Grebiner Abgründe: Inspektor Herdenbein frisst sich durch Band VI
Date: 2015-09-24T00:00:00+00:00
Keywords: Kochen & Genießen; Krimis & Thriller; Privatdetektive; Detektivromane
Description: Kurzbeschreibung Ausgerechnet kurz vor seiner Pensionierung sieht sich Jens Herdenbein mit einem besonders heiklen Kriminalfall konfrontiert. Quasi vor seiner Haustür, der Grebiner "Linde", wird die Leiche einer jungen Frau aufgefunden. Schnell steht fest, ermordet wurde sie an einem anderen Ort. Der Täter muss eine Beziehung zu Grebin haben. Aus welchem Grund legte er ausgerechnet hier sein Mordopfer ab? Wollte er ein Zeichen setzen? Die Kommissare Herdenbein, Twiete und Ketels verfolgen mehrere Spuren in diesem komplizierten Fall. Wieder einmal dank unkonventioneller Ermittlungsmethoden und
Publisher: Pandion Verlag

Grebiner Abgründe

Inspektor Herdenbein frisst sich durch Band VI

Niels Peter

ISBN: 978-3-86911-503-0
1. Auflage 2015
© 2005 Pandion Verlag, Herzog-Johann-Str. 2, D-55469 Simmern

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf - auch auszugsweise - nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Inhalt

- Twiete berichtet
- Mit Blindheit geschlagen
- 1. Brausen
- 2. Leben am Schluensee
- 3. Kein schöner Morgen
- Kein Durchblick
- 4. Auf der Bezirkskriminaldirektion
- 5. Fragen
- 6. Zeugen
- 7. Vergangenheit
- 8. Fragen
- 9. Die Idee
- 10. Tumulte
- 11. Stallgeruch
- Lichtblicke
- 12. Am Ende?
- 13. Gerüche
- 14. Durchblick
- 15. Sicherung
- Anhang
- Danksagung
- Aus der Küche von Jens Herdenbein
- Vorspeisen
- Hauptspeisen
- Nachtisch
- Glossar
- Die Herdenbein-Reihe

Bald darauf bekam sie ein Töchterlein,
das war so weiß wie Schnee,
so rot wie Blut
und so schwarzhaarig wie Ebenholz,
und ward darum das Schneewittchen genannt.

Brüder Grimm

Twiete berichtet

Ich soll das hier schreiben. Sagt der Jens, also der Inspektor Herdenbein, der gar kein Inspektor is. Ich kann nich schreiben, sage ich. Wieso, fragt er, du schreibst doch auch Protokolle. Na, das is doch was anderes, geb’ ich natürlich zur Antwort. Schreiben is Schreiben, sagt er und wenn du dich weiter stur stellst, werde ich ohne Hemmung in der ganzen Bezirkskriminaldirektion herumerzählen, dass du ein ‚Mörder-Find-Programm’ geschrieben hast. Wow! Das is doch gemein! Das is doch schon Erpressung! Und überhaupt: ‚Mörder-Find-Programm’! Was ich erfunden habe is das ,Crime Evaluation and Priorities Program', kurz CEPP genannt. Na ja, es is noch inner Erprobungsphase. Haut noch nich so richtig hin mitter Aufklärerei. Aber, beim ‚Mord im Schluensee-Hotel’, da hat es schon ein büschen funktionuckelt. Immerhin sind wir der Aufklärung des Verbrechens ganz schön näher gekommen.

Also der Inspektor, der in Wirklichkeit Kriminalhauptkommissar is, hat mich erpresst. Ja, so war das. Erpressung und Kriminalhauptkommissar, wie passt das denn zusammen? Aber, was soll ich tun? Schreib ich mal Protokoll!

Nun also, der Jens Herdenbein, KHK, is 64 Jahre alt und mein Chef inner Bezirkskriminaldirektion in Kiel. Der is schon in Ordnung, der Mann. Hab’ viel von ihm gelernt. War zuerst Polizist in Plön und hab’ ihm bei ‘nem Fall geholfen. Fand das so gut, dass ich mich umschulen ließ. Na ja, gehört nich hierher. Wo war ich stehen geblieben? Ja, der Mann is gut, obwohl er ’ne Macke hat und zwar ’ne ganz schwere. Der Mann trägt Fliegen. Nich zu glauben, heutzutage. Im Winter, im Sommer, selbst wenn Bullenhitze is, trägt der ’ne Fliege. Sein Vorgesetzter nennt ihn manchmal Fliejenbein, der is nämlich Berliner, und dann lachen wir. Richtig laut! Und dann guckt er. Und auch sonst, nich mal so’n bisschen locker wie ich, nö, immer mit Anzug, oder so. Und dann hatter noch ’ne Macke: Kocht selber und is ein Gourmet (hoffentlich hab’ ich das richtig geschrieben?). Unsereins liebt Bratkartoffeln, die Kartoffeln vom ‚Goldenen Berg’, was das auch immer is. Ich hau bei Eintopf und Braten richtig rein und Fliegenbein üsst nur das Allerfeinste: Nieren (Pfui Deibel!), Bachsaibling (nur Gräten!) und Schweinefilet in Gurkenrahm. Das passt doch nicht!

Ich bin Jochen Twiete – bitte Jooochen! – 31 Jahre alt und Kommissar und immer locker vom Hocker. Zum Team gehört noch Maren. Maren Ketels, 29 Jahre. Meine Maren! Wir sind seit drei Jahren verlobt. Maren hat ’ne Superfigur (Pamela Andersen!) und is schick gekleidet. Kostüme und so. Is nich mein Fall, aber ich liebe sie. Und der Chef findet ihr Outfit natürlich Klasse. Bis auf den Ausschnitt, Wow!!, da sagt er manchmal was, oder guckt so. Unser aller gemeinsamer Chef is der ‚Erste Kriminalhauptkommissar’, Jakob Sprenz. 63 Jahre alt, Berliner Humor, von der Größe her ein laufender Meter und das Gegenteil von Jens, was Kledasche angeht. Stichwort: Magnum, Tom Sellek! Aber der – nich Magnum! – Sprenz, is auch ganz okay, wie auch der Obervorgesetzte, der Kriminaloberrat Wölger. Aber ’n scharfer Hund is der Hauen, der Staatsanwalt. Mit dem is nich gut Kirschen essen. Hab’ ich noch jemanden vergessen? Ja, den Sammler, den Pathologen. Jens Herdenbein is sein Freund und nennt ihn einen knasterrauchenden Leichenfledderer. Aber den mag ich auch.

Gut, dann bin ich endlich fertig und der Chef kann mich nich mehr triezen.

Nö, Grebin fällt mir noch ein. Da wohnt der Chef. Na ja, das stimmt jetzt nich ganz. Aber, das is nicht mein Ding, mehr darüber zu sagen. Da wohnt er bei seiner Margit, wie gesagt, wenn er da wohnt. Die is so ’ne norddeutsche Schönheit mit Silberblick. Sieht aber ganz süß aus! Die haben sich gefunden, als ich das erste Mal mit ihm zusammengearbeitet hatte. Bei ’ner Wasserleiche. War toll spannend. Wie gesagt, damals hab’ ich mich entschlossen, dem Herdenbein ein bisschen unter die Arme zu greifen, damit er weiterhin viel Erfolg hat. Wo war ich stehen geblieben? Ach, beim Silberblick! Margit is die Wirtin von der ‚Linde’. Erstes Haus am Platz! Und nicht zuletzt wegen der Küche! In der Küche arbeitet eine gewisse Hilke. Auch ’ne norddeutsche Schönheit, nur jünger als ihre Chefin. Der Inspektor sagt, dass sie der Bocuse von Grebin sei. Bocuse – hatter mir beigebracht: mit ‚ü’ gesprochen und ohne ‚e’. Das soll wohl so’n toller Koch sein, aus Frankreich oder so, ich kenn’ mich da nich’ aus!

Also, dann bis die Tage!

Nö, noch eins. Ich werd’ mich mal ab und zu melden. Zu Worte melden! Wissense, was der Chef da manchmal von sich gibt is auch nicht immer das Gelbe vom Ei! Also deshalb muss ich manchmal eingreifen. Damit alles auch wirklich stimmt.

Mit Blindheit geschlagen

1. Brausen

Wir brausten, nein, wir bretterten, auch nicht, wir schumacherten – denn Jochen Twiete überzeugte wieder einmal als genialer Fahrkünstler – von Kiel nach Plön, um einen Fall abzuschließen. Diese Raserei war um so idiotischer, da es nicht galt, einem Massenmörder das schändliche Handwerk zu legen. Desgleichen erwartete uns in der wunderschönen Kreisstadt keine neue Bluttat. Es ging einfach darum, einen millionenschweren Betrüger – immerhin war er einer von der übelsten Sorte – dingfest zu machen. Die Tatsache, dass wir es nicht mit einem Mörder zu tun hatten, sondern mit einem Betrüger, zeigt Ihnen, dass wir in Schleswig-Holstein wieder einmal eine Kapitalverbrechen-Flaute hatten. Sprich, unser täglich Brot war das trockene Aktenstudium unerledigter Fälle, eine wahrlich unerquickliche Arbeit, wenn nicht die unerquicklichste überhaupt! Es hätte nur noch gefehlt, dass uns Jakob Sprenz losschicken würde, kleinere und größere Ganoven zu jagen. Gott sei Dank ist dafür das Betrugsdezernat zuständig und der Erste Kriminalkommissar musste sich bescheiden. Und jener Mann, dem heute unsere Aufmerksamkeit galt, dem wir – nach einer höchst langweiligen Recherche – nun auf den Fersen waren, schlief wahrscheinlich noch selig in seinem Bett, gefangen in wunderbaren Träumen, die sich mit den bereichernden, ergaunerten Werten beschäftigten. Möglicherweise träumte er so richtig beseelt davon, wie er das auf betrügerische Weise erworbene, recht erhebliche Vermögen wieder unter die Leute bringen sollte. Oder wie man es – mit leichter Hand oder gar im Schlaf – vermehren könne.

Kurz und gut, in jedem Fall zeigt Ihnen meine bisherige Darlegung, dass es weder einen Grund gab, schnell zu handeln, noch halsbrecherisch über die Straßen Schleswig-Holsteins zu rasen. Wir taten es trotzdem, denn meine steten und beruhigenden Einwände gegen diese Fahrweise hatten sich letztendlich in all den vergangenen Jahren als vergebliche Liebesmüh erwiesen. Da Kommissar Jochen Twiete mich mag und auch seine Verlobte, die Kommissarin Maren Ketels, mit im Wagen saß, war ich dessen ungeachtet ernsthaft davon überzeugt, dass er immer die Gewalt über das Fahrzeug behalten und uns – mich, Kriminalhauptkommissar Herdenbein, allerdings mit schweißnasser Stirn – wohlbehalten ans Ziel bringen würde. Maren Ketels blieb übrigens vollkommen unbeeindruckt vom Fahrstil ihres Zukünftigen. Na ja, die sind eben auch jünger!

Das Bescheuertste an der Situation war nicht nur der wahrscheinlich für uns harmlose Betrüger, sondern auch der Zeitpunkt unseres Einsatzes. Da wir den Aufenthaltsort unseres Freundes erst heute Morgen in Kiel erfahren konnten, waren wir drei von Plön – dort wohnten die Verlobten – und vom nicht weit entfernten Schluensee – meiner augenblicklichen Heimstatt –, zu nachtschlafender Zeit, nämlich um sechs Uhr, gemeinsam in Twietes Wagen nach Kiel gefahren und rasten jetzt dieselbe Strecke zurück. Und in der Bezirkskriminaldirektion hatten wir dann noch zu allem Überfluss eine ganze Stunde auf den Informanten warten müssen. Ist es nicht verrückt? Ich sage nur: Vergeudete Zeit, verlorenes Leben!

Es war Punkt acht Uhr, als Twiete seinen Wagen mit einer Vollbremsung vor dem Hotel in der Bahnhofsstraße zum Halten brachte.

„Und ab jetzt gehen wir ganz sutje vor, mein lieber Twiete, verstanden?“

Wir verließen den Rennwagen und begaben uns zum Eingang des Hotels. Dort stiegen wir die Stufen zum Eingangsbereich empor und stellten mit einem Blick in die Gasträume fest, dass unser betrügerischer Freund nicht bei einem herzhaften Frühstück zu verhaften war. Was habe ich gesagt? Der Mann poofte! Unsere Dienstausweise und das frühmorgendliche wie martialische Auftreten samt strengem Blick beeindruckten den Wirt außerordentlich, so dass wir schon wenige Augenblicke später die Treppen zu den Schlafgemächern erklommen.

Vor besagtem Zimmer angekommen, verharrten wir einen Augenblick. Dann – ich konnte es wirklich nicht verhindern! – schmiss sich Kommissar Jochen Twiete gegen die Zimmertür – wahrscheinlich hatte er in der letzten Zeit zu viele Krimis im Fernsehen angeschaut – und stürzte mitsamt derselben in das Hotelzimmer. Ein Aufschrei kam aus dem Badezimmer! In Unterhosen – das ist in jedem Fall und zu jeder Zeit ein kläglicher Anblick! – erschien der Gesuchte: Schaum um das Kinn, den Rasierapparat in der Hand, die Augen weit aufgerissen.

Wir waren gnädig. Unser millionenschwerer Betrüger durfte sich zu Ende rasieren und seine Koffer packen, zumindest den großen mit der Wäsche. Den kleinen, für uns wichtigeren, nahm Maren an sich und wir den ehemaligen Besitzer desselben in die Mitte.

Und dann … ab durch die Mitte!

Jochen und Maren machten auf dem Rückweg nach Kiel einen kleinen Schlenker und setzten mich vor dem geöffneten Grundstückstor ab.

Sollen die doch den schriftlichen Pippifax machen!

Wieder ein Fall erledigt.

2. Leben am Schluensee

Ich ging den Weg hinunter zu dem schnuckeligen roten Haus, das mich seit mehr als einem Vierteljahr beherbergte, zumindest zeitweise. Ich schloss die Tür auf und kochte mir einen Kaffee. Während das Wasser durch den Filter rann, briet ich zwei Spiegeleier mit Speck und toastete einige Scheiben Weißbrot. Nachdem alle Vorbereitungen für ein schmackhaftes und gehaltvolles Frühstück abgeschlossen waren, trug ich die Pfanne samt Eiern, Kaffeekanne, Geschirr, Butter und Marmelade zum großen Tisch vor dem Haus und machte es mir dort bequem.

Zuerst ein langer Blick über den Schluensee. Ich sage Ihnen, hier war der Begriff Romantik nicht fehl am Platz! Der See – es ist der zweittiefste in Schleswig-Holstein, beinahe 50 Meter – jetzt von blaugrüner Farbe und zugleich glatt wie ein Babypopo. Das Haus steht inmitten von zehntausend Quadratmetern Wald. Ahorn, Buche, Birke, Eberesche, Eiche, Essigbaum, Esche, Fichte, Hainbuche, Haselnuss, Ilex, Kirsche, Pappel, Rosskastanie, Rotdorn, Schwarzerle, Walnuss, Trauerweide, Tulpenbaum, Ulme und Wildkirsche stehen auf dem Grundstück. Diese Auflistung hatte ich selbst in den vergangenen Monaten bei vorhandener Muße und einem entsprechenden Fachbuch erstellt. Auf eine Bestimmung von Gebüsch und anderem Unterholz verzichtete ich mangels Kenntnis und geeigneter Literatur. Es war schlichtweg wunderschön, über moosigem Boden zwischen den diversen Gehölzen hindurchzugehen, mehr schon, zu wandeln.

Allerdings geht die Romantik nun doch nicht so weit, dass ich auch noch von fröhlichem Vogelgezwitscher berichten könnte. Wir schrieben August und da ist zumeist Schweigen im Walde angesagt.

Ich machte mich über mein leckeres und wohlverdientes Frühstück her.

Ja, wenn ich von diesem Fleckchen Erde erzählen kann, komme ich ins Schwärmen.

Dieses Grundstück gehört der überführten Mörderin Nadja Schlemm. Sie hatte inzwischen ihre Strafe abgesessen und mir schon im Februar 2000 – wir schreiben jetzt das Jahr 2003 – bei einem Treffen im Marktcafé in Plön angeboten, mir das Grundstück zu verkaufen oder zu verpachten. Sie gehörte zu den wenigen Kapitalverbrechern, die dankbar für ihre Ergreifung und anschließende Bestrafung waren. Ich hatte ihr Angebot im Laufe der Zeit vergessen, bis im März dieses Jahres ein Schreiben ihres Rechtsanwaltes eintraf, das mich erneut mit ihrem Angebot konfrontierte. Unsere Rechtsabteilung und Staatsanwalt Hauen wurden befragt, auch KOR Wölger. Nach einem dreiwöchigen Hin und Her gab man mir schließlich den Rat, wenn ich schon das Grundstück nutzen wolle, dann nur als Pächter. Der juristische Krimskrams spielt hier keine Rolle. Kurz und gut, ich war fürn Appel und ’n Ei – oder etwas gepflegter ausgedrückt: für ein jährlich zu entrichtendes geringes Entgelt – Pächter eines bezaubernden Stückchens Land geworden.

Ab Mitte April konnte ich über das Land verfügen. Eine Tatsache, die sich auch aus sehr persönlichen Gründen als äußerst vorteilhaft erwies. Margit und ich hatten Probleme, Verständigungsprobleme, uns fehlten manchmal die richtigen Worte. Die Folge waren Missverständnisse, Vorwürfe, unfreundliche Blicke und ein immer häufigeres Sich-Einkapseln von uns beiden. Der Höhepunkt dieser Auseinandersetzungen fand Anfang April statt. Mein Angebot eines zeitlichen und räumlichen Rückzuges wurde angenommen.

Nun bin ich also hier.

Verstehen Sie mich nicht falsch, wir haben uns nicht getrennt. Wir haben gewissermaßen zwei Wohnungen. Margit kreuzte in ihrer spärlichen Freizeit immer öfter hier auf: Wir plauderten, lachten, schwammen gemeinsam im See und sie ließ sich von mir bekochen. Gleichermaßen war ich regelmäßig in Grebin. Schon allein wegen der hier fehlenden Waschmaschine und auch in Ermangelung eines Badezimmers, aber nicht nur deshalb. Wenn es sich anbot, übernachtete ich auch in der ‚Linde’ oder hielt mich zum zwanglosen Plaudern mit den Gästen in der Gaststube auf.

In der Bezirkskriminaldirektion schüttelte man natürlich den Kopf. Ist der Herdenbein verrückt geworden? Auf dem Grundstück hatten immerhin zwei Morde stattgefunden. Nach Nadja Schlemm hatte noch ein weiterer ‚Besitzer’ dieses Kleinod von einem Grundstück durch ein Kapitalverbrechen entweiht. Aber auch die Kritiker kamen dann natürlich irgendwann hier an den Schluensee und waren selbstverständlich über alle Maßen begeistert. Aber … das Kopfschütteln blieb. Ja, wenn ihn damals der Schuss am Kopf verletzt hätte, dann könnte man den Herdenbein ja verstehen, aber so!

Das war vor zwei Jahren gewesen. Bei der Ergreifung eines Täters war ich von diesem angeschossen worden. Die Kugel traf den Oberschenkel und blieb drin stecken. Eben ein Steckschuss und dazu der Oberschenkelknochen teilweise zertrümmert. Nun, es hätte schlimmer kommen können! Na ja, das hatte mich aber vor allem psychisch schwer getroffen. Dass man auf mich schießt! Auf Herdenbein! Und ich war auch nicht mehr der Jüngste. Der Heilungsprozess war schmerzhaft und vor allem dann auch noch langwierig gewesen. Es gab heute noch Tage, an denen ich leicht humpelte. Nun, da wir gerade bei den Krankheiten sind, der Rücken war auch nicht mehr das, was er einmal war. Mit anderen Worten: Ich hatte einen Antrag auf vorzeitige Pensionierung gestellt und mein Gesuch war positiv beschieden worden. Ende August ist Schluss bei der Bezirkskriminaldirektion in Kiel.

Ich beendete mein reichhaltiges Frühstück und sorgte in der kleinen Küche für Ordnung. Das war eine gut eingerichtete Einmann-Küche, wenn man sich einmal umdrehte kam man bequem an alle Hausgeräte heran. Auch das Schlafzimmer war klein: Ein Doppelbett auf der einen Seite, auf der anderen ein großer Schrank, der allerdings von mir nur mit wenigen Kleidungsstücken bestückt worden war, da es in diesem Haus immer leicht müffelte. Die beiden jungen Kollegen machten sich einen Spaß daraus, am Morgen zu erraten, ob ich vom Schluensee oder aus Grebin kam. Sie schnüffelten kurz an mir herum, um dann siegesgewiss das richtig erratene Ergebnis mitzuteilen. Es gab dann noch eine holzvertäfelte Toilette, kein Bad, und ein gemütlich eingerichtetes Wohnzimmer mit einem Schaukelstuhl.

Ich war zumeist draußen. Auch am Abend. Dieser Sommer war heiß aber schön, vor allem abends auf der Terrasse vor dem Haus. Gleich nach den Nachrichten im Fernsehen wurde wieder hinaus in die Natur gewechselt.

Ob ich mir außer den Nachrichten nicht noch andere Sendungen anschaue, fragen Sie? Höchst selten! Krimis auch nicht? Die schon gar nicht. Ich bitte Sie. Viel zu fern der Wirklichkeit. Denken Sie nur an unsere unzähligen Schreibarbeiten – der PC hilft da auch nicht viel! – und das Studium von Akten der unerledigten Fälle. Nee!

Ob es noch etwas Neues gibt? Ganz schön neugierig. Na ja, ein neues Handy, einen neuen Golf und natürlich ein paar neue Fliegen. ‚Jetzt knallt er völlig durch”, war Margits kopfschüttelnder Kommentar. Zu den Fliegen! Ich will ganz ehrlich sein, ich pflege diese Macke. Das ist übrigens vollkommen richtig, wenn Sie mich unterbrechen. Ich unterhalte mich gerne mit Ihnen. Ich bin gewissermaßen eine begnadete Plaudertasche.

Das Frühstück war also beendet, und ich fragte mich kurz, was mache ich mit dem angebrochenen Tag?

Nun, zuerst einmal wurde ein ausgedehnter Spaziergang durch den gesamten Wald gemacht. Dabei natürlich inspiziert, ob es irgendetwas Neues zu entdecken gab. Gab es nicht. Dann wurde ein längeres Bad im See genommen. Zum Trocknen und Bräunen wurde der adonishafte Körper – Margit war allerdings der Meinung, dass ich einen Bauchansatz hätte, ich konnte ihn nicht entdecken! – auf dem Steg in der Sonne gedreht und gewendet, dann ging’s wieder hinauf zum Haus. Das gesamte Grundstück wies zum See hin eine Abschüssigkeit auf. Da die Sonne jetzt schon unbarmherzig herniederknallte, spannte ich ein weißes Sonnensegel auf, das den gesamten Terrassenbereich überdachte. Ich holte ein Glas Zitronenlimonade und erholte mich von meinem anstrengenden morgendlichen Dienst.

Ich steckte mir die erste Zigarette des Tages an und genoss das wunderschöne Ambiente des Grundstücks, ließ den Blick über den glatten Wasserspiegel des Schluensees schweifen und erfreute mich meines augenblicklichen Lebens. Bald würde ich dieses Leben jeden Tag genießen können. Ich muss es zugeben, ich bin ein Genießer. Ich kann mich an Landschaften ergötzen, an Wasservögeln sowieso, gleichermaßen an lukullischen Genüssen, interessanten Büchern und den Gesprächen mit meiner Lieben in der ‚Linde’ und an denen mit meinen Freunden und Kollegen. Es hätte nicht viel gefehlt und ich wäre doch tatsächlich eingeschlafen. Die warme Luft unter dem Sonnensegel machte träge und schläfrig. Nur das nicht, Herdenbein, etwas mehr Initiative bitte.

Ich holte mir aus dem Haus – mitsamt einem neuen Glas Zitronenlimonade – diesen gewaltigen und spannenden Wälzer von Margaret George: ‚Heinrich VIII. Mein Leben’ und versenkte mich auf diese Weise in die verruchte, spätmittelalterliche Zeit Englands.

Das wiederholte Knurren meines Magens brachte mich in die Gegenwart zurück.

War ich froh in der Jetztzeit zu leben!

Herdenbein, ab in die Küche!

Es dauerte keine halbe Stunde und ein leichtes Sommeressen – ideal zum Abnehmen! Aber wozu? – wartete darauf, die Geschmacksknospen zu reizen.

Was es gab? Schinkenröllchen in Rosmarin, dazu in Butter geschwenkte kleine Kartoffeln und einige Blumenkohlröschen, die mit frisch geriebenem Muskat angehaucht waren. Köstlich! Dazu gönnte ich mir einen weißen Bordeaux, einen köstlichen Château Toutigeac 2002, Entre-Deux-Mers und natürlich Mineralwasser, damit der Kopf noch einigermaßen klar blieb. Ich sage nur: Das war Genuss. Genuss rundherum, sozusagen eingebettet in ein angenehmes Klima und die dazu passende Umgebung. Eigentlich Urlaub, oder?

Der Nachmittag verging wie im Flug. Hineinstürzen in Heinrichs Zeit oder aber in die kühlen Fluten des blaugrünen Sees.

Der Abend wurde ähnlich gestaltet. Bis zu jenem Augenblick, da das schwindende Licht ein weiteres Lesen unmöglich machte, verweilte ich auf der Terrasse, las und genoss den großartigen Sommerabend. Es soll nicht verschwiegen werden, dass eine Flasche Château du Roy, Jahrgang 1997 aus Saint-Émilion, ein Grand Cru, die Stimmung noch einmal verbesserte. Auch das abendliche Gespräch – ich war so froh, dass es Mobilfunkgeräte gibt, denn ein Festnetzanschluss auf dem Grundstück war nicht vorhanden! – mit der Liebsten in Grebin schaffte noch mehr Behaglichkeit. Vollkommen beseelt – vom Tag, vom Wein, von den Worten der Geliebten? – schaffte ich es dann bis ins Bett und entschlummerte prompt.

Die Träume waren angenehm und weder Tag noch Nacht ließen darauf schließen, dass es nun für geraume Zeit Schluss sein würde mit der von mir so geliebten Behaglichkeit.

3. Kein schöner Morgen

Ich wachte, trotz der Flasche Bordeaux, mit klarem Kopf und recht tatendurstig auf. Während der Kaffee durch die Maschine lief und ein Ei gekocht wurde, nahm ich ein erfrischendes Bad im See. Erst danach wurden die morgendlichen Verschönerungen in Angriff genommen. Das Frühstück wurde auf der Terrasse ausgiebig zelebriert, lediglich der Mangel an morgendlicher Information, sprich, das Fehlen der Kieler Nachrichten wurde als störend empfunden.

Nachdem ich im großen, schön gerahmten – wenngleich schon etwas marmorierten – Spiegel des Wohnzimmers noch einmal mein äußeres Erscheinungsbild einer kritischen Betrachtung unterzogen hatte, verschloss ich das Haus, das Eingangstor und machte mich auf den Weg nach Kiel.

Keine wilde Fahrt à la Twiete würde heute Morgen die Beschaulichkeit stören. Ja, ich war beinahe schon froh über die Aussicht, in Ruhe, ohne irgendeinen Druck, verstaubte Akten von unerledigten Fällen studieren zu dürfen.

Da tun sich ja Abgründe auf, Herr Herdenbein! Meinen Sie? Wohl wahr!

Ich ließ mir Zeit. Ich fuhr zwar auf direktem Wege nach Kiel und unterließ es über die verträumten Dörfer zu trödeln, machte aber keinen Stress aus meiner Fahrt. Ich wusste, dass Jochen Twiete und Maren Ketels bereits ihren Dienst aufgenommen hatten, sprich, olle Akten studierten, was sollte ich mich also beeilen?

Pünktlich für mich – nicht für Jakob Sprenz! – betrat ich um zehn Uhr in der Blumenstraße die Bezirkskriminaldirektion. Diese war beim Bau zu Beginn des letzten Jahrhunderts einer mittelalterlichen Burganlage nachempfunden worden. Davon übrig geblieben war – durch die Zerstörungen im Zweiten Weltkrieg und dem sich anschließenden Wiederaufbau – an der linken Seite des Gebäudes das übermannshohe Relief eines Ritters aus Ziegelsteinen und an der rechten die eingebundene ‚historische’ Polizei-Hauptwache mitsamt einer Gedenktafel über den Gestapoterror.

Ein vollkommen aufgeregter Erster Kriminalkommissar empfing mich bereits auf dem langen, hallenden Flur.

„Fliejenbein, wo bleibste!“, rief er mit beinahe falsettartiger Stimme aus, „pünktlich biste nich, dein Handy haste och nich angestellt, das ist ja alles zum Kotzen!“

War der aufgeregt!

„Nun mach’s halblang, Jakob, so brenzlig wird es schon nicht sein, oder?“, fragte ich beinahe schon blasiert und blieb ganz ruhig.

„Brenzlig? Brenzlig? Ne Leiche is immer brenzlig, Jens!“, Sprenz rang seine Hände.

Ich packte ihn an der Schulter und zog ihn in unser Kabuff hinein. Unser kleines Dienstzimmer, für eine Person gedacht, beherbergte das ganze Team, vom Interieur ganz zu schweigen! Ich zwang ihn, auf einem Schreibtischsessel Platz zu nehmen.

„Eine Leiche ist immer tot, oder? Ist es da vielleicht wichtig, ob ich eine Viertelstunde früher oder später am Tatort erscheine?“, fragte ich Jakob, immer noch in aller Ruhe. „Abgesehen davon verstehen Twiete und Ketels ihren Job wunderbar und die werden doch gewiss schon vor Ort sein, oder?“

Der Erste schüttelte über so viel vermeintliche Ignoranz seinen Kopf.

„Und in einem Monat bin ich sowieso weg vom Fenster“, setzte ich noch eins drauf, „warum also die Aufregung?“

„Die Leiche liegt vor deiner Tür“, stammelte Jakob und sah mich mit großen Augen an.

„Wie meinst du das?“, fragte ich nun doch etwas erschrocken.

„Eine entstellte Leiche liegt am Maibaum vor der ‚Linde’“, erklärte Jakob. „Fahr nach Grebin und unterstütze deine beiden Lieblinge.“

Er stemmte sich aus dem Sessel empor und verließ, ohne sich noch einmal umzudrehen oder ein weiteres Wort zu verlieren, das Arbeitszimmer. Ich tat es ihm gleich.

Im hallenden Flur rief er mir dann doch noch hinterher, dass ich gefälligst mein Handy öfter anstellen solle.

Nun ja, wenn er Recht hat, hat er Recht!

Andererseits, wenn jemand schon tot ist, warum dann noch eilen?

Das war ein Ding! Warum hatte mich niemand angerufen. Ach ja, das Handy war ja ausgeschaltet. Etwas schneller als auf der Hinfahrt, fuhr ich in Richtung Plön zurück. In Preetz – im üblichen Stau, ich verzichtete aus dem oben angeführten Grund auf den Einsatz des Blaulichts – konnte ich schließlich die beiden Kollegen von meinem Kommen in Kenntnis setzen.

Der Dorfplatz vor der ‚Linde’ war nicht wieder zu erkennen. Beinahe alle Parkplätze vor der Gaststätte bis zur Bushaltestelle waren besetzt. Als ich mir einen ersten Überblick verschafft hatte, konnte ich feststellen, dass von der Polizeistation in Plön die schon bekannten Kollegen Graumann, Holtz und jetzt auch wieder Lehmbrook zur Stelle waren. Die Spurensicherung in ihren weißen Ganzkörperkondomen war natürlich auch schon vor Ort. Selbstverständlich auch mein Freund und Pathologe Thomas Sammler. Wie immer, die Szene durch seine bärenartige Gestalt beherrschend und mit seiner unvermeidlichen Knasterpfeife im Mund, stakste er nach beendeter Arbeit nachdenklich hin und her und stieß dabei Rauchwölkchen aus. In der Tür der ‚Linde’ stand mein norddeutscher Silberblick. Zu ihr führte mein erster Weg und es wurde kurz getüschert.

Als sie meiner ansichtig wurden, stürzten Maren und Jochen auf mich zu.

„Chef, du hast dein Handy nicht angeschaltet gehabt“, prustete Twiete los.

„Guten Morgen, ihr beiden“, begrüßte ich sie und negierte Jochens versteckten Protest.

„Grauenhaft, Jens“, stöhnte Maren, „das Grauenhafteste, was ich je gesehen habe.“

Wir standen im Eingangsbereich und ich nötigte die beiden, sich mit mir an einen Tisch unter den Linden zu setzen.

„Dann berichtet einmal in Kurzform.“

„Am Maibaum liegt ein wunderschönes Mädchen, dessen Schädel eingeschlagen wurde.“

„Die junge Frau ist ungefähr 20 Jahre alt, sie ist vollkommen bekleidet und wurde hier abgelegt, aber nicht getötet“, ergänzte Maren.

„Genau genommen“, fuhr Twiete fort und konkretisierte seine erste Aussage, „wurde auch nicht ihr Schädel eingeschlagen, sondern die gesamte linke Gesichtshälfte zerschmettert.“

Er machte eine Pause.

„Ich habe so etwas Entsetzliches noch nie gesehen, Chef!“

Ich stand auf und bedeutete, dass ich mir den grauenhaften Fundort ansehen wolle.

Der Teil des Dorfplatzes, der nicht als Wiese benutzt wird, sondern dem Ergötzen des Auges vorbehalten bleibt oder zu einem Verweilen auf der Rundbank unter der Eiche einlädt, befindet sich zwischen dem Gasthaus ,Linde’, der Straße nach Malente-Gremsmühlen und dem Grebiner Redder. Der wunderschön angelegte Platz hat eine längliche, dreieckige Form und ist mit Bäumen und Büschen bepflanzt. Am spitzen Ende schützt ein schmuckes Holzhäuschen die auf einen Bus Wartenden. Gleich daneben steht eine Telefonzelle alten Stils, will sagen, der Telekom-Kunde wird allseits vor den Unbilden der Natur geschützt. Zur anderen Seite hin, also zum Grebiner Redder, fällt der Platz leicht ab und liegt etwa zwei Meter tiefer als die Landstraße. Im tiefer gelegen Teil ist der Maibaum aufgestellt, wenige Meter entfernt davon steht die bereits erwähnte kräftige Eiche, deren Stamm mit einer Sitzbank vollständig umgeben ist.

Der gesamte Platz war jetzt von rotweißem Absperrband vollkommen eingefasst. Dahinter standen, wie üblich bei diesen Einsätzen, etliche schaulustige Grebiner Einwohner, wie auch diverse Sommergäste. Einige Mitarbeiter der Spurensicherung arbeiteten am Fundort der Leiche, andere durchkämmten das ‚Gelände’.

Thomas Sammler kam mit todernstem Gesicht auf mich zu. Wir begrüßten uns stumm. Er drehte sich dann um und führte mich zur Eiche. Die beiden jungen Kollegen folgten in einigem Abstand und blieben dann auch am eigentlichen Tatort, besser gesagt Fundort, etwas entfernt stehen.

Ich muss gestehen, dass mir der Anblick an der Eichenbank nicht nur die Sprache verschlug, auch mein Magen begann zu rebellieren. Ich musste mich für einen Augenblick abwenden und die Gedanken schweifen lassen, um den aufkommenden Brechreiz zu unterdrücken. Ich will damit ausdrücken, dass ich in all meinen Berufsjahren zwar viele Leichen gesehen hatte, verstümmelte, in Güllegruben skelettierte, mit merkwürdig verrenkten Gliedmaßen und so weiter. Hier kam jedoch noch etwas vollkommen anderes hinzu. Das Mädchen, oder die junge Frau, war von ebenmäßiger, beinahe überirdischer Schönheit. Mir fiel spontan meine Vorstellung aus der Märchenwelt ein: Schneewittchen. Übrigens, wie sich später herausstellte, assoziierte nicht nur ich bei ihrem Anblick diese Gestalt aus dem Märchen. Sie trug ein weißes Kleid und ebensolche Schuhe. Die Gesichtshaut wies einen dunklen Teint auf und war frei von jedweden Unregelmäßigkeiten. Die Lippen waren ungeschminkt, jetzt von einem blässlichen Rot, früher sicherlich von kräftiger Farbe. Sie hatte schwarze Augenbrauen und ihr ganzes Gesicht wurde eingerahmt von glänzend schwarzen, langen Haaren. Dieses wunderschöne, wie schon gesagt, beinahe überirdische, engelhafte Erscheinungsbild wurde durch mehrere Tatsachen erheblich getrübt, nein, ins Gegenteil verkehrt. Die Beine und Arme wiesen eine unnatürliche Haltung auf, das weiße Kleid war durch viel Blut besudelt, die wunderschönen schwarzen Haare waren durch dasselbe verklebt und letztlich auch unansehnlich und das Gesicht … Es gab nur ein halbes Gesicht! Die Schönheit, die Reinheit, der Liebreiz wurden durch die rechte Gesichtshälfte zur Geltung gebracht. Der linke Gesichtsteil war Matsch, blutige, knochige, vermanschte Masse. Das ist der Punkt, bei dem man sich immer wieder kopfschüttelnd fragt, wer ist zu einer solchen Tat fähig? Oder auch, was hat einen Menschen dazu gebracht, sich seines Opfers in derartiger Weise zu entledigen? Und das Fürchterliche, das Entsetzliche war dann beständig die Erkenntnis – in den meisten Fällen stellten wir das am Schluss der Ermittlungen fest –, dass man es keineswegs mit einem Monster oder menschlichem Abschaum zu tun hatte, sondern mit einem Mitmenschen wie Sie und ich, einem normalen, gewissermaßen. Ist das nicht wirklich beunruhigend?

Als ich, in Betrachtung versunken, vor dem entstellten Opfer stand, hatten sich dann schließlich doch peu à peu die verschiedenen Kollegen zu mir gesellt. Wir standen gleich einer Trauergemeinde am offenen Grab um die Erschlagene herum und waren selbst erschlagen von dem Anblick, der sich uns bot.

Der Wagen des Begräbnisinstitutes fuhr vor und die beiden graugekleideten Herren machten sich an ihre gewiss nicht zu beneidende Aufgabe.

Der Leiter der Spurensicherung, Ortwin Könnecke, setzte uns offiziell davon in Kenntnis, dass der Fundort nicht der Tatort war. Die Leiche war vom Parkplatz zur Eiche heruntergeschleift worden. Die Schmutzspuren auf der Rückseite des Kleides deuteten darauf hin, dass die junge Frau ohne äußere Ummantelung zum Baum geschleift worden war. Verwertbare Fußspuren waren auf Grund der Trockenheit der letzten Monate nicht vorhanden. Weitere Erkenntnisse der Spurensicherung wollte man uns schriftlich zukommen lassen.

Der Wagen mit der schönen und gleichzeitig entstellten Leiche fuhr davon.

Ich bedankte mich bei den polizeilichen Mitarbeitern Lehmbrook, Holtz und Graumann, alle drei POM’s (Polizeiobermeister), nachdem sie die Absperrung entfernt hatten und ließ sie nach Plön zurückkehren.

Thomas, Maren, Twiete und ich betraten die ‚Linde’ und setzten uns in die Gaststube. Margit hatte unser Kommen erahnt und servierte Kaffee. Auf die angebotenen belegten Brötchen verzichteten wir.

„Du willst den Todeszeitpunkt wissen, Jens“, begann Thomas, der forensische Mediziner, unsere Besprechung.

„Und zwar ziemlich genau“, antwortete ich knapp.

Thomas runzelte seine 59-jährige Stirn. Er konnte es nicht verknusen, wenn man gleich zu Beginn einer Untersuchung nach einer möglichst genauen, also ziemlich einschränkenden, Todeszeit jieperte. Seine Antwort ließ dementsprechend lange auf sich warten.

„Gestern Abend zwischen 22.00 Uhr und 24.00 Uhr“, kam es dann zögernd. „Die genaue Zeit bekommst du morgen Nachmittag, mit einigen anderen Details, den schriftlichen Bericht aber erst am Donnerstag. Allens kloor?“

„Allens kloor!“

„Moin!“

„Moin!“

Thomas Sammler stand überraschend auf und verließ die Gaststube. Ich nehme an, dass selbst ein so abgebrühter Leichenfledderer – Originalton Twiete – wie mein Freund vom Anblick dieses verstümmelten Gesichtes schwer angeschlagen war.

„Ich denke, wir reden in Kiel weiter“, gab ich den Kollegen zu verstehen und stand auf.

Ich suchte noch Margit in der Küche auf, die bereits mit Hilke dabei war, den Mittagstisch vorzubereiten, um mich zu verabschieden. Dort hörte ich dann auch, wie Twiete in seiner typischen Art, mit aufheulendem Motor und quietschenden Reifen diese Stätte des Grauens verließ.

Ich ließ mir bei der Fahrt zurück nach Kiel Zeit. Ich muss gestehen, dass mich der Anblick der jungen, ehemals hübschen Toten, sehr mitgenommen hatte. Da war es nur gut, wenn ich ein wenig über die Dörfer schlich und versuchte, die Sommerstimmung einzufangen. Das allerdings wollte mir jedoch überhaupt nicht gelingen und so kam ich gegen 13.00 Uhr ziemlich trübsinnig in der Kriminaldirektion an.

Frischer Kaffeeduft empfing mich dort, allerdings auch zwei geschockte Kollegen.

Lenken wir uns also ab!

„Dann gib mir doch einmal eine Zusammenfassung des Morgens, mein lieber Jochen“, forderte ich diesen auf.

„Wir hatten um neun Uhr gerade unseren Dienst angetreten …“

„Pünktlich, wie der ‚Erste’ das wünscht!“, unterbrach Maren, jetzt schon lächelnd, ihren Verlobten.

Missmutig schaute Jochen seine Geliebte an.

„Wir waren also pünktlich hier und Maren wollte gerade Kaffee kochen, als das Telefon klingelte. Henner Jürgens aus Plön war am Telefon und meldete, die Polizeistation sei von einem Autofahrer aus Plön informiert worden, dass dieser in Grebin vor der Gaststätte ‚Linde’ eine Leiche entdeckt hätte. Der Dienststellenleiter hatte die POM’s Graumann, Holtz und Lehmbrook sofort nach Grebin geschickt. Wir haben die Spurensicherung, deinen Freund Thomas Sammler und den ‚Ersten’ informiert und sind dann zum Tatort, der sich als Fundort entpuppte, gebraust. Unterwegs haben wir versucht, dich über das Handy zu erreichen, vergeblich. Die drei POM’s hatten, als wir ankamen, bereits den ganzen Dorfanger abgesperrt. Maren und ich sind zum Fundort der Leiche gegangen und weißt du, Chef, ganz schnell wieder weggegangen. Wir mussten uns ablenken. Wir haben deshalb zuerst einmal die Personalien des Autofahrers aufgenommen und ihn befragt. Er war auf dem Weg nach Malente gewesen und musste wegen eines Heuwagens mit Überbreite bremsen und anhalten. Dabei guckte er zum Anger rüber und sah was Weißes an der Eiche. Er ging hin und glaubte seinen Augen nicht zu trauen. Dann rief er übers Handy die Polizei an und wartete vor der ‚Linde’. Dort haben wir ihn auch befragt.“

Ich hatte aufmerksam seinem Bericht gelauscht und mir unterdessen eine Zigarette angezündet.

„Während wir mit dem aufmerksamen Wagenlenker sprachen, kam die Truppe von der Spurensicherung“, setzte Maren Twietes Bericht fort. „Jochen brachte sie zum Fundort. Sie begannen sofort mit ihrer Arbeit, wie auch der Pathologe, der wenig später erschien. Das war’s im Großen und Ganzen. Jochen und ich haben uns dann zusammengenommen und sind etwas später, kurz bevor du kamst, zu der Ermordeten gegangen.“

„Das ist uns bannig schwer gefallen, Chef“, erklärte Jochen mit treuherzigem Gesicht.

„Vielen Dank, ihr beiden. Fertigt heute Nachmittag davon ein Protokoll an.“

Die beiden nickten ergeben.

„Ich nehme an, dass keine Papiere gefunden wurden?“

„Nee!“

„Soll ich euch etwas Merkwürdiges sagen“, ich zündete eine weitere Zigarette an.

„Und das wäre, Chef?“

„Ich meine, dass mir die Tote irgendwie bekannt vorkommt.“

„Genau“, Maren stimmte mir zu. „Die Tote kommt mir, bei aller Entstellung, nicht nur bekannt vor, ich meine sogar, dass ich sie kenne.“

„Ich nicht“, stellte Twiete lakonisch fest.

„Ignorant! Ich meine“, fuhr Maren fort, „dass wir sie alle kennen.“

„Ich nicht“, wiederholte der Ignorant.

„Woher?“, fragte ich Maren.

„Wenn ich das wüsste, wären wir schon ein ganzes Stück weiter.“

„Richtig“, bestätigte ich, „dann wäre zumindest ihre Identität geklärt.“

„Und so haben wir gar nichts“, sinnierte Maren, „eine unbekannte Tote, die zudem noch furchtbar entstellt ist.“

„Das Letzte krieg ich morgen schon hin“, meinte Jochen.

„Wie meinst du das?“

„Ich hol’ mir morgen von der Spurensicherung die Fotos und dann mach ich aus dem entstellten Gesicht wieder ein vollkommenes.“

„Das ist eine gute Idee, mein lieber Twiete. Und wenn wir durch Zufall nichts über die Identität der Toten erfahren, können wir immerhin die Presse um Mitarbeit bitten. Etwas ganz anderes: Wie alt ist die Tote?“

Maren schätzte sie auf 22 Jahre, Twiete auf 17 und ich glaubte mit 19 richtig zu liegen. Wir mussten auf Thomas Sammler warten, aber der würde wahrscheinlich in dieser Hinsicht auch nichts Genaueres angeben können.

Unsere Magennerven waren in der Zwischenzeit so beruhigt, dass wir uns entschlossen, den bezirkskriminaldirektionalen Tempel Lukulls aufzusuchen. Auch eine Ablenkung! Ich kann hier in aller Ehrlichkeit verkünden, dass das Essen in der Kantine wirklich besser war, als der Anblick, der sich uns heute Morgen bot. Mehr dazu nicht!

Das isses, was ich Ihnen schon einmal gesagt habe. Der Chef hat ’ne Macke, was das Essen angeht. Der Kantinenkoch ist doch wirklich Klasse! Hab’ ihn schon mal persönlich gelobt. Der kocht, was einem wieder Kraft gibt. Morgens ’ne entstellte Leiche, dass man sein ganzes Frühstück wieder hergeben möchte, da braucht man doch mittags kräftige Hausmannskost. Nich? Mir hat das heute Mittag wirklich geschmeckt. Hab’ sogar ’nen zweiten Schlag gekriegt. So isses, wenn man sich mit dem Koch gut versteht. Verstehn Sie?

Kein Durchblick

4. Auf der Bezirkskriminaldirektion

Hat Twiete wieder gemosert? Na ja, soll er! Ich lasse ihn. Das ist angewandte Pädagogik.

Beim letzten Fall hatte er sich nämlich darüber beschwert, dass ich ihn zu wenig zu Wort kommen lasse. Ich würde seine Verlobte bei den Analysen immer bevorzugen. Da hat er natürlich Recht. Sie ist da schlichtweg besser.

Das verrate ich Ihnen. Ihm sage ich das natürlich nicht! Aus pädagogischen Gründen, Sie verstehen schon!

Nach unserem Gourmet-Intermezzo in der Kantine am gestrigen Mittag, beinahe schon Nachmittag, gingen wir unseren Dienst ganz sutje an. Frischer Kaffee wurde gekocht. Twiete bevorzugte wie immer eimerweise Sprite. Wir gingen nochmals den grauenhaften Morgen durch, dann wurden von Maren und Jochen getrennt Aufzeichnungen der morgendlichen Vorkommnisse erstellt, die sie dann, wie üblich, im zweiten Durchgang harmonisierten.

Ich hing meinen Gedanken nach. Zum Ende meiner Dienstzeit hätte ich mir gewünscht, nicht mehr mit einem derart unappetitlichen Fall konfrontiert zu werden. Gut, es sollte nicht sein. Ich musste grinsen, denn mir fielen einige Fälle der vergangenen drei Jahre ein, die zwar nicht komisch waren – wann ist ein Mord schon amüsant? –, die allerdings Originalität, wenn auch da wiederum eingeschränkt, aufwiesen. Der Waschmaschinenmörder hatte wahrlich Einfallsreichtum bewiesen oder jene 85-jährige trinkfeste Dame, die ihren 65 Jahre alten Sohn, der immer noch bei ihr wohnte, ins Jenseits beförderte, weil er ihr zu lahmarschig (Originalton!) war. Individualität konnte man auch jener jungen Dame nicht absprechen, die ihren fremdgehenden älteren Freund zu Tode geritten hatte. Stellen Sie sich darunter vor, was immer Sie mögen. Übrigens wurde in diesem Fall die junge Dame vom Gericht freigesprochen. Eine Tötungsabsicht konnte nicht schlüssig nachgewiesen werden. C’est la vie!

Darüber hatte sich Jakob Sprenz, unser ‚Erster’, der mir immer ein angenehmer Vorgesetzter war, köstlich amüsiert. Auch Kriminaloberrat Wölger ließ beim Bericht ein Lächeln über sein Gesicht huschen. Der gute KOR Wölger! Wie ein Vater hatte er sich in all meinen Dienstjahren in Kiel mir gegenüber benommen. Hatte damals jenen unsäglichen ‚Ersten’ Koczik – sein Name war Programm! – zum Teufel geschickt. Wölger war seit zwei Jahren pensioniert und … tat weiter seinen Dienst, da ein Nachfolger noch nicht ernannt war. Das war ein Mann! Auch Heiko Hauen fiel mir ein. Der Staatsanwalt, mit dem wir es in den allermeisten Fällen zu tun hatten. Ein bärbeißiger Typ, dem man nicht mit luschigen Ermittlungen kommen konnte. Der dann ins Plattdeutsche fiel und einen derart zur Schnecke machte, dass man anschließend nicht mehr wusste, ob man Männlein oder Weiblein war. Aber der Hauen war in den letzten Jahren auch etwas umgänglicher geworden. Ja, beim letzten Fall hatte er nicht nur ein Höchstmaß an Interesse bekundet, sondern uns vielmehr tatkräftige Unterstützung angedeihen lassen.

Maren weckte mich aus meinen Tagträumen und fragte mich, ob ich überhaupt noch anwesend sei. War ich das?

Wir beschlossen gemeinsam, Feierabend zu machen. Wir waren zu der festen Überzeugung gelangt, der Tag hätte uns genug gebracht, vor allem viel Schweiß und wenig Freude. Demzufolge wurden die Fenster geschlossen und den PCs die Energie verweigert.

Bis die Tage!

Es war 16.00 Uhr, als ich von der Blumenstraße wegfuhr.

Es war 16.15 Uhr, als ich Preetz erreichte.

Es war 16.45 Uhr, als ich Preetz hinter mir ließ.

Ich war zwar ein überzeugter Gegner der Zubetonierung von Landschaften, aber für diese Stadt würde die Fertigstellung der Umgehungsstraße ein wahrhaftiger Segen sein.

Es war 17.00 Uhr, als ich mein Grundstück am Schluensee erreichte.

Vor dem geschlossenen, grünen Tor stand der Wagen von Twiete! Hollah!

Als sie mich kommen sahen, stiegen die beiden Kommissare unsicher lächelnd aus und erwarteten mich.

„Nun macht das Tor schon auf“, rief ich ihnen zu.

Das Tor wurde von ihnen geöffnet und wir fuhren gemeinsam auf das Grundstück. Das heißt, ich fuhr den abschüssigen Weg ein Stück weit geradeaus, Twiete bog nach links in Richtung meines Hauses ab. Einem späteren unkomplizierten Abgang der beiden stand nichts mehr im Wege. Als ich bei ihnen eintraf, fragte Twiete mit geradezu kindlicher Unschuldsmiene – man stelle sich das vor, sie waren doch schon bei mir eingefallen! – ob sie noch schnell ein Bad im Schluensee nehmen könnten. Bei mir sei es doch so idyllisch und der Morgen sei doch so entsetzlich gewesen, sie würden zudem furchtbar schwitzen und überhaupt.

„Jetzt raubt ihr mir auch noch meinen wohlverdienten Feierabend“, grummelte ich.

Jochen schaute mich überrascht an, Maren lachte hell auf.

Ich frage Sie, wer von beiden weist mehr Durchblick auf?

Wir gingen hinunter zum Haus und ich schloss die Tür auf.

Drinnen öffnete ich die Fenster von Küche, Schlaf- und Wohnzimmer, um die Hitze des Tages hinauszulassen. Hinter mir räusperte sich Jochen.

„Liegt was an?“, fragte ich.

„Chef, es ist nur so, wir haben keine Badehosen dabei …“

„Was, Jochen, Maren trägt eine Badehose?“

„Jens! Was ich sagen will, wir haben nichts zum Baden dabei, und da wollte ich dich bitten, nicht zu gucken. Zu mir nich’ und nich’ zu Maren. Du weißt schon.“

Ja, was sagt man dazu? Der schamhafte Twiete! Das war ja ein ganz neuer Aspekt seines Charakters! Twiete und voller Sittsamkeit! Oder sorgte er sich etwa um meine Schamhaftigkeit? Der unbekannte Twiete!

„Ich habe, mein Lieber, in der Küche zu tun, also tut euch keinen Zwang an.“

Während ich in der Küche eine Flasche Bordeaux in den Kühlschrank stellte, um eine angemessene Trinktemperatur zu erreichen, hörte ich die beiden, wie sie im Wohnzimmer glucksten, um dann schnell in Richtung See zu verschwinden. Ich schaffte die Auflagen für die bequemen, breiten Sessel nach draußen und legte zwei große Badehandtücher auf den Weg etwas unterhalb des Hauses. Schamhaftigkeit! Vom See her vernahm ich Lachen, Schreien und ausgelassenes Gequieke.

