuchte alle Schubfächer, suchte nach verborgenen Schränken und Laden, doch sie fand nichts. Auch im Schlafzimmer, das genauso spartanisch und dennoch geschmackvoll eingerichtet war, fand sie keine Waffen oder sonst irgendetwas, was auf eine Verbindung zu dem Mord an Ella Vikström deutete. Linda trat an das Kopfende des Bettes, hier lagen jede Menge Bücher auf einem Stapel. Marie Blom schien eine Büchernärrin zu sein. Linda hielt ihren Kopf schräg, damit sie die Titel lesen konnte. Einer erregte ihre Aufmerksamkeit: »Cannabis – eine unglückliche Liebesgeschichte«. Marie interessierte sich also für Drogen oder besser gesagt für die Wirkungen von Drogen. Ob sie Angst hatte, dass ihre Schützlinge Drogen nehmen könnten? Die schwedische Regierung führte eine ungewöhnlich strikte Drogenpolitik. Schon der Besitz von wenigen Gramm Haschisch führte zu sechs Monaten Gefängnis, bei Flüchtlingen meist zur sofortigen Ausweisung.

Linda ging zurück ins Wohnzimmer und überflog dort die gewaltige Büchermenge. Im untersten Regal nahe dem Kamin wurde sie fündig. Drei englischsprachige Bücher zum Thema »Anbau und Wirkung von Cannabis«. Das konnte doch kein Zufall sein. Ob Marie selbst …? Linda lief die Kellertreppe hinunter.

»Nichts«, die beiden Kollegen aus Gällivare, die sich in dem feuchten Keller umgeschaut hatten, schüttelten den Kopf.

Linda winkte ab. »Schauen Sie, ob Sie Haschisch finden. Gras. Es scheint so, als ob sich Marie Blom für den Anbau von Cannabis interessiert.« Die beiden Polizisten waren sichtlich erstaunt, widmeten sich aber sofort wieder ihrer Arbeit und Linda ging zurück in die Wohnung.

Als sie an der Küche vorbeiging, sah sie, wie Margareta und Marie schweigend aus dem Fenster starrten. Marie drehte sich zu ihr um und schaute Linda wütend an.

»Sie werden nichts finden! Ich habe keine Waffen, verdammt noch mal!«, rief sie ihr zu. Doch Linda beachtete sie nicht und fuhr unbeirrt weiter fort mit der Durchsuchung. Sie war sich sicher, sie würden etwas finden.

Nach einer halben Stunde entdeckte sie, was sie suchte. Ein kleines Päckchen Haschisch, circa fünf Gramm. Das Tütchen lag eingequetscht zwischen zwei der Kommodenschubladen im Wohnzimmer. War wohl hängen geblieben. Das könnte bedeuten, dass Marie hier mehrere Tütchen mit Hasch versteckt und dieses eine übersehen hatte. Doch wo waren dann die anderen? Linda setzte sich auf die weiße Wohnzimmercouch und überlegte. Keine Bolzenschusspistole, sondern Drogen. Waren sie nicht einer Mörderin, sondern einer Drogenhändlerin auf die Spur gekommen? Sie hörte Schritte. Die beiden Kollegen standen vor ihr. Der eine hielt zwei Töpfe mit zerdrückten Cannabispflanzen in der Hand, der andere eine Lampe. »Eine UV-Lampe«, erklärte der Kollege. »Haben wir beides draußen gefunden, in der Mülltonne, ganz zuunterst.«

»Keine weiteren Pflanzen oder Päckchen?«

Sie schüttelten den Kopf.

»Okay, die Pflanzen gehen ins Labor, dort sollen sie die THC-Konzentration messen.«

Linda ging in die Küche. »Sie sind vorläufig festgenommen. Sie wissen warum.« Linda bat Marie aufzustehen. Sie legte der völlig geschockt wirkenden Marie Blom Handschellen an.

»Aber …«, zwei riesige Augen sahen sie an. Und Margareta schien genauso erstaunt zu sein.

»Wegen Drogenbesitz«, erklärte Linda kurz und gab Margareta ein Zeichen, sie abzuführen. Gemeinsam mit den Kollegen durchsuchte sie noch die Küche, aber nach zehn Minuten gaben sie auf. Linda zückte ihr Handy, sie brauchten einen Drogenspürhund.

5

Er hörte den dröhnenden Motor des Hubschraubers lange, bevor er ihn sah. Und er wusste, sie suchten ihn.

Er war am Freitagabend kurz vor Kuorpak mit seinem Pick-up liegen geblieben. Er hatte vergessen zu tanken und musste Benzin aus dem Kanister nachfüllen. Der Mann war langsam an ihm vorbeigefahren und hatte ihn beobachtet. Und vielleicht war er auch weiter oben am Berg, in der Nähe des Tatorts, gesehen worden. Ja, er war sich sicher, sie suchten ihn. Aber er wollte mit niemandem reden.

Niila duckte sich und versteckte sich hinter Zwergbirken und Weidenbüschen, das war alles, was in dieser kargen Gegend noch wuchs. Er hatte sich schon gewundert, warum sie ihn nicht schon längst aufgespürt hatten. Sonst war die Polizei doch auch nicht so träge. Das Motorengeräusch wurde immer lauter. Er legte die Hände auf die Ohren.

Letztes Jahr erst hatte die Bergwacht eine Suchaktion nach einem verschwundenen Jungen eingeleitet, der von seinen Klassenlehrern bei einem Ausflug vergessen worden war. Damals hatten sie den Helikopter sofort eingesetzt. Niila schnaubte. Vergessen! Wie konnte man ein Kind in den Bergen vergessen? Der Junge hatte die Nacht allein verbracht. Er hatte sich in eine Felsspalte gekauert, damit er es warm hatte, und hatte sich von Beeren ernährt. Am nächsten Morgen hatten sie ihn gefunden. Und der Junge, er war acht, neun Jahre alt, hatte stolz erzählt, dass sein Großvater ihm erklärt hatte, wie er sich verhalten sollte, wenn er alleine in den Bergen wäre. Niila hatte darüber im »Kurieren« gelesen. Er selbst hätte als Kind auch überlebt. Sein Vater hatte ihm beigebracht, allen Gefahren zu trotzen.

Klar, dass sie ihn suchen würden. Er war für sie verdächtig. Doch er wollte nichts mit der Polizei zu tun haben, er wollte mit niemandem etwas zu tun haben. Sollten sie ihn doch in Ruhe lassen. Der Motor dröhnte immer lauter. Doch sie würden ihn nicht kriegen. Niila ließ den Rucksack von den Schultern gleiten und legte das Gewehr neben sich. Aufmerksam schaute er nach oben. Der Hubschrauber kam immer näher. Jetzt kreiste er über ihm. Der Pilot drosselte den Motor. Niila konnte bereits die Umrisse zweier Männer erkennen. Der Pilot ging tiefer und Niila sah, wie er auf die Sträucher deutete, hinter denen er sich versteckt hatte. Obwohl ein kalter Wind von Osten blies, brach ihm der Schweiß aus. Der Helikopter setzte zur Landung an. Sie hatten ihn entdeckt.

Kurz überlegte er, dann sprang er auf, ließ Rucksack und Waffe liegen und rannte. Er stolperte über die überstehenden Wurzeln der Zwergfichten, rannte über dicht stehende Weidenbüsche und Sträucher, sein rechter Fuß blieb in einem Wasserloch stecken. Hastig zog er ihn wieder heraus. Er rannte und rannte. Unablässig verfolgte ihn der Hubschrauber, doch er kannte sich aus. Er kannte eine Stelle, an der es unmöglich war, zu landen. Niemals würden sie ihn kriegen.

6

»Verdammt noch mal! Wie konnte das denn passieren?« Lindas Chef, Kurt Dahlberg, fuhr sich mit einem riesigen karierten Taschentuch über seine Glatze. »Haben Sie ihn bergen können?«, brüllte er ins Telefon. »Was heißt, Sie sind dabei? Lebt er? Ich brauche ihn, er ist unser Mann!«

Noch nie hatte Linda ihren Chef so wütend gesehen. Fassungslos starrte er auf das Handy, das er umklammerte wie ein Kind seinen Bauklotz, den es nicht mehr hergeben wollte. Dahlberg lehnte sich wütend auf seinem Schreibtischstuhl zurück. »Die Bergwacht kümmert sich um ihn. Er ist auf der Flucht in eine Felsspalte gefallen«, sagte er mit hohler Stimme, schaute Linda an, die meinte, eine Spur Mitgefühl in seinen Augen zu erkennen.

Aber wahrscheinlich hatte sie sich geirrt. Denn ihr Chef sprang bereits wieder von seinem Stuhl auf, stützte sich auf den Schreibtisch, beugte sich vor und schaute ihr mit gerunzelter Stirn in die Augen. Dann polterte er: »Sie übernehmen die Presse!« Sein Zeigefinger fuchtelte vor ihrer Nase herum. Er schaute auf die Uhr. »In genau acht Minuten, um 16 Uhr, ist Pressekonferenz. Es ist Ihr Fehler, dass wir Niila Hetta erst jetzt auffinden konnten. Und dann ist nicht mal klar, ob er noch lebt. Unser Hauptverdächtiger, Mann, Mann, Mann, Lundin!« Er schüttelte seinen roten Kopf und griff nach der Jacke. »Erzählen Sie denen, was Sie wollen, aber blamieren Sie uns nicht.« Damit knallte er die Tür hinter sich zu.

Eine halbe Stunde später saß Linda mit Bengt an ihrem Schreibtisch im lichtdurchfluteten Großraumbüro in Gällivare. Im Hintergrund telefonierten einige Polizisten, andere unterhielten sich leise. »Haben Sie doch ganz gut hingekriegt«, sagte Bengt und lächelte ihr zu.

Was für ein Blödsinn! Sie hatte nur um den heißen Brei herumgeredet und hatte keinen Tatverdächtigen vorweisen können. Sie hatten Spuren, Vermutungen, aber keinerlei Beweise. Und auf die meisten Fragen der Journalisten hatte sie nur mit »kein Kommentar« geantwortet. Einer hatte sogar gefragt, ob Drogen eine Rolle spielen würden. Woher der seine Kenntnisse hatte, war Linda schleierhaft. Nein, die Pressekonferenz war ein Desaster gewesen. Sie hoffte inständig, dass Niila Hetta lebend geborgen werden und auch aussagen konnte. Marie Blom, die sie nach der Hausdurchsuchung verhaftet hatten, saß in Gällivare in Untersuchungshaft. Sie hatte bisher jede Aussage verweigert. Ihre Wohnung war versiegelt, morgen früh würden sie einen Drogenspürhund aus Luleå kriegen, mit dessen Hilfe sie Maries Wohnung noch mal gründlich untersuchen würden.

»Danke«, sie legte Bengt die Hand auf den Arm. »Wo machen wir weiter?« Sie nahm einen Schluck aus der Colaflasche. »Ich brauche was Süßes«, sagte sie entschuldigend zu ihrem Kollegen, »beruhigt die Nerven. Lauri Kenttä, der Arzt. Er hat also kein Alibi mehr. Er hat Siri Carlsson gekauft. Wie viel hat er ihr denn gezahlt?«

»5000 Kronen«, sagte Bengt und legte das Protokoll, das er über Siris Aussage gemacht hatte, auf den Tisch. »Sie hat erklärt, damit könne sie zumindest eine Monatsmiete für ihre Wohnung in Luleå bezahlen.«

»Und warum hat sie ihre erste Aussage widerrufen?«

»Ich nehme an, sie hatte ein schlechtes Gewissen.«

»Ist sie glaubwürdig?«

»Ich denke, ja«, sagte Bengt. »Sie wirkte …«, er überlegte, »zerknirscht. Vielleicht hat sie Skrupel wegen der Falschaussage bekommen.«

»Haben Sie Lauri noch mal verhört?«

Bengt nickte. »Er gab zu, dass er kein Alibi hat. Er sei am Freitagabend alleine in seiner Hütte gewesen, ohne Besuch. Und da er gewusst habe, dass er verdächtigt werden würde …«

»Hat er sich ein Alibi verschafft. Klingt aus seiner Sicht vernünftig«, ergänzte Linda. »Wie schätzen Sie ihn ein?«

Ihr Kollege dachte nach. »Für mich klingt das glaubwürdig. Wenn er Ella tatsächlich hätte umbringen wollen, dann hätte er es bestimmt früher getan. Nämlich dann, als er herausgefunden hat, dass sie bald seine Chefin werden sollte.«

»Kriminelle Energie hat er allerdings. Er hat Ellas Patientenakten gefälscht und hat Lügen über sie verbreitet.«

Bengt nickte. »Dennoch, ich habe Nachbarn befragt, habe auch noch mal bei meiner … Partnerin und deren Familie nachgefragt. Niemand wusste etwas Negatives über Lauri zu berichten. Er ist bisher ein unbeschriebenes Blatt, hatte noch nie eine Vorstrafe, und er taucht auch in keinem einzigen Register auf.«

»Okay, wir belassen es dabei und konzentrieren uns erst mal auf Niila Hetta.« Linda ging im Zimmer auf und ab. »Hugo Vikström ist übrigens aus dem Ärztehaus entlassen worden. Er hält sich zu unserer Verfügung und bleibt erst mal in der Jugendherberge in Jokkmokk.«

Linda entgingen Bengts Falten auf der Stirn nicht. »Bengt, wir haben keinen Grund, ihn festzuhalten. Das Mädchen aus Eritrea hat seine Geschichte bestätigt.«

»Alles klar«, Bengt winkte ab.

»Er wollte nicht nach Pakko zu seiner Schwester, vielleicht ist er sauer, dass sie zu Jon Henrik gegangen ist. Egal. Wir behalten auf alle Fälle beide im Auge. Ich begreife immer noch nicht ganz, was die Zwillinge hier in Lappland zu suchen hatten. Warum wollten sie gerade jetzt ihre Mutter treffen? Nur weil Jon Henrik sie eingeladen hat?« Sie setzte sich wieder zu Bengt.

»Dann zu Marie Blom. Sie hat Cannabis gezüchtet, zumindest zwei Pflanzen haben wir gefunden. Und ein Päckchen Gras. Vielleicht hat sie mehr gehabt. Morgen werden wir hoffentlich mehr wissen. Ob es irgendeine Verbindung zwischen Marie Blom und Ella Vikström bezüglich der Drogen gibt, ist fraglich. Aber wir gehen der Spur natürlich nach. Ich schlage Folgendes vor: Wir beide durchsuchen noch einmal gemeinsam Ella Vikströms Wohnung.« Sie bemerkte die Zurückhaltung Bengts. »Ich weiß, das haben wir schon einige Male gemacht, aber es muss sein. Vielleicht gibt es einen Zusammenhang zwischen Ella und Marie, den wir bisher übersehen haben.«

7

Dicke Regentropfen plätscherten auf Margaretas Autodach. Eigentlich mochte sie es, wenn es regnete, das geschah so selten. Fast acht Monate hatten sie hier oben im Norden Schneefall, oft von Anfang Oktober bis Mitte Mai. Sicher, sie liebte es, wenn sich bereits im Herbst dicke Schneeflocken leise auf die Äste der Fichten und Kiefern legten und wenn im Frühjahr der Schnee schmolz und nur noch einzelne Schneekissen auf den Bäumen lagen. Aber Regen, der war etwas Besonderes, er war die Ausnahme. Doch heute wären ihr Sonnenstrahlen lieber gewesen. Die schrecklichen Kopfschmerzen von heute Morgen waren nach den zwei Alvedon, die sie genommen hatte, zwar verschwunden, doch dafür hatte sie jetzt Magenschmerzen. Sie hatte völlig vergessen, dass sie Alvedon nicht vertrug. Aber vielleicht kamen die Magenschmerzen eher von dem Telefongespräch mit Hanna, das sie gerade geführt hatten.

»Mami«, hatte Hanna ihren Satz eingeleitet, und Margareta hatte sofort gewusst, dass sie etwas von ihr wollte. Hannas Stimme hatte so gefährlich sanft geklungen.

»Ja?«

»Kann ich schon am Freitag zu Papa? Elena wohnt doch auch in Purkijaure, wie Papa, und sie hat am Freitag Geburtstag. Sie hat mich eingeladen, sie feiert am Nachmittag und ….«

»Du gehst erst am Sonntag zu Papa. Das ist so abgemacht«, war ihre beleidigte Reaktion gewesen.

»Aber …«

»Du kannst am Freitagnachmittag nach der Schule zusammen mit Elena den Bus nach Purkijaure nehmen und dort feiern. Aber am Abend hole ich dich wieder ab.«

»Mami!«

»Keine Widerrede! Am Sonntag gehst du zu Papa und das ist mein letztes Wort!«, hatte sie sich unerbittlich gezeigt.

Wie hatte sie nur so unmöglich zu Hanna sein können? Was war schon dabei, dass Hanna zwei Tage früher zu Johan gehen wollte? Tränen traten Margareta in die Augen. Warum, verdammt noch mal, wollte Hanna lieber bei ihrem Vater wohnen? Sie sollte mit Johan reden, vielleicht wusste der, was mit Hanna los war. Aber als sie sich das letzte Mal gesehen hatten, oben in Kuorpak, war ihr Gespräch nicht gerade angenehm verlaufen. Eifersüchtige, blöde Kuh, schalt sie sich selbst. Eifersüchtig auf Johan, weil er einen besseren Zugang zu Hanna hatte, eifersüchtig, weil er vor zwei Jahren, als sie beide schon lange nicht mehr zusammen waren, mit einer Frau geschlafen hatte. Was war nur mit ihr los? Irgendetwas stimmte nicht mit ihr!

Sie schwenkte auf den Waldweg nach Pakko. Kurz hinter der Abzweigung hörte sie einen Schuss und zuckte zusammen. Doch dann fiel es ihr ein. Es war Jagdzeit und da die Temperaturen gefallen waren, waren auch wieder viele Elchjäger unterwegs. Sie drosselte die Geschwindigkeit. Jederzeit konnte ein Elch ihren Weg kreuzen, und ein Elchunfall war das, was sie jetzt am wenigsten gebrauchen konnte.

Die Birken hatten fast all ihre Blätter verloren, nur die schmalen Fichten und Birkenstämme standen wie immer unverändert und kerzengerade an ihrem Platz. Als könnte sie nichts, aber auch gar nichts umhauen. Manchmal beneidete Margareta die Tiere, die in den Wäldern Norrbottens lebten. Vor allem die Bären, die sich schon bald wieder in den Winterschlaf zurückziehen würden. Was für ein Leben! Laufen, fressen, gebären, sich zwei Jahre um die Jungen kümmern, sie in die Welt entlassen, und wieder schlafen. Winterschlaf. Sich einrollen, einigeln, sich nicht mehr zeigen, bis nach einigen Monaten wieder die Sonne schien.

Sie schaute in den Himmel. Die Wolken schienen an diesem frühen Abend geradewegs über den Baumwipfeln zu hängen. Es war düster im Wald, so düster wie ihre Stimmung. Sie parkte den Dienstwagen vor der Schranke, lief die Einfahrt nach unten und sah um die Ecke. Sie hatte Geräusche gehört, Schläge. Jon Henrik Paltto spaltete Holz in strömendem Regen und Stella, die Tochter der Toten, schichtete es in einem der kleinen Schuppen auf. Margareta blieb stehen und betrachtete die beiden. Das Wasser rann an ihren Regenjacken hinunter. Doch das schien sie nicht zu stören. Ein harmonisches Bild, als ob sie zusammengehören würden, dachte Margareta und schüttelte den Kopf über sich selbst. Jetzt war es aber genug.

Stella schaute kurz auf, grüßte und widmete sich wieder dem Berg von Holzscheiten, der noch aufzustapeln war. Jon Henrik Paltto sagte kein Wort, bat sie nur mit einer knappen Geste ins Haus. Er wirkte verärgert, als habe sie ihn bei einer angenehmen Tätigkeit gestört.

Jon Henrik hängte seine triefende Regenjacke ins Bad und setzte sich mit nasser Hose zu ihr an den Tisch. Ohne ihr etwas anzubieten, sagte er schließlich: »Ihr Kollege war heute Morgen schon bei mir. Sprechen Sie sich nicht ab?«

Margareta versuchte die Bemerkung zu überhören. Sie wollte sich nicht auch noch provozieren lassen. Sie wollte sich durch nichts und niemanden provozieren lassen. Deshalb hatte sie sich auch einige Stichworte gemacht, es fiel ihr immer noch schwer, sich zu konzentrieren. Eigentlich wäre es besser gewesen, sie wäre in Jokkmokk geblieben. Doch Linda hatte ihr vorhin den Auftrag gegeben, Jon Henrik noch einmal auf den Zahn zu fühlen, sie und Bengt seien noch in Gällivare, sie hätten keine Zeit.

Marie Blom, Drogen, Beziehung zu Ella, 300 000 Kronen, allgemein Finanzen, Jon Henriks Freunde, Familie – das waren die Stichworte, die sie sich notiert hatte. Als sie ihr Notizbuch vor sich auf den Tisch legte, sah sie das spöttische Lächeln Jon Henriks. Ärger stieg in ihr auf. Was glaubte dieser Mann eigentlich? Seine Frau war tot. Warum konnte er nichts als Spott, Wut oder Unmut zeigen? Warum war er so wenig kooperativ? Hatte er kein Interesse daran, dass der Mörder oder die Mörderin seiner Frau gefunden wurde? Margareta schoss die Zornesröte ins Gesicht. Mit langsamen Bewegungen zog sie ihre Uniformjacke aus, dann schaute sie den Mann der Toten einige Sekunden lang an. Sie sagte kein Wort. Schließlich klappte sie ihr Notizbuch zu, hob es mit beiden Händen über den Kopf und schlug es mit voller Wucht auf den Holztisch. Mit wütender Stimme fragte sie Jon Henrik: »Interessiert es Sie überhaupt, ob wir den Mörder Ihrer Frau finden?«

Es war nicht gut gelaufen, das war es, was sie später Linda am Telefon hatte erzählen müssen. Gar nicht gut. Jon Henrik hatte weder ein Wort über Marie Blom verloren noch hatte er etwas über seine Familie oder Freunde erzählt, wenn es die den überhaupt gab. Ihre Wut hatte sich auf ihn übertragen, er hatte getobt, sie solle ihn endlich in Ruhe lassen. Seine Frau würde durch ihre Suche auch nicht mehr lebendig und ihn interessiere es tatsächlich nicht die Bohne, wer sie umgebracht haben könnte. Denn das könne nur ein Mensch sein, der nicht ganz bei Sinnen gewesen sei.

Margareta fröstelte es, sie kuschelte sich in ihre dicke Wolldecke und starrte aus dem Fenster. Draußen war es bereits stockdunkel. Die durchgehende Wolkendecke hatte es heute früher Abend werden lassen. Was für ein ärgerlicher Tag! Sie hatten so wenig erreicht. Wenigstens hatten sie Marie Blom festsetzen können. Vielleicht würde sie morgen reden.

Linda war sehr freundlich zu ihr gewesen am Telefon. Sie hatte sie fast getröstet, und ihr erklärt, sie hätten auch keinen Erfolg gehabt bei der Durchsuchung von Ella Vikströms Wohnung. Und Niila Hetta sei zwar geborgen, aber er sei bisher nicht vernehmungsfähig. Margareta seufzte. Manche Tage musste man einfach abhaken. Dieser war so einer. Aber der gestrige war nicht besser gewesen! Sie dachte an Hanna. Morgen würde sie mit ihr reden und ihr erlauben, schon Freitag zu Johan zu gehen.

Margareta zog die Decke fester um den Körper. Etwas stimmte nicht mit ihr. Nicht Hanna war das Problem, sie war das Problem. Noch nie war sie bisher so ausgerastet bei einer Befragung. Noch nie hatte sie sich vor Angehörigen eines Mordopfers so danebenbenommen. Sie stand auf, die Decke um die Schultern geschlungen, und sah aus dem Fenster auf die Straße, die Richtung Talvatis führte. Ein Mann führte seinen Hund Gassi.

Sie hatte auch einmal einen Hund gehabt, Mirko, zusammen mit Hanna und Johan. Er war bei Johan geblieben, er konnte sich besser um ihn kümmern. Sie mit ihren unmöglichen Arbeitszeiten. Tränen traten ihr in die Augen. Früher war sie nicht so sentimental gewesen und hatte nicht wegen jedem Mist geheult. Doch in letzter Zeit waren ihr öfter die Tränen gekommen, einfach so. Wann hatte sie überhaupt das letzte Mal gelacht, richtig herzhaft gelacht? Sie konnte sich nicht erinnern.

Stella, die Tochter der Toten, hatte auch geweint, als sie ins Haus gekommen war. Sie hatte Jon Henrik brüllen hören und war ins Haus gelaufen, um zu sehen, was los war. Klein, fast schutzbedürftig hatte sie in der Tür gestanden, Tränen waren über ihre Wangen gelaufen. Aber vielleicht waren es auch nur Regentropfen gewesen. Warum war eigentlich Stella für sie bisher nie so richtig als Mörderin in Betracht gekommen? Weil sie so traurig und hilfsbedürftig wirkte? Auch traurige Menschen konnten einen Mord begehen.

Als Margareta gegangen war, hatte sie noch einmal zurückgeschaut. Stella hatte am Fenster ihres Zimmers gestanden, in ihren Armen etwas, das aussah wie ein kleiner Stoffhase. Wie ein Kind hatte sie einen Hasen in den Armen gehalten. Aber warum auch nicht? Wenn Hanna bei Johan schlief, saß deren alter Teddy bei ihr auf dem Nachtkästchen. Ein kleiner Trost für einen Menschen, der fehlte.

Donnerstag, 21. September

1

In Gällivares Supermarkt ICA-Maxi stand Bengt Karlsson vor der Kartoffelschütte. Er kaufte gerne in Gällivare ein, die Auswahl war größer und die Waren frischer als in Jokkmokk. Er griff nach einer Papiertüte und suchte sich die schönsten Knollen aus. Kartoffeln und Matjes mit Crème fraîche, das liebte er.

Gestern Abend hatte er auch gut gegessen. Er hatte die Chance genutzt und war von Gällivare nach Svappavaara gefahren, 75 Kilometer, ein Katzensprung für einen Lappländer. Anneli und Henry hatten sich gefreut, als er kam. Pia, Henrys Mama, war noch in Luleå, sie studierte dort und kam nur am Wochenende heim. Aber Henry hatte ihm seine dicken Ärmchen entgegengestreckt und ihn mit einem strahlenden Lächeln begrüßt. Bengt hatte Ball mit seinem Enkel gespielt und sich unbändig gefreut, dass der so quietschvergnügt war. Und den Abend mit Anneli und deren Schwester und Schwager hatte er auch genossen. Elchragout mit frischem Salat hatte es gegeben, sie hatten geredet, gelacht, eine fröhliche Runde. Schön, mit netten Menschen zusammen zu sein. Wie viele Jahre lang hatte er seine Abende einsam verbracht und gar nicht daran gedacht, sie mit anderen zu teilen? Und dann die Nacht mit Anneli, er schloss kurz die Augen. Er hatte völlig vergessen, dass das Leben so schön sein konnte.

Er machte die Tüte zu. Sechs kleine Kartoffeln, das müsste reichen. Von hinten klopfte ihm jemand auf die Schulter.

»Hej Bengt.« Johan Marainen, Margaretas Exmann, lächelte ihn an.

Bengt nickte erfreut, er mochte Johan. Nie hatte er begriffen, warum sich Margareta und er getrennt hatten. »Hej Johan, was machst du denn hier in Gällivare?«

»Musste ein paar Bodendielen kaufen. Die Auswahl ist hier größer als in Jokkmokk.«

»Und wie läuft es mit deinen Rentieren?«

Johan nahm seine Kappe vom Kopf. Er schaute Bengt an und sagte … nichts.

»Geht’s dir gut oder hast du irgendetwas auf dem Herzen?«, versuchte es Bengt.

Johan schwieg noch immer und strich sich mit der Hand über die Stirn. Tja, vielleicht war es das gewesen, was Margareta schließlich nicht mehr hatte ertragen können: Johans Schweigsamkeit.

Schließlich stellte Johan eine Frage: »Seid ihr weitergekommen mit der Mordaufklärung?«

Bengt schob seinen Einkaufswagen zur Seite. »Du weißt doch, dass ich keine Auskunft darüber geben darf.«

»Klar, ich mein ja nur.«

»Was?«

»Ich …«

»Möchtest du mir etwas mitteilen in Bezug auf den Mord? Dann wäre es vielleicht am besten, wir würden uns da vorne«, Bengt deutete hinter die Ladenkasse, »ins Café setzen. Hast du Zeit?«

Johan nickte.

»Aber ich muss erst einkaufen, mein Kühlschrank ist total leer. In zehn Minuten, okay?«

Bengt hatte sich einen Cappuccino geholt, Johan hielt sich an einer Flasche Fanta fest. »Also, was gibt’s?« Bengt nickte seinem Gegenüber aufmunternd zu.

