Ellen, Mathilda und 36 Heringe. ( Ab 9. J.)
Date: 1998-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Kinderbücher; Belletristik
Description: Wer einen Vater hat, der die Ferien auf einer Leuchtturminsel verbringt, und eine Mutter, die mit einem kamel nach New York reist, kann es sich nciht leisten das brave Kind zu spielen. Das zumindest findet Ellen, die von Henrik, dem Kamel und unausstehlichen Freund ihrer Mutter, zu einer ominösen Verwandten aufs Land abgeschoben wird. Aber die Ferien werden anders als erwartet, nämlich lustig und ganz und gar nicht alltäglich. **
Publisher: dtv

Margareta Lindberg

Ellen, Mathilda und 36 Heringe

Die Autorin:

Margareta Lindberg lebt mit ihrer Familie in der Nähe von Stockholm. Sie arbeitet hauptberuflich als Unternehmensberaterin und ist Autorin zahlreicher Kinderbücher.

Titel der schwedischen Originalausgabe:

›Ellen, Milda och Pavarotti‹ 1991 erschienen bei

Norstedts Förlag AB/AWE Gebers, Stockholm

Ungekürzte Ausgabe

In neuer Rechtschreibung, Stand 1996

Juni 1998

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG,

München

© 1991 Margareta Lindberg

© für die deutschsprachige Ausgabe:

1995 Carlsen Verlag GmbH, Hamburg

ISBN 3-551-55085-9

Umschlagkonzept: Balk & Brumshagen

Umschlagbild: Eva Muggenthaler

Gesetzt aus der Baskerville 12/14°

Gesamtherstellung: Ebner Ulm

Printed in Germany • ISBN 3-423-70481-0

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 09.05.2014

Inhalt

Pavarotti und ein fades Kamel

Das kleine Mädchen mit den Lackschuhen

Vampirkind vermisst

Caruso und sechsunddreißig Heringe

Eine Katze geht verloren und eine wird gefunden

Eine gefräßige Blondine und ein verwirrter Nachtfalter

Die weiße Frau

Die Klemmer

Der schwarze Sack

Für das Kätzchen ist es so am besten

Ertappt

Ein Mittsommerfest

Der Durchbruch

Ein Elefant und ein Gespenst

Duett in Dur

Pavarotti und ein fades Kamel

Ellen war ein sehr wohlerzogenes Mädchen. Wenn es Obstsalat gab, versuchte sie den Daumen möglichst nicht zum Schieben zu benützen. Sie kratzte sich nie mit der Gabel im Haar. Sie verschloss die Zahnpastatube, nachdem sie sie benützt hatte, und nur in tiefster Abgeschiedenheit gestattete sie sich ab und zu ein unaufdringliches, geruchloses Fürzlein.

Ein dermaßen braves Rind mussten eigentlich alle Erwachsenen lieben. Doch Henrik tat das nicht. Henrik war mit Ellens Mutter verheiratet und die liebte er. Ellens Mutter bekam Perlenketten und Spitzennachthemden und antike Smaragdohrringe aus Russland. Ellen bekam nie etwas. Doch, einmal bekam sie ein rosa Twinset. Und das war kratzig. Wenn sie das in der Schule trug, würden alle sich totlachen. Aber genau das wollte Henrik natürlich.

Papa dagegen kaufte Pullis, die nicht kratzten. Papa war Ellens richtiger Vater, bei dem sie normalerweise wohnte. Henrik war nur ein Aushilfsvater. Ellen verbrachte höchstens zwei Tage nacheinander bei Henrik und Mama. Aber diesmal musste sie zwei Wochen bleiben. Mama fand, dass Henrik und Ellen einander ein bisschen besser kennen lernen sollten.

Ellen war schon seit drei Tagen da. Im Moment hatte Henrik einen roten Nacken und wedelte aufgeregt mit einem weißen Umschlag durch die Luft. »Da hab ich doch wahr- und wahrhaftig zwei Karten für die Oper in New York!«, schrie er. »Und dazu zwei Flugtickets. Du hast doch immer davon geträumt, einmal Pavarotti zu hören. Das hast du behauptet. Und jetzt weißt du nicht, ob du fahren kannst!«

»Aber wir haben doch Ellen hier«, protestierte Mama.

»Ich höre immer nur Ellen und Ellen. Wie wäre es, wenn du ausnahmsweise mal an mich denken würdest? Pavarotti! Zwei Karten im ersten Parkett! Weißt du, was die mich gekostet haben? Und du bist nicht einmal dankbar!«

»Liebster Henrik«, versuchte Mama ihn zu besänftigen, »sag so was nicht. Du weißt, dass ich überglücklich bin. Was für eine wundervolle Überraschung. Du bist immer so fürsorglich. Aber das mit Ellen müssen wir irgendwie lösen.«

»Ist doch kein Problem. Schick sie einfach wieder nach Hause. Sie hat ja schließlich auch einen Vater.«

Ellens Vater war Dekorateur in einem großen Kaufhaus in Stockholm. Er konnte jedes Schaufenster in eine Goldgräberkneipe verwandeln oder in einen japanischen Kirschgarten. Ellens Vater konnte einfach alles. Na ja, vielleicht nicht alles. Einen Bauernhof auf dem Land, mit vielen Tieren, konnte er nicht kaufen.

Ellen meinte, ein ganz, ganz kleines Haus würde reichen. Und so sehr viele Tiere müssten es auch nicht sein. Vielleicht nur eine kleine Ratze. Eine schwarze mit weißen Pfoten.

»Wir können ja davon träumen«, sagte Papa dann. »Wir beide können von Glück sagen, dass wir so schöne Träume haben.«

Mama hatte sich nie mit schönen Träumen begnügt. Sie wollte, dass Papa auch in Wirklichkeit reich werden sollte. Oder dass er wenigstens reich aussehen sollte. Sie kaufte ihm eine Aktentasche mit einem Nummernschloss. Sie kaufte ihm Pullis mit kleinen Krokodilen drauf. Sie kaufte ihm einen Golfschirm. Sie kaufte ihm einen Hut, der wie ein Kaffeefilter aussah. Aber als sie wollte, dass Papa einen Kamelhaarmantel anziehen sollte, hatte Papa gesagt: »Hier ist die Grenze! Du musst zwischen mir und dem Kamelhaarmantel wählen!«

Mama hatte den Kamelhaarmantel gewählt. Und in dem Kamelhaarmantel hatte sie Henrik gefunden. Ellen hatte sofort gesehen, dass Henrik ein echt stinkfades, olles Kamel war. Aber Mama hatte behauptet, Henrik sei ein feiner Mensch mit Lebensart. »Das verstehst du nicht, Ellen, mein Schatz«, hatte sie gesagt. »Jetzt noch nicht. Aber wenn du etwas älter bist, wirst du es verstehen.«

Inzwischen war Ellen vier Jahre älter geworden, aber sie verstand es trotzdem nicht. Henrik war im Laufe der Zeit kein bisschen netter geworden. Gerade jetzt saß er in seinem Sessel und schob die Lippen vor, dabei spreizte sich sein blasser Schnurrbart wie bei einem Seeelefanten. Ellen konnte sich ein Kichern nicht verkneifen.

»Wenigstens jemand, der sich freut«, sagte Henrik. »Hör zu, Ellen! Wenn du keine Schwierigkeiten machst, schenk ich dir etwas.«

Er angelte ein kleines Paket aus der Jackentasche. Es war ein blaues Paket mit gekräuseltem Geschenkband, das eine kleine Silberbrosche enthielt — eine Katze mit funkelnden grünen Augen. »Echte Achate«, erklärte Henrik. »So was kann dir dein Vater nicht schenken!«

Ellen hatte graue Augen, die aber ebenfalls funkeln konnten, wenn sie wütend wurde. Und das wurde sie jetzt. »Mein Papa ist wenigstens ein echter Papa!«, schrie sie. »Kein so bescheuerter Aushilfsvater wie du. Mein Vater schenkt mir eine echte Katze. Keine bescheuerte Ersatzkatze wie die hier!« Und sie schmiss die Silberkatze vor Henriks Füße auf den Boden.

Henrik bückte sich und raffte den Schmuck an sich. »O ja, wird höchste Zeit, dass ihr euch eine Katze zulegt«, fauchte er. »Wenn man bedenkt, in was für einem Rattenloch ihr haust!«

»Henrik!«, sagte Mama.

Aber Henrik hörte nicht auf sie. Er stürmte in sein Arbeitszimmer und schloss die Tür.

»Warum machst du das nur?«, seufzte Mama. »Siehst du nicht, wie traurig ihn das macht?«

»Weil er ein fieses, dickes, altes Kamel ist«, sagte Ellen.

»Er meint es doch nicht so«, sagte Mama. »Er ist nur etwas müde. Außerdem kann ich es gar nicht leiden, wenn du lügst. Du weißt sehr gut, dass du in Papas kleiner Wohnung keine Katze haben darfst.«

Ellen starrte sie trotzig an. »Wir werden aus dieser öden, stinkigen Miststadt wegziehen!«, schrie sie. »Wir ziehen nämlich in ein rotes Haus auf dem Land. Und dort haben wir dann eine Katze! Eine schwarze mit weißen Pfoten.«

»Ellen, mein Schatz, das ist nicht wahr und das weißt du ganz genau«, sagte Mama.

Das kleine Mädchen mit den Lackschuhen

»Wirklich sehr freundlich von deiner Kusine, Ellen so kurzfristig bei sich aufzunehmen«, sagte Mama zu Henrik.

»Wäre ja noch schöner, wenn wir Pavarotti verpassen müssten, bloß weil Ellens Vater auf einer Leuchtturminsel sitzt und Eulen kennzeichnet«, schnaubte Henrik. »Eine höchst seltsame Art, Urlaub zu machen. Kann man ihn tatsächlich erst an Mittsommer erreichen?«

»Am Mittsommerabend holt ihn ein Boot der Küstenwache dort ab. Bis dahin ist er total isoliert.«

»Aber er hat doch eine Tochter. Kümmert er sich denn überhaupt nicht um das bedauernswerte Kind?«

»Am Mittsommerabend erfährt er, dass er Ellen bei deiner Kusine abholen soll. Bist du auch ganz sicher, dass sie es nicht zu belastend findet?«

»Ellen?«

»Nein, du Dummerchen. Die Kusine natürlich.«

»Meine Kusine Marie-Louise wird es bestimmt verkraften. Im Übrigen hat sie keine andere Wahl. Sie ist mir noch so einiges schuldig.«

Henrik hob Ellens Koffer hoch. »So, ein bisschen Tempo, wenn ich bitten darf!«, sagte er. »Ich hab nicht den ganzen Tag Zeit.«

Mama musterte Ellen. »Vielleicht hättest du lieber einen Rock zu dem Twinset anziehen sollen und keine Hosen«, sagte sie besorgt. »Was meinst du, Henrik?«

»Ist mir scheißegal, Hauptsache, wir können endlich fahren«, sagte Henrik.

»Wirklich lieb von Henrik, dass er dich zum Bus fährt«, sagte Mama. »Vergiss ja nicht dich bei ihm zu bedanken.«

»Henrik ist mir doch scheißegal!«, schrie Ellen.

Das war allerdings nicht besonders wohlerzogen, aber wenn man einen Vater hat, der auf einer Leuchtturminsel sitzt und Eulen kennzeichnet, und eine Mutter, die mit einem Kamel nach New York reist, kann auch die beste Erziehung einen nicht daran hindern, so was zu äußern.

Doch dann sagte Ellen nichts mehr. Mucksmäuschenstill saß sie im Auto. Beim Danderyd-Krankenhaus bremste Henrik. »So, von hier fährt der Bus nach Björka ab. Der große Bus da vorne ist es.« Henrik zerrte Ellens Koffer vom Rücksitz. »Hier hast du fünfzig Kronen für die Fahrkarte. Das ist mehr als genug. Benimm dich anständig und blamier mich nicht!«

»Du hast Mama gesagt, dass du mir in den Bus hilfst«, sagte Ellen. »Und dass du dem Fahrer sagst, dass er mich an der richtigen Haltestelle rauslässt.«

Ein riesiger Bus hupte Henriks Auto wütend an.

»Da vorne an der Haltestelle stehen die Leute ja Schlange. Soll ich mich etwa in die Schlange stellen? Hatte keine Ahnung, dass es so viele Leute gibt, die Bus fahren.«

»Du hast es versprochen«, beharrte Ellen.

Inzwischen standen zwei Busse hinter Henriks Wagen und hupten. Henriks Nacken begann sich rot zu verfärben.

»Du brauchst bloß Björka zu sagen. ›Ich muss in Björka aussteigen.‹ Das dürfte nicht einmal für dich zu schwierig sein. Kusine Marie-Louise holt dich ja ab. Entschuldige, aber jetzt muss ich schleunigst hier weg. Los, lauf brav zum Bus und mach nicht so einen verflixten Wirbel!«

Ellen blieb stehen.

»Schau mal. Du kriegst dein schönes Geschenk zurück.« Henrik stopfte die silberne Katze in die Außentasche von Ellens Koffer. »Bist du jetzt zufrieden?«

»Die beknackte Katze ist mir scheißegal!«

»Das ist also der Dank! Und überhaupt — was ist das für eine Sprache! So redet kein wohlerzogenes Mädchen!«

»Deine wohlerzogenen Mädchen sind mir scheißegal!«, sagte Ellen.

Einer der Busfahrer machte Anstalten, aus seinem Bus zu klettern. Henrik warf sich ins Auto.

»Deine arme Mutter wird sich nicht freuen, wenn ich ihr das hier erzähle«, zischte er und drehte den Autoschlüssel im Anlasser um.

»Dann scheiß doch drauf, es ihr zu sagen!«, rief Ellen hinter ihm her.

Henrik machte einen Blitzstart und verschwand ohne sich angegurtet zu haben.

Dem werd ich’s heimzahlen, dachte Ellen. Ich werd ihn blamieren, dass es nur so kracht. Seiner affigen Kusine sag ich von früh bis spät Scheiße. Und beim Essen werd ich jedes Mal rülpsen. Und ich werd mich in ihre Vorhänge schnäuzen. Und die Suppe ess ich mit dem Nachtischlöffel.

Diese Gedanken ermunterten Ellen sehr. Sie hob ihren schweren Koffer auf. Als sie das Ende der Buswarteschlange erreichte, überlegte sie gerade, ob sie nicht vielleicht anfangen sollte Schnupftabak zu schnupfen. Sie ließ den Koffer auf den Boden plumpsen.

»Da darfst du nicht stehen.« Ein kleines Mädchen in geblümtem Kleid und roten Lackschuhen streckte eine sehr energische, sommersprossige Nase hoch.

»Ist mir doch scheißegal«, sagte Ellen.

»Weil das hier nämlich der Platz von meiner Oma ist. Und weil ich den nämlich für sie besetze.«

Ellen zuckte mit den Schultern und verpflanzte sich und den Koffer ein Stück weiter nach hinten.

»Nicht so weit«, sagte das Mädchen mit den Lackschuhen. »Was glaubst du wohl, wie dick meine Oma eigentlich ist?«

»Deine Oma ist mir scheißegal«, sagte Ellen und setzte sich auf ihren Koffer.

»Dann ist sie mir das auch.« Das kleine Mädchen mit den Lackschuhen quetschte sich neben Ellen auf den Koffer und musterte sie eingehend. »Menschenskind, hast du lange Augenwimpern!«, stellte sie fest.

»Damit ich dich nicht sehen muss«, sagte Ellen.

Das Mädchen mit den Lackschuhen ließ sich nicht bremsen. »Willst du mal wissen, was mein Opa gesagt hat, als meine Oma ein Korsett für tausend Kronen gekauft hat?«

Alle in der Warteschlange wollten es wissen. Alle bis auf Ellen. »Das olle Korsett von deiner Oma ist mir doch scheißegal«, schnauzte sie das Mädchen an.

Die Warteschlange seufzte enttäuscht. Das kleine Mädchen mit den Lackschuhen schnatterte unbekümmert weiter. »Meine Oma muss bloß schnell ein dringendes Geschäft erledigen. Sie hat mir nicht verraten, was, aber ich weiß es schon! Sie kauft mir Süßigkeiten. Rote Gummischlangen, Lakritzrollen, Himbeerstangen und Mozartkugeln. Darfst du Süßigkeiten essen?«

Ellen nickte kurz.

Dadurch ermuntert fuhr das kleine Mädchen fort: »Ich darf nur samstags Süßigkeiten essen und an Ostern und an Weihnachten und an meinem Geburtstag.«

»Aber heute ist doch Montag«, wandte Ellen ein.

Das Mädchen mit den roten Lackschuhen nickte begeistert. »Ich werd heute sieben. Wie alt bist du?«

»Zehn«, antwortete Ellen.

»Wenn du ein Geschenk für mich besorgst, darfst du zu meinem Geburtstag kommen. Und wenn du es nicht mehr schaffst, mir eines zu kaufen, kannst du mir auch gerne Geld geben.«

Es war Ellen ein bisschen peinlich, zu jemandem, der Geburtstag hatte, unfreundlich gewesen zu sein.

Dieses kleine Mädchen mit ihren schönen Geburtstagsschuhen konnte ja nichts dafür, dass Ellen ganz allein mit dem Bus zu einer Kamelkusine fahren musste. Daher sagte sie mit viel freundlicherer Stimme: »Wenn du in Björka wohnen würdest, würde ich kommen. Ehrenwort.«

Das kleine Mädchen sprang vom Koffer hoch: »Da wohne ich aber doch! Da wohne ich aber doch! Da wohne ich aber — «

Ein Schatten fiel auf das kleine Mädchen und Ellen. Es war der Schatten eines Hutes mit breiter Krempe. Der Hut war gelb und saß auf dem Kopf von Frau Svensson-Mohlin.

»Oma! Oma! Die da kommt zu meinem Geburtstag!«, schrie das kleine Mädchen und zeigte auf Ellen.

»Man zeigt nicht auf andere Leute, Mathilda!«, ermahnte Frau Svensson-Mohlin.

»Aber sie fährt auch nach Björka. Ich hab sie zu meinem Geburtstag eingeladen.«

»Beruhige dich erst mal, Mathilda«, sagte Frau Svensson-Mohlin. »Du musst doch verstehen, dass man sich unmöglich so benehmen darf.«

»Das ist mir scheißegal«, sagte Mathilda.

Frau Svensson-Mohlin zuckte zusammen. »Wo hast du denn solche Ausdrücke gelernt?«

»Das kann ich schon lange«, sagte Mathilda und sah Ellen an.

Frau Svensson-Mohlin seufzte. »Ja, ja. Sprechen wir lieber nicht darüber. Du musst aber begreifen, dass man nicht einfach irgendwelche wildfremden Menschen einladen kann.«

»Sie ist überhaupt nicht wildfremd«, protestierte Mathilda. »Sie ist meine beste Freundin. Sie ist schon zehn.«

Frau Svensson-Mohlin sah Ellen prüfend an. Die sauberen Jeans waren frisch gebügelt. Die glänzenden, gepflegten Haare wurden von einer schlichten Spange aus der Stirn gehalten. Das rosa Twinset war von bester Qualität. »Aber wir wissen ja nicht einmal, wie deine neue Freundin heißt«, sagte Frau Svensson-Mohlin.

»Das ist ein Geheimnis«, sagte Mathilda. »Aber sie kann es dir ruhig verraten, weil du so lieb bist. Aber nur, wenn sie zu meinem Geburtstag kommen darf.«

»Verrätst du mir, wie du heißt?«

»Ich heiße Ellen.«

»Jetzt weißt du unser Geheimnis, dafür darf sie auch zu meinem Geburtstag kommen. Das darf sie doch? Bitte!« Mathilda legte den Kopf schief. »Sonst macht mir der ganze Geburtstag keinen Spaß.«

»Du bist ein richtiger kleiner Dickkopf«, sagte Frau Svensson-Mohlin und lachte. »Nun, von mir aus. Wir erwarten dich um drei Uhr, Ellen. Das heißt, wenn deine Eltern einverstanden sind, natürlich.«

»Denen ist das schnuppe«, sagte Ellen. »Mama ist nach New York abgehauen und Papa ist isoliert.«

»Aber wer kümmert sich dann um dich?«, fragte Frau Svensson-Mohlin.

»Eine, die Marie-Louise heißt«, sagte Ellen.