Nach einer halben Stunde hörte ich sie heraufkeuchen. Ich schlotzte derweil schon das erste Glas Wein – die Trinktemperatur war jetzt stimmig – und genoss die Idylle des Anwesens. Staunend über meine Weitsicht nahmen sie die Badetücher auf und flüchteten lachend ins Haus.

Was soll ich sagen, wir saßen bei einem kleinen Imbiss – die mediterranen Köstlichkeiten waren immer auf Vorrat vorhanden, selbstverständlich auch mehrere Flaschen Sprite für Twiete und für Maren, die Weißwein bevorzugte, auch diesen – bis kurz nach acht vor dem Haus auf der Terrasse und tratschten über Gott und die Welt. Unsere bevorstehende Arbeit wurde von uns nicht thematisiert. Ich begleitete sie noch zum Wagen und schloss dann das Tor hinter ihnen.

Es war schön, dass die beiden noch eine Weile bei ihrem alten Chef geblieben waren. Gleichwohl war ich dann doch froh, endlich allein zu sein. Ich rief noch in Grebin an und plauderte für ein paar Minuten mit der Liebsten, trank außerdem die angebrochene Flasche leer – es wäre ja auch ein Frevel gewesen, eine solche Neige aufzubewahren! – und begab mich dann zur wohlverdienten Ruhe in Morpheus’ umfangende Arme.

*

Nun aber der Reihe nach!

Ich wachte am Mittwochmorgen erquickt und früh auf. Früh, für meine Verhältnisse. Es war acht Uhr.

Ein Bad im See, der Kaffee läuft durch, ein Ei wird gekocht, die Morgentoilette. Alles wie gehabt.

Und dennoch, irgendetwas war anders. Dieser Morgen glich den vergangenen, wie gerade gesagt, und unterschied sich gleichwohl. Als ich in der noch angenehmen Wärme des Morgens unter strahlend blauem und wolkenlosem Himmel vor dem Haus am langen hölzernen Tisch saß, so richtig genüsslich den Kaffee trank und das perfekt gekochte Frühstücksei löffelte, war eine Art Beklemmung auszumachen. Und diese ließ mich trotz des wohltuenden sommerlichen Augusttages und der reizvollen Umgebung frösteln. Herdenbein, fragte ich mich, sollte dir dieser Fall so an die Nieren gehen? Oder lag es einfach daran, dass diese Ermordete – sicherlich die letzte! – mich in meinen Ruhestand überleiten würde?

Ich fühlte mich, wie gesagt, unwohl und sorgte dafür, dass ich mein Frühstück schneller als sonst beenden konnte. Das wenige Geschirr ließ ich im Ausguss stehen. Das war eine Handlungsweise, die meinen sonstigen Gewohnheiten diametral entgegenstand. Die Haustür ließ ich nur ins Schloss fallen, das Grundstückstor wurde von mir nicht abgeschlossen und schon befand ich mich …

‚Wie gehetzt’ ist vollkommen richtig!

… Auf dem Weg nach Kiel.

Ihr Einwurf trifft absolut ins Schwarze. Sie haben die Situation vollkommen erkannt. Ich handelte wohl nach dem Grundsatz: Schnell daran ist schnell davon. Ich wollte diesen Fall möglichst schnell hinter mich bringen. Behäbigkeit war nicht angesagt. Andererseits muss gesagt werden, dass Gehetztsein letztlich immer nur in Aktionismus ausartet und der erzeugt erfahrungsgemäß nur warme Luft und keine brauchbaren Ergebnisse.

Ich war so in meinen Gedanken verwoben, dass ich nicht mehr sagen kann, ob ich die geliebte Dorfroute wählte oder über die kürzere B 75 in die Landeshauptstadt fuhr. Mein wuseliges Verhalten ließ mich schließlich erst nach längerem Suchen und lästigem Herumkurven einen Parkplatz in der Nähe der Bezirkskriminaldirektion finden. Allerdings wurde meine inzwischen schlechte Stimmung durch den Kaffeeduft in unserem Büro positiv beeinflusst. Kaum dass ich an meinem Schreibtisch saß und eine kräftige Tasse Kaffee genoss, tänzelte Twiete aufgeregt um mich herum und schwenkte irgendwelche Papiere. Maren saß ihrerseits still, mit übergeschlagenen langen Beinen, die herausfordernd aus ihrem sehr modischen und beigefarbenen Kostümrock hervorlugten, an ihrem Arbeitsplatz und lächelte wissend.

Ich ließ Jochen – wie üblich mit Schlabberjackett und Schlotterhosen bekleidet – noch eine geraume Zeit tänzeln, bis ich ihn mit einem auffordernden Blick anschaute.

Augenblicklich knallte er die Papiere, mehrere Fotos, vor mir auf den Schreibtisch und starrte mich fragend an. Was heißt hier fragend? Komplimente, Anerkennung heischend.

„Was sachste nun, Chef?“

„Die Tote?“

„Natürlich! Sitz ich schon seit neun Uhr dran. Gefällt’s dir?“

„Sie sieht wieder wunderschön aus. Twiete, du bist augenscheinlich ein Künstler!“

Der Angesprochene setzte sich sichtlich zufrieden auf seinen angestammten Platz und begann, an seinem obligatorischen Getränk zu schlürfen.

In der Tat hatte Jochen Twiete wieder einmal sein meisterliches Können hinsichtlich der Bearbeitung von Fotos unter Beweis gestellt. Das zerschlagene, furchtbar entstellte Gesicht der Ermordeten sah engelsgleich aus. War vorher der linke Gesichtsteil blutige, knochige, vermanschte Masse gewesen, so hatte unser PC-Meister mittels der rechten Seite eine wunderbare Rekonstruktion des Ganzen zu Wege gebracht.

„Alle Achtung, Meister Twiete!“, rief ich schließlich emphatisch aus, „du hast nicht nur das Gesicht rekonstruiert, das sehe ich. Dabei hast du darüber hinaus, wie ich durchaus erkenne, nicht nur die rechte Seite des Gesichts seitenverkehrt angesetzt, sondern zudem die nun neue linke Seite leicht verändert. Ja, ich sehe, wie du leichte Abweichungen hineingearbeitet hast. Hier hast du etwas Blässe zugegeben und die linke Augenbraue ist ein wenig ausgeprägter. Und die kaum sichtbaren Stirnfalten sind verschieden lang und hier leicht nach unten verlaufend. Twiete du bist genial!“

„Das hast du alles bemerkt, Chef?“, fragte der Gelobte bass erstaunt und war sichtlich gerührt.

„Jochen, aber natürlich. Und ich weiß, was ich an dir habe. Ich arbeitete gewissermaßen noch mit dem Holzpflug, während du schon mit dem metallenen laborierst. Vielen Dank!“

„Genug geraspelt“, unterbrach Maren kichernd mein Loben, „wie geht es weiter, meine Herren?“

Lange Pause. Erwartungsvolle Gesichter. Mein Blick huschte von einem zur anderen. Wie verschieden die beiden doch waren! Da schlotterten sandfarbene Jeans um Twietes Beine und ein ausgeblichenes blaues Hemd hing über dieser Hose. Das Schlabberjackett lag jetzt halb über dem Monitor. Seine gewaltige Haarpracht wurde durch einen Pferdeschwanz gebändigt. Ich hatte Jochen nur einmal mit offenem Haar erlebt, in aller Herrgottsfrühe. Einfach grauenhaft! Gut, lassen wir das! Und dann dieser Gegensatz, seine Verlobte: Eine modische Frisur, immer proper, nie zerzaust. Egal wie Maren gekleidet ist, es ist in jedem Fall immer stimmig. Ob Jeans und Bluse oder Kleid oder wie heute das gedeckt gelbe, beziehungsweise beigefarbene Kostüm: Elegant, aber nicht overdressed, wie man derzeit so schön sagt.

Naja! Erwartungsvolle Gesichter.

„Nun, da wir ein Gesicht haben, müsste man sich in Grebin etwas umhören, vielleicht …“

„Wenn du ‚man’ sagst, Chef, meinst du in Wirklichkeit mich!“, empörte sich Jochen.

„Euch!“

Twiete negierte meine Korrektur.

„Erst lobste mich in den Himmel, nennst mich sogar ‚Meister’, und nun darf ich die Sklavenarbeit machen.“

„Ihr!“

Aus Marens anfänglichem Gnickern war helles Lachen geworden. Auch ich legte los, denn Twietes Empörung – gerade hinsichtlich dieser Freiluft-Befragungen, die immer und immer wieder von ihm aufs Tapet gebracht wurden – war einfach köstlich.

Aber es gab ein einfaches Mittel, den jungen Kommissar bereitwilliger zu machen.

„Ich weiß, Jochen, dass diese Recherchen von Haus zu Haus langweilig und wahrscheinlich auch unergiebig sein werden. Aber was soll’s! Was getan werden muss, muss getan werden. Also los! Als Bonbon kann ich euch ein Mittagessen in der ‚Linde’ in Aussicht stellen. Nun, wiegt ein solches Essen im Krug nicht die Nachteile einer Befragung bei sommerlicher Hitze auf?“

Jochens Miene erhellte sich, Maren gnatterte weiter.

„Dazu ein frisch gezapftes Bier oder eine kühle Brause?“

„Deine Argumente, Jens, sind absolut überzeugend“, meinte Maren und stand auf.

„Komm, du lahmer Geliebter, machen wir uns auf den Weg, die ‚Linde’ wartet.“

Maren Ketels war schon außerhalb des Büros, als Jochen Twiete sich bequemte, die langen Beine zu sortieren, sehr langsam aufzustehen, um dann noch das Jackett an sich zu nehmen und schließlich hinterherzueilen.

„Informiert mich über mein Mobiltelefon!“, rief ich ihm nach.

Die Armen!

Ich war mir ziemlich sicher, dass ihre Ermittlungen überhaupt kein Ergebnis zeitigen würden. Dennoch, es musste eben alles versucht werden. Nicht, dass wir uns zu einem späteren Zeitpunkt Vorwürfe machen müssten, nicht alle Möglichkeiten ausgeschöpft zu haben. Auf jeden Fall taten sie mir Leid.

Als Erstes rief ich in der Lokalredaktion der Kieler Nachrichten an und schilderte dem diensthabenden Redakteur unser Problem. Ich bat ihn, nachdem er die Hilfe der Zeitung zugesichert hatte, das Foto der Ermordeten am nächsten Tag, also am Donnerstag, zu veröffentlichen. Ich sicherte ihm selbstverständlich zu, auf der Stelle einen Beamten mit dem Foto und einem kurzen Text in die Redaktion zu schicken.

Noch während der von mir angeforderte PM auf dem Weg zu mir war, schrieb ich ein paar kurze Zeilen – Größe, Gewicht, Kleidung und Fundort des Opfers – nieder und jagte dann den jungen – inzwischen erschienenen – Polizeimeister zur Zeitung.

Justament als ich die Nummer der ‚Linde’ eintippte, um das Erscheinen der Kommissare anzukündigen, fiel mir siedend heiß ein, dass am Mittwoch ja Ruhetag war. Oh, das würde schwierig werden! Margit meldete sich und wischte die Probleme beiseite. Die jungen Leute könnten an ihrem Mittagessen teilnehmen, nur würde sie um 15.00 Uhr nach Gaarden fahren, um an Ort und Stelle in der Fleischerei – bei ihrem Jugendfreund – diverse Bestellungen aufzugeben. Dementsprechend bat ich sie, sich sofort mit Jochen in Verbindung zu setzen, um einen festen Termin zu vereinbaren. Das wollte sie selbstverständlich in die Wege leiten. Ob ich am Abend etwas vor hätte, fragte sie. Und auf meinen abschlägigen Bescheid hin, kündigte sie ihr Erscheinen am See an. Wegen des grauenhaften Geschehens am gestrigen Tage. Ich gab ihr zu verstehen, dass mich ihr Kommen freuen würde. Wir machten die Zeit aus und ich begab mich auf den Weg zur Spurensicherung.

Nein, vorher würde ich die Kantine aufsuchen, denn das Rumoren meines Magen und der Blick auf die Uhr zeigten, dass eine Speisung von Nöten sei.

Das kulinarische Angebot an diesem Mittwoch war breit gefächert und schien zu gefallen. Die zufriedene Physiognomie der über ihren Tellern sitzenden Kollegen und Kolleginnen – stellen Sie sich das bitte einmal bildlich vor! –, ließen mich hoffen. Und ist nicht Hoffnung das zukunftsorientierte Element menschlichen Daseins? Aber wie oft wird gleichermaßen diese Hoffnung enttäuscht? Ich war gespannt und reihte mich in selbiger Gemütslage in die Schlange der nach Speisung Lechzenden ein.

Was soll ich sagen?

Schlechtes – nein, das nehme ich zurück –, dieses Essen sollte eigentlich schmerzensgeldpflichtig sein. Aber, das Mahl nährte seinen Mann.

Den Kaffee nahm ich lieber in unserem Arbeitszimmer ein. Ich steckte mir eine Zigarette an und rauchte genussvoll. Dabei lehnte ich mich aus dem weit geöffneten Fenster und beobachtete das Treiben vor der Kriminaldirektion.

*

Derart ausgeruht machte ich mich auf den kurzen Weg zur Spurensicherung.

Wie immer wurde ich hier mit allergrößter Herzlichkeit und steter Zuvorkommenheit von den Männern und Frauen dieser kriminaltechnischen Abteilung begrüßt.

Deshalb hallte auch gewaltiges und unwirsches Geschrei durch die Räume, als sie meiner ansichtig wurden.

„Verschwinde, Fliegenbein!“, riefen sie mit teilweiser echter, aber auch mit gespielter Empörung, „wir haben noch nichts Schriftliches!“

„Ich weiß, dass sechsunddreißig Stunden bei eurer heiklen Arbeit viel zu wenig sind.“

Meine vielleicht etwas zu diffizile Ironie verinnerlichten sie nicht, dennoch wurde es stiller. Ihr Blick blieb dennoch misstrauisch und ihre Haltung abwartend.

„Vielleicht ein kleiner mündlicher Bericht?“, ich legte etwas Bittendes in meine Stimme.

Das schien ihnen zu gefallen, denn ihre Mienen glätteten sich.

Sollte ich vielleicht auch ein verhaltenes Lächeln wahrgenommen haben?

„Nur das Wichtigste vielleicht?“, fragte ich mit betont zurückhaltender Stimme. „Ein paar Auffälligkeiten, etwas Außergewöhnliches, etwas, das einen armen Kommissar bei seinen schwierigen Recherchen weiterhilft? So wie ich euch einschätze, habt ihr doch bestimmt etwas gefunden!“

„Na klar!!!“, donnerte es mir unisono und stolz entgegen. „Uns entgeht nichts, Fliegenbein, das weißt du doch.“

Ich grinste breit, aber natürlich nur innerlich.

„Also, denn man tau!“

„Gut, Herrrr Inspektor Herdenbein, am Fundort der Leiche haben wir keine besonderen Spuren oder anderweitig gearteten Auffälligkeiten entdecken können.“

„Habt ihr auch wirklich nichts übersehen?“, konnte ich mir nicht verkneifen zu fragen.

Die Folge war ein erneuter vielstimmiger Schrei der Empörung, der nur langsam verebbte.

„Ich werde euch nicht mehr unterbrechen“, gelobte ich.

Der Leiter der Spurensicherung, Ortwin Könnecke, brachte sich in Positur und berichtete knapp.

„Auf dem Kleid der Ermordeten haben wir außer ihrem eigenen Blut kein fremdes feststellen können. Allerdings gibt es dann noch zwei verschiedene Speichelrückstände. Zusätzlich fanden wir Spuren von Heu und Kleie. Das Letztere vielleicht Schweinefutter? An den Schuhen fanden wir winzige Reste von Hühnerkacke. Vielleicht hat sich die Person auf einem Bauernhof aufgehalten. Dazu überhaupt nicht passend, in der Naht vom Saum des Kleides, abgeblätterte, schon ältere, rote Lackpartikel. Einige wenige Haare konnten wir auch noch ausmachen: Schwarz, kurz und wahrscheinlich parfümiert. Das wär’s in Kürze.“

„Das ist doch schon allerhand, meine Anerkennung.“

„Jens, liefere uns den Verdächtigen und wir präsentieren dir den Täter.“

Ich bedankte mich artig bei den so sensiblen Damen und Herren und machte mich wieder auf in unser Kabäuschen.

Erwartet wurde ich dort von Jakob Sprenz, der sich an meinem Kaffee gütlich tat. Er hatte sich auf meinen Sessel hingefläzt, die Arme hingen seitwärts hinunter, die Beine waren lang ausgestreckt. Sein weites florales Hemd hing über den halblangen hellbraunen Shorts. Kurz durchschoss es mich, welch merkwürdiges Kommissariat wir doch waren: Maren im eleganten Kostüm, Jochen mit schlotternder Gewandung, ich mit dem Fliegentick und Jakob im Strandlook.

„Ich komme gerade von der Spurensicherung“, begrüßte ich ihn. „Wenn wir den Täter nicht überführen, dann diese Herrschaften.“

Der ‚Erste’ verstand nur ‚Bahnhof umsteigen’ und deshalb schilderte ich ihm meinen gerade beendeten Auftritt.

„Und was hast du?“, er negierte meinen Bericht vollkommen. Also nee!

„Nun, was schon? Natürlich nichts! Ich habe die Kieler Nachrichten eingeschaltet und gebeten, ein Foto der Ermordeten zu veröffentlichen.“

„Wat denn, diese Person ist doch vollkommen verunstaltet?“

„Das Gesicht hat Twiete vollkommen rekonstruiert.“

„Na, det is ja denn beruhijend!“, meinte er, stand auf und verschwand ohne Feierabendwünsche. Komischer Kerl!

Na so was! Machen wir also den Laden dicht!

Ich wusch das dreckige Geschirr ab und verstaute es. Die Fenster wurden geschlossen, ich verließ dieses mit Möbeln total vollgestopfte Zimmer.

Vor der Direktion prallte mir ein Hitzeschwall entgegen. Die dicken Mauern dieses alten Gebäudes hatten auch ihre guten Seiten. Sich ins Auto zu setzen war ein Ding der Unmöglichkeit. Ich öffnete beide Türen und das Schiebedach, stellte mich in den Schatten des Eingangs, rauchte eine Zigarette und wartete.

Nach zehn Minuten setzte ich mich in das immer noch aufgeheizte Wageninnere und startete. In Preetz, nach flotter Fahrt und geöffneten Fenstern, wurde die Temperatur einigermaßen erträglich. Am Schluensee angekommen, würde ich sofort ins ‚kühle’ Wasser springen, nahm ich mir jedenfalls vor.

Und wo kam ich an? Ein jahrelanger Automatismus, oder der kriminalistische Trott brachte mich zum Parkplatz vor der ‚Linde’. Nun ja, da ich schon einmal hier war, konnte ich den Fundort noch einmal abgehen. Nicht, dass ich etwas zu entdecken glaubte! Ich ließ die Fahrertür geöffnet und stieg den kleinen Hang zur Eiche hinab. Ich umrundete diese, ging zum Maibaum und dann zum spitzen Teil der gesamten Anlage, den Rücken gekrümmt und den Blick selbstverständlich über den Boden streifend. Da lagen zwar allerhand Sachen herum, vom zerfetzten Arbeitsstiefel über gebrauchte Kondome bis zu zerknülltem Zellophanpapier, für mich war jedoch nichts Relevantes dabei. Was hatte ich erwartet? Schließlich hatten vor mir schon kompetentere Menschen das Gelände stundenlang abgesucht.

Da Margit nicht zu Hause war, fuhr ich sofort weiter, bis ich das Grundstück erreichte.

Ich stellte meinen Wagen etwas weiter unten auf dem Weg zum Häuschen ab, damit Margit bequem parken konnte.

Nachdem ich die Wagentür zugeschlagen hatte, umgab mich die Stille des Waldes. Kein Vogel sang und von der nicht weit entfernten Badestelle der Gemeinde Kossau war auch kein fröhliches Kindergeschrei zu vernehmen. Auch die Hitze war zwischen den Bäumen weitaus erträglicher als in Kiel oder in Grebin.

Das erquickende Bad im See vor Augen lief ich die letzten Meter zum Haus hinunter. Gleich nach einer umfassenden Lüftung wollte ich mich in die kühlen Fluten stürzen. Dieses beglückende Gefühl hielt auch beim Aufreißen der Fenster an bis ich die kleine Küche betrat und das dreckige Geschirr vom Morgen sah. Ich hasse verschmutztes Geschirr! Vor allem dann, wenn man nach einem arbeitsreichen oder stressigen Tag seiner ansichtig wird. Also machte ich mich zuerst ans Aufwaschen.

Aber dann: Die Kleidung landete auf dem Boden, auf eine Badehose wurde verzichtet und hinunter zum See. Der Sturz in die kühlenden Fluten!

Nun ja, Sie ziehen die Augenbrauen hoch und glauben mir nicht? Gut, Ihr Mienenspiel hat schon seine Berechtigung, bleiben wir bei der Wahrheit. Also noch einmal.

Die Kleidung landete auf dem Boden, auf eine Badehose wurde verzichtet und hinunter zum See. Neben dem Steg, stieg ich langsam ins Wasser und mit kleinen Schritten watete ich vorsichtig ins tiefere, bis ich mich schließlich – das Nass hatte empfindliche Stellen erreicht – gegen ein letztes inneres Aufbäumen in die Fluten warf. Herrlich! Nach einer Viertelstunde stieg ich erquickt an Land und machte mich im Haus gewissermaßen abendfein.

Während ich kleine, köstliche Appetithäppchen für Margit und mich vorbereitete, klingelte das Handy und Twiete meldete sich.

Sie hatten vollkommen erschöpft gegen 17.00 Uhr ihre Recherchen in Grebin beendet und hatten erst jetzt – ein Blick auf die Uhr zeigte, dass es kurz vor 20.00 Uhr war – ihre Lebenskraft wiedergefunden. Wie schon erwartet, war das Ergebnis gleich Null. Niemand im Dorf hatte diese Frau jemals gesehen. Ich bedankte mich bei Jochen und Maren und bat sie um acht Uhr in Kiel zu sein.

Da bedankt sich der Chef und das soll es gewesen sein? Da ackert man vom Morgen bis in’n Abend und denn sachter nur Danke. Also, das muss ich schon mal loswerden: Das war’n stundenlanger und aufopferungsvoller Einsatz. Klaro? Schon beinahe Sklavenarbeit, bei der bannigen Hitze. Vollkommen durchgeschwitzt warn wir. Klebte alles am Leib, richtig stinkig war’n wir schon. Und Gummibeine hatten wir. Mit dem Auto durch Grebin? Aussteigen mussten wir immer, da konnten wir auch gleich zu Fuß latschen. Meine Füße sind ganz platt, platt wie’n Pannkoken, nur nich so süß. Un denn sachter nur Danke! Zum Schluss konnten wir nich mehr sprechen. Die Zunge klebte am Gaumen, die Lippen war’n aufgesprungen als sei’n wir durch die Sahara gewandert und nicht durch Grebin. Klar übertreibe ich!

Nur das Essen bei der Margit, ja, das war gut! Hühnerreiseintopf oder so. Hab’ vier Teller gegessen. Margit hat gelacht, Maren immer den Kopf geschüttelt. Ich brauch eben mehr als andere, bin sowieso schon dünn. Margit ist toll! Warum der Chef nich mehr bei ihr wohnt is mir schleierhaft. Kocht gut, sieht beinah so gut aus wie Maren und hat’n großen Busen. Das is doch was! Was will der Jens mehr? Ich versteh’ ihn nich. Un denn nur Danke! Also, das wollt ich mal sagen.

5. Fragen

Ich hatte alle Vorbereitungen für ein kleines schmackhaftes Abendbrot beendet und saß erwartungsvoll im breiten, gepolsterten Freizeitsessel vor dem Haus als ich aufgeregtes Gebrabbel vernahm. Das musste Margit sein, obwohl ich das Geräusch ihres ankommenden Wagens nicht gehört hatte. Ich stand auf und ging der Liebsten entgegen.

„Jens, ich muss mit dir über diese furchtbare Leiche sprechen“, konnte ich schließlich schon von Weitem vernehmen.

Sie war ziemlich aufgewühlt und es kostete mich Mühe, die Liebe zu beruhigen. Ich machte ihr deutlich, dass ein voller Magen, vor allem aber ein guter Schluck, Auslöser von mehr Gelassenheit sein kann. Margit nickte. Schließlich hatte ich sie bis zum gedeckten Tisch bugsiert, sie genötigt Platz zu nehmen und mit mir anzustoßen. Auch den sehr pikanten Räucherlachsschnittchen mit dem natürlich selbst angemachten Sahnemeerrettich und den Forellenfilethäppchen war sie dann sehr zugetan. Dazu schnabulierten wir den schon erwähnten und richtig temperierten Château Toutigeac.

Nach beendetem Mahl schaltete ich die indirekte Beetbeleuchtung an und setzte zwei Windlichter auf den Tisch. Ich nickte Margit auffordernd zu und sie barst schier vor aufgestauter Mitteilsamkeit.

„Herdenbein, ich war entsetzt. So entsetzt, wie noch nie in meinem ganzen Leben zuvor. Ich, ich habe das Mädchen gesehen und ein solcher Anblick, ich weiß nicht, was ich sagen soll, es war das Schlimmste, was ich je gesehen habe.“

So erregt hatte ich Margit in all den vergangenen Jahren noch nicht erlebt.

„Erzähl der Reihe nach.“

„Ich habe den ganzen Trubel vor dem Krug natürlich mitbekommen. Eigentlich habe ich mir aber zu diesem Zeitpunkt noch gar keine Gedanken über den Anlass des Geschehens dort draußen gemacht. Ich sah deine Kollegen, die bekannten Polizisten, dann die Spurensicherung und hab’ mir nur gedacht, bring’ denen einen Kaffee. Also habe ich Kaffee gekocht, mit zwei Thermoskannen und Bechern bin ich zur Eiche gegangen. Da mich alle kannten, wurde mir der Zutritt hinter der Absperrung problemlos gewährt. Gesprochen haben wir nicht miteinander. Ich hab’ sie alle kurz begrüßt und den Kaffee angeboten, den sie auch dankbar entgegennahmen und kam dann mehr zufällig zum Opfer, das nicht zugedeckt war. Ich hab’ das Tablett mit den Kannen fallen lassen und wollte schreien. Doch ich war wie gelähmt, keinen Laut habe ich rausgebracht. Ich glaub’, ich hab’ nur so’n Krächzen losgelassen. Maren hat das wohl mitbekommen und mich zum Haus zurückgebracht. Sie ist dann eine Weile bei mir geblieben, bis ich wieder einigermaßen bei mir war.“

„Du Ärmste! Das war in der Tat ein fürchterlicher Anblick, ich kann sehr gut nachempfinden, welchen Schock du bekommen hast. Und für dich sind ja solche Eindrücke vollkommen ungewohnt.“

Was rede ich da nur für Allgemeinplätze!

„Herdenbein, das ist ja entsetzlich, was du täglich zu sehen bekommst.“

„Nun ja, nicht täglich, meine Liebe. Und in den meisten Fällen sind die Opfer auch nicht derart entstellt.“

Für eine geraume Weile senkte sich Schweigen über uns. Wir nippten an unseren Gläsern und ich bemerkte, dass der köstliche Wein meiner Lebensgefährtin nicht mehr schmecken wollte.

„Jens, ich weiß, das ist eine blöde Frage, aber, was ist der Grund für einen Mord?“

„Naja, die üblichen Gründe sind Hass, Rache, Eifersucht, Geldgier. Manchmal auch Mängel in der Persönlichkeitsstruktur.“

„Aber warum handelt jemand so zerstörerisch wie bei diesem jungen Mädchen?“

„Das kann ich jetzt natürlich noch nicht sagen. Das wird uns nur der Täter mit Bestimmtheit erklären können.“

„Und bei vergleichbaren Fällen, die hast du sicherlich schon gehabt? Ich meine, da wurde doch auch nicht nur jemand getötet, sondern noch dazu grauenhaft entstellt?“

„Du fragst nach den Antworten, die uns die Täter, die ihre Opfer so furchtbar zugerichtet hatten, gegeben haben?“

„Ja!“

„Die Antworten, die uns nach grausamen Morden gegeben wurden, waren alle mehr oder minder nichtssagend.“

„Das versteh’ ich nicht.“ Margit schaute mich mit großen Augen an.

„Ich will damit andeuten, wenn du erwartest, dass der Täter dir eine plausible Erklärung für seine Untat gibt, dann wirst du enttäuscht. Die Antworten sind so lapidar wie, ‚ich habe sie gehasst’ oder, ‚er stand mir im Weg’, ‚sie hat mich getäuscht, betrogen, hintergangen, mein Geld veruntreut’ und so weiter. Also, nichts Aufregendes und schon gar nichts Einsichtiges.“

Es fand eine weitere lange Pause statt, in der jeder seinen Gedanken nachhing.

„Wie werdet ihr weiter vorgehen?“

„Weißt du, meine Liebe, im Augenblick haben wir so gut wie nichts in der Hand. Mit den Ergebnissen der Spurensicherung könnten wir wahrscheinlich erst dann etwas anfangen, wenn wir einen potentiellen Täter hätten, haben wir aber nicht. Wir kennen nicht den Wohnort des Opfers, sein Umfeld und nicht die Lebensumstände. Und die vom Täter natürlich genauso wenig. Wir müssen einfach darauf vertrauen, dass irgendjemand morgen früh die Zeitung aufschlägt, das Gesicht der Toten erkennt und sich bei uns meldet.“

Unser Gespräch, unter dem dunklen, sternenübersäten Himmel, setzte sich bis beinahe Mitternacht fort, wurde jedoch durch immer länger anhaltende Pausen und Grübeleien unterbrochen. Schließlich entschlossen wir uns, der nächtlichen Idylle zu entsagen und das Bett aufzusuchen.

*

Der heutige Donnerstagmorgen war natürlich in höchstem Maße hektisch. Da wir gestern recht lange miteinander geklönt hatten, wurde von mir – gegen alle Gewohnheit – etwa um Mitternacht sogar der Wecker gestellt. Es war kurz vor Sieben, als wir aus den Betten sprangen. Naja, das sagt man so dahin! Ein erfrischendes Morgenbad im See? Vergessen Sie es! Es gab gewissermaßen ein kontinentales Frühstück – auch nicht gerade der ‚wahre Jakob’ zu Beginn eines neuen Tages! –, das eben auch nur wegen seiner Schlichtheit erwähnenswert ist. Ansonsten schwiegen wir uns mehr oder minder an. Wir laufen eben erst später und dann auch nur sukzessiv zu höheren Touren auf. Eigentlich redete nur Margit. Was heißt reden? Sie erzählte lediglich knapp vom gestrigen unterhaltsamen Mittagessen mit Jochen und Maren.

Schön war, dass Margit nicht mehr so schockiert war wie am Abend vorher.

Das Tor des Grundstücks wurde von mir geschlossen und jeder brauste mit dem Wagen seiner Bestimmung entgegen.

Bereits in Preetz öffnete ich beide Seitenfenster, da mir schon jetzt die Hitze unerträglich erschien. Als ich das düstere Amtsgebäude betrat, war ich durchgeschwitzt und stellte mir die Frage, ob ich nicht auf Jackett und Fliege verzichten solle? Nein, Herdenbein, der Stil sollte gewahrt bleiben. Ja, so ist das, wer etwas auf sich hält muss eben leiden.

Maren und Jochen staunten nicht schlecht, als ich mit einem kurzen ‚Moin’ das Kabinett betrat, aus dem Rollschrank ein frisches Hemd zu Tage förderte, mich vollkommen ungeniert des Jacketts, der Fliege und des Hemdes entledigte und mich dann wieder neu einkleidete. Die geöffneten Münder der beiden Kommissare klappten erst zu, als ich mir eine Tasse Kaffee einschenkte, Zucker und Milch einrührte, mich an meinem Schreibtisch platzierte und eine Zigarette anzündete.

Die Kieler Nachrichten lagen aufgeschlagen vor mir. Twietes perfekt retuschiertes Foto des Opfers prangte mit dem von mir durchgegebenen Text auf Seite 12 des Kieler Teils. Dazu noch das Übliche: ‚Sachdienliche Hinweise nimmt jede Polizeidienststelle entgegen’, des Weiteren war die Telefonnummer unseres Kommissariats angegeben.

‚Wer kennt diese junge Frau?’

Tja, da waren wir gespannt. Ich schaute auf. Die beiden jungen Leute saßen ziemlich bedrabbelt auf ihren Plätzen und blickten mich erwartungsvoll an.

„Wir müssen warten“, sagte ich. „Warum guckt ihr so miesepetrig?“

„Du stellst Fragen, Chef?“, meinte Twiete stirnrunzelnd.

„Dein Striptease hat uns nur kurzzeitig abgelenkt“, erklärte Maren schmunzelnd.

Ah, ich verstand. Zum einen wurde durch den wiederholten Anblick des hübschen Mädchens der grauenhafte Anblick, das wahrhaftige Aussehen – sprich die Wirklichkeit – wieder gegenwärtig und zum anderen zog unsere, zur Untätigkeit verurteilte, Situation sie einfach hinunter. Was nachzuvollziehen war.

Kurz informierte ich die beiden Kollegen über meinen Abstecher bei der Spurensicherung.

„Also auch von dort kein Fingerzeig, der hilfreich wäre“, stellte Maren lakonisch fest.

Ich nickte, während Jochen gedankenvoll – oder gedankenlos? – seine Brause schlürfte.

„Hier wird wohl Trübsal jeblasen“, begrüßte uns der Erste, betrat unser Kabuff und stellte sich ans geöffnete Fenster.

Wir starrten ihn an.

„Na, wie weit seid ihr jekommen?“

Wir starrten ihn weiterhin an und diesmal ziemlich entgeistert. Ich fragte mich, ob er meine gestrigen Erklärungen überhaupt nicht verinnerlicht hatte?

„Herr Sprenz …“, Twiete sprach äußerst akzentuiert und schlug dabei seine langen Beine locker übereinander.

Nanu, was wird jetzt kommen?

„… Herr Sprenz, es ist uns eine große Freude, Ihnen mitteilen zu können …“,

Was war denn mit Jochen los?

„… dass wir kurz vor Abschluss dieses unappetitlichen Falles stehen.“

Wir alle starrten Jochen an.

Sprenz hatte sich höchst interessiert vom Fenster abgewendet und vorgebeugt. Er blickte Jochen an und ließ ein beglückendes Lächeln auf seinem Angesicht erscheinen.

Dann prustete ich los, Maren fiel ein und auch Twiete begann sein meckerndes Wiehern. Nur der Erste Kriminalhauptkommissar gab sich keiner Äußerung hin, sondern sah uns mit hochgezogenen Brauen und verkniffenem Mund an.

„Jakob, da hast du aber selbst Schuld“, erklärte ich. „Wie kannst du uns heute Morgen eine derartige Frage stellen? Wir haben nichts! Rein gar nichts!“

Verstand der Erste nicht?

„Außer einem Mitarbeiter, der sich zuweilen recht gepflegt ausdrücken kann“, ergänzte ich lächelnd.

Twiete bot Jakob Sprenz seinen Arbeitsplatz an. Die beiden wechselten die Plätze.

„Wenn ich euch richtig verstehe, habt ihr nichts außer vielen Fragen?“

„Richtig, Jakob! Maren formuliere doch einmal unsere Fragen. Oder du, Jochen?“

Der schüttelte jedoch nur seinen Kopf und ließ den Pferdeschwanz fliegen. Wahrscheinlich hatte er sich mit seinem wunderbar gestelzten Satz schon völlig verausgabt.

Maren schlug ihre schönen Beine übereinander und klatschte einmal in die Hände.

„Herr Sprenz, wir haben gar nichts in der Hand. Nicht den geringsten Anhaltspunkt! Das wird ein mühsamer Fall werden. Wie Sie wissen, konnten wir bisher von der Spurensicherung auch keinen, auch nicht den kleinsten, Hinweis erhalten. Was bleibt sind Fragen: Erstens, warum hat der Mörder die Leiche in Grebin ‚abgelegt’? Soll das ein Hinweis auf diesen Ort sein oder vielleicht auf Jens Herdenbein? Können wir, zweitens, davon ausgehen, dass der Mörder nicht in Grebin zu suchen ist? Täter versuchen ihre Opfer ja meistens sehr entfernt vom Tatort zu verstecken. Die Betonung liegt dabei auf ‚sehr’! Warum, drittens, wurde das Opfer derart verunstaltet? Will der Täter unsere Arbeit erschweren? Das ist ihm in diesem Fall nicht gelungen, aber das konnte er nicht wissen. Oder hat ihn ein unbändiger Hass dazu getrieben, diese Frau so zu entstellen? Die letzte Überlegung würde dazu führen, dass der Mörder sein Opfer sehr gut gekannt hat, vielleicht sogar einmal geliebt hat.“

Gerade hatte Maren ihr kurzes Statement abgegeben und Sprenz huldvoll und lächelnd gedankt, als das Telefon klingelte.

Wir waren wie elektrisiert.

Ich riss den Hörer ans Ohr.

Drei erwartungsvolle Gesichter.

Ich legte wieder auf.

Enttäuschte Gesichter.

Wohl alle hatten mit einer Reaktion auf die Zeitungsnachricht gerechnet.

„Na, dann recherchiert mal schön“, meinte der Erste wenig hilfreich und verschwand.

Ich schenkte mir die zweite Tasse Kaffee ein und schlürfte genussvoll die herrliche dunkelbraune Brühe. Dann steckte ich mir noch eine Zigarette an, stand auf und lehnte mich aus dem Fenster. Es würde sehr heiß werden, allerdings nicht schwül. Man war ja schon mit Wenigem zufrieden!

„Und was nun, Chef?“, fragte Twiete.

„Jetzt drehen wir Däumchen.“

Twiete fing plötzlich an, wie wild auf die Tastatur einzuhämmern. Was sollte diese laute und plötzliche Aktivität?

Maren verabschiedete sich in Richtung Kantine, um den mittäglichen Essensplan zu studieren, ich starrte auf das Telefon.

Auch der nächste Anruf sollte uns nicht aus der Lethargie reißen: Thomas Sammler kündigte sein Kommen an, ließ aber schon durchblicken, dass es nichts Besonderes zu berichten gab. Schietkram! Vermaledeiter!

Ich hasse Fälle, in denen Leichen irgendwo abgelegt werden. Wie viel einfacher ist es doch einen Ermordeten in seiner Wohnung zu finden, mitsamt einem Schatz von Adress- und Tagebüchern, Rechnungen und noch anderen weiterführenden Hinweisen.

Maren und der Pathologe kamen zur gleichen Zeit ins Zimmer.

„Es warten wahre Köstlichkeiten auf dich, Jens“, gab die Kollegin sibyllinisch zum Besten.

„Du erhältst meinen ausführlichen Bericht morgen“, begann Thomas, „ich habe ihn so abgefasst, dass selbst du ihn verstehen wirst, mein lieber Freund und Analphabet. Aber, und das sage ich dir gleich, damit du nicht zu große Erwartungen hegst, es steht nichts drin, das euch zu diesem Zeitpunkt weiterhelfen wird.“

„Warum kommste dann überhaupt?“, fragte ich leicht gereizt.

„Nur, um dich wieder einmal zu sehen, alter Freund.“

„Dann Tschüss und grüß’ Karin von mir.“

Thomas holte allerdings gemächlich seine schon gestopfte Pfeife aus der Innentasche seines Jacketts hervor und dachte überhaupt nicht daran, meinem höflichen Abschiedswunsch Folge zu leisten. Alsbald hüllte er uns mit seinem furchtbaren Knaster ein. Der war zwar außerordentlich gut gegen Mücken, nur fehlten die ohnehin in unserem Kabäuschen.

„Also mach’ ich es mal kurz: Kein Geschlechtsverkehr in den letzten beiden Tagen, und eine Schwangerschaft besteht nicht. Zwischen geronnenem Blut, zerfetzter Haut, zersplittertem Knochen und Muskelgewebe fanden sich Emailpartikel. Ich habe zudem Hautpartikel unter den Fingernägeln gefunden, die auf einen Kampf schließen lassen. Wenn du mir einen Verdächtigen präsentierst, liefere ich dir den Täter.“

„Können Sie etwas zur Tatwaffe sagen?“, fragte Maren.

Der Pathologe wiegte den Kopf hin und her, ließ weiße Rauchwölkchen seinem Munde entweichen, spannte uns auf die Folter.

„Ein scharfkantiger Gegenstand und ein stumpfer.“

Wir schauten ihn fragend an.

„Die Zertrümmerung der linken Gesichtshälfte wurde sowohl durch einen scharfkantigen als auch durch einen stumpfen Gegenstand verursacht“, erklärte unser Rechtsmediziner.

Wir nickten zustimmend, wenngleich nicht verstehend.

„Und die Tatzeit?“, fragte Jochen nach einer Weile.

Thomas wiegte ein weiteres Mal seinen Kopf hin und her und ließ sich Zeit.

Ein Ritual übrigens, das so alt war, dass ich enttäuscht gewesen wäre, wenn Thomas darauf verzichtet hätte.

„Ich würde sagen, am Montag zwischen 23.00 Uhr und 1.00 Uhr. Oder so. Genaueres erfahrt ihr wie immer …“

„Durch das Sektionsgutachten“, beendete ich seinen Satz.

Thomas stand auf: „Ich werd’ deine Grüße ausrichten. Komm’ mal wieder zum Essen.“

„Heringe mit Krusus-Kartoffeln?“, fragte ich interessiert.

„Ich werde Karin deinen Wunsch übermitteln“, meinte der Kollege Sektionsfachmann und verabschiedete sich.

„Ich hab’ ’nen Bärenhunger“, meinte Twiete.

„Ich werde den Telefondienst übernehmen“, ergänzte Maren pragmatisch.

Jochen und ich stapften in die Kantine.

Köstlicher Essensgeruch waberte uns dumpf entgegen. Twiete geriet in hellste Verzückung als er den Speiseplan sah, ich mehr ins Grübeln. Nun denn!

Ich verlustierte mich an einem Bayrischen Leberkäse mit Zwiebeln, der weder aus Bayern kam, noch Leber enthielt. Herdenbein, was erwartest du eigentlich? Das war eigentlich kein Mittagessen, sondern mehr eine Bier begleitende Speise! Übrigens, die Zwiebeln waren wirklich gut! Twiete schaufelte indessen viele kleine Portionen ‚Schweizer Reis’ in sich hinein und grunzte dabei voller Behagen. Er hatte – als er an der Speisenausgabe stand und das Dessert-Angebot checkte – auf eine Hauptmahlzeit verzichtet und war bereits beim vierten ‚Nachschlag’ angelangt.

Ich konnte mich nicht mehr zurückhalten.

„Weißt du, Jochen, dass du trimalchionisch veranlagt bist?“

Twiete sperrte den Mund so weit auf, dass beinahe eine Portion Reis herausgefallen wäre.

„Waaas?“, kam es dumpf aus seinem Mund.

Ich musste grinsen. Ich hatte sein Hineinschaufeln gestoppt.

„Du bist trimalchionisch! Wenn dein Mund ganz leer ist, kannst du das Wort einmal nachsprechen.“

Twiete schaute irritiert.

„Du bist verfressen“, erklärte ich. „Im Satyricon gibt es einen Mann namens Trimalchio, der ein richtig großes Fressen veranstaltet. Du hättest dort wacker mithalten können und darum bezeichne ich dich heute als trimalchionisch. Ende der Unterweisung in Geschichte und Kunst.“

Wir waren aufgestanden und bewegten uns in Richtung Kabuff.

Und da sich Jochen heute bildungsheischend gab, erhielt er selbstverständlich auch noch eine kurze – wirklich eine kurze! – Unterweisung hinsichtlich des Satyrikon von Petronius Arbiter, der am Hofe Neros lebte.

6. Zeugen

Wir wollten Maren gerade von ihrem Telefondienst ablösen und in die Kantine schicken, als der Apparat klingelte. Wieder nur heiße Luft? Ich riss den Hörer hoch, Maren stellte die Mithörgelegenheit an.

„Herdenbein!“

„Bin ich bei Ihnen richtig?“

„Das kommt darauf an, was Sie uns sagen möchten.“

„Ich kenne die Tote.“

„Darf ich Ihren Namen erfahren?“

„Anja! Flavia hat hier gearbeitet.“

Für eine Weile war danach nur Schluchzen zu hören, das immer wieder dann aufbrach, wenn diese Anja weitersprechen wollte. Schließlich verebbte der Gefühlsausbruch.

„Vielleicht könnten Sie auf das Kommissariat kommen?“, fragte ich mit meiner sanftesten Stimme.

„Ja, ich bin gleich da.“

„Woher rufen Sie an, Anja?“

„Aus dem Bistro, gleich um die Ecke.“

Sie hatte aufgelegt und wir drei starrten uns an. In unseren Gehirnen arbeitete es gewaltig.

„Das Bistro in der Legienstraße!“, rief Twiete aus.

„Sie hat dort gearbeitet“, stöhnte Maren. „Wir haben dort oft zu Mittag gegessen. Die Tote kam uns bekannt vor ...“

„… weil sie uns aller Wahrscheinlichkeit nach irgendwann einmal bedient haben muss“, ergänzte ich Maren.

„Sind wir dämlich gewesen!“, rief Twiete aus.

Es dauerte keine fünf Minuten und Maren, die unsere erste Zeugin am Eingang der Direktion in Empfang nehmen wollte, kehrte mit ihr zurück. Wir begrüßten uns und Maren bot Anja ihren Platz an. Twiete war mit einem Glas Sprite zur Stelle. Das normalerweise wohl recht hübsche Mädchen sah vollkommen verquollen im Gesicht aus. Wir ließen ihr Zeit.

„Ich bin gerade zum Dienst gekommen. Es war wenig los und da habe ich vor der Küche die Zeitung gelesen. Ich hab’ die Flavia sofort erkannt und geschrieen. Die anderen kamen angelaufen und ich habe geheult und ihnen das Bild gezeigt.“

Sie fing wieder an zu weinen. Als sie sich wieder gefangen hatte, berichtete Anja weiter.

Ab jenem Zeitpunkt herrschte im Bistro hellste Aufregung und tiefste Verzweiflung. Niemand hatte bisher die Zeitung gelesen, beziehungsweise war bis zum Lokalteil vorgedrungen. Dann hatte Anja unsere Nummer angerufen.

„Die Tote, ich meine die Kollegin, nein, das ist sie ja auch nicht mehr …“

Sie musste ihren gerade begonnenen Bericht wieder unterbrechen, weil sie sich ihrer Worte bewusst wurde. Wie schon gesagt, wir ließen ihr Zeit.

„Also, sie heißt Flavia Butjier. Flavia hat bis Ende Mai bei uns im Bistro gearbeitet. Sie ist dann von einem Tag auf den anderen verschwunden. Dem Chef hat sie noch kurz Bescheid gesagt, aber ihr letztes Gehalt hat sie gar nicht mehr eingefordert. Sie war einfach weg. Wir haben alle gerätselt, was da wohl vorgefallen sein muss. Niemand hat irgendetwas gewusst. Flavia war immer so lebenslustig und hat eigentlich immer von ihren Erlebnissen erzählt, aber nur selten über sich. Und immer hat sie beim Erzählen gelacht. Sie hatte immer so merkwürdige Bekanntschaften, Freunde. Nein, nicht merkwürdig, mehr komisch. Ja, sie hat uns immer zum Lachen gebracht mit ihren Geschichten. Und nun das Bild in der Zeitung. Und sie lebt nicht mehr.“

Anja wurde von einem erneuten Weinkrampf geschüttelt, den der liebenswerte Twiete mittels eines frischen Glases Sprite stillen wollte.

Wir entschlossen uns, gemeinsam mit Anja zum Bistro hinüberzugehen.

Ich orderte einen Polizeimeister, der eventuell weiter eingehende Telefonate annehmen sollte, dann zogen wir los. Die trockene Hitze, als wir die Kriminaldirektion verließen, fraß sich schneidend in unsere Lungen. Aus diesem Grund beeilten wir uns, schnell das Bistro in der Legienstraße zu erreichen. Dort angekommen, eilten wir die Treppen empor, um dem grellen Sonnenlicht zu entkommen.

Es waren nur wenige Gäste anwesend, die mit ihrem späten Mittagsmahl beschäftigt waren und zumeist auf der überdachten Terrasse saßen. Im großen Innenraum – dominiert von einer gewaltigen Bar mit umlaufendem Tresen – angenehm kühl und ein wenig schummerig, saßen nur wenige Besucher. Von der gesamten, buntgemischten Crew des Lokals waren im Augenblick, außer Anja, noch drei Bedienungen anwesend: Krystyna, eine 40-jährige Polin, Camey, eine 28-jährige Amerikanerin und Markus, ein 26-jähriger Kieler.

Der Chef, ‚nennen Sie mich einfach Horst’, kam auf uns zu und lotste uns in die rechte hintere Ecke. Horst war ein drahtiger Typ, groß, blond, blauäugig und kurz vor seinem vierzigsten Lebensjahr. Er flog auf Maren, also ließ ich ihm die Freude, von ihr ‚verhört’ zu werden. Twiete setzte sich mit dem Kieler an einen Tisch, ich bat die beiden Frauen zu mir.

*

Das Ergebnis unserer gemeinsamen Befragung war mehr als dürftig. Der Worte waren zwar viele gefallen, an Konkretem mangelte es. Wir trugen, auf dem Weg zurück in unser Kabuff, die gewonnenen Erkenntnisse zusammen.

Flavia Butjier war zwanzig Jahre alt. Sie stammte aus irgendeinem Dorf in der Nähe der Weser und war ab Juli 2002 im Bistro beschäftigt. Sie wohnte irgendwo in Gaarden-Ost. Genaueres war nicht zu erfahren. Sie hatte während ihres Engagements im Bistro zwei Freunde, Leif und Josef, der Letztere Seppi genannt, über die sie sehr amüsiert berichtete. Die Familiennamen waren unbekannt und deren Adressen genauso. Flavia war pünktlich, liebenswert, kollegial und engelhaft zu den Gästen. Ihr Spitzname, Schneewittchen, leitete sich von ihrem Aussehen ab. Obwohl sie als unkompliziert eingeschätzt wurde, hatte sie letztlich von sich selbst kaum berichtet. Allerdings hatte sie immer besonders lieb von ihrer Mutter, ihrem Onkel und ihrer Tante erzählt. Onkel und Tante mussten irgendwo auf dem Land wohnen.

Irgendetwas Negatives kam nicht zu Tage. Schneewittchen!!

Nun, was sagen Sie?

Was sollten wir damit anfangen? Im Grunde genommen waren wir nicht einen Schritt weiter gekommen!

Wo kam Flavia her? Wo genau hatte sie in Kiel gewohnt? Wer waren ihre beiden Freunde?

Warum hatte sie plötzlich im Bistro gekündigt? Dass sie auf ihr letztes Gehalt verzichtete, deutete darauf hin, dass sie es sehr eilig gehabt haben musste. Was war der Anlass?

Wohin war sie gezogen? Nach Grebin? Unwahrscheinlich!

Wieder im Büro angekommen, reichte uns der junge PM einen Zettel mit Namen, Telefonnummer und Anschrift.

„Das war der einzige Anruf“, teilt er uns mit, „sie war die Vermieterin der Ermordeten.“

Wir schauten uns freudig an.

Der Polizist wurde mit herzlichen Dankesworten gebeten, weiter im Büro zu verweilen und eventuelle Anrufe zum Mordfall Flavia entgegenzunehmen.

Eine Spur? Eine Spur, die uns weiterhelfen würde?

Wir stürzten gemeinsam aus der Bezirkskriminaldirektion und enterten Twietes Wagen, der in nächster Nähe stand. Wir waren plötzlich in einer euphorischen Stimmung, die uns selbst die erschlagende Hitze im Inneren des Wagens vergessen ließ. Die Mitteilung im Bistro, dass Flavia in Gaarden-Ost gewohnt hatte, war richtig gewesen. Die Adresse auf dem Zettel führte uns in diesen Stadtteil. Die Wohnung wurde von Twiete, der heute erstaunlicherweise einmal nicht schumacherte, auf Anhieb gefunden, ein Parkplatz gleichermaßen. Flavias Vermieterin, Frau von Kaköhl, wohnte in einem wunderbar restaurierten, dreistöckigen Eckhaus an der Kaiser- und Medusastraße. Ein hübscher Klinkerbau, dessen rötliche Fassade von verschieden großen, weißen Flächen aufgelockert wurde. Zwei Eckkneipen, ein türkischer Basar, sprich Lebensmittelladen, und ein leerstehendes Geschäft säumten die Kreuzung. Ansonsten gab sich der ganze Vordere Orient in dieser Gegend ein Stelldichein. Frau von Kaköhl, ein letzter Abkömmling des alten, bodenständigen holsteinischen Landadels, wohnte gewissermaßen in morgenländischer Umgebung.

Wir klingelten und wurden eingelassen.

Frau von Kaköhl war – wie wir später erfuhren – siebzig Jahre alt und wäre, wenn sie nicht solch verweinte Augen und geschwollene Augenpartien gehabt hätte, glattweg als wirklich flotte Sechzigjährige durchgegangen. Eine Dame! Ich meine das im Sinne des Wortes. Gepflegte Erscheinung, gediegenes Interieur und sehr seriös. Sie führte uns in ein geschmackvoll eingerichtetes Wohnzimmer und bat uns, am fein gedeckten Couchtisch Platz zu nehmen. Nach einer kurzen Entschuldigung, verließ sie uns, um wenig später mit einem Tablett, samt Kaffee, Tee und Sandkuchen zurückzukehren. Unsere erstaunten Blicke beantwortete sie mit der schätzenswerten Feststellung, dass sie uns ja schließlich erwartet habe und auf diese Weise vorbereitet sei.

