My Dear Sherlock - Wie alles begann
Author: Heather Petty; Anne Brauner
Date: 2015-09-28T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Jugendbücher; Romane
Description: Seit der BBC- Serie ist Sherlock Holmes angesagter denn je London 2015: Als das 17-jährige Genie Sherlock auf die 16-jährige Jamie Moriarty trifft , ist er fasziniert von ihrem Scharfsinn und ihrem Witz. Zwei Seelenverwandte haben sich gefunden – und als kurz nach ihrer ersten Begegnung im Regentspark ein schauerlicher Mord geschieht, dessen Opfer in der Jugend mit Moriartys verstorbener Mutter befreundet war, begibt sich das Mädchen auf die Suche nach dem Täter. Sherlock immer an ihrer Seite werden sie beide tief hineingezogen in die Vergangenheit von Moriartys Familie und decken ein schreckl
Publisher: cbj
Rights: © 2015 cbj Kinder- und Jugendbuchverlag

Heather Petty

MY DEAR SHERLOCK

WIE ALLES BEGANN

Aus dem Amerikanischen
von Anne Brauner

Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

Für meine Mutter,
die das Buch niemals lesen wird
und doch auf jeder Seite lebendig wird.

H. P.

1. Auflage 2015

© 2015 der deutschsprachigen Ausgabe
cbj Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House, München

Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten

© 2015 Heather Petty

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2015 unter dem Titel:

»Lock & Mori« bei Simon & Schuster Books For Young Readers,
einem Imprint von Simon & Schuster Children’s Publishing Division

Übersetzung: Anne Brauner

Umschlagkonzeption: semper smile, München
unter Verwendung der Fotos von:
© Arcangel Images (CollaborationJS);
Shutterstock (Jaimie Duplass, Lukasz Pajor, stocker1970)

MP . Herstellung: SL

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-17012-7

www.cbj-verlag.de

KAPITEL 1

Bei meiner ersten Begegnung mit Sherlock Holmes trug ich einen Hut mit einer langen Feder. Das war am vierten März. An das Datum erinnere ich mich nur, weil meine Brüder beim Frühstück alle drei blöde März-Herz-Schmerz-Witze rissen. Freddie hatte sogar rosa Herzen mit entsprechend kitschigem Gequake auf sein Handydisplay geladen, das er tausend Mal abspielte, bis ich drohte, das Ding ins Klo zu werfen. Ausnahmsweise schien es eher Segen als Fluch, in die Schule gehen zu müssen. Doch dieses Gefühl hielt nicht lange vor.

Gleich als Erstes hatten wir eine Doppelstunde Mathe, in der ich mal wieder darauf bestehen musste, dass der Lehrer meine Hausaufgaben nicht als falsch bezeichnen konnte, nur weil er nicht auf der Höhe der neuesten Mathetheoreme war und der Fehler offensichtlich im Lehrbuch lag. Danach hatten wir Wirtschaft, wo es um ein paar Texte ging, die ich im vergangenen Jahr in den Sommerferien gelesen hatte. Nach dem Mittagessen musste ich mich im Labor langweilen, nachdem Marcus Gregson unser chemisches Experiment in eine schwarz schmorende Masse verwandelt hatte, die den ganzen Raum verpestete. Wie er das geschafft hatte, obwohl ich zweimal eingegriffen hatte, damit er nicht alles ruinierte, bekäme auch der schlauste Detektiv aller Zeiten nicht heraus. Ich hatte Marcus gewarnt, dass seine Berechnungen nicht stimmten, aber die Lehrerin hatte mich versprechen lassen, dass Marcus in diesem Schuljahr wenigstens ein einziges Experiment zu Ende bringen durfte. Selbst schuld, wenn ihr Labor monatelang nach Chemiewaffen stank.

Im letzten Kurs des Tages hoffte ich schon, dem Wahnsinn entronnen zu sein, doch weit gefehlt. Wer rechnet schon kurz vor Schulschluss damit, von einem Feueralarm ins Allerheiligste des exzentrischsten berüchtigtsten Kerls der ganzen Stufe verschlagen zu werden? Noch dazu mit einem Federhut auf dem Kopf.

Miss Francis, unsere Schauspiellehrerin, reagierte sofort auf die Sirenen und Blinklichter und wies die Schüler an, die Bühne besonnen zu verlassen. Alle außer mich jedenfalls. »Mori, sei so lieb, spring nach unten ins Lager und hol den guten Mr Holmes«, sagte sie.

Miss Francis fing jeden Satz mit »sei so lieb« an. »Hört er die Sirenen denn nicht von allein?«, fragte ich.

Möglicherweise nickte sie oder schüttelte den Kopf, doch weil sie mich bereits durch eine Seitentür von der Bühne schob, konnte ich es nicht sehen. »Wenn er experimentiert, hat Sherlock keinen Sinn für so banale Dinge wie einen Feueralarm. Bitte beeil dich, ja?«

Selbstverständlich hatte ich von Sherlock Holmes und seinem Geheimlabor im Keller des Theaters gehört. Die Vorstellung war einfach so comicmäßig, dass sich die Nachricht in Windeseile an der Schule verbreitete. Er war der Meinung, das Chemielabor entspräche nicht seinen Ansprüchen – der einzige Aspekt an der Geschichte, der mich faszinierte –, und seine Mutter hatte den Schulleiter irgendwie überredet, ihm einen eigenen Raum zu überlassen. Ich hegte den Verdacht, dass sie den Schulleiter mit seinem Lieblingsargument überzeugt hatte – Geld.

Auf der dunklen Kellertreppe stellte ich mir vor, wie ein Labor wohl aussähe, das so viel besser wäre als unser normales, während hinter mir die grellen Blinklichter zuckten, die in dem trüben Licht noch viel heller erschienen. Erst als ich die Flügeltür zu dem Arbeitsraum aufriss, fiel mir ein, dass ich ja noch vom Hut bis zum Spitzensaum, der leicht über den staubigen Linoleumboden im Flur fegte, verkleidet war. Allzu peinlich war es mir aber nicht, denn Sherlocks Haare standen an einer Seite fast so hoch wie meine Feder. Er wandte mir den Rücken zu und strich so heftig durch seinen Schopf, dass sofort klar war, wie es zu dieser lächerlichen Frisur gekommen war.

Das Labor machte eigentlich nicht viel her und bestand aus zwei langen Tischen mit der Grundausstattung: Laborgeräte aus Glas, Rohre, Brenner, ja, ich bemerkte sogar eine Zentrifuge und einen Sterilisationsapparat. Doch anstelle der braunen Glasbehälter mit Chemikalien für Experimente hatte Sherlock seine Regale mit Botanisiertrommeln, Tütchen mit verschiedensten Proben und Büchern bestückt – Abhandlungen zu jedem vorstellbaren Thema –, von Physik über Bergsteigerei bis zu einem Who’s Who der Kriminalwissenschaft. Wahrscheinlich hätte ich sie mir noch länger angesehen, wenn die schrillen Sirenen mich nicht ständig daran erinnert hätten, warum ich dort war.

»Was ist?«, rief Sherlock über den Alarm hinweg, ohne sich auch nur zu mir umzudrehen. Im Gegenteil, er beugte sich tiefer über den Tisch, tippte mit einer Hand hektisch auf ein Tablet ein und drehte mit der anderen vorsichtig an einem kleinen Kunststoffschalter, um den Zustrom der roten Flüssigkeit aus einer Art antikem Tropf zu regulieren. Die rote Substanz pulste in einem durchaus erschreckenden Rhythmus durch ein Röhrchen in einen Becher.

»Ich soll dich holen«, schrie ich zurück, doch ich konnte die kreischenden Sirenen nur mühsam übertönen.

»Ich höre nichts, da kannst du auch gleich wieder gehen.« Bei diesen Worten warf er die Arme in die Luft, duckte sich, prüfte Reagenzgläser, Rohre und die Flammen mehrerer Bunsenbrenner. Er bewegte sich wie der Dirigent einer irren Sinfonie mit einer fast tänzerischen Anmut um den Tisch und dirigierte die Blasen und Schwaden, bis er sich endlich mir zuwandte. Selbst in diesem Moment blickte er nicht auf. Seine Schuluniform hatte ebenso gelitten wie sein Labor: das weiße Hemd hing zerknittert aus der Hose, die Ärmel waren bis zu den Ellbogen aufgekrempelt; die blau-silbern gestreifte Krawatte saß locker und schief, und der blaue Pullover lag unordentlich über der Stuhllehne, sodass ein Ärmel den staubigen Boden streifte.

»Ich soll dich holen«, rief ich noch einmal. »Wegen des Feueralarms« – der in diesem Augenblick verstummte.

Jetzt hob Sherlock den Blick, und seine dunkelblauen Augen funkelten in rechtschaffener Entrüstung, bis seine Miene sich bei meinem Anblick entspannte und in Neugier umschlug.

»Bei Feueralarm müssen alle auf den Hof und –«

»Edwardianisch?« Er fixierte meine Miederknöpfe, und ich konnte es mir gerade noch verkneifen, den Ausschnitt höher zu ziehen.

»Spätviktorianisch«, verbesserte ich ihn. »Aber du –«

»Warte kurz.« Sherlock schwenkte mit mürrischer Miene das Tablet zu sich herum, konzentrierte sich auf den Bildschirm und murmelte »Epochenkostümierung«, während er mit einer Hand etwas eingab.

»Ja, und?«

Er folgte meinem Blick auf seinen Bildschirm. »Themengebiete, über die ich noch nicht Bescheid weiß.«

»Du möchtest Epochenkostümierung beherrschen?« Ich stützte die Hand in die Hüfte und verzog den Mund zu dem Lächeln, das meinen Vater in den Wahnsinn trieb. Auf Sherlock hatte es offenbar nicht die gewünschte Wirkung.

»Fragt das Mädchen in einem Kleid, in dem sie Ihrer Königlichen Hoheit Victoria aufwarten könnte.«

»Eins zu null für dich.«

»Ach, es geht um Punkte. Gut zu wissen.«

Ich verdrehte die Augen. Dann machte sich zwischen uns eine Stille breit, die mich normalerweise direkt vertrieben hätte, doch sein starrer Blick machte mich nervös. »Ich komme direkt von der Bühne.« Zur Erklärung schwenkte ich das Theaterstück zwischen uns hin und her, obwohl ich nicht wusste, warum ich glaubte, ihm das erklären zu müssen. »Eine Aufführung von –«

»Oscar Wilde. Ich glaube nicht, dass an unserer Schule je etwas anderes auf die Bühne kommt.«

Ich wollte gerade bestätigen, dass es sich in der Tat um ein Stück von Oscar Wilde handelte, doch der Kerl war noch nicht fertig mit seinen Schlussfolgerungen.

»Du bist die zweite Besetzung, obwohl du am liebsten überhaupt nicht mitspielen würdest. Du hast den Kurs aus irgendeinem anderen Grund als aus der Liebe zur Kunst gewählt.« Ich wollte den Mund aufmachen, doch er kam noch einen Schritt auf mich zu und fuchtelte mit dem Zeigefinger. »Vielleicht liegt es in der Familie, und du tust es, um deinen Eltern einen Gefallen zu tun. Deinem Vater? Nein, deiner Mutter.«

Ich unterdrückte einen Seufzer und starrte ihn an, bis ich absolut sicher war, dass von ihm nichts mehr kam. In diesem kurzen Gespräch hatte er mich bereits drei Mal unterbrochen, und ich würde meine gewalttätigen Impulse wahrscheinlich nicht länger beherrschen können, wenn er mir noch mal in die Parade fuhr.

»Nah dran, aber falsch.« Die Wahrheit? Er hatte sie fast auf den Punkt getroffen. Doch ich hatte nicht vor, seinem ungeheuren Ego Futter zu geben, das er mit jedem verächtlichen Zucken seiner schmalen mädchenhaften Augenbrauen zur Schau stellte. Bei mir würde er nicht weiter punkten.

»Quatsch. Das Kleid ist dir mindestens zwei Nummern zu klein und passt überhaupt nicht zu deiner Figur, die …« – ein Hauch von Rosa huschte über seine Wange, als er wieder auf mein Mieder blickte – »… üppig zu nennen wäre.« Ich verschonte ihn nur mit meinem Zorn, weil er noch röter wurde. »Und trotz meiner zugegebenermaßen mangelhaften Erfahrung auf diesem Gebiet kann mir keiner erzählen, dass orangefarbene Sneakers im spätviktorianischen Zeitalter modern waren. Dazu kommt, dass deine Ausgabe des Stücks alt und zerfleddert ist und ganz sicher deiner Mutter gehört, wenn ich mir die verblichenen Kritzeleien auf dem Titel ansehe.«

»Reicht’s langsam?«, fragte ich sehr viel freundlicher, als mir zumute war. Außerdem hätte ich die besagten Kritzeleien gern mit den Händen zugedeckt. Anscheinend hatte meine Mutter früher für Duran Duran geschwärmt.

»Wenn du zugibst, dass ich richtigliege?«

»Es gibt Wichtigeres.« Ich warf einen Blick hinter seinen Rücken, doch darauf ging er nicht ein.

»Nichts ist wichtiger als die Wahrheit.«

Ich gab ihm eine letzte Chance, meinen Blick auf den Tisch hinter ihm aufzufangen, und seufzte, als er es nicht tat.

»Meinetwegen. Ich bin immer die zweite Besetzung, weil ich den Text viel schneller lerne als die anderen. Ich interessiere mich nicht im Mindesten für die verschiedenen Bereiche dieses Kurses, und indem ich als Ersatz für die Schauspieler bereitstehe, muss ich weder Kulissen basteln, die Lichtmaschine bedienen noch Regie führen. Alles in allem ist es leicht und lässt mich bei jedem Zerberus gut aussehen, der Zugang zu einer Universität gewähren könnte. Darum und nur darum habe ich Schauspiel gewählt.« Ich nickte, um die Lüge besser rüberzubringen, doch ich verriet mich, weil ich den Text noch fester an die Brust drückte. Obwohl Sherlock mir in die Augen sah, glaubte ich keine Sekunde, dass er meinen Ausrutscher nicht bemerkt hatte. »Die Sneakers habe ich heute von zu Hause mitgebracht. Wie du so aufmerksam bemerkt hast, ist die kränkelnde Schauspielerin, die ich bei den Proben vertrete, kleiner als ich, und ich kann mich zwar in ihr Kostüm zwängen, aber nicht in ihre Schühchen, die mir drei Nummern zu klein sind. Jetzt zu den wichtigeren Dingen –«

»Fotografisches Gedächtnis?«, fragte Sherlock. »Wahrscheinlich kannst du deshalb alles so schnell auswendig lernen.«

Wenn ich nicht befürchtet hätte, dass er sich köstlich amüsieren würde, hätte ich laut geknurrt, bevor ich kurz und knapp antwortete. »Ja.«

Das hätte ich nicht sagen sollen. Als er erneut auf mich zukam, brannte ein neues Feuer in seinen Augen, als wäre ich eine Phiole mit einer Flüssigkeit, die plötzlich eine interessante scharlachrote Farbe angenommen hatte. Mit zusammengekniffenen Augen betrachtete er mein Gesicht und ergriff erneut das Wort. »Mit deiner Mutter liege ich aber richtig. Die Textausgabe hat ihr gehört.«

Ich kniff in spöttischer Nachahmung ebenfalls die Augen zusammen, doch die lockere Art und Weise, wie er über meine Mutter sprach, ging mir auf die Nerven.

»Meine Mutter ist … sie ist tot.« So genau hatte ich das gar nicht sagen wollen, aber ich wollte ihm keinesfalls zeigen, wie überrascht ich war. Und erst recht wollte ich nicht, dass er Spekulationen anstellte, warum ich den Schauspielkurs ihr zu Ehren gewählt hatte. Deshalb beugte ich mich verführerisch vor, nah genug an Sherlock Holmes, um zu bemerken, dass seine Augen genau den gleichen Blauton hatten wie meine. Und dann flüsterte ich ihm zu: »Ich glaube, du solltest dich wieder deinen Reagenzgläsern und Brennern widmen.«

Er atmete tief ein, und dann spürte ich seinen Atem auf meiner Wange, als er fragte: »Warum denn das?«

Ich lehnte mich so weit zurück, dass ich mich aufrichten konnte, und schenkte ihm mein schönstes Lächeln. »Weil dein Blut überkocht.« Mit diesen Worten drehte ich mich blitzschnell um und ging, obwohl es mir riesigen Spaß machte, im Davongehen zu hören, wie er unter lautem Fluchen mit seiner Versuchsanordnung kämpfte.

KAPITEL 2

Albert Einstein hat einmal gesagt: »Die Monotonie eines ruhigen Lebens fördert den schöpferischen Geist.«

Gandhi sagte: »Monotonie ist ein Naturgesetz«, zum Beispiel, wenn die Sonne jeden Tag von Neuem aufgeht.

Ich neigte bei diesem Thema dazu, den Damen recht zu geben, wie etwa Edith Wharton, für die sie »die Mutter aller Todsünden« war, oder Anaïs Nin, die in ihrer schlichten Art meinte: »Monotonie, Langeweile, Tod.«

Deshalb hatte ich immer Würfel dabei, je einen schwarzen, weißen und grünen. Mit Wahrscheinlichkeitsrechnung konnte ich mich immer beruhigen, und es war nicht vorhersehbar, aber unmissverständlich, wie die Würfel fallen würden, was gleichzeitig einen guten Hintergrund für meine Gedanken abgab. Nicht dass ich ein hochbegabtes Genie gewesen wäre, das beim Gang durch die Schulflure zwanghaft Gleichungen anstellen würde, aber Mathe fiel mir leichter als den meisten anderen. Ich folgte dem Weg einer Gleichung wie einem Faden durch ein Labyrinth. Und das Rätselhafte daran gefiel mir.

An bestimmten Tagen wie diesem 4. März, wenn ich bei der Vorstellung, den immer gleichen Bus nach Hause zu der immer gleichen Haltestelle am immer gleichen Bürgersteig nehmen zu sollen, am liebsten laut geschrien hätte, nutzte ich die Würfel, um die Monotonie zu durchbrechen. Die Würfel boten mir die Gelegenheit, etwas Neues auszuprobieren. Und nach meinem lächerlich nervigen Tag musste etwas Neues her, und wenn es noch so bedeutungslos war.

Ich legte das Kostüm ab und zog statt meiner Schuluniform Jeans und Pulli an. Auf dem Nachhauseweg trug ich die Uniform nur sehr ungern, weil sie auf ungute Weise auf mich aufmerksam machte und meine Unnahbarkeit aufhob. Sobald ich das Kostüm verstaut hatte, nahm ich die Würfel und ließ sie über den Tisch in der Umkleide rollen. Das Ergebnis war Schwarz = 1, Weiß = 1 und Grün = 1. Die Chance, dieses Ergebnis zu bekommen, lag bei eins zu 72. Hätte ich daran geglaubt, dass die verborgenen Kräfte des Universums Würfelspiele als Omen nutzten, hätte ich dieses sonderbare Ergebnis als schlechtes Zeichen werten können. Dafür hätte ich aber erst mal an Omen glauben müssen.

In meinem Spiel bestimmte der schwarze Würfel, welches Transportmittel ich nehmen sollte, Bus bei einer ungeraden und U-Bahn bei einer geraden Zahl, während der weiße Würfel die Buslinie bestimmte und der grüne die Haltestelle. Wenn ein Würfel auf Kipp landete, musste ich den ganzen Weg zu Fuß gehen. Ehe ich den ersten Schritt tat, musste alles genau geplant sein. Auf diese Weise lernte ich den Stadtplan von London auswendig. Diesmal bestimmten die Würfel, dass ich mit dem ersten Bus fahren und an der ersten Haltestelle aussteigen sollte.

Leider kam als Erstes der 27er-Bus, den ich auch ohne das ganze Brimborium genommen hätte, weil die erste Haltestelle nur knapp anderthalb Blocks von unserem Haus entfernt lag. Deshalb beschloss ich, das Gewürfelte nicht allzu genau zu nehmen und es einfach in meinem Sinne zu interpretieren. Ich ging zu Fuß zum Gloucester Place, wo ich nicht gleich die erste Seitenstraße zur Baker Street nahm, sondern bis zur Crawford Street wartete. Technisch gesehen ging ich zunächst in die falsche Richtung, doch so wurde aus einer Strecke von zwei Minuten eine von zehn – das war schon der längste Weg um den Block.

Ich steuerte gerade die Ecke Baker Street und Crawford an, als es endgültig schräg wurde. Sadie Mae Jackson kam just in diesem Augenblick aus der Drogerie Boots. Hätte eine von uns das Glück gehabt, nach unten oder auf den Verkehr zu blicken, hätten wir noch so tun können, als würden wir einander nicht bemerken, und einfach weitergehen können, so wie wir es in der Schule taten, wenn wir uns zufällig zu nahe kamen. Doch an diesem Tag trafen sich unsere Blicke und wir standen fast voreinander.

Sadies fröhliche braune Augen hauten mich auch diesmal um – ihretwegen hatte ich sie ja auch schon bei unserer ersten Begegnung angestarrt. Im Matheunterricht natürlich. Wie so oft war ich mit der Aufgabe bereits längst fertig gewesen, obwohl der Kurs noch eine halbe Stunde dauern sollte, und hatte aus Langeweile den Blick schweifen lassen. Vielleicht konnte ich ja erraten, wie lange die anderen noch brauchen würden. Sadies Augenfarbe fiel mir erst auf, als sie beim Anblick der Gleichungen, die der Lehrer auf die Seitentafel geschrieben hatte, ein ersticktes Geräusch von sich gab. Ich musste über ihre gequälte Miene grinsen und sie ertappte mich beim Glotzen.

»Entweder bleibst du da sitzen wie ein Waschbär, der sich tot stellt«, sagte sie, als hätten wir uns schon eine ganze Weile unterhalten.

Ich war mir ziemlich sicher, dass sie vorher nichts gesagt hatte. Sie sah ganz schön frech aus. »Oder was?«

»Oder du hilfst mir mit diesen blödsinnigen Graphen, aber wenn du lieber waschbärmäßig glotzen willst …«

Dann ließ sie ihre braunen Augen vorquellen, sozusagen waschbärmäßig, und ich kniff meine zusammen. Geholfen habe ich ihr trotzdem, obwohl ich ihr dafür nach dem Unterricht erst mal den theoretischen Hintergrund der Aufgabe erklären und den gesamten Stoff wiederholen musste, den wir seit Beginn des Schuljahres durchgenommen hatten. Als Gegenleistung wollte sie mir in Literatur helfen, und ich ließ sie machen, obwohl ich schon vor Monaten sämtliche Bücher gelesen hatte. Es war ihr wichtig, mir jeden Gefallen zurückzuzahlen, auch wenn ich nie das Gefühl hatte, dass Sadie mir etwas schuldete.

Schon gar nicht an diesem Tag, als wir draußen vor Boots standen. Sie wandte fast sofort den Blick ab, sodass ich einen Moment dachte, wir würden doch wieder so tun, als ob wir uns gar nicht gesehen hätten, doch dann bewegte sie sich auf mich zu, als würde ich an einem Rettungstau ziehen, das um ihren Bauch geschlungen war. Als sie nahe genug war, dass ich die dunkleren Sommersprossen erkennen konnte, die mit ihrer ohnehin schon braunen Haut nicht verschmolzen, bemerkte ich, dass sie immer noch das Medaillon trug, das ihre Großmutter ihr vor ihrem Umzug von Amerika nach England geschenkt hatte. Sadie trug die Haare jetzt länger, sie fielen in sanften Locken um ihre Ohren, statt wie im letzten Schuljahr stachelig abzustehen.

Einige unangenehme Sekunden, die mir wie eine Ewigkeit vorkamen, standen wir verlegen voreinander, ehe sie den Mund aufmachte. »Einer von uns sollte wohl etwas sagen«, meinte sie. »Warum also nicht ich?«

Etwas sagen, dachte ich verbittert. Als ob sie die vergangenen sechs Monate ausradieren konnte, indem sie jetzt etwas sagte. Sadie war die beste Freundin, die ich je gehabt hatte. Als sie nach London gezogen war, sollte sie eigentlich nur ein Jahr bleiben, doch dann wollte sie doch lieber für die A-Levels und einen Studienplatz weiterbüffeln. So hatte es jedenfalls damals geheißen. Wie es um ihre Pläne jetzt bestellt war, wusste ich nicht.

Ich strengte mich an, die Achseln zu zucken und weiterzugehen, doch ihr vertrauter amerikanischer Singsang löste etwas in meinem Kopf, bis überall zwischen meinen Gedanken Lieblingserinnerungen an Sadie aufstiegen wie Sprudelbläschen. Sie verdrängten die Zeit unserer Trennung, als hätte es sie nicht gegeben, und ich musste grinsen, auch wenn es wehtat.

Anscheinend reichte ein Lächeln. »Ich hätte den Kontakt nicht einfach abbrechen lassen dürfen«, sagte sie. »Das weiß ich, echt.«

Sie ließ ihre Einkaufstasche kreiseln, bis die Stoffgriffe quietschten, und sah zu, wie sie sich wieder entkreiselten. »Ich habe mir eingeredet, ich würde dir Zeit geben, dich in Ruhe lassen, doch dann war es irgendwann einfacher, nicht anzurufen, als mich zu melden. Eigentlich wusste ich nur nicht, was ich sagen sollte.«

Es gab nichts zu sagen – das wollte ich ihr schon in diesem Moment sagen, brachte beim Gedanken an all die Nächte, in denen ich das Klingeln des Telefons herbeigesehnt hatte, nichts raus, außer: »Das musst du jetzt nicht sagen.«

»Echt, Mori, ich gebe mir hier große Mühe, mich zu entschuldigen, ganz im Sinne meiner Nana. Du willst doch nicht, dass ich Probleme mit meiner Nana bekomme, oder?«

Ich legte ein verhaltenes Grinsen auf. »Die ist doch immer noch in Amerika, oder nicht?«

»Stimmt genau, aber da du nie in den Genuss einer ihrer Strafpredigten gekommen bist, kann ich dir versichern, dass ihre Reichweite den Atlantik locker überbrückt.« Sadie lächelte. »Ich habe dich so was von vermisst!«

Ich nickte, denn ich hatte sie ebenfalls sehr vermisst, aber das konnte ich aus irgendeinem Grund nicht laut sagen. Vielleicht war es schwieriger, sich mit jemandem zu versöhnen, mit dem man sich gar nicht richtig gestritten hatte. Eher auseinandergelebt. Obwohl es ganz so aussah, als würden wir vor Boots wieder einen Schritt aufeinander zugehen, kann man eine Kluft von sechs Monaten nicht mit einem Schritt überspringen. Schon gar nicht, wenn man bedenkt, was für sechs Monate ich hinter mir hatte.

Als mein Schweigen sich zu lange hinzog, redete Sadie weiter, wie immer. Sie konnte es nicht ertragen, wenn es zu lange still zwischen uns war. Doch ihr Geplapper hatte etwas Tröstliches. Möglicherweise war es doch mehr als ein Schritt gewesen.

»Ich will dich nicht aufhalten, weil ich weiß, wie viel du zu tun hast. Aber ich halte morgen in der Schule nach dir Ausschau, wenn es dir recht ist. Ich hoffe, das ist okay für dich?«

Ich nickte. »Doch, finde ich gut.«

Sadie legte mir eine Hand auf den Arm und beugte sich vor. »Wir arbeiten uns so weit vor, bis wir uns anrufen und besuchen.«

Zum Abschied zwinkerte sie mir zu. Bei all den zufälligen Begegnungen der letzten Monate hatte sie mich nie so warmherzig angelächelt. Dennoch war ich noch nicht bereit, nach Hause zu gehen, und lief wieder zurück um den Block, um weitere zehn Minuten nachzudenken.

Nicht dass ich die Zeit gewinnbringend genutzt hätte. Als ich schließlich in die Baker Street einbog, war ich in Gedanken immer noch bei den Begegnungen mit Sadie Mae und dem großen Unbekannten Sherlock Holmes. Über ihn hatte ich schon so viel gehört, dass es mich nicht gewundert hätte, wenn er ein verrückter Wissenschaftler mit Buckel, wirrem weißen Haar und chemikalienbefleckten Fingern gewesen wäre. Er hätte wenigstens einen Laborkittel über der Schuluniform tragen können, um dem Klischee zu entsprechen.

Ich war so sehr in die Erinnerung an unser Zusammentreffen versunken, dass ich erst viel zu spät merkte, dass Musik aus unserem Haus erklang. Auch wenn mir die Erkenntnis wenig gebracht hätte. Außer den Impuls wegzulaufen. Vielleicht hätte ich tatsächlich die Flucht ergreifen und woanders warten sollen, bis es vorbei war. Nicht zum ersten Mal fand ich es erbärmlich, dass man sich vor seinem Zuhause so fürchten konnte. Zumal ich mich in unserem Haus früher so sicher gefühlt hatte wie nirgends sonst auf der Welt.

Wir haben unser eigenes Einsatzkommando, scherzte meine Mutter früher, wenn Dad durch unser Häuschen wanderte und dafür sorgte, dass Fenster und Türen verschlossen und alles verriegelt und verrammelt war.

»Ich schwöre, dass ich keinen Fluchtversuch unternehmen werde«, hatte sie oft gesagt, die Hände gehoben und auf diese gewisse Art gelächelt, die ich anscheinend von ihr geerbt habe. Constable Moriarty, Detective Constable Moriarty, Detective Sergeant Moriarty – mein Vater stand kurz vor der Beförderung zum Detective Inspector der Dienststelle der Metropolitan Police im Bezirk Westminster. Doch dann wurde Mum krank. Ich konnte mich nicht mehr daran erinnern, wann Dad zum letzten Mal alles verriegelt hatte. Vielleicht war es ihm mittlerweile egal, ob jemand einbrach. Oder aus.

Auf der Treppe zur Haustür sah ich, dass oben drei Fenster offen standen, durch die das Klavier klimperte, bevor die Trompete einsetzte und Louis Armstrong die schlichte Melodie von »Memories of You« anstimmte. Der Song war uralt, aber meine Eltern hatten sich als freiwillige Helfer bei einem städtischen Tanztee kennengelernt, und Dad hatte Mum zum ersten Mal gesehen, als sie in einem heruntergekommenen Gemeindezentrum mit einem Rentner Foxtrott tanzte, der das sehr viel besser konnte als er. Fünf Tänze lang sah mein Vater nur zu, bevor er den Mut aufbrachte, sie zum Walzer aufzufordern – als dieser Song gespielt wurde. Dann verliebten sie sich.

Ich dachte, eine solche Liebe hält ewig. Stattdessen ist sie zerbrechlicher als Glas.

Als ich den Mut aufbrachte, die Haustür zu öffnen, sang Louis von einem »Rosenkranz aus Tränen«. Die ruhige häusliche Szene in unserer Küche nahm mir ein wenig die Spannung, doch ich erblickte bereits Anzeichen der aufziehenden Katastrophe – eine halb leere Bourbonflasche und drei unterschiedlich volle Gläser mit der bernsteinfarbenen Flüssigkeit, verteilt auf der Arbeitsplatte und dem Küchentisch – was hieß, Dad war bereits so betrunken, dass er den Überblick verloren hatte. Das Abendessen war fertig, stand unangetastet auf dem Herd und wurde kalt. Das wiederum bedeutete, dass Dad nichts gegessen hatte, bevor er sich das Zeug hinter die Binde gekippt hatte. Also würde es nicht mehr lange dauern, bis ihn irgendwas über den Rand katapultierte.

Er trank das Glas aus, das vor ihm stand, und scrollte sich weiter durch die offiziellen Verbrechensmeldungen auf seinem Laptop, während mein neunjähriger Bruder Sean sich am anderen Ende des Tisches mit den Rechtschreibübungen schwertat. Seine älteren Brüder Freddie und Michael dagegen hüteten sich, an »Memories of You«-Abenden aus ihren Löchern zu kommen – das war der Vorteil, wenn man zwölf beziehungsweise zehn war, statt so jung wie Sean. Hoffentlich brauchte Sean nicht noch ein ganzes Jahr, bis er es ebenfalls kapiert hatte.

Ich zwängte mich in dem Moment der Stille zwischen dem Ende des Songs und dem wehmütigen Klavierpart, der die nächste Wiederholung ankündigte, an Seans Stuhl vorbei zum Herd. Diese Ruhe, die plötzlich aus dem Zimmer meines Vaters durch den Flur in die Küche drang, machte alles noch unheimlicher.

»Leiche im Park«, knurrte Dad. Als Sean und ich nicht reagierten, knallte er die Faust auf den Tisch und starrte sehnsüchtig aus dem Fenster. »Wurde vor einigen Stunden entdeckt, letzte Nacht ermordet.«

»Typisch, immer wenn du freihast, Dad, was?« Aus irgendeinem Grund war Sean davon überzeugt, dass die Verbrecher nur zuschlugen, wenn Dad nicht im Dienst war.

»Ihr setzt keinen Fuß in den Park, bis die Polizei alles aufgeklärt hat, klar?«

Als Sean lächelte, rutschte mir das Herz in die Hose. »Ohne dich schaffen sie das nie, Dad. Die Polizei hat doch keine Ahnung.«

Schon wieder die Stille im Song zwischen den Refrains – ich fluchte insgeheim.

»Was hast du da gesagt, mein Junge?« Dad stand so schnell auf, dass sein Stuhl rückwärts gegen die Arbeitsplatte fiel.

Sean wich zurück, als Dad drohend auf ihn zukam, und blickte voller Panik von ihm zu mir und zurück. Ich wusste, warum er das gesagt hatte. Normalerweise hätte Dad sich mit ihm gegen die »miesen Bullen« verbrüdert, die ohne ihn schlicht nichts zustande brachten. Außer an den Abenden, wenn »Memories of You« lief. Dann niemals.

»Er hat es nicht so gemeint«, sagte ich, doch ich konnte ihn nicht mehr von Sean loseisen. Aufhalten konnte ich ihn auch nicht, jetzt noch nicht. Wenn ich meinen Trumpf zu früh ausspielte, würde es nur noch viel, viel schlimmer enden. Dennoch war es eine Qual, am Herd zu stehen und tatenlos zuzusehen.

»Heißt das, ich habe keine Ahnung? Und das sagt einer, der sich ohne Hilfe nicht mal den Hintern abwischen kann!«

Er überragte Sean mit erhobener Hand starr wie eine Statue. Ich zuckte schon zusammen, bevor Dad seine Faust an Seans Kinn krachen ließ, doch ich sah nicht weg, nicht einmal als Sean sich in diesem wimmernden Tonfall endlos entschuldigte, der Dads Ärger nur noch mehr schürte.

Ehe er erneut zuschlagen konnte, war ich da, stellte mich hoch aufgerichtet zwischen sie und zauberte das aufreizende Lächeln auf meine Lippen. Ich versuchte, Dads Blick in seinem dunkel gefurchten Gesicht zu finden, weil ich ihm zeigen wollte, dass ich keine Angst vor ihm hatte, obwohl ich mich innerlich krümmte. Ich wartete. Ich wappnete mich. Er würde mich nicht schlagen – hatte es bisher jedenfalls noch nicht getan. Doch man kann nicht nur mit der Faust zuschlagen.

»Aus dem Weg, du dumme Kuh.«

»Das hast du zu Mum nie gesagt«, konterte ich, um sein wütendes Funkeln endgültig auf mich zu fokussieren. »Dumme Kuh« war noch die netteste Bezeichnung, die er im betrunkenen Zustand für mich hatte. Es wurde dann immer schlimmer und lauter, und er kam mir so nah, dass ich ihn roch und seinen Speichel auf meiner Wange spürte. Jede andere Maßnahme, damit er uns in Frieden ließe, wäre mir lieber gewesen.

»Du willst dich mit ihr vergleichen? Du glaubst, du könntest ihren Platz einnehmen? Als kämst du an ihre Klasse ran in deinen nuttigen Klamotten.«

Ich gab keine Antwort, sondern blieb ruhig stehen, sodass er Sean nicht mehr sehen konnte.

»Du kannst ihr nicht das Wasser reichen, du verkommene Schlampe. Sie war ein Engel. Du. Bist. Ein. Nichts.«

Sein Blick glitt wieder zu Sean, der wie gelähmt auf seinem Stuhl saß und nicht leise genug weinte.

Ich seufzte. Wäre er einfach nur betrunken, würde er seine üblichen Predigten halten und dann wütend abhauen, um die Flasche leerzutrinken – normalerweise ohne Unheil anzurichten. Doch an »Memories of You«-Abenden beließ Dad es nicht dabei.

Offenbar hatte ich noch nicht genug eingesteckt. Ich stemmte die Hände in die Hüften und grinste noch breiter, damit er mich weiter runtermachte. Doch während mein Vater mich Lügnerin, Nutte und anderes hieß und behauptete, ich hätte es nicht verdient, die Dielen zu betreten, die meine Mutter mit ihren Füßen gesegnet hatte, musste ich an den Moment denken, als ich zum letzten Mal diese Haltung eingenommen hatte. Wie durch ein Wunder drängten sich Röhrchen und Phiolen in meine Gedanken, sowie lange, schlanke Finger, die Flammen herunterdrehten und das Orchester aus Tropfen und Blasen dirigierten.

Als ich an Sherlock Holmes und sein albern wirres Haar dachte, hätte ich beinahe laut gelacht. Ehe ich wusste, wie mir geschah, hatte Dad sich die Flasche geschnappt und murmelte, er wolle kein Wort mehr an mich verschwenden, und könne mich nicht mehr sehen. Schließlich wankte er durch den Flur in sein Zimmer.

Kaum hatte er die Tür hinter sich zugeknallt, als Freddie und Michael aus den dunklen Ecken an der Treppe geschlichen kamen und über das Abendessen herfielen. Als Fred mich schuldbewusst ansah, schüttelte ich nur den Kopf und wischte mit dem Ärmel über meine Wange. Dad drehte vergeblich die Musik lauter, um sein lautes Geheul zu übertönen. So lief es an »Memories of You«-Abenden und der Routine entsprechend holte ich eine Packung Tiefkühlerbsen für Seans Gesicht.

»Gebt Seanie auch einen Teller mit Essen«, sagte ich leise, doch mein jüngster Bruder riss mir die Packung Erbsen aus der Hand.

»Ich bin kein Baby«, fauchte er. »Ich kann mir mein Essen selbst holen.«

Ich verkniff es mir, ihm durchs Haar zu wuscheln, als ich an ihm vorbei zur Tür ging und meinen Mantel holte.

»Wo willst du hin, Mori?«, fragte Michael ängstlich mit einem flüchtigen Blick durch den dunklen Flur zu Dads Zimmertür. Dann sah er mich wieder an. Wir wussten beide, dass Dad nicht wieder herauskommen würde – nicht nach einem Weinkrampf. Er wollte sicher nicht, dass wir ihn so sahen. Als reichte es nicht, ihn zu hören, um zu wissen, wie tief er gefallen war.

Ich blickte ihm mit einem beruhigenden Lächeln in die Augen. »Vor die Tür.«

KAPITEL 3

Das Beste am Leben in der Baker Street ist die Nähe zum Regent’s Park, der endlose Versteckmöglichkeiten bietet. Leider war selbst der kurze Weg von unserem Haus zum äußeren Grüngürtel lang genug, dass mich die Worte meines Vaters einholten. Ich wollte lieber an den lächerlichen Kerl denken, der im Keller des Schultheaters einen auf Alchemisten machte, aber der Hass meines Vaters hielt mich noch in seinen Klauen, und ich sah ihn vor mir, seinen angewiderten Blick.

Als ich über die York Bridge in den eigentlichen Park vordrang, war ich dankbar für die Dunkelheit. Ich wandte mich nach links, den Kopf gesenkt und die Augen wischend, wenn ich zwischen den Laternen im Schatten lief. Es gab nichts Schlimmeres, als wenn ein Fremder sich besorgt erkundigte und man sich eine blöde Ausrede einfallen musste, etwa dass der Hund weggelaufen oder ein Goldfisch gestorben war. Sobald ich Rasen unter den Füßen spürte, kamen mir erst richtig die Tränen.

Ich war nicht allein im Park. Vorsichtig ließ ich den Blick über den Rasen zum See schweifen. Hier war jemand ermordet worden, hatte Dad gesagt, doch die üblichen Besucher waren dennoch gekommen: die alte Frau, die wie eine Tonne aussah, weil sie so viele Tüten um ihren Leib gebunden trug. Oder der Mann mit Brieftaschen in beiden Hosentaschen, von denen er stets eine fallen ließ, wenn er Brauchbares aus den Abfalleimern fischte. Ich ging an ihnen und anderen Leuten vorbei, die nicht zählten und nicht aufblickten. Wenn man Errungenschaften der Zivilisation wie gekieste Wege und Laternen hinter sich lässt, gewinnt man eine gewisse Privatsphäre.

Der Musikpavillon lag beinahe verlassen da. Nur eine Gestalt lehnte sich am anderen Ende gegen das Denkmal, wie immer, wenn ich nachts in den Park kam. Ich hätte ihn vielleicht gar nicht bemerkt, wenn sein Gesicht nicht erleuchtet worden wäre, als er an seiner Zigarette zog. Eigentlich sollte ich mich vor ihm fürchten. Früher hatte ich nachts im Park immer Angst, doch das hielt mich nicht davon ab, dorthin zu flüchten. Ein banges Herz machte mir wahrscheinlich mit der Zeit weniger aus als ein gebrochenes.

Ich erklomm den Musikpavillon und durchquerte ihn in Richtung See. Der Duft von Nelkenrauch hüllte mich ein, während ich mir gut zuredete, dass mein Vater diese wüsten Beschimpfungen nicht ernst meinen konnte.

Das Problem war, dass er nicht ganz unrecht hatte. Jedenfalls nicht, was Mum betraf. Sie war zwar nicht die makellose Heilige aus unseren Erinnerungen, doch sie war eine gute Mutter gewesen. Als es ihr noch gut ging, hatte Dad auch nicht getrunken. Solange sie am Leben war, wurde Seanie nie geschlagen. Keiner der Jungs. Das musste ich auf meine Kappe nehmen, denn nach ihrem Tod war es meine Aufgabe, mich um sie zu kümmern. Selbst in Nächten wie diesen, wenn ich am liebsten einfach in einen Zug steigen und niemals zurückblicken würde. Ich tat es nur deshalb nicht, weil in einer Stunde Schlafenszeit war und ich nach Hause musste, damit Seanie sich ordentlich die Zähne putzte.

Ich setzte mich gerader hin, trocknete meine Wangen ein letztes Mal mit den Mantelärmeln und ließ die Beine über den Rand des Musikpavillons baumeln. Durch die langen schlaffen Ranken der riesigen Trauerweide am Seeufer konnte ich kaum erkennen, wie sich der Mond hier und da im Wasser spiegelte. Der Baum sah irgendwie so aus, wie ich mich fühlte – einsam und erschöpft.

»Du hast mir deinen Namen nicht verraten.«

Ich zuckte zusammen, als die Gestalt im Schatten plötzlich etwas sagte, und dann noch mal, als ich begriff, wer es war. Es war so bizarr, Sherlock Holmes’ Stimme mitten im Regent’s Park zu hören, dass ich es erst für Einbildung hielt.

»Meinst du mich?«

Er trat in den Mondschein. Ohne Schuluniform hätte ich ihn fast nicht erkannt, denn in seinem grauen Wollmantel und dem blau gestreiften Schal war er ein anderer Mensch – seine stilvolle Erscheinung stand in krassem Widerspruch zu dem zerzausten Burschen in der Schule. Sherlock zog an seinem Zigarillo, als ein Rudel munterer Hunde, deren Besitzerin sie nur mit Mühe an der Leine hielt, am Musikpavillon vorbeihechelte.

»Ich habe kein Verständnis für Haustierbesitzer«, sagte er laut genug, dass die arme Frau ihn hören konnte. »Die angeblich so tierlieben Leute halten ihre Schätzchen in winzigen Häusern oder Höfen. Sie zwingen sie, sich gegen ihre Natur den menschlichen Bedürfnissen anzupassen. Ganz bittere Art, seine Liebe zu zeigen, meinst du nicht auch?«

Er wartete nicht ab, ob ich darauf antwortete, sondern stieß den Rauch aus und fuhr mit seinem Wortschwall fort. »Würde man Tiere wirklich gernhaben, würde man sie doch lieber in der freien Wildbahn sehen, habe ich recht? Und nicht gezähmt, gefangen und gedemütigt wie Diener, die man nach Belieben herumkommandiert.«

Nachdem die Hundebesitzerin außer Hörweite war, nahm Sherlock rasch noch einen Zug und sandte ihr eine Rauchwolke nach. Dann wandte er sich wieder mir zu.

»Tut mir leid. Ich wollte dich nicht stören, aber nachdem du mein Labor verlassen hattest, fiel mir auf, dass ich dich gar nicht nach deinem Namen gefragt habe.« Als ich darauf nicht antwortete, steckte Sherlock eine Hand in die Hosentasche und schnippte mit der anderen Asche in den leichten Wind. »Ich habe dich hier schon so oft gesehen, aber erst heute habe ich überlegt, wie du heißen könntest. Ist das sehr unfreundlich meinerseits?«

»Wahrscheinlich.«

Er zog eine Augenbraue hoch, ließ seinen Mundwinkel fast zu einem Grinsen zucken und trat dann seine Zigarette aus. »Soll ich vielleicht raten?«

»Das schaffst du nicht.«

»Weil der Name nicht zu dir passt?«

Ich zuckte die Achseln. »Vielleicht tut er das ja. Sag Mori zu mir.«

»Aber das ist nicht dein richtiger Name.« Sherlock lehnte sich an die nächste Säule und blickte an die gewölbte Decke des Musikpavillons. »Sondern eine Abkürzung?«

»Stimmt, aber ist das nicht egal? Reicht Mori nicht?«

Sherlock betrachtete weiterhin angelegentlich die Decke des Pavillons. »Wofür?«

»Moriarty.« Ich seufzte. Auf solche Spielchen hatte ich an diesem Abend keine Lust. »Und bevor du mich weiter löcherst, das ist mein Nachname. Mein Vorname ist James.«

»James Moriarty.«

»Das ist ein Name, über den ich nicht reden möchte.«

»Nicht etwa Jaime oder etwas Weiblicheres?«

Ich sah ihn schweigend an.

»Ja, es ist wohl eine Charakterschwäche, dass ich stets versuche, der Wahrheit auf den Grund zu gehen.« Er sagte es, als hielte er es nicht im Mindesten für einen Makel. »Aber dazu gibt es doch bestimmt eine Geschichte.«

»Echt jetzt? Sherlock fängt eine Diskussion über sonderbare Namen an?«

»Der Punkt geht an Miss Moriarty.«

»Muss denn immer alles zählen?«, fragte ich, obwohl ich innerlich doch ein wenig stolz war. »Können wir nicht einfach zwei Fremde im Park sein, die sich einander vorstellen?«

»Du hast angefangen.«

Ich unterdrückte das Lachen, aber nicht das Lächeln. »Du bist bescheuert. Echt.«

Als Sherlock strahlte, veränderte sich sein Gesicht vollkommen. Er wirkte viel jünger, wenn er lächelte. »Das hat noch nie jemand zu mir gesagt.« Er senkte immer noch lächelnd den Blick, als wäre er plötzlich schüchtern geworden. »Nein, das stimmt nicht. Mein Bruder, Mycroft, benutzt häufig das Wort unerträglich, aber ich glaube, er meint das Gleiche.«

»Dein Bruder heißt Mycroft?«

»Ja, James, so heißt er.«

Ich verzog das Gesicht, jedoch ohne auch noch die Augen zu verdrehen. »Konnte eure Mutter euch von Geburt an nicht ausstehen, oder was? Also wirklich.«

Sein Lächeln war wie weggewischt. »Nein, das ist nicht wahr.«

Es war erstaunlich, wie rasch sich seine Stimmung änderte und wie übergangslos er von einigermaßen unbeholfener Freundlichkeit zu kühler Gleichgültigkeit wechselte. Erstaunlich aber auch, welch schlechtes Gewissen ich wegen dieser Bemerkung hatte. Ich kannte den Kerl doch kaum. Seine Laune konnte mir egal sein. Er starrte auf den See hinaus, so wie ich es eben noch getan hatte, und schnippte in der Tasche seines langen Wollmantels mit den Fingern. Doch dann schürzte er die Lippen und richtete sich auf. »Komm mit, ich möchte dir etwas zeigen.«

»Ich muss nach Hause. Wegen meiner Brüder.«

Er war schon losgegangen, als hätte er mich nicht gehört. »Das willst du dir nicht entgehen lassen«, rief er über die Schulter.

Aus unerfindlichen Gründen folgte ich ihm. Vielleicht war ich neugierig darauf, was er glaubte, das ich mir nicht entgehen lassen würde. Vielleicht lag es daran, dass er mich an einem »Memories of You«-Abend zum Lächeln gebracht hatte. Vor allem aber wollte ich nicht nach Hause.

KAPITEL 4

Sherlock schritt mit seinen langen Beinen so schnell aus, dass ich kaum mitkam, doch er ging nicht langsamer und schaute sich auch nicht nach mir um – nicht einmal, als der Weg über die Longbridge weiter bis zum Zoo führte. Ich holte ihn gerade ein, als der mit Kunststoffband abgesperrte Kreis in Sicht kam, und blieb auf der Stelle stehen, obwohl wir noch ein ganzes Stück entfernt waren.

»Echt? Wir sollen Schaulustige am Tatort spielen? Und das meinst du, kann ich mir nicht entgehen lassen?«

»Wir sind keine normalen Schaulustigen.« Als er weiterging, musste ich ihm nachlaufen, um ihn einzuholen. »Wir stellen Beobachtungen an.«

»Wortklauberei.« Die Bäume standen immer dichter.

»Nein.« Er drehte sich zu mir um und zeigte nach hinten, wo sich immer mehr Zuschauer an der Absperrung versammelten. »Diese Leute kommen nur, weil sie hoffen, dass ihnen etwas geboten wird. Ich dagegen habe ein rein wissenschaftliches Interesse an der Sache.«

Ich blickte mich um. »Mein Vater ist bei der Polizei.«

»Polizei?« Er warf einen flüchtigen Blick auf mein Gesicht, als suchte er nach einem Zeichen. »Du überraschst mich immer wieder.«

»So ist das, wenn man sich nicht kennt.«

Als er den Kopf schief legte, konnte ich seine Augen in dem flackernden Licht, das vom Tatort durch die Bäume schien, nicht mehr sehen. »Kann sein. Aber ich habe in meinem Leben noch nicht viele Leute getroffen, die mir völlig fremd waren.«

Das ließ ich ihm durchgehen, zumal ich allmählich lieber nach Hause wollte, als seine anstrengende Überspanntheit noch länger zu erdulden. »Ist auch egal, hier darf ich mich jedenfalls nicht blicken lassen.«

»Dann wird dich eben niemand sehen.« Er beugte sich vor, um mir herausfordernd in die Augen zu sehen, drehte sich wieder um und lief weiter.

Ich hatte keinen guten Grund, mich ihm anzuschließen; im Gegenteil, alles sprach dafür, in die andere Richtung zu gehen. Obwohl es darin münden würde, dass mein Vater mich wütend beschimpfte und ich mich entschuldigen müsste, folgte ich Sherlock auf seinen Umwegen tiefer ins dunkle Gebüsch am anderen Ende des Tatorts. Ich hasste mich dafür und tat es doch. Aber als wir uns zum dritten Mal durch ein kratziges Gebüsch schlugen, konnte ich nicht mehr und schimpfte.

»Für jemanden, der nicht gesehen werden will, machst du verdammt viel Krach.«

Ich starrte wütend auf seinen Hinterkopf und behielt den Rest für mich, jedenfalls eine Minute lang. Ich wollte mich gerade beschweren, dass wir uns viel zu weit vom Tatort entfernt hatten, als Sherlock sich neben einem Baum bückte und ihn von allen Seiten betrachtete. Ich stellte mich mit den Händen in den Hüften hinter ihn.

»Und jetzt?«

»Jetzt«, flüsterte er, »warte ich darauf, dass der Constable, der keine fünf Meter entfernt Posten bezogen hat, seine Zigarette anzündet. Solange er von dem hellen Licht der Flamme geblendet ist, schleichen wir uns auf die andere Seite.«

Ich weigerte mich zwar, selbst auch in die Hocke zu gehen, doch ich trat näher an Sherlock heran, damit mich auch ja niemand sehen konnte. Er richtete sich wieder auf und zog mich wortlos am Mantelärmel hinter sich. Wir schlichen durch die Bäume und hinten um den abgesperrten Kreis herum, doch für Sherlock waren wir immer noch nicht nah genug dran. Bevor ich ihn davon abhalten konnte, hatte er sich unter dem Absperrband hindurchgeduckt. Und wieder folgte ich ihm, diesmal in eine kriminelle Zukunft, da ich mir ziemlich sicher war, dass das Betreten eines Tatorts verboten war. Als Sherlock anhielt und sich zwischen zwei Bäumen versteckte, wusste ich, dass wir am Ziel waren.

Am Tatort liefen Männer in Anzügen oder Uniformen mit Überschuhen herum und machten Fotos. Ein Mann kroch mit einem schwarzen Fingerabdruckpinsel neben einem am Boden liegenden aufgespannten Regenschirm herum und runzelte die Stirn. Er legte den Pinsel zu seinen anderen Gerätschaften und hob den Schirm auf, der an der Spitze gerissen war und nass glänzte, obwohl es nicht regnete. Als der Mann den Schirm schloss und in einen großen Plastiksack stopfte, konnte man hinter ihm unter einem Baum die Leiche eines Mannes sehen, der in einer Blutlache zusammengebrochen war, die den Boden rot gefärbt hatte.

Der Gedanke schoss mir durch den Kopf, dass ich von diesem Anblick geschockt oder angewidert sein müsste – oder zumindest so wirken sollte –, doch Sherlock sah auch nicht sonderlich mitgenommen aus. Im Gegenteil, er zeigte wieder eine neue Facette, während er den Tatort betrachtete. Er wirkte viel älter, als er seinen scharfen konzentrierten Blick von oben nach unten und von rechts nach links schweifen ließ. Es sah aus, als würde er die Szene sorgfältig mit den Augen fotografieren, um auch ja nichts auszulassen. Während er das tat, gewannen seine Wangen sogar ein wenig an Farbe.

»Siehst du es?«, fragte er mich flüsternd.

Ich versuchte zu erkennen, was immer er meinte, doch ich sah nur die Leiche, an der mir höchstens auffiel, dass der Mann zusammengekrümmt auf der Seite lag. Das war … irgendwie merkwürdig, als hätte er nicht einmal versucht, den Fall abzufedern.

Ich hatte keine Ahnung, wie man Verbrechen aufklärte. Diese Art von Arbeit kannte ich nur im Zusammenhang mit meinem Vater, mit dem ich mich noch nie besonders gut verstanden hatte, auch früher nicht, bevor er … sich so verändert hatte. Andererseits war es vielleicht wirklich keine Zauberei. Wahrscheinlich ähnelte das Lösen solcher Aufgaben dem Lösen mathematischer Aufgaben. Und wenn ich eins konnte, dann Gleichungen mit einer Unbekannten lösen.

Also verglich ich das Verbrechen mit den verschiedenen Lösungsschritten bei einer Gleichung, um herauszufinden, warum der Tote in diese Position gefallen war. Gleichungen waren leicht zu lösen. Man musste nur jeweils eine Stecknadel in alle bekannten Tatsachen stecken und sie dann mit Regeln verbinden, wie Schnüre, die man von einer Nadel zur nächsten spannte, bis man die fehlenden Verbindungen hatte. Doch in diesem Moment gelang es mir zunächst nicht, mich an der Schnur zur ersten Unbekannten zu hangeln. Wenn mein Vater recht hatte und der Mann am Vorabend gestorben war, konnte man sich nur fragen, warum in aller Welt er nachts ausgerechnet im dunkelsten Teil des Parks unterwegs gewesen war.

