Ich sehe was, was niemand sieht
Author: Tim O'Rourke
Date: 2015-02-26T18:11:16+00:00
Keywords: Fantasy & Magic; Juvenile Fiction; Readers; Intermediate
Description: Charley sieht Dinge, die sonst niemand sieht. Ihre Visionen sind wie Blitze, kurz und intensiv – ein Mädchen, Schreie, das Rattern eines Zugs. Charley ist felsenfest davon überzeugt, dass sie Verbrechen sieht, bevor sie geschehen. Niemand glaubt ihr, bis auf Tom. Der attraktive junge Police Officer bearbeitet gerade seinen ersten Fall: ein totes Mädchen, das auf Bahngleisen gefunden wurde. Während die Polizei noch nach der Todesursache sucht, hat Charley wieder Visionen: ein anderes Mädchen, Schreie, das Rattern eines Zugs ... Ein packender Mystery-Thriller!
Publisher: Carlsen
Rights: Ein Chicken House-Buch im Carlsen Verlag © der deutschen Erstausgabe by CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2015 © der englischen Originalausgabe by The Chicken House, 2 Palmer Street, Frome, Somerset, BA11 1DS, 2014 Text © Tim O’Rourke, 2014 The author has asserted his moral rights. All rights reserved. Originaltitel: Flashes Aus dem Englischen von Frank Böhmert Lektorat: Rebecca Wiltsch Umschlaggestaltung: Henry’s Lodge, Vivien Heinz Layout und Herstellung: Tobias Hametner Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde Lithografie: Margit Dittes Media, Hamburg ISBN 978-3-646-92713-9

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Ein Chicken House-Buch im Carlsen Verlag
© der deutschen Erstausgabe by CARLSEN Verlag GmbH, Hamburg 2015
© der englischen Originalausgabe by The Chicken House,
2 Palmer Street, Frome, Somerset, BA11 1DS, 2014
Text © Tim O’Rourke, 2014
The author has asserted his moral rights. All rights reserved.
Originaltitel: Flashes
Aus dem Englischen von Frank Böhmert
Lektorat: Rebecca Wiltsch
Umschlaggestaltung: Henry’s Lodge, Vivien Heinz
Layout und Herstellung: Tobias Hametner
Satz und E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde
Lithografie: Margit Dittes Media, Hamburg
ISBN 978-3-646-92713-9
www.chickenhouse.de

In liebevoller Erinnerung an meine Freunde

Patrick Taylor und Richard Bevan,
die so hell geleuchtet haben.

Ich wünschte nur, ihr hättet es länger tun können.

Ihr beiden fehlt mir aus tiefstem Herzen.

Ich wandte mich vom Grab meiner besten Freundin ab, um das sich ihre Familie versammelt hatte. Ein kalter Windstoß fuhr um die Kirche. Krähen mit Federn so schwarz wie die Kleidung der Trauernden sprangen von den Grabsteinen herunter und ihre Flügelschläge klangen an dem trüben Dezembermorgen wie Schüsse.

Plötzlich überfiel mich die Angst, dass meine Freundin gleich mit ihren kalten weißen Fingern nach meinem Fußknöchel greifen würde, und mein Herz setzte einen Schlag aus. Ich bekam eine Gänsehaut und mir wurde schlecht. Dumpf fiel hinter mir ein Erdklumpen, der sich aus der Grubenwand gelöst hatte, auf den Sargdeckel. Bei dem Geräusch richtete ich mich auf und straffte die Schultern, als hätte mich jemand getadelt. Ich presste mir eine Faust vor den Mund, schluckte kräftig und unterdrückte den Drang aufzuschreien. Dann gab ich mir einen Ruck, stolperte zu einem Baum und lehnte mich dagegen.

Tiefer Schmerz erfasste mich, presste mir das Herz zusammen. Die Tränen, mit denen ich gekämpft hatte, seit Natalies Sarg in die Kirche getragen worden war, flossen mir nun in heißen Strömen über die Wangen. Hinter mir hörte ich die leise Stimme des Priesters, die kaum mehr als ein Flüstern war.

»Vater im Himmel, wir danken dir, dass du uns Natalie gegeben hast, damit wir sie lieben und für sie sorgen. Nun, da Natalies Leben unter uns vorüber ist, geben wir sie dir wieder zurück …«

»Nein!«, schluchzte ich in meine Hände. »Du kannst sie nicht zurückhaben.«

Meine Knie gaben gerade nach, da hörte ich ein Rascheln hinter mir. Mein Vater. Er war mir gefolgt. Schlang seine Arme um mich und zog mich heran.

»Charley …«

»Lass mich!«, flüsterte ich und stieß ihn weg.

»Aber Charley.« Er blickte sich zur Trauergemeinde um. »Das ist jetzt nicht der richtige Moment für …«

»Bitte … Dad!«, sagte ich mit bebender Unterlippe und wischte mir über die Nase.

Ich wollte einfach nur allein sein. Wieso begriff er das nicht? Er war nicht Natalie. Er verstand mich nicht – nicht so wie sie. Natalie war der einzige Mensch gewesen, der mich verstanden hatte. Und nun war sie tot, von den Rädern eines Zugs in Stücke gerissen. Ich kniff die Augen zu, schob die grässlichen Bilder beiseite. Ich wollte sie nicht sehen. Weder jetzt noch irgendwann.

Schluss, aufhören!

»Charley … Es tut mir so leid.«

»Lass mich, bitte.« Ich taumelte von dem Baum weg, schaute zum Grab. Dort standen immer noch Natalies Eltern, mit roten Augen, abgezehrt. Ich warf meinem Vater noch einen letzten Blick zu, dann stapfte ich los, quer über den Friedhof.

»Charl…«, begann mein Vater, besann sich dann aber wohl eines Besseren.

Es fing an zu regnen und der Wind rauschte in den Bäumen. Er konnte das Schaufeln der Totengräber nicht übertönen.

Ich rannte los. Meine rotbraunen Haare klebten mir an Stirn und Wangen. Atemwolken zerrissen und verwehten unter dem tief hängenden Himmel. Ohne zu wissen, wohin ich lief – es war mir auch egal –, stürzte ich auf ein paar dunkle Bäume zu. Im Näherkommen sah ich, dass sich zwischen ihren Stämmen ein kleines Gebäude verbarg.

Ich lief schneller, mein langer schwarzer Rock schlackerte gegen meine Beine.

Schließlich blieb ich unter den Bäumen stehen. Graues Licht drang durch die Äste und wurde von den zerbrochenen Fensterscheiben des zerfallenen Häuschens zurückgeworfen. Irgendwo raschelte etwas.

»Hallo?«, rief ich. »Ist da jemand?«

Stille.

Ich zog den Kragen meiner Jacke zusammen und ging näher heran. Das Gebäude sah aus wie ein ehemaliger Lagerraum. Die Fassade war einmal weiß gewesen, nun aber grau verwittert und mit einem Mosaik aus Graffiti und Moos überzogen. Ich konnte zwischen dem Ruß und dem Schmutz gerade noch das Logo der britischen Bahn ausmachen.

Das oberste Scharnier war abgebrochen, die Tür hing aber noch im Rahmen. Ich ging weiter darauf zu, wollte mich verstecken – für immer. Es war still hier draußen, friedlich, bis auf das Trommeln des Regens auf dem Laub am Boden. Ich wollte einfach nur allein sein, trauern.

Dann hörte ich in der Ferne einen Zug durchfahren. Das hätte ich mir lieber erspart. Es erinnerte mich daran, was Natalie zugestoßen war. Ich schloss die Augen und redete mir ein, es wäre leises Donnergrollen.

Ich öffnete die Tür und betrat das Haus. Im Dach waren Löcher. Auf dem Boden lagen welke Blätter, alte Autoreifen und eine regendurchweichte Matratze. Ich zitterte, schlang die Jacke enger um mich. Auf einmal kam ich mir sehr einsam vor. So hatte ich mich nicht mehr gefühlt, seit Natalie und ich Freunde geworden waren. Aber nun war es wie davor. Ich kniff die Augen zu und versuchte verzweifelt die Tränenströme aufzuhalten. Als mich alle anderen verspottet hatten und Mist über mich auf Facebook und Twitter gepostet hatten, war Natalie da gewesen.

Mein Smartphone vibrierte in der Jackentasche, summte an meinem Schenkel wie eine wütende Wespe. Mir fiel wieder ein, dass ich es beim Verlassen des Hauses auf stumm geschaltet hatte, wegen Natalies Beerdi… Ich durfte dieses Wort nicht denken. Es auszusprechen, es auch einfach nur in meinem Kopf zu hören, würde alles real werden lassen. Und für mich war es nicht real. Natalie war nicht tot … Das war bloß ein schlechter …

BRRRR! BRRRR! BRRRR!

Das Handy summte immer noch.

»Warum kann Dad mich nicht einfach in Ruhe lassen?«, fauchte ich. Bestimmt wollte er wissen, wo ich abgeblieben war. Mir sagen, dass es Zeit wurde, nach Hause zu gehen und das alles hinter mir zu lassen. Ich konnte mir richtig vorstellen, wie er den Friedhof nach mir absuchte, einen Ausdruck der Verzweiflung auf seinem schmalen Gesicht.

BRRRR! BRRRR! BRRRR!

»Lass mich doch in Ruhe!«

Ich zog das Handy aus der Tasche. Das Display blinkte abwechselnd blau und weiß. Als ich den Namen des Anrufers sah, der dort pulsierte wie ein Herzschlag, ließ ich das Smartphone fallen, als hätte es mich gestochen.

NATALIE

Mein Herz begann im Rhythmus des blinkenden Namens zu schlagen.

NATALIE – NATALIE – NATALIE

Meine Kehle war trocken und ich schluckte schwer.

NATALIE

Das Display leuchtete zwischen den Blättern auf dem Boden. Mit zittrigen Fingern bückte ich mich und hob das Smartphone auf. War das irgendein kranker Streich? Mir fiel ihr letzter Anruf wieder ein. Ich wusste noch genau, wann wir das letzte Mal miteinander gesprochen hatten. Es war vor zehn Tagen gewesen, kurz bevor sie von dem Zug überfahren worden war. An dem Tag hatte es auch geregnet. Sie war auf dem Weg zu uns nach Hause gewesen, und weil sie kein Taxi bekam, hatte sie zu Fuß gehen wollen. Sie war nie bei uns angekommen. Sie hatte eine Abkürzung über die Gleise genommen und …

Ich hatte den Namen NATALIE nicht mehr auf meinem Handydisplay gesehen, seit man sie tot geborgen hatte.

Wie also konnte sie mich jetzt anrufen? Jemand musste ihr Handy gefunden haben. Vielleicht hatte es ein Bahnarbeiter auf den Gleisen entdeckt und rief nun jeden auf ihrer Kontaktliste an? Vielleicht versuchte der Anrufer das Handy seiner Besitzerin zurückzugeben.

Ich schüttelte den Kopf und es fühlte sich an, als würde mein Gehirn an die Schädelknochen stoßen.

Zitternd ging ich ran.

»Hallo?« Meine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

Stille.

»Wer ist da?«, fragte ich und wurde langsam sauer. »Wenn das irgendein kranker Streich sein soll …«

Vom anderen Ende der Leitung kamen kurze flache Atemzüge.

»Hören Sie, wer immer Sie sind … Ich werde das melden, bei der –«

»Mit wem redest du da?«, fragte eine Stimme.

Ich schnappte nach Luft und sah hoch. Mein Vater stand in der Tür.

»Mit niemandem«, nuschelte ich, trennte die Verbindung und ließ das Smartphone wieder in die Jackentasche gleiten.

»Du hast verstört geklungen.« Er wischte sich die Regentropfen vom Kinn.

»Bin ja auch verstört.« Ich schob mich an ihm vorbei und ging wieder zurück zur Kirche.

»Wie lange soll das denn noch so weitergehen?«, rief mein Vater mir nach. »Charley, du kannst mich doch nicht ständig ignorieren.«

»Ach nein?«, sagte ich leise.

Mit eingezogenem Kopf, das Kinn auf der Brust und die Schultern hochgezogen, bahnte ich mir einen Weg durch die Bäume. Erst als die Kirche vor mir auftauchte, ging ich langsamer. Der Friedhof war jetzt leer bis auf die beiden einsamen Totengräber weiter hinten. Von weitem wirkten sie wie Gespenster, kaum sichtbar im nachlassenden Nachmittagslicht.

Ich bog ab und stapfte zum Friedhofstor. Ohne die geringste Ahnung, wohin ich gehen oder was ich jetzt machen sollte, marschierte ich einfach drauflos. Hinter mir konnte ich schnelle Schritte hören. Mein Vater, der mich einzuholen versuchte.

»Charley, warte mal. Das ist doch albern. Können wir nicht kurz reden?«, rief er.

Ich ging schneller.

»Charley, bitte!«

Noch schneller.

Ich erreichte das Friedhofstor und stürmte hinaus auf den Parkplatz, dass die schwarzen Pfützen, die sich auf dem rissigen Asphalt gebildet hatten, nur so spritzten. Eine Hand packte mich von hinten am Arm und riss mich herum.

»Charley!«, keuchte mein Vater. »Bitte, Charley, ich weiß, du bist verletzt …«

»Du weißt überhaupt nichts!« Ich sah ihm nicht ins Gesicht.

Sanft umfasste er meine Schultern. »Das ist mir klar, Charley … Das ist mir klar …«

»Lass mich los!«, schrie ich und machte mich von ihm los. »Lass mich in Ruhe!«

Mein Vater hielt mich immer noch am Ärmel gepackt und zog mich näher. Ich kämpfte dagegen an, schlug mit den Armen um mich wie eine Ertrinkende.

»Hör mir zu! Hör mir doch bloß mal zu!«, flehte er. »Du bist noch ein kleines Kind gewesen, als deine Mutter gestorben ist … Aber da habe ich das Gleiche durchgemacht wie du jetzt …«

»Sei doch still!« Mehr brachte ich nicht heraus. Ich wollte das jetzt nicht hören.

»Ich weiß, was für ein Gefühl es ist, jemanden zu verlieren, den man geliebt hat … diesen einen Menschen, der alles für einen bedeutet. Ich kann dir helfen das durchzustehen, Charley …«

»Du bist doch froh, dass Natalie tot ist!« Tränen liefen meine Wangen hinunter. »Du konntest sie nie leiden. Du hast sie kaum gesehen, da wolltest du schon, dass ich nichts mehr mit ihr zu tun habe!« Ich sah ihm in die Augen und fügte hinzu: »Nun hast du, was du wolltest.«

Mein Vater ließ mich los und taumelte rückwärts, als hätte ich ihm einen Schlag ins Gesicht verpasst. »Glaubst du das wirklich, Charley? Denkst du ernsthaft so schlecht von mir?«

»Du solltest dich von diesem Mädchen besser fernhalten. Die ist genauso verrückt wie du, wenn sie tatsächlich glaubt, dass du diese Blitzerscheinungen hast. Du musst dich auf deine Prüfungen vorbereiten! Dieses Mädchen ist eine Besserwisserin. Es gefällt mir nicht, wie sie mich anstarrt. Ich bin immerhin dein Vater! Hast du das nicht gesagt?«, erinnerte ich ihn mit tränenerstickter Stimme. »Wieso hört diese Natalie nicht auf sich in das Leben anderer Leute einzumischen? Wieso lässt sie dich nicht einfach in Ruhe?«

Das Gesicht meines Vaters wurde aschfahl. »Ich wollte nur dein Bestes, Charley. Ich wollte doch nie, dass dem Mädchen etwas zustößt …«

»Sie heißt … hieß … Natalie.« Diese Worte aus meinem Mund klangen befremdlich – wie das Knirschen von zerbrochenen Knochen.

»Meinetwegen. Ich wollte nie, dass Natalie etwas zustößt«, sagte mein Vater.

»Tja, ist es aber.« Ich schniefte. »Und du kannst die Gemeinheiten, die du über sie gesagt hast, nie wieder zurücknehmen.«

»Stimmt, das kann ich nicht. Es tut mir leid, Charley.« Er machte wieder einen Schritt auf mich zu, die Arme weit ausgebreitet. Diesmal fiel ich in sie hinein.

Blitze! So nenne ich sie jedenfalls. Ich bin Charley Shepard, das Mädchen, das Sachen sehen kann, die Siebzehnjährige mit der überhitzten Fantasie, die Missgeburt, die Lichtblitze sieht, als würden in ihrem Kopf tausend Fotografen zugleich losknipsen.

Ich presste mir eine Hand an die Schläfe und stolperte ins Badezimmer. Von außen betrachtet sah es vermutlich so aus, als versuchte ich meinen Schädel zusammenzuhalten, der kurz davor war zu explodieren.

Ich hatte das Gefühl mich jeden Moment übergeben zu müssen und beugte mich über das Waschbecken. Magensäure brannte in meiner Kehle. Dann flog mein Kopf zurück und mein Nacken knackte.

»Lassen Sie mich los!«, hörte ich eine Stimme sagen. »Bitte, ich will nach Hause!«

Ich öffnete die Augen lange genug, um den Hahn zu finden und aufzudrehen. Wasser ergoss sich ins Waschbecken. Ich klatschte mir ein bisschen davon ins Gesicht. Noch mehr Blitze, sie rissen meinen Kopf hart nach rechts. Meine Knie gaben nach und ich fiel auf die Fliesen.

»Bitte bringen Sie mich doch einfach nach Hause«, wimmerte die Stimme. Sie kam mir total real vor und für einen kurzen Moment war ich mir sicher, den Atem des Mädchens an meiner Wange zu spüren. Mich überlief ein Schaudern.

»Ich erzähl auch niemandem was, versprochen«, flüsterte sie und ihre Stimme bebte in mir.

»Aufhören, bitte«, ächzte ich und klammerte mich an den Badewannenrand. Ich versuchte mich hochzuziehen und schaffte es nicht. Nun lag ich zwischen der Wanne und der Toilette eingeklemmt.

So ging es immer los. Erst die Stimmen, dann die Bilder.

Die Bilder hasste ich am meisten. Sie blitzten plötzlich auf, grell und gnadenlos, sengten mir die grausigsten Anblicke ins Hirn. Sie kamen total schnell, wie eine ruckelnde Folge uralter Schwarz-Weiß-Fotos. Aber heute waren die Blitze irgendwie anders. Greller und schneller als je zuvor. Und die Schmerzen – ich hatte das Gefühl zu sterben.

Jemand zerrte das Mädchen hinter sich her. Ich konnte ihre weißen Turnschuhe sehen, die mit Schlamm vollgespritzt waren. Es regnete und da waren Pfützen – Gott, so viele Pfützen – voller Wellenringe und verzerrter Spiegelbilder des Mädchens. Angst und Panik überlagerten ihr schönes Gesicht. Siebzehn Jahre alt, vielleicht achtzehn, auf keinen Fall älter. Grüne Augen, roter Lippenstift, tränenverschmierte Wimperntusche.

Kerry.

Ja, sie hieß Kerry. Das verriet mir der Anhänger ihrer Halskette. Jeans, Jacke, Regen … Ihre Haare waren nass und klebten ihr am Gesicht, blond, obwohl der Regen sie dunkler machte.

»Hilfe!«, schrie das Mädchen, aber ich hatte keine Ahnung, ob sie das mir oder jemand anderem zurief.

Blitz!

Ein Hügel vor dem Nachthimmel. Irgendwo stand ein Auto, mit laufendem Motor. Ich konnte ihn brummen hören und die Abgase riechen. Wieder flammte es brutal hell auf. Ein schlammiges Feld, der Geruch von Erde, von Alkohol.

»Wo bist du?«, nuschelte ich. Mein Schädel fühlte sich an wie in einen Schraubstock geklemmt. Ein Krampf durchfuhr mich und auf einmal bekam ich von der wirklichen Welt nichts mehr mit. Da waren nur noch das Mädchen, die schmutzigen Turnschuhe, die Pfützen. Und noch etwas anderes. Ich konnte Musik hören. Leise zuerst, übertönt vom Regen und vom hysterischen Schluchzen des Mädchens.

»Das ist meine Mutter, die da anruft«, flehte das Mädchen. »Bitte lassen Sie mich rangehen – sie fragt sich bestimmt, wo ich bin.«

»Schnauze!« Eine andere, eine Männerstimme.

Während ich auf dem Badezimmerboden zuckte, die Augen halb offen, die Pupillen nach hinten gedreht, wusste ich, dass es die Stimme des Mannes war, der das Mädchen durch diese Pfützen zerrte.

»Mach das Ding aus«, fauchte er.

Die Musik war ein Klingelton. Mein Kopf zuckte nach rechts und schlug gegen die Badewanne, während ich versuchte zu lauschen. Diese Blitzlichter explodierten im Takt der Musik aus dem Handy des Mädchens.

»Burn«, flüsterte ich, als ich den Song erkannte. »Du stehst auf Ellie Goulding, stimmt’s?«

Das Mädchen wurde wie ein Tier einen Weg hinuntergezerrt … einen Feldweg? Es war im Dunkeln kaum zu erkennen. Der Weg war sehr schmal, mit Bäumen auf beiden Seiten, und ich konnte den Regen hören und den Wind, der an den Ästen zerrte.

Die Musik endete abrupt.

Er hatte einen Fehler gemacht. Er schimpfte und es war, als könnte ich seine Gedanken hören: Wie blöd kann man denn sein! Ich hätte ihr das Handy wegnehmen müssen! Die Blitze warfen Licht auf seine Seele und sie war pechschwarz. Alles Licht der Welt hätte diesen Ort nicht ausleuchten können. Ich spürte die Furcht des Mannes, als er die Konsequenzen durchdachte.

»Die werden das Signal orten«, fluchte er und zerrte das Mädchen durch den Schlamm. »Werden es verfolgen – es finden.«

Mein Körper verkrampfte sich. Dass der Mann Angst hatte, gefiel mir sogar ein bisschen. Er war also doch noch ein Mensch.

»Ausschalten!«, schnauzte er das Mädchen an.

»Zeig mir dein Gesicht, Dreckskerl«, rief ich mit dumpfer, verzerrter Stimme auf dem Badezimmerboden. Aber mir war klar, dass ich es nicht zu sehen bekommen würde. Ich sah immer nur diejenigen, die starben. Ihre aufgerissenen Augen, voller Todesangst.

Blitz!

Einer nach dem anderen in rascher Folge. Sie blendeten mich, bevor ich eine Chance hatte, den Mann zu betrachten. Dann das Geräusch eines vorbeifahrenden Zugs ganz in der Nähe und der Schnappschuss eines zerbrochenen Schornsteins. Was bedeuteten diese Bilder?

»Gib das Handy her, du blöde Schlampe«, zischte der Mann und beim Klang seiner hasserfüllten Stimme krampfte sich mein Magen zusammen.

Ich konnte die Finger des Mädchens sehen, die sich um ihr Handy schlangen. Sie hielt es fest gepackt wie ihre letzte Verbindung zu dem Leben, das zu enden drohte. Wieder explodierten die Blitzlichter, diesmal zeigten sie eine Nahaufnahme ihrer Fingernägel. Sie waren erst vor kurzem lackiert worden und vier davon waren abgebrochen, aber unter ihnen entdeckte ich etwas Weißes, Schuppenartiges.

»Farbe!«, rief ich laut.

Die bruchstückhaften Bilder blendeten mich erneut. Das Handy wirbelte durch die Luft.

»Mum!«, kreischte Kerry, die genau wusste, dass nun jede Verbindung zu der Welt, die sie einmal gekannt hatte, abgerissen war.

»Schnauze«, zischte der Mann und sie zuckte beim Klang seiner Stimme zusammen.

»Aber Sie werden mir was antun«, flüsterte sie.

»Ist doch wohl klar«, antwortete er ebenso leise.

»Wer sind Sie denn?«, fragte der Kriminalpolizist namens Jackson. Es regnete und er hatte den Kragen seiner Jacke hochgeklappt.

Die Blaulichter der Einsatzfahrzeuge erhellten zuckend die Nacht. Das Rauschen von Funkgeräten zerriss die Stille, wenn die Beamten, die den Weg zu den Eisenbahngleisen absuchten, sich mit der Zentrale austauschten. Das Licht ihrer Stablampen wischte über das Unterholz.

»Police Constable Tom Henson«, antwortete ich und versuchte in der Dunkelheit meine Dienstmarke zu finden.

Bevor ich Gelegenheit hatte, mich auszuweisen, redete der Mann schon weiter. »Dann sind Sie der Frischling? Der Chef hatte Sie schon angekündigt.«

Gott, wie ich dieses Wort hasste – Frischling. Meine Probezeit hatte ich längst hinter mir. Ich fischte meine Dienstmarke aus der Hosentasche und hielt sie hoch, aber Jackson hatte sich bereits abgewandt.

»So frisch bin ich nun auch wieder nicht«, erwiderte ich trotz seines sichtlichen Mangels an Interesse.

»Wie Sie meinen.« Er schnippte eine Zigarette weg, die er mit der Hand vor dem Regen geschützt hatte. »Sie sind jedenfalls der Junge mit dem tollen Anwaltspapa, oder nicht?«

Das kannte ich alles schon. Manche Kollegen hatten etwas gegen mich, weil ich erst zwanzig war und meine Vorgesetzten mich der Kripo zugeteilt hatten. Mit meinem Vater hatte das nichts zu tun. Er war sogar dagegen gewesen, dass ich zur Polizei ging. Ich wurde der Kripo zugeteilt, weil ich hart dafür gearbeitet hatte. Das war alles.

Aber alte Hasen wie Jackson wurden immer gleich misstrauisch, wenn jemand in ihr Team kam, der jung und ehrgeizig war. Das hatte ich in den letzten zwei Jahren öfter erlebt, als mir lieb war. Es hätte mich nicht stören sollen, aber genau das tat es. Beamte wie Jackson waren reserviert, hielten mit ihrem Wissen zurück und warteten nur darauf, dass Leute wie ich Fehler machten, dabei wollte ich doch nur etwas dazulernen.

»Ich habe nicht darum gebeten, hierher versetzt zu werden«, sagte ich. Vielleicht konnte ich Jacksons Vertrauen ja gewinnen, wenn ich erklärte, wieso wir jetzt Kollegen waren.

»Und was tun Sie dann hier?« Der Unterton in seiner Stimme machte deutlich, dass es ihn ohnehin nicht interessierte.

»Polizeipräsident Cooper hat vorgeschlagen …«

»Ich werd nicht mehr«, höhnte Jackson und fuhr sich mit der Hand durch die regennassen Haare. »Sie sind noch keine fünf Minuten dabei und haben unseren Oberbonzen schon dazu gebracht, dass er Ihnen aus der Hand frisst. Sind Cooper und Ihr alter Herr in derselben Loge?«

»Mein Vater ist kein Freimaurer, falls Sie das damit sagen wollen.« Jackson war kaum älter als dreißig und doch tat er so, als ob er den Job schon hundert Jahre machte. »Polizeipräsident Cooper ist mein Mentor.«

»Mentor?« Jackson lachte laut auf. »Was ist bloß aus der Polizei geworden? Mentor, so ’n Scheiß. Als ich in der Probezeit war, hieß es schwimmen oder untergehen, Kumpel. Ich hatte niemanden, der mir den Hintern abwischt.«

»Er wischt mir nicht den Hintern ab.« Ich steckte die Dienstmarke wieder ein.

»Interessiert mich nur mäßig.« Jackson zündete sich im Schutz eines Baumes die nächste Zigarette an. Er war groß, vielleicht eins sechsundachtzig, und sein Körperbau zeigte deutlich, dass er viel zu viel Zeit im Fitnessraum verbrachte und sich wahrscheinlich beim Gewichteheben an seinem Spiegelbild aufgeilte. Seine Haare waren frühzeitig ergraut und kurz geschnitten wie bei einem Soldaten. Die Glut seiner Zigarette leuchtete im Dunklen auf, wenn er zog.

»Wo bleibt denn der Chef?«, fragte er.

»Er wollte Sergeant Taylor abholen, die noch –«

»Da kommen sie ja«, unterbrach Jackson mich und trat von dem Baum weg.

Ich wandte mich um und schirmte meine Augen vor den grellen Scheinwerfern des heranfahrenden Autos ab. Sie erhellten den schmalen Fahrweg und warfen zwischen den Bäumen unheimliche Schatten. Sergeant Taylor und Inspector Harker stiegen aus, die Scheinwerfer weiterhin eingeschaltet.

»Das darf doch wohl nicht wahr sein«, ächzte Harker, als er prompt in eine Pfütze trat.

Jackson grinste unwillkürlich. Er überspielte es rasch, indem er auf die Zigarette biss, die in seinem Mundwinkel hing.

»Stehen Sie hier nicht bloß rum und gaffen, Junge«, schnauzte Harker mich an. »Holen Sie meine Gummistiefel aus dem Kofferraum.«

»Alles klar. Tut mir leid, Sir.« Ich ging zum Wagen.

»Und wo Sie schon mal dabei sind, bringen Sie auch ein paar Warnwesten mit. Die werden wir auf den Gleisen brauchen.«

»Ja, Sir.« Ich schob die Kisten mit Asservatenetiketten, Zeugenfragebögen, Leerkassetten und Beweisbeuteln umher, mit denen der Kofferraum vollgestellt war. Endlich fand ich die Gummistiefel und ein paar Westen, zog sie heraus und hatte Mühe, derart beladen die Klappe mit dem Ellbogen zu schließen. Der Regen war jetzt stärker, dicke Tropfen hüpften auf dem Dach und klatschten in die Pfützen.

Inspector Harker saß seitlich auf dem Beifahrersitz und sah genau in dem Moment zu mir, als ich im Schlamm ausrutschte, und in hohem Bogen auf dem Rücken landete.

»Ach du lieber Gott«, ächzte Harker. »Da haben sie uns ja genau den Richtigen geschickt.«

Um das Ganze noch schlimmer zu machen, schlug es mir beim Aufprall dermaßen die Luft aus der Lunge, dass es wie ein lauter Rülpser klang.

»Was für ein Hampelmann.« Jackson lachte und mir prickelten vor Scham die Wangen.

»Das reicht, Jackson«, sagte eine Frau.

Ich sah hoch. Sergeant Taylor streckte mir ihre Hand entgegen. Regen lief ihr durch die schwarzen Haare und triefte das blasse Gesicht hinunter.

»Stehen Sie auf«, sagte sie.

Dankbar ergriff ich ihre Hand und sie zog mich hoch.

»Danke«, nuschelte ich und versuchte mir den Schlamm von Jacke und Hose zu wischen, aber damit rieb ich ihn nur noch fester in den Stoff. »Das war vielleicht eine behinderte Aktion von mir.« Als ich die Missbilligung auf Taylors Gesicht sah, fügte ich rasch hinzu: »Entschuldigung, Sergeant, aber Sie wissen, was ich meine.«

»Am ersten Tag ist man immer ein bisschen aufgeregt.« Sie lächelte schief und bückte sich nach einer der Schutzwesten im Schlamm. »Sie sind hier unter Freunden.«

»Ach ja?«, fragte ich leise und sah über das Wagendach zu Jackson, der im Regen stand und mich angrinste.

»Beachten Sie ihn gar nicht.« Sie schlüpfte in die leuchtend gelbe Weste. »Jackson kann ein richtiges Arschloch sein, aber er ist schon in Ordnung. Sie werden sich noch an ihn gewöhnen. Er fühlt sich wohl irgendwie von Ihnen bedroht.«

»Bedroht?«

»Fragen Sie nicht mich.« Wieder dieses schiefe Lächeln. Dann wandte sie sich ab und sagte über die Schulter: »Muss so eine Sache unter Männern sein.«

»Suche den Fehler in diesem Bild!«, brüllte Harker und reckte einen regendurchweichten Fuß in die Höhe.

Ich sah ihn an. »Verzeihung, Sir?«

»Keine Stiefel!«

Ich war Inspector Harker erst einmal begegnet. Und zwar zwei Tage zuvor, als ich zum ersten Mal in der Polizeiwache von Marsh Bay gewesen war, kurz vor Beginn meiner ersten Nachtschicht. Ich hatte mich bei ihm vorstellen wollen, aber er war beschäftigt gewesen und hatte genauso schlechte Laune gehabt wie heute. Vielleicht war er ja immer so drauf.

Er war groß, mit einem weißen Haarschopf, und so dünn, dass er in seinem stahlgrauen Anzug aussah wie ein Skelett. Sein Gesicht war lang, seine grauen Augen waren von Fältchen umgeben. Er zog den zweiten Gummistiefel an und baute sich vor mir auf.

»Also, was haben wir?«, fragte er.

»Ähm«, sagte ich, als mir klar wurde, dass er sich von mir einen Lagebericht erhoffte. Aber bisher war es mir lediglich gelungen, mich zum Idioten zu machen, und ich wusste auch nicht mehr, als dass drüben auf den Gleisen jemand von einem Zug erfasst worden war.

»Ja, was?«, fragte Harker und zog eine seiner rabenschwarzen Augenbrauen hoch.

»Ähm«, nuschelte ich erneut und sah hilfesuchend zu Jackson.

Jackson erwiderte meinen Blick und grinste spöttisch. Er trat vor. »Person unter Zug, Chef. Anscheinend ein junges Mädchen.«

»Anscheinend?« Harker machte wieder das mit der Augenbraue.

»Na ja, ist nicht allzu viel von ihr übrig«, sagte Jackson. »Das arme Ding.«

»Ich würde gern mal wissen, warum uns die Uniformierten in einer solchen Nacht hier rausgerufen haben«, sagte Harker.

»Irgendwelche Indizien?«, fragte Sergeant Taylor.

»Eigentlich nicht«, sagte Jackson.

»Eigentlich nicht?«, fauchte Harker. »Was soll das denn heißen? Entweder war es Selbstmord oder eben nicht.«

»Was sagen denn die uniformierten Kollegen?« Taylor sah erst Jackson an, dann mich.

»Es gibt schon Indizien, denke ich«, sagte ich, weil ich auch etwas zu dem Gespräch beisteuern wollte. »Sonst hätten sie ja nicht die Kripo eingeschaltet.«

»Donnerwetter, Sherlock«, sagte Jackson. »Was bin ich froh, dass Sie jetzt bei uns sind und uns derart auf die Sprünge helfen können.«

»Schluss mit dem Quatsch, Jackson.« Taylor riss ihm die Zigarette aus dem Mund und warf sie beiseite. »Und lassen Sie das Rauchen. Das hier könnte ein Tatort sein, Herrgott noch mal.«

»Ein Tatort?« Jackson machte ein ungläubiges Gesicht. »Das soll wohl ein Witz sein? In der letzten halben Stunde hab ich hier rumgestanden und zugesehen, wie die Kollegen überall mit ihren Riesentretern rumgestapft sind.«

»Na, dann hätten Sie vielleicht besser mal eine Absperrung gezogen. Sie wissen schon, Tatort sichern«, sagte Taylor. »Wie man das bei der Kripo so macht.« Damit wandte sie sich ab und zwinkerte mir zu. Es ging mir gleich viel besser.

Harker sah uns beide an und bei der Enttäuschung in seinem Blick wurde mir ganz anders. Ich bereute sofort, dass ich meine Zeit damit verschwendet hatte, meine Anwesenheit vor Jackson zu rechtfertigen, anstatt mir ein Bild davon zu machen, was unten auf den Gleisen passiert war.

»Dann kommen Sie«, seufzte Harker. »Wir sollten uns das wohl besser mal ansehen.«

Jemand hob mich vom Boden hoch. Die Badezimmerdecke schwankte wie bei einem Erdbeben. Zwei starke Arme trugen mich und ich konnte Seife riechen. Dad. Der Seifenduft kam mir bekannt vor; er war mit jemandem zusammen gewesen – mit einer Frau.

Mein Schädel pochte immer noch wie verrückt, aber die Blitze waren vorbei. Mir war schlecht; meine Kehle schmeckte nach heißer Galle, als hätte ich ein Glas Batteriesäure getrunken. Dad trug mich aus dem Badezimmer. Ich konnte die Wände meines Zimmers sehen und den pinkfarbenen Lampenschirm, der an der Decke baumelte.

Den muss ich wirklich mal rauswerfen, dachte ich, als er an mir vorbeisegelte. Pink – ich war doch kein kleines Mädchen mehr. Dad legte mich auf mein Bett und zog seine Arme unter mir hervor.

»Charley?«, fragte er leise. »Geht es dir einigermaßen?«

Meine Lider flatterten und ich kniff die Augen zusammen, um sein Gesicht scharf zu sehen.

»Ist schon gut, ich bin ja jetzt da.« Mein Vater strich mir die Haare aus der Stirn. Für einen solchen Riesen war die Berührung richtig sanft.

Ich merkte, wie er sich vom Bett entfernte, und streckte die Hand aus. »Geh nicht«, sagte ich. Meine Wut und mein Frust hatten in den Tagen seit Natalies Beerdigung nachgelassen.

»Ich hole nur kurz ein kaltes Handtuch, du glühst ja«, sagte er. »Bin gleich wieder zurück.«

»Geh nicht«, wiederholte ich, als mich dieses Gefühl von Einsamkeit überkam, unter dem ich schon so oft gelitten hatte.

Er nahm meine Hand und ich spürte, wie die Matratze nachgab, als er sich zu mir setzte. »Ich gehe nirgendwohin, ich bin hier bei dir, Charley.«

Ich drückte seine Hand an mein Gesicht, sie fühlte sich ganz warm an. »Ich hatte wieder solche Blitze«, flüsterte ich, während er mir über das Haar strich.

»Du hattest wieder einen Anfall«, sagte er sanft.

»Blitze«, flüsterte ich und schloss die Augen. »Ich hab keine Anfälle. Die Ärzte sagen, dass sie nichts finden können und bei mir alles in Ordnung ist.«

»Wir holen uns eine zweite Meinung ein.«

»Wir haben doch schon sechs.« Ich versuchte die pochenden Kopfschmerzen zu unterdrücken.

»Das ist nicht normal«, sagte er. Ich verzog das Gesicht, und er fügte rasch hinzu: »Du weißt, was ich meine.«

Er meinte, dass die Anfälle nicht normal waren. Er glaubte nicht an die Blitze.

Dann fragte er zu meiner Verblüffung: »Was hast du diesmal gesehen, Charley? Also, falls du darüber reden möchtest.«

Mein Vater fragte mich nur selten danach. Aber seit Natalies Tod und unserem Streit auf ihrer Beerdigung war er anscheinend ein bisschen umgänglicher geworden. Wahrscheinlich hatte er ein schlechtes Gewissen wegen der Sachen, die er über Natalie gesagt hatte, als sie noch am Leben gewesen war. War es vielleicht eine Art Wiedergutmachung, mich jetzt nach meinen Blitzen zu fragen?

Ich holte tief Luft. »Ein Mädchen«, flüsterte ich, und obwohl die Bilder längst verblichen waren, konnte ich immer noch ihr panisches Gesicht sehen. Ich öffnete die Augen, damit es verschwand. »Aber diesmal war es anders.«

»Inwiefern?« Er lehnte sich gegen das Kopfteil, sodass wir nebeneinander auf meinem Bett lagen. Das war schön. Es bedeutete, dass er eine Weile bleiben und mir zuhören würde, anstatt davor wegzulaufen wie sonst immer.

»Die Bilder – die Blitze – waren lebhafter«, erklärte ich. »Irgendwie realer.«

»Aber du weißt schon, dass sie nichts mit der Realität zu tun haben, oder?« Das war zwar seine Standardantwort, aber diesmal klang er weder wütend noch frustriert. Diesmal schien er sich wirklich ein bisschen dafür zu interessieren, was ich zu sagen hatte.

»Und ob sie das tun.« Ich schloss die Augen und sah wieder den Anhänger, der an der Halskette des Mädchens baumelte. Ihr Name, Kerry, stand drauf. Burn von Ellie Goulding lief im Hintergrund wie irgendein gruseliger Soundtrack. Ich öffnete die Augen. »Sie hieß Kerry.«

»Wer?«, fragte mein Vater.

»Das Mädchen, das ich heute Nacht gesehen habe. Sie wurde von irgendeinem Mann einen schmalen Feldweg hochgezerrt. Sie war ungefähr in meinem Alter und sie rief nach ihrer Mum. Ich konnte hören, wie ihr Handy geklingelt hat und wie in der Nähe Züge vorbeigedonnert sind …«

»Aber begreifst du denn nicht?«, unterbrach mich mein Vater.

»Was soll ich denn begreifen?«

»Deine Freundin Natalie ist vor kurzem von einem Zug getötet worden. Du hast eine sehr traumatische Erfahrung gemacht, Charley, und nun spielt dir dein Gehirn Streiche.«

»Das Mädchen war aber nicht Natalie«, antwortete ich und fragte mich, ob ich eigentlich ihn oder mich überzeugen wollte. »Natalies Tod ist ein Unfall gewesen, aber das Mädchen in meinen Blitzen wurde ermordet.«

Mein Vater zog eine Augenbraue hoch. »Und wie hat ihr Mörder ausgesehen?«

»Du weißt doch, dass ich immer nur die Leute sehe, die sterben, und nie die Gesichter von anderen.«

»Und warum bist du dir dann so sicher, dass es ein Mann war?«

»Wegen seiner Stimme.« Ich schloss die Augen und versuchte sie noch einmal zu hören. Aber sie war weg.

»Und wie hat seine Stimme geklungen?«

»Keine Ahnung.« Ich öffnete die Augen. »Sie war undeutlich, wie durch eine Wand oder so.«

Mein Vater musterte mich. War das Verzweiflung in seinem Blick?

»Das sind nur Träume«, sagte er.

Wollte er mich trösten oder mir das einreden?

»Albträume«, murmelte ich.

»Das sowieso«, fügte er hinzu, als würde er mir einbläuen wollen, dass da nicht mehr dran war.

»Bloß dass ich wach bin, wenn ich sie habe.«

»Als ich dich gefunden habe, bist du bewusstlos gewesen.«

Ich wandte den Kopf, damit ich ihm ins Gesicht sehen konnte. Seine grünen Augen hatten ihren Glanz verloren und waren jetzt grau. Sorgenfalten hatten sich in seine Stirn gegraben. Seine ehemals pechschwarzen Haare waren weiß gefleckt und er wirkte müde.

»Du hast wieder Kopfschmerzen, hab ich Recht?« Er blickte auf mich herunter. »Die hast du schon, seit ich zurückdenken kann. Bestimmt hängen die mit diesen Träumen zusammen.«

»Ich weiß, was du gleich sagen wirst.« Das hatten wir alles schon gehabt – ich auf dem Bett, mit pochendem Schädel, während er mir einzureden versuchte, dass meine Blitze nichts weiter waren als ein unbewusster Ausdruck der Angst, ich könnte an einem Gehirntumor leiden oder so.

»Vielleicht ist es ja die Wahrheit.«

»Dad, die Blitze sind zuerst da – nicht die Kopfschmerzen. Und außerdem werde ich fast nie ohnmächtig. Heute Nacht waren die Blitze schlimm – sehr stark. Sie kamen alle auf einmal und vielleicht konnte mein Gehirn sie einfach nicht schnell genug verarbeiten.«

»Ich glaube trotzdem nicht, dass es Visionen sind«, sagte er sanft. Sein Tonfall legte nahe, dass er sich nie überzeugen lassen würde. Das war mir klar. Doch wenn es irgendwelche Visionen waren, was machte das dann aus mir? Ein Medium? Eine Hellseherin? Einen Supermenschen mit übersinnlichen Kräften? Oder war ich einfach bloß ein Mädchen, das den Tod sehen konnte? Denn genau das zeigten mir diese Blitze – ich sah Leute sterben. Heute Nacht hatte ich ein Mädchen kurz vor seiner Ermordung gesehen.

»Ich denke, da liegst du falsch, Dad«, sagte ich leise neben ihm. Wieder nahm ich diesen leichten Duft nach Seife wahr, den er verströmte. »Ich glaube schon, dass die Blitze Visionen sind.«

»Und wovon, Charley?« Nun schwang in seiner Stimme eine Spur von Frust mit. »Sterben die Leute, die du siehst, wirklich? In der Vergangenheit? Oder demnächst irgendwann? Oder wie muss ich mir das vorstellen?«

»Weiß ich ja auch nicht.«

»Du musst das mal objektiv betrachten.« Ich spürte, wie erneut Ärger in ihm hochstieg. Oder war es die Angst, dass seine einzige Tochter – sein einziges Kind – allmählich verrückt wurde?

»Und was bitte schön?«, schoss ich zurück und versuchte mir meinen eigenen Frust nicht anmerken zu lassen.

»Ich hab’s doch mitbekommen. Wie du stundenlang vor dem Laptop sitzt und die Namen der Leute suchst, die du in deinen Vis… Blitzen siehst. Und hast du je einen von denen gefunden?«

»Nein«, flüsterte ich.

»Siehst du, nichts davon passiert wirklich. Das ist alles nur deine lebhafte Fantasie.«

»Ich bin nicht mehr sechs.«

»Und genau darauf will ich hinaus, Charley. Du bist siebzehn Jahre alt, um Himmels willen. Wann bist du zum letzten Mal mit Freundinnen ausgegangen? Einfach so zum Spaß?« Dad merkte, dass ich sauer wurde. »Schau mal, Charley, ich sage doch nur, dass du vielleicht öfter mal was unternehmen solltest. Freunde dich mit ein paar neuen Leuten an, jetzt wo Natalie nicht mehr ist.«

»Du konntest sie bloß nicht leiden, weil sie mir geglaubt hat.«

»Du weißt genau, dass das nicht stimmt.« Er sah mich verletzt an. »Ich mochte Natalie sehr wohl. Mir gefiel nur nicht, wie sie dich dazu ermutigt hat, dich ständig mit diesen morbiden Träumen zu befassen … mit diesen Albträumen, wie du sie nennst. Es war einfach nicht gesund, wie viel Zeit ihr zwei in die Sachen gesteckt habt, die du angeblich gesehen hast. Andere Mädchen gehen aus und haben Spaß.«

»Wir hatten Spaß.«

»Na schön, pass auf.« Er seufzte. »Ich will mich nicht wieder streiten. Ich denke nur, dass es dir vielleicht hilft, wenn du mehr rausgehst, anstatt zu Hause rumzuhängen und im Internet nach Gespenstern zu suchen. Du bist siebzehn, Charley. Da solltest du was erleben.«

»So wie du?«, fragte ich und rückte von ihm weg.

»Was soll das denn heißen?« Er starrte mich an.

»Nichts.« Ich wich seinem Blick aus und wusste, dass ich vielleicht schon zu viel gesagt hatte.

»Nur raus damit, Charley.« Nun klang er etwas gereizt. »Wenn dich etwas beschäftigt, dann sollten wir darüber reden.«

»Ich weiß doch, dass du Freundinnen hast. Warum bringst du die nie mit hierher?«

»Weil die nichts mit dir zu tun haben«, sagte er entschieden.

»Zuerst hab ich gedacht, dass du dich meinetwegen vielleicht schämst. Ich hab mich gefragt, ob du vielleicht Angst hast, dass ich anfange, von meinen Blitzen zu erzählen – dass ich Kopfschmerzen kriege oder, schlimmer noch, einen Anfall. Aber dann ist mir klargeworden, wieso du deine Freundinnen nie mit nach Hause bringst.«

»Ich schäme mich deinetwegen doch nicht …«

»Es ist wegen Mum, stimmt’s?« Jetzt sah ich ihm direkt ins Gesicht. »Es ist jetzt zwölf Jahre her, dass Mum gestorben ist; ich glaube wirklich nicht, dass sie etwas dagegen hätte, wenn du dein Bett mit jemandem teilst.«

»Charley, sag nichts, was du später vielleicht bereust.« Nun war er es, der wegsah.

»Mum hätte nie von dir erwartet, dass du den Rest deines Lebens allein verbringst. Du bist erst fünfundvierzig. Sie würde es verstehen.«

»Es hat nichts mit dir zu tun, Charley. Und auch nichts mit deiner Mum.«

»Nein? Und wieso kommst du dann manchmal ohne deinen Ehering nach Hause? Ich meine, du trägst ihn ständig, obwohl es so lange her ist. Du nimmst ihn ab, wenn du mit einer Frau zusammen bist. Es ist, als würdest du die Verbindung zu Mum kappen. Du hast das Gefühl, sie zu betrügen, wenn du mit diesen Frauen zusammen bist. Du riechst immer nach Seife, als müsstest du sie dir abwaschen – den Duft ihres Parfums wegmachen. Zuerst hab ich gedacht, du versuchst ihren Geruch vor mir zu verbergen. Aber da hab ich mich geirrt. Du verbirgst ihn vor Mum.«

»Da liegst du falsch.« Er machte ein finsteres Gesicht.

»Ach ja?« Ich versuchte meine Wut im Zaum zu halten. »Himmel, Dad, ich hab doch sogar mitbekommen, wie du die Rücksitze abgeschrubbt hast. Habt ihr da drin auch Spaß gehabt oder was?«

»Ich bin Taxifahrer, Herrgott noch mal!« So aufgebracht hatte ich ihn noch nie erlebt. »Du solltest mal sehen, wen ich so alles herumkutschiere. Ich muss mich mit Leuten rumschlagen, die sich vollkotzen, die rauchen, die Döner in sich reinstopfen! Natürlich muss ich den Wagen sauber und ordentlich halten. Das ist mein Arbeitsplatz – mein Job!«

Mir war klar, dass ich zu weit gegangen war, aber sosehr ich es auch wollte, die Worte ließen sich nicht zurücknehmen. »Tut mir leid«, sagte ich.

»Ja, mir auch«, sagte er tonlos und ging zur Tür.

»Du brauchst nichts vor mir zu verheimlichen. Ich bin kein kleines Mädchen mehr.«

»Dann hör auf, dich wie eins zu benehmen.« Damit verließ er mein Zimmer und schloss die Tür hinter sich.

Seine letzte Bemerkung machte mir Bauchschmerzen. Dabei fühlte ich mich schon mies genug wegen der Sachen, die ich ihm an den Kopf geworfen hatte. Es war nie meine Absicht gewesen, Dad aufzuregen. Während ich dort auf der Seite lag, das Smartphone in der Hand, sah ich in einem letzten, langsam verlöschenden Blitz diese Kerry, wie sie ihr Handy umklammerte.

Ich schloss die Augen und betete, dass es nun vorüber war. Vision oder Einbildung, ich wollte nicht noch einmal miterleben, wie sie diesen Weg hinuntergezerrt wurde, nicht noch einmal die Pfützen sehen und den Song von Ellie Goulding hören, der sich mit dem Donnern der vorbeifahrenden Züge vermischte. Ich wollte nur ein bisschen Frieden. Die Toten sollten mich einfach in Ruhe lassen.

Der Regen hatte ein wenig nachgelassen, doch der Weg die Böschung hinunter war immer noch tückisch. Diesmal hielt ich mich an allen Ästen, Büschen oder Gleisaufbauten fest, die ich finden konnte, um nicht wieder auf dem Hintern zu landen. Mich einmal vor meinem neuen Chef zum Idioten zu machen reichte für einen Abend. Weiter vorn konnte ich einen stehenden Güterzug und Polizisten mit Stablampen sehen.

Der Chef kam als Erster bei den Gleisen an und das Klacken des Schotters unter seinen Füßen hallte bis zu mir hoch. Ich hasste es ehrlich gesagt, zwischen Schienen herumzustiefeln. Dort lauerten alle möglichen Gefahren: Man konnte ausrutschen oder stolpern, ganz zu schweigen von den einhundertvierzig Tonnen Stahl, die alle paar Minuten kreischend an einem vorbeirasten. Das einzig Gute war, dass sämtliche Signale in der Umgebung auf Halt oder Langsamfahrt stehen würden, damit wir unsere Arbeit auf den Schienen erledigen konnten.

Ich war während meiner kurzen Zeit bei der Polizei schon bei einigen Einsätzen dieser Art dabei gewesen und ich schämte mich nicht zuzugeben, dass ich sie verabscheute. Manche Kollegen behaupteten, die würden ihnen nichts ausmachen, aber das war nur ein Haufen Müll. Angeberei.

Hätte ich die Wahl gehabt, wäre ich nie mit rausgefahren. Aber da das ja nun einmal nicht ging, betete ich immer, dass von dem Opfer nicht mehr viel übrig war. Es war leichter, einen kompletten Haufen Matsch einzusammeln als etwas, das immer noch annähernd wie ein Mensch aussah. Weil solche Leichen nämlich nichts Menschliches mehr an sich hatten mit ihren halb abgetrennten Armen und Beinen, die um sie gewickelt waren wie ein Knoten, mit ihren Köpfen, die so grässlich verdreht waren, dass es aussah, als hätte sich Gott einen grausamen Scherz mit ihnen erlaubt. Selbst die Körper derjenigen, die noch wie Menschen aussahen, waren normalerweise dermaßen zerfetzt, dass es Stunden brauchte, sämtliche Teile zu finden, wenn überhaupt.

Auch der Gestank war normalerweise unerträglich, darum hatte ich immer eine kleine Dose Wick VapoRub in der Jackentasche. Ein Klecks davon auf der Oberlippe wirkte Wunder. Als ich auf dem Randweg neben dem Gleis stand und das Zeug aus meiner Tasche fischte, leuchtete Jackson mich mit seiner Stablampe an.

»Was suchen Sie denn?«

»Das.« Ich hielt die Dose ins Licht.

»Herrgott noch mal.« Er verdrehte die Augen. »Stellen Sie sich nicht so an. Sie sind jetzt bei der Kripo, Mann.«

»Es hilft.« Ich zuckte die Schultern und rieb mir die Oberlippe ein. Tränen schossen mir in die Augen, als mir das Menthol in die Nase stieg.

»He, Chef, haben Sie das mitgekriegt?«, rief er Harker nach, der auf den Güterzug zusteuerte.

»Was denn?«, rief Harker, ohne seinen Schritt zu verlangsamen.

»Der Frischling hat sein Wick dabei.« Jackson lachte.

»Sieht so aus, als ob er’s brauchen könnte.« Harker leuchtete mit seiner Stablampe den Zug an.

Zwischen den beiden Schienenpaaren glitzerten Blut und Eingeweide. Mir war sofort klar, dass das Mädchen vom Zug mitgeschleift worden war, bevor er hatte anhalten können.

Achtlos schob ich mich auf dem Randweg an Jackson vorbei und schloss zu Taylor auf, die direkt hinter Harker war. Am hinteren Ende des Zugs standen mehrere Beamte versammelt; ihre Warnwesten leuchteten hell. Als sie unsere Schritte hörten, wandten sie sich um und einer richtete den Strahl seiner Lampe auf uns.

»Lampe runter, verdammt noch mal«, bellte Harker.

»Entschuldigung, Chef«, sagte der Polizist und ließ die Lampe sinken. »Ich dachte, es wären die Rettungsärzte.«

»Bisschen spät dafür, meinen Sie nicht?«, seufzte Harker.

Ich verzog das Gesicht, als mein Blick auf die Leiche einer jungen Frau fiel, die unter dem Zug hervorragte. Als wir uns zu den Uniformierten stellten, holte ich tief Luft und sah nach unten. Ich hatte schon Schlimmeres gesehen. Der Oberkörper des Mädchens war noch intakt, auch wenn einer ihrer Arme bis zum Knochen durchtrennt war und sich in einem seltsamen Winkel vom Körper wegbog. Sie hatte dunkle Haare und ihre Haut war schwarz verschmiert, nicht mit Blut, sondern mit Öl und Dreck vom Zug. Ihre Augen waren offen, ihr Mund ebenfalls, und in ihrem Gesicht stand die nackte Angst. Sie konnte kaum älter als achtzehn sein.

»Irgendwelche Papiere?«, fragte Taylor und kauerte sich hin, um die Leiche zu untersuchen.

»Wir haben noch keine gefunden, aber dafür das hier, gleich ein Stück die Schienen rauf.« Ein Polizist hielt ein goldenes Halskettchen hoch. »Auf dem Anhänger steht Kerry.«

»Danke, Constable, lesen kann ich selber«, sagte Harker. »Tüten Sie das erst mal ein.«

»So, und was ist das Problem?«, fragte Jackson.

»Problem?«, wiederholte der Polizist.

»Mein Kollege möchte wissen«, erklärte Taylor, »wieso die Kripo eingeschaltet wurde. Sie kennen die Vorschriften doch – wir müssen nur raus, wenn es Indizien für eine Tötung gibt. Wie sehen die also aus?«

»Nun …«, sagte der Beamte.

»Was hat der Lokführer gesagt?«, fragte Harker.

»Das ist das Problem, Sir«, sagte der Beamte. »Der Lokführer sagt, die Kleine habe einfach nur auf den Schienen gelegen – als würde sie schlafen oder so.«

»Schlafen?«, fragte Harker. »Wie kam er darauf?«

»Das weiß ich nicht so genau«, sagte der Beamte.

»Sie wissen es nicht oder Sie haben ihn nicht gefragt?«, mischte sich Jackson ein, der seinen Mund einfach nicht halten konnte. Als müsste er alle ständig daran erinnern, dass er auch noch da war.

»Sie beide reden mal mit dem Lokführer«, sagte Harker zu Jackson und mir. Dann wandte er sich an die Uniformierten. »Nun stehen Sie nicht bloß rum und gaffen, decken Sie sie mit irgendwas zu. Zeigen Sie ein bisschen Respekt, um Himmels willen. Und suchen Sie die Gleise nach Hinweisen auf ihre Identität ab. Sie muss doch eine Handtasche gehabt haben, einen Rucksack, ein Handy, irgendetwas, das uns sagt, wer sie ist. Wenn Sie damit fertig sind, sorgen Sie dafür, dass die Aufzeichnungen der Überwachungskameras auf den nächsten Bahnhöfen in beiden Richtungen sichergestellt werden.«

»Überwachungskameras?«, fragte ein Beamter.

»Tun Sie’s einfach«, ordnete Harker an.

»Keine Ahnung, warum er sich da so reinkniet«, sagte Jackson, während wir durch die Dunkelheit zum Triebwagen marschierten. »Ich kann Ihnen längst sagen, was hier gelaufen ist.«

Für ihn war der Fall glasklar und abgeschlossen. Es bestand kein Grund, Zeugen oder Beweismittel ausfindig zu machen.

»Und wie lautet Ihre Theorie?«, tat ich seinem Ego den Gefallen.

»Tja, hätten Sie sich nicht eine halbe Dose Wick in die Nase geschmiert, dann hätten Sie die Alkoholfahne riechen können, die das Mädchen ausdünstet. Sie stinkt richtig danach«, sagte er mit einigem Stolz.

»Und das heißt?«

»Das heißt, sie ist wahrscheinlich aus einem der Pubs unten im Stadtzentrum gestolpert. Hat den letzten Bus nach Hause verpasst, ihr letztes Geld in einen Wodka zu viel gesteckt und dann in volltrunkenem Zustand beschlossen zu Fuß nach Hause zu gehen.«

»Im strömenden Regen?«

Jackson funkelte mich an. »Sie war stockbesoffen, schon vergessen?«

»Das erklärt nur noch nicht, wie sie unter den Güterzug geraten ist«, erwiderte ich.