Sie hatte den Aufruf zur Mitarbeit am Morgen gelesen. Der Tod ihrer so herzensguten und jungen Mieterin habe bei ihr jedoch einen solchen Schock ausgelöst, dass sie sich erst am frühen Nachmittag in der Lage gesehen hatte, uns anzurufen. In den Stunden nach der Lektüre habe sie immer wieder weinen, ja schreien müssen. ‚Wer hatte diesem liebenswerten Menschen so etwas antun können?’, habe sie sich immer wieder gefragt und sei dann erneut in heftigstes Schluchzen ausgebrochen. Erst vor zwei Stunden habe sie sich gefangen und dann auch sofort telefoniert. Sie habe mit unserem Erscheinen gerechnet und entsprechende Vorbereitungen getroffen. Nun sollten wir aber dem Kaffee, Tee und Kuchen zusprechen.

Wir kamen dieser Aufforderung gerne nach, besonders Twiete. Trimalchionisch!

Während wir uns an dem Selbstgebackenen erfreuten, berichtete Frau von Kaköhl.

Im Juli des letzten Jahres hatte sie Flavia Butjier in einem Café im Einkaufszentrum Sophienblatt getroffen. Da alle Tische mehr oder minder besetzt gewesen waren, hatte sie die junge Frau gefragt, ob sie sich zu ihr setzen dürfe. Man war dann schnell ins Gespräch gekommen und fand sich auf der Stelle sympathisch. Flavia war gerade in Kiel angekommen und hatte keine Unterkunft. Frau von Kaköhl, seit fünf Jahren Witwe, bot ihr ein Zimmer an. Das Angebot wurde augenblicklich angenommen und man fuhr in die Wohnung nach Gaarden-Ost.

„Sie werden es vielleicht merkwürdig finden“, meinte Frau von Kaköhl, „dass ich einer wildfremden Person einen Platz, ein Zimmer, in meiner Wohnung anbot. Ich war selbst überrascht von meinem Angebot. Doch habe ich in den zehn Monaten, die Flavia bei mir lebte, auch nicht einmal Anlass zur Besorgnis oder Ärgernis empfunden. Sie war ein Engel. Ich habe sie, wie ihre Kolleginnen ‚Schneewittchen’ genannt. Gut, ihre Freunde, von denen sie erzählte, ich habe sie nie persönlich kennen gelernt, waren mir schon suspekt. Aber ich bin eine alte Dame und junge Mädchen haben eben andere Einstellungen als unsereins, auch andere Lebensauffassungen. Dennoch, wir kamen wunderbar miteinander aus. Flavia war eine Bereicherung meines Lebens. Und nach dem Tod meines Mannes auch so etwas wie ein Ersatz. Sie verstehen, wie ich das meine: Ich hatte jemanden, für den ich sorgen konnte, für den ich da war, den ich lieb hatte. Ja, ich hatte Flavia lieb. Sie war für mich wie eine Enkelin, ja, mehr noch, sie war mir eine junge und herzensgute Freundin.“

Die alte Dame fing leise an zu weinen. Wir blieben ruhig und ließen sie ihre Trauer leben.

„Haben Sie es schon ihrer Mutter mitgeteilt?“, fragte Frau von Kaköhl plötzlich.

„Wir hatten bisher keinerlei Hinweise auf Angehörige“, beantwortete Maren die Frage.

Frau von Kaköhl stemmte sich aus ihrem Sessel hoch und ging mit schweren Schritten zu einem fein ziselierten Sekretär, öffnete eine Schublade und übergab uns einen Brief.

„Die Adresse ist die ihrer Mutter.“

Der Brief war frankiert, aber nicht abgeschickt worden und geöffnet.

Ich wendete den Brief in meiner Hand und schaute fragend die alte Dame an.

„Sie hatte ihn am Abend, vor ihrem überstürzten Abschied am nächsten Tag, geschrieben. Kam mit ihm hier ins Wohnzimmer und sagte, dass sie am nächsten Tag auszieht. Sie sagte mir nicht warum und wohin und ich habe sie auch nicht bedrängt. Wir saßen vielleicht eine Stunde zusammen und haben gelacht und geweint. Dann meinte sie, dass sie an dem Schreiben noch etwas ändern müsse, riss den Briefumschlag auf und entfernte den Briefbogen. Ich habe den Umschlag aufbewahrt. Vielleicht hilft er Ihnen weiter. Am nächsten Morgen, als ich aufstand, war sie fort.“

„Hat Ihnen Flavia nicht die kleinste Andeutung hinsichtlich ihres hastigen Auszugs gemacht?“, fragte ich.

Frau von Kaköhl schüttelte den Kopf.

„Sie hat etwas gesagt, eine Winzigkeit nur, und ich habe später immer wieder darüber nachgedacht, aber es wurde mir nicht mehr gegenwärtig. Es war so etwas wie: ‚Es gibt noch Träume’ oder ‚Traum des Lebens’ oder ‚Träume werden Wirklichkeit’. Ich kann mich nicht mehr daran erinnern!“

Wir standen auf und bedankten uns für die Informationen und die freundliche Bewirtung.

Maren deutete noch an, dass wir sie vielleicht ein weiteres Mal aufsuchen würden. Frau von Kaköhl lächelte und nickte. Jochen fragte nach der Adresse der Freunde, aber die feine Dame schüttelte nur verneinend ihr graues Haupt.

Schon im Hinausgehen öffnete sie eine Tür und wies mit einer Hand in ein Zimmer.

„Hier hat Schneewittchen gewohnt. Das Zimmer ist möbliert. Sie hat es so vorgefunden, benutzt und verlassen. Sie müssen es nicht untersuchen, sie hat nichts zurückgelassen. Flavia kam mit einem Rucksack und ging auch damit. Sie war ein Mensch, der wenig zum Leben, zu einem glücklichen Leben, brauchte. Eigentlich nur sich selbst. Wenn Sie verstehen, was ich damit sagen will.“

Wir verabschiedeten uns und fuhren etwas bedrabbelt in die Direktion zurück.

Infolge eines erhöhten Koffeinspiegels stürzten wir uns auf Twietes – unter dessen lautstarker Missbilligung! – Spritevorräte.

Twiete machte sich daran, die Telefonnummer von Frau Butjier in Bremen herauszufinden. Währenddessen lasen Maren und ich den pathologischen Bericht meines Freundes und Gerichtsmediziners. Nach den mündlichen Äußerungen von Thomas ergaben sich keine neuen Erkenntnisse. Aber das hatte er ja schon angedeutet.

Auch der Bericht der Spurensicherung lag vor. Nichts Neues. Während des Lesens wedelte Jochen mit einem Zettel in der Luft. Wahrscheinlich hatte er die Bremer Telefonnummer eruiert. Die hätte ich natürlich auch herausbekommen, aber damit durfte man Twiete überhaupt nicht kommen. Übers Telefon oder im Internet irgendwelche Erkenntnisse zu erhalten war eben seine Leidenschaft.

Auch im Report des Labors gab es nichts Neues, wenn Maren mich nicht auf eine Kleinigkeit hingewiesen hätte.

Die raffinierten Spürhunde hatten Gerüche analysiert und waren zu dem Ergebnis gelangt, dass auch diese darauf hinwiesen, wie schon auch die konsistenteren Spuren, dass die junge Frau wahrscheinlich auf einem Bauernhof gewesen war. So gut, so schön! Neben diesen ländlichen Gerüchen hatten sie jedoch am Kleid zudem Duftspuren entdeckt, die nicht dazu passen wollten. Da die junge Frau weder Parfüm, Deo, Lotion oder Creme benutzt hatte, demzufolge also geruchlos war, fiel ein gewisser ‚Frischeduft’ am oberen Teile des Kleides auf. Auf eine genaue Bestimmung wurde verzichtet.

Sie fragen mit Recht, was ich daraus schließe? Zuerst einmal gar nichts!

Was sollte ‚Frischeduft’ sein? War Flavia kurz vor ihrem Tod vielleicht mit duftenden Pflanzen, welcher Art auch immer, in Berührung gekommen? War sie ‚besprüht’ worden? Sie sehen, zum jetzigen Zeitpunkt konnte man die Feststellungen der Spurensicherung noch nicht richtig einordnen. Vielleicht ergab sich ja später noch die Möglichkeit, Dinge zu verbinden, deren Zusammenhänge jetzt noch nicht zu erahnen waren.

„Hier ist die Telefonnummer, Chef!“, Twiete konnte nicht mehr an sich halten.

Da ich es für sinnvoller hielt, die Mutter der Ermordeten selbst zu unterrichten, hatte ich mich – eigentlich schon gegen Ende des Besuchs bei Frau von Kaköhl – dazu entschlossen morgen nach Bremen zu fahren.

„Ruf an und mache für morgen Mittag oder Nachmittag einen Termin mit der Mutter aus.“

„Und was soll ich sagen?“

„Rede von irgendwelchen Ungereimtheiten bei einer Versicherung. Bleib vage!“

Jochen wählte und redete die arme Frau in Grund und Boden. Ließ sie nicht zu Wort kommen.

„Sie ist den ganzen Tag zu Hause“, meldete ein erschöpfter Kommissar.

„Fährst du mit der Bahn oder mit dem Wagen?“, fragte Maren.

„Mit dem Wagen.“

„Und was machen wir?“, fragte Twiete.

„Ihr werdet morgen nochmals ausführlich Grebin abklappern.“

Ein Aufschrei, einem Urlaut nicht unähnlich, entrang sich Twietes Mund. Dann!

„Nur mit einem Essen in der ‚Linde’!“

Mir fiel unerwartet etwas ein.

„Maren, bist du nicht in Bremen zu Hause gewesen?“

„Ja!“

„Gut, dann wird der Ablauf des morgigen Tages geändert. Du“, ich schaute Jochen sanft lächelnd an, „wirst morgens noch einmal in Grebin recherchieren. Mittags isst du im Bistro und wirst die heute dienstfreien Bedienungen befragen. Vielleicht erfahren wir noch etwas mehr.“

„Und Maren?“

„Maren und ich fahren nach Bremen.“

Maren schaute Jochen amüsiert lächelnd an, während dieser unmutig sein Gesicht verzog, aber schwieg.

„Ich weiß, Jochen, dass du gerne einmal rauskommen möchtest. Maren ist aber in diesem Falle die kompetentere Begleiterin, da sie sich in Bremen auskennt und ich viel Zeit sparen kann. Alles klar?“

„Natürlich, Jens!“

„Gut, morgens Grebin und nachmittags Kiel. Und das Büro besetzt du wieder mit einem PM, alles klar?“

„Holst du mich ab, Jens?“, fragte Maren.

„Ich sammle dich an der Johanniskirche auf, sagen wir einmal so um acht Uhr?“

„Ich bin zur Stelle.“

„Okay, dann Tschüss, der Tag war lang genug. Amüsiert euch noch!“

Die beiden Kommissare verschwanden in Windeseile, während ich daran ging, den ganzen Klumpatsch wegzuräumen, allerdings nur rudimentär. Anschließend informierte ich Jakob Sprenz ganz kurz über die Ereignisse des Tages. Ich setzte ihn davon in Kenntnis, dass Maren und ich morgen in Bremen der Mutter Flavias kondolieren wollten und gleichzeitig hofften, mehr über die Ermordete zu erfahren.

Der Erste gab sich recht leutselig und wünschte gute Fahrt und viel Erfolg.

*

Ein Stoßseufzer der Erleichterung entrang sich meiner Brust, als ich endlich das Tor auf dem Grundstück hinter mir schloss und den kurzen Weg hinab zum Haus schlich. Das war für mich ein anstrengender Tag gewesen, obwohl – objektiv betrachtet – der Arbeitseinsatz nun keineswegs so erheblich gewesen war. Vielleicht lag es ja am Alter oder auch nur am frühen Aufstehen oder sollte mich der Tod dieser jungen Frau doch mehr mitgenommen haben als ich mir eingestehen wollte? Auch hier mochte wiederum mein Alter eine Rolle spielen oder war es einfach die Abgespanntheit, die sich nach so vielen Dienstjahren bemerkbar machte? Könnte man es eventuell auch Resignation nennen? In den letzten Tagen meines Dienstes, kurz vor der – wie ich doch meinte verdienten – Pensionierung, wurde ich noch einmal mit einem derart unappetitlichen Fall konfrontiert.

Ich schloss das Haus auf, öffnete alle Fenster zu einer durchgreifenden Lüftung, holte eine Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank und platzierte dort für eine Weile eine Flasche Wein, um sie auf die rechte Trinktemperatur zu bringen.

Auf einem der breiten Sessel vor dem Haus machte ich es mir bequem. Das angenehm temperierte, sprudelnde Wasser löschte nicht nur meinen Durst, sondern ließ auch die Lebensgeister langsam zurückkehren. Es war hier lauschig, richtiggehend romantisch, zumal der Lärm der nahen Badestelle nur verhalten bei mir ankam.

Ich musste noch etwas essen. Das war selten bei mir, dass ich eine Nahrungsaufnahme nicht als Lustgewinn empfand, sondern als zwanghaft einstufte. Ich musste noch …! Ich war richtiggehend fertig.

Und ich muss Ihnen an dieser Stelle gestehen, dass ich überhaupt keine Lust verspürte, morgen nach Bremen zu fahren. Die Autobahn vor dem Elbtunnel war sicherlich – wie immer! – von einem langen Stau geprägt und die Strecke zwischen Hamburg und Bremen ohne Zweifel – auch wie gehabt – verstopft. Dazu kam die schreckliche Vorstellung, einer Mutter den Tod ihres Kindes mitteilen zu müssen und sie nach diesem Schock auch noch zu befragen. Aber, konnte ich damit die beiden Kommissare beauftragen? Die Antwort war ein eindeutiges Nein!

In der Zwischenzeit hatte ich den Wein aus dem Kühlschrank geholt. Ein kurzes Befühlen der Flasche hatte deutlich gemacht, dass der Wein jetzt die richtige Trinktemperatur haben mochte. Ich dekantierte ihn und während er zur Ruhe kam, stellte ich eine kräftige, zum Wein passende Vinaigrette her. Drei Scheiben Weißbrot wurden bereitgelegt und einige Artischockenherzen auf einem Teller drapiert. Ich trug alles auf einem Tablett nach draußen, zündete noch ein Windlicht an und freute mich auf diese kleine Abendmahlzeit.

Welchen Wein ich goutierte? Nun, nach einem solchen Tag muss man sich schon etwas ganz Besonderes gönnen: Es war ein Bordeaux 1997, und zwar ein prämierter Château Lauduc! Sie schnalzen mit der Zunge? Richtig! Gut, die Artischocken mit einer Kräutertunke sind nicht gerade erhebend, aber ich gestehe, mir wollte nichts Besseres einfallen. Will sagen, ich hatte auch nichts Passenderes im Haus!

Nach Beendigung dieses doch recht einfachen Mahles und zwei Gläsern Wein besserte sich die Stimmung beträchtlich.

Ich rief Margit an, die leider noch voll im Stress war, so dass sich unser Gespräch lediglich auf das Wesentliche beschränken musste und versprach ihr, am morgigen Abend etwas länger zu plaudern.

In angenehmerer Seelenlage, unter einem dunklen, sternenfunkelnden Himmel und bei gefälliger Abendtemperatur ließ ich diesen Tag ausklingen.

7. Vergangenheit

Das zweite Mal in dieser Woche und dann noch an zwei Tagen hintereinander klingelte der Wecker zu nachtschlafender Zeit. Ich weiß, dass es viele Menschen gibt, die jeden Tag so früh aufstehen und vielleicht darüber hinaus noch eher. Ich gehöre indessen zu den Menschen, die lieber später aufstehen und dafür gerne bis in die Puppen arbeiten, was in meinem Beruf ja auch sehr oft der Fall ist und schon immer war. Mir fiel es unsagbar schwer, heute schon wieder in aller Herrgottsfrühe das kuschelige Bett zu verlassen. Aber was soll’s? Eile war angesagt und so gönnte ich mir eine schnelle Morgentoilette und ein ebensolches Frühstück.

Den dunkelgrauen Anzug mit einer passenden Fliege hatte ich mir noch gestern Abend zurechtgelegt und mein berühmtes Notköfferchen – man kann ja nie wissen, wo man im Laufe des Tages strandet? – war gepackt.

Kurz vor acht verließ ich mein Sommerdomizil und nur wenig später konnte ich die Kommissarin am vereinbarten Treffpunkt – Hamburger Straße, Johanniskirche – aufsammeln. Auch Frau Ketels hatte sich den Umständen entsprechend gekleidet: Graues Kostüm mit hellblauer Bluse. Für die Überbringung der traurigen Nachricht waren wir geziemt gekleidet. In diesem Outfit würde es uns auf jeden Fall im Laufe des Tages sehr, sehr heiß werden. Aber, was tut man nicht alles für den Stil. Wie ich sofort bemerkte, hatte auch Maren so eine Art Notkoffer dabei, allerdings nicht von der schäbigen Art, wie ich ihn mein Eigen nannte. Noch eine zweite Tasche führte sie mit sich. Wie sich später herausstellte, ein Überlebenskoffer! Es handelte sich um eine Kühltasche mit Getränken und herrlich belegten Broten. Nun, auf diese Idee war ich nicht gekommen. Es ist schön, mitdenkende Mitarbeiter zu haben. Vor allem die gekühlten Getränke trugen auf der Horrorfahrt nach Bremen zu unserem Überleben bei.

Gut, ich weiß, dass ich übertreibe. Dass Sie aber auch so pingelig sein müssen!

Das Übel begann gleich nach Ascheberg und setzte sich bis zur Autobahnauffahrt kurz nach Neumünster fort: Entweder waren Lastwagen vor uns oder Trecker oder schleichende Personenwagen. Kaum dass wir einmal mit 80 Stundenkilometern fahren konnten. Ich war schon genervt, kurz vor der Explosion. Für die 40 Kilometer benötigten wir über eine Stunde und vor lauter Frust waren die Stullen bereits fast alle aufgefuttert worden. Maledetto! Aber es sollte noch schlimmer kommen. Der alte Spruch: ‚Wenn Engel reisen …’ sollte auf uns nicht zutreffen. Vor dem Elbtunnel bei Hamburg war die Autobahn ab Schnelsen-Nord schon dicht und wir bewegten uns im Schritttempo vorwärts. Aus den Tiefen der Tiefkühlbox zauberte Maren das allerletzte Butterbrot hervor, das wir heißhungrig verschlangen. Wir nahmen uns vor, nach Hamburg die nächste Raststätte aufzusuchen, um uns mit neuer Futterage einzudecken.

Zuerst wurde jedoch unsere Geduld arg auf die Probe gestellt. Wie gesagt, Schritttempo, Stand, pralle Sonne, stinkige Luft, die durch die beiden Seitenfenster hineinströmte, genervte Autofahrer, die fortwährend die Spur wechselten, Hupen und das Gedröhn der Motoren, das mir mit der Zeit zunehmend lauter vorkam.

Maren und ich wechselten dann sinnvollerweise die Plätze. Die junge Dame hatte anscheinend ein unverbrauchteres Nervenkostüm.

„Ich möchte in Bremen das Kondolieren übernehmen“, sagte sie plötzlich.

„Ah, ja!“

An dieser Einsilbigkeit können Sie meinen Gemütszustand erkennen!

„Nicht, dass ich diese Aufgabe gerne übernehme, aber, ich muss mich daran ja irgendwann gewöhnen.“

„Hmh, hmh.“

„Du hörst am Ende des Monats auf und dann muss ich es doch übernehmen.“

„Ja, Jochen kann ich mir bei Kondolenzbesuchen auch kaum vorstellen“, meinte ich dröge.

„Gib mir einen Tipp!“

„Du warst schon oft dabei“, erwiderte ich, „Tipps kann man da nicht geben. Verlass dich auf dein Gefühl und schätze einfach die Situation richtig ein. Das bekommst du schon hin, Maren.“

Wissen Sie, was schlimmer ist als im Stau zu stehen? Nein? Nun, im Tunnel in einem Stau zu stehen. Wir standen. Lange. Ich bin zwar nicht klaustrophobisch veranlagt, dennoch war es furchtbar.

Endlich hatten wir den Elbtunnel und Hamburg hinter uns. Ich schaute auf die Uhr. Es war bereits elf durch. Was für eine Fahrt! Und keine Raststätte! Die kam erst in Hollenstedt. Mein Unken, dass sicherlich sämtliche Parkplätze belegt sein würden, erwies sich dagegen als falsch. Wir deckten uns mit reichlich Mineralwasser – große Flaschen! – und diversen Sandwiches ein. Eine Pause gönnten wir uns nicht, sondern verspeisten das gerade Gekaufte während der Fahrt. Wieso eigentlich Fahrt? Unsere Juckelei verdiente nicht diese Bezeichnung. Die zweispurige A1 war bereits ab dem Buchholzer Dreieck sehr befahren und wurde jetzt beinahe so dicht wie vor dem Elbtunnel. Ich war äußerst froh – und drückte das auch aus –, dass Maren am Steuer saß.

Natürlich sprachen wir auch über den Fall. Allerdings nur peripher, da wir uns die meiste Zeit auf den Kofferraum unseres Vorherfahrenden konzentrieren mussten.

„Du hibbelst so herum, Maren, bist du nervös oder willst du mir etwas sagen?“

„Mich bewegt die Frage, ob der Täter aus Grebin ist oder nicht.“

„Und was meinst du, woher stammt er?“

„Nicht aus Grebin.“

„Und was veranlasst dich zu dieser Annahme?“

„Ich vermute, dass der Mörder weder aus Grebin stammt noch die Tat in Grebin begangen hat.“

„Gründe?“

„Begeht der Täter sein Verbrechen in Grebin, wird er versuchen die Leiche weit wegzuschaffen, um vom Schauplatz seiner Tat abzulenken.“

„Und wenn nicht?“

„Dann wäre er ganz schön blöd!“

„Gut, er ist also nicht blöd.“

„Dann tritt der umgekehrte Fall ein: Der Täter stammt nicht aus Grebin, legt die Leiche aber dort ab, um vom Tatort abzulenken.“

„Nehmen wir an, liebe Kollegin, du hast Recht. Der Täter stammt aus Kiel oder Lübeck oder Neustadt. Warum dann Grebin? Ist es dann ein Zufall oder Absicht? Könnten auch Preetz oder Malente Orte für das Ablegen der Toten sein?“

„Nein, nicht Malente oder Preetz oder irgendein anderer Ort. Der Täter hat mit Bedacht Grebin ausgesucht.“

„Weil er weiß, dass ich hier zu Hause bin?“

„Vielleicht, aber das glaube ich nicht.“

„Sondern?“

„Es gibt einen Bezug, eine Verbindung zwischen dem Täter und Grebin.“

„Und die wäre welche?“

„Das weiß ich nicht, Chef.“

„Also folgere ich, das Gesagte kommt mehr aus deinem Bauch und ist weniger deinem Intellekt zuzuschreiben?“

„Genau. Und dennoch glaube ich, dass die Richtung stimmt.“

Ich war einigermaßen skeptisch. Das war mir alles noch viel zu vage. Aber immerhin, die Möglichkeit, dass es einen Bezug zwischen Täter und Grebin gab war nicht unmöglich.

Unser wenig weiterführendes Gespräch konnten wir nicht fortsetzen, da wir tatsächlich Bremen erreichten. Ich war froh, dass ich Maren mitgenommen hatte. Nicht nur des Fahrens wegen, sondern auch auf Grund ihrer Heimatkenntnisse. Denn am Bremer Kreuz fuhr sie die Abfahrt Sebaldsbrück hinunter und zielsicher durch verschiedene Stadtteile, dann über den Osterdeich zur Mitte. Als wir am Weserstadion vorbeikamen bemerkte sie, dass wir hierher wieder zurückmüssten, doch zuerst wolle sie etwas zu meinem Wohlbefinden beitragen. Wir parkten ‚Am Wall’ und stiefelten, immer im Schatten alter und hoher Gebäude, in die Innenstadt. Ich war sehr gespannt auf die Steigerung meines Wohlbefindens, obwohl mir der Blick auf die Armbanduhr deutlich machte, dass wir weit hinter meinen Zeitvorstellungen zurück waren. Es war beinahe 14.00 Uhr.

Vorbei ging’s am Dom, am Rathaus, dem Roland und um ‚Unser Lieben Frauen Kirche’ herum. Da standen wir nun und ich starrte Maren gespannt an. Sie zeigte auf einen großen runden Kiosk.

„Ein Würstchenstand?“, fragte ich trocken und natürlich desillusioniert.

„Ein Würstchenstand!“, rief Maren voller Entsetzen aus. „Wenn das ein Bremer hört, ist es mit seiner hanseatischen Zurückhaltung aus, Herr Kriminalhauptkommissar!“

„Ich verstehe dich nicht, liebe Kollegin“, säuselte ich und schüttelte traurig mein gelichtetes Haupt. Gewissermaßen um mein Unverständnis in einem entschuldbaren Licht darzustellen.

„Du stehst vor einer Jahrzehnte alten Institution, lieber Jens. Hier erhältst du die non-ultimative Rostbratwurst. Dir wird ein einmaliges und kaum noch zu steigerndes kulinarisches Erlebnis zuteil, das dir zeitlebens unvergessen bleiben wird“, erklärte mir Maren mit wahrem Enthusiasmus und köstlicher Ironie.

Wir schritten zur Tat. Ich wurde eingeladen.

Und ich muss ehrlich gestehen, mir wurde die beste Bratwurst meines Lebens geboten. Ich will mich jetzt nicht in Details verlieren, doch eins muss gesagt sein, zwischen beiden Enden stimmte alles!

Nach diesem schlichten aber unvergleichlichen – und ich muss bekennen, dass ich einer Wiederholung nicht widerstehen konnte! – Mahl kehrten wir zum Auto zurück und fuhren der traurigen Bestimmung dieses Nachmittags entgegen.

Wir fuhren den Osterdeich zurück bis zum Weserstadion, dort bog Maren in die Verdener Straße ein. Wir fuhren vom höher gelegenen Osterdeich zwischen alten Häusern, jeweils mit einem Souterrain – typisch für Bremen, erklärte Maren – hinunter, bis wir vor dem Zuhause von Frau Butjier angekommen waren. Es war äußerst schwierig, in dieser engen Straße einen Parkplatz zu finden. Einige Meter mussten wir zu Fuß gehen. Wir klingelten, wurden eingelassen und erklommen die steile Treppe zum dritten Stock.

Frau Butjier empfing uns verweint und in Schwarz!

„Sie sind sicherlich von der Polizei in Kiel“, begrüßte sie uns und forderte uns auf, hereinzukommen.

Wir waren natürlich ziemlich perplex, vergaßen jedoch nicht, unser Mitgefühl auszudrücken.

Während sie uns in ihr Wohnzimmer führte, ein Kaffeetisch war gedeckt – das erinnerte mich an unseren Besuch bei der ehemaligen Vermieterin der Toten – ließ sie uns wissen, dass sie zufällig am gestrigen Abend Frau von Kaköhl angerufen habe. Diese sei, als sie ihre Stimme erkannte, vollkommen echauffiert gewesen und habe einen Weinkrampf bekommen. Sie nötigte uns freundlich, die Plätze auf der Couch einzunehmen und schenkte Kaffee ein.

„So habe ich schon gestern erfahren, was Flavia zugestoßen ist.“

Frau Butjier begann zu weinen, während wir sprachlos und auch bedrückt an unserem Kaffee nippten. Die Mutter Flavias war ungefähr 40 Jahre alt und von zierlicher, gleichermaßen wohlproportionierter Gestalt. Trotz des verquollenen Gesichtes konnte ich erkennen, dass sie ausgesprochen schön war, nicht hübsch, wirklich schön! Sie trug ein schwarzes Kostüm und eine blendend weiße Bluse mit einem modischen Kragen. Ihre Bewegungen waren anmutig. Sie besaß eine leise Stimme mit dem Anflug eines dunklen Timbres.

„Ich konnte mir dann natürlich denken, dass ihr angekündigter Besuch als Vertreter einer Versicherung nur der liebenswerte Versuch war, mich nicht telefonisch vom Schicksal meiner Tochter in Kenntnis zu setzen. Ich danke Ihnen. Ich bin froh, dass Sie persönlich gekommen sind. Ich werde Ihnen helfen soweit ich kann. Verzeihen Sie mir, wenn ich ab und an meinen Gefühlen freien Lauf lassen muss.“

„Sie sind eine sehr starke Frau“, erwiderte Maren.

„Ich bemühe mich. Allerdings, ich kann es nicht fassen. Mir ist bewusst, was passiert ist, aber ich verstehe es natürlich nicht. Erzählen Sie mir vom Tod meiner Tochter. Beschönigen Sie nichts. Ich werde Ihnen helfen, den Mörder zu finden.“

Dieser Kondolenzbesuch nahm eine unerwartete Wende. Nicht wir mussten trösten, sondern uns wurde Hilfe zuteil. Eine wahrhaft starke Dame, diese Mutter von Flavia. Ich konnte mich nicht erinnern, schon einmal eine ähnliche Situation erlebt zu haben.

Maren erzählte, in kluger Abwägung ihrer Worte, was in Grebin passiert war und was wir in der Zwischenzeit erfahren hatten.

Dann erzählte uns Frau Butjier von sich, ihrem Fehltritt – wie sie sich ausdrückte – vor zwanzig Jahren und dem Leben mit Schneewittchen.

Ein weiteres Mal fiel dieser Ausdruck. Frau von Kaköhl hatte ihn genauso verwendet wie Flavias Kollegen im Bistro. Und hatten nicht auch wir beim ersten Anblick diesen Eindruck?

Es waren herrliche Jahre gewesen, obwohl Schneewittchen nicht dem Wunsch der Mutter gefolgt war und das Gymnasium besucht hatte. Flavias Interesse war von Beginn an darauf gerichtet, auf dem Land zu leben. So verbrachte sie nicht nur die Ferienzeit bei ihrem Onkel und ihrer Tante auf dem Hof in Harpstedt, einem Dorf nicht weit von der Hansestadt entfernt, sondern war auch an den meisten Wochenenden dort. Sie erlebte gewissermaßen die Jahreszeiten nicht in der Stadt sondern auf dem Land. Das Leben auf dem Dorf, ja, das bäuerliche Leben an sich, war der Traum dieses Mädchens. Nach Beendigung der Schulzeit an der Realschule hatte sie eine kaufmännische Lehre begonnen, jedoch nicht zu Ende geführt. Ab ihrem achtzehnten Lebensjahr war sie mehr oder minder nur noch in Harpstedt gewesen, bis sie plötzlich im Juli 2002 holterdipolter ihre Sachen gepackt hatte und nach Kiel verzog. Den Anlass hatte sie weder Onkel und Tante noch ihr verraten. Aus Kiel telefonierte sie regelmäßig und schrieb auch Briefe. Gründe für ihren Umzug dorthin nannte sie nicht. Frau Butjier konnte jedoch feststellen, dass es Schneewittchen sehr gut ging und sie glücklich war.

„Sie müssen unbedingt nach Harpstedt fahren und mit meinem Bruder und seiner Frau sprechen“, forderte uns Frau Butjier zum Schluss auf.

Es war ein sehr schönes Gespräch mit Flavias Mutter. Wir konnten uns ein umfassenderes Bild von der Toten machen, wenngleich natürlich die Fragen, die uns bewegten, auch von der Mutter nicht beantwortet werden konnten.

Wir waren schon im Gehen begriffen, als uns Frau Butjier den letzten Brief – nicht das letzte Lebenszeichen! – ihrer Tochter zeigte. Nach ihrem Wegzug aus Kiel hatte Flavia nur noch telefoniert. Woher, wusste auch die Mutter nicht.

Liebe Mama,
ich werde Kiel verlassen!

Die Kollegen im Bistro sind zwar sehr nett, auch die Arbeit macht Spaß
und der Verdienst ist nicht schlecht. Du weißt, dass ich nicht viel benötige.

Ich bin auch sehr gerne bei Frau von Kaköhl und weiß, dass mein Weggehen
sie sehr traurig machen wird.

Aber, liebe Mama, ich glaube, dass mein Traum jetzt in Erfüllung geht und
ich freue mich auf die Zukunft.

Ich werde von mir hören lassen,

Dein Schneewittchen

Wir bedankten uns bei Frau Butjier, die – während der Brieflektüre – ihrem Bruder telefonisch unser Kommen avisiert hatte und verließen, jeder mit Schneegestöber im Gehirn, die Verdener Straße. So wie wir nach Bremen hineingekommen waren, fuhren wir wieder hinaus. Auf der Autobahn hieß es dann, ein Stückchen weiter in Richtung Süden zu fahren.

*

Wir kamen vorwärts. Ich meine nicht jetzt auf der Autobahn, sondern in unserem Fall. Nur langsam, ähnlich wie heute Morgen auf der Fahrt nach Bremen. Aber der Zustand des Stillstands schien mir überwunden zu sein. Es gab einen Bezug zu Grebin. Das dörfliche Ambiente! Die Bauern! Vielleicht bestätigte oder verhärtete sich diese Richtung noch, wenn wir erst in Harpstedt waren.

Ein Blick auf die Armbanduhr zeigte, dass es beinahe schon fünf war. Ich machte Maren darauf aufmerksam.

„Du hast deinen Koffer für alle Notfälle dabei und ich auch. Vielleicht gibt es ein gemütliches Landgasthaus im Ort. Und vielleicht, Jens, gibt es dort auch ländliche und kulinarische Überraschungen? Wer weiß!“

„Ich bin froh, dass du heute nicht mehr nach Hause fahren willst. Ich bin ziemlich fertig.“

„Nicht nur du! Die Hitze, die Fahrt, die arme Frau, das alles zehrt auch an meinen Nerven. Und wir haben noch keinen Feierabend.“

In Groß Ippener verließen wir die Autobahn und fuhren die letzten acht Kilometer bis nach Harpstedt an der Delme. Frau Butjier hatte uns genau beschrieben, wie wir zu ihrem Bruder kommen würden, dementsprechend fuhren wir wenig später – nachdem wir dieses hübsche Straßendorf hinter uns gelassen hatten – auf den gepflasterten Hof eines wahrhaft stattlichen Niedersächsischen Gehöftes. Auch eine Unterkunft für die Nacht hatten wir, bei der Durchfahrt durch den Ort, im Vorbeifahren erkannt.

Wir saßen auf rustikalen Bänken im nachmittäglichen Schatten des Bauernhauses, hielten Gläser mit gekühltem Apfelsaft in den Händen und unterhielten uns zuerst über Gott und die Welt.

Beide Bauersleute waren von ansehnlicher Größe. Der Bruder von Flavias Mutter hatte also mit seiner eher zierlichen Schwester in Bremen nichts gemein. Gut sahen sie aus, in Größe und rotgesichtiger Derbheit. Die traurigen Augen mochten nicht recht zu ihrer offenen Art passen, waren aber wohl die Folge der schockierenden Nachricht.

Dass die Harpstedter Butjiers geschockt waren, haben Sie sicherlich schon geahnt.

Das Gespräch über Flavia kam demzufolge nur sehr langsam in Gang. Im Großen und Ganzen wurde uns hier natürlich dasselbe erzählt wie schon in Bremen. Man hatte die ‚Kleine’, wie Flavia hier immer genannt wurde, seit ihrer Geburt um sich gehabt. Man konnte sagen, dass sie genauso in Harpstedt wie in Bremen zu Hause gewesen war. Flavia hatte es auch ohne einen wegweisenden Vater gut getroffen: Eine liebevolle, alleinerziehende Mutter sowie Onkel und Tante, die zu ihr wie leibliche Eltern waren. Hier hatte sie sich ausleben können, hier war ihr eigentliches Zuhause, ihre Heimat gewesen. Und … Ihr Traum war es, auf dem Land zu leben und eine Bäuerin zu sein. Erstaunlicherweise ergab sich dann hier nie die Möglichkeit, dass Flavia mit einem der vielen, hier doch noch reichlich vorhandenen, Bauernsöhne in näheren oder intimeren Kontakt gekommen war. ‚Die rühren mich nicht an’ oder ‚mein Bauch kribbelt nicht’ hatte sie wohl des Öfteren gesagt und so blieb es bei Nettigkeiten, sporadischem Verliebtsein und flüchtigen Intimitäten.

Wie wir schon von der Mutter erfahren hatten, verließ Flavia Butjier im Juli 2002 ihre geliebte Heimat und tauchte plötzlich in Kiel auf, wo sie glücklicherweise an Frau von Kaköhl geriet.

Warum diese plötzliche Abreise? Das fragten Maren und ich mich und sämtliche Butjiers genauso. Was war der Anlass?

„Darüber haben wir sehr oft gesprochen“, meinte Herr Butjier nachdenklich.

„Nicht nur darüber gesprochen“, ergänzte seine Frau, „wir haben darüber gegrübelt, tagelang, wochenlang.“

„Zumal Flavia uns nichts erklärt hat als sie wegging. Und in ihren liebevollen Briefen oder Anrufen hat sie auch zu keiner Zeit eine Erklärung abgegeben.“

„Haben Sie Ihre Nichte direkt darauf angesprochen?“, fragte ich.

„Mehrmals“, antworteten beide zur gleichen Zeit, „nichts. Sie hat hell aufgelacht und nur gemeint, es sei zu idiotisch, das preiszugeben.“

„Vielleicht ist es für unsere Ermittlungen auch gar nicht wichtig, dass wir über die Gründe von Flavias Abreise nach Kiel Bescheid wissen“, resümierte Maren.

„Ja, wir bedanken uns ganz herzlich bei Ihnen und wünschen Ihnen alles Gute“, verabschiedete ich mich recht lahm.

Wir standen auf und gingen zum Wagen. Die beiden begleiteten uns.

„Sie fahren noch nach Kiel zurück?“, fragte Herr Butjier.

„Nein, dazu ist es schon zu spät“, antwortete ich, „wir übernachten in der ‚Wasserburg’.“

„Warten Sie“, hielt uns Frau Butjier auf. „Wir haben etwas vergessen, Anton“, sie blickte ihren Mann an. „Die Zeitung!“

„Eine bestimmte Zeitung?“, fragte Maren.

„Ja, die Zeitung. Wir haben sie aufbewahrt und nach Flavias Abreise immer wieder gelesen. Danach gesucht, ob irgendetwas drinsteht, das ihr Interesse geweckt haben könnte. Vielleicht steht aber auch gar nichts Bedeutsames drin. Nehmen Sie das Blatt mit und blättern Sie es durch. Vielleicht ist es nicht wichtig, aber es rundet eventuell das Bild von Flavia ab. Sie war geradezu darauf versessen, immer unser Bauernmagazin zu lesen, das ‚top agrar’. Und in etwa kurz nach Erscheinen einer Ausgabe hat sie uns dann verlassen“, sagte Anton Butjier mit müder Stimme.

Frau Butjier ging ins Haus und kehrte nach einer Weile mit der Zeitschrift zurück. Mit traurigem Gesichtsausdruck übergab sie mir das Exemplar und drückte die Hoffnung aus, dass wir irgendetwas finden möchten, das uns und ihnen weiterhelfen könnte.

Wir verabschiedeten uns ein weiteres Mal und fuhren ein Stück zurück nach Harpstedt bis wir zum Hotel ‚Zur Wasserburg’ kamen.

Dieses liegt dem früheren Wasserschloss, dem idyllisch gelegen ‚Amtshof’, in dem sich heute das historische Rathaus der Samtgemeinde Harpstedt befindet, direkt gegenüber.

Trotz der Saison und des beginnenden Wochenendes bekamen wir problemlos zwei wunderschöne und große Zimmer, die sich in der idyllischen Dependance des Hotels – gleich hinter diesem und durch einen überdachten Gang mit herabhängenden Weinreben verbunden – befanden. Wir hatten uns um 20.00 Uhr im Speiseraum verabredet. Es blieb infolgedessen noch genügend Zeit, sich frisch zu machen und die Kleidung zu wechseln. Die ausgiebige Dusche tat wohl und der langsame Wechsel von heißem zu kaltem Wasser konnte mich nicht schrecken, brachte mich im Gegenteil gewissermaßen wieder auf Vordermann. Ein kurzes Telefonat mit der daheimgebliebenen Liebsten konnte auch noch verwirklicht werden. Da nichts mehr zu erledigen war, klemmte ich das Bauernmagazin unter den Arm und ging den kurzen Weg in das Haupthaus zurück. Ich setzte mich in den Speisesaal und bestellte zuerst einmal ein kühles Haake Beck, um den ersten Durst zu stillen. Der große und dennoch gemütliche Speisesaal war rustikal, aber nicht erdrückend, eingerichtet. Riesige Fenster mit Übergardinen in floralem Muster gewährten einen freien Blick auf den mit diversen Baumarten und Freiflächen bestandenen Sommergarten an der Delme. Mittelpunkt des Raumes war ein runder, nach allen Seiten offener Kamin. Nachdem ich den abendlichen ‚Tatort’ in Augenschein genommen hatte, blätterte ich das ‚top agrar’ durch, ohne jedoch in irgendeiner Weise auf einen Hinweis zu stoßen, der Anlass zu Flavias Abreise sein konnte. Nun, man müsste schon etwas mehr Zeit investieren. Aber nicht jetzt!

„Ich soll dich von Jochen grüßen“, empfing mich die Kollegin, die genauso belebt und gestärkt war wie ich. „Der erneute Einsatz in Grebin war erfolglos, genauso wie die zweite Befragung der Bedienungen im Bistro. Aber abgesehen davon, hat sich ein ehemaliger Freund von Flavia heute Nachmittag telefonisch gemeldet. Jochen hat ihn zu morgen früh auf die Dienststelle bestellt.“

„Prima, wir scheinen vorwärts zu kommen. Gibt’s sonst noch etwas Neues?“

„Ja!“, Maren grinste breit, „Jochen hat seine Bedenken geäußert.“

„In welcher Hinsicht?“

„Dass wir gemeinsam in einem Hotel übernachten.“

Ich musste lachen.

„Du hast ihm hoffentlich nicht verraten, dass wir zwei Zimmer gebucht haben?“

„Doch, das musste ich dem armen Kerl schon gestehen. Weißt du, Jens, seit Jochen und ich zusammen sind, haben wir noch nie ein paar Tage getrennt zugebracht. Dies hier ist für ihn etwas vollkommen Neues.“

„Na, dann soll er am besten Margit anrufen, die hat auch wegen unserer gemeinsamen Übernachtung gefrotzelt.“

Wir saßen, wie gesagt, im Speiseraum, obwohl auch der Sommergarten sehr einladend war. Ich hatte gemeint, dass man sich hier besser unterhalten könnte. Die Tische waren hübsch eingedeckt, sogar Stoffservietten waren vorhanden! Das ist für mich immer ein Zeichen von Stil! Wir haben dann auch sehr gut gegessen, der Koch verstand sein Handwerk. Gehobene, gutbürgerliche Küche. Ich hatte hier keine Überraschungen erwartet und wurde deshalb angenehm überrascht. Es wurde übrigens ein sehr guter Bordeaux angeboten, dem wir dann auch genussvoll und heftig zusprachen.

Noch besser, abwechslungsreicher und überdies sehr spaßhaft waren unsere Gespräche. Da wir uns noch nie so lange und so ausführlich privat unterhalten hatten, gab es viel zu erzählen. Das Berufliche spielte dabei überhaupt keine Rolle. Umso überraschter waren wir, als wir feststellen mussten, dass wir inzwischen die einzigen Gäste waren und die Haltung der Ober darauf schließen ließ, dass sie endlich Feierabend machen wollten. Gönnen wir ihnen und uns die Ruhe! Wir stützten uns gegenseitig, bis wir – leicht onduliert – unsere Zimmer erreicht hatten und verabredeten, keinen Wecker zu stellen.

„Jochen wird es schon dichten, nein, richten“, meinte Maren, deren Blick etwas umwölkt war und deren Zunge nicht ganz mehr so wollte, wie sie es wohl meinte.

„Schlaf gut, Herdenbeinchen.“

8. Fragen

Twiete wird es schon richten, sollte dann auch das Motto des Morgens bleiben. Wir hatten keine Eile! Wir trafen uns deshalb erst um halb Neun zu einem ausgiebigen Frühstück in einem weiteren Saal – Rokoko der 60er Jahre – des Hotels. Dass wir uns eine gehaltvolle Morgenmahlzeit gönnten, war auch bitter nötig, denn wir hatten ja gehörig gezecht. Übrigens sprach mich Maren heute Morgen nicht mehr mit ‚Herdenbeinchen’ an. Das Frühstücksbuffet brach unter dem reichhaltig Angebot schier zusammen. Interessanterweise wurden auch die verschiedenen Wünsche hinsichtlich gekochter Hühnerprodukte bedient. Was sagt man dazu? Es gab jeweils einen Korb für den Fünf-Minuten- und einen für den Acht-Minuten-Anspruch. Auf jeden Fall langten wir kräftig zu und schauten auch nicht auf die Zeit.

Um zehn Uhr verließen wir Harpstedt und kamen trotz des Wochenendverkehrs relativ gut durch. Erst vor Hamburg wurde der Verkehr unangenehm dicht. Da wir frühzeitig vom Stau vor dem Elbtunnel hörten – in Dänemark war wieder einmal dieser unzeitgemäße vermaledeite Bettenwechsel –, entschlossen wir uns nicht die A7 Richtung Kiel sondern die A1 zu benutzen. Auch hier fing es vor Lübeck an zu stocken. Aber Maren fuhr souverän und ich erholte mich. Ein weiteres Durchblättern des Bauernmagazins war leider nicht von Erfolg gekrönt. Ich bat daher Maren, zusammen mit Jochen, die Zeitschrift später einer genaueren Betrachtung zu unterziehen.

Der Umweg über Lübeck und Eutin hatte den Vorteil, dass wir unsere ‚Trauerkleidung’ in Plön wechseln konnten.

Das Dienstliche streiften wir auf der langen Fahrt nur peripher. Der einzige dafür aber längere Disput entzündete sich an unserer konträren Auffassung, wo der Täter zu Hause sein mochte. Maren blieb weiterhin dabei, dass der Fundort der Leiche gegen Grebin sprach, ich tendierte mehr dahin, den Mörder in diesem ländlichen Umfeld zu suchen.

Genau zur Mittagszeit konnten wir den diensttuenden Kollegen Twiete im Büro begrüßen, der uns zuerst einmal scheel anschaute. Sein Blick wanderte von Maren zu mir und zurück. Erst als wir ihn auslachten, entspannte er sich langsam. Die Bemerkung, dass wir hungrig seien und die Kantine sehr vermisst hätten, ließ ihn eilfertig aufspringen und zusammen mit uns in den hiesigen Gourmet-Tempel hasten.

Unser Haus-Bocuse überraschte mich wie immer. Wie? Das ahnen Sie!

Twiete berichtete zuerst noch einmal davon, dass seine Recherchen in Grebin und im Bistro erfolglos gewesen waren. An dieser Stelle erzählte dann Maren von den bäuerlichen Ambitionen Flavias und glaubte, dass diese neue Erkenntnis durch ein erneutes und zielgerichteteres Fragen im Bistro unbedingt untermauert werden sollte. Ich stimmte ihr zu.

Dann berichtete Jochen sehr engagiert vom Besuch des ehemaligen Freundes von Flavia.

„Ich sage euch, das warn richtiger Schnösel. Arrogant war der bis zum geht nicht mehr. Und witzig. Glaubte der. Nur blöde Sprüche auf Lager hatte der. Und der roch! Wie ein stinkender Birkenwald.“

Mir schien das ein hinkender Vergleich zu sein, aber lassen wir ihn einmal weiter berichten.

„Ich sitze hier im Büro, ganz ruhig, da kommt dieser Mensch, Josef Testorf mit Namen, hereinspaziert und fragt, ob er hier bei mir denn richtig sei. Ich bin echt sauer aber nicke. Pflanzt der sich unaufgefordert auf deinen Sessel, Maren. Redet über seine Knete, seinen reichen Vater, seinen tollen Zweisitzer. Ich hab’, glaub’ ich, ganz belämmert gekuckt. Dann steckter sich ’ne Zigarette an und sagt: ‚Ich höre’.“

„Ein wahrer Gentleman“, bemerkte ich grinsend.

„Nachdem ich ein paar Mal geschluckt hatte, stell ich natürlich zuerst die üblichen Fragen zur Person und mach mir Notizen. Also: Josef Testorf, Student, 25 Jahre alt, wohnhaft in Kiel, Von-der-Tann-Straße. Hat Flavia jetzt im Januar kennen gelernt und war mit ihr bis Ende Mai zusammen. Hat ihn dann urplötzlich verlassen, weil sie die Partie ihres Lebens machen wollte.“

„Hat er das Letztere näher begründet?“, fragte Maren.

„Nee, aber ich sach euch mit Sprüchen kam er weiter rüber. Sie sei ja schon ein toller Feger gewesen, natürlich ein bisschen überkandidelt. Schön wie Milch und Blut und daher zu ihm passend, denn er selbst stelle ja auch ganz Hollywood tief in den Schatten. Ich glaube, der wollte mich piesacken.“

„Hast du ihn wegen seiner Ausdrucksweise und ihrem gewalttätigen Dahinscheiden nicht zur Rede gestellt?“, fragte ich.

„Na klar! Wisst ihr wasser geantwortet hat? ‚Immer happy ist der Seppi!’ und ‚Vorbei ist vorbei’, und ‚Das Leben geht weiter’ und er sei schließlich ja nur hier vorbeigekommen, weil er die Kleine gekannt habe und jetzt müsse er sowieso gehen. Seine Adresse hätte ich ja und denn auch Tschüss!“

„Du hast ihn so gehen lassen?“, fragte Maren.

„Nee. Ich hab’ ihn noch einmal gefragt, ob ihn denn der Tod von Flavia kalt lasse?“

„Und?“, meinten Maren und ich.

„Das Ganze sei natürlich nicht die große Liebe gewesen. Dazu sei er zu lebensfroh und sie ja manchmal nicht ganz von dieser Welt gewesen. Als es dann vorbei war, im Mai, sei er eigentlich ganz happy gewesen. So ein Scheiß-Chauvi! Weg war er.“

„Wie ich deinen Worten entnehme, mein Lieber, magst du ihn nicht?“, fragte Maren ihren Verlobten und lächelte süffisant.

„Der! Der war voll ätzend, eine richtige Arschgeige!“

„Deine Empörung, lieber Twiete, legt bei mir die Vermutung nahe, dass du ihn für den Mörder hältst, oder?“

„Neein, Chef! Abern echter Blödhund war das!“

„Ein Arschlochowski!“

„Richtig, Chef! Du triffst den Nagel auff’n Kopf.“

„Gut, dann schlage ich Folgendes vor: Wir gehen noch einmal ins Bistro und fragen gezielt nach den Wünschen der Ermordeten. Wir könnten die Bedienungen etwas in die richtige Richtung drängen. Aber denkt dran, nicht dass sie uns nach dem Mund reden und vielleicht irgendeine Zustimmung signalisieren, die uns Freude macht aber letztlich nicht relevant ist. Alles klar?“

Die beiden nickten.

„Denn man tau! Und nach der Befragung ist Foftein. Wenn es euch Recht ist, treffen wir uns morgen Nachmittag am Schluensee: Kaffee, Kuchen, Baden und erstes Resümee.“

Die Kommissare ließen Begeisterung erkennen. Wir machten den Laden dicht und uns auf den Weg.

Im Bistro suchten wir zuerst Horst, den Chef auf – baten ihn, seine Mitarbeiter zu uns zu schicken – und dann die Terrasse, auf der wir uns ein schattiges Plätzchen suchten. Der lange Holztisch mit den beiden Bänken stand in der Sonne und kam nicht in Frage. Da die Markise im Moment nur die Hälfte der Terrasse ‚beschattete’, nahmen wir in einem weißen Strandkorb mit gelbgestreifter – sehr hübsch! – Bespannung Platz.

Nachdem unsere Getränkewünsche erfüllt worden waren, machten wir uns an die Arbeit, die dann auch hurtig voranschritt. Anja und Krystyna fehlten heute, so dass wir später den Chef baten, die beiden möchten telefonisch mit uns Kontakt aufnehmen, dazu ließ Twiete seine Handynummer zurück. Camey und Markus kannten wir schon, dann waren noch Myriam, eine Palästinenserin, Ayse, eine Türkin und Pawel, ein Pole anwesend. Eine wahrlich internationale Gesellschaft in dieser Gaststätte. Nun ja, Universitätsstadt! Sie wurden dann, einer nach dem anderen, an unseren Tisch gebeten. Alle durchforsteten bereitwillig – sie wollten logischerweise, und wie wir feststellten auch des mitempfundenen Leidens wegen, dazu beitragen, diesen furchtbaren Mord an ihrer ehemaligen Kollegin aufzuklären – ihr Innerstes auf unsere Frage nach den Zukunftswünschen, respektive dem Lebensziel von Flavia. Das angestrengte Nachdenken brachte zwei Ergebnisse: Erstens hatte Schneewittchen tatsächlich, wenn auch nur ganz nebenbei, davon gesprochen, dass sie nichts Sehnlicheres wünschte, als auf einem Bauernhof zu leben, in der Landwirtschaft tätig zu sein, ja, Bauersfrau zu werden. Sie hatte auch von Harpstedt erzählt. Allerdings wurde dieser Ort erst bestätigt, als er von Maren angeführt wurde.

Und das zweite Resultat war – es kam Maren und mir schon beinahe sensationell vor –, es wurde wohl einige Male ein gutaussehender ‚älterer’ Herr bemerkt, mit dem Schneewittchen sowohl am Tisch beim Bedienen, als auch an der Eingangstür länger als normalerweise üblich, gesprochen hatte. Drei oder vier Mal, nicht öfter! Die Beschreibung dieses Mannes war vage bis nichtssagend, also ergebnisoffen. Typ Bauer? Eher nicht! Aber, man wusste auch nicht, wie ein Bauer auszusehen hat. Ehrlich gesagt, ich wusste es auch nicht. Dennoch, das war ja gar nicht schlecht.

*

Ich war froh, als ich mein Grundstück erreicht hatte. Endlich Wochenende! Die Woche hatte es in sich gehabt. Nicht einmal zum Einkaufen war ich gekommen.

Als ich das Tor hinter mir schloss, nahm ich mir vor, ab jetzt machst du alles sutje.

Wie?

