Der Mörder aus dem Schauerwald
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Der Mörder aus dem Schauerwald Beim Spaziergang im Schauer-Wald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cocker-Spaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TK
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0171-9

© 1988 by Pelikan AG × D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrino@rocketmail.com v1.0 20.02.2014

Inhalt

1. Abkürzung durch den Schauer-Wald

2. Der Geisterhund greift an

3. Mitleid mit einem Mörder?

4. Scharfer Blick nach links

5. Gabys Gewissensnot

6. Flühter erzählt seinen Fall

7. Begegnung mit der Vergangenheit

8. Von Dohlen und Flomen

9. Geldanlage

10. Hinter dem Landhaus

11. Wem gehört der Kastenwagen?

12. Krake Röder erinnert sich

13. Luftbilder

14. Telefon-Trick

15. Das alte Coupé

16. Der echte Flühter ruft an

17. Vierter Fall

18. Die Dö-Mei weiß alles

19. Schatten im Schneegestöber

20. Ein neuer Freund

21. Gefangen im Hundezwinger

22. Tag der Abrechnung

23. Die Falle

24. Besuch in der Pfandkammer

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

1. Abkürzung durch den Schauer-Wald

Es war Mitte Dezember, ein Freitag.

In Kleinfelden, einem Dorf vor der Großstadt, berührte der Himmel die Kirchturmspitze.

Schneeflocken wirbelten, setzten sich auf Gabys Goldhaar und Oskars Fell.

Die Sicht reichte nur bis zur ausgestreckten Hand. Gaby hielt Oskars Leine. Der Vierbeiner trottete und schnüffelte mal nach rechts, mal nach links.

„O nein! Haaaaalt!“

Gaby rief gegen die Schneeschleier an. Aber die wickelten jeden Laut ein. Nur das lange A war noch ein bißchen zu hören.

„So ein Mist!“

Gaby stampfte auf mit dem linken Moonboot (Schneestiefel).

Aber weil der Gehsteig sich mit Schnee bedeckt hatte, blieb das ganz ohne Wirkung.

Die Rücklichter des Linien-Busses schienen zu grinsen. Den Motor hörte Gaby nicht. Der Bus fuhr weiter — der Bus der Linie Kleinfelden — Staatsoper in der Großstadt. Er verschwand im Schneegestöber.

Verpaßt! Um höchstens 30 Sekunden!

Gaby pustete gegen ihren Pony.

„Was machen wir jetzt, Oskar? Der nächste fährt erst in zwei Stunden.“

Der Cocker-Spaniel blickte zu seinem Frauchen auf.

Dann kratzte er sich hinter dem Ohr. Vielleicht dachte er nach. Vielleicht biß ihn ein Floh. Es half Gaby nicht weiter.

Im Wartehäuschen der Haltestelle lagen Abfälle auf dem Boden. Ein Zigarettenrest glühte noch.

Gaby las den Fahrplan.

„Wie ich schon sagte, Oskar. Erst in zwei Stunden, um genau 16.02 Uhr.“

Oskar schnupperte an einer Wurstpelle. Sie bestand aus Kunststoff.

Gaby zog ihren Vierbeiner zurück.

Warten? überlegte sie. Hier bestimmt nicht. Und ein Schaufensterbummel in Kleinfelden? Bitte nicht! Natürlich könnte ich zu Petra zurückgehen. Aber die ist ja jetzt beim Zahnarzt, nur ihre Mutter ist noch da. Hm!

Gaby hatte Petra Goehme besucht, eine Schulfreundin. Spätvormittags nach der fünften Stunde waren sie mit dem Bus hergekommen. Gaby aß bei den Goehmes, und Petra führte ihre selbstgestrickten Pullover vor. Doch um 14.15 Uhr war ihr Termin beim Dorf-Zahnarzt.

Damit endete auch Gabys Besuch.

„Weißt du was, Oskar? Wir gehen durch den Schauer-Wald. Das sind nur zwei Kilometer, eine prima Abkürzung. Dann sind wir in Stettenborn und können die Straßenbahn nehmen.“

Stettenborn, ein ehemals ländlicher Ort, war längst mit der Großstadt zusammengewachsen.

Gaby nestelte die Kapuze aus ihrem Anorak und zog sie über den Kopf.

Oskar hatte Schneeklumpen an den Beinen und machte Spreizschritte.

Lachend befreite Gaby ihn von den hinderlichen Klumpen.

Sie zogen los. Gleich hinter Kleinfelden beginnt der Schauer-Wald. Er dehnt sich aus weit nach Westen, berührt vier oder fünf Dörfer, wächst ein Stück an der Autobahn entlang und endet in der Ebene, wo die Felder bis hinter den Horizont reichen.

Gaby und Oskar traten unter die Bäume.

Die Wipfel der Fichten schoben sich zusammen, bildeten ein Dach, ließen nur wenige Schneeflocken durch.

Dennoch war der Waldboden überzuckert, und das gefrorene Herbstlaub knirschte unter Gabys Stiefeln.

Ein Wegweiser-Schild STETTENBORN deutete geradeaus.

2,8 km — war vermerkt. Also doch etwas weiter.

Nach fünf Minuten Fußmarsch wurde der Wald auf beiden Seiten dunkler. Hier standen die alten Bäume. Ihre Äste waren länger, die Zweige dichter benadelt. Das Dach des Waldes hielt Sonnenstrahlen ab, filterte den Regen und fing den Schnee auf.

Unheimlich! dachte Gaby.

Sie konnte tief in den Wald sehen. Die Stämme waren schwarz und feucht. Auf den Tannennadeln, die den Boden bedeckten, lag Schnee.

Oskar blieb stehen.

Sein Nackenfell sträubte sich. Vorsichtig schob er den Kopf vor. Schnorchelnd beroch er die Spur.

Sie verlief quer über den Weg und war ganz frisch.

Das gibt’s doch nicht, dachte Gaby verwundert. Eine Hundefährte. Eindeutig! Aber diese Riesenpfoten! Schuhgröße 48, wie? Geht hier ein Bernhardiner spazieren?

Leise begann Oskar zu knurren.

Er kniff die Stummelrute ein, duckte sich, schnorchelte in die Laufrichtung des Riesenhundes.

Gaby blickte unter die Bäume.

In derselben Sekunde schrie sie auf.

Eine Katze lag zwischen zwei geschlängelten Wurzeln. Aber es war nur noch der Rest eines Samtpfoters. Mit gewaltigem Fang (Maul) hatte der Mörder sie in zwei Teile zerbissen.

Der Schreck lähmte.

Entsetzt preßte Gaby den linken Handschuh an den Mund.

Oskar winselte, schaltete den Rückwärtsgang ein und drückte sich zwischen Gabys Unterschenkel, die bis zur Wade in den Moonboots steckten.

Ein dumpfer Laut drang her aus der Dunkelheit des Waldes. Es klang wie das Blaffen eines Hundes. Doch noch nie hatte Gaby einen so dumpfen, kehligen Laut gehört — bei den ,besten Freunden des Menschen^1.

Ängstlich suchte ihr Blick unter den Bäumen.

Weit hinten bewegte sich ein schimmerndes Licht — nein, ein Tier, das in Riesensätzen nahte. Ein Hund? Ein gewaltiger Wolf? Das Fell leuchtete, verstrahlte ein grünliches Licht — auch der Schädel, den dieser Phosphor-Schimmer zur unheimlichen Maske machte.

Gabys Herz dröhnte gegen die Rippen.

Sie wußte instinktiv: Dieses Ungetüm hatte die Katze getötet. Anders konnte es nicht sein.

Das Tier jagte heran. Was für ein Tier?

Mein Gott! Wir sind verloren.

Verzweifelt suchte ihr Blick nach einem Versteck.

*

Wenigstens gibt er sich Mühe, dachte Tim, der früher Tarzan genannt wurde. Zumindest das ist zu loben.

Klößchen runzelte die Stirn.

Zum xten Mal versuchte er, aus Goldpapier einen Weihnachtsstern zu falten.

„Also, der Stern von Bethlehem ist es nicht.“ Tim betrachtete das Kunstwerk. „Mit dem als Wegweiser hätten die drei Könige den besagten Stall nie gefunden.“

„Wir sind ja inzwischen 2000 Jahre weiter“, knurrte Klößchen. „Heute sehen die Sterne anders aus.“

„Du meinst, die drei Weisen aus dem Morgenland wüßten nicht, ob sie einen Stern sehen oder einen Satelliten? Dann bau eine Weihnachts-Raumsonde, einen künstlichen Erdmond. Und nimm auch mal die rechte Hand. Mit der bist du geschickter.“

„Jaja“, Klößchen grinste. „Ich weiß, daß ich zwei linke Hände habe. Immer noch besser als gar keine. Schokoladentafeln kann ich in Rekordzeit öffnen. Das ist wichtiger als diese Bastelei.“

Sie saßen im ADLERNEST, ihrer Internats-Bude, am Tisch. Schneeflocken schwebten am Fenster vorbei. Das Radio — Klößchens Kofferradio — dudelte.

Tim hörte nicht hin. Was er tat, tat er richtig. Wenn Basteln angesagt war, dann bastelte er; und jeder Handgriff wurde vom Denken begleitet, gelenkt, kontrolliert. Das nennt man Konzentration. Tim hatte seit langem begriffen, wie wichtig sie ist. Konzentration war zum großen Teil das ,Geheimnis^1 seiner guten Zensuren — denn daß er verbissen büffelte, hatte noch niemand gesehen.

Jetzt endete die Dudel-Musik, und der Nachrichten-Sprecher vom Dritten Hörfunk-Programm verlas Nachrichten.

Tim hielt inne. Seine kleine Krippe aus Pappfiguren war fast fertig.

Er legte den Leimpinsel und das winzige Papp-Schaf weg.

„...ist der 42jährige Hasso Flühter heute vormittag aus der Landesstrafanstalt entflohen“, sagte der Sprecher. „Flühter wurde wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Freiheitsstrafe verurteilt. Fünf Jahre hatte er verbüßt. Flühter gilt als gefährlich. Mittags wurde er in der Nähe von Kleinfelden gesehen. Er ist 1,79 Meter groß, stämmig, hat Stirnglatze und eine wulstige Narbe auf der rechten Wange. Er trägt Anstaltskleidung. Sachdienliche Hinweise nimmt jede Polizeidienststelle entgegen.“ Tim schaltete das Radio aus.

„Du, Willi, Gaby ist bei Petra Goehme in Kleinfelden.“

„Ich weiß.“ Er grinste. „Vielleicht fangen die beiden ihn ein. Aber von einer Belohnung war nicht die Rede.“

„Kleinfelden ist ein Dorf. Wenn er sich dort versteckt, kann ihm jeder über den Weg laufen.“

„Bei dem Wetter bleiben Gaby und Petra im Haus. Außerdem ist Oskar dabei. Der nimmt es mit jedem Mörder auf. Sag mal, Tim: Wenn einer morden will, aber die Sache verbockt — ist er dann eigentlich ein Mörder oder ein Mordversucher? Charakterlich, finde ich, macht es keinen Unterschied. Schlechtigkeit ist Voraussetzung. Nur hat eben der eine mehr Glück, beziehungsweise er ist geschickter.“

„Für das Opfer ist der Unterschied gewaltig. In einem Fall ist es nämlich tot, im andern überlebt es. Was das Charakterliche betrifft, stimme ich dir zu. Aber strafrechtlich wird deutlich unterschieden, glaube ich, zwischen Mord und Mordversuch.

Eine vollendete Tat ist eben doch anders als der Versuch. Außerdem kann man einen Versuch abbrechen — im letzten Moment. Man kann zumindest behaupten, man hätte das vorgehabt. Flühters Fall kenne ich nicht. Aber zwölf Jahre abknacken — das ist hart. Eine so schwere Strafe wird nicht umsonst verhängt. Hast ja gehört, er gilt als gefährlich.“

Klößchen nickte und schnippelte an dem Schweif herum, der zu seinem Stern gehörte.

Kleinfelden!

Tim hatte ein ungutes Gefühl. Das Dorf. Der Mörder — in Gedanken nannte er ihn so — , Gaby dort. Blieb sie mit Petra wirklich im Haus? Lief auch dort das Radio — und die Kleinfeldener waren gewarnt? Suchten Polizisten das Dorf ab? Aber wie weit konnten die gucken — bei dem Schneegestöber? Andererseits — daß man Flühter dort gesehen hatte, besagte nicht viel. Für einen entsprungenen Häftling bieten sich die besten Verstecke in einer Großstadt, wo der einzelne in der Menge nicht auffällt, wo Gassen, Höfe, Winkel, Keller, Spelunken, leerstehende Häuser, Industrie-Bezirke, Bahnhöfe, U-Bahn-Tunnel und Lagerhallen als Schlupfwinkel dienen können.

Ganz zu schweigen von der immer reichlich vorhandenen Unterwelt.

Wenn er schlau ist, dachte Tim, flieht er durch Kleinfelden nur durch. Hierher setzt er sich ab. Zum Teufel, ja, hier im Internat sind wir mehr gefährdet als die Mädchen bei Goehmes. Trotzdem...

Er betrachtete seine Fingernägel, an denen etwas Leim klebte.

„Ich rufe mal an bei den Goehmes, Willi. Aber erst klebe ich noch die drei Schafe in ihre Herde.“

2. Der Geisterhund greift an

Todesangst!

Gaby sah die zerfetzte Katze — und das unheimliche, phosphoreszierende Tier, das aus dem Waldesdunkel heranjagte.

Noch etwa 200 Meter war das Ungetüm entfernt — jetzt weniger.

Oskar winselte und machte sich klein wie eine Maus. Seine Schnüffelnase hatte längst festgestellt, welches Unheil da nahte.

Kein Versteck!

Gaby zitterte. Ihr Blick fiel auf die Schichtholzbank. Sie war nur wenige Schritte entfernt, reichte etwa anderthalb Meter hoch und wurde überzogen von einer dünnen Decke Schnee.

„Schnell, Oskar!“

Sie hob ihn hinauf.

Er geriet mit der Vorderpfote in einen Spalt und jaulte.

Gaby kletterte hinterher. Sie stieß sich am Schienbein, und vor Angst waren ihre Arme ganz schwach.

Unter der Schneedecke war das Holz rutschig und ziemlich vereist. Dicke und mitteldicke Meterstücke von Stämmen stapelten sich zum Raummeter, der von Pfosten auf beiden Schmalseiten gestützt wurde.

Als Gaby oben saß und Oskar an sich preßte, wurde aus ihrer Angst Panik.

Anderthalb Meter Höhe! Nur!

Kein Hindernis für ein großes Tier.

Vielleicht war man hier vor einem Krokodil sicher, vor einem Hai und Tollwut-Füchsen.

Aber ein Tier, das mit Rekord-Sprüngen heranjagt, springt sicherlich nicht nur weit, sondern auch hoch.

Gaby rutschte auf die Mitte der Schichtholzbank.

Unter dem seidigen, schwarzweißen Fell schlug Oskars Herz wie rasend. Er hatte Angst, der treue, liebe Vierbeiner, der von Heldenmut nichts weiß.

Gaby starrte dem Ungetüm entgegen.

Furcht und Kälte machten ihre Glieder ganz klamm.

O Gott, was war das?

In wenigen Sekunden nur hatte alles sich abgespielt.

Jetzt schoß das Tier unter den Bäumen hervor, stoppte und warf einen kurzen Blick auf die Kadaver-Hälften der Katze.

Nein! dachte Gaby. Sowas gibt’s doch nicht. Was ist los hier im Schauer-Wald? Machen die Hunde Fasching?

Als leidenschaftliche Tierfreundin — die nicht umsonst den Spitznamen Pfote trägt — erkannte Gaby Art und Rasse sofort.

Zweifellos war das ein Hund — und zwar ein riesenhafter Mastino. Also ein römischer Kampfhund. Oder ein Mastiff - was fast aufs gleiche hinausläuft, obwohl dieser Wach- und Kampfhund englischen Ursprungs ist.

Das gewaltige Tier mit seinem quadratischen Schädel und der breiten, kurzen Schnauze wog sicherlich anderthalb Zentner. Ein Ungetüm!

Die Natur hatte den Riesenhund mit dunklem Fell ausgestattet. Nur die linke Vorderpfote war hell, fast weiß.

Doch nicht das stach ins Auge, nicht das gab ihm dieses unheimliche Aussehen.

Der Mastiff — Gaby entschied sich, ihn bei dieser Rasse einzuordnen — war mit Phosphor-Farbe angepinselt: an der Brust, an den Flanken, auf dem Rücken. Eine Maske aus Phosphor-Farbe umschloß seinen Kopf. Nur Augen, Schnauze und Ohren waren ausgelassen.

Der Mastiff trug ein Geschirr. Auf dem Rücken war ein kleiner Metallkasten festgeschnallt, aus dem eine Antenne ragte.

Als der Hund jetzt zur Schichtholzbank kam, begann Gaby zu schreien.

„Hiiiiilfe!“

Er bewegte sich langsam. Er schritt.

Entsetzt sah Gaby, daß in den Augen kein Weiß war. Ein blutunterlaufener Blick richtete sich auf sie. Nur blutiges Rot umgab die Pupillen.

Aus den Lefzen tropfte Schaum. Jedenfalls zerplatzten Blasen in der Winterluft. Aber der Schaum war nicht weiß, sondern rot. Ein gelbliches Orange-rot. An Blut erinnerte es nicht. Sondern woran? Hatte ein Wahnsinniger diesem Riesenhund die Zunge bemalt?

„Hiiiiilfe!“

An der Schichtholzbank bäumte er sich auf.

Nur eine Armlänge trennte den Schädel von Gaby und Oskar.

Die Lefzen zogen sich zurück.

Die gewaltigsten Reißzähne, die Gaby je gesehen hatte, kamen zum Vorschein.

Mit dem Wutgeifern wurde noch mehr von dem orange-farbenen Schaum ausgeblasen. Der Fang schnappte nach Oskar. Nur um Zentimeter verfehlten die Zähne Gabys zitternden Hund.

„Hau ab!“ schrie sie das Untier an. „Mastiffs sind gutmütig. Hiiiiilfe!“ Sie keuchte. „Mastiffs greifen nur an, wenn sie den Befehl erhalten. Und nie grundlos. Merk dir das! Hiiiiilfe!“

Der geisterhafte Hund ließ sich auf alle vier Pfoten fallen. Ein Ducken in der Hinterhand — dann schnellte er hoch.

„Neiiiiin!“

Abwehrend streckte Gaby eine Hand aus. Der andere Arm umschlang Oskar.

Der Geisterhund landete neben ihr auf den Meterstämmen.

Sie roch den Fleischfresser-Atem und wußte, daß nun alles aus war. Keine Rettung! Ein grauenvolles Ende. Warum? Weshalb griff dieser Mordhund sie an?

Ein völlig vereister Meterstamm drehte sich, rutschte unter dem Anprall der Mastiff-Pfoten, glitt aus seiner Position.

Der Hund verlor den Halt, kaum daß der schwere Körper gelandet war. Rücklings stürzte der Mastiff hinab. Der Stamm fiel auf ihn. Aus dem Fang drang belfernd seine Wut.

Gerettet?

Nur für Sekunden.

Denn der Mastiff sprang auf.

Gaby merkte, wie der Stamm unter ihr zur Seite rollte. Die ganze Schichtholzbank schien zu beben.

Wenn er nochmal herauf springt, schoß es ihr durch den Kopf, fliegen wir runter. Und dann...

Der Mastiff stand still, hatte den Nacken verdreht und blickte zur Seite.

Dort, wo junge Fichten sich viel zu eng aneinander drückten, zwängte sich ein Mann durch die Zweige.

Gabys Augen wurden weit. Hilfe in letzter Sekunde! Ein Waldarbeiter? Oder gehörte ihm der Hund? Nein! Der Mann hatte sich bewaffnet. Mit einem armdicken, zwei Meter langen Ast.

Geifernd ging der Hund auf ihn los.

Der Mann wirkte kräftig, hatte schon ausgeholt. Der Hieb fegte den Hund von den Pfoten. Er fiel auf die Seite, sprang auf, griff abermals an.

Der Hieb traf ihn an derselben Stelle. Der Ast mußte sehr schwer sein. Der Mann hielt ihn mit beiden Händen und holte weit aus.

Diesmal überkugelte sich der Mastiff, kam aber wieder auf die Pfoten. Die Antenne des kleinen Metallkastens verbog sich.

Starr vor Entsetzen verfolgte Gaby den Zweikampf.

Wieder und wieder konnte der Mann den Riesenhund abwehren. Er schlug ihn seitlich, rammte ihm das Ast-Ende vor die Brust, keuchte und schien zu ermüden.

Er schafft es nicht. Gabys Herz zog sich zusammen. Er wird unterliegen. Der Hund gibt nicht auf. Er wird meinen Retter zerreißen.

Schweiß lief dem Mann übers Gesicht.

Winterlich gekleidet war er allerdings nicht, trug weder Steppjacke noch Anorak, keinen Mantel, nicht mal einen Hut. Sein grauer Arbeitsanzug schlotterte.

Ihr fiel auf, daß der Mann den Hund nicht auf Kopf oder Schnauze schlug. Vermied ihr Retter das absichtlich? Wollte er den Hund vertreiben, ohne ihn ernsthaft zu verletzen?

Wieder tat der Ast seine Wirkung.

Aber diesmal glitt eine Hand des Mannes ab. Beinahe hätte er den Ast verloren. Offensichtlich erlahmte die Kraft.

Ich kann ihm nicht helfen, dachte Gaby verzweifelt. Und noch weniger kann ich hinsehen, wenn sich diese Hunde-Bestie in ihn verbeißt. Mein Gott! Warum...

Was war los?

Der Mastiff setzte zum Sprung an.

Aber aus der verbogenen Antenne sprühten Funken.

Ein Ruck lief durch den mächtigen Körper.

Ein letzter blutunterlaufener Blick galt dem Gegner.

Dann wandte sich der Mastiff ab — trollte in den Wald hinein, wurde schneller, jagte weg mit den gleichen langen Sprüngen, die ihn hergebracht hatten.

Er humpelte nicht, war offensichtlich unverletzt.

Noch für einen Moment konnte Gaby den Geisterhund mit Blicken verfolgen. Jetzt verschwand der Phosphor-Schein hinter weit entfernten Bäumen.

Diese unbeschreibliche Erleichterung! Gaby kämpfte an gegen Tränen, wischte sich die Augen. Gerettet — in der berühmten letzten Sekunde! Sie drückte Oskar an sich. Dieser Mann hatte sein Leben riskiert — hatte sie gerettet. Wie kann man das vergelten? Durch nichts. Und nie.

„Uff!“ Er hatte eine rauhe, aber nicht unsympathische Stimme. „Das war knapp, kleines Fräulein.“

Gaby schneuzte sich. Ihr Blick war verschleiert.

„Sie haben mir und Oskar das Leben gerettet. Das vergessen wir Ihnen nie.“

„Halb so schlimm, kleines Fräulein.“

Sie sah ihn durch einen Schleier, betupfte sich die Augen.

„Sie sind bescheiden. Aber Sie sind unser Lebensretter. Das steht fest.“

„Ich hörte deinen Hilferuf.“

„Dieser... Geisterhund war schon hier oben. Ein Stamm rutschte runter — und er mit.“

„Seltsamer Geisterhund. Eingefärbt. Und auf dem Rücken eine Art Funkantenne. Er hat ein Signal empfangen. Das hieß: Hör auf und komm zurück. Gott sei Dank!“

Jetzt hatte sie wieder blanke Augen.

Sie strahlten und sahen den Mann an.

Es war der erste bewußte Blick, den Gaby auf sein Gesicht richtete.

Sofort kroch ihr eine Gänsehaut über den Rücken.

Wie Gaby schon bemerkt hatte: Der Mann wirkte kräftig. Trotzdem war ihm die graue Arbeitskluft zu weit. Über der Stirn wich der Haaransatz nach hinten. Auf der Wange schlängelte sich eine wulstige Narbe.

Gaby wußte, wie alt er war, nämlich 42.

Und seine Größe betrug 179 Zentimeter.

„...muß ein Verrückter sein“, meinte er lächelnd, „der seinen Mastiff so abrichtet. Ich glaube doch, es war ein Mastiff. Oder ein Bullmastiff?“ Er blickte nachdenklich auf winterdürre Himbeerranken. „Eine Bordeaux-Dogge war das jedenfalls nicht.“

Er trat näher.

Nichts anmerken lassen, dachte Gaby.

Sie versuchte zu lächeln. Aber ihre Zähne schnatterten.

„Kann ich deinen Oskar runternehmen?“ bot er an. „Oder wird er mich beißen?“

„Oskar... beißt niemanden.“

Hoffentlich hielt... wie hieß er noch? Flühter, ja richtig! — er ihr Geschnatter für eine Folge der ausgestandenen Angst!

„Man fragt sich“, überlegte er, „was jemand bezweckt, wenn er seinen Geisterhund losschickt?“ Er nahm Oskar und setzte ihn auf den Boden.

Auch Gaby bot sich eine hilfreiche Hand an. Doch Tims Freundin sprang hinunter, ohne sich helfen zu lassen.

„Um Himmels willen!“ murmelte Flühter.

Er hatte die zerfetzte Katze entdeckt.

Gaby blieb stehen, nestelte an ihrem Anorak, wurde hin und her gerissen von Empfindungen, die nicht zusammenpaßten.

Ein Mörder war das — jedenfalls fast. Aber der hatte doch eben sein Leben aufs Spiel gesetzt — für sie und für Oskar! Er hatte den Geisterhund vertrieben — und ihn beim Kampf nicht verletzt. Und mit Hunden kannte er sich aus. Was er sagte — Mastiff, Bullmastiff, Bordeaux-Dogge — das war alles ganz richtig. Also ein Tierfreund? Ein Hundeliebhaber!

Gaby merkte, daß sie jetzt weniger zitterte.

Sie konnte die Zähne aufeinanderlegen, ohne sich in die Zunge zu beißen.

Ein seltsamer Mörder! Wenn sich alle so benehmen würden.

Schüchtern sah sie ihn an.

Flühter lehnte an der Schichtholzbank.

Sein Gesicht glühte. Noch stärker als vorhin rann ihm der Schweiß über die Haut. Ein Zittern überlief den Mann. Jetzt war es an ihm, mit den Zähnen zu schnattern.

„Was haben Sie?“ rief Gaby.

Er lächelte grimassenhaft.

Statt zu antworten, setzte er sich in den Schnee.

Ein Schwächeanfall?

Gaby beugte sich über Flühter.

„Ich... ich glaube, es ist Fieber“, brachte er mühsam hervor. „Grippe! Bis jetzt... ging’s. Habe gar nicht soviel gemerkt. Aber durch die Anstrengung...“

Er begann zu husten.

Natürlich! Vorhin bei Goehmes hatte sie sein Bild auf der Mattscheibe gesehen. Petras kleiner Fernseh-Apparat lief immer, wenn sie nicht lernte. Der Ton war zwar leise gedreht. Trotzdem hatten die Mädchen den Fahndungs-Aufruf verstanden.

Flühter war aus der Kranken-Abteilung der Landesstrafanstalt entwichen. Offenbar konnte man dort leichter entkommen als aus einer Zelle.

„Sie müssen zum Arzt“, sagte Gaby. „Ich stütze Sie. Es ist nicht weit bis Kleinfelden. Dr. Bader ist auch der Hausarzt von meiner Freundin. Wir...“

„Nein, nein!“ Flühter röchelte und preßte beide Hände auf die Brust. „Keinen... Arzt. Brauche ich nicht. Das geht schon vorüber.“

„Geht es nicht. Sie sind viel zu leicht angezogen. Sie holen sich den Tod.“

„Ist schon alles in Ordnung, kleines Fräulein.“ Er grinste. „Nimm deinen Oskar — und hau ab!“

„Sie haben mir das Leben gerettet. Und Oskar auch. Und jetzt kann ich was für Sie tun. Ich lasse Sie nicht im Stich, Herr Flühter.“

Sein Grinsen erlosch.

Er versuchte aufzustehen, sank zurück, zog die Knie an die Brust und schlang die Arme um die Unterschenkel. Schauer liefen ihm über die Haut.

„Du... hast mich erkannt?“

„Ihr Bild wurde vorhin im Fernsehen gezeigt. Sie waren schon krank, als Sie getürmt sind.“

Er nickte. Dann sah er sie an.

Er hatte graue Augen.

„Wie heißt du?“

„Gaby. Gabriele Glockner. Mein Papi ist Kommissar bei der Kripo.“

„Auch das noch.“

„Ich werde... aussagen, wie Sie hier Ihr Leben eingesetzt haben. Für uns.“

„Gaby, bitte ruf die Polizei nicht.“

Sie schwieg. Mein Gott! dachte sie, ich bin ihm verpflichtet für alle Zeiten. Wer sich so verhält wie er, der kann doch nicht schlecht sein. Andererseits — er hat einen Mordversuch begangen und wurde zu zwölf Jahren verurteilt.

„Gaby!“ Flühter hustete zwischendurch. „Ich schwöre dir: Niemals habe ich versucht, einen Menschen zu ermorden. Niemals. Ich bin unschuldig. Daß ich verurteilt wurde, ist ein Justizirrtum. Bitte, glaube mir. Ich lüge nicht. Mit der Tat, die man mir vorwirft, habe ich nicht das Geringste zu tun. Aber alle Indizien (Hinweise) sprachen gegen mich. Das wurde gedreht — gedeichselt. Von meinem Feind. Sogar einen Beweis hat er unterschoben. Entkräften konnte ich das nicht. Wie sich damals alles darstellte — vor fünf Jahren: Auch ich hätte einen wie mich verurteilt. Dem Gericht kann ich nichts anlasten. Die Richter haben ihre Sache so gut wie möglich gemacht. Trotzdem — es ist ein Irrtum. Ausgebrochen bin ich nur, um den wahren Täter zu entlarven.“ Er keuchte, hustete, röchelte mit engen Bronchien. „Aber jetzt...“

Das Fieber schüttelte ihn.

Gaby schlüpfte aus ihrem Anorak und hüllte ihn damit ein.

3. Mitleid mit einem Mörder?

Vielleicht ist es albern, überlegte Tim, als er das ADLERNEST verließ. Vielleicht lacht Gaby mich aus. Egal! Mein Instinkt warnt. Und auf den kann ich mich verlassen.

Er sauste die Treppen hinunter in den Flur des Haupthauses, wo die sogenannte Besenkammer den Schülern als Telefonzelle zur Verfügung steht.

Tim wußte die Goehme-Nummer nicht auswendig, fand aber im Telefonbuch Kleinfelden; und damit war das Problem gelöst.

Frau Goehme meldete sich.

Tim kannte sie vom Schulfest her, eine schlanke, schwarzhaarige Dame, die dünne Zigarren rauchte, aber trotzdem sehr weiblich wirkte.