»Wie ich schon sagte, sie war stockbesoffen und wollte zu Fuß nach Hause. Sie hatte die Hälfte geschafft, da fing es an zu regnen, und weil sie sich nicht ihre neue Frisur ruinieren wollte, nahm sie die Abkürzung über die Schienen. Das habe ich schon hundertmal erlebt. Diese Teenager denken, nur weil der letzte Zug schon durch ist, können sie sich auf den Gleisen rumtreiben. Aber sie wollen einfach nicht kapieren, dass hier die ganze Nacht über Güterzüge durchfahren. So, und was sagen Sie nun dazu, Sherlock?«

»Schon mal ganz gut, schätze ich.«

»Ganz gut?«, fauchte Jackson. »Schwachsinn. Wollen wir doch mal sehen, ob Ihnen was Besseres einfällt.«

»Schauen wir mal.« Ich lächelte in mich hinein und genoss es sehr, ihn auf die Palme zu bringen.

»Na schön, wenn Sie sich so sicher sind, dass sie auf andere Weise unter diesem Zug umgekommen ist«, höhnte er, »dann wetten wir doch. Ich setze einen Zwanziger, dass ich Recht habe und Sie falsch liegen.«

»Ich wette nicht um Geld«, sagte ich, als wir das vordere Ende des Zugs erreichten.

»Dann sind Sie bei der Kripo aber falsch.« Er erwiderte mein Grinsen und zog sich zum Führerstand hinauf.

Der Lokführer saß am Steuerpult und starrte mit leerem Blick zum Fenster hinaus. Ich fragte mich, ob er uns überhaupt bemerkt hatte.

»Hallo«, sagte ich.

»Hm?«, murmelte er und sah uns an.

»Polizei«, sagte Jackson.

Ich holte meine Dienstmarke heraus und zeigte sie dem Lokführer. »Ich bin Constable Tom Henson von der Polizei Marsh Lane …«

»Und ich bin Constable Rob Jackson von der Kripo.« Er warf mir einen kurzen Blick zu. »Also, was ist hier vorgefallen?«

»Einmal reicht«, meinte der Mann leise. »Ich habe Ihrem Kollegen schon alles gesagt.«

»Ich weiß.« Jackson seufzte. »Aber mein Chef kann manchmal eine richtige Nervensäge sein. Er hat was gegen offene Fragen.«

»Was für offene Fragen denn?«, fragte der Lokführer.

»Erzählen Sie uns einfach, was Sie gesehen haben«, sagte ich ruhig, da er sichtlich unter Schock stand.

Sein schmales Gesicht war so weiß wie Papier und seine Hände zitterten im Schoß. Ich konnte mir nicht einmal ansatzweise vorstellen, wie es sein musste, jemanden vor dem Zug liegen zu sehen und absolut nichts mehr machen zu können. In einem Auto hatte man wenigstens noch die Möglichkeit auszuweichen.

Wieder wandte er sich ab und starrte auf die Gleise, die in der Dunkelheit verschwanden. Seine Augen waren geweitet und mir war klar, dass er noch einmal vor sich sah, wie der Zug auf dieses Mädchen namens Kerry zurollte.

»Ich bin mit der zulässigen Höchstgeschwindigkeit gefahren«, flüsterte er. »Es hat geregnet, aber ich konnte noch ein gutes Stück weit sehen. Dann bemerkte ich sie. Lag mit dem Rücken auf den Schienen. Ich habe gehupt und eine Notbremsung ausgelöst, aber ich war schon zu dicht dran. Ich konnte unmöglich rechtzeitig anhalten. Dann war sie weg. Unter mir verschwunden.«

»Meinen Kollegen haben Sie gesagt, dass Sie den Eindruck hatten, das Mädchen schliefe vielleicht«, hakte ich nach.

»Sie hat einfach nur dagelegen, die Arme über der Brust verschränkt.« Er starrte weiter geradeaus, in die Dunkelheit. »Ich hab gehupt und sie ist nicht mal zusammengezuckt.«

»Haben Sie sonst noch jemanden gesehen?«, fragte ich. »Am Streckenrand vielleicht?«

Der Lokführer schüttelte den Kopf.

»Also mir reicht das so weit«, sagte Jackson und verließ das Führerhaus.

»Warten Sie«, rief ich.

»Ich bin fertig«, brüllte er und ging mit knirschenden Schritten das Gleisbett entlang.

»Vielen Dank für Ihre Mühe. Ich weiß, wie schwer Ihnen das gefallen sein muss«, sagte ich zum Lokführer. »Kann ich noch irgendwas für Sie tun?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich komme schon zurecht. Ein Ersatzfahrer ist unterwegs.«

»Gut.« Ich zog eine Visitenkarte aus der Brieftasche. »Nehmen Sie die.«

»Wozu?«

»Nur für den Fall.«

»Für welchen Fall?« Er wirkte beinahe verträumt, als er nach der Karte griff.

»Dass Ihnen noch was einfällt.« Ich sah zu, wie er die Karte in seine Brusttasche steckte, dann verließ ich das Führerhaus.

Jackson steuerte gerade auf Harker zu, der am Ende des Zugs stand. Vorsichtig, damit ich mir nicht den Knöchel verdrehte oder Schlimmeres, eilte ich das Gleisbett entlang. Wir kamen gleichzeitig bei Harker und den anderen an und sahen Taylor in einer kleinen Handtasche kramen. Neben ihr stand ein junger Polizist und wirkte sehr mit sich zufrieden. Offensichtlich war er es, der die Tasche gefunden hatte.

»Bei der Verstorbenen handelt es sich um eine gewisse Kerry Underwood.« Taylor hielt eine vorläufige Fahrerlaubnis in die Höhe. »Achtzehn Jahre alt, wohnhaft Hill Lane 8 in Willow Shore.«

»Was, wenn ich mich nicht irre, in dieser Richtung liegt.« Jackson deutete auf die gegenüberliegende Seite der Gleise. »Sehen Sie, ich hatte Recht«, sagte er zu mir. »Die berüchtigte Abkürzung über die Schienen.«

»Was?«, fragte Harker und sah zwischen uns hin und her.

»Ich habe den Frischling an meiner reichhaltigen Erfahrung teilhaben lassen.« Jackson grinste. »Sie wissen schon, ihm erklärt, wie sich solche Vorfälle normalerweise abspielen.«

»Und wie hat sich dieser Vorfall abgespielt?«, fragte Harker. »Was hat der Lokführer gesagt?«

»Nur dass sie quer auf den Schienen gelegen hat. Er hat die Hupe betätigt, um sie zu warnen, und dann – rums!«

»Also hat er keine weitere Person gesehen?«, fragte Taylor und steckte die Fahrerlaubnis wieder in Kerry Underwoods Handtasche.

»Nein«, sagte Jackson kategorisch.

Harker schwieg einen Moment lang, dann zog er eine Augenbraue hoch und wandte sich mir zu. »Was meinen Sie?«

»Ich denke, der Fahrer steht unter Schock und es lohnt sich vielleicht, ihn in ein paar Tagen noch einmal zu befragen.«

»Wozu?«, hakte Harker prompt nach.

Ich spürte Jacksons sengenden Blick. »Irgendwie passt das alles nicht richtig zusammen.«

»Was soll denn da nicht passen?«, fragte Jackson.

»Sie sagten doch, sie hat nach Alkohol gerochen, richtig?«

»Ja, und?«

»Und dass sie wahrscheinlich aus einem der Pubs im Zentrum gestolpert ist. Wo sie ihr letztes Geld für was Hochprozentiges hingeblättert hat und sich kein Taxi mehr leisten konnte, weshalb sie im strömenden Regen zu Fuß nach Hause gehen und dann eine Abkürzung quer über die Gleise nehmen wollte.«

»Also mir sieht das sehr danach aus«, sagte Jackson mit einem Blick zu Harker und Taylor.

»Geben Sie mir mal bitte die Handtasche, Sergeant«, sagte ich zu Taylor. »Mir war so, als hätte ich da eben etwas gesehen.«

Taylor gab mir die Tasche. Ich öffnete sie und hoffte inständig, dass ich mich nicht getäuscht hatte. Einigermaßen erleichtert hielt ich den Zwanzig- und den Zehn-Pfund-Schein hoch. »Sie hatte genug Geld für ein Taxi – sie brauchte nicht zu Fuß zu gehen. Da müsste sie sich ja wirklich um den Verstand gesoffen haben, um im Dunkeln und bei Regen einfach loszumarschieren.«

»Wie ich schon sagte, sie war sturzbetrunken«, bellte Jackson. »Sie wusste nicht mehr, was sie tat. Sie stolperte auf die Gleise rauf und ist wegen der Promille im Blut bewusstlos zusammengebrochen. Sie war randvoll.«

»Randvoll?«, gab ich zurück. »Da hätte sie ja überhaupt nicht mehr laufen können und Marsh Lane liegt mindestens fünf Meilen vom Stadtzentrum entfernt, vier mit der Abkürzung.«

»Sag ich doch, Sie Trottel. Sie war dermaßen betrunken, dass sie auf den Schienen zusammengebrochen ist. Dermaßen betrunken, dass sie das Warnsignal nicht gehört hat. Ich weiß überhaupt nicht, worauf Sie hinauswollen.« Jackson sah mich an wie etwas, das er sich gerade von der Schuhsohle gekratzt hatte.

»Ich will auf Folgendes hinaus: Wenn sie dermaßen betrunken war, dass sie ernsthaft im strömenden Regen fünf Meilen weit zu Fuß nach Hause gehen wollte, wie ist sie dann überhaupt so weit gekommen? In einem solchen Zustand hätte sie doch kaum noch einen Fuß vor den anderen setzen können. Außerdem hat der Lokführer ausgesagt, dass sie auf dem Rücken lag, mit ordentlich über der Brust verschränkten Armen. Klingt für mich nicht nach bewusstlos zusammenbrechen. Hätte sie dann nicht irgendwie verdreht dort liegen müssen?«

»Ach, das ist doch alles Blödsinn«, sagte Jackson.

Harker stand einen Moment lang schweigend da und sah mich an. Dann wandte er sich zu einem Polizeibeamten um und sagte: »Na schön, bringen wir den Zirkus ins Rollen. Ich will die Spurensicherung und einen Suchtrupp.«

»Spusi?«, fragte Jackson. »Einen Suchtrupp?«

Harker achtete nicht auf ihn. »Taylor, Sie und Jackson sprechen mit der Gerichtsmedizin; sagen Sie denen, dass ich den toxikologischen Bericht so schnell wie möglich brauche. Ich will wissen, wie betrunken diese Kerry Underwood nun wirklich war. Dann gehen Sie mal ein paar Klinken putzen. Besorgen Sie sich die Aufzeichnungen der Sicherheitskameras in den Pubs. Und suchen Sie nach dem Handy des Mädchens.«

»Nach dem Handy?«, fragte Jackson und funkelte mich an.

»Sie war achtzehn, Herrgott noch mal, nicht acht«, sagte Harker. »Also hatte sie ein Handy. Wenn Sie es finden, lassen Sie die Techniker mal einen Blick drauf werfen. Vielleicht hat sie ja noch einen Anruf gemacht oder eine Nachricht geschickt.« Er deutete mit dem Zeigefinger auf mich. »Sie kommen mit.«

»Wohin?« Ich folgte ihm von den Gleisen fort zum Einsatzwagen.

»Den Underwoods mitteilen, dass ihr Töchterchen tot ist«, rief er über die Schulter.

»Viel Spaß«, höhnte Jackson.

Ich grinste ihn an. »Schade, dass ich nicht gewettet habe.«

Jackson zeigte mir den Mittelfinger. »Sie liegen so was von falsch. Das ist alles reine Zeitverschwendung.«

Als ich mich abwandte, wünschte ich mir seltsamerweise, er hätte Recht. Weil es für mich nämlich sehr danach aussah, als wäre Kerry Underwood absichtlich auf diese Gleise gelegt worden.

Das Haus lag in einem gepflegten Teil der Stadt. Es brannte kein Licht. Die Hängekörbe an der Vordertür und die sauber gestutzte Ligusterhecke ließen darauf schließen, dass sich jemand liebevoll um das Haus kümmerte. Die Underwoods waren offensichtlich Menschen, die stolz auf ihr Zuhause waren.

»Egal was Sie sagen, erzählen Sie ihnen bloß nicht, ihre Tochter wäre in einen Unfall verwickelt worden«, flüsterte Harker mir zu, als wir auf der Schwelle warteten.

»Wieso nicht?«, fragte ich leise.

Harker warf mir durch den strömenden Regen einen Blick zu. »Ein Unfall bedeutet, dass es einen Schuldigen gibt. Dass jemand etwas falschgemacht hat.«

Das Flurlicht ging an und ich sah durch die Scheibe einen verschwommenen Umriss näher kommen. Der Schlüssel wurde gedreht und das verschlafene Gesicht einer Frau mittleren Alters lugte um die Türkante.

»Vielleicht denkst du ja demnächst mal an deine Schlüssel …« Als sie Harker und mich unter dem kleinen Vordach bemerkte, entfuhr ihr ein leises Keuchen.

»Mrs Underwood?«, fragte Harker und zog eine Augenbraue hoch.

»Ja.« Sie schob die Tür ein Stück zu. »Wer sind Sie?«

»Ich bin Inspector Harker und das hier ist Constable Henson von der Polizeiwache Marsh Road.« Er zeigte ihr seine Dienstmarke.

»Was gibt es denn?« Sie wurde blass – als wüsste sie es irgendwie schon. Früh am Morgen von der Polizei geweckt zu werden verhieß nie etwas Gutes.

»Können wir bitte reinkommen?«

Langsam und ohne den Blick von uns zu wenden, öffnete sie die Tür und ließ uns in den Flur.

»Wer ist außer Ihnen noch zu Hause?«, fragte Harker.

»Mein Mann. Wieso? Was ist passiert?«

»Vielleicht wecken Sie Ihren Mann besser«, sagte ich sanft.

Mit der Hand am Geländer und einem Zittern in der Stimme rief sie die Treppe hinauf: »David! David! Hier ist die Polizei.«

Von oben war ein Laut zu hören, dann Schritte.

»Was?«, fragte ein Mann. »Was hast du gesagt, Schatz?«

»Die Polizei ist da.« Diesmal brach ihre Stimme fast. Sie drehte sich wieder zu uns um. »Es ist wegen Kerry, nicht wahr? Was ist mit ihr?«

Mr Underwood erschien im Halbdunkel oben an der Treppe und fuhr sich mit den Fingern durch die borstigen Haare. Ein übergroßer Bademantel schlackerte um seine Beine.

»Worum geht’s denn?«, fragte er und kam die Stufen herunter. »Was ist los?«

»Vielleicht sollten wir uns setzen«, schlug ich vor.

»Nein«, krächzte Mrs Underwood und schlug sich die Hände vors Gesicht. »Sagen Sie mir, was meiner Kleinen zugestoßen ist! Es geht doch um Kerry, stimmt’s? Sind Sie deshalb hier?«

»Kerry?« Mr Underwood, dem die Haare büschelweise abstanden, schien noch nicht ganz wach zu sein. »Was ist denn los?«

Da ich wusste, dass ich ihnen die Wahrheit nicht länger ersparen konnte, und mir schon schlecht vor Nervosität war, sagte ich: »Ich muss Ihnen leider mitteilen, dass Ihre Tochter Kerry heute Nacht in einen Zwischenfall verwickelt wurde …«

»Nein!«, schrie Mrs Underwood, stürzte sich auf mich und packte mich an meiner regennassen Jacke. Sie schob mich den Flur entlang zur Vordertür zurück. »Gehen Sie«, kreischte sie. »Das stimmt nicht, was Sie da sagen. Ich will nichts mehr davon hören. Gehen Sie!«

»Bitte, Mrs Underwood …« Solche Nachrichten zu überbringen fiel einem nie leicht, aber diesmal war es die Hölle. Das Grauen in ihrem Blick war unerträglich.

»Carol«, sagte Mr Underwood leise, trat vor und löste ihre Hände von mir.

»Nein!«, heulte sie und schlug mit der flachen Hand nach ihrem Mann, immer wieder. »Nein, David! Nein! Sag ihnen, dass sie gehen sollen!«

Mr Underwood griff nach ihrem Handgelenk, zog sie an sich und schloss die Arme um sie. »Pssst«, flüsterte er ihr ins Ohr. Nachdem sie sich ein wenig beruhigt hatte, sah er uns über ihre Schulter hinweg an. »Was ist meiner Tochter zugestoßen, Officer?«

»Sie wurde von einem Zug erfasst und ich fürchte, sie ist …« Ich konnte seinem Blick kaum standhalten. Ich wollte nicht auch noch seinen Schmerz sehen.

»Nein!«, schluchzte Mrs Underwood und ihr Gesicht verzerrte sich noch mehr.

»Ein Zug?« Mr Underwood schüttelte verwirrt den Kopf. »Wie konnte sie denn von einem Zug erfasst werden?«

Ich holte tief Luft. »Sie lag auf den Schienen und der Zug …«

»Selbstmord?« Ungläubig starrte er mich an. »Das kann nicht sein! Kerry hätte sich niemals umgebracht. Sie war ein glückliches Mädchen. Sie hätte uns das nicht angetan, nicht so kurz vor Weihnachten. Auf gar keinen Fall.«

»Wir glauben, dass sie eine Abkürzung über die Gleise nehmen wollte«, sagte Harker.

»Eine Abkürzung?« Mr Harker zog seine Frau fester an sich. »Sie wäre in einer solchen Nacht doch nicht zu Fuß nach Hause gegangen. Sie hätte sich ein Taxi genommen oder mich angerufen, damit ich sie abhole.«

»Wir haben noch nicht alle Fakten beisammen«, sagte Harker.

Ich war froh, dass ich nicht der Einzige war, der an dem nächtlichen Fünf-Meilen-Spaziergang bei strömendem Regen Zweifel hegte.

»Gibt es jemanden, den wir für Sie verständigen sollen?«, fragte ich. »Angehörige oder Freunde, die Sie jetzt gern bei sich hätten …«

»Ich möchte sie sehen«, sagte Mrs Underwood und machte sich von ihrem Mann los. »Ich glaube es erst, wenn ich sie sehe.«

»Das ist im Augenblick nicht möglich«, sagte Harker.

»Ich will meine Kleine sehen!«, fauchte Mrs Underwood. Ihre Augen waren so gerötet, als hätte sie sich Senf hineingerieben. »Ich glaube es erst, wenn ich ihr hübsches Gesicht sehe.«

»Das könnte sich als unmöglich erweisen«, sagte Harker.

»Ach du lieber Gott, nein«, sagte Mrs Underwood. »Gott, bitte nicht. Nicht das hübsche Gesicht meiner Kleinen. Bitte nicht!«

Harker griff in seine Hosentasche, zog den Klarsichtbeutel mit Kerrys goldenem Halskettchen hervor und zeigte ihn Mr Underwood. »Erkennen Sie das wieder?«

Kerrys Vater nahm vorsichtig den Beutel, als wäre darin der kostbarste und zerbrechlichste Schatz der Welt. Er nickte, ohne aufzusehen. »Ja, die gehört unserer Kerry. Wir haben sie ihr zum achtzehnten Geburtstag geschenkt – neulich erst, im Oktober.«

Harker wollte den Beutel wieder an sich nehmen, doch Mr Underwood zog seine Hand weg. »Bitte, Mr Underwood. Ich weiß, wie schwer das fällt, aber wir müssen die Kette vorerst behalten. Sie bekommen sie zurück, versprochen.«

Mit tränennassen Wangen reichte Kerrys Vater Harker den Beutel.

»Hatte Kerry noch Geschwister?«, fragte Harker und steckte den Beutel wieder in die Jackentasche.

»Nein, sie war unser einziges Kind«, sagte Mr Underwood.

»Freunde?«, fragte ich.

»Jede Menge«, antwortete er, ohne mich anzusehen. »Sie war sehr beliebt.«

»Auch bei den Jungs?« Ich holte mein Notizbuch heraus.

»Sie hatte einen Freund. Die beiden haben sich vor kurzem getrennt.«

»Wie hat sie es aufgenommen?«, fragte Harker.

»Meine Tochter hat sich deswegen jedenfalls nicht umgebracht, falls Sie das damit andeuten wollen«, sagte Mr Underwood scharf.

»Ich will überhaupt nichts andeuten«, sagte Harker geradeheraus. »Wenn wir herausfinden wollen, was Ihrer Tochter heute Nacht zugestoßen ist, dann müssen wir eine Vorstellung davon bekommen, wie sie gelebt hat.«

»Entschuldigen Sie.« Mr Underwood wischte sich mit dem Handrücken die Tränen ab.

»Wie heißt der Junge, mit dem sie zusammen gewesen ist?«, fragte ich mit gezücktem Stift.

»Jason Lane«, antwortete ihr Vater und ich notierte mir die Adresse, die er diktierte.

»Wenn das alles ist, Officer, dann würden meine Frau und ich jetzt gern allein sein.«

»Selbstverständlich«, sagte ich.

»Haben Sie eine Nummer, unter der wir Sie erreichen können?«, fragte Harker auf dem Weg zur Tür.

Mr Underwood nickte und spulte sie tonlos ab.

Ich schrieb mit und sah ihn an. »Hatte Kerry ein Handy? Bisher konnten wir nämlich keines finden. Es wäre uns bei den Ermittlungen eine große Hilfe. Vielleicht hat sie ja jemanden angerufen oder irgendwelche Nachrichten bekommen, bevor sie …?«

»Ja, Kerry hatte ein Handy«, antwortete Mr Underwood und gab mir ihre Nummer.

Den Blick in Mrs Underwoods Augen, als sie begriff, weshalb wir gekommen waren, würde ich nie wieder vergessen. Aber auch sie würde sich immer an die Nacht erinnern, in der ich an ihre Tür geklopft hatte, um ihr zu sagen, dass ihre Tochter tot war. Ich meine, wie konnte ein Mensch das je wieder aus seinem Gedächtnis löschen?

Harker brachte mich zurück zum Revier. Heilfroh darüber, dass meine erste Nachtschicht zu Ende war, stieg ich in meinen Wagen und fuhr von dem kleinen Parkplatz hinter dem Gebäude. Mrs Underwoods verzweifeltes Gesicht ging mir nicht mehr aus dem Kopf.

Es war abzusehen, dass ich erst mal nicht einschlafen würde, obwohl ich eine weitere Nachtschicht vor mir hatte und mich ausruhen musste. Und wenn ich ehrlich war, freute ich mich nicht gerade auf meine nächste Schicht. Jackson würde immer noch sauer sein, weil ich dem Inspector meine Theorie dargelegt hatte. Wie dreist von mir! Wo ich doch der Frischling war. Und keine Ahnung hatte!

Aber Jackson lag falsch mit seiner Ansicht darüber, wie Kerry Underwood auf die Gleise geraten war. Sicher, er hatte die Fakten plausibel zusammengefügt, aber doch nur, weil er arrogant und faul war und unbedingt beweisen wollte, dass der Neue sich irrte. Wobei das alles letztlich keine Rolle spielte. Wichtig war nur, die Wahrheit herauszufinden.

An einer Ampel musste ich halten. Ich trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad und sah erst nach links und dann nach rechts. Links ging es nach Hause in meine Wohnung und ein schönes warmes Bett. Rechts entlang zurück zu den Eisenbahngleisen, auf denen Kerry Underwood gestorben war.

Die Ampel schaltete auf Gelb, dann auf Grün. Ich legte den Gang ein, setzte den Blinker und fuhr nach rechts.

Als ich aufwachte, hielt ich immer noch das Handy umklammert. Ich sah auf das Display: kurz vor sechs. Ächzend rollte ich mich auf den Rücken und machte die Augen wieder zu. Vielleicht konnte ich ja noch ein, zwei Stunden schlafen. Es gab keinen Grund, so früh aufzustehen. Wir hatten Schulferien und einen Teilzeitjob musste ich mir trotz der beständigen Ermahnungen meines Vaters erst noch suchen. Wegen Natalies Tod war ich zu fertig gewesen für irgendwelche Bewerbungen. Bei dem Gedanken an meine beste Freundin fielen mir wieder die Blitze von gestern Nacht und das Gespräch mit Dad ein.

Ob er immer noch sauer war wegen meiner Sprüche über seine Freundinnen? Die gingen mich ja eigentlich nichts an. Es gefiel mir gar nicht, dass ich mich bei jeder Gelegenheit mit meinem Vater stritt, aber irgendwie bekamen wir das in der letzten Zeit nicht anders hin. Ich hätte ihm gern bewiesen, dass das, was ich während dieser Blitze sah, wirklich passierte. Es war schließlich nicht so, dass mir das einen Kick gab oder was auch immer. Glaubte er ernsthaft, dass es mir Spaß machte, ihn an mir zweifeln zu sehen? Oder mich von meinen Freunden auslachen zu lassen?

Ein einziges Mal hatte ich den Fehler gemacht und einem Mädchen aus meiner Klasse von meinen Blitzen erzählt. Lucy hatte mich in unserem letzten Schuljahr auf dem Klo vorgefunden, wo ich mit dem Kopf in die Hände gestützt über einem Waschbecken kauerte und mich gerade von den Blitzen erholte, in denen ein kleiner Junge ertrank.

Der Anfall war nicht besonders schlimm gewesen, ich war nicht ohnmächtig geworden. Aber mir war schlecht von den stechenden Kopfschmerzen, die ich dabei immer bekam.

»Was hast du denn?«, fragte Lucy, ließ ihren Rucksack zu Boden fallen und eilte mir zu Hilfe.

»Ach, nichts weiter.«

»Das ist Blödsinn und das weißt du selber. Ich kenne dich seit der Grundschule und du hattest schon immer diese Kopfschmerzattacken. Meine Mum sagt, du hast bestimmt einen Tumor.«

»Na vielen Dank auch.« Ich rieb mir die Schläfen. »Das macht mir richtig Mut.«

»Sie meint das ja nicht ernst. Sie macht sich nur Sorgen, weißt du.«

»Schon klar. Aber ich hab keinen Gehirntumor, Lucy. Ich wurde öfter untersucht als eine Laborratte.«

»Und was hast du dann?« Sie schob ihren Kaugummi mit der Zunge im Mund umher.

»Du würdest es mir ja doch nicht glauben.« Ich nahm meinen Rucksack und mein Handy und ging zur Tür.

»Oooh!« Lucy griff sich auch schnell ihre Tasche. »Das klingt ja richtig gruselig!«

»So gruselig ist es gar nicht«, sagte ich, während wir gemeinsam das Schulgebäude verließen. »Na ja, also ich finde es jedenfalls nicht gruselig. Ich hab mich schon dran gewöhnt.«

»An was denn?« Lucy fielen fast die Augen aus dem Kopf.

Jetzt, wo ich ihre Neugier geweckt hatte, würde sie erst locker lassen, wenn ich es ihr erzählte. Ich sah schon richtig vor mir, wie sie mich so lange zutextete, bis ich das Geheimnis endlich verriet.

Wir fanden ein schattiges Plätzchen unter einem Baum und setzten uns ins Gras. Ich schlug die Beine übereinander und sah Lucy ernst an.

»Wenn ich dir etwas erzähle, behältst du es dann für dich?«

»O mein Gott, Charley, du bist schwanger«, keuchte sie und schlug sich eine Hand vor den Mund. »Dein Dad dreht durch, wenn er das rauskriegt.«

»Schwanger?«, rief ich. »Wie kommst du denn auf den Blödsinn?«

»Na, weil du ständig Kopfschmerzen hast und dir schlecht ist.«

»Wie jetzt, seit ich sechs bin, oder was?«

»Klar, hast Recht.« Wieder bekam ich ihren Kaugummi zu sehen. »Ich hab nur mal irgendwo im Netz gelesen, dass Schwangere manchmal unter Übelkeit leiden.«

»Ich bin nicht schwanger.«

»Und woher kommen die Kopfschmerzen dann?«

»Schwörst du, dass du es niemandem erzählst?«

»Hoch und heilig«, sagte Lucy und streckte drei Finger in die Höhe.

Ich holte tief Luft. »Ich sehe Sachen.«

»Du siehst Sachen?« Sie zog eine Augenbraue hoch. »Was denn zum Beispiel?«

»Tote, glaube ich«, sagte ich leise. »Oder Leute, die gerade sterben. Ich weiß nicht genau, ob ich ihnen beim Sterben zusehe oder ob sie mir zeigen, wie sie gestorben sind, also als Tote jetzt, verstehst du?«

»Das ist mir zu hoch. Soll das heißen, du hast paraphysische Fähigkeiten?«

»Du meinst parapsychische Fähigkeiten«, berichtigte ich sie und lächelte.

»Meinetwegen auch die.« Sie kaute weiter auf ihrem Kaugummi.

»Nein, ich habe keine parapsychischen Fähigkeiten. Oder jedenfalls glaube ich nicht, dass ich welche habe.«

»Was dann?«, fragte Lucy.

»Ich sehe im Kopf diese Bilder. Blitze. Sie kommen ganz schnell – Dutzende, manchmal Hunderte auf einmal. Wie Schnappschüsse oder so. Meistens wird man überhaupt nicht schlau draus.«

»Aber du hast gesagt, dass du Leute siehst.« Lucys Interesse schien geweckt. »Leute, die sterben?«

»Ja, genau.« Ich blickte zum Schulgebäude, einfach irgendwohin, wo ich ihr gespanntes Gesicht nicht sah; es war längst klar, dass sie mir nicht glaubte. Hätte ich es denn geglaubt an ihrer Stelle?

»Also irgendwelche Morde oder so?«

»Manchmal.« Jetzt kam ich mir endgültig blöd vor.

»Cool.« Ihre Lippen verzogen sich kurz zu einem gemeinen Grinsen, das ich gerade noch mitbekam.

»Das ist nicht cool«, sagte ich. »Das nervt total.«

»Man sollte einen Film über dich drehen. Wie Paranormal Activity. Du könntest eine Kamera in deinem Zimmer aufstellen und wir würden sehen, was in der Nacht passiert, während du schläfst.«

»Das ist was ganz anderes.« Hätte ich bloß nichts gesagt! Wieso hatte ich nicht den Mund halten können? Aber im Grunde wusste ich genau, wieso. Ich brauchte jemanden, mit dem ich darüber reden konnte, und weil ich Lucy seit der Grundschule kannte, hatte ich gehofft, dass sie mir vielleicht glauben würde.

»Du würdest ein Vermögen machen.« Sie lächelte. »Denk an mich, wenn du reich und berühmt bist.«

»Ich will aber nicht reich und berühmt werden.« Ich schnappte mir meinen Rucksack und stand auf.

»War doch bloß ein Witz.« Lucy lächelte zu mir hoch. »Geh nicht, Charley. Bleib und erzähl mir noch was über diese toten Leute.«

»Nein, ist schon gut. Ich muss nach Hause.«

Ich sollte Recht behalten. Ich bekam massenweise Nachrichten. Lucy machte den Anfang, postete einen winzig kleinen Kommentar auf meiner Facebook-Seite, aber dann sprach es sich rasend schnell herum.

Tracy aus der Zehnten fragte mich, ob ich Heath Ledger kontaktieren und ihm ausrichten könnte, dass er seinen Frieden hoffentlich gefunden hatte. Außerdem finde sie, sein Joker sei so richtig fies gewesen! Dieser Beitrag bekam über dreihundert Likes.

Ein Junge, von dem ich noch nie gehört hatte, hinterließ einen Gruß von seinem Dad in meiner Chronik und bat mich, Lady Di danach zu fragen, wer in der Nacht ihres Todes den weißen Fiat in den Tunnel gelenkt hatte. Jemand anders wollte, dass ich Michael Jackson von ihm grüße.

Dann wurden die Kommentare gemein, immer kranker und fieser. Jemand nannte mich eine Hexe, eine Missgeburt. Ein anderer wollte wissen, ob ich Mary Ann Nichols fragen könnte, wie Jack the Ripper ausgesehen hat. Und von Lucy hörte ich praktisch überhaupt nichts mehr.

Ein Mensch jedoch war nicht auf Abstand gegangen, nämlich Natalie. Bevor das mit dem Mobbing angefangen hatte, kannten wir uns gar nicht so gut, aber das änderte sich, als sie mich nach der Schule weinend an der Bushaltestelle vorfand.

»Was ist denn los?«, fragte sie. »Stimmt irgendwas nicht?«

»Kann man so sagen.« Ich schniefte.

»Du bist Charley Shepard, oder?« Sie stellte sich zu mir, eine Handvoll Schulbücher vor der Brust.

Ich nickte und machte mich auf ihre Sticheleien gefasst.

»Na dann«, sagte sie.

»Na dann was?«

»Na dann schauen wir mal.« Sie lächelte freundlich. »Ich hab lauter komisches Zeug über diese Charley Shepard gehört, aber bis jetzt bin ich noch nicht von irgendwelchen Laserstrahlen durchbohrt worden, die dir aus den Augen schießen, oder von den Blitzen, die aus deinem Arsch rauskommen.«

Ich schnappte nach Luft. »So was erzählen die anderen über mich?«

»Jepp.« Sie lächelte wieder. »Und einen Besen kann ich auch nirgends sehen, außer du hast ihn unter deinem Pulli versteckt.«

»Die sagen, dass ich einen Besen habe?«, rief ich.

»Und dass Tote hinter dir herschlurfen – irgendjemand hat behauptet, du würdest mit Zombies reden oder so.«

»Meinen die das ernst? Denken die wirklich solchen Quatsch?«

»Aber hundertpro. Und trotzdem bist du es, die angeblich nicht alle Tassen im Schrank hat. Schon witzig, oder?«

»Irgendwie schon.« Ich runzelte die Stirn.

»Also wieso bist du so schlecht drauf?«, fragte Natalie. »Wenn das nächste Mal jemand mit so einem Schwachsinn kommt, dann spreng ihn doch mit deinen Dynamitfürzen weg oder hetz deine toten Freunde auf ihn.«

Mir war nicht nach Lachen zu Mute, aber Natalies ungewöhnlicher Blickwinkel auf die Hänseleien, denen ich ausgesetzt war, brachte mich zum Kichern.

Glucksend fügte sie hinzu: »Aber eins verstehe ich nicht – wenn du wirklich eine Hexe bist, wie die anderen sagen, wieso stehst du dann hier in der Kälte und wartest auf den Bus, wo du doch längst mit deinem Besen hättest nach Hause fliegen können?«

»Scheiße, das wüsste ich auch gern.« Ich zuckte die Achseln und lächelte breit.

Und so hatten Natalie und ich uns angefreundet. Sie glaubte mir einfach. Sie glaubte an mich.

Aber wenn ich ein solches Vertrauen je in meinem Vater wecken wollte, dann musste ich beweisen, dass die Blitze keine Hirngespinste waren. Dann musste ich versuchen die Stelle zu finden, an der dieser Mann das Mädchen namens Kerry ermordet hatte.

Ich schwang die Beine aus dem Bett und beschloss, dass ich ebenso gut jetzt gleich damit anfangen konnte. Ich wollte nach dem kleinen Gebäude oben auf dem Hügel suchen und nach dem schmalen Feldweg, den Kerry entlanggezerrt worden war. Während ich Pulli und Jeans anzog, fragte ich mich, wo ich mit der Suche beginnen sollte.

Mir fiel wieder ein, dass ich einen Zug gehört hatte. Also schlüpfte ich, warm in meine Jacke eingepackt, aus dem Haus und machte mich auf den Weg zu den Bahngleisen.

Mit den Händen in den Jackentaschen durchquerte ich Marsh Bay Richtung Stadtrand, wo die Bahnstrecke die Felder durchschnitt. Es war kalt und die schwache Wintersonne ließ den frühmorgendlichen Himmel in der Ferne türkis leuchten.

Ich erreichte den Stadtrand und folgte den gewundenen Landstraßen in Richtung der Schienen. Ich hatte kein bestimmtes Ziel. Aus den Blitzen ließ sich nicht viel schließen, aber ich erinnerte mich noch an diese kleine Ruine mit dem zerbrochenen Schornstein. War das vielleicht dasselbe Haus, in dem ich mich bei Natalies Beerdigung versteckt hatte? Nein, das hatte keinen Schornstein gehabt. Genau genommen war vom Dach nicht mehr viel übrig gewesen und es hatte nicht auf einem Hügel gestanden. Aber es waren Züge dicht daran vorbeigefahren. Ich hatte sie gehört.

Das ist reiner Zufall, klang Dads Stimme in meinem Kopf. Du zählst zwei und zwei zusammen und kriegst fünf raus. Bei diesen Blitzerscheinungen hast du doch nur deshalb ein altes Haus gesehen, weil du vorher beim Friedhof dieses Gebäude entdeckt hast. Charley, dein Gehirn versucht einfach mit einer traumatischen Erfahrung klarzukommen.

Ich verwarf diese Gedanken. Das waren die Zweifel meines Vaters, nicht meine. Wenigstens ich musste doch an mich glauben.

Ich folgte den gewundenen Straßen durch die Felder. Als am Morgenhimmel die letzten Sterne verschwanden, blieb ich auf der ruhigen Landstraße stehen, um mich zu orientieren. Und da sah ich ihn. In der Ferne ragte auf einer Hügelkuppe ein Schornstein zwischen den Bäumen hervor. Konnte das die Ruine sein, die ich in meinen Blitzen gesehen hatte?

Um das herauszufinden, musste ich näher heran. Vielleicht war es nur irgendein altes Bauernhaus, aber trotzdem waren meine Knie plötzlich weich wie Pudding. Unsicher stand ich da und der kalte Wind peitschte mir die Haare ins Gesicht. Wenn es dieses Gebäude war, das ich in den Blitzen gesehen hatte, dann gab es auch Kerry und ihren Mörder.

Ich atmete tief die eiskalte Luft ein und ging weiter die Straße hinunter. Es dauerte nicht lange und ich stieß auf einen Feldweg, der zum Hügel hin abbog. Donner grollte. Regenwolken zogen auf, aber nach einem Gewitter sah das nicht aus. Da begriff ich, dass es das ferne Dröhnen eines Zugs war. Ich schloss die Augen und hörte meinen Herzschlag in den Ohren trommeln.

Hatte ich den Weg gefunden, auf dem der Mann in meinen Blitzen seinen Wagen abgestellt hatte? Stand ich gerade ganz nahe bei der Stelle, wo Kerry tretend und schreiend durchs Unterholz gezerrt worden war? Ich kämpfte gegen den Drang an, mich auf die Knie fallen zu lassen, und wankte hin und her wie in einem Sturm. Fast fiel ich schon mit dem Gesicht voran in die Pfützen auf dem Feldweg, als mich eine Hand am Ellbogen packte und mich stützte.

»Alles in Ordnung mit Ihnen?«, fragte jemand.

Ich schnappte nach Luft und riss die Augen auf. Ein Mann im dunklen Anzug und mit Krawatte war aus dem Nichts erschienen und hielt mich am Arm fest.

»Alles in Ordnung?«, fragte er noch einmal und sah mich aus hellblauen Augen an.

»Klar.« Ich entzog mich seinem Griff, machte einen Schritt nach hinten und wäre beinahe im Schlamm ausgerutscht.

Sofort war der Mann, der bestimmt nur ein paar Jahre älter war als ich, an meiner Seite und bewahrte mich erneut davor, blindlings im Dreck zu landen. »Keine Panik. Was machen Sie hier so früh am Morgen?«

Ich ging nicht darauf ein. Wie hätte ich darauf antworten können, ohne zu lügen? »Wer sind Sie?«

»Ich bin Polizist.«

Seine Augen hatten die Farbe des Himmels an einem strahlenden Sommernachmittag. Er hatte schwarze Haare und die untere Hälfte seines müden Gesichts war mit Bartstoppeln bedeckt. Er sah aus, als hätte er die Nacht durchgemacht.

Da ich ja vielleicht genau an derselben Stelle stand, wo ein Mädchen namens Kerry ermordet worden war, und ich diesen Mann nicht kannte, riss ich meinen Arm wieder los. Der Kerl sah verdammt gut aus, aber ein Mörder konnte er trotzdem sein.

»Woher soll ich wissen, dass Sie wirklich bei der Polizei sind?« Ich machte wieder einen Schritt zurück.

Ohne seinen Blick von mir abzuwenden, zog er ein kleines schwarzes Lederetui aus der Hosentasche und klappte es auf. Neben einer silbernen Dienstmarke enthielt es einen Ausweis mit einem Foto von ihm. »Ich bin Constable Tom Henson.«

»Bin ich jetzt festgenommen oder so was?«

»Nur wenn Sie ein Geständnis abzulegen haben.« Mit einem schiefen Grinsen steckte er seine Dienstmarke wieder ein.

Mir fiel zwangsläufig auf, wie verschmitzt dieses Lächeln war – als hätte er irgendwas angestellt. Das gefiel mir.

»Und? Haben Sie ein Geständnis abzulegen?«, fragte er ruhig.

»Nein.«

»Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet.«

»Welche Frage denn?« Ich betrachtete ihn von der Seite. »Sie haben schon so viele gestellt.«

»Was machen Sie so früh am Morgen hier draußen?« Wieder sah er mir direkt in die Augen, und obwohl er mit seinen verwuschelten Haaren und den Bartstoppeln etwas Verwegenes an sich hatte, durfte ich nicht vergessen, dass da ein Polizist vor mir stand.

»Ich gehe spazieren.«

Er sah auf seine Armbanduhr. »Wie jetzt, kurz vor sieben?«

»Ich konnte nicht schlafen.« Das war nicht mal gelogen. »Ist doch nicht verboten, oder?«

»Nein.« Wieder dieses Lächeln. »Aber hier ist letzte Nacht etwas vorgefallen.«

Mein Herz schlug schneller und das nicht nur, weil er so sexy war. »Was denn?«, fragte ich so lässig, wie ich konnte.

Er musterte mich.

»Eine junge Frau wurde von einem Zug überfahren.«

Seine Worte trafen mich wie eine Ohrfeige. Ich hatte keine Ahnung, ob ich dabei zusammengezuckt war. Nicht der Tod des Mädchens überraschte mich, sondern die Art, wie sie gestorben war – genauso wie Natalie.

»Wissen Sie irgendetwas darüber?«, fragte er.

»Nein.« Ich schüttelte den Kopf und hatte immer noch Mühe, mich von dem Schock zu erholen. »Wieso sollte ich etwas darüber wissen?«

»Weil Sie das, was ich gerade gesagt habe, anscheinend ganz schön mitnimmt.«

»Mir ist kalt«, log ich.

»Mir auch.« Wieder verzog sich sein Mund zu diesem schiefen Grinsen. »Außerdem bin ich müde und am Verhungern. Ich bin die ganze Nacht wach gewesen und könnte ein Frühstück vertragen. Was meinen Sie?«

»Wozu?«

»Wollen wir zusammen frühstücken gehen?« Er schob mich sanft von dem Feldweg weg.

»Ich hab kein Geld dabei …«, versuchte ich mich rauszureden. Er sollte mir nicht noch mehr unangenehme Fragen stellen.

»Ich geb’s Ihnen aus.« Er führte mich um die Kurve zu einem Auto.

Ich zeigte auf das Dach. »Fehlen da nicht die Blaulichter?«

Er hielt mir die Tür auf. »Ich fahre doch nicht in einem Streifenwagen herum.«

»Wieso nicht?«

»Ich bin bei der Kripo.« Er lächelte und schloss die Tür.

Also untersuchte die Kriminalpolizei den Tod des Mädchens, das ich in meinen Blitzen gesehen hatte … Vielleicht war es ja doch ganz gut, zusammen frühstücken zu gehen. Und vielleicht erwähnte er sogar irgendein Detail über den Tod des Mädchens, das sich mit den Bildern in meinem Kopf deckte.

Ich stand in der Schlange, neben mir das Mädchen, und sah zur Tafel mit den Frühstücksangeboten hinauf. Mir war nur das McDonald’s eingefallen. Ich war neu in der Stadt und kannte keine Cafés, in die ich mit ihr hätte gehen können.

»Was hätten Sie denn gern?«, fragte ich.

Sie wurde rot und wandte ihren Blick ab. Ich kannte ihren Namen noch nicht, aber sie war wirklich hübsch. Leuchtend rotbraune Haare flossen ihre Schultern hinab, ihre Haut war zart und hell und sie hatte knallgrüne Augen. Ihr Alter konnte ich nur raten, aber achtzehn war sie sicher schon. Das war gut so. Dann konnte ich ihr Fragen zum Tod des Mädchens oben auf den Gleisen stellen, und sollte eine offizielle Zeugenbefragung nötig werden, brauchte kein Elternteil oder Sozialarbeiter mehr anwesend zu sein.

Ich hatte den Verdacht, dass ihr kleiner Ausflug in die Nähe des Fundorts kein Zufall war. Sie war aus einem bestimmten Grund dorthin gegangen, sonst wäre sie jetzt nicht dermaßen nervös gewesen. Ich hätte auch gleich mit ihr aufs Revier fahren können, doch dann hätte ich kein Wort mehr aus ihr herausgekriegt, erst recht nicht, wenn Jackson, der Superbulle, mit seiner Kollektion Daumenschrauben aufgetaucht wäre.

»Ich weiß ja nicht, wie es mit Ihnen aussieht, aber ich nehme das Big Breakfast und ein paar Röstis.«

»Ich möchte nur einen Tee, bitte.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja, doch.«

»Na dann.« Ich bestellte.

»Wissen Sie, wenn man ständig Fastfood isst, bleibt man nicht in Form«, sagte sie.

Ich wandte mich zu ihr um und lächelte. »Sie finden, ich bin gut in Form? Danke für das Kompliment.«

»So hab ich das nicht gemeint.« Ihre Wangen färbten sich wieder rot.

»Nicht?«, neckte ich sie. »Wie denn dann?«

»Sie werden nicht viele Verbrecher fangen, wenn Sie immer solchen Müll in sich reinstopfen. Ich dachte, Cops müssen fit sein.«

»Meinen Sie nicht, ich bin fit genug?« Ich zwinkerte ihr zu.

»Also bitte«, seufzte sie und verdrehte die Augen. »Ich suche uns mal einen Platz.« Sie ließ mich stehen und steuerte auf einen freien Tisch zu.

Ich bezahlte, trug das Tablett zu ihr hinüber und setzte mich. »Also, Sie haben mir noch gar nicht gesagt, wie Sie heißen.«

»Wieso müssen Sie das denn wissen?« Sie nahm den Tee und wärmte ihre Hände an dem Pappbecher. »Ist das eine Zeugenbefragung oder ein Verhör oder so was?«

»Sind Sie immer so feindselig, wenn jemand Sie zum Frühstück einlädt?« Ich klappte die Schachtel mit meinem Essen auf.

»Sie sind ja nicht irgendjemand, Sie sind Polizist.« Sie lächelte über den Rand ihres Bechers hinweg.

»Ist das ein Problem?« Ich schaufelte mir Rührei in den Mund.

»Nicht wirklich. Aber sind Polizisten nicht ständig im Dienst?«

Ich legte meine Gabel zur Seite, griff in die Jackentasche und zog mein Funkgerät hervor. Aus dem kleinen Lautsprecher rauschte es. Ich schaltete es ab und legte es auf den Tisch. »So, nun bin ich offiziell außer Dienst.«

»Ich heiße Charley Shepard.«

»Schön, dich kennenzulernen, Charley. Ich bin Tom.« Ich hielt ihr meine Hand hin.

Sie nahm sie zögernd. Ihre Haut war zart, aber kalt. Ich ließ ihre Hand los, damit sie sich weiter an dem Becher wärmen konnte.

»Und wie alt bist du?«, fragte ich.

»Sicher, dass du nicht im Dienst bist? Weil sich das nämlich langsam doch wie ein Verhör anfühlt. Wozu musst du mein Alter wissen?«

»Ich will mich nur ein bisschen unterhalten«, sagte ich achselzuckend und widmete mich wieder meinem Essen.

Ein Moment verstrich. »Ich bin siebzehn. Siebzehneinhalb, um genau zu sein. In ein paar Monaten werde ich achtzehn. Na ja, in sechs Monaten …«

Ich lächelte. »Also bist du siebzehneinhalb.«

»Ist das ein Problem?«

»Überhaupt nicht.« Ich schüttelte beiläufig den Kopf.

»Und wie steht’s mit dir?«

»Zwanzig Jahre, zwei Monate, drei Tage, fünf Stunden und vier Sekunden …«

»Haha, sehr witzig.« Charley sah durch das Fenster zur kopfsteingepflasterten Straße hinaus. Es waren nur wenige Fußgänger unterwegs, die vor dem zunehmenden Wind die Köpfe einzogen.

»Sollte nur ein kleiner Scherz sein«, sagte ich aus der Sorge heraus, dass ich vielleicht ihre Gefühle verletzt hatte. »Ehrlich, es tut mir leid.«

Sie zuckte die Achseln. »Ist schon gut.«

Man brauchte kein Polizist sein, um zu merken, dass sie irgendetwas bedrückte.

»Du siehst müde aus.« Etwas Besseres fiel mir auf die Schnelle nicht ein, aber ich wollte das Gespräch am Laufen halten. Ich musste dafür sorgen, dass Charley weiterredete.

»Du auch.«

»Ist das eine höfliche Umschreibung dafür, dass ich aussehe wie ausgekotzt?« Sie starrte mich nur an. Nun kam ich mir vor wie bei einem Verhör. »Ich bin die ganze Nacht auf gewesen.«

»Um den Tod dieses Mädchens zu untersuchen?«

Warum war sie so versessen darauf, das zu erfahren?

»Ja«, sagte ich. »Also, wieso warst du heute Morgen wirklich auf diesem verlassenen Weg?«

Charley blickte wieder aus dem Fenster. Sie wusste etwas. Ihre Anspannung erfüllte ihren gesamten Körper. Ich nahm einen Kartoffelpuffer, riss ihn in zwei Hälften und bot ihr eine an. »Nimm ruhig, die sind gut.«

Ohne mich anzusehen, schnappte sie sich den Kartoffelpuffer, riss ein Stück ab und steckte es sich in den Mund. Sie kaute langsam, nachdenklich.

»Meine beste Freundin ist vor ein paar Wochen von einem Zug überfahren worden.« Mein überraschtes Gesicht schien ihr nicht entgangen zu sein, denn sie fügte rasch hinzu: »Wusstest du das nicht? Ich dachte, es ist dein Job, solche Sachen zu wissen. Sie hieß Natalie Dean.«

Es stimmte, ich hatte keine Ahnung. Ich war erst vor einer Woche von der Zentrale in Truro ins Küstenstädtchen Marsh Bay umgezogen, darum hatte ich vom Tod ihrer Freundin nichts mitbekommen. Aber wieso hatten Harker, Taylor oder Jackson nichts davon erwähnt? Wieso hatten sie es mir vorenthalten? Es gefiel mir gar nicht, so außen vor gelassen zu werden.

Ich versuchte mir nichts anmerken zu lassen. »Es tut mir leid, das von deiner Freundin zu hören, nur erklärt es immer noch nicht, wieso du so früh an diesem abgelegenen Feldweg gewesen bist.«

»Ich wollte nur zu der Stelle, wo sie gestorben ist, im Gedenken an sie …«

»Also ist sie genau an derselben Stelle gestorben wie das Mädchen letzte Nacht?«

»Keine Ahnung.« Sie klang verwirrt, als hätte ich sie irgendwie unter Druck gesetzt.

»Du landest also rein zufällig an genau derselben Stelle, wo ein Mädchen gestorben ist – wie unwahrscheinlich ist das denn?« Charley hatte Recht behalten, unser gemeinsames Frühstück lief allmählich auf ein Verhör hinaus.

»Hör mal, ich hatte mit Kerrys Tod nichts zu tun …« Sie bemerkte ihren Fehler, brach ab und sah mich an.

»Na schön. Woher weißt du dann, dass ihr Name Kerry war?«

»Das weiß ich ja gar nicht.« Charley wirkte genauso geschockt wie ich.

»Und ob du das weißt. Du hast es eben selbst gesagt.«

»Ich meinte damit, ich konnte nicht sicher sein, dass sie Kerry hieß.«

Ich legte Messer und Gabel auf den Tisch. »Also schön, Charley, was läuft hier eigentlich?«

»Gar nichts.« Ihr Gesicht war kreidebleich.

Ich ging nicht unbedingt davon aus, dass sie in Kerry Underwoods Tod verwickelt war, aber sie wusste etwas darüber.

»Charley, wir können entweder jetzt bei einem schönen entspannten Frühstück darüber reden oder wir besprechen das auf dem Revier. Ich würde viel lieber hierbleiben. Was meinst du?« Ich redete so ruhig wie möglich, weil ich sie nicht verschrecken wollte. Ich befürchtete, dass sie sonst vielleicht dichtmachte, und außerdem mochte ich sie.

Sie rang die Hände. »Du musst mir glauben, Tom. Ich habe nichts mit dem Tod dieses Mädchens zu tun.«

»Woher weißt du dann, wie sie hieß?«

»Ich sehe Sachen. Ich hab solche Blitze«, flüsterte Charley, als würde sie mir ein heiliges Geheimnis anvertrauen.

»Du siehst Sachen? Was für Sachen denn? Was hast du gesehen?« So viele Fragen auf einmal zu stellen, war nicht gerade eine effektive Befragungsmethode, aber ich war verwirrt.

»Ich weiß, wie sie hieß, weil ich den Namen auf dem Anhänger ihrer Halskette gesehen habe«, sagte Charley.

Sie wusste von dem Kettchen? Spätestens jetzt hätte ich sie wirklich aufs Revier bringen müssen, aber dann bekam ich vielleicht kein Wort mehr aus ihr heraus. »Woher weißt du von der Kette?«, fragte ich, ohne noch an mein Frühstück zu denken.

»Dann hatte sie also eine?«, fragte Charley und klang aufgewühlt.

»Sag du’s mir. Was weißt du noch?«

Charley beugte sich vor und rieb sich die Schläfen. Sie stöhnte leise, als hätte sie Schmerzen.

»Alles in Ordnung mit dir?« Ich fragte mich, ob sie sich so verhielt, um von unserem Gespräch abzulenken.

»Sind nur Kopfschmerzen.« Sie verzog das Gesicht und kniff die Augen zusammen. »Die kriege ich ab und zu.«

»Du siehst schrecklich aus«, sagte ich, als aus ihrem Gesicht auch noch der letzte Rest Farbe wich. Das war nicht gespielt. Ich nahm den Becher Tee und schloss ihre Finger darum. »Hier, trink einen Schluck.« Ich half ihr, den Becher an die Lippen zu führen. »Besser?«, fragte ich.

»Kerry ist gestern Nacht nicht zu Fuß zu diesem Feldweg gegangen.« Charleys Stimme war hohl und atemlos. »Sie wurde in einem Wagen hingebracht. Jemand hat sie zu den Gleisen gezerrt. Ich konnte die Züge hören …«

»Charley, was erzählst du da?« Ich griff nach ihren Händen, die unkontrolliert auf dem Tisch zuckten.

Sie schob mich weg. Obwohl sie ängstlich wirkte, sah sie mich mit einem festen Blick an.

»Ich hab total Angst, Tom.« In ihren Augen lag ein aufgeregtes Funkeln.

»Wieso?«, fragte ich, ohne recht zu wissen, was hier gerade lief.

»Ich hab Angst, weil ich gesehen habe, wie diese Kerry von ihrem Mörder dort entlanggezerrt worden ist«, flüsterte sie, »aber auf der anderen Seite macht mich das auch froh.«

»Wie kann es dich froh machen, dass ein junges Mädchen das Leben verloren hat?«, sagte ich leise. Vielleicht stimmte ja mit Charleys geistiger Gesundheit etwas nicht und das war mir bis jetzt entgangen.

»Weil es bedeutet, dass ich nicht den Verstand verliere«, hauchte sie. »Es beweist, dass ich mir diese Sachen nicht einbilde. Was ich in den Blitzen sehe, sind keine Träume, Albträume oder Halluzinationen. Das ist wirklich passiert!«

»Was für Blitze?«, brachte ich hervor, als mir klar wurde, dass sie dieses Wort nun schon zum zweiten Mal benutzt hatte.

»Ich hab sie gesehen, Tom. Ich hab Kerry gesehen.« Mit zitternden Fingern rieb sie sich die Schläfen. »Letzte Nacht in meinen Blitzen, da hab ich sie gesehen.«

»Immer schön langsam, bitte. Was genau sind Blitze?«

»Tom, hör mir zu! Ich hab dieses Mädchen letzte Nacht gesehen. Also Bilder von dem, was ihr zugestoßen ist. In meinem Kopf, während ich im Badezimmer auf dem Boden lag.«

»Ist dir klar, wie verrückt das klingt? Das ist unmöglich!«

»Wieso ist es unmöglich?«

»Weil …«

»Weil das alles nur ein Produkt meiner übersteigerten Fantasie ist?«, fragte sie mit Tränen in den Augen. »Das erzählt man mir schon mein ganzes Leben lang, aber nun weiß ich, dass das, was ich in meinen Blitzen sehe, wirklich passiert.«

»Ich kann das nicht glauben, Charley. Aber was du mir erzählst, deutet darauf hin, dass du in den Tod von Kerry Underwood verwickelt bist. Kannst du das verstehen?«

»Du hast Recht. Ich bin in ihren Tod verwickelt, irgendwie schon.« Nun klang sie wieder ängstlich. »Ich habe Kerry letzte Nacht gesehen, aber ich war nicht dort. Es war mehr so, als ob sie mir gezeigt hat, was ihr angetan wurde.«

»Aber wieso sollte sie das tun?«

»Ich glaube, sie möchte, dass ich ihr helfe … ihren Mörder zu fassen. Vielleicht wollten die anderen das auch …«

»Die anderen?«, unterbrach ich sie. »Dann hast du mehr als eine Person gesehen?«

»Ja.« Charley nickte. »Aber das ist jetzt das erste Mal, dass ich eine Verbindung zwischen den Leuten in meinen Blitzen und der Wirklichkeit herstellen konnte.«

»Und genau da liegt das Problem.« Ich seufzte, weil ich sie nicht heruntermachen wollte. »Solche Dinge gibt es in Wirklichkeit einfach nicht.«

Charley ballte die Fäuste und starrte mich an, einen Ausdruck grimmiger Entschlossenheit im Gesicht. »Kerry hatte blonde Haare und blaue Augen, sie war ungefähr achtzehn. Sie trug Jeans und weiße Turnschuhe. Dicht bei der Stelle, wo sie gestorben ist, war ein Feldweg voller Pfützen. Ein Mann hat sie diesen Weg hinaufgezerrt und sie die ganze Zeit als Schlampe beschimpft. Ihr Handy hat geklingelt und der Mörder hat es ihr aus den Händen gerissen und weggeschleudert. Der Klingelton war das Lied Burn von Ellie Goulding. Der Mörder hat ein weißes Auto gefahren und es auf der Straße geparkt. Ich konnte ein kleines Gebäude mit einem zerbrochenen Schornstein sehen.«

Ich starrte sie an. »Das würdest du auch alles wissen, wenn du letzte Nacht dort gewesen wärst.«

»War ich aber nicht, ich war zu Hause.«

»Das sagst du.« Unbehagliche Stille machte sich breit.