Es gab dort nichts zu sehen und auch keine Bank, während in einiger Entfernung sehr wohl eine unter den Bäumen stand, sogar mit einer Laterne, in deren Schein der Mann etwas hätte sehen können.

Ich zählte die Schritte von dort und vermutete, dass der Mann vor irgendetwas davongelaufen war. Möglicherweise hatte er den Angreifer kommen sehen und gehofft, sich im Dunkeln verstecken zu können. Doch das passte auch nicht zur Lage der Leiche. Eigentlich sah es aus, als hätte er lässig am Baum gelehnt, wäre dann zusammengesackt und vornübergefallen. Wäre er weggelaufen, hätte ihn jemand eingeholt und zu Boden gerissen. Ich überlegte von Neuem, ob er ins Dunkle geflüchtet war und sich mit dem Rücken an den Baum gestellt hatte. Doch auch wenn er so in eine Falle geraten wäre, hätte er versucht, den Angriff mit den Händen abzuwehren. Ich schaute, ob seine Hände Kratzer oder andere Kampfspuren aufwiesen, und fuhr mit dem Blick über seinen Arm bis zu einer glänzenden goldenen Uhr, doch die Hand steckte in der Tasche – und die andere auch.

Ich hätte nie gedacht, dass es überhaupt möglich war, mit den Händen in den Hosentaschen zu sterben. Das bedeutete, er hatte erst gewusst, dass er ermordet wurde, als das Messer bereits in seiner Brust steckte.

Als ich mit meiner Gleichung noch einmal von vorn begann, hatte ich einige wichtige Stecknadeln gefunden. Der tote Mann hatte seinem Mörder so weit vertraut, dass er ihn nah an sich herangelassen hatte. Offenbar war er mit Absicht und ohne Furcht zu dieser Stelle im Park gekommen – in die Dunkelheit, wo sein Schicksal ihn erwartete. Er hatte sich an den Baum gelehnt, mit den Händen in den Taschen als Zeichen seiner Lockerheit. Im Gegensatz dazu hatte er die Augen im Tod weit aufgerissen, so überrascht war er, als der Mörder ihn mit der Klinge durchbohrt hatte.

»Er hat seinen Mörder gekannt«, flüsterte ich Sherlock zu.

»Die Hände«, wisperte er. Es fing an zu nieseln und zwei Polizisten in Uniform breiteten sorgfältig eine neongelbe Plane über die Leiche. Wir waren gerade rechtzeitig gekommen, um unsere Beobachtungen anzustellen.

Als unter den Polizisten plötzlich Gemurmel laut wurde, ließ ich mich ablenken und sah zu, wie sich das Meer der Zivilbeamten teilte und ein großer blonder Mann mit der Figur und dem Benehmen eines Walrosses über den Tatort trampelte. Die Männer nickten respektvoll, grüßten mit »Sir« und »Chef« und machten ihm Platz. Das Walross von Mann schenkte ihnen keine Beachtung und ging direkt auf einen Polizisten zu, der ein Klemmbrett in Händen hielt. »Der Gerichtsmediziner ist schon wieder weg?«, fragte das Walross.

»Nein, nicht ohne den.« Der Mann mit dem Klemmbrett musste ihm die neongelbe Plane erst zeigen. Ich schüttelte innerlich den Kopf, wie man so unaufmerksam sein konnte, den eigentlichen Anlass für das Szenario völlig zu übersehen. Ich war so entsetzt, dass dieser Mann der Chef sein sollte, dass ich ein leises Stöhnen nicht unterdrücken konnte. Neben mir versteifte sich Sherlock, doch er sah nicht zu mir hin.

»Er lässt sich Zeit, verstehe«, sagte das Walross. »Also gut, was haben wir denn hier?«

Klemmbrett hielt einen Beweisbeutel ins Licht. »Eine Brieftasche, geöffnet und leer neben dem Verstorbenen. Stichwunden. Jede Menge Blut. Sogar auf seinem Schirm und am Baum.«

Das stimmte wirklich. Knapp unter einer weißlichen Delle in der Rinde breitete sich ein dunklerer Fleck aus, der nass wirkte, so nass wie der Regenschirm, was in diesem Licht sehr viel bedeutsamer erschien.

»Also ein Raubüberfall, der aus dem Ruder gelaufen ist?«, fragte Walross.

»So was in der Art.«

Tief in seiner Kehle machte Sherlock ein Geräusch, das sehr viel lauter war als meins eben, und als unsere Blicke sich trafen, riss ich die Augen auf, um ihn zum Schweigen zu bringen. Trotzdem, das sah ja sogar ich, dass es kein Raubüberfall gewesen sein konnte. Ich meine, allein die Uhr …

»Vielleicht war er joggen«, schlug Walross vor.

»In einer Wollhose«, flüsterte Sherlock verächtlich.

»Ein Abendspaziergang«, sagte der andere Polizist. »Das passt, ich schreibe es in den Bericht.«

»Das hätten wir. Gut, sehr gut.«

Die Männer gingen den Hügel hinab auf die Zuschauer zu und wir schlichen zum Absperrband zurück. Kaum waren wir außer Hörweite, explodierte Sherlock geradezu vor Empörung.

»Wie kann man nur so unfähig sein? Unfähig, grob fahrlässig und dämlich bis zum Gehtnichtmehr!«

Seine Augen funkelten wieder, und ich konnte nicht umhin zu bemerken, wie faszinierend er mit leuchtenden Augen und geröteten Wangen aussah. Voller Leidenschaft, das war’s. Es musste daran liegen. Wir alle sind unendlich attraktiver, wenn etwas unser Herz wahrhaft bewegt.

»Entmutigend«, ergänzte ich seine Liste von Adjektiven, während wir uns weiter vom Tatort entfernten. »Wenn man sich vorstellt, dass unsere Sicherheit in diesem Park in den Händen von zwei –«

»Blöden Trotteln liegt!«, rief Sherlock. »Da käme etwas Besseres heraus, wenn man Esel in Uniformen stecken würde.«

»Genaugenommen trugen diese beiden nun keine Uniform.«

Ich lächelte, als Sherlock fortfuhr, als hätte ich nichts gesagt. Von seinem Wutanfall ließ er sich jedenfalls nicht abbringen. Nicht dass es mir etwas ausmachte. Wir gingen auf sehr viel direkterem Weg zum inneren Ring des Parks zurück.

»Wie wilde Tiere, Mori! Lieber würde ich einem Wolfsrudel lauschen, das in die Nacht hinausbrüllt, als mich so weit herabzulassen, mir von diesem Pack noch eine Silbe anzuhören.«

Ich nahm seine Hand und verkniff mir mit Mühe ein Lachen, als er sich nach dieser schlichten Geste fast augenblicklich beruhigte. Ich hatte es ohne nachzudenken getan, wie bei meinen Brüdern, als sie noch jünger waren und sich in irgendetwas hineingesteigert hatten. Sherlock starrte auf unsere verschränkten Hände und sah mir dann ins Gesicht.

»Bist du fertig?«, fragte ich.

Sherlock seufzte. »Wahrscheinlich.« Er grinste schief, drückte sanft meine Hand und zappelte ein bisschen beim Weitergehen. Als wir wieder auf dem Weg angelangt waren, schwenkte er unsere Hände, als könnte er einfach nicht still halten. »Aber vielleicht auch nicht.« Er ließ mich los und sah mich an. »Wir sollten den Fall übernehmen.«

»Den Fall übernehmen?« Ich hätte ihn beinahe ausgelacht. »Denkst du überhaupt nach, bevor du sprichst?«

»Wir könnten ihn lösen. Wir sind schlau. Die Schwäne auf dem See sind wahrscheinlich intelligenter als diese Detectives. Vielleicht sogar die Bäume.«

»Ja ja, das waren echte Schwachköpfe. Aber schließlich haben wir mit der Untersuchung nichts zu tun. Wie sollen wir denn irgendetwas über das Verbrechen erfahren oder darüber, wer es warum begangen hat?«

»Beobachtung. Schlussfolgerungen. Schiere Willenskraft.«

»Und wenn es nichts mehr zu beobachten gibt?«

»Dein Vater ist Polizist, hast du gesagt.«

»Er hat mir schon verboten, weiter in den Park zu gehen. Wenn ich einen Mordfall untersuchen wollte, hätte er sicher etwas dagegen.«

»Das heißt, du glaubst nicht, dass es sich um einen misslungenen Raubüberfall handelt?«

Ich schürzte die Lippen.

»Ich auch nicht«, fügte er hastig hinzu. »Mit deiner Klugheit und meinen Schlussfolgerungen könnten wir sehr wohl eher zu einer Lösung kommen als die Polizei.«

»Und wozu?«

Sherlock lächelte mich verhalten an. »Weil wir es können.«

Es war ein ansteckendes Lächeln. »Und du denkst, ich wäre klug und sonst nichts?«

Er zuckte die Achseln. »Ich kenne dich nicht besonders gut. Noch nicht.«

Ich schüttelte den Kopf. »Weil wir es können, reicht mir nicht.«

Sherlock kam noch einen Schritt näher. »Und wenn wir eine Art Spiel draus machen?«

Ich wollte die Augen verdrehen und verbergen, wie interessiert ich war, doch trotz der jahrelangen Theaterkurse war ich schon an einem guten Tag eine miserable Schauspielerin. »Sprich!«

»Wer als Erster das Verbrechen aufklärt, hat gewonnen.«

»Was gewonnen?«

»Na, das Spiel.«

»Und wie lauten die Regeln?«

»Keine Regeln«, sagte er.

»Kein Spiel ohne Regeln.«

»Meinetwegen. Die einzige Regel ist totale Transparenz. Wir müssen immer wissen, was der andere weiß.« Ich wollte etwas dazu sagen, aber Sherlock unterbrach mich wie üblich. »Heute Abend aber noch nicht. Ich muss erst nachdenken.« Er zündete sich eine Zigarette an und blickte an mir vorbei. Es fühlte sich an, als wäre er in Gedanken bereits unterwegs. »Morgen nach deiner Theaterprobe. In meinem Labor.«

Er ging bereits, als ich auf seine Vorladung nur halb so wütend antwortete, wie ich war. »Nein.«

Sherlock drehte sich erstaunt um. »Nein?«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, erstens habe ich mich noch gar nicht entschieden, ob ich mitspiele. Und wenn ich tatsächlich bei diesem Wahnsinn mitmachen sollte, darf niemand davon erfahren. Das ist mein voller Ernst. Wenn mein Dad es herausfindet, bin ich geliefert.« Ich ließ den Blick schweifen und entdeckte in der Ferne den See. »Wenn ich mitspiele, treffen wir uns hier. Am Bootsverleih. Wir mieten eins, dann kann uns niemand hören. Außerdem stinkt es dann nicht nach verbranntem Staub und vergossenem Kunstblut.«

Sherlock kniff die Lippen zusammen, musste dann aber grinsen. »Woher willst du wissen, dass es nicht echt war?«

Die Antwort wartete er nicht ab. Als mir eine eingefallen war, lief er bereits mit großen Schritten zum Ausgang.

KAPITEL 5

Wir schwiegen alle fünf beim Frühstück. Dad knusperte seine Kleie und wir schlürften unseren Haferbrei. Keiner suchte Blickkontakt oder rutschte auch nur auf dem Stuhl herum, bevor Dad zur Arbeit ging, ohne auch nur ein Wort dazu zu sagen, was er oder wir an diesem Tag vorhatten. Ich nahm Seans Kinn in die Hand und hielt sein Gesicht ans Licht.

»Man kann doch nichts mehr sehen, oder?«, fragte er.

Ich hatte sein Gesicht fast flächendeckend mit dem Abdeckstift bearbeitet, um die Prellung vom Vorabend zu verbergen. Aber es war nicht einfach, die Übergänge zu seiner Babyhaut zu verwischen. »Fast nichts.«

»Wenig genug, um den Benz zu täuschen?«, fragte Michael.

Miss Benson war Seans Lehrerin. Sie war schon so lange an der Grundschule, dass sie uns alle unterrichtet hatte. Niemand täuschte den Benz.

»Wenn sie nachfragt, sagst du …« Ich ließ Seans Kinn los und trug das schmutzige Geschirr zur Spüle, wo Freddie abwusch.

»Ich habe mit meinen Brüdern rumgehangen –«

»Getobt«, verbesserte ich ihn.

»Jep. Rumgetobt.«

Freddie lachte. »Sag bloß nicht rumgehangen zum Benz. Ich warne dich.«

Sean bewarf Freddie mit seiner Toastkruste, was sich in null Komma nichts zu einer allgemeinen Spülwasser-Essensschlacht entwickelt hätte, wenn ich sie nicht einzeln mit einem besonders bösen Blick bedacht hätte. »Lasst das und schmiert eure Frühstücksbrote, bevor ihr verhungert, wie ihr es verdient hättet.«

Sicherheitshalber warf ich einen letzten Blick über die Schulter, bevor ich zur Schule ging, aber das Gequieke, das ich auf dem Weg hörte, konnte nur aus unserem Haus kommen.

Ich hatte bereits die Hälfte des Unterrichts hinter mir, als ich aus meiner Sherlock-Wolke auftauchte und beschloss, mich AUF KEINEN FALL an seinem kleinen Spiel zu beteiligen. Zu meinem Leidwesen würde ich Sherlock wahrscheinlich nirgends finden, bevor die Schule aus war, was aber nichts machte. Mein Entschluss stand fest. Fast.

Danach war ich vor allem damit beschäftigt, mir auszumalen, mit welchen Worten ich Sherlocks Vorschlag, mich an seiner »Untersuchung« zu beteiligen, ablehnen würde. Doch nichts von dem, was mir einfiel, stellte angemessen klar, dass ich nicht etwa Angst vor seinem Spielchen hatte, sondern eben nicht interessiert war. Die Tatsache, dass ich auch nur eine Sekunde überlegt hatte, bewies, wie dieser alberne Holmes-Typ mir auf eine Weise den Kopf verdreht hatte, wie es nicht hätte möglich sein sollen. Sherlock bedeutete Ärger. Unerwarteten Ärger. Als ich endlich zu meinem Theaterkurs ging, war ich der Meinung, dass ich überhaupt keine Erklärung abgeben musste. Ich kannte den Kerl kaum.

Es hätte mich nicht derart überraschen dürfen, als ich ihn plötzlich mitten im Kurs im Zuschauerraum entdeckte. Er wartete im Schatten und winkte mir zu, als ich meinen Text aufsagte. Da ich mich nicht sofort zu ihm in Bewegung setzte, tigerte er über die Holzdielen und sah alle dreißig Sekunden ungeduldig zu mir hoch. Irgendwann befürchtete ich wahrhaftig, dass er gleich auf die Bühne springen und mich eigenhändig herunterholen würde. Zum Glück war meine Szene bald beendet.

Als ich näher kam, wollte er bereits loslegen, doch ich hob die Hand, um ihn davon abzuhalten. Zu meiner Überraschung funktionierte es. »Was willst du hier?«, flüsterte ich.

»Ich muss dir etwas sagen. Es duldet keinen Aufschub.«

»Oh doch.« Ich nahm seinen Arm und schleppte ihn zum Hinterausgang. »Das hat Zeit.«

»Mach dich nicht lächerlich.« Sherlock strich seinen Uniformärmel glatt, nachdem ich ihn losgelassen hatte. »Ich wäre nicht hier, wenn es nicht wichtig wäre. Wir müssen mit ihr reden. Sofort. Es ist lebenswichtig.«

»Reden? Mit wem?«

Sherlock zeigte auf mein Kostüm. »Mit ihr. Mit dem Mädchen, das du vertrittst.«

Ich ahmte seine Geste gereizt nach. »Wie man sieht, ist sie nicht da, sonst würde ich sie heute kaum vertreten.«

Er verlor die Fassung. »Sie heißt Patel mit Nachnamen, oder?«

»Klar. Lily Patel. Wieso? Was kann so lebensnotwendig sein, dass du mit Lily reden musst?«

»Ihr Vater«, antwortete Sherlock. »Der Tote im Park war ihr Vater.«

Irgendwie gelang es mir, Sherlock aus dem Theater zu bugsieren, indem ich ihm versprach, zu unserem Treffpunkt am Bootsanleger zu kommen. In diesem Moment wollte ich ihn so dringend loswerden, dass ich mich bereit erklärt hätte, ihn im Schlafgemach der Queen zu treffen, wenn er es verlangt hätte. Andererseits veränderte seine Enthüllung die Sachlage. Das Verbrechen war unvermittelt näher gerückt. Seine Bestandteile waren nicht abseitig und außer Reichweite. Statt mich weiter hinsichtlich meines Ausstiegs aus dem Spiel im Kreis zu drehen, konzentrierte ich mich nun vollständig auf Lily Patel und das Problem, wie ich sie befragen konnte, ohne dass es nach einem Verhör aussah. Selbstverständlich wollte ich es so anstellen, dass ich ihren Kummer nicht noch verstärkte, doch das stand nicht unbedingt im Vordergrund.

In meinem Kopf nahm ein schlichter Plan Gestalt an, dessen Anfang die Aufgabe bildete, ihre Adresse herauszufinden. Ich war immer noch hinter der Bühne inmitten von Seitenbühnenverkleidung, Aufbauhelfern und kostümierten Mitschülern, als ich den nächstbesten am Arm packte, der an mir vorbeirauschte. Gleichzeitig versuchte ich mich an den Namen von Lilys Freund zu erinnern. Er war in diesem Kurs, das hatte ich jedenfalls nicht vergessen. John Soundso oder –

»Watkins?«, sagte ich aufs Geratewohl zu dem Arm, den ich weiterhin in der Hoffnung festhielt, dass sein Besitzer mir auf die Sprünge helfen und möglicherweise bestätigen würde, dass dies in der Tat der Name von Lilys Freund war. Wie sich herausstellte, hatte ich unverhofftes Glück.

Er sah mich böse an. »Ich heiße Watson. Aber John wäre mir lieber. Und jetzt lass meinen Arm los.«

Ich war mir nicht ganz sicher, ob Watson der Richtige war, und fragte nach. »Es geht um den Typen, mit dem Lily geht. Weißt du, wie er heißt?«

Mit schmalen Augen riss John sich los. »Was willst du von ihr?«

»Gar nichts. Im Moment möchte ich nur wissen, wie der Junge heißt.«

John seufzte und schüttelte den Kopf. »Kleiner Tipp: Watkins heißt er nicht.«

»Ach, du bist das?«

Mein Lächeln machte mich offenbar noch verdächtiger, deshalb ließ ich es gleich wieder sein.

»Was willst du denn nun von ihr?«

»Nichts, hab ich doch gesagt. Nur … also, ich habe das mit ihrem Vater gehört.«

»Das geht dich nichts an.« Als er sich zum Gehen wandte, überlegte ich fieberhaft, wie ich ihn aufhalten könnte.

»Warte.« Ich hatte gar nicht vor, seinen Arm zu nehmen, doch er musste sich erneut losreißen und sah mich noch skeptischer an als zuvor. Anscheinend war ich besonders schlecht darin, Informationen herauszukitzeln. »Nein, das weiß ich ja. Ich dachte nur, ich sollte ihr mein Beileid ausdrücken oder so. Ich meine, schließlich gehen wir seit Jahren auf dieselbe Schule.«

Johns Miene drückte nun eher so etwas wie mildes Misstrauen oder totale Erschöpfung aus, sodass seine Augenbrauen sich zumindest nicht mehr in dieser tiefen Furche über seiner Nase trafen. »Na gut, ich sag’s ihr.«

»Das würde ich gern selbst tun«, erwiderte ich rasch. »Kommt sie bald wieder in die Schule?«

Er schüttelte den Kopf. »Das wird noch dauern.«

»Gibt es eine Gedenkfeier?«

Unter seinem Pony starrte er mich genervt an. Ich starrte zurück. »Samstagmittag um zwei.«

KAPITEL 6

Es kam mir vor wie eine Ewigkeit, bis der Theaterkurs endlich zu Ende war. Ich konnte im Zuschauerraum nicht still sitzen, wie ich es sonst immer tat, wenn ich zusah, wie sich die Schüler für gute Noten abmühten, während einer von ihnen Regie führte. Lilys Rolle war an diesem Tag nicht gefragt, und auch mein Versuch, von der Seitenbühne aus zuzusehen, endete damit, dass ich einen nervösen Tanz aufführte, der sogar mich selbst nervte. Schließlich gab ich auf und tigerte hinter dem Vorhang hin und her, bis ich ein Nagetier entdeckte, das mich bei näherer Betrachtung böse anschaute. Ich starrte bedrohlich zurück, doch es rührte sich nicht vom Fleck, sodass ich mich umdrehen und um mein Leben laufen musste.

Nagetiere. Schreckliche nutzlose Viecher.

Endlich schellte es. Ich konnte mich gerade noch beherrschen, sonst hätte ich mir das Kostüm vom Leib gerissen. Keine Ahnung, warum ich es plötzlich so eilig hatte, schnell wie der Wind zum Bootsverleih im Regent’s Park zu rennen. Glücklicherweise riss ich mich zusammen, bevor ich ankam, und schlenderte die letzten Meter scheinbar desinteressiert dorthin. Nur weil ich gewisse Neuigkeiten erfahren hatte, hieß das noch lange nicht, dass ich mich Sherlocks Spielchen anschließen würde.

Oder ihm überhaupt davon berichten wollte.

»Du bist gekommen«, sagte er.

»Ich hatte es versprochen.«

»Meiner Erfahrung nach sind Versprechen nicht viel wert. Trotzdem gut.«

Also echt, dieser Sherlock war unmöglich, total von oben herab, lächerlich –

»Können wir?« Er wies auf das kleine Bootshaus, ohne meinen inneren Aufruhr zu bemerken. Dank der ungewöhnlich milden Temperaturen hatte der Verleih in diesem Jahr den Betrieb schon aufgenommen.

Auch er wirkte nervös, als er abwechselnd auf den Weg und meine Hand blickte. Das machte mich nach einer Weile total verlegen, und ich überlegte, was es an dieser verfluchten Hand zu sehen gab, eine Narbe, einen Fleck oder abgesplitterten Nagellack, was auch immer ihm Einblick in meine Herkunft, Persönlichkeit oder Körperpflegerituale bescherte.

Als ich ihm gerade beichten wollte, dass ich Mittwoch Lachs gegessen hatte und mit siebzig streng katholisch werden wollte, befand ich, dass dieser Tick, alles und jedes »zu beobachten und zu bewerten« seine unangenehmste Eigenschaft war. Mit einem Seufzer gab ich auf und wollte gerade fragen, was an meiner Hand so unfassbar faszinierend war, als er sie plötzlich in seine eigene nahm und sich abrupt beruhigte. Obwohl ich völlig überrascht war, ging es mir genauso. Ich entspannte mich und lächelte sogar ein bisschen. Sherlocks Art hatte etwas grässlich Gewinnendes. Auch wenn er mir auf die Nerven ging.

Selbstverständlich hatte er jedoch keine Ahnung, was er mit meiner Hand anfangen sollte, und zappelte kurz darauf wieder herum. Zum Glück musste ich das Schwenken und Drücken meiner Hand nur kurz ertragen, weil wir an dem kleinen Schalter vor dem Café angekommen waren, der als Bootsverleih diente. Die ganze Zeit verblüffte es mich, wie vertraut mir Sherlock erschien. Obwohl mir nicht klar war, ob das nur eine Reaktion auf seine Ungeschicklichkeit war oder ob mir dieser sonderbare Kerl wirklich dieses Gefühl vermittelte … das Gefühl, sich bei einem fremden Menschen wie zu Hause zu fühlen. Als würde ich ihn schon ewig kennen.

Das verwirrte mich so, dass ich eine ganze Minute lang tatenlos zusah, wie er versuchte, einhändig Geld und Ausweis aus seiner Brieftasche zu holen. Dann erst ließ ich seine Hand los – worauf er selbst nie gekommen wäre.

Unser blaues Glasfaserboot hatte einen hellen Holzboden, zwei blaue Bänke und orangefarbene Ruder. Nummer 28.

»Ist dir zu unserem Fall noch etwas eingefallen?«, fragte er, sobald wir auf dem See waren, der um diese Jahreszeit noch menschenleer war.

Das konnte man laut sagen, doch ich hielt mich zunächst bedeckt. »Du zuerst.«

»Wie sollen wir mit unserem kleinen Spiel beginnen?«

»Ich weiß immer noch nicht, ob ich überhaupt mitspiele.«

Seine Augen leuchteten geradezu. »Na ja, ich kann es dir wirklich nicht verübeln, wenn du dich wegen mangelnder Erfahrung nicht so richtig traust.«

»Ach ja? Während du schon jede Menge Verbrechen aufgeklärt hast?«

Damit hatte ich ihm einen Gefallen getan. Es machte mich wahnsinnig, wie er sich in seinem eigenen Glanz sonnte. »Ich meinte, Erfahrung im Schlussfolgern. Im Vergleich zu dem Rätsel ist das Verbrechen reine Nebensache.«

»Der Vater unserer Mitschülerin ist tot, aber ja – nebensächlich.«

Achselzuckend ging er über meine Ironie hinweg. »Wie gesagt, ich würde es verstehen, wenn –«

Ich wusste, was er vorhatte, so durchsichtig, wie er agierte. Dennoch unterbrach ich sein überhebliches Getue. »Kümmer du dich um dich, ich kann für mich selbst sorgen.«

Seine Lippen zuckten, doch diesmal unterdrückte er seine Reaktion. »Ich dachte, du spielst gar nicht mit.«

»Stimmt.«

»Und warum bist du dann hier?«

»Weil ich dir sagen wollte, dass es eine Gedenkfeier gibt. Morgen um zwei Uhr. Ich bin eingeladen.«

Er konnte nicht mit Sicherheit wissen, dass es gelogen war, auch wenn er seine Augenbrauen nicht höher hätte ziehen können.

»Du kannst ja mitkommen.«

Diesmal machte er sich ziemlich eindeutig über mich lustig, doch er sagte nur. »Nett von dir.«

»Ja, dann …« Ich ließ den Blick über den See und die Schwäne schweifen.

»Am besten fangen wir jetzt mal an.«

»Und wie hast du dir das gedacht?« Ich gähnte. »Falls ich doch beschließe mitzuspielen. Was ich bisher nicht getan habe.«

»Das hast du schon gesagt.«

Meine Miene machte ihm unmissverständlich klar, dass er sich jeden weiteren Kommentar sparen konnte. Das tat er dann auch. Vielleicht hatte er doch mehr auf dem Kasten, als man auf den ersten Blick vermuten würde.

»Wahrscheinlich sollten wir uns im Vorhinein darüber klar werden, dass es sich um ein eher banales Rätsel handelt.«

»Wieso?«

»Weil die meisten Rätsel schrecklich banal sind.«

»Und warum machen wir uns dann überhaupt die Mühe?«

»Solange wir nicht mehr wissen, besteht immer noch die Möglichkeit, dass es doch spannend wird.«

»Und was ist an einer Messerstecherei im Park so spannend? Das passiert bestimmt dauernd.«

Selbstverständlich wusste ich, was er antworten würde. Schon bevor er grinste und sich weiter vorbeugte, als mir lieb war. Ich hätte die Worte mitsprechen können.

»Er hatte die Hände in den Taschen.«

Die einzige Spur, die nichts hätte aussagen können und doch alles beinhaltete, weil sie keinen Sinn ergab. »Das kann nicht sein.« Ich hatte gar nicht vorgehabt, etwas zu sagen, doch jetzt konnte ich gar nicht mehr aufhören. »Es muss eine Erklärung dafür geben. Vielleicht hat der Täter nach dem Mord die Hände wieder in die Taschen gesteckt. Irgendetwas in der Art.«

»Aber warum in aller Welt hätte er das tun sollen? Dazu hatte er nicht den geringsten Anlass.«

»Anscheinend schon«, erwiderte ich. »Mir fällt keine Situation ein, in der man die Hände in den Taschen behält, wenn man angegriffen wird.«

»Wenn der Täter direkt neben ihm stand, bevor er das Messer zog, hat Patel vielleicht nichts gemerkt.«

»Dann eben nachdem er zugestochen hat. Es dauert weniger als eine Sekunde, die Hände aus den Taschen zu ziehen. Er hätte versucht, sie auf die Wunde zu legen. Das liegt in unserer Natur, auch wenn wir zu spät kommen und die Blutung nicht mehr stoppen können. Wir versuchen es trotzdem. Bis zum letzten Atemzug.«

Sherlock sah mich prüfend an. Schon wieder. Aber ich wollte meinen Gedankengang zu Ende bringen und ließ mich auch von meinem Ärger nicht aufhalten.

»Es kann einfach nicht sein. Höchstens wenn der Mann sozusagen in der Sekunde gestorben ist, in der das Messer eingedrungen ist, und … oh.« Ich stellte mir die Szene noch einmal bildlich vor, so wie sie sich vor meinem inneren Auge bereits abends im Park abgespielt hatte, als ich auf den Leichnam unter der Plane geblickt hatte. Und auf das Blut am Baum, an dem der Mann gelehnt hatte, und den Schirm. »Wenn es durch ihn hindurch eine Kerbe in den Baum geritzt hat, kann es kein Messer gewesen sein.«

»Dann vielleicht ein Schwert? Aber wenn es kaum vorstellbar ist, dass er bis zur Tat ein Messer verborgen hält, wie soll er dann ein langes Schwert versteckt haben?«

»Am Stock des –«

Sherlocks Stirn glättete sich, ehe ich den Satz beenden konnte, und er stand auf, sodass das Boot gefährlich schaukelte. »Des Schirms!«, rief er. Über den halben See schauten die anderen Bootsfahrer zu uns herüber, ehe ich Sherlock wieder auf die Bank zog. »Wir sind einfach fantastisch.«

Ich gönnte ihm kein Lächeln, während ich erneut laut dachte. »Ein Schwert hätte ihn durchbohren und bis in die Baumrinde dringen können.«

»Indem es durch sein Herz und sein Rückgrat sticht.«

»Wenn das mit einer Schwertklinge überhaupt funktioniert, ohne dass sein Opfer die Hände aus den Taschen nimmt.«

»Es war dunkel«, steuerte Sherlock bei. »Es könnte auch ein kurzes Schwert gewesen sein.«

»Tantó«, sagten ich und Sherlock im selben Augenblick: »Gladius!«

»Römisch«, erklärte er.

»Japanisch«, korrigierte ich ihn. »Fünfundzwanzig Zentimeter lang, wahnsinnig scharf, wird im Kampfsport zu Vorführungen eingesetzt.«

»Antik, sechzig Zentimeter lang und wahrscheinlich nicht so leicht zu bekommen. Du hast gewonnen.« Sherlock verzog böse das Gesicht. »Das bringt uns aber nicht wirklich weiter. Die Dinger sind alle illegal. Wie sollte unser Mörder an so ein Schwert kommen, sei es nun kurz oder lang? In ganz London gibt es sicher keins, das nicht im Museum oder irgendeiner Sammlung bestens gesichert ist.«

Damit hatte er natürlich recht, aber eben auch nicht, denn ich wusste, dass es in London mindestens eins dieser Schwerter gab, und zwar auf unserem Speicher. Den man nicht als gut gesichert bezeichnen konnte. Andererseits hatte Dad es vielleicht mittlerweile gefunden und entsorgt. Ich konnte mich noch genau an den Tag erinnern, an dem meine Mutter mir gezeigt hatte, wo sie es aufbewahrte, in einer dunklen Ecke unter einem Balken, wo niemals jemand suchen würde, wie sie sagte. Meine Mutter hatte Geheimnisse ohne Ende. Sie verriet sie mir voller Entzücken, und doch wurde ich das Gefühl nicht los, nichts wirklich Wichtiges über sie in Erfahrung zu bringen. So war sie gewesen. Sie vermittelte einem das Gefühl, mehr zu wissen als alle anderen, während man gleichzeitig nichts damit anfangen konnte, wie etwa mit der Information, wo sie das Schwert versteckt hielt.

»Außerdem durchsuchen sie nie das Haus eines Polizisten auf illegale Beutestücke«, hatte meine Mutter gesagt. Sie absolvierte ihr Aikido-Training und hielt mit einer Hand das Schwert parallel zum Dach über dem Kopf. Diese Position hielt sie einen Augenblick, ließ das Schwert durch die Luft sausen und durchbohrte den Hals eines unsichtbaren Feindes in ihrem Rücken, ehe sie sich umdrehte, um ihm das Schwert ins Herz zu stoßen. In diesem einen Moment war sie wild, sie brachte den Tod. Ich glaubte ihr, dass sie eine Kriegerin war – zu allem fähig.

Doch dann schweifte ihr Blick von dem gespenstischen Gegner zu mir und sie zwinkerte. Sie war wieder meine Mum, und wenn sie lächelte, war von der Kriegerin nichts mehr zu sehen.

»In London gibt es massenhaft Waffen«, sagte ich zu Sherlock und verschwieg ihm Mums Schwert mit voller Absicht. »Zum Beispiel vererbte Familienstücke oder so was.«

Er dachte darüber nach, schüttelte dann aber den Kopf.

Ich zuckte die Achseln. »Ein langer Dolch würde es auch tun. Glaubst du denn wirklich, dass man einen Mann auf diese Weise erstechen kann?« Ich durchlief in meiner Erinnerung noch einmal die Übungen meiner Mutter und legte sie wie einen Film über den Tatort, bis in meinem Kopf alles eins war. Denn wenn der Mörder mit dem Rücken zu Patel gestanden hatte … »Einmal, um ihn außer Gefecht zu setzen, und einmal, um ihn zu töten, bevor er zu seiner Verteidigung auch nur die Hände heben kann. Kann es sein, dass die Leiche zwei Wunden aufweist?«

Sherlock runzelte die Stirn. »Möglich, aber wieso zwei?«

»Ein Stich durch die Kehle in die Wirbelsäule, sodass die Hände gelähmt sind.«

»Und der auch noch tödlich ist.«

»Und wenn nicht? Wenn der erste Stich das Stammhirn verfehlt, stirbt der Mann nicht augenblicklich, aber er erleidet eine C4-Verletzung, wenn das Rückgrat getroffen wird. Dann wäre der Mann gelähmt und bekäme kaum noch Luft. In welcher Höhe lag die Kerbe in der Rinde?«

Sherlock nickte. »Ja, hoch genug – zu hoch vielleicht für einen Stich in Patels Brust. Obwohl ich von dort, wo wir gestern gestanden haben, keine zweite Kerbe gesehen habe. Aber durch das viele Blut wäre eine zweite Wunde vielleicht gar nicht zu erkennen gewesen, oder?«

»Und wenn der Mörder Aikido konnte? Wenn er eine Technik angewandt hat, die er in einem Schwertkämpferkurs gelernt hatte?« Ohne nachzudenken, hob ich den Arm über den Kopf und hielt ein unsichtbares Schwert, so wie meine Mutter es getan hatte. »Was meinst du, ist es vielleicht ein geschulter Attentäter?«

Ich ließ dieses alberne Gedankenspiel in der Luft hängen, bevor ich mich für meine Worte verfluchte, die Sherlock jedoch in Entzücken versetzten.

»Das wirst du mir gleich sagen«, sagte er.

»Wenn ich die Antwort wüsste, hätte ich nicht gefragt.« Jedes Mal, wenn ich gerade vergessen hatte, wie wahnsinnig Sherlock mich eigentlich machte, trieb er es erneut auf die Spitze.

Sein Mund zuckte, bevor er sprach. »Du hast wohl selbst Erfahrung mit Kampfkunst.«

»Als ich klein war, habe ich mit meiner Mutter Aikido gemacht, aber das zählt ja wohl kaum –«

»Ich gehe zum Boxen. Und ich nehme Fechtstunden. Wir sind die reinste Armee, du und ich.«

Ich wollte widersprechen, doch das hätte Sherlock über dem schrillen Klingelton seines Handys wahrscheinlich gar nicht gehört. Er verdrehte die Augen, als er aufs Display sah und ins Handy sagte: »Ich habe zu tun.«

Ich sah auf den See hinaus, doch die Art, wie Sherlock gestresst »Verstehe« sagte, ließ mich aufblicken. Ehe ich ihm ins Gesicht sehen konnte, hatte er sich abgewandt.

»Selbstverständlich. Ich bin spätestens in einer Stunde zu Hause.«

Auf dem Rückweg zum Bootsverleih sprach er kein Wort mehr und antwortete nicht einmal, als ich anbot, ihm beim Rudern zu helfen. Als er mich schließlich ansah, war er weder traurig noch wütend noch gleichgültig. Er sah aus, als wollte er mir eine bedeutende, unheimliche Frage stellen. Doch er fragte nicht. Er streckte die Hand aus, um mir aus dem Boot zu helfen, und murmelte etwas davon, dass er mich nach Hause bringen wollte. Als ich ihm anbot, mich anzustellen, um die Ruder zurückzugeben, nickte er nur und ging vom Café fort. Umso überraschter war ich, als er danach doch hinter der nächsten Biegung stand und auf mich wartete.

»Du hättest schon vorgehen können. Ich weiß doch, dass du nach Hause musst.«

Ich hätte ebenso gut die Bank am Wegesrand ansprechen können. Sherlock blieb stocksteif stehen.

»Nun geh doch, ich kenne meinen Heimweg.«

Noch immer keine Regung.

Ich spielte mit der Idee, eine Hand vor seinem Gesicht zu schwenken, doch dann ließ ich ihn in Frieden und wanderte allein aus dem Park. Als ich mich umdrehte, blickte er sich um, als würde er mich suchen, steckte die Hände in die Hosentaschen und nahm achselzuckend den gleichen Weg.

Ich fragte mich, ob ich je auch nur ansatzweise verstehen würde, was in seinem Kopf vorging. Dann erschauerte ich – erschrocken von dem Wunsch.

KAPITEL 7

Als ich am Samstagmorgen aufwachte, lag ich auf der falschen Seite. Ich hatte wieder den gleichen Traum gehabt, in dem das letzte halbe Jahr nur ein Albtraum und Mum noch am Leben war – in dem ich träumte, ich könnte sie wiedersehen, wenn ich nur nach unten zum Frühstück ging. Doch leider ging in dem Traum alles schief. Die Dusche funktionierte nicht, in meinem Schrank hing keine Kleidung und ich fand die Tür zur Treppe nicht. Ich geriet vor lauter Sehnsucht nach meiner Mutter, an die ich aber nicht herankam, in Panik. Ehe ich sie wiedersah, wachte ich stets auf, und der Traum löste sich in Wohlgefallen auf.

Doch das Gefühl, dass sie im Haus war, blieb, sodass ich im Moment des Erwachens glaubte, sie wäre am Leben.

Nachdem ich das dreimal durchlitten hatte, stellte ich das Programm ihrer Trauerfeier auf den Nachttisch, damit es das Erste war, was ich morgens zu sehen bekam. Träume können so grausam sein. Wenn ich wach war, wollte ich niemals an sie glauben. Nicht eine Sekunde meines wachen Lebens.

Doch an diesem speziellen Morgen, dem Morgen der Gedenkfeier für Lilys Vater, hatte ich dem Nachttisch den Rücken zugedreht und war ein Wrack, als ich endlich das Trauerfeier-Programm entdeckte. Im Nebel dieses Traums schleppte ich mich durch den Tag. Nicht einmal die Anspannung der unter Strom stehenden Jungs im Haus konnte mich von der Vorstellung ablenken, dass ich an einem Abgrund stand – kurz davor hineinzustürzen. Als könnte mich schon die Berührung einer Feder von der Klippe fegen.

Beim Mittagessen ertappte ich mich bei der Erwartung, dass Mum gleich zur Tür hereinkäme, und schaffte es gerade noch auf die Treppe vor dem Haus, bevor die Jungs Zeugen meines Heulanfalls wurden. Mit bebender Brust starrte ich tränenüberströmt in den Himmel und konnte nicht mehr aufhören zu weinen. Ich konzentrierte mich aufs Atmen und den Gedanken an Michaels verängstigten Blick, als er mich zum ersten Mal wegen Mum hatte weinen sehen, und wie peinlich es wäre, wenn Sherlock mich in einem solchen Gemütszustand sehen würde. Als das immer noch nicht half, dachte ich an die vielen Dinge, die ihr gehört hatten und die ich Dad stibitzt und unter meinem Bett versteckt hatte – die Fotos, die Briefe und die Münze.

Die Münze war eigentlich nichts Besonderes, etwas größer als üblich und vergoldet mit einem vierblättrigen Kleeblatt auf der einen und einem Baum auf der anderen Seite – jener Art, aus deren Ästen keltische Knoten wuchsen, die dann herunterfielen und die Wurzeln umschlangen. Mum ließ die Münze gern über ihre Fingerknöchel tanzen, eine nervöse Angewohnheit, der sie nur nachgab, wenn Dad ausnahmsweise nicht da war. Was nicht hieß, dass er andauernd zu Hause gewesen wäre, aber man hatte auch das Gefühl, er wäre da, wenn er es nicht war. Und man wusste nie, wann er kam oder in welchen Schichten er arbeitete, weil er zu den seltsamsten Zeiten auftauchte. Auf diese Art war er irgendwie stets anwesend.

Als ich Mum eines Tages bat, mir den Trick mit den Knöcheln zu zeigen, brachte sie mir stattdessen bei, wie man die Münze in die Hand nahm und verschwinden ließ. Nach zwei weiteren Tagen konnte ich die Münze dann auch zwischen meinen Fingern tanzen lassen und in meine Hand schnippen. Als ich diese Kunststücke gemeistert hatte, durfte ich die Münze behalten.

»Versteck sie gut, Mori«, hatte sie gesagt. »Das muss unter uns bleiben, verstanden?«

»Ein Geheimnis?«, hatte ich geflüstert.

Mum hatte gelächelt und sich erst umgesehen, bevor sie leise wispernd geantwortet hatte. »Wenn zwei Menschen ein Geheimnis haben, sind sie für immer verbunden – aber nur, wenn sie es niemandem verraten.«

Ich hatte genickt und gelächelt und mich sehr erwachsen gefühlt, weil ich mit meiner Mum ein Geheimnis teilte, von dem die Welt nichts wusste. Und sie hatte »für immer« gesagt, nicht nur »ein Leben lang«, und deshalb fand ich, waren wir auch nach ihrem Tod weiterhin verbunden. Ich wischte mir die Augen und sank auf die Stufen der Vordertreppe. Ich hatte nie jemandem von der Münze erzählt – nicht einmal den Jungs. Ich hörte, wie sie durchs Haus tobten und sich anschrien, was ein sicheres Zeichen dafür war, dass Dad bei der Arbeit war. Der Schmerz überwältigte mich von Neuem, und um ihn erträglicher zu machen, blickte ich auf die Autos, die an mir vorbeisausten.

Schon bald wirkte der Verkehrslärm so betäubend, dass ich wieder hineingehen konnte. Dann zog ich mich rasch um und verließ das Haus. Sherlock erwartete mich auf dem Bürgersteig und nickte wortlos zur Begrüßung. Ich hatte eigentlich keine Lust, etwas mit ihm zu unternehmen, aber ich hatte schließlich versprochen, ihn zu der Gedenkfeier mitzunehmen. Dennoch schwieg ich auf dem Weg zur U-Bahn, was ihm anscheinend nichts ausmachte, weil er seinen eigenen Gedanken nachhing.

»Ist was?«

Sherlock rang sich ein Lächeln ab. »Was sollte sein?«

Und damit erschöpfte sich unsere Unterhaltung auf dem Weg zu Mr Patels Trauerfeier.

Von außen war die Kirche ein schäbiger gelblicher Ziegelbau, doch das Innere war wunderschön. Große weiße Säulen flankierten unheilvoll alle vier Ecken, und der Kronleuchter hing so niedrig, dass er ein Spinnennetz aus Schatten auf den Parkettboden im Mittelschiff warf. In der Nachmittagssonne wetteiferte zur Begrüßung das Funkeln der Glasverzierung mit den Buntglasfenstern.

Trotz der offiziellen Umgebung wurde der Gottesdienst recht locker in einer Mischung aus Mr Patels Hindu-Tradition und den protestantischen Riten seiner Familie gefeiert. Die Besucher auf der linken Seite der Bestuhlung waren weiß gekleidet und schmückten nacheinander das Podium und die Urne mit blühenden Blumen. Ein Mann in einem weißen Leinengewand rief mehrere Redner mit Namen auf, die jeweils eine Anekdote erzählten, zu der sie entweder selbst weinten oder Mrs Patel, Lilys Mutter, ein geschluchztes Lachen entlockten. Wir saßen auf der anderen Seite bei Lilys Schulfreunden in der zweiten Reihe. Von dort konnte ich Lily gut sehen, die wie erstarrt zwischen ihrer Mutter und Watson saß und das große Foto ihres Vaters, das in der Ecke stand, nicht aus den Augen ließ.

An diese Reglosigkeit konnte ich mich gut erinnern.

Lilys Mutter weinte hemmungslos und blickte nur zweimal während des Gottesdienstes auf das Foto, wobei sie jedes Mal zusammenzuckte, als hätte man sie gestochen. Ihr Verhalten war mir unglaublich vertraut. Erst hielt sie die Hände mit den Taschentüchern still im Schoß und umklammerte im nächsten Moment ihre Knie. Dann ließ sie die Arme seitlich hängen, verschränkte sie vor der Brust, riss sich zusammen und legte die Hände wieder in den Schoß. Sie war am Ende. Sie wusste nicht einmal mehr, was sie mit ihrem Körper anfangen sollte.

So war es meinem Vater auch ergangen, er konnte bei der Gedenkfeier für meine Mutter ebenfalls nicht still sitzen. Doch nicht alle Hinterbliebenen reagieren auf diese Weise.

Nach dem Tod meiner Mutter habe ich einen Monat lang samstags an den verschiedensten Trauerfeiern teilgenommen, die ich auf den Anzeigenseiten entdeckt hatte. Ich sah mir die Trauernden an, um herauszufinden, wie ich mich fühlen oder meine Trauer aussehen sollte. Denn ich war wie betäubt – und diese Benommenheit spiegelte sich in meinem Gesicht und der Art, mich zu bewegen.

In dieser Zeit hatte ich viele Frauen beobachtet, die eine ruhige Kraft ausstrahlten und nicht weinten, obwohl ihnen die Tränen in den Augen standen. Einige schienen den Gottesdienst gar nicht wahrzunehmen, als wären sie in geheimen Kammern in ihrem Inneren unterwegs, wo sie Dinge dachten, die nie ans Tageslicht kommen würden. Eine Frau, die von Anfang bis Ende wimmerte, wurde von ihren Enkeln liebevoll gestützt. Im Gegenzug tätschelte sie die rothaarigen Köpfe und die Kinder schmiegten sich noch enger an sie. Bei diesem Anblick musste ich an meine eigene Großmutter denken, die so ganz anders war.

Meine Großeltern waren ihr Leben lang durch England gezogen, als wären sie dazu verpflichtet, vor ihrem Tod möglichst viele Häuser auszuprobieren. Dabei hassten sie gar nicht die Häuser, in denen sie wohnten, sondern einander. Leider flüchteten sie stets gemeinsam, statt einzusehen, dass sie sich das ganze Elend selbst zuzuschreiben hatten. Die Konsequenz war, dass sie ein Vermögen für Gebühren und astronomisch hohe Darlehenszinsen ausgaben oder auch mal ein unverkäufliches Häuschen schlicht den Elementen überließen. Meine Mutter lief mit fünfzehn von zu Hause fort, nachdem ihre Eltern im Zuge gewisser Sparmaßnahmen ein schmales Reihenhaus in der Baker Street bezogen hatten – in dem nun wir wohnten. Die Schwester meiner Mutter, Tante Lucia, flüchtete sich ihrerseits in eine hasserfüllte Ehe, kehrte jedoch wieder zurück, nachdem ihr Mann sich nach Australien oder Aserbaidschan oder ein anderes Land, das mit A anfing, abgesetzt hatte.

Doch in meinen Erinnerungen, die ich nicht recht einzuordnen wusste, tauchte ein ganz anderes Großelternpaar auf – eines, das auf dem Land lebte, in Cornwall vielleicht. Die Großmutter und der Großvater hatten langes weißes Haar, das sie offen trugen, sie in leichten Wellen, er glatt bis zum Kinn. Sie wohnten in einem blauen Haus mit einem üppigen Garten dahinter, in dem Gräser, Obstbäume und riesige Pflanzen wuchsen, die sich aus einem Boden zur Sonne ausrichteten, der vor Fruchtbarkeit fast schwarz wirkte.

Ich meinte mich sogar daran zu erinnern, wie ich über den schmalen Weg tapste, von dem aus sie ihre Pflanzen hegten und reifes Obst und Gemüse pflückten, das ich probieren durfte. Tomaten und Erdbeeren mochte ich am liebsten. Es gefiel mir aber auch, wie sie von mir zueinander blickten und sich an den Händen fassten, als wären sie in ihren lockeren Gärtnerhosen zwei Magneten, deren Anziehungskraft sich auf sie beide beschränkte. Sie ließen einander nicht los, auch nicht, wenn ich zu ihnen gelaufen kam, um ihnen einen Marienkäfer oder eine Blüte zu zeigen, die ich im Schatten der Blätter gefunden hatte.

Meine Eltern waren ebenso magnetisch. Allerdings klickten sie nicht gerade auf die sanfte Tour zusammen, sondern zerrten und zogen so lange, bis einer von beiden sich lautstark löste und die Erschütterung beide durchschüttelte. Ich bin davon überzeugt, dass sie sich geliebt haben, nur eben anders als die freundlichen friedlichen Großeltern im Garten. In der Liebe meiner Eltern gab es auch wütenden Streit und zorniges Schweigen. Keine Halbheiten, nichts blieb unter der Decke. Sie lagen sich in der Küche in den Armen und küssten sich, kämpften im Wohnzimmer unter kreischendem Gelächter und stritten sich so laut, dass nur der Dienstgrad meines Vaters sie vor einer Verhaftung wegen häuslicher Gewalt bewahrte.

Trotz ihrer lautstarken Auseinandersetzungen konnte ich mich nicht an die Worte erinnern, sondern nur an den Lärm. Jetzt war es zu Hause immer still, seit wir auf Zehenspitzen um den schlafenden schluchzenden Riesen in seinem Eckzimmer herumschlichen, der sich brütend und stöhnend vor uns versteckte. Manchmal fragte ich mich, ob er den Lärm ebenso vermisste wie ich.

War es in Lilys Haus nun auch so ruhig? Spürte Mrs Patel noch immer den Magnetismus ihres Mannes?

»Was siehst du?«, hauchte Sherlock in mein Ohr.

Ich schüttelte nur den Kopf, doch da ich wusste, dass er sich damit nicht zufriedengeben würde, entschuldigte ich mich und flüchtete aus der Kirchenbank ins Seitenschiff. Der hintere Teil der Kirche fühlte sich wie eine andere Welt an. Auf einem Tisch standen neuere und ältere Fotos von Lilys Vater und seiner Familie.

Mr Patel hatte nicht gerade auf großem Fuß gelebt, doch er hatte viele Freunde gehabt, mit denen er eine Menge unternommen hatte. Es gab Bilder, auf denen sie an einem rauchenden Lagerfeuer saßen, auf einem Kanalboot in der Sonne lagen oder dick eingemummelt durch den Schnee stapften. Als ich ans andere Ende des Tisches gelangt war, ließ ich meinen Blick nur noch auf der Suche nach etwas Interessantem über die restlichen Fotos wandern – etwas, das mich innehalten ließ.

Das fand ich tatsächlich.

Aus der Flut der Gesichter blickte mich das jüngere Gesicht meiner Mutter an, die für die Kamera ein strahlendes Lächeln aufgesetzt hatte. Zunächst traute ich meinen Augen nicht – schließlich foppte mich schon der ganze Tag mit Erinnerungen an sie. Doch als ich fort- und wieder hinsah, war sie immer noch da. Auch als ich das Foto in die Hand nahm, blieb sie, wo sie war, den Arm eines Mannes um ihre Schultern gelegt, den ich noch nie im Leben gesehen hatte. Sie selbst hielt eine junge Frau mit knallblauem Haar umschlungen, während Mr Patel hinter drei weiteren Männern stand.

Ich konnte das Foto nicht länger betrachten, weil ich plötzlich Schritte hörte. Aus einem Impuls heraus steckte ich es in meine Handtasche, aus der ich gleichzeitig ein Taschentuch holte – für den Fall, dass mich jemand sah. Ich wischte mir damit die Augen und nutzte die List weiter, um mir die restlichen Fotos anzusehen. Doch mit dem Antlitz meiner Mutter fand ich keins mehr.

»Er hat nichts ausgelassen, das kann man wohl sagen.« Als eine weißhaarige Frau mir den Rücken tätschelte, fiel mir gerade noch rechtzeitig ein, dass ich angeblich wegen dieser Erinnerungsfotos weinte und Trauernde sich über derart freundliche Gesten freuten, statt zurückzuschrecken.

Ich nickte, bis die Haare vor mein tränenloses Gesicht fielen. »Ja.«

»Wir sind sehr froh darüber. Nach seiner schwierigen Jugend hatten wir Angst, dass er hinter Gittern landen würde. Dann hätte er sein Leben weggeworfen.«

Ich war ziemlich sicher, dass hinter dieser klatschsüchtigen Besorgnis nicht wirklich ein »Wir« steckte, doch genau in diesen schwierigen jungen Jahren hatte Mr Patel meine Mutter gekannt, und ich wollte unbedingt mehr darüber erfahren. »Schwierig?«

»Oh ja.« Sie gab mir noch einen energischen Klaps auf den Rücken und beugte sich vor, um noch leiser auf mich einzureden. »Hat sich mit den falschen Leuten eingelassen. So was machst du doch nicht, oder?«

Als ich flüchtig aufblickte, durchsuchte die Frau die Fotos.

»Ich hätte schwören können, dass hier eben ein Foto stand«, murmelte sie. »Mit einer jungen Frau in der Mitte.«

»Sie hatte etwas damit zu tun?«

Die Frau schnalzte mit der Zunge und seufzte. »Ach ja, wie es immer so ist. Und diese hatte ein wahres Engelsgesicht. Nach außen war sie die Unschuld in Person, aber im Kern eine wahre Wölfin.« Die Frau sah mir plötzlich ins Gesicht, ehe ich mir das Taschentuch vorhalten konnte. »Na, so was.« Sie machte eine bedeutungsvolle Pause. »Du siehst ihr ähnlich, man glaubt es nicht.«

Als sie erneut suchend auf den Tisch schaute, sah ich mich um. Die Trauergäste erhoben sich bereits von ihren Kirchenbänken und Sherlock schoss direkt auf mich zu.

»Wenn ich doch bloß das Foto fände, dann könnte ich es dir beweisen.«

»Ich muss gehen«, murmelte ich und ließ mich von der Menge nach draußen schwemmen. Als ich mich vor der Kirche noch einmal umsah, führte John Watson die erstarrte Lily hinaus, die keine Gefühlsregung zeigte. Ihre Mutter sah ihr nach, doch dann drehte sie sich rasch um und begrüßte die Anwesenden.

»Das war die reinste Zeitverschwendung.« Sherlock stand auf einmal neben mir.

Ich runzelte die Stirn und ging in die entgegengesetzte Richtung von John und Lily Richtung U-Bahn.

»Deute ich dein Schweigen richtig in der Annahme, dass du etwas erfahren hast?«

»Irgendwas erfährt man immer«, sagte ich.

Sherlock steckte sich eine Zigarette an. Das ging mir auf die Nerven.

»Eben nicht. Höchstens Geschichten, die bestimmt größtenteils geflunkert sind, um den Toten besser dastehen zu lassen. Normal.« Er zog kräftig an der Zigarette und blies den Rauch in den Himmel.

Ich blieb stehen. Es wäre mir lieb gewesen, wenn er ohne mich weitergegangen und lange vor mir an der Haltestelle angekommen wäre, sodass ich eine spätere Bahn nehmen konnte als er. Wenn es nach mir gegangen wäre, hätte er sich in Luft aufgelöst, damit ich mit dem Bild meiner Mutter allein sein und es ohne seinen bohrenden Blick in Ruhe betrachten konnte. Doch die Leute tun nie, was ich gerne möchte.