Ich gehe also langsam den Weg zum Haus hinunter und genieße den Mischwald zu meiner Linken, der durch vielfältige Bodenpflanzen an manchen Stellen schier undurchdringlich ist. Auf der rechten Seite des Weges stehen Stachelbeer- und Johannisbeersträucher sowie die gerade von mir frisch gepflanzten neuen Ziersträucher. Zwischen den Bäumen lugt das kleine rot angestrichene Holzhaus hindurch. Endlich zu Hause. Die erste Tat ist wie immer eine umfangreiche Lüftung der Räume, dann setze ich mich vor das Haus und genieße den Blick auf den Schluensee. Der riesige Kirschbaum – die Früchte waren zur Erntezeit schon nicht mehr erreichbar – versperrten jetzt kaum noch die Aussicht, nur der Steg wird durch zwei weit ausladende Trauerweiden den Blicken entzogen. Eine Idylle, ich weiß, und ich ergötze mich an ihr.

Wie ich hier hause, wollen Sie wissen? Bitte schön!

Mein rotes Haus ist nur klein: Acht mal fünf Meter Grundfläche. Für meine Bedürfnisse ist es jedoch genau richtig. Ein gemütlich eingerichtetes Wohnzimmer, eine kleine ausreichende Schlafkammer, eine Küche, in der ich sehr gut hantieren kann und eine getäfelte – der einzige Luxus dieses Etablissements! – Toilette. Leider fehlt, besonders bei diesem Wetter – bei den geringen Räumlichkeiten jedoch verständlich – ein Bad. Und das ist traurig, da ich doch ein Vielduscher bin. Wohlgemerkt Vielduscher! Nicht Warmduscher!

Über die ganze Breite der Terrasse vor dem Haus sowie auf der Westseite macht sich ein wunderbarer Blumengarten breit: Rosen, Margeriten, Phlox, Lavendel, Taglilien, Balsaminen und Sonnenhut, teilweise unterbrochen von kleineren Ziersträuchern. Ein mächtiger Ilex beendet das schöne Beet rechts. Links ist es eine uralte Birke. Hinter dem Haus, steil ansteigend, befindet sich ein etwas vernachlässigter Steingarten mit Haus- und Silberwurz, Mauerpfeffer, Steinbrech, Fette Henne, Heidekraut und anderen, mir unbekannten Pflanzen. Ein paar sehr schöne Steine fehlen natürlich auch nicht.

Ich hoffe, dass ich Ihre Neugier befriedigt habe. Jetzt muss aber etwas ganz anderes befriedigt werden!

Mein Magen knurrte, nur, die Vorräte waren bis auf ein Minimum zusammengeschrumpft. Ein Zustand, der bei mir nur sehr selten eintritt. Sie wissen, Kriegskind! Ich musste unbedingt morgen früh einkaufen. Sonntag hin, Sonntag her. Das ist natürlich das Schöne, wenn man in einem Urlaubsgebiet wie Plön wohnt, dass man auch an einem solchen Tag die zur Neige gegangenen Lagerbestände auffüllen kann.

Weiß- und Rotwein waren noch vorhanden, aber der Sinn stand mir an diesem warmen Sommerabend mehr nach einem Bier. Ein Blick in den Kühlschrank zeigte den noch recht umfangreichen Bestand an. Das Problem wäre gelöst. Aber was sollte ich essen? Von Speisen konnte heute Abend nicht die Rede sein. Weißbrot war vorhanden und ein paar Gläser mit chinesischen Zutaten, die vor einiger Zeit für ein Chop Suey vorgesehen waren. Natürlich, daraus ließ sich etwas machen. Mittels Sambal Manis, Sambal Oelek und Sambal Tjampoer, dazu ein wenig Wasser und Öl, wurden drei feine Soßen zubereitet. Bambussprossen, Sojabohnenkeimlinge und Shitake-Pilze wurden auf drei Schüsseln verteilt und schon stand auf dem Terrassentisch ein Entrée chinoise. Na ja, auf gut Deutsch: Chinesische Vorspeise. Dazu das kalte Bier und das leidlich frische Weißbrot.

Plötzlich brach die Dämmerung herein und über mich zugleich eine erstaunlich deprimierende Stimmung. Ich saß da und blies Trübsal. Primitives Haus, dachte ich. Warum bin ich überhaupt hier und nicht in der ‚Linde’? War es richtig, dass ich bald mit meiner Arbeit aufhören würde? War es nicht viel zu kühl, um noch hier draußen zu sitzen? Aber, würde mir nicht drinnen die Decke auf den Kopf fallen? Und so ging es in einem weiter fort. Und dann hatte ich morgen noch die ,Kinder’ am Hals. Oh je, oh je!

Du musst positiv denken, sagte ich mir.

Aber da konnte ich mir noch so oft sagen: Herdenbein, du hast es gut. Herdenbein, du bist gesund, wenngleich die Schussverletzung dir manchmal zu schaffen macht. Herdenbein, schau dir an, inmitten welch wunderbarer Idylle du sitzt, deinen Feierabend genießt, gut gegessen hast und auch über einen großen Bier- und Weinvorrat verfügst. Die miese Stimmung war einfach da. Und natürlich auch verständlich. Was hatten wir in dieser Woche schon zu Wege gebracht? Was steht unterm Strich da? Nichts!

Ich rief in der ‚Linde’ an. Und siehe da, als ich das Klingelstimmchen von Margit hörte, verbesserte sich ganz sutje der miserable Stimmungszustand. Und als die Liebe mich noch bat, wieder einmal bei ihr zu übernachten, fragte ich mich, warum ich gerade ein solcher Miesepeter gewesen war? Ich sagte zu, am nächsten Abend in der ‚Linde’ aufzutauchen.

Jetzt geradezu in euphorischer Stimmung räumte ich auf und begab mich stante pede in die Koje.

Wie kann man nur solchen Stimmungsschwankungen unterworfen sein, waren meine letzten Gedanken, dann umschlangen mich Morpheus’ Arme.

*

Da konnte ich nun endlich einmal ausschlafen und wachte um kurz vor sieben Uhr auf. Das war jedoch nicht das Schlimmste. Ich konnte nicht wieder einschlafen! Nun denn, stehen wir also auf. Letztlich war das natürlich auch gar nicht wirklich schlimm, denn, als ich meine Hütte verließ, erwartete mich ein strahlender Morgen, die Temperatur war noch in höchstem Maße angenehm und der See lud zu einem Bad ein.

Wirklich erfrischt, zu neuen Taten aufgelegt – die angehauchte Depression des gestrigen Abends war Legende – machte ich mich daran, ein leckeres Frühstück zuzubereiten. Falls noch Reste von Müdigkeit vorhanden gewesen sein sollten, wurden diese durch einen kräftigen Kaffee und einen frisch gepressten Pampelmusensaft verscheucht.

Da, wie schon gesagt, die Vorräte bedenklich geschrumpft waren, musste heute eingekauft werden. Ich beschloss, diesen sonntäglichen Einkauf durch einen Gottesdienstbesuch zu kompensieren. Kurz nach zehn Uhr machte ich mich geschniegelt und gebügelt auf den Weg in die Stadt. Einen Parkplatz am Sonntag zu ergattern war kein Problem. Ich stellte den Wagen unter dem ‚Lübschen Tor’ ab und ging die restlichen paar Schritte zu Fuß. Scharen von Sommergästen bevölkerten bereits den Innenstadtbereich Plöns.

Die Nikolaikirche am Markt ist ein neuerbauter Backsteinsaalbau aus der Mitte des 19. Jahrhunderts und wird gekrönt von einem 60 Meter hohen Turm. Das Gotteshaus besticht durch seine Schlichtheit, sowohl außen als auch innen. Ich musste mich sputen, denn das Glockengeläut hatte schon eingesetzt.

In der gut mit Gläubigen gefüllten Kirche setzte ich mich, wie immer, in eine der letzten Reihen. Ich liebe diesen Sakralbau: Gedeckte Farben in Grau und Blau ringsherum, die Fenster farbenfroher, die Gewölbedecke verziert mit grauen, blauen und braunen geometrischen Mustern. Immer wieder interessant, vor allem aber eindrucksvoll ist der Gekreuzigte, der an seinem Holz von der Decke herabhängt.

Ich war wieder einmal so fasziniert vom Inneren der Stadtkirche, dass ich das Orgelspiel, die Begrüßung und das erste Lied verpasste. Dann jedoch war ich ganz Ohr. Mit beredten Worten, durchaus aber auch anschaulich, ging der Pastor auf den Apostel Paulus ein: 1. Korinther 13. Und dennoch musste ich mich sehr konzentrieren, denn meine Gedanken schweiften bei den erläuterten Begriffen Glaube, Hoffnung und Liebe immer wieder ab.

Nach dem Gottesdienst wollte ich das Marktcafé gegenüber der Kirche besuchen. Hier – damals war es allerdings noch in einem erbärmlichen Zustand, das musste 1995 gewesen sein – hatte ich das erste Mal Maren in Erscheinung treten sehen, die allerdings nur für eine Freundin als Aushilfe eingesprungen war. Ich musste in Erinnerung daran lächeln: ‚Guten Appetit, Opa’, hatte sie zu mir gesagt, oder so etwas Ähnliches, als ich bei dem Versuch scheiterte, ein grauenhaftes Frühstück zu verspeisen. Dass dieses Mädchen später einmal eine Kollegin werden könnte, wer hätte das gedacht? Aber dieses Etablissement hatte doch tatsächlich am Sonntagmorgen – und das in der Saison! – geschlossen. Ich ging folglich die wenigen Schritte vom Markt in die Lange Straße und kehrte in das dortige geöffnete Café ein.

Bei der zweiten Tasse Kaffee grübelte ich immer noch über Glaube, Hoffnung und Liebe nach. Welch positive Werte! Aber ich, ich war mit der Verkehrung dieser Werte beschäftigt, tagaus, tagein. In meinem Arbeitsumfeld hatten die Menschen den Glauben verloren, bedeutete er ihnen nichts mehr, setzten sie sich über alle Maßstäbe hinweg, die ihnen die Religion zu vermitteln trachtete. In ihrer Hoffnungslosigkeit sahen sie oft keinen anderen Ausweg, als sich mit Gewalt, oft mit tödlichem Ausgang, ihr vermeintliches Recht selbst zu verschaffen. Ihnen mit Liebe, zu sich selbst, zu ihren Ehepartnern oder einfach zu den Mitmenschen zu kommen, hätte ihnen nur noch ein müdes und resignierendes Lächeln entlockt. Die Menschen, mit denen ich es zu tun hatte, hätten einen ihnen predigenden Paulus verjagt. Und ich? Hatte ich mich von ihnen anstecken lassen? Oh, ich merkte, wie mich wieder Trübsal überkam. Ich versuchte, diese zu verscheuchen, indem ich mir klar machte, dass ich, oder wir, immerhin dafür eintraten, der Gerechtigkeit zum Sieg zu verhelfen. Aber auch darüber konnte man wieder ins Grübeln geraten!

Also entschied ich mich einzukaufen.

Sie meinen aus Frust? Könnte man denken, stimmt in diesem Fall jedoch nicht. Denken Sie an meine zusammengeschmolzenen Vorräte!

Es machte richtiggehend Spaß, in Ruhe die heimischen Lagerbestände wieder auffüllen zu dürfen. Ich gebe zu, dass ich in einen gewissen Kaufrausch geriet, andererseits … na, Sie wissen ja schon. Nachdem ich dafür gesorgt hatte, dass ich ein 14-tägiges Abgeschnittensein von der Umwelt einigermaßen überleben konnte – zum Beispiel bei Hochwasser, Schneesturm oder Erdbeben – machte ich mich daran, für das heutige Mittagessen zu sorgen. Und das gefällt mir bei einem Einkauf immer am besten, da kommt Freude auf, da läuft mir schon vorher das Wasser im Mund zusammen!

Nachdem ich wieder auf dem Grundstück angekommen war und alle Vorräte in der Küche verstaut hatte, machte ich mich daran mein Mittagsmahl zu zaubern. Nichts Überwältigendes, aber doch sehr lecker. Nach einer guten Stunde war ich fertig. Auf der Terrasse, unter dem inzwischen aufgespannten, riesigen, weißen Sonnensegel, hatte ich gepflegt gedeckt. Ich bin nicht nur bereit jeden Tag für mich selbst zu kochen, selbst wenn es Stunden dauert, ich mag es überdies, wenn alles hübsch angerichtet ist. Nur für mich! Der Wein hatte in der Zwischenzeit die richtige Trinktemperatur, es konnte folglich losgehen.

Ich genoss das Mahl, den Wein, ja den Tag.

Was ich da schlemmte? Wie schon gesagt, nichts Besonderes, dafür sehr delikat.

Gut, es gab in Olivenöl und Knoblauch gebackene Hühnerschenkel. Dazu einen gemischten Tomaten-Gurken-Salat und Stangenweißbrot. Als süffiger Begleiter fungierte ein köstlicher Riesling von der Ayler Kupp. Ein Geschenk unseres Gerichtsmediziners und Freundes Thomas Sammler, das er mir von seiner letzten Saarreise in der 12-er Kiste mitgebracht hatte.

Sie sind zufrieden? Ich weiß, dass Sie sehr gerne an meinem Mahl partizipiert hätten. Können Sie, kochen Sie es doch einfach nach! Rezept? Na, Sie wissen schon!

Das behagliche Schlemmen war gerade beendet und die Nach-Tisch-Zigarette noch nicht aufgeraucht, als die beiden Kommissare erschienen.

Kurze Begrüßung und Abladen des Kuchens.

Ab in den See. Diesmal mit Badeklamotten.

Reinigung des Geschirrs und der Töpfe.

Lautes Gejuchze vom Wasser her.

Kaffeekochen und Tischdecken.

Rückkehr der Badewütigen.

Ich hasste diese Hektik! Alsdann kam es schließlich doch zu einer gemütlichen Gruppierung der Anwesenden am Kaffeetisch. Gerade verteilte Maren den Kuchen – Butterkuchen natürlich, denn man wusste um meine große Vorliebe bei Gebäck – und ich schenkte Kaffee ein, den sogar Twiete am Sonntagnachmittag zu sich nehmen wollte, als die traute Stimmung unterbrochen wurde.

Jakob Sprenz taucht auf.

Erstaunte Mienen allerseits.

Will sich nur kurz abkühlen.

Stürzt ins Haus und später an uns vorbei.

Kein Kommentar zu seiner Badehose.

Plantschen im See.

Rückkehr und platzieren am Tisch.

Ich überlegte, ob noch eine weitere Störung zu erwarten war, konnte mich dann aber selbst abschlägig bescheiden. So nahm denn nun die ‚Familie’, bürgerlich, Belanglosig- und Nettigkeiten austauschend, den Kaffee ein.

Ein wahrhaft fideles Kommissariat!

Es war im Übrigen eine wahre Freude, den Ersten beim Vertilgen meines Lieblingskuchens zuzusehen. Sollte man ob seiner Fresssucht – Trimalchionie? – einen Rückschluss auf seine Ehe ziehen? Nein! Nehmen wir einfach an, Jakob war hungrig und es schmeckte ihm gut.

„Ich habe euch gestern belauscht“, erklärte dann der Erste Kriminalhauptkommissar, „und ich wollte beim ersten Resümee eurer Ermittlungen dabei sein.“

„Soso“, meinte ich etwas ungläubig.

„Ich werde Schweigen wie’n Jrab“, beeilte sich Jakob zu verkünden, „ick will nur ssuhörn!“

„Du wolltest bei unserer ersten Betrachtung nicht nur einfach dabei sein, mein lieber Erster, du bist einfach neugierig. Du bist Jakob der Lügner, besser wäre aber vielleicht, Jakob der Neugierige.“

Er lächelte still vor sich hin, während ich mir eine weitere Zigarette anzündete.

„Wer will eine erste Analyse wagen, Jochen oder Maren?“

„Ich, Chef“, das kam von Jochen und zwar wie aus der Pistole geschossen. Dahinter steckte natürlich die Angst, dass ich Maren bevorzugen könnte, die eine brillante Analytikerin war.

„Denn man tau!“

Jochen schlug die Beine übereinander – man gibt sich locker! – und lehnte sich zurück.

„Wir ham nach ner Woche Arbeit nichts was wir vorweisen können und sind alle froh, dass die Presse schweigt.“

Nicht schlecht! Alle klopften vor Begeisterung auf den Tisch.

„Sowohl die Spurensicherung als auch der Pathologe konnten uns keine signifikanten Hinweise geben, die uns bei unseren Recherchen weiter geführt hätten.“

Woher kennt Twiete das Wort ‚signifikant’, fragte ich mich, unterbrach ihn jedoch nicht.

„Was haben wir also?“, fragte Jochen rhetorisch. „Eine junge Frau, die liebenswürdig ist und jedermanns Liebling. Dennoch wird sie brutal ermordet. Von der Mutter und ihren Verwandten erfahren wir, dass Flavia, von allen Schneewittchen genannt, einen Traum hat, sie möchte als Bäuerin auf dem Land leben. Das wird von ihren Kolleginnen und Kollegen auf ihrer Arbeitsstätte bestätigt.“

„Und das wäre in der Tat wenig“, bestätigte ich. „was bleibt sind Fragen.“

„Ja“, setzte Twiete seine Analyse fort, „viele. D’accord?“

Nanu, was ist den heute mit Twiete los?

„Da Flavia nicht am Fundort getötet wurde, fragen wir uns, könnte sie in Grebin ermordet worden sein oder hat der Täter sie dort nur zur Ablenkung hingelegt? Steht der Fundort in irgendeinem Zusammenhang mit KHK Herdenbein? Sollte dieser geärgert werden oder ist es ein Racheakt ihm gegenüber? Etwas ganz anderes: Die Wünsche der Ermordeten, das Auftauchen eines Fremden im Bistro und ihr plötzliches Abtauchen scheinen in einem Zusammenhang zu stehen. Was war der Inhalt der drei- oder viermaligen Gespräche am Tisch und an der Eingangstür? Bahnte sich dort ein Liebes- oder Arbeitsverhältnis an? War der Fremde aus dem Bistro auch ihr Mörder? Warum wurde Schneewittchen nicht nur getötet, sondern auch entstellt? Und als Letztes: Was könnte das Motiv sein? Wow!“

Beifall erscholl von allen Seiten. Ein sichtlich stolzer Kommissar kehrte aus der inzwischen angespannten Haltung in eine bequemere zurück.

„Das sind viele Fragen, auf die wir keine Antwort wissen“, meinte auch Maren.

„Auf neun Fragen wisst ihr keine Antwort“, erläuterte der Erste.

„Hab’ nich’ mitgezählt“, sagte Twiete ganz bescheiden.

„Okay, egal wie viele Fragen, wir müssen sie beantworten. Wie wollen wir weiter vorgehen?“, fragte ich.

„Ich werde euch jetzt verlassen“, Jakob Sprenz hatte wohl keine Lust, sich kreativ zu betätigen, „ich muss anderweitig arbeiten.“

Schon stand er auf, bedankte sich für das Nachmittagsgedeck und die Möglichkeit, Baden zu dürfen, und verschwand so plötzlich, wie er aufgetaucht war.

Wir starrten ihm nach. Und jeder von uns dachte wohl dasselbe, welch komischer Kauz der Erste doch zuweilen war.

Da saßen wir und grübelten. Es ist ja auch schwierig mit Nichts in der Hand etwas zu bewerkstelligen.

„Ich muss mich etwas erfrischen und werde in den See steigen.“

Ich gebe zu, dass mein Beitrag zur Lösung unserer Probleme recht dürftig ausgefallen war.

Jochen und Maren schauten mir etwas pikiert nach, als ich singend den Waldweg zum Wasser hinunterschritt. Das Wasser war wunderbar. Zuerst etwas zu kalt für mein Alter, aber wenn man sich dran gewöhnt hatte, einfach herrlich! Ich ließ mir Zeit und Maren und Jochen überlegen.

Als ich mich schließlich wieder zu den Kollegen setzte, konnte ich einen strahlenden Jochen Twiete bemerken und eine recht skeptisch dreinschauende Maren.

„Na, Jochen, was hast du ausgeheckt?“, fragte ich, streckte die Beine bequem aus und zündete mir eine Zigarette an.

„Das ist höherer Blödsinn“, bemerkte Maren, noch bevor Jochen etwas sagen konnte.

Twiete beachtete sie nicht, sondern starrte mich an, wie das berühmte Kaninchen die Schlange.

„Chef, hör’ mir zu. Unterbreche mich nicht und lass mich meinen Plan entwickeln. Ja?“

„Okay, leg los!“

„Ich geh von vier Prämissen aus.“

Twiete sprach heute so gebildet!

„Nämlich?“, fragte ich höchst gespannt und interessiert.

„Das wird eine beinahe annähernd ungesetzliche Sache, Jens, wie damals bei der Carla Quandt in Preetz“, warf Maren ein.

„Du bist jetzt mal ruhig!“, tobte Jochen los, „wenn du ’ne bessere Idee hast, dann lass’ sie hören!“

Wir schwiegen verdattert.

„Also, erste Voraussetzung: der Unbekannte aus dem Bistro ist Schneewittchens Traummann. Zweite Voraussetzung: Der Mann ist Landwirt. Dritte Voraussetzung: Er ist aus Grebin. Und vierte Voraussetzung: Er ist der Mörder.“

„Einspruch, Euer Ehren“, Maren schaute ihren Verlobten an. „Das sind weitaus mehr Vermutungen, denn Voraussetzungen. Alles ist äußerst vage, sehr, sehr vage. Beispiel: Wenn der Unbekannte Schneewittchens Traummann ist, muss er weder Landwirt sein, noch aus Grebin stammen, geschweige denn der Mörder sein. Weiter: Ist er ein Landwirt, muss er nicht der Traummann sein, nicht aus Grebin und auch nicht der Mörder. Oder, um es von hinten aufzuzäumen: Ist der Unbekannte ein Mörder, weil er aus Grebin stammt, Landwirt ist oder Flavias Traummann?“

Wir schwiegen erneut und völlig verdattert.

Twietes Augen schossen Blitze in Richtung seiner Geliebten.

‚Gleich wird er zum Mörder’, dachte ich.

Aber er lachte hell auf, ließ den Pferdeschwanz um seinen Kopf fliegen und lehnte sich entspannt zurück. Es schien mir, als ob Ruhe in ihn hineinströmte und sich Gelassenheit bei ihm breit machte. Er war sich sicher! Einerseits. Und andererseits wusste Jochen Twiete, dass keiner von uns eine Idee hatte, geschweige denn, eine bessere.

Tja, das ist ein Gefühl, das einem unangreifbares Oberwasser verschafft.

„Gut, Jochen, wir haben deine Prämissen nun vernommen, aber, was folgt daraus? Wie sieht jetzt dein Plan aus?“

„Danke, Chef, dass ich meine Idee zu Ende entwickeln darf.“

Er schaute Maren scharf an.

„Lasst mich zuerst die logische Schlussfolgerung ziehen. Gehen wir doch einfach einmal davon aus, dass die Voraussetzungen richtig sind. Dann wäre der nächste Schritt, zu beweisen, dass der Unbekannte ein Landwirt aus Grebin ist und als Nächstes müssten wir ihm den Mord nachweisen. Ganz einfach.“

„Jaaa, gaaanz einfach!“, das war Maren.

„Wir fotografieren die Grebiner Landwirte. Alle! Und konfrontieren anschließend die Bedienungen des Bistros mit den Portraits, ganz einfach!“

„Und weiter?“, fragte ich.

„Wird der Mann wiedererkannt, stimmen die Prämissen Eins bis Drei.“

„Das zumindest scheint mir schlüssig.“

„Ich weiß nicht“, meinte Maren, „mir kommt die ganze Sache so verbohrt vor. Wir ermitteln dann nur in eine Richtung und die kann falsch sein.“

„Da magst du Recht haben. Aber, was haben wir sonst?“, fragte ich.

„Und wie erhalten wir von allen Landwirten in Grebin und Umgebung ein Foto?“

Die Frage Marens hatte durchaus ihre Berechtigung.

Die anschließende Stille stellte ein beredtes Zeugnis unseres erneuten Problems dar.

„Wenn das ein Misserfolg wird, können wir zumindest unsere Verdächtigungen in dieser Richtung ad acta legen“, dozierte ich etwas missmutig.

„Mir schwirrt da was im Kopf herum, Chef, wegen der Fotos. Aber das ist noch recht schwammig.“

„Du hast eine Idee hinsichtlich der Möglichkeit, an Fotos der Landwirte heranzukommen?“

„Jaaa, aber ich weiß schon, dass ich jetzt nicht drauf komme. Maren, lass uns gehen! Morgen früh, Jens, werd’ ich dir eine blendende Idee vorstellen.“

Kaum, dass er das Letzte gesagt hatte, stand Jochen auf, packte Maren am Arm, schnappte die Tasche mit den Badeutensilien und zog mit ihr davon.

Das schien ja wohl heute das Gängige zu sein, dieses urplötzliche Auftauchen und Verschwinden, fuhr es mir durch den Kopf. Erst die jungen Kollegen, dann der Erste. Und wer war der Dumme, der hier wieder alles in Schuss zu bringen hatte?

Richtig!

Es war gegen sieben, als ich schließlich meinen Wagen vor der ‚Linde’ parkte und mein reguläres Heim betrat. Nach einer kurzen Meldung in der Gaststube, dass ich angekommen war, begab ich mich in die oberen Gefilde, um mich einer gründlichen Wochenreinigung zu unterziehen. Dazu ist das idyllische Haus am Schluensee nämlich nicht geeignet! Sie sehen, auch Idyllen haben ihre Nachteile.

9. Die Idee

Mit einem frischen Outfit versehen – jawohl, mit Fliege aber ohne Jackett – betrat ich eine halbe Stunde später den freundlichen Gastraum dieses ‚Ersten Hauses am Platz’. Ich begrüßte die anwesenden Bekannten und Sommergäste und zapfte mir dann hinter der Theke einen frischen Gerstensaft, den ich gleich an Ort und Stelle herunterspülte.

Mit einem aufgefüllten Glas setzte ich mich an den Tisch an der Eingangstür und schaute abwechselnd durch das Fenster in die beginnende lauschige Abenddämmerung und in den Schankraum. Die Gäste fühlten sich wohl, waren alle im Gespräch vertieft, verspeisten ihre Abendmahlzeit oder ließen sich das Bier schmecken. Man ließ mich in Ruhe und das war gut so. Ich hatte mehrere Bögen Papier mit heruntergebracht und schrieb in Stichworten die Ereignisse der vergangenen fünf Tage nieder. Gegen halb zehn verließen die letzten Gäste die Gaststube. Margit räumte in der Küche auf. Ich stellte draußen vor der Tür die Tische und Stühle unter den Linden zusammen und machte beim Hineingehen die Tür hinter mir zu. Natürlich in der Hoffnung, dass niemand mehr käme.

Die Hoffnung trog nicht, so dass Margit und ich noch wunderbar plaudern konnten. Natürlich war sie neugierig, was unseren Fall vor ihrer Haustür anging. Da gab es nun meinerseits wenig zu erzählen, das aber teilte ich gerne mit.

Margit hielt andererseits mit ihrer Meinung nicht hinter dem Berg.

„Mein lieber Herdenbein, ich bin sehr skeptisch, was ihr da vorhabt. Ich glaube nicht, dass irgendjemand aus Grebin, ob der nun Landwirt ist oder nicht, als Täter in Frage kommt. Nein, da seid ihr auf dem Holzweg.“

„Meine Liebe, wir haben so gut wie nichts in der Hand. Ach Quatsch! Wir haben gar nichts in der Hand. Und wie sagt schon das Sprichwort: ‚Der Spatz in der Hand ist besser als die Taube auf dem Dach’. Was sollten wir also tun? Jochen bietet so etwas wie einen Strohhalm an und den haben wir ergriffen.“

„Twiete ist also davon überzeugt, dass der Täter aus Grebin kommt. Und du auch?“

„Mhm, ja.“

„Und Maren?“

„Maren steht dieser Idee mehr skeptisch bis ablehnend gegenüber, genau wie du.“

„Nun, mein Job ist das nicht, Herdenbein, du musst tun, was du für richtig hältst.“

„So ist es, mein lieber Silberblick!“

„Und wie wollt ihr vorgehen?“

„Das weiß nur Jochen Twiete. Ich hoffe zumindest, dass er es morgen früh weiß. Aber was ganz anderes. Meine Liebe, wie viele Landwirte gibt es in Grebin und in der näheren Umgebung?“

„Oh, da muss ich schwer überlegen.“

„Ich meine damit nur solche Landwirte, die von den Erträgen ihres Hofes leben. Verstehst du, ich denke dabei nicht an jene, die ihren bäuerlichen Betrieb so nebenbei betreiben und deren Haupterwerbsquelle eine andere ist“, ergänzte ich.

Margit dachte nach und zählte. Zuerst versuchte sie es mit den Fingern, dann holte sie sich einen Rechnungsblock vom Tresen und machte eine Strichliste, dabei murmelte sie unaufhörlich vor sich hin. Ich nahm an, dass es die Namen der Landwirte waren, unterbrach sie jedoch nicht.

„Wenn ich richtig nachgedacht und durchgezählt habe“, erklärte sie dann, „komme ich auf sechs hauptberufliche und etwa dreizehn nebenberufliche Landwirte in Grebin und in der näheren Umgebung. Ich könnte natürlich auch jemanden vergessen haben.“

„Und ist vielleicht irgendeiner von ihnen etwas merkwürdig?“, fragte ich weiter.

Sie sehen, dass ich nach dem kleinsten Strohhalm griff, der vorhanden war.

So schwach waren unsere bisherigen Ermittlungen, dass ich schon begann auf die Merkwürdigkeiten unserer Mitmenschen abzufahren. Allerdings wurde mir im selben Moment klar, wie schwach auch diese Möglichkeit war.

Margit lachte hell auf.

„Einer? Wer in Grebin ist nicht merkwürdig?“

Ich musste grinsen. Das sollte mal einer aus Grebin hören!

Unser Gespräch führte uns dann zu den Tagesereignissen in Grebin. Die Geschehnisse am vergangenen Dienstag waren auch jetzt noch das Thema.

Zum Schluss, wir räumten schon auf, teilte mir Margit mit, dass sie die Zwischenwand zum Nebenzimmer rausreißen wolle. Der Gastraum sollte übersichtlicher werden: Kein Separee mehr, sondern jeder sieht jeden. Prima Idee! Das Tollste daran war, dass Hilke, unser Grebiner Bocuse, diesen Umbau vornehmen wollte. Sieh an, dachte ich, ein unentdecktes Talent. Oder? Wer kochen kann ist grundsätzlich auch anderweitig handwerklich geschickt? Dann sollte ich vielleicht helfen. Mal sehn!

*

Ich musste schon wieder früh aufstehen! Kurz vor der Pensionierung und dennoch Stress! Wieso eigentlich? Gab es irgendetwas Eiliges, Wichtiges, das mich veranlassen sollte, schnell zu sein? Schnell nach Kiel zu kommen? Herdenbein, das mit dem Stress ist doch höherer Blödsinn! ’Twiete wird es schon richten’, der Spruch vom Samstag kam mir wieder in den Sinn.

Während des üppigen Frühstücks, das lasse ich mir auf keinen Fall nehmen, fiel mir eine Frage ein, die ich gestern Abend vergessen hatte, Margit zu stellen.

„Kennst du irgendeinen Bauern in Grebin oder in der näheren Umgebung, der besonders gutaussehend ist?“

Margit lachte, wie schon gestern Abend, hell auf.

„Die Frage stellst du doch nicht ernsthaft, mein lieber Jens?“

„Doch, in jenem Bistro, in dem Flavia Butjier gearbeitet hat, wurde sie zusammen mit einem älteren Mann beobachtet, auf den die Bezeichnung ‚gutaussehend’ passt.“

„Lieber Herdenbein, wenn es in Grebin einen Landwirt gäbe, auf den diese Bezeichnung zuträfe, wäre ich nicht mit dir zusammen, sondern mit ihm. Alles klar?“

Wir lachten beide.

In dieser Stimmung fuhr ich aus Grebin fort. Und da ich weiterhin an den jungen Kommissar glaubte – Twiete wird’s schon richten! – fuhr ich die längere Strecke, die erbaulichere, die beruhigende. Wer wusste schon, was mir heute noch an Aufregung bevorstand? Ich überquerte die B 430 und fuhr bis zum idyllischen Ort Lebrade, schwenkte dort nach Norden. Ich fuhr durch das Naturschutzgebiet, das zahlreichen Wasservögeln Heimat und Schutz bietet, und verweilte hier sogar ein paar Minuten.

Die beinahe vollkommen unberührten Lebrader Teiche sind schon seit fünfundsechzig Jahren als Naturschutzgebiet ausgewiesen und bieten über achtzig Vogelarten Brut- und Heimatstätte. Wann immer es angepasst erscheint, lege ich hier eine Pause ein, beobachte – soweit das von der Straße aus möglich ist – für einige Zeit die geliebten Wasservögel – ein kleines Fernglas – in Romanen ist es immer eine Pistole! – liegt bei mir immer griffbereit im Handschuhfach des Wagens – tanke gewissermaßen ein wenig Natur, um dann in gehobener Stimmung weiterzufahren.

Über Sellin und Mucheln ging es nach Selent. Hier hätte ich die Möglichkeit gehabt, nördlich des Selenter Sees, weiter die schleswig-holsteinische Landschaft an diesem herrlichen Morgen zu genießen. Allerdings zeigte mir ein Blick auf die Uhr, dass ich nicht übertreiben sollte. Also ging es schweren Herzens weiter über die B 202 nach Kiel.

Maren, Jochen und herrlicher Kaffeeduft empfingen mich in der Bezirkskriminaldirektion. Nun, wie immer!

Auf dem Schreibtisch lagen die aufgeschlagenen Kieler Nachrichten. Aha, ‚lat’ stellte wieder einmal Fragen. Eine Woche hatte uns die Presse in Ruhe gelassen, nun würde sie beginnen, uns auf die Füße zu treten. Dieser Lattuscheik fragte so ganz nebenbei, ob wir am Grebiner Fall arbeiteten oder ob das eingesetzte Kommissariat inzwischen in die Sommerfrische gefahren sei? Und so weiter. Typisch für ihn! Naja, immerhin war ‚lat’ noch nicht heftig geworden, aber das konnte noch kommen. Nein, ich war mir sicher, wenn wir nicht bald weiterkämen, erkennbare Erfolge aufwiesen, würde es mit Sicherheit auf uns zukommen.

Egal, widmen wir uns dem Geschäft!

Die Kommissarin sah nicht gerade beglückt drein. Ein absoluter Gegensatz übrigens zu ihrem Äußeren, das durch Geschmack und Stil ins Auge sprang. Hatte ihre Mimik mit Twietes Plan zu tun? Wahrscheinlich ja. Der allerdings strahlte Sicherheit, gute Laune und wieder einmal Oberwasser aus. Ich gönnte es ihm, denn Maren war ihm intellektuell überlegen und das machte ihm zuweilen zu schaffen. Jochen wartete, bis ich es mir auf meinem Platz bequem gemacht hatte und ihn auffordernd anschaute.

„Chef, du wirst eine Versammlung in der ‚Linde’ anberaumen und dort werden Fotos gemacht.“

„Weiter!“

„Ich stelle mir vor, dass wir alle Grebiner, die mit der Landwirtschaft zu tun haben, am Dienstagabend zu einem informativen Abend über den stattgefundenen Mord in ihrem Dorf einladen. Maren sollte den Text der Einladung verfassen, der einerseits die Dringlichkeit aber auch eine gewisse Verpflichtung des Erscheinens ausdrückt. Du solltest am Dienstagabend einen kurzen Vortrag halten, ohne jedoch das Bistro zu erwähnen.. Ich werde noch heute Morgen eine Liste der Landwirte in und um Grebin erstellen und heute Nachmittag werden wir die Einladung persönlich zustellen.“

„Okay, Twiete, wir machen das. Was ist mit den Fotos?“

„Ich werde von allen Anwesenden mit meiner Digitalkamera Porträtfotos machen. Am Mittwoch können wir dann mit den Fotos ins Bistro gehen und wusch haben wir den Täter.“

Auf Grund einiger Nachfragen meinerseits und der besorgten Miene Marens andererseits befleißigte sich Jochen, noch etwas detaillierter seinen Vorstellungen Gestalt zu geben.

Ich beschäftigte mich danach intensiv – soweit das Material es zuließ – mit den Unterlagen, die bisher zu unserem ungelösten Fall zusammengekommen waren. Da waren zum einen die ausführlichen und natürlich ausgedruckten Aufzeichnungen der beiden Kommissare über die vergangene Woche und meine kurze Abhandlung über denselben Zeitraum. Noch dazu gekommen war ein kleines Schriftstück von beiden mit dem kurzen Inhalt, dass jenes Bauernmagazin, das wir aus Harpstedt mitgenommen hatten, keinen für uns ersichtlichen Hinweis enthielt, auf Grund dessen Flavia ihre Zelte überstürzt hätte abbrechen können. Wenn man einmal davon absehen wollte, dass es in einem längeren Artikel über die Situation der Landfrauen in Deutschland einen knappen Hinweis gab, dass viele junge schleswig-holsteinische Bauern ohne Ehefrauen dastanden. Ich schaute anschließend, genauso entsetzt wie in der letzten Woche, die entsetzlichen Fotos von Flavia Butjier an und las die Berichte der Pathologie und der Spurensicherung. Bei Letzteren suchte ich nach bisher übersehenen Hinweisen, die uns unsere Arbeit hätten erleichtern können beziehungsweise vorwärts brachten. Meine diesbezüglichen Hoffnungen wurden allerdings – wie Sie sich denken können – enttäuscht.

Mir fiel auf, dass wir möglicherweise etwas vergessen hatten.

„Sag’ einmal“, fragte ich Maren und war dabei immer noch tief in den Berichten und Abscheulichkeiten der Fotos versunken, „warum haben wir eigentlich nach unserem Besuch am Samstag im Bistro keinen Polizeizeichner involviert? Schließlich haben uns doch diverse Bedienungen übereinstimmend von diesem unbekannten und vielleicht wichtigen Mann, diesem gutaussehenden, berichtet?“

Maren schaute mich einen Augenblick bedauernd an, bis sie schließlich auf folgende Umstände hinwies.

„Erstens, Jens, besteht der Tenor zur Ermittlung bei den Landwirten erst seit Jochens Thesen. Und die hat er zuerst gestern vorgetragen. Zweitens weißt du genauso wie ich, dass eine Zeichnung auf Grund der kurzen Inaugenscheinnahme des Fremden durch die Bedienungen sehr, sehr vage sein würde. Also haben wir es dabei belassen, beziehungsweise, sind gar nicht erst darauf gekommen.“

Ich bedankte mich für ihren Hinweis und starrte bereits wieder auf die Bilder.

Da die Tür unseres winzigen Arbeitsraumes in letzter Zeit immer aufgesperrt war, ein Anklopfen daher kaum möglich war, fiel uns natürlich nicht auf, dass Kriminaloberrat Wölger wohl schon seit geraumer Zeit in der Türöffnung stand.

„Guten Morgen, liebe Kollegen“, war zu vernehmen.

Wir schauten auf und grüßten zurück, Twiete jedoch erhob sich. Das machte er notabene grundsätzlich, wenn er mit dem KOR zu tun hatte. Wahrscheinlich war er immer noch durch die Schule oder seine Lehrer geprägt.

„Ich habe vom Ersten Kriminalhauptkommissar ein paar Einzelheiten über diesen grausigen Mord erfahren. Furchtbar! Arbeiten Sie gründlich, lassen Sie sich gegebenenfalls Zeit aber finden Sie diesen anomalen Mörder. Wenn Sie meine Hilfe benötigen sollten, suchen Sie mich jederzeit auf, ich bin immer für Sie da. Sie haben meine vollste Unterstützung. Guten Tag und viel Erfolg!“

Wölger verschwand, Twiete setzte sich wieder und Stille herrschte.

Ja, dieser Zuspruch von allerhöchster Stelle war Labsal.

Dann war Stöhnen und Ächzen wahrzunehmen. Twiete!

Der hämmerte auf die Tastatur, ließ Papier aus dem Drucker quellen und, wie gesagt, Ächzen vernehmen.

Maren fragte mit Ironie in der Stimme, ob er schwer arbeite? Keine Antwort.

„Bist du bald fertig mit deiner Liste?“, fragte ich.

„Bald.“

„Hast du alle Landwirte aus Grebin?“, fragte ich weiter.

„Ja.“

„Dann gib sie mir.“

„Willst du ganz einfach die Bauern, Chef, oder die, die ihren landwirtschaftlichen Betrieb hauptberuflich ausüben?“

„Na, sowohl die einen als auch die anderen.“

„Dann gib Ruhe, ich brauch nochen Augenblick.“

Ich war mir bei Twietes Recherchen im Internet, im Intranet, bei Inpol oder anderer polizeiinterner Netzwerke oder wo auch immer, nie sicher, ob seine Aktivitäten der Legalität entsprachen. Wenn ich ehrlich bin, hatte ich sogar sehr, sehr große Bedenken. Aber ich drang nicht in ihn. Nach dem bekannten Sprichwort: ‚Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß’.

Dann arbeitete der Drucker erneut und Twiete übergab mir stolz das Ergebnis seiner morgendlichen Sisyphusarbeit.

Es waren insgesamt zwanzig Namen gelistet, fein säuberlich untereinander mit Adressen und einigen Details, von denen ich hier lieber nicht berichten möchte. Die hauptberuflich tätigen Landwirte, sechs an der Zahl, waren fett ausgedruckt. Ich lobte den Kommissar, denn wie schon gesagt, er braucht das, am besten täglich.

Ich schlug vor, dass wir diesen recherchierten Erfolg mit einem Essen in der Kantine krönen sollten. Der ironische Vorschlag wurde von Jochen mit Begeisterung aufgenommen, Maren lächelte still vor sich hin. In der Kantine sah uns Jakob Sprenz und winkte uns zu sich an den Tisch. Während Maren und ich, dem hochsommerlichen Wetter und demzufolge unseren Schweißausbrüchen entsprechend, je einem Salat mittlerer Größe zugetan waren, der jedoch auch schon unter den Wetterbedingungen – oder waren es die der Küche? – litt, hatten sich der Erste und Jochen für Kräftigendes entschieden. Keine Rouladen mit Dampfkartoffeln und Rotkohl! Das haben Sie jetzt doch angenommen, wie Sie die beiden kennen. Nein, es gab noch andere Hauptgerichte mit Sättigungsbeilagen!

Derart gestärkt kehrten wir in unser Kabäuschen zurück, um hier – zumindest Maren und ich – den Nachmittagskaffee einzunehmen. Frisch gebrüht, wohlbemerkt.

Maren schrieb die Einladungen und kopierte sie anschließend.

Recht unlustig, sprich, faul, oder auch unter der Hitze leidend, verbrachten wir noch eine Stunde in unserem Büro mit Nichtstun beziehungsweise dem Aufräumen desselben. Schließlich rafften wir uns auf und fuhren nach Grebin, um uns dort als Erstes in der ‚Linde’ mit einigen Litern Brause zu erfrischen.

Die Einladungsliste hatten wir zweigeteilt, so dass Maren und Jochen zusammen unterwegs sein konnten und ich mich allein, bedeckt mit einem großen Strohhut ohne Jackett, aber trotzdem mit der obligatorischen Fliege, auf den Weg machte. Die Reaktionen waren unterschiedlich. Von interessiert: ‚Ach, hat das mit dem Mord zu tun?’, über gleichgültig: ‚Dazu habe ich aber eigentlich keine Lust’ bis zu ablehnend: ‚Ja, seid ihr denn vollkommen verrückt geworden?’ Ich war beinahe anderthalb Stunden unterwegs und kam dann vollkommen geschafft im Gasthaus an.

Literweise Brause. Margit konnte sich gar nicht mehr einkriegen. Erstaunlich, dass gerade die Liebsten sich so sehr der Schadenfreude hingeben können! Den beiden Kommissaren erging es nicht anders, auch sie waren abjeschlafft und ausjebufft, wie Sprenz kommentiert hätte. Immerhin, Margit spendierte den in den Sielen hängenden Kriminalen ein Abendbrot. Schlicht. Sprenz hätte gesagt: Stulle mit Brot.

Als Letztes begutachtete Margit noch die von Twiete erstellte Liste und meinte, alle in Frage kommenden Landwirte seien aufgeführt.

Unsere Wege trennten sich für heute. Endlich Ruhe!

Und genauso verbrachte ich den Abend: Ein paar kleine schmackhafte Leckereien, ein leichter Riesling und eine Zigarre.

Ob ich auch noch am Abend meine Fliege trage? Keineswegs! Sie wird gleich nach Erreichen des Heims abgelegt. Ich gebe zu, dass so ein Ding doch zuweilen – auch von mir – als störend empfunden wird. Die Fliege gehört gewissermaßen zur Dienstkleidung. Und die Gemütlichkeit geht jedoch nicht so weit – ich erwähne das lieber gleich, ehe Sie noch auf die Idee kommen, diese Frage zu stellen –, dass ich Puschen trage.

Ich blieb auf der Terrasse sitzen, ließ die Gedanken hin- und hertreiben, bis der abnehmende Halbmond hinter den Bäumen verschwunden war. Zufrieden ging ich ins Haus und ins Bett.

10. Tumulte

Endlich einmal Ausschlafen!

Ich gönnte mir an diesem Morgen einen Verlauf, wie ich ihn bevorzugte. Während der Kaffee durchlief, schwamm ich ein paar Runden im See. Derart erfrischt setzte ich mich an den Frühstückstisch vor dem Haus und genoss Weißbrot, Schinken und Spiegelei. Es war gegen neun Uhr und die bereits prall hernieder scheinende Sonne konnte, da noch hinter der Birke verborgen, meine gute Morgenstimmung nicht beeinträchtigen. Erst als ich die zweite Tasse Kaffee getrunken hatte und bei der Morgenzigarette war, dachte ich an den bevorstehenden Tag. Das Einzige, das mir bei diesem morgendlichen Ritual am Schluensee fehlte, war eine Tageszeitung. Aber man kann nicht alles haben!

Kurz nach zehn machte ich mich auf den Weg – den schnellsten! – zur Arbeitsstätte, die ich auch komplikationslos erreichte. Ich kam genau zum richtigen Zeitpunkt an. Die Tasse Kaffee gerade an den Lippen, wurde mein Schlürfen jäh vom Auftreten eines – wie soll ich sagen? – Jünglings, jungen Mannes, unterbrochen, der in unser Zimmer langsam hereinfloss. Von daher wäre das Wort ‚Auftreten’ nicht das richtige gewesen. ‚Schleim quoll herein’, sollte Twiete später, neben anderen Äußerungen, bemerken, und dabei sollte es sich keineswegs um eine abwertende Beurteilung handeln, vielmehr um eine reale Zustandsbeschreibung. Ihm folgte, und musste sich im Gehen zurückhalten, Jakob, der wieder einmal seine Neugier nicht zügeln konnte.

Der junge Mann war sehr kleinwüchsig, zum Ausgleich ging er in die Breite. Nicht Muskelmasse machte seine Form aus, sondern Fett. Er schwabbelte. Der Jüngling hatte weißblonde, kurze Stoppelhaare, die Augenbrauen fehlten oder waren nicht zu erkennen. Nein, nein, keine roten Augen! Die Sprechweise des Ankömmlings unterschied sich kaum von seinem ‚Auftreten’ und ist hier nicht wiederzugeben. Langsam quollen die Worte aus seinem Mund, als würden sie dort von unbekannter Seite irgendwie zurückgehalten. Es handelte sich um Leif Vossholt, 22 Jahre alt, der den Aufruf in den Kieler Nachrichten gelesen hatte und jetzt – beachten Sie, eine Woche später! – bereit war zu einer Aussage.

Er sei mit Flavia vom August 2002 bis zum Oktober desselben Jahres zusammen gewesen – eigentlich sehr schöne Monate – doch sei eine ununterbrochen ‚herumwirbelnde’ Freundin letztlich zu viel für ihn gewesen, hätte seinen Lebensrhythmus vollkommen durcheinandergebracht, so habe er sich schließlich gezwungen gesehen, die Verbindung aufzudröseln.

Soso!

Maren, Jochen und Jakob starrten den jungen ‚Wirbelwind’ an und konnten kaum an sich halten. Er erzählte und erzählte und alles was er sagte, war letztlich nicht relevant für uns. Wenngleich sein Erzählstil der Vorwärtsbewegung einer Schnecke glich, entsprach die Menge seiner Worte, dem eines sehr mächtigen Wasserfalls. Schließlich erhob er sich, nein, stemmte sich mit äußerster Anstrengung empor, ließ sich noch seine Adresse entlocken und floss hinaus.

Ich glaube, das erste Mal in meinem Leben, besser in meinen Dienstjahren, war ich spontan davon überzeugt, dass dieser Mensch kein Mörder sein konnte. Egal, was Leif Vossholt anstellen würde, um jemanden zu töten, es wäre ihm unter keinen Umständen gelungen – sehen wir einmal von einem Giftmord ab, zu dem ich ihn allerdings auch nicht für fähig halte –, da seine langsamen Bewegungen jedes Opfer dazu gebracht hätten – auch unter Einbeziehung längerer und vertiefender Überlegungen – geeignete Abwehrmaßnahmen zu ergreifen.

Wie hatte es ein Mädchen wie Schneewittchen mit diesem Menschen drei Monate aushalten können?

Ich fragte mich allerdings auch, wie hatte es Flavia mit einem Typen à la ‚Immer happy ist der Seppi’ durchgehalten?

Ein geraume Weile herrschte Schweigen in unserem Zimmer. Ich steckte mir eine Zigarette an, Twiete schenkte frischen Kaffee ein, Sprenz klopfte mit den Fingerknöcheln auf das Fensterbrett und Maren lächelte versonnen vor sich hin.

„Der Schnellsten einer war er nicht“, unterbrach ich die Stille.

„Er hatte das Temperament einer Schlaftablette“, stellte Maren fest.

„Dem kannste beim Jehen die Schuhe besohlen“, befand der Erste.

„Lahmarsch, Schnarchsack, Schleim“, beschrieb Twiete die Erscheinung.

„Käme er als verdächtiger Kandidat in Frage?“

„Nein!“, das war ein Dreifaches.

„Wie konnte Schneewittchen nur mit zwei derart verschiedenen Freunden zusammen sein?“

„Das habe ich mich auch schon gefragt, Jochen.“

Den Rest des Tages, das heißt bis zum frühen Nachmittag hingen wir herum. Vernünftiges zu tun gab’s letztendlich nichts. Wir sortierten Unterlagen! Es war erstaunlich, wie lange wir uns mit nichts beschäftigen konnten. Jeder hing seinen Gedanken nach. Ich sortierte sie gewissermaßen. Ließ die letzte Woche Revue passieren und kam zu dem Schluss, dass wir in allem richtig gehandelt hatten. Eine Folgerung, die sich noch als eklatanter Fehler erweisen sollte. Ich nehme an, dass unser Herumhängen mit dem bevorstehenden Abend zu tun hatte. Wir wussten nicht, konnten nicht einschätzen, was uns erwartete.

*

Pünktlich um 18.00 Uhr trafen Maren und Twiete in der ‚Linde’ ein. Ich war schon etwas eher hereingeschneit – merkwürdig, diese Ausdrucksweise, schließlich herrschten noch immer stramme 22 Grad Celsius –, um vor den zu erwartenden Geschehnissen noch ein paar Augenblicke mit Margit allein zu sein.

Wie schon am gestrigen Abend gab es für uns fünf – Hilke war dageblieben, um später im Saal mitzubedienen – ‚Stulle mit Brot’. Maren und ich genehmigten uns ein Bier und Twiete … na, Sie können es sich schon denken.

„Heute Abend wird der Mörder von Flavia hier sein“, meinte Jochen, sonst aber still vor sich hinkauend.

„Da bin ich mir nicht so sicher, mein Lieber“, korrigierte Maren

Eine gewisse Unruhe machte sich bei uns, den Kommissaren, schon breit. Wie würde der Abend ablaufen, wie würde man unser Ansinnen aufnehmen?

Schon um 19.00 Uhr trudelten die ersten Grebiner Landwirte samt Anhang, sprich mit Ehegespons und Kindern ein. Wobei zu bemerken ist, dass die Kinder teilweise durchaus das Erwachsenenalter erreicht hatten, also kräftig auf des Herrn Hof mitarbeiten mussten. Vielleicht hatte sie auch lediglich die Neugier hergetrieben. Uns sollte es Recht sein. Auch Bürgermeister John war erschienen, kam kurz in die Gaststube, begrüßte uns und erklärte, dass er gekommen war, weil scheinbar dörfliche Belange zur Debatte standen. Das war in Ordnung. Twiete war sofort beim Eintreffen der ersten Geladenen mit seiner Kamera in den Saal gewechselt. Während Margit und Hilke mit dem Bedienen der bereits Eingetroffenen anfingen, blieben Maren und ich noch in der Gaststube sitzen. Dann, pünktlich um 19.30 Uhr, diese Zeit war auf der Einladung angegeben gewesen, wechselten wir die Örtlichkeit.

Diverse ‚Hohos’, ‚Dor sünd se’ und was man sich sonst noch zur Begrüßung zuruft, wurden uns zuteil. Im Vorbeigehen teilte mir Margit mit, dass die auf der Einladungsliste aufgeführten Grebiner vollzählig erschienen seien. Insgesamt mochten, wie mir ein kurzes Überblicken zeigte, so an die fünfzig Personen anwesend sein. Wir warteten, bis jeder mit einem Getränk versorgt war.

„Liebe Grebiner, der Anlass, der uns heute hier zusammenführt, ist ein trauriger. Das, denke ich, ist jedem von euch klar. Die Ermordung eines bildhübschen Mädchens und seine gleichzeitige grauenvolle Entstellung ist für uns alle hier in unserem Dorf ein fürchterliches Ereignis gewesen, das sich der Einmaligkeit rühmt.“

„Komm zu Potte, Jens“, wurde ich unterbrochen.

Eine mir unerklärliche leichte Unruhe erfüllte den Saal.