»Dann nimm mich doch fest!«, fauchte sie schließlich, sprang auf und streckte mir ihre Handgelenke entgegen.

Ich warf einen Blick zur Seite. Die anderen Gäste starrten bereits zu uns herüber. »Setz dich hin«, zischte ich.

Charley nahm wieder Platz.

»Und wie sieht dieser Mann aus, der Kerry angeblich runter zu den Gleisen gezerrt hat?«, fragte ich. Ich wollte ihr wirklich gern glauben. Ich hatte gelernt, auf meine Instinkte zu hören, so wie letzte Nacht bei meinem Streit mit Jackson. Ich wusste, dass er falschlag, und wenn das, was Charly sagte, auch nur zur Hälfte stimmte, dann hatten mich meine Instinkte nicht getrogen.

»Ich sehe in den Blitzen nur die Gesichter derjenigen, die sterben, nicht die der Lebenden«, sagte Charley.

»Ist ja praktisch«, seufzte ich und klang patziger als beabsichtigt.

»Ich stelle die Regeln nicht auf.« Charley holte tief Luft. »Man hat mich wegen meiner Blitze jahrelang lächerlich gemacht und ausgelacht; nicht einmal mein eigener Vater glaubt mir, dass ich Sachen sehe. Meinst du, es war leicht, hier zu sitzen und dir das alles zu erzählen? Ich weiß, was du denkst – du hältst mich für verrückt. Aber wieso sollte ich dann dieses Risiko eingehen? Wäre es nicht einfacher gewesen, mich mit Röstis vollzustopfen und wieder nach Hause zu gehen? Ich hab dir von meinen Blitzen erzählt, weil ich den Eindruck hatte, dass du nicht so bist wie die anderen. Du hast so nett gelächelt und mich dazu gebracht, dir zu vertrauen. Du hast gesagt, dass du außer Dienst bist und wir nur zum Frühstücken hier sind. Aber du bist genau wie alle anderen. Ich brauchte einfach jemanden, mit dem ich reden konnte – einen Freund. Aber du bist kein Freund. Du kannst gar nicht wirklich der Freund von irgendjemandem sein, weil du an erster Stelle ein Cop bist. Du würdest wahrscheinlich deine eigene Großmutter verhaften, wenn es sein muss, da fragst du dich doch nicht zweimal, ob du jemanden wie mich festnehmen sollst.«

»Bist du jetzt fertig?«, fragte ich. »Du scheinst zu vergessen, dass ich dich gar nicht festgenommen habe.«

Und wie hätte ich das auch tun sollen? Wofür denn? Ich wusste ja nicht einmal, ob überhaupt ein Verbrechen begangen worden war. Ich glaubte nicht daran, dass Kerry Underwood blindlings auf die Gleise gestolpert und dort zusammengebrochen war, wie Jackson allen weismachen wollte, aber zuallererst brauchte ich Beweise.

Ob Charley nun die Wahrheit sagte oder nicht, sie wusste etwas über den Tod des Mädchens. Ob das von einer Reihe übernatürlicher Blitze herrührte oder ob sie tiefer in der Sache drinsteckte und einfach nur Angst hatte, mir das zu sagen – ich musste jedenfalls dranbleiben. Ihr Vertrauen gewinnen.

Im Grunde hätte ich sie wirklich aufs Revier bringen und eine formale Zeugenbefragung durchführen sollen, aber was würden Harker und Jackson dazu sagen? Mit einem Mädchen aufs Revier spaziert zu kommen, das behauptete, hellseherische Visionen gehabt zu haben, würde sich nicht gerade positiv auf meinen Ruf auswirken.

Nein, ich musste das vorläufig für mich behalten. Bevor ich es riskierte, meinen Kollegen von Charley zu erzählen, würde ich warten, bis ich mehr Indizien zusammenhatte. Außerdem ließ sich nicht abstreiten, dass sie mir gefiel – sie hatte etwas Besonderes an sich, und zwar ganz unabhängig von ihrer Behauptung, Sachen zu sehen.

»Und nimmst du mich jetzt fest?«

»Nein«, sagte ich.

»Dann glaubst du mir?« Ihre Stimme klang hoffnungsvoll.

»Das habe ich nicht gesagt.« Ich zog eine Visitenkarte aus der Tasche und schob sie über den Tisch.

»Wofür ist die?«, fragte Charley und betrachtete sie von beiden Seiten.

»Da steht meine Nummer drauf«, sagte ich. »Ruf mich an.«

»Und wieso sollte ich das tun?«

»Damit du mir von den Sachen erzählen kannst, die du in diesen Blitzen siehst.« Ich lächelte und zückte mein Notizbuch. »Wie ist deine Nummer?«

Sie gab sie mir ohne weitere Fragen. Blitze hin, Blitze her, insgeheim hoffte ich sehr, dass Charley anrufen würde.

Tom hielt vor unserem Haus. Mein Vater stand in der Auffahrt und werkelte an seinem Wagen herum. Er sah auf und machte ein verdutztes Gesicht. Hatte er angenommen, ich läge noch im Bett? Es war inzwischen heller Tag, aber eigentlich noch zu früh für mich. Dad hielt einen Lappen in der Hand und ich konnte sehen, dass er gerade das Heck seines Taxis einwachste, wo eine Beule war. Von einem Unfall hatte ich gar nichts mitbekommen. Besonders schlimm sah der Schaden nicht aus. Mein Vater legte den Lappen auf das Wagendach und blickte zu Tom und mir herüber. Der Wind wehte ihm die grauen Haare aus der Stirn. Zu seinen Füßen stand ein Putzeimer und seine Finger waren vom Seifenwasser ganz rot.

»Ist das dein Vater?«, fragte Tom.

»Jepp.« Ich öffnete die Tür.

»Ich sag ihm mal Hallo.«

»Nein, ist schon okay …« Doch es war zu spät, Tom stand bereits auf dem Gehweg.

»Hallo, Dad.« Ich lächelte.

»Ich wusste gar nicht, dass du schon auf den Beinen bist«, sagte mein Vater und warf Tom einen argwöhnischen Blick zu. »Wo bist du denn so früh gewesen?«

»Spazieren.« Ich schloss die Wagentür.

Dad musterte Tom erneut. Wieso musste er immer so feindselig sein, wenn ich mal jemanden mitbrachte? Ich war fast achtzehn; konnte ich mir nicht selber aussuchen, mit wem ich abhängen wollte? Er sagte mir ständig, dass ich mal rauskommen und neue Leute kennenlernen sollte. Aber Tom war ein Mann – und das gefiel meinem Vater nicht. Ich war doch seine kleine Tochter.

Tom ging zu meinem Vater und hielt ihm die Hand hin. »Guten Tag, Mr Shepard.« Er lächelte. »Ich bin Tom Henson.«

Mein Vater wischte sich die Hände an der Jeans ab und ergriff Toms Hand. Er schüttelte sie forsch. »Tag«, sagte er, ohne eine Miene zu verziehen.

Unbehagliche Stille machte sich breit, in der nur der beißende Wind in den Bäumen zu hören war. Ich wollte etwas sagen, doch mir fiel nichts ein.

»Dann sind Sie ein Freund meiner Tochter?«, fragte mein Vater schließlich.

»Könnte man so sagen«, antwortete Tom und sah mich an.

Ich erwiderte sein Lächeln und zuckte die Achseln. Waren wir Freunde?

»Ich wüsste nur nicht, dass meine Tochter Sie mal erwähnt hätte.«

»Wir haben uns gerade erst kennengelernt«, setzte ich zu einer Erklärung an und bereute es sofort.

Mein Vater runzelte die Stirn. »Und dann lässt du dich schon von ihm im Auto mitnehmen?«

»Das geht schon in Ordnung.« Tom zog seine Dienstmarke hervor. »Charley ist bei mir sicher, ich bin Polizist.«

»Polizist?« Die Furchen auf seiner Stirn vertieften sich. »Steckt meine Tochter in irgendwelchen Schwierigkeiten?«

»Jetzt sei doch nicht albern«, sagte ich. »Tom hat mich nach Hause gefahren, das ist alles.«

»Verstehe«, sagte mein Vater.

Aber mir war klar, dass er überhaupt nichts verstand. Er sah nur, was er sehen wollte, nämlich einen jungen gut aussehenden Cop, der seine Tochter am frühen Morgen nach Hause fuhr. Dachte er etwa, ich hätte mich in der Nacht rausgeschlichen, um Tom zu treffen? Die Augen meines Vaters verengten sich zu Schlitzen. Solche Gedanken hegte wohl jeder Vater, wenn seine Tochter das erste Mal einen Mann mitbrachte.

»Tja, es hat mich jedenfalls gefreut, Sie kennenzulernen, Mr Shepard.« Tom hob grüßend die Hand. »Aber ich habe die ganze Nacht kein Auge zugebracht und könnte etwas Schlaf vertragen.«

Mein Vater starrte ihn finster an und ich fragte mich, ob Tom mit seiner letzten Bemerkung nicht absichtlich Benzin ins Feuer goss. Allmählich gewann ich den Eindruck, dass Tom die Leute gern provozierte. Er hatte etwas Herausforderndes an sich, war dabei aber nicht arrogant, sondern eher verschmitzt. Ich sah auf meine Schuhe hinunter, um mir mein Grinsen nicht anmerken zu lassen. Tom stieg in seinen Wagen und startete den Motor.

»Komm, Dad, ich setz dir einen Tee auf.« Ich hakte mich bei ihm unter und ging mit ihm zum Haus.

Ich hörte den Kies unter den Reifen knirschen und warf einen Blick über die Schulter. Tom lächelte mir kurz zu, dann fuhr er davon. Seine Rücklichter schimmerten rot unter dem bedeckten Himmel. Ich stieß die Tür auf und ging hinein. Dad folgte mir in die Küche.

»Und wo bist du nun wirklich gewesen?«, fragte er.

Ich machte den Wasserkocher an. Dad setzte sich an den Küchentisch. Seine Hände waren immer noch rot von der Kälte. Ich zog meine Jacke aus und hängte sie über die Stuhllehne. »Ich konnte nicht schlafen, also habe ich einen Spaziergang zu den Bahngleisen gemacht.«

»Wieso?«

Ich nahm zwei Teebeutel aus einer Packung auf der Arbeitsfläche und vermied es, ihn anzusehen. »Ich wollte die Stelle finden, wo dieses Mädchen gestorben ist.«

»Welches Mädchen?« Seine Stimme klang kühl.

Ich goss Milch in die Tassen. »Das Mädchen, das ich gestern Nacht in meinen Blitzen gesehen habe. Es hieß Kerry.«

»Das reicht jetzt«, sagte mein Vater. Sein Stuhl scharrte über das Holz, als er aufstand. »Dieser Irrsinn muss aufhören, Charley.«

»Das ist kein Irrsinn.« Ich wirbelte herum. »Ich bin nicht verrückt, Dad. Ich hab die Stelle gefunden. Ich hab das zerfallene Haus auf dem Hügel gesehen. Es war dasselbe Haus wie in meinen Blitzen.«

»Das war bestimmt genau dort, wo du neulich nach Natalies Beerdigung gelandet bist. Dein Gehirn spielt dir Streiche. Das ist verständlich, Charley, die Trauer …«

»Mein Gehirn spielt mir überhaupt keine Streiche, Dad! Ich war nicht mal in der Nähe des Friedhofs, auf dem Natalie begraben liegt. Und außerdem …«

»Außerdem was?« Seine Absätze klackten hart auf den Küchenfliesen, als er ein Stück auf mich zukam. Das Sieden des Wasserkochers dröhnte richtig in meinen Ohren. Ich hätte sie mir am liebsten zugehalten.

»Gestern Nacht ist wirklich ein Mädchen auf den Gleisen gestorben und es hieß Kerry«, sagte ich leise.

Mein Vater senkte ebenfalls die Stimme. »Und woher weißt du das?«

»Dieser Polizist, Tom, hat es mir erzählt. Kerry Underwood ist gestern Nacht von einem Zug erfasst worden und gestorben. Also passieren die Sachen in meinen Blitzen wirklich, Dad.« Das war jetzt hoffentlich der Beweis, den er brauchte. Ich wollte doch nur, dass er mir glaubte. Doch er schien überhaupt nicht zugehört zu haben.

Er kam noch ein Stück näher. »Was hast du diesem Polizisten erzählt?«

»Was meinst du damit?« Wieso machte er sich solche Sorgen wegen Tom?

»Hast du ihm von deinen Blitzen erzählt?«

Ich wandte mich ab und schenkte Wasser in die Tassen. Um mich herum wallte Dampf auf und ich wäre am liebsten darin verschwunden. Damit er mich vor meinem Vater verbarg und ich seine Fragen nicht zu beantworten brauchte.

»Du hast es ihm erzählt, stimmt’s?«

»Ja«, sagte ich und nahm die Tassen von der Arbeitsfläche. Ich hatte nichts zu verbergen. Ich hatte nichts Unrechtes getan. »Hast du ein Problem damit?«

»Na, und ob ich ein Problem damit habe!«

»Ich wüsste nicht, was schlimm daran sein sollte, es Tom zu sagen, wo es der Polizei doch vielleicht dabei hilft, den Mörder dieses Mädchens zu finden.«

»Aber du weißt doch gar nicht, ob dieses Mädchen ermordet wurde«, sagte Dad verzweifelt. »Du kannst doch nicht herumlaufen und der Polizei Sachen erzählen, von denen du keinen Schimmer hast, ob sie überhaupt irgendetwas mit der Realität zu tun haben! Du lenkst die Ermittlungen vielleicht von dem ab, was wirklich passiert ist.«

Ich war stinksauer und frustriert – mein Vater hatte es wieder einmal geschafft. »Ich weiß genau, was wirklich passiert ist.«

»Charley, das weißt du nicht! Du kannst es gar nicht wissen!«

»Aber Tom hat gesagt …«

»Es interessiert mich einen Scheiß, was dieser Polizist gesagt hat!«, brüllte mein Vater. »Begreifst du denn nicht, Charley? Dieser Kerl benutzt dich doch nur, um seinen Fall zu lösen.«

»Ja, weil er mir glaubt.«

»Er glaubt wahrscheinlich, dass du irgendwie in die Sache verwickelt bist. Du bist bestimmt seine Hauptverdächtige.«

»Das ist doch lächerlich.« Ich stellte meine Tasse auf den Tisch. Die Lust auf Tee war mir vergangen.

»Nein, du machst dich lächerlich, Charley.«

Er hätte mir ebenso eine kräftige Ohrfeige verpassen können. Anscheinend sah er mir an, wie sehr er mich verletzt hatte, denn nun machte er wieder einen Schritt auf mich zu und breitete die Arme aus.

»Nicht.« Ich streckte ihm die flache Hand entgegen. »Lass mich bloß in Ruhe.«

»Entschuldige, Charley, so habe ich das nicht gemeint.«

»Und ob du das so gemeint hast.« Ich biss mir auf die Unterlippe, damit sie aufhörte zu zittern. Ich wollte nicht weinen. Ich hatte nicht vor, in seiner Gegenwart je wieder auch nur eine Träne zu vergießen. Nie wieder würde ich vor irgendjemandem zusammenbrechen. Ich sah meinem Vater in die Augen und holte tief Luft. »Ich bin deinetwegen dort hingegangen.«

»Was redest du da?«

»Ich wollte dir unbedingt beweisen, dass meine Blitze keine Hirngespinste sind, also bin ich aus dem Bett geschlüpft und habe mich rausgeschlichen.« Mein Herz raste. »Ich wollte einfach nur, dass du mir glaubst.« Tränen stiegen mir in die Augen. »Aber du bist genau wie die anderen. Denkst du wirklich, ich möchte den Rest meines Lebens damit verbringen, Leuten beim Sterben zuzusehen?«

»Charley, ich versuche bloß dich zu beschützen. Das ist alles, was ich je wollte. Du bist mein kleines Mädchen.«

»Ich bin keine sechs mehr.« Mein Herz klopfte immer noch wie wild.

»Das weiß ich. Aber für mich wirst du immer mein kleines Mädchen sein. Und ich kann doch nicht einfach mit ansehen, wie man dich ausnutzt.«

»Wer nutzt mich denn aus?«

»Dieser Polizist.« Nun kam Dad wieder näher. »Der will alles aus dir rausquetschen, was du über dieses Mädchen weißt, mehr nicht. So machen Polizisten das eben – es ist ihr Job.«

»Tom war aber nett. Er hätte mich festnehmen und verhören können.«

»Das kommt ja vielleicht noch, Charley. Ich will doch nur, dass es dir gut geht.«

»Ja, das sagst du ständig.«

»Du solltest was mit Freunden unternehmen und nicht in der Dunkelheit nach Orten suchen, wo junge Mädchen gestorben sind. Ich glaube, das hat mehr mit Natalies Tod zu tun, als du dir vielleicht eingestehen möchtest.«

An diesem Punkt durchfuhr mich ein Gedanke, der genauso schlimm war wie die unfreundlichen Sprüche meines Vaters. Was, wenn Natalie von demselben Mann ermordet worden war wie Kerry? Sie waren beide nachts auf den Schienen gestorben, beide in der Nähe von irgendeinem heruntergekommenen Häuschen. Gab es da eine Verbindung? Der Anruf, den ich auf der Beerdigung bekommen hatte. War es wirklich Natalie gewesen, die versucht hatte mich zu erreichen?

NATALIE, hatte auf dem Display gestanden. NATALIE – NATALIE –

Ein eiskalter Schauer überlief mich und alles in mir zog sich zusammen. Mein Herz raste. Ich sah meinen Vater an.

»Was?«, fragte er und erwiderte meinen Blick. »Was ist denn jetzt schon wieder falsch?«

Ich konnte es ihm nicht sagen. Dann wurde er nur wieder wütend und würde mir erklären, dass ich irgendwelche Verbindungen herstellte, die es überhaupt nicht gab. Die Blitze hingen nicht mit Natalies Tod zusammen. Ich hatte sie schon seit meinem sechsten Lebensjahr. Seit Mum gestorben war.

Dad stand so dicht vor mir, dass ich das Reinigungsmittel an seinen Händen riechen konnte.

»Dad, wie ist Mum gestorben?«

»Fang doch jetzt nicht wieder damit an. Ich weiß, worauf du hinauswillst, Charley, aber da liegst du falsch.«

»Was spricht dagegen, dass Mums Tod irgendetwas in mir ausgelöst hat? Ich war so klein, dass ich kaum noch etwas über sie weiß. Alle Erinnerungen, die ich an sie habe, sind genau wie diese Blitze – zersplittert.«

»Und genau deshalb hat der Tod deiner Mutter auch rein gar nichts damit zu tun.« Er wirkte wieder angespannt. Meine ganze Kindheit über hatte er immer nur ungern von ihr erzählt. Aber vielleicht hatte ihr Tod ja doch etwas mit meinen Blitzen zu tun?

Ich nahm seine Hand. Mir zitterten die Finger und es war klar, dass ihm das nicht entging. »Wieso hat Mum sich umgebracht?«

»Weil sie unglücklich war.«

»Aber warum war sie unglücklich? Sie hatte doch uns.«

»Das war nicht genug«, flüsterte er.

»Wieso nicht?«

»Ich weiß es nicht.«

»Hat sie einen Abschiedsbrief hinterlassen?«

»Was für einen Abschiedsbrief denn?«

»In dem steht, wieso sie sich umbringen wollte.«

Er schüttelte den Kopf.

Ich holte tief Luft. »Wie ist Mum gestorben? Du hast es mir nie erzählt und ich hab mich nie getraut zu fragen.«

»Wieso fragst du dann jetzt?«

»Weil ich kein kleines Mädchen mehr bin, Dad – wie ich dir immer wieder klarzumachen versuche.«

»Aber …«

»Wie ist sie gestorben?«

Dad drückte meine Hand. »So ähnlich wie Natalie und Kerry.«

»Was meinst du damit?«

»Unter einem Zug.«

Ich kam nur wenige Minuten vor Beginn der Nachtschicht beim Polizeirevier an. Das Gebäude war nicht groß, nur zwei Stockwerke mit Büros und ein Gewahrsamstrakt mit sechs Zellen. Marsh Bay war eine kleine Stadt an der Südwestküste von Cornwall. Dort war nicht so viel los wie in Truro und es zog auch nicht so viele Touristen an wie St Ives oder Penzance.

Ich hatte mir sagen lassen, dass Marsh Bay das ganze Jahr über ziemlich verschlafen war. Manchmal tat sich hier so wenig, dass das Präsidium schon mit dem Gedanken gespielt hatte, die hiesige Wache komplett dichtzumachen und uns in die Zentrale einzugliedern. Aber bis jetzt war das ausgeblieben.

Mir gefiel die Vorstellung, nach meiner Zeit in Marsh Bay in eine Stadt versetzt zu werden, die etwas mehr zu bieten hatte. Auf diese Weise konnte man prima Erfahrung sammeln, besonders wenn man so kurz dabei war wie ich. Aber heutzutage wollten die meisten Polizeien Personal abbauen und nicht einstellen, daher war mit einer Versetzung wohl erst mal nicht zu rechnen. Vorläufig hing ich also in Marsh Bay fest, aber ich hatte vor das Beste daraus zu machen.

Die Kriminalpolizei befand sich hinten im Erdgeschoss. Die ganze Abteilung bestand aus vier Beamten, Inspector Harker mit eingeschlossen. Taylor war der Sergeant und Jackson der Constable. Es gab noch einen zweiten Constable namens Kent, aber der war längerfristig krankgeschrieben und so war ich hier gelandet, als seine Vertretung, bis er die Stelle wieder übernehmen konnte.

Chief Inspector Parker und Superintendent Cooper saßen im Präsidium in Exeter, und sollten wir je über ein so schweres Verbrechen wie einen Mord stolpern, dann würden sie hier aufkreuzen und Unterstützung mitbringen. Aber bis zu diesem Tag waren wir mehr oder weniger auf uns allein gestellt und Harker hatte sich mit der Kripo sein eigenes kleines Königreich im Polizeirevier Marsh Lane geschaffen.

Ich betrat das Büro. Jackson saß an seinem Schreibtisch, die Füße hochgelegt, und blätterte in einer Akte. Er warf mir einen kurzen Blick zu und widmete sich dann wieder seinem Papierkram. Taylor stand bei der Kaffeemaschine in der Ecke.

»Auch einen?«, fragte sie und goss einen großen Becher voll.

»Nein danke, Sarge.« Ich schüttelte die Regentropfen von meiner Jacke und hängte sie über die Stuhllehne.

»Lois«, sagte Taylor und kam herüber, während ich mich an meinen Schreibtisch setzte.

»Wie bitte?«

»Das ist mein Name.« Sie lächelte. »Ist mir lieber, als mit Sarge, Skipper oder Chefin angesprochen zu werden. Wir sind ein kleines Team. Wie ich gestern Nacht schon sagte, Tom, Sie sind hier unter Freunden.«

Ich sah kurz zu Jackson hinüber und hatte da meine Zweifel. »Danke, Lois«, sagte ich, auch wenn es mir unangenehm war, meinen Sergeant beim Vornamen zu nennen. Auf der Polizeischule und während meiner Arbeit in Uniform hatte ich meine Vorgesetzten immer mit dem Dienstrang angesprochen und mich sehr daran gewöhnt. Vielleicht lief es bei der Kripo anders, allerdings konnte ich mir nicht vorstellen, dass Harker sich irgendwann von mir beim Vornamen nennen lassen würde – da konnte noch so viel Zeit vergehen.

»Einigermaßen Schlaf abbekommen?«, fragte sie.

»Geht so«, sagte ich. Ich dachte an Charley und all die Sachen, die sie mir erzählt hatte. Mein Herz trommelte los und es fiel mir schwer, Lois ins Gesicht zu sehen.

»Sie sehen erschöpft aus.« Sie nahm einen Schluck Kaffee.

Ich mied ihren Blick. Sie erschien mir reichlich neugierig, was mein Tagesprogramm anging. Ich wurde nervös. Hatte jemand beobachtet, dass ich mit Charley frühstücken gegangen war? Wusste sie Bescheid? Wussten alle Bescheid?

»Bin wahrscheinlich nur müde von letzter Nacht.« Ich schaltete meinen Computer ein. »Es ging mir einfach nicht aus dem Kopf. Also wie wir da bei den Underwoods standen und ihnen gesagt haben, dass ihre Tochter tot ist.«

»Dem Dienst nicht gewachsen?«, fragte Jackson über seine Akte hinweg.

»Und ob ich dem Dienst gewachsen bin.«

»Werden wir ja sehen.« Jackson schloss die Akte und legte sie auf seinen Schreibtisch.

»Was sollen diese Sprüche?«, fragte ich, dabei hätte ich am liebsten gelacht. Sein Militärschnitt glänzte vom vielen Haargel und er trug das enganliegendste T-Shirt, das ich je gesehen hatte – es hätte aufgesprüht sein können. Er wollte eindeutig mit seinen Muskeln protzen. Man hätte ihn glatt mit einem Rettungsschwimmer verwechseln können – es fehlten nur noch die knappen Shorts und die Badelatschen. Jetzt hätte ich doch lieber einen Kaffee gehabt, dann hätte ich mein Grinsen dahinter verstecken können.

»Was ist denn so lustig?«, fragte Jackson.

»Gar nichts«, sagte ich feixend.

Er bedachte mich mit einem misstrauischen Blick. »Sie wollen wissen, was die Sprüche sollen, Frischling? Ganz einfach: Ich bezweifle, dass Sie es draufhaben.«

»Nun mal halblang«, sagte Lois. »Tom muss sich erst mal eingewöhnen.«

»Tja, dann fängt er am besten gleich damit an«, sagte Jackson. »Kerry Underwoods Exfreund sitzt im Befragungsraum.«

»Ihr Freund?«, fragte ich. »Was hat der damit zu tun?«

»Während Sie sich noch wegen der Underwoods ins Hemd gemacht haben, waren der Sarge und ich Klinken putzen«, sagte Jackson selbstgefällig.

»Wir haben mit dem Wirt vom Pear Tree Inn gesprochen, wo Kerry gestern Abend mit ein paar Leuten was getrunken hat«, erklärte Lois. »Sie hat sich anscheinend gut amüsiert, bis ihr Exfreund Jason Lane aufgetaucht ist. Der Wirt meinte, dass es ziemlich hoch herging. Er wollte Lane gerade rauswerfen, als Kerry davongestürmt ist.«

»Hat Lane irgendwelche Vorstrafen?« Ich fragte mich, ob er vielleicht derjenige war, den Charley in ihren Blitzen gesehen hatte. Ich wollte unbedingt mehr über ihn erfahren. Wie sah er aus? Wie alt war er? Welche Farbe hatte sein Auto? Aber ich musste vorsichtig sein; Lois oder Jackson sollten nichts davon mitbekommen. Sie durften nicht wissen, dass ich Informationen von einer Quelle hatte, die man als ungewöhnlich erachten würde – als übernatürlich!

»Nur ein paar Drogengeschichten und eine Körperverletzung.« Jackson warf mir die Akte, in der er gelesen hatte, auf den Schreibtisch.

Ich klappte sie auf und überflog Lanes Vorstrafenregister. Er war zuletzt vor achtzehn Monaten wegen des Besitzes von Cannabis aufs Revier gebracht worden. Ich las den Bericht des Kollegen, der ihn festgenommen hatte, und mein Herz machte einen Satz: Die Festnahme war bei diesem leer stehenden Gebäude an den Bahngleisen erfolgt.

Ich klappte die Akte zu und sah Jackson an. »Und? Denken Sie immer noch, dass Kerry Underwood eine Abkürzung über die Schienen genommen hat?«

Jackson ging nicht darauf ein. »Wir haben uns die Aufzeichnungen der Überwachungskameras im Innen- und Außenbereich des Pubs angesehen. Man sieht deutlich, wie sie anfangen zu streiten. Lane regt sich ziemlich auf und einmal erhebt er sogar seine Hand gegen sie.«

»Hat er sie geschlagen?«, fragte ich.

»Nein.« Lois stellte ihren Kaffeebecher ab und nahm einige Protokolle von ihrem Schreibtisch. »Zumindest nicht auf Band. Aber den Aussagen von Kerrys Freunden zufolge wurde er ausfallend und warf ihr alle möglichen Beleidigungen an den Kopf.«

»Zum Beispiel?«, fragte ich.

»Das Übliche.« Lois blätterte durch die Protokolle. »Am liebsten nannte er sie anscheinend eine miese Schlampe.«

Bei dem Wort Schlampe stellten sich mir die Nackenhaare auf. Der Mann in Charleys Blitzen hatte Kerry auch als Schlampe beschimpft.

»Kerry verließ den Pub zuerst«, sagte Jackson. »Das sieht man auf den Videos. Sie biegt nach links ab, wo es zu ihrem Haus und den Gleisen geht, und verschwindet außer Sicht. Lane kommt ein paar Minuten später, aber er geht zum Parkplatz hinter dem Pub, steigt in sein Auto und fährt davon. Das ist das Letzte, was wir von ihm sehen.«

Ich wusste nicht, was ich über das alles denken sollte. Einerseits war ich froh, dass Charleys Aussagen bestätigt wurden, andererseits wurde mir ganz anders, weil ich den Rest schon kannte. Aber wenn Lane kein Geständnis ablegte, wie sollte ich es je beweisen, ohne Charley weiter mit hereinzuziehen? Ich sah Jackson an. »Dann glauben Sie jetzt also nicht mehr, dass Kerry eine Abkürzung genommen hat?«

Jackson lächelte mich an. »Ich bin mehr denn je davon überzeugt.«

»Wie das?«

»Begreifen Sie denn nicht, was letzte Nacht passiert ist?« Er seufzte, als versuchte er einem Kind das ABC beizubringen. »Kerry geht abends mit ihren Freunden aus. Der gute Lane taucht auf. Sie geraten in einen Streit und sie stürmt hinaus. Er folgt ihr in seinem Wagen. Er sagt ihr, dass es ihm leidtut und er nur mit ihr reden will. Es fängt an zu regnen, und da sie nicht zu Fuß nach Hause gehen will, steigt sie bei ihm ein. Sie fahren durch die Gegend und der Streit geht wieder los. Da sagt er ihr, dass sie endlich verschwinden soll, und wirft sie bei den Bahngleisen raus. Inzwischen ist es arschkalt und es gießt in Strömen, also beschließt Kerry, die Abkürzung zu nehmen, und kippt im Vollrausch um oder stolpert und bamm!, erwischt sie der Zug. Ende der Geschichte, Fall abgeschlossen.«

»Denken Sie auch, dass es sich so abgespielt hat?«, fragte ich Lois.

»Es sieht jedenfalls ganz danach aus«, sagte jemand, bevor sie antworten konnte. Inspector Harker stand in der Tür zu seinem Büro.

»Aber …« Ich zog die Schultern hoch.

»Aber was?«, fragte Harker.

»Wenn der Fall klar ist, wieso wurde dann Jason Lane zur Befragung hergebracht?«, fragte ich zweifelnd.

»Zur Absicherung«, sagte Jackson.

»Um die Sache sauber abzuschließen«, sagte Harker.

»War sie betrunken?«, fragte ich den Inspector.

»Wir warten noch auf den toxikologischen Befund. Die Autopsie wurde heute Morgen bereits durchgeführt.«

Wieder hämmerte mein Herz los und mir wurde übel. »Was ist mit Kerrys Handy?«

»Was soll damit sein?«, fragte Jackson.

»Ist es gefunden worden?«

»Nein.«

Mein Puls beruhigte sich, aber ein paar Fragen musste ich noch stellen, um wieder Ruhe zu finden: »Hat jemand versucht es zu orten? Wurde der Anbieter kontaktiert und ein Ausdruck der letzten Textnachrichten und Verbindungen angefordert?«

»Die Datenschutzformulare sind rübergefaxt worden, aber der Anbieter meint, dass es ein paar Tage dauern kann, bis sie sich melden«, sagte Jackson. »Und was die Nachverfolgung des Signals angeht, so ist das Handy wahrscheinlich unter den Rädern des Zugs zerbröselt worden, und Sie wissen ebenso gut wie ich, dass wir es nie finden werden, wenn der Akku leer ist oder fehlt.«

Charley zufolge hatte der Mörder es weggeworfen. Aber wie konnte ich den anderen begreiflich machen, dass ich das wusste?

»Beschäftigt Sie irgendetwas?«, riss Lois mich aus meinen Gedanken.

»Hm?«, fragte ich und versuchte verzweifelt die Besorgnis zu verbergen, die mir anscheinend ins Gesicht geschrieben stand.

»Sie machen den Eindruck, als würde Ihnen etwas im Kopf herumgehen.« Sie sah mich freundlich an, aber ich wusste nicht, ob das Lächeln echt oder gespielt war. Vielleicht bedeutete es ja: Kommen Sie, Tom, Sie können mir ruhig sagen, dass Sie mit dieser süßen Kleinen frühstücken gegangen sind und sie Ihnen alles Mögliche darüber erzählt hat, was Kerry Underwood wirklich zugestoßen ist. Die süße Kleine weiß, was oben bei den Gleisen passiert ist, weil die Szenen in ihrem Kopf wie Blitze aufgeleuchtet sind. Na los, Sie können mir ruhig alles darüber erzählen. Ich werde Ihnen nicht böse sein, ich bin doch Ihre Freundin.

War es das, was ihr Lächeln ausdrückte? »Nein, da ist nichts«, sagte ich. »Alles in Ordnung.«

»Gut«, sagte Harker, »weil ich nämlich will, dass Sie jetzt mit Jason Lane reden. Bringen Sie ihn dazu, uns zu berichten, was gestern Abend passiert ist, nachdem er den Pub verlassen hat. Jackson wird Sie begleiten.«

Jackson stand bereits in der Bürotür. »Kommen Sie. Schauen wir mal, was diese Witzfigur zu sagen hat.«

Jason Lane war ganz anders, als ich erwartet hatte. Kerry schien aus einem guten, anständigen Elternhaus zu stammen. Ich bezweifelte, dass ihre Eltern an Lane Gefallen gefunden hätten, wenn sie ihm je begegnet wären. Sein Gesicht war mit Aknenarben übersät und er hielt den Blick auf die Tischplatte gerichtet. Die langen fettigen Haare hingen ihm in die Augen und sein Nasenpiercing schimmerte im Licht der Leuchtstoffröhren an der Decke. Er trug einen ungepflegten Ziegenbart mit kupferroten Einsprengseln und seine Lederjacke war so abgewetzt und ausgeblichen, dass sie nicht mehr schwarz aussah, sondern grau. Der Typ schien völlig am Ende zu sein und hatte sich eindeutig nicht im Griff. Er saß zusammengesackt auf seinem Stuhl und in dem beengten Vernehmungszimmer roch es deutlich nach Gras.

»Sind Sie startklar?«, fragte Jackson.

»Startklar wofür?«, nuschelte Lane, ohne den Kopf zu heben.

»Dafür, uns zu erzählen, was gestern Abend passiert ist«, erwiderte Jackson und ich konnte spüren, wie viel Spaß es ihm machen würde, Jason Lane in die Enge zu treiben. Zumal er dabei vor mir mit seinen Befragungskünsten angeben konnte. Er verschränkte die Hände hinter dem Kopf und lehnte sich zurück. »Aufwachen, Sonnenschein.«

Lane sagte nichts.

»Wie Sie möchten, Sie Schwachkopf, aber Sie kommen hier erst raus, wenn Sie uns erzählt haben, was gestern Abend mit Kerry passiert ist«, sagte Jackson, als hätte er alle Zeit der Welt.

»Allerdings«, sagte ich, »sind Sie nicht im eigentlichen Sinne festgenommen. Es steht Ihnen jederzeit frei zu gehen, wir würden es aber vorziehen, wenn Sie bleiben und uns dabei helfen herauszufinden, wie Kerry gestern Abend auf diese Gleise geraten ist.«

Jackson starrte mich finster an und öffnete schon den Mund, als Lane doch etwas sagte.

»Ich kann’s nicht fassen, dass sie tot ist«, flüsterte er. Seine Stimme klang gebrochen, als hätte er geweint.

»Was erwarten Sie denn«, sagte Jackson, »wenn Sie Ihre Exfreundin mitten in der Nacht irgendwo rauswerfen und es in Strömen –«

»Ich hab sie nirgends rausgeworfen«, krächzte Lane und diesmal blickte er auf. Seine Augen waren gerötet.

»Was ist passiert?«, fragte ich mit ruhiger Stimme.

»Wir haben uns im Pub gestritten.« Er schniefte und wischte sich die Nase mit dem Jackenärmel ab. »Sie ist rausgerannt und ich bin ihr hinterher.«

»Erzählen Sie uns etwas, das wir noch nicht wissen«, sagte Jackson ungeduldig.

»Ich bin ihr gefolgt. Ich fühlte mich mies, weil ich sie geärgert hatte …«, begann Lane.

»Ich würde mich auch mies fühlen, wenn ich meine Exfreundin als blöde Schlampe beschimpft und ihr mit der Faust gedroht hätte«, höhnte Jackson.

Ich sah kurz zu Jackson hinüber. Er lehnte sich immer noch zurück und genoss Lanes Erschütterung sichtlich. Ich wandte mich wieder zu Lane um. »Fahren Sie fort, Jason.«

»Wir haben uns vor ein paar Monaten getrennt.« Lane sah mich durch seinen strähnigen Pony an. »Kerry konnte manche von den Leuten nicht ausstehen, mit denen ich abhänge. Sie meinte, ich wäre anders drauf, wenn ich mit denen zusammen bin, so machomäßig. Also hab ich mit ihr Schluss gemacht, weil mir meine Kumpels wichtiger waren. Mir wurde natürlich bald klar, dass sie Recht hatte, und da hab ich versucht wieder mit ihr zusammenzukommen, aber sie hatte schon mit mir abgeschlossen und war nicht interessiert. Ich hatte sie ein paar Wochen lang nicht gesehen und keine Ahnung, dass sie im Pub sein würde. Ich musste einfach zu ihr und mit ihr reden. Aber ihre Freunde haben sich eingemischt – mich verarscht und so weiter. Die konnten mich noch nie leiden. Kerry hat dann auch noch mitgemacht und da bin ich ausgerastet, das war alles.«

»Und was ist passiert, nachdem Sie den Pub verlassen hatten?«, fragte ich schnell, um Jackson zuvorzukommen.

»Ich bin ein bisschen rumgefahren.« Jackson schniefte wieder. »Aber ich konnte sie nicht finden. Ich hab ihren kompletten Heimweg abgeklappert, aber sie war nirgends. Als hätte sie sich in Luft aufgelöst.«

»Blödsinn.« Jackson lehnte sich vor. »Was sollen diese Lügen?«

»Das sind keine Lügen.« Lane vermied es nach wie vor, Jackson anzusehen.

»Und ob, und damit stehe ich vor einem Problem.«

Lanes Stimme wurde wieder zu einem Flüstern. »Vor was für einem Problem denn?«

»Die Leute erzählen uns eigentlich nur dann Lügen, wenn sie etwas zu verbergen haben«, sagte Jackson.

»Ich hab nichts zu verbergen.« Lane sah hinunter auf die Tischplatte.

»Was also ist passiert?« Einen Moment lang herrschte Stille, dann fuhr Jackson fort: »Ich sag Ihnen, was passiert ist. Sie sind ihr hinterhergefahren. Sie haben sie dazu gebracht, bei Ihnen einzusteigen – vielleicht auch ein bisschen nachgeholfen, wer weiß? Dann sind Sie mit ihr raus an einen abgelegenen Ort gefahren, zu diesem leer stehenden Gebäude. Und seien wir ehrlich, Jason, Sie wussten, dass dort niemand sein würde, weil Sie sich da oben schon oft genug zugedröhnt haben – Sie sind dort sogar mal festgenommen worden.«

»So ist das nicht gewesen«, sagte Lane.

Jackson hörte gar nicht zu. »Sie sind also an diesen gottverlassenen Ort gefahren und haben sie angefleht wieder Ihre Freundin zu sein. Sie lehnt ab und da werden Sie wütend – Sie haben uns ja gerade schon erzählt, dass Sie wütend geworden sind. Haben Sie doch, Jason, oder?«

»Ja.« Lane nickte. »Aber …«

»Und wir wissen, dass Sie schon einmal gewalttätig geworden sind. Sie haben eine Vorstrafe wegen Körperverletzung«, fuhr Jackson fort.

»Aber …«

»Also, Kerry sagt Ihnen, dass Sie sich vom Acker machen sollen und da werden Sie noch wütender. Sie beugen sich rüber und versuchen sie zu küssen und schieben ihr eine Hand unter den Rock, um ihr zu zeigen, was ihr gefehlt hat. Aber Kerry will das nicht, weil sie weiß, was für ein Versager Sie sind. Kerrys ganzer Freundeskreis weiß, was für ein Versager Sie sind. Die haben Sie ja gerade noch verarscht und ausgelacht. Wie können sie es wagen? Sie werden Kerry zeigen, dass Sie kein Versager sind. Sie zeigen dieser Schlampe, dass man sich nicht über Sie lustig macht. Sie zeigen ihr, dass Sie ein richtiger Mann sind. Aber sie schafft es, von Ihnen loszukommen. Die Kleine läuft davon und Sie stürzen ihr hinterher. Kerry hat Angst vor Ihnen, also rennt sie panisch durch die Dunkelheit und kann kaum etwas sehen in dem Regen. Sie rennen schneller, beschimpfen sie als Schlampe und drohen ihr mit der Faust wie vorhin im Pub. Bloß ist es diesmal schlimmer für die arme Kerry, weil sie mit Ihnen allein ist und keine Freunde da sind, um sie zu beschützen. Und weil Sie nun einmal ein jämmerlicher Feigling sind, hetzen Sie sie runter auf die Gleise. Kerry denkt, dass sie Sie abgehängt hat, und sieht sich um, will auf Nummer sicher gehen. Dabei stolpert sie und fällt hin. Aber sie kann den Zug nicht hören, der auf sie zurast, weil ihr immer noch Ihre Schreie in den Ohren gellen – Schlampe! Schlampe! Schlampe!« Bei jedem Wort knallte Jackson die Hand auf den Tisch. »Das ist passiert, stimmt’s?«, brüllte er. »Es ist, als hätten Sie Kerry eigenhändig vor diesen Zug gestoßen!«

»Nein!«, schrie Lane und hielt sich die Ohren zu. »Ich hab sie nie angerührt. Ich schwöre.«

»Sie sind ein Lügner«, sagte Jackson kühl. Er stand auf und stellte sich drohend hinter Lane. »Sie haben sich dermaßen das Hirn weggekifft, Sie erkennen die Wahrheit doch nicht mal, wenn sie Ihnen in den Hintern beißt.«

»Das ist nicht wahr.« Lane schluchzte jetzt. »Ich hätte Kerry nie etwas getan. Ich hab sie geliebt.«

»Welche Farbe hat Ihr Auto?«, fragte ich Lane, bloß weil ich wollte, dass Jackson aufhörte. Das war keine Zeugenbefragung mehr, das war eine Vernehmung und ich wollte nichts damit zu tun haben.

»Rot«, flüsterte Lane. Tränen liefen ihm über das Gesicht.

»Was ist das denn für eine blöde Frage?«, schnauzte Jackson mich an.

Ich beachtete ihn nicht und fragte Lane: »Was haben Sie gestern Abend angehabt?«

»Dasselbe wie jetzt«, schniefte er und angesichts seiner ungepflegten Erscheinung hatte ich den Eindruck, dass er die Wahrheit sagte. Ich warf einen Blick unter den Tisch auf seine Schuhe.

»Wir wissen, was er angehabt hat«, höhnte Jackson. »Und wir kennen die Farbe seines Autos. Das zeigen uns die Aufnahmen der Überwachungskameras.«

Ich stand auf und öffnete die Tür des Vernehmungszimmers. »Jason, Sie können jetzt gehen. Ich bin fertig.«

Lane stand auf. Jackson stieß ihn zurück auf den Stuhl. »Sie sind ja vielleicht mit ihm fertig, aber ich bin es nicht.«

»Er sagt die Wahrheit«, erklärte ich.

»Und wie kommen Sie darauf?«, fauchte Jackson.

Ja, woher wusste ich das? Der Junge mochte zwar ein paar kleinere Vorstrafen wegen Drogenbesitzes und einer Körperverletzung haben, die sich während eines Streits unter Betrunkenen vor einem Nachtklub in Truro zugetragen hatte, aber Lane war kein Killer. Er war ein armes Schwein. Und nicht nur das; der Wagen, der laut Charley auf dem Feldweg geparkt hatte, war weiß gewesen, nicht rot. Es war unwahrscheinlich, dass Lane den Tod von Kerry Underwood zu verantworten hatte, und ich konnte nicht still dasitzen und zusehen, wie Jackson ihn zur Schnecke machte.

»Können wir kurz draußen reden?«, fragte ich Jackson.

»Sie bleiben, wo Sie sind«, sagte Jackson zu Lane.

Wir verließen das Vernehmungszimmer. Ich schloss die Tür und wir musterten uns auf dem Gang.

»Was haben Sie eigentlich für ein Problem?«, sagte Jackson. »Ich war kurz davor, ihn zum Reden zu bringen, und da fangen Sie mit dem Auto und seinen Klamotten an.«

»Das ist wichtig«, sagte ich.

»Wichtig, so ’n Schwachsinn.« Jacksons Gesicht färbte sich rot. »Jetzt hören Sie mal zu, Columbo, Sie können hier nicht einfach reinspazieren und den Dicken markieren. Ich bin jetzt seit fast sechs Jahren bei der Kripo …«

»Das sagen Sie ständig!«, rief ich. »Trotzdem liegen Sie falsch, was ihn betrifft.«

»Blödsinn.«

»Sehen Sie sich doch nur mal seine Schuhe an, um Himmels willen. Es hat gestern Abend geregnet und dieser Feldweg bestand nur noch aus Schlamm und Pfützen. Wenn er Kerry wirklich so nachgejagt wäre, wie Sie sagen, dann müssten seine Schuhe total verdreckt sein. Sind sie aber nicht.«

»Dann hat er sie eben geputzt.« Jackson trat einen Schritt näher, aber ich wich nicht zurück.

»Lane schert sich ja nicht mal darum, sich die Haare zu waschen, da putzt er erst recht nicht seine Schuhe! Merken Sie denn gar nicht, dass ihn Kerrys Tod wirklich mitnimmt?«

»Jetzt hören Sie aber auf, das ist doch alles nur Show!«, brüllte Jackson mit dem Gesicht so dicht vor meiner Nase, dass ich kalten Zigarettenrauch in seinem Atem roch. »Sie nehmen ihm doch nicht ernsthaft die Tränen und das Rumgeschniefe ab, oder? Das kommt nur von dem ganzen Dreck, den er sich in die Nase gezogen hat. Der Junge ist drogensüchtig, Herrgott noch mal.«

»Der ist doch nicht auf Crack. Er kifft ein bisschen.«

»Von mir aus kann er sich auch Smarties die Nase hochschieben oder sich Brausepulver in die Venen jagen. Mich interessiert nur, was gestern Nacht diesem Mädchen zugestoßen ist.«

»Das sind ja ganz neue Töne«, sagte ich. »Sind Sie nicht gerade noch ganz heiß darauf gewesen, das Ganze als Unfall abzutun?«

»Das war, bevor ich Lane in die Finger gekriegt habe. Der hat etwas mit dem Tod des Mädchens zu tun und ich werde ihm den Arsch dafür aufreißen.«

Bevor ich auch nur den Versuch unternehmen konnte, Jackson davon zu überzeugen, dass er sich irrte, tauchte Harker im Flur auf und machte ein finsteres Gesicht. »Was ist denn los hier unten? Der Kollege im Gewahrsamstrakt sagt, er kann keinen ruhigen Gedanken fassen, weil Sie zwei hier so rumbrüllen.«

»Da fragen Sie besser mal Poirot«, sagte Jackson und zeigte mit dem Daumen auf mich.

»Henson?«, fragte Harker. »Wo liegt das Problem?«

»Es gibt kein Problem«, sagte ich.

»Und ob es eines gibt. Nämlich ihn«, sagte Jackson. »Er hält sich für ganz besonders schlau. Ich war nur Sekunden davor, dass Lane gesteht, das Mädchen gestern Abend hoch zu den Gleisen gefahren zu haben, da muss er sich auf einmal einmischen.«

»Trifft das zu?«, fragte Harker und fixierte mich mit seinem frostigen Blick.

»Lane ist unschuldig«, sagte ich. »Jackson verschwendet bloß seine Zeit.«

»Sehen Sie, was ich meine, Chef? Er denkt, Lane kann nichts mit der Sache zu tun haben, weil er keinen Schlamm an den Schuhen hat. Ich glaube, der Bursche hat sich zu viele Folgen Sherlock angesehen.«

»Ist das wahr?«, fragte Harker.

»Was? Dass ich zu viel Sherlock geguckt habe oder dass Lane unschuldig ist, weil er keinen Schlamm an den Stiefeln hat?« Ich bereute meine Worte, kaum dass ich sie gesagt hatte; ich hörte mich genauso wichtigtuerisch an, wie Jackson mich darstellte.

Harker stach seinen knochigen Finger in meine Richtung. »Sie müssen dringend wieder runterkommen.«

»Ich muss überhaupt nicht runterkommen …«

»Das ist kein gut gemeinter Vorschlag, das ist ein Befehl. Nehmen Sie die restliche Nacht frei und gehen Sie nach Hause.«

»Aber …«

»Los jetzt!« Harker knurrte fast. »Sehen Sie zu, dass Sie etwas Schlaf abkriegen. Sie sehen total kaputt aus.«

Ohne ein weiteres Wort schlich ich zurück ins Büro, nahm meine Jacke von der Stuhllehne und verließ das Revier.

Ich fuhr vom Parkplatz und hatte keine Ahnung, wann ich je so frustriert und wütend gewesen war. Wieso wollte mir niemand zuhören? Wieso glaubte niemand, was ich sagte? Weil ich nichts davon beweisen konnte, darum. Und was wusste ich denn schon? Nur einen Haufen Zeug, das mir ein hübsches Mädchen beim Frühstück erzählt hatte. Vielleicht hatte Harker mich zu Recht nach Hause geschickt. Vielleicht musste ich wirklich dringend wieder runterkommen. Vielleicht war ich es ja, der persönliche Befindlichkeiten über den Fall gestellt hatte. Ich hatte mir einen kleinen Flirt mit einem hübschen Mädchen zu Kopf steigen lassen. Wieso war ich bereit, ihr zu glauben und meinen Kollegen nicht? Weil ich irgendwie spürte, dass sie die Wahrheit sagte. Ich musste der Sache auf den Grund gehen. Ich drehte um und fuhr wieder zu den Bahngleisen und dem kleinen Haus auf dem Hügel.

Ich parkte den Wagen am Rand des Feldwegs und ging hinunter zu den Bahngleisen. Es war dunkel und auch im fahlen Schein des Halbmonds konnte ich kaum die Hand vor Augen sehen. Ich zog meine Polizeistablampe aus der Jackentasche und leuchtete nach links.

Die Güterzüge waren längst durch und es donnerten wieder aus beiden Richtungen Personenzüge vorbei. Es war, als wäre das, was Kerry Underwood letzte Nacht zugestoßen war, längst vergessen. Die Züge trugen wieder ihre Fracht quer durchs Land, während alles schlief.

Hohes, blattloses Gestrüpp überwucherte beide Seiten der Strecke. Das erste Mal war ich im Dunklen und bei prasselndem Regen hier gewesen. Beim zweiten Mal hatte ich Charley getroffen. Nun war ich allein und hatte die Gelegenheit, mich einmal gründlich umzusehen.

Ich zwängte mich durch das Unterholz und bahnte mir einen Weg hinunter zu den Schienen. Ranken und Dornen zerrten an meiner Kleidung und zerkratzen meine Hände. Es sah nicht danach aus, als wäre hier vor mir jemand gewesen, also musste Kerry Underwood nahe der Stelle, wo der Zug sie erfasst hatte, durch ein Loch im Zaun zu den Gleisen gelangt sein.

Ich wandte mich um und sah etwas durch das enge Gewirr der Bäume. Es war das Haus, von dem Charley gesprochen hatte. Obwohl es auf einem Hügel stand, konnte man es von dieser Seite der Schienen aus kaum sehen. Ich schob mich durch die Büsche und das Dornengestrüpp, bis ich einen schmalen Pfad fand. Ich folgte ihm den Hügel hinauf und durch die Bäume bis zu dem Gebäude, das einen verlassenen Eindruck machte. Ich leuchtete es mit der Stablampe aus. Die Fensterlöcher starrten mich an wie die Augen eines Toten. Was von den Gleisen aus wie eine Hütte ausgesehen hatte, war in Wirklichkeit ein kleines Haus, in dem anscheinend schon lange niemand mehr wohnte. Es war mit wildem Efeu und Moos bedeckt und die Mauersteine waren mit den Jahren gelb und grün geworden. Das Dach hing an der einen Seite durch, wo die Schieferdeckung kaputt war. Oben auf dem Dach entdeckte ich einen zerbrochenen Schornstein, genau wie Charley ihn beschrieben hatte.

Allein schon der Anblick ließ mein Herz schneller schlagen und ich bekam eine Gänsehaut. Die Tür stand offen, ein schwarzes Rechteck. In der Ferne krächzte eine Krähe. Ich betrat das Haus und leuchtete in die Finsternis.

Der Boden war mit Steinen und Schutt übersät und überall lagen alte Bierdosen und zerbrochene Flaschen. Man brauchte nicht bei der Kripo zu sein, um aus den weggeworfenen Einwegspritzen zu schließen, dass dieser Ort in der Vergangenheit häufig von Drogensüchtigen aufgesucht worden war – Lane und Co. Aus der einen Ecke kam ein Kratzen. Als meine Augen sich an die Dunkelheit gewöhnten, sah ich einen schmalen schwarzen Umriss die hintere Wand entlanghuschen.

Ratten! Ich konnte sie nicht ausstehen. Polizist hin oder her, ich verließ das leer stehende Haus und ging den Pfad wieder zurück. Ich war noch nicht allzu weit entfernt, doch als ich mich umdrehte, war das alte Gebäude kaum noch hinter den Bäumen auszumachen. Ich konnte gerade noch den zerbröckelnden Schornstein erkennen, der aus dem Dach ragte wie ein gebrochener Finger.

Am Ende des Pfads trat ich wieder zurück auf den Feldweg. Weiter links konnte ich in einigen Metern Entfernung mein Auto sehen. Wenn man sich hier nicht verdammt gut auskannte, wäre man nie auf die Idee gekommen, dass dieser kleine Pfad auf den Hügel führte. Wer immer Kerry hier hinaufgezerrt hatte, musste aus der Gegend sein. Sonst hätte er von dem versteckten Pfad nichts gewusst. Und Lane wusste davon. Mir sank der Mut.

Vielleicht hatte Jackson ja doch Recht. Ohne die Begegnung mit Charley hätte ich wohl dieselben Schlüsse gezogen. Lane wäre auch mein Hauptverdächtiger gewesen. Aber ich war ihr nun mal begegnet und sie hatte mir etwas anderes erzählt und das konnte ich nicht einfach beiseiteschieben, sosehr ich es auch versuchte.

Als ich wieder im Wagen saß, zog ich mein Telefon aus der Tasche. Das Display leuchtete nur kurz auf und erlosch wieder. Ich klopfte das Handy gegen das Armaturenbrett. Es hatte schon einige Macken und ich musste mir wirklich ein neues zulegen. Aber es war eines mit Prepaid-Karte und es war billig. Billig fand ich gut – solange es funktionierte. Ich schlug das Handy fester gegen das Armaturenbrett und es ging flackernd an.

Ich schrieb Charley eine Nachricht. Schon vor dem Senden stand für mich fest, dass ich Charley noch einmal hier hinaus zum Tatort bringen würde.

Aber ist es denn ein Tatort?, fragte ich mich, während ich zurück zu meiner Wohnung fuhr, um mich endlich auszuschlafen. Liegt wirklich ein Verbrechen vor?

Vielleicht würde Charley mir helfen können.

Ich lag auf dem Bett und war so durch den Wind, dass ich mich kaum rühren, geschweige denn schlafen konnte. Dass meine Mutter damals genau wie Natalie und Kerry von einem Zug überrollt worden war, hatte mich getroffen wie ein Faustschlag in die Magengrube. Ich schloss die Augen und sah wieder vor mir, wie mein Vater sich langsam von mir entfernte.

»Du kannst mir so etwas doch nicht erzählen und dann einfach weggehen«, hatte ich ihm nachgerufen.

»Ich wollte dir das eigentlich nie erzählen, Charley«, sagte er und blieb bei der Tür stehen. »Ich wollte dich in dem Glauben lassen, deine Mutter hätte Tabletten geschluckt und wäre einfach eingeschlafen. Du solltest nie erfahren, dass deine Mutter … Na ja, nun weißt du es und damit haben die Geheimnisse ein Ende.«

»Aber wieso?« Ich hatte ihn angesehen. »Wieso hat sie das getan?«

Er zuckte die Schultern. »Wieso hat sie so viel getrunken? Wieso bin ich nach Hause gekommen und hab dich in deinem Bettchen gefunden – mit derselben Windel, die du schon acht Stunden zuvor anhattest, als ich zur Arbeit gegangen bin? Wieso lag deine Mutter zugedröhnt auf dem Sofa? Wieso musste sie jeden Tag eine Flasche Wodka leer machen? Ich kenne die Antworten auf diese Fragen wirklich nicht, obwohl sie mich seit elf Jahren verfolgen.«

»Bei dir hört es sich an, als wäre sie ein Monster gewesen«, flüsterte ich. Mein Herz fühlte sich an wie zertrampelt.

»Nein, Charley, deine Mum war kein Monster«, sagte er und sah mich immer noch von der Tür aus an. »Deine Mum war krank …«

»Aber hat sie mich denn gar nicht geliebt?« Sosehr ich mir auch auf die Unterlippe biss, sie zitterte. »Das habe ich mich immer gefragt. Wenn Mum mich geliebt hätte, dann wäre sie doch bei mir geblieben.«

Er hatte sichtlich Mühe, die richtigen Worte zu finden.

»Wie ich schon sagte«, seufzte er, »sie ist nicht vor dir oder mir weggelaufen, sondern vor ihrer Krankheit – vor diesen Monstern in ihr drin.«

Ich hörte, wie die Haustür zufiel, und war im Halbdunkel unserer Küche allein. Ich ging zur Spüle und spritzte mir Wasser ins Gesicht. Es war eiskalt und schmerzte auf den Wangen.