»Was ist?« Seine Augen strahlten, als er meinen Blick auffing. »Du weißt etwas! Sag schon. So sind die Regeln.«

Ich schüttelte den Kopf. »Mach dir nicht zu viel Hoffnung. Es ist nichts, was man nicht genauso schnell im Netz hätte rausfinden können.«

Ich machte eine Pause, doch meine Gedanken waren zu zerfasert und mir fiel nichts ein, womit ich ihn ablenken könnte. Gleichzeitig war ich wild entschlossen, meine Handtasche weder anzufassen noch anzusehen. Aber er sollte natürlich auch nicht merken, dass ich sie absichtlich ignorierte, und je mehr mir durch den Kopf ging, umso weniger konnte ich in diesem Moment damit anfangen. Schließlich sagte ich nur: »Ein paar Klatschgeschichten, die nicht einmal stimmen müssen. Aber die Frau hat gesagt, Mr Patel hätte Probleme gehabt, als er noch sehr jung war.«

»Und was meinte sie damit?«

»Für mich hat es sich so angehört, als wäre er mit der Polizei aneinandergeraten.«

Sherlocks Augen verloren deutlich an Glanz. Er nahm einen letzten langen Zug und warf die Kippe in die Gosse. »Nicht konkret genug. Wie gesagt, Zeitverschwendung.«

Keine Ahnung, warum ich mich über diese Bemerkung so aufregte, aber danach würdigte ich ihn keines Wortes mehr. Kurz darauf sah ich ihn böse an und stürmte allein die Straße entlang. Ich hätte nichts dagegen gehabt, ihn eine Weile nicht mehr zu sehen.

Doch leider war ich in die falsche Richtung und von der U-Bahn-Station fortgelaufen, sodass ich sechs Häuserblöcke bis zur Haltestelle Monument gehen musste, wo meine Linie natürlich nicht verkehrte. Am Ende musste ich den Bus nehmen, bis Moorgate laufen und mit einer späten Bahn zu unserer Station zurückfahren. Als ich endlich an der Baker Street war, wollte ich überall hin, nur nicht nach Hause, und ging stattdessen in den Park, als lockte er mich auf unwiderstehliche Weise an.

Dort ließ ich mich auf den Boden meines geliebten Musikpavillons sacken und konnte der Versuchung, auf allen vieren zu meinem Lieblingsplatz auf der anderen Seite zu krabbeln, gerade noch widerstehen. Später schrieb ich es der Tatsache zu, dass der Tag mich zu viel Kraft gekostet hatte, denn unerklärlicherweise hatte ich den mir allzu gut bekannten jungen Mann nicht bemerkt, der dort im Dunkeln stand und rauchte. Als mir endlich der Rauch von Sherlocks Nelkenzigaretten in die Nase stieg, wurde ich stinksauer.

Daraufhin beschloss ich, so zu tun, als wäre er gar nicht da, und das funktionierte auch eine Zeit lang. Er rauchte, ich blickte auf den See und wünschte, der Mondschein würde ihn mit einer Million Blitze ins Nirgendwo schießen. Von meinen gewalttätigen Fantasien abgesehen wurde ich mit der Zeit ruhiger, bis Sherlock schließlich seine Zigarette ausdrückte und zu mir herüberkam.

»Es tut mir leid«, sagte er so nachdrücklich, als wäre das die Lösung und keine Gesprächseröffnung.

Ich zuckte die Achseln, kickte mehrmals mit den Füßen ins Leere und ließ die Gummisohlen mit einem leisen dumpfen Geräusch an den Beton knallen.

Sherlock räusperte sich und ging um mich herum, damit er mir ins Gesicht sehen konnte. »Es tut mir leid.«

Ich glitt von meiner erhöhten Position, sodass wir auf einer Höhe waren – beziehungsweise gewesen wären, wenn er nicht fünfundzwanzig Zentimeter größer gewesen wäre. »Was tut dir leid?«

Die Frage traf ihn auf dem falschen Fuß, er sah mich geradezu empört an und das steigerte meine Laune aus unerfindlichen Gründen ganz erheblich.

»Du weißt noch nicht einmal, wofür du dich entschuldigst«, sagte ich und wandte mich zum Gehen.

»Warte«, sagte er leise.

Ich sah ihm in die Augen, weil ich nicht klein beigeben wollte, obwohl meine Wut verflogen war.

Sherlock steckte rasch die Hand in die Jackentasche, holte seine Zigaretten heraus, steckte sie wieder ein und seufzte. »Doch, für das, was ich in deinem Blick gelesen habe, bevor du mich an der Kirche hast stehen lassen. Es tut mir nicht leid, dass ich etwas gesagt habe, was eindeutig stimmt, sondern weil ich diesen Blick verursacht habe.«

Ich starrte ihn an, bis er wegsehen musste.

In jeder anderen Nacht hätte es mir ein Lächeln entlockt. Doch wie es ihm gelungen war, auf seinem Recht zu beharren und mir dennoch ein besseres Gefühl zu vermitteln, ist mir bis heute ein Rätsel.

Er sah so gut aus mit den Händen in den Taschen, dem Blick zum Himmel, als könnte er irgendwo da oben in der Luft eine Antwort auf meine rätselhafte Person finden.

Ich weiß auch nicht, wie mir geschah, aber ich fasste seinen Wollmantel an den Aufschlägen und zog ihn zu mir herunter. Dann gab ich ihm rasch einen sanften platonischen Kuss und musste an seinem Mund lächeln, weil er so schnell nicht die Hände aus den Taschen bekam.

Doch bevor er mich festhalten konnte, tänzelte ich rasch außer Reichweite.

»Was …?«

Ich muss gestehen, dass es vielleicht das einzig Gute an diesem elenden Tag war zuzusehen, wie Sherlock Holmes nicht einmal eine schlichte Frage zustande bekam. Von dem Kuss abgesehen. Ich ertappte mich dabei, wie ich die Finger auf meine Lippen legte, und drehte Sherlock den Rücken zu. Dann warf ich einen flüchtigen Blick über die Schulter und sagte: »Ich hatte das Gefühl, dass man dich mal ablenken sollte.«

Als ich über den Rasen zu dem beleuchteten Weg ging, kam der zweitbeste Augenblick des Tages, weil er sich richtig anstrengen musste, mich einzuholen.

KAPITEL 8

Als ich an diesem Abend ins Bett ging, platzte mir beinahe der Kopf, und am Sonntag starrte ich die ganze Zeit auf das Foto von Mum und Mr Patel. Zwischen den Hausaufgaben prägte ich mir den Hintergrund des Bildes in allen Einzelheiten ein, bis ich sicher war, den Raum sofort wiederzuerkennen, sollte ich ihn zufällig betreten, selbst wenn er vollkommen anders eingerichtet wäre. Mir blieb nichts anderes übrig, als die Menschen in der Reihenfolge ihres Auftretens zu benennen, um sie mir zu merken. Insgesamt waren sieben Personen auf dem Foto: Mr Patel, meine Mutter, das Mädchen mit den blauen Haaren, der Mann in Grün, der Gestreifte, Schnauzbart und der Mann, der den Arm um meine Mutter gelegt hatte. Ich nannte ihn Stiefvater.

In der Nacht zum Montag schlief ich schlecht. Die Leute auf dem Schnappschuss erschienen mir im Traum, zeigten mir Wege auf und versprachen zu erzählen, wer sie waren, wenn wir jeweils am fantastischen Ende dieser Wege angekommen wären. Noch nach dem Aufwachen war ich auf diese Mission derart fixiert, dass ich mir die Haare dreimal hintereinander wusch und erst merkte, dass ich überhaupt kein Make-up aufgelegt hatte, als ich schon fast an der Schule war.

Es passte eigentlich nicht zu mir, dass meine Gedanken wild in alle Richtungen wanderten. Ich hatte die Kontrolle verloren und wusste nicht mehr, wo es langging. Nach der Entdeckung des Fotos mit meiner Mutter auf der Trauerfeier hätte ich Sherlock sofort sagen müssen, dass ich kein Interesse mehr an seinem kleinen Krimi hatte. Ich hätte das Foto in die kleine Schachtel mit den Habseligkeiten meiner Mutter legen und dort lassen sollen, bis ich die Schule hinter mir hatte – bis nach meinem Abschluss und meiner Flucht aus der Baker Street, und vor allem, was mich dort hielt. Bis ich herausgefunden hatte, wie ich meine Brüder mitnehmen könnte.

Doch ich brachte es nicht fertig. Jedenfalls noch nicht. Das Verbrechen war mir näher gerückt, weil es Lilys Dad getroffen hatte, und mein Interesse war geweckt. Das Foto brachte es mir noch näher und gaukelte mir vor, durch die Aufklärung ein weiteres Geheimnis meiner Mutter aufzudecken. Gleichzeitig verschärfte es das Risiko, mich in Sherlock Holmes’ unübersichtlichem Labyrinth zu verirren, doch davon durfte ich mich nicht abhalten lassen.

Ich holte tief Luft und steckte das Mathebuch in meine Umhängetasche. Dann stand ich wie vom Donner gerührt vor meinem Schließfach und überlegte, wohin mein Mathebuch verschwunden war.

Sherlock erschien so plötzlich neben mir, dass ich mich nicht gewundert hätte, wenn er von einer Rauchwolke umgeben gewesen wäre. »Morgen«, sagte er und bedachte mich mit einem nervösen Zucken seines Mundes, das wohl ein Grinsen sein sollte. Ohne Vorwarnung kam er mir mit seinem Gesicht viel zu nahe.

Ich wich ans Schließfach zurück, bis sich die Kanten in meinen Rücken bohrten. »Was soll das?«

Offenbar hatte Sherlock eine andere Reaktion erwartet. Ich konnte förmlich sehen, wie er sein Gehirn nach dem möglichen Kontext durchforstete. Es dauerte jedoch nur eine Sekunde, dann zischte er zurück: »Das soll ein Kuss werden.«

»Du kannst nicht einfach hingehen und jemanden küssen.« Er war immer noch zu nah, deshalb machte ich einen Schritt zur Seite und knallte das Schließfach zu.

In seiner Verwirrung zog er ein langes Gesicht. »Aber ich dachte –«

»Was?« Zugegeben, so wütend, wie es sich anhörte, war ich gar nicht.

Sherlock drehte sich empört um, als wollte er weggehen, doch im letzten Moment wandte er sich mit ausgestrecktem Zeigefinger wieder mir zu. »Das hast du auch getan.«

Das stimmte. Und in diesem bescheuerten Augenblick hatte ich es auch so gemeint. Aber ich konnte mich gerade noch beherrschen, mit einem Jungen etwas anzufangen. Jetzt doch nicht. Ich hatte wahrhaftig genug zu tun.

»Das war doch nur ein Kuss. Meine Güte, Lock, manchmal bist du das reinste Kind.«

»Kind«, kam sein Echo.

»Zum Beispiel, wenn du dich beruhigst, nur weil ich deine Hand nehme, verstehst du? Das mache ich mit meinen kleinen Brüdern.«

Sein Blick wurde leer, als hätte er ihn ausgeknipst. »Und der Kuss?«

»Ich habe dich nur geküsst, um dich runterzuholen. Außerdem war es ein langer Tag.« Und ich hatte mich danach gesehnt. Doch das zu sagen, wäre wenig hilfreich, deshalb behielt ich es für mich.

Als seine Kaltblütigkeit wieder die Oberhand gewann und ihn vor meinen Augen mit einem Panzer aus Glas zu umhüllen schien, fragte ich mich ernsthaft, ob meine nächste Bemerkung ein Spinnennetz feiner Risse verursachen könnte. Würde er an mir zerbrechen? Das wäre schon ganz schön merkwürdig. Schließlich war ich diejenige, die vor Nervosität kaum weiterreden konnte.

»Ich … also, ich kann gerade nicht«, sagte ich eine Spur sanfter.

Er nickte, als hätte ich gesagt, der Himmel sei blau.

»Wenn du mich richtig kennen würdest, würdest du mich nicht mögen.« Leiser konnte man das nicht sagen. Außerdem hatte ich gewisse Pläne, in denen ein Kerl und seine kindischen Detektivspiele nichts zu suchen hatten.

Sherlock nickte wieder und sagte mit Blick zur Decke: »Heute Bootfahren. Ich glaube, ich habe ein Muster entdeckt.«

Mit diesen Worten stürmte er durch den Gang, nur fort von mir, und überließ mich meinen Plänen. Die sich in diesem Moment leider nicht gerade großartig anfühlten.

Sadie Mae stand mir im Gang so im Weg, dass ich voll mit ihr zusammengestoßen wäre, wenn sie mir nicht im letzten Moment die Hand auf die Schulter gelegt hätte. Auf meinen vernichtenden Blick, den ich für jeden parat hielt, der sich mir in den Weg stellte, reagierte sie nur mit einem »Wow, hast du einen schlechten Tag, oder was?« und lachte – selbstverständlich auf die Weise, die ich immer schon entwaffnend gefunden hatte.

»Ja, heute ist es ganz schlimm. Und bei dir?«

»Wenn es nach mir ginge, sollte derjenige, der sich ausgedacht hat, tote weiße Autoren pro Wort zu bezahlen, mit allen anderen Sadisten in der Hölle schmoren.«

»Aha, Literatur?«

Sadie öffnete ihre riesige Hippietasche, die sie wahrscheinlich selbst genäht hatte, und zeigte mir die dicken Taschenbücher, die sie über das Schulgelände schleppte. »Keine Ahnung, wie ich darauf gekommen bin, dass ich in Oxford studieren will. Ich meine, welche Schönheit aus den Südstaaten tut sich das freiwillig an?«

»Wärst du bloß besser in Mathematik!«

»Mathe«, verbesserte sie mich. »Das Fach ertrage ich nur als Abkürzung.«

Ich musste zum ersten Mal an diesem Tag lachen – möglicherweise zum ersten Mal in diesem Monat, wenn ich mich recht erinnerte. Es war mehr ein kurzer Schluckauf, doch Sadie strahlte wie ein Honigkuchenpferd.

»Du hast wahrscheinlich keine Lust, mit mir zu lernen, so wie früher?«

Die Vorstellung ernüchterte mich. Früher war Sadie zu mir nach Hause gekommen und bis tief in die Nacht geblieben. Sie hatte es sich mit einem Kissen und ihrem Bücherstapel auf dem Boden bequem gemacht. Mittlerweile fühlte sich mein Zuhause nicht ansatzweise mehr so an wie damals.

»Das heißt also Nein.«

»Nein«, sagte ich schnell. »Quatsch, ja. Können wir machen. Nur nicht bei mir zu Hause. Es hat sich … alles verändert.«

In Sadies Schlafsaal konnten wir aber auch nicht lernen, denn ihre Hausmutter schlug in Bezug auf Gäste glatt nach Stalin. Es war eher ein Beweis für Sadies kriminelle Energie, dass es ihr so oft gelang, nach der Sperrstunde in den Schlaftrakt zurückzuschleichen.

»Wie wär’s mit der Bibliothek?«, kam ich ihr entgegen.

»Wenn du die London Library meinst, kannst du mit mir machen, was du willst.«

»Aber ja doch«, sagte ich grinsend. »Die London Library.«

Sadie strahlte nur noch mehr und klimperte mit den Wimpern. »Du kennst mich einfach zu gut.«

»Heute Abend kann ich aber nicht, wie gesagt, ich muss noch etwas erledigen. Donnerstag?«

Sie plapperte etwas daher, wann und wo wir uns treffen sollten, und ich war skeptisch, ob sie dann auch da sein würde. Einen Versuch war es allemal wert.

Als ich mit Sherlock endlich in einem orangefarbenen Boot mit hellgelbem Boden in die Mitte des Sees gerudert war, hatte ich eigentlich bereits beschlossen, aus dem Spielchen auszusteigen und meine eigenen Nachforschungen zu betreiben. Doch sobald er einen Stapel Papier aus der Tasche zog, löste sich jeder diesbezügliche Gedanke in Luft auf. Gleich auf der ersten Seite prangte der Mann in Grün von dem besagten Foto – er gehörte zu den drei Männern, die vor Mr Patel gestanden hatten. FRANCISCO TORRES IM PARK TOT AUFGEFUNDEN, wummerte die Schlagzeile über seinem Kopf. Ich riss Sherlock die Seite aus der Hand und überflog den Artikel, der die Ironie des Schicksals betonte, dass ein berüchtigter Bankräuber, der aufgrund eines Formfehlers entlassen worden war, obwohl er die Strafe erst zur Hälfte verbüßt hatte, direkt am nächsten Tag einem Gelegenheitsdiebstahl oder einem Raubüberfall im Regent’s Park zum Opfer gefallen war.

»Wo ist da der Zusammenhang?«, quetschte ich hervor und zwang mich zu einem gleichgültigen Gesichtsausdruck, als ich Sherlock den Artikel zurückgab. Zuvor hatte ich mir das Datum und die Seitenzahl gemerkt, damit ich ihn wiederfinden konnte.

»Du hast erzählt, Patel wäre mit dem Gesetz aneinandergeraten. Dieser Torres auch.«

»Zwei ergeben allein noch kein Muster«, widersprach ich, obwohl ich im Kopf schon mehr als genug Verbindungen zwischen den beiden sah.

»Du hast vollkommen recht, deshalb …« Sherlock zog einen weiteren Ausdruck aus der Mitte des Stapels und reichte ihn mir. Die Schlagzeile war nicht ganz so grell, doch das Porträt zeigte Schnauzbart, der wegen eines ausgeklügelten Bankbetrugs unter Anklage gestanden hatte, jedoch nie verurteilt worden war. Er war ebenfalls im Regent’s Park erstochen worden und auch hier deutete alles auf einen misslungenen Raubüberfall hin.

Der letzte Zeitungsausschnitt war eine Todesanzeige für einen gewissen Todd White mit wenigen Details zu dem Toten, dafür mit einer umso längeren Liste von Hinterbliebenen, die in Lewes eine Art Drogerie betrieben. Die Todesanzeige fühlte sich mehr wie Werbung für das Geschäft als eine Zusammenfassung seines Lebens an. Es gab nicht einmal ein Bild, doch Sherlock machte keine halben Sachen. Er hatte die Kopie eines Taxischeins angehängt, der dem Gestreiften von dem Foto mit meiner Mutter gehörte. Die vier Männer, die zusammengestanden hatten, waren alle tot, als hätte der Mörder mein Foto als Liste zweckentfremdet, auf der er seine Opfer abhakte.

»Drei weitere Mordopfer. Kleinkriminelle, die für ihre wahren Verbrechen nicht verurteilt wurden. Alle an Stichwunden gestorben. Sämtliche Opfer wurden im Park gefunden.«

Ich ließ hektisch den Blick über die Artikel schweifen, als wäre ein Geheimnis zwischen den fleckigen Rändern verborgen. »Wieso hat das noch niemand erkannt?«

»Das fragst du noch? Nach dem Gipfel der Unfähigkeit letzte Woche im Park?«

»Es gibt auch andere Polizisten.« Nur das Mädchen mit den blauen Haaren und Stiefvater waren übrig geblieben; ihre Gesichter geisterten durch meine Gedanken, als ich Sherlock die ausgedruckten Seiten zurückgab. »War das alles? Ich hätte gedacht, es würden mehr Leute erstochen.«

»Aber nicht im Regent’s Park. Diese hier wurden alle im letzten halben Jahr ermordet, aber ich habe natürlich die vergangenen drei Jahre überprüft.«

»Drei Jahre lang kein Mord im Park? Das kann nicht stimmen.«

»In den Straßen und Gassen rund um den Park gab es jede Menge Opfer, und ein Mann wurde brutal zusammengeschlagen, aber in den Zeitungen steht nichts von derartigen Vorfällen im eigentlichen Park. Selbstverständlich bräuchten wir für eine gründliche Untersuchung Zugang zu den Polizeiakten.«

»Das übernehme ich«, sagte ich, ohne nachzudenken. Als ich mir genau überlegt hatte, wie ich vorgehen würde, hob ich den Blick. Sherlock lächelte. »Was grinst du so?«

»Ich dachte, du wolltest nicht mehr mitspielen. Ehrlich gesagt war ich ziemlich sicher, dass du mir heute genau das sagen wolltest.«

»Mache ich ja vielleicht noch.«

Er schüttelte den Kopf. »Du hängst am Haken. Aber keine Sorge, ich auch. Der Fall hat mich echt gepackt.« Er lehnte sich zurück und stützte sich mit den Ellbogen auf den Bug unseres Bötchens. Während er auf den See hinausblickte, behielt er sein zufriedenes Grinsen bei.

»Echt, Lock, immer wenn ich dich gerade mal ertragen kann.« Ich setzte zu einem schweren Seufzer an, um meine Worte zu unterstreichen, doch Sherlock richtete sich mit leuchtenden Augen wieder auf. Vielleicht war ihm noch ein Licht aufgegangen.

»Lock. Das hast du schon mal zu mir gesagt. Es gefällt mir. Ich hatte noch nie einen Spitznamen.« Dann lehnte er sich wieder zurück, verschränkte die Arme hinter dem Kopf und schloss die Augen.

Ich nahm mir noch mal die Papiere vor und las die Geschichte von Todd White durch, dem ehemaligen Betrüger, der Taxifahrer geworden war. Die Polizei hatte ihn seit fünfzehn Jahren nicht mehr auf dem Radar gehabt, als er tot aufgefunden wurde – mit einem sauberen Stich ins Herz. Die Leiche lag über einem der großen Pflanzengefäße auf einem Hauptweg im Regent’s Park. Er war das erste Opfer gewesen. Auf der zweiten Seite des Artikels war der Blumenkübel abgebildet, an dem ich in den letzten sechs Monaten mehrmals vorbeigelaufen war. Ich wusste sogar noch, dass ich mich gewundert hatte, was mit den Blumen auf der einen Seite geschehen war. Nie im Leben wäre ich darauf gekommen, dass sie vom Gewicht eines toten Mannes zerdrückt oder herausgerissen worden waren, damit die Polizei das daran klebende Blut untersuchen konnte.

Allmählich fühlte ich mich von diesen Verbrechen in die Enge getrieben. Ein Toter auf einem Foto mit meiner Mutter hätte noch als Zufall durchgehen können, doch vier tote Männer hatten etwas zu bedeuten. Plötzlich hatte ich das dringende Bedürfnis herauszufinden, welche Rolle meine Mutter in der Gruppe gespielt hatte. Waren das alles nur Studenten, die an der Uni befreundet gewesen waren? Oder hatten sie zusammengearbeitet?

»Was siehst du da?«, fragte Lock.

»Nichts.«

»Du starrst minutenlang auf die Seite und willst behaupten, da wäre nichts?«

Da ich auf keinen Fall zugeben wollte, dass ich einfach meinen Gedanken nachgehangen hatte, betrachtete ich mehrere Sekunden lang das Pflanzgefäß, ehe ich Sherlock einer Antwort würdigte. Es war offenbar ein alter Springbrunnen mit zwei übereinanderliegenden Becken, die mit Erde gefüllt und üppig bepflanzt waren. Eine große Kreuzblume bildete die Spitze, doch ich musste immer wieder eine Verzierung an der Seite ansehen, die ich in der Auflösung der Kopie des Originalfotos kaum erkennen konnte.

»Ich sehe da etwas an der Blumeneinfassung, wo der erste Tote gefunden wurde.« Ich hielt die Seite hoch und zeigte auf die Stelle. »Kannst du erkennen, was es ist?«

»Ein vierblättriges Kleeblatt«, antwortete er auf den ersten Blick.

Daraufhin sah ich es mir noch mal an. »Stimmt, das könnte es sein.«

»Ich weiß es zufällig genau, weil ich es mir heute schon angesehen habe. Auf der einen Seite ist das Kleeblatt und auf der anderen ein Baum.«

»Ein Baum.« Von dort, wo wir auf dem See trieben, blickte ich zum Bootshaus und überlegte, wie ich Sherlock überreden könnte, zurückzukehren und uns die Pflanzschale vorzunehmen, ohne ihm den Grund zu verraten.

»Willst du es dir ansehen?« Bevor ich antworten konnte, hatte er sich bereits hingesetzt und zu den Rudern gegriffen, und in null Komma nichts standen wir an dem sechs Monate alten Tatort.

Ich strich über das Knotenmuster, das mit Blättern verbunden war, die von den Ästen bis zu den Wurzeln am unteren Ende reichten. Es sah genauso aus wie auf Moms Münze. Ständig stieß ich bei diesem Spiel auf sie; es gab eine Verbindung zwischen ihr und diesen Leuten und möglicherweise auch mit ihrer Ermordung. Ich musste unbedingt herausfinden, was sie verband. »Das passt eigentlich gar nicht zum Rest der Verzierung, oder? Dieses Symbol?«

Sherlock ging einmal um den bepflanzten Brunnen herum und kam wieder zurück. »Du hast recht. Sieht aus, als wären sie mit Gips aufgebracht, statt wie der Rest aus dem ursprünglichen Stein gemeißelt.« Er zog am Rand der einen Gipsverzierung und versuchte, sie abzureißen, doch da war nichts zu machen. »Scheint schon lange dort zu sein.«

Das musste etwas zu bedeuten haben – dieser Mann, der meine Mutter kannte und an einem Pflanzkübel gestorben war, der mit dem Symbol unserer geheimen Münze verziert war. Doch jetzt konnte ich diese Nachforschungen nicht vertiefen, und Lock durfte auf keinen Fall merken, dass ich mir diese Gedanken machte. Ich konnte höchstens versuchen, mehr über Mum herauszufinden – wer sie außer unserer Mutter noch gewesen war.

Mir fiel nur eine Stelle ein, wo ich fündig werden könnte. Und das war noch gefährlicher, als wenn ich tausend Polizeiakten gestohlen hätte.

KAPITEL 9

Immer wenn ich in den nächsten beiden Tagen von der Schule kam und es gar nicht abwarten konnte, die Habseligkeiten meiner Mutter zu durchsuchen, war Dad die ganze Zeit im Weg. Man hätte meinen können, er wäre plötzlich wieder ständig zu Hause wie früher, bevor Mum krank geworden war. Ausgerechnet nachdem ich mich entschlossen hatte, seine und Mums persönlichen Sachen zu durchwühlen, war er auf einmal nicht mehr ewig fort, sondern ewig da. Ich glaubte fast, er hätte übernatürliche Kräfte entwickelt, die nur der Flasche, seinem Büro oder unserem Zuhause entsprungen sein konnten. Denn er ging sonst nirgends hin, zumindest nicht, seit ich ihm nachspionieren wollte.

Ich sah Lock in der Schule in den Gängen und dann wieder im Schauspielunterricht in der letzten Reihe des Theaters. Wir verglichen unsere Aufzeichnungen und lasen die Artikel noch einmal durch, die ich schon auswendig gelernt hatte, als er sie mir zum ersten Mal gezeigt hatte. Wir sprachen über kleinste Details und gingen verschiedene Theorien durch, doch je länger wir uns nur auf die Zeitungsausschnitte stützen konnten, umso mehr frustrierte uns die wilde Raterei. Allerdings ging Lock das Ganze sehr viel mehr auf die Nerven als mir. Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass noch etwas anderes auf seine Stimmung drückte als das Verlangen, einen Mordfall im Regent’s Park aufzuklären.

»Vielleicht ist der Täter ein Stammgast im Park«, schlug er zum dritten Mal in ebenso vielen Tagen vor.

»Blanke Theorie, immer noch.«

Er umklammerte die Dokumente fester. »Was meinst du damit?«

»So nennt man etwas, wenn man keine Beweise hat. Und heute spricht für diese Theorie auch nicht mehr als beim letzten Mal, als du das gesagt hast.«

»Wir haben einfach nicht genug Fakten!« Er warf den Papierstapel so lässig auf den Sitz zwischen uns, dass es mich wütend machte. Nichts, was ich bisher an diesem Tag gesagt hatte, passte ihm, nicht einmal, wenn ich schlicht und einfach recht hatte. Er benahm sich wie ein Idiot, und das hätte ich ihm auch in aller Ausführlichkeit erklärt, wenn ich nicht so sauer gewesen wäre.

Stattdessen fauchte ich zurück: »Ich hab doch gesagt, ich hol die Akte, und das mache ich auch noch.«

»Großartig, dann bis heute Nachmittag.« Sherlock musterte mich kurz, stand auf und ging den Gang hinunter.

An oberster Stelle stand immer noch die Durchsuchung der Sachen meiner Mutter, doch in der Zwischenzeit überlegte ich ständig, wie ich eine verdammte Polizeiakte an mich bringen sollte, ohne dass mein Vater Wind davon bekam. Nachdem er abends in sein Zimmer geschlurft war, um seinen Rausch auszuschlafen, durchsuchte ich seine Tasche, und ich war sogar schon zweimal in der Hoffnung, mich in einen Computerraum oder in eine Aktenkammer zu mogeln, auf der Wache gewesen. Da allein im Bezirk Westminster tausendfünfhundert Beamte arbeiteten, hätte man meinen können, dass ich unbemerkt hinein und heraus schlüpfen könnte, doch beide Male musste ich mich verstecken, weil ich sonst von den wenigen Polizisten entdeckt worden wäre, die mich gut kannten.

Ich hätte Lock einfach Bescheid sagen sollen, dass es doch nicht klappte, aber jedes Mal, wenn wir darauf zu sprechen kamen, ging mir die Herausforderung doch wieder unter die Haut, das dringende Bedürfnis, mehr über den Tod der Freunde meiner Mutter zu erfahren, sodass ich es jedes Mal von Neuem versprach. So wie an jenem Mittwoch auf dem See im Park.

Sherlock war besonders schlecht gelaunt, was ich zunächst darauf zurückgeführt hatte, dass er neun Minuten zu spät gekommen war, obwohl er mich eine geschlagene Stunde lang alle zehn Minuten per SMS an den von ihm festgesetzten Zeitpunkt erinnert hatte. Zum ersten Mal hatte er nicht auf mich warten müssen, was vollkommen egal gewesen wäre, wenn er nicht das Wort »Tschuldigung« in einem Ton herausgepresst hätte, der eher einer Beleidigung entsprach.

Wir fuhren mit dem Boot hinaus, doch mir wurde rasch klar, dass seine Stimmung in den Stunden, in denen ich ihn nicht gesehen hatte, nicht besser geworden war – nur saß ich jetzt leider mit seinem stürmischen Temperament auf dem Wasser in einem Boot. Genau dreizehn Minuten dauerte es, bis mir seine harschen Sätze und das aufgeladene Schweigen über die Hutschnur gingen.

»Bring mich zurück«, sagte ich.

»Wovon redest du denn da?«

»Entweder ruderst du mich zurück zur Anlegestelle, oder ich mache es selbst, aber ich habe genug von deiner üblen Laune, die offensichtlich nichts mit mir oder der Akte zu tun hat, die ich so bald wie möglich beschaffen werde.«

Ich war halb davon ausgegangen, dass er die Gelegenheit nutzen würde, mich loszuwerden, oder das Angebot, selbst zurückzurudern, in schmollendem Schweigen annähme. Stattdessen stand er auf – im Boot! Ich widerstand der Versuchung, mich festzuhalten, als es ins Wanken geriet. Seufzend setzte er sich wieder. Keine Ahnung, was diese Aktion bewirken sollte, doch immerhin löste sie seine Zunge.

»Tut mir leid«, sagte er. Ich wollte etwas erwidern, doch er unterbrach mich. »Und ja, ich weiß wofür.«

Er erwähnte den Grund jedoch nicht und starrte nur über den See Richtung Baker Street, obwohl man durch den Nebel nichts erkennen konnte. Schließlich sah er mich wieder an und legte die Hände auf die Ruder.

»Meine Mutter ist krank.«

Ich spürte einen scharfen Schmerz in der Brust. Genau das Gleiche hatte ich vor einigen Monaten zu Sadie Mae gesagt. Jetzt blieb mir die Luft weg, doch ich presste gerade noch hervor: »Du musst nicht weiterreden.«

Er schwieg, bewegte sich nicht, packte nur in gleichmäßigen Abständen die hölzerne Sitzbank und ließ sie wieder los, bis er wieder zu den Rudern griff.

»Sie will nicht zum Arzt gehen.« Am Ende des Satzes brach seine Stimme. Er räusperte sich und ratterte den Rest herunter, als würde er noch einmal die Fakten in unserem Fall aufzählen. »Wir haben auf sie eingeredet, aber sie will einfach nicht, und jetzt kommt sie nicht einmal mehr aus dem Bett. Wir wissen nicht, was wir noch tun sollen –«

»Lock.«

»… sie ist die sturste Frau aller Zeiten, und wir sind alle nicht gut darin, ihr zu sagen –«

»Lock.«

»… wir haben Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, damit sie sich helfen lässt. Sie sagt immer, wir sind die Männer im Haus, aber dann dürfen wir nichts tun, wenn es wirklich wichtig –«

»Lock.«

Als er endlich lange genug schwieg, um mich anzusehen, hatte ich das Gefühl, ich könnte sehen, wie er als Kind ausgesehen hatte. Ein einsames Kind.

Als er erneut mit der Rechten das Ruder nahm und wieder losließ, legte ich meine Hand auf seine. Mir fehlten die Worte. Dabei hätte ich wahrscheinlich vor allen anderen wissen sollen, was zu sagen wäre. Doch nichts von dem, was man zu mir gesagt hatte, hatte mir geholfen.

Er öffnete den Mund, schloss ihn wieder und zog die Stirn kraus. Dann holte er seine Zigaretten aus der Tasche und warf einen kurzen Blick auf meine Hand, ehe er die Schachtel schüttelte und mit den Lippen eine Kippe herauszog. Er steckte sie sich einhändig an, und der Rauch vermischte sich mit dem Nebel, der über dem See waberte – während Lock unverwandt auf unsere Hände blickte.

»Ich weiß«, sagte ich schließlich, obwohl ich ihn dabei nicht ansehen konnte. »Also, ich verstehe … dass sich dann alles verändert.«

Sherlock räusperte sich und bewegte die Hand ein wenig unter meiner.

»Ich habe dich nie gefragt, warum du an dem ersten Abend geweint hast – in der Nacht, als du mir deinen Namen verraten hast.« Er nahm einen tiefen Zug und blies den Rauch über den See. »Ich dachte, du sagst es mir sowieso nicht, wenn ich frage«, fügte er mit gesenkter Stimme hinzu.

Ich zog meine Hand weg. »Das stimmt.«

Er nickte und machte nicht den Eindruck, als würde er diesmal fragen.

Vielleicht gerade deshalb erklärte ich: »Vor einem halben Jahr. Krebs. In den letzten drei Monaten war sie gar nicht mehr richtig bei sich.«

»War denn nichts mehr zu machen?«, fragte er leise.

»Eine Zeit lang glaubten wir noch an eine bestimmte Behandlung, aber es war ein Experiment und wir hatten nicht genug Geld. Wahrscheinlich hätte es ohnehin nicht mehr geholfen.«

Ich hielt inne und fragte mich, wieso ich ihm das alles erzählte. Dann sprach ich weiter. »Es gibt Fälle, da kann man nichts mehr tun.«

Sherlock sah mich nicht an und zeigte keine Gefühlsregung. Er nickte nur und warf die Zigarette in den See. »Vielleicht rauche ich doch lieber Pfeife.«

Damit war es mit der Vertraulichkeit vorbei und wir saßen lange schweigend im Boot. Die Stille war sonderbar, Sherlock verharrte wie eine Statue und mir war auch nicht nach Reden zumute.

Dennoch fühlte ich mich getröstet – obwohl wir einander weder berührten noch ansahen, nicht ein einziges Mal, und obwohl es schrecklich neblig auf dem See war und ich nur einen dünnen Pullover trug. Gerade weil wir schwiegen, ging es mir besser als zuvor.

War das gemeint, wenn von »wohligem Schweigen« die Rede war? War es möglicherweise besser, schweigend mit einem Kerl zusammenzusitzen, als einer besten Freundin, dem Tagebuch oder einer fremden Person sein Herz auszuschütten? Sherlock Holmes überraschte mich an diesem Tag, indem er genau das Richtige zum Tod meiner Mutter sagte – nämlich nichts.

KAPITEL 10

Am nächsten Tag traf ich mich mit Sadie an ihrem absoluten Lieblingsplatz. Zur London Library, die seit ihrer Eröffnung über die Jahrzehnte die literarische Tradition hochgehalten hatte, waren nur Mitglieder zugelassen. Sadie Mae hatte sich schon angemeldet, bevor sie die ersten Kurse an unserer Schule abgeschlossen hatte; außerdem hatte sie mir zum sechzehnten Geburtstag einen eigenen Mitgliedsausweis geschenkt, der selbst mit Schülerrabatt einiges gekostet haben dürfte.

Sadie Mae hatte keinen Sinn für so niedere Dinge wie Geld, weil sie mehr als genug davon besaß. Das hatte sie nicht davon abgehalten, sich mehrfach lauthals darüber zu beschweren, was selbst ein winziges Appartement in London im Vergleich zu der prachtvollen Villa kostete, die sie für dieselbe Summe in Georgia erwerben könnte. Eine Mitgliedschaft in der Bibliothek war jedoch jeden Penny wert, wie sie mir versicherte.

Kaum hatten wir die Eingangshalle durch die schmale Glastür betreten, als Sadie tief einatmete. »Hier bin ich zu Hause«, hauchte sie mit der stillen Ehrfurcht, die andere sich für geheiligte Kapellen aufsparten. Ich war ganz sicher, dass sie mit den Büchern sprach. »In zwanzig Minuten, wie üblich?«

Es fühlte sich wirklich so an, als würden wir dort fortfahren, wo wir aufgehört hatten. Bei den ersten Besuchen hatte Sadie noch versucht, mich zum Lesen von Romanen zu überreden – als bekäme ich davon nicht schon genug als Schullektüre aufgebürdet. Seitdem hatte es sich so eingebürgert, dass wir zunächst allein besorgten, was wir brauchten, und dann lesend und lernend zusammensaßen, bis sie uns vor die Tür setzten. »Lieber in einer halben Stunde. Ich muss einiges in bestimmten Zeitschriften nachschlagen.«

Angesichts dieses sichtlich minderwertigen Vorhabens verzog Sadie das Gesicht. »Wenn ich nicht wüsste, dass du Wissenschaftsjournale meinst, würde ich mir ja Hoffnungen machen.« Sie lief die Treppe hoch in die Literaturabteilung. Jedenfalls vermutete ich, dass sie dorthin ging. Wo immer Bücher standen oder Zeitschriften oder auch nur Wörter, fand Sadie auch schöngeistige Literatur. Ich zog die Hände aus den Jeanstaschen und begab mich an meine Recherche.

Mit einer Hand ließ ich die Münze meiner Mutter über den Tisch kreiseln, während ich mit der anderen Suchbegriffe eingab. Selbstverständlich hätte ich ebenfalls lernen sollen. Der Mathekurs hatte in Trigonometrie aufgeholt und war fast auf dem Stand, wo ich vor einem Monat stehen geblieben war. Doch ich konnte mich gedanklich nicht von dem Foto losreißen und musste die ganze Zeit darüber grübeln, wie Mr Patel im Park gestorben war. Hatte er noch Zeit gehabt, an seine Tochter zu denken, bevor er durch den Stich mit dem Kurzschwert gelähmt worden war? Obwohl man in der London Library stolz auf das Abonnement von siebenhundertfünfzig Zeitschriften war, hielten sie nichts Neues für mich bereit. Da es sich um gediegene und hochklassige Magazine höchster Gelehrsamkeit handelte, waren sie in puncto Klatsch zu nichts zu gebrauchen.

Als Erstes führte ich eine Suchanfrage mit dem Namen meiner Mutter durch, dann mit ihrem Mädchennamen, doch ich erzielte nur wenige Treffer, die sich auf den ersten Blick nicht auf sie bezogen. Ich ließ die Münze noch einmal kreiseln, diesmal zu mir hin, und als sie auf den Tisch fiel, trat das Kleeblatt im Schein des Bildschirms in den Vordergrund.

Aus einem Impuls heraus gab ich »vierblättriges Kleeblatt« ein und starrte eine Weile auf die Worte, weil mir klar war, dass ich in dieser Allgemeinheit nur Treffer in den Themengebieten Gärten und Mythologie erzielen würde. Im Grunde wusste ich gar nicht, was ich eigentlich suchte. Gesichert war nur, dass alle Männer, die neben Mum auf diesem Foto standen, gestorben waren. Sie hatten offenbar alle das gleiche Problem gehabt.

Rasch fügte ich die Worte »Münze«, »Beute« und sicherheitshalber auch noch »Raubüberfall« hinzu.

Die meisten Treffer waren für die Tonne, aber in der Mitte der zweiten Seite führte ein Link zu einem Zeitungsartikel über ungelöste Verbrechen mit den Schlagwörtern »nach dem Kleeblatt auf einer Münze benannt« und »Raubüberfall auf sechs große Geschäfte und Banken«.

Während der Artikel hochgeladen wurde, sah ich auf die Uhr. Da die halbe Stunde fast vorbei war, druckte ich den Text aus, um ihn später zu lesen. Ich öffnete einen neuen Tab und blickte über die Schulter, bevor ich »Serienkiller« tippte. Heraus kam eine Mischung aus »Wie Sie merken, dass Ihr Kind ein Serienkiller ist« sowie Listen mit den Merkmalen und Eigenschaften bekannter Serienmörder – ohne eine einzige verlässliche Quelle. Bis ich den FBI-Bericht einer Fachkonferenz fand, auf der sich Experten mit Serienmördern befasst hatten.

Darin las ich mich über Themen wie Psychopathie und Motive fest, über Mythen und Missverständnisse, seitenlange Theorien, die sämtlich in der Erkenntnis mündeten, dass es keine klare Ursache und keine Verhaltensmuster für Serienmorde gab. Die Täter handelten aus jeweils individuellen Beweggründen auf eine ganz eigene Weise.

»Wie beruhigend«, sagte ich leise.

Dennoch fiel mir das Wort »Ritual« als beinahe einziger gemeinsamer Nenner auf. Wie es in dem Artikel hieß, wurden die meisten Serienkiller über die jeweilige Signatur identifiziert. Entweder mordeten sie stets mit derselben Waffe oder wiesen eine ähnliche Handschrift auf. Unser Mörder war uns weiterhin ein Rätsel, und wir konnten seine – oder ihre – Signatur noch nicht erkennen, weil wir bei Weitem nicht genug Informationen hatten. Möglicherweise war ja schon der Regent’s Park das Ritual.

»Oder auch nicht«, flüsterte ich und richtete mich aus meiner gebeugten Lesehaltung auf. Spekulationen waren auch nicht aussichtsreicher als dieser Rechercheversuch und ich hatte schließlich noch eine Verabredung. Ein Blick auf die Uhr und ich druckte auch diesen Artikel aus.

Nachdem ich die Seiten aus dem Drucker gezogen hatte, kam ich zehn Minuten zu spät in den Lesesaal. Sadie hatte sich schon in einen Ledersessel am Kamin gekuschelt und hielt ein schweres Buch auf den Knien. Ich musste mir erst etwas ausdenken, falls sie neugierig nachfragte, was sie in jedem Fall tun würde. Doch selbst mit drei verschiedenen Ausreden im Gepäck zögerte ich, mich ihr gegenüber in den Sessel zu setzen.

Bis jetzt hatte sie sich weitgehend so verhalten, als wäre zwischen uns gar nichts geschehen, doch ich kannte sie gut genug – irgendwann würde sie aus heiterem Himmel auf die Idee kommen, dass wir über alles reden mussten. Ein wahrer Albtraum für mich! Als hätte Reden in der Geschichte der Menschheit jemals etwas bewirkt.

Ich faltete die Ausdrucke, steckte sie in die Tasche und griff mir von einem der Tische ein beliebiges Buch. Dann ging ich zum Sessel, setzte mich und tat so, als könnte ich mich von der Lektüre gar nicht losreißen. Dabei kam ich über den ersten Satz auf der Seite, die ich aufgeschlagen hatte, nicht hinaus.

»Und du hast also zu Gott gefunden?«

Ich sah rasch nach oben und unterdrückte einen reflexhaften Seufzer. Von all den Büchern an diesem verdammten Ort musste ich mir natürlich ausgerechnet das schnappen, was ich nie im Leben freiwillig gelesen hätte: Die Bhagavad Gita. Darin ging es nicht einmal um Gott, doch ich sparte es mir, Sadie zu widersprechen. Brummend zuckte ich die Achseln, und obwohl ich mich mühsam auf jedes Wort in einem Abschnitt weiter unten konzentrierte, hätte ich nichts davon wiederholen können – und wenn es um mein Leben gegangen wäre.

Nach kurzem Schweigen legte ich die Hindulektüre fort und nahm mein Trigonometriebuch und einen Bleistift, doch Sadie ließ mich wie immer nicht lange lernen.

»Wusstest du, dass sich die Bücher in der London Library in einer Reihe über fünfzehn Meilen erstrecken würden?«

»Ja, Sadie.«

»Dass es sogar Bände aus dem sechzehnten Jahrhundert gibt?«

Selbstverständlich hatte sie mich mit diesen Argumenten bereits bei meinem ersten Besuch vor langer Zeit in die Bibliothek gelockt, doch ich blickte nicht auf und sagte nur mit einem Nicken: »Ja, Sadie.«

»Über eine Million Bücher –«

»Vielleicht solltest du lieber weiterlesen, sonst kommst du nie durch.«

»Ha, ha.« Sie machte eine Pause, bis ich dachte, diese kurze Unterhaltung wäre zu Ende, und sagte dann: »Schön wär’s, aber jedes Jahr kommen achttausend Bücher hinzu.«

Ich sah sie so genervt an, wie ich nur konnte, als sie den Kopf in den Nacken legte, um die Regale mit den alten, in Leder gebundenen Bänden anzusehen. Der Anblick war wirklich sehenswert. Ich würde alles Gold in diesem Palast darauf setzen, dass seit Jahrzehnten niemand diese Bücher auch nur angerührt hatte. Ich wusste nicht einmal, welches Themengebiet sie behandelten. Wahrscheinlich waren es Biografien seit Ewigkeiten vergessener Größen.

»Das ist der Himmel, Mori. Wenn ich sterbe, wird dieses Gebäude direkt in die Wolken katapultiert, wo ich dann stundenlang um die Bücherstapel herumsausen und bis in alle Ewigkeit nur noch lesen darf.«

»Irgendwann gehen dir trotzdem die Bücher aus«, murmelte ich, während ich mich in die dritte Zeile einer Trigonometrieaufgabe vertiefte, die ich im Unterricht nicht hatte lösen können. Jetzt war es ganz einfach.

Sadie holte scharf Luft. »Nimm das zurück, Moriarty. Das ist nicht dein Ernst.«

»Die Ewigkeit ist lang.«

»Glaubst du etwa, im Himmel würden keine neuen Bücher geschrieben?«

Ich grinste, behielt die Aufgabe aber weiterhin im Auge. »Jedenfalls keine guten.«

Sadie lachte leise. »Mensch, Mori, wo du recht hast, hast du recht, aber du musst einem Mädel doch nicht alle Träume von der Ewigkeit verderben.«

Endlich stimmte ich in ihr Gelächter ein – ein entwaffnendes Lachen, denn mittendrin fragte sie: »Verzeihst du mir?«

»Ich muss lernen.«

»Klar.« Fast wäre ich mit der Aufgabe fertiggeworden, bevor sie sagte: »Wie kannst du dich nur konzentrieren, wenn die Atmosphäre zwischen uns so angespannt ist?«

Vor dieser Bemerkung konnte ich mich sehr wohl konzentrieren. Jetzt starrte sie mich an, sodass ich den Blick abwenden und die Wände, den Boden, die Treppen und die Schablonenbeschriftung fixierte. Ich hatte mich hier noch nie umgesehen und jetzt konnte ich anscheinend nur Stilbrüche entdecken. Vielleicht hätte ein Bohemien die willkürliche Dekoration gemütlich gefunden, ich sah nur, was alles nicht zusammenpasste.

Wenn ich so darüber nachdachte, waren Sadie und ich selbst ein bisschen so wie die London Library. Wir passten nicht zusammen. Alte Holzvertäfelung an der Wand am Eingang, moderne Glasverkleidung an der Treppe. Hier ein schnörkeliges Holzgeländer, dort ein minimalistischer Handlauf aus Metall. Das Gebäude war in einer Art und Weise aus mehreren alten Villen zusammengestoppelt, die deren frühere Bewohner nie im Leben gutgeheißen hätten, und doch fühlte Sadie sich hier wie zu Hause.

Wir verstanden einander auch nicht. Häufig fand ich ihre bodenständige amerikanische Einstellung weniger charmant als bieder. Wir hatten unterschiedliche Interessen, Ziele und Lebenspläne. Auch unsere Freundschaft war mehr oder weniger zusammengestoppelt, und doch fühlte es sich vertraut an, mit ihr zusammen zu sein. Normal.

Als könnte ich mich doch noch daran erinnern, wie mein Leben früher gewesen war. Wie damals, als sie vor dem Theater auf mich gewartet hatte, ungefähr einen Monat, bevor wir von Mums Krankheit erfuhren – statt zu stöhnen, als ich zur Bestimmung des Heimwegs meine Würfel herausholte, hatte Sadie zwei eigene, einen blauen und einen orangefarbenen, präsentiert.

»Damit es ein bisschen schärfer wird«, hatte sie gesagt.

»Du ruinierst meine Wahrscheinlichkeitsrechnung.«

»Du meinst wohl bereichern im Sinne von du bereicherst meine Wahrscheinlichkeitsrechnung.«

Ich hatte sie nur angestarrt.

»So schlimm kann es doch nicht sein, Girlie. Du meinst, aus eins zu drei wird eins zu fünf? Und was bedeutet das – dass es zwanzig Prozent komplizierter wird?« Ich wollte gerade leidgeprüft seufzen, doch sie wartete meine Reaktion gar nicht ab. »Bevor du dich hier aufspielst, Miss Mathegenie Moriarty, denk an unser Gespräch über den Unterschied zwischen schlau und wahnsinnig schlau.«

Ich hatte kommentarlos gewürfelt, aber gleichzeitig im Kopf den Unterschied zwischen einer Chance von 1 zu 72 im Vergleich zu 1 zu 2592 ausgerechnet.

Es war 3600 Prozent komplizierter.

Sadies Würfel sollten bestimmen, wie viele Geschäfte wir auf dem Nachhauseweg betreten und wie viele Teile wir dort kaufen sollten. Wie konnte es anders sein – sie würfelte gleich beim ersten Mal zwei Sechsen.

»Das ist mein absolutes Lieblingsspiel«, sagte sie und vergaß mal wieder, dass sie es immer abwechselnd toll und schrecklich fand. Ich handelte sie auf ein Geschäft und einen Imbiss herunter, in dem wir sechs Speisen probieren wollten, alle im Puddingbereich. Ich hatte noch nie sechs Puddings hintereinander gegessen, doch es gab vieles, was ich vor der Begegnung mit Sadie noch nie getan hatte.

An jenem Tag hatte ich stundenlang gegrübelt, warum wir überhaupt befreundet sein konnten, und war zu dem Ergebnis gekommen, dass es nicht immer für alles und jedes einen Grund geben muss. Manchmal beschließt man nicht einmal, Freunde zu werden, sondern es geschieht einfach. Manchmal spürt man einfach eine tiefe Verbundenheit, wenn man bei Boots sechs unterschiedliche Haarbänder kauft, von denen dann jeder drei auf dem Weg in ein Café trägt und dort unglaublich viel Eis und Kuchen in sich hineinschaufelt. Oder wenn man mitten in der Nacht mit dem Zug nach Brighton fährt und mit Ach und Krach den nächsten Zug zurück erwischt. Oder wenn man zwei Blumensträuße kauft und darum wetteifert, wer als Erster alle Blumen an Passanten verschenken kann. Wenn diese Augenblicke ausreichend vorhanden sind, kann man sich manchmal gar nicht mehr vorstellen, ohne diesen Menschen zu sein.

Bis er fort ist. Bis das, was immer nur anderen passiert, einem selbst passiert, und niemand einem hilft, dem zu entrinnen. Ich war dennoch entkommen. Auch ohne Sadie hatte ich mich in die Erinnerung an unsere Unternehmungen in dem Jahr davor geflüchtet. Und in den seltenen Fällen, wenn mein Vater mir erlaubt hatte, am Krankenbett meiner meist bewusstlosen Mutter zu sitzen, erzählte ich ihr von all diesen verrückten Dingen. Wenn ich in dieser Zeit weggegangen wäre, hätte meine Mutter nie davon erfahren. Wenn Sadie zu Besuch gewesen wäre, hätte ich nicht bei meiner Mutter sitzen und ihrem Atem lauschen können. Das hätte ich uns beiden nie verziehen. Vielleicht hätte es unserer Freundschaft ohnehin den Todesstoß versetzt, wenn Sadie in der Zeit der Krankheit bei uns gewesen wäre.

Deshalb konnte ich ihre Frage, die noch immer in der Luft hing, aufrichtig beantworten: »Ich war nie wütend auf dich.«

»Du hattest alles Recht der Welt dazu.«

Ich schüttelte den Kopf. Sadie rutschte mit dem Sessel näher heran und beugte sich vor, um mich von meinen Matheaufgaben abzulenken. Nervig, aber erfolgreich.

»Ich hätte für dich da sein müssen.«

»Es hätte nichts geändert.« Ich war überrascht, wie wenig Gefühl in meiner Stimme lag.

»Wenigstens wärst du nicht allein gewesen.«

»Wahrscheinlich hätte ich dich sowieso nicht reingelassen.«

»Das hättest du mal versuchen sollen.« Sie lächelte traurig, aber nicht gezwungen und legte mir die Hand auf den Arm – und auch ihre warme braune und meine kalte weiße Haut passten nicht zusammen. »Ich hätte mir mehr Mühe geben müssen, Mori. Es tut mir sehr leid, du hast eine bessere Freundin verdient.«

Ich schüttelte wieder den Kopf und wollte mich erneut auf Trigonometrie konzentrieren, aber sie zwang mir die peinlichste Umarmung aller Zeiten auf. Ich überwand mich so weit, ihr meinerseits den Arm auf den Rücken zu legen und das Ganze zu ertragen. Kaum ließ sie mich los, drehte ich mich im Sessel um und starrte so lange auf die Aufgaben, bis mein Blick klar genug war, eine von ihnen zu lesen.

Obwohl ich auch am nächsten und übernächsten Tag keine Informationen zu unserem Fall sammeln konnte, gestaltete sich unsere nächste Bootsfahrt entschieden anders. Lock hatte eine neue Theorie entwickelt, die er meiner Meinung nach nur vortrug, um mich zu ärgern.

