Date: 2015-09-24T18:08:43+00:00
Keywords: Beginner; Juvenile Fiction; Readers
Description: Der Kinderbuchklassiker – neu und märchenhaft schön illustriert! Unter den Dielen eines alten viktorianischen Landhauses leben die letzten Borger: Pod und Homily Clock und Arrietty, ihre vierzehnjährige Tochter. Die nur handgroßen Clocks haben sich das Leben recht beschaulich und sehr geordnet eingerichtet. Sie bestreiten ihren Lebensunterhalt durch das seit Generationen gelernte Borgen: Radiergummis, Stecknadeln, Garnröllchen – all die kleinen Dinge sind ihr Beutegut. Verbotenerweise freundet Arrietty sich mit einem Menschenjungen an. Als die Haushälterin sie schließlich entdeckt und Fallen a
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Mary Norton

Die Borger

Übersetzt von Christiane Jung

Mit Illustrationen von Emilia Dziubak

FISCHER E-Books

Inhalt

- Die Borger besitzen nichts [...]
- Die Namen der Borger
- Kapitel eins
- Kapitel zwei
- Kapitel drei
- Kapitel vier
- Kapitel fünf
- Kapitel sechs
- Kapitel sieben
- Kapitel acht
- Kapitel neun
- Kapitel zehn
- Kapitel elf
- Kapitel zwölf
- Kapitel dreizehn
- Kapitel vierzehn
- Kapitel fünfzehn
- Kapitel sechzehn
- Kapitel siebzehn
- Kapitel achtzehn
- Kapitel neunzehn
- Kapitel zwanzig

Die Borger besitzen nichts Eigenes – alles ist geborgt, sogar ihre Namen.

Die Clocks borgten sich ihren Namen von der alten Standuhr in der Halle, unter der sie wohnten. Auf Englisch heißt die Standuhr clock. Zur Familie der Clocks gehören Homily, Pod, Arrietty, Onkel Hendreary, Tante Lupy, Eggletina und ihre Geschwister.

Die Harpsichords lebten im Wohnzimmer hinter der Wandtäfelung. Früher stand vor der Wand einmal ein Cembalo, dessen Namen sie sich borgten. Auf Englisch heißt das Cembalo harpsichord. Bevor sie dort hinzogen, hießen sie allerdings Linen-Press, was auf Deutsch Wäschemangel bedeutet.

Die Rain-Pipes So heißt Tante Lupys Familie. Die Rain-Pipes lebten bei den Ställen und borgten sich ihren Namen von dem Rohr, durch das das Regenwasser vom Dach geleitet wurde und das auf Englisch rain-pipe heißt.

Die Overmantels borgten sich ihren Namen von dem hohen Kaminsims im Frühstückszimmer, hinter dem sie wohnten. Der Kaminsims heißt auf Englisch overmantel.

Die Sinks waren Jugendfreunde von Pod und Homily. Sie lebten in der Spülküche, wahrscheinlich in der Nähe des Waschbeckens. Auf Englisch heißt das Waschbecken sink.

Die Broom-Cupboards Auch sie waren früher Freunde von Pod und Homily. Ihrem Namen nach wohnten sie wohl in der Besenkammer, die auf Englisch broom-cupboard heißt.

Die Hon.-John-Studdingtons Hinter dem Bild des Ehrenwerten John Studdington lebte diese Familie, die sich den Namen des Mannes auf dem Bild borgte. »Ehrenwert« heißt auf Englisch honourable, abgekürzt hon.

Es war Mrs May, die mir zuerst von ihnen erzählte. Nein – nicht mir. Warum hätte sie es auch ausgerechnet mir erzählen sollen, einem wilden, unordentlichen, eigensinnigen kleinen Mädchen mit funkelnden Augen, von dem man sagte, dass es manchmal vor Wut mit den Zähnen knirsche? Kate sollte sie lieber heißen. Ja, genau: Kate. Nicht, dass ihr Name von großer Bedeutung wäre, denn eigentlich kommt sie in dieser Geschichte kaum vor.

Mrs May bewohnte zwei Zimmer in Kates Elternhaus in London. Ich glaube, sie war so eine Art Verwandte. Ihr Schlafzimmer befand sich im ersten Stock, und ihre Wohnstube war gleichzeitig das Frühstückszimmer des Hauses. Nun, Frühstückszimmer sind gut am Morgen, wenn die Sonne ihr Licht über Toast und Marmelade verströmt. Am Nachmittag aber scheinen sie ein wenig zu verschwimmen und sich mit einem seltsamen, silbrigen Licht anzufüllen, ihrem ganz eigenen Zwielicht. Dann liegt so eine Art Traurigkeit über ihnen. Eine Traurigkeit aber, die Kate als Kind gern hatte. Kurz bevor es Tee gab, schlüpfte sie zu Mrs May hinein und lernte bei ihr häkeln.

Mrs May war alt, und ihre Gelenke waren steif. Sie war nicht eigentlich streng, aber sie hatte eine gewisse Ausstrahlung, die Strenge überflüssig machte. Bei ihr war Kate niemals wild, auch nicht unordentlich oder eigensinnig. Mrs May zeigte ihr außer dem Häkeln viele andere Dinge: wie man Wolle zu einem eiförmigen Ball wickelt, verdeckt säumt, einen Stopfflecken anlegt oder eine Schublade aufräumt und über ihren Inhalt, wie einen Segen, ein Stück raschelndes Seidenpapier zum Schutz gegen den Staub legt.

»Warum so still, Kind?«, fragte Mrs May eines Tages, als Kate zusammengekauert und untätig auf ihrem Kniekissen hockte. »Was ist los mit dir? Hast du etwa die Sprache verloren?«

»Nein«, sagte Kate und zog an ihrem Schnürsenkel. »Ich habe meine Häkelnadel verloren.« Sie häkelten gerade eine Decke aus Wollquadraten, und dreißig waren noch zu machen. »Ich weiß genau, wo ich sie hingelegt habe«, fuhr sie hastig fort. »Ich habe sie auf das unterste Brett des Bücherregals gelegt, direkt neben meinem Bett.«

»Auf das unterste Brett?«, wiederholte Mrs May, und ihre Nadel blinkte dabei im Feuerschein. »Ganz nah am Fußboden?«

»Ja«, sagte Kate, »aber ich habe den Fußboden schon abgesucht und überall unter den Teppich geschaut. Die Wolle war noch dort, wo ich sie hingelegt hatte.«

»Oh, du meine Güte«, rief Mrs May leise, »sag nicht, dass sie auch in diesem Haus sind!«

»Sie?«, fragte Kate.

»Die Borger«, sagte Mrs May, und im Dämmerlicht schien sie zu lächeln.

Kate schaute ein wenig ängstlich drein. »Gibt es denn solche, solche …?«, begann sie nach einer Weile.

»Solche was?«

Kate blinzelte. »Solche Leute, andere Leute, die in einem Haus leben und Sachen borgen?«

Mrs May legte ihre Arbeit beiseite. »Was glaubst du?«, fragte sie.

»Ich weiß nicht«, sagte Kate. Sie sah weg und zog kräftig an ihrem Schnürsenkel. »Eigentlich kann es nicht sein. Und doch«, sie hob ihren Kopf, »und doch denke ich manchmal, es muss sie geben.«

»Warum denkst du, es müsse sie geben?«, fragte Mrs May.

»Wegen all der Dinge, die verschwinden. Sicherheitsnadeln zum Beispiel. Die Fabriken stellen immer neue Sicherheitsnadeln her, und jeden Tag kaufen Leute Sicherheitsnadeln, und trotzdem ist nie eine Sicherheitsnadel zur Hand, wenn man gerade eine braucht. Wo sind sie alle geblieben? Jetzt, in dieser Minute? Wohin verschwinden sie? Oder Nadeln«, fuhr sie fort, »all die Nadeln, die meine Mutter jemals gekauft hat. Es müssen Hunderte sein, sie können unmöglich alle irgendwo in diesem Haus herumliegen.«

»Sie liegen nicht im Haus herum, nein«, stimmte Mrs May zu.

»Und all die anderen Dinge, die wir ständig kaufen, wieder und immer wieder. Bleistifte und Streichholzschachteln und Siegellack und Haarspangen und Malstifte und Fingerhüte.«

»Und Hutnadeln«, warf Mrs May ein. »Und Löschpapier.«

»Ja, Löschpapier«, stimmte Kate zu, »aber keine Hutnadeln.«

»Da irrst du dich«, sagte Mrs May und nahm ihre Arbeit wieder zur Hand. »Es gab nämlich einen guten Grund für Hutnadeln.«

Kate starrte sie an. »Einen Grund?«, wiederholte sie. »Ich meine, was denn für einen Grund?«

»Nun, eigentlich sind es zwei Gründe. Eine Hutnadel ist eine sehr nützliche Waffe und …«, Mrs May lachte plötzlich. »Aber das klingt alles so verrückt, und«, sie zögerte, »es ist schon so lange her.«

»Aber erzähl es mir doch«, bat Kate. »Erzähl mir, woher du das mit den Hutnadeln weißt. Hast du denn jemals welche gesehen?«

Mrs May warf ihr einen erstaunten Blick zu.

»Nun ja«, begann sie.

»Ich meine keine Hutnadel«, unterbrach Kate sie ungeduldig, »sondern einen, einen Borger.«

Mrs May holte tief Luft. »Nein«, sagte sie schnell. »Ich habe niemals einen gesehen.«

»Aber irgendjemand hat einen gesehen!«, rief Kate. »Und du weißt davon. Das sehe ich dir an!«

»Still«, sagte Mrs May. »Kein Grund zu schreien.« Sie blickte in Kates gespanntes Gesicht, dann lächelte sie, und ihr Blick glitt in die Ferne. »Ich hatte einen Bruder …«, begann sie zögernd.

Kate kniete sich auf das Kissen. »Und er hat einen gesehen!«

»Ich weiß nicht«, sagte Mrs May und schüttelte ihren Kopf. »Ich weiß es wirklich nicht!« Sie breitete ihre Arbeit auf den Knien aus. »Er erzählte uns so viele Dinge, meiner Schwester und mir, unmögliche Dinge. Er wurde erschossen«, fügte sie leise hinzu, »vor vielen Jahren, an der Nordwestfront. Er war Regimentsoberst. Er starb den ›Heldentod‹, wie man so schön sagt.«

»War er dein einziger Bruder?«

»Ja, unser kleiner Bruder. Ich glaube, das war auch der Grund«, sie lächelte und überlegte einen Augenblick, »ja, der Grund, warum er uns diese unwahrscheinlichen, phantastischen Geschichten erzählte. Ich glaube, er war eifersüchtig, weil wir älter waren und weil wir besser lesen konnten. Er wollte uns beeindrucken. Vielleicht wollte er uns auch schockieren. Und doch«, sie blickte ins Feuer, »war da irgendetwas mit ihm, vielleicht weil wir in Indien aufgewachsen waren, umgeben von Geheimnissen, Zauberei und Legenden. Etwas gab uns das Gefühl, er könne Dinge sehen, die andere Menschen nicht sehen konnten. Manchmal wussten wir, dass er phantasierte, aber manchmal wieder – nun, da waren wir nicht so sicher.« Sie beugte sich vor und fegte in ihrer ordentlichen Art etwas Asche unter den Feuerrost. Mit der Bürste in der Hand starrte sie wieder ins Feuer. »Er war kein sehr kräftiger kleiner Junge. Als wir das erste Mal aus Indien nach Hause kamen, bekam er rheumatisches Fieber. Er verpasste ein ganzes Schulhalbjahr und wurde zur Erholung aufs Land geschickt, in das Haus einer Großtante. Später kam ich selbst auch dorthin. Es war ein seltsames altes Haus.« Sie hängte die Bürste an den Messinghaken und säuberte sich die Hände mit ihrem Taschentuch. Dann nahm sie wieder ihre Handarbeit auf. »Mach lieber das Licht an«, sagte sie.

»Noch nicht«, bettelte Kate. »Bitte, erzähl es mir, bitte!«

»Aber ich habe es dir doch erzählt.«

»Nein, das hast du nicht. Dieses alte Haus, war es dort, wo er, wo er …?«

Mrs May lachte. »Wo er die Borger gesehen hat? Ja, das war jedenfalls das, was er uns erzählte, was er uns glauben machen wollte. Und er hatte sie nicht nur gesehen: Es schien, dass er sie sogar sehr gut kennengelernt hatte, dass er ein Teil ihres Lebens geworden war. Fast könnte man sagen, dass er selbst ein Borger geworden war.«

»Oh, erzähl es mir! Versuch, dich zu erinnern, von Anfang an!«

»Aber ich erinnere mich ja«, sagte Mrs May. »Seltsam genug, aber ich erinnere mich besser daran als an viele Dinge, die wirklich passiert sind. Vielleicht war es ja wirklich so. Ich weiß es nicht. Weißt du, auf dem Rückweg nach Indien mussten mein Bruder und ich uns eine Kabine teilen, meine Schwester schlief immer bei unserem Kindermädchen. Während der heißen Nächte auf dem Schiff, wenn wir nicht einschlafen konnten, erzählte mir mein Bruder stundenlang von ihnen, in allen Einzelheiten. Selbst an Unterhaltungen konnte er sich genau erinnern. Er fragte sich, wie es ihnen wohl ginge und was sie täten.«

»Sie? Wer waren sie – ich meine, genau?«

»Homily, Pod und die kleine Arrietty.«

»Pod?«

»Ja, selbst ihre Namen waren nie ganz richtig. Sie stellten sich zwar vor, dass sie ihre eigenen Namen hätten, ziemlich verschieden von menschlichen Namen, aber wenn man genau hinhörte, merkte man, dass auch ihre Namen geborgt waren. Alles, was sie hatten, war geborgt. Sie besaßen nichts Eigenes. Trotzdem, sagte mein Bruder, waren sie empfindlich und eitel und glaubten, ihnen gehöre die ganze Welt.«

»Wie meinst du das?«

»Sie dachten, die Menschen seien eigens dazu erfunden worden, die Schmutzarbeit zu machen, große Sklaven, die sie einfach benutzen konnten. So hatten sie es jedenfalls gelernt. Aber mein Bruder meinte, dass sie im Grunde sehr ängstlich waren. Und das, so glaubte er, sei auch der Grund dafür gewesen, dass sie so klein geworden waren. Von Generation zu Generation waren sie kleiner und kleiner geworden und lebten immer versteckter. Unsere Vorfahren sprachen noch ganz offen von dem kleinen Volk, und mancherorts ist das noch heute so.«

»Ja«, sagte Kate, »ich weiß.«

»Heutzutage, nehme ich an«, fuhr Mrs May langsam fort, »kann man sie, wenn es sie wirklich gibt, nur in alten, stillen Häusern auf dem Land finden, wo die Menschen nach festen Gewohnheiten leben. Feste Gewohnheiten, das bedeutet Sicherheit für sie. Es ist wichtig für sie zu wissen, welche Räume benutzt werden und welche nicht. Sie bleiben nie lange an einem Ort, wo es gedankenlose Menschen, unbändige Kinder und gewisse Haustiere gibt.

Dieses alte Haus war ideal für sie, obgleich es einigen von ihnen ein bisschen zu kalt und leer war. Großtante Sophy war durch einen lange zurückliegenden Jagdunfall bettlägerig geworden. Außer ihr lebten dort nur noch Mrs Driver, die Köchin, Crampfurl, der Gärtner, und ab und an irgendein Hausmädchen. Auch mein Bruder musste lange Zeit das Bett hüten, als er wegen seines rheumatischen Fiebers dort war. Und während dieser Zeit schienen die Borger seine Anwesenheit nicht bemerkt zu haben.

Er schlief in dem alten Kinderschlafzimmer hinter dem Schulraum. Der Schulraum war damals mit Tüchern verhängt und stand voller Gerümpel: alte Koffer, eine kaputte Nähmaschine, ein Schreibtisch, eine Schneiderpuppe, ein Tisch und ein paar Stühle sowie ein ausrangiertes Klavier. Sachen, die Großtante Sophys Kindern gehört hatten, die längst erwachsen, verheiratet, verstorben oder fortgezogen waren. Das Kinderschlafzimmer öffnete sich zum Schulraum hin, und von seinem Bett aus konnte mein Bruder ein Ölgemälde der Schlacht von Waterloo sehen, das über dem Kamin im Schulraum hing, und einen Eckschrank mit Glastüren, in dem an Haken und auf Regalen ein sehr feines, sehr altes Puppen-Service aufbewahrt wurde. Nachts, wenn die Tür zum Schulraum offen stand, konnte er den erleuchteten Flur entlangblicken, der zum Treppenhaus führte. Es beruhigte ihn, wenn Mrs Driver jeden Abend in der Dämmerung mit einem Tablett in der Hand auf dem Treppenabsatz erschien, auf dem sie Bath-Oliver-Kekse und eine große Kristallkaraffe mit Fine Old Pale Madeira für Großtante Sophy trug. Auf dem Rückweg machte Mrs Driver immer halt und drehte die Gaslampe im Flur herunter, bis die Flamme klein und blau wurde. Dann stapfte sie die Treppe hinunter, und durch die Stäbe des Treppengeländers konnte er sie beobachten, bis sie seinen Blicken entschwunden war.

Unter diesem Flur befand sich die Halle. Dort stand eine Uhr. Während der Nacht konnte er hören, wie sie die Stunden schlug. Es war eine Großvateruhr, und sie war sehr, sehr alt. Mr Frith aus Leighton Buzzard kam einmal im Monat, um sie aufzuziehen, wie es schon sein Vater und sein Großvater vor ihm getan hatten. Seit achtzig Jahren (das wusste Mr Frith genau) war sie nicht ein einziges Mal stehengeblieben und, soweit man wusste, auch nicht in den achtzig Jahren davor. Das Besondere an dieser Uhr war, dass sie niemals von ihrem Platz verschoben werden durfte. Sie stand direkt an der Wandtäfelung. Die Steinfliesen ringsherum waren so oft geschrubbt worden, dass die Uhr auf einer kleinen Plattform stand.

Und hinter der Uhr, unterhalb der Wandtäfelung, war ein Loch.«

Es war Pods Loch, das Tor seiner Festung, der Eingang zu seinem Heim. Sein Heim befand sich keineswegs in der Nähe der Uhr. Weit davon entfernt, könnte man sagen.

Es gab lange dunkle und staubige Gänge mit kleinen Holztüren zwischen den Balken und Metalltoren zum Schutz gegen die Mäuse. Pod benutzte alle möglichen Sachen für diese Tore: das flache Blatt einer zusammenschiebbaren Käsereibe zum Beispiel oder den Klappdeckel einer kleinen Geldkassette, Quadrate aus durchbohrtem Zinkblech von einem alten Fliegenschrank und eine Fliegenklatsche aus Draht. »Nicht, dass ich Angst vor Mäusen hätte«, sagte Homily immer, »aber ich kann nun mal ihren Geruch nicht ausstehen.« Arrietty hatte sich vergebens eine eigene kleine Maus gewünscht, eine kleine, blinde Maus, die sie eigenhändig großziehen konnte, »wie Eggletina sie besessen hatte«. Aber dann klapperte Homily mit den Topfdeckeln und rief: »Denk daran, was mit Eggletina passiert ist!«

»Was ist denn mit Eggletina passiert?«, fragte Arrietty dann. Aber niemand erzählte es ihr.

Nur Pod kannte den Weg durch die verschlungenen Gänge bis zu dem Loch unter der Uhr. Und nur er konnte die Tore öffnen. Da gab es komplizierte Verschlüsse aus Haarspangen und Sicherheitsnadeln, deren Geheimnis nur Pod allein kannte. Seine Frau und sein Kind lebten ein behütetes Leben in den gemütlichen Zimmern unter der Küche, weit weg von den Gefahren, die in dem gefürchteten Haus über ihnen lauerten. Aber es gab ein Gitter in der Backsteinwand des Hauses, genau unter dem Küchenfußboden, durch das Arrietty den Garten sehen konnte: ein Stück Kiesweg und eine Böschung. Dort blühten im Frühling die Krokusse, die Blüten eines unsichtbaren Baumes schwebten vorbei, und später blühte auch ein Azaleenbusch. Vögel kamen vorbei und pickten und schnäbelten, und manchmal kämpften sie miteinander. »Die vielen Stunden, die du mit diesen Vögeln verschwendest«, sagte Homily dann. »Und wenn dann mal etwas zu tun ist, hast du keine Zeit. Ich bin in einem Haus aufgewachsen«, fuhr Homily fort, »wo es überhaupt keine Gitter gab, und damit waren wir vollkommen zufrieden. Jetzt geh und hol mir die Kartoffel.«

An diesem Tag gab Arrietty der Kartoffel einen wütenden Tritt, als sie sie aus der Vorratskammer den staubigen Gang unter der Diele entlangrollte, so dass sie mit ziemlicher Geschwindigkeit in die Küche kullerte, wo Homily sich gerade über den Herd beugte.

»Du schon wieder!«, rief Homily und drehte sich ärgerlich um. »Du hast mich beinahe in die Suppe geschubst. Und wenn ich ›Kartoffel‹ sage, dann meine ich nicht die ganze Kartoffel. Nimm die Schere und schneid mir eine Scheibe ab.«

»Wusste ja nicht, wie viel du wolltest«, murmelte Arrietty, als Homily schnaufend und schnaubend eine halbe Nagelschere von ihrem Platz an der Wand nahm und anfing, damit die Kartoffel zu schälen.

»Du hast diese Kartoffel ruiniert«, grummelte sie. »Man kann sie nicht mehr durch den Staub zurückrollen, wenn sie erst mal angeschnitten ist.«

»Es gibt ja noch so viele andere«, sagte Arrietty.

»Das ist ja eine reizende Art zu reden: ›Noch so viele andere!‹ Weißt du eigentlich«, fuhr Homily ernst fort und legte die halbe Nagelschere nieder, »dass dein armer Vater jedes Mal sein Leben riskiert, wenn er eine Kartoffel borgt?«

»Ich meinte doch nur«, sagte Arrietty, »dass im Vorratsraum noch so viele andere liegen.«

»Nun geh mir aus dem Weg«, sagte Homily und fing wieder an, in der Küche herumzuhantieren, »was auch immer du meintest, lass mich das Essen kochen.«

Arrietty war durch die offene Tür ins Wohnzimmer geschlendert. Das Feuer brannte, und das Zimmer sah hell und gemütlich aus. Homily war stolz auf ihr Wohnzimmer. Die Wände waren mit Papierstreifen tapeziert, die aus alten Briefen gerissen worden waren. Pod hatte sie aus einem Papierkorb oben im Haus geborgt. Homily hatte sie so angeklebt, dass die Schrift von unten nach oben verlief. An den Wänden hingen Bilder von Königin Viktoria in verschiedenen Farben. Es waren Briefmarken, die Pod vor ein paar Jahren aus dem Briefmarkenkästchen im Morgenzimmer geborgt hatte. Ein lackiertes Schmuckkästchen diente ihnen als Sofa. Es war ausgepolstert, und der aufgeklappte Deckel bildete die Rückenlehne. Daneben stand ein besonders nützliches Möbelstück: eine Kommode mit Schubladen aus Streichholzschachteln.

Es gab einen runden Tisch mit einer roten Samttischdecke, den Pod hergestellt hatte, indem er den hölzernen Boden einer Pillendose auf dem Sockel eines Springers aus einem Schachspiel befestigt hatte. (Der Verlust dieser Figur hatte oben eine Menge Aufregung verursacht, als Großtante Sophys ältester Sohn während eines kurzen Besuchs mitten in der Woche den Vikar zu einer Partie Schach nach dem Essen eingeladen hatte. Rosa Pickhatchet, das damalige Hausmädchen, hatte gekündigt. Nicht lange danach wurden noch andere Dinge vermisst, und seit dieser Zeit führte Mrs Driver die Oberaufsicht.) Der Springer selbst, seine Büste sozusagen, stand auf einer Säule in der Ecke, wo er sich sehr gut machte und dem Zimmer ein gewisses Flair verlieh, wie es eben nur Statuen können.

Neben dem Kamin, in einem schiefen hölzernen Bücherschrank, befand sich Arriettys Bibliothek. Sie bestand aus einer Sammlung bekannter Bücher in Miniaturausgaben, welche in der viktorianischen Zeit ausgesprochen beliebt waren. Für Arrietty hatten sie die Größe riesiger Kirchenbibeln. Da gab es Bryces Miniatur-Weltlexikon mit den Zahlen der letzten Volkszählung; Bryces Miniatur-Wörterbuch mit kurzen Erklärungen wissenschaftlicher, philosophischer, literarischer und technischer Ausdrücke; Bryces Miniatur-Ausgabe sämtlicher Komödien von William Shakespeare mit einem Vorwort über den Autor. Ein anderes Buch, das nur leere Seiten enthielt, trug den Titel Memoranda. Am liebsten aber mochte Arrietty ein Buch mit einem Spruch für jeden Tag des Jahres und der Lebensgeschichte eines kleinen Mannes namens General Tom Thumb, der ein Mädchen heiratete, das Mercy Lavinia Bump hieß. Ein Holzschnitt zeigte die beiden mit ihrem Zweispänner, der von kleinen Pferden gezogen wurde, die nicht größer als Mäuse waren. Arrietty war nicht dumm. Sie wusste, dass Pferde nicht so klein wie Mäuse sein konnten, aber sie begriff nicht, dass Tom Thumb, der etwa einen halben Meter groß war, einem Borger wie ein Riese vorkommen musste.

Arrietty hatte mit Hilfe dieser Bücher lesen gelernt. Schreiben hatte sie geübt, indem sie ihren Kopf so geneigt hatte, dass sie die Schrift auf der Tapete abschreiben konnte. Fast jeden Tag las sie in dem kleinen Buch und fand dort so manches tröstliche Wort. Heute hieß es da: ›Du kannst vom Regen in die Traufe kommen‹ und darunter: ›Der Hosenbandorden, gegründet 1348‹. Sie trug das Buch zum Kamin, setzte sich hin und stellte ihre Füße auf den Sims.

»Was machst du, Arrietty?«, rief Homily aus der Küche.

»Tagebuch schreiben.«

»Oh!«, rief Homily kurz aus.

»Was wolltest du denn?«, fragte Arrietty. Sie fühlte sich sicher. Homily mochte es, wenn sie schrieb; Homily förderte bei ihr jede Art von Bildung. Sie selbst, das arme, unwissende Geschöpf, kannte noch nicht einmal das Alphabet. »Nichts, nichts«, sagte Homily verstimmt und klapperte weiter mit den Topfdeckeln. »Es hat Zeit bis nachher.«

Arrietty holte ihren Bleistift hervor, einen kleinen weißen Stift mit einem Stückchen Seidenschnur daran. Er hatte einmal zu einer Tanzkarte gehört, aber in Arriettys Hand wirkte er wie ein Nudelholz.

»Arrietty!«, rief Homily wieder aus der Küche.

»Ja?«

»Leg doch ein bisschen Holz nach, ja?«

Arrietty spannte ihre Muskeln an, hievte das Buch von ihren Knien und stellte es aufrecht auf den Boden. Das Feuerholz, die Kohlen und das zerkrümelte Kerzenwachs wurden in einem Senftopf aus Zinn gesammelt und mit einem Löffel herausgeschaufelt. Arrietty streute nur ganz wenig auf das Feuer, um die Flammen nicht zu ersticken. Dann stand sie da und wärmte sich. Es war ein schöner Kamin. Arriettys Großvater hatte ihn gebaut. Er bestand aus einem Zahnrad, das einmal zu einer alten Apfelpresse gehört hatte. Die Speichen des Zahnrades standen wie ein Sternenkranz ab, während das Feuer selbst in der Mitte brannte. Die Abzugshaube darüber war ein kleiner, umgedrehter Metalltrichter. Er hatte zu einer Petroleumlampe gehört, die früher auf dem Tisch oben in der Halle gestanden hatte. Über ein System von Röhren wurde der Rauch von der Abzugshaube bis zum oberen Küchenabzug geleitet. Um Feuer zu machen, schichteten sie Streichhölzer auf und nährten es mit Kohlestücken. Wenn es brannte, wurde das Eisen heiß, so dass Arrietty darauf Nüsse rösten und Homily in einem silbernen Fingerhut die Suppe kochen konnte. Wie gemütlich diese Winterabende sein konnten! Arrietty las manchmal aus ihrem großen Buch vor, das sie auf den Knien hielt. Pod saß an seinem Leisten (er war Schuster und konnte Knöpfstiefel aus Kinderhandschuhen machen, jetzt allerdings nur noch für seine Familie), und Homily beschäftigte sich, wenn sie endlich zur Ruhe gekommen war, mit ihrem Strickzeug.

Homily strickte Jacken und Strümpfe auf schwarzköpfigen Stecknadeln und manchmal auch auf Stopfnadeln. Ein großes Knäuel Seide und Baumwolle stand tischhoch neben ihrem Stuhl, und wenn sie zu heftig daran zog, rollte das Knäuel zur offenen Tür hinaus in den staubigen Gang. Arrietty wurde dann hinterhergeschickt, um es vorsichtig wieder hereinzurollen. Der Fußboden des Wohnzimmers war mit dunkelrotem Löschpapier ausgelegt. Das sah warm und gemütlich aus und saugte die Spritzer auf. Homily erneuerte es gelegentlich, wenn oben gerade welches zu bekommen war.

Aber seit Großtante Sophy bettlägerig war, dachte Mrs Driver nur noch selten daran, welches zu besorgen. Homily mochte Sachen, die sie nicht zu waschen brauchte, denn das Trocknen war schwierig unter dem Fußboden.

Wasser hatten sie genug, heißes und kaltes, dank Pods Vater, der die Rohre des Küchenboilers angebohrt hatte. Sie badeten in kleinen Suppenschüsseln, die einmal mit paté de foie gras gefüllt gewesen waren. Von einem riesigen Stück Seife, das an einem Nagel in der Spülküche hing, kratzten sie sich kleine Stücke ab. Homily liebte Teerseife, Pod und Arrietty zogen Sandelholz vor.

»Was machst du jetzt, Arrietty?«, rief Homily aus der Küche.

»Immer noch Tagebuch schreiben.«

Wieder nahm Arrietty ihr Buch und zog es auf ihre Knie. Sie leckte die Spitze ihres großen Bleistifts an und starrte einen Moment lang gedankenverloren vor sich hin. Wenn sie schrieb, gestattete sie sich nur eine einzige Zeile auf jeder Seite, denn sie würde niemals, dessen war sie sicher, ein anderes Tagebuch bekommen. Wenn sie zwanzig Zeilen auf jede Seite bekam, konnte sie das Tagebuch zwanzig Jahre lang benutzen. Sie hatte es jetzt schon seit fast zwei Jahren, und heute, am 22. März, las sie ihren Eintrag vom letzten Jahr: »Mutter verärgert.« Sie dachte noch eine Weile lang nach, dann machte sie schließlich Gänsefüßchen unter »Mutter« und schrieb »beunruhigt« unter »verärgert«.

»Was, hast du gesagt, machst du gerade, Arrietty?«, rief Homily aus der Küche.

Arrietty klappte ihr Buch zu. »Nichts«, sagte sie.

»Dann sei so nett und schneid mir diese Zwiebel klein. Dein Vater ist heute spät dran.«

Seufzend legte Arrietty ihr Tagebuch weg und ging in die Küche. Sie nahm Homily den Zwiebelring ab und legte ihn sich locker um ihre Schultern, während sie sich auf die Suche nach einem Stück Rasierklinge machte. »Nein, also wirklich, Arrietty!«, rief Homily. »Doch nicht auf deine saubere Strickjacke! Willst du wie ein Abfalleimer riechen? Hier, nimm die Schere.«

Arrietty machte einen Schritt durch den Zwiebelring, als wäre er ein Reifen, und fing an, ihn kleinzuschneiden.

»Dein Vater kommt spät«, murmelte Homily wieder, »und das ist wohl meine Schuld. Oje, oje, ich wünschte, ich hätte nicht …«

»Hättest was nicht?«, fragte Arrietty, und ihre Augen fingen an zu tränen. Sie schniefte laut und wünschte, sie könnte sich ihre Nase am Ärmel abwischen.

Homily strich sich nervös eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Sie blickte Arrietty abwesend an. »Es ist wegen der Teetasse, die du zerbrochen hast«, sagte sie.

»Aber das ist doch schon Tage her«, fing Arrietty an. Sie blinzelte mit den Augen und schnüffelte wieder.

»Ich weiß, ich weiß. Darum geht es auch nicht, es geht um das, was ich zu deinem Vater gesagt habe.«

»Was hast du denn zu ihm gesagt?«

»Na ja, ich habe bloß gesagt, der Rest vom Teeservice steht da oben im Eckschrank des Schulzimmers.«

»Ich weiß nicht, was daran so schlimm sein soll«, sagte Arrietty, als sie die Zwiebel Stück für Stück in die Suppe fallen ließ.