Mathilda streckte ihre sommersprossige Nase vor: »Oma sagt immer, dass sie nicht ganz...«

»Sei still, Mathilda!«, sagte Frau Svensson-Mohlin.

»Sie ist Künstlerin«, sagte Mathilda.

»Ja, ja, das behauptet sie«, sagte Frau Svensson- Mohlin. »Auf jeden Fall wohnt sie in einem sehr netten kleinen Haus.«

»Ihr Haus liegt unterhalb der Straße mitten in einer Kurve«, teilte Mathilda mit. »Opa sagt, es sei ein wahres Wunder, dass ihr noch niemand mitten ins Schlafzimmer gefahren ist. Stell dir mal vor, wenn du da schlafen musst! Dann bist du morgen vielleicht tot. Im Bett überfahren.«

»Sei still, Mathilda!«, sagte Frau Svensson-Mohlin. »Schaut mal, jetzt kommt der Busfahrer.« Die Türen gingen auf und die Schlange geriet in Bewegung.

»Du kannst dich hier neben Mathilda setzen«, sagte Frau Svensson-Mohlin zu Ellen, »dann nehme ich hinter euch Platz. Ein Glück, dass wir Sitzplätze gekriegt haben. Bestimmt werden viele stehen müssen.« Sie stellte ihre Einkäufe neben sich auf den Nachbarsitz.

»Guck mal, Oma! Da kommt der Heringskiller!«, schrie Mathilda.

»Sei still, Mathilda!« Frau Svensson-Mohlin runzelte warnend die Augenbrauen. »Herr Olsson heißt das.«

»Aber alle anderen sagen doch Heringskiller«, wandte Mathilda ein.

»Wir sind nicht wie alle anderen«, sagte Frau Svensson-Mohlin.

Der Heringskiller hatte bei seinem Bruder Einar einen Krankenbesuch gemacht. Sie hatten zusammen gefrühstückt: Knäckebrot mit Matjeshering und zwei, drei Bierchen. Einar hatte sich ein paar Klare für den Husten genehmigt und der Heringskiller hatte anstandshalber auch ein paar gekippt. Als er jetzt in den Bus stieg, war er voller Menschenliebe und Freundlichkeit. »Halb, hallo, seid ihr auch so froh!«, krähte er.

Im ganzen Bus war niemand froh. Der Heringskiller seufzte. Doch dann entdeckte er inmitten der vielen abgewandten Gesichter einen gelben Hut, der ihm warm und einladend wie eine Sonne entgegenstrahlte. Schwankenden Schrittes ging der Heringskiller auf Frau Svensson-Mohlin zu. Vorsichtig hob er die Einkaufstaschen vom Sitz und ließ sich nieder.

»Na so was, wenn das nicht die kleine Madame Mohlin ist!«

»Es hat gar keinen Sinn, sich mit mir zu unterhalten, Herr Olsson«, sagte Frau Svensson-Mohlin gemessen. »Bei diesem Motorenlärm verstehe ich ohnehin kein Wort.«

Der Heringskiller streckte den Kopf vertraulich unter die gelbe Hutkrempe. »Also weißt du...«, sagte er und gab Frau Svensson-Mohlin einen freundlichen Klaps auf den Oberschenkel. »Ich finde, du hörst noch ganz ordentlich.«

Frau Svensson-Mohlin lehnte sich ans Busfenster und fiel unmittelbar in tiefen Schlaf. »Oma, kriegen Ellen und ich ein paar Gummibärchen?«, fragte Mathilda.

»Psst...«, zischte der Heringskiller. »Oma braucht ihren Schlaf.« Er kramte in seiner Jackentasche und angelte eine zerknitterte Tüte hervor. »Die hier könnt ihr haben, wenn ihr schön brav und still seid.«

In der Tüte waren neun rot-weiß gestreifte Pfefferminzbonbons, die aneinander klebten.

»Du kriegst fünf, weil du Geburtstag hast«, sagte Ellen.

Mathilda beugte sich zu Ellen rüber und flüsterte: »Der Heringskiller schlägt kleine Kätzchen tot!«

»Du lügst«, sagte Ellen.

»Nein, tu ich gar nicht. Das hat nämlich Allan gesagt und der ist zwölf. Dass du’s nur weißt! Viele Katzen. Hunderttausend oder so.«

Ellen fühlte sich plötzlich sehr müde. Alles wurde nur immer schlimmer und schlimmer. Eine verrückte Kamelkusine, ein Bett, das ein Verkehrshindernis war, ein aufdringlicher kleiner Fratz und jetzt auch noch ein Massenmörder. »Du kannst alle Bonbons haben«, sagte sie.

Vampirkind vermisst

An der Bushaltestelle in Björka standen reihenweise Autos und warteten. In einem davon sitzt Henriks affige Kamelkusine, dachte Ellen. Am besten, ich fange gleich damit an, Henrik zu blamieren. Sie zog sich die Haarspange aus dem Haar, so dass ihr die Strähnen über das linke Auge fielen. Mit dem rechten sah sie, wie der Heringskiller Frau Svensson-Mohlins Einkaufstaschen aus dem Bus hob. Dann wollte er auch noch Frau Svensson-Mohlin herausheben, doch das durfte er nicht. Und sein Angebot, sie auf seinem Mopedanhänger nach Hause zu fahren, lehnte sie auch ab.

»Zu liebenswürdig«, sagte Frau Svensson-Mohlin, »aber mein Gatte holt uns ab. Ah, da kommt er ja schon.«

Ein rundlicher Herr in einem hellen Leinenanzug und mit einem Strohhut auf dem Kopf stieg soeben aus einem dunklen Volvo. Frau Svensson-Mohlin zog mit Mathilda und ihren Taschen davon.

»Vergiss das Geschenk nicht!«, rief Mathilda, bevor die Autotür zuschlug.

Ein Auto nach dem anderen rollte davon. Der Heringskiller tuckerte auf seinem grünen Moped die Straße hinunter. Nur Ellen stand noch allein mit ihrem schweren Koffer an der Haltestelle. Es war warm. Schweiß sickerte ihr den Rücken hinunter. Das Twinset juckte. Keine Kamelkusine weit und breit. Keine Menschenseele. Kein Auto. Kein Fahrrad. Kein Lebewesen. Doch, eine Ameise krabbelte zielstrebig über Ellens linken Schuh. Ellen bückte sich. Ein Ameisenpfad verlief quer über die Haltestelle.

»Ich hasse Ameisen«, zischte jemand dicht neben Ellen.

Ellen sah sich rasch um. Ein blasser, schwarzhaarigerjunge hatte sich von hinten an sie angeschlichen, ohne dass sie es gemerkt hatte.

»Ich hasse Leute, die sich anschleichen«, fauchte Ellen.

»Heißt dein Vater Henrik?«, fragte der Junge.

»Nöö — deiner etwa?«

»Meiner heißt Emilio«, antwortete der Junge. »Oder möglicherweise José. Schlimmstenfalls heißt er Ernst. Aber das glaubt meine Mutter nicht, dann müsste ich nämlich glattere Haare haben. Du kannst übrigens verdammt dankbar sein, dass deiner nicht Henrik heißt.«

»Meiner heißt Knut«, sagte Ellen. »Oder möglicherweise Knutte. Aber ich kenn einen, der heißt Henrik. Das ist ein fieses, beknacktes, altes Kamel.«

»Der Henrik, von dem ich rede, ist ein widerlicher Vampir«, sagte der Junge. »Und wenn er seine widerlichen kleinen Vampirkinder satt hat, zwingt er andere Leute auf sie aufzupassen.«

»Die armen kleinen Vampirkinder!«, sagte Ellen.

»Die brauchen einem nicht Leid zu tun«, sagte der Junge. »Vampirkinder kommen immer irgendwie klar.«

»Findest du, dass ich wie ein Vampirkind aussehe?«, fragte Ellen.

»Nicht unbedingt«, meinte der Junge.

»Warum hast du dann gefragt, ob mein Vater Henrik heißt?«

»Weil du wie ein Kamel aussiehst.« Der Junge grinste.

»Und du siehst wie ein Ameisenbär aus«, versetzte Ellen säuerlich und beugte sich wieder über den Ameisenpfad. Eine Gruppe Ameisen schleppte eine dicke Raupe.

»Das da wird mal ein Bläuling«, sagte der Junge. »Weißt du, was das ist?«

»Das weiß doch jeder«, sagte Ellen. »Mein Papa und ich reden von nichts anderem. Ich hab auch schon welche gesehen. Sie sind blau.«

»Diese Raupe da wird mal ein Schmetterling, ein Bläuling«, sagte der Junge. »Bestimmt haben die Ameisen sie vor irgendeinem Käfer gerettet.«

»Diese Raupe wird nie im Leben ein Schmetterling«, widersprach Ellen. »Die wird Ameisenfutter. Sie schleppen sie nach Hause zu ihren gefräßigen Kindern.«

»Im Gegenteil«, sagte der Junge. »Aus den Ameisenkindern wird Raupenfutter.«

»So was Doofes hab ich ja noch nie gehört«, sagte Ellen.

»Das ist überhaupt nicht doof. Das ist schrecklich. Die Ameisen zerren diese Raupe in ihren Haufen und füttern sie mit Ameisenlarven.«

»Sie können sie doch nicht mit ihren eigenen Kindern füttern. Wozu sollte das denn gut sein?«

»Weil diese Raupe irgendeinen süßen Saft von sich gibt und auf den sind die Ameisen scharf. Sie opfern ihre Kinder für einen Schluck Saft.«

»Ist das wahr?« Ellen sperrte den Mund auf.

»So sind die Ameisen nun mal«, sagte der Junge grimmig.

»Daraus wird aber nichts!« Ellen bückte sich und schnappte die Raupe. Zwei Ameisen hingen noch daran, die sie wütend abschüttelte. »Hier gibt’s kein Saftgelage!«, herrschte sie die Ameisen an. »Ab nach Hause mit euch! Schämt euch was! Versoffene Bande!« Sie setzte die Schmetterlingsraupe auf einen staubigen Schlehenbusch. Weit hinten auf der Straße knatterte ein Moped.

»Das ist bestimmt mein Kumpel, der seine Katze sucht«, sagte der Junge. »Übrigens, hast du vielleicht eine weiße Katze gesehen?«

»Ja, hab ich«, sagte Ellen.

»Wo?«

»In einer großen Birke.«

»Ja, aber wo?«

»Ganz oben rechts.«

»Ich meine — wo steht die Birke?«

»In Malmö«, sagte Ellen.

Der Junge nahm eine Hand voll Kies und begann mit den einzelnen Steinchen auf Ellens Koffer zu zielen. »Dein Glück, dass du so schlecht triffst«, sagte Ellen.

»Warum hängst du eigentlich hier herum?«, fragte der Junge missmutig. »Jetzt fährt doch gar kein Bus?«

»Ich warte auf jemanden, der mich abholen sollte«, erklärte Ellen.

Der Junge ließ sich auf einen umgefallenen Eschenstamm nieder.

»Und ich warte auf jemanden, den ich abholen sollte«, sagte er. »Aber es sieht so aus, als hätte sie den Bus verpasst. Ma-Lo sagt, sie hätte einen Vetter, der Henrik heißt, und der sei ein rechter Vampir und ich würde zwanzig Kronen kriegen, wenn ich sein Kind vom Bus abhole. Die hab ich übrigens schon gekriegt.«

»Wer ist Ma-Lo?«, erkundigte Ellen sich.

»Das ist meine Nachbarin. Eigentlich heißt sie Marie-Louise. Ma-Lo ist nur ihr Künstlername.«

»Ist sie Sängerin?«

»Nein, sie malt Hühner.«

»Nur Hühner?«

»Nur Hühner.«

»Musst du das Geld zurückgeben, wenn du ohne Vampirkind zurückkommst?«, wollte Ellen wissen.

»Vermutlich ja«, sagte der Junge sauer.

»Gibst du mir zehn Kronen, wenn ich dir sage, wo das Kind ist?«

»Dann musst du’s aber schnell sagen«, brummte der Junge. »Ich hab keine Lust, den ganzen Tag hier herumzustehen.«

»Zuerst die zehn Kronen«, sagte Ellen.

Widerstrebend zog der Junge zwei zerknitterte Geldscheine aus der Hosentasche und reichte Ellen einen davon.

»Ist ihr Name Ellen?«

Der Junge nickte eifrig. »Ja-a. Ellen, genau. Hast du sie getroffen?«

Ellen lachte laut und fächelte sich mit dem Schein: »Das hast du auch! Genau hier! Genau jetzt!«

»Du hast mich reingelegt!«, schrie der Junge. »Dann heißt dein Vater also doch Henrik. Gib mir die zehn Kronen zurück! Warum hast du behauptet, dass er Knut heißt?«

»Weil er so heißt natürlich. Henrik ist bloß mein Aushilfsvater. Mein richtiger Vater würde mich nie in so ein Kaff schicken.«

»Nimm deinen Koffer, dann gehen wir«, sagte der Junge.

»Ist es weit?«

»Nicht weiter als zehn Kilometer.«

»Glaubst du etwa, dass ich diesen Koffer zehn Kilometer weit schleppe?«, fuhr Ellen ihn an. »Warum ist diese Hühnermalerin nicht selbst gekommen um mich abzuholen?«

»Weil sie krank ist.«

»Warum hat sie dann ausgerechnet dich hergeschickt? Wer bist du überhaupt?«

»Ich bin Allan. Und wenn du willst, trag ich dir den Koffer. Kostet bloß zehn Piepen.«

Ellen schmetterte den Schein in seine Richtung und Allan fing ihn elegant auf. »Ma-Los Haus liegt gleich hinter der Kurve da drüben«, sagte er und nahm den Koffer.

»Das sind aber doch keine zehn Kilometer!«, protestierte Ellen. »Das ist doch bloß ein Katzensprung!«

»Hab doch nie behauptet, dass es zehn Kilometer sind«, sagte Allan. »Im Gegenteil! Ich hab gesagt, dass es nicht weiter als zehn Kilometer ist. Und nicht mal du bist wohl so beknackt, dass du glaubst, zweihundert Meter wären weiter als zehn Kilometer. Aber ich brauche den Koffer wahrscheinlich nicht mal die kurze Strecke zu tragen. Da kommt mein Kumpel. Der, der seine Katze sucht.«

Ein grünes Moped mit Anhänger bog vor der Haltestelle ein.

»Die Limousine ist vorgefahren. Wo möchtest du hinfahren, kleines Fräulein Sternauge?« Der Heringskiller hob sowohl den Koffer als auch Ellen auf seinen Anhänger.

An der Bushaltestelle gab es einen kleinen Windschutz zum Unterstehen. Auf dem Dach lag eine weiße Katze und schaute hinter Ellen her, als sie auf dem Mopedanhänger des Katzenmörders und Heringskillers um die Wegbiegung verschwand.

Caruso und sechsunddreißig Heringe

Ma-Los Haus war rot mit weißen Ecken. Genau wie Mathilda gesagt hatte, lag es mitten in einer steilen Kurve. Von der Straße aus blickte man direkt in ein Schlafzimmer im Obergeschoss. Der Nachttisch quoll über von Tassen, Gläsern und Apfelbutzen. Der Boden war übersät mit Zeitungen und Büchern. Im Bett lagen zerknüllte Leintücher und Kleider, aber keine Kranke.

»Sie ist bestimmt nur kurz aufgestanden um zu kotzen«, meinte Allan.

Alle Häuser in Björka waren übrigens rot mit weißen Ecken und lagen am Ufer eines schäumenden, sprühenden Flüsschens.

»Das ist der Birkenbach«, erklärte Allan. »An manchen Stellen ist er so tief, dass man sich darin ertränken kann, wenn man unglücklich verliebt ist.«

»Hast du schon mal jemanden gesehen, der das gemacht hat?«, fragte Ellen.

»Nöö, das letzte Mal ist schon lange her. Aber wahrscheinlich ist es bald wieder so weit. Meine Mutter weiß es bestimmt. Sie ist hellsichtig.«

»Kann sie in die Zukunft schauen?«

»Sie kann wahrsagen. Aber die ganz schlimmen Sachen sagt sie den Leuten natürlich nicht. Dass irgendjemand ins Wasser gehen wird oder so. Da müssen sie schon selbst drauf kommen.«

»Glaubst du wirklich an so was?«

»Auf meine Mutter ist Verlass. Einmal hat sie gesagt, dass ich im Lotto gewinne.«

»Und? Hast du gewonnen?«

»Achtzehn Kronen. Und dann hat sie eine Art Durchbruch für Ma-Lo gesehen. Das war ganz eindeutig. Drei Sterne hat sie gelegt und jedes Mal kam das Gleiche dabei heraus.«

»Was für ein Durchbruch? Was ist dann passiert?«

»Noch ist nichts passiert, aber es wird passieren. Ma-Lo wird natürlich berühmt. Ihre Hühner werden ein Hit.«

»Wie kannst du an so einen Stuss glauben?«

»Wirst schon sehen«, sagte Allan. »Drei Sterne können sich nicht irren. Der Durchbruch kommt spätestens bis Mittsommer. Wetten? Um zehn Kronen?«

»Fünfzehn«, sagte Ellen.

Auf der Haustreppe lag ein großer schwarzer Labrador.

»Er gehört mir«, sagte Allan. »Mach Platz, Caruso, wir wollen rein!«

Der Hund reckte sich und rollte sich gemächlich auf den Rücken.

»Er möchte am Bauch gekrault werden«, erklärte Allan. Sie setzten sich an je ein Ende von Caruso und begannen zu kraulen.

»Warum heißt der Hund Caruso?«, wollte Ellen wissen.

»Weil er so gut singt. Caruso ist ein Opernsänger. Der beste der Welt.«

»Pavarotti ist besser«, behauptete Ellen. »Er singt jetzt gerade in New York. Und wo singt dieser Caruso?«

»Der ist schon lange tot.«

»Dann kann er doch nicht mehr singen«, meinte Ellen.

»Wetten?«

»Was wetten?«

»Dass Caruso singen kann. Zehn Piepen.«

»Zwanzig«, sagte Ellen. Allan schob Caruso so weit zur Seite, dass er die Haustür einen Spaltbreit öffnen konnte.

»Ma-Lo!«, brüllte er. »Schaffst du’s, etwas zu singen? Nur ein kurzes Stück. Nimm das mit der Klage von dieser Dido. — Er singt nur mit Ma-Lo zusammen«, erklärte er Ellen.

Kurz darauf quoll ein tieftrauriger Gesang aus dem Haus, begleitet von einem scharfen Geruch nach angebranntem Essen.

»Man hört, dass es ihr schlecht geht«, sagte Ellen.

Carusos Ohren stellten sich auf. Seine Stirn zog sich in schwermütigen Falten zusammen. Er erhob sich. Die Haut unterm Kinn bebte. Er streckte die Schnauze nach oben zum Vordach, worauf ein Gesang von ungewöhnlicher Kraft und Lautstärke seinen gespitzten Lippen entströmte. Die Melodie stieg und sank im Takt zu den dumpfen Schlägen des Schwanzes.

»Wie war noch mal der Name?«, fragte Ellen.

»Caruso?«

»Nein, ich meine von dem Stück, das er singt.«

»Didos Klage.«

»Und von wem ist das?«

»Ich glaube, von einem, der Purcell oder so ähnlich heißt.«

»Schreibt dieser Purcell extra Musik für Hunde?«

»Ich glaub schon. Dido klingt doch wie ein Hundename. Gib mir jetzt meine zwanzig Piepen.«

»Hallo, da bin ich!« Mathilda kam den Gehweg heraufgehüpft.

»Hau ab, Milda«, sagte Allan.

»Ich darf so viel hier sein, wie ich will, geht dich gar nichts an. Und überhaupt musst du Mathilda sagen. Nur meine Freunde dürfen mich Milda nennen. Ellen darf das, weil sie meine beste Freundin ist. Ich hab Heringe mitgebracht. Zwei Kilo.« Sie hielt eine schmierige Plastiktüte hoch. »Der Heringskiller hat sie meiner Oma geschenkt. Sie wollte sie gleich wegwerfen, aber ich wollte sie lieber dir schenken.« Milda schubste Caruso beiseite und stürzte ins Haus.

»Ma-Lo!«, schrie sie. »Komm doch her und sag Ellen guten Tag! Sie ist jetzt hier!«

»Bin krank«, kam eine schwache Stimme aus dem Badezimmer. »Bleib lieber draußen!«

»Ich hab heute Geburtstag!« schrie Milda.