»Die Polizei war’s, das sage ich dir«, sagte er zum gefühlt vierten Mal im Laufe dieser Unterhaltung. »Vielleicht ist es nur einer oder es sind mehrere beteiligt. Aber alles deutet darauf hin, dass der Mörder Polizist ist.«

Da er unter »alles« wahrscheinlich »alle Schwachsinnsgeschichten in meinem kleinen Gehirn« verstand, forderte ich ihn heraus. »Wie bist du darauf gekommen?«

»Zum Beispiel liegt als Motiv auf der Hand, dass alle Opfer Verbrecher waren, die für ihre Taten nicht endgültig bestraft wurden.«

»Das wäre eher ein Motiv für die Leute, die ausgeraubt wurden, als für die Polizei.«

»Ja, aber es geht noch weiter. Es geht um das, was die Polizei nicht sagt.«

»Ach nein. Und das wäre?«

»Das Wort Serienmörder.« Als er eine Pause einlegte, um mich mit einem unruhigen verhaltenen Lächeln zu traktieren, hielt ich mich heldenhaft davon ab, es an Ort und Stelle nachzuäffen. »Die Polizei sieht bisher keine Verbindung zwischen den Morden, obwohl es das Muster ist, das am schockierendsten offen zutage tritt.«

»Woher willst du wissen, welche Verbindungen sie herstellen oder auch nicht? Du weißt doch nur, was neulich abends am Tatort geredet wurde.«

»Das heißt, du hältst es für möglich, dass es drei auffallend ähnliche Morde im Regent’s Park gab, und die Polizisten, die für den Park zuständig sind, einen vierten Mord nicht als solchen erkennen würden?«

»Könnte doch sein.« Mir schwirrte der Kopf, so viele gute Gründe fielen mir dafür ein, zum Beispiel dass sie sich den Fall nicht von den Medien verderben lassen wollten. Nicht dass ich mich rechtfertigen musste, wieso auch? »Das bildest du dir alles nur ein. Möglich, dass andere Detectives das Muster längst erkannt haben und die an unserem Tatort davon noch nichts wussten.«

»Wie könnte das sein? Müssten nicht im Gegenteil alle besonders auf dem Posten sein?«

Ich zuckte die Achseln. »Dafür kann es eine Menge Gründe geben. Zum Beispiel, weil nichts durchsickern soll. Um eine Massenpanik zu verhindern.«

»Und in der Zwischenzeit läuft unser Killer frei herum? Und mordet, wie es ihm in den Kram passt? Nein.«

»Vielleicht reiten wir zu sehr auf dem Muster herum. Hast du darüber schon mal nachgedacht? Ohne die Polizeiakten können wir uns nicht einmal sicher sein, dass tatsächlich ein Zusammenhang zwischen den Morden besteht. Es könnte doch sein, dass es gar nicht so ist.« Selbstverständlich wusste ich genau, dass alles zusammenhing, und war sogar schwer in Versuchung, Sherlock von dem Foto zu erzählen, alles zu beichten und mir verrückte neue Theorien von ihm anzuhören. Andererseits waren die Menschen auf dem Foto das Geheimnis meiner Mutter – noch ein Geheimnis, wie ihre Münze –, das uns für immer verband. Das galt aber nur, wenn ich es nicht ausplauderte.

Außerdem senkte die real existierende Verbindung dieser Menschen untereinander und mit meiner Mutter in meinen Augen die Wahrscheinlichkeit, dass ein Polizist der Täter war, eher, als dass es sie erhöhte. Im Gegenteil erschien es mir höchst plausibel, dass eine der fotografierten Personen die anderen umbrachte, und wenn ich die beiden verbliebenen Überlebenden betrachtete – was ich oft tat –, biss ich mich immer wieder an der Frau mit den blauen Haaren fest. So wie sie in die Kamera blickte …

»Eben wegen der Akten kann nur die Polizei dahinterstecken. Jemand manipuliert diese Akten, damit das Muster nicht auffällt. Und wer sind die einzigen Personen, die darauf zugreifen können?«

Wie konnte man nur so eingebildet sein? »Du irrst dich. Echt, Lock, wenn du die ganze Zeit dermaßen falschliegst, solltest du lernen, es mit Humor zu nehmen. Deine Herablassung kannst du dir für Zeiten sparen, wenn du vielleicht mal recht hast.«

Sherlock tastete sich im Boot nach vorn, bis er mir gegenüber auf der Bank saß und unsere Knie mit jeder sanften Welle auf dem See zusammenstießen. Dann sah er mir auf seine entwaffnende Weise in die Augen und sagte: »Du denkst, du wärst schlauer als ich.«

Das stimmte zwar, aber ich hielt es für klüger, ihm entgegenzukommen. »Ich bin eine Frau, das bringt gewisse Vorteile mit sich.«

»Als da wären?«

»Empfindsamkeit und eine rasche Auffassungsgabe, eine einzigartige Weltsicht und die Energie, die daraus resultiert, wenn man ständig unterschätzt wird.« Die letzten drei Worte betonte ich durch einen unnachgiebigen Blick.

»Willst du damit sagen, dass Frauen klüger sind als Männer, was die Männer nur nicht verstehen?«

Ich zuckte die Achseln, obwohl mein harter Blick wahrscheinlich den Versuch torpedierte, das Gespräch auf einer lockeren Ebene zu halten. »Es kann uns gelingen, wenn wir uns nur behaupten, was viele leider nicht tun. Und ja, bedauerlicherweise verstehen Männer nur wenig, wenn es um Frauen geht.«

»Heißt das, du bist Feministin?«

»Nein. Feministinnen kämpfen für Gleichberechtigung. Aus meiner Sicht ein unzulängliches Ziel.«

Er grinste. »Mit Gleichberechtigung wärst du nicht zufrieden?«

»Warum sollte ich? Männer wollen doch auch mehr. Seit Generationen kämpfen Männer um Macht und Kontrolle. Warum sollten die Frauen sich damit zufriedengeben, gleichberechtigt zu sein?«

Sherlock zuckte lässig die Achseln. »Machtstreben kann ich überhaupt nicht nachvollziehen. Es gibt wahrhaftig Wichtigeres.«

»So zu denken, kann man sich nur leisten, wenn man sich noch nie vollkommen machtlos gefühlt hat.«

Sherlock neigte den Kopf und musterte mich. Dann strahlte er mich plötzlich an, was ihn erneut enorm verjüngte. »Du bist einfach brillant.«

Beinahe hätte ich zurückgelächelt. »Ich habe recht«, sagte ich.

»Du bist brillant, und recht hast du auch, und ich finde, wir sollten … ich meine, ich sollte …« Wieder sah er mich an, und bevor ich eine bissige Bemerkung darüber machen konnte, küsste er mich sanft und gerade so lange, dass es ein anderer Kuss war als mein schnelles spielerisches Küsschen vor ein paar Tagen. Wie in einem nachträglichen Einfall legte er kurz eine Hand an meine Wange.

Dann zog er sich rasch zurück und wandte, wie es sich anfühlte, seit Stunden zum ersten Mal den Blick ab und schaute nach unten, zum Himmel, überallhin, nur nicht zu mir. »Ich dachte, wir sollten diesen Augenblick festhalten«, sagte er leise.

Ich war ein bisschen außer Atem, als ich erwiderte: »Vielleicht sollten wir ihn noch einmal festhalten.«

Er beugte sich vor, um mich erneut zu küssen, doch wir platzten beide heraus, ehe sich unsere Lippen berührten.

»Ich fasse es nicht, dass ich das gesagt habe.«

»Mach dir nichts draus«, sagte er.

Als ich ihm vorsichtig einen flüchtigen Blick zuwarf, starrte er mich tatsächlich schon wieder an. Doch diesmal flackerte etwas anderes in seinen Augen, wie bei jemandem, der sich ohne Fackel in eine dunkle Höhle begibt. »Hm.«

Er lächelte und legte sofort wieder die Hand an meine Wange und den Mund auf meinen.

Aber nach wenigen Sekunden ließ er mich los und sah mir in die Augen. »Noch mal?« Es tat ungeheuer gut, dass sich seine Stimme nicht im Mindesten anhörte wie sonst.

Ich lächelte und wollte ihm gerade an den Kopf werfen, dass er sich lächerlich machte, und noch etwas, das ich aber vergaß, weil er nicht mehr aufhörte mich zu küssen und gar nicht mehr um Erlaubnis bat. Vielleicht erteilte ich sie ihm aber auch mit jedem Kuss, den ich erwiderte.

KAPITEL 11

Am Tag nach dieser Bootsfahrt ereigneten sich gleich zwei Wunder.

Erstens gingen die Jungs rechtzeitig ins Bett. Ich glaubte schon fast, man hätte sie gegen Wechselbälger ausgetauscht, die im Laufe der Jahre an den Elfenhöfen vorsichtig geworden waren. Doch bevor ich auch nur die Tür zugezogen hatte, rülpste Michael lauthals, worüber Seanie sich ausschüttete vor Lachen, und ich wusste, sie waren doch noch menschlich oder zumindest wirklich meine Brüder.

Kaum war ich die Treppe hinuntergegangen, manifestierte sich das zweite Wunder durch ein Klopfen an der Tür. Selbstverständlich hatte jedes Wunder seinen Preis.

»Hat geklopft«, knurrte mein Vater wenig hilfreich von seinem Platz am Küchentisch, von dem er sich nur ungern wegbewegte.

Ich verkniff mir einen schweren Seufzer, lief die letzten Stufen hinunter und griff zum Türknauf, ohne zu wissen, dass mich das banale Öffnen der Tür zu jenem Abend vor einem Jahr zurückkatapultieren würde, an dem Dad sich erstmals betrunken hatte.

Meine Eltern hatten stets Wein zum Abendessen getrunken, und wenn sie ausgegangen waren, kamen sie am Ende oft beschwipst kichernd ins Haus. Doch an dem Tag, als wir erfahren hatten, dass meine Mutter krank war und selbst nach der Zeit im Krankenhaus nicht wieder gesund werden würde, holte Dad abends zum ersten Mal die Whiskeyflasche hervor, setzte sich an den Küchentisch und trank bis zur Bewusstlosigkeit.

Ich redete mir und den Jungs ein, dass er nicht er selbst gewesen war, als er Freddie eine scheuerte, nur weil er Milch verschüttet hatte. Dass er es nicht so meinte, als ich dazwischenging und er uns anbrüllte, bis er ganz rot im Gesicht war – dass wir nichts taugten, er uns vor die Tür setzen sollte, damit wir auf der Straße zu schätzen lernten, was uns hier geboten wurde, und dass wir unsere Mutter krank gemacht hätten.

Vor diesem Tag hatte er uns noch nie geschlagen, er war kein böser Vater, der herumgeschrien und Dinge getan hätte, die einem Angst machten. Ehrlich gesagt hatte er vor allem mich kaum beachtet. In den Familienalben gab es kein einziges Foto, auf dem Dad mich auf dem Arm gehabt oder mit mir gespielt hätte. Und kein einziges von uns beiden, ohne Mom. Sein Nachwuchs war ihm anscheinend gleichgültig gewesen, bis dann die Jungs geboren wurden. Die Fotoalben waren voll mit Bildern von Jungsausflügen und nächtlichen Karnevalsfeiern. Wenn Dad in seiner Freizeit ausnahmsweise nicht zu Hause herumhing, war er mit den Jungs im Schlepptau unterwegs, um spannende Dinge zu erleben.

Aufgrund dieser permanenten Nichtbeachtung war ich irgendwie davon ausgegangen, dass er, was er mir damals und an jenem ersten Abend an den Kopf geworfen hatte, immer schon gedacht hatte und er mich deshalb nicht um sich haben wollte. Doch das erklärte noch lange nicht, warum er Freddie schlug, oder warum er über Michael hergefallen war, nur weil er versucht hatte, sich zu verstecken. Sogar Seanie hatte an jenem Abend seine Fäuste zu spüren bekommen – und doch nahm ich Dad in Schutz.

»Er würde uns niemals mit Absicht etwas tun«, bescheinigte ich seinem Dienststellenleiter, als ich ihn telefonisch um Hilfe bat. Wahrscheinlich hatte er deswegen die beiden besten Freunde meines Vaters zu uns geschickt, die mich durch ihr Klopfen aus dem Versteck scheuchten, wohin ich mit den Jungs geflüchtet war. Sie sollten ihn beruhigen und uns gut zureden, dass am nächsten Morgen alles wieder wunderbar sein würde und wir schon sehen würden, wie leid es ihm dann täte. Danach waren DS Day und DI Mallory noch zweimal gekommen, ehe ich aufhörte, sie anzurufen. Und das war schon einmal zu viel, ich hätte es eher begreifen müssen. Sie weigerten sich, ihn mitzunehmen, oder meinetwegen auch uns, bis er seinen Rausch ausgeschlafen hatte. Das war noch vor »Memories of You«, und ich hatte noch nicht gelernt, das Lächeln zurückzuhalten, das ihn so erzürnte, und abzuwarten, bis ich mich zwischen ihn und die Jungs werfen musste. Wir konnten uns nicht verteidigen, und zu allem Überfluss sorgten Day und Mallory dafür, dass es kein Entrinnen gab.

Als ich nun also die Tür öffnete und genau diese beiden Polizisten vor mir standen, überfiel mich die Erinnerung. Deswegen dauerte es ein bisschen, bis ich begriff, dass dies das zweite Wunder an einem Abend war. Niemals, nicht in tausend Jahren, hätte ich erwartet, dass die beiden irgendwem helfen würden, schon gar nicht mir.

»Hallo, Jimmy Junior«, sagte DS Day und stürmte herein. »Wo hat sich das Ungeheuer versteckt?« Ohne die Antwort abzuwarten, lief er in die Küche.

»Mori.« DI Mallory nickte mir zu, als auch er sich selbst einlud. Er legte Tasche und Mantel auf dem Boden ab, warf mir einen etwas sonderbaren Blick zu und folgte Day in die Küche. Dort klopfte der jüngere Polizist meinem Vater auf den Rücken und lachte über seine eigenen dummen Witze. Ich beobachtete sie wachsam vom Flur aus.

»Ja, genau, und dann ist Mallory auf die Idee gekommen, dass Sie vielleicht mit uns ins Pub gehen wollen, zum ersten Mal seit Monaten. Und ich hab gesagt Quatsch! Moriarty hat was Besseres zu tun, als mit Leuten wie uns was trinken zu gehen!«

Mein Vater lachte, ohne zu lächeln, und kippte sein Glas auf ex.

»Dann wollen wir mal sehen«, sagte Day. »Wer recht hat. Mallory behauptet, Sie würden nie im Leben ablehnen, wenn man Ihnen einen Drink spendiert. Das hatte ich schon gesagt, oder? Die erste Runde zahlt der, der verliert. Ich hab nämlich gesagt, Sie würden sich weiter hier verkriechen, wo es den besseren Schnaps gibt. Na, wer hat nun recht?«

»Die Leute fragen nach dir, James«, sagte Mallory. »Zeig ihnen doch, dass du mehr kannst als Dienst nach Vorschrift.«

Und dann geschah das Wunder. Statt sie brummend hinauszukomplimentieren, sagte mein Vater: »Yeah. Meinetwegen, gehen wir.«

Und dann verließen sie alle zusammen das Haus. Ich stand wie gelähmt an der Vordertreppe, als rechnete ich damit, dass er direkt wieder zurückkam. Als nichts dergleichen geschah, schüttelte ich den Schreck ab und ging langsam und entschlossen ins Zimmer meiner Eltern. Ins Zimmer meines Vaters.

Es war nun sein Zimmer, obwohl es immer noch nach Mums schwerem Parfüm roch. Ein Hauch von Sandelholz stieg von dem Flakon auf, als ich an der Kommode vorbeiging, doch vor allem roch es nach Mom selbst – sogar ganz schwach nach Urin von dem einen Mal, als sie den Toilettenstuhl umgeworfen hatte. Das war kurz vor dem Ende gewesen, als sie noch aufstehen und sich daraufsetzen konnte. Nachdem sie gestorben war, hatte Dad eine geschlagene Stunde auf den Knien gelegen und den Teppich geschrubbt. Es hatte nichts genutzt. Oder er hatte eine Stelle vergessen.

Ich drängte die Woge der Gefühle zurück, die mich zu überwältigen drohte, und machte mich auf die Suche nach Mums Kiste. Schon drei Tage nach der Beerdigung hatte er ihre Sachen zusammengepackt, und ich hatte zugesehen, wie er sinnlos betrunken wie ein kleines Kind geweint hatte. Ich hätte ihn vielleicht aufhalten oder um ein, zwei Dinge bitten können, doch wir hatten bereits gelernt, ihn in diesem Zustand nicht anzusprechen.

Wieder musste Freddie das meiste einstecken. Ich versteckte ihn mit einer Packung Tiefkühlerbsen und setzte mich als Wachposten auf die Treppe, damit Dad nicht über uns herfiel, wenn wir schliefen. Doch nachdem ich das wütende Riesenmonster so lange angestarrt hatte, bis es von Fred abließ, hatte es sich vor meinen Augen in einen Verlorenen verwandelt, der in seinem Zimmer über den Boden krabbelte und leere Drohungen gegen alle und jeden ausstieß. »Die haben dir das angetan. Das weiß ich genau. Ich zahl’s ihnen heim, oh ja.«

In jener Nacht hatte ich kein Auge zugetan, auch nicht, nachdem Dad ins Bett gekrochen war – zu betrunken, um seine Tür zu schließen. Ich starrte auf die Kiste, die mitten im Zimmer stand, und wünschte, ich hätte den Mut, hereinzuschleichen und sie an mich zu nehmen. Stattdessen holte ich am nächsten Tag die wenigen Dinge aus dem Zimmer, die er aus Versehen nicht eingepackt hatte. Nichts, was der Rede wert war, nur das, was noch auf dem Boden herumlag.

Vielleicht lag es an der Erinnerung an jene Nacht, dass ich die Kiste nicht sofort aus dem Schrank holte, als ich sie dort fand. Ich fixierte das auffällige Rosenmuster wie in jener Nacht und merkte plötzlich, dass ich schwer atmete wie nach einem Albtraum. Dann sah ich mich um wie eine Irre mit Verfolgungswahn und schnappte mir rasch die Kiste, bevor ich noch völlig durchdrehte.

Sie enthielt eine wilde Mischung aus Papieren und Gegenständen, die mir alle nicht sonderlich wichtig erschienen – Fotos von Mum als Baby, Visitenkarten, alte Versicherungs- und Kreditkarten –, als hätte Dad ihre Brieftasche auf dem anderen Kram ausgeleert. Darunter entdeckte ich einen getrockneten Seeigel, einen Gipsabdruck von Michaels Hand, als er fünf war, und einen leeren Bilderrahmen mit orangefarbenen Kreuzen darauf, als hätte sich einer meiner Brüder mit dem Buntstift darauf ausgetobt. Seitlich steckten zwei Bücher in der Kiste, ein Diät- und Ernährungsratgeber und eine uralte Ausgabe von Coelhos Alchemist. Außerdem fand ich alte Handschuhe, bröselnde getrocknete Blumen und einen bordeauxroten Schal mit Goldfäden.

Als ich mich endlich zum Boden der Kiste vorgearbeitet hatte, lag bereits ein Haufen Fotos neben mir, doch bisher war nichts Wichtiges dabei gewesen. Die meisten Bilder stammten aus der Zeit ihrer Kindheit und nach der Hochzeit. Als fehlte ein ganzer Lebensabschnitt – oder mein Vater wusste nicht, wo sie waren. Möglicherweise würde sie keiner von uns je finden.

Ich bemühte mich, alles so wieder herzurichten, wie ich es vorgefunden hatte, doch als ich die Kiste gerade wieder zurückstellte, wurde eine Tür zugeschlagen. Ich schloss den Schrank und lief hinaus zur Treppe, wo ich im Dunkeln über etwas fiel. Ich konnte mich gerade noch fangen und reglos lauschen. Als ich die leichten Schritte nackter Jungsfüße erkannte, atmete ich erleichtert aus.

Nachdem mein Herz wieder gleichmäßig schlug, knipste ich das Flurlicht an und sah mich um. Die Tasche, die DI Mallory abgestellt hatte, war umgefallen, und ein paar Akten lugten hervor. Aus meinen zwei Wundern wurden drei. Keine Ahnung, warum DI Mallory seine Tasche nicht mitgenommen hatte, es interessierte mich auch nicht. Er sollte nur nicht merken, dass ich seine Sachen durchwühlt hatte.

Denn genau das tat ich jetzt. Der Beschriftung der Titelseite zufolge behandelten zwei Akten mit dem Etikett NICHT AUFGEKLÄRT Diebstähle in hiesigen Galerien. Die dritte ließ mich erschauern. Als ich sie aufschlug, starrte Mr Patel mich an und lächelte so breit wie auf einem gestellten Porträtfoto – dem gleichen, das ich auf der Beerdigung gesehen hatte. Ich hatte die Akte gefunden. Die Akte über den Mord an Mr Patel war mir praktisch in den Schoß gefallen.

Ich musste an den sonderbaren Blick denken, den DI Mallory mir auf dem Weg in die Küche zugeworfen hatte – direkt nachdem er die Tasche abgestellt hatte. Wollte er etwa, dass ich sie durchsuchte? Das war doch lächerlich. Das Universum musste noch erfunden werden, in dem einer von Dads Schoßhündchen mir eine Akte vor die Nase hielt. Wozu? Um mich später abzuhören? Oder nach meiner Meinung zu fragen?

Ich verscheuchte diese albernen Gedanken und konzentrierte mich auf die eigentliche Akte. Wahrscheinlich würde Mallory sie heute Abend nicht einmal mehr abholen, nach einer im Pub versoffenen Nacht. Das hieß, ich hatte die Akte und ein gewisses Zeitfenster. Ich lächelte wohl das schönste Lächeln des Jahres, als ich nun mein Handy aus der Tasche holte.

Akte entwendet. Wann?

Sherlock antwortete auf der Stelle. Am besten sofort.

Ich blickte die Treppe hoch. Die Jungs schliefen. Dad würde betrunken nach Hause kommen und ins Bett fallen. Niemand würde auch nur merken, dass ich fort war. Okay, aber bei dir.

In seiner nächsten SMS stand nur eine Zahl – 221a. Seine Hausnummer, nahm ich an. Also hatte ich die ganze Zeit, ohne es zu wissen, acht Häuser von Sherlock Holmes entfernt gewohnt.

Locks Haus war sehr viel größer als unseres, vielleicht sogar doppelt so groß. Von der Haustür gelangte man auf der einen Seite in ein großes Wohnzimmer und auf der anderen in eine offene Küche mit Esstisch. Geradeaus ging es zur Treppe. Lock führte mich in die Küche und ging direkt zum Wasserkocher, der auf der Arbeitsplatte stand. Ich lungerte unbeholfen an der Tür herum, während er Wasser einfüllte, das Gerät einschaltete und Teebeutel in zwei Tassen legte.

»Hunger?«, fragte er, noch immer mit dem Rücken zu mir.

Ich blickte von der gestreiften Tapete zu einer hübschen Stuckverzierung und einer mit Metall ausgekleideten Zimmerdecke, an der die Tischlampe an einer langen Kette hing. »Eigentlich nicht.«

Ich hätte mir denken können, dass er es gar nicht so genau wissen wollte. Er stellte unsere Teebecher mit einer Kekspackung auf ein kleines Holztablett und holte einen mit Frischhaltefolie abgedeckten Sandwich-Teller aus dem Kühlschrank. Als er sich umdrehte, sah er wohl, wie ich die Dreiecke ohne Kruste betrachtete, denn er lief rosa an und erklärte: »Mutter lässt immer etwas vorbereiten, falls jemand vorbeikommt.«

Ich folgte ihm in die Essnische, wo er wartete, bis ich mich gesetzt hatte, bevor er das Tablett abstellte und sich direkt neben mich setzte. »Habt ihr oft Besuch?«

»Nein.«

Er schenkte Milch ein und verzog das Gesicht, als er mir meinen Becher reichte. »Mist, ich hätte dich vorher fragen sollen.«

»Kennst du irgendwen, der Tee ohne Milch trinkt?«

»Mycroft.«

Bei der Erwähnung von Sherlocks Bruder ertönte plötzlich eine Stimme von der Küchentür. »Wen haben wir denn da?« Es war, als hätte er dort erst Form angenommen – groß wie Sherlock, aber untersetzter und mit schläfrigen Augen, die jedes Detail wahrnahmen und gleichzeitig vollkommene Gleichgültigkeit ausstrahlten. Im Augenblick hatte er den Blick auf mich gerichtet, und ich musste zurückstarren, weil ich halb befürchtete, er wäre eine Art Trugbild. Ich hatte nicht gehört, dass jemand die Haustür geöffnet oder die Treppe heruntergekommen wäre.

»Mori, das ist mein Bruder Mycroft Holmes.«

»Mori? Hat sie auch einen Nachnamen?«

Es nervte mich, dass er mich nicht direkt ansprach. »Geht dich nichts an«, sagte ich mit einem verhaltenen Grinsen.

Wie von einem Holmes nicht anders zu erwarten war, steigerte die Antwort Mycrofts Interesse nur. »Kennt ihr euch aus der Schule? Du musst meine Neugier entschuldigen, aber mein Bruder hat noch nie ein Mädchen mit nach Hause gebracht. Das ist ein gutes Zeichen, gelinde gesagt.«

»Er hat auch noch nie ein Mädchen mitgebracht«, sagte Sherlock und biss in ein Sandwich. Mein Gekabbel mit seinem Bruder schien ihm zu gefallen. War ja klar.

»Mit Mädchen konnte ich nie viel anfangen, wenn ich ehrlich bin. Nicht böse gemeint.«

»Was das weibliche Geschlecht sicher tief getroffen hat.« Ich zeigte auf den Teller. »Plätzchen?«

Lock ertränkte seinen Lachanfall im Tee. Doch Mycroft ließ sich nicht abschrecken. Er kam zum Tisch, nahm einen Keks, zerzauste Sherlocks Haar und sagte: »Sie gefällt mir.«

»Hauptsache, Mycroft hat nichts gegen dich«, sagte Sherlock und stieß klirrend mit meinem Teebecher an.

»Ein Segen«, sagte ich und trank einen großen Schluck.

Mycroft zwinkerte mir in seiner Ahnungslosigkeit zu, schlenderte aus der Küche und lief, zwei Stufen auf einmal nehmend, die Treppe hinauf.

»Hast du sie mitgebracht?« Sherlock grinste mich an.

Ich nickte. »In der Tasche.«

Wir tranken mit großen Schlucken den Tee aus und Sherlock nahm die offene Kekspackung mit. Dann ging er voraus nach oben in sein Zimmer.

Ich weiß nicht, was ich hinter der Tür erwartet hatte, doch ich war erstaunt, wie normal es in Sherlocks Zimmer aussah. Freddie hätte auch darin wohnen können, ja, sogar Seanie in einigen Jahren. Das Bett war nicht gemacht, überall lagen Anziehsachen und er hatte sogar ein paar Poster an der Wand. Bisher war alles an Sherlock Holmes ungewöhnlich gewesen. Sein Zimmer erinnerte nun auf lebhafte und sonderbare Weise daran, dass er am Ende auch nur ein Londoner Jugendlicher war. Meine Enttäuschung machte mir klar, dass ich mich dieser Realität stellen musste.

Ich suchte in meiner Tasche nach der Akte, die ich entwendet hatte. »Ich habe –«

Als er mir mit einem Kuss das Wort abschnitt, lächelte ich, doch gleichzeitig schob ich die Akte zwischen uns und löste mich von ihm.

»Polizeiakte«, sagte ich, auch um mich selbst zu ermahnen, warum wir hier zusammen waren. Ich mied seinen Blick und sah an ihm vorbei auf die braunen Wände.

Und wieder fand Lock einen Weg, mich zu verzaubern. Zettel, Reißzwecken und hellblaue Schnüre bedeckten die Innenseite der Tür und die Tapete dahinter. Damit hatte er eine Art Landkarte unseres Verbrechens geschaffen – einfach wunderbar. Die Fotos der Opfer hingen in der Mitte ordentlich nebeneinander und von jedem führte ein blauer Faden zum jeweiligen Tatort auf einer Karte des Parks. Ein weiterer blauer Faden führte zu den Zeitungsartikeln über den Mord und weiter nach oben zu einem Wörterwirrwarr über die Lebensläufe und Berufe der jeweiligen Opfer. Ich ging wie in Trance an Lock vorbei und sah mir alles genau an. Einige Artikel kannte ich schon, andere waren mir neu. Einige führten weiter, doch die meisten endeten an einem weißen Fleck mit der Aufschrift »Polizei« und einem Fragezeichen in einer anderen Farbe, was sicher für mich gedacht war.

»Was ist das alles?« Mein Tonfall war so ehrfürchtig, dass es mir peinlich gewesen wäre, wenn ich nicht so begeistert gewesen wäre.

Locks Antwort war der Stolz anzumerken. »Ich hatte das Gefühl, meine Theorie überzeugt dich nicht. Deshalb wollte ich es dir auf eine andere Art und Weise deutlich machen.«

Mir war schon aufgefallen, wie viel Mühe und Beharrlichkeit ein solch ausgeklügeltes Schaubild gekostet haben musste, doch am meisten erstaunte mich, wie nahe es an meine eigenen Gedanken herankam – wie eine Übersetzung meiner Denkmuster in ein Abbild. Das war ich, ganz und gar.

Als ich endlich begriff, dass ich mich allmählich zum Affen machte, ließ ich den Blick wandern und gewann eine neue Sicht auf Locks Zimmer. Wie ich anfangs schon bemerkt hatte, lagen Kleiderhaufen herum, und es roch streng wie nach Essensresten. Doch das lag an etwas anderem. Unter den Anziehsachen lagen die Glaskolben und Reagenzgläser aus seinem Labor. Bei einigen war der runde Boden verbrannt, während in anderen nicht erkennbare Ablagerungen klebten. Zwischen umgefallenen Büchern lagen verkorkte Fläschchen mit Asche und Erde in den Regalen und auf dem Schreibtisch stand eine Kiste mit vier Schlössern an allen vier Seiten. Daneben lagen Dietriche wie Mikadostäbe. Aus allen Ecken lugte das Außergewöhnliche hervor.

Als ich endlich wieder Lock ansah, der leicht verlegen dort stehen geblieben war, wo er mich geküsst hatte, verstand ich, dass diese Spuren des Außergewöhnlichen schon die ganze Zeit da gewesen waren, so wie er selbst, und ich hatte es – so wie ihn – in dem Durcheinander nicht wirklich gesehen.

In diesem Augenblick wollte ich es ihm sagen. Ich wollte ihm von meiner Mutter erzählen, von der Münze, ihren Freunden und dem Foto. Er sollte von »Memories of You« erfahren und Sean, Fred und Michael kennenlernen. Doch mehr als alles andere wollte ich ihn küssen und immer weiterküssen, bis einer von uns keine Luft mehr bekam. Das tat ich dann auch.

Sherlock kapitulierte als Erster und legte die Stirn an meine. Außer Atem fragte er: »Was ist mit der Akte?«

»Vergiss die blöde Akte.« Ich packte ihn am T-Shirt, ging rückwärts und zog ihn zum Bett. Es dauerte ganze drei Sekunden, dann ließ er die Akte fallen und landete mit mir auf dem Durcheinander seiner Decken.

Ich schlief ein, als Sherlock eine meiner Locken um seinen Finger wickelte und eine alberne Theorie vor mir ausbreitete, in der es darum ging, seinen Körper zu verformen, wenn man ins Wasser fiel, sodass man überleben konnte. Ich hatte ebenfalls das Gefühl, unter die Oberfläche zu gleiten. Ich hatte mich in seinem Bett und in seinen Armen auf eine Weise entspannt, wie ich es bei niemandem für möglich gehalten hatte, und das bei diesem Jungen, der über Physik redete, wenn er mich nicht gerade küsste oder so träge und behaglich mein Gesicht betrachtete wie ich seins. Mein letzter Gedanke war, in welch intensivem Blau seine Augen strahlten, wenn ihm etwas Neues einfiel – und wie dunkel sie wurden, wenn er zu mir heruntersah.

Ich wachte lange vor Sonnenaufgang auf und begriff sofort meinen Fehler. Ich musste nach Hause, bevor jemand meine Abwesenheit bemerkte – dabei wusste ich nicht einmal, wie spät es war. Nachdem ich unter Locks Arm hervorgekrochen war, suchte ich mit der Taschenlampe seines Handys mein eigenes, die Ermittlungsakte und meine Tasche.

Obwohl ich es sehr eilig hatte, blieb ich so lange an der Tür stehen, um mir das Morddiagramm einzuprägen, dass sich das Licht meines Handys zweimal ausschaltete. Und zum dritten Mal, als ich zusah, wie die Schatten über Locks Wangen tanzten, während er schlief. Als ich einen scharfen Schmerz in der Brust spürte, ging ich.

Kaum hatte ich die Tür leise hinter mir zugezogen, als Mycrofts Stimme von der Treppe erklang, die in den zweiten Stock führte.

»Er wird nicht begreifen, warum du gegangen bist.«

Ich zuckte zwar nicht gerade zusammen, aber für eine Antwort brauchte ich viel zu lang. Was sollte man darauf erwidern? »Hast du schon mal überlegt, dir eine Glocke umzuhängen?«

Er saß unten auf einer Stufe, als hätte er darauf gewartet, dass ich herauskam. Er beobachtete also Sherlocks Zimmer wie ein echter Stalker, und trotzdem hatte ich das schlechte Gewissen, als schliche ich nachts in einem fremden Haus umher.

Das wusste Mycroft genau. Er nahm sich mit seiner Antwort Zeit und betrachtete sogar kurz die Fingernägel seiner linken Hand, die makellos gepflegt waren. »Ja, aber das verträgt sich nicht mit meinem geheimnisvollen Charakter.«

»Meinst du deinen peinlichen Schleichercharakter? Das kommt bei den Mädchen bestimmt supergut an.«

Es sah aus, als würde er heftig erschauern. »Wie ich bereits sagte, habe ich den Frauen abgeschworen.«

»Wann, in der Fastenzeit?«

»Als ich mit vierzehn den ersten Jungen geküsst habe.«

Ich nickte und sah ihn eindringlich an. »Das macht es nicht weniger unheimlich, wie du hier lauerst.«

Mycroft lächelte, ohne die Mundwinkel hochzuziehen, was auf einen Themenwechsel hinauszulaufen schien. »Bleib doch.«

»Er weiß, dass ich mich um meine Brüder kümmern muss. Und lernen sollte ich auch.«

»Trotzdem wird er den ganzen Morgen endlos grübeln, warum du ihn nicht geweckt hast, um dich zu verabschieden.«

»Du weißt doch gar nicht, was ich zu ihm gesagt habe. Außerdem geht’s dich nichts an.« Von oben hörte ich ein leises Geräusch.

Mycroft hatte es auch gehört, denn er hob das Kinn, selbst wenn er nicht hochblickte. »Sherlock geht mich etwas an.«

Wir sahen einander lange in die Augen. »Ich möchte nicht, dass er unglücklich wird.«

Es ging ihn wirklich nichts an. Es gab nicht den geringsten Anlass, mich zu rechtfertigen oder diese lächerlich dramatische Befürchtung zu kommentieren. Dennoch fragte ich: »Woher willst du wissen, dass er es ist, der unglücklich wird?«

Mycrofts Augen strahlten nicht wie die seines Bruders, doch trotz seiner hängenden Lider sah man auch ihm an, wenn er über etwas staunte. Er sagte nichts mehr, sondern nickte nur und lief die Treppe hoch, während ich nach unten ging. Als ich auf der Straße war, merkte ich, dass ich die Arme fest vor der Brust verschränkt hatte, als wollte ich verbergen, was ich im Haus der Holmes preisgegeben hatte.

Doch dafür war es zu spät. Die beiden hatten schon zu viel von mir gesehen.

KAPITEL 12

Nach einer knappen halben Stunde stand ich im Copyshop und kopierte und scannte die Akte, damit ich sie vor Sonnenaufgang in Mallorys Tasche zurücklegen konnte. Zum Glück schlief mein Vater noch, als ich nach Hause kam, und ich freute mich wie über ein weiteres Wunder, weil die Tasche noch an Ort und Stelle lag. Im klaren Morgenlicht dämmerte mir allerdings, dass der DI die Akten wahrscheinlich für meinen Vater dort gelassen hatte – und nicht für mich. Da Dad es jedoch nach seiner Rückkehr aus dem Pub gerade noch ins Bett geschafft haben dürfte, war es wohl doch kein Wunder, dass niemand die Tasche angerührt hatte.

Nachdem ich die Jungs in die Schule gescheucht hatte, blieb ich kurz vor dem Haus stehen und traf eine wichtige Entscheidung: Ich würde schwänzen, das hatte ich noch nie getan. Nicht einmal, als meine Mutter im Sterben lag. In der Woche nach ihrem Tod durfte ich mir aussuchen, ob ich zu Hause bleiben oder am Unterricht teilnehmen wollte. Also in einem Haus voller Nachbarn, peinlich berührter Polizisten und ihren gluckenden gurrenden Frauen, während in der Schule kaum jemand wusste, dass meine Mutter gestorben war und sich schon gar niemand Gedanken darüber machte. Dort musste ich mich nur mit überfüllten Gängen, langweiligen Kursen und einem unfähigen Laborpartner herumschlagen.

Um gute Noten zu bekommen, brauchte ich keinen Unterricht, doch leider bestanden die Lehrer auf Anwesenheit. Andererseits bereiteten mir gewisse Begleiterscheinungen des Schulalltags durchaus Freude – der Geruch von alten Büchern, Chemikalien und frischer Farbe; Zahlen, Fakten und Symbolik und vor allem anderen das Wissen. Mein Wissen, das umfassender war als das aller anderen in diesem Gebäude.

Darum begab ich mich freiwillig in die Fänge der monotonsten Institution auf diesem Planeten und bediente mich kleiner Tricks und Spielchen, um nicht den Verstand zu verlieren, während ich mich an den Dingen berauschte, die an der Schule ganz erträglich waren. Doch als ich an diesem Tag die kopierte Akte zum Tod von Lilys Vater in der Hand hielt und das Foto von Mum und Mr Patel in der Hosentasche mit mir herumtrug, schaffte ich es nicht in die Schule. Locks Spiel erschien mir auf einmal so dringlich wie bisher nur weniges in meinem Leben.

Daher beschloss ich, nicht hinzugehen. Zu Hause konnte ich jedoch auch nicht bleiben. Ich spielte mit dem Gedanken, mich in die London Library zu setzen, in ein Pub oder ein Café, aber die kopierte Akte gab mir das Gefühl, von allen Seiten angestarrt oder ausspioniert zu werden.

Erst als ich in die Mitte des Sees hinausgerudert war und die Ruder sorgsam im Boot verstaut hatte, wagte ich es, die Papiere herauszuholen und genau zu studieren. Der größte Teil der Akte war langweilig und bedeutungslos, Zeugenaussagen aller Polizisten am Tatort, im Grunde nichtssagendes Geschwafel. Das Beweismaterial war gering und ebenso unbrauchbar, bis auf eine Notiz über Kratzer in der Baumrinde über Mr Patels Leiche, die an vier Kreise erinnerten. Es gab einen Verweis auf die Kennnummer eines Beweismittels, aber ohne Foto. Möglicherweise lohnte es sich, das zu überprüfen, doch es konnte sich ebenso gut um reinen Vandalismus handeln, der nichts zu bedeuten hatte.

Der Bericht des Gerichtsmediziners war interessant, doch das meiste hatten wir ohnehin längst erraten. Bei der Waffe handelte es sich um ein langes Messer oder ein Kurzschwert, das durch den Hals ins Rückgrat gestochen worden war, um das Opfer zu lähmen. Der darauffolgende Stich ins Herz hatte augenblicklich zum Tod geführt. Doch irgendetwas an dem Text mutete seltsam an, als wäre der Gedanke nicht zu Ende geführt worden. »Die Wunde des Opfers hat die gleiche Form aus dem gleichen Winkel« – und dann ging es nicht weiter. Es gab nicht einmal einen Punkt, als hätte der Gerichtsmediziner mitten im Gedanken abgebrochen.

Vielleicht hatte er die Verbindung zu den anderen Morden erkannt. Vielleicht hatte er gedacht, die Form und der Winkel seien ähnlich, würden letztendlich aber doch nicht passen. Es gab tausend mögliche Gründe, und ich interpretierte in diese Kleinigkeit viel zu viel hinein, so wie Lock es auch getan hätte. Auf einmal war ich sehr froh, dass er nicht hier war.

Oder auch nicht. Als ich über den See blickte, fühlte ich mich plötzlich sehr einsam.

Ich legte mich wie Sherlock neulich auf den Rücken und schloss die Augen gegen die grelle Sonne, die durch die Wolken strahlte. Dann stellte ich mir Sherlocks Diagramm vor, ergänzte es um die Details aus der Akte und folgte den Informationssträngen zu der leeren Seite, die ich so gern mit einem Gesicht füllen würde. Ingesamt blieb ich aber die ganze Zeit an unwichtigen Fakten hängen, ähnlich dem Satz des Gerichtsmediziners, der unvermittelt abgebrochen war. Oder wie es sein konnte, dass die Akte auf Locks Fußboden liegen geblieben war, obwohl wir es damit doch so eilig gehabt hatten, nur weil wir uns küssen wollten und quatschen und noch mehr küssen.

Als mir plötzlich Regen ins Gesicht schlug, setzte ich mich erschrocken auf und wäre beinahe mit einer Riesengans zusammengestoßen, deren Flugbahn über das Boot führte. Ohne es zu merken, war ich ans Ufer getrieben, und als ich über den See blickte, war das Licht gedämpft, und die Schatten waren länger. Ich war eingeschlafen.

Und spät dran.

Und wie immer, wenn man spät dran ist, dauerte es ewig, zum Café zurückzurudern, wo anscheinend alle Bootsausleiher in London ihre Ruder um Viertel vor fünf zurückgeben wollten. Als ich endlich damit durch und auf dem Heimweg war, war es schon fast fünf, und ich bereitete mich vorsichtshalber auf zankende Brüder oder Sonstiges in der Art vor. Niemals hätte ich jedoch vermutet, dass so rasch wieder ein böser Abend über uns hereinbrechen würde.

Schon zwei Häuser weiter hörte ich die lang gezogenen Töne von »Memories of You« und wünschte, ich wäre weiter selbstvergessen mit dem Boot davongetrieben. Erst als es nach Rauch stank, rannte ich los. Mit zwei großen Schritten stürmte ich die Vordertreppe hinauf und ließ die Schlüssel in der Haustür stecken, sodass sie wie ein Windspiel klimperten, weil ich die Tür gewaltsam aufgestoßen hatte. Der Rauch kam nicht aus dem Haus, doch ich ließ die Tasche fallen und folgte dem Geruch an der Treppe vorbei, wo er plötzlich unerträglich stark wurde. Von dort führte ein breiter Pfad aus Fotos und Papieren durch die Flügeltür in den begrünten Hinterhof.

In der Ecke, die von den Nachbarn nicht eingesehen werden konnte, beugte sich mein Vater verbissen über unseren größten Suppentopf, der aus unerfindlichen Gründen brannte und qualmte. Dad griff in die Kiste mit Mums Erinnerungsstücken und ließ die Zettel aus seinen Fäusten in die Flammen fallen. Er machte immer so weiter, bis ich »Halt! Aufhören!« rief.

Seine Augen waren gerötet, die Wangen feucht, doch seine Miene war beinah tierisch. »Ab in dein Zimmer.«

»Was machst du denn da? Warum verbrennst du ihre Sachen?«

»Das sind meine Sachen«, knurrte er. »Mein Privateigentum. Und ich erlaube nicht, dass du mit deinen Dreckshänden in meinen Sachen wühlst. Dann sollen sie lieber für immer verloren sein.«

»Das gehört dir nicht. Ihre Sachen gehören uns allen.«

»MIR, MIR GEHÖRT DAS!« Er warf die Kiste weg, deren restlicher Inhalt sich auf den Betonboden im Hinterhof ergoss. Ein Kinderfoto von Mum fiel in eine kleine Pfütze an einem Pflanzkübel, in dem Michael mit großer Sorgfalt etwas Schönes herangezüchtet hatte. Mir schoss der Gedanke durch den Kopf, ob er die Blumen gewässert hatte, bevor Dad im Hof losgelegt hatte.

»Ihre Sachen gehören jetzt alle mir.« Er baute sich mit breiten Schultern vor mir auf, wie immer, wenn er zu seinen Schimpftiraden über meine wertlose Person ansetzte. Doch diesmal lächelte ich nicht. Ich stützte die Hand nicht in die Hüfte. Ich musste die ganze Zeit das Foto ansehen, das sich bereits mit Wasser vollsog und an den Rändern kräuselte. Mein Vater schrie mit großer Geste zu dem Durcheinander: »Das ist alles, was mir geblieben ist. Ich habe meine Frau verloren und was hat sie hinterlassen? Eine Kiste mit Ramsch!« Er knirschte mit den Zähnen und presste die nächsten Worte hervor. »Und nicht einmal das hast du mir gelassen. Nicht mal das.«

Es lag an mir. Ich war der Grund. Ich war an der Kiste gewesen und irgendwie hatte er es gemerkt. Die heutige Version dieses hasserfüllten verbitterten Monsters, das früher mein Vater gewesen war, hatte ich erschaffen. Ich wusste nicht einmal mehr, wie er eigentlich im Normalzustand aussah. Es war so lange her, seit er es uns gezeigt hatte. Möglicherweise hatte er sich unwiderruflich verändert.

»Wir haben noch viel mehr verloren«, flüsterte ich. Vielleicht hatte ich es aber auch laut gesagt, denn er erwachte aus seiner Erstarrung und stürzte sich auf mich.

Es ging so schnell in diesem engen Hof und dennoch langsam genug, dass ich den Wandel in seinen Augen sehen konnte. Es bestand kein Zweifel, gleich würde er mich schlagen, doch ich wollte immer noch daran glauben, dass er es nicht tun würde. Ich konnte nicht anders. Durch seine Grausamkeit gegenüber den Jungs hatte er bereits so viel verbrannte Erde hinterlassen, doch da er mich nicht anrührte, dachte ich irgendwie, er wüsste, dass es nicht richtig war, und könnte vielleicht wieder er selbst werden. Ich glaubte, er könnte sich zurückverwandeln. Solange er die Linie, hinter der ich gerade stand, nicht überschritt, sonst gäbe es kein Zurück mehr. Deshalb blieb ich tapfer stehen, sah ihn kommen und lief nicht fort.

Vielleicht hatte es die Chance auf ein Zurück nie gegeben.

Ich hob die Arme, um mein Gesicht zu schützen, doch er schubste mich so heftig, dass ich mit dem Hinterkopf an die Ziegelmauer stieß. Meine Kopfhaut war sofort nass, doch ich konnte nicht nachsehen, ob es blutete. Ich konnte mich nicht rühren.

»Was hast du gesagt?«

Ich sah ihm in die Augen, fast ohne zu atmen, und überlegte fieberhaft, ob ich das Schlimmste schon hinter mir hatte, ob ich ihn aufhalten konnte, ob es unausweichlich oder vermeidbar war und ob ich vielleicht einfach nur das Richtige tun konnte. Die Schallplatte hing an einer Stelle, während wir so dastanden, viel zu nah, viel zu lange, bis mir eine Ohnmacht drohte, wenn ich nicht tief einatmete.

Dann drehte er mir den Rücken zu und kehrte an sein Feuer zurück – in dem er alles zerstörte, was uns von ihr geblieben war.

Das konnte ich nicht stillschweigend hinnehmen, ich musste etwas tun.

»Ich sagte, ich habe noch viel mehr als meine Mutter verloren, als sie starb.«

Er war über mir, doch ich begriff erst, dass er mich erneut schlug, als ich schwer atmend an der Mauer lehnte und mich fragte, was mehr wehtat, meine Wange oder mein Nacken.

»Na los«, wütete er. »Sag schon, was du verloren hast.«

Ich konnte nichts sagen, also machte er weiter. Diesmal strauchelte ich rückwärts, sodass er mich nur mit den Fingerspitzen erwischte, die pochende Kratzer in meine geschwollene Wange ritzten.

»Sag schon, wie sehr du sie liebst, jetzt da sie tot ist. Sag es. Tu bloß nicht so, als hättest du sie nicht gehasst, solange sie noch hier war.« Dann verpasste er mir eine Ohrfeige auf die andere Wange. Ich schmeckte Blut und begriff, dass er mich unabhängig davon, ob ich mir die Worte verkniff oder sie aussprach, weiter schlagen würde.

Ich strich mit dem Daumen über meinen Mundwinkel und blinzelte die Tränen aus den Augen. »Ich habe sie geliebt, und das wird sich niemals ändern, und wenn du mich noch so oft schlägst.«

Als er die Hand hob, zuckte ich zurück, sodass er mein Ohr traf. Mir war schlecht und schwindelig, und ich überlegte kurz, ob er mich noch heftiger schlagen oder vielleicht doch in Ruhe lassen würde, wenn ich ihn anspuckte.

»Und ich bin froh, dass sie tot ist«, sagte ich noch, obwohl in meinem Kopf bereits alle Alarmglocken schrillten und mich davor warnten weiterzumachen. »Ich bin froh, dass sie gestorben ist und nicht mehr mitansehen muss, was aus dir geworden ist.«

Er packte meine Haare und zerrte so fest daran, dass ich dachte, meine Kopfhaut würde reißen. Er zwang mich, in sein hässliches Gesicht zu sehen. Ich hasste es. Ich wollte seine Fratze mit den Fingernägeln zerfetzen und vom Hals treten. Doch wehrlos, wie ich war, konnte ich seinen Hass nur erwidern.

Aber selbst, wenn er mich umbringen wollte, Angst vorm Sterben würde er bei mir nicht zu sehen bekommen.

»Wie erbärmlich du bist«, setzte ich an, doch er rammte mir die Faust in den Magen. Ich bekam keine Luft mehr und sank auf die Knie. Er warf mich zu Boden, wo ich mich sofort zusammenrollte, aus Angst, dass er mich mit seinen beschlagenen Stiefeln endgültig fertigmachen würde. Länger als ich dachte, konnte ich in kurzen Zügen einatmen – währenddessen stapfte er ins Haus zurück.

Doch ich rührte mich erst, als er die Nadel des Plattenspielers wieder sauber aufgelegt hatte. Das Klavier klimperte die Hintergrundmusik für meine Flucht. Ich kroch vorwärts, bis ich mich zusammengekrümmt aufrichten konnte, und lief fort. Meine Tasche und meinen Schlüssel nahm ich noch schnell mit. Innerlich schrie ich unaufhörlich dasselbe. Immer wieder.

Nie wieder.

KAPITEL 13

Ich saß ungefähr eine Stunde vor Locks Haustür. Warum ich dort war, hätte ich nicht sagen können, doch es war dunkel, und die Metallstangen des Geländers kühlten meine geschwollene Wange. Wann ging endlich die Sonne auf? Wie lange konnte ich mich dort verstecken, wann würde jemand aus dem Haus kommen? Vielleicht wünschte ich innerlich, Lock würde mich finden, aber nicht so sehr, dass ich mich durchringen konnte zu klopfen.

Ich legte meine geschundene Wange an eine andere Geländerstange, während ich in Gedanken Fluchtpläne für den Morgen entwarf. Ich konnte warten, bis mein Vater zur Arbeit gegangen war, ein paar Sachen für die Jungs und mich einpacken und den Schulleiter überreden, sie auch ohne Dads Erlaubnis gehen zu lassen. Innerhalb weniger Stunden konnten wir in einer anderen Stadt neu anfangen. Ich würde arbeiten gehen, mich als ihre Mutter ausgeben und sie an einer staatlichen Schule anmelden. Ohne Geld müssten wir allerdings auf der Straße leben, und wir waren zu viele, um uns lange vor der Polizei zu verstecken. Das Risiko, dass es schiefging, war sehr groß.

Wie eine Erscheinung tauchte Mycroft am Fuß der Treppe auf und unterbrach meine Gedankengänge. »Als ich dich bat, nicht zu gehen, meinte ich nicht …«

Zu spät fiel mir ein, in welchem Zustand mein Gesicht war, und ich wollte es in meiner Kapuze verbergen, bevor er etwas dazu sagen konnte. Von Mycroft hatte ich mir schon zu viel Mitleid gefallen lassen müssen.

»Komm rein.«

Ich hätte das Haus nicht betreten, wenn er mich angefasst oder mir den Weg nach unten versperrt hätte – nicht einmal, wenn er an mir vorbeigegangen und mir die Tür aufgehalten hätte. Wahrscheinlich wäre ich fortgelaufen und hätte mir ein neues Versteck gesucht. Mycroft reichte mir jedoch nicht einmal die Hand, um mir aufzuhelfen. Er wartete. Als ich so weit war, stand ich auf, legte schützend den Arm auf meinen Bauch und ging zur Haustür.

Mein geprelltes Gesicht flammte in der Wärme des Flurs auf, und ich zog an meiner Kapuze, um es in der Helligkeit zu bedecken. »Ist er zu Hause?« Meine kratzige monotone Stimme drückte eine Gleichgültigkeit aus, die ich nicht empfand.

»Tee?«

Ich sah Mycroft eindringlich an und nickte dann. Ich ging mit in die Küche und setzte mich vorsichtig auf einen Stuhl in der Essecke. Er bereitete alles in tiefem Schweigen zu, das aber sprach Bände.

Nachdem er einen Eisbeutel in einem dünnen sauberen Geschirrtuch auf den Tisch gelegt hatte, ging er. Vorher fragte er noch: »Soll ich die Polizei rufen?«

Ich antwortete nicht sofort, doch je länger das Schweigen andauerte, desto mehr fühlte er sich in seiner geheimen Vermutung bestätigt. »Ich komme vom Haus eines Detective Sergeant.«

Der Wasserkocher lärmte, je heißer das Wasser wurde. Mycroft behielt ihn ruhig im Auge. »Du hast Brüder?«

»Ja, drei.«

»Alle jünger?«

»Ja.«

Er nickte und sagte: »Na, dann«, goss das kochende Wasser in zwei Becher, fügte Teebeutel hinzu und verließ wortlos die Küche. Ich hielt mir den Eisbeutel an den Kopf und legte die Stirn auf den Tisch. Ehe der Tee zu lange ziehen konnte, hörte ich Schritte auf dem Küchenboden. Sherlock. Er blieb stehen und kümmerte sich um den Tee, mit dem er dann zu mir kam.

»Tee?«

Ich rührte mich nicht und sagte kein Wort. Dennoch schob er mir den Becher hin. Ich hörte, wie er den Stuhl neben mir heranzog, doch Sherlock setzte sich nicht, sondern stellte sich mitten in die Küche, so still, dass ich schließlich die Augen aufschlug, um zu sehen, was er da machte. Er starrte mich an.

»Zeig’s mir.«

Ich betrachtete angelegentlich das Blumenmuster auf dem Kachelboden, weil ich wusste, dass ich mein Gesicht nicht ewig verstecken konnte. Ich wünschte, ich wäre nicht gekommen. Als ich schließlich den Blick hob, wandte ich ihm meine rechte Wange zu und legte den Eisbeutel auf die andere. Mein Vater hatte mich auch links geschlagen, aber diese Hälfte war nicht ganz so geschwollen. Gleichzeitig hielt ich den Kopf weiter gesenkt, sodass er wegen der Kapuze, des Geschirrtuchs und meiner Haare herzlich wenig zu sehen bekam. Auch wenn ich mich nicht bewegte, hatte ich heftige Bauchschmerzen.

»Ich will sehen, ob du ärztliche Hilfe brauchst.«

»Es geht mir gut.«

Er machte einen Schritt auf mich zu und blieb erneut stehen. »Lass mich nachsehen.«

Ich dachte darüber nach. Was ging ihm wohl durch den Kopf? War er wütend auf mich? Tat ich ihm leid? Oder war er einfach neugierig?. »Egal. Ist nicht wichtig.«

»Doch. Ich sollte wenigstens –«

»Lass das.« Ich biss die Zähne zusammen und holte Luft, damit ich ihn nicht anbrüllte. »Ich brauche keine Hilfe.«

»Du bist so stur. Ich möchte doch nur –«

»Vergiss es!« Wütend sah ich zu ihm hoch, doch er zuckte nicht mit der Wimper und wich vor meinem Ausbruch nicht zurück. Er hatte die gleiche Miene aufgesetzt wie jemand, der überlegt, ob er den Tee mit Milch trinken möchte. »Ich weiß, was ich brauche und was nicht. Das ist mein Körper, und wenn ich sage, es ist nicht wichtig, dann ist das so.«

»Und warum bist du dann hier?«

»Gute Frage.« Als ich aufstehen wollte, bekam ich einen Krampf im Bauch, der mich auf den Stuhl zurückzwang. Ich legte den Kopf wieder auf den Tisch und wartete, bis es mir besser ging. Doch als Lock noch näher kam, schlug ich mit der Faust auf den Tisch. »Ich weiß es nicht!«, kreischte ich, ohne aufzublicken. »Keine Ahnung, warum ich hergekommen bin. Damit man mich untersucht wie eine Ratte? Um dein Scheißspiel mit deinen Scheißregeln zu spielen, das allen am Arsch vorbeigeht? Vielleicht finde ich es auch einfach nur gut, dass du dich nie wie ein Mensch aus Fleisch und Blut benimmst, nicht ein einziges Mal!« Wieder sah ich ihn wütend an. Seine Miene war ausdruckslos. »Noch mehr blöde Blicke? Mehr hast du nicht zu bieten?«

Er schwieg.