Durch das Fenster sah ich, wie Dad behutsam über eine Delle im Kofferraum seines Taxis strich. Sein Gesicht war kreidebleich und sein Blick düster. Er tat mir leid. Es konnte nicht leicht gewesen sein, mich allein großzuziehen und zu wissen, dass er mir eines Tages erzählen müsste, wie meine Mutter wirklich gestorben war. Wie bereitete man sich auf so etwas vor?

Vielleicht hatten Natalies Tod und der Mord an diesem Mädchen in meinen Blitzen alte Wunden aufgerissen. Ich bezweifelte, dass die je abgeheilt waren. Oder vielleicht hatten ihm die jüngsten Ereignisse endlich die Gelegenheit geboten, nach der er so lange vergeblich gesucht hatte. Wann wäre der richtige Zeitpunkt gewesen, mir zu erzählen, was wirklich mit meiner Mutter passiert war?

Ich hatte meinen Vater seinen Autobasteleien überlassen, mit denen er sich in letzter Zeit so oft beschäftigte, und war auf mein Zimmer gegangen. Als es dunkel wurde, hatte er seine Nachtschicht angetreten und kutschierte nun die Betrunkenen aus den Pubs, Bars und Nachtklubs mit dem Taxi durch die Gegend.

Ich rollte mich im Bett herum und griff nach meinem Smartphone. Der Akku war fast leer, aber ich konnte mich nicht dazu aufraffen, aus dem Bett zu steigen und ihn aufzuladen. Ich hatte das Gefühl, dass ich es war, die aufgeladen werden musste. Ich sah nach, ob ich eine Nachricht bekommen hatte. Keine Ahnung, warum ich mir die Mühe überhaupt machte, ehrlich gesagt. Mir schrieb niemand mehr, seit Natalie gestorben war. Ich dachte an meinen Vater und wünschte mir, wir hätten uns nicht gestritten.

Während ich zu dem rosa Lampenschirm hinaufstarrte, wurde mir klar, dass ich Tom wirklich keinen Vorwurf machen konnte, weil er nicht an meine Blitze glaubte. Wie sollte er sich einen Reim auf das machen, was ich gesehen hatte, wenn ich nicht einmal selbst daraus schlau wurde? Wieso waren diese Bilder auf mich eingestürzt? Wieso mit solcher Wucht – solcher Intensität? So stark waren sie noch nie gewesen.

Vielleicht hat es etwas mit Mum zu tun, überlegte ich. Das alles hatte kurz nach ihrem Tod angefangen. Damals hatte ich zunächst einfach nur sehr lebhafte Träume gehabt – Albträume. Ich war weinend aufgewacht, mit pochenden Kopfschmerzen. Dad war zu mir ans Bett gekommen und hatte mich getröstet. Manchmal, wenn ich mich gar nicht mehr beruhigen konnte, hatte er mich hochgehoben und bei sich schlafen lassen. Dann hatte ich in der Dunkelheit gelegen und auf sein Schnarchen gelauscht. Andere Kinder zählten Schäfchen, bis sie einschliefen, ich das Grunzen und Schnauben meines Vaters.

Mein Handy meldete sich. Jemand hatte mir eine Nachricht geschickt. Prompt machte mein Herz einen Satz. Kam die SMS von Natalies Handy? Ich öffnete sie und las sie blinzelnd.

Hole dich morgen um 9 ab. Warm anziehen und Gummistiefel nicht vergessen! Tom

Ich strich mir die Haare hinter die Ohren und freute mich total über die Nachricht von Tom. Aber wieso wollte er sich noch mal mit mir treffen? War das ein Date? Ich bezweifelte es. Wer trug zu einem Date schon Gummistiefel?

»Ich werde auf dich warten«, schrieb ich. Lächelnd schickte ich die Nachricht ab.

Um halb acht klingelte der Wecker, aber da ich nur ein paar Stunden geschlafen hatte, schob ich die Hand unter der Bettdecke hervor und schaltete ihn aus. Ich hatte wieder eine schlechte Nacht gehabt. In meinem müden Gehirn kreisten Gedanken um Charley, tote Mädchen unter Zügen und das Schluchzen einer untröstlichen Mutter.

Nur noch fünf Minuten, sagte ich mir und schlief prompt wieder ein. Um kurz nach halb neun wachte ich zum zweiten Mal auf und kroch schleunigst aus dem Bett und unter die Dusche. Ich würde zu spät zu Charley kommen. Dabei wollte ich so viel Zeit wie möglich mit ihr verbringen, bevor ich mich für die Spätschicht fertigmachen musste.

Ich rasierte mich, während meine Haare noch tropfnass waren, dann schlüpfte ich in ein sauberes, aber ungebügeltes Hemd und eine Jeans. Als ich die Wohnung verließ und in mein Auto sprang, warf ich einen Blick auf die Uhr. Drei nach neun. Mist!

Ich hielt die Augen nach Radarfallen offen und raste quer durch die Stadt. Der Dezemberhimmel war stahlgrau. Es war bitterkalt. Ich machte die Heizung an, aber die blies mir nur noch mehr kalte Luft ins Gesicht. Immerhin regnete es nicht und darüber war ich heilfroh. Ich kam an Häusern vorbei, die bereits mit Weihnachtsbäumen und Lichtern geschmückt waren, und sie sahen behaglich und einladend aus.

Das Haus meiner Eltern wirkte an Weihnachten nicht weniger einladend. Aber ich würde nicht nach Hause fahren. Nicht weil ich sie nicht hätte sehen wollen. Allein die Vorstellung, wie mein Vater mich wieder in sein Arbeitszimmer führte und zu überreden versuchte, den Polizeidienst zu verlassen und in seine Kanzlei einzutreten, hielt mich davon ab. Ich wollte mich an Weihnachten nicht mit ihm streiten.

Während ich mich Charleys Zuhause näherte, wurde mir schlagartig klar, was ich da vorhatte. Einen Zivilbürger – ein siebzehnjähriges Mädchen – an einen potenziellen Tatort zu bringen, war heller Wahnsinn. Inspector Harker und meine anderen Kollegen würden fassungslos sein, wenn sie je davon erfuhren. Aber wenn Charley nun Recht hatte? Wenn Kerry Underwood gegen ihren Willen hinauf zu den Bahngleisen gebracht worden war, wo sie den Tod gefunden hatte? Dann war das doch Mord, richtig?

Trotzdem, sollte herauskommen, dass einer der ermittelnden Beamten mit einer jungen Frau den Tatort betreten hatte, dann konnte er froh sein, wenn er noch die Klos im Gewahrsamstrakt putzen durfte.

»Ich muss den Verstand verloren haben«, sagte ich laut und trat aufs Gas.

Aber wer würde denn je erfahren, dass ich Charley dort hingebracht hatte? Niemand. Und wenn sie Recht behielt und ihre Blitze die Wahrheit zeigten? Wenn Charley irgendein Indiz sah – etwas, das erklären würde, wie Kerry Underwood wirklich gestorben war? Wie ging es dann weiter? Ich konnte mein Wissen schlecht für mich behalten, erst recht nicht, wenn das Mädchen angegriffen – ermordet – worden war. Ich hatte wegen der Details, die Charley mir verraten hatte, Lanes Befragung abgebrochen. Und mir dadurch gewaltigen Ärger mit Harker eingebrockt.

Einerseits wollte ich auf die Bremse treten, umkehren und wieder ins Bett kriechen. Mir die Decke über den Kopf ziehen und weiterschlafen, bevor ich etwas anstellte, das ich später vielleicht bereuen würde. Andererseits wollte ich wissen, was Kerry Underwood wirklich zugestoßen war. Während Jackson schon bei der erstbesten Gelegenheit den Tod-durch-Unfall-Stempel auf den Aktendeckel knallen wollte, bekam ich nicht aus dem Kopf, was Charley mir erzählt hatte. Ich konnte es nicht einfach beiseiteschieben.

Außerdem lieferte mir Charley, wenn wir erst mal am Fundort waren, hoffentlich weitere Indizien. Aus denen würde hervorgehen, ob diese Blitze Schnappschüsse von tatsächlichen Geschehnissen waren oder nur eine Ausgeburt ihrer Fantasie. Ich trat aufs Gas.

Als ich am Rinnstein parkte und ausstieg, war Charleys Vater wieder in der Auffahrt und begutachtete anscheinend eine Beule am Heck seines Wagens.

»Probleme?«, fragte ich und ging zu ihm.

»Nein.« Er sah kurz zu mir, dann wieder zu der Beule.

»Beim Einparken passiert?« Es war nicht so, dass es mich wirklich interessierte, ich versuchte nur mich mit ihm zu unterhalten. Ich hatte gestern den Eindruck gewonnen, dass er mich nicht sonderlich mochte. Lag es daran, dass ich Polizist war oder dass er vermutete, ich wolle etwas mit seiner Tochter anfangen?

»Jemand ist mir reingefahren«, sagte er.

»Sie haben hoffentlich die Personalien ausgetauscht«, scherzte ich.

»Nein.« Er seufzte und schien jetzt etwas weniger feindselig. »Es ist auf dem Parkplatz vom Sainsbury passiert. Als ich mit dem Einkauf wieder rauskam, bemerkte ich, dass mir jemand eine Beule verpasst hatte. Die lassen nie ihre Personalien da, stimmt’s?«

»Eher nicht.« Ich zuckte die Schultern. »Ist Charley da?«

»Wo sollte sie sonst sein?«, knurrte er und wieder war diese Reserviertheit mir gegenüber zu spüren.

Ich wollte mich nicht mit ihm streiten. »Ich dachte, ich lade sie vielleicht auf einen kleinen Imbiss ein – auf ein Frühstück oder so.«

Er bedachte mich mit einem misstrauischen Blick, doch bevor er noch etwas sagen konnte, trat Charley aus dem Haus.

Ich sah sie an und lächelte. Sie hatte meinen Vorschlag beherzigt und trug eine dicke Jacke, die bis obenhin geschlossen war und ihren Hals bedeckte. Ihr Haar floss die Schultern hinab und schimmerte im bleichen Licht der Wintersonne rot. Selbst in dieser Jacke und den Gummistiefeln sah einfach alles an ihr hinreißend aus. Die kräftige Lockenmähne, ihre strahlend grünen Augen, die winzigen Sommersprossen, die sich von ihrer Nase bis zu ihren hohen Wangenknochen zogen.

»Startklar?«, fragte ich, als sie die Auffahrt herunterkam. Wieder machte sich diese grässliche Unsicherheit in mir breit und ich fragte mich, ob ich das Richtige tat. Doch als sie lächelte, waren alle Zweifel vergessen.

Ihr Vater musterte uns kritisch. »Ich dachte, Sie wollten mit meiner Tochter frühstücken gehen? Sie sieht aus, als würde sie zu einer Wanderung aufbrechen.«

»Wir fahren nur zu McDonald’s.« Es war das Erstbeste, was mir einfiel.

»Zu McDonald’s?« Er schnalzte mit der Zunge und schüttelte den Kopf. »Ihr jungen Kerle versteht es wirklich, einem Mädchen was zu bieten.« Er sah Charley an. »Denk daran, was ich dir gesagt habe.«

»Ja«, seufzte sie.

Ich hatte zwar keine Ahnung, worauf er anspielte, doch ich nahm an, dass er sie irgendwie vor mir gewarnt hatte.

»Hauptsache, du denkst daran.« Er ging zurück ins Haus, schloss die Tür hinter sich.

»Was war das denn?«, fragte ich.

»Spielt keine Rolle.«

»Dann ist ja gut.« Obwohl ich insgeheim meine Zweifel hatte.

»Ist Mackey-Dee abgesoffen?« Charley lächelte.

»Was?«

»Wieso wolltest du, dass ich diese Dinger anziehe?« Sie starrte auf die grünen Gummistiefel hinunter.

»Das erkläre ich dir im Auto.«

»Und wohin fahren wir jetzt wirklich?«, fragte ich, als Tom den Wagen auf die Straße lenkte. Er sah blass und müde aus und seine Knöchel waren weiß, so fest hielt er das Lenkrad gepackt. »Alles okay mit dir?«

Tom starrte nur geradeaus. »Ich musste immer wieder daran denken, was du mir erzählt hast. Diese Sachen über Kerry Underwood und das Haus auf dem Hügel mit dem kaputten Schornstein.«

»Was ist damit?«

»Ich bin noch mal zu diesem Feldweg gefahren; dorthin, wo Kerry Underwood gestorben ist. Aber nicht weil ich dir nicht geglaubt hätte. Ich habe dich nie für eine Lügnerin gehalten. Ich konnte mir nur nicht vorstellen, dass du diese Sachen über sie wissen kannst – über das, was ihr zugestoßen ist.«

»Läuft das nicht auf dasselbe hinaus?«

»Nein. Ich habe nicht für eine Sekunde lang angenommen, dass du dir das ausdenkst; ich bin nicht wie diese anderen Leute – wie dein Vater. Ich konnte nur nicht glauben, dass du wirklich sehen konntest, was ihr zugestoßen ist, falls das einen Sinn ergibt.«

»Eigentlich nicht.« Ich rümpfte die Nase und blickte durch die Windschutzscheibe.

»Wenn ich gedacht hätte, dass du mir einen Haufen Lügen erzählst, Charley, dann hätte ich dich gestern Morgen festnehmen können.«

»Weswegen denn?«

»Weil du die Zeit der Polizei verschwendest?« Er sah nach vorn auf die Straße.

»Du bist es doch gewesen, der mich zum Frühstück eingeladen hat, schon vergessen?« Mir war klar, dass er sich an einen Strohhalm klammerte. »Du siehst nicht so aus, als ob du viel geschlafen hättest. Du musstest die ganze Zeit an mich denken, stimmt’s?«

»Jetzt bilde dir bloß nichts ein.« Er lächelte.

»So hab ich das nicht gemeint.« Ich erwiderte sein Lächeln. »Du hast dir einfach den Kopf zermartert, ob ich die Wahrheit gesagt habe.«

»Und, hast du?«

»Ich schätze, das findest du heute noch auf die eine oder andere Weise raus.« Draußen verschwand die schwache, blasse Sonne gerade hinter einer Wolke.

»Ich möchte noch einmal mit dir dort hinfahren«, flüsterte er, als würde er mir ein Geheimnis verraten, das niemand anders hören sollte.

»Warum?«

»Wenn wir die Stelle suchen, wo Kerry gestorben ist, dann kommen vielleicht noch mehr von diesen Blitzen … dann siehst du vielleicht noch mehr.«

Mein Magen krampfte sich zusammen. »Mehr wovon?«

»Denk doch mal kurz darüber nach. Wenn du das alles während dieser Blitze in eurem Badezimmer gesehen hast, Meilen von den Gleisen entfernt, was könntest du dann erst alles erkennen, wenn du näher dran wärst – wenn du genau da wärst, wo Kerry Underwood gestorben ist?«

»Irgendwie hört sich das für mich gar nicht gut an, Tom. Ich weiß nicht mal, ob das so funktioniert. So etwas habe ich noch nie gemacht. Ich hatte die Blitze zu Hause, in der Schule … Die Vorstellung, jetzt zu versuchen sie dort heraufzubeschwören, wo wirklich jemand gestorben ist, macht mir Angst.«

»Du brauchst keine Angst zu haben«, sagte er mit einem kurzen Blick zu mir. »Ich werde die ganze Zeit über bei dir sein. Ich werde nicht von deiner Seite weichen. Und wenn es nicht funktioniert, ist es auch nicht weiter schlimm.«

»Es macht mir ja keine Angst, dabei allein zu sein.« Nun war ich es, die flüsterte. »Ich hab Angst vor dem, was ich vielleicht sehen werde.«

»Wenn es dir zu viel wird, dann bringe ich dich da weg, versprochen.«

Da fiel mir die Warnung meines Vaters ein, dass Tom Polizist war. »Wie wird sich das auf deine Arbeit auswirken? Ich meine, wenn es dir gelingt, diesen Fall zu lösen und die Wahrheit darüber herauszufinden, was Kerry zugestoßen ist – das wäre doch gut für dich, oder?«

»Denkst du, das ist alles, worum es hier geht?« Er klang verletzt. »Um meine Karriere?«

»Etwa nicht?« Ich versuchte aus seiner Miene schlau zu werden.

»Nein. Wenn es stimmt, was du gesehen hast, dann läuft dort draußen jemand frei herum, der Kerry Underwood etwas angetan hat und vielleicht auch deiner Freundin Natalie. Er hat die beiden vielleicht nicht vor den Zug gestoßen, aber er hatte etwas mit ihrem Tod zu tun. Und wer immer er sein mag, er muss gefasst werden. Er ist für Kerrys Tod verantwortlich. Wenn mir wichtig wäre, was meine Kollegen von mir denken, dann wäre ich jetzt nicht hier. Ich will nur ein paar Antworten für die Underwoods bekommen und für ihre Tochter Kerry.«

»Alles klar, tut mir leid.«

»Es braucht dir nicht leidzutun. Ich bin es, der sich entschuldigen muss. Ich hätte mehr darüber nachdenken sollen, wie es dir dabei geht. Ich war egoistisch, wenn auch nicht aus den Gründen, die du vermutet hast. Wenn du lieber nur frühstücken gehen möchtest, kann ich das verstehen.«

Ich antwortete nicht sofort. Ich wollte ja helfen, wollte Antworten für Kerry finden und vielleicht auch für Natalie. Aber ich stand vor meinen eigenen Fragen, zum Beispiel ob die Blitze irgendwie mit dem Tod meiner Mutter zusammenhingen. Hatte ich so lebhafte Eindrücke von Kerrys Tod, weil sie unter ähnlichen Umständen gestorben war wie meine Mum? War es Natalie gewesen, die auf dem Friedhof versucht hatte mich zu kontaktieren? Wenn ich dort hinging, wo Kerry gestorben war, fand ich vielleicht auch selbst ein paar Antworten.

»Ist schon in Ordnung«, sagte ich. »Ich mach’s.«

Der Feldweg war schmaler, als er mir in meinen Blitzen vorgekommen war. Tom hielt an und wir saßen still nebeneinander. Mein Herz raste so schnell, dass es sich anfühlte, als würde es mir jeden Moment aus der Brust springen. Wind war aufgekommen und die Äste der Bäume bogen sich.

»Alles okay?« Tom legte sanft seine Hand auf meine. Ich schob sie nicht weg. »Du musst das nicht machen, wenn du nicht willst.«

»Nein, ich will es.« Ich öffnete die Wagentür. Es war eiskalt und ich zog meine Jacke enger um mich. Die Haare wehten mir ins Gesicht und um die Schultern und ich wünschte, ich hätte sie vor der Abfahrt zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Tom kam um die Motorhaube herum.

»Nun?«, fragte er.

»Nun was?«

»Siehst du schon irgendwas?«

»So funktioniert das nicht, Tom. Ich hab dir doch gesagt, dass es vielleicht überhaupt nicht klappt.«

»Okay.«

»Lass mir einfach nur ein paar Minuten Zeit.« Migräneartige Kopfschmerzen kündigten sich an.

Tom ging an mir vorbei und deutete auf eine Hecke. »Dort habe ich …«

»Stopp!«, fauchte ich und riss eine Hand hoch. »Nichts sagen.«

»Okay.« Er klang wie ein ausgeschimpftes Kind.

Ich hörte ein Donnern. Zunächst konnte ich nicht sagen, ob es in meinem Kopf war oder irgendwo in der Ferne. Ich schloss die Augen, aber es kamen keine Bilder – keine Blitze. Wieder das Donnern, lauter diesmal, näher. Ich öffnete die Augen. Ein Zug.

Es war das ferne Dröhnen eines Zugs, der auf uns zuraste. Das Geräusch erinnerte mich sofort an die Bilder, die ich neulich Nacht gesehen hatte. Mein Kopf ruckte nach hinten, als hätte mich jemand an den Haaren gerissen, und der sengende Schmerz, der mir durch den Schädel fuhr, kündigte die Blitze an.

»Geht es dir gut?« In Toms Stimme lag Angst. »Was passiert mit dir?«

»Nicht anfassen!« Ich schob ihn mit der einen Hand weg, die andere presste ich mir gegen den Kopf. »Bleib weg von mir, Tom.«

»Charley …«, sagte er, aber seine Stimme hallte wie vom Grund eines tiefen Brunnens herauf. Dann ging sie im Grollen des Zuges in meinem Kopf unter. Es war so laut, als würde ich gleich von ihm überfahren.

Blitz! Blitz! Blitz!

Grelle weiße Lichter explodierten in meinem Kopf und in ihnen sah ich den Zug auf mich zurasen. Seine Front schien fast zu grinsen, wie ein riesiges Monster aus Stahl, das aus der Finsternis kam. Das Gesicht des Lokführers schwebte in einer tintenschwarzen Grube, seine Augen waren aufgerissen. Ich erstickte fast unter dem Gestank von Schmiere und Öl. Bremsen kreischten ohrenbetäubend und plötzlich brannte mein ganzer Körper.

Die Lichter erloschen. Ich öffnete die Augen. Tom stand neben mir, ganz elend vor Sorge. Ich sah ihn an, die Handflächen an die Schläfen gepresst, die Augen voller Tränen.

Er zog ein schrumpeliges Papiertaschentuch hervor. »Hier, nimm.«

»Danke.« Ich tupfte mir die Tränen ab.

»Geht es dir gut?«, fragte er.

»Ich brauche nur einen Moment.« Ich knüllte das Taschentuch zusammen und musterte ihn scharf. »Angst?«

»Ja, klar«, flüsterte er. »Du siehst gar nicht gut aus, Charley. Sollen wir lieber aufhören?«

»Ich bin das gewohnt.«

»Hast du irgendwas gesehen?«

»Den Zug, so wie Kerry ihn wohl gesehen hat. Als ob ich direkt vor ihm auf den Schienen liege, während er angerast kommt.«

»Ist das früher schon mal passiert?«

»Ja, aber nicht so intensiv.«

»Woher weißt du, dass es Kerrys Augen gewesen sind, mit denen du das gesehen hast?«

»Wessen Augen sollten es sonst gewesen sein?«

»Keine Ahnung. Ist dir sonst noch was aufgefallen?«

Tom hatte es kaum ausgesprochen, da geschah etwas anderes. Sein Auto schien plötzlich grellweiß zu glitzern.

»Siehst du das auch?«, hauchte ich und machte ein paar vorsichtige Schritte auf den Wagen zu.

»Was denn?«

»Dein Auto. Guck doch, dein Auto, Tom.«

»Was ist damit?«

»Es funkelt«, sagte ich leise.

»Es funkelt?«

»Ja, wie mit Flitter überzogen.« Ich schirmte meine Augen mit der Hand ab, so sehr blendeten die kleinen weißen Lichter, die überall aufglommen und wieder erloschen; sie sahen aus wie tausend schwärmende Leuchtkäfer. »Total schön.« So etwas hatte ich noch nie gesehen.

»Charley, da sind keine Lichter«, sagte Tom hinter mir und wieder schien seine Stimme von weit her zu kommen.

Ich ging auf sein Auto zu, die eine Hand vor den Augen, die andere ausgestreckt.

Blitz! Blitz! Blitz!

Toms Auto war verschwunden. Die schnellen, flüchtigen Bilder in meinem Kopf zeigten mir einen anderen Wagen. Er war weiß. Die Beifahrertür stand offen. Jemand bettelte, flehte. Kerry – das war Kerry, die ich da hörte.

»Bitte lassen Sie mich gehen!«, schluchzte sie.

Blitz!

Zwei Hände zerrten sie vom Beifahrersitz. Ich spürte einen stechenden Schmerz an meinen Handgelenken, als würden sich unsichtbare Fingernägel tief in mein Fleisch graben. Ein grellweißer Schnappschuss ihres Gesichts. Die schönen, flehenden Augen. Wieder grelles Weiß. Finger krallten nach dem Wagen. Kerrys Fingernägel kratzen am Lack und es klang wie Metall, das an Eis entlangschrammte. Eine Gänsehaut lief mir über den Rücken und mir wurde schlecht. Die Blitze und die hellen Lichter waren verschwunden.

»Charley?«, fragte Tom.

»Der Mann, der Kerry hierhin verschleppt hat, hat genau an derselben Stelle geparkt.« Ich zeigte auf seinen Wagen.

»Wie kannst du dir so sicher sein?«

»Ich habe Lichter um dein Auto herum gesehen und in ihnen Bilder eines anderen Wagens. Keine Ahnung, was für eine Marke oder so, aber er war jedenfalls weiß. Ich hab gesehen, wie Kerry da herausgezerrt worden ist. Wie ihre Fingernägel daran entlanggekratzt sind. Jemand soll ihre Fingernägel untersuchen.«

»Nach weißem Lack?«

»Ja. Der Lack muss von seinem Auto stammen.«

Tom griff in die Jackentasche und zog ein Notizbuch hervor. Ich drehte mich wieder zu seinem Auto um, doch jetzt stand es dort einfach in der Düsternis eines Himmels voller Blutergüsse. Die Lichter waren allesamt verschwunden – dachte ich jedenfalls. Doch dann entdeckte ich welche in der Hecke. Sie waren neonweiß, so groß wie Ein-Pfund-Münzen und blinkten, als wollten sie meine Aufmerksamkeit erregen.

Ich umrundete das Wagenheck und näherte mich ihnen. »Kannst du die Lichter diesmal sehen?«

Tom sah von seinem Notizbuch auf. »Was hast du gesagt?«

»Du kannst sie nicht sehen, oder?«

»Was denn?« Er kam zu mir herüber.

»Diese Lichter«, flüsterte ich.

Sie schwebten um ein Loch im Gestrüpp herum. Ich ging darauf zu und mein Kopf ruckte nach rechts. Noch mehr Blitze. Schlamm. Pfützen. Kerrys schmutzige Turnschuhe, die da hindurchgeschleift wurden. Ich riss die Augen auf, schob das Unterholz auseinander und die Pünktchen verschwanden so schnell, wie man eine Lichterkette am Weihnachtsbaum ausschaltete.

Ein schmaler Pfad wand sich tiefer in die Dunkelheit hinter den Büschen.

»Den hab ich neulich schon gefunden«, flüsterte Tom hinter mir. »Der führt hinauf zu …«

»Pst. Sag nichts.«

»Entschuldige.«

Ich folgte dem Pfad und weitere Lichter glommen in der Ferne, als wollten sie mir den Weg zeigen. Die pochenden Kopfschmerzen fühlten sich an, als würde mein Herz im Schädel schlagen und nicht in der Brust. Alle paar Schritte zerbarsten die Blitze in meinem Kopf wie Glasscheiben, jede ein Bild von Kerry, wie sie durch das Unterholz gezerrt wurde. Sie rief etwas, ihre schrille Stimme schien aus allen Richtungen zu kommen.

Auch Musik war zu hören – leise – weit weg. Ellie Goulding, die Burn sang. Kerrys Handy leuchtete auf in der Nacht.

Bitte lassen Sie mich meine Mum anrufen, rief Kerry.

Schnauze, du blöde kleine Schlampe, fauchte der Mann.

Mir gefror das Blut in den Adern. Die Vision war so eindringlich, dass es mir den Atem raubte. Ich spürte sie bis in mein Innerstes und hatte das Gefühl, jeden Moment durchzudrehen. Das hier war schlimmer als alles bisher.

Ich öffnete die Augen und erblickte das Gebäude mit dem zerborstenen Schornstein.

»Das ist das Haus, von dem ich erzählt habe«, keuchte ich und hatte keine Ahnung, was ich davon halten sollte. Wie Tom gesagt hatte: Ohne die Blitze hätte ich nie auch nur ahnen können, dass es diesen Ort überhaupt gab. Was ich gesehen hatte, entsprach der Wahrheit.

Mir tat der Kopf weh, ein dumpfes Pochen, wie bei Zahnschmerzen. Die blinkenden Lichter am Haus linderten den Schmerz. Keine Ahnung warum, aber was auch der Grund dafür sein mochte, ich war heilfroh darüber. Nur gegen den Schock konnten sie nichts ausrichten.

Die Ruine war der endgültige Beweis dafür, dass die Blitze kein Produkt meiner Fantasie waren; trotzdem war ich weder froh noch erleichtert. Ich hatte das Gefühl, am ganzen Körper eine Gänsehaut zu haben, und gleichzeitig war mir knallheiß. Als würde ich von innen heraus verbrennen. Lag es daran, dass ich mich an einem Ort befand, den ich aus meinen Blitzen kannte?

Alles um mich herum verschwamm, dann konnte ich wieder klar sehen. Die Luft schien aufgeladen mit statischer Energie. Mir war schlecht wie nach einer zu langen Fahrt im Karussell.

In meinen Blitzen war das zerfallene Häuschen nicht von blinkenden Lichtern erhellt gewesen. Das Ganze hatte etwas von einer riesigen Schneekugel, die ab und zu kräftig geschüttelt wurde, damit überall um das Haus herum diese Schneeflocken aus Licht aufstoben.

»Willst du mal einen Blick hineinwerfen?«, fragte Tom.

»Ja.« Ich ging langsam näher. Die Luft zischte in meinen Ohren wie Kohlensäure. Ich war wacklig auf den Beinen.

Als ich näher kam, gingen die Lichter aus. Ich nahm über mir ein letztes Blinken wahr, dann blieb nur noch die endlose Düsternis des Winterhimmels.

Der Eingang sah aus wie eine Zahnlücke. Ich ging weiter. Mit Tom neben mir erreichte ich die Tür und blieb stehen; etwas fühlte sich anders an, falsch.

Die Blitze waren diesmal so lebhaft gewesen, so heftig, dass sie mich bis ins Mark erschüttert hatten, aber nun spürte ich eine Leere in mir, als wäre etwas verloren gegangen.

Ich wartete darauf, dass die Blitze zurückkamen, aber mein Herz sagte mir, dass es vorbei war.

»Was ist los?«, fragte ich.

Charley stand vor der offenen Tür und massierte sich die Schläfen mit den Fingerspitzen. »Die Blitze …«

Sie schien verstört wie ein Kind, das seine Mutter nicht mehr finden konnte.

»Was ist mit ihnen?«

»Sie sind vorbei.«

»Wie, vorbei?«

»Woher soll ich das wissen?« Sie ließ die Hände sinken und verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich fühle mich irgendwie anders … leer.«

»Du hast gesagt, sie sind vorbei.«

»Ich weiß, was ich gesagt habe.« Sie funkelte mich an und sah so frustriert aus, wie ich es war. Da waren wir so weit gekommen und nun ließ sich nichts mehr aus der Sache rausholen.

»Kannst du nichts mehr sehen?«, fragte ich. »Was ist mit den Bildern?«

Charley machte einen verlorenen, verwirrten Eindruck. »Ich bin doch kein blöder Wasserhahn, den man auf- und zudrehen kann!«

Der Wind zerrte an ihren Haaren. Äste knarrten und die Haustür knallte zu. Wir zuckten beide zusammen. Es war, als hätte das Haus uns mitgeteilt, dass es hier nichts mehr zu sehen gab – dass keine weiteren Geheimnisse enthüllt werden würden. Charley erschauderte; ob vor Angst oder vor Kälte, konnte ich nicht sagen. Sie wirkte einsam und verlassen, obwohl ich nur ein paar Schritte entfernt stand.

Ich widerstand dem plötzlichen Drang, zu ihr zu gehen, meine Arme um ihren schlanken Körper zu legen und sie zu halten. Ich durfte das nicht. Sie war die potenzielle Zeugin eines Verbrechens. Zeugin? Verbrechen? Wem wollte ich denn da etwas vormachen? Das eine war ebenso ungewiss wie das andere. Eigentlich ließ sich mit Gewissheit nur eines sagen – dass Harker mich hochkant rauswerfen würde, wenn ich hier zusammen mit Charley erwischt wurde.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Die Blitze haben aufgehört.«

Sind denn überhaupt je welche da gewesen?, hätte ich am liebsten gefragt, aber das wäre einfach nur gemein gewesen. Ich hatte keine Ahnung, wer von uns beiden sich mehr vormachte. Charley, weil sie sich einbildete sehen zu können, was Kerry Underwood zugestoßen war, oder ich, weil ich diese Möglichkeit überhaupt in Erwägung zog.

Ich senkte den Blick. »Komm, gehen wir.«

»Wieso?«

»Du hast gesagt, es ist vorbei. Was wollen wir also noch hier?«, sagte ich vielleicht ein bisschen schärfer als beabsichtigt.

»Dann bist du jetzt also fertig mit mir?« Ihre grünen Augen funkelten vor Zorn. Nein, kein Zorn – Charley war gekränkt.

»So ist das nicht …«

»Wie denn dann?«

»Ich hätte nie mit dir hier herausfahren sollen. Komm …«

»Du kannst doch hier jetzt nicht einfach weggehen, Tom«, fauchte sie. »Wenn mir immer noch diese Blitze strahlend hell durch den Kopf schießen würden, dann würdest du mir jetzt nicht von der Seite weichen, sondern eifrig in dein Notizbuch kritzeln. Jede Kleinigkeit aufschreiben, die ich dir erzähle.«

»Ich habe genug gehört.«

»Genug wovon? Genug davon, dass ich dir erzähle, was Sache ist, oder einfach genug von mir?«

Ich holte tief Luft und sah sie an. »Charley, zu jeder anderen Zeit, in jeder anderen Situation könnte ich mir nicht vorstellen, je genug von dir zu haben. Nur haben wir uns nicht in irgendeiner Bar oder bei Freunden kennengelernt. Sondern während wir an einem Tatort herumgestolpert sind, Herrgott noch mal. Begreifst du denn nicht, dass ich mir jede Menge Ärger einhandeln kann, weil ich dich hierhergebracht habe?«

»Und wieso hast du das dann gemacht?«, rief sie und ballte die Hände zu Fäusten. Bevor ich die Chance hatte, mich zu verteidigen, sagte sie: »Ach, hör auf, Tom, die Mühe kannst du dir sparen. Anscheinend hat mein Dad Recht gehabt. Du wolltest mich nur ausnutzen. Ich hätte auf ihn hören sollen.«

Sie wandte sich ab und eilte davon.

»He! Wo willst du denn hin?«

»Nach Hause.« Es klang, als würde sie weinen.

Ich folgte ihr. »Lass mich dich fahren.«

»Ich gehe lieber zu Fuß.«

»Charley!« Aber sie war weg, zwischen den Hecken und Büschen verschwunden.

Ich zwängte mich durch das Unterholz. Ich hatte sie hergefahren, also musste ich auch dafür sorgen, dass sie heil nach Hause kam. Als ich bei dem Feldweg ankam, sah ich mich nach allen Seiten um, konnte sie aber nirgends finden. »Charley!«, rief ich noch einmal, doch es kam keine Antwort.

Ich saß im Wagen, bei laufendem Motor. Sollte ich sie suchen gehen? Ich wollte es; ich machte mir Sorgen. Meine Gedanken wanderten zu Kerry Underwood, wie sie diesen Feldweg entlanggezerrt wurde. Trieb sich dort draußen ein Mörder herum? Alles, was ich hatte, war Charleys Wort und die Aussage des Lokführers, dass Kerry in einer merkwürdigen Haltung auf den Schienen gelegen hatte. Noch bestand die Möglichkeit, dass Jason Lane der Täter war, und er hatte keinen Grund, Charley etwas anzutun.

Am liebsten wäre ich einfach nach Hause gefahren, hätte mich im Bett verkrochen und mir Charley aus dem Kopf geschlagen. Nur wusste ich genau, dass ich sie vor mir sehen würde, sobald ich die Augen schloss – dass sie die Dunkelheit meiner Gedanken erhellen würde. Ich fuhr den schmalen Weg hinab und wieder auf die Landstraße. Bis meine Nachtschicht begann, hatte ich noch mehrere Stunden totzuschlagen und sie schienen sich endlos vor mir zu dehnen wie eine gottverlassene Straße.

Ich würde später noch einmal zu meiner Wohnung fahren – erst musste ich einen klaren Kopf bekommen. Wie auf Autopilot fuhr ich die Landstraßen entlang Richtung Küste. Als ich mich den zerklüfteten Klippen näherte, die zum Ozean hin abfielen, rüttelten Windböen an meinem Wagen. An einer ebenen Stelle hielt ich an. Die Grasflächen zu beiden Seiten waren mit Sand gesprenkelt, der vom Ufer heraufgeweht worden war. Hoch über mir schrien Möwen, die dort ihre Kreise zogen und mit ihren schwarzen Knopfaugen unablässig nach Nahrung Ausschau hielten. Ich konnte die Wellen hören, die unten an die Granitfelsen schlugen.

Ich lehnte mich in meinem Sitz zurück und schaltete den CD-Player ein. I Will Wait von Mumford & Sons rieselte aus den Lautsprechern. Ich stellte die Lautstärke so ein, dass die Musik nicht mehr war als ein leiser Soundtrack zum Nachdenken. Charley war es, die meine Gedanken erfüllen sollte. Und wenn ich ehrlich war, tat sie das bereits, seit sie weinend davongestapft war. Konnte ich ihr ernsthaft vorwerfen, dass sie sich meinetwegen aufregte – dass sie sauer auf mich war?

Nein, eher nicht. Ich hatte sie in gewisser Weise benutzt, das ließ sich nicht bestreiten. Ich hatte ihr nicht mit Absicht wehgetan, aber verletzt hatte ich sie trotzdem. Genau das passierte, wenn man versuchte sich zu beweisen – dann gerieten einem andere unter die Räder. Und lief es nicht genau so, wenn man beruflich nach ganz oben wollte? Ich musste es wissen, ich hatte mit angesehen, wie mein Vater so lange über Leichen gegangen war, bis er Teilhaber der Kanzlei werden konnte, für die er arbeitete.

Er hatte alles dafür getan, um als der umstrittenste Strafverteidiger Londons zu gelten. Ich starrte in den Himmel, beobachtete die Seemöwen und dachte daran, wie mein Vater stets dagegen gewesen war, dass ich Polizeibeamter wurde. Er hatte immer gewollt, dass ich einmal in seiner Kanzlei anfing – aber das wäre für mich das Ende gewesen. Es war mir nie gelungen, Verständnis für die Leute aufzubringen, die er verteidigte.

Deren Schuld lag für die meisten denkfähigen Menschen auf der Hand, trotzdem sah mich mein Vater in solchen Fällen immer durchdringend an und erklärte, dass jedem Angeklagten eine Verteidigung zustehe – dass seine Klienten eine Stimme besäßen. Nur hatten die Opfer auch eine Stimme. Ich musste zwangsläufig wieder daran denken, wie mein Vater in sich hineingelacht hatte, als ich ihm eröffnete, dass ich zur Polizei gehen würde. Selbst jetzt konnte ich ihn noch lachen hören, daher drehte ich die Lautstärke des CD-Spielers auf, der ins Armaturenbrett geklemmt war.

»Als Polizist wirst du nie irgendjemandem helfen können«, hatte er gesagt und dabei gelächelt. »Das ist eine undankbare Arbeit.«

Aber ich wollte ihm klarmachen, dass er Unrecht hatte. Ich wollte Kerry Underwood helfen und nicht dem Mann, der ihr das angetan hatte. Das war der Unterschied zwischen meinem Vater und mir. Aber weil ich so versessen darauf war, ihm zu beweisen, dass er falschlag, hatte ich einen besonderen Menschen verletzt und vielleicht sogar in Gefahr gebracht. Ob Charley nun wirklich wusste, was Kerry Underwood zugestoßen war, oder nicht – das machte sie nicht zu jemand Besonderem. Nicht deshalb fühlte ich diese Verbundenheit mit ihr. Sondern weil auch sie ihrem Vater etwas beweisen musste.

Ich sah sie immer noch vor mir und zog das Handy aus meiner Jackentasche. Wieder musste ich es gegen das Armaturenbrett schlagen, bis das Display aufleuchtete.

»Charley«, seufzte ich und ging die Kontaktliste durch, bis ihr Name und ihre Nummer vor mir prangten. Mein Daumen schwebte über der Taste. Ich holte tief Luft und legte das Handy wieder beiseite. Ich wollte sie nicht noch mehr kränken als ohnehin schon … aber ich musste wissen, ob es ihr gut ging.

Wenn es stimmte, was Charley sagte, dann lief ein Mörder frei herum und ich hatte sie allein zurückgelassen. Ich griff erneut nach dem Handy.

Herrgott, Tom, nun bring doch mal ein bisschen Mumm auf, hörte ich meinen Vater flüstern, als würde er auf der Rückbank sitzen.

Und sosehr sich mir bei der Erinnerung an seine Stimme auch die Nackenhaare sträubten – ich musste unbedingt welchen aufbringen, und zwar schnell. Ich hatte Charley in einer Gegend allein gelassen, wo jemand junge Mädchen umbrachte. Was für ein Polizist tat denn so was? Kein guter, so viel stand fest.

Ich drückte die Wähltaste.

Der Teilnehmer ist zurzeit nicht erreichbar …

Charley befand sich entweder in einem Funkloch oder … Ich startete den Wagen. Die Uhr auf dem Armaturenbrett zeigte Viertel vor vier. Es wurde bereits dunkel. Ich schaltete die Scheinwerfer ein, setzte den Wagen zurück auf die Straße und gab Gas. Ich musste Charley finden – mich versichern, dass es ihr gut ging. Aber wo sollte ich anfangen? Die meisten Straßen hier draußen bildeten kaum mehr als ein verschlungenes Labyrinth.

Ich beschloss erst den Weg ausfindig zu machen, den sie von hier aus eingeschlagen hatte, und ihm dann zurück in die Stadt zu folgen. Bestimmt ging es Charley gut. Ich würde mich erst einmal überzeugen, dass ihr nichts passiert war, und sie nach Hause fahren. Danach hätte ich immer noch genug Zeit, um zurückzufahren und auf die klassische Art nach Hinweisen zu suchen. Kerrys Handy war immer noch nicht gefunden worden. Charley zufolge hatte dieser Mann es Kerry weggenommen und irgendwo ins Gebüsch geworfen …

Ich musste vergessen, was Charley mir erzählt hatte, und mit guter alter Polizeiarbeit weitermachen. Doch ich wusste genau, dass mir das nicht gelingen würde. Während das letzte winterliche Tageslicht rasch verblasste, raste ich zu der Stelle zurück, wo ich Charley zuletzt gesehen hatte. Die Finger um das Lenkrad gekrallt fuhr ich die verlassenen, gewundenen Straßen hinab. Ich beugte mich über das Steuer und hielt nach Charley Ausschau. Es wurde immer dunkler. Ich fuhr hierhin und dorthin und spähte nach links und rechts in die Düsternis.

Hatte sie es etwa schon nach Hause geschafft? Ich bezweifelte es.

Sie war wie vom Erdboden verschluckt. Mein Herz begann zu rasen. Ich leckte mir über die trockenen Lippen. Wie hatte ich so blöd sein können – so grausam, wo ich ihr doch versprochen hatte ihr zu helfen? Was, wenn Charley zurück in diese Ruine gegangen war? Was, wenn dort … Was dann? Ich sah sie vor mir, wie sie unter den Rädern eines Zugs hervorstarrte … mit leeren Augen …

Ich schüttelte den Kopf und versuchte verzweifelt dieses grausige Bild wieder loszuwerden, da wurde mir klar, dass ich wieder bei dem Feldweg angelangt war, der hinunter zu den Gleisen führte.

Ich schaltete den Motor ab und stieg aus. Es war inzwischen so gut wie stockdunkel, also holte ich eine Stablampe aus dem Kofferraum. Ihr schmaler Lichtstrahl durchschnitt die Nacht. In der Ferne donnerte ein Zug vorbei. Ich stellte den Kragen meiner Jacke auf und ging hinunter zu den Schienen.

Ich war noch nicht weit gekommen, da hörte ich in einiger Entfernung ein Mädchen schreien. Ich erstarrte. Wer das auch war, sie klang völlig verängstigt. Wieder hallte ihr Schrei und ich folgte ihm durch die Dunkelheit.

Ich hatte keine Ahnung, wie lange ich schon auf den schmalen Landstraßen herumwanderte. Ich wusste nur, dass ich stinkwütend und total durchgefroren war. Zu dem Haus zu fahren war Toms Idee gewesen, nicht meine. Nicht er hatte mir einen Gefallen getan, sondern ich ihm.

Es war bitterkalt und ich sehnte mich danach, mich in ein schönes heißes Bad sinken zu lassen. Aber bestimmt war mein Vater zu Hause und dann wäre seine erste Frage: »Wie ist das Frühstück gelaufen?«

Was sollte ich ihm denn über die letzten Stunden erzählen? »Das Frühstück war toll, Dad. Am Ende bin ich wieder bei diesem verfallenen Haus gelandet und habe nach Toten gesucht, mit Hilfe meiner Blitze. Ach, und du hattest übrigens Recht, was Tom betrifft, der hat mich nur ausgenutzt.«

Ich konnte die Vorstellung nicht ertragen, mich schon wieder mit meinem Dad zu streiten, und auf einen Blick à la Ich hab’s dir doch gesagt gut verzichten. Selbst wenn ich mich zu Tode fror, ich konnte jetzt noch nicht nach Hause. Ich brauchte Zeit, um wieder einen klaren Kopf zu kriegen.

Und vor allem musste ich herausfinden, wieso die Blitze plötzlich vorbei gewesen waren. Ich hatte sie nie auch nur ansatzweise im Griff – sondern sie mich. Die Blitze kamen, wann sie wollten; es war nicht möglich, sie mal eben heraufzubeschwören. Und deshalb würde ich auch nie meinen Dad oder jemanden wie Tom dazu bringen, dass er mir glaubte. Meine Fähigkeit kam rüber wie ein billiger Jahrmarktzauber. Ich konnte nicht beeinflussen, welche konkreten Bilder gezeigt wurden. Aber ich hatte das weiße Auto gesehen, das der Mörder fuhr, und die Lacksplitter unter Kerrys Fingernägeln. War das etwa nicht konkret genug gewesen für Tom? Anscheinend nicht, er hatte mehr gewollt. Aber gab es denn noch mehr zu sehen? Konnten mir meine Blitze überhaupt noch mehr von dem Mörder zeigen und davon, was Kerry zugestoßen war?

Je länger ich unterwegs war, die Hände tief in die Jackentaschen vergraben und den Hals gegen den Wind eingezogen, desto mehr verrauchte meine Wut auf Tom. Also, nur wegen seines verschmitzten Grinsens, seiner tiefdunklen Augen und den schwarzen verwuschelten Haaren würde ich nicht einlenken; es war mehr als sein gutes Aussehen und der provokante Charme. Eigentlich glaubte er mir ja, das spürte ich. Seine Enttäuschung hatte weniger mit mir zu tun als mit seinem dringenden Wunsch, den Fall zu lösen. Es wollte anscheinend unbedingt herausfinden, was Kerry Underwood zugestoßen war. Hinter seiner großspurigen Art versteckte sich Mitgefühl und auch er schien sich irgendjemandem gegenüber beweisen zu müssen. Das konnte ich absolut verstehen. Ich hatte nicht viel Ahnung von Polizeiarbeit und kannte sie nur aus dem Fernsehen, aber ich erinnerte mich nicht daran, in den Serien je einen so jungen Polizisten wie Tom gesehen zu haben. Die Cops, die darin immer Verbrechen aufklärten, waren alt, hatten graues Haar und gerötete Gesichter und knurrten und murrten in einer Tour herum. Üblicherweise tranken sie zu viel und hatten ein Problem mit ihren Frauen. Die meisten rauchten wie die Schlote und standen unter Dauerstress. Tom hatte überhaupt nichts von einem solchen Fernsehbullen. Vielleicht wollte er sich selbst etwas beweisen. Oder hatte er wie ich Schwierigkeiten, sich anzupassen? Hatte er nicht erwähnt, dass er neu in der Gegend war und gerade erst bei der Kripo angefangen hatte? Ich kannte das Gefühl, sich ständig behaupten zu müssen. Genau das stand mir bevor, wenn ich nach den Weihnachtsfeiertagen aufs College zurückkehrte. Jetzt, wo Natalie tot war, würde ich wieder auf mich allein gestellt sein. Wie damals an meinem ersten Tag. Ich würde die Gänge hinuntergehen und versuchen in dem Meer von glotzenden Gesichtern eine Freundin zu finden, während sie höhnten und tuschelten und über die neuesten Kommentare auf Facebook und Twitter lachten. Ich wusste, wie es sich anfühlte, nicht dazuzugehören, und vielleicht ging es Tom ja genauso. Dass ich haufenweise Freunde hatte, die mich anriefen oder zu ihren Weihnachtspartys einluden, konnte ich nun wirklich nicht behaupten.

Wozu hatte ich überhaupt noch ein Handy? Ich zog es aus der Tasche und ging meine Kontaktliste durch. Dad. Natalie. Tom. Es gab nur die drei Namen und der eine zählte nicht mehr. Mein Daumen schwebte über Toms Nummer. Mein Herz schlug ein bisschen schneller.

Sollte ich ihn anrufen? Aber was sagte ich dann?

Ich schob das Handy wieder in die Jackentasche und stapfte durch das Laub, das sich am Rand der gewundenen Landstraße gesammelt hatte. Dabei dachte ich an Kerrys Handy und daran, wie der Mörder es weggeschleudert hatte. Mein Vater und Tom glaubten mir vielleicht nicht, aber ich wusste, dass es immer noch irgendwo in der Nähe des Hauses lag. Ich hatte es in meinen Blitzen gesehen. Wenn ich es finden konnte, würde das doch beweisen, dass ich Recht hatte, oder nicht? Wenn schon sonst alle an mir zweifelten, dann musste ich doch wenigstens selbst an mich glauben. Vielleicht war ja genau das der entscheidende Punkt, den ich bisher übersehen hatte – weil es nichts war, was mir die Blitze zeigen konnten. Musste ich nicht erst einmal selbst an mich glauben, bevor ich das von jemand anderem erwarten konnte?

Ich ging weiter. Es wurde dunkel, und da die Vorstellung, nach Hause zu gehen und mich den Fragen meines Vaters zu stellen, jetzt um einiges erträglicher war, sah ich auf, um mich zu orientieren. Ich keuchte. Genau vor meinen Füßen zweigte der Pfad ab, der zu den Schienen und dem zerfallenen Haus führte. Anscheinend war ich in einem großen Kreis gelaufen und allein wieder zu dem Haus zurückgekehrt, als hätte es mich magisch angezogen. Es war wohl noch nicht bereit, mich ziehen zu lassen. Ich sah mich um. Die Straße war leer. Also zog ich gegen den heulenden Wind den Kopf ein und stapfte wieder den Pfad hinauf. Diesmal waren keine Lichter da, nur die zunehmende Dunkelheit, die sich wie ein dichter Schleier auf mich herabsenkte. Der Weg schlängelte sich vor mir wie ein uraltes Rückgrat. Mit den Händen in den Taschen blieb ich stehen und sah durch eine Lücke zwischen den Bäumen zu dem verfallenen Gebäude. Fast schien es meinen Blick zu erwidern, mit Fenstern wie seelenlosen Augen.

Die Tür schwang langsam auf, als würde sie mich hereinbitten. Ich wich nicht zurück, sondern ging darauf zu, mit rasendem Herzen. In meinem Kopf pochten wieder diese Schmerzen. Dann stürzte ich plötzlich nach vorn, als hätte mich jemand gestoßen.

Blitz!

Ich konnte Kerry in der Ecke sehen. Kauernd. Die Knie an die Brust gezogen.

Blitz!

»Bitte«, flüsterte sie. Ihre Stimme umfloss mich wie ein kalter Strom.

Blitz!

»Du wirst sterben heut Nacht«, sagte der Mann. Seine Stimme war sanft, zärtlich, als versuchte er sie zu trösten.

Blitz!

Kerrys Augen, groß und voller Tränen, voller Angst. »Bitte tun Sie mir nicht weh.«

Blitz!

»Ich tu dir nicht weh«, sagte er, wieder in diesem beruhigenden Tonfall. »Aber sterben wirst du trotzdem.«

Blitz!

»Bitte lassen Sie mich meine Mum anrufen.« Kerrys Mund. Verschmierter Lippenstift.

Blitz!

»Pssst«, machte er. Seine Hand strich ihr sanft übers Haar.

Blitz!

»Bitte fassen Sie mich nicht an.« Kerry schlang die Arme um ihren Oberkörper.

Blitz!

»Ich fasse dich nicht an. Ich will nur ein Weilchen bei dir sein.« Er streckte die Hände vor. Schirmte sein Gesicht vor mir ab.

Blitz!

»Wieso?« Tränen auf ihrer Wange. Tropften ihr wie flüssiges Glas vom Kinn.

Blitz!

»Wie kann ich um jemanden trauern, den ich eigentlich gar nicht kenne?«, wisperte er. Ein flüchtiges Lächeln, zu schnell vorbei, als dass ich es richtig sehen konnte.

Blitz!

Das Schreien eines Kindes in der Ferne. Wieso weinte da ein Kind?

Blitz!

Winzig kleine weiße Schuhe. Ein Kind in einem Auto. Es weinte.

Das Ende der Bilderflut kam so abrupt, dass ich rückwärts in die Dunkelheit des Hauses taumelte und aufschrie. Ich drehte mich in der Finsternis um die eigene Achse, immer wieder, und versuchte den Weg nach draußen zu finden. Es war, als würde hier Kerry Underwoods Geist herumspuken. Nur dass es nicht Kerry war, vor der ich Angst hatte. Sondern dieser Mann. Als würde er hier durch die Dunkelheit schleichen und gierig die Hand nach mir ausstrecken. Wieder entfuhr mir ein Schrei.

Jemand packte mich an den Schultern.

»Loslassen!«, kreischte ich und mein Kopf fühlte sich an, als würde er zerquetscht.

»Charley«, sagte jemand.

»Loslassen, hab ich gesagt!«

»Charley, ich bin’s! Niemand tut dir was.«

Ich öffnete die Augen. Es war Tom, der mich an seine Brust drückte.

»Lass mich«, ächzte ich und schob ihn weg. Ich konnte kaum den Kopf gerade halten und mir war schlecht. Das Haus schien zu schwanken, als ich zur Tür stolperte. Ich spürte die beißende Kälte der Nacht im Gesicht.

»Was hast du da drin gesehen?«, fragte Tom außer Atem.

»Gib mir einfach einen Moment Zeit.« Die Übelkeit ließ ein wenig nach.

Ich fasste mich wieder und wandte mich Tom zu. »Was machst du denn hier?«

Ich sah die Besorgnis in seinem Blick. »Ich hab nach dir gesucht.«

»Wieso?«

»Du hattest Recht. Wir sollten Kerrys Handy suchen.«

Ich holte tief Luft. Das war nicht die Antwort, auf die ich gehofft hatte. Aber sie lief darauf hinaus, dass Tom mir im Grunde glaubte. »Das Handy, das der Mörder in die Büsche geworfen hat?«

»Was hast du noch gesehen?«

»Er hat Kerry da reingezerrt. Er hat sie in das Haus gebracht, bevor sie auf den Schienen gestorben ist.«

»Wieso? Hat er sie …?«

»Nein, ich glaube nicht. Darum geht es ihm nicht. Er wollte mit ihr reden – sie kennenlernen.«

»Hast du ihn gesehen?«, fragte er und zückte seinen Stift. »Kannst du ihn beschreiben?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Also wieder nur das Mädchen?«

»Ja.« Aber mich beschäftigte etwas anderes. »Diese Lichter vorhin; es ist fast so, als hätte Kerry irgendeine Energie hinterlassen – eine Spur, der ich folgen soll – falls das irgendeinen Sinn ergibt.«

»Eher nicht.« Tom schien enttäuscht zu sein, dass ich keine genaue Beschreibung von Kerrys Mörder liefern konnte.

»Aber wer dieser Mann auch sein mag, er lebt allein, ist wahrscheinlich über dreißig Jahre alt, weiß und glatt rasiert.«

»Ich denke, du konntest ihn nicht sehen«, sagte Tom verwirrt. »Und woher weißt du, dass er Single ist?«

»Seine Hände – er hat sie hochgehalten, als würde er Kerry zeigen wollen, dass er ihr nichts tut. Er trug keinen Ehering, hatte aber einen Abdruck am Finger, also war er vermutlich mal verheiratet. Seine Haut war hell und seine Stimme drang nur gedämpft zu mir durch, fast schon verzerrt, aber sie klang nicht gerade jung. Sie war zu tief.«

»Hast du sonst noch was bemerkt?« Tom hielt sein Notizbuch bereit.

»Nur die Angst in Kerrys Augen«, flüsterte ich und sah sie wieder vor mir.

»Du sagst, er hat ihr nichts getan. Trotzdem war sie am Ende tot.«

»Er hat Kerry gesagt, sie müsse sterben, aber er würde sie nicht umbringen.«

»Und wieso hat er sie hier raufgeschafft?«

»Er wollte noch ein bisschen Zeit mit ihr verbringen«, erklärte ich und mich überlief ein Schauer, als ich im Kopf wieder seine Stimme hörte, sein Atem warm an meinem Ohr, als wäre ich Kerry. Auf einmal war mir kalt und ich zog die Jacke enger um mich.

»Wieso sollte er sie näher kennenlernen wollen?«

»Ich weiß, es klingt verrückt, aber er sagte, dass er nicht richtig um jemanden trauern könne, den er gar nicht kennt.«

Tom wollte etwas sagen, aber dann waren die Lichter plötzlich wieder da, diesmal dicht am Boden. Sie führten von der Ruine weg wie die Notbeleuchtung im Gang eines Flugzeugs.

»Was ist los?«, flüsterte Tom.

»Pssst«, sagte ich. »Sie sind wieder da.«

»Wer denn?« Er sah sich besorgt um.

»Die Lichter«, antwortete ich und folgte ihnen.

Mit Tom dicht hinter mir folgte ich den Lichtern durch das Unterholz. Zarte Atemwolken verschwanden in die Nacht. Meine Hände waren taub vor Kälte. Auf beiden Seiten des Pfads streiften mich Büsche und Gestrüpp. Ich war froh, Tom bei mir zu haben. Bei der Vorstellung, allein hier draußen zu sein, wurde mir ganz anders.

Hier hat er sie entlanggezerrt, dachte ich, als eine rasche Folge von Blitzen in meinem Kopf explodierte. Kerrys Arme baumelten so schlaff wie bei einer Stoffpuppe. Sie stolperte und er riss sie wieder hoch. Als wäre sie betrunken. Sie murmelte unverständliches Zeug und ich roch etwas, das sehr an Whiskey erinnerte – unangenehm süß und strenger als jeder Drink, den ich je getrunken hatte. Mir wurde übel von dem Gestank, deshalb hielt ich die Luft an, doch dann schmeckte ich das Zeug plötzlich hinten in der Kehle. Es brannte wie Säure. Und genau wie Kerry musste ich würgen.