»Eure Chefin hat gestern auf TV4 noch mal erwähnt, dass man sich melden soll, wenn man Hinweise geben kann, oder wenn einem etwas aufgefallen ist.«

Er schwieg schon wieder und Bengt atmete tief aus. War wirklich nicht so einfach mit Margaretas Ex. Er trank einen Schluck Kaffee. »Und?«, fragte er. »Hast du einen Hinweis für uns?«

Johan rückte nervös mit dem Stuhl. »Ich habe Margareta ja erzählt, dass ich ein Date mit Ella Vikström hatte.«

»Ja?«

»Das … das stimmt … aber nicht ganz. Also …«

Bengt richtete sich auf.

»Ich bin mit ihr essen gegangen, wir haben geredet, aber wir haben nicht miteinander geschlafen.«

»Aha.« Bengt schaute verständnislos.

»Ich hatte zuerst den Eindruck, Ella würde sich wirklich für mich interessieren. Sie war aufgeschlossen, fröhlich, hat viel über meine Arbeit gefragt, hat alles Mögliche über Rentiere wissen wollen. Dann wollte sie aber wissen, wie das Leben hier früher so war, vor allem über die Gegend hat sie mich ausgefragt.«

»Über welche Gegend?«

»An Porjus war sie besonders interessiert. Ob früher alle Leute bei Vattenfall gearbeitet haben oder ob es noch andere Arbeitgeber gab. Aber ich kenne mich da ja nicht so aus. Mehr als Vattenfall und den Staudamm gibt’s da doch nicht, oder?« Johan zögerte. »Jedenfalls, als sie mitbekommen hat, dass ich nicht so viel zu erzählen hatte über früher, da hat sie schlagartig das Interesse verloren.«

»Und das heißt?«

»Sie wollte nach dem Essen gleich nach Hause gehen.«

»Was meinst du? Wollte sie dich aushorchen?«

»Weiß nicht. Ich hab mir damals nicht so viel dabei gedacht. Ich war nur enttäuscht, weil ich den Eindruck hatte, sie wollte gar nichts von mir persönlich, sondern nur etwas herausfinden, das sie sich nicht offen zu fragen traute.«

»Und dann habt ihr euch verabschiedet und das war’s dann?«

Johann nickte. »Komisch, findest du nicht auch?«

Bengt runzelte die Stirn. Konnten die vielen alten Zeitungsausschnitte, die sie in Ellas Wohnung gefunden hatten, etwas damit zu tun haben? »Wie lange ist das jetzt her?«

»Circa zwei Jahre. Sie war damals recht neu im Krankenhaus. Das hat sie mir auf alle Fälle erzählt. Muss ungefähr Ende August gewesen sein. Ich kam gerade von den Bergen, hatte den ganzen Sommer über Schmerzen in meiner rechten Hand, und da hab ich sofort einen Termin bei ihr bekommen.«

Bengt schmunzelte, das waren ja sogar fünf zusammenhängende Sätze gewesen. Aber er wollte nicht fies sein. »Ella war frisch zugezogen, vielleicht wollte sie einfach ihre neue Heimat kennenlernen und hat dann gemerkt, dass ihr nicht so gut zusammenpasst?« Bengt merkte, dass er ziemlich spekulierte. Aber wollte denn jede Frau, wenn sie mit einem Mann ausging, gleich mit ihm ins Bett? Er musste Anneli fragen, irgendwie fehlte ihm da die Erfahrung. »Warum hast du eigentlich Margareta erzählt, dass du mit Ella Vikström geschlafen hast?«

Johan errötete. Er nahm die Kappe, die er auf dem Sitz neben sich abgelegt hatte, und setzte sie wieder auf. »Ich glaube, ich wollte sie eifersüchtig machen.«

»Und? Ist es dir gelungen?«

Johan zuckte die Schultern.

»Weiß du was«, sagte Bengt. »Frag sie einfach. Rede mir ihr. Manchmal bekommt man eine Antwort, wenn man fragt.«

2

»Ist er vernehmungsfähig?« Kurt Dahlbergs riesiger Kopf tauchte in der Tür des Vernehmungszimmers auf.

Linda schüttelte verärgert den Kopf, und die Glatze ihres Chefs verschwand wieder. Warum konnte er nicht einfach Ruhe geben? Aber vielleicht war Dahlbergs Vermutung ja richtig und Niila Hetta hatte Ella Vikström aus krankhafter Eifersucht erschossen. In seinem Rucksack hatten die Kollegen aus Kiruna ein Foto der Ermordeten gefunden. Ein eindeutiger Beweis, dass er Ella gekannt hatte. Nach dem Verhör mit Marie Blom würde sie sich im Krankenhaus in Kiruna nach Niila Hettas Gesundheitszustand erkundigen. Vielleicht war er bis dahin ja vernehmungsfähig, dann würde sie sofort zu ihm fahren.

Linda wandte sich wieder Marie Blom zu, die mit versteinerter Miene vor ihr saß. »Wir haben gestern bei der Hausdurchsuchung Haschisch in Ihrer Wohnung gefunden.« Sie sah, wie Maries Mundwinkel zuckten. »Zudem lagen eine UV-Lampe und Hanfpflanzen im Müll. Wir gehen deshalb davon aus, Frau Blom, dass Sie Drogen herstellen und verkaufen.«

Sie saßen sich an einem quadratischen Kunststofftisch gegenüber. Maries Hände lagen im Schoß, sie hatte die Augen gesenkt und schwieg. Linda betrachtete die fünfzigjährige Frau. Normal, das war das Erste, was ihr zu Marie Blom einfiel. Normal und unauffällig. Die Frau war nicht hübsch und nicht hässlich, weder dick noch dünn, der Haaransatz ihrer ansonsten hellbraunen Haare war grau.

Marie Blom reagierte nicht auf die Anschuldigung. Sie sollte anders vorgehen. Letztlich ging es Linda ja gar nicht um die Drogen. Sollte sich doch das Drogendezernat darum kümmern. Nein, sie musste herausfinden, ob Marie Blom etwas mit dem Mord an Ella Vikström zu tun hatte. »Frau Blom, Sie arbeiten halbtags im Flüchtlingsheim, zudem putzen Sie ab und an bei einer alten Dame. Ist das richtig?«

Marie hob den Kopf und nickte.

»Sie sind seit drei Jahren geschieden, haben drei erwachsene Kinder und stammen aus Porjus.«

»Wollen Sie mir meine Lebensgeschichte erzählen?« Verärgert starrte Marie sie an.

»Wir machen uns ein Bild von Ihnen, das ist alles.« Linda versuchte freundlich zu bleiben.

»Kennen Sie Jon Henrik Paltto?«

»Nein. Ja.«

»Bitte?«

»Ich kenne ihn, aber nur vom Sehen. Er ist ja sicher fünf, sechs Jahre älter als ich. Als Kind habe ich kaum etwas mit ihm zu tun gehabt. Da gibt man sich nicht mit so viel Älteren ab, oder? Jon Henrik hat früher in Porjus in der Straße über uns gewohnt, zusammen mit seinem älteren Bruder und seinen Eltern. Irgendwann ist die Familie dann nach Pakko gezogen. Und ich weiß, dass er lange im Ausland war und seit einiger Zeit wieder in Pakko lebt.«

»Sie hatten keinerlei Kontakt zu ihm?«

Marie schüttelte den Kopf.

»Es gibt Aussagen, dass Sie in den Mann der Toten verliebt sind.«

Marie verdrehte die Augen. »Was für ein Quatsch! Ich habe Ihnen doch gerade gesagt, dass ich ihn überhaupt nicht persönlich kannte.«

Linda atmete tief aus. »Nach Zeugenaussagen haben Sie sich mit Ella Vikström gestritten. Das war …«, sie schaute auf ihre Notizen, »… vor nicht ganz zwei Wochen, in der Klinik von Gällivare.«

Marie starrte Linda hasserfüllt an. »Bringen Sie jeden, mit dem Sie sich streiten, immer gleich um? Dann könnten Sie sich ja vor Mordfällen nicht mehr retten.«

»Worum ging es bei dem Streit?«, fragte Linda und versuchte die Provokation zu überhören.

Marie zögerte. »Wir haben nicht gestritten, wir hatten eine etwas lautstarke Diskussion.«

»Worüber?«

»Ich war mit Caven, einem der eritreischen Jungen, bei ihr. Er hatte Schmerzen im linken Fuß, sie hat ihn behandelt, alles war gut. Dann bat ich sie, ihm Krankengymnastik zu verschreiben. Sie hat behauptet, das müsse sie erst mit der Kasse abklären, das könne dauern, und sie wisse auch nicht, ob es überhaupt bezahlt würde.« Marie rutschte auf ihrem Stuhl herum.

»Warum haben Sie sich so aufgeregt, nur weil die Ärztin den gesetzlichen Regeln folgen wollte?«

»Weil ich weiß, wie langsam die dort bei der Krankenkasse arbeiten, beziehungsweise, wie die gar nicht arbeiten. Vor einigen Jahren hatte ich Probleme mit der Schulter, meine damalige Orthopädin meinte, ich müsse dringend operiert werden, aber die Krankenkasse weigerte sich, die Operation zu bezahlen. Das würde von alleine wieder heilen, hieß es. Seitdem habe ich chronische Schmerzen. Das wollte ich dem Jungen ersparen!«

»Wir werden Ihre Aussage überprüfen.« Linda stand auf. So kam sie nicht weiter.

»Nach Ihrer Scheidung hatten Sie Schulden. Sie und Ihr Exmann mussten das Haus in Porjus verkaufen, es war noch hoch belastet.« Linda schaute auf ihre Notizen. »Mit 700 000 Kronen. Dennoch haben Sie sich Ende letzten Jahres in Jokkmokk eine Wohnung in exklusiver Lage am Talvatis gekauft.«

Marie musterte Linda mit finsterem Blick.

»Woher hatten Sie das Geld für den Kauf der Wohnung?« Linda sah, wie Maries Mundwinkel zuckten.

»Kredit«, sagte sie mit gedämpfter Stimme. »Ich habe die Wohnung auf Kredit gekauft.«

»Sie lügen. Sie haben keinen Kredit bei der Bank aufgenommen. Sie hatten das Geld, um die Wohnung zu bezahlen.«

Marie starrte auf ihre Schuhspitzen.

»Sie bauen Cannabis an, Sie verkaufen Drogen und haben damit Ihre Schulden bezahlt. War es so?«

Marie reagierte immer noch nicht.

»Frau Blom, kannten Sie Ella Vikström näher?«

Marie schüttelte den Kopf. An ihrem Hals wurden rote Flecken sichtbar.

»Warum soll ich Ihnen glauben? Sie lügen die ganze Zeit. Sie hatten Zugang zu einer Bolzenschusspistole. Und laut der Aussage einer Ihrer Nachbarinnen sind Sie Mitglied im Schützenverein in Jokkmokk. Sie sind also in der Lage, mit Waffen umzugehen. Und Sie waren in der Mordnacht in Kuorpak.«

»Ich habe diese Frau nicht umgebracht!«, rief Marie erregt und sprang auf.

»Bitte setzen Sie sich wieder.« Linda wies auf Maries Stuhl.

»Ich baue Cannabis an, ja, aber nicht viel, für den Hausgebrauch. Für mich. Ich habe, wie gesagt, chronische Schmerzen. Ich deale nicht und … Gott verdammt, ich kenne diese Frau doch überhaupt nicht, hab sie nur einmal gesehen«, sagte Marie, während sie sich wieder auf ihren Stuhl setzte.

Linda schaute aus dem Fenster. Draußen fuhr ein roter Pick-up vorbei. Sie dachte an den Pick-up von Niila Hetta. Sie musste ihn nach Spuren untersuchen lassen. Stand er noch in Nikkaluokta? Sie sollte nachher Kjell Westerfeld anrufen. Sie wandte den Blick wieder Marie zu. »Okay. Von vorne. Sie bauen die Pflanzen also für sich selbst an, weil Sie krank sind.«

»Ja, und das ist in anderen Ländern erlaubt.«

»In Schweden ist es strafbar«, sagte Linda bestimmt. »Woher hatten Sie dann das Geld, um Ihre Schulden zu bezahlen und die neue Wohnung zu kaufen?«

Marie schwieg.

Linda betrachtete die Frau, die vor ihr saß. Schmallippig, versteinertes Gesicht, sie wagte es kaum, Linda in die Augen zu schauen. Sie log, eindeutig.

Die Tür ging auf und eine von Lindas Assistentinnen schob ihr einen Zettel zu. Linda las die Notiz, setzte sich wieder zu Marie an den Tisch und schaute sie an.

»In Ihrer Wohnung wurden zwei Kilogramm Haschisch gefunden, abgefüllt in Päckchen. Die Drogen lagen in Ihrem offenen Kamin. Frau Blom, mit wem arbeiten Sie zusammen?«

Marie wurde leichenblass, blieb aber stumm.

Linda brauchte eine Pause. Sie stand auf, öffnete die Tür zum Vernehmungszimmer und gab einem Kollegen das Zeichen, Marie Blom zu beaufsichtigen. In der Polizeikantine holte sie sich einen schwarzen Tee und ein belegtes Brötchen. Noch einen Versuch würde sie starten. Wenn sie dann keinen Zusammenhang zwischen Ella Vikström und Marie Blom finden würde, würde sie Marie ihren Drogenkollegen überlassen. Aber konnte es wirklich nur Zufall sein, dass Marie zum Tatzeitpunkt am Tatort gewesen war und sie Zugang zu einer Bolzenschusspistole hatte? Verdammt, sie fand keine Verbindung zwischen den beiden Frauen. Konnte es sein, dass es sie nicht gab? Oder konnte Ella Vikström irgendetwas mit den Drogen zu tun gehabt haben? Aber sie hatten keinerlei Hinweise auf Drogen bei ihr gefunden.

Sie rief Greta an, die sich gerade im Museum von Gällivare die Ausstellung einer samischen Künstlerin anschaute. Gott sei Dank war sie nicht sauer, dass sie kaum Zeit für sie hatte. Eigentlich hatte Linda sich zwei Tage freinehmen wollen, um zusammen mit ihr zu wandern. Na ja, ein anderes Mal. Aber zumindest hatten sie sich nachher zum Mittagessen in Gällivares Stadthotel verabredet.

Linda drückte die Türklinke zum Vernehmungszimmer herunter und schaute in das fahle Gesicht von Marie Blom. Der Kollege verschwand.

Hasserfüllte Augen schienen sie zu durchbohren. »Mit wem haben Sie gemeinsame Sache gemacht?« Linda stellte sich vor Marie Blom und schaute ihr in die Augen. »Ich habe Zeit«, sagte sie so freundlich wie möglich.

Marie Blom schwieg verbissen. Sie ballte ihre Hände zusammen, ihre Knöchel traten weiß hervor.

»Hatte Ella Vikström irgendetwas mit den Drogen zu tun?«

Marie Blom schüttelte den Kopf. »Ich habe Ella Vikström nicht umgebracht«, brachte sie leise hervor.

»Mit wem haben Sie zusammengearbeitet?«

Marie Blom schwieg.

Es klopfte. Lindas Assistentin brachte ihr eine Liste mit Nummern, Namen und Adressen von Personen, mit denen Marie Blom in den letzten zwei Wochen telefonischen Kontakt gehabt hatte. Ella Vikströms Name stand nicht darauf. Ein anderer Name tauchte stattdessen mehrmals täglich auf: Viktor Blom, Luleå. Dahinter stand »Sohn Marie Bloms«. Linda schaute in die Augen der Frau.

»Frau Blom, Sie haben einen Sohn, der in Luleå wohnt.«

Marie zuckte zusammen. Ihr Gesicht wurde kreidebleich.

Linda überlegte. Dies war nicht mehr ihr Fall. Ihre Kollegen vom Drogendezernat sollten sich weiter um Marie Blom und ihren Sohn kümmern.

3

Margareta Mattsson saß vor ihrem PC im Jokkmokker Polizeibüro. Sie hatte Telefondienst, die beiden Assistenten nahmen an einer Fortbildung teil. Heute Morgen um sechs Uhr waren sie mit dem Bus losgefahren. 400 Kilometer nach Süden, acht Stunden Busfahrt. Zuerst nach Luleå, dann an der Küste entlang nach Umeå. Eigentlich wäre sie gerne mitgefahren. Mal was anderes sehen, den Mord für ein paar Tage vergessen, die ständigen Streitereien mit Hanna vergessen, Johan vergessen.

Sie starrte auf ihre Notizen über Jon Henrik Paltto. Jon Henrik war 58 Jahre alt, in Porjus geboren, mit 19 Jahren hatte er die Schule beendet; Militärdienst, danach war er zwei Jahre lang in der Weltgeschichte herumgereist. Er war in Afrika und Lateinamerika gewesen und hatte diverse Aushilfsjobs angenommen, um sich über Wasser zu halten. Danach hatte er in Umeå studiert, Biologie, hatte sich auf Rentierforschung spezialisiert und war nur ein halbes Jahr nach seinem Studium ins Ausland gegangen. Das war 1985 gewesen. Zuerst hatte er in Kanada gearbeitet, hatte dort über Karibus geforscht, wie Rentiere in Nordamerika genannt wurden, und Artikel über seine Forschungen veröffentlicht. Später ließ er sich in Schottland nieder, um dort mit Rentieren, die er aus Porjus per Schiff nach Schottland hatte transportieren lassen, eine Rentierfarm aufzubauen. Margareta hatte sich die Homepage der schottischen Rentierfarm angeschaut. Sie schien gut zu laufen, zog nach deren Angaben jedes Jahr Tausende von Touristen aus dem In- und Ausland an. Man konnte dort sogar die Patenschaft für ein Rentier übernehmen. Womit die Leute alles Geld verdienten! Sie schüttelte den Kopf. Jon Henrik hatte die Farm vor drei Jahren verkauft und war wieder in seine alte Heimat zurückgekehrt. Lebte er heute von dem Geld, das ihm der Verkauf eingebracht hatte? Und warum war er nach so vielen Jahren wieder zurück nach Schweden gekommen? Sie setzte zwei dicke Fragezeichen hinter die Notizen.

Bengt hatte erzählt, Jon Henrik habe das Pakko-Haus von seiner Mutter geerbt, die vor drei Jahren gestorben war. Doch das Haus hatte ja schon jahrelang leer gestanden, seit … Margareta schaute auf die Internetseite, die sie gegoogelt hatte … seit fast dreißig Jahren. Anscheinend hatte Elisa Paltto, die Mutter Jon Henriks, Pakko verlassen, kurz nachdem ihr Sohn ins Ausland gegangen war. Vielleicht hatte sie nicht mehr alleine im Wald leben wollen? Elisas Mann war kurz zuvor gestorben. 1984. Und Uno, der Bruder Jon Henriks, im Frühjahr 1985. Margareta schluckte. Was für ein Schicksal! Mann und Sohn tot, der jüngere Sohn geht kurz darauf ins Ausland. Elisa Paltto musste ganz alleine gewesen sein. Obwohl … Margareta schaute auf ihre Notizen. Louise Paltto, die Witwe Unos, hatte mit der kleinen Tochter Aina in Porjus gelebt. Vielleicht war Elisa wegen ihnen nach Porjus gezogen.

Margareta ging zum Fenster. Draußen bogen sich die inzwischen fast kahlen Birken durch den frischen Wind. Sie öffnete einen Flügel und ließ sich die kühle Brise um die Nase wehen. Von Osten zogen schon wieder dunkle Regenwolken auf.

Mit einer frisch aufgebrühten Tasse Kaffee setzte sie sich wieder an den Schreibtisch. Sie sollte sich erkundigen, wie viele Rentiere Jon Henrik besaß. Persönlich konnte sie ihn nicht fragen, sie würde keine Auskunft bekommen. Johan hatte auch jedes Mal sehr verärgert reagiert, wenn ihn jemand nach der Anzahl seiner Tiere gefragt hatte. »Ich frage die Leute ja auch nicht, wie viel Geld sie auf dem Bankkonto haben«, hatte er nach solchen Begegnungen zu ihr gesagt.

Sie könnte Kent Arne fragen, den Vorsitzenden der Samenvereinigung, der würde ihr sicherlich Auskunft geben. Sie musste herausbekommen, ob Jon Henrik vermögend war.

Und wenn er Geld hätte? Sie überlegte. War Ella vielleicht scharf auf sein Geld gewesen? Und wenn ja: Hatte Jon Henrik das herausgefunden und sie aus verletzter Liebe umgebracht?

4

Dieser Mann nervte! Linda starrte ihren Chef, der auf dem Beifahrersitz ihres Volvos saß, von der Seite an. Konnte der nicht einmal den Mund halten? Staatsanwalt Dahlberg putzte sich umständlich die Brille und vertiefte sich wieder in die Unterlagen. »Niila Hetta«, murmelte er vor sich hin. »Same, Rentierzüchter, 43 Jahre alt, wohnt in Krokvik. Wo liegt das denn?«

Linda bemerkte Dahlbergs Blick von der Seite, schaute jedoch angestrengt nach vorn. Sie musste sich auf die Fahrbahn konzentrieren. Vor ihr fuhren zwei voll beladene Holztransporter mit doppeltem Anhänger. Ein Ortsschild tauchte auf. Linda drückte auf die Bremse. Sie passierten ein lang gestrecktes Dorf, rechts und links kleine Höfe, einfache rote Holzhäuser mit Nebengebäuden, dann eine weiße Holzkirche mit rotem Glockenturm.

»Achtung!«, rief Dahlberg und deutete nach links.

Sie runzelte die Stirn. Meinte der, sie sei blind? Eine Beerdigungsgesellschaft steuerte auf die Fahrbahn zu. Sie stoppte den Wagen. Sechs Männer trugen einen mit roten Rosen geschmückten Holzsarg, gefolgt von an die zwanzig dunkel gekleideten Menschen und einem Pfarrer. Sie überquerten die Straße und liefen Richtung Friedhof.

»Krokvik liegt zehn Kilometer hinter Kiruna, Richtung Abisko«, beantwortete sie schließlich seine Frage nach dem Wohnort von Niila Hetta.

»Nie gehört. Muss ein Kaff sein.«

»Gällivare ist auch ein Kaff.«

Dahlberg wandte ihr seinen glatzköpfigen Schädel zu. »Gefällt’s Ihnen nicht bei uns?«

Sie schwieg. Was sollte sie auch sagen? Dass ihre Wohnung schön war, aber dass sie die Stadt ziemlich hässlich fand? Dass sie darunter litt, dass ihr Mann im 300 Kilometer entfernten Luleå arbeitete und sie sich kaum sahen? Dass er sie vorhin angerufen hatte, um ihr mitzuteilen, dass er am Samstag zu seiner Tournee aufbrechen würde, ob sie das vergessen hätte? Ja, verdammt, hatte sie. Sechs Wochen lang würde er durch ganz Norrbotten fahren und mit seiner Truppe das neue Stück spielen. Sie würden sich nicht sehen, außer, wenn er in Gällivare oder Kiruna spielen würde. Dann könnte sie ihren Mann hinter der Bühne besuchen. Sie hatten einfach zu wenig Zeit füreinander. Und sie sollten sich doch unbedingt aussprechen. Sie musste schlucken. Sebastiano hatte sich so sehr gefreut, als er erfahren hatte, dass sie schwanger war. Und nun trauerte seit bereits einem Jahr jeder für sich alleine um ihr verlorenes Kind. Aber sie würden das schaffen, da war sie sich sicher. Wenn der Mordfall aufgeklärt war, würde sie zu ihm fahren, egal, wo er gerade war.

Sie schlug mit der Hand gegen das Lenkrad. Dahlberg schaute sie erstaunt an. »So schlimm hier?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, alles okay. Ist privat.«

»Gut«, er vertiefte sich wieder in seine Papiere. »Mindestens dreimal wurde Hetta vor dem Krankenhaus gesehen, das haben …«, er blätterte, »… jedenfalls zwei der Krankenschwestern bestätigt. Einmal im Juni, einmal Mitte August und dann am Tag des Mordes. Kann das Zufall sein?« Dahlberg beantwortete sich seine Frage selbst und schüttelte den Kopf. »Das war doch ein Stalker, ein Psychopath. Ein Verrückter, der seine Gefühle nicht unter Kontrolle hatte und nicht wusste, wo seine Grenze ist. Das war obsessives Verhalten, verletzend und Angst einflößend. Kein Wunder, dass die Frau Psychopharmaka geschluckt hat.«

»Das hat sie seit vielen Jahren getan.«

Er überhörte Linda und fuhr fort. »Wie blöd kann man sein? Sich mit einem auffälligen, zweifarbigen Pick-up vors Krankenhaus stellen. Das muss doch jeder mitkriegen.« Dahlberg klappte die Unterlagen zu und warf sie auf den Rücksitz. »Nur ein gestörter Mensch kann so handeln. Und dann trägt er auch noch ihr Foto mit sich herum.« Er fummelte am Radio und suchte einen Sender. »Ist das Handy der Toten eigentlich inzwischen aufgetaucht?«, fragte er und klickte sich durch die Programme.

Linda schüttelte den Kopf und schaute in den Rückspiegel, sie setzte zum Überholen an. Hinter diesen Lastwagen hinterherzuzockeln, nervte sie. »Ich nehme an, der Mörder oder die Mörderin hat das Handy mitgenommen und vernichtet.«

Dahlberg seufzte. »Mist! Aber vielleicht gab’s Hinweise im Gesprächsverlauf? Das haben Sie doch kontrollieren lassen, oder?«

Linda wurde immer ungehaltener. Was glaubte der denn? War sie vielleicht eine Anfängerin? Sie versuchte ruhig und sachlich zu antworten. »Keine auffälligen Nummern: ihr Mann, ihre Schwägerin, ihre Chefin, ein Restaurant in Gällivare …«

»Niila Hetta?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Warum hat er sich dann in den Bergen versteckt?«

Wollte er etwa eine Antwort von ihr? Natürlich nicht, denn ihr Chef quatschte ununterbrochen weiter.

»Wir werden ihn zum Reden kriegen. Das ist unser Mann! Übrigens: das mit der Drogendealerin, starkes Stück, Lundin. Eine Drogendealerin in Jokkmokk. Gut gemacht!« Er strahlte sie an. »Das wird die Arbeit der Polizei endlich wieder aufwerten. Die Bürger …«

Linda atmete tief aus.

5

An die 2000 Rentiere würde Jon Henrik Paltto besitzen, hatte Kent Arne, der Vorsitzende der Samenvereinigung, auf Margaretas Frage geantwortet. Er sei einer der Reichen, einer der wenigen, die noch von der Rentierzucht leben könnten. Das könnten heutzutage nicht mehr viele. »Er hat die Tiere von Elisa, seiner Mutter, geerbt. Sie war eine geschickte Frau, kannte sich aus mit den Tieren und hat es geschafft, die kleine Herde ihres Mannes stark zu vergrößern.«

Jon Henrik war also vermögend. Er besaß eine große Anzahl Rentiere und das Geld aus dem Verkauf der Rentierfarm in Schottland. Zudem wurde er immer wieder zu gut dotierten Vorträgen eingeladen, wie Margareta herausgefunden hatte. Zuletzt war er Anfang Juni in Umeå an der Universität eingeladen gewesen, um einen Vortrag über seine Erfahrungen mit den Rentieren in den Bergen von Schottland zu halten. Ob Ella Vikström scharf auf sein Vermögen gewesen war? Hatte sie ihn deshalb geheiratet? Und hatte er …?

Das Telefon klingelte. Margareta wurde in ihren Überlegungen unterbrochen. Endlich gingen Hinweise aus der Bevölkerung ein. Ja, endlich. Aber wer sollte die alle bearbeiten?

Eine Psychiaterin aus Südschweden war am Apparat. Sie hatte heute Morgen im »Dagens Nyheter« von der Ermordung der Ärztin aus Gällivare gelesen. Die Mordmethode war wohl sogar für eine der größten schwedischen Tageszeitungen einen Artikel wert gewesen. »Bolzenschussmord bei den Samen«, sagte die Frau, »das ist ja schon etwas Ungewöhnliches.« Ganz am Ende des Artikels sei der Name der Ermordeten erwähnt worden, Ella Vikström. Sie habe Ella gekannt, sie sei einmal ihre Patientin gewesen. »Frau Vikström war ein halbes Jahr lang stationär bei uns in der Lundborg-Klinik untergebracht. Aber das ist sicher schon zwanzig Jahre her.«

»Warum ist sie eingeliefert worden?«

»Soweit ich weiß, hat sie sich damals selbst eingeliefert. Ihre familiäre Situation hat sie wohl überfordert. Hatte sie nicht gerade Zwillinge bekommen? Und dann war da noch was mit ihrem Vater. Ich glaube, der war verschwunden oder gestorben. Aber, ehrlich gesagt, kann ich mich nicht mehr genau an den Fall erinnern. Das ist wirklich zu lange her. Trotzdem dachte ich, es könnte wichtig sein.«

Margareta bedankte sich. Ein halbes Jahr lang in der Psychiatrie. Eine junge Mutter mit Zwillingen. Konnte nicht gerade einfach für Mann und Kinder gewesen sein. Margareta legte die Notiz zu den anderen. Um den Hinweis auf Ellas Vater würde sie sich später kümmern. Zuerst musste sie sich mit der Gegenwart beschäftigen.