»Und? Ich habe dich etwas gefragt, Sherlock. Kannst du nicht mal eine einfache Frage beantworten?«

Ich redete dummes Zeug. Und ich wusste es, was es nicht besser machte. Lock wiederholte seine Frage mit der gleichen dämlichen Stimme, die kein Gefühl verriet.

»Warum bist du hier?«

»Weiß ich nicht!« Ich stand auf und zwang ihn zum Wegsehen.

Erst jetzt merkte ich, dass er mein Gesicht vollständig sehen konnte, und anstatt es wieder zu verhüllen, nahm ich die Kapuze ab und zeigte ihm das ganze Ausmaß meiner Verletzungen im grellen Schein der Küchenlampe. Seine Miene verriet weder Schrecken noch Sanftheit, er verbarg seine Gefühle meisterhaft. Er sah mich nur über seine Adlernase an, als brächte ihn nicht einmal mein Schmerz aus der Fassung.

Doch ich brauchte dringend eine Reaktion von ihm, keine Ahnung, warum. Es war mir wichtig zu wissen, dass ich ihm wehtun konnte. Das war erbärmlich und bedeutete mir viel zu viel. Offenbar war ich zu allem bereit, um ihn aus der Reserve zu locken, denn im nächsten Augenblick sagte ich, was mir gerade in den Sinn kam, und das war kompletter Blödsinn. Oder die Wahrheit. »Ich bin hier, weil du hier bist.« Eigentlich wollte ich weiter wütend sein und noch etwas Gemeines oder wenigstens etwas Unverschämtes hinzufügen. Stattdessen lauschte ich dem Echo meiner Worte.

»Wieso?«

Ich schüttelte den Kopf. Wie sollte ich eine Antwort geben, die ich selbst nicht kannte?

»Warum ich?«, fragte er. »Du hast doch sicher noch mehr Freunde. Menschen aus Fleisch und Blut.«

Ich zuckte innerlich zusammen, als er mich mit meinen eigenen Worten schlug. Andererseits hatte ich es nicht anders verdient. Er hatte ja recht, ich kannte jede Menge Leute an der Schule. Es hatte eine Zeit gegeben, als ich nie vor der festgesetzten Zeit zu Hause war und an Wochenenden nur mal kurz dort vorbeischaute. Das schien eine Ewigkeit her zu sein. Damals war ich mit Sadie und anderen befreundet gewesen, doch ich hatte keinen von ihnen angerufen, als meine Mutter krank geworden war. Auf einmal fragte ich mich, was das zu bedeuten hatte.

Lange Zeit sagte ich kein Wort, und in dieser Stille legte sich jede Schweigesekunde wie ein Tuch um meine Kehle, das sich immer enger zuzog, bis ich meinte, die Luft pulsierte im Rhythmus meines pochenden Schädels. Schließlich sagte Sherlock etwas.

»Ich bin dir egal«, sagte er nüchtern wie nur was. »Darum bist du zu mir gekommen. Du kannst dich benehmen, wie du willst, und mir alles Schlechte zeigen, das andere vielleicht abstößt, weil es dir nichts ausmacht, wenn ich dich stehen lasse. Wenn ich morgen tot wäre, wäre es dir auch egal. Und darum –«

»Gar nicht wahr.« Ich hatte nicht einmal laut genug gesprochen, um diesen leisen Monolog zu unterbrechen, doch er hielt inne, als er meine Stimme hörte. »Das ist ein fundamentaler Irrtum.«

Ein starkes Gefühl drohte mich zu überwältigen, und ich schloss die Augen, um es niederzukämpfen – vergeblich.

»Ich irre mich nie«, sagte er.

»Du irrst dich immer.« Ich sah ihn an. War es möglich, dass meine Worte seine stoische Haltung ein wenig erschüttert hatten? Als ich endlich eine Antwort gefunden hatte, stand er viel näher, als ich es in Erinnerung hatte, was mir das Sprechen noch schwerer machte. »Du bist der Erste und der Letzte, zu dem ich gelaufen komme.«

»Wenn es schlecht läuft«, sagte er.

»Gut, schlecht …« Ich ließ die Schultern hängen, und als ich ausatmete, verließen mich die letzten Kräfte. »Du bist das Erste, woran ich denke. Es ist mir wichtig, dass du das weißt, obwohl ich es auf keinen Fall zugeben will. Du bist der einzige Mensch, dem ich es sagen kann, aber …«

»Aber?«

Seine ausdruckslose Miene hätte mich normalerweise davon abgehalten weiterzureden, doch ich hatte keine Kraft mehr und ließ alles heraus. »Aber du sollst es nicht wissen.«

Wurden seine Züge weicher? Oder bildete ich mir das nur ein?

»Was soll ich nicht wissen?« Seine Stimme verriet, was seine Augen verbargen – Schmerz. Ich hatte es geschafft. Ich hatte ihn verletzt. Und jetzt wollte ich es nur wiedergutmachen.

Als ich die Augen schloss, kam er noch näher und umschloss meine Wange mit seiner Hand. Ich dachte, ich würde zurückweichen, doch ich sehnte mich nach seiner Berührung. Hätte ich nicht befürchtet, dass es schrecklich wehtat, hätte ich mich mit meinem ganzen Gewicht in seine Hand gelehnt. Sherlock strich sanft mit dem Daumen über die Haut unter meinem Auge und hauchte einen Kuss auf die Stelle, wo die Faust meines Vaters am härtesten getroffen hatte. Ich erschauerte und er umschlang mich, aber nicht sofort. Wir bewegten uns Zentimeter für Zentimeter. Lock wartete, bis ich bei ihm war, und nahm mich in den Arm. Ich rückte noch ein bisschen näher und er fasste mich noch ein bisschen fester. Und noch ein bisschen.

Schließlich lauschte ich seinem Herzschlag an meinem Ohr, barg meine Stirn an seinem Hemd und überlegte, wie lang wir so verharren konnten, bis einer von uns sich bewegte und alles verdarb.

»Kommst du mit nach oben?«, fragte er.

»Ich kann nicht. Meine Brüder.«

»Mycroft kümmert sich heute Abend um deine Brüder.«

Ein Fähnchen der Erleichterung flatterte in meinem Inneren. Dann fragte ich: »Und wie?«

Sherlock zuckte die Achseln. »Er hat so seine Methoden. Ich werde nie verstehen, wie er es macht, aber es kommt immer so aus, wie er es möchte.«

Wir sahen einander unverhältnismäßig lange an. »Einverstanden«, sagte ich schließlich.

Sherlock strich noch einmal unter meinem Auge entlang und sprach dann zögernd weiter. »Was … darf ich nicht wissen?« Ich schüttelte den Kopf und blickte zu Boden, doch er nahm mein Gesicht in seine Hände und zwang mich sanft, ihn anzusehen. »Was?«

»Wie ich bin«, antwortete ich. »Ich will nicht, dass du weißt, wer ich bin. Nicht so.« Das klang dumm, aber manchmal hört sich die Wahrheit dumm an.

Er nickte kurz. »Dann bleibst du mir ein Rätsel und ich werde niemals versuchen dahinterzukommen.«

Ich glaubte ihm nicht, aber es spielte keine Rolle mehr. Ich legte die Hände an seine Wangen und zog ihn zu mir hinunter, bis ich nur noch seine Augen sah. Da ich nicht wusste, wie ich ihm danken oder was ich sagen sollte, küsste ich ihn, als wollte ich nie mehr aufhören. Ich wollte nichts anderes mehr. Kein Kuss hatte je so wehgetan. Keiner war so vollkommen gewesen.

Ich riss mich aus dem Schlaf und wollte mich hinsetzen, doch meine Bauchmuskeln streikten, bis ich mich wieder hinlegte. Beim nächsten Versuch konnte ich mich auf einen Ellbogen stützen. Es ist stets verwirrend, in einem fremden Bett aufzuwachen, doch diesmal war es noch schlimmer, weil ich sicher war, dass ich nicht im Bett eingeschlafen war. Das Letzte, woran ich mich erinnern konnte, war Lock, der darauf bestanden hatte, dass ich den Eisbeutel im Gesicht behielt, während wir uns küssten. Wie ich jedoch unter die Bettdecke gelangt war …

»Ich habe mir schon gedacht, dass du nicht lange schläfst. Du warst sehr unruhig.« Lock saß auf dem Fenstersims und hielt eine Geige zwischen Kinn und Schulter. Er ließ die Finger über die Saiten gleiten und übte Akkorde, die nur er hören konnte. Anstelle eines Bogens hing ein schmaler Zigarillo zwischen den Fingern der anderen Hand. Ich verfolgte jede Bewegung, als er die Asche abstreifte und ihn zum Mund führte. Als ich merkte, dass ich mit den Fingerspitzen über meine eigenen Lippen fuhr, ließ ich die Hand auf die Bettdecke niedersausen.

»Tut mir leid«, sagte ich ohne rechte Überzeugung. Ich war zu sehr mit der Erinnerung an alles, was zuvor geschehen war, beschäftigt. Die verstreuten Habseligkeiten meiner Mutter, das Feuer, die Faust meines Vaters. Und daran, dass ich Lock angeschrien, ihn den ganzen Weg nach oben geküsst hatte. »Ich wollte gar nicht einschlafen.«

Lock blies eine Rauchwolke durchs Fenster und stellte sich besonders blöd an, sein verhaltenes Lächeln zu verbergen, als er den Zigarillo ausdrückte und nach dem Bogen griff. »Im Park ist schon wieder jemand umgebracht worden«, sagte er und strich über die Saiten. Er nahm sein stummes Stück in der Mitte auf, als hätte er die ganze Zeit laut gespielt. »Noch ein Mann, er wurde wohl in den Nachmittagsstunden ermordet, aber erst am Abend gefunden.«

Noch nie hatte ich mich so über einen Themenwechsel gefreut. Unsere Blicke trafen sich kurz – gerade lang genug, dass Lock mir zunickte und damit schweigend zustimmte, nicht mehr über meinen Vater zu sprechen. An einem anderen Tag hätte ich vielleicht ebenfalls genickt und gelächelt. Doch ich war zu schwach und sah ihn nur an, während mir die Tränen kamen. Eine weitere Demütigung nach dieser kläglich erniedrigenden Nacht. Zum Glück konnte ich Locks Gesicht nicht sehen und redete mir ein, dass ich mir den angespannten Unterton nur einbildete, als er die Geige kurz verstummen ließ.

»Ein besonders grausamer Mord. Wie es aussieht, verliert unser Mörder immer mehr die Kontrolle.«

»Hast du dir den Tatort angesehen?«

Er spielte mehrere komplizierte Akkorde und legte erneut eine Pause ein. »Ich wollte dich holen, aber mir wurde gesagt, du wärst nicht zu Hause. Und in der Schule warst du ja auch nicht.«

Mir wurde gesagt. Ein eleganter Schachzug, um meinen Vater nicht zu erwähnen.

»Ich musste die Akte kopieren«, sagte ich. »Darum habe ich die Schule geschwänzt.«

Ihm wurde gesagt.

»Was ist?«

Von meinem Vater. Weil mein Vater zu Hause war und diesen teuflischen Song aufgelegt hatte.

Da Sherlock weiter Geige spielte, hatte er mich wahrscheinlich nicht verstanden.

»Nichts.« Ich legte den Kopf wieder aufs Kissen und beachtete all meine Schrammen und blauen Flecke nicht weiter. Ich konnte keinen klaren Gedanken fassen, der mit Dad zu tun hatte. Ich war … wie betäubt und das half mir.

Ich wälzte mich herum und drehte Lock den Rücken zu. Über ihn wollte ich ebenso wenig nachdenken.

»Glaubst du …«, begann er. »Nein, ich meine, es wäre vermessen zu denken, dass du …« Ich drehte mich wieder auf die andere Seite und sah, wie er den Kopf schüttelte und die Geige ans Kinn legte. »Egal.«

»Ich besorge uns die Fotos vom Tatort«, sagte ich. Seine Wände waren gar nicht braun gestrichen, das war eine Tapete mit einem winzigen Muster, das von Weitem zu einer einzigen Farbe verschwamm – Hahnentritt vielleicht?

»Wir brauchen keine –«

»Ich kümmere mich drum.«

Plötzlich nahm Lock meine Hand, doch als ich mich zu ihm umschaute, betrachtete er nachdenklich das offene Fenster. Seine Geige war irgendwie wieder in ihren Kasten gekrochen. »Das muss wirklich nicht sein«, sagte er leise. Nun sah er auf unsere Hände, genau wie ich.

»In sechs Stunden fängt die Schule an.« Lock streichelte mit dem Daumen meinen Handrücken und hörte plötzlich wieder auf.

Ich hob den Blick, doch er fixierte weiterhin unsere Hände. Obwohl ich das Bedürfnis hatte, etwas zu sagen, fiel mir nichts ein. Ich wusste zwar, was ich wollte, aber nicht, wie ich darum bitten sollte. Und Sherlock hatte eine undurchdringliche Miene aufgesetzt.

»Möchtest du noch weiterschlafen?«, fragte er.

Ich schüttelte den Kopf, drehte mich auf den Rücken und zog ihn zu mir aufs Bett. Er lag lange angespannt mit dem Bauch an meinem Rücken und bewegte ständig den Arm, als wüsste er nicht, wo er ihn hinlegen sollte. Ich blieb reglos liegen und wartete. Doch als ich gerade das Gefühl hatte, dass er zur Ruhe gekommen war, kroch er über mich hinweg unter die Decke und sah mich, fast Nase an Nase, an. »Ich muss dir etwas gestehen.«

Ich musste schlucken. Während ich wartete, dass er weitersprach, gingen mir tausend grässliche Geständnisse durch den Kopf, bis er vollkommen leer war. Doch es war nichts davon.

»Ich denke mir die ganze Zeit aus, wie ich es ihm zurückzahle, dass er dir wehgetan hat.« Er schlang den Arm um meine Taille und zog mich an sich. »Ich dachte, darüber wäre ich erhaben. Aber indem ich von Rache dermaßen besessen bin« – er ließ seine Hand über meinen Rücken gleiten – »und dich für immer bei mir haben will, oute ich mich wohl als der Neandertaler, für den ich mich niemals gehalten hätte.«

Ich schmiegte mich an ihn und legte meine Lippen auf seinen Mund, um ihn zum Schweigen zu bringen und weil ich ihm verheimlichen wollte, dass ich schon wieder weinen musste.

»Du solltest stellvertretend für dein gesamtes Geschlecht gekränkt sein.«

Ich lächelte und küsste ihn sehr schnell hintereinander ganz kurz, doch er sprach weiter.

»Es ist wirklich nicht ratsam, mich auch noch zu belohnen. So werde ich noch ein unausstehlicher Wüstling.«

»Ganz recht«, sagte ich mit einem Seufzer, der meinen Pony hochpustete. »Es wäre besser, wenn ich gehe.«

Ich wollte mich wegdrehen, aber er hielt mich fest und zog mich in seine Wärme, in sein Lächeln zurück. Wir spielen immer noch ein Spiel, dachte ich, bis wir uns in die Augen sahen und aufhörten zu lächeln. In der Stille vibrierte unser Atem, doch nicht halb so kraftvoll wie das, was Locks Blick ausstrahlte.

Ein Blick wie ein machtvoller Strudel. Alles andere verlor dabei jede Bedeutung, und doch spürte ich genau, wo wir uns berührten, seine Brust unter meinen gespreizten Händen.

Doch mein Körper hatte zu viele Erinnerungen gespeichert, um lange stillzuhalten. Meine Bauchschmerzen meldeten sich, und ich wandte den Blick ab, als mir einfiel, wie verunstaltet mein geschwollenes Gesicht aussehen musste. Auf einmal spürte ich Locks Blick auf meiner heißen verletzten Haut, auf meinen Wangen, während er möglicherweise Schlussfolgerungen darüber anstellte, welcher Schlag welche Verletzung verursacht hatte. Ich wollte mich aus seiner Umarmung winden oder wenigstens umdrehen, aber er legte die Stirn an meine Schläfe, damit sein Flüstern meine Wange kitzelte.

»Er kann dir nicht nehmen, wer du bist. Das kann niemand.«

Davor war ich relativ sicher gewesen, dass niemand etwas zu mir sagen konnte, das es besser machte. Doch Sherlock war nicht niemand. Er gehörte zu mir. Das spürte ich daran, wie er über meine Haut strich, im schnellen Klopfen seines Herzens und in seinem auffordernden Blick.

Er küsste mich gemächlich, warm und sanft, immer wieder und wieder, bis ich außer Atem war und den Kuss erwiderte.

In dieser Nacht wollte ich ihm alles erzählen, was ich für mich behalten hatte. Nicht nur einmal öffnete ich den Mund, um die Sache mit dem Foto zu erklären, doch er küsste mich an immer neuen Stellen und schwemmte mit seiner Leidenschaft alles hinweg, was kein Seufzer, kein angehaltener Atem und keine atemlose Stille war. Ich sah ihm lange in die Augen und stählte mich dafür, ihm von den Symbolen auf Mums Münze und dem Springbrunnen zu erzählen, aber seine heißen Hände auf meinem nackten Rücken lenkten mich endgültig von allen Verdachtsmomenten ab. Als er mich so unendlich sanft berührte, weil er wusste, wie weh mir alles tat, begann ich daran zu glauben, dass man Schlechtes zum Guten richten konnte.

Haut auf Haut und ich verwandelte mich. In jemanden, den er auch noch lieben konnte, wenn er erfuhr, was ich vor ihm verbarg. Es gab ein Wir, solange ich es brauchte, jenseits aller Erinnerung. Ich durfte mich verlieren und vergessen und so tun, als wäre am nächsten Morgen alles in Ordnung.

Also tat ich genau das.

KAPITEL 14

Ich hatte Sherlocks Morddiagramm schon endlos lange betrachtet, als ich endlich begriff, wie recht er hatte. Waren Minuten oder gar Stunden vergangen? Ich verlor mich so leicht zwischen den Linien. Nachdem ich sie immer wieder von Neuem durchgegangen war, obwohl ich genau wusste, wo sie endeten, hätte ich das Diagramm in seiner ganzen Komplexität aus dem Kopf zeichnen können. Doch nur von seinem Bett aus wirkte das Diagramm so schief, dass durch den neuen Blickwinkel der Groschen fiel.

Ich schlug die Decke zurück, zog das nächste Kleidungsstück in Reichweite über, das sich als Locks frisch gebügeltes Schuluniformhemd herausstellte, und bemerkte, wie der Mondschein das eine beleuchtete und das andere in den Schatten rückte. In aller Ruhe sah ich mir alles einzeln an, die Daten, die Gesichter, die Uhrzeiten und die Geografie, da die Tatorte im Park mit Stecknadeln markiert waren. Unter meinem Blick verschmolzen sie, bis ich alles auf einmal sehen konnte – die bildliche Gestalt der Verbrechen auf dem Diagramm, die Todestage der Opfer in Bezug auf ihre Position auf dem Foto, das immer noch in meiner Jeanstasche steckte.

Aber an den Daten störte mich etwas. Sie waren mir in ihrer Abfolge irgendwie vertraut und ich ordnete die Kalendertage der Morde in einer Reihe. Wenn ich sie mit einer anderen Reihe an Tagen verglich, konnte ich Locks Schlussfolgerung eins zu eins nachvollziehen. Der Täter musste Polizist sein, aber wahrscheinlich nicht aus den Gründen, die Sherlock sich zusammengereimt hatte. Es lag alles in den Daten.

18. September. Der Tag, an dem meine Mutter beerdigt worden ist. An diesem Tag starb Todd White am Pflanzkübel.

23. November. Der Geburtstag meiner Mutter, der erste ohne sie. Der letzte Tag im Leben von Grant Reeves – Schnauzbart.

10. Februar. Der Tag, als Mum und Dad sich beim Tanztee kennengelernt hatten. Und Francisco Torres starb.

Ich hörte förmlich ihren Song, den mein Vater an genau diesen Tagen gespielt hatte. Während ich mich an die Daten erinnerte und sie mit den Hinweisen verglich, die wie Spaghetti an der Wand klebten, hörte ich innerlich das traurige Klimpern des Klaviers, die jammernde Trompete. Und als ich in Locks Zimmer im Dunkeln stand, weit weg in Zeit und Raum von Dads Plattenspieler, klopfte mein Herz schneller in meiner Brust.

4. März. Nicht einmal der blöde Klingelton meines Bruders konnte den Einsatz der Trompete übertönen. Mr Patel.

14. März. Stiefvater? Das Mädchen mit den blauen Haaren?

Ich kannte nicht einmal ihre Namen und wusste nicht, ob überhaupt einer von beiden gestorben war. Doch in dieser Nacht war wieder jemand ermordet worden. Im Park. Das bedeutete, dass nur noch eine Person übrig war. Die letzte Person der Gruppe auf dem Foto. Die letzte Chance, etwas über meine Mutter und ihre Geheimnisse zu erfahren. Und die Gründe, warum das alles geschah.

Irgendwann zog ich mich an und ging nach Hause.

Vor der Haustür blieb ich stehen, meine Hand zitterte über der Klinke.

Die Jungs. Ich musste nach den Jungs sehen.

Ich brauchte für den nächsten Tag etwas zum Anziehen.

Die Sachen meiner Mutter. Vielleicht lagen sie noch überall im Hinterhof verstreut. Jemand musste sie aufsammeln.

Es gab so viele Gründe, dort zu sein, doch sobald ich das Haus betreten und gemerkt hatte, dass mein Vater nicht im Bett lag, ging ich geradewegs zu seinem Schrank. Er hatte die Kiste an ihren angestammten Platz zurückgestellt, auch wenn sie an einer Seite vom Regenwasser aufgeschwemmt und an der Ecke gerissen war. Ich hatte mir eine Theorie zurechtgelegt und wollte nun überprüfen, ob mein Verdacht sich bestätigte. Dazu brauchte ich den Fotorahmen mit den Kreuzen aus der Kiste meiner Mutter.

Diesmal hatte ich keine Zeit für eine geruhsame Suche. Ich kramte in den Überresten, bis ich mich an einer Glasscherbe schnitt. Der Rahmen war noch da. Ich wickelte den Ärmel um meinen blutenden Finger und suchte weiter, bis ich drei Scherben und einen Metallbügel gefunden hatte. Dann legte ich den Rahmen mit der Vorderseite nach unten hin und setzte das Glas im Rahmen zusammen, holte das Foto aus der Hosentasche und legte es in den Rahmen. Dabei schmierte ich aus Versehen Blut durch den Stoff quer über die Rückseite des Fotos.

Es war mir egal. Ich war zu nah dran.

Es kam mir ewig lang vor, bis ich die schmierigen Metallstäbe so zurechtgebogen hatte, dass der Rahmen hielt. Doch dann war es geschafft. Ich wischte mir über die Stirn und betrachtete die Rückwand, den brüchigen dreieckigen Aufhänger sowie den kleinen Ständer, mit dem man das Bild hinstellen konnte.

Nachdem ich die Rahmenrückseite vor lauter Erschöpfung ewig angestarrt hatte, bemerkte ich plötzlich etwas Weißes unter dem Ständer – winzig klein, doch ich drückte den Fingernagel darunter, bis ich zwei Wörter in der perfekten Handschrift meiner Mutter entziffern konnte: »Sorte Juntos.« Die Wörter kamen mir bekannt vor, doch ich hielt sie nicht für wichtig genug, mich von meinem eigentlichen Ziel abzuhalten. Obwohl ich sie eigentlich schon kannte, hatte ich Angst vor der Wahrheit.

Ich drehte den Rahmen um und schaute auf die Fotovorderseite.

Kleine orangefarbene Kreuze auf dem Glas lagen über den Gesichtern auf dem Foto. Es gab sogar schon ein fünftes Kreuz. Er hatte sein letztes Opfer bereits vermerkt – Stiefvater. Deshalb hatte er gemerkt, dass ich die Dinge nicht ordentlich in die Kiste zurückgelegt hatte, und war so heftig auf mich losgegangen – weil er an der Kiste gewesen war, um sein Opfer für den gestrigen Abend auszustreichen. Damit blieb nur noch ein Gesicht übrig, das des Mädchens mit den blauen Haaren.

Hatte ich es nicht genau so vermutet? Dass der Mörder die Menschen auf meinem Foto der Reihe nach abhakte?

Er brauchte meins gar nicht. Ich hatte den Park als Tatort für das Ritual des Mörders gehalten, vielleicht noch das Schwert, doch es war eindeutig das hier. Er hatte Mums Exemplar des Fotos und ein eigenes Ritual wie jeder andere Serienmörder auch, indem er nach und nach alle Gesichter auf dem Bild durchstrich. Allerdings war er so schlau gewesen, das Foto aus dem Rahmen zu nehmen, damit niemand erkannte, was darauf markiert wurde. Vielleicht hatte er es in der Hosentasche mit sich herumgetragen. Genau wie ich meinen Abzug.

Sherlock hatte recht behalten. Der Mörder war Polizist. Der Mörder hieß Detective Sergeant Moriarty.

Ich saß im Zimmer meiner Eltern auf dem Boden, schloss die Augen und sah alles wieder vor mir. Wie der Täter aus der diffusen Dunkelheit trat, in der er sich seit der ersten Nacht im Park versteckt hielt. Und sein Gesicht … es war mein Vater. Mein Vater mit einem Schwert.

Das Schwert. Ich hätte gedacht, ich müsste sein Zimmer auseinandernehmen, um das Kurzschwert aus der Aikido-Ausrüstung meiner Mutter zu finden, aber er hatte es nicht einmal versteckt. Als ich die Kiste in den Schrank zurückstellte, blieb ich mehrmals an einem Pulli hängen, den ich schließlich zur Seite schob. Daraufhin fiel das Schwert klirrend aus dem Schrank und rutschte so weit aus der Scheide, dass es im sanften Schein der Flurlampe glänzte. In dem Moment, als plötzlich ein Ärmel des Pullovers herunterbaumelte, knarrte es im Haus. Mein Herz schlug schneller, und mein Gesicht schmerzte, weil mir so kalt in der Brust wurde. Mit zitternden Händen packte ich das Schwert wieder in den Pullover und legte es rasch neben die Kiste. Dann schloss ich die Schranktüren und lehnte mich dagegen, bis ich wieder Luft bekam.

Ich hatte den Rahmen auf dem Fußboden vergessen. Die orangefarbenen Kreuze leuchteten auf der Glasscheibe. Es hätte mich nicht gewundert, wenn der Rahmen heiß gewesen wäre, als ich ihn endlich in die Hand nahm. Irgendwie schaffte ich es nicht, ihn aufzuheben, und als es mir gelang, wog er schwerer als zuvor. Da mir nichts Besseres einfiel, versteckte ich ihn in meinem Ärmel, und ging in den Flur.

Sorte Juntos.

Als ich an der Stelle vorbeikam, wo DI Mallory neulich seine Aktentasche hingestellt hatte, blitzten die Worte vor meinem inneren Auge auf. Sie hatten auf dem Deckblatt einer Akte gestanden, die ich in seiner Tasche gefunden hatte. Er hatte nicht nur die Patel-Akte mitgebracht, aber ich war so dumm gewesen, dem Rest keine Beachtung zu schenken. Es war eindeutig, dass Mallory die Verbindung hergestellt hatte, doch in meiner Abwesenheit musste er die Akten wieder mitgenommen haben, und ich hatte keine Ahnung, wie viel er wusste.

Langsam ging ich in den ersten Stock zu meinem Zimmer und dachte fieberhaft darüber nach, warum in aller Welt Mallory meinem Vater diese Akten mitgebracht hatte.

Ich war erst auf der dritten Stufe, als ich eilige Schritte hörte. Jemand rannte keuchend hinter mir her. Blitzschnell drehte ich mich um, den Rahmen an die Brust gedrückt, doch der Umriss an der Tür war nicht der meines Vaters.

»Was machst du denn hier?«, fragte Lock. Als er die Tür hinter sich schloss, trat er ins Flurlicht, und wie er dort so stand, mit offenem Hemd und verwuscheltem Haar, hätte mich das aus den trüben Gedanken reißen müssen, die durch meinen Kopf wummerten. Doch ich konnte an nichts anderes denken, als nach oben zu gehen, wo ich unbedingt den Fotorahmen verstecken wollte, bevor ihn jemand finden konnte.

»Die Jungs«, sagte ich mit einer merkwürdig wackeligen Stimme. »Ich muss nach meinen Brüdern sehen.«

»Sie sind nicht hier.«

Ich warf einen Blick auf die Treppenstufen, als glaubte ich ihm nicht. »Wo sind sie denn? Seanie vergisst bestimmt, die Zähne zu putzen.«

Sherlock zögerte einen Augenblick, bevor er antwortete. »Mycroft hat sie zu Mrs Hudson gebracht. Er hat mich geweckt, damit ich dir nachgehe. Damit du Bescheid weißt.«

Ich sah immer noch mit starrem Blick in die Dunkelheit. Nur wenige Schritte trennten mich von meinem Zimmer. »Wer ist Mrs Hudson?«

»Sie hat als Kindermädchen bei uns gearbeitet, als meine Mutter noch berufstätig war, und hilft jetzt aus, seit sie krank geworden ist.« Als ich nichts dazu sagte, fügte er hinzu: »Bei ihr gibt es Sandwiches zum Tee.«

»Sandwiches«, wiederholte ich stumpf. Wie die, die Lock mir angeboten hatte.

»Deine Brüder sind in Sicherheit.« Lock ging die drei Schritte von der Tür zur Treppe und stellte sich auf die Stufe unter mir. »An deiner Stirn ist Blut«, sagte er und sah mich von oben bis unten prüfend an. »Auf meinem Hemd ist auch etwas.«

»Ich brauche frische Sachen.« Meine Stimme trillerte immer noch so schrill, dass es sich gar nicht nach mir anhörte.

»Bist du verletzt? Willst du es mir zeigen?«

Er sah mir direkt in die Augen, obwohl er unter mir stand. Durch die Stufen waren wir auf einer Höhe. Ich wickelte meinen wunden Finger aus dem Ärmel und hob ihn hoch, während ich mit der anderen Hand noch immer den versteckten Rahmen festhielt. Wir sahen beide zu, wie ein Blutstropfen hervorquoll und schwer von meinem Finger tropfte.

»Was ist passiert?«

Ich schüttelte den Kopf. »Weiß ich nicht mehr.«

Das stimmte in dem Moment sogar. Es war, als ob ich das alles träumte, hätten mir die harten Metallkanten nicht eingeschärft, dass ich das alles wirklich erlebte. Langsam ließ ich den Arm hinter meinen Rücken sinken und zählte dabei die Sekunden, damit die Geste nicht zu durchschaubar wirkte.

Als sich erneut unsere Blicke trafen, begriff ich, dass dies der Moment war, in dem ich alles vor ihm ausbreiten konnte. Ich könnte ihm das Foto und den Rahmen zeigen und gestehen, was ich ihm verheimlicht hatte. Wahrscheinlich war dies die letzte Chance, reinen Tisch zu machen und Vergebung zu erbitten. Bei der Vorstellung schlug mein Herz schneller, und ich sah ihm ängstlich in die Augen, als könnte man wirklich in den Augen anderer lesen. Als könnten sie mir sagen, was ich hören wollte. Als könnte sein Blick mich dazu bringen zu sagen, was ich nicht sagen wollte. Nicht sagen konnte.

Vielleicht hätte ich es doch über mich gebracht, wenn von der Gruppe mehr als eine Person überlebt hätte. Doch Sherlock würde wertvolle Zeit mit der Annahme verschwenden, das Mädchen mit den blauen Haaren sei die Mörderin. Ich dagegen wusste, dass sie in Gefahr war. Für mich zählte jedoch noch mehr, dass sie die letzte Verbindung zu der Version meiner Mum war, die man auf dem Foto sah. Es ging nicht anders, ich musste ihre Geheimnisse aufdecken, weil ich mit dieser Unwissenheit nicht weiterleben konnte.

Eines Tages würde Sherlock auch das verstehen.

Ich öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Bevor ich doch noch unvorsichtig wurde und etwas sagte, fiel ich ihm lieber um den Hals und küsste ihn. Sherlocks Nacken war kalt, doch überall, wo er mich berührte, war er schön warm. Ich schmiegte mich auch nach dem Kuss eng an ihn und rieb mit meinen heilen Fingern über seine Brust, wie um ihn zu wärmen.

»Warum bist du gegangen?«, flüsterte er.

»Ich wollte ja gleich wiederkommen.« Ich küsste ihn auf die Schläfe und strich ordnend über sein Haar. »Ich komme immer zurück.« Keine Ahnung, warum ich das sagte. Es war eins dieser dämlichen Versprechen, die man nicht halten und in der Pfeife rauchen konnte. Aber es hatte sich gelohnt, Sherlock musste grinsen. »Ich brauche immer noch frische Sachen.«

»Wir haben doch nichts vor. Außerdem steht dir mein Hemd ganz ausgezeichnet.«

Ich lächelte. Die Vorstellung, mich einen ganzen Tag lang in seinem Zimmer zu verstecken, war sehr verführerisch. Oder gleich zwei. Bis in alle Ewigkeit? Ich küsste Locks kalte Nasenspitze und sagte: »Ich brauche wirklich frische Sachen.«

»Dann komme ich mit.«

Ich schüttelte den Kopf. »Bleib lieber hier, damit wir es sofort merken, falls er nach Hause kommt. Bin gleich wieder da.«

Lock sah mir nach, als ich die Treppe hinauflief; unsere Blicke trafen sich, bevor er brav zur geschlossenen Tür sah und den Wachposten spielte. Ich ging erst mal ins Badezimmer, wusch mir das Gesicht, ohne in den Spiegel zu sehen, und versorgte meine Wunde. Doch beim Zähneputzen passte ich nicht auf und fand mich plötzlich Auge in Auge mit meiner geschwollenen Wange, dem tiefen Kratzer, der dicken Lippe und der verfärbten Beule an meiner Schläfe, die sich bis zum Kinn zog. Ich sah mir nicht einmal mehr ähnlich und ich fühlte mich auch nicht, insofern passte das. Gleichzeitig hatte ich ganz deutlich das Gefühl, mir stünde etwas bevor, etwas sehr Wichtiges. Und wenn ich nicht aufpasste, würde es mich überfallen oder verfehlen, und ich wusste nicht, was schlimmer wäre.

Dann schüttelte ich den Gedanken ab und flüchtete in mein Zimmer, um eine Reisetasche zu packen und das verschmutzte Hemd auszuziehen. Bevor ich es über den Kopf zog, schmiegte ich mich noch einmal kurz hinein, weil es in meinem Zimmer kalt war. Diese Kälte würde auch nicht vergehen, wenn ich meine eigenen Sachen trug.

Obwohl es in meinem Zimmer kein sicheres Versteck gab, konnte ich den Rahmen keinesfalls länger mit mir herumtragen. In letzter Sekunde steckte ich ihn in die Reisetasche und schnappte mir im Hinausgehen noch einen zu großen Kapuzenpulli für Lock. Als die Haustür zugeschlagen wurde, erstarrte ich und stieß im nächsten Moment beinahe mit Sherlock zusammen, der nach oben in den Flur gelaufen war. Ich scheuchte ihn in mein Zimmer und stellte mich an die Tür.

Es war gar nicht nötig, meinen Vater zu sehen, denn mein Körper reagierte ganz automatisch auf seine Gegenwart. Ich biss die Zähne zusammen und bohrte die Fingernägel in die Handflächen. Und ich war so wütend, so furchtbar wütend, dass ich die Ruhe selbst war. Aber in mir brodelte Lava, die mich von innen verbrannte, und wenn ich mich auch nur einen Zentimeter bewegte, würde sie mich überschwemmen. Und wenn er nur einen Zentimeter näher kam …

Er schlug seine Zimmertür zu, und das Brennen überflutete mich wie eine Woge, bis ich zitterte wie Espenlaub. Ich lauschte an der Tür und zählte die Sekunden in Erwartung des verdammten Songs, doch er spielte ihn nicht. Der Frau auf dem Foto war also noch nichts geschehen.

Ich drehte mich um, ohne mich von der Tür zu lösen, weil ich nicht wollte, dass Lock meinen Zustand bemerkte. Er sah mich gar nicht an. Lock saß auf meinem Bett und starrte auf das Programm der Gedenkfeier für meine Mutter, das ich zwischen den Wecker und die Lampe gestellt hatte. Als er die Hand hob, um es zu nehmen, sagte ich: »Ich lasse es da stehen, damit ich –«

»Ich verstehe schon.« Ohne den Blick abzuwenden, nahm er meine Hand. »Selbstverständlich weiß ich, warum.« Ich schwieg und sah ihn an, während er das Programm betrachtete. Nach einer langen unangenehmen Minute fragte er: »Und, funktioniert es?«

»Was meinst du?«

»Erinnert es dich rechtzeitig, sodass du es nicht vergisst?«

Ohne seine Frage zu beachten, entzog ich ihm meine Hand. Es irritierte mich, dass er in meinem Zimmer war und Dinge zu sehen bekam, die ich normalerweise niemandem zeigte. Besonders erschütternd war, wie wohl ich mich auch hier mit ihm fühlte. Und damit, dass er Bescheid wusste und mich so gut kannte. Ich ließ den Blick schweifen und überlegte, woraus er weitere Schlüsse ziehen konnte, und was er bereits alles gesehen hatte.

Die Fotos von Freunden, die ich an den Spiegel geheftet hatte, um Mum eine Freude zu machen. Merkte er, dass ich nur die Hälfte der Leute mit Namen kannte? Dass ich auf keinem Foto mit drauf war außer auf denen vom letzten Jahr mit Sadie Mae? Fiel Sherlock auf, dass meine Mutter nur auf einem einzigen Bild zu sehen war, nämlich auf der ersten Seite des Programms? Zog er irgendwelche Schlussfolgerungen daraus, wie sauber und ordentlich mein Zimmer war? Oder aus den Farben, in denen es gehalten war?

Als ich mich ihm wieder zuwandte, erkannte ich, dass er all das nicht gesehen hatte. Er betrachtete immer noch das Programm. Vielleicht gab er sich der bangen Überlegung hin, wie bald es auch bei seiner Mutter so weit sein würde? Ich hätte ihn beruhigen sollen, doch ich wollte eigentlich nur, dass er das Programm nicht anfasste. Gleichzeitig überlegte ich, wie wir unbemerkt rasch das Haus verlassen und wann ich meine Brüder treffen konnte, um ihnen zu versichern, wie gut es mir ging. Na ja.

»Jetzt können wir wahrscheinlich gehen«, platzte ich heraus, bevor er auch nur eine Ecke des blütenblauen Papiers berühren konnte.

Sherlock stand nickend auf, riss sich von dem Programm los und machte sich noch kurz ein Bild von meinem Zimmer. Vermutlich würde er sich damit später befassen.

Wir sprachen erst wieder, als wir einen ganzen Häuserblock weiter waren.

»Können wir vielleicht zu meinen Brüdern gehen? Ich möchte nicht, dass sie sich Sorgen um mich machen.«

Sherlock zögerte. »Es ist mitten in der Nacht.«

Ich blickte zum Himmel und runzelte die Stirn. Das hatte ich schon gewusst, aber es hatte keine Bedeutung gehabt, bis ich mir klarmachte, dass eine kleine alte Dame morgens um vier die Tür nicht öffnen würde.

Sherlock stellte sich mir in den Weg, bevor ich weitergehen konnte. »Es wäre vielleicht auch besser, wenn sie dich nicht so sehen.« Als er mit einem Finger über meine Wange strich, bedeckte ich sie mit der Hand. »In ein, zwei Tagen ist es nicht mehr so geschwollen und sieht wieder normal aus.«

Ich ging um ihn herum. »Heute Nacht ist nichts normal. Wir können nicht einfach alle nicht zu Hause sein. Er darf nicht merken, dass wir nicht da sind.«

»Du kannst nicht dahin zurückgehen«, erwiderte er entschlossen und nahm meine Hand, als würde ich sonst nach Hause laufen. »Dort bist du nicht sicher.«

Vor seiner Haustür blieb ich stehen. »Man ist nirgends sicher«, sagte ich leise.

Da Sherlock kurz innehielt, ehe er mir ins Haus folgte, konnte ich vor ihm verbergen, dass ich bei diesen Worten endgültig die Fassung verlor.

KAPITEL 15

Dabei stimmte das nicht, was ich zu Lock gesagt hatte. In dieser Nacht lag ich wach und dachte darüber nach, wie es früher bei uns zu Hause gewesen war – wie sicher ich mich gefühlt hatte. In meiner Erinnerung lauschte ich, wie mein Vater durchs Haus ging, wie er nachschaute, ob die Jungs schliefen und wie ich selbst so tat, als ob, wenn er bei mir ins Zimmer sah. Vielleicht waren jedoch auch dies nicht meine eigenen Erinnerungen, wie die an fremde Großeltern und ein blaues Haus mit Garten, das ich wahrscheinlich nie mit eigenen Augen gesehen hatte. Doch es schien mir auch ganz unmöglich zu sein, dass mein Vater zu dem geworden war, der er jetzt war.

Erschöpft starrte ich in die Dunkelheit. Ich hatte es satt nachzudenken. Es kam mir vor, als hätte ich in den letzten Wochen nichts anderes getan, als nachzudenken und nach Locks Regeln zu spielen.

Das stimmte so natürlich auch nicht. Ich war faul gewesen, hatte es Lock überlassen, sich die Hacken abzulaufen und Tatorte zu besichtigen, während ich selbst alle Geheimnisse für mich behalten hatte. Einen einzigen Beweis hatte ich selbst aufgetrieben – eine nutzlose Polizeiakte. Insgesamt betrachtet hatten all meine Aktionen nur dazu geführt, dass ich im Hinterhof verprügelt worden war.

Es war höchste Zeit, dass all das aufhörte. Ich musste die Dinge in die Hand nehmen.

Das Problem war, dass ich nicht genau wusste, wie.

Ich könnte meinen Vater verraten, allerdings musste man kein Experte sein, um die entsprechenden Schlussfolgerungen zu ziehen. Falls man mir glaubte, würden landesweit alle durchdrehen, weil ein Polizist zum Serienmörder geworden war. Der Skandal würde in alle englischen Wohnzimmer gesendet und wir würden über Nacht prominent. Abgestempelt. Getrennt. Dem System hilflos ausgeliefert. Und alle Pläne, die ich für mein Leben hatte, würden sich in Luft auflösen.

Noch schlimmer würde es kommen, wenn sie mir nicht glaubten – was wesentlich wahrscheinlicher war. Sie würden Mallory und Day schicken, um mich zu beruhigen und zum Schweigen zu bringen. Sie würden meinen Kopf tätscheln, sich bei meinem Vater entschuldigen und wieder gehen. Ich müsste mit einem Mörder unter einem Dach leben, der wusste, dass ich wusste, was er getan hatte. Wie sich das auf meine Überlebenschancen auswirkte …

Sollte ich ihn also nicht anzeigen? Immerhin hatte er noch einen Mord geplant. Und sein Geisteszustand verschlechterte sich. Wenn er die Frau nun nicht fand? Oder wenn er auch nach diesem Mord nicht aufhörte, im Regent’s Park ein Schwert zu ziehen?

Die Vorstellung war so schrecklich, dass ich mich aufsetzen musste. Nur am Rande meiner Wahrnehmung merkte ich, dass Lock im Schlaf zuckte und unsere Kopie der Polizeiakte gefährlich Richtung Bettkante rutschte. Denn ich wusste einfach nicht, warum mein Vater diese Taten beging. Ich hatte keine Ahnung, warum er diese Menschen so hasste und gegen all seine früheren Prinzipien verstieß.

Möglicherweise waren es Verbrecher, die er nur so zur Strecke bringen konnte. Vielleicht hatte der Detective Inspector seine Akte deshalb so zugänglich dagelassen, um ihm bei der Beseitigung dieser gefährlichen Mörder zu helfen. Oder Mallory hatte sie doch für mich hingelegt, damit ich ihm Einhalt gebot.

Ich seufzte laut. Vielleicht aber war auch Wunschdenken das erste Anzeichen von Irrsinn und ich steuerte Richtung Wunderland.

Eigentlich hatte ich keine andere Wahl, ich musste selbst Ermittlungen anstellen. Ich musste die Frau auf dem Foto finden und sie überreden, mir zu erzählen, was sie wusste. Doch ich hatte nur das Foto; wie sollte ich sie durch dieses Bild finden? Andererseits stimmte das so auch wieder nicht. Ich hatte ein Foto, eine lebendige Zeugin irgendwo da draußen und zwei Wörter. »Sorte Juntos.«

Lock wälzte sich schon wieder herum und erinnerte mich an eine weitere Komplikation: Sherlock Holmes. Er würde nicht freiwillig auf unser Spielchen verzichten und es sofort merken, wenn ich selbstständig ermittelte. Ich blickte minutenlang auf ihn hinunter und strich glättend über sein Haar. Er lächelte im Schlaf, drehte sich zu mir und warf einen Arm auf meinen Schoß. Bevor die Akte sich auf den Boden ergoss, konnte ich sie gerade noch festhalten und auf den Nachttisch legen. Als Sherlock erneut lächelte, sehnte ich mich schmerzlich danach, ihm alles zu erzählen und gemeinsam eine Lösung zu suchen.

Doch das war unmöglich. Noch. Es war nicht absehbar, wie es weiterging, und ich durfte nicht riskieren, dass Lock zwischen mich und den Mörder geriet, bevor ich uns beide nicht besser beschützen konnte. Da musste ich jetzt erst mal allein durch.

Ich schmiegte mich in Locks Arme und betrachtete die schrägen Schatten der Stecknadeln an seiner Tür. »Erst mal allein«, flüsterte ich in die Dunkelheit hinein.

Nachdem ich nach Hause zurückgekehrt war, schlief Sherlock, unbemerkt von meinem Vater, zwei Nächte auf dem Fußboden, direkt vor der Tür, damit mein Vater nicht unbemerkt hereinkommen konnte. Ich wusste natürlich, warum er da nächtigte und dass es nicht allein um mich ging. Ich verstand es, weil mir glasklar vor Augen stand, wie zerbrechlich das Leben war. Denn wenn man jemanden liebt, muss man so tun, als wäre derjenige automatisch geschützt, wenn man zusammen ist und auch, wenn man es nicht ist. Man muss wider besseres Wissen daran glauben, weil man sonst unweigerlich in Panik gerät. Mit dieser Art Panik lebt es sich nicht gut, jedenfalls nicht lange.

Wenn man jemanden verliert, der einem nahestand, wenn man den Schmerz nicht beenden oder lindern kann, wenn man mit der sterbenden Person nicht einmal sprechen kann, weil man Angst hat, in tausend Stücke zu zerspringen, wenn man also nichts tun kann, außer dazusitzen und zuzusehen, wie sich der Zustand verschlechtert – dann kommt der Moment, in dem man nicht mehr so tun kann, als ob. Von diesem Augenblick an gibt es nichts mehr zu leugnen, dann bleibt nur noch die Wahrheit.

Wie zerbrechlich das Leben ist.

Dass es eine besonders sadistische Foltermethode ist, andere Menschen zu lieben.

Dass diejenigen, die ganz allein sind, sich verdammt glücklich schätzen dürfen, weil sie nicht mit der Angst leben müssen.

Lock konnte nicht verhindern, was seine Mutter erleiden musste, genauso wenig wie ich meiner Mutter hatte helfen können. Und was war mit mir? Da konnte er noch so tun, als könnte er mich beschützen, und ich brachte es nicht über mich, ihm den letzten brüchigen Trost zu nehmen. Deshalb ließ ich es mir gefallen, dass er ständig um mich war, obwohl es mich bei meinen neuen Ermittlungen erheblich behinderte. Dennoch ließ ich mich auch am ersten Tag nicht davon abhalten, obwohl ich dafür die Schule schwänzen musste, was mir mittlerweile relativ egal war.

Nachdem Sherlock mir einen Abschiedskuss gegeben hatte und im Pulk der Schüler zum Unterricht ging, verließ ich die Schule wieder mit dem Ziel, den ersten Bus zum Regent’s Park zu erwischen. Ich wollte das Symbol, das am Patel-Tatort in den Baum geritzt worden war, mit eigenen Augen sehen. Möglicherweise hatte es nichts zu bedeuten, wie ich von Anfang an gedacht hatte, doch ich musste alle Fakten sammeln, um zu begreifen, warum mein Vater zum Mörder geworden war. Dann wüsste ich auch, wie ich den nächsten Mord an dem Mädchen mit den blauen Haaren verhindern könnte. Aber erst mal musste ich alles wissen.

Darum musste ich mir auch den Pflanzkübel am Springbrunnen, wo Todd White gestorben war, noch einmal genau ansehen. Am Morgen hatte ich die Münze meiner Mutter eingesteckt, damit ich die Symbole darauf mit jenen am Brunnen vergleichen konnte. Möglicherweise stimmten sie in bestimmten Aspekten doch nicht überein. Aber noch auf dem Schulgelände hörte ich eine vertraute Stimme mit Südstaatenakzent.

»Tss, tss, tss«, sagte Sadie und schloss zu mir auf. »Nur sechs kurze Monate und schon knutschst du herum und schwänzt die Schule. Wer hätte gedacht, dass es die ganze Zeit nur meinem guten Einfluss zu verdanken war, dass du nicht vom Pfad der Tugend abgewichen bist?«

Wahrscheinlich wären mir zwanzig gute Ausreden eingefallen, um Sadie loszuwerden, doch das würde in diesem Fall nichts nützen. Ich sollte meinen Grips lieber dazu benutzen, mir Antworten auf ihre nächsten unvermeidlichen Fragen auszudenken.

»Wer war das? Und wie seid ihr zusammengekommen?« Sie zog eine Augenbraue hoch und drehte sich zum Eingang um, als sähe sie Lock immer noch in den Gängen. »Nicht dass ich etwas dagegen hätte, nicht doch. Heißer Streber.«

»Das war Sherlock Holmes«, antwortete ich. Als ich ihrem Blick folgte, sah ich jedoch nicht Sherlock, sondern meine Chemielehrerin, die auf die Tür zuging. »Der Rest kann warten.« Ich zog sie am Arm die Treppe hinunter und weiter zur Bushaltestelle.

»Wohin so eilig mit deinem schlechten Einfluss? Ich kann genau einen Kurs ausfallen lassen.«

»Regent’s Park.«

Sadie verzog das Gesicht. »Kriminell geht wirklich anders.«

»Du musst ja nicht mitkommen.«

»Oh doch, ich schwänze nicht umsonst.«

Auf der Busfahrt zum Park bombardierte Sadie mich mit belanglosen Fragen, die mit Sicherheit unauffällig auf das Thema zusteuerten, das sie wirklich interessierte.

Ja, wir trafen uns ab und zu. Nein, wir waren nicht zusammen. Nein, ich hatte kein Gebräu aus seinem Experimentierkeller zu mir genommen, das sich als Liebestrank herausstellen könnte. Nein, ich glaubte nicht an Liebestränke. Wir hatten uns im Park kennengelernt. Nein, ich würde sie nicht an Ort und Stelle bringen, damit sie dort unseren »Liebesschwingungen« nachspüren durfte. Und zu guter Letzt, ja, er küsste nicht schlecht, und nein, ich hatte nicht vor, ihr jeden Kuss im Detail zu beschreiben.

Ich lächelte mich bis zur letzten Frage durch. Doch bei der verging es mir. »Du willst mir wahrscheinlich nicht erzählen, was mit deinem Gesicht passiert ist?«

Ich hatte den Mund schon zum Antworten geöffnet, ehe mir die Frage bewusst wurde, und schloss ihn prompt wieder. Als sie mich nicht direkt danach gefragt hatte, war ich dem Trugschluss verfallen, das Make-up hätte alles verdeckt.

»Hab ich mir gedacht.«

Sie bedrängte mich nie bei heiklen Fragen. Vielleicht, weil ich sie nur selten beantwortete. Diesmal hätte ich es allerdings fast getan, doch dann hielt der Bus am Regent’s Park, und ich sagte nur schnell: »Sherlock war es nicht.«

Sie beließ es zunächst bei einem unzufriedenen Nicken. Ich marschierte geradewegs zum Eingang des Parks und Sadie trödelte ein wenig hinterher. Bevor wir den Park betraten, hatte ich nicht darüber nachgedacht, dass der neueste Tatort irgendwo auf dem Gelände wahrscheinlich noch abgesperrt war – sodass auch die geringe Chance bestand, noch etwas von Interesse dort zu finden. Andererseits ging es mir vordergründig um etwas anderes.

Eigentlich wollte ich auf schnellstem Weg zum Patel-Tatort, doch auf einem Picknicktisch am Hauptweg saß ein Haufen Delinquenten. So hatte mein Vater sie immer genannt. Mum war ihm dann in die Parade gefahren und hatte gesagt, sie würden sich nur langweilen und falschen Vorbildern nachjagen, sodass sie die leitende Hand eines anständigen Polizisten gut gebrauchen könnten. Und dann hatten meine Eltern einen Blick gewechselt, den ich bis heute nicht verstand.

Zwei ältere Frauen liefen in Jogginganzügen im Partner-Look an den Jungen vorbei. Einer legte die Hände an den Mund und rief: »Hackfressen!«

Ein Junge, der auf dem Tisch saß, ließ mehrfach ein Springmesser auf- und zuschnappen. Außer ihm lachten alle über die freche Bemerkung. Die Frauen taten so, als hätten sie nichts gehört, aber das stimmte natürlich nicht. Die eine zupfte an ihrer rosa Jacke, damit weniger von ihr zu sehen wäre, und die andere machte sich größer und zog den Bauch ein.

Ein Junge in einem orangefarbenen Trikot machte eine abschätzige Geste in ihre Richtung. »Die rennen hier überall rum, kannste echt vergessen.«

Leider blickten sie in diesem Moment in unsere Richtung. Wir waren noch ein ganzes Stück weg, als ein anderer Junge, der die Kappe tief ins Gesicht gezogen hatte, den mit dem Schnappmesser anstupste und auf uns zeigte.

»Nich so voreilig, Jackie. Voll die Schnitte.«

Jackie, offenbar der Junge in Orange, sprang vom Tisch, während ich geradewegs in Richtung der Bäume blickte. »Die geht so, aber ihre Freundin kann man echt rannehmen.«

Alle Jungen lachten, einer johlte. Es war mir völlig egal, wie ich bei ihnen abschnitt, ich reagierte gar nicht und mäßigte in diesem Sinne sogar das Tempo und meinen Gesichtsausdruck.

»Komm, Süße, hab dich nicht so! Ich hab ’n Großen für dich!« Der mit der Kappe fasste sich in den Schritt, als wir vorbeigingen, was ich auch wieder mit Nichtachtung strafte, obwohl ich nicht sehen konnte, wie dicht Sadie hinter mir war.

»Hey! Ich rede mit dir! Blöde Schlampe.«

»Halt’s Maul!«, schrie Sadie zurück. Ich drehte mich um, sie zitterte.

Schnappmesser drückte auf den Knopf an seinem Messer und ließ es vorschnellen. »Die Superschnalle ist ’n Ami! Wollte immer schon ’ne Amischnalle flachlegen. Na, Bock auf ’ne Nummer, Baby?«

Sadie drehte sich wieder zu mir um, als sollten wir die Jungen ignorieren und weitergehen, doch ihre Miene ließ mich augenblicklich umdenken. In meiner Magengrube brannte dieses Gefühl, das ich den ganzen Tag noch nicht gespürt hatte, beziehungsweise überhaupt nicht mehr, seit mein Vater … Es trieb mich zu den Jungen und auch zu dem Lächeln, das ich aufsetzte, und dem bitterbösen Blick, mit dem ich den mit dem Springmesser bedachte. Er merkte es wohl auch, denn er zog die Klinge wieder ein und legte das Messer neben sich auf den Tisch.