„Immer mit der Ruhe! Ich möchte, dass ihr unsere Vorgehensweise versteht und auch unterstützt.“

„Der redet um den heißen Brei herum!“, rief eine schrille Frauenstimme.

Ein Blick zu Maren und Twiete zeigte, dass ihnen die Entwicklung nicht geheuer war. Mir übrigens auch nicht.

„Lasst mich doch bitte alles in Ruhe erklären“, versuchte ich fortzufahren.

„Herdenbein, wat hest du vör?“, nächste Unterbrechung.

„Ich möchte euch um eure Mithilfe bitten.“

„Denn man tau!“

„Auf Grund unserer bisherigen Ermittlungen und der Hinweise, die wir haben, nehmen wir an, dass der Täter …“

Ich benutzte mit Fleiß nicht die Bezeichnung ‚Mörder’, um nicht noch mehr Unruhe aufkommen zu lassen.

„… aller Wahrscheinlichkeit nach in Grebin zu finden ist.“

Ich hatte kaum ausgesprochen, als ein Erdbeben Grebin heimsuchte. Mordsmäßiges Gebrüll hallte durch den Saal. Wohl die Hälfte der Anwesenden war aufgesprungen. Stühle kippten nach hinten und anderen auf die Füße, was das Geschrei noch verstärkte. Bier- und Schnapsgläser waren beim Stoßen gegen die Tische umgefallen und die Inhalte ergossen sich über die Tische. Manche versuchten zu retten, was nicht mehr zu retten war. Die Empörung über meine Worte waren scheinbar grenzenlos. Auch die abgeschwächte Form von ‚Mörder’ hatte wohl ihre Wirkung verfehlt. Die wenigen besonnenen Männer und Frauen saßen verdattert an ihren Tischen, sofern sie denn noch standen, oder waren ein wenig zurückgetreten.

Maren und Twiete traten verstärkend an meine Seite, in der Tür erschienen gleichzeitig Wirtin und Köchin der ‚Linde’. Sie blieben dort erschreckt stehen und starrten mich mit weit aufgerissenen Augen an. ‚Was hast du denn angestellt, Jens?’, schienen sie zu fragen.

Mit vereinten Kräften versuchten wir die aufgebrachten Grebiner zu beruhigen. Vergebens!

Erst ein durch Mark und Bein dringender Schrei Margits ließ alle verstummen.

„Hinsetzen!“, brüllte Margit.

Man gehorchte. Margit und Hilke begannen, mit Unterstützung einiger Frauen, die nasse Unordnung so gut es ging zu beseitigen.

Jochen, Maren und ich saßen vor den wieder beruhigten Dorfleuten auf unserem Tisch. Schließlich kehrte auch erwartungsvolle Stille ein.

„Wir brauchen einfach Ihre Hilfe“, bat Maren mit Nachdruck, jedes einzelne Wort betonend.

„Wieso gerade wir in Grebin?“, wurde gefragt.

„Flavia Butjier, so hieß die Ermordete, ist vor einem Jahr von Bremen nach Kiel gezogen. Was sie in Kiel gemacht hat und mit wem sie dort zu tun hatte, haben wir erfahren.“

Das war zwar richtig, was die liebe Maren da sagte, nur hatte man bei ihren Worten den – natürlich unzutreffenden – Eindruck, dass wir sehr viel ermittelt hätten.

„Unsere Ermittlungen sind so weit gediehen, dass wir mit großer Sicherheit annehmen können, …“

Wow, denkt jetzt Twiete ohne Zweifel, ‚mit großer Sicherheit’.

„… dass Frau Butjier nach Grebin gezogen ist.“

Maren machte eine Kunstpause.

„Das sind die vorläufigen Fakten. Und folgernd sind wir zu dem Ergebnis gekommen, dass der Mörder unter Umständen in Grebin zu suchen ist.“

Jetzt war das Wort ‚Mörder’ gefallen!

Ausbrechen eines weniger schweren Tumultes!

Dennoch empörtes Aufspringen, Kippen von Biergläsern und Stühlen vermischt mit derben Flüchen.

Na, alles eben so wie beim ersten Mal, nur nicht so heftig und schließlich mit automatischem Abflauen.

„Und warum sind nicht alle Grebiner hier?“, fragte dann Jan Kemena.

„Jo, worüm sünd blots wi dor?“, das war der Nächste.

„Hebbt ji al markt wokeen hier is?“, fragte Paul Knoop und stand auf, „wenn ik mi so ümkieken do, wat seh ick? Buurnslüüd! Hier sind blots Buurnslüüd in’n Sool!“

„De hett uns op’n Kieker!“, rief eine hysterische Frauenstimme.

Ich versuchte mir Gehör zu verschaffen, ein Unterfangen, das zum jetzigen Zeitpunkt zum Scheitern verurteilt war, denn plötzlich kochte der Saal erneut. Man sprang auf, gestikulierte wild.

Tumult, der dritte Teil.

Es gab allerdings wiederum Variationen! Gefüllte Aschenbecher, die in unsere Richtung flogen, jedoch nicht trafen. Verschieden laut vorgetragene Verbalinjurien. Ein gellendes Pfeifkonzert. Man schien sich irgendwie einig zu sein! Rhythmisches Trommeln der Fäuste auf den Tischen. Weinende Kleinkinder und kreischende Frauen. Eine Kakophonie bester Couleur!

Aber auch dieser Ausbruch ging vorbei, dank des beherzten Einsatzes von Bürgermeister John.

Ich muss gestehen – auch wenn es Ihnen vielleicht nicht sehr passend erscheint –, in diesem Augenblick kam mir die ganze Situation im Saal der ‚Linde’ derart absurd vor, dass ich begann, mich innerlich zu amüsieren. Ja, ich musste aufpassen, dass man mir meinen inneren Gemütszustand nicht auch äußerlich ansah.

Zum Schluss versuchte auch Twiete sein Glück bei den Grebinern.

„Jeder, den wir bisher angesprochen haben, hat uns geholfen, dazu beigetragen, dass wir weiterkommen. Und das Gleiche erbitten wir heute auch von Ihnen“, sagte Twiete und setzte sich.

„Nee, stoh mol wedder op“, rief jemand, „Wat sall dat, worüm hest du uns eegens knippst?“

Twiete stand tatsächlich auf und erklärte in vagen Formulierungen, ohne das Bistro in Kiel zu erwähnen, dass es aus ermittlungstaktischen Gründen wichtig gewesen war, diese Porträts zu machen.

Kein Tumult, dafür die ersten Abgänge.

Und … Beginn eines geordneten Zusammenseins.

Der größte Teil der Anwesenden, es war in der Zwischenzeit beinahe einundzwanzig Uhr geworden, blieb. Unabhängig von Kind und Kegel. An den einzelnen Tischen entbrannten heiße Diskussionen. Manchmal wurden Twiete, Maren und ich dazu gebeten, einzeln oder gemeinsam. Höchst interessant war – warum, sollte mir erst später Margit erklären –, dass die aufgebrachte Stimmung der vergangenen Stunden verpufft war und die Gespräche, Fragen, Empörungen und Bekundungen in zivilisierter Manier vorgetragen wurden. Schließlich verließen auch die letzten Landwirte mit ihren Anhängen das Lokal.

In der Gaststube ließ Twiete dann vor Margit die von ihm aufgenommenen Porträts auf dem Display der Kamera durchlaufen. Die Fotos der nicht in Frage kommenden wurden von ihm sofort gelöscht. Anschließend trank ich mit den beiden todmüden Kommissaren noch ein Abschlussbier, dann wurden sie entlassen.

Ich kam mit mir überein, dass ich nicht mehr zum Schluensee fahren wollte und holte Papier und Stift unter dem Tresen hervor, um die Vorgänge des Abends kurz zu skizzieren.

Als sich Margit, nach letzten kleinen Aufräumungsarbeiten im Saal, endlich zu mir an den Tisch setzte, konnte ich feststellen, dass sie völlig erschöpft war.

„Der Abend hat dich fertig gemacht?“

„Das kannst du laut sagen, Herdenbein. Ich kann mich nicht entsinnen, wann ich das letzte Mal einen solchen Aufruhr im Saal erlebt habe.“

„Warum waren die so aufgebracht?“, fragte ich Margit, während ich zwei Bier zapfte.

Mein Silberblick überlegte nicht lange.

„Ist doch klar“, erklärte sie mit größtem Selbstverständnis, „du hast sie verdächtigt, sie fühlten sich diskriminiert und sie waren eingebunden in einer großen und damit anonymen Menge. Da schlagen eben die Wogen hoch, da denkt man nicht lange nach, da bricht man eben manches übers Knie.“

„Na, wenn das so ist“, gab ich zuerst einmal recht belämmert zurück.

Unsere dann doch noch sehr erschöpfende Diskussion über die Psyche von Verdächtigen und über Massenhysterie endete erst kurz vor Mitternacht und ließ uns dementsprechend schnell in die Betten sinken.

11. Stallgeruch

Infolge mangelnder Zeit – ich fragte mich im Nachhinein, warum eigentlich? – wurde das morgendliche Frühstück wortkarg, schnell und wahrlich nicht üppig eingenommen.

Bevor ich dann nach Kiel fuhr, suchte ich noch kurz meine idyllische Dependance auf. War alles in Ordnung? Ja. Darauf folgte ein fliegender Kleiderwechsel, der bei dieser späten Morgenstunde den Kohl auch nicht mehr fett machen würde, und schon ging’s ab in die Direktion in der Landeshauptstadt.

Sprenz war auch anwesend, als ich nicht gerade zu früher Morgenstunde unser Kabuff betrat. Daher blickten seine Augen missbilligend. Dem Berliner haften zuweilen preußische Tugenden an, zumindest, was Pünktlichkeit angeht. Wir hatten darüber schon so manche Auseinandersetzung geführt, die jedoch immer wieder wie das berühmte Hornberger Schießen endete.

„Moin, moin, moin“, begrüßte ich alle drei.

„Moin, moin, moin“, schallte es zurück.

„Nun, Jakob, mein Erster Kriminalhauptkommissar, denkst du noch elf Tage vor meiner Pensionierung an eine Dienstaufsichtsbeschwerde?“, fragte ich lächelnd.

Jakobs süßsaure Miene verwandelte sich und nahm allmählich lächelnde Züge an.

„Mein lieber Jens, ich werd’ dir doch deine letzten Tage bei uns nicht vermiesen.“

„Ich bin fertig mit den Fotos der Landwirte“, unterbrach Twiete das Geplänkel.

Er reichte mir einen Stapel herüber.

„Sehr hübsch und gekonnt gemacht, Jochen. Wenn du mir jetzt noch einen Kaffee einschenkst, bin ich rundherum zufrieden.“

Ich schaute mir die Porträts an. Absolut perfekt! Allen Schnickschnack hatte Twiete wegretuschiert. Zwanzig lächelnde, brummige, grimmige aber auch verschmitzte Gesichter waren in aller Deutlichkeit zu erkennen.

Das Telefon klingelte und Maren nahm ab. Wenige Sekunden später betätigte sie den Schalter, der die Mithörmöglichkeit in Gang setzte.

„Würden Sie Ihren letzten Satz noch einmal wiederholen?“

„Ich kenn einen Verdächtigen. Ich wollte das schon gestern Abend sagen, bei der Versammlung in der ‚Linde’. Waren aber so viele anwesend und die hätten mich gesehen und der Inspektor Herdenbein war ja auch immer beschäftigt.“

„Ja, was wollten Sie uns nun mitteilen, Herr? …“

„Ernst August, Winnie Holtkamp hat vielleicht die Kleine umgebracht.“

„Und warum?“

„Das ist ein ganz merkwürdiger Kerl. Mit dem kann man nicht sprechen. Ein ganz komischer Kauz. Wohnt allein. Wirklich seltsam.“

„Dem trauen Sie den Mord zu?“

„Jo!“

„Herr August, wir werden Sie heute Nachmittag kurz aufsuchen. Ist Ihnen das Recht?“

„Jo!“

„Was haltet ihr davon?“, fragte Maren.

„Nichts!“, antwortete ich.

„Det is eener, der sich wichtig machen will“, meinte Jakob.

„Wir sollten ihm ein bisschen mehr auf den Zahn fühlen“, gab Twiete in seltener Besonnenheit von sich.

„Gut, nehmen wir uns den August heute Nachmittag vor, jetzt gehen wir hinüber ins Bistro.“

Auf der Straße empfing uns brüllende Hitze. Was für ein Sommer! Beinahe zu viel des Guten! Wir beeilten uns, das Bistro zu erreichen und kämpften uns die Treppe hoch. Eine gewisse Spannung machte sich bei uns allen breit. Sicherlich war Jochen am nervösesten, denn nun würde es sich zeigen, ob er von einer richtigen Annahme ausgegangen war, ob sich sein Verdacht bestätigte. Davon hing ja auch unser weiteres Vorgehen ab.

Wir kamen zu ungelegener Zeit, denn es brummte hier gewaltig. Scharen hungriger und durstiger Gäste bevölkerten den Innenraum und die Terrasse, kein Tisch war frei. Horst, als er unserer ansichtig wurde, winkte ab, um dann aber doch auf uns zuzukommen und nach unseren Wünschen zu fragen. Als Twiete ihm wortlos den Packen Fotos zeigte, verstand er sofort, und führte uns in sein Büro, das allerdings mehr Ähnlichkeit mit einer Rumpelkammer hatte. Das war uns jedoch vollkommen egal. Wir baten Horst, jene Bedienungen hereinzuschicken, die den Fremden schon einmal mit Flavia Butjier zusammen gesehen hatten. Wenig später und gemeinsam kamen Camey, Myriam, Anja und Krystyna herein. Von den männlichen Bedienungen konnte sich wohl keiner erinnern. Typisch?

Wir hatten in der Zwischenzeit die zweiundzwanzig Porträts auf dem Schreibtisch ausgebreitet. Wir ließen den vier Mädchen Zeit. Wir hatten sie dahingehend instruiert, dass sie sich nur die Fotos anschauen und keine Bemerkungen fallen lassen sollten. Die vier Mädchen blieben auch beim Anschauen still. Allerdings ließen ihre Kopfbewegungen und die veränderten Körperhaltungen darauf schließen, dass ein Wiedererkennen stattgefunden haben musste. Wir wollten dennoch ganz sicher gehen. Nachdem sie sich die Bilder angeschaut und uns zu verstehen gegeben hatten, dass sie mit der Betrachtung fertig seien, ließen wir sie einzeln zum Schreibtisch treten und auf jenes Foto deuten, das den Fremden am Tisch oder an der Tür zeigte.

„Den chabe ich gesehen, bestimmt vier Mal“, sagte Krystyna und nickte mit dem Kopf.

„Ja, das ist er gewesen, eine richtige Wonderman“, rief Camey ziemlich begeistert aus.

Die beiden anderen ließen Ähnliches verlauten.

Vier Mal Ingmar Hohmeier, Landwirt, der etwas außerhalb von Grebin seinen Hof bewirtschaftete.

Wir bedankten uns herzlich bei den Mädchen.

Ihre Fragen, ob das der Mörder von Schneewittchen sei, blockten wir ab.

Twiete glänzte über das ganze Gesicht und daran war nicht nur der Schweiß Schuld!

Wir gingen zurück in die Direktion.

Bezeichnend für uns ist doch, dass wir uns nicht gleich nach Grebin auf den Weg machten, um dort Ingmar Hohmeier zu verhören. Warum? Was ging in uns vor, wurde aber nicht ausbeziehungsweise angesprochen? Die Hitze draußen war es nicht, dessen war ich mir sicher. Wir saßen dann, als ob es keinen grausigen Mord gegeben hätte, im Büro und tranken Kaffee, respektive Brause.

Sie wissen, was uns innerlich umtreibt? Ja?

Mit Sicherheit? Absoluter?

Gut, warten wir noch einen Moment.

Twiete suchte das Foto von Herrn Hohmeier aus seinem ersten Stapel heraus und platzierte es neben dem Porträt. Ein wirklich passabler Mann, eindruckvolle Gestalt, ein markantes Gesicht. Robert-Redford-Typ. Hatte auch ein wenig Ähnlichkeit mit Polizeiobermeister Heribert Holtz, dem Schönen, aus Plön. Laut Twietes Liste war unser Landwirt vierzig Jahre alt, nicht vorbestraft und mindestens viermal bewusst im Bistro gesichtet worden.

Ich hatte übrigens diesen Mann noch nie gesehen, weder in Grebin und schon gar nicht als Gast in der ‚Linde’. Und auch Jochen und Maren hatten ihn, bei ihren Recherchen im Dorf, nie zu Gesicht bekommen, obwohl sie ganz sicher waren, bei der ihnen bekannten Adresse vorgesprochen zu haben. Genau erinnerten sie sich jedoch nicht.

*

Wir fuhren mit einem Wagen, nämlich Twietes, auf dem schnellsten Wege nach Grebin, versteht sich. Das würde zwar morgen früh für mich – ohne fahrbaren Untersatz – alles etwas umständlich werden, aber man wird sehen. Vielleicht blieb ich aber auch nicht in Grebin und es ging noch einmal zurück nach Kiel.

Auf der Fahrt stimmten wir unsere Vorgehensweise ab. Wir wollten lediglich wissen, ob Herr Hohmeier Flavia kannte und wenn ja, ob sie auch auf seinem Hof gelebt oder gearbeitet hatte. Aus unserem Verhalten sollte auf keinen Fall geschlossen werden können, dass wir gegen den Landwirt einen Verdacht hegten. Unsere Wortwahl sollte so bemessen sein, dass er nicht davon ausgehen konnte, wir hätten irgendwelche Informationen, die nahe legten, dass er Flavia gekannt haben müsste. Mit anderen Worten, wir wollten uns dumm stellen und ihn, falls er leugnen würde, in Sicherheit wiegen. Im Rahmen unserer Ermittlungen suchten wir Informationen. Unsere Fragen seien reine Routine und müssten halt gestellt werden.

Sie kennen das ja.

Vor der ‚Linde’ stoppten wir noch einmal kurz, ohne hineinzugehen, wurden auch nicht von Margit bemerkt, und stimmten uns ein weiteres Mal ab.

Wir fuhren dann durch Grebin hindurch in Richtung Neversfelde und Malente.

Ja, das war ein ansehnliches Gehöft! Die Aussage eines Fachidioten, zugegeben! Denn, um die Wahrheit zu sagen, ich habe so viel Ahnung von Landwirtschaft wie eine Kuh vom Internet. Das sagt alles und dabei soll es auch bleiben. Auf mich machte jedenfalls, als wir auf den Hof fuhren, das Anwesen einen exzellenten Eindruck. Das Bauernhaus war groß – riesengroß und neu erbaut? –, alles sah proper aus, vom Bauerngarten zur Rechten einmal abgesehen, der sich mir in einem etwas verwahrlosten Zustand präsentierte.

Twiete hatte beim Hinauffahren gehupt. Als wir langsam dem Wagen entstiegen und warteten, ob sich etwas tat, ob jemand kam, ob uns überhaupt jemand wahrnahm, wurden wir enttäuscht. Sollte niemand da sein? Ich kann nur sagen, da wäre ich stinksauer gewesen! Sehr schnell entfernten wir uns jedenfalls vom Wagen, da die pralle Sonne nicht auszuhalten war und blieben im Schatten des Stalles stehen. Wir warteten eine geraume Weile.

Auf meine Frage, ob ihnen dies hier alles nicht bekannt vorkäme, schließlich seien sie schon einmal hier gewesen, kamen die beiden Kommissare ins Grübeln. Zu Ermittlungen seien sie nicht hier gewesen, kam schließlich nach längerem Nachdenken heraus. Allerdings, die Einladung, da konnte sich Maren gut erinnern, hätte sie abgegeben. Einem Mann. Dem Mann auf dem Foto? Jein. Mehr kam nicht bei meiner Befragung heraus. Nun denn!

Da sich nach fünf Minuten immer noch nichts gerührt hatte, das einzige Geräusch machten die leise gackernden Hühner, entschlossen wir uns, die Aktivität zu steigern. Diese Hitze lähmte einfach! Selbst aus dem Schweine- und Kuhstall, die wir später kennen lernen sollten, war nichts zu hören. Maren wies mich darauf hin, dass das Rindvieh aller Wahrscheinlichkeit nach auf der Weide sei – da sehen Sie, welche Ahnung ich habe! – und die Schweine wohl ihren Mittagsschlaf hielten? Wir gingen um das Gebäude herum, öffneten die angelehnte Haustür und traten ins kühle Dunkel. In der Diele, in der Küche, im Wohnzimmer fanden wir niemanden vor, dann aber hörten wir eine kräftige Stimme rufen. Wir folgten dem Ruf, öffneten die zweite angelehnte Tür und befanden uns im Schlafzimmer.

„Frau Hohmeier?“, fragte ich.

„Ick kann Se nich rinlooten. Ick bün krank.“

„Entschuldigen Sie unser Eindringen, wir haben gerufen, aber es kam keine Antwort“, wie schnell man doch Lügen kann.

Frau Hohmeier stemmte sich im Bett hoch. Sie war vollkommen angezogen. Ihre Gestalt war kräftig, wenngleich das Hochstemmen ihr sichtlich Mühe bereitete. Am gestrigen Abend in der ‚Linde’ hatte sie ihren Mann nicht begleitet, denn sie war uns vollkommen fremd.

„Wat wüllt Se denn?“

„Wir würden gerne Ihren Mann sprechen“, antwortete Maren.

„De is achtern in’n Goorn un mookt den Tuun wedder heel.“

Wir waren schon im Gehen begriffen, als Twiete stehen blieb und sich umwandte.

„Kennen Sie Flavia Butjier?“, fragte er mit ausdrucksloser Stimme, also betont nebenbei.

„Nee, kenn ik nich.“

„Haben Sie denn, Frau Hohmeier, schon einmal diesen Namen gehört?“, ergänzte Maren.

„Nee, heff ik nie nich hört. Un nu snackt Se lever mit mienen Kerl.“

Sie ließ sich zurückfallen und wandte sich von uns ab.

Bitte?

Natürlich, Sie haben vollkommen Recht. Die Frau lügt wie gedruckt. Natürlich wird sie zumindest den Namen Flavia schon gehört haben. Der Mord an diesem Mädchen ist schließlich seit einer Woche das Gesprächsthema im Dorf. Sie meinen, das war ein Fehler von Frau Hohmeier, geleugnet zu haben? Auch da gebe ich Ihnen Recht. Warum sollte sie nicht den Namen des Mädchens gehört haben? Hat ihr Mann etwa nicht von der gestrigen ‚Sitzung’ im Dorfkrug erzählt? Verdächtig, nicht wahr?

Wir verließen das Schlafzimmer und gingen durch die Diele wieder nach draußen. Wie ein Schlag traf uns erneut die Hitze, zudem war es sehr schwül geworden, der Himmel hatte sich verschleiert. Hoffentlich würde ein abendliches Gewitter dieser drückenden Hitze ein Ende bereiten.

Hinter diesem schönen und eindrucksvollen Bauernhaus fanden wir Herrn Hohmeier, der tatsächlich dabei war einen maroden Zaun, der den Hof von einer Weide trennte, zu reparieren.

„Guten Tag“.

„Moin.“

„Das sind die Kommissare Ketels und Twiete, ich heiße Herdenbein“, stellte ich uns vor.

„Kenn ich.“

Mich oder uns alle, fragte ich mich, sprach es aber nicht aus.

„Wir sind im Mordfall Butjier hier“, erklärte Maren.

„Kennen Sie Flavia Butjier?“, fragte Twiete.

„Nee“, Herr Hohmeier ließ sich von unseren Fragen nicht stören und arbeitete weiter unbeirrt an seinem Zaun.

„Haben Sie das Mädchen vielleicht einmal getroffen?“, fragte Maren.

„Nee.“

„Oder gesehen?“, ergänzte Jochen.

„Nee.“

„In Grebin, Plön oder Kiel?“, insistierte ich

„Nee.“

Wie Sie schon bemerkt haben, der Wortschatz unseres schuftenden Landwirtes war nicht sehr umfangreich.

„Sie ist Ihnen also vollkommen unbekannt, die Ermordete?“, fragte Maren

„Joo!“

Bei dieser, nicht überraschenden Antwort, hoben sich Twietes Augenbrauen und seine Lippen formten ein stummes ‚Wow!’.

„Was ist mit Ihrer Frau, Herr Hohmeier, kennt sie Frau Butjier?“

Jetzt ließ er von seiner Arbeit ab. Der Pfosten im ausgehobenen Loch legte sich schief, Hohmeier stützte sich auf seinen Spaten und starrte mich an.

„Nu will ik Se mol wat vertellen, Herr Herdenbein. Frogt Se mi so veel as Se wüllt, man loot Se min Fro tofreden.“

„Warum?“

„Mien Fro is krank, bannig krank. Se hett dat in’t Krüüz un kann meist nich mehr lopen. Se liggt in’t Bett un hett bannig Wehdoog. Loot Se ehr tofreden.“

Dass wir von ihr zu ihm geschickt worden waren, ließen wir unausgesprochen.

„Un nu loten Se mi ook! Ik heff noch to arbeiten.“

„Was meinen Sie, was wir tun?!“, rief Twiete empört aus, „glauben Sie, es macht uns Spaß hier in der Sonne zu stehen und Ihnen die Würmer aus der Nase zu ziehen?“

Twiete war wirklich sauer und kam mir vor, als ob er sich gleich auf den Bauern stürzen wolle. Ich konnte seine Erregung nachempfinden. Der Mann log uns die Hucke voll und redete sich mit seiner Arbeit heraus. Maren zog Jochen am Hemd etwas vom Zaun fort.

„Tja“, meinte ich, „Ihre Antworten befriedigen uns überhaupt nicht. Herr Hohmeier, ich denke, wir werden uns bald wiedersehen. Denn also.“

Hohmeier starrte uns mit schweißglänzendem Gesicht und großen Augen an. War’s die Sonne oder meine Ankündigung oder gar das Gewissen?

Wir marschierten wortlos zum Wagen zurück.

Das Auto war ein Backofen. Dennoch fuhren wir zu Winnie Holtkamp, dem ‚merkwürdigen Kerl’, dem ‚komischen Kauz’, der ja ‚vielleicht die Kleine umgebracht’ hatte.

Das kleine Haus, das der so Beschuldigte bewohnte, war schnell gefunden und auf unser Klingeln wurde auch sofort geöffnet. Winnie war ungefähr siebzig Jahre alt. Die wenigen blonden Haare standen hoch aufgerichtet in einem Kranz um seinen Kopf herum. Er lehnte gebeugt in der Haustür und sah uns aus wässerigen Äuglein an. Seine Stirn war tief gefurcht, er sabberte ein wenig und seine Hände verrieten die Parkinson-Krankheit.

Ich entschuldigte mich kurz für die unbeabsichtigte Störung und wir zogen uns zurück.

„Fahr’ zu Ernst August“, befahl ich knapp. Twiete gab Gas, seine Fahrweise verriet Wut.

Die Hitze, die Lügen und die falsche Beschuldigung setzten ihm zu.

„Sag dem Herrn ein paar starke Worte“, forderte ich Jochen auf.

Jochen bremste vor dem Haus des Denunzianten. Er stürzte aus dem Wagen, nahm sich dann jedoch zurück und ging gemessenen Schrittes, wobei seine weiten Hosenbeine sein langes Gestell umschlotterten, zur Gartenpforte und zum Haus. Dort klingelte er nicht etwa, sondern donnerte mit der geballten Faust gegen die Haustür.

Als diese geöffnet wurde, sahen wir einen älteren Herrn, der nur mit Shorts bekleidet, die heftigen Tiraden Twietes und dessen aufgeregtes Gestikulieren verängstigt über sich ergehen ließ. Nach fünf Minuten hatte Twiete seine ‚Predigt’ beendet und kehrte breit grinsend zum Wagen zurück.

„Der denunziert niemanden mehr“, sagte Jochen und ließ sich in seinen Fahrersitz plumpsen. „Ich habe ihm als Letztes noch eine Strafanzeige wegen Irreführung der Polizei in Aussicht gestellt. Richtig?“

„Richtig!“, bejahten Maren und ich seine Frage.

„Ruf doch mal die Staatsanwaltschaft an, Maren, und erkundige dich, ob Hauen noch im Haus ist.“

Während Maren telefonierte, fuhr Twiete in rasantem Tempo nach Kiel zurück.

Im Büro angekommen, stürzten wir uns zu Jochens Entsetzen auf seine Sprite-Vorräte.

„Soll ich zum Staatsanwalt gehen?“, fragte Maren und lächelte verführerisch.

„Ja. Schildere ihm unsere Erkenntnisse, becirce ihn, wir brauchen ’nen Durchsuchungsbeschluss.“

Twiete grinste und ich war zufrieden.

„Ich will nur ganz kurz noch etwas zu bedenken geben“, meinte Maren. „Die Bäuerin hätte ein Motiv. Wie wir gesehen haben, und ich glaube, dass die Frau tatsächlich krank ist, kann sie den Mord aber nicht durchgeführt haben. Meine erste Frage.“

Wir warteten gespannt, welche kritische Bemerkung noch folgen würde. Immerhin war Maren den Thesen Twietes ja nur eingeschränkt gefolgt. Oder sollte man sogar konstatieren, dass sie gar nichts davon hielt?

„Und welches Motiv hätte ihr Mann? Selbst wenn sie ihn unter Druck gesetzt hätte, sich des Mädchens zu entledigen, wäre es da nicht logischer von ihm gewesen, dass er seine Frau umbringt? Nur mal zum Nachdenken, ich bin gleich wieder da.“

„Haben wir uns vielleicht gewaltig verrannt?“, meine Stirn legte sich in Falten.

„Nee, Chef! An Motiven mangelt es doch bestimmt nicht. Hohmeier ist Schneewittchen nach drei Monaten überdrüssig geworden. Schneewittchen stellt Forderungen, die Hohmeier nicht erfüllen kann oder will. Frau Hohmeier setzt ihren Mann unter Druck: Entweder das Mädchen verschwindet oder ich enterbe dich.“

„Dann müsste ihr der Hof gehören“, wandte ich ein.

„Chef, glaube mir, was ich recherchiert habe, stimmt. Und das Motiv könnte auch das Ausschlaggebende gewesen sein.“

Sie möchten eine Frage loswerden? Nur zu! Warum wir nicht gleich losgeschlagen haben? Sie meinen, schon auf dem Hof? Okay!

Wenn wir es bei den Hohmeiers mit Berufskriminellen zu tun hätten, würden wir sie, auch gerade weil beide – für uns so durchsichtig, natürlich auch für Sie! – leugneten, verhaftet haben. Auf der Stelle und auch ohne Haftbefehl, denn wir wären davon ausgegangen, dass Gefahr im Verzug sei. Wir hätten damit einer frühen Kontaktaufnahme mit einem Rechtsanwalt oder dem Ausarbeiten eines Fluchtplanes vorgebeugt.

Nur, die beiden Landwirte sind keine Berufskriminellen. Sie sind in ihr Verbrechen gewollt oder ungewollt, sagen wir einmal, hineingeschlittert. Würden sie, nach unserem Besuch, einen Rechtsanwalt kontaktieren? Nein! Würden sie, abgesehen davon, dass die Frau bettlägerig ist, flüchten? Nein! Also, wiegen wir sie in Sicherheit. Oder, falls die beiden unseren Besuch doch anders interpretieren, kratzen an ihrem Gefühl von Sicherheit, lassen wir sie ein wenig schmoren. Umso überraschender wird dann morgen unsere Hausdurchsuchung werden. Dann ist der Boden bereitet und einem Ende des Falles steht nichts mehr im Wege.

Oder kommt alles ganz anders? Weil wir uns unter Umständen verrannt haben? Warten wir’s ab!

Stop, Stop, Stop! Jetzt muss ich aber auch mal zwischendurch was sagen.

Da redet der Chef so geschwollen daher, von wegen Berufskriminellen, Flucht- und Verdunkelungsgefahr. Geht auf jeden Frager ein und was is mit unsereins? Wieso haben wir uns verrannt? Und wieso wir? Von ihm kam doch rein nischt! Hat der Chef ‘nen Vorschlag gemacht wie wir den Fall lösen? Nee! Na also. Is in der Gegend herumkutschiert und dann auch noch … mit meiner tollen Frau! Und was hatter rausgekriegt? Dass Schneewittchen ’ne Bauernmacke hatte. So viel is das auch nicht! Und wer hat dann Vorschläge gemacht? Also wer? Ich, nur ich! Und wir uns verrannt haben, eventuell, is doch noch besser als gar keine Idee, oder? Also, was soll die Fragerei vom Chef? Wow, das musste mal gesagt werden.

In der Zwischenzeit, Jochen und ich warteten immer noch auf Marens Rückkehr, hatte ich Kaffee gekocht, genoss ihn bereits und paffte blaue Wölkchen – es gelingen mir einfach keine Ringe! – in unser bereits miefiges Büro. Ich sollte mir wieder einmal eine Zigarre leisten, schoss es mir durch den Kopf. Unlustig blätterte ich in den vorhandenen Unterlagen, ließ jedoch die Fotos der Ermordeten beiseite. Twiete war in die Tiefen seines PCs hinabgetaucht. Was mochte er da erkunden? Für mich war sein Arbeiten in diesem Metier schon immer ein Rätsel gewesen.

Maren kehrte nach einer halben Stunde zurück und schwenkte freudig und mit einem zwinkernden Auge das begehrte Schriftstück. Es sei alles ganz einfach gewesen, erzählte sie. Das zufriedene und breite Twiete-Grinsen veränderte sich und zauberte Stirnfalten in sein Gesicht, während ich etwas verdattert ausgesehen haben muss, denn plötzlich lachte sie hell auf und machte eine abwertende Handbewegung.

Ich griff zum Hörer und rief in Plön an. Der Dienststellenleiter der Polizei, Henner Jürgens, meldete sich. Ich hatte gewissermaßen Glück, denn ich hatte vor, die alten Haudegen, die mir üblicherweise halfen, für den morgigen Tag zu ‚engagieren’. Jürgens erriet sofort mein Anliegen, als er meine Stimme erkannte. Er meinte, dass sich die drei bewährten Männer gewaltig auf einen Auftrag mit mir freuen würden und, bis auf Graumann, auch zufällig Dienst hätten. Was Graumann angehe, würde er ihn sofort anrufen und fragen, aber ich kenne den Guten ja und wisse, dass der nur darauf jiepere, dabei zu sein. Er, Jürgens, würde die Dienstpläne entsprechend ändern. Den dreien sei der schweißtreibende Einsatz rund um den Schluensee unvergessen. „Da ist ja schon eine Legendenbildung im Gange“, lachte Jürgens.

Ich gab ihm noch den Zeitpunkt und den Ort des Treffens durch, dankte ihm und verabschiedete mich.

„So, das wäre auch erledigt. Ihr habt gehört, was ich mit Jürgens ausgemacht habe, neun Uhr vor der ‚Linde’. Jochen, nimm mal prophylaktisch deine Kamera mit. Und noch eins Jochen: Du leitest den morgigen Einsatz, okay? Ich wünsche einen schönen Feierabend.“

Jochen und Maren trollten sich sehr schnell und überließen ihrem alten Kollegen die noch anfallenden Aufräumungsarbeiten. Junges Volk! Junges, verliebtes Volk!

Auf dem Weg von Kiel zum Schluensee wurde mir an diesem Tag zum ersten Mal bewusst, dass ich kein Mittagessen gehabt hatte, nicht einmal ein kleines Stückchen Kuchen, also rein gar nichts! Armer Herdenbein! Wir waren nicht zum Essen gekommen, selbst den hauseigenen Tempel Lukulls hatten wir nicht frequentiert. War das Überarbeitung oder eine falsche Zeiteinteilung? Wie auch immer, mir knurrte der Magen und ich fuhr beinahe schon in Twietes Manier nach Hause.

Das Tor konnte ich nicht schnell genug schließen. Die Lüftungsaktion war eine Sache en passant. Der Wein wurde gekühlt und die am Sonntag eingekauften Vorräte einer Begutachtung unterzogen. Ja, das war es!

Nach einer halben Stunde stand mein Abendbrot auf dem Tisch. Ein Blick zum Himmel zeigte, dass ich gerade zur rechten Zeit fertig geworden war. Ich hatte Schinkenröllchen – leicht gepfeffert und mit Rosmarin angehaucht – in Butter gedünstet, dazu gab es kleine Kartoffeln die auch in Butter geschwenkt worden waren und Blumenkohlröschen mit frisch geriebenem Muskat. Dazu gönnte ich mir wieder einmal den weißen Bordeaux, Château Toutigeac, Jahrgang 2001. Das passte alles wunderbar zusammen. Übrigens, ein Mahl zum Abnehmen – ein Anliegen, dem ich allerdings nicht huldigte – und selbstverständlich auch nur unter der Voraussetzung einer zurückhaltenden Butterverwendung!

Ich konnte mein Mahl gerade noch rechtzeitig beenden. Schon während des Schmausens hatte fernes Donnergrollen auf ein bevorstehendes Gewitter hingewiesen. Der Himmel war beim letzten Bissen pechschwarz geworden und unangenehme Böen ließen mich schnell abräumen und das Innere des Hauses aufsuchen. Nicht einen Moment zu früh! Regentropfen, Güsse und dann wahre Sturzbäche, die vom Himmel herabrauschten. Dazu ohrenbetäubendes Krachen und häufiges Blitzezucken. Die Böen hatten in der Zwischenzeit Sturmstärke angenommen und ich schaute besorgt aus dem Fenster. Ich war immerhin von einem Wäldchen umgeben, wenn man das bei dreitausend Bäumen sagen darf. Und diese Bäume, in der Mehrzahl Fichten, waren alt. Viele, in zwei, drei Metern Höhe abgedrehte Baumstämme, sowie einige mächtige und entwurzelte Bäume ließen auf bereits stattgefundene Katastrophen schließen. Nach zwei Stunden war alles vorbei und ein sternenübersäter dunkler Himmel strahlte Abendruhe aus.

*

Wenn der neue Tag sich derart fortsetzen würde, wie er begonnen hatte, wäre ich in höchstem Maße zufrieden gewesen. Ausgeruht war ich aufgestanden. Das Bad im See und das opulente Frühstück hatten zu meinem Wohlbefinden beigetragen. Ich war derart früh erwacht, dass ich jetzt gemütlich, ohne jeglichen Zeitdruck, meine Zigarette rauchen konnte und überdies noch einen kleinen Waldspaziergang absolvierte.

Kurz vor neun Uhr parkte ich meinen Wagen neben dem Polizeifahrzeug aus Plön vor der Gaststätte in Grebin. Die drei Plöner Musketiere saßen an einem Tisch unter dem Schatten spendenden Wipfel einer Linde und tranken Kaffee. Die umsorgende Wirtin hatte ihrem mütterlichen Trieb wieder einmal nachgegeben. Man kann ja auch nicht ein paar Polizeibeamte zu solch früher Stunde, ohne aufmunterndes Getränk, einfach so dasitzen lassen! Als ich auf sie zuging, standen sie auf und Holtz, der Schöne, salutierte. Bei unseren ersten gemeinsamen Unternehmungen war diese Handbewegung noch die angedrillte Begrüßung gewesen. In den letzten Jahren war es nur noch eine Reminiszenz. Aber hübsch. Heribert Holtz stand in voller Uniform – ich vermute immer, dass diese maßgeschneidert ist, sie umschmeichelt seinen Körper! – vor mir. Dietmar Lehmbrook und Hanno Graumann hatten, leger wie sie waren, die Uniformjacken abgelegt. Wir begrüßten uns. Die rührige Wirtin brachte auch mir noch unaufgefordert einen Kaffee und küsste mich. Hatte sie die Beamten auch so begrüßt? Da Maren und Jochen auf sich warten ließen, rekapitulierte ich kurz vor den dreien unsere bisherigen Bemühungen. Verschwieg auch nicht, dass wir uns im Grunde genommen wie die japsenden Fische an Land fühlten. Uns fehlte gewissermaßen das lebensspendende Element, sprich der Erfolg, zumindest jedoch das Vorwärtskommen.

Auf seine gewöhnliche Art brachte Twiete seinen Wagen zum Stehen. Wäre der Parkplatz mit Kies belegt gewesen, würde dieser nach allen Seiten gespritzt sein. Nochmalige Begrüßung. Holtz, mit seinem Charme, der einem Wiener zur Ehre gereicht hätte, verbeugte sich vor Maren. Ich wartete auf den Handkuss, zumindest auf einen angedeuteten, wurde aber enttäuscht.

Twiete gab uns dann die nötigen Instruktionen. Man merkte, es war sein persönlicher Fall geworden.

„Kurz und knapp. Wir fahren vor, zeigen kommentarlos den Durchsuchungsbeschluss und beginnen mit unserer Arbeit. Absolut wichtig ist, wir begründen überhaupt nichts. Das wird die Leutchen verunsichern und das ist gut für uns.“

„Ja, so machen wir’s“, bekräftigte Maren ihren Verlobten. Wobei eine gewisse Ironie in ihrer Stimme lag, die der gute Jochen, Gott sei Dank, nicht mitbekam.

Wissen Sie, manchmal ist der Junge recht sensibel.

„Hat noch jemand Fragen?“

„Wonach suchen wir?“, fragte, mit wahrer Berechtigung, Polizeiobermeister Lehmbrook.

„Tjaa …“

Twiete dehnte diese Bejahung, weil er, so schien es, noch nachdenken musste. Maren grinste, drehte sich dabei jedoch geflissentlich um, die drei POMs starrten ihn aufmerksam an.

„Wir suchen nach allen Hinweisen, die auf eine Anwesenheit von Schneewittchen, ich meine von Flavia Butjier, schließen lassen.“

„Und wo soll gesucht werden?“, fragte Hanno Graumann.

„Überall!“, kam es knallhart von Jochen, „Wohnhaus, Ställe, Schuppen, Garage, einfach alles.“

Das Gesicht von Holtz drückte deutliche Besorgnis aus. Wahrscheinlich dachte er an seine schicke Uniform. Schon bei unserem ersten Fall, als er rund um den Schluensee marschieren musste, hatte er seine Staatsmontur vollkommen versaut. Möglicherweise kamen bei ihm jetzt unheilvolle Erinnerungen hoch.

„Falls ein Keller da ist, wird auch der Millimeter für Millimeter untersucht!“

Na, das war ein Hammer! Twiete wollte wohl aufs Ganze gehen.

Da alle Beteiligten nickten, beendete Twiete, der Unbarmherzige, die Unterweisung. Wir setzten uns in die Wagen und fuhren das kurze Stück bis zu Hohmeiers Anwesen. Auf dem Hof parkten wir in Reihe. Es kam mir martialisch vor.

„Gib den Hohmeiers auf jeden Fall Zeit, das richterliche Schreiben zu lesen“, riet ich Jochen.

Am geöffneten Scheunentor vorbei gingen wir rechts um das Gebäude herum, um zum Wohnbereich, den wir ja schon kannten, vorzustoßen. Die Haustür war, wie nicht anders erwartet, geöffnet. Wir betraten den dunklen Flur und hörten die Stimmen der beiden Hohmeiers aus der Küche.

Dreimaliges Klopfen! Schwungvolles Türöffnen! Aufmarsch der 6er Kohorte!

Twiete trat einen Schritt vor und überreichte dem reichlich verdutzten Ehepaar den Durchsuchungsbeschluss.

Sie lasen ihn beide langsam durch. Zwischendurch wurden wir angestarrt, böse bis ängstlich. Ich nahm an, dass der Anblick der drei Polizisten die beiden besonders beunruhigte.

„Ik verstoh dat allens nich!“, rief Ingmar Hohmeier aus.

„Oh Gott oh Gott!“, jammerte seine Frau.

„Sie haben uns gestern belogen“, erklärte Twiete nun doch und unverkennbarer Ärger klang aus seiner Stimme. „Wir haben nach Flavia Butjier gefragt und Sie haben geleugnet, das Mädchen zu kennen. Dieser Durchsuchungsbeschluss erlaubt uns, ihren Hof auf den Kopf zu stellen. Und das werden wir jetzt tun.“

Twiete gab uns einen kurzen Wink. Daraufhin verteilten wir uns und ließen die armen Hohmeiers bei ihrem zweiten Frühstück und der für sie recht ungewöhnlichen Morgenlektüre zurück.

Ich verließ das Haus, streunte über den Hof und um das Gebäude herum. Ich suchte, wo es nichts zu finden gab. Denn ich war der Meinung, Twiete sollte seinen Erfolg haben. Ich besuchte die Remisen, den wüsten Bauerngarten und die Ställe. Im Kuhstall waren keine Kühe, im Schweinestall fand ich grunzendes Viehzeug vor und schon war ich wieder im lichten Sonnenschein. Auch den Misthaufen unterzog ich einer unfachmännischen Betrachtung und kam zu dem Schluss, dass er genauso stinke, wie ein solcher Haufen zu stinken habe.

Dies war gewissermaßen Herdenbeins Ausflug in die Landwirtschaft!

Ich umrundete das Anwesen ein weiteres Mal. Als ich an der Haustür vorbeikam, hörte ich Marens schneidende, ja schier metallisch klingende Stimme, die nach einem Schlüssel verlangte oder das Aufbrechen einer Tür in Aussicht stellte. Ich wartete noch. Mir schien, man war fündig geworden. Es dauerte auch keine fünf Minuten, als ein Fenster aufgerissen wurde und Holtz rief, Twiete ließe ausrichten, ich solle nach oben kommen.

An den Hohmeiers vorbei, die tatsächlich noch in ihrer Küche saßen und Brot und Kaffee zu sich nahmen, stieg ich die Treppe empor und landete in einem weiteren Wohnbereich. Die Tapezierung war geschmackvoll, der Läufer des Flures passte dazu, alles sah sehr ordentlich aus. Twiete hatte mich am Treppenende abgeholt und wies auf einen breiten Bauernschrank mit allgäuischer – nanu! – Folklore, der schräg am Ende des Ganges stand.

„Polizeiobermeister Graumann kam der Stand des Schranks etwas merkwürdig vor“, erklärte Twiete, „er meinte, dass am Ende des Flures eigentlich ein Fenster sein müsse.“

„Und ihr habt den Schrank bewegt und das Fenster gefunden.“

„Nicht nur das Fenster, Chef, eine hinter dem Möbel versteckte Tür, zu der Maren einen Schlüssel besorgt hat.“

Das Wort ‚besorgt’ wurde von Jochen besonders betont und mit seinem typischen Grinsen untermauert.

Vor der geöffneten Tür standen die POMs und Maren. Sie hatten auf mich gewartet. Zusammen betraten wir das Zimmer.

Hier war Schneewittchen zu Hause gewesen. Da gab es überhaupt keinen Zweifel.

Ein Bett mit Nachtschränkchen, ein Kleiderschrank, eine Couch, ein Sessel und der dazugehörige Tisch. Im Schrank fanden wir einen Rucksack, die Kleidung eines jungen Mädchens, beziehungsweise einer jungen Frau. Auf dem Couchtisch lag ein Fotoalbum, das beim schnellen Durchblättern vor allem Harpstedter Idylle enthielt. Mit einem Schrei beförderte dann Lehmbrook unter der Unterwäsche im Schrank ein Büchlein hervor. Es entpuppte sich als Poesiealbum ohne Poesie. Es war mehr ein Tagebuch, allerdings nicht sofort zu entziffern. Nicht etwa, dass Flavia den Text verschlüsselt hätte, er wimmelte jedoch derart von Abkürzungen, dass an ein Lesen vorerst nicht zu denken war.

Kinderkram, wie Maren nach einem ersten Blick bemerkte, während Twiete meinte, dass da leider im Augenblick nichts zu knacken wäre.

Übrigens: Auch eine spätere und dann genauere Sichtung beziehungsweise Analyse der Aufzeichnungen ergab nichts Relevantes! Abgesehen vielleicht von der Zeichenfolge ‚JungBau, SH’, die wir nach einigen Diskussionen derart deuteten, dass Schneewittchen doch in einer agrar-Ausgabe eine Anzeige entdeckt haben mochte, die sie nach Schleswig-Holstein aufbrechen ließ.

Sonstige Auffälligkeiten entdeckte niemand mehr. Wir verließen das Zimmer, nahmen das Buch mit und begaben uns wieder in die unteren Gefilde.

Man sollte es nicht glauben, Herr und Frau Hohmeier – immer noch bei Kaffee und Stulle sitzend – gaben sich, mit der Feststellung konfrontiert, dass wir Flavias Zimmer gefunden hätten, weiterhin verstockt.

Wir berieten uns kurz.

„Sie sollten mit uns zusammenarbeiten“, versuchte Maren die beiden Bauersleute aus der Reserve zu locken.

Die beiden schwiegen uns an.

„Wir können Sie auch mit nach Kiel auf die Direktion nehmen, um sie dort zu verhören“, ein erneuter Versuch Marens.

Schweigen.

„Wir können Sie auch verhaften“, Twiete setzte jetzt schwerere Geschütze ein, „und in Kiel vierundzwanzig Stunden festhalten.“

„Warum?“, fragte die Bäuerin.

„Zum Beispiel wegen des Verdachts auf gemeinschaftlichen Mord“, meinte Twiete trocken.

„Oder Vertuschung eines Kapitalverbrechens“, setzte Maren fort.

Die beiden sahen sich an. Unsicher? Ich war mir nicht sicher. Vielleicht sollte auch ich noch ein wenig stärker auftragen?

„Vielleicht decken Sie ja auch, Herr Hohmeier, einen Mord, den Ihre Frau begangen hat?“

„Oder Sie, Frau Hohmeier“, spann Twiete meinen Gedanken fort, „decken einen Mord Ihres Ehemannes?“

Unser starker Tobak zeigte Wirkung.

„Ich werde Ihnen sagen, was ich weiß“, sagte Frau Hohmeier, „aber ich möchte mich dabei hinlegen.“

Herr Hohmeier schwieg weiter und sah kopfschüttelnd seine Frau an, die sich schwerfällig erhob, die Küche verließ und in Richtung Schlafzimmer wankte. Ich bedeutete den drei POMs, dass sie ein Auge auf den Bauern werfen sollten und folgte meinen Kollegen.

„Ich kannte Flavia Butjier gut“, sagte Frau Hohmeier, die sich wieder in ihr Bett gelegt hatte. „Seit Mai wohnte sie bei uns. In dem Zimmer, das Sie gefunden haben.“

„Wie kam Flavia zu Ihnen?“, fragte Jochen.

„Mein Mann hat sie aus Kiel mitgebracht. Sie sollte mir bei der Arbeit helfen, im Haushalt, bei den Hühnern und so.“

„Hatte Ihr Mann ein Verhältnis mit Flavia?“, fragte Maren unverblümt.

„Ja.“

Das war eine klare Antwort.

„Sie haben davon gewusst?“, fragte Maren weiter.

„Ich habe es gewusst, ich habe es akzeptiert, da ich sehr krank bin und so seltsam es Ihnen erscheinen mag, ich habe Flavia sehr gemocht. Und nicht zuletzt ihres entsetzlichen Todes wegen geht es mir im Augenblick so schlecht.“

„Wo waren Sie am 11. August?“, fragte Jochen.

„Hier in diesem Bett. Ich konnte mich kaum bewegen. Dr. Wrede hat mir nachmittags eine Spritze gegen meine Rückenschmerzen gegeben. Ich habe dieses Bett erst am nächsten Tag wieder verlassen, als Dr. Wrede mir nochmals eine Spritze gegeben hatte. Sie können ihn gerne fragen.“

„Hat Ihr Mann Flavia getötet?“, fragte Jochen weiter.

„Nein!“

„Sie haben doch im Bett gelegen und konnten sich nicht rühren“, insistierte Twiete, „wie können Sie da wissen, was Ihr Mann gemacht hat?“

„Ich kenne meinen Mann.“

Sie drehte sich zur Wand hin, ein deutliches Zeichen, dass sie nichts mehr sagen wollte oder konnte.

„Falls Ihr Mann weiterhin nicht kooperativ sein sollte, werden wir ihn mit nach Kiel nehmen“, erklärte ich.

„Tun Sie, was Sie nicht lassen können. Nur, ich sage es noch einmal, mein Mann ist kein Mörder.“

Wir wünschten gute Besserung und gingen in die Wohnküche zurück.

Die Verstockung hielt weiter an, so dass wir uns genötigt sahen, Ingmar Hohmeier mit zur Bezirkskriminaldirektion zu nehmen. Ich bedankte mich bei Graumann, Lehmbrook und Holtz und ließ Grüße an Henner Jürgens ausrichten.

Maren und Jochen fuhren in ihrem Auto nach Kiel zurück, ich folgte mit Herrn Hohmeier.

Sie fragen, ob ich ihn verdächtigte, der Mörder zu sein?

Wenn ich ehrlich sein soll, meine Hoffnung, den Fall bald abschließen zu können, schwand. Ich würde sogar so weit gehen und sagen, Hohmeier mochte ja ein sturer Kopp sein, als Täter schien er mir aber kaum geeignet. Ich fragte mich nur, warum redet er nicht? Er wird doch geahnt, nein, gewusst haben, was seine Frau uns erzählt hatte. Schämte er sich wegen seines Verhältnisses? Uns gegenüber? Seiner Frau wegen? Oder war er so verstockt, weil er uns nicht schon zu einem früheren Zeitpunkt von seinem Verhältnis mit Flavia in Kenntnis gesetzt hatte?