Wer könnte vom Tod der Ehefrau Jon Henriks profitieren? Aina vielleicht, Jon Henriks Nichte? Jon Henrik hatte keine eigenen Kinder. Würde sie Jon Henrik beerben, wenn er sterben würde? Oder waren jetzt Stella und Hugo erbberechtigt? Aber was waren das für unsinnige Gedanken! Es war ja nicht Jon Henrik, der ermordet worden war, er lebte, er war knapp sechzig Jahre alt und völlig gesund.

Aber wie stand es um Ella Vikström? Ella war tot und sie hatte auch einiges an Geld gehabt, immerhin 300 000 Kronen. Erbberechtigt waren auf jeden Fall ihre Kinder und die waren am Tatort gewesen. Und sie hatten allen Grund dazu gehabt, ihre Mutter zu hassen.

Wahrscheinlich war das alles zu sehr um die Ecke gedacht. Dennoch, sie griff zum Handy, hörte jedoch nur Hugos Anrufbeantworter. Aber Stella, seine Schwester, antwortete. Sie griff zum Autoschlüssel, sie würde Stella in Pakko noch einmal einen Besuch abstatten.

6

Linda hatte Bengt heute Morgen am Telefon erklärt, Louise Paltto, die Mutter Ainas, sei Alkoholikerin und ihre Aussagen seien deshalb mit Vorsicht zu genießen. Aber vielleicht würde er ihr trotzdem ein paar nützliche Auskünfte entlocken können. Möglicherweise wusste sie Bescheid darüber, warum die Tote so sehr an der Geschichte von Porjus interessiert gewesen war.

Bengt fand die Frau in ihrem bunt gemusterten Kleid und der passenden roten Strickjacke recht attraktiv. Ihr Gesicht wirkte etwas aufgeschwemmt. Dennoch, sie war hübsch für ihr Alter. Merkwürdig. Noch vor einem Jahr hatte er das Äußere einer Frau kaum wahrgenommen. Als ob seine Beziehung zu Anneli seine Sinne wiederbelebt hätte.

Sie bat ihn herein und kochte ihm einen richtigen Kaffee. Keine, wie Linda sich ausgedrückt hatte, ekelhafte Waschbrühe. Manche Frauen behandelten Männer eben anders als ihr eigenes Geschlecht.

Sie setzten sich an den mit einer altrosafarbenen Wachstuchdecke überzogenen Esstisch in der Küche. Bengt lächelte die Frau freundlich an. »Was hatten Sie für eine Beziehung zu Ella Vikström?«, war seine Einstiegsfrage, und er merkte, wie Louise unwillig den Mund verzog.

»Das hat mich Ihre Chefin bereits gefragt. Nächste Frage.«

»Bitte antworten Sie mir.« Bengt versuchte freundlich zu bleiben.

»Ich kannte sie nicht.«

»Jon Henrik, Ihr Schwager, war mit ihr verheiratet.«

»Na und? Ich kann nicht verstehen, wie er eine Frau heiraten konnte, die er erst ein Jahr lang kannte. Sie muss ihn verhext haben«, Louise lachte nervös.

»Ella Vikström hatte also Ihrer Meinung nach keine besonders guten Eigenschaften?«

»Das kann ich nicht sagen, ich kannte sie, wie gesagt, kaum.«

»Haben Sie Ella nicht ab und an mal getroffen? Wenn sie beispielsweise zu Jon Henrik nach Pakko gefahren ist? Das liegt doch auf dem Weg.«

»Warum sollte ich sie denn treffen?«

»Sie haben sie ja immerhin am Tag Ihrer Ermordung getroffen. Ella war doch ein Mitglied Ihrer Familie, sie war Ihre Schwägerin. Wenn auch nur für kurz. Hat Ella Sie nicht interessiert? Oder wollten Sie aus irgendeinem besonderen Grund nichts mit ihr zu tun haben?«

Louise Paltto antwortete nicht.

Was waren das bloß für merkwürdige Familienverhältnisse! Er selbst telefonierte mit seinem Schwager, der in Südschweden wohnte, mindestens einmal im Monat. Und letztes Jahr war er sogar zusammen mit seiner Schwester und seinem Schwager im Urlaub gewesen.

»Ella ist also außer an ihrem Todestag nie bei Ihnen zu Hause gewesen?«

»Doch schon. Ein-, zweimal vielleicht.«

»Wollte sie da irgendetwas wissen? Hat sie sich vielleicht für die Geschichte des Dorfes interessiert?« Bengt meinte ein Zögern bei Louise zu bemerken. »Ella hatte viele Bücher über Lappland, über Jokkmokk und Porjus. Haben Sie eine Idee, warum?«

Sie schenkte ihm noch einmal Kaffee ein. »Keine Ahnung. Vielleicht wollte sie einfach nur wissen, wo sie jetzt lebt. Sie kam doch aus dem Süden.«

»Überlegen Sie noch einmal. Das könnte wichtig sein.«

»Tut mir leid, aber ich kannte sie wirklich nicht so gut.«

Louise Paltto war wirklich keine Hilfe. »Über was haben Sie denn überhaupt gesprochen?«, fragte Bengt ungehalten.

»Meine Güte, das weiß ich wirklich nicht mehr. Und ehrlich gesagt, ist mir das auch ziemlich egal. Sie war nicht die richtige Frau für Jon Henrik.« Louise stand auf und lehnte sich an den Küchenschrank. Sie schien kurz zu überlegen. Dann holte sie aus dem unteren Schrankfach eine durchsichtige Flasche ohne Etikett heraus. »Kartoffelschnaps, selbst gebrannt. Auch einen?« Sie stellte die Flasche auf den Tisch, wartete Bengts Antwort gar nicht erst ab und füllte zwei Schnapsgläser bis zum Rand. »Skål«, sagte sie und schüttete das erste Glas hinunter. Dann hob sie das zweite Glas. »Sie dürfen ja nicht, ich übernehme Ihres. Skål.«

»Warum war sie nicht die richtige Frau für Ihren Schwager?«

»Keine Ahnung. War einfach so.« Sie füllte erneut beide Gläser. »War’s das? Oder möchten Sie noch etwas von mir wissen, was ich sowieso nicht beantworten kann?«

Was war nur los mit dieser Frau? Kümmerte es sie überhaupt, dass ihr Schwager seine große Liebe verloren hat?

»Wie stehen Sie zu Ihrem Schwager?«

»Wissen Sie, wir haben ziemlich viel mitmachen müssen, meine Tochter und ich«, antwortete sie ausweichend. »Mein Mann Uno, der Bruder von Jon Henrik, ist sehr früh gestorben, Aina ist ohne Vater aufgewachsen – und ohne Onkel. Mein Schwager hat sich aus dem Staub gemacht, er wollte nichts mehr wissen von seiner Familie, von Porjus, von Lappland.« Sie schaute Bengt mit traurigen Augen an und schwieg. Eine Träne lief an ihrer Wange hinunter. Louise wischte sie mit dem Handrücken weg. Sie wirkte plötzlich sehr alt. »Gehen Sie jetzt. Bitte!«

7

»Das gibt’s ja wohl nicht!« Dahlberg tigerte auf dem weißen Krankenhausflur auf und ab. »Sie haben uns vor zwei Stunden telefonisch mitgeteilt, dass es Niila Hetta besser geht und wir ihn vernehmen können«, herrschte er die Assistenzärztin an. Aber die junge, sommersprossige Ärztin war diese Art Auftritte scheinbar gewohnt. Ungerührt stand sie, die Hände im weißen Kittel vergraben, auf dem Gang und schaute Dahlberg eher amüsiert als genervt zu.

Jetzt kriegt es mal eine andere ab, dachte Linda und lehnte sich an die weiße Krankenhauswand.

»Wir sind 120 Kilometer hierhergefahren, eine Hauptkommissarin und ein Staatsanwalt. Glauben Sie, wir haben nichts anderes zu tun, als in der Gegend herumzufahren und Staatsgelder zu verschwenden?«

»Dem Patienten geht es schlechter. Er hatte vorhin einen Herzstillstand, wir mussten ihn wiederbeleben. Sie können jetzt nicht zu ihm.«

Die ruhigen Worte der Ärztin regten Dahlberg noch mehr auf. »Und wann, bitte schön, können wir mit ihm reden?«

Die Ärztin zuckte mit den Schultern.

»Dieser Mann«, Dahlberg erhob seine Stimme, »wird beschuldigt, einen Mord begangen zu haben. Einen Mord an einer Kollegin von Ihnen. Wir brauchen …«

»Der Mann braucht erst einmal Ruhe. Wenn sich sein Zustand stabilisiert hat, können Sie zu ihm.«

»Wann wird das sein?«, brüllte Dahlberg. Linda sah die erstaunten Blicke der beiden Krankenschwestern, die einen Patienten in einem Krankenbett vorbeischoben.

»Ich gebe Ihnen Bescheid.« Die Ärztin drehte sich um und ließ Dahlberg stehen.

Niila Hetta. Wenn ihr Chef nicht so darauf drängen würde, hätte sie diese Spur wahrscheinlich längst aufgegeben. Ihr Instinkt sagte ihr immer lauter, dass diese Spur eine Sackgasse war. Nein, sie sollte die Gelegenheit nutzen und noch einmal mit Aina Paltto reden. Warum waren die Mitglieder der Familie Paltto so abweisend und so uninteressiert daran, den Mörder Ella Vikströms zu finden?

Jon Henriks Nichte hatte gerade Mittagspause, als Linda sie im Personalraum aufsuchte. »Sie schon wieder.«

»Darf ich?«, fragte Linda und nahm einen Stuhl.

»Hier?«, fragte Aina. »Hier kommen ständig meine Kolleginnen und Kollegen herein.«

»Wir können gerne in einen ruhigeren Raum gehen.« Linda rückte ihren Stuhl vom Tisch.

»Nein, ist schon gut.« Aina aß ihr Müsli weiter.

»Sie haben letzten Freitag im Krankenhaus gearbeitet?«

»Ja, das habe ich Ihnen doch bereits gesagt.«

»Sie haben jedoch nicht erzählt, dass Sie eigentlich freigehabt hätten und sich freiwillig angeboten haben, für eine kranke Kollegin einzuspringen.«

»Ist das verboten?«

Linda lächelte Aina an. »Nein, natürlich nicht.«

»Na dann. War es das?« Sie legte den Löffel neben ihre leere Müslischüssel.

»Was haben Sie für eine Beziehung zu Ihrem Onkel?«

»Ich war erst ein paar Jahre alt, als er ins Ausland ging. Was glauben Sie denn, welche Beziehung ich zu ihm habe?«

»Eine gute? Eine schlechte? Eine indifferente? Sie mögen ihn, weil er freundlich ist, weil Sie sich ihm angenähert haben? Sie hassen ihn, weil er sich nicht um Sie gekümmert hat? Es gibt unzählige Möglichkeiten.«

»Eher Letzteres.«

»Sie hassen ihn?«

»Nein, ich war böse auf ihn, weil er … weil er die ganzen Jahre nicht da war. Zufrieden?« Ainas dunkle Augen blitzten herausfordernd. Dann ergänzte sie: »Und ich verstehe nicht, warum er sich mit einer Frau eingelassen hat, die nicht gut für ihn war.«

»Was meinen Sie damit?« Linda wurde aufmerksam. Endlich begann Aina aus sich herauszugehen.

»Das, was ich gerade gesagt habe. Sie war einfach nicht gut für ihn.« Aina holte Luft: »Mein Onkel ist im Grunde ein gutmütiger Mensch. Er ist freundlich und zuvorkommend. Ja, er ist ein Einsiedler, aber er ist hilfsbereit, er hat sich in Kuorpak auch um meine Rentiere gekümmert, obwohl ich nicht da war, und ich verstehe einfach nicht«, Ainas Stimme wurde wütend, »warum er überhaupt mit dieser Frau zusammen war.«

Linda betrachtete die junge Frau, die vor ihr saß. Sie hatte die Lippen zusammengekniffen, als ob sie sich beherrschen müsse, nicht zu viel Negatives über die Tote zu sagen.

»Ella Vikström war kein guter Mensch. Und mehr möchte ich dazu nicht sagen.« Sie stand auf und stürmte aus dem Zimmer.

Linda nahm ihre Tasche und schaute der jungen Frau nach, die mit eiligen Schritten den Gang entlanglief. Aina hatte sich bereits beim ersten Gespräch in Widersprüche verwickelt. Sie hatte behauptet, dass sie lange keinen Kontakt zu ihrem Onkel gehabt hätte, obwohl sie erst kürzlich mit ihm telefoniert hatte. Heute hatte sie in Rätseln gesprochen. Warum sollte Ella kein guter Mensch gewesen sein? Nein, sie wurde nicht schlau aus dieser Frau. Linda überlegte. Aina hatte Jon Henrik eine Hilfe für die Schlachtung vermittelt, Matti Lantto. Der müsste Aina also kennen, sie würde ihn befragen müssen. Vielleicht wusste er über die Familie Paltto und deren Verhältnisse Bescheid.

Auf dem Gang der Intensivstation herrschte helle Aufregung. Zwei Ärzte stürmten in das Zimmer, in dem Niila Hetta lag. Linda rannte auf das Zimmer zu.

»Raus hier!« Eine Krankenschwester schob Dahlberg, ihren Chef, unsanft aus der Tür und verschwand sofort wieder im Krankenzimmer. Wie in Zeitlupe ließ Dahlberg sich auf den Stuhl vor dem Krankenzimmer sinken, bleich wie die Wand. »Aber ich wollte ihn doch nur zum Reden bringen …«, sagte er erschüttert und schlug die Hände vor sein Gesicht. Linda schaute ihn entsetzt an. Das durfte jetzt nicht wahr sein. Kurz darauf hörte sie den durchgehenden Piepton der Herzkreislaufmaschine.

8

Margareta Mattsson wartete draußen vor der Haustür auf sie. Die Polizistin hatte am Telefon nur gesagt, dass sie noch mal mit ihr reden wolle, alleine. Na gut, wenn es denn unbedingt sein musste. Stella zog die festen Schuhe an und nahm die Wanderjacke vom Haken. Sie liefen gemeinsam die Auffahrt nach oben und bogen nach rechts in den Waldweg zur Steinbrücke ein.

»Verstehen Sie sich gut mit Jon Henrik?«, fragte die Polizistin ohne Umschweife.

Was sollte das denn jetzt? Wollte sie nur Konversation betreiben oder sie über den Mann ihrer Mutter aushorchen? Ja, sie verstand sich gut mit Jon Henrik. Er war großzügig und hatte ihr angeboten, so lange zu bleiben, wie sie wollte. Sie nickte. »Er ist nett, und er kocht gut. Ich habe noch nie vorher Rentierfleisch gegessen, das ist sehr lecker.« Sie lächelte. »Ich wohne in Lund im Studentenwohnheim. Das ist manchmal nicht sehr angenehm, mit all den vielen Leuten, dem Dreck in der Gemeinschaftsküche …« Aber warum erzählte sie ihr das? »Jon Henrik lässt mich in Ruhe, wenn ich allein sein will. Das ist eine gute Eigenschaft.«

»Sie sind gerne allein?«, fragte die Polizistin.

»Ja.«

Margareta Mattsson schaute sie fragend an. Aber was sollte sie auf diese Frage sonst noch antworten?

Sie liefen weiter den geraden Waldweg entlang. In einem schmalen Graben floss ein spärlicher Bach. Gelbe Gräser und dickes Sternenmoos wuchsen am Wasser. Sie mochte diesen norrländischen Wald. Die Bäume waren nicht so hoch wie bei ihnen im Süden und jetzt, fast Ende September, konnte man immer noch Blaubeeren und Preiselbeeren pflücken. Sie öffnete die Jacke, der Regen hatte aufgehört und der kühle Wind von heute Morgen gedreht. Jetzt wehte er von Süden.

»Das ist mein erster Lappland-Besuch. Mein Vater wollte nie mit uns in den Norden fahren. Immer nur in den Süden, nach Dänemark oder Deutschland. Einmal waren wir auch in Italien. Vielleicht wollte er nie hier hoch, weil Mama hierhingezogen ist.«

Die Polizistin zog ihre dunkelblaue Dienstjacke aus. Anscheinend war ihr auch warm geworden.

»Ist denn Ihre Mutter früher schon mal hier in Lappland gewesen?«

»Keine Ahnung.« Aber hatte ihr Vater nicht erzählt, dass ihr Großvater … Sie dachte nach. »Soweit ich weiß, hat mein Großvater, der Vater meiner Mutter, einige Jahre in Lappland gearbeitet. Papa hat mal erwähnt, dass der immer wieder wochenlang in Lappland war und nur ab und zu nach Hause geflogen ist. Aber ich glaube, meine Mutter hat als Kind immer in Malmö gewohnt. Und meinen Großvater …«, sie überlegte, »… den hab ich gar nicht kennengelernt. Er ist schon lange tot, er ist vor meiner Geburt gestorben.« Sie blieb stehen und pflückte ein paar Preiselbeeren. Sie schmeckten süß und gleichzeitig herb.

»Wie kann eine Mutter ihre Kinder einfach verlassen?«, brach es plötzlich aus ihr heraus. »Ich kann verstehen, dass sie weggegangen ist. Vielleicht ist ihr das alles zu viel gewesen, mit uns Zwillingen. Aber …«, sie schüttelte den Kopf. »Warum hat sie sich später nie bei uns gemeldet? Sie hätte doch wenigstens anrufen können, wir hätten sie in Umeå besuchen können …« Sie wandte sich ab, sie wollte nicht, dass die Polizistin sah, dass sie weinte. »Das ist alles so merkwürdig. Und so langsam frage ich mich, ob überhaupt irgendjemand meine Mutter gekannt hat. Jon Henrik hat sie anscheinend auch nicht gekannt.«

»Was meinen Sie damit?«

»Sie hat ihn angelogen. Sie hätte sich kein Geld von ihm leihen müssen. Jon Henrik hat gestern beim Bafög-Amt angerufen. Meine Mutter hat nie Bafög beantragt, sie hatte gar keine Bafög-Schulden. Vielleicht wollte sie ihn ausnehmen. Könnte doch sein, oder? Und sie hat auch keine Psychologin besucht, obwohl sie ihm gegenüber behauptet hat, dass sie jedes zweite Wochenende zur Therapie nach Stockholm fliegen würde. Meine Mutter war anscheinend eine notorische Lügnerin.« Sie hob einen Ast auf und schlug damit gegen einen dicken Birkenstamm. Zweige flogen zur Seite. »Nicht gerade angenehm, wenn man merkt, dass die eigene Mutter nicht nur kein Interesse an einem gehabt hat, sondern dass sie auch noch eine verdammte Lügnerin war.« Sie ließ den Ast fallen und stapfte weiter. »Aber wahrscheinlich ist es gut, dass das jetzt alles herauskommt. Dann kann ich das alles vielleicht endlich hinter mir lassen. Wissen Sie, ich hätte gerne eine nette Mutter gehabt, eine, die nicht lügt, die ihre Kinder sehen will, die man anrufen kann, wenn man Probleme hat … Tja … blöd gelaufen!«

Als sie bei der Steinbrücke angekommen waren, hatte Stella das Bedürfnis, loszurennen. Sie wollte keine Fragen mehr beantworten, sie wollte einfach nur rennen, sich auspowern, den Kopf ausschalten. Sie sah die Polizistin kurz an, dann hechtete sie den Steinwall hoch. Er war rutschig, die losen Steine kullerten nach unten. Sie keuchte, es war anstrengend, aber das machte ihr nichts aus. Hinter ihr hörte sie die Polizistin rufen. Aber sie wollte dort oben ankommen, unbedingt. Ihr Herz schlug laut, als sie endlich auf der Brücke stand, auf der die Gleise der Inlandsbahn verliefen. Personenzüge fuhren hier nur noch im Sommer, hatte Jon Henrik ihr erzählt. Jetzt, im September, kam höchstens mal ein Güterzug vorbei, um Baumaterial zu transportieren. Sie schaute nach unten zur Polizistin und winkte. »Ich komme gleich wieder!«, rief sie ihr zu, drehte sich um und betrachtete den Wasserfall unter ihr und die riesigen Granitblöcke, über die das Wasser nach unten schoss. Die Wolken lichteten sich. Ein kleiner Sonnenstrahl traf ihre Nasenspitze. Sie schloss die Augen und genoss die Wärme.

9

Zwei Namen hatte Johan, Margaretas Exmann, Bengt vorhin telefonisch genannt. »Ich kenne sie ziemlich gut, wir haben dienstags immer einen Stammtisch und da haben wir vorgestern über Ella gesprochen. Sven und Mark waren diesen Dienstag zwar nicht dabei, aber ein Freund von ihnen sagte, den beiden sei es mit Ella wohl genauso gegangen wie mir. Sie habe sie einmal getroffen und dann sei nichts mehr gewesen. Vielleicht können die dir mehr sagen«, hatte Johan gesagt und schnell wieder aufgelegt. Warum war es Johan bloß so peinlich, von einer Frau abgewiesen worden zu sein? Das passierte doch jedem.

Bengt erwischte die beiden Männer bei der Arbeit. Sven Digg war Fuhrunternehmer und gerade mit seinem Lastwagen auf der E4 Richtung Malmö unterwegs.

»Was für eine Schlampe!«, war das Erste, das er am Telefon sagte, als Bengt Ella Vikströms Namen nannte. »Ermordet? Hab ich gar nicht mitbekommen. Ich war die letzten Tage bei Freunden auf Gotland. Nee, die hat mich nicht an sich rangelassen. Wollte reden, keinen Sex. War ein bisschen durchgeknallt, die Alte. Hat mich ausgefragt, über Porjus, über die Leute dort. Mann, weiß ich doch nicht, hab ich gesagt.«

Bengt hörte ein ohrenbetäubendes Hupen.

»Blöde Sau! Nein, nicht Sie. Da hat mich so ein Arsch in der Kurve überholt. Dem sollte man den Führerschein abnehmen.« Sven Digg kam wieder zum Thema zurück. »Wenn ich mit ner Frau in die Kiste will, red ich doch nicht über andere. Na ja, bin dann gegangen, die konnte mich mal. Ihr Essen hat sie auch selber bezahlen müssen. Wann das war? Hm, muss ich überlegen, schon lange her, vor eineinhalb Jahren vielleicht?«

Den zweiten Mann traf Bengt persönlich an seinem Arbeitsplatz an. Mark Andersson reparierte gerade eine defekte Stromleitung. Flink wie ein Eichhörnchen kletterte er vom Mast herunter.

»Ella Vikström? Klar hab ich gehört, dass sie ermordet wurde«, sagte er zu Bengt.

»Und warum haben Sie sich nicht bei uns gemeldet?«

»Warum sollte ich? Ist ja nichts gelaufen zwischen uns.«

»Und warum nicht?«

»Die hat nur gequatscht, komische Fragen gestellt, außerdem war sie nicht mein Typ.«

»Und das haben Sie erst an dem Abend festgestellt?«

»Mann, sie war es doch, die mit mir ausgehen wollte. Hat mich angemacht, während sie mich wegen meiner kaputten Schulter behandelt hat. Da konnte ich ja nicht Nein sagen, die hat mich ja quasi erpresst.« Mark Andersson grinste. »Wir haben gegessen, getrunken, ich hab sie ein wenig begrapscht, aber sie hat gleich abgewehrt.«

»Und worüber haben Sie geredet?«

»Sie hat gefragt, ob ich Leute kenne, die früher hier in der Gegend an Krebs gestorben sind. Mann, das ist doch die häufigste Todesursache! Krebs, Herzinfarkt, Schlaganfall. Und hier oben in Norrbotten sterben ja noch mehr. Wir haben hier ja nur die ausgemusterten Ärzte aus dem Süden, oder? Die Ärzte, die was können, gehen nach Norwegen oder sie bleiben im Süden, die Idioten kommen zu uns. Ein Kumpel von mir hatte nen Herzinfarkt, wurde zu spät behandelt und zack, weg, so geht das hier. Jedenfalls hatte ich keine Lust, mich mit der Dame weiter über Krankheiten zu unterhalten. Zudem sie viel älter war als ich, mindestens zehn Jahre. Nee, ich hab nen Rückzieher gemacht und hab mich davon geschlichen. War auch gut so. Mann, jetzt ist sie tot, haben Sie schon was rausgekriegt?«

Mark Andersson hatte ohne Punkt und Komma geredet, und Bengt war froh, als er wieder in seinem Dienstwagen Richtung Jokkmokk saß. Aber zumindest hatte er einiges herausbekommen. Die Treffen mit den drei Männern, Johan, Sven und Mark, hatten stattgefunden, bevor sie Jon Henrik zum ersten Mal getroffen hatte. Johan war Same, die beiden anderen waren Schweden. Das hieß, Lindas Theorie, sie habe sich aus irgendeinem Grund nur mit Samen getroffen, stimmte nicht. Und: Ella hatte sich anscheinend nur mit den Männern getroffen, um Auskünfte zu bekommen, Auskünfte über Leute, die an Krebs erkrankt und gestorben waren, über Porjus, über die Vergangenheit. Warum hatte Ella Vikström so genau über Krebserkrankungen Bescheid wissen wollen? Warum hatte sie sich so sehr für die Vergangenheit interessiert? Und warum hatten diese Treffen dann anscheinend aufgehört, nachdem sie Jon Henrik getroffen hatte?

Er musste sich die Bücher und Zeitungsausschnitte, die Ella in ihrer Wohnung gehabt hatte, doch einmal genauer anschauen. Vielleicht würde er dort fündig werden. Bengt schaute auf die Uhr, halb sechs. Noch genügend Zeit, kurz etwas zu essen und dann im Büro weiterzurecherchieren.

10

Noch nie hatte Linda ihren Chef so aufgewühlt gesehen. Dahlberg hatte spazieren gehen wollen, alleine. Sie hatte sich mit ihm in einer Stunde im Café in der Stadtmitte Kirunas verabredet und hoffte, dass es ihm dann etwas besser gehen würde.

Jukkasjärvi lag 13 Kilometer außerhalb von Kiruna, Richtung Luleå. Im Winter wimmelte es hier nur so von Touristen, die das Eishotel besuchten. Sie selbst kannte das prächtige Bauwerk, das jedes Jahr im Dezember von Eiskünstlern neu gestaltet wurde und im April wieder dahinschmolz, nur vom Hörensagen. Sebastiano hatte ihr vor Kurzem vorgeschlagen, dort einmal eine Nacht in einem der Eiszimmer zu verbringen. Sie schüttelte es, wenn sie nur daran dachte. Minus fünf Grad herrschten in den Zimmern. Man zog Wollunterwäsche an, schlüpfte in einen dicken Daunenschlafsack und musste sogar eine Mütze aufsetzen, damit man nicht fror. Nur noch die Nasenspitze würde aus dem Schlafsack herausschauen. Nein, sie konnte sich eine angenehmere Art des Schlafens vorstellen, als auf einem harten Eisblock mit Rentierfellen zu liegen und zu frieren. Aber gegen einen Abend in der Eisbar mit eisgekühlten Getränken, serviert in Gläsern aus Eis, hätte sie nichts einzuwenden.

Langsam fuhr Linda über die Torne-Brücke und an der Hauptstraße entlang. Der kleine, nur knapp über 2000 Einwohner zählende Ort zog sich. Nur ein einziges Fahrzeug kam ihr entgegen. Am Ende der Straße lag die rot-weiß gestrichene Kirche von Jukkasjärvi, die älteste Kirche Lapplands. Bengt hatte ihr kürzlich von deren wunderschönem Triptychon vorgeschwärmt. Irgendwann einmal würde sie sicher Zeit haben, all diese Sehenswürdigkeiten hier in Lappland zu besichtigen.

Kurz bevor die Straße endete und in eine Sackgasse mündete, lag der Hof, dessen Grundstück sich entlang des Torneflusses erstreckte. Linda parkte vor dem kleinen Blockhaus und ging ein paar Schritte hinter das Haus. Dort befand sich ein sicher an die drei Hektar großes Gehege, in dem einige Rentiere grasten. Als sie auf das Gestänge zuging, hoben die Tiere neugierig den Kopf, drängten sich jedoch sofort zusammen. Sie wollte sie nicht ängstigen und ging zurück zum Haus. Rechts davon standen einige Hasenställe, daneben ein Hühnerstall mit an die zwanzig Hühnern. Schließlich schoss ein frei laufender Truthahn hinter der Hausecke hervor, dem es sichtlich gefiel, den schwarzen Lappenhund zu ärgern, der sich gerade in seine Hundehütte verkriechen wollte.

Linda klopfte an der Haustür. Ein junger Mann öffnete, Matti Lantto. Sie schätzte ihn auf Anfang bis Mitte dreißig. Er trug eine Wollmütze auf dem Kopf, ein rot kariertes Hemd und eine dunkle Arbeitshose. Als er Hallo sagte, wippte ein spitzes, dunkelblondes Bärtchen an seinem Kinn.

Linda stellte sich vor, und er bat sie in einen circa 25 Quadratmeter großen Raum, der Wohn-, Schlaf- und Essraum in einem war. Gemütlich eingerichtet, Holzdielen, ein blaues Sofa, eine kleine Küchenzeile mit bullerndem Ofen. In der hinteren Ecke ein sorgfältig gemachtes Bett, das auf dicken Holzstämmen stand. Matti bot ihr eine aufgebackene Zimtschnecke und Kaffee an. Sie nahm dankbar an. Seit heute Morgen hatte sie nichts mehr gegessen.