Mein Schädel pochte wie ein rasendes Herz. Weiter vorn konnte ich durchfahrende Züge hören. Die Lichter verschwanden, erloschen flackernd wie sterbende Sterne. Das Gestrüpp wurde dünner und ich fand mich vor einem Zaun wieder. Auf der anderen Seite waren Schienen zu erkennen. Im Zaun war ein Loch.

»Hier hat er Kerry hingebracht«, sagte ich.

»Wir dachten, sie hätte die Gleise weiter hinten betreten. Dort wurde die Suche durchgeführt.«

»Ihr habt die falsche Stelle abgesucht. Es war hier.«

»Wie kannst du dir so sicher …«, begann er, aber dann ging seine Stimme in den Blitzen unter, die mit ungeheurer Wucht auf mich einprasselten.

Blitz! Blitz! Blitz!

Weiß und grell. Ich sackte auf die Knie, als hätte mir etwas die Füße weggerissen. Da war Kerry, lag bei dem Loch im Zaun, halb bewusstlos. Der Mann stand hinter ihr auf der Böschung, zwischen dichtem Gestrüpp kaum zu sehen. Er packte sie unter den Achseln und wollte sie ab hier offensichtlich tragen.

In der Ferne war ein leises Geräusch zu hören.

Es wurde lauter – kam mit jeder Sekunde näher, immer näher. Ich konnte spüren, wie die Aufregung des Mannes stieg, wie er innerlich raste. Sie breitete sich von seiner Magengrube aus, bis sie sein gesamtes Sein erfasste.

Er riss Kerry hoch in seine Arme und trug sie tief gebückt durch das Loch im Zaun. Bei den Gleisen angekommen, kniete er sich hin und legte Kerry quer über die Schienen, dann verschränkte er ihr die Arme vor der Brust und blickte auf sie hinab.

Das Geräusch wurde noch lauter und doch konnte Kerry es anscheinend nicht hören. Vielleicht war sie zu betrunken und wollte nur schlafen und hoffte darauf, dass der Mann verschwunden sein würde, wenn sie aus diesem Albtraum erwachte.

Dann strich der Mann mit einem ausgestreckten Finger fast liebevoll ihre bleiche Wange entlang und sagte leise: »Du bist genau wie die anderen. Du siehst so schön aus, wie du da im Dunkeln liegst und schläfst, Kerry.« Er beugte sich vor und küsste sie sanft auf die Wange. »Träum was Schönes«, flüsterte er, wandte sich ab und verschwand über die Gleise und durch das Loch im Zaun.

»Wach auf!«, schrie ich und wollte nur eines – Kerry wach rütteln.

Blitz! Blitz! Blitz!

Ich befand mich nicht länger auf den Gleisen. Ich saß in einem Auto, auf dem Rücksitz. Neben mir weinte ein Kind. Aber ich konnte mich nicht zu ihm umdrehen, konnte nur auf den Hinterkopf des Mörders starren. Er saß starr da, regte sich nicht. Donner grollte, aber es war kein nahendes Gewitter, was ich da hörte. Nicht eine Regenwolke war heute am Himmel – nur Sterne. Ein Zug näherte sich und der Mörder hörte ihn ebenfalls.

Mein Kopf war kurz davor zu zerspringen, als das Signalhorn des Zuges in meinen Ohren gellte. Da begriff ich, wieso der Mörder im Dunkeln an den Gleisanlagen saß. Er wartete auf das Hupen, weil er wusste, dass der Zug das Mädchen dann jeden Moment überrollte. Er wusste, dass Kerry in der nächsten Sekunde tot sein würde, dass die Räder ihren Körper zerteilen würden wie Messer.

Es war entsetzlich.

Plötzlich fühlte ich einen heftigen Schlag, dann ein Reißen und Zerfetzen am ganzen Körper, als wäre ich es, die unter dem Zug lag.

Langsam drehte der Mörder den Zündschlüssel. Das Auto erwachte schnurrend zum Leben, fuhr den Feldweg hinauf und in die Nacht davon.

Charley sackte neben dem Loch im Zaun auf die Knie. Mein erster Impuls war, zu ihr zu gehen, aber sie hatte gesagt, dass ich sie nicht berühren sollte. Vielleicht unterbrach das irgendwie die Bilder in ihrem Kopf. Nun war ich heilfroh, dass ich kehrtgemacht hatte. Nicht weil ihre Blitze zurückkehrten, sondern weil ich da war und ihr beistehen konnte. Weil ich sie trösten konnte und wusste, dass sie in Sicherheit war.

Ihre Lider flatterten wie bei einem Anfall. Jedes Mal wenn sich ihre Augen öffneten, konnte ich nur das Weiße sehen; die Pupillen waren nach hinten gedreht. Ihr Kopf ruckte nach links und nach rechts, als spielte sich vor ihr irgendetwas ab, das nur sie mitbekam. Dann streckte sie die Hand aus, als wollte sie nach etwas greifen.

»Wach auf!«, schrie sie.

Ihr Arm wurde wieder schlaff und sie sackte in sich zusammen wie eine Marionette, der man die Fäden durchschnitt.

»Charley?« Ich ging neben ihr in die Hocke und streckte die Hand aus, ohne sie zu berühren.

»Krank«, hauchte sie und versuchte aufzustehen.

»Du bist krank?« Ich half ihr auf.

»Er.« Sie schien nicht richtig Luft zu bekommen.

»Wie meinst du das?«

»Er ist gestört. Krank im Kopf.«

Einen Arm um ihre Schultern gelegt half ich ihr den Pfad hinauf, zurück zum Feldweg und zu meinem Auto. Ihr Kopf lehnte an meiner Schulter. »Was hast du gesehen?«

»Er will einfach nur hören, wie der Zug kommt und sie tötet«, sagte sie und diesmal schob sie mich nicht von sich, sondern zog mich näher. »Es gibt ihm einen Kick. Er wartet in seinem Auto auf den Zug und horcht, wie er sie überfährt.«

»Aber wieso tötet er Kerry nicht einfach selbst?«, fragte ich und schob die Dornenzweige und das Gestrüpp mit der freien Hand beiseite.

»Er will ihnen nicht körperlich wehtun. Zu Kerry hat er gesagt, dass er ihr nichts tun wird, aber er wollte trotzdem, dass sie stirbt. Er rechtfertigt das damit, dass er sie ja nicht eigenhändig umbringt.«

Wir befanden uns auf halber Höhe der Böschung. Ich nahm Charley bei den Schultern und sah ihr in die Augen. »Charley, du hast eben von ihnen gesprochen. Meinst du, er hat früher schon gemordet?«

»Ja.« Sie senkte den Blick und nickte langsam.

»Wie kannst du so sicher sein?« Mein Magen krampfte sich zusammen. »Hast du die anderen auch gesehen?«

»Nein.« Sie wollte mich noch immer nicht ansehen. »Es war die Art, wie er geredet hat. Als er Kerry auf die Schienen gelegt hatte und dort stand und auf sie hinunterschaute, da sagte er: Du bist genau wie die anderen. Du siehst so schön aus, wie du da im Dunkeln liegst und schläfst, Kerry.«

»Dieser Kerl hat sie also auf die Schienen gelegt, ja?« Mir fiel wieder ein, wie der Lokführer gesagt hatte, das Mädchen habe so ausgesehen, als ob es schliefe.

»Ich glaube, der Mörder hat sie mit Whiskey oder noch etwas Stärkerem betrunken gemacht, einer Spezialmischung vielleicht. Ich konnte das Zeug während der Blitze schmecken. Es hat mir richtig die Kehle zugeschnürt. Als Kerry dann buchstäblich sturzbetrunken war, hat er sie hinunter zu den Gleisen getragen und ihre Arme auf die Brust gelegt …«

»Sag das noch mal!«

»Der Mörder hat Kerry die Arme auf die Brust gelegt«, wiederholte sie. »Ist das wichtig?«

»Der Lokführer hat ausgesagt, dass er es seltsam fand, wie das Mädchen da mit verschränkten Armen auf den Schienen lag.« Ich starrte Charley an und war mehr denn je überzeugt, dass sie die Wahrheit sagte, so seltsam diese auch sein mochte. Umso mehr tat es mir leid, dass ich sie heute Mittag dermaßen hatte meinen Frust spüren lassen. Ich fuhr mir mit den Fingern durch die Haare. »So ein verfluchter Mist!«, ächzte ich.

»Was ist los?«

»Wenn es stimmt, was du sagst, dann läuft hier vielleicht ein Serienmörder frei herum und ich kann absolut nichts dagegen unternehmen.«

»Ich hab gedacht, dass du mich deshalb hergebracht hast. Ich dachte, ich sollte so genau wie möglich beschreiben, was hier oben passiert ist, damit ihr den Mörder fassen könnt. Das ist doch gut, oder?«

»Nein, das ist nicht gut, weil ich es nicht für mich behalten darf, aber auch niemandem erzählen kann«, sagte ich schroff. Ich war nicht sauer auf Charley; ich war sauer auf mich. »Wenn ich es für mich behalte, dann läuft der Kerl weiterhin frei herum und tötet noch mehr Mädchen, und wenn ich es dem Chef erzähle …«

»Dann ist er doch bestimmt froh darüber, dass du ihm Hinweise liefern kannst.« Sie wandte sich ab und ging zum Auto.

»Was soll ich ihm denn erzählen, Charley? Soll ich den Kopf durch seine Tür stecken und sagen: Ach, übrigens, Chef, Kerry Underwood, das arme Ding, ist in Wirklichkeit von irgendeinem Kerl auf die Gleise geschleppt worden. Aber davor hat er sie in dieses kleine Haus gebracht, um ein bisschen Zeit mit ihr zu verbringen und sie besser kennenzulernen. Er hat sie betrunken gemacht. Ach ja, und er fährt ein weißes Auto, ist Engländer und war mal verheiratet.«

»Das stimmt doch alles.«

»Wahrscheinlich schon, aber meinst du nicht auch, dass mein Chef dann ein wenig neugierig wird und erfahren will, woher ich das alles weiß?«

»Sag ihm doch die Wahrheit.«

»Kommt überhaupt nicht in Frage!«

»Ah, okay, verstehe.« Charley seufzte. »Du hast Angst, er könnte dich für einen Spinner halten, stimmt’s? Tja, gewöhn dich schon mal dran, Tom. So geht es mir schon mein ganzes Leben.«

»Das ist es nicht.« Ich wollte mich nicht schon wieder mit ihr streiten. »Wenn bei der Polizei irgendwer erfährt, dass ich mit dir hierhergekommen bin, dann stecke ich bis zum Hals in der Scheiße.«

»Selbst wenn man dadurch den Mörder finden kann?«

»Charley, du kennst meine Kollegen nicht«, versuchte ich zu erklären. »Selbst wenn ich ihnen die Wahrheit sage, glauben die mir kein einziges Wort. Die werfen mich dann nicht bloß raus, weil ich hier mit dir hergefahren bin, sondern auch, weil sie an meinem Geisteszustand zweifeln werden.«

»Und was willst du jetzt machen?«

»Keine Ahnung.« Meine Gedanken rasten, während ich die Alternativen und ihre jeweiligen Konsequenzen durchspielte. »Ich muss mir das durch den Kopf gehen lassen.«

»Tja, lass dir bloß nicht zu viel Zeit damit«, fauchte Charley. »Da draußen läuft schließlich ein Mörder frei herum.«

Bevor ich noch etwas erwidern konnte, beschleunigte sie ihre Schritte. Ich folgte ihr schweigend und war völlig durcheinander. Wieso hatte ich sie nur hergebracht?

Denn was fing ich jetzt mit meinem Wissen an? Sollte ich es aufschreiben und anonym an Harker schicken? Dann pfefferte er es wahrscheinlich einfach nur in die Rundablage. Die Polizei bekam ständig Post von irgendwelchen Spinnern. Manche gestanden sogar Verbrechen, die sie unmöglich begangen haben konnten. Vielleicht hatten die Suchtrupps ja etwas gefunden? Den Pfad, der zum Haus führte beispielsweise? Aber was änderte das? Da konnten alle möglichen Leute langgegangen sein – Betrunkene, Sprayer, Leute, die eine Abkürzung nahmen … Es musste doch irgendeine Möglichkeit geben, dieses Wissen in die Untersuchung einfließen zu lassen!

Ich stapfte mit gesenktem Kopf vorwärts, das Kinn beinahe auf der Brust, als Charley sagte: »Was ist mit Kerrys Handy?«

»Handy?«, fragte ich, noch immer mit meinen Gedanken beschäftigt.

»Du wolltest doch noch mal herkommen, um danach zu suchen. Hast du die Nummer?«

»Ja, ihre Mutter hat sie mir gegeben.« Ich zog mein Notizbuch aus der Tasche und blätterte. Ich las sie laut vor, dann sah ich zu Charley hoch; sie tippte sie gerade in ihr Smartphone.

»Was machst du denn da?«, rief ich und griff danach. Aber es war zu spät. Charley hatte bereits auf Wählen gedrückt und hielt sich das Handy ans Ohr.

»Kerrys Handy anrufen«, sagte sie.

»Hast du den Verstand verloren?«, rief ich und grapschte erneut nach ihrem Handy. »Wenn sie Kerrys Handy finden, schicken sie es rüber in die Technik und die werten dann die SIM-Karte aus.«

»Ja, und?« Charley hielt sich das Handy ans Ohr.

»Dann überprüfen sie sämtliche Anrufe«, fauchte ich. »Und natürlich vor allem diejenigen, die nach ihrem Tod eingegangen sind.«

»Na, dann wollen wir mal hoffen, dass wir es zuerst finden. Ich hab gesehen, wie der Mann es weggeschleudert hat. Also muss es hier irgendwo sein. Wenn ich durchkomme, dann hören wir es vielleicht klingeln.«

»Charley, nun leg schon auf!«

»Moment. Jetzt kommt das Freizeichen.«

»Charley, leg auf!«

»Pssst.« Sie hielt sich einen Finger an die Lippen. »Hörst du es irgendwo?«

Ich lauschte, aber da war nur das Wogen der Baumkronen über uns und das ferne Dröhnen der durchfahrenden Züge.

»Charley, ich kann es nirgendwo hören. Bitte leg einfach auf. Ich hab schon genug Ärger am Hals …«

»Pssst!«, zischte sie. Dann sagte sie in ihr Handy: »Hallo? Hallo? Wer ist da?« Sie ließ das Smartphone sinken. »Tom, irgendjemand hat Kerrys Handy.«

»Was redest du da?«

»Jemand ist rangegangen.«

»Was?«, hauchte ich und betete, dass die Suchtrupps es noch nicht entdeckt hatten.

»Tom, da ist definitiv jemand rangegangen. Ich konnte hören, wie jemand am anderen Ende der Leitung Erde geschaufelt hat.«

»Was glaubst du, wer da eben rangegangen ist?«, fragte ich, als Tom den Wagen anließ. »Es hat so geklungen, als würde jemand etwas ausgraben oder so.« Ich musste an die Totengräber auf Natalies Beerdigung denken und mir wurde ganz anders.

»Woher soll ich das wissen?«, ächzte er und schaltete die Scheibenwischer ein. »Bei meinem Glück war es wahrscheinlich einer von unseren Technikern oder, schlimmer noch, Harker. Ich sehe das Handy schon vor mir, wie es auf seinem Schreibtisch liegt, mit einem Asservaten-Etikett daran.«

»Entschuldige, Tom.«, sagte ich. Er sah wirklich gestresst aus.

»Ist ja nicht dein Fehler. Du hast nur versucht zu helfen. Aber sobald sie die Daten auslesen, haben sie deine Nummer auf dem Schirm.«

»Wer sagt denn, dass die Polizei das Handy hat?«, versuchte ich ihn zu beruhigen.

»Worauf willst du hinaus?« Er beugte sich über das Lenkrad und versuchte durch den prasselnden Regen etwas zu erkennen.

»Das Handy ist doch sonst wo gelandet. Alle möglichen Leute könnten es gefunden haben.«

»Die Stelle ist ziemlich abgelegen.«

»Mag sein, aber dieses alte Haus wird von Jugendlichen als Unterschlupf benutzt. Dir sind doch bestimmt die leeren Bierdosen aufgefallen und der ganze andere Müll, der da oben herumliegt. Jeder könnte es mitgenommen haben.«

»Schätze schon.« Er hielt an einer Ampel. »Es wäre jedenfalls ein wichtiges Beweismittel.«

»Vielleicht werdet ihr es nie finden. Wer immer es jetzt hat, tauscht doch bestimmt die SIM-Karte aus. Das ist auch nicht viel anders, als wenn der Zug es überfahren hätte, oder?«

»Da ist was dran.« Er fuhr an und bog in unser Viertel ein.

»Ich hab ein Kind gesehen. Es hat geweint«, sagte ich.

»Ähm, was bitte?«

»Ich hab in den Blitzen auch ein Kind gesehen.«

»Ein Kind?«

»Erst konnte ich es nur leise weinen hören. Dann saß es neben mir im Auto des Mörders.«

»Er hatte ein Kind mit dabei? Willst du das damit sagen?«

»Keine Ahnung. Diese Blitze kamen so schnell. Ich weiß nicht, ob es irgendwie mit Kerrys Fall zusammenhängt oder mit etwas, das er früher mal getan hat oder erst noch tun wird.«

»Das Ganze wird immer schlimmer«, sagte Tom leise.

»Da war auch noch etwas anderes.«

»Was denn?«

»Als wir das erste Mal diesen Pfad raufgegangen sind –«

»Bevor du davongestürmt bist.« Er bedachte mich mit einem schiefen Grinsen.

Unbeirrt fuhr ich fort. »Ich hab dir doch erzählt, dass es in diesen Blitzen so war, als würde ich durch Kerrys Augen sehen, wie der Zug sie überrollte.«

»Ja, das weiß ich noch.« Er nickte nachdenklich. »Was ist damit?«

»Kerry hatte die Augen geschlossen, als der Zug kam.«

»Das hat der Lokführer auch gesagt. Er meinte, sie hätte ausgesehen, als würde sie schlafen.«

»Es waren also nicht Kerrys Augen, durch die ich das gesehen habe«, flüsterte ich. »Sondern die von jemand anderem.«

»Und von wem?«

»Das weiß ich nicht.« Ich wandte mich ab und sah wieder aus dem Fenster. Aber ich fürchtete, dass ich vielleicht durch Natalies Augen gesehen hatte.

Tom hielt vor unserem Haus. Der Regen hatte nicht nachgelassen und peitschte gegen das Auto. Mir fiel wieder ein, wie ich mich als kleines Mädchen behaglich in mein Bett gekuschelt hatte, während der Regen an die Fenster meines Kinderzimmers prasselte.

»Alles in Ordnung mit dir?« Tom lehnte sich in seinem Sitz zu mir herüber.

»Aber ja.« Ich lächelte ihn flüchtig an. Die Kopfschmerzen waren jetzt fast weg.

»Du siehst müde aus.« Zum zweiten Mal an diesem Tag nahm er meine Hände und hielt sie fest.

Ich zog sie nicht weg. »Diese Blitze schlauchen mich immer ganz schön.« Es war nicht nur die körperliche Anstrengung, sondern auch der Stress. Mit den aufwühlenden Bildern wurde ich heute sogar noch schwerer fertig als sonst. »Vielleicht haben sie deshalb heute Mittag auch plötzlich aufgehört. Ich glaube, in meinem Kopf gibt es so eine Art Ventil und das macht einfach dicht, sobald mir alles zu viel wird. Wenn ich es mir recht überlege, ist das früher auch schon passiert. Es ist wahrscheinlich ein natürlicher Schutzmechanismus.«

»Wäre möglich.« Tom hielt immer noch meine Hände und sah mir in die Augen. »Charley, mein Verhalten heute tut mir leid. Ich habe mich schließlich nicht über dich geärgert.«

»Über wen denn dann?«

»Das spielt jetzt keine Rolle.«

»Ich glaube, wir sind uns vielleicht ähnlicher, als wir denken«, flüsterte ich.

»Könnte sein.« Er lächelte.

Es folgte eine Pause – eine Stille –, die sich nur mit einem Kuss hätte füllen lassen. Doch ich wandte meinen Blick ab. »Ich glaube, ich gehe heute früh schlafen.«

»Da würde ich am liebsten mitmachen.«

»Was hast du gesagt?« Unwillkürlich lächelte ich.

»So war das nicht gemeint.« Er lächelte ebenfalls. Ich liebte dieses schiefe Grinsen und das Funkeln in seinen Augen. »Was ich eigentlich sagen wollte, war, dass ich am liebsten auch nach Hause fahren würde, um ein bisschen Schlaf nachzuholen. Aber meine Nachtschicht fängt gleich an.«

Wieder gab es eine Pause. Dann beugte er sich herüber und küsste mich zärtlich. Ich erwiderte den Kuss. Seine Lippen waren weich und ich bekam Herzklopfen.

Dann lehnte sich Tom plötzlich zurück und unsere Lippen lösten sich voneinander.

»Tut mir leid«, sagte er.

»Was denn?«, flüsterte ich und hoffte, er würde mich noch einmal küssen.

»Ich bin Polizist und …«

»Und was?«, hakte ich nach. Bereute er es schon, mich geküsst zu haben?

»Es ist nur so, dass ich mich in deiner Nähe nicht gerade professionell verhalte.« Er sah zur Seite. »Wir teilen jetzt ein Geheimnis. Genau genommen sogar zwei. Was Kerry Underwood wirklich zugestoßen ist und was gerade zwischen uns passiert.«

»Macht dir das Sorgen?«

»Nein. Und das ist das Problem. Es ist irgendwie aufregend. Ich finde es aufregend, mit dir zusammen zu sein, Charley. Als du heute weggegangen bist, habe ich mich über mich selbst geärgert. Du hattest Recht, ich habe dich benutzt. Aber das war nie meine Absicht gewesen. Also nahm ich mir vor, die Untersuchung auf konventionellere Weise fortzusetzen, anstatt mich auf dein Wissen zu stützen. Doch dann hab ich dich in dem Haus gefunden und du hattest wieder diese Blitze. Es gab mir einen richtigen Kick, mit dir zusammenzuarbeiten und gemeinsam herauszufinden, was wirklich passiert ist. Wir waren wie ein Team.«

Ich sah ihn an. »Wärst du denn gern in einem Team?«

»Ja.« Er grinste mich an. »In deinem.«

Als ich auf dem Revier ankam, blieben mir gerade noch zehn Minuten bis zum Schichtbeginn. Ich hatte zu Hause nur rasch die Jeans gegen eine andere Hose ausgetauscht. Aber meine guten Schuhe für die Arbeit glänzten nicht mehr, sondern waren nach meinem kleinen Ausflug mit Charley über und über mit Schlammkrusten bedeckt. Die Hosenbeine waren am Saum schon wieder voller Flecken.

Da ich es seit meiner Ankunft in Marsh Bay nicht geschafft hatte, einen positiven Eindruck bei Inspector Harker zu hinterlassen, eilte ich zum Umkleideraum. Wie in jeder anderen Umkleide auch roch es nach alten Socken und Deodorant. Ich riss die Tür meines Spinds auf und holte die Dose Schuhcreme heraus, die ich dort aufbewahrte. Während ich den Deckel abschraubte, setzte ich mich hin und schleuderte die Schuhe von meinen Füßen. Ich würde wohl Hammer und Meißel brauchen, um die dicke Schlammschicht zu abzukriegen. Wenn Harker und die anderen die so zu sehen bekamen, würden sie sofort Fragen stellen. Was sollte ich dann sagen? Dass ich querfeldein zur Arbeit gelaufen war?

Ich schlug die Sohlen aneinander und ein Teil des Schlamms bröckelte in dicken Klumpen ab und verteilte sich auf den Fliesen. Die Schläge knallten in dem winzigen Raum wie Schüsse.

Ich hörte auf damit, weil ich nicht wollte, dass jemand nachsehen kam, was der Lärm zu bedeuten hatte. Aber es war zu spät, die Tür schwang auf und Jackson kam hereinstolziert. Er trug Shorts und ein weißes Unterhemd, das an ihm klebte wie eine Schweißschicht. Wahrscheinlich war er wieder im Kraftraum gewesen und hatte seine Muskeln bewundert. Sein Blick wanderte von mir zu dem Schlamm auf dem Boden.

»Ich hoffe, Sie machen die Scheiße auch wieder weg«, sagte er.

»Das ist keine Scheiße, sondern Schlamm.«

»Ach so, Entschuldigung, ich hab gedacht, das wär noch mehr von dem Scheiß, den Sie ständig von sich geben.« Er schloss die Tür hinter sich und verschränkte seine fleischigen Arme vor der Brust. Ich stellte meine Schuhe beiseite und stand auf. An Jacksons massigen Körperbau würde ich nie rankommen, selbst wenn ich für den Rest meines Lebens Gewichte stemmte und dosenweise Spinat futterte, aber immerhin war ich annähernd so groß wie er.

»Ich rede keinen Scheiß«, sagte ich. »Sie wissen genau, dass es stimmt, was ich über die kleine Underwood gesagt habe.«

»Ich weiß nur, dass Sie hier aus allen Rohren feuernd aufs Revier marschiert sind und unbedingt groß rauskommen wollen.« Er trat auf mich zu, die Brust herausgestreckt wie ein Gorilla, der Streit suchte. War es das, was er wollte? Sich mit mir schlagen? Er war Polizist, genau wie ich. Wir verprügelten einander nicht. So was gehörte auf den Schulhof, oder nicht? Jackson kam so dicht heran, dass wir beinahe mit den Nasen aneinanderstießen. Auf seiner Stirn und über der Oberlippe glitzerten Schweißperlen und entsprechend roch er auch.

»Sie brauchen eine Dusche«, sagte ich. »Und kommen Sie mal wieder runter.«

Er packte mich am Kragen und stieß mich rückwärts in den Spind. Für einen Moment war ich benommen. Nicht weil ich verletzt war oder Schmerzen hatte, sondern weil wir aus dem Alter wirklich raus waren. Aber wieso überraschte mich das? Jackson war nun mal ein Schlägertyp.

Er drückte mir immer noch eine Hand auf die Brust; ich bemerkte den Abdruck an seinem Finger, wo einmal ein Ehering gewesen war. Ich schob Jackson weg und trat beiseite.

»Werden Sie erwachsen. Sie führen sich auf wie ein Kind.«

Er machte wieder einen Schritt auf mich zu, seine Lippen ein grimmiger Strich, seine zerfurchte Stirn wie mit der Axt gespalten.

»Wenn hier einer erwachsen werden muss, dann Sie, Henson«, grollte er. »Sie denken, Sie wissen, wie es hier läuft. Sie denken, Sie können hier reinkommen und mich vor solchem Abschaum wie Jason Lane zum Idioten machen.«

»Er hat sich nichts zu Schulden kommen lassen. Er ist nichts weiter als ein verängstigter Teenager …«

»Er ist ein Tier.«

»Ganz egal wofür Sie ihn halten, er hat Rechte.«

»Sehen Sie, es geht schon wieder los.« Jackson verzog das Gesicht. »Sie meinen, Sie können mir sagen, wie ich meine Arbeit erledigen soll. Ich hab schon Typen wie Lane eingebuchtet, da haben Sie sich noch von Ihrer Mutter den Arsch abwischen lassen.«

»Und ich habe auf der Polizeischule die Grundrechte durchgenommen, während Sie aus irgendeinem Kleinkriminellen die Scheiße rausgeprügelt haben.«

»Sie halten sich wohl für verflucht schlau, was?« Jackson schob sich noch näher an mich ran.

Ich wich nicht zurück. Stattdessen spuckte ich ihm zwei Wörter ins Gesicht.

»Natalie Dean«, sagte ich.

Jackson riss die Augen auf, als hätte ich ihm eine verpasst.

Ich hatte ihn an seinem schwachen Punkt erwischt. »Natalie Dean«, sagte ich noch einmal. »Sie hatten mit dem Fall zu tun, stimmt’s?« Es war nur eine Vermutung gewesen, aber sein Blick verriet mir, dass ich Recht hatte.

»Sie haben doch überhaupt keine Ahnung, Henson«, bellte Jackson.

»Sie ist auf dieselbe Weise gestorben wie Kerry Underwood, oder etwa nicht?« Ich trat einen Schritt näher. »Sie wurde von einem Zug erfasst und lassen Sie mich raten … Sie haben die Sache genauso abgehakt, wie Sie jetzt Kerrys Tod abhaken wollen. Tod durch Unfall und gut ist.«

»Sie waren nicht dabei, Henson«, sagte er voller Bitterkeit. »Also haben Sie auch keine Ahnung.«

»Schauen wir mal.« Ich stolzierte durch die Umkleide wie Sherlock Holmes und tat so, als würde ich die Fakten abwägen. »Natalie Dean wurde spät nachts überfahren und der Aussage des Lokführers zufolge schien sie auf den Schienen eingeschlafen zu sein. Dann kommt dieser tolle Hecht Jackson hier anspaziert, und weil an der Leiche Alkohol zu riechen ist, macht er Simsalabim und der Fall ist klar …«

»Natalie Dean hatte genug Alk intus, dass es für einen ganzen Pub gereicht hätte.«

»Und auf dem Heimweg hat sie eine Abkürzung über die Gleise genommen, wo sie gestolpert ist und von einem Zug überrollt wurde«, führte ich den Satz für ihn zu Ende.

»Ja, und?« Jackson zuckte mit seinen massigen Schultern. »Worauf wollen Sie hinaus?«

»Ich will darauf hinaus, dass Sie beide Todesfälle nicht angemessen untersucht haben.« So langsam wurde ich sauer. »Zwei Mädchen sterben binnen weniger Wochen unter exakt denselben Umständen und Sie sehen keinen Zusammenhang?«

»Es bauen ständig irgendwelche Teenager Mist auf den Gleisen. Die laufen da andauernd drüber. Das ist keine große Sache.«

»Keine große Sache?«, rief ich. »Zwei junge Frauen haben ihr Leben verloren. Sie können ja mal zu Mrs Underwood gehen und ihr erzählen, dass der Tod ihrer Tochter keine große Sache war.«

»Hören Sie auf, mir solchen Unsinn in den Mund zu legen. Sie wissen genau, dass ich das so nicht gemeint habe.«

»Nein, ich weiß überhaupt nicht, was Sie gemeint haben. Aber eines weiß ich genau, nämlich dass Sie Polizeibeamter sind. Also benehmen Sie sich gefälligst entsprechend.«

»Ihre Vorträge können Sie sich sparen!«, dröhnte Jackson. Die Adern an seinem Hals traten hervor.

»Und Sie können sich Ihre Behauptung sparen, dass es zwischen den Fällen Dean und Underwood keine Verbindung gibt! Sie hätten mir von Natalie Dean erzählen müssen. Wir sind doch im selben Team. Aber Sie konnten es mir nicht erzählen, Jackson, stimmt’s? Weil der Chef sich die Akte Dean dann vielleicht noch mal vorgeknöpft hätte. Und dann hätte er vielleicht gemerkt, dass Sie gepfuscht haben. Er hätte vielleicht gemerkt, was für eine Witzfigur Sie in Wirklichkeit sind … Oder gibt es noch einen anderen Grund, weshalb Sie nicht wollten, dass irgendwer die Todesumstände von Natalie Dean und Kerry Underwood genauer unter die Lupe nimmt?«

»Was soll das denn heißen?«

Bevor ich es näher ausführen konnte – und ich war mir nicht sicher, ob ich das überhaupt konnte –, flog die Tür zum Umkleideraum auf. Harker stand im Flur, das Gesicht aschgrau, und starrte mich aus kalten Augen an.

Er stieß einen Finger in meine Richtung. »Sie, in mein Büro, sofort!«

Ich stieß die Haustür auf und trat aus dem Wind und dem Regen in den Flur. Dad wartete schon auf mich. Er musterte mich von Kopf bis Fuß und seine Augen verengten sich zu Schlitzen, als er den Schlamm an meinen Gummistiefeln sah, die toten Blätter an meiner Jacke und die Zweige in meinen Haaren.

»Ich dachte, dieser Bulle wollte mit dir frühstücken gehen, nicht zelten. Du bist den ganzen Tag mit ihm unterwegs gewesen.«

»Er heißt Tom.« Ich befreite meine Füße von den Stiefeln.

»So?« Er sah zu, wie ich Zweige und Blätter aus meinen Haaren zupfte. »Wo seid ihr gewesen? Bei McDonald’s jedenfalls nicht, so viel ist sicher.«

Ich zog die feuchte Jacke aus und hängte sie auf. Als ich mich an meinem Vater vorbeischob, packte er meinen Arm und drehte mich zu sich herum.

»Wo ihr gewesen seid, hab ich gefragt.«

Ich konnte und wollte meinen Vater nicht anlügen. Ich hatte nichts zu verbergen und nichts Falsches getan. »Tom ist mit mir dort hingegangen, wo dieses Mädchen … Kerry –«

»Siehst du, ich hab’s dir doch gesagt.«

»Du hast mir was gesagt?« Dabei wusste ich genau, worauf er hinauswollte.

»Dieser Polizist nutzt dich aus, Charley. Merkst du das denn nicht?«

»Er will nur, dass Kerrys Mörder gefasst wird, und das will ich auch.« Ich schüttelte seine Hand ab. »Außerdem glaube ich, dass ihr Mörder auch Natalie auf dem Gewissen hat.«

Mein Vater holte tief Luft. »Du solltest dich mal reden hören. Natalie ist bei einem tragischen Unfall gestorben. Niemand hat sie getötet. Du stellst da irgendwelche Verbindungen her, die es überhaupt nicht gibt. Du siehst dieses komische Zeug in deinem Kopf und versuchst es krampfhaft mit Ereignissen in der Wirklichkeit zu verknüpfen.«

»Tue ich gar nicht.«

»Zuerst behauptest du, du hättest gesehen, wie ein Mädchen namens Kerry ermordet wird. Und jetzt hat der Täter auch noch Natalie auf dem Gewissen? Dann haben wir es also plötzlich mit einem Serienmörder zu tun? Das ist doch völliger Blödsinn, Charley. Das muss aufhören.«

»Das ist überhaupt kein Blödsinn. Wenn du die Bilder in meinen Blitzen gesehen hättest, dann würdest du mir glauben, genau wie Tom.«

Ich setzte meinen Fuß auf die Treppe. Dad hatte sichtlich Mühe, ruhig zu bleiben. Er nahm meine Hand in beide Hände und hielt sie sanft. »Charley, dieser Polizist … Tom … der glaubt dir doch in Wirklichkeit gar nicht. Du gefällst ihm, das ist alles. Ich mache ihm keinen Vorwurf. Er ist ein junger Mann und du bist ein hübsches Mädchen – da ist es nur natürlich, dass er ein Auge auf dich geworfen hat.«

Ich dachte wieder daran, wie Tom mich geküsst hatte. Das war mehr gewesen als ein belangloser Flirt. Der Kuss war sanft gewesen, bedeutungsvoll.

»Charley, manche Männer würden alles Mögliche sagen, nur um ein hübsches Mädchen zu erobern. Würde er dir wirklich glauben, dann hätte er dich nicht zu den Gleisen geschmuggelt, sondern ganz offiziell deine Aussage aufgenommen.«

»Er kann es niemandem sagen, weil ihm niemand glauben wird …«

»Und genau darauf will ich hinaus, Charley.« Dad drückte meine Hand. »Wie soll er das seinen Kollegen auch beibringen, wenn er nicht mal selber daran glaubt?«

Ich wollte nicht, dass mein Vater mir Zweifel an Tom in den Kopf setzte. Tom war ein großes Risiko damit eingegangen, mich noch einmal zum Tatort zu bringen. Er wollte genauso sehr wie ich, dass der Mörder gefasst wurde. Er hatte gesagt, dass wir ein Team waren.

»Du irrst dich in Tom«, flüsterte ich und entzog meine Hand langsam seinem Griff. »Im Gegensatz zu dir glaubt er mir sehr wohl, Dad.«

Ich kehrte ihm den Rücken zu und ging hinauf zu meinem Zimmer. Ich drehte mich nicht um, hörte nur, wie er seine Jacke vom Haken nahm und die Haustür öffnete. Ein kalter Luftzug folgte mir die Treppe hinauf, dann fiel die Tür hart ins Schloss.

Ich duschte, wusch mir den Schlamm aus den Haaren, zog meine Schlafsachen an und ging ins Bett. Wie erwartet geisterten mir die Bilder von Kerry endlos im Kopf herum. Um mich abzulenken, hörte ich mir über Kopfhörer The One That Got Away von Katy Perry an und stellte es auf Repeat. Ich liebte dieses Lied, aber es konnte die Bilder auch nicht fernhalten.

Ich setzte mich auf und zog die Knie unters Kinn. Wieso hatte Dad diese Sachen gesagt?

Weil ich seine Tochter bin und er Angst um mich hat.

Nutzte Tom mich tatsächlich aus? Oder glaubte er wirklich an meine Blitze? Ich brauchte dringend ein bisschen Bestätigung, daher schnappte ich mir mein Smartphone.

Danke dass du mir glaubst x

Das Handy in der Hand, wartete ich auf Toms Antwort. Einige Minuten vergingen.

Dann noch ein paar.

Würde er zurückschreiben?

Vielleicht hatte er auf der Arbeit zu viel zu tun.

Oder mein Vater lag doch richtig mit seiner Vermutung.

Aber Tom hatte mich geküsst.

Das Handy vibrierte. Ich öffnete die Nachricht. Mein Herz setzte aus. Ich ließ das Handy fallen.

Eine Hand vor den Augen, spähte ich durch die Finger und las die Nachricht noch einmal.

Würg mich nicht ab

Nicht wie Natalie

Halte die Verbindung

Ich hob das Handy vorsichtig wieder auf. Es war die Nummer, die Tom mir gegeben hatte. Mein Herz hämmerte wie verrückt. Die Nachricht kam von Kerry.

Harker knallte die Tür seines Büros mit solcher Wucht zu, dass die Bilder an den Wänden wackelten. Es waren Fotos von ihm, wie er irgendwelche Auszeichnungen entgegennahm. Er marschierte um seinen Schreibtisch herum, lockerte seine Krawatte und setzte sich. Sein weißer Haarschopf schimmerte im Licht der Neonröhren an der Decke. Harker konnte kaum älter als fünfundvierzig sein, doch die Falten auf seiner Stirn und an seinen Augen ließen ihn älter wirken.

»Hinsetzen«, bellte er und deutete auf einen Stuhl.

»Ich war gerade beim Abendessen, als Sie da draußen losgelegt haben.« Er griff nach einem angekauten Sandwich und nahm einen Bissen. Mayonnaise triefte auf sein Kinn. Er wischte sie mit einem zerknitterten Papiertaschentuch ab. »Also was haben Sie eigentlich für ein Problem?«

»Jason Lane hat Kerry Underwood nicht hinauf zu den Gleisen gebracht.«

»Was macht Sie da so sicher?« Er mampfte den Rest seines Sandwiches.

Was sollte ich antworten? Den Hinweis auf den fehlenden Schlamm an den Turnschuhen konnte ich mir vermutlich schenken. »Nur mein Bauchgefühl, glaube ich. Mein Riecher als Polizist«, sagte ich schließlich. »Er wirkte bei der Befragung gestern Abend wirklich mitgenommen.«

»Ich wäre auch mitgenommen, wenn ich den Tod dieses armen Dings verantworten müsste. Wenn Jackson Recht hat und Lane die Kleine da gegen ihren Willen hingebracht hat, dann steckt er bis zum Hals in der Scheiße.«

»Hat er aber nicht.« Jackson und Harker verschwendeten ihre Zeit, während hier ein Psychopath frei herumlief und sich vielleicht gerade sein nächstes Opfer ausguckte. Wenn das geschah, wenn wieder ein Mädchen sein Leben verlor und ich nichts unternommen hatte, um das zu verhindern – wie sollte ich damit weiterleben?

»Tja, so läuft das hier aber nicht. Wenn Ihr Bauchgefühl alles ist, was wir haben, dann ist das nicht genug.« Er knüllte das Pergamentpapier zusammen, in das sein Sandwich eingewickelt gewesen war, und warf es in den Papierkorb auf der anderen Seite seines Büros. »Ich brauche Beweise.«

»Ja, das ist mir schon klar, aber hier liegen die Dinge anders.« Mein Magen krampfte sich zusammen, als würde ich gerade in einer Abschlussprüfung sitzen, für die ich nicht gelernt hatte.

»Ach ja? Wie kommt’s?« Harker machte wieder diese Sache mit seinen buschigen Augenbrauen.

Ich holte tief Luft. »Kerry ist von jemandem zu den Gleisen gezerrt worden, aber nicht von Lane.«

»Sondern?«

Nun hatte ich seine volle Aufmerksamkeit. Ich atemte geräuschvoll aus. Mein Herz raste, aber nun gab es kein Zurück mehr. »Ich kann Ihnen sagen, dass der Mann ein weißes Auto fährt und dass am Heck irgendwelche Kratzer sein werden. Kerry hat sich gewehrt und den Lack zerkratzt. Sie wird Spuren davon unter den Fingernägeln haben –«

»Nun schalten Sie aber mal ’nen Gang zurück!«, unterbrach mich Harker. »Woher wissen Sie das alles?«

Ich schüttelte den Kopf. »Lassen Sie mich erst mal zu Ende reden.«

Für die nächsten zehn Minuten etwa starrte er mich ausdruckslos an, während ich ihm alles erzählte, was Charley in ihren Blitzen gesehen hatte.

Kaum war ich fertig, machte sich eine scheußliche Stille breit, die lauter war als jeder Lärm. Als ich schon dachte, dass ich sie keinen Augenblick länger ertrug, sagte Harker doch noch etwas.

»Und woher wissen Sie das nun?«

Nun kam der schwierige Teil. »Meine … Eine Freundin hat es mir erzählt.«

»Ihre Freundin?«

»Sie ist nicht meine Freundin.« Ich war nicht in der Lage, seinen durchdringenden Blick zu erwidern.

»Scheiße, und wenn sie Ihre Mutter wäre, mir doch egal«, sagte Harker barsch. »Woher zum Teufel weiß sie das alles?«

»Ich bin mit ihr dort hingefahren …«, sagte ich, aber es war kaum mehr als ein Flüstern.

»Sie sind was?«, brüllte Harker und schoss aus seinem Bürostuhl hoch. Erst bei dieser Reaktion wurde mir klar, was ich da eigentlich losgetreten hatte.

Dann grub ich mir sogar eine noch tiefere Grube. »Charley … so heißt sie … kann Sachen sehen.«

»Wollen Sie mich verarschen?« Harker hörte sich an, als bekäme er nicht mehr genug Luft.

»Es ist wahr.« Nun sah ich ihn an. »Charley hat solche Blitze.«

»Solche Blitze?«, bellte Harker. »Was denn für Blitze?«

»Bilder in ihrem Kopf.« Ich wollte es gern erklären und suchte verzweifelt nach den richtigen Worten – nach Worten, die nicht so klangen, als wäre ich ein Fall für den Psychiater.

»Damit ich das richtig verstehe.« Harker trat um seinen Schreibtisch herum und baute sich vor mir auf. »Ich hatte heute zwei meiner besten Beamten draußen, die haben Zeugen befragt und Videomaterial besorgt und Indizien gesammelt und richtige Polizeiarbeit geleistet – dabei hätte ich nur Ihre Freundin anrufen müssen, damit die den Fall mit Hilfe dieser Blitze löst?«

Ich wusste nicht, was ich darauf erwidern sollte.

»Herrgott noch mal, haben Sie den Verstand verloren?« Seine Augäpfel traten hervor. »Ich habe Ihnen neulich Nacht eine Chance gegeben. Ich habe mir angehört, was Sie über Jackson zu sagen hatten, und ich habe Ihnen gern zugestanden, dass Sie mit Ihrer Vermutung richtig lagen. Kerry hat nicht einfach nur eine Abkürzung genommen. Aber nun haben Sie die Nerven, die Kompetenz eines erfahrenen Beamten in Frage zu stellen, und gefährden die Ermittlungen der Todesumstände einer jungen Frau, und das nur auf das Wort Ihrer Freundin hin?«

»Sie ist nicht meine Freundin. Aber was Charley sieht, stimmt. Sie müssen mir glauben. Lane hat nichts damit zu tun und Sie verschwenden nur Ihre Zeit.«

»Wie können Sie es wagen!«, brüllte Harker und sah aus, als würde er mir am liebsten eine reinhauen. »Ich habe aktuell nur ein einziges Mal meine Zeit verschwendet – als ich zugelassen habe, dass Sie bei uns anfangen.«

»Aber wenn es doch stimmt, was ich Ihnen sage.« Ich zog mein Notizbuch hervor. »Niemand hat Kerrys Handy gefunden, richtig?«

»Hören Sie auf einen guten Rat, Henson. Machen Sie es nicht noch schlimmer, als es ohnehin schon ist.«

»Nein, hören Sie mir zu«, widersprach ich und klang gegen meinen Willen verzweifelt. »Charley sagte mir, dass sie Kerrys Klingelton in ihren Blitzen gehört hat. Sie sagte, dass es der Song Burn von Ellie Goulding ist.«

»Jetzt sieht Ihre Freundin nicht nur Sachen, sie hört auch welche!«, ächzte Harker fassungslos. »Ich höre auch was, Henson, und ich kann nicht fassen, dass solcher Mist aus dem Mund eines ausgebildeten Polizisten kommt!«

Ich suchte die Festnetznummer der Underwoods im Notizbuch, schnappte mir den Telefonhörer von Harkers Schreibtisch und fing an zu wählen.

»Was soll das noch?«, grollte Harker und versuchte mir den Hörer wegzunehmen.

Ich drehte mich weg und hoffte inständig, dass Mr oder Mrs Underwood abnahm, bevor mir Harker den Hörer entwand.

»Hallo?« Es war der Vater.

»Guten Tag, Mr Underwood«, sagte ich und sah zu Harker. »Hier ist Constable Henson, wir haben neulich miteinander gesprochen.«

»Ja. Gibt es etwas Neues?«, fragte er hoffnungsvoll.

»Leider nein. Wir haben Schwierigkeiten, Kerrys Handy ausfindig zu machen. Ich habe mich gefragt, ob es vielleicht irgendwelche besonderen Merkmale hat. Zum Beispiel einen ganz bestimmten Klingelton?«

»Das weiß ich nicht genau. Ich frag mal meine Frau.«

Im Hintergrund konnte ich hören, wie er mit Mrs Underwood sprach.

Harker sah mich unverwandt an, das Gesicht knallrot.

»Constable Henson, sind Sie noch dran?«, fragte Mr Underwood.

»Ja.« Ich schaltete den Lautsprecher ein, damit Harker mithören konnte.

»Meine Frau meint, dass Kerry sich ein Lied von einer Sängerin namens Ellie Goulding heruntergeladen hatte«, sagte Mr Underwood mit zittriger Stimme.

»Weiß Ihre Frau noch, welches Lied?«

»Burn«, sagte Mr Underwood. »Es war Kerrys Lieblingslied.«

»Ich danke Ihnen«, sagte ich leise und sah zu Harker.

»Gibt es ein Problem?«, fragte Underwood.

»Nein«, versicherte ich ihm. »Vielen Dank, Sie haben uns sehr geholfen. Jemand wird sich demnächst mit Ihnen in Verbindung setzen.«

»Ja, gut. Danke.« Ich hörte ein Klicken in der Leitung, legte den Hörer auf und sah Harker an. »Woher soll Charley das gewusst haben?«

»Diesen Klingelton haben wahrscheinlich Millionen von Mädchen.«

»Denken Sie nicht, das wäre ein ganz schöner Zufallstreffer?«

»Soll ich Ihnen sagen, was ich denke?« Harker trat an mich heran. »Ich denke, Sie sind dermaßen versessen darauf, Eindruck zu schinden, dass Sie alles tun oder sagen würden, um gegen Jackson zu punkten.«

»Das ist nicht wahr.«

»Es interessiert mich einen Dreck, was Sie für wahr oder unwahr halten. Packen Sie Ihr Zeug zusammen und fahren Sie nach Hause. Nehmen Sie ein paar Tage Urlaub und denken Sie mal in Ruhe darüber nach, was Sie angerichtet haben. Und sehen Sie zu, dass Sie Ihre Uniform bügeln, denn die Kripo ist für Sie ab jetzt Geschichte. Sie sind nicht mehr im Team.«

»Aber …«

»Gehen Sie mir aus den Augen«, sagte Harker und ich nahm einen Hauch von Enttäuschung in seiner Stimme wahr.

Mit hängendem Kopf ging ich zur Tür. Ich öffnete sie einen Spalt weit und drehte mich noch einmal um. »Jason Lane hatte nichts mit Kerrys Tod zu tun; das war jemand anders und er hat es schon mal getan. Andere Mädchen sind auch auf diese Weise gestorben.«

»Schwachsinn.« Harker setzte sich wieder hinter seinen Schreibtisch. »Wenn es noch andere Fälle gäbe, dann wüssten wir das.«

»Nein, eben nicht.« Ich sah ihm in die Augen. »Denn es gibt da draußen zu viele Beamte wie Jackson, die solche Fälle als Selbstmord oder Unfall abtun, weil das so schön einfach ist. Sehen Sie sich nur mal die Akte Natalie Dean an.«

Harker lehnte sich zurück. Sein Gesicht war müde, sein Blick hart. »Sind Sie jetzt fertig?«

»Ja.«

»Dann verpissen Sie sich. Ihr Anblick kotzt mich an.« Er nahm eine Akte von den Stapeln auf seinem Schreibtisch und blätterte darin.

Ich hatte kaum geschlafen, darum musste ich mich richtig aus dem Bett quälen, als die ersten Lichtstrahlen durch den Spalt zwischen den Vorhängen drangen. Mein Smartphone lag in der Schublade der Frisierkommode, wo ich es letzte Nacht nach der Nachricht von Kerry versteckt hatte.

Einzig und allein diese Zeilen waren es gewesen, die mich um den Schlaf gebracht hatten. Stammten sie wirklich von ihr? Aber sie war doch tot; die Blitze hatten mir gezeigt, wie es passiert war, und Tom hatte ihre Leiche gesehen.

Vielleicht kam die Nachricht ja gar nicht von ihr? Vielleicht hatte jemand ihr Handy gefunden und sich einen schlechten Scherz erlaubt? Doch das bezweifelte ich. Denn wieso war ausgerechnet meine Nummer ausgewählt worden? Und woher sollte diese Person von Natalies Anruf während der Beerdigung wissen? Hatte Natalie wirklich versucht mich anzurufen? Sie war doch tot, oder? Die Totengräber hatten vor meinen Augen Erde auf ihr Grab geschaufelt. Die Nachricht von letzte Nacht legte nahe, dass ich die Verbindung zu Natalie jetzt endgültig verloren hatte.

Vor allem hatte mich jedoch die Angst wach gehalten, dass die Nachricht von dem Mörder stammte.

Im blassen Licht der Wintersonne, das ins Zimmer strömte, sah nun alles ganz anders aus. Wie hätte mir der Mörder diese Nachricht schicken sollen? Er kannte mich doch überhaupt nicht. Woher sollte er wissen, dass ich in meinen Blitzen mit ansehen konnte, was er mit Kerry gemacht hatte? Himmel, ich brachte ja nicht einmal meinen eigenen Vater dazu, dass er mir glaubte, geschweige denn jemand völlig Fremdes.

Aber was bleibt dann noch übrig?, fragte ich mich, legte die Bürste hin und starrte mein Spiegelbild an. Ich öffnete die Schublade. Das Smartphone lag zwischen meiner Unterwäsche. Ich nahm es heraus und hatte Angst, dass wieder eine Nachricht von Kerry eingegangen war. Ich drehte es herum und warf einen Blick aufs Display. Keine neuen Nachrichten, nicht mal eine von Tom. Wahrscheinlich war er gerade auf dem Heimweg, müde von seiner Nachtschicht.

Ich öffnete die Nachricht und las sie noch einmal.

Würg mich nicht ab

Nicht wie Natalie

Halte die Verbindung

Die ganze Nacht hatte ich nur an diese Worte denken können. Sollte ich Tom davon erzählen?

Nein.

Die Sache mit dem Handy stresste ihn total. Wenn er jetzt auch noch überlegte, wer mir plötzlich Nachrichten schickte, machte er sich nur noch mehr Sorgen und er hatte auf der Arbeit mit seinen neuen Kollegen schon genug um die Ohren. Sollte ich es meinem Dad erzählen? Ihn nach seiner Meinung fragen? Ebenfalls ein klares Nein. Das Ganze regte ihn ziemlich auf, genau wie Tom, und er würde ihm nur Vorwürfe machen, mich da hineingezogen zu haben. Ich beschloss die Nachricht vorläufig für mich zu behalten.

Mein Daumen schwebte über dem Antworten-Button. Bevor ich es mir anders überlegen konnte, schrieb ich: Wer bist du?

Ich schloss die Augen, holte tief Luft und drückte auf Senden.

Schon im selben Moment bereute ich es. Was hatte ich getan? Aber im tiefsten Inneren wusste ich, wieso ich die Nachricht geschickt hatte. Weil ich wissen wollte, ob das wirklich Kerry gewesen war. Hatten die Blitze noch eine weitere Dimension? Ich hatte doch schließlich diese Lichter oben bei dem Schuppen gesehen; sie hatten mich dort hingeführt. Irgendwie sagte mir eine innere Stimme, dass es Kerry gewesen war, die diese Spur aus Lichtern hinterlassen hatte. Vielleicht war die Nachricht so etwas Ähnliches? Versuchte Kerry Kontakt mit mir aufzunehmen? Wollte sie mich vielleicht zu ihrem Mörder führen? Wenn sie das tat, dann würde nie wieder jemand an mir zweifeln können.

Ich saß in meinem Zimmer und hörte mir Grenade von Bruno Mars an, das Handy in der Hand. Halb hoffte und halb fürchtete ich, dass Kerry antworten würde. Schatten strichen über die Zimmerwände, doch ich merkte kaum, wie die Zeit verging, sondern lauschte allen möglichen Songs und ließ das Handy dabei nicht aus den Augen.

Ich weiß nicht, wie lange ich dort gesessen habe, und ich hätte mich wahrscheinlich auch für den Rest des Tages nicht gerührt, wenn nicht irgendwann mein Vater die Treppe heraufgebrüllt hätte.

»He, lässt du dich heute eigentlich auch noch mal blicken oder was?«

Ich sah ein letztes Mal auf das Display, machte die Musik aus, steckte das Smartphone in die Tasche und ging zur Treppe.

»Das Ding aus dem Sumpf taucht doch noch auf«, sagte mein Vater und starrte zu mir nach oben. Er schien deutlich bessere Laune zu haben als gestern Abend. Vielleicht hatte er sich das Ganze durch den Kopf gehen lassen und sich wieder einigermaßen eingekriegt.

»Ich wollte es heute ruhig angehen lassen«, erklärte ich.

»Du lässt es doch jeden Tag ruhig angehen. Kommst du jetzt runter oder nicht?«

»Nee, ich wollte eigentlich –«

»Ich habe uns heute Morgen einen Weihnachtsbaum besorgt.« Er lächelte. Das hatte ich gefühlt seit Jahren nicht erlebt. »Willst du mir beim Schmücken helfen?«

Und ob ich den Baum schmücken wollte! Mein Vater wusste genau, wie viel Spaß ich daran hatte. Einige meiner glücklichsten Erinnerungen drehten sich darum, wie mein Vater und ich vor dem Baum standen und ihn mit Lametta, Schleifen und Lichtern behängten. Dad trank dazu ein, zwei Dosen Bier und ich nippte rote Limonade aus einem hohen Glas, das nur zu Weihnachten benutzt wurde. Ich war mir immer sehr erwachsen vorgekommen, wenn ich daraus trank, anstelle des obligatorischen Plastikbechers mit Miss Piggy darauf.

»Also, wie sieht’s aus?«

Ich lächelte. »Haben wir rote Limo?«

»Flaschen über Flaschen.« Er zwinkerte.

»Wie kann ich da Nein sagen?« Ich ging die Treppe hinunter. Auf halbem Weg vibrierte mein Handy. Mit zitternden Fingern fischte ich es aus der Tasche. Eine neue Nachricht. Ich öffnete sie, die Lippen fest aufeinandergepresst. Sie war von Tom.

Hey Charley, hab deine Nachricht eben erst gekriegt. Handy spinnt. Ist nicht gut gelaufen gestern Nacht. Wurde strafversetzt. Rufe dich später an. Tom x

Wieso hatte man ihn versetzt? Ich steckte das Handy wieder ein.

»Alles okay?«, fragte mein Vater.

»Klar«, sagte ich nachdenklich. Ich befürchtete, dass Tom meinetwegen Ärger bekommen hatte – weil ich auf Kerrys Handy angerufen hatte. Nun wünschte ich mir umso mehr, ich hätte nicht auf diese Nachricht von gestern Abend geantwortet. Wer auch immer Kerrys Handy jetzt hatte, antwortete mir hoffentlich nicht auch noch.

Ich versuchte mir Dad gegenüber nichts anmerken zu lassen, daher fragte ich: »Wo ist denn nun die Limonade?«

Er lachte und ging in die Küche. Wir verbrachten noch den ganzen Nachmittag damit, den Weihnachtsbaum zu schmücken. Es war total schön, genau wie früher – bevor die Blitze alles beherrscht hatten.

An Schlaf war nicht zu denken gewesen und so hatte ich den Großteil der Nacht damit verbracht, auf der PS3 The Last of Us zu zocken. Kindisch, ich weiß, aber eine gute Möglichkeit, Frust und Wut abzubauen. Bei jedem Zombie, den ich abknallte, dachte ich an Jackson.

Bereute ich es, dass ich Harker das alles erzählt hatte? Nein, eigentlich nicht. Irgendetwas hatte ich ja sagen müssen. Dieser Schwachkopf von Jackson würde Lane so lange zusetzen, bis der etwas gestand, das er gar nicht getan hatte. Jemand wie mein Vater würde seinen Spaß daran haben, dieses Geständnis in der Luft zu zerreißen – angefangen mit Lanes zugedröhntem Zustand. Ich bezweifelte sehr, dass er überhaupt vernehmungsfähig gewesen war, ob er nun freiwillig mitgemacht hatte oder nicht.

Charley zufolge hatte Kerrys Mörder schon einmal jemanden umgebracht und würde es in Zukunft vielleicht wieder tun. Das einfach zu ignorieren, hatte mein Gewissen nicht zugelassen und mir damit meinen Rauswurf eingebrockt. Meinetwegen konnten sie sich die tolle Stelle bei der Kripo in die Haare schmieren. Ich hatte Harker die Wahrheit gesagt und nun konnte er entweder entsprechend handeln oder aber Däumchen drehen, während noch mehr junge Frauen ihr Leben verloren. Er mochte mir zwar nicht glauben, aber ich glaubte Charley.

Während ich dort im Dunkeln saß und meine Daumen hektisch auf dem PS3-Joypad zuckten, ging mir auf, dass mein Gespräch mit Harker auf dem Revier bestimmt schon die Runde machte. Polizisten waren immer für Tratsch zu haben, und was sie nicht wussten, dichteten sie hinzu. Vielleicht wurde es langsam Zeit, mich für diese Versetzung in eine größere Stadt starkzumachen.