»Aber der Schrank ist so hoch!«, rief Homily. »Man muss am Vorhang hinaufklettern! Und dein Vater in seinem Alter.« Sie setzte sich plötzlich auf einen Champagnerkorken mit Metallkappe. »Oh, ich wünschte, ich hätte es niemals erwähnt!«

»Mach dir keine Sorgen«, sagte Arrietty, »Papa weiß schon, was er tut.« Sie zog den Gummikorken eines Riechfläschchens aus dem Loch im Heißwasserrohr und ließ ein paar Tropfen kochend heißes Wasser in den Blechdeckel einer Aspirinflasche fallen. Sie gab kaltes Wasser dazu und wusch sich die Hände.

»Vielleicht hast du recht«, sagte Homily. »Aber ich konnte nicht damit aufhören. Was ist schon eine Teetasse! Dein Onkel Hendreary besaß nie etwas anderes als eine einfache Eicheltasse, und er hat ein reifes, hohes Alter erreicht und hatte noch die Kraft auszuwandern. Die Familie meiner Mutter besaß nichts außer einem kleinen Fingerhut, den sie alle benutzten. Aber wenn man erst einmal eine Teetasse gehabt hat, dann …«

»Ja«, sagte Arrietty und trocknete sich ihre Hände an einer Handtuchrolle ab, die einmal eine Mullbinde gewesen war.

»Es ist dieser Vorhang«, sagte Homily. »Er kann in seinem Alter nicht den Vorhang hinaufklettern, nicht an den Quasten!«

»Mit seiner Hutnadel könnte er«, sagte Arrietty.

»Seine Nadel! Auf den Gedanken habe ich ihn auch schon gebracht! ›Nimm eine Hutnadel‹, sagte ich ihm, ›befestige Zwirn daran, und dann zieh dich damit hoch.‹ Auf diese Weise sollte er mir die Smaragdarmbanduhr aus ihrem Schlafzimmer borgen, damit ich beim Kochen auf die Uhr sehen kann.« Homilys Stimme begann zu zittern. »Deine Mutter ist eine schlechte Frau, Arrietty. Schlecht und selbstsüchtig, das ist sie!«

»Weißt du was?«, rief Arrietty plötzlich.

Homily wischte sich eine Träne ab. »Nein«, sagte sie schwach, »was denn?« – »Ich könnte auch einen Vorhang hinaufklettern.«

Homily stand auf. »Arrietty, du wagst es, kaltblütig dazustehen und so etwas zu sagen?!«

»Aber ich könnte es! Ich könnte! Ich könnte borgen! Ich weiß, dass ich es könnte!«

»Oh!«, seufzte Homily. »Oh, du schlechtes, ungezogenes Mädchen. Wie kannst du nur so was sagen!« Und sie sank wieder auf den Korkenhocker.

»So weit ist es also schon gekommen!«, sagte sie.

»Bitte, Mutter«, bat Arrietty, »jetzt reg dich nicht auf!«

Homily rang nach Luft. »Aber siehst du denn nicht ein, Arrietty …« Sie suchte nach Worten, und schließlich sagte sie mit sorgenvollem Gesicht: »Mein armes Kind, sprich nicht so über das Borgen. Du weißt nichts darüber, und Gott sei Dank wirst du es niemals erfahren«, sie senkte ihre Stimme zu einem ängstlichen Flüstern, »wie es da oben ist.«

Arrietty war still. »Wie ist es denn?«, fragte sie.

Homily trocknete ihr Gesicht an der Schürze ab und strich ihr Haar zurück. »Dein Onkel Hendreary«, begann sie, »Eggletinas Vater«, dann hielt sie inne. »Hör doch!«, sagte sie. »Was ist das?«

Eine leichte Erschütterung ließ das Holz erbeben, in der Ferne hörte man ein klickendes Geräusch.

»Dein Vater kommt!«, rief Homily. »Oh, wie sehe ich nur aus! Wo ist der Kamm?«

Sie besaßen einen Kamm, einen kleinen silbernen Augenbrauenkamm aus dem 18. Jahrhundert von dem kleinen Sekretär im Salon oben. Homily fuhr sich damit durch die Haare und kühlte ihre geröteten Augen, und als Pod hereinkam, lächelte sie und strich sich die Schürze glatt.

Pod kam langsam herein, den Sack auf dem Rücken. Er lehnte seine Hutnadel mit dem Zwirn an die Wand und stellte eine Puppenteetasse, so groß wie eine Rührschüssel, mitten auf den Küchentisch.

»Wirklich, Pod«, begann Homily.

»Ich habe auch die Untertasse«, sagte er. Er ließ den Sack auf den Boden gleiten und löste die Schnur. »Hier hast du sie«, sagte er und zog die Untertasse heraus, »passt dazu.«

Sein sonst rundes und rosiges Gesicht sah heute Abend blass aus.

»O Pod«, sagte Homily, »du siehst wirklich nicht gut aus. Fühlst du dich nicht wohl?«

Pod setzte sich hin. »Mir geht es ganz leidlich«, sagte er.

»Du bist den Vorhang hinaufgeklettert«, sagte Homily. »O Pod, das hättest du nicht tun dürfen. Es hat dich zu sehr mitgenommen.«

Pod verzog das Gesicht. Sein Blick wanderte zu Arrietty. Homily starrte ihn mit offenem Mund an, dann wandte sie sich um. »Komm, Arrietty«, sagte sie auffordernd, »du springst jetzt brav ins Bett, und ich bringe dir nachher noch etwas zu essen.«

»Ooch«, sagte Arrietty, »kann ich nicht noch die anderen geborgten Sachen sehen?«

»Dein Vater hat jetzt nichts mehr, nur Lebensmittel. Jetzt gehst du ins Bett. Du hast die Tasse und die Untertasse gesehen.«

Arrietty ging ins Wohnzimmer, um ihr Tagebuch wegzustellen. Sie ließ sich viel Zeit dabei, ihre Kerze auf die umgedrehte Heftzwecke zu stecken, die als Kerzenhalter diente.

»Was machst du denn nur so lange?«, rief Homily ungeduldig. »Gib her. Guck, so geht’s. Nun ab ins Bett. Und leg deine Kleider ordentlich zusammen.«

»Gute Nacht, Papa«, sagte Arrietty und gab Pod einen Kuss auf seine eingefallene, bleiche Wange.

»Sei vorsichtig mit der Kerze«, sagte er mechanisch und blickte ihr mit seinen runden Augen nach, bis sie die Tür hinter sich geschlossen hatte.

»Also, Pod«, sagte Homily, als sie allein waren. »Was ist geschehen?«

Pod sah sie mit leerem Blick an. »Ich bin gesehen worden«, sagte er.

Homily streckte haltsuchend eine Hand nach der Tischkante aus, umklammerte sie und sank langsam auf den Stuhl. »O Pod«, sagte sie.

Beide schwiegen. Pod starrte Homily an, und Homily starrte auf den Tisch. Nach einer Weile hob sie ihr bleiches Gesicht. »Schlimm?«, fragte sie.

Pod rutschte unruhig auf seinem Stuhl herum. »Ich weiß nicht, wie schlimm. Ich bin gesehen worden! Ist das nicht schlimm genug?«

»Niemand«, sagte Homily langsam, »ist je gesehen worden seit Onkel Hendreary, und sie haben gesagt, er war der Erste seit fünfundvierzig Jahren.«

Ein Gedanke schoss ihr durch den Kopf, und sie umklammerte den Tisch. »Auf keinen Fall, Pod! Ich werde nicht auswandern!«

»Niemand hat gesagt, dass du das sollst«, sagte Pod.

»Fortgehen und leben wie Hendreary und Lupy, in einem Dachsbau! Auf der anderen Seite der Welt, mitten zwischen den Regenwürmern!«

»Es ist nur zwei Felder weiter, hinter dem Gebüsch«, sagte Pod.

»Nüsse, so was essen sie da. Und Beeren. Ich würde mich nicht wundern, wenn sie auch Mäuse äßen.«

»Du hast doch selbst schon Mäuse gegessen«, erinnerte sie Pod.

»Und dann überall dieser Durchzug und die frische Luft. Und wild aufwachsende Kinder. Denk an Arrietty!«, sagte Homily. »Denk daran, wie sie erzogen worden ist. Dein einziges Kind. Sie wird sich den Tod holen. Für Hendreary ist es etwas anderes.«

»Wieso?«, fragte Pod. »Er hat immerhin fünf Kinder.«

»Genau das ist der Grund«, erklärte Homily. »Wenn du fünf hast, wachsen sie sowieso wild auf. Aber das braucht dich jetzt nicht zu interessieren. Wer hat dich gesehen?«

»Ein Junge«, sagte Pod.

»Ein was?«, rief Homily aus und starrte ihn an.

»Ein Junge!« Pod deutete mit seinen Händen die ungefähre Form an. »Du weißt doch wohl, was ein Junge ist.«

»Aber es gibt keinen, ich meine, was für ein Junge?«

»Ich weiß nicht, was du damit meinst: ›Was für ein Junge?‹ Ein Junge in einem Nachthemd. Ein Junge. Du wirst doch wohl wissen, was ein Junge ist, oder nicht?«

»Ja«, sagte Homily, »ich weiß, was ein Junge ist. Aber hier hat es noch nie einen Jungen gegeben, jedenfalls nicht in diesem Haus, seit zwanzig Jahren nicht.«

»Jetzt ist jedenfalls einer da«, sagte Pod.

Wortlos sah Homily ihn an, und ihre Blicke trafen sich. »Wo hat er dich gesehen?«, fragte Homily schließlich.

»Im Schulzimmer.«

»Oh«, sagte Homily, »als du die Tasse geholt hast?«

»Ja«, sagte Pod.

»Hast du denn keine Augen im Kopf?«, fragte Homily. »Konntest du nicht erst einmal nachsehen?«

»Es ist sonst nie jemand im Schulzimmer. Und außerdem«, fuhr er fort, »war dort auch heute keiner.«

»Wo war er denn dann?«

»Im Bett. Im Kinderschlafzimmer oder wie immer es heißt. Da war er und saß im Bett. Die Türen waren offen.«

»Nun, du hättest im Kinderschlafzimmer nachsehen können.«

»Wie denn? Mitten im Vorhang?«

»Da warst du?«

»Ja.«

»Mit der Tasse?«

»Ja. Ich konnte weder hinauf noch hinunter.«

»O Pod«, jammerte Homily, »ich hätte dich niemals gehen lassen dürfen. Nicht in deinem Alter!«

»Jetzt pass mal auf«, sagte Pod, »versteh mich nicht falsch. Ich bin ja raufgekommen. Wie ein Vogel, könnte man sagen, Quasten hin, Quasten her. Aber danach«, er beugte sich zu ihr hinüber, »als ich die Tasse in der Hand hatte, wenn du verstehst, was ich meine.« Er nahm die Tasse vom Tisch. »Du siehst, sie ist schwer. Man kann sie am Griff anfassen – so! Aber dann fällt sie, oder sie glitscht, wie man sagen könnte. Man muss eine solche Tasse mit beiden Händen anfassen. Anders ist es mit einem Stück Käse vom Bord oder einem Apfel – so was lasse ich einfach fallen, ich geb ihm einen Schubs, und es fällt runter, und ich klettere ganz gemütlich hinterher und stecke es ein. Aber eine Tasse, du verstehst, was ich meine? Und wenn man runterklettert, muss man auf seine Füße achten. Und wie ich schon sagte, es fehlten ein paar Quasten. Ich wusste nicht, wo ich mich festhalten sollte, jedenfalls nicht sicher.«

»O Pod«, sagte Homily, und in ihren Augen standen Tränen, »was hast du gemacht?«

»Nun«, sagte Pod und lehnte sich wieder zurück. »Er nahm die Tasse.«

»Was meinst du damit?!«, rief Homily entsetzt aus.

Pod wich ihrem Blick aus. »Also, er saß im Bett und beobachtete mich. Ich war schon gute zehn Minuten im Vorhang, denn die Uhr in der Halle hatte gerade die Viertelstunde geschlagen.«

»Aber was meinst du damit: ›Er nahm die Tasse‹?«

»Also, er kletterte aus dem Bett, und da stand er und schaute zu mir hoch. ›Ich nehme die Tasse‹, sagte er.«

»Oh!« Homily riss die Augen auf und schnappte nach Luft. »Und du hast sie ihm gegeben?«

»Er nahm sie sich einfach«, sagte Pod, »ganz vorsichtig. Und dann, als ich unten war, gab er sie mir wieder.« Homily bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. »Jetzt reg dich bitte nicht auf«, sagte Pod unbehaglich.

»Er hätte dich fangen können«, sagte Homily mit erstickter Stimme und schauderte.

»Ja«, sagte Pod, »aber er gab mir nur die Tasse. ›Hier hast du sie‹, sagte er.«

Homily hob ihren Kopf. »Was sollen wir jetzt nur tun?«, fragte sie.

Pod seufzte. »Es gibt nichts, was wir tun können. Außer …«

»O nein!«, rief Homily aus. »Das nicht! Nicht auswandern. Das nicht, Pod. Jetzt, wo ich das Haus so hübsch habe und eine Uhr und das alles!«

»Wir könnten die Uhr ja mitnehmen«, sagte Pod.

»Und Arrietty? Was ist mit ihr? Sie ist nicht wie ihre Cousins. Sie kann lesen, Pod, und nähen.«

»Er weiß ja nicht, wo wir wohnen«, sagte Pod.

»Aber sie werden nachsehen!«, rief Homily. »Denk an Hendreary! Da holten sie die Katze und …«

»Ja, ja«, sagte Pod, »jetzt kram nicht die Vergangenheit hervor.«

»Aber man muss doch daran denken! Sie haben die Katze geholt und …«

»Ja«, sagte Pod, »aber Eggletina war anders.«

»Wieso anders? Sie war genauso alt wie Arrietty.«

»Nun, sie hatten es ihr nicht erzählt, weißt du? Das war eben falsch von ihnen. Sie haben versucht, sie in dem Glauben zu lassen, die ganze Welt bestünde nur aus dem, was unter dem Fußboden ist. Sie haben ihr niemals von Mrs Driver erzählt oder von Crampfurl. Am wenigsten von Katzen.«

»Es gab auch keine Katze«, führte Homily an, »nicht bis Hendreary gesehen worden war.«

»Nun, jedenfalls gab es dann eine«, sagte Pod. »Man muss es den Kindern sagen, finde ich, sonst versuchen sie, es selbst herauszufinden.«

»Pod«, sagte Homily feierlich, »wir haben es Arrietty nicht erzählt.«

»Oh, sie weiß Bescheid«, sagte Pod. Er rutschte unbehaglich auf dem Stuhl herum. »Sie hat ihr Gitter.«

»Sie weiß nichts von Eggletina. Sie weiß nichts von gesehen werden.«

»Na gut«, sagte Pod, »wir werden es ihr erzählen. Wir haben immer gesagt, wir würden es tun. Aber es gibt keinen Grund zur Eile.«

Homily stand auf. »Pod«, sagte sie, »wir werden es ihr heute Abend sagen.«

Arrietty hatte noch nicht geschlafen. Sie lag in ihrem Bett und starrte an die Zimmerdecke. Pod hatte Arriettys Schlafzimmer aus zwei Zigarrenkisten gebaut, und an der Decke bliesen wunderschön gemalte Damen in Chiffonkleidern vor einem tiefblauen Himmel in lange Trompeten. Darunter gab es fedrige Palmen und kleine weiße Häuser, die um einen Platz herumstanden. Es war eine prächtige Szene, vor allem bei Kerzenlicht. An diesem Abend aber hatte Arrietty keinen Sinn dafür. Das Holz einer Zigarrenkiste ist dünn, und Arrietty, die bewegungslos unter ihrer Decke lag, hatte die Stimmen ihrer Eltern genau gehört, mal laut, mal leise. Sie hatte ihren eigenen Namen gehört und wie Homily ausgerufen hatte: »Nüsse und Beeren, so was essen sie da!« Und nach einer Weile hatte sie die ratlos klingende Frage vernommen: »Was sollen wir jetzt nur tun?«

Und als Homily an ihrem Bett erschien, wickelte sie sich gehorsam in ihre Decke und tapste barfuß den staubigen Gang entlang in die warme Küche. Sie kauerte sich auf ihren kleinen Hocker und umklammerte ihre Knie. Sie fröstelte ein wenig und blickte von einem Gesicht zum anderen.

Homily kam zu ihr herüber, kniete sich auf den Boden und legte einen Arm um Arriettys schmale Schultern. »Arrietty«, sagte sie ernst, »du weißt doch von da oben, nicht wahr?«

»Was ist damit?«, fragte Arrietty.

»Du weißt von den beiden Riesen?«

»Ja«, sagte Arrietty, »Großtante Sophy und Mrs Driver.«

»So ist es«, sagte Homily, »und Crampfurl im Garten. Und was weißt du von Onkel Hendreary?«

Arrietty dachte eine Weile nach. »Ist er nicht ins Ausland gegangen?«, fragte sie.

»Er wanderte aus«, korrigierte Homily, »ans andere Ende der Welt, mit Tante Lupy und den Kindern. Er zog in einen Dachsbau, eine Höhle in einer Böschung unter einer Weißdornhecke. Nun, und warum glaubst du, hat er das getan?«

»Oh«, sagte Arrietty, und ihr Gesicht leuchtete auf, »um draußen zu sein, in der Sonne zu liegen, im Gras herumzulaufen, auf den Ästen zu schaukeln, wie es die Vögel machen, um Honig zu naschen.«

»Unsinn, Arrietty!«, unterbrach Homily sie unwillig. »So benimmt man sich nicht. Und außerdem hatte dein Onkel Hendreary Rheuma. Er wanderte aus, weil er«, sie betonte das Wort, »weil er gesehen worden war.«

»Oh«, sagte Arrietty.

»Er wurde gesehen am 23. April 1892 von Rosa Pickhatchet, und zwar auf dem Kaminsims im Wohnzimmer. Ausgerechnet da«, fügte sie plötzlich verwundert hinzu.

»Oh«, sagte Arrietty.

»Ich habe es nie verstanden, und keiner hat es mir je erklären können, warum er ausgerechnet auf den Kaminsims im Wohnzimmer kletterte. Es gibt dort nichts, hat dein Vater mir versichert, was man nicht schon vom Boden aus sehen könnte oder wenn man sich auf den Griff der Schreibtischschublade stellt und sich dabei am Schlüssel abstützt. So macht es dein Vater nämlich, wenn er ins Wohnzimmer geht.«

»Es heißt, es war eine Leberpille«, warf Pod ein.

»Wie meinst du das?«, fragte Homily überrascht.

»Eine Leberpille für Lupy.« Pod hörte sich müde an. »Irgendjemand hatte das Gerücht verbreitet«, fuhr er fort, »dass auf dem Kaminsims im Wohnzimmer Leberpillen lägen.«

»Oh«, sagte Homily und sah nachdenklich aus.

»Davon habe ich nie gehört. Trotzdem«, sagte sie dann, »es war dumm und leichtsinnig! Es gibt nämlich keinen Weg nach unten, außer an der Klingelschnur entlang.

Sie hat ihn mit einem Staubwedel abgestaubt, erzählte man sich, und er stand still neben einem kleinen Amor aus Porzellan, so dass sie ihn wahrscheinlich nie bemerkt hätte, wenn er nicht hätte niesen müssen. Sie war neu, weißt du, und sie kannte die Figuren auf dem Sims noch nicht. Wir hörten ihr Kreischen bis hier unten. Und danach konnte sie nichts mehr dazu bewegen, etwas anderes sauberzumachen als Stühle oder Tische, am allerwenigsten den Kaminvorleger aus Tigerfell.«

»Ich halte mich fast nie im Wohnzimmer auf«, sagte Pod. »Dort hat alles seinen festen Platz, und sie würden gleich sehen, wenn etwas fehlt. Manchmal liegt noch etwas auf dem Tisch oder neben einem Stuhl, aber es ist fast immer jemand im Zimmer. Ich könnte euch jedes einzelne Ding aufzählen, das in diesem Wohnzimmer herumsteht, angefangen von der Vitrine am Fenster über …«

»Es steht ein Haufen Kram in dieser Vitrine«, unterbrach Homily. »Manches ist aus massivem Silber. Eine silberne Geige haben sie da, mit Saiten und allem, genau richtig für unsere Arrietty.«

»Was hat man schon von Dingen«, fragte Pod, »die hinter Glas stehen?«

»Könntest du es nicht kaputtmachen?«, schlug Arrietty vor. »Nur eine kleine Ecke, nur ein bisschen dagegenklopfen, nur ein …« Sie stockte, als sie das schockierte Gesicht ihres Vaters sah.

»Jetzt hör mir mal gut zu, Arrietty«, begann Homily ärgerlich, doch dann beherrschte sie sich und tätschelte Arriettys gefaltete Hände. »Sie weiß ja nicht viel über das Borgen«, erklärte sie Pod. »Sie kann nichts dafür.« Sie wandte sich wieder Arrietty zu. »Borgen ist ein erlernter Beruf, eine Kunst. Von allen Familien, die je in diesem Haus gewohnt haben, sind nur noch wir übrig, und weißt du auch, warum? Weil dein Vater, Arrietty, der beste Borger in dieser Gegend ist, seit, nun, schon vor der Zeit deines Großvaters. Selbst deine Tante Lupy hat das zugegeben. Als er jünger war, habe ich deinem Vater dabei zugesehen, wie er noch die ganze Länge eines gedeckten Tisches abging, obwohl der Gong schon ertönt war. Und dann nahm er sich eine Nuss oder eine Süßigkeit von jedem Teller und rutschte in einer Tischdeckenfalte herunter, als schon die ersten Menschen zur Tür hereinkamen. Er tat das bloß aus Spaß, nicht wahr, Pod?«

Pod lächelte schwach. »Es war leichtsinnig«, sagte er.

»Vielleicht«, sagte Homily, »aber du hast es trotzdem getan! Wer sonst hätte das gewagt?«

»Damals war ich auch jünger«, sagte Pod. Er seufzte und wandte sich an Arrietty. »Man macht keine Sachen kaputt, Mädchen. So geht das nicht. Das ist kein Borgen.«

»Damals waren wir reich«, sagte Homily. »Oh, wir hatten ein paar wunderschöne Sachen! Du warst noch zu klein und wirst dich nicht daran erinnern. Wir hatten eine komplette Garnitur Walnussmöbel aus dem Puppenhaus und Weingläser aus grünem Glas und eine Schnupftabaksdose mit Musik, und die Cousins kamen, wenn wir ein Fest gaben. Erinnerst du dich, Pod? Nicht nur die Cousins, auch die Harpsichords kamen. Alle kamen, außer diesen Overmantels aus dem Morgenzimmer. Und wir tanzten und tanzten, und die jungen Leute saßen draußen am Gitter. Drei Melodien spielte diese Schnupftabaksdose: Clementine, God Save the Queen und den Post-Chaise Gallop. Wir wurden von jedermann beneidet, selbst von den Overmantels.«

»Wer waren denn diese Overmantels?«, fragte Arrietty.

»Oh, ich hab dir doch bestimmt schon von den Overmantels erzählt!«, rief Homily aus. »Von diesem hochnäsigen Pack, das oben in der Wand wohnte, zwischen Leisten und Stuck hinter dem Kaminsims im Morgenzimmer. Sie benahmen sich sehr merkwürdig! Die Männer rauchten in einem fort, weil die Tabaksdosen dort standen. Und sie kletterten an den Schnitzereien vom Sims rauf und runter, rutschten die Säulen hinab und gaben fürchterlich an. Die Frauen waren auch so ein eingebildetes, eitles Volk. Ständig betrachteten sie sich im Spiegel über dem Kamin. Sie luden nie jemanden zu sich ein, und ich für meinen Teil hätte auch gar keine Lust dazu gehabt. Ich schätze die Höhe nicht besonders, und dein Vater konnte die Männer nie leiden. Er hat immer maßvoll gelebt, dein Vater. Und nicht nur die Tabaksdosen, auch die Whiskykaraffen wurden im Morgenzimmer aufbewahrt, und man erzählte sich, dass die Overmantel-Männer den Bodensatz der Gläser mit den Federkielen der Pfeifenreiniger tranken, die sie auf dem Sims aufbewahrten. Ich weiß nicht, ob es wahr ist, aber man erzählte sich auch, dass diese Overmantel-Männer jeden Dienstag eine Party feierten, nachdem der Verwalter im Morgenzimmer seine Geschäfte erledigt hatte. Ausgestreckt lagen sie dann da, stockbetrunken, so hieß es jedenfalls, auf der grünen Plüschtischdecke, zwischen all den Blechdosen und den Kontobüchern.«

»Also, Homily«, protestierte Pod, der Gerüchte nicht leiden konnte, »ich hab sie nie dabei gesehen.«

»Du hättest das auch niemals von ihnen gedacht, Pod. Aber du hast selbst gesagt, als wir heirateten, dass man die Overmantels nicht besuchen sollte.«

»Sie wohnten so hoch«, sagte Pod, »das war alles.«

»Nun, sie waren ein faules Pack, das kannst du jedenfalls nicht abstreiten. Sie führten überhaupt kein häusliches Leben. Im Winter wärmten sie sich im Morgenzimmer am Feuer und aßen nichts anderes als Frühstück. Frühstück war natürlich auch das Einzige, was im Morgenzimmer serviert wurde.«

»Was ist aus ihnen geworden?«, fragte Arrietty.

»Nun, als der Herr starb und sie bettlägerig wurde, gab es niemanden mehr, der das Morgenzimmer benutzte. Deshalb mussten die Overmantels ausziehen. Was sollten sie auch tun? Es ist bitterkalt dort im Winter.«

»Und die Harpsichords?«, fragte Arrietty.

Homily sah nachdenklich aus. »Nun, sie waren anders. Ich sage nicht, dass sie nicht auch eingebildet waren, denn das waren sie. Deine Tante Lupy, die deinen Onkel Hendreary heiratete, war eine angeheiratete Harpsichord, und wir wissen ja alle, wie sie sich aufspielte.«

»Also, Homily«, begann Pod.

»Nun, sie hatte einfach kein Recht dazu. Sie war nur eine Rain-Pipe aus den Ställen, bevor sie Harpsichord heiratete.«

»Hat sie nicht Onkel Hendreary geheiratet?«, fragte Arrietty.

»Ja, später. Sie war Witwe und hatte zwei Kinder, und er war ein Witwer mit drei Kindern. Du brauchst mich gar nicht so anzusehen, Pod. Du kannst nicht bestreiten, dass sie es den armen Hendreary fühlen ließ: Für sie war es ein Abstieg, einen Clock zu heiraten.«

»Warum?«, fragte Arrietty.

»Weil wir Clocks unter der Küche wohnten, darum. Weil wir uns nicht gebildet ausdrückten und Anchovistoast aßen. Aber nur weil wir unter der Küche wohnen, heißt das noch lange nicht, dass wir ungebildet sind. Die Clocks sind eine ebenso alte Familie wie die Harpsichords. Merk dir das, Arrietty, und lass dir von niemandem etwas anderes einreden. Dein Großvater konnte zählen und die Zahlen aufschreiben, bis, was war es doch gleich, Pod?«

»Siebenundfünfzig«, sagte Pod.

»Siehst du!«, sagte Homily. »Siebenundfünfzig! Und auch dein Vater kann zählen, wie du weißt, Arrietty. Er kann zählen und die Zahlen aufschreiben, immerfort, so lang wie es nur geht. Wie weit geht es, Pod?«

»Fast bis tausend«, sagte Pod.

»Siehst du!«, rief Homily. »Und er kennt das Alphabet, denn er hat es dir beigebracht, Arrietty, stimmt’s? Und er hätte auch lesen gelernt, hätte er nicht schon so früh mit dem Borgen anfangen müssen, nicht wahr, Pod? Dein Onkel Hendreary und dein Vater gingen schon mit dreizehn Jahren borgen, in deinem Alter, Arrietty, stell dir das vor!«

»Aber ich würde gerne«, begann Arrietty.

»Also hatte er es lange nicht so gut wie du«, fuhr Homily atemlos fort. »Und nur weil die Harpsichords im Wohnzimmer wohnten. Sie zogen 1837 dort ein, in ein Loch in der Wandverkleidung, weil dort das Cembalo stand, wenn da überhaupt je eines gestanden hat, was ich bezweifle. Nur weil sie da wohnten, änderten sie ihren Namen in Harpsichord. In Wirklichkeit hießen sie Linen-Press oder so ähnlich.«

»Wovon lebten sie«, fragte Arrietty, »da im Wohnzimmer?«

»Vom Nachmittagstee«, sagte Homily, »nichts als Nachmittagstee. Kein Wunder, dass die Kinder so blass und kränklich aussahen. Natürlich war es früher besser, mit Muffins und Crumpets, dickem Kuchen und Marmelade und Gelee. Und es gab einen alten Harpsichord, der sich noch an Cremespeise mit Schlagsahne erinnern konnte. Aber sie mussten das Borgen in solcher Eile erledigen, die Armen. An regnerischen Tagen, wenn die Menschen den ganzen Nachmittag im Wohnzimmer saßen, wurde der Tee herein- und wieder hinausgetragen, ohne dass die Harpsichords auch nur eine Möglichkeit bekamen, an das Essen heranzukommen. Und an sonnigen Tagen wurde oft im Garten serviert. Lupy erzählte mir, dass es manchmal Tage gab, an denen sie von Brotkrümeln und Wasser aus der Blumenvase leben mussten. Man darf nicht so streng mit ihnen sein. Die Armen! Ihr einziger Trost bestand darin, ein bisschen anzugeben und wie feine Damen und Herren zu reden. Hast du je deine Tante Lupy reden hören?«

»Ja. Nein. Ich kann mich nicht erinnern.«

»Oh, du hättest sie hören sollen, wie sie ›Parkett‹ sagte, das ist das Holz, aus dem der Wohnzimmerboden gemacht ist. ›Parr-kee, Parr-kee‹, sagte sie. Oh, es war herrlich! Wenn ich es mir überlege, war deine Tante Lupy die Eingebildetste von allen.«

»Arrietty friert«, sagte Pod. »Wir haben das kleine Fräulein nicht aufgeweckt, um über Tante Lupy zu reden.«

»Nein, das haben wir nicht!«, rief Homily plötzlich reuevoll. »Du hättest mich bremsen sollen, Pod. Hier, mein Lämmchen, wickel dich in diese Decke ein. Ich hole dir inzwischen etwas heiße Suppe.«

»Andererseits«, sagte Pod, während Homily am Herd herumhantierte und Suppe in die Teetasse füllte, »irgendwie schon.«

»Irgendwie was?«, fragte Homily.

»Haben wir sie aufgeweckt, um über Tante Lupy zu reden. Tante Lupy, Onkel Hendreary und«, er machte eine Pause, »Eggletina.«

»Lass sie erst ihre Suppe austrinken«, sagte Homily.

»Ich habe ja nicht gesagt, dass sie damit aufhören soll«, sagte Pod.

»Deine Mutter und ich haben dich geweckt«, sagte Pod, »um dir von da oben zu erzählen.«

Arrietty hielt ihre große Tasse in beiden Händen und sah ihn über den Rand hinweg an.

Pod hustete. »Du hast vor einiger Zeit mal gesagt, dass der Himmel dunkelbraun sei, mit Rissen drin. Nun, das stimmt nicht. Er ist blau.«

»Ich weiß«, sagte Arrietty.

»Du weißt es?!«, rief Pod aus.

»Ja, natürlich weiß ich das. Ich hab doch das Gitter.«

»Kann man durch das Gitter den Himmel sehen?«

»Red weiter«, unterbrach Homily, »erzähl ihr von den Toren.«

»Also«, sagte Pod schwerfällig, »wenn du aus diesem Zimmer gehst, was siehst du dann?«

»Einen dunklen Gang«, sagte Arrietty.

»Und was noch?«

»Andere Zimmer.«

»Und wenn du weiter gehst?«

»Mehr Gänge.«

»Und wenn du weiter und weiter gehst, all die Gänge, die sich unter dem Fußboden entlangwinden, was findest du dann?«

»Tore«, sagte Arrietty.

»Feste Tore«, sagte Pod, »Tore, die du nicht öffnen kannst. Wozu sind sie da?«

»Gegen die Mäuse?«, sagte Arrietty.

»Ja«, gab Pod schwankend zu, als könnte er ihr nicht ganz zustimmen, »aber Mäuse tun niemandem etwas. Was noch?«

»Ratten«, schlug Arrietty vor.

»Hier gibt es keine Ratten«, sagte Pod. »Wie ist es mit Katzen?«

»Katzen?«, echote Arrietty überrascht.

»Oder um dich drinnen zu halten?«, schlug Pod vor.

»Um mich drinnen zu halten?«, wiederholte Arrietty erschrocken.

»Oben ist es gefährlich«, sagte Pod. »Und du, Arrietty, du bist alles, was wir haben, verstehst du? Es ist nicht so wie bei Hendreary. Er hat immer noch zwei eigene Kinder und drei von ihr. Früher«, sagte Pod, »hatte Hendreary einmal drei, drei eigene Kinder.«

»Dein Vater denkt an Eggletina«, sagte Homily.