Auf der Fahrt nach Kiel wurde Herr Hohmeier dann gesprächiger, zumindest was den Gesundheitszustand seiner Frau anbetraf. Ich ließ ihn reden, denn ich war froh, dass er sein Schweigen brach, seine Verstocktheit aufgab. Er redete sehr liebevoll über seine Frau, der man ja nicht ansehe, wie krank sie sei. Ja, sie sei von imposanter Gestalt, aber doch recht hinfällig und das nun schon seit mehreren Jahren. Sie hätte nicht nur eine Skoliose, das sei eine seitliche Wirbelsäulenverkrümmung, die ihr schon immer zu schaffen gemacht hatte, nein, auch die Bandscheiben der Lendenwirbel seien vollkommen abgenutzt, so dass seine Frau oftmals unter unsäglichen Schmerzen leide, die sie kaum noch ertragen könne. Und dann sei sie ja auch älter als er, nämlich schon fünfzig, während er ja gerade erst vierzig sei. Und dass wir auf die Idee kämen, seine Frau zu verdächtigen, sei absolut meschugge. Wir müssten wissen, dass das Einzige, was seine Frau in letzter Zeit noch an Arbeit bewältigen könne, das Füttern der Hühner sei. Schon das Einsammeln der Eier stelle für sie ein Problem dar. Ob ich vielleicht den ehemals schönen Garten gesehen hätte? Selbst den, einstmals ihr Augapfel gewissermaßen, könne sie nur noch sporadisch bearbeiten. Und dann auch nur noch die Blumen, das Gemüse verderbe einfach. So sei das mit seiner Frau. Backen und Kochen blieben zumeist auch an ihm hängen. Seine Frau sei eigentlich ein Wrack und wir sollten sie in Ruhe lassen. Und da wir das jetzt wüssten, könnten wir wohl auch verstehen, warum Flavia auf dem Hof gearbeitet hätte.

Ich wies ihn nicht darauf hin, dass der Zustand des Bauerngartens im Widerspruch zu seiner letzten Bemerkung stand. Auch das Verschweigen seines Verhältnisses zu Schneewittchen brachte ich nicht zur Sprache. Wie gesagt, ich war froh, dass Hohmeier überhaupt sein Schweigen brach und hoffte, dass seine Gesprächigkeit später eine Fortsetzung fände.

Im Büro angekommen, boten wir Herrn Hohmeier sowohl Sprudel als auch frischen Kaffee an.

Er zeigte sich, wie uns schien, kooperativ und trank.

Und schwieg.

Als er deutlich machte, dass er Hunger habe, sorgte Maren dafür, dass er nicht vor Entkräftung vom Hocker fiel. Er schmauste mit Behagen.

Und schwieg.

Wir wiesen ihn eindringlich und mit Engelszungen darauf hin, dass er der Letzte gewesen war, der Flavia lebend gesehen hatte. Dass er verdächtig sei. Nun, wir boten die ganze Palette unserer Überredungskünste an. Vergebens!

Die Zeit verging quälend.

Ich ließ dann einen Polizeimeister kommen, der ihn bewachen sollte, während wir nun unsererseits etwas für das leibliche Wohl tun wollten. Kantine!

Es war beinahe 18.00 Uhr, als wir unsere Befragungen – unser Verhör, meinetwegen, wenn Sie so wollen! – abbrachen. Sprenz hatte kurz vorbeigeschaut, genauso Staatsanwalt Hauen. Es fehlte eigentlich nur noch der Kriminaloberrat!

Jeder von uns hatte Hohmeier nach der ihm eigenen Methode verhört. Das Ergebnis war gleich Null. Twiete in seiner schnodderigen Art hatte den Landwirt ganz schön unter Druck gesetzt und für wenige Augenblicke hatte ich auch geglaubt, dass Jochen ihn knackt, die Schale aufbricht. Doch der bereits Wankende hatte sich dann doch wieder in sein Schneckenhaus zurückgezogen. Auch Maren, mit psychologischem Fingerspitzengefühl und weiblichem Einfühlungsvermögen, hatte ihr Glück versucht, den störrischen Mann zum Reden zu bewegen. Auch diese doch sehr sanfte Methode führte zu keinem Ergebnis. Selbst meine jahrelangen Erfahrungen mit Verhören waren letztlich zum Scheitern verurteilt gewesen.

Warum redete der Mann nicht? Welche Geheimnisse verbarg er? Oder war das nur die Sturheit eines schleswig-holsteinischen Bauern?

Wir gaben erst einmal auf und Ingmar Hohmeier durfte den Rest des Tages und die Nacht in einer Zelle verbringen. Vielleicht nutzte es? Und wenn nicht, was dann?

Ob wir ihn auf seine Rechte hingewiesen hatten? Aber selbstverständlich, was denken Sie von uns? Nein, das ist schon vollkommen richtig, dass Sie danach fragen. Ich hab’s einfach vergessen zu erwähnen.

Unsere kurze und abschließende Besprechung war irgendwie frustrierend, beinahe schon negativ.

„Alles ätzend“, hatte Twiete gemeint.

Ziemlich wortlos gingen wir schließlich auseinander und nahmen die Hoffnung mit, dass der neue Tag mehr bringen würde.

Justament als ich das Kabäuschen verlassen wollte, klingelte das Telefon. Ich überlegte kurz ob ich noch abnehmen sollte, entschied mich jedoch für einen schnellen Abgang. Das sollte sich nachher als Fehler erweisen, denn meine liebe Margit war am anderen Ende der Leitung, um mich nach Grebin zu beordern und mich auf bevorstehende Unbilden aufmerksam zu machen. Derart unvorbereitet auf das, was auf mich zukommen sollte, fuhr ich gemächlich über Selent, Mucheln und Lebrade – kleine Beobachtungspause an den Teichen! – meinem verdienten Feierabend entgegen. Ich genoss die Fahrt bei offenem Fenster und lau hereinströmender Luft und dachte nur noch peripher an Ingmar Hohmeier. Und dann war es natürlich immer die gleiche Überlegung: Was weiß der Mann und was ist der Grund seines Schweigens?

Lichtblicke

12. Am Ende?

Am gestrigen Abend war der Teufel los. Nach meiner gemütlichen Fahrt kam ich – und hier muss das nicht angenommene Gespräch dennoch eine magische Wirkung gehabt haben – nichtsahnend auf dem Parkplatz vor der ‚Linde’ an. Ich war also gar nicht zum Schluensee zu meinem augenblicklichen Domizil gefahren. Sehr merkwürdig! Schon die vielen geparkten Wagen hätten mich stutzig machen müssen, dem war jedoch nicht so. Während der geruhsamen Fahrt hatte ich irgendwann abgeschaltet und war jetzt nur noch ‚wild’ auf ein frisches Bier. Ich grüßte, bevor ich das Haus betrat, die unter den Linden sitzenden Gäste, die jedoch keine Gäste im üblichen Sinne waren. Merkte ich nicht! Ich hatte wahrscheinlich derart abgeschaltet, dass ich die grimmig dreinschauenden Grebiner Landwirte als solche überhaupt nicht wahrnahm. Auch die fehlende Erwiderung meines Grußes ließ mich noch nicht hellhörig werden. Erst der Lärm, der aus der Gaststube bis auf den Flur hinaus drang und erheblich war, machte mich neugierig. Kaum hatte ich den Raum betreten, schwoll der Lärm zu Orkanstärke an. Es schien mir, als ob alle Anwesenden – und die Stube war gefüllt! – auf einmal auf mich zustürmen würden. Das Gesagte, mehr das Geschriene drang nur bruchstückhaft an mein Ohr. Was ich allerdings sofort erkannte, war die Empörung, die auf allen Gesichtern geschrieben stand. Galt das mir? Jawohl!

‚Bist du blöd, Herdenbein? … Das darf doch nicht wahr sein! … Dummbüddel! … Und so was wohnt in unserer Mitte! … Jetzt ist er völlig durchgeknallt! … Schopskopp! … Man sollte ihm eine Bastonade verpassen! … Korinthenkacker! … Dösbaddel! … Scheißkerl! … Lebt der noch in der Wirklichkeit? …

All das und noch weitaus mehr drang auf mich ein. Ohne Zweifel war ich gemeint. Warum?

Margit und Hilke hinter der Theke machten beruhigende Handbewegungen. Galt das mir oder den entfesselten Grebinern?

Ich kämpfte mich bis zum Thekeneingang vor. Die vornehme Zurückhaltung der Grebiner, die mir das Bier nicht ins Gesicht schütteten, obwohl so manche Haltung darauf hinwies, nahm ich dankbar zur Kenntnis. Erst hinter dem schützenden Tresen wurde ich nicht mehr angerempelt. Margit, mit flehendem Blick zum Himmel, drückte mir ein Glas Bier in die Hand, das ich in einem Zug leerte. Nun war man um die Theke versammelt, verstummte peu à peu und schaute mich mit erzürnten Blicken an.

„Was ist los, Leute?“, fragte ich mit gewisser Scheinheiligkeit.

Das Tohuwabohu wurde erneut entfesselt.

Jan Kemena schaffte sich Raum, stemmte seine gewaltigen Pranken in die ausladenden Hüften und sagte in betonter Deutlichkeit – die Gefährlichkeit der Situation wurde mir augenblicklich klar! – und sehr langsam:

„Inspektor Herdenbein, du bist mall!“

Beifälliges Getrampel, Kopfnicken und bestätigende Zurufe waren die Folge.

Ich zog die Stirn in Falten und schwieg.

„Nur ein Dösbaddel, wie du, Herdenbein, kann Ingmar Hohmeier verhaften!“

Beifälliges Getrampel … ah ja, das hatten wir schon!

Das war also des Pudels Kern. Grebiner Solidarität mit Landwirt Hohmeier.

Margit und Hilke zapften wie die Weltmeister und dann gab’s zuerst einmal Freibier, um die erhitzten Gemüter zu beruhigen.

Langsam kam auch ich zu Wort. Immer wieder natürlich unterbrochen, denn Unverständnis über unsere Handlungsweise ließ sich durch erklärende Reden nur langsam abbauen. Kühn beendete ich schließlich meine, natürlich nur eingeschränkten, Erklärungen mit dem Hinweis, dass ich erwartete, Ingmar Hohmeier würde morgen früh sein Schweigen beenden und dann aller Wahrscheinlichkeit nach entlassen werden. Woher ich diese Hoffnung nahm, war mir allerdings in diesem Augenblick nicht klar.

Im Laufe der nächsten Stunde, und nach mehreren Einzeltherapien, leerte sich allmählich die Gaststube und schließlich setzten sich Hilke – die liebenswürdigerweise die ganze Zeit dageblieben war –, Margit und ich an den Tisch am Eingang und verschnauften bei einem letzten Bier. Zwei Ergebnisse waren zu vermelden: Der Wutpegel der Grebiner Landwirte hatte wieder das alltägliche Maß angenommen und Schneewittchen war wohl von einigen von ihnen ‚gesichtet’ worden. Ich fuhr natürlich nicht mehr zu meinem Häuschen. Dagegen sprach ganz einfach der Bierkonsum.

Eigentlich hatte mir die Reaktion der Grebiner Landwirte sehr gut gefallen. Angewandte Dorfsolidarität!

Als Ingmar Hohmeier am Morgen von einem Polizeibeamten in unser Kabuff gebracht wurde, waren zweierlei Dinge an ihm auffällig. Zum einen machte er, durch die fehlende morgendliche Rasur, einen ungepflegten Eindruck, andererseits zeigte seine Miene Entschlossenheit. Die Frage war, wie würde sich diese Entschlossenheit kundtun. Nun? Er grüßte uns freundlich und nahm den von Maren angebotenen Platz und einen frisch gebrühten Kaffee an. Ohne Aufforderung unsererseits, begann er zu erzählen.

Er hätte viel Zeit zum Nachdenken gehabt und war zu der Überzeugung gelangt, dass er nichts Böses oder Verbrecherisches zu verheimlichen habe. Seine Zurückhaltung – so kann man es auch nennen! – sei ganz persönlicher Natur gewesen und wir würden ihn schon noch verstehen.

Flavia hatte er durch puren Zufall kennen gelernt. Anfang April hatte er in Kiel Besorgungen für seine Frau im Knooper Weg gemacht. Auf der Rückfahrt sei er am Schrevenpark vorbei gekommen, hätte geparkt und wäre spazieren gegangen. In der Legienstraße hätte er ein nettes Bistro entdeckt und wäre dort eingekehrt.

Er hatte Flavia gesehen und war hin und futsch, wie er sich ausdrückte. In den nächsten Wochen war er immer wieder nach Kiel gefahren, um dieses Mädchen zu sehen. Sie hatte ihn dann irgendwann wahrgenommen und man war ins Gespräch gekommen. Der Umstand, dass er Landwirt war, hatte sie total begeistert, sie war schier aus dem Häuschen gewesen. Sie hatten sich dann später auch nach ihrem Dienstschluss getroffen. Eins ergab das andere. Da sie sich gerade von ihrem Freund getrennt hatte und noch unter den Nachwirkungen dieser Beziehung litt, war es ihr leicht gefallen, Kiel den Rücken zu kehren und nach Grebin zu ziehen. Alles war in Absprache mit seiner Frau geschehen. In der ersten Zeit in Grebin hatte er viel Zeit investiert, um die gelegentlich wortkarge Flavia aufzurichten, denn sie schien ihm irgendwie verstört zu sein. Ihre Zurückhaltung, ihre teilweise Verschlossenheit entpuppte sich dann jedoch lediglich als letzte sichtbare Nachwirkung ihrer Vergangenheit.

„Ich habe sie wieder aufgerichtet. In Grebin ist sie aufgeblüht. Aus dem zurückhaltenden Mädchen ist dann wieder eine lebensfrohe junge Frau geworden, die sie ja schließlich auch war. Ich hatte Anteil an dieser Wandlung, das war auch schon ein wenig mein Verdienst. Aus der freundschaftlichen Beziehung ist schließlich eine Liebesbeziehung geworden. Das hatte ich nicht geplant, das hatten wir nicht geplant, es geschah einfach. Ich habe nicht mit meiner Frau darüber gesprochen. Aber sie billigte“ – hier wiegte er allerdings abwägend den Kopf hin und her – „diese Beziehung.“

Ich schenkte ihm Kaffee nach und bot ihm eine Zigarette an, die er ablehnte.

„Warum haben Sie all das nicht schon gestern erzählt?“, fragte Maren.

„Ich habe mich geschämt.“

„Geschämt?“, hakte ich nach, „erklären Sie uns das.“

Es dauerte eine Weile, bis Hohmeier weiter berichtete.

„Ich bin 40 Jahre alt. Ich bin verheiratet. Meine Frau ist krank, sehr oft bettlägerig. Ich habe meine Frau betrogen. Mit einem Mädchen, das sie gepflegt hat, das ihr zur Seite gestanden ist. Meine Frau wusste von unserem Verhältnis, von unserer Liebe. Sie hat es geduldet. Sie hat kein Wort darüber verloren. Ich schämte mich angesichts meiner Frau und ich schämte mich Ihnen gegenüber. Ich konnte nicht darüber reden. Gestern. Heute Nacht ist mir klar geworden, dass ich reinen Tisch machen muss. Allein um dem Gedächtnis Flavias keinen Makel anhaften zu lassen. Ich rede um Flavias willen.“

Hohmeier begann zu weinen. Verhalten, in sich hinein. Dann immer stärker, bis sein ganzer Körper zuckte.

Wir starrten ihn erschüttert an.

Nach einer Weile beruhigte er sich und erzählte weiter. Wir merkten, dass es ihm ein drängendes Bedürfnis war, das Geschehene Revue passieren zu lassen. Also gaben wir diesem Bedürfnis Raum. Noch einmal berichtete Hohmeier, wie er Flavia kennen gelernt und dann auch lieben gelernt hatte. Wie er immer nach Kiel gefahren war, nur um sie zu sehen. Wie er enttäuscht war, wenn sie keinen Dienst hatte und er sie nicht antraf. Und schließlich, wie sie langsam zueinander fanden und sie dann plitz platz nach Grebin zog. Die große Liebe. Und immer das Gefühl des Unrechts. Die eigene Frau, das junge Mädchen. Dann hatte er am Morgen des 12. August vom Tod Flavias und den näheren Umständen erfahren. Seine Frau und er waren erstarrt vor Entsetzen und hatten dann nur noch stundenlang geheult.

Hohmeier begann erneut zu weinen.

„Ich hätte ihr kein Haar krümmen können. Für Flavia hätte ich alles getan, hätte ich alles auf mich genommen, ja, wäre ich in den Tod gegangen. Ich weiß, dass das theatralisch klingt, aber es entspricht der Wahrheit.“

Ein erneuter Weinkrampf erschütterte ihn. Wir waren betroffen, sehr betroffen.

Wir schauten uns an und unsere Mienen verrieten, dass wir ihm glaubten.

Maren reichte Hohmeier ein Glas Wasser, das er begierig hinunterstürzte.

Langsam beruhigte sich Ingmar Hohmeier. Er sah uns mit verweinten und traurigen Augen an und schüttelte immer wieder seinen Kopf.

Es verging geraume Zeit.

„Am Tag, als Flavia getötet wurde, war sie nicht in Grebin.“

Wir starrten ihn an.

„Ja, am 11. August, morgens, als ich sie in ihrem Zimmer aufgesucht habe, sie ist nicht zum Frühstück heruntergekommen, war sie nicht mehr da.“

„Können Sie uns das etwas genauer schildern?“, fragte ich ihn.

„Am Sonntag, irgendwann am Nachmittag, hat sie gesagt, nur so nebenbei, dass sie etwas Wichtiges in Kiel zu erledigen hätte. Wahrscheinlich am nächsten Tag. Ich bin nicht weiter darauf eingegangen und am Abend haben wir auch nicht mehr darüber gesprochen. Am Montag, also morgens, war sie dann nicht mehr da. Flavia muss ganz früh den Hof verlassen haben.“

„Und sie ist am Montag auch auf keinen Fall zurückgekehrt?“, fragte Twiete.

„Nein, ganz bestimmt nicht.“

„Haben Sie sich Sorgen gemacht?“, fragte Twiete weiter.

„Tagsüber nicht, am Abend schon. Ich hatte gehofft, dass sie vielleicht anruft. Aber es kam nichts.“

Ingmar Hohmeier begann wieder, still zu schluchzen. Wir überließen ihn seinem Schmerz und einem Beamten, der auf ihn aufpasste. Vor der Tür berieten wir uns kurz. Unsere Meinung war einhellig und wir kehrten zurück.

„Herr Hohmeier, Sie können gehen“, teilte ich ihm mit. „Dieser Beamte wird Sie nach Hause fahren. Es tut uns Leid, dass wir Sie auf Grund Ihres Schweigens eine Nacht lang hier festsetzen mussten. Der Tatverdacht gegen Sie hat sich nicht bestätigt. Auf Wiedersehen. Alles Gute.“

Jeder von uns schüttelte ihm die Hand, dann schlurfte Hohmeier wie ein geprügelter Hund aus unserem Büro heraus.

*

Unser Misserfolg sprach sich wie ein Lauffeuer herum.

Wenige Augenblicke, nachdem Hohmeier uns verlassen hatte, erschien der Erste und bedauerte uns. Twiete schien das Desaster am meisten mitzunehmen, Maren kümmerte sich um ihn. Ich kochte frischen Kaffee für Maren und mich und stellte Jochen ein Glas seines geliebten Sprite auf den Schreibtisch. Unser neuer Freund, Staatsanwalt Hauen erschien dann auch. Zuerst grummelte er, dann ließ er ein paar aufmunternde Worte fallen und verschwand wieder. Während ich den frisch gebrühten Kaffee schlürfte, klingelte das Telefon und der Pathologe gab uns den klugen Ratschlag, die anderen Spuren weiter zu verfolgen. Haha!

Ob wir denn nicht noch andere Spuren verfolgt haben?

Sie fragen zu Recht.

Haben wir nicht. Im Gegenteil! Wir hatten eine alte kriminalistische Grundregel verletzt, nämlich, auf vielen Hochzeiten zu tanzen, sprich, mehrere Spuren zu verfolgen.

„Bei größeren Missgeschicken hilft ein saftiger Schweinebraten oder ein ähnlich gutes Essen“, meinte ich. „Gehen wir in die Kantine und schauen nach, welche kulinarischen Köstlichkeiten uns wieder aufhelfen.“

Wir erhoben uns, nahmen auf dem Weg zur Kantine die aufmunternden Worte und Gesten von KOR Wölger entgegen, und schlugen uns den Bauch voll. Ein seelisch aufbauendes Essen wie zum Beispiel ‚Entbeinte Wachteln auf Rahmwirsing’ gab es, wie Sie sich denken können, leider nicht.

Wieder im Kabuff angekommen, stellten wir fest, dass wir wieder ziemlich dort standen wie schon am Anfang unserer Ermittlungen. Was war also zu tun?

Hatte Maren vielleicht Ihre kürzlich gestellte Frage mitbekommen?

„Unser jetziges Fiasko ist ohne jeden Zweifel eine Folge des von uns vernachlässigten kriminalen Grundsatzes, dass man in mehreren Richtungen ermitteln muss.“

Recht hatte sie.

„Richtig, Maren. Auf uns passt der wunderbare Spruch von Abraham Lincoln: ‚Wenn ich in der Vorbereitung versage, habe ich das Versagen vorbereitet.’ Gut nicht? Passt auf uns.“

Ich muss meine in vorliegendem Fall äußerst eingeschränkte Sichtweise gestehen und denke – nur ganz für mich und natürlich auch für Sie – dass das ein Grund mehr ist, aufzuhören. Das sagte ich natürlich nicht laut!

„Da haben wir uns aber ganz schön verrannt“, stellte ich vielmehr fest.

„Das ist alles meine Schuld, Chef. Ich habe die Idee mit den Fotos und den Bauern gehabt.“

„Weißt du, Jochen, der Chef dieses Kommissariats bin ich. Und alles was getan wurde, hatte meine Billigung. Also wenn von irgendeiner Schuld die Rede sein sollte, ist es aber nicht, dann bin ich derjenige, auf den diese Fehlleistung zurückfällt und nicht du. Abgesehen davon, haben wir durch deine initiierte Aktion in Grebin den Wohnort Flavias herausgefunden.“

„Danke, Jens.“

„Du brauchst dich nicht zu bedanken. Falls du mein Nachfolger werden solltest, musst du immer alles auf deine Kappe nehmen. So ist das nun einmal, wenn man Chef ist.“

„Du bist so weise“, meinte Maren und lächelte süffisant.

Ich verkniff mir eine diesbezügliche Bemerkung.

„Und, mein lieber Twiete, ein solches Ende ist zugleich immer ein Neubeginn. Hier in besonderem Maße. Wir wähnten uns auf dem richtigen Weg. Ein Irrtum! Die anderthalb Wochen sind nicht verlorene Wochen, vielmehr haben sie uns gelehrt oder darauf hingewiesen, dass man bestimmten ermittlungsrelevanten Grundsätzen folgen muss. Sieh es einmal so: Aus Irrtümern lernen!“

Jochen nickte dankbar und Maren behielt ihr etwas süffisantes Lächeln weiter bei.

„Schauen wir nicht in die Vergangenheit, sondern in die Zukunft. Wie geht es weiter?“

„Der Täter muss aus einem anderen Umfeld stammen“, sagte Maren.

„Da bin ich deiner Meinung. Und da meine Harpstedter These, den Täter im ländlichen Umfeld zu suchen, falsch war, werden wir nun deinen kriminalistischen Schlüssen folgen.“

„Ich muss ganz ehrlich sagen, Jens, dass mich dieser Misserfolg auch ziemlich mitgenommen hat. Was hältst du davon, wenn wir eine Samstagsschicht einlegen? Wir könnten unsere weitere Vorgehensweise am See bei dir besprechen?“

Twiete nickte zustimmend und ich fand die Idee auch gut.

„Also gut, morgen um elf Uhr bei mir. Badezeug mitbringen, ein Mittagessen wird von mir gereicht.“

Wir machten Klarschiff und verließen den Ort unserer einstweiligen Niederlage.

Auf der Heimfahrt wurden mir meine Versäumnisse deutlich.

Ich hatte einen großen Fehler begangen. Ich hatte mich in meinen Überlegungen zu wenig darum gekümmert, was in dem Mörder vorgegangen war. Er hatte sein Opfer schließlich nicht nur getötet, sondern auch entstellt.

Ein normaler Mörder, wenn ich so sagen darf, tötet sein Opfer, weil dieses ein Hindernis darstellt, ihm aus irgendeinem Grund im Wege steht. Er beseitigt dieses Hindernis, um seinen Weg fortsetzen zu können. Hier aber hatte der Täter noch zusätzlich sein Opfer entstellt. Jetzt hätte sich mir zwangsläufig die Frage stellen müssen, warum hatte er so gehandelt? Die einfachste Antwort lautet natürlich immer, der Täter ist krank. Oder er ist ein perverses Schwein. Was hatte ihn aber zu dieser krankhaften Handlung gebracht, zu dieser Perversität? Wurde er vielleicht selbst verletzt? Vielleicht hatte er sich entstellt gefühlt? Und ist er vielleicht der Meinung, dass er sein Opfer nicht nur töten muss, sondern ihm auch das zufügen sollte, was ihm selbst geschehen ist? Wobei es dabei keine Rolle spielt, ob das Opfer dem Täter tatsächlich etwas zugefügt hat oder sich der Täter nur so fühlt, als ob ihm etwas zugefügt worden wäre.

Selbstverständlich betrachtet sich ein Täter üblicherweise als vollkommen normal. Dagegen wird die Handlungsweise seines späteren Opfers von ihm als unnatürlich empfunden. Er fühlt sich gekränkt, er fühlt sich verstoßen, vom Sockel gestoßen. Er meint, seinen früheren Zustand nur wieder erreichen zu können, wenn er gegenüber dem Opfer genauso handelt, wie dieses an ihm. Soweit seine Vorstellungen!

Ich war in der Zwischenzeit in Plön angekommen und konnte relativ schnell meine Besorgungen für das Wochenende erledigen. So schnell ich durfte, fuhr ich meinen verdienten Ruhetagen entgegen.

Endlich wieder einmal zu Hause am Schluensee. Nach den Ereignissen der letzten beiden Tage kam es mir vor, als wäre ich wochenlang nicht hier gewesen.

Mit diesem Wohlgefühl konnte der Ausklang des Tages nur positiv sein. Ein Bad im See. Eine kleine köstliche Abendmahlzeit auf der Terrasse vor dem Haus. Die untergehende Sonne, die einsetzende weiche Dunkelheit, das langsame Verstummen der letzten noch aktiven Vögel. All das ließ Behaglichkeit aufkommen und die Schmach des Tages vergessen. Später dann noch eine gute Flasche Bordeaux.

Der späte Anruf bei meinem Silberblick gab der Zufriedenheit noch einen weiteren Kick, denn die Liebste hatte von unseren Hotelfreunden, den Helmsens, Besuch erhalten. Und wie ich erfuhr, war man tief in eine Diskussion eingetaucht. Na, wenn ich gewusst hätte, was in der ‚Linde’ Thema war! Wusste ich aber nicht. Gut so!

13. Gerüche

Mitten in der Nacht wachte ich schweißgebadet auf. Auch jetzt noch, im absolut wachen Zustand, stand mir der Traum so deutlich vor Augen, als hätte er sich unwiderruflich bei mir im Hirn eingebrannt. Er hatte mir Angst gemacht und mir mein Ausgeliefertsein bewusst werden lassen. Ich stand auf, schüttelte mich, als ob ich damit den Traum abstreifen könnte und holte mir aus der Küche ein Glas mit Mineralwasser. Wieder im Wohnzimmer angekommen, zündete ich mir eine Zigarette an. Durch das Fenster drang bereits fahles Morgenlicht herein.

Ich war in Kossau gewesen. War noch mit dem letzten Fall beschäftigt, der Ermordung eines Messies. Ich war allein ins Haus des Opfers gegangen, Maren und Jochen waren aus irgendeinem Grund nicht dabei. Das Haus sah auch im Traum aus wie in der Wirklichkeit und dennoch war alles anders. Ich stand im Wohnzimmer und etwas Bedrohliches war um mich, nahm mir den Atem. Ich hatte mich umgeschaut, mehrmals, jedoch niemanden entdecken können. Der Hals wurde mir zugeschnürt, ich rang nach Luft, fasste an den Hals. Und dann wurde mir deutlich, was nach meinem Leben trachtete: Es war ein Geruch, ein Gestank, so stark, dass er mir den Atem nahm. Diese Verpestung war tödlich. Mir wurde klar, ich musste sofort aus dem Haus heraus. Meine Beine jedoch waren schwer wie Blei und schienen am Boden festzukleben. Ein Blick nach unten zeigte mir eine stinkende, zähfließende, gräuliche, fadenziehende Masse eines sich aufgelösten Menschen, der kaum mehr eine feste Konsistenz aufwies, dessen ehemalige Gestalt nur noch annähernd zu erahnen war. Mühselig hob ich die Füße, den zähen Kleister in langen Schlieren mit hochziehend. Mit jedem Schritt in Richtung Wohnzimmertür wurde der Gestank bestialischer und das Ziehen an den Füßen stärker. Dann erreichte ich endlich die Tür, öffnete sie, wollte hindurchschreiten, sah schon die offene Flurtür, die nach draußen führte, schindete mich beinahe übermenschlich ab und machte dabei verzweifelte Anstrengungen der Zähigkeit entgegenzuwirken. Der herunterrinnende Schweiß verklebte mir die Augen, ließ mich beinahe blind werden. Mit äußerster Willensanstrengung riss ich den rechten Fuß hoch, stürzte in Richtung Eingangstür, konnte auch den anderen Fuß lösen, erreichte den Ausgang. Schon auf der Türschwelle stehend und die Freiheit vor Augen, erfasste mich plötzlich von hinten ein Sog. Als ich mich umdrehte, war das ganze Innere des Hauses ausgefüllt mit einer wabernden, weißen, grauenhaft stinkenden Wolke, die mich mit ungeheurer Kraft wieder zurückzog. Ohnmächtig musste ich erkennen, dass ich verloren war. Alle Kraft wich aus meinen Gliedern und ließ mich zu Boden sinken. Verloren!

Gott sei Dank war ich an dieser Stelle des Traumes aufgewacht.

Ich überlegte, ob ich das Bett wieder aufsuchen sollte. Ein Blick auf den Zeitmesser zeigte mir, dass es 5.30 Uhr war, zehn Minuten nach Sonnenaufgang. Ab ins Bett! Die kuschelige Wärme war jedoch passé und beim Herumwälzen von der einen auf die andere Seite tauchten immer wieder einzelne Passagen des Traums auf. Demzufolge war an ein Einschlafen nicht mehr zu denken und ich stand endgültig auf. Herdenbein entwickelt sich zum Frühaufsteher! Ein mir absolut unsympathischer Gedanke. Dennoch – und in trödeliger Manier – setzte ich den zwangsweise angebrochenen Morgen fort und versöhnte mich mit einem herrlichen und ausdauernden Frühstück. Ich fuhr zwischendurch nach Plön, und besorgte die Kieler Nachrichten. Wieder zurückgekehrt, beendete ich die unterbrochene Morgenmahlzeit.

Ein wirklich schöner Morgen nach einem derart frustrierenden Wochenabschluss und der viel zu früh unterbrochenen Nachtruhe. Aber, wie heißt es so schön: Nobody is perfect. Und Herdenbein natürlich auch nicht, obwohl es immer wieder schwer fällt, genau dies zuzugeben. Egal, nach der ausgiebigen Zeitungslektüre stürzte ich mich zuerst in die erquickenden Fluten des Schluensees und dann in die Essensvorbereitungen.

Ich hatte nicht vor, mich an diesem schönen Tag – der nächtliche Traum war beinahe schon in Vergessenheit geraten – stundenlang in der Küche abzustrampeln und hatte an die bewährten Schinkenröllchen gedacht. Das erschien mir auch deshalb von Vorteil zu sein, da ja noch Jochen und Maren dazustoßen sollten. Wobei ich damit nicht etwa sagen will, dass es mir keinen Spaß bereitete, für mehrere zu kochen. Ganz im Gegenteil! Nur eben heute nicht! Die Vorbereitungen waren schnell abgeschlossen und ich begab mich wieder in die Rolle des Hedonisten: Nichts tun und dennoch genießen.

Eine Überraschung ergab sich, als Maren allein erschien und Jochen entschuldigte. Der Gute war deprimiert. Der Arme! Er hatte sich unseren Misserfolg so zu Herzen genommen, dass er unter einer Magenreizung litt. Ich fragte mich, was das wohl sei? Auf jeden Fall, so hatte ich Twiete noch nie erlebt. Sollte er doch für eine Weile seine Wunden lecken! Wir handelten deshalb nach dem Motto: Dienst ist Dienst und Schnaps ist Schnaps. Will sagen, die kriminalistische Besprechung fiel aus.

Maren tummelte sich längere Zeit im Wasser, nahm auf dem Steg wohl auch noch ein Sonnenbad, während ich meine einfachen Kochkünste beendete. Das Timing erwies sich als perfekt. Unter dem großen, weißen Sonnensegel speisten wir zu Mittag, wobei Maren – als eine auf ihre Figur bedachte Frau – die Schinkenröllchen als ein profundes Gericht zum Abnehmen pries. Ich war mir da nicht so ganz sicher, denn der mit Grana Padano gefüllte Schinken und die in Butter geschwenkten Kartoffeln hatten doch wohl auch etwas an Kalorien zu bieten, oder?

Nach dem Essen blieb ich beim Thema und studierte das amüsante und ‚historische’ Kochbuch von Josef Imbach, während Maren Ketels sich durch ‚Das Parfum’ von Patrick Süskind schnupperte. Es ergab sich, da ich Marens Lektüre auch gelesen hatte, wir uns darüber austauschen konnten. Zuerst im Allgemeinen, dann aber über Gerüche im Besonderen. Ich konnte mich dann auch nicht mehr zurückhalten und erzählte ihr knapp von meinem beängstigenden Traum. Diesen kommentierte Maren zwar nicht, meinte jedoch, dass sie am Montag – jetzt wolle sie hier die wunderschöne Stimmung nicht vermiesen – etwas zu Gerüchen bemerken wolle. Meine hochgezogenen Augenbrauen entlockten ihr lediglich die Bemerkung, dass es etwas Dienstliches sei.

Das beruhigte mich ungemein. Viel schlimmer wäre es gewesen, wenn es sich um etwas Privates gehandelt hätte. Etwa Körperausdünstungen, und möglicherweise noch die meinigen!

Justament, als ich den frisch gebrühten Kaffee ausschenkte und wir einem duftig lockeren Butterkuchen mit vielen Zuckerplättchen und Mandelstückchen zusprachen, bog Twiete um die Ecke. Ich begrüßte ihn und vermied taktvoll die Frage nach seinen Magenbeschwerden, die, seinem Butterkuchenkonsum zu Folge, kuriert schienen. Wahrscheinlich war er nur erschienen, um sicher zu stellen, dass Maren und ich keine Dummheiten anstellten. Allerdings verwahrte er sich, dahingehend von mir angesprochen, gegen solcherlei Idiotenkram. Maren lächelte nur versonnen.

Auch jetzt ließen wir das Dienstliche vollkommen außer Acht. Wir fragten nicht nach neuen, beziehungsweise anderen Motiven. Checkten nicht die Liste in Frage kommender verdächtiger Personen durch. Versuchten nicht unsere vergangenen Unzulänglichkeiten durch aktivistische Anstrengungen zu kompensieren. Im Gegenteil, wir quatschten Belangloses, badeten zwischendurch und genossen schlicht und einfach diesen herrlichen Sonnabendnachmittag.

Nachdem ich wieder allein war, ließ ich diesen Tag, der so gräuslich, scheußlich angefangen hatte, besinnlich – natürlich mit einer köstlichen Flasche Wein, einigen Mandeln und Cashewnüssen – ausklingen.

*

In der gleichen Beschaulichkeit, wie ich den Samstag beendet hatte, ließ ich den vorletzten Sonntag in meiner Dienstzeit angehen.

Die erste Tat des neuen Tages bestand in der Besorgung einer schönen dicken Sonntagszeitung, die zwar nicht meiner politischen Auffassung entsprach, das sie aber durch ihren Umfang mehr als wett zu machen verstand. Während der Kaffee durchlief, nahm ich ein erquickendes Bad im See. Ich weiß, dass Sie schon beinahe neidisch werden und ich bin mir auch zugleich bewusst, welches Privileg mir durch die Lage des Grundstückes zuteil wird. Halten Sie es mir einfach als ausgleichende Gerechtigkeit für die ekelhaften Unbilden meines kriminalistischen Alltags zugute. Nun, es kommt ja noch besser: Ein ausgiebiges und leckeres Frühstück folgte, verbunden mit einer intensiven Lektüre des Sonntagsblattes. Daran schlossen sich die Vorbereitungen des Mittagessens an und das Genießen desselben. Der Nachmittag stand ganz im Zeichen einer sich fortsetzenden Erholung.

Ihre hochgezogenen Augenbrauen habe ich durchaus bemerkt. Ich weiß, dass es kaum noch eine Steigerung geben kann.

Sie wollen mich unterbrechen? Nur zu! Nach so viel Entspannung kann ein Einwurf von Ihnen nur noch als Belebung angesehen werden.

Warum wir nicht unser Augenmerk auf die Freunde der Ermordeten lenken?

Ihr Einwand ist sehr gut. Und wenn ich ihn mir jetzt so kurz durch den Kopf gehen lasse, auch wirklich berechtigt.

Wieso haben wir uns nicht schon bisher – und parallel zu unseren Ermittlungen – um die ‚Verflossenen’ gekümmert?

Die Antwort mag Sie nicht ganz befriedigen, sieht aber in etwa so aus. Zum Einen waren wir natürlich ganz stark von einem Tatverdächtigen in oder um Grebin ausgegangen. Sehr früh waren wir zudem auf einen Landwirt fixiert. Sämtliche Aktivitäten gingen in die gleiche Richtung und ließen uns daher keinen Freiraum mehr für andere Verdächtige. Die Frustration am Freitag tat das Übrige. Wir waren gewissermaßen gelähmt und der Blick auf das Naheliegende – Ihr Hinweis! – war versperrt.

Selbstverständlich werden wir uns ab Montag in diese Richtung bewegen müssen. Und Hand aufs Herz, welche Alternative hätten wir denn auch?

Der schöne Tag endete mit einer Dusche, na ja, mehr mit einer Kopfwäsche.

Helmsens, die Freunde und Eigentümer des wunderbaren Schluensee-Hotels, tauchten ohne Anmeldung – also überraschend – auf, um einmal ein Wörtchen mit mir, dem Dussel zu reden.

Unter einem sternenklaren und dunklen Sommerhimmel bei einem leisen Abendwind saßen wir vor dem Haus – natürlich bei einer Flasche alten Bordeaux’ – und unterhielten uns. Ich war hellauf be geistert, dass sich diese vielbeschäftigten Menschen die Zeit nahmen, sich wieder einmal zu einem Plausch mit mir einzufinden. Ich freute mich auch darüber, dass sie so viel Zeit gefunden hatten, ebenfalls Margit mit einem Besuch zu beglücken, wie sie so ganz nebenbei einfließen ließen, was ich jedoch schon wusste. Wir sprachen über Gott und die Welt. Ich ahnte die ganze Zeit nicht, dass sie im Grunde genommen ein ernsteres Anliegen hierher getrieben hatte. Aber so sind gute Freunde. Es fing ganz harmlos an. Es fängt alles immer ganz harmlos an.

„Was machst du eigentlich, mein lieber Jens?“, fragte Imke so ganz nebenbei, „wenn Margit ausflippt?“

„Ich verzieh’ mich!“

„Das ist falsch, mein Lieber, du musst zu ihr gehen, sie in den Arm nehmen und fest drücken.“

Es folgten längere Ausführungen Imkes über die Wechseljahre der Frauen im Allgemeinen und bei Margit im Besonderen. Im Laufe des Exkurses wurde mir Margits Verhalten verdeutlicht und mir ein Spiegelbild vorgehalten. Es blieb nicht nur bei sanften Vorhaltungen und pädagogischen Fingerzeigen. Die gute Imke wurde teilweise ganz fuchtig und ich fühlte mich zuweilen in meine Kinderzeit zurückversetzt.

Als sie sich schließlich verabschiedeten war ich voll des guten Weines – wir müssen mehr als eine Flasche getrunken haben! – und neuer Erkenntnisse über ein Thema, das mich bisher nicht sonderlich tangiert hatte.

Also gut, unser noch nicht abgeschlossener Fall musste eine neue Wende nehmen und im privaten Bereich hieß es, eine ebensolche anzustreben.

Nicht unzufrieden schlief ich ein.

*

Am Morgen machte ich mich in gemächlicher Weise auf den Weg zu meinem, nicht mehr lange währenden, Dienst in Kiel. Ich wollte den Beginn der Woche und die bevorstehenden Aufgaben in aller Ruhe angehen. Ich war mir sicher, dass unser Mörder nicht davonlaufen würde. Gleichermaßen hatte in mir das Gefühl Oberhand gewonnen, dass der grausame Mord von uns jetzt sehr schnell aufgeklärt werden würde. Wenn nicht an diesem Montag, dann aber in jedem Fall im Laufe der Woche. Das war ein sicheres Gefühl und ich gestand mir zu, dass ich mich darauf verlassen konnte.

Ich fuhr also geruhsam in die Landeshauptstadt, über die Landstraßen, über die Dörfer, ungehetzt und des sich in Kürze einstellenden Erfolges absolut sicher.

Sie merken schon, von drängender Aktivität konnte noch keine Rede sein. Dazu sollte es an diesem Morgen auch noch gar nicht kommen.

Als ich das, nach frisch gebrühtem Kaffee duftende, Kabäuschen betrat, war die Mannschaft bereits vollständig gegenwärtig. Auf meinem Schreibtisch stand ein einladender Becher Kaffee und daneben, unübersehbar platziert, die Kieler Nachrichten. Bereits aufgeschlagen lag der Teil der Zeitung dort, den ich mir also zu Gemüte führen sollte. Ich konnte mir schon denken, was mich erwarten würde. Und richtig, ‚lat’ hatte wieder einmal einen Artikel, und heute natürlich einen diffizil kritischen Artikel, über die Arbeit der Kieler Kriminalbehörde geschrieben. Dieser ‚lat’, Lattuscheik mit wirklichem Namen, ging letztlich immer recht raffiniert vor. Seine Kritik kleidete er völlig harmlos in Fragen. Er gebärdete sich gewissermaßen als Suchender, als Bittender, der nach Antworten lechzte. Er war schon ein rechter Schlawiner. Im persönlichen Gespräch gab er sich immer freundlich, aalglatt und tat so, als ob er kein Wässerchen trüben könnte. Hier nun stellte er Fragen, die dieses Mal letztlich die Inkompetenz der Behörde suggerierten. Man sollte sich diesen Schreiber einmal vornehmen. Taten wir nichts? Konnte nicht auch unser Kommissariat einmal einen Fehler begehen? Schabschiet!

Maren und Jochen lächelten abwartend, um mir dann zu eröffnen, dass Jakob Sprenz mich sehen wolle. Auf zum Chef!

Der hatte auf seinem Schreibtisch auch die Kieler Nachrichten liegen und natürlich auch aufgeschlagen.

„Unser oberster Chef will dich sprechen, mein lieber Fliejenbein“, flötete der Erste.

Also drehte ich mich auf der Stelle um und machte mich auf den Weg zu Kriminaloberrat Wölger, dem ‚väterlichen’ Freund. Wenn man das bei gewisser Gleichaltrigkeit denn sagen mag.

Der KOR hakte mich nach meinem Eintreten unter und ging mit mir zum Fenster.

Im Vorrübergehen sah ich, dass die KN auch auf seinem Schreibtisch an bewusster Stelle aufgeschlagen waren.

„Mein lieber Jens Herdenbein“, begann der Kriminaloberrat seine Standpauke. Würde es eine werden? „Ich will Ihnen wirklich nicht zu nahe treten, denn ich weiß, was ich an Ihnen habe …“

Jetzt musste das ‚aber’ kommen!

„… aber dieser ekelhafte Mord verlangt eine schnelle und umfassende Aufklärung. Sie verstehen, lieber Herdenbein. Ich will Sie nicht unter Druck setzen, aber die Öffentlichkeit, die Presse! Sie begreifen, was ich meine?“

Ich nickte. Nicht ergeben, das war beim KOR nicht nötig, aber durchaus einsichtig.

„Was haben Sie, nach diesem Gang in die Sackgasse, oder wie man es auch immer benennen möchte, vor?“

„Wir werden uns die Verflossenen der Ermordeten vornehmen“, beantwortete ich seine Frage.

„Tun Sie das, lieber Herdenbein, und bringen Sie mir den Täter möglichst schnell.“

„In dieser Woche.“

„Wenn Sie Hilfe benötigen, Herdenbein, lassen Sie es mich wissen, Sie erhalten von mir jegliche Unterstützung. Nur, kommen Sie zu einem Ende.“

Ich war entlassen.

So können Rüffel auch aussehen!

Als ich ins Kabuff zurückkehrte, war die Kommissarin nicht mehr anwesend.

„Maren sucht Schwabbel auf“, erklärte Jochen.

„Schwabbel?“

„Na, Chef, der erste Freund von Schneewittchen, der dicke, weißt du.“

„Wir sollten uns lieber den Josef vornehmen, den letzten Freund.“

„Richtig! Nur, Maren meinte, dass wir Schwabbel …“

„Wie heißt der eigentlich mit richtigem Namen?“

Jochen überlegte, dann schaute er in seine Unterlagen.

„Leif Vossholt, 22 Jahre, liiert mit Schneewittchen von August 2002 bis Oktober 2002.“

„Also, was wolltest du über Schwabbel sagen“, ich grinste.

„Chef!“, stöhnte der Kommissar mit beleidigter Stimme.

„Also?“

„Maren sucht den ersten Freund von Schneewittchen auf, um ihm noch einmal auf den Zahn zu fühlen. Im Grunde genommen um ganz auszuschließen, dass er der Täter ist. Maren meint, dann können wir uns ganz auf den Seppi konzentrieren.“

„Gut.“

„Ich habe in der Zwischenzeit versucht, den Seppi zu erreichen. Vergebens! Der hat keinen Festnetzanschluss. Und per Funk meldet sich immer nur seine Mailbox.“

Wir gingen zum Essen und warteten im Abfütterungsraum auf Marens Rückkehr.

Der Küchenchef hatte sein Bestes gegeben, was in diesem Fall sehr tief blicken ließ.

Als Maren mit ihrem hellgrünen Kostüm und einem farbenfreudigen Salat schließlich zu uns stieß, waren wir bereits beim Dessert – nein, sagen wir lieber, beim klebrig süßem Nachtisch – angelangt. Wir ließen ihr Zeit, das knackige Karnickelfutter zu goutieren und warteten geduldig.

„Leif Vossholt ist so unschuldig wie Jürgen Schneider als Neugeborener“, stellte sie dann trocken fest.

Ich schaute sie fragend an.

Eine Antwort gab es jedoch nicht, da Twiete in einer seltenen intellektuellen Anwandlung, kichernd Marens Spruch interpretierte:

„Unschuldig wie Jenny Elvers als Neugeborene.“

Er brach dann in lautstarkes Gelächter aus und schlug sich vor Begeisterung auf die Schenkel. Die noch anwesenden lukullischen Genießer schauten indigniert zu uns herüber. Da weder Maren noch ich auf seinen geistigen Höhenflug eingingen, beruhigte sich der Kommissar nach einer Weile.

„Vossholt wäre weder körperlich noch von seiner Energie her zu der Tat befähigt gewesen“, erklärte Frau Ketels mit Bestimmtheit.

„Bist du dir vollkommen sicher?“, fragte ich, immer noch unser bisheriges Scheitern vor Augen.

„Ja, bin ich. Und abgesehen von meiner Einschätzung hat er ein Alibi. Er war vom 8. bis 11. August auf einem esoterischen Treffen in Kassel.“

„Überprüft?“, warf ich ein.

„Ja, hab’ ich bereits überprüft. Also, Leif Vossholt fällt als Täter durch die Maschen.“

„Die Sache mit dem Alibi hätten wir auch schon eher klären können“, meinte ich.

„Wenn wir nicht so auf die Grebiner Landwirtschaft versessen gewesen wären“, stellte Maren mit einem leichten Unterton in der Stimme fest. Dabei vermied sie taktvoll, ihren Verlobten oder auch mich anzuschauen.

Wir verließen den Tempel Luculls und begaben uns in unser Büro.

Maren vertiefte sich in ihre Aufzeichnungen und in den pathologischen Bericht meines Freundes Thomas Sammler. Twiete studierte die Berichte. Ich hämmerte auf die Tastatur des PC ein.

„Tatzeit Mitternacht, eine halbe Stunde davor oder danach“, brabbelte Maren enttäuscht vor sich hin.

„Frischeduft, nicht zuzuordnen“, murmelte Twiete in lustlosem Ton.

„Grauenhafte Gerüche“, gab ich zum Besten.

Die beiden Kommissare blickten dankbar auf.

„Grauenhaft?“, fragten beide interessiert.

Ich erzählte ihnen von meinem beklemmenden Traum, der mich am Samstag schon früh aus den Federn gerissen hatte.

Es war, als ob ich ein Ventil geöffnet hätte.

„Stinkender Birkenwald!“, rief Twiete aus.

Wir starrten ihn an.

„Natürlich, stinkender Birkenwald!“, rief Jochen erneut und mit größter Begeisterung aus.

Immer noch unsere fragenden Blicke.

„Als dieser arrogante Schnösel, dieser blöde Heini, dieser meschuggene Seppi, bei mir war …“

Haben Sie nicht auch den Eindruck, dass Kommissar Jochen Twiete, diesen Verflossenen von Flavia nicht sehr mochte?

„… dieses Arschlochowski, wie du, Chef, sehr richtig gesagt hast, da stank es nach Birkenwald, ganz stark. Der Knabe benutzt Haarwasser! Gibt’s nich so’n Haarwasser, das nach Birke riecht?“

„Birkin“, antwortete Maren, „ist aber ein ganz billiges Haarwasser.“

„Und?“, meinte Twiete, „der hat so oder so ’ne Macke, dieses Jüngelchen. Benutzt eben auf’em Kopf was Billiges. Grottenschlecht is mir geworden!“

„Ja und?“, fragte ich. Zuweilen steht auch bei mir jemand auf der Leitung.

„Kapiert ihr nicht? Der Freund von Schneewittchen benutzt Birkenhaarwasser und im Bericht der Spurensicherung steht, das am Kleid der Ermordeten Geruchsspuren nachgewiesen wurden, die einem Frischeduft entsprechen. Birkenhaarwasser, Frischeduft, Bingo!“

Das Telefon klingelte, ich nahm das Gespräch an. Nach den ersten Worten, schaltete ich die Mithörgelegenheit an. Maren und Jochen lauschten mit hochgezogenen Brauen und gefalteter Stirn, wobei sie immer wieder die Köpfe schüttelten.

„Arschlochowski“, meinte Twiete.

„Diese Trittbrettfahrer sollte man genauso belangen wie andere Kleinkriminelle“, verlangte Maren.

Übrigens und nur der Vollständigkeit halber, es meldete sich an diesem Nachmittag noch ein weiterer Trittbrettfahrer – ich nehme an, dass der neue Artikel in den Kieler Nachrichten anregend wirkte –, der behauptete, dass ihn ein Bauer aus der Region Grebin angeheuert hätte, um das junge Mädchen umzubringen. Nun ja, der Mann war nicht mehr ganz up to date. Wahrscheinlich ein Typ, der etwas von der Versammlung der Landwirte in der ‚Linde’ mitbekommen hatte und durch den Zeitungsartikel zu falschen Schlüssen gekommen war. Maren hatte schon Recht, diese Trittbrettfahrer waren ein Gräuel aber, dem Himmel sei Dank, durchweg sehr schnell als solche zu erkennen.

Die regelmäßigen Anrufe Twietes bei Happy Seppi, also Josef Testorf, unserem neuen Hauptverdächtigen, waren erfolglos. Twiete hinterließ eine Nachricht auf der Mailbox.

Wir unterhielten uns über Birkenhaarwasser und Frischeduft.

Wir lasen nochmals den Bericht der Spurensicherung, zumindest jenen Absatz. der auf den ‚Frischegeruch’ einging.

Und Jochen Twiete erzählte uns noch einmal von Josef Testorfs Auftritt an jenem Samstag, an dem wir aus Harpstedt zurückgekommen waren. Jochen regte sich dabei wieder gewaltig auf und ließ eine Kanonade von Verbalinjurien los, die zum größten Teil nicht druckreif waren. Meinen Einwand, dass er damals eine Täterschaft des Seppi weit von sich gewiesen hatte, quittierte der junge Kommissar mit dem denkwürdigen und der Nachwelt nicht vorzuenthaltenden Satz: ‚Auch ich kann mich irren.’ Was übrigens frei nach Sokrates’ Logik beweist, dass Twiete ein Mensch ist. Wir stimmen dem zu. Wem? Natürlich Sokrates!

Während Twiete alsdann weiter in den Spurensicherungsbericht eindrang oder nur so tat, schlürfte Maren ihren Kaffee, starrte in die Luft und hing ihren Gedanken nach. Ich hoffte, dass diese sich mit unserem Fall beschäftigten, was man von mir im Augenblick nicht sagen konnte.

Mein Hämmern auf die Tastatur schien Twiete immer wieder abzulenken, nicht so Maren. Schließlich fragte der junge Kommissar recht verdrießlich, was ich denn da so zu ‚Papier brächte’.

„Ich schreibe.“

„Berichte?“

„Nee.“

„Was denn?“

„Ich glaub’ einen Roman.“

„Was?“, kam es gleichzeitig aus Marens und Jochens Mund.

„Jetzt schreib ich zum Beispiel gerade auf, dass du gesagt hast, du wärest auch nur ein Mensch, der sich irren kann. Wisst ihr, ich gehe bald in Pension und da habe ich mir gedacht, ich plaudere so von den Fällen, nicht wahr?“

Die Kollegen starrten mich mit offenen Mündern an.

„Ihr kommt beide vor.“

Ich konnte, in Anbetracht ihrer entsetzten Gesichtern einen Heiterkeitsausbruch nicht verhindern.

„Ihr kommt natürlich gut dabei weg“, ergänzte ich.

Ich achtete darauf, dass mein Gesicht ausdruckslos blieb.

Maren lachte, Twiete machte schließlich eine abschätzige Handbewegung.

Die Spurensicherung erschien in Gestalt ihres Chefs, Ortwin Könnecke. Man war besorgt hinsichtlich eines Erfolgs von Inspektor Herdenbein. Sehr fürsorglich! Jede Unterstützung sollte mir zuteil werden. Ich informierte Könnecke kurz über unsere Vermutung und er versprach uns, die Wohnung unseres jetzigen Verdächtigen nach den neusten Erkenntnissen der Kriminaltechnik auf den Kopf zu stellen, beziehungsweise unter die Lupe zu nehmen.

