Date: 2015-01-07T00:00:00+00:00
Keywords: Horror
Description: Kurzgeschichten voller Grusel und Horror aus mehr als zwanzig Jahren. Dieses Buch vereint sämtliche Erzählungen aus den Bänder "The American Monstershow in Germany", "Werwölfe und andere Sorgen" und "Drei Sterne" zu einem düsteren Leseerlebnis. Begleiten Sie den Autor dorthin, wo das Böse lauert, hinter die gutbürgerlichen Fassade deutscher Wohlanständigkeit. Dort treffen sie auf Magie und Monster, Gewalt und Gewissenlosigkeit, Blutdurst und Borniertheit. **
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Dunkle Seiten

David Pawn

Copyright © 2015 David Pawn

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In letzter Sekunde

Andreas mochte das Haus nicht. Es sah aus wie eine alte Erdkröte, die träge und fett auf dem Boden hockt und nach Fliegen für das Mittagsmahl Ausschau hält. Das

Haus war das zweistöckige Bauernhaus der Familie Becker. Es stand seit zwanzig Jahren leer. Die Beckers hatten Felsengrund damals in Richtung Westen verlassen und waren mit der neuen Zeit nicht zurückgekehrt, um es wieder in Besitz zu nehmen. Das Haus war alt. An einigen Stellen bröckelten die Außenmauern. Der Verputz, wo er noch vorhanden war, hatte eine schmutzig-graue Farbe. Dieses Haus blickte die vier jungen Leute, die vor seiner Tür standen, mit unverhohlener Boshaftigkeit aus den Schießschartenfenstern an.

Der Weg, der von der Straße zum Eingang führte, durch eine Tür, die kaum mehr war als ein Loch in einer Bretterwand, vor dem ein weiteres Brett hin und her schwang, dieser Weg war von vielen Regengüssen ausgewaschen, die Pflastersteine lagen lose. Und es war ein Wunder, wenn man sich nicht den Knöchel verstauchte, bis man vor die Eingangstür gelangte.

Die Scheiben in der Eingangstür waren beinahe schwarz von Staub. So konnte man nicht erkennen, ob und was auf der anderen Seite dieser Tür lauerte.

Nein, Andreas mochte dieses Haus nicht, und er verfluchte im stillen Dirk, der die verrückte Idee ausgebrütet hatte, hier nach Schätzen zu suchen, die man den Holländern anbieten konnte.

Die Holländer waren mit der Freiheit in den Osten gekommen. Sie waren heuschreckengleich über das Land gezogen auf der Suche nach wahren Antiquitäten und alten Stücken, die man an dumme oder besessene Reiche als Antiquitäten verkaufen konnte. Und obwohl es zweifellos zu ihrem Geschäft gehörte, die Leute übers Ohr zu hauen, zahlten sie doch beachtliche Preise für Zeug, das schon jahrzehntelang auf einem Dachboden verrottete. Wenn die Leute gewiss ein Mehrfaches dessen von ihren Kunden verlangen würden, was sie den Anbietern zahlten, so hätte doch keiner aus dem Dorf zu sagen gewusst, wie man mit Trödel solche Preise erzielen konnte. Also war es besser, gleich an die Holländer zu verkaufen.

In Felsengrund waren mehrere Holländer von Haus zu Haus gefahren und hatten gefragt, ob nicht eine alte Truhe, ein wurmstichiges Bett oder Zinnkrüge in irgendeinem Winkel des Hauses zu finden wären. Es fand sich manches, und die Holländer fuhren schwer beladen wieder in Richtung Westen. Trotzdem hing noch immer an jedem zweiten Baum im Ort ein Anschlag, dass man bei sofortiger Bezahlung alten Hausrat, Blechspielzeug und alte Möbel aufkaufe.

Eigentlich dürfte sich niemand mehr melden, ging es Andreas durch den Kopf, denn die Holländer waren wirklich in fast jedem Haus gewesen. Allein das Becker-Anwesen hatten sie gemieden.

Andreas hatte gesehen, dass einer der Holländer (der mit dem dunkelroten BMW) vor dem Becker-Anwesen gehalten hatte. Ein vierschrötiger Kerl mit der Visage eines Preisboxers. Andreas hatte sich gefragt, wie ein Mensch mit solch einer Ausstrahlung gute Geschäfte machen konnte. Andreas hätte diesem Mann nicht einmal die Beschreibung des Wegs zum Freibad geglaubt. Der Holländer war ausgestiegen, vor die Vordertür getreten und hatte dort zwei Minuten verharrt. Man hätte glauben können, er warte, dass jemand die Tür für ihn öffne. Dann hatte der Mann plötzlich auf dem Absatz kehrtgemacht, war in seinen Wagen gesprungen und davongerast, als wäre der Leibhaftige hinter ihm her. Und dieser Mann sah wahrlich aus, als hätte er mit diesem einen Ringkampf abhalten können.

All das war Grund genug für Andreas, dieses Haus nicht zu mögen. Aber er war Dirk dennoch gefolgt, als dieser vorschlug, sich hier nach Schätzen umzusehen. Das hatte zwei Gründe. Zum einen war Andreas, genau wie Dirk, noch am Gymnasium und litt, jetzt erst recht, unter chronischem Geldmangel, den der Verkauf einer alten Kommode an die Holländer zumindest kurzzeitig hätte mildern können. Zum anderen waren Kerstin und Vera sofort Feuer und Flamme gewesen, als Dirk mit seiner Idee herausgeplatzt war. Und Andreas liebte Kerstin. Jetzt standen sie zu viert vor dem verfallenen Becker-Anwesen, und Andreas wäre am liebsten umgekehrt. Er mochte dieses verfluchte Haus ganz und gar nicht.

„Träumst du?“, riss Dirks Stimme Andreas aus seinen Gedanken. Er stand inzwischen als einziger noch vor der jetzt offenen Eingangstür. „Oder hast du Angst, mitzukommen?“

Die Mädchen kicherten bei Dirks letzten Worten. Andreas schoss eine flammende Hitze ins Gesicht. Nichts hätte er lieber getan, als Dirk in sein sarkastisch lächelndes Gesicht zu schlagen. Aber Dirk war fast einen Kopf größer als Andreas und trainierte Boxen. Es hatte nicht den geringsten Sinn, sich mit ihm anzulegen, zumal wenn Kerstin in der Nähe war. Kerstin war als Zeugin denkbar ungeeignet, wenn er, Andreas, in einem Zweikampf der Unterlegene sein würde.

„Ich, Angst?“ Andreas presste ein unnatürliches Lachen hervor. Es klang, als habe er gerade den Verstand verloren.

Er trat danach als letzter in den unteren Hausflur und schloss hinter sich die Eingangstür. Ganz legal war es sicher nicht, was sie hier taten, und so war es besser, sie blieben unbemerkt.

Dunkelheit umfing die vier jungen Leute, sie wurde nur durch wenige Lichtstrahlen gemildert, die unter den Türen zur Küche und unterm Wohnzimmer hervorquollen. Die Luft war muffig und verbraucht. Es roch nach dem Schweiß lange vergangener bäuerlicher Arbeit. Die Dielenbretter knarrten leise. Irgendwo, in einem verborgenen Winkel, fiepte eine Maus.

„Wie geht‘s jetzt weiter?“ Vera flüsterte. Laute Worte wären ihr in dieser Umgebung als obszön erschienen. Eine innere Spannung hatte sie befallen, sie suchte nach Dirks Händen, griff aber nur ins Leere.

Auch Kerstin fühlte sich plötzlich deutlich unbehaglicher als noch vor wenigen Augenblicken, als das Sonnenlicht durch die offene Eingangstür fallen konnte. Die Dunkelheit lastete als unsichtbares Gewicht auf ihrer Brust und hinderte sie am freien Atmen. Auch sie hätte jetzt die Nähe eines männlichen Partners nötig gehabt, dessen zarte Berührung neuen Mut geben würde. Aber Dirk nahm anscheinend keine Notiz von ihr. Und Andreas ... nun, der stand auf sie, aber was war er im Vergleich zu Dirk?

„Wir werden den alten Kasten jetzt gründlich unter die Lupe nehmen“ antwortete Dirk auf Veras Frage. Er sprach fest und befehlsgewohnt. Ein Feldherr inmitten der tobenden Schlacht. „Ihr wisst, was wir suchen. Zunächst ist alles für uns interessant, was älter als 50 Jahre ist. Beweglichen Hausrat nehmen wir gleich mit, Möbelstücke bringen wir in den Garten hinterm Haus. Die können wir erst holen, wenn es dunkel ist. Wir durchsuchen die Zimmer einzeln. Das geht schneller, also sind wir eher aus dieser Rattenburg wieder raus. Merkt euch, wo ihr was Interessantes gesehen habt, was wir zusammen rausbringen müssen.“

Langsam gewöhnten sich Andreas‘ Augen an die Dunkelheit. Er sah, dass Kerstin mit unstetem Blick versuchte, im Flur ein konkretes Objekt auszumachen. Vielleicht suchte sie nach Dirk.

‚Dirk ... Dirk ... immer wieder Dirk! Was fanden die Weiber nur alle an diesem Macho?‘

Andreas wusste, dass sowohl Kerstin als auch Vera förmlich den Boden küssten, den Dirk entlanggewandelt war. Allerdings hatte allerhöchstens Vera eine Chance, für diese Unterwürfigkeit auch eine Gegenleistung zu empfangen. Kerstin war, das hatte Dirk Andreas selbst gesagt, viel zu knochig und dürr.

An welcher Stelle Kerstin knochig war, wusste Dirk vermutlich selbst nicht, ging es Andreas durch den Kopf. ‚Außerdem, dünne Bretter lassen sich gut nageln. Ha! Ha! Ha!‘ Beinahe hätte Andreas hysterisch aufgelacht.

Natürlich war Vera das schönere der beiden Mädchen. Sie war gertenschlank und beinahe so groß wie Andreas. Dennoch besaß sie einen Busen, mit dem sie sich auf der Titelseite jedes Herrenmagazins sehen lassen konnte. Ihr Teint war zart und rein wie der eines gut genährten Säuglings. Man konnte sich gut vorstellen, dass allein die Berührung dieser Haut jeden jungen Mann verzaubern würde. Die Lippen waren voll und das, was so oft sinnlich genannt wird, sie strahlten einen natürlichen Glanz aus. Ihre Augen waren groß und spiegelten in ihrem Blau eine geradezu kindliche Lebensfreude. Mein Gott, und Veras Beine, sie waren vielleicht das wirklich Vollkommene an ihr. In gewisser Weise stimmte es schon: Verglichen mit Vera war Kerstin eine geradezu hausbackene Dorfschönheit. Aber Andreas war auch nicht der Typ von einem jungen Mann, der nach den Sternen greifen konnte.

„Ich schlage vor, Vera und ich suchen oben, und du und Kerstin, ihr sucht hier unten“, wandte sich Dirk direkt an Andreas. „Gibt es Einwände?“

‚Dumme Frage, wer sollte Dirk gegenüber Einwände haben.‘

Kerstin sah ein wenig enttäuscht drein, aber in der immer noch herrschenden Dunkelheit bemerkte es keiner. Wenn sie mit Dirk nach oben gegangen wäre, was hätte nicht alles passieren können. Stand da nicht irgendwo ein altes Sofa oder Bauernbett?

„Also los, fangen wir an. Wir wollen doch drinnen fertig werden, ehe es finster wird.“ Mit diesen Worten wandte sich Dirk nach links, wo eine Tür die Treppe zur oberen Etage verbarg. Die Tür öffnete sich mit monströsem Quietschen, das wie der verzweifelte Schrei einer Frau klang, die einem Triebtäter gegenübersteht. Licht fiel die Treppe hinab und brach sich auf dem Dielenboden des Hausflurs. Splitter dieses Lichts erhellten nun den Flur etwas mehr, doch diese Beleuchtung erhöhte nur den gespenstischen Gesamteindruck der Szenerie, da sie unwirkliche Schatten auf den Wänden herbeizauberte.

Die Tapete im Flur hing teilweise in modrigen Fetzen herab. Die Dielen waren in einem Farbton gestrichen, der an breitgewalzte Scheiße erinnerte. In einer Ecke direkt neben der Tür zur Treppe stand ein Eimer, dessen Inhalt völlig verrottet war. Vermutlich waren es zwanzig Jahre alte Putzlappen, es konnte aber auch etwas weitaus Unangenehmeres sein. Dieser Flur war gemütlich wie eine Gruft.

„Also, beeilen wir uns, damit wir wieder fortkommen“, sagte Andreas, und es war ihm wahrlich ernst damit. Dirk nahm bereits die ersten Treppenstufen nach oben. Vera folgte ihm mit schlingerndem Hinterteil. Sie konnte es selbst dann nicht lassen, wenn Dirk vor und nicht hinter ihr ging.

„Eine tolle Idee“, sagte Kerstin, als Dirk oben am Treppenabsatz nach rechts verschwand. „Auf diese Weise kann ich dieses Jahr vielleicht mal ohne meine vermaledeiten Eltern in Urlaub fahren.“

„Aber nur, wenn wir auch genügend finden“, sagte Andreas und wandte sich der Wohnzimmertür zu. „Wo willst du denn hin?“, fragte er dann.

„Weiß nicht genau. Aber auf alle Fälle in eine große Stadt. Raus aus diesem Kuhkaff, wo nie was passiert.“ Kerstin ahnte nicht, wie viel in einem Kuhkaff passieren kann. Wahrscheinlich hätte sie sich dann niemals gewünscht zu erleben, dass einmal etwas passierte.

Die Fensterläden im Wohnzimmer waren geschlossen, so dass auch hier die Schwärze eines ägyptischen Grabmahls regierte. Andreas öffnete einen der Läden, das Licht floss in faden Strahlen herein. Staub von zwanzig Jahren dämpfte es.

Der Blick aus dem Fenster ging auf das, was einmal der Vorgarten des Becker-Anwesens gewesen war. Jetzt sah es aus wie ein Weltrekordversuch im Brennesselanbau. Auf der schmalen Hauptstraße fuhr ein Traktor mit Heuanhänger vorüber. Es war September, und die Bauern hatten alle Hände voll zu tun, auch wenn es keine großen Schlagzeilen über die Ernteschlacht mehr gab.

Andreas riss sich vom Fenster los und sah sich im Wohnzimmer um. Bis auf eine große, wahrscheinlich eichene Vitrine, die einiges Porzellan enthielt, und einen Kachelofen war es leer. An den Wänden zeigten sich noch sehr schwach hellere Flecken, wo einst weitere Möbel gestanden oder Bilder gehangen hatten. Die Vitrine war als einziges Stück vermutlich zu schwer gewesen, um sie fortzuschaffen. Vielleicht hatte sie auch einfach niemandem gefallen.

„Sieht aus, als wären wir nicht die ersten“, stellte Kerstin fest, und es klang enttäuscht und, mehr noch, besorgt.

„Was hier fehlt, fehlt schon seit Jahren“, erwiderte Andreas. „Man sieht kaum noch, dass hier außer diesem Monstrum überhaupt etwas gestanden hat. Vielleicht haben Verwandte der Beckers den Rest zur Seite geschafft.“

„Warum sind die nicht hierher gezogen?“

„Nicht jeder mag ein Kuhkaff wie Felsengrund, du doch auch nicht“, entgegnete Andreas. ‚Und nicht jeder mag dieses Haus‘, fügte er in Gedanken hinzu. „Durchsuch du das Porzellan nach brauchbaren Stücken“, wies Andreas sie an. „Ich werde sehen, ob in der Küche mehr zu holen ist.“

Er steuerte auf die Tür zu, die Küche und Wohnzimmer verband. Gerade als er die Klinke niederdrückte, ertönte in der oberen Etage ein langgezogener, hoher Schrei. Dieser Schrei war voller Todesangst, so dass Andreas für Sekunden der Gedanke kam, alles sei nur ein Traum. In der Wirklichkeit schrie niemand so um sein Leben. Andreas wandte in zeitlupenhafter Langsamkeit seinen Blick zu Kerstin um, die inzwischen eine kalkweiße Gesichtsfarbe zeigte.

Der Schrei schien nicht enden zu wollen. Er schwellte auf und ab wie eine Sirene.

‚Vera ist da oben‘, ging es Andreas durch den Kopf, und dieser Gedanke fand sofort Bestätigung, denn während der erste Schrei in einem gurgelnden Schluchzen endete, begann oben eine zweite Person zu schreien. Dies war eindeutig Dirks Stimme. Es war auch klar und deutlich zu verstehen, was sie schrie. Es war nur ein Wort.

Ein Name.

„Vera!!“

„Was ist da los?“ Kerstin starrte Andreas mit vor Entsetzen geweiteten Augen an.

„Ich habe keine Ahnung.“ Eine bessere Antwort wollte Andreas einfach nicht einfallen. Sollte er das Naheliegendste sagen: Vera ist tot?!

Wie in Trance ließ er die Türklinke, die er noch immer umklammert hielt, los. Danach machte er einen Schritt auf den Korridor zu.

‚Müssen wir wirklich dort rauf?‘ ging es ihm durch den Kopf. ‚Ja, wir müssen Dirk helfen. Wobei helfen? Vera betrauern? Wir müssen hier raus, verdammt, wir müssen hier raus!‘

Kerstin war inzwischen aus dem hinteren Teil des Wohnzimmers zu Andreas getreten. Sie hatte seinen Arm umfasst, und er spürte, dass sie zitterte.

„Wir müssen nachsehen, ob wir Vera helfen können“, brachte Kerstin hervor. Ihre Worte wurden durch zusammengepresste Lippen herausgequetscht. Vielleicht hätte sie sonst mit den Zähnen geklappert.

„Ja“, antwortete Andreas nur. ‚Nein, wir können Vera nicht mehr helfen und Dirk auch nicht‘, dachte er.

„Ich habe Angst“, gestand Kerstin.

Andreas war heroisch. „Ich auch“, gab er unumwunden zu.

Gemeinsam machten sie sich auf den Weg zur ersten Etage hinauf, wo Dirk noch immer Veras Namen schrie und stammelte. Er rief den Namen nicht, er brüllte, wie ein Ochse brüllen würde, der in einem brennenden Stall steht und nicht hinaus kann.

Dann erreichten Kerstin und Andreas das Zimmer. Sie taumelten hinein und blieben wie erstarrt stehen. Es dauerte mehrere Sekunden, ehe ihr Verstand bereit war, zu begreifen, was sie da vor sich sahen. Kerstin bemerkte es zuerst, und als sich die Erkenntnis einer Säure gleich bis zu ihrem Bewusstsein durchgefressen hatte, bekam sie einen hysterischen Anfall. Sie schrie mit gellender, hoher Stimme auf, warf sich auf den Boden und wälzte sich wie in einem ekstatischen Tanz. Vielleicht wollte auch sie Veras Namen artikulieren, doch es ertönte nur der Urschrei einer bis an die Grenze der Belastbarkeit gepeinigten Kreatur.

Vera stand an der Wand. Sie hatte sich offenbar mit dem Rücken dagegen gelehnt und stand einfach dort.

So sah es im ersten Moment aus.

So wollte es der Verstand sehen, ehe er doch gezwungen war, zu begreifen.

Die Wirklichkeit war von so unheimlicher Entsetzlichkeit, dass dem Verstand gar nichts anderes übrig blieb, als zunächst mit Verdrängung zu reagieren. Jede andere Alternative hätte sofort zum Wahnsinn geführt. Aber die Verdrängung ließ sich nicht ewig aufrecht erhalten. Man konnte nicht in dieses Zimmer gehen, Vera dort sehen und einfach wieder hinausgehen, als wäre nichts wirklich Furchtbares passiert. Man konnte nicht dauerhaft verdrängen, dass Vera mit dem Rücken zur Wand von dieser gefressen wurde.

Ja, Vera wurde von dieser Wand gefressen, langsam, aber gleichmäßig wie durch tausende Strohhalme in sie eingesaugt. Die gesamte Rückenpartie Veras war verschwunden. Blut sickerte aus der großflächigen Wunde, versickerte jedoch nach kurzer Wegstrecke in der Wand wie ein Rinnsal in der Wüste. Der Kopf war an die Wand gepresst, als habe man ihn mit einem unsichtbaren Nagel durch die Stirn dort befestigt. Ein Teil des Hinterkopfes sah aus, als wäre er mit dem Hobel bearbeitet worden. Ein Arm hing schlaff an Veras Körper herunter. Der andere war offenbar im Augenblick der Katastrophe gegen die Wand gestützt gewesen. Jetzt erschien es dem Betrachter so, als hätte Vera die Hand bis zum Gelenk in ein Loch der Wand gelegt und dieses Loch dann verschlossen. Nur der verbliebene handlose Stumpf war noch zu sehen und stützte sich scheinbar ab, um dem Grauen zu entkommen. Aber Vera konnte nicht mehr entkommen. Sie war tot.

Anders als Dirk oder Kerstin war Andreas nicht in der Lage, alle seine Gefühle in Schreien aus sich herauszuschleudern. Er stand nur erstarrt inmitten dieses verfluchten Zimmers und starrte mit offenem Mund auf Veras verblassende Schönheit.

Angst und Schmerz verzerrten Veras ebenmäßige Züge zu einer wilden Grimasse. Veras Mund war noch zu einem Schrei der Verzweiflung geöffnet. Die Zunge hing wie ein alter Lappen aus der klaffenden Öffnung heraus. Die einst so sinnlichen Lippen sahen blutleer und verschrumpelt aus. Ein Blutfaden sickerte aus dem Mund und lief am bleichen Kinn hinab. Man konnte Augenblicke lang glauben, es sei nur verschmierter Lippenstift, ein sehr, sehr roter Lippenstift.

Veras ohnehin großen Augen waren weit geöffnet. Die Augäpfel standen weit vor den Höhlen. Sie sprangen so weit vor, dass Andreas von der wahnsinnigen Vorstellung befallen wurde, er müsse sie in die Höhlen zurückdrücken, damit sie nicht hinausfielen und ihm vor die Füße rollten.

Andreas starrte noch immer gebannt auf Vera, die mit saugendem Geräusch von irgendetwas, das einmal eine Wand war, gefressen wurde. Es sah beinahe so aus als ginge Vera rückwärts durch ein Hologramm, das eine Wand nur vortäuschte. Aber da war dieses Entsetzen in Veras Gesicht, das diese Illusion verfliegen ließ.

Übelkeit stieg in Wellen in Andreas auf. Er musste hier raus, musste aus diesem Zimmer, aus diesem Haus hinaus. Er wollte zur Tür. Er fuhr auf dem Absatz herum, machte einen Schritt ... Die Tür war geschlossen. Der Rückweg war versperrt.

In diesem Moment schleuderte es Andreas‘ Mageninhalt hinaus wie bei einer Explosion in seinen Eingeweiden. Alles flog gegen die Wand neben der Tür. Die Wand machte sich sofort über die dargebotene Speise her.

„Friss das, du Monster“, dachte Andreas, und dies war der Augenblick, als er dem Wahnsinn entkam. Wut und Hass auf jenes Etwas, das in diesem Zimmer wütete, packten ihn und verdrängten Apathie und Hysterie zugleich. Endlich konnte er wieder klar denken, und damit war er wesentlich besser dran als Dirk und Kerstin.

Während Kerstin mitten im Zimmer am Boden auf dem Rücken lag und mit blinden Augen zur Decke starrte, stand Dirk keine Armlänge von Vera entfernt, schaute in deren hervorquellende Augen und weinte wie ein verirrtes Kind. Beide waren vorerst keine große Hilfe, wenn es darum ging, darüber nachzudenken, wie man aus diesem Schlamassel wieder herauskam.

Zur gleichen Zeit, als Vera Schlüter ihren Todesschrei ausstieß, durchfuhr ein unglaublicher, namenloser Schrecken Ursula Schlüter, Veras Mutter. Sie stand in der Küche und bereitete das Abendessen für die Familie vor. Bei den Schlüters war es seit Jahren üblich, dass zum Abend eine warme Mahlzeit auf den Tisch kam. Das lag vor allem daran, dass Herr Schlüter Kantinenessen verabscheute, so als wäre dieses grundsätzlich mit Salmonellen infiziert. Also stand Veras Mutter wie jeden Tag zur gleichen Zeit an der Arbeitsplatte des Küchenschranks. Sie schnitt gerade Schweinefleisch in feine Streifen, denn es sollte an diesem Abend Geschnetzeltes „Stroganoff“ geben.

Frau Schlüter stand dort, als sie jener Schrecken wie ein Blitz durchfuhr. Ihr war tatsächlich, als habe sie von irgendwoher ein Stromstoß durchrast. Sie zitterte am ganzen Körper, ließ das Messer fallen und schlug beide Hände vor das Gesicht. Das Messer fiel zu Boden und spießte dicht neben ihrem rechten Fuß in den Küchenfußboden.

„Mein Gott, was war das?“, fragte Ursula Schlüter in ihre leere Küche hinein. Noch immer zitterte sie ein wenig und war nicht in der Lage, sich von der Stelle zu bewegen. Ihr war, als habe man ihre Beine (die waren aus Pudding) am Boden festgeleimt.

Nur schwerfällig kehrte der klare Verstand an seinen angestammten Platz in ihrem Kopf zurück. Mühsam verdrängte er das Entsetzen, das sich dort festgesetzt hatte. Es war, als sei er Sisyphos, der den Felsblock den Hügel hinaufrollen will. Mit den klaren Gedanken kamen auch die Fragen.

‚Was hat mich so in Panik versetzt?‘

‚'Habe ich etwas gesehen oder nur etwas gespürt?‘

‚Ist es eine Gefahr, die mich selbst betrifft, meinen Mann oder meine Tochter?‘

‚Ist es eine reale Gefahr oder nur ein Hirngespinst?‘

Ihren Mann konnte es kaum betreffen. Der saß um diese Zeit gewiss noch in seinem Büro vor dem Bildschirm seines Computers. Selbst wenn er heute eher nach Hause aufgebrochen war, Hans-Joachim war ein sicherer Fahrer.

‚Wenn er aber doch einen Unfall hatte?‘ Man las jetzt täglich von schweren Unfällen in der Zeitung.

Aber Ursula Schlüter spürte geradezu körperlich, dass dies nicht zutraf, dass es nicht Hans-Joachim war, dem etwas zugestoßen war, sondern Vera. Ja, mit Vera musste etwas passiert sein, und es war etwas Furchtbares.

Kalter Schweiß stand plötzlich auf der Stirn von Ursula Schlüter. Sie spürte, dass die Beine unter ihr endgültig den Dienst versagen würden. Sie musste sich unbedingt hinsetzen, wenn sie nicht in ganzer Länge hinschlagen wollte. Sie zog sich einen der Küchenstühle herüber. Es bereitete ihr Mühe, als bewege sie den Berg Ararat. Dann ließ sie sich auf den Stuhl fallen und klappte nach vorn wie ein Taschenmesser.

Fünf Minuten saß Ursula Schlüter so auf dem Stuhl, dann waren das Entsetzen und damit auch die nervliche Anspannung verflogen. Der zurückgekehrte logische Verstand fragte, ob das erste Anzeichen von Senilität wären.

Aber ein leichtes Unbehagen blieb. Es hatte sich im Magen festgesetzt und sandte von dort aus Warnrufe des Unwohlseins durch den Körper.

‚Wo ist Vera jetzt?‘ fragte sich Frau Schlüter.

Sie hatte gesagt, sie würde zu Dirk gehen und dann, um ihre Mutter endgültig zu beruhigen, hinzugefügt, Kerstin würde auch da sein.

War das am Ende eine Lüge gewesen? War Vera mit diesem Dirk allein, und dieser war über sie hergefallen?

‚Natürlich ist das Unsinn‘, stellte Ursula Schlüter im Stillen fest, aber schließlich war Vorsicht die Mutter der Porzellankiste, und so schadete es gewiss nichts, wenn sie einmal nachfragte. So beschloss Ursula Schlüter, einmal hinüber zu den Wagners, Kerstins Eltern, zu gehen, um nachzuforschen, was die jungen Leute heute trieben.

Die Wagners wohnten nur vier Häuser von den Schlüters entfernt. Natürlich wäre es einfacher und bequemer gewesen, anzurufen, doch ein Telefon nannten Schlüters noch nicht ihr Eigen, auch wenn die Vergabe jetzt deutlich schneller vonstattenging.

Zu etwa dergleichen Zeit, als Ursula Schlüter in den Korridor zur Garderobe ging, um sich eine Jacke überzuwerfen, erbrach sich Andreas Backhaus in einem sehr merkwürdigen Zimmer des Becker-Anwesens.

Zehn Minuten später läutete Frau Schlüter an der Tür eines hübschen, frisch verputzten Einfamilienhauses, auf dessen Türschild in geschwungener Schrift Dr. med. dent. Wagner zu lesen stand. Dr. Wagner war allerdings offenbar noch in seiner Praxis, und auch seine Frau Regina war nicht zu Hause, denn Frau Schlüter läutete insgesamt dreimal vergeblich, ehe sie sich abwandte. Sie beschloss, spätestens in einer halben Stunde noch einmal vorbeizukommen, um sich zu erkundigen, was die jungen Leute zusammen unternommen hatten. Kerstin war ganz anders als Vera. Sie hatte ihren Eltern bestimmt gesagt, wo sie heute hinging.

In der nachfolgenden halben Stunde, bevor sie erneut zu den Wagners hinüber ging, sagte sich Frau Schlüter wieder und wieder, dass es völlig unnötig sei, sich wegen einer fixen Idee, einer völlig von der Realität losgelösten Eingebung verrückt zu machen. Dennoch lief sie wie eine Tigerin im Käfig von einer Ecke ihrer Wohnung zur anderen. Sie wollte, nein, sie musste endlich eine Bestätigung haben, dass ihr plötzlicher Anfall von Entsetzen jeder Grundlage entbehrte.

Glücklicherweise war Frau Regina Wagner zu Hause, als Ursula Schlüter erneut an der Haustür läutete. Sie zuckte ein wenig zusammen, als sie das nervöse Gesicht der Frau vor ihrer Tür sah.

„Guten Tag, Frau Schlüter“, sagte Regina Wagner dennoch ruhig und gefasst.

„Guten Tag, Frau Wagner, ich hoffe, Sie entschuldigen die Störung. Ich wollte nur fragen, ob Sie vielleicht wissen, ob Vera und Kerstin heute zusammen unterwegs sind.“ Ursula Schlüter war viel zu unruhig, um mit ihren Sorgen lange hinter dem Berg halten zu können.

„Ja, Kerstin ist mit Vera und zwei von den Jungs aus ihrer Klasse zum Becker-Anwesen gegangen“, antwortete Frau Wagner. Dann machte sie eine einladende Geste in Richtung des eigenen Korridors. „Aber kommen Sie doch erst einmal herein, Frau Schlüter. Sie sehen so abgehetzt aus. Ist etwas passiert?“

„Nein“, sagte Frau Schlüter eintretend. Es klang ein wenig so, als hätte sie gerade einen 10000-Meter-Lauf hinter sich. „Das heißt, ich bin mir nicht sicher, was ich sagen soll. Es war nur ... es war ...“ Sie stockte, wusste nicht, wie sie es erklären sollte.

‚Ich hatte eine Vision!‘ Nein, das konnte sie unmöglich sagen. „Nehmen Sie bitte Platz“, bot Regina Wagner ihr an, als sie das Wohnzimmer erreicht hatten.

Ursula Schlüter setzte sich vorsichtig, als fürchte sie, ihn zu zerbrechen, auf einen der schlanken Stühle am Esstisch.

„So, und nun erzählen Sie mir, was Sie so sehr beunruhigt.“ Auch Regina Wagner ließ sich auf einem der Stühle nieder. Ihr Gesicht zeigte eine gespannte Aufmerksamkeit, die einer Reporterin auf der Spur einer heißen Sensation eigen ist. Frau Wagner hatte einige Zeit als Fotografin einer großen Illustrierten gearbeitet, ehe sie ihren Mann kennenlernte. Sie war 48, sah aber beinahe zehn Jahre jünger aus. Bei den Müttern verhielt es sich gerade anders als bei den Töchtern, hier war Regina Wagner deutlich die schönere.

Während Ursula Schlüter Frau Wagner von ihrem merkwürdigen Erlebnis erzählte, verschlang die mörderische Wand in jenem Zimmer des Becker-Anwesens gerade die letzten Reste von Vera Schlüter. Nur noch das Gesicht zeigte sich wie ein Relief auf der Wand.

Dirk stand auf Armeslänge von diesem letzten Rest Veras entfernt. Tränen hatten Spuren wie getrocknete Flussbetten auf seinen Wangen hinterlassen. Ein stumpfer Glanz lag in seinen Augen, die von dunklen Ringen umrahmt wurden.

„Wir müssen hier verschwinden“, hatte Andreas vor zehn Minuten gesagt. Es war der einzige Satz gewesen, den einer von ihnen seitdem gesprochen hatte.

Dirk hatte nicht geantwortet. Er hatte sich nicht einmal zu Andreas umgewandt. Starr und wie in Trance hatte er in Veras Gesicht geblickt und geweint. Leise und mit vielen Tränen wie ein kleines Kind, das im Gewühl eines Kaufhauses seine Mutter verloren hat und langsam begreift, dass seine „Mama-Mama“-Schreie ungehört verhallen.

Kerstin hatte gekreischt und war dann aufgesprungen, um in Richtung Tür zu stürzen. Andreas konnte sich ihr gerade noch entgegenwerfen, ehe sie diese erreichte. Er wusste nicht, was die Tür mit Kerstin gemacht hätte, aber er wollte es auch nicht wissen. Sie mussten vorsichtig zu Werke gehen, keinesfalls kopflos. Seit Andreas Kerstin aufgehalten hatte, saßen sie gemeinsam am Boden und schwiegen. Andreas entwickelte und verwarf Fluchtpläne, Kerstin hing ihren eigenen Gedanken nach.

„Vielleicht kann es uns gar nicht gefährlich werden“, sagte Kerstin, und es war eindeutig, dass sie eine Bestätigung dieser Ausnahme hören wollte, um nicht zu verzweifeln.

„Aber wir müssen hier raus, wir können nicht ewig hier hocken.“ Andreas wollte weder zustimmen noch ablehnen.

„Man wird uns vermissen, wenn wir nicht zurückkommen.“ Andreas schien es fast, als atme Kerstin auf, weil sie den rettenden Strohhalm gefunden hatte.

„Kein Mensch weiß wo wir sind.“

„Doch. Meine Mutter. Ich habe es ihr gesagt, bevor ich los bin. Ich sage meinen Eltern immer alles.“

„Ich dachte immer, du magst sie nicht besonders“, wunderte sich Andreas. Er überging geflissentlich, dass sich Kerstin nicht an die Abmachung gehalten hatte. Das war jetzt wahrscheinlich eine große Chance.

Vera war jetzt fast vollständig verschwunden. Nur die Nase ragte noch hervor wie ein umgedrehter Wandhaken. Am verblüffendsten erschien es Andreas, dass die Wand keine Spuren ihres grausigen Tuns hinterließ. Nichts wies darauf hin, dass sich an dieser Stelle der Wand soeben ein grauenhaftes, ekelerregendes Schauspiel dargeboten hatte. Vera war einfach verschwunden. Einfach so. Verschwunden. Irgendwie erinnerte die Szene Andreas an den Film Ein Mann geht durch die Wand mit Heinz Rühmann. Auch da hatte es keine Spuren an den Wänden gegeben, wenn der Mann sie durchschritt.

„Dirk, wir kommen hier raus“, rief Kerstin diesem zu. Dirk starrte noch immer auf die Wand. Er machte keine Anstalten, sich von seinem jetzigen Platz zu lösen. „Dirk, wir kommen hier raus. Wir haben eine Chance!“

Dirk wandte nur den Kopf, der restliche Teil seines Körpers bewegte sich um keinen Millimeter. „Wie schön für euch“, sagte er tonlos. „Ich bleibe bei Vera.“

„Mein Gott, Dirk, es ist furchtbar, was mit Vera passiert ist. Aber wir können es nicht wieder rückgängig machen. Wir müssen jetzt zuallererst an uns denken.“

„Vera lebt. Sie ist nur durch die Wand gegangen.“

‚Eine Frau geht durch die Wand‘, durchfuhr es Andreas.

„Nur durch die Wand, wie durch eine Tür.“ Dirk sprach tonlos, so als leiere er ein auswendiggelerntes Gedicht lustlos herunter.

„Quatsch“, brauste Andreas auf. „Dirk komm zu dir, Vera ist tot. Aber wir leben. Ich habe keine Lust, auch von einer Wand gefressen zu werden.“

Dirk lächelte. In Zusammenhang mit dem tränengezeichneten Gesicht sah das grotesk aus. „Eine Wand frisst nichts auf. Sie wärmt uns. Sie gibt uns Schutz.“

„Verrückt geworden“, flüsterte Andreas Kerstin zu. Diese erschauerte. „Der Schock, vermute ich. Er wird wieder werden, wenn wir ihn hier rausbringen können.“

„Er macht mir Angst“, sagte Kerstin und rückte ein wenig näher an Andreas heran. „Er ist so ... so anders.“

„Nur ruhig“, antwortete Andreas gedämpft. „Wir werden es schon hinkriegen.“ Er blickte erneut zu Dirk hinüber, der inzwischen wieder die Wand anstarrte.

Es war eine einfache Wand mit einer Streublümchentapete, die abgeschabt und verblichen aussah. Allerdings zeichnete sich ein etwas frischer wirkender Schattenriss ab, dort wo Vera aufgesaugt worden war.

‚Sie blühen auf‘, ging es Andreas durch den Kopf. Er blickte noch einmal zu Dirk und dann wieder auf den Streublümchenteppich, der sich über die Wand erstreckte. Er sah nicht gefährlich aus. Er erinnerte an eine bunte Sommerwiese, auf die der Schatten einer großen Wolke fiel. Im vergangenen August hatte Andreas etwas Ähnliches gesehen, als er, Dirk und die Mädchen am Baggersee baden waren. Sie hatten alle vier keine Badesachen dabei gehabt. Es war der Tag gewesen, an dem sich Andreas ganz spontan in Kerstin verliebt hatte. Streublumen, es waren nur Blumen, nur eine bunte Sommerwiese im Schatten eines aufkommenden Gewitters.

Dann sah Andreas die Augen. Zwei der Streublumen hatten sich verwandelt. Es waren jetzt Veras wunderschöne blaue Augen, und sie strahlten in ihrem alten Glanz. Sie lächelten, also musste es Vera gut gehen. Vera saß da auf dieser schönen, warmen Sommerwiese, umgeben von duftendem Gras und Blumen und wartete auf ihn.

Andreas erhob sich langsam. Er starrte noch immer auf die Wand, die Vera gefressen hatte. Wie verzaubert starrten seine Augen auf jene beiden Streublumen, in denen er Veras Augen sah. Trance hatte ihn umfangen. Der erste Schritt, der zweite

„Andreas! Was hast du vor?“ Kerstin schrie aus Leibeskräften. Sie war aufgesprungen und hatte Andreas am Arm gepackt. „Willst du dich umbringen?“

Andreas tat einen weiteren Schritt auf die Wand zu. Kerstin krallte sich in seinen Arm, als wolle sie ihm das Fleisch von den Knochen reißen. Schmerzen durchfluteten Andreas. Er wandte den Blick von der tödlichen Wand und blickte auf den malträtierten Arm. Langsam, aber stetig floss das Bewusstsein wieder in sein Hirn zurück. Er sah in Kerstins Augen und erkannte die nackte Angst, die sich darin spiegelte. Dann begriff er, wie nah er der Wand inzwischen gekommen war.

„Mein Gott“, stöhnte er auf, „was war los? Sie hätte mich erwischt. Diese teuflische Wand hätte mich erwischt.“

„Du sahst aus wie Dirk“, sagte Kerstin bedächtig. Dann weinte sie ein bisschen.

Andreas legte ihr den Arm um die Schulter und wich ein paar Schritte von der Wand zurück, die ihn beinahe eingefangen hätte.

‚Was kann sie noch?‘ fragte sich Andreas im Stillen.

Ein Gedicht von Morgenstern fiel ihm ein:

Tapetenblume bin ich fein,
kehr wieder ohne Erde,
doch, statt im Mai'n und Mondenschein,
auf jeder der vier Wände.

Du siehst mich nimmerdar genug,
so weit du blickst im Stübchen,
und folgst du mir per Rösselsprung -
wirst du verrückt, mein Liebchen.

‚... wirst du verrückt, mein Liebchen‘, echote die letzte Zeile in seinem Kopf nach. ‚Was kann sie noch?‘

„Wir müssen Dirk von der Wand wegbringen. Du hast erlebt, was mit mir geschehen ist. Wenn er noch lange so dort steht und die Wand anstarrt, werden wir ihm nicht mehr helfen können.“ Andreas blickte jetzt direkt in Kerstins Gesicht. Er versuchte, ein wenig Zuversicht auszustrahlen, war sich aber nicht sicher, ob es ihm wirklich gelang.

‚... wirst du verrückt, mein Liebchen. Hatten sie eine Chance?‘

Andreas erhob sich gemeinsam mit Kerstin. „Was immer auch geschieht, sieh nicht auf die Tapetenblumen. Sie machen verrückt“, schärfte Andreas dem Mädchen ein.

„Ja“, antwortete Kerstin schlicht. Dann gingen sie zu Dirk hinüber.

„Dirk, wir müssen uns von der Wand zurückziehen. Sie hat bereits Vera gefressen.“ Andreas war neben Dirk getreten und redete ruhig auf diesen ein. Dirk verzog keine Miene. Sein Gesicht war das einer Wachspuppe. Madam Toussaud hätte ihre helle Freude an ihm gehabt. „Dirk, man wird uns hier rausholen. Kerstins Eltern wissen, wo wir sind.“

„Ich weiß auch, wo wir sind“, antwortete Dirk mit einem Anflug von heiterer Gelöstheit in der Stimme.

„Bist du sicher?“

„Auf einer Wiese. Wir warten nur auf Vera. Sie ist zum See hinuntergegangen. Dort entlang.“ Dirk deutete auf die Wand. Sein Finger war kaum eine Handbreit von dieser entfernt.

„Dirk!“, schrie Kerstin. „Es wird dich umbringen.“ Sie packte Dirks Arm, wie sie zuvor den von Andreas gepackt hatte. Sie zerrte daran, als wäre es ein Pumpenschwengel.

Dirk reagierte nicht darauf. „Seht ihr, Vera winkt mir. Ich soll zu ihr kommen. Sie wartet auf mich. Sie wartet auf mich, und wir werden uns lieben.“

„Dirk, was redest du da.“ Andreas schlug Dirk ins Gesicht. Die Ohrfeigen klatschten links und rechts auf dessen Wangen. Einen Augenblick lang sah es so aus, als käme Dirk wieder zu klarem Verstand.

„Bist du verrückt“, fuhr er Andreas an. „Wie kannst du es wagen, mich zu schlagen.“ Zorn funkelte in seinen Augen. „Ah, ich verstehe“, fuhr er dann fort. „Du bist eifersüchtig, weil Vera mir gehört.“

„Vera ist TOOOT!!!“, brüllte Andreas. Nie hätte er geglaubt, dass Dirk das Mädchen so geliebt hatte.

„Ich werde dir zeigen, wer hier tot ist.“ Dirk wandte sich vollends zu Andreas um. Dieser glaubte schon, er hätte Erfolg. Sollte Dirk ihn ruhig verprügeln, Hauptsache war, sie kamen alle drei aus diesem Teufelszimmer raus. Dann ging alles blitzschnell. Dirk verpasste Andreas einen Stoß gegen die Brust, dass dieser zwei Schritte zurücktaumelte.

Andreas hatte plötzlich die Vorstellung, er fiele rückwärts, schlüge mit dem Kopf gegen die Wand und würde dann ..., weiter wollte er nicht denken.

Inzwischen hatte Dirk auch Kerstin abgeschüttelt. Er war auf die Wand zugetreten, die Arme nach vorn einer imaginären Vera entgegengestreckt. Als beide Hände die Wand berührten, oder das, was einmal eine Wand gewesen war, begann Dirk zu schreien.

Kerstin lief weinend auf Andreas zu und vergrub ihr Gesicht an dessen Schulter. Gemeinsam, sich stützend zogen sie sich in die Zimmermitte zurück. Sie wussten, dass sie Dirk unmöglich noch helfen konnten.

Das Einsaugen der Arme ging ziemlich schnell voran. Dirk war offensichtlich wieder bei klarem Verstand. Der Schmerz hatte ihm diesen für kurze Zeit zurückgegeben, bis jedes Denken verlöschen würde. Der Tod trat dann schnell ein, da der Blutverlust Dirks während des Gefressenwerdens unglaublich hoch war. Vermutlich wurde das Blut schneller von der Wand eingesaugt als die übrige Körpersubstanz.

Andreas und Kerstin setzten sich so auf den Boden, damit sie das grausige Schauspiel nicht ein zweites Mal mitansehen mussten. Kerstin hatte sich an Andreas angeschmiegt. Beide blickten sie zu Boden, um nicht den heimtückischen Spielen der Wand zum Opfer zu fallen. Sie saßen da wie ein Liebespaar auf einer Bergweide, jeder der beiden träumte vor sich hin und lauschte dem Zirpen der Grillen. Aber es war kein Grillenzirpen, es war das saugende Schmatzgeräusch der Wand, die Dirk auffraß.

Zu dieser Zeit etwa traf Herr Schlüter zu Hause ein. Er fand zwar nicht seine Frau, aber einen Zettel auf dem Küchentisch vor. „Habe große Angst um Vera. Bin bei Wagners“, stand dort zu lesen. Hans-Joachim Schlüter legte seinen Aktenkoffer auf den kleinen Garderobenschrank gegenüber der Wohnungstür. Danach machte er auf dem Absatz kehrt und begab sich zu den Wagners, wo seine Frau nun schon zum zweiten Male ihr merkwürdiges Erlebnis schilderte, denn auch Herr Wagner war inzwischen zu Hause eingetroffen.

„Kerstin hat erzählt, sie wolle mit Freunden zum Becker-Anwesen“, sagte Frau Wagner zu ihrem Mann, als Frau Schlüter ihren Bericht beendet hatte. „Ich nehme stark an, dass auch Vera mitgegangen ist. Die beiden und dieser Dirk sind doch immer zusammen unterwegs.“

„Zum Becker-Anwesen?“, fragte Herr Wagner nach. „Was, um alles in der Welt, wollen die jungen Leute da?“ Unruhe schwang in seiner Stimme mit, die Frau Wagner aber trotz des Berichtes von Veras Mutter nicht begründet erschien.

„Kerstin sagte etwas von Taschengeld aufbessern“, erwiderte Frau Wagner.

„Die Sache schmeckt mir nicht“, gab Herr Wagner unumwunden zu. Die Falten auf seiner Stirn verdichteten sich wie Wolken vor einem heftigen Gewitter.

Just in diesem Moment läutete Herr Schlüter an der Haustür. Frau Wagner erhob sich mit einem eleganten Schwung, der einem Modell zur Ehre gereicht hätte, und begab sich zur Tür. Herr Schlüter war die wenigen Schritte bis zum Haus der Wagners gerannt, er war noch ein bisschen außer Atem, als er ins Wohnzimmer geführt wurde.

„Was ist los? Wo ist Vera?“, rief er atemlos aus, als er seine Frau erblickte.

„Ich weiß es nicht genau“, antwortete Ursula Schlüter wahrheitsgemäß und gab dann in wenigen Worten ihr Abenteuer noch einmal zum besten.

„Das ist verrückt“, rief Hans-Joachim Schlüter aus, als seine Frau geendet hatte.

„So verrückt finde ich es gar nicht“, erwiderte Herr Wagner gemessen. „Umso weniger, wenn die jungen Leute wirklich ins Becker-Anwesen gegangen sind.“

Die beiden Frauen starrten Herrn Wagner mit großen Augen an, und auch Schlüter blickte verblüfft drein.

„Es ist merkwürdig, aber vor ein paar Tagen erzählte mir einer meiner Patienten eine seltsame Geschichte, in der es um das Becker-Anwesen ging. Er wohnt in einem Haus direkt gegenüber und kann von seinem Schlafzimmer aus einige Fenster an der Vorderfront des Becker-Anwesens sehen. Der Mann erzählte mir, er habe einige Male nachts ein seltsames Leuchten hinter einem der Fenster bemerkt.“

„Vielleicht Einbrecher?“, vermutete Herr Schlüter.

„Oder irgendwelche Herumtreiber, die keine Bleibe haben“, mutmaßte Frau Wagner.

„Ich glaube beides nicht. Der Mann sagte weiter, es wäre kein normales Leuchten gewesen, so wie das einer Kerze oder Taschenlampe, sondern eher ein phosphoreszierendes Leuchten, als gäbe es in diesem Zimmer Irrlichter.“

„Ich wusste gar nicht, dass du in deiner Praxis auch psychisch Kranke behandelst“, witzelte Frau Wagner.

Ihr Mann sah sie nur kurz streng an.

„Es geht um Vera“, rief Frau Schlüter aus, um dann eilig hinzuzufügen: „Es geht natürlich auch um Kerstin. Die Sache ist zu ernst, um Witze zu reißen.“

„Ja, das glaube ich auch“, sagte Herr Wagner und nickte.

„Dann halte ich es für das Beste, wir fahren gemeinsam zum Becker-Anwesen und schauen nach, ob die jungen Leute in Schwierigkeiten stecken“, schlug Herr Schlüter vor.

Es gab, wie nicht anders zu erwarten, keine Gegenstimme.

Die Schwierigkeiten von Andreas und Kerstin hatten sich weder vergrößert, noch waren sie kleiner geworden. Kerstin hatte sich eng an Andreas geschmiegt und ließ die Wärme von dessen Umarmung durch ihren Körper fließen. Beide wagten nicht, sich zu Dirk umzuwenden, der inzwischen zu mehr als der Hälfte in der Wand verschwunden war. Es brauchte keine Worte, um eine Gefühlsbindung zwischen den beiden jungen Leuten zu schaffen, die unter normalen Bedingungen niemals zustande gekommen wäre. Kerstin brauchte Andreas jetzt, wie sie nie zuvor einen Menschen nötig gehabt hatte. Andreas wusste das, und er ließ sie spüren, dass er es wusste.

Sie sagten beide nichts. Sie lauschten dem leisen Schlürfen, das den Raum durchdrang und versuchten, dessen Ursache aus ihrem Bewusstsein zu verdrängen.

Nach einer geraumen Weile küsste Andreas Kerstin auf die Wange. Kerstin zögerte einen winzigen Moment, dann wandte sie das Gesicht dem Jungen zu und öffnete leicht die Lippen. Sie erwartete seinen Kuss, und als er sie küsste, war es, als hätte sie Jahrzehnte nur auf diesen einen Kuss gewartet. Im Angesicht des Grauens erlebten sie beide einen der glücklichsten Momente ihres noch jungen Lebens.

Als sie die Lippen wieder voneinander lösten, vernahmen sie zum ersten Mal das neue Geräusch. Es war kaum zu hören. Andreas hielt es zuerst für eine Halluzination, da es von dem Schlürfgeräusch fast völlig überlagert wurde. Aber es war tatsächlich da. Es war ein leises schabendes Geräusch. Es klang, als führe jemand mit den Fingerspitzen über die Tapete.

Auch Kerstin hatte das neue Geräusch registriert. „Was ist das?“, fragte sie und drückte sich noch enger an Andreas heran.

„Ich weiß es nicht. Da bewegt sich etwas.“

„Wo?“ Gehetzt blickte Kerstin sich um.

„Hinter der Wand, in der Wand. Ich weiß es nicht genau. Es ist so leise. Man kann nicht recht ausmachen, woher es kommt.“

„Mein Gott, hört das denn nie auf“, fuhr Kerstin in einem verzweifelten Ausbruch auf. „Erst Vera, dann Dirk. Es will uns auch noch!“

„Es ist eine Wand. Sie kann sich nicht bewegen.“ Andreas strich Kerstin beruhigend durchs Haar. Sein Verstand verlachte seine tröstenden Worte: ‚Kann sie nicht? Es ist eine Wand. Die kann nicht zwei Sechzehnjährige fressen ... Ha, ha, ha ... wirst du verrückt, mein Liebchen!!!‘

„Werden unsere Eltern uns hier rausholen?“ Kerstin sah Andreas plötzlich mit großen Kinderaugen an. ‚Kommt morgen der Weihnachtsmann?‘ – ‚Ja, er bringt feine Geschenke.‘

„Bestimmt“, sagte Andreas ernsthaft, ohne recht daran zu glauben. Aber er war jetzt der Mann, und er musste Kraft und Vertrauen ausstrahlen.

Das schabende Geräusch schien leise und beharrlich aus allen vier Wänden gleichzeitig zu kommen. Andreas hätte nicht sagen können, ob es eine Bewegungsrichtung gab, die sich aus diesen Lauten ableiten ließ. Dennoch beunruhigten sie ihn ebenfalls, und er hoffte inständig, dass man sie beide hier noch rechtzeitig herausholen würde. Nun erst recht, da es aussah, als gäbe es einen neuen Anfang, einen Anfang mit Kerstin.

Andreas versuchte, sich und das Mädchen von der Gefahr abzulenken, die sich unsichtbar in diesem Zimmer eingenistet hatte und über die jungen Leute hergefallen war wie eine Muräne aus ihrem Felsenloch. „Wenn wir wieder draußen sind, wirst du dann am Wochenende mit mir zur Disco gehen?“, fragte Andreas leise.

„Bestimmt“, flüsterte Kerstin zurück.

Wieder bedeckte Schweigen den Raum wie ein schweres Tuch, nur das Saugen und Rascheln war zu hören. Kerstin und Andreas saßen aneinandergeschmiegt in der Zimmermitte und hofften beide, dass ihre Eltern sie aus dieser teuflischen Situation herausholen würden.

Minuten und einen langen Kuss später - Dirk war inzwischen gänzlich gefressen worden, nur das kratzende Schleifen blieb im Zimmer zurück - schlug die Eingangstür mit einem lauten Knall nach innen gegen die Wand des unteren Flurs. Stimmen waren zu hören.

„Kerstin“, rief jemand.

Kerstin sprang auf. „Das war meine Mutter. Sie sind gekommen, sie werden uns rausholen.“

‚Hoffen wir’s‘, dachte Andreas. Er sagte nichts, um Kerstins Hoffnung nicht im Keim zu ersticken. Auch er erhob sich vom Boden, wo sie eben noch gesessen hatten.

„Vera“, war nun der Ruf von Frau Schlüter zu hören.

„Kinder, wo seid ihr?“ Das war Herr Wagner. Seine Stimme war etwas belegt.

„Hier oben“, antwortete Kerstin.

Andreas erschien ihre Stimme zu schwach, so dass er den Ausruf lauter noch einmal wiederholte.

„Kommt runter“, war Herr Wagner wieder zu hören.

„Wir können nicht“, schrie Andreas jetzt aus voller Kehle. „Wir sind gefangen.“

Eine kurze Stille des Erschreckens folgte Andreas letztem Satz, dann erscholl die entscheidende Frage: „Wo?“

„Links von der Treppe!“ Kerstin und Andreas riefen es gemeinsam. „Das zweite Zimmer.“

Man hörte Schritte. Leichtere und schwerere Schuhe fanden ihren Weg über die steile Treppe in die erste Etage. Dann bewegten sich die Schritte auf dem Korridor entlang.

„Nicht die Tür anfassen!“ Andreas schrie es gerade in dem Augenblick, als Herr Schlüter nach der Klinke hatte greifen wollen. Wie von einer Viper gebissen riss dieser die Hand zurück.

„Warum nicht? Was ist los?“ Wieder war es die Stimme von Kerstins Vater, die die beiden jungen Leute durch die Tür vernahmen.

„Vater“, rief Kerstin. „Es ist ... es ist furchtbar.“ Sie brach in hysterisches Schluchzen aus.

Andreas zwang sich, ruhig zu bleiben. Wenn sie Hilfe von den Erwachsenen erhalten wollten, mussten sie genau durchdenken, wie sie diesen Raum verlassen konnten. Keinesfalls durfte auch nur einer von ihnen die Tür oder den Rahmen berühren. Das Risiko war einfach zu groß.

Inzwischen war das raschelnde Schleifen zu einem gleichmäßigen Rutschgeräusch geworden. Es klang, als gleite ein Seelöwe durch herbstliches Laub im Park. Allerdings war in jenen Sekunden keiner in der Lage, dies wahrzunehmen. Eile war geboten.

„Verdammt, rückt endlich raus mit der Sprache. Was ist los?“ Es war Veras Vater, der seine Nervosität nicht mehr bezähmen konnte.

„Vera und Dirk sind tot. Irgendwas in der Wand hat sie gefressen.“

Draußen vor der Tür fiel Ursula Schlüter in Ohnmacht, und ehe ihr Mann sie auffangen konnte, schlug sie hart auf den Dielen auf.

„Wir haben Angst, dass dieses Ding auch in die Tür gekrochen ist. Darum haben wir sie auch nicht aufgemacht.“

„O, nein“, entrang sich der Kehle von Frau Wagner. Sie war kreidebleich.

„Wie geht es Kerstin?“, fragte Herr Wagner.

„Gut, wenn man es so nennen will. Wir leben noch.“ Mehr konnte man in Anbetracht der Sachlage wirklich nicht verlangen.

Herr Wagner strich sich mit beiden Händen über das Gesicht, als wolle er es waschen. Erschöpfung stand in seinen Augen. Er hatte etwas Schlimmeres erwartet, warum, wusste er selbst nicht, aber dass es so furchtbar sein würde, hatte er nicht ahnen können. Trotzdem galt es, einen kühlen Kopf zu bewahren, um wenigstens die beiden noch lebenden Kinder da rauszuholen.

„Wir bringen erst einmal die Frauen wieder nach draußen“, sagte Dr. Wagner zu Herrn Schlüter. „Sie können uns sowieso nicht helfen. Regina, du wirst dich um Frau Schlüter kümmern, wenn wir wieder raufgehen.“

Frau Wagner nickte nur stumm.

„Danach brauchen wir Werkzeug, um die Tür öffnen zu können, ohne sie zu berühren.“

„Ist die Tür verschlossen?“, fragte Dr. Wagner durch die Tür nach.

„Nein, ich glaube nicht“, rief Andreas zurück. Langsam stellte sich auch in seinem Herzen ein hoffnungsvolles Gefühl ein. Sie würden es schaffen, Kerstins Vater hatte die Lage offensichtlich im Griff.

Die vier Erwachsenen verließen gemeinsam den oberen Korridor. Herr Schlüter und Frau Wagner stützten gemeinsam Ursula Schlüter, die nur sehr langsam wieder zu Bewusstsein kam. Tränen rannen über das Gesicht von Veras Mutter, plötzlich sah sie aus wie eine Greisin. Draußen vor dem Haus ließ sie sich einfach in das kühle, feuchte Gras sinken, das dort eine verwilderte Wiese bildete. Regina Wagner hockte sich neben sie und redete beruhigend auf sie ein, wenngleich auch sie einem Nervenzusammenbruch sehr nahe war. Sie hoffte nur, sie würde ihn hinauszögern können.

Herr Schlüter hatte inzwischen in einem abseits stehenden verfallenen Gebäude, das vielleicht einmal ein Stall gewesen war, eine Spitzhacke und eine Schaufel gefunden. Beide Geräte waren schmutzig, schienen ansonsten aber noch in einem gebrauchsfähigen Zustand zu sein.

„Was nun?? fragte Herr Schlüter. Auch er sah alt und verbraucht aus. Er versuchte, die schreckliche Wahrheit zu verdrängen, die er gerade gehört hatte. Der Trauer konnte er sich hingeben, wenn die beiden anderen, die noch oben gefangen waren, sich in Sicherheit befanden.

„Wir gehen wieder nach oben und versuchen, die Tür aufzubrechen. Es gibt nur diese Möglichkeit. Oder wissen Sie eine bessere?“

Dr. Wagner sprach den letzten, zynisch klingenden Satz und verfluchte sich schon im selben Augenblick, dass er ihm in seiner Angst herausgerutscht war. Prompt folgte die Überreaktion auf Seiten Hans-Joachim Schlüters.

„Nein!!! Ich weiß keine. Meine Tochter ist tot. Meine Frau ist zusammengebrochen. Ich darf schon zufrieden sein, wenn ich nicht in den nächsten fünf Minuten verrückt werde.“ Herr Schlüter packte sein Gegenüber an den Jacketaufschlägen und blickte ihm mit brennendem Blick in die Augen. Dann ließ er Herrn Wagner los und sagte tonlos: „Kommen Sie, retten wir wenigstens IHR Kind.“

Dieser Satz traf Herrn Wagner wie eine Ohrfeige, doch er zuckte mit keinem Muskel seines Gesichts. Es hatte keinen Sinn, sich zu zerfleischen, während dort oben zwei junge Menschen auf Rettung hofften.

Andreas und Kerstin standen eng umschlungen in der Mitte des gefährlichen Zimmers und harrten der Dinge, die nun kommen würden. Noch immer war das schleifende Geräusch zu vernehmen. Andreas glaubte, es käme jetzt aus geringerer Entfernung, so als wäre sein Ursprung direkt zu ihren Füßen. Aber das konnte natürlich auch Einbildung sein, ein Spiel der völlig überreizten Nerven.

Kurze Zeit später vernahmen sie beide wieder Schritte auf der Treppe. Dann hörten sie Kerstins Vater rufen: „Tretet von der Tür zurück! Wir werden sie einschlagen.“

„Ich schlage mit der Hacke zu“, sagte Dr. Wagner zu Herrn Schlüter. „Sie versuchen mit dem Schaufelstiel die Klinke niederzudrücken.“

Die Männer taten, was sie besprochen hatten. Es erfolgte eine Reaktion, die wohl keiner der beiden erwartet hatte, die jedoch bewies, dass die Befürchtungen von Andreas keinesfalls aus der Luft gegriffen waren.

Die Spitzhacke sauste in das Holz der Tür, doch war da kein Holz, sondern eher eine zähe Masse, Kitt nicht unähnlich. Dann trat wie in einem schlechten Gruselfilm Blut aus der gerissenen Wunde aus oder besser gesagt, etwas, das vielleicht als Blut fungierte, denn die klebrige, hochviskose Flüssigkeit war grünlich und leuchtete ein wenig.

Als Herr Schlüter die Klinke niedergedrückt hatte und danach die Tür aufzuschieben versuchte, bog sich die Tür über dem Schaufelstiel zusammen wie ein trockenes Blatt. Herr Schlüter schrie auf, stieß aber die Tür weiter auf, bis sie Kerstin und Andreas in der Mitte des Zimmers stehen sahen. Herr Wagner schlug nun in blindem Hass auf die Tür ein, die keine mehr war. Wieder und wieder bearbeitete er dieses Ding, das sich um den Schaufelstiel krümmte. Dann, es schien allen Beteiligten wie eine Ewigkeit, hörte man ein lautes krachendes Geräusch. Es war, als fiele irgendwo im Haus ein Stapel Bretter um. Die verkrümmte Tür barst, als hätte man eine Stange Dynamit an ihr befestigt. Holzsplitter, wirkliche Holzsplitter, flogen in alle Richtungen fort. Kerstin und Andreas hatten gewaltiges Glück, dass sie nicht getroffen wurden.

Der Weg war frei. Dr. Wagner ließ die Spitzhacke sinken. Herr Schlüter warf die Schaufel ins Innere des teuflischen Raumes. Kerstin und Andreas fielen sich in die Arme. Sie küssten sich. Im Augenblick war ihnen völlig gleichgültig, wer zusah. Nach diesem Kuss wandten sie sich mit lächelnden Gesichtern den beiden Männern vor der Tür zu. Sie wollen den ersten Schritt zum Ausgang tun. Doch dann schrien sie. Schrien wie noch nie ein Mensch in seinem Leben wohl in Angst und Verzweiflung geschrien hatte. Das seltsame, gefräßige Ding aus der Wand und der Tür war auch in den Fußboden gekrochen. Es hatte begonnen, sie von den Füßen aufwärts zu fressen. Als es sich durch die Sohlen ihrer Schuhe gefressen hatte, hatten sie es nicht bemerkt, denn sie waren zu glücklich über die scheinbare Rettung gewesen. Nun machte sich dieses Ding über ihren Körper her, fraß ihre Füße, saugte ihr Blut.

Herr Schlüter flüchtete über die Treppe nach draußen. Herr Wagner stürzte auf die jungen Leute zu in das Zimmer hinein und wurde so selbst zum Opfer. Wieder erklang das saugende Schmatzen in diesem Raum.

Das Böse hatte in letzter Sekunde gewonnen.

Mach nicht die Tür auf

Es war ein ganz gewöhnlicher Samstagvormittag. Der Juli war gerade zwei Tage alt. Eine unerträgliche Hitze brütete seit einer Woche über der Stadt. Alle bereiteten sich auf einen Nachmittag im Freibad oder an einem See vor, obwohl die schwüle Luft deutlich ein Gewitter ankündigte.

Auch bei den Gravenbruchs herrschte rege Betriebsamkeit. Papa Gravenbruch, der eigentlich Hans-Peter hieß, saß mit der zweijährigen Inka am Küchentisch und versuchte, ihr beizubringen, dass man außer Schokolade auch ab und an etwas Solideres zu sich nehmen muss. Inka wehrte sich tapfer gegen Kartoffelbrei und Fischfilet.

Mama Gravenbruch, von ihrem Gatten Steffi genannt, war mit Wäsche waschen und Betten machen beschäftigt. Außerdem suchte sie verbissen den neuen Bikini, der als Versandhaussendung erst kürzlich eingetroffen und dann sofort verschwunden war.

Milan Gravenbruch hatte sich in sein Kinderzimmer zurückgezogen, um dort eine Stadt mit Tierpark und Rummelplatz zu errichten, eine Sache, die den gesamten Kinderzimmerfußboden beanspruchen würde. Seine Eltern würden helle Begeisterungsrufe ausstoßen.

Milan freute sich bereits auf den Nachmittag. Der Opa wollte sie alle mit dem Auto abholen. Ein gemeinsamer Ausflug zu einem nahegelegenen Badesee war fest eingeplant. Es war daher kein Wunder, dass Milan das Klingeln an der Wohnungstür als erster hörte. Er war sicher, dies würde der Opa sein.

Steffi Gravenbruch wunderte sich. Sie erwartete ihren Vater erst nach dem Mittagessen. Als sie die Tür des Schlafzimmers öffnete, hatte ihr Sohn die Wohnungstür schon erreicht.

Man hatte Milan fest eingeschärft, dass er die Wohnungstür niemals öffnen sollte, ohne vorher gefragt zu haben, wer draußen war. Man hatte ihn belehrt, und bisher hatte er sich immer an das Gebot gehalten. Doch diesmal lag die Sache anders. Milan war sich der Tatsache, den Opa vor der Tür vorzufinden, so gewiss, dass er ohne jedes Zögern die Klinke niederdrückte.

Als Steffi Gravenbruch ihren fünfjährigen Jungen nach der Türklinke greifen sah, rief sie: „Warte, erst fragen, wer draußen ist.“  Aber es war zu spät, die Tür war bereits geöffnet.

Es war nicht der Opa der Gravenbruchs. Es war kein Postbote mit einem Telegramm. Aber auch kein Kindesentführer und Frauenschänder stand vor der Tür. Natürlich war es auch kein Vertreter für Versicherungen oder anderen Firlefanz.

Just in dem Moment, als ihr großer Bruder die Wohnungstür öffnete, begann Inka in der Küche laut und mit deutlichen Zeichen der Angst zu schreien. Vielleicht war es Zufall, vielleicht ein Beweis dafür, dass Babys und Kleinkinder noch über ein gewisses Maß an Urinstinkt verfügen, der den Erwachsenen langsam verlorengeht.

Wer stand nun aber vor der Tür? Dies ist eine gute Frage, allerdings ist sie falsch gestellt. Richtiger wäre zu fragen: Was stand eigentlich vor der Tür?

Kaum hatte Milan die Klinke niedergesenkt, da wurde von außen gegen die Tür gedrückt, und in den sich öffnenden Spalt zwischen Tür und Rahmen schob sich eine schwarze, gallertige Masse, die mehrere Tentakel ausstülpte.

Milan hörte den kreischenden Aufschrei seiner Mutter und wich sofort mehrere Schritte von der Tür zurück. Gleichzeitig brach auch er in verzweifeltes Wehgeschrei aus, ohne dass er recht wusste, warum, denn er achtete auf seine Mutter, nicht aber auf die Tür, die zeitlupenartig weiter geöffnet wurde.

Milan lief zu seiner Mutter, die in einer instinktiven Geste des Schutzgebens die Arme weit geöffnet hatte. Erst als er sich an ihre Brust presste, wandte der Junge den Kopf. Dann schrie er so laut, dass seine Mutter glaubte, die Trommelfelle würden ihr platzen.

Milan war kein Feigling. Mit seinen fünf Jahren glaubte er durchaus, es mit den meisten Menschen und auch mit wilden Tieren aufnehmen zu können. Im Zoo wollte er am liebsten zu den Löwen in den Käfig steigen. Jedenfalls behauptete er es immer. Was da im Türrahmen waberte, war aber kein Mensch und kein Tier. Es war zumindest kein Tier, das Milan oder sonst irgendjemand aus der Familie Gravenbruch kannte. Es war ein Wesen von etwa zwei Metern Höhe und erinnerte in groben Umrissen an eine Regentonne. Es war pechschwarz und hatte offensichtlich die Konsistenz einer Qualle. Vielleicht war es eine gigantische, pechschwarze Amöbe.

Immer neue Ausstülpungen schoben sich aus seinem Körper. Zumeist waren es kolbenförmige Auswüchse. Aber es bildeten sich auch blasige Ausstülpungen von Kürbisgröße, die wie Kaugummiblasen wieder zusammenfielen.

Hätten die Gravenbruchs ihre Wohnung verlassen, hätten sie die schwarze Schleimspur sehen können, die aus dem Keller herauf zu ihrer Wohnung im Erdgeschoß führte. Auch dieser Schleim schlug Blasen, als siede er auf kleiner Flamme.

Die Spur kam vom Keller her. Sie begann im Verschlag der bereits vor zwei Jahren verstorbenen Frau Seltmann. Nach dem Tode der Soldatenwitwe war deren Ein-Raum-Wohnung (Hans-Peter Gravenbruch nannte sie Wohnklo mit Kochnische) mit der Nachbarwohnung vereinigt worden. Die neuen Mieter hatten so ihre sechs Kinder besser unterbringen können. Den Verschlag von Frau Seltmann aber hatte niemand haben wollen. Auch der süßliche Geruch nach Verwesung, der seit einigen Wochen aus einer Ecke dieses Verschlages aufstieg, war keinem wirklich aufgefallen. Steffi hatte immer geglaubt, im Keller arbeite jemand mit Leim oder Farbe.

Vielleicht war es auch nicht viel mehr als Leim und Farbe, was da vor der Gravenbruchschen Tür stand. Auf alle Fälle war es sehr groß, ekelhaft und unheimlich.

Während der ungebetene Besuch aus den Tiefen des Kellers die ersten Schritte in den Flur tat, erschien Hans-Peter, der von dem Geschrei seiner Kinder und seiner Frau aufgescheucht worden war.

„Was ist ...“, weiter kam er mit seiner Frage nicht, denn die Antwort, die er sah, verschlug ihm die Sprache. „Kommt hier rüber“, zischte er Steffi zu, als er sah, dass das Etwas sich auf seine Frau zubewegte, die noch immer ihren Sohn in den Armen hielt.

„Ich habe es nicht gewollt“, beteuerte Milan immer wieder, aber das half in diesem Fall auch nicht weiter. Genauso wenig half das anhaltende Schluchzen, das er ausstieß.

Mit vorsichtigen Schritten bewegte sich Steffi in Richtung Wohnzimmertür. Sie schob ihren Sohn vor sich her und ließ das schwarze Ding nicht aus den Augen. Dieses Etwas drehte sich um seine Achse in Richtung von Steffis Bewegung, als folge es Mutter und Sohn mit einem imaginären Auge.

Augen, Nase, Mund oder ähnliches waren in der schwarzen Schleimmasse nicht auszumachen, trotzdem spürten sowohl Hans-Peter als auch Steffi, dass sie beobachtet wurden.

Inka brüllte in der Küche noch immer wie am Spieß. Inzwischen schaukelte sie wohl auch mit ihrem Stühlchen, denn immer wieder hörte man es poltern. Holz schlug auf Holz.

Steffi versuchte, mit einem kurzen Zwischenspurt die Wohnzimmertür zu erreichen. Man musste dieses Monster aus seinem Privatleben aussperren, dann war die Welt wieder in Ordnung.

Im gleichen Augenblick, als Frau Gravenbruch zu laufen begann, fing das schwarze Etwas an zu hüpfen. Es sah aus, als übe ein Catcher Sackhüpfen. Man glaubte, das riesige, schwarze Ding werde jeden Augenblick vornüber stürzen und als schleimige Pfütze über den Boden fließen. Doch das Ding hielt das Gleichgewicht und kam schnell auf die Wohnzimmertür zu.

Steffi Gravenbruch stieß ihren Sohn regelrecht in die Arme ihres Mannes, der ein wenig ins Innere des Wohnzimmers zurückgetreten war. Dann wandte sie sich um und griff nach der Türklinke.

Platsch!

Es gab ein klatschendes Geräusch, als schlüge ein alter Scheuerlappen gegen die Tür. Ober- und unterhalb der Türklinke zogen zwei schwarze Tentakel die Tür nach außen. Frau Gravenbruch versuchte verzweifelt, sich dagegenzustemmen und die Tür zu schließen.

„Peter, hilf mir doch!“, rief Steffi ihrem Mann zu. „Steh doch nicht immer so nutzlos rum.“

Hans-Peter legte seine Hände um die Klinke, wobei er teilweise auch kräftig gegen die Hände seiner Frau drückte, dann versuchte er gemeinsam mit ihr, die Tür gegen die Bemühungen des schwarzen Monsters zu schließen. Doch der Gegner war stark, und er gab nicht nach.

Wieder fuhr ein Tentakel um die Tür herum. Steffi und Hans-Peter konnten gerade noch die Klinke loslassen, ehe der schleimige Auswuchs auf die Klinke klatschte und diese umschloss wie Bernstein eine Fliege.

Steffi starrte auf das schwarze, schleimige Tentakel, das jetzt dort lag, wo sie noch vor wenigen Sekunden ihre Hände gehabt hatte und bekam einen hysterischen Anfall.

Sie lachte auf, doch es war ein freudloses Lachen, das beinahe an einen asthmatischen Husten erinnerte. Dann, praktisch übergangslos, begann Steffi zu weinen. Sie steigerte sich in einen regelrechten Schreikrampf hinein, der Hans-Peter einen Moment lang glauben ließ, es wäre um ihren klaren Verstand geschehen.

Als Milan seine Mutter so ekstatisch weinen sah, begann auch er ein hilfloses Wehgeschrei. Er klammerte sich an die Beine seiner Mutter und wiederholte aufgelöst immer wieder: „Mama ... Mama ...“

Seine Schwester schrie ebenfalls noch immer. Allerdings hatte sie das bisherige Wehklagen so angestrengt, dass sie nur noch vereinzelte Schluchzer hervorbrachte. Es klang wie fernes Wolfsgeheul in der Weite von Alaska.

Hans-Peter war am Rande des Abgrunds. Ein Schritt noch und auch er würde in diese Schlucht stürzen, die Hysterie hieß. Er sah, wie sich die Wohnzimmertür zeitlupenhaft langsam öffnete. Offenbar hatte es dieses Monster nicht eilig. Es wusste, dass sie ihm nicht entkommen würden.

Die Tür war geöffnet und wurde von der schwarzen Schleimmasse fast völlig ausgefüllt. Es gab ein saugendes Geräusch, und die Tentakel verschwanden wieder im Körper des Dings. Dies war der Moment, da Steffi wieder ein wenig zu sich kam. Das Schreiweinen der Wahnsinnigen wich dem stillen, hilflosen Schluchzen eines verirrten Kindes. Sie strich mit einer beruhigenden, wenn auch hilflosen Geste über Milans Kopf. Milan klammerte sich noch immer angstvoll an ihren Beinen fest. Nicht den geringsten Blick wagte er zur Tür zu richten.

„Ent ...“, Steffi schniefte, „entschuldige, es war nur ... was, wenn es uns berührt hätte. Ich ... ich dachte für einen Moment, dann verwandeln wir uns vielleicht auch in solche Monster.“

„Ist schon gut.“ Hans-Peter wusste, dass sie nur eine Chance zur Verteidigung hatten, wenn sie einen kühlen Kopf bewahrten. „Was nun?“

„Wir müssen die Polizei rufen“, antwortete Steffi. „Aber wie, wir haben kein Telefon, und aus der Wohnung kommen wir im Moment nicht raus.“

„Ich gehe zum Fenster und rufe um Hilfe“, fiel Steffi ein. „Wenn es mir folgt, kannst du zur Wohnungstür hinaus entkommen und anrufen.“

„Und dich lasse ich mit den Kindern hier zurück?“ Hans- Peter entsetzte sich bei dieser Vorstellung. Es war als habe Steffi ihm angeboten, sie zu töten und an das Monster zu verfüttern.

„Es wird schon jemand reagieren, wenn ich um Hilfe rufe“, gab Steffi sich zuversichtlich. Sie wich langsam seitlich aus und versuchte, zum Fenster zu gelangen. Das Monster ruckte an und bewegte sich ein bisschen vorwärts.

„Vorsicht, es hat etwas gemerkt“, rief Hans-Peter seiner Frau zu, die auf halbem Wege zum Fenster war. Milan hing noch immer an ihr wie eine Kugel am Bein eines Sträflings.

Für Sekunden herrschte plötzlich eine gespannte Ruhe. Keine der beteiligten Parteien rührte auch nur ein Glied. Das schwarze Etwas verharrte wie ein gigantischer Pudding. Steffi und ihr Mann wechselten ahnungsvolle Blicke.

Dann geschah es. Das Monster sandte wieder eines seiner Tentakel aus. Es war diesmal nicht stärker als ein Bleistift und erreichte die Geschwindigkeit eines Pfeils. Es flog keine fünf Zentimeter an Steffis Nasenspitze vorbei und blieb dann in der Luft hängen wie ein schwarzer Schlagbaum. In der Seefahrt nennt man so etwas einen Schuss vor den Bug, und es bedeutet: Sofort stoppen!

„Verdammt!“, fluchte Hans-Peter so laut und inbrünstig, dass Milan sofort wieder mit Geheul anfing.

Steffi taumelte zwei Schritte zurück in Richtung Zimmermitte. Sie hatten die Möglichkeiten dieses Dings offenbar unterschätzt.

Doch da fiel Hans-Peter etwas ein. „Wo ist das K.O.-Spray, das du dir vorigen Monat gekauft hast?“, fragte er seine Frau.

„Meinst du, das wird etwas bewirken?“, antwortete Steffi mit einer Gegenfrage.

„Mein Gott, irgendwas müssen wir doch probieren“, fuhr Hans-Peter auf. „Sollen wir abwarten und zusehen, wie es uns kaputt macht?“ Hans-Peter hatte erst „auffrisst“ sagen wollen, verkniff es sich aber noch im letzten Augenblick.

„In der Küche“, erwiderte Steffi nun bereitwillig. „Es steht oben im hohen Schrank neben dem Pflaster und diesem Zeug.“

„Gut, ziehen wir uns in die Küche zurück“, entschied Hans-Peter kurzentschlossen.

„Wenn es uns nicht lässt?“ Steffi war einem zweiten hysterischen Anfall sehr nahe.

Hans-Peter unterließ es geflissentlich, auf die Frage zu antworten. Sie war fatalistisch.

Das schwarze Monstrum rührte sich weiterhin nicht. Als Steffi Gravenbruch langsam zu ihrem Mann zurückkehrte, zog es sogar das lange, dünne Tentakel wieder ein.

Gemeinsam zog sich die Familie Gravenbruch nun in die Küche zurück. Das schwarze, schleimige Ding folgte ihnen so, dass es sie ständig unter Beobachtung halten konnte, blieb aber immer auf etwa zwei bis drei Schritt Entfernung zurück.

Am Ende hatten sich die Gravenbruchs komplett in der Küche versammelt, während ihr Verfolger etwa einen Schritt vor der Küchentür wartete.

Inka Gravenbruch war es auf unerklärliche Weise inzwischen gelungen, sich ihres Nuckels zu bemächtigen, der mitten auf dem Küchentisch gelegen hatte. Auf Grund des vorhergehenden intensiven Geschreis und des nachfolgenden beruhigenden Saugens dämmerte die Jüngste der Gravenbruchs in ihrem Stühlchen vor sich hin.

Während Papa Gravenbruch sich zum Küchenschrank zurückzog, sicherte seine Frau das Gebiet nach vorn ab. Natürlich hätte sie nicht eingreifen können, wenn das Monster plötzlich ein Tentakel in Richtung Küchenschrank abgeschickt hätte.

Hans-Peter fand das K.O.-Spray sofort. Es stand vorn neben einer Flasche Hustensaft. Seine Frau hatte es gekauft, da sie öfters Spätschicht hatte und erst nach 22 Uhr nach Hause kam. Dann wollte sie nicht ohne die Möglichkeit einer Verteidigung unterwegs sein. Es war schlimm geworden in den Straßen der Stadt. Aber so schlimm wie in ihrer Wohnung war es noch lange nicht, stellte Steffi Gravenbruch für sich fest.