„Hallo, Tim“, erwiderte sie seinen Gruß. „Gaby ist schon weg. Petra auch. Beim Zahnarzt.“

„Au Backe!“ Tim lachte. „Muß er bohren?“

„Davor hat Petra keine Angst. Ich weiß, Tim: Jungs — selbst die verwegensten Abenteurer und härtesten Zweikämpfer — fürchten sich vor dem Zahnarzt. Die zarten Mädchen halten da mehr aus.“

„Ich lasse regelmäßig nachsehen. Hatte noch nie Zahnschmerzen oder braune Löcher im Schmelz. Weil ich nichts Süßes esse. Wann ist Gaby denn weggegangen?“

„Vor einer halben Stunde etwa. Sie... Moment mal! Du, sie ist zurückgekommen. Sie steht vor der Tür. Nanu! Augenblick, Tim. Ich lasse deinen Schatz schnell rein.“

Einen Moment später hörte Tim den aufgeregten Atem seiner Freundin.

„Tim?“

„Was ist los, Pfote?“

„Du, ich bin zurückgekommen, weil ich dich anrufen wollte. Kannst du bitte sofort herkommen?“

„Klar. Zu Goehmes?“

„Nein. Zur Bushaltestelle am Ortsausgang Kleinfelden. Dort warte ich mit Oskar. Am besten, du bringst Willi mit. Und Karl. Aber Hauptsache, ihr seid schnell. Ja?“

„Verstehe. Du willst nicht sagen, weshalb, weil Frau Goehme in der Nähe ist. Übrigens wollte ich dich sprechen, weil da ein Mörder ausgebrochen ist, der bei Kleinfelden gesehen wurde. Ein gewisser Flühter. Er...“

„Um den geht es, Tim. Aber... Du, bitte bring deinen alten Steppmantel mit, ja? Vielleicht noch eine Wolldecke. Und kratzt euer Taschengeld zusammen. Wir müssen was aus der Apotheke besorgen.“

Tims Gedanken liefen zickzack und Kreise im Bereich der grauen Zellen. Gaby und Flühter? Was um Himmels willen war da los? Wozu brauchte sie Mantel und Decke und ,was aus der Apotheke^1. Irgendwie roch das nach Verschwörung, Mittäterschaft, lichtscheuem Tun. Aber doch nicht Gaby!

Am Telefon ließ sich nichts klären.

Er sagte: „Wir sind bereits unterwegs. Maschinenpistolen brauchst du nicht?“

„Frag nicht so blöd!“

„Ich dachte, du hättest sie vergessen.“

„Also“, sie lachte. „Jetzt muß ich aber schnell los. Olivia Müller-Stangl — kennst du, ja — wartet vorn an der Ecke. Sie säubert meinen Anorak, der ganz vollgespritzt ist. Bis gleich. Beeilt euch!“

Knacks! Die Verbindung war abgeschnitten.

Tim legte auf.

Hinter drei nachdenklichen Stirnfalten wurde ihm klar, daß das Gerede vom Anorak tarnen sollte und nicht ihm, Tim, galt, sondern Frau Goehme, die wohl im Hintergrund stand und sich wunderte, weil Gaby hereingeschneit kam aus dem Schneegestöber ohne besagte Oberbekleidung.

Olivia Müller-Stangl?

Tim kannte kein Mädchen dieses Namens und war überzeugt: Gaby hatte sie erfunden — als Begründung für den fehlenden Anorak. Wo war der? Doch nicht etwa bei dem Ausbrecher, dem Mörder Hasso Flühter?

Um Haaresbreite rannte Tim den Schulleiter um, als er die Treppe hinaufjagte.

Dr. Freund hörte die Entschuldigung, spürte den Luftzug wie einen Sturmwind und wandte sich um.

Aber Tim war schon verschwunden.

Er platzte ins ADLERNEST wie eine Bombe.

Klößchen ließ seinen Weihnachtsstern fallen.

„Zieh dich an! Es geht um Sekunden.“

„Was ist denn los?“

„Erkläre ich unterwegs. Genaues weiß ich auch nicht.“

Tim wickelte seinen alten Steppmantel in eine noch ältere Decke und machte ein Bündel daraus.

Klößchen seufzte. Er haßte Eile. Und Gemächlichkeit stand offenbar nicht auf dem Programm.

„Wir holen Karl ab“, sagte Tim. „Liegt am Weg. Wir fahren nach Kleinfelden.“

„Zu Gaby?“

Aber Tim war schon draußen.

Klößchen rannte hinterher und kämpfte mit einem Ärmel seiner dick gefütterten, regen-abweisenden Winterjacke.

Dr. Freund, der Direktor, kam diesmal die Treppe herauf. Tim entdeckte ihn rechtzeitig hinter der Biegung und hechtete elegant vorbei.

„’tschuldigung, Herr Direktor.“

„Hast du’s heute besonders eili...“

Klößchen, der noch immer mit seiner Jacke kämpfte, prallte gegen den Schulleiter.

„’tschuldigung, Herr Direktor.“

Dr. Freund trat beiseite. „Kommt noch einer, oder kann ich meinen Weg ohne Lebensgefahr fortsetzen?“

„Ich bin der letzte“, rief Klößchen — und verschwand auf dem nächsten Treppenabsatz.

Der Schulleiter schüttelte den Kopf. Möchte wissen, was die vorhaben! dachte der Altphilologe (Pauker für Latein und Griechisch). Aber dann entschied er sich anders, nämlich, daß es besser sei, nichts zu wissen, um nicht in Panik zu geraten — vor lauter Sorge. Zu genau kannte er Tim. Zu weit hatte sich f rumgesprochen, was die TKKG-Bande anstellt.

Die beiden Adlernest-Bewohner holten ihre Drahtesel aus dem Fahrrad-Schuppen.

Feuchter Schnee lag auf den Straßen. Er drosselte das Tempo, was Klößchen nur recht war.

In der Lindenhof Allee, wo die Viersteins eine alte Villa bewohnen, wurde Computer-Karl abgeholt.

Er las gerade ein kluges Buch über die planetarischen (himmelskörperlichen) Verhältnisse am Rande des Universums, war aber in einer Minute startklar.

Während der Weiterfahrt berichtete Tim seinen Freunden von Gabys Telefon-Info.

„Uiiih!“ meinte Klößchen. „Da haut’s mich aber aus den Schweißkähnen. Der Mörder Flühter! Also habe ich doch richtig vermutet. Gaby hat ihn eingefangen — vielleicht mit ihrem Augenaufschlag verzaubert. Jetzt ist Flühter irgendwo angefroren. Aber weil er lebend für die Gerichtsbarkeit wertvoller ist als tot, braucht sie Mantel und Decke. Um den Mörder warmzuhalten. Uiiih!“

„Mal ernsthaft“, meinte Karl. „Was vermutest du, Tim?“

„Wenig Ahnung. Mantel, Decke und die Apotheken-Medizin sind natürlich für diesen Kerl. Für wen sonst! Aber wieso ruft Gaby uns und nicht ihren Vater? Auf Anhieb schnall’ ich das nicht. Sie wird doch nicht Mitleid haben mit einem entflohenen Mörder.“

„Vielleicht hat er ihr was vorgeheult“, rief Klößchen, der trotz des Radeins bei Puste war.

Zum einen senkte sich die Straße in Richtung Stettenborn, zum andern ließ der Schneematsch nur geringe Umdrehungszahl zu.

„Außerdem steht Weihnachten vor der Tür“, nickte Karl. „Das stimmt die Menschen mitleidig. Besonders die Frauen. Und Gaby wird ja mal eine. Bettler, Flausierer und Betrüger, die Spenden für Nothilfe-Vereine sammeln, die gar nicht existieren — alle die schneiden irre gut ab. Herzen öffnen sich, wie es heißt, die Portemonnaies auch. Könnte sein, daß da eine Portion Mitleid für einen Mörder abfällt.“

„Nicht bei mir“, sagte Tim durch die Zähne. „Mich wickelt keiner ein, der einen anderen umbringen wollte — ohne Notwehr-Grundlage. Selbst wenn die vorliegt, darf man bekanntlich nie zu weit gehen, sondern nur abwehren. Nie in der Absicht, dem andern das Licht auszublasen. Freunde, wenn Gaby da auf einem abschüssigen Mitleids-Trip ist, müssen wir sie zurückholen. Überlegt euch Argumente. Wir müssen überzeugen. Recht ist Recht und ein Mörder ein Mörder. Andererseits — Pfote ist die letzte, der ich zutraue, daß ihr Feeling (Gefühl) total ausrastet. Wer kann es besser als wir beurteilen: Sie ist nicht nur das hübscheste Mädchen weit und breit, sondern auch das intelligenteste und vernünftigste.“

„Im allgemeinen“, rief Klößchen, „geht sowas selten zusammen. Bei den Mädchen denkt sich die Natur: entweder oder!“

„Ein Glück“, lachte Karl, „daß da die Jungs besser dran sind. Du, Willi, vereinst alles in dir.“

„Der Hübscheste bin ich nicht“, räumte Klößchen ein.

„Aber die Vernunft weist mir den Weg. Von mir kriegt kein Mörder einen Steppmantel, eine Decke und Apotheken-Medizin.“

Wir schwatzen, dachte Tim. Wir mutmaßen, wissen nichts. Wenn Gaby einem entflohenen Mörder Gutes tut, muß der Grund dafür wie ein Berg sein: unübersehbar und von schwerstem Gewicht.

Der Anführer der TKKG-Bande war gespannt. Was kam auf sie zu?

4. Scharfer Blick nach links

„Zero, Platz!“

Der riesige Mastiff gehorchte.

Hechelnd ließ er sich auf die Hinterläufe nieder. Die blutunterlaufenen Augen richteten sich auf seinen Herrn.

Norbert Jokel ließ den Daumen auf dem Elektronic-Impuls-Sender, einem kleinen Gerät.

Es sah aus wie die Fernbedienung, mit der man Modell-Flugzeuge steuert.

Funken sprühten aus der verbogenen Antenne des Empfangsgeräts, das dem Hund aufgeschnallt war.

Jokel näherte sich vorsichtig.

In der linken Hand hielt er die zusammengerollte Wurstscheibe.

Sie umschloß eine bohnengroße Kapsel, in der sich ein Psychopharmakon (Arzneimittel, das Gemüt und Seelenleben beinflußt und steuert) befand.

Kaufen konnte man das nirgendwo.

Jokel selbst hatte es hergestellt — für den Eigenverbrauch. Benannt war es AW-Droge. Das AW war die Abkürzung für Anti-Wut.

Außerdem hatte Jokel sich die W-Droge zusammengemixt — die Wut-Droge.

Gift und Gegengift also. Er kannte die chemische Formel für beides.

Zero schluckte den Wurst-Happen.

Schon nach Sekunden würde sich die Kapsel in seinem Magen auflösen.

Der riesige Hund legte sich bäuchlings, gähnte und bettete den Schädel auf die Pfoten.

„Brav!“ lobte Jokel und verschoß einen blitzschnellen Blick aus den Augenwinkeln nach links.

Das hatte nichts zu bedeuten.

Auch links der schmalen Forststraße, die durch den Schauer-Wald führt, standen nur Bäume: Fichten und Eichen; und auf einigen Zweigen wippten Meisen, wobei sie das Gefieder plusterten gegen Kälte und Schnee.

Alle sechs bis sieben Sekunden blickte Jokel scharf und feurig — wie er glaubte — nach links. Immer ohne den Kopf zu drehen, immer aus den Augenwinkeln. Eine Gewohnheit. Warum nicht. Er hatte noch ganz andere drauf, die weit weniger harmlos waren. Nach rechts blickte er nur, wenn es sich gar nicht vermeiden ließ. An der Ampel, zum Beispiel. Aber auch dann nur ungern. Falls er eines Tages einen Zusammenstoß verursachte, würde es ihn garantiert auf der rechten Seite erwischen.

„Brav, Zero!“

Er nahm dem Hund das Geschirr ab.

Zero brummelte.

Trotz der Phosphor-Farbe wirkte er jetzt wie ein gemütlicher Bär. Als hätte er sich in Farbe gewälzt statt in Dreck.

Der Kastenwagen parkte an einer Eiche.

Früher war es das Paket-Auslieferungs-Fahrzeug einer Firma gewesen.

Jokel hatte es zweifarbig lackiert: die linke Seite gelb, die rechte grün.

Er hielt das für eine gute Idee, sagte sich nämlich, daß ihm — falls er irgendwann mal die Fahrerflucht ergreifen mußte — daraus nur Vorteile entstehen würden.

Die eine Hälfte der Zeugen würde schwören, es sei ein grüner Wagen. Die andere Hälfte würde auf Gelb beharren.

Mit einem Lappen wischte er Zero ab.

Die Farbe ließ sich leicht entfernen. Auch die hatte er selbst angerührt.

Nach der Reinigung sah Zero wie ein richtiger Mastiff aus: gewaltig, schön, gutmütig — solange man ihn nicht reizt.

Die AW-Droge wirkte bereits.

Das Blut aus Zeros Augen verschwand. Er blickte jetzt tatsächlich wie ein Bär und wedelte, während ihm sein Herrchen den Orange-Schaum von den Lefzen wischte.

Ein Blitz-Blick nach links - Jokel grinste, warf den Lappen in den Wagen und schritt eine Weile auf der Forststraße auf und ab.

Jokel hatte irgendwann in diesem Jahr seinen 41. Geburtstag gefeiert — ohne sich das genaue Datum zu merken. Als wäre das wichtig! Er erwog ohnehin, seinen Geburtstag je nach Bedarf zu verlegen. Immer im selben Monat? Das war doch langweilig auf die Dauer. Außerdem täuschte man die Umwelt, wenn man mal im Mai, mal im September älter wurde. Nur den November würde er, Jokel, ganz bestimmt auslassen. Den mochte er nicht.

Er hatte Chemie studiert und Toxikologie (Giftkunde), hatte keinen Abschluß gemacht, kein Diplom erhalten, aber enorme Kenntnisse gesammelt. Er experimentierte (erprobte) seit langem.

Wann er zu seiner Überzeugung gelangt war, wußte er nicht mehr. Leider hatte er das genaue Datum vergessen.

Für die Welt, für die Menschheit war es zweifellos das wichtigste Datum überhaupt.

Denn Jokels Überzeugung besagte: Das Beste, was dieser Welt passieren kann, ist ihre Vernichtung.

Sicherlich — vernichtet wurde pausenlos. Wohin er sah, ging irgendwas zu Grunde: jährlich, täglich, bald wohl auch stündlich.

Giftstoffe vernichteten die Luft. Das besorgten die Autos, die Flugzeuge, Maschinen, Verbrennungsanlagen, Fabriken, Heizungen, Sprühdosen — um nur die wichtigsten Verursacher zu nennen.

Gifte wurden in die Flüsse eingeleitet, in die Meere sowieso. Fische starben. Nicht mehr lange, und man würde sich mit dem Trinkwasser nicht mal mehr waschen können. Auch das besorgte die Industrie — vor allem die chemische.

Tierarten starben aus. Wann würde es keine mehr geben?

Pflanzen starben ab, Bäume. Wann ließ der letzte Baum seine Blätter fallen, um nie wieder neue zu entfalten?

Kriege tobten überall auf der Welt. Und eine kaum überschaubare Zahl von Terror-Vereinigungen metzelte tagtäglich unschuldige Opfer ab, um irgendeine Idee — von der niemand was wissen wollte — zu verwirklichen.

Diese langsame Vernichtung — so hatte Jokel beschlossen — muß beschleunigt werden, weil das die Leiden verkürzt.

Aus diesem Grund experimentierte er mit seinen Drogen.

Eines Tages würde er das totale AGmwA erfinden — und alles Leben auf diesem Planeten mit einem Schlag vernichten.

AGmwA war Jokels Abkürzung für: Atemgift mit weltumspannender Ausbreitung.

Das in der Luft freigesetzt, sollte den Erdball umziehen und das absolute Ende bewirken.

Jokel warf einen raschen Blick nach links, schritt weiter, machte kehrt, ging zum Wagen zurück.

Diese Nichtswisser! dachte er. Auf der Universität hatten sie ihn behandelt wie einen Irren. Zweimal, ja zweimal war er in nervenärztlicher Behandlung gewesen. Nein, das vergaß er den Mitmenschen nie. Nur aus Neid hatten sie ihm das angetan. Weil sie spürten, daß sein geniales Gehirn eine Gefahr für die Welt war.

Rascher Blick nach links.

Er zog einen Kaugummi aus der Tasche, ließ das Papier fallen, formte zwei Kügelchen aus dem Gum — und schob sie sich in die Nase.

Haaaaah! Wie er diesen Pfefferminz-Geruch liebte.

Pfefferminz war für ihn wie ein Rausch.

An manchen Tagen trank er, Jokel, über 40 Tassen Pfefferminztee. Weniger als 30 nie.

Er schnaubte — ließ jetzt den Mund offen, weil er durch die Nase nicht mehr atmen konnte, blickte nach links — scharf und feurig — und blieb neben Zero stehen.

„Braver Hund!“

Zero gähnte wie ein Löwe. Die Zunge war noch etwas orange-rot gefärbt.

Die W- und die AW-Droge stellten das erste Ergebnis der Experimente dar. Aber das war nur der Anfang. Bis zum AGmwA lag noch eine weite Wegstrecke vor ihm, vor Jokel. Immerhin — er war auf der richtigen Schiene. Die Versuche mit Zero bestätigten das. Nach Einnahme der W-Droge wurde aus dem gutmütigen Tier eine mörderische Bestie, die alles zerfetzte, was ihr in den Fang geriet.

Eine Kostprobe für die Nichtwisser! dachte Jokel — und blickte blitzartig nach links. Vielleicht ahnen die, was auf sie zukommt.

„Zero, hupp!“

Der Mastiff erhob sich, sprang durch die Hecktür in den Wagen und streckte sich aus auf seinem Schaffell.

Jokel schloß die Hecktür, stieg vorn ein und gurtete sich an.

Viermal rastete eine Metallzunge ein. O ja, er war vorsichtig. Er durfte nichts riskieren, weil er so selten nach rechts sah. Vier Gurte hatte er deshalb angebracht.

Einer umschlang die Knie, einer die Oberschenkel, einer die Hüften, der letzte die Brust.

Das war Sicherheit!

Schade nur, daß er keinen Führerschein besaß.

Den hatten sie ihm voriges Jahr abgenommen, die Nichtwisser. Hatten ihn außerdem beschimpft, als er auf der Autobahn lächerliche zwei oder drei Kilometer rückwärts gefahren war — wegen der verpaßten Abfahrt.

Natürlich hatte er in den Rückspiegel gesehen — ganz aufmerksam. Aber das ließen sie nicht gelten, die Nichtwisser.

Sei’s drum. Er brauchte keinen Führerschein. Seit damals fuhr er ohne — und das hatte noch niemand gemerkt.

Er ließ den Motor an, blickte scharf nach links und fuhr geradeaus.

Der Motor dröhnte.

Hinten im Laderaum stimmte Zero einen dumpfen Gesang an: Wum... rum... wum... rum... wum... rum.

Er ahmte den Motor nach.

Immer nach Erhalt der AW-Droge überkam das den Mastiff. Muß die Droge noch verbessern, dachte Jokel. Nebenwirkungen — nein, die gibt’s bei mir nicht. Das gilt auch für AGmwA. Freisetzen werde ich das erst, wenn ich ganz sicher bin, daß niemand Atemnot hat beim Ersticken.

5. Gabys Gewissensnot

Sie erreichten Stettenborn.

Tim nahm die Abkürzung durch den Schauer-Wald.

Dort, wo die Landstraße in Richtung Vierlingsstetten abbiegt — also um 90 Grad, fast, die Richtung ändert — beginnt die Forststraße.

Der öffentliche Verkehr macht hier Halt, Durchfahrt ist nur erlaubt für Förster, Waldarbeiter, Waldschlepper (Schicht- und Schwachholz-Transporter) und Skidder (Stammholzschlepper).

„Wir nehmen den Weg“, rief Tim über die Schulter nach hinten. „Ist kürzer.“

Auch der Wanderweg beginnt hier, führt geradeaus bis Kleinfelden, während die Forststraße den ganzen Schauer-Wald bis zum Westrand durchzieht.

Frischer Schnee bedeckte den Boden. Doch der Flockenwirbel hatte nachgelassen seit kurzem.

Als Tim unter die Bäume fuhr, hörte er den Wagen.

Karl und Klößchen blickten nicht hin.

Aber Tim sah den grünen Kastenwagen. Er rollte aus dem Wald auf die Landstraße. Der Motor klang seltsam. Wum... rum... wum... rum. Als gäbe es unter der Motorhaube ein Echo.

Verwundert wandte Tim den Kopf.

Der Blick traf auf den Kastenwagen von hinten.

Gibt’s doch nicht, dachte der TKKG-Häuptling. Die Kiste ist zweifarbig, grün und gelb. Fährt die Reklame für irgendwas?

Ihm fiel kein grün-gelbes Produkt ein.

Dann hatte er die Karre vergessen.

Sie fetzten über den Waldweg: 2,8 Kilometer.

Nur einmal hielten die Jungs an.

Im Vorbeifahren hatte Tim den Kadaver der Katze entdeckt.

„Mir wird übel“, meinte Klößchen. „Mist! Ich habe meine Schokolade vergessen. Weil du, Tim, mich immer so hetzt.“

Tim starrte auf den Boden, hierhin, dorthin.

Die braunen Locken im Nacken kringelten sich enger. Was die gleiche Bedeutung hat, als stellten sich die Haare auf.

Karl nahm die Brille ab und polierte die Gläser am Warm-Coat-Ärmel.

„Verdammt!“ stieß Tim durch die Zähne. „Hier war was los! Seht euch den Schnee an. Zertrampelt. Dort sind Spuren. Hundepratzen — so groß, als wäre der Vierbeiner ein Löwe. Auf der Schichtholzbank hat jemand gesessen. Hat er sich hochgeflüchtet? Dort sind kleine Hunde-Tapsen. Daneben Stiefelspuren. Gaby hat Größe 37. Könnte hinkommen. Die Tapsen sehen nach Oskar aus. Dort sind die Abdrücke von Männerschuhen. Grobe Sohle, breite Ränder. Größe 42 oder 43. Zoff und Zunder! Was hat sich hier abgespielt?“

Sie fuhren weiter, jetzt schneller.

Wie ein Fährtensucher verfolgte Tim die Spuren.

Die 37er-Stiefel und der kleine Hund waren herwärts gekommen und zurückgekehrt.

Ein kurzes Stück wurde die zurückführende Spur von den 43er-Schuhen begleitet. Dann bogen diese ab, verschwanden in einer Dickung.

Im Schlurfschritt hatte sich der Mann entfernt, wie Tim feststellte. Müde wurden die Füße über die Schneedecke gezogen.

Wenn das Gaby und Oskar waren, überlegte Tim, war dies dann der entsprungene Häftling Flühter?

Jetzt reichte die Zeit nicht, um in die Dickung vorzustoßen. Gaby wartete.

Tim sah den Waldrand vor sich.

Dann sah er die Bushaltestelle — und atmete auf.

Gaby hüpfte auf der Stelle, hatte die Arme um sich geschlungen und trug nur ihren wollweißen Pullover über den Winter-Jeans.

Oskar saß daneben und beobachtete sein Frauchen. Offenbar zählte er die Hüpfer.

„Endlich! Ich fühle mich schon wie eine Frostbeule!“

Aber sie hatte warme Hände.

Und weil Tim beide Wangen seiner Freundin küßte, konnte er feststellen, daß auch im Gesicht nichts erfroren war.

„Wir haben nur null Grad, Pfote“, sagte Karl.

„Das ist kalt genug, um den Hunger zu verstärken“, rief Klößchen. „Bei Kälte braucht der Mensch zusätzlichen Brennstoff. Und schließlich bin ich ein Mensch.“

Tim drückte seine Freundin an sich, zog sie in seinen Anorak, um Wärme zu spenden.

Unbedingt erforderlich als Notmaßnahme war das nicht, aber angenehm.

„Jetzt reicht’s“, meinte Gaby. „Ich ziehe erstmal deinen alten Steppmantel an, bevor ich meinen Anorak wiederkriege. Begrüß doch mal Oskar. Er himmelt dich an.“

„Natürlich!“

Tim tätschelte seinen vierbeinigen Liebling.

„Auf dem Waldweg haben wir den Spurensalat gesehen.“ Tim hatte das Bündel aufgeschnürt und half Gaby in den Mantel. „Bei der zerbissenen Katze. Zu erkennen sind: deine Spuren, Oskars Tapsen, Spuren von Männerschuhen — und die Fährte von einem gewaltigen Hund. Richtig?“

Gaby fröstelte. Aber nicht wegen der Kälte. Die Erinnerung jagte Schauder über die Haut.

„Richtig.“ Gaby blickte ihren Freunden ins Gesicht, nacheinander: Tim, Karl, Klößchen. „Er hat mir das Leben gerettet. Echt gerettet. Ohne sein Eingreifen wären Oskar und ich jetzt tot.“

Es muß ein Grund sein wie ein Berg, dachte Tim. Ich wußte es.

Daß sie von Flühter sprach, war ihm klar.

Lediglich Klößchen, der sich gedanklich mit dem ‚zusätzlichen Brennstoff’ beschäftigte, hatte Schaltpause.

„Wer hat dir das Leben gerettet Pfote?“

„Hasso Flühter.“

„Mann!“ Klößchen blies die Backen auf. „Finde ich aber nett von ihm. Und wie hat er dich gerettet? Indem er dich nicht umbrachte?“

„Blödsinn!“ Sie funkelte ihn an.

Tim merkte, daß Gaby auf seiten des Häftlings stand. War dem wirklich eine so entscheidende Heldentat gelungen?

Der TKKG-Anführer legte seiner Freundin die Hand auf den Arm.

„Bis jetzt, Gaby, haben wir null Durchblick. Also laß mal die Infos raus.“

Sie erzählte.

Minutenlang war nur ihre Stimme zu hören. Keiner der Jungen unterbrach mit einer Frage. Einmal verbellte Oskar einen Radfahrer. Vom Dach des Wartehäuschens fiel ein Brocken Schnee auf den Gehsteig.

Gaby schwieg.

Klößchen kriegte den Mund nicht mehr zu.

Fassungslos wackelte Karl mit dem Kopf.

Tim widerstand der Anwandlung, Gaby in die Arme zu reißen. Sie war in Lebensgefahr gewesen — ohne Zweifel.

„Über den phosphoreszierenden, mordgierigen Geisterhund“, sagte Tim, „regen wir uns später auf. Eins nach dem andern: Gaby, du verdankst Flühter dein Leben. Und du glaubst, daß er unschuldig ist.“

Sie nickte heftig. „Er ist kein Mörder. Das merke ich.“

„Alle Mörder sagen das von sich“, meinte Klößchen. „Sie bestreiten das, was sie sind. Morden ist nun mal eine Tätigkeit, die nicht geschätzt wird. Außer bei Terror-Gruppen, Geheimdiensten und...“

„Hör auf mit deinen Allgemeinplätzen“, zischte Gaby. „Dieser Mann ist weder ein Mörder noch hat er versucht, jemanden umzubringen. Das fühle ich. Jetzt ist er schwer krank. Er versteckt sich in der Dickung. Ohne unsere Hilfe überlebt er die Nacht nicht. Meine Hilfe ist ihm versprochen. Und wie ist es mit euch? Seid ihr meine Freunde?“

„So darfst du nicht fragen!“ Tim runzelte die Stirn. „Gerade weil wir deine Freunde sind, wollen und müssen wir dich vor einer Dummheit bewahren. Flühter ist zu zwölf Jahren verurteilt. Wegen Mordversuchs. Du glaubst seiner Beteuerung, weil er gut zu dir war. Ist ein irrer Zwiespalt für dich. Ich weiß. Aber man kennt’s doch: Selbst Massenmörder sind nicht nur schlecht, sondern zeigen alle 1000 Tage mal einen sympathischen Wesenszug. Dann handeln sie menschlich und gütig. Zwischen zig-zig Untaten — Morden, meinetwegen — heben sie einen Piepmatz auf, der sich den Flügel gebrochen hat, und pflegen den Spatz oder das Wintergoldhähnchen gesund.“

„Oder den Neuntöter“, warf Klößchen ein. „Ist auch ein Vogel — und paßt schon dem Namen nach besonders gut zu Mördern.“

Er erntete drei Blicke, die wie Ohrfeigen waren.

„Ich will sagen“, fuhr Tim fort, „seine gute Tat ist kein Beweis dafür, daß es sich bei seiner Verurteilung um einen Justizirrtum handelt. Und noch eins, Gaby: Du bist die Tochter von Kommissar Glockner.“

Gaby blickte zu Boden. „Daß ich meinem Papi nichts sagen darf, bedrückt mich am meisten.“

Wahnsinn! Es drehte Tim fast das Herz um. Seine Freundin war in Gewissensnot. Der Zwiespalt hatte steinerne Wände. Die rückten zusammen und Gabys Gemüt — eingeklemmt dazwischen — wurde zerquetscht.

Wie können wir ihr helfen? überlegte er. Damit, daß wir mit Flühter gemeinsame Sache machen, ist es nicht getan.

Ein Streifenwagen fuhr langsam vorbei.

Die beiden Uniformierten wandten ständig die Köpfe, blickten hierhin und dorthin.

„Sie suchen ihn“, sagte Tim.

„Ist schon der dritte“, nickte Gaby. „Aber keiner steigt aus. Keiner geht in den Wald.“

„Ist ja auch gemütlicher im Streifenwagen.“ Klößchen grinste.

Tim sagte: „Länger dürfen wir hier nicht rumstehen. Ob wir Flühter ausliefern oder nicht — versorgen müssen wir ihn. Sonst haut ihn das Fieber um. Ich mache einen Vorschlag. Flühter soll uns seine Geschichte erzählen. Dann entscheiden wir. Und zwar durch einfache Mehrheit. Möglicherweise, Gaby, denkst du anders, wenn er seine Vergangenheit aufblättert.“

Sie hob die Achseln im Steppmantel. Aber ihre Schnute drückte aus: Das TKKG-Mädchen würde bei seiner Meinung bleiben. Es sei, Flühter entschloß sich zu einer sogenannten Absichtserklärung — wie das bei den Politikern heißt, wenn ihnen keine andere Lüge mehr einfällt — zu einer Absichtserklärung über den Mordversuch. Vielleicht würde der entsprungene Häftling — verwirrt vom Fiebern — erklären, es sei damals seine Absicht gewesen, das Opfer ins Jenseits zu befördern. Aber — war das dann die Wahrheit?

6. Flühter erzählt seinen Fall

Tim ging voran.

Er folgte Flühters Spur.

Oskar hechelte hinterher, von Gaby an der Leine geführt.

Schnee rutschte von den Zweigen.

Es war still. Nur ein paar Dohlen stritten hoch oben in den Wipfeln. Und unter den Sohlen knirschte der Schnee.

Am Weg hatten die Jungs ihre Drahtesel zurückgelassen.

Tim trug die Wolldecke unterm Arm.

Die Dickung war nicht sonderlich dick. Junge Fichten hielten Abstand zueinander.

* Tim bog einige Äste beiseite, achtete darauf, daß sie nicht zurückschnellten, weil sie dann Gaby getroffen hätten.

Flühters Schlurfspur endete an einer ausgewachsenen Fichte. Um 15 Meter, etwa, überragte sie die Jungfichten. Sollte vermutlich aufpassen auf das junge Gemüse.

Tiefhängende Äste bildeten eine Höhle.

Flühter saß auf goldenen Fichtennadeln und lehnte den Rücken an den Stamm. Bis hierher drang der Schnee nicht. Der Häftling benutzte Gabys Winterjacke als Decke. Tims Mantel würde ihm passen. Aber Gabys zierliche Figur trug nur Größe 36.