»Woher kennen Sie Aina Paltto?«, fragte sie, zog ihren Mantel aus und setzte sich auf das Sofa. Matti kümmerte sich um den Kaffee und die kleinen Teilchen und schob dann einen Stuhl zu ihr heran.

»Wir sind zusammen in die Schule gegangen. Ich stamme aus Porjus, sie auch. Später hat sie in Stockholm studiert, Krankenpflege, danach ist sie wieder zurückgekommen und hat im Krankenhaus in Kiruna eine Stelle gefunden. Stockholm – hätte ich auch nicht ausgehalten in so einer riesigen Stadt.« Matti grinste.

»Und Sie? Wovon leben Sie?«, fragte Linda und biss dankbar in das leckere Gebäck.

»Gelegenheitsjobs. Ich habe keine eigenen Rentiere, will mir das nicht aufhalsen. Aber ich helfe anderen Samen, wie Jon Henrik beispielsweise, bei der Schlachtung und dafür bezahlen sie mich. Und ich versorge hier in meinem Gehege schwache oder kranke Rentiere und darf sie oft behalten. Ich schlachte das eine oder andere oder verkaufe es. Ich brauche nicht viel zum Leben, sehen Sie ja«, er deutete auf seine karge Ausstattung. »Zu viel ist nur Ballast.«

»Wohnen Sie alleine hier?«, fragte Linda und schaute sich um.

Matti nickte. »Wäre ein wenig eng für zwei.« Er wirkte amüsiert.

Merkwürdig, wie viele Männer sie hier in Lappland nun schon kennengelernt hatte, die alleine lebten.

»Warum sind Sie eigentlich hier?«, fragte Matti.

Linda betrachtete den jungen Mann. Seit er seine Wollmütze abgesetzt hatte, standen ihm die dunkelblonden Haare wirr vom Kopf. Er versuchte nicht, sie glatt zu streichen. Selbstbewusst wirkte er auf Linda und sympathisch.

»Wir brauchen Informationen über die Familie Paltto. Sie kennen Aina, ihre Mutter Louise und ihren Onkel Jon Henrik.«

»Und ich soll Ihnen Informationen liefern?«

»Können Sie?« Linda lächelte ihn an. »Gute Zimtschnecke.«

»Selbst gebacken, in meinem Holzofen«, sagte er und setzte sich gerade auf seinen Stuhl. »Ich kenne Aina von klein auf, wir sind Freunde. Ihre Mutter kenne ich noch von früher, wenn ich bei Aina spielen war, und Jon Henrik, den habe ich erst jetzt kennengelernt. Er war ja lange im Ausland.«

»Haben Sie eine engere Beziehung zu Aina?«, fragte Linda.

»Sie meinen, ob wir zusammen sind?« Er schüttelte den Kopf. »Nee, waren wir mal, ganz kurz, da waren wir 17, 18 Jahre alt. Ist schon ewig her. Nein, wir sind Freunde. Wir machen abends ab und zu was zusammen, Kino, Kneipe, im Winter manchmal ne Skooter-Tour.«

»Was hat Aina für eine Beziehung zu ihrem Onkel?«

Er schien zu überlegen. »Sie mag ihn, aber soweit ich weiß, sehen sie sich nicht so oft. Ist ja auch ziemlich weit von hier nach Pakko, an die 200 Kilometer.«

»Aber besucht sie nicht ab und zu ihre Mutter in Porjus? Von dort aus ist es doch nicht mehr so weit nach Pakko.«

»Sicher, aber Aina arbeitet viel. Macht eine Zusatzausbildung. Meine Eltern wohnen in Abisko, das ist nicht so weit weg von hier, und ich besuche sie auch nicht oft.« Er schien Aina verteidigen zu wollen.

»Hatte Aina Kontakt zu Ella Vikström?«

Er schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Ella war nie Gesprächsthema zwischen uns.« Matti stand auf und holte die Kaffeekanne, die er an den Ofenrand gestellt hatte, damit der Kaffee warm blieb. Er schenkte ihr noch mal ein und Linda trank einen Schluck.

»Als Ella Vikström ermordet wurde, hat Aina gearbeitet.«

Matti nickte. »Sie musste wohl eine Kollegin vertreten, die krank geworden war. Das kommt vor.«

»Na ja, eigentlich hatte die Stationsleitung bereits jemand anderen als Vertretung eingeteilt.« Linda bemerkte eine kleine Falte auf Mattis Stirn.

»Hm … ja«, seine Verwirrung stand ihm im Gesicht geschrieben.

»Hat Aina Sie darum gebeten, für sie in Kuorpak einzuspringen?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, wir wollten Jon Henrik gemeinsam helfen. Er hat ja sehr viele Rentiere. Und von Ainas Tieren sollten auch einige in die Schlachterei. Hab ich dann veranlasst.« Matti lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

Linda sah, wie es in ihm arbeitete. Er schien sehr überrascht darüber zu sein, dass Aina freiwillig gearbeitet hatte. Das hieß also, Aina hatte es bewusst vermieden, nach Kuorpak zu fahren. Warum? Hatte sie einfach keine Lust gehabt oder steckte etwas anderes dahinter? Sie machte sich eine Notiz.

Matti stand auf und holte sich ein Glas Wasser. »Ich hab leider nicht mehr so viel Zeit, ich muss meine Tiere versorgen. Sie brauchen ihr Futter. Wollen Sie noch etwas wissen?«

Bei ihren weiteren Fragen nach Jon Henrik und Ella Vikström wirkte Matti unkonzentriert. Er habe Ella Vikström nie gesehen, kenne Jon Henrik nur durch Ainas Erzählungen und dann von Kuorpak, von der Arbeit mit ihm. Er sei nett, sehr großzügig, habe ihm ein Rentier geschenkt, das sie hätten notschlachten müssen. Aber sonst konnte oder wollte er keine weiteren Auskünfte geben. Linda verabschiedete sich.

Als sie zu ihrem Volvo ging, lief der abenteuerlustige Truthahn hinter ihr her und versuchte ihr in die Stiefel zu picken. Doch noch ehe sie den Hahn abwehren konnte, hatte ihn Matti bereits mit einem lauten Schrei von seinem Angriff abgehalten. Matti drehte sich um und ging zurück in die Blockhütte.

Linda setzte sich in den Wagen und schaute zum Haus. Sie sah Matti Lantto am Fenster des Blockhauses stehen, mit einer Hand gestikulierte er wild, in der anderen hielt er ein Handy ans Ohr. Er schien sich sehr aufzuregen.

Sie startete den Volvo und schaute auf das Armaturenbrett, es war kurz vor 18 Uhr. Dahlberg würde sicher bereits im Café auf sie warten. Bevor er sich vorhin von ihr verabschiedet hatte, hatte er noch leise gemurmelt: »Hetta hat den Kopf geschüttelt, als ich ihn gefragt habe, ob er Ella Vikström ermordet hat. Meinen Sie, ein sterbender Mann sagt die Wahrheit?«

Freitag, 22. September

1

Merkwürdig! Wen er auch fragte, er hatte den Eindruck, das gesamte Dorf würde ihm etwas verheimlichen. Ella Vikström hatte ein besonderes Interesse an Porjus und an Krebserkrankungen in der Gegend gehabt. Gestern Abend hatte er unter all den Papieren der Ermordeten eine ältere Statistik über die Sterblichkeitsrate in Porjus gefunden. Das konnte doch kein Zufall sein. Ihr Mann Jon Henrik war hier geboren, seine Familie hatte in Porjus gelebt. Es musste doch einen Zusammenhang geben und irgendjemand musste doch etwas wissen. Bengt war bereits den ganzen Vormittag damit beschäftigt, die Dorfbewohner über Ella und Jon Henrik zu befragen, bisher jedoch ohne Erfolg.

Er sollte es im Dorfladen versuchen. Der Besitzer, ein weit über sechzigjähriger Schwede, der sein ganzes Leben in Porjus verbracht hatte und seit über dreißig Jahren den Laden führte, saß an der Kasse. Bengt legte eine Packung gesalzener Erdnüsse auf das Förderband und versuchte, ins Gespräch zu kommen. Doch der Mann zuckte auf seine Fragen nur die Achseln. Als Bengt das Thema Krebs ansprach, tat der Mann so, als habe er ihn nicht verstanden. Es hatte keinen Zweck, der wollte nicht.

Bengt trat aus dem Laden und zündete sich eine Zigarette an. Rechts vor ihm, auf der gegenüberliegenden Seite der Hauptstraße, lag das gelb gestrichene ehemalige Hotel, das derzeit als Asylbewerberheim genutzt wurde. Ein Bus hielt davor. Ein paar dunkelhäutige Frauen in langen Gewändern, eine mit Kinderwagen, stiegen ein. Vielleicht würden sie nach Gällivare fahren, zum Sprachkurs. Bengt hoffte es, wenn nicht, würden sie es schwer haben, sich hier einzugliedern. Laut lachend und gestikulierend stiegen die Frauen ein.

Er drehte sich um. Vor ihm lag der aufgestaute »Große Lulesee«. Vor hundert Jahren hatte es ihn noch nicht gegeben, es hatte noch kein Vattenfall gegeben, keine Kraftwerke, keine Eingriffe in die Natur. Wie es hier wohl ausgesehen haben mochte? Sicher schöner.

Bengt drückte die Zigarette aus, er musste seine Befragungen fortsetzen und setzte sich in den Wagen. Auf der Hauptstraße Richtung Gällivare fuhr er zum Ortsausgang von Porjus. Vor dem Allehanda-Laden lagen unzählige, silberglänzende Boote mit und ohne Außenbordmotor. Der junge Besitzer des Ladens war etwas zugänglicher. Er habe Jon Henrik einmal ein Ruderboot verkauft, ein neues, letzten Sommer. Er habe bar bezahlt, daran könne er sich noch erinnern, denn die meisten hier würden auf Kredit kaufen. Mehr hatte er allerdings nicht zu erzählen. Krebs, nein, damit könne er nichts anfangen. Würden doch viele Leute an Krebs sterben. Und Ella Vikström, nein, die habe er nicht gekannt.

Bengt fuhr weiter herum. Völlig verschlossen gaben sich die Dänin aus dem Souvenirladen und die Rezeptionistin am Empfang von Vattenfall. Hatten die sich alle abgesprochen? Bengt überlegte. Ihm fiel das alte Ehepaar ein, das er bereits in Kuorpak befragt hatte, Kent und Hilda Kaupio. Hatten die beiden nicht erwähnt, dass sie zeit ihres Lebens in Porjus gelebt hatten?

Er kramte sein Handy aus der Hosentasche, fand die Adresse im Internet und setzte seinen Dienstwagen wieder Richtung Gällivare in Bewegung. Bengt ließ die Hallen des Fiskeflyg links liegen, in denen die Hubschrauber parkten, die die Wanderer den Sommer über in die Berge flogen. Dann fuhr er an der Arctic Colors Gallery vorbei, der Jugendherberge von Porjus, in der wunderschöne Nordlichtfotografien zu bewundern waren.

Das Haus, das er suchte, lag circa 300 Meter hinter der Ortseinfahrt, Richtung Bahngleise. Bengt bog in die penibel aufgeräumte und sauber gekehrte Hofeinfahrt. Im Holzkübel vor der Haustür zeugten noch ein paar vereinzelte Kapuzinerkresseblüten vom vergangenen Sommer. Ein roter Buckelvolvo, ein echtes Schmuckstück, stand in der offenen Garage, daneben das kleine, in Falu-Röd gestrichene Holzhaus. Bengt konnte nicht anders, er musste sich den alten Buckelvolvo näher anschauen. Das Metallrot des Wagens glänzte, das schmale Holzlenkrad erinnerte ihn an seine ersten Fahrversuche. Sein Vater hatte einen Saab 96 besessen, aber der hatte sich nicht viel aus Autos gemacht, deshalb hatte Bengt damit seine ersten Fahrversuche machen dürfen. Er erinnerte sich, wie er eine Schramme in den Saab gefahren hatte, als er ihn in der Garage parken wollte. Doch sein Vater hatte nicht mal geschimpft. Liebevoll fuhr Bengt mit der Hand über die glänzende Metalloberfläche.

»Schön, nicht wahr?« Kent Kaupio war aus dem Haus gekommen und hatte sich neben ihn gestellt. »Leider darf ich ihn nicht mehr fahren. Sie haben mir den Führerschein abgenommen. Ich sehe zu schlecht, haben sie gemeint.«

Bengt nickte und wandte sich dem alten Mann zu. »Eine Rarität. Wunderschön.« Er kannte sonst keinen einzigen Samen, der sich für Oldtimer interessierte.

»Ich habe ihn 1965 gekauft, kurz bevor Volvo ihn vom Markt genommen hat. Hilda und ich haben unsere Hochzeitsreise damit gemacht, nach Stockholm. War schön damals.« Er grinste und drehte sich zum Eingang der Tür. »Wollen Sie hereinkommen? Aber meine Frau ist nicht da, sie ist heute Morgen mit dem Bus nach Gällivare gefahren, zum Einkaufen. Dort ist es billiger.«

Bengt folgte dem gekrümmten Rücken des alten Mannes ins Haus. »Schöne Fotos.« Er deutete auf die Naturfotografien im Flur. Birkenwälder und Sternenmoos in Großaufnahmen.

»Hilda fotografiert, ist ihr Hobby.«

Als schließlich vor jedem der Männer eine dampfende Tasse Kaffee stand, fragte Bengt den alten Mann nach Jon Henrik und der Ermordeten. Aber egal, welche Frage er auch stellte, der Mann antwortete wortkarg oder gar nicht.

»Ich kümmere mich nicht so sehr um andere«, sagte er schließlich und legte ein Stück Kaffeekäse in die Tasse, wartete kurz, holte ihn mit einem Löffel heraus und sog ihn genüsslich in den Mund. »Auch einen?«, er bot Bengt ein Stück des in kleine Streifen geschnittenen Käses an.

Bengt lehnte dankend ab. Diesen im Kaffee erwärmten, zähen Käse hatte er noch nie gemocht.

»Deshalb haben wir unser Haus auch außerhalb des Dorfes gebaut«, sagte Kent. »Ich mag keine direkten Nachbarn um mich haben.«

»Jon Henrik hat auch keine.« Bengt versuchte, zum Thema zurückzukehren.

»Möglich.« Lautstark schlürfte der alte Mann seinen Kaffee.

»Hat Elisa Paltto, Jon Henriks Mutter, nicht hier irgendwo in der Nähe gewohnt?« Bengt hatte zwar keine Ahnung, ob das stimmte, aber vielleicht würde er Kent eher über die Mutter Jon Henriks zum Reden bringen.

»Zwei Häuser weiter, Richtung Dorf.« Kent deutete mit seiner runzligen Hand nach Süden. »Ja«, sagte er, »Elisa hat es nicht leicht gehabt.«

»Sie wurde früh Witwe, oder?«

»Hm, und kurz darauf ist Uno gestorben, ihr Ältester.«

»Woran sind die beiden eigentlich gestorben?«

»Wissen Sie das denn nicht?« Kent Kaupio schüttelte verwundert den Kopf. Er schaute Bengt an. »Na ja, Sie sind ja sicher an die zwanzig Jahre jünger als ich. Ende der Siebziger-, Anfang der Achtzigerjahre sind hier in der Gegend ziemlich viele Männer an Krebs gestorben, meist an Lymphdrüsenkrebs.«

Bengt überlegte. Ende der Siebziger, da hatte er gerade die Schule beendet und war wegen des Wehrdienstes in Stockholm gewesen. Und Anfang der Achtziger, nein, da war er auch nicht in Lappland gewesen. Er hatte in Umeå auf der Polizeihochschule studiert und Besseres zu tun gehabt, als seine Eltern in Jokkmokk zu besuchen. Er lächelte, die hübsche Finnin fiel ihm ein, in die er damals verliebt gewesen war.

»Dann können Sie sich auch nicht mehr an die Demonstrationen gegen die Forstwirtschaftsbetriebe erinnern? Das muss Mitte der Siebziger gewesen sein.« Bengt schüttelte den Kopf. Vielleicht hatte er mal davon gehört, aber er war sich nicht sicher, das war so lange her.

»Viele unserer Männer arbeiteten damals als Waldarbeiter. Forstwirtschaft war und ist ja auch heute noch ein wichtiger Wirtschaftszweig. Hier in Porjus gab es ja sonst fast nur Arbeitsplätze bei Vattenfall. Tja, und die Wälder wurden damals mit Hormoslyr besprüht. Kennen Sie doch sicher, Agent Orange, ein dioxinhaltiges Mittel, das vor allem Büsche und Blattbäume vernichten sollte, um Platz zu machen für gezüchtete Kiefern und Fichten. Die Männer, die das übernehmen mussten, waren meist bei verschiedenen Forstunternehmen angestellt. Aber ich kenne auch ein paar, die bei der Staatsbahn gearbeitet und mit dem Gift die Ränder der Bahngleise besprüht haben, um sie von Unkraut und Blattbäumen frei zu halten.« Kent bemerkte Bengts erstaunten Blick. »Sie wissen wirklich nichts darüber?«

Bengt schüttelte den Kopf. »Und Sie? Haben Sie auch mit diesem Gift arbeiten müssen?«

»Ja, aber nur einen Frühling lang. Mein Vater ist Mitte der Siebzigerjahre gestorben und da habe ich seine Rentierherde geerbt. Das war viel Arbeit, aber es hat meine Familie ernährt. Ich musste deshalb nicht mehr im Wald arbeiten. Aber viele Schweden und auch viele Männer unserer Samenvereinigung waren lange für Forstunternehmen oder die Staatsbahn tätig. Und niemand hat sich am Anfang Gedanken über dieses Teufelszeug gemacht.«

»Und später?«

»1977 wurde es endlich verboten. Aber die Männer, die krank wurden und gestorben sind, wurden nie offiziell mit diesem Mittel in Verbindung gebracht. Beziehungsweise die Verantwortlichen wollten damit nicht in Verbindung gebracht werden. Die Forstwirtschaftsbetriebe haben nie eine Entschädigung an die betroffenen Familien gezahlt. Kein Staatsanwalt hat unsere Klagen gegen die Konzerne ernst genommen. Waren ja vor allem Samen betroffen und Sie wissen doch: Samen sind in Schweden Menschen zweiter Klasse.« Kents Gesicht bekam einen bitteren Ausdruck.

Ja, Bengt kannte die Einstellung der Schweden zu ihrem Urvolk. Sie wurden im Grunde nicht beachtet. Die Samen und deren Geschichte tauchten nicht mal in den schwedischen Geschichtsbüchern auf.

»Und Jon Henriks Vater und sein Bruder? Haben die auch dieses Agent Orange gesprüht?«

Kent nickte. »Und sind später wahrscheinlich daran gestorben.«

»Alle beide?«

Der alte Mann nickte wieder.

»Was war mit Jon Henrik?«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass er im Wald gearbeitet hat. Er war ja einige Jahre jünger als sein Bruder Uno. Und er hat ja auch studiert. War sicher besser so.« Er seufzte. »Tja, das ist ein schreckliches Kapitel von Porjus. Und die meisten, die damals betroffen waren, reden nicht darüber. Sie möchten nicht daran erinnert werden. Aber«, Kent Kaupio schaute Bengt in die Augen, »vielleicht sollten Sie sich etwas mehr mit diesem Thema beschäftigen.«

2

Früh am Morgen war Stella in den Wald gegangen. Sie hatte keine Lust gehabt, sich weiter mit Jon Henrik zu streiten, der ihrer Meinung nach viel zu wenig daran interessiert war, dass der Mord an ihrer Mutter aufgeklärt wurde. Sie hatte nachgefragt, hatte ihn ausgequetscht, hatte wissen wollen, ob er denn wirklich überhaupt keine Idee hätte, wer ihre Mutter habe umbringen wollen und aus welchem Grund. Zuerst war er unwirsch gewesen, dann war seine Stimme lauter geworden und zuletzt hatte er sie angebrüllt: »Sie ist tot, verdammt noch mal, und sie wird nicht mehr lebendig, auch wenn ihr Mörder gefasst wird!«

Stella streifte im Wald herum, suchte nach Beeren und versuchte den Streit zu vergessen. Es war sehr frisch heute Morgen, und als es nach einer halben Stunde anfing zu regnen, machte sie sich wieder auf den Rückweg. Sie ging die Einfahrt zu dem alten Bahnwärterhaus hinunter. Dabei fiel ihr Blick auf das kleine windschiefe Haus, an dem sie nun schon mehrfach vorbeigelaufen war, ohne es zu betreten. »Geh da nicht rein«, hatte Jon Henrik gestern zu ihr gesagt. »Das Haus ist baufällig, da drin ist es gefährlich. Ich betrete es auch nicht.« Aber das kümmerte sie nicht. Das ganze Leben war doch gefährlich. Sie lief den kleinen ausgetretenen Trampelpfad entlang, bis sie vor dem Eingang des baufälligen Hauses stand. Sie schaute sich um. Wo könnte der Schlüssel liegen? Unter einem Holzscheit neben der Tür wurde sie fündig. Sie trat in den Flur. Ihr Blick fiel auf den ausgetretenen Holzboden, auf dem verstreut feuchte Sägespäne lagen. Vorsichtig trat sie einen Schritt nach dem anderen nach vorne. Es war düster in diesem alten Haus, durch die kleinen, verschmutzten Fenster drang kaum Licht herein. Sie ging durch den Gang ins erste Zimmer, wohl das ehemalige Wohnzimmer. Im hinteren Teil war der Holzboden eingebrochen. Neben dem Loch im Boden stand ein gepolsterter Sessel, dessen Farbe einmal Rot gewesen sein musste, daneben ein kleiner, dreibeiniger Tisch mit zerbrochener Glasfläche. Einzelne Glassplitter lagen auf dem Boden verstreut. Sie ging noch ein paar Schritte nach vorne und versuchte zu sehen, was sich unter den eingefallenen Bodendielen befand. Es sah aus wie Beton, aber sie traute sich nicht näher, sie hatte Angst, einzubrechen.

Modrig roch es und es war feuchtkalt hier drin. Stella zog den Reißverschluss ihrer Jacke bis unter das Kinn und drehte sich vorsichtig zur Wand. An der Tapete, die nur noch in Fetzen von der feuchten Wand hing, war eine vergilbte Fotografie befestigt, ein älterer Mann mit wirrem, dunklem Haar. Sie drehte sich erneut um und trat in den Gang. Ihr Blick fiel in ein leeres Zimmer, vielleicht das frühere Schlafzimmer. In der danebenliegenden Küche befanden sich neben Mäusekot, verdreckten Suppentellern und verrosteten Küchengeräten ein paar uralte, noch verschlossene Konservenbüchsen und eine Tüte Streuzucker im hellblauen Küchenschrank. Sie öffnete die Tüte vorsichtig. Der ehemals lose Zucker war nur noch ein einziger zusammengebackener Klumpen. Eklig! Sie stellte die Tüte zurück und öffnete eine Schublade, die ein wenig offen stand. Hinter dem fleckigen Besteck entdeckte sie eine schmale dunkelbraune Rolle, die mit einem Lederband verschlossen war. Sie griff nach der Rolle, die aus weichem, glattem Leder bestand, und löste die Schleife. Dokumente und Notizen waren darin. Auf einem uralt aussehenden Blatt standen Namen und Ziffern, die wohl Geldsummen bedeuten sollten, dahinter waren Daten notiert. Stella blätterte die Dokumente durch und stutzte. Eine der Handschriften kam ihr bekannt vor. Zu Hause hatte sie noch einen alten Brief der Mutter, den sie wie einen Schatz hütete. Sie zog ein Blatt heraus. Das mussten Notizen ihrer Mutter sein. Da war ein Geräusch, Stella schreckte zusammen. Schnell versteckte sie die Rolle unter ihrer Regenjacke und ging mit vorsichtigen Schritten Richtung Haustür. Noch bevor sie die Klinke nach unten drücken konnte, wurde die Tür von außen aufgerissen. Jon Henrik starrte sie mit großen Augen an.

3

Linda Lundin atmete tief durch. Es war äußerst unangenehm gewesen, noch einmal mit Niila Hettas Schwester reden zu müssen. Sie hatte geweint, geschrien, sie beschuldigt, ihren Bruder umgebracht zu haben. Schließlich hatte Linda ihr zumindest noch den Namen eines Jagdkameraden ihres Bruders entlocken können, bevor Erika Maj sie vehement zur Tür hinausgeschoben hatte.

Eine Viertelstunde später saß Linda einem völlig verstört wirkenden Mann gegenüber. Sie schätzte Thomas Ericsson auf Mitte vierzig.

Dessen Blick fiel auf die verstärkten Spitzen seiner groben Arbeitsschuhe, als ob er von ihnen Antworten auf seine Fragen bekommen würde. Im Hintergrund lief der Fernseher. Thomas hatte aber immerhin den Ton heruntergedreht. So würden sie sich wenigstens in einer normalen Lautstärke unterhalten können. Wenn er denn überhaupt reden würde.

Schließlich lupfte der Mann seine Baseballkappe und strich sich langsam über die angegrauten Stoppeln. Er setzte sie wieder auf und schaute Linda an. Sein Blick sagte ihr, dass er die Nachricht vom Tod seines Jagdkameraden noch nicht begriffen hatte.

»Ich verstehe nicht ganz …«, sagte er langsam und kramte eine Schachtel aus seiner Hemdtasche. Mit zittrigen Bewegungen zündete er sich eine Zigarette an.

Linda richtete sich auf. »Herr Ericsson, Ihr Freund oder Bekannter …«

»Freund«, sagte er leise. »Ich kenne ihn seit über zwanzig Jahren.«

»Gut, Ihr Freund. Tut mir leid, aber ich muss Sie das fragen: Können Sie sich vorstellen, dass Niila Hetta eine Frau mit einer Bolzenschusspistole getötet hat?«

Fassungslose Augen starrten sie an. Thomas Ericsson schüttelte den Kopf und öffnete den Mund, als wolle er etwas sagen, nahm jedoch zunächst einen tiefen Lungenzug. »Niila, niemals«, sagte er schließlich und tippte die Asche in den Aschenbecher, der auf dem Wohnzimmertisch stand. »Niemals!«, betonte er noch einmal und schwieg.

»Können Sie mir mehr über ihn erzählen?«, fragte Linda.

»Er kann … Niila konnte keiner Fliege was zuleide tun. Er war gutmütig. Zu einem Mord wäre er überhaupt nicht fähig gewesen.« Noch einmal schüttelte Thomas Ericsson den Kopf. »Er ging nur auf Elchjagd, wenn er kein Fleisch mehr in der Tiefkühltruhe hatte. Und Vögel hat er nur dann gejagt, wenn er unbedingt Geld brauchte. Schneehühner beispielsweise, die hat er geschossen, dafür wird man ganz gut bezahlt.« Er blies den Rauch aus. »Niila tötete Tiere nur dann, wenn er sie zum Leben brauchte. Jeden Herbst schlachtete er zwei seiner Rentiere, für sich, zum eigenen Verzehr. Mehr nicht. Und wenn er sie schlachtete, dann verwendete er alles, nicht nur das Fleisch, sondern auch den Kopf, die Hufe, das Fell, das Horn. Wenn Sie ihn gekannt hätten, dann würden Sie eine solche Frage nie stellen.« Der Mann rieb sich mit der Hand über die Augen. »Niila war ein Same vom alten Schlag. Das hatte er von seinem Vater. Er hat Dinge nicht besessen, er hat sie geliehen. Er wollte niemanden ausnutzen, nicht das Land, nicht die Tiere und auch keine Menschen. Wenn wir gemeinsam auf Elchjagd waren, dann hat er den Elch getrieben, ich habe geschossen. Er wollte nicht schießen. Er ist … war ein feiner Mensch.« Thomas verstummte und schaute aus dem Fenster.

»Sind Sie immer zu zweit auf die Jagd gegangen?«

Thomas nickte. »Wir Samen haben zwar auch das Recht alleine zu jagen. Aber wir beide waren immer zu zweit unterwegs.« Er stieß einen tiefen Seufzer aus.

Der Mann schien über den Tod seines Freundes ehrlich erschüttert zu sein. »Wann hatten Sie zum letzten Mal Kontakt zu Niila Hetta?«

Er überlegte. »Ende August waren wir zusammen auf Jagd, drei Tage lang. Ich habe einen jungen Elch geschossen, einen Zweijährigen. Wir haben das Fleisch geteilt, Niila meinte, es würde ihm reichen.«

»Hat er Ihnen etwas von einer Frau erzählt?«

»Ich habe nur einmal gesehen, wie er das Foto einer Frau aus dem Rucksack gezogen und es angeschaut hat.«

»Haben Sie ihn darauf angesprochen?«

Thomas Ericsson lächelte. »Ich hab es ihm aus der Hand genommen und gefragt, wer das sei, aber er war sofort eingeschnappt, hat mir das Foto wieder weggenommen und es weggepackt.«

»Und dann?«

»Nichts. Er ist rot angelaufen, und ich hab ihn in Ruhe gelassen. Mein Gott, Niila war furchtbar schüchtern, ich glaube nicht, dass er was mit dieser Frau gehabt hat. Sicher hat er sie nur angehimmelt. Er hat, glaube ich, nie etwas mit einer Frau gehabt. Er hat immer alleine gelebt. Klar hatte er Bedürfnisse, aber … Niila hätte niemals einen Menschen töten können.«

Warum hatte sich Niila Hetta dann in den Bergen verstecken müssen? Hatte er sich überhaupt versteckt? Oder wollte er nur in Ruhe gelassen werden? Linda betrachtete den Mann, der vor ihr saß. Auf sie wirkte er wie eine ehrliche Haut.