»Ja«, sagte Pod, »Eggletina. Sie haben ihr niemals von da oben erzählt. Und sie besaßen kein Gitter. Sie haben ihr erzählt, der Himmel wäre zugenagelt, jedenfalls so ungefähr, mit Rissen drin.«

»Was für eine dumme Art, ein Kind zu erziehen«, murmelte Homily. Sie schniefte ein bisschen und strich Arrietty über das Haar.

»Aber Eggletina war nicht dumm«, sagte Pod. »Sie glaubte ihnen nicht. Und eines Tages«, fuhr er fort, »ging sie nach oben, um selbst nachzusehen.«

»Wie kam sie denn hinaus?«, fragte Arrietty interessiert.

»Na ja, wir hatten damals nicht so viele Tore. Nur eines unter der Uhr. Hendreary muss es offen gelassen haben, nehme ich an. Jedenfalls ging Eggletina hinaus.«

»In einem blauen Kleid«, sagte Homily, »und in Knopfstiefeln, die dein Vater ihr gemacht hatte, aus gelbem Ziegenleder, mit Glasperlen als Knöpfe. Wunderschön waren sie.«

»Also«, sagte Pod, »zu jeder anderen Zeit wäre es wohl nicht so schlimm gewesen. Sie wäre rausgegangen, hätte sich umgesehen, vielleicht ein bisschen Angst gehabt, und dann wäre sie wieder zurückgekommen, nicht dümmer und nicht klüger.«

»Aber es war etwas geschehen«, sagte Homily.

»Ja«, sagte Pod, »sie wusste nichts davon, denn sie hatten ihr nie erzählt, dass ihr Vater gesehen worden war und dass sie oben die Katze hatten und …«

»Sie warteten eine Woche«, sagte Homily, »und sie warteten einen Monat, und sie hofften ein ganzes Jahr, aber niemand hat Eggletina je wieder gesehen.«

»Und das also«, sagte Pod nach einer Weile und beobachtete Arrietty, »ist mit Eggletina geschehen.«

Es wurde still, nur Pods Atemzüge und das leise Blubbern der Suppe waren zu hören.

»Es hat deinem Onkel Hendreary das Herz gebrochen«, sagte Homily schließlich. »Er ging nie wieder nach oben, damit er, so sagte er, nicht ihre Knopfstiefel finden musste. Die einzige Möglichkeit, die ihnen blieb, war auszuwandern.«

Arrietty war eine Weile still, dann hob sie ihren Kopf. »Warum erzählt ihr mir das alles?«, fragte sie. »Ausgerechnet jetzt, heute Abend?«

Homily stand auf. Unruhig ging sie an den Herd.

»Wir reden nie davon«, sagte sie, »jedenfalls nicht oft. Aber heute Abend dachten wir …« Sie wandte sich plötzlich um. »Also, wir sagen es einfach geradeheraus: Dein Vater ist gesehen worden, Arrietty!«

»Oh«, sagte Arrietty, »von wem denn?«

»Nun, von einem … von etwas, das du nicht kennst. Aber das ist nicht der Punkt. Der Punkt ist …«

»Du glaubst, sie holen eine Katze?«

»Das wäre möglich«, sagte Homily.

Arrietty setzte die Suppentasse einen Moment ab. Sie blickte in die Tasse, die fast kniehoch neben ihr auf dem Boden stand; ein träumerischer, geheimnisvoller Ausdruck lag in ihrem Gesicht. »Könnten wir nicht auswandern?«, wagte sie endlich, vorsichtig zu fragen.

Homily rang nach Luft. Sie schlug die Hände zusammen und drehte sich zur Wand. »Du weißt ja nicht, wovon du sprichst!«, rief sie einer Pfanne zu, die dort hing. »Würmer und Wiesel und Kälte und Feuchtigkeit und …«

»Aber angenommen«, sagte Arrietty, »ich ginge nach draußen, wie Eggletina, und die Katze würde mich fressen. Dann würdest du und Papa doch auswandern, nicht wahr?«, fragte sie, und ihre Stimme stockte. »Nicht wahr?«

Homily wirbelte wieder herum, und dieses Mal blickte sie Arrietty an; sie sah sehr wütend aus. »Ich werde dich ohrfeigen, Arrietty Clock, wenn du dich nicht sofort benimmst!«

Arriettys Augen füllten sich mit Tränen. »Ich habe nur gedacht«, sagte sie, »dass ich gerne draußen wäre und auswandern würde. Ungefressen«, fügte sie weich hinzu, und die Tränen liefen ihr über die Wangen.

»Nun«, sagte Pod, »jetzt ist es genug! Du gehst jetzt ins Bett, Arrietty, ungefressen und ungeohrfeigt. Wir reden morgen darüber.«

»Es ist nicht, weil ich Angst habe«, weinte Arrietty wütend. »Ich mag Katzen. Ich wette, die Katze hat Eggletina nicht gefressen. Ich wette, sie ist einfach weggelaufen, weil sie es hasste, eingesperrt zu sein – Tag für Tag, Woche für Woche, Jahr für Jahr, so wie ich!«, fügte sie schluchzend hinzu.

»Eingesperrt?«, wiederholte Homily erstaunt.

Arrietty legte ihre Hände vor das Gesicht. »Tore«, schluchzte sie, »Tore, Tore, Tore!«

Pod und Homily blickten sich über Arriettys gebeugten Rücken hinweg an. »Du hättest es nicht ansprechen dürfen«, sagte er unglücklich, »nicht so spät abends.«

Arrietty hob ihr tränenüberströmtes Gesicht. »Spät oder früh, was macht das schon?«, schluchzte sie. »Oh, ich weiß, dass Papa ein wundervoller Borger ist. Ich weiß, wir haben es geschafft hierzubleiben, obwohl alle anderen gehen mussten. Aber was hat es uns am Ende gebracht? Ich finde nicht, dass es so wundervoll ist, immer und immer allein zu leben, in einem großen, halbleeren Haus unter dem Fußboden, und niemanden zum Reden zu haben, niemanden zum Spielen, nichts anzuschauen außer Staub und Gängen, kein Licht außer Kerzenlicht und Feuerschein und dem Licht, das durch die Ritzen dringt. Eggletina hatte Brüder, und Eggletina hatte Halbbrüder. Eggletina hatte eine zahme Maus, Eggletina hatte gelbe Stiefel mit Glasknöpfen, und Eggletina ging nach draußen, wenigstens ein einziges Mal!«

»Schhhh«, sagte Pod sanft, »nicht so laut.« Über ihren Köpfen knarrte der Fußboden, und schwere Schritte schleppten sich bedächtig hin und her. Sie hörten Mrs Drivers grummelnde Stimme und das Klappern des Kaminbestecks. »Zum Teufel mit diesem Ofen!«, hörten sie sie sagen. »Wir haben wieder Ostwind.« Dann hörten sie, wie sie ihre Stimme hob und nach Crampfurl rief.

Pod sah bedrückt auf den Fußboden. Arrietty fröstelte ein wenig und wickelte sich fester in die gestrickte Wolldecke. Homily holte tief und lange Luft. Plötzlich hob sie ihren Kopf.

»Das Kind hat recht«, sagte sie bestimmt.

Arrietty bekam große Augen. »O nein«, begann sie. Es erschreckte sie, recht zu haben. Eltern hatten recht, aber nicht Kinder. Kinder konnten alles sagen, das wusste Arrietty, und es genießen, in der sicheren Gewissheit, dass sie unrecht hatten.

»Weißt du, Pod«, fuhr Homily fort, »für uns war es anders. Es gab andere Familien, andere Kinder, die Sinks in der Spülküche, erinnerst du dich? Und diese Leute, die hinter dem Schleifstein wohnten, ich hab ihren Namen vergessen. Und die Broom-Cupboards. Und dann gab es diesen unterirdischen Gang, der aus den Ställen herausführte, weißt du, den die Rain-Pipes benutzten. Wir hatten einfach mehr Freiheit, könnte man sagen.«

»Ja, ja«, sagte Pod, »irgendwie schon. Aber wohin führt einen die Freiheit?« Er blickte unsicher auf.

»Wo sind sie jetzt alle?«

»Manche haben sich vielleicht sogar verbessert, das würde mich gar nicht wundern«, sagte Homily scharf. »Die Zeiten haben sich geändert. Das Borgen ist auch nicht mehr das, was es einmal war. Erinnerst du dich noch an die Borgerfamilie, die fortzog, als man einen Graben für die Gasleitung aushob? Dieser Graben führte über die Felder und durch den Wald und noch weiter. Es war eine Art Tunnel bis rauf nach Leighton Buzzard.«

»Und was haben sie da gefunden?«, fragte Pod unfreundlich. »Einen Berg Koks!«

Homily wandte sich ab. »Arrietty«, fuhr sie in demselben bestimmten Ton fort, »angenommen, eines Tages, eines besonderen Tages, wenn keiner in der Nähe ist, und angenommen, sie holen keine Katze (und ich habe meine Gründe zu glauben, dass sie das nicht tun), angenommen, eines Tages nimmt dein Vater dich mit zum Borgen, dann würdest du doch ein braves Mädchen sein, nicht wahr? Du würdest doch genau das tun, was er dir sagt, schnell und leise, ohne zu widersprechen?«

Arrietty wurde ganz rosig im Gesicht. Sie schlug vor Freude ihre Hände zusammen. »Oh!«, begann sie mit sich überschlagender Stimme.

Pod unterbrach sie schnell: »Aber Homily, wir müssen erst einmal darüber nachdenken. Du kannst doch nicht einfach solche Dinge sagen, ohne vorher ordentlich darüber nachzudenken. Ich bin gesehen worden, das weißt du doch. Dies ist nicht der richtige Zeitpunkt, um ein Kind mit nach oben zu nehmen.«

»Sie werden keine Katze haben«, sagte Homily. »Ebenso wenig wie es ein großes Geschrei gab. Es ist nicht so wie damals mit Rosa Pickhatchet.«

»Trotzdem«, sagte Pod unsicher, »es ist gefährlich. Ich habe noch nie gehört, dass ein Mädchen borgen gegangen ist.«

»Ich sehe es so«, sagte Homily, »und das fällt mir jetzt erst auf: Wenn du einen Sohn hättest, würdest du ihn mitnehmen zum Borgen, nicht wahr? Nun, du hast keinen Sohn, bloß Arrietty. Angenommen, dir oder mir stößt irgendwas zu, was würde dann aus Arrietty werden, wenn sie nicht gelernt hätte zu borgen?«

Pod sah angestrengt auf seine Knie. »Ja«, sagte er nach einer Weile, »ich verstehe, was du meinst.«

»Und es wäre mal etwas Interessantes für sie und würde sie davon abhalten, sich immer danach zu sehnen.«

»Sich wonach zu sehnen?«

»Nach blauem Himmel und Gras und so.« Arrietty hielt die Luft an, und Homily drehte sich schnell zu ihr um: »Es hat keinen Zweck, Arrietty, ich werde nicht auswandern, weder für dich noch für irgendjemanden sonst!«

»Ah«, begann Pod und fing an zu lachen, »das ist es also!«

»Psst!«, sagte Homily verärgert und blickte schnell zur Decke hinauf. »Nicht so laut! Jetzt gib deinem Vater einen Kuss, Arrietty«, fuhr sie hastig fort, »und dann geh ins Bett.«

Als Arrietty wieder eingemummelt unter ihrer Bettdecke lag, fühlte sie, wie ein Glücksgefühl von ihren Füßen heraufkroch und sie wie ein Feuer wärmte. Sie hörte die Stimmen im Zimmer nebenan lauter und leiser werden: Homily redete weiter und weiter, gemessen und überzeugend. So, fand Arrietty, klang die Stimme einer Siegerin. Einmal hörte sie das Quietschen eines Stuhls und wie Pod aufstand. »Ich finde das nicht gut!«, hörte sie ihn sagen. Und sie hörte, wie Homily »Psst!« flüsterte, und dann hörte man donnernde Schritte auf dem Fußboden über ihnen und das plötzliche Scheppern von Töpfen.

Arrietty, schon halb eingeschlafen, blickte zu ihrer bemalten Decke auf. »Blume von Havanna«, verkündeten die Fahnen stolz. »Garantizados, Superiores, Non Plus Ultra, Esquisitos«, und die hübsch gekleideten Damen bliesen triumphierend in ihre Trompeten, aus denen lautlose Töne der Freude zu kommen schienen.

Die folgenden drei Wochen war Arrietty besonders brav. Sie half ihrer Mutter dabei, die Vorratskammer aufzuräumen, sie fegte und besprengte die Gänge mit Wasser und trat sie fest. Sie sortierte die Perlen (die sie als Knöpfe benutzten) in die Drehverschlüsse von Aspirinflaschen; sie schnitt alte Kinderhandschuhe für Pods Schusterei in Stücke; sie feilte Nadeln aus Fischgräten, bis sie spitz wie Bienenstacheln wurden; sie hängte die Wäsche am Gitter auf, damit sie im sanften Wind wehen konnte. Und endlich kam der Tag, der schreckliche, wundervolle Tag, den sie nie vergessen würde, als Homily sich reckte und »Pod!« rief.

Er kam aus seiner Werkstatt, den Leisten in der Hand.

»Sieh dir mal diese Bürste an!«, rief Homily. Es war eine Wurzelbürste mit geflochtenem Faserrücken.

»Ja«, sagte Pod, »sie ist abgenutzt.«

»Ich krieg wunde Hände davon«, sagte Homily, »jedes Mal, wenn ich damit schrubbe.«

Pod sah beunruhigt aus. Seit er gesehen worden war, hatten sie sich auf das Küchenborgen beschränkt, um sich nur mit dem Allernötigsten zu versorgen. Es gab ein altes Mauseloch unter dem Küchenofen oben, das Pod nachts, wenn das Feuer fast heruntergebrannt war, als Rutschbahn benutzen konnte, um sich das Tragen zu ersparen. Seit dem Vorhangvorfall hatten sie eine Streichholzschachtel-Kommode vor das Mauseloch platziert und einen hölzernen Schemel daraufgestellt, und Pod lernte mit Unterstützung und Geschiebe von Homily, wie man die Rutschbahn hinaufrutschen konnte. Auf diese Weise brauchte er nicht in der großen Halle und in den Gängen herumzuwandern. Er konnte einfach unter dem großen schwarzen Herd in der Küche hervorflitzen, um eine Nelke, eine Karotte oder ein leckeres Stück Schinken zu holen. Aber es war keine befriedigende Lösung. Auch wenn das Feuer verloschen war, lag oft noch heiße Asche unter dem Herd. Einmal, als er hervorlugte, erwischte ihn ein großer Besen, der von Mrs Driver geschwungen wurde, und er schlitterte wieder zurück und fiel, versengt, durchgeschüttelt und hustend vor Staub auf Homily. Ein anderes Mal brannte das Feuer aus irgendeinem Grund noch lichterloh, und Pod fand sich plötzlich inmitten eines lodernden Infernos wieder, in dem weißglühende Kohlen herumflogen. Aber normalerweise war das Feuer nachts aus, und Pod konnte seinen Weg durch die Kohlen in die Küche heil zurücklegen.

»Mrs Driver hat Ausgang«, fuhr Homily fort. »Heute ist ihr freier Tag. Und sie«, sie nannte Großtante Sophy immer sie, »liegt sicher in ihrem Bett.«

»Die beiden sind es gar nicht, die mich beunruhigen«, sagte Pod.

»Was denn?«, rief Homily aus. »Der Junge ist doch wohl nicht immer noch hier?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Pod. »Es besteht immer noch ein Risiko«, fügte er hinzu.

»Und das wird auch immer so bleiben«, konterte Homily. »Wie damals, als du im Kohlenkeller warst und gerade Kohlen geliefert wurden.«

»Aber bei den beiden anderen«, sagte Pod, »bei Mrs Driver und bei ihr weiß ich wenigstens immer, wo sie stecken.«

»Was das angeht«, sagte Homily, »so ist ein Junge sogar besser. Einen Jungen kann man meilenweit hören. Also gut«, fuhr sie nach einer Weile fort, »wie du willst. Aber es ist nicht deine Art, vor irgendetwas Angst zu haben.«

Pod seufzte. »Na gut«, sagte er und wandte sich ab, um seine Borgetasche zu holen.

»Nimm das Kind mit!«, rief Homily ihm nach.

Pod drehte sich um. »Aber Homily«, begann er.

»Warum nicht?«, fragte Homily. »Es ist genau der richtige Tag. Du gehst nicht weiter als bis zur Eingangstür. Wenn du nervös bist, kannst du sie bei der Standuhr zurücklassen, dann kann sie gleich darunterflitzen und ins Loch hinab. Lass sie doch wenigstens mal gucken. Arrietty!«

Als Arrietty hereingelaufen kam, versuchte Pod es noch einmal. »Hör doch mal, Homily!«, protestierte er.

Homily ignorierte ihn. »Arrietty«, sagte sie strahlend, »würdest du gerne deinen Vater begleiten und mir eine Wurzelbürste aus der Fußmatte in der Halle borgen?«

Arrietty machte einen kleinen Freudensprung.

»Oh«, rief sie, »darf ich?«

»Also, nimm deine Schürze ab«, sagte Homily, »und und zieh andere Schuhe an. Du brauchst leichte Schuhe zum Borgen. Nimm die roten Lederschuhe.« Als Arrietty davongerast war, wandte sich Homily an Pod: »Sie wird es schon gut machen«, sagte sie, »du wirst sehen.«

Als sie ihrem Vater den Gang hinunterfolgte, begann Arriettys Herz zu klopfen. Jetzt, wo der Moment endlich gekommen war, konnte sie es fast nicht aushalten. Sie fühlte sich so leicht und zittrig und ganz, ganz hohl vor Aufregung.

Sie trugen drei Borgetaschen (»Falls wir noch etwas finden«, hatte Pod erklärt. »Ein schlechter Borger vergibt so manche gute Gelegenheit, weil er keine Extratasche dabei hat.«). Pod setzte sie ab, um das erste Tor zu öffnen, das mit einer Sicherheitsnadel verschlossen war. Es war eine große Sicherheitsnadel, zu stark gespannt, um von kleinen Händen geöffnet zu werden. Arrietty sah ihrem Vater zu, wie er sein ganzes Gewicht gegen den Metallbügel stemmte und sich dabei mit den Füßen vom Boden abdrückte. Mit seinen Händen hangelte er sich die Nadel entlang bis zur gekrümmten Scheide. Und während er sich vorwärts bewegte, sprang die Nadel auf, und er schwang sich im gleichen Moment frei. »Du könntest das nicht schaffen«, sagte er und klopfte seine Hände ab, »du bist zu leicht. Deine Mutter auch. Komm jetzt. Leise.«

Es gab noch andere Tore, die Pod alle offen ließ (»Schließ niemals ein Tor hinter dir, wenn du auf dem Weg nach draußen bist«, erklärte er flüsternd, »vielleicht musst du schnell zurück«), und nach einer Weile erblickte Arrietty ein schwaches Licht am Ende des Ganges. Sie zog ihren Vater am Ärmel. »Ist es das?«, fragte sie.

Pod stand still. »Leise jetzt«, warnte er sie. »Ja, das ist es, das Loch unter der Uhr!« Bei diesen Worten spürte Arrietty, wie ihr der Atem stockte, aber sie ließ sich nichts anmerken. »Es führen drei Stufen nach oben«, fuhr Pod fort. »Sie sind etwas steil, also pass auf, wo du hintrittst. Wenn du unter der Uhr bist, bleibst du stehen. Lass dich nicht ablenken und behalte mich im Auge. Wenn die Luft rein ist, gebe ich dir ein Zeichen.«

Die Stufen waren hoch und etwas uneben. Aber Arrietty nahm sie leichter als Pod. Als sie den zackigen Rand des Loches erreichte, war sie plötzlich wie geblendet von dem Anblick, der sich ihr bot: Wie geschmolzenes Gold fiel die Frühlingssonne auf die blanken Fliesen des Hallenfußbodens. Als sie sich aufrichtete, war das Bild verschwunden. Übrig blieben nur die höhlenartigen Schatten in dem riesigen Möbelstück über ihr und die undeutlichen Umrisse der dort hängenden Gewichte. In der Dunkelheit vibrierte es geräuschvoll; es war ein beruhigendes Geräusch, kräftig und gleichmäßig. Hoch oben über ihrem Kopf sah sie die Bewegung des Pendels, behutsam und in rhythmischem Schwung. Es glänzte im Dämmerlicht, weit entfernt und sanft. Arrietty fühlte, wie ihr heiße Tränen in die Augen traten.

Das war sie also: die Uhr! Ihre Uhr, von der ihre Familie ihren Namen hatte! Zweihundert Jahre hatte sie hier gestanden, mit tiefer Stimme und unerschütterlicher Geduld bewachte sie ihre Schwelle und maß ihre Zeit.

Aber dann sah sie Pod, wie er geduckt unter dem geschnitzten Bogen im Gegenlicht stand: »Behalt mich im Auge«, hatte er gesagt. Also duckte Arrietty sich ebenfalls. Sie sah den strahlenden goldenen Steinfußboden der Halle, der sich in die Ferne erstreckte. Teppichränder schwammen gleich farbigen Inseln in einem Meer aus flüssigem Gold. Die offene Eingangstür erschien ihr wie ein Traumtor in ein Märchenland, das in gleißendes Sonnenlicht getaucht war. Dahinter sah sie Gras und ein wogendes Meer aus grünen Blättern, das sich silhouettenhaft gegen den klaren, strahlend blauen Himmel abhob.

Pod ließ seinen Blick umherschweifen. »Warte«, hauchte er, »und pass auf.« Und dann war er blitzartig verschwunden. Arrietty sah, wie er über den sonnenbeschienenen Fußboden hastete. Er fegte schnell wie eine Maus oder ein trockenes Blatt im Wind über den Boden, und plötzlich kam er ihr richtig klein vor. Aber dann sagte sie sich: Er ist nicht klein. Er ist einen halben Kopf größer als Mutter. Sie beobachtete ihn, wie er um die kastanienbraune Insel der Fußmatte herum in den Schatten neben der Tür lief und dort ihren Blicken entschwand.

Arrietty guckte und wartete. Alles war ruhig, bis auf ein plötzliches Geräusch in der Uhr. Es war ein Surren, hoch oben in der hohlen Dunkelheit über ihrem Kopf, dann das schleifende Geräusch sich drehenden Metalls, bevor die Uhr ihren Schlag ertönen ließ. Drei Töne wurden angeschlagen, bedächtig und volltönend: »Du kannst es glauben oder nicht«, schienen sie zu sagen, »aber das ist nun mal die Zeit.«

Eine plötzliche Bewegung nahe der schattigen Türschwelle, und da war Pod neben der Fußmatte, die Tasche in der Hand. Die Borsten der Matte ragten kniehoch vor ihm auf wie ein braunes Getreidefeld. Arrietty sah, wie er zur Uhr blickte und dann die Hand hob.

Oh, die Wärme der Steinfliesen, als sie darüber hinwegflog, der herrliche Sonnenschein auf ihrem Gesicht und auf ihren Händen, die schreckliche Weite vor ihr und um sie herum! Nach einer Ewigkeit fing Pod sie auf, hielt sie fest und tätschelte ihre Schulter. »Ruhig, ruhig«, sagte er, »tief Luft holen, braves Mädchen!«

Etwas außer Atem blickte Arrietty sich um. Sie sah mächtige Stuhlbeine, die im Sonnenlicht in die Höhe ragten; sie sah die schattige Unterseite ihrer Sitzfläche, die sich über ihr wie ein Baldachin wölbte; sie sah die Nägel und die Riemen und die merkwürdigen Strippen aus Seide und Schnur. Sie sah die Treppenstufen, die sich terrassenartig wie Berge auftürmten, höher und immer höher. Sie sah geschnitzte Tischbeine und eine Höhle unter der Truhe. Und während der ganzen Zeit sprach in der Stille die Uhr. Gleichmäßig zählte sie die Sekunden und strahlte eine gemessene Ruhe aus.

Als Arrietty sich umdrehte, sah sie den Garten, durch den ein Kiesweg mit bunten, walnussgroßen Steinen führte, dazwischen hier und da ein Grashalm. Jenseits des Weges erblickte sie eine grasbewachsene Böschung, die steil zu einer dichten Hecke anstieg. Dahinter standen die Obstbäume in voller Blüte.

»Hier hast du eine Tasche«, flüsterte Pod heiser. »Mach dich lieber an die Arbeit.«

Gehorsam fing Arrietty an, die Borsten herauszuziehen. Sie waren steif und voller Staub. Pod arbeitete schnell und methodisch. Er machte kleine Bündel, die er sofort in die Tasche steckte. »Wenn man plötzlich wegrennen muss«, erklärte er, »will man schließlich nichts liegen lassen.«

»Es tut deinen Händen weh«, sagte Arrietty, »oder?«

Sie nieste plötzlich.

»Nein, meinen Händen nicht«, sagte Pod, »sie sind irgendwie abgehärtet«. Arrietty nieste wieder.

»Staubig, nicht wahr?«, sagte sie.

Pod streckte sich. »Hat nicht viel Sinn, wenn du da ziehst, wo es verknotet ist«, sagte er, als er sie beobachtete. »Kein Wunder, dass dir die Hände weh tun. Hör mal«, sagte er nach einer Weile, »du hörst jetzt auf! Du bist das erste Mal hier oben. Du kannst dich dort auf die Stufe setzen und einen Blick nach draußen werfen.« – »O nein …«, begann Arrietty. Wenn ich ihm nicht helfe, dachte sie, wird er mich nicht wieder mitnehmen wollen. Aber Pod bestand darauf.

»Ich mach es lieber allein«, sagte er. »Ich kann dann besser meine Stücke auswählen, wenn du verstehst, was ich meine. Schließlich muss ich ja auch nachher die Bürste machen.«

Die Stufe war warm und sehr steil. Wenn ich erst einmal auf den Weg hinuntergeklettert bin, dachte Arrietty, kann ich vielleicht nicht wieder zurück, und eine Zeitlang saß sie still da. Dann sah sie den Schuhkratzer.

»Arrietty«, rief Pod vorsichtig, »wo bist du?«

»Ich bin nur am Schuhkratzer runtergeklettert!«

Er kam und sah von der Stufe herab. »Das ist in Ordnung«, sagte er, nachdem er eine Weile geguckt hatte, »aber klettere niemals an etwas hinunter, was nicht irgendwie befestigt ist. Stell dir vor, einer von ihnen käme vorbei und nähme den Schuhkratzer weg – was dann? Wie würdest du wieder hinaufkommen?«

»Er lässt sich aber nur schwer bewegen«, sagte Arrietty.

»Kann sein«, sagte Pod, »aber man kann ihn bewegen. Verstehst du, was ich meine? Es gibt Regeln, mein Kleines, und du musst sie lernen.«

»Dieser Weg«, sagte Arrietty, »führt rund ums Haus. Und die Böschung auch.«

»Und«, sagte Pod, »was ist damit?«

Arrietty rieb einen ihrer roten Lederschuhe an einem runden Stein. »Es ist nur mein Gitter«, erklärte sie. »Ich dachte gerade, dass mein Gitter genau um die Ecke sein müsste. Da hindurch sieht man die Böschung.«

»Dein Gitter!«, rief Pod. »Seit wann ist es denn dein Gitter?«

»Ich dachte«, fuhr Arrietty fort, »ich könnte nur mal schnell um die Ecke laufen und durch das Gitter nach Mutter rufen!«

»Nein«, sagte Pod, »so was kommt nicht in Frage. Kein Um-die-Ecke-Laufen.«

»Dann«, fuhr Arrietty fort, »könnte sie sehen, dass es mir gutgeht.«

»Hm«, machte Pod, und dann lächelte er ein bisschen. »Also gut, mach schnell und ruf sie. Ich warte hier auf dich. Und nicht so laut, denk daran!«

Arrietty rannte. Die Kieselsteine auf dem Weg lagen fest, und ihre leichten weichen Schuhe schienen sie kaum zu berühren. Wie herrlich es war, so zu laufen. Niemals konnte man sich so unter dem Fußboden bewegen: Man konnte gehen, sich bücken, kriechen – aber niemals rennen. Arrietty lief fast am Gitter vorbei. Sie sah es gerade noch rechtzeitig, als sie um die Ecke bog. Ja, da war es, ganz dicht am Boden, tief in die alte Hauswand eingebettet. Darunter war ein breiter grünlicher Moosfleck.

Arrietty lief zum Gitter. »Mutter!«, rief sie und presste ihre Nase gegen den eisernen Rost. »Mutter!« Sie wartete ruhig, und einen Augenblick später rief sie noch einmal. Beim dritten Ruf kam Homily. Ihr Haar hing aufgelöst herab, und sie trug den schweren Deckel eines Gurkenglases, der voller Seifenlauge war. »Oh«, sagte sie verärgert, »wie kannst du mir solch einen Schrecken einjagen? Was tust du da? Wo ist dein Vater?«

Arrietty deutete mit dem Kopf zur Seite. »Da, bei der Haustür!« Sie war so glücklich, dass ihre Füße, für Homily unsichtbar, auf dem grünen Moos herumtanzten. Jetzt stand sie tatsächlich auf der anderen Seite des Gitters! Hier stand sie endlich, draußen, und guckte hinein!

»Ja«, sagte Homily, »am ersten Frühlingstag öffnen sie immer die Tür. Nun«, fuhr sie hastig fort, »du läufst jetzt zu deinem Vater zurück. Und sag ihm, wenn die Tür zum Frühstückszimmer zufällig offen steht, hätte ich nichts gegen ein Stückchen rotes Löschpapier. Und jetzt geh mir aus dem Weg, ich will das Wasser ausschütten!«

Darum wächst hier also Moos, dachte Arrietty, als sie zurück zu ihrem Vater lief, von all dem Wasser, das wir durch das Gitter schütten.

Pod sah erleichtert aus, als er sie sah, aber bei ihrer Nachricht runzelte er die Stirn. »Wie stellt sie sich denn vor, dass ich auf den Schreibtisch kommen soll, ohne meine Nadel? Löschpapier ist eine Vorhang-und-Stuhl-Arbeit, das sollte sie eigentlich wissen. Komm jetzt! Hoch mit dir!«

»Lass mich unten bleiben«, bat Arrietty, »nur noch ein bisschen. Nur bis du fertig bist. Sie sind alle fort. Außer ihr. Mutter hat das gesagt.«

»Sie sagt alles Mögliche«, grummelte Pod, »wenn sie irgendwas haben will. Wie will sie wissen, dass sie sich nicht in den Kopf gesetzt hat, aus ihrem Bett zu steigen und am Stock die Treppe herunterzukommen? Woher weiß sie, ob Mrs Driver heute nicht zu Hause geblieben ist, vielleicht wegen Kopfschmerzen? Woher weiß sie, ob der Junge nicht immer noch da ist?«

»Welcher Junge?«, fragte Arrietty.

Pod sah bestürzt aus. »Welcher Junge?«, wiederholte er vage und fuhr fort: »Oder vielleicht Crampfurl?«

»Crampfurl ist kein Junge«, sagte Arrietty.

»Nein, das ist er nicht«, sagte Pod, »nicht im eigentlichen Sinne des Wortes. Nein«, fuhr er fort, als ob er darüber nachdächte, »nein, man würde Crampfurl nicht als Jungen bezeichnen. Nicht im wörtlichen Sinne ein Junge, richtig. Nun«, sagte er und fing an, sich davonzumachen, »setz dich ein bisschen hin, wenn du willst. Aber bleib in der Nähe!«

Arrietty sah ihm nach, wie er sich von der Stufe entfernte, und dann blickte sie sich um.

Oh, welche Pracht, welche Freude! Ein Gefühl der Freiheit überwältigte sie. Die Sonne, das Gras, die milde Luft und der blühende Kirschbaum. Und unter ihr, auf dem Weg, lag ein rosiges Blumenpolster und am Fuß des Baumes ein butterfarbenes Nest aus Schlüsselblumen.

Arrietty warf einen vorsichtigen Blick auf die Türstufe, und dann rannte sie leicht und tänzelnd in ihren weichen roten Schuhen zu den Blumen. Deren Blätter waren wie Schalen gebogen und schaukelten, als sie sie berührte. Sie sammelte mehrere zusammen und legte sie übereinander, höher und höher, wie ein Kartenhaus. Und dann stieß sie es um. Pod erschien wieder auf der Stufe und sah den Weg hinunter. »Geh nicht so weit weg«, sagte er nach einer Weile. Als sie sah, dass seine Lippen sich bewegten, lächelte sie zurück: Sie war schon zu weit entfernt, um seine Worte zu verstehen.

Ein grünlicher Käfer, der im Sonnenlicht glänzte, kam zu ihr über die Steine gelaufen. Sie legte ihre Finger vorsichtig auf seinen Panzer. Er hielt inne, wartete aufmerksam, und als sie ihre Hand wieder wegnahm, lief er schnell weiter.

Eine Ameise kam in eiligem Zickzack vorbei. Arrietty tanzte vor ihr herum, um sie zu necken, und stellte ihr einen Fuß in den Weg. Die Ameise blickte sie verblüfft an und ließ ihre Antennen hin und her schwingen. Dann wich sie gestört und verärgert zur Seite aus.