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte die Stimme.

»Ich hab Ellen eingeladen, aber bei mir gibt’s nur Süßigkeiten, da braucht sie vorher was zu essen. Hast du was da?«

»Ich hab einen Fischauflauf im Ofen. Der müsste jetzt fertig sein.«

»Ja, fertiger kann er bestimmt nicht werden«, meinte Allan.

Milda linste durch die Ofenklappe. »Der Auflauf ist ganz schwarz!«, schrie sie.

»Kann man ihn nicht vielleicht trotzdem essen?«, fragte die Stimme matt.

»Nö-ö!«, schrie Milda.

Die Stimme sagte alles Mögliche, was man nicht verstehen konnte. Dann blieb es ein Weilchen still.

»Sollen wir den Krankenwagen anrufen?« Milda versuchte durchs Schlüsselloch ins Badezimmer zu spähen.

»Toastbrot!« Die Stimme klang ein bisschen munterer. »Im Tiefkühlfach liegt Toastbrot.«

»Und was gibt’s dazu?«, schrie Milda.

»Da müsste noch ein ganzes Paket Fischstäbchen sein. Ist doch prima, oder?«

»Nehmen wir lieber die Heringe«, sagte Milda und leerte die glänzenden Fische auf die Anrichte. Sechsunddreißig Heringe starrten die Kinder an.

»Die kann man ja gar nicht essen«, stellte Milda fest. »Die haben doch noch den Kopf und die Flossen dran. Guck mal, was die für traurige Augen machen!«

»Wir müssen sie ausnehmen«, sagte Ellen. »Auf dem Regal liegt ein Kochbuch. Bring das mal her, Milda. Bestimmt steht da, wie man das macht.«

»Der Heringskiller knipst immer bloß den Kopf ab«, teilte Allan mit. »Dann schlitzt er mit dem Zeigefinger den Bauch auf und reißt die Eingeweide raus.«

»Glaub ich sofort«, sagte Ellen. »Gib mir das Buch, Milda.« Ellen fand zwei Seiten darüber, wie man Fische ausnimmt. »Sind das hier Rundoder Plattfische? Weißt du das, Allan?«

»Rund sind sie nicht«, sagte Allan. »Aber platt auch nicht. Lies erst mal über die runden. Und dann über die platten.«

»Fische, die man braten will, werden mit dem Schuppmesser geschuppt«, las Ellen. »Wie sieht denn so ein Ding aus?«

»Keine Ahnung«, sagte Allan. »Was steht sonst noch da?«

»Da steht, dass man den Bauch von der Analöffnung bis zum Kopf aufschneiden soll.«

»Steht das wirklich da?«, fragte Milda.

»Ja-a«, sagte Ellen. »So steht’s da. Und dann soll man noch die Kiemen wegreißen. Mit einem Stück Haushaltspapier.«

»Kein Wunder, dass sie uns so traurig anglotzen«, sagte Milda.

Ellen und Milda begruben die Fische in einem Akeleibeet.

»Wie glaubst du, dass sie hegen wollen?«, fragte Milda.

»Mit der Nase zum Birkenbach«, sagte Ellen.

Milda legte einen Kranz aus zarten Dillzweigen auf den kleinen Grabhügel. Caruso nahm ebenfalls an der Beerdigung teil. Er schien genau zu wissen, wie man sich dabei verhielt. Als Ellen und Milda ins Haus zurückgingen, blieb er schwarz und feierlich mit tief gesenktem Kopf am Grab stehen. Es klang, als schluchzte er.

Ellen toastete die Fischstäbchen im Toaster. Dann aßen sie je ein Toastbrot und ein halbes Fischstäbchen. Die übrigen elf bot Ellen Caruso an — doch der hatte keinen Hunger.

Die Kamelkusine hatte Ellen immer noch nicht gesehen.

Eine Katze geht verloren und eine wird gefunden

Ellen war das einzige Kind bei der Geburtstagsfeier, das nicht mit Milda verwandt war.

»Das macht nichts«, sagte Milda, »du hast nämlich das schönste Geschenk mitgebracht.«

Die Silberkatze lag in Mildas Hand und funkelte mit ihren grünen Augen.

Die Kinder saßen an einem großen Tisch im Garten und aßen Torte. Rings um den Tisch flatterten Mildas Tanten.

»Sind deine Eltern denn nicht da?«, fragte Ellen.

»Die sind in Australien«, erklärte Milda. »Aber an Mittsommer kommen sie wieder nach Hause. Und dann feiern wir noch mal Geburtstag. Dann werd ich acht.«

Die Tanten schenkten Saft ein. Sie wedelten Wespen fort. Sie schleppten Kinder, die andere Kinder bissen, an einen anderen Platz. Sie hoben Kinder auf, die unter den Tisch purzelten. Sie kippten Kinder, die sich verschluckt hatten, um und hielten sie mit dem Kopf nach unten.

Herr Svensson-Mohlin saß in der Fliederlaube und rauchte eine Zigarre. Seine Frau lief um den Tisch und wischte alles auf, was verschüttet wurde.

Ellen saß zwischen Milda und einem wassergekämmten Vetter, der Tore hieß. Tore war acht. Dann waren da noch vier Fünfjährige und ein Kind, das war so klein, dass es in einem Babystuhl sitzen musste, und zwei mit Windeln. Die wollten überhaupt nicht sitzen, sondern übten auf der Kellertreppe klettern.

Wenn eine neue Tortenplatte oder ein Kuchenteller auf dem Tisch erschien, brüllte Tore: »Die Gäste zuerst!«, stürzte sich vor und häufte seinen Teller voll.

Ellen kam fast gar nicht zum Essen, weil Milda sie die ganze Zeit an der Hand halten wollte.

»So, und jetzt auf zur Schatzsuche!«, rief Frau Svensson-Mohlin und hielt ein Bündel gelber Zettel hoch. »Jede Mannschaft kriegt einen Zettel mit einem Bild drauf. Das Bild verrät euch, wo ihr hingehen sollt. Wenn ihr dort ankommt, findet ihr einen neuen gelben Zettel, der euch das nächste Ziel zeigt.«

»Dürfen wir rennen?«, fragte Tore.

»Ja, natürlich«, sagte Frau Svensson-Mohlin.

»Dürfen wir auf einem Bein hüpfen?«, fragte Milda. »Rückwärts?«

»Ja, ja«, sagte Frau Svensson-Mohlin gereizt.

»Dürfen wir uns auf den Boden werfen und uns vorwärts wälzen?«, fragte Tore.

»Es wird wohl am besten sein, wenn in jeder Mannschaft ein Erwachsener mitgeht«, sagte Frau Svensson-Mohlin.

»In meiner Mannschaft aber nicht«, sagte Milda. »Ich geh mit Ellen. Die ist schon zehn, wir kommen allein zurecht.«

»Einen von den Kleinen müsst ihr aber mitnehmen«, sagte Frau Svensson-Mohlin.

»Müssen wir das unbedingt?«

»Ihr müsst entweder den kleinen Urban oder die kleine Agnes mitnehmen.«

Sie wählten Urban. »Er kann schon ganz gut rennen, trotz seiner Windeln«, meinte Milda.

Auf dem ersten Zettel war ein Schwein zu sehen.

»Das ist ja Tore!«, schrie Milda.

»Sei still, Mathilda«, sagte Frau Svensson-Mohlin. »Lauf jetzt mit Ellen und Klein Urban zum Bauernhof!«

Vor dem Schweinestall des Bauern Andersson galoppierten sieben vergnügte Schweinchen in einem Gehege. Am Tor steckte ein gelber Zettel: das Bild von einem Schloss und einer Distel.

»Das ist das Sahnetorium«, erklärte Milda. »Der Distelhof.«

»Ujban nöff-nöff«, sagte Urban und begann zu den Schweinchen reinzuklettern.

»Dahin doch nicht, du Blödmann!« Milda zerrte Urban vom Zaun herunter.

»Ujban nöff-nöff!«, schrie Urban und schmiss sich auf den Boden.

»Wir hätten Agnes nehmen sollen«, sagte Ellen.

»Du musst ihn zum Distelhof tragen«, sagte Milda. »Hinter Ma-Los Haus geht’s den Berg hinauf.«

Es war ein sehr langer und sehr steiler Berg. Ellen stöhnte.

»Auf dem Heimweg können wir ihn ja runterrollen«, schlug Milda vor.

Auf einer Bank vor dem Sanatorium Distelhof saß ein riesiger Mann und kaute lustlos an einer ungeschwefelten Feige. Dicht neben ihm saß eine sehr kleine Dame und erzählte ihm ihre Krankengeschichte.

Ellen und Milda suchten und suchten, konnten aber nirgends einen gelben Zettel finden. Schließlich fragten sie die kleine Dame.

»Aha, das ist es also! Ich hab mich schon gefragt, warum hier Leute rumrennen und Bilder von Hexen an die Türen kleben«, sagte sie und stand auf. »Was fällt euch eigentlich ein?«

»Das waren nicht wir. Das war Oma«, erklärte Milda. »Aber vielen Dank für die Hilfe. Jetzt wissen wir, wohin wir laufen müssen. Komm, Ellen! Wir müssen zu Vivan.«

»Ist das eine Hexe?«

»Nein, eine Wahrsagerin. Sie ist Allans Mutter.«

Vivan, Allans Mutter, hatte rote Haare und rote Fingernägel und um die Schultern hatte sie sich einen bunten Vorhang gelegt.

»Du siehst aber komisch aus«, sagte Milda.

»Deine Oma ist der Ansicht, dass Wahrsagerinnen an einem Geburtstag so aussehen sollen. Der Vorhang gehört ihr. Ist die hübsche Katze ein Geburtstagsgeschenk?«

»Die hat Ellen mir geschenkt. Ellen ist meine beste Freundin. Aber jetzt musst du mir wahrsagen. Wir haben’s eilig.«

Vivan nahm Mildas Hand. »Du wirst finden, was du suchst«, sagte sie.

»Ich suche einen Schatz«, erklärte Milda.

»Das ist ein großer, schwieriger Auftrag«, sagte Vivan. »Um den Schatz zu finden musst du zuerst in die Finsternis hinabsteigen. Dort, wo die Hämmer der schwarzen Männer für ewig verstummt sind, wirst du ein Zeichen finden.«

»Das ist ja babyleicht«, sagte Milda zu Ellen. »Der nächste Zettel wartet in der alten Schmiede. Komm, nichts wie hin!«

Aber Urban wollte sich auch wahrsagen lassen. Er streckte eine mollige kleine Hand vor. Vivan sah ganz deutlich, dass Urban auch einen großen Schatz finden würde. Dann wahrsagte sie, dass er bald eine frische Windel brauchen würde.

»Um das herauszufinden braucht man keine Wahrsagerin zu sein«, meinte Ellen.

»Opa sagt, Vivan sei ein Humburger«, sagte Milda, als sie zur Schmiede hinüberrannten. »Sie kann überhaupt nicht wahrsagen, behauptet er. Was glaubst du?«

»Ist doch logisch, dass sie das nicht kann«, sagte Ellen.

Die Schmiede war alt und verfallen. Das eingesunkene Ziegeldach wurde von fünf hohen Schornsteinen bewacht. Eine kleine Steintreppe führte zum Eingang hinunter. Als Ellen aus dem scharfen Sonnenlicht in die Schmiede trat, konnte sie anfangs nichts sehen. Es war kühl. Ellen erschauerte.

»Hier drin spukt es«, teilte Milda mit. »Nachts hört man Hammerschläge und im Sommer kommt immer ein Gespenst, das schreit.«

»Hast du es schon mal schreien hören?«, fragte Ellen.

»Manchmal«, sagte Milda. »Aber nur ganz leise.«

Ellens Augen begannen sich an das Halbdunkel zu gewöhnen. »Mensch, das sind aber große Öfen hier drin!«, sagte sie.

»Das heißt Esse«, verbesserte Milda sie. »In einer Schmiede muss man Esse sagen.«

Auf der hintersten Feuerstelle bewegte sich etwas.

Milda japste erschrocken. »Das Gespenst!«, piepste sie und klammerte sich an Ellens Arm.

»Keine Angst. Das ist bloß Urban, das Hausgespenst, der zum Schornstein rausklettert«, beruhigte Ellen sie.

»Dieser kleine Hosenscheißer, der glaubt wohl, man darf überall rumklettern!«, schrie Milda. »Urban, ich glaub, du spinnst! Hier darf man doch nicht klettern, das ist verboten!« Sie stürzte vor und erwischte ein dickes, kleines Bein. »Komm runter, du Schafskopf! Das ist gefährlich, kapierst du das nicht?«

Urban kam so plötzlich runter, dass sowohl er als auch Milda auf den rußigen Fußboden plumpsten.

»Mein schönes Geburtstagskleid!«, schimpfte Milda. »Guck mal, was du jetzt angestellt hast, du Hornochse!«

»Ich hab den gelben Zettel gefunden!«, rief Ellen. »Ein Boot und ein Haus sind drauf. Gibt es hier in der Nähe ein Bootshaus?«

»Auf zum Bootshaus!«, schrie Milda. »Unten beim Mörtsee. Ich weiß eine Abkürzung über die Kuhweide.«

Inzwischen hatte Urban gewisse Schwierigkeiten, das Tempo einzuhalten. Seine Windeln hingen schwer herab.

»Wir haben noch viel Zeit«, sagte Milda. »Die anderen Mannschaften suchen bestimmt noch nach den Zetteln beim Sahnetorium.«

HALT! stand auf einem großen, gelben Zettel an der Tür des Bootshauses. Sie mussten lange warten, bevor die anderen Mannschaften über die Kuhweide gestolpert kamen.

»Jemand hat den Zettel oben beim Sanatorium geklaut!«, brüllte einer der Fünfjährigen.

»Das war bestimmt Tore!«, schrie ein anderer.

»So, jetzt sind wir schön friedlich, Kinder«, sagte Frau Svensson-Mohlin. »Der Zettel kann ja ganz einfach weggeweht sein.«

»Und wo ist jetzt der Schatz?«, wollte Tore wissen.

Frau Svensson-Mohlin machte ein verschmitztes Gesicht. »Da werden wir am besten den Pumuckl fragen! Ihr müsst mir alle helfen ihn zu rufen.« Frau Svensson-Mohlin formte die Hände vor dem Mund zu einem Trichter und trompetete: »Pumuckl! Puuuumuuuuckl! Komm hervor!«

»Buhmuggl! Komm hei, Buhmuggl!«, rief Urban.

»Muhpuckl!«, brüllte einer der Fünfjährigen.

»Kuhschluckl!«, krakeelte Tore.

Aus einem Weidengestrüpp ertönte Krachen und Knacken und Herr Svensson-Mohlin tauchte mitten unter ihnen auf. Er trug eine gelbe Strumpfhose, die sich um zwei sehr dünne Beine schmiegte, dazu einen blauen Pulli, der den runden Bauch nicht ganz verdecken konnte. Auf dem Kopf hatte er eine feuerrote Perücke mit wild abstehenden Strubbelhaaren. »Hallo, hier ist euer Pumuckl«, sagte er düster.

»Sag uns jetzt endlich, wo der Schatz ist!«, krähten die Fünfjährigen.

»Der Schatz ist hinter den Vogelkirschen versteckt«, sagte Herr Svensson-Mohlin rasch.

Die Kinder stürzten davon und Herr Svensson-Mohlin zündete sich erleichtert eine Havanna-Zigarre an. Dann schritt er so rasch nach Hause, dass seine feuerrote Perücke in einem Haselbusch hängen blieb.

Der Schatz bestand aus Schokoladetafeln, Himbeerbonbons, Lakritzriemen, Gummibärchen und Pfefferminztalern.

Tore erzählte von einem Kind in seiner Straße, dem ein Himbeerbonbon im Hals stecken geblieben sei.

»Wie schrecklich«, sagte Frau Svensson-Mohlin. »Was ist dann passiert?«

»Die mussten ihm ein Loch in den Hals schneiden«, erzählte Tore. »Ein riesiges Loch mitten in den Hals rein. Und da fiel das Himbeerbonbon zum Loch raus!«

»Ein Glück! Sonst wär das Kind ja erstickt«, sagte Ellen.

Tore musste sämtliche Himbeerbonbons einsammeln und in den Abfalleimer bei der Schmiede werfen.

»Jemand hat meine Silberkatze gestohlen!«, schrie Milda.

»Die hast du bestimmt daheim vergessen«, meinte Frau Svensson-Mohlin.

»Nein, hab ich nicht«, heulte Milda. »Bei Vivan hab ich sie noch angehabt. Sie hat extra gesagt, dass sie schön ist!«

Alle suchten. Ellen suchte sogar im Abfalleimer. Der war leer. Keine Katze. Übrigens auch keine Himbeerbonbons. Überall, wo die Schatzsuche stattgefunden hatte, wurde gesucht. Aber die Katze blieb verschwunden. So nahm Mildas Geburtstag ein trauriges Ende.

Auf dem Heimweg erblickte Ellen zwei Eichhörnchen, die in einem großen Baum hintereinander herjagten. Wie kleine goldrote Blitze sausten sie durchs Laub. Wenn der kleine Urban die sehen könnte, dachte Ellen. Der hat doch so viel fürs Klettern übrig. Sie sah ihn vor sich, als er in der alten Schmiede im Schornstein verschwinden wollte und Milda hinter ihm herjagte. Ellen blieb mitten auf dem Weg stehen. Bestimmt hatte niemand daran gedacht, ganz hinten in der Schmiede nach der silbernen Katze zu suchen. Hinten bei der letzten Esse, wo Milda und Urban hingepurzelt waren!

Kein Mensch war in der Nähe der alten Schmiede zu sehen. Ellen flitzte die Steintreppe hinunter. Eigentlich brauchte ich eine Taschenlampe, dachte sie. Ein bisschen unheimlich war es schon, so ganz allein hier zu sein. Das heißt — war sie überhaupt allein? Sie hörte keinen Ton und sah keine Bewegung... aber da war ein Gefühl. Ein Gefühl, dass jemand sie beobachtete. Hammerschläge und unheimliche Schreie, hatte Milda gesagt.

»Es gibt keine Gespenster«, sagte Ellen laut zu sich selbst. Dann rannte sie direkt auf die hinterste Esse zu.

Die Sonne sickerte durch das undichte Ziegeldach, aber es war dennoch schummrig. Ellen bückte sich und tastete über den schwarzen Fußboden. Mit dem Finger fühlte sie eine Ritze am Fuß der Esse. Jetzt hatte sie wieder dieses Gefühl. Das Gefühl, dass jemand sie beobachtete. Irgendjemand war in der Schmiede.

Sie hob den Kopf und begegnete einem funkelnden Augenpaar. Grüne Augen, die so grün waren wie die Achataugen der Silberkatze. Aber das hier war eine echte Katze. Eine weiße Katze mit langem, buschigem Fell. Der Schwanz war eine seidige Quaste.

So eine Katze hatte Ellen noch nie gesehen. Sie blieb in hockender Stellung sitzen, wagte sich nicht zu rühren um die Katze ja nicht zu erschrecken.

Die weiße Katze kam mit hoch erhobenem Kopf zu Ellen und Ellen streichelte ihr vorsichtig den Rücken.

»Bist du das Kätzchen, hinter dem der Heringskiller her ist?«, flüsterte sie.

Die Katze stupste sie freundlich mit ihrem wuscheligen Köpfchen. Dann machte sie kehrt und verschwand in die Schatten hinein. Ellen schlich hinterher. Sie wollte die weiße Katze nicht aus den Augen verlieren. Hinter der Esse glomm etwas Grünes auf. Die weiße Katze hatte sich auf ein paar zusammengescharrten Lumpen zurechtgelegt. Eng an ihren weißen Bauch gedrängt lagen drei kleine Kätzchen. Die Katzenmutter begann einem von ihnen die Ohren zu waschen. Das Kätzchen gab ein klägliches Piepsen von sich. Es war grau. Neben dem grauen lag ein kleines grau gestreiftes Kätzchen. Das dritte war schwarz und hatte eine weiße Vorderpfote und war viel größer und buschiger als die anderen beiden.