Thomas Ericsson schien ebenfalls zu überlegen, dann stand er auf, öffnete eine Schublade und legte ein zusammengefaltetes Blatt Papier vor ihr auf den Tisch.

»Was ist das?«

»Ein Brief. Oder eher ein Satz. Der Zettel lag vor ein paar Tagen in meinem Briefkasten.«

»Ist er von Niila?«

Thomas nickte. »Ich habe ihn angerufen, weil ich nicht verstanden habe, was er da geschrieben hat. Aber er hat nicht geantwortet.«

Linda faltete den Zettel auf und las: Ich war es nicht, aber ich weiß, wer es war. Niila.

»Ist das seine Handschrift?«

Der Mann nickte.

»Warum haben Sie diesen Zettel nicht der Polizei gezeigt?«

»Warum sollte ich? Ich habe doch überhaupt nicht verstanden, worauf sich der Satz bezieht.«

»Haben Sie denn nicht mitbekommen, dass wir Niila Hetta in Zusammenhang mit dem Mord an Ella Vikström gesucht haben? Das stand doch in der Zeitung.«

»Nein, hab ich nicht. Ich war ein paar Tage weg. Bei meiner Freundin, in Norwegen«, sagte Thomas leise. »Meine Güte, wenn ich gewusst hätte, dass das wichtig ist, dann hätte ich ihn vielleicht …« Er schaute auf den Fernseher, der immer noch im Hintergrund lief. Linda drehte sich um und stutzte. Dahlberg, ihr Chef, in den Nachrichten. Er wurde gerade von einem Journalisten interviewt. Sie sprang auf und machte den Ton lauter.

»Der Verdächtige ist unter tragischen Umständen gestorben und unser Mitgefühl gilt natürlich den Angehörigen. Aber zumindest ist der Mordfall nun gelöst.«

»Sind Sie sicher, dass es sich bei dem Toten um den Mörder von Ella Vikström handelt?«, fragte der Journalist nach.

»Niila Hetta hat sich den polizeilichen Ermittlungen entzogen und sich tagelang in den Bergen versteckt. Wer nimmt eine solche Strapaze auf sich? Auch die Umstände seiner Festnahme sprechen dafür, dass er der Täter war.«

Linda schaute in Dahlbergs selbstsicher lächelndes Gesicht. Das konnte nicht wahr sein. Das konnte er nicht ernst meinen. Was für ein Mistkerl! Sie hatten doch Mitschuld am Tod des Mannes. Diese verdammte unnötige Helikoptersuche. Wenn sie ihn nicht so getrieben hätten, könnte Niila Hetta vielleicht noch leben. Entsetzt starrte Linda auf den Fernsehschirm.

4

Bengt hatte Margareta gebeten, die samische Bibliothek in Jokkmokk aufzusuchen. Sie sollte über Hormoslyr und Krebsopfer in den Siebziger- und Achtzigerjahren in Porjus recherchieren. Die Statistik über die Sterblichkeitsrate in Porjus, die Bengt entdeckt hatte, und die Informationen, die der alte Kaupio ihm gegeben hatte, mussten in irgendeinem Zusammenhang mit dem Mord stehen.

Gemeinsam mit einer Bibliothekarin durchforstete sie die verschiedenen Datenbanken. Sie fanden jedoch nur wenige, allgemeine Titel zum Thema Umweltgifte in Schweden. Ein paar Zeitungsartikel handelten vor allem von Jutis, einem kleinen Dorf in der Nähe von Arjeplog, nahe der norwegischen Grenze. Alle acht Männer, die damals in diesem Dorf gewohnt hatten, hatten mit Hormoslyr gearbeitet und alle acht waren in den Siebzigerjahren an Krebs gestorben. Über Porjus fand sie nichts dergleichen. Dann legte ihr die Bibliothekarin einen Roman mit dem Titel »Giftkrieg« auf den Tisch, aber auch der lieferte keine weiteren Erkenntnisse. Erst als sie sich eine wenige Jahre alte Radiodokumentation zum Thema »Hormoslyr und Forstwirtschaft« anhörte, wurde sie fündig.

Klar, die Forstwirtschaft war in Schweden schon immer einer der wichtigsten Wirtschaftszweige gewesen. In einigen Teilen des Landes war die staatliche oder private Forstwirtschaft der wichtigste Arbeitgeber. Auch hier in Norrland waren bis heute viele Männer in den Wäldern beschäftigt. Gäbe es weder den Erzabbau noch die Forstwirtschaft, wäre der Norden sicher noch weniger besiedelt als bereits jetzt. Ganz Norrbotten hatte heute ja nur 250 000 Einwohner. Sie hörte weiter. Nach dem Zweiten Weltkrieg hatte man damit begonnen, riesige Waldflächen abzuholzen, die Forstunternehmen verdienten dadurch ungeheuer viel Geld. Auf diesen abgeholzten Flächen wuchs jedoch Unkraut und Blätterwald nach, vor allem Birken. Das jedoch wollte man vermeiden, denn Geld brachten nur schnell wachsende Fichten und Kiefern. Deshalb begannen die Unternehmen irgendwann in den Fünfzigerjahren damit, Hormoslyr zu sprühen. Ein dioxinhaltiges Nervengift, ähnlich wie das berühmt-berüchtigte Agent Orange, das von den USA im Vietnamkrieg eingesetzt worden war, um die im Dschungel versteckten Vietcong-Kämpfer »sichtbar« zu machen. Margareta schluckte. Sie erinnerte sich an die Bilder, die sie einmal in einer Zeitschrift gesehen hatte. Vietnamesische Kinder, ohne Arme und Beine geboren, mit vergrößerten Köpfen oder fehlenden Augen. Furchtbar! Und dieses Mittel war auch in den schwedischen Wäldern versprüht worden? Was für ein Wahnsinn!

Anscheinend waren bereits in den Sechzigerjahren Stimmen laut geworden, die wollten, dass das Mittel verboten wurde. Umweltgruppen waren auf die Barrikaden gegangen. Aber die Arbeitgeber hatten behauptet, dass für die Waldarbeiter keinerlei Gefahr bestünde und dass man keine besondere Schutzkleidung brauche. Es gab damals zwar Untersuchungen über die Gefährlichkeit des Mittels, aber nie wurde offiziell bestätigt, dass Hormoslyr schädlich war. Genauso läuft das heute mit den neuen Drogen, dachte Margareta. Erst wenn zu hundert Prozent nachgewiesen wird, dass eine Designerdroge schädlich ist, wird sie bei uns verboten. Und für diesen Nachweis wartet man ab, bis Menschen gestorben sind.

Sie wandte sich wieder dem Radioprogramm zu. Nicht nur die Forstunternehmen hatten Hormoslyr verwendet, sogar die schwedische Staatsbahn hatte in den Siebzigerjahren Hormoslyr eingesetzt, angeblich, um die Bahngleise vor unnützem Gebüsch und Unkraut zu schützen. Margareta machte sich Notizen und hörte gespannt weiter. Kein einziges Mal wurde von Porjus gesprochen, die Journalisten hatten vor allem die Provinz Värmland im Visier gehabt, damals die Hochburg der Protestbewegung gegen Hormoslyr. Hellhörig wurde sie, als ein Arzt aus Umeå erwähnt wurde, er habe über Krebsfälle im Zusammenhang mit Hormoslyr geforscht und herausgefunden, dass Menschen, die mit dem Gift in Berührung gekommen waren, ein sechsmal höheres Risiko gehabt hätten, an Krebs zu erkranken, als Menschen, die keinerlei Kontakt zu diesem Gift gehabt hatten. Ungewöhnlich sei vor allem die Art des Krebses, den die Menschen bekommen hätten: ein Krebs, der vor allem die Weichteile wie Muskeln und Fettgewebe des menschlichen Körpers betreffen würde. Lymphdrüsenkrebs oder Magenkrebs seien sehr häufig vorgekommen. Margareta überlegte: An welcher Krebsart waren Jon Henriks Vater und sein Bruder gestorben? Sie griff zum Telefon und wählte die Nummer von Louise Paltto.

5

Dieser unverschämte und unfähige Staatsanwalt würde sie nicht in die Knie zwingen. Sein Auftritt vor der Presse war absolut unprofessionell gewesen und das wusste er.

Den ganzen Weg von Kiruna nach Gällivare hatte Linda ihren Chef im Geiste verbal attackiert. Sie hatte lautstark gegen die Windschutzscheibe gewettert, hatte geschimpft und geschrien. Ja, sie hatte sogar vorhin Greta angerufen, weil sie so aufgebracht gewesen war und Dampf hatte ablassen müssen, sonst wäre sie geplatzt. Als sie Dahlberg eben persönlich gegenübergetreten war, hatte sie dann Gott sei Dank die richtigen Worte gefunden und ihm sachlich und bestimmt erklärt, dass der Mord für sie in keiner Weise aufgeklärt sei. Sie hatte ihm Niila Hettas handgeschriebenen Zettel unter die Nase gehalten und Dahlberg hatte sie angestarrt, als wäre sie nicht ganz bei Trost. Er hatte gebrüllt, dass sie unfähig sei, weil sie diesen Freund nicht früher befragt habe. Damit hatte er ja nicht ganz unrecht. Natürlich hätte sie nicht nur nach ihm, sondern auch nach Freunden und Bekannten von Niila suchen müssen. Und dass er als Zeuge nun nicht mehr aussagen konnte, ja, dass ein völlig Unschuldiger nun tot war, das war wirklich eine Katastrophe. Aber Dahlberg hatte es nicht bei diesen Vorwürfen belassen. Nein, diese Anspielung, ihr nicht vorhandenes Sexualleben würde wohl ihre Gedankengänge bremsen, war unglaublich gewesen. Was für ein Schwein! Sie hatte sich einfach umgedreht und ihn stehen lassen.

Linda setzte sich mit einem Fencheltee, der sie hoffentlich beruhigen würde, an ihren Schreibtisch in Gällivare. Sie starrte vor sich hin. Sie musste Dahlberg vergessen und sich auf den Fall konzentrieren.

Niila Hetta war also nicht der Mörder, genauso wenig wie Marie Blom, die Drogendealerin. Hugo Vikström und seine Schwester hätten zwar einen Grund gehabt, ihre Mutter umzubringen. Aber war das realistisch? Linda schüttelte innerlich den Kopf. Sie stellte die Teetasse ab und überlegte. Sie brauchten noch mehr Informationen über Ella und Jon Henrik und über diese merkwürdige Beziehung, die die beiden geführt hatten. Sie startete den PC und öffnete die Dateien über Jon Henrik Paltto und Ella Vikström.

6

Am Nachmittag war Stella mit Jon Henrik nach Gällivare gefahren. Er hatte sich wieder beruhigt und sie gefragt, ob sie mitkommen wolle, er müsse einkaufen, und sie war dankbar gewesen, aus Pakko rauszukommen. Sicher, es gefiel ihr im Wald, aber es war doch sehr einsam dort. Und so ungeheuer still. Außer Vogelgezwitscher, ab und an dem Plätschern des Regens und dem Rauschen des Windes gab es nichts, überhaupt nichts. Und vielleicht könnte sie ja herausfinden, was es mit diesen merkwürdigen Notizen auf sich hatte, die sie in dem verfallenen Häuschen gefunden hatte.

Jon Henrik hatte sie in der Innenstadt abgesetzt, drei Stunden später wollten sie sich wieder treffen.

Eigentlich freute sie sich, endlich war sie wieder in einer Stadt, wenn auch nur in einer kleinen. Mit 10 000 Einwohnern konnte man Gällivare ja kaum Stadt nennen. Und die Innenstadt hatte sie dann auch nicht gerade vom Hocker gerissen. Eintönige Betonbauten, ab und an ein paar nette Holzhäuser, ein riesiges Hotel. Und die Läden: Åhlens, Coop, H&M, ein Buchladen, Ladenketten, wie überall. Aber sie wollte eh nicht einkaufen, sie musste einige Dinge erledigen.

Zuerst fuhr sie mit dem Bus in den Norskavägen und stand gleich darauf vor dem Haus, in dem ihre Mutter zwei Jahre lang in einer Zweizimmerwohnung gewohnt hatte. Unscheinbar war das Haus, ja fast hässlich. Sie trat vor die Haustür, klingelte bei verschiedenen Nachbarn und merkte, dass sie eigentlich dankbar war, dass niemand öffnete. Was sollte sie auch sagen? Guten Tag, ich bin die Tochter der ermordeten Ella Vikström und möchte gerne wissen, ob Sie meine Mutter gekannt haben. Ich kannte sie nämlich nicht. Und trotzdem, sie war enttäuscht, dass sie mit niemandem reden konnte. Später ging sie die eintönige Straße entlang, die Richtung Innenstadt führte. Die Straßenschilder zeigten ihr den Weg Richtung Krankenhaus. Das war ihr Ziel. Einer der Namen, die auf den Papieren standen, die sie gefunden hatte, war ihr bekannt vorgekommen. Anders Saari. Sie glaubte sich erinnern zu können, dass Jon Henrik einmal erwähnt hatte, dass die Chefin ihrer Mutter mit Nachnamen Saari hieß. Vielleicht hatte die eine Ahnung davon, was diese merkwürdigen Unterlagen bedeuten könnten. Jon Henrik hatte sie nicht danach fragen wollen, der hätte sich eh nur wieder aufgeregt.

Zuerst wollte ihr die Frau an der Krankenhauspforte nicht sagen, ob die Klinikchefin im Haus war, doch als Stella nicht lockerließ, rief sie Ann-Katrin Saari auf ihrem Diensthandy an. Und diese kam sofort.

Die grauhaarige Frau war ihr sympathisch, sie hatte einen festen Händedruck und freundliche Augen. Als sie durch die weißen Gänge bis zu deren Büro gingen, sprach sie immer wieder mit Ärzten oder einer der Krankenschwestern. Sie scherzte und rief dem einen oder anderen ein aufmunterndes Wort zu. Sie schien eine gute Chefin zu sein.

Ann-Katrin Saari bot ihr einen Stuhl an und setzte sich hinter den großen Schreibtisch. Als Stella sie nach ihrer Mutter fragte, sagte sie: »Ihre Mutter war eine der besten Ärztinnen, die mir begegnet sind: sehr kompetent, freundlich zu den Patienten, eine nette Kollegin. Es tut mir sehr leid, was mit ihr passiert ist.« Sie lächelte Stella an. »Der Tod Ihrer Mutter muss schrecklich für Sie sein«, sagte sie mitfühlend und Stella traten mal wieder Tränen in die Augen.

Sie fragte die Krankenhauschefin nach dem Namen Anders Saari. Nein, den würde sie nicht kennen, sagte Ann-Katrin, aber Stella fiel deren erschrockener Blick auf. Und als sie sie auf die Geldsumme und das Datum ansprach, die hinter dem Namen standen, schüttelte die Krankenhauschefin nur den Kopf und verabschiedete sich. Sie müsse zu einem Termin. Stella war sich sicher, Ann-Katrin Saari wusste etwas, aber sie wollte nicht darüber reden. Und so fuhr sie ohne neue Erkenntnisse wieder mit Jon Henrik zurück nach Pakko. Aber welche Erkenntnisse hatte sie sich denn erhofft? Dass dieser Anders Saari irgendetwas mit dem Tod ihrer Mutter zu tun haben könnte?

7

Draußen war alles grau. Der Regen hatte zwar aufgehört, aber die dunklen Wolken ließen Kiruna wie eine alte Schwarz-Weiß-Fotografie erscheinen.

Bengt ließ das schlechte Wetter völlig kalt. Er pfiff, als er mit dem Dienstwagen Richtung Innenstadt fuhr. Anneli hatte er im Einkaufszentrum abgesetzt. In eineinhalb Stunden würden sie sich in der Innenstadt treffen und danach zusammen essen gehen. Seine Chefin hatte ihm den Abend freigegeben. »Morgen um acht im Polizeibüro in Jokkmokk«, hatte sie zu ihm gesagt. Klar, das würde er schaffen. Wenn er um sechs Uhr in Svappavaara losfahren würde, würde er das locker hinkriegen. Hauptsache, er konnte den Abend und vor allem die Nacht mit Anneli verbringen.

»Mensch, Bengt, dich hab ich ja schon Jahrzehnte nicht mehr gesehen.« Pfarrer Andersson streckte Bengt seine runzlige Hand entgegen. Er versuchte aus dem Rollstuhl aufzustehen, aber Bengt winkte ab und drückte ihn wieder sanft zurück.

»Schön haben Sie es hier«, sagte er und trank einen Schluck aus der Kaffeetasse, die ihm Anderssons Haushälterin in die Hand gedrückt hatte. Er setzte sich auf den mit rotem Polster überzogenen Wohnzimmerstuhl und schaute sich um. Schwere dunkle Eichenholzregale, Tausende von Büchern, Kopien von alten Meistern im Großformat. In einer solchen Wohnung würde er ersticken.

»Setz dich.« Der alte Pfarrer schaute ihn hinter seinen großen Brillengläsern mit wachen Augen an. »Was führt dich zu mir?« Er führte die Kaffeetasse zum Mund, seine Hände zitterten kaum dabei. »Ein Höflichkeitsbesuch bei deinem alten Religionslehrer wird es doch kaum sein.«

Bengt lächelte. Schon in seinen Predigten war er früher immer schnell zum Punkt gekommen. »Sie waren Pfarrer in Jokkmokk, und …«

»Und da hab ich dich getauft, in der alten Kirche«, unterbrach Andersson ihn. »Da stand sie noch in ihrer ursprünglichen Form. In den Siebzigern ist sie ja abgebrannt. Schreckliche Sache.«

Bengt nickte.

»Ich weiß noch, du hast keinen Mucks gemacht. Andere Babys haben die ganze Kirche zusammengeschrien.«

»Daran können Sie sich noch erinnern?« Bengt lächelte. Seine Mutter hatte ihm immer wieder davon erzählt. Er sei so ein braves Baby gewesen, nicht mal bei der Taufe habe er geschrien, aber dann … Doch er hatte jetzt keine Zeit, über alte Zeiten zu plaudern, er wollte etwas herausfinden. »Pfarrer Andersson, Sie waren in Jokkmokk und auch in Porjus tätig, oder?«

»Sicher.« Der alte Mann stellte seine Kaffeetasse auf den Beistelltisch. »Bis in die Neunzigerjahre. 1995 bin ich in Ruhestand gegangen, mit 72 Jahren. Ich hab ja überall Gottesdienste abgehalten, in Jokkmokk, Kvikkjokk und auch in Porjus. Im Sommer sogar in den Bergen, für die Samen. Die Kirche von Staloluokta habe ich besonders geliebt, mit diesem wunderschönen, geschnitzten Holzkreuz.« Andersson schloss die Augen und lehnte sich in seinem Rollstuhl zurück. Er schien mit seinen Gedanken in den Bergen zu sein.

»Pfarrer Andersson«, Bengts Stimme wurde etwas lauter, »in den Siebziger- und Achtzigerjahren, gab es da besonders viele Todesfälle in Porjus?«

»Sicher.« Er schwieg und schien nachzudenken.

Bengt schaute seinen über neunzigjährigen Religionslehrer und Pfarrer aufmerksam an. Er saß zwar im Rollstuhl, aber sonst schien er fit zu sein, fit im Kopf jedenfalls.

»Die Hormoslyr-Toten.«

Bengt nickte.

»Das Mittel, das die Forstunternehmen in unseren Wäldern haben sprühen lassen. Ich weiß nicht, wie viele Männer genau in Porjus davon betroffen waren. Sicher acht bis zehn. In Jutis wurden ja gleich alle Männer des Dorfes davon krank und starben.«

»Jutis?« Diesen Ort hatte auch Margareta erwähnt.

»Dort haben die Todesfälle bereits in den Sechzigerjahren begonnen. Weißt du nicht mehr? ›Dorf der Witwen‹ haben sie Jutis deshalb genannt. Kein einziger Mann des Dorfes hat überlebt. Die Frauen waren allein auf sich gestellt, teilweise mit drei, vier Kindern. Und die Forstbetriebe haben sich dezent zurückgehalten.« Anderssons Stimme wurde scharf. Genauso kannte Bengt den alten Pfarrer. Kämpferisch. »Aber noch schlimmer als die Krebsfälle waren die Kinder, die tot oder missgebildet auf die Welt kamen. Ich weiß nicht, wie viele Nottaufen ich in diesen Jahren zu machen hatte. Manche der missgebildeten Kinder haben sogar überlebt und sind dann in Heimen untergebracht worden, weg von der Öffentlichkeit. Aus den Augen, aus dem Sinn.« Der alte Mann schüttelte den Kopf. »Aber Gott sei Dank haben sie das Mittel ja dann verboten.« Er trank einen Schluck Kaffee und schaute Bengt mit seinen wachen Augen an. »Ist das etwa alles an dir vorbeigegangen?« Ein vorwurfsvoller Unterton schwang dabei mit.

Bengt räusperte sich. »Nein, ich …«

Andersson winkte ab. »Na ja, warst ja jung, hast sicher was anderes zu tun gehabt.« Mit der Serviette wischte er sich einen Tropfen Kaffee vom Mundwinkel. »Warum interessiert dich das alles? Hat es etwas mit dem Verschwinden dieses Mannes zu tun?«

»Von Niila Hetta? Nein, nein.« So wie er ihn kannte, hatte Andersson sicher von der Ermordung der Ärztin gehört und mitbekommen, dass Niila Hetta verdächtigt worden war.

»Ich rede nicht von Niila Hetta. Nein, damals ist ein Mann verschwunden, in den Achtzigern. Ein ehemaliger Geschäftsführer des größten Forstunternehmens hier in der Gegend. Er war Anfang der Siebzigerjahre vor allem in Porjus beschäftigt gewesen. In der Kirche habe ich ihn allerdings nie gesehen.«

Bengt war verwirrt. »Von welchem Mann reden Sie?«

Andersson schüttelte den Kopf. Jetzt schien er wirklich ungehalten zu sein. »Natürlich von dem, der hauptsächlich verantwortlich war für das Sprühen von Hormoslyr in den Wäldern von Porjus. Dieser Mann hat ganz bewusst verschwiegen, wie gefährlich das Gift war. Und er hat seinen Männern die Schutzanzüge verweigert, die damals immerhin schon üblich waren, damit das Material nicht auf die Haut kommt. Die Leute haben mir erzählt, dass die Kleidung am Abend nach der Arbeit süßlich gerochen habe, ja, dass dieses … dieses furchtbare Zeug von der Kleidung getropft sei. Und das bedeutet, nicht nur die Männer hatten Kontakt mit Hormoslyr, auch die Frauen und vielleicht auch Kinder. Und …«

Der alte Pfarrer hatte sich in Rage geredet. Bengt unterbrach ihn. »Und dieser Mann ist verschwunden?«

Andersson lehnte sich in seinem Rollstuhl zurück. »Ja, im September, bei der Jagd. Aber das ist schon viele Jahre her, das muss Mitte der Achtziger gewesen sein.«

»Und er ist nie mehr aufgetaucht?«

Pfarrer Andersson schüttelte den Kopf. »Soweit ich weiß, ist er später für tot erklärt worden, aber seine Leiche wurde nie gefunden.«

»Wie hieß der Mann?«

Der alte Pfarrer fuhr sich mit der Hand über die schneeweißen, immer noch vollen Haare. »Irgendwas mit Rist, List, … vielleicht Kvist?« Bengt überlegte. Dieser Name kam ihm bekannt vor. Er hatte ihn in den letzten Tagen schon einmal irgendwo gehört oder gelesen.

8

Der Abend mit Greta war schön gewesen. Sie hatten zusammen gekocht, Elchbraten mit Gemüse, und zum Nachtisch hatte es Moltebeeren mit Joghurt gegeben. Typisch lappländisch. Morgen würde Greta mit dem Flugzeug von Gällivare über Stockholm nach Malmö fliegen, von dort war es nicht mehr weit bis Lund, wo Greta wohnte.

»Wahrscheinlich bist du froh, dass du einen Mordfall aufzuklären hast«, hatte Greta ihr vorhin noch lachend gesagt und sie umarmt. »So ist dir das Wandern erspart geblieben.«

Sie hatte sich ertappt gefühlt. So ganz unrecht hatte Greta ja nicht. Sie war nicht gerade ein Fan langer Wanderungen. Spaziergänge in schöner Umgebung reichten ihr. Aber das nächste Mal würde sie mit ihrer Freundin zumindest den Dundret, den Hausberg Gällivares, besteigen, das hatte sie ihr hoch und heilig versprochen, und ein nächstes Mal würde es sicher bald geben.

Linda lag im Bett, das Handy noch in der Hand. Sebastiano würde morgen Abend in Gällivare auftreten. Sie hoffte, dass sie Zeit haben würde ins Theater zu gehen. Sie wollte ihren Mann endlich wiedersehen und sich mit ihm aussprechen. Gerade eben hatte er nicht mehr sauer geklungen, er würde sich so freuen, wenn sie sich sehen könnten, hatte er gesagt. Sie lächelte und legte das Handy auf die Ablage.

Sie waren heute ein gutes Stück weitergekommen. Endlich! Margareta hatte von Louise Paltto erfahren, woran ihr Schwiegervater und ihr Mann erkrankt und gestorben waren: an Lymphdrüsenkrebs. Morgen mussten sie unbedingt herausbekommen, warum sich Ella Vikström so sehr für diese Krebsfälle interessiert hatte.

Zudem war nun klar, woher das Geld aus der Wohnung der Toten stammte. Ella Vikström hatte es von ihrer Mutter geerbt, die vor zweieinhalb Jahren gestorben war. Allerdings war es laut Notar mehr Geld gewesen als das, was sie in ihrer Wohnung gefunden hatten, um die 500 000 Kronen. Wofür hatte sie die restlichen 200 000 Kronen verwendet? Sie hatte keine Schulden gehabt, verdiente als Ärztin gut, hatte eine preiswerte Mietwohnung, Wertgegenstände hatte sie nicht besessen, kein neues Auto, keinen Schmuck, keine Aktien.

Linda platzierte ihr Kopfkissen im Rücken, setzte die Lesebrille auf und griff zu einem Buch, das auf dem kleinen Beistelltischchen an Ella Vikströms Bett gelegen hatte. »Das Leben, eine Last«. Was für ein Titel, nicht gerade einladend. Linda schlug die ersten Seiten auf. Es ging um Depressionen. Es war eine Art Arbeitsbuch mit Übungen zur Heilung. »Ich überprüfe mich«, stand da. »Empfinde ich mich leer, müde, schwach, verzweifelt? Fühle ich mich einsam, verlassen, traurig …?« Sie überlegte. War es Ella so schlecht gegangen? Trotz gutem Job, keinen Geldsorgen, einem Mann, der sie, wie er zumindest behauptete, liebte? Natürlich, sie hatte vor Jahren ihre Kinder verlassen, hatte keinen Kontakt mehr zu ihnen gesucht oder gefunden. Musste sie deshalb Antidepressiva nehmen? Oder gab es einen anderen Grund?

Sie stand auf und machte sich in der Küche noch einen Kräutertee. Dann kuschelte sie sich wieder in ihr Bett. Greta würde sicher schon längst schlafen, morgen früh um sechs würde ihr Flugzeug gehen. Linda war auch müde und doch wollte sie weiterlesen, wollte wissen, wie und was Ella Vikström gefühlt haben könnte. Sie las über Kinder, die unerwünscht waren, Kinder, die in Alkoholiker- oder Pflegefamilien aufgewachsen waren. Und über Kinder, deren Eltern früh verstorben waren und die sich schwer damit taten, sich in die eigene Elternrolle einzufügen.

Samstag, 23. September

1

Den ganzen Abend über hatte Bengt gegrübelt und sich überhaupt nicht wie sonst auf Anneli konzentrieren können. Und heute Morgen hatte er sich bereits um halb fünf Uhr in seinen Dienstwagen gesetzt und war losgefahren. Nicht einmal der wunderschöne Sonnenaufgang bei Gällivare hatte ihn begeistern können. War aber auch nur ein kurzes Vergnügen gewesen. Gleich danach waren von Osten wieder dicke Regenwolken aufgezogen, die den Himmel verdunkelten.

Er überlegte und überlegte und an der Ortseinfahrt nach Jokkmokk fiel es ihm dann ein: Ella Vikström, geborene Kvist. Der vermisste Mann, von dem Pfarrer Andersson geredet hatte, war Ella Vikströms Vater.