Zwei Vögel ließen sich schrill streitend im Gras unter dem Baum nieder. Einer flog fort, aber Arrietty konnte den anderen über sich zwischen den Grashalmen des Hangs sehen. Vorsichtig näherte sie sich der Böschung und kletterte ein wenig nervös zwischen den grünen Blättern hinauf. Als sie sie vorsichtig mit bloßen Händen auseinanderbog, tropfte Wasser auf ihr Kleid, und sie spürte, wie ihre roten Schuhe feucht wurden.

Sie kletterte weiter, wobei sie sich hier und da an den Stängeln durch den Dschungel aus Moos, Veilchen und Kleeblättern zog. Die scharf aussehenden, hüfthohen Grashalme fühlten sich zart an und schnellten leicht wieder hinter ihr zusammen, wenn sie durch sie hindurchgegangen war. Als sie endlich den Fuß des Baumes erreicht hatte, schrak der Vogel auf und flog davon, und sie setzte sich schnell auf das wellige Blatt einer Schlüsselblume. Die Luft war erfüllt mit Blütenduft. ›Aber keiner spielt mit dir‹, dachte sie und betrachtete die kristallenen Tauperlen, die in den Rissen und Rinnen der Blätter lagen. Wenn sie die Blätter zusammendrückte, kullerten sie wie Murmeln herab.

Die Böschung war warm, fast zu warm im Schutz des hohen Grases, und die sandige Erde roch trocken. Sie stand auf und pflückte eine Schlüsselblume. Der rosa Stiel fühlte sich zart und lebendig in ihren Händen an und war mit silbernen Härchen bedeckt. Als sie die Blume wie einen Sonnenschirm hoch über ihre Augen gegen den Himmel hielt, sah sie das blasse Sonnenlicht durch die geäderten Blätter.

Auf einem Stückchen Rinde entdeckte sie eine Assel, und sie stupste sie vorsichtig mit ihrer schwankenden Blume an. Die Assel rollte sich sofort zu einem Ball zusammen und kugelte weich zwischen den Grashalmen den Hügel hinunter. Arrietty kannte Asseln. Es gab viele von ihnen daheim unter dem Fußboden. Homily schimpfte immer mit ihr, wenn sie mit ihnen spielte, weil sie nach alten Messern rochen, wie Homily behauptete.

Sie lehnte sich zurück zwischen die Stängel der Schlüsselblumen. Kühle breitete sich über ihr aus. Seufzend drehte sie ihren Kopf und blickte seitlich die Böschung hinauf durch die Grashalme.

Erschrocken hielt sie die Luft an. Irgendetwas hatte sich über ihr in der Böschung bewegt. Irgendetwas hatte gefunkelt. Arriettys Augen weiteten sich.

Es war ein Auge. Zumindest sah es wie ein Auge aus. Klar und strahlend wie die Farbe des Himmels. Ein Auge wie ihr eigenes, nur riesengroß. Ein sehendes Auge. Atemlos vor Angst setzte sie sich auf. Und das Auge blinzelte. Ein großer Fransenrand mit Wimpern senkte sich herab und flog wieder nach oben außer Sicht. Vorsichtig bewegte Arrietty ihre Beine: Sie wollte lautlos zwischen die Grashalme gleiten und die Böschung hinunterrutschen.

»Beweg dich nicht!«, sagte eine Stimme. Sie war genauso beeindruckend wie das Auge. Sie klang wie eine Windböe, die in einer stürmischen Märznacht durch das Gitter fegte, doch irgendwie war sie freundlicher.

Arrietty erstarrte. Das ist es also, dachte sie, das Schlimmste und Schrecklichste von allem: Ich bin gesehen worden! Was immer mit Eggletina passiert ist, wird nun auch mit mir passieren!

Es gab eine Pause, und Arrietty, deren Herz in ihren Ohren pochte, hörte, wie die Luft wieder schnell in die riesigen Lungen gesogen wurde. »Oder«, sagte die Stimme immer noch flüsternd, »ich haue dich mit meinem Eschenstock.«

Plötzlich wurde Arrietty ruhig. »Warum?«, fragte sie. Wie komisch sich ihre eigene Stimme anhörte. Dünn wie Glas und glockenklar sirrte sie durch die Luft.

»Falls«, kam das überraschte Flüstern endlich, »du herkommst, ganz schnell, durch das Gras, falls«, fuhr die Stimme leicht zitternd fort, »du mich mit deinen ekligen kleinen Händen kratzt.«

Arrietty starrte das Auge an; sie verhielt sich ganz ruhig. »Warum?«, fragte sie wieder, und wieder sirrte das Wort durch die Luft, eiskalt diesmal und messerscharf.

»Dinge wie du tun das«, sagte die Stimme. »Ich hab sie gesehen. In Indien.«

Arrietty dachte an ihr Weltlexikon. »Du bist jetzt aber nicht in Indien«, stellte sie fest.

»Bist du aus dem Haus gekommen?«

»Ja«, sagte Arrietty.

»Von wo aus dem Haus?«

Arrietty starrte das Auge an. »Das werde ich dir nicht sagen«, sagte sie schließlich mutig.

»Dann haue ich dich mit meinem Eschenstock!«

»Gut«, sagte Arrietty, »hau mich!«

»Ich heb dich hoch und brech dich entzwei!«

Arrietty stand auf. »Gut«, sagte sie und ging zwei Schritte vor.

Ein scharfes Einatmen war zu hören, und ein Erdbeben erschütterte das Gras. Er schnellte weg von ihr und setzte sich auf, ein riesiger Berg in einer grünen Strickjacke. Er hatte helles glattes Haar und goldene Wimpern. »Bleib, wo du bist!«, rief er.

Arrietty sah an ihm hoch. Das war also »der Junge«! Sie fühlte sich atemlos und heiß vor Angst. »Ich dachte, du seist so um die neun Jahre«, keuchte sie nach einem Moment.

Er errötete. »Nun, du irrst dich, ich bin zehn.« Er sah schwer atmend auf sie herab. »Wie alt bist du?«

»Vierzehn«, sagte Arrietty. »Im Juni«, fügte sie hinzu und beobachtete ihn.

Es herrschte Stille, während Arrietty wartete, und sie zitterte ein bisschen. »Kannst du lesen?«, fragte der Junge schließlich.

»Na klar«, sagte Arrietty. »Du nicht?«

»Nein«, stammelte er. »Ich meine, ich meine, ich bin gerade aus Indien gekommen.«

»Was hat das damit zu tun?«, fragte Arrietty.

»Nun, wenn man in Indien geboren wurde, ist man zweisprachig. Und wenn man zweisprachig ist, kann man nicht lesen. Nicht so gut.«

Arrietty blickte zu ihm hoch: Wie ein Ungeheuer, das dunkel gegen den Himmel ragt, dachte sie.

»Wächst man da raus?«, fragte sie.

Er bewegte sich etwas, und sie spürte das kalte Flattern seines Schattens.

»O ja«, sagte er, »es nutzt sich ab. Meine Schwestern waren zweisprachig; jetzt sind sie es kein bisschen mehr. Sie könnten jedes dieser Bücher lesen, die oben im Schulzimmer stehen.«

»Das könnte ich auch«, sagte Arrietty schnell, »wenn jemand sie hält und die Seiten umblättert. Ich bin kein bisschen zweisprachig. Ich kann alles lesen.«

»Kannst du laut lesen?«

»Na klar«, sagte Arrietty.

»Würdest du hier warten, während ich raufrenne und ein Buch hole?«

»Nun«, sagte Arrietty, sie sehnte sich danach anzugeben. Dann sah sie verwirrt drein. »Oh!« Sie zögerte.

»Was ist los?« Der Junge stand jetzt aufrecht. Er ragte wie ein Turm vor ihr auf.

»Wie viel Türen gibt es zu diesem Haus?« Sie blinzelte in das helle Sonnenlicht zu ihm hoch. Er ließ sich auf ein Knie nieder.

»Türen?«, sagte er. »Außentüren?«

»Ja.«

»Nun, es gibt die Haustür, die Hintertür, die Jagdzimmertür, die Küchentür, die Spülküchentür und die Terrassentüren im Wohnzimmer.«

»Weil, weißt du«, sagte Arrietty, »mein Vater ist in der Halle, bei der Haustür, und arbeitet. Er … er würde nicht gerne gestört werden.«

»Er arbeitet?«, sagte der Junge. »Woran?«

»Er sammelt Material«, sagte Arrietty, »für eine Wurzelbürste.«

»Dann gehe ich zur Seitentür rein.« Er ging los, drehte sich aber plötzlich um und kam wieder zurück. Er stand einen Moment verwirrt da, dann sagte er: »Kannst du fliegen?«

»Nein«, sagte Arrietty überrascht, »du denn?«

Sein Gesicht wurde noch roter. »Natürlich nicht«, sagte er wütend, »ich bin doch keine Fee!«

»Nun, ich auch nicht«, sagte Arrietty, »und sonst auch keiner. Ich glaube nicht an sie.«

Er sah sie befremdlich an. »Du glaubst nicht an sie?«

»Nein«, sagte Arrietty, »du etwa?«

»Natürlich nicht!«

Wirklich, dachte sie, das ist wohl ein sehr wütender Junge. »Meine Mutter glaubt an sie«, sagte sie besänftigend. »Sie glaubt, sie hat mal eine gesehen. Sie war noch ein Mädchen und wohnte mit ihren Eltern hinter dem Sandhaufen im Vorratsschuppen.«

Er kniete sich hin, und sie fühlte seinen Atem auf ihrem Gesicht. »Wie sah sie aus?«, fragte er.

»Ungefähr so groß wie ein Glühwürmchen, mit Flügeln wie ein Schmetterling, mit einem kleinen zarten Gesicht, erzählte meine Mutter, und sie flog wie ein Funke und hatte kleine bewegliche Hände. Ihr Gesicht veränderte sich die ganze Zeit, sagte sie, es lächelte und schimmerte irgendwie. Sie schien sehr schnell zu reden, aber man konnte kein Wort verstehen.«

»Oh«, sagte der Junge interessiert. Nach einem Augenblick fragte er: »Wo flog sie hin?«

»Sie flog einfach weg«, sagte Arrietty. »Als meine Mutter sie sah, schien sie in einem Spinnennetz gefangen zu sein. Es war dunkel zu der Zeit. Ungefähr fünf Uhr an einem Winternachmittag. Nach dem Tee.«

»Oh«, sagte er wieder und hob zwei Kirschblüten auf, die er wie ein Sandwich zusammenfaltete und langsam kaute. »Stell dir vor«, sagte er und starrte an ihr vorbei die Hauswand an, »du würdest einen kleinen Mann sehen, so groß wie ein Bleistift, mit einem blauen Flicken auf der Hose, mitten im Vorhang, der eine Puppenteetasse trägt, würdest du sagen, dass es eine Fee sei?«

»Nein«, sagte Arrietty, »ich würde sagen, dass das mein Vater ist.«

»Oh«, sagte der Junge und dachte darüber nach, »hat dein Vater einen blauen Flicken auf seiner Hose?«

»Nicht auf seiner besten Hose. Er hat einen auf seiner Borgerhose.«

»Oh«, sagte der Junge wieder. Er schien das für eine glaubhafte Aussage zu halten. »Gibt es viele Leute wie dich?«

»Nein«, sagte Arrietty, »keinen. Wir sind alle verschieden.«

»Ich meine, so klein wie du?«

Arrietty lachte. »Oh, sei doch nicht so dumm!«, sagte sie. »Du glaubst doch wohl nicht, dass es auf der Welt viele Leute in deiner Größe gibt?«

»Es gibt mehr in meiner Größe als in deiner«, konterte er.

»Also ehrlich«, begann Arrietty hilflos und lachte wieder. »Glaubst du wirklich, ich meine, was für eine Welt würde das sein? Diese großen Stühle, ich habe sie gesehen. Stell dir vor, man müsste Stühle von dieser Größe für jeden machen! Und der Stoff für ihre Kleidung, Meilen und Meilen von Stoff, wie Zelte – und erst, sie zu nähen! Und ihre großen Häuser, so hoch, dass man kaum die Decke sehen kann, ihre großen Betten, die Nahrung, die sie essen, riesige rauchende Berge aus Essen, Sümpfe aus Eintopf und Suppe.«

»Esst ihr keine Suppe?«, fragte der Junge.

»Natürlich tun wir das«, lachte Arrietty. »Mein Vater hatte einen Onkel, der ein kleines Boot hatte, mit dem er im Suppentopf herumruderte und Strand- und Treibgut einsammelte. Er betrieb auch das Grundangeln nach Knochenmark, bis der Koch misstrauisch wurde, als er gebogene Nadeln in der Suppe fand. Einmal brachte ein halbversunkenes Stück Rinderknochen sein Boot fast zum Kentern. Das Boot schlug leck, und er verlor seine Ruder, aber er warf eine Leine über den Topfgriff und zog sich daran über den Rand. Aber all diese Sachen, klafterhoch!

Und die Größe des Suppentopfs! Nie im Leben kann es für sie genug zu essen geben! Deshalb sagt mein Vater auch, dass es gut ist, wenn sie aussterben. Nur ein paar, sagt mein Vater, mehr brauchen wir nicht, um uns zu ernähren. Sonst gerät die ganze Sache«, Arrietty zögerte und versuchte, sich an den Ausdruck zu erinnern, »aus den Fugen, sagt er.«

»Was meinst du damit«, fragte der Junge, »um uns zu ernähren?«

Und so erzählte ihm Arrietty vom Borgen, wie schwierig es war und wie gefährlich. Sie erzählte ihm von den Vorratslagern unter dem Fußboden; von Pods früheren Abenteuern, dem Mut und dem Geschick, die er dabei bewiesen hatte.

Sie erzählte von den alten Zeiten vor ihrer Geburt, als Pod und Homily reich waren. Sie beschrieb die musikalische Schnupftabaksdose mit ihren goldenen Einlegearbeiten und dem kleinen Vogel aus Eisvogelfedern, der herausflog, mit den Flügeln schlug und sein Lied sang; sie beschrieb den Puppenkleiderschrank und die kleinen grünen Gläser; den silbernen Teekessel aus der Wohnzimmervitrine; die Bettwäsche aus Satin und die bestickten Laken, »Die haben wir immer noch«, erzählte sie ihm, »es sind ihre Taschentücher.«

»Sie«, das begriff der Junge nach und nach, war seine Großtante Sophy im Obergeschoss; er hörte, wie Pod aus ihrem Schlafzimmer Sachen borgte, die er im Feuerschein auf seinem Weg zwischen den Schmuckstücken auf ihrem Toilettentisch einsammelte; dass er sogar ihre Bettvorhänge hinaufkletterte und auf ihrer Bettdecke herumspazierte. Und davon, wie sie ihn beobachtete und manchmal mit ihm sprach, weil, erklärte Arrietty, sie ihr jeden Tag um sechs Uhr eine Karaffe mit Fine Old Pale Madeira brachten und sie noch vor Mitternacht alles austrank. Niemand tadelte sie deswegen, nicht einmal Homily, denn, wie Homily sagen würde, sie hatte so wenig Freude, die Arme, aber nach den ersten drei Gläsern, erklärte Arrietty, glaubte Großtante Sophy nicht mehr alles, was sie sah. »Sie denkt, dass mein Vater aus der Karaffe kommt«, sagte Arrietty, »und eines Tages, wenn ich älter bin, wird er mich mitnehmen, und sie wird glauben, ich käme auch aus der Karaffe. Sie wird sich freuen, glaubt mein Vater, da sie sich an ihn gewöhnt hat. Einmal nahm er meine Mutter mit, und Großtante Sophy blühte auf wie sonst was und fragt jetzt ständig, warum meine Mutter nicht mehr kommt, und sie sagt, man hätte den Madeira verdünnt, denn einmal, sagt sie, hätte sie einen kleinen Mann und eine kleine Frau gesehen, und jetzt sähe sie nur noch einen kleinen Mann.«

»Ich wünschte, sie würde glauben, ich käme auch aus der Karaffe«, sagte der Junge. »Sie gibt mir Diktate auf und lehrt mich lesen. Ich sehe sie nur morgens, wenn sie schlecht gelaunt ist. Sie schickt nach mir und guckt hinter meine Ohren und fragt Mrs D., ob ich meine Vokabeln gelernt habe.«

»Wie sieht Mrs D. aus?«, fragte Arrietty. (Wie köstlich es war, einfach »Mrs D.« zu sagen, wie unbekümmert und verwegen!)

»Sie ist dick und hat einen Schnurrbart und badet mich und drückt mir auf meine Quetschung und meinen entzündeten Ellenbogen und sagt, sie werde mich demnächst mit einem Hausschuh vermöbeln.« Der Junge rupfte ein Grasbüschel heraus und starrte es wütend an, und Arrietty sah, wie seine Lippen zitterten. »Meine Mutter ist sehr nett«, sagte er. »Sie wohnt in Indien. Warum habt ihr all eure Reichtümer verloren?«

»Na ja«, sagte Arrietty, »der Küchenboiler platzte, und heißes Wasser lief durch den Fußboden in unser Haus, und alles wurde weggespült und stapelte sich vor dem Gitter. Mein Vater versuchte, wenigstens ein paar Sachen zu retten. Und dann herrschte ein furchtbarer Durchzug im März durch das Gitter. Er wurde krank, verstehst du, und konnte nicht borgen gehen. Und so musste mein Onkel Hendreary es tun und ein oder zwei andere, und meine Mutter gab ihnen Möbel für ihre Mühe, ein Stück nach dem anderen. Aber der Eisvogel war durch das Wasser kaputtgegangen; all seine Federn fielen ab, und eine große Sprungfeder kam aus seiner Seite raus. Mein Vater benutzte die Sprungfeder, um die Tür vor dem Gitter gegen die Zugluft zu schließen, und meine Mutter steckte die Federn an einen kleinen Hut aus Maulwurfsfell. Nach einiger Zeit wurde ich geboren, und mein Vater ging wieder borgen. Aber er wird allmählich müde und mag Vorhänge ohne Quasten nicht mehr.«

»Ich hab ihm ein bisschen geholfen«, sagte der Junge, »mit der Teetasse. Er zitterte am ganzen Körper. Ich glaube, er hatte Angst.«

»Mein Vater und Angst!«, rief Arrietty wütend aus. »Angst vor dir?!«, fügte sie hinzu.

»Vielleicht mag er die Höhe nicht«, sagte der Junge.

»Er liebt Höhen«, sagte Arrietty. »Was er nicht mag, sind Vorhänge. Das hab ich dir doch erklärt. Vorhänge machen ihn müde.«

Der Junge saß gedankenverloren auf seinen Fersen und kaute auf einem Grashalm herum. »Borgen«, sagte er nach einer Weile. »So nennt ihr das?«

»Wie soll man es denn sonst nennen?«, fragte Arrietty.

»Ich würde es stehlen nennen.«

Arrietty lachte. Sie lachte wirklich. »Aber wir sind Borger«, erklärte sie, »so wie du ein menschlicher Besen bist oder wie das heißt. Wir sind Teil des Hauses. Du kannst genauso gut sagen, dass der Feuerrost die Kohle aus dem Kohleneimer stiehlt.«

»Was ist denn dann ›stehlen‹?«

Arrietty sah ihn ernsthaft an. »Stell dir vor, mein Onkel Hendreary borgt eine Smaragduhr von ihrem Toilettentisch, und mein Vater nimmt sie und hängt sie an unsere Wand. Das ist stehlen.«

»Eine Smaragduhr!«, rief der Junge aus.

»Nun, ich habe das bloß gesagt, weil wir eine zu Hause an der Wand haben, aber mein Vater hat sie selbst geborgt. Es braucht keine Uhr zu sein. Es könnte irgendwas sein. Sogar ein Stück Zucker. Aber Borger stehlen nicht.«

»Außer von menschlichen Wesen«, sagte der Junge. Arrietty prustete vor Lachen; sie lachte so viel, dass sie ihr Gesicht in einer Schlüsselblume vergraben musste. »Oje«, japste sie mit Tränen in den Augen, »du bist vielleicht komisch!« Sie blickte hoch in sein verwirrtes Gesicht. »Menschliche Besen sind doch für Borger da, so wie Brot für Butter!«

Der Junge schwieg eine Zeitlang. Ein Windhauch ließ den Kirschbaum rascheln und die Blüten erzittern.

»Also, das glaube ich nicht«, sagte er schließlich und betrachtete die fallenden Blätter. »Ich glaube nicht, dass wir dafür auf der Welt sind, und ich glaube auch nicht, dass wir aussterben!«

»O mein Gott!«, rief Arrietty ungeduldig aus und blickte zu seinem Kinn hoch. »Gebrauch doch deinen Verstand: Du bist der erste menschliche Besen, den ich je gesehen habe (obwohl ich noch von drei anderen weiß, von Crampfurl, von ihr und Mrs Driver). Aber ich kenne viele, viele Borger: die Overmantels und die Harpsichords und die Rain-Barrels und die Linen-Presses und die Boot-Racks und die Hon. John Studdingtons und …«

Er sah zu ihr herunter. »John Studdington? Das war doch unser Großonkel.«

»Nun, diese Familie lebte hinter einem Bild«, fuhr Arrietty fort. Sie hörte kaum zu. »Und dann waren da die Stove-Pipes und die Bell-Pulls und die …«

»Ja«, unterbrach er, »aber hast du sie gesehen?«

»Ich habe die Harpsichords gesehen. Und meine Mutter war eine Bell-Pull. Die anderen lebten vor meiner Geburt.«

Er beugte sich weiter runter. »Wo sind sie denn dann jetzt? Sag mir das.«

»Mein Onkel Hendreary hat ein Haus auf dem Land«, sagte Arrietty kühl und wich vor seinem großen, über sie gebeugten Gesicht zurück; sie bemerkte, dass es von Haaren aus hellstem Gold bedeckt war. »Und vier Kinder, Harpsichords und Clocks.«

»Aber wo sind die anderen?«

»Oh«, sagte Arrietty, »die sind irgendwo.« Aber wo?, fragte sie sich. Und sie fröstelte im kühlen Schatten, der von dem Jungen schräg über ihr auf das Gras geworfen wurde.

Er beugte sich wieder zurück, und sein helles Haar verdeckte ein großes Stück Himmel. »Nun«, sagte er nach einer Weile bedächtig, und seine Augen waren kalt, »ich habe erst zwei Borger gesehen, aber ich habe Hunderte und Hunderte und Hunderte und Hunderte und Hunderte …«

»O nein«, flüsterte Arrietty.

»… menschliche Wesen gesehen.« Und er setzte sich zurück.

Arrietty stand bewegungslos da. Sie sah ihn nicht an. Nach einer Weile sagte sie: »Das glaub ich dir nicht.«

»Gut«, sagte er, »dann werde ich es dir erzählen.«

»Ich werde dir trotzdem nicht glauben«, murmelte Arrietty.

»Hör zu!«, sagte er. Und er erzählte ihr von Bahnhöfen und Fußballspielen und Pferderennen und königlichen Aufmärschen und Konzerten in der Albert Hall. Er sprach von Indien und China und Nordamerika, vom britischen Commonwealth und vom Ausverkauf im Juli. »Nicht Hunderte«, sagte er, »sondern Tausende und Millionen und Billionen und Trillionen großer, riesiger Leute. Glaubst du mir jetzt?«

»Ich weiß nicht«, flüsterte sie.

»Was dich angeht«, fuhr er fort und kam wieder näher, »ich glaube nicht, dass es noch irgendwo auf der Welt andere Borger gibt. Ich glaube, ihr seid die letzten drei«, sagte er.

Arrietty verbarg ihr Gesicht in der Schlüsselblume. »Sind wir nicht. Da ist noch Tante Lupy und Onkel Hendreary und alle Cousins.«

»Ich wette, sie sind tot«, sagte der Junge. »Und außerdem«, fuhr er fort, »wird mir niemand glauben, dass ich dich gesehen habe. Und du wirst die letzte sein, denn du bist die jüngste. Eines Tages«, sagte er und lächelte triumphierend, »wirst du der allerletzte Borger auf der Welt sein!«

Er saß schweigend da und wartete, aber sie sah nicht auf. »Jetzt weinst du«, bemerkte er nach einer Weile.

»Sie sind nicht tot«, sagte Arrietty mit erstickter Stimme; sie suchte in ihrer kleinen Tasche nach einem Taschentuch. »Sie leben in einem Dachsbau zwei Felder weiter, hinter dem Dickicht. Wir besuchen sie nicht, weil es zu weit weg ist. Es gibt Wiesel und so was und Kühe und Füchse und Krähen.«

»Welches Dickicht?«, fragte er.

»Ich weiß es nicht!« Arrietty schrie fast. »Es geht an der Gasleitung entlang, zu einer Wiese, die Parkins Beck heißt.« Sie putzte ihre Nase. »Ich geh nach Hause«, sagte sie.

»Geh nicht«, sagte er, »nicht jetzt.«

»Doch, ich geh«, sagte Arrietty.

Sein Gesicht wurde rot. »Lass mich nur das Buch holen«, bat er.

»Ich werde dir jetzt nichts vorlesen«, sagte Arrietty.

»Warum nicht?«

Sie sah ihn mit wütenden Augen an. »Weil …«

»Hör mal«, sagte er, »ich werde dieses Feld suchen. Ich gehe und finde Onkel Hendreary. Und deine Cousins. Und Tante Wie-immer-sie-heißt. Und wenn sie alle noch leben, sage ich es dir. Wie wär das? Du könntest ihnen einen Brief schreiben, und ich lege ihn vor die Höhle.«

Arrietty sah zu ihm hoch: »Würdest du das tun?«, hauchte sie.

»Ja. Würde ich. Würde ich wirklich. Also, kann ich jetzt gehen und das Buch holen? Ich geh zur Seitentür hinein.«

»Ja, gut«, sagte Arrietty abwesend. Ihre Augen glänzten. »Wann kann ich dir den Brief geben?«

»Jederzeit«, sagte er, wie er so über ihr stand. »Wo genau im Haus wohnt ihr?«

»Also«, begann Arrietty und zögerte. Warum fühlte sie wieder diese Kälte? War es nur sein Schatten, der die Sonne verdeckte? »Ich tu ihn irgendwohin«, sagte sie hastig, »ich lege ihn unter die Fußmatte.«

»Unter welche? Die bei der Vordertür?«

»Ja, die.«

Er war fort. Arrietty stand allein im Sonnenschein, umgeben von schulterhohem Gras. Was geschehen war, schien zu gewaltig zu sein, um es zu begreifen; sie fühlte sich unfähig zu glauben, dass es wirklich geschehen war: Sie war nicht nur gesehen worden, sondern jemand hatte sogar mit ihr geredet. Es hatte nicht nur jemand mit ihr geredet, sondern sie hatte …

»Arrietty«, sagte eine Stimme.

Erschrocken stand sie auf und wirbelte herum: Da stand Pod auf dem Weg und sah zu ihr herunter.

»Komm her!«, flüsterte er.

Sie starrte ihn eine Zeitlang an, als würde sie ihn nicht erkennen, wie rund sein Gesicht war, wie freundlich, wie vertraut!

»Komm!«, sagte er wieder, diesmal drängender. Da er sich besorgt anhörte, folgte sie ihm gehorsam. Sie schlitterte schnell die Böschung hinunter, wobei sie ihre Schlüsselblume festhielt. »Leg das Ding weg«, sagte er scharf, als sie schließlich neben ihm auf dem Weg stand. »Du kannst keine großen Blumen mit dir herumtragen, du musst eine Tasche tragen. Was wolltest du bloß da oben?«, grummelte er, während sie über die Steine liefen. »Beinahe hätte ich dich nicht gefunden. Beeil dich jetzt. Deine Mutter wird schon mit dem Abendessen auf uns warten!«

Homily stand am letzten Tor und wartete auf sie. Sie hatte ihr Haar geordnet und roch nach Teerseife. Sie sah jünger und irgendwie aufgeregt aus. »Nun?«, fragte sie immer wieder. »Nun?«, wobei sie Arrietty die Tasche abnahm und Pod half, das Tor zu schließen. »Nun, war es schön? Warst du ein braves Mädchen? Hat der Kirschbaum geblüht? Hat die Uhr geschlagen?« Sie schien im Dämmerlicht zu versuchen, in Arriettys Gesichtsausdruck zu lesen. »Komm jetzt. Das Abendbrot ist fertig. Gib mir deine Hand.«

Das Abendbrot war wirklich fertig und stand auf dem runden Tisch im Wohnzimmer, während ein helles Feuer im Kamin brannte. Wie vertraut und gemütlich das Zimmer schien, aber irgendwie auch fremd. Wie der Feuerschein an der Tapete flackerte die Zeile mit: »Es wäre reizend, wenn …« Wenn was? Arrietty fragte sich das immer. Wenn unser Haus nicht so dunkel wäre, dachte sie, das wäre reizend. Sie betrachtete die selbstgezogene Kerze, die auf einer umgedrehten Heftzwecke steckte und zwischen dem Teegeschirr auf dem Tisch stand. Die alte Teekanne, ein ausgehöhlter Gallapfel mit einem Federkielausguss und einem Griff aus Draht – jetzt glänzte sie schon vor Alter. Es gab zwei geröstete Kastanienscheiben, die sie mit Butter aßen, und eine kalte gekochte Kastanie, die Pod wie Brot schnitt. Es gab eine Platte mit heißen getrockneten Johannisbeeren, die vor dem Feuer gut aufgegangen waren. Es gab Zimtbrotkrümel, knusprig und golden und leicht mit Zucker bestreut, und auf jedem Platz, o Freude und Wonne, lag eine eingemachte Garnele.

Homily hatte die silbernen Teller aus dem Schrank geholt, die Zweischillingstücke für sich selbst und Arrietty und das Halbkronenstück für Pod. »Komm jetzt, Arrietty, wenn du dir die Hände gewaschen hast«, rief Homily und nahm die Teekanne, »träum nicht!«

Arrietty zog eine Zwirnspule heran und setzte sich langsam. Sie sah ihrer Mutter zu, wie sie an der Tülle zog. Dies war immer ein spannender Moment. Das dickere Ende des Kiels steckte in der Teekanne. Ein leichtes Ziehen vor dem Ausgießen drückte ihn fest an das Loch und verhinderte so, dass es tropfte. Wenn, was manchmal passierte, ein bisschen Feuchtigkeit an der Tülle herunterlief, bedurfte es nur eines festeren Ziehens und einer plötzlichen, sanften Drehung.

»Nun?«, sagte Homily und goss behutsam den Tee ein. »Erzähl uns, was du gesehen hast!«

»Sie hat nicht allzu viel gesehen«, sagte Pod und schnitt sich eine Scheibe gekochter Kastanie ab, die er mit seiner Garnele essen wollte.

»Hat sie nicht den Kaminsims gesehen?«

»Nein«, sagte Pod, »wir sind nicht ins Morgenzimmer gekommen.«

»Was ist mit meinem Löschpapier?«

»Ich hab keins geholt.«

»Na, das sind ja schöne Nachrichten«, fing Homily an.

»Vielleicht«, sagte Pod und kaute gleichmäßig, »aber ich bekam mein Gefühl.«

»Was ist das, dein Gefühl?«, fragte Arrietty.

»In seinem Hinterkopf und in seinen Fingern«, erklärte Homily. »Es ist ein Gefühl, das dein Vater bekommt, wenn«, sie senkte ihre Stimme, »jemand in der Nähe ist.«

»Oh«, sagte Arrietty und schien zusammenzuzucken.

»Darum habe ich sie nach Hause gebracht«, sagte Pod.

»Und war da jemand?«, fragte Homily ängstlich.

Pod nahm einen Löffel voll Garnele. »Muss wohl«, sagte er, »aber ich habe niemanden gesehen.«

Homily lehnte sich über den Tisch. »Hattest du irgendein Gefühl Arrietty?«

Arrietty fuhr hoch. »Haben wir es alle?«

»Nun, nicht alle an der gleichen Stelle«, sagte Homily. »Bei mir fängt es hinter den Knöcheln an und wandert dann in meine Knie. Bei meiner Mutter fing es genau unter ihrem Kinn an und lief einmal um ihren Hals.«

»Und dann hinten zu einem Knoten zusammen«, sagte Pod kauend.

»Nein, Pod«, protestierte Homily, »es ist eine Tatsache. Du brauchst gar nicht sarkastisch zu werden. Alle Bell-Pulls waren so. Wie ein Kragen war es, hat sie gesagt.«

»Schade, dass es sie nicht erwürgt hat«, sagte Pod.

»Also, Pod, sei fair. Sie hatte auch ihre Stärken.«

»Stärken!«, sagte Pod. »Sie war ein starkes Stück!«

Arrietty befeuchtete ihre Lippen; sie blickte nervös von Pod zu Homily. »Ich habe nichts gespürt«, sagte sie.