Ellen musterte die erbärmlichen Lumpen, auf denen sie lagen, und zog rasch ihre rosa Strickjacke aus. »Nehmt die hier«, sagte sie. »Ich kann sie sowieso nicht ausstehen.«

Die Katzenmutter schnupperte misstrauisch an der Jacke. Dann stand sie auf und begann mit gespreizten Krallen darauf herumzutrampeln. Sie riss und zog und biss und schob die Jacke hin und her, bis kein Mensch mehr auf die Idee gekommen wäre, dass dies eine Strickjacke von erstklassiger Qualität gewesen war. Jetzt war es einfach ein Katzennest. Als Erstes trug die Mutter das kleine gestreifte Kätzchen hinüber. Dann packte sie das graue am Nacken und hob es hoch. Das große schwarze schrie laut und herzzerreißend. Ellen nahm es behutsam in beide Hände und legte es neben die beiden anderen auf die Strickjacke. Und im selben Augenblick, als sie das große schwarze Kätzchen hochnahm, fasste sie einen Beschluss. »Euch darf kein Heringskiller finden«, flüsterte Ellen. »Daraus wird nichts, das ist mal sicher.«

Die Katzenmutter schloss die Augen und begann zu schnurren. Sie vertraut mir, dachte Ellen, als sie ging.

Kurz vor der Tür blieb sie jäh stehen. Da stimmte doch etwas nicht! Füße! Durch die Türöffnung konnte sie zwei Füße sehen. Auf der Steintreppe saß jemand und wartete auf sie.

Eine gefräßige Blondine und ein verwirrter Nachtfalter

»Was hast du da drin getrieben?«

Es war Allan. Allan, der Ameisenhasser. Der Kumpel des Heringskillers.

»Hab nur eine Brosche gesucht. Eine kleine Katze aus Silber.«

»Du siehst aber aus, als hättest du ein Gespenst gesehen«, sagte Allan. »Deine Nase ist ja kreideweiß.«

»Ich hab keine Angst vor Gespenstern!«

»Das kann jeder sagen«, konterte Allan. »Wenigstens tagsüber, wenn es hell ist. Aber komm du mal heute Nacht hierher, wenn die Gespenster hämmern und schreien. Dann verschwindest du garantiert schneller als der Blitz und verkriechst dich irgendwo.«

»An Gespenster glauben ja bloß so hirnrissige Dorftrottel«, sagte Ellen.

»Hier in Björka weiß jeder, dass es in der alten Schmiede spukt«, sagte Allan. »Komm heute Nacht um zwölf hierher, dann siehst du’s selbst!«

»Dazu hab ich aber keine Lust.«

»Ha, du traust dich nicht!«, sagte Allan höhnisch.

»Klar trau ich mich.«

»Du traust dich ja nicht mal raus zum Pinkeln, wenn es dunkel ist.«

»Lass mich vorbei«, sagte Ellen. »Ich muss jetzt nach Hause.«

»Ha, Ellen hat vor Geistern Schiss, Ellen muss jetzt schnell in die Heia!«, rief Allan spöttisch.

»Ich hab überhaupt keinen Schiss«, sagte Ellen. »Aber an Gespenster glauben bloß kleine Babys. Kleine dumme Babybuben, die von Tuten und Blasen keine Ahnung haben!«

»Du traust dich nie im Leben, heute Nacht hierher zu kommen«, sagte Allan. »Aber ich trau mich.«

»Das ist doch echt keine Kunst«, sagte Ellen. »Das trau ich mich auch. Lässig!«

»Also gut«, sagte Allan. »Dann treffen wir uns um zwölf. Drinnen in der Schmiede.«

Wäre Ellen nicht so wohlerzogen gewesen, hätte sie jetzt geflucht. Aber so sagte sie nichts. Sie dachte sich nur ihren Teil. Ellen begriff sehr gut, dass um zwölf ein Gespenst auftauchen würde. Ein Gespenst, das Allan hieß. Das bereitete ihr große Sorgen. Es waren nicht die Schreie, die flatternden Leintücher oder die rasselnden Ketten, die ihr Sorgen machten. Nein, es waren die Katzen... und Allan, der ein Kumpel des Heringskillers war... und der Heringskiller, der...

Nein!, dachte Ellen. Am besten, ich geh zu Vivan und sag ihr, dass sie Allan nachts einsperren muss. Aber dann wird er natürlich erst recht misstrauisch... und stürzt am Morgen als Erstes hierher. Nein, es gibt nur eine Möglichkeit, dachte Ellen. Ich muss die Katzen irgendwo anders hinbringen. Ich kann sie in dieses Bootshaus am Mörtsee bringen. Da rennen bestimmt nicht so viele Leute herum. Sie nickte zufrieden. Das wird gut. Ich trage die Katzen ins Bootshaus, bevor Allan heute Nacht zur alten Schmiede kommt. Dann kann er so viel herumspuken, wie er will. Ein Glück, dass diese Kamelkusine krank ist. Da kann ich kommen und gehen, wie es mir passt.

Milda saß auf der Treppe, als Ellen zu Ma-Los Haus kam. »Hab schon geglaubt, dass du nie mehr kommst«, sagte sie. »Ich warte schon seit vielen Stunden. Ich hab Ma-Lo dazu überredet aufzustehen. Sie sitzt in der Küche.«

»Musst du denn nicht nach Hause zum Abendessen?«

»Doch, gleich. Aber ich wollte bloß wissen, was du morgen machst.«

»Nichts Besonderes«, sagte Ellen unvorsichtigerweise.

»Gut«, sagte Milda, »dann mach ich das auch. Ich komm gleich nach dem Aufstehen.« Und weg war sie.

Am Küchentisch saß eine Person in geblümten Pluderhosen und schwarzem T-Shirt. Sie holte mit den Fingern Oliven aus einem hohen, schmalen Glas und futterte sie. Wird wohl gar nicht so einfach werden, sich hier zu blamieren, dachte Ellen.

Ma-Lo war dick und blond und hatte blaue Augen, genau wie ihr Vetter Henrik. Aber sie war irgendwie hübsch dick. Um die Mitte herum war sie schlank. Henriks blondes Haar klebte glatt und geleckt am Schädel, während Ma-Los Haare wie eine glänzende, wilde Mähne um den Kopf standen. Und dann die Augen. Bestimmt waren es die Augen, die sie am meisten voneinander unterschieden. Henrik hatte schmale, kalte Augen. Ma-Los Augen waren weit offen und neugierig und leuchteten so blau wie der blaueste Sommerhimmel. Im Augenblick waren ihre Augen etwas rot gerändert. Sie schien vor kurzem traurig gewesen zu sein.

»Bist du mir böse?«, fragte sie.

»Du hattest versprochen mich abzuholen«, sagte Ellen kurz.

»Ich konnte nicht«, sagte Ma-Lo. »Mir ging es schlecht.«

»Was fehlt dir denn?«

»Alles«, sagte Ma-Lo und angelte mit dem Zeigefinger die nächste Olive heraus. »Ich bin bleich und käsig, habe Grübchen in den Schenkeln, kann keine Kuchen backen und außerdem ist mir eine Plombe rausgefallen.«

»Da brennt was an!«, sagte Ellen.

»Das ist das Brot im Toaster. Das brennt dauernd an!« Ma-Lo kratzte die rußige Scheibe lustlos mit einem Käsehobel ab. »Der Fischauflauf ist auch angebrannt«, sagte sie. »Und dabei hatte ich ihn extra gekauft um dir eine Freude zu machen.«

»Ich hab mich gefreut«, sagte Ellen. »Ich hasse nämlich Fischauflauf.«

»Vielleicht magst du Lachs? Ich hab frische norwegische Lachsscheiben im Kühlschrank. Die hatte ich für gestern Abend gekauft...« Sie strich sich über die Stirn. »Aber dann kam er nicht. Sahnetorte und Likör hatte ich auch gekauft.«

»Dann nehme ich eben ein bisschen Torte«, sagte Ellen.

»Die hab ich aufgegessen. Heute Nacht. Den Likör hab ich auch ausgetrunken.« Ma-Lo seufzte schwer.

»Gut, dann ess ich eben Lachs.«

Ma-Lo stellte einen Teller mit dünnen Lachsscheiben auf den Tisch.

»Willst du denn nichts?«, fragte Ellen.

»Ich versuch gerade abzunehmen«, sagte Ma-Lo düster und schüttelte die letzten Oliven aus dem Glas.

»Wie heißt er?«, fragte Ellen.

»Wer?«

»Der Typ, der gestern nicht kam.«

»Klaus-Dieter.«

»Doofer Name«, sagte Ellen und rollte eine Lachsscheibe zusammen. »Zeig mir doch mal deine Hühnerbilder.«

Ma-Lo konnte tatsächlich Hühner malen. Da gab es schwarze Hühner, langbeinige Hühner, sanfte Hühner, wilde Hühner. Da gab es Hühner, die brüteten. Hühner, die scharrten. Die sich aufplusterten. Die flatterten. Die schliefen. Am allerbesten gefiel Ellen ein kleines, gesprenkeltes Huhn, das bis zu den Krallen hinunter gefiedert war. Das kleine Huhn schien sie direkt anzugucken. Irgendwie erinnerte es an Ellens Mama. Bevor Mama zu Henrik gezogen war.

»Und wo soll ich schlafen?«, wollte Ellen wissen.

»Ich hab eine Campingliege ins Wohnzimmer gestellt. Ich hatte leider kein Leintuch, hab aber dafür ein großes Badetuch genommen, das ist weich und mollig.«

»Deine Hühner sind nicht schlecht!«, sagte Ellen mit einer gewissen Überwindung.

»Findest du das wirklich? Das freut mich aber! An Mittsommer hab ich eine Ausstellung im Gemeindesaal. Vivan, Allans Mutter, hat mir prophezeit, dass es ein großer Durchbruch wird. Sie hat dreimal einen Kartenstern gelegt und jedes Mal hat sie es gesehen. Da besteht kein Zweifel, sagt Vivan.«

Ma-Lo bekam ganz rosige Wangen.

»Gerade jetzt arbeite ich an einem Leghorn-Huhn in Öl. Ich glaube, das wird das Beste, was ich je gemalt habe.«

»Gut. Dann mach dich lieber wieder an die Arbeit«, sagte Ellen. »Ich hab keine Zeit, noch länger hier zu sitzen und mich zu unterhalten. Muss noch kurz raus und was erledigen.«

Ma-Lo fragte nicht, wohin Ellen wollte, was sie vorhätte, wen sie treffen würde oder wann sie nach Hause käme. Eine höchst ungewöhnliche Person, dachte Ellen.

Die Tür zur alten Schmiede war blockiert, und zwar von einem Liebespaar, das auf einer Wolldecke in der Abendsonne saß. Das Liebespaar bestand aus Allans pickligem Bruder Rune und Kerstin, die im Supermarkt an der Kasse saß. Sie hockten auf ihrer Wolldecke und fütterten einander mit Brathähnchen und tranken dazu Bier.

Na, dann muss ich eben warten, bis sie gegangen sind, dachte Ellen.

Um halb neun saßen sie immer noch da und kratzten sich gegenseitig die Mückenstiche.

Um Viertel vor neun hngen sie an sich zu küssen. Um fünf nach neun küssten sie sich immer noch.

Um Viertel nach neun hatte Ellen eine ordentliche Wut auf die beiden. Sie ging dicht an ihnen vorbei und stampfte auf den Boden.

Sie hörten sie nicht.

»Haben eure Zahnspangen sich ineinander verhakt?«, schrie Ellen aufgebracht. »Soll ich den Rettungswagen anrufen?«

Sie hörten sie nicht.

Um halb zehn waren sie vor Erschöpfung umgekippt. Aber sie küssten immer noch weiter. Ellen ging heim und kroch auf ihre Campingliege und wartete. Das Wohnzimmerfenster war angelehnt. Der dünne weiße Vorhang bewegte sich sacht im Wind.

Um zehn geh ich wieder runter, dachte Ellen. Vor halb zwölf kommt Allan bestimmt nicht. Ich hab noch viel Zeit.

Draußen vor dem Schlafzimmerfenster wuchs ein weißer Flieder. In diesem Flieder hatte ein Nachtfalter den ganzen Tag über geschlafen. Als es jetzt allmählich kühler und dunkler wurde, wachte er auf. Zeit für einen Happen zum Frühstück, dachte er verschlafen. Seine Hinterflügel leuchteten kurz rot auf, als er abhob.

Nachtfalter sehen ziemlich schlecht, insbesondere, wenn sie gerade aufgewacht sind. Und daher flog der Nachtfalter direkt in einen dünnen weißen Vorhang hinein. Verwirrt polterte er gegen eine Fensterscheibe. Dann rumpelte er an das Bild eines spanischen Perlhuhns. Er rumpelte an die Vitrine und landete schließlich mitten auf der Nase von Ellen, die auf ihrer Campingliege lag und schlief.

Ellen fuhr mit einem Ruck hoch. Sie sah auf die Uhr. Es war fünf vor zwölf.

Die weiße Frau

Ellen lauschte zum Obergeschoss hinauf. Von dort war nichts zu hören. Ma-Lo schlief bestimmt fest und tief. Vorsichtig öffnete sie die Haustür und schlüpfte hinaus. Der Himmel war bedeckt, für eine Frühsommernacht war es ziemlich dunkel. Jetzt ist Allan schon in der Schmiede, dachte Ellen. Er steht natürlich schon bereit um hervorzustürzen und Gespenst zu spielen. Das heißt, wenn er nicht schon zum Heringskiller unterwegs ist.

Sie begann zu rennen. Alle Häuser in Björka waren dunkel. Das helle Grün und die Farben der zarten Frühsommerblumen in den Gärten waren erloschen. Die Bäume standen blass und farblos da.

Als Ellen das eingesunkene Dach der alten Schmiede erblickte, blieb sie stehen und lauschte angespannt. Außer dem schwachen Rauschen der Bäume und dem fernen Ruf eines Käuzchens war nichts zu hören. Vielleicht hat Allan auch verschlafen, dachte Ellen hoffnungsvoll. Vorsichtig schlich sie zu der kleinen Steintreppe vor. Da kam der Schrei — ein grauenhafter Schrei, der einem das Blut in den Adern stocken ließ.

Nicht schlecht, dachte Ellen. Bestimmt hat er den ganzen Abend geübt. Obwohl Ellen wusste, dass es Allan war, der schrie, war sie vor Schreck zusammengefahren. Jetzt zeichnete sich eine weiße Gestalt in der Türöffnung ab. Die Gestalt drängte sich an Ellen vorbei, machte ein paar schwankende Schritte auf der schmalen Treppe und fiel hin.

Es war natürlich Allan. Er hatte einen gehäkelten Bettüberwurf um sich drapiert, auf dem Kopf trug er einen weißen Damenhut mit einem Schleier vor dem Gesicht.

»Aha, hier liegt sie also, die weiße Frau, die so tüchtig spuken kann«, sagte Ellen.

Allan war sehr blass. »Das Gespenst!«, flüsterte er.

»Du selbst bist doch das Gespenst«, sagte Ellen. »Bist du etwa vor deinem eigenen Schrei erschrocken?«

Allan zeigte auf die Schmiede. »Da war noch ein Gespenst. Ein echtes!«

»Es gibt keine echten Gespenster«, wandte Ellen ein. »Das hab ich dir doch schon mal erklärt.«

»Doch, es war ein bombenmäßig echtes Gespenst! Es war weiß, hatte schwarze Augen und scheußliche Krallen und kam direkt auf mich zugeflogen und schrie wie am Spieß!«

»Bestimmt hat es vor lauter Freude über die entzückende Geisterdame geschrien!«

»Du musst den Schrei doch gehört haben!«, sagte Allan.

»Ja, war eine echte Spitzenleistung von dir.«

Ellen ging die Steintreppe hinunter und linste in die Schmiede hinein. Hinter einer Esse schaute eine weiße Schwanzquaste hervor, die gereizt hin und her zuckte. Wahrscheinlich ist es die Katze gewesen, die so grauslich geschrien hat, dachte Ellen. Natürlich ist er ihr auf den Schwanz getreten. Ellen hatte gute Lust, Allan zu erzählen, dass es eine harmlose kleine Katze gewesen war, die ihm einen solchen Schreck eingejagt hatte. Aber damit warte ich lieber, bis die Katzen gerettet sind, dachte sie. Soll er doch sicherheitshalber noch ein Weilchen an sein Gespenst glauben.

»Du, Allan«, sagte sie. »Vielleicht gibt es dieses Gespenst doch. Ich bin mir nicht ganz sicher, glaube aber, dass ich etwas Weißes drinnen herumflattern sah, nachdem du herausgekommen bist.«

»Auf jeden Fall kam der Schrei nicht von mir«, sagte Allan. »Ich schwöre, dass ich nicht geschrien habe.«

»Dann muss es ja das Gespenst gewesen sein«, sagte Ellen. »Wahrscheinlich hat es etwas dagegen, dass so viele Leute in der Schmiede herumrennen.«

»Also, ich geh da nie mehr rein«, beteuerte Allan. »Nie im Leben!«

Er nahm den Hut vom Kopf und raffte den Bettüberwurf zusammen. »War anständig von dir, wenn du nicht so viel über diese Sache quasseln würdest«, bat er.

»Ich sag kein Wort«, versprach Ellen. »Dann würden die Leute dich ja bloß auslachen. Stell dir mal vor, wie die Leute dich auslachen würden!«

Allan zog sein Fahrrad aus einem Busch hervor. »Ich zische jetzt ab«, sagte er. »Bis bald.«

Ellen schaute noch zu den Katzen hinein, bevor sie ging. Die Katzenmutter lag bei ihren Kindern und schnurrte zufrieden. Ellen kraulte sie unterm Kinn.

»Na, du gruseliges Gespenst, jetzt kannst du ungestört hier wohnen bleiben«, sagte sie.

Die Katze rieb ihren Kopf an Ellens Hand. Das große schwarze Kätzchen mit der weißen Pfote versuchte an Ellen hinaufzuklettern und piepste dabei ununterbrochen.

»Du bist das schönste von allen«, sagte Ellen und hob es hoch. »Vielleicht kannst du später mal genauso gut singen wie Allans Caruso. Bestimmt sogar viel besser.«

Das Kätzchen öffnete sein kleines rosa Mäulchen und gab ein lautes Piepsen von sich.

Ellen lachte entzückt. »Du verstehst ja sogar, was man sagt! Willst du Sänger werden?«

»Miau«, sagte das Kätzchen laut und deutlich.

»Dann musst du Pavarotti heißen«, sagte Ellen. »Das ist nämlich der beste Sänger auf der ganzen Welt. Und er ist auch groß und dick, genau wie du.«

Das Kätzchen miaute immer noch, als Ellen ging, und es sah fast so aus, als würde es ihr mit seiner weißen Vorderpfote zuwinken.

Ellen war sehr zufrieden, als sie nach Hause ging. Zufrieden, aber müde. Sie musste laut vor sich hin lachen, als sie an Allan mit dem Hut auf dem Kopf dachte. Sie war so in Gedanken versunken, dass sie den Schatten vor Ma-Los Gartentor gar nicht wahrnahm. Und als der Schatten sich plötzlich bewegte, schrie sie auf.

Der Schatten schrie ebenfalls. »Schrei nicht so, da kriegt man ja einen Herzschlag«, schrie der Schatten. Es war Allan.

»Warum stehst du hier herum?«, fuhr Ellen ihn an. »Du wolltest doch nach Hause, oder?«

»Ja, aber als ich heimkam, lag das hier in der Küche auf dem Teppich.« Er legte die kleine Silberkatze in Ellens Hand. Die Achataugen funkelten.

»Die gehört nicht mir«, sagte Ellen. »Ich hab sie Milda geschenkt.«

»Dann musst du sie ihr eben noch mal schenken.«

»Von mir aus«, sagte Ellen und ging durchs Gartentor.

Allan blieb stehen. »Warst du es auch ganz bestimmt nicht?«, fragte er zögernd.

»Was — war ich nicht?«

»Das Gespenst!«

»Hab ich etwa schwarze Augen?«

»Nein, hast du nicht...Also, tschüss... schlaf gut«, sagte Allan.

»Schlaf selbst gut«, sagte Ellen. »Wenn du kannst.«

Als Ellen auf ihrer Campingliege lag, fiel ihr plötzlich ein, dass sie vergessen hatte sich zu blamieren. Henrik sollte sich doch für sie schämen müssen. Schließlich hatte sie sich vorgenommen sich bei der Kusine unmöglich zu benehmen. Sie hatte Scheiße sagen und Schnupftabak schnupfen wollen. Nichts von alledem hatte sie getan! Leise huschte sie in die Küche und öffnete die Kühlschranktür. HÜHNERSCHEISSE ritzte sie mit dem Zeigefingernagel in die Butter.

