Date: 2011-05-14T22:19:17+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Michel ist wieder da. Michel, der mehr Unfug gemacht hat als das Jahr Tage hat. Aber in diesem Buch bringt Michel die Welt nicht nur durcheinander, sondern manchmal sogar in Ordnung – wenn auch nur für kurze Zeit. »So was wie diesen Michel gibt’s nicht noch einmal«, sagte Lina, die Magd. Und damit hatte sie zweifellos Recht. Astrid Lindgren, die »bekannteste Kinderbuchautorin der Welt« (DIE ZEIT), wurde 1907 auf Näs im schwedischen Småland geboren, wo sie im Kreis ihrer Geschwister eine überaus glückliche Kindheit verlebte. Für ihre mehr als siebzig Bilder-, Kinder- und Jugendbücher, die in eb
Publisher: Friedrich Oetinger Verlag

Astrid Lindgren

Michel bringt die Welt in Ordnung

Deutsch von Karl Kurt Peters

Zeichnungen von Björn Berg

Verlag Friedrich Oetinger• Hamburg

© Verlag Friedrich Oetinger, Hamburg 1990

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

© Astrid Lindgren, Stockholm 1970

Die schwedische Originalausgabe erschien bei

Rabén & Sjögren Bokförlag, Stockholm,
unter dem Titel »An lever Emil i Lönneberga«

In deutscher Übersetzung erstmalig erschienen 1970
im Verlag Friedrich Oetinger, Hamburg

Deutsch von Karl Kurt Peters

Einband und Illustrationen von Björn Berg

Satz: Utesch GmbH, Hamburg

Druck und Bindung: Ueberreuter Buchbinderei & Buchproduktion GmbH, Korneuburg

Printed in Austria 2002

ISBN 3-7891-1927-X

Dieses eBuch ist nicht zum Verkauf bestimmt!

Michel ist wieder da. Michel, der mehr Unfug gemacht hat als das Jahr Tage hat. Aber in diesem Buch bringt Michel die Welt nicht nur durcheinander, sondern manchmal sogar in Ordnung – wenn auch nur für kurze Zeit. »So was wie diesen Michel gibt’s nicht noch einmal«, sagte Lina, die Magd. Und damit hatte sie zweifellos Recht.

Astrid Lindgren, die »bekannteste Kinderbuchautorin der Welt« (DIE ZEIT), wurde 1907 auf Näs im schwedischen Småland geboren, wo sie im Kreis ihrer Geschwister eine überaus glückliche Kindheit verlebte. Für ihre mehr als siebzig Bilder-, Kinder- und Jugendbücher, die in ebenso viele Sprachen übersetzt worden sind.

Astrid Lindgren wurde u. a. mit dem Friedenspreis des Deutschen Buchhandels, dem Alternativen Nobelpreis, dem Schwedischen Staatspreis für Literatur sowie dem Hans-Christian-Andersen-Preis ausgezeichnet.

Alles über Michel aus Lönneberga in

Michel in der Suppenschüssel (Band 1)

Michel muss mehr Männchen machen (Band 2)

Michel bringt die Welt in Ordnung (Band 3)

Immer dieser Michel (Gesamtausgabe)

Als Klein-Ida auch mal Unfug machen wollte

Michels Unfug Nummer 325

Nur nicht knausern, sagte Michel aus Lönneberga

Michel aus Lönneberga

Mehr von Michel aus Lönneberga

Der Tag, an dem Michel besonders nett sein wollte

Als Michel den Kopf in die Suppenschüssel steckte

In ganz Lönneberga und ganz Småland und ganz Schweden und – wer weiß – vielleicht auf der ganzen Welt hat es noch nie einen Jungen gegeben, der mehr Unfug gemacht hat als dieser Michel, der einmal vor langer Zeit auf Katthult in der Gemeinde Lönneberga in Småland lebte. Dass dieser Junge Gemeinderatspräsident wurde, als er groß war, gehört zu den Wundern dieser Welt. Aber er wurde wirklich Gemeinderatspräsident und der beste Mann in ganz Lönneberga. Da sieht man, dass die allerschlimmsten kleinen Kinder heranwachsen und mit der Zeit richtig gut werden können. Ich finde, es ist schön darüber nachzudenken.

Findest du das nicht auch? Ja, denn du hast wohl auch eine Menge Unfug gemacht, wie ich mir denken kann.