Tim hockte sich auf die Fersen und sah dem Mann ins Gesicht.

Es glühte. Die Augen lagen tief in den Höhlen. Schweiß lief über die Stirnglatze.

„Sie haben meine Freundin und Oskar gerettet. Danke!“

Flühter nickte. Er atmete schwer.

„Du bist Tim?“

„Und das sind Willi und Karl. Können Sie aufstehen?“

„Laß mich noch einen Moment hier sitzen. Mir... zittern die Beine.“

„Ziehen Sie erst mal meinen Mantel an. Gaby, den Mantel!“

Sie erhielt ihren Anorak zurück.

Tim half Flühter beim Anziehen, breitete auch die Decke über ihn.

„Frieren Sie?“

„Nein. Im Gegenteil. Nur manchmal — aber das Frösteln dauert nicht an.“ Er hielt erschöpft inne. „Gaby will mir helfen. Und ihr?“

Also, dachte Tim, einen Mörder — bzw. einen Beinahe-Mörder stelle ich mir anders vor. Trotzdem lasse ich mich nicht belatschern. Daß einer sympathisch wirkt, besagt zunächst mal gar nichts.

„Wir sind noch unschlüssig“, erwiderte er. „Was wir tun werden, hängt von der Geschichte ab, die Sie uns erzählen. Seien Sie versichert: Wir merken, wenn Sie lügen. Dann ist in drei Minuten die Polizei hier. Andererseits: Mit dem, was Sie für Gaby getan haben, steht Ihnen die Lebensretter-Medaille zu. Und Sie können darauf bauen, daß wir Sie im Knast besuchen — und Freßpakete mitbringen.“

Flühter lächelte. „Ich bin ausgebrochen, um zu beweisen, daß ich nicht schuldig bin.“

„Hm, hm.“

Flühter schloß die Augen.

Gaby und Karl hockten sich neben Tim — ebenfalls auf die Fersen.

Klößchen blieb stehen. Die Hocke war für ihn eine gefährliche Haltung. Entweder er kippte um, oder er brauchte jemanden, der ihn wieder hochzog.

„Mein Name ist Hasso Flühter“, er öffnete die Lider, „bin 42, habe Koch gelernt und in Südfrankreich ein eigenes Lokal gehabt. Vor acht Jahren konnte ich das verpachten. Ich siedelte mich hier an, kaufte ein kleines Haus in der Nepomuk-Straße. Kennt ihr, ja? Ist ziemlich weit draußen: zwischen Stettenborn und dem Stadtrand.“

„Stettenborn gehört zur Stadt“, sagte Karl.

„Ist eingemeindet. Ich weiß. Aber die ehemalige Stadtgrenze — für mich gilt die noch.“

Er hielt inne. Das Sprechen erschöpfte ihn.

Handeln wir fahrlässig? überlegte Tim. Der Mann gehört ins Bett. Auf jeden Fall braucht er vier Wände um sich.

„Mein Nachbar“, fuhr Flühter fort, „war ein gewisser Lutz Röder. Ich habe ihn Krake genannt. Irgendwie erinnerte er mich an einen großen Tintenfisch — vielleicht wegen seiner fischigen Glotzaugen und den überlangen Armen. Röder haßte mich vom ersten Tag an. Er bildete sich ein, ich sei hinter seiner Frau her. Eine gewisse Christine. Recht nett und lieb, leidlich hübsch. Aber — du meine Güte! — ich habe sie freundlich gegrüßt, sonst war nichts. Nie im Leben wäre mir der Gedanke gekommen... also, Röder war irgendwie plemplem. Wahrscheinlich ist er es noch. Und das auf eine gefährliche Weise. Seine Eifersucht muß krankhaft sein. Er fing an, mich zu schikanieren, warf mir seinen Abfall in den Garten, schnitt Zweige ab, die über seinen Zaun hineinragten. Es mußte dazu kommen: Wir gerieten aneinander. Leider bin ich ziemlich jähzornig. Hatte früher schon Ärger deshalb. Um ehrlich zu sein: Mit 18 Jahren und dann noch mal mit 27 Jahren wurde ich bestraft wegen Körperverletzung. Als Röder mir eines Tages besonders dumm kam, habe ich ihm eine gelangt, daß er umkippte.“

„Aha!“ sagte Klößchen.

Gaby stieß ihn mit dem Ellbogen vors Schienbein. Das war ohne Verrenkung möglich, denn sie hockte, er stand.

„Aber das ist nicht der Mordversuch, den man Ihnen anlastet“, sagte Tim.

„Nein, das nicht. Röder hat auch nichts unternommen — wegen der Tätlichkeit. Doch es gab zwei Anwohner, die unseren Streit mitbekamen. Die sind dann später als Zeugen aufgetreten. Die eigentliche Geschichte, die zu meinem Unglück führt, beginnt später.“

Wieder brauchte er einen Moment, um Kraft und Gedanken zu sammeln.

Tim sah auf die Uhr.

Höchstens noch zehn Minuten, entschied er. Dann müssen wir ihn hier wegbringen. Sonst ist die Lungenentzündung fällig.

„Es ist passiert am 9. September vor fünf Jahren“, berichtete Flühter mit stockender Stimme. „Krake Röder befand sich auf Geschäftsreise. Er ist Vertreter für — irgendwas. Suppenwürfel, glaube ich. Jedenfalls war er — nachweislich, wie es vor Gericht hieß — 300 Kilometer weit weg. Spätabends kam er heim. Die Hintertür seines Hauses stand offen. Er fand seine Frau im Terrassenzimmer. Sie lag dort auf dem Teppich, war unfähig, sich zu rühren — lag dort seit Mittag. Irgendwer war durch die Terrassentür — die zum Lüften offenstand — eingedrungen, hatte Christine Röder hinterrücks gepackt, gewürgt, geschlagen. Sie war schwerverletzt. Gesehen hat sie den Täter nicht. Offenbar war sie auch längere Zeit bewußtlos. Der Täter hat Geld und Schmuck geraubt. Vor Gericht wertete man das als Ablenkungsmanöver. Denn für Krake Röder war sofort alles klar. Nur ich konnte der Täter sein. Ich hätte versucht, mich seiner Frau zu nähern. Und jetzt kommt das, was dann zu meiner Verurteilung führte: Auf dem Teppich neben der bedauernswerten Frau fand Röder mein Messer.“

„Was für eins?“ fragte Tim.

„Ein Klappmesser.“

„Es gehörte wirklich Ihnen?“

„Ja.“

„Klappmesser gibt es viele.“

„Stimmt. Es hatte eine neun Zentimeter lange feststellbare Klinge aus rostfreiem Stahl und Palisanderholz-Schalen am Griff. Auf einer Schale hatte ich meine Anfangsbuchstaben eingeritzt.“

„Hah und Eff“, rief Klößchen — und freute sich, daß er recht hatte.

„Außerdem“, sagte Flühter, „waren meine Fingerabdrücke auf dem Messer.“

„Es ist Ihnen aus der Tasche gefallen“, sagte Tim, „als Sie Christine Röder würgten und schlugen.“

„Ich habe sie weder gewürgt noch geschlagen. Ich war niemals in Röders Haus.“

„Wie kam dann das Messer dorthin?“

„Ich kann nur mutmaßen. Ich hatte es seit Wochen nicht in der Hand gehabt. Soweit ich mich erinnerte, wurde es das letzte Mal benutzt, als ich im Garten einen Zweig abschnitt. Anfang August muß das gewesen sein. Vielleicht habe ich das Messer liegengelassen oder verloren. Krake Röder nahm es an sich, heimlich. Und nun hatte er die ersehnte Gelegenheit, es gegen mich einzusetzen.“

Eine Weile herrschte Stille.

Vielleicht sagt er die Wahrheit, dachte Tim. Vielleicht lügt er. Alles ist drin.

„Wo waren Sie an diesem 9. September?“ fragte er.

Flühter stöhnte. „Ich darf nicht daran denken, wie sich das Schicksal manchmal gegen einen verschwört.“

„Nämlich?“

„Ich wollte an dem Tag nach Südfrankreich fahren, wollte den Pächter meines Lokals aufsuchen. Ich bin früh aufgebrochen. Gegen sieben Uhr. Unterwegs — ich hatte schon fast den Schwarzwald erreicht — ging mir plötzlich die Lust aus. Ich bin umgekehrt. Spätnachmittags war ich wieder zu Hause. Aber es ging mit dem Teufel zu. Niemand in der Straße sah, wie ich abfuhr, niemand sah mich zurückkommen. Keine Zeugen. Und die Tankstelle an der Autobahn hatte Hochbetrieb. Der Tankwart konnte sich nicht an mich erinnern. Niemand hat mir geglaubt, daß ich an dem Tag 400 Kilometer gefahren bin.“

„Und die Tat wurde als Mordversuch gewertet?“ sagte Tim.

„Christine Röder“, nickte Flühter, „hatte sehr schwere Verletzungen am Hals und an der Wirbelsäule. Im Krankenhaus kämpften die Ärzte um ihr Leben. Man konnte sie retten. Aber sie sitzt seitdem im Rollstuhl.“

„Schrecklich!“ flüsterte Gaby.

„Sie tut mir unendlich leid“, sagte Flühter. „Ich mochte sie — so sehr mir ihr Mann auch zuwider war.“

„Aufgrund der Vorgeschichte, Ihrer Vorstrafen und des Messers als Beweis“, sagte Tim, „mußte man Sie für den Täter halten.“

„Ich weiß. Was das betrifft, bin ich auch gar nicht verbittert. Aber ich habe die Frau nicht angerührt. Ich war gar nicht in der Stadt.“ Er zögerte, ehe er hinzusetzte: „Ihr müßt mir glauben.“

Nach einer Weile meinte Tim: „Und jetzt sind Sie ausgebrochen, um die Sache klarzustellen. Gut, glauben wir Ihnen das mal. Aber wie hätte das ausgesehen, was Sie vorhatten?“

„Ich will mir Röder vornehmen.“

„Also Gewalt.“

Flühter atmete schwer. „Ich hätte ihm zugesetzt. Er muß gestehen, daß er mein Klappmesser an den Tatort gelegt hat.“

„Ein Geständnis, das unter Gewaltanwendung zustande kommt“, schaltete Karl sich ein, „gilt später nicht. Sie dürfen froh sein, daß die fieberhafte Grippe Ihre Pläne verhindert.“ Tim hatte nachgedacht.

„Wenn Sie nicht der Täter sind“, meinte er, „wer dann?“

„Seit fünf Jahren grübele ich darüber. Ich sehe drei Möglichkeiten. Erstens: Röder selbst hat seine Frau so zugerichtet. Weshalb auch immer. Aber ich muß ehrlich sein. Das halte ich für wenig wahrscheinlich. Denn ich hatte den Eindruck, daß Krake Röder seine Frau anbetet. Trotzdem — vielleicht richtete sich seine Eifersucht für einen Moment gegen sie. Für einen kurzen Moment, den Röder dann sehr bereut hat.“

„Und zweitens?“ fragte Tim.

„Ein Unbekannter hat die Tat verübt. Ein echter Raubtäter, der am Mittag dieses Tages gänzlich unbemerkt dort rumstrich. Die halbe Straße war am 9. September verwaist. Die meisten Anwohner befanden sich noch im Urlaub. Es war heiß, sonnig, ein herrliches Spätsommerwetter.“

„Also der große Unbekannte“, stellte Tim fest. „Und drittens?“

„Zu meiner zweiten Überlegung gehört noch, daß vielleicht dieser Unbekannte mein Messer gefunden — und dort verloren oder absichtlich zurückgelassen hat.“

„Dann wäre Röder ohne jede Schuld.“

„Was ich aber nicht glaube. Als reine Theorie muß ich es trotzdem einbeziehen. Denn ich war nicht sehr beliebt in der Nepomuk-Straße. Weiß der Teufel, weshalb. Vielleicht hat irgendein Anlieger gedacht: Dreh ein Ding. Leg Flühters Messer hin. Und schon ist der weg vom Fenster.“

„Das glaubt Ihnen keiner“, sagte Tim. „Oder sind die Anlieger Schwerverbrecher?“

Flühter schüttelte den Kopf. „Alles brave Bürger. Damals jedenfalls.“

Oskar schien sich zu langweilen. Er stieß Tim mit der Pfote an. Tim begann ihn zu kraulen, und der Vierbeiner hielt wieder still.

„Dritte Möglichkeit“, sagte Flühter. „Röder weiß, daß ich der Täter nicht sein kann, benutzt aber trotzdem mein Klappmesser als Beweisstück, indem er es unterschiebt. Er tut das, weil er sich an mir rächen will. Tatsächlich aber kennt er den wahren Täter.“

„Sie meinen, Christine Röder hat — entgegen ihrer Aussage — erkannt, von wem sie angegriffen wurde?“

Flühter nickte.

„Ich denke, sie ist lieb und nett“, sagte Gaby.

„Ohne Zweifel.“ Wieder stöhnte Flühter. „Aber ich weiß doch nicht, was in ihr vorging — damals. Ich weiß nur, daß ich mit dieser Tat nichts zu tun habe.“

Schiet! dachte Tim. Leicht macht er’s uns nicht. Wie sollen wir jetzt entscheiden? Immer noch ist alles drin. Er kann’s gewesen sein — aber auch nicht. Worte sind geduldig. Besonders, wenn sie nur in der Luft hängen wie hier. Bindet er uns einen Bären auf? Oder verdient er, daß wir uns für ihn einsetzen?

7. Begegnung mit der Vergangenheit

Wieder waren die Blumen verwelkt.

Lutz Röder — der nicht ahnte, daß er den Spitznamen KRAKE hatte — nahm sie aus der Vase vor dem Grabstein und stellte den kleinen Strauß, den er mitgebracht hatte, hinein.

Ein Düsen-Jet donnerte über den West-Friedhof.

Drüben bei der Aussegnungs-Halle schwatzten zwei alte Frauen miteinander. Sie hatten die Gräber ihrer toten Männer gepflegt. Machten das schon sooo lange. Für sie, die Witwen, war der Friedhof keine Stätte der Feierlichkeit und Besinnung. Sie kamen gern her, weil man hier seinesgleichen traf. Zeit für ein Schwätzchen war immer; und je lustiger der neueste Tratsch war, um so besser.

Röder verharrte reglos. Nicht im Gebet, sondern in stummer Zwiesprache mit Christine, seiner Frau.

Sie war — wie er meinte — keines natürlichen Todes gestorben. Nein!

Noch bebte die Winterluft.

Aber der Jet entfernte sich.

Sein Buglicht zuckte im roten Rhythmus. Westwärts.

Vielleicht flogen da ein paar lustige Typen nach Spanien, weil ihnen der Winter hier stank.

Winter!

Sein Leichentuch bedeckte die Gräber.

Wie entsetzlich mußte es sein, in dieser kalten Erde zu liegen.

Irgendwo muß ich meinen letzten Willen hinterlegen, dachte Röder. Ich will, daß man mich verbrennt, wenn ich den letzten Schnaufer getan habe.

Es begann zu schneien.

Krake Röder bewegte seine lange Gestalt zum Ausgang.

Dem Witwer fehlte nicht viel an zwei Metern. Aber wenn er sich auf die Waage stellte, legte der Zeiger keinen weiten Weg zurück. Röder war dürr. Die dünnen langen Arme und die dünnen langen Beine wirkten tatsächlich wie Tentakeln — wie die Greifwerkzeuge der Tintenfische. Röders Hals war so stabil wie ein Stengel; das ausgemergelte Knochengesicht versteckte sich hinter einem graublonden Vollbart.

Röders Wagen, ein Opel, stand auf dem Parkplatz.

Nach Hause?

Dort erwartete ihn, Röder, nur Öde.

Also in die Stadt — und den Nachmittag irgendwie totschlagen.

Röder war in den besten Jahren, aber er arbeitete nicht mehr.

Nach Christines Tod vor zwei Jahren hatte er alles an den Nagel gehängt — die Vertretung, das Rumreisen. Wegen eines Unfalls bezog er eine kleine Rente. Die reichte zwar nicht aus, aber seine Genügsamkeit nahm von Tag zu Tag zu. Seine Ansprüche lagen etwa in der Mitte zwischen ,wenig^4 und ,gar nichts^4.

Er schaltete Scheibenwischer und Gebläse ein.

Der Motor stotterte. Aber nach 100 Metern lief er rund — trotz seines Alters.

Der Schreck — nein, ein Schock packte Röder, als er an dem grauen Gebäude vorbeifuhr.

Es lag im Stadtteil Westkirchen.

Der Witwer wußte, daß in dem Gebäude eine Berufsschule untergebracht war — eine für die Fortbildung und Umschulung Erwachsener.

Ein Mann war durch das Portal herausgekommen und ging auf dem rechten Fußweg stadteinwärts.

Eine Mappe unterm Arm. Der linke Fuß hinkte. Die bulligen Schultern zogen sich hoch. Kein Hut. Ein brandroter Krauskopf über einem breiten, sehr bleichen Gesicht.

Krake Röder hatte einen Blick zur Seite geworfen, als er den Rothaarigen überholte.

Jetzt umklammerten Röders Hände das Lenkrad. Wie im Schüttelfrost schlugen die Zähne aufeinander.

Die Ampel war rot.

Er bremste in letzter Sekunde.

Daß er halb auf dem Gehsteig stand, trug ihm die wütenden Blicke zweier Männer ein.

Der eine hob schon den Fuß, um gegen den Kühlergriff zu treten, ging dann aber weiter — mit dem Zeigefinger an der Schläfe.

Röders Herz galoppierte, legte Bocksprünge ein.

Er wartete, schielte nach rechts, mußte an sich halten, um nicht nach hinten zu blicken.

Jetzt tauchte der Rothaarige im Blickfeld auf.

Vor Röders Wagen überquerte er den Zebrastreifen.

Der Witwer duckte sich.

Wie dumm! Der andere kannte ihn nicht.

Aber Röder hatte seinen Namen ermittelt. Damals, vor fünf Jahren. Hatte den Zufall auf seiner Seite gehabt.

Der Rothaarige hieß Ottmar Selbig.

Christines Mörder!

Eine Parklücke war frei.

Röder stellte seinen Wagen ab.

Selbig hinkte flott, schwenkte einen Arm, hielt mit dem andern die Mappe.

Röder folgte ihm.

Selbig ging bis zur Bushaltestelle, wo mehrere Leute warteten.

Eine Frau zog ihren Pudel, der immer wieder auf die Fahrbahn sprang, an der Leine zurück. Ein Junge mit Schulranzen wurde von zwei andern geschubst. Eine Oma mischte sich ein und erklärte, daß es feige sei: zwei gegen einen. Einer der Schubser trat zurück. Der andere schlug dem Prügelknaben die Faust auf die Nase.

Röder zündete eine Zigarette an.

Mit dem Streichholz hätte er das nicht geschafft, weil seine Hände zitterten. Aber das Sturmfeuerzeug berührte schließlich den Sargnagel.

Selbig drängelte sich nach vorn.

Röder blieb hinter ihm.

Ein seltsamer Geruch strömte aus dem Mantel des Rothaarigen.

Mottenkugeln? Oder war es dieses Mittel aus den Chemischen Reinigungen, von dem man Krebs kriegen konnte?

Er kennt mich nicht, der Kerl, dachte Röder. Oder doch? War es kein Zufall, daß diese Bestie am Mittag des 9. September durch unsere Terrassentür schlich? Hat diese Bestie uns vorher beobachtet? Hat er mitgekriegt, der Kerl, wie ich morgens wegfuhr? Nein! Dann wäre er nicht erst mittags gekommen, um zu rauben. Um Christines Gesundheit zu zerstören — mit seinen Schlägen, seinen würgenden Händen. Und falls er mich doch gesehen hat — damals, irgendwann? Es ist zu lange her. Damals war ich glattrasiert. Jetzt trage ich einen Bart. Damals sah ich gesund aus. Jetzt unterhöhlt der Gram mein Gesicht.

Auch Selbig sah nicht aus, als käme er von einem Abenteuer-Urlaub aus der Karibik. Das grobe Gesicht war zuchthausblaß, aber die Haltung straff. Auch das Hinken änderte daran nichts.

Zu acht Jahren, dachte Röder, haben sie ihn damals verurteilt, wegen einer anderen Tat. Er saß schon hinter Gittern, als ich rausfand, wer er ist und daß er auch bei Christine der Täter ist. Schon hinter Gittern! Damit war er mir entzogen. Ich konnte nicht ran an ihn. Meine Rache mußte warten. Bis jetzt.

Acht Jahre also. Nicht mal fünf sind vorbei. Wieso ist er schon draußen?

Der Bus rollte heran. Hydraulische Bremsen fauchten.

Der Prügelknabe hielt sich das Taschentuch an die blutende Nase.

Die Oma schimpfte mit dem Grobian. Dessen Kumpan grinste.

Die Frau nahm ihren Pudel unter den Arm.

Selbig stieg als erster ein. Beinahe hätte er die Oma beiseite gestoßen.

Krake Röder ließ seine Zigarette in den Schnee fallen.

Im Bus war es warm.

Röder ging an Selbig vorbei, ohne ihn anzusehen.

Fauchend schlossen sich die Türen. Der Bus fuhr los.

Röder setzte sich drei Reihen hinter Selbig und starrte auf dessen narbigen Nacken.

8. Von Dohlen und Flomen

Tim hörte die Stimmen zuerst.

Aber gleichzeitig hob Oskar den Kopf und bewegte die Schlappohren.

„Da kommt jemand“, flüsterte Gaby.

Dem Häftling schien das egal zu sein. Flühter hatte die Augen geschlossen und atmete mühsam.

Es waren Männer. Sie kamen vom Weg her. Die Stimmen klangen gedämpft.

„Ich seh mal nach“, raunte Karl.

Er sprang auf und lief durch die Jungfichten zum Rand der Dickung. Geduckt spähte er dort durch die Zweige.

Atemlos kam er zurück.

„Zwei Polizisten. Sie nähern sich auf unserer Spur.“

Gaby stieß einen klagenden Laut aus.

Greift das Schicksal ein? Tim sah seine Freundin an, dann Flühter. Nimmt es uns die Entscheidung ab?

„Tu was, Tim!“ Gabys Blauaugen flehten. „Wir wollen ihm doch helfen. Wollen wir doch, oder?“

„Sie rühren sich nicht von der Stelle, Flühter“, sagte Tim. „Los, zurück, Freunde! Vielleicht können wir sie ablenken.“

Er hastete voran. Oskar lief ihm zwischen die Beine. Klößchen stolperte als letzter hintendrein.

Und damit, dachte Tim, haben wir uns entschieden. Gütiges Firmament (Himmel)! Hoffentlich ist das kein Fehler.

Am Rande der Dickung drosselte Tim das Tempo.

Nur keine Hast! Cool bleiben! Hier kommen Waldwanderer mit ihrem Hund. Wo waren wir denn? Was treiben wir hier?

Er trat aus der Dickung.

Mit einem Blick stellte er fest, daß Flühters Schlurfspur zertrampelt war. Acht TKKG-Füße und Oskars Pfoten hatten das auf dem Herweg besorgt.

„Lässig, Leute!“ zischte Tim hinter sich.

Die beiden Polizisten waren noch knappe 50 Meter entfernt: ein großer mit rotem Gesicht und ziemlich viel Bierbauch. Der andere PM (Polizeimeister) hätte ohne Uniform wie ein arbeitsloser Student ausgesehen.

Die TKKG-Bande trollte sich auf ihrer Spur zurück.

Die Polizisten blieben stehen. Der Bierbauch stemmte die Fäuste in die Hüften.

„Wir ergeben uns.“ Tim grinste. „Aber das Versteck der gewilderten Hirsche verraten wir nur, wenn wir eine Gemeinschaftszelle kriegen.“

„Selbstverständlich mit Kochnische“, krähte Klößchen, „damit wir uns selbst verpflegen.“

Der jüngere PM lächelte mit einer Mundseite, sah Gaby an und wurde nachdenklich.

„Ihr wißt doch“, sagte der Bierbauch, „daß der Hund im Wald nicht frei laufen darf.“

Tim nickte. „Deshalb ist er ja auch an der Leine. Abgesehen davon — Oskar hat vor jedem Hasen Angst,“

„Stellt ihr etwa Fallen auf?“ Das war wieder der Bierbauch. Tim funkelte ihn an. „Ich verstehe, daß Sie das fragen müssen. Aber es beleidigt uns. Wir sind Tierfreunde. Leidenschaftliche Tierfreunde. Wir würden nicht mal eine Giftspinne umbringen. Gaby ist Mitglied im Tierschutzverein. Oskar ein Fundhund, der bei Kommissar Glockner — Gabys Vater — einen Glücks-Platz erwischt hat. Weil Gaby Oskar aus dem Tierheim geholt hat. Eins können Sie glauben: Sollten wir einen Fallensteller erwischen, ist der Pfingsten noch im Krankenhaus.“ Klößchen nickte und setzte hinzu: „Nach der fünften Notoperation.“

An Gaby gewandt, sagte der jüngere Polizist: „Du bist also Gaby Glockner. Ich glaube, ich habe dich mal gesehen, als ich im Präsidium zu tun hatte.“

Sie hob ihre langen, schwarzen Wimpern, ohne den Augenaufschlag übermäßig zu betonen.

„Ich besuche meinen Papi sehr oft.“

Bierbauch hüstelte. „Und was macht ihr hier?“

Tim streckte die linke, absolut saubere Hand aus.

„Sehen Sie, wie fettig meine Finger sind? Wir haben Flomen (Fettbrocken) ausgelegt für die Dohlen. Diese Rabenvögel sind leider vom Aussterben bedroht. Und im Winter kriegen sie nichts in den Bauch. Da müssen Tierfreunde ran — wie wir.“

„Ich habe zu Hause einen Wellensittich“, sagte der junge Polizist.

„Ah!“ Gaby lächelte.

Tim, Karl und Klößchen musterten den Sittich-Freund respektvoll. Ihre Mienen drückten aus: Das ist einer von uns. Vielleicht kommt er das nächste Mal mit, wenn wir wieder Flomen auslegen.

Dann schob Tim die Augenbrauen hoch.

„Darf man mal fragen? Läuft hier im Wald eine Razzia (geheime Fahndung)? Suchen Sie Fallensteller oder Weihnachtsbaum-Diebe?“

„Wir suchen einen entsprungenen Strafgefangenen“, antwortete Bierbauch. „Als wir die Spur sahen, dachten wir, er hätte Verstärkung erhalten — und ‘ne ganze Bande versteckt sich jetzt in dem Dickicht. Seit ihr irgendwem begegnet?“

Vierfaches Kopfschütteln.

„Allerdings waren wir nur kreuz und quer in der Dickung“, erwiderte Tim, „wo wir jeden Fußbreit kennen. In Richtung Forststraße und in Richtung Stettenborn haben wir die Pampa noch nicht besichtigt.“

„Wen nicht besichtigt?“ fragte Bierbauch.

„Die Pampa“, erklärte der Jüngere. „Er meint: Landschaft.“

Bierbauch stützte eine Hand gegen den Stamm einer Eiche.

„Flühter ist sowieso nicht mehr hier, Felix.“ Das galt dem Jüngeren. „Ist längst in der Stadt. Hab doch gleich gesagt, daß es völlig blödsinnig ist, wenn wir hier rumkurven.“ Er stöhnte. „Außerdem drücken meine Hühneraugen.“

Alle blickten auf seine Füße — auch der Polizist Felix.

„Hauptsache“, sagte Tim, „Sie stören die Dohlen nicht bei ihrer Mahlzeit, wenn Sie jetzt das Dickicht durchsuchen. Die Vögel sind scheu. Einmal verscheucht, kommen sie so schnell nicht zurück. Auch für Tiere ist der Hungertod schrecklich.“

Das verstand der Bierbauch sofort.

„Komm, Felix“, meinte er. „Wir fahren erst mal zum Gasthaus Grüner Baum und gönnen uns eine Wurstsemmel.“

Klößchen seufzte.

Felix sagte: „Dann macht’s gut, ihr vier.“

Bierbauch trat schon den Rückweg an.

„Tschüs!“ rief die TKKG-Bande — und ließ sich Zeit.

Die Polizisten marschierten in Richtung Kleinfelden zurück, ohne sich umzusehen.

*

Der Bus fuhr durch die Stadt — von Haltestelle zu Haltestelle.

Selbig blieb auf seinem Platz. Röder hatte Endstation gelöst.

Erst fünf Jahre hat er abgesessen, überlegte der Witwer. Vorzeitig entlassen? Weshalb wurde er damals verknackt? Raubüberfall, Mehrfach-Täter. Nein: Der ist mit seiner Strafe noch nicht fertig. Sondern? Hat er Hafturlaub? Selbig kam aus der Berufsschule. Also ist er Freigänger. Er wird resozialisiert (nach einer Haftstrafe schrittweise wieder in die Gesellschaft eingliedern). Sie bereiten ihn vor auf die Entlassung. Sicherlich führt er sich gut, streut ihnen Sand in die Augen, täuscht die Verantwortlichen. Soll das die ganze Sühne sein — dafür, daß er mir meine Christine genommen hat? Lebe ich seit damals nicht nur für meine Rache? Zum Krüppel hat er Christine gemacht. Drei Jahre im Rollstuhl. Dann ist sie gestorben. Und deshalb war es Mord. Mord mit verspäteter Wirkung. Das Gericht hätte nur auf schwere Körperverletzung erkannt. Ich weiß es besser. Er ist Christines Mörder. Und dafür wird er jetzt büßen.

Der Bus fuhr einen weiten Bogen durch westliche Vororte, berührte die Bahnhofsgegend, verließ in nordwestlicher Richtung die Stadt: die Linie 22, wie Röder wußte.

Graue Felder draußen. Schneegestöber.

Die Landstraße führte nach Pliesenbach — und vorbei an der Strafanstalt. Die liegt 15 Kilometer entfernt.

Eine Haltestelle war direkt vor dem Tor der weitläufigen Ansammlung abweisender Gebäude. Die Außenmauer, die das gesamte Terrain umgab, war aus Beton und vier Meter hoch.

Selbig blieb sitzen.

Röder biß sich auf die Lippen.

Dann begriff er.

Der Bus war gefüllt.

Pliesenbacher wollten nach Hause.

Offenbar war es Selbig peinlich, hier auszusteigen.

Bis zur nächsten Haltestelle, wo eine Schnellstraße kreuzte, rollte der Bus nur einen knappen Kilometer.

Und richtig!

Selbig stieg aus.

Röder blickte durchs Heckfenster.

Selbig stand an der Kreuzung wie ein Anhalter.

Doch sobald der Bus anfuhr, lenkte der rothaarige Mann seine Schritte zurück — in Richtung Strafanstalt.

9. Geldanlage

Noch bevor die TKKG-Bande den Waldweg erreichte, waren die beiden Polizisten außer Sichtweite.

Alle vier blieben stehen.

Oskar beobachtete ein Eichhörnchen.

„Mir ist noch ganz mau im Magen“, sagte Karl. „O weh! Worauf haben wir uns eingelassen.“

Gaby blinzelte Tim an.

„Mit einem wie dir, Peter Carsten, möchte ich nicht verheiratet sein.“

Verstört weitete Tim die Augen.