Hans-Peter Gravenbruch richtete die Düse des Sprays genau dorthin, wo er bei einem aufrecht gehenden Tier den Kopf vermutet hätte. Dann drückte er ab. Der beißende Gestank war sofort überall. Er trieb Steffi die Tränen in die Augen. Brechreiz überflutete ihren Körper. Diese Waffe war denkbar ungeeignet für die Benutzung in der fensterlosen Küche der Gravenbruchschen Neubauwohnung.

Milan schrie. Inka erwachte und schrie ebenfalls. Sie spuckte ein paar Brocken ihrer letzten Mahlzeit aus. Auch Hans-Peter wurde von Übelkeit geschüttelt. Das einzige Wesen im Dunstkreis des K.O.-Gases, dem dieses offenbar nichts ausmachte, war das schwarze Monstrum in der Küchentür.

„Es funktioniert nicht“, kreischte Steffi. Der Druck war einfach zu viel für ihre Nerven. „Verdammt, es funktioniert nicht!“

„Sei ruhig“, schrie Hans-Peter seine Frau an. Was er im Moment am wenigsten brauchen konnte, war ein neuer hysterischer Ausbruch. „Wir dürfen die Nerven nicht verlieren“, fügte er etwas ruhiger hinzu.

Das Monster hatte sich inzwischen bis zur Küchentür vorgeschoben. Es stand mitten im Türrahmen und schien seine Opfer anzublicken. Perestaltikartige Wellen liefen jetzt durch seinen Körper. Vielleicht war es Freude über das willkommene Mahl.

Ein Tentakel wurde langsam ausgestülpt. Die Bewegung war so ruhig und gleichmäßig, als triebe eine Hydraulik das Tentakel an. Es legte sich auf den Tisch und kroch mit nervenzerfetzender Beharrlichkeit auf Inka zu. Diese hatte aufgehört zu schreien. Selbst ihr war die Gefahr, die von diesem mächtigen schwarzen Wesen ausging, bewusst. Das lähmte sogar ihre Stimmbänder.

„Nein, du Teufel!“, kreischte Steffi. Sie riss Inka mit einer einzigen heftigen Bewegung aus dem Stühlchen. Beide Knie des kleinen Mädchens wurden an der Tischkante abgeschürft, doch das Entsetzen bei Mutter und Tochter war größer als jeder andere Schmerz. Blitzschnell zog sich Steffi hinter den Tisch zurück.

Das Tentakel verharrte reglos einige Sekunden an seinem Platz, dann löste es sich von der Tischplatte und bewegte sich wieder auf Inka zu, die Steffi in aller Eile auf den Küchenschrank niedergesetzt hatte. Dort stand noch das Erdbeerkompott, das als Inkas Nachtisch gedacht gewesen war. Auch die Sprühschlagsahne hatte Steffi hier abgestellt.

Als Hans-Peter sah, dass sich das Monster bemühte, sich seiner Tochter zu bemächtigen, überwältigte ihn grenzenloser Hass auf dieses Ding. Diese Wut, dieser Hass waren so groß, dass jegliche Vernunft davon überschwemmt wurde. Es galt nur noch eines: Er musste dieses Monster zur Strecke bringen!

Hans-Peter zog einen Schieber auf. Sofort fand er, was er suchte. Es war ein großes, langes Tranchiermesser, das so scharf war, dass man selbst Tiefgefrostetes damit zerteilen konnte.

Wie ein Degenfechter stieß Hans-Peter mit dem Messer vor. Er legte seinen ganzen Hass in diesen Stich in den Körper des schwarzen Monstrums. Beinahe wäre es für ihn verhängnisvoll gewesen.

Das Messer stieß auf fast keinen Widerstand. Es schien Hans-Peter Gravenbruch, als habe er in einen Haufen Seifenschaum gestochen. Durch die Kraft, die er in den Stoß gelegt hatte, wurde das Messer über die Schneide hinaus in den Gegner gepresst. Millimeter trennten die Hand Hans-Peters von der Oberfläche der schwarzen Gallerte. Da ließ er los und schrie.

Während er noch zurücktaumelte, umschloss die schwarze Masse das Heft des Messers vollständig. Das ansonsten tödliche Instrument wurde von dem seltsamen Körper offenbar aufgenommen.

Inka hatte von all dem nicht allzu viel mitbekommen. Ihr kindlicher Geist war dieser Überbelastung offensichtlich nicht gewachsen. Statt aber dem Wahnsinn zu verfallen, wie es bei Erwachsenen in solcher Situation meist vorkommt, flüchtete Inka in die gewohnte Welt ihrer Kindheit und schloss das Böse einfach aus. Im Mittelpunkt ihrer Aufmerksamkeit befand sich plötzlich die Sprühsahne. Sie wusste, wie gut das schmeckte.

Das Tentakel, das von dem schwarzen Ding ausgestülpt worden war, schob sich noch immer in Richtung auf Inka und Steffi Gravenbruch vor. Steffi zog ihre Tochter weiter in die hinterste Ecke der Küche, aber da war kein weiterer Fluchtweg mehr.

Inka störte das alles nicht mehr. Sie saugte an ihrem Nuckel und beschäftigte sich mit der Sahnedose. Mehr gab es nicht in ihrer kleinen Welt.

Als sie den Deckel der Sahne abzog, quietschte sie vergnügt. Das Tentakel, das noch zehn Zentimeter von ihr entfernt war, gab es nicht mehr für Inka Gravenbruch.

Sie wusste, was sie tun musste. Sie musste auf den Knopf drücken, dann würde der weiße, süße Schaum herausspritzen. So machte es Mama immer. ‚Warum schrie Mama so? Es gab doch gleich feines Mam-Mam. Inka würde bestimmt nicht kleckern.‘

„Niss kleckern“, ließ Inka sich Vernehmen, dann drückte sie den Spender der Sprühsahne nieder. Natürlich kleckerte sie. Die Sahne flog ein Stück durch die Luft und landete direkt auf dem näher rückenden Tentakel. Weiß traf sich mit Schwarz.

Was Hans-Peter Gravenbruch sah, konnte er im ersten Augenblick nicht begreifen. Die weiße Sahne fraß sich, einer hochkonzentrierten Säure gleich, in den schwarzen Tentakel. Aus Schwarz entstand ein heller und heller werdendes Grau. Das schwarze Monstrum versuchte, sein Tentakel aus dem Sprühkegel der Sahne zurückzuziehen, doch ein großer Klumpen blieb auf der Strecke. Er war einfach abgefallen.

Hans-Peter erkannte die Chance zur Rettung sofort. Er entriss, gegen deren heftigen Widerstand, seiner Tochter die Sprühsahne und drückte den Spender nieder, während er auf das schwarze Monster zuschritt. In langen Streifen überzog er das schleimige Ding mit der weißen Sahne, die sich augenblicklich in den Körper hineinfraß. Immer mehr wandelte sich die Farbe des schwarzen Monsters ins Graue. Immer mehr Klumpen dieser grauen Masse fielen ab, zerflossen auf dem Boden der Gravenbruchschen Küche.

Schließlich war es vorbei. Das schwarze Monster hatte sich aufgelöst. Es war zu einer Ansammlung grauer Flecken am Boden geworden. Vorsorglich besprühte Hans-Peter Gravenbruch auch die schwarze Schleimspur, die das Monster auf seinem Weg zurückgelassen hatte. Auch hier wurde aus Schwarz schnell Grau.

Dann verließen die Gravenbruchs die Wohnung. Gemeinsam begaben sie sich zur Telefonzelle, um Polizei und Krankenwagen zu alarmieren. Als diese etwa eine Viertelstunde später eintrafen, fanden sich keine Spuren des Monsters mehr in der Wohnung der Familie Gravenbruch. Auch die grauen Überreste des Monsters waren getilgt worden. Einzig ein paar Fettflecke im Teppich des Wohnzimmers zeigten an, wo Sahne auf den Boden gesprüht worden war.

Man brachte die gesamte Familie vorsorglich in ein Krankenhaus. Alles deutete auf einen Fall kollektiver Hysterie hin. Vielleicht hatte die übergroße Hitze den Gravenbruchs zu sehr zu schaffen gemacht. Da sich alle Familienmitglieder aber sehr gut führten und es keine Anzeichen für einen erneuten Anfall gab, wurden sie bereits zwei Tage später wieder entlassen.

Hans-Peter Gravenbruch hatte sich ursprünglich noch an die Presse wenden wollen, er unterließ es jedoch, als seine Frau ihn fragte, ob er wieder ins Krankenhaus wolle.

Die Wahrheit über das beobachtete Phänomen wurde somit nie herausgefunden. Mag sein, dass es nie wieder auftritt, doch wer weiß

Spülicht

„Guten Abend, Schatz, ich habe einen Bärenhunger!“, rief Frank Distel, kaum dass er den ersten Fuß über die Schwelle der Wohnungstür gesetzt hatte. Es war ein anstrengender Tag gewesen, angefüllt mit den Vorbereitungen auf die kommende Reise, und er hatte wirklich keine Zeit gehabt, etwas Ordentliches zu essen.

„Bin fast fertig“, hörte er die Stimme Dianas aus der Küche, während er die Schuhe ins Regal stellte. In der Luft lag der charakteristische Geruch von heißem Fett, und dessen Zischen in der Pfanne drang an Franks Ohr, als er den Mantel ablegte. Diana briet irgendetwas, vermutlich Eier. Während er in Richtung Küche schlenderte, wettete er mit sich selbst um ein Bier, dass es Spiegeleier geben würde. Als er die Küche dann betrat, wusste Frank, dass er ein frisches, kühles Pils gewonnen hatte.

Diana stand am Herd und briet Spiegeleier. „Du kommst spät“, stellte sie in kühlem Ton fest und schaltete den Herd ab.

Statt einer Antwort küsste Frank sie auf die Wange, gleichzeitig machte sein Magen durch lautes Knurren noch einmal darauf aufmerksam, dass er heute nicht mehr bekommen hatte als ein paar Wiener und Brot.

„Du armer, geplagter Mann.“ Diana strich Frank zärtlich durch das kastanienbraune Haar. „Du wirst dich gleich stärken können.“ Ein Lächeln erstrahlte auf ihrem Gesicht, das spöttisch und zärtlich zugleich war, und Frank konnte nicht anders, er musste sie einmal mehr umarmen und küssen. Er liebte Diana über alles.

Im Grunde waren sie eine glückliche Familie. Kleine Streitigkeiten ab und an perlten von dem großen Gefühl, das sie verband, ab wie Wasser von einer neuen Zeltbahn. Frank wusste, dass Diana sich ein Kind wünschte, aber sie wusste auch, dass er diesen Wunsch für verfrüht hielt, solange er noch nicht Filialleiter war. Doch der Tag, da er dieses Ziel erreichen würde, war in greifbare Nähe gerückt. Eigentlich trennte ihn nur noch der dreiwöchige Lehrgang in München davon, der am nächsten Tag begann. Betrachtete man es von diesem Standpunkt aus, so hatte Frank sich heute sogar recht früh aus dem Büro losgeeist, um den letzten Abend vor ihrem Strohwitwendasein mit seiner Frau zu verbringen.

Während des Essens sah Diana gern fern, daher hatten die Distels einen Empfänger auf einem Regal in der Küche, der heute bereits lief, als Frank kam. Während des Essens war Frank ein paarmal versucht gewesen, einfach auszuschalten, so mies waren die Nachrichten des heutigen Tages: eine neue Krise im Nahen Osten, das Attentat auf den Präsidenten einer afrikanischen Republik, Schlägereien bei Demonstrationen in Berlin und Leipzig, wobei die Linken den Rechten und die Rechten den Linken die Schuld gaben, Überfälle auf zwei Sparkassen (hier zuckte auch Diana zusammen) und, um das Maß voll zu machen, es war nicht einmal ordentliches Wetter zu erwarten - Nebel und Nieselregen in den nächsten Tagen.

„Und wer wäscht ab?“

‚Auch das noch‘, dachte Frank, als Diana ihn fragte, ‚als ob es in der Welt nicht schon genug Elend gäbe.‘

Wenn es etwas gab, was Frank nicht mochte, so war es Abwasch. Frank konnte sich nicht vorstellen, dass es auf der schönen, weiten Welt überhaupt einen Menschen gab, der gern abwusch. Natürlich war es eine notwendige Tätigkeit, da es keinem behagt, von schmutzigem Geschirr zu essen. Aber gern abwaschen, das war wohl das gleiche wie gern schales Bier trinken oder schlimmer. Frank überlegte, ob er Diana einmal mehr erklären sollte, dass seine Potenz darunter leiden würde, wenn er sich jetzt zum Abwaschen bereiterklärte. Dies war ein Trick, der in etwa 60 Prozent aller Fälle funktioniert hatte, mitunter war es aber auch passiert, dass Diana kaltlächelnd erklärte, dass sie auf seine Minnedienste verzichten würde oder seit heute die Regel habe. Dann fiel ihm ein, dass das Risiko heute besonders groß wäre, und er sich nur selbst ein Bein stellen würde, denn schließlich war er für drei Wochen in München, das hieß drei Wochen ohne Diana. So blieb ihm nicht viel mehr übrig, als aufzustehen und sich zur Spüle zu begeben, wo er Wasser einließ.

„Fein“, freute sich Diana, „dafür hast du nachher auch einen Wunsch frei.“

Frank lächelte sie über die Schulter hinweg an, und sie wussten beide, was sie sich am sehnlichsten wünschten.

„SUPER-SPRY!“, klang es nun wie Hohn aus den Lautsprechern des Fernsehapparates. „Erleben Sie das Gefühl eines völlig neuen Spülmittels. SUPER-SPRY, die neue Dimension der Geschirrspülmittel, macht den Abwasch zum Erlebnis, Ihnen zur Freude. Wer SUPER-SPRY probiert, ist fasziniert!!“

Blödsinn, dachte Frank, griff nach der Flasche Spülmittel auf dem kleinen Regal direkt vor ihm und stellte fest, dass nur noch ein paar Tropfen vorhanden waren. Diana würde neues kaufen müssen, überlegte er, SUPER-SPRY. Erschrocken stellte Frank fest, wie suggestiv Werbung auf den wehrlosen Normalverbraucher wirken konnte, und begann abzuwaschen. Er wusste nicht, dass es für lange Zeit das letzte Mal war, dass er abwaschen würde, geschweige denn, dass er Diana noch einmal anflehen würde, ihn diese Arbeit erledigen zu lassen.

Die drei Wochen in München vergingen für Frank Distel wie im Fluge, obwohl er in den stillen und einsamen Minuten, bevor er, von der Last der Arbeit ermattet, einschlief, immer wieder an Diana denken musste. In der ersten Woche sah er dann ihr stilles, verträumt lächelndes Gesicht vor sich, das von der blonden Bubi-Frisur umrahmt wurde. Die sommersprossenübersäte Stupsnase gab ihr den Freches-Mädchen-Touch, den er so mochte, weil er sich in ihn spontan verliebt hatte. In der zweiten Woche sah er manchmal ihre kleinen, festen Brüste, die ihn immer an den gestürzten Vanillepudding erinnerten, den seine Großmutter an den Wochenenden zu kochen pflegte - mit einer Kirsche obenauf. In der dritten Woche gingen seine Gedanken zweimal noch weiter, und er wusste, dass es Zeit war, wieder nach Hause zu fahren.

Als er zu Hause ankam, war Diana in der Küche beim Abwasch. Sie stand da, in der einen Hand eine Kompottschale, in der anderen einen Lappen und sang aus vollem Halse eine Melodie aus dem Musical Cats - „Memories“. Als Frank sich dann räusperte und „Hallo Schatz!“ sagte, wirbelte seine Frau auf dem Absatz herum und sprang ihm mit einem Känguruhsatz in die Arme, die sich sofort zärtlich um ihren Körper schlossen, während Spülwasser aus dem Lappen auf seine Schuhe tropfte.

„Ich bin so glücklich, wieder bei dir zu sein“, sagte Frank, und obwohl er fand, es wäre ein schmalziger Satz, wusste er nicht, wie er es hätte besser ausdrücken können.

Diana wusste es anscheinend. Sie schmiegte sich an ihn wie eine Katze, presste ihren Mund auf den seinen und küsste ihn so vehement, dass sie beide fast keine Luft mehr bekamen. Frank war überrascht, denn er kannte Diana mehr als sanfte, aber stetige Brise denn als wilden, tobenden Hurrikan. „Lass es uns gleich machen, hier“, forderte Diana und sah Frank mit glänzenden Augen an.

Frank las große Liebe und Verlangen darin, es hätte aber auch Fieber sein können. „Hier, in der Küche?!“ Frank war verwirrt, aber auch irgendwo tief in seiner männlich-sexistischen Seele begeistert.

„Wenn es dir lieber ist, gehen wir die zwei Schritte durch die Tür ins Wohnzimmer. Aber weiter auf keinen Fall“ Diana wusste genau, was sie wollte. Frank wusste es auch, und so geschah es in der Küche, der Abwasch war nur halb erledigt, doch er konnte mit Sicherheit warten. Das heißt, Diana konnte noch damit warten, den Abwasch zu erledigen, noch. Auch die Flasche SUPER-SPRY auf dem Regal an der Wand hinter der Spüle wartete geduldig. Diana würde sie brauchen, denn Spülmittel sind die besten Freunde der Hausfrau.

Die folgenden zwei Wochen waren die vielleicht glücklichsten in der Ehe von Frank und Diana. Nach den erfolgreichen Tagen in München stand Franks Aufstieg zum Filialleiter so gut wie fest, so dass er weitaus gelöster und freier seiner Arbeit und seiner Freizeit nachgehen konnte. Hinzu kam, dass an den Abenden Diana die vollendete Ehefrau zu sein schien. Sie war heiter und gelöst, und das Glück sprang Frank aus ihren Augen wahrhaft entgegen. Vielleicht wäre es Frank aufgefallen, dass Diana vor der Abendmahlzeit immer etwas nervös und zerfahren war, aber er selbst befand sich zu dieser Zeit noch viel zu sehr in seiner Filiale. Erst während sie aßen, fielen die Gedanken an des Tages Mühen von ihm ab, und dann wusch Diana ab. Wenn sie sich später zu ihm setzte, war sie die ausgeglichenste und fröhlichste Frau, die er sich vorstellen konnte.

Erst am Freitag vor ihrem gemeinsamen Besuch bei Ingrid wurde Frank von einer merkwürdigen Unruhe erfasst. „Erfasst werden“ war dabei nicht das richtige Wort, denn ihm kam es so vor, als wären seine Nerven über feine Drähte mit einem vibrierenden Etwas verbunden, das er nicht näher identifizieren konnte. Dessen Vibration übertrug sich über die Nervenenden auf seinen gesamten Körper, so dass es ihn wie Fieberschauer durchlief. Es hatte gegen Mittag in der Filiale begonnen und verstärkte sich zum Abend hin so sehr, dass er beinahe keinen klaren Gedanken mehr fassen konnte. Auf dem Heimweg beruhigte er sich etwas, doch kaum hatte er die Wohnung betreten, da überfielen ihn die Unruhewellen erneut. Er bemerkte an diesem Abend auch, dass Diana von einer ähnlichen Unruhe befallen sein musste, konnte sich aber nicht erklären, was da vor sich ging.

Während des Essens gab es plötzlich Streit. Unmotiviert brüllte Diana auf Frank ein, als dieser sich erbot, an diesem Abend den Abwasch zu übernehmen. „Du machst doch nur alles kaputt“, schrie sie ihn an, wild mit den Armen fuchtelnd und stieß dabei ein Glas vom Tisch. Es zerschellte am Boden und hinterließ eine Blutlache von Kirschsaft. Frank gab um des lieben Friedens willen schnell nach, so dass Diana wieder den Abwasch übernahm. Damit war der Spuk vorbei.

Als Frank vor dem Fernseher im Wohnzimmer saß und die Nachrichten verfolgte, kam Diana aus der Küche getänzelt. Sie warf sich dem gerade noch so schnöde beschimpften Ehemann um den Hals und bat um Vergebung, die Frank gewährte, womit die Harmonie wieder hergestellt war.

Am nächsten Tag wollten Diana und Frank zu Ingrid gehen. Ingrid war eine der beiden Freundinnen Dianas. Sie kannten sich seit der Schulzeit und hielten den Kontakt durch seltene, aber regelmäßige Besuche aufrecht. Ingrid war in der Schule Dianas guter Geist gewesen, denn mit ihrer ruhigen Art gelang es ihr mitunter, die Freundin, die zu jener Zeit Manieren wie ein Windspiel hatte, zu bremsen und größere Katastrophen zu verhindern. Außerdem hatte sie Diana regelmäßig abschreiben lassen, doch war dies wohl inzwischen verjährt.

Frank und Diana waren zum Mittagessen eingeladen, und Frank hatte darauf gedrängt, anzunehmen, da er wollte, dass auch seine Frau vom Kochen entlastet war. Diana hatte damals sofort freudig zugestimmt, am Morgen vor ihrem Besuch versuchte sie nun plötzlich, Frank zu überzeugen, doch lieber zu Hause zu essen.

„Das kannst du doch deiner besten Freundin nicht antun.“ Frank war erstaunt über den plötzlichen Sinneswandel. „Außerdem, was sollen wir denn essen?“

„Im Gefrierschrank wird sich schon was finden“, wischte Diana den letzteren Einwand beiseite. Den ersteren überging sie einfach.

„Schatz, Ingrid kocht extra für uns, und du schlägst Gefrierschrankmenüs als Alternative vor? Was soll das?“

„Koch ich dir nicht mehr gut genug?“, brauste Diana auf. „Dann geh doch allein zu Ingrid.“

„Verdammt, es ist deine Freundin!“ Auch Frank kam langsam in Fahrt.

„Ja, und ich entscheide, wann wir gehen. Hast du mich verstanden, Frank?!“ Hinter Diana fiel die Badezimmertür ins Schloss, und kurz darauf vernahm Frank die vertrauten Geräusche der Dusche.

Nach dem Frühstück, das in einer Atmosphäre angespannten Wartens verlief, erhob sich Diana, ging gemächlich zum Spülbecken und begann, Wasser einzulassen.

„Willst du jetzt abwaschen?“ Frank sah aus, als sähe er Diana in einer Peep-Show auftreten.

„Hast du was dagegen?“, fragte Diana angriffslustig wie ein Spitz.

„Zwei Teller, zwei Tassen, eine Kanne. Mein Gott, was ist denn heute los mit dir?“

„Nichts, verdammt! Geh raus, wenn es dich stört.“

Frank tat, wie ihm geheißen und vernahm kurze Zeit später fröhlichen Gesang aus der Küche. Er konnte es beinahe nicht glauben, in ihrem Alltag war offensichtlich der April angebrochen. Völlig verwirrt war Frank dann, als Diana aus der Küche spaziert kam und mit einem wundervollen Reklamelächeln verkündete: „Ich habe es mir überlegt, wir gehen zum Mittag zu Ingrid. Ich habe auch keinen Appetit auf Gefrierfraß.“

Diana spürte es wieder, als sie am Nachmittag bei Ingrid in fröhlicher Runde um die Kaffeetafel saßen. Frank stopfte soeben sein drittes Stück Bienenstich in sich hinein, und sie überlegte, ob er wohl noch eines nehmen würde. Mit Sicherheit würde sie ihm dann einen Tritt gegen das Schienbein geben. Ingrid plauderte über ihren neuen Job, den sie seit drei Monaten hatte und noch mehr über ihren Chef, der ein ausgesuchtes Ekel sein musste. Plötzlich spürte Diana es wieder. Der wahnsinnige Gitarrist hatte sich in ihren Kopf eingeschlichen und begann nun, auf ihren Nervenenden den Säbeltanz von Chatschaturjan zu zupfen. Noch spielte er vorsichtig und verhalten, doch er würde sehr bald das Tempo beschleunigen und mehr und mehr von ihr Besitz ergreifen, wenn sie ihn nicht einschläfern konnte. Sie musste ihn beruhigen und selbst jene leisen Akkorde zu spielen beginnen, die ihr die Ruhe und den Frieden zurückgaben, die sie so sehr nötig hatte.

Ingrid plapperte heute aufreizend. Vor Dianas Augen entstand das Bild einer großen Ente, deren Schnabel behände auf und zu klappte und deren Sterz aufgeregt über den Bezugstoff der Couch scheuerte. Mein Gott, Ingrid, du redest doch sonst nie so viel, wollte Diana ausrufen, doch verbiss sie es sich in letzter Sekunde.

‚Sag ihr, sie soll endlich den Schnabel halten, sag’s ihr. Sag’s ihr!‘

Knäck, knäck, knäck!

‚Was soll ich nur tun?‘ Diana rutschte auf ihrem Sessel umher, als wäre es ein Ameisenhaufen. Es gab etwas, was sie beruhigte, etwas, das diesen Irren aus ihrem Kopf vertrieb, der ihre Nerven für eine Schlaggitarre hielt und wieder die feinfühligen Harfenklänge anstimmte. Es war immer besser geworden, wenn sie abwusch. Oder bildete sie sich das nur ein? War es nach dem Abwasch am Abend besser gewesen, weil Frank dann zu Hause war und überhaupt des Tages Last von ihr fiel? Nein, der Abwasch übte eine magische Wirkung auf sie aus. Komisch, dass sie das nicht schon viel früher bemerkt hatte. Da hatte sie sogar geglaubt, Geschirrspülen sei eine Sklavenarbeit.

Diana sprang auf und griff nach ihrem Gedeck.

Da, ertappt! Sie war ein böses Kind, das man beim Kuchenstibitzen erwischt hatte.

„Was ist los?“ Ingrid sah erstaunt auf.

„Ich wollte dir beim Abwasch helfen.“ Schwer fiel Diana zurück auf die Couch. Der Gitarrist griff nun schon forscher in die Saiten.

„Aber das ist doch nicht nötig“, wehrte Ingrid mit großzügiger Geste ab. Offenbar wollte sie diesen Genuss für sich allein in Anspruch nehmen. Diana erkannte das wissende Lächeln in ihrem Gesicht. „Außerdem, nimm dir doch erst noch ein bisschen Kaffee.“

„Gäste können wir sowieso nicht in die Küche lassen, so wie’s da aussieht“, meldete sich Klaus zu Wort. Klaus war Ingrids Angetrauter. Ein unauffälliger Buchhaltertyp, den man vergaß, kaum dass man ihm begegnet war. Aber Ingrid liebte ihn, und er vergötterte Ingrid. So nahm es Diana jedenfalls an.

„Aber ich muss abwaschen“, rutschte Diana die Wahrheit heraus, ohne dass es jemand beachtete, zumal sie schnell nachschob, „Wie sonst soll ich mich für das herrliche Mittagessen revanchieren?“ Offenbar gelang es ihr doch noch, vernünftig zu denken.

„Lass sie doch, wenn sie unbedingt will“, sagte Frank und verschlang damit sein letztes Kuchenstück.

„Kannst du mir mal verraten, was heute los ist mit dir?“, wollte Ingrid indes wissen. Genau das wusste Diana selbst nicht. „Du hast dich sonst auch nie um den Abwasch gerissen.“

„Sag mal“, brauste Diana nun unvermittelt auf, „ich will dir helfen, damit du nicht allein in der Küche schuften musst, und statt mir zu danken, stellst du nur dumme Fragen.“

„Ich wundere mich nur“, wollte Ingrid begütigen.

„So, so, du wunderst dich. Demnächst wirst du dich noch ausgiebig darüber auslassen, wenn ich mal euer Bad benutzen will.“

„Warum bist du auf einmal so gereizt?“

„Ich bin nicht gereizt.“ Diana war kurz vor einem hysterischen Anfall.

Ingrid schüttelte noch einmal den Kopf und warf Klaus einen resignierten Blick zu, der Diana sofort zur Weißglut gereizt hätte, wäre er ihr aufgefallen. Doch sie war schon viel zu sehr durcheinander. Dann sagte Ingrid völlig beherrscht: „Also, ab in die Küche.“

Damit hätte der Tag gerettet sein können, doch er war es nicht. Der Abwasch wurde für Diana nicht zu jener Erlösung, die sie sich erträumt hatte, sondern zu einer Tortur. Das Geschirr entzog sich in bösartiger Weise geradezu ihren Händen. Bunte Kreise tanzten vor ihren Augen. Am Ende waren zwei Teller zu Bruch gegangen, und an Dianas Zustand hatte sich nichts gebessert. Säbeltänzer sprangen in einem wilden Reigen in ihrem Kopf herum, und auf ihren Nerven begleitete sie ein sadistischer Musikus.

„Danke“, sagte Ingrid und legte das Geschirrtuch beiseite.

Diana wusste, dass dies blanke Ironie war. Ingrid lachte sie aus. Das war der Gipfel der Gemeinheit. Sie litt, kämpfte einen verzweifelten Kampf mit dem Geschirr, und ihre ehemals beste Freundin lachte sie aus.

„Du musst es nicht betonen, dass ich mich ungeschickt angestellt habe“, belferte Diana los. Ingrid war fassungslos und brachte infolgedessen keinen Ton heraus. „Tja, da bist du sprachlos. Aber ich habe dich durchschaut. Ich konnte unmöglich besser sein.“

„Wie meinst du das?“, fragte Klaus von der Küchentür her. Er war erst jetzt mit Frank zusammen hinzugetreten, da Dianas erneuter Ausbruch sie aufmerksam gemacht hatte.

„Das fragst du“. Diana fuhr wie eine gereizte Katze auf ihn los. „Ich kenne keinen, dem nicht das Geschirr aus der Hand fällt, wenn er mit Schmierseife abwaschen soll.“

„Aber Diana ...“ Ingrid war ratloser denn je.

„Was ist das sonst?“ Diana packte die Spülmittelflasche und warf sie Ingrid vor die Füße.

Nun sah Frank die Zeit für gekommen, dem Spiel, das Diana hier trieb, ein Ende zu bereiten. „Diana“, herrschte er diese an, „wir gehen jetzt. Zieh dich an!“

„Nicht, bevor ich hier fertig bin.“ Ein Teller machte sich auf den Weg zur gegenüberliegenden Wand.

„Diana!!!“ Frank packte sie genau in dem Moment, als sie das zweite UFO auf Reisen schicken wollte. Nun wandte sich Dianas Zorn gegen ihn.

„Du hast mich heute hierher getrieben. Jetzt verteidigst du dieses Weibsstück! Auf wessen Seite stehst du eigentlich?!“

Der Gitarrist in ihrem Kopf jubelte ob so viel Elan.

Frank dagegen war dem Abgrund der verlorenen Selbstbeherrschung bis auf einen Fußbreit nahegekommen. Er musste nur noch einen winzigen Schritt tun, um jede Kontrolle über seine Handlungen zu verlieren. Da er dies genau erkannte, tat er das einzige, was er noch tun konnte. Er atmete tief durch, fixierte seine Frau mit dem Blick des Hypnotiseurs und sagte leise, aber schneidend scharf: „Diana.“

Nur dieses eine Wort, doch Diana wurde schlagartig klar, in welch kritischer Lage sie sich befand. Klaus und Ingrid starrten sie an, als sei sie eine gefährliche Geisteskranke, und vielleicht war sie das auch, und Frank erinnerte an einen angeschossenen Tiger, der dem Schützen gegenübersteht. Diana war verzweifelt. Sie wusste nicht, was mit ihr los war, irgendetwas war passiert mit ihrem Kopf, einer war hineingekrochen und spielte dort eine verteufelt wahnwitzige Melodie. Sie konnte diesen miesen Typen nur zum Schweigen bringen, wenn sie abwusch. Aber heute hatte das auch versagt.

Frank fing seine Frau auf, als diese erst hysterisch aufheulte und dann in eine gutmütige Ohnmacht sank. Der Abschied von Ingrid und Klaus fiel kurz und kühl aus, auch wenn Frank sich redlich bemühte, eine Entschuldigung für das unerklärliche Verhalten seiner Frau zu finden. Schließlich war er sich selbst klar darüber, dass Diana nicht unter Stress litt, wie er erklärte. Auch hatte er zuvor keine Anzeigen einer Krankheit entdecken können, die Diana vielleicht befallen haben könnte. Es blieb ein Rätsel.

Auf der Heimfahrt kam Diana wieder zu sich, doch sprach sie kein Wort. Elend breitete sich in ihr aus. Es war der Katzenjammer nach einer durchzechten Nacht, die nie stattgefunden hatte. Auch Frank hatte nichts zu sagen. Der Schock über das soeben Erlebte saß zu tief. Es war Frank daher auch völlig gleich, dass sich Diana gleich nach ihrer Rückkehr in die Küche zurückzog und die Tür hinter sich schloss. Grübelnd über die verrückten Weiber tauschte er seinen Anzug gegen etwas Sportlicheres im Schlafzimmer ein und ließ sich danach in einem der breiten Ledersessel im Wohnzimmer nieder. Er wusste daher nicht, dass Diana Wasser in die Spüle eingelassen hatte und nun damit begann, das Essservice, das sie seit einem halben Jahr nicht mehr benutzt hatten, abzuwaschen.

Diana redete sich ein, das gute Stück hätte eine solche Generalreinigung schon lange einmal nötig, und da der Abend sowieso versaut war, war es nur recht und billig, den Rest praktisch zu nutzen. Insgeheim hoffte sie, beim Abwasch wieder ihr seelisches Gleichgewicht zu finden. Es hatte doch immer blendend funktioniert in den letzten Tagen, außer heute bei Ingrid.

Frank staunte nicht schlecht, als er fünf Minuten später in die Küche trat, um sich mit einem Bier zu versorgen. Diana stand an der Spüle und strahlte von einem Ohr zum anderen. Frank konnte schließlich nicht wissen, dass der wahnsinnige Gitarrenspieler seinen Rückzug angetreten hatte und eine heitere Melodie des Frühlings und des Glücks Dianas Gedanken überflutete. Sie wurde mit jedem Teller, jeder Tasse, die Diana im Spülwasser versenkte, klarer und reiner. Als Frank kopfschüttelnd mit dem Bier vom Kühlschrank zurückkehrte, fiel Diana ihm mit nassen Händen um den Hals, küsste ihn zärtlich und flüsterte: „Ich liebe dich.“

Sonnenschein und Gewitter sollten sich von nun an in der Ehe der Distels immer häufiger abwechseln. Wenn Frank von der Arbeit nach Hause kam, gab es eigentlich immer erst ein wenig Krach. Diana war reizbar wie die gespannte Sehne eines Bogens, und wenn Frank sie nur ein wenig unvorsichtig berührte, so schoss sie ihre Pfeile auf ihn ab. Immer waren es Kleinigkeiten, die Diana echauffierten. An einem Tag warf sie mit den Schuhen nach Frank, die dieser ihrer Meinung nach zu unordentlich im Regal platziert hatte, an einem anderen verdächtigte sie ihn der Untreue, weil er fünf Minuten zu spät aus der Filiale heimgekehrt war, ohne ihr dies vorher zu sagen. Diana war in diesen Situationen kaum Herrin ihrer Sinne und Taten, denn der Gitarrist übte weiterhin den Säbeltanz in ihrem Hirn, er wurde einfach nicht müde, ihn zu spielen. Erst nach dem Abendessen, wenn Diana abgewaschen hatte, verzog sich der üble Geselle und machte für schönere Klänge in ihrem Hirn Platz.

Diana machten die allabendlichen Szenen nach Franks Rückkehr von der Arbeit weitaus mehr zu schaffen, als dieser sich träumen ließ. Immer wieder kam in ihr die Furcht auf, eines Abends, wenn sie wieder einmal stritten, würde Frank seinen Mantel packen und für immer verschwinden. Vielleicht war es das, was dieser Gitarrist in ihrem Kopf bezweckte, Frank und sie trennen. Diesem Treiben musste sie Einhalt gebieten, unbedingt!

Doch kaum tauchten ihre Hände in das angenehm warme Spülwasser, da verklang die wilde Musik, die Dissonanzen verstummten und machten seichten Harmonien Platz, auf denen sie schweben konnte in ein Reich über den Wolken. Sie erledigte den Frühstücksabwasch und den vom Mittag jedes Mal so, dass der Gitarrist in ihrem Hirn gestoppt wurde, kaum dass er mit dem Übungsprogramm begonnen hatte. Doch am Abend war er jedes Mal voll da, gerade wenn Frank nach Hause kam. Ihr würde also nichts anderes übrig bleiben, als immer kurz zuvor noch einen kleinen Abwasch einzuschieben, um für den Abend fit zu sein. Aber was sollte sie abwaschen? Schließlich wollte Diana nicht, dass Frank irgendwelche dummen Fragen stellte, die sie selbst sich schon hunderte Male gestellt hatte.

„Was geht hier vor? Diana, bist du verrückt?“

„Frank, ich weiß es nicht“, hätte sie antworten müssen.

Es wurde schlagartig besser, als Diana mit der neuen Taktik begann. Natürlich wunderte es Frank etwas, immer irgendwelchen belanglosen Krimskrams, Sachen, von denen er kaum wusste, dass es sie in ihrem Haushalt gab, im Abwasch vorzufinden - sauber und glänzend. Aber Diana hatte ihm erklärt, alle diese Dinge bedürften hin und wieder einer Reinigung, um nicht völlig unbrauchbar zu werden, und sie teile sich die Arbeit nur gleichmäßig ein. Da Frank nicht zu den Ehemännern gehörte, die argwöhnisch den erledigten Abwasch ihrer Angetrauten durchwühlen, bemerkte er auch nicht, dass einige Stücke bereits drei- oder gar viermal gereinigt worden waren. Frank bemerkte nur, dass er plötzlich wieder die charmanteste und zärtlichste, nachsichtigste und einfühlsamste Ehefrau der Welt hatte, und diese Erkenntnis war wahrlich nicht dazu angetan, Argwohn in ihm zu nähren. Dann kam das Wochenende mit dem Besuch bei Stella.

Stella war nach Ingrid Dianas zweitbeste Freundin. Stella wohnte in einem kleinen Vorort, etwa eine Autostunde von der Stadt entfernt. Sie war seit fast acht Jahren mit Leib und Seele Hausfrau und hatte darin eine gewisse Perfektion erlangt. Ihr Mann, Hans-Georg, war ein erfolgreicher Werbefachmann und ansonsten genau das, was man sich unter einem Pascha vorstellt. Eine Frau musste in seinen Augen die drei großen B beherrschen - Backen, Beten, Bumsen - und sonst nichts. Mit Stella hatte er da wohl die Frau seiner Träume gefunden, zumindest was Backen und Bumsen anbelangt.

Diana bereitete der Besuch bei Stella weitaus weniger Kopfzerbrechen als jener bei Ingrid, denn dieses Mal war man nur zu einem gemütlichen Abend beim Wein eingeladen. Eine derartige Abwechslung kam Diana sehr recht, denn seit dem verpatzten Besuch bei Ingrid waren die Distels abends nicht mehr gemeinsam ausgegangen. Diana nahm an, dass dieser Abend ihrer Ehe neuen Auftrieb geben würde, denn sie war mit deren Zustand trotz der Besserung durch das vorabendliche Abwaschprogramm nicht restlos zufrieden. Diana hatte für den Tag des Besuches ein sehr genaues Programm geplant. Der letzte Abwasch würde der von der Kaffeetafel sein, doch sie würde ihn bis kurz vor Abfahrt hinauszögern. Im Ernstfall würde sie sich zunächst für den Abend fertig machen, um dann in einem Moment puren Entsetzens zu bemerken, dass sie den Abwasch vom Nachmittag vergessen hatte. Dies war freilich unverzeihlich, würde sie Frank erklären und den Abwasch erledigen, während er sich rasierte. Frank rasierte sich immer erst im letzten Moment. Einmal war es ihm erst eingefallen, als er schon den Mantel übergestreift hatte.

Dies war Dianas genialer Plan.

Am Freitag kam Frank später als üblich aus der Filiale. Er hatte den Heimweg zu Fuß antreten müssen, das Auto hatte bereits am Morgen auf dem Weg zur Arbeit seinen Dienst quittiert. Frank brummelte etwas von einem kaputten Zylinderkopf, als er Diana den allabendlichen Begrüßungsschmatz gab. Dies war der Augenblick, in dem Dianas genialer Plan ins Wanken geriet, und er kippte völlig um, als ein Blick in den Fahrplan ihnen verriet, dass sie ihre Wohnung bereits um 16.00 Uhr verlassen mussten, wenn sie ihre Verabredung einhalten wollten.

„Wir können doch auch etwas später fahren“, versuchte Diana einen schüchternen Vorstoß, aber sie wusste selbst gut genug, dass Frank ungern zu spät irgendwo erschien.

„Ist doch nicht so schlimm“, erwiderte dieser auch sofort, „wir fahren gleich nach dem Kaffee los und sind ganz pünktlich bei Stella. Du weißt doch, dass ich gern pünktlich bin.“

„Stella würde es auch verstehen, wenn wir später kämen“, nahm Diana noch einmal Anlauf.

„Aber es gibt keinen wirklichen Grund, unpünktlich zu sein“, entgegnete Frank.

Diana wollte nicht streiten. Sie hatte erst vor einer knappen Stunde den Abwasch beendet und befand sich in grenzenloser Hochstimmung. Vogelstimmen jubilierten in ihrem Kopf, und an den bösartigen Gitarristen konnte sie im Moment nur wie in einem Nebel denken. Es gab keinen Grund, unpünktlich bei Stella zu erscheinen, wie Frank bereits gesagt hatte. Also gab Diana Frank Recht, ohne an die Folgen zu denken. Sie ahnte nicht, wie schlecht es an diesem Samstag laufen würde. Aber sie hätte es eigentlich wissen müssen.

Der letzte Abwasch, den Diana hatte erledigen können, war der vom Mittag gewesen. Sie hatte ihn bis kurz nach 14.00 Uhr hinausgezögert, aber dann war der Drang übermächtig geworden. Außerdem hatte Frank schon seltsame Bemerkungen darüber gemacht, ob er heute wohl mit Abwaschen an der Reihe wäre. Dann war alles sehr hektisch verlaufen, und nach dem Kaffee trinken hatte sich keine Chance mehr geboten, noch einmal zum Geschirrspüler zu greifen. Um das Unglück perfekt zu machen, hatte sich Frank genau zu der Zeit rasiert, als Diana das Geschirr vom Mittag vom Schmutz befreite.

Als die Distels bei ihren Gastgebern eintrafen, ging es Diana noch recht gut, doch sie wusste, dass das Konzert des Gitarristen, der auf ihren Nerven spielte, nicht mehr lange auf sich warten lassen würde. Die einzige Chance, die ihr blieb, war, den Abwasch vom gemeinsamen Abendessen zusammen mit Stella erledigen zu dürfen. Sie wusste, dass sie sich allerdings nicht noch einmal so tapsig anstellen durfte wie bei Ingrid. Sie musste gezielt, aber feinfühlig darauf hinarbeiten.

Während des Essens gab sich Diana so gelöst und heiter wie möglich, wenngleich sie auch zweimal ins Gespräch einstreute, dass sie Stella sehr bedauerte, ob des großen Berges Geschirr der hinterher in der Küche auf sie, Stella, zum Abwasch warten würde.

Stella ihrerseits gab sich in Anbetracht dieses Bildes des Schreckens sehr gelassen und meinte, das sei nur erfreulich.

„Ich werde dir ein bisschen zur Hand gehen“, sagte Diana dann, als man sich nach dem Essen erhob.

„Na, dann komm und hilf mir beim Abräumen“, nahm Stella das Angebot dankend an.

Als Diana in die Küche trat, erblickte sie voller Freude die Flasche SUPER-SPRY, die neben der Spüle stand. „Das Zeug habe ich auch zu Hause.“ Diana deutete auf die Flasche. „Es ist wirklich fast so gut, wie es die Werbung verspricht. Man freut sich richtig aufs Abwaschen.“

Stella nickte. „Siehst du, also musst du dir keine Sorgen um den Berg Abwasch machen, der auf mich wartet. Es wird im Handumdrehen erledigt sein.“

„Trotzdem“, Diana versuchte sich an einer begütigenden Geste, „du hast schon das Essen so hervorragend vorbereitet, da hast du dir eine Verschnaufpause redlich verdient.“ „Ich habe mich beim Abendbrot ausgeruht“, erwiderte Stella, und es klang ein leiser, scharfer Unterton an. „Außerdem bist du mein Gast, Diana, und Gästen ist es streng verboten zu arbeiten.“

„Es gefällt mir nicht, wenn ich mich allein mit den beiden Männern herumschlagen muss, und du hockst hier in der Küche herum.“

„Gut, wenn du unbedingt helfen willst, kannst du ja abtrocknen.“ Stella wollte anscheinend einlenken, doch das Terrain, das sie freigab, wollte Diana keineswegs besetzen.

„Abtrocknen“ Diana war dicht davor, aufzubrausen, aber da der Gitarrist in ihrem Schädel gerade erst sein Werk begann, konnte sie sich noch zügeln. „Bei uns zu Hause trocknen wir schon lange nicht mehr ab, das Geschirr wird doch auch von allein wieder trocken.“

„Tja“, Stella hob bedauernd die Schultern, „dann kann ich dir auch nicht helfen.“

„Warum willst du mich nicht abwaschen lassen?“, stellte Diana nun die entscheidende Frage.

„Weil es mein Abwasch ist, verstehst du, und da lasse ich mir von keinem reinpfuschen.“

„Soll das heißen, ich könnte nicht abwaschen?“ Nun kam Diana langsam in Fahrt.

„Das soll heißen, dass ich in der Küche meine Ruhe haben will. Ich brauche niemanden, der mir Ratschläge erteilt, und ich brauche auch niemanden, der, verdammt nochmal, nicht begreifen will, dass ich seine Hilfe nicht brauche.“

Dieser wilde Gegenschlag verblüffte sogar Diana. Dies lag vor allem daran, dass sich bei ihr der Gitarrist in den letzten Wochen stets nur schüchtern hatte regen können, bis sie ihn zum Schweigen gebracht hatte. Sie wusste nicht mehr, wie furchtbar dieser Typ einem zusetzen konnte, wenn man ihn nicht rechtzeitig beseitigte. „Aber, Stella, ich ...“, setzte Diana zu einer Entgegnung an.

„Spar dir jedes weitere Wort.“ Stella geriet immer mehr in Rage, denn Diana hielt sie noch immer vom dringend notwendigen Abwasch ab. „Ich lege keinen Wert darauf, dass jemand in meiner Küche herumschnüffelt. Denkst du, du bist die einzige auf der Welt, die ordentlich abwaschen kann?!“

Nun begannen auch schrille Akkorde durch Dianas Hirn zu jagen. Der wahnsinnige Gitarrist setzte zu einem ersten Crescendo an.

„Ich glaube überhaupt nichts“, schrie sie zurück. „Ich weiß nur, dass du offenbar völlig überarbeitet bist und dringend eine Entlastung brauchst.“

„Sag doch gleich, ich bin verrückt. Glaubst du ich merke nicht, wie du mich anstierst.“ In Stellas Augen glitzerten tatsächlich äußerst gefährlich anmutende Funken.

Doch Diana war nicht mehr in der Lage, diese zu registrieren. Sie musste einfach dem Spuk ein Ende machen und endlich abwaschen. Als sie einen Schritt auf die Spüle zu tat, trat Stella ihr energisch entgegen und stieß ihr mit dem ausgestreckten Arm gegen die Brust. Ihr Gesicht glich dem eines Schiedsrichters, der einen Spieler des Feldes verweist.

„Stella, lass mich vorbei“, forderte Diana aufbegehrend, was ihre Gastgeberin nur mit schallendem Gelächter quittierte.

Dafür erhielt sie postwendend eine schallende Ohrfeige, die den ersten Schuss in einem immer härter geführten Gefecht um den Abwasch darstellte. Durch Klirren und lautes Geschrei aufgeschreckt, eilten die beiden Gatten in die Küche und fanden ihre Ehefrauen in einer Ringerstellung am Boden kauernd vor.

Stella hatte Diana gepackt und hielt deren Kopf im Schwitzkasten, während diese mit ihren Beinen die ihrer Kontrahentin umklammert hielt. Der Anblick war so verblüffend, dass weder Frank noch Hans-Georg in der Lage waren, sofort die Initiative zu ergreifen und die Kämpferinnen zu trennen. Erst nach mehreren Sekunden brachte Hans-Georg ein geradezu groteskes „Was geht hier vor?“, über die Lippen doch keine der beiden Damen antwortete. Diese Worte holten auch Frank wieder in die Wirklichkeit zurück. Er war energischer und brüllte: „Diana, hör auf, was soll das?“ Als Diana sich nicht erhob, was sie auf Grund des Würgegriffes, in dem Stella sie hielt, auch gar nicht konnte, packte Frank seine Frau an den Armen und versuchte, sie von Stella wegzuziehen. Diana geriet auf diese Weise in eine Art Tauziehen hinein, bei dem sie das Tau war.

Als Hans-Georg seine Stella seinerseits packte und von Diana wegzog, ließ diese ihre Gegnerin fahren und wandte sich wie eine angeschossene Löwin gegen ihren Gatten. Dadurch riss Frank Diana ruckartig nach vorn, und beide landeten gemeinsam neben dem Herd auf dem Küchenfußboden.

„Was mischt ihr euch hier ein?“, fuhr Diana auf, kaum dass sie wieder frei atmen konnte. „Niemand hat euch gerufen!“

„Bist du irre?“, schrie Frank, und es war vermutlich in seiner heimatlichen Wohnung noch zu hören. „Ihr prügelt euch hier auf dem Fußboden, und wir sollen euch dabei nicht stören.“

„Es war ein Streit unter Frauen.“ Diana sah aus, als wäre sie bereit, jedem, der sie weiter reizte, die Augen auszukratzen und männlichen Gegnern zusätzlich die Hoden abzureißen.

Stella lag sich inzwischen mit Hans-Georg in den Haaren, was wörtlich zu nehmen ist, denn sie hielt seinen Schopf mit beiden Händen gepackt und brüllte unaufhörlich: „Du Waschlappen!“

Frank packte Diana mit einem Schraubstockgriff, den er beim Catch-as-Catch-can im Fernsehen einmal bewundert hatte und zerrte sie in Richtung Wohnungstür. Diana trat ihm zweimal heftig gegen das Schienbein, allerdings nur weil Frank andere Körperzonen geschickt ihren Angriffen entzog. Als er erkennen musste, dass der offensichtliche Anfall von Hysterie auch jetzt noch nicht abklang, schlug er Diana heftig ins Gesicht. Es war das erste Mal, dass er seine Frau schlug, und ihm war, als habe er selbst diese Ohrfeige empfangen. Aber es erschien ihm eine wirklich nicht zu umgehende Maßnahme zu sein.

Offenbar zeigte der derbe Schlag Wirkung. Diana kam für Augenblicke in die Wirklichkeit zurück. Der Gitarrist in ihrem Kopf zog sich kurzfristig zurück und überließ Franks Stimme das Revier.

„Wir fahren jetzt nach Hause.“ verkündete die Stimme. „Du wirst dich anständig benehmen und keine Zicken mehr machen. Ich weiß gar nicht, was heute mit dir los ist. So kenne ich dich überhaupt nicht. Am besten wird es sein, wenn du dich ins Bett legst, sobald wir zu Hause sind.“

Die Stimme verklang im Hintergrund, und der Gitarrist begann wieder, Dianas Nerven zu bearbeiten. Wild spielte er seine liebste Melodie, den Säbeltanz von Chatschaturjan, aber Diana wusste instinktiv, dass sie jegliche Gegenwehr zunächst ruhen lassen musste. Zu Hause, ja zu Hause, würde sie nicht ins Bett gehen. Sie würde das Kaffeegeschirr abwaschen. Abwaschen, was für ein lieblicher Gedanke. Willenlos ließ sich Diana von Frank fortführen.

Brief von Frank Distel an seine Schwester Franziska:

…

Von jenem Tag an ging es mit Diana rapide bergab. Ich hätte sie gewiss schon am Montag nach jenem Auftritt bei ihrer Freundin Stella zu einem Arzt bringen müssen, aber man ist viel zu oft von viel zu vielen Alltagssorgen belastet. Natürlich war es irrsinnig, dass Diana an jenem Abend, kaum hatten wir die Wohnung betreten, in die Küche eilte und begann, den Abwasch zu erledigen, der vom Kaffee noch zurückgeblieben war, aber danach schien mir Diana so gelöst, so zufrieden, dass die Furcht, die ich zuvor empfunden hatte, wie weggeblasen war. Natürlich beobachtete ich von diesem Tag an Diana genauer. Ich stellte fest, dass sie tagsüber Unmengen von Geschirr spülte und dabei offenbar auch sauberes wieder und wieder abwusch. Als ich ihr das sagte, meinte sie nur, es wäre ihr tagsüber so langweilig, also müsse sie abwaschen.

Hätte ich mich nur nicht mit so einer fadenscheinigen Begründung abspeisen lassen. Ich bin verzweifelt, wenn ich mir vorstelle, dass sie zu diesem Zeitpunkt vielleicht noch zu retten gewesen wäre.

In der darauffolgenden Woche stellte Diana offenbar das Reinigen überflüssiger Geschirrteile ein. Ich glaubte, ihr Zustand würde sich wieder normalisieren, der vorübergehende Stress oder was immer es gewesen sein mag, wäre von ihr abgefallen, aber ich irrte mich. Diana wusch nun, wohl um keinen Verdacht mehr zu erregen, ein- und dasselbe Geschirr am Tag mehrmals ab.

Wenn ich nach Hause kam, lagen stets ein paar benutzte Teller und ein schmutziges Besteck in der Küche herum. Kaum hatte ich die Wohnung betreten, machte mich Diana darauf aufmerksam, fragte, ob es mich störe und begann, noch bevor ich auf ihre Frage antworten konnte, mit dem Abwasch. Ich glaube heute zu wissen, dass sie kurz vor meinem Erscheinen die einzige Mahlzeit am Tag überhaupt einnahm, und dies auch nicht, weil sie Appetit oder Hunger verspürte, sondern weil sie ein paar Geschirrstücke für den Abwasch benötigte.

Ich habe leider unseren Verbrauch an Spülmittel in dieser Zeit nicht kontrolliert, aber rückblickend glaube ich zu wissen, dass Diana täglich wenigstens sechsmal an die Spüle trat, um abzuwaschen. Manchmal denke ich, am Ende hat sie wohl nur noch dagestanden und ihre Hände im Spülwasser geschwenkt.

Wie ich auf so eine Idee komme? Nun, Diana hat manches Geschirrstück bestimmt drei- bis viermal am Tag in der Spüle gehabt, und dennoch hatte ich Ränder an Tassen, und Fett war noch auf einzelnen Tellern.

Weißt du, was Diana sagte, wenn ich ihr das zeigte?

„Das muss ich gleich noch mal abwaschen, Schatz!“ Dabei stürzte sie sich auf das Stück, wie ein Ertrinkender, der nach einer treibenden Bootsplanke greift.

Diana wurde von Tag zu Tag blasser. Sie erschien mir auch irgendwie ausgemergelt, weißt du, so wie eine Süchtige, die nur noch daran denken kann, wie sie zu ihrem nächsten Schuss kommt. Ich habe im Fernsehen neulich auch mal einen Bericht über ein Heim für Säufer gesehen. Da war eine junge Frau dabei, die sah aus wie Diana, als es zu Ende ging. Aber Diana hat weder gesoffen noch Rauschgift genommen. Ich habe die Wohnung gründlich durchsucht. Glaub mir, so gründlich habe ich noch nie irgendeinen Raum durchsucht wie unsere Küche. Diese Küche war mir suspekt. Diana hat sie zum Schluss nur noch verlassen, um die Toilette aufzusuchen.

Mitten in der Nacht, so wahr ich hier sitze, ist Diana aufgestanden, ist in die Küche gegangen, und hat angefangen abzuwaschen. Sie dachte, ich schlafe, aber ich bin ihr nachgegangen und habe sie beobachtet.

Am nächsten Morgen wollte ich von ihr wissen, was sie mitten in der Nacht in der Küche gemacht hat. Da hat sie gesagt: „Du hast geträumt.“

Aber ich hatte nicht geträumt, ich hatte sie mit eigenen Augen in der Küche beim Abwasch gesehen. Sie hat mit verklärten Augen vor der Spüle gestanden und ihre Hände in der Lauge gebadet. Es war, als wäre sie mondsüchtig gewesen.

Zwei Tage später habe ich sie dann ins Krankenhaus geschafft. Du weißt vielleicht noch, wie ich dich damals anrief. Ich war verzweifelt, ich bin es noch.

Ich kam aus der Filiale nach Hause, und da lag sie, lag in ihrer verfallenen Schönheit ausgebreitet vor der Spüle. Im ersten Moment habe ich gedacht, sie ist tot, aber es war noch genügend Leben in ihr, um sie ins Krankenhaus zu schaffen.

Ich hab’s dir damals nicht gesagt. Ich habe es niemandem gesagt, aber in der Spüle war reines Spülmittel. Sie hatte acht Flaschen von diesem neuen Mittel, SUPER-SPRY heißt es, glaube ich, besorgt und in die Spüle gegossen. Es ist zu irre, ich wollte es keinem sagen, aber irgendjemandem muss ich es erzählen, sonst werde ich wahnsinnig. Du verstehst mich hoffentlich, nicht wahr?

Die Ärzte, diese Trottel, haben nichts finden können. Totale physische Erschöpfung, haben sie gesagt, Unterernährung! Sie sahen mich an als hätte ich Diana das Essen vorenthalten. Ich hätte diese Ärzte schlagen können damals.

Als ich Diana besuchte, war sie bei Bewusstsein, aber sie sprach wie im Fieber. Sie müsse abwaschen, damit der Gitarrist verschwindet, sagte sie andauernd. Ich habe neben ihrem Bett gesessen und geheult wie ein Schlosshund. Ich habe es gespürt, das Ende, weißt du.

Jetzt ist sie seit drei Wochen tot, aber ich habe immer noch das Gefühl, es wäre erst gestern gewesen. Ich freue mich, dass du mich nächstes Wochenende besuchen willst, denn die Einsamkeit legt sich bei mir stark aufs Gemüt. An Tagen wie heute, wenn es draußen so aussieht wie in meinem Innern, wenn düstere Wolken als graue Schleier über allem liegen, bin ich dem Selbstmord sehr nahe. Dann muss ich etwas tun. Darum ist dieser Brief auch so lang geworden, länger als sonst.

Ich werde aber jetzt schließen, denn ich muss noch abwaschen. Das mache ich an solch düsteren Tagen auch öfters. Mitunter glaube ich, es ist das einzige, was wirklich gegen die Depressionen hilft. Andererseits kann ich mir nicht vorstellen, warum das so sein soll, denn manchmal beschleicht mich das Gefühl, das Spülmittel hat Diana umgebracht.

Du wirst jetzt sagen, das sind Hirngespinste eines einsamen Mannes. Lassen wir es dabei bewenden.

Ich sende dir bis zu unserem Wiedersehen herzliche Grüße, dein dich jetzt sehr dringend brauchender Bruder

Frank!

Frank Distel starb ein Jahr später in geistiger Umnachtung. Zum Zeitpunkt seines Todes saß er in einer Badewanne voller Spülmittel.

SUPER-SPRY - erleben sie das Gefühl eines völlig neuen Spülmittels. SUPER-SPRY, die neue Dimension, der Geschirrspülmittel, macht den Abwasch zum Erlebnis, Ihnen zur Freude. Wer SUPER-SPRY probiert, ist fasziniert!! Und kommt nie mehr davon los!!!

Die Frau von gegenüber

Die fünf jungen Leute starrten alle in ungläubigem Staunen auf den alten Mann. Das Licht der flackernden Kerzen warf ihre Schatten als beängstigende Gespenster an die Wand. Für einige Sekunden hätte man eine Stecknadel zu Boden fallen hören können.

Sie hatten sich alle in Franks Wohnung getroffen. Frank war der einzige der jungen Leute, der eine eigene Bude hatte, und sie trafen sich hier in regelmäßigen Abständen. Manchmal gingen sie auch gemeinsam auf Tour durch die Kneipen der Umgebung: Außer Frank saßen seine Freunde Martin und Gerald, Geralds Freundin Anke und Heike, die mit Frank ging, um den runden Eichentisch herum. Dieses solide Holzmonster hätte vielleicht antiquarischen Wert gehabt, wenn es nicht so viel Flecke und Ränder geziert hätten.

Sie hatten alle sechs schon einige Biere getötet. Auf dem Tisch stand ein Haufen leerer Flaschen, die meisten davon hatten Radeberger enthalten. Das Bier hatten die Jungs besorgt, die Idee mit den Kerzen hatten die Mädchen gehabt. „So wird die Stimmung unheimlicher“, hatten sie gesagt. Das Besondere an diesem Abend waren aber nicht die Kerzen, jedenfalls nicht so besonders, das sie allein erwähnenswert gewesen wären.

Das Besondere war der alte Mann. Sie hatten ihn auf einer ihrer Touren durch die Kneipen kennengelernt. Er war einer von jenen Menschen, die einem sofort auffallen, wenn man sie zum ersten Mal sieht, und deren Gesichtszüge man dann nie mehr vergisst. Er sah aus wie eine Mumie. Tiefe Furchen zogen sich durch ein Gesicht, das wie mit Elefantenleder bezogen aussah. Die Augen lagen so weit unter dem Stirnbein, dass dessen dunkle Schatten sie fast völlig verbargen. Die Brauen waren graue Fuchsschwänze. Ein eisgrauer Vollbart bedeckte die untere Gesichtshälfte. Der beinahe zahnlose Mund war vermutlich dankbar dafür.

In krassem Gegensatz zu der üppigen Behaarung im Gesicht stand das dünne graue Haupthaar, das in einzelnen Strähnen vom Kopf herunter hing.

Sie hatten den alten Mann in dieser Kneipe der Dresdner Neustadt allein an einem Tisch sitzen sehen und sich spontan von ihm angezogen gefühlt. Sie wussten nicht, wie er hieß. Sie hatten ihn von Anfang an den alten Mann genannt, sie nannten ihn noch immer so.

Gerald hatte den alten Mann eingeladen. Der Grund war einfach. Es gab zwei Dinge, die Gerald bewunderte: Malerei und gute Geschichten. Und es gab zwei Dinge, die der alte Mann beherrschte: malen und Geschichten erzählen.

„Wie alt schätzt ihr mich?“, hatte der alte Mann gefragt, nachdem er die erste Geschichte zu Ende erzählt hatte. „Na, was glaubst du?“, wandte er sich direkt an Anke.

„75“, sagte Anke. Sie wollte dem alten Mann vielleicht schmeicheln. Es war die gleiche Situation, wie wenn ein Mann eine Frau, die mit ihrer Tochter auf einer Party ist, fragt: „Wo steckt denn Ihre ältere Schwester?“

Der alte Mann lächelte ein feines, ironisches Lächeln, das man unter seinem dichten Bart kaum sah.

„105!“, platzte Martin heraus. Er sprach damit aus, was alle fünf jungen Leute glaubten.

Schallendes Gelächter war die Antwort. Dann streckte sich der alte Mann etwas. Er schob den Brustkorb heraus, hob das Kinn und sah allen fünf der Reihe nach fest in die Augen.

„56“, sagte er dann mit fester Stimme, und das sekundenlange Schweigen des Unglaubens senkte sich über den Tisch.

Keiner der jungen Leute sprach aus, was er dachte. ‚Er ist verrückt. Er weiß nicht mehr, in welchem Jahr er lebt.‘

„Ihr glaubt mir nicht“, sagte der alte Mann ruhig. „Aber bedenkt, es gibt noch mehr Dinge außer der Zeit, die uns den Stempel des Alters aufdrücken.“ Dann, als noch immer ehrfurchtsvolles Schweigen herrschte, fuhr er fort: „Ich will euch eine Geschichte erzählen. Ich will sie beginnen, wie man jedes gute Märchen beginnt: Es war einmal ...“

Der alte Mann nahm einen großen Schluck Bier aus der Flasche vor ihm. Dann sagte er: „Es war einmal ein Maler.“

„Das wart Ihr, nicht wahr?“, fiel im Gerald plötzlich ins Wort. Er hatte endlich seine Sprache wiedergefunden.

„Nein“, antwortete der alte Mann. „Oder hast du je davon gehört, dass der Protagonist eines Märchens dieses selbst erzählt?“

Keiner der jungen Leute antwortete. Alle schauten sie gebannt auf den alten Mann. Er hatte sie verzaubert, sie waren in seinem Bann und wollten nur noch eines: seine Geschichte hören. Der alte Mann wusste, dass man ihn nicht noch einmal unterbrechen würde. Also begann er zu erzählen.

Es war einmal ein Maler. Er war jung und tüchtig, aber das genügt gewöhnlich nicht, wenn man sich der Kunst verschrieben hat. Talent lässt sich durch Fleiß kaum ersetzen. So kam es, dass der Maler nicht berühmt und erst recht nicht wohlhabend war. Er wohnte in einer kleinen Mansardenwohnung in einer unbedeutenden Kleinstadt im Süden. Der einzige Luxus, den er sich in dieser Wohnung leistete, war ein riesiges Atelierfenster, das ihm genügend Sonnenlicht bescherte, um zu malen.

Die Straße, in der der Maler wohnte, war schmal. Von seinem Fenster aus konnte er in die halbverfallenen Häuser der gegenüberliegenden Straßenseite sehen. Manche dieser Fenster waren wie leere Höhlen eines alten Totenschädels, andere hatte man mit Brettern vernagelt. Nur wenige Fenster zierten noch Gardinen, doch wenn, so sahen diese oft auch eher wie verfallene Spinnweben aus. Es war keine Straße, um Bilder über glückliche Menschen in einem strahlenden Frühling zu malen.

Der Maler war nicht aufmüpfig, er war kein Revolutionär. Die Umstände waren nicht danach. Wenn er also den Auftrag bekam, ein Bild für die Aula einer Schule zu malen oder für den Speiseraum einer Kaserne, so nahm der Maler an. Er war ein Alltagskünstler, einer von den vielen, deren Namen nie genannt werden.

Trotzdem träumte der Maler an manchen Tagen von der Kunst. Dies kam immer dann vor, wenn der Regen gleichmäßig auf das Dach trommelte und ihn in eine schwermütige Stimmung versetzte. Dann fragte sich der Maler, ob es nicht doch mehr gab als das, was er bisher in seinem Leben geschaffen hatte. Ob es nicht doch einen Weg gab, der täglichen Tretmühle von Auftragswerken billigster Machart zu entkommen und etwas wirklich Großes zu schaffen.

Der Maler gab sich diesen Träumen hin, er versenkte sich in sie. Er hatte Zeit dazu, denn er war allein. Einige Geliebte hatte er gehabt, aber sie hatten ihn stets schnell wieder verlassen, wenn sie merkten, dass sie an seiner Seite nicht die Sonne des Ruhmes genießen konnten. Und da war noch etwas, was das Verhältnis des Malers zum schönen Geschlecht störte. In seinem Herzen verborgen ruhte eine unerklärliche Angst vor Frauen. Sie lähmte ihn, wenn er sich ihnen näherte. Vielleicht glauben manche jetzt, der Maler war einfach nur schüchtern, aber was er tief im Innern fühlte, war nicht Schüchternheit. Es war die unerklärbare Angst vor einem Schicksal, das ihn ereilen würde, ein Schicksal, das irgendwie mit einer Frau verknüpft war.

Es war im März 1988 als der Maler wegen eines Auftrages für zwei Wochen nach Dresden reisen musste. Er sollte die Wand eines Schulspeisesaales mit einem Bild in üblicher Manier schmücken. In diesen Wochen besprach er seine Vorstellungen mit den zuständigen Instanzen, machte die Gage klar und nahm die Maße für das fertigzustellende Gemälde ab. Aber er ließ es sich auch nicht nehmen, den großen Malern der Vergangenheit seine Referenz zu erweisen. Er besuchte die Gemäldegalerie Alter Meister und ließ sich von der Großartigkeit dieser Bilder gefangen nehmen.

Besonders die Schlummernde Venus erregte sein Interesse - als Künstler und irgendwie auch als Mann. Dies lag nicht daran, dass hier einfach eine nackte Frau dargestellt war. Der Maler hatte auch schon mehrere Aktbilder verflossener Geliebter in seinem Atelier, doch keines sprach sein Herz so an wie diese Venus eines großen Meisters. Vielleicht lag es an der Ungezwungenheit dieser Venus, die sich an ihrer eigenen Nacktheit erfreute. Sie war verführerisch, gerade weil sie nicht verführen wollte.

Der Maler konnte das Bild nicht vergessen. Die Venus drängte sich ihm in den Träumen auf. Eine innere Stimme rief ihm zu, wenn er sich Maler nennen wolle, müsse er auch solche Schönheit erschaffen. Doch wie sollte er, wenn wieder nur ein Bild für einen Schulspeisesaal zu malen war?

Zuhause erlebte der Maler eine Überraschung. Im Haus gegenüber war im obersten Stockwerk jemand eingezogen. Er blickte jetzt nicht mehr auf eine mit Brettern vernagelte Fensteröffnung, sondern auf einen frisch gestrichenen Fensterrahmen und wunderschöne Wolkengardinen, die fast wie echte Wolken vor dem Fenster schwebten.

Am Abend dieses Tages offenbarte sich die zweite Überraschung. Im hellerleuchteten Fenster sah der Maler eine Frau in der gegenüberliegenden Wohnung. Sie war schön. Es gibt keine Worte, die besser beschreiben, was der Maler empfand, als er die Frau zum ersten Mal sah, als diesen einfachen Satz: Sie war schön. Schlank und feingliedrig war ihre Gestalt. Die Proportionen stimmten. Ihre Bewegungen waren gleichmäßig und ruhig, fast als tanze, nein, mehr noch, als schwebe sie durch den Raum. Sie hatte langes, flammenfarbenes Haar, eine Welle des Feuers, die sich fast bis zum Bund ihres Rockes erstreckte. Sie trug ein schwarzes Samtkostüm, das ihre Formen zusätzlich zur Geltung brachte.

Der Maler sah diese Frau und wusste, dass er sie malen würde.

Zwei Tage nachdem der Maler sein neues Gegenüber kennengelernt hatte, zeigte sich die Frau zum ersten Mal nackt am Fenster.

Der Maler sah aus dem Fenster seiner Wohnung und stellte als erstes fest, dass die Frau von gegenüber die Gardinen zur Seite gerafft hatte. Dann sah er sie. Sie stand in der Mitte des Zimmers und war gerade dabei, sich zu entkleiden. Für Augenblicke schüttelte eine unbändige Lust den Maler wie ein Fieberschauer.

Er starrte wie gebannt auf die Schönheiten der Natur, die ihm dargeboten wurden. Er war sich sicher, die Frau wusste, dass er sie beobachten konnte. Sie wollte es, wozu sonst hätte sie die Gardinen zur Seite raffen sollen.

Diese Frau wusste um ihre Schönheit, und sie wollte sie zeigen. Sie zeigte ihre glatte, straffe Haut, die eine reizvolle Blässe bedeckte. Man konnte glauben, eine Statue aus weißem Marmor vor sich zu sehen. Ihre Brüste waren Kuppeln einer weißen Kathedrale der Begierde. Und dort, wo ihre Schenkel sich im Tal der Venus trafen, flammte das Haar wie ein ewiges Feuer.

Von jenem ersten Tag an verging eine Woche, ehe der Maler den Mut fand, die Frau zu fragen, ob er sie malen dürfe. Er öffnete sein Fenster und rief die Frage zur anderen Straßenseite hinüber, gerade als die Frau begann, sich zu entkleiden. Sie sagte kein Wort. Sie sah ihn nur für ein paar Sekunden aus dunklen Augen an, und der Maler glaubte, Trauer in den Zügen der Frau erkannte zu haben. Dann nickte sie. Sie sagte kein Wort, nickte nur leicht mit dem Kopf und entkleidete sich weiter.

Ein aufmerksamer Beobachter hätte in diesem Nicken eine Spur von Resignation erkannt. Es sah aus, als nicke ein zum Tode Verurteilter, wenn ihn der Richter fragt, ob er das Urteil vernommen habe. Doch der Maler war nicht aufmerksam, denn er war von der Schönheit der Frau viel zu sehr gefesselt.

So begannen die Sitzungen des Malers mit der Frau von gegenüber. Sie begannen stets nach Einbruch der Dunkelheit und dauerten bis zur Mitternacht. Dann verschloss die Frau das Fenster mit den Wolkengardinen und zog sich zurück. In den Stunden zuvor aber posierte sie dem Maler in ihrer ganzen Pracht. Von Tag zu Tag steigerte sich im Herzen des Malers die Sehnsucht. Und eine weitaus weltlichere Sehnsucht steigerte sich in seinen Lenden fast mit jedem Blick, den er auf diese Frau warf.

Der Maler versuchte, sich der fremden Schönen anzuvertrauen, doch gab sie auf Fragen seinerseits niemals Antwort. Manchmal nur neigte oder schüttelte sie leicht den Kopf. Der Maler versuchte, die Frau außerhalb ihrer Wohnung zu treffen, doch es wollte ihm nicht gelingen. So sehr er auch hoffte und wartete, nie sah er sie das Haus verlassen, nie traf er sie beim Einkaufen oder Spazierengehen. Manchmal schien es fast, als würde die Frau von etwas oder jemandem in ihrer Wohnung gefangen gehalten.

So verstrich fast ein Monat. Der Maler lebte in dieser Zeit in einem ständigen Widerstreit der Gefühle. Ein ums andere Mal packte ihn während der Arbeit eine unbändige Lust. Er wäre nur zu gern hinübergerannt zu dieser unbekannten Schönen, hätte von ihr Besitz ergriffen und sein Verlangen gestillt. Aber eine unerklärliche Furcht ließ ihn davor in letzter Sekunde immer wieder zurückschrecken. Sinnliche Träume quälten den Maler. An manchen Tagen überfielen ihn diese Trugbilder sogar am Tage.

Er sah die schöne Frau vor sich. Nackt und in ihrer ganzen Schönheit saß sie auf einer bunten Sommerwiese. Die Arme hatte sie ausgebreitet, die Schenkel einladend geöffnet. Sie erwartete den Maler. Er stand da, verzaubert. Dann rannte er auf sie zu, warf sich in ihre Arme, auf ihren Körper. Eine zärtliche, weiche Wärme umfing ihn. Lust durchflutete seinen Körper und ließ eine Brandung in seinem Kopf gegen ferne Gestade schlagen. Dann schüttelte ihn der Orgasmus, und noch während er ihn in gierigen Zügen trank, kam er wieder ein wenig zu klarem Verstand. Und dann sah er, dass er nicht auf einer bunten Wiese mit der Schönen war. Dieser Ort, wo sie es getrieben hatten, war ein Friedhof.

Die fremde Frau von der anderen Seite der Straße verstand es ausgezeichnet, ihre Reize zur Geltung zu bringen. Sie zeigte immer neue Varianten kunstvoller Verhüllung und Wiederentdeckung bei der täglichen Entkleidung. Sie wand sich, präsentierte bald diese, bald jene Körperpartie. Zärtlich fuhr ihre Zunge über die wie zum Kuss gespitzten vollen Lippen. Ab und an spreizte sie, wie um eine Ermüdung zu bekämpfen, die Schenkel, dem Maler den Weg zum Allerheiligsten weisend. Ihre Hände streichelten spielerisch den eigenen Körper, verweilten bei den großen, aber straffen und aufrechten Brüsten, die sich dem Maler entgegenzustrecken schienen. Es war kein Modellstehen, es war ein Tanz der Verführung.

Trotz der Seelenqualen die der Maler an manchen Tagen litt, gedieh das Bild der Frau unter seinen Händen prächtig. Venus am Fenster hatte er es getauft, und er war sicher, es würde sein Meisterwerk werden. Wenn alles, was er je gemalt hatte, nur dazu taugte, verbrannt zu werden, dieses Bild würde ihn überdauern, würde seinen Ruhm als Maler nachfolgenden Generationen mitteilen. Dieses Bild war ein Triumph der Erotik über den Alltag des Lebens. Aber obwohl es voller Sinnlichkeit steckte, war es auch ein Triumph des Gefühls über die nackte körperliche Gier. Venus, die Göttin der Liebe, der seelischen wie der fleischlichen, war in der Lage, beide zu einem harmonischen Ganzen zu verbinden. Das war Inhalt und Intention dieses Bildes.

Der Maler hatte es sich bereits bei anderen Aktbildern auferlegt, während der Zeit des Entstehens dieser Bilder seine sexuelle Begierde zu zügeln. Nie hatte er während der Dauer des Modellsitzens mit dem Modell geschlafen. Er wollte seine Schöpfungen auf der Leinwand nicht von Lust besudelt sehen. Diesmal jedoch war der Drang übermächtig, zumal sein Modell so offensichtlich willig und bereit war.

Es überkam ihn wie ein Anfall. Gerade noch hatte er den Pinsel über die gemalten Elfenbeinschenkel der Schönen geführt. Plötzlich durchflutete ihn die Lust. Nur noch wenige Pinselstriche trennten den Maler von der Fertigstellung des Gemäldes, aber er konnte nicht mehr länger warten. Und er wollte es auch nicht. Er lief aus seinem Atelier und ließ seine Venus zurück. Auf den Treppen nahm er drei Stufen auf einmal. Dann lief er zum gegenüberliegenden Haus hinüber und stieg dort eilig zum Dach empor.

Der Maler war in jenen Augenblicken wie von Sinnen. Er hörte und sah nichts. Sonst wäre ihm vielleicht der verfallene Zustand des Treppenhauses aufgefallen. Es sah aus, als hätte schon seit Jahren mehr niemand auch nur einen Fuß in dieses Haus gesetzt. Ratten huschten in den dunklen Ecken umher. Manche der Treppenstufen waren so morsch, dass sie unter dem Gewicht des Malers knackend brachen. Staub lag dick auf dem Geländer und bildete bald einen wirbelnden Nebel, den der Maler durcheilte.

Endlich stand der Maler vor der Tür, hinter der seine Angebetete wohnen musste. Er atmete schwer, so sehr bedrückten ihn das eilige Laufen und die fiebrige Lust. Nachdem er zweimal tief Atem geschöpft hatte, klopfte der Maler laut gegen die Tür. Dumpf hallten die Schläge nach.

Er lauschte, doch nichts regte sich im Inneren der Wohnung. Nur der Wind säuselte in den Ecken des Gemäuers. Der Maler klopfte erneut, doch auch diesmal regte sich nichts. Nur das hohe Pfeifen einer erschreckten Ratte war deutlich zu hören. Daher entschloss der Maler sich, die Klinke niederzudrücken. Seine Lust aber war zum großen Teil bereits verraucht. Ein Schauer der Furcht hatte sich stattdessen in seiner Brust festgesetzt. Angst legte sich wie ein Riegel über sein Herz und hinderte es zu schlagen.

Langsam öffnete sich die Tür. Dabei gab sie ein quietschendes Geräusch von sich wie der Hilfeschrei einer Frau. Dem Maler bot sich nun ein Bild, das er weder erwartet hatte, noch das zu erfassen er in der Lage war. Sekundenlang sperrte sich der Verstand anzuerkennen, was dort vor ihm lag. Die Tür gab den Blick auf einen alten, verfaulten Hängeboden frei. Spinnweben hingen überall, und der Staub war meterdick. Ein muffiger Geruch, der an eine geöffnete Gruft erinnerte, lag in der Luft. Nichts erinnerte an eine freundliche Wohnung, wie sie der Maler eben noch von seinem Fenster aus gesehen hatte.

Der Maler trat zwei Schritte in den Raum hinein. Dann sah er es und hatte das Gefühl, sein ganzer Körper krampfe sich zusammen. Der Schauer von Entsetzen und Übelkeit begann in seinem Magen und pflanzte sich von dort in alle Körperregionen gleichzeitig fort. Der Maler wollte sich abwenden, wollte nicht sehen, was er sah, doch eine unbekannte Kraft hielt ihn wie mit Fesseln fest.

Direkt vor dem Fenster, an einem alten Wäscheseil aufgeknüpft hing ein Gerippe von oben herab. Es war vollständig verrottet. Ein Teil des Fleisches hatten vermutlich auch Ratten gefressen. Dennoch erkannte der anatomisch geschulte Blick des Malers sofort, dass dies das Gerippe einer Frau war. Es schien, dass, sobald ein leichter Windzug sich regte, das Gerippe aus dem Fenster zur gegenüberliegenden Wohnung winke, zur Wohnung des Malers. Manchmal gab es auch ein leise klappendes Geräusch von sich, wenn die Knochen aufeinander schlugen.

‚Es friert‘, ging dem Maler ein absurder Gedanke durch den Kopf.

Dies alles war für den Maler wie ein Wirklichkeit gewordener Alptraum. Aber es war nicht das Furchtbarste. Der Maler verließ den unheimlichen Ort und kehrte in sein Atelier zurück. Als er auf die Leinwand sah, raste die Zeit mit unglaublicher Geschwindigkeit an dem Künstler vorbei Er wurde grau, das Alter grub sich mit harter Hand in seine Gesichtszüge ein. Der Wahnsinn streckte seine langen Krallenfinger nach dem Verstand des Malers aus. Ein einziger, langgezogener Schrei entrang sich seiner Kehle. Es war der Schrei des getroffenen Tigers im undurchdringlichen Dschungel Indiens. Ein Schrei, der in wenigen Sekunden alles Leben aus dem mächtigen Organismus hinausschleudert, der gleich darauf aufhört, zu sein.

Dort auf der Leinwand war nicht länger die Venus am Fenster zu sehen, sondern jenes von einem Dachbalken herabhängende Gerippe. Aus blinden Augenhöhlen glotzte es den Maler an, und der zahnlose Mund schien hämisch zu grinsen.

Keiner weiß, was danach passiert ist. Der Maler erwachte Tage später in einem frisch bezogenen, gestärkt duftenden Krankenhausbett. Das Haus gegenüber dem seinen war in Flammen aufgegangen. Menschen waren nicht zu Schaden gekommen, denn es stand schon seit Jahren völlig leer.