Ach so, nicht? Konnte ich mich so irren? Alma Svensson auf Katthult – sie war Michels Mama – schrieb alle seine Streiche in blauen Schreibheften auf, die sie in einem Schubfach ihrer Kommode versteckte. Schließlich war die Schublade mit Schreibheften so voll gestopft, dass man sie kaum herausziehen konnte. Immer war da ein Heft, das verknitterte und sich quer legte. Aber noch heute sind sie dort aufbewahrt, in derselben alten Kommode, diese blauen Schreibhefte. Bis auf drei Hefte, die Michel einmal, als er Geld brauchte, der Lehrerin in der Sonntagsschule verkaufen wollte. Als sie die Hefte nicht kaufen wollte, machte er Papierschiffchen daraus und ließ sie auf dem Katthultbach segeln und danach hat keiner mehr etwas von ihnen gesehen.

Die Lehrerin in der Sonntagsschule begriff nicht, warum sie Michel diese Schreibhefte abkaufen sollte.

»Was soll ich damit?«, sagte sie erstaunt.

»Den Kindern beibringen, dass sie nicht genauso schrecklich werden wie ich«, sagte Michel.

Ja, ja, Michel wusste selbst, was für ein Früchtchen er war, und wenn er das einmal vergessen sollte, dann gab es immer noch Lina, die Magd auf Katthult war, die konnte ihn daran erinnern.

»Es lohnt sich nicht, dich zur Sonntagsschule zu schicken«, sagte sie, »bei dir ist sowieso Hopfen und Malz verloren und du kommst ja doch nie in den Himmel … außer – es könnte ja sein – die da oben brauchen Hilfe fürs Gewitter!«

Lina fand, dass es immer dort, wo Michel war, Donner und Krach gab.

»So einen Bengel wie den hab ich noch nie gesehn«,

sagte sie und dann nahm sie die kleine Ida, Michels Schwester, mit auf die Weide, wo die kleine Ida wilde Erdbeeren pflücken durfte, während Lina die Katthultkühe melkte. Ida zog die Erdbeeren auf Halme und kam mit fünf vollen Halmen nach Haus und Michel luchste ihr nur zwei Halme ab – so anständig war er jedenfalls.

Und du musst nicht glauben, dass Michel etwa Lust hatte, mit Lina und Ida auf die Weide zu den Kühen zu gehen. Nein, er wollte mehr erleben, und deshalb schnappte er sich seine Müsse und seine Büsse und lief schnurstracks zur Pferdekoppel und warf sich auf Lukas und sprengte durch die Haselsträucher, dass die Grasbüschel nur so stoben. Michel spielte »Smålands Husaren greifen an«. Er hatte davon ein Bild in der Zeitung gesehen und wusste, wie das gemacht wurde.

Die Müsse und die Büsse und Lukas – das war wohl das Liebste, was Michel auf dieser Welt hatte. Lukas war sein Pferd, ja, es war wirklich sein Pferd. Er hatte es selbst erworben durch seine Tüchtigkeit auf dem Markt in Vimmerby. Die Müsse war eine kleine hässliche blaue Schirmmütze, die ihm sein Papa gekauft hatte. Die Büsse war ein Gewehr aus Holz und Alfred, der Knecht auf Katthult, hatte sie für ihn geschnitzt, weil er Michel so gern hatte. Michel hätte sich seine Büchse sonst auch gut selbst schnitzen können. Wenn es jemanden gab, der tüchtig im Holzschnitzen war, dann war das Michel. Aber er übte auch fleißig! Es war nämlich so, dass Michel, jedes Mal wenn er Unfug gemacht hatte, in den Tischlerschuppen

gesperrt wurde und dort schnitzte er sich immer ein kleines lustiges Holzmännchen. So wurden es schließlich 369 Männchen, die es alle noch heute gibt – bis auf eins, das seine Mama hinter den Johannisbeerbüschen vergrub, weil es dem Pastor so ähnlich war. »Auf diese Weise kann man den Pastor nicht darstellen«, sagte Michels Mama.