Eine halbe Stunde lang durchwühlte er im Polizeibüro von Jokkmokk das Archiv. Nichts. Dann fiel ihm ein, dass die Akten älterer Fälle in Gällivare liegen mussten. Er telefonierte und bat einen Kollegen, der gerade seinen Dienst angetreten hatte und noch etwas verschlafen wirkte, die Akte Kvist aus den Achtzigerjahren zu suchen. Doch der fand nur Unterlagen über drei Mordfälle, die damals in der Gemeinde Jokkmokk begangen worden waren: Ein deutsches Ehepaar war in seinem Campingbus erschossen worden, der Täter war bis heute nicht gefasst. Ein Siebzigjähriger hatte seine Frau erschlagen und danach angezündet, und ein junger Mann hatte seine Eltern mit einem Messer erstochen. Zudem waren fünf Personen als vermisst gemeldet worden: drei Jugendliche, die jedoch wieder aufgetaucht waren, und zwei Asylbewerber, von denen bis heute jede Spur fehlte. Keine Akte über den Fall Kvist. Sie war nicht auffindbar. Um kurz nach acht schrieb Bengt seiner Chefin und Margareta eine Nachricht und verließ das Büro.

Er ging an der alten Holzkirche Jokkmokks vorbei und klopfte kurze Zeit später an einer weißen Haustür. Ohne abzuwarten, trat er ein und stand mit nasser Regenjacke und schlammbespritzten Stiefeln in der Küche seines ehemaligen Kollegen Per Märak.

Per hob seinen weißhaarigen Kopf und schaute Bengt über seine Brillengläser hinweg an. »Hast Glück gehabt, bin immer noch Frühaufsteher.« Er deutete auf Bengts Schuhe. Dieser ging wortlos zurück in den Flur und zog sie aus. Merkwürdig, Per war nur zehn Jahre älter als er, aber er war immer eine Respektsperson für ihn gewesen – und war es anscheinend immer noch.

»Kaffee?«, fragte Per.

Bengt nickte und setzte sich an den karg gedeckten Küchentisch. Ein Stück getrocknetes Rentierfleisch, Butter, eine Packung Knäckebrot, eine halb gefüllte Tasse Kaffee.

»Bediene dich.« Per schob ihm das Brett mit Rentierfleisch zu und reichte ihm sein Messer. Er füllte die Kaffeetasse. »Ohne Milch, wie immer?«

»Ja, danke.« Bengt aß einige Scheiben Fleisch. Das tat gut. Anneli hatte ihm heute früh Frühstück machen wollen, aber er hatte nichts hinunterbringen können.

»Ist Gunnel nicht da?«, fragte Bengt.

»Sie ist zu unseren Enkeln gefahren, nach Göteborg. Mia hat gerade unseren dritten Enkelsohn auf die Welt gebracht.«

»Glückwunsch«, sagte Bengt und lächelte.

»Aber du bist sicher nicht zum Gratulieren gekommen. Was verschafft mir die frühe Ehre?« Per Märak setzte die Brille ab und legte sie auf die Zeitung. »Muss ja was Wichtiges sein, warst ewig nicht mehr bei mir.«

»Kannst du dich an den Fall Kvist erinnern?«, fragte Bengt ohne Umschweife. Er bemerkte die winzige Falte auf der Stirn seines ehemaligen Kollegen und wusste, da war was. Bengt kannte Per gut. Sie hatten fast dreißig Jahre zusammengearbeitet. Bengt schaute Per in die Augen, doch der Exkollege schwieg.

»Muss in den Achtzigern gewesen sein. Du warst damals schon Polizeiinspektor in Jokkmokk. Ich hab noch studiert.« Er versuchte ihm auf die Sprünge zu helfen.

»Ja.«

»Was ja? Geht’s ein bisschen ausführlicher?« Früher war sein Kollege nie so wortkarg gewesen. Per war einer der wenigen Samen, die ausgesprochen gesprächig waren. Bengt erinnerte sich, wie Per seine Kollegen aus Jokkmokk und Gällivare bei seiner Verabschiedung stundenlang unterhalten hatte. Er konnte Witze erzählen wie kein Zweiter.

Per Märak nahm Bengt das Brett aus der Hand und schnitt eine dünne Scheibe Rentierfleisch ab. Er steckte es in den Mund und kaute langsam. »Der Fall ist abgeschlossen.«

»Wie? Und wo ist die Akte?«

Per zuckte die Achseln. »Im Archiv in Gällivare wahrscheinlich, wo sonst?«

»Ist sie nicht.« Bengt schaute nach draußen. Es wollte nicht hell werden heute. Dicke Regenwolken zogen am Küchenfenster vorbei. »Was meinst du mit abgeschlossen?«

»Der Mann war auf der Jagd, dann war er plötzlich verschwunden. Niemand wusste, wo er war. Er wurde nie gefunden und nach zehn Jahren für tot erklärt. Also ist der Fall abgeschlossen.«

Normalerweise war sein Exkollege immer derjenige gewesen, der aus einem Satz eine ganze Geschichte machen konnte. So kurz angebunden kannte er ihn überhaupt nicht. Bengt schaute Per in die Augen und schwieg.

»Was?«

»Du verschweigst mir etwas.«

»Leo Kvist ist bei der Jagd verschwunden. Kann doch passieren. Sind schon öfter einige Leute in den Wald gegangen und nicht mehr zurückgekommen. Vor fast zwanzig Jahren ist einer von den Utsi-Brüdern verschwunden, weißt du nicht mehr? Er wollte kurz nach den Rentieren schauen und war weg. Einfach nicht mehr zurückgekommen.«

»Aha.«

»Manche Dinge kann man nicht aufklären. Das ist der Wille unseres Herrn.«

Seit wann interessierte sich Per für Gott? Dachte er vielleicht schon ans Sterben? So alt war er nun auch wieder nicht, er war ja erst vor drei Jahren pensioniert worden.

»Und woher weißt du noch, dass dieser verschwundene Mann mit Vornamen Leo hieß?«

Per Märak schwieg wieder. Er schenkte sich und Bengt noch mal Kaffee ein. »Warum interessiert dich denn dieser Fall so sehr?«, fragte er dann und nahm sich noch ein Knäckebrot.

Per war schon immer gut darin gewesen, eine Frage mit einer Gegenfrage zu beantworten. Durch diese Methode hatte er viele Kriminelle überführt. »Weil unser neuer Fall Ella Vikström mit dem alten zusammenhängt.«

»Ella Vikström?«

»Die Frau, die letzten Freitag in Kuorpak ermordet wurde. Sie ist Leo Kvists Tochter.«

»Oh!«, entfuhr es Per, und er bestrich sein Knäckebrot mit Butter. Es knirschte laut.

Langsam wurde Bengt sauer. Wollte Per ihn für dumm verkaufen? Er wusste doch was.

»Also gut«, begann der Exkollege. »Der Fall ist abgeschlossen, weil Elisa Paltto kurz vor ihrem Tod den Mord an Leo Kvist gestanden hat.«

»Was?« Bengt schnellte in die Höhe. »Elisa Paltto, die Mutter von Jon Henrik Paltto, hat Leo Kvist ermordet?«

Per nickte.

»Und warum weiß ich nichts davon?« Bengt fuhr sich mit der Hand über die Stirn. »Und warum ist die Akte verschwunden?«

Per nahm noch einen Schluck Kaffee, dann begann er zu erzählen. Elisa sei vor einigen Jahren zu ihm gekommen und habe gestanden, Leo Kvist im September 1985 mit einem Jagdgewehr erschossen zu haben. Kvist habe ihren Mann und ihren Sohn und nicht nur die beiden, sondern noch viel mehr Menschen auf dem Gewissen gehabt. Er habe damals in den Siebzigerjahren angeordnet, dass die Waldarbeiter ohne Schutzanzüge Hormoslyr sprühen mussten. Damit habe er sich schuldig gemacht an dem schrecklichen Krebstod vieler Männer. Er habe so viele Familien ins Unglück gestürzt, der Mann habe den Tod verdient gehabt. Per stand auf und lehnte sich an die Spüle. Dann redete er weiter. Elisa habe sich nicht mehr daran erinnern können, wo genau sie ihn erschossen hatte, der Pakkowald sei riesig, habe sie gemeint. »Und das ist er ja auch«, schloss Per seinen Bericht.

»Und was ist mit der Akte?«, fragte Bengt noch einmal.

Der Exkollege blieb stumm und schaute aus dem Fenster.

Per Märak war ein guter Polizist gewesen, immer ehrlich und kompetent, vielleicht hatte er etwas zu viel geredet, aber er war ein aufrichtiger Kerl gewesen. Zumindest kannte Bengt ihn so von früher. Warum antwortete er nicht auf seine Frage? Und hätte er den Fall nicht wieder aufrollen müssen? »Seit 2010 verjähren Morde nicht mehr«, warf Bengt ein.

Sein Exkollege tat so, als ob er nicht verstünde.

»Du weißt genau, was ich meine. Wegen des Palme-Mords hat man die Verjährungsfrist aufgehoben.«

Per schwieg. Schließlich sagte er: »Hättest du eine kranke Frau mit fast achtzig Jahren hinter Gitter gebracht?«

Bengt schluckte. Auf diese Frage sollte er wohl gar nicht antworten. Er überlegte. War das überhaupt glaubwürdig, was Elisa Paltto da seinem Exkollegen erzählt hatte? Ein Mann kommt nach vielen Jahren zurück nach Porjus. Zum Jagen. Elisa Paltto hört davon, geht in den Wald, erschießt den Mann, den sie für den Mörder ihres Mannes und ihres Sohnes hält, und weiß dann nicht mehr, wo die Leiche liegt?

»Hat sie den Mord denn wirklich begangen oder wollte sie jemanden decken?«

»Warum soll man in solch alten Geschichten wühlen«, antwortete Per ausweichend.

Bengt schaute in Per Märaks Mandelaugen, die sich jetzt noch mehr verengten. Er war Same, er hatte fast sein ganzes Leben lang in Jokkmokk gelebt, durch seine offene gesprächige Art kannte er die meisten Menschen, die hier wohnten. Konnte es sein, dass Per viel mehr über den Fall wusste, als er zugab? Bengt schwieg und trank seinen Kaffee. »Wusste Jon Henrik Paltto davon, dass seine Mutter Leo Kvist erschossen hat?«, fragte er schließlich.

»Weiß nicht. Sie sagte, sie wolle, dass endlich ein Schlussstrich unter diese Geschichte gezogen wird.«

Bengt stand auf. »Und das willst du wohl auch.«

Per stellte sich Bengt gegenüber, seine Hände in den Hosentaschen. Er war kleiner als Bengt und musste nach oben schauen. »Leo Kvist war der Verantwortliche für viele Todesfälle in der Gemeinde Jokkmokk. Niemand, aber auch wirklich niemand hat es bedauert, dass er … verschwunden ist.«

»Und niemand war daran interessiert, den Fall aufzuklären. Ist es das, was du mir sagen willst?«

Per reichte Bengt die Jacke. »Schönen Tag, Bengt. Grab nicht zu viel in alten Geschichten. Manchmal ist es besser, wenn man die Toten ruhen lässt.«

2

»Großartig, wir sind ein gutes Stück weitergekommen.« Linda klopfte Bengt anerkennend auf die Schulter. »Jetzt konzentrieren wir uns voll und ganz auf Jon Henrik Paltto. Der Mann ist kurz nach dem Verschwinden von Leo Kvist ins Ausland gegangen. Das kann doch kein Zufall sein. Vielleicht wollte Elisa Paltto ihren Sohn decken, weil er Leo Kvist auf dem Gewissen hatte. Und vielleicht hat Ella Vikström herausbekommen, dass Jon Henrik ihren Vater ermordet hat, und wollte damit zur Polizei gehen. Damit hätte er ein Mordmotiv gehabt.« Sie stand auf und schaute aus dem Fenster. Es war Samstagmorgen, draußen regnete es in Strömen, kein Mensch war auf den Gehsteigen zu sehen. Sie schloss das Fenster und ging zum Whiteboard.

»Marie Blom können wir von der Liste der Verdächtigen streichen, sie hat gestanden, die Drogen gemeinsam mit ihrem Sohn unter die Leute gebracht zu haben. Eine Verbindung zu der Toten ließ sich nicht finden. Und Niila Hetta, tja …« Linda lehnte sich an ihren Schreibtisch und schaute die beiden Kollegen an. »Er starb an inneren Verletzungen durch den schweren Sturz in den Bergen. Der Zettel, den er seinem Freund geschrieben hat, ist echt. Und ich bin überzeugt davon, dass der Freund die Wahrheit über Niila gesagt hat. Zudem habe ich gestern noch die Auswertung der Untersuchung seines Pick-ups bekommen. Man hat Reste von Blumen in seinem Auto gefunden, Margeriten, erst wenige Tage alt.«

»Margeriten?«, fragte Margareta erstaunt. »Wollte er Ella Vikström Blumen schenken?«

»Sieht so aus. Jedenfalls können wir Niila Hetta als Mörder ebenfalls ausschließen. Wir konzentrieren uns auf den Ehemann. Die Fakten: Ella Vikströms Vater war Geschäftsführer eines der größten Forstunternehmen in Norrbotten. Jahrelang hat er die Arbeiter im Wald angehalten, Hormoslyr zu sprühen. Durch dieses Gift sind viele Männer an Krebs gestorben. Darunter auch der Vater und der Bruder Jon Henriks. Im September 1985 ist Leo Kvist verschwunden. Der Fall wurde nie aufgeklärt«, sie wandte sich an Bengt, »bis vor einigen Jahren Ihr Exkollege das Geständnis Elisa Palttos aufgenommen hat. Aber Sie vermuten, das Geständnis ist falsch. Ist das korrekt?«

Bengt nickte.

»Wir nehmen also an, dass Elisa Paltto die Sache aus der Welt schaffen wollte, um ihren Sohn zu decken. Falls irgendwann einmal das Verfahren aufgerollt werden würde, wäre sie die Mörderin, ihr Sohn käme davon. Sie war schon alt und krank, wusste wahrscheinlich, dass sie bald sterben würde. Nehmen wir außerdem an, Jon Henrik wusste nichts von dem Geständnis seiner Mutter, und Ella Vikström hat herausbekommen, dass Jon Henrik ihren Vater getötet hat«, fuhr Linda in ihren Überlegungen fort, »dann …«

»Wie hätte sie das erfahren können?«, unterbrach Margareta sie.

»Von den Männern, die sie befragt hat? Vielleicht hat einer was gewusst und geredet«, sagte Bengt.

»Johan? Woher denn?«

»Muss ja nicht Johan gewesen sein oder einer der Männer, die ich befragt habe. Vielleicht hatte sie Kontakt mit vielen anderen Leuten.«

»Vielleicht.«

Linda sah, wie es in Margareta arbeitete.

»Sie hatte Geld«, meinte Margareta. »Von den 500 000 Kronen, die sie von ihrer Mutter geerbt hatte, waren nur noch 300 000 übrig. Sie hat den Leuten vielleicht Geld angeboten für Informationen.«

»Okay, nehmen wir an, Ella hat so herausbekommen, dass Jon Henrik ihren Vater getötet hat. Warum lässt sie sich mit diesem Mann ein? Warum heiratet sie ihn sogar?« Linda fragte in die Runde.

»Als Ehefrau hatte sie Anspruch auf die Hälfte seines Vermögens: die Hälfte seiner Rentiere, die Hälfte seines Geldes vom Verkauf der Rentierfarm in Schottland. Ihre Kinder hätten vielleicht auch davon profitiert …«

Linda unterbrach ihre Kollegen. »Das heißt, Ella Vikström wollte den Mann, den sie geheiratet hat, fertigmachen? Hat ihm die große Liebe vorgespielt, um ihn finanziell ausnehmen und anschließend hinter Gittern bringen zu können?«

Bengt und Margareta nickten.

Linda überlegte. Das Buch, das sie gestern Nacht fast zu Ende gelesen hatte, hatte vor allem von einem Thema gehandelt: Probleme in der Kindheit und Jugend. Ella Vikström hatte ihren Vater verloren, als sie 18 Jahre alt war. Hatten ihre Depressionen vielleicht mit dem Verschwinden beziehungsweise dem Tod ihres Vaters zu tun gehabt? Hatte sie vielleicht ihre Depressionen damit bekämpfen wollen, den Mörder ihres Vaters auf perfide Art und Weise zu ruinieren? Ella hatte Jon Henrik belogen, sie hatte Geld von ihm genommen, obwohl sie selbst Geld besaß. Sie hatte vielleicht auch vermieden, sich zu oft mit ihm zu treffen, und die Psychologin in Stockholm vorgeschoben … »Okay, gehen wir folgendermaßen vor: Margareta, Sie rufen nochmals den Exmann Ellas, diesen Toni Vikström an. Und dann versuchen Sie, ein paar Kolleginnen Ellas und vor allem ihre Chefin Ann-Katrin Saari zu erreichen. Vielleicht wissen die etwas über Ellas Vater und sein Verschwinden. Bengt, wir beide fahren nach Pakko. Haben Sie Ihre Waffe?«

3

»Scheren Sie sich zum Teufel!« Jon Henrik Paltto stand mit zusammengekniffenen Augen vor seiner Haustür in Pakko und machte keinerlei Anstalten, sie hereinzubitten. Linda drückte den großen, schlanken Mann zur Seite und ging in den Wohnessraum, gefolgt von Bengt. Sie setzten sich an den Tisch.

»Was soll das denn jetzt?« Wütend ließ sich Jon Henrik auf den dritten Stuhl plumpsen.

»Herr Paltto«, Linda wandte sich Jon Henrik zu, »Ihre Frau war die Tochter von Leo Kvist.« Sie bemerkte Jon Henriks erschrockenen Blick und fuhr fort. »Leo Kvist hat in den Siebzigerjahren nach Aussagen etlicher Leute, Waldarbeiter, unter anderem Ihren Vater und Ihren Bruder, angewiesen, das Gift Hormoslyr zu sprühen.«

»Und?«

»Sie wussten also darüber Bescheid.«

»Ich wusste, dass Leo Kvist Ellas Vater war.«

»Leo Kvist ist im September 1985 bei einem Jagdausflug hier in Porjus verschwunden. Sie sind im Herbst 1985 ins Ausland gegangen und Jahrzehnte nicht mehr in ihre Heimat zurückgekehrt.«

Jon Henriks Mundwinkel verzogen sich zu einem spöttischen Lächeln.

Linda schaute ihm direkt in die Augen. »Herr Paltto, haben Sie Leo Kvist umgebracht?«

»Nein, hab ich nicht!« Jon Henrik sprang von seinem Stuhl auf. Er lief ans Fenster und schaute nach draußen. Die Zweige der nun bereits völlig kahlen Birke wiegten sich im Wind. Dicke Regentropfen klatschten gegen die Scheibe.

»Setzen Sie sich bitte wieder.« Linda deutete auf den freien Stuhl.

Er tat ihr den Gefallen. »Wie kommen Sie auf solch einen Unsinn?« Er starrte sie wütend an.

»Hat Ihre Frau herausbekommen, dass Sie ihren Vater ermordet haben?«

»Nein. Ich habe ihn nicht …«

Linda unterbrach ihn. »Hatten Sie nie den Verdacht, dass Ella etwas ganz anderes von Ihnen wollte als Ihre Zuneigung oder Ihre Liebe?«

»Nein, hatte ich nicht!« Er schien zu überlegen. »Natürlich hab ich mit Ella über die Sache mit ihrem Vater geredet, aber die war vorbei für sie. Das ist doch schon so lange her, sie war damals 18, als er verschwand. Dreißig Jahre ist das her.« Er schüttelte den Kopf. »Und Ellas Vater ist doch eh nie zu Hause gewesen, seine Familie hat in Malmö gewohnt, während er hier in Lappland gearbeitet hat. Sie haben sich doch nur sporadisch gesehen.« Er stutzte. »Aina, meine Nichte, hat mich vor Kurzem angerufen. Sie hat Ella eine falsche Schlange genannt, aber …«

»Aina?« Linda warf Bengt einen Blick zu. Könnte Aina mit dem Mord etwas zu tun haben? Aber sie war doch zur Tatzeit in der Klinik in Kiruna gewesen.

»Sie traute ihr wohl nicht und behauptete, Ella habe mich nicht geliebt. Aber das stimmt doch gar nicht.« Er strich sich mit beiden Händen durch die grauschwarzen Locken.

Linda betrachtete den schlanken Mann vor ihr. Es schien in ihm zu arbeiten. Hatte er herausbekommen, dass Ella ihn vielleicht nie geliebt hatte? Hatte er erfahren, dass Ella wahrscheinlich geglaubt hatte, er habe ihren Vater getötet, und dass sie ihn vielleicht nur deshalb geheiratet hatte, um ihn psychisch und finanziell zu zerstören und dann an die Polizei auszuliefern?

»Ihre Mutter hat vor ein paar Jahren den Mord gestanden.«

»Was?« Jon Henriks Kopf schnellte nach oben. Entsetzt starrte er zuerst sie, dann Bengt an. »Welchen Mord?« Er schien völlig verwirrt zu sein.

»Den Mord an Leo Kvist.«

»Das kann nicht sein.« Jon Henriks Gesicht wurde aschfahl.

»Warum nicht?«

»Weil …«, er schluckte, »es nicht sein kann.«

Dieser Mann log, das war klar. Er schien zumindest zu wissen, wer Leo Kvist damals ermordet hat, vielleicht war er es wirklich selbst gewesen und hatte damit auch ein Motiv, seine Frau Ella Vikström umzubringen, wenn sie davon gewusst hat.

Linda zückte die Handschellen. »Jon Henrik Paltto, ich verhafte Sie wegen des dringenden Verdachts, Leo Kvist und Ella Vikström getötet zu haben.«

4

Es hatte lange gedauert, bis Margareta Mattsson den Exmann der Ermordeten, Toni Vikström, erreicht hatte. Er war unwillig gewesen, aber dann hatte er sich doch noch ein paar wichtige Informationen entlocken lassen. Margareta hörte sich den Mitschnitt des Telefongesprächs noch einmal an.

Laut Aussage des Exmannes der Ermordeten hatte Ella Vikström zeit ihres Lebens unter dem Verlust des Vaters gelitten. So hatte er sich zwar nicht ausgedrückt, aber so hatte er es wohl gemeint. Toni Vikströms Formulierung lautete: »Ihr Scheißvater, den ich Gott sei Dank nie kennengelernt habe, hat ihr ganzes Leben kaputt gemacht. Der war doch nie da, hat seine Ella immer nur als Püppchen betrachtet, ihr Geschenke mitgebracht. Und nachdem er in Nordschweden fertig war, hatte er wohl einen Job in Finnland. Der Mann war eigentlich nie anwesend. Aber wenn er da war, dann hat er einen auf spendablen Papi gemacht.«

»Das heißt also, Ihre Exfrau hat ihren Vater sehr geliebt?«

»Vergöttert ist vielleicht der bessere Ausdruck.«

Vergöttert. Margareta notierte sich das Wort.

»Hat Ella einmal erwähnt, dass sie herausfinden wollte, ob ihr Vater noch lebt?«

»Sie war davon besessen. Ich hab sie kennengelernt, als sie 22 Jahre alt war, ungefähr vier Jahre, nachdem ihr Vater verschwunden war. Und kein Tag ist damals vergangen, an dem sie nicht den Namen ihres Vaters erwähnt hat. Können Sie sich vorstellen, wie das war? Da ist man in eine Frau verliebt, und die hat nur ihren Vater im Kopf.«

Warum hat er sich dann überhaupt auf sie eingelassen, fragte sich Margareta. Er hätte doch die Finger von ihr lassen können. Sie hörte das Band weiter ab.

»Irgendwann war ihr wohl klar, dass ihr Vater tot sein musste. Dass ihn jemand umgebracht haben musste. Was sollte auch sonst passiert sein? Er war auf der Jagd, ihm ging’s gut, er war nicht lebensmüde. Da verschwindet man ja nicht einfach so, ohne Grund. Nee …« Er stockte, dann sagte er: »Später hatte sie nur noch ein Lebensziel: herauszufinden, wer ihren Alten umgebracht hat und warum.«

»Warum haben Sie uns das nicht schon längst mitgeteilt? Wir versuchen seit Tagen den Mörder Ihrer Frau zu finden.«

»Exfrau«, hatte Toni Vikström betont. »Ich sage Ihnen das nur noch ein einziges Mal: Weil es mir scheißegal ist, wer sie umgebracht hat. So, Ende, ich habe nichts mehr zu sagen.« Dann hatte er aufgelegt.

5

»Ihr Onkel ist verhaftet worden.« Linda Lundin packte Aina Paltto am Arm. »Ich muss mit Ihnen reden. Sofort.«

Sie wartete die Antwort Ainas nicht ab, sondern schob sie vor sich her. Am hinteren Ende des Krankenhausflurs standen zwei Stühle. Sie drückte Aina auf einen der beiden und setzte sich auf den anderen.

»Warum das denn? Ich verstehe nicht …«

Linda musste sich beherrschen, nicht die Geduld zu verlieren. Es konnte doch nicht sein, dass diese junge Frau ständig so tat, als wüsste sie von nichts. Jon Henrik Paltto hatte heute Morgen nach seiner Festnahme ständig beteuert, dass er mit beiden Morden nichts zu tun habe. Aber wer war es dann gewesen? Verdammt noch mal, Aina Paltto musste endlich reden. »Was wissen Sie über den Mord an Leo Kvist?«

»Wer soll das sein?«

»Tun Sie nicht so scheinheilig. Der Vater Ella Vikströms.«

»Ich … ich weiß nichts.« Aina strich sich nervös über die Nase.

»Aina, wenn Sie Ihren Onkel decken, sind Sie mit dran.«

»Ich decke ihn nicht, er hat niemanden ermordet.«

»Wer war es dann?«

Die Krankenschwester schwieg.

»War es vielleicht Ihre Mutter? Wollte sie den Tod Ihres Vaters rächen?«

Aina starrte sie an.

»Sie haben es am Tag des Mordes bewusst vermieden, nach Kuorpak zu fahren. Hatten Sie den Mord an Ella Vikström geplant und haben es dann einem anderen überlassen, sie umzubringen?« Linda bemerkte, wie die Hände der jungen Frau anfingen zu zittern.

»Nein, natürlich nicht.« Aina sprang auf, setzte sich jedoch wieder. »Wir wollten Sie nicht umbringen, wir wollten ihr nur einen Denkzettel verpassen.«

»Wer wir?«

»Matti Lantto und ich.«

»Was für einen Denkzettel?«

»Sie sollte unser Dorf in Ruhe lassen. Ständig hat sie herumgeschnüffelt, hat Leute befragt, hat herausfinden wollen, was mit ihrem Vater passiert ist.«

Linda reckte den Rücken. »Woher wissen Sie das denn? Sie haben doch ausgesagt, dass Sie die Ermordete fast gar nicht kannten.«

»Ich stamme aus Porjus, das ist ein kleines Dorf, da bekommt man mit, wer was macht.« Ainas Gesicht rötete sich.

Linda stellte ihren Stuhl so, dass sie ihr direkt in die Augen sehen konnte. »Warum wollten Sie nicht, dass Ella herausbekommt, wer ihren Vater getötet hat?«

»Weil …« Aina knetete ihre Hände, bis die Knöchel weiß hervortraten, »weil es richtig war, dass er ermordet wurde. Wissen Sie, wie viele Familien unter Kvist gelitten haben? Wie viele Männer, die damals im Wald oder an den Bahngleisen gearbeitet haben, an Krebs gestorben sind? Wie viele Kinder missgebildet geboren wurden? Leo Kvist war einer der Männer, die das Gift verharmlost haben. Er hat gewusst, wie gefährlich Hormoslyr ist, und hat geschwiegen. Die Leute waren damals zu gutgläubig, klar. Aber sie brauchten doch die Jobs, sie mussten ja von irgendetwas leben. Sie konnten doch nicht anders.« Die Stimme der jungen Frau schien sich zu überschlagen.

»Woher wissen Sie das alles?«, fragte Linda

»Was?«

»Das über Hormoslyr.«

»Ich bin bei den Grünen und Aktivistin gegen die Grubenpolitik hier in Norrland. Das Sprühen von Hormoslyr war der größte Umweltskandal in der Geschichte Schwedens. Ich will nicht, dass sich so etwas noch einmal wiederholt. Und ich will auch nicht, dass die Menschen, die davon betroffen waren, immer wieder mit dieser furchtbaren Geschichte konfrontiert werden.«

»Und deshalb wollten Sie nicht, dass Ella Vikström herausfindet, wer ihren Vater ermordet hat?«

Aina nickte. »Und Sie sollte meinen Onkel in Ruhe lassen. Sie war nicht ehrlich zu ihm, und er war völlig blind vor Liebe.«

»Was meinen Sie damit?«

»Er hat überhaupt nicht begriffen, dass sie ihn nur benutzt hat, um an Informationen zu kommen.«

»Und hat sie sie bekommen?« Linda schaute in die dunklen Augen der jungen Frau.

»Ich weiß es nicht, ich weiß nur, dass er völlig naiv war und geglaubt hat, sie habe ihn geliebt. Und dann hat er sie auch noch geheiratet!« Aina schüttelte den Kopf. »Diese Frau hatte ein krankes Hirn.«

»Warum, glauben Sie, hat sie Ihren Onkel geheiratet?«

Aina schien zu überlegen.