Morgens gegen sieben überkam mich dann endlich die Müdigkeit. Ich machte die PS3 aus, rollte mich auf der kleinen Couch zusammen und schlief ein. Ich träumte, dass ich über Eisenbahnschienen gejagt wurde, die in einen gewaltigen Tunnel führten. Ich warf immer wieder Blicke über die Schulter, konnte aber nicht erkennen, wer mich verfolgte. Mein Herz schlug so laut, dass ich es hören konnte, und ich war außer Atem und schweißnass. Ich erreichte die Tunnelmündung. Die Dunkelheit war undurchdringlich und versperrte mir den Durchgang wie eine schwarze Wand. Von der anderen Seite her war etwas zu hören – eine Mädchenstimme rief meinen Namen. Das konnte nur Charley sein.

»Charley!«, brüllte ich zu ihr hinüber.

»Bitte, Tom! Hilf mir!«

Ich prügelte mit den Fäusten auf die unzerbrechliche Dunkelheit ein. Hinter mir war ein Geräusch zu hören. Ich wirbelte herum und rechnete schon fast damit, meinen Verfolger zu sehen. Aber was ich da hörte, war das Geräusch eines Zuges, der über die Schienen donnerte.

Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack!

Der Zug raste auf mich zu und seine Scheinwerfer schienen mich aus der Dunkelheit anzugrinsen.

Klackediklack! Klackediklack!

Dieselschwaden stiegen mir in die Nase und das Dröhnen des Zuges erfüllte meine Ohren.

Klackediklack!

Das Gellen des Signalhorns zerriss mir fast das Trommelfell. Ich hielt mir die Hände vors Gesicht, als der Zug mich erwischte …

… und ich aufwachte. Schweiß lief mir übers Gesicht, meine Kehle war wund und mein Herz klopfte wie verrückt. Ich war in meiner Wohnung. Weit und breit kein Zug, kein Tunnel, keine Charley. Nur das Gellen des Horns konnte ich immer noch hören. Ich schüttelte den Kopf und der Ton veränderte sich, wurde zu einer Folge von Pieptönen. Ich sah zu meinem Handy, das mit blinkendem Display auf dem Boden lag. Leere Coladosen rollten beiseite, als ich danach tastete. Ich schaltete das Piepen ab und seufzte erleichtert.

Eine neue Nachricht. Sie war von Charley.

Danke dass du mir glaubst x

Ich sah auf meine Armbanduhr. Es war fast fünf Uhr nachmittags. Charley hatte mir die Nachricht kurz vor Mitternacht geschickt, aber sie war jetzt erst angekommen. Das Handy war wirklich Schrott und ich brauchte dringend ein neues.

Ich antwortete Charley, dass ich strafversetzt worden war und ich sie später anrufen würde. Dann schleuderte ich das Handy durchs Zimmer und ging aufs Klo. Meine Blase fühlte sich so groß an wie ein Wetterballon. Ich starrte in den Spiegel; ich sah übel aus. Nein, übel war nicht das richtige Wort. Ich sah aus, als hätte ich die Nacht mit Lane und seinen Kumpels in dieser Ruine durchgemacht und mich zugedröhnt.

Ich streckte die Zunge raus und verzog das Gesicht. Sie war grau. Ich griff zu meiner Zahnbürste und beschloss, dass ich dringend in die Gänge kommen musste. Mit der Bürste im Mundwinkel wie irgendeine seltsame Tabakpfeife ging ich in die Küche und machte mir einen starken schwarzen Kaffee. Als ich kochendes Wasser in den Becher goss, klingelte es unten an der Haustür.

Ich drückte auf den Knopf der Gegensprechanlage und unterdrückte ein Gähnen. »Ja, bitte?«

»Ich bin’s, Harker.«

Ich verzog das Gesicht. Was wollte denn der hier? Kam er eigens vorbei, um mir zu sagen, dass ich nicht nur die Kripo vergessen konnte, sondern den Polizeidienst überhaupt?

»Henson, sind Sie da?«

»Ich bin da. Was wollen Sie?«

»Ich muss mit Ihnen reden.«

»Worüber denn?« Prompt begann mein Magen zu brodeln.

»Lassen Sie mich nun rein oder nicht? Es ist saukalt hier draußen.«

Ich holte tief Luft und drückte den Türöffner. »Kommen Sie rauf. Es ist offen.«

Er musste die beiden Stockwerke heraufgerannt sein, denn als ich die Wohnungstür öffnete, war er schon da. Er stand im Flur, die Hände in die Manteltaschen gestopft, und sah genauso kaputt aus wie ich; offensichtlich hatte er auch nicht besonders gut geschlafen.

Vielleicht hatten ihn ja Schuldgefühle wach gehalten, weil er mich aus dem Team geworfen hatte. Doch irgendwie bezweifelte ich das.

»Kann ich reinkommen?«, fragte er.

»Klar.« Ich trat zur Seite.

Harker ging ins Wohnzimmer durch, das zugleich als Esszimmer diente. Er musterte die leeren Coladosen und McDonald’s-Packungen, die überall verstreut lagen.

»Entschuldigen Sie das Durcheinander. Ich muss mal dran denken, meine Haushälterin zu feuern.« Harker fand das offensichtlich gar nicht witzig. »Und? Sind Sie gekommen, um mich jetzt noch ein zweites Mal zur Schnecke zu machen? Weil gestern Abend nicht gereicht hat?«

»Ich nehme einen Kaffee. Ohne Milch und Zucker.« Er schob die Cheeseburger-Verpackungen beiseite und setzte sich an den Tisch. »Ich werde mich nicht dafür entschuldigen, was ich gestern zu Ihnen gesagt habe.« Er rieb sich die Hände, um sie wieder warm zu bekommen. »Was Sie getan haben, war saudämlich und hätte nicht nur Sie in die Bredouille bringen können, sondern uns alle.«

»Und wozu sind Sie dann hier?« Ich stellte ihm einen dampfenden Kaffeebecher hin.

Er nahm einen Schluck. »Nachdem Sie weg waren, habe ich über das Ganze nachgedacht. Ich habe den Großteil der Nacht damit zugebracht, mir alles durch den Kopf gehen zu lassen, was Sie gesagt haben.«

»Und?« Ich setzte mich ihm gegenüber.

»Sie haben gesagt, dass Kerry weißen Lack unter den Fingernägeln haben würde.« Er bedachte mich mit einem harten Blick.

»Und? Hatte sie?«

»Ja.« Er nickte. Eine Haarsträhne fiel ihm in die Stirn. »Eigentlich dürfte nur ich davon wissen. Ich habe den gerichtsmedizinischen Bericht bekommen, nachdem Sie gegangen waren. Die Frage ist also: Woher wusste Ihre Freundin davon?«

»Charley«, sagte ich.

»Was?«

»Sie heißt Charley.«

Er zog die rechte Augenbraue hoch. »Woher also wusste Charley davon? Sie war entweder dabei, als Augenzeugin, oder sie hat es, so unwahrscheinlich das auch ist, in diesen Blitzen gesehen, wie Sie das nennen.«

»Nicht ich nenne sie so, sondern Charley. Und nein, sie war nicht dabei.«

»Wie können Sie da so sicher sein?«

»Weil sie bei sich zu Hause war und im Badezimmer einen Anfall hatte.«

»Einen Anfall?«

»Das passiert wohl manchmal, wenn die Blitze besonders intensiv sind. Sie bekommt auch immer schreckliche Kopfschmerzen. Ich schätze, ihr Vater wird bestätigen können, dass sie zu Hause war.«

»Na schön, dann war Charley also nicht dabei – oben am Tatort.« Harker nahm wieder einen Schluck von seinem Kaffee. »So ungern ich das auch zugebe; ich habe keine Ahnung, woher Charley von dem Lack unter den Fingernägeln des Opfers wissen kann.«

»Dann gehen Sie jetzt davon aus, dass Kerry ein Opfer ist?«

»Hören Sie, Tom, ich bin nicht vorbeigekommen, um mich mit Ihnen zu streiten oder immer wieder dieselben Sätze zu sagen.«

»Sondern?«

»Ich will mehr über Charley erfahren und genau wissen, was sie Ihnen erzählt hat.«

»Wieso?«

Er griff in die Manteltasche, zog einen beigefarbenen Schnellhefter heraus und legte ihn auf den Tisch.

»Was ist das?«, fragte ich.

»Charley sagte doch zu Ihnen, dass es weitere Opfer gegeben hat.« Er öffnete den Hefter. »Also bin ich die Akten durchgegangen und habe mir die Fälle angesehen, in denen junge Frauen auf demselben Gleisabschnitt oder in der Nähe davon ums Leben gekommen sind.«

»Und was haben Sie gefunden?« Plötzlich war ich hellwach.

»Theoretisch sieben weitere in den letzten zehn Jahren.«

»Theoretisch?«

»Drei davon waren definitiv Selbstmorde. Die Mädchen hatten aktenkundige psychische Probleme und haben Abschiedsbriefe hinterlassen; also können sie ausgeschlossen werden.«

»Und die anderen vier?«

»Sind allesamt unter ganz ähnlichen Umständen gestorben wie Kerry.« Er blätterte den Hefter durch. »Junge Frauen ohne aktenkundige Selbstmordtendenzen. Keine Depressionen oder Selbstverletzungen oder was man sonst so erwarten würde. Ich habe Kopien ihrer Patientenakten. Es gab keinerlei familiäre Auffälligkeiten, und bis sie tot auf den Gleisen gefunden wurden, schienen sie alle mit ihrem Leben zufrieden gewesen zu sein. Die eine hatte sich erst kürzlich verlobt. Eine andere war gerade von einer renommierten Universität angenommen worden. Und eines der Mädchen war Natalie Dean, genau wie Sie gesagt haben.«

»Dann lassen Sie mich raten. Alle vier Fälle sind vom Gerichtsmediziner als Tod durch Unfall eingestuft worden. Es waren einfach nur junge Mädchen, die spät in der Nacht eine Abkürzung über die Gleise genommen haben.«

»Ja«, sagte Harker schlicht. »Nur müssen Sie bedenken, dass es keinerlei Verdachtsmomente gegeben hat.«

»Ernsthaft?«, fragte ich und versuchte nicht allzu angeberisch zu klingen.

»Ernsthaft«, grunzte er. »Die Fälle verteilten sich über einen Zeitraum von mehr als zehn Jahren. Sie wurden von verschiedenen Beamten bearbeitet. Die Kripo wurde nur bei zwei Fällen hinzugezogen. Die Lokführer sagten aus, dass die Mädchen einfach nur dagelegen hatten, als wären sie dort zusammengebrochen. Sie waren alle randvoll mit Alkohol. Es lag nahe, dass sie betrunken gestürzt und dann überfahren worden sind.«

»Oder dass jemand sie auf die Gleise getragen hat?«

»Kein einziger Lokführer hat ausgesagt, dass noch andere Personen dort gewesen sind.«

»Nur so aus Neugier«, sagte ich, beugte mich über den Tisch und blätterte selbst in dem Hefter, »wer war der ermittelnde Beamte in den beiden Fällen, die an die Kripo gemeldet wurden?«

»Jackson.«

»Hätte ich mir denken können.« Ich grinste schief.

»Jackson ist ein guter Beamter.«

»Er ist eine Witzfigur. Wieso schützen Sie ihn?«

»Passen Sie auf, was Sie da andeuten, Henson.« Harker fixierte mich mit seinem kalten Blick.

»Ich deute überhaupt nichts an. Aber der Kerl ist unfähig.«

»Er lässt seine Freundin jedenfalls nicht an einem Tatort herumhüpfen.«

»Wenn Sie immer noch sauer sind, weil ich Charley dort hingebracht habe, was wollen Sie dann hier?«

»Ich hätte gern Charleys Hilfe«, sagte er ohne Umschweife.

Ich konnte nicht glauben, was ich da hörte. »Wobei genau?«

»Wenn diese jungen Frauen gestorben sind, weil jemand sie auf diese Schienen gelegt hat, kurz bevor ein Zug gekommen ist, dann ist das für mich Mord. Ich will den Täter fassen, bevor er das noch einmal versucht.«

»Also glauben Sie ihr.«

»Schauen wir mal.« Er stand auf.

»Was soll das heißen?«

»Ich möchte sie gern kennenlernen.«

»Wieso?«

»Weil ich ihr etwas zeigen möchte.«

»Und was?«

»Werden Sie mich nun mit ihr bekannt machen oder nicht?«

Das gemeinsame Schmücken des Weihnachtsbaums war genau wie früher. Ich war froh, dass es für einen Nachmittag nur um uns zwei ging – um Dad und mich. Ich saß im Schneidersitz auf dem Boden und sah zu, wie er von jeder Ecke der Wohnzimmerdecke aus Girlanden zog. Er hörte erst auf, als der Raum wie ein Winterwunderland aussah.

»Gut« sagte er und dehnte ächzend seinen Rücken. »Eine letzte Sache noch. Du weißt, was du zu tun hast.«

Was jetzt kam, mochte ich am liebsten. Ich griff in den Pappkarton, in dem wir den Schmuck aufbewahrten, und holte die Fee heraus. Sie war schon ganz schön zerschlissen, aber es wäre mir nicht im Traum eingefallen, eine neue zu kaufen. Während ich ihre Haare und ihr Kleid zurechtzupfte, legte Dad seine Weihnachts-CD von Elvis auf. Es war jedes Jahr dieselbe, und zwar so weit ich zurückdenken konnte.

Und als Elvis anfing, White Christmas zu singen, stellte ich mich auf die Zehenspitzen und steckte die Fee auf die Spitze des Weihnachtsbaums.

»Sieht das nicht toll aus«, seufzte ich.

»Haben wir wirklich gut hinbekommen.« Dad drückte mich. Wir standen eine Weile dort zusammen, während die Lichter des Weihnachtsbaums funkelten und im Hintergrund Elvis sang. Ich war glücklich, trotz allem. Zwar hegte ich immer noch meine Zweifel, dass mein Vater mir wirklich glaubte, aber vielleicht war ihm klar geworden, dass es nichts brachte, deswegen ständig sauer auf mich zu sein.

»Und? Was erhoffst du dir dieses Jahr vom Weihnachtsmann?«, scherzte er.

Ich sah ihn an. »Dass wir Freunde sind?«

Er nahm den Arm von meinen Schultern und sah plötzlich geknickt aus. »Wir sind mehr als nur Freunde, Charley.«

»Ich weiß, aber irgendwie kriegen wir uns in letzter Zeit ständig in die Haare. Ich möchte mich an Weihnachten nicht mit dir streiten. Ich möchte mich nie wieder mit dir streiten. Können wir uns einfach darauf einigen, dass wir uns wegen meiner Blitze nicht einig sind?«

Dad sah mich an und seufzte. »Gut, na schön. Wenn es dich glücklich macht, meinetwegen.«

»Vielleicht könnte Tom ja vorbeikommen …«

»Jetzt übertreib es nicht.« Er hielt einen Finger hoch.

»Du würdest ihn mögen, wenn du ihm nur mal eine Chance geben würdest.«

Mein Vater funkelte mich an. Wurde er gerade wieder sauer? Seine Schultern spannten sich, seine Kiefermuskeln traten hervor und ich rechnete schon damit, dass er jeden Moment losbrüllen würde.

»Bitte?«, fragte ich leise.

Da wurden seine Züge weich und der Knoten in meinem Magen löste sich.

»Na schön«, seufzte er mit einem Schulterzucken.

»Ja! Dad, du bist der Beste.« Ich zog ihn an mich und gab ihm einen Kuss auf die Wange.

»Du sagst ihm besser, er soll Bier mitbringen«, brummelte er und ging durchs Zimmer zum Fenster.

»Mach ich.« Ich hüpfte vergnügt durchs Zimmer.

Mein Vater zog den Vorhang zurück und betrachtete den Himmel. »Sieht so aus, als würde es bald schneien. Ich seh mal lieber zu, dass ich noch ein paar Fahrgäste kriege, bevor es losgeht.«

»Alles klar. Soll ich dir was vom Abendessen zum Aufwärmen übrig lassen?«

»Nein, das muss nicht sein.« Er schlüpfte in seine Jacke. »Ich besorg mir unterwegs was.«

»Bist du dir sicher?«

»Aber ja.« Er küsste mich auf die Stirn. »Wir sehen uns später.«

Als er die Haustür öffnete, schoss ein eisiger Windstoß in den Flur. Ich fröstelte.

»Danke, Dad.«

»Wofür denn?«

»Du weißt, wofür.« Ich lächelte.

»Kein Problem«, sagte er und dann war er weg, draußen in der Kälte.

Ich hörte, wie er wegfuhr, und schnappte mir mein Handy, um Tom anzurufen, doch eine automatische Ansage teilte mir mit, dass der Teilnehmer nicht erreichbar sei.

Ich tippte eine Nachricht: Ruf mich an x, dann ging ich in die Küche. Mir knurrte der Magen und das schrie nach einem Toast mit Käse. Ich hatte kaum das Brot aus dem Küchenschrank geholt, da vibrierte mein Handy. Rasch zog ich es aus der Tasche. Eine neue Nachricht. Ich öffnete sie.

Charley, hilf mir!

Mein Mund war trocken und ich hatte plötzlich den Geschmack von totem Tier am Straßenrand auf der Zunge. Wo kam der bloß her?

»Lass mich in Ruhe«, flüsterte ich. »Bitte lass mich einfach in Ruhe, wer immer du bist.«

Das Handy vibrierte so heftig, dass es mir aus der Hand rutschte, über den Fußboden schlitterte und an einem Stuhlbein zum Liegen kam. Ich stand da wie gelähmt und starrte es an. Das Display leuchtete auf. Mit dem Kopf in den Händen und diesem grässlichen Geschmack im Mund kniff ich die Augen zu und hoffte, dass der Albtraum dadurch aufhörte.

Bsss! Bsss! Bsss!

Langsam näherte ich mich dem Handy. Das Summen wurde lauter, wie ein Bienenschwarm, der um meinen Kopf kreiste. Ich tippte das Smartphone mit dem Fuß an; vielleicht ging es dann ja aus. Tat es aber nicht. Stattdessen wurde auf dem Display eine neue Nachricht angezeigt.

Charley, bitte rede mit mir.

»Ich will aber nicht, Kerry«, flüsterte ich. Ich wusste, was sie wollte – darüber reden, was ihr zugestoßen war. Bloß, hatte wirklich Kerry mir diese Nachricht geschickt? Oder war das nicht doch irgendein kranker Streich?

Mit zittrigen Fingern hob ich das Handy auf. Ich rechnete schon fast mit den nächsten Blitzen, aber sie blieben aus. Dann vibrierte das Handy erneut. Ich hatte das Gefühl, beobachtet zu werden, darum sah ich mich nach allen Seiten um. Aber da war niemand.

Ich öffnete die Nachricht.

Charley, wir müssen wirklich reden. Folge den Lichtern.

Ich biss mir so fest auf die Lippen, dass sie bluteten. Worüber denn?, tippte ich.

Ich hatte kaum auf Senden gedrückt, da ertönte mein Coldplay-Klingelton, hallte von den Küchenwänden wider und hörte sich an, als würde er von weit her kommen, vom anderen Ende eines Tunnels vielleicht. Ich kannte die Nummer, die auf dem Display blinkte. Es war Kerrys. Mein Daumen zitterte so sehr, dass ich erst Luft holen und mich beruhigen musste, bevor ich den Anruf annehmen und langsam das Handy ans Ohr führen konnte.

Ein leises Kratzen war zu hören, wie Fingernägel an der Unterseite eines Sargdeckels. Das war es auch gewesen, was ich neulich gehört hatte. Kein Schaufeln.

»Wer ist da?«, flüsterte ich mit zugekniffenen Augen und hämmerndem Herzen.

Da war eine Stimme, schwächer als Flüstern. Sie wurde etwas lauter, doch ich konnte sie noch immer nicht verstehen. Es klang, als ob jemand einen Klumpen Erde im Hals stecken hatte. Ich bekam eine Gänsehaut und Schauer liefen mir über den Rücken.

»Wer ist da?«, fragte ich leise, die Augen immer noch geschlossen. »Was willst du von mir?«

Ich hörte jemanden würgen und fing an zu weinen. Ich schlotterte richtig vor Angst. Weil ich das Gefühl hatte, dass meine Beine gleich unter mir nachgeben würden, sank ich auf die Knie, das Handy mit beiden Händen ans Ohr gedrückt. Die Verbindung wurde unterbrochen und auf einmal war auch dieser grässliche Geschmack in meinem Mund wieder weg.

Das Einzige, was ich jetzt noch hören konnte, war mein rasender Herzschlag.

Ein Klopfen an der Haustür ließ mich laut aufschreien. Ich wischte mir die Tränen von den Wangen und ging langsam zur Tür. Noch einmal klopfte es, laut und bedächtig. Ich schloss die Augen und sah Kerry draußen stehen, die Fingernägel schwarz vom Schlamm, Erde um ihre toten, aufgeblähten Lippen.

»Wer ist da?«, flüsterte ich. Meine Stimme bebte vor Furcht.

Wieder das Klopfen.

»Hey, Charley. Ich bin’s, Tom.«

»Tom?« Ich sprang zur Tür und riss sie auf.

Er stand dort im Dunkeln. Jemand war bei ihm, ein Mann, den ich nicht kannte. Schneeflocken wirbelten durch die Luft.

»Hey, Charley, ist alles in Ordnung?«

»Ja. Mir geht’s gut«, log ich. Ich wollte vor dem Fremden nichts erklären.

»Dürfen wir reinkommen?«, fragte Tom.

Ich steckte das Handy ein und trat zur Seite. »Klar.«

Der große Mann wischte sich den Schnee von den Schultern und trat in den Flur.

»Charley, das ist mein Vorgesetzter, Inspector Harker«, sagte Tom.

»Sehr erfreut, Sie kennenzulernen.« Harker streckte mir eine Hand hin.

Ich schüttelte sie. Er hatte einen kräftigen Händedruck. War er hier, weil sie inzwischen wussten, dass ich auf Kerrys Handy angerufen hatte? Tom hatte gesagt, dass das Ärger geben würde. Was würden die beiden sagen, wenn sie erfuhren, dass ich auch noch Nachrichten an diese Nummer geschickt hatte? Wenn ich ihnen von dem Anruf erzählte und dass es sich so angehört hatte, als ob dort jemand würgte … erstickte – was würden er oder sein Chef dazu sagen?

Harker ließ meine Hand los, sah mir aber unverwandt in die Augen. Mir war unbehaglich zu Mute.

»Wie wär’s mit einem Kaffee?«, fragte ich Tom, nur um etwas zu sagen. »Du siehst durchgefroren aus.«

»Nein, mir geht’s prima. Für Sie, Chef?«

Harker schüttelte den Kopf.

»Wir gehen am besten in die Küche. Ich wollte mir gerade einen Käsetoast machen, aber das kann warten.«

»Bitte lassen Sie sich nicht vom Essen abhalten.« Harker lächelte.

»Das macht nichts«, sagte ich.

Unbehagliches Schweigen machte sich breit. Wir setzten uns an den Tisch. Der Moment zog sich. Ich konnte die Anspannung kaum ertragen. »Bin ich in irgendwelchen Schwierigkeiten?«

»Nein«, sagte Tom sofort. »Nein, nichts dergleichen.«

»Was dann?«

»Tom hat mir von Ihren … Ihren Blitzen erzählt«, sagte Harker. »Blitze – so nennen Sie sie doch, oder?«

»Ja.« Ich erwiderte seinen Blick. Dann zuckte, als hätte er mich geschlagen, mein Kopf nach rechts.

Blitz! Blitz! Blitz!

Ich sah ein schwarzes Portemonnaie aus Leder.

Blitz!

»Möchtest du mitfahren?«, flüsterte mir ein Mann ins Ohr.

Blitz! Blitz!

»Vertrau mir.«

Blitz!

»Steig ein, Mädchen.«

Blitz! Blitz! Blitz!

Die Tür eines Wagens wurde geöffnet. Dasselbe Auto wie zuvor.

Blitz!

Mein Kopf fühlte sich an, als würde das Gehirn anschwellen. Ein lähmender Druck hinter der Stirn und mein Gesicht begann zu prickeln, als würde es brennen. Ich hörte das Scharren von Stuhlbeinen, als Tom zur Spüle eilte, um ein Handtuch zu holen.

»Was ist los?«, fragte Harker. »Was passiert mit ihr?«

»Das sind diese Blitze!« Tom drückte mir ein feuchtes Handtuch in die Hände. Er bog sanft meinen Kopf nach hinten, während ich mir das Tuch aufs Gesicht legte.

Blitz! Blitz! Blitz!

»Wohin willst du denn?«, hörte ich wieder den Mann. Seine Stimme war gedämpft – fast nicht vorhanden –, aber ich konnte sie hören.

Blitz!

»Ich kenne Sie nicht.« Eine weibliche Stimme. Jung.

Blitz! Blitz!

»Ich werde dir schon nichts tun«, sagte der Mann und in den Blitzen konnte ich sehen, dass er etwas in der Hand hielt. Etwas Glänzendes. Silbern.

Blitz! Blitz! Blitz!

Ein Mädchen in einem Auto. Hübsch. Sehr hübsch. Nussbraune Augen. Hellbraune Haare.

Blitz! Blitz!

»Wie heißt du?«, fragte er.

Blitz!

»Alice.« Sie lächelte. »Alice Cotton.«

Blitz! Blitz! Blitz!

Die Bilder und Stimmen verschwanden so schnell, wie sie gekommen waren. Ich öffnete die Augen; die Küche schwankte. Tom stand neben mir, die Hände ineinandergeschlungen. Harker saß immer noch mir gegenüber am Tisch, mit ernstem Gesicht.

»Alles okay?«, fragte Tom.

Ich nickte langsam.

»Vielleicht war das keine so gute Idee.« Harker stand auf. »Ich sollte wohl gehen.«

»Wenn Sie jetzt gehen«, brachte ich heraus, »werden Sie nie erfahren, was Alice Cotton wirklich zugestoßen ist.«

»Was sagen Sie da?« Harker verzog das Gesicht und seine blauen Augen unter den buschigen Brauen weiteten sich.

»Deshalb sind Sie doch hergekommen, Inspector, oder nicht?« Ich zwang mich auf die Füße und stolperte um den Tisch herum auf ihn zu. »Sie wollten herausfinden, ob ich Ihnen etwas über Alice erzählen kann.«

»Wer ist Alice?«, fragte Tom, aber weder Harker noch ich antworteten ihm. Wir waren zu sehr damit beschäftigt, einander anzustarren. Es war, als würde Tom gar nicht mehr existieren, als wäre er irgendwo anders.

»Das stimmt doch, Inspector, oder?« Ich griff nach seinem Mantel … ich war total ausgelaugt. »Bevor Sie Tom und mir glauben, soll ich einen Test bestehen. Deshalb haben Sie Alices Portemonnaie mitgebracht.«

»Woher wissen Sie von dem –«

Ich stürzte mich auf ihn. Er wich zurück, doch ich ließ seinen Mantel nicht los. Ich hatte das Gefühl, jeden Moment umzufallen, also nahm ich meine letzte Kraft zusammen und schob meine Hand in seine Manteltasche. Meine Finger strichen über den Gegenstand, den ich gesucht hatte. Ich zog das schwarze Portemonnaie heraus und hielt es mit zitternder Hand hoch.

»Das Portemonnaie von Alice Cotton.« Meine Beine gaben nach und es kamen wieder die Blitze.

Ich fiel rückwärts um, die Augen geschlossen. Es fühlte sich an, als würde ich in einen bodenlosen Brunnen stürzen. Die Kopfschmerzen waren unerträglich.

Blitz! Blitz! Blitz!

»Tun Sie mir nichts«, flüsterte Alice mir ins Ohr, ihr Atem warm an meiner Wange. »Sie haben gesagt, ich kann Ihnen vertrauen.«

Blitz!

»Ich tu dir ja auch nichts, Alice.« Der Mann strich mit dem Finger die Rundung ihres Halses entlang.

Blitz! Blitz!

Bierdosen, Zigarettenstummel, Schutt und Erde. Sie waren in der kleinen Ruine.

Blitz! Blitz! Blitz!

»Ich kann Ihnen Geld besorgen«, sagte Alice. »Mein Vater ist sehr reich.«

»Ich will sein Geld nicht«, sagte der Mann laut. »Ich will dich nur kennenlernen. Hier, trink was. Das ist gutes Zeug, und stark. Es wird dir helfen dich zu entspannen. Damit du keine Angst mehr hast.«

Blitz!

»Wieso?« Alice zog die Knie an die Brust. Ich konnte ihre Angst spüren. Ich wusste, wovor sie am meisten Angst hatte. Was sie mehr fürchtete als den Tod. »Bitte tun Sie mir nichts.«

Blitz! Blitz!

»Rede mit mir.« Nun war seine Stimme wieder sanft. »Erzähl mir von dir. Ich möchte alles wissen.«

Blitz! Blitz! Blitz!

Ich will dich sehen!, schrie ich in meinem Kopf. Zeig mir dein Gesicht!

Blitz!

Das Donnern der Züge nahebei. Der Zaun mit dem Loch. Davor lag Alice wie im Koma auf dem Boden.

Blitz! Blitz! Blitz!

Ich hörte den Herzschlag des Mannes, spürte seine Aufregung. Ein Kribbeln erfasste meinen gesamten Körper.

Blitz! Blitz!

Er hob Alice hoch und trug sie durch das Zaunloch. Sein Herz hämmerte wie die Räder auf den Schienen.

Blitz! Blitz! Blitz!

Alice regte sich. Der Alkoholgeruch in ihrem Atem war so penetrant, dass ich mir am liebsten die Nase zugehalten hätte.

Er legte sie hin, verschränkte ihre Arme über der Brust, als würde sie schlafen.

Blitz!

»Träum schön«, flüsterte er und streichelte ihre makellose Wange.

Blitz! Blitz! Blitz!

Helle Lichter, aber keine Blitze. Die Scheinwerfer des Zuges, der herangerast kam.

Blitz! Blitz!

Sein Auto. Ich saß hinter ihm im Wagen und hörte ein kleines Kind neben mir weinen.

Blitz!

Schlüssel baumelten am Zündschloss, während er dort in der Dunkelheit saß und wartete – auf das Geräusch des herannahenden Zuges lauschte.

Blitz! Blitz! Blitz!

Alice öffnete im allerletzten Moment die Augen. Das betrunkene Gurgeln eines Schreis ganz hinten in ihrer Kehle. Dann der Lärm, immer lauter und lauter. Ich hätte mir am liebsten die Ohren zugehalten. Als der Mörder wusste, dass Alice tot war, drehte er den Zündschlüssel. Der Motor sprang an. Und der Mörder fuhr langsam in seinem Auto davon.

Ich öffnete die Augen und stellte fest, dass ich über dem Tisch zusammengesackt war. Mein Schädel pochte, als hätte er mehrfach Schläge abbekommen. Ich sah auf. Harker stand bei der Spüle, mit offenem Mantel und ohne das Portemonnaie des Mädchens in der Tasche. Tom saß neben mir und war ganz blass vor Sorge.

»Charley, ist es vorbei?«, fragte er leise und nahm meine Hände.

»Ja.« Ich nickte und versuchte mich in meinem Stuhl aufzurichten. Mir war schlecht und meine Kehle war wund. »Wasser«, krächzte ich.

Harker füllte ein Glas und stellte es mir hin. »Was haben Sie gesehen?«

Ich nahm einen Schluck von dem eiskalten Wasser. »Alice Cotton«, flüsterte ich. Meine Kehle tat immer noch weh.

»Wo?«, fragte Harker ungeduldig.

»Sie wurde von demselben Mann verschleppt, der auch Kerry ermordet hat.«

»Woher wissen Sie, dass es derselbe Mann war?«

»Weil er sie zu dieser kleinen Ruine gebracht hat. Und dann runter zu den Gleisen.«

»Aber wieso hat sie sich einfach hingelegt?«, fragte Harker. »Wieso ist sie nicht aufgestanden – nicht weggelaufen?«

»Das wäre sie ja gern. Aber wenn jemand Sie nachts mit dem Auto zu einem abgelegenen Haus mitten im Nirgendwo fahren und Ihnen dort irgendwas mit viel Alkohol einflößen würde, dann könnten Sie auch nicht so gut weglaufen. Er macht seine Opfer so betrunken, dass sie nahezu bewusstlos sind. Ich konnte den Alkohol schmecken. Das Zeug war stark. Als wären mehrere Sorten zusammengemischt worden. Mir wurde schlecht davon. Alice und Kerry sind beide zu betrunken gewesen, um noch weglaufen zu können.«

»Wann war das?«, schaltete Tom sich ein. Er sah erst mich an, dann Harker.

Harker ignorierte ihn. »Können Sie sagen, wie der Mann aussieht?«

»Nein«, sagte ich. Es lag mir auf der Zunge, ihnen zu erzählen, dass Kerry mich zu ihm führen wollte. Aber ich konnte ihnen einfach nicht erklären, woher ich das wusste. Ich würde Tom es irgendwann sagen, wenn Harker nicht dabei war. Den konnte ich nicht leiden. Und außerdem würde er mir dann wahrscheinlich mein Handy wegnehmen, als Beweisstück oder so. Dad hatte mir das Smartphone zum Geburtstag geschenkt und ich würde es auf keinen Fall hergeben.

»Wie schafft dieser Mann es, dass die Mädchen bei ihm einsteigen?«, fragte Harker. »Wie kriegt er sie in sein Auto? Macht er sie zuerst betrunken?«

Ich konzentrierte mich noch einmal auf die letzten Blitze und konnte Alices Stimme wieder hören, als stünde sie direkt neben mir: Sie haben gesagt, ich kann Ihnen vertrauen.

Dann fiel mir wieder ein, dass der Mann Alice etwas vor die Nase gehalten hatte, als sie neben seinem Auto die Straße entlanggegangen war. Etwas Helles und Glänzendes. Ich erinnerte mich, dass ich so etwas schon mal gesehen hatte, und wandte mich an Tom. »Hol mal deine Dienstmarke raus.«

»Was?«, fragte er.

»Gib sie mir einfach.«

Tom holte das Etui aus der Tasche und klappte es auf. Das silberne Polizeiwappen kam zum Vorschein. Ich bekam eine Gänsehaut und mein Herz klopfte schneller. »So bekommt er die Mädchen in sein Auto. Er zeigt ihnen so eine Marke. Der Mörder ist Polizist.«

Die darauf folgende Stille war ohrenbetäubend. Sie wollte überhaupt kein Ende nehmen. Ich gab Tom seine Dienstmarke zurück. Er saß da wie vor den Kopf gestoßen und betrachtete sie.

»Das ist eine schwerwiegende Anschuldigung«, sagte Harker schließlich.

»Ich weiß.« Ich trank noch etwas Wasser.

»Sind Sie sicher, dass es das war, was Sie gesehen haben?«, bohrte Harker nach und gab mir wieder das Gefühl, eine Verdächtige zu sein.

»Ich bin mir so sicher, wie es eben geht. Aber das würde doch einiges klären, oder nicht? Ich meine, warum sonst sollten Mädchen wie Kerry und Alice spät in der Nacht zu einem völlig Fremden ins Auto steigen?«

»Charley hat Recht, Chef«, sagte Tom leise, als wäre es ein Geheimnis, das niemand anders hören sollte. »In der Nacht, als Kerry mitgenommen wurde, hat es geregnet. Sie hätte sich wahrscheinlich nicht gewundert, wenn da ein Polizist neben ihr hält und ihr anbietet, sie nach Hause zu fahren. So etwas machen gute Polizisten eben. Kerry wäre nicht misstrauisch gewesen, sondern heilfroh; besonders nach diesem Streit mit ihrem Exfreund im Pub. Ein freundlicher Polizist wäre eine nette Abwechslung gewesen.«

»Ich weiß nicht.« Harker schüttelte den Kopf. »Ein Polizeibeamter? Wer?«

»Sie sind die Ermittler«, sagte ich.

Harker musterte mich. »So etwas nimmt man nicht auf die leichte Schulter. Alles, was wir haben, ist Ihr Wort. Das waren nur Bilder in Ihrem Kopf, die Sie da gesehen haben wollen …«

»Dann ist das hier also nicht das Portemonnaie von Alice Cotton?«, fauchte ich und schob es ihm über den Tisch zu. »Alice Cotton wurde nicht von einem Zug erfasst? Sie hatte keine hellbraunen Haare und nussbraunen Augen? Ihr Vater ist kein wohlhabender Geschäftsmann? Soll ich noch weiterfragen?«

»Nein.« Harker schüttelte wieder den Kopf. Zum ersten Mal, seit er hier hereingekommen war, wich er meinem Blick aus. Er betrachtete das Portemonnaie und steckte es ein.

»Und wie gehen wir jetzt vor, Chef?«, fragte Tom. Er schien keine Luft zu bekommen.

Aber bevor Harker antworten konnte, tauchte mein Vater in der Küchentür auf. »Was zum Teufel ist hier los? Wer sind Sie?«, schnauzte er Harker an.

»Ich bin Inspector Har–«

»Und was haben Sie in meinem Haus zu suchen?«, brüllte Dad und sein Blick zuckte von meinem Gesicht zu dem feuchten Handtuch auf dem Küchentisch.

Tom stand auf. »Charley hat uns geholfen –«

»Sie wollen damit sagen, dass Sie meine Tochter erneut ausgenutzt haben«, fauchte Dad. »Herrgott, begreifen Sie denn nicht, wie sehr diese Blitze sie jedes Mal mitnehmen?«

Harker hob eine Hand. »Hören Sie, Mr Shep–«

»Nein, Sie hören mir zu! Das ist meine Tochter, an der Sie hier herumpfuschen. Nicht irgendein Freak, der für Sie mal eben die Fälle löst. Sie sind hier die Polizisten, verflucht – lösen Sie Ihre Fälle selber!«

»Das versuchen wir ja«, beharrte Tom.

»Was, indem Sie zulassen, dass meine Tochter ihre Gesundheit aufs Spiel setzt? Sie sind tatsächlich ein egoistischer Mistkerl.«

»Bitte, Dad.« Ich zupfte an seinem Arm. »Lass mich es erklären.«

Er packte mich bei den Schultern. »Charley, du willst es anscheinend nicht begreifen, aber er nutzt dich nur aus. Deine angebliche Fähigkeit, Sachen zu sehen, dient ihm nur dazu, die Karriereleiter hochzuklettern. Und wenn er oben ankommt, lässt er dich schneller fallen als einen Sack Mist.«

»Das stimmt doch überhaupt nicht«, sagte Tom laut.

»Warum sonst sollten Sie sich mit einer Siebzehnjährigen abgeben?«, zischte Dad. »Oder gibt es dafür vielleicht einen anderen Grund?«

»Ihre Anspielungen können Sie sich sparen«, sagte Tom. »Charley und ich sind befreundet.«

Dad baute sich vor ihm auf. »Sie haben eine merkwürdige Art, Ihre Freunde zu behandeln.«.

Ich drängte mich zwischen die beiden und schob sie auseinander.

»Bitte, Dad«, rief ich. »Ich möchte Tom helfen. Ich will ihm helfen Kerrys Mörder zu finden.«

»Aber das ist nicht deine Aufgabe!«

»Ich kann aber helfen«, beharrte ich. »Ich sehe in meinen Blitzen jedes Mal ein bisschen mehr von diesem Mann. Wirklich, es kann nicht mehr lange dauern, bis ich weiß, wer er ist und wo er sich aufhält.«

»Und genau das macht mir Angst, Charley. Dieser Mann ist gefährlich. Ich will nicht, dass du oben auf den Gleisen endest wie deine Mu…«

Schweigen. Harker brach es.

»Kommen Sie, Tom. Ich denke, wir sollten gehen.« Er steuerte auf die Haustür zu.

»Aber …«, begann Tom.

»Nun hauen Sie schon ab.« Dad starrte ihn böse an.

Tom beugte sich vor und küsste mich auf die Wange. »Ich ruf dich an«, flüsterte er.

»Lassen Sie meine Tochter bloß in Ruhe«, sagte Dad und folgte ihm und Harker zur Tür. »Wenn ich Sie hier je wieder sehe oder herausfinde, dass Sie Kontakt zu meiner Tochter aufnehmen, dann werde ich Sie beide Ihren Vorgesetzten melden. Und ihnen sagen, was Sie hier heute Abend veranstaltet haben. Jetzt machen Sie, dass Sie rauskommen!«

»Ist ja prima gelaufen«, sagte ich beim Einsteigen.

»Er hat wohl nicht ganz Unrecht.« Harker ließ den Motor an und fuhr los.

»Sieht ganz danach aus, als würde ich Charley so schnell nicht wiedersehen.«

»Das sollte Ihre geringste Sorge sein.«

»Es macht mir aber Sorgen. Ich mag Charley sehr. Ich hatte gehofft, an Weihnachten ein bisschen Zeit mit ihr verbringen zu können. Sie wissen schon, nett mit ihr auszugehen. Jetzt hab ich alles verdorben.«

»Sie werden darüber hinwegkommen.« Harker konzentrierte sich auf die Fahrbahn. Die Straßen wurden zusehends glatter.

»Ich will aber nicht darüber hinwegkommen. Aber ich weiß gar nicht, wieso ich das überhaupt mit Ihnen bespreche; ist schließlich Privatsache.«

Harker sah kurz zu mir herüber. »Sie haben damit angefangen.«

»Das stimmt doch gar nicht.«

»Und ob das stimmt«, sagte er trocken. »Sie haben Ihren Job in dem Moment mit Ihrem Privatleben vermischt, als Sie mit Charley zu diesem alten Haus gefahren sind.«

»Mag sein.« Ich sah nach draußen ins Schneegestöber. Es ärgerte mich, dass Harker Recht hatte.

»Und?«, fragte er nach einem Moment der Stille. »Was meinen Sie?«

»Worüber?«

»Meinen Sie, wir haben einen Mörder in unseren Reihen? Denken Sie im Ernst, dieser Kerl ist einer von uns? Ein Polizist? Nicht nur jemand mit einer gefälschten Dienstmarke?«

»Bis jetzt hat Charley noch nie falschgelegen«, sagte ich und betrachtete die Schneeböen, die durch die Nacht wirbelten.

»Genau das macht mir Sorgen. Irgendwelche Ideen?«

Ich hatte gehofft um diese Frage herumzukommen. Langsam wandte ich mich im dunklen Wagen zu ihm um.

»Nun?«, hakte er nach.

»Jackson«, sagte ich.

Harker lenkte uns fast gegen den Rinnstein. »Das soll wohl ein Witz sein?«

»Es ist mein voller Ernst. Er hat es doch kaum erwarten können, Kerrys Tod als Unfall abzutun. Und als die Beweislage das nicht stützte, hat er sich der Einfachheit halber auf Jason Lane gestürzt. Er war es auch, der damals die anderen beiden Fälle verworfen hat, die an die Kripo weitergegeben wurden.«

»Aber wann hätte er Gelegenheit dazu gehabt? Er war im Dienst, als Kerry gestorben ist.«

»Wissen Sie das so genau? Sie waren mit Lois unterwegs und ich bin allein zu den Gleisen gefahren. Bei meiner Ankunft war Jackson bereits dort. Und da ist noch was, der Autolack unter Kerrys Fingernägeln. Er war weiß. Wir haben einen ganzen Parkplatz voller weißer Streifenwagen hinter der Wache. Jackson hätte nur einen davon zu nehmen brauchen.«

»Ich weiß nicht.« Harker seufzte. »Es gefällt mir nicht, mit dem Finger auf einen von unseren Leuten zu zeigen – einen von meinen Leuten – einen aus dem Team.«

»Ist Jackson verheiratet?«, fragte ich.

»Nein. Wurde kürzlich geschieden. Wieso?«

»Charley sagte mir, dass sie die Hand des Täters gesehen hat. Er trug keinen Ehering, aber sie konnte einen Abdruck am Ringfinger sehen. Und mir fiel neulich auf, dass Jackson auch so einen Abdruck hat …«

»Dann ist er also geschieden. Wie so viele Männer in Marsh Bay. Das reicht noch lange nicht.«

»Ist der Verbindungsnachweis von Kerrys Handy eigentlich schon angekommen?«

»Ich glaube nicht.«

»Jackson meinte, er hätte ihn per Fax angefordert. Man braucht das Handy ja nicht, um an diese Daten ranzukommen, also wieso sind sie noch nicht da?«

»Vielleicht sind sie das ja inzwischen.«

»Oder wurden sie vielleicht nie angefordert? Und was ist mit Alice Cotton? Die haben Sie mir gegenüber gar nicht erwähnt. Wann ist sie gestorben?«

Harker holte tief Luft, dann sagte er: »Letztes Jahr.«

»Letztes Jahr?«, rief ich. »Natalie Deans Tod war erst vor drei Wochen! Sie haben mir erzählt, dass diese Todesfälle sich über mindestens zehn Jahre erstrecken.«

»Tun sie ja auch. Mit Ausnahme dieser Dean.«

»Und lassen Sie mich raten – er wurde entweder als Selbstmord oder als Tod durch Unfall abgehakt.«

»Ja.« Harkers Verlegenheit war deutlich spürbar. »Sie müssen bedenken, Henson, dass ich gerade im Urlaub war. Jackson hat den Fall während meiner Abwesenheit bearbeitet.«

»Darum also wurde die Kripo beim Tod von Kerry Underwood hinzugezogen. Jemand fand es seltsam, dass binnen weniger Wochen gleich zwei Mädchen am selben Ort und unter denselben Umständen gestorben sind.« Ich starrte Harker an. »Darum haben Sie die Spusi und den Suchtrupp angefordert. Es hatte gar nichts mit dem zu tun, was ich gesagt habe. Sie fanden selber, dass da irgendwas nicht stimmte. Sie haben Jacksons Theorie auch nicht geglaubt.«

»Na schön, Sie Klugscheißer. Überflüssig, damit jetzt so aufzutrumpfen. Es stimmt, ich fand es seltsam, aber so seltsam nun auch wieder nicht. Es gibt eben Stellen, an denen sich regelmäßig Leute umbringen. Schauen Sie sich nur mal die Forth Bridge an. Wie viele Leute sind da im Lauf der Jahre runtergesprungen? Oder diese Stadt in Wales, Bridgend. Dort ereignen sich normalerweise zwei, drei Selbstmorde im Jahr, und dann waren es plötzlich fünfundzwanzig in zwei Jahren, alle durch Erhängen. Aber hat das alles auf einen Mörder hingedeutet? Nein. So etwas passiert nun mal, seit Jahrhunderten. Jemand bringt sich um, ein anderer hört davon und bringt sich ebenfalls um – es wirkt quasi ansteckend. Nennt sich Werther-Effekt oder Suizidwelle. Und ich wette, davon haben Sie noch nie gehört, stimmt’s?«

»Nein«, gab ich zu.

»Na schön, da hatten wir also zwei Todesfälle am selben Ort im Abstand weniger Wochen. Aber deshalb dachte ich noch lange nicht an einen Serienmörder. Es konnte alle möglichen Gründe dafür geben.«

»Nämlich?«

»Na, zum Beispiel eine Verabredung zum Selbstmord übers Internet.«

»Das haben Sie doch nicht ernsthaft erwogen, oder?«

»Wieso denn nicht? Wäre doch eine plausiblere Erklärung, als dass eine Siebzehnjährige in ihrem Kopf irgendwelche Morde mit ansieht.«

»Gut, da ist was dran. Das ändert aber nichts an der Tatsache, dass Charley einen von uns für den Mörder hält.«

Wir fuhren schweigend weiter, bis Harker auf den Parkplatz der Wache einbog.

»Wieso nehmen Sie mich mit hierher?«, fragte ich. »Ich bin nicht mehr im Team, schon vergessen?«

»Sie sind vorläufig wieder dabei. Bis ich beschließe, Sie noch mal rauszuwerfen.«

»Danke, zu freundlich von Ihnen«, höhnte ich, aber insgeheim war ich wirklich dankbar. »Haben Sie irgendjemandem erzählt, dass ich Charley hoch zu den Gleisen gebracht habe?«

»Nein. Das bleibt unter uns zweien.«

»Okay. Danke. Und was jetzt?«

»Nehmen Sie sich die Fahrtenbücher der Streifenwagen für die Nacht von Kerrys Tod vor. Ich will wissen, für welchen Wagen sich Jackson eingetragen hat und ob irgendwelche Kratzer im Lack sind. Und dann machen Sie mir den Mobilfunkanbieter ausfindig und besorgen diesen Verbindungsnachweis.«

»Sie denken also, dass Jackson der Mörder ist?«

»Nein, tue ich nicht.«

»Und wieso soll ich dann die Fahrtenbücher überprüfen?«

»Weil ich Ihnen beweisen will, dass Jackson nichts damit zu tun hat und dass er ein guter Polizist ist.« Er fixierte mich mit seinen kalten Augen. »Worauf warten Sie noch? Ab mit Ihnen.«

Ich schwang die Wagentür auf und stieg aus; der Schnee fiel jetzt dichter, auf den Dächern und den Autos lag schon eine geschlossene Schneedecke. Ich stiefelte gerade los, da rief Harker mir nach.

»Henson!«

»Ja, Chef?«

»Hören Sie, wenn Sie wirklich noch nicht wissen, was Sie an Weihnachten machen sollen, kommen Sie doch zu uns. Meine Frau tischt immer reichlich auf.«

Zuerst wusste ich gar nicht, was ich sagen sollte. Sein freundliches Angebot verblüffte und rührte mich. »Danke, Chef, aber ich komm schon zurecht.«

»Vielleicht überlegen Sie es sich ja noch mal«, sagte er und marschierte in die entgegengesetzte Richtung davon.

Dad stürmte zurück in die Küche. »Das ist das letzte Mal gewesen, dass der Typ einen Fuß in mein Haus gesetzt hat!«

»Du kannst mich nicht daran hindern, mich mit ihm zu treffen.«

»Und ob ich das kann! Ich bin dein Vater und du tust, was ich sage!«

»Aber ich mag ihn, Dad.«

»Dass ich nicht lache. Du bist siebzehn, um Himmels willen. Was weißt du denn schon?«

»Ich weiß immerhin, dass Tom mir glaubt.«

»Er nutzt dich aus, Charley, wie oft soll ich dir das noch erklären?«

»Das sagst du!«

»Wieso interessierst du dich nicht für einen Jungen in deinem Alter? Tom ist zu alt für dich.«

»Machst du Witze? Hast du irgendeine Ahnung, wie die Jungs in meinem Alter so drauf sind? Die wollen einem doch nur an die Wäsche!«

»Aber es sind doch nicht alle so.«

»Ach nein? Dann geh doch mal freitagabends ins Einkaufszentrum. Dann kannst du sehen, wie sie sich alle schnell noch ’ne Schachtel Billigkippen und ’ne Flasche Fusel krallen. Die wollen sich nur besaufen und alles vögeln, was nicht bei drei auf dem Baum ist.«

»Wie kannst du es wagen, so mit mir zu reden! Ich bin dein Vater. Zeig ein bisschen Respekt!«

»Tja, es stimmt aber!« Mein Kopf tat dermaßen weh, dass mir schlecht wurde. »Tom ist anders. Er ist nett zu mir.«

»Himmel.« Dad ächzte fassungslos. »Du bist wirklich das naivste Mädchen, das auf Gottes Erde herumläuft. Wenn dich jemand zu der Stelle schleift, wo ein Mädchen getötet worden ist, dann findest du das also nett?«

»Ich hab nur versucht zu helfen. Ist dir etwa egal, dass da draußen ein Mörder frei herumläuft?«

»Das geht uns nichts an. Es hat nichts mit uns zu tun.«

»Aber verstehst du denn nicht, Dad? Meine Fähigkeit – diese Blitze – das muss kein Fluch sein.« Ich versuchte vernünftig mit ihm zu reden. »Vielleicht kann ich damit Menschen helfen.«

»Damit hilfst du höchstens diesen beiden Bullen, den nächsten Dienstgrad zu erreichen. Verstehst du das denn nicht?«

»Ich glaube, dass ich Sachen sehe, hängt irgendwie mit Mum zusammen.«

Er sah mich gespannt an. »Was redest du da?«

»Mum ist auf den Bahngleisen gestorben, richtig?«

»Ja, und?«

»Na ja, wäre es da nicht ein sehr großer Zufall, dass die Blitze viel stärker geworden sind – lebhafter –, seit auf den Gleisen noch andere Mädchen sterben?«, sagte ich leise. »Vielleicht versucht Mum mir etwas mitzuteilen.«

»Mein Gott, Charley! Ich kann nicht glauben, was ich da höre.«

»Vielleicht hat der Mörder dieser Mädchen ja etwas mit Mums Tod zu tun.«

»Charley, deine Mum hat an Depressionen gelitten. Sie war krank. Sie hat sich das Leben genommen – sie ist nicht ermordet worden.«

»Na, ob es nun eine Verbindung gibt oder nicht, ich werde diesen Mann jedenfalls finden. Ich werde ihn aufhalten, bevor er noch mehr Mädchen umbringt, und herausfinden, ob er etwas mit Mums Tod zu tun hatte.«

Dad holte tief Luft und schüttelte den Kopf. »Ich gebe mich geschlagen, Charley. Ich kann mich damit jetzt nicht befassen. Wir reden später darüber, wenn wir beide uns vielleicht wieder ein bisschen beruhigt haben.«

»Mein Entschluss steht fest.« Ich stemmte die Hände in die Hüften und starrte ihn an.

Mein Vater machte einen Satz, packte mich beim Handgelenk und zerrte mich aus der Küche.

»Was machst du denn?«, rief ich.

»Ich sorge dafür, dass du dich nicht in Gefahr bringst.« Er zog mich die Treppe hinauf.

»Lass mich los!« Ich hielt mich am Geländer fest und stemmte die Füße in den Teppich. »Ich bringe mich nicht in Gefahr! Du glaubst doch nicht mal, dass es diesen Mörder gibt.«

»Da hast du Recht«, sagte er schwer atmend, löste meine Finger und zerrte mich weiter die Treppe hinauf. »Aber falls ich mich irre, würde ich es mir nie verzeihen, wenn ich dich nicht vor dir selber und vor diesen Polizisten schütze.«

»Bitte, Dad!« Ich bekam Angst. »Ich bin kein Kind mehr.«

»Dann hör endlich auf, dich wie eins zu benehmen.« Er schleifte mich zu meinem Zimmer; meine Fingernägel kratzten die Tapete entlang. Er schob mich ins Zimmer und schubste mich aufs Bett.

»Du kannst mich doch hier nicht einsperren, als wäre ich ein kleines Kind«, fauchte ich und sprang zur Tür.

»Und ob ich das kann.« Er zog den Schlüssel ab und verließ das Zimmer. Dann knallte er die Tür zu und schloss mich ein.

Ich schlug mit den Fäusten dagegen. »Lass mich raus! Lass mich sofort raus!«

»Ich werde nicht zulassen, dass du wie deine Mutter endest, Charley!«, sagte er außer Atem.

»Was soll das heißen?«, rief ich und hämmerte so fest gegen die Tür, dass mir die Hände wehtaten.

»Ich versuche nur dir zu helfen«, sagte er. »Ich hab dich lieb. Ich muss jetzt arbeiten und kann dich nicht einfach so allein lassen, wenn ich weiß, dass du dann vielleicht wieder zu den Gleisen marschierst. Das Risiko darf ich nicht eingehen.«

Seine Schritte entfernten sich, polterten die Treppe hinunter. Die Haustür wurde geöffnet und fiel ins Schloss.

Ich stand in meinem Zimmer und lauschte, wie er wegfuhr. Tränen liefen mir über die Wangen. Ich konnte nicht fassen, was mein Vater getan hatte. Er hatte dafür gesorgt, dass ich mir kindisch und dumm vorkam, wie ein kleines Mädchen. Wann begriff er endlich, dass ich kein kleines Mädchen mehr war? Wann begriff er, dass es keinen Sinn hatte, mich beschützen zu wollen, nur weil er meine Mutter nicht hatte beschützen können?

Ich setzte mich auf die Bettkante und fragte mich, ob nicht genau das der Grund für sein seltsames Verhalten war. Hätte er meine Mutter im Nachhinein lieber eingeschlossen an dem Tag, als er von der Arbeit kam und feststellte, dass sie fort war – dass sie sich das Leben genommen hatte?

Mein Atem stank immer noch nach totem Tier am Straßenrand. Da ich das Bedürfnis hatte, mich irgendwie frisch zu machen, holte ich saubere Sachen aus dem Schrank und zog mich um.

Mein Kopf fühlte sich an, als würde man mir das Gehirn auswringen. Es triefte nur so von all dem, was in der letzten Stunde passiert war. Ich war mir jetzt ganz sicher, dass ich Menschen helfen konnte. Wenn ich die Blitze nicht nutzte, um etwas Gutes zu tun, welchen Zweck erfüllten sie sonst? Dann waren sie ja nicht mehr als ein Fluch. Wenn ich nur die Identität dieses Mannes herausfinden und Tom und seinen Chef zu ihm führen könnte! Wenn mir das gelang und Tom sich dann immer noch mit mir verabredete, dann würde Dad einsehen müssen, dass Tom mich nicht bloß benutzte und dass ich keine Gefahr für mich oder andere darstellte. Er würde einsehen, dass ich die Blitze dazu einsetzen konnte, anderen zu helfen. Im Gegensatz zu Dad war ich mir fast sicher, dass sie mit dem Tod meiner Mutter zusammenhingen. Wenn dieser Mann gefasst wurde und sich eine Verbindung herstellen ließ, dann hätte mein Vater vielleicht auch nicht mehr solche Schuldgefühle.

Ich versuchte mir den Verwesungsgeruch aus den Haaren zu bürsten und band sie anschließend zu einem Pferdeschwanz zusammen. Dann hob ich die Schmutzwäsche auf. Die Jeans und das T-Shirt waren miteinander verknäult, und als ich sie auseinanderzog, fiel mein Handy auf den Boden. Das Display leuchtete auf und Fix You von Coldplay ertönte aus den kleinen Lautsprechern. Der Song handelte von jemandem, den Lichter nach Hause leiteten, damit er dort wieder in Ordnung kam.

Ich bückte mich und hob langsam das Handy auf. Konnte Kerry mich leiten – mich wieder in Ordnung bringen?

»Hallo?«, sagte ich leise.

Es war nur das Geräusch von Fingernägeln zu hören, die über Holz kratzen.

Ich kniff die Augen zu. Es hörte sich fast so an, als würde jemand versuchen aus seinem Sarg herauszukommen.

»Charley?«

Kerrys Stimme erschreckte mich. »Ja«, keuchte ich. Der übermächtige Gestank von Verwesung und Fäulnis war wieder da und hüllte mich ein.