Der alte Mann sah seine fünf jungen Freunde mit einem traurigen Lächeln an. „Ihr seht, es gibt viele Wege, alt zu werden“, sagte er, und es klang unendlich müde.

Heike atmete hörbar auf. „Wie gut“, sagte sie mit dem vorsichtigen Anflug eines Lächelns, das noch nicht weiß, ob es sich zeigen darf, „dass es nur ein Märchen ist.“

Der alte Mann nickte weise zweimal mit dem Kopf und sagte einfach nur: „Ja!“ Dann entblößte er die Reste seiner Zähne zu einem breiten Grinsen.

Gerald dachte für einen Moment an das grinsende Gerippe auf dem Dachboden. Er sah den alten Mann an, und eine Gänsehaut lief über seinen Rücken zum Nacken hinauf. Dann griff der alte Mann nach seiner Flasche Bier und nahm einen großen Schluck. Schaum blieb in seinem Bart zurück. Damit war alles Grausige plötzlich weggewischt. Was blieb, war ein alter Säufer, der mit guten Geschichten Bier und Schnaps für den täglichen Bedarf verdiente. Ein Märchenerzähler aus dem Orient, der sich hierher verlaufen hatte und nun Geschichten nach europäischer Fasson erzählte.

„Wisst ihr übrigens“, setzte der alte Mann gerade zu einer neuen Geschichte an, „was das Eidolon ist?“

Keiner wusste es. Aber, wie schon gesagt, das ist eine andere Geschichte.

The American Monstershow in Germany

Jürgen war das, was man im Allgemeinen ein mathematisches Talent nennt. Er besaß für einen Vierzehnjährigen einen bemerkenswert scharfen analytischen Verstand und ein gerütteltes Maß Logik. Das Lösen komplizierter algebraischer Gleichungen und, sonst ein Greul aller Schüler, Kurvendiskussionen bereiteten ihm Vergnügen. Sie waren eher eine Art geistiger Gymnastik als schwierige Probleme für ihn. Aber Jürgen war kein Ideal, wie es einem Lehrer vorschwebt, denn was er an Talent besaß, glich eine ausreichende Menge Faulheit wieder aus. Es war Jürgens Glück, ohne dass er dies zu schätzen wusste, dass ihm vieles von dem, was seine Klassenkameraden sich hart erarbeiten mussten, in den Schoß fiel. So blieb ihm viel Zeit für seine Träume, die anscheinend einen Ausgleich bildeten zu seiner logischen Gehirnhälfte.

Er las viel, vor allem Abenteuer und Kriminalromane, und ergötzte sich an kniffligen Rätseln und unausweichlichen Katastrophen.

Diese Leidenschaft teilte er mit seinem Freund Andreas, der ansonsten wenig mit Jürgen gemein hatte. Sie waren ein Paar wie Feuer und Wasser, gegensätzlich und irgendwie doch nicht voneinander zu trennen.

Jürgen war ein Windspiel, die fleischgewordene Unausgeglichenheit. Andreas dagegen war ruhig, ausgeglichen. Es war allerdings keine behäbige Ruhe, sondern eher die abgeklärte Ausgeglichenheit eines Erwachsenen, die von ihm ausging. Der Volksmund würde sagen, ihm ging alles einige Meter am Arsch vorbei.

Während Jürgen das Wissen ins Hirn flatterte wie die gebratenen Tauben den Schlaraffenlandbewohnern in den Mund, musste Andreas einige Anstrengung aufbringen, um vorwärts zu kommen. Dies soll nicht heißen, dass er dumm gewesen wäre, aber er musste seinem Hirn die Nahrung auf dem üblichen Wege zuführen. Was er dann einmal gelernt hatte, vergaß er allerdings nie mehr. Jürgen war stets einer der ersten, wenn es darum ging, eine Verabredung einzuhalten. Man lud ihn zu Geburtstagsfesten immer eine halbe Stunde später ein als alle anderen Gäste, damit er dann mit diesen gemeinsam eintraf. Andreas war berüchtigt für seine Verspätungen. Besonders Jürgen brachte er damit natürlich zur Weißglut.

Wieder einmal verspätete sich Andreas. Jürgen trat nervös von einem Bein auf das andere. Er lief einige Male vor den Auslagen eines Juweliers auf und ab, ohne zu bemerken, welche Schönheiten sich hinter der Scheibe des Schaufensters offenbarten.

„Wenn er mit der nächsten Straßenbahn nicht kommt, gehe ich allein“, überlegte Jürgen verbissen. „Soll Andy doch sehen, wie er ohne Karten rein kommt.“

Jürgen wusste genau, dass er so etwas niemals tun würde. Aber die Warterei machte ihn fertig. So war es schon immer gewesen.

Gerade diesmal wollte er sich auf keinen Fall verspäten. Er brauchte einen guten Platz, von dem aus er genau verfolgen konnte, was ihm da vorgegaukelt wurde. Um Tricks musste es sich handeln bei dem, was ihm und Andreas heute geboten werden sollte. Davon war Jürgen fest überzeugt.

„The American Monstershow in Germany“ prangte in blutroten, leicht verlaufenden Lettern auf einem Plakat direkt am Eingang zur Show. Es war das gleiche Plakat, das Jürgen zwei Tage zuvor auf dem Weg zur Schule zum ersten Mal gesehen hatte. Es war ihm sofort klar gewesen, dass er diese Show nicht versäumen wollte.

„Erleben Sie das Grauen so hautnah wie nie zuvor“, versprach das Plakat. „Lassen Sie sich gefangen nehmen von der atemberaubenden Show mit den original amerikanischen Monstern. Werfen Sie einen Blick in die Abgründe der Hölle!“

Zombies, Werwölfe und Vampire versprach das Plakat.

Als Jürgen es sich jetzt noch einmal gründlich durchlas, musste er laut auflachen. ‚Diese Amerikaner waren wirklich unmöglich. Sie verkauften einem dieses Horrortheater am Ende noch als Tatsachen.‘

Jürgen wandte sich von dem Plakat ab und sah, dass nun endlich auch Andreas angetrottet kam. Ja, er kam angetrottet! Er hielt es nicht für nötig zu laufen, wenn die Vorstellung in einer Minute anfing. Es war doch noch so viel Zeit.

Jürgen rannte ihm entgegen und begann mit einer Schimpfkanonade, noch bevor Andreas überhaupt in Hörweite war. Als Jürgen dann Andreas erreicht hatte, war seine Wut fast schon verraucht. Er hatte nur noch ein Ziel, pünktlich vor Beginn der Veranstaltung seinen Platz einzunehmen.

„Warum kommst du erst jetzt? Ich warte seit einer Viertelstunde.“ Es waren nur noch hilflose Reste der Wut, so wie ein erlöschendes Feuer, das kurzzeitig noch einmal aufflackert.

„Ich hatte die Bahn verpasst. Außerdem ist doch noch genügend Zeit.“ Andreas zuckte nur mit den Schultern. Er fühlte sich in keinem Punkt der Anklage schuldig.

„Noch genügend Zeit? Es geht in einer Minute los“, fuhr Jürgen kurzzeitig heftiger auf.

„Reicht das nicht?“ Es war eine rhetorische Frage, denn sie hatten das große Zelt der American Monster Show fast schon erreicht. Das starke Gedränge am Eingang, das vor wenigen Minuten noch geherrscht hatte, war fast völlig abgeebbt. Fast alle Besucher hatten ihre Plätze bereits eingenommen. Trotz des nicht gerade geringen Eintrittspreises – man hätte für das gleiche Geld auch einen Platz in der Oper bekommen – war das Zelt fast bis auf den letzten Platz gefüllt. Es herrschte die gleiche gedämpfte Spannung, wie man sie vor Beginn von Zirkusveranstaltungen spürt oder am Theater, bevor der Vorhang sich hebt. Die Besucher waren eher dem Theater zuzuordnen. Für eine Zirkusveranstaltung waren zu wenige Kinder hier. Dies war kein Wunder, denn die Show war erst für Jugendliche ab 16 freigegeben. Jürgens große Schwester hatte ihm die Karten besorgt. Jürgen hoffte nur, sie würden am Einlass keine Ausweise sehen wollen. Dies war auch ein Grund, warum er früher, also im Gewühl der Menge, den Innenraum hatte erreichen wollen.

Sie hatten Glück. Der Einlasser musterte sie lediglich mit einem Ausdruck blasierter Langeweile, vielleicht war er auch high. Hinter ihnen schloss sich das Zelt. Innen war es jetzt beinahe finster. Nur durch einige wenige Ritzen zwängte sich noch Tageslicht hinein und kroch in Richtung Innenraum. Dieser war eine Art Manege, ausstaffiert mit einem umlaufenden Gitter, wie man es von Raubtiervorführungen im Zirkus kennt. Das Zentrum dieser Manege war in das dunkelrote Licht eines starken Scheinwerfers getaucht, ansonsten war sie völlig leer.

Jürgen und Andreas fanden zwei Plätze seitlich des Eingangs zur Manege. Auch dieser Weg zum Zentrum des Geschehens war mit starken Eisenstäben gesäumt.

Von ihren Plätzen aus konnten die beiden Jungen zwar nicht direkt die Auftritte der Monster sehen, oder was immer kommen mochte, hatten aber einen freien Blick zur Mitte. Sie würden nicht gezwungen sein, an der breiten Schulter eines Profiboxers oder dem verrückten Hut einer Diva vorbei zu schielen.

Dann begann die Show. Sie begann mit dumpfer, furchteinflößender Musik, die aus allen Richtungen gleichzeitig auf die Zuschauer einzuströmen schien. Jürgen vermutete, dass Lautsprecher geschickt zwischen den Sitzreihen verteilt waren. Der Effekt war beeindruckend, man konnte glauben, die Musik werde nicht von außen über das Ohr, sondern von innen direkt über den Verstand aufgenommen. Es war ein dumpfer Singsang, der an Mönche in einem einsamen Kloster fernab der Zivilisation gemahnte. Dann mischte sich in dieses Gesäusel das durchdringende, klagende Heulen hungriger Wölfe. Schließlich brach alles mit dem spitzen hohen Schrei einer jungen Frau ab, die von den Zinnen eines Turmes auf die Klippen einer unbekannten Küste stürzt.

Mitten im roten Licht des Scheinwerfers stand ein Mann. Keiner der Zuschauer hätte vermutlich zu sagen gewusst, wie er dort hingekommen war. Alle waren von der Einleitung zu dieser extravaganten Gruselshow in den Bann gezogen worden.

Der Mann war von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet. Seine Füße steckten in schweren Motorradstiefeln, die beinahe bis zu den Knien reichten und dort mit einer schwarzen Leinenhose fast verschmolzen. Außerdem trug er ein schwarzes Hemd mit goldenen Knöpfen und darüber einen Umhang. Dieser war auf der Innenseite blutrot gefärbt.

„Zuviel Klischee“, raunte Jürgen seinem Freund zu.

„Trotzdem beindruckend“, zischelte dieser zurück und versank ein wenig in seinem Stuhl.

Der Mann in der Mitte der Manege vollführte in alle Richtungen eine elegante Verbeugung und zeigte dabei ein Lächeln, das vielen das Blut in den Adern gefrieren ließ. Dies war kein freundliches Lächeln, nicht einmal ein diabolisches Grinsen. Es war die Grimasse eines Raubtieres, das seine Zähne bleckt, nachdem es Beute geschlagen hat.

„Ich begrüße Sie, meine sehr verehrten Damen und Herren“, sagte der Mann mit tiefer, aber angenehmer Stimme. Seine Stimme war bisher das Angenehmste an ihm. „Ich freue mich, dass Sie so zahlreich erschienen sind, und hoffe, Sie werden nicht enttäuscht nach Hause gehen. Vielleicht werden Sie heute Nacht laut schreiend aus Alpträumen erwachen, sich vor den Schatten fürchten, die in der Dunkelheit lauern, vielleicht werden Sie sogar am Tage Stimmen hören und das Grauen spüren, aber keineswegs werden Sie heimgehen und sich gelangweilt haben. Wir präsentieren Ihnen erstmalig in Deutschland – die Amerikanische Monsterschau!“

Der Mann, wohl so eine Art Zirkusdirektor, warf in theatralischer Geste die Arme auseinander. Das Licht der Scheinwerfer flammte auf und tauchte nun die gesamte Mange in gleißende Helligkeit.

„Sie werden heute Wesen sehen und Dinge erleben, die Sie bisher nur aus Horrorfilmen kennen oder aus Büchern, es sind Dinge und Wesenheiten, von denen viele von Ihnen vielleicht glauben, dass sie nur in den verwirrten Hirnen verarmter Schriftsteller existieren. Aber sie sind Wirklichkeit, und“, der Mann dämpfte die Stimme, „sie sind hier.“

Wieder folgte eine übertriebene, große Geste. Diesmal sah es aus, als habe der Mann sich in einen Wegweiser verwandelt, der zum Manegeneingang deutet.

„Ich hoffe nur, der Rest der Schau ist besser“, ließ Jürgen sich vernehmen.

„Als erstes präsentieren wir Ihnen: den Tanz der Vampire!“ Mit diesem Ausruf zog sich der Mann in Schwarz im Laufschritt aus der Manege zurück.

Kurze Zeit später kehrte er zurück. Er hatte jedoch den Umhang abgelegt. Stattdessen trug er eine Kette aus Knoblauchzwiebeln um den Hals. In der Hand hielt er etwas, was man als Peitsche bezeichnen konnte. An einem kräftigen Stock waren viele dünne Lederriemen befestigt. An diesen wiederum saßen am Ende kleine, glänzende Kugeln. Diese mochten aus Silber sein, aber vielleicht sah es auch nur so aus.

Kurz nachdem der Mann mit seiner neuen Ausrüstung in die Manege gelaufen war, erschienen drei weitere Menschen. Sie waren allesamt von ungesunder Blässe. Es sah aus, als seien sie kopfüber in einen Sack Mehl gestürzt. Der Eindruck wurde noch unterstützt dadurch, dass sie in schwarze Fräcke gehüllt waren. Aus dem Mund jedes einzelnen von ihnen schoben sich links und rechts zwei gebogene, hauerartige Zähne, die gelblich vom weißen Teint abwichen. Die Augen der drei lagen tief in den Höhlen und wurden von fast schwarzen Schatten umrahmt.

„Schwach“, kommentierte Jürgen diesen Auftritt. Auch Andreas fand, dass ihn ein wenig weiße Schminke und falsche Zähne nicht mit Grauen erfüllen konnten.

Der „Dompteur“ jagte die drei Vampire wie Zirkuspferde im Kreis herum. Dann setzte ein Walzer ein, und die Vampire, oder was immer die drei darstellen sollten, drehten sich wie Tanzbären im Kreis. Sie blitzten mit den Augen, bleckten die Zähne und versuchten, nach dem Mann mit der Peitsche zu greifen, doch irgendetwas hielt sie davon ab. Alles wirkte eher lächerlich als grausig. Unruhe kam auf im Rund der Zuschauer, die sich veralbert vorkamen.

„Ah“, rief der Mann mit der Peitsche aus, „Sie wollen mehr für Ihr Geld. Sie wollen vielleicht Blut sehen.“ Das Wort „Blut“ schrie er heraus, als hätte es sekundenlang seine Kehle verstopft. „Nun gut, so soll es sein!!“ Zweimal klatschte er in die Hände.

Während der Mann sich nun in Richtung Manegeneingang zurückzog, hörte man aus eben dieser Richtung ein lautes Schreien und Kreischen. Es waren die kaum noch menschlich zu nennenden Hilfeschreie einer Blondine von etwa 18 Jahren, die in den Käfig gezerrt wurde. Sie wehrte sich verzweifelt, hatte aber keine Chance gegen die beiden kräftigen Kerle, die sie hereinzerrten. Die zwei Männer sahen so aus, als könnten sie spielend Telefonbücher zerreißen. Sie waren nur mit kurzen Lederslips und Knoblauchketten bekleidet.

Das Mädchen trug ein weißes, weitfallendes Kleid von auffallender Eleganz. Es hätte ein Brautkleid sein können oder ein Leichenhemd der Luxusklasse.

Sie war ein hübsches Mädchen. Keine auffallende Schönheit, aber von einer natürlichen Ausstrahlung, die sicher vielen Jungen ihres Alters schon den Kopf verdreht hatte. Allerdings war von dieser Schönheit für die Zuschauer im Moment nicht viel zu sehen, denn die Angst hatte sie in ein schreiendes Bündel verwandelt, das wie von Sinnen um sich schlug. Furcht, Hass und Verzweiflung entstellten ihre Züge zu einer grausigen Grimasse. Speichel rann ihr aus dem Mund und über das Kinn.

Die Männer stießen das Mädchen kraftvoll von sich. Dann verließen sie im Laufschritt das umgitterte Rund. Sie überließen das Mädchen allein seiner Angst und den drei Vampiren, die sich zeitweise in einer Ecke versammelt hatten, nun aber einen Ring um ihr Opfer bildeten. Zufriedenheit spielgelte sich in ihren Gesichtern.

Zufriedenheit machte sich auch unter den Zuschauern breit, die nun endlich das Grauen für ihr Geld bekamen, das sie erwartet hatten. Keiner machte sich darüber Gedanken, wer dieses Mädchen war, das am Boden der Manege saß. Sie hatte inzwischen aufgehört zu schreien. Ein stilles Schluchzen war über sie gekommen.

Keinem Zuschauer fiel die Suchmeldung ein, die vor drei Tagen in mehreren Tageszeitungen gestanden hatte. Gesucht wurde die 18jährige Marion Mertens, ein Mädchen aus einem kleinen Dorf in unmittelbarer Nähe der Stadt. Sie war auf dem Weg zur Disco im Nachbarort gewesen und nie dort angekommen. Sie würde auch nie mehr zu irgendeiner Disco gehen.

Die Vampire bildeten einen Ring um ihr Opfer und gingen in gemessenen Schritten darauf zu. Es war wie das Ritual einer barbarischen Sekte. Das Mädchen starrte aus weit aufgerissenen Augen auf seine Bedränger. Es gab keinen Laut von sich. Jegliche Gegenwehr war aus ihm gewichen, geblieben war allein die lähmende Angst. Das Mädchen schrie auch nicht, als sich der erste Vampir auf sie stürzte und ihr in den Nacken biss.

Andreas erinnerte sich, dass er erst kürzlich davon gehört hatte, dass Tiere, die von Raubtieren gerissen werden, vom Schock betäubt werden, noch ehe der Tod sie ereilt. Sie spüren daher vom Schmerz des Tötungsbisses nichts mehr. So war es wohl auch bei diesem Opfer der Vampire.

Jürgen dachte rationaler. „Eine hübsche Inszenierung“, raunte er Andreas zu. „Langsam wird die Show besser, wenngleich es auch hierfür keines allzu großen Aufwandes bedarf.“

Ein Vampir nach dem anderen beugte sich über das Opfer und saugte sein Blut aus dem Körper. Dicke rote Tropfen perlten von den Lippen der blassen Gestalten. Ein schlürfendes Geräusch war zu hören, und der Teint des Opfers wechselte von grellem Rot über zartes Rosa zu kalkigem Weiß. Dann war es vollbracht. Das Mädchen würde selbst ein Vampir sein, wenn der Mond am Himmel aufging.

Kaum war die grausame Szene beendet, erschien der schwarze Mann mit seiner Peitsche in der Manege. Auch seine beiden Gehilfen waren wieder da. Sie trugen diesmal ebenfalls Peitschen mit Silberkugeln an den Enden der Lederriemen. Vereint trieben sie die drei Vampire aus der Manege. Nur die blasse Gestalt des Mädchens blieb zurück. An seinem Hals zeigten sich die bläulich verfärbten Bissstellen der Vampire, aus denen die letzten Blutstropfen flossen.

„Kein schöner Anblick, nicht wahr?“, hub der Mann in Schwarz zu reden an. „Außerdem kann ich gerade noch drei Vampire durchfüttern. Lassen wir also dieses lästige Geschöpf entfernen, meine Damen und Herren. Erleben Sie nun voller Schaudern unsere – Zombies!“

Eilig zog er sich mit seinen Gehilfen zurück. Gespanntes Schweigen breitete sich aus. Nur ganz vereinzelt raschelte Bonbonpapier. Irgendjemand räusperte sich. Das Licht der Scheinwerfer wurde schwächer, es flackerte sogar leicht. Man konnte den Eindruck gewinnen, das Zelt würde durch Hunderte von Kerzen erleuchtet.

Als die Spannung ihren Höhepunkt erreichte, zeigten sich die Zombies.

„Ausgezeichnetes Timing“, lobte Jürgen. „Ich bin nur gespannt, was uns diese Gestalten jetzt vorführen werden.“

„Darauf bin ich gar nicht so neugierig“, erwiderte Andreas. Ein leichter Schauder lief über seinen Rücken.

Jürgen wandte den Kopf erstaunt zu seinem Freund um. Er schmunzelte und sagte: „Du glaubst doch nicht etwa, das hier wäre alles Ernst. Es sind Tricks, weiter nichts.“ Dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder dem Geschehen der Manege zu.

Die Zombies waren vier Gestalten, die tatsächlich auch einem abgehärteten Horrorfilmkonsumenten Schauer in die Glieder fahren lassen konnten. Allesamt waren sie in zerlumpte, mit Erde beschmierte Leichengewänder gehüllt. Das Fleisch war aufgedunsen und an einigen Stellen in Fäulnis übergegangen. Tiefe Wunden zogen sich über die Körper der Untoten. Einem der vier war offenbar der Schädel gespalten worden. Graue Hirnmasse war aus der Wunde ausgetreten und angetrocknet. Ein anderer Zombie war eine typische Wasserleiche. Das Gesicht war zu einer unförmigen Masse verquollen, das Fleisch hatte sich an vielen Stellen bereits von den Knochen gelöst und schimmerte grünlich. Die beiden anderen waren offenbar auf prosaische Weise verstorben, doch auch ihnen hatte der Aufenthalt in einem Grab den Stempel des Grässlichen aufgedrückt.

Viele Zuschauer traf dieser Anblick wie ein Überfall an einer dunklen Straßenecke. Frauen kreischten auf, aber auch einige hartgesottene Kerle gaben angstvolle Geräusche von sich.

„Eine hervorragende Maske“, lobte Jürgen. „Das ist endlich das, was ich erwartet hatte. Sieh dir nur die Wasserleiche an, man könnte sie wirklich für echt halten.“

Andreas starrte die Wasserleiche an und spürte Übelkeit aufsteigen. Ein dicker Kloß setzte sich in seinem Hals fest. Sekundenlang glaubte er, er würde daran ersticken.

„Ich glaube, diese Schau ist nichts für mich“, gab er unumwunden zu.

„Du nimmst das einfach zu ernst“, erneuerte Jürgen seine Belehrung. „Ist doch alles nur Theater.“

„Bist du dir da so sicher?“, wollte Andreas fragen, aber er verkniff es sich lieber. Jürgen konnte ein beißender Spötter sein.

Die Zombies schritten mit schwerfälligen Bewegungen in der Manege herum, so als wüssten sie nicht, was das alles zu bedeuten hatte. Ihre Blicke glitten über die Zuschauer in der ersten Reihe, und dabei bleckten sie die Überreste ihrer Zähne. Sie suchten Beute, etwas, woran sie ihre Bosheit auslassen konnten.

Schließlich entdeckten sie das Mädchen. Sie lag mit dem Gesicht nach unten in der Manege und rührte sich nicht. Sie war nicht tot, doch auch nicht mehr lebendig. Sie war noch kein Vampir, aber auch kein Mensch mehr. Sie hatte keine Chance, dem Grauen zu entkommen.

Langsam zogen die Zombies immer enger werdende Kreise um den Körper, der dort vor ihnen lag. Dazu setzte eine Musik ein, die an Tanzmusik amerikanischer Indianerstämme erinnerte, ungewöhnlich und erschreckend. Immer mehr näherten sich die Zombies ihrem Opfer.

Die Zuschauer blickten wie gebannt auf das Geschehen, das vor ihnen abrollte. Einige wollten sich abwenden, doch eine unsichtbare Kraft drehte ihre Köpfe zurück in Richtung auf die Manege, wo in wenigen Augenblicken etwas Unfassbares geschehen würde.

„Sie muss sterben. Sonst wird sie zum Vampir.“ Eine unerklärliche Stimme durchdrang die Gedanken der Zuschauer. Eine Stimme von so großer Kälte und Grausamkeit, dass sich der Verstand einiger, die sie hörten, instinktiv abschottete und sie in Ohnmacht sanken, bevor der erste Zombie den Körper des Mädchens packte.

Von diesem entscheidenden Moment an ging alles weitere unglaublich schnell. Die Zombies stürzten sich gleichzeitig wie ein Rudel ausgehungerter Wölfe auf ihr Opfer. Dabei begruben sie es regelrecht unter sich. Während alle nichts weiter sahen als ein Bündel kämpfender, aufgedunsener Leiber, hörte man das Knacken brechender Knochen und reißende Geräusche, so als würden lange Stoffbahnen getrennt.

Dann erhob sich ein Arm aus der Zombiemasse, die über dem Mädchen lag und hielt etwas in die Höhe wie eine Trophäe.

Schreie überall auf den Rängen waren die Antwort. Einige besonders schwach besaitete Seelen stürzten nach draußen, um sich zu übergeben. Die Zahl der Ohnmächtigen schnellte schlagartig in die Höhe. Die Trophäe, die dem Publikum präsentiert wurde, war der abgerissene Kopf des Mädchens.

Jürgen war für einen Augenblick ebenfalls entsetzt. Dann wich der Schreck der Überlegung, wie sie diesen Trick ausgeführt hatten. Es war schließlich klar, dass sie da unten keinem Menschen wirklich den Kopf abrissen. Dann ging Jürgen ein Licht auf. Die vier Zombies hatten sich so geschickt auf ihr Opfer gestürzt, dass es nicht mehr zu sehen war. Nun hatte das Mädchen die Möglichkeit, auf irgendeine ausgeklügelte Weise zu verschwinden. Irgendeiner der Zombies hatte währenddessen das verborgene Modell des Kopfes zutage gefördert, um es dem Publikum zu präsentieren. Die Atmosphäre der Show, das Licht und die Musik besorgten den Rest. Dramaturgisch und technisch eine hervorragende Leistung, aber dennoch kein Grund zur Panik.

Jürgen teilte seine Überlegungen Andreas mit, der übertrieben begeistert nickte, als er diese Erklärung der Vorgänge hörte. Jede Erklärung war ihm lieber als die, all das sei wirklich geschehen.

Während Jürgen noch über die Lösung der Zombienummer nachdachte, waren die Gehilfen in die Manege gekommen, hatten die Zombies hinausgetrieben und die Reste des Mädchens in einem Sack verstaut. Neben dem Kopf waren auch andere Körperteile durch die Zombies vom Rumpf getrennt worden. Dank der gründlichen Arbeit der Vampire war allerdings kein Blut mehr geflossen.

Das war eine Erklärung. Für Jürgen war es der Beweis, dass die Kerle in den Lederslips nur Teile einer Wachsfigur in den Sack stopften.

Als die Spuren der letzten Gräuel beseitigt waren, wurde das Licht im weiten Rund wieder stärker. Man hörte nicht nur, man spürte auch, dass das Publikum aufatmete. Diese Show war wirklich nichts für schwache Nerven. Der Mann, der das Programm leitete, gab allen Zeit, sich ein wenig zu entspannen. Beschwingte Musik wurde eingespielt, die Ohnmächtigen kamen wieder zu sich, und jene, die nach draußen gelaufen waren, kamen nach und nach auch wieder zu ihren Plätzen zurück.

Dann erschien wieder der Mann in Schwarz in der Manege. Diesmal wurde er von zwei äußerst sympathisch wirkenden jungen Männern begleitet. Beide waren bekleidet, wie sich ein Deutscher den durchschnittlichen Amerikaner vorstellt, also mit Jeans und karierten Hemden. Die beiden hätten eine Tankstelle am Highway No. 1 führen können oder eine Farm im mittleren Westen. Der eine der beiden war etwa 1 Meter 80 groß, schlank und dunkelblond. Der andere war zehn Zentimeter kleiner und mehr von untersetzter Statur. Er trug einen Kinnbart und hatte rötliches Haar. Die beiden sahen etwa so grausig aus wie zwei Taxifahrer nach Dienstschluss.

„Ich nehme an, von wilden Mordorgien haben Sie nun erst einmal genug“, sagte der Mann in Schwarz, der auch wieder seine Peitsche dabei hatte, in hinterhältigem Tonfall. „Dann ist es an der Zeit, dass wir Ihnen etwas kulturell Höheres anbieten. Sie werden nicht gleich von Betrug reden, wenn sich der Innenraum dieser Manege nicht sofort mit Blut füllt. Darum halte ich die Zeit für gekommen, Ihnen unsere Werwölfe vorzuführen.“

Es folgte eine Atempause, in der sich die drei Herren innerhalb des Käfigs nach allen Seiten verbeugten.

„Ich sehe, Sie glauben mir nicht. Doch diese beiden so normal wirkenden Männer haben ein schreckliches Geheimnis. Sie sind Werwölfe.“ Wieder folgte eine Verbeugung, diesmal jedoch nur durch die angeblichen Werwölfe.

„Normalerweise, das wissen Sie sicherlich alle“, setzte der Mann in Schwarz seine Tirade fort, „normalerweise verwandeln sich Werwölfe nur im Licht des Vollmonds in ihre grausige Gestalt. Uns ist es gelungen, eine Lichtquelle zu konstruieren, die es ermöglicht, das Licht des Vollmondes adäquat nachzubilden und so die Verwandlung von Menschen in Werwölfe zu jeder Vorstellung zu zeigen.“

Bei den letzten Worten traten die jungen Männer, die Werwölfe sein sollten, weiter ins Zentrum der Manege, während sich der Mann in Schwarz zurückzog. Dann erlosch für einen Moment das Licht im Zelt völlig. Einige Augenblicke später ging ein einzelner Scheinwerfer an, dessen Lichtkegel direkt ins Zentrum der Manege fiel. Tatsächlich strahlte dieser Scheinwerfer wie das fahle Licht des Vollmondes mit hoher Intensität auf die Männer, die dort standen.

Kaum hatte das Licht sie erreicht, da begann die Veränderung. Diese war offenbar schmerzhaft, denn beide Männer gaben wimmernde Laute von sich, die mehr und mehr in Schreie übergingen.

Als erstes streckten sich die Männer. Dabei wuchs nicht nur der Rumpf, auch Arme und Beine wurden länger. Die Finger wuchsen ebenfalls und krümmten sich gleichzeitig zu Klauen, an deren Enden sich mörderische Krallen ausstülpten. Der Brustkorb der Männer weitete sich. Interessant war zu beobachten, dass der Bauch des dicklichen Mannes gleichzeitig einsank, als ließe man die Luft aus einem Ballon. Das Volumen des Brustkorbes stieg so rapide an, dass die Knöpfe der Hemden abrissen und wie Geschosse wegsprangen. Auch die Schultern der Männer wurden breiter. Sie bekamen die Proportionen eines Mr. Universum, so dass sämtliche Nähte ihrer Hemden platzten. Auch die Hose wurde durch rapides Breitenwachstum des Unterleibes zerstört.

Dann ging eine Veränderung in der Körperhaltung der beiden Männer vor sich. Der Oberkörper wurde wie unter einer gewaltigen Last nach vorn gebeugt, solange, bis die vorderen Gliedmaßen beinahe den Boden berührten. Das Aussehen der beiden Männer erinnerte jetzt weniger an Wölfe als an Menschenaffen. Dieser Eindruck wurde verstärkt, als das Haarwachstum einsetzte. Die Haare waren von einer aschgrauen bis hellbraunen Farbe und bedeckten nach etwa zwei Minuten die Körper der Männer jeweils mit einem dichten Fell. Nur das Gesicht und die Innenseite der Hände waren davon ausgespart.

Ihre Gesichter veränderten sich als letztes. Die Augen sanken in die Höhlen zurück, als drückte sie jemand mit dem Daumen in den Schädel hinein. Gleichzeitig wölbte sich das Stirnbein weiter nach vorn. Die Kiefer wurden von einer unbekannten Kraft nach außen gedrückt, wobei sich auch das Jochbein verlängerte. Einfach gesagt, es entstand eine vorgestreckte Hundeschnauze. Oben und unten schoben sich Hauer durch das Fleisch. Das Ganze erinnerte an die Abbildung des Säbelzahltigers in manchen Museen. Damit war die Veränderung abgeschlossen. Aus den friedlich aussehenden, jungen Männern waren reißende Bestien geworden, die sofort ein lautes Wolfsgeheul anstimmten.

Die Werwölfe wandten sich dann sofort dem Mann in Schwarz zu. In eigenartig wiegendem Gang, wie er sonst den Seeleuten zugeschrieben wird, näherten sie sich dem Maître de plaisir des Grauens, offenbar willens und bereit, diesen vor den Augen des Publikums in Fetzen zu reißen. Die Zuschauer in den ersten Reihen konnten das mahlende Geräusch der Zähne der Werwölfe hören, die sich bereits auf ein saftiges Stück noch warmen Fleisches freuten.

Als einer der beiden Werwölfe in Reichweite des ausersehenen Opfers war, schlug er mit der Pranke, die einmal eine Hand gewesen war, nach diesem aus. Gleichzeitig hatte der Angegriffene jedoch mit der Peitsche ausgeholt. Mit großer Geschwindigkeit ließ er die Riemen auf die vorderen Gliedmaßen des Werwolfes niedersausen. Die Silberkugeln pfiffen durch die Luft und hinterließen eine blutige Spur, wo sie die Bestie trafen. Die Gegenwehr ließ die Tiere sofort zurückweichen. Ihr eigentliches Ziel gaben sie nicht auf, doch änderten sie nun die Taktik. Sie versuchten ihr Opfer von zwei Seiten gleichzeitig zu packen. Wieder kam ihnen die Peitsche des schwarzen Mannes zuvor. Wie ein Blitz fuhren die Silberkugeln nach rechts und links. Sie trafen die Werwölfe jeweils am Hals, was diese mit einem wilden Wut und Schmerzgeheul quittierten.

Inzwischen waren auch die beiden Gehilfen aus dem Hintergrund aufgetaucht. Beide trugen außer den Peitschen zusätzlich je einen Revolver. In drohender Haltung, die Mündungen der Revolver jeweils auf den Kopf eines der Werwölfe gerichtet, gingen die Männer mit den Lederslips auf die Bestien zu. Diese wussten offenbar, dass Übermut ihnen hier nur schaden konnte und zogen sich verängstigt zurück, bemüht, die starken Männer nicht aus den Augen zu lassen.

Jürgen hatte die Vorgänge genau beobachtet. Es war ihm ein Rätsel, wie aus den jungen Männern – auf offener Bühne – solche Monster hatten werden können. Wären die Männer kurzzeitig irgendwie verdeckt gewesen, alles wäre einfach zu erklären gewesen. So aber schien es eine wirklich unmögliche Nummer zu sein, wenn nicht tatsächlich finstere Mächte mit im Spiel waren.

Zu allem Überfluss meldete sich auch noch Andreas zu Wort. „Meinst du immer noch, dass das alles nur billige Tricks sind?“, ließ er sich mit nervöser Stimme vernehmen. „Dann erklär mir bitte mal, wie sie das mit den Werwölfen gedreht haben?“

„Eine einmalige Illusion“, antwortete Jürgen, „das muss ich neidlos anerkennen. Ich weiß wirklich nicht, wie sie es gedeichselt haben. Aber hör mal, an Werwölfe glaubst du doch auch nicht, oder?“

„Bis heute habe ich nicht dran geglaubt“, schränkte Andreas ein. „Aber soeben habe ich welche gesehen.“

„Was du gesehen hast“, widersprach Jürgen, „war das beste Zauberkunststück, das vielleicht auf dieser Welt dargeboten wird, aber es war nichts Übernatürliches.“

Jürgen sprach hastig, als müsse er nicht nur Andreas, sondern auch sich selbst von der Richtigkeit seiner Worte überzeugen.

„Manchmal ist dein Realismus furchtbar“, sagte Andreas, dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder dem Geschehen in der Manege zu.

Eine Frau in mittlerem Alter fuhr gerade einen Multicar in die Manege. Es war ein kleiner, grüner Transporter, wie er früher in vielen Betrieben für kleinere Transportaufgaben genutzt worden war. Lautstark tuckerte er in der Mitte des Rondells, das von Gittern umzäunt war. Die Frau verließ ihren Posten in der Fahrerkabine und lief aus der Manege.

Kaum war sie den Blicken der Zuschauer entschwunden, ertönte ein ohrenbetäubender Lärm. Man konnte meinen, eine Boing 747 lande in der Manege. Herein fuhr allerdings ein gewaltiger Traktor amerikanischer Bauart, ein beeindruckendes Monstrum mit Ballonreifen und einem Motorblock von der Größe eines deutschen Kleinwagens. Am beeindruckendsten war allerdings, dass in der Fahrerkabine dieses Monstrums niemand saß, um es zu lenken. Der Traktor fuhr allein.

„Wir kommen nun zu einem weiteren Höhepunkt der heutigen Show“, verkündete der Mann in Schwarz. „Dies ist die, zumindest für mich, gefährlichste Nummer des heutigen Abends. Dieser Traktor, meine sehr verehrten Damen und Herren, ist von einem Dämon besessen.“

„Der Dämon heißt Mikrochip“, kommentierte Jürgen.

„Ich werde jetzt mit Hilfe meiner Dämonenpeitsche“, der Mann schüttelte die Peitsche mit den Silberkugeln, „und Weihwasser versuchen, den Dämon dazu zu bringen, aus diesem Traktor aus und in den wesentlich kleineren Transporter hineinzufahren. Das Gefährliche an diesem Unterfangen ist, dass ein freier Dämon in alles hineinfahren kann, was in seiner Flugrichtung liegt, also auch in mich oder in die Gitterstäbe dieses Käfigs. Erst die Pentagramme vor den ersten Sitzreihen werden ihn aufhalten. Vor der Gefahr, die der Dämon bildet, kann ich mich nicht schützen. Würde ich es tun, bestünde die Möglichkeit, dass der Dämon stirbt. Dies muss ich natürlich im Interesse der Show vermeiden.“

Nachdem der Mann in Schwarz geendet hatte, erschien noch einmal die Frau, die den Multicar gesteuert hatte. Sie trug jetzt einen Krug mit Wasser, den sie dem Herrn und Meister reichte.

Dieser nahm den Krug mit einer huldvollen Geste entgegen und zeigte ihn dann noch einmal in alle Richtungen vor, wie ein Zauberer, der allen noch einmal seine leeren Hände zeigt, bevor er eine Schar Tauben erscheinen lässt.

Nachdem die Frau wieder abgetreten war, begann die Dämonenaustreibung.

Wieder wurde das Scheinwerferlicht leicht abgeschwächt. Der Mann in Schwarz begann, in einem monotonen Singsang in einer völlig unverständlichen Sprache zu rezitieren. Dabei umkreiste er in einem gleichbleibenden Abstand den angeblich besessenen Traktor. Immer wenn er an seiner Vorderfront ankam, spritzte er etwas Wasser aus dem Krug auf den Kühler. Jedes Mal ereignete sich dann etwas Merkwürdiges. Der Motor des Traktors heulte auf, als habe er plötzlich Zahnschmerzen. Dann schüttelte sich die schwere Maschine wie ein Hund nach einem Gewitterguss.

Die Beschwörungen des Mannes in Schwarz wurden intensiver. Die Peitsche in seiner linken Hand begann zu schwingen. Als er hinter dem Traktor stand, sauste die Peitsche nieder und traf klatschend die Verkleidung der Fahrerkabine. Der Traktor brüllte auf und schoss in einem kurzen Satz ein Stück vorwärts.

Nun brüllte der Mann in Schwarz zweimal kräftig die Maschine an, ohne dass jemand im weiten Rund seine Worte verstanden hätte.

„Hokuspokus“, raunte Jürgen Andreas lapidar zu. „Die Werwolfnummer war tausend Mal besser.“

Die Zeremonie inmitten der Mange strebte langsam einem Höhepunkt zu. Immer stärker hieb der Mann mit der Peitsche auf den Traktor ein. Dieser rollte immer stärker herum. Er versuchte jetzt, seinem Peiniger die Schnauze zuzuwenden, um dann auf diesen zuzurollen. Doch wich der Mann in Schwarz diesen Angriffsversuchen geschickt aus. Gleichzeitig besprengte er die Motorhaube des Traktors immer wieder mit dem Wasser, das angeblich Weihwasser war.

Urplötzlich passierte es. Der ganze Traktor begann zu beben, als litte er unter Schüttelfrost. Gleichzeitig stieß er ein ohrenbetäubendes Getöse aus, das eindeutig kein normales Motorengeräusch war. Die Scheinwerfer an der Vorderseite barsten, und die Scherben wurden wie Geschosse fortgeschleudert. Einige flogen bis zu den vorderen Sitzreihen der Zuschauer. Dann flog die Motorhaube mit einem einzigen lauten Knall auf. Es klang, als fiele eine eiserne Rüstung aus dem 8. Stock eines Hauses auf die Straße. Ein Pfeifen und Heulen erfüllte kurze Zeit später die Luft, und dann schoss etwas aus dem Traktor heraus, das wie ein Kugelblitz aussah. Allerdings war dieser Kugelblitz nicht gelblich bis weiß, sondern giftgrün.

Das glühende Objekt bewegte sich in rasender Geschwindigkeit auf einer Kreisbahn und umrundete das Gitterwerk des Käfigs mehrere Male. Es erreichte dabei eine so enorme Geschwindigkeit, dass es den Zuschauen unmöglich war, die Anzahl der Käfigumrundungen zu zählen. Schließlich näherte sich das Ding dem Multicar. Es blieb zwei Sekunden in der Luft über dem Transporter hängen und raste dann mit der bereits zuvor beobachteten Geschwindigkeit in diesen hinein. es hinterließ jedoch keine Spuren seines Eindringens auf der Außenseite des Multicar.

Der Transporter ließ kurz nach dem Einschlagen des Dämons, oder was immer es gewesen war, den Motor an und entfernte sich aus der Manege. Der Traktor blieb verlassen und leicht beschädigt zurück.

Von dieser Nummer zeigte sich Jürgen wenig beeindruckt. Mit entsprechenden elektronischen Bauelementen und genügend viel Pyrotechnik waren solche Effekte leicht zu erzielen. Im Grunde habe man nicht mehr gesehen als geschickt verpacktes Feuerwerk, meinte er. Andreas war sich immer weniger schlüssig, was er von dieser Schau halten sollte. Einerseits wollte auch er nicht an wirkliche Geister glauben, zumal diese Show nur eine brutale Zurschaustellung war, andererseits waren alle Tricks so perfekt ausgeführt …,
dass es eigentlich gar keine Tricks sein konnten.

Der Mann in Schwarz kündigte bereits die nächste Nummer an. Diesmal versprach er dem Publikum etwas zu Auflockerung. Man solle sich etwas zurücklehnen und entspannen. Nach dieser Aufforderung verschwand er wieder. Musik klag auf, es war der Can-Can aus der Operette Orpheus in der Unterwelt. Gleichzeitig begannen bunte Scheinwerfer zu rotieren und der Manege Varieté-Atmosphäre zu verleihen. Dann erschien das Ballett.

Die Damen und Herren waren alle völlig nackt. Sie waren nicht nur bar jeder Kleidung, sondern auch ohne Fleisch und Haut. Gerippe, bleiche Knochengerüste tanzten in der Manege einen irrsinnigen Tanz. Mit leeren Augenhöhlen und zahnlosem Mund grinsten sie ins Publikum. Die Szene war weniger schrecklich als grotesk.

Viele Zuschauer konnten sich für dieses Zwischenspiel nicht erwärmen, Jürgen jedoch erkannte sofort, dass dies eine Meisterleistung dieser Show sein musste. Tatsächlich erweckten die Skelette, es waren mehr als zwanzig, den Eindruck völliger Echtheit. Durch die Rippen der vorderen Tänzer hindurch konnte man die Bewegungen der anderen dahinter sehen, also waren diese Skelette tatsächlich inwendig fleischlos.

„Das ist wirklich eine Glanzleistung“, äußerte Jürgen sich anerkennend. „Ich möchte wirklich wissen, wie sie die alle steuern.“

„Du meinst, das sind Puppen?“, erkundigte sich Andreas.

„Puppen, Roboter, nenn‘ es, wie du willst. Es ist auf alle Fälle eine Sensation. Wenn ich es nicht mit eigenen Augen sehen würde, ich glaubte es nicht.“

„Und wenn es echte Skelette sind?“ Andreas hatte den realistischen Standpunkt verlassen.

„Du bist verrückt“, sagte Jürgen statt einer Antwort. Dann lachte er. „Du machst manchmal makabre Späße, Andy.“

Andreas konnte sich nicht erinnern, gescherzt zu haben. Aber er folgte mit glasigen Augen der Show und sagte nichts weiter. Es hatte keinen Sinn, mit Jürgen zu streiten, wenn dieser sich im Recht glaubte.

Die Skelette führten nach dem Can-Can noch einen Rock’n‘Roll auf, der so schwungvoll war, dass man das Klappern der Gebeine bis in die hinteren Sitzreihen hören konnte. Dann traten die Gerippe wieder ab, und sie waren die ersten Darsteller der Show, die Beifall ernteten und kein stummes Entsetzen.

„Nun, ich habe Ihnen nicht zu viel versprochen“, sagte der Mann in Schwarz, als er wieder in der Manege stand. „Mit dieser mehr heiteren Nummer wollen wir unser Programm auch beenden. Ich hoffe, es hat Ihnen gefallen, und Sie empfehlen uns weiter. Wir sind gern bereit, jedem das süße Grauen zu bereiten, das er von uns erwartet. Ich möchte Sie aber nicht gehen lassen, ohne Ihnen zu versichern, dass Sie beruhigt den Heimweg antreten können, denn alle unsere Monster sind sicher wieder in ihren Käfigen verstaut. Sie werden in dieser Stadt nicht ihr Unwesen treiben. Tja,
und auch ich bin nicht der Leibhaftige persönlich, wie mancher aus meiner Aufmachung vielleicht zu entnehmen glaubt. Ich bin nur der Deutschlandbeauftragte der American Monster Show, Peter Douglas. Ich wünsche Ihnen allen einen monsterfreien Heimweg und eine alptraumlose Nacht. Auf Wiedersehen!“

Kaum hatte der Mann seine Ansprache beendet, verloschen für einen Augenblick noch einmal sämtliche Scheinwerfer, um ihm die Möglichkeit zum spurlosen Verschwinden zu geben. Dann ging das Licht wieder an, das Publikum strömte zu den Ausgängen, hinaus in die hereinbrechende Dunkelheit. Doch die Großstadt ließ der Schwärze der Nacht nur wenig Lebensraum, kaum genug, um ein paar Ratten zu verbergen.

Jürgen und Andreas ließen sich mit dem breiten Strom der Menge aus dem Zelt treiben. Beide hingen ihren Gedanken nach, allerdings war deren Richtung grundverschieden. Während Andreas langsam begriff, was es bedeutete, wenn er gerade wirklich Monster und Gespenster gesehen hatte, zum Beispiel, dass die junge Frau zerfetzt worden war, versuchte Jürgen noch immer, die Tricks zu ergründen, die geholfen hatten, der Menge diese Monster vorzugaukeln.

„Weißt du, wozu ich Lust hätte?“, fragte Jürgen plötzlich, und noch bevor Andreas antworten konnte, fuhr er fort: „Ich würde gern mal sehen, wie diese Monster in Wirklichkeit aussehen. Die müssen bei dieser Show ein paar tolle Spezialisten haben. Einen glänzenden Special-Effect-Man und einen guten Maskenbildner.“

„Jürgen, das ist doch Unsinn. Du kannst hier doch nicht einfach herumspazieren und spionieren“, erwiderte Andreas mit leicht zittriger Stimme.

„Sag mal, du hast doch nicht etwa Angst?“, erkundigte sich Jürgen in gespielt besorgtem Tonfall.

„Quatsch.“ Andreas war entrüstet, obwohl er wirklich Angst hatte. „Aber das ist doch hier so 'ne Art Zauberschau, sagst du. Und du weißt, dass sich Zauberer nicht gern in die Karten gucken lassen.“

Es war die beste Begründung, die Andreas eingefallen war, um nicht von seinen Befürchtungen sprechen zu müssen. Sie war so gut, dass sogar Jürgen zögerte und in Nachdenken verfiel.

„Du hast schon recht“, sagte er schließlich. „Aber wie sie das mit den Skeletten gemacht haben, interessiert mich zu sehr.“

„Ich komme aber nicht mit“, entschied Andreas kurz entschlossen.

„Du hast also doch Angst.“ Jürgen lachte belustigt auf. „Mensch, Andreas, du fängst doch jetzt nicht mehr an, an Märchen zu glauben, oder?“

„Das ist es nicht, aber meine Eltern warten. Ich muss nach Hause.“

„Komm schon. Wir drehen nur eine Runde hinten ums Zelt und gehen dann zur Straßenbahn. Du kannst mich doch mit diesen grausigen Monstern aus Amerika nicht allein lassen.“ Jürgen lachte erneut.

Aber gerade der letzte Satz Jürgens, der nur ein Witz sein sollte, hatte Andreas bewogen, doch nachzugeben. Sie schlichen gemeinsam am Zelt entlang, bis zu der Stelle, an der ein Bretterzaun die Sicht auf das dahinter liegende Terrain verbarg.

Jürgen wusste, dass er ohne Andreas sein Vorhaben niemals hätte realisieren können. Er war viel zu unsportlich, um den etwa zwei Meter hohen Zaun zu überklettern. Andreas half nun also zuerst seinem Freund hinauf, um sich dann selbst von diesem nach oben ziehen zu lassen. Es polterte etwas, aber auf dem Showgelände blieb alles ruhig. Vermutlich brauchten die Showstars jetzt auch ein wenig Ruhe.

Die Nacht senkte sich immer tiefer herab. Die ersten Sterne zeigten sich am Himmel. Auf dem Gelände der Monstershow brannte kaum Licht. Nur ein einziger Wohnwagen wurde von innen durch eine Lampe erhellt. Drei unbeleuchtete Wagen standen auf der anderen Seite des Geländes, etwa 50 Schritte von der Stelle entfernt, wo die Jungen gerade über den Zaun gestiegen waren. Aus irgendeinem Wagen war ein kräftiges Schnarchen zu hören.

Ein lauter, heller Schrei durchschnitt die Nacht. Ein Affe war im nahe gelegenen Zoo aus einem bösen Traum aufgeschreckt. Andreas zuckte instinktiv zusammen und wäre beinahe gestürzt.

„Mein Gott, musst du mit den Nerven runter sein“, bemerkte Jürgen.

„Ich komm mir vor wie in einem miesen Gruselschinken“, gab Andreas zurück. „Fehlt bloß noch ein schreiender Waldkauz.“

Ein Kauz gab sich zwar nicht die Ehre, aber ein paar Pfauen ließen ihren durchdringenden, mauzenden Schrei vernehmen. Im Zoo begann sich ein Aufruhr anzubahnen.

Im Dunkeln, und da er seine Aufmerksamkeit den weiter entfernt stehenden Wagen zugewandt hatte, übersah Jürgen fast die Skelette, derentwegen er eigentlich hierhergekommen war. Sie befanden sich in einem Wagen, der unmittelbar an der Rückseite des Zeltes stand. Er wurde daher auch völlig von dessen Schatten eingehüllt. Der Wagen war offen, aber vergittert, wie man es von Zirkuswagen für wilde Raubtiere kennt.

„Merkwürdig“, staunte Jürgen.

Andreas wunderte sich weniger. Er fragte sich vielmehr, wann auch Jürgen endlich begreifen würde, was hier gespielt wurde. Dieser aber hatte den Mystizismus soweit aus seinem Denken verbannt, dass ihm bei aller Intelligenz, die er besaß, die einfache Lösung nicht in den Sinn kommen konnte. Er war wie ein Mann, der die Zahl 7 nicht kennt und der deshalb auch nie begreifen kann, wie viel 3+ 4 ergibt.

Die Skelette lagen wild durcheinander auf einem Haufen. Man konnte wirklich annehmen, sie wären Marionetten. Oder man konnte es für das halten, was es war: ein Haufen durcheinander geworfener Knochen.

An der Tür zum Käfig war ein einfaches Vorhängeschloss angebracht. Eines jener Modelle, die jeder Säugling mit dem Schnuller öffnen kann. Jürgen war neugierig, und er war hier am Ziel seiner Wünsche. Er wollte wissen, wie die Nummer mit den Skeletten funktionierte, und jetzt stand er den Protagonisten dieser Nummer gegenüber. Da würde er sich bei seiner Untersuchung von einem so lächerlichen Schloss nicht aufhalten lassen.

Ehe Andreas es verhindern konnte, hatte Jürgen das Schloss mit einem Taschenmesser geöffnet. Vielleicht war es sträflicher Leichtsinn, ein so einfaches Schloss zur Sicherung dieses Wagens zu nutzen, aber wer rechnete schon damit, dass es einen solch Verrückten gab, der die Tür zu lebenden Skeletten aufbrach.

Als die Gittertür zur Seite geschoben wurde, gab sie ein lautes Knackgeräusch von sich. Dieses weckte die Skelette, die sofort bemerkten, dass sich ein Fremder an ihrem Wagen zu schaffen machte. langsam, die bleichen Knochen noch ordnend, rappelten sie sich auf.

Eine der Knochengestalten wendete den Kopf zu Jürgen um. Sie warf ihm aus leeren Augenhöhlen einen verwunderten Blick zu. So jedenfalls deutete es Andreas, der die Szene mit Entsetzen verfolgte. Dies war der Augenblick, in dem auch Jürgen begriff.

„Ich fass es nicht“, rief er mehr erstaunt als erschreckt aus.

Die Skelette hatten sich erhoben und drängten zum Ausgang. Andreas wurde von Panik erfasst, und auch Jürgen interessierte sich nun nicht mehr für die Wunder dieser Show. Als er sah, dass sein Freund Fersengeld gab, lief er sofort hinterher, ohne daran zu denken, den Käfig wieder zu verschließen.

Als sie den Zaun erreichten, rief Andreas: „Nun weißt du, wie die Skelettnummer funktioniert hat. Bist du zufrieden?“

Jürgen zog es vor, zu schweigen und sich von Andreas über den Zaun helfen zu lassen.

Die Skelette verließen bedächtig, ohne besondere Hast ihren Wagen und machten sich auf den Weg, ihren Dompteur zu erledigen, der gerade bei einer Flasche Bier im Wohnwagen saß und eine Tennisübertragung verfolgte. Es war die letzte Tennisübertragung, die er in seinem Leben sah.

Die Skelette bemächtigten sich der Schlüssel für die übrigen Käfigwagen und ließen auch die anderen Monster frei. Seit dieser Nacht sind die Monster Amerikas auch in Deutschland zu Hause.

Nur ein Traum

Mit schreckgeweiteten Augen und einem stummen Schrei auf den Lippen fuhr Maik Heinze aus dem Schlaf auf. Er krallte die Finger links und rechts fest um die Bettkante, als hätte er Angst, herausgeschleudert zu werden.

Ein Alptraum hatte ihn genarrt. Er war in eine ausweglose Situation geraten, hatte dem Tod ins Auge gesehen und war genau in dem Augenblick erwacht, als ihn der Gevatter mit sich nehmen wollte.

Maik setzte sich im Bett auf, fuhr mit den Füßen gewohnheitsmäßig in die Hausschuhe und drehte den Wecker so, dass er die grünlich leuchtenden Zahlen der Digitalanzeige besser erkennen konnte. Es war 3.12 Uhr, mitten in der Nacht.

Schlaftrunken erhob sich Maik und schlurfte mit den trägen Bewegungen einer 200jährigen Schildkröte ins Bad. Dabei war er gerade erst 23.

Er war Vertreter eines bekannten Spielzeugherstellers und als solcher in seinem Gebiet recht erfolgreich. Er war ledig, aber eine der Verkäuferinnen aus dem Discount an der Ecke übernachtete an den Wochenenden regelmäßig bei ihm. An Maik Heinze war nichts, was ihn wesentlich von anderen jungen Männern seines Alters unterschied. Darauf legte er es auch gar nicht an.

Auf der Toilette sitzend versuchte Maik, sich noch einmal an seinen Alptraum zu erinnern. Aber es gelang ihm nicht, sich das Ereignis ins Gedächtnis zurückzurufen, das ihn so entsetzt hatte. Er konnte sich nur noch erinnern, dass plötzlich etwas Gigantisches auf ihn zugerast kam, dem er nicht entkommen konnte. Aber was es gewesen, woher es gekommen war, wie alles zusammenhing – das blieb ein Rätsel. Maik erschien es wichtig, sich seiner Träume zu erinnern, denn er glaubte, dass sie, wenn sie nicht Vergangenes aufarbeiteten, einen Blick in die eigene Zukunft boten. Maik Heinze hatte sich esoterische Werke zugelegt, die ihn in seiner Meinung bestärkten. Wenn er also einen Alptraum mit tödlichem Ausgang gehabt hatte, war es geradezu lebenswichtig, sich zu erinnern. Doch die Erinnerung wollte sich nicht einstellen.

Maik zog kräftig die Spülung, als wolle er auch sein Gehirn durchspülen, um so die verschütteten Bruchstücke des Traumes freizulegen. Dann kehrte er ins Schlafzimmer zurück und legte sich nieder. Er wälzte sich noch einige Male unruhig von der einen auf die andere Seite, ehe der Schlaf ihn endlich wieder überkam. Weitere Träume quälten ihn in dieser Nacht nicht mehr.

Der neue Tag begann mit Vogelgezwitscher und Vanilla Ice gleichzeitig. Maik hätte nicht sagen können, wovon er wirklich erwacht war. Sowohl die Musik aus dem Radiowecker als auch das Geschrei der Amseln vor dem Fenster seines Schlafzimmers waren laut genug, um ihn zu wecken.

Während er am Frühstückstisch saß, regten sich wieder die Gedanken an den Traum der vergangenen Nacht. Keinesfalls hatte er ein Ereignis geträumt, das in seinem Unterbewusstsein aus der Vergangenheit abgespeichert gewesen sein konnte.

Er war mit einem Auto gefahren in diesem verrückten Traum. Diese Erinnerung zeigte sich wie ein erster Sonnenstrahl am morgendlichen Horizont. Aber es war keineswegs der Firmenwagen, den er üblicherweise steuerte, sondern ein großes amerikanisches Modell, ein Chevrolet oder ein Pontiac oder gar ein Cadillac gewesen.

Hatte er einen Unfall gehabt?

Maik wischte die Gedanken mit einer Geste beiseite, als verscheuche er Fliegen von seinem Honigbrot. Er musste sich auf sein Tagesprogramm konzentrieren. Er hatte vor, einige Kunden in der Nähe von Chemnitz aufzusuchen. Das Tagesprogramm war straff geplant.

Gegen Mittag hatte Maik seine Besuche zwischen Flöha und Zschopau hinter sich gebracht. Nun ging es weiter in südlicher Richtung. Allerdings war sein Zeitplan ein wenig außer Kontrolle geraten, da seine letzten beiden Besuche mehr Zeit in Anspruch genommen hatten als erwartet. Maik musste also ein wenig auf das Tempo drücken, wenn er nur einigermaßen pünktlich sein wollte. Pünktlichkeit aber gehörte zu seinen geschäftlichen Grundsätzen, und er wusste, dass seine Kunden nicht zuletzt auch das an ihm schätzten. Also trat Maik Heinze behände auf das Gaspedal seines Opel Vectra, der das bunte Signet seiner Firma trug.

Die Bundesstraße lag als langes dunkles Band vor ihm. Sie schien verwaist. Am blauen Himmel zogen ein paar Schäfchenwolken ihren Weg. Lerchen versuchten, sie zu erreichen, scheiterten jedoch bei diesem vermessenen Unterfangen. Maik klappte den Sonnenschutz auf der Fahrerseite herunter. Die Sonne stand hoch und blendete ihn.

‚Hatte ich einen Unfall?‘ ging ihm plötzlich wieder die Frage nach dem Inhalt seines Traumes durch den Kopf. Es musste ein Unfall gewesen sein, was sonst hätte ihn so in Angst versetzen können. Schließlich, soviel stand fest, war er im Traum auch Auto gefahren.

Er erreichte die Abzweigung direkt an einer Bushaltestelle. „Felsengrund 1 km“, stand auf dem Schild, das nach links wies. Hier musste Maik abbiegen.

‚Felsengrund?‘ überlegte Maik. ‚War ich im Traum schon einmal hier?‘ Die Erinnerung war sehr vage. ‚Auf einem Schild hatte dieses Wort gestanden, aber nicht auf einem Wegweiser, verdammt!‘

Maik versuchte, sich weitere Details seines Traumes ins Gedächtnis zurückzurufen, aber mehr als die Gewissheit, dass er im Traum nach Felsengrund gekommen war, stellte sich nicht ein.

Als Maik das etwas schief stehende Ortseingangsschild sah (vielleicht war einmal ein Traktor dagegen gerammt), wusste er, dass es dieses Schild war, an das er sich besonders erinnerte. Aber es war eine falsche Erinnerung. Das Schild, das er jetzt passierte, stand völlig zu Recht auf der rechten Straßenseite, Maik erinnerte sich, es im Traum auf der anderen Seite gesehen zu haben.

‚Ob das eine tiefere Bedeutung hat?‘ Ein im Traum auf der falschen Straßenseite stehendes Ortseingangsschild kam gewiss auch in seinen Büchern nicht vor. Er würde einen Spezialisten befragen, wenn sich ihm einmal die Gelegenheit dazu bot. Maik versuchte, weitere Mosaiksteine des zerstörten Traumbildes zu erhaschen, aber es gelang ihm nicht.

‚Was ist geschehen, nachdem ich Felsengrund passiert hatte?‘ fragte er sich.

Doch sein Unterbewusstsein gab keine Antwort auf diese Frage. Nur das Rauschen einer unbelegten Sendefrequenz war noch vorhanden, das Senden war zwischenzeitlich unterbrochen worden.

Er fuhr in ein Waldstück hinein.

‚Der Wald …!‘ Es war wie ein Aufschrei in seinem Hirn. ‚Was war mit dem Wald?‘

Wieder keine Antwort.

Milde Kühle umfing ihn inmitten der hohen Fichten. Gleichzeitig herrschte hier ein Halbdunkel, als sei die Abenddämmerung bereits angebrochen. Maik ging mit dem Tempo etwas herunter und schaltete die Scheinwerfer ein. In seinem Kopf wälzte er noch immer die Gedanken an den Traum der vergangenen Nacht von der einen zur anderen Seite, ohne nennenswerte Fortschritte bei dessen Wiederbelebung zu erzielen. Er war im Auto durch Felsengrund gefahren, dann in diesen Wald gekommen, und danach… brach die schwache Verbindung zum Unterbewusstsein zusammen. Aber es war wichtig, schließlich konnte die Katastrophe jeden Augenblick über ihn hereinbrechen. Maik glaubte nicht an den alten Spruch, Träume seien Schäume. Träume waren etwas verdammt Reales, wenn nicht eine Botschaft aus der Vergangenheit, dann eine Nachricht aus der Zukunft.

Welches Bruchstück fehlte in seinem Mosaik?

Schweiß trat auf Maik Heinzes Stirn trotz des Schattens, den die hohen Fichten spendeten. Er spürte fast körperlich die drohende Gefahr.

Verfolgte ihn jemand?

Instinktiv schaute er sich um. Aber er war hier weit und breit der einzige Autofahrer.

Dann kam die Kurve. Es war eine scharfe Linkskurve, schlecht einzusehen, da die Bäume die Sicht auf die Fortführung der Straße nahmen. Aber Maik wurde plötzlich schlagartig bewusst, dass es hinter dieser Kurve gar keine Straße gab. Man nahm diese Kurve, und dann erwartete den ahnungslosen Autofahrer eine Mauer.

Maik hatte die Szene aus seinem Traum plötzlich wieder vor Augen, als liefe ein Film vor ihm ab. Er hatte am Steuer dieses riesigen amerikanischen Straßenkreuzers gesessen (gewiss war es ein Chevi), war durch Felsengrund gefahren, an dem schiefliegenden Ortseingangsschild vorbei, und hatte diesen Wald erreicht. Er war im Traum nur noch ein wenig düsterer gewesen, und Vögel hatten auch nicht gesungen. Aber es war bestimmt derselbe Wald gewesen. Dann war die Kurve gekommen. Er hatte das Lenkrad eingeschlagen, doch als er die Kurve halb durchfahren hatte, stand plötzlich die Mauer dort, eine Betonwand von mindestens zwei Metern Höhe. Er hatte versucht zu bremsen, aber es war zu spät gewesen. Der Wagen war mit etwa 60 km/h gegen die Mauer geprallt. Dies war der Augenblick, als er erwacht war.

Maik traf die Erkenntnis wie ein Schlag auf den Solar Plexus. Allerdings traf sie ihn zu spät, um vernünftig zu reagieren. Er befand sich praktisch schon in der Kurve. Eine Chance, weiter geradeaus zu fahren, gab es nicht, denn dort standen die hohen Fichten, bereit, das Fahrzeug zu zermalmen. Doch nach links abzubiegen, hatte auch keinen Sinn, dort war die Mauer. Dort musste die Mauer sein, schließlich hatte er sie in seinem Traum deutlich gesehen, bevor er dagegen geprallt und erwacht war. Es half nur noch eines: bremsen. Bremsen und hoffen, dass er nicht die Kontrolle über den Wagen verlor, der leider nicht mit ABS ausgerüstet war.

Von Angst und düsteren Visionen fast betäubt, trat Maik die Bremse schlagartig nieder. Es war ein Wunder, dass er sie nicht durch das Bodenblech des Wagens drückte.

Durch die Wucht der plötzlichen Bremsbeschleunigung wurde Maik in seinem Gurt nach vorn geschleudert. Er verlor für Bruchteile einer Sekunde die Kontrolle und verriss das Steuer nach links. Dadurch geriet der Opel ins Schleudern und kam auf die gegenüber liegende Fahrspur. So trieb der Wagen steuerlos in die Linkskurve hinein. Da war keine Mauer. Maik sah es und hätte am liebsten laut aufgelacht. („Wie kann man nur solchen Unsinn glauben?“) Aber zum Lachen war es zu spät.

Auf der linken Fahrspur kam ihm ein Bus entgegen. Es war ein zweistöckiger Reisebus mit einer getönten Panoramafrontscheibe. Der Busfahrer starrte für einen Augenblick zu lang auf den Wagen, der ihm in der Kurve urplötzlich entgegenkam, um durch Bremsen das Unheil noch abwenden zu können.

Maik sah, wie sich die Münder einiger der vorn sitzenden Fahrgäste auf dem Oberdeck zu Schreckensschreien öffneten. Ein Werbeprospekt hatte ihnen eine unvergessliche Erlebnisfahrt versprochen. Dieses unvergessliche Erlebnis sollte jetzt stattfinden. Eine Frau schlug die Hände vor das Gesicht, um nicht sehen zu müssen, was unweigerlich passieren würde. Der Mann neben ihr zückte geistesgegenwärtig seine Kamera. Schließlich wurde einem so etwas nicht alle Tage geboten.

Maik riss die Fahrertür auf. Er wollte abspringen, um dem Unvermeidlichen zu entgehen, doch hatte er vergessen, dass er angegurtet war.

Als der Opel gegen den Bus prallte, ging Maik durch den Kopf, dass es doch nur ein Traum gewesen war, die Mauer in der Kurve. Dann wurden alle weiteren Gedanken aus seinem Hirn getilgt.

Das Unheil

Heinrich Meier fand die Büchse der Pandora beim Umgraben in seinem Garten. Es war erstaunlich, dass ein so belangloser Mensch wie der 48jährige Buchhalter Heinrich Meier bei einer so trivialen Tätigkeit wie Garten umgraben die Büchse der Pandora fand, doch überraschend war es andererseits auch wieder nicht, denn irgendjemand musste sie irgendwann schließlich einmal finden. Sie war nicht einmal sehr tief in der Erde verborgen, denn Heinrich Meier stieß den Spaten stets nur etwa bis zur halben Blatttiefe in die Erde ein. Als er einmal schon eher auf Widerstand stieß und daher annahm, ein Stein behindere seine Arbeit, stach er einen Fußbreit weiter hinten noch einmal ein und förderte so das schwarze Behältnis an die Oberfläche.

Heinrich Meier hob den schwarzen Kubus, der offenbar in der Mitte teilbar war, auf und betrachtete ihn eine geraume Zeit intensiv. Es schien, als meditiere der Buchhalter über der verkorksten Halbjahresbilanz. Das, was er gefunden hatte, war ein schwarzer Würfel aus einem offensichtlich mineralischen Material. Was es wirklich war, hätte Meier nicht zu sagen gewusst, doch es fühlte sich an wie Alabaster. Erst hielt Meier es für eine Kaffeebüchse, doch das Fehlen jeglicher Werbeaufschrift und Verbrauchsfrist brachte ihn schnell wieder von diesem Gedanken ab. Trotzdem war es wohl ein verschließbares Behältnis, in der Mitte zeigte eine helle Linie deutlich an, wo es sich öffnen ließ. Erst wollte Heinrich Meier den Fund gleich an Ort und Stelle öffnen, doch plötzlich durchfuhr ihn eine namenlose Furcht wie ein Blitz aus dem wolkenlosen Blau über seinem Garten. Der Schauer kam direkt vom Herzen und breitete sich als Gänsehaut bis in die Fußspitzen und die Haarwurzeln aus.

Einige Augenblicke lang stand Heinrich Meier wie vom Donner gerührt in seinem Garten. Vögel jubilierten über ihm und ließen den Frühling hochleben und die Sonne, die warme Strahlen in den Garten des Buchhalters sandte, der dort stand und zitterte, als wäre er mitten im winterlichen Alaska. Erst nach und nach begriff Heinrich Meier, was ihn verängstigt hatte. Von dem merkwürdigen Kubus ging ein leichtes Summen und Vibrieren aus. Heinrich Meier stellte sich vor, dass er wohl ein so ähnliches Gefühl haben würde, wäre die Büchse randvoll mit Flöhen gefüllt. Und wer öffnet schon freiwillig eine Büchse voller Flöhe?

Das Gewicht der Büchse schätzte der Buchhalter auf ein Kilogramm, doch waren seine Vorstellungen über das Gewicht recht unentwickelt, so dass es durchaus auch hätte mehr sein können. Tatsächlich war der Fund so groß, dass man ausgehend von seinem Material schon im leeren Zustand dieses Gewicht erwarten konnte. Aber im Inneren schien sich eindeutig etwas zu bewegen, und das musste schließlich auch irgendetwas wiegen. Heinrich Meier war unschlüssig, was er tun sollte, und da ihm nichts Besseres einfiel, trug er den Fund zunächst in sein Gartenhaus und setzte danach die Arbeit in seinem Garten fort.

Am späten Nachmittag war er so erschöpft, dass er beinahe die Büchse im Gartenhaus vergessen hätte. Er hatte sein Werkzeug ordentlich im Schuppen verstaut, das Schloss an der groben Holztür vorgelegt und dann auch die Tür zum Gartenhaus verschlossen. Gerade wollte er sich abwenden, um die nächste S-Bahn in Richtung heimatlicher Wohnung noch zu erreichen, da vernahm er aus dem Gartenhaus ein lautes Poltern.

Heinrich Meier öffnete, brummend, dass er nun seinen Zug verpassen werde, erneut die Tür zum Gartenhaus, trat ein und wunderte sich zum zweiten Mal an diesem Tage. Er wusste genau, dass er die schwarze Büchse mitten auf den Esstisch gelegt hatte. Mitten darauf, wie eine Vase zur Dekoration. Das Ding konnte also unmöglich über eine Kante vom Tisch gestürzt sein. Es war unmöglich, aber es war passiert. Die Büchse der Pandora lag neben dem Esstisch auf dem Boden, offensichtlich war sie laut polternd von diesem heruntergefallen. Heinrich Meier blinzelte zweimal, er konnte seinen Augen einfach nicht trauen. Und er trank nie besonders viel, wenn er im Garten arbeitete, so dass er nicht mit Halluzinationen rechnen musste. Also war es wahr, was er sah.

„Ich werde das Ding mit nach Hause nehmen.“ Sein Entschluss stand fest, auch wenn damit nicht geklärt werden konnte, was hier im Gartenhaus mit dem schwarzen Kubus geschehen war, beziehungsweise was der Kubus im Gartenhaus getrieben hatte.

Heinrich Meier wusste, in welchem Schrank seine Frau die Spankörbe für die Erdbeeren des Sommers aufbewahrte, kramte einen davon heraus, legte seinen Fund, den er immer unsympathischer fand, hinein und verließ dann endgültig seinen Garten. Endgültig war ein sehr treffendes Wort.

Als Heinrich Meier in der heimatlichen Wohnung ankam, bereitete seine Frau Isolde gerade den Kaffeetisch vor. Sie hatte einen Kirschkuchen gebacken, während ihr Mann im Garten erste Voraussetzungen für die nächste gute Ernte geschaffen und dabei einen schwarzen Kubus aus Onyx – was Herr Meier aber nicht wusste – zu Tage gefördert hatte, der scheinbar voller Flöhe steckte.

„Du wolltest doch schon um vier zu Hause sein“, bemerkte Isolde Meier nach der Begrüßung und begann, Kaffee auszuschenken. „Ich habe mir schon Sorgen gemacht.“

„Aber das musst du doch nicht.“ Heinrich Meiers Fröhlichkeit wirkte ein wenig erzwungen, wenn er auch nicht wusste, was ihn beunruhigte. „Ich habe nur noch das hier verpackt. Darum ist mir die S-Bahn vor der Nase weggefahren.“ Bei diesen Worten deutete Herr Meier auf seinen Fund im Erdbeerspankorb, der unschuldig und ruhig darin träumte.

„Was ist denn das?“ Isolde Meier hob den Korb interessiert hoch. „Ein Schmuckkästchen?“

„Ich weiß nicht, ich hab’s beim Umgraben gefunden. Es wird wohl irgendwer weggeworfen haben.“

„Irgendwie sieht es unheimlich aus“, stellte Frau Isolde fest und drehte den Spankorb um seine Achse, dabei blickte sie auf den schwarzen Kubus, als spränge sie dieser jeden Augenblick an.

„Meinst du?“ Auch Heinrich Meier mochte „das komische Ding“, wie er den Fund inzwischen im Stillen nannte, nicht, doch gegenüber seiner Frau wollte er Schwäche nicht zeigen.

„Es ist so… so völlig schwarz und ebenmäßig. Wie aus einem Film über Marsmenschen. Die bringen immer solches Zeug mit auf die Erde, und dann vermehrt es sich und frisst alles auf.“

„Du siehst Gespenster. Stell es weg, wir wollen jetzt in Ruhe Kaffee trinken.“ Natürlich hatten keine Marsmenschen diese Büchse auf die Erde gebracht, sie sah viel zu irdisch aus, entschied Heinrich Meier. Was es aber wirklich war, wusste auch er nicht zu sagen.

Seine Frau Isolde ergriff den Spankorb und trug das Objekt in die Besenkammer. Dies war ein kleiner Raum, den Heinrich Meier in seiner Jugend, das heißt vor über 20 Jahren, kurz nach ihrem Einzug in diese Wohnung mit mehreren Brettern von dem langen Flur abgetrennt hatte. Dieser Verschlag war mit viel Gerümpel angefüllt, allesamt Zeitzeugen einer glücklichen Vergangenheit, die niemand bereit war wegzuwerfen, da jedem Stück allzu viele Erinnerungen anhafteten. Da fand sich Michaels Schlitten, dessen linke Kufe zerbrochen war, als er im Alter von 11 Jahren gegen einen Baum gefahren war. Wie froh waren sie damals gewesen, dass nur die Kufe gebrochen, Michael aber völlig heil geblieben war. Hier fand sich auch Cindys Puppe, die Cindys Schlafstatt nicht mehr teilen durfte, als Peter dort einen Platz fand und später dann Dirk. Aber da war Cindy bereits 21. Ein Kassettenrecorder, der in alle Einzelteile zerlegt worden war, befand sich genauso in dem Verschlag wie der Einkochtopf, den Isolde jedes Jahr zur Obsternte wieder hervorholte. Es war ein Raum der melancholischen Gedanken und Gefühle, stellte Isolde fest, und der schwarze Kubus passte absolut nicht hier hinein. Aber andererseits wusste sie nicht, wo sie mit diesem Ding sonst auf die Schnelle hin sollte. Keineswegs wäre sie bereit gewesen, es in irgendeinem der bewohnten Räume unterzubringen, dessen war sie ganz gewiss.

Als sie die Tür der Besenkammer schloss, glaubte sie, darin ein leises Stöhnen zu vernehmen, aber ihr Verstand erklärte ihr, dies könne nur der Wind im Küchenabzug gewesen sein. Der neckte sie manches Mal mit Gruselgeräuschen, wenn ihr Mann im Büro war.

„Trotzdem, mir gefällt das Ding nicht“, sagte Isolde Meier plötzlich laut und schritt energisch in Richtung Küche. Dort saß ihr Mann und spuckte gerade einen Kirschkern auf den Rand seines Tellers. Er genoss offensichtlich den gut geratenen Kirschkuchen und hatte den merkwürdigen Fund schon wieder vergessen.

Erst am Abend wurde Heinrich Meier wieder an den schwarzen Kubus erinnert.

Isolde ließ sich mit einem Glas Apfelsaft an seiner Seite auf der Couch nieder, holte das Strickzeug ans Licht, klapperte ein kurzes Entree auf den Nadeln und fragte dann: „Heinrich, was wollen wir damit machen?“

„Womit?“ Heinrich Meier hatte gar nicht mehr an seinen Fund gedacht.

„Mit diesem Kasten, den du uns heute ins Haus geschleppt hast.“

Heinrich Meier wandte seinen Blick zur Seite und sah plötzlich so aus, als säße neben ihm eine Krustenechse. „Warum fragst du?“

„Du hast dir natürlich wieder mal überhaupt keine Gedanken gemacht.“ Es war ein Satz den Heinrich Meier in 27 Ehejahren unendlich viele Male gehört hatte. Er gehörte so zu seiner Isolde wie die etwas zu stark geblähten Nasenflügel und der breite, früher sinnliche Mund. „Du schleppst uns so ein Ding ins Haus, von dem du weder weißt, was es ist, noch woher es stammt, aber das interessiert dich überhaupt nicht. Wenn es vom Mars stammt, ist das noch die harmloseste Variante, da muss es nicht bösartig sein. Vielleicht ist es eine Art transgalaktisches Radio. Aber vielleicht stammte es auch aus einem Kernkraftwerk, dann ist es mit Sicherheit gefährlich.“

Heinrich Meier stellte im Stillen fest, dass die Phantasie seiner Frau im Laufe der Jahre immer mehr aufblühte. Es war für ihn ein Beweis, dass der Mensch mit zunehmendem Alter wieder kindischer wird, denn unbestreitbar haben Kinder eine unglaubliche Phantasie. Aber Heinrich Meier war erstaunt, dass es bei seiner Isolde schon so früh einsetzte.

„Was denkst du denn, was damit werden soll?“, fragte er etwas dümmlich, ohne dass erkennbar war, ob er sich nur verstellte.

„Du solltest es zu einem Institut bringen, wo sie sich mit solchem Zeugs beschäftigen“, entgegnete seine Frau.

„Mit was für Zeugs? Es ist ein schwarzer Kasten, weiter nichts.“„ Herr Meier zuckte hilflos mit den Schultern.

„Dann bring es erst einmal zu Denninger, der kann uns bestimmt einen Rat geben.“ Uwe Denninger war der Direktor der hiesigen Schule und unterrichtete hauptsächlich Geschichte und Geografie. In seiner ohnehin nur nach Viertelstunden zu zählenden Freizeit war er aktives Mitglied eines archäologischen Vereins.

„Zu Denninger kann ich erst wieder am Montag. Der ist doch an jedem Wochenende irgendwo im Gebirge und buddelt alte Tongefäße aus.“

„Er wird sich begeistert auf deinen Fund stürzen.“ Isolde Meier war überzeugt, den richtigen Vorschlag in die Diskussion eingebracht zu haben.

Irgendwann in der Nacht von Samstag zu Sonntag wurden die Meiers durch lautes Poltern aus dem Schlaf gerissen. Heinrich Meier hatte gerade eine seiner Tiefschlafphasen durchlaufen und benötigte daher einige Sekunden, um zu begreifen, was da vor sich ging.

„Es kam vom Flur“, zischte Isolde, die bereits hellwach aufrecht in ihrem Bett saß. Der Schreck hatte sie so gestrafft auffahren lassen, dass man meinen konnte, sie lausche gebannt einem Konzert der Philharmonie.

„Das weiß ich auch, aber was war es?“, zischte Heinrich Meier zurück und war bestrebt, ansonsten kein weiteres Geräusch zu verursachen.

„Ob ich einmal nachschaue?“, fragte er dann, als nach mehreren Sekunden kein neues Geräusch zu vernehmen war. „Ein Einbrecher wird es nicht gewesen sein, die machen nicht solch unnützen Lärm.“

Noch ehe Isolde die Frage beantworten oder ihren Mann gar aufhalten konnte, war dieser bereits aus dem Bett gestiegen und hatte sich den Hausmantel übergeworfen, der immer am Fußende des Bettes hing. In der Wohnung der Meiers war es inzwischen wieder ruhig und friedlich wie vor dem nächtlichen Zwischenfall. Nichts regte sich außer dem monotonen Brummen des Kühlschranks in der Küche, doch dies war vom Schlafzimmer aus nicht zu hören. Dann aber glaubte Herr Meier ein schleifendes Geräusch im Flur zu vernehmen, so als zöge dort jemand Koffer über den Boden. Andererseits, Schritte vernahm Herr Meier nicht, und er wusste auch, dass einem die Nacht so manches Mal grausige Dinge vorgaukelte, die in Wirklichkeit harmlos waren. Im Dunkel der Nacht wurden die eigenen Schatten zu Monstern.