Ja, nun weißt du so ungefähr, wie Michel war. Du weißt, dass er das ganze Jahr über Unfug machte, im Sommer wie im Winter, und ich, die ich alle Schreibhefte gelesen habe, werde nun von einigen Tagen aus Michels Leben erzählen. Du wirst merken, dass Michel auch eine ganze Menge Gutes getan hat. Man muss gerecht sein und auch so etwas erwähnen und nicht nur seine fürchterlichen

Streiche. Alle waren übrigens nicht fürchterlich, er machte auch eine Menge ziemlich unschuldigen Kleinunfug und eigentlich war es nur der 3. November, an dem es einfach total verrückt wurde … O nein, versuch nicht, mich dazu zu bringen zu erzählen, was Michel am 3. November gemacht hat; denn das sage ich niemals, das habe ich seiner Mama versprochen. Nein, zur Abwechslung nehmen wir einen Tag, an dem sich Michel, im Großen und Ganzen gesehen, richtig gut benahm – wenn auch sein Papa vielleicht eine andere Meinung darüber hatte. Es war

Samstag, der 12. Juni,

als Michel einige geglückte

Wahnsinnsgeschäfte

auf der Auktion auf Backhorva

machte

An einem Samstag im Juni war Auktion auf Backhorva und alle Menschen wollten dorthin, denn Auktionen waren das Lustigste, was man in Lönneberga und ganz Småland kannte. Michels Papa, Anton Svensson, musste natürlich hin, Alfred und Lina hatten gebeten auch mitkommen zu dürfen und dann natürlich Michel.

Wenn du jemals auf einer Auktion gewesen bist, dann weißt du, was man dort erleben kann. Du weißt, wenn Leute ihren Krimskrams verkaufen wollen, machen sie eine Auktion, damit andere Leute dorthin kommen, die Krimskrams kaufen wollen.

Die Backhorva-Leute wollten alles verkaufen, was sie besaßen; denn sie wollten nach Amerika auswandern wie so viele zu jener Zeit. Und dorthin konnten sie ihre Küchenbänke und Bratpfannen und Kühe und Schweine und Hühner nicht mitnehmen, und deshalb fand im Frühsommer eine Auktion auf Backhorva statt.

Michels Papa hoffte billig an eine Kuh zu kommen und vielleicht auch an eine Sau und ein paar Hühner. Deshalb wollte er nach Backhorva und deshalb durften Alfred und Lina mit, denn er brauchte doch Hilfe, um die Tiere, die er kaufen wollte, nach Hause zu schaffen.

»Aber was Michel dabei soll, das begreife ich nicht«, sagte Michels Papa.

»Nee, da gibt es sowieso genug Krach«, sagte Lina, »auch ohne dass wir extra noch Michel mitnehmen.« Lina wusste schon, wie viel Krach und Schlägereien es auf den Auktionen in Lönneberga und in ganz Småland gab, und hatte eigentlich Recht. Aber Michels Mama sah Lina streng an und sagte:

»Wenn Michel mit will zur Auktion, dann soll er mit. Darüber mach du dir keine Sorgen. Denk du lieber ein wenig daran, wie du dich aufführst und albern bist, wenn du unter Leute kommst!«

Das saß und Lina schwieg.

Michel setzte sich seine Müsse auf und machte sich fertig – er wollte weg.

»Kauft mir was«, sagte Klein-Ida und legte den Kopf schmeichelnd auf die Seite.

Sie sagte das nicht zu jemand Bestimmtem, sondern nur gerade in die Luft hinein. Ihr Papa aber zog sofort die Augenbrauen hoch.

»Kaufen und kaufen, ich hör nie etwas anderes! Hab ich dir nicht erst neulich für zehn Öre Hustenbonbons gekauft? Zu deinem Geburtstag im Januar, hast du das vergessen?«

Michel wollte seinen Papa gerade um etwas Geld bitten, denn man kann ja nicht ohne ein Öre in der Tasche auf eine Auktion gehen, aber er ließ es. Dies war jetzt nicht der richtige Augenblick, seinem Papa Geld abzuknöpfen – das war ihm klar. Jetzt nicht, wo sie es so eilig hatten und Papa schon auf dem großen Milchwagen saß, bereit abzufahren. Aber was man nicht auf diese Weise bekommen kann, das muss man sich auf andere Weise besorgen, dachte Michel. Er dachte scharf nach und sagte dann:

»Fahrt nur voraus! Ich komme auf Lukas nach!« Michels Papa wurde ziemlich misstrauisch, als er das hörte, aber er wollte so schnell wie möglich weg und sagte deshalb nur:

»Ja, ja! Das Beste wäre, wenn du ganz zu Hause bleiben würdest!«

Dann knallte er mit der Peitsche und es ging los. Alfred winkte Michel zu und Lina winkte Klein-Ida zu und Michels Mama rief Michels Papa nach:

»Pass auf, dass ihr Arme und Beine beieinander habt, wenn ihr wieder heimkommt!«

Das sagte sie, weil auch sie wusste, wie wild es manchmal auf den Auktionen zugehen konnte.