»Das reicht vorerst mal«, murmelte sie zufrieden, kroch unter ihr Badetuch und schlief ein.

Die Klemmer

»Hab schon geglaubt, dass du nie mehr aufwachst.« Milda saß am Fußende von Ellens Campingliege.

»Wie bist du reingekommen?«, murmelte Ellen verschlafen.

»Das Fenster war doch offen«, sagte Milda. »Oh, was für ein schönes Bild!«

Ellen richtete sich auf dem Ellenbogen auf. Über ihrem Bett hing ein Bild. FÜR ELLEN VON MA-LO stand unten rechts in der Ecke. Es war das kleine, gesprenkelte Huhn mit den gefiederten Beinen. Es schaute Ellen mit leichtem Vorwurf an.

»Ist Ma-Lo schon wach?«, fragte Ellen.

»Glaub ich nicht«, sagte Milda.

Ellen fuhr hoch. Sie hatte es gerade geschafft, das, was sie in die Butter geritzt hatte, auszuwischen, ihren Daumen abzulecken und wieder ins Bett zu kriechen, als sie Ma-Lo in der Küche klappern hörte. Das kleine Huhn auf dem Bild schien sie anzulächeln.

»Während ich darauf gewartet habe, dass du aufwachst, hab ich lesen gelernt«, teilte Milda mit. »Willst du mal hören?«

Ellen zog sich das Badetuch über den Kopf. Milda beugte sich mit gerunzelter Stirn über einen Reklamezettel vom Supermarkt.

»Ein Tiefdruckgebiet aus dem Westen ist im Schloss vom König explodiert«, las Milda. »Einer ist krank und einer ist schwer tot. Hier steht auch was über einen Juwelendiebstahl in Björka. Gestern wurde beim Geburtstag der berühmten Mathilda Holm eine unschätzbare Katze gestohlen. Wer den Dieb findet, kriegt Finderlohn, steht da.«

»Und wie viel?«, erkundigte sich Ellen unter ihrem Badetuch.

Milda wühlte in ihrer Tasche. »Zehn Öre und einen ganz neuen Kaugummi«, sagte sie.

»Das kannst du gleich alles mir geben«, sagte Ellen. »Die Katze liegt drüben auf der Kommode.«

Milda hüpfte vor Begeisterung. »Du hast sie gefunden! O Ellen, du bist meine allerbeste Freundin!«

»Eigentlich hat Allan sie gefunden«, sagte Ellen. »Sie lag bei Vivan auf dem Küchenboden.«

»Das mit dem Finderlohn hat er wahrscheinlich noch nicht gelesen, darum kriegst du den Kaugummi trotzdem«, sagte Milda. »Bist du musikalisch?«

»Warum?«, fragte Ellen.

»Dann kann ich dir nämlich was Vorsingen«, erklärte Milda und ohne eine Antwort abzuwarten begann sie ein sehr langes Lied über bunte Schweinchen vorzutragen.

Ellen floh in die Küche, wo Ma-Lo saß und kalte Ravioli direkt aus der Dose aß. »Ich hab kein Brot da«, sagte sie. »Aber ich hab Vivan angerufen. Sie hat heute gebacken und lädt dich zum Frühstück ein, wenn du dich beeilst.«

»Wie konntest du das wissen?«, fragte Ellen.

»Was wissen?«

»Dass es ausgerechnet dieses Bild war?«

»Wenn man malt, lernt man zu sehen, was die Leute denken.«

»Kannst du etwa sehen, was ich denke?«, rief Ellen erschrocken aus. »Da muss ich mich aber sehr bei dir entschuldigen. Ich hab nämlich geglaubt, dass du genauso bist wie Henrik!«

»Ihh, wie grässlich!«, sagte Ma-Lo.

Ellen trat schüchtern zu Ma-Lo hin und umarmte sie kurz. »Du bist total unähnlich«, sagte sie. Dann hüpfte sie mit Milda auf den Fersen davon.

Vivan hatte inzwischen den Vorhang und die Ohrringe abgelegt. Als sie jetzt Kakao, warmes Roggenbrot und Käse auftischte, sah sie völlig normal aus.

»Leihst du mir deinen Kaugummi, während du frühstückst?«, fragte Milda Ellen.

»Aber du musst doch auch was essen, Milda«, sagte Vivan.

»Ich darf nicht im Dorf rumrennen und bei den Leuten um Essen betteln, sagt Oma.« Milda machte ein betrübtes Gesicht.

»Eine Tasse Kakao wirst du doch trinken dürfen«, meinte Vivan.

»Ja-a, das darf ich vielleicht«, sagte Milda. »Und ein ganz, ganz kleines Käsebrot. Oder zwei.«

»Heute sind die Klemmer wieder an der Reihe«, sagte Allan. »Wollt ihr mitkommen und zugucken?«

»Welche Klemmer? Ohrenklemmer? Die gibt’s doch überall, die find ich eklig«, wandte Ellen ein.

Allan musste so lachen, dass er den Kakao über den ganzen Tisch prustete.

»Stark, Ellen, echt stark! Ohrenklemmer! Eklig!« Allan kicherte. »Wenn du mitkommst, zeig ich dir unsere Klemmer. Aber wir müssen uns beeilen. Sie könnenjeden Moment kommen.«

»Wischt den Tisch ab, bevor ihr geht«, rief Vivan.

Doch das kam zu spät. Sie waren bereits außer Hörweite.

Allan blieb vor einer kleinen, rot gestrichenen Hütte mit Blechdach stehen. »Hier müssen wir warten«, sagte er.

»Warum? Ich seh schon einen Klemmer an der Wand hochklettern«, sagte Ellen.

»Meine speziellen Klemmer kommen aber erst noch«, sagte Allan. Er hatte eine kleine Blechschachtel dabei, die er auf eine Holzkiste vor der Hütte stellte.

»Was ist das denn für eine alte Bruchbude?«, fragte Ellen.

»Das ist das alte Plumpsklo, das der Heringskiller früher benutzt hat«, erklärte Milda.

»Und was machen wir, wenn er herkommt?«, fragte Ellen.

»Er hat ein neues Klo im Haus«, sagte Allan. »Übrigens hat er mir erlaubt das hier auszuleihen. Psst! Jetzt kommen die ersten Klemmer!«

Ein riesiger Mann kam angewandert. Ellen hatte das Gefühl, ihn schon einmal gesehen zu haben. Er schaute sich ängstlich um.

»Habt ihr hier irgendwelche Damen herumrennen sehen?«, fragte er.

»Kommen Sie vom Sanatorium?«, fragte Allan.

»Ja«, sagte der Riese.

»Nein, hier waren noch keine«, sagte Allan.

»Ein Glück«, seufzte der Riese. »Ich bin ihnen nämlich entwischt. Gibt es möglicherweise hier im Dorf eine Kneipe? Oder eine Konditorei? Notfalls genügt auch ein kleiner Kiosk.«

Allan schüttelte den Kopf. »Nein, hier im Dorf kann man nichts zu essen kaufen. Machen Sie eine Schlankheitskur?«

»Vierzehn Tage«, sagte der Riese düster. »Heute früh gab’s Heidelbeertee und Apfelmus mit Rizinusöl. Rizinusöl soll den Magen in Schwung bringen, behaupten sie. Hier muss ja alles so schnell gehen. Und nach dem Rizinusöl sollen wir raus und durch die Gegend galoppieren. Aber in mich haben sie kein Rizinusöl reingebracht. Ich hab mein Apfelmus zu Fräulein Stare rübergeschaufelt, als niemand herguckte!«

»Das waren doch Sie gestern auf der Bank vor dem Sanatorium, als wir dort auf Schatzsuche waren, oder?«, unterbrach Ellen ihn.

»Ja, klar war ich das. Und diese kleine Person, die mit euch rumgezetert hat, das war Fräulein Stare höchstpersönlich. Die hat Haare auf den Zähnen, das dürft ihr mir glauben. Von früh bis spät ist sie hinter mir her und will mir von ihren Krankheiten erzählen. Nicht mal beim Mittagessen kann sie den Mund halten. Aber jetzt hat sie eine doppelte Dosis Rizinusöl gekriegt, da hat sie für den Rest des Sommers tatsächlich was Handfestes zu erzählen!« Der Riese lachte dröhnend.

»Möchten Sie vielleicht ein paar belegte Brote kaufen?«, schlug Allan vor.

»Kannst du die etwa organisieren?«

»Frisch gebackenes Brot mit Käse«, sagte Allan.

»Jeden Tag?«

»Wenn Sie wollen.«

»Irgendwelche Falten wird’s wohl ausfüllen, hoffe ich«, sagte der Riese.

»Ich nehme zehn Kronen pro Stück«, sagte Allan.

»Du hast soeben einen Kunden gewonnen, mein Junge. Martin Persson ist mein Name. Besitzer der Hühnerfarm Viby.« Er streckte Allan eine stattliche Pranke hin.

Allan und Martin Persson bekräftigten das abgeschlossene Geschäft mit einem festen Händedruck.

»Soll ich Ihnen die Brote aufs Zimmer bringen?«, fragte Allan.

»Nein, nein, bloß nicht. In diesem Hungerkerker ist man immer unter Aufsicht. Nein, es ist besser, wenn ich sie mir abhole.«

»Der Platz hier ist vielleicht nicht allzu günstig«, meinte Allan. »Die Fitnessrunde der Distelhofgäste führt genau hier vorbei. Wir müssen uns woanders treffen.«

»Dann komme ich zur alten Schmiede runter«, schlug Martin Persson vor. »Den Weg dorthin kenne ich.«

Allan zögerte. »Aber nur draußen«, sagte er schließlich. »Und mitten am Tag.«

»Also gut, ich komme um zwölf«, sagte Martin Persson.

»Jetzt verdünnisiere ich mich lieber. Da oben kommt die Damenriege angehoppelt.«

Allan öffnete die kleine Tür des Klohäuschens, holte die Papierrolle heraus und hängte ein Schild auf. TOILETTE stand auf dem Schild.

Eine kurvenreiche Dame in pfefferminzgrünem Trainingsanzug näherte sich rasch, mit trippelnden Schritten und flackerndem Blick.

»Da kommt wirklich der erste Klemmer«, flüsterte Allan.

»Warum nennst du sie Klemmer?«, flüsterte Ellen zurück.

»Guck doch, wie sie läuft!« Allan grinste. »Das kommt vom Rizinusöl. Jeden Dienstagmorgen, wenn die neuen Gäste zur ersten Trainingsrunde rausmüssen, kannst du das erleben.«

»Ist dies eine öffentliche Toilette?«, fragte die Pfefferminzgrüne angestrengt.

»Kostet zwei Kronen«, sagte Allan.

Der Dame standen Schweißperlen auf der Nase, ihr Hals war rot geflammt. Sie drückte Allan fünf Kronen in die Hand. »Stimmt so«, sagte sie.

Allan riss einen Meter Klopapier ab und hielt ihr höflich die Tür auf.

Ab da blühte das Geschäft. In Allans Blechschachtel klirrte es nur so von Kronenstücken.

»Den nächsten Klemmer übernehme ich«, sagte Ellen plötzlich, als sich eine auffallend kleine Dame näherte.

Die kleine Dame sah sehr konzentriert aus und machte nur ganz kleine Bewegungen von den Knien abwärts. Sie hatte den Mund zugepresst und atmete äußerst vorsichtig. Es war Fräulein Stare.

»Platz da!«, fuhr sie die Kinder an.

»Kostet fünf Kronen«, sagte Ellen und baute sich vor der Tür auf.

»Unsinn!«, sagte Fräulein Stare. »Da ist es in der Stadt auf einer öffentlichen Toilette ja noch billiger!«

»Dorthin werden Sie es aber kaum schaffen«, bemerkte Ellen kalt.

Fräulein Stare schob Ellen beiseite, drängte sich ins Klohäuschen und legte den Haken vor. Nach einiger Zeit rief sie verärgert: »Hier gibt’s ja gar kein Papier!«

»Langes oder kurzes?«, fragte Ellen. Hinter der Tür wurde es still. Die Entscheidung schien Fräulein Stare schwer zu fallen.

»Kurz kostet fünf Kronen, lang zehn«, rief Ellen hilfsbereit.

»Schick sofort die ganze Rolle rein, du unverschämte Rotznase!«, zischte Fräulein Stare.

Ellen, Milda und Allan setzten sich ins Gras und begannen Ketten aus Löwenzahnstielen zu machen.

»Hallo«, rief Fräulein Stare nach geraumer Zeit. »Hallo! Seid ihr noch da? Ihr kriegt eine Krone, wenn ihr das Papier reinschickt.«

»Zehn Kronen«, sagte Ellen.

»Kommt nicht in Frage!«, schnaubte Fräulein Stare.

»Dann können Sie sich mit dem Zehnkronenschein abwischen«, sagte Ellen und stand auf. »Ich geh jetzt«, erklärte sie laut.

Milda stand ebenfalls auf. »Wohin gehst du?«, fragte sie.

»Nirgends hin«, sagte Ellen.

»Da geh ich auch hin«, sagte Milda zufrieden und gesellte sich an Ellens Seite.

Warum muss Allan seine Kunden ausgerechnet zur alten Schmiede bestellen?, dachte Ellen ärgerlich. Sollen die armen Katzen denn keine ruhige Minute mehr haben? Jetzt muss ich sie wohl oder übel mitten am helllichten Tag wegtragen und dabei kann mich jeder sehen. Was sag ich nur, wenn ich plötzlich mit den Kätzchen im Arm jemandem begegne? Verflixter Allan! Verflixter Martin Persson. — »Verflixte Milda!«, fauchte sie. »Warum läufst du mir dauernd nach?«

»Du bist doch meine beste Freundin!«, sagte Milda verblüfft.

»Aber du bist nicht meine beste Freundin!«, fuhr Ellen sie an. »Hau ab, du kleine Nervensäge!«

Als Ellen sich der Schmiede näherte, sah sie sich vorsichtig in alle Richtungen um. Herr Svensson-Mohlin saß in seiner Fliederlaube und las die Zeitung. Er nahm keine Notiz von ihr. Sonst war niemand zu sehen. Rasch schlüpfte sie um die Ecke. Bisher ist alles gut gegangen, dachte sie erleichtert, als sie die kleine Steintreppe erreichte.

»Hallo, du da!«

Ellen fuhr hastig herum. Der Heringskiller kam mit einem schwarzen Plastiksack in der Hand auf sie zugestapft.

Der schwarze Sack

»Na so was, das ist doch das kleine Fräulein Sternauge«, sagte der Heringskiller und lächelte Ellen an.

»Hier darfst du nicht reingehen!« Ellens Stimme klang dünn.

»Wieso darf ich hier nicht reingehen?« Der Heringskiller stellte den Sack ab. »Aber Kind, du siehst ja völlig verstört aus.«

»Hier drin gibt es ein Gespenst und das spukt!«, sagte Ellen.

»So, so, ein Gespenst. Und das flattert jetzt am helllichten Tag wohl durch die Gegend, was?«

»Allan hat heute Nacht eines gesehen.«

»Ach so. Allan. Ja, ja, immer diese Jungs«, gluckste der Heringskiller. »Ganz kurz hab ich doch tatsächlich geglaubt, dass du vor mir Angst hast.«

»Ich hab vor niemandem Angst!«, sagte Ellen schrill.

Die Gedanken flatterten wie ein aufgescheuchter Möwenschwarm durch ihren Kopf. Sie musste den Heringskiller von hier weglocken, und zwar schnell! Bevor die Katzenmutter nichts Böses ahnend angeschwänzelt kam oder Pavarotti anfing zu miauen.

»Na, wie sieht das Gespenst denn aus?«, fragte der Heringskiller. »Ist es groß?«

»Ziemlich«, sagte Ellen.

»Ist es größer als ein Elch?«

»Nein, kleiner.«

»Kleiner als eine Ratte?«

»Nein, größer.«

»Wie eine Katze vielleicht?«

»Nein, überhaupt nicht! Es hat überhaupt keine Ähnlichkeit mit einer Katze gehabt. Es... es... sieht überhaupt niemandem ähnlich.«

»Möchtest du, dass ich mit dir in die alte Schmiede gehe und dieses Gespenst verjage?«, fragte der Heringskiller freundlich.

»Nein, das ist nicht nötig«, beteuerte Ellen. »Ich muss jetzt sowieso weiter. Eigentlich hatte ich vor dich zu besuchen.« Ellen schauderte, als sie das sagte.

»So ein vornehmer Besuch ist mir jederzeit willkommen«, sagte der Heringskiller. »Bring doch auch die kleine Milda mit und komm heut Abend vorbei, dann gibt’s frisch geräucherten Bückling. Du magst doch frisch geräucherten Bückling?«

»Ich hatte eigentlich vor dich jetzt gleich zu besuchen«, sagte Ellen. »Jetzt gleich.«

»Hm, das passt nicht so gut«, meinte der Heringskiller. »Ich hab noch was zu erledigen.«

»Dann helf ich dir dabei«, schlug Ellen vor.

»Nein, das ist nichts für kleine Mädchen«, sagte der Heringskiller rasch. »Aber wenn ihr gegen Abend kommt, kann ich bis dahin Saft für euch besorgen. Denn so feine junge Damen werden wohl kein Bier trinken, vermute ich.«

Der Heringskiller nahm seine Sachen und trottete davon.

Wenigstens bin ich ihn losgeworden, dachte Ellen. Aber seinen ollen Saft kann er sich von mir aus allein hinter die Binde kippen.

Ellen blieb lange auf der kleinen Steintreppe sitzen. Ihr war ein wenig übel. Die Schmiede ist zu gefährlich, dachte sie. Hier rennen viel zu viele Leute rum. Ich muss die Katzen schleunigst ins Bootshaus bringen, bevor Allan mit diesem Martin Persson hier auftaucht. Möchte bloß wissen, ob die Katzenmutter hinterherkommt, wenn ich die Jungen wegtrage, oder ob ich sie auch tragen muss.

Sie stand auf und holte tief Luft, bevor sie in die Schmiede schlich.

In der hintersten Ecke waren keine Katzen zu sehen. Die rosa Strickjacke lag noch an derselben Stelle, wo Ellen sie hingelegt hatte. Aber keine Katzen. Die Jacke war voller langer, weißer Katzenhaare. Die Mutter muss sie selbst fortgetragen haben, dachte Ellen. Wo können sie bloß sein? Sie kann sie schließlich nicht allzu weit weggetragen haben. Aber womöglich war es gar nicht die Katzenmutter! Womöglich hat jemand anders die Kätzchen schon gefunden... vielleicht hat der Heringskiller sie schon... warum durfte ich ihn nicht begleiten... der Sack! Der schwarze Plastiksack, den der Heringskiller dabeigehabt hat!

Ellen stolperte aus der Schmiede hinaus und sah sich in alle Richtungen um. Der Heringskiller war verschwunden. Sie lauschte angespannt. In weiter Ferne ratterte ein Rasenmäher. Dicke, metallisch glänzende Fliegen summten durch die Luft und prallten gegen die sonnenbeschienene rote Wand der Schmiede. Eine Taube stieß ein dumpfes Gurren aus. Aber von davoneilenden Schritten war nichts zu hören.

Plötzlich erklang ein seltsames, lang gezogenes Miauen. Woher kam das? Aufjeden Fall nicht von der Schmiede.

»Miau, miau!« Es kam von oben! Wie eigenartig. Ellen hielt die Hand schützend über die Augen. Gegen den leuchtend blauen Himmel zeichnete sich die Silhouette eines Raubvogels ab, der auf ausgebreiteten Flügeln über Björka kreiste. »Miau, miau«, rief er nach Art der Mäusebussarde.

»Hoffentlich wirst du von einem Düsenflieger überflogen!«, schrie Ellen voller Wut und Empörung.

»Miau, miau, miau«, rief der Mäusebussard spöttisch zurück.

Ellen hatte Zeit verloren. Sie musste den Heringskiller erwischen. Noch war vielleicht nicht alles zu spät. Aber wo wohnte der Heringskiller? Es gab eine Person, die das wusste — nämlich Milda. Aber die hatte Ellen ja vergrault. Ma-Lo! Ma-Lo konnte sie danach fragen. Ellen rannte so schnell sie konnte zurück.