Langsam senkte sich die Klinke an der Schlafzimmertür, behutsam schob Heinrich Meier sie auf. Dann, mit einem kühnen Satz, eroberte er den Lichtschalter, und Augenblicke später wurde der Flur der Meierschen Wohnung von hellem Licht überflutet. Die Nacht war zumindest aus diesem Abschnitt der Wohnung vertrieben.

Heinrich Meier glaubte im ersten Augenblick an eine Halluzination, an ein Trugbild, das sein Verstand aus den Schatten der Nacht, dem gehörten Geräusch und dem Vorfall im Gartenhaus gezimmert hatte, aber es war keines. Da vor ihm am Boden des Korridors, etwa zwei Meter von der offenen Tür zur Besenkammer entfernt, lag der Kubus aus schwarzem Stein. Vielleicht wäre diese Tatsache allein wenig beunruhigend für Herrn Meier gewesen, wenn die Tür zur Besenkammer einfach aufgesprungen gewesen wäre, aber um das Maß voll zu machen, war sie offenbar aus dem Schloss geschlagen worden. Sie sah aus, als sei von innen ein Preisboxer gegen sie gesprungen. Herr Meier hatte aber noch niemals einen Preisboxer in seiner Besenkammer bemerkt. Es schüttelte ihn ein leiser Schauer, der nicht allein daher rührte, dass sein Hausmantel von auseinander klaffte. Es war das gleiche Gefühl, das ihn schon befallen hatte, als er im Garten den seltsamen Kubus zum ersten Mal in den Händen gehalten und das Vibrieren in dessen Innern gespürt hatte. Nur war das Gefühl jetzt viel stärker, und Heinrich Meier wusste nun, dass es eine Art panischer Schrecken war.

„Was ist denn nun?“, fragte seine Frau, die inzwischen an der Schlafzimmertür erschienen war und in das Licht der Korridorlampe blinzelte.

„Ich glaube jetzt auch, dass es das Beste sein wird, sich dieses Ding so bald als möglich vom Halse zu schaffen“, lautete Heinrich Meiers Antwort, und er deutete dabei auf den so harmlos auf dem Boden liegenden Kubus, der aber ganz offensichtlich doch nicht so harmlos war.

„Mein Gott!“ Isolde Meier sah erst jetzt, was der Kubus angerichtet hatte. „Meinst du wirklich, er ist es gewesen?“

Die Frage wurde durch eine hilflose, beinahe verschreckte Geste in Richtung auf den seltsamen Fund unterstützt. In Isoldes Gesicht spiegelte sich zur gleichen Zeit unverkennbare Furcht vor unbekannten Mächten des Bösen.

„Er?“, echote Herr Meier statt einer Antwort auf die Frage seiner Frau. „Wieso er? Es ist ein Ding, ein schwarzer Würfel, kein Tier.“

„Aber es“, Frau Meier gab im Grunde bereits nach, „hat sich bewegt, es hat die Tür zur Besenkammer aufgebrochen.“

„Vielleicht war es nur Zufall“, versuchte Heinrich Meier sich und seine Frau zu beruhigen. „Es war wahrscheinlich nicht weiter als ein Zusammentreffen ungewöhnlicher Zufälle und Umstände. Wir werden wieder zu Bett gehen. Morgen bringe ich die Tür wieder in Ordnung, und alles ist vergessen. Am Montagnachmittag werde ich dann sofort zu Denninger gehen und ihm dieses Ding zeigen. Er weiß bestimmt mehr damit anzufangen. Soll er es gleich behalten.“

„Ja“, bestätigte Isolde, „das wird wohl das Beste sein.“ – „Was bleibt uns auch weiter übrig“, fügte sie in Gedanken hinzu.

Als die Meiers am nächsten Morgen in den Korridor traten, lag der Kubus an der gleichen Stelle, an der sie ihn in der Nacht verlassen hatten. Eine Tatsache, die das Ehepaar sofort ein wenig beruhigte. An Heinrich Meiers Entschluss, den Fund am Montag zum frühest möglichen Zeitpunkt Uwe Denninger zu übergeben, änderte dies allerdings nichts. Es waren zu viele Merkwürdigkeiten an diesem schwarzen Würfel, als dass man sie einfach ignorieren konnte. Es musste ein Fachmann her, und zwar bevor etwas wirklich Furchtbares passierte.

Am Sonntagvormittag brachte Heinrich Meier die Tür zur Besenkammer wieder in Ordnung, und gegen Mittag wurde der Kubus wieder hineinverfrachtet. Als Herr Meier ihn deswegen in die Hände nahm, spürte er, dass die Bewegung im Inneren des Würfels beträchtlich abgenommen hatte. Man konnte sogar den Eindruck gewinnen, er wäre leer. ‚Sollte alles nur Einbildung gewesen sein?‘, sinnierte Herr Meier überrascht. ‚Sind das Zeichen von Verkalkung?‘

Die Zweifel, die an einer möglichen Gefährdung durch den schwarzen Kubus aufkamen, wurden umso größer, je weniger er in den nächsten Stunden Anlass zu Überraschungen gab. Auch in der Nacht von Sonntag auf Montag regte sich in der Besenkammer nichts, und als Herr Meier am Montagnachmittag von der Arbeit nach Hause kam, hatte auch Isolde keine neuerlichen ungewöhnlichen Vorkommnisse zu vermelden. Waren es am Ende wirklich Hirngespinste? Herr Meier war ratlos, blieb aber entschlossen, Uwe Denninger aufzusuchen und ihm den Fund vorzulegen.

So kam es, dass sich am Montagabend, gegen 18 Uhr Heinrich Meier und Uwe Denninger in dessen Arbeitszimmer gegenübersaßen. Zwischen ihnen auf Denningers Schreibtisch lag der Kubus und spiegelte in seinen schwarzen, polierten Seitenflächen das Licht des vergehenden Tages. Denningers schlanke Finger strichen beinahe zärtlich über die Oberfläche des Objektes, das vor ihm lag.

„Wo, sagten Sie, haben Sie es gefunden?“ Denninger legte den Kopf schief wie ein Wellensittich, der seinem Frauchen lauscht, um sprechen zu lernen.

„Im Garten. Beim Umgraben. Es war kaum zehn Zentimeter tief im Boden.“

„Und es vibrierte?“ Denninger kannte die Antwort bereits, doch er fand sie so verblüffend, dass er sie gern erneut hören wollte.

„Ja, so als wären lauter Flöhe drin, aber jetzt verhält es sich ruhig.“

„Sehr richtig“, bestätigte Denninger, wobei er den Kubus in Höhe seiner braunen Augen hob. Es schien eher eine pathetische Geste denn eine Hilfe bei der Untersuchung des Fundes. „Das legt den Verdacht umso näher, dass dieses Ding nie vibriert hat. Aber dennoch, es bleibt ein beeindruckender Fund.“

„Was ist es?“ Herr Meier schob den Kopf etwas nach vorn. „Vielleicht ist es wertvoll?!“ Hoffnung blitzte in seinen Augen auf.

„Schwer zu sagen.“ Denninger legte den Kubus wieder auf den Schreibtisch zurück und kratzte seinen fast kahlen Schädel. Er hatte bereits mit 25 fast alle Haare verloren, jetzt war er 34. Schlank, beinahe dürr mit einem unglaublich langgestreckten Schädel. Wäre dieser grün gewesen, hätte er gut und gern als Gurke gelten können. Die letzten verbliebenen Haare waren von einem verwaschenen Braun.

„Es ist ein Behälter aus Onyx. Die Vermutung liegt nahe, dass er aus einem Einkristall gefertigt wurde. Die Reinheit spricht dafür. Dann wäre es schon deshalb ein unglaublicher Fund. Das Alter des Stückes ist schwer zu schätzen. Die Oberfläche ist unbeschädigt, es könnte vor fünf Minuten erst gefertigt worden sein.“

„Was ist drin?“, unterbrach Herr Meier den Redefluss seines Gegenübers.

Denninger sah für einige Augenblicke auf Heinrich Meier, als sei dieser ein mongoloides Kind, dann räusperte er sich hörbar und antwortete: „Um das zu beantworten, muss ich hineinsehen. Wenn ich allerdings von der Größe und der Masse des Objekts ausgehe, drängt sich mir die Vermutung auf, dass es leer ist.“

„Es kann nicht leer sein“, rief Herr Meier entrüstet aus. „Im Inneren war doch dieses Vibrieren.“

„Ja, ja, dieses Vibrieren.“ Denningers Lächeln sagte alles über seine Meinung zu diesem Thema aus. „Sehen wir doch einfach einmal nach.“ Wieder nahm er den schwarzen Kubus in die Hand. Dieses Mal spürte auch er ein leichtes Vibrieren in den Fingerspitzen, doch hätte sein Verstand diese Sinneswahrnehmung nie eingestanden, er war viel zu sehr davon überzeugt, dass diese Kiste, wie er den Kubus nannte, leer sein musste.

„Sie wollen es öffnen?“ Herr Meier fuhr zurück, als säße er einer Viper gegenüber.

„Natürlich, was denn sonst?“ Denninger war ungehalten über ein solches Maß an Naivität. „Haben Sie vielleicht Angst?“

Denninger erwartete bei einer derartigen Frage immer ein Nein, doch Herr Meier verwehrte es ihm. „Vielleicht“, antwortete er diplomatisch.

Für einen Augenblick durchfuhr auch Denninger etwas Ähnliches wie Bestürzung. Die Antwort seines Gegenübers riss ihn aus dem Gleichgewicht seiner festgefügten Vorstellungen von der menschlichen Seele. Es konnte nicht sein, dass jemand eine Angst zugab, die auf einem Hirngespinst beruhte. Er musste triftigere Gründe haben. Also lohnte es sich, darüber nachzudenken, ob man diesen Kubus öffnen sollte oder nicht. Aber dann wog Denninger den Kubus erneut in seiner Hand, und alle Erfahrung sagte ihm, dass diese Kiste leer war und es keinen Grund zur Furcht gab.

Während Denninger sich daran machte, den Fund Heinrich Meiers zu öffnen, stand dieser vom Schreibtisch auf und zog sich zwei Schritte in Richtung der Tür zurück. Er glaubte, ein leises, schleifendes Geräusch zu vernehmen, das direkt von jenem Kubus ausging. War Denninger denn taub?

Denninger war bei weitem nicht taub, nicht einmal schwerhörig, aber er wusste genau, dass nicht sein konnte, was nicht sein durfte, und dazu gehörte mit Sicherheit ein von dem ominösen Kubus ausgehendes Geräusch und sei es auch noch so unbedeutend.

Denninger hatte einige Mühe, den Kubus zu öffnen. Die beiden Halbschalen waren mit hoher Präzision gefertigt und unglaublich genau ineinandergepasst. Beim Auseinanderziehen dieser Halbschalen konnte die Luft innerhalb des Kubus expandieren, ohne dass ein Druckausgleich stattfand, wodurch der Innendruck des Kubus sank und der äußere Luftdruck mit seiner ganzen Kraft den Versuchen Denningers Widerstand leistete.

Erschwerend kam hinzu, dass die polierte Oberfläche des Onyx der Hand des öffnenden keinen Angriffspunkt bot.

Beim dritten Versuch klemmte Denninger die untere Halbschale des Kubus zwischen die Knie, während er beide Hände an dessen obere Hälfte ansetzte. Dabei versuchte er gleichzeitig, gegen eine der Seitenwände verstärkt Druck auszuüben, um der Außenluft eine Lücke zum Einströmen zu schaffen. Denningers Mühe wurde belohnt, denn kaum strömte von außen Luft ins Kubusinnere, um den Druckausgleich herzustellen, glitt die obere Halbschale entlang der Passungsobersfläche wie auf einer Schiene nach oben. Dann waren die Hälften getrennt, die Büchse der Pandora war geöffnet. Und sie war leer ...

Jedenfalls glaubte Denninger dies im ersten Augenblick. „Es ist nichts drin. Kommen Sie her, überzeugen Sie sich selbst“, rief er Meier zu, der fluchtbereit an der Tür stand.

Heinrich Meier war für Augenblicke fassungsloser, als er gewesen wäre, wenn Denninger ihm mitgeteilt hätte, sein Fund enthalte mehrere ausgewachsene Elefanten. „Waren das alles Halluzinationen, was da passiert ist?“, fragte er sich.

Dann trat er langsam, so als erwarte er einen seitlich auf ihn zuspringenden Gegner, an den Schreibtisch Denningers heran. Denninger hob gerade bedächtig die untere Halbschale des Kubus auf dessen Platte zurück, Triumph spiegelte sich nicht nur in seinem Gesicht, sondern kroch förmlich aus jeder Falte seiner Kleidung. Draußen fuhr ein Lastwagen vorbei. Es musste ein Schwerlasttransporter sein, denn er erreichte auf der zweifelsohne schlechten Straße vor dem Haus die Geschwindigkeit eines rüstigen Rentners beim Morgenlauf durch den Park. Im Interesse eines günstigen Verkehrsablaufes war es sicherlich notwendig, dass der Fahrer des Lasters eine Sonnenbrille trug, denn die Sonne prallte direkt auf die Frontscheibe des Fahrerhauses. Ein Gutteil ihrer Strahlung erreichte über den Umweg der Reflexion auch das Arbeitszimmer Denningers, und im Lichte dieser besonderen Strahlung sah Heinrich Meier auf beziehungsweise über dem Schreibtisch Denningers etwas Sonderbares. Vielleicht sah Denninger es auch, doch zuckte er mit keiner Wimper, obwohl es seinen Triumph schmälern musste.

Der schwarze Kubus war offenbar nicht leer gewesen. Direkt über ihm, aber auch schon in einem gewissen Abstand über dem Schreibtisch, tanzten in einer Wolke kleine, silbrige Dreiecke. Es sah aus, als hätte der Kubus Flitter enthalten, in die Denninger eifrig hineingeblasen hatte. Alle Partikel waren gleichseitige Dreiecke, Miniaturausgaben von Sägezähnen, die jeder für sich Platz im Kopf einer Stecknadel gefunden hätten.

Heinrich Meier sah die Erscheinung nur wenige Augenblicke, gerade solange, wie das reflektierte Sonnenlicht in einem bestimmten Winkel auf Denningers Schreibtisch fiel. Aber diese kurze Zeitspanne genügte, um Meier klarwerden zu lassen, das lebte, was da aus diesem schwarzen Kubus aufstieg. Meier begriff es, und Entsetzen füllte ihn aus wie Luft einen prallen Ballon.

Für einen Augenblick war Heinrich Meier gelähmt, das Zimmer schien vor seinen Augen zu verschwimmen. Es lebte, und es musste fressen ...

Heinrich Meier schrie.

Auch Denninger schrie.

Für Augenblicke hatte Denninger ebenfalls die silbrigen Dreiecke in der Luft tanzen sehen, doch war sein Blick auf das Phänomen noch weitaus kürzer gewesen als der Meiers, da er in einem anderen Winkel zum einfallenden Licht gesessen hatte. Erst glaubte er an Staub, dann an eine optische Täuschung, doch Heinrich Meiers Reaktion ließ ihn zweifeln. Er hatte also erneut die rechte Hand nach der unteren Kubushälfte, die auf seinem Schreibtisch stand, ausgestreckt. Er hatte dabei ein Gefühl gehabt, als griffe er in einen Sack voller Rasierklingen. Der Schmerz begann in den Spitzen der Finger, breitete sich rasend schnell über den ganzen Arm aus und fand dann in einem Schrei einen Weg in die Freiheit.

In unglaublicher Geschwindigkeit breiteten sich auf Denningers gesamtem rechten Arm Schnitte aus. Es war, als würden sich auf der Haut millimeterbreite Poren öffnen, jede ebenfalls nur wenige Millimeter tief. Das Blut strömte träge aus den sich öffnenden künstlichen Poren und verschwand scheinbar im Nichts. Irgendetwas, das jetzt weder Denninger noch Meier sehen konnten, fraß beharrlich, wenn auch millimeterweise Denningers rechten Arm.

Heinrich Meier schrie.

Er hatte gesehen, dass Denninger den Arm nach dem schwarzen Kubus ausstreckte, wobei jener unweigerlich mit der herumschwebenden Wolke silbriger Dreiecke zusammenstoßen musste. Dann, so schien es Heinrich Meier, rissen sämtliche Poren an Denningers Arm gleichzeitig auf, und im selben Moment färbte sich dieser rot. Das Blut allerdings trat lediglich für einen Moment an die Oberfläche, dann schien es zu Verdampfen wie Wasser auf einer heißen Herdplatte. Da verstand Heinrich Meier: Denninger war Opfer der kleine Silberdinger geworden, man musste ihm helfen. Aber wie?

Denninger schrie noch immer.

Verzweiflung hatte ihn befallen. Noch immer begriff er nicht, was da mit ihm geschah. Er spürte nur immer wieder Schmerzen durch die überlasteten Nervenbahnen seines rechten Armes jagen. Immer tiefere Furchen zogen die Rasierklingen durch sein Fleisch, von dessen Oberfläche das Blut mit Akribie abgesogen wurde.

Natürlich ahnte Denninger inzwischen, dass das Furchtbare auf jene Erscheinung zurückging, die er für einen Augenblick über seinem Schreibtisch gesehen hatte, und er verstand auch, dass das, was immer es auch war, aus dem schwarzen Kubus gekommen war, den Heinrich Meier ihm ins Haus gebracht hatte. Hass stieg wie eine Wolke giftiger Gase aus einem Sumpf in seinen Gedanken auf, ehe Schmerzen wieder darüber hinweg spülten. Denninger wollte aufstehen und sich auf Heinrich Meier stürzen, der, so sah es Denninger durch den Nebel seiner Schmerzen, unbeteiligt vor dem Schreibtisch stand und zusah. Wie man es sonst bei Betrunkenen beobachten kann, richtete er sich mit übergroßem Schwung auf und fiel sofort vornüber. Als er sich mit beiden Händen an der Schreibtischkante abfing, fuhr der unglaubliche Schmerz tausender eindringender Rasierklingen auch in seinen linken Arm.

Das war zu viel für Uwe Denninger. Er zog, ein Pawlowscher Reflex, beide Arme vor den eindringenden Schmerzen zurück, beraubte sich so jeglicher Möglichkeit, sein Gleichgewicht wiederzuerlangen, und schlug mit dem Gesicht auf die Schreibtischplatte auf. Zentimeter neben dem Kubus aus Onyx wurde Denningers Nasenbein von der Eschenholzplatte des Schreibtisches zertrümmert. Das war die gute Nachricht ...

Heinrich Meier hatte lange Zeit gezögert, die Flucht aus Denningers Arbeitszimmer zu ergreifen, da er sich verpflichtet gefühlt hatte, Denninger zu helfen, selbst wenn er nicht hätte sagen können, wie er dies bewerkstelligen wollte, schließlich hatte er Denninger diesen schwarzen Kubus ins Haus gebracht. Nun sah Heinrich Meier scheinbar zeitlupenhaft Denninger vom Schreibtisch aufspringen, wobei sich ihm ein raubtierartiger Schrei entrang, das Gleichgewicht verlieren und auf die Schreibtischplatte stürzen. Noch während sich Denningers Kopf in Richtung auf diese zu bewegte, zeigten sich Schnitte im Gesicht, die spärlich Blut von sich gaben. Heinrich Meier musste an eine unsichtbare Dornenhecke denken, in die Denninger mit dem Kopf zuerst fiel. Dann, als der Kopf mit dem splitternden Geräusch dürren Reisigs und einem sofort nachfolgenden dumpfen Poltern auf dem Tisch aufschlug, fiel das, was sich seiner Arme bemächtigt hatte, sofort massiv über Denningers Gesicht her.

Heinrich Meier wurde übel. Sein Magen wand sich wie eine Kobra zum Klang der Flöte in seinem Körper. Es würde nicht mehr viel brauchen, um ihn dazu zu bringen, alles von sich zu schleudern, was er an Halbverdautem noch in sich hatte.

Denninger schrie noch immer. Er stand taumelnd am Schreibtisch und schrie Schmerzen in die Welt hinaus, die noch nie ein Mensch vor ihm gefühlt hatte. Mit wilden Bewegungen, die denen eines Tobsüchtigen nicht unähnlich waren, schlug er auf seine schmerzenden Körperteile ein, um die unsichtbaren Angreifer zu vertreiben. Immer wieder trafen seine Hände, an denen stellenweise das Fleisch nur noch in Fetzen herabhing, sein Gesicht, den Hals und die Arme. Mit einem Auge, das andere lief als Gallertmasse an der blutigen Wange hinab, sah Denninger, dass Heinrich Meier sich plötzlich vom Schreibtisch abwandte und offensichtlich die Flucht ergreifen wollte.

„Du Schwein“, brüllte Denninger mit aller Kraft, zu der er noch fähig war. Allerdings ging dieser Ausruf in ein gurgelndes Schreien über, als er bemerkte, dass Meier nicht reagierte, sondern geradezu panisch die Tür zum Korridor aufriss.

Der übergroße Schmerz verlieh Denninger die Kraft, mit einem einzigen Hechtsprung über den Schreibtisch zu gelangen. Mit krachendem Geräusch und brechenden Knochen kam er an der Stelle an, wo Heinrich Meier gerade noch gestanden hatte. Ungeachtet dessen rappelte sich Denninger wieder auf und war mit einem weiteren Satz an der Tür und bei Heinrich Meier. Dieser hatte den Fehler begangen, bei Denningers Aufschlagen auf dem Boden kurz zu zögern und sich zu fragen, ob Flucht wirklich das Einzige wäre, was er tun könnte. So gelang es Denninger, diese Flucht zu vereiteln. Er packte Meier am Fuß und riss ihn zu Boden. Es gelang Heinrich Meier gerade noch, den Sturz mit den Händen abzufangen. Trotzdem schlug seine Stirn relativ hart auf. In einer anderen Situation hätte Heinrich Meier die Schmerzen des Sturzes gewiss beklagt. Jetzt aber interessierten sie ihn gar nicht, vielleicht spürte er sie nicht einmal, angesichts jenes Schmerzes, der plötzlich sein Bein durchfuhr, jenes, das Denninger gepackt hatte. Die Hände Denningers waren inzwischen die eines Gerippes, und auch sein gebrochenes Nasenbein lag bar jeden Fleisches frei.

„Du hast es mir gebracht, nimm es auch wieder mit“, presste Denninger hervor.

In Heinrich Meiers Bein tobte der Schmerz. Hätte er eine Axt gehabt, so hätte er sich mit einem Hieb von diesem Bein getrennt. Dennoch stieg ihm bei Denningers Worten fast ein Lachen in seine Kehle.

Es war ein Witz, ein furchtbarer Witz. Wer hatte geglaubt, fest geglaubt, der Kubus sei leer? Wer hatte ihn unbedingt öffnen wollen, auch nachdem man ihn gewarnt hatte? Ach Denninger, du machst wahrlich dumme Witze.

Heinrich Meier sagte es Denninger, aber der lachte nicht. Er antwortete auch nicht, und er schrie auch nicht mehr. Uwe Denninger war tot. Der stetige Blutverlust hatte ihn getötet. Der Schock, ausgelöst durch die beständigen, unerträglichen Schmerzen, hatte gewiss ein Übriges getan.

Heinrich Meier richtete sich in eine sitzende Position auf und starrte auf sein Bein, das langsam in kleinen Portionen zerfleischt wurde. Sein Blick fiel auf Denningers Knochenhand, die noch immer den Knöchel in Höhe des Randes der Tennissocken, die Meier trug, umklammerte. Auch vom Arm, der zu dieser Hand gehörte, war das Fleisch bis auf einen geringen Rest verschwunden. Bei diesem Anblick und dem Gedanken an sein wild schmerzendes Bein, das bald den gleichen Anblick bieten würde, überkam Heinrich Meier erneut Übelkeit. Er schaffte es gerade noch, den Kopf zur Seite zu drehen, dann schleuderte sein Magen von sich, was er zu bieten hatte. Als Heinrich Meier den bitteren Geschmack im Mund verspürte, wusste er, dass sein Magen endgültig leer war und nur noch Galle emporschleuderte.

Als sich sein Inneres wieder soweit beruhigt hatte, dass die Schmerzen, die jetzt bereits von beiden Beinen ausgingen, wieder in den Mittelpunkt seines Denkens rückten, versuchte Heinrich Meier, sich zu erheben. Der Versuch war wie eine Folter mit glühenden Eisen, die der Folterknecht genüsslich in das Fleisch beider Unterschenkel senkte. Der Schmerz presste Heinrich Meiers Oberkiefer zusammen, wobei er sich die Zungenspitze abbiss. Schreiend griff er nach der Leichenhand Denningers, um sich von ihrem Griff zu befreien, ohne dabei zu bedenken, dass er so auch mit den Händen in den Bereich der unsichtbaren Wolke silbriger Dreiecke geriet, die sein Bein fraßen. Er griff, wie auch Denninger zuvor, in den Sack voller scharfer Rasierklingen, Markenqualität, und erblickte im gleichen Moment die tödliche Wolke. Ein Sonnenstrahl war, reflektiert durch ein sich öffnendes Fenster auf der gegenüberliegenden Straßenseite, in Denningers Arbeitszimmer gefallen. In diesem Licht sah Heinrich Meier die silbrigen Dreiecke über und auf seinen Händen. Er sah, wie sich diese Dreiecke unglaublich schnell in die Haut hineinfraßen und das austretende Blut begierig aufsaugten. Ein großer Schwarm war mit Denninger beschäftigt, doch weitaus mehr trieben in Richtung seines, Heinrich Meiers, Gesicht.

Es schien geradezu unglaublich, dass alle Dreiecke, die er sah, in dem schwarzen Kubus gewesen waren, der noch immer offen auf Denningers Schreibtisch stand. Ein unschuldiges Behältnis, das unglaubliches Grauen enthielt. Diese Biester, es waren sicher Lebewesen, vermehrten sich offenbar mit der Geschwindigkeit von Einzellern. Sie würden wie eine Flut über die Stadt herfallen, erst ahnungslos, dann hilflos würden die Menschen ihnen ausgeliefert sein.

Heinrich Meier hörte die Schreie der Verzweifelten, die panisch durch die Straßen liefen, oder war er selbst es, der schrie. Schrie, weil nun auch sein Gesicht von den silbernen Partikeln befallen wurde. Die Haut verschwand von Heinrich Meiers Gesicht an allen Stellen gleichzeitig, es war, als habe ein barbarischer Illusionist sie in Nichts aufgelöst, ein Zauberer, der aber nicht in der Lage war, sie wieder an ihren angestammten Platz zurückzubringen. Mit einem schluchzenden Stöhnen quittierte Heinrich Meier die Tatsache, dass die Biester nun auch über seine Augen herfielen. Die Lider wurden erbarmungslos abgetrennt, dann lagen die Augen frei. Kurze Zeit sah Heinrich Meier Schatten dicht vor seinen Augen im gesamten Bereich des Gesichtsfeldes tanzen. Es waren Schatten, die zu keinem Objekt zugehörig schienen, Schatten des Unsichtbaren. Dann spürte er, wie tausend Sandkörner auf seine ungeschützten Augen fielen und die ewige Nacht sich über ihm niedersenkte. Heinrich Meier wünschte sich nur noch, dass es bald zu Ende ginge.

Der Tod war gnädig, als er den abgenagten Körper von dem, was einmal Heinrich Meier gewesen war, von den Schmerzen des millimeterweisen Gefressenwerdens befreite.

Es war ein Tod, der gekommen war, um gemeinsam mit dem Inhalt der Büchse der Pandora die Regentschaft zu übernehmen. An jenem Tag, als der schwarze Kubus, der jetzt in zwei Hälften geteilt auf Denningers Schreibtisch stand, gefunden worden war, hatte der Tod begonnen, sich auf seinen großen Auftritt vorzubereiten. Er hatte sein bestes Gewand angezogen, jenes aus silbernem Flitter, und nun zog er durch die Welt, um die Ernte einzubringen. Das Unheil hatte begonnen.

Die Falle

Dieter erhob sich schwerfällig vom Küchentisch. Seine Frau Gerlinde begann, das Geschirr abzuräumen. Sie dachte daran, dass heute ein guter Tag dafür war, alles endlich hinter sich zu bringen. Natürlich war eigentlich ein Tag so gut wie jeder andere, aber eine innere Stimme sagte ihr, dass nun die Zeit gekommen war, es zu Ende zu bringen. Sie war jetzt 44. Früher hatte man sie als schlank bezeichnet und war von ihrem hübschen Gesicht angetan gewesen. Heute war nur ihr knochiger Körperbau noch erhalten. Sie wirkte überall kantig, weibliche Rundungen waren völlig in den Hintergrund getreten. Das Gesicht war an den Augen und in den Mundwinkeln bereits von ausgeprägt tiefen Falten gekennzeichnet, die Wangenknochen sprangen harsch hervor, so dass sie einen dauerhaft verbissenen Eindruck beim Betrachter hinterließ. Ein langes, oft anstrengendes Hausfrauendasein hatte sich tief im Gesicht eingegraben.

Seit ihr Sohn Dennis erwachsen war, langweilte sie sich am Tage. Früher hatte er ihr immer ausreichend Arbeit gemacht, mehr noch, oft war ihr der Stress von Hausarbeit und Kinderpflege einfach zu viel gewesen. Jetzt aber vermisste sie all das. Und Dieter, ihr Mann, verstand es schon lange nicht mehr, ein wenig Freude in ihr Herz zu zaubern.

Dieter war zwei Jahre älter als seine Frau. Er arbeitete als Konstrukteur in einem kleinen Maschinenbaubetrieb. Das Geld, das er am Monatsende mit nach Hause brachte, reichte aus, um die kleine Familie zu ernähren. Man hatte es sich leisten können, hin und wieder die eine oder andere Anschaffung zu tätigen, fuhr einen soliden Mittelklassewagen, als Jahreswagen günstig gekauft. Den Urlaub hatte man zumeist in Italien, Ungarn oder Spanien verbracht. Einmal aber hatte das Ersparte auch für Ägypten ausgereicht.

Dieter war einst schlank und mit dunklen Locken gesegnet gewesen. So sah er auf dem Hochzeitsfoto aus, das neben der Jahresuhr auf dem Buffet stand. Heute aber hatte er nur noch einen kleinen Haarkranz auf dem ansonsten kahlen Schädel, und ein kleiner Bauch wölbte sich über den Gürtel der Hose. Auch ihn hatte die Schönheit im Laufe der Jahre schnöde verlassen.

Man ließ sich zu zweit auf der etwas abgeschabten Couch nieder. Gerlinde wollte bereits seit einem Jahr eine neue, aber Dieter wollte erst einen neuen Fernseher kaufen. Der Abstand zwischen den beiden Eheleuten hätte noch für eine dritte Person zwischen ihnen Platz gelassen. Sie saßen nebeneinander wie Fremde auf einer Bank im Park.

Wie an jedem Abend griff Dieter zur Programmillustrierten. Er wusste genau, was ihm heute Abend von den einzelnen Sendern angeboten wurde, doch er schlug das regenbogenbunte Blatt auf und überzeugte sich noch einmal.

„Na, was willst du sehen?“ Eine rhetorische Frage, denn Gerlindes Antwort war für Dieters Programmentscheidung belanglos. Grundsätzlich entschied er, was Gerlinde zu interessieren hatte.

„Kommt denn was Interessantes?“ Die Gegenfrage, auf die Gerlinde eigentlich auch keine Antwort erwartete. Das Fernsehen interessierte sie nicht. Wie gern wäre sie wieder einmal ins Theater gegangen oder einfach in ein gemütliches Restaurant. Aber danach fragte Dieter sie nie.

„Ich werde mir den alten Film ansehen“, antwortete Dieter und griff nach der Fernbedienung. „Um zehn gibt es dann noch Sport.“

Natürlich war Sport das Letzte, was Gerlinde interessiert hätte. Den alten Film mit Peter Alexander hatte sie bestimmt auch schon einmal gesehen.

„Ich werde noch ein bisschen stricken“, kommentierte Gerlinde folgerichtig die Programmauswahl ihres Mannes und ging zum Schrank hinüber. Ja, heute würde sie sich von Dieter trennen, diese Entscheidung stand felsenfest.

Mit dem Strickzeug bewaffnet, kehrte sie an ihren Platz zurück. Sie strickte einen Pullover für Dennis. Es war ein dunkelgrüner Pullover mit der ziegelroten Aufschrift „No. I“ auf Brust und Rücken. Dieter war überzeugt, Dennis würde das Ding scheußlich finden, doch er enthielt sich jeden Kommentars. Er hatte es vor 15 Jahren aufgegeben, mit seiner Frau zu streiten. Seit jener Zeit war der Abstand auf der Couch zwischen ihnen entstanden und konstant geblieben. Aber der Abstand ihrer Herzen war ständig größer und größer geworden.

Zuerst war es nur ein dumpfes Desinteresse gewesen, das sich wie ein dichter Nebel über ihre Liebe gelegt hatte. Dann war langsam, aber beharrlich Hass daraus geworden. Immer stärker überkam Gerlinde die Gewissheit, dass sie viele gute, wertvolle Jahre ihres Lebens einem Mann geopfert hatte, der sich nur für sich selbst und das Fernsehprogramm interessierte. Als ihr dies zum ersten Mal bewusst wurde, hätte sie Dieter beinahe sofort umgebracht, doch es gelang ihr noch rechtzeitig, ihren Hass zu zügeln. Sie hatte sich Bücher besorgt und sie ausgiebig studiert. Jetzt war sie bereit, ihren Plan auszuführen.

Gerlinde ließ ihre Stricknadeln klappern. Sie dachte an Dennis. Als der Junge geboren wurde, war er das schönste Baby gewesen, das sie je gesehen hatte. Das allerschönste an ihm waren seine tiefblauen Augen gewesen. Sie hatten schon damals so schelmisch in die Welt geblickt.

Dennis war gewachsen, hatte sie manche Nacht an dem kleinen, weißen Bettchen wachen lassen, wenn er mit hohem Fieber nicht hatte einschlafen können. Aber er hatte ihr auch viel Freude gemacht. Seine ersten Schritte, seine ersten Laute es war eine so glückliche Zeit gewesen.

Das Kind hatte Dieter und sie noch miteinander verbunden, es war die letzte Brücke gewesen, auf der sie hatten zueinander gelangen können. Als Dennis das Haus verlassen hatte, war auch diese Brücke eingestürzt.

Jetzt saß Gerlinde strickend auf der Couch und murmelte leise vor sich hin. Gewiss nahm Dieter an, sie würde Maschen zählen. Vielleicht nahm er es aber auch gar nicht wahr. Er bemerkte seine Frau schließlich sonst kaum.

Aber Gerlinde zählte keine Maschen. Es war eine Mischung aus verstümmeltem Griechisch und Lateinisch, durchsetzt mit Lauten einer längst vergangenen vorsprachlichen Zeit, was Gerlinde da beim Stricken vor sich hin murmelte. Sie sprach diese unverständlichen Sätze leise, aber bestimmt aus, wissend, was jede einzelne Silbe bedeutete, wissend, wohin es führen würde, was sie tat.

Die Zeit floss träge dahin. Die beiden Eheleute wechselten aus alter Gewohnheit ein paar Worte miteinander. Nicht dass einen der beiden wirklich interessiert hätte, wie es dem anderen ging, aber es gehörte zum guten Ton, sich nach den Ereignissen des Tages zu erkundigen. Hätte Gerlinde erzählt, sie habe heute mit allen Männern aus dem Haus gleichzeitig gebumst, hätte Dieter auch nur „Ach ja“ gebrummelt und weiter in die Röhre gestarrt.

Die Leere zwischen den beiden war spürbar, fast wie eine Mauer, die sie im Laufe der Jahre zwischen sich errichtet hatten. Sie war erbaut worden auf der Couch in der Lücke zwischen ihren Plätzen. Das Baumaterial war Desinteresse und Unverständnis. Es war ein hartes Material, härter als Beton.

Als der Film zu Ende war, entschied sich Gerlinde, ins Bad zu gehen. Sie sei müde, erklärte sie.

Dieter konnte sich nur an wenige Abende in den letzten Jahren erinnern, an denen er den Satz „Ich bin so müde“ nicht gehört hatte. Es war Gerlindes Weg, Dieters lieblosem Sex zu entgehen, bei dem sie weniger Zärtlichkeit empfing als eine aufblasbare Sexpuppe.

Gerlinde ging ins Bad und bereitete sich auf die Nachtruhe vor. Dieter hörte erst ein plätscherndes Geräusch im Toilettenbecken, dann rauschte eine Weile das Wasser, und schließlich vernahm er das Gurgeln seiner Frau.

Der Ansager wünschte den Zuschauern viel Vergnügen bei der nun folgenden Fußballsendung. Man würde ausführliche Berichte von allen Spielen des Tages bringen. Dieter stellte fest, dass er seit zwei Jahren nicht mehr auf dem Fußballplatz gewesen war. Früher war er Gast bei allen Heimspielen seiner Mannschaft gewesen.

„Mit wem sprichst du?“, ließ sich Gerlinde Vernehmen, die aus dem Bad zurückkehrte.

Dieter schreckte zusammen. Er hatte laut gedacht. Das sagte er auch seiner Frau, die den Kopf schüttelte, als sei er ein dummes Kind.

‚Mit dir kann ich schließlich nicht reden‘, dachte Dieter boshaft. Er hatte es seit Jahren auch nicht mehr versucht. Aber das zuzugeben, war er nicht bereit.

„Ich gehe jetzt ins Bett“, sagte Gerlinde und küsste Dieter flüchtig auf die Wange. „Kommst du auch bald?“, fragte sie noch ohne wirkliches Interesse.

„Wenn das hier zu Ende ist“, antwortete Dieter und deutete auf den Fernsehschirm. Gerade wurde ein Freistoß vorbereitet.

„Gut“, stimmte Gerlinde zu. Sie ging hinaus und schloss hinter sich die Tür.

Im Schlafzimmer angekommen vollendete Gerlinde ihr Werk, das sie vor dem Fernsehschirm begonnen hatte. Sie stieß zwei kurze, hohe Quietschlaute aus, denen ein kollerndes Geräusch wie von rollenden Felsen aus dem Korridor antwortete. Gerlinde dachte darüber nach, ob Dieter wohl nachsehen würde, was da im Korridor passiert war, doch sie glaubte fest, Dieter würde viel zu sehr fürchten, ein Tor zu verpassen, als dass er wegen ein bisschen Lärm seinen Platz auf der Couch verließe.

Gerlinde blieb ruhig und entspannt liegen. Sie hatte es getan. Nun musste sie abwarten, warten, ob Dieter in die Falle tappen würde.

Nachdem sie Fußballberichterstattung geendet hatte, erhob sich Dieter von der Couch. Er löschte das Licht im Wohnzimmer und wartete dann einige Sekunden, bis sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Er verspürte keine große Lust, im Finstern gegen den Tisch oder einen Stuhl zu laufen, um am Ende zu stürzen. Erst als er die Umrisse der Möbel im Zimmer deutlich erkennen konnte, setzte Dieter sich in Bewegung. Sein Ziel war das Badezimmer.

Als er in den Flur trat, stutzte er einen winzigen Moment. Es war die Zeitspanne, die sein Unterbewusstsein nutzte, ihm zu sagen, dass da im Flur etwas nicht stimmte, ehe sein Verstand feststellte, das sei Unsinn.

Natürlich war da etwas anders. Mitten im Flur breitete sich eine dunkle Fläche aus. Es war, als werfe ein rundes Objekt in der Dunkelheit zusätzlich einen Schatten auf den Boden. Diese absolut schwarze Fläche war kreisrund und hatte einen Durchmesser von fast zwei Metern. An den Rändern erschien sie etwas ausgefranst.

Dieter ignorierte die Warnung des Unterbewusstseins. Es war Nacht, in der Nacht sah man manchmal verrückte Dinge. Es waren optische Täuschungen, Schattenspiele.

Dieter ging in Richtung Bad, dabei ging er an der dunklen Fläche dicht vorbei. Im Bad tat er das, was er jede Nacht vor dem Zu-Bett-Gehen dort tat. Er entleerte seine Blase, wusch sich und putzte die Zähne. Auf das Gurgeln, das seine Frau nie ausließ, verzichtete er. Gurgeln nützte seiner Meinung nach nur den Herstellern von Mundwässern.

Dann kehrte Dieter aus dem Bad zurück. Er ging in Richtung Schlafzimmertür, wobei er die schwarze Fläche überqueren wollte. Als er direkt vor ihr stand, zögerte er einen winzigen Moment. Vielleicht hatte er noch einmal eine Warnung seines Unterbewusstseins erhalten, vielleicht war es auch nur ein Reflex. Wenn ein Teil von Dieters Hirn eine Warnung ausgesandt hatte, so ignorierten die anderen Teile seines Hirns sie und kehrten zur Routine zurück. Er tat den entscheidenden Schritt in die Fläche hinein.

Dann stürzte Dieter. Er fiel in einen endlosen schwarzen Tunnel, der mitten im Korridor seinen Anfang nahm. Der Tunnel verschlang ihn mit dichter, beinahe greifbarer Schwärze. Dieter fiel in einem Zustand zwischen Leben und Tod. Als er es begriff, schrie er verzweifelt auf, doch niemand war da, ihm zu helfen.

Dieter fiel, schrie und wartete darauf, aufzuschlagen.

Gerlinde hörte Dieters Schrei. Er durchflutete sie wie eine warme Welle des Glücks. Sie hatte es geschafft, sie hatte Dieter abgeschüttelt. Jetzt würde sie ein neues Leben beginnen können. Natürlich musste sie Dieter in den nächsten Tagen als vermisst melden, um keinen Verdacht zu erregen. Aber niemand würde ihn finden. Sie musste lediglich die Bücher in den Tunnel werfen und diesen noch verschließen. Gleich morgen in aller Frühe würde sie das hinter sich bringen.

Bei diesem Gedanken schlief Gerlinde mit einem zufriedenen Lächeln auf den Lippen ein.

Picassos Irrtum

Wenn Richard und Georg nach Feierabend zusammenhockten, gab es nur ein Thema, und das waren, anders als bei den meisten anderen Junggesellen in ihrem Alter, nicht die Weiber, sondern Bücher. Dabei waren sich die beiden so einig, wie Linke und Rechte im Wahlkampf, denn während Georg immer wieder versuchte, der Trivialliteratur einen Platz im Reich der Kunst zu erstreiten, und wäre es auch nur ein Stehplatz, ließ Richard höchstens anspruchsvolle Belletristik gelten. Im Übrigen fand er jedoch, die einzig wirklich des Druckens werten Werke seien Fachbücher. Dies hinderte ihn aber nicht daran, ebenfalls ausgiebig Krimis und Horrorstorys zu schmökern, die er aus Georgs unerschöpflichem Fundus entlieh.

„King ... King ... auch King ist nicht das, was ich seriös nennen würde“, erwiderte Richard gerade auf einen Vorstoß von Georg, der die Heiligsprechung wenigstens dieses Autors erreichen wollte. „Er appelliert an niedere Instinkte und alten Aberglauben. Das muss er sogar, wenn er in seinem Genre als der Beste bestehen will. Nimm nur einmal Spätschicht.“

„Was ist damit?“, entrüstete sich Georg. „Eine Klassestory!“

„Auf ihre Weise schon, aber was King über die Verwandtschaft von Ratten und Fledermäusen philosophiert, ist blanker Unsinn.“

In Georgs Augen glomm eine Spur von Wahnsinn, würde sein Lieblingsautor jetzt schreiben, aber es war nur Ärger über Richards manchmal überschlaue Art.

Dieser jedoch fuhr ungerührt fort: „Der Mensch hat eine unerklärliche, beinahe instinktive Angst vor der Fledermaus. Dies mag an ihrer Gewohnheit liegen, in dunklen ungastlichen Höhlen zu leben, an ihrer Fähigkeit, sich in dieser Schwärze besser orientieren zu können als der Mensch am helllichten Tag, oder auch an dem lautlosen Flug, egal, diese Angst ist so unbegründet wie die Sage von Vampiren, die ja stets als Verwandte der Fledermäuse dargestellt werden.“

„Aber die Fledermaus ist ein Nagetier, genau wie die Ratte, und auch kein Vegetarier“, räumte Georg ein.

„Die Fledermaus ist kein Nagetier, sondern eine eigene Gattung, und außerdem ernährt sie sich fast ausschließlich von Insekten. Der Mensch kennt viel wildere Raubtiere und holt sie sich ins Haus: die Katze, den Hund.“

„Das hat auch King begriffen. Denk an Cujo.“ Georg hakte sofort nach, als er einen Angriffspunkt witterte. „Cujo ist kein Punkt für dich“, schmetterte Richard über den Tisch. „Er war ein krankes Tier, angesteckt von einer“ - Richard machte eine Kunstpause -, „Fledermaus!“

„Aber die Furcht vor Ratten ist kein unbegründetes Trauma“, erwiderte Georg und lenkte damit vom Kern des Streites ab. Richard aber ging sofort darauf ein.

„Stimmt“, nickte er. „Ratten sind gefährlich. Sie treten überall und zuhauf auf, sie sind angriffslustig, fressen, was ihnen über den Weg läuft und übertragen gefährliche Krankheiten. Vielleicht würden sie wirklich eine Gefahr für die Menschheit, wenn sie nicht so erdgebunden wären. Sie sind zu klein und zu langsam, um am Ende wirklich mit uns fertig zu werden. Das hat auch King verstanden. Also macht er die Fledermaus zur Flugratte, zu einem zusätzlichen Feind. Womit wir wieder beim Thema wären.“

Nach seinen letzten Worten versank Richard plötzlich in grüblerischem Schweigen. Georg betrachtete das nachdenkliche Gesicht, das ihm sein Freund darbot, und wollte gerade fragen, was los sei, da hob Richard von neuem an, und seine Stimme klang schaurig gedämpft: „Stell dir nur mal vor, die Ratten hätten einen Partner, ein Tier, das wirklich gut fliegen kann, das nicht auf dunkle Höhlen angewiesen ist und das dumm genug ist, sich mit ihnen einzulassen. Dann, mein Freund, werden Horrorvisionen wahr, wie sie sich noch keiner von den Herren Schriftstellern erträumt hat. Luft- und Bodenangriffe auf die Menschen!!“

Richard hatte die Stimme mehr und mehr gesenkt, zum Schluss klang es, als spräche er aus der Tiefe eines leeren Brunnens. Georg lief eine Gänsehaut über den Arm, dessen Hand das Bierglas umklammert hielt, als helfe es ihm, nicht in diesen Brunnen zu stürzen. Jetzt lachte Richard schallend über Georgs entsetztes Gesicht.

„Tolle Story, was?“, fragte Richard neckend, doch Georg schien noch immer entrückt. Es war ihm, als sähe er in weiter Ferne das Bild flüchtender Menschen, Ratten folgten ihnen, und über ihnen griffen Vögel an: Hitchcock hoch zwei! Fliegende Ratten, echote es in Georgs Hirn, wo hatte er das schon einmal gehört?

„Ja, fast zu toll“, entrang sich schließlich eine Antwort seiner Kehle, die ausgetrocknet war wie nach einem Sandsturm. „Du solltest Gruselstorys schreiben statt mathematische Beweise.“

Als die beiden Freunde die Kneipe etwa eine Stunde später verließen, war es tiefe Nacht. Die meisten Menschen schliefen friedlich in ihren Häusern und dachten nicht an die Ratten, die emsig durch die Kanalisation huschten, um etwas zu fressen zu finden. Nicht nur die Menschen schliefen, auch die Stadttauben saßen an ihren angestammten Plätzen unter den Giebeln der Dächer und hatten die Köpfe unter die schmutziggrauen Flügel gesteckt ... alle, bis auf zwei. Das waren jene beiden, die zwei Kanalarbeiter heute in den Nachmittagsstunden gefangen und mit Draht an den Abstieg zur Kanalisation gebunden hatten. Vielleicht wären sich sonst Ratten und Tauben nie begegnet.

Der Morgen des nächsten Tages begann für Richard und Georg nicht anders als unzählige zuvor. Auf den Straßen herrschte das übliche Verkehrschaos, bei dessen Anblick einem sofort die Statistik über Verkehrstote in den Sinn kam, bis man begriff, dass es ein Wunder war, dass diese Statistik so positiv ausfiel. Der Lärm der Autos, der auf der Hauptstraße vorbeibrandete, weckte Richard, noch bevor es der Wecker tat. Richard murmelte verstört einige Silben, dann fuhr eine Hand pfeilschnell aus dem Bett heraus und schmetterte auf den völlig unschuldigen Wecker nieder. Eine Viertelstunde später saß Richard dann rasiert und adrett für den Tag gekleidet am Frühstückstisch.

Zu dieser Zeit begann für die Kanalarbeiter bereits das Tageswerk. Für zwei von ihnen hielt der Morgen eine kleine Überraschung bereit. Als sie an ihrem Einstieg in die Unterwelt ankamen, fanden sie die Tauben, die sie tags zuvor dort angebunden hatten, nicht mehr vor.

Wie, in aller Welt, hatten sich diese Biester befreit? Die beiden Kanalarbeiter hatten nicht viel Zeit, sich Gedanken darüber zu machen, denn es stand ausreichend Arbeit an. Nun, vielleicht wäre es besser gewesen, sie hätten die Sache nicht so schnell als belanglos abgetan.

Aber woher sollten sie wissen, was sie in der Dunkelheit der Kanalisation an diesem Tag erwartete? Es war schließlich niemand Geringerer als der Tod persönlich. Als beide von tausenden Ratten überflutet am Boden der Kanalisation lagen, stand die Sonne bereits beinahe im Zenit. Zu dieser Zeit erhob sich eine Taube aus dem Dunkel der Unterwelt und flog zurück in den Himmel. Blut klebte an ihrem Schnabel.

Richard saß im Lehrerzimmer und kontrollierte die soeben von der 6b beendete Mathematikarbeit. Vor ihm auf dem Tisch dampfte eine Tasse heißer Kaffee. Hin und wieder richtete er seinen Blick aus dem Fenster zum Schulhof. Gegenüber, unter dem Dach des angrenzenden Gebäudes saß eine Schar Haustauben, der Richard jedoch keine weitere Beachtung schenkte. Sie saßen schon zu lange dort und koteten hin und wieder über Lehrern und Schülern ab, als dass irgendjemand vom Lehrerkollegium ihnen Beachtung geschenkt hätte. Richard dachte genauso wenig darüber nach, dass in der Kanalisation, die ebenfalls unter der Schule hindurchführte, emsig grau-braune Körper durcheinanderwuselten, immer bemüht, in der vorbeiströmenden, stinkenden Kloake etwas Essbares zu finden. Seine Gedanken verweilten stattdessen bei Anja Winter, der schmächtigen, blassen Physiklehrerin, die im Begriff war, ihn auf merkwürdige Art und Weise zu galvanisieren. Er war ihren Experimenten bereits seit einem Monat hilflos ausgeliefert, und dies war im Grunde nicht zu erklären, denn eine Schönheit im klassischen Sinne konnte man Anja Winter nicht nennen. Im Grunde konnte man sie überhaupt nicht als Schönheit bezeichnen, aber Richard war verliebt, und Liebe hatte noch nie Gründe angegeben, um bei einem Mann zu erscheinen.

Richard sah aus dem Fenster und erblickte Anja. Sie führte Aufsicht vor dem Eingang zum Speiseraum. Vom Lehrerzimmer aus war sie kaum von einer Schülerin der 9. Klasse zu unterscheiden, außer durch die Tatsache, dass sie sich konservativer kleidete, wenngleich sie heute einen schwarzen, enggeschnittenen Rock trug. Richard wusste, dass Anja Winter eine Figur besaß, bei der die Natur auf sonst übliche weibliche Rundungen großzügig verzichtet hatte, dass sie im Gesicht eine beängstigend wächserne Blässe aufwies, und dass sie strähniges Haar hatte, doch gleichzeitig ging von ihr eine so unbeschreibliche und auch wieder hilflose Sehnsucht nach Zärtlichkeit und Liebe aus, dass ein Mann mit einer gefühlvollen Seele es einfach spüren musste. Richard liebte Anja Winter so wie sie war, es wurde Zeit, ihr das zu sagen.

Gerade als Richard den Blick leicht gen Himmel hob, flog eine Taube den Sims unterm Dach des gegenüberliegenden Hauses an. Merkwürdig, dachte Richard, ohne zu wissen, was er merkwürdig fand. Nur sein Unterbewusstsein hatte den überaus graziösen Anflug der Taube registriert. Das war doch keine Taube, das war ein Adler, meldete sich eine Stimme unendlich weit hinten in Richards Hirn.

Dann, kurze Zeit später, kam eine eigentümliche Unruhe auf, die Richard dazu brachte, von seinem Platz aufzustehen und direkt vor das breite Fenster zu treten. Was ging da unten nur vor?

Richard sah auf den Schulhof hinab, konnte aber nicht Außergewöhnliches entdecken. Dort lief das übliche wilde Durcheinander einer großen Pause ab. Erstklässler wirbelten wie Brummkreisel durch die Beine der Schüler höherer Klassen. Die aus den 9. und 10. Klassen stolzierten herum, als hätten sie bereits die Professur einer Universität in der Tasche, wenn sie nicht gerade heimlich irgendwo rauchten oder rumknutschten. Gar nichts war los da unten!

Oder doch? Sämtliche Tauben waren mit einem Mal aufgeflogen. Es waren etwa zwanzig Tiere. Sie gurrten aufgeregt, als sei ein Falke zwischen sie gefahren, doch die Wirklichkeit war anders, ganz anders, sie selbst waren die Falken.

Richard erinnerte sich an Bilder von Stuka-Angriffen aus dem 2. Weltkrieg, als er plötzlich die Tauben mit angelegten Flügeln auf Schüler und Lehrpersonal hinabstürzen sah. ‚Die Vögel‘, ging es ihm durch den Kopf. Am Rande seines Blickfeldes sah er, dass eine einzelne Taube nicht an dem plötzlichen Überfall teilnahm, sondern sich abwandte und fortflog. Sie würde ihre Botschaft weiteren Artgenossen in der Stadt bringen, die sie willig aufnehmen würden.

Unten auf dem Schulhof war von einer Sekunde zur anderen eine Panik ausgebrochen. Das pulsierende und doch gleichmäßige Schulhoftreiben verwandelte sich in Sekundenbruchteilen zum Chaos einer Massenhysterie, obwohl die Zahl der angreifenden Tauben im Verhältnis zur Anzahl der Menschen gering war. Jungen und Mädchen aller Altersstufen kreischten gleichermaßen laut und durchdringend und liefen sinnlos von einer Hofseite zur anderen. Dabei wurden Kleine und Schwache rücksichtslos überrannt.

Richard sah, wie ein Junge aus der 1. oder 2. Klasse von einem Mädchen aus der 6b, deren Mathearbeit halb korrigiert hier im Lehrerzimmer lag, niedergerissen wurde. Der Junge fing den Sturz glücklich mit den Händen ab, versuchte, sich wieder aufzurichten, da trat ihm ein Typ aus der 9. Klasse direkt auf den Kopf.

Das Gesicht des Jungen wurde buchstäblich in den Boden des Schulhofes gepresst. Das Jochbein der rechten Wange brach mit einem leisen Knack. Die Knochensplitter durchdrangen das Fleisch, und Blut sickerte in den Boden ein.

Die wüste, sinnlose Flucht in alle Himmelsrichtungen erleichterte den Tauben die Arbeit. Gegenwehr von Seiten der Opfer war praktisch nicht zu verzeichnen. Die Tauben ließen sich auf den Hinterköpfen, oder, was noch schlimmer war, in den Gesichtern der Menschen nieder und hieben gnadenlos mit ihren Schnäbeln auf alles ein, was sie erreichen konnten. Ihr bevorzugtes Angriffsziel schienen dabei die Augen der Opfer zu sein, so als wüssten sie, dass deren Verwundbarkeit dort am größten war.

Das Lehrpersonal war bemüht, die Panik so weit wie möglich einzudämmen und die Kinder in die Gebäude zu treiben. Das Unterfangen erinnerte an die Bemühungen eines Viehtreibers, seine vor einem Feuer flüchtende, 2000köpfige Rinderherde aufzuhalten. Auch Anja Winter versuchte, dem um sie tobenden Chaos Einhalt zu gebieten. Plötzlich wurde sie von zwei kräftigen Kerlen umgerissen, die vielleicht einen Bodybuilding-Kurs belegten. Sie wirbelte zu Boden wie ein welkes Blatt.

Dies war der Moment, in dem Richard aus der Trance des Entsetzens gerissen wurde, die ihn kurzzeitig befallen hatte. Das ganze Geschehen war so unwirklich gewesen, dass er einen Augenblick geglaubt hatte, die Szene stamme aus einem der Bücher, die er von Georg entliehen hatte. Doch dann sah er Anja in einer verzerrten Zeitlupe mit den beiden Riesen aus der 9c kollidieren, von ihnen abprallen wie eine Billardkugel und schließlich zu Boden stürzen. Eine Taube setzte sich währenddessen in den Nacken eines der beiden Riesen und hackte auf dessen Nackenwirbel ein. Blut spritzte, der Junge schrie auf und benahm sich so hilflos, als wäre er soeben dem Uterus entkrochen. Von seiner sicherlich nicht geringen Kraft machte er keinerlei Gebrauch. Auch sein Kumpel nicht, der weiter ziellos davonlief. Dies war der Moment, in dem Richard aus seiner Erstarrung erwachte, um gleich darauf wie von der Sehne geschnellt das Lehrerzimmer zu verlassen.

Wenn sie dort liegenbleibt, wird sie zertrampelt, gellte die Alarmanlage, wenn sie nicht zertrampelt wird, fallen die Tauben über sie her ...

Zur selben Zeit war es auf der Baustelle, die Georg leitete, noch ruhig. Jedenfalls war die Geschäftigkeit auf den Rahmen des auf einer Baustelle üblichen beschränkt. Anders als in anderen Teilen der Stadt, wo immer mehr Tauben über Passanten auf den Straßen oder Bewohner in den Häusern herfielen, spürte man hier noch nichts von der heraufziehenden Gefahr. Es wusste auch noch niemand hier, dass in einigen Gebieten der Stadt die Ratten bereits aus ihren Löchern hervorgekrochen kamen und über die nach den Luftangriffen sturmreifen Einwohner herfielen.

Georg dachte gerade daran, dass er an diesem Abend Langoliers von King zu Ende lesen würde. Es war, wie er fand, wieder ein Meisterwerk. Alles was King schrieb, war für Georg meisterlich, aber Langoliers war unübertrefflich. Er war auch ein Beweis für die Unhaltbarkeit von Richards Behauptung, auch King würde nur alte Klischees nutzen und besser aufpolieren. King hatte sich für diesen Roman Wesen ausgedacht, die in der Vergangenheit lebten und die Kulisse, die jetzt noch Gegenwart war, fraßen. Das war ihre Bestimmung, und das taten sie gründlich. Aber diese Wesen waren weder Ratten noch Fledermäuse. Nein, wirklich, ausgefahrene Gleise hatte King nicht nötig, um Gruseliges in Perfektion hervorzubringen, stellte Georg für sich fest. Er würde Richard demnächst davon überzeugen.

Als seine Gedanken an diesem Punkt angekommen waren, schiss ihm eine Taube mitten auf den Kopf. Georg sah, dass sie in auffällig schnellem Flug einem unbekannten Ziel zustrebte. Er fluchte, und es war der saftigste Fluch, den man je auf dieser Baustelle gehört hatte. Dabei sind Bauarbeiter wahrlich nicht in einem Pensionat für höhere Töchter aufgewachsen.

Georg ging in die Duschbaracke. Irgendwo hinter ihm sagte einer, jetzt sähe es beim Bauleiter im und auf dem Kopf gleich aus, doch Georg wandte sich nicht um. Er glaubte, ihm sei das Schlimmste passiert, was eine Taube einem Menschen antun kann.

Richard versuchte gerade, das Nebengebäude der Schule zu verlassen, um auf den Schulhof zu kommen, wo die Panik inzwischen ihrem Höhepunkt zustrebte. Einige der Schüler hatten sich zum Haupttor und auf die Straße geflüchtet. Sie liefen nun ziellos, unter Schockeinwirkung stehend, durch die Stadt, der nächsten Schar Tauben unter die Schnäbel oder den Ratten zwischen die scharfen Nagezähne. Die Mehrheit der Jungen und Mädchen hatte aber offensichtlich begriffen, dass das Schulgebäude der sicherste Zufluchtsort vor den Luftangriffen war, und so drängten sich all diese nun vor den engen Eingängen der Gebäude. Für Richard konnte es da kein Durchkommen in der entgegengesetzten Richtung geben. Kurzentschlossen öffnete er daher die Tür zu einem der Klassenzimmer in der 1. Etage. Er rannte zur Fensterfront an der gegenüberliegenden Seite, fiel dabei fast über einen Stuhl und riss dann eines der Fenster auf. Sein Sprung nach draußen erfolgte gerade in dem Moment, als eine Taube direkt auf ihn zugeflogen kam. Sie verfehlte Richard um Haaresbreite.

Richard landete auf allen vieren, ein Dreiangel in der Hose war glücklicherweise der einzige Schaden, den er nahm. Kaum hatte er festen Boden unter den Füßen, da sprintete er schon in der schnellsten 100-Meter-Zeit seines Lebens zur gegenüberliegenden Seite des Schulhofes, wo sich der Eingang zum Speiseraum befand. Vor diesem hatte sich inzwischen eine dichte Traube von Schülern gesammelt, die unter Einsatz aller verfügbaren Mittel auf die Tür einstürmten. Irgendwo dort zwischen oder gar schon unter den mehr als hundert trampelnden Füßen musste der schmächtige, blasse Körper von Anja Winter liegen, und es konnte sein, dass er noch eine Spur blasser geworden war. Leichenblass!

Als Richard sich seinen Weg durch die Schülermassen, die zäh durch die Eingangstür strömten, bahnte, war jede Rücksicht von ihm gefallen. Er war wie ein Muttertier, das sein Junges beschützt, der Instinkt verlieh ihm Kräfte, die er nie in sich vermutet hätte. Er ließ ihn gleichzeitig Dinge tun, zu denen er sich nie für fähig gehalten hätte. Seine kantige Faust ließ zwei robust wirkende Jungen aus dem Pulk fallen. Schüler der Unterstufe räumte er aus dem Weg wie Barhocker, die beim Saubermachen stören.

Die Tauben kreisten indessen noch immer über dem Schulgelände. Immer wieder ließen sie sich auf den Köpfen einzelner nieder und hackten mit einer Kraft auf ihre Opfer ein, die kein Mensch ihnen je zugetraut hätte. Eine der Tauben flog so dicht über Richard hinweg, dass ihre Krallen seinen Kopf streiften.

In seiner Angst um Anja Winter entging Richard dies ebenso, wie er die über den Schulhof irrenden, augenlosen Opfer und die aus vielen Wunden blutenden Ohnmächtigen nicht bemerkte.

Auf einer der Bänke auf dem Schulhof, direkt unter einer frisch gepflanzten Kastanie saß ein kleines Mädchen, das völlig ungeschoren geblieben war und starrte mit blicklosen Augen auf einen imaginären Punkt in der Unendlichkeit. Sie würde es nie mehr vergessen können. Ihr Bruder lag keine zwei Schritte von ihr entfernt auf dem Boden und bewegte sich nicht mehr. Sein Kopf war völlig zertreten worden. Hirn quoll als träge Masse aus dem gesplitterten Schädel. Alle Gliedmaßen saßen in unglaublichen Positionen verdreht am Körper. Man wurde an eine bizarre Plastik erinnert.

An der Tür vorn gelang es inzwischen immer mehr Schülern, sich ins Schulgebäude zu flüchten. Dort aber liefen bereits aus Kellern und staubigen Winkeln der Vorbereitungs- und Lagerräume die Ratten zusammen, um zu vollenden, was die Tauben eingeleitet hatten. Sie wollten die Macht ergreifen.

Der Haufen von Leibern vor dem Eingang zum Speiseraum lichtete sich, teils weil Schüler in den Speiseraum hineinstürzten, teils weil Richard sich unbarmherzig eine Gasse bahnte. Dann endlich sah er Anja Winter vor sich liegen.

Georg stand unter der Dusche und ließ das heiße Wasser genüsslich über seinen Körper strömen. Es massierte ihn wie eine elastische und doch feste Bürste, und er liebte dieses Gefühl. Die Prozedur der Haarwäsche hatte er als erstes hinter sich gebracht, so dass kein Gedanke an Taubendreck auf seinem Kopf mehr den Genuss des Duschens eindämmen konnte. Er schloss die Augen und hörte die Niagarafälle, von denen er nur wusste, dass sie imposant und ein einmaliges Naturschauspiel waren. Gesehen hatte er bisher nur den Amselfall in der Sächsischen Schweiz.

Ein Boot geriet in den unheimlichen Sog der Niagarafälle. Es drohte, mit den tosenden Wassermassen gemeinsam hinabzustürzen. Der Insasse des Bootes brüllte um Hilfe.

Georg öffnete die Augen, drehte das Wasser ab, doch der Hilfeschrei blieb. Er gellte zweimal kurz auf, dann brach er gurgelnd zusammen. Es war, als fiele der Strom eines Plattenspielers bei laufender Musik aus.

Georg war verwirrt. Zuerst glaubte er an einen dummen Witz seitens der Bauleute. Er wusste, dass diese alles Mögliche anstellten, um ihren Spaß zu haben. Erst vor drei Wochen hatten sie einem Maurerlehrling die Hosen angezündet. Der arme Kerl war allerdings schwul gewesen.

Obwohl er nicht wusste, wie ernst er den Hilfeschrei zu nehmen hatte, zog Georg sich eilig an und verließ die Duschbaracke.

Das Bild, das sich ihm bot, war alles andere als ein Witz. Überall flatterten graue, gurrende Haustauben herum, vor denen seine Männer flüchteten beziehungsweise die sie mit Hacken, Schaufeln und anderem Gerät abzuwehren versuchten. Der Mann im Kran kämpfte offenbar gegen zwei der wildgewordenen Vögel, allerdings schien sein Unterfangen aussichtslos.

Hans, einer der Zimmerleute, lief mit blutüberströmtem Gesicht auf Georg zu. Als er etwas näher herangekommen war, sah Georg das gesamte Ausmaß der Zerstörung in Hans’ Gesicht. Das linke Auge fehlte völlig, das rechte war offenbar nur durch einen Lidschlag gerettet worden, doch hatten die Schnabelhiebe der Taube das Lid völlig zerfetzt.

Der Anblick war entsetzlich. ‚Hoffentlich fällt er mir nicht in die Arme’, schoss Georg ein absurder Gedanke durch den Kopf. Doch Hans blieb auf den Beinen.

„Boss, die Viecher waren plötzlich da“, stieß er hervor, als er nahe genug bei Georg war. Ein Blutfaden lief an seinem rechten Mundwinkel hinab.

Georg stand weiterhin ratlos da. Vielleicht hob er auch ein wenig hilflos die Schultern, denn als Hans ihn erreichte, packte dieser ihn am Kragen und versuchte, ihn durchzuschütteln. Doch die Kraft, auf die er immer so stolz gewesen war, hatte ihn bereits zum großen Teil verlassen.

„So tun Sie doch was, verdammt“, stieß Hans hervor. „Sie haben hier schließlich den Hut auf.“

Georg wusste das selbst gut genug. Er schüttelte Hans von seinem Kragen ab, wobei er vermied, ihm ins Gesicht zu sehen. Dann rief er: „Alle Mann in die Baracken. Fenster und Türen schließen.“ Es erinnerte ihn an die Kommandos auf einem sinkenden Schiff.

Der Mann vom Kran versuchte inzwischen, diesen über die Leiter zu verlassen und festen Boden unter den Füßen zu gewinnen. Doch hackten die angreifenden Tauben nun, da er keine Gegenwehr leisten konnte, umso wilder auf sein Gesicht und seine Hände ein. Eine der beiden hatte sich offenbar direkt in seinem Gesicht verkrallt. Sie hackte wahllos bald auf der linken, bald auf der rechten Seite auf die Augen des Mannes ein. Die zweite hatte sich auf dem linken Arm niedergelassen und bearbeitete die zugehörige Hand. Immer wilder riss sie Fleischbrocken heraus und ließ sie in die Tiefe fallen. Wie lange würde es dauern, bis der Mann seiner Hand, die stückweise abstürzte, folgte?

‚Der Mauervorsprung‘, schoss Georg ein Gedanke durch den Kopf, der ihn hysterisch auflachen ließ. ‚Ist es nicht Wahnsinn, in einer solchen Lage an Geschichten zu denken?‘

Der Mann in schwindelnder Höhe verlor mit der linken Hand den Halt. Die Schreie, die er ausstieß, ließen Georg an einen waidwunden Elefanten denken. Einige der Männer hatten die Baracken bereits erreicht und stürmten überhastet hinein. Einem Betonierer, dessen Name Georg nicht einfallen wollte, fehlte praktisch die ganze rechte Wange. Eine Taube hatte mehrere große Fleischbrocken herausgerissen. Der Riss, der entstanden war, wirkte wie eine groteske Verlängerung des Mundes, zumal die perlweißen Zähne des Mannes im scharfen Kontrast zu den ausgefransten, blutverkrusteten Rändern der Wunde standen.

Einer der Maurer stürzte kurz vor Erreichen der Baracken. Er war einfach ein bisschen ungeschickt gewesen und über die eigenen Füße gefallen. Zu jeder anderen Zeit hätten alle herzlich über den Tollpatsch gelacht. Jetzt hatte niemand Zeit zum Lachen. Als der Maurer sich aufrappeln wollte, waren die Tauben bereits über ihm und begannen, seinen Schädel zu malträtieren. Georg sah, wie sie Fleischfetzen aus dem Gesicht des Mannes rissen. Eine Taube hackte direkt auf die Augen ein. Als sie das linke verschlang, erbrach sich Georg vor der Baracke, doch jetzt machte niemand dumme Witze. Jeder kannte nur ein Ziel, sich schnellstmöglich in Sicherheit zu bringen.

Georg spie kräftig aus, um den sauren Geschmack aus dem Mund zu beseitigen. Der Anblick der Taube, die gerade ein menschliches Auge verschlang, war auch für seine, durch Baubetrieb und Gruselstories abgehärteten Nerven zu viel gewesen. Jetzt blickte er wieder auf und sah den Kranfahrer auf dem Weg nach unten. Es war der schnelle, direkte Weg. Der Mann stieß noch einmal einen gellenden Schrei aus, dann schlug er auf. Blut spritzte aus seinem Schädel, der sich spaltete wie eine Wassermelone, die man aus dem 1. Stock aufs Pflaster wirft.

‚Wie im Film‘, ging es Georg durch den Kopf. Er hatte den Eindruck gehabt, der Stürzende versuche mit den Tauben zu fliegen, so verzweifelt hatte er haltsuchend mit den Armen gerudert. Doch die Luft war nicht bereit gewesen, ihn zu tragen.

Georg stand noch immer an der Tür zu einer der Baracken und beobachtete ungläubig die Vorgänge um sich, da setzte eine Taube zur Attacke gegen ihn an. Wahrscheinlich hätte Georg sie zu spät bemerkt, um sich noch dem Angriff entziehen zu können. Doch Pit, der für gewöhnlich die Betonverfüllung leitete, warf sich mit einem Sprung gegen ihn und brüllte gleichzeitig: „Vorsicht, Boss, da kommt wieder so ‘ne Flugratte!“

‚Flugratte‘, der Gedanke hallte wie ein Echo in Georgs Kopf nach. Dann krachte er gegen den Türpfosten, und ein unglaublicher Schmerz schoss aus seinem Arm heraus in sein Hirn. Er vertrieb alle darin befindlichen Gedanken schlagartig und blieb allein als konstante Größe zurück. Georg meinte erst, er habe den rechten Arm eingebüßt, doch waren nur sämtliche Knochen in seinem Inneren zersplittert. Ein Teil der Elle spießte nach außen. Blut trat als träger Strom aus der Wunde aus, und langsam sog sich der Ärmel von Georgs Sweatshirt voll. Pit packte seinen Boss am gesunden Arm und zerrte ihn in die Baracke, wo inzwischen fast 15 Mann versammelt waren. Die anderen hatten sich in die übrigen Bauprovisorien zurückgezogen.

„Was jetzt?“, fragte aus einer dunklen Ecke eine noch dunklere Stimme. Georg erkannte sie. Sie gehörte Frank Baumgarten, einem Kraftfahrer.

„Wir warten, bis sie abziehen. Was sonst?“ Es war Pit, der geantwortet hatte, aber Georg wäre auch nichts Besseres eingefallen. Im Augenblick raubte ihm der Schmerz sowieso jede Möglichkeit, einen klaren Gedanken zu fassen.

„Scheiße, ich bin schon mit einer Tour im Rückstand“, ließ sich Baumgarten noch einmal aus seinem Winkel vernehmen, dann trat Stille ein.

Anja Winter war nicht leichenblass. Sie war überhaupt nicht blass. Ihr gesamtes Gesicht war rot von ihrem eigenen Blut, das aus zahllosen Wunden ausgetreten und darüber verschmiert war. Wie viele Absätze hier ihre Spuren hinterlassen hatten, war nicht zu sagen. Die Nase war geradezu nach innen, in das Gesicht hineingedrückt worden. Das Kinn und der Unterkiefer waren zersplittert. Splitter waren nach außen getreten. Die Augen waren von Schmerz und Verzweiflung geweitet, und sie sahen Richard strafend an: Warum bist du so spät gekommen? Ich habe immer auf dich gewartet.

Richard stand da und war weder fähig, etwas zu denken, noch etwas zu tun. Er hatte das Gefühl, das Wertvollste auf der Welt verloren zu haben, obwohl er wusste, er hatte es noch gar nicht besessen.

Dann schrillte in seinem Kopf eine Alarmglocke. Sie wollte ihn in die Wirklichkeit zurückrufen, doch Richard hatte dafür kein Interesse. Irgendetwas ging vor, das noch bedrohlicher war als die Taube, die nun von oben direkt auf ihn herabstürzte. Aber das war Richard gleichgültig. Auch die Schmerzen, als der Vogel begann, auf seine Schädeldecke einzuhämmern wie ein wahnsinniger Schmied, spürte er nur gedämpft. Der Schmerz in seiner Seele, der sich von einem imaginären Punkt in seinem Körper in gleichmäßigen Wellen ausbreitete, war schlimmer und überlagerte alle anderen Wahrnehmungen. Es kam nicht zu verstärkenden Interferenzen der Schmerzen, sondern eher zu Auslöschungen, wenn er das Hacken der Taube auf seinem Kopf spürte. Jedes Mal schien es, als könne er für diesen Moment klar denken.

In diesen Momenten begriff Richard auch, was für eine neue Bedrohung aufgetaucht war. Er hörte Schreie, Schreie von Kindern und vielleicht auch von Lehrern, doch diese Schreie kamen aus dem Innern der Schulgebäude. „Warum schreien sie immer noch?“, fragte sich Richard.

Die klare Phase war zu Ende. Es wurde ihm wieder alles gleichgültig.

‚Wenn sie im Haus sind, ist die Gefahr vorbei, oder etwa nicht?‘

Der Schmerz im Schädel war wieder verschwunden, und mit ihm verschwanden die Gedanken.

‚Sind ihnen die Tauben gefolgt?‘

Wieder ein Fleischbrocken und ein Büschel Haare für die Taube auf Richards Kopf, wieder ein Gedankensplitter.

‚Was geht da nur vor? Dieses Trappeln im Gebäude, was ist das?‘

Die Taube nahm sich Richards Nacken vor.

‚Es wird vorbei sein, wenn sie den Hauptnervenstrang herauszerrt‘, dachte Richard. ‚Es wird Frieden sein.‘

Vielleicht hatte Richard Recht, und dies war die beste Art, Ruhe und Frieden zu finden. Die, die ins Schulgebäude geflüchtet waren, fanden diesen Frieden nicht. Ratten fielen plötzlich aus allen Winkeln über sie her. Keiner wusste, woher diese unheimliche Menge an Ratten gekommen war. Es schien undenkbar, dass sie alle im Keller des Schulgebäudes ihre Heimstatt hatten. Nun aber waren sie erschienen, als hätten sie nur auf die panisch vor den Tauben Flüchtenden gewartet.

Emsig fielen die Ratten über ihre körperlich und seelisch an den Rand des Zusammenbruchs getriebenen Opfer her, in deren gequältem Verstand, der von Panik regiert wurde, sich ihre Zahl verzehnfachte.

Als Richard die ersten Schüler wieder aus den Schulgebäuden stürzen sah, ließ sich gerade eine zweite Taube auf seinem Kopf nieder. Zwischen vereinzelten Schnabelhieben auf seine Augen, denen er nur halbherzige Gegenwehr entgegensetzte, sah Richard an den Fenstern Kinder mit grotesk aufgerissenen Mündern, die stille Schreie in eine verlorene Welt ausstießen. In einem der Stockwerke klirrte eine Scheibe, ein Sack wurde auf den Schulhof geworfen. Der Sack war ein Junge aus der 6b, die in der Stunde vor der großen Pause ihre Mathearbeit geschrieben hatten. Die Arbeit dieses Jungen hatte Richard noch nicht kontrolliert, doch das Ergebnis war bereits völlig belanglos geworden. Es gab den Schüler Andreas Heimann nicht mehr. Es würde auch seinen Mathelehrer nicht mehr lange geben.

Die später hinzugekommene Taube erwischte Richards linkes Auge. Der Schmerz durchjagte jede Faser seines Körpers und bohrte sich dann tief in die linke Gesichtshälfte ein. Es war der grenzenlose Schmerz und die Klarheit des nahenden Endes, was Richard wieder völlig zu Bewusstsein brachte. Von einem Augenblick zum anderen begriff er, welcher Gefahr er ausgesetzt war. Mit diesem plötzlich wieder aufkeimenden Überlebenswillen überflutete ihn auch ein unbändiger Hass auf seine Peiniger, die auch Anja Winter auf dem Gewissen hatten. Er ergriff den geflügelten Dämon in seinem Gesicht und drehte ihm mit einem einzigen Griff den Hals um. Danach versuchte er, auch den in seinem Nacken zu packen, doch der flog auf, bevor er zugreifen konnte.

Inzwischen strömten gemeinsam mit den Schülern auch Ratten aus dem Schulgebäude. Sie sprangen wie spielende Hunde neben und hinter den Kindern her. Immer wieder erwischten sie ihre Opfer mit den scharfen Nagezähnen an den Beinen oder gar an der Brust. Das Chaos war vollständig, als sich nun auch wieder verstärkt Tauben an den Attacken beteiligten. Sie nahmen dabei zielgerichteter denn je die Augen der Menschen ins Visier. Viele der Angegriffenen bluteten bereits aus Bisswunden und Wunden durch Schnabelhiebe. Die meisten der Kinder waren der nervlichen Belastung schon seit geraumer Zeit nicht mehr gewachsen. Sie gaben auf, blieben schreiend irgendwo mitten auf dem Schulhof stehen und ergaben sich den Angriffen der Tiere. Manche konnten auch schon nicht mehr schreien und weinten nur stille, verirrte Tränen um eine verlorene Kindheit. Gerade diese völlig wehrlosen Geschöpfe, Lämmer auf dem Opferstein, wurden in Ruhe gelassen. Offenbar hatten Ratten und Tauben mit ihnen etwas Besonderes vor.

Richard hatte nach der Phase der Apathie nun eine blinde Wut erfasst. Diese Tiere, die ihm seine Anja genommen hatten, sollten erfahren, zu wie viel todbringendem Hass ein Mensch fähig sein konnte, dem man seine Liebe geraubt hatte. Richard raste wie ein Wirbelsturm über den Hof. Hinter sich her zog er eine immer größer werdende Schar von Ratten und Tauben, doch blies er keine Flöte, sondern schlug mit Deckeln zweier Essenkübel wahllos links und rechts auf die Angreifer ein. Er hatte diese Waffen direkt hinter dem Eingang zum Speiseraum gefunden, den er aufsuchte, als sich seine Gedanken im Augenblick des größten Schmerzes von Verzweiflung auf Rache umgestellt hatten. Wie ein Zyklop wütete er unter den Ratten, die offenbar sofort erkannten, dass sie es hier mit einem würdigeren Gegner als bei dem Haufen verängstigter Kinder zu tun hatten. Sie zogen augenblicklich alle verfügbaren Kräfte zum Angriff auf diesen Feind zusammen und begannen mit der Attacke.

Richard war nicht mehr in der Lage, seinen Weg über den Schulhof fortzusetzen. Die Schmerzen, die seinen ganzen Körper beherrschten, führten zunehmend zu einer Eintrübung seines Bewusstseins. Blut lief in Strömen über sein Gesicht und verschleierte auch den Blick mit dem noch vorhandenen Auge. Eine Unzahl pelziger Leiber drängte sich um seine Beine, sprang an den Hosen hinauf und verbiss sich in seine Gliedmaßen. Wild und unkontrolliert, aber nicht mehr mit der anfänglich noch vorhandenen Kraft schlug Richard mit den Deckeln der Essenkübel auf die Angreifer ein, die jetzt jedoch kaum mehr zurückwichen. Drei Tauben kreisten um Richards Kopf wie Geier über der Prärie, im Blick den Cowboy im Todeskampf. Immer wieder schossen diese gefiederten Bestien vor, rissen ein Stück Fleisch aus Richards Gesicht und entfernten sich, bevor dieser zum Gegenangriff übergehen konnte. Die Ratten fraßen Stück für Stück an Richards Beinen.