»Möchtest du die Lichter sehen?«, fragte Kerry. Ihre Stimme klang, als hätte sie den Mund voller Erde und Steinchen.

»Ja«, flüsterte ich und kämpfte gegen den Brechreiz an. Heiße Galle stieg mir in die Kehle.

»Komm zum Haus«, hauchte sie.

Dann war die Leitung tot.

Lois saß im Büro, vor sich einen dampfenden Becher Kaffee. Sie tippte eifrig auf ihrer Tastatur.

»Alles klar?« Ich zog meine Jacke aus und setzte mich an meinen Schreibtisch.

Sie lächelte. »Es schneit immer noch, was?«

»Ja. Woher wissen Sie das?«

»Entweder haben Sie Schnee in den Haaren oder die werden frühzeitig grau.«

Ich erwiderte ihr Lächeln und fuhr mir mit der Hand über den Kopf. »Viel los?«

»Ich tippe nur ein paar Aussagen von Kerry Underwoods Freunden ab.« Sie wandte sich wieder ihrer Arbeit zu.

»Wo ist Jackson?«

»Unterwegs. Er versucht an die Daten der Überwachungskameras ranzukommen«, sagte sie, ohne aufzusehen.

»Wie, so spät am Abend?«

»Jason Lane sagt, dass er bei dieser Tankstelle drüben in der Gospel Road angehalten hat, die rund um die Uhr geöffnet ist«, erklärte sie. »Ungefähr um dieselbe Zeit hat der Lokführer Kerry auf den Schienen liegen gesehen. Wenn Lane auf den Aufnahmen zu sehen ist, hat er ein Alibi. Die Bahngleise sind ungefähr fünf Meilen von dieser Tankstelle entfernt.«

»Dann geht Jackson immer noch davon aus, dass Lane involviert ist?«

»Scheint so.« Sie tippte weiter. »Wo sind Sie gestern Abend eigentlich abgeblieben? Sie waren ja ziemlich schnell verschwunden.«

»Ich hatte Magenschmerzen«, log ich. »Hab wohl irgendwas Falsches gegessen.«

Sie sah mich über ihren Bildschirm hinweg an. »Sagen Sie nächstes Mal besser Bescheid, okay? Ich bin Ihr Sergeant.«

»Tut mir leid. Ich hab’s dem Chef gesagt.«

»Dann hat er wohl vergessen mich zu informieren.«

Als ich mich vergewissert hatte, dass sie sich endgültig wieder in ihre Arbeit vergrub, stand ich langsam auf und durchquerte das Büro. So beiläufig wie möglich blieb ich neben Jacksons Schreibtisch stehen. Ich sah nach hinten zu Lois. Sie saß mit dem Rücken zu mir. Ich nutzte die Gelegenheit und blätterte rasch in dem Stapel Papiere in Jacksons Posteingang.

»Suchen Sie irgendwas?«, fragte Lois.

»Sie wissen nicht zufällig, ob dieser Ausdruck mit Kerrys Verbindungsdaten schon gekommen ist?«

»Hab ihn noch nicht gesehen.«

»Hat Jackson ihn erwähnt?«

»Nicht dass ich wüsste.« Ihre Miene wurde ernst. »Tom, ist alles okay mit Ihnen?«

»Mir geht’s prima.« Ich lächelte und trat von Jacksons Schreibtisch weg. »Wieso fragen Sie?«

»Weil Sie irgendwie angespannt wirken.«

»Magenschmerzen, wie ich schon sagte.« Ich tätschelte meinen Bauch und hatte ein schlechtes Gewissen, weil ich sie anlog.

»Na gut, wenn Sie meinen, dass das alles ist.«

»Aber ja«, sagte ich leise und verließ das Büro.

Ich ging hinüber in das kleine Besprechungszimmer. Es war leer, wie ich gehofft hatte. In der Mitte des Raums stand ein langer Tisch. An der gegenüberliegenden Wand hing ein Brett mit den Schlüsseln und Fahrtenbüchern der Einsatzfahrzeuge. Das Revier verfügte über fünf Streifenwagen sowie zwei Zivilfahrzeuge, die der Kripo zugeordnet waren. Ein Schlüssel fehlte. Ich sah im Fahrtenbuch nach und konnte sehen, dass Jackson den dazugehörigen Wagen um 22:13 Uhr übernommen hatte. Nicht weiter schlimm, das Auto war schwarz, ich brauchte es also gar nicht erst zu überprüfen. Das zweite Zivilfahrzeug war blau; da lohnte es sich nicht einmal, einen Blick ins Fahrtenbuch zu werfen.

Es blieben nur noch zwei Schlüssel übrig; die anderen Streifenwagen waren offenbar gerade unterwegs. Aber die Fahrtenbücher waren alle da. Ich nahm das erste herunter, überflog die Seiten und sah nach, wer das Auto vor drei Tagen gefahren hatte, Sonntagnacht. Rogers von der Schutzpolizei hatte es benutzt. Ich nahm mir das nächste Buch vor. Dort hatte sich Little für Sonntagnacht eingetragen. Ich griff mir das dritte. Jacksons Name stand neben dem Datum vom Sonntag. Er hatte den Wagen um 22:02 Uhr übernommen, unmittelbar nach Schichtbeginn.

Wieso hatte er es denn so eilig gehabt?

Ich hängte das Fahrtenbuch zurück. Die entsprechenden Schlüssel fehlten. Der Wagen war unterwegs, also konnte ich ihn erst unter die Lupe nehmen, wenn er wieder auf dem Hof stand. Ich sah noch einmal nach, wer dieses Fahrzeug am Montagmorgen übernommen hatte. Vielleicht waren demjenigen ja irgendwelche Kratzer im Lack aufgefallen. Jones hatte sich dafür eingetragen, um 07:13 Uhr, zu Beginn ihrer Frühschicht.

Ich kannte Constable Sarah Jones von der Ausbildung. Sie war eine gute Polizistin, und wenn überhaupt jemandem ein Schaden am Streifenwagen aufgefallen war, dann ihr. Ich holte mein Handy heraus, ging die Kontaktliste durch und wählte Sarahs Nummer. Aber ich bekam nur die Ansage zu hören, dass diese Nummer nicht vergeben sei.

»Blödes Ding«, fluchte ich und beendete den Anruf.

Auf dem Schreibtisch stand ein Festnetztelefon, also versuchte ich damit erneut mein Glück.

»Hallo?«

»Hey Sarah, hier ist Tom Henson von der Arbeit.«

»Hi, Tom. Jetzt sag bloß nicht, dass mein freier Tag morgen gestrichen ist.«

Ich lachte. »Nein, nichts dergleichen.«

»Gott sei Dank«, seufzte sie. »Ich hab morgen was vor und kann das unmöglich absagen. Aber wieso rufst du an? Ist schon ganz schön spät.«

»Tut mir leid, dass ich dich störe. Erinnerst du dich, dass du am Montagmorgen mit Wagen R21 losgefahren bist?«

»Ja. Was habe ich verbrochen? Eine Delle reingefahren oder so?«

»Nein, du nicht, aber jemand anders, glaube ich. Dir sind nicht zufällig irgendwelche Kratzer am Heck aufgefallen?«

»Nicht dass ich wüsste. Aber warte mal, da war etwas anderes.«

Mein Herz machte einen Satz. »Was denn?«

»Ist wahrscheinlich gar nichts weiter.«

»Sag schon.« Meine Finger schlossen sich so fest um den Hörer, dass die Knöchel knackten.

»Das bleibt aber unter uns, okay? Ich will nicht, dass er meinetwegen Ärger bekommt oder so.«

»Wer denn?«

»Na, dieser Großkotz von der Kripo – Jackson. Ich hab im Fahrtenbuch gesehen, dass er den Wagen vor mir hatte. Na ja, und seit er geschieden ist, hält er sich wohl für einen echten Frauenheld; er hat mich ein-, zweimal angebaggert …«

»Und was ist dir an dem Wagen aufgefallen?«

»Na ja, er hat offenbar eine Frau bei sich im Auto gehabt«, sagte sie und mein Herzschlag beschleunigte sich.

»Wie kommst du darauf?«, fragte ich und versuchte cool zu bleiben.

»Der Wagen hat total nach Chloé gestunken. Ich hab das Parfüm sofort erkannt, weil ich es selber ab und zu trage.«

»Bist du sicher?«

»Absolut. Wie ich schon sagte, der Wagen hat richtig danach gestunken.«

»Danke, Sarah.«

»Wofür denn?«

»Nicht weiter wichtig«, sagte ich und legte auf.

Ich ging zum Fenster und sah nach, ob das Taxi schon da war. Ich hatte es extra bei einem anderen Unternehmen gebucht, damit nicht zufällig mein Vater den Auftrag bekam. Gleich nach Kerrys Anruf hatte ich wärmere Sachen angezogen, mir Handschuhe in die Jacke gestopft und zwanzig Pfund aus meiner Schmuckschatulle geholt.

Von dem Taxi war noch nichts zu sehen, also stieß ich das Fenster auf und kletterte nach draußen. Ich drehte mich auf den Bauch und ließ mich vorsichtig nach unten gleiten, während mir der Wind Schnee ins Gesicht wirbelte. Wenn mein Vater jetzt zufällig nach Hause kam, dachte er wahrscheinlich, ich wolle mich umbringen oder hätte zumindest endgültig den Verstand verloren. Die Spitzen meiner Turnschuhe berührten das Dach der Veranda. Hoffentlich trug es mich. Ich verlagerte langsam mein Gewicht, bis ich wieder auf beiden Füßen stand, dann griff ich nach oben und drückte das Fenster wieder zu.

Ich sprang runter in den Schnee, kam hart auf und rollte auf den Rücken. Es hatte mir den Atem verschlagen, aber das war auch schon alles. Ich stand auf, atmete tief die kalte Nachtluft ein und versteckte mich hinter dem Baum, der vorm Haus am Straßenrand stand. Das Taxi kam hoffentlich, bevor Dad hier aufkreuzte.

Scheinwerferlicht strich über die Straße, als ein Wagen um die Ecke bog. Er wurde langsamer und blieb vor dem Haus stehen. Schnee wirbelte in den Lichtkegeln. Ich tastete die Jackentaschen nach meinem Handy und der Taschenlampe ab, dann huschte ich von dem Baum weg zum Taxi.

Der Fahrer ließ seine Scheibe herunter. »Taxi für Charley?«

»Das bin ich.« Ich stieg ein.

»Wohin?«

Jetzt erst wurde mir klar, dass ich gar nicht wusste, ob dieser Feldweg überhaupt einen Namen hatte. Ich überlegte, wie ich zu Fuß dorthin gekommen war. Der Weg musste von der Oakgrove Road abgehen.

»Erst mal zur Oakgrove Road, bitte. Von da aus sage ich, wie Sie fahren müssen.«

»Bist du sicher, dass du so weit raus willst?«, fragte der Fahrer, während er den Wagen aus unserer Straße lenkte.

»Absolut.«

»Ich frag nur, weil das ganz schön abgelegen ist … und in einer Nacht wie dieser …«

»Fahren Sie mich bitte einfach dorthin.« Ich wandte mich ab und sah aus dem Fenster.

»Okeydokey«, sagte der Fahrer.

Die Stille bereitete mir Unbehagen, aber wir hatten rasch die Stadtgrenze erreicht und arbeiteten uns durch die schmalen Straßen, die zu der Ruine führten. Es schneite immer noch und der Taxifahrer musste mehrmals fast bis auf Schritttempo abbremsen, um die engen Kurven nehmen zu können.

Draußen waren offene Felder zu sehen, inzwischen vollkommen mit Schnee bedeckt. Das Thermometer auf dem Armaturenbrett zeigte zwei Grad minus. Der Taxifahrer hatte Recht, ich musste verrückt sein, an einem so kalten und ungemütlichen Abend hierher kommen zu wollen. Aber er ging schließlich auch ein Risiko ein, indem er mich so weit rausfuhr. Bei dem Schneefall schaffte er es ja vielleicht selber nicht mehr in die Stadt zurück.

Als wir bei einer Kreuzung ankamen, spähte ich durch die Dunkelheit. Der Taxifahrer bog nach rechts auf die Oakgrove Road. Ich sah von der einen Straßenseite zur anderen, aber in dem Schneegestöber war kaum etwas zu erkennen. Dann, als wir schon fast daran vorbei waren, entdeckte ich den Feldweg.

»Stopp«, sagte ich. »Das ist die Straße.«

Er hielt an und musterte den schmalen Weg. »Tut mir leid, Mädchen, aber da fahre ich nicht rein. Nicht bei dem Wetter, da bleibe ich ja stecken. Ich muss bekloppt sein, dass ich dich überhaupt hierhergebracht habe.«

»Schon okay. Den Rest kann ich zu Fuß gehen. Wie viel bin ich Ihnen schuldig?«

Er sah auf das Taxameter. »Achtvierzig.«

Ich wühlte in meiner Jackentasche und zog den Zwanziger hervor. »Machen Sie zehn.« Ich war ihm sehr dankbar, dass er mich überhaupt so weit rausgefahren hatte.

»Danke, lieb von dir.« Er nahm den Schein und gab mir mein Wechselgeld. »Hör mal, ich weiß ja nicht, was dich an so einen gottverlassenen Ort führt und es geht mich auch nichts an, aber ich kann gern warten.«

Ich war heilfroh über sein Angebot. »Wie viel Zeit haben Sie denn?«

Er kurbelte das Fenster herunter und betrachtete die schneeschweren Wolken. »Fünf Minuten vielleicht, höchstens zehn. Dann wird der Rückweg tückisch.«

»Fahren Sie mal besser gleich. Ich habe keine Ahnung, wie lange ich bleiben werde.«

»Du triffst dich mit jemandem, ja?« Er kurbelte sein Fenster wieder zu, damit es nicht hineinschneite.

»So was in der Art«, sagte ich mit der Hand am Türgriff.

»Probleme mit einem Jungen? Ich hab eine Tochter, die dürfte ungefähr so alt sein wie du. Ich kenne das.«

»Wohl eher nicht.« Ich stieß die Tür auf.

»Ich würde nicht wollen, dass meine Casey abends ganz allein hier rauskommt …«, begann er.

»Mein Freund ist bei der Polizei; wenn ich hier nicht wegkomme, kann ich ihn jederzeit anrufen«, erklärte ich. Tom war natürlich nicht mein Freund, aber ich hoffte insgeheim, dass sich das irgendwann änderte. »Er wird mich abholen.«

»Okeydokey«, seufzte der Taxifahrer. »Wenn du dir da sicher bist.«

»Ganz sicher.« Ich warf die Tür zu.

Dann stand ich im Schneegestöber und sah dem Taxi hinterher, bis die leuchtenden Rücklichter hinter einer Kurve verschwanden. Schließlich drehte ich mich um und ging mit der Taschenlampe in der Hand den Feldweg entlang Richtung Haus. Ich leuchtete von der einen Seite zur anderen und die Schneeflocken glitzerten. Atemwolken stiegen mir aus Mund und Nase. Alles war totenstill; ich hörte nur meinen Herzschlag und das Knirschen unter meinen Sohlen.

Auf halber Strecke etwa hoffte ich, dass diese Lichter mir den Rest des Wegs zeigen würden. Die schneebedeckten Felder sahen alle gleich aus und ich war mir nicht sicher, wo ich den Feldweg verlassen und auf den Pfad zum Haus abbiegen musste. Ich schirmte die Augen ab, drehte mich um und fragte mich, ob ich vielleicht schon daran vorbeigelaufen war. Ich konnte es nicht sagen. Also ging ich weiter und hörte wieder die Worte des Taxifahrers: Bist du sicher, dass du so weit raus willst?

Jetzt, allein hier draußen im Dunkeln, war ich mir gar nicht mehr so sicher und bereute allmählich, dass ich ihn nicht gebeten hatte zu warten. Zuhause in der Wärme und Geborgenheit meines Zimmers hatte ich das Ganze für eine gute Idee gehalten. Ich war stinksauer gewesen und durcheinander. Ich hatte Dad beweisen wollen, dass meine Blitze für etwas gut waren und dass er mich nicht einfach einsperren konnte.

Aber vor allem wollte ich ihm beweisen, dass Tom mich nicht ausnutzte. Genau genommen wollte ich es auch mir selbst beweisen. Dieser ewige Spott und die Hänseleien auf Facebook hatten mich mehr verletzt, als ich mir einzugestehen wagte. Ich war es leid, als Träumerin abgestempelt zu werden, als Spinnerin, Hexe – Missgeburt! Ich wusste, dass das, was ich in meinen Blitzen sah, wirklich passierte, dass sie ein Fenster zu realen Ereignissen waren. Ich wusste, dass der Anruf von Kerry echt war. Ich hatte gehört, wie sie nach Luft rang.

Falls ich heute Nacht also aus der Ruine herauskam und der Polizei den Namen des Mannes liefern konnte, der Kerry, Alice und meine Freundin Natalie getötet hatte, dann würde nie wieder irgendjemand an mir zweifeln können. Dann hätte ich allen bewiesen, dass ich die Wahrheit sagte. Dann würde ich den Menschen helfen können und meine Blitze wären kein Fluch mehr, sondern eine Gabe.

Mit eingezogenem Kopf kämpfte ich mich durch das Schneetreiben. Ich war vielleicht noch weitere zwanzig Meter gegangen, da fiel mir an den Büschen eine Lücke mit abgeknickten Zweigen auf. Ganz klar, hier entlang waren Tom und ich gegangen. Ich schob mit meiner freien Hand die Büsche auseinander, trat hindurch und sah im Lichtkegel meiner Taschenlampe den schmalen gewundenen Pfad, der zu der Ruine führte.

Trotz Kerrys Versprechen waren die Lichter nirgends zu sehen, aber vielleicht erschienen sie ja erst oben beim Haus. Da kam mir ein Gedanke. Würde Kerry auch da sein? Und wenn ja, sähe sie so aus wie in einem Albtraum – als wäre sie gerade erst unter diesem Zug hervorgekrochen? Hatte sie sich vielleicht den Hügel zum Haus hinaufgeschleppt, ihre gebrochenen und verdrehten Beine hinter sich hergezogen und eine Spur aus Blut und Erde im Schnee hinterlassen? Bei der Vorstellung überlief mich ein Schauer.

In der Ferne erblickte ich den kaputten Schornstein. Die Bilder von Kerry schob ich erst mal beiseite. Ich stapfte hinauf zum Haus. Dann stand es vor mir, so krumm und schief, als hätte es zu viele Nächte in der Kälte und im Wind verbracht. Die Schneedecke ringsum war frisch und unberührt. Die einzigen Fußspuren hier stammten von mir.

Der Wind blies kräftig durch die Bäume und die Äste ächzten wie die Knochen alter Leute. Ich bekam eine Gänsehaut, aber das lag nicht nur am kalten Wind – ich hatte das Gefühl, beobachtet zu werden. Die Lichter waren immer noch nicht erschienen, also ging ich ins Haus.

Der Geruch von schalem Bier, Haschisch und Urin stieg mir in die Nase, genau wie neulich. Wasser tröpfelte die moosbedeckten Wände hinunter. Plötzlich hörte ich ein Geräusch in der gegenüberliegenden Ecke, ein Kratzen. Ich fuhr herum und zwei orangefarbenen Augen starrten mich aus der Dunkelheit an. Ich schnappte nach Luft und ließ die Taschenlampe fallen. In ihrem zuckenden Lichtstrahl sah ich einen Fuchs an mir vorbeiflitzen. Dann schlug die Lampe auf und ging aus. Der Schweif des Fuchses fegte zur Tür hinaus. Ein Schatten fiel über den Schnee, viel zu groß, um zu dem Fuchs zu gehören. Er bewegte sich auf das Haus zu. Da kam jemand.

»Kerry, bist du das?«, rief ich und suchte den Boden hektisch nach der Taschenlampe ab.

Draußen knirschten schwere Schritte im Schnee.

»Hallo?«, rief ich noch einmal und streifte endlich mit den Fingern meine Taschenlampe, die in eine Ecke gerollt war. Ich schnappte sie mir und machte sie an. Nichts. Sie war kaputt.

Die Schritte draußen kamen näher. Mein Herz schlug wie verrückt, und als ich aufsah, stand ein Mann in der Tür der Ruine. Voller Angst stolperte ich rückwärts.

»Hallo, Charley«, flüsterte er.

Harker saß in seinem Büro. Ich klopfte einmal an die Tür und trat ein, ohne ihm eine Gelegenheit zum Antworten zu geben. Ich legte das Fahrtenbuch auf seinen Tisch. Er warf nur einen kurzen Blick darauf.

»Und?« Er zog eine Augenbraue hoch. »Haben Sie die Phantomkratzer gefunden?«

»Das sind keine Phantomkratzer. Und nein, ich habe sie nicht gefunden – noch nicht.«

»Und was soll das Fahrtenbuch?«

»Jackson hat sich am Sonntagabend für einen Streifenwagen eingetragen. Für Richard 21.«

»Und weiter?«

»Wie Sie hier sehen können, hat er das nur zwei Minuten nach Beginn seiner Nachtschicht getan.«

»Worauf wollen Sie hinaus?« Harker nahm das Fahrtenbuch und studierte es.

»Ist es normal, dass ein Kripobeamter mit einem Streifenwagen herumfährt? Und wozu die Eile? Er war gerade erst aufs Revier gekommen. In der kurzen Zeit hat er es ja nicht mal geschafft, sich in der Zentrale ins Dienstbuch einzutragen.«

»Vielleicht musste er dringend irgendwo eine Aussage aufnehmen?«, überlegte Harker.

»Wie, an einem Sonntagabend um diese Uhrzeit?«, rief ich. »Unwahrscheinlich. Und wie erklären Sie sich dann, dass der Wagen nach einem Frauenparfüm roch?«

»Was?«

»Wie Sie sehen können, hat Constable Jones den Wagen übernommen, am Montagmorgen um Viertel nach sieben. Dazwischen hat ihn niemand benutzt. Ich habe eben mit Jones gesprochen und sie erinnert sich, dass er beim Einsteigen nach Parfüm gestunken hat. Warum wohl, frage ich mich.«

»Wissen wir, welches Parfüm, falls überhaupt, die kleine Underwood getragen hat?«

»Bis jetzt nicht. Ich werde mich gleich mal bei den Eltern …«

»Aber selbst wenn, was beweist das denn?«, fuhr Harker dazwischen. »Wahrscheinlich benutzt es die Hälfte aller Frauen hier in der Stadt.« Er ließ das Fahrtenbuch zuschnappen. »Wo ist Jackson gerade?«

»Unterwegs, er besorgt Videoaufnahmen von ei–«

Eine Stimme unterbrach mich von hinten. »Nein, ich bin hier.«

Jackson stand in der Tür. »Was ist denn los?«

»Genau dasselbe könnte ich Sie auch fragen, verdammt!«, bellte Harker. »Wo haben Sie gesteckt?«

»Beweismaterial im Fall Underwood besorgt«, sagte er und winkte mit einer DVD. »Worum geht’s hier überhaupt?«

Harker stand auf und kam hinter seinem Schreibtisch hervor. »Sind Sie am Sonntagabend mit einem Streifenwagen herumgefahren?«

»Nein.« Jackson sah mich an und seine Augen wurden schmal. Dann schien er zu begreifen, dass es Ärger gab, und er fügte hinzu: »Ich kann mich nicht erinnern. Sie wissen ja, wie das ist, die Tage lassen sich kaum mehr auseinanderhalten.«

»Dann will ich Ihre Erinnerung auffrischen!«, brüllte Harker, nahm das Fahrtenbuch vom Tisch und warf es Jackson zu. »Und wehe, Sie lügen mich an. Sagen Sie die Wahrheit oder ich schwöre, ich mach Sie fertig.«

Jackson schlug das Fahrtenbuch auf und blätterte die Seiten durch. Ich konnte sehen, dass er nicht wirklich darin las; er wusste schließlich, dass sein Name darinstand. »Ach ja, stimmt, jetzt fällt’s mir wieder ein. Ich habe einen Streifenwagen genommen, weil die Zivilwagen alle weg waren.«

»Und wieso hatten Sie es an dem Abend so eilig rauszukommen?«, fasste der Inspector nach. Ich ließ Jackson nicht aus den Augen. Er war blass geworden und von seiner Überheblichkeit war nichts mehr zu spüren.

»Ich hatte etwas zu erledigen«, sagte Jackson.

»Und was?«

»Ähm …«

»Raus mit der Sprache!«, brüllte Harker, sein Gesicht keine Handbreit von Jackson entfernt. Jackson zuckte sichtlich zurück. »Wieso hat dieser Streifenwagen nach Parfüm gerochen? Wen hatten Sie da mit drin? Etwa die kleine Underwood?«

Jacksons Augen traten aus dem Kopf. »Was?«, keuchte er. »Soll das ein Witz sein?« Dann sah er mich an: »Dahinter stecken doch Sie, Henson. Sie haben dem Chef diesen Floh ins Ohr gesetzt. Aber ich weiß, was Sie vorhaben. Ich hatte schon oft genug mit solchen Schleimbeuteln wie Ihnen zu tun. Sie wollen sich auf Biegen und Brechen hier einen Namen machen. Bilden Sie sich bloß nicht ein, dass Sie damit durchkommen.«

»War da eine Frau bei Ihnen im Wagen?«, brüllte Harker erneut und wirkte für einen kurzen Moment dermaßen sauer, dass ich schon dachte, er würde das Geständnis aus Jackson rausprügeln.

In der Bürotür tauchte Lois auf. »Was soll denn das Geschrei?«

»Fragen Sie diesen Scheißkerl!« Jackson deutete mit dem Daumen auf mich. »Der erzählt hier jede Menge Mist herum.«

Harker baute sich vor Jackson auf. »Sie sagen mir sofort, was Sonntagnacht in diesem Wagen los war, oder ich leite ein Disziplinarverfahren ein. Ich hab die Hand schon fast am Hörer, Jackson.«

Jackson wich zurück, sah kurz zu mir und sagte: »Gut, na schön, ich habe am Sonntagabend eine Frau im Wagen mitgenommen, aber es nicht so, wie Sie denken. Es hat nichts mit der kleinen Underwood zu tun.«

Lois verschränkte die Arme vor der Brust. »Sondern?«

»Ich treffe mich seit ein paar Monaten mit ihr. Michelle. Nichts Ernstes, nur ein bisschen Spaß. Jedenfalls ist sie am Sonntag aus Penzance gekommen und wir haben den Tag miteinander verbracht. Aber als ich ins Auto stieg, um sie wieder zum Bahnhof zu fahren, wollte das verdammte Ding nicht anspringen. Es hat geschüttet, wie Sie wissen, und nirgends war ein Taxi aufzutreiben. Ich konnte die Arme wohl kaum zu Fuß zum Bahnhof gehen lassen, oder? Ich wollte einen guten Eindruck machen. Also hab ich ihr gesagt, sie soll in einem Ladeneingang warten, und dann bin ich die Straße rauf zur Wache gelaufen. Ich hatte es eilig, also hab ich mir den erstbesten Schlüssel geschnappt, mich ins Buch eingetragen, sie abgeholt und zum Bahnhof gebracht.«

»Wie lauten Name und Anschrift der Frau?«

»Ach kommen Sie, Chef«, ächzte Jackson. »Ich sage die Wahrheit.«

»Name und Anschrift.«

»Sie ist verheiratet, Chef. Das könnte eine Menge Ärger für sie bedeuten. Sie hat ihrem Mann gesagt, dass sie ihre Schwestern besucht.«

»Pech«, sagte Harker.

»Ich kann ein paar diskrete Nachforschungen anstellen«, sagte Lois.

Harker ignorierte es. »Und das Parfüm?«, fragte er Jackson.

»Sie hat auf dem Weg zum Bahnhof die Flasche aus ihrer Handtasche genommen. Ich hab gesagt, sie soll im Auto nicht damit rumsprühen, aber sie hat sich Sorgen gemacht. Wir waren ja den ganzen Nachmittag zusammen, Sie wissen schon, und da wollte sie wohl den Geruch von ihr und mir überdecken …«

»Sie sind widerlich«, seufzte Lois.

»Ich hab sie jedenfalls am Bahnhof abgesetzt und war gerade auf dem Rückweg zum Revier, als die Meldung wegen der kleinen Underwood reinkam. Ich bin direkt dort hingefahren. Darum war ich als Erster am Tatort. Das ist die Wahrheit, Chef. Deshalb wollte ich auch, dass die Underwood-Sache noch am selben Abend sauber eingetütet war.«

Ich machte einen Schritt auf ihn zu. »Wie meinen Sie das?«

»Als der Chef nach den Aufnahmen der Überwachungskameras vom Bahnhof gefragt hat, war klar, dass man darauf sehen würde, wie ich Michelle absetze. Und ich dann in der Scheiße sitzen würde, weil ich während der Arbeitszeit einen Dienstwagen zu privaten Zwecken benutzt habe. Aber der Witz ist, dass mir die Aufnahmen jetzt den Arsch retten.«

»Was soll das heißen?«, fragte ich.

Er grinste. »Na, Sie denken doch, dass ich in den Tod von Kerry Underwood verwickelt bin. Aber ich habe ein Alibi für den Zeitpunkt ihres Todes und das werden die Aufnahmen bestätigen.«

»Ihr Arsch ist noch lange nicht gerettet«, sagte Harker. »Wenn Sie nichts weiter zu sagen haben, dann gehen Sie mir aus den Augen. Ich kann Ihre Visage nicht mehr sehen.«

Jackson warf mir einen letzten Blick zu und verließ das Büro. Kaum war er draußen, wandte Harker sich an Lois. »Reden Sie mit dieser Michelle – aber diskret. Und überprüfen Sie die Aufnahmen vom Bahnhof.«

»Ja, Chef.« Lois ging aus dem Zimmer.

Harker ließ sich in seinen Sessel fallen. Er sah mich an. »Ich hätte von Anfang an nicht auf Sie hören sollen.«

»Aber …«

»Nichts aber, Henson. Ich habe keine Ahnung, was ich noch glauben soll. Und jetzt raus mit Ihnen.«

Ich schloss Harkers Bürotür hinter mir, und als ich mich umdrehte, saß Jackson an seinem Schreibtisch und starrte mich an.

»Und? Zufrieden?«, fragte er höhnisch.

Ich ging zu meinem Platz. »Zufrieden womit?«

»Dass Sie mich in die Scheiße geritten haben?«

»Schluss damit!«, fuhr Lois ihn an. »Sie haben sich da ganz allein reingeritten. Warum tun Sie nicht mal was Nützliches und machen Kaffee.«

»Jawohl, Sergeant. Wie Sie wünschen, Sergeant.« Jackson stand auf und stolzierte davon.

Ich drehte mich zu Lois um. Sie schenkte mir dieses ganz bestimmte Lächeln und zwinkerte. »Er kommt schon darüber hinweg«, sagte sie leise, aber da hatte ich so meine Zweifel.

»Dad, was machst du denn hier?«, keuchte ich.

»Das könnte ich dich auch fragen, Charley«, sagte er und trat aus dem Schneetreiben. »Ich hatte dich nicht ohne Grund in dein Zimmer eingeschlossen.«

»Woher wusstest du, dass ich hier bin?«

»Dein Taxifahrer ist ein alter Kumpel von mir. Barry hat dich erkannt. Er machte sich Sorgen, also rief er mich an und erzählte mir, wo er dich abgesetzt hat. Also, was ist hier los? Ist das wieder eine von Toms dummen Ideen?«

»Es hat nichts mit Tom zu tun. Er weiß nicht mal, dass ich hier bin.«

»Und dieser andere Polizist? Der mit den Augenbrauen?« Er klang verbittert.

»Außer dir weiß niemand, dass ich hier bin«, sagte ich, während draußen der Wind losheulte.

»Und was soll das Ganze jetzt?« Er trat einen Schritt näher.

»Dad, selbst wenn ich dir das erzähle, du glaubst es mir ja doch nicht.« Einerseits nahm ich es ihm übel, dass er mir gefolgt war, andererseits war ich heilfroh, nicht allein zu sein.

»Es hat etwas mit dem Tod dieses Mädchens zu tun, stimmt’s?«

Ich nickte.

»Charley, das muss aufhören.« Seine Stimme war jetzt sanfter.

»Was denn?«

»Dass du hier in der Gegend herumläufst und versuchst diese Verbrechen aufzuklären.« Er seufzte. »Dafür sind andere zuständig. Und außerdem bringst du dich damit in Gefahr.«

»Wieso denn?«

»Charley. Du hockst hier spätabends mitten in der Pampa, in einem Schneesturm. Du würdest es alleine nicht mal mehr nach Hause schaffen!«

»Ich bin überhaupt nicht in Gefahr.« Eigentlich wollte ich bloß nicht zugeben, wie dumm ich gewesen war.

»Bist du nicht? Und wenn du im Schnee ausgerutscht wärst und dir ein Bein gebrochen hättest? Was wäre dann aus dir geworden? Fast hätte es niemand mitbekommen, dass du hier draußen bist. Du hättest die ganze Nacht im Schnee gelegen und wärst wahrscheinlich erfroren. Hast du dir das mal überlegt?«

»Nein.« Ich schüttelte den Kopf. »Aber ich musste hier rauskommen, Dad. Ich musste.«

»Wieso denn?«

»Du weißt, wieso. Um dir und allen anderen zu beweisen, dass die Bilder in meinem Kopf keine Hirngespinste sind.«

»Ich glaube dir.« Er kam näher.

»Ehrlich?«, flüsterte ich überrascht. »Das sagst du doch nur so.«

»Lass uns einfach nach Hause fahren und im Warmen darüber reden, Charley.«

»Aber dass Mums Tod mit dem Mord an diesen Mädchen zusammenhängt, glaubst du nicht, oder?«, fragte ich und mit jedem Schritt, den er näher kam, wurde die Atmosphäre in der Ruine bedrückender.

»Deine Mum hat Selbstmord begangen.«

»Wo?«

»Das habe ich dir schon erzählt.« Seine Stimme klang beinahe tröstend. »Auf den Gleisen.«

»Wo genau?«

»Gleich am Fuß dieses Hügels.«

»Und trotzdem glaubst du nicht, dass da irgendeine Verbindung besteht?« Als mir klar wurde, dass meine Mutter ebenfalls hier gestorben war, stiegen mir Tränen in die Augen. »Begreifst du denn nicht, Dad? Dieser Mann könnte auch in Mums Tod verwickelt sein.« Ich fing an zu schluchzen. Dad nahm meine Hand in beide Hände und drückte sie sanft.

Mein Kopf ruckte nach hinten.

Blitz! Blitz! Blitz!

Das weinende Kind im Auto. Der Blick durch ein Fenster. Zwischen den Bäumen der Schornstein, gerade noch zu erkennen.

Blitz!

Die Bilder verschwanden so schnell, wie sie gekommen waren. In meinem Schädel drehte sich alles.

»Charley, ist alles okay mit dir?« Dad ließ mich los. »Du hast gerade etwas gesehen, oder?«

»Ich hab wieder dieses Kind gesehen«, flüsterte ich.

»Welches Kind?« Er nahm erneut meine Hand.

Blitz! Blitz!

Ich konnte den Zug sehen. Er raste kreischend auf mich zu. Nein, es war die Frau, die kreischte, die Frau, durch deren Augen ich sah. Ihre Schreie waren markerschütternd. Sie stand da, starr vor Angst. Steif. Unbeweglich.

Blitz! Blitz! Blitz!

»Was hast du gesehen?« Mein Vater klang besorgt. »Den Mörder? Konntest du sein Gesicht erkennen?«

»Nein«, flüsterte ich und schüttelte den Kopf. »Aber das werde ich noch. Ich weiß es genau.«

»Wie kannst du da so sicher sein?«

»Kerry ist ganz in der Nähe.« Ich sah ihn an.

»Was redest du da?«

»Kerry ist hier«, flüsterte ich und wühlte nach meinem Handy. Ich zog es heraus, wartete auf ihren Anruf. »Sie wollte sich hier mit mir treffen. Und mich zu ihrem Mörder führen.«

»Hör doch nur mal, was du da redest!«

»Ich muss ihr eine Nachricht schicken, damit sie weiß, dass ich hier bin und auf sie warte.« Ich fing an zu tippen.

»Hör auf damit!« Dad griff nach dem Handy, aber ich war schneller.

»Nicht!«, rief ich und wich zurück.

Das Handy vibrierte. Jemand versuchte mich über den Videochat zu erreichen. Ich nahm das Gespräch an. Das Display flackerte, grün, schwarz, dann blau.

Ich schwenkte das Handy in der Luft, um besseren Empfang zu bekommen. Dann sah ich sie. Ihr Gesicht war so blass, als wäre es kaum vorhanden. Aber sie war es. Kerry starrte mich aus meinem Smartphone an. Ihre Augen waren dunkel und rund, ihre Haut bleich, durchscheinend. Schwärze umrahmte ihr Gesicht. Ich umklammerte das Handy mit rasendem Herzen und krank vor Angst.

»Hier bin ich, Kerry«, sagte ich. »Ich will es jetzt wissen. Wer war es? Wer hat dich getötet?«

Das Display flackerte und einen Moment lang war sie weg. Ich schüttelte das Handy verzweifelt, bis sie wieder auf dem Bildschirm auftauchte.

»Wer war es, Kerry?«, drängte ich, weil ich fürchtete sie erneut zu verlieren. »Wer hat Alice und Natalie ermordet?« Dieser faulige Geschmack breitete sich wieder auf meiner Zunge aus. Ich schluckte schwer. »Wer hat dich ermordet?«, fragte ich flehentlich.

Erde bröckelte zwischen ihren Lippen hervor, rieselte ihr Kinn hinunter. »Sieh hinter dich, Charley.«

Das Bild wurde schwarz.

Langsam, mit klopfendem Herzen, drehte ich mich um und blickte meinem Vater ins Gesicht.

Nachdem er Lois die dritte Tasse Kaffee gemacht hatte, grunzte Jackson: »Ich geh eine rauchen. Wenn Sie noch mehr Kaffee wollen, ich bin im Hof.«

Er war kaum draußen, da griff Lois zum Hörer und sah mich bedeutungsvoll an. »Sie wollen sein Alibi überprüfen?«, fragte ich. Sie nickte.

»Meinen Sie nicht, es ist ein bisschen spät, um mit der Frau zu sprechen?«

»Nicht mein Problem.« Sie wählte die Nummer. »Der Chef will, dass ich sie befrage, also befrage ich sie.«

Ich wandte mich ab und versuchte beschäftigt auszusehen, konnte aber nicht anders, als Lois zu belauschen. Obwohl ich nur Lois’ Seite des Gesprächs hören konnte, bekam ich den Eindruck, dass Michelle die ganze Angelegenheit extrem peinlich war. Ich schloss daraus, dass Jackson die Wahrheit gesagt hatte.

Mein Mut sank. Nicht weil ich Jackson gern hinter Gittern gesehen hätte, sondern weil der tatsächliche Mörder immer noch frei herumlief.

Lois beendete das Gespräch, legte auf, ging ohne ein Wort in Harkers Büro und schloss die Tür hinter sich. Ich saß da und trommelte mit den Fingern auf der Tischplatte. Schließlich beschloss ich, noch einmal ins Besprechungszimmer zu gehen und die Dienstpläne zu überprüfen. Ich wollte wissen, wer in der Nacht noch Dienst gehabt hatte.

Als ich schon fast aus der Tür war, piepte in der Ecke das Faxgerät los und spuckte einen Ausdruck aus. Ich ging hinüber und sah ihn mir genauer an. Es war der Verbindungsnachweis von Kerry Underwoods Handy, inklusive der eingegangenen und gesendeten Textnachrichten. Mein Herz krampfte sich zusammen, als ich realisierte, dass die letzten Nachrichten immer mit derselben Nummer ausgetauscht worden waren. Ich kannte die Nummer. Es war Charleys.

»Was zum Teufel läuft hier?«, sagte ich laut und versuchte mir darauf einen Reim zu machen. »Wie kann Kerry Nachrichten schicken, wenn sie tot ist?«

Mir schwirrte der Kopf und ich hatte das Gefühl, dass meine Knie jeden Moment nachgeben würden, während ich die Nachrichten las, die zwischen Kerrys und Charleys Handy hin- und hergegangen waren. Jemand hatte geschrieben, dass Charley den Lichtern folgen sollte. Mit Entsetzen wurde mir klar, was das zu bedeuten hatte, und mir stockte der Atem. Nicht das tote Mädchen hatte Charley diese Nachrichten geschickt. Sondern der Mörder. Und nun wartete er oben in der Ruine auf sie.

Das Blatt entglitt meinen Fingern. Mein Herz hämmerte los und ich stand da wie angewurzelt. Ich konnte nur daran denken, dass Charley gerade im Dunkeln zu dem Haus unterwegs war und keine Ahnung hatte, welche Gefahr ihr drohte oder wer dort auf sie wartete.

Los! Überleg dir was!

Ich holte mein Handy raus, durchsuchte hektisch meine Kontakte und rief Charley an. Nichts! Keine Verbindung.

»Verfluchtes Mistding!«, brüllte ich und warf das Handy quer durch den Raum.

Es prallte von der Wand ab und sein Kunststoffgehäuse zerbarst. Noch während die Teile auf den Boden prasselten, rannte ich aus dem Büro.

Ich stürzte ins Besprechungszimmer, nahm irgendwelche Autoschlüssel von der Wand und rannte raus auf den Hof. Es schneite immer noch, und so wie es aussah, war ein Schneesturm im Anmarsch. Ich schirmte die Augen mit der Hand ab, lief zum letzten verbliebenen Streifenwagen, sprang hinein und startete den Motor. Die Windschutzscheibe war voller Schnee, und als ich die Scheibenwischer anmachte, ächzten sie unter der Last.

»Herrgott noch mal!«, brüllte ich und stieg wieder aus. Mit bloßen Händen kratzte ich die Scheibe frei. Meine Finger brannten wie rohe Klumpen Fleisch.

»Was haben Sie denn für ein Problem?«, rief jemand.

Jackson stand bibbernd in der Raucherecke. Die Spitze seiner Zigarette glühte auf, als er daran zog.

»Helfen Sie mir mal!«, rief ich.

»Und warum genau sollte ich das tun?«, erwiderte er. Auch ohne ihn anzusehen, wusste ich, dass er sein blödes arrogantes Grinsen aufgesetzt hatte. »Ich dachte, Sie sind der Top-Cop hier. Da brauchen Sie doch wohl keine Hilfe?«

»Er hat Charley!«, rief ich und schaufelte weiter Schnee von der Windschutzscheibe.

»Und wer ist Charley?« Er klang nicht ernsthaft interessiert.

Die Scheibe war nun einigermaßen frei, also stieg ich wieder ins Auto. Ich sah zu Jackson. »Tun Sie mir einen Gefallen – sagen Sie Harker, dass heute Nacht wieder jemand auf den Gleisen sterben soll!«

»Wie kann das sein?« Er grinste mich aus der dunklen Ecke an. »Der Hauptverdächtige steht doch hier und raucht.«

»Sie können mich mal, Jackson.« Ich fuhr so schnell los, wie es der vereiste Asphalt erlaubte.

Der Wind heulte und Schnee peitschte gegen die Fenster. Mehrmals drehten die Hinterreifen durch.

»Komm schon! Bitte!«, rief ich und umklammerte fest das Lenkrad. Das lief alles komplett schief. Ich musste zu der Ruine, und zwar schnell.

Der Wind pfiff um das löchrige Dach. Der Schnee fiel jetzt so dicht, dass von der Nacht draußen kaum noch etwas zu sehen war. Als wäre die Außenwelt ausgelöscht worden – abgetrennt.

»Du?«, keuchte ich und bekam kaum Luft. Mein Herz fühlte sich in meiner Brust an wie ein Bleiklumpen. »Du hast Kerry umgebracht? Natalie? Die anderen?«

»Und was wäre, wenn? Ich bin doch immer noch dein Vater, oder?« Er zuckte mit den Schultern und ein Lächeln huschte über sein Gesicht wie ein Schatten. Er wirkte eingebildet, selbstzufrieden.

»Bitte, Dad«, hauchte ich. »Was sagst du denn da? Du machst mir Angst.«

»Es gibt keinen Grund, Angst zu haben.« Er lächelte erneut. »Ich bin kein Monster. Im Gegenteil. Ich bin ein Genie.«

»Ein Genie?«

»Ich hatte das alles bis ins Kleinste ausgetüftelt.« Seine Stimme war gespenstisch ruhig. »Natürlich musste ich Kerry erst mal hierherbringen. Das war ein sehr wichtiger Bestandteil des Plans. Zu Fuß wäre sie ja nie so schnell bis zu den Gleisen gekommen und dann hätte sich die Polizei gefragt, wie sie das geschafft hat. Clever, hm? Ich weiß nämlich, wie diese Bullen ticken. Die Zeit hätte gar nicht gereicht, um vom Pub zu Fuß hierherzukommen. Das hätte bedeutet, dass sie von jemandem gefahren wurde, und das hätte zu Fragen gef–«

»Hör auf, Dad! Das denkst du dir doch alles nur aus. Wieso sagst du so was?«

»Ach, Charley.« Er streckte die Hand aus und strich mit den Fingern über meine Haare. Im selben Moment sah ich die Hand aus den Blitzen wieder vor mir, wie sie Kerrys Wange streichelte, drüben auf den Gleisen. Ich zuckte vor seiner Berührung zurück. »Ist doch nicht so schlimm«, sagte er.

»Nicht so schlimm?«, schluchzte ich und meine Unterlippe begann zu zittern. »Du hast Kerry umgebracht … Natalie auch?«

»Nein, Natalie nicht, nicht hier«, sagte er wehmütig. »Zwei tote Mädchen an derselben Stelle innerhalb weniger Wochen? Bloß nicht, nein.« Er schüttelte den Kopf und schnalzte missbilligend. »Das geht doch nicht.«

Ich konnte nicht fassen, wie berechnend er gewesen war. Als hätte er jeden einzelnen Mord mit gefühlloser Präzision geplant. Das waren keine zufälligen Taten eines Verrückten gewesen, wie man sie im Kino oder im Fernsehen sieht. Vielleicht machte ihn das erst recht zu einem Monster …

»Die hab ich woanders hingebracht. Zu diesem kleinen Häuschen beim Friedhof, in dem du dich bei der Beerdigung versteckt hast.« Er rieb sich zufrieden die Hände. »Da gab es eine Matratze für sie zum Hinlegen und alles. Es war perfekt.«

»Warum?«, fragte ich leise, ganz benommen von seinen Worten.

»Natalie konnte mich nicht leiden. Und mir gefiel nicht, wie sie mich immer angesehen hat. Als ob sie mir nicht trauen würde. Das ging so nicht. Und als sie an dem Abend dann ein Taxi gerufen hat …«

»Da hast du sie gefahren«, sagte ich, als das Puzzle sich langsam zusammensetzte. »Sie ist ins Taxi eingestiegen, weil sie dir eben doch vertraut hat. Aber anstatt sie zu uns nach Hause zu fahren, hast du sie umgebracht.«

»Nein, siehst du denn nicht die Schönheit des Ganzen, Charley?« Er tänzelte richtig vor Aufregung. »Ich hab sie nicht umgebracht – keine von ihnen. Ich hab sie weder erdrosselt noch erschlagen noch zerstückelt …«

»Hör auf!«, kreischte ich und hielt mir die Ohren zu. Solange ich seine Stimme aussperren konnte, war er immer noch mein Dad und nicht der Mörder, den dieses Geständnis aus ihm machte.

»Hör mir zu«, flüsterte er, zog meine Hände von den Ohren weg und umarmte mich.

»Lass mich los!«, kreischte ich und schlug nach ihm. »Du lügst!«

Er ließ mich los. »Charley, du weißt genau, dass es stimmt, was ich sage. Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis du mich in diesen Blitzen sehen würdest. Ich konnte nicht zulassen, dass du es auf diese Weise erfährst. Es war nur fair, dass ich es dir persönlich sage. Ich wollte dich die ganze Zeit doch nur beschützen und du warst wütend auf mich, weil ich dich in dein Zimmer eingeschlossen hatte. Ts, ts.« Er lächelte und wackelte mit dem erhobenen Zeigefinger hin und her, als wäre ich ein ungezogenes kleines Mädchen.

»Hast du den Verstand verloren?«, rief ich. »Denkst du, weil du sie nicht eigenhändig umgebracht hast, ist das schon okay? Macht es das irgendwie weniger schlimm?« Ich sah ihn an, wie er dort in der Dunkelheit stand. »Dad, du bist ein Mörder. Egal wie du das zu rechtfertigen versuchst – du hast Natalie, Kerry und die anderen umgebracht. Du hast sie auf diese Schienen gelegt. Ohne dich wäre keine von ihnen da auf den Gleisen gewesen.«

Er zuckte leichthin mit den Schultern. »Da magst du vielleicht Recht haben, Charley. Aber von Macht hast du keine Ahnung.«

»Von Macht? Was redest du da?«

»Je eine Spinne getötet?«, fragte er unvermittelt.

»Was?« Ich schüttelte verwirrt den Kopf.

»Hast du schon mal ein Insekt getötet?«

»Bestimmt«, sagte ich leise.

»Als Kind habe ich Hunderte getötet.« Er sprach, als würde er bei einem Priester die Beichte ablegen. »Ich hab ihnen die Beine ausgerissen und zugeguckt, wie sie sich hilflos wanden. Ihnen die Flügel ausgerissen und gelacht, als sie versucht haben von mir wegzufliegen. Ich hatte eine Ameisenfarm als Junge und eines Tages hab ich sie mit kochendem Wasser geflutet.«

»Wieso erzählst du mir das?« Es kribbelte mich am ganzen Körper, als würden mich die Geister der Insekten heimsuchen, die er gequält hatte.

»Das kann ich dir sagen, Charley. Wenn du eine Spinne zertreten oder eine Fliege erschlagen hast, haben dich dann jemals auch nur ansatzweise Gewissenbisse geplagt? Natürlich nicht. Ist doch bloß ein Insekt, richtig? Aber ein Lebewesen war es trotzdem. Und das hat mich als Junge sehr beschäftigt. Es hat mich um den Schlaf gebracht. Ich fragte mich irgendwann, ob sie wussten, dass sie sterben würden. Fühlten sie dieselbe Furcht wie wir in dem Moment vor unserem Tod?«

»Dad, bitte …«

»Dann fand ich eines Tages eine fette braune Katze im Rinnstein«, fuhr er fort und seine Stimme nahm einen verträumten Tonfall an. »Ich glaube, sie war von einem Auto angefahren worden. Sie war voller Blut und Dreck und ihre Hinterbeine zuckten …«

»Bitte …«

»Pst, Charley, sonst begreifst du das nicht«, sagte er sanft und legte mir seinen Zeigefinger auf die Lippen. »Sie hatte die Augen offen und sah mich an und ich fragte mich, ob sie wusste, dass sie gerade starb. Wie bei den Insekten. Wusste die Katze, dass ihr Tod bevorstand? Hat eine Katze irgendeine Vorstellung vom Tod – vom Sterben? Neben ihr lag ein großer Stein …«

»Bitte hör auf«, schluchzte ich.

»Pst«, machte er wieder und fuhr langsam mit dem Finger meine Wange entlang.

Ich erschauderte unter der Berührung, während er verträumt fortfuhr: »Und als ich mit diesem Stein zuschlug, sah ich ihr in die Augen und konnte sehen, dass sie begriff. Diesem Lebewesen das Leben zu nehmen, bedeutete Macht. Es war ein Rausch. Aber es war nicht genug. Die Zeit verging, doch ich konnte dieses Gefühl von Macht nicht vergessen. Ich fragte mich allmählich, wie es wohl sein würde, einen Menschen zu töten. Das müsste doch noch viel berauschender sein, oder? Insekten und Tiere zu töten war das eine, aber einen Menschen umzubringen war etwas anderes. Das wäre Mord und Mord ist schließlich verboten. Jemanden zu ermorden ist außerdem gar nicht so einfach. Wie wird man die Leiche los? In der Zeitung konnte ich lesen, wie ein Mörder nach dem anderen gefasst wurde. Die wenigsten kamen davon.

Dann, mit vierzehn, bin ich eines Tages mit einem Freund an den Klippen von Land’s End herumspaziert. Wir waren allein. Weit und breit war niemand zu sehen. Ich brachte ihn dazu, sich zu mir an den Rand einer steilen Klippe zu stellen. Als er nach unten sah, wo die Wellen sich an den Felsen brachen, stieß ich ihn über die Kante. Er zerschmetterte auf den Felsen und wurde vom Wasser ins Meer gezogen. Wie jeder gute Freund rannte ich los und holte Hilfe. Ich machte Alarm. Die Küstenwache barg die Leiche meines Freundes aus dem Meer, während ich dasaß und weinte und man mir Tee und Kekse gab, die mir über den Schock hinweghelfen sollten, dass ich den Todessturz meines Freundes hatte miterleben müssen. Niemand hat je auch nur den geringsten Verdacht geschöpft. Es war perfekt. Niemand wusste, was ich getan hatte. Ich war mit Mord davongekommen.

Aber dann, viele Jahre später, kam die Wahrheit ans Licht. Mein Geheimnis wurde gelüftet.«

»Von wem?«

»Von deiner Mum, Charley.«

»Von Mum?«, flüsterte ich. »Wie meinst du das?« Ich hatte das Gefühl, mich jeden Moment übergeben zu müssen.

»Deine Mum hatte auch solche Blitze. Und in ihren Blitzen sah sie, was ich meinem Freund vor all diesen Jahren angetan hatte.«

Obwohl ich ihn in der Dunkelheit kaum sehen konnte, wusste ich, dass er lächelte. »Deine Mum war krank, Charley. Ihre Blitze machten sie krank. Sie quälten deine Mum genau so, wie sie dich quälen. Tagelang driftete sie in einen Zustand der tiefen Verzweiflung ab, manchmal wochenlang. Sie trank viel, weil sie hoffte diese Visionen von sterbenden Leuten damit aussperren zu können. Aber der Alkohol verschlimmerte es nur – er machte die Bilder noch intensiver, hat sie einmal gesagt. Eines Abends kam ich nach Hause und du hast geweint vor Hunger, während sie mit einer halb leeren Flasche Wodka auf dem Sofa lag. Ich zog sie hoch und löste dabei die Blitze aus. Die Bilder in ihrem Kopf zeigten ihr, wie ich meinen Freund über diese Klippe in den Tod stieß. Sie nannte mich ein Monster, einen Mörder. Ich konnte das nicht zulassen. Deine Mutter war ständig betrunken und hatte eine lose Zunge – wem würde sie vielleicht noch erzählen, was ich getan hatte? Sie war sturzbetrunken und halb bewusstlos. Also trug ich sie zum Auto und fuhr mit ihr hierher. Es war ganz spontan …«

Aus lauter Angst vor dem, was er gleich sagen würde, hielt ich mir wieder die Ohren zu. »Aufhören! Bitte hör doch auf!« Tränen liefen mir über die Wangen.

Er stürzte auf mich zu und packte meine Hände.

Blitz! Blitz! Blitz!

Ich sah wieder dieses Kind im Auto. Die Kleine starrte aus dem Fenster und weinte.

Blitz! Blitz!

»Wo sind Daddy und Mommy hingegangen?«

Blitz!

»Dieses kleine Mädchen war ich«, keuchte ich tränenerstickt. »Du hast mich an dem Abend hierher mitgenommen. Du hast mich im Auto gelassen, während du sie runter zu den Gleisen gebracht hast.«

»Ich konnte dich wohl kaum zu Hause lassen. Für einen wie schlechten Vater hältst du mich denn?«

Plötzlich fügten sich alle Puzzleteile zusammen. »Deshalb sind die letzten Blitze so stark gewesen – so lebhaft. Weil es nicht bloß Blitze waren, sondern Erinnerungen. Deshalb habe ich hinter dir im Auto gesessen, während du darauf gewartet hast, dass die Züge diese Mädchen überrollen. Ich fing an mich zu erinnern …«

»Du warst noch ein kleines Kind. Fünf oder sechs. Nicht mal ich weiß es noch genau und ich hatte gehofft, du würdest dich nie daran erinnern. Aber als du dann erzählt hast, was du in diesen Blitzen siehst, da wusste ich, dass es nur noch eine Frage der Zeit war, bis dir alles wieder einfiel.«

»Du hast Mum umgebracht, stimmt’s?«

»Ja, Charley.«

»Du hast sie runter zu den Gleisen gebracht wie später Kerry und die anderen Mädchen. Du hast sie da auf die Schienen gelegt.« Ich ergriff seine Hand und diesmal war er es, der zusammenzuckte.

Blitz! Blitz! Blitz!

Dieser Zug raste wieder auf mich zu, als wäre ich es, die mitten auf den Schienen lag. Ich sah ihn durch die Augen meiner Mutter, genau wie an dem Tag, als Tom mich rauf zu der Ruine brachte. Mum war zu betrunken gewesen, um dem Zug ausweichen zu können. Sie riss den Kopf nach rechts in der Hoffnung, dass es nicht so wehtun würde, wenn sie einfach wegsah.

Blitz! Blitz!

Und da war mein Vater, saß im Auto. Er sah jünger aus, so wie ich ihn aus meiner Kindheit in Erinnerung hatte. Die Haare schwarz, ganz ohne graue Stellen. Keine Falten der Erschöpfung um die Augen und den Mund herum.

Blitz!

Ich saß auf der Rückbank im Kindersitz und weinte nach meiner Mum.

Blitz! Blitz! Blitz!

Ich riss die Augen auf und starrte meinen Vater an, der in der Ruine vor mir stand. »Du hast sie ermordet!«, brüllte ich und mein Schädel fühlte sich an, als würde er platzen.

»Ja!«, rief er ekstatisch. »Das war mehr als diese Insekten, viel mehr als diese fette alte Katze und mein Freund. Ihr das Leben zu nehmen war wie am Rand des Universums zu stehen. Ich fühlte mich wie Gott. Ich war Gott. Er nimmt jeden Tag das Leben Tausender Menschen und kommt damit davon und ich war auch davongekommen. Es war perfekt. Niemand stellte in Frage, was passiert war. Ihr Tod wurde von Anfang an als Selbstmord behandelt. Ihr steckte kein Messer im Rücken, sie war nicht gefesselt und geknebelt. Sie war betrunken gewesen, litt seit Jahren an Depressionen – wieso sollte irgendjemand einen Verdacht hegen? Die Polizisten hatten richtig Mitleid damals, als sie mir die schreckliche Nachricht überbrachten.«

»Nicht Mum war krank, du bist es!«, schluchzte ich und wollte einfach bloß weg von ihm, aber im tiefsten Innern war mir klar, dass er das nicht zulassen würde.

»Aber begreifst du denn nicht, Charley?«, fragte er und dämpfte seine begeisterte Stimme. »Ich hatte etwas geschafft, dass den anderen Mördern nicht gelungen war. Ich hatte wieder gemordet und war damit davongekommen. Es war perfekt!«

»Wie viele …? Wie viele hast du auf diese Weise ermordet?« Aus irgendeinem seltsamen Grund musste ich das wissen.