»Ma-Lo! Ma-Lo!«, schrie sie bereits am Gartentor.

»Ma-Lo ist nicht da.« Milda saß auf der Treppe. »Ich wollte dir bloß sagen, dass du nicht zu meinem nächsten Geburtstag kommen darfst«, verkündete sie.

»Weißt du, wo der Heringskiller wohnt?«, japste Ellen.

»Ja, weiß ich.«

»Dann sag’s mir.«

»Nöö.« Milda kniff den Mund zu.

»Bitte, Milda, sei so lieb!«, flehte Ellen.

»Ich bin ja bloß eine aufdringliche kleine Nervensäge«, sagte Milda mit Babystimme. »Frag doch lieber jemanden, der größer ist.«

»Das hab ich doch nur so gesagt, kapierst du das denn nicht? Sag mir jetzt, wo er wohnt.«

»Darf ich mitkommen?«

»Nein, das geht nicht.«

»Dann sag ich nichts.«

»Wenn ich zurückkomme, spiele ich mit dir.«

»Den ganzen Tag?«

»Den ganzen Tag«, versprach Ellen. »Wo wohnt er?«

»Morgen auch? Spielst du morgen auch mit mir?«

»Morgen auch«, seufzte Ellen.

»Am Tag nach morgen auch?«

»Ja, ja«, schrie Ellen. »Rück jetzt endlich damit raus, wo er wohnt. Es ist eilig!«

»Wenn du mich anschreist, sag ich gar nichts«, sagte Milda.

»Ich werd dich nie mehr anschreien«, sagte Ellen.

»Am Tag nach dem Tag nach morgen«, fuhr Milda fort, »spielst du da auch mit mir?«

»Ich spiele jeden Tag mit dir, wenn du mir nur sagst, wo er wohnt«, stöhnte Ellen verzweifelt.

»Er wohnt unten neben der Kuhweide. Du kannst das Dach von hier aus sehen.« Milda zeigte zu einem roten Dachgiebel hinüber.

Die Tür zum Haus des Heringskillers war angelehnt. Ellen spähte hinein. Im Flur hingen zwei Rucksäcke und Ölzeug. Eine Motorsäge lag in einer Ecke auf dem Boden und an der Wand lehnten mehrere Angelruten nebeneinander.

Sie huschte weiter. Vor dem Holzherd in der Küche hingen Wollsocken zum Trocknen. Auf dem Küchentisch standen ein ungespülter Teller und eine Bierdose und auf der Küchenbank lag ein Außenbordmotor.

»Hallo!«, rief Ellen. »Bist du daheim?«

Niemand antwortete.

In einer kleinen Kammer hinter der Küche stand ein Bett mit einer grauen Wolldecke, auf der eine riesige rotbraune Katze lag und schlief. Als Ellen hereingeschlichen kam, zuckte die Katze nicht einmal mit einem Schnurrhaar. Oben auf einem hohen Schrank mit Glastüren stand ein ausgestopfter Marder mit einem Eichelhäher im Maul. Eine blau bemalte Uhr tickte in der Stille. Ellen trat ans Fenster. Der Heringskiller stand neben dem Holzschuppen und stieß einen Spaten in die Erde. Auf dem Boden neben ihm lag etwas Weißes auf einem schwarzen Plastiksack. Es war eine weiße Katze mit langem, seidigem Fell.

Für das Kätzchen ist es so am besten

»Mörder!«, schrie Ellen. »Mörder! Mörder! Mörder!« Völlig außer sich schlug sie mit den Fäusten auf den Heringskiller ein.

Der Heringskiller hielt still und ließ die Arme herabhängen. »Kleines Fräulein Sternauge«, sagte er nur traurig. »Liebes kleines Fräulein Sternauge.«

»Wie kannst du nur so abscheulich sein?«, schluchzte Ellen. »Wie kannst du nur?«

Da packte der Heringskiller sie an den Armen und setzte sie auf einen Hackklotz.

»Lass mich los, du Ungeheuer!« Ellen versuchte sich aus seinem Griff zu winden, saß aber so fest wie in einem Schraubstock.

»Jetzt musst du mir zuhören«, sagte der Heringskiller. »Ich lasse dich erst los, wenn du gehört hast, was ich zu sagen habe. Danach darfst du mich nennen, wie du willst.«

»Ich höre keinem Katzenmörder zu«, schluchzte Ellen.

»Man muss immer erst zuhören, bevor man jemanden verurteilt, kleines Fräulein Sternauge«, sagte der Heringskiller. »Es stimmt, ich habe junge Kätzchen erschlagen. Zweimal. Das erste Mal waren es vier Stück. Beim zweiten Mal drei. Ich weiß noch ganz genau, wie jedes einzelne von ihnen aussah. Welche Farbe sie hatten. Wie sie sich anfühlten. Sie waren noch ganz klein. Erst ein, zwei Tage alt. Sie hatten die Augen noch geschlossen, konnten mich daher nicht anschauen. Es war trotzdem schwer genug. Niemand wollte sie haben, deshalb musste ich sie erschlagen, sie wären sonst als Wildkatzen aufgewachsen. Vielleicht hätten ein paar Kinder mit ihnen gespielt und ihnen eine Kiste zum Schlafen hingestellt. Aber wenn der Sommer vorbei gewesen wäre, hätten sie wieder für sich selber sorgen müssen. Sie wären gebissen, zerkratzt und von den anderen Katzen verjagt worden. Sie hätten frieren, hungern und Not leiden müssen. Ein paar hätten Würmer gekriegt und wären elend und ausgemergelt zu Grunde gegangen. Andere wären vielleicht räudig geworden und hätten sich zu Schanden gekratzt, bis sie endlich erlöst worden wären. Diejenigen, die der Fuchs geholt hätte, hätten noch Glück gehabt. Der Fuchs oder ein Hund.«

»Du hättest sie jemandem schenken können«, sagte Ellen.

»Der Bauer hat eine von ihnen als Stallkatze genommen. Aber die anderen wollte niemand haben.«

Ellen versuchte sich nicht mehr loszuwinden. Sie schaute die weiße Katze an. Sie sah aus, als schliefe sie.

»Und die da«, sagte Ellen. »Hat die dich denn nicht angeschaut, als du ankamst und sie erschlagen wolltest?«

»Ich werde dir erzählen, was es mit der weißen Katze auf sich hat«, sagte der Heringskiller. »Vor etwas über einem Monat hielt ein Auto unten am Mörtsee am Badeplatz. Es war ein Mercedes. Ich saß auf dem Steg und nahm Barsche aus. Im

Auto war eine ganze Familie — Vater, Mutter und zwei kleine Mädchen. Feine Herrschaften aus der Stadt, nehme ich an. Sie stiegen alle aus und der Vater holte einen Käfig vom Rücksitz, einen großen, stabilen Käfig, in dem eine weiße Katze saß. Und das war alles andere als eine gewöhnliche Bauernkatze, das war eine von diesen Perserkatzen, eine, die man normalerweise in der Wohnung hält. Der Vater öffnete den Käfig und ließ die Katze raus. So ein Spinner, dachte ich. Das Vieh rennt doch schnurstracks in den Wald, das kriegen sie nie mehr in ihr Auto rein. Doch die Katze blieb da, strich ihnen um die Beine und verhielt sich unglaublich brav und lieb. Dann kam der Vater zu mir herüber und fragte, ob er mir einen Fisch für die Katze abkaufen dürfe. Ich gab ihm zwei und Geld wollte ich dafür natürlich keines haben. Der Vater gab der Katze die Fische und strich ihr über den Rücken. Und während die Katze dasaß und futterte, hob er die Kinder und den Käfig wieder ins Auto. Die Gören heulten und schrien. ›Hier hat sie es gut‹, sagte die Mutter. ›So ist es für das Kätzchen am besten.‹ Da erst begriff ich, dass sie das arme Katzenvieh zurücklassen und davonfahren wollten. Ich schrie hinter ihnen her, aber der Vater knallte einfach die Tür zu und fuhr davon. Und ich Idiot dachte nicht einmal daran, mir die Autonummer zu merken. Die Katze bekam einen Mordsschreck, als das Auto davonfuhr und ich angestürzt kam. Sie rannte ins Gebüsch und verschwand. Aber ich hatte gesehen, dass sie dick war und sich schwerfällig bewegte. Sie war hochträchtig. Seither haben Allan und ich sie gesucht. Allein hatte sie keine Chance zu überleben. Sie schaffte es nicht einmal, den Autos auszuweichen. Heute Morgen habe ich sie endlich gefunden. Oben bei der Straße. Sie war überfahren worden und lag im Graben.«

»Was hättest du gemacht, wenn du sie erwischt hättest?«

»Ich hätte sie meinem Bruder Einar gebracht. Es fällt ihm allmählich schwer rauszugehen, also wäre so eine Stubenkatze für ihn genau richtig gewesen.«

»Und die Jungen?«

»Nun, das kommt ganz drauf an, das kommt drauf an, kleines Fräulein Sternauge. Wenn sie reinrassig sind, könnte man sie wahrscheinlich verkaufen. Aber wenn ein Bauernkater am Werk gewesen ist, wird wohl niemand sie haben wollen, nehme ich an. Aber das ist jetzt ja kein Problem. Niemand weiß, wo sie die Jungen versteckt hat. Und allzu lange können sie nicht überleben, dazu sind sie zu klein. Der Fuchs wird sie schon geholt haben. Oder die Krähen.«

»Aber wenn sie irgendwo drinnen sind«, wandte Ellen ein, »und wenn es jemanden gibt, der sich um sie kümmert?«

Der Heringskiller fasste Ellen unters Kinn und sah sie an. »In der Schmiede sind nicht nur Gespenster, stimmt’s?«

»Es sind nur drei«, sagte Ellen. »Und ich habe schon für alle drei ein Zuhause gefunden.«

»Aber du bist doch erst seit gestern hier«, sagte der Heringskiller.

»Ich hab’s aber trotzdem geschafft«, schwindelte Ellen. Der Heringskiller sah sie misstrauisch an.

»Ich kenne da eine Tante, die will eines nehmen«, begann Ellen. »Und Milda will auch eines haben.«

»Aha, und das letzte?«

»Das«, sagte Ellen, »das nehme ich selbst.«

»Und was sagen deine Eltern dazu?«

»Papa hat gar nichts dagegen«, behauptete Ellen.

»Und deine Mutter?«

»Mama sagt auch Ja. Und Mildas Eltern erlauben es auch.«

»Dann gehen wir am besten gleich zur Schmiede runter um sie zu holen, bevor ihnen etwas zustößt«, sagte der Heringskiller.

»Vielleicht ist ihnen ja schon etwas zugestoßen«, meinte Ellen bekümmert. »Irgendjemand hat sie geholt. Ich war vorhin dort und sie waren nicht mehr da. Ich dachte schon, du hättest sie geholt.«

»Junge Katzen sind muntere kleine Racker«, sagte der Heringskiller. »Die sind bestimmt auf Entdeckungsreise.«

Der Heringskiller hatte Recht. Pavarotti übte gerade Klettern an der Steintreppe. Das wollte nicht so recht klappen und er miaute empört.

»Na, so ein kleiner Krachmacher«, sagte der Heringskiller. »Der hat bestimmt Siamesenblut in sich. Siamesen sind gewaltige Schreihälse.«

»Er singt doch«, protestierte Ellen. »Hörst du das nicht?«

»Bitte sehr, da sind auch schon die anderen beiden«, sagte der Heringskiller. Eine graue und eine gestreifte Schwanzspitze schauten zwischen den Taubnesseln neben der Tür hervor.

»Sie können in meiner Küche bleiben, bis du nach Hause fährst«, sagte der Heringskiller. »Aber neugierige Kinder, die sie angucken wollen, kommen mir nicht ins Haus! So ohne Mutter sind kleine Kätzchen sehr empfindlich. Es ist nicht gesagt, dass sie überleben.«

»Aber ich darf doch kommen?«, fragte Ellen.

»Du musst sogar kommen«, sagte der Heringskiller. »Du musst sie doch tagsüber füttern. Für den Anfang mindestens viermal täglich.«

»Brauchen sie nachts auch Futter?«

»Darum kümmere ich mich«, versprach der Heringskiller und hob eines der Kätzchen hoch. »Nein, reinrassig kann man euch wirklich nicht nennen«, meinte er. »Ihr habt großes Glück gehabt, dass das kleine Fräulein Sternauge euch gefunden hat. Wirklich tüchtig von dir, dass du für alle eine Bleibe gefunden hast. Jetzt wollen wir nur hoffen, dass sie uns nicht wegsterben.«

Ellen hielt Pavarotti im Arm. Mit seiner kleinen weißen Pfote schlug er nach ihren Haaren.

Ertappt

Milda hatte einen Plan. Wie eine aufdringliche kleine Fliege summte sie um Ma-Lo herum. Ma-Lo war gerade damit beschäftigt, im Gemeindesaal Hühnerbilder aufzuhängen.

»Du, dieser Klaus-Dieter, das ist aber ein richtiger Blödian«, sagte Milda.

»So, findest du?«, entgegnete Ma-Lo abwesend.

»Weißt du, was er zu Allans großem Bruder über dich gesagt hat?«

»Ich glaube, das will ich lieber nicht wissen«, sagte Ma-Lo.

»Er hat gesagt, in deinem neuen Bikini siehst du aus wie ein gestrandeter Weißwal.«

Ma-Lo seufzte.

»Ich finde, du solltest diesem Klaus-Dieter den Laufpass geben!«, sagte Milda.

»Schon geschehen«, sagte Ma-Lo.

»Spitze!«, rief Milda. »Dann muss ich das schon mal nicht machen. Willst du, dass ich dir dabei helfe, Kleider auszusuchen?«

»Was denn für Kleider?«

»Die du an Mittsommer anziehst. Da musst du doch schön aussehen. Also, ich meine, auf dieser Ausstellung.«

»Die Leute sollen doch die Bilder angucken und nicht mich.«

»Aber du ziehst doch wenigstens keine Pluderhosen an, oder? Da sieht dein Hintern immer so groß aus. Die Leute würden nichts anderes angucken als deinen Riesenhintern.«

»Ja, das wäre natürlich schlimm«, bestätigte Ma-Lo.

»Ellens Papa ist nicht verheiratet«, teilte Milda mit.

»Das weiß ich«, sagte Ma-Lo.

»Kannst du Fleischklößchen machen?«, fragte Milda.

»Glaub ich kaum«, antwortete Ma-Lo.

»Das ist aber sein Lieblingsgericht! Wahrscheinlich kann ich Oma dazu überreden, ein paar zu braten. Wie viele isst er wohl, was glaubst du?«

»Wer?«

»Ellens Papa, natürlich!«

»Milda, ich muss jetzt ungestört arbeiten«, sagte Ma-Lo. »Spiel doch ein Weilchen mit Ellen.«

»Möchtest du, dass ich Oma frage, ob du ihr weißes Seidenkleid leihen darfst? Das mit den Perlmuttknöpfen?«

»Nein, das will ich nicht«, sagte Ma-Lo. »Ich will nichts als meine Ruhe.«

»Dann müssen wir eben morgen überlegen, was du für eine Frisur haben sollst«, sagte Milda fügsam.

Ellen saß auf ihrer Campingliege und las einen Brief — einen Brief aus New York:

Liebe Ellen!

Der Flug über den Atlantik war anstrengend. Und Henrik ist ziemlich erkältet. Seit unserer Ankunft in New York liegt er im Bett und erholt sich, daher habe ich nicht besonders viel von der Stadt gesehen. Henrik will ja nicht, dass man ihn allein lässt, wenn er sich nicht wohl fühlt. Aber als er gestern schlief, bin ich kurz hinausgeschlüpft um mir die Geschäfte in der Nähe des Hotels anzugucken. Ich habe eine entzückende Bluse für dich entdeckt. Henrik findet, dass sie viel zu teuer ist, aber da habe ich gesagt, die ist für meine Ellen und damit basta.

Am Abend waren wir in dem Pavarotti-Konzert. Es war ganz wundervoll. Henrik wurde leider von seiner Erkältung geplagt. Sie hat sich auf die Ohren gelegt, so dass er nicht gut hören kann. Nach dem Konzert gingen wir in das Lokal »Asti’s«. Das ist ein italienisches Restaurant, wo alle singen. Der Koch singt, die Kellner singen und die Wände sind mit Porträts von großen Sängern aus der ganzen Welt geschmückt, die dort hinkommen, wenn sie New York besuchen. Plötzlich spürte ich ganz deutlich, dass ich meine Gesangsstunden wieder aufnehmen möchte. Weißt du noch, wie wir immer gesungen haben — du und ich und Papa? War das nicht herrlich? Henrik mag es nicht, wenn ich singe. Er braucht Ruhe und Erholung, wenn er nach Hause kommt.

Ich hoffe sehr, dass es dir gut geht und dass Henriks Kusine lieb zu dir ist. Henrik macht sich Sorgen. Er glaubt, dass du unhöflich und undankbar sein wirst, aber das bist du natürlich nicht. Wenn er solche Sachen daherredet, ärgere ich mich über ihn. Ich habe Heimweh nach dir. Wenn ich zurückkomme, möchte ich mit dir etwas Schönes unternehmen. Nur wir beide! Fühle dich fest umarmt von deiner

Mama!

Ellen streckte den Arm hoch und strich dem gesprenkelten kleinen Huhn auf dem Bild über den Rücken.

»Hast du gerade abgestaubt?« Milda stand in der Tür und hielt ein kleines Fläschchen in der Hand.

Ellen antwortete nicht.

»Ich hab Parfüm mitgebracht, das gehört meiner Oma«, sagte Milda. »Damit kannst du Ma-Lo anspritzen.«

»Warum denn?«

»Weil sie einen Extrapfiff braucht«, erklärte Milda. »Was mag dein Papa noch außer Fleischklößchen?«

»Rinderfilet.«

»Hat keinen Sinn. Lässt sie garantiert wieder anbrennen.«

»Wer?«

»Ma-Lo natürlich. Es muss was Kaltes sein. Mag er Krabben?«

»Ja, glaub ich schon. Warum willst du das wissen?«

»Er braucht doch ein anständiges Essen!«

»Wenn Papa kommt, fahren wir bestimmt gleich nach Hause«, sagte Ellen.

»Das geht nicht!«, sagte Milda erschrocken. »Ich hab mir schon alles ausgedacht. Wir werden Blumen pflücken und den Mittsommerbaum schmücken. Und dann ist in Björka Tanz auf der Tenne. Dein Papa muss mit Ma-Lo tanzen und wir zwei schleichen die Besoffenen an, damit wir deinen Papa und Ma-Lo nicht stören. Am Mittsommertag kommen meine Eltern. Dann krieg ich Geschenke. Wenn du willst, geb ich dir auch ein paar! Du willst doch hier bleiben, oder nicht?«

»Das geht nicht«, erklärte Ellen. »Mein Papa hat kein Geld um ein Haus zu kaufen.«

»Aber ich bin doch gerade dabei, das zu organisieren!«, sagte Milda.

»Woher willst du denn so viel Geld nehmen?«, fragte Ellen.

»Es gibt noch andere Möglichkeiten«, sagte Milda.

»Soll ich dir ein Geheimnis anvertrauen?«, fragte Ellen, die aus Mildas Gerede nicht schlau wurde. Außerdem hatte sie andere Sorgen!

Milda nickte entzückt und setzte sich dicht neben Ellen.

»Du darfst es niemandem verraten. Kannst du tatsächlich den Mund halten?«

Milda kniff den Mund zu einem dünnen, weißen Strich zusammen. »Guck mal, wie sehr ich den Mund halten kann. Kein Mensch kann ihn so gut halten wie ich. Nicht mal, wenn Tore mich kitzelt, geh ich einen Pieps von mir!«

»Aber das hier ist ein sehr geheimes Geheimnis!«, sagte Ellen.

»Ich hab schon mehr als tausend Geheimnisse für mich behalten«, beteuerte Milda. »Soll ich dir mal sagen, was für Geheimnisse ich alle für mich behalten hab?«

»Hier geht’s um Katzen«, sagte Ellen.

»Kriegst du etwa eine Katze?«

»Nein, ich darf doch keine Katze haben.«

»Aber ich darf das«, sagte Milda. »Ich möchte eine kleine weiße Katze haben. Was für eine hättest du gern, wenn du eine Katze haben dürftest?«

»Eine schwarze«, sagte Ellen. »Eine große, buschige, schwarze mit weißer Pfote.«

»Ich will auch eine buschige«, sagte Milda. »Und schwarz soll sie auch sein.«

»Du wolltest doch eine weiße haben«, sagte Ellen.