„Nein? Weshalb nicht?“

„Einer, der so lügen kann, wie soll ich dem trauen — als Ehefrau.“

Er lachte. „Und eine, die den Polizisten Felix so mit ihrem Charme einwickelt — kann man der trauen?“

„Du warst irre gut“, lachte sie — und legte ihm die Arme um den Hals. „Und die Idee mit den Flomen für die Dohlen werden wir morgen verwirklichen.“

„Ich wünschte, ich wäre eine Dohle“, meinte Klößchen. „Für die wird gesorgt. Und was ist mit mir?“

Sie rannten zurück.

Als sie die hohe Fichte erreichten, zog sich Flühter an einem Ast in senkrechte Haltung. Die Decke hing ihm um die Schultern.

„Zwei Polizisten haben Sie gesucht“, sagte Tim. „Wir konnten sie ablenken. Damit sind die Würfel gefallen. Wir haben uns auf Ihre Seite geschlagen. Das heißt, wir werden Sie irgendwo verstecken und versorgen. Sie bleiben in dem Versteck. Wir übernehmen Ihre Aufgabe. Ist das klar? Falls Sie uns ins Gehege kommen, übergeben wir Sie der Polizei. Denn ob Sie uns die Wahrheit gesagt haben — wer soll das beurteilen. Wir werden uns also um diesen Lutz Röder kümmern. Wir wollen die Wahrheit finden, wie es so schön heißt. Sollte sich rausstellen, daß Sie nicht schuldig sind — um so besser. Im andern Falle wäre Ihr Ausflug in die Freiheit beendet. So sehen wir die Situation.“

Flühter nickte. „Die Wahrheit ist, daß ich nichts Böses getan habe.“

Er hielt sich noch am Ast fest. Die Arme zitterten.

„Und was jetzt?“ fragte Karl. „Wo verstecken wir ihn?“ Problem - laß nach! dachte Tim. Ja, wo? Ins Internat können wir ihn nicht mitnehmen. Bei Goehmes im Keller? Schon der Gedanke ist lächerlich.

„Er muß aus der Kälte raus und in ein Haus rein“, sagte Gaby. „Er muß sich hinlegen können, muß ausruhen. Außerdem braucht er Medikamente gegen fieberhafte Erkältung.“

„Die kriegen wir hier in der Apotheke“, meinte Tim. „Was wir nicht kriegen, sind die gemütlichen vier Wände.“

„Äh!“ Klößchen rieb sich mit dem Daumennagel über die Zähne. „Ich glaube, ich kann helfen.“

Alle sahen ihn an.

„Mein Vater“, sagte Klößchen — und das war als Erklärung an Flühter gerichtet, „ist Schokoladen-Fabrikant und wahnsinnig reich. Was er verdient, kann er gar nicht ausgeben. Zumal meine Mama sehr sparsam ist. Sie ißt nicht mal Fleisch. Das Geld, das übrigbleibt, legt mein Papa an — wie er sagt. Er kauft Aktien und Wertpapiere. Aber nicht nur. Denn mit dem Zeug kann man ganz schön auf die Nase fallen. Wenn man nichts versteht von der Weltwirtschaft und ihren Tücken. Deshalb schafft Papa auch Sachwerte an. Das heißt, er kauft Häuser. Nicht, damit wir darin wohnen. Unsere Villa ist uns gut genug. Sondern um... tja, ich glaube, weil er sonst nicht weiß, wohin mit dem Geld.“

„Komm zum Knackpunkt!“ sagte Tim.

„Bin schon dran.“ Klößchen grinste. „Mein Papa hat vor kurzem hier in Kleinfelden ein Haus gekauft. Im Moment wohnt niemand drin. Über Weihnachten bis ins neue Jahr wird es noch leerstehen. Dann sollen die Handwerker rein — weil die Klos erneuert werden müssen. Und die Tapete. Und ein Treppengeländer. Und die Küche, glaube ich. Es soll dann vermietet werden.“

„Wunderbar!“ Gaby hüpfte im Kreis. „Kannst du die Schlüssel besorgen?“

Willi schüttelte den Kopf. „Keine Ahnung, wo die sind. Vielleicht bei den Handwerkern.“

„Wozu brauchen wir Schlüssel!“ rief Tim. „Mit Willis Erlaubnis brechen wir ein.“

Karl hob die gefalteten Hände. „Es wird immer schlimmer. Wir belügen die Polizei. Wir brechen ein. Wir... Was machen wir als nächste Straftat? Für lebenslänglich reicht es noch nicht.“

„Karl!“ Tim faßte seinen Freund an den Armen. „Wir haben uns entschlossen, dem Fall Flühter auf den Grund zu gehen. Flühter hat Gaby und Oskar gerettet. Der Mann verdient eine Chance. Sollen wir jetzt vor solchen Kleinigkeiten zurückschrecken? Willi“, wandte er sich an seinen Freund und Budenkameraden, „weißt du, wo die Hütte steht?“

„Am Ortsanfang, glaube ich; Stettenborner Straße 100. Das habe ich mir gemerkt. Weil 100 meine Lieblingszahl ist. 100 Tafeln Schoko unter dem Bett — und ich wäre zufrieden.“

„Die Bushaltestelle“, sagte Gaby, „liegt an der Stettenborner Straße.“

Tim klatschte die Faust in die Handfläche.

„Ein kurzer Weg. Das schaffen Sie, Flühter. Von uns werden Sie gestützt. Gaby und Karl, wenn ihr mal die Gehhilfen seid, ja? Willi und ich — wir suchen das Haus und sorgen für Einlaß. Ihr geht bis zum Waldrand. Aber nicht auf dem Weg, sondern in diese Richtung.“

Der gestreckte Arm zeigte am Dickicht vorbei.

„Dort, unter den Bäumen“, nickte Gaby, „warten wir auf euch. Ihr bringt dann Flühter ins Haus. Ich sause zur Dorf-Apotheke. Aber mein Geld reicht nicht. Hast du daran gedacht, Tim?“

Er hatte.

Die Jungs griffen in die Tasche.

Was zusammen kam, reiche aus, meinte Gaby, für alle erforderlichen Medikamente.

Schwankend und schweratmend stand der Häftling dabei. Immer wieder glitt sein Blick über die Gesichter.

„So was wie euch“, murmelte er, „gibt’s kein zweites Mal. Und glaubt mir: Ihr werdet es nicht bereuen, was ihr tut.“ Hoffentlich, dachte Tim.

Zehn Minuten später schnürten er und Klößchen die Stettenborner Straße entlang.

10. Hinter dem Landhaus

Pliesenbach war nicht Endstation der Linie 22.

Aber Röder stieg aus.

Er fand ein Taxi und ließ sich zur Stadt zurückbringen — in den Ortsteil Westkirchen, wo sein Alt-Opel in der Parklücke stand.

Verrückt so eine Taxi-Fahrt, dachte der Witwer. Bei dem bißchen Geld, das ich habe. Egal — es mußte sein.

Er fuhr in die Innenstadt.

Der Nachmittag färbte sich grau. Der Himmel drückte gewaltig. Im Industrie-Viertel sahen die Schneeflocken wie Ruß aus.

Hinter Röders grauem Vollbart verkrampften sich die Kiefer wie Tellereisen. Eiskalte Hände steckten in den Handschuhen. Er spürte die Kälte bis ans Herz.

Umbringen werde ich ihn! Rache für Christine! Endlich!

Und er wußte auch, wie er es machen würde.

Beim Flohmarkt konnte er parken.

Er ging durch die Glockengießer-Gasse, kam an der Mariahilf-Kirche vorbei, zündete sich eine Zigarette an und stellte fest, daß seine Hände nicht mehr zitterten.

In der Manteltasche fühlte er den Schraubenzieher, den er aus dem Werkzeugkasten seines Wagens genommen hatte.

Die Neon-Anzeige des Parkhauses war eingeschaltet.

BELEGT!

Krake Röder kannte die Örtlichkeit.

Der Typ, der dort an der Kasse saß, hatte nichts zu tun, las die Witzseite eines Wochenblattes und schlürfte Kaffee.

Röder benutzt die Treppe.

Im dritten Stock war er außer Puste.

Verstohlen sah er sich um.

Ein Wagen stand neben dem andern. Keine Lücke. Die Luft roch nach Benzin. Drüben beim Lift klappte eine Tür. Niemand war zu sehen.

Röder ging umher.

Die meisten Wagen trugen hiesige Kennzeichen — Nummernschilder der Großstadt.

Er wollte andere und entschied sich für einen Mercedes aus Duisburg.

Außerdem stand der Wagen günstig: hinten in einer Ecke, zum Teil verdeckt von einem Stützpfeiler.

Röder machte sich an die Arbeit, schraubte das vordere Nummernschild ab, dann das hintere, versteckte beide unter seinem Mantel und verließ das Parkhaus.

*

Die Stettenborner Straße endete bei dem Haus Nr. 100. Dahinter dehnten sich Felder aus — auf der anderen Seite der Schauer-Wald.

Winterkahle Bäume flankierten die vielbefahrene Landstraße, die zwar keine Schnellstraße war, aber als solche benutzt wurde.

Nr. 100 war ein anderthalb-geschossiges Landhaus mit Walmdach. Das Gebäude breitete sich aus wie ein Weihnachtsstollen, war oben vom Schnee bezuckert, hatte grüne Fensterläden und ringsum einen Obstgarten mit mindestens vier Dutzend Apfel-, Kirsch- und Pflaumenbäumen.

Das Landhaus stand ziemlich genau in der Mitte des Gartens.

Die Garage fehlte. Doch ein niedriges Jägerzaun-Tor an der Straßenseite gestattete, einen Wagen aufs Grundstück zu fahren, wo er dann — gute 40 Schritt vom Haus entfernt — unter Obstbäumen parken konnte.

„Nicht übel“, sagte Tim.

Klößchen stützte beide Hände auf den Zaun und nickte.

„Der Schoko-Fabrikant Sauerlich kauft nur das Beste.“

„Wenn ich ein entflohener Häftling wäre, der sich ‘ne Weile verstecken muß, hätte ich mich hierfür entschieden.“

Hinter ihnen donnerte ein Lkw vorbei — ortseinwärts. Er war am Ortsschild vorbei, hatte aber noch 70 km/h drauf. Mindestens.

Unerhört! dachte Tim. Ist der Fahrer meschugge? He, es gibt Kinder in Kleinfelden, Hunde und Katzen. Kriminelle Fahrweise. Und wo bleibt die Polizei? Die sitzt im Gasthaus Grüner Baum und zieht sich Wurstsemmeln rein.

Tim sah zum Nachbarhaus hinüber. Es lag etwas tiefer. Nur aus zwei Obergeschoß-Fenstern konnte man herblicken. Dort hingen dichte Vorhänge. Nichts bewegte sich.

„Wenn wir ihn nachher herbringen“, sagte Tim, „schlagen wir feldwärts einen Bogen, damit uns keiner beobachtet. Am besten, wir machen das auch jetzt.“

Sie liefen am Zaun entlang. Keine Latte fehlte.

Als sie auf Höhe der Rückfront waren, stiegen sie hinüber. Unter den Bäumen rannten sie zur Schmalseite, die aber so lang war wie woanders zwei Fronten.

Das Walmdach hielt den Schnee ab. Ein anderthalb Meter breiter, trockner Betonstreifen zog sich an der Hauswand entlang.

Sie liefen zur hinteren Ecke, Tim war der erste.

Plötzlich blieb er stehen — und hielt Klößchen fest.

Kleeeeeng! — zerbrach Glas.

Ein gemurmelte Fluch folgte.

Die Stimme klang dumpf, eine Männerstimme.

Die Jungs sahen sich an.

Tim ließ die Hand sinken, mit der er Klößchen den Mund zuhielt.

Mein Hamster bohnert! dachte der TKKG-Häuptling. Wahnsinn! Hat da einer die gleiche Idee? Sind noch mehr Häftlinge auf der Suche nach ‘nem Winterquartier?

Klößchen formte ein Wort mit den Lippen und ballte die Fäuste.

Tim schob den Kopf zur Hausecke und riskierte ein Auge.

Hinter der Rückfront hatte man eine Terrasse angelegt. Sie wurde von — jetzt leeren — Steinkübeln begrenzt.

Die Terrassentür bestand in der unteren Hälfte aus dunklem Holz. Oben war sie in neun Scheiben unterteilt.

Der Einbrecher hatte jene, die sich neben der Klinke befand, eingeschlagen. Er griff durch die Öffnung. Der innen steckende Schlüssel knirschte im Schloß.

Sachen gibt’s... dachte Tim. Wenn ich nicht dabei wäre, würde ich’s nicht glauben.

Der Typ war so um die 40, mittelgroß und wuchtig. Grobes Gesicht mit Drei-Tage-Bart, Wollmütze, rißfeste Landarbeiter-Klamotten und in der Hand einen Spazier-Knüppel, der sich besser zum Totschläger eignete als zur fußläufigen Fortbewegung. Auf dem Buckel trug der Typ einen schlappen — nämlich leeren Rucksack. Sicherlich sollte der gefüllt werden.

„He!“ sagte Tim — und trat hinter der Ecke hervor. „Du hast dich in der Adresse geirrt.“

Der Kerl fuhr herum.

Noch nie hatte Tim so kleine Augen gesehen.

Klößchen stellte sich hinter seinem Freund auf — seitlich versetzt, so daß er in Deckung blieb.

Die Klein-Augen starrten. Die Faust packte den Knüppel fester.

„Haut ab!“ kam es drohend über gelbe Zähne. „Solange ihr noch laufen könnt. Oder ich zerschlage euch die Knochen.“

Tim ging auf ihn zu.

„Ein Einbrecher, der in der Vorweihnachtszeit die Landhäuser abklappert, wie? In der Zeitung stand, daß ein Unbekannter die Dörfer heimsucht. Fünfzig Einbrüche innerhalb von zwei Wochen. Kriegst wohl den Hals nicht voll, du Armleuchter?“

Brutalität stand ihm ins Gesicht geschrieben.

Als sich die Klein-Augen verengten, sauste der Knüppel durch die Winterluft.

Judo und/oder Kung Fu? Wie gut, wenn ein athletischer Junge beides kann und in jeder freien Minute trainiert, über die Beweglichkeit eines Akrobaten verfügt, seine Muskeln stählt und seine Hände abhärtet, daß die Hornhaut immer dicker wird.

Tim wich mühelos aus, landete einen Sprungtritt auf den kurzen Rippen und schickte zwei Fauststöße hinterher.

„Kurzer Kampf“, meinte Klößchen und stellte sich neben den Liegenden. „Mit dem Zählen brauche ich gar nicht anzufangen. Der ist über die Zeit k. o.“

Er kickte den Knüppel gegen einen der Steinkübel.

Tim untersuchte seine Faustknöchel.

Da war alles in Ordnung.

Rechts und links hatte er den Kerl am Kinn getroffen.

„Verdammter Mist, Willi! Begreifst du? Solange dieser gewalttätige Mistkerl hier ist, können wir unmöglich...“

Er sprach nicht weiter. Aus zwei Gründen.

Zum einen wußte er nicht, wie bewußtlos der Einbrecher war. Vielleicht schlief der gar nicht so tief, sondern nahm Worte auf. Damit wäre er zum Mitwisser geworden — was Flühter betraf.

Zum andern — und damit hatte keiner gerechnet — näherten sich stampfende Schritte und keuchende Lungen.

Zum Henker! Tim blickte zur anderen Hausecke. Gleich mußte dort jemand auftauchen — mindestens zu zweit, wie das Getrappel verriet. Verflucht und zugenäht! War das hier ein unbewohntes, einsames Landhaus — oder der In-Treffpunkt für Kleinfelden?

Sie kamen um die Ecke.

Felix, der jüngere Polizeimeister, keuchte voran, hielt seine Pistole in der Hand — und sah immer noch aus wie ein arbeitsloser Student; aber wie einer, der wütend darüber ist, daß ihn niemand beschäftigen will.

Bierbauch folgte mit nur zwei Schritten Abstand, was angesichts seiner Leibesfülle ein beachtliches Mithalten war.

Sie blieben stehen, wie vor die Brust geschlagen.

Bierbauch senkte die Mündung seiner Dienstwaffe.

Offene Münder. Zwei Augenpaare richteten sich auf den Bewußtlosen, dann auf die Jungs.

„Er wollte einbrechen“, sagte Tim, „hatte schon die Scheibe eingeschlagen, wie Sie sehen. Mit dem Knüppel griff er mich an. Willi ist Zeuge. Ich hätte den Hieb nicht überlebt — oder nur mit erheblichem Dachschaden wegen verlustiger Grauzellen. War also Notwehr — mein Tun.“

„Du... hast ihn niedergemacht?“ japste Felix.

Tim hob die Achseln — eine entschuldigende Geste.

„Ich konnte... ph... nicht mal... ph... meine Semmel aufessen“, beklagte sich Bierbauch.

Er steckte seine Waffe in die Pistolentasche.

Felix trat näher an den Bewußtlosen heran und machte Handschellen los.

„Woher wissen Sie denn, was hier läuft?“ fragte Tim.

„Der Nachbar drüben“, erwiderte Felix, „hat zufällig beobachtet, wie ein zwielichtiger Typ durch den Garten schlich. Hat sofort beim Polizeiposten in Großrödel angerufen, weil wir hier keine LPI (Landpolizei-Inspektion) haben. Wir erhielten die Nachricht über Funk, und weil wir nahe dran waren, konnten wir in Null Komma nichts hier sein.“

Wenigstens saßen sie im Streifenwagen, dachte Tim, und nicht im Grünen Baum. Das nenne ich Diensteifer.

„Irre schnell, Ihr Kommen“, meinte Klößchen. „Und da sagt man doch immer... na ja.“

Er verschluckte, was als Standard-Beschwerde über die Funkstreife in Umlauf ist.

Der Einbrecher regte sich.

Rasch legte ihm Felix die Handschellen an.

„Und ihr?“ fragte Bierbauch. „Ich denke, ihr füttert die Dohlen. Was macht ihr hier?“

Klößchen warf sich in die Brust. „Mein Vater, der Schokoladen-Fabrikant Hermann Sauerlich, hat unlängst“, er sagte tatsächlich unlängst, „diesen Kleinfeldener Landlord-Palast käuflich erworben. Tim kennt die Hütte noch nicht. Und da wir schon mal hier sind, mußte ich sie ihm zeigen, nicht wahr? Gaby und Karl sind daran nicht so interessiert. Karl fährt mehr ab auf Wissenschaft und Gehirntraining — Gaby auf Tiere, Rückenschwimmen und Französisch. Tim will Architekt werden.“ Gar nicht so dumm, dachte Tim. Architektur ist zwar nicht mein heißester Berufswunsch, aber eine Überlegung wert.

„Selbstverständlich werde ich auch Stadthäuser bauen“, erklärte er. „Und der“, er deutete auf den Einbrecher, „scheint ein Profi zu sein, wie? Habe in der Zeitung gelesen, daß ein ganz gewitzter umgeht.“

Bierbauch nickte. „Vielleicht ist euch ein großer Fisch ins Netz gegangen. Aber verrat’ uns mal eins, Tim: Wie bist du mit dem fertig geworden? Der sieht nicht aus wie ein Schlappsack.“ Tim grinste. „Judo und Kung Fu. Judo ist ja mehr sportlicher Zweikampf. Doch mit Kung Fu kann man die Saalschlacht gewinnen. Ich nehme Unterricht bei einem chinesischen Kung Fu-Meister.“ (Siehe Band 44: Todesgruß vom Gelben Drachen.)

Felix und Bierbauch zeigten sich beeindruckt.

Klößchen sagte, was den Schaden an der Terrassentür betreffe — darum brauche sich die Polizei nicht zu kümmern. Das werde er gleich seinem Vater mitteilen. Im übrigen kämen die Handwerker sowieso her — demnächst. Weil in der Hütte etliches erneuert werden müßte. Wie die Klos und das Treppengeländer. Das Haus sei leer. Stehlen könne man nichts. Aber das habe dieser Knüppel-Typ offenbar nicht gewußt.

Der erwachte. Wild glotzte er aus seinen Klein-Augen um sich. Er stöhnte. Atmen konnte er nur mühsam. Der Tritt auf die Rippen hatte eine Prellung zur Folge. Beim Anblick der Ordnungshüter zitterte die ohnehin wacklige Kinnlade.

Felix und Bierbauch nahmen den Kerl mit.

Als sie um die Hausecke verschwanden, setzte sich Klößchen auf den Steinboden.

„Noch eine Aufregung, Tim, halte ich mit leerem Magen nicht aus. Wenn Gaby die Medikamente holt, muß sie mir unbedingt eine Tafel Schokolade mitbringen.“

Tim lachte. „Bis jetzt ist doch alles gutgegangen. Und niemand kann behaupten, wir wären in euer Landhaus eingebrochen.“

11. Wem gehört der Kastenwagen?

Krake Röder fuhr nicht sofort nach Hause, sondern erst zu dem Holzlager-Platz hinter dem Sägewerk.

Im Winter streunten dort herrenlose Katzen umher — zu Dutzenden.

Röder fütterte sie. Fast täglich kam er mit Abfällen her. Zehn, zwölf Kostgänger hatte er immer. Ein rauchgrauer Kater mit gelben Augen war sein Liebling.

Der Witwer mochte Tiere.

Olaf, der kleine Münsterländer, war schon alt gewesen, als Christine starb. Der Hund hatte um sein Frauchen getrauert und war dann selbst eingeschlafen. Röder hatte keinen neuen Hund angeschafft. Zu dem verbitterten — nur auf Rache ausgerichteten — Leben, das der Witwer führte, paßte kein Tier.

Doch noch an ihrem letzten Tag hatte ihm Christine das Versprechen abgenommen, für die streunenden Katzen zu sorgen.

Was sie kriegen, dachte er, spare ich mir vom Mund ab.

Es schneite jetzt heftiger. Nicht mehr lange, und die Dämmerung brach an.

Röder schüttelte den Schnee von Hut und Mantel, bevor er wieder in den Wagen stieg.

Die gestohlenen Kfz-Kennzeichen lagen unter dem Beifahrersitz.

Röder fuhr heimwärts, und in seinem Kopf reifte der Mordplan.

*

Was Klößchen behauptet hatte, stimmte nicht ganz: Im Landhaus befand sich noch ein großer Teil alter Möbel, den die Vorbesitzer zurückgelassen hatten.

Die Zentralheizung funktionierte und war eingeschaltet. Auch in einem unbewohnten Haus dürfen die Wasserrohre und Heizkörper im Winter nicht einfrieren.

Aufatmend kroch Flühter in einem der Schlafzimmer unter ein dickes Plumeau (Federdeckbett).

„So gut“, seufzte er, „hatte ich’s seit fünf Jahren nicht mehr. Im Gefängnis sind die Matratzen hart und die Decken dünn.“

„Ein Grund mehr“, meinte Tim, „dort kein Dauergast zu werden.“

Ohne Schwierigkeiten und unbemerkt hatten sie Flühter ins Landhaus geschmuggelt.

Gaby kam nach kurzer Zeit von ihrem Einkauf zurück, brachte Medikamente und Proviant. Denn Flühter mußte sich auch verpflegen. Gaby hatte Brot, Butter, Hartwurst, Käse und Pulverkaffee besorgt, aber nicht an Klößchens Schokolade gedacht.

„Hier geht es mir bestens“, freute sich der Häftling.

Er sieht auch schon besser aus, dachte Tim. Hat sicherlich eine zähe Natur.

„Also“, meinte der TKKG-Anführer. „Bei Lutz Röder in der Nepomuk-Straße sind wir jetzt am Drücker. Karl kennt jemanden, der dort wohnt. Den Soziologie-Studenten Guido Buntmann. Bei dem ziehen wir erst mal die neuesten Infos ein über Röder — falls es welche gibt. Danach richten wir unsere Ermittlungen. Sie, Flühter, bleiben hier. Zeigen Sie sich nicht am Fenster. Der Nachbar könnte neugierig sein. Daß Sie abends kein Licht machen, ist selbstverständlich. Das Telefon ist angeschlossen. Aber nehmen Sie nur ab, wenn wir anrufen. Wir lassen es fünfmal läuten, legen auf, warten fünf weitere Rufzeichen ab, legen auf. Dann — beim elften Läuten — können Sie sich melden. Gebongt?“

Flühter nickte. Sprechen konnte er im Moment nicht. Die Tropfen, die Gaby ihm eingeflößt hatte, wirkten am besten, wenn man sie zwei, drei Minuten im Mund behielt und dann erst hinabschluckte.

„Nachdem wir soweit sind“, fuhr Tim fort, „müssen wir uns auch dem Geisterhund zuwenden. Gabys Bericht liegt vor. Was können Sie uns noch sagen?“

Flühter schluckte die Tropfen und schob sich das Kopfkissen zurecht.

„Bevor ich Gaby zu Hilfe kam“, sagte er, „war ich in dem Waldstück zwischen Weg und Forststraße. Auf der Forststraße stand ein Wagen. Zwar habe ich ihn nur von weitem gesehen, aber ich bin mir sicher, daß er ganz komisch lackiert ist: nämlich auf einer Seite grün, auf der anderen gelb. Ein Kastenwagen. Und...“

„Ha!“ wurde er von Tim unterbrochen. „Die Karre kam uns entgegen, als wir uns aus Richtung Stettenborn näherten. Scheibenkleister! Auf das Kennzeichen habe ich nicht geachtet. Auch nicht auf den oder die Insassen.“

„Ein Mann stand daneben“, setzte Flühter seinen Bericht fort. „Er hielt irgendwas in der Hand. Vielleicht das Gerät, mit dem er dem Mastiff die Funksignale sandte.“

„Können Sie den Typ beschreiben?“

Flühter schüttelte den Kopf.

Tim dachte laut: „Da verwandelt jemand seinen Mastiff in einen Geisterhund. Phosphor-Anstrich. Orangefarbener Maul-Schaum. Und was Elektronisches auf dem Rücken. Vermutlich ist der Hund nicht nur abgerichtet, sondern dient als armseliges Tierversuchs-Opfer. Vielleicht ist er mit Tollwut geimpft und deshalb so mordgierig. Wer auch immer ihn einsetzt — es muß ein gefährlicher Typ sein.“

„So einen Hund gab es mal in der Kriminalliteratur“, wußte Karl. „Wahrscheinlich nimmt sich der Tierhalter daran ein Beispiel. Im übrigen erinnere ich mich an zwei Zeitungsnotizen. Zwei Radfahrer wurden — unabhängig voneinander — von einem seltsamen Hund angefallen. Er wird als riesengroß beschrieben, mit leuchtendem Fell und einem Geschirr um Brust und Rücken. Den einen Radfahrer hat das Tier auf einer Landstraße außerhalb von... weiß ich nicht mehr... angegriffen. Er konnte sich in ein Bauernhaus retten. Der Hund verschwand. Der andere Radfahrer wurde eine kurze Strecke verfolgt. Er hatte Glück. Ein Streifenwagen kam ihm entgegen. Doch bevor die Beamten eingreifen konnten, hatte sich der Spuk in nichts aufgelöst. Die Polizisten haben den Hund gar nicht gesehen.“

„Unglaublich!“ rief Gaby. „Also bin ich kein Einzelfall.“

„Es sieht nach System aus“, nickte Tim.

„Da will jemand Angst und Schrecken verbreiten“, schlußfolgerte Klößchen. „Und weil er selbst aus Feigheit nicht angreift, schickt er den Hund los. Der kann ja auch besser beißen.“

„Es gibt nur wenige Mastiffs“, sagte Tim, „und sicherlich nur einen Mastiff-Halter mit grün-gelbem Kastenwagen. Freunde, Action ist angesagt. Wir sollten keine Zeit mehr verlieren.“

12. Krake Röder erinnert sich

Es passierte während der Heimfahrt.

Krake Röder kam an der Fußgänger-Zone Ecke Cousinen-Straße vorbei.

Dort hatten sich zwei Straßenmusikanten aufgestellt, ein Geigenspieler von etwa 19 Jahren und ein etwas jüngeres Mädchen mit Piccoloflöte.

Sie spielten Mozart.

Es klang, als studierten die beiden am Konservatorium (‚Musik-Hochschule’); und Röder mußte daran denken, wie gern Christine Mozart-Musik gehört hatte.

Einer gefühlvollen Stimmung folgend, schaltete er das Autoradio an — während der Weiterfahrt.

Er hoffte, daß irgendein Sender etwas Ähnliches im Programm hatte. Statt dessen erwischte er die Nachrichten.

„...noch keine Spur von dem Häftling Hasso Flühter, der heute morgen aus der Landesstrafanstalt ausbrach“, verlas der Sprecher. „Die Polizei vermutet, daß sich der wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Freiheitsstrafe Verurteilte in Richtung Landesgrenze abgesetzt hat. Autofahrer, die zu den Grenzübergängen unterwegs sind, werden um vermehrte Aufmerksamkeit gebeten. Nehmen Sie keinen Anhalter mit, auf den folgende Beschreibung zutrifft...“

Röder hörte nicht länger hin.

Er wußte, wie Flühter aussah.

Sekundenlang konnte der Witwer kaum atmen. Der Schreck fing in den Füßen an und stieg auf bis zur Schädeldecke.

Ausgebrochen! In Freiheit befand er sich, der verhaßte Kerl! Um Himmels willen! Was hatte das zu bedeuten? Wollte der lediglich seine Zuchthaus-Zeit abkürzen? Oder? Sann er auf Rache?

Er hat allen Grund, dachte Röder. Nur er und ich wissen, daß er mit dem Verbrechen an Christine nichts zu tun hat. Welche Haken das Schicksal schlägt! Ein Horror-Spiel, wie sich damals alles ergeben hat. Und nun? Stimmt es, was die Polizei vermutet? Oder muß ich damit rechnen, daß Flühter bei mir auftaucht?

Röder bremste scharf vor einer Ampel.

Wieder hatte er den Wechsel von Gelb auf Rot übersehen.

Reiß dich zusammen, Lutz! So geht’s nicht.

Doch dann, während er weiterfuhr, eilten seine Gedanken fünf Jahre zurück. Und wie schon so oft wiederholte er mit lautloser, innerer Stimme, was sich damals ereignet hatte.