„Jens“, sein ausgestreckter Zeigefinger stakte in die Luft, „wenn euer Mann das Mädchen in seiner Wohnung getötet hat, dann finden wir Blutspuren, auch wenn er die beste Reinigungskolonne der Welt eine Woche lang mit der Säuberung aller Zimmer beauftragt hätte.“

Sagte es und verschwand.

„Das ist ein tolles Angebot“, meinte Twiete.

„Wenn Josef Testorf so arrogant oder aalglatt ist, wie Jochen behauptet, werden wir mit unseren Verhörmethoden nicht weit kommen“, ergänzte die Kommissarin.

„Versuchen wir’s zuerst mit unserer üblichen Vorgehensweise und vertrauen dann, falls wir nicht weiterkommen, den großartigen Künsten der Spurensicherung.“

Wir dödelten weiter vor uns hin.

Kurz bevor wir die Schotten dicht machen wollten, hatte Twiete mit seinen Anrufen bei Josef Testorf Erfolg. Der Genannte war erreicht worden und versprach mit vielen Worten, am morgigen Dienstag gegen zehn Uhr in der Bezirkskriminaldirektion zu erscheinen.

Auf der Heimfahrt zum Schluensee fragte ich mich, wie ich diesen Tag bewerten sollte. Waren wir ein Stück weitergekommen? Am Morgen diese unverblümte, wenn auch in Fragen verklüsematüddelte, Kritik an meinen Ermittlungsmethoden durch die Kieler Nachrichten, dann die ‚diskreten’ Zurechtweisungen des Kriminaloberrates mit einem sanften Tritt in den Ar … Allerwertesten. Das Mittagessen war auch ein zweifelhaftes Vergnügen gewesen und dann der Nachmittag, der ein wenig Licht am Horizont erscheinen ließ.

Ich entschied mich, diesem Tag einen positiven Anstrich zu verleihen. Immerhin war das Wetter ganz passabel gewesen und nicht so heiß wie in den letzten Tagen. Diese Einstellung ließ mich einen kleinen Umweg über Plön machen, um dort ein paar Einkäufe für ein mediterranes Abendvergnügen zu tätigen.

Dieses Einkaufsvergnügen, eine Flasche spanischen Reservas und das Essen auf der Terrasse entschädigten mich für die kleinen Missklänge des Tages.

14. Durchblick

Es kommt bei mir recht selten vor, dass ich mir am Morgen eines Arbeitstages eine Zeitung kaufe, um sie dann auch noch sofort durchzulesen. Heute schon. ‚lat’, dieser Journalist der KN lag mir gewissermaßen schon vor dem Frühstück im Magen. Würde er seine Vorwürfe gegen uns weiter erheben, vielleicht sogar noch ausweiten und uns eventuell der Unfähigkeit zeihen? Ich stand also recht früh auf – wenn ich es recht bedenke, wurde ich eigentlich durch ‚lat’ aus dem Schlaf gerissen – und fuhr nach Plön, um die Kieler Nachrichten zu erstehen. Ich blätterte bereits auf dem Weg zum Wagen die Zeitung durch und war erleichtert, keinen weiteren Artikel über uns vorzufinden.

Das Frühstück gestaltete sich dann auch ausgeglichen und genussvoll.

Ich empfinde nichts abträglicher als eine in Hektik oder sorgenvoll eingenommene Morgenmahlzeit. Nun, das entfiel zum Glück und ich konnte mich ausgeglichen und mit einigem Tatendrang auf den Weg nach Kiel machen. Wie schon am gestrigen Tag war die Temperatur angenehm, und versprach allem Anschein nach auch so zu bleiben.

Sie wollen mich auf einen wichtigen Aspekt hinweisen, den ich bisher noch nicht beachtet hatte? Gerne. Happy Seppi!

Ja, Sie haben vollkommen Recht! Wir haben gegenüber Josef Testorf tatsächlich wenig in der Hand. Ein wenig ‚Geruch’, wenn ich mich einmal so ausdrücken darf. Richtig, das ist sehr wenig, beinahe schon gar nichts. Natürlich, wir werden den Seppi hart rannehmen. Versprochen! Und wenn er Dreck am Stecken hat, werden die beiden Kommissare und ich das auch herausbekommen. Auch versprochen!

Ich epiphanierte kurz vor zehn in der Direktion und dabei sollte es auch bleiben. Die beiden Kommissare waren selbstverständlich schon da und die morgendlichen Rituale konnten wie gehabt ablaufen. Wer nicht erschienen war und auch nicht mehr erscheinen sollte war Josef Testorf, unser neuer Hauptverdächtiger ‚Immer happy ist der Seppi’ machte seinem selbst kreierten Lebensmotto alle Ehre, er vergnügte sich gewissermaßen an anderer Stelle.

Wo? Nun, das hätten wir auch gerne gewusst.

Wir warteten.

In der Zwischenzeit hatte Twiete mit der Uni telefoniert und war nach längeren Vermittlungen und Gesprächen zu der Erkenntnis gebracht worden, dass der Seppi überhaupt nicht mehr immatrikuliert war. Seine aktive Studiererei lag schon Jahre zurück.

Das war Wasser auf die Mühlen von Jochen Twiete, der sich so gerne über diesen Zeitgenossen aufregen konnte. Ein Student, der nicht studiert! Ein Mensch, der nach Birkenwald stinkt! Ein Sohn, der sich vom reichen Vater das Geld in den Arsch schieben lässt (Originalton Twiete!)! Ein Knilch, der die Straßen Kiels und Schleswig-Holsteins mit einem BMW Z3 unsicher macht! Jochens Tirade riss nicht ab und amüsierte uns sehr. Eine Pause machte er nur zum Luftholen. Als ihm keine neuen Beschreibungen des jungen Mannes mehr einfielen, begann er sich zu wiederholen. Erst ein ‚Und was jetzt?’ von Maren brachte ihn zum Verstummen. Aber nur kurz!

„Jetzt packen wir ihn!“, rief er euphorisch aus.

„Wo?“, fragte ich.

„In seiner Wohnung natürlich.“

„Auf denn! Dann hol’ schon einmal den Wagen, Harry!“

Maren musste grinsen, Jochen stutzte, dann kam seine Antwort.

„Ja, Stefan!“

Nicht dass Sie jetzt denken, Sie wären im falschen Buch. Aber dieser Dialog ist soo schön, dass ich ihn einfach klauen musste.

Wir lachten und machten uns auf den Weg.

„Ist euch eigentlich klar, wie wenig wir gegen Seppi in der Hand haben?“

„Nichts als Gerüche“, gab Maren trocken zur Antwort.

„Was?!“, rief Twiete empört aus, „von wegen! Was ist mit seiner Arroganz, seiner Flapsigkeit?“

„Nicht viel“, ich schüttelte mein haarumkränztes Haupt.

Twiete trat erbost aufs Gaspedal und der Golf machte einen kleinen Satz. 75 PS sind eben nicht mit Schumachers rotem Boliden zu vergleichen.

„Verletzte Eitelkeit! Ist das etwa kein Motiv?“

„Alles Annahmen, nicht einmal Indizien und von Beweisen weit, weit entfernt“, stellte Maren klar.

„Wohin fahren wir eigentlich?“, ich versuchte die Stimmung, die gerade dabei war zu kippen, in konstruktivere Bahnen zu lenken.

„Wir sind gleich da“, brummte Jochen.

Wir fuhren am St. Elisabeth-Krankenhaus vorbei, bis wir die Von-der-Tann-Straße erreichten. Dort ging’s nach rechts und aufwärts, denn – so komisch es klingt – die Straße hatte eine Hanglage. Damit war ihre Schönheit auch schon erschöpft. Richtig! Kein Weinberg und kein herrlicher Ausblick. Wir fanden einen Parkplatz an der Ecke zum Winterbeker Weg. Die große Freifläche lud geradezu zum Parken ein. Ein Schild wies darauf hin, dass Fremdparkern genau dieses verboten war. Wahrscheinlich gehörte das Areal noch zum ‚Domicil’, einem Seniorenpflegeheim an der Kirchhofallee. Wir verzichteten dennoch darauf, unseren Wagen als Einsatzfahrzeug der Polizei auszuzeichnen. Eine ganz normale Kneipe, ein Café von der dubioseren Art und ein Geschäft, bezeichnet als Türkischer Bazar, an der Ecke luden uns ein. Dem Drang nach Erfrischungen welcher Art auch immer gaben wir nicht nach, sondern suchten die angegebene Adresse auf.

Nicht weit von der Kreuzung entfernt fanden wir einen alten vierstöckigen Klinkerbau, der weiß übertüncht war. Warum dieses, fragte ich mich, da viele alte Häuser dieser Straße in dieser Bauweise erstellt worden waren, auch einige Neubauten waren diesem Baustil angeglichen? Nun denn! Noch eine andere Überlegung beschäftigte mich kurz. Wieso wohnte Josef Testorf, der doch vom Vater mit reichlich Münze ausgestattet war, in dieser Gegend und in diesem Haus? Zwar war es als Wohnviertel aus der Gründerzeit ausgeschrieben, dennoch machten Teile dieser Gegend einen heruntergekommenen Eindruck. Also, warum wohnte er nicht in einer besseren Ecke der Landeshauptstadt? Na egal!

Unser Klingeln war nicht von Erfolg gekrönt. Ich hatte etwas Ähnliches bereits vermutet. Nachdem dieser Bursche nicht zum vereinbarten Termin erschienen war, sich auch telefonisch als unerreichbar erwiesen hatte, wäre seine Anwesenheit in der Wohnung mehr als ein Glücksfall gewesen. Wir berieten uns kurz. Ein junger Mann, der kurz nach uns erschienen war und das gleiche Ziel wie wir verfolgte, wurde von den beiden Kommissaren in Beschlag genommen, die mich daraufhin in Kenntnis setzten, dass sie mit diesem Freund ein paar Lokalitäten aufsuchen wollten, die Seppi frequentierte. Ich sollte mich um die Mieter des Hauses kümmern. Das war mir Recht, denn eine zu befürchtende Irrfahrt durch Kiel oder stundenlanges Herumstreunen lag überhaupt nicht in meinem Interesse. Am späten Nachmittag wollten wir die gewonnenen Erkenntnisse im Büro austauschen. Da die Mittagszeit gerade angebrochen war, hatten Jochen und Maren wohl ein längeres Suchen einkalkuliert. Wie schon gesagt, mir war es Recht.

Es gab acht Parteien im Haus. Nun ja, eine davon war im Augenblick auf jeden Fall nicht anwesend oder wollte nicht, dass wir sie dort wähnten. Ich klingelte überall – die Klingelstreiche der Jugendzeit fielen mir dabei ein – und wurde eingelassen.

Ich kämpfte mich langsam von unten nach oben durch. Es war stickig im Treppenhaus und nach Parfümerie roch es auch nicht gerade. Erstaunlicherweise waren alle anderen Mietparteien anwesend und einige auch ohne Zücken des polizeilichen Erkennungszeichens durchweg auskunftsfreudig. Das Ergebnis meiner Befragung war interessant. Aber auch von Belang?

Josef Testorf, auch im Haus als Seppi bekannt, wurde als sympathischer, junger Mann geschildert. Er grüße immer freundlich und hielte die Haustür auf, eine Geste, die den älteren Mitbewohnern eine Erwähnung wert war. Der Geräuschpegel aus seiner Wohnung erschien den meisten jedoch zu laut: Musik, Stimmen, Tanzen, Getrampel, Poltern und Gekreische.

Waren die letzteren Geräusche Indizien für ein Verbrechen? Könnten, mussten sie jedoch nicht!

Weiter! Aber man war nachsichtig: Die Jugend! Direkt auffällig war er niemandem, angeeckt war er auch nicht. Mit anderen Worten, ein angenehmer Zeitgenosse, der manchmal etwas über die Stränge schlägt.

Ich bedankte und trollte mich.

Auf dem Weg zurück zur Direktion trank ich irgendwo eine Brause und aß eine Wurst. Da die Kommissare noch nicht zurückgekommen sein konnten, ging ich bis zum Schrevenpark und meiner Lieblingsbeschäftigung nach, wenn ich auftanken wollte. Richtig! Ich beobachtete auf und am dortigen Teich die geliebten Wasservögel.

Als ich meinte, die Kommissare könnten von ihren Erkundigungen zurückgekehrt sein, legte ich erholt und vergnügt den kurzen Weg zum Arbeitsplatz zurück. Alsbald umfingen mich wieder die düsteren Mauern. Und siehe, gleichfalls vergnügt empfingen mich Jochen, Maren und frischer Kaffeeduft.

Der Bericht der beiden erschien mir nicht sehr erfolgreich, obwohl sie nun in der Lage waren, jede Lokalität in Kiel aufzusuchen, in der Seppi verkehrte. Der Freund unseres Verdächtigen hatte sich als ehemaliger Kommilitone Josef Testorfs entpuppt, der noch eine alte Rechnung mit diesem offen hatte, was nun wiederum unseren Ermittlungen prächtig zugute kam. Mit anderen Worten, Jochen und Maren kannten alle seine Balz- und Saufplätze. Und … wussten, dass er am frühen Abend mit einer seiner augenblicklichen Lotterbienen – Originalton Twiete – in einem etwas anrüchigen Etablissement auftauchen würde.

Dann eröffnete uns Jochen einen etwas skurrilen Plan.

„Und da, Chef, wirste ihm mit Maren auflauern. Mich kennter ja schon. Und da kannste ihm etwas Feuer untern Arsch machen, wennde verstehst, was ich meine. Allein daste da bist wird ihn schon unter Druck setzen. Kannst auch meinetwegen bisschen turteln, mit Maren, erlaub ich mal, damit biste unauffälliger.“

„Mein lieber Twiete, dein Vertrauen ehrt mich. Und wie ich Marens Gesicht ansehe, ist sie schon ganz heiß auf das Rendezvous mit mir und der uns zugestandenen Turtelei.“

Maren lächelte, Jochen schaute etwas verunsichert.

„Also, Jochen, was soll dieser Besuch in der Lokalität?“

„Ganz einfach, der Kerl kommt nicht zum Termin. Dieses arrogante Etwas! Dieser …“

Sie wissen, dass jetzt eine längere Tirade Twietes über Happy Seppi folgte. „… dafür suchen wir ihn auf. Er wundert sich, dass wir seine bevorzugten Kaschemmen kennen. Du fühlst ihm ein bisschen auf den Zahn und beorderst ihn für morgen früh hierher. Ein zweites Mal wird er nicht den Schwanz einziehen. So ist das.“

„Und wenn er nicht kommt?“

„Kommt bestimmt! Wenn nicht, dann stellste dich zum Schluss dem Wirt vor, der wird Seppi, diesem arroganten Heini, davon erzählen und der kriegt das Schlottern. Ganz einfach!“

Wir gingen noch etwas mehr ins Detail und dann ins Bistro in der Legienstraße.

Bevor wir dort etwas zu essen bekamen, wurden wir natürlich vom Chef und seiner Crew bestürmt, vom Erfolg unserer Ermittlungen zu berichten, denn auch hier hatte man natürlich jenen kritischen Bericht in den KN gelesen. Wir konnten immerhin so viel erzählen, dass wir bereits einer neuen, heißen Spur folgten, was größte Erleichterung hervorrief. Beim Essen konnten wir beobachten, dass das Personal immer wieder zu uns herüberschaute, die Köpfe zusammensteckte und nickte. Wir deuteten diese Gesten als Ausdruck der Liebe zu und Trauer um Schneewittchen.

„Ich könnte natürlich mal eben in die Wohnung von Herrn Testorf gehen“, gab Jochen vollkommen unschuldig zum Besten. „Nur mal umschauen, nichts anrühren und so.“

Maren starrte ihn entsetzt an und sagte nur ein Wort „Kossau“.

„Deine Fähigkeiten in fremde Wohnungen einzudringen, mein Lieber, in allen Ehren, aber beim ‚Kossau-Fall’ hättest du dadurch beinahe eine Katastrophe heraufbeschworen“, erinnerte ich ihn.

„Nur ein Blick?“, setzte Jochen treuherzig nach.

„Wenn Gefahr in Verzug wäre, könnte ich mich eventuell mit einer solchen Aktion anfreunden, so aber nicht. Oder wird Josef Testorf untertauchen?“

„Der nicht“, rief Twiete mit Inbrunst und etwas zu laut, „der ist doch so von sich selbst überzeugt, dass er glaubt, über allem zu stehen.“

„Also geht er uns nicht durch die Lappen“, meinte Maren.

Gegen 19.00 Uhr überließ Twiete uns unserem Schicksal und fuhr nach Plön zurück.

Das Etablissement, das Twiete avisiert hatte – nicht weit von Seppis Wohnung entfernt –, entpuppte sich als Kneipe mit Separees, sprich Puff. Aber wir waren ja nicht von der Sitte. Unser Erscheinen sorgte sogleich für Aufmerksamkeit, wenn nicht für Verblüffung. Das war verständlich, denn ein 64-jähriger Knacker in Begleitung einer 29-jährigen attraktiven Frau, die zudem noch exquisit gekleidet war, entsprach nicht den hier herrschenden Gepflogenheiten. Wir setzten uns auf die Barhocker an der Theke und bestellten beim mürrischen und schnauzbärtigen Wirt – gerunzelte Stirn, fragender Blick, offene Schnute – je ein Pils, das in Minutenschnelle (!) vor uns stand. Mein Gang zum Klo – von einer Toilette konnte man hier wahrhaftig nicht sprechen – führte an Türen vorbei, aus denen teilweise zweideutige – ach Quatsch! –, eindeutige Geräusche kamen. Maren hatte in der Zwischenzeit ein zweites Pils bestellt. Wir steckten unsere Köpfe zusammen, sprachen nichts aber taten so, um anschließend an unseren Gläsern zu nippen. Die Frage des Wirts nach einem Schnaps oder vielleicht gar Schampus verneinten wir.

Kurz nach acht erschien der sehnlichst Erwartete in Begleitung von Twietes angekündigter Lotterbiene. Im Spiegel des Flaschenregals konnten wir das Eintreffen des Paares beobachten. Man setzte sich an einen der Tische in der Nähe zum Toilettengang und bestellte beim herbeieilenden Wirt – na, was wohl? Richtig! – Schampus. Allerdings ging der Bestellung ein Hinweis des Wirts voraus mit einem Kopfnicken in unsere Richtung.

Wir warteten, bis der Sekt auf dem Tisch stand und eingeschenkt war.

Wie vorher abgesprochen erhob sich Maren vom Barhocker und ging auf das turtelnde und sektanstoßende Paar zu. Josef Testorf, etwas ahnend, stand auf und wollte verschwinden – warum eigentlich? –, wurde aber von Marens schnellen Schritten und ihrem Standort vor dem Gang daran gehindert.

„Maren Ketels, Kriminalkommissarin“, stellte sie sich mit lauter Stimme vor, so dass jeder im Lokal hellhörig wurde.

„An der Theke sitzt Kriminalhauptkommissar Herdenbein“, sie wandte sich halb um und zeigte auf mich.

„Herr Testorf, Sie hatten heute Morgen einen Termin in der Bezirkskriminaldirektion.“

Das letzte Wort wurde von Maren besonders laut und betont ausgesprochen!

„Zu unserer Befragung sind Sie leider nicht erschienen, deshalb haben wir Sie gesucht und nun gefunden. Seien Sie doch so freundlich und suchen Sie uns morgen früh auf, vielleicht so um zehn, und beantworten dann unsere Fragen.“

In der Kneipe war es mucksmäuschenstill geworden. Maren wendete sich ab und kam wieder zu mir. Wir tranken unser Bier aus, ich zahlte und wir entfernten uns, dabei alle anwesenden Gäste grüßend, aus dem Lokal. Das Letzte, was wir beim Verlassen der Kneipe hörten, war einsetzendes Stimmengewirr.

„Kommt er?“, fragte ich.

„Der kommt ganz bestimmt“, sagte Maren.

Wir fuhren mehr oder minder schweigend nach Plön. Dort setzte ich sie vor ihrer Haustür in der Ulmenstraße ab und machte mich auf den Weg nach Grebin, nicht zum Schluensee, da mir auf der Heimfahrt eine ganz bestimmte Sache, Seppi betreffend, nicht mehr aus dem Kopf gegangen war. Wer war Seppi? Wie ist Seppi?

In der ‚Linde’ herrschte Finsternis. Ganz klar, heute war Ruhetag.

Allerdings war die Liebste noch wach und wir setzten uns zuerst einmal ins Wohnzimmer und klönten bei einigen frisch gezapften Bieren, die wir immer wieder aus der Gaststube heraufholten, ließen gewissermaßen die letzten Tage Revue passieren.

Später, die Holde hatte in der Zwischenzeit das Bett aufgesucht, ging ich in jenes Zimmer, das immer noch meine unausgepackte Mineraliensammlung enthält. Richtig wehmütig schaute ich die Pappkartons an und hätte am liebsten ein paar hübsche Mineralien ans Tageslicht befördert. Einfach nur so!

Ich suchte indessen etwas ganz anderes. Es gab noch einen Pappkarton mit Musikkassetten, die dort wohl schon an die zwanzig oder dreißig Jahre lagerten. Ich hatte sie seit jener Zeit nie mehr gehört. Ich suchte eine bestimmte Kassette, auf der ich Schlager aufgenommen hatte, die damals beliebt gewesen waren. Ich packte die Kiste und trug sie ins Wohnzimmer. Die Suche nach einer bestimmten Aufnahme gestaltete sich äußerst schwierig. Ich musste diverse Bänder anspielen, beziehungsweise durchlaufen lassen, ehe mein mühseliges, vor allem zeitaufwändiges Nachforschen – gewissermaßen auch eine Ermittlung, eine nächtliche zudem – von Erfolg gekrönt wurde. Dann: Heureka!, Twiete würde ‚Bingo’ sagen, hatte ich das Gesuchte gefunden.

Das Lied über einen Schmeichler, Schwätzer und Verführer, der die Dame wie auf einem Schachbrett nach Belieben hin- und herschiebt, der Macht über sie bekommt und sich dann aus dem Staube macht, wobei er sie schon längst zerstört hat.

Drei- oder viermal hörte ich mir das Lied von Volker Lechtenbrink an: ‚Der Macher’.

Sie kennen es? Nein, schade! Ein Song, der mehr oder minder unseren Verdächtigen beschreibt, besser besingt.

Ich packte die Kassette ein, um sie morgen Maren und Jochen vorzuspielen.

Ich war richtig aufgewühlt und konnte, als ich schließlich neben Margit im Bett lag, vorerst nicht einschlafen.

Wie Twiete den Seppi beschrieb – immer mit der gehörigen Portion Empörung! – und Lechtenbrink den ‚Macher’, konnte man beinahe davon ausgehen, dass von ein und derselben Person gesprochen wurde. Allerdings mit einem nicht unwesentlichen Unterschied: Der ‚Macher’ im Song machte sich davon und hinterließ Scherben. Unser Macher aus Kiel wurde vom Sockel gestürzt, sprich: verlassen, und konnte diese Schmach nicht ertragen. Er hinterließ nicht Scherben, sondern eine entstellte Tote.

Ich glaube, diese Überlegung durchfurchte mein Hirn schon einmal.

Ergo: Twietes Schilderung, der Lechtenbrink-Song, mein Gefühl und die Erfahrung sprachen dafür, dass Seppi der Mörder von Schneewittchen war.

Überführen wir ihn!

Bei den Überlegungen, wie Josef Testorf zu überführen sei, schlief ich ein.

*

Obwohl es gestern Abend recht spät geworden war, wachte ich sehr früh auf. Genau betrachtet eigentlich zu früh, es war kurz vor sieben. Der Grund dafür war der letzte Gedanke eines Traumes beziehungsweise der erste beim Erwachen: Die Spurensicherung. Wie war Josef Testorf zu überführen? Sie erinnern sich? Hatte die Tatorttruppe in Gestalt von Ortwin Könnecke mir nicht jegliche Unterstützung zugesagt?

Margit und ich frühstückten gemeinsam, ausführlich und gediegen, mit allem Drum und Dran. Ich nutzte die Gelegenheit, in der ‚Linde’ zu sein, mit dem Austausch jeglicher Kleidung. Es war schon merkwürdig, aber im schönen Haus am Schluensee müffelte man ein wenig ein. Also, mit frischem Outfit ausgestattet, machte ich mich auf den Weg nach Kiel. Die bewusste Kassette begleitete mich selbstverständlich. Da ich relativ früh dran war und Seppi erst um zehn Uhr in der Bezirkskriminaldirektion erscheinen würde – würde er? –, ließ ich es langsam angehen und machte sowohl an den Lebrader Teichen – etwas anderes hätten Sie auch gar nicht erwartet, oder? – wie auch am Selenter See eine Pause. Ich stärkte mich gewissermaßen am Busen der Natur gegen die Unbilden des kriminalen Alltags.

Ausgeruht, tatendurstig und vor allem neugierig betrat ich das Dienstzimmer.

Die Tasse gesüßten und gemilchten Kaffees nahm ich dankbar von den Kollegen in Empfang – sind sie nicht wunderbar? – und steckte mir meine Morgenzigarette an.

Twiete grinste und fragte:

„Chef, weißt du eigentlich, was der Unterschied zwischen einem Nichtraucher und einem Raucher ist?“

Ich schaute Jochen fragend an, denn diese Art von Witzen verlangen ja keine Antwort.

„Der Nichtraucher stirbt gesünder!“, rief er aus und wollte sich anschließend schier nicht mehr einkriegen.

Ich bot dem Witze-Erzähler eine Zigarette an, die er jedoch ablehnte. Beleidigt!

Immerhin zeigte sich an Twietes Humor, dass er den Misserfolg der vergangenen Woche in der Zwischenzeit vollkommen weggesteckt hatte.

Auftritt von Happy Seppi!

Durch die geöffnete Tür kam Josef Testorf herein, nein er glitt herein, er schwebte herein. Oder tänzelte er? Das war definitiv ein Auftritt, anders kann man es nicht bezeichnen. Vom ersten Augenblick an schwoll Twiete der Kamm, konnte Jochen kaum seine Erregung, seine Empörung, ja seine Abneigung beherrschen. Das erste Zusammentreffen der beiden musste auf den jungen Kommissar in der Tat einen unerhörten und nachhaltigen Eindruck hinterlassen haben.

„Bonjour, hier ist Ihr Seppi“, begrüßte er uns, „Sie haben mich gestern Abend so freundlich eingeladen, da bin ich. Stehe immer zu Diensten und bin offen für jedes Vergnügen, toujours. Immer happy ist der Seppi!“

Ich gestehe, mir verschlug es auch die Sprache. Da tänzelte unser Mörder in spe, angetan mit halblangen, ausgefransten, hellblauen Jeans, beigefarbenen Strandschuhen der teuren Art und einem Designer-Hemd in unsere gute Stube herein und glaubte, der Einladung zu einer Party gefolgt zu sein. Er verbreitete, der Geruch verteilte sich unglaublich schnell im Raum, Birkenwaldodeur. Wie passte dieses doch recht altmodische Haarwasser – ich hatte nicht vermutet, dass man heutzutage überhaupt noch so etwas benutzt – zu diesem, sagen wir einmal, flotten Auftreten?

Twiete atmete schwer, seine Verlobte schaute eher belustigt auf diesen jungen Mann, der eine gewisse Ähnlichkeit mit dem jungen Thomas Fritsch aufwies. Im Unterschied zu ihm hatte er allerdings schwarze Haare und trug diese sehr kurz geschnitten. Ich stand kurz auf, schaute aus dem Fenster, um mir Gewissheit zu verschaffen, dass unten vor der Direktion auch der Z3 stand. Er stand dort. Im Halteverbot. War aber auch egal. Ich setzte mich wieder hinter meinen Schreibtisch.

„Konnte gestern Morgen nicht kommen, war in Geschäften unterwegs. Aber dafür bin ich ja jetzt da. Was kann ich für euch tun, Leute?“

Er beförderte aus seinen Jeans zuerst ein silbernes Zigarettenetui hervor, dann in manierter Weise ein Feuerzeug der Marke Zippo und zündete sich schließlich maliziös eine Zigarette an. Da wir ihm keinen Platz angeboten hatten, hockte er sich mit beleidigter Miene am Türrahmen hin, paffte genüsslich und sah uns der Reihe nach mit schief angewinkeltem Kopf und arrogant lächelnd an. Dieses ganze Gehabe erschien mir clownartig, wie eine Show.

Ich fasste mich wieder, erhob mich, ging zum Fenster, schloss es und sagte freundlich:

„Herr Testorf, oder soll ich sagen, lieber Seppi?, wir würden uns ganz gerne mit Ihnen in Ihrer Wohnung unterhalten.“

Und in schärferem Ton: „Und zwar sofort. Auf denn!“

Er schien mir ein wenig verblüfft zu sein. Wegen meines Tones oder wegen der bevorstehenden Visite seiner Wohnung? Auf jeden Fall hatte er sich im Griff. Stand auf, drückte seine Zigarette in meinem Aschenbecher aus und folgte uns.

Wir fuhren in Twietes Wagen los. Seppis Augen hingen schmachtend an seinem BMW, der zurückgelassen wurde und bald mit einem Knöllchen verziert sein würde, wenn man ihn nicht sogar abschleppte.

Sollte ich klammheimliche Freude in Jochen Twietes Gesichtszügen bemerkt haben?

Die Wohnung unseres Verdächtigen war – salopp ausgedrückt – unverdächtig. Nichts, das auf unsteten Lebenswandel – riesige Schnapsmengen, Reste von Drogenheftchen, na Sie wissen schon! – hinwies. Die vorherrschende Unordnung schrieb ich dem umtriebigen Wesen dieses Menschen zu. Die Einrichtung des Wohnzimmers war einfach bis bieder, von der protzigen und sicherlich sehr teueren Musikanlage einmal abgesehen. Das Schlafzimmer, im Vorbeigehen begutachtet, hätte auch in der Wohnung jeder bürgerlichen Familie stehen können.

Ich fragte nach einem Mineralwasser und Seppi verschwand, von Twiete begleitet, in der Küche. Währenddessen observierte Maren das Bad. Als wir wieder vollzählig versammelt waren und auf dem Sofa und den Sesseln Platz genommen hatten, entstand Stille. Josef Testorf, sonst nicht um Sprüche verlegen, sagte keinen Ton.

„Erzählen Sie uns etwas von Flavia Butjier“, forderte ich ihn auf.

„Von Schneewittchen?“

„Von Schneewittchen!“

Interessanterweise sprudelte Josef Testorf augenblicklich los wie ein Springbrunnen, mehr noch, wasserfallartig. Nur, er erzählte nicht von Schneewittchen sondern von sich!

Er hatte Flavia aufgegabelt. Er hatte Flavia von ihrem Lahmarsch – der erste Freund war gemeint und, na ja, so ganz falsch in seiner Einschätzung lag er da ja nicht – befreit. Er gebrauchte tatsächlich das Wort ‚befreit’. Er habe Flavia das wirkliche Leben gezeigt. Ich nahm an, dass er von seinem Leben sprach! Er brachte Flavia das Genießen von gutem Essen bei. Ich denke, dass er damit nicht eine exquisite Küche beschreiben wollte, sondern teure Speisen im Auge hatte. Er zeigte ihr, was Lebensart war. Natürlich seine Lebensart! Er tollte mit Flavia wild durch die Diskos und Clubs und ließ sie so richtig aus sich herauskommen. Er weckte Flavias Sexualität und zeigte ihr wo’s langging. Unter ihm – wie war das gemeint? – blühte Flavia auf. Aus einer Hundsrose wurde eine Gloria Dei.

Das waren seine Worte.

Man musste ihm schon attestieren – so wollte er zumindest verstanden sein –, er war ein Wohltäter der Menschheit oder zumindest der von Flavia Butjier. Aus Aschenputtel hatte er eine Prinzessin gemacht, die, ganz nebenbei, sein Geld begierig verprasste. Sagte Happy Seppi.

Dann kam der Höhepunkt seiner Ausführungen:

„Ich war bei Schneewittchen nicht einer der sieben Zwerge, ich war der Prinz!“

Nun sind Sie dran!

Ungeheuerlich arrogant? Wohl wahr!

Josef Testorf stand auf, ging zur Musikanlage, holte ein Foto von sich und Flavia – sie himmelte ihn darauf an – und schenkte es uns. War der Mensch nicht wahrhaftig generös?

Auf die Frage, wer wen verlassen hatte, schaute er uns mitleidig an und meinte nur lakonisch:

„Na, wer schon?“

„Waren Sie, Herr Testorf, irgendwie verletzt, enttäuscht oder getroffen, als Schneewittchen Sie verließ?“, fragte Maren.

„Ich habe Schluss gemacht. Das beantwortet doch Ihre Frage, oder?“

„Das reicht fürs Erste“, sagte ich. „Wir werden Sie aber noch weiter befragen müssen, lieber Seppi, also bis bald.“

„Wo waren Sie am Montag den 11. August und zwar abends?“, fragte Maren.

Die Frage nach einem Alibi hatte ich doch glattweg vergessen!

Ohne zu überlegen – erstaunlich, oder? – beantwortete der junge Mann Marens Frage mit einem knappen:

„Hier!“

„Die ganze Nacht?“, legte Twiete nach.

„Aber natürlich, in meinem Bett.“

Wir stellten unsere Gläser ab und erhoben uns. Dann verließen wir, scheinbar von Furien gehetzt, den hoffentlich etwas irritierten jungen Mann und fuhren zur Direktion zurück.

Nur der Vollständigkeit halber, der Z3 stand nicht mehr vor dem Haus.

Wir verständigten uns dahingehend, dass unser Hunger größer sei als eine umfassende Analyse im Büro. Derart mental vereint, machten wir uns auf den Weg zu unserem hauseigenen Bocuse in Erwartung köstlicher Schlemmereien.

Selbstverständlich wurden wir nicht enttäuscht.

Ich habe eben durchaus Ihr hämisches Lachen vernommen, war es auch noch so verhalten!

Also goutierten wir die uns angebotenen mittäglichen Leckereien. Schwamm drüber! Während wir speisten, nein, aßen, fragte ich meine beiden Kollegen:

„Gab es etwas Auffälliges in der Wohnung? Ihr habt kurz das Bad und die Küche inspiziert.“

„Die Küche ist eine moderne Allerweltsküche …“

Hier spricht, wie man unschwer erkennen kann, der Fachmann!

„… wie sie überall stehen könnte, farblich sehr trist mit einem Farbtupfer, nämlich einem antiken Stuhl, der rötlich bemalt wurde.“

„Das Bad wies keine Auffälligkeiten auf“, ergänzte Maren.

„Gut! Und an Seppi, ist euch an ihm etwas Merkwürdiges aufgefallen?“

„Seine Überheblichkeit“, erwiderte Jochen wie aus der Pistole geschossen.

„Das auch, aber das meine ich nicht!“

„An was denkst du?“, fragte Maren zurück.

„Unser Freund hat uns nicht gefragt, warum wir ihn in die Direktion bestellt haben, warum wir in seine Wohnung gingen, wo der Durchsuchungsbeschluss dafür sei und was überhaupt diese ganze morgendliche Tour sollte? Desinteresse?“

„Nein! Seppi ist sich absolut sicher“, meinte Maren.

„Inwiefern?“

„Er hat alle Spuren beseitigt und vor allem, er gibt sich ganz natürlich, auf seine Art natürlich.“

„Du hältst ihn für verdächtig? Für den Mörder?“

„Ja“, sagte Maren.

„Ja“, meinte auch Jochen.

„Was haben wir an Fakten, respektive Beweisen gegen ihn?“

„Nichts!“, gaben beide zu.

„Allerdings hat Seppi auch kein Alibi.“

„Haben wir ein stichhaltiges für den fraglichen Zeitraum?“, fragte Maren amüsiert.

„Auffällig war jedoch seine prompte Antwort auf deine Frage“, stellte ich fest.

„Wahrscheinlich war seine Antwort sogar richtig“, meinte Twiete mit Sarkasmus in der Stimme. „Zu Beginn des Abends bringt er Schneewittchen um, dann räumt er auf und völlig erledigt sucht er das Bett auf.“

Maren und ich starrten ihn ein wenig entgeistert an. Wie trocken Jochen diese grausige Tat kommentierte!

„Gut, dann haben wir ja noch viel zu tun! Lasst uns in unser Kabuff gehen, ich möchte euch dort ein wenig mit Psychologie konfrontieren.“

Wir hatten unser köstliches Mahl beendet und begaben uns zum Kaffee ins Büro.

Während Twiete die Kaffeemaschine durchlaufen ließ und Maren für den Geliebten die begehrte Brause einschenkte, holte ich den Kassettenrecorder hervor und legte den bewussten Song ein. Die beiden waren gespannt, traktierten mich jedoch nicht mit Fragen. Ein Verhalten, das nicht ihrem üblichen entsprach. Als wir alle vor unseren Getränken saßen und blaue Rauchwölkchen durch das Zimmer schwebten, stellte ich den Rekorder an. Ich muss dazu bemerken, dass weder Jochen noch Maren, wie sich herausstellte, das Lied kannten.

Twiete ließ kurze, erstaunte ‚Ohs’ vernehmen.

Maren schüttelte bei jeder Strophe immer wieder ihren Kopf.

Ich spulte das Band zurück und ließ ein zweites Mal Volker Lechtenbrinks Song „Der Macher“ ertönen.

Gleiche Reaktion!

Bei den beschreibenden Substantiven nickten sie zustimmend.

Ich stellte den Rekorder ab und wartete.

„Der Lechtenbrink beschreibt den Seppi“, stellte Jochen erregt fest.

„Erstaunlich, diese Übereinstimmung. Flavia fällt auf ihn rein, glaubt Neues zu erfahren, merkt nicht, dass sie benutzt wird, lässt sich etwas vormachen, wird ihm hörig“, meinte die Kommissarin und schüttelte erneut ihren Kopf.

Daraufhin gab Twiete eins seiner seltenen psychologischen Statements ab. Und zwar in seiner ihm typischen Art.

„Der Verdächtige ähnelt sehr dem besungenen Macher. Im Gegensatz zu diesem, leidet er – selbstverständlich unwissend – unter einer sehr starken oder auch schon krankhaften Selbstüberschätzung. Diese wird durch seine Freundin oder Gespielin, Flavia Butjier in gehörigem Maße erschüttert. Zur Wiederherstellung seines seelischen Gleichgewichts sieht er sich genötigt, die Person, die sein Selbst in erheblichem Maße erschüttert hat, in ihre Schranken zu verweisen. Das geschieht durch die Ausmerzung, also die Tötung, jener Person.“

Vor Erstaunen – die Analyse war punktgenau, also zutreffend – blieben wir stumm und starrten den Kommissar an.

„Nich gut?“, fragte er.

„Bestens, mein Kompliment, du hast aller Wahrscheinlichkeit nach Seppis Situation richtig erfasst und treffend beschrieben.“

„Gute Analyse, mein Lieber.“

„Wisst ihr, die Behauptung, dass er der Prinz gewesen sei und nicht der Zwerg, hat mich in meinem Urteil bestärkt, dass er der Mörder sein kann. Ein Mensch, der so egomanisch ist, kann Kritik nicht ertragen. Und hier geht es nicht nur um Kritik, vielmehr um das Ankratzen des Egos. Josef Testorf sprach von Befreiung. Hat er sie wirklich befreit? Hat er Flavia das Leben geschenkt, wie er behauptet? Unsinn! Er hat ihr sein Leben geschenkt und sie musste sich entsprechend einrichten, bis sie die Nase voll hatte und sich von ihm befreite. Das war die wahre Befreiung! Das war nicht ihr Leben, das sie geführt hatte, sondern seins!“

Die beiden nickten mir zustimmend zu.

„Aber nochmals meine Frage von vorhin, taucht Seppi ab?“

„Nein“, manifestierte Maren ihre schon abgegebene Einschätzung, „nein, der ist derart von sich überzeugt, dass es für ihn undenkbar erscheint, verdächtig zu sein oder gar überführt werden zu können.“

„Okay, ich möchte noch mit Sprenz und Könnecke sprechen. Ihr fahrt nach Grebin und hört euch nochmals um. Wir wollen wissen, ob sich in den Tagen vor der Ermordung Flavias, ein junger Mann in der Gegend herumgetrieben hat, auf den die Beschreibung von Seppi passen könnte. Wir treffen uns vor der ‚Linde’.“

Ohne größere Begeisterung verließen die beiden Kommissare das Büro, während ich hier noch kurz ‚Klarschiff’ machte.

Ich muss schon sagen, der Chef is auch nich so’n großer Psychologe. Da hab’ ich mich nun mal so richtig angestrengt mitter Analyse und was is? Da kommt so’n laues Kompliment, ich hätte aller Wahrscheinlichkeit nach etwas Treffendes gesagt. Soll das alles sein? Kann es nich mal ’n büschen mehr sein? Und dann gleich wiedern neuer Auftrag. Grebin am Nachmittag, inner vollsten Hitze! Is das gerecht? Treffen vor der ‚Linde’! Kanner nich sagen, am Schluensee? Zum Erfrischungsbad? Nee, so’n richtig großer Psychologe is der auch nich. Ich wollt das nur mal so sagen.

Dann ging ich zum ‚Ersten’ und informierte ihn kurz über den Stand der Dinge.

Wie schon geahnt, schüttelte er sein Haupt und konstatierte, dass wir uns auf dünnem Eis bewegten. Nun, das wusste ich auch, das wussten wir auch.

Ortwin Könnecke war hoch erfreut, als ich ihn aufsuchte. Man konnte nicht behaupten, dass wir Pott und Deckel waren. Umso mehr behagte es ihm, dass ich zu ihm kam und um Hilfe bat. Ich verklüsematüddelte ihm den Fall und fragte ihn nach den Möglichkeiten, die der Spurensicherung zur Verfügung standen, um diesen ekeligen Fall endlich abzuschließen. Er sprach von einer Chemikalie namens Luminol, die auch beseitigte Blutspuren wieder sichtbar machen würde. Er wies mich darauf hin, dass wir unbedingt einen Durchsuchungsbeschluss benötigten. Wusste ich! Das jedoch würde sich, bei der jetzigen Beweislage, noch als gehöriges Problem darstellen, gab er kopfschüttelnd zu bedenken. Wusste ich aber auch. Heiko Hauen, der Staatsanwalt, der Grimmige! Wir verabschiedeten uns und vereinbarten, dass die Spurensicherung ab spätem Morgen zu unserer Verfügung stehen würde.

Nochmals ins Kabuff zurückgekehrt, rief ich Testorf an und erkundigte mich freundlich und betont lässig, ob er am nächsten Morgen zu unserer Verfügung stehen könne. Wie schon angekündigt, hätten wir noch ein paar Fragen. Er könne, ließ er mich wissen, aber bitte nicht zu früh, er müsse endlich wieder einmal ausschlafen und unser Besuch hätte ihn doch ein wenig echauffiert. Ich versprach, nicht zu früh zu erscheinen und verließ anschließend die Direktion sowie Kiel.

Und ein Stein, namens Staatsanwalt Heiko Hauen, lag mir von Kilometer zu Kilometer mehr und mehr im Magen.

Ich wartete unter den Linden vor dem Dorfkrug auf die beiden Mitarbeiter, die sich immer noch durch die späte Nachmittagshitze kämpften. Margit setzte sich zu mir. Bei Alsterwasser und blauem Dunst genoss ich den Feierabend. Wir plauderten, den jetzigen Fall vermieden wir anzusprechen. Margit plagten wahrscheinlich immer noch die furchtbaren Bilder, und ich konnte eine gewisse Anspannung nicht leugnen. Entweder gab es morgen einen Erfolg oder einen ziemlich glanzlosen Abschied für einen an sich verdienten Kriminalhauptkommissar.

Der Wagen Twietes kurvte um den Dorfanger und kam millimetergenau auf dem Parkplatz zum Stehen. War das typisch?

Ausgelaugt entstiegen die beiden dem Golf und ließen sich auf die Stühle fallen.

Margit holte aus der Schankstube erfrischende Brause, ich schaute erwartungsvoll.

Twiete winkte erschöpft ab, aber mit einem Grinsen.

Die Befragung war also positiv verlaufen.

„Ein jüngerer, herumstreunender Mann, auf den die Beschreibung Seppis passt, wurde ein paar Tage vor dem Mord an Schneewittchen hier im Dorf tatsächlich beobachtet“, erklärte Maren.

„Und zweifelsfrei“, bestätigte Jochen, der vollkommen in den Sielen hing.

„Das ist ja wenigstens etwas“, bequemte ich mich zu sagen. Ziemlich lau!

Wie gesagt, Hauens Schwert schwebte über meinem Nacken.

Die Kommissare berichteten dann ausführlich von ihrem schweißtreibenden Unterfangen, während ich sie über die Unterredung mit Sprenz und Könnecke informierte.

„Wir werden morgen zum Staatsanwalt gehen müssen“, meinte Maren.

„Und alles, was wir haben, sind Vermutungen“, stellte ich mit Bedauern fest.

„Von Beweisen sind wir weit entfernt“, ergänzte Maren.

„Wir können dabei ganz schön auf den Arsch fallen“, beschrieb Jochen drastisch und deutlich unsere Situation.

„Aber man muss auch an das Glück glauben“, beschloss Maren hoffnungsvoll unsere Statements.

Wir verabschiedeten uns, nachdem ich kurz den geplanten Ablauf des Morgens geschildert hatte. Ich ging noch einmal für einen kurzen Klönschnack zu Margit in die Gaststube, die uns zu Beginn unserer Interna verlassen hatte, dann verschwand auch ich und zwar in Richtung Schluensee.

Sie können sich denken, wie mir am Abend zumute war? Weder die lauschige Abendstimmung noch das schöne Abendessen oder gar die Flasche spanischen Reservas konnten meine trüben Gedanken verscheuchen. Ziemlich dröselig – nicht des Weines wegen! – begab ich mich schließlich in Morpheus’ Arme.

15. Sicherung

Diese Nacht gehörte zu den schlechteren in meinem Leben. Keine Albträume – wie vor Tagen, als mich dieser ekelige Geruchstraum aus den Federn katapultierte –, mehr ein unruhiges Schlafen, ein stetes Herumwälzen, das Suchen des heruntergerutschten Oberbettes, Schwitzen, Gedankenfetzen dann endlich ein weiterer und schließlich letzter Blick auf den Wecker, der anzeigte, dass die Zeit zum Aufstehen gekommen war. Obwohl es Ihnen als Widerspruch erscheinen mag, ich war dennoch ausgeruht, tatendurstig und auch ein wenig siegesgewiss. Ein Bad im See, gebratene Eier mit Speck und ein kräftiger Kaffee taten ein Übriges. Es konnte losgehen.

Ich fuhr um halb acht los, hatte die Straßen beinahe für mich allein und erreichte meine Wirkungsstätte zusammen mit den beiden Kollegen. Maren Ketels erschien wie immer tiptop, wie aus dem Ei gepellt, heute im malvenfarbenen Kostüm. Auch Jochen Twiete hatte sich in Anbetracht des bevorstehenden Besuches beim gestrengen Staatsanwalt in Schale geworfen. Nun, sagen wir einmal, was der Gute so darunter verstand. Dass mein äußeres Erscheinungsbild diesem Besuch angepasst war, versteht sich von selbst.

Mit Fliege?

Aber selbstverständlich!

Bevor wir loszogen, tranken wir noch einen Kaffee, zumindest Maren und ich. Bei einer Zigarette kauten wir ein weiteres Mal unsere Vorgehensweise durch. Alsdann kam unser Gang, zwar nicht nach Canossa, aber zum Staatsanwalt.

Wir klopften an und hörte das kräftige ‚Herein’!

Da stand nun das Kommissariat des Jens Herdenbein, die Fliege war noch einmal auf richtigen Sitz geprüft worden, im Eingangsbereich des karg eingerichteten staatsanwaltlichen Zimmers und wartete auf die Einladung zum Nähertreten.

Heiko Hauen war bei unserem Erscheinen kurz aufgestanden, hatte sich vorgebeugt, uns fixiert und … bereits durchschaut. Er ließ sich wieder nieder und winkte uns zu sich. Wies auf die Besucherstühle. Unser Material legte ich ihm auf den Schreibtisch. Er schwieg. Mir wurde sofort klar, dass er geahnt hatte, was ihm blühte, als er unser aller ansichtig wurde.

Als wir saßen, sprach er mit leiser Stimme:

„Ihr kommt zu dritt, weil das, was ihr anbietet man bannig dürftig ist!“

Wir nickten.

In knappen Worten – die gewissermaßen noch einmal die Dürftigkeit unseres Anliegens unterstrichen – berichtete ich von der neuen Spur: Stichwort Gerüche, Spurensicherung etcetera … Es folgte eine Beschreibung des Täters unter psychologischem Aspekt. Das war Marens Beitrag, sehr gekonnt und ausführlich. Jochen referierte dann über das Herumstreunen Josef Testorfs in Grebin, der dort den Aufenthaltsort von Flavia ausgekundschaftet hatte. Weitere Kleinigkeiten wurden abwechselnd von uns vorgetragen.

Mit der ihm eigenen Zurückhaltung und ohne Mienenspiel hatte der Staatsanwalt zugehört.

„Ist das alles?“

„Ja“, beantwortete ich seine Frage, die in ihrer Kürze schon deutlich machte, was in Heiko Hauen vorging.

Jetzt stand er auf und umrundete uns und seinen Schreibtisch, ließ sich wieder in seinen Schreibtischsessel fallen und schüttelte den Kopf.

„Dat ik dat noch beleven mutt!“, rief er bedauernd aus. „Dat du mi dat andon machst, Jens Herdenbein, nee, nee, nee.“

Er war ins Plattdeutsche gewechselt. Ein Zeichen seiner Erregung. Oder seiner Empörung? Wer konnte das schon bei ihm richtig deuten? Auf jeden Fall war die Situation gefährlich!

„Dor wüllt ji ’n Durchsuchungsbeschluss för hebben? Ji sünd jawoll mit ’n Dummbüddel kloppt! Mi sall de Dübel holen, wenn ik dat do. So veel Dummtüch! Beweismaterial? Kann ik blots öber lachen! Allens bannigen Tüdelkram. Dor geev ik mienen Nomen nie nich för her!“

Im Laufe seiner Ausführungen war Heiko Hauen immer lauter geworden. Ich nahm an, dass sich schon eine interessierte Traube von Kollegen vor seiner Tür zusammengefunden hatte und lauschte.

Mit Häme? Nein, das glaube ich nicht.

Der Staatsanwalt war erneut aufgestanden und umrundete uns und seinen Schreibtisch.

„Nee, dor gifft dat nix för!“

Wir standen auf und wollten gehen.

„Blievt sitten!“, befahl er und setzte sich wieder. Wir auch. Was kam jetzt?

„Gerüche! Gerüche, nee! Jens Herdenbein, wat denkst du di? Ha, die Spurensicherung! Beweise? Schietkram! Un dien psychologische Beweisführung, leeve Kollegin Ketels, dat is dreemol nix! Un dat de Lüüd den Verdächtigen in Grebin sehn hebbt, dat hett ook nix to seggen, Herr Twiete!“

Ich denke, wir schauten ihn alle sehr betreten an. Mit einer solchen Abfuhr hatte wohl keiner von uns gerechnet. Ein Durchsuchungsbeschluss war in weite Ferne gerückt. Der Staatsanwalt beliebte, uns fertig zu machen. In gewisser Weise konnte ich seine Beweggründe sogar nachvollziehen. Wir waren wirklich schlecht vorbereitet bei ihm erschienen. Aber mehr hatten wir nicht. Und aus Nichts mehr zu machen ist immer ein schwieriges Unterfangen, wenn nicht unmöglich.

„Herdenbein, du mit dien ‚Erfahrung’, dien ‚Gespür im Bauch’, du kümmst mi mit son’ Schiet. Un du, Frau Ketels, du versöchst jümmers mi mit dienen ‚Sexappeal’ to kriegen. Dat heff ik al markt. Ik bin doch keen Dööskopp! Un nu komm ik to di, Twiete, du wullt Indruck moken op mi mit dien freche Schnut. Is nich! Dat helpt nich bi mi! Ik kenn jo von binnen un buten! Eine gute Recherche, ein paar hundertprozentige Beweise, das imponiert mir. Un mit wat koomt ji? Und was bietet ihr an? Mutmaßungen, Hausfrauenpsychologie, Dorfbeobachtungen und Duftmarkierungen. Pah!“

Während der letzten Beanstandungen hatte er in den Schubladen seines Schreibtisches gekramt.

Es herrschte Stille, Maren, Jochen und ich schauten uns verstohlen an, als Hauen unser Material sichtete.

„Ik heff dat sehn, wo ji jo ankeken hebbt, jon konspirativen Blicke!“, bemerkte er so ganz nebenbei.

„Un ik segg jo, wenn ji falsch liggen dot, denn kriegt ji Füür ünnern Mors, dat ji nie nich wedder sitten köönt. Un du, Jens Herdenbein, för di geiht de Arbeit hier op een Wort to Enn, dor warst du bit an dienen Dod an denken! Ik krieg ook bannig Arger, ji Schopsköpp, ji dree. De Lüüd vun dat Blatt ward öber mi komen. Un de Oberstaatsanwalt … dor mach ik gornich an denken! Un nu keenen Mucks mehr un rut hier!“

Als wir – schon wie begossene Pudel! – an der Tür angekommen waren, rief er uns nach: „Man disse ekelige Fall mutt ja mol ’n Enn hebben. Hett ja all veel to langen duurt.“

Wir drehten uns um und schauten Hauen mit hoffnungsvollem Blick an.

„Ik gah nu eben na dem Richter. In’n Vertelstünn bün ik bi jo!“

Wir waren draußen. Der Vorhölle entronnen. Aber nicht Canossa! So echauffiert hatte ich den Staatsanwalt noch nie erlebt. Wie gesagt, ich konnte es beinahe schon nachempfinden. Wir sahen die letzten Kollegen den Gang entlang huschen.