»Ohne Hochzeit hätte sie ja keinen Anspruch auf sein Geld oder seine Rentiere gehabt. Aber als Ehefrau stand ihr die Hälfte zu. Sie hätte ihn finanziell ruinieren können und psychisch sowieso. So verliebt wie er war. Er hat ja auch alle Einwände abgewiesen, er ließ nichts auf Ella kommen.« Sie schüttelte den Kopf.

Linda überlegte. Sie musste mehr über die Sache mit dem Denkzettel in Erfahrung bringen. »Noch mal zurück zu Ihnen und Matti Lantto. Was genau hatten Sie vor? Hat Matti Ella Vikström umgebracht?«

»Quatsch!«, fuhr Aina sie an. »Matti ist Umweltaktivist wie ich. Schon mit 17 haben wir uns zusammen engagiert, waren auf Demos und haben uns an Bäume gekettet, wenn mal wieder riesige Waldflächen abgeholzt werden sollten. Wir wollten Ella nur erschrecken, mehr nicht. Matti hatte die Idee, ein totes Kaninchen auf den Weg zu legen. Wir wussten, dass Ella in Hasen und Kaninchen vernarrt war. Sie sollte da unten, unterhalb des Parkplatzes von Kuorpak, anhalten. Und dann wollten wir sie zur Rede stellen, ihr drohen.«

»Mit einer Waffe?«

»Ja, notfalls auch mit einer Waffe, damit sie endlich aufhört, in den alten Geschichten zu graben.«

»Und dann haben Sie Schiss gekriegt und sind für eine Kollegin eingesprungen?«

Aina nickte.

»Hat Matti die Sache dann alleine übernommen?«

»Nein!«

»Wer dann?«

Aina schwieg.

»Aina, Ihr Onkel wird verdächtigt, Ella Vikström und deren Vater ermordet zu haben. Sie könnten ihm helfen.«

Aina schüttelte den Kopf.

6

Margareta Mattsson saß in Jokkmokks Polizeibüro und telefonierte seit Stunden. Unzählige Leute, die irgendwelche an den Haaren herbeigezogenen Informationen über die Tote hatten, hatten sich während ihres Telefondienstes gemeldet. Und in der letzten halben Stunde war sie mit einer völlig aufgelösten Frau beschäftigt gewesen, die einen Jämthund auf der E45 zwischen Porjus und Jokkmokk aufgelesen hatte. Die Frau hatte bei ihr angerufen, der Hund sei abgemagert, völlig fertig und habe kein Halsband. Sie müsse dringend nach Luleå, was sie denn mit dem Hund machen solle? Sie hatte die Frau beruhigt und ihr den Weg zur Polizeistation in Jokkmokk gewiesen. Nun lag ein müder Hund in der Ecke des Großraumbüros, hatte literweise Wasser getrunken und zwei Schüsseln Trockenfutter gefressen. Er hatte die Augen geschlossen und schlief. Hoffentlich würde sich der Besitzer bald melden. Passte ja eigentlich ganz gut, dass Hanna bereits bei Johan war, dachte Margareta. Sie hätte ohnehin mal wieder keine Zeit für ihre Tochter gehabt.

Das Telefon läutete schon wieder. Eine junge Frau meldete sich. Sie sprach so leise und undeutlich, dass Margareta kaum etwas verstand. Sie bat sie, deutlicher zu sprechen.

»Ich bin Schwesternschülerin im Städtischen Krankenhaus in Gällivare. Ich habe einmal einen Streit zwischen unserer Klinikchefin und Ella Vikström mitangehört. Zufällig.«

Immer noch war die Stimme sehr leise. Margareta drückte den Telefonhörer ans Ohr.

»Ich brauchte Hilfe. Eine Frau war im Besucherzimmer in Ohnmacht gefallen. Ich weiß nicht, warum, vielleicht hatte sie Angst vor einer Behandlung. Jedenfalls wusste ich nicht, was ich machen sollte, und da bin ich in das Zimmer der Chefin hineingeplatzt …«

»Und?«, unterbrach Margareta sie.

»Frau Saari hatte Ella am Arm gepackt und ihr … irgendwie … gedroht. Ihr Gesicht war ganz rot. Ich glaube, sie hat so etwas Ähnliches gesagt wie: ›Ich werde mich nicht mehr erpressen lassen.‹« Die junge Frau stockte. »Frau Vikström hat so hämisch gelacht. Die Situation war jedenfalls merkwürdig. Ich bin erschrocken und gleich wieder rausgegangen, hab Lauri Kenttä gesucht. Er hat mir dann mit der ohnmächtigen Frau geholfen.«

»Wann war das?« Margareta versuchte die Aufregung in ihrer Stimme zu verbergen.

»Vor vielleicht, vier, fünf Wochen, im August, glaube ich.« Die Stimme der jungen Frau wurde immer leiser.

7

»Ann-Katrin Saari? Was hat die denn mit dem Mord zu tun?«, fragte Linda Margareta und schloss ihren Volvo auf, der auf dem Klinikgelände in Kiruna stand.

»Es muss sich um irgendeine Erpressung handeln.«

»Haben Sie die Klinikchefin angerufen und befragt?«

»Habe ich versucht, aber sie ging nicht ans Telefon.«

»Versuchen Sie herauszufinden, ob sonst noch jemand im Krankenhaus von dieser Geschichte zwischen Ella und der Klinikchefin weiß.«

»Mach ich.«

»Wo ist Bengt?«

»Auf dem Weg nach Jokkmokk. Jon Henrik wurde dem Haftrichter vorgeführt, und Bengt wollte …«

»Er soll zurück nach Gällivare fahren«, unterbrach Linda ihre Kollegin, »und sich Ann-Katrin Saari vornehmen. Von einem Streit mit der Ermordeten hat sie kein Wort gesagt. Hat doch nur geschwärmt von Ella Vikström. Sehr merkwürdig. Okay, Margareta, ich bin auf dem Weg zu Matti Lantto. Sobald ich ihn befragt habe, fahre ich zu Bengt nach Gällivare.«

»Gut, ich sage ihm Bescheid.«

Linda legte auf. Warum hatte Matti Lantto Ella Vikström drohen wollen? Nur, weil er wie Aina für den Umweltschutz kämpfte und nicht wollte, dass die Einwohner von Porjus an ihre schreckliche Vergangenheit erinnert wurden? Linda schüttelte den Kopf. Da musste mehr dahinterstecken. Und was hatte die Klinikchefin mit dem Ganzen zu tun? Sie drückte aufs Gaspedal.

8

Bisher hatte er kein Glück. Ann-Katrin Saari war weder in der Klinik noch zu Hause, auf sein Klingeln öffnete sie nicht, die offene Garage war leer.

»Suchen Sie sie weiter, Bengt«, sagte seine Chefin. »Irgendwo muss sie sein. Ich melde mich, sobald ich mehr weiß.«

Bengt befragte die Nachbarn im Hedparken, aber so viele gab es hier nicht, exklusive Lage, nur wenige große Villen, und keiner schien etwas zu wissen. Als er ein zweites Mal an Ann-Katrin Saaris Haustür klingelte, lief eine Frau mit ihrem weißen Spitz an der Gartentür vorbei. »Suchen Sie Frau Saari? Sie ist vorhin weggefahren, mit ihrem Mercedes. Hatte es wohl ziemlich eilig.«

»Wann war das?«

»Vor ungefähr einer halben Stunde.«

9

Linda fand Matti Lantto im Rentiergehege. Er fütterte seine Tiere mit Heu und Pellets.

»Dachte ich mir, dass Sie kommen«, sagte er und sah sie von der Seite an. »Aina hat mich angerufen.«

Linda trat näher. Matti streichelte einem der Tiere zärtlich über den Rücken. Es hinkte.

»Es hatte ein gebrochenes Bein. Normalerweise wird so ein Tier direkt erschossen.«

»Und das hier konnten Sie retten?«

Er nickte.

»Was ist mit Ella Vikström passiert?«, fragte Linda.

»Gehen wir ins Haus«, antwortete er und lief Richtung Blockhütte. Sie folgte ihm.

Zehn Minuten später hatte Matti bestätigt, was Aina ausgesagt hatte. Die beiden hatten Ella Vikström am Freitag letzter Woche unterhalb des Parkplatzes in Kuorpak abpassen wollen. Sie hatten mit Ella reden wollen, ihr nahelegen, zu gehen, die Gegend zu verlassen, Lappland zu verlassen. Notfalls hätten sie sie auch mit einer Waffe bedroht.

»Mit welcher Waffe?«, fragte Linda nach.

»Aina jagt Elche und Vögel. Sie hat eine Schrotflinte, die wollte sie mitbringen. Manchmal geht es eben nicht anders, da muss man auch mal mit Waffengewalt kämpfen.« Linda schaute ihn entsetzt an. Matti und Aina hatten anscheinend eine völlig andere Einstellung als sie selbst zum Thema Gewalt. Doch darum ging es jetzt nicht.

»Und dann?«

Matti Lantto schüttelte den Kopf. »Nichts dann. Ich war ja schon in Kuorpak, als Aina mir mitgeteilt hat, dass sie nicht kommt. Wir haben das Ganze verschoben, alleine wollte ich das nicht machen.«

»Gab es jemanden, der von Ihrem Plan wusste?«

Matti schwieg.

»Herr Lantto!«

»Meine Tante«, sagte er gedämpft.

»Welche Tante?« Hatte er jemals von einer Tante gesprochen? Nicht dass sie wüsste. Aber sie hatte ja auch nicht gefragt nach seiner Familie.

»Ann-Katrin Saari.«

»Was?«

Auch seine Tante habe Probleme mit Ella Vikström gehabt, erklärte Matti. Ann-Katrin sei, gemeinsam mit ihrem Mann, in den Siebzigerjahren eine der Anführerinnen bei den Protestaktionen gegen das Sprühen von Hormoslyr gewesen. Sie habe sich bei Naturschutzvereinigungen starkgemacht, habe Demonstrationen organisiert, Petitionen geschrieben, habe sich mit den Forstwirtschaftsbetrieben angelegt. Sie sei schon immer politisch aktiv gewesen, und auch heute kämpfe sie gegen all die Widerstände, mit denen die Samen und die Rentierzucht zu tun hätten: gegen neue Gruben und gegen die jährlich stattfindenden Militärübungen in Lappland. »Ist Ihnen denn ihr Name noch nie begegnet? Er taucht doch immer wieder im Zusammenhang mit den Grubenprotesten auf«, sagte Matti Lantto.

Linda überlegte. Hatte Ann-Katrin nicht in ihrem ersten Gespräch erwähnt, dass sie politisch aktiv war?

Matti berichtete, dass Ella Vikström seine Tante wohl, genauso wie viele andere, ausgefragt habe über früher, nicht lockergelassen habe und wie besessen davon gewesen sei, den Mörder ihres Vaters zu finden.

»Haben sich die beiden darüber gestritten?«

Matti nickte. »Ich denke schon.«

»Und Ella? Hat sie den Mörder ihres Vaters gefunden?«

Matti zögerte, dann sagte er: »Ann-Katrin behauptete, Ella habe Jon Henrik verdächtigt.«

»Und wie kam Ihre Tante darauf?«

»Ich weiß es nicht. Ich nehme an, Ella hat es ihr gesagt?«

Der bleich wirkende junge Mann nahm die Wollmütze ab und schmiss sie auf den Tisch. Linda war sich sicher, er wusste noch mehr. Könnte Ann-Katrin Saari Ella ermordet haben? Aber wenn ja, warum?

Ihr Handy klingelte. Es war Stella Vikström, die Tochter der Ermordeten. Sie drückte den Anruf weg, das musste jetzt warten. Sie würde sie zurückrufen.

»Herr Paltto, hat Ihre Tante Ella Vikström ermordet?«

Matti kniff die Lippen zusammen, dann gab er sich einen Ruck: »Meine Tante war es, die die Idee hatte, Ella zu drohen. Und Aina und ich fanden das gut. Wir wollten doch auch, dass sie die alten Geschichten ruhen lässt. Als Aina arbeiten musste, hab ich Ann-Katrin angerufen. Hab gesagt, wir verschieben die ganze Sache, es würden sich sicher noch andere Gelegenheiten ergeben.«

»Und?«

»Sie wurde furchtbar wütend und hat aufgelegt.« Matti holte sich ein Glas Wasser.

»Was ist dann passiert?«

»Als ich vom Berg runterkam, am Freitagabend, da hab ich mich erst um das Rentier gekümmert, das Jon Henrik mir geschenkt hatte. Nach dem Ausnehmen wollte ich die Schlachtabfälle in eine Plastikwanne legen, die ich hinter meine Hütte gestellt hatte, und da …«, er zögerte, »… da hab ich gesehen, dass das tote Kaninchen weg war, das ich als Köder mitgenommen hatte. Ich hatte es am Morgen in die Wanne gelegt.«

»Und da wussten Sie, dass Ihre Tante bei Ihnen an der Hütte gewesen war und das Kaninchen mitgenommen hat?«

»Ich habe es zumindest vermutet.«

»Was haben Sie dann gemacht?«

»Ich habe sie angerufen, aber sie ging nicht ans Telefon. Dann bin ich runter zu der Stelle gegangen, an der wir Ella abpassen wollten, aber da war niemand.« Linda merkte, dass es dem jungen Mann sichtlich schwerfiel, weiterzureden. Er knetete seine Finger und schaute aus dem Fenster. Schließlich fuhr er fort: »Ich habe gewartet, bis die beiden anderen in meiner Hütte eingeschlafen waren. Dann bin ich noch mal raus, wollte sehen, ob Ella bei Jon Henrik ist, ob ihr Saab bei ihm steht. Aber das Auto stand nicht vor seiner Hütte. Und da bin ich noch mal runter, zu der Stelle … und da …« Er stockte.

»Da haben Sie gesehen, wie Ihre Tante Ella Vikström ermordet hat?«

»Das nicht, aber ich habe gesehen, wie sie etwas Schweres in den Container geworfen hat.«

Lindas Augen blitzten auf. »Um Gottes willen, warum haben Sie das denn bis jetzt verschwiegen?«

Der junge Mann schaute auf den Boden. »Sie ist doch meine Tante. Und sie hat sich doch immer für die Samen eingesetzt, ihr ganzes Leben lang, sie war doch unser Vorbild und …«

Linda unterbrach ihn. »Wissen Sie, wo Ihre Tante jetzt ist?«

»Vorhin war sie noch zu Hause.«

»Bitte?«

»Ich habe sie angerufen und ihr gesagt, dass die Polizei Jon Henrik verdächtigt.«

»Das müsste sie ja beruhigt haben.«

»Ja, eigentlich schon. Aber sie war ganz aufgeregt und hat irgendwas von einem Mädchen geredet, von einer Stella, die bei ihr in der Klinik war, sie ausfragen wollte, und dass sie zu ihr müsse …«

Das durfte doch nicht wahr sein. Linda zückte das Handy und rief ihren Kollegen an.

»Bengt, haben Sie mit Ann-Katrin Saari gesprochen?«

»Nein. Sie ist nicht auffindbar.«

»Mist, Mist, Mist!« Linda merkte, wie sich ihre Stimme überschlug.

»Fahren Sie so schnell wie möglich nach Pakko.«

»Nach Pakko?«

»Stella muss noch dort sein. Ann-Katrin ist auf dem Weg zu ihr. Das Mädchen muss irgendwas wissen, vielleicht ist sie in Gefahr.« Sie bemerkte den entsetzten Blick von Matti.

»Was? Wieso das denn?«, fragte ihr Kollege.

»Bengt, tun Sie, was ich Ihnen sage, fahren Sie so schnell Sie können nach Pakko. Ich informiere Margareta. Einer von Ihnen muss die Frau aufhalten, egal, was sie vorhat. Ich bin noch in Jukkasjärvi, bei mir dauert es länger, aber ich komme so schnell ich kann. Und ich rufe Stella an. Alles Weitere später. Machen Sie. Schnell!«

10

Sie wollte nur noch weg von hier. Jon Henrik war verhaftet worden, die Polizisten hatten ihn beschuldigt, ihre Mutter und ihren Großvater umgebracht zu haben. Und sie wollte ihre Ruhe haben und auch dieser scheinheiligen Klinikchefin nicht begegnen, die sie vorhin angerufen und gesagt hatte, sie müsse mit ihr reden. Stella schaltete das Handy aus, bloß keine weiteren blöden Anrufe mehr.

Ihr Rucksack war schnell gepackt. Sie schlug die Haustür hinter sich zu und lief den Waldweg Richtung E45. Sieben Kilometer, die würde sie in zwei Stunden schaffen, ab der Hauptstraße würde sie trampen.

Stella schaute nach oben. Dicke Wolken hingen am Himmel. Müde trottete sie den gleichförmigen Weg entlang. Um sie herum nur Fichtenwald, Büsche und Gräser, die sich zu einem düsteren graugrünen Bild vermischten. Die Riemen des Rucksacks schnitten in ihre Schultern, sie hielt den Kopf gesenkt, alles fühlte sich schwer an, ihr Kopf, ihre Glieder, ihr ganzer Körper.

Plötzlich hörte sie ein Geräusch. Sie schaute nach vorne. Zwei Scheinwerfer kamen ihr entgegen. Automatisch duckte sie sich und rannte in die kleine Seitenstraße, die sich rechts vor ihr auftat. Die ganzen Tage waren hier keine Autos gefahren, außer denen der blöden Polizisten. Die sollten sie doch endlich in Frieden lassen!

Fünf Meter rechts vor ihr befand sich ein leeres Rentiergehege. Stella warf den Rucksack vom Rücken, schmiss ihn in einen Graben, drückte sich durch die Stangen des Geheges und versteckte sich hinter dicht stehenden, verblühten Weidenröschen. Sie kannte das Auto nicht, es war ein grüner Mercedes-Kombi. Er preschte vorbei. Fuhr die Kommissarin nicht einen dunklen Volvo und ihre Polizeikollegen gelb-blaue BMWs? Vielleicht war es wirklich diese Ann-Katrin Saari, die zu ihr wollte. Egal, sie wollte niemanden sehen, wollte nur noch weg, nach Hause. Stella holte ihren Rucksack aus dem Graben und ging weiter Richtung Hauptstraße.

Zehn Minuten später hörte sie erneut Motorgeräusche, diesmal von hinten. Sie drehte sich um, Scheinwerfer blendeten sie. Sie hielt einen Arm vor die Augen. Der Wagen raste auf sie zu, sie sprang zur Seite, sah kurz geschnittene weiße Haare. Ann-Katrin Saari saß hinter dem Steuer und brachte den Wagen jetzt mit quietschenden Reifen zum Stehen. Irgendetwas stimmte hier nicht, irgendetwas war falsch. Wollte Ann-Katrin sie etwa töten?

Stella schmiss ihren Rucksack weg und rannte los.

11

Ann-Katrin Saari war die ganze Strecke von Gällivare nach Pakko gerast. Gerade mal 45 Minuten hatte sie mit dem Mercedes gebraucht. Das kleine Biest, das wollte sie sich vorknöpfen.

Das ehemalige Bahnwärterhaus war leer. Alles wie ausgestorben. Ann-Katrin lief um das Haus herum, schaute in den Nebengebäuden nach, nichts. Doch irgendwo musste diese neugierige Kleine sein. Sie wohnte doch hier, das hatte sie doch gestern erwähnt, als sie bei ihr in der Klinik war. Und dann diese verfluchten Fragen nach Anders, ihrem verstorbenen Mann. Wo hatte sie nur diese Informationen her?

Sie stieg wieder in ihren Mercedes, fuhr bis zur Steinbrücke, aber auch hier sah sie keine Menschenseele. Sie drehte um, und dann, kurz nachdem sie wieder an der Einfahrt zum Bahnwärterhaus vorbeigefahren war, entdeckte sie sie. Gott sei Dank! Da vorne lief jemand: schmal, jung und blond. Das war sie, ganz sicher. Stella, die Tochter Ella Vikströms. Sie raste auf sie zu.

Hübsches Mädchen, hatte sie gestern gedacht, als Stella bei ihr gewesen war. Sie hatte zuerst Mitleid vorgetäuscht, hatte gut über ihre Mutter geredet. Doch dann hatte sie gemerkt, Stella war eine Schnüfflerin. Eine, die sie fertigmachen wollte. Wie ihre Mutter. Die hatte sie erpresst mit dieser uralten Geschichte, hatte ihren Posten gewollt. Es durfte doch niemand von ihrem Geheimnis erfahren. Niemand! Niemals! Doch wahrscheinlich wusste Stella ja schon längst davon, sonst hätte sie doch nicht nach Anders gefragt.

Ann-Katrin stieg aus. »Warte!«, schrie sie der rennenden Person hinterher und schnappte sich die geladene Schrotflinte vom Rücksitz. »Stella, ich will mit dir reden!«

Die drehte sich kurz um, rannte aber weiter. Sie hängte sich die Flinte über die Schulter und sprintete los. Die Kleine war schnell, furchtbar schnell.

Ihre Mutter war stehen geblieben, da oben in Kuorpak. Die war nicht davongerannt. Die hatte ihren Saab abgestellt, war ausgestiegen und hatte sich zu dem toten Kaninchen hinuntergebeugt, das sie zuvor auf die Straße gelegt hatte. Sie war von hinten auf Ella zugegangen, hatte ihr an die Schulter gefasst und den Schreckmoment ausgenutzt. Ella war hochgeschnellt, hatte sie angestarrt wie ein Gespenst, und sie hatte ihr die Bolzenschusspistole an die Stirn gehalten und abgedrückt. Es war so schnell gegangen. Genauso schnell hatte sie früher, als sie noch eigene Rentiere besessen hatte, abgedrückt. Man darf nicht zögern, nicht nachdenken, man muss einfach schießen.

»Verdammt, bleib stehen!« Sie rannte Stella weiter hinterher, sprang über Moos, Büsche und Gräser und umrundete umgefallene Bäume. Auch mit ihren sechzig Jahren war sie noch schnell, war sie schon immer gewesen, schon als Kind hatte sie alle Wettrennen mit ihren Freundinnen gewonnen. Doch das Mädchen vor ihr hatte sicher Angst, Todesangst, und diese Angst ließ sie laufen wie ein Wiesel.

Das Gewehr störte. Ständig schlug es gegen ihre Schulter. Es tat verdammt weh. Und die Kleine rannte und rannte. Ihre zwischen den Baumstämmen aufblitzende blaue Jacke war etwa fünfzig Meter von ihr entfernt. Sie war so schnell, so verdammt schnell. Sie musste etwas tun. Sie durfte sie nicht entkommen lassen. Stella wollte sie vernichten, genauso wie ihre Mutter würde sie ihr Geheimnis irgendwann verraten. Nein, das durfte nicht sein. Ann-Katrin Saari blieb stehen. Sie legte das Gewehr an, sie konzentrierte sich, sie schoss. In der Ferne hörte sie Polizeisirenen.

12

Am Abend saß Linda Lundin im Polizeibüro in Jokkmokk und telefonierte mit ihrem Chef. Margareta und Bengt holten gerade die drei bestellten Quiches aus dem Café Arctic Food ab. Sie würden frische Luft brauchen, hatten sie gesagt. Wäre ihr jetzt auch lieber, zumal es endlich wieder aufgehört hatte zu regnen. Sie jedoch musste Dahlberg von der Festnahme und der Vernehmung Ann-Katrin Saaris in Kenntnis setzen.

»Das glaub ich nicht!«, war Dahlbergs erste Reaktion. »Die Klinikchefin! Die Kämpferin für die Rechte der Samen, eine der bekanntesten Personen hier in Gällivare.«

Linda berichtete ihm von Ann-Katrins Geständnis. Die Klinikchefin hatte ausgesagt, sie habe sich von Ella Vikström bedroht gefühlt. Mit dem Posten als Klinikchefin hätte diese sich nicht zufriedengegeben. Sie hätte mehr gewollt, immer mehr. Ella Vikström habe sie erpressen und vernichten wollen.

»Erpressen? Womit denn?«, fragte ihr Chef.

Als Linda ihm daraufhin erzählt hatte, dass Ann-Katrins Mann in den Siebzigerjahren vier Millionen Kronen Schweigegeld von einem Forstunternehmen bekommen hatte, war ihm ein Pfiff entwichen. »Schweigegeld wofür?«

»Anders Saari war Arzt und Chemiker. Er hatte eine Studie über die Wirkung von Hormoslyr geleitet und wollte sie eigentlich veröffentlichen. Eine Studie, die bewiesen hätte, dass das Mittel krebserregend ist und Schäden bei Ungeborenen verursacht.«

»Und Anders Saari hat sich kaufen lassen?«

»Ja, er hat die Studie unter den Tisch fallen lassen und das Geld dafür genommen.«

»Saari hat also mit Ella Vikströms Vater gemeinsame Sache gemacht«, unterbrach Dahlberg sie.

»Auf alle Fälle hat er sich gut dafür bezahlen lassen, die Wahrheit über das Gift zu verschweigen.«

»Wow, und seine Frau, die Galionsfigur der Samen, hat von diesem Geld gut gelebt. Ist ihr Mann nicht schon lange tot?«

»Ja, er ist bereits vor 15 Jahren gestorben.«

Linda überlegte. Sicher, Ann-Katrin hatte ihre große Villa mit dem Schweigegeld bezahlen können. Aber ihr ganzes Leben war auf einem Lügengebäude aufgebaut. Sie hatte in den Siebzigern die Demonstrationen gegen die Forstunternehmen organisiert, während ihr Mann mit ihnen zusammengearbeitet hat. Und auch heute war sie immer noch eine der wichtigsten Aktivistinnen im Kampf gegen die Gruben in Lappland. Für die Samen hatte sie immer auf der richtigen Seite gestanden. Sie war anerkannt, vielleicht sogar beliebt. Linda überlegte. Ella hätte Ann-Katrins Ruf, ja ihr ganzes Leben zerstören können.

»Frau Lundin?«

Dahlberg unterbrach sie in ihren Gedanken.

»Woher wusste Ella Vikström denn von dem Schweigegeld?«, fragte ihr Chef. Linda berichtete von den Unterlagen, die Stella gefunden hatte. Notizen ihres Großvaters, Namen von Leuten, die Geld für ihr Schweigen bekommen hatten. Unter anderem eben auch der Name von Ann-Katrin Saaris Mann. »Ann-Katrin hat Angst davor gehabt, dass Ella die Mittäterschaft ihres Mannes und damit auch ihre eigene irgendwann öffentlich machen würde«, erklärte sie.

»Da hätte sie einpacken können, als Klinikchefin, als Streiterin für die Rechte der Samen und als Mensch«, ergänzte Dahlberg. »Aber sie wollte ja wohl Ella zunächst nur einschüchtern, oder? Warum hätte sie sonst Matti Lantto und Aina Paltto vorgeschickt?«

Ja, das war ein schlauer Schachzug der Klinikchefin gewesen, überlegte Linda. Ann-Katrin wollte sich nicht selbst die Hände schmutzig machen und hatte Aina und Matti erzählt, Ella würde Jon Henrik des Mordes an ihrem Vater beschuldigen. Was sie wohl auch wirklich glaubte. Sie wollte andere vorschicken, um Ella zu vertreiben. Als das nicht klappte, entschied Ann-Katrin sich, Ella ganz aus dem Weg zu schaffen, sie umzubringen. »Ja, Ann-Katrin Saari hatte wohl einen Plan A. Als der nicht funktionierte, musste Plan B ran«, bestätigte sie ihrem Chef.

»Aber warum hat sie denn niemand da oben in Kuorpak bemerkt?«

»Sie hat ihren Wagen wohl ein paar Hundert Meter weiter unten, in einem Waldweg, abgestellt und ist dann zu Mattis Hütte gelaufen. Die liegt etwas abseits und ganz in der Nähe des Tatorts. Sie hat den toten Hasen entwendet und ist sofort wieder zurück und hat sich auf die Lauer gelegt.«

Eine gewiefte Frau. Ann-Katrin hatte ihr Geheimnis ihr Leben lang für sich behalten. Auch ihr Neffe wusste nichts von dem Schweigegeld, niemand wusste davon, außer Ellas Vater und der war tot.

Und dann Ella, die die Unterlagen im Nachlass ihrer Mutter gefunden haben musste. Die Tote war äußerst klug vorgegangen bei ihren Nachforschungen. Ella hatte alles dokumentiert, hatte aufgeschrieben, mit wem sie sich wann getroffen, wem sie wie viel Geld bezahlt hatte. Am Anfang waren es meist nur Kleinbeträge gewesen. Aber dann hatte sie 200 000 Kronen an Hilda Kaupio für die Auskunft bezahlt, dass Jon Henrik der Mörder ihres Vaters war. Ella Vikström hatte ihre Unterlagen zu denen ihres Vaters gelegt und dort versteckt, wo sie niemand finden würde, in dem baufälligen alten Haus. Linda machte sich eine Notiz. Sie musste Hilda Kaupio befragen.