Es ist Abend. Ich komme heim. Ich finde Christine. Sie ist schwerverletzt, mehr tot als lebendig. Und natürlich — sofort weiß ich: Nur einer kommt in Betracht für diese brutale Tat: Hasso Flühter. Wir hassen uns. Er hat mich niedergeschlagen. Der Streit hat sich hochgeschraubt. Nichtigkeiten am Anfang, dann wird’s immer schlimmer. Und als Nachbarn — Zaun an Zaun — ist es unmöglich, sich aus dem Weg zu gehen. Christine! Sie kann die Beine nicht bewegen. Ihr Rückgrat scheint verletzt zu sein. Den Notarzt! Ich telefoniere. Christine hat Schmerzen. Nein, sie weiß nicht, wer es war. Hat ihn nicht gesehen. Er kam von hinten, der Lump. Oh, ich weiß, daß er meiner Frau nachstellte. Diese Blicke! Diese unverschämten Blicke! Aber jetzt ist sein Haß auf mich noch größer als die Begierde. Schlau, denkt er, stellt er es an. Niemals, denkt er, würde ich vermuten, daß er der Täter ist. Weil er Christine, die es ihm so angetan hat, nicht mißhandeln würde. Vonwegen! Ich durchschaue seine Täuschung. Um mich zu treffen mit seinem Haß, ist ihm auch diese Tat nicht zu ruchlos. Aber wie kann ich das beweisen? Gleich wird der Notarzt hier sein. Und die Polizei. Genügt es, wenn ich Flühter beschuldige? Dort drüben ist er, sitzt auf der Terrasse, trinkt Wein, sieht in alle Richtungen — nur nicht hierher. Verbrecher! Ah, ich hab’s! Das Klappmesser! Sein Klappmesser! Er hat’s im Garten liegenlassen — und anscheinend bis jetzt nicht vermißt. Er ahnt nicht, daß ich das Messer genommen habe. War das Vorahnung? Jetzt helfe ich der Wahrheit auf die Sprünge. Hier, bei Christine, bei meiner schwerverletzten, mißhandelten Frau habe ich Flühters Messer gefunden. Wenn das kein Beweis ist! Achtung, der Notarzt-Wagen. Schnell das Messer her! Aber Vorsicht! Keine Fingerabdrücke von mir. Auch jetzt die Handschuhe nicht vergessen. Flühter, du Dreckskerl, reckst den Hals. Tust ahnungslos. Na also, jetzt kommt auch die Funkstreife.

Diesmal bremste Röder bei Gelb.

Hinter ihm kreischten Reifen.

Er sah in den Rückspiegel.

Der nachfolgende Wagen war zu dicht aufgefahren. Offenbar nahm der Fahrer an, Röder würde bei Gelb noch hinüberzischen. Jetzt trennten nur Zentimeter vom Aufprall. Der Fahrer im BMW wischte sich über die Stirn.

Bin im Recht, dachte Röder. Paß gefälligst auf, du Idiot!

Grün!

Noch fünf Minuten bis zur Nepomuk-Straße.

Wieder stieg die Erinnerung in ihm auf.

Wie ging es weiter, damals vor fünf Jahren?

Christine wird nie wieder gesund. Sie ist an den Rollstuhl gefesselt. Ich hadere mit dem Schicksal, bin krank vor Haß. Einzige Genugtuung ist: Man hat Flühter verhaftet. Er gilt als der Täter. Niemand glaubt seinem Leugnen. Wieder und wieder tischt er eine lächerliche Geschichte auf. Er sei den ganzen Tag mit dem Wagen unterwegs gewesen. Weit weg. Aber beweisen kann dieser Dreckskerl nichts. Und ich weiß, und ich spüre: Er lügt. Er war’s. Mein Beweis hat ihn überführt. Sein — am Tatort verlorenes — Klappmesser beweist dem Staatsanwalt, daß er — Flühter — hier war. Bei der Gerichtsverhandlung sitze ich in der hintersten Reihe. Aber kein Wort entgeht mir. Zwölf Jahre Freiheitsstrafe. Ich hätte ihm lebenslänglich gegeben. Oder — noch besser — ihn zum Tode verurteilt. Ich kümmere mich um meine Frau. Helfen kann ich ihr nicht viel. Ihr Leben ist vorbei. Sie wird jeden Tag weniger. Wie lange noch? Zwei Wochen sind nun vergangen seit Flühters Verurteilung. Und das Unfaßliche geschieht. Ein aberwitziges Schicksal macht mich zu seinem Spielball. Ich kann es nicht glauben! Aber ich halte den Beweis in der Hand. FLÜHTER IST UNSCHULDIG! Er war’s nicht. Ich habe mich geirrt. Ein anderer ist der Täter — ein rothaariger Krauskopf mit geisterhaft bleichem Gesicht. Noch weiß ich nicht, wer das ist. Aber... Zunächst brüte, grübele ich über dem Problem Flühter. Soll ich bekennen, daß mein Beweis unterschoben ist? Daß ich das Klappmesser nicht am Tatort gefunden, sondern dort hingelegt habe als Flühters Visitenkarte. Was würde passieren? Ich käme hinter Gitter — und Christine in ein Heim. Nie! Ich bleibe bei dem, was ist. Sicherlich — zwölf Jahre sind viel. So sehr hasse ich ihn nicht. Trotzdem — er war und ist mein Feind. Soll’s also dabei bleiben, daß ich ihn aus dem Weg geräumt habe! Und der andere? Der Täter? Ich kenne sein Gesicht, aber nicht seinen Namen. Doch diesmal hilft mir der Zufall. Groß aufgemacht finde ich das Bild des Rothaarigen in der Zeitung: Ottmar Selbig, 31 Jahre — damals — , lungert herum als Stadtstreicher. Aber hinter dieser harmlosen Fassade verbirgt sich ein Top-Krimineller. Ein Raubtäter, der Gewalt anwendet. Eine Bestie! Auch in unserem Haus waren die Schubläden durchwühlt. Ablenkung? Flühter täusche vor, daß es ein Einbrecher war — habe ich bei der Polizei ausgesagt. Jetzt kenne ich die Wahrheit. Es war wirklich ein Raub. Und beinahe ein Raubmord. Dieser Selbig hat meine Frau auf dem Gewissen. Töten möchte ich ihn. Aber er ist mir entzogen. Sie haben ihn erwischt — wegen anderer Taten. Die Beweise reichen. In der Zeitung steht, daß er acht Jahre gekriegt hat. Soll ich acht Jahre warten? Ich werde warten. Und wenn du rauskommst, Selbig, bringe ich dich um.

Röder bog ein in die Nepomuk-Straße.

Ab sofort hieß es, vorsichtig zu sein.

Vielleicht lauerte Flühter bei seinem Haus.

Krake Röder steuerte mit der linken Hand. Mit der rechten nahm er die Tränengas-Pistole aus dem Handschuhfach.

Bevor er seine Adresse erreichte, überholte er eine Gruppe.

Vier Jugendliche auf Rädern — auf drei Rädern — fuhr in die gleiche Richtung.

Das Mädchen mit dem goldblonden Pferdeschwanz fuhr auf dem sogenannten oberen Rahmenrohr mit — also der ,Stange zwischen Lenker und Sattel’.

Im Sattel saß ein athletischer Bursche — so um die 16, mit braunen Locken.

Von den beiden anderen Jungs war der eine kurz und dick, der andere lang und dünn.

Und — tatsächlich — neben dem Pärchen lief ein schwarzweißer Cocker-Spaniel an der Leine.

Aus der Straße hier sind die nicht, dachte Röder — und fuhr langsam in seine geöffnete Einfahrt.

13. Luftbilder

„Dort“, Karl wies nach links, „wohnt Guido Buntmann. Hoffentlich ist er zu Hause. „

Tims Rennrad kippelte.

Es war gar nicht so einfach, zu zweit darauf zu fahren: bei Schnee und auf schmalen Reifen.

Freilich — Gaby hielt sich des öfteren an Tim fest, indem sie die Arme um ihn schlang.

Das entschädigte für jede Mühe.

Nach dem langen Weg zurück in die Stadt rollte die TKKG-Bande nun durch die Nepomuk-Straße. Sie lag günstig, nämlich in einem Außenbezirk, der Kleinfelden am nächsten ist: eine Wohnstraße mit handtuch-großen Gärten und bescheidenen Häusern.

Tims Blick folgte Karls ausgestrecktem Arm.

Gleichzeitig bemerkte der TKKG-Häuptling, daß der alte Opel, der sie eben überholt hatte, auf der rechten Seite in eine Einfahrt kurvte.

Nepomuk-Straße 11!

Das war Röders Adresse.

Tim blickte hinüber, während sie hielten.

Der Opel stand jetzt vor einer Garage.

Ein großer, dürrer Mann mit grauem Vollbart stieg aus und schlurfte zum Haus. Es wirkte heruntergekommen.

Zwar reichte das schwindende Tageslicht nicht mehr aus, um Einzelheiten zu erkennen.

Doch Tim meinte zu sehen, daß an den Fensterrahmen die Farbe abbröckelte, große Verputz-Narben die Mauern übersäten und am Zaun mindestens zwei Dutzend Jäger-Latten fehlten.

Röder — er mußte es sein — trug irgendwas unterm Mantel.

Ein Arm wurde fest an den Stoff gepreßt, damit nichts hervorrutschte. Die freie Hand griff einmal nach, griff dann in die Manteltasche.

Als Röder seine Haustür aufschloß, glaubte Tim, für einen Moment sowas wie eine Pistole zu sehen — in Röders Fingern.

Aber vielleicht war das eine Täuschung — bei dem ungewissen Licht. Die Abenddämmerung begann.

Krake! dachte Tim. Nicht unpassend, der Kosename. Jedenfalls ein müder Krake. Erkältet? Verkatert? Hexenschuß? Irgendwie wirkt er, als freute ihn nichts mehr.

Karl hatte bei Buntmanns geklingelt.

Guido — ein Blonder, der offensichtlich ins Sonnen-Studio ging, um die Mittelmeer-Bräune vom August nicht zu verlieren — Guido also schob den Kopf durch den Türspalt.

„Hallo, Karl!“ erwiderte er dessen Gruß, sah aber Gaby voller Interesse an, auch Tim und Klößchen.

Karl stellte seine Freunde vor. Dann: „Können wir dich einen Moment sprechen, Guido?“

„Immer! Meine Eltern sind nicht da. Kommt rein!“

Der Hobby-Raum gehörte zu seinem Reich.

Pop-Star-Plakate ersetzten die Tapeten. Eine aufwendige Hi-Fi-Anlage glänzte im Lampenlicht. Mit dem Boxen konnte man sicherlich ein Stadion beschallen — eventuell auch eine Disko mit gehörgeschädigten Freaks (Durchdrehern).

Karl und Guido kannten sich aus dem Schachclub Bauernopfer, wo sie — wie Karl erzählt hatte — bislang 31 Partien gegeneinander ausgetragen hatten, von denen Karl 16 gewinnen konnte.

Guidos zweites Hobby war offensichtlich die Popmusik.

Sechs Minuten lang schwärmte er von seinen Stars.

Die TKKG-Bande hörte scheinbar andächtig zu.

Man wollte was von Guido, nämlich Infos. Also mußte er erstmal zum Zug kommen und sich locker reden.

Als auch Tina Tiger — das neue Idol — abgehakt war, sprach Computer-Karl den Knackpunkt an.

„Du wohnst doch schon lange hier, Guido. Und kennst sicherlich die Leute aus der Nachbarschaft. Über einen wollen wir Erkundigungen einziehen. Weil — wie du sicherlich weißt — wir als Amateur-Detektive gern die Nase in zweifelhafte Fälle stecken.“

„Du meinst sicher den Fall Hasso Flühter“, tippte Guido. „Sozusagen.“

Guido nickte. „Ich war damals 16...“

Er erzählte.

Was er wußte, entsprach der Schilderung, die Flühter der TKKG-Bande gegeben hatte.

„Danke, Guido.“ Tim schaltete sich ein. „Daß Flühter heute aus der Landesstrafanstalt ausgerückt ist, weißt du sicherlich.“ Guido nickte. „Ich hörte es im Radio.“

„Gabys Vater ist Kommissar bei der Kripo“, erklärte Tim. „Deshalb erfahren wir manchmal mehr. Flühter soll seinem Nachbarn Röder Rache geschworen haben. Gibt es diesen Röder noch? Wohnt er noch hier?“

„Direkt gegenüber“, erwiderte Guido. „Ein komischer Typ. Vor zwei Jahren ist seine Frau gestorben. Seit Flühters Mordversuch saß sie im Rollstuhl. Konnte einem leid tun, die Frau. Nach ihrem Tod ist Röder völlig zusammengeklappt. Er vernachlässigt sich. Läuft rum wie ein Penner. Erkennt die Leute nicht mehr. Jedenfalls grüßt er meine Mutter nur noch, wenn er ‘nen lichten Moment hat. Ich sage immer, Röder hat irgendwie den Irrsinn im Blick. Neuerdings geht der Gerichtsvollzieher bei ihm ein und aus. Röder bezahlt seine Rechnungen nicht mehr. Naja, knapp bei Kasse ist er bestimmt. Er arbeitet nicht, lebt von einer kleinen Rente. Am Montag wurde ihm sein letztes Wertstück gepfändet.“

„Was für ein Wertstück?“

„Ich glaube, seine Frau hat es mit in die Ehe gebracht. Sie stammte aus gutem Hause, hatte zwar kein Vermögen, aber einige wertvolle, alte Möbel. So Sachen, nach denen sich die Antiquitäten-Händler die Finger bis zum Ellbogen lecken. Ich verstehe was davon. Ich studiere zwar Soziologie (Wissenschaft von der menschlichen Gesellschaft). Aber vielleicht sattele ich noch um auf Kunstgeschichte. Jedenfalls war das ein alter Schreibsekretär. Total echt: ein Queen Anne Kneehole Desk, um 1710, hergestellt von W. Williamson & Sons aus Guildford. Ein Nußbaum-Möbel. Unter 20 000 Mark kriegt man das nicht.“

„Aha!“ nickte Tim. „Wer wohnt eigentlich jetzt in Flühters Haus?“

„Ein Tanzlehrer.“ Guido grinste.

„Tanzt er auch selbst?“ fragte Klößchen.

„In der Sunshine-Disko habe ich ihn noch nicht gesehen“, lachte Guido. „Er ist ja schon außer Dienst, jedenfalls hoch in den Siebzigern.“

„Was macht denn Röder so“, wollte Tim wissen, „wenn er nicht rumlungert?“

„Im Winter füttert er herrenlose Katzen, im Sommer nicht. Sonst lungert er rum, bläst Trübsal und hat von Tag zu Tag mehr Irrsinn im Blick.“

„Keine Freunde?“

„Der ist so ein Einzelgänger — dem ist die Anwesenheit der eigenen Person schon zuviel.“

„Manchmal gehe ich mir auch auf den Wecker“, murmelte Klößchen dumpf.

„Und uns erstmal“, ergänzte Gaby.

„Wenn ich 20 000 hätte“, meinte Guido nachdenklich, „würde ich den Desk ersteigern.“

„Ja, richtig“, nickte Tim. „Was der Gerichtsvollzieher pfändet, wird ja meistens versteigert. Es sei denn, der Schuldner rückt die Kohle raus — falls er sie hat oder kriegt. Soll uns nicht kratzen.“

Tim überlegte.

Viel hatten sie nicht erfahren. Jedenfalls nichts, was die Ereignisse von damals in anderem Licht zeigte. Christine Röder war also gestorben. Vermutlich an den Folgen der Mißhandlung. Tragischerweise war aus dem Mordversuch die vollendete Tat geworden.

Wie wird Flühter sich verhalten, überlegte Tim, wenn er das erfährt? Immerhin — von Krake Röder können wir uns jetzt ein Bild machen. Und gesehen habe ich ihn auch.

Als Guido die TKKG-Bande zur Tür geleitete, lachte er plötzlich auf.

„Komisch, daß mir das jetzt einfällt. Aber damals — an dem Tage, als Flühter die Frau Röder überfiel — habe ich zum erstenmal einen Hubschrauber aus der Nähe gesehen. Ich war ganz hingerissen von dem Vogel. Er kreiste hier über der Straße.“

„Hier?“ fragte Tim.

„Ein Zwei-Mann-Helikopter vom Typ Hughes 266 C. Leistet 210 PS. Hat keine Türen. Nee, wirklich nicht. Diese Hubschrauber gehören einer Firma, die Luftbilder macht. Bundesweit. Die Besatzung besteht aus Pilot und Fotograf. Der Fotograf ist mit einem Gurt gesichert, damit er nicht rausfällt. Denn weit rausbeugen muß er sich, wenn er seine Aufnahmen macht. Er benutzt eine Vinten-Luftbildkamera. Irres Gerät mit 1000-Millimeter-Objektiv. Ist ein irre abenteuerlicher Beruf. Mich hat das so interessiert, daß ich mich damals genau erkundigt habe. Hier seht mal!“

Er trat in die Diele zurück und deutete auf ein großformatiges Foto, das gerahmt an der Wand hing.

Es zeigte ein kleines Haus mit kleinem Garten schräg von oben.

Tim sah genauer hin. „Ist dieses Haus hier. Wie?“

Guido nickte. „Die Grundstücke wurden mit Tempo 60 überflogen und fotografiert. Sieht stark aus, nicht?“

„Und was kostet so ein Foto?“ erkundigte sich Gaby. „Damals waren es 115 Mark — für drei Abzüge. Ich weiß noch, daß mein Vater geschimpft hat. Genommen hat er die Bilder dann doch.“ Guido grinste. „Muß man sich vorstellen: Da führt einer die Berufsbezeichnung Luftbild-Fotograf. Was es nicht alles gibt!“

*

Er hatte die gestohlenen Nummernschilder unter dem Mantel verborgen, hielt den Haustürschlüssel mit zwei Fingern und die Tränengas-Pistole in den drei ändern. Er schloß auf.

Rasch trat er ein. Mit dem Rücken drückte er die Tür hinter sich zu und mit dem Ellbogen den Lichtschalter an.

Es wurde hell in der Diele.

Röder lauschte ins Haus. Nichts. Stille.

Die Tür zum Wohnraum stand offen.

Hinter den Fenstern, die zum Garten wiesen, zog sich die Dämmerung zusammen. Kaum, daß die kahlen Zweige des Fliederbaums zu erkennen waren.

Kein Einbrecher. Flühter war nicht gekommen.

Und wenn, dachte Röder, was dann? Hätte er hier gelauert, um mich umzubringen? Oder um mich zu zwingen, die Wahrheit zu sagen, die ihn entlasten würde? Ph — ein erpreßtes Geständnis gilt nicht. Später hätte ich’s widerrufen, und Flühter stünde blöd da. Denn beweisen kann er mir nichts, weil...

Röder stockte.

Eine eiskalte Hand schien ihm ans Herz zu greifen.

Um Himmels willen! Der Beweis! Der Beweis für Flühters Unschuld! Der war ja hier!

Röder rannte in den Wohnraum, vergaß die Nummernschilder und streckte den linken Arm aus.

Scheppernd fielen die Duisburger Kfz-Kennzeichen auf den gefliesten Boden.

Röder war das egal. Er machte im Wohnzimmer Licht und stürzte sich auf die altdeutsche Schrankwand, die er und Christine vor 20 Jahren angeschafft hatten.

Zwei Fächer riß er auf.

Dann hielt er inne.

Zum Teufel! Wann hatte er das Foto zum letzten Mal in der Hand gehabt — wo dann hingelegt, versteckt?

Hatte er es wirklich versteckt?

Er überlegte, warf die Tränengas-Pistole auf die zerschlissene Couch, preßte sämtliche Fingerspitzen an die Stirn.

Er konnte sich nicht entsinnen.

Nur die Erinnerung an jenen grauen Herbsttag war so deutlich, als hätte es sich gestern ereignet:

Es ist zwei Wochen nach Flühters Verurteilung, dachte er. Gerade flöße ich Christine etwas Suppe ein, als die Türklingel anschlägt. Ein Mann steht draußen. Er heiße Meier und komme von der Firma Vogelschau, einer Firma, die Luftbilder mache. Auch unser Haus — jedes in der Straße — sei fotografiert worden. Drei Abzüge 115 Mark. Er zeigt mir das Original. Ich will eigentlich nicht. Aber Meier läßt nicht locker. Offenbar glaubt er, daß er sich ausweisen müsse. Jedenfalls führt er mir den bebilderten Katalog seiner Firma vor. Ja, sagt er dann, und am 9. September sind wir mittags über Ihrem Grundstück mit unserem Hughes, dem Hubschrauber rumgekurvt. Mittag war’s. 9. September! Solange ichlebe, wird das der schwärzeste Tag für mich sein. Nochmal sehe ich mir das Originalfoto an. Es ist gestochen scharf. War ja auch ein herrliches Wetter. Das Foto zeigt unser Haus schräg von oben — zeigt die Rückseite mit der Terrasse und dem Garten. Richtig so! Die Rückseite ist ansehnlicher als der Blick auf die Vorderfront. Ich starre. Die Terrassentür ist offen. Winzig, ganz winzig steht jemand im Raum, steht dichter an der Schwelle, halb im Schatten. Christine? Ich kaufe das Foto, bestelle die drei Abzüge, was bindend ist. Und dann — unter der Lupe — sehe ich, wer da in der geöffneten Terrassentür steht, angelockt offenbar vom Geschnatter des Hubschraubers. Ein Kerl mit rotem Krauskopf. Ottmar Selbig heißt er, wie ich später erfahre. Nicht Flühter, sondern Selbig hat Christine auf dem Gewissen.

Röder schreckte hoch aus der Erinnerung, riß weitere Schubladen auf, wühlte in Fächern — und wußte doch mit Sicherheit: Hier war das Luftbild nicht.

14. Telefon-Trick

Als sie auf die Straße traten, war die Dämmerung in vollem Gange.

Lichtpeitschen blitzten auf, flackerten und gossen dann ihre Helligkeit um sich.

Es war noch kälter geworden. Der Schnee auf der Nepomuk-Straße knirschte.

Guido Buntmann winkte, bevor er die Haustür schloß.

Die TKKG-Bande winkte vierhändig zurück.

„Netter Kerl“, meinte Tim.

Klößchen nickte.

Gaby nickte zweimal.

„Und ein guter Schachspieler“, sagte Karl. „Besonders im Angriff. Wenn Guido seine Bauern mit den Springern kombiniert, muß ich auf der Hut sein.“

Tim äugte zu Röders Haus hinüber.

Der Opel stand noch vor der Garage.

Die Eingangstür des Röder-Hauses hatte ein Fenster, das vor der Verglasung vergittert war.

Lampenlicht schimmerte aus der Tiefe des Hauses. Aber niemand zeigte sich.

Die TKKG-Bande ging zu ihren Rädern.

Oskar hob an der Buntmann-Gartenpforte das Bein.

Gaby zog ihn zum Rinnstein.

„Etwas klüger sind wir jetzt“, sagte Tim. „Aber wir haben nichts erfahren, was Flühter entlastet. Du hast eben das Stichwort gegeben, Karl. Angriff. Wir müssen angreifen.“

„Mit Bauern und Springern?“ fragte Klößchen.

„Mit dem Telefon“, erwiderte Tim.

Gaby begriff sofort. „Du meinst, Flühter soll ihn anrufen?“

Tim nickte. „Natürlich nicht der echte. Ich mache das, indem ich mich für Flühter ausgebe.“

„Aha!“ rief Klößchen. „Du willst ihn aus der Konserve (haltbar gemachtes Lebensmittel in Blechdose oder Glas) locken.“

„Du meinst, aus der Reserve (Zurückhaltung). Richtig! Röder muß Dampf kriegen. Von Flühter, der sich bekanntlich in Freiheit befindet. Mal sehen, was Röder dann tut. Daraus können wir eine Menge ersehen, hoffentlich.“

„Aber wir müssen Flühter vorher fragen“, warf Karl ein.

Tim winkte ab. „Nicht nötig. Der hätte Röder in die Mangel genommen. So gesehen, hat Flühter Glück gehabt, daß wir und das Fieber dazwischenkamen. Sonst wäre das Strafkonto gewachsen. Verglichen damit wiegt mein Anruf null.“

„Du darfst Röder nicht drohen“, sagte Gaby.

„Das würde Flühter reinreißen.“ Tim nickte. „Deshalb werde ich diplomatisch vorgehen wie bei einem Gipfeltreffen. „

Fünf Minuten entfernt fanden sie eine Telefonzelle.

Rowdys hatten die Rö-Seite aus dem Telefonbuch rausgerissen.

Tim mußte die Fernsprech-Auskunft anrufen, erfuhr Röders Rufnummer und wählte dann zum zweiten Mal.

Karl und Klößchen warteten vor der Telefonzelle. Sie hielten die Räder und Oskars Leine.

Gaby wollte mithören und stand neben Tim.

„Röder“, meldete sich eine ausdruckslose Stimme.

Tim hatte Flühters Sprechorgan im Gedächtnis. Eine rauhe Stimme, die immer etwas atemlos klang.

Es war leicht, sie zu imitieren (nachzuahmen).

Außerdem waren fünf Jahre vergangen, seit Röder die Stimme seines Feindes zum letzten Mal gehört hatte.

Tim begann, keuchend zu atmen.

Am anderen Ende der Leitung mußte das schauerlich klingen.

„Wer spricht dort?“ fragte Röder.

Tim grinste. Gesprochen hatte er bis jetzt nicht.

Dann machte er ein grimmiges Gesicht. Denn die Miene wirkt sich auf die Stimme aus.

Wer beim Telefonieren lächelt, dessen Stimme klingt freundlich.

„Sie wissen, wer ich bin“, Tim heiserte wie ein Rabe.

Hatte Röder Nachrichten gehört — von Flühters Flucht erfahren?

Er hatte.

„Flühter?“ Erschrocken klackten die Zähne aufeinander. „Na, also!“

„Sie... Sie sind ausgebrochen.“

„Bin ich. Und Sie wissen auch, weshalb.“

„Weshalb rufen Sie mich an? Sie, Sie... Mörder!“

„Röder, Sie wissen genau, daß ich kein Mörder bin.“

„Sie... Sie... haben Christine... auf dem Gewissen. Meine Frau ist... tot.“

„Tut mir leid. Aber ich habe sie nicht auf dem Gewissen.“ Röder stöhnte. „Was... wollen Sie von mir?“

„Sie wissen, daß ich unschuldig bin. Trotzdem lassen Sie mich im Gefängnis vermodern.“

„Sie wurden verurteilt. Eine gerechte Strafe.“

„Röder!“ Tim gab seiner Stimme einen drohenden Klang. „Es reicht. Sie haben mir fünf Jahre meines Lebens gestohlen. Können Sie ruhig schlafen — mit dem Gedanken?“ Er schwenkte um, sprach besonnen. „Wir müssen miteinander reden.“ Röder zögerte.

„Meine Frau ist tot“, sagte er dann zum zweiten Mal. „Für mich sind Sie ihr Mörder. Aber Christine hat jetzt ihren Frieden. Ich will meinen Haß begraben. Denn... äh... bevor Christine starb, hat sie Ihnen vergeben. Ja, sie hat Ihnen vergeben. Verdienen Sie das? Auch ich — darum bat mich Christine in ihrer letzten Stunde — soll Sie nicht länger hassen.“

„Was bedeutet das für Sie?“ Tim flüsterte.

„Sie wollen nicht ins Gefängnis zurück?“

„Natürlich nicht. Es ist nicht sehr komfortabel dort. Die Matratzen sind hart und die Bettdecken dünn.“

„Sie wollen also nicht zurück. Hm. Dann helfe ich Ihnen.“

„Wie wollen Sie mir helfen?“

„Wenn Sie ins Ausland fliehen und dort untertauchen, brauchen Sie Hilfe. Allein schaffen Sie das nicht.“

„Da ist was dran“, bestätigte Tim.

„Ich bringe Geld mit — und was Sie sonst noch brauchen. Wann und wo treffen wir uns?“

So einfach geht das nicht, dachte Tim. Erst muß ich mal gesund werden. Bin erkältet, vergrippt und vom Fieber geschüttelt.

„Im Moment ist das nicht möglich“, erklärte er. „Ich bin in einem Versteck, aus dem ich nicht weg kann, ohne Gefahr zu laufen, daß man mich entdeckt.“

„Ich komme zu Ihnen.“

„Nein, danke, Röder. Ich warte ab. Sobald hier die Luft rein ist, rufe ich abermals an. Dann sage ich Ihnen, wo wir uns treffen.“

Er legte auf.

Gaby pustete gegen ihren winterlangen Goldpony und weitete dann die Blauaugen im stummen Erstaunen.

„Wie der säuselt! Helfen will er, Geld bringt er. Und was du sonst noch so brauchst, Herr Flühter.“

Durch die Zähne sagte Tim: „Würde Röder das anbieten, wenn er von Flühters Schuld überzeugt wäre?“

Sie traten ins Freie.

Klößchen fror, hatte Hunger und sah schon ganz elend aus. Karl blickte erwartungsvoll.

Tim berichtete und fügte hinzu: „Jetzt will ich mir mal ansehen, wie sich Röder verhält. Reibt er sich die Hände? Oder dreht er durch? Ist er niedergeschlagen, oder triumphiert er? Ich schleiche in Röders Garten und äuge durchs Fenster.“

„Ich komme mit“, sagte Karl.

Seine Freundin wollte Tim nicht dabeihaben — aus Gründen der Sicherheit.

Klößchen hatte keine Lust.

Außerdem knurrte sein Magen so laut — das hätte die Spione verraten.

15. Das alte Coupé

Wo war das Luftbild?

Röder wischte sich über die Stirn.

Angstschweiß trat aus den Poren.

Wo? Wo?

Der Witwer entsann sich: Mit schwarzem Filzstift hatte er auf dem Foto die Terrassentür umrandet.

Nein, nicht die Tür, sondern die Gestalt, die von dort — halb im Schatten stehend — ins Freie spähte: Ottmar Selbig.

Wenn das Foto in falsche Hände gerät, dachte Röder, bin ich geliefert. Dann hilft keine Ausrede, nichts. Dann stecken sie mich hinter Gitter, und meine Rache an Selbig kann ich vergessen.

Er atmete schwer.

Wie düster das Licht hier war!

In diesem Moment klingelte das Telefon.

Röder meldete sich.

Und als der andere auf seine Frage antwortete: „Sie wissen, wer ich bin!“ — da fuhr ihm der Schreck wie ein Stromstoß in die Knochen.

Doch Flühter drohte nicht.

Geradezu manierlich benahm er sich, das Gespräch verlief viel friedlicher, als Röder sich je ausgemalt hätte.

„...sage ich Ihnen, wo wir uns treffen.“

Peng! Flühter legte auf.

Röder starrte den Hörer an, überlegte, verzog den Mund unter dem Bart und war zufrieden mit sich.

Flühter glaubte ihm.

Prächtig!

Du wirst wieder anrufen, dachte Röder. Wir verabreden uns. Ich komme. Aber vorher verständige ich die Polizei. Dann sehe ich zu, wie sie dich festnehmen. Und zurück mit dir in den Knast! Tut mir leid, Flühter! Anders kann ich nicht handeln. Du bist unschuldig. Du und ich — wir wissen das. Aber wenn ich dir helfe, würde ich dich rechtfertigen. Irgendwann schnappen sie dich doch. Dann käme raus, daß ich dein Fluchthelfer bin. Und wie sähe das aus? Man würde meine Aussage von damals bezweifeln — und gegen mich ermitteln. Tut mir leid, Flühter! Das Hemd ist mir näher als der Rock.

Röder schob die Gedanken an Flühter beiseite.

Jetzt ging es um was anderes!

Um die Vorbereitungen zu Selbigs Tod.

In der Garage stand immer noch Christines Wagen, ein nunmehr 12 Jahre altes Fiat-Coupé.

Selbstverständlich war es abgemeldet. Niemand außer Röder wußte, daß der Wagen noch existierte.

Ihn zu verschrotten — das hatte der Witwer nicht über sich gebracht.

Aus Gefühlsduselei. Wegen der Erinnerung an seine Frau.

Christine war so gern mit dem Wagen gefahren, hatte ihn gepflegt, die Sitze mit dem Staubsauger gesäubert.

Mit ihrem Fahrzeug, dachte Röder, werde ich dich töten, Selbig. Wenn du auf dem Weg bist vom Gefängnis zur Bushalte-Stelle, werde ich dich überfahren. Du stirbst. Und der Fahrer begeht Unfallflucht.