Der Milchwagen verschwand hinter einer Wegbiegung. Michel stand in einer Staubwolke und sah ihm nach. Dann aber hatte er es eilig – jetzt musste Geld beschafft werden. Und wie, glaubst du, sollte das geschehen?

Wenn du auch ein Kind in Småland gewesen wärst, als Michel klein war, dann würdest du wissen, wie gesegnet viele Gatter es zu jener Zeit überall auf den Wegen gab. Sie waren da, damit alle småländischen Ochsen und Kühe und Schafe auf ihren eigenen Weiden blieben, und vielleicht auch, damit sich alle småländischen Jungen ab und zu ein Zweiörestück verdienen konnten, wenn sie das Gatter für einen faulen Bauern öffneten, der auf seinem Pferdefuhrwerk des Weges kam und selbst nicht abspringen und öffnen wollte.

Bei Katthult gab es auch ein Gatter. Dort hätte Michel aber nicht viele Zweiörestücke verdient, denn Katthult lag ganz am Ende der Gemeinde und dorthin fuhr selten jemand. Nur ein Hof lag hinter Katthult, und das war Backhorva und gerade dort sollte heute Auktion sein.

Was bedeutet, dass jeder, der dahin will, durch unser Gatter muss, dachte Michel, dieser pfiffige Junge.

Eine ganze Stunde lang hielt Michel Gatterwache und er verdiente dabei fünf Kronen und vierundsiebzig Öre. Kaum zu glauben!

Die Pferdefuhrwerke kamen in einem so dichten Strom, dass er es kaum schaffte, hinter einem das Gatter zu schließen, bevor er es für den Nächsten wieder öffnen musste. Und alle Bauern, die hindurchfuhren, hatten gute Laune, weil sie doch zur Auktion wollten, und warfen bereitwillig Zweiörestücke und Fünförestücke in Michels Mütze hinunter. Einige vornehme Herren waren sogar so in Schwung, dass sie ihm ein ganzes Zehnörestück gaben, wenn sie es natürlich auch bald danach bereuten. Aber der Bauer von Krakstorp wurde wütend, als

Michel das Gatter seinem braunen Gaul vor der Nase zuschlug.

»Warum machst du das Gatter zu?«, schrie er.

»Ich muss es doch erst zumachen, damit ich es dann wieder aufmachen kann«, erklärte Michel.

»Warum lässt du das Gatter an einem Tag wie heute nicht offen?«, fragte der Bauer wütend.

»Ich bin doch nicht verrückt«, sagte Michel. »Heute, wo mir dieses alte Gatter zum ersten Mal ein bisschen nützt!«

Aber der Krakstorper schlug mit seiner Peitsche nach Michel und gab ihm nicht das kleinste Öre.

Als alle, die zur Auktion wollten, durch Michels Gatter gefahren waren und es dort kein Geld mehr zu verdienen gab, warf Michel sich auf Lukas und preschte los, dass die Geldstücke in seiner Hosentasche klirrten und schepperten.

Die Auktion auf Backhorva war bereits in vollem Gang. Die Leute drängten sich um den Kram, der auf dem Hofplatz aufgereiht stand und im hellen Sonnenschein aussah, als hätte er sich verirrt. Auf einer Tonne mitten im Gewühl stand der Auktionator. Er bekam viele gute Angebote für Bratpfannen und Kaffeetassen und alte Holzstühle und ich weiß nicht was alles. Auf einer Auktion, musst du wissen, ruft man dem Auktionator zu, wie viel man für eine Sache bezahlen will. Aber wenn dann einer da ist, der mehr bezahlen will

und höher bietet, so bekommt er die Küchenbank oder was es auch ist, um das man gekämpft hat. Es ging wie ein Rauschen durch die Menge, als Michel und Lukas auf den Hofplatz sprengten, und es waren viele, die murmelten:

»Wenn der Katthultjunge kommt, ist es wohl besser gleich nach Hause zu fahren!«

Aber jetzt war Michel auf Geschäfte aus und Geld hatte er so viel, dass ihm fast schwindlig davon wurde.