»Wo ist eigentlich die Bolzenschusspistole abgeblieben?«, fragte Dahlberg. »Fällt mir gerade ein, denn ich bin gleich mit meinen Jagdkameraden verabredet.«

»Laut ihrer Aussage hat Ann-Katrin Saari die Pistole in einen See geworfen, gleich nach dem Mord. Werden wir überprüfen.«

»Ja, das werden Sie sicher. Superarbeit, Lundin.«

Na, das war ja mal ein dickes Lob ihres Chefs. Aber die unverschämte Aussage über ihr fehlendes Sexualleben, die er gestern gemacht hatte, würde sie ihm trotzdem nicht so einfach verzeihen.

»Und, tut mir übrigens leid, meine Äußerung gestern. Na, Sie wissen schon. War nicht so gemeint.«

13

Endlich etwas Warmes im Magen! Linda lehnte sich genüsslich zurück und legte die Gabel beiseite. Spinatquiche mit Rentierfleisch, das war lecker gewesen. Ihre beiden Kollegen Margareta und Bengt schienen genauso zufrieden zu sein. Bengt atmete tief aus und ließ ein wohliges Grummeln hören, Margareta steckte ihren letzten Bissen in den Mund und streichelte den Jämthund, der zu ihren Füßen lag. Trotzdem, Linda musste noch einmal auf den Fall zurückkommen. »Schon merkwürdig, dass Ihr früherer Kollege die Akte über den Fall Leo Kvist hat verschwinden lassen«, wandte sie sich an Bengt.

Der schüttelte den Kopf. »Ich habe mir heute Morgen nach dem Gespräch mit Per Märak im Sterberegister die Liste der Todesfälle zwischen 1970 und 85 angesehen.«

»Und?«

»1979 ist ein gewisser Olaf Märak gestorben. Ein Bruder von Per.«

»Sie meinen, deshalb hat er die Akte verschwinden lassen?«

»Unser ehemaliger Pfarrer in Jokkmokk hat gesagt, Olaf sei an Krebs gestorben.«

Bengt kramte eine Zigarettenschachtel aus der Jackentasche und bot Margareta und Linda eine an. Margareta schüttelte den Kopf und auch Linda lehnte ab. »Aber Sie dürfen, ausnahmsweise.« Sie lächelte Bengt an.

Ihr Kollege öffnete das Fenster. »Per hat gesagt, dass niemand Interesse daran hatte, das Verschwinden von Leo Kvist aufzuklären. Er war verhasst, bei allen.«

Linda nickte. »Kann man verstehen. Wahrscheinlich werden wir nie herausbekommen, wer der wahre Täter war.«

Bengt nahm einen tiefen Lungenzug. Er hustete.

Linda stand auf und klopfte ihm auf den Rücken. »Ist vielleicht auch wirklich besser so.« Sie setzte sich wieder.

Margareta hatte sich auf dem Stuhl zurückgelehnt. »Dass die Mitarbeiterinnen im Krankenhaus sich erst so spät getraut haben zu reden!«

»Ist doch oft so, oder? Man hat Angst, sich den Mund zu verbrennen, Angst davor, den Job zu verlieren. Daher war es mutig von der Schwesternschülerin, uns die Sache mit der Erpressung mitzuteilen«, sagte Linda.

Margareta nickte. »Ja, aber diese andere Kollegin, diese Ärztin, die hat ja erst geredet, nachdem ich mehrmals nachgefragt hatte.«

»Meinst du die, die ausgesagt hat, Ella Vikström sei über Leichen gegangen, um ihre Ziele zu erreichen?«, fragte Bengt nach.

Margareta nickte. »Sie hatte sich wohl mit Ella angefreundet, ganz am Anfang, als Ella neu im Krankenhaus war. Später aber hat sie sich wieder zurückgezogen von ihr, weil sie ihr so berechnend vorkam.«

»Wer redet schon gerne Schlechtes über eine Frau, die ermordet wurde?«, sagte Linda und drückte Margaretas Arm. Ihre Kollegin sah erschöpft aus. »Wir haben den Fall ja gelöst. Das war gute Arbeit, Margareta. Sie haben Stella das Leben gerettet.«

»Na ja, sie war einfach schneller als Ann-Katrin.« Sie winkte ab.

»Spielen Sie Ihre Leistung nicht herunter. Sie waren gut. Sie beide.« Linda schaute ihre beiden Kollegen an. »Superarbeit!«

»Wie geht es Stella denn?«, fragte Margareta.

»Der Arzt meinte, er wolle sie heute Nacht noch im Ärztehaus hier in Jokkmokk behalten. Ann-Katrin hat sie ja Gott sei Dank nicht getroffen, aber es muss ein ganz schöner Schock für sie gewesen sein. Na ja, sie ist wohl fest entschlossen, morgen nach Malmö zu fliegen, zu ihrem Vater. Ihr Bruder ist anscheinend seit vorgestern schon wieder zurück in Uppsala.«

Linda schaute auf die Uhr. 19.00 Uhr. Samstagabend. Sie hatten frei. Der Fall war gelöst. »Wissen Sie schon, was Sie jetzt tun werden?«, fragte sie ihre beiden Kollegen.

Bengt schien auf diese Frage gewartet zu haben, er griff nach seinem Autoschlüssel und zog die Jacke an. »Bin schon unterwegs, nach Svappavaara. Morgen werde ich mit Anneli nach Narvik fahren. Sie muss erst ab Dienstag arbeiten, so haben wir noch zwei Tage für uns.«

»Genießen Sie sie«, Linda reichte Bengt die Hand. »Und nicht vergessen, nächste Woche melden Sie sich beim Training an.«

Bengt rollte die Augen. »Klar, mache ich. Sofort, wenn ich zurück bin.« Er grinste sie an, grüßte kurz und weg war er.

»Und Sie?« Linda schenkte Margareta Kaffee nach.

Margareta zuckte die Achseln. »Mal schauen.«

»Was ist los mit Ihnen?« Nicht mal ihr Fahndungserfolg schien Margareta aufheitern zu können. Sie müsste doch stolz und zufrieden sein. »Ist mit Hanna alles wieder gut?«

Sie seufzte. »So lala. Sie ist bei Johan, wie immer.«

»Wie wäre es, wenn Sie sich erst mal um sich selbst kümmern würden? Nehmen Sie sich frei. Eine Woche Urlaub, im Süden, am Strand. Oder Sie schauen sich eine schöne Stadt an, die Sie schon immer interessiert hat …«

Margareta lächelte. »Ja, vielleicht.«

»Nein, nicht vielleicht! Oder Sie fahren mit Hanna weg. Sind nicht bald Herbstferien? Am besten, Sie machen beides. Sie haben es verdient. Wie wäre es mit zwei Wochen Sonderurlaub?« Sie lächelte ihre Kollegin aufmunternd an. »Zuerst nehmen Sie sich Zeit für sich selbst. Danach fahren Sie mit Hanna weg.«

Margareta schien zu überlegen. Vielleicht war sie ihrem Vorschlag gegenüber gar nicht so abgeneigt.

»Und Sie?«, fragte sie ihre Chefin.

Linda erhob sich. »Ich werde heute Abend ins Theater gehen, in Gällivare.« Sie schaute auf die Uhr. »Wenn ich mich beeile, verpasse ich vielleicht nur die erste Hälfte. Mein Mann tritt dort mit seiner Truppe auf. Ein neues Stück.« Und dann wer weiß, dachte sie bei sich. Sie nahm ihre Handtasche und stand auf. Vielleicht würde sie endlich mal wieder eine schöne Nacht mit Sebastiano verbringen. »Erholen Sie sich Margareta, ich brauche Sie sicher wieder einmal.«

Margareta stand ebenfalls auf. Die beiden Polizistinnen standen sich gegenüber.

»Danke«, sagte Margareta leise. »Urlaub, das klingt richtig gut.«

Linda trat einen Schritt auf Margareta zu, lächelte und nahm ihre Kollegin in den Arm.

14

Ein Taxi hatte Jon Henrik zurück nach Pakko gebracht. Er stand vor der Einfahrt und betrachtete sein Grundstück von oben. Vor ihm das ehemalige Bahnwärterhaus, in dem er seine Kindheit und Jugend verbracht hatte. Rechts die Räucherhütte. Hier hatte er zusammen mit seinem Vater und Uno so viele Male fein säuberlich Rentierfleischstücke aufgehängt. Er war der Jüngste gewesen, er hatte das Feuer entfachen dürfen, mit dem ausgewählten Holz des Vaters. Immer Pappelholz, nur in Ausnahmefällen Birke. Jon Henrik meinte den feinen Rauchgeruch in der Nase zu spüren. Suovas mochte er am liebsten. Das Fleisch wurde nur einen Tag geräuchert und dann in der Pfanne gebraten. Jon Henriks Blick fiel auf die Steinmauer, die früher noch nicht so dick mit Moos bewachsen war. Darauf war er herumgeturnt, war als Sechsjähriger heruntergefallen und hatte eine Woche lang im Bett gelegen. Damals hatte er sogar ausnahmsweise in der Woche Süßigkeiten bekommen, sonst hatte es immer nur an den Wochenenden etwas Süßes gegeben. Links neben dem Haus die beiden Scheunen. Eine für den Landrover. In den Siebzigern hatte darin ein alter, beigefarbener Volvo gestanden. Damit hatte er Autofahren gelernt. Die andere Scheune barg heute wie damals den Holzvorrat. Und ganz unten, an den Bahngleisen, der Kirschbaum, der zwar jedes Jahr im Juni blühte, aber nie Früchte trug. Jon Henrik lächelte.

Und dann war da noch das Häuschen, in dem früher der Pakko-Magnus gewohnt hatte, der Kinderschreck. Aber den hatte er nie kennengelernt, der war bereits gestorben, als Jon Henrik mit seiner Familie nach Pakko gezogen war. Er trat ein paar Schritte nach links und betrachtete das alte, zerfallene Häuschen. Es wurde Zeit. Er sollte die Vergangenheit endlich unter Schutt und Asche begraben. Aus dem Holzschuppen holte er den Benzinkanister, den er schon lange dafür vorgesehen hatte. Am vorderen Schuppen schloss er den Wasserschlauch an und legte ihn bis an das kleine Haus. Er umrundete es und spritzte die abgeschlagenen Fichten- und Birkenstümpfe nass, die in der Nähe des Hauses lagen. Die Stämme hatte er schon lange zu Brennholz verarbeitet. Das Haus lag frei, so würde das Feuer den umliegenden Wald nicht erfassen können.

Ein letztes Mal betrat er die morschen Holzpaneelen und tastete sich vorsichtig bis zum ehemaligen Wohnzimmer vor. Vor ihm der eingebrochene Fußboden und die Betonfläche, die kaum merklich hervortrat.

Er sah sie beide vor sich, als wäre es gestern gewesen. September 1985. Louise und er, wie sie die Bodenplanken aufreißen und Leo Kvist in das dunkle Loch werfen. Der Tote ist schwer, furchtbar schwer. Der Betonmischer. Sie leeren den flüssigen Beton auf ihn. Es dauert lange, zu lange. Die Mutter, sie kommt von der Arbeit, viel zu früh. Sie sieht alles.

Jon Henrik lehnte sich an die kahle Wand mit den abgeblätterten Tapeten. Louise. Krank vor Kummer war seine Schwägerin gewesen. Ihr Mann an Krebs gestorben, sie allein mit der kleinen Aina. Sie hatte erfahren, dass Leo Kvist jagen war, sie hatte beschlossen, dem Mann aufzulauern. Zuvor hatte sie Jon Henrik noch gebeten, auf Aina aufzupassen, sie habe etwas Wichtiges zu erledigen. Er hatte mit Aina in Pakko Ball gespielt. Es war ein so schöner Septembertag gewesen.

Ein paar Stunden später war Louise bei ihm vorbeigekommen, sie brauche Hilfe. Sie fuhr mit ihrem Saab voraus, er mit dem Quad hinterher, die kleine Aina im Schlepptau. Sie mussten sie doch mitnehmen, es gab ja sonst niemanden, der auf sie aufpassen konnte.

Mit dem schweren Gefährt war er quer durch den Wald gefahren und hatte den erschossenen Leo Kvist nach Pakko gebracht. Louise und Aina waren mit dem alten Saab zurückgefahren, den Louise am Waldrand hatte stehen lassen. Und dann hatten sie ihn zusammen in das Loch geworfen, er und Louise, hatten ihn verscharrt und einbetoniert. Währenddessen hatte Aina draußen zwischen Blaubeer- und Preiselbeersträuchern gespielt.

Vorsichtig ging Jon Henrik auf den morschen Dielenbrettern nach draußen. Er schüttete das Benzin auf die eingefallene Holztreppe, ging um das Haus und verteilte die Flüssigkeit gleichmäßig. Mit dem Feuerzeug zündete er einen trockenen Ast an und warf ihn auf die benzingetränkten Balken des Eingangs. Sofort fing das morsche Holz Feuer. Er trat zurück. Die Flammen loderten auf. Sie erfassten den zerfallenen Vorbau, die Holzfenster, das Dach. Bald brannte das kleine Haus lichterloh.

Er stand lange da und betrachtete das Feuer, bis die Flammen fast vollständig erloschen waren. Mit dem Wasserschlauch spritzte er sorgfältig über jedes einzelne noch vorhandene Züngelchen.

Vorbei – vielleicht. Wie das Leben mit Ella, das noch gar nicht begonnen hatte. Er schüttelte den Kopf. Warum hatte sie ihn so belogen? Warum hatte sie ihm erzählt, die Geschichte mit ihrem Vater sei für sie abgeschlossen? Und warum hatte er sich so blenden lassen?

Sie hatte immer so stark auf ihn gewirkt, so voller Energie. Alles, was sie getan hatte, hatte sie mit totalem Einsatz gemacht. Wenn er mit ihr in den Bergen wandern war, war sie gewandert bis zum Umfallen. Wenn sie gearbeitet hatte, hatte sie sich ausgepowert, bis sie nicht mehr konnte. Er hatte gewusst, dass sie ihr größtes Ziel, Klinikchefin zu werden, erreichen würde. Er hatte ihren Ehrgeiz bewundert, er mochte starke Frauen. Frauen, die für ihre Ziele kämpften. Aber war Ellas Energie vielleicht nur durch die Tabletten verursacht gewesen? Und hatte sie vielleicht wirklich das Ziel gehabt, ihn zu zerstören? Er schluckte.

Und er selbst? War es richtig gewesen, sich mit einer Frau einzulassen, deren Vater so viel Unheil über seine Familie gebracht hatte? War es richtig gewesen, sie zu heiraten, obwohl er doch wusste, dass Louise Ellas Vater umgebracht hatte und sie Ella niemals hätte akzeptieren können? Warum nur hatte er die Warnungen Ainas ignoriert? Er stützte den Kopf in die Hände. Er hatte diese Frau unbedingt haben wollen. Ja, er war von ihr besessen gewesen.

Jon Henrik setzte sich auf die Steintreppe vor seinem Haus und zündete sich eine Pfeife an. Er schaute in den inzwischen tiefschwarzen Himmel. Vor ihm die helle Mondsichel. Ein Stöhnen kam aus seiner Kehle, ein klagender Laut, fast unwirklich. Er verstummte wieder, zog an der Pfeife und schloss die Augen.

Er sah seine Familie vor sich. Sie waren hier draußen, vor dem Haus. Der Vater spaltete Holz, er setzte es auf. Uno zog mit dem Quad einen Holzstamm aus dem Wald. Und die Mutter, sie hatte einen kleinen Huskywelpen auf dem Arm. Wie stolz sie auf Uno und ihn war, sie seien so tüchtig, hatte sie immer gesagt, sie würden gute Rentierzüchter werden.

Sein Blick fiel nach links, das abgebrannte Häuschen lag im Dunkeln. Er roch das verbrannte Holz, doch der Geruch wurde bereits schwächer. Jon Henrik hob noch einmal an, seine Stimme wurde fester. Und dann joikte er. Er joikte diesen Platz, an dem er seine Kindheit verbracht hatte. Den Platz, der jetzt vielleicht endlich von dem schrecklichen Geschehen befreit war. Vielleicht könnte er endlich wieder sein Zuhause werden.

Sonntag, 24. September

1

Linda schrieb ihrem Mann eine Notiz. Vielleicht würde er sauer sein, wenn er alleine aufwachen würde. Aber vielleicht auch nicht, die gemeinsame Nacht war so schön gewesen. Sie hoffte, er würde sie verstehen.

Sie musste diesen Fall zu Ende bringen, ihn richtig zu Ende bringen. Sie musste herausfinden, was damals mit Leo Kvist im Wald passiert war. Leise schlich sie sich aus der Wohnung, startete den Volvo und fuhr nach Porjus.

Eine Frau mit zerzausten Haaren öffnete ihr die Haustür.

»Hilda Kaupio?«

»Ja?«

Linda stellte sich vor.

»Mein Mann schläft noch«, flüsterte Hilda. Sie hielt die Tür krampfhaft fest.

»Schön, ich wollte auch gerne mit Ihnen persönlich reden.«

Schnell knöpfte Hilda ihren wattierten Bademantel zu und bat sie herein. Sie machte sich am Holzofen zu schaffen, aber Linda bedeutete ihr, dass sie sich zu ihr an den Küchentisch setzen solle.

Die alte Frau wirkte erschrocken.

»Frau Kaupio, Sie haben Ella Vikström Informationen gegeben.«

Hilda schluckte.

»Und für diese Informationen haben Sie Geld bekommen. Viel Geld. 200 000 Kronen. Richtig?«

Hilda schaute auf den leeren Küchentisch, ihre Züge verhärteten sich.

»Frau Kaupio?«

Sie nickte.

»Was waren das für Informationen?«

»Ein Foto.«

»Können Sie mir es bitte zeigen.«

Hilda ging in einen anderen Raum und kam kurz danach mit einer Fotografie zurück.

Linda betrachtete es genau. Ein Quad mit Hänger. Jon Henrik Paltto als junger Mann auf dem Fahrersitz, daneben lag, unscharf, eine Person.

»Wer hat das gemacht?«

»Ich«, flüsterte Hilda.

»Sie waren damals im Wald?«

»Ja, mein Mann war jagen, ich habe fotografiert. Ich habe das Foto zufällig aufgenommen.«

»Warum haben Sie es damals, als Leo Kvist verschwunden war, nicht der Polizei gezeigt?«

Sie zuckte die Achseln. »Jeder war froh, dass der Mann weg war. Er war ein Schwein. Er hat so viele Familien ins Unglück gestürzt.«

»Und warum haben Sie es dann Ella Vikström gezeigt?«

Sie atmete aus. Schließlich sagte sie: »Ich habe sie angesprochen, als ich einmal bei ihr in der Praxis war. Ich habe mitbekommen, dass sie sich für Porjus und die Krebstoten interessierte.«

»Wann war das?«

»Vor eineinhalb Jahren ungefähr.«

»Und dann?«

»Sie war … sofort interessiert und sagte, sie würde gut zahlen. Und ich wollte … ich habe nie eigenes Geld verdient. Wir kriegen kaum Rente, und da …«, stammelte sie.

»Weiß Ihr Mann davon?«

Hilda Kaupio schüttelte den Kopf. »Nein, und bitte, das darf er nie …« Ihre Stimme klang dünn. »Ich dachte, sie wollte einfach nur wissen, wer ihren Vater umgebracht hat, und dann ist es gut. Aber dass sie dann mit Jon Henrik zusammen sein würde, das …«

»Haben Sie denn auch den Mord an Leo Kvist gesehen?«, unterbrach Linda die alte Frau.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Ich war im Wald unterwegs, zu Fuß, und habe das Quad gehört und hab auf den Auslöser gedrückt.«

»Haben Sie Ella Vikström gesagt, dass Jon Henrik Paltto der Mörder ist?«

»Das dachte doch jeder! War er es denn nicht?« Sie wirkte erschrocken. »Er ist doch gleich danach ins Ausland gegangen, ist jahrzehntelang nicht mehr aufgetaucht. Wer sollte es denn sonst gewesen sein?« Hilda Kaupio starrte entsetzt auf das Foto.

Linda steckte es in ihre Handtasche und stand auf. »Der Fall ist seit Jahren abgeschlossen. Wir haben ein Geständnis.«

Verwirrt strich sich Hilda Kaupio eine weiße Strähne aus dem Gesicht. »Aber von wem denn?«

Linda antwortete nicht und ging zur Tür, die alte Frau folgte ihr. »Und was passiert jetzt?«

Linda drehte sich noch einmal um. »Sie hören von mir.«

Sie setzte sich in den Volvo und startete den Wagen. Dieses Geständnis von Elisa Paltto. Nein, sie glaubte nicht daran, dass die Frau Leo Kvist erschossen hatte. Aber es war jemand aus der Familie Paltto. Ganz sicher. Jon Henrik, Elisa oder Louise. Doch sollte sie diese alte Geschichte wirklich noch einmal aufrollen? Wäre damit jemandem gedient?

Sie schaute in den Spiegel. Sie hatte doch tatsächlich heute Morgen vergessen, sich zu schminken. Sie lächelte. 9.10 Uhr. Sebastiano war Langschläfer. Vielleicht würde sie es noch schaffen, sich wieder zu ihm zu legen, bevor er aufwachte, und dann …

2

»Josefina, was hast du uns denn da für Märchen erzählt? Das Häuschen des Pakko-Magnus steht doch gar nicht mehr.« Maja deutete nach rechts.

»Halt an!«, rief Josefina und Satu trat auf die Bremse. »Das gibt es nicht. Schade.« Josefina kurbelte die Fensterscheibe nach unten und hängte ihren Kopf hinaus. »Es riecht nach Rauch. Es ist abgebrannt.«

»Tja, der Albtraum deiner Kindheit, einfach vorbei. Dann können wir ja weiterfahren!« Satu stieg aufs Gaspedal.

Josefina grummelte vor sich hin. Wäre sie nur selbst gefahren. Dann könnte sie jetzt machen, was sie wollte. Dann könnte sie jetzt nachschauen, was hier passiert war.

»Na, Josefina, wovor hast du jetzt noch Angst?«, fragte Maja von hinten und unterbrach sie in ihren Gedanken. Sie drehte sich um und sah, wie die ihr süßestes Lächeln aufsetzte. Diese kleine Schlange wollte sie schon wieder provozieren. »Vor deiner Zunge wahrscheinlich.« Josefina verzog ihr Gesicht. Ihre weißen Haare flatterten im Wind. Sie schloss das Fenster und strich sich die Haare glatt. »Und vor Satus Fahrweise«, ergänzte sie.

Sie parkten an der Steinbrücke. Satu hatte die Gerätschaften eingepackt: Kocher, Gaskartusche und Becher. Zudem die Sitzkissen. Sie konnten ja nicht auf den Steinplatten sitzen, da würden sie sich ja sonst etwas holen. Maja schleppte ihren Rucksack. Sie hatte ihn ihr einfach in die Hand gedrückt und die machte erstaunlicherweise sogar, was sie wollte. Na ja, vielleicht wollte sie sich damit entschuldigen.

Vorsichtig stapften sie durch das Gebüsch, um nicht auszurutschen. Obwohl die Sonne schien, waren die Büsche und Gräser immer noch feucht wegen des vielen Regens. Sie stiefelten unter dem Brückenbogen hindurch, am Rand des fließenden Wassers vorbei, und dann waren sie fast schon da. Glatt polierte Granitplatten taten sich vor ihnen auf, auf denen man wunderbar in der Sonne sitzen, Kaffee trinken und tratschen konnte.

Kurz darauf saßen die drei auf ihren Kissen, jede mit einer gefüllten Trinkschale in der Hand. Sie schauten auf den Wasserfall.

»Ich liebe deinen Kaffee«, Josefina hob den Becher und prostete Satu zu. »Stark, wie er sein muss.« Sie öffnete den Rucksack und holte eine große Blechdose heraus.

»Oh, du hast die Kekse dabei. Die haben vorhin schon so gut geschmeckt!« Maja langte in die Dose.

»Alle selbst gebacken«, sagte Josefina und biss in einen Keks.

»Von dir?« Sie bemerkte den misstrauischen Blick ihrer Erzfeindin

»Nein, von Marie Blom, meiner Putzfrau.« Josefina stellte die Dose in die Mitte, und die alten Damen ließen es sich schmecken.

»Ist sie eigentlich wieder frei?«, fragte Satu.

Josefina schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Merkwürdig, oder? Sie haben doch heute Morgen im Radio gesagt, dass der Fall aufgeklärt sei. Die Klinikchefin war’s.«

»Gute Kekse!«, sagte Maja. »Was ist das für ein Gewürz? Riecht irgendwie anders.«

»Spezialrezept. Marie hat immer gesagt, ihre Kekse machen glücklich.«

»Lecker!« Maja griff nach dem nächsten Keks.

»Und hat sich die Sache mit deinen Waffen geklärt?«, fragte Satu und schenkte sich und den anderen Kaffee nach.

Zuerst tat sie so, als ob sie nichts hören würde. War ja auch zu peinlich. Sie kramte im Rucksack und stellte drei Schnapsgläschen vor sich auf die Granitplatten. Satu winkte ab. »Ich muss ja noch fahren!«

Unbeirrt goss sie den Eierlikör ein. »Unsere Polizisten haben heute sicher frei. Nach erfolgreicher Arbeit!« Sie prostete Satu und Maja zu.

»Was ist nun mit deinen Waffen? Sind sie aufgetaucht?« Maja biss in den nächsten Keks. »Wirklich ausgezeichnet.«

Josefina fühlte die Blicke der beiden auf sich. Dann musste sie wohl … »Also, ich habe völlig vergessen, dass ich die Waffen schon vor Jahren verkauft habe.«

»Verkauft? An wen?« Maja richtete sich auf.

»An einen Antiquitätenhändler in Luleå. Der suchte damals alte Waffen und ich brauchte Geld.«

»Du brauchtest Geld? Ich dachte, du hast Geld.« Maja kicherte.

Josefina bemerkte Satus vorwurfsvollen Blick, der auf Maja gerichtet war. Ja, sollte sie Maja nur mal zurechtweisen. »Klar habe ich Geld, ich wollte was anlegen.« Merkwürdig, sie musste auch kichern, obwohl das doch gar nicht witzig war. Und sie hatte doch kaum was getrunken. »Ich hatte es einfach vergessen«, wiederholte sie und musste wieder kichern.

Satu biss in einen Keks und lächelte vor sich hin. »Mit achtzig Jahren darf man das ja mal, was vergessen.«

Maja lachte lauthals. »Stimmt! Sonst hättest du ja auch den feschen Polizisten nicht kennengelernt.«

Josefina spürte, wie ihr Kopf zu glühen begann. Eine angenehme Wärme machte sich breit. Sie bemerkte Satus amüsierten Blick.

»Einfach vergessen«, wiederholte Satu und prustete los, ein Stück Keks fiel ihr aus dem Mund. Maja kringelte sich vor Lachen und Josefina klopfte sich auf die Schenkel, und sie lachten und lachten.

Das Buch

Der Blick schweift über die sanft ansteigenden Berge des Sarek-Nationalparks, über das strahlende Rot der Beerensträucher und das satte Gelb der Birken: Es ist Mitte September, Lappland leuchtet in den kräftigen Farben des Herbstes, und in den Bergen fallen die ersten Schneeflocken. Es ist die Zeit, in der die Einheimischen ihre Rentiere zusammentreiben, um das samische Rentierschlachtfest zu begehen, als plötzlich die Leiche einer Frau gefunden wird: mitten unter den nach traditionellen Riten geschlachteten Tieren, erschossen mit einer Bolzenschusspistole.

Hauptkommissarin Linda Lundin und ihre Kollegen müssen auf der Suche nach dem Mörder von Ella Vikström tief in die Vergangenheit eines zerrissenen Dorfes eintauchen, das ein brisantes Geheimnis verbirgt. Vor den faszinierenden Weiten des Polarkreises offenbart sich Kommissarin Lundin ein Netz aus Schuld und Verrat, das bis in die unmittelbare Gegenwart reicht.

Die Autorin

Klara Nordin ist ein Pseudonym. Die Autorin wurde 1960 in Heilbronn geboren. Nach ihrer Buchhändlerlehre studierte sie Germanistik und Pädagogik in Tübingen und arbeitete viele Jahre in verschiedenen Verlagen. 2001 wanderte sie nach Schweden aus und lebt seit einigen Jahren im schwedischen Lappland, genauer: in Jokkmokk, dem Schauplatz ihrer Krimis. Von dort aus ist sie als Studienleiterin für die »Schule des Schreibens« in Hamburg tätig und leitet in Deutschland regelmäßig Schreibkurse. »Totenleuchten«, der erste Band ihrer Lappland-Krimireihe, erschien 2014 bei Kiepenheuer & Witsch (KiWi 1403).

1. Auflage 2015

© 2015, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
eBook © 2015, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
Covergestaltung: Barbara Thoben, Köln
Covermotiv: © plainpicture/Matton

Fonteinbettung der Schrift DejaVu nach Richtline von Bitstream Vera

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eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-462-04836-0 (Buch)
ISBN: 978-3-462-31518-9 (eBook)

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Table of Contents

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- Widmung
- Freitag, 15. September
- Samstag, 16. September
- Sonntag, 17. September
- Montag, 18. September
- Dienstag, 19. September
- Mittwoch, 20. September
- Donnerstag, 21. September
- Freitag, 22. September
- Samstag, 23. September
- Sonntag, 24. September
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