‚Anja, ich habe dich geliebt!‘ Richard sah sie noch einmal dort in ihrem Blut vor dem Eingang zum Speiseraum liegen, ehe eine Taube auch sein zweites Auge erwischte.

‚Anja, wir werden uns wiedersehen.‘ Es war eine große Liebe. Keiner hatte davon gewusst ...

Richard stürzte wie ein Kartenhaus in sich zusammen. Das hohe Fiepen der Ratten begleitete ihn auf seinem Weg in die Ewigkeit.

Auch auf Georgs Baustelle waren inzwischen Ratten eingetroffen. Emsig verschafften sie sich Zugang zu den Baracken, in denen sich die Bauleute verschanzt hatten.

„Jeder nimmt sich eine Waffe. Wir erschlagen die Biester, wenn sie ihre Drecksnasen hier hereinstecken.“ Pit stand breitbeinig, mit einem Spaten in den Händen mitten im Raum und gab Anweisungen an die anderen weiter. Georg saß, von Schmerzen noch immer betäubt, am Fenster und hielt seinen Arm, so ruhig er konnte. Von seinem Platz aus hatte er einen guten Blick auf eine der Ausfallstraßen zur Stadt. Sie war restlos verstopft. Offenbar gab es weiter stadtauswärts einen Unfall, der Verkehr hatte sich nunmehr bis hierher zurückgestaut. Keiner der Autoinsassen war bereit zu warten, bis der Stau sich auflösen würde, alle verließen panikartig ihre Fahrzeuge und setzten ihre Flucht aus der Stadt zu Fuß fort. Tauben kreisten über den Flüchtigen und stießen immer wieder auf einzelne in ihren Reihen hinab. Georg sah, dass sich eine einzelne Taube mit einem besonders großen Brocken im Schnabel von den anderen absetzte. Er wusste nicht, dass es eine menschliche Zunge war, aber der Anblick erfüllte ihn dennoch mit so viel Ekel, dass er sich vom Fenster abwenden musste.

Eine Ratte steckte den Kopf durch ein Loch in der Tür. Ein klatschendes Geräusch ertönte, als Pits Spatenblatt direkt auf das Tier niedersauste. Das scharfe Blatt trennte den pelzigen Körper, Blut und Gedärm flossen auf den Boden.

„So geht man mit Ungeziefer um!“, rief Pit und warf sich in Siegerpose in die Brust. Er sah nicht, was Georg sah, der wieder einen Blick aus dem Fenster gewagt hatte. Er sah nicht die Tausenden von Ratten, die inzwischen auf die Baustelle drängten.

‚Ob alle gemeinsam die Baracke umstürzen könnten?‘ ging es Georg durch den Kopf, doch der Gedanke war so absurd, dass er ihn sofort wieder verwarf.

Es scharrte immer wilder und aufgebrachter an der Tür. Die draußen nachdrängenden Ratten witterten ihre tote Gefährtin. Sie witterten vielleicht auch den Angstschweiß einiger der Männer in der Baracke, und das stachelte sie an.

Über der Baracke kreisten die Tauben und erwarteten das Erscheinen der Menschen. Zwei hatten sich bei der Leiche des Kranführers niedergelassen und genossen dort einen Imbiss.

Georg sah, dass sich die Ratten inzwischen vor dem Fenster versammelten. Er erhielt nur Einblick in das Vorgehen der Tiere auf der einen Barackenseite, doch vermutete er nicht zu Unrecht, dass sich auf der anderen Seite Ähnliches abspielte.

‚Wenn das King erleben könnte‘, jubelte plötzlich eine Stimme in seinem Hirn.

Als die ersten Tiere gegen die Scheiben ansprangen, war Georg hoch erfreut. Dies war die Story, die er seinem Lieblingsautor widmen würde.

Einige der Männer erschraken bei dem dumpfen Knall, der sich anhörte, als würde ein Leinensack voll Scheiße gegen das Fenster geworfen. Immer öfter war das Klopfen zu hören, bis es in ein wahres Prasseln überging. Tausende und abertausende Male prallten graubraune Leinensäcke voll Scheiße gegen die Fenster, fielen herunter und nahmen erneut Anlauf, bis es endlich vollbracht war, bis sich ein hoher, spitzer Ton in das dumpfe Klopfen mischte, als eine der Scheiben zerbarst.

Der Damm war gebrochen. Direkt gegenüber von Georgs Ausguck war der Damm zersplittert. Dort strömte nun eine Flutwelle von Leibern herein und fiel über die Männer her. Gegenwehr war in Anbetracht der Vielzahl der Angreifer und der Enge der Baracke so gut wie unmöglich. Pit versuchte verzweifelt, mit dem Spaten die angreifenden Tiere zurückzudrängen, doch wirkte er wie Don Quichote im Kampf mit den Windmühlen. Er war ein Mann, der mit einer Schöpfkelle den Ozean leerpumpen wollte.

Georgs Schmerzen waren verflogen. Glück durchflutete sein Herz und der Wahnsinn seinen Geist. Während die Männer aus den nun von Ratten okkupierten Baracken ins Freie stürzten, sah Georg ihnen zu und dachte an den Ruhm, den er mit dieser Geschichte ernten würde.

Oder war dies alles nur ein Film? Gab es diese Geschichte schon, und er, Georg, war in die Dreharbeiten zum Film hineingeraten?

‚Dann wird es Zeit, mit den Leuten über die Gage zu sprechen‘, sagte er sich.

Die Bauarbeiter flüchteten inzwischen in Richtung Ausfallstraße. Hinter ihnen liefen in possierlich anmutenden Sprüngen die Ratten, die Tauben waren über ihnen. Georg kam diese Szene bekannt vor. ‚Es gibt diese Story also schon‘, ging es ihm durch den Kopf.

„Ich werde an King schreiben, ob es seine Geschichte ist“, überlegte Georg laut. Er erhob sich langsam von seinem Fensterplatz. Er wollte nach draußen. Er wollte Stephen King die Hände schütteln, der da draußen auf ihn wartete ...

Als er an der Tür war, fielen die Ratten über ihn her.

Das Auge des Hurrikans

Ich sitze im Auge des Hurrikans. Hier ist es völlig windstill, auch wenn rings um mich ein Teil der Welt in Trümmer zerfällt angesichts der entfesselten Gewalten dieses Sturms. Ich sitze an der Bordsteinkante der Straße vor irgendeinem Haus. Der Bordstein ist so fest in den Boden eingelassen, dass ihn der Sturm mit seiner Gewalt nicht herausreißen kann. Doch im Übrigen umgibt mich ein irrsinniger Kreisel der Zerstörung.

Ich sitze hier und halte einen braunen Lederkoffer auf den Knien. Er enthält meine Unterlagen, Zeug, das ich nicht mehr brauchen werde, wenn die Situation so bleibt, wie sie ist. Ich werde aus den Papieren Flieger basteln und diese dann im Wind treiben lassen. Vermutlich zerfetzt der Sturm sie sofort, doch vielleicht erreichen sie auch die Freiheit. Sie können es schaffen, ich kann es nicht. Ich sitze hier und schreibe diese Zeilen in ein kleines, gelbes Notizbuch, das ich früher, als es noch ruhig war, benutzte, um mir Termine und Adressen zu notieren. Jetzt taugt es nur noch dazu, diese, meine Geschichte aufzunehmen. Ich schreibe dies alles nieder, obwohl ich nicht recht weiß, welchen Sinn es hat, da mir niemand helfen kann. Unwahrscheinlich, dass jemand durch den Wirbelsturm, der hier tobt, zu mir gelangt, noch unwahrscheinlicher, dass dieser Jemand, wenn es ihn gäbe, mir Hilfe bringen könnte. Ich sitze hier im Auge des Hurrikans und schreibe dessen Geschichte und warte auf mein Ende. Beginnen will ich die Geschichte aber lieber am Anfang, denn sonst wird man es als Bericht eines Verrückten abtun.

Es begann vor genau zwei Tagen. Ich weiß nicht, was die Ursache war. Ich habe schon darüber nachgedacht, aber eine plausible Erklärung fällt mir nicht ein. Obwohl ich mir ziemlich sicher bis, dass alles anfing, kurz nachdem ich den Hamburger gegessen hatte.

Ich stamme aus Dresden, bin ein echter Sachse. Ich bin Versicherungsvertreter, das, was man gemeinhin einen Klinkenputzer nennt. Böse Zungen behaupten, wir würden hilflosen, nichts ahnenden Menschen Verträge aufschwatzen, die sie in finanzielle Not bringen, ohne einen Funken Gefühl zu zeigen, alles nur wegen ein bisschen Provision. Aber das stimmt natürlich nicht. Ein Versicherungsvertreter, der seinen Beruf ernst nimmt und Erfolg haben will, muss bei jedem Kundengespräch sehr genau auf Wünsche und Möglichkeiten des Kunden eingehen. Schwarze Schafe gibt es freilich in allen Branchen, doch ich zähle mich nicht zu ihnen.

Natürlich bleibt einem in meinem Beruf wenig Zeit für ein ordentliches Mittagessen. Man ist ständig auf Achse, und wenn einmal etwas Zeit bleibt, schnell ein paar Bissen hinunterzuschlingen (so muss man es nennen), so nutzt man diese Zeit konsequent. Also steht man täglich ein, zweimal mit seinem eleganten Lederkoffer mit Ziffernschloss und im dunklen Anzug von der Stange an einem Imbissstand und isst Pizza, Hamburger oder Currywurst.

Die Pizzas schmecken grundsätzlich wie mit Tomatenketchup belegte Pappteller. Die Currywurst hat offenbar nur den Zweck, den Getränkekonsum anzuheizen. Die Hamburger aber sind in ein aufgeweichtes Sesambrötchen verpackte Hacksteaks, die aus all dem bestehen, was keine gute Hausfrau in ein Hacksteak mischen würde. Aber was soll’s, man hat schließlich Hunger.

Vor zwei Tagen aber war etwas anders. Der Hamburger hatte einen eigentümlichen Beigeschmack. Nicht aufdringlich, nicht abstoßend, aber irgendwie war er untypisch. Ich stieß auch eine halbe Stunde später etwa noch zweimal nach diesem Hamburger auf, und immer wieder stieg der seltsame Geschmack dabei hoch. Vielleicht hing es damit zusammen, dass diese Imbissbude direkt am Friedhof stand. Wenn ich heute darüber nachdenke, so glaube ich, dass die Katastrophe hier begonnen haben könnte. Andererseits, wie soll ein Hamburger einen Hurrikan auslösen?

Ich hatte bei einer Kundin, die gegenüber dem Friedhofsgelände einen Blumenladen betrieb, erfolgreich einen Vertrag unter Dach und Fach gebracht. Deshalb erlaubte ich mir dieses kleine Geschäftsessen, bevor ich mich zu meinem nächsten Kunden aufmachte. Er wohnte direkt an der Elbe. Vom Fenster seines Wohnzimmers aus hatte man einen malerischen Blick auf das Blaue Wunder und die dahinter liegenden Loschwitzhöhen. Dort ist die vielleicht beste Wohngegend der Stadt. Leider gehörte dieses Gebiet nicht mehr zu dem von mir zu bearbeitenden Teil Dresdens. Dort ist es gewiss keine Kunst, Verträge abzuschließen.

Nun, das ist heute sowieso alles egal. Die Zeit meiner Vertragsabschlüsse ist vorbei. Der Hurrikan ist gekommen. Aber ich wollte doch der Reihe nach erzählen.

Ich saß also im Wohnzimmer dieses Kunden (der Name tut nichts zur Sache), breitete meine Unterlagen und Prospekte vor ihm aus und warf ab und an einen Blick aus dem Fenster.

Gerade als ich die Vorzüge einer Risikolebensversicherung erläutern wollte, fegte eine Bö die betreffenden Prospekte vom Tisch. Ich nahm an, jemand sei zur Tür hereingekommen, aber als ich mich nach dem vermeintlichen Besucher umwandte, stellte ich fest, dass das ein Irrtum gewesen war.

Der Gastgeber hatte inzwischen die Prospekte wieder aufgehoben. Danach ging er hinüber zum Fenster und schloss es. Merkwürdigerweise zitterten einige Zettel immer noch leicht, so als wehe ein feiner Hauch an ihnen vorbei. Durchzug kam für diesen Effekt nicht als Lösung in Betracht. Ich beachtete das Ganze allerdings nicht weiter, schließlich hatte ich zuallererst an meine Arbeit zu denken.

Es wurde ein erfolgreiches Verkaufsgespräch, und ich machte mich zum nächsten Kunden auf den Weg. Der wohnte nur zwei Straßen weiter, so dass ich mich entschloss, den Weg zu Fuß zurückzulegen. Es konnte mir nicht schaden, auch mal ein paar Schritte zu laufen.

Auf dem Weg dorthin kam ich auch durch einen kleinen Park. Staub wirbelte auf dem Weg vor mir auf, und die Büsche, die ich passierte, raschelten heftig mit den Zweigen, als gäben sie mir Applaus. Seltsam war, dass sich welkes Laub, das ein wenig abseits vom Weg lag, überhaupt nicht bewegte. Dort war es also offensichtlich windstill. Auch ich selbst verspürte nicht den leisesten Windhauch in meinem Gesicht.

Ich erreichte das Haus, in dem mein nächster Kunde wohnte, eine ungepflegt aussehende Villa mit einem Vorgarten, der einzig und allein Unkräutern als Heimat diente. Forsch erklomm ich die Vordertreppe und läutete. Am Schild über der Klingel stand ein Name: Kirsten.

Als die Tür geöffnet wurde, schlug sie mit einem lauten Knall nach innen, so als hätte ich mich mit voller Kraft dagegen geworfen. Die junge Frau, wahrscheinlich Fräulein Kirsten, wurde zurückgeschleudert und landete auf dem Boden des Korridors. Von dort aus beobachtete sie mich aus halb liegender Stellung. Sie blickte mich an, als stände ich mit einem Revolver in der Hand vor der Tür.

„Wer sind Sie? Was wollen Sie?“ Die Fragen kamen scharf, die Frau war zornig.

„Sie hatten mich angerufen. Mein Name ist Bellheim, Daniel Bellheim.“ Ich versuchte ein entschuldigendes Lächeln, obwohl ich nicht wusste, wofür ich mich hätte entschuldigen sollen.

„Ach, Sie sind der Versicherungsvertreter.“ Das Gesicht der jungen Frau hellte sich etwas auf, sie rappelte sich auf, rieb sich ihr schmerzendes Hinterteil und kam auf mich zu, um mir die Hand zu geben.

Als sie sich bis auf zwei Schritte genähert hatte, packte sie ein heftiger Windstoß und schleuderte sie gegen die Tür. Deren Klinke schlug hart gegen ihren Beckenknochen. Sie stieß einen wimmernden Schmerzenslaut aus und taumelte wieder mehrere Schritte in ihren Korridor zurück.

Ich blickte abwechselnd irritiert auf Fräulein Kirsten, deren Gesicht jetzt schmerzverzerrt war, und auf die schwere Tür aus massivem Holz, die hin und wieder dumpf gegen die Wand polterte. Offensichtlich bewegte sie sich in einem böigen Wind, von dem ich direkt am Eingang nichts spürte.

Die Frau, die sich mit der Schulter gegen die Wand des Korridors lehnte, sah mich mit wachsendem Befremden an. Sie begriff nun allmählich, dass an der ganzen Situation etwas faul sein musste.

„Wie haben Sie das gemacht?“, fauchte sie schließlich.

„Ich habe nichts gemacht“, versuchte ich mich zu verteidigen. „Hören Sie, Fräulein Kirsten, ich bin wirklich der Versicherungsvertreter, den Sie bestellt haben, und die ganze Sache ist mir ziemlich unangenehm.“

„Wollen Sie mir dann bitte erklären, was hier vor sich geht. Ich dachte, ein Stier überrennt mich und wirft mich gegen die Tür.“ Obwohl sie mir immer noch kein Wort glaubte, blieb die junge Frau überraschend ruhig.

„Ich nehme an, es war eine Sturmbö“, antwortete ich wahrheitsgemäß. Ich stand noch immer brav vor der Eingangstür, in der Hand den Koffer mit den Versicherungsunterlagen.

„Das weiß ich auch“, ließ sich mein Gegenüber vernehmen und fixierte mich. Sie sah jetzt aus wie ein Tiger, der zum Sprung ansetzt, geschmeidig schön, aber äußerst gefährlich. „Aber wenn Sie sich einmal umdrehen, werden Sie sehen, dass sich hinter Ihnen kein Lüftchen regt. Jedenfalls fast keins. Woher soll also hier in meiner Wohnung eine Sturmbö kommen?“

Eine gute Frage. Ich hatte Sie mir bereits selbst gestellt. „Ich weiß nicht. Lassen Sie mich trotzdem nähertreten. Es war nichts als ein dummer Zufall.“

Noch immer bewegte sich die Eingangstür leicht im Wind. Ich wollte eintreten, wollte meine Arbeit erledigen und diesen Vorfall so schnell wie möglich vergessen.

„Also gut“, sagte Fräulein Kirsten und trat einen weiteren Schritt zurück, „kommen Sie rein und machen Sie die Tür zu.“

Sie stand jetzt neben einer kleinen Kommode, die entweder eine gelungene Imitation oder eine wertvolle Antiquität war. Während ich eintrat, zog sie wie beiläufig die obere Schublade auf. Ich achtete in diesem Moment nicht weiter darauf, denn ich schloss gerade die Tür so vorsichtig es ging. Ich fürchtete, auch mich würde plötzlich ein Stoß aus dem Nichts zu Boden reißen. Es geschah nichts weiter. Nur ein leises, beständiges Brausen war zu vernehmen, wie man es im Herbst hört, wenn man im warmen Zimmer am Kamin sitzt und der Wind im Schornstein heftigen Zug verursacht.

Ich trat weiter in den Korridor hinein. Gerade wollte ich meinen Koffer abstellen, als ein lautes Scheppern und Klirren mich aus meinen Gedanken, die ich gerade für das Kundengespräch frisch ordnete, aufschreckte. Ich sah auf und blickte in die Mündung einer Schreckschusspistole. Keine tödliche Waffe, doch direkt auf mein Gesicht gerichtet und nahe genug, um mich empfindlich zu verletzen.

Außerdem erkannte ich, was den plötzlichen Lärm verursacht hatte. Im Korridor hatte außer der Kommode auch ein einfacher, dunkelbrauner Schuhschrank gestanden. Auf diesem hatte ein gehäkeltes Zierdeckchen gelegen. Außerdem war er mit diversen Nippsachen, vorwiegend Kosmetik und Parfümfläschchen, ausstaffiert gewesen. Diese Fläschchen, Gläschen, Döschen und Kästchen hatte etwas aufgewirbelt und auf die gegenüberliegende Korridorseite direkt in den Spiegel geschleudert, der in tausend Scherben zersprungen war. Es sah aus, als habe die böse Stiefmutter des Schneewittchens alle ihre Schönheitsmittel in ihren Zauberspiegel geschleudert. Einige Spiegel- und andere Scherben führten noch immer einen irren Tanz im Korridor auf, durch den jetzt ein scharfer Wind pfiff. Ich konnte ihn deutlich hören, spürte selbst allerdings nichts von seiner Gewalt.

„Verschwinden Sie!“ Fräulein Kirsten bediente sich der größten Lautstärke, zu der sie fähig war. „Verschwinden Sie, wer oder was immer Sie sein mögen.“ Die Schreckschusspistole in ihren Händen zitterte, und ich fürchtete, sie würde einfach aus Angst abdrücken. Auch dann, wenn ich jetzt sofort verschwand.

„Ich gehe sofort“, beeilte ich mich daher zu versichern. „Aber lassen Sie bitte die Waffe sinken. Ich liebe mein Gesicht, wie es jetzt ist.“

„Verdammt, ich auch“, schrie die junge Frau in einem Gemisch aus Wut und Verzweiflung. „Aber Sie schleudern mir diesen ganzen Scherbenhaufen um die Ohren.“

Das stimmte. Die Scherben jagten keine Handbreit von ihrem Gesicht entfernt herum. Es bestand ständig die Gefahr, dass sich vereinzelte Splitter in ihr schönes Gesicht eingruben.

Ich trat bedächtig einen Schritt zurück. ‚Keine falsche Bewegung, sonst schießt sie‘, dachte ich. Die schneeflockengleich wirbelnden Glassplitter folgten mir in Richtung Ausgang. Sie blieben konstant etwa zwei Schritt von mir entfernt. Ich glaube, als Fräulein Kirsten das sah, atmete sie erlöst auf, aber das Sausen des Sturmes war inzwischen so laut geworden, dass ich das nicht mehr hören konnte

Ich erreichte unbehelligt wieder die Straße. Hier sah ich nun, dass die Splitter aus jenem Haus mich auf einer konstanten Kreisbahn im Abstand von etwa zwei Metern umtanzten. Ich befand mich im offensichtlichen Zentrum eines Wirbels, der, soweit ich es erkennen konnte, beständig an Geschwindigkeit zunahm.

Ich stand da und war unfähig, mich zu rühren. Auch meine Gedanken setzten für einige Sekunden aus, denn das, was ich beobachtete, war zu unglaublich, um von einem vernünftigen Verstand als wahr akzeptiert zu werden. Jeder weiß, dass Wirbelstürme entstehen, wenn warme Luft vom Boden mit hoher Geschwindigkeit in kältere Luftschichten der oberen Atmosphäre aufsteigt. Voraussetzung ist in diesem Fall eine schnelle, fast könnte man sagen, rasante Erwärmung der bodennahen Luftmassen. Bei langsamer Erwärmung würde die warme Luft nur langsam und mit weniger verheerender Wirkung abströmen. Im anderen Fall aber entsteht durch den Druckunterschied ein Sog, der die Luft in einen schnell drehenden Strudel reißt, ähnlich dem am Abfluss jeder Badewanne, wenn man das Wasser ablässt.

Mir war nicht heiß, ich hatte auch nicht den Eindruck auffällig erwärmter Luft um mich herum, und dennoch baute sich um mich herum ein Wirbel auf. Ich war unfähig, diese Wahrheit in mich aufzunehmen. Ich verdrängte sie. Es wäre mir vielleicht gelungen, diese Vorstellung auf eine Überanstrengung zurückzuführen, wenn ich nicht immer die tanzenden Glassplitter um mich herum gesehen hätte.

Ich wusste nicht, was ich tun sollte, und so entschloss ich mich, zunächst nach Hause zu fahren.

Wieder nahm ich den Weg durch den kleinen Park. Entlang meines Weges zerrte ein orkanartiger Sturm an den Büschen. Ihre Blätter wurden ausgerissen, als raufe sie die Hand eines Riesenkindes aus.

Ein Pärchen kam mir entgegen. Ich wollte sie warnen, doch reichte meine Stimme nicht aus, um den Lärm des Sturmes zu durchdringen. Sie waren offenbar so verliebt, dass sie das sich nähernde bedrohliche Brausen nicht bemerkten. Ich versuchte vom Weg auf die Wiese auszuweichen. Laub und dürres Gras wirbelte auf und nahm mir einen Teil der Sicht. Ich schwankte etwas, und vermutlich geriet dadurch der Wirbel wieder in die Bahn des jungen Paares.

Plötzlich trieb der Rock des Mädchens völlig zerfetzt ebenfalls durch die Luft. Dann sah ich in der aufwärts drehenden Spirale rote Farbschlieren. Es war Blut. Der Wirbel und damit auch die Splitterwolke waren über das Pärchen hergefallen. Ich hörte ein paar Schreie durch das anschwellende Brausen und hoffte nur, dass dem Mädchen keine Narben zurückbleiben würden.

Ich war durch den Zwischenfall abgetrieben worden und fand mich plötzlich in der Nähe einer Bushaltestelle wieder. Der Sturm deckte in wenigen Sekunden das Dach des Haltestellenhäuschens ab, das bei schlechtem Wetter den Wartenden Schutz bieten sollte. Mit so schlechtem Wetter hatte offensichtlich niemand gerechnet.

Der Wirbelsturm, der in einem konstanten Abstand um mich herum raste, erreichte immer höhere Geschwindigkeiten. Laub, Schmutz und Trümmer umtanzten mich in zwei Schritt Entfernung und nahmen mir die Sicht auf den vor mir liegenden Weg. Das Brausen der Luftströmung war zu einem ohrenbetäubenden Getöse angewachsen. Ich glaube, so lärmt es, wenn man neben dem Triebwerk eines startenden Düsenjets steht.

Einige Passanten, vielleicht auch Wartende an der Haltestelle schlossen mit dem Gefühl Bekanntschaft, das man wohl hat, wenn man in ebenso einem Triebwerk steckt. Ich hörte verzweifelte Schreie, sah Kleidungsstücke und ihre Träger durch die Luft wirbeln.

Das Wartehäuschen wurde, nachdem es abgedeckt war, regelrecht zerschmettert. Die Wände wurden in alle vier Himmelsrichtungen geschleudert, als schlüge jemand mit der Faust auf ein Kartenhaus.

Ich konnte nun keine Rücksicht mehr nehmen. Jeder, der mir begegnete, musste erkennen, welche Gefahr es bedeuten würde, in den Bannkreis des Wirbels zu geraten. Die Passanten mussten auf sich allein achtgeben. Ich selbst konnte nur noch versuchen, zu meinem Wagen und nach Hause zu kommen. Das war eine naive Hoffnung.

Entlang meines Weges barsten die Schaufensterscheiben mit lautem Klirren. Der Druck zerschlug sie auch noch, als ich versuchte, mich mehr in der Mitte der Straße zu halten. Autos hatte ich nicht zu fürchten, der Sturm würde sie an mir vorbeidrängen wie eine steinerne Wand. Ich dachte darüber nach, und mir wurde schlagartig bewusst, wie sinnlos mein Versuch war, das eigene Auto zu erreichen. Der mich umgebende Sturm würde es umstürzen, hochschleudern oder einfach zerfetzen. Was letztendlich passieren würde, war egal, denn das Ergebnis war immer das gleiche.

Ich hörte ein lautes Krachen. Es war ein vertrautes Geräusch. Ich hatte es schon oft in Krimis und Abenteuerfilmen gehört. Es war das Geräusch, das zwei mit hoher Geschwindigkeit aufeinanderprallende Autos verursachen. Dann regnete es plötzlich Tomaten, Gurken und Pfirsiche. Offenbar hatte ich einen Obststand passiert, der hier auf einem kleinen Markt gestanden hatte. Die Tomaten klatschten auf den Asphalt, und es hörte sich an wie Ohrfeigen.

Durch das Tosen und Heulen des Sturms hörte ich hin und wieder aufgeregte oder verzweifelte Ausrufe von Menschen. Die Katastrophe, der sie unvermittelt gegenüberstanden, ließ sie kopflos werden und in Panik verfallen. Es ist eine bekannte Tatsache, dass bei vielen Katastrophen mehr Menschen auf Grund von Panik und Fehlverhalten ums Leben kommen als durch die Katastrophe selbst.

Ein Toupet zog seine Bahn um mich. Es flog in Augenhöhe an mir vorbei und stieg dann rasch auf. Der Anblick war so überraschend, dass ich laut und herzlich lachen musste, obwohl die ganze Situation absolut nicht komisch war.

Ich hatte inzwischen völlig die Orientierung verloren, denn plötzlich befand ich mich auf dem Blauen Wunder. Die berühmte Brücke, eine einzigartige ingenieurtechnische Leistung, bebte unter der Kraft des angreifenden Sturms. Die Oszillation nahm sehr schnell ein beängstigendes Maß an. Ich fürchtete, die Stahlkonstruktion würde direkt unter mir zusammenbrechen und in die Elbe stürzen.

Hastig wendete ich mich also um. Ich flüchtete jedoch in die falsche Richtung und stieß gegen ein Geländer. Im gleichen Augenblick raste vor meinen Augen eine Wasserfontäne beinahe senkrecht nach oben. Sie stieg direkt auf der Innenseite des Wirbels aufwärts. Das Wasser wurde mit der Geschwindigkeit eines Expresszuges aus dem Fluss gepumpt und in den Himmel geschleudert. Unter mir zitterte immer noch die Brückenkonstruktion. Noch hatte sie Bestand und machte ihrem Namen alle Ehre, denn dies war ein Wunder.

Ich tastete mich zügig am Geländer vorwärts, um wieder festen Boden unter den Füßen zu gewinnen. Immer mehr Wasser zog an mir vorbei in den Himmel, den ich am oberen Ende des Wirbels als kleinen Ausschnitt sah. Es war der Blick durch den Schornstein eines Hochofens. Nur herrschte um mich herum nicht die Hitze eines Hochofens, sondern die brachiale Gewalt eines Hurrikans oder Tornados.

Die Häuser, die ich passierte, zitterten. Türen und Fenster wurden eingedrückt oder herausgerissen. Fuhr der Sturm in die dabei entstehenden Öffnungen, leere Augenhöhlen gebleichter Schädel, setzte er das Zerstörungswerk im Inneren fort. Er warf sich mit Urgewalt gegen die Mauern und riss sie nieder. Trümmer wurden über hundert Meter weit geschleudert. Ich sah Tische und Schränke durch die Luft sausen wie Kanonenkugeln.

Autos wurden in die Höhe gerissen. Sie standen sekundenlang senkrecht in der Luft wie Zirkusakrobaten und wurden dann weggeschleudert. Ein größerer Truck wurde zur Seite gedrückt und überschlug sich in der Luft mehrmals. Ich hörte den Fahrer in seiner Kabine schreien. Wut und Angst mischten sich zu einem eigentümlichen Tonfall.

Dann sah ich etwas, was mir das Herz zusammenkrampfte. Ich schloss für Sekunden die Augen und hoffte, es wäre nur eine Täuschung gewesen, aber ich konnte es noch einmal für einen Moment erkennen, ehe der Wirbel es weit von sich schleuderte. Ein Gitterbett für Kleinkinder war vorbeigeflogen. Ein Kind hatte darin gekniet und sich schreiend an den Stäben festgeklammert. „Vielleicht“, so hoffte ich, „hat es sich nicht überschlagen.“

Ich setzte meinen Weg fort. Hinter mir ließ ich einen breiten Streifen der Zerstörung zurück. Es sah aus, als sei King Kong durch Dresdens Straßen geschritten. Als hätte er seine riesigen Füße auf Häuser, Autos und Straßenbahnen gesetzt.

Der Sturm ebbte nicht ab. Ich aber war mit meiner Kraft, vor allem mit meiner seelischen, am Ende. Die gewaltigen Zerstörungen, die indirekt durch mich ausgelöst wurden, waren einfach zu viel für meine durchschnittlichen Nerven. Ich beschloss, mich einfach an den Straßenrand zu setzen und zu warten, bis der ganze Spuk vorbei wäre.

Als ich mich an der Bordsteinkante niederließ, wurden hinter mir Steine aus dem Pflaster des Fußweges gerissen. Wieder barsten Scheiben, und ich hörte eine Mauer einstürzen. Immer noch umgab mich das ohrenbetäubende Rauschen eines Sturmes von unvorstellbarer Geschwindigkeit.

Der Wirbel, der mich umtanzte, enthielt inzwischen so viel Material - Trümmer, Staub, Blätter und ähnliches -, dass man wahrlich von dicker Luft sprechen konnte. Dort, direkt in der Bahn des Wirbels, wurde alles niedergewalzt oder hochgerissen, was nur irgendwie beweglich war. Auch außerhalb des Wirbels kam es durch Druckeinwirkung und herumgeschleuderte Trümmer zu Zerstörungen. Nur im Innenraum des Wirbels, in seinem sogenannten Auge, war es völlig windstill. Zerstörungen fanden hier nicht statt. Es war hier genauso, wie bei dem schon erwähnten Wirbel in der Badewanne. Man kann einen Finger in dessen Mitte stecken, und dieser Finger wird nicht nass werden. Durch die hohe Fliehkraft im Wirbel wird alles Material nach außen gedrängt, so dass das Zentrum ruhig und friedlich liegt.

Ich war wie von der Welt ausgestoßen. Kein Laut drang von außerhalb zu mir. Nur das rasende Brausen des Sturms fand den Weg zu meinem Ohr. Ich sah nichts anderes als die sich mit irrsinniger Geschwindigkeit um mich drehenden Trümmer. Ich fühlte Leere. Erst in meinem Kopf, dann aber viel realistischer in meinem Magen, der seit dem Vormittag nicht viel mehr als den erwähnten Hamburger erhalten hatte. Außerdem regte sich Durst, denn getrunken hatte ich auch schon eine ganze Weile nichts mehr.

Was sollte ich tun? Ich wusste weder, wo ich war, noch wusste ich, wie ich mir etwas zum Essen beschaffen könnte. Sollte ich versuchen, doch zur heimatlichen Wohnung vorzudringen? Und dann?

Je länger ich über meine Lage nachdachte, umso verzweifelter erschien mir die ganze Situation. Jeder Versuch, sich einer Quelle von Nahrung und Flüssigkeit zu nähern, würde nur dazu führen, dass diese durch den Sturm zerstört würde.

Mir blieb nichts anderes übrig, als zu warten.

Die Nacht kam, ich wurde müde, und Kälte kroch durch meine Kleider bis zu meiner Haut. Sie setzte sich wie ein böses Tier in meinem Nacken fest und schüttelte mich.

Irgendwann kam der Schlaf und führte mich fort. Er nahm mich auf und trug mich hinaus aus dem irrsinnigen Wirbel. Dort wo ich landete, gab es einen großen, eichenen Tisch, der unter der Last erlesener Speisen beinahe zusammenbrach.

Es war eine Art Cocktailparty. Sie war arrangiert worden für treue Kunden meiner Versicherung. Ich war der Gastgeber und hielt eine stolze Rede über meine Erfolge des vergangenen Geschäftsjahres. Ich wollte das Büfett eröffnen und erhob mein Glas zum Toast. Alle Gäste taten es mir gleich, sie strahlten allesamt wie gerade polierte Silbertaler.

Da, gerade als ich den ersten Schluck nehmen wollte, drang ein hoher, pfeifender Ton durch die Luft. So singen die Sirenen, wundervoll und tödlich. Das Glas zersprang in meiner Hand. Sekt rann über meine Finger und benetzte mein weißes Hemd. Ich war starr vor Schreck.

Dann erschien ein Riese. Er packte den Tisch, packte auch meine Gäste und schleuderte sie hoch in die Luft. Ich sah dem Übungsprogramm eines gigantischen Jongleurs zu. Er übte wirklich nur. Ab und an verlor er einen der Gäste aus der Kontrolle. Dieser schlug dann hart auf den Boden auf und blieb mit gebrochenem Genick liegen. Dann packte der Riese auch mich. Ich schrie ... und erwachte.

Inzwischen graute der Morgen. Vielleicht zwitscherten irgendwo bereits die ersten Vögel, doch gewiss nicht in meiner unmittelbaren Nähe. In der Nacht hatte sich der Hurrikan keineswegs gelegt. Er war noch immer mit voller Kraft an seinem Zerstörungswerk, wenn ich ihm die Gelegenheit dazu gab. Doch ich war nicht mehr bereit, dies zu tun.

Ich wollte sitzen bleiben und warten, bis der Sturm sich legte.

So sitze ich noch immer hier. Ich sitze im Auge des Hurrikans und hoffe, dass dieser Alptraum endet. Aber es ist kein Traum, es ist eine Wirklichkeit, wie sie grausiger nicht sein könnte.

Durst quält meinen Körper. Mir ist noch keine Möglichkeit eingefallen, wie ich an etwas Trinkbares gelangen könnte. Außerdem, wenn ich etwas Flüssiges erreichen will, muss ich aufstehen, muss ich weiter meine zerstörerische Bahn durch die Stadt ziehen. Zu allem Überfluss muss ich mich zur Orientierung völlig auf mein Glück und meinen Instinkt verlassen. Nein, ich bin nicht bereit, all diese Risiken einzugehen. Es ist besser, ich warte und hoffe, dass der Sturm sich legt. Er ist aus heiterem Himmel gekommen, er wird auch von allein wieder gehen.

Aber wann?

Ich werde warten.

Ich werde hier sitzenbleiben und warten.

Ich sitze im Auge des Hurrikans und warte.

Ich bin das Auge des Hurrikans.

Die Schau muss weitergehen

Es waren noch fünf Minuten bis zum Sendebeginn. Martin betrat das Studio. Sofort spürte er, dass sein Herz schneller schlug. Sein Puls beschleunigte sich. Lampenfieber verbreitete sich wie eine Tropenkrankheit blitzschnell in seinem Körper. Mit eiligen Schritten näherte sich Martin seinem Platz ganz rechts, dem Platz, der dem amtierenden Champion zustand und den er nun seit sechs Tagen regelmäßig um diese Zeit einnahm. Auch an den vorhergehenden Tagen hatte er ein leichtes Kribbeln in der Magengrube gespürt, doch heute war es von unglaublicher Intensität. Einen Augenblick, bevor Martin den schalenförmigen Sessel erreichte, fürchtete er sogar, ohnmächtig zu werden. In zähem Kampf hatte Martin sich bis zum heutigen Spiel vorgearbeitet. Abend für Abend war er gegen zwei weitere Kandidaten angetreten. Er hatte durch solides Allgemeinwissen und mit ein bisschen Glück alle bisherigen Gegner aus dem Felde schlagen können. Heute spielte er nun um 256.000 DM in bar.

Martin war 22 Jahre alt und studierte Thermodynamik in seiner Heimatstadt Dresden. Er war ein blasser, unscheinbarer junger Mann mit einem geradezu manischen Drang nach Büchern. Einem gesunden Interesse an Mädchen stand seine Bindung zur Mutter im Wege. Er litt unter dem, was die Fachleute Ödipuskomplex nennen.

Thomas, der Show-Master, stand wie an jedem Abend neben dem kleinen Pult in der Mitte der Aufbauten und verständigte sich noch einmal mit seiner Assistentin. Er war so, wie Martin sich einen dynamischen Jungunternehmer vorstellte: smart, gut gekleidet, ein wenig vorlaut und gut aussehend.

Gaby, die Assistentin, trug wie immer ein enggeschnittenes, reichlich dekolletiertes Kleid aus einer renommierten Boutique. Sie selbst war schlank, groß gewachsen und dunkelhaarig. Martin gefiel sie weniger. Er liebte blonde Frauen mit großen Brüsten weitaus mehr, Frauen, die aussahen wie seine Mutter.

Das Zeichen der Regie kam, die Titelmusik wurde eingespielt, und eine Kamera zeigte Martins Gesicht. Das bedeutete für ihn, lächeln und Siegesgewissheit ausstrahlen.

„Guten Abend, meine sehr verehrten Damen und Herren!“, begrüßte Thomas seine Gäste an den Bildschirmen. „Ich freue mich, dass Sie auch heute Abend wieder dabei sein wollen, wenn es heißt Volles Risiko!“.

Als erstes begrüßen wir Martin. Er war sechsmal Champion, ist also heute unwiderruflich zum letzten Mal dabei und spielt um die traumhafte Summe von 256.000 Mark. Ob es ihm gelingt, diesen Gewinn mit nach Hause zu nehmen, oder ob unter den neuen Kandidaten jemand ist, der ihm den Erfolg streitig macht - wir werden es in einer knappen halben Stunde wissen.“

Martin atmete tief durch, als die Kamera kurz von ihm wegschwenkte, um die neuen Kandidaten ins Bild zu setzen. Er war sich sicher, dass es heute besonders schwer werden würde. Man konnte sich doch nicht so einfach von mehr als einer Viertelmillion trennen.

Sie würden ihm Mitkandidaten präsentieren, die ihm die nächste halbe Stunde zur Hölle machten. Dessen war sich Martin sicher. Vielleicht hatten sie auch seine Antworten während der vergangenen Sendungen analysiert. Dann mussten sie wissen, dass Geografie und Geschichte seine schwachen Seiten waren. Bei Fragen zu diesen Wissensgebieten hatte er sich mit Abstand am wenigsten zu Wort gemeldet und ein paarmal sogar falsch geantwortet.

Thomas stellte die neuen Kandidaten vor.

Der erste hieß Wilfried. Er war 46 Jahre alt, Lehrer für Physik und Mathematik an einem Gymnasium im Schwarzwald und interessierte sich außerdem für Archäologie und Geschichte.

„Aha“, dachte Martin, „der erste schwere Brocken.“

Als zweiter Kontrahent trat eine Hausfrau aus Paderborn an. Sie hieß Gisela, war 35 Jahre alt und liebte Reisen in die Mittelmeerländer.

‚Die Geografiekundige‘, konstatierte Martin.

Nach der Vorstellung der neuen Kandidaten erfolgte die Erklärung der Spielregeln, die denkbar einfach waren. Der Showmaster stellte eine Frage. Dann hieß es für alle Teilnehmer, schnell zu reagieren, denn wer als erster auf den roten Knopf vor sich drückte, bekam das Recht zu antworten. Antwortete man richtig, erhielt man fünf Punkte, antwortete man jedoch falsch, so verlor man auch fünf Punkte.

Martins Stärke an den bisherigen Tagen war gewesen, dass er sehr selten falsche Antworten gab. Damit glich er aus, dass er auf Grund einer starken nervlichen Unausgeglichenheit oft nicht so schnell war wie seine Mitspieler.

Heute würde es besonders schwierig werden, das hatte Martin von Anfang an gewusst.

Während er den Knopf zur technischen Kontrolle niederdrückte, dachte Martin an seine Mutter, die bestimmt zu Hause vor dem Fernsehschirm saß und wie gebannt an seinen Lippen hing. Sie hatte damals für ihn an die Spielgesellschaft geschrieben und Martin für Volles Risiko! angemeldet. Erst als man zu Testspielen einlud, hatte sie ihm gesagt, was sie angestellt hatte. Zuerst war Martin so wütend gewesen, dass er einen Brief schreiben und den Fernsehleuten absagen wollte. Dann war er doch zu den Testspielen nach München gefahren.

Es war fabelhaft gelaufen damals. Er hatte die anderen Bewerber um Längen hinter sich gelassen. Es hatte Spaß gemacht. Aber damals war es auch nicht um eine so gewaltige Summe wie heute gegangen.

Martin erschauerte, als wäre ein eisiger Windstoß über seinen Rücken gefahren.

Er legte beide Hände vorsichtig auf den Knopf, der wie eine rotbemalte Schildkröte aussah. Konzentriert blickte er in die Kamera, die ihn - den Champion - einmal mehr in den Blickpunkt rückte. Dann wendete er seine ganze Konzentration dem Showmaster zu, der die ersten Fragen mit unbewegter Stimme vorlas. Man konnte den Eindruck gewinnen, er übe das Taktmaß seiner Stimme zu Hause mit einem Metronom.

„Wie viele Tage hat die Woche im Gregorianischen Kalender?“

Sofort als das Wort Woche fiel, drückte Martin auf den Knopf vor sich, doch Gisela war offenbar noch schneller gewesen. Sie antwortete richtig und erkämpfte sich damit zunächst die Führung.

„Welches Fest wird zu Ehren von Christi Geburt ...“, weiter kam der Moderator nicht, denn wieder hatte Gisela sich zur Antwort bereit gemeldet. Martin schaute konsterniert auf den Knopf. Wieder hatte er einen Augenblick zu spät reagiert. Auch Wilfried war offensichtlich nicht schnell genug, wenn es darum ging, sich zur Antwort bereit zu melden.

Die beiden nächsten Fragen konnte Martin an sich reißen. Durch richtige Antworten zog er mit Gisela gleich. Die fünfte Frage war eine zum Thema Geschichte und ging fast folgerichtig an Wilfried.

Danach ertönte ein feiner Glockenton, der Werbeteil der Sendung begann.

Martin wusste bereits, was ihn und seine Mitstreiter erwartete. In diesen speziellen Werberunden hatte er oft Glück gehabt und sich wertvolle Bonuspunkte sichern können.

Die Regeln dieser Werberunden waren ebenfalls einfach Wer jetzt eine Frage richtig beantwortete, durfte sich von einer fünf Felder umfassenden Bonuswand eines aussuchen. Entweder erhielt er ein mehr oder weniger lukratives Geschenk oder zehn Bonuspunkte. Martin hatte in den bisherigen sechs Sendungen, bei denen er mitgespielt hatte, allein 140 Bonuspunkte erkämpft. Das war beachtlich, wenn man bedenkt, dass die Chance auf einen Bonus jeweils nur 20 Prozent betrug.

Thomas begann, die erste Bonusfrage vorzulesen. Es ging um einen Schriftsteller. Nach drei Sätzen schon erkannte Martin Edgar Allen Poe. Bonusfeld 3, welches er wählte, bescherte ihm allerdings nur eine Krawattennadel aus Silber mit Goldauflage. Davon hatte Martin auch schon zwei gewonnen.

Die zweite Bonusfrage ging an Gisela, die einen Topfsatz gewann und sich riesig darüber zu freuen schien.

‚Hat sie als gestandene Hausfrau nicht schon genug Töpfe im Haus?‘ überlegte Martin, bevor er sich für die nächste Frage vollauf konzentrierte.

Diesmal ging es um ein Kunstwerk. Hier schien Wilfried ebenfalls in seinem Element zu sein. Er antwortete nach nur zwei erklärenden Sätzen des Moderators richtig.

„Welche Zahl möchten Sie, Wilfried?“, erkundigte sich Thomas mit charmantem Lächeln.

„Die Drei!“

Gaby lächelte honigsüß, als sie die Drei umwendete.

„Zehn Bonuspunkte!“, verkündete Thomas mit einem triumphierenden Aufschrei.

Auch Martin hätte beinahe aufgeschrien, doch bei ihm wäre es mehr ein Angstschrei gewesen. Er mahnte sich zur Ruhe. Noch war nichts verloren, wenn er nur den Kopf oben behielt. Keineswegs durfte er seine Reaktion durch Nervosität weiter schmälern. Noch weniger durfte er hektisch zu früh drücken und dann Punkte einbüßen.

Einmal hatte er zu Hause am Bildschirm verfolgt, wie ein Mann, der bereits sicher mit 20 Punkten führte, sich selbst um die Früchte der Anstrengung brachte, weil er fünf falsche Antworten hintereinander gab. Da hatten die Nerven am Ende ganz einfach versagt.

Wilfried führte nach der ersten Bonusrunde mit fünf Punkten vor Gisela und Martin, zwischen denen Gleichstand herrschte. Für Spannung für das Publikum daheim war also vollauf gesorgt. Um alles noch ein bisschen mehr anzuheizen, nannte Thomas noch einmal die Summe, die für Martin heute auf dem Spiel stand. Dagegen nahmen sich die 4.000 Mark, die Gisela oder Wilfried erkämpfen konnten, lächerlich aus.

In der nächsten Fragerunde ging es Schlag auf Schlag. Abwechselnd gelang es Wilfried und Martin, Punkte auf ihr Konto zu bringen. Beide Fragen, die an Wilfried gingen, waren zum Thema Geschichte. Die fünfte Frage dieser Runde erbeutete Gisela, aber sie antwortete falsch und fiel somit noch weiter zurück.

Die ersten beiden Runden bestätigten teilweise Martins Verdacht, man habe seine Antworten der vorhergehenden Sendungen analysiert und die Fragen heute entsprechend ausgewählt. Natürlich wäre es zu auffällig gewesen, nur Geschichtsfragen zu stellen. Also schob man immer ein paar sehr einfache Sachen mit ein, die sich die schnelle Gisela schnappen sollte. Offenbar war den Machern dieser Sendung auch klar geworden, dass er - Martin - nicht der Schnellste am roten Knopf war.

„Auf welche beiden Farben kann beim französischen Roulett gewonnen werden?“

Eine wahrhaft lächerliche Frage, aber Martin kam nicht dazu, sie zu beantworten, denn Gisela war erneut die schnellste der Runde.

Die siebente Frage ging an Martin, der damit zu Wilfried aufschloss, bevor die nächste Bonusrunde begann. Wieder ertönte der feine, melodische Glockenton, um sie beim Publikum einzuläuten. Schließlich ging es jetzt auch, wenn auch nicht vornehmlich, um Werbung, also war es wichtig, dass sogar der letzte Zuschauer am Bildschirm wachgerüttelt wurde.

Wieder boten sich drei Chancen für Martin, wichtige Punkte gegenüber Wilfried gutzumachen. Gisela war für ihn keine wirkliche Konkurrenz mehr, sondern nur noch ein Störfaktor, den man im Auge behalten musste.

Thomas setzte sein bestes Hausfrauenverführer-Lächeln auf, Gaby nahm an der ersten Bonuswand Aufstellung. Dann begann Thomas seine Frage minutiös abzulesen.

„Ich bin ein Fluss in Asien. Ich bin 1852 km lang und fließe ab aus dem tiefsten Binnensee der Welt. Der Sage nach entschlüpfte ich als ungeratene Tochter meinem Vater, um dem Jenissei ...“

Das war der Moment, als Martin sich zur Antwort bereit meldete. Er kannte die Geschichte von der schönen Angara, die ihren Vater Baikal verließ, um dem Jüngling Jenissei zu gehören, gut genug.

„Sehr gut“, lobte Thomas. „Ich muss zugeben, dass ich das selbst nicht gewusst hätte.“

„Welche Zahl von der Bonuswand möchten Sie, Martin?“, schob er die obligatorische Frage nach.

„Die Eins, bitte!“

„Bitte sehr, Volltreffer!“, lobte Gaby und präsentierte den Bonus von 10 Punkten.

Martin atmete auf. Sein Glück hatte ihn offenbar doch noch nicht völlig verlassen. Andererseits gab es noch zwei weitere Bonusfragen, und Wilfried konnte durchaus auch wieder einen Bonus an sich bringen.

Martins Befürchtungen bestätigten sich aber nicht. Es gelang ihm sogar, auch die zweite Bonusfrage an sich zu reißen. Diesmal bestand sein Gewinn aus einem dreiteiligen Kuscheltier-Set, einem Eisbären in Handpuppengröße, einem Eisbärenteddy und einem Eisbären in Lebensgröße, wobei Martin sich fragte, wie er ihn in seinem Zimmer unterbringen sollte. Er würde sich wohl doch nach einer eigenen Wohnung umsehen müssen. Natürlich würde es Mami das Herz brechen, aber irgendwann musste er schließlich einmal erwachsen werden, und die Viertelmillion Mark war dafür eine gute Basis.

Die dritte Bonusrunde ging an Gisela, die wieder die Geschwindigkeit eines Falken beim Beuteanflug an den Tag legte, als sie wusste, wonach gefragt war. Weder Wilfried noch Martin hatten in diesem Moment eine Chance.

Aber auch Gisela erhielt nur ein Geschenk. Diesmal war es ein Radiowecker mit allerlei Schnickschnack. Das Einzige, was dieses Wunder der Technik nicht konnte, war, Frühstückseier legen.

Mit zehn Punkten Vorsprung zu Wilfried ging Martin in die dritte Runde. Wieder warteten sieben Fragen auf die Kandidaten, bevor es in die nächste Bonusrunde ging. Martin war jetzt deutlich ruhiger.

Nach den ersten beiden Fragen, die beide von Wilfried richtig beantwortet worden waren, verflüchtigten sich diese Ruhe und Sicherheit zusehends.

Die dritte Frage ging an Gisela, und als Wilfried bei der vierten Frage dieser Runde wieder schneller war als Martin, hätte dieser am liebsten mit den Fäusten auf seinen Tisch getrommelt.

„Unter welchem Präsidenten der Vereinigten Staaten begann der Krieg zwischen den USA und Vietnam?“, hatte die Frage gelautet.

„Nixon!“, antwortete Wilfried völlig falsch, und aus der Verzweiflung, die Martin gerade noch gepackt hielt, wäre beinahe lauter Jubel geworden, doch Schadenfreude ziemte sich bei solch einer Fernsehshow natürlich nicht.

„Kennedy“, verbesserte Thomas und ging zur nächsten Frage über.

Die fünfte Frage ging an Gisela, die nun langsam zu Wilfried aufrückte, doch Martin hielt sie noch immer nicht für eine große Gefahr. Die sechste Frage sicherte sich Martin selbst, womit er seinen Zehn-Punkte-Vorsprung zu Wilfried wieder herstellte. Natürlich war dies kein beruhigender Vorsprung, aber er konnte ausreichen, sagte sich Martin im Stillen.

Er musste einfach ausreichen!!

Die siebente Frage konnte oder wollte keiner der drei Kandidaten beantworten. So blieb vor der Bonusrunde alles beim Alten.

„Bevor wir in die nächste Bonusrunde gehen, meine sehr verehrten Damen und Herren, müssen wir ein bisschen was für unser eigenes Konto tun. Werbung, bitte!“, deklamierte Thomas, als lese er ein klassisches Versepos.

Während Werbespots für den Fernsehzuschauer daheim über die Mattscheibe flimmerten, ließ sich Thomas ein kühles Mineralwasser bringen. An dieser Stelle war seine Kehle offenbar an jedem Abend vor Aufregung oder durch das Verlesen der Fragen ausgetrocknet. Diesen unbeobachteten Moment wollte Martin nutzen. Ihm war gerade eine tolle Idee gekommen.

„Sch ... sch ...“, zischelte er zu Wilfried hinüber, als übe er die Stimmenimitationen heimischer Schlangenarten. Statt Wilfried zeigte sich jedoch Gisela interessiert zu erfahren, was da vor sich ginge.

Martin flüsterte der gestanden Hausfrau zu, sie solle ihren Nebenmann einmal anstoßen, er habe etwas Wichtiges für Wilfried.

„Pari“, sagte Martin nur, als sich Wilfrieds Aufmerksamkeit endlich ihm zuwandte. Hinter Giselas Rücken machte er mit den Händen Zeichen. Es sah aus, als wolle die Rechte die Linke in zwei Teile zerhacken. Dann breitete er die Arme in einer fragenden Geste aus.

Wilfried verstand offenbar nichts. Der Gesichtsausdruck erinnerte für einen Augenblick nicht an einen Lehrer sondern an einen niederen Primaten, der zum ersten Mal einen Spiegel erblickt.

Martin versuchte es erneut. Er zeigte auf Wilfried, schüttelte den Kopf, wies auf sich selbst, nickte und strahlte wie eine Kindersonne. Dann deutete er auf Wilfried und machte die eindeutige Geste des Geld-Zählens.

„Teilen“, zischelte er noch in dem Moment, als Thomas seine Pause beendete und Giselas Aufmerksamkeit sich schon wieder dem Showmaster zuwandte.

„Niemals“, kam die rigorose Antwort von Wilfried.

Jetzt wusste Martin, dass er bis zum Ende ganz auf sich allein gestellt sein würde. Aber er würde sich seinen Gewinn nicht streitig machen lassen, von Wilfried nicht und auch von keinem anderen.

Die Bonusrunde begann. Thomas verlas die erste Frage, und blitzartig hatte sich Gisela wieder eingeschaltet. Diesmal trug sie einen Toaster mit Grillautomatik davon.

‚Sie kann sich freuen‘, dachte Martin, ‚denn am Ende geht sie nicht mit leeren Händen nach Hause, auch wenn sie nicht Champion wird.‘

Manchen sind diese kleinen Gaben allerdings nicht genug. Sie wollen mehr als nur kleine Geschenke. Sie wollen alles, sie wollen 256.000 Mark!

Die zweite Bonusfrage wurde verlesen. Diesmal wollte Martin sie sich auf keinen Fall wegschnappen lassen. Kaum ahnte er die richtige Lösung, da meldete er sich auch schon zur Antwort bereit. Freilich, er musste raten, aber er riet richtig.

„Welche Nummer von der Bonustafel möchten Sie, Martin?“

‚Warum musste der Showmaster nur immer so schleimig dreinschauen‘, überlegte Martin, bevor der „Vier!“ antwortete.

„Die Vier!“, jubelte Gaby wie eine Nachtigall, „Freuen Sie sich über dieses praktische Messerset aus Solinger Qualitätsstahl. Alle Klingen sind eisgehärtet und doppelt geschliffen. Tiefkühlkost schneiden, tranchieren, Gemüse putzen - alles kein Problem mehr mit diesen Messern aus Solingen.“ ‚Verdammt‘, fuhr es Martin durch den Sinn. Er war so überzeugt gewesen, dort einen weiteren Bonus zu finden. Der Schlag war genau im falschen Augenblick gekommen. Er hatte gesessen und wirkte auch noch nach, als es jetzt um die dritte Bonusfrage ging. Obwohl er die Antwort wusste, kam sein Knopfdruck für Augenblicke zu spät.

Da Wilfried richtig antwortete, ging die Wahl des Bonusfeldes an ihn. Er wählte wie Martin die Vier und erhielt zehn Bonuspunkte. Damit war der Gleichstand zu Martin wieder hergestellt, und nur noch fünf Fragen warteten darauf, beantwortet zu werden.

Fünf Fragen trennten Martin noch von 256.000 Mark beziehungsweise von dem Ende dieses schönen Traums.

Ein Auto wollte er sich kaufen, und eine Kreuzfahrt in die Karibik würde er unternehmen. Seine Mutter würde er nicht mitnehmen. Ihr würde er eine eigene Reise schenken, vielleicht nach Ägypten. Mutter hatte schon immer einmal die Pyramiden sehen wollen. Er würde ihr die Möglichkeit dazu geben. Nur noch fünf lächerliche Fragen trennten ihn von diesem Traum.

Thomas schürte noch einmal die Spannung. Er wies ausdrücklich noch einmal auf die große Summe hin, um die es für Martin ging.

‚Nur nicht nervös machen lassen, alter Junge‘, dachte sich Martin.

Dann ließ Thomas sich noch einmal ausführlich über den Punktestand aus, verwies darauf, dass Wilfried nur drei Fragen richtig zu beantworten brauchte, um Martins Chancen restlos zu zerstören.

‚Bleib ruhig, bleib ruhig ...‘, redete Martin sich ein. Dann endlich verlas Thomas die erste der letzten fünf Fragen dieses Spiels. Martin drückte den roten Knopf und er- hielt die Chance zu antworten.

Sein Herz raste. Das Blut rauschte wie ein Wasserfall in seinen Ohren. Dann traf ihn eine Erkenntnis wie eine Faust, die man direkt in seinen Magen rammte: Er hatte die Frage vergessen. Soviel er sich auch bemühte, die Erinnerung kam nicht zurück. Hilflos wie ein Säugling blickte er in Gabys unverbindliches Lächeln hinein. Aber keine Eingebung blickte ihm aus dem trüben Spiegel dieses Werbegesichts entgegen. Die Zeit lief ab, jetzt führte Wilfried mit fünf Punkten.

Nie hätte es Martin für möglich gehalten, aber mit der nächsten Frage geschah ein Wunder. Wilfried erwischte es ebenfalls. Er erhielt die Antwortmöglichkeit und stotterte nur vor sich hin. Gleichstand!

Die dritte Frage ging wieder an Martin. Diesmal fühlte er sich sicherer und brachte sich durch eine richtige Antwort wieder in Front.

Noch war die Gefahr nicht gebannt. Noch hatten sie beide, Wilfried und Martin, die Chance, zum Ende Champion zu werden. Es hieß, volle Konzentration bis zum Schluss zu bewahren.

Die vierte Frage war eine Frage zum Thema Geschichte, sie ging fast folgerichtig an Wilfried, der sie problemlos beantworten konnte.

Die letzte Frage musste die Entscheidung bringen. Sie würde darüber befinden, wer am Ende Sieger dieser Sendung war. Sie würde entscheiden, ob Martin seine Viertelmillion mit nach Hause nehmen konnte oder ob Wilfried ein langer Weg bevorstand, ehe er selbst um eine solch gigantische Summe spielen durfte ... oder musste.

Thomas räusperte sich umständlich. Auch auf seiner Stirn glitzerten ein paar einsame Schweißtropfen, und es war nicht sicher, ob sie nur von der Wärme der Studioscheinwerfer herrührten.

Absolute Konzentration lag sowohl auf dem Gesicht von Wilfried als auch auf Martins. Letzterer blinzelte nervös mit den Augenlidern. Diese Überreaktion verebbte erst, als Thomas mit der Verlesung der Frage begann.

„Wie nennt man mit einem Fremdwort die Lebensgeschichte eines Künstlers ...“ Dies war der Moment, in dem Martin sich vollkommen sicher war. Er stutzte ein wenig, weil Gisela diesmal bei einer so einfachen Frage nicht vor ihm reagiert hatte. Der rote Knopf war gedrückt, und er, Martin, durfte antworten. Es war so einfach, eine Viertelmillion zu gewinnen.

„Biographie“, sagte Martin und atmete hörbar auf. Triumph wollte sich auf seinem Gesicht breitmachen, doch erstarrten seine Gesichtszüge Sekundenbruchteile später zu einer Grimasse, die Entsetzen, Verzweiflung und Unglauben zugleich ausdrücken wollte, es aber nicht konnte. Schrecken war alles, was sich in seinem Gesicht abzeichnete.

Die Hupe war ertönt, die eine falsche Antwort quittierte. So schnell konnte man eine Viertelmillion verlieren!

Thomas war leichenblass. Er schluckte, als hätte sich ein Kaugummi in seinem Kehlkopf verklebt.

„Die Frage war noch nicht zu Ende gewesen“, sagte er leise und hob in einer bedauernden Geste die Hände.

„... die Lebensgeschichte eines Künstlers, wenn sie von ihm selbst verfasst wurde“, las Thomas dann sehr langsam das Ende des Fragentextes vor.

„Autobiographie“, gab er sich danach selbst die richtige Antwort. „Und damit haben wir einen neuen Champion“, verkündete Thomas als nächstes mit Jubel in der Stimme. Der Jubel schnürte ihm jedoch fast die Kehle ab, so fest stak er im Hals fest.

Die Kameras zogen Wilfried in die Großaufnahme, auf dessen Gesicht sich ein wahrer Triumphzug abspielte. Thomas war sich sicher, selten einen so siegestrunkenen Kandidaten am Ende einer ersten Runde gesehen zu haben. Wilfried sah aus, als habe er selbst eine Viertelmillion gewonnen und nicht die von Martin zunichte gemacht.

Gaby verteilte die Trostpreise an Gisela, die sich riesig freute, und an Martin. Martin schwankte in seinen Gefühlen zwischen Trauer und Wut. Zuallererst war es Wut auf sich selbst, weil er bei der entscheidenden letzten Frage so voreilig gewesen war. Aber da war auch Wut auf denjenigen, der sich eine solch boshafte Frage für den Schluss der Sendung ausgedacht hatte. Dies war eine Frage, die geradezu danach schrie, falsch beantwortet zu werden. Es wurde einem förmlich suggeriert, zu antworten, bevor die Frage zu Ende gestellt war. Tat man dies, war man verloren.

„Reingefallen! Reingefallen!“, hörte Martin hinter seinem Rücken jemanden rufen. Oder war das Einbildung?

Gaby brachte auch Martin die Trostpreise des heutigen Tages, seine Gewinne aus der Bonusrunde. Außerdem gab sie bekannt, dass Martin Preise im Wert von 8.430 Mark bereits hatte mit nach Hause nehmen können.

Das meiste davon war wertloses Gerümpel, ging es Martin durch den Kopf. Dinge die sich kein normaler Mensch kaufen würde, weil kein normaler Mensch sie benötigte. Wenn er nur an die drei Keramikenten aus der ersten Sendung dachte, wurde im speiübel. Und heute: eine Krawattennadel, eine Eisbärenfamilie und ein Messerset!

Sollte das wirklich alles gewesen sein, was das Leben für ihn bereithielt? Hatte er kein Anrecht auf das große Glück? Wenn schon nicht in der Liebe, dann im Spiel? So sagte es doch, verdammt nochmal, der Volksmund!!

Die Wut stieg in Martin immer höher. Er wusste, dass er unbedingt aus diesem Studio hinaus musste, wenn sie ihn nicht völlig überwältigen sollte. Er war irgendwo in den tiefsten Tiefen seines Ich ein Choleriker. Er ließ diesen miesen Typen nur niemals an die Oberfläche. Wäre er doch nie hierhergekommen!

Was - dies war die vielleicht wichtigste Frage, die Martin sich stellte - was würde seine Mama sagen, wenn er praktisch mit leeren Händen nach Hause kam? Sie würde ihn belächeln und ihm sagen, dass sie es vorher gewusst hätte. Sie würde sagen, dass er versagt hatte wie immer. Warum sagte sie nur immer solche Dinge? Er liebte sie doch.

‚Mama, ich liebe nur dich!‘

Gaby begleitete die Verlierer des Abends aus dem Studio. Hinter der Dekoration warteten die Präsente auf ihre neuen Besitzer. Das Messerset aus Solinger Edelstahl steckte in einem dunkel gebeizten Messerblock. Die Klingen der beiden längsten Messer ragten aus ihm hervor. Der feingeschliffene, polierte Stahl glänzte im Schein der Studiobeleuchtung. Vor der Dekoration strebte die Sendung Volles Risiko! inzwischen ihrem Ende zu. Thomas stand mit Wilfried gemeinsam im Spotlight der Scheinwerfer auf einer etwas erhöhten, kreisrunden Plattform. Hier hatte an sechs Tagen vorher Martin gestanden und auf die entscheidende Frage des Spielmeisters gewartet.

„Nun haben Sie die Wahl, Wilfried“, begann Thomas seine allabendliche Tirade. Dabei blickte er nicht auf seinen Gesprächspartner, sondern präsentierte sein gepflegtes Gebiss der Kamera.

„Sie sind unser heutiger Champion. Das bedeutet, dass Sie 4.000 Mark gewonnen haben, die Sie sofort mit nach Hause nehmen können, denn Sie sind erstmalig Champion. Wenn Sie aber der Meinung sind, dass Sie auch morgen wieder gewinnen werden, so kommen Sie doch wieder und probieren Sie es aus. Aber Vorsicht! Werden Sie in diesem Falle nicht wieder Champion, so ergeht es Ihnen wie Martin, und Sie verlieren ihren bisher erspielten Gewinn.“

Martin hinter der Dekoration wäre bei Thomas‘ letztem Satz am liebsten nach vorn ins Licht der Scheinwerfer gestürmt, um Thomas zu erwürgen oder sonst wie zum Schweigen zu bringen. Musste er seine Demütigung wieder und wieder erwähnen?

„Ich gebe Ihnen 10 Sekunden Zeit zum Überlegen, Wilfried“, beendet Thomas inzwischen seine Pflicht und zog sich von der erhöhten Plattform zurück.

Wilfried blinzelte linkisch in die Kamera, während seine Bedenkzeit ablief.

‚Was gibt es da zu bedenken?‘ ging es Martin durch den Kopf. ‚Wilfried hatte schließlich sein Angebot zu teilen abgelehnt. Er wollte alles haben, alles!‘

„Nun, Wilfried, wie lautet Ihre Entscheidung?“, fragte Thomas, als er wieder neben dem Tagessieger erschien.

Wilfried sah betreten zu Boden, dann antwortete er fast flüsternd: „Dieser Nervenkrieg heute war ausreichend für mich. Ich behalte die 4.000.“

„4.000 ... 4.000 ... 4.000 ...“, hallten die Worte in Martins Kopf nach.

Nervenkrieg? Wer hatte heute einen Nervenkrieg zu überstehen? Wer hatte diesen Krieg am Ende verloren? Das war doch er, Martin, nicht dieser Hanswurst, der Champion geworden war durch ein abgekartetes Spiel dieser miesen Fernsehbande.

Alles war nur ein abgekartetes Spiel! Ja, nur so war es zu erklären, dass dieser Vollidiot sein Angebot von 128.000 Mark ausschlug, um sich dann über 4.000 Mark zu freuen wie ein Schneekönig. Alle hatten sich gegen ihn verschworen. Man lachte ihn aus, jeder hier lachte ihn aus. Morgen würde es in der Zeitung stehen. In jedem dieser billigen Boulevardblätter würde er seine Niederlage abgedruckt finden. Mit Fingern würden die Leute auf der Straße auf ihn zeigen.

Aber er würde es ihnen zeigen, allen! Er würde ihre Schlagzeile zunichtemachen. Ja, das würde er bestimmt tun.

Wut sprühte aus Martins Augen. Es war eine kalte Welle des Hasses, die alle anderen Emotionen unter sich begrub. Sie durchlief ihn wie Fieberschauer, durchflutete sein Hirn und löschte jeden Funken Vernunft aus.

Martin zog das Fleischmesser aus dem Messerblock. Der Stahl blitzte auf, als ein Strahl der Scheinwerfer darauf fiel. Es war ein gut geschärftes Messer aus bestem Solinger Qualitätsstahl. Es würde den zähesten Braten zerlegen, als ginge es durch Butter.

Gisela glaubte für einen Moment, Martin wolle seinen Preis bewundern. Doch dann sah sie sein Gesicht. Sie sah seine Augen und den Wahnsinn, der sich darin spiegelte. Dies war der Moment, als sie ihren ersten spitzen, hohen Schrei ausstieß. Es war ein Schrei, der an eine Alarmsirene erinnerte. Er drang allen im Studio bis in die Glieder.

„Was ist da los?“, rief jemand vom Regieraum her.

Dies war der Augenblick, als Gisela zum zweiten Mal aufschrie. Es war wieder ein spitzer Schrei, der bald in ein heiseres Gurgeln überging, als Blut aus Giselas Mund sprudelte wie bei einem Wasserspeier an einem Brunnenrand. Martin hatte Gisela das Messer zwischen die Rippen gestoßen und die Lunge zersäbelt. Blut ergoss sich auf den Boden des Studios.

Ein Kameramann und der Regieassistent kamen, um zu sehen, was vorgefallen war. Was sie sahen, ließ ihnen das Blut in den Adern stocken.

Martin stand mit dem blutigen Messer in der Hand zwei Schritte von Gisela entfernt. Schaumblasen zeigten sich um seinen Mund. Sein Atem ging schnell.

Mit der linken Hand hatte er die Assistentin Gaby gepackt. Noch bevor einer der herbeigeeilten Studiomitarbeiter helfen konnte, hatte Martin ihr die Kehle durchgeschnitten. Im Rhythmus des Herzschlages spritzte das Blut gleich einer Fontäne aus der aufgeschlitzten Halsschlagader. Martin ließ sein Opfer fallen. Dann raste er durch das Studio.

‚Wilfried! Wo ist dieses Schwein? Wo ist dieser perverse Schurke, der sich für so etwas hergegeben hat?‘

Martin sah, dass Wilfried mit einer Reihe anderer Menschen durch einen Seitengang flüchtete. Blitzartig wandte er sich in diese Richtung. Ein Kameramann versuchte, ihn aufzuhalten. Ein Stoß mit dem Messer in die Bauchgegend hinderte ihn daran, den Helden zu spielen.

Wilfried versuchte, sich in eine Garderobe zu flüchten. Offenbar ahnte er, dass Martin hinter ihm ganz besonders her war. Doch seine Bemühungen waren vergeblich.

Martin warf sich mit der ganzen Last seines Körpers gegen die Tür, die Wilfried von innen zuzuhalten versuchte. Zu spät erst hatte er festgestellt, dass kein Schlüssel innen im Schloss steckte. Eine Chance, den Schlüssel zu suchen, hatte Wilfried nicht.

Martin stürmte in die Garderobe. Dann stach er auf seinen Rivalen ein. Drei Messerstiche durchfuhren den Bauch des Lehrers, zwei durchstachen seine Lunge. Keine der Wunden war sofort tödlich, alle zusammen würden aber für ein qualvolles Ende sorgen.

In seinem unbändigen Hass versetzte Martin dem am Boden liegenden Wilfried noch zwei Tritte ins Gesicht. Einer davon zertrümmerte den Unterkiefer des Opfers.

‚Thomas! Er ist der letzte, der büßen muss für die Schmach, die man mir angetan hat.‘

Martin wusste, dass ihm nicht mehr viel Zeit blieb. Sicher hatte schon jemand die Polizei verständigt. Man konnte sich schließlich nicht auf so plumpe Art und Weise von ihm die Schau stehlen lassen. Nein, sie mussten ihn zur Strecke bringen, bevor er eine Sensation möglich machte.

Martin war schon einmal an Thomas‘ Garderobe vorbeigekommen. Vielleicht hatte sich der Feigling dort verschanzt und wartete, dass endlich Hilfe käme. Also begab Martin sich zu jener Garderobe.

Martin hatte erwartet, die Tür zu dieser Garderobe verschlossen zu finden. Er hatte damit gerechnet, sich mit Gewalt Einlass verschaffen zu müssen, doch als er probeweise die Klinke niederdrückte, wurde er eines Besseren belehrt.

Vielleicht war Thomas auch aus dem Studio geflohen. Vielleicht verschanzte er sich in einer anderen Garderobe oder gar auf der Toilette, ging es Martin durch den Kopf.

Aber kaum hatte er diesen Gedanken zu Ende gedacht, da wurde ihm unbewusst schlagartig klar, dass alle diese Vermutungen Unsinn waren. Thomas war hier drin, und er erwartete ihn.

Mit dem Fuß stieß Martin die Tür auf. Wie ein Revolverheld stand er breitbeinig im Türrahmen. In der rechten Hand hielt er das blutige Messer, mit dem er bereits dreimal Rache für die heutige Schmach geübt hatte.

Direkt ihm gegenüber stand Thomas. Er stand mit dem Rücken zu seinem Schminktisch. In der Hand hielt er einen Revolver, dessen Mündung direkt auf Martin zielte. Er hatte ihn tatsächlich hier erwartete, und er war gut vorbereitet.

Gerade als Martin vorwärtsspringen wollte, drückte Thomas ab. Er schoss direkt in Martins Mund, den dieser zu einem hasserfüllten Schrei geöffnet hatte. Die Kugel durchschlug die Gaumenwand und drang auf diesem Wege in Martins krankes Hirn ein. Die Kugel verließ den Schädel auf der anderen Seite und führte einen Schwall grauer Hirnmasse mit sich. Martin war sofort tot.

Thomas stand vor seinem Schminktisch und blickte wie betäubt auf die Leiche seines Kandidaten.

Im Türrahmen tauchte in diesem Moment das feiste Gesicht des Produktionsleiters auf. Er hatte Sekunden zuvor die Polizei alarmiert, sagte er stolz zu seinem besten Spielmeister.

Thomas nickte abwesend.

„Ich bin ja so froh, dass er Sie nicht erwischt hat, Thomas“, ließ sich der Produktionsleiter Vernehmen, wobei er auf den zerschmetterten Schädel Martins deutete. „Ich hätte wirklich nicht gewusst, wie ich Volles Risiko! ohne Sie weiterführen hätte sollen. Gaby lässt sich ersetzen, aber für Sie gibt es keinen Ersatz in diesem Verein.“

In diesem Augenblick schoss Thomas ein zweites Mal. Die Kugel zerschmetterte das linke Knie des Produktionsleiters. Die dritte Kugel zerschlug das rechte Knie. Der verfettete Mann lag jammernd am Boden. Er war direkt über Martins Leiche gestürzt. Blut und Hirnmasse klebten an seinem blütenweißen Hemd.

Thomas legte den Revolver auf den Schminktisch und stieg über das Bündel Mensch vor der Garderobentür hinweg. Was er brauchte, war dringend frische Luft.

Clarissa

Der alte Mann war wieder gekommen. Sie saßen gemeinsam an Franks großem, runden Eichentisch, jeder vor sich eine angebrochene Flasche Bier. Anke und Heike hatten diesmal ein paar Fischsemmeln mitgebracht, die sie zu Hause vorbereitet hatten.

Die jungen Leute warteten gespannt darauf, welch merkwürdige Geschichte ihnen der alte Mann heute auftischen würde. Mit erwartungsvollen Blicken, wie Kinder am Weihnachtsabend, blickten alle fünf in die flackernden Kerzen. Keiner sagte etwas. Alle hingen ihren ganzen privaten Gedanken nach. Anke dachte an ihre letzte Nacht mit Gerald und wünschte sich insgeheim, dass ihre Eltern öfter eine Zwei-Tage-Bustour unternehmen würden. Frank fragte sich, ob er noch lange mit Heike gehen solle. Es wurde ihm langweilig, immer mit demselben Mädchen im Bett zu liegen.

Dann riss sie die Frage des alten Mannes aus ihren Gedanken.

Sie wussten bereits, dass hinter jeder Frage der Anfang einer Geschichte steckte, doch noch immer verblüfften sie die mitunter seltsamen Fragestellungen.

Diesmal richtete der alte Mann seine Worte direkt an Martin: „Hast du manchmal Angst, verrückt zu werden, Martin?“

Der Angesprochene hob wie ertappt den Kopf. Gerade hatte er darüber nachgedacht, ob er wohl Sylvia zum nächsten Treffen der Clique mit einladen sollte. Und ob sie wohl käme.

„Verrückt werden?“, echote Martin. „Warum denn das?“

„Du bist allein, hast als einziger in deinem Freundeskreis offenbar kein Mädchen. Meinst du nicht, dass das ein Grund wäre, verrückt zu werden?“ Der alte Mann sah Martin an wie ein Staatsanwalt, der den Angeklagten ins Kreuzverhör nimmt.

Martin zuckte mit keiner Wimper. „Nein“, antwortete er schlicht. „Ich glaube absolut nicht, dass das ein Grund sein könnte, verrückt zu werden.“

„Mag sein, dass du das so siehst“, erwiderte der alte Mann. „Wie schön für dich. Ich hatte einmal einen Kumpel, der landete in Arnsdorf. Ihr wisst ja, Arnsdorf, das ist das Badlam der Dresdner. Da landen alle, die es nicht packen, mit ihrer Umwelt zurechtzukommen. Mein Kumpel war zur Entziehung dort.“

‚Du warst wohl selbst dieser Kumpel‘, ging es Gerald durch den Kopf, aber er schwieg. Der alte Mann liebte es nicht, in seinen Erzählungen unterbrochen zu werden.

„Ihr wisst sicher, dass ein guter Teil der Patienten in Arnsdorf zu den Suchtkranken gehört. Früher waren es ausschließlich Alkoholiker und Tablettenfreaks, jetzt kommen auch Fixer und Kokser und was weiß ich noch hinzu. Es soll sogar ein Fall von Spülmittelsucht eingeliefert worden sein, hat mein Kumpel mir erzählt. Aber damals war er gerade erst trocken gesetzt worden, man weiß ja, was Alkies dann alles so erzählen. Aber in Arnsdorf gibt es auch eine geschlossene Abteilung. Jeder weiß, was das bedeutet. Psychisch Kranke sind in aller Regel nicht so gebrechlich, dass man sie deshalb nicht draußen rumlaufen lässt. Wenn sie also in einer geschlossenen Abteilung untergebracht sind, so tut man das nicht oder nicht nur zu ihrem Schutz. Einmal hat mein Kumpel mit einem aus der Geschlossenen gesprochen. Der hat ihm seine Geschichte erzählt, und ich will verdammt sein, aber als mein Kumpel sie mir wiedererzählt hat, war ich mir gar nicht so sicher, ob dieser Typ überhaupt nach Arnsdorf gehört.“

Der alte Mann nahm einen großen Schluck Bier aus der Flasche, dann wischte er sich den Schaum mit dem Handrücken von Mund und Bart und begann die Geschichte von Christian Bertram zu erzählen, die eigentlich die Geschichte von Clarissa war:

Dieser Verrückte hieß Christian Bertram, und er behauptete, einmal Schriftsteller gewesen zu sein. Ich muss allerdings zugeben, nie von einem Schriftsteller gehört zu haben, der Christian Bertram hieß, aber vielleicht benutzte er auch ein Pseudonym, wenn er veröffentlichte. Mit Sicherheit besaß dieser Mann eine Gabe, die jedem guten Schriftsteller eigen sein sollte. Er hatte eine üppige fast kindliche Phantasie. Aber diese Gabe des jungen Mannes (er war kaum über 30) war auch sein Fluch, denn er wurde gemieden. Besser gesagt, die Frauen mieden und verlachten ihn. Er wurde mehr das Ziel ihres Spottes als ihrer Liebe, obwohl gerade diese ihm besonders am Herzen lag. Er träumte von einer großen, tief empfundenen Liebe, die allen Stürmen des Lebens trotzte und selbst den dunklen, endlosen Tunnel des Todes noch erhellte, wie er selbst es beschrieb. Er sagte, diese Liebe sei Kernpunkt aller seiner Erzählungen und Gedichte gewesen, und man kann sich vorstellen, dass das Schmalz nur so heraustropfte, wenn man diese Werke zur Hand nahm. Frau Hedwig Courths-Mahler wäre stolz auf Herrn Bertram gewesen. Dennoch verstehe ich persönlich nicht, warum dies dazu geführt haben soll, dass Herrn Bertrams Einsamkeit von Tag zu Tag wuchs, denn ich kenne genug Frauen aller Altersgruppen, die gerade solche Geschichten lieben.

Aber vielleicht war es die ganze Art von Herrn Bertram, die ihn zur komischen Figur machte. Damit aber wurde Christian Bertram zum Opfer seiner Phantasie. Er begann, sich eine Geliebte zu erschaffen, die genau seinen Vorstellungen von einer idealen Frau entsprach. Diese Frau, die er Clarissa nannte, wurde fortan sein Idol. Er suchte sie. Er glaubte an ihre wahrhaftige Existenz und versuchte, sie zu finden, wo er ging und stand.