»Nun«, sagte Homily, »vielleicht war es falscher Alarm.«

»O nein«, begann Arrietty, »das war es nicht«, und als Homily sie ansah, stotterte sie: »Ich meine, wenn Papa etwas fühlte, ich meine, vielleicht«, fuhr sie fort, »habe ich es nicht.«

»Nun«, sagte Homily, »du bist noch jung. Es wird schon kommen, alles zu seiner Zeit. Du stellst dich in unsere Küche, genau unter die Rutsche, wenn Mrs Driver den Ofen oben auskratzt. Stell dich auf einen Hocker oder so was, so dass du ganz nah an der Decke bist. Es wird kommen, mit etwas Übung.«

Nach dem Abendbrot, als Pod an seine Werkbank gegangen war und Homily das Geschirr abwusch, lief Arrietty an ihr Tagebuch. Ich schlage es einfach irgendwo auf, dachte sie und war zittrig vor Ungeduld. Es öffnete sich am 9. und 10. Juli: »Bleibe im Lande und nähre dich redlich. Fahne der Camerons in der Kathedrale von Glasgow, 1885« – das stand beim 9. Juli. Beim 10. war die Seite überschrieben mit: »Ernte, solange die Sonne scheint. Snowdon Peak 1889 für 5750 Pfund verkauft.« Arrietty riss diese Seite heraus, drehte sie um und las auf der Rückseite: »11. Juli. Lass dein Vergnügen nicht zum Laster werden. C.D. Graham lässt sich 1886 in einer Tonne die Niagarafälle hinunterfallen.« Nein, dachte sie, ich nehme den zehnten: »Ernte, solange die Sonne scheint.« Sie strich ihren letzten Eintrag durch (»Mutter verstimmt«) und schrieb darunter:

Lieber Onkel Hendreary,
ich hoffe, es geht Dir gut und den Cousins geht es gut und Tante Lupy. Uns geht es sehr gut, und ich lerne borgen.

Deine Dich liebende Nichte,

Arrietty Clock

Schreib bitte einen Brief auf die Rückseite.

XXOXOXX

»Was machst du, Arrietty?«, rief Homily aus der Küche.

»In mein Tagebuch schreiben.«

»Oh«, sagte Homily kurz.

»Möchtest du irgendwas?«, fragte Arrietty.

»Es geht auch später«, sagte Homily.

Arrietty faltete ihren Brief und legte ihn vorsichtig zwischen die Seiten von Bryces Miniatur-Weltlexikon. Dann schrieb sie in ihr Tagebuch: »Borgen gegangen. H. geschrieben. Mit J. geredet.« Danach saß Arrietty lange Zeit still, starrte ins Feuer und überlegte und überlegte und überlegte …

Einen Brief zu schreiben war eine Sache, aber ihn unter die Matte zu legen eine ganz andere. Pod ließ sich für einige Tage nicht zum Borgen bewegen. Er war mit dem alljährlichen Ausräumen der Vorratskammern beschäftigt, wo er Trennwände reparierte und neue Regale baute.

Arrietty liebte diese Frühjahrssortiererei, wenn halbvergessene Schätze wieder hervorgekramt wurden und alte geborgte Sachen in neuem Licht erschienen. Sie liebte es, sich mit den Streifen aus Seide oder Leinen zu beschäftigen, mit irgendwelchen Kinderhandschuhen, Bleistiftstummeln, rostigen Rasierklingen, Haarnadeln und Nähnadeln, getrockneten Feigen, Haselnüssen, pudrigen Schokoladenstücken und scharlachroten Siegellackresten. Pod hatte ihr einmal eine Haarbürste aus einer Zahnbürste gemacht, und Homily hatte ihr eine kleine türkische Pumphose aus zwei Handschuhfingern genäht, in der sie morgens »herumtollen« konnte. Es gab viele Garnrollen mit farbiger Seide und Baumwolle und eine Sammlung kleiner farbiger Wollknäuel; Schreibfedern, die Homily als Mehlschaufel benutzte, und Flaschendeckel in rauen Mengen.

Aber in diesem Jahr stieß Arrietty die Sachen unsanft herum und stahl sich weg, wann immer sie konnte, um durch das Gitter zu blicken, in der Hoffnung, den Jungen wiederzusehen. Sie trug den Brief jetzt immer bei sich in ihrer Strickjacke, und die Ecken waren schon ganz verknickt. Einmal rannte er am Gitter vorbei, und sie sah seine Wollsocken. Er machte ein tuckerndes Geräusch, das wie eine Art Dampfmaschine klang, und als er um die Ecke bog, stieß er ein ohrenbetäubendes »Huuuuuu-uu« aus (das Pfeifsignal einer Lokomotive, erklärte er ihr später), deshalb konnte er sie nicht rufen hören. Eines Abends, es war schon dunkel, schlich sie sich fort und versuchte, das erste Tor zu öffnen. Aber sosehr sie auch drückte und hangelte, die Sicherheitsnadel ließ sich nicht öffnen.

Homily schimpfte jedes Mal über den Teppich, wenn sie das Wohnzimmer fegte. »Es kann ja sein, dass es eine Vorhang-und-Stuhl-Arbeit ist«, sagte sie dann zu Pod, »aber es würde dich mit Nadel und Zwirn keine Viertelstunde kosten, mir etwas Löschpapier vom Tisch im Morgenzimmer zu holen. Jeder, der diesen Fußboden sieht, muss ja denken, wir hausten in einem Krötenpfuhl. Keiner kann mir nachsagen, dass ich prunksüchtig bin«, sagte Homily. »Das kann man nicht, nicht bei meiner Familie. Aber ich mag es nun mal«, sagte sie, »wenn schöne Sachen auch schön bleiben.« Und schließlich, am vierten Tag, gab Pod auf. Er legte seinen Hammer hin (den Klöppel einer elektrischen Klingel) und sagte zu Arrietty: »Komm mit.«

Arrietty war froh, endlich das Morgenzimmer sehen zu können. Die Tür stand glücklicherweise offen, und es war ein wunderbares Gefühl, auf dem dicken Teppich zu stehen und über sich die Fächer und Säulen und turmhohen Giebel der berühmten Kaminverkleidung zu betrachten. Hier haben sie also gewohnt, dachte sie, diese genusssüchtigen Wesen, zurückgezogen, ausschweifend und selbstsüchtig. Sie stellte sich die Overmantel-Frauen vor. Homily hatte gesagt, sie seien ein bisschen »spinnig« gewesen mit ihren Wespentaillen und den aufgetürmten edwardianischen Frisuren, wie sie sorglos auf den Pfeilern herumschwangen, leichtfüßig und lachend; wie sie sich selbst im Spiegel betrachteten, der wiederum die Tabaksdosen widerspiegelte, die geschliffenen Karaffen, die Bücherregale und den Tisch mit der Plüschdecke. Sie stellte sich die Overmantel-Männer vor. Schlank waren sie, hieß es, mit langen Schnurrbärten und nervösen, zarten Händen, wie sie rauchten und tranken und ihre lustigen Geschichten erzählten. Sie hatten Homily also niemals nach hier oben eingeladen! Die arme Homily mit ihrer schmalen Nase und ihren stets unordentlichen Haaren.

Sie hätten sie nur mit ihren schmalen, spöttischen Augen befremdet angesehen, dachte Arrietty, und dann hätten sie ein bisschen gelächelt und sich dann summend abgewandt. Und sie hatten sich bloß von Frühstück ernährt, von Toast und Ei und kleinen Champignonschnipseln; Würstchen hatten sie gehabt und knusprigen Speck und kleine Schlucke Tee und Kaffee. Wo mögen sie wohl jetzt sein?, fragte sich Arrietty, wohin würden solche Wesen wohl gehen?

Pod hatte seine Nadel durch die Luft geschleudert, so dass sie sich in das Stuhlpolster gebohrt hatte, und war im Handumdrehen das Stuhlbein hinaufgeklettert, indem er sich am Zwirn hochzog. Nachdem er die Nadel wieder herausgezogen hatte, schleuderte er sie wie einen Speer in eine Falte des Vorhangs. Jetzt ist der Moment, dachte Arrietty und tastete nach ihrem kostbaren Brief. Sie schlüpfte in die Halle. Diesmal war es dunkler, weil die Vordertür geschlossen war, und sie rannte mit klopfendem Herzen hindurch. Die Matte war schwer, aber sie schaffte es, eine Ecke anzuheben, und schob den Brief mit dem Fuß darunter. »So!«, sagte sie und sah sich um: Schatten, Schatten und das Ticken der Uhr. Sie blickte über die große Fußbodenfläche, wo die Treppe in der Ferne anstieg. Dort liegt noch eine andere Welt, dachte sie, Welt auf Welt, und sie erschauderte leicht.

»Arrietty«, rief Pod leise aus dem Morgenzimmer, und sie kam gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie er sich vom Stuhl schwang und sich am Zwirn bis zur Höhe des Schreibtisches zog. Leichtfüßig sprang er mit gespreizten Beinen herunter, aber sie sah, wie er sich sicherheitshalber den Zwirn ums Handgelenk gewickelt hatte. »Ich wollte, dass du das siehst«, sagte er etwas atemlos. Das Löschpapier glitt sanft herab, nachdem er es vom Schreibtisch gestoßen hatte. Es segelte durch die Luft und ließ sich schließlich, ein paar Fuß vom Schreibtisch entfernt, rosa und frisch auf dem abgenutzten Teppich nieder.

»Fang schon mal mit dem Aufrollen an«, flüsterte Pod. »Ich komme runter.« Und Arrietty kniete sich hin und begann, das Löschpapier aufzurollen, bis sie es nicht mehr halten konnte. Pod beendete die Arbeit schnell und wickelte den Zwirn um das Löschpapier, durch das er seine Hutnadel steckte, und wie zwei Anstreicher eine Leiter trugen sie zusammen den langen Zylinder unter die Uhr und durch das Loch hindurch. Homily bedankte sich kaum bei ihnen, als sie das Bündel etwas erschöpft auf den Gang vor dem Wohnzimmer fallen ließen. Sie sah sehr beunruhigt aus. »Oh, da seid ihr ja«, sagte sie. »Gott sei Dank! Dieser Junge ist wieder hier. Ich habe gerade gehört, wie Mrs Driver mit Crampfurl sprach.«

»Oh!«, rief Arrietty. »Was hat sie gesagt?« Homily blickte sie scharf an und sah, dass sie bleich geworden war. Arrietty fiel ein, dass sie hätte sagen müssen: »Welcher Junge?« Aber nun war es zu spät.

»Nichts Schlimmes«, fuhr Homily fort, wie um sich selbst zu beruhigen. »Sie haben nur einen Jungen oben. Es ist eigentlich gar nichts, aber ich habe gehört, wie Mrs Driver sagte, sie würde ihm einen Pantoffel an den Kopf werfen, wenn er noch einmal die Fußmatte in der Halle hochhebt.«

»Die Matte in der Halle«, echote Arrietty.

»Ja. Seit drei Tagen, sagte sie zu Crampfurl, hebt er die Fußmatte in der Halle hoch. Sie könne das am Staub sehen, sagte sie, und daran, wie er sie zurücklegt. Das mit der Halle hat mich beunruhigt, weil du und dein Vater … Was ist los, Arrietty? Es gibt keinen Grund, so ein Gesicht zu machen! Komm jetzt, hilf mir beim Möbelrücken, und dann legen wir den Teppich hin.«

Oje, oje, dachte Arrietty elend, während sie ihrer Mutter beim Ausleeren der Streichholzschachtelkommode half. Drei Tage hat er schon unter der Matte nachgesehen, und es war nichts da. Jetzt hat er bestimmt die Hoffnung verloren.

An diesem Abend stand sie stundenlang auf einem Hocker unter der Rutsche in der Küche und gab vor, Übungen im »Gefühlbekommen« zu machen, während sie in Wirklichkeit Mrs Drivers Unterhaltung mit Crampfurl belauschte. Sie erfuhr lediglich, dass Mrs Drivers Füße schmerzten und dass es wirklich zu dumm war, dass sie im letzten Mai nicht gekündigt hatte, und ob Crampfurl noch ein Gläschen wolle, weil doch mehr im Keller stand, als sie jemals in ihrem Leben trinken konnte, und wenn sie alle glaubten, sie würde die Fenster im ersten Stock allein saubermachen, hätten sie sich getäuscht.

Aber in der dritten Nacht, gerade als Arrietty vom Hocker geklettert war, bevor sie vor Übermüdung umfiel, hörte sie Crampfurl sagen: »Also, wenn Sie mich fragen, ich würd sagen, er hat ein Frettchen.« Und Arrietty kletterte schnell wieder auf ihren Stuhl und hielt den Atem an.

»Ein Frettchen!«, hörte sie Mrs Driver schrill ausrufen. »Wo sollte er es denn halten?«

»Kann ich nich’ sagen«, sagte Crampfurl mit seiner polternden, erdigen Stimme. »Alles, was ich weiß, is’, dass er oben in Parkin’s Beck war, und er ist um jede Böschung rumgeschlichen und hat in alle Kaninchenlöcher reingerufen.«

»Also, das hätte ich nicht gedacht«, sagte Mrs Driver. »Wo ist Ihr Glas?«

»Nur einen Schluck«, sagte Crampfurl. »Das is’ genug. Geht einem an die Leber, dieses süße Zeug, is’ nicht wie Bier. Ja«, fuhr er fort, »als er mich mit dem Gewehr kommen sah, hat er so getan, als ob er sich ’nen Stock von der Hecke abschneiden würde. Aber ich hab ihn genau gesehen und gehört. Er hat immerzu gerufen, mit der Nase im Kaninchenloch. Ich glaub, er hat ein Frettchen.«

Arrietty hörte Crampfurl schlucken, als er einen Zug aus seinem Glas nahm. »Ja«, sagte er schließlich, und Arrietty hörte, wie er das Glas absetzte, »ein Frettchen, das ›Onkel‹ oder so heißt.«

Arrietty machte vor Schreck eine plötzliche Bewegung, kam dabei aus dem Gleichgewicht, balancierte einen Moment mit ausgestreckten Armen und fiel vom Hocker. Es gab ein Geschepper, als der Hocker zur Seite rutschte, gegen eine Kommode knallte und durch die Küche rollte.

»Was war das?«, fragte Crampfurl.

Oben wurde es still, und Arrietty hielt den Atem an.

»Ich habe nichts gehört«, sagte Mrs Driver.

»Doch«, sagte Crampfurl, »es war irgendwie unterm Fußboden, da am Ofen.«

»Das ist nichts«, sagte Mrs Driver. »Das sind die Kohlen, die herunterfallen. Hört sich oft so an. Erschreckt einen manchmal, wenn man hier so alleine sitzt. Hier, schieben Sie das Glas rüber, es ist nur noch ein Tropfen drin, wir können die Flasche genauso gut ganz austrinken.«

Sie trinken Fine Old Pale Madeira, dachte Arrietty, und sehr vorsichtig richtete sie den Hocker wieder auf, stellte sich leise neben ihn und sah nach oben. Sie konnte durch einen Spalt Licht erkennen, das gelegentlich durch Schatten flackerte, wenn einer von den beiden eine Hand oder einen Arm bewegte.

»Ja«, fuhr Crampfurl fort und kehrte zu seiner Geschichte zurück, »und als ich mit meinem Gewehr zu ihm gekommen bin, hat er ganz unschuldig gefragt, um mich abzulenken, ganz klar: ›Gibt’s hier irgendwelche alten Dachshöhlen in der Nähe?‹«

»Gerissen«, sagte Mrs Driver, »wie Kinder sich so was ausdenken, Dachshöhlen!« Sie lachte krächzend.

»Ehrlich gesagt«, sagte Crampfurl, »gab’s da mal eine, aber als ich ihm gezeigt hab, wo sie is’, hat er gar nicht hingeguckt. Stand nur da und hat darauf gewartet, dass ich gehe.« Crampfurl lachte. »Zu diesem Spiel gehören zwei, hab ich mir gedacht und mich hingesetzt. Und da saßen wir nun beide.«

»Und was ist passiert?«

»Na, er musste zum Schluss weggehen und sein Frettchen dalassen. Ich hab ein bisschen gewartet, aber es ist nicht rausgekommen. Ich hab ein bisschen drin rumgestochert und gepfiffen. Schade, dass ich nicht richtig verstanden hab, wie er es genannt hat. ›Onkel sowieso‹, so hat es sich angehört.« Arrietty hörte plötzlich das Rücken eines Stuhls. »Na«, sagte Crampfurl, »ich geh jetzt besser und schließe die Hühner ein.«

Die Tür der Spülküche knallte, und oben hörte man plötzlich ein Klappern, als Mrs Driver anfing, den Ofen auszukehren. Arrietty stellte den Stuhl zurück und stahl sich vorsichtig aus der Küche ins Wohnzimmer, wo sie ihre Mutter allein antraf.

Homily bügelte. Sie stand mit gebeugtem Rücken da, knallte das Eisen auf die Wäsche und strich sich zwischendurch schwungvoll die Haare aus dem Gesicht. Überall im Zimmer hing Unterwäsche zum Trocknen an Sicherheitsnadeln, die Homily als Kleiderbügel benutzte.

»Was ist passiert?«, fragte Homily. »Bist du vom Stuhl gefallen?«

»Ja«, erwiderte Arrietty und ging leise an ihren Platz neben dem Feuer.

»Kommt das Gefühl schon?«

»Ach, ich weiß nicht«, sagte Arrietty. Sie umschlang ihre Knie und stützte ihr Kinn darauf.

»Wo ist dein Strickzeug?«, fragte Homily. »Ich weiß nicht, was in letzter Zeit mit dir los ist. Du bist so lustlos. Du bist doch nicht krank, oder?«

»Oh«, rief Arrietty, »lass mich doch in Ruhe!« Und ein einziges Mal war Homily still. Es ist der Frühling, sagte sie sich. In ihrem Alter ging es mir genauso.

Ich muss diesen Jungen treffen, dachte Arrietty und starrte ins Feuer. Ich muss wissen, was passiert ist. Ich muss wissen, ob es ihnen gutgeht. Ich will nicht, dass wir aussterben. Ich will nicht der letzte Borger sein. Ich will nicht, Arrietty ließ ihr Gesicht auf die Knie sinken, immer und immer so weiterleben, im Dunkeln, unter dem Fußboden!

»Es hat noch keinen Sinn, den Abendbrottisch zu decken«, sagte Homily. »Dein Vater ist borgen gegangen. In ihr Zimmer. Du weißt ja, was das bedeutet!«

Arrietty hob den Kopf. »Nein«, sagte sie. Sie hörte kaum zu. »Was bedeutet es denn?«

»Dass er für gute eineinhalb Stunden nicht zurückkommt«, sagte Homily. »Er mag es, wenn er da oben mit ihr schwatzen und auf dem Toilettentisch herumschnüffeln kann. Und wenn der Junge erst einmal im Bett ist, ist es auch sicher. Nicht, dass wir etwas Bestimmtes bräuchten«, fuhr sie fort. »Es sind nur diese neuen Regale, die er gebaut hat. Sie sehen irgendwie kahl aus, sagt er, und er könnte vielleicht irgendwas einstecken.«

Arrietty richtete sich plötzlich kerzengerade auf: Ein Gedanke war ihr durch den Kopf geschossen. Er schnürte ihr fast den Atem ab und ließ ihre Knie zittern: »Gute eineinhalb Stunden«, hatte ihre Mutter gesagt, und die Tore standen offen.

»Wohin willst du?«, fragte Homily, als Arrietty zur Tür ging.

»Nur zu den Vorratsräumen«, sagte Arrietty und hielt ihre Hand schützend vor die Kerze. »Ich bleibe nicht lange.«

»Bring aber nichts durcheinander!«, rief Homily ihr nach. »Und pass auf die Kerze auf!«

Als Arrietty den Gang hinunterlief, dachte sie: Es stimmt ja. Ich gehe zu den Vorratsräumen. Vielleicht finde ich dort noch eine Hutnadel und ein Stückchen Schnur, Zwirn wird es wohl nicht mehr geben. Und lange wegbleiben werde ich auch nicht, schließlich muss ich vor Papa wieder zurück sein. Und ich tue es schließlich auch für sie, sagte sie sich. Eines Tages werden sie mir dafür danken. Trotzdem hatte sie ein schlechtes Gewissen. Mrs Driver hätte sie wohl »gerissen« genannt.

Sie fand eine Hutnadel mit einer kleinen Perle als Kopf, um die sie ein Stückchen Schnur in Form einer Acht wickelte und, sozusagen als krönenden Abschluss, mit Siegellack verklebte.

Die Tore standen offen. Sie stellte die Kerze mitten in den Gang, wo sie keinen Schaden anrichten konnte, genau in das Loch bei der Uhr.

Die große Halle war dämmrig und schattig, als sie herauskletterte. Ein einsames Gaslicht warf einen Lichtkegel neben die verschlossene Vordertür, ein zweites flackerte schwach auf dem Treppenabsatz. Die Decke verschwamm hoch über ihr in der Dunkelheit, und überall um sie herum war Weite. Sie wusste, dass das Kinderschlafzimmer am Ende des oberen Ganges war. Der Junge lag im Bett – das hatte ihre Mutter gesagt.

Arrietty hatte ihren Vater beobachtet, wie er mit seiner Nadel auf den Stuhl geklettert war. Die Treppenstufen zu erklimmen war sehr viel einfacher. Nach einer Weile kam sie in einen Rhythmus: ein Wurf, ein Zug, Klettern und ein Aufwärtsschwung. Die Teppichstangen glänzten kalt, aber der Teppich sah weich und warm aus, und man konnte sich herrlich darauffallen lassen. Auf dem Treppenabsatz legte sie eine kleine Verschnaufpause ein. Das Halbdunkel machte ihr nichts aus – sie lebte ja im Dunkeln, darin war sie zu Hause, und in ihrer Lage gab es ihr ein Gefühl der Sicherheit. Oben angekommen, sah sie eine offene Tür: Ein großes Viereck aus goldenem Licht lag wie eine Schranke über dem Gang. Da muss ich durch, dachte Arrietty und nahm all ihren Mut zusammen. Aus dem erleuchteten Zimmer war eine monoton klingende Stimme zu hören: »… und diese Stute war fünf Jahre alt und gehörte eigentlich meinem Bruder in Irland, nicht dem älteren, meinem jüngeren Bruder, dem auch Stale Mate und Oh My Darling gehörten. Er ließ sie bei mehreren Querfeldeinrennen laufen. Wenn ich mehrere sage, meine ich drei oder wenigstens zwei. Haben Sie jemals ein irisches Querfeldeinrennen gesehen?«

»Nein«, sagte eine andere Stimme ziemlich abwesend. Das ist mein Vater!, dachte Arrietty erschrocken. Mein Vater, der mit Großtante Sophy redet, oder eher Großtante Sophy, die mit meinem Vater redet. Sie nahm ihre Nadel mit der Schnur und rannte in das Licht hinein und hindurch in den Gang dahinter. Als sie an der offenen Tür vorbeilief, erhaschte sie einen kurzen Blick auf den Feuerschein, das Lampenlicht, glänzende Möbel und dunkelroten Seidenbrokat.

Hinter dem Licht war der Gang wieder dunkel, und an seinem Ende konnte sie eine halbgeöffnete Tür sehen. Das ist das Kinderspielzimmer, dachte sie, und dahinter muss das Kinderschlafzimmer sein.

»Es gibt da gewisse Unterschiede«, fuhr Großtante Sophy fort, »die Ihnen sofort auffallen würden. Zum Beispiel …« Arrietty mochte die Stimme, sie war beruhigend und gleichmäßig wie das Ticken der Uhr in der Halle. Als sie den Teppich verließ und auf den polierten Fußboden daneben trat, hörte sie mit Interesse, dass es in Irland Steinwälle statt Hecken gab. Hier, neben dem Teppich, konnte sie laufen, und sie liebte das Laufen. Auf Teppichen war es schwierig – sie waren dick, und die Fasern umklammerten ihre Beine bei jedem Schritt. Die Dielen aber waren glatt und rochen nach Bienenwachs. Arrietty mochte diesen Geruch.

Das Schulzimmer war voller Krimskrams, die Möbel mit Laken abgedeckt. Auch hier brannte eine Gaslampe, die zu einer winzigen, bläulichen Flamme heruntergedreht worden war. Der Fußboden war mit ziemlich abgetretenem Linoleum ausgelegt, und die Läufer waren schäbig. Unter dem Tisch war es dunkel. Sie glitt darunter, tastete sich vorwärts und stieß gegen ein staubiges Kniekissen, das ihren Kopf überragte.

Als sie wieder in das Dämmerlicht trat, sah sie hoch und erblickte den Eckschrank mit dem Puppenservice darin, das Bild über dem Kamin und den Plüschvorhang, in dem ihr Vater gesehen worden war. Überall waren Stuhlbeine, und Sitze versperrten ihr den Blick. Sie tastete sich bis zur Tür des Kinderschlafzimmers vor. Dort sah sie plötzlich den Jungen in seinem Bett liegen, sein großes Gesicht auf dem Kissen war ihr zugewandt. Er presste ängstlich die Bettdecke gegen seinen Mund. Sie stand still. Nach einer Weile, als sie sah, dass sich seine Finger entspannten, sagte sie weich: »Hab keine Angst, ich bin es, Arrietty.«

Er ließ die Bettdecke von seinem Gesicht gleiten und sagte: »Arriwas-y?« Jetzt klang er verärgert. »Etty«, wiederholte sie sanft. »Hast du den Brief gefunden?«

Er starrte sie einen Augenblick wortlos an, dann sagte er: »Warum kommst du hier so einfach in mein Zimmer geschlichen?«

»Ich bin nicht geschlichen«, sagte Arrietty. »Ich bin sogar gerannt. Hast du das nicht gesehen?«

Er schwieg und starrte sie mit seinen großen, weitaufgerissenen Augen an.

»Als ich mit dem Buch zurückkam«, sagte er schließlich, »warst du weg.«

»Ich musste gehen. Der Tee war fertig. Mein Vater hat mich geholt.«

Er verstand. »Oh«, sagte er einfach und machte ihr keine weiteren Vorwürfe.

»Hast du den Brief gefunden?«, fragte sie wieder.

»Ja«, sagte er, »ich habe ihn in den Dachsbau geschoben.« Plötzlich warf er die Bettdecke zurück und richtete sich im Bett auf, riesig in seinem blassen Flanellnachthemd. Nun war es Arrietty, die sich fürchtete. Sie drehte sich halb um, ohne den Jungen aus den Augen zu lassen, und begann, langsam zur Tür zurückzuweichen. Aber er sah sie nicht an. Er tastete hinter ein Bild an der Wand. »Hier ist er«, sagte er und setzte sich wieder, wobei das Bett laut quietschte.

»Aber ich will ihn nicht zurückhaben!«, rief Arrietty und kam wieder nach vorne. »Du solltest ihn doch dort lassen! Warum hast du ihn zurückgebracht?«

Er drehte ihn in seiner Hand um. »Er hat was draufgeschrieben«, sagte er.

»Oh, bitte«, rief Arrietty aufgeregt, »zeig ihn mir!« Sie rannte geradewegs an sein Bett und zerrte heftig an dem herunterhängenden Laken. »Dann sind sie am Leben! Hast du sie gesehen?«

»Nein«, sagte er, »der Brief lag einfach da im Loch, an derselben Stelle, wo ich ihn hingelegt hatte.« Er beugte sich zu ihr hinunter. »Aber er hat was draufgeschrieben. Sieh doch!«

Sie sprang pfeilschnell vor und riss ihm den Brief aus seinen großen Fingern, wobei sie darauf achtete, außerhalb seiner Reichweite zu bleiben. Dann rannte sie bis zur Tür des Schulzimmers, wo es ein wenig heller war. »Die Schrift ist sehr schwach«, sagte sie. »Womit hat er bloß geschrieben, frage ich mich. Es ist alles in Großbuchstaben.«

Sie drehte sich plötzlich um. »Bist du sicher, dass du ihn nicht selbst geschrieben hast?«, fragte sie. »Natürlich«, fing er an, »ich schreibe klein.« Aber sie konnte schon an seinem Gesicht sehen, dass er die Wahrheit sagte, und sie begann zu buchstabieren: »S – A – K«, sie blickte auf. »Sak?«

»Ja«, sagte der Junge, »Sag.«

»Sak D-A-I-N-E-R D-A-N-T-E, Dante?«, fragte Arrietty. »Dante? Meine Dante?« Der Junge war still und wartete. »DANTE L-U. Oh, Tante Lupy!«, rief sie aus. »Er schreibt – hör zu, er schreibt:

SAK DAINER DANTE LUPPY SI SOL

NACH HAUSE KOMEN

»Sag deiner Tante Lupy, sie soll nach Hause kommen!«

Es war still. »Dann sag es ihr«, schlug der Junge nach einer Weile vor.

»Aber sie ist nicht hier!«, rief Arrietty aus. »Sie ist niemals hier gewesen! Ich kann mich nicht einmal mehr daran erinnern, wie sie aussah!«

»Sieh doch!«, sagte der Junge auf einmal und blickte zur Tür »Es kommt jemand!«

Arrietty wirbelte herum. Ihr blieb keine Zeit mehr, sich zu verstecken. Da stand Pod, seine Borgetasche in der einen Hand, die Nadel in der anderen. Er bewegte sich nicht, seine Umrisse hoben sich gegen das Licht aus dem Gang ab, sein kleiner Schatten fiel schwach nach vorne. Er hatte sie gesehen.

»Ich habe deine Stimme gehört«, sagte er, und in seinen Worten lag eine schreckliche Ruhe, »gerade als ich aus ihrem Zimmer kam.« Arrietty starrte ihn an und stopfte den Brief unter ihre Strickjacke. Konnte er in das dunkle Zimmer hinter ihr sehen? Konnte er die zerzauste Gestalt dort im Bett erkennen?

»Komm nach Hause«, sagte Pod und wandte sich ab.

Pod sprach kein Wort, bis sie in ihrem Wohnzimmer ankamen. Er sah sie auch nicht an. Sie musste hinter ihm herklettern, so gut sie konnte. Er übersah ihre Bemühungen, ihm beim Schließen der Tore zu helfen. Aber einmal, als sie stolperte und hinfiel, wartete er auf sie, und es schien, als beobachte er sie gleichgültig, während sie sich den Staub von den Knien klopfte.

Das Abendbrot war fertig und die Bügelsachen weggelegt. Homily kam aus der Küche gerannt und war überrascht, sie zusammen zu sehen.

Pod ließ seine Borgetasche auf den Boden fallen und sah seine Frau an.

»Was ist los?«, stammelte Homily und blickte beide an.

»Sie war im Kinderschlafzimmer«, sagte Pod ruhig, »und hat mit diesem Jungen geredet!«

Homily machte einen Schritt nach vorn, und ihre Hände krallten sich in die Schürze. »O nein!«, keuchte sie.

Pod setzte sich. Er strich sich mit müder Hand über die Stirn. Sein Gesicht war bleich. »Was nun?«, fragte er.

Homily rührte sich nicht. Gebeugt blickte sie Arrietty an. »Wie konntest du nur?«

»Sie sind überhaupt nicht böse – sie haben ganz, ganz große Angst.« Arrietty trat vor. »Es ist alles in Ordnung«, fing sie an.

Homily ließ sich auf eine Garnrolle sinken. Sie bebte. »Oh«, sagte sie, »was sollen wir jetzt bloß tun?«

»Oh, Mutter, nicht!«, bat Arrietty. »Es ist nicht so schlimm. Wirklich nicht!« Suchend tastete sie mit ihrer Hand nach dem Brief in ihrer Strickjacke. Zuerst konnte sie ihn nicht finden – er war nach hinten gerutscht –, aber schließlich zog sie ihn sehr zerknittert hervor. »Seht«, sagte sie, »hier ist ein Brief von Onkel Hendreary. Ich habe ihm geschrieben, und der Junge hat ihn mitgenommen.«

»Du hast ihm geschrieben?!«, rief Homily und unterdrückte einen Schrei. »Oh«, klagte sie und schloss ihre Augen, »was noch! Was sollen wir bloß tun?« Matt fächelte sie sich mit ihrer knochigen Hand Luft zu.

»Hol deiner Mutter einen Schluck Wasser, Arrietty«, sagte Pod. Arrietty brachte es ihr in einer Haselnussschale, deren Spitze abgesägt worden war, so dass sie die Form eines Brandyglases bekommen hatte.

»Aber wie bist du nur auf die Idee gekommen, so etwas zu tun, Arrietty?«, fragte Homily etwas ruhiger. »Was ist bloß in dich gefahren?«

Und so erzählte Arrietty, wie sie gesehen worden war – an dem Morgen unter dem Kirschbaum. Und wie sie es vor ihnen geheim gehalten hatte, um sie nicht zu beunruhigen. Und was der Junge über das ›Aussterben‹ gesagt hatte. Und wie wichtig – nein, wie unerlässlich es war herauszufinden, ob die Hendrearys noch am Leben waren. »Versteht doch«, bat Arrietty, »bitte versteht doch! Ich versuche nur, unsere Art zu retten!«

»Diese Ausdrücke, die sie benutzt!«, sagte Homily nicht ohne Stolz leise zu Pod.