»Entschuldige dich«, forderte ich.

»Ach, du willst auch mal, Tusse? Kein Problem, ich kann immer.«

Ich kam langsam näher, mit einer athletischen Spannung, immer noch lächelnd, und als ich so nahe dran war, dass ich seine Knie hätte berühren können, legte ich schwüle Sinnlichkeit in meine Stimme. »Was ich will, möchtest du wissen? Ich will, dass du dich bei meiner Freundin dafür entschuldigst, dass du ein brutales, erbärmliches kleines Arschloch mit Minus-IQ bist, das sein rattiges Maul nicht halten kann. Das will ich.«

Ich grinste ihn böse an, während er vergeblich versuchte, ein anzügliches Lächeln aufzusetzen.

»Nichts dagegen, wenn sie ’ne große Klappe haben«, sagte Schnappmesser zu laut dafür, wie nahe wir voreinander standen. Dann sah er mich so gierig an wie noch kein Junge zuvor. »Stell mir dann immer vor, was sie mit ihrem Mundwerk für mich tun können.«

Obwohl er nach Frittenfett, Rauch und Schweiß stank, beugte ich mich vor und stützte die Hände rechts und links von ihm auf den Picknicktisch. Ich lächelte.

Der Junge lehnte sich zurück und sagte so leise, dass seine Freunde ihn nicht verstehen konnten: »Was soll das werden?« Ich legte die Hand auf sein Messer und lehnte mich weit genug zurück, um es ungesehen zwischen uns zu schieben.

»Ich warte immer noch auf die Entschuldigung.« Im Gegensatz zu ihm sprach ich gerade laut genug.

»Wofür denn? Ist doch ’n Kompliment. Ihr Schlampen wisst einfach nicht, wann man Danke sagen muss.« Als einer seiner Freunde gluckste, stellte Sadie sich neben mich.

»Ist doch nicht so schlimm, Mori. Komm, wir gehen.«

»Du entschuldigst dich jetzt bei meiner Freundin. Und dann auch noch bei mir, weil ich mir schon seit anderthalb Minuten deinen ekligen Gestank antun muss.«

Er zupfte seine Jacke zurecht und grinste fies. »Ach ja? Und warum sollte ich das tun?«

Ich lächelte nicht mehr und ließ meiner Wut so lange freien Lauf, bis ich ihm das Heft des Schnappmessers in die Eier gerammt hatte. »Weil ich den Finger auf dem Knopf habe und nicht mehr lange warte.«

»Psycho-Schlampe!« Er wollte mich schubsen und nach hinten fortkriechen, aber ich packte sein T-Shirt und schüttelte den Kopf.

»Das würde ich dir nicht raten. Wär doch schade, wenn mir der Daumen ausrutscht. Aus Versehen natürlich.« Mit schmalen Augen flüsterte ich: »An deiner Stelle würde ich mir jetzt keinen Grund mehr liefern, dir wehzutun.«

»Tschuldigung«, wisperte er. Das tat richtig gut. Als ich mich nicht rührte, stammelte er kurz vorm Heulen: »Entschuldigung. Ich habe Entschuldigung gesagt.«

Ich strahlte. »Nicht zu mir. Zu ihr.« Ich sah mich um. »Und so laut, dass deine Freunde dich gut verstehen.«

»Es tut mir leid, Miss«, sagte er zu Sadie.

Diese Geste der Unterwerfung raubte mir geradezu den Atem, als hätte sich ein beruhigender kühler Film über die Wut gelegt, die mich verzehrt hatte, sodass ich unbesiegbar war. Ich hätte beinahe laut gekichert. »Was tut dir leid? Das habe ich nicht gehört.«

»Was ich gesagt habe, okay? Das war res-respekt –«

»Ich glaube, du meinst respektlos, nicht wahr?«

»Es tut mir leid, ja? Ich hab’s gesagt, das reicht doch wohl.«

Ich sah ihn noch mal böse an und ging rückwärts. Als ich ihm den Rücken zuwandte, sagte er: »Gib es zurück.«

Als ich herumwirbelte und das Messer aufschnappen ließ, wichen alle erschrocken zurück. Noch mehr Adrenalin schoss durch meine Adern. Sadie rief meinen Namen und ich lachte. »Ich glaube, das behalte ich.« Ich ließ das Messer mit offener Klinge in meiner Hand kreisen. »Steht mir gut, findest du nicht?«

Diesmal wartete ich, bis die Bande weglief, bevor ich mich wieder umdrehte. Da Sadie mich mit großen Augen ansah, ließ ich die Klinge wieder einschnappen und steckte das Messer ein.

»Das ist illegal«, sagte sie leise.

»Schon klar.«

Ich ging los, und sie sagte nichts mehr, bis wir vor der Baumgruppe standen, wo man Patels Leiche gefunden hatte. Anscheinend war ich stehen geblieben, denn Sadie sagte: »Eine Polizistentochter wird wissen, welche Waffen in England verboten sind. Wär doch bloß eben ein Polizist da gewesen.«

»Tja.« Grinsend ging ich auf die Bäume zu, die natürlich alle gleich aussahen. Deshalb ging ich noch mal ein Stückchen zurück, bis ich vor dem großen Busch stand, hinter dem ich mich mit Sherlock versteckt hatte. Von dort versuchte ich, mich zu orientieren.

»Kannst du mich vielleicht nächstes Mal vorwarnen, wenn du für mich die Superheldin rauskehrst?« Als ich nicht antwortete, baute Sadie sich vor mir auf. »Echt jetzt, Mori, so wie eben habe ich dich noch nie erlebt.«

Sadies Plan, meine Aufmerksamkeit zu erregen, ging nach hinten los, allerdings nur, weil sie genau an der Stelle stand, wo der Typ von der Spurensicherung neulich abends den Schirm auf Fingerabdrücke untersucht hatte. Sofort hatte ich alles wieder genau vor Augen.

»Ist doch egal, wir sind da.« Ich lief los, bis ich vor Patels Baum stand. Von dort konnte ich sogar unten am Stamm einen Fleck in der dunklen Erde an den Baumwurzeln erkennen. Am liebsten hätte ich mich gereckt und gestreckt, bis ich die Furche fühlen konnte, die durch das Kurzschwert entstanden war, als es ihn durchbohrt hatte. Jedenfalls war deutlich zu sehen, dass wir recht hatten und er zuerst in Höhe des Halses angegriffen worden war.

»Hierher hast du mich mitgenommen? Zu einem Baum?«

»Das ist erst der Anfang«, erwiderte ich, ging zur anderen Seite und suchte an der Rinde nach dem eingeritzten Bild, das in der Polizeiakte erwähnt wurde. Als ich es fand, war es sonnenklar – ein vierblättriges Kleeblatt. Das war kein x-beliebiger Treffpunkt. Patel hatte sich hier mit meinem Vater verabredet. Das Kleeblatt war ein Zeichen, ich wusste nur noch nicht, wofür. Oder warum es benutzt wurde.

»Du weißt doch eigentlich, warum man die Schule schwänzt, Mori, oder?«

Ich wollte gerade antworten, als sie leise aufschrie und ich herumfuhr und sie packte – sonst wäre sie hingefallen.

»Was hast du denn?«

Sadie fing an zu lachen. »Gute Reaktion.« Ihr Fuß steckte in einem viereckigen Loch. »Hätte ich mal besser aufgepasst.«

Das Loch war vorher nicht da gewesen, zumindest kam es im Tatortbericht nicht vor, was vielleicht sogar normal war. Andererseits lag es in unmittelbarer Nähe zum Tatort und war fast quadratisch, sodass es mit ziemlicher Sicherheit jemand ausgegraben hatte. Als ich von dem Grabungsloch zum Kleeblatt blickte, hatte ich einen Geistesblitz.

»Was ist?«, fragte Sadie.

Offensichtlich stand mir alles im Gesicht geschrieben. »Ich dachte nur, wie sonderbar es ist, dass jemand hier mitten zwischen den Bäumen etwas ausgegraben hat.« Das stimmte sogar zum Teil, doch ich bemühte mich, unauffälliger zu agieren, als ich wieder zu dem Baum ging und die Entfernung zwischen dem Zeichen und dem Loch abschritt. Sechs Schritte. Knapp zwei Meter. Ich hatte keinen Schimmer, was es bedeuten konnte, doch ich musste mir dringend den neuesten Tatort ansehen. Wie auch immer und möglichst ungestört.

»Komm«, sagte ich und entfernte mich mit schnellen Schritten von dem Baum.

Sadie lachte, doch sie kam mit. »Worum geht’s hier, Mori? Ist das so eine Art Schatzsuche?«

Ich grinste sie über die Schulter hinweg an. »Kann sein.«

»Und was gibt’s zu gewinnen? Von dem Vergnügen abgesehen, wie früher mit dir durch den Park zu marschieren?«

»Wie reizend, danke!«

Wir mussten lachen und Sadie schloss hüpfend zu mir auf und hakte sich bei mir ein. Eigentlich wollte ich direkt vom Tatort zum Springbrunnen gehen, doch auf halbem Weg bauschte sich festes gelbes Absperrband in einem großen Kreis am Rand des Hauptweges. Also, genaugenommen zu nah am Hauptweg. Dort standen keine Bäume, hinter denen man vor Blicken geschützt das Verbrechen hätte begehen können. Was hatte Sherlock noch mal gesagt?

Wie es aussieht, verliert unser Mörder immer mehr die Kontrolle.

Mir schoss die Frage durch den Kopf, wie gut mein Vater seine Morde vertuscht hatte, und ob DI Mallory neuerdings vielleicht so daran interessiert war, mit Dad ins Pub zu gehen, weil er ein gesteigertes Interesse an dem Fall hatte – wenn ja, würde er sich bald selbst einen Reim darauf machen. Meinetwegen konnte mein Vater für den Rest seines Lebens in einer Zelle schmoren, aber mit den Konsequenzen konnte ich mich noch nicht abfinden. Damit, dass sich mein Leben und das meiner Brüder für immer verändern würde.

Falls mein Vater verhaftet würde, sollte es zu meinen Bedingungen geschehen – wenn ich einen Plan hatte, wie ich die Jungs und mich vor den Nachwirkungen schützen konnte. Und so weit war ich noch nicht.

Sadie kniff die Augen zusammen. »Was zum Teufel tust du da?«

Ich verzog das Gesicht zu meinem schönsten Lächeln. »Hast du vielleicht Lust, das nächste Zeichen mit mir zu suchen?«

»Für die Schnitzeljagd?«

»Logo. Aber es ist in dem Kreis da vorne.«

»In dem Kreis um den Tatort?«

»Offiziell betrachtet ja, aber das ist kein frischer Tatort, sonst wären mehr Leute da, oder?« Das war eine fette Lüge, jetzt war ich auch noch die schlechteste Freundin auf diesem Planeten. Doch ich war darauf angewiesen, dass sie mir glaubte, wenigstens für kurze Zeit.

Sadie kräuselte die Stirn, als sie die Augenbrauen hochzog. »Das hört sich wirklich wunderbar kriminell an.« Sie lächelte mich listig an. »Ich bin dabei.«

Eine Woge aus Erleichterung und schlechtem Gewissen überschwemmte mich und ich wandte mich ab. Die abgesperrte Stelle wurde nicht sonderlich streng von zwei Polizisten in Uniform und einem jungen Mann in Zivil bewacht, der es höchstens bis zum Detective Constable gebracht haben konnte. Sie unterhielten sich mit dem Rücken zu uns, doch der eine Uniformierte drehte sich um, bevor wir zu nahe herankamen.

»Was ist hier passiert?«, fragte Sadie mich.

»Ach, bestimmt irgendwas Langweiliges«, antwortete ich.

»Klar, für die langweiligen Sachen holen sie immer das gelbe Absperrband raus.«

»Es reicht schon, wenn du die Polizisten ablenkst, dann kann ich mich kurz umsehen.«

»Und wann verrätst du mir, was du eigentlich suchst?«

»Morgen. Spätestens übermorgen.«

Sadie zeigte mit dem Finger auf mich. »Vierundzwanzig Stunden, sonst steige ich aus.«

»Bingo«, sagte ich grinsend.

»Bingo«, wiederholte sie, trapste zu den Polizisten und ließ mich machen.

Ich betrachtete den Tatort zunächst im Ganzen. Auf den ersten Blick sah er wie ein Stück Rasen aus, der lange nicht gemäht worden war. Am Fundort der Leiche war außer einem Fleck, der von meinem Standort alles Mögliche hätte sein können, nicht viel zu sehen.

Sadie stellte sich bei ihrem Ablenkungsmanöver brillant an. »Wie heißen noch mal die verschiedenen Ränge bei Polizeibeamten in England?«

Ich ging rasch zur Seite weg, bis ich parallel zu dem vermutlichen Fluchtweg stand. Hier war das Gras höher und nur an einer Stelle niedergedrückt – von den Schritten einer einzigen Person. Ich hob das Absperrband mit einem Arm hoch, sah mich noch einmal kurz um und tauchte darunter hindurch. Dann schlich ich geduckt näher an den eigentlichen Tatort und versuchte, möglichst viel wahrzunehmen.

Der Fleck war groß und rund und ringsum von Gras umgeben. Mehr war nicht zu sehen. Die Polizei hatte alles Übrige zertrampelt. Kein Zeichen, nirgends, nichts, das ich in Verbindung zu Mums Münze bringen könnte, wie der Pflanzkübel bei dem anderen Tatort, von dem ich gerade kam. Es gab nichts, worin man ein Kleeblatt ritzen konnte, und auch keine umgegrabene Erde wie bei dem Mord an Patel.

Rasch lief ich geduckt zum Absperrband zurück. Ich konnte mich gerade noch rechtzeitig aufrichten und die Haare vor meine geschwollene Wange fallen lassen, als Sadie mich warnte, dass jemand kam.

»Detective?«, rief sie. »Wo wollen Sie denn hin?«

Der Polizist in Zivil lächelte mich schüchtern an, während er im Laufschritt auf mich zukam und die Spur meines Vaters endgültig zerstörte. »Eigentlich Detective Constable«, sagte er vertraulich, »aber ich will unserer amerikanischen Freundin den Spaß nicht verderben.«

»Oh, wie nett.« Eigentlich wollte ich verlegen rüberkommen, doch ich flötete praktisch, weil ich mich so anstrengen musste, angesichts dieser erneuten Demonstration von Unfähigkeit nicht laut zu stöhnen. Dabei hätte ich froh sein sollen. Er war genau die Art Polizist, die ich hier brauchte. »Das kommt davon, dass Sie so viel Autorität ausstrahlen.«

Wie vorherzusehen war, warf er sich in die Brust und fragte: »Wie kann ich behilflich sein, Miss?«

»Ja, also.« Ich zeigte auf die abgesperrte Stelle. »Können Sie mir erklären, was hier passiert ist?«

Mein Constable brauchte nur eine halbe Sekunde, dann hatte er mich für vertrauenswürdig erachtet, trat dicht an mich heran und senkte verschwörerisch die Stimme. »Ein Mord, Miss. Und ziemlich blutrünstig. Anscheinend musste der Gute kurz austreten und das hat ihn das Leben gekostet.«

Ich setzte eine entsetzte Miene auf. »Das hört sich schrecklich an.« Ich legte den Kopf schief, damit meine Wange auch ja unter den Haaren verschwand. Sadie hatte mein Make-up sicher nur durchschaut, weil sie mein Gesicht so gut kannte, doch ich war genauso sicher, dass mich ein neuer Wutanfall übermannen würde, wenn dieser Constable mich mitleidig ansähe.

»Nun ja, das bringt der Job so mit sich. Und was verschlägt Sie so früh am Morgen hierher?«

»Ich habe etwas für Tatorte übrig«, log ich. Erst als er mir einen misstrauischen Blick zuwarf, kapierte ich, dass ich etwas Falsches gesagt hatte. Nun würde er mir nicht mehr abkaufen, dass ich zufällig hier vorbeigekommen war.

»Ah, Sie interessieren sich für Verbrechen?«

»Mein Vater ist bei der Polizei«, antwortete ich rasch, um meinen Fehler zu überspielen. Direkt danach verfluchte ich mich innerlich für diese Blödheit.

»Ach, wirklich? Wer ist es denn?«

Ich quetschte den Namen durch meine zusammengebissenen Zähne. »DS Moriarty.«

Als er mich freudig anstrahlte, rutschte mir das Herz in die Hose. »Dann sind Sie Jimmys Tochter, ja? Junior, so nennen Sie jedenfalls alle.«

Ich lächelte gezwungen. »Genau die.«

»Müssten Sie nicht in der Schule sein?«

»Ich hab eine Freistunde.«

Er schluckte die Lüge. »Seltsam, dass man Ihren Dad nicht auf diesen Fall angesetzt hat. Normalerweise arbeitet er immer mit Mallory zusammen.«

Ich hätte einfach nicken oder mit der Schulter zucken können. Solange ich nur den Mund hielt. Stattdessen sagte ich: »Das ist meine Schuld. Ich war gestern krank und er musste sich den ganzen Tag um mich kümmern.« Und dann wurde mir klar, dass ich diese Aussage nie mehr zurücknehmen konnte, weil ich meinem Dad gerade ein Alibi für die Mordzeit gegeben hatte. Wie lange konnte es dauern, bis ich es bitter bereuen würde?

»Das spricht wirklich für ihn.« Sein Lächeln war echt, im Gegensatz zu meinem. Doch das merkte er natürlich auch nicht. »Dann gehen Sie wohl besser wieder zur Schule zurück, bevor die nächste Stunde anfängt.«

Ich nickte. »Ja, Sir, Detective.«

Stolz sah er mir nach, als ich zum Hauptweg zurück und weiter zum Eingang des Parks ging. Wir waren gerade außer Sicht, als Sadie sich wieder zu mir gesellte. »Mission erfüllt?«, fragte sie.

»Hätte nicht besser laufen können«, flunkerte ich.

Während wir zusammen in Richtung Springbrunnen zu dem Pflanzkübel gingen, plapperte Sadie munter drauflos, welche Stunde sie schwänzte (Literatur) und warum sie sich diesbezüglich keine Sorgen machte (weil sie ihre Arbeit bereits abgegeben hatte). Ich hatte gar nicht gemerkt, dass ich Mums Münze auf den Fingerknöcheln tanzen ließ, bis ein Junge, der mit seinem Hund Gassi ging, im Vorbeigehen sagte: »Cooler Trick.«

Mit einem Grinsen steckte ich die Münze wieder ein und überlegte, wann Sadie neugierig nachfragen würde. Doch sie war immer noch bei Dickens, dessen Figuren »in dem tiefen dunklen Sumpf seiner schwafeligen Prosa um ihr Leben schwimmen mussten«. Ich dagegen ging alle eventuellen Folgen meiner Dummheit durch. Zum Beispiel, wie mein Dad, wenn der Detective Constable von unserer Begegnung erzählen würde, was er mit Sicherheit tun würde, darauf reagieren würde, dass ich mitten am Tag im Park an einem Tatort gesehen worden war. Was Mallory davon halten würde. Es war absolut dämlich gewesen, einem Detective Constable meinen Namen zu nennen, und grob fahrlässig, mich am Tatort erwischen zu lassen. Beides konnte ich mir nicht leisten.

Beinahe wäre ich an dem Pflanzkübel vorbeigelaufen, doch in letzter Minute hielt ich Sadie fest, und wir standen vor der fein ziselierten Gipsverzierung mit dem Baum.

Ebenso wie ich vor ein paar Tagen, merkte Sadie es sofort. »Das ist aber ein komischer Kübel. Das passt doch gar nicht. Gehört das zu deiner Schatzsuche?«

Ich holte Mums Münze aus der Tasche und hielt sie hoch. Jemand hatte ganz eindeutig mit dieser Münze die Verzierung geprägt, denn der Baum darauf war mit dem auf der Münze fast identisch. Das musste etwas zu bedeuten haben. Diesmal ließ ich die Münze mit voller Absicht durch meine Finger flitschen und überlegte. »Könnte sein, dass dies der bisher beste Hinweis ist.«

Sadie ging auf die andere Seite und sagte: »Hm, das erinnert mich irgendwie an einen Uhrenturm in Rome.«

»Du hast es endlich nach Italien geschafft«, murmelte ich.

»Nach Georgia«, verbesserte sie mich. »Rome in Georgia. Da steht so ein großer Uhrenturm, der früher ein Wasserturm war. Die Uhr wurde nur ein Jahr später eingebaut, aber sie sitzt so komisch obendrauf, dass man sofort weiß, sie war ursprünglich nicht eingeplant. So wie diese beiden Verzierungen, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Ja.« Aus dem Augenwinkel sah ich, wie die glänzende Münze herunterfiel.

»Verlier sie nicht«, hatte meine Mutter mich eines Tages gewarnt, als ich ihr den Trick gezeigt hatte.

»Wie viel ist sie denn wert?«, hatte ich gefragt.

Sie hatte gelächelt. »Die Münze ist mehr wert als Geld. Sie ist ein Andenken. Sie bedeutet, dass man dazugehört.«

»Wozu?«

»Zu mir und dazu, wohin ich gehöre.«

Ich fand, das hörte sich wie ein Rätsel an. »Wohin gehörst du denn?«, hatte ich mit schmalen Augen gefragt.

Jetzt fiel mir wieder ein, dass sie damals den Blick durchs Haus schweifen ließ. Wäre ich älter gewesen, hätte ich diesen Blick vielleicht deuten können, denn sie hatte meine Frage nicht beantwortet, sondern nur gesagt: »Wenn man da ist, wo man hingehört, ist das wie Magie. Wenn man dann noch ein bisschen an seinem Glück dreht, kommt man überall durch.«

»Es ist wie Magie«, flüsterte ich und strich über den Baum auf der Verzierung bis in die Astspitzen. In der hellen Mittagssonne, die sich im Moment so selten blicken ließ, sah man noch deutlicher, dass sie hier fehl am Platz war. Ich breitete die Hand über dem Bild aus, sodass jeder Finger einen Ast bedeckte, und drückte sie dagegen, ohne zu wissen, warum.

Die obere Hälfte der Plakette kippte etwas nach hinten. Erst dachte ich, meine Augen spielten mir einen Streich oder ich würde es mir einbilden, denn als ich die Hand zurückzog und oben drückte, rührte sie sich nicht von der Stelle. Nur wenn ich die ganze Hand darauflegte, konnte ich die Verzierung bewegen. Als ich erneut die Hand fortnahm, blieb sie zunächst in dieser Stellung und begann dann erst, sich ganz langsam wieder in die Ausgangsposition zurückzubewegen.

»Was machst du da?«, fragte Sadie und kam um den Baum herum zu mir.

»Es ist wie Magie«, sagte ich, legte noch einmal die Hand darauf und bewegte die Plakette.

»Oh!« Sadies aufgerissene Augen strahlten hellbraun. »Wie funktioniert das?«

Ich zuckte die Achseln. »Probier du mal und ich laufe zu der Verzierung auf der anderen Seite. Vielleicht bewegt sie sich ja mit.«

Doch das vierblättrige Kleeblatt bewegte sich nicht von der Stelle. Ich fluchte.

»Und?«, rief Sadie.

Ich sah mich um. War die Luft rein? »Versuch’s noch mal«, rief ich zurück. Dann wisperte ich: »Wenn man da ist, wo man hingehört, ist es wie Magie.« Ich betastete die Plakette mit dem vierblättrigen Kleeblatt. »Wenn man dann noch ein bisschen an seinem Glück dreht.«

Ich gab der Verzierung einen Ruck nach links. Tatsächlich, sie ließ sich drehen, glitt zur Seite und gab eine kleine Öffnung frei. Ich hielt den Atem an, als ich mich vorbeugte und hineinsah. Das kleine Fach enthielt einen Papierstapel. Ich schaute mich noch einmal um und griff mit fliegendem Atem zu. Nachdem ich die Papiere herausgenommen hatte, schloss sich die Öffnung wieder. Ich stand da mit einem Bild und zwei Umschlägen, als sich plötzlich von hinten Schritte näherten. Die alte Tütenlady schlurfte an mir vorüber, während ich dem Pflanzkübel den Rücken zudrehte. Die Frau hatte wie immer, wenn sie durch den Park zockelte, den Blick stur auf den Weg gerichtet, doch sie ging sehr langsam. Ich beschloss, mir die Dinge, die ich aus dem Fach genommen hatte, lieber später in Ruhe anzusehen. Deshalb stopfte ich alles in meine Tasche und rief Sadie zu: »Nichts!«

Sie umrundete den Baum und zog und schob an der Plakette mit dem vierblättrigen Kleeblatt, ohne etwas zu bewirken. Enttäuscht sagte sie: »Das Ding könnte sich wenigstens im Kreis drehen lassen. Ich verlange ja gar nicht, dass es vergrabene Schätze oder mechanische Figuren aus vergangenen Zeiten enthüllt.«

»Animatronik ist in London gerade Mangelware.«

Sadie schüttelte den Kopf. »Und von welchem ausländischen Gräuel erzähle ich meiner Mama dann bei meinem Sonntagsanruf?«

»Ich habe da heute etwas von einem Prosasumpf gehört.«

Sie lächelte. »Ein tiefer dunkler Sumpf. Wie komme ich nur auf die Idee, dass du nie zuhörst?«

Ich tat schockiert und betroffen, doch Sadie sah auf die Uhr und holte erneut erschrocken Luft, diesmal aus gutem Grund. »Voll spät!«, rief sie und lief ein paar Schritte rückwärts. Dann blieb sie kurz stehen und fragte: »Kommst du?«

Mit einem Blick auf den Pflanzkübel suchte ich fieberhaft nach einer Ausrede. »Geh schon mal vor. Ich muss mir noch was ansehen.«

Sadie grinste: »Delinquentin.«

Ich erwiderte ihr Lächeln. »Streberin.«

Sie zwinkerte mir zu und lief zur Bushaltestelle. Über die Schulter rief sie noch: »Denk dran, Moriarty, vierundzwanzig Stunden, sonst komme ich und quetsche dich aus wie eine Zitrone!«

Nachdem sie außer Sicht war, wartete ich zwei geschlagene Minuten und holte dann die Papiere hervor. Damit setzte ich mich auf die nächste Parkbank und breitete sie auf den verwitterten Holzstreben aus. Das Bild zeigte eine alte Kirche. Hintendrauf stand eine Adresse von einem Dorf in Sussex. Piddinghoe hörte sich wie ein Kaff an, wo keiner hinwollte. Ganz unten standen ganz klein geschrieben zwei Worte, die mir in letzter Zeit andauernd begegneten: »Sorte Juntos.«

»Skorpion« stand handschriftlich auf dem ersten Umschlag, in dem ein Personalausweis steckte, der bestimmt gefälscht war. Das Foto zeigte eine jüngere lächelnde Ausgabe meiner Mutter, doch der Name war Ginny Wilkes und nicht einmal der Geburtstag stimmte. Wäre sie an diesem Datum geboren, wäre sie tatsächlich Skorpion gewesen. In dem zweiten Umschlag steckte eine Menge Geld. Ich holte es nicht heraus und hörte bei zweihundert englischen Pfund auf zu zählen.

Nach kurzer Zeit hatte ich begriffen, was ich gefunden hatte: eine Fluchtmöglichkeit. Bis auf das Foto passte alles zusammen. Für den Fall, dass sie irgendwann weglaufen musste, hatte meine Mutter Geld und eine neue Identität versteckt. Die nächste Frage lautete: Wovor hätte sie weglaufen sollen?

KAPITEL 16

Ich lief so lange durch den Park, dass ich erst wieder an der Schule ankam, als der Nachmittagsunterricht begann. Leider schellte es bereits, sodass ich nicht wie geplant direkt in die Bibliothek gehen und einen schnellen Suchdurchlauf für »Sorte Juntos« starten konnte. Als es zum letzten Mal klingelte, stürmte ich in den Schauspielkurs und sank hinten im Zuschauerraum auf einen Stuhl. Während die Truppe auf die Bühne kam, holte ich tief Luft und schloss kurz die Augen.

Noch bevor ich sie wieder aufschlagen konnte, hörte ich Locks Stimme aus der dunklen Reihe hinter mir. »Sie sind nicht im Unterricht erschienen, Miss Moriarty.« Er glitt über die Lehnen und ließ sich auf den Platz neben mir sinken. »Sie haben geschwänzt und jetzt wurden Sie erwischt.«

Nur mit Mühe gelang es mir, ihn anzulächeln. »Von dir?«

»Ja, von mir.«

»Und wie kommen Sie dazu, so etwas zu behaupten, Mr Holmes? Wo ist der Beweis?«

»Ich habe vor dem Chemielabor gewartet und du bist nicht rausgekommen.« Er war so was von süß, wenn er glaubte, Oberwasser zu haben. Nervig, aber süß.

»Und wenn ich einfach eher gegangen bin?«

Gut, es ging mir doch sehr auf die Nerven, als er sich vorbeugte und schnupperte. »Du warst im Park!«

»Du kannst riechen, ob ich im Park war?«

»Nein, aber deine Haare verraten, dass du Bus gefahren bist. Und deine Schuhe, dass du im Park warst, höchstwahrscheinlich heute Morgen nach Viertel vor elf.«

Ich blickte auf meine Turnschuhe und die grünen Flecken auf den weißen Streifen. Außerdem klebte hier und da Gras am Stoff. »Oder auf dem Fußballplatz.«

»Nein, denn zu deinem Leidwesen wird der Rasen auf dem Platz jeden Abend nach sieben Uhr gemäht. In der Morgendämmerung wird er gewässert und übrig gebliebene Halme wie die an deinen Schuhen werden in den Rasen gespült. Im Park dagegen –«

»Als Nächstes erzählst du mir, dass du den kompletten Zeitplan der Gärtner vom Regent’s Park kennst?«

Er bückte sich, zog ein Blatt unter meinem Schuh hervor und hielt es hoch. »Das sagt mir, dass du am Kanal warst.«

Ich konnte mir das Grinsen leider nicht verkneifen.

»Du warst am Tatort. Ohne mich.«

Lock war auch süß, wenn er schmollte.

»Mit dem Fall hatte das nichts zu tun«, log ich, doch dann wusste ich nicht weiter. Wir saßen eine Zeit lang schweigend da. Lily Patel ging wieder zur Schule. Das hätte mir wahrscheinlich schon eher auffallen sollen, aber ich hatte zu viel im Kopf. John Watson saß im Schneidersitz an der gegenüberliegenden Bühnenwand und sah ihr beim Spielen zu. Das Rollenheft lag aufgeschlagen auf seinem Schoß. Als Lily merkte, dass er sie beobachtete, wandte sie sich rasch ab und ging von der Bühne.

Ich legte die Finger auf Sherlocks und verschränkte sie mit seinen. »Morgen bin ich übrigens wahrscheinlich auch nicht da. Ich muss nach Sussex fahren.«

»Was gibt’s in Sussex?«

»Weiß ich noch nicht.« Das war die Wahrheit. Prompt folgte wieder eine Lüge. »Aber das hat wirklich nichts mit unserem Fall zu tun.«

Lock schwieg und schuf eine hübsche Schlucht der Stille. Wie das so geht.

»Willst du mit –«

»Ja«, unterbrach er mich.

Ich seufzte, weil ich so blöd war, und er auch. Für alle Fälle entzog ich ihm schon mal meine Hand. »Aber ich habe etwas zu erledigen, wenn wir angekommen sind. Allein.«

»Ich habe genug mit Eintüten zu tun.«

»Eintüten?«

»Die typischen Pflanzen, die da unten wachsen.«

»Du willst die Vegetation von Sussex studieren.«

»Sie steht auf meiner Liste.«

»Pflanzen. Pflanzen stehen auch auf deiner Liste.«

»Die regionale Botanik in England und Wales. Wie soll ich sonst herausfinden, wo du dich rumtreibst? Am Wochenende fahren wir aber nicht nach Wales, oder?«

Als ich die Augen verdrehte, grinste Sherlock, legte die Fingerspitzen aneinander und versenkte sich in seine Gedankenwelt.

Vor dem Abendessen erneuerte ich mein Make-up, um meinen Brüdern die schlimmsten Verletzungen weiterhin zu verheimlichen, obwohl ich nicht eine Sekunde glaubte, dass ich sie wirklich an der Nase herumführen konnte. Seit ich meinen Vater im Hinterhof überrumpelt hatte, waren wir uns nur selten begegnet, und wenn, hatte er nicht einmal in meine Richtung gesehen. Das war auch gut so, denn ich für meinen Teil ließ ihn nicht aus den Augen, wenn er in der Nähe war. Und die Wut auf ihn spiegelte sich in meinem Gesicht. Als er drei Kartoffelstücke auf einmal in sich hineinschaufelte und schluckte, ohne zu kauen, fand ich das so widerlich, dass ich es nicht fassen konnte, wie meine Mutter es so viele Jahre mit ihm ausgehalten hatte. Doch während ich Dad beobachtete, ruhte Michaels Blick auf mir, und er nahm unter dem Tisch meine Hand. Das lenkte mich immerhin so weit ab, dass ich wegsehen konnte, doch dann fiel mein wütender Blick auf den armen Freddie, der sich wegduckte, ehe ich einen entschuldigenden Blick hinterherschicken konnte.

Als Dad knurrend vor uns aufstand, dachte ich schon, er bliebe uns für den Rest des Abends erspart, aber als alles aufgeräumt und gespült war, stand er mitten im Flur am Treppengeländer und bediente sich aus einem Flachmann. Das ging mir schon so über die Hutschnur, dass ich erwog, im Park zu schlafen.

Mit verkniffener Miene versuchte ich an ihm vorbei nach oben zu gelangen, doch er packte mich am Arm. Ich schüttelte seine Hand ab und sah ihn wütend an. »Lass das.«

Er verlagerte das Gewicht auf das andere Bein und betrachtete angelegentlich das hölzerne Geländer, als stünde er deshalb dort. »Du warst heute im Park.«

Im Stillen verfluchte ich sämtliche Ahnen eines gewissen Detective Constable.

»Ja oder nein?«

»Ja.« Das schrie ich so laut heraus, dass Dad mich ansah, bis er sich wieder eines Besseren besann und die Haustür fixierte. »Du hast behauptet, wir wären zusammen gewesen.«

Ich nickte, obwohl er es nicht sehen konnte.

»Wie kommst du darauf, so etwas zu behaupten?« Als ich nicht antwortete, herrschte er mich an: »Wieso?!«

Ich zuckte die Achseln, versuchte meine Atmung in den Griff zu bekommen und mich zur Ruhe zu zwingen. Dennoch klang meine Stimme gepresst. »Weil er nach Dingen gefragt hat, die ihn nichts angingen, deshalb.«

Endlich sah er mich doch an, als wollte er mich prüfen. »Ach so.« Er rieb sich den Nacken und nahm einen großen Schluck aus dem Flachmann. »Wenn noch jemand fragt, sagst du einfach das Gleiche.« Er betonte diesen Befehl mit einem kurzen Nicken, stürmte in sein Zimmer und knallte die Tür zu.

Ich strich über die Stelle an meinem Arm, wo er mich berührt hatte, als könnte ich sie sauber wischen. Bei der Vorstellung, dass ich seine DNA trug, überkam mich Übelkeit. Am liebsten hätte ich mich erbrochen, bis ich nichts mehr von ihm in mir hatte.

Wie zu erwarten, hatte Lock sich wieder in mein Zimmer geschlichen, weil er mich noch immer nicht ohne Schutz in diesem Haus sehen wollte. Ich war noch nicht eingetreten, als er auch schon zu ahnen schien, wie es mir ging. Es sei denn, er hatte schon die ganze Zeit vorgehabt, vom Bett aufzuspringen und mich in den Arm zu nehmen. Jedenfalls flüsterte er mir ins Ohr: »Denk dir etwas aus, irgendwas, damit ich dich hier rausholen kann.«

Er wusste, dass ich das nicht tun konnte, und warum. Ich hatte es ihm oft genug vorgebetet und dennoch wollte er es mir wieder ausreden. »Wir nehmen sie einfach mit. Dann können sie Mrs Hudsons Sandwiches essen und auf Mycrofts Tablet Filme sehen, bis sie eingeschlafen sind.«

Lächelnd schmiegte ich mein Gesicht an den weichen Stoff seines T-Shirts. »Und wenn er das Polizeihauptquartier auf uns ansetzt?«

Lock zuckte die Achseln. »Wir sind unser eigenes Hauptquartier, du und ich. Dagegen kommt keiner an.«

Nachdem ich das Licht ausgemacht und vergeblich versucht hatte, allein einzuschlafen, legte ich mich zu Lock auf den Boden. Dann nahm ich mein Handy vom Nachttisch und tippte rasch »Sorte Juntos« in Google Translate. Die Worte waren portugiesisch und bedeuteten »gemeinsam glücklich«, was mir normalerweise nichts bedeutet hätte, außer an diesem Abend.

Zum ersten Mal, seit ich ihn gefragt hatte, war ich wirklich froh, dass Lock mich nach Sussex begleitete. Ich wusste nicht, was mich dort erwartete, aber mit Lock fühlte ich mich alldem halbwegs gewachsen – zumindest würde ich es überleben.

In dieser Nacht dachte ich stundenlang darüber nach, warum es eine richtig schlechte Idee war, den ganzen Tag fortzubleiben, doch mir blieb keine andere Wahl. Allein für die Hin- und Rückfahrt gingen sechs Stunden drauf, und ich konnte die Fahrt vor mir selbst nur rechtfertigen, weil die Jungs bis nachmittags in der Schule sein würden, während Dad arbeitete – doch es gab zu viele Unwägbarkeiten und zu viele Möglichkeiten, dass es ein schlimmes Ende nahm. Es ging mir nicht gut dabei. Um Mitternacht schickte ich Sadie schließlich aus dem Badezimmer eine SMS mit der Bitte, nach der Schule kurz nach den Jungs zu sehen, falls Lock und ich nicht rechtzeitig zurück waren. Wie vorherzusehen war, war Sadie noch wach, las und simste sofort zurück, dass sie den Jungs auch etwas zu essen mitbrächte – sie hatte mal wieder gebacken, denn das war ihre Art, mit Heimweh umzugehen.

Zu Hause anzurufen, ist irgendwie auch Folter, simste sie. Ich vermisse meine Familie so sehr.

Wegen heute, simste ich zurück, doch dann wusste ich nicht weiter.

Wenige Sekunden später vibrierte mein Handy. Geht mir auch so, schrieb sie zurück. Wir brauchen mehr Tage wie heute.

Nachdem ich unruhig geschlafen hatte, gab ich es um vier Uhr auf und schlich die Treppe herunter. Um eine bestimmte Sache musste ich mich noch kümmern – um das Kurzschwert. Unter anderen Umständen hätte ich natürlich gewartet, bis mein Vater zur Arbeit gegangen wäre, doch wir mussten so früh aufbrechen. Sonst würde er aufwachen oder eine Erklärung dafür verlangen, warum ich keine Schuluniform trug und nicht zur üblichen Zeit das Haus verließ – von all den Fragen abgesehen, die mich erwarteten, wenn ich nur einen Tick von der Alltagsroutine abwich.

Mein Vater schnarchte so laut, dass die Treppe bebte. Auch das leise Geräusch, mit dem ich seine Tür öffnete, konnte seinem Rhythmus nichts anhaben. Auf seinem Nachttisch lag eine umgekippte Bourbonflasche mit einem allerletzten Schluck – was das Rätsel seines abgrundtiefen Schlafes unmissverständlich erklärte. Stück für Stück schob ich die Schranktür auf, bis ich das Schwert an mich nehmen konnte, das noch immer in einen Pulli gewickelt an der abgestoßenen Kiste mit den Sachen meiner Mutter lehnte. In null Komma nichts schlich ich mit dem Schwert in der Hand aus dem Zimmer und wickelte den Pullover fester darum, während mein Vater lautstark weiterschnarchte.

Ich erschrak, weil so viele Leute um diese frühe Uhrzeit den Park bevölkerten. Obwohl ich es mir hätte denken können, dass dort viele joggten oder mit ihren Hunden Gassi gingen, hatte ich bis zu diesem Morgen noch nie gesehen, welche Menschenmassen er anzog. Am schlimmsten war der Moment, in dem ich das Schwert aus dem Pullover wickeln musste.

Fünf Minuten lang wischte ich damit das Schwert ab und fuhr mit dem Wollstoff in alle Ritzen. Dann sah ich mich noch einmal in dem frühmorgendlichen Park nach anderen Menschen um. Erst glaubte ich, hinter der nächsten Biegung einen Schatten an einem Baum zu entdecken, doch als er sich nicht bewegte, schrieb ich es meiner Einbildung zu. Selbst wenn dort doch jemand war, konnte er aus dieser Entfernung nicht erkennen, was ich tat – zumal niemand sich darauf einen Reim hätte machen können.

Nachdem ich das Schwert zum letzten Mal kräftig abgewischt hatte, warf ich es zusammen mit dem Pullover in hohem Bogen in den See, so weit wie es eben möglich war, ohne den Schutz der Bäume zu verlassen. Es ging sofort unter, ohne das leiseste Blubbern, nur der Pullover trieb noch einen Moment an der Oberfläche, bevor auch er versank. Und damit war das auch erledigt und mein Vater hatte keine Waffe mehr, zumindest diese nicht. Allerdings war er als Polizist selbstverständlich in der Lage, auf viele verschiedene Arten zu töten. Ich wusste ja nicht einmal, ob er das Mädchen mit den blauen Haaren aufspüren könnte, doch das Schwert gehörte zu seinem Ritual. Hoffentlich hatte ich mindestens einen Tag herausgeschunden, indem ich es ihm weggenommen hatte. Nachdem ich mir diese Last von der Seele geschafft hatte und die Jungs versorgt wusste, noch dazu mit amerikanischem Gebäck, musste ich nur noch Lock abholen und mit ihm zum Bahnhof gehen.

Obwohl der Zug nach Brighton erst um 8:37 Uhr abfuhr, verließ ich bereits um sieben Uhr zum zweiten Mal das Haus. Diesmal war Sherlock geradezu unglaublich still und anscheinend kaum zurechnungsfähig, als ich ihn hinter mir herzog. Ein Kaffee munterte ihn etwas auf, doch im Bus zur Victoria Line war er immer noch nicht sonderlich redselig. Ich war dafür, Tageskarten zu kaufen, falls wir schnell umkehren oder erst spät zurückfahren würden, doch Lock beantwortete meine diesbezügliche Frage nur mit einem zustimmenden Murmeln. Als wir am Bahnsteig auf den Zug warteten, platzte mir der Kragen.

»Was?« Das war seine einzige Reaktion darauf, dass ich ihn eine ganze Minute lang einem strengen Blick unterzogen hatte.

»Du bist heute so still.«

»Ich denke nach.«

»Worüber?«

Er musterte mich, bevor er sich zu einer Antwort herabließ. »Darüber, wie schwer es manchmal ist, ein Versprechen zu halten.«

»Zum Beispiel?«

Die nächste maßlos lange Pause. »Vor einiger Zeit habe ich einem Mädchen versprochen, dass es mir ein Rätsel bleiben dürfte und ich nie auch nur versuchen würde, dahinterzukommen.«

Ich starrte erst auf die Schienen und dann weiter nach oben zu den kleinen Fenstern unterm Bahnhofsdach. »So schwierig kann das doch nicht sein.«

»Finde ich auch, eigentlich nicht. Trotzdem …«

Als mich jemand im Vorbeigehen gegen Sherlock schubste, nutzte ich dies und schmiegte mich an ihn, ohne ihn anzusehen. »Es könnte sein …«, setzte ich an, doch meine Kehle war plötzlich wie ausgetrocknet, und es kamen keine Worte.

Lock beugte sich zu mir hinab und sagte mir leise etwas ins Ohr. »Ich habe noch etwas anderes beobachtet.«

»Und das wäre?«

Er verlagerte das Gewicht von einem Fuß auf den anderen und drückte seine Wange sanft an meine. »Wenn einem eine Person wichtig ist, will man sofort alles über sie wissen.«

Das brachte mich zum Lachen. »Und das soll Spaß machen?«

Ich gab ihm einen Kuss auf die Wange und er küsste mich zurück, doch als ich mich gerade an den Mantelaufschlägen zu ihm hochzog, bis unsere Lippen sich berührten, fuhr der Zug ein. Ein Windstoß zerzauste meine Haare zwischen unseren Gesichtern. »Sie wird dir sicher alles sagen, sobald sie nur kann«, sagte ich an Sherlocks Mund. Ich glaubte nicht, dass er mich über dem Lärm des Zuges gehört hatte, doch ein anderer Ausdruck trat in seine Augen.

Spielerisch strich er mit den Lippen über meinen Mund und neckte mich mit einem Kuss. In dem Getöse auf dem Gleis liefen die Leute um uns herum und hin und her, doch ich sah nur ihn und genoss das schöne Gefühl, wenn er an meinem Mund ausatmete. Und dann küsste er mich wirklich und zog mich so fest an sich, dass ich merkte, etwas hatte sich verändert. Er umschlang mich mit aller Kraft und legte eine Hand auf mein Haar, damit ich mich auch nach dem Kuss nicht von ihm löste. Schließlich legte er seine Stirn an meine Schläfe und ließ mich nur zögernd los, als wollte er es lieber nicht tun und würde mich im nächsten Moment wieder an sich ziehen.

Sobald wir im Zug unsere Sitzplätze gefunden hatten, war Sherlock wieder mehr er selbst. Er zeigte auf eine Frau, die zwei Plätze weiter auf der anderen Seite des Gangs saß und ein Buch las. »Sie ist Friseurin. Sag’s mir, wenn du es auch siehst.«

Möglicherweise wäre ich auch selbst darauf gekommen, schon allein, weil ihre Haare eindeutig gefärbt waren und nur mithilfe von viel Gel die perfekt natürliche Welle hielten, die auch ein Tornado nicht zerzausen konnte. Doch dann hob sie die Hände und blickte prüfend auf ihre Fingernägel. An Daumen und Zeigefingern hatte die Frau Schwielen und oberhalb der Knie winzige Härchen auf den Hosenbeinen. Besonders verräterisch waren jedoch die hässlichsten Mary Janes der Welt, die einfach unfassbar bequem aussahen.

»Die Schuhe«, sagte ich, weil es sicher das Einzige war, das er nicht bemerkt hatte. Sein schneller Blick bewies, dass ich recht hatte. »Keine Frau verwendet so viel Mühe auf ihre Haare und läuft dann in solch unsäglichen Schuhen herum. Es sei denn, sie ist den ganzen Tag auf den Beinen.«

Sherlock schwieg, aber seine Mundwinkel zuckten. Dann wies er mit dem Kopf auf die Plätze hinter uns. »Der Gentleman unterrichtet Chemie.«

»Rissige Kreidefinger? Zu einfach.«

Ich beobachtete, wie Sherlock nacheinander die Fahrgäste betrachtete und für uninteressant befand, bis er schließlich auf ein Mädchen zeigte, das ganz hinten in der Ecke des Waggons weinte. »Wenn du es mit mir aufnehmen willst, erzählst du mir etwas über sie.«

»Was ist denn an einem Mädchen, das im Zug weint, so spannend? Sie könnte wegen allem oder nichts traurig sein.«

»Eben, Mädchen heulen ja gleich los. Was wissen wir, vielleicht ist ihr ein Fingernagel abgebrochen … oder es handelt sich um etwas Ernstes«, sagte er rasch, nachdem er mein Gesicht gesehen hatte.

Ich achtete auf eine klare Aussprache. »Du bist der letzte Idiot.«

»Und ein Neandertaler. Aber das ist allein deine Schuld. Ich habe dich gewarnt, dass genau das passieren würde, wenn du mich erhörst.«

Ich gab mir richtig Mühe, nicht zu lächeln, doch in meinem Kopf spielte sich die Erinnerung an diese Warnung mehrmals hintereinander ab, bis ich doch grinsen musste. »Mist.«

»Hast du schon aufgegeben?« Er betrachtete erneut das weinende Mädchen, legte die Fingerspitzen aneinander und tippte damit auf seinen Mund.

Ich spielte mit, obwohl ich eigentlich nicht erwartet hatte, ihr Geheimnis so rasch aufzudecken – ein Geheimnis, das Lock niemals herausfinden würde, selbst wenn ich ihm alle Hinweise einzeln gezeigt und dann ewig auf seine berühmten Schlussfolgerungen gewartet hätte.

Ich räusperte mich leise und wandte mich der dahinziehenden Landschaft zu.

»Du machst nicht mehr mit«, beschwerte er sich und zog die Augenbrauen hoch.

»Bin schon fertig.«

»Kann nicht sein.«

»Sag’s mir, wenn du es auch siehst.« Ich sah weiter aus dem Fenster, obwohl ich aus den Augenwinkeln erkannte, dass er die Stirn kraus zog.

Er blieb tapfer dran, mein lieber Lock, aber er bemerkte nicht, wie bleich das Mädchen war, dass ihr BH zwei Größen zu klein war, und nicht einmal, dass sie stets kurz eine Hand auf den Bauch legte, bevor sie erneut von den Tränen überwältigt wurde. Ich verriet es ihm nicht, doch als er frustriert herumzappelte, gab ich ihm einen Tipp.

»An den Fingernägeln liegt es nicht«, flüsterte ich.

KAPITEL 17

Als wir in Brighton aus dem Zug stiegen, bemerkte ich als Erstes den Geruch. Obwohl der Strand noch mehrere Häuserblocks entfernt war, konnte man das Meer riechen und die Möwen hören. Ich war schwer in Versuchung, in der Stadt zu bleiben, statt wie geplant in das kleine Dorf Piddinghoe weiterzureisen. Außerdem hatten wir den Bus nach Newhaven knapp verpasst und mussten stattdessen mit dem Zug Richtung Nordosten nach Lewes. Von dort wollte ich dann weiter in das kleine Dorf fahren. Obwohl ich Lock schon in Brighton überreden wollte zurückzubleiben, wo er sich die Zeit am besten vertreiben konnte, nahm er mit mir den zweiten Zug und murmelte etwas über den Charme einsamer Küstenstädte.

Unterwegs pries ich die ganze Zeit Lewes, auch wenn ich über diesen Ort so gut wie nichts wusste. Dennoch gelang es mir, ihm eine Möhre in Form eines Prospekts für einen Kräuterspaziergang so lange unter die Nase zu halten, bis er nicht mehr mit nach Piddinghoe kommen wollte, sondern einen Rundgang mit einem einheimischen Kräuterkundler im Eisenbahner-Naturschutzgebiet vorzog.

»Komm doch mit.« Das Leuchten in seinen Augen erlosch fast wieder, als ich den Kopf schüttelte.

»Ich habe etwas zu erledigen. Wenn ich wieder da bin, rufe ich dich auf dem Handy an.«

»Von wo wieder da?« Er lächelte, weil ich mich verplappert hatte.

»Dann eben, wenn ich fertig bin.«

»Du hast aber etwas anderes gesagt. Wenn du wieder da bist, hast du gesagt, und das bedeutet, dass du nicht in Lewes bleibst.«

Ich stellte mich so eng vor ihn, dass ich ihn hätte küssen können, doch ich tat es nicht. »Du hast es mir versprochen.«

»Ein unmögliches Versprechen.« Er gab mir einen schnellen Kuss und noch einen, einfach weil es gerade ging. Eine Zeit lang standen wir wie bestellt und nicht abgeholt verlegen herum und brachen dann in entgegengesetzte Richtungen auf. Ich sah mich nicht um, aber sein Schritt setzte einmal aus, als hätte er es getan. Das wollte ich nur zu gern glauben.

Ich stieg auf einer schmalen Straße am Ende der Welt aus dem Bus – so schien es jedenfalls. Auf der einen Straßenseite lag hinter einem Maschendrahtzaun ein Teich, der mit dürren Bäumen gesäumt war. Auf der anderen Seite stand das Gras sehr hoch an einem Holzzaun, der mit verschiedenen Farben und Mustern verziert war. Wenn der Busfahrer die Wahrheit gesagt hatte, war ich wohl in Piddinghoe. Auf dem Land war ich in jedem Fall. Kurz vor der Haltestelle war der Bus an einer Abzweigung vorbeigefahren, zu der ich jetzt zurückging. Falls Google Maps an einem solch abgelegenen Ort zu trauen war, müsste ich der Querstraße immer weiter folgen, bis ich am Ziel war.

Schließlich bog ich in ein gewundenes Sträßchen ohne Straßenschild ab. Irgendwie bekam ich eine Gänsehaut. Es war weniger ein Déjà-vu, mir kam nur alles so bekannt vor. Ich kannte die Straße nicht, aber ich erinnerte mich an sie. Je näher ich der Adresse kam, umso stärker wurde dieses Gefühl, bis ich mir vorstellte, wie anders die Straße früher ausgesehen haben mochte – dort hatte vielleicht ein Schuppen gestanden und war der große Baum damals kleiner gewesen?

Als ich auf dem Sträßchen um die letzte Kurve bog, wurde es regelrecht bizarr. Als Erstes sah ich ein blaues Haus und spürte sofort, wie ich in meine frühesten Erinnerungen abdriftete, vollkommen unabhängig von der Tatsache, dass dies unmöglich das Haus meiner eingebildeten Großeltern sein konnte. Offenbar war ich weitergegangen, ohne es zu merken, denn kurz darauf stand ich auf einem sanften Abhang, umgeben von den ersten zartgrünen Pflanzen, die in fruchtbarem schwarzen Boden gediehen. Vor meinem inneren Auge fügten sich reife rote Erdbeeren und dunkelviolette Auberginen in das Bild und mein kindliches Ich, das über den schmalen Weg tapste und den Bienen nachjagte.

Meine Erinnerung an solch ein blaues Haus hatte mich nicht getrogen. Ich war schon einmal hier gewesen!

Mir schwebte ein verschwommenes Bild meiner Mutter vor, die mir mit verschränkten Armen beim Spielen zuschaute und den Kopf wandte, als eine Frau mit hellblondem Haar aus dem Haus kam …

Ebenjene Frau, die jetzt die Vision durchbrach und über den schmalen Weg auf mich zukam.

»Das ist ein Privatgrundstück!«, rief sie. Ich verharrte in der Erinnerung und begriff nicht sofort, dass die Frau mich meinte, obwohl sie ihre Begrüßung auf ein »Wer sind Sie?« ausweitete.

Sie hatte einen amerikanischen Akzent, was mich überraschte, und war älter als das Mädchen auf dem Foto mit den blauen Haaren, auch älter als die Blondine aus meiner Erinnerung. Und doch war sie eindeutig ein und dieselbe Person. Sie hatte die hellblonden Haare nun glänzend schwarz gefärbt, was ihren Typ veränderte, doch sie war es: Vor mir stand die letzte Überlebende von dem Foto, quicklebendig, und mir fehlten die Worte.

Sie hatte die Augen zusammengekniffen, und ich befürchtete schon, sie würde den Hang hochstürmen, doch bereits nach dem ersten Schritt drehte sie sich zu dem blauen Haus um, als wäre sie daran gekettet. »Wer sind Sie? Was wollen Sie?«

Es war irgendwie peinlich, auf diese Entfernung ein Gespräch zu führen, aber endlich fand ich die Sprache wieder. »Ich glaube, ich war schon mal hier, als ich klein war.«

»Das kann nicht sein. Meine Familie lebt schon seit über 30 Jahren auf dem Hof.«

Ich nickte und ging langsam den Hang hinunter, als hätte ich Angst, das alles würde verschwinden, wenn ich zu nahe herankam. Ich hatte nicht einmal die Hälfte der Strecke zurückgelegt, als sich der Gesichtsausdruck der Frau plötzlich vollkommen veränderte. Sie lief auf mich zu und blieb erst stehen, als wir direkt voreinander standen.