Clarissa war eine Phantasiegestalt, aber in Christian Bertrams Hirn hatte sie einen Grad an Fleischlichkeit gewonnen, den manche Frau nicht erreichte, die tatsächlich durch die Straßen lief. Er betete diese Frau an. Je mehr er sich an Clarissa band, umso weniger fand er Anschluss an reale Personen, und je mehr er vereinsamte, desto stärker wurde seine Beziehung zu seiner Phantasiegestalt. Dies war der Teufelskreis, dem er nicht entkommen konnte.

Christian Bertram ging mit Clarissa zum Einkaufsbummel. Er kaufte ihr Kleider und Schmuck. Er ging mit Clarissa zum Tanz. Wenn er dann allein über die Tanzfläche schwebte, und alle um ihn herum nur ein mitleidiges Lächeln für ihn übrig hatten oder eine spöttische Bemerkung, so versenkte er den Blick in Clarissas wundervolle tiefschwarze Augen und trank Zuversicht und Glück von ihren Lippen. Diese waren Bertrams Worte.

Aber über eines war sich Herr Bertram offenbar noch immer im Klaren. Er wusste, dass Clarissa eine Figur seiner Phantasie, ein Traumbild war, das eine wirkliche Frau nicht restlos ersetzen konnte. Immer wieder zwang er sich, aus seinen Träumen in die Wirklichkeit zurückzukehren, immer wieder machte er sich bewusst, dass es Clarissa nur im Traum gab. Sie war ein stummer Schemen, der ihn auf Schritt und Tritt begleitete, aber niemals mehr.

Dann aber, eines Nachts, geschah ein Wunder. Es war eine schwüle Sommernacht. Christian Bertram lag mit offenen Augen in seinem Bett und lauschte den Stimmen der Nacht, die durch das offene Fenster ins Zimmer wehten. Gemeinsam mit dem Gesang der Grillen trug der Wind den Duft des Sommers in das Schlafzimmer. Man muss an dieser Stelle einfügen, dass Herr Bertram eine Wohnung in einem Haus in Langebrück unmittelbar am Rande der Dresdner Heide bewohnte. Die blühende Schönheit der Natur begann vor seiner Haustür, und jetzt, in der Nacht, drängte die Natur mit ihren Stimmen, ihren Düften, ihrem Zauber bis in das Schlafzimmer des Schriftstellers hinein, machte ihn trunken, machte ihn glücklich und verzweifelt zugleich.

Da tat sich plötzlich völlig geräuschlos die Tür zu Christian Bertrams Schlafzimmer auf. Herein trat sein Traum. Clarissa stand völlig hüllenlos auf der Schwelle zu Christian Bertrams Schlafzimmer, lächelte ein hilfloses, fast entschuldigendes Lächeln („Ich wollte dich nicht wecken, Schatz“) und sagte kein Wort.

Sooft er auch sein Traumbild selbst herbeizitiert hatte, wenn er es benötigte, jetzt fuhr der Schriftsteller mit einem Ruck auf und rief ratlos: „Du, Clarissa?!“

Die unbekleidete Schönheit, die noch immer im Türrahmen stand, nickte und antwortete mit einer zarten Stimme, die ein Windhauch hätte sein können: „Ja ich! Ich bin gekommen, um deinen Traum zu erfüllen.“

Danach trat sie langsam an das Bett heran. Ihr Schritt war wiegend, ihre Hüften zeichneten Kurven der Sehnsucht in die Luft. Ihr ebenmäßiger Busen hob und senkte sich unter tiefen Atemstößen. Clarissa hatte keine Eile. Sie gab Christian Bertram Zeit, die Schönheit zu genießen, die ihr Anblick bot. Ihr Körper war wie eine wunderbare Landschaft, die in mildes, weiches Mondlicht getaucht ist und aus sich selbst heraus leuchtet. Außerdem strömte dieses Wesen einen Duft von betörender Intensität und Süße aus.

Clarissa setzte sich neben ihrem Schöpfer auf das Bett. Ihre Nasenflügel bebten in leichter Erregung. Aus dem Blick ihrer Augen sprachen Unschuld und Wollust zugleich, ohne dass Herr Bertram zu sagen gewusst hätte, wie das überhaupt möglich war.

„Begehrst du mich?“, fragte Clarissa, und die Lust färbte ihre Stimme dunkel.

„Ja“, erwiderte der Schriftsteller. Er sah seinem Geschöpf tief in die Augen und fügte hinzu: „Du bist das begehrenswerteste Geschöpf auf der Welt.“

Mit diesen Worten schloss Bertram Clarissa in die Arme. Er umfing ihren warmen, anschmiegsamen Leib, zog sie an sich und küsste sie. Erst war es nur eine sanfte, fast unscheinbare Berührung ihrer beiden Lippen, dann öffnete jeder von ihnen den Mund, ihre Zungen fanden sich zu einem heißen Tanz, der die Glut widerspiegelte, die in ihren Herzen loderte.

„Ja, ja“, stieß Herr Bertram hervor, als sie kurz voneinander abließen, „ich will dich, nur dich.“

„Dann nimm mich. Darum bin ich hier.“ Clarissa sagte es leise in sein Ohr hinein, bohrte dann sofort die Zunge hinein und presste ihren ganzen wohlriechenden Körper an den seinen. Wieder folgten innige Küsse, doch verweilten die Lippen des Schriftstellers nicht länger beim Gesicht der von ihm erschaffenen Schönheit. Er koste mit ihnen jeden Winkel ihres Körpers. Er verweilte bei den reizvollen Hügeln ihres Busens, fand Rast auf der Wölbung ihres Nackens, entdeckte ihren Nabel als himmlischen Rastplatz und drang zu ihrem Heiligtum der Lust vor. Inzwischen schien er völlig vergessen zu haben, dass Clarissa nur ein Traum, ein Trugbild war. Und das, was er da in den Armen hielt, war zweifelsohne auch kein Trugbild, eher war es eine Göttin der Lust und der Liebe.

Auch Clarissa labte sich an Christians Körper. Sie entblätterte ihren Bettgefährten mit geübten Griffen, fand bald hier, bald da eine Stelle seines Körpers, die ihr wert war, länger mit den Fingerspitzen zu verweilen, um letztendlich dort einzukehren, wo es ihm an meisten behagen mochte.

Lange Zeit trieb das Paar so dieses Spiel, das man das schönste der Welt nennt. Christian Bertram war in einem Rausch der Lust und des Glücks. Er begriff in diesen Augenblicken der Wonne nicht, dass nur eine Frau seiner Phantasie sich ihm hingab. Er konnte nicht erkennen, dass er keine Erfüllung finden würde, dass hier Dinge geschahen, vor denen man besser floh, ehe es zu spät war.

Doch dann, als habe ein Blitz sein Gehirn getroffen und es taghell erleuchtet, verstand der Schriftsteller. Dies geschah genau in jenem Augenblick, als Clarissa die Tore des Paradieses für ihn öffnen wollte. Er prallte vor dieser Erkenntnis zurück, als habe ihn ein Auto frontal angefahren. Er war hellwach, er träumte nicht und unter ihm, ihm restlos zu Willen, lag eine Frau, die er sich nur erdacht hatte, die es in Wirklichkeit gar nicht gab. Oder die, wenn es sie gab, nicht wissen konnte, dass er existierte. Von einer Sekunde zur anderen erfasste Panik den Schriftsteller. Er fürchtete, den Verstand verloren zu haben. Doch zu diesem Zeitpunkt war es noch nicht so weit.

Was lag da unter ihm? Wer hatte versucht, ihn zu verführen? Lag da ein Dämon in seinem Bett und lächelte verführerisch zu ihm auf?

Christian Bertram sprang auf. Er flüchtete sich zunächst angstvoll in die Nähe des Fensters, versuchte, seine Blöße mit der Gardine zu bedecken.

Clarissa richtete sich hilflos auf. Verständnislos blickte sie den Mann an, der gerade noch mit ihr die schönsten Zärtlichkeiten ausgetauscht hatte. Sie versuchte, den Blick ihrer tiefschwarzen Augen in den seinen zu versenken. „Komm“, formten ihre Lippen eine Bitte, ohne sie laut auszusprechen. In diesem Moment begriff Herr Bertram, dass er Clarissa vernichten musste. Was da im Bett lag, war nicht echt, konnte nicht echt sein. Also musste es vernichtet werden.

Christian Bertram sprang nach vorn wie ein Tiger. Er warf sich auf die wunderschöne Frau in seinem Bett, bedeckte sie mit dem ganzen Gewicht seines Körpers.

„Oh!“ Dem Mund Clarissas entfloh eine Mischung aus Lust- und Schmerzensschrei. Sie glaubte wohl im ersten Moment, dies sei eine neue Variante des Liebesspiels. Dann aber schloss Herr Bertram seine beiden Hände fest um den blütenweißen Hals der Schönen.

Fest und fester drückte er zu. Er sah, wie ihre Augen erst in Unglauben, dann in panischem Schrecken immer stärker aus den Höhlen traten. Er spürte, wie ihre scharfen Fingernägel in wilder Gegenwehr seinen Rücken zerkratzten und immer tiefere Spuren eingruben. Er spürte, wie sie würgte, nach Atem, nach Leben rang, doch er ließ sie erst los, als alle Gegenwehr erloschen, das Leben ganz gewichen war.

Christian Bertram erhob sich. Dann trat er einen Schritt vom Bett zurück, um noch einmal auf die unvergleichliche Schönheit zu blicken, die sein Geist erschaffen und seine Hände vernichtet hatten. Clarissa aber rollte, wie von einer magischen Hand gestoßen, vom Bett. Sie drehte in der Luft eine elegante Pirouette, ehe sie auf dem Boden des Schlafzimmers aufschlug. Dort zerbarst sie wie ein altes Tongefäß. Sie zerfiel in Scherben. Herr Bertram konnte sich vorstellen, dass eine alte Porzellanpuppe so zerspränge, würfe man sie gegen die Wand. Die blonden Haare lagen wie eine Perücke in dem Scherbenhaufen, der alles war, was von Christian Bertrams Traum blieb.

Herr Bertram fegte die Splitter seiner Phantasie zusammen und warf sie in den Müll. Danach legte er sich ins Bett und schlief ein.

Hier könnte Christian Bertrams Geschichte enden. Vielleicht hätte sich alles als überreizter Traum herausstellen können, aber dann wäre Herr Bertram nicht in Arnsdorf gewesen, als mein Kumpel ihn traf.

Als Herr Bertram nämlich am nächsten Morgen erwachte, fand er die Scherben und die Haare Clarissas noch im Mülleimer. Im genau jenem Moment bemächtigte sich seiner der Wahnsinn. Er rief die Polizei an und bezichtigte sich selbst des Mordes. Später beteuerte er, niemanden ermordet zu haben. Nur eine Phantasiegestalt, die ihn völlig in ihre Gewalt bringen wollte, habe er vernichtet. Was hätte man anderes tun sollen, als ihn in psychiatrische Behandlung zu überstellen?

Herr Bertram läuft nun in Arnsdorf herum und nennt sich abwechselnd einen Mörder und unschuldig. Ich glaube, wenn man seine Bücher unter dieser Voraussetzung mit der notwendigen Publicity verlegt, werden es Bestseller. Egal, wie gut oder miserabel sie sind.

Der alte Mann beendete mit diesen Worten seine Geschichte. Er nahm erneut einen tiefen Schluck aus der Flasche und sah sich Beifall heischend um.

„Eine tolle Geschichte“, ließ sich dann endlich Gerald vernehmen.

„Habe ich ein Glück, dass ich keine so blühende Phantasie habe“, sagte Martin und lachte schallend. Aber wer ihn besser kannte, Frank zum Beispiel, wusste, dass es ein falsches Lachen war.

„Lassen wir das“, wehrte der alte Mann ab. „Ich will euch noch eine komische Sache erzählen. Bei uns gibt es ja keinen Milchmann. Ich glaube, dass wir darüber ganz froh sein können. Aber seit mehreren Monaten kommt samstags immer ein Eiswagen in meiner Straße vorbei, und ich muss euch sagen, dass mir das Läuten der Glocke jedes Mal einen Schauer über den Rücken jagt. Wollt ihr wissen, warum?“

„Ja“, antworteten die fünf jungen Leute wie aus einem Munde. Der alte Mann erzählte seine Geschichte, doch diese kam Gerald merkwürdig vertraut vor.

Der Hurenkuss

Der Mann betrat den schmutzigen, dämmrigen Hausflur und spürte sofort Übelkeit in sich aufsteigen. Das rote Licht, das ihn umgab, tauchte die Hässlichkeit des Treppenhauses in ein unwirkliches Licht. Es roch dumpf nach Urin, Sperma und billigem Parfüm. Auch die Rauchschwaden längst erkalteter Zigaretten fügten sich in diesen Reigen der Widerwärtigkeiten ein. Irgendjemandem hatte die Atmosphäre schon einmal den Magen umgedreht. Längst vertrocknet klebten Überreste davon an der Wand gegenüber der Treppe.

„EROS-CENTER“ war über dem Eingang dieses Hauses zu lesen gewesen. Aber „Bordell“ war vermutlich ein sehr schmeichelhafter Ausdruck für dieses Haus.

Der Mann sah die Treppe hinauf. Das Fenster auf dem Treppenabsatz war seit Monaten wohl nicht mehr geputzt worden. Das Licht des langsam vergehenden Tages schlich sich verstohlen herein, als fürchte es ebenso, gesehen zu werden, wie es der Mann gefürchtet hatte.

„EROS-CENTER“ nein! Der Gott der Liebe hatte gewiss mit diesem Haus nichts zu tun. Er war nicht eingeladen gewesen, als man es eröffnet hatte, und wie die böse Fee im Märchen hatte er es verflucht. Niemand konnte erwarten, hier Liebe zu finden. Allenfalls bekam man billigen Sex. Lust, die einen bitteren Nachgeschmack im Mund hinterließ wie billiger Fusel. Der Geruch des Elends und der geilen alten Männer, die hier ein und aus gingen, setzte sich an einem fest und man bekam ihn nicht herunter, so wenig wie Lady Macbeth sich hatte das Blut von den Händen waschen können. Nicht die Liebe war hier zu Hause, sondern die Einsamkeit.

‚Hatte ihn nicht auch die Einsamkeit von der Straße in dieses Haus geführt?‘ fragte sich der Mann. ‚Oder war es die Wollust?‘ Die Einsamkeit war sein ständiger Begleiter. Seit mehr als dreißig Jahren zog sie an seiner Seite durch das Leben. Öde war die Stadt, die ihn umgab. Öde war sein Herz.

‚... just a „Come on!“ from whores from 7th avenue ...‘

Simon und Garfunkel sprachen dem Mann aus dem Herzen. Nur hin und wieder blieb ihm ein 'Na, Kleiner!' der Huren aus dem Bahnhofsviertel.

‚... there were times I was so lonesome I took some comfort there …’

Aber dieses Haus war das schäbigste, das er je betreten hatte.

Der Mann erreichte die erste Etage. Aus der Tür über der „Zu den Mädchen“ stand, kam ein amerikanischer Soldat. Er lächelte von einem Ohr zum anderen und zog den Reißverschluss seiner Uniformhose zu. Er hatte sein Geschäft abgeschlossen. Offenbar war es für ihn ein gutes Geschäft gewesen. „Hi“, grüßte er den Mann, der unschlüssig durch die offene Tür auf den Korridor lugte. Gleich gegenüber stand eine Asiatin im offenen Türrahmen. Aus ihrer Arbeitskleidung quoll ein üppiger Busen hervor. Sie lächelte honigsüß und zwinkerte dem Mann aufmunternd zu. Als dieser nicht reagierte, nahm ihr Gesicht sofort wieder einen gelangweilten Ausdruck an.

„Zu den Mädchen“! Diese fette Person mochte 45 sein, ging es dem Mann durch den Kopf. Ohne in dieser Etage weiterzugehen, stieg er höher. Langsam gewöhnte er sich an den widerlichen Geruch.

Plötzlich vernahm er auf der Treppe ein lautes Poltern. Ein Betrunkener stürzte die Treppe hinunter und blieb auf dem Absatz direkt unter dem Fenster liegen. Der Kerl sah aus, als hätte er sich zur Einweihung dieses Hauses zum letzten Mal gewaschen. Seine Haare standen als graues Nest wirr vom Kopf ab. Sein Gesicht war runzlig wie bei einem hundertjährigen Greis. Mühsam versuchte der Betrunkene, wieder auf die Beine zu kommen. Mit der Rechten hielt er sich am Fensterstock fest, die Linke beschrieb irrsinnige Schwünge in der Luft. Dabei lallte er unverständliche Silben vor sich hin. Als der Kerl sich wieder aufgerichtet hatte, stürzte er, als fürchte er, es könne sich verflüchtigen, auf das Treppengeländer zu und umklammerte es fest mit beiden Händen. Der Mann beeilte sich, an diesem Trunkenbold vorbeizukommen. Nichts fürchtete er mehr, als dass diese Gestalt ihm entgegen und genau in die Arme fallen könnte. Er wollte einem solchen Kerl nicht einmal die Hand geben. Es schüttelte ihn bei dem Gedanken, was die Frauen in diesen Zimmern für diesen Kerl tun mussten. In dieser Sekunde war er nahe daran, umzukehren und das Hurenhaus fluchtartig zu verlassen. Doch dann hatte er den alten Säufer passiert und war wieder mit seinem Bedürfnis nach Trost allein.

In der zweiten Etage sah der Mann sich ein wenig genauer um. Die Korridore auf den Etagen waren sauberer als das Treppenhaus. Vermutlich hielten die Mädchen ihr Revier etwas besser in Ordnung.

Die Tür, die gegenüber dem Korridorzugang lag, war geschlossen. Dort wurde offenbar gearbeitet. Links davon war durch eine Tür eine Frau in Lederunterwäsche zu erkennen. An der Wand über dem breiten Bett hin eine neunschwänzige Katze. Auf einem Nachttisch standen Dildos wie bereits geschlagene Schachfiguren neben dem Brett. Dem Mann gelüstete nicht nach einer Domina. Was er suchte, war ein wenig Wärme, von der er im Grunde genau wusste, dass er sie hier niemals finden würde.

Der Mann inspizierte die zweite Etage. Drei Türen waren geschlossen. Ansonsten saßen meist ältere sogenannte Mädchen auf breiten Betten und grinsten wissend, wenn sie einen mutmaßlichen Freier im Türrahmen erblickten. Ein etwas jüngeres Mädchen mit flachsblondem Haar lag bäuchlings auf ihrem Bett und las Comics. Als sie hochblickte und den Mann zu sich hinabschauen sah, stieß sie ein überraschtes „Oh!“ aus, das so natürlich war, dass sich der Mann beinahe für diese entschieden hätte. Doch schon war auch auf ihrem hübschen Gesicht das geschäftsmäßige Na-wie-wär's-mit-uns-beiden-Lächeln erschienen und hatte den Mann zurücktaumeln lassen, wie von einer Ohrfeige getroffen.

Immer war es das gleiche Bild. Die Zimmer waren spartanisch eingerichtet. Ein großes Bett bildete den Mittelpunkt. Oft stand ein Sessel daneben, ein Nachtschrank und ein Fernseher fehlten auch fast nie. Die Tapete war meist verblichen und billig. Meist gaben Poster oder Bilder ein wenig Einblick in die Privatsphäre der Bewohnerin. Viele Poster waren romantisch verklärt. Pferde auf einer Wolkenkoppel, Frühling und Sommer als romantische Allegorien. Es waren keine Sexbilder dabei, nicht einmal Aktfotos.

Die Nachtschränkchen waren stets überladen mit Arbeitsutensilien der Bewohnerinnen. Massagestäbe, Kondome, Parfumflakons, Deosprays führten einen wilden Tanz auf den freien Stellflächen auf.

Bei einer älteren Schönheit mit schwarzem, glatten Haar präsentierte sich eine ansehnliche Sammlung von Plüschtieren auf dem Bett. Ein Mann, der diese Frau erwählte, musste sein Geschäft zwangsläufig von vielleicht fünfzig Glasaugen angestarrt verrichten. Zerschlissene braune Teddys saßen hier neben regenbogenfarbigen Häschen, gewichtigen, grauen Elefanten und putzigen Raupen in allen Farben unter der Sonne.

Der Mann wandte sich ab und stieg eine weitere Etage hinauf. Zwei junge Burschen in Bomberjacken kamen ihm entgegen. Sie musterten den Mann, als hätte er im ganzen Gesicht eitrige Geschwüre. Vielleicht passte er nicht in dieses Haus weil er eine Krawatte und einen dunklen Anzug trug. Vielleicht passte er einfach nur diesen beiden jungen Schnöseln nicht, die begannen, Zoten zu grölen, als sie den Mann passiert hatten.

Auch in der dritten Etage bot sich dem Mann das gleiche Bild. Wieder standen die Huren erwartungsvoll in den Türen. Ihr Lächeln war angemalt wie das von Zirkusclowns.

In einem der Zimmer saßen zwei sehr schlanke Damen auf dem Bett, tranken Kaffee, rauchten dazu und hielten offenbar einen Plausch. Noch war Muße genug, der Abend begann erst, das große Geschäft würde nach Einbruch der Dunkelheit anlaufen. Der Mann ging an der Tür zu diesem Zimmer vorbei und folgte dem Gang zu weiter hinten liegenden Räumen. Dabei schnappte er ein paar Gesprächsfetzen auf.

„Die Neue aus der Vierten sahnt gewaltig ab, macht das Geschäft für alle anderen im Haus kaputt, sage ich dir“, ließ sich gerade die Dunkelhaarige der beiden Frauen vernehmen. Sie zog dabei hektisch an ihrer Zigarette, als schöpfe sie aus deren Filter die Kraft zum Sprechen.

„Die Amerikanerin?“, fragte die Blonde erstaunt. „Ich finde, die sieht doch nach nichts aus. Flachbrüstig und blass wie eine wandelnde Leiche.“

„Amerikanerin ist die? Ich denk', die kommt aus Jerusalem?“, hörte der Mann nun die erstaunte Stimme der anderen Frau wieder.

Er stand inzwischen vor einem Zimmer im hintersten Winkel des Ganges und schaute auf ein Mädchen von knapp 25, das gerade seine Finger manikürte.

Das Mädchen bemerkte den Blick und schaute auf. Sofort trat auch das Lächeln auf ihr Gesicht. Ihr linkes Auge blinzelte dem Mann zu, als hätte sie Staub hineinbekommen.

„Na, kann ich was für dich tun?“, vernahm der Mann eine weiche, melodiöse Stimme. Es war eine angenehme Stimme, eine, die dem Mann auf Anhieb gefiel.

„Wie viel?“, fragte der Mann knapp.

40, mit Ausziehen 80“, antwortete die melodiöse Stimme.

‚Gut‘, dachte der Mann. ‚Eine ist so gut wie die andere, und die hat eine süße Stimme. Eine Stimme, in die man sich fast verlieben könnte.‘ Er wollte schon nicken und eintreten, da fiel ihm der Arm des Mädchens auf. Einstiche zeigten sich in der Armbeuge und auf dem Unterarm. Dieses Mädchen war süchtig. Sie verdiente hier ihr Geld für den nächsten Schuss. Irgendwann einmal würde sie ihr Geld für den goldenen Schuss verdienen, für die Fahrkarte ins Jenseits, die alle, die an der Nadel hingen, einmal lösten. Der Mann wandte sich ab. Er lief bis zum Ausgang im Treppenhaus. Das Mädchen stand kopfschüttelnd im Türrahmen.

‚Verrückt, völlig verrückt‘, dachte sie. Dann setzte sie sich wieder in den Sessel und setzte ihre Maniküre fort.

Der Mann stieg in die vierte Etage hinauf. Er fühlte sich elend und einsamer als je zuvor. Er wusste nicht mehr, ob er wirklich wollte, was er hier tat. Verrückte Gedanken tanzten durch seinen Kopf wie ausgelassene Kinder zur Geburtstagsfeier. Er dachte an den amerikanischen Soldaten und an den alten Säufer, der ihm beinahe in die Arme gefallen wäre. In der dritten Etage hatte er einen Mann gesehen, der einer schlechten Karikatur von Al Capone glich. Vor seinem geistigen Auge sah er plötzlich diesen Typen mit zwei Whiskyflaschen bewaffnet, dem alten Säufer gegenüberstehen. Die Szene erinnerte an den Film High Noon. Dann trat der Soldat hinzu und rief mit Stentorstimme: „Hört auf! Tragt das woanders aus, nicht in Jerusalem.“

‚... Jerusalem ... gab es das überhaupt in Amerika?‘

Der Mann betrat die vierte Etage mit gemischten Gefühlen. Noch immer suchte er Wärme, doch jede Hoffnung war geschwunden. Wenn er hier nicht fand, was er suchte, würde er dieses Haus so schnell es ging verlassen. Flüchten würde er. Zurück auf die Straße, zurück in das brausende Großstadtleben, das dort vier Etagen unter ihm, darauf wartete, ihn wieder aufzunehmen und zu einem namenlosen Ding unter hunderttausenden zu machen.

Der Mann bog um die Ecke in den hinteren Teil des Korridors. Dort sprang gerade eine Tür auf, und ein Mann taumelte heraus. Er drehte sich halb um die Längsachse und lehnte einige Augenblicke mit der Schulter an der Wand. Der Mann, der noch immer Wärme suchte, glaubte, es erneut mit einem Betrunkenen zu tun zu haben. Doch dieser Typ, der da an der Wand lehnte und keuchend atmete, als hätte er gerade einen Marathonlauf gewonnen, sah krank aus. Er hatte eingefallene Wangen, tief in den Höhlen sitzende Augen und einen Teint, der an Schafskäse erinnerte. Die Augen waren so tief in die Höhlen eingesunken und von so tiefen Schatten umrahmt, dass man glauben musste, sie wären völlig schwarz. Weiß war in ihnen nicht mehr zu erkennen. Der Mann schrak zurück. So hatte er sich immer einen Zombie vorgestellt. Es war, als wären seine schlimmsten Alpträume aus frühen Kindertagen zurückgekehrt, um ihm die Hand auf die Schulter zu legen und ihn als alten Freund zu begrüßen.

Der Mann ließ die geisterhafte Gestalt eines abgezehrten Menschen (‚Aids, bestimmt hatte er Aids‘) an sich vorbeiziehen und ging danach selbst in den hinteren Teil des Korridors, aus dem diese gekommen war. Neugier trieb ihn zu jener Tür, aus der man dieses hilflose Bündel Mensch gestoßen hatte. Er wollte gewiss nicht zu dieser Frau, aber er wollte wissen, wie sie aussah, nachdem sie solch einen Kunden gehabt hatte. Ihr musste zumute gewesen sein, als hätte der Tod selbst mit ihr im Bett gelegen.

‚... gefickt ... denk die Wahrheit! Warum denkst du so geschwollenen Scheiß wie: im Bett gelegen? Willst du dir nicht eingestehen, wo du hier bist, was du hier treibst?‘ Dem Mann wurde schmerzhaft bewusst, dass er sich tatsächlich über seine Wünsche belog. ‚Wärme?? Ha, ha! Sex ist alles, was man hier suchen kann und auch findet.‘

Der Mann blickte zu der offenen Tür, die die abgerissene Gestalt gerade verlassen hatte, und sah die Frau im Türrahmen stehen. Sie hatte sich dort aufgebaut, als wäre sie mit ihm verwachsen. Die Füße stützten sich beide in den unteren Ecken des Rahmens, die Hände ruhten in den oberen beiden Winkeln. Ein gewisser Stolz, eine Art Zeichen der Macht ging von dieser Haltung aus, die wenig zu einer Frau des horizontalen Gewerbes passte. Eher erinnerte sie an einen Catcher vor dem Kampf um die Weltmeisterschaft, der gelassen und überheblich seinen Gegner fixiert. Die Frau trug flammend rote Berufskleidung: BH, Strapse, Strümpfe und Tanga. Auf ihrer schlohweißen Haut wirkte die Spitzenstruktur, als habe sich Feuer eingebrannt und Male hinterlassen. Die Frau hatte dunkles, vielleicht sogar tatsächlich schwarzes Haar. Ihre Haut war auch im Gesicht völlig weiß, blutleer. Selbst die Lippen zeigten eher einen blassbläulichen Schimmer, als stände die Frau in der winterkalten Luft Alaskas.

Der Mann schauderte. Er wollte zurück. Er kannte dieses Bild, er wusste, dass er von solch einer Erscheinung schon gelesen hatte. Aber er wusste nicht, wo.

Dann sah ihm die Frau in die Augen, und er konnte nicht mehr zurück. Diese Augen, silbrig glänzend wie frisch aus der Münze kommende Dollars und in der Mitte das Rot eines kalten, unwirklichen Feuers, das nicht wärmen, aber töten konnte. Tief waren diese Augen, tief wie Brunnen einer alten Zitadelle. Man konnte hineinstürzen, sich darin versenken, und man würde das eigene Aufschlagen am Grund nicht hören. Diese Augen waren das Tor zu einer anderen Welt, in der es die Suche nach Wärme, das Gefühl der Einsamkeit für den Mann nicht mehr geben würde. Er musste nur diesen Augen folgen, dann war er für immer frei.

„Willst du mich nicht bitten, mit dir zu kommen?“, fragte die Frau. Es war eine glockenhelle Stimme. Sie klirrte wie abbrechende Eiszapfen an einem Morgen im Februar. „Willst du mich nicht einladen in dieses Zimmer?“ Die weiße Rechte der Frau deutete hinter sich in den dunklen Raum. Tatsächlich wurde er nur von zwei Kerzen auf dem Nachttisch beleuchtet. Die Vorhänge am Fenster waren zugezogen, so dass kein Sonnenstrahl eindringen konnte. Hier war ewige Nacht.

‚Nein! Tu‘s nicht!‘ schrie noch einmal verzweifelt der Verstand des Mannes auf, dann ergab er sich dem Zauber. Er fragte nicht, was es kosten würde. Er würde wissen, was es kostete, wenn alles vorüber war.

Gemeinsam betraten der Mann und die Frau das dunkle Zimmer. Sie schloss die Tür behutsam hinter sich. Dann trat sie zu dem Mann und umarmte ihn. Es gab keinen Grund, sich erst lange mit Geplänkel aufzuhalten. Ihre starken Arme hatten ihn umklammert. Tiefer und tiefer bohrte sich ihr Blick in sein Hirn, leerte es aus, vertrieb alle Gedanken. Ihre Lippen fanden seine Lippen, ihre zuckende Zunge schoss, einer Viper gleich, in seinen Mund. Der Mann taumelte, er war wehrlos, hilflos dieser Frau ausgeliefert. Dann schließlich presste sie ihren Mund auf seinen Hals. Küsste ihn, presste ihre Lippen auf seine Schlagader. Er war wie in Trance. Er hörte das Saugen ihrer Lippen, spürte dieses Saugen an seinem Hals. Dies war der endgültige Kuss, auf den er so lange schon gewartet hatte. Dies war der Kuss, der ihn in eine neue Welt, in die Ewigkeit katapultierte.

Dann war die Frau gesättigt. Sie machte sich nun auch über alle anderen Körperteile des Mannes her, saugte ihn auch dort aus, wo es einer Hure zustand. Ließ ihn wieder und wieder kommen, bis es ihr selbst kam. Oder war das nur eine Halluzination des Mannes? Wieder presste sie ihren Mund auf seinen Hals, und wieder durchraste ihn dieses widersinnige Glücks- und Schmerzgefühl gleichzeitig.

Wie lange war er in ihrem Bann? Wie lange nahm sie ihn wieder und wieder, bald als Mann, bald als ihr Opfer. Schließlich war er ausgelaugt wie eine verbrauchte Zitrone, unfähig irgendetwas etwas zu geben, was sie gebraucht hätte. Er war nicht mehr als eine leere Hülle, die den nächsten Morgen nicht mehr erleben würde, jedenfalls vom medizinischen Standpunkt aus betrachtet. Die Frau warf den Mann hinaus, setzte ihn vor die Tür und wartete auf ihr nächstes Opfer wie eine gigantische Spinne in ihrem Netz.

‚... Jerusalem ...‘, huschten ein paar Gedanken durch den Kopf des Mannes, als er die Treppe erreicht hatte. ‚... Jerusalem's Lot ...‘ und nun wusste er, dass es tatsächlich Vampire dort gegeben hatte.

Filmriss

Ich habe einen Filmriss. Es muss gestern Abend wieder hoch hergegangen sein, wenn ich davon ausgehe, an wie wenig ich mich noch erinnern kann und wie ich mich fühle. Die Sonne scheint hell ins Zimmer und ihr Licht blendet mich. In meinem Mund habe ich einen Geschmack, als wären in der Nacht mehrere Spinnen hineingekrochen und dort auf meiner Zunge verendet. Ich bin völlig bekleidet und liege auf dem Wohnzimmerfußboden. Das ist schon arg. Sonst schaffe ich es wenigstens, mich auszuziehen und ins Bett fallen zu lassen. Ich weiß nicht einmal mehr, wo ich gestern Abend war. Toms Bar? Das „Milk ‘n‘ alcohol“? Ich habe keinen blassen Schimmer.

Ich bin Reporter. Arbeite für eine von diesen Tageszeitungen mit großen Balkenüberschriften und wenig Fließtext. Wenn man das durchstehen will, muss man hin und wieder einen draufmachen, sonst schnappt man über.

Was riecht denn hier so seltsam? Das muss ich sein. Furchtbar. Ich glaube, ich muss kotzen. Ich erhebe mich mühsam, wanke auf Beinen wie aus Lakritz ins Bad und schaue in den Spiegel. Kein schöner Anblick. So einen Kater hatte ich noch nie. Ich bin unter den dunklen Bartstoppeln ganz blass. Die Stoppeln sehen aus, als hätte ich mich seit drei Tagen nicht rasiert. Habe ich etwa den ganzen Sonntag verpennt? Ist schon Montag?

Ich will ins Wohnzimmer zurückeilen, aber meine Beine gehorchen mir nicht richtig. Ich kann nur ganz langsam gehen. Mein Gehirn ist noch nicht völlig bereit, die Stelzen so zu steuern wie gewohnt. Also schleppe ich mich langsam ins Wohnzimmer zurück, so schlurfend, wie es meine angeschlagene Konstitution erlaubt, und schalte den Fernseher ein.

Frühstücksfernsehen! Und richtig, es ist Montag. Nicht nur der Samstagabend ist weg, auch der ganze Sonntag ist verschwunden. Scheiße! Ich darf nicht so viel saufen, sonst gehe ich eines Tages drauf.

Zurück ins Bad, rasieren, in der Redaktion anrufen, dass ich etwas später komme. Soweit der Plan.

Ich gehe ins Bad und setze mich erst mal auf die Schüssel. Was ’n das? 24 Stunden gepennt und ich kann nicht pinkeln? Das kann nicht gut sein. Aber ich kann keine Rücksicht darauf nehmen. Ich muss mich frisch machen und anschließend zur Redaktion.

Ich ziehe mein Hemd aus und stelle fest, dass es auf dem Rücken einen Riss hat. Meine Güte, was war das für ein Samstagabend? Das Unterhemd ist auch kaputt und außerdem blutverkrustet. Habe ich eine Kratzbürste an Land gezogen und vernascht? Aber doch wohl nicht in Klamotten?

Ich stopfe die kaputten Sachen in den Mülleimer und den stinkenden Rest von Klamotten in die Wäschetruhe. Die muss auch mal wieder abgearbeitet werden, stelle ich dabei fest. Eine Fliege kriecht auf meinem Arm herum, während ich das tue. Das Vieh scheint sich dort sehr wohlzufühlen. Ich scheuche es weg und es schwirrt um meinen Kopf, um sich schließlich auf meiner Stirn niederzulassen. Na Klasse!

Wedel, wedel!

Die Fliege fliegt auf und summt durchs Zimmer, während ich ins Schlafzimmer schlurfe, um mich mit frischer Wäsche zu versorgen. Danach verschwinde ich unter der Dusche, ehe noch mehr Fliegen auf mich aufmerksam werden.

Beim Rasieren schneide ich mich auch noch. Ist aber nicht so schlimm wie sonst. Blutet fast gar nicht. Ich klebe ein Pflaster drauf und gehe ins Wohnzimmer zurück. Dort rufe ich Carla an, unsere Redaktionsassistentin. Scharfe Braut, aber schon vergeben. Ich sage, dass ich ein bisschen später komme und Carla nimmt es ohne weiteren Kommentar zur Kenntnis. Das kommt immer mal wieder vor, auch bei anderen Reportern, aber wir haben alle so viele Überstunden, dass es lächerlich wäre, wenn sich einer drüber aufregen würde.

Fünfzehn Minuten später bin ich abmarschbereit. Ich hatte mir einen Kaffee gemacht und in der Küche stehengelassen. Hatte einfach keinen Durst. Den Appetit hat es mir auch verschlagen, aber zum Glück verspüre ich keinen Hunger.

Auf der Straße sehen mich die Leute komisch an. Ich wundere mich, ehrlich gesagt, nicht darüber, denn wenn ich immer noch so aussehe wie vorhin im Badezimmerspiegel, gehe ich durchaus als eine gute Figur aus einem B-Movie durch: Night of the Living Dead, Teil 324 oder so. Ich schlurfe auch so dahin wie eine von diesen lebenden Leichen. Ich wollte erst mit dem Wagen fahren, aber es ist ja nicht weit zur Redaktion und in meinem Zustand fahre ich noch gegen einen Baum und bin ich wirklich ex. Muss nicht sein.

Carla erwartet mich schon. „Mein Gott, wie siehst du denn aus?“, faucht sie. „Hast du nicht mal geduscht? Na egal, der Alte erwartet dich in fünf Minuten in seinem Büro.“

Nicht geduscht? Klar hab ich geduscht. Ich stampfe zu meinem Schreibtisch und schnuppere an meinem Hemd. Riecht tatsächlich komisch, nicht nach Schweiß, eher ein bisschen süßlich. Muss das neue Rasierwasser sein. Das wäre mir beinahe aus der Hand gefallen heute früh. Nicht nur meine Beine, auch meine Hände spielten bisher noch nicht so richtig mit.

Wenn ich nur wüsste, was der Christian von mir will. Es war irgendwas los am Freitag, aber auch daran kann ich mich nicht mehr so recht erinnern.

„Morgen Peter, Mensch, wie siehst du denn aus?“ Das ist wohl die Standardbegrüßung des Tages. „Muss ja ein übles Wochenende gewesen sein. Hast du wenigstens was rausgekriegt?“

Rausgekriegt? Ich blicke den Chef ein bisschen blöde an und er erkennt gleich, dass ich nicht weiß, wovon er redet.

„Sag nicht, du hast es vergessen. Sag das nicht.“ Er wird ein wenig lauter und schaut hinter seinem Schreibtisch wie ein angriffsbereiter Tiger hervor. „Wie kann man sich nur so das Hirn raussaufen, Mann?“

„Einen Moment, worum geht‘s denn überhaupt?“, versuche ich seine Wut ein wenig zu bremsen.

„Um den Schwulenkiller.“ Mein Chef guckt mich an, als käme ich gerade aus einem anderen Universum. „Du hast mir am Freitagabend hoch und heilig versprochen, dass du dich am Samstag umhören willst, damit wir es für morgen auf die Titelseite klatschen können. Und jetzt kommst du hier kalkweiß und wie ausgekotzt in mein Büro und weißt von nichts. Das ist stark, Mann, das ist selbst für deine Verhältnisse sehr stark.“

Ich stehe betreten in der Gegend herum und weiß nicht, was ich antworten soll. Ich muss wohl wirklich durch diese Schwulenbars gezogen sein, um mich umzuhören, aber offenbar ist nichts weiter dabei rausgekommen als dieser Kater des Jahrhunderts.

„Jetzt muss ich Jan schicken, vielleicht findet der ja noch ein paar Bröckchen. Aber wir waren doch davon ausgegangen, dass man gerade am Samstagabend viel erfahren kann, weil da die meiste Kundschaft in den Läden rumhängt. Wie kannst du mich so hängen lassen, Peter?“ Mein Chef schüttelt resigniert den Kopf und wedelt mich mit der Hand von seinem Schreibtisch weg. „Und dusch dich mal. Du riechst ja, als ob du verwesen würdest.“

Na, danke auch. Ich schlurfe aus dem Zimmer und frage mich, wie ich das hatte vergessen können. Eigentlich ist Christian nicht nur mein Chef, sondern auch ein Freund. Jedenfalls soweit ein Chef ein Freund sein kann. Das ist wohl einer der Gründe, warum er mich nicht gleich gefeuert hat nach der Nummer. Das, und dass ich sonst immer sehr gute Arbeit abgeliefert habe.

Carla erkennt sofort, dass es nicht gerade toll gelaufen ist beim Chef. „Ärger?“, fragt sie trotzdem.

„Ich hab’s vermasselt und kann mich nicht mal dran erinnern“, brumme ich. „Schaff mir mal die Ausgabe vom Freitag auf meinen Schreibtisch, und die vom Donnerstag auch.“ Ich gehe rüber und lasse mich in meinen Sessel fallen. Anschließend werfe ich den Computer an. Als mein Anmeldebildschirm aufflammt, kommt Carla mit den Zeitungen. Sie bleibt in einem Meter Entfernung stehen, rümpft die Nase und wirft mir die Blätter zu.

Sie guckt ganz erschrocken und sagt: „Das ist nicht normal. Du musst dir am Wochenende was eingefangen haben. Typhus oder die Beulenpest oder so was. So riecht doch kein gesunder Mensch.“ Anschließend verlässt sie fluchtartig die Szene. In der Box neben mir springt der Ventilator von Ricardo an. Das ist unser Sportredakteur.

Ich schaue an mir herunter und stelle fest, dass meine Haut ein bisschen grünlich aussieht. Keine gesunde Farbe, finde ich. Aber erst will ich mich über diesen Schwulenkiller ins Bild setzen, den ich total vergessen habe.

Drei Tote an drei Wochenenden. Aus den Berichten von Zeugen ergibt sich folgendes Bild: Der Täter gabelt seine Opfer in Schwulenbars auf. Er macht sie vermutlich betrunken oder flößt ihnen Drogen ein, dann schleppt er sie ab und begleitet sie nach Hause in ihre Wohnung. Dort sticht er sie nieder und verschwindet. Keine Diebstähle, keine Rituale, kein Sex. Nur ein sauberer Stich mit einem scharfen Dolch oder so und ab durch die Mitte. Die Polizei geht von einem Täter aus, der extremen Hass auf Schwule hat. Vielleicht wurde er von einem mit HIV infiziert. Keine Beschreibung eines mutmaßlichen Täters vorhanden. Eigentlich ist die Erkenntnislage der Polizei gleich Null.

Und ich hatte also mehr über den Killer erfahren wollen als die Polizei, wenn ich Christian glauben soll. Und das muss ich wohl, denn er ist der Chef.

Aber so wie ich heute rumlaufe und mich fühle, kann ich nicht vernünftig arbeiten. Tut mir leid, Leute, aber ich muss zum Arzt. Vielleicht habe ich mir ja wirklich was eingefangen, was diesen Kater verstärkt hat.

Ich gehe rüber zu Carla, bleibe aber in sicherem Abstand stehen. Sie findet heute wahrhaft keinen Gefallen an meinen Reizen. Eine Fliege kriecht über meinen Hals. Das kitzelt ein bisschen und ich wedele das Vieh weg.

„Ich gehe zum Arzt. So kann ich nicht arbeiten.“

„Wird wohl besser sein“, antwortet Carla und versucht ein Lächeln, das ihr aber verrutscht. „Du siehst aus wie der Tod auf Socken. Lass dir ein paar Pillen verschreiben, schlaf dich gründlich aus und dusch dich.“

„Danke für den Tipp“, erwidere ich lakonisch und mache mich auf den Weg zum Onkel Doktor.

Beim Arzt sieht es aus wie üblich. Wartezimmer proppenvoll, Schwestern gelangweilt hinter dem Anmeldungstresen. Eine guckt bloß, die andere lackiert sich die Nägel. Ich will Fräulein Nagellack nicht stören und gehe zu der blasiert Guckenden. Als ich an den Tresen trete, reißt die die Augen auf, als hätte sie noch nie einen Mann gesehen. Ihr Blick fliegt nach links und rechts, als würde sie nach einem Fluchtweg Ausschau halten. Schließlich hat sie sich gefangen und sagt: „Ihre Chipkarte bitte, worum geht es?“

„Weiß nicht, erst dachte ich, ist nur ein Kater, aber das kann nicht sein. Das kenne ich zu gut. Fühle mich wie erschlagen, Probleme beim Wasserlassen, Appetitlosigkeit und meine Haut wird grün.“ Ich schiebe ihr die Plastikkarte rüber.

Sie schiebt das Ding in das Lesegerät, guckt mich noch mal kurz an und sagt: „Warten Sie bitte in Zimmer drei, Herr Bojko.“

Ich sehe verdattert drein. Ich darf nicht mit den anderen armen Schweinen zusammen im Wartezimmer warten und mir diverse Krankengeschichten anhören? Nachtigall, ick hör dir trapsen! Habe ich Ebola oder so was?

Ich schlurfe ins Zimmer drei, lasse mich dort auf einen Stuhl fallen und warte. Zehn Minuten später kommt der Arzt. Er zögert einen Moment an der Tür, ehe er diese hinter sich schließt. Aus sicherer Entfernung werde ich eine ganze Weile gemustert, ehe er sich endlich dazu aufraffen kann, näher zu treten. Er geht zu dem Schreibtisch am Fenster, lässt sich dort auf einem Stuhl nieder und schaut mich an. Dann fragt er: „Was führt Sie zu mir, Herr Bojko?“

„Tja, ich weiß auch nicht. Heute früh habe ich gedacht, es ist ein Riesenkater. Aber ich bin kein Weichei, das hätte mich nicht so umgehauen, das kenne ich alles. Aber ich fühle mich nach wie vor elend, habe keinen Appetit und Durst und kann auch nicht pinkeln. Dabei muss ich über 24 Stunden geschlafen haben. Meine Blase müsste voll sein wie ein Ballon vorm Start. Meine Kollegen auf Arbeit haben alle gesagt, ich würde einen seltsamen Geruch absondern und meine Haut wird ganz grünlich, sehen Sie.“ Ich zeige meinen Arm vor wie ein Beweisstück.

„Seit wann geht es Ihnen so?“

„Weiß nicht. Ich bin heute früh aufgewacht und hatte alles seit Freitag vergessen.“

Der Doktor nickt sinnend vor sich hin, blickt schließlich auf und mir ins Gesicht. „Wir machen zunächst einen Grundcheck, dann sehen wir weiter. Kommen sie mal her, wir wollen als Erstes Ihren Blutdruck messen.“

Die übliche Prozedur. Ärmel aufkrempeln, Manschette anlegen, Gummibällchen aufpumpen. Unüblich ist der Blick des Arztes. Der guckt immer dümmer aus der Wäsche, auf das Anzeigegerät, auf sein Bällchen, auf meinen Arm und zuletzt in mein Gesicht. „Muss kaputt sein“, murmelt er, schüttelt den Kopf und löst wieder die Manschette von meinem Arm. Die Stelle, wo die Manschette gesessen hatte, ist plötzlich ganz blutunterlaufen.

Ich gucke den blauen Fleck an, dann den Arzt. „Normal ist das nicht, oder?“

„Nein.“ Der Arzt sieht irgendwie erschrocken aus. „Machen Sie sich mal frei.“

Während ich mich ausziehe, geht der Herr Doktor zu einem Schrank am anderen Ende des Zimmers und nimmt dort aus einer Schublade ein paar Latexhandschuhe. Offenbar will er mich nicht mit bloßen Händen anfassen. Er kehrt zu seinem Schreibtisch zurück, holt ein Stethoskop aus einer Schublade und kommt zu mir herüber. Ich stehe mit bloßem Oberkörper vor dem Stuhl und sehe an mir herunter. Mein ganzer Bauch um den Bauchnabel herum ist ein einziger Bluterguss. Die Haut ist fast schwarz.

Der Doktor guckt mich seltsam an, so etwas hat er wohl auch noch nicht gesehen, höchstens während der Ausbildung in einem Lehrfilm oder in der Pathologie. Ich frage mich, ob ich jetzt auf dem städtischen Friedhof Probeliegen kann.

„Was haben Sie denn gemacht? Mit einem Gorilla geboxt?“ Der Arzt versucht seine Unsicherheit mit Witzchen zu überspielen, aber es gelingt ihm nicht so richtig.

Er tritt an mich heran, steckt sich die Oliven des Stethoskops in die Ohren und beginnt mit der Prozedur des Abhörens. Zwei Sekunden. Dann fällt ihm das Stethoskop aus der Hand und baumelt vor seiner Brust. Er glotzt mich an wie einen Zombie. Schließlich nimmt er sich zusammen, greift nach dem Bruststück und setzt es sich an die eigene Brust. Er lauscht ein, zwei Augenblicke und macht einen Schritt rückwärts, ohne mich jedoch aus den Augen zu lassen. Plötzlich ist er ein bisschen blass um die Nase. Schnell fängt er sich wieder, schaut mir ins Gesicht und erklärt: „Ihre Herztöne sind sehr schwach. Entschuldigen Sie bitte. Drehen Sie sich mal um.“

Ich gehorche und plötzlich höre ich den Arzt hinter mir heftig die Luft aus den Lungen stoßen. „Mein Gott“, sagt er dann, „oh, mein Gott.“ Das trägt nicht gerade zu meiner Beruhigung bei.

„Was ist?“, frage ich. „Kommen Sie, Doc, machen Sie nicht so ein Theater und sagen Sie mir einfach die Wahrheit. Ist es lebensgefährlich? Wie lange habe ich noch?“

Der Arzt antwortet nicht. Offenbar steht er nur einfach einen Meter hinter meinem Rücken und starrt mich an. Ich komme mir blöde vor. Und außerdem denke ich, dass dieser Arzt sehr unprofessionell ist. So sollte er selbst bei einem schlimmen Fall nicht reagieren. Soll sich ein Beispiel an Dr. House nehmen. Der wäre vermutlich begeistert, was für eine medizinische Sensation da in seine Praxis spaziert ist.

„Ich denke, ich muss Sie zu einem Spezialisten überweisen“, sagt der Herr Doktor einen Augenblick später und fängt an, hysterisch zu lachen.

Jetzt reicht es mir. Ich drehe mich auf dem Absatz um, starre den Arzt an und brülle: „Verdammt, Mann, was ist daran so komisch? Ich habe eine Scheißangst und Sie schütten sich aus vor Lachen.“

Der Doktor schrickt zusammen, hört sofort auf zu lachen, hebt beide Hände abwehrend in meine Richtung und macht einen weiteren Schritt rückwärts. Jetzt steht er mit dem Rücken direkt vor einem Schrank mit Spritzen, Verbandszeug und irgendwelchen Medikamentenproben, die Pharmavertreter hier abgeladen haben. Dann zieht er die rechte Hand zurück und schlägt sie entsetzt vor den Mund.

„Wo! Ist! Das! Problem?“ Ich schreie den Arzt an, so laut ich kann. „Ich will wissen, was ich habe und ich will wissen, ob ich noch zu retten bin.“

„Sie haben eine mehrere Zentimeter tiefe Messerwunde im Rücken. Und nein.“ Der Arzt starrt mich noch immer aus weit aufgerissenen Augen an.

„Was heißt nein? Ich werde sterben an dieser Wunde?“

Der Arzt schüttelt den Kopf. Aber er wirkt dabei, als wäre er nicht ganz bei sich, sondern sehe Dinge in oder aus einer anderen Welt.

„Reden Sie, Mann, oder muss ich erst grob werden?“

„Bitte, bitte nicht.“ Der Typ schiebt sich an dem Schrank entlang in Richtung Ausgangstür. Wahrscheinlich hat er Angst, ich drehe nach dieser Eröffnung durch und falle über ihn her. Aber warum sollte ich? Ich will bloß endlich wissen, was hier gespielt wird. Um den Arzt zu beruhigen, trete ich einen Schritt zurück und setze mich auf den Stuhl, wo mein Hemd über der Lehne hängt.

„So“, sage ich, „jetzt beruhigen wir beide uns wieder und Sie erklären mir, was los ist mit mir und was ich tun kann.“

Der Arzt lässt von seinem Rückzug ab, guckt mich aber immer noch in einer Mischung aus Furcht und Faszination an. Ein wenig sieht er wie ein Insektenforscher aus, der eine absolut phänomenale neue Spezies entdeckt hat, nur ist diese Spezies drei Meter groß und frisst Menschen.

„Ich will es mal so sagen: Der Spezialist, zu dem ich Sie überweisen muss, ist der Pathologe.“

Ich habe nicht richtig gehört. ‚Pathologe‘ kann der Herr Doktor nicht gesagt haben. Pathologen schneiden Leichen auf. „Ich habe ‚Pathologe‘ verstanden“, sage ich daher, lache auf und füge hinzu: „Aber das muss ein Missverständnis sein. Ich bin ja schließlich noch nicht tot.“

„Doch, das sind Sie“, erwidert der Arzt. „Kein Blutdruck, keine Herztöne, eine Stichwunde in der Lunge, die daraufhin offenbar kollabiert ist. Sie sind nach allen Regeln der medizinischen Kunst tot. Allerdings kann ich keinen Totenschein ausstellen, weil Sie hier vor mir sitzen und mit mir reden. Hirntot sind Sie demzufolge nicht. - Ich muss mich setzen, ich muss mich beruhigen.“

Er geht zu seinem Schreibtisch hinüber, reißt die untere Schreibtischtür auf, nimmt ein Becherglas heraus und eine Flasche Johnny Walker, Black Label. Red Label ist nichts für Ärzte, eher für Journalisten! Er schenkt sich eine reichliche Portion ein und schüttet sie in einem Zug in seine Kehle.

„Sie sagen mir allen Ernstes ins Gesicht, ich sei tot und saufen dabei vor meinen Augen.“ Ich kann es nicht fassen. „Vielleicht brauchen Sie einen Spezialisten“, höhne ich. „Irrenarzt.“

„Schauen Sie sich doch an. Leichenflecken. Verfärbung der Haut. Sie riechen auch nach Verwesung. Sie sind tot. Bloß Ihr Hirn hat es noch nicht mitbekommen. Fallen Sie endlich um, damit ich den Fall sauber abschließen und wieder normal denken kann.“

„Tut mir leid, aber den Gefallen kann ich Ihnen nicht tun, Doktor.“ Ich versuche einen zynischen Gesichtsausdruck.

Plötzlich wird der gute Doktor hektisch. Er schiebt die Unterlagen auf seinem Schreibtisch herum, zerrt seine Computertastatur zu sich heran und beginnt, wie wild auf die Tasten zu hämmern. Offenbar ist ihm gerade klar geworden, dass er eine nobelpreisverdächtige medizinische Sensation vor sich hat.

„Was machen Sie da?“

„Ich muss das dokumentieren. Ich werde berühmt. Sie auch.“

„Ich will nicht berühmt werden, jedenfalls nicht als ein gottverdammter Zombie“, fauche ich den Arzt an.

„In Ihren Unterlagen steht, Sie sind bei einer Zeitung beschäftigt. Reporter.“ Der Arzt blickt kurz von seiner Tastatur auf, die er im Zwei-Finger-System bearbeitet. Rattatata - rattatata - rattatata - wie Maschinengewehrfeuer. „Schreiben Sie darüber, wie Sie sich fühlen. Da haben Sie den Pulitzer-Preis sicher.“

„Den gibt es nur für Amerikaner“, antworte ich. „Außerdem müssen Sie sich irren. Kein Mensch, der tot ist, geht zur Arbeit, geht zum Arzt … alles Dinge, die ich heute gemacht habe. Ich bin doch wohl die erste Leiche, mit der Sie sprechen, oder?“

„Natürlich“, antwortet der Arzt und malträtiert weiter seine Schreibmaschine. „Was haben Sie heute zu sich genommen: Essen, Trinken?“, fragt er mich plötzlich.

Ich will ihn auf den Arm nehmen, strecke die Arme steif nach vorn aus und krächze: „Brains!“ Herr Doktor findet das gar nicht lustig. Er versucht von seinem Sessel aufzuspringen, verheddert sich mit dem Kittel in dessen Lehne und stürzt samt Sessel in der Ecke nieder. Es kracht laut, aber weil die Tür gepolstert ist und die Schwestern draußen sicher Besseres zu tun haben (Augenbrauen zupfen?), kommt niemand nachsehen.

Während der Arzt sich wieder berappelt, streife ich meine Sachen über, die ich für die Untersuchung ausgezogen hatte. Er lässt mich dabei keinen Augenblick aus den Augen, so wie ein Dompteur ein Raubtier, das er neu in eine Gruppe zur Dressur aufnimmt.

„War nur Spaß“, sage ich, als der Arzt wieder senkrecht steht. „Ich habe nichts gegessen und getrunken. Soweit ich das sagen kann, seit Samstag nicht. Und ich habe auch kein Wasser lassen und keinen Stuhl absetzen können, oder wie ich sagen würde: mit Pinkeln und Scheißen war’s auch Essig."

„Sehen Sie, tot“, erwidert der Arzt und setzt sich wieder an seinen Schreibtisch. „Kein Stoffwechsel. Seltsam ist bloß, das Darm und Blase noch was festhalten. Aber Ihre motorische Muskulatur funktioniert ja auch noch.“

Wär ja auch noch schöner, wenn ich mich bepisst hätte oder schlimmer.

Aber langsam wird mir klar, was passiert sein muss – teilweise. Ich habe mich also nach diesem Schwulenkiller auf die Suche gemacht. Ich habe den Typen offenbar gefunden. Oder er mich. Und dann hat er mich betäubt, in meine Wohnung geschafft und erstochen. Genau wie er es mit den Schwulen gemacht hatte. Jetzt kam aber das Besondere. Ich hatte überlebt oder war nicht tot geblieben oder war untot geworden oder … ach, hör doch auf mit dem Scheiß. Ich fühlte mich noch immer zum Kotzen.

„Doktor, was soll ich tun? Ich fühle mich nicht tot. Ich bin nicht tot. Ich bin bloß krank.“

Der Arzt sieht mich an, als ob er tatsächlich so was wie Mitleid empfindet. „Gehen Sie nach Hause. Ich schreib Sie wegen Grippe krank. Kann ja schlecht Pneumothorax auf den Krankenschein schreiben, wie es richtig wäre.“

Das war mein letzter Arztbesuch. Dessen bin ich sicher.

In die Redaktion kehre ich nur kurz zurück, um Carla meinen Krankenschein auf den Tisch flattern zu lassen. Ich weiß jetzt, was ich tun will. Ich will diesen Typen finden, der mich erledigt hat. Ich muss diesen Killer finden und somit meine Ruhe.

Wieder Samstag. Ich bin die ganze letzte Woche jeden Abend durch die Schwulenbars gezogen und habe Ausschau gehalten. Aber kein Aufblitzen in meinem Hirn, kein Wiedererkennen. Nur immer scheele Seitenblicke, weil ich trotz aller Chemie wie eine Kloake zu müffeln anfange, wenn ich ‘ne Stunde oder so nicht geduscht habe. Auf den Unterseiten meiner Arme habe ich auch schwarze Blutergüsse, weil sich das Blut eben unten sammelt, wenn das Herz nicht mehr schlägt. Meine Füße sehen aus wie Kohlen. Gestern sind mir zwei Zähne ausgefallen. Einfach so. Lange kann das nicht mehr so weiter gehen.

Ich gehe in die Bar ‚Rosa Kakadu‘, setze mich an den Tresen und bestelle einen Manhattan. Der Barkeeper kennt mich langsam. „Sie suchen wen, stimmt’s?“, fragt er, als er mir das Glas hinstellt. „Immer nur hier sitzen, gaffen und nicht mal trinken. Bulle?“

„Ne.“ Ich schüttele den Kopf. „Reporter. Der Killer, Sie verstehen, oder? Das ist eine ganz große Nummer, wenn ich da was aufschnappen kann. Für die Zeitung und damit auch für mich.“

„Na dann, Waidmanns Heil, aber lassen Sie sich nicht selbst abstechen. Ist nicht gut für den Teint.“ Der Barkeeper lacht über seinen eigenen Witz und ich lache gequält mit. Wenn du wüsstest, du Witzbold.

Zwei Stunden später kommen zwei Paradiesvögel zur Tür herein. Tunten der klassischen Art und hinter den beiden ein Typ in Lederjacke und knallenger Lederhose. Eins fünfzig mit Hände hoch, untersetzt, aber nicht dick. Typ Turner. Hambüchen für Arme. Der sieht mich erst nicht, weil die Tunten ihm im Weg sind. Erst, als die kurz vor der Bar abbiegen und sich in Richtung einer Kuschelecke verziehen. Da hat er mich plötzlich voll im Blick und seine Augen werden groß.

Ich weiß es. Ich weiß es sicher. Der Typ hat mich wiedererkannt. Und er hat gedacht, ich müsste längst unter der Erde liegen und verfaulen. Ich verfaule auch. Bloß nicht unter der Erde.

Ich springe von meinem Barhocker auf, ehe der Kerl die Biege machen kann. „Licht“, rufe ich dem Barmann zu. „Das ist der Schwulenkiller!“ Ich stürze nach vorn auf den kleinen Lederverpackten zu.

Plötzlich wird es hell in der Bar. Der Typ kann nicht weg, weil in seinem Rücken mehrere Gäste in Panik zur Tür gestürzt sind, als der Killer erwähnt wurde. Und wenn er nicht flüchten kann, kennt er nur ein Mittel. Er zieht ein Messer aus der Innentasche seiner Jacke und hält es zum Kampf bereit vor sich. Es ist ein sardisches Hirtenmesser. Eine tödliche Waffe, wie ich erfahren musste.

Ich stürze auf den Typen zu und packe ihn am Hals, während er mir das Messer in die Brust rammt. In dem Moment beginnt das große Kreischen in der Bar. Ich sehe aus den Augenwinkeln einen Kellner zu seinem Handy greifen. Hoffentlich ruft der die Polizei an und nicht bloß seine Freundin, um zu sagen, dass es später wird.

„Du solltest doch tot sein“, zischt der Messermann und stößt noch einmal zu.

„Bin ich“, antworte ich und grinse ihn an, dabei entblöße ich die Zahnlücken, die mich seit gestern zieren. Ich halte ihn noch immer am Hals gepackt und drücke zu. „Und du wirst mich begleiten, Süßer“, flöte ich dabei in der besten Tuntenimitation, zu der ich fähig bin.

Er sticht weiter mit dem Messer auf mich ein, was sinnlos ist, weil er nur mein Hemd ruiniert. Aber er wird langsam blau im Gesicht und seine Bewegungen werden schwächer. Ich verstärke den Druck und plötzlich spüre ich, wie sein Kehlkopf bricht. Es ist schnell vorbei mit ihm. Er wird ganz schlaff und lässt das Messer fallen. Da lasse ich ihn los.

Um mich her dreht sich alles. Die Bar, die Leute, die schreiend durcheinanderlaufen, die Lichter der Lampen über mir. Sie wirbeln herum wie ein überdrehtes Karussell. Ich höre eine Polizeisirene. Ich sehe die Welt um mich herum in einem Wirbel versinken.

Licht! Gleißendes Licht! Es ist im Zentrum des Wirbels. Ich wirbele darauf zu. Immer schneller dreht sich die Welt. Etwas poltert. Ich? Bin ich gestürzt? Ich sehe nur dieses Licht.

Bin ich noch in der Bar?

Bin ich noch?

Bin ich?

Keine Haustiere

„Man sprach von wilden Tieren hier, die liefen nächtelang im Kreis.“ Felix de luxe - Nächte übers Eis

Melissa Werner schaute durch den Spion und stieß einen stummen Fluch aus, als sie sah, wer draußen stand: Frau Perkoweit, ihre Vermieterin. Die alte Schnepfe musste ihre Nase immer in die Angelegenheiten anderer Leute stecken, besonders in die Angelegenheiten der Leute, an die sie die Wohnung über ihrer eigenen vermietete und das waren natürlich sie, die Werners.

Melissa öffnete die Tür nur zur Hälfte, damit die alte Perkoweit nicht hereinspaziert kam, und setzte ein höfliches Lächeln auf. „Guten Tag, Frau Perkoweit, was führt Sie zu uns?“, fragte sie so freundlich wie möglich.

„Ich denke, Sie wissen, was ich von Ihnen will“, erwiderte Frau Perkoweit statt einer Begrüßung.

„Ehrlich gesagt, nein.“ Melissa Werner setzte einen erstaunten Gesichtsausdruck auf.

„Sie haben einen Hund“, eröffnete ihr die Vermieterin, „Abstreiten nützt nichts, ich weiß Bescheid.“

„Soso“, sagte Melissa ein wenig schnippisch, „können Sie mir auch sagen, wie Sie auf diese absurde Idee kommen? Wir hätten gar keine Zeit für ein Haustier.“

„Das sind doch faule Ausreden. Und Sie wissen ganz genau, dass im Mietvertrag steht, dass ich keine Haustiere dulde. Fische würde ich mir ja noch gefallen lassen, aber ein Hund kommt überhaupt nicht in Frage. Das heißt, entweder zieht der Hund aus oder Sie.“

„Ich weiß genau, was im Mietvertrag steht“, erwiderte Melissa Werner. „Dass es in diesem Haus keine Hunde oder Katzen gibt, war einer der Gründe, warum mein Mann und ich uns für die Wohnung entschieden haben. Wir haben keinen Hund und haben auch nicht vor, uns einen zuzulegen. Wir hatten nicht mal einen Hund zu Besuch.“

„Dann lassen Sie mich sicher mal kurz hinein, um das zu kontrollieren“, sagte Frau Perkoweit und versuchte sich an Melissa Werner vorbeizuschieben.

„Was fällt Ihnen ein?“, Melissa machte sich so breit wie möglich und versuchte die aufdringliche Vermieterin aufzuhalten. „Warten Sie bis heute Abend, wenn mein Mann zu Hause ist.“

„Ha“, machte Frau Perkoweit, „bis dahin haben Sie den Hund längst beiseitegeschafft.“

„Wir haben keinen Hund.“ Melissa hob in einer beschwörenden Geste die Hände über den Kopf, was ein Fehler war, denn diesen Moment nutzte Frau Perkoweit, um in den Flur zu drängen. Schnüffelnd sog sie die Luft ein.

„Riecht wie im Stall“, verkündete sie.

Diese Behauptung war so absurd, dass Melissa Werner sich nicht zurückhalten konnte und lauthals zu lachen begann. „Wollen Sie auch noch behaupten, wir hielten uns ein Pferd?“, fragte sie ironisch.

„Ich weiß, was ich weiß“, erwiderte Frau Perkoweit entschieden. „Immer wieder hört man aus ihrer Etage seltsame Geräusche. Klingt wie ein Heulen, manchmal mehr wie ein Winseln. Das ist ein Hund, der sich eingesperrt fühlt. Außerdem habe ich auf der Treppe zu dieser Etage Haare gefunden, graue Tierhaare. Ganz eindeutig Hund.“

„Ach, sind Sie jetzt Expertin für Tierhaare? Ich nahm bis heute an, dass Sie einen Kosmetiksalon führen.“ Melissas Ton war jetzt beißend und sie fragte sich, ob Frau Perkoweit ihnen nicht schon allein wegen dieser Impertinenz kündigen würde.

Frau Perkoweit hatte indes nicht wirklich zugehört, sondern bewegte sich in Richtung Küche. Dort hatte Melissa gearbeitet, bevor es an der Tür läutete.

„Da, Hundefutter!“, rief die Vermieterin aus, als sie des Fleischberges auf dem Küchentisch ansichtig wurde, den Melissa gerade im Begriff gewesen war zu würfeln.

„Quatsch, das wird Gulasch. Für Hundefutter wäre das viel zu schade“, erwiderte Melissa.

„So viel?“ Anklagend deutete Frau Perkoweit auf den durchaus beachtlichen Berg.

„Ich froste was ein. Mein Mann liebt Gulasch, vor allem so, wie ich ihn mache. Ich kann Ihnen gern mal das Rezept geben, wenn Sie möchten.“ Melissa wollte wieder ein bisschen Schönwetter machen bei der alten Dame. Die schüttelte aber nur unwillig ihre dauergewellten Haare.

Sie verließ die Küche und machte sich, gefolgt von Melissa, auf den Weg ins Wohnzimmer, wo sie zunächst nichts Verdächtiges entdecken konnte. Plötzlich aber stutzte sie.

„Was ist das?“ Sie deutete auf einen kleinen Beistelltisch, der hinter dem Sofa stand. „Kratzspuren, oder etwa nicht?“

Melissa zögerte, wie ihr selbst schien, einen Augenblick zu lang, ehe sie entgegnete: „Den haben wir auf dem Flohmarkt gekauft. Der war schon so.“ Anschließend schob sie hastig nach: „Eigentlich wollten wir ihn auch schon lange entsorgen, aber weil es eines von den Teilen ist, die wir gekauft haben, als wir frisch verliebt waren, konnten wir uns bisher nicht davon trennen. Haben Sie keine Stücke in Ihrer Wohnung, an denen Sie einfach nur aus Nostalgie hängen?“

„Nein“, sagte Frau Perkoweit rigoros, „ich bin nicht sentimental. Habe alles weggeschmissen, was meinem Seligen gehört hatte, sobald er unter der Erde war.“

‚Der Glückliche‘, dachte Melissa und atmete hörbar aus.

Die Vermieterin war wieder aus dem Wohnzimmer verschwunden und im Begriff, das Schlafzimmer zu betreten.

„Da hört sich aber nun alles auf“, rief Melissa hinter ihr her. „Sie wollen doch wohl nicht in unser Schlafzimmer? Das geht Sie nichts an.“

Frau Perkoweit zögerte. Natürlich wollte sie auch dieses Zimmer sehen, aber sie wollte auch die Werners nicht allzu sehr vergrämen. Immerhin waren sie bis auf das gelegentliche Heulen ruhige Mieter und zahlten immer pünktlich. In der Wohnung sah es auch nicht so aus, als ob sie Messies oder etwas Derartiges wären. Vielleicht sollte sie im Moment Gnade vor Recht ergehen lassen. Aber wenn sie die Werners mit einem Hund erwischte, war der Bart ab. In diesem Fall war eine Kündigung fällig.

„Also gut, ich gehe“, sagte sie abschließend, „aber ich warne Sie hiermit nochmals: Keine Haustiere in der Wohnung oder Sie werden fristlos gekündigt.“

Melissa atmete auf, als sie sah, dass die Vermieterin sich auf den Weg zur Wohnungstür begab, ohne ins Schlafzimmer zu sehen. Dort lag schließlich eines dieser Hundesofas neben Bernds Bett. Gar nicht auszudenken, auf was für Ideen das die Alte gebracht hätte.

Am Abend berichtete Melissa Werner ihrem Mann Bernd von dem unliebsamen Besuch ihrer Vermieterin. Sie saßen gemütlich bei einem Glas Wein auf der Couch. Bernd erzählte ihr zuerst den neusten Büroklatsch aus seiner Firma und fragte anschließend, wie ihr Tag gewesen war. Da platzte es aus ihr heraus. „Die Perkoweit war da. Sie denkt, wir hätten einen Hund.“

Bernd lachte. „Wenn’s weiter nichts ist“, sagte er dann.

„Sie ist durch unsere Wohnung spaziert und wäre beinahe ins Schlafzimmer gegangen. Ich konnte sie gerade noch bremsen.“

„Ja, das wäre ein bisschen heikel geworden“, stimmte Bernd nickend zu. „Aber was will man machen, die Alte steckt nun mal ihre Nase in Alles.“

„Du kannst sie dir doch mal vornehmen“, sagte Melissa.

„Klingt nicht gut, wie du das sagst“, antwortete Bernd. „So als wäre ich einer von der Mafia, der sich einen unliebsamen Mitwisser vornimmt. Du weißt, dass ich meine Prinzipien habe. Ich nehme an, sonst hättest du mich auch gar nicht geheiratet.“

„Ja, mein Lieber, guter Junge“, sagte Melissa und streichelte behutsam über Bernds Haar. „Aber es muss doch einen Weg geben, diese neugierige Xanthippe in die Schranken zu weisen, dass sie nicht dauernd bei uns aufkreuzt, um den imaginären Hund zu suchen.“

„Ich kann mit ihr REDEN, ja, aber mehr nicht.“ Bernd schaute Melissa streng an.

„Ich verstehe dich“, nickte diese. „Ich verstehe dich so gut.“ Sie kuschelte sich in seine Arme, spürte die Wärme seines Körpers, lauschte dem Pochen seines Herzens und war für einige Augenblicke einfach nur glücklich , seine Frau zu sein.

„Wir sollten Kinder haben“, sprach sie in die Nähe seines Schlüsselbeins hinein.

Bernd runzelte die Stirn. „Haben wir das nicht schon vor unserer Hochzeit besprochen?“, erwiderte er etwas unwillig. Im nächsten Augenblick wurde sein Ausdruck wieder milde. „Ich weiß ja, dass es schwer ist mit mir, aber das musst du doch von Anfang an gewusst haben.“

„Ja, mein Lieber, ja, aber manchmal wünschte ich doch, wir wären eine normale Familie.“

„Aber das sind wir. So normal wie nur möglich, nur ohne Kinder und Haustiere.“

Melissa schmiegte sich noch enger an Bernd. Es gab vorerst nichts mehr zu sagen.

Zwei Wochen später lag Frau Perkoweit in der Nacht wach. Sie plagten immer Einschlafprobleme, wenn der Mond nahezu voll am Nachthimmel stand. Das hatte nichts Esoterisches an sich, das wusste sie. Es war einfach eine Sache des Alters. Man benötigte weniger Schlaf, und wenn der Mond auch noch wie ein Scheinwerfer am Himmel leuchtete, war es besonders schwer, Ruhe zu finden.

Außerdem waren die Werners in ihrem Schlafzimmer zugange. Ganz deutlich hörte man das Stöhnen und Ächzen von ihr. Man sah es Herrn Werner gar nicht an. Frau Perkoweit fand, ihm wuchsen zu wenig Haare am Körper für einen richtigen Mann. Die neue Mode, nach der sich Männer auch von Kopf bis Fuß rasierten, war so gar nicht Frau Perkoweits Geschmack. Ein Mann musste Haare auf der Brust haben. Aber wenn man das Paar da agieren hörte, dachte Frau Perkoweit, musste Herr Werner durchaus ein richtiger Mann sein.

Da, jetzt ging es bei ihr richtig los, stellte Frau Perkoweit fest. Sie kicherte wie ein junges Mädchen. Konnten die zwei sich nicht vorstellen, dass sie das alles hier unter mitbekam? Ein bisschen wehmütig dachte sie an ihren verblichenen Erwin. Der war nicht so ein standhafter Geselle gewesen wie Bernd Werner.

Dann stutzte Frau Perkoweit. Jetzt hörte sie wieder dieses Heulen. Das war doch ein Hund! Hielten die sich doch einen Köter im Schlafzimmer, der von dem Getobe wach geworden war?! Frau Perkoweit war durchaus nicht intolerant. Die beiden konnten da oben im Schlafzimmer Orgien feiern so viel sie wollten, aber Viehzeug wollte sie nicht in ihrem Haus. Tiere machten Dreck und verwüsteten das Haus. Sie wollte schon aufstehen und hinaufgehen, aber schließlich überlegte sie es sich doch anders. Man konnte es ihr übel auslegen, wenn sie ausgerechnet jetzt da oben auftauchte. Sie musste mal einen Anwalt konsultieren, was da zu machen wäre.

Inzwischen waren sowohl die Lustschreie von Frau Werner als auch das Hundegeheul verstummt. Ruhe war in der Wohnung über ihr eingekehrt, nur der Mond schien nach wie vor hell vor dem Fenster ihres Schlafzimmers. Trotzdem dämmerte Frau Perkoweit langsam in den Schlaf hinüber.

Zwei Tage später, etwa zur gleichen Stunde, erhielt Frau Perkoweit Besuch. Der Besuch war weder angekündigt noch erwünscht. Die beiden Männer, die ins Wohnzimmer traten, hatten sich mittels eines Glasschneiders Zutritt über die Terrassentür verschafft. Sie waren beide in dunkle Trainingsanzüge gehüllt und verdeckten ihre Gesichter mit schwarzen Sturmhauben. Von der Statur her hätten es die Klitschko-Brüder sein können, oder zwei andere Boxer mit weniger Erfolg im Geschäft, die es daher nötig hatten, nachts in fremde Wohnungen einzusteigen.

Zunächst sahen sich die Männer im Licht ihrer Maglites nur um, anschließend begannen sie, die Schranktüren und Schubfächer auf der Suche nach etwas Wertvollem zu öffnen. Der Erfolg war nicht besonders groß. Schließlich kamen sie offenbar zu der Erkenntnis, dass sie bei ihrer Suche Hilfe benötigen würden. Also durchkämmten sie die Wohnung nach den Eigentümern und fanden Frau Perkoweit aufrecht im Bett sitzend. Diese hatte die verdächtigen Geräusche schon bemerkt und war unschlüssig gewesen, ob sie aufstehen und nachsehen sollte oder sich besser ruhig verhielt. Jetzt erwiesen sich diese Gedanken als überflüssig.

„Aufstehen!“, kommandierte der etwas größere der beiden Einbrecher.

Frau Perkoweit krallte sich stattdessen an ihrer Bettdecke fest und schüttelte nur den Kopf. Da packte der Mann ihren linken Arm mit harter Hand und wiederholte seinen Befehl: „Aufstehen habe isch gesagt!“ Er sagte „isch“ statt „ich“ und auch sonst klang sein Akzent osteuropäisch (‚Russen‘, dachte die Perkoweit), aber das konnte auch gut verstellt sein.

Der Einbrecher zerrte Frau Perkoweit, deren Blicke ängstlich von einem zum anderen der beiden Männer flogen, grob aus dem Bett.

„Geld zeigen, los!“, lautete das nächste Kommando und der Mann, der Frau Perkoweit am Arm hielt, zerrte sie ein Stück mit sich bis in den Korridor. Die war noch immer nicht in der Lage, auch nur einen Laut von sich zu geben, so sehr war ihr der Schreck in die Glieder gefahren.

Als man sie schließlich ins Wohnzimmer gezogen und gestoßen hatte, fand sie endlich ihre Sprache wieder. „Was wollen Sie von mir?“, wimmerte sie.

„Geld, Schmuck, schnell“, war die Antwort. Völlig unvermittelt wurde sie einen Moment später heftig ins Gesicht geschlagen. Ihr Kopf wurde von zwei kräftigen Schlägen erst nach rechts, dann nach links geworfen. Reflexartig entwich ein gellender Schrei ihrer Kehle.

„Still, sonst tot!“, wurde ihr befohlen. „Geld zeigen, schnell!“

Tränen rannen über Frau Perkoweits Gesicht, als sie mit unbestimmter Geste auf den hinteren Teil des Wohnzimmerschranks deutete.

„Wo?“ Die Stimme des Angreifers wurde lauter.

„Untere Tür, da ist eine Kassette drin“, brachte Frau Perkoweit hervor.

„Hinsetzen“, meldete sich jetzt auch der andere Einbrecher zu Wort. Gleichzeitig packte er Frau Perkoweit  und drückte sie in ihren Lieblingssessel, der ihr im Augenblick überhaupt nicht mehr behaglich erschien.

Sein Kumpan machte sich inzwischen am Schrank zu schaffen. Er zerrte die schwere Geldkassette aus dem Fach und warf dabei eine Vase um, die daneben stand. Klirrend zerbrach das gute Stück auf dem Parkettboden.

„Da, hörst du denn nichts?“, Melissa Werner saß aufrecht im Bett und starrte konzentriert in die Dunkelheit des Schlafzimmers.

„Doch“, brummelte ihr Mann, „aber das kam von unten. Das ist nicht bei uns.“

„Wie kannst du da so sicher sein?“

„Du weißt doch, dass ich ein gutes Gehör habe“, erwiderte Bernd.

„Dann kam wohl dieser Schrei auch von unten. Erst dachte ich, ich hätte geträumt.“

„Nein, Schatz, du hast nicht geträumt. Aber vielleicht die alte Perkoweit und die hat im Schlaf geschrien.“

„Das glaube ich nicht, hat die noch nie gemacht. Und jetzt dieses Geklirr, da stimmt was nicht. Kannst du nicht mal nachsehen, was da los ist?“ Melissa sah ihren Mann ein bisschen furchtsam an.

„Sorgst du dich plötzlich um die alte Klatschbase?“, fragte Bernd. „Soll ich etwa mitten in der Nacht bei ihr klingeln?“

„Du kannst doch durch die Terrassentür schauen, ob du was Verdächtiges siehst“, erwiderte seine Frau und guckte bittend wie ein junger Hund.

„Bei diesem Mondlicht? Dann können wir auch gleich den Möbelwagen bestellen.“

Genau in diesem Moment war ein einzelner gellender Hilfeschrei zu vernehmen. Frau Werners Augen weiteten sich und Bestürzung machte sich auf ihrem Gesicht breit.

„Das können wir nicht zulassen“, sagte sie. „Da tut jemand der alten Frau was an.“

Ihr Mann atmete kräftig aus, schlug die Bettdecke zurück, schwang die Beine aus dem Bett und sagte gepresst. „Na gut, ich gehe ja. Such du schon mal die Koffer raus.“

Der kleinere, schweigsame der beiden Einbrecher stand hinter Frau Perkoweit und hielt ihr noch immer das Messer an die Kehle, das er gezückt hatte, als die Alte nicht damit heraus wollte, wo ihr Schmuck war. „Keinen Mucks, sonst tot“, zischte er in ihr Ohr.