Aber Pod hörte ihr nicht zu. »Unsere Art zu retten!«, wiederholte er grimmig. »Es sind Leute wie du, mein Mädchen, die plötzlich ohne Respekt vor den Traditionen irgendwelche Sachen tun, die uns Borger ein für alle Mal erledigen werden. Siehst du denn nicht, was du getan hast?«

Arrietty senkte ihren Blick. »Ja«, stammelte sie, »ich habe – ich habe mich mit den einzigen Borgern in Verbindung gesetzt, die außer uns noch leben, damit wir«, fuhr sie tapfer fort, »von jetzt an alle zusammenhalten können.«

»Alle zusammenhalten?«, wiederholte Pod ärgerlich. »Glaubst du, Hendrearys Familie würde jemals wieder hier wohnen wollen? Kannst du dir vorstellen, dass deine Mutter in eine Dachshöhle auswandert, die zwei Felder von hier entfernt liegt, draußen im Freien, ohne heißes Wasser?«

»Niemals!«, rief Homily mit so voller, satter Stimme, dass Pod und Arrietty sich umdrehten und sie überrascht ansahen.

»Oder kannst du dir vorstellen, dass deine Mutter über zwei Felder und einen Garten spaziert«, fuhr Pod fort, »zwei Felder mit Krähen und Kühen und Pferden und wer weiß was sonst noch, um eine Tasse Tee mit deiner Tante Lupy zu trinken, die sie sowieso noch nie ausstehen konnte? Aber warte«, sagte er, als Arrietty etwas erwidern wollte, »das ist gar nicht der Punkt. Was das angeht, bleiben wir einfach, wo wir sind. Der Punkt«, fuhr er fort, beugte sich vor und sagte eindringlich: »Der Punkt ist: Der Junge weiß jetzt, wo wir wohnen!«

»O nein«, sagte Arrietty, »das habe ich ihm nie erzählt, ich …«

»Du hast«, unterbrach Pod sie, »ihm von der Explosion des Küchenboilers erzählt, du hast ihm erzählt, wie alle unsere Sachen bis zum Gitter gespült wurden.« Er lehnte sich wieder zurück und blickte sie an. »Er braucht nur nachzudenken«, stellte er fest. Arrietty war still, und Pod fuhr fort: »Das ist etwas, was noch niemals geschehen ist, niemals in der ganzen langen Geschichte der Borger. Borger wurden gesehen – ja, Borger wurden gefangen – vielleicht. Aber kein menschlicher Besen hat jemals gewusst, wo ein Borger wohnte. Wir sind in sehr großer Gefahr, Arrietty, und du hast uns da hineingebracht. Das ist eine Tatsache.«

»O Pod«, wimmerte Homily, »ängstige das Kind nicht.«

»Nein, Homily«, sagte Pod etwas freundlicher, »mein armes altes Mädchen! Ich will niemanden ängstigen, aber die Sache ist wirklich ernst. Stell dir mal vor, ich sagte zu dir: ›Pack heute Abend alles zusammen, all unseren Kram.‹ – Wohin würdest du dann gehen?«

»Nicht zu den Hendrearys!«, rief Homily. »Nicht dahin, Pod! Ich könnte mir niemals die Küche mit Lupy teilen.«

»Nein«, stimmte Pod ihr zu, »nicht zu den Hendrearys. Und weißt du auch, warum nicht? Der Junge weiß auch von ihnen!«

»Oh!«, rief Homily bestürzt.

»Ja«, sagte Pod, »ein paar schlaue Hunde oder ein gutdressiertes Frettchen, und das wäre das Ende unserer Familie.«

»O Pod«, sagte Homily und begann wieder zu zittern. Die Vorstellung, in einem Dachsbau leben zu müssen, war schon schlimm genug, aber der Gedanke, nicht einmal dorthin gehen zu können, war noch viel schlimmer. »Und ich bin sicher, ich hätte es am Ende doch noch nett gehabt«, sagte sie, »vorausgesetzt, wir hätten alle getrennt gelebt.«

»Nun, es hat jetzt keinen Zweck, daran zu denken«, sagte Pod. Er wandte sich an Arrietty: »Was schreibt dein Onkel Hendreary in seinem Brief?«

»Ja«, rief Homily aus, »wo ist dieser Brief?«

»Es steht nicht viel drin«, sagte Arrietty und reichte ihnen das Blatt, »da steht nur: ›Sag deiner Tante Lupy, sie soll nach Hause kommen.‹«

»Was?«, rief Homily aus und schaute verkehrtherum auf den Brief. »Nach Hause kommen? Was kann er damit meinen?«

»Er meint«, sagte Pod, »dass Lupy sich zu uns aufgemacht haben muss und dass sie niemals angekommen ist.«

»Sich zu uns aufgemacht?«, wiederholte Homily. »Aber wann?«

»Woher soll ich das wissen?«, sagte Pod.

»Da steht nicht, wann«, sagte Arrietty.

»Aber«, rief Homily, »all die armen kleinen Kinder!«

»Sie werden erwachsen«, sagte Pod.

»Aber irgendwas muss ihr zugestoßen sein!«, rief Homily. »Ja«, sagte Pod. Er wandte sich zu Arrietty. »Verstehst du jetzt, was ich mit diesen Feldern meine, Arrietty?«

»O Pod«, sagte Homily mit Tränen in den Augen. »Ich glaube, keiner von uns wird die arme Lupy jemals wiedersehen!«

»Nun, das hätten wir sowieso nicht«, sagte Pod.

»Pod«, sagte Homily ernüchtert. »Ich habe Angst. Alles scheint auf einmal gleichzeitig zu passieren. Was sollen wir jetzt nur tun?«

»Nun«, sagte Pod, »heute Abend können wir nichts tun. Das ist sicher. Außer Abendbrot essen und gut schlafen.« Er erhob sich.

»O Arrietty«, jammerte Homily plötzlich, »du ungezogenes, böses Mädchen! Wie konntest du bloß losgehen und all das tun! Wie konntest du mit einem menschlichen Besen reden? Wenn bloß …«

»Ich bin gesehen worden!«, rief Arrietty. »Ich konnte nichts dagegen tun! Papa wurde auch gesehen. Ich glaube nicht, dass alles so schlimm ist, wie ihr es darstellt. Ich glaube nicht, dass menschliche Besen so schrecklich böse sind.«

»Sie sind böse, und sie sind gut«, sagte Pod. »Sie sind ehrlich, und sie sind hinterhältig – wie es gerade über sie kommt. Wenn Tiere reden könnten, würden sie uns genau dasselbe erzählen. Halte dich von ihnen fern – das hat man mir immer beigebracht. Ganz egal, was sie dir versprechen. Von einem menschlichen Besen ist noch nie wirklich etwas Gutes gekommen.«

In dieser Nacht, während Arrietty steif und still in ihrem Bett lag und die Zigarrenschachteldecke anstarrte, redeten Homily und Pod noch stundenlang. Sie redeten im Wohnzimmer, sie redeten in der Küche, und später, sehr viel später, hörte sie sie im Schlafzimmer reden. Sie hörte, wie Türen quietschten, wie Schubladen auf- und zugingen und Kisten unter dem Bett hervorgezogen wurden. Was tun sie da bloß?, fragte sie sich. Was wird noch alles passieren? Ganz still lag sie in ihrem weichen kleinen Bett, umgeben von all ihren vertrauten Besitztümern: dem Briefmarkenbild mit dem Hafen von Rio, dem silbernen Schwein von einem hübschen Armband, dem Türkisring, den sie manchmal aus Spaß als Krone aufsetzte, und, am allerschönsten, den schwebenden Damen mit ihren goldenen Trompeten, die über ihre friedliche Stadt posaunten. Wie sie so regungslos im Bett lag, merkte sie plötzlich, dass sie diese Dinge nicht verlieren wollte, aber auch nicht das andere. Abenteuer und Sicherheit, das war es, was sie wollte. Aber beides zugleich (das sagte ihr das rastlose Geklapper und Geflüster) war genau das, was man wohl nicht haben konnte.

In Wirklichkeit war Homily bloß unruhig: Sie zog Schubladen auf und schob sie wieder zu, einfach unfähig, ruhig zu bleiben. Und schließlich, als Pod schon im Bett lag, beschloss sie, sich die Haare auf Lockenwickler zu drehen. »Also wirklich, Homily«, protestierte Pod schwach in seinem Nachthemd, »dazu besteht doch nun wahrhaftig kein Anlass. Wer soll dich denn sehen?«

»Das ist genau der Grund!«, rief Homily und suchte in einer Schublade nach ihren Lockenwicklern. »In solchen Zeiten weiß man nie. Ich will nicht erwischt werden«, sagte sie gereizt, leerte die Schublade aus und wühlte in den herausgefallenen Sachen, »wenn meine Haare so aussehen!«

Schließlich legte sie sich ins Bett. Pod rollte sich seufzend zusammen und schloss die Augen. Homily lag lange Zeit wach und starrte die Öllampe an; es war der silberne Deckel einer Parfümflasche mit einem kleinen schwimmenden Docht. Aus irgendeinem Grund wollte sie sie nicht ausblasen. Oben in der Küche waren Geräusche zu hören. Es war sehr spät für Geräusche. Um diese Zeit sollte das Haus eigentlich schlafen. Die klumpigen Lockenwickler drückten sich unangenehm gegen ihren Hals. Genau wie Arrietty sah sie sich in ihrem vertrauten Zimmer um (es war zu vollgestellt mit kleinen Taschen und Kisten und behelfsmäßigen Schränken, stellte sie fest) und dachte: Was nun? Vielleicht wird trotz allem nichts passieren. Das Kind hat vielleicht recht, und wir machen aus einer Mücke einen Elefanten. Schließlich ist dieser Junge nur zu Besuch. Vielleicht, dachte Homily, wird er bald wieder fortgehen. Und das, sagte sie sich schläfrig, war es dann.

Irgendwann (wie sie danach feststellte) musste sie eingenickt sein, denn ihr schien, als überquere sie Parkin’s Beck. Es war Nacht, und der Wind wehte. Das Feld wirkte sehr steil. Sie kletterte den Wall der Gasleitung hinauf, rutschte ab und fiel in das nasse Gras. Die Bäume bogen sich, ihre Zweige droschen und peitschten gegen den Himmel. Dann (wie sie Wochen später erzählte) hörte sie das Geräusch von splitterndem Holz.

Homily wachte auf. Sie sah wieder das Zimmer und die flackernde Öllampe, aber etwas, das wusste sie sofort, war anders. Ein merkwürdiger Luftzug. Ihr Mund fühlte sich ausgetrocknet an und voller Staub. Dann sah sie an die Decke: »Pod!«, kreischte sie und rüttelte ihn an der Schulter.

Pod drehte sich um und setzte sich auf. Sie starrten beide an die Decke: sie hatte sich schräg gestellt, und eine Seite hatte sich von der Wand gelöst, wodurch der Luftzug entstand. Und in ihr Zimmer hinein, nur ein paar Zentimeter vom Fuß ihres Bettes entfernt, ragte ein merkwürdiger Gegenstand: eine riesige Stange aus grauem Stahl mit einer abgeflachten, glänzenden Spitze.

»Das ist ein Schraubenzieher«, sagte Pod.

Sie waren unfähig, sich zu rühren. Eine Zeitlang war alles still. Dann bewegte sich das riesige Ding langsam wieder aufwärts, bis die scharfe Spitze an ihre Zimmerdecke stieß. Homily hörte ein Kratzen auf dem oberen Fußboden und dann plötzlich ein menschliches Keuchen. »Oh, meine Knie!«, rief Homily. »Oh, mein Gefühl!« Und mit einem Ruck flog plötzlich ihr ganzes Dach weg und landete mit einem Krachen irgendwo weit über ihnen.

Dann schrie Homily. Aber dieses Mal war es ein wirklicher Schrei, laut und schrill und aus tiefstem Herzen. Es schien fast, als wolle sie sich in diesem Schrei für alle Ewigkeiten niederlassen, während sie beinahe uninteressiert in den leeren, erleuchteten Raum dort oben blickte. Es gab noch eine Zimmerdecke, stellte sie fest, weit über ihnen – himmelhoch schien sie zu sein. Ein Schinken hing von dort herunter und zwei Stränge Zwiebeln. Arrietty erschien erschreckt und zitternd in der Tür, ihre Finger in ihr Nachthemd gekrallt. Pod klopfte Homily auf den Rücken. »Hör jetzt auf«, sagte er, »das reicht.« Und Homily war still.

Dann tauchte eine riesige Gestalt über der Öffnung auf. Sie schwankte über ihnen, lächelnd und schrecklich. Alles war still. Homily saß stocksteif und mit offenem Mund in ihrem Bett. »Ist das deine Mutter?«, fragte eine erstaunte Stimme nach einer Weile, und Arrietty flüsterte von der Tür her: »Ja.«

Es war der Junge.

Pod stieg aus dem Bett und stellte sich daneben. Er zitterte in seinem Nachthemd. »Komm«, sagte er zu Homily, »du kannst da nicht bleiben!«

Aber Homily konnte. Sie hatte ihr altes Nachthemd an, das einen Flicken auf dem Rücken hatte, und nichts würde sie dazu bringen, sich vom Fleck zu rühren. Langsam stieg Ärger in Homily auf: Sie war mit Lockenwicklern erwischt worden! Pod streckte ihr seine Hand entgegen, und ihr fiel ein, dass sie in dem allgemeinen Durcheinander das erste Mal in ihrem Leben den Abwasch hatte stehen lassen, und da stand er nun mitten auf dem Küchentisch, und alle Welt konnte es sehen!

Sie betrachtete den Jungen – es war schließlich trotz allem nur ein Junge. »Leg das Dach wieder hin!«, sagte sie. »Leg es sofort wieder hin!« Ihre Augen funkelten, und ihre Lockenwickler schienen vor Wut zu beben.

Er kniete sich hin, aber Homily wich keinen Zentimeter vor seinem großen Gesicht zurück, das sich langsam näherte. Sie sah seine rosige volle Unterlippe – genau wie die von Arrietty, bloß riesenhaft vergrößert. Sie zitterte leicht. »Aber ich habe etwas für euch«, sagte er.

Homily verzog keine Miene. Schließlich rief Arrietty von ihrem Platz an der Tür: »Was denn?«

Der Junge griff hinter sich und holte ein hölzernes Etwas hervor, das er behutsam über ihre Köpfe hielt, wobei er darauf achtete, es gerade zu halten. »Das hier«, sagte er und beugte sich vor. Heftig atmend und mit vorgeschobener Zunge senkte er das Etwas vorsichtig in ihr Schlafzimmer hinab: es war ein Puppengeschirrschrank, komplett mit Tellern, zwei Schubladen und zwei Schranktüren darunter. Er stellte ihn an den Fuß von Homilys Bett. Arrietty lief hin, um ihn sich genauer anzusehen.

»Oh«, rief sie hingerissen, »Mutter, sieh doch!«

Homily warf einen kurzen Blick auf den Geschirrschrank – er war aus dunkler Eiche, und die Teller waren handbemalt. Dann sah sie schnell wieder fort. »Ja«, sagte sie kalt, »er ist sehr hübsch.«

Es entstand ein kurzes Schweigen, das niemand recht brechen konnte. »Man kann den Schrank auch richtig öffnen«, sagte der Junge schließlich, und die große Hand senkte sich genau zwischen ihnen herab. Sie roch nach Badeseife. Arrietty presste sich gegen die Wand, und Pod rief nervös: »Also, nicht doch!«

»Ja«, stimmte Homily nach einer Weile zu. »Ich sehe, was du meinst.«

Pod atmete erleichtert auf, als sich die Hand wieder zurückzog.

»Sieh mal, Homily«, sagte er versöhnlich, »so etwas wolltest du doch schon immer haben!«

»Ja«, sagte Homily – sie saß immer noch stocksteif in ihrem Bett und krallte die Hände in ihren Schoß. »Vielen Dank. Und jetzt«, fuhr sie kühl fort, »würdest du bitte das Dach wieder zurücklegen?«

»Nur noch eine Sekunde«, bat der Junge. Wieder griff er hinter sich, und wieder sank seine Hand herab. Und da, neben dem Geschirrschrank, stand ein sehr kleiner Puppensessel; es war ein viktorianischer Lehnstuhl mit rotem Samtbezug. »Oh!«, rief Arrietty wieder aus, und Pod sagte scheu: »Der wäre genau richtig für mich.«

»Versuch’s mal«, schlug der Junge vor, und Pod warf ihm einen nervösen Blick zu. »Mach doch!«, sagte Arrietty, und Pod ließ sich unsicher auf dem Sessel nieder – barfuß und im Nachthemd. »Das ist sehr nett«, sagte er nach einer Weile.

»Er würde gut zum Kamin im Wohnzimmer passen«, rief Arrietty. »Er sieht bestimmt wundervoll auf dem roten Löschpapier aus!«

»Wir können es ja gleich ausprobieren«, sagte der Junge, und die Hand senkte sich wieder herab. Pod sprang gerade noch rechtzeitig auf, um den Geschirrschrank festzuhalten, als der rote Samtsessel über seinen Kopf hinweggehoben und in das übernächste Zimmer gestellt wurde. Arrietty lief aus der Tür und den Gang hinunter, um zuzusehen. »Oh«, rief sie ihren Eltern zu, »kommt her und seht es euch an! Es ist wunderschön!«

Aber Pod und Homily rührten sich nicht. Der Junge lehnte schwer atmend über ihnen, und sie konnten die mittleren Knöpfe seines Nachthemds sehen. Anscheinend inspizierte er das hintere Zimmer.

»Was habt ihr da in dem Senftopf?«, fragte er.

»Kohle«, hörte man Arriettys Stimme sagen. »Und ich habe geholfen, diesen neuen Teppich zu borgen. Hier ist die Uhr, von der ich dir erzählt habe, und hier sind die Bilder.«

»Ich könnte euch ein paar schönere Briefmarken besorgen«, sagte der Junge. »Ich habe ein paar Jubiläumsbriefmarken mit dem Tadsch Mahal drauf.«

»Guck mal«, rief Arriettys Stimme wieder, und Pod nahm Homilys Hand, »hier sind meine Bücher!«

Homily klammerte sich an Pod, als sich die große Hand wieder herabsenkte. »Ruhig«, sagte er, »bleib ganz ruhig.« Der Junge berührte offenbar die Bücher.

»Wie heißen sie?«, fragte er, und Arrietty sagte ihre Titel auf.

»Pod«, flüsterte Homily, »ich muss schreien.«

»Nein«, flüsterte Pod. »Das darfst du nicht. Nicht noch mal.«

»Aber ich merke, wie es in mir hochkommt«, sagte Homily.

Pod sah beunruhigt aus. »Halt die Luft an«, sagte er, »und zähl bis zehn.«

Der Junge sagte zu Arrietty: »Warum könntest du mir die nicht vorlesen?«

»Nun, ich könnte schon«, sagte Arrietty, »aber ich lese lieber etwas Neues.«

»Aber du kommst nie«, beschwerte sich der Junge.

»Ich weiß«, sagte Arrietty, »aber jetzt werde ich kommen.«

»Pod«, flüsterte Homily, »hast du das gehört? Hast du gehört, was sie gesagt hat?«

»Ja, ja«, flüsterte Pod, »sei doch still.«

»Willst du die Vorratsräume sehen?«, fragte Arrietty als Nächstes, und Homily schlug sich mit einer Hand vor den Mund, als müsse sie einen Schrei ersticken.

Pod sah zu dem Jungen hoch. »He«, rief er, um ihn auf sich aufmerksam zu machen. Der Junge sah herab. »Leg jetzt das Dach zurück«, bat Pod ihn und bemühte sich, seine Stimme bestimmt und vernünftig klingen zu lassen, »wir frieren allmählich.«

»Gut«, stimmte der Junge zögernd zu. Er griff hinter sich nach dem Fußbodenbrett, welches ihr Dach darstellte. »Soll ich euch zunageln?«, fragte er, und sie sahen, wie er nach einem Hammer griff, der über ihren Köpfen schwebte und sehr gefährlich aussah.

»Natürlich sollst du das«, sagte Pod gereizt.

»Ich meine«, sagte der Junge, »ich habe oben noch mehr Sachen.«

Pod war unsicher, und Homily stieß ihn an. »Frag ihn«, flüsterte sie, »was für Sachen das sind!«

»Was für Sachen?«, fragte Pod.

»Sachen aus dem alten Puppenhaus, das im Schulzimmer steht.«

»Ich hab dort nie ein Puppenhaus gesehen«, sagte Pod.

»Nun, es steht im Schrank«, sagte der Junge, »ganz oben unter der Decke. Vom Boden aus kann man es nicht erkennen – man muss auf die unteren Borde klettern, um es zu sehen.«

»Was für Sachen sind denn in dem Puppenhaus?«, fragte Arrietty aus dem Wohnzimmer.

»Oh, alles Mögliche«, erzählte ihr der Junge. »Teppiche und Läufer und Betten mit Matratzen, und dann gibt es einen Vogel im Käfig, keinen echten natürlich, und Kochtöpfe und Tische und fünf vergoldete Stühle und einen Topf mit einer Palme drin und einen Teller mit Gipstörtchen und eine künstliche Lammkeule.«

Homily beugte sich zu Pod herüber. »Sag ihm, er soll uns nur ganz leicht zunageln«, flüsterte sie.

Pod starrte sie an, doch Homily nickte heftig und faltete ihre Hände.

Pod wandte sich an den Jungen. »Gut«, sagte er, »du nagelst uns zu. Aber nur leicht, wenn du verstehst, was ich meine. Nur hier und da ein, zwei Hammerschläge.«

Dann brach eine wunderbare Zeit in ihrem Leben an: ein Borgen jenseits aller Borgerträume – ein Goldenes Zeitalter.

Jede Nacht wurde der Fußboden geöffnet, und es erschienen die wertvollsten Schätze: ein echter Teppich für das Wohnzimmer, ein kleiner Kohlenkasten, ein kleines Sofa mit Kissen aus Damast, ein Doppelbett mit einer Polsterrolle, ein Bett mit gestreifter Matratze, gerahmte Bilder anstelle der Briefmarken, ein Küchenherd, der nicht funktionierte, aber »ganz reizend« in der Küche aussah. Es gab ovale Tische und eckige Tische und ein kleines Pult mit einer Schublade; es gab zwei Kleiderschränke aus Ahorn (der eine besaß sogar einen Spiegel) und einen Schreibtisch mit geschwungenen Beinen.

Homily gewöhnte sich nicht nur daran, dass das Dach jede Nacht abgehoben wurde, sondern ging sogar so weit, Pod den Vorschlag zu machen, er solle das Brett mit Scharnieren ausstatten. »Es ist bloß das Hämmern, das ich nicht vertragen kann«, erklärte sie. »Dadurch fällt der ganze Dreck runter.«

Als der Junge ihnen einen Flügel brachte, bat Homily Pod, einen Salon zu bauen. »Neben dem Wohnzimmer«, sagte sie, »und die Vorratsräume verlegen wir weiter nach hinten. Dann könnten wir auch diese goldenen Stühle haben, von denen er uns erzählt hat, und die Palme im Topf.« Pod hatte allerdings schon genug von der Möbelrückerei: Er sehnte sich nach den ruhigen Abenden, an denen er endlich neben dem Feuer in seinem neuen roten Samtsessel schlummern könnte.

Sobald er eine Kommode irgendwohin gestellt hatte, drängte Homily, die immer wieder zur Tür hereinkam, »um zu sehen, wie es wirkte«, darauf, sie woanders »auszuprobieren«. Und jeden Abend, wenn Pod normalerweise ins Bett ging, klappte das Dach auf, und noch mehr Möbel kamen herbei.

Aber Homily war unermüdlich: Mit strahlenden Augen und rosigen Wangen ließ sie (nachdem sie den ganzen Tag Möbel geschoben und gezogen hatte) bis zum Morgen nichts so stehen, wie es war. »Lass es uns nur mal versuchen«, bat sie dann und hob die eine Seite einer großen Puppenanrichte hoch, so dass Pod nichts anderes übrigblieb, als die andere Seite anzuheben. »Es dauert nur eine Minute!« Aber wie Pod sehr wohl wusste, dauerte es dann meistens mehrere Stunden, bis sie endlich aufgelöst und keuchend in ihr Bett sanken. Sogar dann sprang Homily noch manchmal auf, »um einen letzten Blick darauf zu werfen«.

Währenddessen, als Gegenleistung für diese Reichtümer, las Arrietty dem Jungen jeden Nachmittag im hohen Gras unter dem Kirschbaum etwas vor. Er lag auf dem Rücken, und sie stand neben seiner Schulter und sagte ihm, wenn er die Seite umblättern sollte. Es waren glückliche Tage, an die man sich später gern erinnern würde: an den blauen Himmel über den Kirschzweigen, an das leise wehende Gras und an das große Ohr, das lauschte. Sie lernte dieses Ohr sehr genau kennen, mit all seinen vom Sonnenschein angeleuchteten rosa und goldenen Punkten. Manchmal, wenn sie etwas kühner wurde, lehnte sie sich sogar an seine Schulter.

Er war sehr aufmerksam, wenn sie ihm vorlas, und immer sehr dankbar. Was für Welten sie zusammen erforschten – vollkommen fremde Welten für Arrietty. Sie lernte eine Menge, und manche Dinge, die sie lernte, waren nur schwer hinzunehmen. Er machte ihr ein für alle Mal klar, dass sich diese im All herumschwebende Erde, auf der sie lebten, nicht, wie sie geglaubt hatte, einzig und allein um kleine Leute drehte. »Auch nicht nur um große Leute«, erinnerte Arrietty den Jungen, wenn sie sein verstecktes Lächeln sah.

In der Kühle des Abends kam Pod dann zu ihnen, um Arrietty zum Tee zu holen – ein ziemlich müder Pod, zerzaust und staubig. Und zu Hause stand eine aufgeregte Homily, und es gab neue Freuden zu entdecken. »Mach die Augen zu!«, rief Homily dann. »Und jetzt mach sie wieder auf!« Und Arrietty fand ihr Heim wie in einem glücklichen Traum vollkommen verändert. Es gab alle möglichen Überraschungen: Eines Tages hingen sogar Spitzenvorhänge am Gitter, die mit rosa Bändern zusammengerafft waren.

Homilys einziger Kummer war, dass niemand all ihre Schätze sehen konnte: keine Besucher, niemand, der zufällig vorbeischaute, keine bewundernden Rufe und neidischen Blicke.

Was hätte Homily nicht alles für einen Overmantel oder eine Harpsichord gegeben! Sogar ein Rain-Barrel wäre besser gewesen als gar keiner. »Du schreibst Onkel Hendreary«, schlug Homily vor, »und erzählst es ihm. Schreib einen netten, langen Brief, hörst du, und lass nichts aus!«

Arrietty begann den Brief auf der Rückseite eines Löschpapiers, aber nach kurzer Zeit merkte sie, dass es nur eine langweilige und viel zu lange Liste ihrer Habseligkeiten wurde, wie ein Warenkatalog oder eine Inventarliste. Sie musste ständig aufspringen, um Löffel zu zählen oder Wörter im Lexikon nachzuschlagen.

Nach einer Weile legte sie den Brief wieder weg. Es gab so viel anderes zu tun, so viele Bücher zu lesen und so vieles, über das sie mit dem Jungen reden wollte.

»Er war krank«, erzählte sie ihren Eltern. »Er ist hier zur Erholung, wegen der Ruhe und der Landluft. Aber er fährt bald wieder zurück nach Indien. Wusstest du«, fragte sie die erstaunte Homily, »dass die Nacht in der Antarktis sechs Monate dauert und dass die Entfernung zwischen den Polen geringer ist als die Entfernung zwischen zwei gegenüberliegenden Punkten des Äquators?«

Ja, das waren glückliche Tage, und alles wäre gutgegangen, wie Pod später sagte, wenn sie dabei geblieben wären, nur aus dem Puppenhaus zu borgen. Niemand im Haushalt der Menschen schien sich an das Puppenhaus zu erinnern, und so wurde auch nichts vermisst. Der Salon allerdings war eine zu große Versuchung: Er wurde jetzt so selten benutzt, und es gab so viele Tische mit Nippes, die außerhalb von Pods Reichweite lagen, und außerdem konnte der Junge natürlich den Schlüssel in der Glastür der Vitrine umdrehen.

Die silberne Geige brachte er ihnen zuerst und dann die silberne Harfe; sie reichte Pod bis zur Schulter, und er bespannte sie mit Pferdehaar aus dem Sofa im Morgenzimmer. »Jetzt können wir eine Gesellschaft mit Musik geben!«, jauchzte Homily, als Arrietty der Harfe einen Missklang entlockte. »Wenn nur«, fuhr sie inbrünstig fort und faltete ihre Hände, »dein Vater endlich mit dem Salon anfangen würde!« (Sie drehte ihre Haare jetzt fast jeden Abend auf und zog sich, da das Haus mehr oder weniger in Ordnung war, zum Abendessen gelegentlich ein Satinkleid an; es hing wie ein Sack an ihr herunter, aber Homily nannte es »griechisch«.) »Wir könnten deine bemalte Zimmerdecke benutzen«, erklärte sie Arrietty, »und es gibt genug von diesen Spielzeugbausteinen, um ein Parkett zu legen.« (»Parr-kee«, sagte sie, »Parr-kee«, genau wie eine Harpsichord).

Sogar Großtante Sophy oben in der würdevollen Unordnung ihres Schlafzimmers wurde von dem Unternehmungsgeist angesteckt, der in lustigen Wirbeln und Strudeln durch das ganze alte Haus zu schweben schien. Schon mehrere Male hatte Pod Großtante Sophy in letzter Zeit außerhalb ihres Bettes angetroffen, wenn er in ihr Zimmer kam. Er ging jetzt nicht mehr dorthin, um zu borgen, sondern um sich auszuruhen: Man könnte sagen, dass ihr Zimmer fast sein Club geworden war, ein Ort, wohin er gehen konnte, »um allem zu entfliehen«. Pod fühlte sich von seinen Reichtümern erdrückt. Selbst in seinen kühnsten Träumen hatte er nicht daran gedacht, solche Dinge zu borgen. Er war der Meinung, dass Homily endlich einen Schlussstrich ziehen sollte. Ihr Haus war jetzt wirklich prächtig genug: all diese kunstvollen Schnupftabaksdosen und diamantenverzierten Miniaturen, diese filigranen Schmuckkästchen und Meißner Porzellanfiguren – alles, wie er wusste, aus der Salonvitrine – waren nicht wirklich notwendig. Was für einen Zweck hatte denn schon eine Schäferinnenfigur, die fast so groß war wie Arrietty, oder eine überdimensionale Dochtschere? Er saß am Kamingitter, wo er seine Hände am Feuer wärmen konnte, und beobachtete Großtante Sophy, wie sie an ihren zwei Stöcken im Zimmer herumhumpelte. Sollte mich nicht wundern, wenn sie bald die Treppe runterkommt, dachte er verdrießlich und achtete kaum auf ihre Geschichte von einem königlichen Essen auf einer russischen Yacht, die er schon kannte. Dann wird sie all diese Sachen vermissen.

Aber es war nicht Großtante Sophy, die sie vermisste. Es war Mrs Driver. Mrs Driver hatte niemals den Ärger mit Rosa Pickhatchet vergessen. Es war damals nicht leicht gewesen, den Schuldigen festzustellen. Sogar Crampfurl war in Verdacht geraten. »Von jetzt an«, hatte Mrs Driver gesagt, »mache ich alles allein. Es kommen mir keine fremden Mädchen mehr in dieses Haus!« Ein Tropfen Madeira hier, ein Paar alte Socken da, ein Taschentuch oder gelegentlich ein Paar Handschuhe, das, dachte sich Mrs Driver, war etwas anderes: Diese Dinge gehörten zu ihrem Bereich. Aber Schmuckstücke aus der Salonvitrine, dies, dachte sie grimmig und starrte auf die leergeräumten Fächer, war eine vollkommen andere Geschichte!

Als sie an diesem schicksalhaften Tag im Frühlingssonnenschein mit dem Staubwedel in der Hand vor der Vitrine stand, verengten sich ihre kleinen schwarzen Augen zu wütenden, arglistigen Schlitzen. Sie fühlte sich ausgetrickst. Es war, als wolle sie jemand hereinlegen. Aber wer könnte das sein? Crampfurl? Dieser Junge? Der Mann, der die Uhr aufzog? All diese kleinen Gegenstände waren einer nach dem anderen verschwunden, es musste jemand sein, der sich gut im Haus auskannte, und jemand, der ihr etwas Böses wollte. Sollte es etwa die alte Lady sein?, dachte sie plötzlich. Die alte Dame war kurz vorher aufgestanden und in ihrem Zimmer herumgegangen. Hätte sie nicht nachts an ihrem Stock heruntertappen können, um herumzuschnüffeln und zu spionieren? (Mrs Driver fiel plötzlich die leere Madeiraflasche ein und die beiden Gläser, die sie, wie so oft, auf dem Küchentisch hatte stehen lassen.) Ah, dachte Mrs Driver, war das nicht genau ihre Art? Etwas, worüber sie kichern würde, wenn sie wieder zwischen ihren Kissen lag, während sie auf Mrs Driver wartete, die ihr den Verlust berichten würde. »Alles in Ordnung da unten, Driver?« Das sagte sie immer. Und dann würde sie Mrs Driver mit ihren spöttischen alten Augen ansehen.