Bevor er noch von seinem Pferd herunterkam, bot er auch schon drei Kronen für ein altes eisernes Bettgestell, das er um nichts in der Welt hätte haben wollen. Glücklicherweise bot eine Bauersfrau vier, sodass Michel das Bettgestell wieder los war. Aber munter machte er weiter und bot für fast alles und schwups war er der Besitzer von drei Sachen. Das erste war ein ausgeblichenes Samtkästchen mit kleinen blauen Schneckenhäusern auf dem Deckel – das wäre ja was für Klein-Ida –, das zweite war ein Brotschieber an einem langen Stiel, mit dem man die Brotlaibe in den Ofen schiebt, und das dritte war eine alte verrostete Feuerspritze, für die in ganz Lönneberga keiner auch nur zehn Öre bieten wollte. Michel bot fünfundzwanzig und bekam sie.

Oh, Hilfe, die wollte ich ja eigentlich nicht haben, dachte Michel. Aber nun war es passiert, jetzt hatte er eine Feuerspritze, ob er wollte oder nicht.

Da kam Alfred, guckte sich die Spritze an und lachte. »Feuerspritzenbesitzer Michel Svensson«, sagte er. »Wozu willst du dieses Monstrum eigentlich haben?«

»Na, wenn der Blitz einschlägt oder wenn es brennt …«, sagte Michel. Und in dieser Sekunde schlug der Blitz ein – jedenfalls dachte Michel das zuerst, aber es war nur sein Papa, der ihn am Kragen packte und schüttelte, dass das wollige Haar wehte.

»Lümmel du, was nimmst du dir heraus!«, schrie Michels Papa.

Er war in aller Ruhe bei den Stallungen herumgegangen und hatte eine Kuh für sich ausgesucht, als Lina außer Atem angerannt kam.

»Bauer, Bauer, Michel ist hier und kauft noch und noch Feuerspritzen! Darf er das?«

Dass Michel eigenes Geld hatte, wusste sein Papa ja nicht. Er glaubte, er selbst müsse das, wofür Michel geboten hatte, bezahlen und deshalb war es nicht verwunderlich, dass er blass wurde und am ganzen Körper zitterte, als er von Feuerspritzen hörte.

»Lass mich los! Ich bezahle selbst!«, schrie Michel. Schließlich gelang es ihm, seinem Papa zu erklären, wie er zu seinem großen Reichtum gekommen war – nur, weil er daheim in Katthult das Gatter geöffnet hatte. Michels Papa musste zugeben, dass Michel sehr tüchtig gewesen war, aber er fand es sehr viel weniger tüchtig, dass er das Geld nun für eine alte Feuerspritze weggeworfen hatte.

»Von solchen Wahnsinnsgeschäften will ich trotzdem nichts wissen«, sagte er streng. Er verlangte nun alles zu sehen, was Michel bisher ersteigert hatte, und es traf ihn hart, als er es sah: ein altes Samtkästchen, das man zu nichts gebrauchen konnte, einen Brotschieber, wo sie doch zu Hause auf Katthult bereits einen prächtigen hatten – alles zusammen Wahnsinnsgeschäfte! Am schlimmsten war natürlich die Feuerspritze.

»Merk dir, was ich sage! Man soll nur kaufen, was absolut nötig ist«, sagte Michels Papa.

Damit hatte er ja sicherlich Recht, aber wie soll man wissen, was nötig ist? Ist Limonade zum Beispiel nötig? Michel glaubte es jedenfalls. Er schlenderte etwas düster

herum, nachdem sein Papa ihn dermaßen runtergeputzt hatte, und wie es so geht, fand er in einer Fliederlaube einen Stand, an dem Bier und Limonade verkauft wurde. Die Backhorver, die schon immer ein bisschen unternehmungslustig waren, hatten von der Brauerei in Vimmerby volle Kisten mitgebracht, um an die durstigen Menschen auf der Auktion Erfrischungen zu verkaufen.

Michel hatte erst einmal in seinem Leben Limonade getrunken und er war selig, als ihm aufging, dass es hier Limonade gab und er selbst die Tasche voller Geld hatte. Stell dir vor, dass zwei so glückliche Umstände gleichsam zusammenstoßen konnten!