Würde sich die Polizei wegen eines Häftlings ein Bein ausreißen? überlegte er.

Wonach sollte sie suchen?

Nach einem alten, unauffälligen Wagen, den es eigentlich nicht mehr gibt?

Nach einem Wagen mit Duisburger Nummernschildern?

Die, dachte Röder, werde ich wegwerfen — gleich nach der Tat.

Er ging in die Diele, hob die Schilder auf, öffnete die Haustür und vergewisserte sich, daß niemand auf der Straße war.

Er schlüpfte in die Garage, schloß das Tor hinter sich und machte Licht.

Die Garage war seitlich ans Haus angebaut.

An der Rückseite wies ein kleines Fenster zum Garten.

An der staubblinden Scheibe vergilbte eine Gardine.

Röder nahm den Schraubenzieher, den er noch immer in der Manteltasche hatte, und begann, die Kfz-Kennzeichen an das Coupé anzuschrauben.

*

Tim spürte seinen Freund hinter sich.

Aber Karl schlich lautlos.

Nur wenn er schnüffelte, war er zu hören.

Der Schnupfen, der sich zur Zeit in der Schule ausbreitete, hatte auch ihn befallen.

Tim merkte nichts, konnte sich gar nicht erinnern an seine letzte Erkältung. Daß er sich rund ums Jahr mit viel Sport und kaltem Wasser abhärtete, bewährte sich in Zeiten erhöhter Ansteckungsgefahr.

Tim pirschte voran.

Sie waren in den Nachbargarten eingedrungen, wo jetzt der Tanzlehrer wohnte, waren über den Zaun gestiegen und nun auf dem Weg zu Röders Rückfront.

Mattes Lampenlicht schwebte — scheinbar zögernd — durch zwei Fenster und die Terrassentür bis weit in den dunklen Garten hinaus.

Tim verharrte neben einem Strauch.

Röder hatte weder Gardinen noch Vorhänge.

„Ist das eine Bude!“ flüsterte Karl auf der anderen Seite des Strauchs.

„Typischer Saustall eines Typs, der sich hängen läßt“, erwiderte Tim.

Damit war gesagt, was sich über Röders Wohnbereich mitteilen ließ.

Zwischen alten Möbeln und zerschlissenen Polstern herrschte heillose Unordnung.

Trotzdem — Tims Adlerblick entdeckte die Tränengas-Pistole.

Aha! Also hatte er sich nicht getäuscht vorhin. Röder schwitzte Angst, befürchtete wohl, Flühter könne herkommen.

„Ich sehe ihn nicht“, wisperte Karl. „Wo ist er?“

In diesem Moment trat Röder von links ins Blickfeld.

Er war noch im Mantel, wirkte gehetzt und wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn.

Tim studierte das Gesicht.

Ein völlig kaputter Typ. Guido hatte recht mit seiner Beschreibung. Dem seltsamen Witwer sprang der Irrsinn tatsächlich aus dem Blick.

Jetzt rannte Röder in die Diele.

Tim konnte sehen, daß er was aufhob, erkannte aber nicht, worum es sich handelte.

Röder kam nicht zurück.

„Ich kann die Haustür nicht sehen“, sagte Tim halblaut. „Ist der raus aus dem Haus oder...“

Er sprach nicht weiter.

Links, wo sich die Garage in der Dunkelheit duckte, flammte Licht auf hinter einem kleinen Fenster.

Als Tim und Karl dort je ein Auge riskierten, legte Röder zwei Kfz-Kennzeichen auf den Kofferraum eines alten Fiat-Coupés.

Sieh einer an! dachte Tim. Duisburger Nummernschilder. Geklaut, natürlich! Damit macht er die alte Karre straßenfein. Was hat er denn vor mit seinem Zweitwagen?

Karl machte ts-ts-ts — aber leise.

Eine Weile sahen sie Röder zu.

Dann stieß Tim seinen Freund an — zum Zeichen des Rückzugs. Es hatte zu schneien begonnen, ziemlich heftig sogar. Der Schnee würde ihre Spuren zudecken.

Die Jungs liefen zurück.

Gaby, Klößchen und Oskar warteten bei der Telefonzelle.

für mich“, schloß Tim seinen Bericht, „ist die Sache glasklar: Röder plant Mord. Röder will Flühter überfahren — und dann flüchten. Um eventuelle Augenzeugen zu täuschen, benutzt er gestohlene Nummernschilder. Vielleicht sind’s auch gefälschte. Aber sie sahen sehr echt aus. Und schließlich kann man Nummernschilder auf jedem Parkplatz und in jedem Parkhaus abmontieren, wenn gerade keiner hinguckt.“ Gaby schauderte und zog die Schultern hoch.

„Also deshalb“, meinte sie, „hat er sich bereit erklärt zu dem Treffen mit Flühter. Wahnsinn!“

„Und was beweist das?“ Tim preßte die Lippen zusammen und dachte nach.

„Es beweist“, rief Klößchen, „daß Flühter unschuldig ist. Röder befürchtet, daß die Wahrheit ans Licht kommt. Deshalb will er seinen Feind umbringen.“

„Auf den ersten Blick“, sagte Tim, „sieht es so aus. Aber wenn man weiterdenkt, muß man als Tatsache festhalten: Es beweist nur, daß Röder vor Flühter Angst hat — und ihn deshalb beseitigen will. Oder daß Röder seinen Feind Flühter abgrundtief haßt. Krake Röder verzichtet darauf, die Polizei zu verständigen. Er will selbst handeln. Ein schlagender Beweis für Flühters Unschuld ist das nicht.“

„Was machen wir?“ fragte Karl.

„Flühter ist im Zugzwang. Also wir. Da Flühter fiebernd im Bett liegt, besteht keine Gefahr. Heute geht nichts mehr. Willi und ich müssen ins Internat zurück. Morgen werden wir eine Falle aufbauen, in die Röder dann reintappt. Sobald er am Haken zappelt, können wir ihn in aller Freundschaft befragen.“

16. Der echte Flühter ruft an

Endlich war er fertig.

Röder schob den linken Daumen in den Mund und lutschte das Blut ab.

Verletzt hatte er sich, der Witwer, beim Anbringen der Nummernschilder.

Der Schraubenzieher war abgeglitten auf dem Blech.

Jetzt klaffte ein tiefer Riß in der Haut.

Egal! Bin ja nicht aus Zucker, dachte Röder.

Er ruckelte an beiden Kennzeichen.

Sie saßen fest.

Er legte den Schraubenzieher weg, verließ die Garage, schloß ab und ging ins Haus zurück.

Als er in der Diele den Mantel auszog, schoß es ihm wie ein Blitzstrahl durchs Gehirn.

Die Erinnerung war da.

Jetzt wußte er wieder, wo er das Luftbild versteckt hatte — vor wievielen Jahren?

Um Himmels willen! Verflucht!

Für einen Moment wurde ihm übel.

Fast fünf Jahre war es her, seit er, Röder, das Foto zum letzten Mal betrachtet hatte — voller Haß. Seitdem befand es sich in seinem Versteck.

In dem Queen Anne Kneehole Desk von 1710, der Christine gehört hatte.

Aber, dachte Röder, den hat der Gerichtsvollzieher mitgenommen. Am Montag.

Röder überlegte.

Selbstverständlich hatte er den Schreibsekretär leer geräumt, bevor er ab transportiert wurde.

Der Inhalt — hauptsächlich Christines Sachen — befand sich ausnahmslos in einer Bücherkiste.

Die stand im Keller.

Röder rannte die steilen Stufen hinunter.

Auf der sechsten stolperte er.

Die restlichen schaffte er mit einem unfreiwilligen Luftsprung, aus dem auch ein Sturz hätte werden können.

Im Hobbyraum durchwühlte der Witwer die Kiste.

Nichts. Kein Luftbild.

Er kippte den gesamten Inhalt auf den Boden und sortierte Blatt für Blatt, Brief um Brief, Schnellhefter für Schnellhefter.

Die Finger zitterten.

Die Wunde am Daumen blutete wieder.

Erneut trat der Angstschweiß aus allen Poren.

Nach dem zweiten Durchgang hielt Röder inne.

Entmutigt setzte er sich auf eine andere Kiste.

Kein Luftbild war da.

Er erinnerte sich: Die Fächer und Schubladen des alten Möbels hatten sich im Laufe von fast 300 Jahren verzogen.

Holz arbeitet bekanntlich, trocknet aus, quillt.

Jedenfalls gab es Spalten und Zwischenräume an dem Desk; und mehr als einmal hatten Christine oder er, Röder, einen Brief oder ein Formular im Desk gesucht und nicht gefunden. Wobei sich später dann rausstellte: Das Gesuchte war in eine der Spalten gerutscht.

Ihn schauderte.

Es gab keinen Zweifel: Das Luftbild befand sich noch in dem Desk.

Und der wurde demnächst versteigert!

Röder röchelte eine Weile mit geöffnetem Mund, stand dann auf, schleppte sich die Treppe hinauf und sank im Wohnraum auf die Couch.

Vor den Fenstern wirbelten Schneeflocken. Röder knirschte mit den Zähnen. Er mußte das Foto an sich bringen. Sonst konnte Schlimmstes passieren.

Aber wie?

Drei Möglichkeiten, überlegte er, habe ich. Entweder ich bezahle meine Schulden — und kriege den Desk zurück. Es sind Schulden beim Kaufmann, wo ich anschreiben lasse, beim Krankenhaus, wo ich die Privatbehandlung hatte, bei der Kfz-Werkstatt, als der Opel streikte. Bezahlen? Unmöglich! Wovon denn?

Zweite Möglichkeit: Ich nehme an der Auktion (Versteigerung) teil und ersteigere mein eigenes Möbelstück. Ersteigern? Unmöglich! Wovon denn? Dann könnte ich ja gleich meine Schulden bezahlen. Das käme sogar billiger.

Dritte Möglichkeit: Ich hole mir den Desk zurück, indem ich in die Pfandkammer einbreche, wo das Möbel jetzt steht. Nein, zurückholen ist gar nicht nötig. Es genügt, wenn ich den Lagerraum heimlich betrete und den Desk untersuche. Will ja nur das Foto, sonst nichts.

Röder wußte Bescheid, wußte, wo sich die Pfandkammer — also der Lagerraum — und das Versteigerungslokal des zuständigen Amtsgerichtes befanden: in der Schrägwegstraße Nr. 72 — einem weitläufigen Industrie-Gebäude.

Ja, dachte er. So geht’s. Ich breche ein, hole mir das Foto und habe eine Sorge weniger.

Allmählich beruhigte er sich.

Jetzt, dachte er, mache ich mir erstmal einen Tee.

Er stand auf und wollte zur Küche, wo sich schmutzige Teller stapelten, denn die Geschirrspülmaschine war seit langem kaputt; und Röder hatte vor einer Woche zum letzten Mal abgewaschen.

Als er auf der Schwelle stand, schrillte das Telefon.

Er meldete sich.

Eine rauhe Stimme, die offensichtlich an entzündeten Rachenmandeln vorbei strich, sagte: „Röder, du Saukerl! Lebst du immer noch?“

„Das ist ja...“

Röder sprach nicht weiter, sondern legte auf.

„...unerhört!“ vollendete er den Satz.

Die Hand lag noch auf dem Hörer, als es zum zweiten Mal klingelte.

„Ja, bitte?“

„Leg nicht auf, du Saukerl“, sagte die heisere Stimme mit der Halsentzündung. „Es geht um dein Leben, Röder. Deshalb solltest du zuhören. Erkennst du mich?“

„Nein. Ich kenne und erkenne Sie nicht.“

Das war gelogen. Irgendwie schien ihm die Stimme vertraut zu sein.

Allerdings auf eine unangenehme Weise. Jedenfalls sträubten sich die Nackenhaare.

„Ich bin Hasso Flühter“, sagte der Anrufer.

„Tatsächlich? Sind Sie nicht! Denn mit dem... äh...“ Er stockte. Um Himmels willen! Nur nicht zugeben, daß der bereits angerufen hatte.

„Denn mit dem... was, Röder?“

„Sie... Sie sind nicht Flühter.“ Röders Stimme wackelte.

„Soll ich’s dir beweisen? Soll ich dir mein Klappmesser beschreiben, das du angeblich neben deiner verletzten Frau gefunden hast — damals? Oder... wohin ich dich geboxt habe, als wir die Auseinandersetzung hatten? Heh? Es war ein Schlag hinters Ohr. Und das wissen nur du und ich, denn du warst ja nicht mal beim Arzt.“

Röder bemühte sich, ruhig zu atmen.

Also doch! Ja, die Stimme. Aber wer hatte vorhin angerufen?

„Wenn Sie’s wirklich sind, Flühter — ich erhielt bereits einen Anruf. Etwa vor einer halben Stunde. Die Stimme klang Ihrer sehr ähnlich. Nur jünger — würde ich jetzt sagen. Wer hat sich da für Sie ausgegeben?“

Für einen Moment blieb es still in der Leitung.

Verschlug es dem Häftling die Sprache?

Nein. Er lachte plötzlich.

„W’eiß schon, wer das war. Meine Freunde. Und der eine... hat eine kräftige, aber junge Stimme, wie? So ein... Schlitzohr! Was wollte er denn?“

„Er sagte, daß er — also Sie — sich mit mir treffen würden. Ich bot Ihnen meine Hilfe an. Weil ich meinen Haß nicht mehr habe. Es ist wegen Christine. Sie starb vor zwei Jahren — und hat Ihnen verziehen. Auch ich soll Ihnen vergeben — bat sie mich. Deshalb kann ich Sie nicht mehr hassen, obwohl Sie meine Frau auf dem Gewissen haben.“

„Röder! Bleibst du noch immer dabei? Ich war es nicht. Nie — niemals habe ich deine Frau angerührt. Ich war an diesem 9. September nicht da, war weit weg mit dem Wagen, habe nur leider keine Zeugen dafür. Ich bin ein bißchen jähzornig und gewalttätig. Aber niemals würde ich mich an einer Frau vergreifen. Niemals!“

„Das müssen Sie sagen.“

„Röder, ich sitze unschuldig im Knast.“

„Sie sind ja gar nicht mehr drin. Sie sind ausgebrochen.“

„Ich weiß selbst, daß ich keine Chance habe. Aus dem Gefängnis-Hospital bin ich ausgerückt, um mit dir zu reden. Aber jetzt bin ich krank. Ich kann nicht weg aus meinem Schlupfwinkel.“

„Ihre... äh... Freunde — sind das auch Häftlinge?“

„Nein. Die sind ehrlich, anständig, unbestechlich und treu. Sie helfen mir, weil sie davon überzeugt sind, daß sich die Justiz in meinem Fall geirrt hat.“

„Also sind das keine Verbrecher?“

„Wer? Der Staatsanwalt und die Richter?“

„Nein. Ihre Freunde.“

„Sage ich doch. Sie sind als Staatsbürger — als künftige — erste Wahl. Handelsklasse A. Begriffen?“

Röder atmete auf.

Von diesen Freunden hatte er also nichts zu befürchten, wenn er seinen Plan wahr machte und Flühter in die Falle lockte, nämlich der Polizei übergab.

„Wir können uns treffen, sobald Sie gesund sind.“

„Gehst du dann mit mir zur Polizei?“

„Weshalb sollte ich?“

„Um deine Aussage zurückzunehmen.“

„Das hieße ja, ich hätte damals gelogen.“

„Du hast dich geirrt. Das ist was anderes.“

„Wobei soll ich mich geirrt haben?“

„Bei dem Beweisstück Nummer eins, meinem Klappmesser. Du hast es irgendwann woanders gefunden. Hast es deiner Frau gegeben. Sie hielt es möglicherweise in der Hand, als der Täter hinterrücks angriff. Es fiel zu Boden. Und deshalb lag es dort. Eingefallen ist dir diese Möglichkeit erst jetzt. Nach Jahren. Weil du solange unter Schock standest. Dein Unterbewußtsein war von Haß erfüllt und hat die Wahrheit verdrängt. Und das entspricht doch der Wahrheit, nicht wahr?“

„Nein!“

„Nein?“

„Ich bin nicht übergeschnappt.“

„Sagt ja keiner. Aber du sollst dich an die Wahrheit halten.“

„Damals habe ich die Wahrheit gesagt, und dabei bleibe ich. Das Messer lag neben Christine. Nur der Täter kann es verloren haben. Und da es Ihr Messer war, stand kein anderer als Täter zur Debatte.“

Für einen Moment blieb es still in der Leitung.

Flühter hustete zweimal.

Seine Bronchien rasselten.

Die Grippe hatte ihn voll im Griff.

„Du willst also nicht, Röder. Du beharrst auf deiner Lüge.“

„Es ist die Wahrheit. Aber ich habe Ihnen vergeben. Helfen werde ich Ihnen gern.“

„Dann... öhhhhh“, stöhnte Flühter. „Mir... wird schlecht. Das... Fieber. Habe wohl zu lange geredet.“

Ein plötzlicher Schwächeanfall haute Flühter buchstäblich um. Er konnte nicht mehr sprechen. Ihm wurde richtig schwarz vor Augen, und im Hals würgte es ihn, als säßen weit mehr als ein Dutzend Frösche drin.

Bellender Husten kam durch den Draht.

Röder zuckte zurück.

„Geben Sie doch acht! Sie stecken mich an und... Ach so!“ Röder redete vor lauter Aufregung wirres Zeug.

Flühters Hustenanfall verstummte.

„Ich rufe... wieder an“, krächzte der Häftling — und legte auf.

Werde schon rauskriegen, dachte Röder, wo du steckst. Und dann steht die Polizei bei dir auf der Matte. Darauf kannst du dich verlassen, Flüther. Dann ist es aus mit deiner Rache. Das werde ich verhindern!

17. Vierter Fall

Am Traminer-Platz stieg Gaby mit Oskar in die Straßenbahn. Durch die Scheibe war Karl im Schneegestöber zu erkennen. Er stützte sich auf sein Rad, grinste hinter der Nickelbrille und hob winkend die Hand.

Gaby nahm Oskar auf den Schoß, ergriff eine Vorderpfote und erwiderte damit den Gruß.

Oskar schien zu wissen, daß er winkte. Er hechelte.

Karl hatte Gaby hergebracht.

Tim und Klößchen waren im Höllentempo zum Internat zurückgeprescht, kamen vermutlich zu spät und mußten eine überzeugende Ausrede erfinden.

Die Straßenbahn fuhr an.

Karl verschwand aus dem Blickfeld.

„Schöner Hund“, sagte die Frau neben Gaby. „Aber das eine Auge ist so trüb.“

„Auf dem ist er blind“, erwiderte Gaby.

„Wie traurig.“

„Es macht ihm nichts aus. Auf dem andern sieht er genug. Außerdem ist für einen Hund die Nase am wichtigsten.“

„Ich mag Hunde“, sagte die Frau. Sie war etwa 40, hatte dunkles Haar und trug einen Winter-Trench. „Im allgemeinen jedenfalls.“

„Und was ist die Ausnahme?“ fragte Gaby.

„Wenn der Hund so groß ist wie ein Kalb, wenn er mit Phosphor-Farbe angepinselt wird und sich auf mich stürzt.“

Verblüffung laß nach!

Gaby musterte ihre Sitz-Nachbarin.

„Ist Ihnen das passiert?“

Die Frau nickte. „Aber mein Mann glaubt es mir nicht. Und mein Sohn lacht mich aus. Sie denken, ich hätte Halluzinationen (Sinnestäuschungen) gehabt - im Nebel. Scheinwerferlicht hätte einen großen Hund getroffen — und mir vorgegaukelt, es wäre ein Geisterhund.“

„Ich weiß, daß es stimmt.“ Gaby setzte Oskar auf den Boden zwischen ihre Füße. „Heute nachmittag hatte ich das gleiche Erlebnis. Im Schauer-Wald. Es war gräßlich. Wäre nicht ein beherzter Mann dazwischengetreten — in letzter Sekunde, säße ich nicht hier. Er hat die Bestie verjagt.“

„Und“, staunte die Frau, „der Hund war auch mit Phosphor-Farbe angepinselt?“

„War er. Ein gespenstischer Anblick. Der Hund leuchtete. Ich habe erkannt, daß es sich um einen Mastiff handelte. Ihm war ein Gerät umgeschnallt, das Funkimpulse empfängt — oder wie das heißt.“

„Das habe ich nicht bemerkt.“

„Wo sind Sie ihm begegnet?“

Die Straßenbahn fuhr bei der Gleiselau-Straße in die Kurve, und Oskar kippte gegen Gabys linken Unterschenkel.

„Draußen in Stettenborn“, die Frau holte ein Taschentuch hervor und betupfte sich die Nase. „Ich arbeite als Sekretärin bei der dortigen Getränke-Niederlassung. Neulich mußte ich länger bleiben. Der letzte Bus war weg. Zu Fuß wollte ich zur Straßenbahn-Endstation Biesenreidt. Ich weiß nicht, ob du die Strecke kennst.“

Gaby nickte. „Mit dem Rad fahre ich sie manchmal. Häuser stehen dort nur vereinzelt.“

„Sehr vereinzelt. Zum Glück war eins ganz in der Nähe. Ich sah, wie dieses... Vieh über die Felder auf mich zu hetzte. Erst dachte ich wirklich, ich wäre nicht bei Trost. Aber dann habe ich begriffen, daß es kein Spuk, sondern Wirklichkeit war. Ich bin um mein Leben gelaufen — zu dem Haus. Mein Gott!“

„Und?“

„Die Besitzerin hatte gerade die Terrassentür geöffnet und schüttelte eine Decke aus. Ich bin an der Frau vorbeigerast — ins Haus und habe geschrien, sie soll sich retten. Im Terrassenzimmer saß ihr Mann vor dem Fernseher. Der Arme ist hochgesprungen wie angestochen. Die Frau kam mir nach, und ich habe ganz schnell die Tür zugemacht. Der Hund war schon am Haus, dicht bei der Terrasse. Ich sah deutlich, daß es sich um einen Hund handelte. Dann schien es mir, als sprühten Funken auf dem Rücken; und weg war er. Wie der Blitz. Die Leute haben ihn nicht gesehen.“

„Die Funken“, erklärte Gaby aufgeregt, „waren die Funkimpulse; jedenfalls besteht Funkverbindung zwischen dem Hund und seinem Besitzer. Einbahnige Verbindung, natürlich. Der Hund empfängt das Signal und dreht ab.“

Die Frau überlegte, nickte dann.

„Wahrscheinlich hast du recht. Denn ein Pfiff oder sowas war nicht zu hören. Aber der Hund hat ein Signal empfangen. Sonst wäre er nicht umgekehrt.“ Sie lächelte. „Die Leute wollten die Polizei holen. Sie dachten, ich sei übergeschnappt. Immerhin haben sie mir dann ein Taxi gerufen. Doch das mit dem Hund hat niemand geglaubt. Auch der Taxi-Fahrer
meinte, er kenne fast jede Hunderasse, aber keinen phosphorfarbenen Riesenhund.“

„Sie und ich wissen, daß es ihn gibt.“

Gaby kraulte Oskar, dem die Fahrt zu lange dauerte. „Waren Sie bei der Polizei?“

Die Frau schüttelte den Kopf. „Ich hatte Bedenken, daß man mich auch dort nicht ernst nimmt. Sag mal, könntest du mich irgendwann zu Hause besuchen? Ich bin Marlies Bender.“

„Ich heiße Gaby Glockner. Sie möchten, daß ich Ihrem Mann und Ihrem Sohn von meinem Erlebnis erzähle.“

„Wenn wir zu zweit auftreten, glaubt man uns.“

„Sie sind der dritte Fall, ich bin der vierte. Die beiden ersten standen in der Zeitung. Allerdings als ziemlich kleine Notiz.“

„Zeitung liest bei uns niemand“, erklärte Frau Bender. „Ist sicherlich ein Fehler. Die Wochenblätter, die wir immer haben, können die Tageszeitung nicht ersetzen. Aber man hat ja so wenig Zeit.“

Frau Bender nannte ihre Adresse und die Telefonnummer. Gaby sagte, entweder käme sie am Wochenende vorbei, oder sie würde anrufen, um Mann und Sohn zu überzeugen. Dann hielt die Straßenbahn an der Station Altstadt-Ring. Gaby stieg aus — nach einem Abschied mit Händedruck.

Sie sah der Straßenbahn nach.

Frau Bender winkte mit dem Taschentuch.

Drei Minuten später traten Gaby und Oskar in den kleinen Lebensmittel-Laden, den Frau Glockner betreibt.

Oskar schüttelte Schneeflocken vom Fell und wedelte. Margot Glockner, der Gaby wie aus dem Gesicht geschnitten ähnelt, kam aus dem Lagerraum, der sich an den Laden anschließt. Und Gaby begrüßte ihre Mutter mit einem Kuß auf die Wange.

„Ich habe bei Goehmes in Kleinfelden angerufen“, sagte Frau Glockner. „Weil ich mir Sorgen machte. Frau Goehme sagte, du hättest dich abholen lassen von deinen Freunden.“

„Habe ich auch.“ Gaby lachte. „Es ist einfach so: Ein Nachmittag, an dem ich Tim nicht sehe, ist irgendwie verloren. Und weil auch Karl und Klößchen meine Freunde sind, sollten sie mitkommen.“

Margot Glockner lachte. „Du hast also am Telefon gesagt: Wenn du nicht gleich herkommst, Tim, und mich abholst, ist der Nachmittag für mich verloren?“

„Keineswegs. Ich will ja nicht, daß er sich was einbildet. Ich habe gesagt, ich brauche einen Dummen, der mich mit seinem Rennrad zur Stadt zurückbringt, weil mir der Bus vor der Nase weggefahren ist.“

„Und der Dumme kam?“

„In Null Komma nichts war er da.“

„Schön dumm.“

„Lach nicht, Mami.“ Gaby schluckte rasch, um nicht in Tränen auszubrechen. „Es... war so schrecklich.“

„Wie bitte? Was meinst du?“

„Der Bus war tatsächlich weg. Ich wollte durch den Schauer-Wald abkürzen. Als ich mitten drin war, hat uns — mich und Oskar — eine Bestie angefallen. Ein Mastiff. Zerrissen hätte er uns. Aber ein Mann tauchte auf in letzter Sekunde. Er hat sein Leben riskiert und den Hund mit einem riesigen Dreschflegel vertrieben. Dann war er weg, der Mann, ehe ich mich bedanken konnte. Ich weiß nicht mal genau, wie er aussieht.“ Margot Glockner war totenbleich geworden.

Sie schloß ihre Tochter in die Arme.

Deshalb sah sie nicht, wie Gaby sich schämte.

Sie mußte lügen wegen Flühter.

Aber sie fühlte sich sterbenselend dabei.

Ich habe die besten Eltern von allen, dachte sie. Trotzdem darf ich die Wahrheit nicht sagen.

18. Die Dö-Mei weiß alles

Nachdem er den Anruf beendet hatte, taumelte Flühter zum Bett zurück.

Schweratmend ließ er sich hineinfallen.

Er legte eine Hand auf die Stirn und die andere in den Nacken und stellte fest, daß er immer noch fieberte.

Jedenfalls war das Telefonat mit Röder fast zuviel gewesen für ihn. Der Schwächeanfall kam ganz plötzlich.

Ich mußte es tun, dachte Flühter. Schließlich bin ich ja abgehauen deshalb. Ich kann Tim und seinen Freunden nicht alles überlassen. Was wollen die denn anstellen, um Röder zu verunsichern? Sie haben nichts in der Hand. Druck kann nur ich ausüben. Immerhin — daß Tim angerufen hat in meinem Namen, ist gar nicht so dumm. Röder weiß jetzt, daß ich nicht allein dastehe. Vielleicht macht ihn das nervös. Vielleicht bricht sein Widerstand, und ich komme zu meinem Recht.

Flühter seufzte und griff nach dem Butterbrot, das angebissen auf dem Nachttisch lag.

Mitten in der Bewegung verharrte er.

Vor dem Fenster hob sich eine Gestalt ab.

Draußen stand jemand — und versuchte, hereinzublicken.

Allerdings war das nicht möglich.

Die Gardine ließ keinen Blick durch.

Flühter rührte sich nicht.

Atemlos starrte er zum Fenster.

Jetzt bewegte sich die Gestalt: Ein Polizist in Uniform.

Ein zweiter tauchte neben ihm auf. Und Flühter ahnte, wer die beiden waren.

„Kann mich ja täuschen“, sagte Polizeimeister Felix. „Aber ich glaubte, ich hätte eine Stimme gehört.“

„Den Einbrecher haben wir“, erwiderte Bierbauch, sein Kollege. „Und so schnell taucht kein anderer auf. Außerdem müßten es zwei sein. Oder meinst du, Felix, ein Einzelgänger führt Selbstgespräche?“

„Ich räume ja ein, daß ich mich getäuscht habe.“

Bierbauch klopfte an die Scheibe. „Heh, hallo! Ist jemand im Haus?“

O Gott! Flühter schlug das Herz bis zum Hals. War die Terrassentür abgeschlossen?

Natürlich! Und der Schlüssel lag auf dem Nachttisch. Würde er stecken, der Schlüssel, innen, wäre es den Ordnungshütern ein leichtes, hereinzukommen und nach dem Rechten zu sehen. Jetzt mußten sie glauben, daß Klößchen den Schlüssel an sich genommen hatte.

„Es reicht“, lachte Felix draußen. „Wir waren nochmal hier und haben uns pflichtgemäß überzeugt, daß alles in Ordnung ist. Gehen wir.“

„Wird Zeit fürs Abendessen“, meinte Bierbauch.

Die beiden Schattenrisse verschwanden.

Vor dem Fenster war Dunkelheit.

Aber das schneebedeckte Dach des Nachbarhauses drüben bot einen Hintergrund, vor dem sich alles abhob: der ausgestreckte Zweig eines Apfelbaums gleichermaßen wie soeben die beiden Gestalten.

Wenn ich gefaßt werde, dachte Flühter, dann von Felix und Bierbauch. Dauernd sind mir die beiden auf der Spur. Nur wissen sie’s nicht.

*

Gaby hatte alles erzählt.

Margot Glockner war so erschüttert, daß sie zitterte.

Dann mußte sie sich zusammennehmen, weil eine Kundin ein trat. Sie kaufte ein halbes Pfund Kaffee — röstfrische Sorte im Angebot — , ein Kilo Bananen, einen Becher vom Matjes-Salat und eine Packung Weihnachts-Plätzchen.

„Einen frühen Winter haben wir dieses Jahr, Frau Glockner.“

„Besser den als gar keinen.“

„Wie bitte?“

„Es ist schön, meine ich, wenn es vor Weihnachten schneit. Werden Sie wieder einen Marzipan-Stollen backen, Frau Fichtner?“

„Habe ich schon. Und eine Liegnitzer Bombe. Kennen Sie, ja? Ist eine Weihnachtstorte mit viel Schokolade. Ein Rezept aus meiner Kindheit. Wenn ich die Torte anschneide, bringe ich Ihnen ein Stück mit, Frau Glockner.“

„Darauf freue ich mich jetzt schon.“

Die Kundin schob ab, und Margot umarmte ihre Tochter zum fünften Mal.

„Papi hat Nachtdienst. Aber wenn er morgen kommt, mußt du ihm alles berichten. Ein Wahnsinniger scheint diesen Hund loszuhetzen. Papis Kollegen werden sich darum kümmern.“

Und meine Freunde und ich, dachte Gaby.