»Das hätte ich nicht von ihr gedacht!«, rief Mrs Driver laut aus und schwang ihren Staubwedel, als wäre er eine Keule. »Aber sie wird schön dumm aussehen, wenn ich sie dabei erwische, wie sie mitten in der Nacht die Treppe herunterschleicht. Na gut, Mylady«, murmelte Mrs Driver grimmig, »schnüffeln und lungern Sie herum, so viel Sie wollen – zu diesem Spiel gehören zwei!«

Mrs Driver war Crampfurl gegenüber an diesem Abend sehr kurz angebunden. Sie wollte sich nicht hinsetzen und mit ihm wie sonst ein Gläschen trinken, sondern stapfte in der Küche herum und sah ihn immer wieder aus den Augenwinkeln an. Allmählich wurde er nervös: Es lag etwas Bedrohliches in ihrem Schweigen, eine unterdrückte Spannung, die ihn verunsicherte.

Sogar Großtante Sophy hatte es gespürt, als Mrs Driver ihr den Wein hinaufbrachte. Sie hörte es am Klirren der Karaffe, die gegen das Glas schlug, als Mrs Driver das Tablett absetzte, und am Klappern der Holzringe, als sie die Vorhänge zuzog; es lag im Knarren der Dielen, als Mrs Driver das Zimmer durchquerte, und im Klicken des Schlosses, als sie die Tür zumachte. Was hat sie nur?, fragte sich Großtante Sophy verwirrt, während sie langsam und lustlos ihr erstes Glas trank.

Auch der Junge hatte es gespürt. Er merkte es an der Art, wie Mrs Driver ihn anblickte, als er in der Badewanne saß – an der Art, wie sie den Schwamm in die Seife tunkte und wie sie »Also los!« sagte. Sie hatte ihn langsam abgeschrubbt, mit einer beherrschten, wütenden Gleichmäßigkeit, und während der ganzen Zeit hatte sie kein einziges Wort gesagt. Als er im Bett lag, hatte sie in alle Schränke gesehen und sämtliche Schubladen aufgemacht. Sie hatte seinen Koffer aus dem Kleiderschrank geholt und darin seinen geliebten toten Maulwurf gefunden sowie seine Sammlung Zuckerstücke und ihr bestes Kartoffelmesser.

Aber selbst dann hatte sie nichts gesagt. Sie hatte den Maulwurf in den Papierkorb geworfen und mit der Zunge geschnalzt; sie hatte das Kartoffelmesser eingesteckt und auch alle Zuckerstücke. Bevor sie sich abwandte und das Gas herunterdrehte, hatte sie ihm einen langen Blick zugeworfen – ein merkwürdiger Blick war das gewesen, eher verwirrt als anklagend.

Mrs Driver schlief über der Spülküche, und zu ihrem Zimmer führte eine eigene Hintertreppe hinauf. In dieser Nacht zog sie sich nicht aus. Sie stellte ihren Wecker auf Mitternacht und platzierte ihn vor der Tür, wo das Ticken sie nicht störte. Sie knöpfte ihre engen Schuhe auf und kroch unter die Daunendecke.

Sie hatte »kaum die Augen geschlossen« (wie sie Crampfurl später erzählte), als der Wecker schrillte, er schepperte und rasselte auf seinen vier dünnen Beinen auf den blanken Dielenbrettern des Flurs. Mrs Driver wühlte sich aus dem Bett heraus und ertastete sich ihren Weg zur Tür. »Pssst!«, sagte sie zu dem Wecker, während sie nach dem Hebel suchte, »pssst!«, und presste ihn an ihre Brust.

Dann stand sie auf Strümpfen oben auf der Spülküchentreppe und spähte in die Dunkelheit. Es kam ihr so vor, als hätte sie unten ein Licht flackern sehen. Mrs Driver strengte ihre Augen an und blickte die dunklen Windungen der engen Treppe hinunter. Ja, da war es wieder, wie das Flattern einer Motte. Es war Kerzenlicht! Eine Kerze, die sich bewegte, hinter der Treppe, hinter der Spülküche, irgendwo in der Küche.

Mit dem Wecker in der Hand stahl sich Mrs Driver schnaufend vor Aufregung die Treppe hinunter. Ein Seufzer erklang in der Dunkelheit und Geräusche entfernter Bewegungen. Und als Mrs Driver auf den kalten Steinfliesen der Spülküche stand, wusste sie, dass dieses schwache Geräusch nur eines bedeuten konnte: Es war das Schwingen der grünen Tür – einer Tür, die von der Küche in die dahinterliegende Haupthalle führte.

Eilig ertastete sich Mrs Driver ihren Weg in die Küche und suchte auf dem Herdsims nach Streichhölzern. Sie warf einen Pfefferstreuer um und eine Tüte mit Nelken, und als sie hastig auf den Boden blickte, sah sie einen Lichtstreifen. In dem Moment, in dem sie das Streichholz anzündete, sah sie das Licht wie eine Glühwürmchenspur neben ihrem Fuß.

Mrs Driver hielt den Atem an und entzündete das Gas. Der Raum um sie herum erhellte sich, und sie warf einen Blick auf die Schwingtür. Ihr erschrockener Blick nahm eine Bewegung wahr. Sie eilte zur Tür und stieß sie auf, aber der Gang dahinter war still und dunkel – nicht die Spur eines Schattens oder das Geräusch sich entfernender Schritte. Sie ließ die Tür wieder zufallen und beobachtete, wie sie langsam mit einem bedauernden Seufzen zurückschwang. Ja, da war das Geräusch, das sie von der Spülküche aus gehört hatte, dieses stöhnende Flüstern, das wie ein langer Atemzug klang.

Vorsichtig raffte Mrs Driver ihren Rock und ging zum Herd. Dort auf dem Fußboden neben dem Eckschrank lag ein rosiges Etwas. Ah, stellte sie fest, der Schrank – von dort war das Licht gekommen!

Mrs Driver zögerte und blickte sich in der Küche um: Alles sah normal aus, so wie sie es verlassen hatte – die Teller im Geschirrschrank, die Kasserollen an der Wand und die Geschirrtücher, die symmetrisch gefaltet an einer Schnur über dem Herd hingen. Das rosige Etwas war eine herzförmige Pillendose. Sie kannte sie nur zu gut, sie stammte vom Glastisch neben dem Kamin im Salon. Sie hob die Dose auf, sie war aus Emaille und Gold und mit kleinen Brillanten besetzt. »Also, da soll doch«, begann sie, und mit einer ruckartigen, wütenden Bewegung riss sie das Brett aus dem Fußboden heraus.

Und dann schrie sie laut und lange. Sie sah, dass sich etwas bewegte, sie sah ein Rennen, Klettern und Stolpern. Sie hörte das Quietschen, Schnattern und Keuchen von Wesen, die wie kleine Menschen aussahen, mit richtigen Händen und Füßen! Ja, sie sahen wie Menschen aus, aber das konnte doch wohl nicht wahr sein! Wie sie rannten, hierhin und dorthin und überallhin. »Oh! Oh! Oh!«, kreischte sie und tastete hinter sich nach einem Stuhl. Sie kletterte hinauf, und unter ihr bewegte es sich, und immer noch kreischend kletterte sie vom Stuhl auf den Tisch.

Und da stand sie, erstarrt, kreischend und ächzend, und schrie nach Hilfe, bis endlich – wie es ihr vorkam, nach Stunden – ein Pochen an der Tür zu hören war. Es war Crampfurl, der schließlich von dem Licht und dem Lärm aufgewacht war. »Was is’ los?«, rief er. »Lassen Sie mich rein!« Aber Mrs Driver wollte nicht vom Tisch herunter. »Ein Nest! Ein Nest!«, schrie sie. »Es lebt und quiekt!«

Crampfurl warf sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Tür und brach das Schloss auf. Er stolperte leicht benommen in die Küche, die Cordhose über sein Nachthemd gezogen. »Wo?«, rief er und riss die Augen unter seinen zerzausten Haaren auf. »Was denn für ’n Nest?«

Mrs Driver, die vor Angst schluchzte, deutete auf den Fußboden. Crampfurl ging mit langsamen, bedächtigen Schritten durch die Küche und blickte sich suchend um. Er sah ein Loch im Fußboden, das mit lauter kleinen Sachen vollgestopft war – sie sahen wie Spielzeug aus, wie Plunder, das war alles. »Da is’ nichts«, sagte er nach einer Weile; »das war bestimmt dieser Junge, das is’ mal sicher.« Er stocherte mit seinem Fuß in der Öffnung herum, und alles fiel durcheinander. »Hier is’ nichts Lebendiges.«

»Aber ich hab sie gesehen, sage ich Ihnen«, ächzte Mrs Driver, »kleine Menschen, richtig mit Händen, oder angezogene Mäuse!«

Crampfurl starrte in das Loch. »Angezogene Mäuse?«, wiederholte er ungläubig.

»Hunderte«, fuhr Mrs Driver fort, »und sie rannten überall herum und quiekten. Ich habe sie gesehen, sage ich Ihnen!«

»Na, jedenfalls sind da jetzt keine mehr«, sagte Crampfurl, und er stocherte noch ein letztes Mal mit seinem Fuß in dem Loch herum.

»Dann sind sie eben weggelaufen«, rief sie, »unter den Fußboden, in die Wände, es ist alles voll von ihnen!«

»Na ja«, sagte Crampfurl schwerfällig, »vielleicht. Aber wenn Sie mich fragen, ich glaub, es war dieser Junge, da versteckt er wohl seine Sachen.« Seine Augen leuchteten auf, und er ließ sich auf ein Knie nieder. »Würde mich nicht wundern, wenn er hier sein Frettchen versteckt hat.«

»Hören Sie mir doch zu«, rief Mrs Driver, und ihre Stimme klang verzweifelt. Das war kein Junge, und es war kein Frettchen.« Sie tastete nach der Stuhllehne und kletterte umständlich hinunter. Dann stellte sie sich neben Crampfurl an den Rand der Öffnung. »Sie hatten Hände und Gesichter, sage ich Ihnen. Sehen Sie«, und sie zeigte hinab, »da ist ein Bett! Und jetzt, wo ich darüber nachdenke, fällt mir ein, dass einer von ihnen darin lag.«

»Soso, jetzt, wo Sie darüber nachdenken«, sagte Crampfurl.

»Ja«, fuhr Mrs Driver feierlich fort, »und mir fällt noch etwas ein. Erinnern Sie sich an das Mädchen, Rosa Pickhatchet?«

»Das dumme Hausmädchen?«

»Nun, dumm oder nicht, sie hat jedenfalls auch einen von ihnen gesehen, auf dem Kaminsims im Salon. Er hatte einen Bart.«

»Wer?«, fragte Crampfurl.

Mrs Driver starrte ihn an. »Wovon ich die ganze Zeit spreche, einer von diesen, diesen …«

»Angezogenen Mäusen?«, sagte Crampfurl.

»Keine Mäuse!« Mrs Driver brüllte fast. »Mäuse haben keine Bärte!«

»Aber Sie haben doch gesagt …«, begann Crampfurl.

»Ja, ich weiß, was ich gesagt habe. Diese hatten keine Bärte. Und wie soll man sie denn sonst nennen? Was, außer Mäusen, könnte es sonst gewesen sein?«

»Nicht so laut«, flüsterte Crampfurl. »Sie wecken ja das ganze Haus auf.«

»Hier hört uns keiner«, sagte Mrs Driver, »nicht durch die grüne Tür.« Sie ging zum Herd und nahm die Feuerzange in die Hand. »Und was wäre, wenn? Wir haben schließlich nichts verbrochen. Gehen Sie zur Seite«, fuhr sie fort, »und lassen Sie mich an das Loch.«

Einen Gegenstand nach dem anderen zerrte Mrs Driver unter Ächzen und erstaunten Ausrufen (»Hätten Sie das gedacht!?«) unter den Dielen hervor. Sie stapelte alles in zwei Haufen auf dem Fußboden: einer für Wertvolles und einer für den »Müll«, wie sie es nannte. Erstaunliche Dinge förderte sie zu Tage: »Ist es denn möglich, ihre besten Spitzentaschentücher! Sehen Sie, noch eins, und noch eins! Und meine dicke Stopfnadel – ich wusste, dass ich eine hatte – mein silberner Fingerhut, schau einer an, und einer von ihren! Und sehen Sie hier! O du meine Güte, die ganzen Wollknäuel! Nähgarn! Kein Wunder, dass man niemals weißes Nähgarn findet, wenn man welches braucht. Kartoffeln, Nüsse, sehen Sie sich das an, ein Topf mit Kaviar, KAVIAR! Nein, das ist zu viel, wirklich. Puppenstühle, Tische, und dann all das Löschpapier – dahin verschwindet es also! O mein Gott, mein Gott!«, rief sie plötzlich aus, und ihre Augen weiteten sich. »Was ist das?« Mrs Driver legte ihre Zange hin und beugte sich tief über das Loch, zögernd und ängstlich, als ob sie befürchtete, gestochen zu werden. »Das ist eine Armbanduhr, eine Smaragduhr, es ist ihre Uhr! Und sie hat sie niemals vermisst!« Ihre Stimme hob sich. »Sie geht noch! Sehen Sie doch, man kann es an der Küchenuhr sehen! Fünf vor halb eins!« Mrs Driver ließ sich plötzlich auf einen harten Stuhl fallen; ihr Blick war starr, und ihr Gesicht sah weiß und schlaff aus, als hätte man ihm die Luft herausgelassen. »Wissen Sie, was das bedeutet?«, fragte sie Crampfurl.

»Nee«, sagte er.

»Die Polizei«, sagte Mrs Driver, »das ist ein Fall für die Polizei.«

Der Junge lag unter seiner Bettdecke und zitterte. Den Schraubenzieher hatte er unter seiner Matratze versteckt. Er hatte den Wecker gehört, Mrs Driver auf der Treppe rufen hören, und dann war er gerannt. Die Kerze auf dem Tisch neben seinem Bett rauchte immer noch etwas, und das Wachs war noch warm. Er lag da und wartete, aber keiner kam. Nach Stunden – so kam es ihm jedenfalls vor – hörte er die Uhr in der Halle eins schlagen. Unten schien alles ruhig zu sein, und schließlich schlüpfte er aus dem Bett und schlich den Gang entlang bis zur Treppe. Da saß er eine Weile fröstelnd und spähte nach unten in die dunkle Halle. Kein Geräusch war zu hören außer dem regelmäßigen Ticken der Uhr und dem Scharren und Flüstern, das man für den Wind hätte halten können, was aber, wie er wusste, die Geräusche des Hauses waren, das Seufzen der müden Fußböden und das Ächzen von knorrigem Holz.

Es war so still, dass er endlich den Mut fand, auf Zehenspitzen die Treppe hinunter und durch den Küchengang zu schleichen. Er lauschte vor der Schwingtür, und endlich, ganz vorsichtig, drückte er sie auf. Die Küche war still und mit grauer Dunkelheit gefüllt. Wie Mrs Driver vor ihm tastete er auf dem Bord nach den Streichhölzern und entzündete eines.

Dann sah er die gähnende Öffnung im Fußboden und die beiden Stapel daneben, und er sah eine Kerze auf dem Bord. Mit zitternden Händen zündete er sie an. Ja, dort lag der ganze Inhalt ihres kleinen Heims auf den Dielen verstreut, und die Kohlenzange lag daneben. Mrs Driver hatte alles mitgenommen, was sie für wertvoll hielt, und nur den »Müll« dagelassen. Und wie Müll sah es jetzt auch aus – Wollknäuel, alte Kartoffeln, unzählige zerbrochene Puppenmöbel, Streichholzschachteln, Garnspulen, zerknülltes Löschpapier.

Er sank auf die Knie. Das »Haus« selbst war ein Schlachtfeld – ganze Teile waren umgefallen, und auf dem Erdboden (wo Pod gegraben hatte, um die Zimmer zu vergrößern) lagen Streichhölzer, ein altes Zahnrad, Zwiebelschalen und verstreute Flaschendeckel. Der Junge blickte mit blinzelnden Augen hinein und hielt die Kerze so schief, dass das heiße Wachs auf seine Hand tropfte.

Dann stand er auf, lief auf Zehenspitzen durch den Raum und schloss die Tür zur Spülküche. Er ging zurück zum Loch, beugte sich hinunter und rief leise: »Arrietty! Arrietty!« Nach einer Weile rief er wieder. Noch etwas fiel heiß auf seine Hand: Es war eine Träne. Wütend wischte er sie weg, beugte sich tiefer über das Loch und rief wieder. »Pod«, flüsterte er. »Homily!«

Sie erschienen so leise, dass er sie in dem flackernden Kerzenlicht nicht gleich bemerkte. Sie standen schweigend da und blickten ihn mit bleichen, entsetzten Gesichtern von dort an, wo einmal der Gang zu den Vorratsräumen gewesen war.

»Wo seid ihr gewesen?«, fragte der Junge.

Pod räusperte sich. »Oben, am Ende des Ganges. Unter der Uhr.«

»Ich muss euch hier rausbringen«, sagte der Junge. »Wohin?«, fragte Pod.

»Ich weiß nicht. Wie wäre es mit dem Dachboden?«

»Keine gute Idee«, sagte Pod. »Ich hab sie reden hören. Sie werden die Polizei holen und eine Katze und den Gesundheitsinspektor und den Rattenfänger aus dem Rathaus von Leighton Buzzard.«

Sie schwiegen. Kleine Augen blickten in große Augen. »Es gibt keinen Ort in diesem Haus, der sicher ist«, sagte Pod schließlich. Keiner von ihnen rührte sich.

»Was ist mit dem Puppenhaus auf dem obersten Bord im Schulzimmer?«, schlug der Junge vor. »Da kann noch nicht einmal die Katze rauf.« Homily gab ein zustimmendes Geräusch von sich. »Ja«, sagte sie, »das Puppenhaus.«

»Nein«, sagte Pod mit derselben ausdruckslosen Stimme, »wir können nicht auf einem Bord leben. Vielleicht kann die Katze nicht rauf, aber wir können auch nicht runter. Dann sitzen wir fest. Und schließlich brauchen wir Wasser.«

»Ich würde euch Wasser bringen«, sagte der Junge. Er berührte den Stapel mit »Müll«. »Und es gibt da Betten und solche Sachen.«

»Nein«, sagte Pod, »ein Bord ist nicht gut. Außerdem fährst du bald weg, wie wir gehört haben.«

»O Pod«, bat Homily mit heiserem Flüstern, »es gibt Treppen in dem Puppenhaus und zwei Schlafzimmer und ein Wohnzimmer und eine Küche. Und ein Badezimmer«, sagte sie.

»Aber es liegt unter dem Dach«, erklärte Pod müde. »Du musst doch essen, oder nicht?«, fragte er. »Und trinken.«

»Ja, Pod, ich weiß. Aber …«

»Es gibt kein Aber«, sagte Pod. Er holte tief Luft. »Wir müssen auswandern«, sagte er.

»Oh«, klagte Homily leise, und Arrietty begann zu weinen.

»Jetzt reg dich nicht auf«, sagte Pod mit erschöpfter Stimme.

Arrietty hielt die Hände vor ihr Gesicht, und die Tränen rannen ihr durch die Finger. Der Junge sah sie im Kerzenlicht glitzern. »Ich-reg-mich-ja-nicht-auf«, schluchzte sie. »Ich-bin-nur-so-glücklich, so glücklich!«

»Du meinst«, sagte der Junge zu Pod, ohne dabei Arrietty aus den Augen zu lassen, »ihr wollt zu der Dachshöhle gehen?«

»Wohin sonst?«, fragte Pod.

»O grundgütiger Himmel!«, jammerte Homily und setzte sich auf die zerbrochene Kommode aus Streichholzschachteln.

»Aber ihr müsst heute Abend schon fort«, sagte der Junge. »Ihr müsst vor Sonnenaufgang irgendwohin.«

»O grundgütiger Himmel!«, jammerte Homily wieder.

»Da hat er recht«, sagte Pod. »Wir können nicht im Dunkeln über die Felder. Schlimm genug, bei Tag rüberzumüssen.«

»Ich weiß!«, rief Arrietty. Ihr nasses Gesicht glitzerte im Kerzenlicht, es leuchtete und bebte, und sie hob ihre Arme, als wollte sie losfliegen, und wiegte sich auf den Zehenspitzen hin und her. »Lasst uns nur für heute Nacht ins Puppenhaus ziehen, und morgen«, sie schloss ihre Augen vor dieser blendenden Vorstellung, »morgen trägt er uns, er trägt uns …«, und sie konnte nicht sagen, wohin. »Er trägt uns?!«, schrie Homily mit fremder, hohler Stimme. »Wie?«

»In seinen Taschen«, trällerte Arrietty. »Machst du das?«

Wieder wiegte sie sich mit leuchtendem Gesicht hin und her.

»Ja«, sagte der Junge, »und danach bringe ich euch das Gepäck, in einem Fischkorb.«

»Oh, grundgütiger Himmel!«, jammerte Homily.

»Ich nehme alle Möbel von diesem Stapel. Oder das meiste. Sie werden es gar nicht merken. Und alles, was ihr sonst noch wollt.«

»Tee«, murmelte Homily. »Genug Tee für unser ganzes Leben.«

»Gut«, sagte der Junge. »Ich bringe euch ein Pfund Tee. Und auch Kaffee, wenn ihr wollt. Und Kochtöpfe. Und Streichhölzer. Alles wird gut«, sagte er.

»Und was essen sie?«, klagte Homily. »Raupen?«

»Also, Homily«, sagte Pod, »sei nicht albern. Lupy konnte schon immer gut organisieren.«

»Aber Lupy ist nicht da«, sagte Homily. »Beeren, essen sie Beeren? Und wo kochen sie? Etwa draußen??«

»Homily, bitte«, sagte Pod, »wir werden das alles erfahren, wenn wir da sind.«

»Ich kann kein Feuer machen«, sagte Homily, »wenn der Wind weht. Was ist, wenn es regnet?«, fragte sie. »Wo kochen sie, wenn es regnet?«

»Homily«, begann Pod, allmählich verlor er die Geduld, aber Homily plapperte immer weiter.

»Könntest du uns ein paar Sardinenbüchsen besorgen?«, fragte sie den Jungen. »Und etwas Salz? Und ein paar Kerzen? Und Streichhölzer? Und könntest du uns die Teppiche aus dem Puppenhaus bringen?«

»Ja«, sagte der Junge, »kann ich. Natürlich kann ich das. Alles, was ihr wollt.«

»Gut«, sagte Homily. Sie sah immer noch wild aus – vielleicht deshalb, weil sich ein paar ihrer Haarsträhnen aus den Lockenwicklern gelöst hatten –, aber sie schien besänftigt zu sein. »Wie willst du uns nach oben ins Schulzimmer bringen?«

Der Junge sah an seinem taschenlosen Nachthemd herunter. »Ich trage euch«, sagte er.

»Wie?«, fragte Homily. »Etwa in deiner Hand?«

»Ja«, sagte der Junge.

»Eher sterbe ich«, sagte Homily. »Eher bleibe ich hier und lasse mich von dem Rattenfänger aus dem Rathaus von Leighton Buzzard fressen.«

Der Junge sah sich in der Küche um; er sah bestürzt aus. »Soll ich euch in dem Klammerbeutel tragen, der dort an der Tür hängt?«, fragte er schließlich.

»Gut«, sagte Homily. »Aber nimm erst die Klammern heraus.«

Sie ging tapfer in den Beutel, als er ihn auf den Boden legte. Der Stoff war weich und flockig und aus gewebtem Raphianbast. Aber als er ihn hochhob, kreischte Homily und klammerte sich an Pod und Arrietty. »Oh«, keuchte sie, als der Beutel etwas schwankte, »oh, ich kann nicht! Halt an! Lass mich raus! Oh! Oh!« Und klammernd und rutschend fielen sie in einem Knäuel auf den Beutelboden.

»Sei doch still, Homily!«, rief Pod wütend aus und hielt sie am Fußgelenk fest. Es war nicht leicht, sie festzuhalten, da er auf dem Rücken lag – sein Kopf wurde auf die Brust gepresst, und ein Bein, das vom Beutel hochgehalten wurde, befand sich irgendwo über seinem Kopf. Arrietty kletterte von ihnen fort, zog sich an den Knoten des Bastes hoch und blickte über den Beutelrand.

»Oh, ich kann nicht! Ich kann nicht!«, rief Homily. »Halt es an, Pod, ich sterbe! Sag ihm, er soll uns runterlassen!«

»Lass uns runter«, sagte Pod in seiner geduldigen Art, »nur einen Moment. Ja, auf den Fußboden.« Und als der Beutel wieder neben dem Loch lag, liefen sie alle hinaus.

»Sieh doch mal«, sagte der Junge unglücklich zu Homily, »du musst es einfach versuchen.«

»Sie versucht es gleich«, sagte Pod. »Gib ihr eine Atempause. Und mach es langsamer, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Gut«, stimmte der Junge zu, »aber wir haben keine Zeit mehr. Kommt jetzt«, sagte er nervös, »springt rein.«

»Hört doch«, rief Pod scharf und erstarrte.

Der Junge sah ihre drei Gesichter im Kerzenlicht, wie Kieselsteine sahen sie aus, still und versteinert. Und dann waren sie blitzartig verschwunden – der Boden war wie leergefegt und das Loch leer. Er beugte sich darüber. »Pod!«, flüsterte er verzweifelt. »Homily! Kommt zurück!« Und dann erstarrte auch er. Die Spülküchentür öffnete sich quietschend hinter ihm.

Es war Mrs Driver. Sie stand regungslos da, dieses Mal in ihrem Nachthemd. Der Junge drehte sich um und starrte sie an. »Hallo«, sagte er nach einer Weile unsicher.

Sie lächelte nicht, aber etwas blitzte in ihren Augen auf – ein arglistiges Glühen, ein triumphierender Blick. Sie trug eine Kerze, die ihr Gesicht anstrahlte und in seltsame Streifen aus Licht und Schatten tauchte. »Was machst du hier unten?«, fragte sie. Wie gebannt blickte er sie an, doch er sagte kein Wort.

»Antworte mir«, sagte sie. »Und was machst du mit dem Klammerbeutel?«

Er machte ein erstauntes Gesicht. »Der Klammerbeutel?«, wiederholte er und sah auf seine Hand, als sei er selbst überrascht, ihn dort zu finden. »Nichts«, sagte er.

»Warst du es, der die Uhr in das Loch da gesteckt hat?«

»Nein«, sagte er und blickte wieder zu ihr hoch, »sie war schon drin.«

»Aha!«, rief sie und lächelte triumphierend. »Also wusstest du, dass sie da drin war!«

»Nein«, sagte er. »Ich meine, ja.«

»Weißt du, was du bist?«, fragte Mrs Driver und sah ihn scharf an. »Du bis ein kriechendes, diebisches, schädliches, nichtsnutziges kleines Etwas!«

Sein Gesicht zuckte. »Warum?«, fragte er.

»Du weißt genau, warum. Du bist ein ganz schlimmer, böser, streunender kleiner Taschendieb. Das bist du. Und sie auch. Sie sind scheußliche, hinterlistige, liederliche, niederträchtige, quiekende kleine …«

»Nein, sind sie nicht!«, unterbrach er sie hastig.

»Und du bist mit ihnen im Bunde!« Sie kam auf ihn zu und zerrte ihn am Arm auf die Füße. »Weißt du, was man mit Dieben macht?«, fragte sie.

»Nein«, antwortete er leise.

»Man sperrt sie ein. Das macht man mit Dieben. Und genau das wird man mit dir tun!«

»Ich bin kein Dieb!«, rief der Junge mit zitternder Stimme. »Ich bin ein Borger!«

»Ein was?« Sie riss ihn am Arm herum.

»Ein Borger«, wiederholte er. Tränen standen ihm in den Augen; er hoffte, sie würden nicht herunterkullern.

»So nennst du das also!«, rief sie aus (wie er selbst es getan hatte – vor einer Ewigkeit schien es – an dem ersten Tag mit Arrietty).

»Aber so heißen sie«, sagte er. »Diese Leute, es sind Borger.«

»Borger, wie?«, wiederholte Mrs Driver verwundert. Sie lachte. »Nun, in diesem Haus haben sie jedenfalls ausgeborgt!« Sie zog ihn zur Tür.

Tränen liefen seine Wangen herab. »Tun Sie ihnen nichts«, bat er. »Ich bringe sie fort. Ich verspreche es. Ich weiß, wie.«

Mrs Driver lachte wieder und stieß ihn grob durch die grüne Schwingtür. »Sie werden schon fortgebracht, da mach dir mal keine Sorgen«, sagte sie. »Der Rattenfänger wird schon wissen, wie er das macht. Crampfurls alte Katze wird es auch wissen. Und der Gesundheitsinspektor. Und die Feuerwehr, wenn es sein muss. Die Polizei wird es wissen, da kannst du ganz beruhigt sein. Brauchst dir also keine Sorgen zu machen. Wenn man erst mal das Nest gefunden hat«, fuhr sie fort und senkte ihre Stimme zu einem bösartigen Flüstern, als sie am Zimmer von Großtante Sophy vorbeikamen, »dann ist der Rest ein Kinderspiel!«

Sie stieß ihn ins Schulzimmer und verschloss die Tür, und er hörte, wie die Dielen unter ihren Schritten krachten, als sie befriedigt davonstapfte. Er kroch in sein Bett, denn ihm war kalt, und unter seiner Decke weinte er sich das Herz aus dem Leib.

»Und nun«, sagte Mrs May und legte ihre Häkelnadel nieder, »sind wir wirklich am Ende.«

Kate sah sie erschrocken an. »Oh, das kann nicht sein«, hauchte sie, »oh, bitte, bitte.«

»Das war das letzte Viereck«, sagte Mrs May und strich es auf ihrem Knie glatt, »das hundertfünfzigste. Jetzt können wir sie alle zusammennähen.«

»Oh«, sagte Kate und atmete erleichtert auf, »die Decke! Ich dachte, du meintest die Geschichte.«

»Es ist auch das Ende der Geschichte«, sagte Mrs May gedankenverloren, »oder der Anfang. Er hat sie niemals wiedergesehen«, und sie begann, die Vierecke zu sortieren.

»Aber«, stammelte Kate, »du kannst doch nicht – ich meine … das ist nicht fair!«, rief sie. »Das ist Betrug! Es ist …«

Tränen stiegen ihr in die Augen. Sie warf ihre Handarbeit auf den Tisch und die Nadeln hinterher und trat gegen den Wollkorb, der neben ihr auf dem Teppich stand.

»Warum, Kate, warum?« Mrs May sah ziemlich überrascht aus.

»Es muss doch noch mehr passiert sein!«, rief Kate wütend. »Was ist mit dem Rattenfänger? Und dem Polizisten? Und dem …«

»Aber es ist ja auch noch mehr passiert«, sagte Mrs May, »noch viel mehr.«

»Warum hast du dann gesagt, es sei das Ende?«

»Weil«, sagte Mrs May, die immer noch überrascht war, »weil er sie niemals wiedergesehen hat.«

»Wie kann es dann noch weitergehen?«

»Weil«, sagte Mrs May, »noch etwas geschehen ist.«

Kate sah sie an. »Also gut«, sagte sie, »erzähl weiter.«

Mrs May blickte in ihr Gesicht. »Kate«, sagte sie nach einer Weile, »Geschichten enden niemals. Sie gehen immer weiter und weiter und weiter. Bloß manchmal, an bestimmten Stellen, hört man eben auf, sie zu erzählen.«

»Aber nicht an solchen Stellen«, sagte Kate.

»Nun, nimm deine Nadel«, sagte Mrs May, »und fädel diesmal graue Wolle ein. Und dann nähen wir diese Vierecke zusammen. Ich fange oben an, und du kannst unten anfangen. Erst ein graues Viereck, dann ein grünes, dann ein rosafarbenes und so weiter.«

»Dann hast du es also gar nicht so gemeint«, sagte Kate verwirrt und versuchte, die dicke Wolle durch das Nadelöhr zu fädeln, »als du gesagt hast, dass er sie niemals wiedergesehen hat!«

»Doch, ich meinte es so«, sagte Mrs May. »Ich erzähle dir genau, was passiert ist. Er musste plötzlich fort – Ende der Woche –, denn es fuhr ein Schiff nach Indien, und eine Familie wollte ihn mitnehmen. Und während der drei Tage vorher blieb er in diesen beiden Schulzimmern eingesperrt.«

»Drei Tage lang!«, rief Kate.