Frau Perkoweit war wie erstarrt. Sie spürte den kalten Stahl an ihrem Hals, aber nicht nur das flößte ihr plötzlich Furcht ein. Sie erblickte im hellen Mondlicht auf der Terrasse etwas, das ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ. Dort stand ein riesiger grauer Hund mit geifernden Lefzen und starrte in das Wohnzimmer hinein. Frau Perkoweit war nicht einmal sicher, ob das überhaupt ein Hund war. Das Tier zeigte die typischen Formen eines Schäferhundes, allerdings wirkten diese proportional nahezu auf die Größe eines Bären vergrößert. Und dieses Monstrum starrte direkt in ihr Wohnzimmer und geiferte.

„Also, alte Frau, Schmuck, wo ist verdammter Schmuck?“, fragte einer der beiden Verbrecher nochmals und gleichzeitig verstärkte sein Kumpan leicht den Druck mit dem Messer. Frau Perkoweit schluckte, um einen Kloß aus dem Hals zu bringen und endlich zu antworten, ehe der mit dem Messer ernst machte.

Das monströse Vieh, stellte sie gleichzeitig fest, war inzwischen aus ihrem Blickfeld verschwunden. Vielleicht narrte sie in ihrer Panik nur ihre Einbildung.

„Schmuck ist im Schlafzimmer“, brachte sie mühevoll hervor.

„Gut, warum erst Theater?“, kommentierte der Fragesteller und wollte sich in Richtung Schlafzimmer auf den Weg machen. In diesem Augenblick brach die Hölle los.

Es klirrte und mit einem einzigen gewaltigen Schlag zersplitterte die Scheibe der Terrassentür. Durch die Scheibe brach das gewaltige Hundevieh, das Frau Perkoweit kurz aus den Augen verloren hatte. Jetzt wusste sie, warum. Dieses Tier hatte Anlauf genommen. Das war mehr Überlegung als Frau Perkoweit einem Hund, selbst einem solch riesigen, zugetraut hätte.

„Was das?“, brüllte der Einbrecher, der hinter Frau Perkoweit stand. Er ließ mit dem Messer von der alten Frau ab, um sich um den großen Hund zu kümmern, der gerade die Szenerie sehr wirkungsvoll betreten hatte.

Der seinerseits gab ein tiefes, kollerndes Knurren von sich und bleckte die Zähne. Ein beeindruckendes, wenn nicht erschreckendes Gebiss wurde sichtbar. Er starrte den Mann mit dem Messer mit feurigen Augen an, fixierte ihn regelrecht mit seinem Blick. Doch dieser zeigte eher Zorn als Angst. Er fühlte sich bei seiner Arbeit gestört. Er hielt das Messer vor sich wie bei einem Straßenkampf und konzentrierte sich auf den tierischen Gegner, bereit zu reagieren, sobald dieser angriff.

Und der Angriff kam. Wie von einer starken Feder vorgeschnellt, sprang der gewaltige Hundeartige nach vorn auf den Bewaffneten zu. Seine Vorderpfoten trafen ihn links und rechts unterhalb der Schultern und durch den Schwung und die Kraft, mit der dieser Sprung erfolgt war, riss es den Mann zu Boden. Noch im Fallen stieß er dem Tier zweimal das Messer in die Flanke, doch schien das Vieh die Verletzungen gar nicht wahrzunehmen.

Frau Perkoweit saß noch immer in ihrem Lieblingssessel und starrte auf die Szenerie, die ihr wie ein böser Traum erschien. Waren die Einbrecher bereits eine üble Überraschung gewesen, dieses Monstrum von einem Hund stellte alles in den Schatten. „Oh, mein Gott, oh, mein Gott“, jammerte die alte Frau und versuchte sich aufzurichten, um die Flucht ergreifen zu können. Einbrecher und Hund lagen aber praktisch direkt vor ihren Füßen und sie hätte über beide hinwegspringen müssen, um von dort wegzukommen, wo sie saß.

Der andere Verbrecher war unschlüssig, ob er seinem Kumpan zu Hilfe eilen sollte. Er selbst war unbewaffnet, aber er rechnete sich viel auf die Kraft seiner Fäuste an. Als er sah, dass dieses Tier trotz weiterer Messerstiche in seine Flanken sich auf die Kehle seines Kumpans stürzte, trat er an das kämpfende Bündel aus Mensch und Tier heran, legte beide Hände ineinander und schlug mit dieser Keule aus beiden Armen direkt gegen den Kopf des Ungetüms.

Der Schädel des Tieres flog kurz zur Seite. Dann knurrte der Hund wieder, wandte den Kopf zu der Seite um, von der er plötzlich attackiert worden war, und schnappte zu. Man hörte die Knochen knacken, als er beide Unterarme des zweiten Einbrechers durchbiss. Das Opfer dieses Angriffs schrie in höchster Verzweiflung auf. Der Hund schleuderte mit geschlossenen Kiefern den Kopf wieder zu seinem ersten Opfer herum und zerrte so an den Armen des anderen. Ein reißendes Geräusch war zu hören, Blut sprudelte aus den Armstümpfen des Mannes hervor, der jetzt verstümmelt auf dem Boden herumkroch und lauthals schrie.

Frau Perkoweit konnte es nicht glauben. Ihr Teppich, ihr guter Teppich. Sie wusste es ja schon immer, Tiere machten nur Dreck und Ärger. Dieses Riesenvieh war nicht anders.

Der schwer verletzte Einbrecher wälzte sich auf den Rücken und versuchte, irgendwie wieder auf die Beine zu kommen. Sein Kumpan lag noch immer unter dem riesigen Hund und stach wie von Sinnen mit dem Messer auf diesen ein, ohne dass der eine sichtbare Reaktion zeigte. Schließlich reichte es dem Tier. Es schnappte nach der Kehle des Kerls unter ihm und zerfetzte sie ohne Probleme. Blut sprudelte aus der Halsschlagader des Einbrechers, der ein paar Mal hilflos zuckte, ehe das Leben vollständig aus ihm gewichen war.

Der große Hund knurrte noch einmal, anschließend richtete er sich auf und sah Frau Perkoweit an. Der kam es so vor, als wäre der Blick des Köters plötzlich traurig, eher verzweifelt als angriffslustig.

Der zweite Einbrecher war inzwischen ebenfalls tot. Er lag auf dem Rücken wie ein verendeter Käfer.

Der Hund zog sich langsam rückwärts von dem Platz vor Frau Perkoweits Sessel zurück, behielt diese dabei im Blick. Ein bisschen Blut tröpfelte aus den Wunden in seiner Flanke, die sich schon wieder schlossen.

Plötzlich läutete es an der Wohnungstür. Frau Perkoweit starrte in Richtung Korridor, wagte es aber nicht, sich zu erheben. In diesem Moment ließ sich der Hund auf seine Hinterläufe sinken, hob den Kopf und stimmte ein durchdringendes Geheul an.

‚Wolfsgeheul‘, ging Frau Perkoweit durch den Kopf. War das ein Wolf? Aber selbst Wölfe wurden doch nicht so groß. Sie hatte mal einen Filmbericht über Wölfe in der Lausitz gesehen. Die wurden nicht größer als normale Schäferhunde und mieden den Menschen. Jedenfalls wurde das in diesem Film so dargestellt.

Es läutete erneut, der Wolfshund heulte wieder und endlich schaffte es Frau Perkoweit, sich zu erheben. Sie stieg erst über die eine, dann über die andere Leiche hinweg und ging auf Beinen wie Pudding zur Tür. Durch den Spion sah sie Frau Werner dort stehen. Sie war im Nachthemd und hatte sich einen Morgenmantel übergestreift. Sie war allein.

‚Toller Held‘, dachte Frau Perkoweit, ‚schickt bei dem Tumult seine Frau.‘ Dann öffnete sie langsam die Tür und schaute hinaus.

„Darf ich reinkommen?“, fragte Melissa Werner und schob ohne Zögern Frau Perkoweit zur Seite, die viel zu schwach war, um Widerstand zu leisten. „Danke“, sagte Melissa, als sie im Korridor stand.

Forsch ging sie ins Wohnzimmer, sah die beiden Leichen und stellte sehr sachlich fest: „Schöne Sauerei!“ Sie sah den Monsterhund mit gerunzelter Stirn an, schüttelte den Kopf und brummte: „Böser Junge.“

„Ich wusste doch, Sie haben einen Hund“, keifte Frau Perkoweit, die hinter Melissa hergekommen war und nun an der Tür zum Wohnzimmer stand.

„Nein“, erwiderte Melissa ruhig, „ich habe noch immer keinen Hund. Ich habe einen Lykanthropen geheiratet. Das ist die Wahrheit.“

„Was soll das sein?“ Frau Perkoweit verstand nicht, was Frau Werner ihr sagen wollte.

Melissa zeigte auf das Riesentier von Hund, das vor der zerbrochenen Terrassentür saß und sagte: „Das ist kein Hund, das ist mein Mann. Er ist ein Lykanthrop, ein Werwolf.“

„Werwolf?“, kreischte Frau Perkoweit. „Haben Sie tatsächlich die Stirn, mir diesen Unsinn aufzutischen?“

Resigniert zuckte Melissa mit den Achseln, wandte sich zu dem Tier um und sagte: „Bernd, zeig es ihr.“

Es dauerte nur wenige Sekunden, dann ging eine seltsame Veränderung mit dem riesigen Tier vor sich. Als Erstes schien es, als würde sich dessen Behaarung in den Körper zurückziehen, danach wurde die Schnauze flacher. Gleichzeitig schrumpfte der Brustkorb, die Vorderläufe streckten sich und an Stelle der Pfoten entwickelten sich Hände. Nach etwa einer Minute stand der unbekleidete, ziemlich haarlose Bernd Werner im Wohnzimmer von Frau Perkoweit und sah betreten auf die beiden Leichen.

Frau Perkoweit wollte etwas sagen. Sie öffnete den Mund, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut. Noch immer kam kein Laut über ihre Lippen. Herr Werner hatte sich einen Schal der Übergardine genommen, um seine Blöße zu bedecken.

„Wir müssen diese Leichen entsorgen“, stellte Melissa Werner fest.

„Die Polizei“, sagte Frau Perkoweit und starrte dabei weiterhin Herrn Werner an. „Wir müssen die Polizei benachrichtigen.“

„Ach“, sagte Frau Werner, „und was wollen Sie denen erzählen?“

„Die Wahrheit“, erwiderte Frau Perkoweit. „Dass hier zwei Einbrecher aufgekreuzt sind. Dass die Situation eskaliert ist, einer mich mit dem Messer bedroht hat und dann Ihr Mann kam und mich gerettet hat.“

„Ach, und die Bissspuren?“

„Na, ihr Mann war doch ein Werwolf.“

„Sind Sie sicher, dass Sie das der Polizei sagen wollen?“ Melissas Stimme klang ein wenig ironisch. „Die werden Ihnen bestimmt glauben. Keineswegs wird man Sie ins Irrenhaus schaffen, weil Sie zwei Männer mit bloßen Zähnen und Klauen getötet und dann von einem Werwolf gefaselt haben.“

Frau Perkoweit stand wie festgefroren.

„Aber Sie haben doch gesagt …“, presste sie schließlich hervor, „ich habe doch selbst gesehen …“

„Das glaubt Ihnen außer mir kein Mensch. Aber ich habe eine bessere Idee. Wir schaffen diese Leichen in den Garten und vergraben sie. Keiner wird zwei Einbrecher vermissen. Und selbst wenn, die werden kaum herausposaunt haben, wo sie ihren nächsten Bruch planen. Außerdem muss Ihr Teppich gereinigt werden. Und schließlich müssen wir alle vergessen, was heute hier passiert ist. Ist das klar?“ Melissa sah Frau Perkoweit scharf an.

„Klar“, antwortete diese resignierend.

Frau Perkoweit fügte sich in ihr Schicksal, das sie plötzlich mit den Werners verband, nachdem sie gemeinsam die Leichen der beiden Männer hatten verschwinden lassen.

Bei der Polizei stellte man fest, dass eine Einbruchsserie in der Stadt plötzlich endete und man nahm an, die Verbrecher hätten ihr Tätigkeitsfeld verlegt.

Und Frau Werner fuhr ihrem Mann noch immer durch das Haar und sagte: „Guter Junge.“

Rechtschreibprüfung

Ich widme diese Geschichte Simone Kaplan, ohne die sie niemals geschrieben worden wäre.

§1 Die meisten Rechtschreibfehler in dieser Geschichte sind Absicht.

§2 Für Rechtschreibfehler, die nicht Absicht sind, tritt automatisch Pahragraff 1 in Kraft.

‚Mein Gott, zwanzig Jahre‘, staunte Gerald und sah wieder zu dem alten Mann hinüber, der sich gerade mit einem Bier versorgte. Der alte Mann schien nicht wirklich verändert, seit er ihn zuletzt gesehen hatte. An ihm waren die vergangenen zwanzig Jahre anscheinend spurlos vorübergegangen. Das lag allerdings daran, dass er damals schon so alt ausgesehen hatte, wie er heute war. Gerald dagegen hatte sich seit seinen Studententagen doch merklich verändert, er hatte seine Haare verloren und dafür einen Bauch von beachtlichem Umfang bekommen. Manchmal meldete sich ein nervöses Zucken im linken Lid und mit seinen Bandscheiben stand es auch nicht zum Besten. Er war dem alten Mann vor zwei Wochen in einer Einkaufspassage begegnet und hatte ihn auf Anhieb wiedererkannt. Das war nicht so verwunderlich wie die Tatsache, dass sich auch der alte Mann sofort an ihn erinnern konnte.

„Na, triffst du auch deine alten Kumpels noch hin und wieder?“, hatte er nach einer kurzen Begrüßung gefragt.

„Selten“, hatte Gerald ausweichend geantwortet. Aber es stimmte ja, Martin sah er ein, zwei Mal im Jahr, der besuchte ihn immer mit Frau, und ebenso oft telefonierte er mit Frank, der nach Aachen in den äußersten Westen gezogen war. Heike war inzwischen verheiratet und auch wieder geschieden und hatte zwei Kinder. Und Anke, tja Anke … Gerald wusste absolut nicht, wohin es die verschlagen hatte, was sie heute so trieb, ob sie einen Mann fürs Leben gefunden und vielleicht Kinder hatte.

„Ihr solltet euch mal wieder treffen, ich komme dazu und es ist wieder wie früher“, hatte der alte Mann gesagt. „Das heißt, wenn du immer noch bereit bist, einem alten Schnorrer für eine gute Geschichte ein Bier zu spendieren.“

Gerald hatte ein bisschen herumgedruckst. Tatsache war, dass er selbst nicht wusste, ob er das noch wollte. Er war kein Student mehr. Er war Geschäftsführer einer kleinen Firma, die sich auf Apothekensoftware spezialisiert hatte. Dadurch kam er natürlich nicht mehr dazu, auch nur eine  Programmzeile selbst zu schreiben, aber er lebte gut und besaß heute ein eigenes Haus im Norden der Stadt mit Blick auf den Fluss.

„Überleg's dir“, hatte der alte Mann gesagt und zu Geralds Überraschung hinzugefügt, „ich gebe dir meine Handynummer. Ruf mich an, wenn ich vorbeikommen soll.“ Der alte Mann und ein Handy, das passte zusammen wie der Papst und Unzucht, aber die Zeiten hatten sich geändert.

Gerald hatte genickt, „Okay, ich ruf an“, gemurmelt und anschließend die Handynummer in seinem Smartphone gespeichert.

Zwei Tage später hatte überraschend Frank angerufen und gefragt, ob er mal auf Besuch kommen könnte. Im Verlauf des Gesprächs war herausgekommen, dass Frank sich scheiden lassen und wieder in den Osten ziehen wollte.

Gerald seinerseits war in sich gegangen und musste feststellen, dass er genau das in seinem Leben heute vermisste, wofür diese Abende und Nächte mit dem alten Mann standen: Unabhängigkeit, Freiheit der Gedanken und ein bisschen Verrücktheit.

Und so saßen sie nun alle wieder zusammen in Geralds großem Wohnzimmer, alle bis auf Anke.

„Ich freue mich, dass ihr alle wohlauf seid“, sagte der alte Mann, nahm einen großen Schluck Bier und wischte sich den Schaum vom Mund. Heutzutage tranken sie nicht mehr aus Flaschen, auch vor dem Alten stand ein Glas. „Ich denke, ihr seid immer noch wild auf Geschichten“, sagte der Alte als Nächstes. „Ich sehe es in euren Augen. Habe ich Recht?“

Heike nickte. Frank hob sein Glas und toastete dem alten Mann zu.

„Ich bin ein Junkie, wenn es um gute Geschichten geht“, sagte Gerald, „heute wie damals.“

„Gibt heute genug schlechte Geschichten“, brummte Martin. „Ich habe so einen eBook-Reader, aber was einem da so für sein Geld geboten wird, kann einem die Haare zu Berge stehen lassen.“

„Na so was“, wunderte sich der alte Mann. „Das passt ja. Ich hab‘ da was von einem Autor gehört, der solche elektronischen Bücher veröffentlicht hat. Ist ihm aber nicht gut bekommen. Ich habe ja Glück, ich erzähle Geschichten ja bloß. Da muss ich nicht auf die Rechtschreibung achten. Aber als Autor sollte man das schon, sonst geht’s einem schlecht.“

„Naja, vielleicht wird man verrissen, aber schlecht ergehen ist doch wohl zu arg ausgedrückt“, erwiderte Martin. „Manche Möchtegernautoren kümmert das gar nicht.“

„Da werde ich euch mal von Stefan Bauer erzählen“, sagte der alte Mann. „Das war jedenfalls sein Pseudonym. Ich fange an wie immer: Es war einmal …“

Es war einmal ein Autor, der sich Stefan Bauer nannte. War ein raffiniertes Pseudonym, fand er. Er schrieb Thriller und sein großes Vorbild war Stephen King. Aber sich einfach Stefan König zu nennen, das war ihm zu primitiv. Und es wäre auch größenwahnsinnig gewesen. Bauer, ja, Bauer passte besser, er war nur ein kleines Licht und blickte zum König auf, sich vor diesem verneigend.

Stefan Bauer lebte allein. Er hatte ein paar Freunde, mit denen er sich hin und wieder auf ein Bier traf, aber mit Frauen war nicht viel los in seinem Leben. Das Schreiben kostete ihn einfach zu viel Zeit, als dass er sich eine feste Bindung erlauben konnte. Wenn er erst berühmt wäre, ja, dann …

Aber bis dahin blieb es bei ein paar One-Night-Stands. Einmal hatte er eine Freundin über eine längere Zeit gehabt. Aber dann hatte er ihr eines Tages eines seiner Bücher zum Lesen gegeben, weil sie ihn förmlich bekniet hatte. Sie hatte irgendwann begonnen, schallend zu lachen und immer lauter gelacht, je länger sie las. Da war es vorbei gewesen mit ihrer Beziehung. Stefan hatte sie rausgeschmissen, ja, so war das gelaufen.

An dem Tag, da diese Geschichte beginnt, beendete er gerade wieder einen Roman. War der dritte in diesem Jahr und es war erst November. Naja, Roman war für die 120 Seiten vielleicht ein bisschen hochgestochen, aber es war eine nette Geschichte, fand Stefan. Es ging um einen Lektor, der Schriftsteller umbrachte. Er war ein eiskalter Killer. Suchte sich seine Opfer unter den Autoren, die seinem Verlag ungefragt Manuskripte zuschickten. Stefan Bauer hatte sich nicht die Mühe gemacht, darüber nachzugrübeln, warum sein Antiheld seine blutige Spur zog und dann ausgerechnet bei seinen Kunden sozusagen. Solche Begründungen zu finden, war seine Sache nicht. Dexter, der Killer hieß Dexter, tat einfach, was er tat, damit es im Buch voranging und ausreichend Leichen pro Seite vorhanden waren.

Die Geschichte spielte in den USA. Stefan kannte sich im Verlagsgeschäft in Amerika zwar nicht aus, aber ein guter Thriller musste in den USA spielen. In seinem Bücherschrank standen ein paar Bücher von einem Verlag, der Penguin Books hieß und weil Stefan keinen Ärger mit einem echten Verlag haben wollte (welcher Verlag wollte schon mit einem mörderischen Lektor in Verbindung gebracht werden), nannte er den Arbeitgeber von Dexter einfach Pinguin Boks. Würde doch keinem auffallen, dass ein amerikanischer Verlag das deutsche Wort Pinguin im Namen führte.

Stefan war zufrieden. Das würde endlich der Durchbruch werden, auf den er schon so lange wartete. Er las erneut den Schluss seines Werkes und stutzte kurz. Er war sich plötzlich nicht mehr sicher, ob es wirklich Lhegasteni hieß. Aber wer von seinen Lesern würde so ein Wort kennen?

Wenn er an seine Leser dachte, oder eine spezielle Gruppe dieser Leute, konnte er nahezu eine solche Mordlust in sich fühlen, wie er sie Dexter angedichtet hatte. Diese Kritikkaster (oder Kritikaster?), die sich in Rezensionen (oder hieß es Rezessionen?) über jedes Komma ausließen, das er ausließ, aber permanent die Großschreibung ignorierten, keinen ganzen Satz mit Subjekt-Prädikat-Objekt zustande brachten und auch sonst kaum ihren Namen richtig schreiben konnten. Er hasste sie. Er hasste sie von ganzem Herzen. Aber diesmal würde er auch die zufriedenstellen. Er würde sein Buch noch einmal gründlich lesen. Morgen und übermorgen. Anschließend konnte er die wenigen Fehler korrigieren, die er noch fand und spätestens am Sonntag das Werk online stellen. Das war ein guter Plan.

Stefan drückte auf ‚speichern‘, wartete, bis sein Laptop die Arbeit beendet hatte, und fuhr diesen anschließend runter. Als er aufstand, dachte er an die beiden anderen Bücher, die er in diesem Jahr bereits veröffentlich hatte. „Kassandra – der Tod wird dich finden“ hieß das Frühjahrswerk und im Sommer hatte er „Bingo – nach dem Gewinn kommt der Tod“ herausgebracht. Sein neues Werk sollte erst einfach „Der Lektor“ heißen, aber das riss wohl keinen vom Hocker und dann war ihm „Dexter – Das Lektorat des Todes“ eingefallen. Ein geiler Titel, einfach perfekt.

An den nächsten beiden Tagen war Stefan mit Korrekturlesen beschäftigt. Weil ihn das nicht ausfüllte, nutzte er die Nachmittage, um sich im Keller ein Weinregal zusammenzuzimmern. Er hatte sich die Nagelpistole vor einem Monat von seinem Freund Bernd ausgeliehen, war aber über seine Schreibarbeit nicht dazu gekommen. Jetzt, so stellte er fest, war die richtige Zeit. Am Montag nach der Veröffentlichung konnte er sich auch ein paar Flaschen kaufen, um den Erfolg später feiern zu können.

Am dritten Tag schloss er, wie er sich vorgenommen hatte, die Korrektur seines Werkes ab. Er war gerade dabei, sein Buch bei einem Selfpublishing-Service hochzuladen, als es an der Wohnungstür läutete. Stefan schob den Stuhl zurück und ging zur Tür. Wer wollte denn an einem Sonntagvormittag was von ihm? Wenn er sein neuestes Werk ausgiebig gefeiert hätte, könnten sich vielleicht die Nachbarn beschweren, aber er war ja eher ein stiller Genießer.

Stefan ging zur Tür, öffnete und glotzte. Draußen stand ein Schrank. Nicht wirklich ein Schrank, nein, aber der Kerl da vor der Tür war breit wie ein Schrank, hoch wie ein Schrank und zeigte ein Gesicht wie aus einem Kiefernholzblock herausgemeißelt. Kantige Formen, wohin man sah. Als Stefan sich wieder ein bisschen gefangen hatte, fragte er: „Sie wünschen?“

„Erkennst mich nicht, was?“, raunzte der Kantige.

„Nein“, antwortete Stefan wahrheitsgemäß. „Ich kann mich auch nicht erinnern, Ihnen schon begegnet zu sein. Also, was wollen Sie?“

„Ich komme wegen der Rechtschreibprüfung“, erwiderte der Fremde und Stefan glotzte ihn verdattert an.

„Sie kommen wegen was?“, fragte er.

„Weswegen“, verbesserte ihn sein Gegenüber, „deshalb auch, ja, und wegen der Rechtschreibung. Dir werde ich helfen.“

Stefan stand noch immer unschlüssig an der offenen Tür, aber langsam kam ihm die Erkenntnis, dass er es wohl mit einem Irren zu tun hatte. Er wollte dem schrankförmigen Mann gerade die Tür vor der Nase zuschlagen, doch kam er nicht mehr dazu. Just in diesem Moment streckte der Mann seine Linke vor, schob die Tür fast ohne jede Gegenwehr wieder vollständig auf und drängte sich an Stefan vorbei in den Korridor.

„Ich bin Dexter“, sagte er und drehte sich gleichzeitig zu Stefan um.

Der glotzte ungläubig sein Gegenüber an, dann stellte er fest, dass er jetzt zum dritten Mal hintereinander glotzte und dachte sich, dass er dringend einen anderen Blick verwenden sollte, oder der Typ, der an seinem Leben schrieb, brauchte mal ein Synonym. Er starrte mit weit aufgerissenen Augen auf den Fremden, öffnete und schloss ein paarmal den Mund wie ein Fisch auf dem Trocknen, dann hatte er sich endlich gefangen.

„Sie können nicht Dexter sein“, sagte er schließlich ein bisschen kraftlos. „Dexter ist nur eine Romanfigur. Ich weiß nicht, wer Sie sind, aber ich werde jetzt die Polizei rufen.“

Der Mann, der sich Dexter nannte, trat kurz gegen die Tür, damit diese zufiel, dann schlug er Stefan mit der flachen Hand so kräftig ins Gesicht, dass dieser gegen die Wand des Korridors taumelte. „Das wirst du schön bleiben lassen. Hier findet jetzt die Rechtschreibprüfung statt. Da können wir keine Bullen gebrauchen, mein Freund.“

Stefan hatte das Gefühl, der andere hätte nicht mit der Hand, sondern mit einem Ziegelstein in sein Gesicht geschlagen. Er betastete seinen Kiefer, ob da was gebrochen wäre. ‚Scheinbar nicht‘, stellte er in Gedanken fest.

„Anscheinend nicht“, verbesserte der Hüne seine unausgesprochenen Worte. „Wirst du jetzt parieren?“, fragte er.

„Sie sind nicht Dexter“, sagte Stefan, statt auf diese Frage zu antworten. „Dexter ist schlank, eher schmächtig, eben ein Büromensch. Er wiegt 78 kg und ist etwa 1,85 m groß.“

Der Hüne lachte und es klang, als säße er dabei in einem Fass.

„So ein Blödsinn“, sagte er. „Ich kann unmöglich so ‘ne dürre Gestalt sein, bei den Sachen, die ich gemacht haben soll. Ich habe immerhin drei meiner Opfer aus dem Fenster geschmissen. Nachdem ich sie – wohlgemerkt – mit ausgestreckten Armen über meinen Kopf gehoben hatte. Das musst du mir mal vormachen, wenn ich ein Hänfling sein soll, wie du ihn beschreibst.“

„Das ist ein Buch! Eine Geschichte! Da passieren solche Sachen.“ Jetzt schrie Stefan sein Gegenüber an. Der Typ war genauso ein Krümelkacker wie seine Leser.

Plötzlich packte sein Gegenüber Stefan am Kragen und zog ihn zu sich heran. Fast berührten sich ihre Nasenspitzen. „Jetzt pass mal gut auf, mein Junge“, grollte er, „ich bin Lektor. Ich weiß, was in Büchern passieren sollte und was nicht. Und was du so zu Papier bringst, geht auf keine Kuhhaut.“

„Eselshaut“, erwiderte Stefan. „Dexter sagt immer Eselshaut.“

„Willst du behaupten, ich wäre blöde und würde Sprichwörter nicht kennen?“ Jetzt war Dexter ernsthaft wütend. Er stieß Stefan mit Schwung von sich, dass dieser rückwärts taumelte und plötzlich — im Wohnzimmer im Sessel saß.

„Wie komme ich denn hierher? Ich war doch gerade noch im Flur?“ Die Situation war für Stefan dermaßen absurd, dass er seine Furcht vor diesem Dexter-Typen vergaß und eigentlich nur eine Erklärung haben wollte.

„Das würde sich die Tussi auch gefragt haben, die ich aus ihrer Penthouse-Wohnung am Broadway geworfen habe und die im Central Park  gelandet ist. Soweit könnten nämlich nicht mal alle Avengers gemeinsam jemanden werfen. Aber das interessiert dich ja nicht, oder? Recherchieren ist was für Phantasielose. Und weil du in ganz New York nur zwei Orte kennst, fliegt die Lady aus ihrem Fenster am Broadway und landet im Central Park auf einer Töle. Ich sollte vielleicht wirklich mal versuchen, bis wohin ich dich von hieraus schleudern kann.“ Das Gesicht von Stefans unliebsamem Gast war rot angelaufen, so hatte er sich in Wut geredet.

„Jetzt gib mir das Paketklebeband.“

Stefan fand, es war ein guter Zeitpunkt, um wieder einmal zu glotzen. Dann sagte er so entschlossen es noch ging: „Den Teufel werde ich. Sie wollen mich wahrscheinlich fesseln, da werd‘ ich Ihnen auch noch zur Hand gehen.“

„Warum nicht? Die Opfer in deinen Schmierereien machen das doch auch dauernd.“

Stefan wollte den Moment nutzen, aus dem Sessel aufspringen und zur Tür flüchten, doch sein Gegner war schneller. Er fing ihn mit einer Hand ab und stieß ihn zurück in den Sessel. Dann hob er die andere in die Luft und forderte mit lauter, entschlossener Stimme: „Paketklebeband, sofort!“

Eine Schublade zu seiner Rechten glitt langsam auf.

„Hey, was zum Teufel ist das denn?“, begehrte Stefan auf und wollte erneut aufspringen. Wieder stieß der Hüne ihn unsanft zurück.

„Das nennt man einen Deus ex Machina, einen Gott aus der Maschinerie. Ist der älteste Trick der schreibenden Zunft überhaupt. Stammt von den Griechen, die haben im Theater immer Götter auf die Bühne gebracht, wenn ihr Held ins Gras zu beißen drohte. Aber du kennst das ja, machst es schließlich dauernd.“

„Das ist nicht wahr“, fuhr Stefan auf. „Jetzt reicht es aber. Ich bin vielleicht kein Goethe, aber ich wende keine faulen Tricks an.“

„Ach“, höhnte Dexter, der sich inzwischen das Paketklebeband geschnappt hatte. „Und was war mit dem Fallschirm unter dem Flugzeugsitz in ‚Der Tod reißt durch die Wolken‘. Sollte der übrigens wirklich reißen oder eher reisen?“

„Der war von Anfang an da“, maulte Stefan.

„Flugzeuge führen Rettungswesten mit an Bord, aber keine verdammten Fallschirme. Das solltest du wissen, oder bist du noch nie geflogen?“

„Doch … doch, schon“, stammelte Stefan. „Aber dieses besondere Flugzeug verfügte eben …“

Weiter kam er nicht, wieder verpasste Dexter ihm eine schallende Ohrfeige. Sein Gesicht glühte, teils von dem Schlag, aber auch vor Scham, weil er sich wie ein dummes Kind ohrfeigen ließ. Während er von dem Schlag benommen war, begann Dexter ihn mit dem Klebeband am Sessel zu fixieren.

Als sich Stefan praktisch nicht mehr bewegen konnte, trat Dexter zurück und begutachtete sein Werk. „So“, sagte er, „jetzt wollen wir uns mal deinen neuesten Erguss (kannst du eigentlich Ejakulat buchstabieren?) vornehmen. Also unser gemeinsames Buch, sozusagen. Wobei Buch ein Euphemismus ist. Noch so ein Wort, das du nicht kennen wirst.“

„Ich weiß genau, was ein Eufemiesmus ist“, widersprach Stefan, „das heißt, man will was beschönigen. Aber ich schreibe Bücher, da ist nichts geschönt.“

„Tja, schön ist da auf keinen Fall etwas. Das stimmt.“ Dexter sah sich ein bisschen hilflos um. „Ich muss mich nochmal in deiner Wohnung umsehen, brauch noch was. Kleine Überraschung. Also nicht weglaufen.“

„Warum nicht hierbleiben und auf den Gott warten“, lästerte Stefan mit dem Mut der Verzweiflung.

Stefans Widerpart drohte schelmisch mit dem Finger und antwortete: „Wir wollen den Trick doch nicht überstrapazieren. Außerdem habe ich jetzt Zeit, oder?“

Stefan ergab sich seinem Schicksal und sein ungebetener Gast machte sich auf die Suche, wonach auch immer. Es dauerte eine ganze Weile, aber nach zehn Minuten stand er wieder im Wohnzimmer. In der einen Hand die Nagelpistole haltend, in der anderen ein Verlängerungskabel.

„Mein Gott“, stöhnte Stefan und riss die Augen entsetzt auf. „Die habe ich von Bernd geliehen. Ich habe im Keller ein Regal zusammengezimmert.“

„Tja, Zufälle gibt’s“, grinste Dexter. Er steckte den Stecker des Verlängerungskabels in die Steckdose neben der Tür und sorgte so dafür, dass die Nagelpistole Strom bekam.

„Nein“, rief Stefan und kämpfte mit dem Klebeband, das ihn an den Sessel fesselte. „Nein, jetzt ist es genug. Das ist kein Spaß mehr.“

„Es ist nie Spaß gewesen“, erwiderte Dexter. „Aber du musst keine Angst haben. Ich werde dich nicht ins Jenseits schicken. Zumindest noch nicht. Schließlich schulde ich dir mein Dasein.“

„Ach, Blödsinn, hören Sie endlich auf mit diesem Mist. Sie sind nicht Dexter. Es gibt keinen Dexter. Den habe ich mir ausgedacht.“ Eine Mischung aus Furcht und Wut machte Stefan aggressiv. Dieser Typ wollte ihn foltern oder gar umbringen und benutzte auch noch seine Idee dafür. „Sagen Sie mir endlich, wer Sie sind und was Sie wirklich wollen. Wenn Sie Geld wollen, haben Sie sich den Falschen ausgesucht. Im Schlafzimmer liegen ein paar Scheine im Nachtschrank, aber das ist der Mühe nicht wert.“

„Geld“, schnaubte Dexter. „Ist mir auch klar, dass du nicht reich bist, so wie du schreibst.“

„Hey, was sollen diese sinnlosen Beleidigungen immerzu? Reicht‘s nicht, mich einfach zu foltern und dann zu verduften?“

Dexter lachte. Er ging zu Stefans Laptop, startete das Textverarbeitungsprogramm und lud die Datei mit Stefans neuestem Werk.

„Dexter – Das Lektorat des Todes“, las er vor. Er stand auf, ging zu Stefan Bauer hinüber und gab ihm rechts und links eine weitere Ohrfeige. „Was für ein bescheuerter Titel. Muss man denn immer gleich die ganze Geschichte im Titel erzählen?“

„Die Leser wollen doch wissen, auf was sie sich da einlassen“, verteidigte sich Stefan.

„Dafür gibt es Klappentexte.“

„Was wissen Sie schon davon.“

„Ich bin Lektor. Schon vergessen?“

„Hören Sie doch auf mit dieser Dexter-Leier. Nehmen Sie, was Sie wollen. Nehmen Sie den Computer, die Stereoanlage, mein Geld und hauen Sie endlich ab.“ Stefan zappelte und wackelte im Sessel herum und hoffte, seine Fesseln so lösen zu können.

„Aufhören“, knurrte Dexter, hob die Nagelpistole und feuerte dicht über Stefans Kopf hinweg in die Wand. Anschließend senkte er das Gerät und schoss Stefan in den linken Fuß. Stefan bäumte sich auf und winselte vor Schmerz. „Scheiße, Scheiße, Scheiße“, fluchte er. „Was soll das?“

„Glaubst du mir jetzt, dass ich es ernst meine? Dass ich Dexter bin und dass ich jetzt die Rechtschreibprüfung abnehme?“

„Ja! Ja! Ja!“ Pures Gewinsel.

„Ich werde mir jetzt deinen Roman durchlesen. Und gnade dir Gott, er hat zu viele Fehler.“ Stefan begann bei diesen Worten zu schwitzen. Er erinnerte sich daran, wie er den Lektor im Buch geschildert hatte. Das machte ihm wenig Hoffnung.

Dexter setzte sich an den Laptop und begann mit dem Lesen. Hin und wieder schnaubte er verächtlich, während Stefan in seinem Sessel leise wimmerte. Plötzlich jaulte Dexter auf, als hätten starke Schmerzen ihn befallen. „Wie kannst du mich so einen Satz sagen lassen: ‚Ich werde ihn schon zeigen, wie es richtig schreibt.‘ Was für ein Kauderwelsch. Ihn? Und was für ein ES soll da schreiben?“ Dexter fuchtelte mit der Nagelpistole herum. „Und im nächsten Satz geht es gleich weiter: ‚Sein Gegenüber windete sich vor Verzweiflung und jammerte: Was habe ich ihm getan?‘ Windete, was für ein Wort soll das sein? Und wer ist plötzlich dazugekommen, um von IHM zu sprechen?“

Nach ein paar weiteren Augenblicken, in denen Dexter still gelesen hatte, sprang er plötzlich auf und feuerte Stefan Bauer einen weiteren Nagel in den bereits verletzten Fuß. Stefan, der ein wenig lethargisch geworden war, schrie. „Sie verdammtes Schwein“, brüllte er auf und verfiel als Nächstes darauf aus vollem Halse „Hilfe!“ zu schreien.

„Du beleidigst fortwährend deine Leser“, fauchte Dexter. „Dauernd heißt es: 'Dexter hält Sie alle für Schwachköpfe. Dexter kann Ihnen Ihre Geschichten nicht abkaufen. Dexter meint, Ihnen wäre nicht mehr zu helfen ...‘ Ich kenne die Leute doch gar nicht, für die du schreibst, aber ich spreche sie permanent an, weil du die Pronomen immer großschreibst.“

Durch die Schmerzen, die von seinem Fuß ausstrahlten, brach sich in Stefan die Erkenntnis Bahn, dass er angesprochen wurde. „Was wollen Sie von mir? Was reden Sie da?“, brachte er mühsam hervor.

„Ich will, dass du nicht so einen Scheiß zusammenfaselst, wenn es um mein Leben geht“, antwortete Dexter, dann wandte er sich wieder der Geschichte auf dem Bildschirm zu.

„Drei Punkte, schon wieder“, knurrte er zwischenzeitlich kurz, danach war wieder nur das leise Jammern von Stefan Bauer zu hören, der verzweifelt versuchte, sich von seinen Fesseln zu befreien, während sein Folterknecht abgelenkt war.

Zehn Minuten später stand Dexter plötzlich auf und begann, im Wohnzimmer auf und ab zu tigern. Plötzlich blieb er vor Stefan stehen, streckte den Arm vor, setzte ihm den Zeigefinger auf die Brust und sagte völlig ruhig: „Stefan, so geht es nicht.“

Stefan blickte Dexter überrascht an. Nach den Wutausbrüchen und dem Geschrei vorher war dieser beinahe väterliche Ton auf eine seltsame Art viel beängstigender. Der Satz hatte etwas Finales und der Tonfall klang resignierend, als wäre jemand zu einem verzweifelten, aber notwendigen Schritt entschlossen.

„Was geht so nicht?“, wollte Stefan wissen.

„Das Buch, du kannst dieses Geschreibsel, das du Buch nennst, niemandem zeigen. Die Leute werden über uns lachen. Sie werden über uns herfallen wie Kojoten über einen Kadaver.“

„Das Buch ist schon hochgeladen. Es geht in wenigen Stunden ins Netz.“

„Hol es zurück, halt es auf.“ Dexter sprach völlig ruhig und sah seinem Widerpart dabei direkt ins Gesicht.

Stefan fühlte einen Kloß im Hals, als er sagte: „Das geht nicht.“

Das war der Moment, als Dexter wieder zu toben begann: „Geht nicht! Geht nicht! Es muss gehen. Ich kann es nicht zulassen, dass ich in einer Geschichte vorkomme, die dermaßen abstrus ist und so vor Fehlern strotzt wie diese.“

„Dexter, es geht jetzt nicht.“

„Nenn mich nicht Dexter, ich heiße jetzt Bexter“, brüllte der Angesprochene plötzlich.

„Halt mal“, sagte Stefan, „die ganze Zeit haben Sie behauptet, Dexter zu sein. Und jetzt haben Sie es sich plötzlich anders überlegt.“

„Ich … ich …“, keifte der Hüne, „du hast es dir anders überlegt. Plötzlich heiße ich Bexter in dem Geschreibsel.“

„Das kann nur eine Seite sein, Mann“, Stefan klang jetzt beinahe ein wenig weinerlich. „Der Typ im Buch bleibt für mich immer Dexter. Und wenn du eben er sein willst, dann bleibst du auch Dexter.“

„Du begreifst es nicht. So wie du anscheinend die Grundregeln von Rechtschreibung und Grammatik nicht begreifst. Ich bin der, den du in deiner Geschichte beschreibst. Ich kann mir das nicht aussuchen, genauso wenig wie du dir aussuchen kannst, wer du bist.“

„Immerhin habe ich ein Pseudonym“, erwiderte Stefan, und es klang so etwas wie Stolz aus seinen Worten.

„Ob mit oder ohne Pseudonym, du bleibst immer der gleiche miserable Schreiberling. Hör dir einfach mal den Mist an, den du hier anbietest.“ Mit diesen Worten stapfte er zum Tisch zurück, zog alle Kabel vom Laptop ab, klemmte sich diesen in die linke Armbeuge und ging zu Stefan zurück. Seine Augen blickten so zornig, als würden jeden Moment Blitze aus ihnen herausschießen. Was nicht passierte, stattdessen feuerte Dexter zwei Nägel in den Schrank hinter sich, wohl um sich etwas zu beruhigen.

„Hier, hier geht der Irrsinn los“, keuchte Dexter, „da sage ich etwas zu einem Typen, der eine Schmonzette abgeliefert hat, bevor ich ihn niederknalle: ‚Dexters Stimme fühlte sich an, als käme sie aus einem Brunnenschacht.‘“

Stefan strahlte. „Tolles Bild, was?“

Statt einer Antwort feuerte Dexter einen Nagel in den bisher unverletzten Fuß Stefans. Dann brüllte er: „Seit wann kann man eine Stimme fühlen? Vielleicht hörst du ja gerade den Schmerz, der dein Bein raufkriecht, weil ich dir einen Nagel in den Fuß geschossen habe.“

Es gab wirklich etwas zu hören. Das laute Geschrei, das Stefan im Sessel von sich gab.

„Auf der nächsten Seite lese ich ein gutes Manuskript, aber plötzlich: ‚…riss mir eine Stimme aus meinen tiefsinnigen Gedanken.‘ Mir und mich verwechsle ich nich, det kann mich nich passieren, oder was?“

Stefan war entweder vor Schmerz nicht in der Lage, etwas zu sagen, oder er wagte es nicht, um nicht noch einen Nagel abzubekommen.

„Du hast es sowieso mit den Sinnen. Bei Sinnen bist du offenbar niemals, wenn du schreibst. Ich habe den Typen, der mir die Waffe besorgt hat, in so eine Art Plumpsklo eingesperrt. Da stinkt es bestialisch und außerdem, pass gut auf: ‚... brachte ein kleines Fenster winziges Tageslicht herein.‘ Hey, Einstein, Licht ist ein Teilchenstrom, schon klar, aber die Teilchen sind immer winzig, egal wie groß das Fenster ist oder ob das Licht bloß durch einen Türspalt reinkriecht.“ Dexter zog das Fach mit den Nägeln aus der Nagelpistole und nahm einen heraus. Er besah ihn sich kurz, steckte das Nagelfach zurück und sagte: „Wenn ich den dahin feuere, wo er hingehört, bist du zu früh tot.“

Langsam näherte er sich anschließend Stefan, der sich in Panik wand, weil er ahnte, was passieren würde. Dexter beugte sich zu Stefan hinunter und hielt ihm den Nagel vor das Gesicht.

„Nein, nein“, stammelte Stefan. „Ich korrigier das. Ich mach es besser, bestimmt.“

„Zu spät“, sagte Dexter lakonisch und stieß ihm den Nagel ins linke Auge. Stefan kreischte. ‚Jemand muss mich hören‘, dachte er kurz, dann löschte der Schmerz alle Gedanken aus. Dexter zog den Nagel zurück, ein bisschen Auge blieb daran kleben. Stefan war ohnmächtig geworden.

Für einige Atemzüge ließ Dexter sein Opfer ruhen, dann klopfte er ihm links und rechts auf die Wangen. Im Verhältnis zu seinen Ohrfeigen waren dies sanfte Berührungen, doch Stefan war praktisch sofort wieder wach.

„Sie sind irre“, keifte er, als er vollständig wieder bei sich war. „Machen Sie mich los. Ich will nicht sterben. Ich will wegen einem Scheißbuch nicht sterben.“

„Jedenfalls musst du es nicht mehr mit beiden Augen sehen, und das Loch in deinem linken Auge lässt sicherlich auch große Lichtteilchen durch. Aber ich bin noch nicht fertig. Es geht weiter. Mein Chef wird hier beschrieben, Seite 53, er ist ein Mann mit: ‚... einer gescheitelten Haarfrisur.‘ Hast du schon mal gehört, dass man was anderes frisiert als Haare an einem Mann? Soll ich dir mit dem Ding einen Scheitel ziehen?“ Dexter winkte mit der Nagelpistole und feuerte knapp über Stefans Kopf hinweg. „Durch diese hohle Gasse muss er kommen“, rezitierte er Schiller.

Stefan war nur noch ein wimmerndes Bündel. Als Dexter über seinen Kopf hinweg schoss, verließ ihn die Kontrolle über seine Blasenfunktion. Ein nasser, dunkler Fleck breitete sich auf seiner Hose aus. Es begann, streng nach Urin zu riechen.

„Das ist ja ekelhaft“, kommentierte Dexter. „Aber dein Buch ist noch ekliger. Was hast du über das Sekretariat des Verlages geschrieben: ‚Zur Mittagzeit geht es da jedes Mal zu wie in einem Bienenschwarm.‘ Bienenstock, es heißt wie in einem Bienenstock. Bienen stechen, wenn man sie ärgert, das weißt du doch sicher.“

„Nein, nicht schon wieder, bitte.“ Stefan wimmerte nur noch leise und hilflos. Dexter ließ sich nicht erweichen. Er ging zu Stefans rechter Seite und schoss ihm einen Nagel in den Oberarm. Tränen flossen aus Stefans heilem Auge, ein Speichelfaden lief ihm aus dem Mund.

„Und unsere Sekretärin ist ein hässliches, aber intrigantes Wesen. Sie ist so hässlich, dass, ich zitiere: ‚…bei ihr kein einziger Mann auch nur eines Blickes würdigt.“ Man sah Dexter an, dass er ob eines solchen Satzes kochte vor Wut. „Du bist so ein Waschlappen, dich sollte auch keine Frau eines Blickes würdigen. Eigentlich sollte ich dir jetzt die Eier durchlöchern, aber ich tu‘s nicht.“ Stefan wollte beinahe ein wenig aufatmen, da durchschlug ein Nagel seine rechte Wange von der Seite und blieb in der linken stecken. Stefans Mund war jetzt sozusagen vernagelt. Dexter lachte.

„Du weißt gar nicht, wie komisch du jetzt aussiehst. Warte da, ich hole einen Spiegel.“ Mit diesen Worten verschwand Stefans Peiniger aus dem Zimmer, nachdem er den Laptop zur Seite gestellt hatte. Er kam nach ein paar Augenblicken mit einem Rasierspiegel zurück, den er im Bad gefunden hatte. Den hielt er Stefan vor das Gesicht und meinte: „Großartig, oder?“

Stefan starrte sein eigenes Spiegelbild voller Entsetzen an. Dexter ging inzwischen zu ihm und zog ihm den Nagel aus der Wange.

„Da kannst du ein Piercing reinmachen“, brummte er. Dann holte er den Computer wieder herbei und setzte seine Textanalyse fort.

„Jetzt kommt die Stelle, an der es mir gereicht hat. Mein Chef ist also ein intrigantes Schwein und will irgendeine krumme Sache mit einem Autor machen, an dessen Texten mir ausnahmsweise was liegt. Das wäre eine gute Idee, bloß, es geht dabei um, Zitat: ‚... eine zweistellige Summe.‘ Bist du blöde? Kannst du nicht rechnen? Denkst du, Verlagsleiter verdienen so wenig, dass sie wegen solcher Lappalien Risiken eingehen würden?“

„Dreistellig“, murmelte Stefan verzweifelt, „ich wollte dreistellig schreiben.“

Dexter brüllte auf vor Lachen. „Das ist die dümmste Antwort, die du im Verlauf des Tages gegeben hast, mein Freund. Denk mal nach. Weißt du, was dreistellig heißt? Weißt du, wie viel so ein Chef in der Lektorats-Abteilung verdient? Kannst du dir nicht vorstellen, dass man da sechsstellige Summen auffahren muss, um die zu einem krummen Ding zu verleiten?“

Stefan blieb stumm. Er konnte und wollte nicht mehr.

„Also, was sagst du, bleibt das Buch online?“

Stefan schüttelte den Kopf. Er wollte nur noch, dass dieser Wahnsinnige ging und ihn am Leben ließ.

Dexter brachte den Computer zum Tisch zurück und stellte ihn vorsichtig ab. Er wusste, dass Stefan das Gerät brauchte, um das Buch wieder zurückzurufen. Wäre dem nicht so, er hätte es am liebsten im hohen Bogen durch dieses Zimmer geworfen und sich daran ergötzt, wie es in tausend Teile zersplitterte, am besten am Kopf dieses Legasthenikers, der sich für einen Schriftsteller hielt.

Wie konnte dieser Mann, der mit eingeseichter Hose dasaß und heulte, ein ganzes Buch über ihn schreiben, ihn einen unfähigen Schreiberling nach dem anderen massakrieren lassen und nicht begreifen, warum er das tat. Dass er all diese Möchtegernautoren beseitigte, damit sie nicht länger arme Leser mit ihren Machwerken quälten. Es gab zwei Gründe, warum er mit diesem Stefan Bauer nicht genauso verfuhr. Erstens musste dieses sogenannte Buch wieder aus dem Netz verschwinden und dafür konnte nur der Typ selbst sorgen. Und zweitens verdankte er diesem Menschen immerhin seine Existenz, da wollte er nicht undankbar sein.

„Ich mach dich jetzt los“, sagte Dexter völlig emotionslos, „dann setzt du dich an deinen Computer und beseitigst diese Schandtat von einem Buch.“ Er legte die Nagelpistole zur Seite und machte sich auf die Suche nach einer Schere oder einem Messer, um Stefan loszuschneiden.

Als Dexter mit dem scharfen Fleischmesser zurückkam, schrak Stefan erneut zusammen. Er wollte sich in den Sessel verkriechen oder hinter sich selbst verstecken. Sein Blick klebte wie gebannt an der scharfen Schneide des Messers in Dexters Hand.

„Ich mach‘, was Sie wollen“, presste Stefan heraus. „Ich lösch das verdammte Buch. Ich lösch alle meine Bücher, alle.“

Dexter winkte ab, anschließend zerschnitt er Stefans Fesseln. „Ruhig verhalten und sitzen bleiben“, kommandierte er, „sonst rutscht mir noch dieses Messer aus.“

Stefan gehorchte jetzt willenlos. Dexter zog ihn aus dem Sessel wie eine Strohpuppe. Auf dessen Arm gestützt ließ sich Stefan zum Tisch und seinem Laptop führen. Er setzte sich davor und starrte auf den Bildschirm, ohne ihn wirklich wahrzunehmen. Erst als Dexter ihn ansprach, kehrte langsam Leben in sein Gesicht zurück. „Na, was wird nun?“, fragte der Lektor und stieß Stefan in die Seite.

„Ist noch nicht möglich. Dauert noch drei Stunden. Ich kann die Veröffentlichung erst rückgängig machen, wenn sie komplett durchgelaufen ist. Geht nicht eher.“ Stefan sprach leise, als erzähle er das alles sich selbst.

„Okay“, sagte Dexter, „alles klar.“ Er wandte sich ab, ging zum Schrank und griff sich wieder die Nagelpistole. Mit ihr in der Hand kehrte er zu Stefan zurück. „Damit du es dir nicht anders überlegst“, sagte er dann, packte blitzartig Stefans linken Arm und nagelte diesen mit drei direkt nebeneinanderstehenden Nägeln am Tisch fest, das sah aus wie „…“.

„Dein Markenzeichen“, brummte Dexter in das Geschrei von Stefan Bauer hinein. „Schreibst ja kaum einen Satz ohne.“

Stefan schluchzte wieder. „Schreibe keine Sätze mehr“, murmelte er.

„Gut“, Dexter schlug ihm auf die Schulter. „Dann kann ich jetzt gehen. Aber wenn ich morgen noch irgendwo Geschreibsel von dir finde, ist es aus. Verstanden?“

„… standen“, war alles, was Stefan noch von sich geben konnte. Dexter hatte sich bereits abgewandt und war unterwegs in Richtung Tür. Von Stefan Bauer war von jenem Tage an keine Zeile mehr im Netz zu finden.

„Harter Tobak“, sagte Martin, als der alte Mann sich zurücklehnte, weil die Geschichte zu Ende war.

„Stimmt“, erwiderte der alte Mann. „Ich habe ja selbst schon mit dem Gedanken gespielt, die eine oder andere von meinen Geschichten aufzuschreiben und zu veröffentlichen. Aber als ich von Stefan Bauer gehört habe und davon, wie es ihm ergangen ist, da ist mir die Lust vergangen.“

„Das ist doch alles nur gut ausgedacht“, sagte Gerald jovial und prostete in die Runde. „Und deine Geschichten sind so gut, die würden bestimmt Erfolg haben.“

„Bin kein Schreiber, bin nur Erzähler“, sagte der alte Mann. „Und man muss wissen, wie man die Worte schreibt, wenn man sie auf Papier bannen will. Sonst sind die Worte unzufrieden und wenden sich gegen einen, wie bei diesem Stefan Bauer.“

„Also weiter nur erzählte Geschichten“, stellte Frank fest.

„Ja. Die Nächste wird ein bisschen entspannter, denke ich. Da geht es nur ums Abwaschen.“

„Aber die kennen wir doch schon“, sagte Gerald und alle lachten.

Das Geschenk

Sebastian war wirklich überrascht, als er sah, wer der Absender dieses Paketes war. Natürlich war Kevin sein bester Freund schon seit Kindertagen, aber sie hatten sich noch nie so große Geschenke gemacht und dieses Paket war wirklich groß. Wenn es nicht nur ein Schwindelpaket voller Zeitungen und einer Tafel Schokolade war, hatte sich Kevin wahrscheinlich in ziemliche Unkosten gestürzt, um ihn zu überraschen. Und für nur Zeitungen oder Schaumgummikügelchen war das Paket auch eindeutig zu schwer.

Dass Kevin ihm ausgerechnet zu seinem 31. Geburtstag eine große Überraschung bereiten wollte, entbehrte nicht einer gewissen Ironie. Immerhin hatte er erst im vergangenen Winter eine Affäre mit Sabrina, Kevins Frau, gehabt. Seit der Tulpenblüte war es zwar vorbei mit dem gelegentlichen Sex von ihnen beiden, aber Sebastian fragte sich noch immer, wie es überhaupt dazu hatte kommen können, denn die Frau seines besten Freundes war als Bettgesellschaft eigentlich ein Tabu.

Kevin - allein der Name! Aber sie hatten sich in der dritten Klasse einmal heftig geprügelt (Sebastian wusste nicht mehr, worum es da gegangen war.), sich dann wieder vertragen und waren im Grunde von diesem Moment an die besten Freunde geworden und eigentlich immer unzertrennlich geblieben. Auch als Kevin geheiratet hatte, war der Kontakt nicht abgerissen, spärlicher geworden ja, aber nicht versiegt. Entgegen aller Vorurteile über seinen Namen hatte Kevin studiert und war heute in der Entwicklungsabteilung einer Medizintechnikfirma beschäftigt. Er entwickelte da hochmoderne Gerätschaften, die Krankheiten erkennen und heilen konnten, von denen Sebastian noch nicht einmal etwas gehört hatte.

Er, Sebastian, arbeitete als Anwalt und hatte bis heute nicht versucht, eine feste Bindung einzugehen. Im Grunde war er so eine Art Playboy, aber er besaß natürlich weder das Vermögen noch das Format eines Gunther Sachs. An jedem Wochenende ging er wenigstens einmal auf die Pirsch, und er brachte eigentlich auch immer erbeutetes Wild mit in sein Heim. Rothaarige mochte er am liebsten, aber eigentlich war er nicht wirklich wählerisch, wenn die Dame nur jung, mit gutem Vorbau und willig war. Naja, willig war eigentlich klar, sonst kamen sie nicht gleich zu einem mit auf die Bude.

Zwischen Arbeit und Jagd blieb Sebastian nicht viel Zeit für die Hausarbeit und so sah es in seiner Wohnung schon manchmal aus wie bei den sprichwörtlichen Hempels unter dem Sofa und er hieß auch noch Hampel (OMG!).

Sebastian holte eine Schere aus einem Schieber der Einbauküche und durchtrennte das zäh Widerstand leistende Paketklebeband. Tatsächlich befanden sich ein paar Styroporkugeln in dem Paket, aber auch eine weitere Kiste mit dem Aufdruck R2020-Cleanbot. Sebastian befreite den inneren Karton aus der Verpackung und stellte durch einen Blick fest, dass es sich um einen Staubsauger-Roboter der neuesten Generation handelte. Unter der Roboterverpackung fand sich ein Briefumschlag.

„Alles Gute zum Postdreißiger wünscht dir Kevin!“, hieß es da. „Weil du ja immer keine Zeit zum Saubermachen hast und du Frauen zumindest nicht an deinem Fußboden saugen lässt, habe ich mir gedacht, ich schenke dir diese praktische Haushaltshilfe. Du glaubst gar nicht, wie es die Frauen anmacht, wenn sie nicht durch meterdicken Staub waten müssen, um ins Schlafzimmer zu kommen. Der flinke Bursche saugt Staub, wenn du nicht zu Hause bist, und fährt in der Nacht in seine Dockingstation, um sich mit neuer Energie aufzuladen. Probier es aus, du wirst sehen, alles läuft noch mal so gut mit diesem Wunderwerk der neuen Technologien.“

Das war Kevin, live und in Farbe. Bei ihm zu Hause sah es auch immer aus wie geleckt. Einmal hatte Sebastian sich mit ihm in seinem Büro getroffen. Sie wollten hinterher einen gemeinsamen Männerabend mit Fußball und Bier in einer Sportsbar verbringen. Sebastian hatte sich gefragt, ob Kevin überhaupt dort arbeitete. Der Schreibtisch war aufgeräumt, alle Papiere lagen auf Kante und zum Rand des Tisches ausgerichtet. Die Stifte parallel zum Papier neben Smartphone und Telefon. Keine Kaffee- oder Teeränder, ja nicht einmal eine leere Tasse stand auf dem Tisch. Sebastian hätte so weder arbeiten noch leben können, es war einfach zu steril.

Wahrscheinlich war diese Art von Kevin es auch, die dessen Angetraute kurzeitig in seine, Sebastians, Arme getrieben hatte. Während einer längeren Dienstreise Kevins in die USA hatte es angefangen. Eigentlich hatten Sebastian und Sabrina sich nur den Abend vertreiben wollen. Sie waren im Kino gewesen und hatten sich Illuminati angesehen. Während der Vorstellung war Sabrina immer dichter an ihn herangerückt und Sebastian hatte zuerst angenommen, sie würde sich nur von der grausigen Handlung in seine starken Arme treiben lassen. Aber als Sabrina sich auch an ihn kuschelte, als sie dann auf dem Heimweg waren, wurde ihm klar, dass es da einen anderen Grund geben musste. Naja, ihm eilte ein gewisser Ruf als erfahrener Liebhaber voraus - es schmeichelte ihm, dass selbst Sabrina ihn begehrenswert fand. Eigentlich war es einer der seltenen Fälle, wo nicht er der Verführer, sondern eher der Verführte war.

Sabrina war ein Vulkan. Sie wollte es schnell, hart und nicht im Bett - überall, in der Küche, im Bad, auf dem Boden im Wohnzimmer, überall, nur nicht im Bett. Im Bett tat sie es mit Kevin, im Bett wusste sie genau, wie es war und es war ihr eigentlich zu langweilig. Im Bett war es bieder und gutbürgerlich und dafür hatte sie sich nicht auf eine Affäre eingelassen. Das war auch einer der Gründe, warum sie ein paar Mal in Hotels eincheckten, um sich zu vergnügen, obwohl Sebastian doch immer über eine sturmfreie Bude verfügte.

Es lief etwa ein halbes Jahr. Dann sagte ihm Sabrina plötzlich, sie habe genug. Sie wüsste jetzt Bescheid, würde nichts mehr vermissen und vermutlich bis an ihr Lebensende glücklich und gutbürgerlich bei Kevin bleiben. Im Grunde war auch Sebastian froh. Die Affäre mit der Ehefrau seines besten, im Grunde sogar einzigen Freundes hatte ihm zunehmend weniger behagt. Es war gut, dass es ein Ende fand, ehe Kevin etwas bemerkte. Sebastian konnte sich nicht vorstellen, wie Kevin wohl reagiert haben würde, der ordentliche, ruhige, besonnene, wissenschaftliche Kevin. Vermutlich hätte er sich einfach von Sabrina getrennt und auch ihn, Sebastian, aus seinem Leben verjagt, um sein leicht unterkühltes Leben weiter zu leben. Oder aber, er wäre explodiert wie eine dieser Bomben aus dem 2. Weltkrieg, die seit Jahrzehnten in der Erde liegen und vor sich hin rosten, nur um eines Tages bei Bauarbeiten eine Gefahr für ein ganzes Stadtviertel zu werden.

Sebastian packte seinen Staubsauger-Roboter aus. Es war ein rundes Gerät, das aussah wie ein Ufo, das mausgroße Außerirdische auf die Erde gebracht hatte. Dazu gehörte eine Art Minigarage, die die Stromversorgung für das Sauger-Ufo darstellte. Sebastian stellte dieses Ding im Korridor auf, schob den Roboter hinein und ließ sich mit der Gebrauchsanleitung in einen Sessel im Wohnzimmer fallen.

Eine halbe Stunde später hatte er endlich begriffen, was er zu tun und zu lassen hatte, wenn es in seinen vier Wänden in Zukunft blitzblank staubgesaugt aussehen sollte. Er kehrte in den Korridor zurück, programmierte die Reinigungsaufgaben seines neuen Hausgenossen und steckte den Stecker der Dockingstation, so hieß die Minigarage auf Neudeutsch, in die letzte freie Steckdose im Korridor. Das Gerät summte ein bisschen vor sich hin, anschließend leuchtete zunächst eine rote Lampe an seiner Vorderseite auf und es begann offenbar, sich mit Energie vollzusaugen. Sebastian kehrte ins Wohnzimmer zurück, ging ans Telefon und machte sich daran, Kevin anzurufen, um sich für das überraschende Geschenk zu bedanken.

„Hallo“, klang es aus dem Hörer, „Schendler."

„Hallo Kevin, du klingst so kratzig. Wo haben sie dich denn wieder hingeschickt?“ Sebastian wusste, dass Kevin öfters von früh bis abends unterwegs war, um bei irgendwelchen Kunden seiner Firma Beanstandungen und Verbesserungsvorschläge aufzunehmen.

„Rostock, bin aber bald fertig und kann mich auf den Heimweg machen. Ich hätte dich noch angerufen heute Abend. Oder dachtest du, ich hätte deinen Geburtstag vergessen? Also, wenn du schon mal dran bist, herzlichen Glückwunsch und alles Gute, dass du auch in Zukunft immer genug Weiber abschleppen kannst und dir das nicht eines Tages mal zu viel wird.“

„Danke Kevin, ich wollte mich vor allem für das Geschenk bedanken. Mensch, wir schenken uns doch sonst auch nicht solche riesigen Sachen, was ist dir denn da eingefallen?“

„Ach, das ist nicht der Rede wert. Das Teil habe ich günstig über die Entwicklungsabteilung bekommen. Wir brauchten ein paar davon, weil wir versuchen wollen, die so umzurüsten, dass man sie in Krankenhäusern auch zur Desinfektion der Krankenzimmer verwenden kann. Da habe ich eben eins mehr bestellt und abgeschrieben. Wird schon nicht rauskommen. Bei mir denken eh alle, ‚korrekt‘ sei mein zweiter Vorname.“

„Trotzdem danke“, sagte Sebastian. „Du kommst doch am Samstag zur Feier, oder?“

„Klar, das habe ich mir doch noch nie entgehen lassen. Sabrina ist am Wochenende bei ihren Eltern, also kann ich durchmachen.“ Kevin lachte.

„Gut, dann also bis Samstag. Ich freu' mich auf dich.“ Das stimmte. Auch wenn Kevin keine Stimmungskanone in dem Sinne war, hatte Sebastian ihn gern auf Feiern dabei. Sie waren gemeinsam ein unschlagbares Team, wenn es darum ging, andere Partygäste aufs Glatteis zu führen oder irgendwelche Partyspiele zu gewinnen.

„Bis Samstag, bleib gesund“, sagte Kevin in sein Handy. Das war sein üblicher Abschiedsspruch. Dann legte er auf und auch Sebastian legte den Hörer zurück.

Sebastian ging zur Stereoanlage und schaltete ein bisschen Musik ein. Gerade erklangen die ersten Töne der aktuellen Ärzte-CD, da surrte es plötzlich im Flur und Augenblicke später fuhr der Staubsaugerroboter ins Wohnzimmer und begann dort seine Arbeit. Sebastian nahm sich die aktuelle Zeitung zur Hand und achtete nicht weiter auf das Gerät. Er wurde nur einmal kurz an seine Tätigkeit erinnert, als es wieder aus dem Wohnzimmer hinaus, dabei aber zuvor mit einem leisen Bums gegen den Türpfosten fuhr.

Als Sebastian schließlich zu Bett gehen wollte, brachte sich sein neuer Hausgeist in Erinnerung, als er ganz in Katzenmanier versuchte, mit ihm gemeinsam ins Schlafzimmer zu huschen, ihm beinahe zwischen die Beine geriet und ihn dadurch fast zu Fall brachte. Erst war Sebastian erschrocken, doch dann lachte er laut auf, schüttelte den Kopf und sprach das Gerät an: „Na, dir müssen sie aber schon noch Manieren beibringen, mein Freund.“

Der Roboter reagierte natürlich nicht auf diese Worte und begann im Schlafzimmer staubzusaugen, während Sebastian die Vorbereitungen für die Nachtruhe fortsetzte. Als er fertig war und ins Schlafzimmer zurückkehrte, war das Gerät verschwunden. Sebastian dachte nicht weiter darüber nach, wo es sich wohl herumtreiben mochte, sondern ging ins Bett und schlief praktisch sofort ein.

Mitten in der Nacht erwachte Sebastian von einem gedämpften Poltern. Er schreckte auf und blickte auf die Digitalanzeige des Weckers, es war 3:30. Was bummerte da? Sebastian brauchte einige Augenblicke, um zu sich zu kommen und auch, um seine Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen, schließlich erkannte er den Urheber der Störung. Sein Staubsauger stand vor der Schlafzimmertür und fuhr in dem Bemühen, in den Korridor zu kommen, immer wieder dagegen. Stöhnend erhob Sebastian sich und begab sich in Richtung Tür. „Du bist mir vielleicht 'ne Hilfe“, grummelte er, als er das Gerät mit dem Fuß kurz von der Tür wegschob und diese öffnete, um es hinauszulassen. Er schüttelte den Kopf und kehrte ins Bett zurück, während der Staubsauger sich in seine Dockingstation zurückzog. Anschließend kehrte wieder Ruhe ein.

Dieses Spiel wiederholte sich auch in den folgenden beiden Nächten. Jedes Mal, wenn Sebastian sich zur Nachtruhe bereit machen wollte, schlüpfte sein Staubsauger mit ins Schlafzimmer und begann, darin herumzuwirtschaften. Wenn Sebastian ins Bett ging, war das Gerät nicht mehr zu sehen, aber Sebastian hatte schnell begriffen, dass der Roboter unter das Bett gefahren war. Am Freitagabend legte sich Sebastian, frisch gewaschen und mit geputzten Zähnen, auf den Bauch vor das Bett und linste darunter. Da stand dieses verrückte Ding und blinkte vor sich hin. Es fuhr ein Stück nach links, überlegte es sich wohl gleich darauf anders und kehrte an den Platz zurück, wo es zuvor gestanden hatte. Na, er würde Kevin sagen müssen, dass sein Geschenk einen leichten Defekt hatte. Offenbar hielt es den Platz unter Sebastians Bett für seine Dockingstation, zumindest bis um 3:30 Uhr. Dann fuhr er darunter hervor und kehrte in seine elektrische Hundehütte zurück.

Samstag war der Tag der Geburtstagsfeier. Es war nichts Großes. Sebastians Eltern waren beide verstorben, Geschwister besaß er keine und außer Kevin auch keine richtigen Freunde. Ein paar Mitstreiter aus der Kanzlei waren eingeladen, außerdem ein paar Kumpel vom Bogenschießen, Sebastians einzigem Ausgleich zum Sitzen im Büro, wenn man von gelegentlicher Bettgymnastik absah. Der Tisch, den Sebastian in einem Restaurant (eigentlich eher einer Cocktailbar) bestellt hatte, füllte sich ab acht Uhr. Kevin war, wie nicht anders zu erwarten, einer der Ersten.

„Hallo Sebastian, toll, dich wieder mal zu sehen“, rief er freudig aus, schüttelte Sebastian kräftig die Hand und klopfte ihm mit der anderen auf die Schulter. „Muss kurz nach Weihnachten das letzte Mal gewesen sein, dass wir um die Häuser gezogen sind.“

„Stimmt“, nickte Sebastian. „Wir waren bei Silvio auf eine Pizza, hinterher bin ich noch in die Kakadu-Bar, aber an dem Abend ist nichts gelaufen, glaube ich.“

„Erinnere mich auch noch. Du warst nicht so recht bei der Sache, hast eine Blonde an unseren Tisch geschleppt und die dann geflissentlich ignoriert. Warst komisch drauf an dem Abend. Aber egal, heute ist heute und heute geht es rund, oder? - Kommen noch viele?“

„Acht, wenn alle kommen, die zugesagt haben“, antwortete Sebastian.

Es kamen alle Gäste, die erwartet wurden und es wurde ein feucht-fröhlicher Abend. Die Cocktails wurden immer bunter und die Stimmung ausgelassener. Nur Kevin erschien Sebastian im Laufe des Abends immer stiller und in sich gekehrter zu werden.

„Meine Güte, was ist dir denn für eine Laus über die Leber gelaufen?“, fragte Sebastian daher zu vorgerückter Stunde. „Als du kamst, warst du doch ganz munter. Und es ist mir eigentlich noch nicht aufgefallen, dass Alkohol dich zum trübsinnigen Denker macht.“

„Sieht man mir was an?“, fragte Kevin erstaunt zurück. „Ich wollte meine Sorgen eigentlich zu Hause lassen, wenn ich zu deiner Feier komme.“

„Vielleicht sehen's die anderen nicht, aber für mich bist du doch ein offenes Buch, Kevin. Das solltest du doch inzwischen wissen.“ Sebastian schob Kevin einen frischen Drink rüber. „Hier, trink noch 'nen Schluck und dann erzählst du mir, was los ist.“

Kevin nahm einen kräftigen Schluck der grünen Flüssigkeit in dem Glas und sagte zu Sebastians größtem Erstaunen: „Ich glaube, Sabrina betrügt mich.“

Sebastian starrte. Er konnte es sich nicht vorstellen, obwohl Sabrina doch genau das getan hatte, und zwar mit ihm. Aber sie hatte Schluss gemacht mit der Begründung, nur Kevin wirklich zu lieben und befriedigt wieder zu ihm zurückkehren zu können. Es konnte nicht sein, dass sie so schnell wieder vom Pfad der Tugend abgewichen war. Es passte einfach nicht zu ihr. Und Sebastian hatte in seinem Beruf gelernt, Menschen und das, was sie sagten, einschätzen zu können.

„Nein, nein“, Sebastian schüttelte heftig den Kopf. „Wie kommst du denn auf die Idee? Sabrina liebt nur dich, andere Männer guckt sie doch kaum an.“

„Trotzdem“, Kevin sah irgendwie verzweifelt aus, „im Winter war sie öfter unterwegs, ohne mir zu sagen, wo sie hin will. Und jetzt kommt sie mir verändert vor. Sie liest Bücher über seltsame Sexpraktiken und erzählt mir auch noch deren Inhalt. Als ob ich mich für Fesselspiele und so was begeistern könnte.“

„Na, vielleicht würde sie sich ja dafür begeistern und will es dir durch die Blume sagen? Klingt für mich plausibler, als dass sie dich betrügt.“ Sebastian sah Kevin offen ins Gesicht, als er das sagte, denn er wusste, dass dies zumindest teilweise richtig war. Sabrina hatte es mit ihm auch auf, sagen wir mal, unkonventionelle Weise getrieben. Konnte es sein, dass sie sich sozusagen vor einem zweiten Seitensprung schützen wollte, indem sie Kevin ihre Vorlieben näherbrachte? Passte wirklich besser, als dass sie schon wieder einen neuen Liebhaber aufgerissen hatte.

Kevin war noch nicht überzeugt. „Aber das hat sie doch früher nicht gemacht. Wie kommt sie plötzlich auf diese Ideen? Die muss ihr doch ein anderer Mann eingegeben haben.“

„Glaube ich nicht. Wenn ich dir aus meiner Erfahrung was zu diesem Thema sagen darf: Frauen lassen sich vielleicht von einem Mann zu Sexspielen verführen, die sie eigentlich nicht so mögen, aber sie entwickeln keine plötzliche Begeisterung dafür, wenn sie es nicht schon immer wollten. Wenn Sabrina also plötzlich meint, ihr könntet mal Abstand nehmen von der Missionarsstellung, dann schwelt das bereits lange in ihr. Sie hat sich wohl bisher nur nicht getraut. Ist so was wie ein Coming-out.“

„Naja, wenn du das sagst“, Kevin nickte nachdenklich vor sich hin, „du bist der mit der Erfahrung. Ich kenne ja eigentlich nur Sabrina so richtig.“ Er schnappte sich den vor ihm stehenden Rest des Drinks, schüttete ihn in einem Zug in seine Kehle, knallte das Glas mit Verve auf den Tisch zurück und sagte: „Okay, akzeptiert. Weißt du, ich werde Sabrina den Gefallen tun und erst mal eines von diesen Büchern lesen und dann ...“, Kevin lachte, „probieren wir es eben mal aus. Muss doch gut sein, wenn so viele Spaß dran haben.“

„Das ist die richtige Einstellung“, nickte Sebastian, winkte einem Kellner zu und bestellte eine weitere Runde.

In dieser Nacht wurde Sebastian nicht durch den Staubsauger geweckt. Er hatte in seinem zu diesem Zeitpunkt schon sehr benebelten Zustand beim zu Bett gehen vergessen, die Schlafzimmertür zu schließen. Doch schon in der folgenden Nacht rumpelte es wieder, weil der kleine Roboter aus dem Schlafzimmer hinaus wollte, nachdem er die halbe Nacht unter Sebastians Bett verbracht hatte. Langsam wurde es ihm zu dumm. Das Ding musste einen Defekt haben. Er würde es wohl Kevin zurückbringen müssen, vielleicht konnte der den Roboter ja umtauschen.

Sebastian kam allerdings erst am Mittwoch dazu, mit Kevin zu sprechen, denn der war dienstlich in Frankreich unterwegs und da wollte ihm Sebastian nicht mit einer solchen Belanglosigkeit auf den Wecker fallen. Am Mittwochabend rief er schließlich an.

„Hallo Gesundheitsapostel, brauchen die Franzosen dich überhaupt, die trinken doch Rotwein“, begrüßte Sebastian seinen Freund am Telefon.

„Vielleicht gibt‘s ja Wege, den durch Bestrahlung zu verbessern“, frotzelte Kevin zurück. „Was für Probleme hast du denn, dass du einfach so hier anrufst?“

„Dein Geschenk spinnt“, erklärte Sebastian. „Das Teil fährt jeden Abend unter mein Bett und überlegt es sich dann mitten in der Nacht, in seine Hundehütte im Flur zurückzukehren. Und ich bin mir sicher, das nicht so einprogrammiert zu haben.“

„Hmm“, brummte Kevin am anderen Ende der Verbindung. „Kann natürlich ein Defekt in der Steuerung sein. Wir haben das Teil ja gar nicht erst ausgepackt, geschweige denn getestet. Ich werde mal mit der Firma telefonieren, die uns die Geräte geliefert hat. Aber ein paar Tage musst du mir Zeit lassen, denn schließlich war meine Aktion ja nicht ganz legal.“

„Geht schon klar. Bis dahin schlafe ich halt bei offener Schlafzimmertür.“

„Ich weiß schon, warum du das nicht gern machst. Da laufen dir die Mädels zu schnell davon. Machs gut, ich melde mich, wenn ich Näheres weiß.“ Kevin beendete das Gespräch.

Bis zum Ende der Woche änderte sich nichts, doch Sebastian hatte sich inzwischen mit der Situation arrangiert. Er ließ die Tür zum Schlafzimmer einfach offen, so dass sein reinlicher Diener hinaus konnte, wenn er mitten in der Nacht zu seiner Dockingstation wollte. An diesem Freitag ging Sebastian auch voller Elan wieder mal auf Jagd, wie er das nannte, wenn er durch die Bars der Stadt zog, um irgendwo eine Frau aufzureißen, die er in seine Wohnung abschleppen konnte. Und wie so oft war er auch an diesem Tag erfolgreich. In seiner Lieblingsbar eroberte er eine Blondine mit üppiger Oberweite, die Hanna hieß und Lehrerin für Deutsch und Englisch war. In Sebastians Schlafzimmer stellte sich schließlich heraus, dass sie auch Französisch beherrschte.

Alles war perfekt, oder besser gesagt, wäre perfekt gewesen, wenn Sebastians bestes Stück seinen Dienst zu leisten bereit gewesen wäre wie immer. Aber der Kerl wollte nicht richtig. Hanna legte sich mächtig ins Zeug und Sebastian reagierte auch wie erwartet, aber die Freude war nicht von Dauer, denn was sich da voller Stolz aufrichtete, fiel nach wenigen Augenblicken wieder schlaff um.

Sebastian wurde abwechselnd rot und blass und starrte auf seine Männlichkeit hinab, die ihn so schmählich verriet. „Das ... das ist mir noch nie passiert“, stotterte er.

„Pah“, blies Hanna die Backen auf, „erst saufen wie ein Bär und dann keinen mehr hochkriegen, das ist so typisch Mann.“

„Ich habe nicht mal drei Drinks gehabt“, verteidigte sich Sebastian, „den letzten hast du ja zur Hälfte weggezogen. Ich war immer gut in Form."

Hanna zuckte resigniert die Achseln. „Na, heute läuft hier jedenfalls nichts. Den Abend kann ich abschreiben.“ Sie klaubte ihre Sachen wieder zusammen, die auf dem Bett verstreut lagen. „Gib mir noch einen Drink und einen Kuss und dann verschwinde ich, okay?“

Sebastian zuckte hilflos die Achseln. „Okay“, sagte er und schwang die Beine aus dem Bett. Er ging barfuß bis zum Hals ins Wohnzimmer, um Hanna wenigstens einen steifen Drink zu mixen.

Als Hanna Augenblicke später an ihrem Glas nippte, sagte sie: „Also, mixen kannst zu wenigstens. Wenn du bisher wirklich solche Probleme wie heute nicht kanntest, solltest du mal zum Arzt gehen. Normal ist das wohl eher nicht.“

Sebastian erschrak bei diesen Worten ein wenig. Er war nie zuvor beim Urologen gewesen und hatte auch nicht angenommen, dies tun zu müssen, ehe er die 50 überschritten haben würde.

Hanna trank ihr Glas aus, dann setzte sie ein Lächeln auf, sagte: „Nimm's nicht zu tragisch, tu ich ja auch nicht, und ich bin schließlich auch um einen Fick gekommen, den ich mir verdient hätte.“ Zum Schluß gab sie Sebastian einen Schmatz auf die Wange und verabschiedete sich aus dessen Leben.

Sebastian blieb allein in der Wohnung zurück, räumte mit einem dumpfen Gefühl der Angst ein bisschen auf, sah den Staubsauger im Schlafzimmer verschwinden, dachte: ‚Du bleibst mir treu in der Nacht.‘ und verfügte sich kurze Zeit später selbst ins Bett.

Im Moment des ersten Schrecks hatte Sebastian am Montag der folgenden Woche gleich zum Arzt gehen wollen, dann sagte er sich aber, dass dieser sicher darüber lachen würde, wenn ein Mann wegen einer schlappen Nummer gleich zu ihm gerannt kam. Also ließ er es bleiben und dachte sich, er würde in der Woche lieber noch einen Barbesuch einschieben, um seine Fähigkeiten zu testen.

Am Donnerstag ließ er sich von Cornelia, einer brünetten Verkäuferin, in deren Wohnung abschleppen. Das Resultat fiel nicht besser aus als bei Hanna und nun war Sebastian fest überzeugt, etwas unternehmen zu müssen. Das war nicht mehr der alte Sebastian. Am Freitag zeigten sich erste Probleme beim Wasserlassen. Der Urin verließ ihn ohne großen Druck und es brannte ein wenig in der Harnröhre. Es war nicht wirklich schmerzhaft, aber unangenehm und lästig, zumal Sebastian feststellen musste, dass der Urin auch noch tröpfelte, wenn er die Toilette verlassen hatte. Das war besonders unangenehm.