»Eine ganz weiße habe ich nicht gemeint«, sagte Milda. »Die machen sich bloß den Bauch dreckig. Nein, ich hab mit weißen Pfoten gemeint. Ja, eigentlich reicht es, wenn bloß eine Pfote weiß ist, finde ich.«

»Wenn du mir hilfst, kann ich dir eine solche Katze besorgen«, sagte Ellen.

»Oh, du bist aber lieb. Du bist meine allerbeste Freundin. Sag, was ich tun soll.«

»Du sollst mir helfen für noch zwei weitere Katzen ein Zuhause zu finden.«

»Das ist doch keine Kunst. Da braucht man doch bloß von Haus zu Haus zu gehen und zu fragen: ›Guten Tag, hätten Sie gern eine Katze?‹ Oder: ›Hallo, wie wär’s mit einer Katze?‹«

»Als Erstes müssen wir rausfinden, ob die Leute überhaupt lieb zu Katzen sind«, sagte Ellen.

»Und wie wollen wir das rausfinden?«

»Das hab ich mir schon ausgedacht«, sagte Ellen. »Wir behaupten, dass wir eine Zeitung über Katzen machen. Dann reden wir mit den Leuten und hören uns an, was sie zu sagen haben.«

»Prima! Fangen wir gleich mit Tante Johansson an«, sagte Milda. »Die ist lieb. Die schenkt einem immer Hustenbonbons.«

Sie plauderten mit Tante Johansson, bis sie sämtliche Hustenbonbons aufgefuttert hatten. Tante Johansson erzählte, dass ihr Wellensittich Herbert von einer Katze aufgefressen worden sei.

»Welche Farbe?«, erkundigte sich Milda.

»Er war grün«, sagte Tante Johansson.

»Ich meine von der Katze«, sagte Milda.

»Die Katze war grau«, sagte Tante Johansson.

»Dann möchtest du jetzt vielleicht lieber eine andere Farbe haben?«, fragte Milda.

»Ich will überhaupt keinen Wellensittich mehr haben«, sagte Tante Johansson. »Grässliche Vögel!«

»Ich meine eine andere Farbe als grau«, sagte Milda. »Wenn du eine Katze bekämst.«

»Jetzt, wo du keinen Vogel mehr hast, könntest du dir doch stattdessen eine Katze anschaffen«, erklärte Ellen. »Eine kleine getigerte Katze?«

»Ja, das habe ich mir tatsächlich schon überlegt«, sagte Tante Johansson. »Ehrlich gesagt ist es hier ein bisschen einsam, seit ich letztes Jahr bei der Post aufgehört habe.«

»Na, das war doch einfach«, sagte Milda. »Schade, dass du nicht noch viel mehr Katzen hast.«

»Gehen wir erst mal zum nächsten Haus«, sagte Ellen.

»Da wohnt Herr Lundström«, sagte Milda. »Und der ist nicht ganz richtig im Kopf«

»Was soll das heißen?«

»Als Allan einmal bei ihm klingelte um fürs Rote Kreuz zu sammeln, hat er splitternackt aufgemacht. Hatte bloß ein Paar weiße Handschuhe an.«

»Das ist doch gar nicht weiter verwunderlich«, meinte Ellen. »Da, wo mein Papa arbeitet, ist eine Frau, die muss immer weiße Handschuhe anhaben. Sie reagiert allergisch auf Geld. Nickelallergie heißt das, sagt Papa. Und die Nickelallergie hat sie gekriegt, als sie sich Löcher in die Ohren stechen ließ. Hat dieser Lundström Löcher in den Ohren?«

»Keine Ahnung«, sagte Milda. »Er hat so lange Haare, dass man seine Ohren gar nicht sieht. Wenn nicht gerade Gegenwind ist, natürlich. Aber ich hab ihn noch nie bei Gegenwind gesehen.«

»Bestimmt hat er eine Nickelallergie«, sagte Ellen. »Wahrscheinlich hatte er die Handschuhe an, weil er Geld in die Sammelbüchse stecken wollte.«

Lundström war nicht daheim. Die Nachbarin, Frau Karlsson, sagte, er sei im Urlaub. Frau Karlsson selbst behauptete, sie habe eine blaue Katze aus England und eine schildpattfarbene aus Amerika. Doch das war pure Angabe. In Wirklichkeit war die eine ganz normal grau und die andere einfach braun und schwarz gescheckt.

»Wenn die Katzen aus dem Ausland kommen, fress ich ‘nen Besen«, sagte Ellen.

»Nö, die kommen aus dem Nachbardorf, sieht doch jeder«, sagte Milda.

Außer Tante Johansson wollte niemand eine Katze haben. Ellen und Milda trabten tagaus, tagein durchs Dorf und fragten. Schließlich gab es niemanden mehr, den man fragen konnte.

Ellen ging viermal täglich zum Heringskiller und fütterte die Katzenjungen. Der Heringskiller hatte in der Apotheke eine kleine Babyflasche für sie gekauft. Zusätzlich bekamen sie Hackfleischhäppchen und in Milch zermanschten Zwieback.

»Du bist mir eine richtige kleine Katzenmutter«, sagte der Heringskiller zu Ellen.

Die Katzenjungen hatten außerdem auch noch einen Katzenvater bekommen. Der große Kater Simson des Heringskillers wusch sämtliche Jungen mehrmals täglich. Pavarotti schrie jedes Mal aus Leibeskräften und versuchte sich aus dem Staub zu machen, doch Simson legte ihm einfach seine große Pfote auf den Rücken und schleckte ihn sorgfältig von der Schnauze bis zur Schwanzspitze ab.

Abends fiel es Ellen schwer einzuschlafen. Die Tage kamen und gingen. Bald war Mittsommer und für die kleine Graue hatte sie immer noch keine Bleibe gefunden. Manchmal nahm sie sich vor mit Ma-Lo darüber zu reden, doch daraus wurde nichts. Ma-Lo hatte nichts als ihre Ausstellung im Kopf. Sie malte die Nächte durch und war müde und nervös.

Am Tag vor Mittsommer saß Ellen da und schaute den Kätzchen zu. Sie fegten mit steil erhobenen Schwänzchen durch die Küche des Heringskillers und jagten Fliegen. Das kleine graue rannte genauso fröhlich wie die anderen umher, obwohl es kein Zuhause hatte.

»Bestimmt ergibt sich was«, flüsterte Ellen. »Morgen kommt garantiert jemand, der dich haben will.«

»Sag mal, diese Tante, die das Getigerte haben wollte, wohnt die etwa in der Stadt?«, fragte der Heringskiller.

»Nein, die wohnt oben bei der Kirche«, sagte Ellen. »Sie heißt Johansson.«

»Na, dann ist ja alles gut«, meinte der Heringskiller. »Das ist eine liebe Person. Aber was sagt denn dieser zänkische Wellensittich dazu, den sie hat?«

»Der sagt gar nichts«, sagte Ellen. »Der ist nämlich tot.«

»Na, dann ist ja alles gut«, wiederholte der Heringskiller. »Noch etwas wollte ich dich fragen. Wegen deiner eigenen Katze...«

»Ja, was ist mit der?«, fragte Ellen erschrocken.

»Nun, ich wollte nur wissen, ob du einen Korb oder eine Kiste hast, in die du sie stecken kannst, wenn du heimfährst?«

»Ich werd gleich mal Ma-Lo fragen«, sagte Ellen ohne den Heringskiller anzuschauen.

»Gut, dann sehen wir uns morgen früh«, sagte der Heringskiller. »Wir fahren alle in den Wald, Birken für den Mittsommerbaum fällen und Blumen pflücken. Du kannst bestimmt noch mitfahren, bevor dein Vater kommt.«

»Mal sehen«, sagte Ellen. »Jetzt muss ich erst mal eine Kiste für die Katze besorgen.«

Sie wirkt so traurig, dachte der Heringskiller, als Ellen gegangen war. Eigenartig. Eigentlich müsste sie sich doch freuen, dass ihr Vater kommt.

Es klopfte. Milda stand vor der Tür. »Oma lässt fragen, ob wir morgen ein Kilo Bücklinge kaufen können?«

»Kein Problem«, sagte der Heringskiller. »Gegen eins sind sie fertig.«

»Wem gehören die Kätzchen?«, fragte Milda.

»Eins davon gehört angeblich dir«, sagte der Heringskiller. »Eigentlich solltest du es ja erst morgen kriegen, aber von mir aus darfst du es jetzt schon mal anschauen.«

»Das Schwarze ist das schönste von allen!«, sagte Milda. »Guck mal! Es hat mir mit seiner kleinen weißen Pfote zugewinkt!«

»Das ist Pavarotti«, sagte der Heringskiller. »Der gehört Ellen, soviel ich weiß.«

»Tut er gar nicht«, erklärte Milda. »Er gehört mir. Ellen darf überhaupt keine Katze haben. Ihre Eltern haben es ihr verboten!«

Ein Mittsommerfest

Als Ellen an Mittsommer aufwachte, ging es ihr gar nicht gut. Wenn ich nur noch einen einzigen Tag hätte, dachte sie. An Mittsommer kommen Scharen von Menschen hierher, die alle eine graue Katze brauchen. Aber sie hatte keinen Tag mehr zur Verfügung. Heute würde Papa kommen und sie abholen. Wenn Papa nur nicht so wenig Geld verdienen würde, dachte Ellen. Dann könnten wir in einem kleinen Haus hier in Björka wohnen. Und ich könnte eine eigene Katze haben. Natürlich keine so schöne wie Pavarotti, aber vielleicht so eine wie die graue.

»Aufstehen, Ellen!« Milda riss die Tür auf. »Ich hab Ma-Lo einen ganzen Topf voller Fleischklößchen gebracht, die sie deinem Vater anbieten kann. Aber zuerst müssen wir los und Blumen pflücken. Der Heringskiller hat schon nach dir gefragt.«

»Bin krank...«, seufzte Ellen.

»Spitze!«, rief Milda. »Dann kannst du noch nicht heimfahren.«

Ma-Lo kam in einer leichten Wolke aus Parfüm hereingetanzt. Sie trug ein weißes Kleid mit einem weiten Rock. Die Haare fielen ihr glänzend auf die Schultern und ihre Augen leuchteten blauer denn je.

»Du siehst aus wie eine Prinzessin«, sagte Milda.

»Ich habe schlechte Nachrichten«, sagte Ma-Lo.

»Wegen der Katze?«, fragte Ellen.

»Katze?« Ma-Lo machte ein verwirrtes Gesicht. »Nein, es hat mit deinem Vater zu tun. Er kommt erst morgen. Die Küstenwache hat angerufen. Heute Morgen haben sie es nicht geschafft, ihn abzuholen.«

»Musst du dieses Kleid ausgerechnet heute anziehen?«, fragte Milda.

»Es war doch deine Idee, dass ich heute bei der Ausstellung hübsch aussehe!«, sagte Ma-Lo erstaunt.

»Wenn du dich nicht schmutzig machst, kannst du es vielleicht auch morgen noch anziehen«, meinte Milda.

»Schon möglich«, sagte Ma-Lo.

»Was hast du da für eine Karte in der Hand?«, wollte Milda wissen.

»Das ist bloß eine alte Ansichtskarte«, sagte Ma-Lo rasch und legte die Karte ins Bücherregal. »Aber was ist denn mit dir los, Ellen? Du siehst ja gar nicht fröhlich aus.«

»Kopfweh«, erklärte Ellen.

»Dann ruh dich lieber noch ein bisschen aus. Ich geh schon mal rüber in den Gemeindesaal und sorge dafür, dass alles für die Ausstellung in Ordnung ist. Aber ich komme so schnell wie möglich nach Hause und schaue nach dir.«

Nachdem Ma-Lo und Milda gegangen waren, huschte Ellen zum Bücherregal und nahm die Karte, die Ma-Lo dort hingelegt hatte. Sie hatte einen kurzen Blick darauf werfen können und gesehen, dass Wolkenkratzer auf der Vorderseite waren. Die Karte war von Henrik an Ma-Lo.

Wenn du dies liest, befinde ich mich wieder auf dem Heimweg. Meine Gattin ist schon gestern abgereist. Während dieses Urlaubs hat sie ihr wahres Ich gezeigt. Ich war krank und schwach, doch darauf nahm sie keinerlei Rücksicht. Sie richtete sich überhaupt nicht danach, was ich sagte. Mein Geld verschwendete sie für Geschenke für diese unausstehliche Göre und außerdem quälte sie mich durch ständiges Trällern, obwohl ich es ihr verboten hatte. Obendrein hat sie mich Kamel genannt. Ich verlange, dass du ihre ungeratene Tochter umgehend nach Hause schickst, wenn sie inzwischen nicht schon abgeholt worden ist.

Grüße

Vetter Henrik

Ellen warf dem kleinen Huhn auf dem Bild einen Blick zu und lächelte zufrieden. Plötzlich ging es ihr viel besser. Ich lauf schnell rüber zu Ma-Lo und helf ihr mit der Ausstellung, dachte sie. Wenn ich Glück habe, kommt jemand vorbei, der eine kleine graue Katze will.

Ma-Lo war allein im Gemeindesaal.

»Wie schön, dass es dir besser geht«, sagte sie. »Dann kannst du ja mitfahren und Blumen für den Mittsommerbaum pflücken. Das macht immer großen Spaß.«

»Keine Lust«, sagte Ellen. »Ich kann Blumenpflücken nicht ausstehen!«

Ma-Lo schenkte gerade Sherry und Orangensaft in kleine Gläser.

»Was mach ich bloß, wenn der Sherry nicht reicht«, sagte sie. »Mehr als zwei Flaschen konnte ich mir nicht leisten.«

Draußen auf der Treppe kam jemand angestapft. Es war der Heringskiller. Ma-Lo kam ihm mit einem Glas Sherry entgegen. Er kippte es mit einem einzigen Schluck hinunter.

»Eigentlich wollte ich mit Ellen ein paar Worte wechseln«, sagte er. »Aber wo ich schon mal hier bin, kann ich ja auch ein Auge auf deine Bilder riskieren.«

»Vielleicht noch einen kleinen Sherry?«, fragte Ma-Lo.

»Kannst mir gerne einschenken, Mädel«, sagte der Heringskiller. »Hast einen guten Saft gekocht.« Dann machte er eine rasche Runde durchs Zimmer.

»Also«, sagte er, »ich nehme das große Bild mit dem Leghorn. Brauchst es nicht einzupacken. Ich nehm’s, wie es ist. Übrigens kann es bis morgen hängen bleiben. Heute komme ich sowieso nicht dazu, es aufzuhängen.«

»Das ist mein allerteuerstes Bild.« Ma-Lo errötete. »Es kostet dreitausend Kronen. Aber ich habe auch Ansichtskarten davon. Die kosten nur vier Kronen das Stück.«

»Wieso hast du so winzige Gläser?«, fragte der Heringskiller. »Hol ein paar anständige Humpen raus, damit wir das Geschäft begießen können!«

»Hütest du bitte so lange die Ausstellung, bis ich ein größeres Glas gefunden habe?«, flüsterte Ma-Lo Ellen zu.

Ellen nickte widerwillig.

»So, mein kleines Fräulein Sternauge, jetzt müssen wir uns mal über das graue Kätzchen unterhalten«, begann der Heringskiller. »Ich weiß nicht so recht, wie ich es sagen soll. Es ist sozusagen ein bisschen heikel. Ich weiß ja, wie sehr du an den kleinen Dingern hängst.«

»Mach schnell.« Ellen schloss die Augen.

»Nun, es ist ganz einfach so, dass ich gern das kleine graue Kätzchen von dir hätte.«

»Du willst es haben? Aber du hast doch Simson?«

»Das ist es ja gerade«, sagte der Heringskiller. »Simson hat sein Herz total an deine Kätzchen verloren.«

»Du kriegst das Graue«, sagte Ellen rasch. »Ich kann mir ein neues besorgen.«

Ma-Lo hatte kein größeres Glas gefunden, bloß eine geblümte Kaffeetasse.

»Los, schenk ein«, sagte der Heringskiller, zog eine speckige Brieftasche aus der hinteren Hosentasche und blätterte drei große Tausendkronenscheine auf den Tisch. Dann kippte er den Sherry und stand auf.

»So, und jetzt fahren wir zum Blumenpflücken, Ellen! Der Traktor steht schon draußen und wartet, der Leiterwagen ist voller Kinder.«

»Au ja, prima!« Ellen strahlte vor Freude.

»Na, die hat ihre Laune aber rasch geändert«, sagte Ma-Lo zu sich selbst, während sie einen kleinen roten Punkt auf das Bild des Heringskillers klebte. Der rote Punkt bedeutete, dass das Bild verkauft war.

Während Ma-Lo im Gemeindesaal stand und auf den »Durchbruch« wartete, feierte Ellen Mittsommer. Sie pflückte am meisten Blumen von allen. Sie flocht herrliche Kränze für den Mittsommerbaum. Sie sang lauter als alle anderen Kinder. Sie tanzte wilder und trank fünf Flaschen Limonade. Am Nachmittag ging sie zu Tante Johansson und brachte ihr das gestreifte Kätzchen. Tante Johansson war so entzückt, dass sie Ellen drei prall gefüllte Tüten Hustenbonbons schenkte. Eine behielt Ellen für sich, die anderen beiden bekamen Milda und der Heringskiller.

»Holst du Pavarotti heute nach Hause?«, fragte Ellen Milda.

»Nein, ich warte lieber bis morgen«, sagte Milda. »Bis meine Eltern heimgekommen sind.«

»Darf ich dann heute bei den Kätzchen übernachten?«, bat Ellen. »Morgen muss ich ja wieder nach Hause und danach seh ich sie nie wieder.«

»Von mir aus gerne«, sagte der Heringskiller. »Aber Ma-Lo musst du vorher auch noch fragen.«

Ma-Lo saß in ihrem schönen weißen Kleid am Küchentisch und trank Sherry. Es sei ihr egal, ob Ellen bei den Kätzchen übernachte oder nicht, sagte sie. Ma-Lo sah so aus, als sei ihr alles egal.

»Wie viele Bilder hast du verkauft?«, fragte Ellen.

»Eines«, sagte Ma-Lo und schenkte sich noch ein Glas Sherry ein. »Ein Bild und zwei Ansichtskarten.«

»Dann war es doch kein Durchbruch?«

»Nein, kann man nicht behaupten. Und dabei hat Vivan erst heute Morgen noch beteuert, dass mein Schicksal sich heute entscheiden wird. Sicherheitshalber hat sie sogar noch einen Stern gelegt.«

»Und hat sie da auch wieder einen Durchbruch gesehen?«

»Deutlicher denn je«, sagte Ma-Lo. »Aber jetzt ist mir mein Schicksal schnuppe. Ich geh ins Bett.«

Mit schweren Schritten ging Ma-Lo die Treppe hinauf, warf sich in ihrem weißen Kleid aufs Bett und schlief ein.

Aber der Mittsommerabend war noch nicht zu Ende. Das Schicksal hatte sich zwar etwas verspätet — aber es war unterwegs.

Der Durchbruch

Auf dem Distelhof quälte sich die Mittsommerfeier ihrem Ende entgegen. Martin Persson quälte sich ebenfalls. Es war ein Tag voller Enttäuschungen gewesen — vom morgendlichen Birkenblättertee bis hin zum abendlichen »Champagner« aus Holundersaft und Mineralwasser. Das kleine Fräulein Stare hatte einen hysterischen Anfall gehabt, weil ein geheimnisvoller Unbekannter ihre letzte Tüte mit ungeschwefelten Feigen geklaut hatte. Martin Persson dachte insgeheim, dass sie sich das selbst zuzuschreiben habe, nachdem sie die Tüte in ein offenes Fenster im Erdgeschoss gelegt hatte. Doch das erwähnte er nicht. Stattdessen bot er Fräulein Stare seinen Ford an, damit sie in die Nachbarstadt flitzen und sich neue Feigen besorgen konnte. Fräulein Stare war vor Dankbarkeit völlig geplättet und Martin Persson wiederum war erleichtert, dass der Druck der geklauten Feigen auf seinem Gewissen etwas nachließ.