»Ja. Offenbar hatte Mrs Driver Großtante Sophy erzählt, dass er eine Erkältung hätte. Sie war nicht unfreundlich zu ihm, aber sie war fest entschlossen, ihn aus dem Weg zu haben, bis sie die Borger los war, verstehst du?«

»Und ist sie sie losgeworden?«, fragte Kate. »Ich meine – sind sie alle gekommen? Der Polizist? Und der Rattenfänger? Und der …«

»Der Gesundheitsinspektor kam nicht. Jedenfalls nicht, solange mein Bruder da war. Und auch nicht der Rattenfänger aus dem Rathaus, sondern einer aus dem Ort. Der Polizist kam …« Mrs May lachte. »Während dieser drei Tage erstattete Mrs Driver meinem Bruder laufend Bericht über die Geschehnisse unten. Sie nörgelte für ihr Leben gern, und mein Bruder, der ja oben eingeschlossen war und dementsprechend als ›harmlos‹ betrachtet werden konnte, schien ihr genau der richtige Zuhörer zu sein. Sie trug ihm sein Essen hinauf, und an diesem ersten Morgen lagen auch alle Puppenmöbel auf dem Frühstückstablett. Sie zwang meinen Bruder dazu, das Regal hinaufzuklettern und sie wieder ins Puppenhaus zu stellen. Dann erzählte sie ihm von dem Polizisten. Sie war fuchsteufelswild, sagte er. Sie tat ihm beinahe leid.«

»Warum?«, fragte Kate.

»Weil sich herausstellte, dass der Polizist Nellie Runacres Sohn Ernie war: ein Junge, den Mrs Driver vor Jahren beim Äpfelklauen erwischt hatte. ›Ein ganz ungezogener, diebischer Nichtsnutz‹, erzählte sie meinem Bruder. ›Sitzt er mit seinem Notizbuch in der Küche, so lang wie ein Baum, und schüttet sich aus vor Lachen, einundzwanzig Jahre ist er und so was von frech.‹«

»Und war er«, fragte Kate mit großen Augen, »ein unnützer Kerl?«

»Natürlich nicht. Nicht mehr als mein Bruder. Ernie Runacre war ein feiner, aufrechter junger Mann und ein Vorbild für die Polizei. Und er lachte nicht über Mrs Driver, als sie ihm ihre Geschichte erzählte, sondern er warf ihr einen (wie Crampfurl es später nannte) ›altmodischen Blick‹ zu, als sie beschrieb, wie sie Homily im Bett liegen gesehen hatte. ›Gießen Sie in Zukunft mehr Wasser dazu‹, schien dieser Blick zu sagen.«

»Mehr Wasser zu was?«, fragte Kate.

»Zum Fine Old Pale Madeira, nehme ich an«, sagte Mrs May. »Und Großtante Sophy hatte den gleichen Verdacht: Sie war außer sich, als sie hörte, dass Mrs Driver gleich mehrere kleine Leute gesehen hatte, wo sie mit einer vollen Karaffe nur auf einen, höchstens zwei Borger gekommen war. Crampfurl musste den ganzen Madeira aus dem Keller hochbringen und die Kisten in Großtante Sophys Zimmer an der Wand stapeln, wo sie, wie sie sagte, ein Auge darauf haben könnte.«

»Haben sie eine Katze geholt?«, fragte Kate.

»Ja. Aber das hatte auch nicht mehr Erfolg. Es war Crampfurls Katze, eine große gelbe Tigerkatze. Nach Mrs Drivers Meinung hatte sie nur zwei Gedanken im Kopf: wie sie aus dem Haus oder in die Speisekammer kommen konnte. ›Wenn wir schon von Borgern reden‹, sagte Mrs Driver, als die Katze die Fischpastete für das Mittagessen meines Bruders vom Tisch geholt hatte, ›wenn es jemals einen Borger gegeben hat, dann ist es diese Katze. Sie hat sich den Fisch ›geborgt‹ und eine halbe Schüssel Eiersoße!‹ Aber die Katze blieb nicht lange. Das Erste, was die Hunde des Rattenfängers unternahmen, war, sie aus dem Haus zu jagen. Eine schreckliche Jagd, sagte mein Bruder. Sie hetzten sie treppauf, treppab, durch alle Zimmer und bellten sich dabei die Lunge aus dem Leib. Zum Schluss hat mein Bruder gesehen, wie die Katze durch das Gehölz und über die Wiesen davonraste, die Hunde dicht auf den Fersen.«

»Haben sie sie gekriegt?«

»Nein«, lachte Mrs May. »Sie war noch da, als ich ein Jahr später dorthin kam. Ein bisschen verdrießlich, aber bei bester Gesundheit.«

»Erzähl mir von der Zeit, als du dort warst.«

»Oh, ich war nicht lange da«, sagte Mrs May hastig, »und danach wurde das Haus verkauft. Mein Bruder ging nie wieder zurück.«

Kate sah sie misstrauisch an und presste die Nadel auf ihre Unterlippe. »Also haben sie die Borger nicht gefangen«, sagte sie schließlich.

Mrs Mays Augen flackerten. »Nein, sie haben sie niemals gefangen, aber« – sie zögerte – »mein armer Bruder war der Meinung, dass sie ihnen etwas viel Schlimmeres antaten.«

»Was haben sie denn getan?«

Mrs May legte ihre Arbeit nieder und sah eine Weile nachdenklich auf ihre Hände. »Ich hasste diesen Rattenfänger«, sagte sie plötzlich.

»Wieso, kanntest du ihn etwa?«

»Jeder kannte ihn. Er hatte ein Glasauge und hieß Rich William. Er war auch der Schweineschlachter und – nun, er machte auch andere Sachen. Er besaß ein Gewehr, ein Beil, einen Spaten, eine Spitzhacke und einen Apparat mit Blasebalg, um Nester auszuräuchern. Ich weiß nicht, was das für ein Zeug war – irgendein Gift, das er selbst aus Kräutern und Chemikalien zusammenbraute. Ich erinnere mich noch an den Geruch: Die Schwaden hingen um die Scheune herum oder wo immer er gerade war. Du kannst dir vorstellen, wie mein Bruder sich fühlte, als er am dritten Tag plötzlich diesen Geruch wahrnahm.

Er war angezogen und reisefertig. Die Taschen waren gepackt und standen unten in der Halle. Mrs Driver kam, schloss die Tür auf und brachte ihn den Gang hinunter zu Großtante Sophy. Dann stand er in Handschuhen und Mantel steif und blass neben ihrem Bett. »Schon seekrank?«, neckte ihn Großtante Sophy und sah von ihrem großen Bett auf ihn herunter.

»Nein«, sagte er, »es ist dieser Geruch.«

Großtante Sophy hob ihre Nase und schnüffelte. »Was für ein Geruch ist das, Driver?«

»Es ist der Rattenfänger, Mylady«, erklärte Mrs Driver errötend, »unten in der Küche.«

»Was!«, rief Großtante Sophy aus. »Wollt ihr sie etwa ausräuchern?« Und sie begann zu lachen. »Meine Güte, meine Güte«, keuchte sie, »aber wenn Sie sie nicht mögen, Driver, ist die Lösung doch ganz einfach.«

»Und welche wäre das, Mylady?«, fragte Mrs Driver unruhig, und sogar ihr Doppelkinn wurde rot.

Hilflos vor Lachen fächelte sich Großtante Sophy Luft zu. »Lassen Sie einfach die Korken in den Flaschen stecken!«, brachte sie schließlich heraus und winkte sie schwach aus dem Zimmer. Als sie die Treppe hinunterstiegen, hörten sie Großtante Sophy immer noch lachen.

»Sie glaubt nicht an die Borger«, murmelte Mrs Driver und hielt den Arm meines Bruders noch fester. »Das ist sehr dumm von ihr! Aber sie wird ihre Meinung schon ändern, wenn ich sie ihr hinterher auf einem sauberen Stück Zeitungspapier bringe, der Größe nach aufgereiht.« Und sie zog ihn ohne weitere Umstände durch die Halle.

Jemand hatte die Uhr verschoben, und der Sims war freigelegt. Mein Bruder sah sofort, dass das Loch verstopft und versiegelt worden war. Die Vordertür stand wie immer offen, und das Sonnenlicht schien herein. Die Koffer standen neben der Fußmatte und brüteten in der goldenen Wärme. Die Obstbäume hinter der Anhöhe hatten ihre Blüten auf der Erde verstreut und leuchteten hellgrün in der Sonne. »Wir haben noch viel Zeit«, sagte Mrs Driver und warf einen Blick auf die Uhr. »Die Kutsche kommt nicht vor halb vier.«

»Die Uhr ist stehengeblieben«, sagte mein Bruder. Mrs Driver drehte sich um. Für den Weg zum Bahnhof trug sie ihren besten schwarzen Mantel und ihren Hut; sie sah fremd und verschlossen aus, wie ein Kirchgänger – nicht ein bisschen wie ›Driver‹. »Das ist sie tatsächlich«, sagte sie. Das Kinn klappte ihr herunter, und ihre Wangen wurden schwer. »Das ist wohl passiert, als man sie verschoben hat«, entschied sie nach einer Weile. »Sie wird wieder gehen«, fuhr sie fort, »wenn wir sie zurück an ihren Platz gestellt haben. Mr Frith kommt am Montag.« Wieder zerrte sie an seinem Arm.

»Wo gehen wir hin?«, fragte er und sträubte sich. »Zur Küche. Wir haben noch gute zehn Minuten. Willst du nicht sehen, wie sie gefangen werden?«

»Nein!«, sagte er. »Nein!« Er riss sich von ihr los.

Mrs Driver starrte ihn an und lächelte etwas. »Ich aber«, sagte sie. »Ich möchte sie gerne aus der Nähe sehen. Er bläst seinen Kram rein, und dann laufen sie raus. So funktioniert es zumindest mit Ratten. Aber zuerst, hat er gesagt, muss man alle Ausgänge verstopfen«, und ihre Augen folgten denen meines Bruders bis zum Loch unter dem Sims. »Wie haben sie das Loch gefunden?«, fragte er. Es sah so klein aus – jemand hatte ein Stück Pappe davorgeklebt.

»Rich William hat es gefunden. Das ist schließlich sein Beruf.«

»Sie können die Pappe kaputtmachen«, sagte der Junge nach einer Weile.

Mrs Driver lachte, dieses Mal klang es beinahe liebenswürdig. »O nein, das können sie nicht. Jetzt nicht mehr! Das Loch ist auszementiert. Ein großer Block steckt da drin, und eine Metallplatte ist vor dem Ausgang angebracht – von dem alten Herd im Nebengebäude. William und Crampfurl mussten den ganzen Fußboden vom Morgenzimmer abheben, um heranzukommen. Fast den ganzen Dienstag haben sie geschuftet. Bald wird es aus sein mit diesen kleinen Biestern! Wenn man die Uhr erst einmal verschoben hat, dann kann man sie nicht so schnell wieder zurückschieben. Jedenfalls nicht, wenn sie wieder gehen soll. Siehst du, wo sie gestanden hat, wo der Fußboden so ausgewaschen ist?« Da sah mein Bruder zum ersten und zum letzten Mal die Plattform aus unpolierten Steinen. »Komm jetzt«, sagte Mrs Driver und nahm ihn am Arm. »Wir hören die Kutsche auch in der Küche.«

Aber als Mrs Driver ihn durch die Schwingtür schleppte, erklang babylonisches Stimmengewirr aus der Küche. Hier war keine Kutsche zu hören. »Ruhig, ruhig, ruhig, ruhig, ruhig«, sagte Crampfurl mit lauter Stimme, wobei er die Hunde des Rattenfängers festhielt. Sie bellten und zerrten an der Leine. Der Polizist stand auch dabei, Nellie Runacres Sohn Ernie. Er war aus reinem Interesse gekommen und stand ein bisschen abseits von den anderen mit einer Tasse Tee in der Hand. Den Helm hatte er sich aus der Stirn geschoben, aber sein Gesicht war rosig vor jungenhafter Aufregung, und er rührte mit dem Löffel ohne Unterlass in seiner Tasse. »Sehen heißt glauben!«, rief er Mrs Driver fröhlich zu, als sie zur Tür hereinkamen. Auch ein Junge aus dem Dorf war da, mit einem Frettchen. Mein Bruder erzählte, dass es immer wieder aus seiner Tasche herausschaute, und dass der Junge es jedes Mal zurückschubste. Rich William selbst kniete auf dem Fußboden neben dem Loch. Er hatte unter einem Stück Sack irgendetwas angezündet, und der Gestank des Qualms durchzog den ganzen Raum. Jetzt bearbeitete er die Blasebälge.

Mein Bruder stand da wie in einem bösen Traum (›Vielleicht war es ein Traum‹, sagte er später zu mir, viel später, als wir alle erwachsen waren). Er sah sich in der Küche um. Durch die Fenster blickte er auf die sonnenbeschienenen Obstbäume, die auf der Anhöhe standen. Er sah die leeren Teetassen mit den Löffeln darin auf dem Tisch stehen – eine hatte keine Untertasse mehr –, und er sah an der Wand neben der Schwingtür die Sachen des Rattenfängers liegen: ein abgewetzter Mantel mit Lederflicken, ein Bündel mit Kaninchenschlingen, zwei Säcke, ein Spaten, ein Gewehr und eine Spitzhacke.

»Ruhe jetzt«, sagte Rich William, seine Stimme klang aufgeregt, aber er drehte sich nicht um. »Ruhe jetzt. Die Hunde fertigmachen zum Ableinen.«

Mrs Driver ließ den Arm meines Bruders los und näherte sich dem Loch. »Bleiben Sie zurück«, befahl der Rattenfänger, ohne sich umzudrehen. »Machen Sie Platz.« Und Mrs Driver wich nervös zum Tisch zurück. Sie zog einen Stuhl heran und hob halb ein Bein, senkte es aber gleich wieder, als sie Ernie Runacres belustigten Blick auffing. »Keine Sorge, Madam«, sagte er und zog eine Augenbraue hoch, »wir helfen Ihnen hoch, wenn es so weit ist!«

Mrs Driver warf ihm einen wütenden Blick zu.

Sie sammelte die drei Tassen vom Tisch ein und stapfte ärgerlich in Richtung Spülküche davon. »… anscheinend irgendein Rußfleck oder so etwas …«, hörte mein Bruder sie murmeln, als sie an ihm vorbeirauschte. Und bei diesen Worten erwachte er plötzlich aus seiner Betäubung.

Er warf einen Blick durch die Küche. Die Männer waren beschäftigt: alle Blicke lagen auf dem Rattenfänger außer dem des Dorfjungen, der sein Frettchen herausgeholt hatte. Vorsichtig zog mein Bruder seine Handschuhe aus und begann zurückzuweichen, langsam, langsam, auf die grüne Schwingtür zu. Während er zurückschlich und dabei vorsichtig seine Handschuhe in die Tasche steckte, ließ er die Gruppe um das Loch nicht aus den Augen. Er hielt einen Moment bei dem Werkzeug des Rattenfängers inne und streckte vorsichtig eine tastende Hand aus, seine Finger schlossen sich um einen Holzgriff. Er fühlte sich glatt und abgenutzt an. Schnell sah er hinab, um sich zu vergewissern. Ja, es war, wie er gehofft hatte: die Spitzhacke. Er lehnte sich etwas zurück und stieß fast unmerklich mit den Schultern gegen die Tür: Sie öffnete sich leicht und geräuschlos. Nicht einer der Männer hatte sich umgedreht.

»Ruhe jetzt«, sagte der Rattenfänger und beugte sich tief über die Blasebälge. »Es dauert ’ne Weile, bis das Zeug durch die Gänge durch is’, unterm Fußboden gibt’s nämlich nich’ viel Luftzug.«

Mein Bruder glitt durch die halboffene Tür. Sie seufzte, als sie wieder zurückfiel und den Lärm hinter sich einschloss. Auf Zehenspitzen schlich er durch den dunklen Küchengang, dann rannte er los.

Dort war wieder die sonnendurchflutete Halle, wo die Taschen neben der Tür standen. Er stieß gegen die Uhr, und sie schlug einen zitternden Ton an, eindringlich und tief. Er hob die Spitzhacke hoch und führte einen Schlag auf das Loch unter der Wandtäfelung. Die Pappe zerriss, einige Mörtelsplitter fielen heraus, und die Spitzhacke prallte heftig ab und riss an seinen Händen.

Hinter dem Zement war wirklich eine Metallplatte, sie bewegte sich keinen Zentimeter. Wieder schlug er mit der Spitzhacke dagegen. Und wieder und wieder. Die Wandtäfelung über dem Loch bekam immer mehr Risse und Kratzer, und die Pappe hing in Fetzen herunter, aber die Spitzhacke prallte immer noch ab. Es hatte keinen Sinn. Seine Hände waren nass von Schweiß und rutschten an dem Holz ab. Er hielt inne, um Luft zu holen. Als er hinausblickte, sah er die Kutsche. Er sah sie den Weg hinter der Hecke am anderen Ende des Obstgartens entlangkommen. Bald würde sie den Apfelbaum neben dem Tor erreichen, bald würde sie in die Auffahrt einbiegen.

Er warf einen Blick auf die Uhr. Sie tickte gleichmäßig – vielleicht wegen des Stoßes, den er ihr verpasst hatte. Das Geräusch tröstete ihn und beruhigte sein wild klopfendes Herz. Zeit, das war es, was er brauchte, nur ein bisschen mehr Zeit! »Es dauert eine Weile«, hatte der Rattenfänger gesagt, »bis es durch die Gänge durch is’. Unterm Fußboden gibt’s nämlich nich’ viel Luftzug …«

»Luftzug« – das war das Wort, das rettende Wort!

Mit der Spitzhacke in der Hand rannte mein Bruder aus der Tür. Er stolperte einmal auf dem Kiesweg und fiel beinahe hin; der Griff der Spitzhacke richtete sich auf und stieß unsanft gegen seine Schläfe. Als er endlich das Gitter erreicht hatte, stieg schon eine dünne Rauchfahne heraus, und als er näher kam, bildete er sich ein, er könne zwischen den Gitterstangen Bewegungen erkennen. Natürlich, hier mussten sie sein, um Luft zu kriegen!

Aber er verlor keine Zeit damit, sich zu vergewissern. Schon hörte er hinter sich das Knirschen der Räder auf dem Kies und das Klappern von Pferdehufen. Er war, wie ich dir erzählt habe, kein besonders kräftiger kleiner Junge, und er war erst neun Jahre alt (nicht zehn, wie er vor Arrietty geprahlt hatte), aber mit zwei wuchtigen Schlägen gegen den Backstein löste er die eine Seite des Gitters heraus.

Es fiel herunter und hing nur noch an einem Nagel. Dann kletterte er die Böschung hinauf und schleuderte die Spitzhacke mit aller Kraft in das hohe Gras unter dem Kirschbaum. Er erinnerte sich später daran, wie er schwitzend und atemlos zur Kutsche stolperte und dabei dachte, dass auch das Verschwinden der Spitzhacke wieder eine Menge Ärger machen würde.

»Aber«, rief Kate, »hat er die Borger denn nicht herauskommen sehen?!«

»Nein. Mrs Driver kam aufgeregt angelaufen, weil sie glaubte, sie würden zu spät zum Zug kommen. Sie schubste ihn in die Kutsche, weil sie so schnell wie möglich zurück sein wollte, um beim ›Todesstoß‹ dabei zu sein. So war Mrs Driver.«

Kate war eine Weile still und sah vor sich hin. »Und das ist das Ende?«, fragte sie schließlich.

»Ja, irgendwie«, sagte Mrs May, »oder der Anfang.«

»Aber« – Kate hob ihr beunruhigtes Gesicht – »vielleicht sind sie gar nicht durch das Gitter entkommen? Vielleicht wurden sie doch gefangen?«

»Oh, sie sind entkommen«, sagte Mrs May fröhlich.

»Aber woher weißt du das?«

»Ich weiß es einfach«, sagte Mrs May.

»Aber wie sind sie über die Felder gekommen? Mit den vielen Kühen und alldem! Und den Krähen!«

»Zu Fuß, nehme ich an. Die Hendrearys hatten das auch geschafft. Man kann fast alles schaffen, wenn man es sich erst mal in den Kopf gesetzt hat.«

»Aber die arme Homily! Sie war bestimmt vollkommen außer sich.«

»Ja, sie war außer sich«, stimmte Mrs May zu.

»Und woher wussten sie, in welche Richtung sie gehen mussten?«

»Sie orientierten sich an der Gasleitung«, sagte Mrs May. »Den ganzen Weg entlang führte eine Art Erdwall durch das Gehölz und über die Felder und Wiesen. Weißt du, wenn man einen Graben zieht und eine Leitung hineinlegt, dann passt die Erde nicht mehr richtig, wenn man sie wieder aufschüttet. Der Boden sieht einfach anders aus.«

»Aber die arme Homily, sie hatte keinen Tee oder ihre Möbel oder ihre Teppiche. Glaubst du, dass sie überhaupt irgendetwas mitgenommen haben?«

»Oh, irgendetwas nimmt man immer mit«, sagte Mrs May kurz, »manchmal die merkwürdigsten Dinge. Vielleicht hast du schon mal etwas über Schiffbrüchige gelesen.« Sie sprach hastig, als hätte sie von diesem Thema genug. »Pass doch bitte auf, Kind, nicht das rosafarbene Viereck neben dem grauen. Du musst es wieder auftrennen.«

»Aber«, fuhr Kate mit verzweifelter Stimme fort und nahm sich die Schere, »Homily hätte es bestimmt schrecklich gefunden, so vollkommen arm und mittellos vor Lupy zu erscheinen.«

»Mittellos vielleicht«, sagte Mrs May geduldig, »aber Lupy war nicht da, wie du weißt. Und Homily war in ihrem Element. Kannst du sie dir nicht vorstellen? ›Oh, diese armen, dummen Männer!‹, rief sie und band ihre Schürze um, rannte geschäftig hin und her und kochte und putzte und brachte alle dazu, die Schuhe abzutreten, wenn sie hereinkamen.«

»Woran denn?«, fragte Kate.

»An einer Moos-Fußmatte natürlich, die sie vor die Tür gelegt hatte.«

»Gab es denn nur Jungen?«

»Ja, Harpsichords und Clocks. Und sie ärgerten Arrietty wahrscheinlich fürchterlich.«

»Was haben sie wohl gegessen? Raupen?«

»Oh, du meine Güte, Kind, natürlich nicht! Sie hatten ein wundervolles Leben. Ein Dachsbau ist fast wie ein richtiges Dorf: voller Gänge und Zimmer und Vorratskammern. Sie konnten Haselnüsse sammeln und Bucheckern und Kastanien; sie konnten Korn sammeln und es zu Mehl verarbeiten, wie es Menschen tun, alles war für sie da: Sie brauchten es noch nicht einmal anzubauen. Sie hatten Honig. Sie konnten Holunderblütentee und Lindenblütentee kochen. Sie hatten Hagebutten und Mehlbeeren und Brombeeren und Schlehen und Walderdbeeren. Die Jungen konnten im Fluss angeln, und ein Stichling war für sie so groß wie eine Makrele für dich. Sie hatten Vogeleier, jede Menge, für Vanillesoße und Kuchen und Omelettes. Weißt du, sie wussten eben, wo sie suchen mussten. Und natürlich hatten sie auch Gemüse und Salat. Stell dir einen Salat aus diesen zarten Weißdornschösslingen vor, mit Sauerampfer und Löwenzahn und einem Hauch Thymian und wildem Knoblauch. Homily war eine gute Köchin, wie du weißt. Die Clocks hatten nicht umsonst unter der Küche gewohnt.«

»Aber es war doch bestimmt gefährlich!«, rief Kate. »Denk doch an die Wiesel und die Krähen und die Hermeline und all das!«

»Ja«, stimmte Mrs May zu, »natürlich war es gefährlich. Überall lauern Gefahren, aber es war nicht gefährlicher für sie als für viele von uns. Zumindest führten sie keine Kriege. Stell dir zum Beispiel vor, wie es für die ersten Siedler in Amerika gewesen sein muss. Oder für die Menschen, die mitten in Afrika oder am Rand des indischen Dschungels das Land bebauten. Sie lernten das Verhalten der Tiere kennen. Sogar Kaninchen merken, wenn ein Fuchs nicht auf der Jagd ist: Sie kommen ganz nah heran, wenn er satt ist und in der Sonne faulenzt. Die Borger lernten, sich ihr Essen selbst zu besorgen und sich zu schützen. Ich halte es allerdings für sehr unwahrscheinlich, dass Arrietty und Homily weit ins Feld gingen.«

»Arrietty schon«, sagte Kate.

»Ja«, stimmte Mrs May lachend zu, »da hast du wahrscheinlich recht.«

»Dann hatten sie wohl auch Fleisch«, sagte Kate. »Ja, manchmal. Aber Borger sind Borger, keine Jäger. Ich glaube«, sagte Mrs May, »dass sie sich vielleicht eine Keule borgten, wenn zum Beispiel ein Hermelin ein Rebhuhn gefangen hatte.«

»Und wenn ein Fuchs ein Kaninchen fing, benutzten sie das Fell!«

»Ja, für Decken und so etwas.«

»Wenn sie zum Beispiel«, sagte Kate aufgeregt, »wenn sie einen kleinen Ofen hatten, und sie schälten die Mehlbeeren und buken sie – dann schmeckten sie wie Kartoffeln!«

»Vielleicht«, sagte Mrs May.

»Aber sie konnten in einem Dachsbau nicht kochen. Ich glaube, sie haben draußen gekocht. Wie haben sie sich bloß im Winter warm gehalten?«

»Weißt du, was ich glaube?«, fragte Mrs May. Sie legte ihre Arbeit nieder und lehnte sich etwas vor. »Ich glaube, sie lebten überhaupt nicht in dem Dachsbau. Ich glaube, sie benutzten ihn nur als eine Art große Vorratskammer. Niemand außer ihnen kannte den Geheimweg durch die Gänge, die dann schließlich zu ihrem Heim führten. Borger lieben Gänge, und sie lieben Tore, sie wohnen gerne weit entfernt von ihrer Eingangstür.«

»Aber wo lebten sie dann?«

»Ich dachte an die Gasleitung«, sagte Mrs May.

»O ja«, rief Kate, »ich verstehe, was du meinst!«

»Der Untergrund ist ganz weich und sandig. Ich stelle mir vor, dass sie sich ganz hinten im Dachsbau ein rundes Zimmer gruben, das auf gleicher Höhe wie die Gasleitung lag. Und von diesem Zimmer aus gingen rundherum kleinere Zimmer ab, wie Kabinen. Und ich glaube«, sagte Mrs May, »dass sie drei winzig kleine Löcher in die Gasleitung bohrten. Eins so klein, dass man es kaum erkennen konnte, und dieses brannte immer. Die anderen zwei hatten Verschlüsse, die man herausziehen konnte, wenn man das Gas anzünden wollte. Sie zündeten die größeren an dem kleinen Brenner an. Darauf kochten sie, und von dort bekamen sie Licht.«

»Meinst du wirklich, dass sie so schlau waren?«

»Sie sind schlau«, versicherte ihr Mrs May, »sehr schlau. Viel zu schlau, um neben einer Gasleitung zu wohnen und sie nicht zu benutzen. Schließlich sind es Borger.«

»Aber sie brauchten doch auch einen kleinen Luftschacht!«

»Oh«, sagte Mrs May schnell, »sie hatten einen.«

»Woher weißt du das?«, fragte Kate.

»Weil es einmal, als ich dort war, kräftig nach Eintopf gerochen hat.«

»Oh!«, rief Kate aufgeregt. Sie wirbelte herum und kniete sich auf das Fußkissen. »Also bist du dort gewesen? Darum weißt du alles! Du hast sie auch gesehen!«

»Nein, nein«, sagte Mrs May und wich auf ihrem Stuhl ein bisschen zurück, »ich habe sie nie gesehen. Nie.«

»Aber du bist dorthin gegangen? Du weißt etwas! Ich sehe doch, dass du etwas weißt!«

»Ja, ich bin dorthin gegangen.« Mrs May blickte in Kates eifriges Gesicht. Beinahe schuldbewusst zögerte sie ein bisschen. »Nun«, räumte sie schließlich ein, »ich erzähle es dir. Wer weiß, wozu es gut ist.

Als ich in Firbank war, bereitete Großtante Sophy sich gerade darauf vor, in ein Altenheim zu ziehen. Ich wusste, alles würde verkauft werden, und deshalb« – wieder zögerte Mrs May – »nun, ich nahm alle Möbel aus dem Puppenhaus und steckte sie in einen Kissenbezug und nahm alles mit dorthin. Ich kaufte auch Sachen von meinem Taschengeld: Tee und Kaffeebohnen und Salz und Pfeffer und Nelken und ein großes Paket Zuckerstücke. Und ich nahm ganz viele Seidenreste mit, die von einer Flickenarbeit übrig geblieben waren. Und ich brachte ihnen ein paar Fischgräten, aus denen sie Nadeln machen konnten. Ich nahm auch den kleinen Fingerhut, den ich in einem Weihnachtspudding gefunden hatte, und lauter nützlichen Kleinkram, den ich in einer Pralinendose aufbewahrt hatte.«

»Aber du hast sie nie gesehen!«

»Nein, ich habe sie nie gesehen. An einem Tag saß ich stundenlang an der Weißdornhecke. Es war eine wunderschöne Böschung: durchzogen von verzweigten Weißdornwurzeln und voller Sandlöcher. Und es gab Veilchen und Schlüsselblumen und frühe Feuernelken. Von der Böschung aus konnte man meilenweit über die Felder und Wiesen blicken: Man konnte die Wälder sehen und die Täler und die verschlungenen Wege und den Schornstein vom Haus.«

»Vielleicht war es die falsche Stelle?«

»Das glaube ich nicht. Denn während ich so halb träumend im Gras saß und die Käfer und Ameisen beobachtete, fand ich einen Gallapfel; er war glatt und poliert und trocken, und ein Loch war in eine Seite gebohrt worden.«

»Die Teekanne!«, rief Kate.

»Ich glaube, ja. Ich sah überall nach, aber ich konnte die Federkieltülle nicht finden. Dann rief ich in alle Löcher hinein, wie mein Bruder es schon getan hatte. Aber niemand antwortete. Am nächsten Tag, als ich wieder dorthin ging, war der Kissenbezug verschwunden.«

»Und alles, was drin war?«

»Ja, alles. Ich suchte den Boden zentimeterweise ab, ob nicht vielleicht irgendwo noch ein Seidenflicken oder eine Kaffeebohne herumlag. Aber da war nichts. Natürlich hätte es auch irgendjemand mitnehmen können, der gerade zufällig vorbeigekommen war. Das war der Tag«, sagte Mrs May und lächelte, »an dem ich den Eintopf roch.«

»Und an welchem Tag hast du Arriettys Tagebuch gefunden?«

Mrs May legte ihre Arbeit nieder. »Kate«, begann sie mit erschrockener Stimme, und dann lächelte sie unsicher, »wie kommst du denn darauf, dass ich ihr Tagebuch gefunden habe?« Ihre Wangen waren ganz rot geworden.

»Ich habe geraten«, sagte Kate. »Ich wusste, da war etwas, das du mir nicht erzählen wolltest. Wie das Tagebuch von jemand anderem zu lesen.«

»Es war nicht das Tagebuch«, sagte Mrs May hastig, aber ihre Wangen waren noch dunkler geworden. »Es war das Buch mit dem Namen Memoranda, das Buch mit den leeren Seiten. Da hatte sie hineingeschrieben. Und ich fand es nicht an diesem Tag, sondern drei Wochen später – einen Tag bevor ich abfuhr.«

Kate saß ganz still und sah Mrs May an. Nach einer Weile atmete sie tief ein. »Das ist der Beweis«, sagte sie schließlich, »für alles.«

»Nicht ganz«, sagte Mrs May.

»Warum nicht?«, fragte Kate.

»Arrietty schrieb ihre ›E‹ wie kleine Halbmonde mit einem Strich in der Mitte.«

»Und?«, fragte Kate.

Mrs May lachte und nahm ihre Arbeit wieder auf. »Mein Bruder auch«, sagte sie.

Über Mary Norton

Mary Norton wurde 1903 in London geboren und wuchs in einer alten georgianischen Villa in der Grafschaft Bedfordshire auf, dem Manor House. Dieses Haus und die Erinnerung an seine Ecken und Winkel waren Ursprung und Schauplatz für Mary Nortons berühmte Geschichten über die Borger. 1952 erschien ihr erstes Borger-Buch, das noch im selben Jahr mit der begehrten Carnegie Medal ausgezeichnet wurde. Mary Norton zählt zu den führenden englischen Kinderbuchautorinnen der Nachkriegszeit. Sie starb 1992.

Emilia Dziubak, 1982 geboren, studierte Graphikdesign an der Kunsthochschule in Posen, Polen. Seit 2010 arbeitet sie als freie Illustratorin. Das von ihr illustrierte Bilderbuch ›Komm in meine Arme!‹ von Przemysław Wechterowicz wurde von der Internationalen Jugendbibliothek ausgewählt für den White-Ravens-Katalog.

Weitere Informationen zum Kinder- und Jugendbuchprogramm der S. Fischer Verlage, auch zu E-Book-Ausgaben, gibt es bei www.blubberfisch.de und www.fischerverlage.de

Impressum

Erschienen bei FISCHER E-Books

Die englische Originalausgabe erschien 1952 unter dem Titel ›The Borrowers‹

Copyright: © Mary Norton, 1952

© for the illustrations by Emilia Dziubak 2012

Illustrations published by arrangement with Wydawnictwo Dwie Siostry, Warszawa (Poland)

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

Covergestaltung: bürosüd°, München

Covergestaltung: Regina Solf

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-7336-0200-0

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