Margot hatte noch zu tun.

Gaby lief in die Wohnung hinauf.

Oskar stieß seine Wasserschüssel mit der Pfote an.

Gaby füllte frisches Wasser ein, und der Vierbeiner soff. Dann erhielt er sein Fressen, und anschließend rollte er sich im Körbchen zusammen.

Auch für ihn war es ein anstrengender Tag gewesen: erst die Aufregung mit dem Mastiff und dann die weiten Wege auf vier Pfoten.

Gaby, die bekanntlich einen heißen Draht hat zum Tierschutz-Verein, holte sich das Telefon in ihr Zimmer.

Die Acht-Meter-Schnur reichte aus.

Katharina von Dölmenhorst-Meiswitz, die derzeitige zweite Vorsitzende, meldete sich mit ihrer adeligen Stimme.

Die Dö-Mei, wie sie vom ersten Vorsitzenden Otto Schnerz genannt wurde, war eine energische ältere Dame, bei der die Fäden zusammenliefen. Sie hatte Haare auf den Zähnen.

Nicht mal die ausgekochtesten Tier- und Hundekot-Feinde wagten es, sich mit ihr anzulegen.

Gaby war ihr Liebling.

„Tag, Gabriele“, erwiderte sie den Gruß. „Geht’s dir gut? Mir auch. Habe gerade einen geharnischten Brief geschrieben an unseren Bundestags-Abgeordneten. Diese sogenannten Volksvertreter, die nichts im Auge haben außer ihrem eigenen Vorteil — und im Kopf noch weniger müssen endlich begreifen, daß ein Tier keine Sache ist, rein rechtlich, sondern ein Lebewesen mit Gemüt, Charakter und Herz. Vielleicht erleben wir dann, daß das Tierschutzgesetz menschenwürdig wird. Bis jetzt ist es eine Schande für uns. Aber wo drückt dich der Schuh, mein Schatz?“

„Ich hätte gern gewußt, Frau von Dölmenhorst-Meiswitz, ob es in unserem Bezirk — also auch außerhalb der Stadt — einen Züchter gibt, der sich mit Mastiffs befaßt.“

„Braucht Oskar Gesellschaft?“ lachte die Zweit-Vorsitzende.

„Also, wir haben einen Mastiff-Züchter. Gegen ihn läßt sich nichts sagen. Außer vielleicht, daß seine Kampfhunde lammfromm sind. Was natürlich besser ist, als wenn er unberechenbare Killer herstellt.“

„Viel besser“, erwiderte Gaby — und dachte: Der, den wir suchen, ist keineswegs lammfromm.

„Kuno Hinkslein — so heißt er“, sagte die Dö-Mei. „Für den Namen kann er nichts. Ein tüchtiger Mann. Früher in Ostpreußen hätte ich ihn als Gutsinspektor beschäftigt. Warte, Gaby, seine Telefonnummer habe ich. Die... lautet... ja, da ist sie. Also: 3857396. Hast du? Gut! Tschüs, mein Schatz, und grüß deinen Tim.“

Gaby atmete dreimal tief durch.

Dann wählte sie Hinksleins Rufnummer.

„Zwinger Stöberhai, Hinkslein am Apparat“, meldete sich eine dunkle Männerstimme.

„Tag“, sagte Gaby. „Ich rufe an auf Empfehlung von Frau von Dölmenhorst-Meiswitz. Mein Name ist Gabriele Glockner. Freunden von mir ist ein Mastiff zugelaufen. Bevor wir ihn im Tierheim abgeben, wollen wir versuchen, den Besitzer ausfindig zu machen. Es handelt sich um einen Rüden. Sehr wuchtig. Dunkel, aber mit besonderem Kennzeichen. Eine Vorderpfote ist weiß. Die linke. Wissen Sie vielleicht, wem der gehört?“

„Klar doch“, erwiderte Hinkslein. „Das ist Zero. Vor zwei Jahren habe ich ihn verkauft. Ein prachtvolles Tier. Zero müßte jetzt... ja, er ist 29 Monate alt. Sein Besitzer heißt Norbert Jokel. Ein Chemiker, soviel ich mich erinnere. Zero ist der einzige Hund mit weißer Pfote, den ich jemals gehabt habe.“

„Danke, vielen Dank! Das ist eine große Hilfe. Wo dieser Norbert Jokel wohnt, wissen Sie nicht?“

„Ich glaube, in Stettenborn. Vielleicht steht’s im Telefonbuch.“

Gaby bedankte sich abermals und legte auf.

Eine Minute später hatte sie die Adresse gefunden: Norbert Jokel, Stettenborn, Plätscher Weg 11.

19. Schatten im Schneegestöber

Tim strahlte seine Freundin an, schloß sie in die Arme, ließ aber sofort wieder los — und blickte umher, ob vielleicht ein Pauker zusah.

Denn die TKKG-Bande stand — vollzählig — vor dem Hauptgebäude der Internatsschule, also auf dem Pausenhof, der freilich an diesem Samstagvormittag um 10.09 Uhr völlig leer war — sieht man ab vom frischen Schnee.

Gaby und Karl waren aus der Stadt hergekommen, um ihre Freunde abzuholen. Auch Oskar war dabei.

Hätten sich Tim und Klößchen erst zur Stadt hinbemüht, wäre das ein Umweg gewesen.

Denn aller Ziel war Stettenborn.

Und dieses eingemeindete Ex-Dorf liegt näher am Internat als an der Stadt.

„Stark, Pfote!“ meinte Tim. „Saubere Arbeit. Norbert Jokel, ein Chemiker. Heiß hört sich das an. Heiß! Als Chemiker hat der Mensch vielleicht die Tricks drauf, die aus einem Mastiff ein Untier machen. Mit orange-farbenem Maulschaum und Bestien-Gemüt. Vielleicht ist die Phosphor-Farbe seine, Jokels, spezielle Erfindung. Denn einen Hund kann man nicht mit jeder Farbe anmalen. Die Fellhaare würden ihm ausgehen. Und ein nackter Hund fällt noch mehr auf als ein bunter.“

„Stellen wir also Röder erstmal zurück?“ fragte Karl.

„Müssen wir“, nickte Tim. „Erst wenn Flühter nicht mehr bettlägerig ist, können wir das Treffen mit Röder ausmachen. Bis dahin bleibt das Mordauto mit den Duisburger Kennzeichen in der Garage.“

„Heute“, sagte Karl, „wollten wir die Falle aufbauen. Vielleicht ist Flühter schon wieder gesund.“

„Eins nach dem andern, Karl. Der Tag fängt ja erst an. Wir nehmen diesen Jokel unter die Lupe. Nachher rufen wir Flühter an. Wenn er sich fußläufig fühlt, steht der Falle nichts im Wege.“

Klößchen hatte seine Handschuhe unter die Achseln geklemmt.

Er brauchte beide Hände, um die Schoko-Tafel zu öffnen.

Immerhin lag das Frühstück fast zwei Stunden zurück.

Und da es auch heute wieder schneite, mußte das dicke TKKG-Mitglied für inneren Brennstoff sorgen.

Die beiden Internatsschüler holten ihre Drahtesel aus dem Fahrradkeller.

Gaby erzählte, daß ihr Vater — der Kommissar — seinen Kollegen Dettelmann mit den Ermittlungen beauftragt habe — den Ermittlungen in Sachen Geisterhund und unbekannter Besitzer-Person, wie es amtssprachlich hieß.

Gaby trug ihre weiße Wollmütze, unter der sich der Pony sträubte.

Hinten wischte der goldblonde Pferdeschwanz über die fellgefütterte Winterjacke.

Selbstverständlich handelte es sich um ein künstliches Fell und nicht etwa um das Lebenskleid eines gemeuchelten Tieres. Wobei es keine Rolle spielt, ob ein Jaguar, ein Fuchs, ein Nerz oder ein Ozelot daran glauben muß — nur damit die menschliche Winterbekleidung eine eitle Verzierung erhält.

„Frau von Dölmenhorst-Meiswitz meint“, rief Gaby, als sie durchs Tor fuhren, „daß der Mastiff-Züchter Hinkslein keine Kampfhunde produziert, sondern lammfromme Vierpfoter.“

„Dann ist Zero entweder eine Ausnahme“, erwiderte Tim. „Oder es handelt sich um einen andern.“

„Noch eine dritte Möglichkeit besteht“, sagte Karl. „Zero war mal ein echtes Hinkslein-Erzeugnis. Aber der Chemiker Jokel hat mit dem orange-farbenen Maulschaum, dem Gerät und der Phosphor-Farbe einen blutrünstigen Teufel aus Zero gemacht.“

„So oder so“, rief Klößchen, der als letzter radelte und immer noch kaute, „wir müssen vorsichtig sein.“

Ein Stück folgten sie der Zubringer-Straße stadtwärts.

Dann schwenkte Tim nach rechts auf einen Feldweg.

Er war verschneit, aber noch als Weg zu erkennen.

Auf den Äckern zu beiden Seiten schimmerte schwarze, krumige Erde durch den Schnee.

Oskar trabte neben Gabys Rad an der Leine.

Es schneite jetzt heftiger.

Die Sicht reichte nur noch wenige Meter weit.

Etwa zwei Kilometer fuhren sie in östliche Richtung.

Dann hoben sich schemenhaft Häuser aus dem Schneegestöber.

Der Ortsrand von Stettenborn hüllte sich in weiße Flocken.

Plätscher-Weg, dachte Tim — und entdeckte ein Straßenschild.

Wo der Feldweg in den Vorort mündete, endete die Straße, als hätten die Erbauer plötzlich keine Lust mehr gehabt.

Häuser standen auf beiden Seiten, saßen sich aber nicht auf der Pelle.

Tim fuhr bis dicht an das Schild.

Plätscher-Weg — las er.

Sofort spähte er zur Hausnummer links.

Dort hing eine 12 an der Gartenpforte.

„Das Anwesen dort drüben muß es sein“, Tim sprach gedämpft. „Auf der rechten Seite. Nicht so rüber glotzen, Willi!“

„Ich gucke ja am Haus vorbei“, meinte Klößchen.

Alte Bude, dachte Tim. Fachwerk und verkommen. Die Mauern haben seit 30 Jahren keinen Anstrich mehr gesehen.

Rechts vom Haus, also feldseitig, stand ein Schuppen. Oder sowas ähnliches.

Ein schadhafter Bretterzaun umfriedete das Grundstück.

Links vorn befand sich die Einfahrt.

Sie hatte kein Tor.

Nach der Garage hielt Tim vergeblich Ausschau.

Vielleicht parkte der gelb-grüne Kastenwagen hinter dem Haus.

Immer vorausgesetzt, daß dieser Jokel die unbekannte Besitzer-Person des Geisterhundes war.

„Gaby“, sagte Tim, „du ziehst dich ein bißchen auf den Feldweg zurück. Bis an die Grenze der Sichtweite. Wir lassen die Räder bei dir. Oskar soll nach Möglichkeit nicht bellen. Der Mastiff könnte es hören.“

„Daß ich dem nochmal begegne“, flüsterte Gaby, „daran will ich nicht denken.“

Sie schoben ihre Räder zurück auf den Weg, den sie gekommen waren.

Als Tim die Entfernung für ausreichend hielt, wurden die Stahlrosse aneinander gelehnt.

Oskar sah zu, kratzte sich hinter dem Ohr und schnappte nach einer besonders dicken Schneeflocke.

„Aber bleibt nicht so lange weg“, sagte Gaby, „sonst friere ich hier an.“

„Wir peilen die Lage, schlagen einen Bogen und nähern uns Nummer elf von der Rückseite her“, erklärte Tim. „Wenn wir nichts entdecken, werde ich unter einem Vorwand an der Haustür klingeln. Wir müssen uns ein Bild machen von diesem Jokel.“

Gaby sah ihnen nach, als sie im Schneegestöber verschwanden.

Dichter und dichter zogen sich die weißen Schleier zusammen.

Gaby trat von einem Fuß auf den andern.

Oskar wälzte sich im Schnee, sprang auf die Pfoten, schüttelte sich und begann wieder zu kugeln.

Gaby dachte nach über Flühter und Röder.

Nach wie vor war sie davon überzeugt, daß dem Häftling Unrecht geschah.

Während sie gedankenvoll ins Nichts blickte, stand Oskar plötzlich stocksteif.

Er reckte den Kopf vor.

Das Nackenhaar sträubte sich.

Er starrte ins Schneegestöber, und Gaby blickte in diese Richtung. Was war das?

Gabys Herz machte einen Acht-Meter-Sprung und begann dann zu sprinten.

Ein dunkler Schatten, vierbeinig und mindestens so groß wie ein Kalb, schob sich durch den Flockenwirbel heran.

Oskar begann zu winseln und drückte sich eng an Gabys Beine.

Schritt für Schritt näherte sich der Mastiff.

Gaby konnte sich nicht rühren.

Sie wußte auch, daß sie nicht um Hilfe rufen durfte. Das hätte den Hund nur gereizt.

20. Ein neuer Freund

Wie die Räuber, dachte Tim nach einem Blick über die Schulter, wer uns sieht, ruft die Polizei.

Er schnürte voran, geduckt natürlich.

Argwöhnisch spähte er nach allen Seiten.

Hinter ihm kam Karl, geduckt natürlich und mit so vorsichtigen Schleichschritten, als wollte er keine Spuren hinterlassen im Schnee.

Klößchen sicherte nach hinten, geduckt natürlich und beide Backen voller Schokolade, weshalb er schnorchelnd wie ein Ertrinkender durch die Nase atmete.

Tim erreichte den rückseitigen Jokel-Zaun.

Aha!

Schräg hinter dem Haus parkte der grün-gelbe Kastenwagen.

Tim erkannte beide Farben.

Denn Schnee bedeckte nur Dach und Kühlerhaube des Fahrzeugs.

Der TKKG-Häuptling äugte zu dem Schuppen.

Es war tatsächlich ein Schuppen, allerdings ein großer mit stabilen Wänden und breitem Dachrand vorn.

Die Tür bestand nicht aus Brettern, sondern aus dickmaschigem Draht.

Zweifellos war das der Hundezwinger.

Tim machte seine Freunde darauf aufmerksam.

Eine Weile stierten alle zu der Maschendraht-Tür.

Schlief der Mastiff?

War er im Haus?

Oder streunte er, phosphorfarben angepinselt, durch einsame Landstriche, um dort Radler und Wanderer mörderisch anzufallen?

Kein dicker Schädel zeigte sich hinter dem Draht.

Außerdem — tatsächlich — war die Schuppentür nicht ganz geschlossen.

Tim sah jetzt, daß sie nur im Rahmen lehnte; und der Riegel befand sich in der Position OFFEN.

„Wir können über den Zaun“, sagte Tim leise. „Das Schoßhündchen ist nicht in Sicht. Wir schleichen ans Haus und werfen einen Blick in die Fenster.“

„Mehrere, bitte“, witzelte Klößchen. „Sonst lohnt sich die Mühe nicht.“

Tim flankte hinüber.

Karl tat es ihm nach, blieb aber hängen und purzelte auf der anderen Seite in den Schnee.

Einige Zeit war der dünne Schlaks damit beschäftigt, seine Brille zu säubern.

Klößchen kletterte hinüber, brach den oberen Teil einer Latte ab und hätte sich beinahe gepfählt, also aufgespießt.

Er kaute noch.

Nur sechs Fenster wies der Altbau an der Rückseite auf.

Zwei waren guckloch-winzig und innen verhängt, gehörten zu Klo und Speise- oder Besenkammer.

Die beiden Fenster im Obergeschoß hielten mit einem roten und einem blauen Vorhang die Außenwelt fern.

Hinter den Parterre-Fenstern glomm trübes Licht.

Tim rannte nach links, dicht am Schuppen vorbei und vermied damit, daß er aus den Parterre-Fenstern gesehen wurde — falls dort jemand zufällig an die Scheibe trat.

Die Jungs erreichten die Hausecke.

Schneeflocken setzten sich in die Fußspuren.

Nur Minuten würde es dauern — und die Tapsen waren nicht mehr zu sehen.

Mit dem Rücken an der Hauswand schob sich Tim zu dem ersten Fenster.

Karl und Klößchen schlossen sich an.

*

Er kam, unaufhaltsam, wie das Unheil persönlich: der riesige Mastiff.

Das weiße Fell der linken Vorderpfote reichte bis zur halben Beinlänge hinauf. Im mächtigen Schädel schimmerten die Augen.

Gabys Blut hatte sich in Himbeereis verwandelt.

Der Schreck lähmte Arme und Beine.

Oskar zog sich ganz hinter Gabys Waden zurück und machte sich klein wie ein Zwergpinscher.

Nur noch fünf Schritte trennten den Mastiff von seinen Opfern.

Wenn ich schreie, schoß es Gaby durch den Kopf, stürzt Tim herbei. Auch er wird dann zerrissen. Denn mit bloßen Händen kann er nichts ausrichten gegen dieses löwengroße Vieh. Nein, ich werde nicht schreien. Adieu, schöne Welt!

Mastiffs besitzen eine mittellange Rute (Schwanz), die bis zum Sprunggelenk reicht, an der Wurzel breit ansetzt und zum Ende hin feiner wird. In der Ruhestellung hängt die Rute herunter. Wenn der Mastiff aufmerkt, bildet der Hundeschwanz eine nach oben gerichtete Kurve.

Wedeln kann der Mastiff mit seiner Rute natürlich auch.

Gaby traute ihren Augen nicht.

Der Riesenhund hatte die Rute erhoben und wedelte voller Freude, daß sich die Schneeflocken hinter ihm wie Bohnen in der elektrischen Kaffeemühle fühlten.

Er wedelte und wedelte, tappte heran, das dunkle — dem Boxerhund nicht unähnliche — Gesicht in freundliche Falten zerlegt.

Der Mastiff schnaufte vor Glück, brummte bärig, lehnte die Flanke an Gaby und erreichte mit dem Kopf fast ihre Schulter.

Das Interesse galt Oskar.

Zero beschnüffelte ihn.

Dann schlappte seine waschlappen-große Zunge über Oskars Nase. Freundlichst wurden auch Schnauze, Ohren und Augen einbezogen.

Zero hatte einen Freund gefunden, den er liebte.

„Braver Zero!“ brachte Gaby mit zitternder Stimme hervor. Er sah sie an aus dunklen, ernsten Augen.

Sie hielt ihm die Hand hin.

Er schnupperte. Find seine Sympathie kannte keine Grenzen.

Gabys Hand wurde geleckt.

Als sich die Kommissars-Tochter etwas bückte, schlabberte ihr Zero quer übers Gesicht.

„Bist du ein lieber Hund!“

Ihre Erleichterung war unbeschreiblich.

„Sitz, Zero!“

Und tatsächlich, er setzte sich.

„Gib die Pfote, Zero. Bei mir machen das alle Hunde. Daher habe ich meinen Spitznamen.“

Zero schien zu überlegen. Er entschied sich für die dunkle Pfote, die rechte.

Gaby hielt sie einen Moment fest und bestaunte das Format.

Oskar wurde kess, sprang auf, hin und her, forderte Zero zum Spielen auf, stieß ihm die Pfote an die Brust.

Doch erst wollte der Mastiff gekrault werden.

Dankbar sah er Gaby an, als sie seinen Kopf in beide Hände nahm.

Oskar gab keine Ruhe.

Beide tollten dann im Schnee, und der mächtige Hund zeigte eine erstaunliche Behendigkeit.

Unfaßlich! dachte Gaby. Ein lammfrommer Bär. Aber gestern im Schauer-Wald war er eine Bestie. Es ist derselbe Hund. Ich erkenne Zero. Was hat dieser Jokel mit ihm gemacht?

Oskar und Zero spielten lange.

Bevor sich der Mastiff dann verabschiedete, holte er sich bei Gaby nochmals seine Streicheleinheiten ab.

„Am liebsten würden ich und Oskar dich mitnehmen“, flüsterte sie ihm ins Ohr. „Aber leider ist unsere Wohnung zu klein.“

21. Gefangen im Hundezwinger

Jetzt hatte Tim das Fenster erreicht.

Langsam schob er den Kopf vor.

Mit einem Auge, dem rechten, konnte der TKKG-Anführer hineinsehen. Heh, was war das?

Verblüfft riß er die Augen auf, also auch das linke.

Der Raum, zu dem beide Fenster gehörten, war ein Chemielabor.

Auf Tischen, in Regalen und offenen Schränken standen oder lagen Laborgeräte in Fülle wie: Scheidtsche Kugel, U-Rohr, Tropftrichter, Schlangenkühler, Spritzflasche, Reibschale, Pistill, Nutsche, Fritte, Retorte, Unterdruckmanometer, Analysenwaage, Mischzylinder, Filtrierflasche, Reagenzgläser, Esikkator, Kippscher Apparat und und und...

Tim kannte die meisten Geräte aus dem Chemie-Unterricht.

Aber der Typ, der dort im weißen Kittel vor einem Arbeitstisch saß, sah nicht wie ein Chemielehrer aus.

Er mochte um die 40 sein und wirkte blutleer wie ein Schneemann. Spitze Ohren begleiteten den hageren Schädel vom Kinnwinkel bis in Höhe der Schläfen. Das dünne Haar war zerzaust. Aus dem Gesicht hing die Nase wie ein Rüssel.

Tim sah das linke Profil, sah auch die wasserblauen Augen.

Plötzlich blickten die zum Fenster, ohne daß sich der Kopf bewegte.

Tim zuckte zurück und stieß dabei Karl an.

„Er hat mich gesehen. Verdammt! Was jetzt?“

„Wer?“ wisperte Karl. „Jockel?“

„Ich nehme an, daß er’s ist.“

„Typischer Mastiff-Halter?“

„Eher typisch für eine dreibeinige Ratte.“

„Aber Chemiker, ja?“

„Und wie! Starkes Labor hinter den Fenstern. Er macht gerade was mit dem Destillierkolben.“

„Was?“ grunzte Klößchen.

„Woher soll ich das wissen. Schokolade jedenfalls nicht.“

Abermals äugte Tim ins Fenster. Nanu!

Der blutleere Typ arbeitete weiter.

Glück gehabt! dachte Tim. Er hat mich nicht gesehen.

Doch in diesem Moment schwenkten Jokels Augen abermals nach links.

Tim prallte gegen Karl.

„Was ist denn?“ fragte der.

„Er hat wieder zum Fenster geäugt, aus den Augenwinkeln, geradezu tückisch.“

„Und dich gesehen?“

„Weiß ich nicht.“

Tim spähte.

Jokel hantierte, blickte scharf und feurig nach links, wo sich zufällig das Fenster befand, richtete seine Glotzer wieder nach vorn und nahm das Selbstgespräch, das er für einen Moment unterbrochen hatte, wieder auf.

„Ja“, krächzte er, „ich bin einen Schritt weiter. Mein AGmwA — mein Atemgift mit weltumspannender Ausbreitung steht vor der Vollendung. Nur noch 99 Versuche — und ich, Norbert Jokel, werde es in unsere Lufthülle einleiten — in die schon so löcherige Lufthülle, die täglich löcheriger wird — wie die Gehirne der Menschen, der verfluchten Nichtwissen“

Er schoß einen Links-Blick zum Fenster.

Tim tauchte hinter die Mauer.

„Mit wem redet er?“ fragte Karl.

„Mit sich selbst.“

Karl bohrte mit einem Finger an der Schläfe. „Falsch verschraubt?“

„Ich glaube“, flüsterte Tim, „bei dem sind sämtliche Schrauben locker.

„Hähähäh“, freute sich Klößchen gedämpft. „Aber Chemie hat er studiert, ja? Das zeigt mal wieder — so ein Studium beweist gar nichts. Sieht man ja an einigen von unseren Paukern. Der Irrsinn kann jeden befallen.“

Tim blickte ins Fenster.

Bei Jokel waren gerade sieben Sekunden verstrichen.

Zwar goß er eben eine brodelnde Flüssigkeit aus einem Glaszylinder — in einen Stehkolben — dennoch verschoß er, scharf und feurig, seinen gewohnheitsmäßigen Links-Blick.

Neckt der mich? überlegte Tim.

Viermal sieben Sekunden später hatte er begriffen.

Jokel sah gar nicht zum Fenster.

Es war ein Schaltfehler — vermutlich im Gehirn — der den Blick verursachte.

„Die Welt verdient es nicht“, sagte Jokel zu einem gläsernen Erlenmeyerkolben, „daß sie fortbesteht. Nein! Nein und nein!“ Der Ton wurde weinerlich. „Sie muß vernichtet werden. Und ich bin der Vernichter. Das Universum wird mir dankbar sein, daß ich diese Pestbeule wegschneide.“

Es war Zeit für den Links-Blick.

Dann nahm Jokel den Deckel von einem Tontiegel und schnüffelte am Inhalt.

Links-Blick zum Fenster.

„Auch Zeros Wut-Droge“, sprach der Chemiker weiter, „habe ich verbessert. Kein orange-farbener Schaum mehr im Maul. Ist das nicht ein Fortschritt!“

Links-Blick.

Tim ließ sich bereits Zeit mit dem Wegtauchen.

„Habt ihr’s gehört?“ fragte er hinter sich.

„Zeros Wut-Droge“, nickte Karl. „Deshalb ist aus dem lammfrommen Hinkslein-Hund eine Bestie geworden. Jokel manipuliert (verfälscht) den Charakter. Armes Tier.“

„Weshalb bedauerst du die Bestie?“ fragte Klößchen.

„Weil sie getötet werden muß. Oder meinst du, ein Tierheim nimmt Zero als Fundhund in Pension, wenn dieser verrückte Chemiker hier in die Klapsmühle geht.“

Tim nickte. „Er hat den Hund auf dem Gewissen.“

Diesmal zog sich der TKKG-Häuptling hinter die Mauer zurück, bevor Jokel nach links blickte.

Tim hatte sich auf den Rhythmus eingestellt — fragte sich allerdings, wieso der Typ nicht schwindelig wurde.

„Wir haben schon erfahren, was wir wissen wollten“, sagte Tim. „Jokel ist plemplem. Ein gemeingefährlicher Quacksalber wie der muß aus dem Verkehr gezogen werden — sofort. Wir sagen Herrn Glockner Bescheid und...“

Beim „und“ wandte sich Tim seinen Freunden zu.

Dabei sah er zwangsläufig zum rückseitigen Zaun.

Was Tim sah, ließ sein Blut erstarren.

Etwa dort, wo Klößchen die Latte abgebrochen hatte, richtete sich — dunkel und mächtig — der Mastiff auf.

Er stemmte die Pfoten auf den Zaun und blickte her — zu den Jungs.

„Leute“, sagte Tim durch die Zähne, „uns bleiben drei, höchstens vier Sekunden. Wir sprinten zum Schuppen. Rein und Tür zu! Das ist unsere einzige Rettung. Dreht euch vorsichtig um. Der Mastiff ist am Zaun.“

Karl und Klößchen bewegten sich wie in Zeitlupe.

„Oh“, meinte Karl.

Es klang zittrig.

Klößchen begann mit den Zähnen zu klappern.

„Jetzt!“ sagte Tim. „Los!“

Er war der Schnellste, aber er lief als letzter.

Klößchen sauste voran — schnell wie nie.

Karl stolperte und wäre ausgeglitten.

Tim packte ihn am Arm.

Karl wurde hochgerissen und hechtete zu der Drahttür.

Klößchen hatte sie aufgestoßen und war schon im Schuppen.

Als letzter stürzte Tim sich hinein.

Er drückte die Tür zu und stemmte ein Knie gegen den Rahmen.

Daß sich der Mastiff gegen den Maschendraht warf, war zu erwarten. Hoffentlich hielt der.

Zu Tims Verwunderung geschah nichts.

Der Hund war nicht zu sehen.

„Nanu!“ wunderte sich Tim. „Wo bleibt er?“

Der Schuppen war — wie sich jetzt erwies — ein Hundezwinger, der Boden mit Stroh bedeckt. In der Ecke stand eine Hundehütte — eine große: als Haus im Haus.

Abgenagte Knochen lagen umher.

Klößchen deutete auf einen langen.

„Sieht aus wie ein blank-gefressenes Oberschenkelbein, wie? Ob Jokel seiner Bestie Menschen zum Fraß vorwirft? Oder Zero fängt sie sich selbst. Spazierengehende Rentner, geistig verwirrte Greisinnen und Penner werden doch alle naslang vermißt — liest man in der Zeitung.“

„Blödsinn!“ meinte Karl. „Das ist ein Rinderknochen.“

Tim drückte das Gesicht an den Maschendraht und konnte zum rückseitigen Zaun sehen.

Soeben hüpfte Zero herüber.

Er trottete näher, blieb stehen, beschnupperte die Fährten der Jungs, wedelte und tappte weiter.

Hm! dachte Tim. Als Bestie wirkt er unglaubwürdig — momentan.

Zero machte halt vor der Tür.

Durch den Maschendraht sahen sie sich an, Tim und der Hund.

Zero hatte dunkle, traurige Augen.

Schnüffelnd hob sich der gewaltige Schädel vor.

Tim hielt die Hand an den Draht — auf der Innenseite.

Der Mastiff nahm den Geruch auf und wedelte mit allen Anzeichen großer Freude.

Die Haltung der Ohren zeigte, daß er verunsichert war.

„Hallo, Zero!“ meinte Tim. „Versteh das nicht falsch, daß wir hier eingedrungen sind. Wir dachten, du frißt uns.“

Er riskierte es, zwei Finger durch den Maschendraht zu strecken. Zero leckte sie ab — mit warmer, rauher Zunge.

„Freundschaft?“ bot Tim an.

Zero wedelte.

„Ich glaub, mich kämmt der Mähdrescher“, sagte Karl. „Die Bestie ist gar keine Bestie.“

„Sondern lammfromm“, nickte Tim. „Wunderschöner Hund, wie? Was meinst du, Willi, können wir ihn ins Adlernest schmuggeln, ohne daß der EvD (Erzieher vom Dienst) was merkt?“

Klößchen grinste. „Klar! Geht alles. Aber was machen wir dann?“

„Unglaublich!“ murmelte Karl. „Welches ist nun der wahre Zero? Der hier — oder die Bestie aus dem Schauer-Wald?“

„Der hier ist der echte“, erwiderte Tim. „Zur Bestie wird Zero, wenn Jokel ihn mit seiner Wut-Droge manipuliert — wie du selbst sagst. Ich glaube, wir können ihn reinlassen.“

„Ob er Schokolade frißt?“ fragte Klößchen. „Ich habe noch welche.“

„Kommt nicht in Frage!“ schmetterte Tim den Fütterungsversuch ab. „Schokolade ist schlecht für seine Zähne.“

Spaltweit zog er die Tür auf.

Zero legte den Kopf schief und wartete.

Tim öffnete die Tür ganz.

Zero trottete herein und lehnte sich an ihn, seitlich.

Die nächsten Minuten vergingen mit Ohren- und Flanken-Kraulen.

„Du wirst nie wieder als Bestie rumtoben“, versprach Tim.

„Dein Herrchen ist ein Sch... kerl, Zero. Der benutzt dich als Versuchstier. Aber dem legen wir das Handwerk, und du kriegst ein prima Plätzchen bei Leuten mit Tierliebe.“

Auch Karl und Klößchen wagten nun, den gutmütigen Mastiff zu streicheln.