Am Abend fanden wahre Orgien um den Mittsommerbaum herum statt — Reigentänze und Spiele lösten einander ab. Fräulein Stare war voller Feigen und Energie und feuerte das kleine Ziehharmonikaorchester zu einem »Alle meine Entchen« nach dem anderen an. Doch nachdem sie Martin Persson zum dritten Mal bei Faulei erwischt hatte, wurde es Martin Persson zu viel. Er verzog sich auf sein Zimmer und begann zu packen. Sein Magen gab ein unzufriedenes Knurren von sich. Martin Persson glaubte in dem Magenknurren eine Botschaft wahrzunehmen.

»Fleischklösschen«, sagte der Magen. Natürlich, das sagte er. Ja, ganz bestimmt sagte er: »Fleischklösschen, Fleischklösschen, Fleischklösschen! Mit Preiselbeerkompott! Und einem kleinen Pils!«

Martin Persson nahm seinen Koffer und stürzte zu seinem Ford hinaus. Er quetschte sich auf den Fahrersitz, legte den Sicherheitsgurt um, ließ den Motor an und verließ das Sanatorium Distelhof. Aber er saß schrecklich unbequem. Das kurzbeinige Fräulein Stare hatte den Sitz so weit nach vorne geschoben wie möglich um an die Pedale hinunterzureichen. Martin Persson löste die Sitzsperre und stieß sich mit den Füßen ab. Der Fahrersitz glitt nach hinten. Weit nach hinten. So weit nach hinten, dass Martin Persson den Kontakt mit den Pedalen völlig verlor. Er konnte die Kupplung nicht mehr heruntertreten. Er konnte nicht mehr Gas geben. Er konnte nicht bremsen. Mit äußerster Mühe erreichte er das Lenkrad mit den Fingerspitzen.

Obwohl Martin Persson das Gaspedal nicht hinunterdrücken konnte, nahm die Geschwindigkeit unablässig zu. Der Hang, der vom Sanatorium Distelhof ins Dorf hinunterführte, war lang und steil... Unglaublich steil...

An der Stelle, wo der Hang endete, machte die Straße eine scharfe Biegung. In der Kurve lag ein Haus. Ein kleines rotes Haus mit weißen Ecken. Aus einem Fenster im oberen Stock leuchtete ein warmes, einladendes Licht.

»Jetzt geht’s ab in die Hölle!«, brüllte Martin Persson in seinem Auto.

Doch das stimmte nicht. Mit einem gewaltigen Krach landete Martin Persson geradewegs im Himmel.

Etwas anderes konnte es nicht sein. Aus weiter Ferne erklangen liebliche Melodien und er wurde von einem Engel in Empfang genommen, der von funkelnden Diamanten übersät war. Die Augen des Engels leuchteten blau wie das Wasser von Martin Perssons heimatlicher Meeresbucht. Die Haut des Engels war weiß wie die Buschwindröschen im Frühling, die Haare glänzten golden wie der Sandstrand in Vitemölla und er war rund und rosig wie ein gut genährtes Schweinchen.

Der Engel reichte ihm die Hand. »Das war es also, was die Sterne mir sagen wollten«, flüsterte er.

Martin Persson blickte in die blauen Augen des Engels und sagte: »Gibt es hier oben wohl eine Möglichkeit, eine Kleinigkeit zu essen zu kriegen?«

»Wie wäre es mit Fleischklößchen?«, fragte der Engel. »Fleischklößchen mit Preiselbeerkompott?«

»Und dazu ein kleines Pils?«, flüsterte Martin Persson.

»Und dazu ein kleines Pils«, lächelte der Engel.

Als die Zauberkraft der Mittsommernacht zu verblassen begann, stellte es sich natürlich heraus, dass Martin Persson keineswegs im Himmel gelandet, sondern in ein ziemlich unaufgeräumtes Schlafzimmer in Björka hineingefahren war. Der Engel ließ Ma-Lo und war nicht in der Lage, Fleischklößchen zu machen, sondern hatte sie nur von freundlichen Nachbarn bekommen. Die himmlischen Melodien drangen aus einem Kofferradio in der Küche und die Diamanten, die in den Haaren des Engels gefunkelt und geblitzt hatten, waren Glassplitter von Martin Perssons eigenem Autoscheinwerfer gewesen.

Doch die Augen des Engels waren immer noch blau. Blauer als Martin Perssons heimatliche Bucht. Martin Persson war eigentlich recht dankbar, dass Ma-Lo kein echter Engel war. Ein Engel auf der Hühnerfarm in Viby wäre auf die Dauer wohl etwas kompliziert geworden.

Martin Persson lag mit dem Kopf in Ma-Los Schoß. Sie fütterte ihn mit dem letzten Fleischklößchen.

»Ich habe mit einem Durchbruch als Malerin gerechnet«, sagte sie. »Dass er so wortwörtlich kommen würde, hätte ich mir nie träumen lassen.«

»Kannst du etwa auch malen?«, fragte Martin Persson verwundert.

Ma-Lo nickte.

Hand in Hand gingen sie zum Gemeindesaal. Ganz Björka schlief, in seliger Unwissenheit vom Spiel des Schicksals.

Vor dem Aquarell eines schwarzen Menorcahuhns blieb Martin Persson stehen. »Du musst mit zu mir nach Hause kommen und meine Hühner malen«, sagte er. »Eine solche Hühnermalerin hab ich mein Lebtag noch nie gesehen. Wir werden deine Bilder auf sämtlichen Federviehausstellungen auf der ganzen Welt zeigen.« Er nahm Ma-Los Hände in die seinen: »Versprich mir meine Hühner zu malen. Ich will, dass du jedes einzelne malst.«

»Wie viele hast du?«, fragte Ma-Lo und strich Martin Persson über die Wange.

»Sechstausendsechshundertsechzehn«, sagte Martin Persson und schloss Ma-Lo in die Arme.

»Das dauert ja ein ganzes Leben lang«, lächelte Ma-Lo an seiner Brust.

»Ja, und wenn es das nicht tut, kaufe ich noch mehr«, versprach Martin Persson.

Ein Elefant und ein Gespenst

Am nächsten Morgen standen die Bewohner von Björka vor Ma-Los Zaun.

»Dies ist doch einfach unerhört«, sagte Frau Svensson-Mohlin. »Irgendjemand müsste die Polizei verständigen.«

»Immerhin ist niemand verletzt«, wandte Vivan ein. »Ich hab mit Ellen gesprochen. Sie ist jetzt da drin.«

»Die Polizei müsste aber trotzdem benachrichtigt werden«, beharrte Frau Svensson-Mohlin. »Schließlich ist es verboten, dermaßen rücksichtslos durch die Gegend zu rasen!«

»Man hätte eben auf mich hören sollen«, sagte Herr Svensson-Mohlin. »Seit zwanzig Jahren warne ich davor. Bereits als sie das Haus mitten in die Kurve bauten, habe ich prophezeit, dass es übel ausgehen würde. Aber niemand wollte auf mich hören.«

»Ich habe auch gesagt, dass es so kommen würde«, sagte Vivan. »Einen großen Durchbruch habe ich vorhergesagt. Ich hab’s ganz deutlich gesehen.«

»Nun, einen größeren kann man wirklich nicht verlangen«, sagte der Heringskiller.

»Unsinn«, sagte Herr Svensson-Mohlin.

»Hier kommt Ellen!«, rief Milda.

Allan stürzte zu ihr hin. »Na, was sagst du jetzt?«, rief er. »Gibst du zu, dass meine Mutter wahrsagen kann? Du bist mir fünfzehn Piepen schuldig. Wenn das kein totaler Durchbruch war — aber ehrlich!«

»Können wir irgendwie helfen?«, fragte Vivan.

»Glaube ich kaum«, sagte Ellen.

»Aber was machen sie denn?«, wollte Herr Svensson-Mohlin wissen.

»Sie küssen sich«, sagte Ellen.

»Das ist ja unerhört«, sagte Frau Svensson-Mohlin.

»Vielleicht kennen sie sich ja schon von früher her«, meinte Tante Johansson.

»Aber sie können sich doch unmöglich so benehmen, wenn ein halbes Auto aus dem oberen Stock herausguckt!«, sagte Frau Svensson-Mohlin empört.

»Das sind bestimmt die Folgen einer Gehirnerschütterung«, sagte die Frau des Bauern. Sie war Vorsitzende des Roten Kreuzes und kannte sich aus.

»Wie kann man das feststellen?«, fragte Ellen beunruhigt.

»Kopfschmerzen, Übelkeit und Erbrechen. Das sind sichere Anzeichen.«

»Dann besteht keine Gefahr«, sagte Ellen. »Die sitzen da und futtern Krabben und trinken grünen Likör.«

»Was, er trinkt!« Frau Svensson-Mohlin sah völlig erschüttert aus. »Wer soll denn dann sein Auto herausfahren?«

Milda war ebenfalls erschüttert. »Was, er futtert Krabben!«, schrie sie, riss sich von ihrer Oma los und rannte ins Haus.

»Ich komme später vorbei und helfe, wenn das Auto rausgezogen werden soll«, sagte der Heringskiller.

»Das hat bestimmt keine Eile«, sagte Ellen. »Ich lauf rasch runter und verabschiede mich von Pavarotti, bevor Milda ihn abholt.«

Der Heringskiller schaute hinter ihr her. Sie sah so klein und traurig aus, als sie den Weg entlangtrottete.

Milda riss Martin Persson den Teller weg.

»So, jetzt fahr du gefälligst dein Auto raus und verschwinde!«, sagte sie. »Los, beeil dich, bevor Ellens Vater kommt. Hast du etwa schon sämtliche Krabben in dich reingestopft?«

»Drei sind noch übrig«, sagte Martin Persson. »Willst du sie haben?«

Milda drehte sich zu Ma-Lo um. »Du musst für Ellens Papa ein Krabbenbrot draus machen«, sagte sie. »Als Vorspeise vor den Fleischklößchen!«

»Die Fleischklößchen sind alle«, teilte Ma-Lo mit.

Milda starrte Martin Persson feindselig an. »Die hatte meine Oma aber für Ellens Papa gemacht! «

»Martin hatte heute Nacht so großen Hunger«, erklärte Ma-Lo.

»Deswegen brauchst du diesen Elefanten doch nicht mit meinen Fleischklößchen voll zu stopfen!«

»Ich werde diesen Elefanten heiraten!«, sagte Ma-Lo.

»Das geht nicht«, sagte Milda entschieden. »Du musst Ellens Papa heiraten. Ist dir das nicht klar?«

»Wie kommst du denn auf so eine Idee?«, fragte Ma-Lo. »Ich hab Ellens Papa ja noch nicht einmal gesehen.«

»Es kommt gar nicht darauf an, wie einer aussieht«, erklärte Milda. »Das Wichtigste ist, dass er lieb ist!«

»Nun, das Schicksal hat bestimmt, dass Martin und ich ein Paar werden«, sagte Ma-Lo.

Milda pflanzte sich vor Martin Persson auf und stemmte die Arme in die Hüften.

»Hast du sie schon mal im Bikini gesehen?«, fragte sie.

Martin Persson schüttelte den Kopf.

»Sie hat Grübchen in den Schenkeln«, verriet Milda. »Du willst doch bestimmt keine haben, die Grübchenschenkel hat, oder?«

»Und ob ich das will!«, erklärte Martin Persson. »Genau das habe ich mir immer gewünscht. Die Grübchen sind mir fast das Liebste von allem!«

»Ihr denkt immer bloß an euch selbst!«, schrie Milda. »Kein Mensch denkt an mich! Ellen ist meine allerbeste Freundin und jetzt muss sie hier wegziehen, bloß weil du ihren Vater nicht heiraten kannst. Und ich werd sie nie mehr sehen! Ihr Vater hat kein Geld und kann sich hier in Björka kein Haus kaufen.«

»Aha, so ist das also«, sagte Ma-Lo, der auf einen Schlag Verschiedenes klar wurde. »Da weiß ich vielleicht einen Ausweg. Setz dich erst mal hin. Dann sprechen wir darüber.«

Milda fand Ellen beim Heringskiller. Ellen saß auf einem Schemel und hielt Pavarotti im Schoß.

»Ich hab dir ein Haus besorgt«, sagte Milda. »Du und dein Papa, ihr dürft den restlichen Sommer in Ma-Los Haus wohnen. Wenn dein Papa das Loch in der Wand repariert, dürft ihr sogar immer dort wohnen. Ma-Lo fährt mit ihrem Elefanten nach Spanien. Die wollen so schnell wie möglich losfahren. Und sie kommt nie mehr zurück. Sie zieht zu Martin Persson nach Südschweden ans Meer.«

»Sie hat das Haus doch selbst nur gemietet«, wandte der Heringskiller ein. »Dann kann sie es doch nicht einfach weitervermieten ohne den Besitzer zu fragen.«

»Aber sie hat schon die Miete für den ganzen Sommer bezahlt«, meinte Milda.

»Der neue Mieter muss trotzdem vom Besitzer gutgeheißen werden«, sagte der Heringskiller.

»Und ich hatte mich schon so gefreut!«, sagte Ellen.

»Möchtest du denn gar so gern hier in Björka wohnen, mein kleines Fräulein Sternauge?«, fragte der Heringskiller.

Ellen nickte.

»Dann solltest du den Besitzer vielleicht gleich direkt fragen«, sagte er.

»Ja. Und wer ist das?«

»Das bin ich. Ich hab das Haus vor zehn Jahren von einem alten Onkel gekauft. Aber ich freue mich, wenn du mit deinem Vater einziehst. Ihr könnt dort wohnen, so lange ihr wollt!«

»Vielleicht hat Papa aber nicht genügend Geld«, meinte Ellen bekümmert.

»Da werden wir schon eine Lösung finden«, sagte der Heringskiller.

»Juhu, dahinten kommt das Auto meiner Eltern angefahren«, schrie Milda. »Gib mir schnell die Katze!« Mit einem maunzenden Pavarotti im Arm flitzte sie davon.

»Wenn du hier bleibst, kannst du meine kleine Graue haben«, sagte der Heringskiller.

»Ich geh erst mal raus und warte auf Papa.« In Ellens Hals steckten die Tränen wie ein dicker Klumpen.

Weit hinten auf der Straße kam Allan angewandert. Ellen schlüpfte zur alten Schmiede hinunter, sie hatte keine Lust, jetzt jemanden zu treffen. Dort unten lehnte sie sich an einen der abbröckelnden Schornsteine. Und da, plötzlich, ertönte der Schrei! So grauenvoll, dass einem das Blut in den Adern stockte — genau wie beim letzten Mal. Aber diesmal war Allan ja nicht hier. Er konnte unmöglich schon hierher gekommen sein. Etwas Weißes löste sich aus dem Schatten oben am Dachfirst. Das Gespenst! In seinem weißen Gewand kam es auf Ellen zugeflattert. Die kleinen krallenähnlichen Hände streckte es vor sich her. Die Augen in dem herzförmigen Gesicht glänzten.

»Erschreck sie nicht!«, flüsterte jemand dicht hinter Ellen. Eine vertraute Hand legte sich auf ihre Schulter. Papa! Vorsichtig zog er Ellen mit sich aus der Schmiede.

»Weißt du, was das war?«

Ellen schüttelte den Kopf.

»Das war eine Schleiereule. Es ist schon viele Jahre her, dass hier in dieser Gegend Schleiereulen gebrütet haben. Das ist eine echte Sensation. Wir müssen hier bleiben und die Eulen hüten, damit sie nicht gestört werden und ihre Jungen verlassen. Wenn du genau hinhörst, kannst du ihre Jungen deutlich hören! Es klingt, als würden sie schnarchen!«

»Ich hab schon ein Haus für uns gemietet«, sagte Ellen. »Wir können sofort einziehen!«

Papa und der Heringskiller inspizierten das Loch in Ma-Los Schlafzimmerwand.

»Kein Problem«, sagte Papa. »Das schaff ich im Handumdrehen.«

»Papa, findest du nicht auch, dass es genau das Haus ist, von dem wir so lange geträumt haben?«, fragte Ellen.

»Ich hab immer noch das Gefühl zu träumen«, sagte Papa und umarmte Ellen so fest, dass sie fast erstickte. Doch dann wurde Papa von erbostem Geschrei aus seinem Traum geweckt. Eine elegante Dame in gelbem Kostüm kam anmarschiert, mit einer strampelnden und schreienden Milda im Schlepptau.

»Bist du etwa die Ellen?«, fragte die Dame.

Ellen nickte.

»Ich bin Mildas Mutter«, sagte die Dame. »Ich habe gehört, dass du sehr lieb zu Milda gewesen bist. Wir würden uns freuen, wenn du und dein Vater zu uns zum Abendessen kämt. Ich nehme an, dass dies dein Vater ist?« Sie gab Ellens Vater die Hand.

Milda blieb schluchzend hinter ihr stehen.

»Aber wir haben das große Problem mit der Katze«, seufzte die Dame. »Wir hätten Milda so gerne ein Kätzchen geschenkt und es war wirklich lieb von dir, ihr den kleinen Pavarotti zu besorgen, aber sie kann ihn nicht behalten. Mein Mann reagiert allergisch auf Katzen. Wenn eine Katze im Haus ist, kriegt er keine Luft.«

»Aber du hast doch behauptet, dass du eine Katze haben darfst«, sagte Ellen zu Milda.

»Darf ich ja auch«, sagte Milda. »Wenn Papa tot ist, krieg ich eine Katze. Eine schwarze mit weißer Pfote.«

»Ich glaube, Milda fürchtet sich eigentlich mehr davor, Ellen zu verlieren als die Katze«, sagte Mildas Mutter zu Ellens Vater. »Bleiben Sie den Sommer über hier?«

»Wahrscheinlich sogar noch länger«, meinte Papa.

»Dann darf Milda vielleicht manchmal herkommen und Ellen besuchen. Seit wir zurückgekommen sind, spricht sie von nichts anderem als von Ellen.«

»Von mir aus kann sie jeden Tag kommen«, sagte Ellen. »Milda ist nämlich meine allerbeste Freundin!«

Duett in Dur

Ellens Vater hockte hoch oben auf einer Leiter und verkittete Fenster. Ellen saß unter einem großen, alten Birnbaum und schrieb einen Brief.

Pavarotti übte am Birnbaum klettern. Jedes Mal wenn er wieder runterrutschte, schrie er laut und unzufrieden.

Liebe Mama!

Ich hab tatsächlich nicht gelogen. Papa hat inzwischen ein schönes Haus auf dem Land besorgt und eine Katze haben wir auch, genau wie ich es gesagt habe. Die Katze ist schwarz, so wie ich es mir gewünscht habe, allerdings hat sie nur eine weiße Pfote. Aber das macht nichts. Alles kann ja nicht immer so werden, wie man es vorhergesagt hat. Mein kleiner Kater heißt Pavarotti, er kann nämlich singen. Wenn Papa das Loch in der Wand repariert hat, könntest du doch herkommen und zuhören, wie Pavarotti singt. Papa hat mir einen Pulli mit einem Fuchs drauf gekauft. Der Pulli war sehr teuer — ich glaube, es ist erstklassige Qualität. Komm doch her und guck ihn dir an. Ich hab so Heimweh nach dir...

In diesem Augenblick wurde Ellen unterbrochen. Ein großer Labrador kam durchs Gartentor spaziert und plötzlich konnte Pavarotti perfekt klettern. Und zwar sehr hoch! Beinahe ganz hinauf in den Wipfel des Birnbaumes. Dort blieb er hocken und miaute empört zu Caruso hinunter. Caruso blickte erstaunt zu ihm hinauf. Dann ließ er sich auf die Hinterbeine nieder. Sein breiter Brustkorb dehnte sich. Seine Schnauze reckte sich gen Himmel und Carusos volltönender Tenor verschmolz mit Pavarottis durchdringendem Sümmchen zu einem harmonischen Duett.

Table of Contents

- Pavarotti und ein fades Kamel
- Das kleine Mädchen mit den Lackschuhen
- Vampirkind vermisst
- Caruso und sechsunddreißig Heringe

- Eine Katze geht verloren und eine wird gefunden

- Eine gefräßige Blondine und ein verwirrter Nachtfalter

- Die weiße Frau
- Die Klemmer
- Der schwarze Sack
- Für das Kätzchen ist es so am besten
- Ertappt
- Ein Mittsommerfest
- Der Durchbruch
- Ein Elefant und ein Gespenst
- Duett in Dur