»Unmöglich.« Sie hob die Hand wie zu einer Berührung und ich wich erschrocken zurück. Als sie an mir vorbei auf die Straße und die angrenzenden Felder blickte, ahnte ich den Grund.

»Ich bin allein.«

»Wieso bist du hier? Wie bist du hergekommen?«

»Heißt das, Sie wissen, wer ich bin?«

Die Frau lächelte genau wie auf dem Foto und hob erneut die Hände. Diesmal zwang ich mich stillzustehen, als sie mir eine Hand auf die Schulter legte und mit der anderen übers Haar strich. »Jeder, der sie kannte, wüsste, wer du bist. Ich kann es kaum glauben …«

Sie schlang die Arme um mich, und ich duldete es so gut wie möglich, trat erst unauffällig einen Schritt zurück, als sie mich wieder losließ. »Wie heißen Sie?«

Sie lachte. »Ich war noch nie gut in den englischen Manieren. Ich bin Alice. Alice Stokes.«

»Alice«, wiederholte ich. »Ich muss Ihnen einige Fragen stellen.«

Auf einmal lächelte sie nicht mehr. »Weiß er, dass du hier bist?«

Ich wusste natürlich, wen sie meinte, fragte aber: »Er?«

»Moriarty«, antwortete sie, als hätte sie einen schlechten Geschmack im Mund. Sofort lächelte sie entschuldigend, da sie wohl daran dachte, dass es auch mein Nachname war. Und der meiner Mutter. Bei dem Gedanken wäre ich am liebsten in den Kopf der Frau gekrochen, um dort die Antworten auf meine Fragen zu suchen. Plötzlich konnte ich keine Sekunde länger warten.

»Ich habe Fragen«, platzte ich heraus.

Sie sah mich so eindringlich an, dass ich den Verdacht schöpfte, mein Make-up würde meine blauen Flecke doch nicht abdecken, obwohl sie bereits nicht mehr so schlimm aussahen. Dann wandte die Frau sich zum Haus. »Komm rein«, rief sie. »Wir müssen reden.«

Alice führte mich durch eine Flügeltür in die Küche. Und obwohl sie angeblich so wenig Wert auf englische Manieren legte, steuerte sie sofort den Wasserkocher an. Das konnte eigentlich nur bedeuten, dass sie schon eine ganze Weile in England lebte. Bevor das Wasser kochte, legte sie Käse, Weintrauben und frisch gebackenes Brot auf ein Brett. Ich nahm eine Scheibe und roch daran.

»Du erinnerst dich wirklich an diesen Ort? Damals kannst du höchstens drei gewesen sein.«

»Ich erinnere mich an einen Mann und eine Frau. Mit weißen Haaren.«

Alice nickte und brachte die Teebecher zum Tisch. In meinem war Milch, in ihrem nicht.

»Meine Eltern.«

»Ich habe mir zeitlebens gewünscht, sie wären meine Großeltern. Die echten sind nämlich ziemlich schrecklich.«

»Wahnsinn, du redest genau wie sie und überhaupt. Ich fasse es nicht, dass du hier bist.«

Das versetzte mir einen Stich und ich runzelte die Stirn angesichts dieses Gefühls. Man hatte mich mein Leben lang auf die Ähnlichkeit mit meiner Mutter angesprochen. Ich war eigentlich der Meinung, dass Dad deshalb so lange gezögert hatte, mich zu schlagen. Doch diese Frau hatte es irgendwie anders betont. So, dass ich mir schrecklich wünschte, Mum würde hier mit uns am Tisch sitzen. Seit sechs Monaten hatte ich es vermieden, mich so sehr nach ihr zu sehnen. Ich sah auf den zerkratzten Tisch, damit die Frau die Tränen in meinen Augen nicht sah, und holte das Foto aus der Hosentasche. Dann warf ich es auf den Tisch, um Zeit zu schinden, bis ich wieder mit fester Stimme reden konnte.

Alice strich das Foto mit großen Augen glatt. »Wo in aller Welt hast du das denn her?«

»Ich habe es bei einer Gedenkfeier entdeckt.«

Alice grinste. »Und dann hast du es einfach mitgenommen? Du bist ihr wirklich erschreckend ähnlich.«

»Wollen Sie damit sagen, meine Mutter wäre eine Diebin?«

»Wessen Gedenkfeier war das?«, fragte sie, als hätte ich nichts gesagt.

Ich zögerte und sah ihr ins Gesicht, als ich antwortete. »Louis Patel.«

Vergeblich versuchte sie, ihre Überraschung zu verbergen.

»Seine Tochter geht mit mir zur Schule.«

»Louis Patel ist tot?«

Sie sind alle tot. Sie sind die Nächste. Das hätte ich ihr am liebsten an den Kopf geworfen, doch irgendetwas hielt mich zurück. »Sorte Juntos«, sagte ich stattdessen.

Nun sah sie mich forschend an. »Einige Fragen scheinst du schon gelöst zu haben.«

»Aber nicht genug. Was hat es zu bedeuten?«

»Das ist Portugiesisch.«

»Das weiß ich auch. Gemeinsam glücklich. Aber was bedeutete es – für sie?«

»Für uns.« Alice drehte das Foto um und hielt es mir hin. Dann zeigte sie auf den Mann mit dem grünen Hemd. »Das ist Francisco Torres. Er hat uns diesen Namen gegeben und –«

»Er ist tot.«

Alice runzelte die Stirn. »Wieso?«

»Durch ein Schwert«, sagte ich gedehnt. »Im Regent’s Park.«

»Und Patel?«

»Durch ein Schwert. Im Regent’s Park.«

Jetzt stand Angst in ihren Augen. War ich zu weit gegangen?

Ich sah sie unverwandt an und suchte nach Hinweisen, doch außer Furcht konnte ich nichts wahrnehmen. »Erzählen Sie – bitte! Ich muss mehr über meine Mutter wissen, alles muss ich wissen, alles.«

»Nein. Alles nicht. Niemand sollte jemals alles über seine Eltern erfahren.«

»Es ist sehr wichtig für mich.«

Alice schüttelte den Kopf und schob mir langsam das Foto zu. Ich nahm es in die Hand und zeigte es ihr noch einmal.

Dann zeigte ich auf Mr Patel. »Tot.« Auf Francisco Torres. »Tot.« Nacheinander tippte ich mit dem Finger auf die Gesichter und sagte jedes Mal »tot«. Über dem Gesicht meiner Mutter ließ ich den Finger schweben, sah Alice in die Augen und atmete tief aus. »Tot.«

Sie atmete kaum und sah mich vollkommen ausdruckslos an, während sie begriff, was ich sagte.

»Sie sind alle tot, außer Ihnen, und Sie sind das nächste Opfer. Warum, will ich wissen. Sonst kann ich Sie nicht beschützen.«

»Du weißt, wer dahintersteckt?«

Ich unterdrückte jegliche Reaktion auf diese Frage. »Reden Sie mit mir, bitte.«

Dann lehnte ich mich zurück, damit sie die Neuigkeiten verarbeiten konnte. Ich hatte Angst davor, sie weiter zu bedrängen oder sie vielleicht nicht genug in die Enge getrieben zu haben. Die Frau brauchte ungefähr fünf Minuten für die Entscheidung, mir alles zu erklären, doch ich merkte es schon nach drei Minuten, als sie mit dem Finger über das Haar meiner Mutter auf dem Foto strich. Das verkürzte die Wartezeit nicht, hielt mich aber davon ab, zu früh etwas zu sagen.

»Ich habe deine Mutter geliebt«, sagte sie schließlich. »Wir kannten uns seit der Kindheit. Wir waren sogar noch jünger als du jetzt, als wir uns anfreundeten, vierzehn, würde ich sagen. Als ich sie zum ersten Mal sah, wusste ich sofort, dass sie mich verändern würde. Ich baute darauf. Damals war ich überall nur das fremde Mädchen aus Amerika, ein Landei, das in der Stadt ins Internat ging und dort nicht zurechtkam. Deine Mum kannte London wie ihre Westentasche. Mit vierzehn standen bereits alle Straßenhändler im Umkreis von zehn Häuserblocks in ihrem Bann.«

Sofort fielen mir Hunderte von Fragen ein, doch ich biss mir auf die Zunge, damit sie weitererzählte. Ich durfte nicht riskieren, dass sie ihre Meinung änderte und mir den Rest ihrer Geschichte vorenthielt.

»Ich bin ihr in allem gefolgt, an der Schule, durchs Studium. Ich stand sogar neben ihr, als sie ihn geheiratet hat.« Wieder schnitt sie eine Grimasse.

»Sie haben ihn nicht gemocht?«

Alice schüttelte den Kopf. »Ich habe es kein bisschen verstanden. Er war halt Polizist, mehr nicht. Und sie war nun wirklich keine typische Polizistengattin.«

»Wie darf man sich die denn vorstellen?«

Sie schenkte Tee nach und lehnte sich zurück. »Jedenfalls nicht wie deine Mom.«

Aus einem unerfindlichen Grund versuchte ich nach dieser Bemerkung, mir meinen Dad in Alices Garten vorzustellen – vergeblich. Er passte überhaupt nicht zu der sicheren friedlichen Ausstrahlung dieses Ortes. In dem Augenblick kam mir jedoch auch der Gedanke, dass es mit dem Frieden schnell vorbei sein konnte, falls er den Hof kannte. Verzweifelt versuchte ich, bar jeden Gefühls zu fragen: »War mein Vater schon einmal hier?«

Alice schüttelte den Kopf. »Nein. Deine Mutter kam mit dir her, wenn bei euch der Haussegen schiefhing. Und das war andauernd der Fall. Ich habe noch nie ein Paar erlebt, das sich so stritt wie die beiden. Zeitweise war ich sicher, dass sie sich jeden Moment schlagen würden.«

Offenbar hatte ich darauf unbewusst reagiert, denn Alices eindringlicher Blick wanderte schmerzerfüllt über mein Gesicht. Ich neigte den Kopf, damit meine Haare vor die Wange fielen, die am meisten abbekommen hatte.

»So weit ist es nie gekommen«, sagte Alice. »Zumindest hat sie nie etwas davon gesagt.«

Ich schüttelte ebenfalls den Kopf. »Er hat sie nie angerührt«, sagte ich, ohne sie anzusehen.

Sie trank ihren Tee und seufzte. »Tja, als Freddie geboren wurde, änderte sich einiges. Ich habe sie nicht mehr so oft gesehen. Nach Michaels Geburt kam sie dann gar nicht mehr auf den Hof, und da ich sie nicht einmal besuchen konnte, ohne dass deine Eltern sich deswegen stritten, bin ich auch nicht mehr vorbeigekommen.« Sie rührte mit dem Zuckerlöffel im Teesatz und schwieg lange. »Ich bin dann für viele Jahre zurück nach Amerika gegangen.« Erneut herrschte Stille. »Ich weiß nicht, warum wir so völlig den Kontakt verloren haben.« Angesichts ihres gepeinigten Gesichts tat mir wieder die Brust weh. Ich konnte es mir nicht erklären. Sie strahlte Wellen von Traurigkeit aus. »Seitdem habe ich nicht mehr viel mitbekommen.«

Ich wartete, bis sie sich beruhigt hatte. »Das war aber nicht alles.«

Nachdem sie unsere Becher zur Spüle gebracht hatte, sah sie aus dem Fenster. »Wie gesagt …« Sie zog sich zurück in ihre Vorstellungswelt, wo die ersehnten Antworten auf meine Fragen immer noch hinter Schloss und Riegel lagen.

»Ich habe doch schon gesagt, dass ich Ihnen nicht helfen kann, wenn ich nicht Bescheid weiß.«

»Ich habe es deiner Mutter versprochen. Bestimmte Dinge kann ich dir erst erzählen, wenn du älter bist.«

Ich hielt mich im Zaum. »Wie alt muss ich denn sein?«

»Älter als jetzt.«

»Und wenn Ihnen etwas zustößt?«

Als sie sich zu mir umdrehte, drückte sie die Teebecher immer noch an ihre Brust. »Es gibt einen Brief. Wenn einem von uns etwas zustößt, wird er von einem Anwalt an die Übrigen versendet.«

»Aber außer Ihnen ist niemand mehr übrig!«

Alice sah mich böse an und stellte die Becher ruckartig neben die Spüle. »Sagst du.«

»Wo ist Ihre Post?«

Sie sank auf den Stuhl zurück und rümpfte die Nase, als wollte sie gar nichts mehr sagen. Andererseits schien ihr die Bedeutung meiner Frage nicht klar zu sein. »Ich war in den letzten Wochen nicht zu Hause.«

»Mr White ist vor einem halben Jahr gestorben.«

»Das kann gar nicht sein.«

»Das sagen Sie dauernd, aber offensichtlich stimmt es ja doch. Man hat alle außer Ihnen und meiner Mutter ermordet und trotzdem haben Sie keine Briefe erhalten.«

Ihr Blick zuckte von links nach rechts über den Tisch und schließlich sah sie zu mir hoch. »Du weißt, wer dafür verantwortlich ist. Du kennst ihn.«

Ich saß stocksteif da und überlegte, wie ich auf diesen Vorwurf reagieren sollte. Meine Gedanken überschlugen sich hinsichtlich der Gründe, warum ich es nicht verraten konnte, warum ich nie, niemals erzählen durfte, was ich wusste. Doch ich musste sie beschützen, und sie würde sich erst in Sicherheit bringen, wenn sie wusste, was auf sie zukam. Alice war meine letzte Verbindung – die letzte Person, die meine Mutter von früher kannte.

Ich nickte.

»Aber du weißt nicht, warum. Bist du deshalb gekommen? Weil du dachtest, ich wüsste es?«

Ich nickte noch einmal und wartete, bis sie eins und eins zusammengezählt hatte. Ich hätte ahnen müssen, dass meine Mutter nur mit jemandem befreundet war, der voll auf der Höhe war.

»Er ist es, oder? Dein … Moriarty ist der Mörder.« In ihrer Stimme lag wieder diese Verachtung, als könnte sie seinen Namen gar nicht anders aussprechen.

»Was steht in den Briefen?«

»Die Briefe bedeuten alles. Sie sind der Grund, das Warum, nach dem du gefragt hast. Allerdings verstehe ich nicht, wie er es geschafft hat, dass sie nicht abgesandt wurden. Ich habe keine Ahnung, wieso er überhaupt wissen konnte, was darin steht.«

Aber ich wusste es. Ich hätte die Erinnerungen lieber auf Abstand gehalten, doch ich wusste, wie es geschehen war. »Mom … sie hat es ihm erzählt.«

Alice stach mit dem Finger in die Luft. »Das hätte sie nie getan. Niemals. Sie hat niemandem vertraut.«

Ich schloss die Augen und legte die Hände vors Gesicht. Plötzlich war ich so erschöpft, als würde ich mir seit Tagen diese Geschichte anhören. Dabei saß ich erst eine Stunde hier. »Am Schluss war sie vor lauter Schmerzmitteln nicht mehr sie selbst.« Ich legte die Hände wieder auf den Tisch, doch die Augen hielt ich geschlossen. »Sie hat nach uns gerufen, aber er ließ uns nur zu ihr, wenn sie schlief. Angeblich redete sie Unsinn und so sollten wir sie nicht in Erinnerung behalten.« Ich musste mich so stark darauf konzentrieren, nicht in Tränen auszubrechen, dass ich die Bitterkeit in meiner Stimme nicht mildern konnte. »Als hätten wir sie nicht gehört.«

Als hätten wir nicht auch zu ihr gehört.

Als Alice ihre Hand auf meine legte, zuckte ich wieder vor ihrer Berührung zurück. »Tut mir leid«, murmelte ich.

»Hat er das auch getan?« Ich musste nicht hinsehen, weil ich auch so wusste, dass sie vage auf mein Gesicht deutete.

Ich nickte und zuckte die Achseln. Doch Alice legte noch einmal ihre Hand auf meine und sagte eindringlich: »Das hätte sie niemals gewollt. Sie hätte euch nie mit ihm allein gelassen, wenn sie die Wahl gehabt hätte. Das musst du mir glauben.«

Ich zuckte erneut die Achseln, denn lange musste ich es ja nicht mehr ertragen. Irgendwie würde ich die Jungs und mich dort rausholen. Jetzt musste ich mich jedoch auf meine Mutter konzentrieren, damit ich einen Plan schmieden konnte. Ich musste mehr über die Menschen erfahren, die mein Vater umgebracht hatte, das Wichtige behalten und den Rest wieder vergessen. »Was steht in den Briefen?«

»Ortsangaben. Von Geheimverstecken.«

Wie zum Beispiel einem Pflanzkübel, in dem möglicherweise noch mehr verborgen war als Moms Fluchtpaket, oder ein viereckiges Stück umgegrabene Erde, das nur sechs Schritte von einem Kleeblatt entfernt lag, das jemand in einen Baum geritzt hatte. Eine Geldkassette hätte dort hineingepasst. Waren alle Opfer in der Nähe dieser Verstecke gestorben? Ja, ich war mir fast sicher.

»Warum im Regent’s Park? Sie sind alle an verschiedenen Orten im Park gestorben.«

Alice war in ihren Erinnerungen versunken und starrte auf den Tisch, als würde sie ihn gar nicht sehen. »Wir hatten dort alle zehntausend versteckt.«

»Zehntausend Pfund?«

Sie riss sich aus ihrer Trance. »Nach unserem letzten Coup haben wir uns dort getroffen, um das Geld aufzuteilen. Dann haben wir uns voneinander verabschiedet. Ein gefühlsseliger Ort, könnte man sagen. Außerdem der einzige Ort, von dem wir alle wussten, auch wenn es nicht wirklich viel Geld war.«

»Zehntausend Pfund?«

Sie grinste, gleichzeitig hatte ich jedoch das Gefühl, dass sie mich erneut prüfend ansah. »Sorte Juntos war die Idee deiner Mutter. Sie war immer schon die Drahtzieherin und hier war Ems in ihrem Element.« Alice lächelte bei der Erinnerung. »Verdammt. Was sie sich so ausdachte. Es war so einfach, so perfekt. Ihr größter Trickbetrug.«

»Betrug? Meine Mutter soll eine Trickbetrügerin und gleichzeitig mit einem Polizisten verheiratet gewesen sein?«

Alice lächelte noch mehr. »Wahnsinn, was? Beweis Nr. 1 für das Klischee, dass man sich nicht aussuchen kann, in wen man sich verliebt. Aber Emily Ferris war nicht nur eine Trickbetrügerin. Sie war eine Meisterdiebin. Einer besseren bin ich nie begegnet. Und Sorte Juntos funktionierte so gut, dass wir uns alle für immer zur Ruhe setzen konnten.«

Ich zuckte zusammen, weil ich zum letzten Mal auf der Gedenkfeier meiner Mutter gehört hatte, wie jemand ihren Namen laut ausgesprochen hatte. Jeden Morgen fiel mein Blick auf das Programm, doch es war noch etwas anderes, wenn jemand ihren Namen sagte. Was bedeutete es, wenn ein Name so lange nicht mehr laut ertönte? »Doch nicht alle haben sich zur Ruhe gesetzt.«

Alice schüttelte den Kopf. »Kein wahrer Künstler kann von seinem Metier lassen. Es geht dabei nicht um Geld, sondern um diesen einzigartigen Moment, wenn man weiß, dass man sie alle ausgetrickst hat.«

Ich verkniff mir das Lachen. »Wir hatten nie viel Geld.«

»Ach nein?«, fragte Alice und hielt meinem Blick mit deutlich mehr Selbstvertrauen stand, als sie bisher an diesem Nachmittag gezeigt hatte. »Aber genug hattet ihr schon immer – die ganzen Jahre mitten in London, mit einem Polizistengehalt als einziger Einnahmequelle?«

Ich hatte nie über das Haus nachgedacht, oder wie es dazu gekommen war, dass wir dort wohnten. Auch nicht über Rechnungen oder wie sie bezahlt wurden – und dass wir Geschwister Privatschulen besuchten.

»Das gehört auch dazu. Man kann nicht leben wie ein Krösus, wenn man einen derart fetten Betrug durchgezogen hat wie wir. Man muss das Geld irgendwo lagern und es ganz langsam ausgeben. Das Beste vom Leben haben, nicht das Elend der Reichen, hat deine Mum immer gesagt. Was sie sagte, haben wir alle nachgebetet.«

»Was für ein Betrug war das?«

Alice schüttelte den Kopf, als wollte sie es nicht verraten, doch dann seufzte sie. »Wir haben vier verschiedene Coups in London gelandet – in einer Bank, bei einem Juwelier, in einem Museum und in einem Flughafenlager. Wir haben jeweils in Dreierteams gearbeitet, innerhalb eines einzigen Monats, und damit hatte es sich. Immer der gleiche Modus Operandi, aber immer unterschiedliche Dreiergruppen, sodass die Augenzeugenberichte hinsichtlich Größen, Stimmen und Typen stets weit voneinander abwichen. Und weißt du, was das Beste war? Wir haben uns gegenseitig Alibis gegeben – tja, mit den fünfzig anderen Leuten, die deine Mutter an den Abenden der Überfälle eingeladen hat.«

»Ihr seid nicht erwischt worden?«

»Ungeschoren davongekommen mit einundzwanzig Millionen Pfund.«

»Millionen? Unmöglich.«

Alice schüttelte lachend den Kopf. »Wenn es um deine Mom ging, Liebes, war nichts unmöglich. Sie war – nun ja, einfach die Beste aller Zeiten. Wie ich schon sagte.«

»Und ihr seid nie verhaftet worden? Es gab nicht einmal ein Verhör?«

»Sie wussten nicht, wonach sie suchen sollten.«

Das brachte mich auf einen Gedanken. Eine Erinnerung an Worte auf einem Bildschirm, es ging um Raubüberfälle und ein Kleeblatt. »In der Bibliothek«, sagte ich, »habe ich etwas über eure Raubzüge gelesen. Und das wart ihr?«

»Ernsthaft, du bist wie sie. Ich sehe es in deinen Augen.«

»Aber Sie haben mir noch nicht gesagt, was es mit den Briefen auf sich hat.«

»Wir haben jeder das restliche Geld aus unserem Anteil versteckt und vereinbart, wenn einem von uns etwas zustieße, würden die Überlebenden Briefe mit der Information bekommen, wo das Geld desjenigen liegt. Wir haben uns gegenseitig versprochen, uns dann damit um die Familien der anderen zu kümmern.«

»Und das stand in den Briefen?«

»Natürlich verschlüsselt. Für den Fall, dass ein Brief aus Versehen an die Öffentlichkeit gelangte. Aber dein Vater hätte eigentlich gar nicht verhindern können, dass die Briefe abgeschickt wurden. Das hätte automatisch passieren müssen. Wir haben sie bei einem Anwaltsbüro hinterlegt.«

»Aber haben Sie sich denn nicht gewundert, als Sie nach ihrem Tod keinen Brief meiner Mutter erhielten?«

»Aber nein«, widersprach Alice. »Sie hat mir ja sogar selbst noch einen Brief geschickt. Sofort, als sie erfahren hat, wie krank sie war. Sie wollte, dass ich dir und deinen Brüdern je ein Drittel ihres Anteils schicke, sobald ihr volljährig seid. Damals bin ich davon ausgegangen, dass sie den gleichen Brief auch an alle anderen geschickt hat, aber vielleicht lag ich ja falsch.« Sie wirkte auf einmal wieder verängstigt. »Womöglich bin ich die Einzige, die weiß, wo ihr Geld liegt.«

»Sie sind als Letzte übrig geblieben«, sagte ich noch einmal. Wieso musste ich das dauernd wiederholen?

»Nein.« Sie schüttelte erneut den Kopf. »Wir beide. Du bist jetzt mit im Spiel.«

Wir sahen uns so lange an, bis ich mich wieder im Griff hatte und nickte. »Wir beide. Das heißt, Sie glauben mir und lassen sich helfen.«

»Wir helfen uns gegenseitig«, bekräftigte sie. »Deshalb komme ich nach London.«

»Ausgeschlossen. Sie müssen sich verstecken.«

Alice lächelte. »Er kann mich hier nicht finden, aber ich werde dich bei der ganzen Sache nicht alleinlassen, auch wenn es gefährlich ist.«

Ich hätte diskutieren müssen, aber dazu war ich nicht mehr fähig. Im Gegenteil, ich war erleichtert, dass noch jemand Bescheid wusste und mir seine Hilfe anbot. Und als sie versprach, Ende der folgenden Woche nach London zu kommen, und Pläne schmiedete, wann und wo wir uns in der Stadt treffen sollten, begann ich Hoffnung zu schöpfen.

Alice nahm das Foto der Kirche vom Tisch, das meine Mutter mir in ihrem Versteck hinterlassen hatte. »Aber bevor du nach Hause fährst, wollen wir dich erst mal ordentlich ausstatten.« Sie strahlte mich an.

KAPITEL 18

Sherlock war schlecht gelaunt, als ich endlich wieder in Lewes ankam. Er stierte mit bösem Blick auf die Fliesen in der Bahnhofshalle und sah kaum auf, als ich mich zu ihm gesellte. Das war mir ganz egal, ich hatte genug zu grübeln. Meine Tasche war richtig schwer von dem vielen Geld, das Alice hineingestopft hatte. Offenbar hatte Mum sich ihr Versteck auf dem Friedhof nahe der St.-John’s-Kirche in Piddinghoe ausgesucht. Es war größer als das im Regent’s Park und enthielt massenhaft Geld.

»Falls du dort abhauen musst, bevor ich nach London kommen kann«, sagte sie, als ich mich dagegen sträubte, mit diesem Haufen Geld in der Handtasche Zug zu fahren. »Bei der Southern Rail gibt es auch Erste-Klasse-Abteile. Das kannst du dir jetzt leisten.«

Nachdem Alice mir derart geholfen hatte, taten sich plötzlich so viele Möglichkeiten auf, dass mir der Kopf schwirrte. Doch nach einer Weile schmiedete ich während der ruhigen raschen Fahrt nach Brighton einen Plan. Dort mussten wir umsteigen. Sherlock nahm meine Hand und ließ erst los, als wir in dem Abteil erster Klasse Richtung London saßen. Als er dann tatsächlich losließ, warf er sich praktisch auf den Platz am Tisch.

»Wie war denn dein Kräuterspaziergang?«, fragte ich, als ich mich ihm gegenübersetzte.

Er zuckte fast unmerklich die Achseln und drehte sich weg, um aus dem Fenster zu sehen.

»Du bist so still. Ist irgendwas passiert?« Als er nicht antwortete, bohrte ich weiter. »Was denkst du?« Immer noch keine Antwort. Ich rutschte auf den Fensterplatz, damit er nicht an mir vorbeisehen konnte, doch er wandte sofort den Blick ab, stand auf und stellte sich mit dem Rücken zu mir ans andere Ende des Abteils.

»Ist etwas nicht in Ordnung?«

»Mit mir ist alles in Ordnung.« Seine Stimme war leise und gepresst.

Ich sah mir seinen Rücken so lange an, bis ich beschloss, keine Nachsicht für seine miese Laune zu zeigen. »Meinetwegen. Du willst so tun, als wärst du hier allein? Das brauchst du nicht.« Ich raffte meine sieben Sachen zusammen, doch ich war noch nicht einmal aufgestanden, als er nachgab und wieder mit mir sprach.

»Ich weiß es.«

Mein Tonfall machte deutlich, dass ich angesichts dieses rätselhaften Unsinns endgültig die Geduld mit ihm verlor. »Was weißt du?«

Er drehte sich um und sah mir in die Augen. Sein Blick sprühte Funken. So hatte er mich noch nie angesehen. »Ich weiß es.«

»Was weißt du?«, fragte ich noch einmal.

»Ich weiß es!«, rief er, stürmte zu seiner Tasche und riss einen Zettel heraus, den er vor mir auf den Tisch knallte. Er sah aus wie die Stelle auf seinem Diagramm, in der es um den Mörder ging; das dicke Fragezeichen starrte mich an. Daneben stand mit grünem Textmarker »Polizei«. »Ich weiß es. ICH WEISS ES!« Er wedelte mit dem Zettel vor meinem Gesicht und schmiss ihn erneut auf den Tisch. »Und ich weiß, dass du es auch weißt.«

Mein Herz machte einen solchen Satz, dass ich keine Luft mehr bekam. »Was weiß ich?«, hauchte ich.

»Dass ein Polizist Leute umgebracht hat. Dass er die Berichte umgeschrieben hat, so wie bei dem Gerichtsmediziner, mit dem Satz, der kein richtiges Ende hat und an dem eindeutig jemand rumgepfuscht hat. Ich weiß, es war ein Polizist, und ich weiß auch, dass du dich reichlich sonderbar benommen hast. Ich wusste nur nicht, aus welchem Grund, bis du mich hierhin mitgenommen hast.«

Er drehte den Zettel um. Es war der Flyer für den Spaziergang, aber Sherlock zeigte auf den unteren Rand, wo der Name des Geschäfts stand: Whites Kräuterkammer und eine Adresse in Lewes. Whites Kräuterkammer in Lewes. Als ich das las, erinnerte ich mich wieder an den vollständigen Text im Nachruf für Todd White, den Gestreiften auf dem Foto meiner Mutter. Seine Hinterbliebenen betrieben einen Kräuterladen. Ein Spaziergang hatte all meine Geheimnisse verraten.

»Wir hatten beide vergessen, dass Todd White aus Lewes kam«, sagte Sherlock. »Ich habe auch erst eins und eins zusammengezählt, als sie uns in den Laden gezerrt haben, um uns ihre Quacksalberprodukte zu verkaufen. An einer Wand war Mr White eine Art Schrein gewidmet, mit allem Drum und Dran, Kerzen, Christbaumkugeln und Fotos. Sein Gesicht kam mir vage bekannt vor, aber der Groschen ist erst gefallen, als ich sie alle zusammen auf einem Gruppenfoto gesehen habe, und sie mitten unter ihnen.«

»Wen?« Meine Stimme klang so zittrig und aufgelöst, wie ich mich fühlte. Die Frage war natürlich überflüssig. Ich wusste, wen er meinte – er hatte sich ihr Gesicht auf dem Programmzettel ihrer Trauerfeier minutenlang angesehen. Sherlock antwortete auch gar nicht, da all dies so offensichtlich war.

»Neben deiner Mutter waren sie alle auf einem Foto versammelt. Und alle waren tot, bis auf eine Person. Ich bin ziemlich sicher, dass du genau sie heute besucht hast. War es das, was du mir nicht sagen konntest? Dass du die Frau auf dem alten Foto in Sussex aufgespürt hattest? Wusstest du von Anfang an, wer sie waren? Hast du sie direkt erkannt?«

Mit jeder Frage klang er verbitterter und wütender, doch etwas in seiner Stimme weckte meinen Zorn. Und meinen Trotz. Für ihn war es nur ein albernes Spiel im Park; er hatte nicht das Recht, mir so zuzusetzen. »Und wenn?«

Er schwieg kurz. »War es so?«

»Spielt das eine Rolle?«

Er sah mich mit all der ironischen Verwirrung an, die er mit seinen Zügen zum Ausdruck bringen konnte. »Ja. Ja, es spielt eine Rolle. All das spielt eine große Rolle.«

Ich blickte zur Decke des Abteils und setzte mich wieder. »Zufällig kannte ich keinen von ihnen. Ich hatte keine Ahnung, was das alles bedeutete und wie meine Mutter darin verwickelt war. Sehr lange wusste ich überhaupt nichts.«

»Seit wann weißt du dann, wer der Mörder ist?«

Ich verschränkte die Arme. »Schon ewig.«

»Wie lange, will ich wissen.«

»Ist doch egal.«

»JETZT SAG SCHON!«

Ausgerechnet in diesem Moment steckte ein Servicemitarbeiter den Kopf ins Abteil. »Alles in Ordnung? Miss?«

Ich nickte. »Bestens.«

»Sie haben die Wahl zwischen Tee, Fair-Kaffee oder Mineralwasser.«

Vergeblich holte ich Luft, um mich zu beruhigen, doch ich konnte die Antwort nur zwischen zusammengebissenen Zähnen hervorzwängen. »Tee, bitte.«

»Und für Sie, Sir?«

Als Sherlock nur abwinkte, hätte ich ihm am liebsten eine verpasst.

»Er nimmt auch Tee. Vielen Dank.«

Der Mann lächelte mich nervös an und sagte: »Zweimal Tee, kommt sofort.« Dann ging er dankenswerterweise.

Ich durchbohrte Locks Rücken mit bösen Blicken. »Du bist sauer auf mich. Was fällt dir eigentlich ein?«

Ihm platzte der Kragen. »Du hast die REGELN gebrochen!«

»Regeln?« Wenn ich nicht so zittrig gewesen wäre, hätte ich laut gelacht.

»Regeln, ja. Eine Regel genaugenommen. Wir hatten nur die eine, dass wir uns alles erzählen würden. Diese Regel hast du verletzt.«

Ich stand wieder auf, um ihm entgegenzutreten. »Das ist kein Spiel, Sherlock. Wir reden hier von meinem Leben! Von dem Moment an, in dem meine Familie darin verwickelt wurde, war es kein Spiel mehr.«

»Mir geht es auch nicht um das Spiel, Mori.«

Ich atmete tief durch und biss die Zähne zusammen, weil ich ihn sonst angeschrien hätte. »Raus mit der Sprache. Worum geht’s denn dann, Lock?«

»Um uns.« Obwohl er sich aufrichtete, um auf mich herabzublicken, kam er mir in diesem Augenblick ungeheuer jung vor. Noch ein kleiner Junge, den ich vor der Wahrheit beschützen musste.

»Nein. Das stimmt nicht. Es geht um Leichen im Park und darum, dass meine Welt zerbricht und die Scherben mich unter sich begraben. Und keiner hilft mir wieder raus. Darum geht’s, Lock. Darum, dass ich ganz allein gegen diese Lawine ankämpfe. Und es tut mir ja so leid, dass ich deinen Regeln und Spielchen gerade mal nicht genügen konnte.«

Keine Ahnung, ob er sprachlos war, weil er außer sich war oder weil er nichts mehr zu sagen hatte – jedenfalls ließ sich Sherlock auf seinen Platz sinken. Wenn er den Mund gehalten hätte, hätte ich mich wahrscheinlich auch wieder hingesetzt, erschöpft, wie ich war. Doch das gelang ihm wie üblich nicht.

»Du warst nicht allein. Ich war immer da und allzeit bereit, dir beizustehen. Du hast selbst entschieden, allein zu handeln. Du ganz allein.«

Ich schüttelte den Kopf. Hatte ich wirklich gedacht, er würde mich verstehen? »Du hast recht, nicht wahr? Du hast immer recht. Und hier und jetzt kannst du wieder recht haben. Einfach brillant, Sherlock Holmes, der große Rechthaber.«

Ich drehte den Kopf zur Tür, damit ich ihn nicht mehr ansehen musste, doch Lock legte mir die Hand auf den Arm. Es war so eng im Abteil, dass ich seinen Berührungen nicht entkommen konnte. Doch als er die Finger um mein Handgelenk schloss, riss ich mich los und fauchte ihn an.

»Fass mich nicht an.«

Er warf die Hände in die Luft und lehnte sich mit ausdrucksloser Miene zurück. Nicht einmal seine Stimme verriet seine Gefühle. »Geh nicht«, sagte er.

»Was willst du bloß von mir? Soll ich es laut sagen? Mein Vater ist ein Mörder. Ein Serienkiller, der die Freunde meiner Mutter aufspürt und im Regent’s Park abschlachtet. Geht’s dir jetzt besser?« Ich wischte mir die Wangen, setzte mich und achtete darauf, dass unsere Knie sich nicht berührten. »Hat es dir nun geholfen, dass ich es ausgesprochen habe?«

Sherlock faltete die Hände vor der Brust und sah mich eindringlich an, als müsste er sich zwingen, nicht wegzusehen. »Nein.«

»Aber was willst du dann, Lock? Wäre es besser gewesen, wenn ich es gestern gesagt hätte? Oder vorgestern? Wäre das besser gewesen?«

Als er nicht antwortete, packte mich unvermittelt die Wut. »Meinst du etwa, mir macht das Spaß? Ich lebe in einem Haus mit ihm und meinen Brüdern. Und immer, wenn ich mit dir zusammen bin, kann ich sie nicht beschützen. Die Jungs haben nur noch mich und dagegen kann ich nichts ausrichten, und gegen meinen Vater auch nicht. Was soll ich also deiner Meinung nach tun? Denn ich tue, was ich kann, und finde einfach keine Lösung. Sag’s mir, Lock, was soll ich tun, was meinst du wohl?«

Er war so still, dass nur die Zuggeräusche und mein Keuchen zu hören waren.

Seine ausdruckslose Miene belebte sich in ebendem Augenblick, bevor er sprach, und es versetzte mir einen solchen Stich, dass ich nicht mehr hinsehen mochte und doch den Blick nicht abwenden konnte. »Ich will, dass du mir vertraust.«

»Ich wollte dich schützen«, erwiderte ich so hastig, dass ich nicht darüber nachdenken konnte, was ich sagte. Aber es stimmte. »Ich musste dich raushalten und uns alle so gut wie möglich beschützen.«

»Durch Nichtstun?«

Seine Worte trafen mich hart, und ich musste warten, bis der Schmerz nachließ. »Was heißt hier Nichtstun? Ich habe getan, was ich konnte. Ich habe seine Opfer ermittelt. Ich habe die Frau gefunden, die sein letztes Opfer werden soll, und sie gewarnt, damit sie sich in Sicherheit bringen kann. Und ich habe weiter in seinem Haus gewohnt, obwohl ich es nie wieder betreten wollte und jede Sekunde, in der wir dieselbe Luft atmeten, pure Folter für mich war.«

»Du hättest zur Polizei gehen können.«

»Er ist die Polizei!« Ich schlug die Hände vors Gesicht und rutschte tiefer in den Sitz, bis meine Handrücken beinahe den Tisch berührten. »Polizisten würden uns nicht helfen. Sie sind keine Hilfe, nie. Sie würden uns sowieso nicht glauben, weil ich seine Spuren verwischt habe.«

»An dem Tag, als du ohne mich im Park warst.«

Darauf reagierte ich nicht, zumal ich nicht mehr darüber nachdenken wollte, wie dämlich ich mich an jenem Tag im Park verhalten hatte. »Ich habe ihm das Schwert weggenommen. Damit kann er niemanden mehr töten.«

»Ich habe dich gesehen, als du damit weggegangen bist.«

Ich ließ die Hände sinken und zwang mich, Lock wieder anzusehen. Das hätte mich überraschen sollen; ich hätte auch wütend werden können, doch ich war nur noch traurig und müde. Wie dumm hatte ich mich in dem Glauben eingerichtet, dass ich diesem Moment ausweichen könnte. »Ohne die passende Waffe glauben sie nie im Leben, dass er es war.«

»Das ist nicht wichtig. Du kannst ihnen berichten, was du getan hast. Sie finden das Schwert.«

»Ich habe schon ausgesagt, dass ich mit ihm zusammen war, als der letzte Mann im Park ermordet wurde.«

»Damit hast du ihm ein Alibi verschafft. Warum solltest du so etwas tun?«

»Weiß ich auch nicht. Das war nicht geplant –«

»Geplant!« Sherlock war offenbar auch total erschöpft, sonst hätte er sich nicht so weit vergessen, die Hand zu heben. Er hielt inne und legte sie nicht auf meine.

Eine schlichte Geste, die mir wehtat. »Ich wollte nur sagen, dass ich es nicht vorhatte, mehr nicht.«

»Das spielt jetzt ohnehin keine Rolle mehr. Wir können es immer noch beweisen. Unsere Logik wird sie überzeugen. Ich habe das Rätsel gelöst.«

»Und was dann? Falls wir die Polizei davon überzeugen können, dass einer aus ihren Reihen die Morde begangen hat – was niemals geschehen wird –, was dann?«

»Dann wird er der Gerechtigkeit überantwortet. Man wird ihn verhaften.«

»Der Gerechtigkeit.« Ich schwieg und sah ihm in die Augen. »Hat sich was mit Gerechtigkeit: Morgen früh bringen alle Zeitungen sein Bild, aber schon heute Abend flackert es über alle Bildschirme in ganz England. Polizist ein Serienmörder! Polizistenmorde! Alle Details hier bei uns!« Sein Gesicht wird auf allen Nachrichtenseiten im Web gezeigt, und wir reden hier nur von heute Abend. Morgen Nachmittag haben sie dann auch Fotos von meinen Brüdern und mir, dann sind wir entweder die armen hilflosen Opfer seiner wütigen Trunksucht, oder mit ein bisschen Pech plötzlich die Durchgeknallten mit der DNA eines Irren, von denen mindestens einer sicherlich in seine Fußstapfen treten wird.«

Sherlock schwieg. Ich sah aus dem Fenster auf die vorbeisausende Landschaft, als er mich anschaute.

»Man wird uns trennen, dem System unterwerfen und unsere Zukunft zerstören. So viel zur Gerechtigkeit. Sie ist mein Ruin. Und was viel schlimmer ist, der Ruin von drei wunderbaren Jungs, die seit über einem halben Jahr Schläge einstecken müssen. Statt Hilfe und Mitleid zu erhalten, werden sie einer ganzen Nation verdächtig erscheinen, und das wird nie vergehen. Die Geschichte wird irgendwann uninteressant und das Gesicht meines Vaters in Vergessenheit geraten, während er im Gefängnis verfault – falls er im Gefängnis verfault –, doch sein Vermächtnis wird uns für immer verfolgen.«

Als Lock immer noch nichts sagte, schob ich meine Hand so nah an seine, dass ich sie hätte berühren können. Ich tat es jedoch nicht.

»Was richtet die Gerechtigkeit gegen die Taten eines einzigen Mannes aus, wenn sie das Leben derer zerstört, die zurückbleiben? Warum werden die Unschuldigen bestraft? Kann man das wirklich Gerechtigkeit nennen?«

»Nein«, sagte Sherlock schlicht. »Du hast schon wieder recht, Mori.«

Er betonte meinen Namen irgendwie seltsam, doch ich fuhr mit meiner Verteidigung fort und legte meine ganze Verzweiflung in das Plädoyer. »Ich habe einen Plan, aber du musst schweigen, nur noch ein bisschen wenigstens. Würdest du das für mich tun?«

»Was ist das für ein Plan, Mori?« Wieder sprach er mich mit meinem Namen an. Langsamer als normal. Als sollte er auf seinen Lippen verweilen.

»Ich habe eine Tante – Alice. Sie kommt nach London und dann ziehe ich mit meinen Brüdern zu ihr.« Es hörte sich absurd an, als ich es laut aussprach. Alice dagegen hatte das alles so einleuchtend dargestellt.

»Und was ist mit deinem Vater?«

»Den überlass mir. Ich kümmere mich darum.«

»Hört er dann auf?«

»Selbstverständlich.« Das kam zu schnell, doch Sherlock zuckte nicht mit der Wimper. Er stand nur auf und musterte mich nachdenklich. »Wenn niemand mehr da ist, den er töten will, hört er auf. Dann lässt er uns in Ruhe und wir bleiben bei Alice. Alle zusammen.«

Als Lock sich gerade neben mich setzte, kam der Servicemitarbeiter mit dem Tee. Er hatte zu lange gezogen und war lauwarm, als hätte der Mann alle anderen vor uns bedient. Dennoch tranken wir den Tee und starrten blicklos in die Landschaft, während wir unter dem Tisch Händchen hielten.

Wir hatten uns so lange in diesem Schweigen verloren, dass ich überrascht war, als der Mann das Tablett abholte, weil wir in den Bahnhof von London einliefen. Es war erst fünf Uhr – ich würde nur wenige Minuten später als üblich zu Hause sein. Die Jungs hatten die Schule um diese Zeit bereits hinter sich.

Lock bestand darauf, mit dem Taxi zur Baker Street zu fahren, und hielt die ganze Zeit den Arm um mich gelegt. Ich starrte durchs Heckfenster und konzentrierte mich auf die Regentropfen, die über die Scheibe rannen. Nichtsdestotrotz drifteten meine Gedanken ständig auseinander, bevor sie sich immer wieder an einem kleinen Punkt trafen. Lock drückte mich an sich und küsste mich. Ich musste lächeln. »Wofür war dieser Kuss?«

»Wenn ich dich küsse, lächelst du auf eine ganz bestimmte Art. Dieses Lächeln wollte ich unbedingt sehen.«

»Ausgerechnet jetzt?«

»Ausgerechnet jetzt. Normalerweise habe ich mich besser im Griff.«

Ich lächelte wieder. Er küsste mich auf die Stirn und schmiegte sich an mich. Es fühlte sich alles so normal an, dass ich fast glaubte, wir würden die Sache durchstehen. Möglicherweise konnten wir meinen Vater doch von uns fernhalten. Vielleicht würde wirklich alles gut werden.

Die ganze Fahrt über zur Baker Street dachte ich das, bis Lock die Taxitür öffnete und die ersten Töne eines schaurig trällernden Klaviers an mein Ohr drangen – gefolgt von einer lauten Trompete.

KAPITEL 19

Wie gelähmt starrte ich auf die Haustür, während Sherlock das Taxi bezahlte. Ich glaube, er fragte mich etwas, doch ich konnte nicht klar denken, wenn dieser Song gespielt wurde. Wahrscheinlich wartete ich nur den Bruchteil einer Sekunde, bis ich loslief, doch es fühlte sich wie eine Ewigkeit an, während mein Kopf unter dem Stress aller möglichen Theorien zu verstehen versuchte, warum der Song an diesem Tag gespielt wurde. Alice war die Letzte auf der Todesliste meines Vaters und die war in Sicherheit.

Das wiederholte ich auf dem Weg zum Haus wie ein Mantra. Mit zitternden Händen suchte ich den Schlüssel und drückte die Klinke herunter, als wäre ich nicht jeden Tag meines Lebens durch diese Tür ins Haus getreten. Als ich sie in meinem Schrecken schwungvoll aufstieß, schlug mir Stille entgegen. Doch es war jemand da, das spürte ich.

Dad war weder in seinem Zimmer noch in der Küche – das ergab alles keinen Sinn. Er hätte zu Hause sein müssen, da doch der Song lief. Ich lief durch die Flügeltür in den Hinterhof, doch dort war er auch nicht. Blieben nur die Jungs.

»Freddie!«, rief ich, und prompt kam Sean aus der Dunkelheit auf mich zu. Seine Oberlippe war blutig und geschwollen; er sagte nichts und sah mich nur an, mit hartem Blick. Die Tränenspuren auf seinen Wangen waren längst getrocknet.

»Mori?« Michael kam als Nächster aus seinem Versteck. Rote Striemen überzogen sein Gesicht. Er stürmte auf mich zu und vergrub das Gesicht an meiner Schulter, sodass ich ihn nicht untersuchen konnte. Er wurde von lautlosem Schluchzen geschüttelt.

Als dann auch noch Freddie angehumpelt kam, zerbrach ich beinahe daran. Sein rechtes Auge war zugeschwollen und aus einer klaffenden Schnittwunde auf seiner Stirn lief noch immer Blut über seine Augenbraue auf die Wange. Er hielt sich mit einem zerschlagenen Arm die Rippen und seine Jeans war zerrissen und blutig. »Ich wollte ihn von den anderen abhalten, so wie du immer«, sagte er.

Das war meine Aufgabe an »Memories of You«-Abenden, doch ich war nicht da gewesen, und all meinen Plänen zum Trotz hatte ich meinem Vater doch nicht Einhalt geboten.

Ich drückte Freddie fest an mich und streckte den Arm nach Seanie aus. »Es ist nicht eure Schuld«, sagte ich. »Ich möchte, dass ihr drei jetzt eure Sachen packt. Nehmt eine große Tasche, und tut alles rein, was euch lieb ist, als würdet ihr eine Weile nicht zurückkommen. Seanie, du hilfst bitte Freddie.«

»Wo gehen wir hin?«, fragte Michael gedämpft an meinem T-Shirt.

»Zu uns«, antwortete Lock von der Haustür aus. Als ich sah, wie genau er die Verletzungen der Jungs betrachtete, wandte ich beschämt den Blick ab. Sherlock sollte meine Brüder nicht so sehen. Er sollte nicht merken, wie sehr ich versagt hatte.

»In ein Hotel«, sagte ich. Mit einem Lächeln tat ich so, als würde es ein großer Spaß für uns alle werden. »Wir übernachten im Hotel und ich kümmere mich um den Rest.«

»In welchem denn?«, fragte Sean, als würde er nicht mitkommen, wenn ihm das Etablissement nicht gefiele.

Lächelnd scheuchte ich ihn mit einer Geste nach oben. »Los jetzt, Seanie. Aber pack nicht alles ein, was du hast. Eine Tasche für jeden, das meine ich ernst.«

Sean und Fred wankten die Treppe hoch, doch Michael rührte sich nicht vom Fleck. Ich schob ihn ein kleines Stückchen von mir fort und sah ihm ins Gesicht. Er weinte immer noch, die Haut um sein Auge färbte sich langsam schwarz.

»Du kannst es mir sagen«, versprach ich leise.

»D-das Lied«, sagte er; eine Träne lief ihm über die Wange. »Es lief, als wir aus der Schule kamen.«

Und ich hatte gedacht, ich hätte alles begriffen: die Signatur meines Vaters, seine Opfer, seine Methoden. Nur weil ich so begriffsstutzig war, hatte Michael diese Striemen im Gesicht.

»Freddie hat wirklich alles versucht.«

Obwohl ich am liebsten zu Boden gesunken wäre, nickte ich und verbarg meine eigenen Tränen. »Ich weiß. Ich hätte hier sein müssen.«

»Er hat erst von uns abgelassen, als Sadie kam.«

Panik schoss flammend in mir hoch, doch ich sprach ganz ruhig weiter. »Was ist dann passiert? Als Sadie gekommen ist?«

»Sie hat einen Obstkuchen mitgebracht! Dürfen wir den mit ins Hotel nehmen?«

»Selbstverständlich, aber du musst mir jetzt sofort sagen, was genau geschehen ist.«

»Sie hat sich ins Haus gedrängt, und Freddie hat Sean versteckt, während Dad abgelenkt war. Dann hat Sadie sehr leise auf Dad eingeredet.«

»Hast du irgendwas verstanden?«

»Es ging um gewisse Constables, die sie im Park getroffen hat. Dad hat sich so über sie gebeugt, wie er das immer macht, wenn er richtig sauer ist, und hat gesagt, sie könnten direkt zusammen zu diesen Constables gehen. Sadie hat uns einen Blick zugeworfen, Fred und mir, und dann gesagt, ja, das sollten sie machen.«

»Sie ist mit ihm in den Park gegangen?« Meine Stimme verriet mich; Michael riss die Augen auf. »Du musst mir alles sagen, Michael. Es ist unglaublich wichtig.«

»D-Dad ist wieder superwütend geworden, als er seinen Pulli in seinem Zimmer nicht gefunden hat, und hat rumgebrüllt: Wo ist das dumme Ding? Dann hat es sich angehört, als hätte er seine Schranktür zugeknallt. Sadie hat uns angelächelt und gesagt, du würdest gleich nach Hause kommen, aber das konnte doch irgendwie gar nicht sein. Redet die immer so?«

»Und dann?«, bohrte ich weiter.

»Dann sind sie losgegangen, um die Constables im Park zu suchen.«

Ich konnte kaum noch atmen, doch ich rang mir ein Lächeln ab und strich meinem Bruder übers Haar. »Pack deine Sachen, Michael. So schnell es geht.«

Kaum war er auf der Treppe, sagte ich zu Sherlock: »Pass auf sie auf. Nimm sie mit und –«

»Wo willst du hin?«

»Er ist mit ihr in den Park gegangen.« Ich packte Lock an den Armen und sah ihm in die Augen. »In seinem Schrank hatte er das Schwert aufbewahrt«, flüsterte ich. »Er konnte es nicht finden, aber er hat sie trotzdem –«

»Lauf«, sagte er, ehe ich den Satz beenden konnte, doch er ließ mich nicht sofort los. »Sei vorsichtig. Ich komme gleich nach.«

Er hatte sein Handy bereits am Ohr, als er mich losließ. Ich hetzte los und hörte noch, wie er seinen Bruder begrüßte. Dann rannte ich auf die Straße und schlängelte mich wie eine Irre durch die Fußgängermenge. Ich war wirklich verrückt. Man konnte nicht einfach durch die Weiten des Regent’s Park laufen und darauf hoffen, zwei Menschen zu finden, die nicht gefunden werden wollten. Außerdem würde mein Vater Sadie kaum irgendwo umbringen, wo ihn jeder sehen konnte.

Wenn ich die Zeit gehabt hätte, darüber nachzudenken, hätte mich schon das zu Fall gebracht und meinen Atem stocken lassen. Wenn ich die Zeit gehabt hätte, darüber nachzudenken, wäre ich schon auf der Brücke zusammengebrochen oder als ich in das Wäldchen am College lief, wo außer mir und den Vögeln niemand war. Danach rannte ich vergeblich zum letzten Tatort, wo das Absperrband bereits entfernt und der Rasen gemäht war. Ich lief dorthin, wo Mr Patel in der Nähe des Zoos gestorben war, zu dem Pflanzkübel und allen anderen Stellen, wo mein Vater seine Opfer getötet hatte. Als ich nicht mehr konnte und meine Lunge schmerzhaft nach Luft verlangte, brach ich am Musikpavillon zusammen. Selbstverständlich hatte mein benebelter Verstand mich dorthin als Letztes verschlagen.

Schatten lagen über dem Park, der sich bald in den dunklen Mantel der Dämmerung hüllte, in dieser abendlichen Stunde, in der alles so klar erschien und die einzelnen Details dann doch verschwommen. Beinahe hätte ich der schreienden Enttäuschung in meinem Inneren nachgegeben – der Panik, der Erkenntnis, dass er sie längst mehrmals hätte töten können. Doch ich raffte mich auf und wankte auf unsicheren Beinen zum Seeufer. Eigentlich wusste ich gar nicht, was ich dort wollte. Vielleicht suchte ich nach einem Zeichen dafür, dass das Schwert noch auf dem Grund lag, oder nach meinen eigenen Fußspuren, als Beweis dafür, dass ich es tatsächlich ins Wasser geworfen hatte und die morgendliche Aktion nicht nur geträumt hatte.

Stattdessen fand ich einen Schuh. Einen Mädchenschuh, der zu einer Schuluniform gehörte und an der Seite abgeschrammt war. Die Spitze war mit Matsch beschmiert. Ich starrte ihn nur eine Sekunde an, die mir unvernünftig lang erschien, und berechnete die Wahrscheinlichkeit. Ungefähr 625 000 Schüler besuchten weiterführende Schulen in London, davon gingen 141 000 auf eine Privatschule, in der Uniformpflicht herrschte. 51% von ihnen waren laut Statistik weiblich, sodass die Chance, dass es Sadie Mae Jacksons Schuh war, nur bei 71 910 zu 1 stand.

Doch er gehörte ihr. Selbstverständlich gehörte er ihr.

Es war still. Eine dröhnende Stille, die den üblichen Chor der Vögel und Insekten im Park ebenso ausblendete wie das Rauschen des Regens und mein eigenes Keuchen. Dass ich weiteratmete, merkte ich nur am Heben und Senken meines Brustkorbs – im Gegensatz zu Sadie, die sich nicht mehr regte.

Ich hatte meine Freundin in die Arme ihres Mörders gelockt, eines Ungeheuers. Sie lehnte zusammengesunken an einer Trauerweide am Seeufer, verborgen unter den herabhängenden Ästen – nur wenige Meter von der Stelle entfernt, wo ich seine Lieblingswaffe versenkt hatte. Und ich hatte gedacht, ich würde ihn behindern, indem ich ihm sein Mordwerkzeug entzog. Ich hatte mich an die Liste geklammert und war nicht darauf gekommen, dass auch andere Menschen in Gefahr geraten könnten. So viele Irrtümer. Offensichtlich hatte mein Vater Sadie Mae auch ohne sein Schwert mühelos getötet, indem er sie erwürgt hatte, wie man an den roten Striemen erkennen konnte. Er hatte sich nicht einmal damit aufgehalten, ihr die Augen zuzudrücken. Und ich kam nicht nahe genug heran, um es selbst zu tun.