Außerdem haarte er im Bereich seiner Genitalien. Ihm fiel die Schambehaarung büschelweise aus. Auch dieser Umstand trug nicht gerade zu Sebastians Beruhigung bei. Leider war es für einen Arztbesuch vor dem Wochenende zu spät.

Am Sonntag rief Sebastian Kevin an, um ihm von den plötzlichen Problemen in seinen unteren Regionen zu berichten.

„Na, das hört sich ja gar nicht gut an“, sagte Kevin, nachdem Sebastian geendet hatte. „Ich such dir gleich mal einen guten Spezialisten raus, wart mal einen Augenblick.“ Sebastian hörte das Klappern des Hörers, als dieser auf einen Tisch oder Schrank gelegt wurde. Kurze Zeit später war Kevin zurück. „Dr. Düsselbach, Franklinstraße 3“, diktierte er. „Ich ruf den am Montag gleich in der Früh an und sage, dass ein guter Freund von mir auf seine Patientenliste will. Ich habe noch was gut bei dem. Wenn ein Normalsterblicher versucht, einen Termin bei solchen Fachärzten zu bekommen, ist er unter Umständen eher unter der Erde als im Wartezimmer des Arztes."

„Na, du hast ja eine tolle Art, mir Mut zuzusprechen“, erwiderte Sebastian.

„Wenn solche Beschwerden so plötzlich und so massiv auftreten, ist damit oft nicht zu spaßen. Ich will dir aber keine Angst machen. Geh erst mal zu deinem Hausarzt und anschließend mit der Überweisung zu Dr. Düsselbach. Wirst ja hören, was der sagt."

„Schnipp-schnapp und ab", versuchte Sebastian zu scherzen, aber er klang dabei nicht so lustig wie sonst.

„So schlimm wird es schon nicht kommen", versuchte Kevin ihn zu beruhigen. Sie schwatzten ein bisschen über belanglose Themen und schließlich legte Sebastian auf. ‚Auf zu Dr. Düsselbach!‘ feuerte er sich in Gedanken an.

Am Morgen des Tages, an dem er Dr. Düsselbach aufsuchen wollte, fiel Sebastian auf, dass sein Penis und der umgebende Bereich aussahen, als hätte er einen Sonnenbrand. Die Haut war gerötet und es zeigten sich kleine Pusteln. ‚Nicht gut‘, dachte Sebastian sich, ‚gar nicht gut.‘

Das war auch die Meinung von Dr. Düsselbach, als dieser sich Sebastian angeschaut hatte. „Ich glaube, ich muss sie ins Krankenhaus einweisen“, resümierte er nach einer gründlichen Untersuchung der oberflächlichen Symptome. „Im Moment kann ich nicht sagen, was Ihnen wirklich fehlt. Da ich wohl so gut wie alles bereits gesehen habe, was mit dem Ding da passieren kann, finde ich schon diese Tatsache allein nicht sehr gut. Ich brauche eine gründliche Laboruntersuchung von Blut und Urin und eine Tomografie wird auch notwendig sein. Laparoskopie wohl noch nicht. Also gehen Sie  mit dieser Einweisung ins Zentralkrankenhaus, ruhen sich ein bisschen aus und lassen sich gründlich durchchecken.“

Sebastian war bei diesen Worten ein bisschen blass geworden. Außerdem spürte er eine leichte Übelkeit. ‚Die ganze Aufregung‘, dachte er.

Am nächsten Morgen jedoch erbrach sich Sebastian nach dem Frühstück. Die beiden Scheiben Toast und sein Kaffee wollten einfach nicht bei ihm bleiben. Stattdessen begleitete ihn der saure Geschmack auf dem Weg zum Krankenhaus, wo er dem zuständigen Arzt ein neues Symptom auf den Weg zur Diagnose mitgeben konnte.

Die Untersuchungen wurden mehr, je länger sich die Ärzte mit Sebastians Fall beschäftigten. Nachdem die Laborberichte vorlagen, die sehr niedrige Leukozytenwerte lieferten, wie man ihm sagte, wurde eine Endoskopie an seinem besten Stück vorgenommen. Sebastian ließ die Prozedur über sich ergehen.

Die Mienen der Ärzte sahen nicht sehr verheißungsvoll aus, als sie ihm mitteilten, sie müssten auch eine Tomographie durchführen. „Unglaublich“, hörte Sebastian einen der drei Weißkittel sagen, die in sein Krankenzimmer gekommen waren, um die bisherigen Ergebnisse mit ihm durchzugehen, als diese wieder sein Zimmer verließen. Der angesprochene Arzt schüttelte einfach nur den Kopf.

Erst zwei Tage später kam der älteste der drei Ärzte, er hatte einen grauen Schnauzbart wie eine Robbe und fast keine Haare mehr auf dem Kopf, allein in sein Zimmer und überbrachte die Ergebnisse. Er sah sorgenvoll aus, als er sich am Bett von Sebastian einen Stuhl heranzog und darauf niederließ.

„Es ist ein Fall von Strahlenkrankheit, wie ich ihn in meiner ganzen Laufbahn noch nicht gesehen habe“, sagte der Doktor mit einer sanften Stimme, die nicht zu seinem Kaiser-Wilhelm-Bart und der übrigen Erscheinung passte.

„Strahlenkrankheit?“, fragte Sebastian ungläubig zurück. „Wo soll ich mir die denn zugezogen haben?“

„Das wissen wir natürlich auch nicht. Aber die Tatsache bleibt. Sie müssen über eine geraume Zeit einer starken Röntgenquelle ausgesetzt gewesen sein. Anders ist das Bild nicht zu erklären, das ihr Unterleib bietet. Sie haben bereits Prostata- und Hodenkrebs. Er hat Metastasen ausgebildet, sollte aber noch zurückzudrängen sein. Allerdings kann die natürliche Funktion ihrer Genitalien nicht gerettet werden.“

Sebastian schüttelte nur konsterniert den Kopf. Er fühlte sich plötzlich völlig leer. Krebs, er, und dann auch noch der Verlust seiner Männlichkeit. Das konnte doch alles nicht wahr sein!

„Nein“, sagte er verblüffend ruhig, „da muss ein Irrtum vorliegen."

„Ich wünschte, es wäre so“, antwortete der alte Arzt. „Wir beginnen noch heute mit der Therapie.“

Sebastian ließ sich in sein Bett zurückfallen und ihn erfasste eine kalte Trauer. Er bedauerte sich, bedauerte den Verlust, den er erleiden würde, und fragte sich, wie es dazu gekommen war. Tränen begannen seine Augen zu füllen. Schließlich weinte er hemmungslos.

Etwa eine Stunde später griff er zum Handy, um Kevin anzurufen. Kevin musste erfahren, was mit ihm passiert war. Vielleicht konnte er ihm besser helfen, als dieser alte Mann im weißen Kittel.

Kevin ging praktisch sofort an den Apparat. Es schien, als hätte er Sebastians Anruf ungeduldig erwartet. Er hörte sich Sebastians Bericht und Wehklagen geduldig an. Anschließend sagte er völlig ruhig: „Da wirst du dann also nicht mehr die Frauen deiner Freunde bumsen können.“

Sebastian traf es wie ein Schlag mit dem Vorschlaghammer. Kevin hatte es gewusst. Kevin hatte es die ganze, verdammte Zeit gewusst. Er wollte etwas erwidern, aber er wusste einfach nicht, was. Er brachte ein paar hilflose Krächzer hervor, eher er hörte, was Kevin als Nächstes sagte: „Morgen kommen zwei Techniker aus unserem Haus und holen den Staubsauger wieder ab. Der hat ja für genügend saubere Verhältnisse in deinem Leben gesorgt.“

„Du hast …“, war alles, was Sebastian hervorbrachte, dann stieg ihm ein Kloß der Verzweiflung in den Hals.

„Ich habe nichts getan“, antwortete Kevin. „Du wolltest doch, dass das Ding repariert wird, damit es dich nicht mehr im Schlafzimmer belästigt. Die alte Frau über dir hat doch sicher den Schlüssel. Ich werde den Technikern sagen, die sollen das Gerät schnell hier abliefern, damit ich es mir ansehen kann. Sabrina wünscht dir übrigens gute Besserung.“ Damit legte Kevin auf. Seine Ehe war wieder sauber und würde es auch bleiben.

Leichte Beute

Er stand ganz still hinter einer der dicken Eichen und beobachtete den Weg. Die Dunkelheit senkte sich immer tiefer über den Park hinab, der am südlichen Rand der kleinen Stadt lag. Er blickte den Weg entlang, der im Augenblick völlig verlassen lag und hoffte, die Joggerin, die ihm bereits gestern aufgefallen war, würde wieder auftauchen. Er war jetzt seit einer Woche hier und ging jeden Abend in den Park, anfangs nur, um zu sondieren, doch seit zwei Tagen suchte er nach einem passenden Opfer. Gestern war ihm die Joggerin über den Weg gelaufen. Das war, als er sich schon beinahe auf den Heimweg gemacht hatte, weil er nach zwei Stunden Warterei angenommen hatte, jetzt würde sich keine Maus mehr in diesem Park zeigen. Schließlich war diese sogenannte Stadt doch mehr ein Nest, da verirrten sich schon bei Tage kaum Leute hierher, geschweige denn nach dem Einbruch der Dämmerung.

Aber er hatte aus dem Hessischen verschwinden müssen. Sie suchten ihn dort. Jetzt hatten sie ihn sogar im Fernsehen gezeigt, eigentlich ein Phantombild von ihm, das nach der Beschreibung durch eines seiner Opfer angefertigt worden war. „Aktenzeichen XY ungelöst“ hatte die Geschichte in schön schaurigen Bildern gebracht und ihn dabei in ein Monster verwandelt, das hilflose Frauen vergewaltigte. Er lauere ihnen in Parkanlagen auf, brächte sie in seine Gewalt und verginge sich an ihnen. Gut, das stimmte natürlich. Aber er tat es ja nur, weil er musste. Er brauchte den Kick, brauchte die Gefahr, um Lust und Erfüllung zu finden. Das wurde in der Sendung nicht erwähnt. Er war doch ein Opfer seiner eigenen Triebe, oder nicht?

Die Tussi, die ihn beschrieben hatte, musste allerdings blind vor Angst gewesen sein. So wie auf diesem Phantombild sah er nicht mal morgens um fünf nach einer durchzechten Nacht aus. Und er trug neuerdings sein blondes Haar dunkel gefärbt.

Er war also in diese Gegend im Osten gekommen, um sich ein neues Jagdrevier zuzulegen. Dieser Ort war so gut wie jeder andere, aber der stille Park im Süden, durch den hin und wieder junge Mädchen joggten, die sich zu dick fanden, war bestimmt eine gute Wahl.

In den letzten Wochen waren gerissene Schafe und das Lamentieren der Schäfer über die Wölfe, die aus der Lausitz vorrückten, das einzig interessante regionale Thema in den Zeitungen gewesen. Das würde sich ändern, wenn er seiner Lieblingsbeschäftigung nachging. Dann war die Saure-Gurken-Zeit für die Presse vorbei.

Er stand ganz still hinter der Eiche und atmete die kühle Nachtluft ein. Er spürte, wie die Wollust sich in ihm breitmachte und sein Denken auf Triebe reduzierte, die er nicht zurückhalten konnte und wollte. Er hoffte sehr, die Joggerin von gestern wäre auch heute wieder unterwegs oder wenigstens eine andere junge Schnepfe.

Die von gestern wäre natürlich ideal gewesen. Er hatte sofort einen Ständer bekommen, als er sie mit hüpfenden Brüsten den Weg entlangkommen sah. Dunkle, lange, zu einem Pferdeschwanz gebundene Haare, ein blasses, schmales Gesicht ohne Schminke und neonfarbige Laufkleidung – so war sie an ihm vorbeigelaufen. Er hatte das rhythmische Atmen gehört, als sie seinen Standplatz passierte. Ihre Muskeln hatten sich gleichmäßig und fließend bewegt, wie dies zumeist nur bei trainierten Menschen der Fall ist. Er war sicher, dieses Mädchen lief nicht zum ersten Mal, aber natürlich konnte es heute einen anderen Weg nehmen oder mal einen Ruhetag einlegen.

Es war inzwischen völlig dunkel geworden. Der Mond schob sich hinter einer Wolke hervor und sandte sein blasses Licht über die Szenerie. Er sah hoch zum Mond und atmete die kühle Nachtluft. War besser als hier an der Eiche zu stehen und zu rauchen, wie es Vergewaltiger in amerikanischen Büchern und Filmen immer machten, damit die Bullen auch ja Vergleichs-DNS fanden. So ein Schwachsinn, hatten diese Schreiberlinge noch nie was von der Zigarette danach gehört?

Tapp, tapp, tapp! Schritte näherten sich und er lugte um den Baum herum, um zu sehen, ob seine Beute ansprechend aussah. Sein Herz setzte beinahe einen Schlag aus vor Freude. Sie war es! Seine Traumfrau von gestern. Mit federndem Schritt kam sie den Weg hochgelaufen, keuchte dabei ein wenig und ahnte nicht, dass sie bereits sehnsüchtig erwartet wurde.

Sie sah noch besser aus als gestern, fand er. Ihre Muskeln führten einen federnden Tanz unter der engen Sportbekleidung aus. Ihre offensichtlich straffen Brüste bewegten sich im Takt der Bewegung ihrer Beine. Ihre Wangen waren vom Lauf leicht gerötet und ihre nackte Haut glänzte vom Schweiß im Licht der Natriumdampflampen. Als sie den Baum beinahe erreicht hatte, kam er aus seinem Versteck hervor und trat auf den Weg. Sie machte einen einzigen weiteren Schritt, stoppte ihren Lauf und sah ihm direkt in die Augen. Sie hatte grüne Augen, die Augen einer Katze.

Da war er wieder. Susann erkannte der Typen sofort wieder. Gestern hatte er auch an diesem Baum gestanden und sie beobachtet. Es war dieser Vergewaltiger aus dem Fernsehen. Sie hatte das Gesicht schon gestern sofort wiedererkannt, auch wenn es bereits recht dunkel gewesen war und alle Bilder daher schwarz-weiß für sie waren. Sie blieb stehen und sah dem Mann direkt ins Gesicht, der sie mit Blicken regelrecht verschlang. ‚Gleich sabbert er‘, ging es Susann durch den Kopf. ‚Ob er mich riechen kann?‘ Sie bezweifelte das. Dafür dürften seine Sinne nicht gut genug sein.

Sie war anders. Sie war anders, seit sie denken konnte, aber erst, als sie dreizehn war, machte ihre Mutter ihr klar, wie anders sie tatsächlich war. Sie hatte ihre Tochter beiseite genommen, wie alle Mütter das mit ihren Töchtern machen, wenn die Zeit gekommen ist, dass diese zu Frauen werden, aber sie hatte wesentlich mehr zu erklären als die Sache mit dem Sex und den Männern und der Pille. Sie erklärte Susann auch, warum es keinen Vater in ihrer Familie gab. An diesem denkwürdigen Tag erfuhr Susann, dass ihr Vater ein Verbrecher gewesen war, einer, der sich an Frauen im Park vergangen hatte. Genau wie der Typ, der sie jetzt anstarrte und sich gleich auf sie stürzen würde. Der Blick war so primitiv. Nur Geilheit – ein Tier war alles, was von der Krone der Schöpfung übrig geblieben war.

Susanns Mutter hatte sich viel Zeit genommen, um ihrer Tochter klar zu machen, dass es bei ihr, anders als bei den anderen Frauen, zwei Zeiten im Monat gab, wo sie sich besser nicht mit Jungs, später mit Männern, einließ.

Susann hatte zugehört, erst ein bisschen neugierig, dann erstaunt und schließlich beinahe entsetzt.

„Heißt dass, ich kann nie eine Familie haben?“, hatte sie ihre Mutter schließlich gefragt.

„Aber wir sind doch auch eine Familie“, hatte diese geantwortet.

„Ja, aber, was ist, wenn ich mal einen netten Jungen kennenlerne?“ Tränen waren ihr in diesem Moment in die Augen gestiegen, und ihre Mutter hatte ihr daraufhin sanft über das Haar gestrichen.

Ihr Blick war streng geworden und sie hatte mit fester Stimme gesagt: „Dann vergiss ihn wieder.“

Susann hatte die Hand vor den Mund geschlagen, den Kopf geschüttelt und war heulend aus dem Zimmer gerannt. Zwei Stunden später war sie aus ihrem Zimmer zurückgekehrt, hatte sich zu ihrer Mutter gesetzt und beide hatten bis lange nach Mitternacht über ihr gemeinsames Problem geredet. So viel wie an diesem Tag hatte ihre Mutter nie zuvor und nie danach über ihr eigenes Leben preisgegeben.

In der Schulzeit hatte es ein paar Freundschaften mit Jungs mit Knutschen und Fummeln gegeben, aber nie war es so ernst gewesen, dass sich Probleme für Susann ergeben hätten. Schließlich hatte sie mit dem Studium begonnen und Jan kennengelernt. Sie waren sich während eines Studentenfaschings in die Arme gelaufen, und hatten einander nicht mehr loslassen können.

Zunächst war alles wie in der Schulzeit gewesen, doch die Beziehung zu Jan ging tiefer. Susann wollte ihm alles erzählen und hoffte, er würde ihre Probleme verstehen. Immerhin wollte er Tierarzt werden, da konnte es doch möglich sein, dass er sich mit diesen Dingen auskannte.

Susann und Jan hatten wunderbare Wochen. Sie liebten sich und hatten wilden Sex, wann immer Susann es zuließ. Jan verstand nur nicht, wieso bei Susann die Periode so lang war. Das hatte sie versucht, ihm weiszumachen. Irgendwann hatte sie beschlossen, ihn über ihre persönlichen Probleme aufzuklären.

„Heute machen wir mal ein spannendes Sexspiel“, hatte Susann ihrem Geliebten erklärt und ihn aus dem Schlafzimmer ihrer gemeinsamen Bude geschoben. "Du darfst nur zugucken."

„Oho“, machte Jan, ließ sich aber aus dem Schlafzimmer drängen und blieb vor der Tür zurück.

„Was soll das werden?“, fragte er nach einer Weile, immer noch etwas ratlos vor der Tür stehend. „Ich dachte, ich soll bei irgendwas zugucken.“

„Du musst durchs Schlüsselloch gucken“, hörte er Susann von drin antworten.

„Och, kann ich nicht doch reinkommen?“, bettelte Jan und drückte die Klinke nieder. Es war abgeschlossen.

„Nein“, kam auch die prompte Antwort. Also beugte er sich gehorsam zum Schlüsselloch und linste hindurch.

Seine Susann hatte sich restlos entkleidet auf dem Bett niedergelassen und hatte offensichtlich damit begonnen, es sich selbst zu besorgen. Jan fand das zwar recht nett, aber so richtig toll war es nicht, verglichen mit den gemeinsamen Nächten, die sie oft hatten. Aber er war schließlich auch nur ein Mann, und als seine Susann einen Dildo aus dem Nachtschrank holte und diesen zum Einsatz brachte, fummelte er auch an sich herum, während er gebannt durch das Schlüsselloch starrte.

Irgendwann verharrte er plötzlich. Er ließ sein Glied fahren, riss den Mund in Erstaunen oder Erschrecken auf und guckte nur noch. Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen. Schweiß trat auf seine Stirn. Er ließ sich in die Hocke nieder, schlag die Arme um seinen Körper und begann am ganzen Leibe zu zittern, wie in großer Kälte. Als Susann zehn Minuten später aus der Schlafzimmertür trat, wich er, auf dem Hintern rutschend, vor ihr zurück und starrte sie aus großen, ängstlichen Augen an.

„Was war das?“, fragte er schließlich, als er seine Sprache wiedergefunden hatte.

„Das war der Grund“, antwortete Susann schließlich, „warum wir kein gemeinsames Kind haben können.“

Ein Kloß saß in Jans Hals und er schluckte. Er blickte Susann mit angstvollen Augen an, als könne die ihm jeden Augenblick an die Kehle springen. Was sollte er sagen? Was wollte er sagen?

„Was denkst du?“, fragte Susann schließlich. „Kannst du mich noch immer lieben?“

Jan zögerte, doch es war nur ein kurzer Augenblick. Ihm war inzwischen klar geworden, dass es Schlimmeres gab als die Dinge, die er gerade gesehen hatte. Es gab ein Leben ohne Susann.

„Ich liebe dich“, sagte er deshalb, „und werde dich immer lieben.“ Er sprang auf und wollte Susann umarmen, die noch immer hüllenlos vor ihm stand, doch diese streckte die Arme nach vorn und hielt ihn zurück.

„Jetzt nicht, Lieber, es ist sicherer.“

Zwei Stunden später saßen sie beide aneinander gekuschelt auf der Couch und sahen sich „Frei geboren“ an, einen von Jans Lieblingsfilmen.

Das war jetzt drei Jahre her. Inzwischen hatte Jan seine Wildkatze, wie er es ausdrückte, zunächst seinen Eltern vorgestellt und im vorigen Jahr hatten sie geheiratet. Seitdem sprachen Jans Eltern eigentlich jedes Mal von Enkelkindern, wenn die beiden jungen Eheleute zu Besuch waren. Jan wusste nie so recht, wie er reagieren sollte, und Susann fürchtete, seine Eltern würden dumme Vermutungen anstellen. Aber bisher war immer alles gut gegangen. Und das würde auch so bleiben. Das war Susanns Entscheidung.

Und jetzt stand dieser Typ vor ihr, beinahe geifernd vor Lust, und wollte sie vergewaltigen.

Sie war ein bisschen zu sehr in Gedanken versunken gewesen, daher hatte sie den Moment, als der Kerl sie ansprang, nicht rechtzeitig erkannt und war ziemlich schmerzhaft auf den Rücken gefallen. Sie schrie auf und der Mann grinste. Sie hätte ihm die Augen auskratzen mögen, aber sie hielt sich zurück.

„So, mein Täubchen“, sagte der Typ. „Jetzt machen wir es uns richtig gemütlich. Hier auf dem Weg ist doch zu viel los.“ Er packte sie mit beiden Armen, hob sie ein Stück hoch und schleppte sie seitlich in die Büsche.

Er war ein wenig verwirrt. Eigentlich hatte er bei dieser durchtrainierten Fotze mit mehr Gegenwehr gerechnet. Die anderen hatten versucht, um sich zu schlagen, hatten gekratzt und gebissen und vor allem hatten sie alle geschrien. Die hier hatte sich auch gewehrt, aber alles war halbherzig, so als wüsste sie nicht, ob es ihr nicht vielleicht sogar Spaß machen könnte. Ihm machte das allerdings nicht so viel Spaß. Sie sollte sich wehren. Sie sollte Angst haben. Also schlug er ihr zur Einstimmung kräftig ins Gesicht, nachdem er sie in ein Gebüsch geschleppt hatte. Tränen sollten fließen. Es kam sogar noch besser. Er hatte ihre Nase getroffen und Blut rann heraus.

Als er sie anschließend auf den Boden schleuderte und ihr Sporthose und Höschen vom Arsch zerrte, strampelte sie doch mit den Beinen wie alle anderen und trat nach ihm. Er drehte sein Becken so, dass sie ihn nicht da treffen konnte, wo es wirklich wehtat. Das Teil wurde schließlich noch gebraucht und war inzwischen auch richtig schön hart.

Er griff nach unten und drückte ihre Schenkel auseinander. Dann fasste er sie an. ‚Hey, die ist ja richtig nass.‘ Das war eine neue Erfahrung. Das hatte er noch nie erlebt. Sonst hatte er immer mit Spucke nachhelfen müssen. War eine richtig rollige Katze, die Kleine.

Er machte sich über sein Opfer her. Er robbte auf sie drauf, wie sich ein Walrossbulle vermutlich auf sein Weibchen wirft. Sie lag mit weit gespreizten Schenkeln unter ihm und ließ es geschehen. Tief drang er in sie ein und weidete sich an ihrem angstvollen Blick mit den weit aufgerissenen Augen. Auf, nieder, auf, nieder - wie eine Maschine. Er schwitzte und japste, während er seine Verrichtung erledigte, und bemerkte kaum, dass auch sein Opfer offenbar einem Höhepunkt zustrebte. Das war nicht einfach ungewöhnlich, das war eigentlich unglaublich.

Dieses Mädchen unter ihm hatte ihn unter seinem leichten T-Shirt umklammert und ihre Hände in seinen Rücken gekrallt. Ihre Unterschenkel hatten sich um seine Beine geschlungen und hielten ihn fest. Jetzt war er ebenso ein Gefangener ihres Körpers, wie sie seine Gefangene war.

Schließlich kam es ihm und praktisch gleichzeitig heulte diese Joggerin laut auf. Sie kreischte in die Nacht hinein, dass die Vögel in den Gebüschen erwachten und erschrocken aufflogen. Gleichzeitig spürte er plötzlich Schmerzen auf seinem Rücken. Sie kratzte ihn. Sie zerkratzte ihm den Rücken.

‚DNA-Spuren‘, schoss es ihm durch den Kopf. Wenn sie so mit ihm verfuhr, musste er sie töten und verstecken. Er konnte sie nicht einfach hier liegen lassen wie die anderen Opfer. Er wollte ihren weißen Hals packen, doch ihre Arme umschlossen noch immer seinen Körper und hielten seine Arme an den Leib gedrückt. Kein Problem, die Arme dieser Tussi sollte er zur Seite schieben können, doch Fehlanzeige, sie waren wie Stahlklammern, die sich in seinem Rücken schlossen. Er hob den Kopf und sah ihr ins Gesicht.

Was war das? Sie hatte plötzlich einen Bart. So etwas wie Schnurrhaare wuchsen auf ihrer Oberlippe. Sie öffnete die Augen, die smaragdgrünen Augen, und sah ihn direkt an. Ihre Lippen teilten sich, sie zeigte ein Gebiss, das wie angeschliffen wirkte, und fauchte ihn an. Plötzlich bekam er es mit der Angst zu tun. Das war nicht normal. Das war kein normales Mädchen, an dem er einfach seine Lust befriedigt hatte.

Er zappelte, um sich aus ihrer Umarmung zu befreien und plötzlich gab sie ihn tatsächlich frei. Aber nur, um einen Arm nach vorn zu bringen und ihm mit einer krallenbewehrten Hand ins Gesicht zu schlagen. Vier lange, blutige Striemen blieben auf seiner linken Wange zurück. Und der nächste Hieb folgte sofort. Er traf ihn knapp unterhalb des Auges. Er sprang von Schmerz und Überraschung verwirrt auf und sah auf das hinab, was er da gerade gevögelt hatte.

Dieses Ding, das einmal ein Mädchen gewesen war, wurde immer katzenähnlicher. Sie (es) hatte sogar einen Schwanz. Kaum hatte er sich aufgerappelt, war auch das Zwitterwesen auf den Beinen. Seine Krallen schlugen weiterhin nach ihm aus. Es fauchte ihn an und zeigte dabei ein typisches Raubtiergebiss. Fell zeigte sich auf Armen und Beinen. Es hatte die hellbraune Färbung einer Löwin.

Katzen, das hatte er mal gelesen, greifen nach der Paarung ihre Männchen an. So mancher Kater hatte bei so einer Attacke schon ein Auge oder Ohr verloren. Und er hatte auch gelesen, dass kluge Kater nach der Paarung eilig Fersengeld gaben. Sollte er jetzt wirklich vor seinem eigenen Opfer flüchten? War das überhaupt ein Opfer? Oder war er die Beute gewesen?

Er kam nicht mehr weiter mit seiner Überlegung, denn in diesem Augenblick sprang sein ehemaliges Lustobjekt auf ihn zu. Es krallte sich an seinem Körper fest und seine Fangzähne gingen zu seinem Hals. Er griff mit den Händen nach oben, um sich vor dem Biss zu schützen, aber seine Reaktion war viel zu langsam. Er spürte, wie das scharfe Raubtiergebiss sich in sein weiches Fleisch senkte. Er hatte auch mal gelesen, dass der Tötungsbiss der Raubtiere schnell ist und Beute nicht unnötig leiden muss. So war es.

Als Susann nach Hause kam, verschwand sie eilig im Bad. Sie musste das Blut beseitigen, ehe Jan aufmerksam wurde.

„Hallo Schatz“, rief er aus der Küche, „du warst aber lange joggen heute.“

„Ja“, rief sie zurück. „Ich habe noch jemanden getroffen, mit dem ich was zu besprechen hatte. Es ging um die Samenspende.“

„Oh“, Jan zögerte. Er liebte dieses Thema nicht, aber er wusste, dass es sein musste. In den fruchtbaren Tagen konnte er Susann nicht beglücken. Sie wurde zur Bestie, wenn der Orgasmus vorbei war. Er hatte es einmal gesehen und konnte es nie mehr vergessen. Wenn er sie nicht so sehr geliebt hätte, wäre es nicht zu ertragen gewesen. Er atmete tief durch und wechselte das Thema: „Es gibt Steak. Wie willst du deins?“

„Blutig, das weißt du doch, Dummerchen“, erscholl die Antwort aus dem Bad, wo Susann gerade die letzten Blutspritzer von ihrem Körper entfernte.

„Ja, das weiß ich“, erwiderte Jan. „Manchmal hoffe ich eben, dass du eines Tages ‚medium‘ antwortest.“

„Vielleicht irgendwann einmal, vielleicht“, antwortete Susann und begann zu singen: „The Lion sleeps tonight.“

Asche zu Asche

Wie so oft suchte Lisa Zuflucht in dem kleinen Gehölz gleich hinter dem Haus, wie so oft wenn ihr Vater wieder auf sie einschrie, weil sie irgendetwas nicht verstanden oder falsch gemacht hatte. Er schlug sie nie, nein, aber er brüllte und tobte, griff Dinge in ihrem Zimmer und schleuderte sie zu Boden. Heute hatte er das Poster hinter ihrem Bett, das eine Märchenprinzessin zeigte, von der Wand gefetzt und in kleine Schnipsel zerrissen.

„Werd‘ endlich erwachsen“, hatte er geschrien. „Wenn du immer nur in deinen Träumen lebst, bringst du es nie zu etwas.“ Er warf ihr die Mathearbeit als zerknüllten Ball vor die Füße. „Wir üben jetzt jeden Tag, bis du es endlich begreifst. Und diesen Unsinn schlag dir endlich aus dem Kopf.“ Er griff nach dem Poster, zerrte es von der Wand und zerriss es, während er aus dem Zimmer stampfte.

„Bist du nicht zu hart zu ihr?“, hörte Lisa ihre Mutter im Flur fragen.

„Zu hart? Das ich nicht lache. Ein anderer Vater hätte ihr eine Tracht Prügel verpasst, wenn sie immer nur Fünfer und Sechser nach Hause bringt. Wir sind zu gutmütig.“

Lisa war in Tränen ausgebrochen. Als sie hörte wie im Wohnzimmer der Fernseher zu plärren begann, schlich sie sich hinaus. Wenn sie pünktlich zum Abendessen daheim war, merkten ihre Eltern es gar nicht, dass sie nicht in ihrem Zimmer spielte oder lernte.

Die Sonne schien, das Licht spielte auf den frischen Blättern. In den Zweigen raschelten Vögel beim Nestbau. Es war Frühling, Zeit sich um den Nachwuchs zu sorgen. Lisa reckte den Kopf, blickte hinauf zu den emsigen Gesellen, die pfeifend und tirilierend ihre Arbeit verrichteten.  Sie liebte die Zeit im Gehölz. In ihren Träumen bevölkerten es Elfen und Kobolde, die sich vor ihr versteckt hielten, deren Bewegungen aber man als Rascheln im Laub wahrnehmen konnte.

Eine Weile stand sie einfach nur auf einer kleinen mit Gänseblümchen und Löwenzahn bewachsenen Lichtung. Sie sah den Vögeln zu, lauschte dem Wind, atmete den Duft der Pflanzen, fühlte die Stille, die sie umgab.

Plötzlich nahm sie aus den Augenwinkeln einen Lichtblitz wahr, gleich da links unterhalb der alten Eiche war etwas aufgeblinkt und sofort wieder erloschen. Hatte sich ein Sonnenstrahl in einem Edelstein verfangen oder nur in der Scherbe einer leeren Bierflasche, die irgendjemand hier entsorgt hatte?

Lisa ging zu der Stelle hinüber. In einer kahlen Mulde inmitten der ansonsten grünen Fläche hockte ein Vogel, sperlingsgroß mit purpurnem Gefieder und gelbem Schnabel. Er hüpfte auf der Stelle herum und sah ziemlich hilflos aus, wenn er die Flügel spreizte und sich dennoch nicht in die Lüfte erheben konnte.

Lisa hockte sich nieder, betrachtete das Vögelchen und lächelte.

„Armer“, sagte sie. „Bist du aus dem Nest gefallen?“

Zur Antwort piepste das Tier leise. Lisa blickte zu der großen Eiche auf, deren Zweige ihre Schatten auf die Stelle warfen, wo sie hockte. Wieder erzeugte der kleine Vogel hilflose Laute.

„Das ist zu hoch“, erklärte Lisa. „Ich kann dich nicht wieder nach Hause bringen.“

Vorsichtig beugte sie sich vor und hielt dem Vogel die offene Handfläche entgegen. Das Tier beäugte sie offensichtlich voller Interesse und piepste. Es hüpfte auf Lisa zu, wandte den Kopf nach links und rechts, die leere Hand musternd, vielleicht in der Hoffnung auf ein paar Krumen Brot oder Körner.

Lisa hatte so einen Vogel nie zuvor gesehen, weder hier im Gehölz noch im Zoo, nicht einmal in einem ihrer vielen Tierbücher. Sie würde ein Foto von ihm machen und es ihrer Biologielehrerin zeigen. Biologie stellte das einzige Fach dar, bei dem es für Lisa keine Probleme gab, die Erwartungen ihres Vaters an die Noten zu erfüllen, wenn man von Kunst und Musik absah. Aber dies waren für ihren Vater keine Schulfächer, sondern Spielstunden.

Lisa erhob sich, wollte sich schon abwenden, da ließ der kleine Vogel plötzlich statt des bisherigen leisen Piepens einen wunderschönen Gesang erschallen. Triller und Kadenzen ergossen sich aus dem kleinen Schnabel, die die Seele eines Menschen mit purer Freude erfüllen konnten. Schmerz, Liebe und Hoffnung paarten sich mit Weite und Freiheit zu einem Lied über Leben und Tod, wie es einem kleinen Tier nicht möglich sein sollte. So ein Lied hätte ein großer Komponist schreiben sollen, ein Bach oder Beethoven, es wäre eines jener Stücke gewesen, die jedes Jahr nur einmal zu einem besonderen Ehrentag aufgeführt werden, um das Einzigartige des Augenblicks zu preisen.

Sie wandte sich um und lauschte fasziniert der überirdischen Schönheit dieses Gesanges. Was für ein Vogel mochte das sein? Solche Stimme in einem so winzigen, zerbrechlichen Körper schien unmöglich.

Erneut hockte Lisa sich nieder, hielt dem Sänger die offene Hand hin, hoffend er würde darauf hüpfen, so dass sie ihn mit sich nehmen konnte. Tatsächlich, der Vogel beendete seinen Gesang, trippelte ein paar Mal vor und zurück, als wolle er Anlauf nehmen oder eine wichtige Entscheidung gründlich durchdenken, dann setzte er vorsichtig einen Fuß auf den Rand von Lisas Handfläche. Er zögerte, legte den Kopf schief und beäugte Lisa. Schließlich sprang er vollends auf ihre Hand.

Lisa starrte das rote Federbündel an. Langsam, ganz langsam richtete sie sich wieder auf, wagte nicht zu atmen, aus Furcht den kleinen Gesellen zu verscheuchen. Als sie stand, hob sie die Hand in Zeitlupentempo höher, bis sie dem kleinen Vogel direkt in die Augen blicken konnte. Das rote Federkleid erschien ihr wunderschön. Metallisch glänzte es im Sonnenlicht. Der Vogel spreizte seine Flügel leicht und unter den roten Deckfedern wurde eine bläulich, bis lila schimmernde zweite Federschicht sichtbar. Der Schnabel leuchtete zitronengelb, die Augen sahen aus wie kleine Kohlestücke. Der Vogel wandte den Kopf hin und her, betrachtete sein Gegenüber mal mit dem einen, mal mit dem anderen Auge. Als die Musterung abgeschlossen war, piepste er kläglich, knickte die Beine ein und ließ sich in einer sitzenden Stellung nieder.

Eine Weile stand Lisa weiterhin einfach so da, betrachtete den kleinen Vogel, der jetzt auf ihrer Hand saß, staunte und spürte ein Gefühl von Glück in sich aufsteigen, das jeden Kummer aus ihrem Herzen vertrieb, den sie wegen der Schelte durch ihren Vater verspürt hatte. Jetzt verfügte sie über einen Gefährten, einen Freund, der ihr beistehen würde, wenn sie das nächste Mal den Tränen nahe wäre.

Sie drehte sich um und schritt, den Vogel wie eine Monstranz vor sich hertragend, in Richtung heimatlicher Wohnung.

Sie erreichte ihr Zimmer, ohne von ihren Eltern bemerkt zu werden. Dort setzte sie das Tier vorsichtig auf dem Bücherregal am Fenster ab. Der Vogel erhob sich aus seiner sitzenden Haltung, trippelte kurz hin und her, piepste, breitete die Flügel, faltete sie aber gleich wieder zusammen. Er wendete den Kopf emsig, wie um das Zimmer zu begutachten. Mit erneuten Piepsern tat er seine Meinung kund. Sie musste positiv sein, sagte sich Lisa, sonst hätte er schließlich versucht davonzufliegen.

Am Abend nahm Lisa heimlich eine Scheibe Brot und eine Tasse voll Wasser mit in ihr Zimmer. Sie zerkrümelte das Brot und streute es dem Vogel hin. In seiner typischen Weise beäugte der das Angebot, dann pickte er die Krumen auf. Lisa goss ein wenig Wasser in eine flache Schale; die wie eine Muschel geformt und ein Andenken an einen Urlaub am Meer war. Gierig machte sich der Vogel über das Trinken her. Offenbar hatte er deutlich mehr Durst als Hunger verspürt. Als beides gestillt war, begann das Tier leise mit einem Gesang der jenem glich, den er schon im Gehölz hatte erklingen lassen, eine wunderschöne Melodie, die Lisa allen Kummer vergessen und schläfrig werden ließ.

Eine Woche verging. Lisa versorgte den Vogel mit Wasser und Brotkrumen, beseitigte die kleinen Kleckse, die er auf dem Regal hinterließ und versteckte ihn eilig unter einem umgestülpten Korb, wenn ihr Vater oder ihre Mutter das Zimmer betraten. Seltsam genug, dass der Vogel stets keinen Laut von sich gab und sich auch sonst nicht bemerkbar machte, wenn dies geschah.

Der Tag, an dem Lisa ihre Physikarbeit heimbrachte, war ein Dienstag. Sie versuchte, ihre Mutter davon abzuhalten, dem Vater die Note zu sagen, aber wie immer scheiterte sie.

Als ihr Vater ins Zimmer stürmte, mit hochrotem Kopf und bebenden Nasenflügeln, gelang es ihr gerade noch, ihren neuen Gefährten zu verstecken. Er würde ihr helfen, wieder zu sich zu finden, wenn ihr Vater schließlich gegangen war und seine Wut zurückgelassen hatte.

Der Vater tobte.

„Du bist ein nichtsnutziges Gör“, schrie er. „Was sage ich immer wieder: träum nicht, arbeite, lerne. Aber nichts, nichts fruchtet. Und wie es hier wieder aussieht. Wie in einer mexikanischen Würfelbude. Da und da und da.“ Wahllos deutete er auf Dinge in und auf den Regalen.

„Mach hier Ordnung und dann setz dich auf deinen Hosenboden und lern.“ Ehe Lisa es verhindern konnte, griff er nach dem Korb, der den kleinen, roten Vogel versteckte.

„Was ist das?“ Lisas Vater brüllte ohrenbetäubend. „Du weißt genau, ganz genau, dass wir keine Tiere in der Wohnung haben wollen, und du schleppst einen Vogel von der Straße hier rein. Weißt du eigentlich, was für Krankheiten dieses Viehzeug verbreitet.“

„Er ist mein Freund …“, setzte Lisa zu einer Erwiderung an.

„Halt den Mund! Freund, das ist ja lächerlich.“ Lisas Vater riss das Fenster auf.

„Raus!“, brüllte er und wedelte mit der Hand in Richtung des Vogels, um ihn hinaus zu scheuchen. Das Tier schaute den wütenden Mann an, hüpfte auf dem Regal zur Seite und piepste.

„Verschwinde!“ Erneut versuchte Lisas Vater mit wedelnden Bewegungen den Gast zu vertreiben.

Lisa trat ihrem Vater in den Weg, streckte die Arme aus und bemühte sich, ihn zurückzuhalten.

„Bitte nicht, bitte, du tust ihm weh.“ Sie weinte.

„Lass mich durch.“ Er packte Lisa hart an den Armen und schleuderte sie zur Seite. Sie schlug mit der Hüfte an die Kante des Schrankes und schrie vor Schmerz.

Der Vogel breitete seine Flügel. Zum ersten Mal seit Lisa ihn gefunden hatte, bemühte er sich aufzufliegen. Aber er schien zu klein, zu schwach.

„Verschwindest du endlich!“, tobte Lisas Vater. Er schwang seine Rechte mit der gesamten Gewalt seiner Wut durch die Luft, fegte über das Regal hinweg, traf den kleinen, roten Gesellen und schmetterte ihn gegen die Wand.

„Nein! Nein!“ Lisa stürzte auf das Regal zu und brach davor zusammen, als der kleine Vogelkörper von der Wand und hinter das Möbel rutschte.

„Du machst das Regal leer, damit ich es wegrücken und das Vieh wegwerfen kann“, erklang die kalte Stimme ihres Vaters, aber sie hörte es kaum, genauso wenig, wie das Schlagen der Tür, als er ging. Lisa kauerte vor dem Regal und weinte, weinte bis die Sonne sank.

Irgendwann in der Nacht wurde Paul Kramer wach. Er wohnte dem Hause gegenüber in dem die Danstetts und deren zwölfjährige Tochter Lisa lebten. Er schlief schon seit Wochen schlecht, da er in jeder Nacht ein drängendes Bedürfnis verspürte. Er sollte einmal einen Urologen aufsuchen, hatte ihm seine Frau geraten.

Als er von der Toilette in sein Schlafzimmer zurückkehrte, sah er im Haus der Danstetts einen grellen Lichtblitz. Dieser erinnerte ihn an Experimente im Chemieunterricht, wenn Magnesium entzündet wurde, sagte er später einer Reporterin. Sekunden später war deutlicher Feuerschein in dem Zimmer zu sehen gewesen, von dem er wusste, dass es Lisa Danstett gehörte.

Er nahm sein Handy vom Nachtschrank und wählte eilig 112. Seine Frau wurde wach und fragte, was los sei. Gemeinsam standen beide am Fenster als die Gardinen in Lisas Zimmer in Flammen aufgingen und kurze Zeit später krachend die Fensterscheibe in der Hitze des Feuers barst.

Später las Herr Kramer in der Regenbogenpresse, das Schicksal Lisa Danstetts wäre ein Fall von Selbstentzündung gewesen, die die Wissenschaft noch immer anzweifelte, zu der es aber angeblich viele belegte Beispiele gäbe. Man hatte von dem kleinen Mädchen keine Überreste gefunden. Die Feuerwehrleute sagten übereinstimmend aus, dies wäre nur bei einer Verbrennungstemperatur möglich, die jenseits jener läge, die ein herkömmliches Feuer zu erzeugen in der Lage wäre. Die Presseleute folgerten, es könne sich also um kein gewöhnliches Feuer gehandelt, Lisa müsse sich in ihrem Zimmer spontan selbst entzündet haben.

Herr Kramer zweifelte an dieser Behauptung genauso wie die Wissenschaft, jedoch weniger, weil er an solcherart Sensationsnachrichten nicht glaubte, sondern vielmehr weil er wusste, was er gehört und gesehen hatte.

Herr Kramer sagte gegenüber den Zeitungsleuten aus, man hätte bis zu ihm hinüber die Schreie von Lisas Vater hören können, der seine Tochter beschwor, die Tür zu ihrem Zimmer zu öffnen.

Er erwähnte nicht, welche Antwort Lisa gegeben hatte. Klar und deutlich schallte die Stimme des Mädchens aus dem Fenster: „Nein, ich werde fliegen.“

Als die Feuerwehr kam, schlugen die Flammen bereits aus dem Dach. Und genau in dem Moment als der Wasserstrahl auf das brennende Haus gerichtet wurde, sah Paul Kramer wie zwei kleine Vögel sich vom Fenster in Lisas Zimmer aus in den Nachthimmel schwangen, in einer Art jubilierend, die ihm Tränen in die Augen schießen ließ.

In jener Nacht, angesichts des tobenden Feuer, der Schreie und der blinkenden Lichter der Feuerwehren, wurde ihm nicht sofort bewusst, was er da sah und erlebte, doch als Ägyptologe kannte er Benu sehr wohl – den mythischen Vogel, Totengott der Ägypter und Vorlage für jenen sich im Feuer erneuernden, den die Menschen heute besser kannten. Es gab ihn also wirklich, dachte Herr Kramer und lächelte.

Fünf Sterne

Dexter wanderte die staubige Straße entlang. Seit dem frühen Morgen war er unterwegs, aber er wollte diesen Ort unbedingt erreichen, bevor die Nacht hereinbrach, denn er musste etwas erledigen. Ein Jahr war vergangen, seit er diesen Schreiberling Stefan Bauer bekehrt hatte, die Finger von der Tastatur zu nehmen und seine unsäglichen Pamphlete nicht länger zu veröffentlichen. Weitere Möchtegernautoren waren von ihm besucht, diese selbst sprachen eher von heimgesucht, worden. Aber irgendwann im Frühjahr war Dexter bewusst geworden, dass er seinen Feldzug gegen die Falschen führte. Jedenfalls glaubte er das.

Jetzt schritt er auf der Straße nach Köln am Main seinem neuen Ziel entgegen. Der Ort, ein verschlafenes Nest, das sich im Ruhm der großen Stadt mit gleichem Namen sonnte, war der Feder eines Autors entschlüpft, und jetzt lag er da am Ufer des Flusses und beherbergte den schlimmsten Unhold, den Dexter sich vorstellen konnte. Dexter kannte nicht seinen Namen, denn er trat im Netz unter unzähligen Pseudonymen auf, deshalb nannte er ihn nur den Hudler.

Dexter kannte ein paar Fakten aus dessen Lebensgeschichte. Begonnen hatte er mit ehrlichen Kritiken zu Büchern, die er tatsächlich gelesen hatte. Anschließend ging er dazu über, Verrisse zu schreiben, üble Buchbeschimpfungen, die kein Mensch wahrnahm. Aber der Hudler stellte offensichtlich sehr schnell fest, dass ihm dies weder Geld noch Ruhm einbrachte und er wechselte erneut seinen Stil. Inzwischen schrieb er ausschließlich Lobeshymnen, verteilte seine fünf Sterne bei allen Internetplattformen, die Bücher anboten und ließ sich dafür gut entlohnen. Es fiel ihm nicht schwer, jedes Buch über den grünen Klee zu loben und mit Worten der Begeisterung zu überschütten, denn das Einzige, was der Hudler heutzutage wirklich las, waren seine Kontoauszüge und wenn er auf denen den Geldeingang vom Konto eines Autor feststellte, stellte er schnell seine zehn Zeilen ins Netz.

Dexter vermutete, der Hudler sei inzwischen der Kopf eines ganzen Netzwerkes von Claqueuren, einer Weltmafia des schlechten Geschmacks und der Unfähigkeit gute von schlechter Literatur zu unterscheiden.

Er war in Dexters Augen schlimmer als selbst der unfähigste Autor, den er sich je vorgenommen hatte, denn diese schrieben, selbst wenn sie es schlecht taten, doch mit Herzblut und Begeisterung, versenkten ihre Seele in die armseligen Zeilen und hofften auf Erlösung durch die Hand des Lesers. Der Hudler aber plagiierte stets seine eigene erste Lobrede, ließ sie vermutlich elektronisch vorkauen und immer wieder leicht abwandeln, um sie mit zwei einfachen Tastaturbefehlen zu kopieren und an der richtigen Stelle einzufügen. Dafür hielt er die Hand auf, ließ sich bezahlen von denen, die ihr Innerstes nach außen kehrten, Nächte an der Tastatur verbrachten, und anschließend alle Hoffnung in diese paar Worte setzen mussten. Und in die fünf Sterne natürlich. Denn darum ging es eigentlich, allein darum. Hätte der Hudler nur „Was du heute kannst besorgen, das verschiebe nicht auf Morgen.“ immer wieder untereinander geschrieben und fünf Sterne verteilt, wäre dies für viele auch ausreichend gewesen, denn danach schauten die Leute, nach den Sternen. Dessen war sich Dexter hundertprozentig sicher.

Der Tag neigte sich dem Ende entgegen. Die Sonne sank hinter den Horizont, ließ sich scheinbar auf die dort sichtbar werdenden ersten Häuser von Köln am Main hinab und goss ihr rotes Licht über die Flur, wie … ach, scheiß drauf, Dexter wünschte sich einfach einen Fotoapparat, um diesen fantastischen Anblick auf Film zu bannen und eine Erinnerung zu haben an den Tag, an dem er mit dem Hudler endlich abgerechnet haben würde. Zügig schritt er weiter Richtung Westen aus.

Kein Mensch, kein Fahrzeug begegneten ihm auf dem Weg. Links breitete sich eine Wiese. In der Ferne vermeinte er Kühe weiden zu sehen. Es konnte auch fette Pferde sein. Im Zwielicht ließ sich das nicht mehr eindeutig erkennen. Auf der rechten Seite wuchs Mais.

Dieses Köln erwies sich als ein Witz. Nicht mehr als drei, vier Häuser, eine windschiefe, verwahrloste Scheune, eine Kirche von der Größe eines Doppelhauses, über die Dexter aus dem Internet wusste, dass die Dörfler sie spöttisch ihren Dom nannten. Mehr gab es nicht zu sehen. Eigentlich gab es sogar weniger zu sehen, denn inzwischen war die Sonne ganz hinter dem Horizont verschwunden und Straßenbeleuchtung kannte man in diesem Kaff anscheinend nicht.

Hinter einigen Fenstern brannte Licht, Dexter sah vereinzelt Fernsehbilder flackern. Irgendwo bellte ein Hund, dann rief eine Stimme: „Komm rein, Benny, Frauchen hat fein Futter für dich.“

Idylle pur. Dexter hätte auch gern in so einem Dorf Ruhe gefunden. Er hatte genug von der Jagd auf Unfähigkeit sich sprachlich korrekt auszudrücken, genug von der Suche nach verschwundenen Kommata, nach Buchstabendrehern und fehlenden Genitiven. Er hatte die Stilblüten satt, die sich als gehobene Sprache tarnten, er wollte endlich wieder nur ein Buch lesen und genießen, ohne in den Zeilen nach Fehlern zu suchen. Er wollte in einem Garten sitzen, den Blumenduft atmen, ein Werk auf dem Schoß, das die Bezeichnung Buch auch verdiente und einfach in die Welt der Fantasie des Autors eintauchen, nie mehr im Geiste korrigieren, was verpatzt oder verschlampt worden war. Nur Leser sein – darin bestand sein Traum, aber noch stand der Hudler dessen Verwirklichung im Weg.

Wie viele Bücher, über den grünen Klee gelobt, hatte er zur Hand genommen und nach zwanzig, zehn oder nur drei Seiten enttäuscht zu Seite gelegt, nein, falsch, in die Ecke gepfeffert, weil er sich von dem vielen Lob hatte blenden lassen, das über den Werken ausgeschüttet worden war. Aber damit würde Schluss sein – heute, endgültig!

Dexter griff in seinen Hosenbund, prüfte die korrekte Sicherung seiner Walther PPK und sah sich um.

Das Haus, das er suchte, war nicht schwer zu finden. Wie ein Schloss in den Slums hob es sich von den anderen Häusern des Dorfes ab. Es strahlte leuchtend weiß, so hell, dass es selbst in der hereinbrechenden Finsternis zu blenden schien. In der unteren Etage brannte kein Licht, nur oben in einem Mansardenzimmer leuchtete eine einzelne Lampe.

Dexter trat an die Gartentür. Am Briefkasten und auf dem Klingelschild stand jeweils der gleiche Name: Max Müller. Und daneben in goldenen Lettern „Meisterkritiker“. Dexter schnaubte. Er hätte sich gern in den Briefkasten hinein übergeben, um eine Art Visitenkarte zu hinterlassen, aber seine letzte Mahlzeit lag acht Stunden zurück.

Dexter läutete nicht. Er griff nach der Klinke der niedrigen Pforte, aber diese erwies sich als abgeschlossen. Das stellte jedoch kein Problem dar, Dexter stieg einfach über den niedrigen Zaun hinweg und folgte dem Weg aus gelben Steinen zur Haustür.

‚Stimmt‘, dachte er bei sich. ‚Dort wohnt ein böser Zauberer.‘

Während er sich dem Haus näherte, förderte er ein Schlüsselbund aus der Tasche, das statt Schlüsseln jedoch Dietriche zusammenhielt. Dexter hatte stundenlang daheim mit verschiedenen Sicherheitsschlössern geübt, schon im Vorjahr, ehe er seine Mission begonnen hatte, gleich nach der Geschichte mit seinem Schöpfer. Schlösser stellten kein Hindernis mehr für ihn dar.

Ein leises Lachen entrang sich seiner Kehle, als er darüber nachdachte, was er hier tat. Er, der Lektor des Todes, als Rächer der Verdammten, als Bewahrer der Wahrhaftigkeit, das erschien einfach zu verrückt, um real zu sein.

Nichts war real. Er war genauso ein Kind der Fantasie wie dieser Ort, für den selbst der Begriff Dorf einen Euphemismus darstellte.

Er erreichte die Haustür, verbrachte einige Augenblicke mit den Dietrichen am Schloss, schließlich erklang das Klacken des zurückschnappenden Riegels, Dexter trat in den Flur. Sofort hüllte Feuchtigkeit ihn ein. Es schien ihm, als hätte er eine Wolke betreten oder eine Waschküche, in der Frauen seit dem frühen Morgen mit Kochwäsche beschäftigt waren. Sein Hemd klebte wenige Sekunden nach dem Eintreten an seinem Leib, Wassertropfen perlten in seinem Haar. Oder  handelte es sich um Schweiß? Dexter schnupperte. Nein, das musste Wasser sein. Was zur Hölle trieb der Hudler in diesem Haus, außer seine Pamphlete zu verfassen?

Der Teppich zu Dexters Füßen gab bei jedem Schritt Geräusche von sich, die man in einem Sumpf erwartete. Es handelte sich um ein hochfloriges Exemplar, das sich ganz voll Wasser gesogen hatte. Dexter hätte es nicht verwundert, Frösche darauf herumspringen zu sehen, obwohl die Farbe – ein grelles Orange – nicht sofort mit dieser Spezies assoziiert wird, wenngleich Pfeilgiftfrösche von genau dieser Tönung im Regenwald lebten.

Dexter schüttelte sich, Wasser spritzte von seinem Jackett. Er konnte nur hoffen, dass die Feuchtigkeit die Funktion der Pistole nicht beeinträchtigte.

Rechter Hand führte eine Wendeltreppe in die obere Etage, dorthin wo Dexter das Licht der einsamen Lampe erspäht hatte, dorthin wo er den Hudler zu finden hoffte. Einen Mann, der seine Sterne wie Feenstaub über Bücher von Autoren ausstreute, die verzweifelt genug waren, ihn zu bezahlen. Dexter wäre der Erste gewesen zuzugeben, dass er schlecht gemachte Bücher verabscheute, aber dieses Gefühl stellte nur einen lahmen Abklatsch von jenem Hass dar, den er dem Hudler entgegenbrachte.

Er atmete tief durch, spürte kurz die erstickende Feuchte in der Luft, betrat die erste Treppenstufe und schritt zügig nach oben. Dort wurde die Luft besser, das Wolkenhafte verschwand. Er erreichte einen normalen Korridor von dem links und rechts je eine Tür abging. Wenn ihn seine Erinnerung nicht trog, musste das Licht aus dem Zimmer gekommen sein, zu dem die linke Tür führte.

Dennoch wandte sich Dexter zunächst nach rechts. Er drückte die Klinke nieder und spähte in den Raum hinein. Er blickte in einen Saal, der den Dimensionen des Hauses spottete. Da standen wie Soldaten in Reih und Glied Regale, angefüllt mit absonderlichen Objekten, deren Funktion sich Dexter nicht immer erschloss. Er erkannte eine abgetrennte Zunge, die in einem durchsichtigen Plastikbehälter herumkroch wie ein Wurm, ein paar kahle Bäume, an deren Ästen Finger ziellos in die Luft deuteten, die Figur einer Frau, die etwas mit einem Fotoapparat veranstaltete, was Dexter nicht erkennen konnte. Ein wenig sah es so aus, als würde sie versuchen, ihn mit der Nase zu bedienen. Daneben lag ein Ding, das man als Schwert hätte bezeichnen können, wenn es einen Griff statt einer zweiten Klinge besessen hätte. Es wirkte abgegriffen und leicht angerostet.

Auf der gegenüberliegenden Seite fand sich eine Schale voll Wasser, in die immer wieder ein glühendroter Ball hineinstürzte. Dampf wallte auf, die Schale füllte sich erneut, das Spiel begann von vorn. Daneben lag ein Brikett mit Augen und Lippen. Diese verzog es zu einem Kussmund und zwinkerte Dexter zu, was wohl lasziv wirken sollte.

Dexter schaute ratlos, schüttelte den Kopf und verließ das Zimmer.

Er zog seine Waffe aus dem Hosenbund, entsicherte, wandte sich nach links, drückte die Klinke nieder und stieß die Tür auf.

„Guten Abend, Hudler“, sagte er, die Waffe auf den Mann am Schreibtisch richtend.

Der wandte den Kopf vom Bildschirm ab. Er erwies sich als ein Durchschnittstyp, nicht alt, nicht jung. Erste Falten zeigten sich in seinen Augenwinkeln, Geheimratsecken fraßen sich in den einstmals dichten, braunen Schopf wie Unkraut in ein gepflegtes Rasenstück. Die Augen saßen hinter den Gläsern einer schmalen, randlosen Brille. Er trug Jeans und ein T-Shirt mit der Aufschrift: „Bestätigter Kauf“.

„Jetzt ist es soweit“, sagte Dexter. Er hatte knurren wollen, doch dies schien ihm zu theatralisch. „Dein letztes Stündlein hat geschlagen. Ich werde dich niederknallen wie einen räudigen Köter..“

„Damit?“ Der Hudler grinste von einem Ohr zum anderen und deutete auf Dexter.

Dexter sah auf seine Rechte. Statt der Walther PPK hielt er einige Kalender in der Hand.

„Sieht eher aus, als wollten Sie mich mit zehn Jahren erschlagen“, kommentierte der Hudler und lachte anschließend schallend. „Habe ich auch schon mal gelesen.“

Während Dexter die Kalender fallen ließ, öffnete der Hudler ein Schubfach seines Schreibtisches und griff hinein. Plötzlich flogen Dexter links und rechts gläserne Kugeln um die Ohren, prallten hinter ihm an die Wand und fielen zu Boden. Dexter starrte sein Gegenüber an.

„Was soll das?“, keifte er. Er erkannte jetzt, was diese weißen Kugeln mit dem dunklen Klecks auf einer Seite und den feinen, roten Äderchen waren – Glasaugen.

„Ich werfe meine Augen auf Sie. Ist das nicht klar?“

Dexter spürte, dass er sich jeden Augenblick auf diesen Clown stürzen und ihn mit bloßen Händen erwürgen würde, doch bevor es dazu kommen konnte, trat plötzlich Dampf aus seiner Nase und seinen Ohren, gleichzeitig blubberte weißer Schaum aus dem Kragen seines Hemdes und lief an seiner Brust hinab.

Der Hudler schlug sich vergnügt auf die Schenkel. „Schade, dass ich keinen Spiegel hier habe, Sie wären selbst von ihrem Gesichtsausdruck begeistert. Der müsste neben dem Wort ‚blöde‘ im Lexikon abgebildet werden.“

Einen Augenblick starrten sich die beiden Kontrahenten nur an. Bevor Dexter etwas äußern konnte, sprach der Hudler erneut: „So, jetzt haben wir unseren Spaß gehabt. Sie können wieder gehen, Dexter. Sie sind doch Dexter, oder?“

„Woher …“

„… ich das weiß? Man sollte seine Gegner kennen, finden Sie nicht?“ Die Stimme des Hudlers tönte sanft, einschmeichelnd. Ein Klang, der Frauen die Knie weich werden lassen konnte. Dexter versetzte er nur erneut in Rage.

Er wollte nach vorn springen, sich auf sein Gegenüber stürzen, da hielten ihn vier Hände, zwei links, zwei rechts, von hinten fest.

„So fühlt es sich an“, sagte der Hudler, „wenn man auf einmal gepackt wird. Seien Sie froh, dass sie nicht in Einzelteilen gepackt wurden. Drehen Sie sich langsam um und erstarren Sie in Ehrfurcht.“

Dexter spürte, dass die Hände von ihm abließen. Er strich sein Jackett glatt, die letzten Reste des Schaums sanken zu Boden, und wandte sich um.

Dexter war nach wie vor der massige, kantige Typ, der er gewesen war, als er Stefan Bauer besucht hatte. Doch trotz seiner eins neunzig und der im Fitnessstudio erkämpften Muskeln kam er sich klein vor, als er die Typen sah, die ihm jetzt gegenüberstanden.

Der Linke, etwas kleiner und gedrungener als sein Partner, besaß einen kahlen Schädel, eine Nase die mehr als einmal gebrochen worden sein musste, wulstige Lippen und tiefe Augenhöhlen. Er präsentierte seine mit Tattoos verzierten Oberarmmuskeln in einem ärmellosen Shirt. Dexter erinnerte er an Bilder des Neandertalers, die er im Museum gesehen hatte.

Der andere Mann, in feinen Zwirn gekleidet, war etwas größer und ebenso breitschultrig wie der Typ zur Linken, trug aber einen dunklen Anzug, ein weißes Hemd, eine Seidenkrawatte mit diamantener Krawattennadel, Gamaschen. Im Mund hielt er eine leere Zigarettenspitze, auf der er herumkaute.

Die beiden wirkten wie zwei Prototypen von Gangstern, der Schläger und der Boss, aber etwas, so stellte Dexter fest, stimmte nicht.

Der Typ mit dem Gesicht eines Bullterriers trug Gesundheitssandalen an den Füßen. Noch absonderlicher aber war der Andere, denn auf seiner Nase prangte eine dieser roten Kugeln, die Clowns sich ins Gesicht stecken, um lustig zu wirken.

‚Ja, die sahen aus, wie zwei lebendig gewordene Klischees, aber nur fa…‘

„Darf ich vorstellen“, unterbrach der Hudler Dexters Gedankengang. „Fast und sein Bruder Beinahe. Sie haben sicher schon von ihnen gehört. Oder zumindest gelesen.“

Dexter öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, aber ihm fiel nichts Geistreiches ein, und Geistloses hatte er an diesem Abend schon zur Genüge gehört und gesehen.

„Und das Schöne ist“, fuhr der Hudler fort. „Sie gehorchen mir aufs Wort. – Packt ihn!“

Die beiden Gangster blieben wie Statuen an ihren Plätzen und rührten keinen Muskel.

„Naja, fast“, kommentierte der Hudler.

Nach diesen Worten packten die beiden ungleichen Brüder tatsächlich zu. Dexters Gegenwehr blieb schwach angesichts der Arme, die ihn umklammert hielten wie die Tentakel eines Riesenkraken. Sie wendeten ihn um, so dass er wieder direkt auf den Schreibtisch des Hudlers blickte. Der saß mit verschränkten Armen und einem Grinsen im Gesicht, dass man Lust bekam hineinzuschlagen, da.

„Und, was kommt als nächstes?“, blaffte Dexter. „Einbetonieren?“

„Das ist zu viel Klischee, finden Sie nicht?“

„Ausgerechnet das von dir zu hören, ist ein Witz.“ Dexter wand sich in der Umklammerung, aber an Befreiung war nicht zu denken.

Der Hudler lehnte sich zurück, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und blickte seinem Gegner direkt ins Gesicht.

„Erinnern Sie sich noch an Ihren ersten Auftritt? Den bei dem Herrn Bauer? – Gut. Es gibt eine Geschichte darüber“, sagte er.

„Wirklich?“ Dexter hörte davon zum ersten Mal.

„Ja, tatsächlich. Jemand hat sich die Mühe gemacht, all das aufzuschreiben, was Sie dem armen Mann angetan haben. Gar nicht mal so schlecht, wenn natürlich auch nicht so gut, wie Stefan Bauer selbst es hätte tun können.“

Dexter spie auf den Boden. „Der schreibt zum Glück nichts mehr.“

„Irrtum“, sagte der Hudler. „Das heißt, Herr Bauer hat seine literarische Karriere aufgegeben, das ist richtig. Aber sein Vermächtnis, sein letztes Werk existiert noch.“ Nach diesen Worten beugte er sich erneut zu einer Schreibtischschublade hinunter, zog sie auf und nahm einen USB-Stick heraus, den er anschließend Dexter präsentierte, als wäre dieser ein lange verloren geglaubtes Artefakt von unschätzbarem Wert. Dexter wollte sich losreißen, wollte diesen unsäglichen Text an sich bringen, um ihn vernichtet zu sehen, doch Fast und Beinahe hielten ihn in stählernem Griff.

„Sie können Fast entkommen oder Beinahe, doch niemals beiden“, sagte der Hudler.

„Was hast du vor, du Schwein?“

„Mit ‚Dexter – Das Lektorat des Todes‘? Nichts mehr. Ist schon im Netz, wurde vor einer Stunde veröffentlicht. Meine Leute warten nur auf das Startsignal. Dann werden wir es besprechen. Sie werden es nicht glauben, Dexter, die Kritiker werden sich vor Begeisterung überschlagen.“

„Das ist geistiger Diebstahl, Stefan Bauer wird dich verklagen.“

„Das glaube ich kaum. Er hat mir sein Werk zu treuen Händen übergeben. Alles was ich tun musste, war, ihm zu versprechen, Sie aus dem Verkehr zu ziehen. Passen Sie auf, Dexter, wenn das Rezensieren beginnt, werden Sie verschwinden. Nichts wird von Ihnen bleiben, als das Buch selbst. Ein Bestseller, ein Dauerbrenner – das, was ich und die meinen daraus machen.“

Der Hudler wandte sich zu seinem Schreibtisch um, schlug die ENTER-Taste an und wandte sich wieder Dexter zu, der sich noch immer gegen den Zwingengriff wehrte, in dem er gehalten wurde.

Die Gegenwehr wurde schwächer. Dexter bemerkte, dass sein Gesichtsfeld schrumpfte, sich zusammenzog. Er konnte die Konturen des Raumes kaum noch erfassen, seine Wahrnehmung fokussierte sich mehr und mehr auf das lächelnde Gesicht des Hudlers. Ein weißer Kreis mit einer roten Wunde darin, deren Ränder nach oben gebogen waren.

Zweifel schüttelten ihn. War es das wert? War es irgendein Buch wert? Sollte er es nicht gut sein lassen, zufrieden sein mit seinem Schöpfer?

Sein Kopf sank nach vorn, das Kinn fiel auf die Brust. Er fühlte sich so unsagbar müde, so leer. Als er auf seine Arme blickte, stellte er fest, dass niemand ihn mehr hielt. Auch der Hudler war verschwunden. Er stand allein in einem Saal voller Bücher. Sie bedeckten die Wände vom Boden bis zur Decke und ihre Seiten raschelten, flüsterten ihm etwas zu.

Wir sind gut, wir sind lesenswert, wir sind vollkommen. Wir haben fünf Sterne.

„Nein“, entrang sich ein letzter Schrei seiner Kehle und er verschwand endgültig.

Der Gefangene

Als Florian Grün zu Bewusstsein kam, war das Erste was er sah, das Gesicht eines Mannes, der sich voller Interesse über ihn beugte. Zwei dunkle Augen begutachteten seine Züge als wollten sie seine Gedanken lesen. Er stellte fest, dass er auf dem Rücken lag und wollte sich erheben, da wurde ihm das Unglaubliche bewusst: er konnte sich nicht bewegen. Er lag da wie ein Käfer, der mit den Beinen in der Luft hilflos herum strampelte, nur dass er im Gegensatz zu diesem nicht einmal die Beine rühren konnte. Es war, als hätte man ihn auf diese Unterlage, was immer diese auch darstellte, festgeleimt. Er starrte das Gesicht über seinem an und wollte schreien, aber kein Laut kam über seine Lippen. Er ließ die Augen von links nach rechts wandern, um ein wenig von seiner Umgebung zu erkennen, denn er konnte sich nicht nur nicht bewegen, er wusste auch nicht wo er sich befand, und wie er hier hingeraten sein könnte.

Über sich, hinter dem Kopf des interessierten Unbekannten, erkannte er eine weiße Decke, an der mehrere längliche Lampen angebracht waren, die ein weißes, grelles Licht im Raum verbreiteten. Der Mann der sich über ihn beugte, trug einen weißen Kittel über einem dunklen Rollkragenpullover. Der Kittel schien an einigen Stellen mit Farben beschmiert. Oder war das Blut?

Wenn Florian den Blick nach links oder rechts schweifen ließ, wurde sein Gesichtsfeld durch zwei hohe Holzbalken eingeschränkt, die anscheinend vergoldet oder zumindest mit Goldbronze gestrichen waren.

Florian versuchte erneut, den Kopf zu heben, doch auch dieser zweite Versuch erwies sich als vergeblich. Er wurde von einer starken Kraft auf die harte Unterlage gebannt auf der er lag.

Der Fremde über ihm wandte sich ab und sagte plötzlich zu einem unsichtbar bleibenden Dritten: „Ist schon ziemlich dunkel, da muss die Firnis runter.“ Der Mann verschwand aus Florians Gesichtsfeld und man hörte ihn irgendwo im Raum mit Gefäßen klappern.

„Sei aber vorsichtig“, hörte er als Nächstes eine Frauenstimme, „Wir wollen schließlich, dass er überlebt.“

Wovon sprachen diese beiden. Sie hatten ihn gefangen, hierher verschleppt und irgendwie auf diesem Tisch, denn offensichtlich lag er auf einem Tisch, fixiert und nun hatten sie etwas mit ihm vor, was für ihn gefährlich werden, gar tödlich enden konnte. Wieder versuchte Florian sich zu erheben. Er stemmte die rechte Schulter auf den Untergrund und versuchte den Arm leicht zu bewegen, aber alle Mühe war vergeblich. Er lag einfach nur da und so blieb es trotz aller Anstrengungen.

„Du weißt, dass ich immer vorsichtig bin. Ich habe es genau nachgelesen.“ Mit diesen Worten trat der Fremde wieder in sein Blickfeld.

„Ja, ich weiß, aber denk dran, Tante Elsbeth liebt den Kerl.“ Da sprach wieder die Frauenstimme.

Wer war Tante Elsbeth? Florian kannte keine Frau, die Tante Elsbeth genannt wurde, und erst recht konnte er sich nicht an eine Liebesbeziehung zu dieser Frau erinnern. Stattdessen fiel ihm Agatha ein. Mit der war er ein paar Mal ausgeritten und er hatte ihr auch einmal Blumen gebracht. Das war … wann war das gewesen? Oder besser gefragt, wann war jetzt?

Diese Überlegung Florians wurde durch die Verwirrung unterbrochen, die ihn befiel, als er sah, dass der Fremde eine Flasche und ein Tuch in den Händen hielt, als er sich wieder über ihn beugte. Er gab offenbar eine Flüssigkeit aus der Flasche auf das Tuch und ein unangenehmer, beißender Geruch überfiel Florians Geruchsnerven. Dessen Überraschung wandelte sich in Entsetzen, als der Fremde das mit der giftig riechenden Flüssigkeit getränkte Tuch auf Florians Gesicht hinab senkte.

Florian wollte erneut schreien, aber noch immer versagte ihm die Stimme. Wollten diese Menschen ihn ersticken? Wollten sie ihn mit einer ätzenden Flüssigkeit quälen, die sie ihm ins Gesicht rieben? Florians Furcht wurde umso größer, je mehr sich das Tuch seinen feinen, adligen Zügen näherte. Er machte sich bereit, großen Schmerz zu erdulden, wenn die Flüssigkeit seine Haut netzte. Aber nichts dergleichen geschah.

Sanft strich das Tuch über sein Gesicht, streichelte seine Wangen, seine Nase, seine Stirn. Selbst als das Tuch mit der Flüssigkeit über seine Augen strich, spürte Florian nur die sanfte Berührung des Stoffes.

„Löst sich gut ab“, sagte der Fremde über die Schulter hinweg zu der unsichtbar bleibenden Frau.

„Aber nicht zu viel runter rubbeln, sonst kriegst du das nicht wieder ordentlich hin.“

Runter rubbeln? Rieb ihm dieser Irre die Haut vom Gesicht? Aber weshalb spürte er keinen Schmerz?

Florians Bemühungen sich zu bewegen wurden heftiger. Er stemmte nun auch die Hacken fest auf den Untergrund, um die Beine zu einer Bewegung zu zwingen. Er presste die  Hände fest auf den Boden und hatte das Gefühl, kurz vor einem Erfolg zu stehen. Gleich … gleich … dann würde er die Arme heben und diesen Irren packen können, der ihm irgendein Gift auf dem Gesicht verrieb, das seine Haut oder gar sein Fleisch auflösen sollte.

„Ich glaube, hier muss ich mit der Spachtel nachhelfen. Da ist die Schicht zu dick.“ Der Mann mit dem vergifteten Tuch wandte sich von ihm ab. Als er Florian wieder das Gesicht zuwandte, hielt er eine breite Metallklinge mit einem hölzernen Griff in der Hand.

„Hilfe“, wollte Florian schreien, als er die Waffe erblickte, doch er brachte einfach keinen Ton heraus. Kurz hatte er das Gefühl, den Kopf leicht zur Seite drehen zu können, nur eine Winzigkeit, aber das gab ihm Hoffnung und die Kraft, seine Bemühungen fortsetzen, sich aus der Lage des Gefangenen befreien zu können.

„Hast du das gesehen?“, fragte der Mann.

„Was soll ich gesehen haben?“

„Er hat sich bewegt.“

„Wer hat sich bewegt?“

„Der Typ.“ Der Zeigefinger der linken Hand des Mannes deutete direkt auf sein Gesicht, schwebte kurz vor seiner Nase.

„Du spinnst“, sagte die Frauenstimme. Helles Lachen ertönte. „Du hast zu viel Terpentin eingeatmet.“

„Wahrscheinlich hast du Recht.“ Der Mann kam mit dem scharfen Stahl jetzt direkt auf Florians rechte Wange zu.

Florian wollte die Wange wegziehen, wollte sich vom Untergrund abstoßen, flüchten, aber er war nach wie vor auf dieser gebannt und musste erdulden, was immer man ihm zufügen wollte.

Statt Schmerzen spürte er ein ähnliches Schaben wie bei einer Rasur. Sein Diener Walther hatte diese Prozedur stets für ihn durchgeführt. Aber der benutzte ein schmales Messer, das er an einem Lederriemen abzog, um es zu schärfen. Eine Klinge wie die, die der Unbekannte benutzte, hatte Florian nie zuvor gesehen.

„Sieht gleich viel besser aus“, sagte die Frauenstimme. „Auch freundlicher.“

Florian gönnte sich gerade ein entspanntes Lächeln, da die befürchteten Qualen ausgeblieben waren.

„Gut“, sagte der Mann. „Wir machen jetzt Schluss, morgen früh frischen wir auf.“

Schritte entfernten sich, dann wurde das Licht gelöscht, Dunkelheit umfing Florian. Nur der blasse Schein des fast vollen Mondes fiel dorthin, wo er lag.

Er verspürte keine Lust, länger in dieser Lage zu verharren. Auch wenn er bis zu diesem Zeitpunkt von den Fremden nicht wirklich gefoltert worden war, so wollte er gewiss nicht abwarten, was sie mit ihm anstellen würden, wenn sie wiederkämen. Was immer „auffrischen“ bedeuten sollte, sie würden sich einen anderen suchen müssen, um es mit ihm zu tun. Mit neuer Kraft ruckte und zuckte er zunächst mit dem Kopf von einer zur anderen Seite. Er hatte ihn vorhin schon kurz bewegen können, da sollte es dort als erstes möglich sein, sich zu befreien.

Erst gelang ihm nur eine minimale Drehung, schließlich eine schon deutlichere Wendung zu einer Seite. Er starrte nun direkt auf eine der vergoldeten hölzernen Säulen. Blitzschnell warf er den Kopf zur anderen Seite. Er spürte, wie Haare aus seiner Kopfhaut rissen, aber das kümmerte ihn nicht angesichts des Triumphes über seine Entführer. Er konnte den Kopf anheben und vor sich auf seine Füße blicken. Er lag scheinbar ganz flach auf dieser klebrigen Unterlage. Es konnte nur scheinbar sein, denn so flach wie es aussah, konnte ein Mensch nicht daliegen, man hätte ihn auf dem Boden auswalzen müssen. Aber dann wäre er tot.

Unterhalb seiner Füße konnte er auch so eine goldene Leiste erkennen. ‚Seltsam‘, dachte Florian kurz, machte sich aber keine weiteren Gedanken, sondern intensivierte seine Fluchtbemühungen. Er wackelte mit dem Oberkörper von einer Seite zur anderen, versuchte die Arme zu befreien. Schließlich gelang es ihm, sie vom Boden loszureißen. Stofffetzen klebten an seinen Händen, als er sie endlich vom Untergrund gelöst hatte.

Von diesem Moment an ging alles einfacher. Mit den Händen konnte er sich am Untergrund abstützen, sich in eine sitzende Position erheben. Es erklang ein lautes Reißen, als er den Oberkörper aufrichtete. Wahrscheinlich war sein Gehrock hinüber.

Er zog mit beiden Händen erst am linken, dann am rechten Bein, bis er auch diese aus dem Zustand des Angeklebtseins befreit hatte.

Er hatte die ganze Nacht an seiner Befreiung gearbeitet. Im Mondlicht hatte er sie begonnen, jetzt in den ersten Strahlen der Morgensonne, begleitet vom Gesang der Vögel, beendete er sie.

Er erhob sich, noch waren seine Glieder wacklig, wollten ihn nur widerwillig tragen. Er stand auf einem Tisch inmitten eines hölzernen Rahmens, der ihn an einen Bilderrahmen erinnerte. Hatten diese Verrückten ihn gar auf eine Leinwand geklebt? Das würde die Stofffetzen an Armen und Beinen erklären. Vermutlich klebten auch welche auf seinem Rücken, aber die konnte er natürlich nicht sehen.

Er trat aus dem Rahmen, ging zur Kante des Tisches vor und erstarrte. Er musste in einer Welt der Riesen gelandet sein. Der Fußboden befand sich drei Mal so tief unter ihm wie er selbst maß, und mit ein Meter achtzig galt er als hochgewachsen. Er musste springen, wenn er entkommen wollte. Ja, es bestand die Gefahr, dass er sich alle Knochen brach, doch wie viel größer war das Risiko, wenn er hier oben abwartete und seine Peiniger entdeckten, dass er Fluchtpläne gehegt hatte. Sie würden nicht weiter so gnädig verfahren wie bisher.

Florian trat zum Rand des Tisches vor, denn als ein riesiger Tisch erwies sich der Ort, wo er sich befand, ließ sich zunächst in die Hocke hinab und legte sich auf den Bauch. Er griff nach der Kante und ließ sich an dieser seitlich hinab, bis er von ihr hinunterbaumelte. Er musste nur noch loslassen und hoffen, den Sturz heil zu überstehen, dann war er frei.

Er atmete tief durch, zögerte kurz, doch schließlich öffnete er den Griff. Er kam mit den Füßen voran auf. Es gelang ihm, sich abzufedern, seitlich sich in eine Rolle fallenzulassen und zu entkommen. Florian Grün entschwand in das Grau des beginnenden Tages.

Was würde Tante Elsbeth sagen? Das Bild war völlig zerstört. Jemand hatte die Gestalt des Florian Grün aus der Leinwand gerissen. Jenny und Robert standen schockstarr und betrachteten die Katastrophe. Sie wollten die Tante mit der Restaurierung überraschen und nun das. Wer tat so etwas? Und warum? Jenny brach in Tränen aus.

Inhaltsverzeichnis

In letzter Sekunde

Mach nicht die Tür auf

Spülicht

Die Frau von gegenüber

The American Monstershow in Germany

Nur ein Traum

Das Unheil

Die Falle

Picassos Irrtum

Das Auge des Hurrikans

Die Schau muss weitergehen

Clarissa

Der Hurenkuss

Filmriss

Keine Haustiere

Rechtschreibprüfung

Das Geschenk

Leichte Beute

Asche zu Asche

Fünf Sterne

Der Gefangene

Zitate:

Tapetenblume von Christian Morgenstern aus „Christian Morgenstern – Alle Galgenlieder“, Verlag Gustav Kiepenheuer, 1981

The Boxer, Simon and Garfunkel

Jerusalem’s Lot, siehe Stephen King: „Brennen muss Salem“