Twiete entrang sich ein langgezogenes, „Wow!“

Maren murmelte so etwas wie, „Jetzt brauchen wir aber Glück.“

Auf ins Kabuff! Eine Tasse Kaffee und eine Zigarette hatte ich bitter nötig.

Wir sanken vollkommen erledigt auf unsere Stühle. Es schien beinahe so, als ob wir nicht nur mental, sondern auch körperlich am Ende seien. Wir warteten.

Nach genau fünfzehn Minuten tauchte Hauen auf, strömte gewissermaßen mit voller Wucht in unser Kabuff. Er knallte den vom Richter unterschriebenen Durchsuchungsbeschluss auf meinen Schreibtisch, ließ aus seinen Augen noch einmal Blitze sprühen und verschwand, wie er gekommen war, wortlos.

Auch wir blieben in den nächsten Minuten stumm. Verinnerlichten unseren Erfolg, schlürften Kaffee, respektive Brause, entspannten uns. Ich steckte mir eine Zigarette an.

„Müssen wir uns nicht auf den Weg zu Seppi machen?“, fragte Jochen.

Ich schaute auf meine Armbanduhr. Es war erst kurz nach neun Uhr. Der Aufenthalt bei Hauen war mir wie eine Ewigkeit vorgekommen und jetzt hatten wir noch so viel Zeit.

„Testorf hat mir gestern Nachmittag noch telefonisch versichert, dass wir ja nicht zu früh da sein sollten, er müsse unbedingt ausschlafen, wir hätten ihn zu sehr angestrengt.“

Normalerweise hätten wir über diese Aussage herzlich gelacht, waren jedoch dazu in unserem jetzigen Zustand noch nicht in der Lage.

„Wir werden nochmals kurz die Spurensicherung aufsuchen, dann machen wir uns auf den Weg.“

Wenig später tauchten wir in Könneckes Abteilung auf.

„Bist du dir sicher, Jens, dass der Mord in der Wohnung des Tatverdächtigen stattgefunden hat?“, fragte der Leiter.

„Ja, wir sind uns da ziemlich sicher. Josef Testorf ist seiner ganzen Art nach ein impulsiver Mensch. Wenn er der Täter ist, dann hat er spontan und dort gehandelt.“

Ortwin Könnecke und sein Team schauten uns etwas skeptisch an.

„Was werdet ihr finden, was wir vergeblich gesucht haben?“, fragte Twiete.

„Erstens, die Tatwaffe“, gab Könnecke stolz zum Besten.

„Und weiter?“, fragte Maren.

„Die Blutspuren natürlich.“

„Die hat er gründlich beseitigt“, gab Jochen zu bedenken.

„Luminol!“, riefen Könneckes Kollegen aus und zwar im Chor.

Ich wusste, dass jetzt eine kleine Belehrung folgen würde.

„Euer Täter kann so viel geputzt haben wie er will, wir finden – immer vorausgesetzt, der Mord fand in der Wohnung statt – nicht nur Blutspuren …“

Das Wort ‚Spuren’ betonte Könnecke besonders!

„… sondern Mengen davon!“

„Ganz einfach, junger Mann“, erklärte eine schon etwas mehr als angegraute Kollegin, „wir vermischen eine Chemikalie namens Luminol mit Wasser und sprühen diese Lösung überall dort hin, wo wir Blutspuren vermuten. Nach wenigen Augenblicken werden die bisher unsichtbaren Reste in dunkelvioletter Farbe erkennbar. Einfach und genial, nicht wahr?“

Twiete war beeindruckt, Maren hatte genickt, sie musste dieses Verfahren schon gekannt haben.

Wir verabredeten, dass die Spurensicherung erst nach der Verhaftung und einem ersten Verhör von Josef Testorf tätig werden sollte. Und zwar unabhängig davon, ob er nun geständig sein würde oder die Tat leugnete. Außerdem verabredeten wir, dass unser Kommissariat dann das Team von Könnecke begleiten sollte, damit wir einen Eindruck von der vorgestellten Technik gewinnen könnten.

Wir fuhren auf dem kürzesten Weg in die Von-der-Tann-Straße und klingelten bei Testorf.

Es dauerte geraume Zeit, bis sich etwas tat. Wir schauten uns schon mit bedenklichen Gesichtern an, als endlich der Summer ertönte und die Haustür geöffnet werden konnte. Für einen kurzen Moment sahen wir schon, wie unsere Einschätzungen hinsichtlich des mutmaßlichen Täters, den Bach hinuntergingen. Ja, es schwebte erneut das Gesicht des Staatsanwaltes, einem Damokles-Schwert gleich, über uns.

Wir stiegen in den dritten Stock des Hauses. Noch schlaftrunken und im Nachtgewand erwartete uns der Hausherr.

„Sie sind verhaftet, Herr Testorf“, Twiete bereitete dieser Satz ein gewisses Wohlbehagen.

Seppi starrte uns an, als ob wir von einem anderen Stern kämen. Wir drängten ihn in seine Wohnung.

„Ihr spinnt wohl!“, rief Seppi verdattert aus.

„Ihnen wird vorgeworfen, Flavia Butjier am 11. August 2003 ermordet zu haben. Hier, in dieser Wohnung!“

„Wir bringen Sie jetzt zur Bezirkskriminaldirektion. Ich weise Sie darauf hin, dass Sie das Recht haben, einen Rechtsanwalt hinzuzuziehen“, ergänzte Maren.

„Sie müssen total beknackt sein“, meinte der Verhaftete.

„Ziehen Sie sich an!“, forderte ich ihn auf.

„Mal was Neues“, stellte Testorf fest. „Auch gut, wissen Sie, mein Wahlspruch lautet nämlich: ‚Immer happy ist der Seppi’, also vergnüg’ ich mich bei euch. Ich liebe die Polizei, wisst ihr das eigentlich?“

„Ziehen Sie sich an!“, wiederholte ich meine Aufforderung und legte etwas mehr Nachdruck in meine Stimme.

Seppi verschwand im Wohnzimmer, in dem seine Klamotten herumlagen. Wir folgten ihm. Er schlüpfte dort aus seinem Schlafanzug, zeigte uns ungeniert seine Genitalien und dann mit besonderem Vergnügen den nackten Ar … Hintern, mit dem er vor unseren Augen ausgiebig hin- und herwackelte.

Waren wir vergnügungssüchtig, frage ich Sie? Doch nicht schon am frühen Morgen!

„Ich brauch’ übrigens keinen Rechtsanwalt, ist vollkommen überflüssig. Oder doch nicht? Krieg ich Schmerzensgeld, wenn ihr mich nachher wieder laufen lasst?“

Wir gingen nicht auf seine Unverschämtheiten ein, vielmehr nahmen wir ihn in die Mitte und die Wohnungsschlüssel ab. Auf seinen Protest eingehend, zeigte ihm Maren den frischen Durchsuchungsbeschluss und versprach ihm ein eingehenderes Studium desselben auf der Direktion.

Wir fuhren sehr gemächlich zum Dienstgebäude zurück. Das heißt Twiete fuhr, und irgendwann fiel mir auf, dass er nicht seiner Schumacher-Marotte nachging, sondern sehr genussvoll durch Kiels Straßen fuhr. Dieser Schlawiner! Kostete die Zeit mit dem verhafteten und verhassten Seppi aus! Doch auch bei langsamster Fahrweise kam man irgendwann an seinem Ziel an und Jochen Twietes persönliches Vergnügen fand schließlich ein Ende.

Im Büro wurde Josef Testorf ein weiteres Mal auf seine Rechte hingewiesen. Auch der Durchsuchungsbeschluss wurde ihm vorgelegt beziehungsweise vorgelesen, da er sich nochmals weigerte, diesen in Augenschein zu nehmen.

Jakob Sprenz hatte unser vereintes Auftreten bemerkt und erschien im Kabuff. Er hatte es sich in den letzten Jahren zur Gewohnheit gemacht, bei entscheidenden Verhören dabei zu sein. Das war uns recht, denn zwei weitere Ohren hörten unter Umständen mehr als sechs.

Ich stellte das Tonband an, Maren hielt sich mit ihrem Schreibblock bereit und Jochen hatte den PC angeschmissen um mitzuschreiben. Er war übrigens in dieser Hinsicht flink wie ein Wiesel. Derart vorbereitet – mit dreifacher Absicherung – konnte das Verhör beginnen.

„Herr Testorf“, ich sprach mit vollkommen ruhiger Stimme, „Sie haben verstanden, was Ihnen vorgeworfen wird.“

„Ja.“

„Vielleicht könnten Sie etwas mehr dazu sagen?“, ich schaute ihn eindringlich an.

„Ich hab’ Ihnen schon gesagt, dass das Quatsch ist, absoluter Blödsinn, und mehr gibt’s da auch nicht zu sagen.“

„Gut. Wann haben Sie Flavia Butjier das letzte Mal gesehen?“, insistierte ich weiter.

„Sie meinen Schneewittchen?“

„Herr Testorf“, schaltete sich Maren ein, „Sie scheinen den Ernst Ihrer Lage offensichtlich zu verkennen. Sie stehen im Verdacht, Flavia Butjier ermordet zu haben. Also kommen Sie uns nicht mit solchen Spielchen.“

„Ich hab’ Schneewittchen nicht ermordet.“

„Wann haben Sie Frau Butjier zum letzten Mal gesehen?“, wiederholte ich.

„Im Mai.“

„Danach nicht mehr?“

„Nein.“

Dieses unergiebige Katz- und Mausspiel setzte sich noch eine Weile fort. Josef Testorf bestand darauf, Flavia nach dem Monat Mai nie mehr gesehen zu haben.

„Tage vor dem gewaltsamen Tod von Flavia hat man Sie in Grebin gesehen!“, trumpfte Twiete auf. „Dafür haben wir mehrere Zeugen.“

„Ich sag’ es noch einmal, Herr Testorf, spielen Sie nicht mit uns“, riet Maren ihm.

„Flavia hat mit Ihnen Schluss gemacht und Sie wollten noch einmal ein klärendes Gespräch führen“, ich baute ihm eine Brücke.

Würde er sie beschreiten?

„Kann ich rauchen?“

„Wenn es denn der Wahrheitsfindung dient“, meinte ich lapidar.

Testorf zündete sich umständlich eine Zigarette an. Erstaunlich, dass er bei dem doch überstürzten Aufbruch aus seiner Wohnung an Zigarettenetui und Zippo gedacht hatte! Gut, er brauchte das. Es steigerte wahrscheinlich sein Selbstwertgefühl. Oder hielt er sich an solchen Dingen fest? War es gewissermaßen ein Gerüst wie ‚Happy Seppi’? Wahrscheinlich stimmte beides.

„Gut. Ich habe Schneewittchen gesucht.“

„Im Mai, im Juni, Juli und August?“, fragte Maren.

„Ja.“

„Was ja? Wann denn nun?“, drängte die Kommissarin.

„August.“

„Wie haben Sie sie gefunden …, ach, das spielt jetzt auch keine Rolle“, unterbrach sich Maren, „Sie haben Flavia gefunden. Und?“

„Wir haben miteinander gesprochen?“

„Worüber?“

„Warum sie weggegangen ist.“

„Wo haben Sie mit Flavia gesprochen?“, hakte ich nach.

„In Grebin.“

„Nein!“, rief Twiete aus, der schon die ganze Zeit über unruhig vor seinem PC hin- und hergerutscht war, „in Grebin haben Sie Schneewittchen ausfindig gemacht. Mit ihr geredet haben Sie aber in Kiel, in Ihrer Wohnung.“

„Nein! Hab’ ich nicht!“

Das silberne Etui und das amerikanische Feuerzeug wurden wieder aktiviert.

Ich hatte mich erhoben und schenkte Maren, Sprenz und mir einen Kaffee ein, Twiete stellte ich ein Glas Brause auf den Schreibtisch.

„Ich hätte auch gerne etwas zu trinken“.

Aha, man wurde höflich!

Auch Testorf erhielt einen Kaffee.

„Sie haben mit Flavia in der Von-der-Tann-Straße gesprochen“, Twiete wiederholte seine Feststellung.

„Nein, nur in Grebin.“

„Und wo in Grebin?“, fragte Maren.

Testorf dachte einen Augenblick nach.

„Wo das war, genau war, weiß ich nicht mehr. Das ist doch schon so lange her!“

„Meine Kollegin, Frau Ketels“, schaltete ich mich ein, „hat Ihnen schon zweimal gesagt, dass Sie keine Spielchen treiben sollen. Wir können sowohl unseren Ton ändern, als auch unsere Methoden, Herr Testorf.“

Ich hatte lauter als bisher gesprochen und seinen Namen richtiggehend hinausgequetscht.

„Wir waren nicht in meiner Wohnung“, wiederholte Seppi.

Twiete stand von seinem PC auf. Man sah ihm an, dass er keine Lust mehr hatte, dieses Herumeiern weiter mitzumachen. Er baute sich vor Testorf auf, glotzte ihn eine Weile an. Es wurde sehr still im Raum. Sprenz trat vom Fenster einen Schritt vor. Maren hielt ein mit ihrer Protokollierung. Ich lächelte, denn ich wusste, dass jetzt keineswegs ein Ausbruch von Twiete zu erwarten war, was hingegen Testorf mit Sicherheit annahm. Im Gegenteil, Jochen war so sauer, dass er eiskalt wurde. Absoluter Nullpunkt. Null Grad Kelvin, gewissermaßen.

„Sie lügen, Herr Seppi.“

Wunderbar, wie Twiete modulierte, und das ganz ruhig und äußerst langsam.

„Wir haben einen richterlichen Beschluss, der uns berechtigt, Ihre Wohnung zu durchsuchen. Wir können das tun. Sie können uns aber auch gleich sagen, was wir von Ihnen wissen wollen. Und, denken Sie immer daran, Herr Testorf, Sie können Ihre Wohnung so sauber gemacht haben wie nur irgend möglich, wir finden dennoch etwas, das auf die Anwesenheit von Flavia Butjier schließen lässt.“

Der Tonfall machte es! Natürlich würden sich in einer Wohnung, in der jemand verkehrt hat, Spuren entdecken lassen. Jeder hinterlässt sie, und Flavia, die sicherlich doch des Öfteren dort gewesen sein musste, natürlich auch. Das war auch gar nicht das Entscheidende. Nur, wie Twiete es sagte, da musste unweigerlich bei Seppi der Eindruck entstehen, dass es belastende Spuren sein würden. Und das machte den Unterschied aus!

Twiete fuhr fort.

„Wir werden dort die Haare der Ermordeten finden.“

Twiete wurde immer besser. Er sprach nicht mehr von Flavia, nicht von Schneewittchen, jetzt war es die Ermordete.

Testorf schaute etwas fahrig von einem zum anderen, schwieg jedoch.

„Im Saum des Kleides, dass die bestialisch Getötete trug, haben wir Lackreste gefunden. Rote! Herr Testorf, in Ihrer Küche steht ein antiker Stuhl, an dem die Farbe teilweise abgeblättert ist. Ob die Lackreste im Saum wohl von diesem Stuhl stammen?“

Der Aschenbecher Seppis quoll über von Kippen, während ich mich erstaunlicherweise zurückgehalten hatte. Irgendwie kam es mir vor, als ob Josef Testorf schrumpfte. Im Gegensatz zu ihm, schien Jochen Twiete an Größe zu gewinnen. Zudem kaute der Erstgenannte seit geraumer Zeit auch in einem fort auf unangenehme Weise an seinen Lippen.

Nervosität, meinen Sie? Aber das wollen wir doch schwer annehmen.

Twiete würde sagen: ‚Der Arsch geht ihm auf Grundeis’. So würde ich mich natürlich niemals ausdrücken! Wir befleißigen uns grundsätzlich einer gepflegten Ausdrucksweise. Immer Contenance!

Aber natürlich haben Sie Recht!

Von einem flotten Auftreten war der junge Mann in der Zwischenzeit weit entfernt. Die Anzahl der benötigten Zigaretten waren ein überdeutliches Zeichen für seine zunehmende Verunsicherung und diese unästhetischen Lippenbewegungen gleichermaßen.

Auf Twietes mehr rhetorische Frage hinsichtlich der roten Lackreste bekamen wir keine Antwort.

Ich griff zum Hörer und rief Könnecke an.

Seine Frage, ob es nun endlich losgehe, seine Leute seien voller Tatendurst und wünschten sich nur eins, diesem Ungeheuer den Nachweis der Täterschaft zu präsentieren, beantwortete ich mit einem knappen ‚Ja’.

„Sei so gut, Twiete, und lege unserem Freund die Handschellen an.“

Mit sichtlicher Genugtuung kramte Jochen die Fesseln aus irgendeiner Schublade seines Schreibtisches hervor – wir benötigen sie recht selten und zuweilen musste eine richtige Suchaktion gestartet werden, ehe einer von uns dieses nützliche Handwerkszeug zu Tage beförderte – und legte sie dem Verdächtigen an.

„Die Zeiten von Happy Seppi sind vorbei“, bemerkte Jochen sarkastisch, als das Zuschnappen hörbar wurde.

„Sie werden dabei sein, Herr Testorf, wenn wir die Spuren Ihrer Gräueltat sichtbar werden lassen“, erklärte ich, „und das wird für Sie eine Überraschung sein.“

Widerstandslos – ja ich möchte beinahe meinen, willenlos – hatte Seppi das Anlegen der Handfesseln über sich ergehen lassen. Twietes sarkastische Bemerkung und meine sibyllinischen Ausführungen forderten keine Reaktion heraus.

Jochen, Maren und ich nickten uns zu und auf ging’s!

Wir wussten, dass Testorf bald gestehen würde. Entweder in seiner Wohnung, spätestens jedoch nach der Rückkehr auf die Direktion. Er würde gestehen, nicht weil wir so eindrucksvoll waren, sondern weil er schlichtweg erneut mit seiner Tat konfrontiert werden würde. Ich schätzte ihn als Einmaltäter ein, der ausgerastet war und sich zu einer unikalen Monstrosität hatte hinreißen lassen. Damit wieder konfrontiert – vermutete ich stark und ich nahm an, dass es die beiden Kollegen ähnlich sahen – konnte Josef Testorf nur noch unter der Last seines abscheulichen Verbrechens zusammenbrechen. Ich war mir diesbezüglich beinahe hundertprozentig sicher.

Mit einer grüßenden Kopfbewegung entfernte sich Jakob Sprenz, nachdem er uns vorher noch zugesagt hatte, einen Streifenwagen in die Von-der-Tann-Straße zu schicken.

Als wir den langen, hallenden Flur zum Ausgang entlangschritten – Maren vorweg, Jochen und ich an beiden Seiten Testorfs –, begegnete uns Staatsanwalt Hauen. Und siehe, er lächelte aufmunternd und nickte uns zu. Hatte er am frühen Morgen ein Theaterstück aufgeführt?

Über den Knooper Weg und den Schützenwall fuhren wir zu Testorfs Adresse.

Die Spurensicherung mit drei Fahrzeugen und acht Spezialisten, sowie der avisierte Streifenwagen samt Polizeibeamten, standen bereits vor dem Haus in der Von-der-Tann-Straße. Einige aufmerksam gewordene und interessierte Anwohner säumten bereits die Bürgersteige. Wir übergaben Josef Testorf den beiden Polizeimeistern und gingen gemeinsam ins Haus. Ein wahrer Tross polizeilicher Mitarbeiter kämpfte sich langsam durch das Treppenhaus und wurde auf den einzelnen Etagen von den Mietern in ihren geöffneten Wohnungstüren neugierig beäugt. Ich schloss die Wohnung auf und platzierte Seppi zusammen mit den PMs im Wohnzimmer. Maren, Jochen und ich verweilten zunächst auch hier. Testorf war der Stummheit anheim gefallen. Seit seinem Statement ‚Wir waren nicht in meiner Wohnung’, hatte er kein Wort mehr gesprochen. Nach einer Zigarette war ihm scheinbar auch nicht mehr zumute. Er war also verstummt und sah irgendwie zerknittert aus.

In Windeseile hatte sich die Spurensicherung über die Zimmer verteilt und ging ihrem Geschäft nach. Ich hatte ein gutes Gefühl und steckte mir nun meinerseits eine Zigarette an. Und das war wahrhaftig nicht ein Zeichen meiner Nervosität!

Alle schwiegen.

Und warteten.

Es dauerte keine fünf Minuten und Könnecke erschien mit einem älteren, eisernen Kehrblech, an dem die Emaillierung an vielen Stellen abgesprungen war.

„Ich nehme an, dass dies hier die Tatwaffe ist“, stellte er fest, „zumindest die abgeplatzte Emaille deutet darauf hin. Ob Blutspuren daran zu finden sind, werden wir gleich feststellen.“

Wir schauten Josef Testorf an und warteten auf eine Reaktion. Die kam jedoch nicht. Vielmehr erweckte er den Eindruck, sich zu diesem Zeitpunkt an einem ganz anderen Ort zu befinden.

Ein weiterer Mitarbeiter Könneckes erschien im Wohnzimmer und präsentierte eine Anzahl von schwarzen, langen Haaren, die er mühselig unter einer längeren Einkerbung der Sockelleiste der Spüle herausgepult hatte. Zweifelsfrei gehörten sie Flavia Butjier. Die große Anzahl, beziehungsweise das büschelweise Auftreten ließen auf einen Kampf schließen.

Auch jetzt zeigte der Verdächtige keinerlei Reaktionen. Er saß zusammengesunken in einem Sessel. Er schrumpfte gewissermaßen. Der Mann, der immer auf dem Sockel stand, wurde jetzt zum zweiten Mal heruntergestoßen. Und jetzt endgültig. Ich nehme an, dass ihm das klar geworden war. Vielleicht auch, dass die herrlichen Zeiten des Happy Seppi überhaupt der Vergangenheit angehörten.

Während die beiden Polizeimeister mit Interesse das Geschehen verfolgten, war den Gesichtern von Jochen und Maren nicht nur eine gehörige Portion Aufmerksamkeit abzulesen, ihre Mienen drückten gleichfalls Zufriedenheit aus. Auch sie waren sich dem nahen Ende des ‚Hans Dampf in allen Gassen’ bewusst.

Und diesem Schlusspunkt kamen wir jetzt Schlag auf Schlag näher.

Der Leiter der Spurensicherung erschien ein weiteres Mal und brachte wiederum jenes Kehrblech mit, dass als Tatwerkzeug angesehen werden konnte. Beinahe geheimnisvoll schloss er die Vorhänge, so dass ein – die Umstände ließen mich zu dieser Charakteristik greifen – befremdendes Zwielicht herrschte. Dann knipste er eine starke Taschenlampe an und beleuchtete die Schaufel. Wir konnten darauf, wie bereits angekündigt, Blutspuren in dunkelvioletter Farbe erkennen. Ein Vergleich mit den Berichten der Spurensicherung und der Pathologie würde eine Übereinstimmung ergeben. Ich war mir da absolut sicher.

„Und nun kommen Sie bitte mit in die Küche“, forderte Könnecke uns auf.

Josef Testorf blieb von den beiden Polizisten bewacht im Wohnzimmer zurück.

Es lebe die Kriminaltechnik!

Selbst ein Laie hätte auf den ersten Blick das bewundernswerte Ergebnis des Einsatzes der Spurensicherung erkennen können. Auf dem Fußboden, an den Türen der Spüle, an den Tisch- und Stuhlbeinen waren die mehr oder minder großen dunkelvioletten Flecken sofort auszumachen. Könnecke wies uns jedoch darauf hin, ruhig noch etwas genauer zu schauen. Und so konnten wir schließlich feststellen, dass die Kriminaltechniker umfassende Arbeit geleistet hatten. Mit anderen Worten: Blutflecken, Blutspritzer oder Ansätze davon waren im gesamten unteren Bereich der Küche zu finden, aber auch auf der Spüle, dem Tisch und den Stühlen.

Es hätte nicht viel gefehlt und mir wäre schlecht geworden. Ich glaube, Maren und Jochen erging es genauso. Es waren nicht die Blutspuren, vielmehr die Vorstellung, was sich hier abgespielt haben musste, dass noch derart viele Zeichen von blutiger Gewalt vorhanden waren. Gleichfalls unvorstellbar der Gedanke, dass Josef Testorf die Leiche hatte beseitigen müssen, deren Gesicht so zermanscht war. Das er so zerstört hatte! Und nicht zuletzt der Gedanke, dass der Täter anschließend, sicherlich mit viel Akkuratesse, das Zeugnis seiner Bluttat hatte entfernen müssen, ließ diese Übelkeit aufkommen. Ich unterdrückte den Anflug eines rebellierenden Magens und wandte mich mit Abscheu um.

Wir kehrten ins Wohnzimmer zurück.

Mit fragenden Augen sah uns Seppi an.

„Möchten Sie, Herr Testorf, etwas zu dem, was wir gerade in Ihrer Küche gesehen haben, in Ihrer Mordwerkstatt gewissermaßen, sagen?“, fragte ich.

Er murmelte etwas, das einer Verneinung gleichkam.

„Dann führen Sie ihn einmal zum Ort seiner Schlachtbank“, forderte ich die Polizisten auf.

Da Josef Testorf keine Anstalten machte, aufzustehen, packten die beiden ihn recht unsanft an der Schulter und zogen ihn hoch.

„Ich will nicht in die Küche gehen“, stammelte er wie ein bockiger kleiner Junge.

Die PMs drückten ihn vorwärts und Josef Testorf stemmte sich dagegen.

„Lassen Sie ihn“, unterband ich die Gewaltanwendung, „ist eigentlich nicht mehr nötig.“

Mir war gerade etwas ganz anderes eingefallen. Das waren die Hautspuren unter Flavias Fingernägeln. Da Josef Testorf keinerlei Kratzspuren im Gesicht, am Hals oder an den Händen aufwies, mussten diese anderweitig vorhanden sein. Und diese Kratzspuren müssten eventuell auch jetzt noch – es waren gerade sechzehn Tage seit dem Mord vergangen – zu sehen sein.

Die körperliche Untersuchung von Verdächtigen gehörte eigentlich zum Aufgabenbereich eines Rechtsmediziners. Da mein Freund Thomas Sammler nicht anwesend war, setzte ich mich über die rechtlichen Bestimmungen hinweg. Thomas konnte ja später die legalen Untersuchungen immer noch durchführen.

„Herr Testorf, würden Sie so freundlich sein und Ihre beiden Arme emporheben?“, fragte ich in recht freundlichem Ton.

Er schaute mich etwas verunsichert an. Die Frage nach dem ‚Warum’ stellte er nicht. Er hob daher ganz folgsam die Hände empor. Trotz der Handfessel hielt er schließlich seine Arme über dem Kopf.

„Ich darf doch?“, fragte ich und zog sein T-Shirt nach oben.

Maren und Twiete gab ich mit einem Kopfnicken zu verstehen, den Oberkörper des Gefesselten näher in Augenschein zu nehmen.

Und tatsächlich, sowohl im Brust- als auch im Rückenbereich und an den Oberarmen und Schultern waren noch, bereits teilweise gut verheilte, Kratzspuren auszumachen, die wir heute Morgen beim Anziehen übersehen hatten.

„Bingo!“, meinte Twiete.

„Gehen wir wieder ins Büro“, sagte ich und forderte die Polizeimeister auf, Josef Testorf mitzunehmen und bei uns abzuliefern beziehungsweise gemeinsam auf uns im Büro zu warten.

Während die Polizisten mit dem Mörder die Wohnung verließen, gingen wir noch einmal zu Könnecke, um ihm und seinem Team unsere Anerkennung und Dankbarkeit auszudrücken.

Sie werden nun sicherlich denken, dass wir uns sofort auf den Rückweg machten, um das fällige Geständnis entgegenzunehmen. Hier irren Sie sich.

Maren, Jochen und ich waren zu der Überzeugung gelangt, dass eine Kleinigkeit, im Bistro eingenommen, unsere Kräfte und Nerven wahrhaftig stärken würde. Wir ließen unserer magenfreundlichen Erkenntnis Taten folgen und in der Zwischenzeit Josef Testorf in seiner krausen Gedankenwelt schmoren.

Als wir in der Legienstraße erschienen, beantworteten wir die in den Gesichtern zu lesenden Fragen mit einem leichten Kopfnicken. Die Erleichterung, eine deutlich sichtbare Entspannung, war allen Bedienungen anzumerken.

Eine halbe Stunde später epiphanierten wir im Kabuff und sahen zu unserer Überraschung Heiko Hauen freundlich lächelnd am Fenster lehnen.

Im Hinblick auf Josef Testorf hatten wir uns jedoch zu früh gefreut. Unhappy Seppi schwieg oder schmollte oder war fertig. Oder wollte er einen Rechtsbeistand? Nein!

Twiete ergänzte sein Protokoll im PC, Maren ihres auf dem Block, ich unterhielt mich genüsslich rauchend am Fenster mit dem Staatsanwalt. Josef Testorf saß derweil auf meinem Platz am Schreibtisch und hatte eine von Jochen großzügig gespendete Brause vor sich stehen, der er auch zusprach. Es schien – nach einer Weile –, als ob er sich zu einer Aussage durchringen würde, zumindest wurde Testorf unruhig und blickte – hilfesuchend? – umher. Wir beachteten ihn – so musste es ihm beinahe erscheinen – jedoch nicht, von kurzen, seitlichen Blicken einmal abgesehen. Jochen hatte in der Zwischenzeit sein Protokoll ausgedruckt und gab es dem Staatsanwalt, der gerade damit fertig geworden war, das handgeschriebene von Maren zu lesen. Hauen wanderte beim Lesen zur Tür, lehnte sich locker an den Rahmen und nickte zuweilen zustimmend.

Jakob Sprenz, der Erste Kriminalhauptkommissar erschien und brachte Kriminaloberrat Wölger mit, die beide an der Tür stehen blieben und dem Geschehen folgten.

„Ich denke, es wird beim Haftrichter keine Schwierigkeiten geben“, stellte der Staatsanwalt fest, als er das Lesen der Protokolle beendet hatte.

Hauen ging zum Verdächtigen und baute sich vor ihm auf.

„Die Indizienkette ist lückenlos, junger Mann. Warum erleichtern Sie nicht einfach Ihr Gewissen und uns die Arbeit?“

„Was steht da drin?“, ehemals Happy Seppi zeigte auf die Protokolle in Hauens Hand.

„Dass Sie, Herr Testorf, der Mörder von Flavia Butjier sind. Es fehlt lediglich noch Ihr Geständnis. Aber, lassen Sie mich Ihnen das in aller Deutlichkeit sagen, wir benötigen es nicht zwingend. Allerdings …“

Er reichte ihm Twietes ausgedruckte Niederschrift und Seppi las sie.

Wir starrten ihn derweil an wie das Kaninchen die Schlange.

Testorf setzte sich aufrecht und las langsam, beinahe mühsam.

Konnten wir frohlocken?

Dann.

„Ich habe Flavia Butjier getötet.“

Mir fiel ein Stein vom Herzen. Ich nehme an, den anderen Anwesenden auch.

Beinahe wäre mir noch ein ‚Herzlichen Glückwunsch’ herausgerutscht. In letzter Sekunde konnte ich meiner ausbrechenden Freude noch Einhalt gebieten. Ich nehme an, dieser Glückwunsch hätte missverstanden werden können.

Twiete hatte das Protokoll mit der letzten Aussage ergänzt und Josef Testorf unterschrieb.

Ja, unterbrechen Sie mich nur.

Ob wir Happy Seppi gefragt haben, warum er die Leiche in Grebin abgelegt hat?

Haben wir! Aber Sie werden enttäuscht sein!

Nach Testorfs Unterschrift begann ein Verhör, das in etwa eine Stunde dauerte. Unter anderem wurde ihm natürlich auch Ihre Frage gestellt. Ich sage es Ihnen ganz unverblümt, seine Antwort war nicht nur unbefriedigend sondern gewissermaßen saublöd. Auch unser anschließendes und vielfaches Nachfragen ergab keine andere Variante. Testorfs Antwort lautete: ‚Eine Warnung an die Bauern, sich kein hübsches Mädchen aus der Stadt zu angeln’. Also wenn das nicht höherer Blödsinn ist. Einfach richtiger Quatsch! Aber mehr war in dieser Hinsicht nicht aus ihm herauszuholen. Ich nehme an, dass er einfach intuitiv gehandelt hatte und – sich auch heute noch nicht darüber im Klaren war! – die Leiche an jenen Ort gebracht hat, der für ihn Auslöser der Abwendung Schneewittchens von ihm war. In Grebin hatte er sie ausfindig gemacht, nach Grebin – wenn auch in einem anderen Zustand – brachte er sie zurück.

Wir ließen es bei der in etwa einstündigen Befragung bewenden. Der junge Mann war am Ende seiner Kraft angelangt und ein weiteres Eindringen in Psyche und Lebenswandel hätte zum jetzigen Zeitpunkt kaum mehr gebracht. Er benötigte zuletzt immer mehr Zeit, um eine Antwort auf unsere Fragen zu finden. Er wurde fahriger und widersprüchlicher, so dass es sinnvoll erschien, erst am nächsten Tag weiterzumachen.

Die, während unseres Verhörs weggeschickten Polizeimeister wurden wieder angefordert und brachten Testorf zuerst einmal in die JVA Kiel. Hier werden Untersuchungsgefangene untergebracht und Verurteilte, die nicht länger als drei Jahre einsitzen müssen.

„Ich bitte alle Anwesenden in meinen Dienstraum hinüberzuwechseln.“

Derart gespreizt drechselte Sprenz seine übliche Einladung, wenn ein Fall zu einem erfolgreichem Abschluss gekommen war.

Dort angekommen – sechs Gläser standen schon vorbereitet auf dem kleinen Tisch, der sonst mit seinen diversen Illustrierten belegt war – holte Jakob eine Flasche Champagner aus dem Kühlschrank: Piper Heidsieck. Ja, der gute Erste Kriminalhauptkommissar hatte in den Jahren der Zusammenarbeit mit mir etwas gelernt! Gekonnt öffnete Sprenz die Flasche – nichts schäumte über! – und schenkte ein.

Man prostete sich zu.

Folgende – der Nachwelt unbedingt zu übermittelnde – Bemerkungen fielen:

KOR Wölger: Ein überraschend schneller Abschluss!

Erster KHK Sprenz: Hätte ich auch so jemacht!

Staatsanwalt Hauen: Gutes Team!

Und zu Twiete gewandt: Ich werde Sie in Zukunft sehr intensiv begleiten!

KHK Herdenbein: Kannst immer zu mir kommen, Jooochen, wenn du willst!

Der zuletzt Zitierte fuhr später vollkommen zufrieden nach Grebin, um dort am Abend mit Margit eine Flasche köstlichen Bordeaux’ zu trinken und wie üblich, den Tag Revue passieren zu lassen.

Anhang

Danksagung

Dieser Roman ist rein fiktiv.

Die darin vorkommenden Personen und Charaktere hat der Autor erfunden. Na ja, nicht alle! Auch die Begebenheiten sind natürlich frei erfunden. Bis auf einige Ausnahmen!

Viele Menschen und Institutionen haben mich beim Schreiben begleitet, denen ich an dieser Stelle noch einmal Dank sagen möchte: Bezirkskriminaldirektion in Kiel, Brigitte Caspari, Ingrid Straumer, Karsten Lindemann, KHK Bohm, Landespolizeischule in Eutin, Frau S., eine Hauptschullehrerin in Plön, Polizeistation in Plön, Thomas Exsternbrink, Ulrike Schmoll, Wolfgang Steen und natürlich Petra Scheil.

Aus der Küche von Jens Herdenbein

(Alle Rezepte sind für vier Personen ausgelegt)

Vorspeisen

(für die ganz schnelle Küche)

Olivenöl und Brot

125 ml natives Olivenöl extra, von bester Qualität!

Pfeffer und Salz

1 Baguette oder Kaviarbrot

1 Flasche trockenen Weißwein, vielleicht sogar ein weißer Bordeaux, Château Toutigeac?

Das Olivenöl in zwei passende, flache Gefäße gießen

Das in Scheiben geschnittene Brot in das Olivenöl dippen

Vorspeisenteller mediterran

Getrocknete Tomaten, schwarze Oliven, Gemüse-Pepperoni, Artischocken, Palmherzen, gefüllte Weinblätter und Feta, alles mariniert, (eine Erweiterung stößt nur an ihre geschmacklichen Grenzen)

2 Weißbrote oder 2 Baguettes

1 Flasche spanischer Rotwein (trocken und kräftig)

Die eingelegten Früchte und den Feta jeweils auf diversen kleinen Tellern anrichten.

Jeder nimmt sich das, was ihm gefällt oder die eingelegten Früchte und den Feta gemischt auf vier Tellern anrichten.

Nach dem alten pädagogischen Grundsatz: Was auf dem Teller ist, wird aufgegessen!

oder ganz anders:

Entrée chinoise

Bambussprossen, Sojabohnen-Keimlinge, Shitake-Pilze

Zum individuellen Würzen: Sambal Manis und/oder Sambal Oelek und/oder Sambal Tjampoer

2 Weißbrote oder 2 Baguettes

1 Flasche Weißwein (trocken)

Siehe oben!

Hauptspeisen

Schinkenröllchen in Rosmarin

(Ein Rezept für Abnehmwütige, dann natürlich ohne Grana Padano und zerlassener Butter)

12 Scheiben gekochten Schinken

1 großer Blumenkohl

3 mittelgroße Zwiebeln

800 g kleine Pellkartoffeln

100 g geriebenen Grana Padano

Pfeffer, Salz, Rosmarin, eine Muskatnuss, Butter

Hölzerne Zahnstocher (nicht zum Verzehr geeignet!)

1. Kartoffeln kochen, pellen, in Butter schwenken und salzen

2. Blumenkohl al dente kochen

3. Schinkenscheiben leicht pfeffern, mit Käse bestreuen, einrollen und feststecken

4. Zwiebeln in Ringe schneiden und goldgelb braten

5. Schinkenröllchen in der Pfanne leicht anbraten, aus der Pfanne nehmen und mit Rosmarin bestäuben

6. Butter zerlassen

7. Blumenkohl in Röschen zerteilen und mit frisch geriebenem Muskat anhauchen

Linsen und Spätzle

(mit Vorbemerkung)

Ich habe festgestellt, dass dieses Gericht die norddeutschen Gemüter ebenso spaltet wie ein Grünkohl-Essen jene, die südlich der Mainlinie zu Hause sind. Dennoch gilt hier, wie bei anderen Speisen auch, man sollte nach einmaligem ‚Genuss’ noch kein abschließendes Urteil fällen. Und … sollten Sie Gefallen an dieser deftigen Mahlzeit finden, werden Sie nicht wankend, nur weil Ihr Ehepartner oder Ihre Freunde die Gesichtszüge entgleisen lassen.

Meine Frau isst übrigens sehr gerne süßsaure Linsen mit Spätzle, sagt sie. Vielleicht ist es aber auch nur der Ausdruck ihrer Liebe! Meine Tochter, frühzeitig daran gewöhnt, liebt dieses Essen und setzt es regelmäßig ihren Freunden vor, die – siehe meine werte Gattin!

Und ein Letztes! Da Sie aller Wahrscheinlichkeit nach keine Schwaben sind – die meine Einführung sowieso nur kopfschüttelnd lesen werden! –, verzichten wir auf das Schaben von Spätzleteig und begnügen uns mit dem Fertigprodukt. Und der Schnelligkeit halber weichen wir auch nicht die Linsen über Nacht ein, um sie dann noch über einen längeren Zeitraum zu kochen, sondern greifen auch hier auf das Fertigprodukt zurück. Ich wünsche Guten Appetit!

500 g Spätzle

750 ml Linsen

8 Wiener oder Frankfurter Würstchen

Senf, Essig, Salz und Zucker

1. Die Spätzle werden nach Vorgabe des Herstellers gekocht. (Sie sollten Biss haben!)

2. Die Linsen werden erwärmt und mit Essig (1 oder 2 TL), Salz und Zucker abgeschmeckt

3. Die Würstchen werden separat erhitzt

Hühnerschenkel in Olivenöl

8 Hühnerschenkel

350 ml natives Olivenöl extra

3 Esslöffel Balsamico-Essig

Salz, Pfeffer, Paprika

1 Salatgurke

8 Tomaten

2 mittelgroße Zwiebeln

3 Baguette oder Stangenweißbrot

1. Vinaigrette aus Öl (100ml), Essig, kleingehackten Zwiebeln, Salz und Pfeffer herstellen

2. Tomaten achteln, Gurke schälen und in dünne Scheiben schneiden, in die Vinaigrette geben und ziehen lassen

3. Hühnerschenkel von der Haut und den dicksten Sehnen befreien, mit Salz, Pfeffer und Paprika einreiben

4. Olivenöl (250 ml) erhitzen, die Hühnerschenkel von beiden Seiten anbräunen, nach 6 Minuten, Wasser (350 ml) hinzugeben und 45 Minuten köcheln lassen

Die angerichteten Hühnerschenkel mit dem gewürzten Olivenöl übergießen.

Mit dem Brot wird das köstliche Öl aufgenommen.

Sollte es für Sie eine kulinarische Schande sein, das übrig bleibende Öl zu entsorgen, dann verzichten Sie auf das Brot und nehmen als Beilage lieber Kartoffeln!

Scampi in Champignon-Sahne-Soße

400 g vorgekochte Scampi, Shrimps oder Crevetten

300 g Champignons

400 g saure Sahne

1 Zitrone
Butter
Salz, Pfeffer

Reis (Weißbrot)

1. Reis nach Vorgabe in Salzwasser kochen

2. Champignons putzen, in Scheiben schneiden, pfeffern und goldbraun dünsten

3. Sahne und Scampi dazugeben und kurz aufkochen lassen

4. Reis nestförmig auf dem Teller bringen und mit den Scampi auffüllen

5. Je nach Geschmack die Scampi mit Zitrone beträufeln

Als warme Vorspeise: Mengenangaben von Scampi, Champignons und Sahne halbieren und Weißbrot reichen

Schweinefilet ländlich

4 Schweinefilets, je 150 – 200 g

4 feste Birnen
500 g Zwiebeln

400 g Champignons

40 g geriebenen Grana Padano oder Parmigiano Reggiano

Margarine, Salz, Pfeffer und Paprika

1. Schweinefilet portionieren und von Haut und Fett befreien, salzen, pfeffern und mit Paprika bestäuben

2. Birnen vierteln, Gehäuse entfernen und schälen

3. Champignons putzen und je nach Größe halbieren oder vierteln

4. Zwiebeln schälen, zerkleinern und leicht bräunen, die Champignons dazugeben, noch 5 Minuten köcheln lassen und warm stellen

5. Birnen andünsten und warm stellen

6. Filetstücke beidseitig je 3 Minuten scharf anbraten

7. Filets, Birnen und Zwiebelchampignons getrennt auf dem Teller anrichten und mit geriebenem Käse bestreuen

Maränen à la Hilke

(Wolfgang Steen)

16 Silbermaränen

Salz, Pfeffer, Mehl

1. Maränen ausnehmen und waschen (Kopf und Schwanz bleiben dran!)

2. Fische salzen, pfeffern und in Mehl wälzen

3. Bei mittlerer Hitze von beiden Seiten je 5 Minuten braten

Beilagen:

Bratkartoffeln (von Pellkartoffeln) mit Speck und Zwiebeln

Remoulade (selbstgemacht) oder zerlassene Butter mit Mandelplättchen

Nachtisch

Schweizer Reis

(Twietes Lieblingsdessert, meins nicht!)

125 g Milchreis

1/2 l Milch

150 g Schlagsahne

1 Glas Sauerkirschen

Zucker

1. Milchreis weich kochen und abkühlen lassen

2. Nach Geschmack zuckern

3. Sahne schlagen und unterrühren

4. Kirschsaft abschütten (kann anderweitig verwendet werden!) und Kirschen ebenfalls unterrühren

5. Süßspeise in Schüssel geben und mit einigen Kirschen garnieren

Weitere Rezepte finden Sie in:

Inspektor Herdenbein frisst sich durch – Mord im Schluensee-Hotel

Inspektor Herdenbein frisst sich durch – Leichen im Dörpskrog

Glossar

ankeken | angeguckt
bannig | sehr
Buurnslüüd | Bauern
bedrabbelt | geknickt
beleven | erleben
Blatt | hier Zeitung
denn man tau | dann mal los
Dösbaddel | Tollpatsch
Dummbüddel | Dummkopf, Blödmann
dummtüch | dummes Zeug, Blödsinn
eegens | eigentlich
Enn | Ende
Foftein | fünfzehn, hier: Pause
geklönt | geplaudert
getüschert | geküsst
gifft | gibt
Goorn | Garten
ji | ihr
jiepern | verlangen
jo | euch
jon | euer
jümmers | immer
knippst | fotografiert
Krüüz | Kreuz
lopen | laufen
mall | krank, hier: bescheuert
man | hier: aber
markt | gemerkt
Mors | Hintern, Po, Arsch
Pannkoken | Pfannkuchen
Schabschiet | Mist
schall | soll
Schopsköpp | Schafsköpfe
Schnut | eigentlich Schnauze, hier: Mund
snackt | sprechen
sutje | langsam, vorsichtig
Tüdelkram | Blödsinn
Tuun | Zaun
ümkieken | herumschauen
ünnersett | untergesetzt
verklüsematüddeln | erklären
vertellen | erzählen
zu Potte kommen | fertig werden
Wehdoog | Schmerzen
wokeen | wer
wusch | augenblicklich, husch

Die Herdenbein-Reihe

In der Inspektor Herdenbein frisst sich durch – Reihe erscheinen 2015 alle sieben Bände neu als eBook:

Band I: „Der Tote vom Schluensee“

ISBN: 978-3-86911-498-9

Inhalt: Am Schluensee bei Plön wird eine Wasserleiche angeschwemmt. Erst sieht alles nach einem Badeunfall aus. Doch dann stellt sich heraus, dass der Tote blind war, regelmäßig schwimmen ging und mithilfe eines Metronoms immer wieder zum Badesteg zurück fand. Das Metronom wird jedoch nicht an der Badestelle, sondern in der Wohnung des Toten gefunden. War es also doch Mord?

Kriminalhauptkommissar Jens Herdenbein, Fliegenträger – deswegen auch scherzhaft „Fliegenbein“ genannt –, nimmt die Ermittlungen in dem Fall auf, erlebt hierbei das ein oder andere kulinarische Desaster, verwöhnt sich abends mit von ihm selbst kreierten Salatsaucen, führt eine Art ständigen Dialog mit dem Leser und löst schließlich so ganz nebenbei den Fall.

Band II: „Mord im Schluensee-Hotel“

ISBN 978-3-86911-499-6

Inhalt: Kriminalhauptkommissar Jens Herdenbein befindet sich gerade im Urlaub, als er vom Wirt des Schluensee-Hotels ersucht wird, für den erkrankten Koch einzuspringen, um für einen gewissen Paul Unstrut und dessen größere Gästeschar ein Menü zuzubereiten.

Ausgerechnet der Gastgeber wird am anderen Tag ermordet in seinem Hotelzimmer aufgefunden, das schräg gegenüber dem Herdenbeins liegt. Jochen Twiete, inzwischen bei der Kripo, soll in dem Fall ermitteln, Jens Herdenbein ist ihm dabei als „verdeckter Ermittler“ eine große Hilfe. Der Fall ist jedoch komplizierter als zunächst angenommen, der Ermordete war ein regelrechtes Ekelpaket, und jeder der Gäste hatte zumindest ein Motiv.

Twietes entwickeltes, von Herdenbein belächeltes „Mörder-Find-Programm“ führt letztendlich die Ermittler auf die richtige Spur.

Ein unterhaltsamer Krimi nach Agatha-Christie-Manier. Niels Peter hat mit Jens Herdenbein und dessen selbstironischer unkonventioneller Art einen unverwechselbaren Krimi-Helden geschaffen.

Band III: „Eine Plöner Strangulierung“

ISBN 978-3-86911-500-9

Inhalt: In der Turnhalle der Bechstein-Hauptschule in Plön bietet sich Kriminalhauptkommissar Jens Herdenbein ein grauenhaftes Bild. Der Kopf der Sportlehrerin Julia Wrotter steckt im Basketballkorb. Nicht allein, dass die Tote offensichtlich stranguliert wurde, sie ist auch nackt! Wer hat Julia Wrotter so gehasst, dass er ihr jegliche Würde nehmen wollte? Was steckt hinter dieser außergewöhnlichen Tötungsart? Dass es mindestens zwei Täter gewesen sein müssen, ergibt die spätere Rekonstruktion des Falles. Als Jeremia Wrotter, Hauptverdächtiger und Ehemann der Toten, verhaftet wird und die Tat gesteht, passiert etwas Unvorhergesehenes.

Niels Peter ist mit „Eine Plöner Strangulierung“ nicht nur ein ungewöhnlicher Krimi, sondern auch eine gute Milieustudie aus dem Schulalltag gelungen.

Band IV: „Leichen im Dörpskrog“

ISBN 978-3-86911-501-6

Inhalt: Dieses Mal muss Kriminalhauptkommissar Jens Herdenbein den Mord an drei Rats-Politikern von SPD, CDU und FDP der Stadt Plön aufklären. Eines muss man dem Täter lassen: er scheint den Proporz zu wahren: nur der Grüne entgeht dem Mordanschlag, da er durch einen anonymen Hinweis rechtzeitig gefunden wird. Es muss ein Zusammenhang zwischen den Taten bestehen, hinzu kommt, alle geschehen im „Dörpskrog“. Zusätzliches Kopfzerbrechen bereitet Herdenbein die Tatsache, dass der Mörder ihn gut zu kennen scheint und in Kontakt mit ihm tritt. Wer in Herdenbeins Bekanntenkreis ist ein Mörder? Wie so oft spielt Kommissar Zufall eine große Rolle: Eines Tages meldet sich eine alte Bekannte bei Herdenbein und der hat plötzlich einen Verdacht. . .

Wieder ein „echter“ Herdenbein, unterhaltsam, spannend, lebensnah, authentisch, mit sehr viel Lokalkolorit, und zum guten Schluss gewürzt mit den Rezepten des Autors.

Band V: „Kossauer Geheimnisse“

ISBN 978-3-86911-502-3

Inhalt: Jens Herdenbein muss sich mal wieder mit dem Aktenstudium ungeklärter Kriminalfälle herumschlagen. Im Büro herrscht dann wie üblich Tristesse. In diese Stimmung platzt sein Freund, der Pathologe Dr. Thomas Sammler, denn er berichtet von einem Internisten, welchem nach der Ausstellung eines Totenscheins Bedenken gekommen sind.

Der Tote heißt Wolfram Quandt, gerade 60 alt und seit fünfzehn Jahren Patient des Internisten. Auffällig ist, die beiden letzten Jahre vor seinem Ableben ließ er sich nicht mehr regelmäßig untersuchen. Was aber noch viel merkwürdiger ist: Der Tote hatte „Erscheinungen“!

Kriminalhauptkommissar Jens Herdenbein nimmt sich des Falles an. Als er die Wohnung des Toten in Augenschein nimmt, offenbart sich ihm ein Bild des Schreckens. Abgesehen vom bestialischen Gestank, einer Mischung aus Fäkalien, Urin und Moder, ist die Wohnung total zugemüllt und verwahrlost. Offenbar hat hier ein "Messie" gelebt.

Wie sich jedoch herausstellt war Wolfram Quandt sehr vermögend. Wer ist die mysteriöse Person „D. B.“, die alles erben soll?

Jens Herdenbein ist sich sicher, dass hier ein Kapitalverbrechen vorliegt, und zwar eines, das auf eine ganze perfide Art und Weise verübt wurde.

Auch der fünfte „Herdenbein“ spart nicht mit zarter Ironie. Die nach außen hin intakt wirkende Dorfidylle, die sich schon bald als großer Trugschluss herausstellt, wird durchleuchtet und bloßgestellt.

Band VI: „Grebiner Abgründe“

ISBN 978-3-86911-503-0

Inhalt: Ausgerechnet kurz vor seiner Pensionierung sieht sich Jens Herdenbein mit einem besonders heiklen Kriminalfall konfrontiert. Quasi vor seiner Haustür, der Grebiner „Linde“, wird die Leiche einer jungen Frau aufgefunden. Schnell steht fest, ermordet wurde sie an einem anderen Ort. Der Täter muss eine Beziehung zu Grebin haben. Aus welchem Grund legte er ausgerechnet hier sein Mordopfer ab? Wollte er ein Zeichen setzen? Die Kommissare Herdenbein, Twiete und Ketels verfolgen mehrere Spuren in diesem komplizierten Fall. Wieder einmal dank unkonventioneller Ermittlungsmethoden und dem Können der Spurensicherung gelingt es ihnen letztendlich, den Täter dingfest zu machen.

Im Anhang befinden sich wieder Rezepte des beliebten Krimihelden zum Nachkochen.

Band VII: „Der Tycoon von Kiel“

ISBN 978-3-86911-504-7

Inhalt: Kriminalhauptkommissar Jens Herdenbein, inzwischen pensioniert, wird Opfer eines Mordanschlages. Sein Auto fliegt in die Luft. Er überlebt schwer verletzt. Schnell steht fest: Täter ist ein „alter Bekannter“, von Herdenbein einst hinter Schloss und Riegel gebracht: der Tycoon von Kiel. Ein indiskreter Kriminaloberrat, nicht ganz so saubere Ermittlungsmethoden der „Dreierbande“, ein Sympathisant aus der Kieler Ehrenwerten Gesellschaft, eine filmreife Vorstellung des LKA sowie ein Clubmitglied aus dem Segelverein des Oberstaatsanwalts sorgen dafür, dass sich die Schlinge um den Tycoon immer weiter zuzieht und Herdenbein unbesorgt seinen Ruhestand an der Seite einer neuen Lebenspartnerin genießen kann.

Im Anhang Rezepte aus Herdenbeins noch unveröffentlichtem Kochbuch.

Die eBooks sind in allen bekannten Stores erhältlich!

Table of Contents

- Twiete berichtet
- Mit Blindheit geschlagen
- Kein Durchblick
- Lichtblicke
- Anhang
- Aus der Küche von Jens Herdenbein
- Glossar
- Die Herdenbein-Reihe