Michel bestellte und trank schnell hintereinander drei Limonaden. Aber da schlug der Blitz von neuem ein. Sein Papa war plötzlich wieder da. Er packte Michel am Kragen und schüttelte ihn so, dass Michel die Limonade in die Nase schoss.

»Lümmel, du, wenn du schon mal etwas Geld verdient hast, stehst du hier und trinkst Limonade!«

Aber da wurde Michel rasend und legte los. »Nein, jetzt werde ich wütend!«, schrie er. »Wenn ich kein Geld habe, dann kann ich keine Limonade trinken, und wenn ich Geld habe, dann darf ich keine Limonade trinken! Wann zum Himmeldonnerwetter noch mal soll ich denn dann Limonade trinken?«

Michels Papa sah Michel streng an.

»Jetzt bist du wieder reif für den Tischlerschuppen!«

Mehr sagte er nicht, dann verschwand er zu den Stallungen. Und Michel stand verloren da und schämte sich. Er wusste selbst, wie schrecklich er war. Nicht genug damit, dass er gegen seinen Papa aufsässig gewesen war, das Allerschlimmste war, dass er »zum Himmeldonnerwetter noch mal« gesagt hatte, und das war beinahe ein Fluch. Fluchen aber durfte man auf Katthult nicht. Michels Papa war ja Kirchenältester und was weiß ich alles. Michel schämte sich mehrere Minuten, aber dann kaufte er noch eine Limonade, die er Alfred brachte. Sie saßen zusammen an der Wand vom Backhorver Holzschuppen und unterhielten sich, während Alfred die Limonade trank. Etwas Besseres hätte er in seinem ganzen Leben nicht getrunken, sagte er.

»Hast du Lina gesehen?«, fragte Michel.

Alfred zeigte mit dem Daumen, wo Lina war. Sie saß im grünen Gras, an einen Zaun gelehnt, und neben ihr saß der Krakstorp-Bauer, der mit seiner Peitsche nach Michel geschlagen hatte. Man merkte deutlich, dass Lina die Ermahnungen, die sie von zu Hause mitbekommen hatte, vergessen haben musste, denn sie alberte und kicherte herum, wie sie es immer tat, wenn sie unter Leute kam. Man konnte aber auch sehen, dass

dem Krakstorper Linas Alberei gefiel, und als Michel das sah, freute er sich.

»Stell dir vor, Alfred, wenn wir Lina mit dem Krakstorper verheiraten könnten«, sagte er voller Hoffnung. »Dann könntest du sie vielleicht loswerden!«

Es war ja so, dass Lina Alfred zum Bräutigam auserkoren hatte, und sie wollte ihn auch heiraten; obwohl Alfred sich noch immer mit Händen und Füßen dagegen wehrte. Seit langem war es Alfreds und Michels Sorge, wie sie Alfred von Lina befreien könnten, und nun wurden die beiden munter. Vielleicht brachten sie den Krakstorper dazu, sich Linas anzunehmen! Gewiss, er war alt, fast fünfzig Jahre, und hatte kein einziges Haar mehr auf dem Kopf, aber er hatte einen kleinen Hof und bestimmt wäre es Lina nur recht, Hausfrau auf Krakstorp zu werden.

»Wir müssen aufpassen, dass niemand die beiden stört«, sagte Michel.

Ihm war klar, dass Lina noch eine ganze Weile kichern und herumalbern musste, bevor der Krakstorper den Verstand verlor und wirklich anbeißen würde.

Hinten bei den Stallungen hatten sie mit der Versteigerung der Tiere angefangen und Alfred und Michel gingen hin um zuzusehen.

Michels Papa hatte günstig eine Sau ersteigert, die bald Ferkel bekommen sollte, aber mit den Kühen gab es Ärger. Da war ein Bauer aus Bastefall, der alle sieben haben wollte, und Michels Papa war gezwungen, auf die Kuh, die er sich ausgesucht hatte, achtzig Kronen zu bieten. Er stöhnte leise, als er die entsetzliche Summe bezahlte, und dann hatte er kein Geld mehr, um noch ein paar Hühner zu kaufen. Der Bastefaller bekam auch die Hühner für sein Gebot, nur eine Henne wollte er nicht nehmen.