Als er genug hatte, trollte er sich zu seiner Hütte.

Die Jungs schlüpften hinaus, verriegelten die Maschendraht-Tür und liefen zu Gaby zurück.

„Wißt ihr, wer hier war?“ rief sie. „Zero! Wir haben Freundschaft geschlossen — auf ewig. Aber erst wäre ich vor Angst fast gestorben.“

„Bei uns war’s genauso“, sagte Tim. „Doch bevor wir dir das erzählen — und vor allem von Jokel — , müssen wir den Kollegen deines Vaters verständigen. Ich meine den Kommissar, der die Ermittlungen in Sachen Geisterhund leitet.“

„Dettelmann“, sagte Gaby.

„Den meine ich. Denn was Jokel betrifft — der will sich ums Universum verdient machen, indem er die Welt vernichtet. Mit Atemgift. Nur noch 99 Versuche, meint er, und der Holocaust (Massenvernichtung) kann losgehen. Ein Verrückter, Gaby. Total übergeschnappt. Zero ist offensichtlich sein Versuchstier. Ihm gibt er eine Wut-Droge, und dann läßt er ihn laufen.“

„Umbringen könnte ich den Kerl!“ zischte Gaby.

22. Tag der Abrechnung

Sie fanden keine freistehende Telefonzelle, aber das Stettenborner Postamt. Dort gab es Kabinen.

Tim rief beim Polizei-Präsidium an.

Dettelmann hatte Dienst.

Tim kannte den Kommissar flüchtig, berief sich auf Gabys Vater und berichtete dann: von den Ermittlungen der TKKG-Bande, die so rasch zum Ziel geführt hatten.

Ohne zu übertreiben, wies er hin auf Jokels Gefährlichkeit.

„Man glaubt es nicht“, erwiderte Dettelmann. „Atemgift. Vernichtung der Welt. Daß der Typ sein mörderisches Handwerk versteht, hat er bewiesen mit Zeros Wut-Droge. Ich nehme das sofort in die Hand, Tim. In einer halben Stunde — spätestens — sitzt der Kerl in U-Haft. Zu einer Anklage wird es vermutlich nicht kommen. Für Jokel ist sicherlich die Nervenheilanstalt zuständig. Zero werden wir ins Tierheim bringen. Dort ist er gut aufgehoben. Und ihr habt euch einen Orden verdient. Aber ich nehme an, fünf Mark sind euch lieber.“

„Weder noch“, lachte Tim. „Was wir tun, stärkt unser Ehrgefühl, befriedigt unsere Abenteuerlust und nutzt der Allgemeinheit. Das ist doch Belohnung genug. Oder?“

*

Krake Röder wußte es, als er an diesem Samstagmorgen aufwachte: Heute war der Tag der Abrechnung.

Draußen herrschte Schneetreiben.

Das begünstigte Röders Vorhaben: die ruchlose, mörderische Tat.

Er trank eine Tasse dünnen Kaffee, verschluckte sich an einer Semmel und mußte dauernd daran denken, wie er Ottmar Selbig überfahren würde.

Auch am Samstag — das wußte Röder — durften die Freigänger die Strafanstalt verlassen.

Bestimmt würde der Kerl nicht in seiner Zelle hocken.

Röder trat ins Freie, stellte den Opel an den Bordstein und holte das Coupé aus der Garage.

Toll, dieses Schneetreiben!

Kein Nachbar, der zufällig durchs Fenster sah, würde das Duisburger Nummernschild erkennen: weder der Tanzlehrer noch die Buntmanns gegenüber.

Der Witwer fuhr los.

Er sah nicht auf die Uhr, als er an der Strafanstalt vorbeikam.

Bei der entfernt liegenden Bus-Haltestelle, wo Selbig ausgestiegen war, wendete er.

Während er am Straßenrand parkte, stellte er den Motor ab.

Auf der Schnellstraße, die die Landstraße kreuzt, flitzten Wagen vorbei.

Aber auf dieser Fahrbahn hier — in Richtung Pliesenbach und stadtwärts — war nur dünner Verkehr.

Ein grauer Tag. Hier lag wenig Schnee, stellenweise keiner.

Die Strafanstalt in der Ferne wirkte noch häßlicher als sonst.

Röder nahm den Feldstecher vom Nebensitz und starrte hindurch.

Lange tat sich nichts.

Dann traten zwei Männer aus der Pforte. Sie stellten sich an die Bus-Haltestelle gegenüber der Strafanstalt.

Wenig später wurden sie von einem Bus mitgenommen.

Er kommt nicht, dachte Röder. Na, dann ein anderes Mal.

In diesem Moment sah er ihn.

Selbig verließ das graue Gemäuer, schritt die Straße entlang, kam her.

Zwei Wagen aus Richtung Pliesenbach preschten stadtwärts — dicht hintereinander.

Der zweite schien zu bremsen, schlingerte etwas, setzte dann seine Fahrt fort, zischte an Selbig vorbei, der neben den Chausseebäumen lief.

Röder sah sich um.

Ein günstiger Moment. Kein Wagen. Keine Menschenseele.

Jetzt!

Er fuhr los.

Noch 200 Meter.

Rechts und links flogen die Bäume vorbei.

Er trat aufs Gas.

In derselben Sekunde sah er, wie Selbig seine Aktentasche fallen ließ und sich bückte — zum Randstreifen hin, zwischen zwei Chausseebäume.

Als er sich aufrichtete, hielt er einen kleinen Hund auf den Armen.

Röder bremste ab, starrte offenen Mundes.

Nein! dachte er. Ich würde auch den Hund erwischen. Unmöglich! Wenn Christine herunter blickt — nie würde sie mir das verzeihen.

Selbig wandte sich ihm zu, winkte heftig mit einer Hand.

Röder sah, daß der Hund — ein hübscher Mischling — lebte.

Aber die rechte Hinterpfote war über dem Gelenk abgetrennt.

Ein blutiger Stumpf.

Das Tier winselte und wand sich vor Schmerzen.

Röder hielt.

Selbig keuchte, als er die rechte Tür aufriß. Das grobe Gesicht war eine Grimasse der Wut.

„Da hat irgendein Dreckskerl den Hund... Sehen Sie nur! Können Sie mich mitnehmen? Zur Stadt. Zu einem Tierarzt. Oder besser gleich in die Tierklinik.“

Röder nickte. Sprechen konnte er nicht. Der Hund winselte. Sein Blut beschmierte Selbigs Aktentasche.

Ab ging die Post!

Röder wußte nicht, ob er hysterisch lachen oder sich einen Idioten nennen sollte. Sah so seine Rache aus?

Selbig schimpfte unentwegt.

Röder fuhr zur Tierklinik. Er war mit Olaf, seinem Hund, hiergewesen, als der an Katzenseuche erkrankte — die für Hunde meistens tödlich ist. Olaf hatte überlebt.

Notaufnahme!

Schnell, schnell!

Selbig hatte sein Taschentuch geopfert, dem armen Tier die gräßliche Wunde verbunden.

„...den bringen wir durch“, meinte wenig später der junge Tierarzt. „Er ist schon im OP (Operationssaal). Und keine Sorge! Ein Hund kommt auch auf drei Pfoten durchs Leben. Wegen der Einlieferung brauche ich Ihre Personalien.“

Er blickte Röder an.

Auch das noch!

„Ich habe ihn zwar nicht gefunden“, meinte der Witwer. „Aber... äh... meinetwegen. Ich heiße... Alfred Lohmann, Feldheimer Straße 64.“

Selbigs Miene blieb unverändert.

Er kennt mich nicht, dachte Röder. Kennt jedenfalls nicht mein Gesicht. Klar — wenn er meinen Namen hören würde, dann wüßte er Bescheid.

Sie konnten gehen. Der kleine Hund war versorgt.

Vor der Tierklinik hatte man Parkflächen eingerichtet. Aber die waren alle besetzt.

Röders Fiat-Coupé stand im Parkverbot.

Und der Streifenwagen stellte sich dazu.

Röders Herzschlag stockte. Die Hände wurden eiskalt. Eine leichte Übelkeit stieg auf.

Also war es doch nicht sein Tag, dieser Samstag.

Röder wußte, worum es ging, als die beiden Uniformierten auf sie zukamen.

„Ja, das ist mein Wagen“, antwortete er auf die Frage. Die Polizisten starrten ihn an.

„Sie fahren mit gestohlenen Nummernschildern“, sagte der eine. „Zeigen Sie Ihre Papiere!“

Röder gehorchte.

„Sie sind also Lutz Röder, wohnhaft Nepomuk-Straße 11.“ Der Polizist hob den Blick aus dem Führerschein.

Röder nickte. Er hörte Selbigs zischenden Atem neben sich. Jetzt war dem Häftling alles klar. Sonnenklar!

Aber er darf nichts sagen, dachte Röder. Sonst belastet er sich selbst — gibt zu, daß er Christine überfallen hat.

„Ich habe Sie was gefragt!“ stieß der Polizist hervor.

„Äh... Entschuldigung! — was?“

„Ob Sie eine Erklärung abgeben wollen?“

Röder seufzte. „Dieser Wagen gehörte meiner Frau. Sie starb vor zwei Jahren. Ihre letzten Jahre hat sie im Rollstuhl verbracht. Der Wagen ist nicht mehr angemeldet. Er stand immer bei mir in der Garage. Jetzt — ich wollte noch einmal damit fahren, bevor ich ihn weggebe. Verstehen Sie? Eine sentimentale (rührselige) Regung. Weggeben muß ich ihn leider. Aus Platzgründen. Um nicht aufzufallen bei meiner Fahrt — habe ich mir die Kennzeichen... äh... verschafft.“

„Ich glaube, mein Schwein pfeift“, sagte der Polizist zu seinem Kollegen. „Der Wagen wird sichergestellt, Herr Röder. Sie begleiten uns zum Revier. Sind Sie“, wandte er sich an Selbig, „miteinander verwandt, verschwägert, befreundet?“

Der Häftling schüttelte den Kopf. „Ich kenne ihn gar nicht. Nur wegen des Hundes bin ich an ihn geraten.“

Er erzählte den Vorfall.

Ein Blick tiefer Verachtung, gemischt mit Hohn, traf Röder. Selbig mußte Beherrschung aufbieten, um nicht zu grinsen.

Er konnte abzittern.

Röder verbrachte eine unangenehme Stunde auf dem Polizei-Revier.

Dann entließen sie ihn.

Natürlich hatte man ihm gesagt, daß einiges auf ihn zukommen würde — von Seiten der Justiz.

Er fuhr mit dem Bus in die Nepomuk-Straße, verschanzte sich in seinem Haus und rang die Hände.

Seine verdammte Gutmütigkeit! Und weil er Tiere mochte!

Deshalb war es zu dieser Katastrophe gekommen.

Aber ich lasse nicht locker, dachte er. Wenn das eine schiefläuft, glückt das andere umso besser. Heute noch werde ich in die Pfandkammer einbrechen und mir das Luftbild zurückholen.

23. Die Falle

Sie standen vor dem Stettenborner Postamt.

Es schneite.

Oskar äugte und schnupperte in Richtung Plätscher Weg, als erwartete er, daß sein großer Freund Zero auftauchte.

„Jetzt können wir uns Röder und Flühter zuwenden“, sagte Tim. „Erstmal rufen wir Flühter an. Mal hören, wie es ihm geht. Willi, du weißt doch hoffentlich die Rufnummer von eurem Landhaus in Kleinfelden.“

Klößchen blies die Backen auf. „Null Ahnung. Aber der Vorbesitzer hieß Mackenheim. Paul-Peter Mackenheim. Der muß noch im Telefonbuch stehen.“

Gaby fand die Rufnummer.

Tim wählte Flühter an und hielt sich an den vereinbarten Klingel-Code.

„Ja?“ meldete sich der Häftling.

„Wir sind’s“, sagte Tim.

Außer ihm hatten sich auch Karl und Klößchen in die Telefonzelle gequetscht.

Gaby wartete draußen, also in der Schalterhalle des Postamts, wo Oskar ganz brav auf den Hinterkeulen sitzen mußte. Denn Hunde waren hier eigentlich nicht erlaubt.

„Ich muß was gestehen“, sagte Flühter. „Ich habe bei Röder angerufen. Dabei hörte ich, daß ihr euch schon gemeldet hattet bei ihm — und daß du dich als meine Wenigkeit ausgegeben hast, Tim. Der Schwindel ist natürlich geplatzt. Aber Röder war ganz vernünftig. Zwar nimmt er nichts zurück von seiner Aussage. Doch er will sich mit mir treffen.“

„Um Sie dabei zu töten“, sagte Tim. „Mit einem alten, roten Fiat-Coupé — das er eigens dafür mit geklauten Nummernschildern ausrüstet. Die Sache ist die

Er berichtete.

„Dieser Verbrecher“, knirschte Flühter. „Der haßt mich noch immer. Aber er haßt den Falschen.“

„Wenn wir Röder auf frischer Tat ertappen“, sagte Tim, „wäre das nicht in Ihrer Sache ein Fortschritt? Ein Mordversuch ist ein Mordversuch. Vielleicht gerät der Typ so unter Druck, daß seine Aussage von damals wankt. Zumindest würde sie in anderem Licht erscheinen.“

„Du hast recht“, rief Flühter. „Auf frischer Tat müssen wir ihn erwischen. Wann und wo soll ich mich mit ihm treffen? Ich bin fit, nahezu gesund. Ich halte das durch.“

„Lassen Sie mich überlegen.“ Tim verzog den Mund, schielte himmelwärts, trommelte mit den Fingern auf dem Telefonbuch. Dann: „Rufen Sie ihn an. Verabreden Sie sich für 13 Uhr. Es muß ein Ort sein, wo Sie beide ungestört sind. Und wo Röder Sie überfahren könnte. Ich schlage vor: Stettenborner Landstraße beim Feldkreuz. Sie müssen etwa einen Kilometer die Landstraße — eben die Stettenborner Landstraße - entlang pilgern. Richtung Stadt. Rechts begleitet der Schauer-Wald. Auf der anderen Seite sind Felder. Dort steht das Kreuz — ein großes Christus-Kreuz. Sie warten dort. Und zwar auf der Straße. Röder kommt, wie gesagt, mit einem roten Fiat-Coupé — einem alten. Welchen Wagen er fährt, das wird er Ihnen nicht auf die Nase binden. Doch Sie sind gewarnt. Sie müssen aufpassen, wenn sich das Fahrzeug nähert. Zuerst wird er gemächlich fahren — und dann plötzlich aufdrehen. Sie springen zur Seite. Wir haben uns unter den Bäumen versteckt. Wir sind Augenzeugen. Willi wird — wenn möglich — seinen Fotoapparat mitbringen. Wir beweisen, daß Röder einen Mordversuch unternimmt.“

„Phantastisch! murmelte Flühter. „Ich rufe gleich an.“

„Wir warten zehn Minuten. Dann melden wir uns nochmal. Ob es geklappt hat.“

Zehn Minuten danach bestätigte Flühter, Röder wolle sich um 13 Uhr am Feldkreuz mit ihm treffen.

*

12.30 Uhr.

Für die TKKG-Bande war es selbstverständlich, daß sie vor der Zeit am Ort des Geschehens eintraf.

Es schneite aus tiefhängenden Wolken.

Ein Samstag, dachte Tim, an dem die meisten Leute zu Hause bleiben.

Aus Richtung Stettenborn kommend, radelten die vier Freunde zum Schauer-Wald.

Sie nahmen die Abkürzung — wie gestern die Jungs, als sie Gaby abholten. Doch diesmal folgten sie nicht dem Wanderweg, sondern der Forststraße.

„Sie macht einen Bogen und kommt dem Feldkreuz nahe“, sagte Tim. „Wir müssen nur ein kurzes Stück querbeet durch die Bäume. Dort schieben wir die Räder.“

12.37 Uhr.

Sie erreichten die Stelle, wo die Querbeet-Strecke begann.

Alle stiegen ab.

Gaby hatte Oskar nach Hause gebracht. Auf ihn brauchte also niemand zu achten.

Tim schob sein Rad unter die Bäume.

12.39 Uhr.

Tim blieb stehen, als wäre er gegen ein unsichtbares Hindernis geprallt.

Klößchen, der hinter ihm kam, stieß ihm das Vorderrad in die Kniekehle.

Auch Gaby und Karl stoppten.

Ich traue meinen Augen nicht, dachte Tim.

Er sah sechs, nein acht — Polizisten.

Sechs Uniformierte und zwei in Zivil bildeten dicht bei der Straße einen — weit auseinandergezogenen — Halbkreis.

Alle befanden sich noch unter den Bäumen, waren gut versteckt. Zwei der Uniformierten hatten sich mit Maschinenpistolen ausgerüstet.

Die Polizisten blickten zur Straße, wandten der TKKG-Bande den Rücken zu.

Eine Falle!

Tim legte warnend den Finger über die Lippen.

Aber es war schon zu spät.

Ein Uniformierter drehte sich um, entdeckte die Nachwuchs-Detektive und kam heran.

Es war Polizeimeister Felix.

„Ihr schon wieder“, meinte er. „Wollt ihr die Dohlen füttern? Hier könnt ihr nicht durch.“

„Was ist denn los?“ fragte Tim. „Ein Geländespiel? Oder geht’s um diesen... diesen... Ich habe den Namen vergessen. Ich meine den Ausbrecher.“

Felix nickte. Jeder zweite Blick galt Gaby.

„Hasso Flühter trifft sich hier um 13 Uhr mit irgendwem. Im Präsidium ging ein Hinweis ein. Telefonisch und anonym. Trotzdem könnte was dran sein, meint der Kommissar. Also verschwindet, bevor der Feuerzauber losgeht.“

„Rechnen Sie mit bewaffnetem Widerstand?“ fragte Karl.

„Das weiß man nie.“ Felix hob die Achseln. Seine Miene drückte aus, daß er zum Helden geboren war. Er würde sich wacker schlagen.

„Hauen wir ab“, meinte Tim, „bevor es ungemütlich wird. Tschüs, Herr Freund und Helfer.“

Sie beeilten sich.

Kaum daß sie außer Hörweite waren, sagte Tim: „Röder. Er hat sich’s anders überlegt. Kein Mordversuch. Stattdessen läßt er Flühter in die Falle laufen. Karl, nimm mein Rad. Ich sprinte quer durch den Wald zum Landhaus. Vielleicht schaffe ich’s noch. Überpünktlich ist Flühter bestimmt nicht. Ihr fahrt zurück in Richtung Stettenborn.“

Für einen hervorragenden Dauerleister wie Tim war der Geländelauf durch den Schauer-Wald fast ein Training.

Der TKKG-Häuptling holte eine Bestzeit heraus.

12.49 Uhr.

Tim sprang über den Zaun und sauste zur hinteren Ecke des Walmdach-Landhauses Stettenborner Straße 100, das seit kurzem Klößchens Eltern gehörte.

Er preschte auf die Terrasse und stand vor Flühter.

Erschrocken wich der zurück.

Er trug Tims alten Steppmantel und sah halbwegs gesund aus. „Schnell wieder ins Haus!“ keuchte Tim. „Die Falle funktioniert ganz anders, als wir dachten.“

24. Besuch in der Pfandkammer

Noch vor Stettenborn holte Tim seine Freunde ein.

„Es hat geklappt. Ich konnte Flühter warnen“, berichtete er. „Aber es war der letzte Moment. Flühter hatte schon abgeschlossen und wollte los.“

„Gott sei Dank!“ seufzte Gaby.

„Wir rätseln die ganze Zeit“, meinte Karl. „Weshalb gibt Röder sein Vorhaben auf? Der hat doch nicht zum Spaß die geklauten Kennzeichen an den Fiat geschraubt.“

Tim nickte. „Ich schlage vor, wir fahren zur Nepomuk-Straße. Vielleicht ist die alte Karre nicht angesprungen. Oder Röder hat Zahnschmerzen. Wir wollen mal sehen, was er treibt.“

Während sie sich auf den Weg machten, wurde der Tag noch dunkler. Das Schneetreiben nahm zu. Alle Wagen fuhren mit Standlicht.

Als die TKKG-Bande die Nepomuk-Straße erreichte, war keine Menschenseele zu sehen.

Tim und Karl pirschten wie gestern zur Rückfront der Garage.

Sie äugten durchs Fenster.

Erstaunt stellten sie fest, daß der rote Fiat verschwunden war.

An seiner Stelle stand dort der Opel.

„Im Haus brennt Licht“, sagte Tim. „Aber wir können nicht näher ran an die Fenster. Sonst sieht er uns.“

In diesem Moment erloschen die Lampen.

Kurz darauf wurde die Garage geöffnet, und Röder stieg in seinen Opel.

Und nun? dachte Tim. Fährt er langsam bei dem Schneetreiben? Dann könnte ich ihm folgen mit meinem Rennrad.

Röder manövrierte den Opel auf die Straße.

Tim blickte an der Garage vorbei, und sein Herz hüpfte.

Eben schloß Guido Buntmann, Karls Schachclub-Freund, seinen „Studenten-Mercedes“ auf, einen alten 2 CV, an dem der Rost nagte.

Der Opel fuhr ab.

Tim sauste zu der ,Ente’ hinüber, mit der Guido starten wollte, und klopfte an die Scheibe.

„Hallo, Tim!“

„Guido, du mußt uns helfen. Es ist unheimlich wichtig. Dort vorn fährt Röder. Wir dürfen ihn nicht aus den Augen verlieren. Kannst du uns mitnehmen und ihn verfolgen?!“

Guido staunte. „Klar geht das! Ich wollte nur ein bißchen rumfahren, vielleicht in ‘ner Pinte ‘nen Kaffee trinken.“

Tim und Karl stiegen ein.

Weiter vorn an der Straße lasen sie Gaby und Klößchen auf.

Guido stellte sich geschickt an.

Er holte etwas auf und blieb hinter Röders Opel.

„Und worum geht’s?“ fragte er.

Tim erklärte, daß sie sich mit dem Kriminalfall Flühter beschäftigten und im Begriff seien, alles wieder aufzurollen.

Daß sie Flühter versteckt hielten, verschwieg er freilich.

Röder fuhr in die Schrägwegstraße und hielt an der Hofmauer von Nr. 72. Die Mauer begrenzte das Gelände, das zu einem weitläufigen Industrie-Gebäude gehörte.

Röder stieg aus und blickte sich um.

Aber Guido parkte bereits am Straßenrand, hielt Abstand und hatte die Scheinwerfer ausgeschaltet.

Röder verschwand durch ein Tor.

Tim stieß die Tür auf. „Bitte, wartet! Ich sehe mal nach, was er macht.“

Tim huschte durchs Tor und kam an einem Schild vorbei mit der Aufschrift VERSTEIGERUNGSLOKAL DES AMTSGERICHTS.

Sonderbar! Er erinnerte sich. Guido hatte erzählt, daß bei Röder der Gerichtsvollzieher häufiger Gast war. Erst letzten Montag war ihm, Röder, was gepfändet worden. Ein... ja, ein alter Schreibsekretär. Von 1710.

Schneeschleier verhängten die Sicht.

Tim spähte über den Hof.

Eben schlich Röder um eine Hausecke.

Niemand war zu sehen. Stille. Die grauen Gebäude wirkten abweisend. Lagerhallen bildeten ein Geviert. Straßenseitig wurde es von der Mauer begrenzt.

Tim lief zu der Ecke, hinter der Röder verschwunden war.

Auch hier hing hoch oben an der Mauer ein Schild: PFANDKAMMER — VORBESICHTIGUNG VON... Zeiten waren angegeben.

In der Pfandkammer, überlegte Tim, lagern die gepfändeten Gegenstände. Vor allem Möbel und Hausrat. Für Juwelen, Schmuck und kleinformatige Wertsachen hat man sicherlich einen Tresor.

Er blickte um die Ecke.

Röder war nur ein Dutzend Schritte entfernt.

Mit den Ellbogen drückte er eine Scheibe ein.

Ich staune, dachte Tim. Kein Mordversuch. Aber Einbruch. Außerdem klaut er Nummernschilder. Und den Flühter hat er verladen, wie es linker nicht geht. Röder, du gibst Rätsel auf.

Der Witwer hatte jetzt das Fenster geöffnet und kletterte in die Lagerhalle, die eine Pfandkammer war.

Als Tim durch das geknackte Fenster hineinblickte, hatte er eine Halle von etwa 40 mal 40 Metern vor sich, Betonpfeiler stützten das Dach.

Die Halle war gefüllt mit Möbeln aller Art, Kisten, Kartons, Haushaltsgeräten, sogar Rasenmähern.

In einer Ecke versammelten sich die wertvollen Stücke: Bauernschränke, antiquarische Möbel, zwei Klaviere, ein Konzert-Flügel, ein Dutzend Fernsehapparate. An einem Ständer hingen — in durchsichtiges Plastik gehüllt — mehrere Pelzmäntel.

Röder kniete vor einem Schreibsekretär aus dunklem Holz und zerrte an den Fächern und Schubladen in fiebriger Hast.

Hoppla! Tim überlegte. Ist das seiner? Aber ja. Er durchsucht ihn. Also ist noch was drin, das vergessen wurde, als der Gerichtsvollzieher zuschlug. Was ist drin? Ein Schatz im Geheimfach? Jedenfalls kein Rabattmarken-Heft und kein Liebesbrief von anno tobak. Das, was er sucht, ist dem Röder einen Einbruch wert.

„Naaahhh! Endlich!“

Der Witwer redete laut.

Er war fündig geworden.

Als er sich aufrichtete, hielt er ein Foto in der Hand.

Es hatte doppeltes Postkarten-Format.

Sorgfältig schloß er alle Fächer und Schubläden.

Während er auf das Foto starrte, kam er zum Fenster.

Tim stellte sich daneben an die Mauer.

Erst schwang Röder ein Bein über die Fensterbank. Als er hinausstieg und dabei das andere Bein nachzog, wandte er Tim den Rücken zu.

Zwischen Oberarm und Rippen hatte sich der Witwer das Foto geklemmt.

Tim brauchte nur zuzugreifen und zog es hervor.

Röder fuhr herum.

Fassungslos starrte er Tim an.

„Erstens ist das Einbruch“, sagte der. „Zweitens möchte ich mir das Bild etwas genauer ansehen. Vorsicht! Vorsicht!“ Abwehrend streckte er die freie Hand aus. „Wenn Sie mich angreifen, muß ich mich wehren. Das ist schon ganz anderen schlecht bekommen.“

Aber Röder glaubte das nicht.

Mit geballten Fäusten warf er sich auf Tim.

*

Karl und Guido standen neben der Ente.

Gaby und Klößchen fanden, daß es im Wagen gemütlicher sei.

Aber sie stiegen rasch aus, als Tim durch das Tor kam.

Strahlend schwenkte er das Foto.

„Leute“, erklärte er, „wir sind am Ziel. Wie? Was mit Röder ist? Den habe ich an die Mauer gesetzt. Er braucht noch eine Weile, bis er wieder laufen kann. Hat mich doch tatsächlich attackiert, dieser Schlaffi. Immerhin — daß ich ihm eine verpassen mußte, hat auch sein Gutes. Röders Verbohrtheit ist aufgebrochen. Und angesichts des Fotos hier blieb ihm gar nichts anderes übrig, als die Wahrheit zu bekennen. Seht’s euch an! Ein Luftbild. Du hast von dem Hubschrauber erzählt, Guido. Diese Aufnahme wurde am Mittag des 9. September gemacht, und sie zeigt — hier im schwarzen Filzschreiber-Kreis - den wahren Täter. Der hat Christine Röder überfallen und zugerichtet. Der war’s! Ein gewisser Ottmar Selbig, der zur Zeit noch im Knast sitzt, aber demnächst entlassen werden soll - was er sich nun natürlich abschminken kann. Denn wegen dieses Überfalls sind noch ein paar Jährchen fällig. Sache ist, daß Hasso Flühter unschuldig gebrummt hat. Röder wußte es. Röder hat — wie er jetzt zugibt — Flühters Messer auf den Teppich gelegt. Was der Haß aus einem Menschen macht!“

Tims Zuhörer staunten. Die Infos verschlugen ihnen die Sprache. Dann wollte Karl wissen, woher denn das Foto aufgetaucht sei. Tim erzählte, und damit war klar, daß Röder hatte einbrechen müssen. Weil zuviel für ihn auf dem Spiel stand. Dieses Spiel hatte er jetzt verloren.

*

Die Polizei holte Röder ab.

Zum Glück gehörte dieser Fall nicht in Kommissar Glockners Zuständigkeit.

Die TKKG-Bande erzählte eine glaubwürdige Geschichte, die gut gemixt war aus Wahrheit und Notlüge.

Röder blieb in U-Haft. Gegen Ottmar Selbig wurde die nächste Anklage vorbereitet. Jetzt, da er nichts mehr zu verlieren hatte, beschuldigte er Röder des Mordversuchs — jedenfalls berichtete er, wie der Witwer mit dem Fiat-Coupé auf ihn, Selbig, zugerast war.

Gegen Abend an diesem Samstag betrat Flühter ein Polizeirevier. Blauäugig erklärte er, daß er sich stellen wolle, weil er Fieber habe. Als er erfuhr, daß sich inzwischen seine Unschuld erwiesen habe, zeigte er sich überrascht. Das war gespielt, denn natürlich hatte er längst alles erfahren — von der TKKG-Bande. Doch die grenzenlose Freude, die er an den Tag legte, war echt. Offiziell kannte er seine vier Helfer nicht. Und er verriet auch nicht, wo er sich seit gestern versteckt hatte.

Die TKKG-Bande gab an, um den Fall Flühter habe sie sich nur gekümmert, weil der Ex-Häftling ausgebrochen sei und immer seine Nichtschuld beteuert hätte.

Als die vier unter sich waren, sagte Gaby: „In einigen Jahren, wenn ich Mut gesammelt habe, werde ich meinen Eltern alles beichten. Denn eine Lüge — auch wenn sie Gutes bewirkt — sollte nicht für ewige Zeiten besiegelt sein.“

Tim und Karl nickten.

Klößchen überlegte und meinte dann: „Solange brauche ich nicht zu warten. Daß in unser Landhaus eingebrochen wurde, kann ich meinem Herrn Papa noch heute mitteilen.“

ENDE

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor finden sich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9 a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser. Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzugnatürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs- Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlich in „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat - und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden ausschalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen . Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini. vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen- nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Table of Contents

- 1. Abkürzung durch den Schauer-Wald
- 2. Der Geisterhund greift an
- 3. Mitleid mit einem Mörder?
- 4. Scharfer Blick nach links
- 5. Gabys Gewissensnot
- 6. Flühter erzählt seinen Fall
- 7. Begegnung mit der Vergangenheit
- 8. Von Dohlen und Flomen
- 9. Geldanlage
- 10. Hinter dem Landhaus
- 11. Wem gehört der Kastenwagen?
- 12. Krake Röder erinnert sich
- 13. Luftbilder
- 14. Telefon-Trick
- 15. Das alte Coupé
- 16. Der echte Flühter ruft an
- 17. Vierter Fall
- 18. Die Dö-Mei weiß alles
- 19. Schatten im Schneegestöber
- 20. Ein neuer Freund
- 21. Gefangen im Hundezwinger
- 22. Tag der Abrechnung
- 23. Die Falle
- 24. Besuch in der Pfandkammer