»Sieben, glaube ich«, sagte er nachdenklich. Und fügte mit einem leisen Lachen hinzu: »Erwarte bloß nicht, dass ich noch alle Namen weiß.«

»Alice Cotton?«, fragte ich, obwohl ich die Antwort bereits kannte.

»Ach, Alice. Was für ein liebes Mädchen. Sie hatte nichts getrunken. Es war immer besser, wenn sie tranken. Ich war jahrelang damit davongekommen, weißt du. Ich nahm ständig betrunkene Mädchen im Taxi mit. Betrunken ist gut. Die Polizei stellt deutlich weniger Fragen. Dann war es so, als wären sie aus Unachtsamkeit auf die Bahngleise geraten. Weil sie vielleicht den letzten Zug nach Hause verpasst hatten und auf den Gleisen zur nächsten Bahnstation laufen wollten. Oder weil sie eine Abkürzung genommen hatten. Wer wusste das schon, außer mir? Sie sind immer bei mir eingestiegen, schließlich fuhr ich ein Taxi – sie vertrauten mir. Aber trotzdem blieb ein Risiko. Jemand bekam ja vielleicht mit, wie sie in meinen Wagen stiegen und welcher Firmenname auf den Türen stand. Ich hätte die Magnetschilder natürlich abmachen können, aber dann wären die Mädchen ja nicht bei mir mitgefahren.«

»Die Polizeimarke«, flüsterte ich.

»Die hast du auch gesehen, ja? Das war die perfekte Lösung.« Seine Augen funkelten in der Dunkelheit.

Ich nickte benommen.

»Eines Abends habe ich einen betrunkenen Polizisten gefahren. Beim Bezahlen ist ihm das Lederetui mit Dienstausweis und Dienstmarke herausgefallen, genau zwischen die Sitze. Er hat es gar nicht bemerkt. Ich aber. Die Taxischilder habe ich dann immer von den Türen genommen, die brauchte ich jetzt nicht mehr. Die Polizeimarke hat bei Alice und Kerry Wunder gewirkt. Ein kurzer Blick darauf und schon flohen sie aus dem Regen ins Auto. Ohne Fragen zu stellen. Alice wollte sogar wissen, ob ich bei der Kripo arbeitete. Das gefiel mir.« Er lachte, als hätte er gerade einen guten Witz gehört. Dann sah er mich an und fragte: »Was hast du noch gesehen? Komm, zeig mir, wie gut du wirklich bist.«

»Ich hab gesehen, wie Kerry den Lack zerkratzt hat, als du sie vom Auto weggezerrt hast.« Mein Schädel begann zu pochen; noch mehr Blitze kündigten sich an.

»Das habe ich bemerkt. Und mich darum gekümmert.«

»Die Beule am Heck?«

»Ja, genau.« Er lächelte. »Man braucht keine Blitze, um Sachen zu sehen, Charley. Ich wusste von den Kratzern und mir war klar, dass die verschwinden mussten. Also hab ich das Auto rückwärts gegen eine Wand gesetzt. Damit hab ich sogar deinen Polizisten reingelegt, Tom.« Er grinste breit; seine Zähne schimmerten in der Dunkelheit. »Er hat mich gefragt, woher die Beule kam, und ich hab ihm irgendeinen Quatsch darüber erzählt, dass mir auf dem Parkplatz vom Supermarkt jemand hinten reingefahren ist. Verstehst du, was ich meine, Charley? Es ist alles ganz leicht.«

»Oder auch nicht«, fauchte ich. Die Kopfschmerzen waren jetzt richtig schlimm. »Weil ich gesehen habe, was du getan hast, und weil Tom und Inspector Harker Bescheid wissen. Deshalb warst du so sauer, als du nach Hause gekommen bist und sie bei uns in der Küche saßen. Deshalb hast du mich in meinem Zimmer eingeschlossen. Dir war völlig egal, ob sie mich vielleicht ausnutzten. Du hattest bloß Angst, dass ich dich in meinen Blitzen sehe und es ihnen erzähle. Darum hast du auch manchmal nach Seife gerochen, wenn du nach Hause kamst. Du hast dir den Geruch dieser Mädchen abgewaschen – den Geruch deiner Opfer. Und dieses ständige Saubermachen – du hast die Spuren beseitigt, die sie möglicherweise im Auto hinterlassen hatten. Aber wieso hast du deinen Ehering abgenommen?«

»Ich respektiere schließlich das Andenken an deine Mutter«, sagte er empört.

»Du bist wirklich krank.« Ich erkannte den Mann vor mir nicht wieder. Er sah aus wie mein Vater, doch er redete und benahm sich wie jemand anders.

»Nicht krank, Charley, sondern genial. Kein einziger Polizist hat erkannt, was ich getan habe, und du hast mich in deinen Blitzen nicht gesehen, sonst wärst du jetzt nicht hier«, sagte er angeberisch.

»Und was willst du jetzt machen? Mich umbringen?«, rief ich – fast um ihn herauszufordern.

»Nein, du wirst ein, zwei Gläser trinken und dich dann auf den Gleisen schlafen legen.« Er zog eine Flasche mit einer dunklen Flüssigkeit aus der Jackentasche. Als er bemerkte, wie ich sie anstarrte, fügte er mit einem Lächeln hinzu: »Eine Spezialmischung von mir. Jetzt brauchst du keine rote Limonade mehr, Charley. Dieses Jahr habe ich dir einen ganz besonderen Weihnachtspunsch gemacht. Der knallt richtig!«

»So schnell kommst du nicht mehr mit einem Mord davon.«

»Glaub mir, Charley, wenn es einen anderen Weg gäbe … Gibt es aber nicht.« Er kratzte sich mit der freien Hand am Kinn. »Ich hab mir das in aller Ruhe durch den Kopf gehen lassen. Du musst sterben. Es ist bestimmt nicht angenehm, immer unter diesen Blitzen zu leiden. Ich sehe doch, wie sehr sie dich quälen. Und ich habe mitbekommen, wie tief dich diese Kommentare auf Facebook verletzt haben. Ich weiß, wie sehr es dir zu schaffen macht, dass du keine Freunde hast. Nun, ich bin dein Vater und ein guter Vater kümmert sich um seine Tochter. Darum werde ich dich von deinen Leiden erlösen, Charley.«

»Niemand wird glauben, dass ich allein zu den Gleisen gestolpert bin. Tom wird das durchschauen.«

»Tom.« Mein Vater lächelte. »Der Polizist, der gegen die Regeln verstoßen hat, indem er seine Freundin an einen Tatort geschleppt hat. Wie konnte er nur so egoistisch sein.«

»Was redest du da?«, schrie ich ihn an.

»Ein Polizeibeamter führt seine verstörte Freundin an den Ort, wo ihre Mutter sich umgebracht hat. Seine Freundin, die ganz besessen von dem Tod eines Mädchens namens Kerry Underwood ist, das genau an derselben Stelle gestorben ist wie ihre Mutter. Seine Freundin, die so wirr im Kopf ist, dass sie sich einbildet, in einer Folge von paranormalen Blitzerscheinungen Zeugin von Kerry Underwoods Tod gewesen zu sein. Seine Freundin, die wie ihre Mutter ihr ganzes Leben lang vom einen Arzt zum anderen geschickt wurde, weil sie behauptet Sachen zu sehen.«

»Du mieses Arschloch!«, rief ich und wieder liefen Tränen meine Wangen hinunter. »Glaubst du wirklich, dass du damit durchkommst?«

»Es spielt keine Rolle, was ich glaube«, sagte er leichthin. »Sondern nur, was die Polizei glaubt. Und wenn man deine Leiche auf den Gleisen findet, wird sie davon ausgehen, dass du Selbstmord begangen hast, genau wie deine Mutter.«

Er packte mich beim Arm und zerrte mich aus der kleinen Ruine, hinunter zu dem gewundenen Pfad, der zu den Gleisen führte.

»Nun mach schon!«, rief ich und schlug mit der Faust aufs Lenkrad.

Der Schnee fiel jetzt so dicht, dass alles hinter den Flocken verschwand. Der Wagen schlitterte auf der glatten Straße mehr, als dass er fuhr. Aber da ich so schnell wie möglich zu dem verfallenen Haus kommen wollte, ging ich auch nicht vom Gas.

Ich hielt krampfhaft nach irgendwelchen Anhaltspunkten Ausschau, die mir verrieten, wie weit ich noch von dem Feldweg entfernt war. Aber alles, was ich sah, war Schnee. Mein Herz raste und meine Atmung war flach, während ich mich zwang nicht daran zu denken, was Charley vielleicht gerade durchmachen musste. Ich hatte keine Ahnung, ob sie inzwischen auf den Mann getroffen war, der ihr die Nachrichten geschickt hatte. Und das Schlimmste dabei: Ich hatte keine Ahnung, wer dieser Mann war.

Charley hatte ihn nicht identifizieren können. War sie jetzt schon bei ihm? War sie vielleicht schon …? Nein, ich weigerte mich daran auch nur zu denken. Ich musste einfach davon ausgehen, dass sie noch lebte. Aber sosehr ich mich auch auf diese Vorstellung konzentrierte, ich hatte immer nur den Oberkörper von Kerry Underwood vor Augen, der unter diesem Güterzug hervorragte. Der eine Arm grotesk um die Schultern verdreht, der andere komplett weg, genauso wie ihre Beine, die sich sechs Waggons weiter in einem Achslaufwerk verfangen hatten. Nur dass es nicht Kerrys Augen waren, die mich anstarrten, sondern Charleys.

»Nun mach schon!«, schimpfte ich und forderte mein Glück heraus, indem ich kräftiger aufs Gas trat. Der Wagen machte einen Satz nach vorn und schien zu beben. Das Heck brach nach rechts aus. Ich spürte, wie der Wagen ins Schleudern geriet, und riss in dem verzweifelten Versuch, auf der Straße zu bleiben, das Lenkrad herum. Aber der Wagen rutschte zu schnell, als dass ich ihn unter Kontrolle behalten konnte. Er drehte sich um die eigene Achse und landete dann auf der Seite im Straßengraben.

Ich knallte mit dem Kopf gegen die Scheibe.

Schmerz brannte in meinem Gesicht und etwas Warmes lief mir über die Stirn und ins Auge. Ich presste eine Handfläche an die Schläfe, um die Blutung zu stillen. Der Sicherheitsgurt spannte sich so fest über meiner Brust, dass es sich anfühlte, als würde jemand auf mir stehen.

Verzweifelt schnappte ich nach Luft. Ich tastete nach dem Gurtschloss, doch ich war eingeklemmt, kam kaum heran und musste den Arm in einem schmerzhaften Winkel verdrehen. Es tat so sehr weh, dass ich aufschrie, sobald meine Finger das Schloss berührten. Die Zeit lief mir davon, ich musste zu Charley.

Mit zusammengebissenen Zähnen und zugekniffenen Augen verdrehte ich meinen Arm ein weiteres Mal und drückte auf die Entriegelung. Der Gurt löste sich schlagartig und mein Brustkorb fühlte sich an, als würde er platzen. Ich lag auf der Seite und holte keuchend Luft. Dann stützte ich mich auf das Lenkrad und drehte mich herum, presste mich gegen die Beifahrertür. Sie ging auf und Schnee wehte ins Wageninnere. Ich stemmte mich hoch, steckte Kopf und Schultern aus der Tür und hievte mich ins Freie.

Ich schlug auf dem Boden auf und rollte mich auf den Rücken. Heißes Blut strömte mein Gesicht hinunter. Die Hinterräder des Wagens drehten sich noch in der Luft. Ich stand schwankend auf. Ich war benommen und desorientiert. Mit Beinen wie Pudding ging ich zurück zum Wagen, steckte den Arm durchs Fenster und nahm den Hörer des Funkgeräts. Als ich es einschaltete, war ein Rauschen zu hören.

»Xaver fünf null an Zentrale, ich brauche dringend Hilfe.« Kaum hatte ich den Satz beendet, da gaben meine Beine unter mir nach und ich glitt neben dem verunglückten Streifenwagen hinunter in den Schnee. Alles wurde schwarz.

Obwohl Dad mich festhielt, rutschte ich aus und fiel platt auf den Rücken. Ein greller Schmerz durchzuckte meine Lendenwirbel. Die Büsche waren zwar mit weichem Schnee bedeckt, doch ihre spitzen Dornen und Kletten verhakten sich in meinen Haaren und meiner Kleidung.

»Bitte!«, rief ich.

»Ist schon gut«, flüsterte er, packte erneut meinen Arm und zog mich hoch. Er hatte mich kaum berührt, da kamen wieder Blitze.

Blitz! Blitz! Blitz!

Meine Mum. Zwielicht. Zweige, die an ihrer Kleidung zerrten, als wollten sie sie festhalten. Sie retten. Sie wehrte sich nicht. Der Schnapsgeruch in ihrem Atem. Sie war betrunken.

Blitz!

»Wohin bringst du mich, Frank?«, lallte sie.

Er antwortete nicht. Ich konnte sein Gesicht sehen. Hart. Kalt. Seine Augen direkt vor mir. Erregung brannte darin.

Die Blitze ließen nach.

»Dad, du musst damit aufhören«, sagte ich, während er mich zu den Gleisen zog. »Du glaubst es vielleicht nicht, aber Tom wird rauskriegen, was du mir angetan hast.«

»Ist das dein Ernst?« Er schüttelte lächelnd den Kopf.

»Dieser andere Taxifahrer, der mich hierhergefahren hat …«

»Was wird der schon aussagen?« Atemwolken kamen aus seinem Mund und trieben davon wie Rauch aus den Nüstern eines Drachens. »Doch nur, dass er dich allein hier abgesetzt hat. Dass du irgendwie bedrückt warst, denn warum sonst sollte eine junge Frau nachts und im Schnee allein hier draußen sein wollen? Er hat mir erzählt, dass er dir angeboten hat zu warten, aber du hast abgelehnt. Klingt nach jemandem, der gar nicht vorhat, wieder zurückzukommen. Er war derart besorgt um dich, dass er mich anrief. Und als ich dich das letzte Mal gesehen habe, warst du total verstört, weil dich diese Pfuscher von Polizisten in die Mangel genommen hatten. Also bin ich rasch hier rausgefahren, nur um zu festzustellen, dass ich zu spät kam. Arme kleine Charley, die sich eingebildet hatte über ihre sogenannten Blitze mit den Toten zu reden, und nun hatte sie beschlossen sich ihnen anzuschließen, indem sie vor einen Zug lief.«

»Aber …«, begann ich und rutschte erneut aus.

»Nichts aber«, zischte er, zog mich hoch und zerrte mich weiter durch das Unterholz. »Was du der Polizei über irgendeinen Mann erzählt hast, der diese Mädchen hierherbringt, ist ohne Bedeutung. Es gibt nicht den kleinsten Hinweis darauf, dass sie ermordet wurden. Von diesem beknackten Tom einmal abgesehen, wer soll dir das denn glauben? Du machst eine schwere Zeit durch, Charley, das wissen alle. Herrgott, es gibt ein ganzes Heer von Therapeuten, Ärzten und Lehrern, die das wissen.«

»Bitte, Dad!«

Ein Zug donnerte durch das Schneetreiben, so nahe an uns vorbei, dass die Äste der Bäume schwankten. »Bitte«, flehte ich meinen Vater an, aber genau wie ich es in den Blitzen gesehen hatte, funkelten seine Augen vor Erregung. »Tu das nicht, Dad. Ich bin deine Tochter, dein kleines Mädchen.«

»Das weiß ich.« Er lächelte. »Und darum will dich auch von deinem Leid erlösen, Charley.«

Da sah ich aus dem Augenwinkel ein Licht aufblitzen. Der Nachthimmel leuchtete, erst in einem grellen Blau, dann weiß. Wieder und wieder blitzte es dort in der Ferne. Ein Gewitter? Während eines Schneesturms? Nein. Ich spähte über Dads Schulter hinweg und mein Herz fing an zu rasen, schlug im Takt dieser Blitze. Es waren Warnlichter. Von einem Streifenwagen.

»Tom!«, kreischte ich. Er kam mich retten.

Dad warf einen Blick über die Schulter nach hinten, wo die Blaulichter in der Ferne gleißten. Dann war auch schon das leise Heulen einer Sirene zu hören. Dad drehte sich wieder zu mir um. Das erregte Glitzern in seinen Augen war verschwunden. Stattdessen standen Unsicherheit und Angst darin.

»Tom glaubt mir«, sagte ich zu ihm. Dann schrie ich, so laut ich konnte: »Tom kommt mich retten!«

Er hielt mir den Mund zu und zerrte mich die letzten Meter durch die Büsche zu dem Loch im Zaun.

Ich hatte keine Ahnung, wie lange ich ohnmächtig gewesen war. Wahrscheinlich nur ein paar Augenblicke, denn die Räder des Streifenwagens drehten sich immer noch und das Auto war kaum mit Schnee bedeckt. Ich konnte eine leise Stimme hören. Mir tat der Kopf weh und ich fühlte mich angeschlagen. Neben mir auf dem Boden lag der Hörer des Funkgeräts.

»Zentrale an Xaver fünf null, wie ist Ihre Position?«, fragte die Stimme im Hörer.

Ich hob ihn auf. »Meine genaue Position weiß ich nicht. Aber ich bin irgendwo bei der Oakgrove Road …«

Eine zweite Stimme unterbrach mich. »Xaver vier sechs an Zentrale, ich bin in unmittelbarer Nähe. Sagen Sie ihm, er soll das Licht anmachen, damit ich ihn finde.«

Ich erkannte Jacksons Stimme und fragte mich, was ausgerechnet er hier draußen zu suchen hatte. Doch ich war froh, dass er da war.

»Xaver fünf null an Zentrale, mein Licht ist an«, sagte ich und versuchte aufzustehen.

»Nicht das Scheinwerferlicht, Sie Witzfigur!«, ächzte Jackson über Funk. »Das Blaulicht.«

Ich lehnte mich an den umgestürzten Wagen, griff hinein und legte den Schalter am Armaturenbrett um. Weiße und blaue Lichtblitze pulsierten in der Nacht.

»Bingo!« rief Jackson. »Xaver vier sechs an Zentrale, ich kann ihn sehen. Ich fahre jetzt zu ihm.«

»Machen Sie schnell!«, rief ich in die Nacht hinaus. Dann schaltete ich, als könnte ihn das schneller zu mir bringen, auch noch die Sirene ein.

Der Ton war grell. Ich hielt mir die Ohren zu. In der Ferne sah ich zwei Scheinwerfer zu mir herumschwenken. Ich stieß mich vom Wagen ab. Der Schnee wehte mir heftig ins Gesicht und ich schwenkte die Arme über dem Kopf. Um zu zeigen, dass er mich gesehen hatte, schaltete Jackson Blaulicht und Sirene ein. Für mich war es in diesem Moment das Schönste, was ich je gesehen hatte.

Ich fuchtelte mit den Armen. »Hier! Machen Sie schon!«

Jackson hielt neben mir und ich riss die Tür auf.

»Was treiben Sie hier eigentlich?«, rief er, als ich neben ihm saß und die Tür mit einem Rums zumachte. »Eins kann ich Ihnen sagen, der Chef dreht durch, wenn er sieht, was Sie mit dem Wagen angestellt haben.«

»Scheiß auf den Wagen«, keuchte ich und versuchte wieder zu Atem zu kommen.

Jackson bemerkte das Blut in meinem Gesicht. »Alles okay mit Ihnen?«

»Sehe ich so aus, als ob alles okay wäre?«

»Ich meinte eigentlich, wie schwer Sie verletzt sind. Müssen Sie ins Krankenhaus?«

»Nein. Bringen Sie mich bloß so dicht an die Gleise ran, wie Sie können.«

»Wieso?«, fragte er und fuhr los.

»Für Erklärungen fehlt mir die Zeit. Wo ist der Chef? Ist er unterwegs hierher?«

»Der alte Mann hatte Probleme, den Wagen vom Parkplatz runterzubekommen. Lois ist bei ihm, sie liegen ein bisschen zurück.«

»Weiß er Bescheid über das, was ich Ihnen gesagt habe?«

»Dazu sind wir gar nicht gekommen. Ich hab ihn im Büro angetroffen, mit einem Fax in der Hand. Ich dachte schon, dass er gleich einen Herzinfarkt kriegen würde. Dann brüllte er, dass wir hier rausfahren sollen. Er hat mich fast über den Haufen gerannt und …«

»Dort!«, rief ich, als ich die Einmündung des Feldwegs erblickte. »Halten Sie an!«

»Wessen Fahrzeug ist das?«, fragte Jackson und deutete aus dem Fenster. Auf der anderen Straßenseite stand ein Auto. Es war weiß und mit einer so dicken Schneeschicht bedeckt, dass man es kaum erkennen konnte. Ich kniff die Augen zusammen und spähte durch die Windschutzscheibe. Als ich die Beule im Heck entdeckte, war ich verblüfft. Hatte Charleys Vater sie hierhergefahren? Glaubte er ihr jetzt doch?

»Ich weiß, wem der Wagen gehört. Lassen Sie mich raus!«, rief ich und zerrte am Türgriff.

»Moment noch, ja?«, brüllte Jackson und brachte den Wagen zum Stehen.

Ich stieg aus. »Danke, Jackson.«

»Wofür?«

»Dass Sie mir zu Hilfe gekommen sind.«

»Das machen Polizisten doch, oder nicht? Wir halten einander den Rücken frei, denn wenn wir’s nicht tun, tut es niemand.«

»Schätze ja.« Ich rannte los in die Dunkelheit.

»Wo wollen Sie hin?«, rief Jackson mir hinterher. »Soll ich auf den Chef warten? Was ist denn los?«

Ich hielt mich nicht mit Erklärungen auf. Ich rannte einfach zu den Bahngleisen, so schnell ich auf Puddingbeinen und mit Blut in den Augen nur konnte.

Er hielt mich so fest gepackt, dass ich sicher war, das Klopfen seines Herzens über dem Lärm der herannahenden Sirenen hören zu können. Er presste mir immer noch seine Hand auf den Mund und ich bekam kaum Luft. Ich hatte Angst zu ersticken und versuchte mich zu befreien.

»Lass das«, flüsterte er. Seine Stimme klang genauso kalt wie in meinen Blitzen. Er hörte sich nicht an wie mein Vater – er war nicht mehr mein Vater. Das war nicht der Mann, mit dem ich unterm Weihnachtsbaum Elvis gehört und dabei an roter Limonade genippt hatte. Dieser Mann war verschwunden. Vielleicht hatte er nie wirklich existiert. Es war alles nur Show gewesen.

Die eine Hand auf meinem Mund, den anderen Arm eng um mich gelegt wie eine Schlange zerrte er mich zu dem Loch. Die Sirenen kamen näher. Ich versuchte meine Absätze in den Boden zu stemmen, aber sie glitten nur über die gefrorene Erde. Weil ich ihn so nicht aufhalten konnte, streckte ich die Hände aus und klammerte mich an den Dornbüschen fest. Meine Handschuhe waren dick, aber die Dornen bohrten sich mir trotzdem ins Fleisch. Ich unterdrückte hinter seiner Hand einen Aufschrei.

Wir erreichten den Zaun. Dad schob sein Gesicht an meines heran, so dass ich mit dem Kopf gegen den Maschendraht gedrückt wurde, und flüsterte mir ins Ohr. »Ich werde meine Hand jetzt wegnehmen. Mach keinen Mucks, Charley, und wehre dich nicht. Zieh das Ganze nicht unnötig in die Länge. Das hier ist für mich genauso schmerzhaft wie für dich. Dein Leid hat bald ein Ende und damit auch meines. Sei leise, dann bringen wir das schnell hinter uns. Verstanden?«

Ich nickte und seine Hand löste sich von meinem Mund. Er zog eine alte Plastikflasche aus der Jackentasche und schraubte den Deckel ab.

»Hier, trink«, befahl er und hielt mir die Flasche hin. Einige Tropfen der schwarzen Flüssigkeit rannen den Flaschenhals hinunter. »Das betäubt den Schmerz.«

Ich warf den Kopf zurück und brüllte: »Tom! Tom! Es ist mein Vater! Er will –«

Bevor ich noch mehr sagen konnte, knallte mein Kopf nach hinten. Diesmal nicht wegen der Blitze, sondern der brutalen Wucht, mit der mir mein Vater die Faust ins Gesicht schlug. Einen Moment lang wurde alles schwarz und mein Mund füllte sich mit dem Kupfergeschmack des Blutes, das mir aus der Nase lief. Mein Kopf rollte wieder nach vorn und bevor mein Kinn meine Brust berührte, riss mein Vater mich an den Haaren.

»Hab ich nicht gesagt, du sollst leise sein?«, zischte er und sein heißer Atem blies über mein Gesicht. »Ich war immer freundlich zu dir. Kannst du denn nicht begreifen, dass ich nur versuche dir zu helfen?«

Ich öffnete die Augen und sah ihn an. Mein Rachen war voller Blut, doch ich rief erneut nach Tom. Aber der Schrei versank in einem Gurgeln, als mein Vater mir die widerliche Flüssigkeit in den Mund kippte.

Er riss meinen Kopf an den Haaren nach hinten. »Runterschlucken!«, zischte er.

Blitz! Blitz! Blitz!

Eilige Schritte. Eisenbahnschienen. Eine Weiche, die sich verstellte.

Blitz!

Ich öffnete die Augen und wurde gerade durch das Loch im Zaun gehievt. Der Boden unter mir fühlte sich an wie ein Bett aus harten, zerbrochenen Steinen. Es klackte und klapperte, als ich dort entlanggeschleift wurde. Die Luft schmeckte nach Ruß und Öl. Ich sah zur Seite und nur Zentimeter von meinem Gesicht entfernt glänzte Stahl – die Schienen.

»Nein!« Ich wollte schreien, aber mein Rachen war voller Blut und brannte vom scharfen Alkohol, so dass ich wieder nur ein Gurgeln herausbrachte.

Mein Vater keuchte. Sobald er mich auf die Gleise gelegt hatte, drückte er meine Arme herunter und ich konnte mich nicht mehr bewegen. Er beugte sich über mich und kam so nahe an mein Gesicht heran, dass unsere Nasen sich fast berührten. Mein Herz hämmerte in meiner Brust.

»Damit kommst du nicht durch«, lallte ich. »Sie werden rausfinden, dass du mich hier zum Sterben zurückgelassen hast.«

»Die werden denken, du bist gestolpert, hast dir den Kopf angeschlagen und bist ohnmächtig geworden«, flüsterte er.

»Bitte«, brachte ich heraus und eine Blase schwarzen Blutes zerplatzte auf meinen Lippen. Ich wand mich, trat mit den Beinen, stemmte die Hüften hoch in einem letzten Versuch, ihn abzuschütteln. Aber er war zu schwer – zu kräftig.

Er schien den Kampf zu genießen, denn er lächelte mich an. »Gute Nacht, Charley«, flüsterte er. »Träum was Schönes.«

Die Schienen unter mir fingen an zu vibrieren. Ein Zug näherte sich.

»Es wäre viel leichter für uns beide gewesen, wenn du ein bisschen mehr nach mir gekommen wärst.«

Die Schienen bebten. Ich wusste, er durfte es nicht riskieren, dass der Lokführer ihn zu sehen bekam. Ich kniff die Augen zu und dachte an Tom. Gerade als es mir gelang, mir sein verschmitztes Grinsen vorzustellen, hob Dad meinen Kopf an und rammte ihn hinunter auf die Schienen.

Toms Lächeln löste sich auf. Alles wurde schwarz.

Hatte ich einen Schrei gehört? Ich war mir nicht sicher, der Wind wehte so heftig, dass er alle Geräusche übertönte. Ich lief den Feldweg hinunter. Meine Füße sanken im Schnee ein, der mir jetzt bis zu den Knöcheln reichte. Ich schirmte die Augen mit den Händen ab und spähte in die Dunkelheit, suchte nach dem kleinen Pfad, der zu dem alten Haus führte.

»Wo ist er denn, verflucht?«, sagte ich laut. Wieso hatte ich keine Stablampe mitgenommen? Nach einer Weile entdeckte ich im gleißenden Blaulicht endlich die Lücke zwischen den Büschen. Ich stapfte weiter und das Blut über meinem Auge gerann in der Kälte.

In dem schwachen Licht konnte ich im Schnee gerade noch zwei Fußspuren ausmachen. Eine der beiden sah etwas frischer aus. Vermutlich war erst Charley hier langgelaufen und kurz darauf dann ihr Vater. Ich fragte mich, warum sie nicht zusammen raufgekommen waren. Vielleicht hatte er auch erst im Nachhinein erfahren, dass sie zu dem Haus unterwegs war. Hoffentlich war er vor dem Mörder angekommen – denn wer sonst hatte ihr die Nachrichten geschickt?

Vornübergebeugt ging ich den Hügel hinauf; mein Gesicht und die Hände wurden taub vor Kälte. Ich folgte den Spuren zu der Ruine und spähte zur Tür hinein.

»Charley?«, rief ich. »Kannst du mich hören?«

Das Pfeifen des Windes war die einzige Antwort auf mein Rufen. Ich blickte mich um. In einer Ecke des Raumes glänzte etwas. Charleys Taschenlampe. Ich hob sie auf, drehte mich zur Tür um und stellte fest, dass Glas und Glühbirne kaputt waren. War Charley in einen Kampf verwickelt worden? Hatte sie die Taschenlampe vor Schreck fallen lassen? Und wenn ja, was hatte ihr solche Angst gemacht?

Ich ging wieder nach draußen und entdeckte Fußspuren im Schnee, die hinunter zu den Bahngleisen führten. Zwei Paar Spuren: Charleys und die ihres Vaters. Aber wieso sollte er sie hinunter zu den Gleisen begleiten?

In der Ferne war ein Zug zu hören. Und noch etwas anderes. Ein Signalhorn, als wollte der Lokführer jemanden warnen.

»Charley!«, brüllte ich. Ich ließ die kaputte Taschenlampe fallen und rannte durchs Gestrüpp den Hügel hinunter.

Ein Geräusch weckte mich. Es war laut, nicht weit weg und kam mit jeder Sekunde näher. Da war es wieder; es klang wie ein Kreischen. Mir war kalt und mein Kopf tat weh. Als hätte ich ihn mir irgendwo angestoßen. Ich hatte Halsschmerzen und konnte kaum schlucken.

Ich lag auf irgendetwas Hartem, das sich mir in den Nacken und die Schultern bohrte – und es bebte. Mein ganzer Körper schien zu beben. Hatte ich wieder einen Anfall gehabt? Hatte ich wieder Blitze gesehen und war dann umgekippt?

Das Geräusch hatte einen Rhythmus. Wie ein Herzschlag. Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack! Aber ich hörte noch ein anderes Geräusch. Es war lauter und klang schrill. Wie irgendein Warnsignal.

Ich öffnete die Augen. Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack! Aus der Dunkelheit raste ein helles Licht auf mich zu. Ich schirmte meine Augen mit den Händen ab und konnte einen schwarzen Umriss erkennen, der mit jeder Sekunde größer wurde. Er gab wieder diesen Ton von sich, jetzt so laut, dass ich das Gesicht verzog. Immer wieder dieser Ton. Und dann fiel es mir wieder ein, als würde ich es in einem dieser Blitze sehen. Dad hatte mich einen Weg entlanggeschleift …

… zu den Gleisen!

Der Lokführer hupte. Der Zug war jetzt ganz nah, seine Räder quietschten auf den Stahlschienen. Ich versuchte aufzustehen, fiel aber immer wieder um; anscheinend hatte mich all meine Kraft verlassen. Mein Kopf war so schwer, dass es sich anfühlte, als würde er mich runterziehen.

Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack!

Schneller und schneller! Das Licht, greller und greller!

Ich konnte den Lokführer jetzt hinter der Scheibe sehen, sein Gesicht eine weiße Maske, die in einem Meer der Dunkelheit schwamm. Das Signalhorn gellte erneut. Ich schlang die Arme um mich und rollte mich von den Schienen herunter, fort von dem Zug. Er donnerte vorbei, nur Zentimeter von mir entfernt. Einen wahnsinnigen Moment lang fühlte es sich an, als würde ich unter die Räder gesaugt werden. Das Getöse glich einem riesigen Tier, das sich wütend die Seele aus dem Leib brüllte.

Dann raste der Zug davon und zog ein Schneegestöber hinter sich her. Ich lag da, sog keuchend eiskalte Luft ein und sah zu, wie der Schnee sanft zu Boden fiel. Während die riesigen weißen Flocken vor mir schwebten, nahm ich eine Bewegung drüben auf der anderen Seite der Schienen wahr. Meine sämtlichen Überlebensinstinkte schlugen Alarm. Ich spähte durch den Schneesturm. Dad kam über die Gleise gelaufen, direkt auf mich zu.

Zitternd vor Entsetzen, vor Grauen schrie ich auf und rappelte mich hoch. Jeder Zentimeter meines Körpers tat weh und ich fragte mich, ob der Zug mich nicht vielleicht doch erwischt hatte. Aber der Anblick meines Vaters belehrte mich eines Besseren. Ich stolperte von ihm weg. Die losen Steinbrocken zwischen den Schienen und unter dem Schnee ließen mich straucheln und ich verlor das Gleichgewicht. Mit ausgestreckten Händen warf ich mich nach vorn.

Dads stampfende Schritte kamen näher. Er wirkte auf mich wie ein böser Geist. »Bleib weg von mir!«, kreischte ich. Dann ruckte, als hätte er mich erneut ins Gesicht geschlagen, mein Kopf nach hinten.

Blitz! Blitz! Blitz!

Schritte im Schnee, auf knirschenden Steinen. Ein Zug in der Ferne. Eine Weiche, die sich umstellte. Kreischen. Ich kreischte. Tom! Ich konnte Tom sehen! Wieder Kreischen.

Blitz! Blitz!

Nein, Tom!, brüllte ich. Blut spritzte auf weißen Schnee. Tom, nein!

Blitz!

Ich öffnete die Augen und fand mich auf dem Rücken wieder. Mein Vater beugte sich über mich, streckte die Hand nach mir aus.

»Geh weg!«, schrie ich, zog die Knie an die Brust und trat nach ihm. Meine Stiefel trafen seinen weichen Bauch und er stolperte rückwärts. Er ruderte mit den Armen, fiel hintenüber und landete auf dem Rücken. Er krallte nach dem Himmel und versuchte aufzustehen.

Ich kämpfte mich hoch. Ich wusste nicht, wohin ich fliehen sollte. Panisch folgte ich den Schienen in die weiße Wand aus Schnee ringsum. In der Ferne war ein Licht. Es wurde heller, mit jeder Sekunde heller. Die Schienen unter mir fingen wieder an zu vibrieren. Ein weiterer Zug näherte sich. Ich machte ein paar Schritte zur Seite und hoffte, dass ich auf das Loch im Zaun zulief.

Unter mir knirschte etwas. Ich senkte den Blick und blinzelte. Die Schienen bewegten sich. Wie war das möglich? Plötzlich dämmerte mir, was hier gerade passierte. Ich stand bei einer Weiche und die verstellte sich gerade. Der Zug preschte auf mich zu. Er war jetzt nicht mehr weit weg und näherte sich mit rasender Geschwindigkeit. Ich wandte mich um und wollte weiter zum Zaun, als ich von hinten gepackt wurde.

»Charley«, flüsterte Dad und dann schrie er auf.

Er ließ mich los, die Augen aufgerissen und auf den Boden gerichtet. Ich folgte seinem Blick. Sein Fuß war unter der Weiche eingeklemmt. Er saß in der Falle. »Hilf mir, Charley«, keuchte er. »Bitte.«

Der Zug raste heran.

Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack!

»Bitte, Charley«, flehte Dad und aller Zorn war aus seiner Stimme gewichen. Stattdessen klang er einfach nur ängstlich und verzweifelt. Ich musste an Kerry denken, wie sie gefleht hatte, ihre Mutter anrufen zu dürfen.

Der Zug war nur noch Sekunden entfernt.

»Bitte!«, kreischte Dad.

Unsere Blicke trafen sich. Angst stand in seinen Augen. Ganz gleich, was er getan hatte, ich konnte nicht einfach zusehen, wie er starb.

Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack!

Der Lokführer hupte. Ich sprang vor und packte die Hände meines Vaters. Ich zog und zerrte, versuchte verzweifelt ihn freizubekommen, doch ich schaffte es nicht.

Als er begriff, was ihm bevorstand, stieß mein Vater mich zurück, weg von den Schienen.

»Was machst du denn?«, rief ich. »Ich will dich retten!«

»Lauf, Charley. Rette dich selbst.« Er lächelte. Es war kein grausames Lächeln, er lächelte wie an dem Tag, als wir zusammen den Weihnachtsbaum geschmückt hatten. Freundlich.

»Nein!«, schrie ich.

Klackediklack! Klackediklack! Klackediklack!

Ich fiel rückwärts um und purzelte vom Gleisbett hinunter.

»Bleib weg«, rief jemand hinter mir. Es war Tom. Sein Gesicht war voller Blut.

»Tom!« schrie ich über den Lärm des Zugs hinweg. »Tom, wir müssen meinen Dad retten!«

Er sah mich an und rief: »Dafür ist es zu spät, Charley!«

»Nein, Tom!« Ich wollte wieder zurück auf die Schienen, aber er hielt mich fest. Ich sah ein letztes Mal meinen Dad an, der verzweifelt die Arme hochreckte und zu dem Lokführer hin winkte.

Dann – war er weg.

Tom legte seine Arme um mich. Ich presste mein Gesicht an seine Brust, um meine Schluchzer zu ersticken. Ich hatte das Gefühl, mir wäre das Herz herausgerissen worden. Einen solchen Schmerz hatte ich noch nie gespürt. Der Drang, mich hinzulegen und nie wieder aufzustehen, war übermächtig. Ich hatte keine Ahnung, wie ich das hier je hinter mir lassen sollte. Alles, was ich über meine Mum und meinen Dad erfahren hatte, war für mich die reine Qual.

»Dein Dad hat diese Mädchen umgebracht, nicht wahr?«, flüsterte Tom.

»Ja«, antwortete ich schluchzend. »Bitte sag niemandem, was er getan hat.«

»Charley, so etwas dürfen wir nicht geheim halten. Außerdem bekommen wir bereits Gesellschaft, schau.«

Ich lugte über seine Armbeuge hinweg und konnte die Strahlen von Taschenlampen sehen, die in unsere Richtung leuchteten. »Bitte sag’s ihnen nicht«, flehte ich und sah ihm in die Augen. »Bitte.«

Tom wischte mir die Tränen von den Wangen und küsste mich sanft. »Was auch passiert, Charley, egal was die Leute über deinen Dad und seine Taten sagen werden, ich glaube dir. Nichts wird das je ändern.«

»Danke«, sagte ich.

Die Schritte kamen näher. Ich sah auf. Harker und noch zwei Leute kamen auf uns zu. »Wer sind die anderen beiden?«, fragte ich. Ich wollte nicht vor Leuten, die ich nicht kannte, über meinen Vater reden.

»Der Mann ist Constable Jackson und die Frau ist mein Sergeant«, erklärte Tom. »Sie heißt Lois.«

»Was ist hier passiert?«, bellte Harker. Seine Schultern waren mit Schnee bedeckt.

Tom wandte sich zu Harker um. »Charleys Vater ist von einem Zug überfahren worden. Er ist tot.«

»Stimmt das?«, fragte Harker mich und zog eine buschige Augenbraue hoch.

»Ja«, flüsterte ich und hielt mich an Tom fest.

Harker klatschte einmal in die Hände und sah Toms Kollegen an. »Dann stehen Sie nicht rum, Sie zwei. Bringen wir den Ball ins Rollen. Lassen Sie ein paar Uniformierte kommen und Sie, Jackson, reden mit dem Lokführer.«

»Ja, Chef«, grunzte Jackson und stapfte die Schienen hinunter zum Zug. Lois folgte ihm. Sie war nicht weit gekommen, als Harker rief: »Sergeant, können Sie den Gerichtsmediziner anrufen? Ich denke, wir können diese Sache rasch und sauber abschließen.«

»Ja, Inspector«, sagte sie, warf ihm einen fragenden Blick zu, wandte sich schließlich ab und ging.

»Ich glaube nicht, dass das so leicht wird«, sagte Tom.

»Ach nein?« Harker starrte ihn an. »Für mich ist alles völlig klar. Tod durch Unfall, würde ich sagen.«

»Wie kommen Sie denn darauf?«, fragte Tom. »Bei allem nötigen Respekt, Sir, Sie sind doch eben erst angekommen.«

Harker zog einen beigen Schnellhefter aus seiner Jacke. Er blätterte ihn kurz durch und steckte ihn wieder weg. »Ihre Mum hat hier vor knapp elf Jahren Selbstmord begangen, nicht wahr, Charley?«

»Woher wissen Sie das?«, flüsterte ich. Tränen liefen mir die Wangen hinab.

»Ich hab neulich ihre Akte gefunden, als ich mir die Todesfälle noch mal vorgeknöpft habe, die sich hier in den letzten zehn Jahren ereignet haben.«

»Charley, davon hast du mir nie erzählt …« Tom klang geschockt.

»Ich hab’s erst vor kurzem erfahren«, sagte ich. »Dad hatte es vor mir geheim gehalten.«

»Und wer könnte ihm das zum Vorwurf machen?« Harker lächelte schief. »Wie schrecklich, seinem Kind so etwas sagen zu müssen. Aber die Nachricht hat Sie verstört, Charley, nicht wahr? Sie hat Sie beschäftigt. Hat an Ihnen genagt. Ihnen den Schlaf geraubt. Ich kann das verstehen. Und dann noch all die Berichte kürzlich über die arme Kerry Underwood, die ebenfalls hier oben gestorben ist, und der tragische Verlust Ihrer Freundin; da war es umso schwerer, mit der Nachricht über Ihre Mutter fertigzuwerden. Also beschlossen Sie hierherzukommen, nicht wahr, Charley?« Er sah mich durchdringend an.

»Sie wollten Ihrer Mutter nahe sein, deswegen haben Sie die Stelle aufgesucht, wo sie gestorben ist. Sie wollten endlich angemessen trauern können. Dann ist Ihr Vater nach Hause gekommen und Sie waren nicht da. Er fand heraus, wohin Sie gefahren sind, und ist hier hergerast. Weil Sie allein sein wollten, sind Sie da hinten durch das Loch im Zaun gestiegen. Als er begriff, in welcher Gefahr Sie schwebten, ist er Ihnen gefolgt. Aber im Dunkeln und im Schneegestöber hat er die Orientierung verloren und ist auf die Schienen gestolpert, wo ihn dann tragischerweise … Nun, der Rest ist bekannt.«

Tom starrte Harker an. »Das glauben Sie doch nicht im Ernst, oder?«

Harker ging nicht darauf ein, sondern sah mich an: »Oder haben Sie noch irgendetwas hinzuzufügen, Charley?«

Ich sagte nichts.

Mit einem zufriedenen Lächeln sah er zu Tom: »Fall geklärt.«

»Sie wissen ebenso gut wie ich, dass Charleys Vater diese Mädchen getötet hat«, fauchte Tom und ließ mich los.

»Ja.« Harker nickte.

»Dann müssen wir auch ermitteln.«

»Und was bitte schön, Constable? Es gibt nicht den allerkleinsten Beweis dafür, dass Charleys Vater in den Tod dieser Mädchen verwickelt gewesen ist. Wir haben keine Zeugen, keine Videoaufzeichnungen. Nichts.«

»Wir haben Charley«, sagte Tom.

»Glauben Sie ernsthaft, ich werde einen Bericht schreiben, in dem steht, dass die Todesfälle hier draußen vermutlich das Werk eines Serienmörders sind – nur auf das Wort Ihrer siebzehnjährige Bekannten hin, die behauptet das alles in einer Folge von Blitzerscheinungen gesehen zu haben? Herrgott noch mal, Tom, schalten Sie Ihr Gehirn ein. Man würde schallend lachen und mich rauswerfen.«

»Aber es ist die Wahrheit«, beharrte Tom. »Und um die Wahrheit geht es doch. Ich bin nicht Polizist geworden, um Sachen zu vertuschen. Ich …«

Bevor ich überhaupt wusste, was los war, stand Harker ganz dicht vor Tom. Das Gesicht nur Zentimeter von ihm entfernt, zischte er: »Dann fahren Sie doch am besten gleich mal bei Mr und Mrs Underwood vorbei und erzählen ihnen, dass ihre schöne Tochter von irgendeinem Irren durch den Dreck und den Schlamm geschleift worden ist. Einem Irren, der sich erst an ihrer Angst geweidet und ihr Alkohol eingeflößt hat, bis sie besinnungslos war, um sie dann auf die Schienen zu legen. Erzählen Sie der Mutter, dass Charley mit angehört hat, wie Kerry flehte, sie anrufen zu dürfen – erzählen Sie ihr, dass es Kerrys letzter Wunsch war, mit ihrer Mutter zu telefonieren. Und wenn Mrs Underwood dann mit gebrochenem Herzen zusammenbricht, erzählen Sie ihr, woher Sie das alles wissen. Erzählen Sie ihr von Charley und ihren Blitzen. Na los, Henson. Nur zu.«

»Aber wenn es doch die Wahrheit ist«, sagte Tom leise.

»Diese Frau würde die Wahrheit nicht verkraften! Jackson hatte Recht. Kerry Underwood verließ betrunken den Pub, entschied sich dagegen, ein Taxi zu nehmen, und ging zu Fuß nach Hause. Es fing an zu regnen und sie nahm eine Abkürzung über die Gleise. Nicht leicht für die Underwoods, damit fertigzuwerden, aber leichter, als zu wissen, dass die letzten Momente im Leben ihrer Tochter ein Albtraum gewesen sind. Geht das in Ihren Kopf, Constable?«

Tom senkte den Blick.

»Ob das in Ihren Kopf geht?«

»Ja«, flüsterte Tom.

Dann wandte Harker sich zu mir um, streckte die Hand aus und sagte: »Geben Sie mir Ihr Handy.«

»Wieso?«, fragte ich und holte es aus der Tasche.

»Uns ist eine Liste mit allen gesendeten und empfangenen Nachrichten gefaxt worden«, erklärte Harker und nahm das Handy. Er musterte es kurz, dann ließ er es auf den Boden fallen. Er zertrat es mit dem Absatz und kickte die Bruchstücke ins Unterholz.

»Ich kann nicht glauben, dass Sie gerade ein Beweismittel vernichtet haben«, sagte Tom.

»Glauben Sie, was Sie wollen, Henson.« Harker wandte sich zum Gehen.

»Und was glauben Sie?«, rief ich ihm nach. »Glauben Sie mir?«

Er drehte sich langsam wieder zu mir um. »Ja, Charley, ich glaube Ihnen. Ich glaube, dass Sie in Ihren Blitzen Sachen sehen – Sachen, die niemand sonst sehen kann.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«, fragte ich.

»Wir bleiben in Verbindung.« Er lächelte. »Ich bin mir sicher, dass Sie mir in der Zukunft eine große Hilfe sein können.«

»Was soll das heißen?«, fragte Tom und nahm meine Hand.

»Sagen wir einfach, Charley wird mit ihrer Gabe in der Lage sein, uns ein paar wertvolle Tipps zu geben, sollten wir in der Zukunft je … na, Sie wissen schon … den einen oder anderen zusätzlichen Hinweis benötigen.«

»Aber sagten Sie nicht gerade, dass ihr niemand glauben wird?«, fragte Tom.

»Ich habe nicht vor, damit an die Öffentlichkeit zu gehen. Das bleibt unter uns dreien. Charley, ich werde die Wahrheit über Ihren Vater für mich behalten. Ich bin sicher, Sie können mir gelegentlich den gleichen Gefallen tun.«

»Aber …«, setzte Tom an.

Bevor er noch etwas sagen konnte, unterbrach Harker ihn. »Diese Einladung für Weihnachten steht noch. Sie gilt für Sie beide.«

Tom legte mir einen Arm und die Schulter und sagte: »Nein danke, Sir. Ich glaube, Charley und ich verbringen Weihnachten einfach zu zweit.«

»Aber Sie wissen schon, dass McDonald’s an Weihnachten geschlossen hat, oder?« Harker lächelte. Dann war er weg, verschwunden im Schneetreiben.

Tom stand da und hielt meine Hand. »Und jetzt, Charley?«

»Bring mich nach Hause und bleib bei mir heut Nacht«, flüsterte ich. »Ich möchte jetzt nicht allein sein.«

Er legte seinen Arm um mich und zusammen ließen wir die Bahngleise, die kleine Ruine und alles, was hier geschehen war, hinter uns zurück.

Danksagung

Ich möchte vor allem meiner Frau Lynda und meinen drei Söhnen Joseph, Thomas und Zachary dafür danken, dass sie es mit mir aushalten. Außerdem danke ich Barry Cunningham dafür, dass er der erste Verleger ist, der es einmal mit mir versucht, und Imogen Cooper für ihre umfassende Hilfe und Unterstützung. Ihr zwei habt das Beste aus Ich sehe was, was niemand sieht herausgeholt. Vielen Dank. Dank auch an meinen Agenten Peter Buckman dafür, dass er mich an diesem kalten verschneiten Tag im März unter Vertrag genommen und mich aufgefordert hat, einen fesselnden Krimi für junge Erwachsene zu schreiben. Ich hoffe, das habe ich mit Ich sehe was, was niemand sieht getan.

Ich sehe was, was niemand sieht war zwar das erste meiner Bücher, das von einem Verlag unter Vertrag genommen worden ist, doch als Selfpublisher veröffentliche ich schon seit 2011 meine Geschichten im Internet. Während dieser Zeit habe ich 300000 E-Books verkauft und das alles wäre nicht möglich gewesen ohne eine ganze Armee treuer Fans, die meine Geschichten verfolgen und all ihren Freunden und Verwandten davon erzählen. Darum bin ich folgenden Fans, die mich ermutigt haben, zutiefst dankbar:

Lisa Ammari, Jennifer Martin-Green, Carles Barrios, Shanna Benedict, Carolyn Johnson Pinard, Caroline Barker, Amanda Golder, Sarah Lane, Rose Lennart, Spandana Nallamilli, Louise Chapman, James Hodson, Marsha Meadows, Rose Freeman, Tom Francis, Lindy Roberts, Zoey Burns, Roz Hilditch, Kara Cheney, Erica Paddock, Stacey Szita, Gemma Dahren, Michelle Wilton, Paul Collins Bullet, Shereen Baldwin, Courtney Jackson, Noreen Mc Cartan-Doran, Trish Diehm, Cassie Sansom, Michelle Brearley, Conny CH, Shelley Mckelvey, Cathy Douglas, Shelbey Proudfoot, Teresa Walsh, Claire White, Kellie Micallef, Maureen Harn, Rachel Micallef, Nereid Gwilliams, Tricia McDaniel, Jen Rosenkrans Montgomery, Wendy Wiegert, Robbie Parker, Joanne Lonsdale, Michelle Hayman, Sue McGarvie, Lieann Stonebank, Abbey Pearson, Jessica Claire, Jennifer Goehl, Maria Vargas, Stacey Tucker, Michelle Thornton, Kathy Howrey Brand, Holly Harper, Sarah Isherwood-Smith, Kiera Hayles, Savannah Harrop, Amber Mundwiller, Kathleen Guardado, Laura Wootton, Lois Li, Tara Taggart, Andreia Lopes, Kimberly Mayberry, Helen Louise Ellis, Ruth Morgan, Tina Langford, Melissa Wright, Rebecca Holloway, Cally Munn, Rachel Roddy, Sabrina Christine Quarantillo, Tina Altman, MaryAnn Brittingham, Amanda Duke Ne Carlin, Krystale Willis, Etta Mellett, Julie Garner Shaw, Lindy Roberts, Shellie Hedge, Sam McMullen, Jackie McLeish, Jen Clachrie, Amanda Anderson, Jaime-Leigh Wilton, Jordan Wilton, Jemma Wood, Barbara Grubb, Heidi Madgwick, April Harvey, Lisa Kresco-Churchey, Samantha O’Rourke, Jade Sutherland, Stephen Gibson, Kay Donley, Beata Janik, Warren Bixby, Helen Websdale, Fiona Nelson, Gemma Rushton, Kristen Heyl, Michelle Thornton, Nikki Espiritu, Jenn Waterman, Nikki Ayres, Gayle Morell, Nichola Dickson, Lee Creed, Wayne Millard, Jenna N. Waller, Jolene Saunders, Patricia Lavery, Ally Esmonde, Julie-Anne Hope, Hannah Landsburgh, Kayleigh Morgan Griffiths, Clare O’Neil, Bernice Thomas, Abbie Robertson und Marilyn Waters.

Vielen Dank euch allen.

Fühlt euch umarmt.

Tim xx

Leseprobe

1

Samstagnacht. August.

Emily

In Dads ausgestreckten Armen lag etwas. Ein Reh? Ein verletztes Kitz? Jedenfalls etwas mit langen, baumelnden Beinen, das einem Wilderer in die Falle gegangen sein musste. Ein Versehen. Das also hatte Dad so lange im Wald gemacht, dieses Wesen befreit. Langsam atmete ich aus, blinzelte in den Dunst, der wie ein Geist um Dad waberte. Ich nahm die Hand vom Fenster, auf der Scheibe blieb der Hauch einer Erinnerung an meiner Haut zurück. Dann rannte ich aus meinem Zimmer, lief die Treppen runter, durch den Flur, in die Küche. Ich riss die Tür zum Garten auf und wartete auf ihn.

Dad hatte schon lange kein verletztes Tier mehr nach Hause gebracht. Und ein Reh noch nie, auch wenn ich mich genau erinnerte ihm dabei geholfen zu haben, wie er eines aus einer Schlinge im Wald befreit hatte. Flink und behutsam waren seine Hände damals, gingen vom Draht um das Bein der Ricke zu ihrem Hals, um ihren Puls zu fühlen, und unentwegt hatte er sie gestreichelt. Das hier war wieder so etwas. Ein Reh zu retten würde Dad guttun, ihn auf andere Gedanken bringen und aus dem Dunkel holen.

Ich hörte Dads Schritte auf dem Kopfsteinpflaster, sah seine Bewegungen. Ich bemühte mich, die Form des Tierkörpers zu erkennen, aber irgendwas stimmte einfach nicht. Die Beine waren nicht lang genug, auch der Hals nicht. Ich machte einen Schritt auf die beiden zu. Und auf einmal ergab sie Sinn, diese Form.

Was Dad da trug, war kein Reh. Es war ein Mädchen.

Ihr Kopf hing nach hinten, ihre bloßen Arme leuchteten im Mondlicht. Ihre Kleider waren nass. Das Gartentor knarrte, als Dad sich mühsam hindurchmanövrierte. Wie lange trug er sie schon so? Von woher? Ich wich zurück in die Küche. Als Soldat hatte Dad öfter so etwas getan, hatte Leben gerettet. Vielleicht war er jetzt auch wieder ein Held. Dann sah ich, dass die Haut des Mädchens grau war und um die Lippen herum blau, wie verschmierter Lippenstift. Die langen Haare klebten ihr am Gesicht und waren dunkel vom Regen. Sie trug ein kurzärmliges grünes Hemd und einen Silberreif am Handgelenk. Ich wollte ihr die nassen Haare aus dem Gesicht streichen, streckte schon die Hand aus, hielt dann aber auf einmal inne. Ich kannte dieses Mädchen.

»Was ist passiert?«, fragte ich.

Dad antwortete nicht. Sein Gesicht war rot und verschwitzt und sein Atem ging pfeifend, als er sich an mir vorbeischob. Die Finger des Mädchens streiften mich am Arm. Sie waren kalt – tödlich kalt – kalt wie Stein in einer Höhle. Ganz sanft, als würde er sie zu Bett bringen, legte Dad das Mädchen auf den Küchentisch. Drehte ihren Kopf und winkelte ihre Arme an, brachte ihren Körper in die stabile Seitenlage. Genauso behutsam, wie er die gefangene Ricke angefasst hatte, berührte er ihren Hals. Doch dieses Reh bewegte sich nicht, wehrte sich nicht gegen ihn, zappelte nicht mehr.

Das Mädchen hieß Ashlee Parker.

Ich zwang mich ihr die Finger aufs Handgelenk zu legen, wartete lange genug, um sicher zu sein. Ich wusste, ich hatte allen Grund zur Panik, sollte schleunigst die Polizei rufen … aber Ashlee Parkers Augen starrten mich an, unbewegt, braun und groß.

»Sie hat Augen wie ein Model«, hatte Kirsty mal gesagt. »Sie ist eine Schönheit. Kein Wunder, dass Damon Hilary sie so anhimmelt.«

Damon Hilary. Ich zuckte zusammen bei dem Gedanken an ihn – wie er auf das hier reagieren würde.

Ich legte meine Fingerspitze auf Ashlees Wange. Ich wollte ihr helfen sich zu befreien, aufzuspringen und zwischen den Bäumen zu verschwinden. Ich konnte nur hoffen, dass das, was in meinem Kopf gellte, nicht stimmte.

»Ist sie …« Ich zögerte. »Ist sie … okay?«

Dad sagte nichts. Ich weiß nicht, was er dachte, vielleicht hoffte er, sie würde aufwachen. Aber ich hatte die roten Punkte und Streifen, die blauen Flecken gesehen, die sich wie Blumen um ihren Hals zogen. Ich sah, dass sie nicht atmete, überhaupt nicht.

Was hatte sie im Wald gemacht?

Was war ihr zugestoßen, dass sie jetzt so hier lag?

Ich weiß nicht, wie lange wir dort standen, während der Mond und die Sterne scheinwerferhell durchs Küchenfenster schienen. Es fühlte sich ewig an. Irgendwann knarrte oben etwas: Mum war aufgestanden.

»Alles in Ordnung da unten?«, rief sie.

Vielleicht hatte sie auf Dad gewartet und nur so getan, als würde sie schlafen, genau wie ich, und hatte stattdessen auf das Sommergewitter gelauscht. Ich hörte das Tappen ihrer Hausschuhe im Flur, dann ging die Küchentür auf und gleich darauf schimpfte Mum schon mit Dad: Wir hätten vor lauter Sorge um ihn nicht schlafen können und es täte ihm gar nicht gut, bei Gewitter draußen zu sein.

»Du weißt doch genau, wie du auf so ein Wetter reagierst …«, sagte sie. »Du solltest …«

Dann sah sie Ashlee.

Sie keuchte, kurz und heftig, als hätte sie mit einem Atemzug allen Sauerstoff im Raum verbraucht. Sie schaute Dad an, dann wieder Ashlee. Sie kam herüber und tastete nach Ashlees Puls.

»Wer ist das?«, fragte sie leise. Als Dad keine Antwort gab, lief sie mit großen Schritten durchs Zimmer und packte ihn an den Schultern. »Was ist passiert?«

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