Jemand versuchte, durch die Stille zu mir vorzudringen, nahm meine Hand und zog mich in seine Arme, damit ich sie nicht mehr sehen musste, und zwang mich, seinem eigenen Herzschlag zu lauschen. Ich riss mich los, doch er hatte den Bann gebrochen und der Lärm der Stadt schlug über mir zusammen und seine Stimme schien von allen Seiten gleichzeitig zu kommen.

»Hör auf, Mori. Hör auf und denk nach. Wir schalten jetzt die Polizei ein.«

Ich hielt Lock die Hand vors Gesicht, berührte ihn jedoch nicht.

»Mori.« Er wollte mich wieder festhalten, doch ich wankte aus seiner Reichweite. »Wir können sie nicht einfach so hierlassen.«

Ich schaute noch einmal zu Sadie Mae und bat ihn: »Bleibst du?«

»Und du?« Lock sah mich ausdruckslos an, doch seine Stimme verriet alles. Er hatte Angst.

Ich schüttelte den Kopf, obwohl mir klar war, was ich tun musste, um den Täter, meinen Vater, zu decken. Die Fingerabdrücke auf ihrer Haut verwischen, die nur darauf warteten, entdeckt zu werden. Nach Hause laufen und mit den Jungs Lügen einüben, bis sie ohne mit der Wimper zu zucken schworen, dass Sadie Mae nur den Obstkuchen abgegeben und gar nicht erst hereingekommen war. Wenn wir ihm ein Alibi gaben, würde auch nicht in den Nachrichten über uns geredet. Wir würden nicht getrennt werden und müssten nicht darunter leiden, einen Mörder zum Vater zu haben.

Allerdings würde er dann ebenfalls davonkommen, würde in Freiheit weiterleben. Das konnte ich nicht dulden.

Ich weiß nicht, wann ich beschlossen hatte, dass mein Vater sterben musste. Doch es war lange vor diesem Abend im Park. Vielleicht war der Entschluss bereits in jener ersten Nacht gereift, als Mallory und Day uns mit dem Ungeheuer, das früher unser Vater gewesen war, allein gelassen hatten. Oder erst vor drei Tagen, als wir uns über den dunklen Flur hinweg in die Augen gesehen hatten. Damals, als ich auf der Treppe gestanden hatte und auf ihn herabblickte, da wusste ich es schon. Diese Wahrheit wirbelte seit Stunden, Tagen oder Wochen durch mein Unterbewusstsein, bis ich sie nun als einzigen Ausweg billigte.

Möglich, dass man genau so zum Mörder wird. Nicht durch eine Entscheidung, sondern durch Billigung.

Denn wie sonst, wie anders konnte das alles enden. Einer von uns musste sterben. Sobald ich das eingesehen hatte, fiel es mir leicht zu denken, dass es ihn treffen musste. Ich hatte gar keine andere Wahl, ich musste die Realität akzeptieren, wie sie war, und entsprechend handeln.

Doch so ganz gelang es mir noch nicht. Ich nahm mein Schicksal erst an, als ich nun in regendurchweichten Sachen, die komisch an meinem Körper klebten, mit perfekten Locken, die mein Haar nur in nassem Zustand hervorbrachte, neben meiner toten Freundin stand, die zwischen den Wurzeln einer mächtigen Trauerweide lag und sich noch immer nicht bewegen wollte. Wahrscheinlich war meine Wimperntusche verschmiert, als ich Sherlock herausfordernd ansah und mein Rückgrat durchdrückte, obwohl die ersten heißen Ausläufer einer unfassbaren Wut daran hinaufkrochen.

»Bleib bei ihr.« Meine Stimme schien als einziger Teil von mir die brutalen inneren Tumulte unbeschadet zu überstehen, die mich erfasst hatten. Ich wartete Sherlocks Antwort nicht ab und blieb nicht stehen, als er mir etwas nachrief. Die Stille war zurückgekehrt, als hätte die Hitze meiner Wut dann doch jeglichen Klang versengt. Es überraschte mich fast, dass ich keine Asche hinterließ, während ich mich durch die Menschen auf den Straßen schlängelte, die ihre Regenschirme umklammerten, während sie auf ihren Handys tippten oder damit telefonierten. Ich wusste nicht einmal mehr, wie ich zu unserer Haustür gelangt war, doch ich erinnere mich an das Geräusch, das ich beim Eintreten von mir gab.

Diesmal war das Haus wirklich vollkommen leer und hatte in diesem Zustand etwas an sich, das meine innere Stille erneut durchbrach, im selben Augenblick, als ich das gedämpfte Kratzen und Klicken des Plattenspielers hörte, der wieder von vorn begann. Vielleicht lag es gar nicht an dem Lied. Möglicherweise musste die Hitze einfach irgendwie entweichen. Mein erstes Opfer war jedenfalls die verdammte Schallplatte. Ich genoss den tiefen Kratzer, den die Nadel in die glatte Oberfläche ritzte, und auch, als ich sie so lange knickte, bis die Platte mit einem hässlichen Geräusch brach. Dann nahm ich die eine Hälfte und schlitzte mit der scharfen Kante Dads vernünftige braune Bettdecke auf. Dad hatte sie gekauft, nachdem er Mums tulpenverzierte Bettwäsche weggeworfen hatte. Ich schlitzte das Kissen auf, bis die hässliche Mischung aus braunen und weißen Federn auf den Boden wallte. Das reichte mir immer noch nicht. Ich schlug alles kurz und klein, was ihm gehörte, leerte die Schubladen seiner Kommode und zerfetzte seine Papiere.

Ich hatte bereits die Hälfte seiner im Schrank hängenden Sachen zerrissen, als ich die Kiste mit den Habseligkeiten meiner Mutter entdeckte. Ich wollte mich nicht beirren lassen, doch der Tornado in meinem Inneren war beinahe abgeklungen. Nachdem ich eine Feder von meiner glühenden Wange gewischt hatte, starrte ich die Kiste so lange an, bis sich mein Atem beruhigt hatte.

Dann nahm ich die Kiste mit nach oben in mein Zimmer und packte meine Sachen, darunter die Dinge meiner Mutter, die ich versteckt hatte, sowie die Fotos von Sadie und mir, die ich weiterhin am Spiegel hatte kleben lassen, auch als wir nicht mehr miteinander sprachen.

Ich schaltete das Licht aus, trat durch die Haustür und verließ mein Zuhause auf Nimmerwiedersehen. Vielleicht war mir deshalb so leicht ums Herz, als ich die Straße überquerte und zu Sherlocks Haus ging.

Auf der Vordertreppe blieb ich stehen und spähte durch die dunkle Nacht zu unserem Haus zurück.

Ich hätte es gern erlebt, wie mein Vater nach Hause kam und das Chaos entdeckte, den mickrigen Rest seines kurzen Lebens. Seine Panik wollte ich miterleben, seine Wut oder seine Gleichgültigkeit. Was, war mir egal. Doch kurz darauf holte mich die Erschöpfung dieses Tages ein, und ich lief weiter, um die schweren Taschen und die Kiste abzustellen. Dennoch behielt ich unsere Vortreppe bis zum letzten Moment im Auge, bis Locks Haustür geöffnet wurde. Mit unserem Haus war ich noch nicht ganz fertig, wie ich merkte. Doch ich würde erst zurückkehren, wenn ich einen fertigen Plan in der Tasche hatte.

Dad würde für all das büßen.

KAPITEL 20

Was den nächsten Teil meines Plans anging, so war ich darin immer schon schlecht gewesen – im Warten. Doch als ich an Sherlocks Fenster saß und über die Straße hinweg unser Haus im Blick behielt, spürte ich die Macht der Geduld. Mein Zorn kochte in mir und machte mich stark, scharf und kontrolliert. Ich hatte alles im Griff, meine Atmung, meine Mimik, sogar meine Schulterhaltung – nur nicht, wann das Bild der zusammengesunkenen Sadie Mae vor meinem inneren Auge erschien. Dabei konnte ich es mir einfach nicht leisten, diesen Gedanken freien Lauf zu lassen.

Stattdessen dachte ich darüber nach, wie es geschehen sollte.

Wie er sterben sollte.

Gift käme infrage – dann könnte ich ihn überraschen, nachdem er es zu sich genommen hatte und langsam davondriftete, sodass mein hasserfülltes Gesicht das Letzte wäre, was er von dieser Welt sah. Doch das erschien mir zu leicht, so sanft sollte er nicht sterben. Schließlich hatte er seinen Opfern diese Freundlichkeit ebenfalls verweigert. Außerdem würden so zu viele Fragen offenbleiben.

Nein, es musste perfekt laufen – ohne Spuren, ohne Verdachtsmomente.

»Kannst du euer Haus von hier aus sehen?« Mycroft hatte sich still und leise zu mir gesellt. Schon wieder.

Ich ließ mich nicht aus der Ruhe bringen, sah ihn nicht an und gab auch keine Antwort.

Als er schmatzend in einen Apfel biss, lehnte ich die Stirn ans Fenster, um ihm zu entkommen. »Oh ja, deinen Brüdern geht es gut, sie sind in Sicherheit. Gern geschehen.«

»Danke«, murmelte ich. Nach allem, was passiert war, sollte ich eigentlich bei ihnen sein – doch ich hielt es nie lange aus. Ich konnte die Nachwirkungen noch nie ertragen, wenn Michael weinte und Freddie den Streit in allen Details nacherzählte. Und es tat mir noch mehr weh, wenn Sean sich weder das Erlebte von der Seele reden noch weinen wollte. Ein Neunjähriger sollte nicht so einen harten Ausdruck haben. An Abenden wie diesen wirkte er fast wie unser Vater.

Etwas streifte sanft meine Wange und ich sah in Mycrofts schläfrige Augen. Sie waren blau und kristallklar – viel heller als die seines Bruders – und auf den kleinen Wassertropfen gerichtet, der auf seinem Zeigefinger zitterte. Er rieb mit dem Daumen darüber, und ich legte die Hände in den Schoß, weil ich sonst die kalte Spur der Träne auf meiner Wange weggewischt hätte.

»Ich gehe davon aus, dass du nicht vorhast, sie dorthin zurückzubringen.«

Als sich unsere Blicke erstmals trafen, riss Mycroft seine Augen kurz auf. »Verstehe.«

Das bezweifelte ich. Niemand konnte verstehen, welche Gewaltvorstellungen ich in diesem Moment hatte. Doch die Furche zwischen seinen Augenbrauen glättete sich, als ich eine sanftere Miene aufsetzte.

»Er wird nie wieder Hand an die Jungs legen«, versprach ich, und allein indem ich diese Worte aussprach, fiel ein Stein in den glatten heißen See, der träge mein Herz umspülte. Ich ballte die Faust und bohrte die Nägel in meine Handfläche, um nicht die Fassung zu verlieren.

Mycroft sah mich eindringlich an und ließ seinen Blick dann wieder auf seiner Hand ruhen. »Wahrscheinlich sollte ich mich fürchten, weil du das gesagt hast, aber ich glaube dir.« Er wich zurück. »Das genügt mir. Für den Moment.«

An der Tür blieb er stehen. »Eins noch.«

»Geh weg«, sagte ich.

»Ja, bitte«, sagte Lock im Flur.

Mycroft schmollte ein bisschen, doch er kaschierte seine Verärgerung mit einer schwungvollen Geste. »Ich wollte gerade anbieten, dich zu holen, teuerster Bruder.«

Lock seufzte erschöpft und brachte mir Tee. Ich hatte gedacht, Mycroft würde das letzte Wort haben müssen, doch er war bereits gegangen. Lock saß auf der Bettkante und sah mich an. Für einen Abend hatte ich genügend prüfende Blicke über mich ergehen lassen. Ich nippte an meinem Tee und stellte ihn schließlich beiseite.

»Wie geht’s deiner Mutter?«, fragte ich, aber so leicht ließ Sherlock sich nicht ablenken.

»Wo warst du?«

»Fühlt sie sich ein wenig besser?«

Sherlock schürzte die Lippen und verschränkte die Arme. Ich blickte weiter aus dem Fenster.

»Wo ist sie hingebracht worden?« Ich spürte einen schweren Druck auf der Brust, als ich nach Sadie fragte, und musste die Zähne zusammenbeißen, bis es wieder einigermaßen ging. »Was hast du unternommen?«

»Ich habe anonym die Polizei verständigt und am Musikpavillon Wache gehalten, bis sie kamen. Als sie gefragt haben, was geschehen ist, hab ich den schockierten Passanten gespielt.«

Ich gab ein Geräusch von mir, mit dem nicht einmal ich selbst etwas anfangen konnte, doch als Sherlock einen Schritt auf mich zuging, verkroch ich mich nur noch mehr in meinem Schneckenhaus und konzentrierte mich auf die kleine Stelle an unserem Haus, die ich von seinem Zimmer aus erkennen konnte. »Und mit welchen albernen Theorien kamen sie diesmal um die Ecke?«

»Mit keiner. Besser hätten sie nicht sein können.«

»Echt?«

Sherlock nickte. »Und ob, sie haben nicht einmal den Mund aufgemacht.«

Als er näher kam, erwartete ich, dass er sich mir gegenüber ans Fenster setzen würde, doch er nahm seine Geige und begann zu spielen. Ich kannte das Lied nicht, eine einfache Melodie, die häufig wiederholt wurde. Doch irgendwie ging sie tiefer, wie ein Wiegenlied vielleicht, wenn er sie nicht in einem derart klagenden Ton gespielt hätte. In jeder anderen Nacht hätte dieses Lied für uns beide etwas Tröstliches gehabt. Doch an diesem Abend begleitete seine flehende Geige die Verfeinerung meines Plans. Gleich von der ersten Note an wusste ich genau, wie ich es anstellen würde, meinem Vater das Leben zu nehmen. Ich hatte sogar einen Geistesblitz, wie es mir gelingen würde, nicht erwischt zu werden. Mein Plan war perfekt. Makellos.

Nachdem der letzte Ton verklungen war, blieb Lock mit der Geige unter dem Kinn sitzen, während mein Kopf weiterhin am Fenster lehnte und ich unser Haus im Blick behielt.

»Du gehst nicht wieder zurück«, sagte er auf einmal, als hätte er es beschlossen, ohne dass ich ein Wörtchen mitzureden hätte.

Ich milderte ein erbostes Stöhnen zu einem halbherzigen Lachen herab. »Ich muss dafür sorgen, dass er aufhört.«

»Wir gehen zur Polizei.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Jetzt werden sie uns glauben«, sagte Sherlock. »Der Zustand der Jungs ist Beweis genug, wenn das noch nötig ist.«

»Sie sind meine Brüder, nicht irgendwelche Beweismittel.« Ich senkte den Blick auf meine Fäuste, die an den Knöcheln weiß wurden. »Ich denke nicht daran, ihre Demütigungen herzlosen Fremden vorzuführen, nur damit du den Fall besser darlegen kannst. Du kennst die Polizei nicht so gut wie ich. Die haben das alles schon gesehen an den Jungs. Sie haben ihnen in die Augen geblickt und die Wunden im Gesicht, die Verletzungen am Körper haben sie auch begutachtet. Trotzdem sind sie einfach gegangen und haben uns zurückgelassen mit diesem …«

Lock wollte meine Hand nehmen, doch er hielt noch immer den Bogen fest.

»Sie würden uns nicht helfen. Es hängt an mir.«

Er legte den Bogen auf ein kleines Notenpult in der Ecke. »Und wenn du es nicht schaffst?«

»Mach dir keine Sorgen. Vertrau mir. Ich mache dem Ganzen ein Ende und dann ist alles vorbei.«

Hätte Sherlock es doch nur dabei belassen, dann hätte ich an jenem Abend nichts als die Wahrheit gesagt. Aber mein Freund musste jeden Stein umdrehen, weil er der Versuchung nicht widerstehen konnte, darunterzugucken. »Wie denn?«, fragte er deshalb.

»Mit Geld.« Das war eine Lüge, aber eine wunderschöne. Obwohl ich wild entschlossen war, den Bastard umzubringen, glaubte ich selbst daran, dass auch das funktionieren würde. »Etwas anderes interessiert ihn sowieso nicht. Und ich habe tonnenweise Kohle. Nur bekommt er keinen Cent, wenn er weitertötet. Er soll mit dem Geld abhauen und dann kommt Alice –«

»… und kümmert sich um dich und die Jungs«, sagte er. Dann trat er aus der Ecke und stellte sich direkt vor mich.

»Ja. Sobald er weg ist, wird sie herkommen –«

»… und dann sind wir alle zusammen hier.« Sherlock stand stocksteif vor mir, nur die Finger seiner linken Hand zuckten rhythmisch über den Griff der Geige. Er dachte nach, überprüfte sämtliche Eventualitäten und hinterfragte die Erfolgschancen meines Plans. Seiner Miene nach zu urteilen, fand er ihn mehr schlecht als recht.

»Anders geht es nicht.« Ich bestand darauf, sah Sherlock jedoch nicht in die Augen, weil ich genau wusste, dass es eine andere Lösung gab – die einzige Möglichkeit, den Schandfleck, den das Leben meines Vaters darstellte, aus unserem Dasein, aus der Welt zu schaffen.

Ich stand auf und räumte widerwillig den Platz am Fenster. Auf einmal kam mir Sherlocks Zimmer sehr klein vor. Es war zu eng für uns beide, zumal er jedes Mal, wenn ich ihn ansah, forschend zurückblickte. Ich musste mich abwenden, damit er nicht fand, was er suchte. Ich musste ihn ablenken.

»Was hast du gerade gespielt?« Ich ging zu seinem Bett, zog die Schuhe aus und schlüpfte aus meiner Jacke.

Er legte die Geige ab und strich über meine nackten Arme. »Offenbach.«

»Ein Wiegenlied?«

Er gab mir einen Kuss auf die Schulter und drehte mich zu sich um. Da ich seinen Blick meiden musste, betrachtete ich seinen Mund. »Nein, eine Barcarole, ein Gondellied, wie es in Venedig gesungen wird.«

»Ich war noch nie in Venedig.« Sadie wollte immer nach Italien reisen. Bei dem Gedanken schloss ich die Augen und schmiegte mich in Locks Arme.

Er küsste mich sanft auf die Stirn, und ich hielt den Atem an, als er mit dem Mund über meine Schläfe zu meiner Wange wanderte. »Ich auch nicht«, flüsterte er mir ins Ohr und küsste mich weiter, bis er meinen willigen offenen Mund fand. Ich brauchte das, brauchte ihn, doch er war nicht nahe genug, nicht einmal, als ich ihn über mich zog. Seine Küsse waren zu zärtlich, seine Hände zu ehrfürchtig.

Ich umschlang ihn und küsste ihn überall, zog an seinen Sachen und Haaren, bis wir uns vollkommen in seinem Bettzeug verheddert hatten und keuchend aneinanderklammerten, als wäre es ihm genauso wichtig, mich dort zu halten, wie für mich, bei ihm bleiben zu wollen. Und dieses Begehren schmerzte, da ich wusste, dass ich gehen musste, und auch, dass er mich danach vielleicht nicht mehr würde haben wollen.

Vielleicht setzte sich dieser ängstliche Gedanke fort, denn plötzlich war mir, als hätte jemand eine Schleuse in meinem Kopf geöffnet, sodass ich Sadie in all unseren gemeinsamen Momenten auf einmal sah, gleichzeitig verschmolzen mit dem letzten Bild, zusammengesackt im Dreck. Tot, und nur meinetwegen. Ich knirschte mit den Zähnen und kniff die Augen zusammen, doch ich hatte es schon zu sehr aus dem Ruder laufen lassen. Zumal es ja stimmte. Sie hatte nur getan, worum ich sie gebeten hatte. Je stärker ich diese Gedanken unterdrücken wollte, umso mehr hatte ich das Gefühl, die Kontrolle zu verlieren, bis ich Locks Shirt griff, ihn an mich riss und das Gesicht an seiner Brust vergrub. Dann brach ich auf eine Weise zusammen, die mir zuvor nicht möglich gewesen wäre.

Lock hielt mich, ohne etwas zu sagen, während ich unkontrolliert zitterte und nach Luft schnappte und flüsterte, dass ich sie in den Tod geschickt hatte, wie ich nur so dumm hatte sein können, sie in dieses Haus zu lassen und dass sie nur sterben musste, weil sie meine Freundin war. Während dieser Beichte küsste Sherlock meine Stirn und meine Schläfen und zog sein Hemd aus, um mein Gesicht zu trocknen, nachdem ich mich ein wenig beruhigt hatte. Doch in dem Moment, als meine Traurigkeit erneut von Zorn verdrängt wurde und ich fast laut geschworen hätte, dass mein Vater dafür zahlen sollte, dass er mir Sadie genommen hatte, streifte Lock meine Lippen mit den Fingerspitzen und ließ mich verstummen.

Er wirkte beinahe erleichtert, doch sein Blick auf mich hatte sich verändert, als wäre ich irgendwie neu und fremd, als hätte er mich einen Augenblick lang nicht erkannt. Doch dann küsste er mich, und ich küsste ihn und hätte fast geglaubt, dass alles wie früher war. Zu meinem Unglück konnte ich mich jedoch diesem Moment nicht wirklich hingeben, weil ich so ungeheuer viel für mich behalten musste. So vieles, das Sherlock nicht sehen durfte.

Er hatte sich ebenfalls verändert. Mit wiegenden Bewegungen verweilte er bei jeder Berührung, bei jedem Kuss und sah mich immer wieder beharrlich an, als müsste er sich jedes Detail einprägen. Dieser Blick war unerträglich. Zu viel stand in seinen Augen. Ich wand mich in seinen Armen und schlang sie um mich, bis er mich einhüllte wie eine Decke. Sein warmer Atem streifte mein Haar.

»Geh nicht«, flüsterte er, als er wieder tief und gleichmäßig atmete.

Seine Worte führten mich in Versuchung, und ich konnte mich nur mit Mühe zusammenreißen, um ihm überhaupt zu antworten.

»Nur dieses eine Mal noch«, sagte ich. Und dann wiederholte ich mein albernes Versprechen, weil ich wusste, dass er danach verlangte. »Ich komme zurück – immer.«

Er umschlang mich noch heftiger, döste dann ein und ließ erst locker, als er richtig eingeschlafen war.

Kurz darauf stand ich an seinem Bett und betrachtete ihn im trüben Schein der Straßenlaterne. Trotz allem, was an diesem Tag geschehen war, schlief er friedlich. Nichts hätte ich lieber getan, als wieder in sein Bett zu kriechen und neben ihm einzuschlummern. Doch der Schlaf musste warten, wenn auch nicht mehr lange.

KAPITEL 21

Ich saß noch fast eine Stunde im Dunkeln, bevor mein Vater nach Hause kam. Währenddessen ging ich den Plan ein ums andere Mal durch, bis ich jedes Detail auswendig wusste, jede Eventualität bedacht und für jedes Problem eine Lösung gefunden hatte. Ich saß am Küchentisch, als wartete ich darauf, dass er zum Abendessen kam. Das konnte man fast so sagen, denn ich hatte zwei Gläser und eine halbvolle Whiskeyflasche auf den Tisch gestellt – sein Lieblingsgericht sozusagen –, und als ich seine schweren Stolperschritte auf der Vordertreppe hörte, schenkte ich mir ein Glas ein und beobachtete, wie die strudelnde Flüssigkeit sich zu einem durchsichtigen glattbraunen See setzte.

Mein Vater schaltete das Küchenlicht ein und verharrte an der Tür, als er mich sah. Mit schmalen Augen warf er mir einen bösen Blick zu. Eigentlich wollte ich nun das Glas heben und einen Schluck trinken, doch ich hatte nicht mit der spontanen Reaktion meines Körpers gerechnet. Bei seinem Anblick verhärteten sich alle Muskeln, meine Hände ballten sich zu Fäusten, mein Gesicht erstarrte. Wie ein Mantra erschienen mir die Gesichter seiner Opfer; bei Sadies leblosem Gesicht verweilte ich stets ein wenig länger. Und so musste ich mich an der Sitzfläche des Stuhls festhalten, um mich nicht besinnungslos vor Wut auf meinen Vater zu stürzen.

»Jungs sind oben?«, nuschelte er, wie es nach einem Abend im Pub nicht anders zu erwarten war.

»Nein.« Endlich trank ich einen Schluck und staunte, wie süß der Whiskey schmeckte. In der Kehle brannte er trotzdem.

»Was soll das werden? Stell die Flasche weg.«

Ich sah ihm über den Rand des Glases hinweg in die Augen und trank noch einen weiteren provozierenden Schluck. Sein Gesicht zuckte, doch er setzte bereits seine übliche vorwurfsvolle Miene auf, bevor ich den Ausdruck deuten konnte.

Nun sprach er betont langsam. »Wo sind deine Brüder?«

Grinsend und ohne mit der Wimper zu zucken, hielt ich seinem Blick stand. »Ich will sie dir abkaufen.«

Mit drei Schritten rauschte er in die Küche und knallte die Faust auf den Tisch. Das leere Glas schlug klirrend an die Flasche. Ich nahm es und schenkte ihm mit zitternden Händen ein.

»Drink?«, fragte ich und hörte selbst in diesem einen Wort, wie ich die Kontrolle verlor. Ich ertrug seine Nähe nicht.

Er zwängte die Worte durch seine zusammengebissenen Zähne. »Du bringst sie jetzt sofort nach Hause!«

»Und wenn nicht?« Der nächste Schluck schmeckte bitter. »Rufst du dann die Polizei? Oder willst du es aus mir herausprügeln?« Ich schob ihm sein Glas hin, lehnte mich zurück und ermahnte mich, weniger höhnisch zu klingen. »Oder bringst du mich gleich um? So wie die anderen?«

Hatte er die Augen aufgerissen oder dachte ich das nur? Ich sah ihn genau an, während seine Miene von eventueller Überraschung in offene Verachtung überging.

»Du weißt gar nichts.« Als er mir den Rücken kehrte, hätte ich ihm am liebsten das Messer, auf dem ich bereits die ganze Zeit saß, ins Fleisch gerammt. Ich konnte es mir gut vorstellen, in Zeitlupe, sogar das Gefühl, wie die Klinge eindrang, und die Erleichterung, wenn die Welt von ihm befreit war.

Doch so lief das nicht, das entsprach nicht meinem Plan. An den musste ich mich halten. Ich räusperte mich und grub die Fingernägel in die hölzerne Tischplatte.

»Ich weiß alles. Aber was noch viel wichtiger ist, ich weiß, dass du geliefert bist.«

»Geliefert?« Er lachte und drehte sich bedächtig wieder um. Meine rechte Hand glitt zum Heft des Messers. »Wer soll mich denn bitte schön aufhalten? Ein dummes kleines Mädchen, das Polizistin spielt?«

»Du gibst also zu, dass du Menschen getötet hast.«

Er schaute sich mit zusammengekniffenen Augen um. »Spionierst du mir nach, mein kleines Mädchen?« So schnell, wie ich es ihm nicht zugetraut hätte, schob mein Vater sein verschwitztes Gesicht ganz nah an meins. Ich konnte gerade noch einen Arm zwischen uns heben. »Nimmst du dieses Gespräch etwa auf?«

Ich schüttelte den Kopf und kratzte lächelnd mit der Messerspitze über die Bartstoppeln an seinem Hals. Jetzt hatte er die Augen wirklich aufgerissen, und seine Überraschung wandelte sich zu Angst, als er sich aufrichtete und ich seinen Bewegungen genau folgte, ohne das Messer von seinem Hals zu nehmen. Als er mit dem Rücken an der Wand stand, stach ich nur ganz leicht zu, bis es ein wenig blutete. Er wich zurück und schlug mit dem Kopf an die Tapete. Das wirkte wie ein Adrenalinschub auf mich; auf einmal atmete ich schneller und konnte kaum noch stillstehen.

»Ich habe tatsächlich überlegt, eine Aufnahme zu machen, aber dann müsste ich ja auch eine Rolle übernehmen.« Ich glitt mit dem Messer zu seiner Schlagader. »Und ich habe es satt, wegen eines Schandflecks wie dir weiter mitzuspielen.« Als ich noch einmal kurz zustach, sog er scharf die Luft ein. »Abgesehen davon brauche ich kein Mordgeständnis von dir, damit es so ausgeht, wie ich es wünsche. Für mich ist nur wichtig, dass du gehst.«

Dad schob das Kinn vor und sah mich wütend an. »Gehen? Wohin?«

Ich rang mir ein Lachen ab, das überhaupt nicht nach mir klang. Es hörte sich kalt und bitter an. »Wahrscheinlich würdest du abhauen, wenn ich dir Geld gäbe, aber ich glaube, das hast du nicht verdient.« Ich beugte mich zu ihm vor und drückte die Klinge flach an seine Haut, bis aus mehreren dünnen Schnitten Blut über seinen Hals rann. Als ich sein Blut fließen sah, brannte noch mehr Adrenalin in meinen Adern und setzte meine Wut frei. Ich biss die Zähne zusammen. »Ich habe es so satt, dir immer noch eine Chance zu geben.«

Ich trat einen Schritt zurück und rammte das Messer in die Tischplatte, um mich auf meinen Plan zu konzentrieren, statt der Versuchung nachzugeben, tiefer zuzustechen, zuzusehen, wie das Leben aus seinem Gesicht wich und die Finger in das Blut zu tauchen, das warm aus seinem Hals pulsierte. Wahrscheinlich würde mir nichts jemals wieder so schwer fallen wie dieser Schritt rückwärts, zumal ich wusste, was als Nächstes dran war.

Er schlug mich mit der flachen Hand hart ins Gesicht und schleuderte mich zur Seite. »DU BLÖDE KUH!«, schrie er und gab mir noch eine Ohrfeige, als ich wieder aufrecht stand. Blut strömte in meinen Mund, das ich ihm ins Gesicht spuckte, als er meine Haare packte und mir den Kopf hochriss.

Mein Vater taumelte rückwärts, um mein Blut aus seinen Augen zu wischen, ohne jedoch mein Haar loszulassen. »Dafür wirst du büßen«, knurrte er an meinem Ohr und warf mich auf den Küchenboden. Es war fast schon zu einfach, so vorhersehbar, wie er sich benahm. Ich kam auf alle viere, trat hart nach hinten aus und traf sein Knie. Als er hinfiel, rannte ich in den Hausflur.

Ich riss alle Mäntel von der Garderobe an der Tür und löste die Riegel. Als er sich aufgerappelt hatte, kratzte ich mit allen Nägeln an der Tür, damit der Lack darunter klebte. Wäre er nicht betrunken und blind vor Wut gewesen, hätte er wahrscheinlich erraten, was ich vorhatte. Stattdessen schleuderte er mich von der Tür fort und warf mich auf die Treppe. Ich spuckte auf den Teppich.

Ich konnte mich noch an der Stufe abstützen, weil er humpelnd zum nächsten Angriff überging, und versetzte ihm wieder einen noch härteren Tritt gegen dasselbe Knie. Dann kroch ich rasch die Treppe hinauf und lief in sein Zimmer. Kurz davor packte er meinen Fuß und riss mich zu Boden. Einen Zentimeter weiter nach links und ich hätte mir den Kopf an der Türkante angeschlagen. Mit meinem anderen Fuß trat ich auf seine Hand, konnte mich befreien und krabbelte in sein Zimmer. Ich warf die Tür zu, bevor er sich erneut auf mich stürzen konnte.

Nachdem ich abgeschlossen hatte, atmete ich ein paar Mal tief durch und wischte mir das Blut vom Mund. Meine zerrissene Jeans entlockte mir ein Lächeln, und ich riss an dem Saum meiner Bluse, bis der Faden an der Seite nachgab.

Mein Vater rammte bereits seine Schulter gegen die Tür, doch ich holte das Messer unter seinem Bett hervor, das ich dort versteckt hatte. Nach zwei weiteren Versuchen gab die schwache Tür nach und er stürmte grinsend in sein Zimmer. Er lächelte sogar noch, der arrogante Sack. Er war sich seines Sieges so sicher, dass er mich im Dunkeln neben der Tür nicht sah. Doch ich hielt ihm das Messer an die Kehle, bevor er weitergehen konnte.

Diesmal hatte er keine Angst, so wütend war er. Er fletschte die Zähne, als ich ihn an die Wand drückte. Wir waren beide außer Atem.

»Du hast wirklich perfekt mitgespielt«, fauchte ich ihn an.

Er stöhnte nur, doch als ich ihm die Messerspitze in die Kuhle unten am Hals drückte, wurde er gesprächiger. »Und jetzt?«

»Jetzt?« Wieder lachte ich bitter. »Hast du das etwa noch nicht erraten? Jetzt wirst du für alles bezahlen, was du getan hast.«

»Dafür, dass ich diesen Abschaum getötet habe? Ich habe der Stadt einen großen Dienst erwiesen, als ich sie von dieser Bande befreit habe. Du weißt ja nicht –«

»Ich weiß alles!« Als ich fester zudrückte, hätte ich es am liebsten direkt hinter mich gebracht. Aber er wusste genau, was er tat. »Ich weiß alles über die Raubüberfälle und das Geld.«

Er hatte die Augen erneut weit aufgerissen, sei es wegen des Blutes, das aus der Wunde strömte, oder aufgrund meiner Worte.

»Komm mir ja nicht damit, was für ein aufmerksamer Bulle du bist, der die Welt von Schwerverbrechern befreit hat! Schon gar nicht, wenn deine eigene Frau der Kopf der Bande war!«

»Trotzdem weißt du noch nicht alles.« Seine vor Panik schrille Stimme spornte mich weiter an. »Das Geld zum Beispiel – weißt du eigentlich, was man für deine Mutter mit diesem Geld hätte tun können, als sie so krank war? Ich habe sie angefleht, die neue Behandlung auszuprobieren, aber sie wollte mir das Versteck nicht verraten.«

»Weil sie wusste, dass man dir nicht vertrauen kann«, erklärte ich mit zusammengebissenen Zähnen. »Außerdem wollte sie diese Behandlung nicht.«

»Das ist gelogen! Sie hatte sich aufgegeben, so war’s. Aber wenn wir diese letzte Chance genutzt hätten, wäre sie gesund geworden, da bin ich sicher. Als sie dann im Delirium über das Geld und die Überfälle und die Namen sprach, habe ich einen von ihnen aufgespürt. Aber der wollte mir auch nicht helfen!« Die nächsten Worte zischte er wütend hervor. »Da habe ich ihm gesagt, wenn er sie sterben ließe, müsste er auch dran glauben.«

»Aber vorher hast du ihm noch sein Geld abgenommen.«

Dad stürzte sich auf mich. Ich konnte gerade noch das Messer wegziehen, sonst hätte er sich selbst durchbohrt. Als er begriff, was beinahe geschehen wäre, wurde er ruhiger. »Warum denn nicht? Schließlich wusste ich nicht, wo deine Mum ihres versteckt hatte, und ohne Geld konnte ich eure vornehmen Schulen nicht weiterbezahlen.«

»Deshalb hast du ihn in den Park gelockt. Hast du ihn gezwungen, dir sein Geldversteck zu zeigen?«

»Sie alle haben die Beute aus dem letzten Raubzug dort versteckt, in einer Art Abkommen. Das viele Geld, irgendwo vergraben, obwohl es deine Mutter hätte heilen können!«

»Das hast du also genommen, aber es war immer noch nicht genug. Du musstest den Nächsten aus der Bande aufspüren und immer so weiter.«

»Betrüger, Diebe, Verbrecher –«

»Nein!« Er hörte auf, als ich ihn anschrie, oder vielleicht weil ich noch einmal kurz zugestochen hatte. Sein Kragen war rot vor Blut. »Sadie Mae Jackson hatte nichts verbrochen. Sie war nur ein Mädchen, das sich für drei unschuldige Jungen eingesetzt hat, die du so schlimm verprügelt hast, dass ihre kleinen Gesichter völlig verunstaltet waren!« Ich umklammerte das Messer so fest, dass ich fast einen Krampf im Handgelenk bekam. Unter der Zurückhaltung, die ich mir auferlegt hatte, zitterte ich am ganzen Körper. »Nichts von dem, was du sagst, ändert auch nur das Geringste. Gar nichts ändert das! Du hast die Jungen und mich terrorisiert und meine einzige Freundin getötet. Du kannst dich nicht einfach rausreden, oh nein, du wirst mit deinem Leben für ihres bezahlen. So wird das hier enden! Und dann schmorst du in der Hölle und verfaulst bis in alle Ewigkeit! Und doch ist das immer noch keine angemessene Strafe für das, was du –«

Ich schlug hart auf den Boden. Mein Vater hieb meine Hand so lange gegen den Bettrahmen, bis ich das Messer fallen ließ. Ehe ich auch nur wusste, wie mir geschah, konnte ich mich nicht mehr rühren, weil mein Vater auf meiner Brust saß und auf meinen Händen kniete. Mit dem Messer in der Hand blickte er mit Reptilienblick auf mich hinunter. Ich wand mich, ich strampelte, doch ich konnte mich nicht unter ihm hervorschlängeln. Nichts konnte ich tun, nur darauf warten, dass er das Messer gegen mich richtete.

Doch im Gegenteil: Er drückte es an seine eigene Wange und versetzte sich selbst eine tiefe Schnittwunde. Ein weiterer Schnitt in die Brust ließ ihn vor Schmerzen aufstöhnen. Dann verschmierte er sein Blut am Heft und warf das Messer quer durchs Zimmer. Ich riss den Kopf zur Seite, als mir sein Blut ins Gesicht spritzte. Er dagegen lächelte wieder.

»Dieses Spielchen kann man auch zu zweit spielen, Süße.« Er beugte sich so weit hinunter, dass sein Gesicht dicht über meinem schwebte. Ich wollte ihn nicht ansehen. Er drückte seinen Mund an mein Ohr. »Und jetzt töte ich dich aus Notwehr, damit ich dich dumme Kuh nicht mehr sehen muss, ausgerechnet mit ihrem schönen Gesicht.«

Nach dem, was mein Vater mir zuvor bereits alles an den Kopf geworfen hatte, wäre ich nicht darauf gekommen, dass er mich noch mehr verletzen könnte. Was für ein Irrtum! Dennoch schien mir mein Aussehen die letzte Waffe zu sein, die mir geblieben war, und die nutzte ich nun. Ich drehte den Kopf so, dass ich aufschauen konnte, doch bevor unsere Blicke sich trafen, drückte er mir ein Kissen aufs Gesicht.

Es war eins der Kissen, die ich bei meinem Wutanfall zerschnitten hatte, aber er drückte es so fest über meine Nase und meinen Mund, dass kein bisschen Luft mehr durchkam.

Ich konnte nicht kämpfen. Ich konnte mich nicht bewegen. Ich lag da, sehnte mich verzweifelt nach einem vollen frischen Atemzug und musste mir anhören, dass er wegen allem, was ich getan hatte, für den Mord an mir ebenso wenig vor Gericht gestellt würde, wie ich es für mich selbst geplant hatte.

Aber ich wusste etwas, was er nicht wusste, nämlich dass Sherlock Holmes meinen Tod rächen würde. Mein Vater würde nicht vom Antlitz der Welt verschwinden, doch er würde für den Rest seines Lebens weggesperrt.

Wenigstens wären die Jungs dann in Sicherheit.

Das war mein letzter Gedanke, als ich ein letztes Mal vergeblich unter dem Kissen nach Luft schnappte.

KAPITEL 22

Mein Verstand setzte nur ganz kurz aus, dann musste ich husten. Gerade hatte ich noch zu wenig Luft bekommen, jetzt atmete ich zu viel davon und zudem Federn ein. Alles, weil ich nicht genug bekommen konnte. Jemand legte mich grob auf die Seite und hieb mir auf den Rücken.

»So ist es gut, Mädchen. Schön langsam. Nicht zu früh tief einatmen.« Als er laut nach einem Arzt rief, setzte mein Verstand wieder ein.

»Mallory«, nieste ich.

Er versuchte trotz seiner grimmigen Miene zu lächeln und drückte mich wieder nach unten, als ich mich hinsetzen wollte. »Noch nicht. Bleib liegen, bis der Arzt kommt.«

Als ich mich erschrocken umschaute, drückten im Flur Polizisten meinen Vater mit dem Kopf in den Teppich, drehten ihm die Arme auf den Rücken und legten ihm Handschellen an. DS Day warf mir einen beschämten Blick zu und sah gleich wieder weg, als er meinen Vater mithilfe eines anderen Beamten hochriss und zur Tür schleppte. Der andere Polizist belehrte meinen Vater über seine Rechte, als wüsste DS Moriarty sie nicht auswendig.

»Wir hätten es wahrscheinlich nicht rechtzeitig geschafft, wäre er nicht gewesen …«

»Sherlock.« Ich entdeckte ihn, bevor Mallory den Satz beenden konnte, doch ich brauchte ein wenig Zeit, um es zu verstehen. Er war zur Polizei gegangen. Trotz allem, was ich gesagt hatte, hatte er die Polizei verständigt. Seine Miene spiegelte eine Mischung aus Erleichterung, Schuld und Qual. So bewegt hatte ich ihn noch nie erlebt.

Im nächsten Moment wurde ich von Sanitätern belagert, die mir eine Sauerstoffmaske aufsetzten, die ich vergeblich fortschob. »Das brauche ich alles nicht.«

Meine Stimme war so gedämpft, dass derjenige, der mir am nächsten stand, so tat, als hätte er nichts gehört.

»Leg dich bitte wieder hin, wir bringen dich gleich ins Krankenhaus. Bist du gegen irgendetwas allergisch?«

Ich schüttelte den Kopf und riss die Maske ab. »Das ist nicht nö –«

Der Sanitäter schob die Sauerstoffmaske zurück an Ort und Stelle.

Ich wollte mich hinsetzen, doch ehe ich einen zweiten Versuch starten konnte, wurde ich hochgehoben und auf eine Bahre gelegt. Die Sanitäter hüllten mich in eine Decke und schnallten mich fest. Nur meine Arme blieben frei. Dann wurde die Trage einfach hochgehoben, und weder die Polizisten noch die Leute von der Spurensicherung achteten auf mich, als ich aus dem Haus gerollt und die Vordertreppe hinuntergetragen wurde. Als wir unten waren, lief ein Sanitäter zurück zu einem Polizeiwagen, während der andere mich auf der Trage rückwärts durch die Menge der anwesenden Beamten rollte.

Als ich Sherlock entdeckte, wollte ich ihm etwas zurufen. Vielleicht hatte er mich sogar gehört, denn er warf einen Blick zum Haus zurück, weil er offenbar nicht mitbekommen hatte, dass man mich bereits herausgebracht hatte. Wegen der blöden Sauerstoffmaske und der Entfernung konnte ich ihm nicht mitteilen, wo ich war, und sah ihn nicht mehr, bis die Bahre hinten in den Krankenwagen gehoben wurde. Er sprach mit Mallory, der sehr interessiert wirkte, und beantwortete seine Fragen, während er mit diesem ausdruckslosen Gesicht, das ich so gut kannte, unsere Haustür betrachtete.

Der Sanitäter stieg ebenfalls hinten ein und blockierte die Sicht, als er verschiedene Geräte anschaltete, mir mit einem Sensor in den Finger piekste und einen Tropf vorbereitete.

»Echt jetzt«, sagte ich und zog mir endgültig die Maske vom Gesicht. »Das ist alles total übertrieben, und« – er hob schon die Hand zur Maske – »ich schwöre, wenn Sie mir dieses Plastikmonster noch mal aufsetzen, gibt es richtig Ärger.«

Er zögerte, grinste dann aber. »Na, dir scheint es ja schon besser zu gehen.«

»Viel besser. Wenn Sie mich bitte losschnallen würden? Danke.«

»Tut mir leid, Miss. Befehl vom Chef. Wir bringen dich zu einer gründlichen Untersuchung ins Krankenhaus.« Ich seufzte, doch damit konnte ich bei ihm kein Mitleid erwecken. »Darf ich mir jetzt bitte mal deinen Arm ansehen?«

Er hob eine Spritze hoch, und ich wollte schon die nächste rüde Drohung ausstoßen, als vorne im Wagen das Funkgerät quäkte. Der Sanitäter fluchte leise.

»Bin gleich wieder da.«

Der Krankenwagen schaukelte, als er sich nach vorne durchkämpfte. Ich nutzte die Gelegenheit, durch die noch offene Tür zu sehen. Ich konnte Sherlock nirgends entdecken, zumal auf der Straße der Teufel los war und sich alles auf einen Polizeiwagen konzentrierte. Ein weiterer Sanitäter versorgte darin die Wunden meines Vaters, während DS Day ihn bewachte. Zum Glück war kein Mensch der Meinung, dass ich Hilfe brauchen könnte.

Niemand sah auch nur zu mir hin. Diese Chance musste ich nutzen. Ich befreite mich selbst von den Gurten, schob die Sauerstoffmaske über den Kopf, sah mich noch einmal um und lief vom Krankenwagen über die Baker Street zu dem einzigen Ort, an dem ich allein sein konnte. Ich hatte das dringende Bedürfnis, allein und in Ruhe nachzudenken. Ein neuer Plan musste her, unbedingt.

Ich hörte ihn kommen. Wenn ich gewollt hätte, wäre es nicht schwer gewesen, im dunklen Park das Weite zu suchen, aber ich war zu müde, um noch mal zu fliehen.

Er setzte sich in dem dunklen Musikpavillon neben mich, allerdings nicht so nah, dass wir uns berührten. Ich wusste gar nicht, ob ich es gewollt hätte. Nach Reden war mir jedenfalls nicht zumute. Obwohl er es merkte und darauf Rücksicht nahm, zappelte er so herum, dass er sicher über kurz oder lang das Schweigen brechen würde. Er wollte sich eine Zigarette anzünden, doch ich hustete bereits, bevor die Spitze auch nur erglühte, und er steckte sie wieder ein. Schließlich legte ich meine Hand auf seine. Seufzend kamen wir kurz zur Ruhe.

Der Wind in den Bäumen wiegte mich mit seinem summenden rauschenden Lied an einen himmlischen Ort, wo ich jegliches Denken für eine Weile loslassen konnte und mich einer seltenen seligen Leere hingeben konnte. Selbst jetzt sollte dieses Vergnügen nicht von Dauer sein. Der Constable, der den Tatort an der Trauerweide bewachte, räusperte sich. Ich glaubte nicht, dass er mich sehen konnte, weil ich an der Rückwand des Musikpavillons lehnte, doch ich erkannte einen Rotschopf und ein gelbes Polizeiabsperrband, das in einem perfekten Kreis die Stelle markierte, wo Sadie gestorben war. Der Musikpavillon würde mir nie wieder als Zuflucht dienen. Mein Heiligtum war entweiht.

Sherlock schlang seine Finger in meine und rutschte näher heran. Doch er sah mich nicht einmal an, als er nun das Wort ergriff.

»Ich habe die Polizei gerufen.«

Von dem vielen Husten war meine Stimme nur mehr ein schwaches Krächzen. »Hab ich gemerkt.«

Er wandte mir das Gesicht zu, doch sein Blick war gesenkt. Er wollte mich noch immer nicht ansehen. »Ich wollte dich machen lassen, ich wollte deinem Plan vertrauen.«

Er machte eine Pause, als sollte ich darauf antworten, doch darauf gab es wirklich nichts zu sagen.

»Du hast so allein ausgesehen auf der Baker Street, und ich wollte nicht, dass du mit ihm allein bist. Schon gar nicht nach dem, was beim letzten Mal passiert ist.« Jetzt sah Sherlock mir in die Augen, und ich entdeckte keinen Abscheu darin – auch kein Mitleid, nur eine flehentliche Bitte. »Als ich sah, wie er ins Haus ging, habe ich die Polizei gerufen.«

Ich sollte ihm jetzt wohl sagen, dass er es gut gemacht hatte, dass es so am besten war. Doch ich konnte es nicht. Ich konnte ihn nicht einmal ansehen.

»Ich würde dich gern um Verzeihung bitten, aber es tut mir nicht leid.« Sherlock räusperte sich. »Ich konnte dich nicht aufgeben. Und ich wusste, wenn ich nicht eingreife, gibt es nur drei Möglichkeiten, wie dieser Abend enden kann: Entweder tötet er dich und … ich …« Er räusperte sich noch einmal. »Oder du einigst dich irgendwie mit ihm, damit er deine Brüder nicht weitersucht und in Ruhe lässt. Aber was mir am meisten Angst gemacht hat, war die Wahrscheinlichkeit, dass du klug genug bist zu erkennen, was die einzige andere Möglichkeit wäre, dich zu befreien.«

Dann schwieg er eine Weile, er war so still, dass ich kaum seinen Atem hörte. Er konnte nicht Bescheid wissen. Das war gar nicht möglich. Dennoch stellte ich die Frage, die zwischen uns in der Luft hing. Ich musste nicht einmal darüber nachdenken, sondern nur den Mund öffnen.

»Und die wäre?«

Als unsere Blicke sich trafen, glichen seine Augen mehr denn je den meinen. Sein Blick war so kühl, dass es mir kalt den Rücken herunterlief.

»Dass dein Vater dafür sterben muss.«

»Sterben.« Ich flüsterte ein Echo. Er wusste es doch. Unmöglich, aber er wusste Bescheid. Wieder sprach ich, ohne nachzudenken. »Warum? Warum hast du mich davon abgehalten? Warum hast du die Polizei ins Spiel gebracht?«

Sherlock sah wieder nach unten. Ich sah ihm die Qual an, während er die richtigen Worte suchte. »Wenn du das getan hättest. Wenn du … Dann wärst du nicht mehr du gewesen.« Er holte Luft, ich konnte es nicht. »Und ich … Mori, ich … ich kann nicht ohne dich sein. Nicht jetzt. Und es tut mir auch nicht leid.«

Heiße Tränen rannen über meine Wangen. Mein lieber Sherlock. Der sich nicht einmal zugutehielt, dass er ein Leben gerettet hatte, weil er aus Selbstsucht gehandelt hatte. Ich hätte mich bei ihm bedanken sollen, doch selbst in diesem Augenblick angesichts seiner schmerzlich gefurchten Stirn musste ich die ganze Zeit daran denken, dass dieser Abend ein besseres Ende gefunden hätte, wenn er nicht zur Polizei gegangen wäre. Wäre er mit diesem Wissen zu mir gekommen, hätten wir meinem Vater gemeinsam den Garaus machen können. Selbst wenn er allein gekommen wäre, hätte er meinen Vater so lange davon abhalten können, mich zu töten, bis ich das Messer wiedergefunden und ihm den Todesstoß versetzt hätte. Hätte Sherlock nicht das Einzige getan, was ich ihm verboten hatte, wäre mein Vater tot und ich frei gewesen.

»Er war stärker, als ich dachte«, flüsterte ich.

»Lass.«

»In einem Augenblick hätte ich entkommen können, aber ich wusste auch –«

»Das will ich gar nicht wissen.«

»Darum kommst du aber nicht herum!«, rief ich und warf anschließend einen hastigen Blick auf den Tatort. Der Rotschopf hatte meinen Ausbruch nicht bemerkt. Dann sah ich Sherlock wütend an und zwang ihn, mir in die Augen zu blicken. In dem Moment verließ mich plötzlich der Zorn, ich war nur noch unendlich erschöpft. »Du musst dir schon anhören, wie sehr du mir alles –«

»Mori.« Er strich über meine Wange bis zum Kinn und zog mich an sich, bis er seine Stirn an meine legen konnte. »Du kannst es mir gerne sagen, aber ändern wird es nichts.«

Ich schluchzte auf. »Er hat mir wehgetan.«

Sherlock fuhr mit dem Daumen über mein Augenlid und unter mein Auge, wo die Haut wahrscheinlich violett verfärbt war. »Das heilt bald.«

»Er hat mir wehgetan.« Ich lachte leise und musste noch mehr weinen. »Ich höre immer noch seine Stimme. Ich werde sie ewig hören, seine Stimme …«

Sherlock legte mir beide Hände an die Wangen. »Er kann dir nie wieder wehtun.«

»Mein Plan war makellos, einfach perfekt. Aber weißt du, warum es nicht funktioniert hat? Weil ich so schwach war. Ich habe das Haus in dem Bewusstsein betreten, dass er mich nicht schlagen kann, und genau das hat er getan. Denn ich war wehrlos. Schwach. Und jetzt werde ich für immer so sein – schwach.« Nur wegen dir.

Lock legte seine Wange an meine und atmete tief aus. Kühl liefen die Spuren unserer Tränen über meine Haut. Lange Zeit sagte er nichts, und dann: »Du bist mit Abstand die Stärkste von allen.«

Plötzlich blitzte es und schon rauschte eine Fernsehkamera mit übernatürlicher Geschwindigkeit auf mich zu. Sherlock schlang die Arme um mich und drückte mein Gesicht an seine Brust, als das Geschrei losging.

Sie schrien meinen Namen.

Sie kannten meinen Namen.

»Es ist zu spät!«, brüllte ich gegen Locks Brust an. »Sie wissen es. Alle wissen es.«

Lock senkte den Kopf und sprach ganz leise, doch wie durch ein Wunder konnte ich ihn verstehen. »Aber es gibt noch so viel, was sie nicht wissen. Nie im Leben werden sie alles erfahren, das verspreche ich dir. Niemand wird je alles wissen.«

In meiner Brust löste sich etwas, als er mich fest an sich drückte und mit einer Kraft und Kühnheit durch die Menge drängte, von der ich angenommen hatte, so würde er nur mir begegnen. Vor unseren Augen wurden meine schlimmsten Befürchtungen wahr, und ich hätte ihn am liebsten von mir gestoßen und ihn angebrüllt, weil er mir und meinen Brüdern das angetan hatte, weil er die Polizei und damit gleichzeitig die Presse informiert hatte. Doch als wir die Menge hinter uns gelassen hatten und er mich immer noch mit seinem Körper gegen alle und jeden abschirmte, sah er kurz nach unten und hielt meinem Blick stand. Dann liefen wir durch den freien Raum zwischen dem Absperrband und seiner Haustür.

»Du musst nur ein Wort sagen, dann verspeisen wir auf der Reise nach Venedig Mrs Hudsons Sandwiches.« Er lächelte kurz und küsste mich schnell, als meine Mundwinkel zuckten – näher kam ich in dieser Nacht nicht an ein Lächeln heran.

Und dann sah ich es, wie ein Licht – wie das Blitzen, wenn ein Kerzendocht aufflammt. Ich sah mein ganzes Leben vor mir. Jenseits der Demütigung, jenseits des künftigen Chaos, jenseits von allem war Sherlock Holmes an meiner Seite. Ich begriff, dass ich diesen Jungen wahrscheinlich mein Leben lang lieben würde. Aber ich wusste auch, dass ich ihm nie, niemals verzeihen würde.

© Ari Nordhagen

Heather Petty hat ein Faible für Rätsel, seit sie zwölf war, ungefähr zu diesem Zeitpunkt stellte sie fest, dass Geschichten, in denen es um Morde in Londoner Stadthäusern und in englischen Küstenstädtchen geht, das Nonplusultra sind. »Dear Sherlock – Wie alles begann« ist ihr erster Roman. Zusammen mit ihrem Mann, ihrer Tochter und vier hoffnungslos verwöhnten Katzen lebt sie in Nevada.

Table of Contents

- London – Gegenwart
- KAPITEL 1
- KAPITEL 2
- KAPITEL 3
- KAPITEL 4
- KAPITEL 5
- KAPITEL 6
- KAPITEL 7
- KAPITEL 8
- KAPITEL 9
- KAPITEL 10
- KAPITEL 11
- KAPITEL 12
- KAPITEL 13
- KAPITEL 14
- KAPITEL 15
- KAPITEL 16
- KAPITEL 17
- KAPITEL 18
- KAPITEL 19
- KAPITEL 20
- KAPITEL 21
- KAPITEL 22