»Was soll ich mit einer hinkenden Henne?«, sagte er. »Der könnt ihr den Hals umdrehen.«

Die Henne, die der Bastefaller in den Suppentopf wünschte, hatte sich mal ein Bein gebrochen, das dann schief zusammengewachsen war. Deshalb hinkte die Ärmste so furchtbar. Aber neben Michel stand einer von den Backhorva-Jungen und der sagte zu Michel:

»Der Mann ist schön dumm, wenn er die Hinke-Lotta nicht nimmt. Sie ist unsere beste Legehenne – weiß ich genau!«

Da schrie Michel mit lauter Stimme:

»Ich biete fünfundzwanzig Öre für Hinke-Lotta!« Alle lachten. Alle außer Michels Papa, versteht sich. Der kam angerast und packte Michel am Kragen.

»Lümmel du, wie viele Wahnsinnsgeschäfte willst du eigentlich an ein und demselben Tag machen? Das hier kostet dich den doppelten Tischlerschuppen!«

Aber geboten war geboten. Michel hatte fünfundzwanzig Öre gesagt und dazu musste er stehen. Hinke-Lotta war nun seine Henne, egal, was sein Papa davon hielt.

»Nun hab ich jedenfalls zwei Tiere, die mir gehören«, sagte Michel zu Alfred. »Ein Pferd und eine Henne!«

»Ja, ein Pferd und eine hinkende Henne«, sagte Alfred und lachte dabei, aber so freundlich wie immer.

Hinke-Lotta kam in eine Kiste und Michel stellte sie zu seinen anderen Schätzen beim Holzschuppen. Da hatte er schon die Feuerspritze und den Brotschieber und das Samtkästchen, und da war auch Lukas angebunden. Michel betrachtete seinen ganzen Besitz und war recht zufrieden.

Aber wie war es Lina unterdessen mit dem Krakstorper ergangen? Michel und Alfred machten eine Runde, um das herauszufinden, und stellten befriedigt fest, dass es Lina gut ging. Der Krakstorper hatte sie umgefasst und Lina lachte und alberte schlimmer als je zuvor. Ab und an gab sie ihm einen Schubs, dass er rückwärts gegen den Zaun flog.

»Das gefällt ihm wohl«, sagte Michel. »Wenn sie ihn nur nicht zu toll schubst!«

Michel und Alfred waren also sehr zufrieden damit, wie Lina sich aufführte. Aber es gab einen anderen, der nicht damit zufrieden war, und das war Bullte aus Bo.

Er war der schlimmste Raufbold und Säufer in ganz Lönneberga und dass es auf den Auktionen zu wüsten Schlägereien kam, war hauptsächlich die Schuld von Bullte. Meistens war er es, der anfing. Nun musst du wissen, dass ein Bauernknecht damals das ganze Jahr hindurcharbeitete und sich abrackerte und fast nie zu einem Vergnügen rauskam. Deshalb war so eine Auktion ein Riesenspaß für ihn und dann wollte er sich gern prügeln. Er wusste ja nicht, was er sonst mit all der vielen Kraft anfangen sollte, die plötzlich in ihm aufstieg, wenn er unter Leute kam und wenn er dann noch einige kräftige Schnäpse gekippt hatte. Ja, leider tranken nicht alle nur Limonade. Jedenfalls nicht Bullte aus Bo.

Jetzt sah er also Lina beim Krakstorper sitzen und schäkern und da sagte Bullte:

»Schämst du dich nicht, Lina? Was willst du mit so einem alten glatzköpfigen Bauernkarnickel! Begreifst du denn nicht, dass der viel zu alt für dich ist?«

So fangen Schlägereien an.

Michel und Alfred standen da und sahen, wie der Krakstorp-Bauer wütend wurde und wie er Lina losließ. Das fehlte noch, musste ausgerechnet Bullte aus Bo daherkommen und alles kaputtmachen, was sich Alfred und Michel aus gedacht hatten?

»Bleib sitzen, bleib um Himmels willen sitzen«, rief Michel dem Krakstorper ängstlich zu, »mit Bullte werde ich schon fertig!«

Und dann nahm er den Brotschieber und rammte ihn Bullte hart in den Hintern. Aber das hätte er nicht tun sollen, denn Bullte fuhr herum und packte Michel. Er war so wütend, dass er schielte, und Michel hing in seinen riesigen Händen und glaubte, seine letzte Stunde sei gekommen. Aber da brüllte Alfred:

»Lass den Jungen zufrieden, sonst kannst du deine Knochen in einem Taschentuch nach Hause tragen. Dafür werd ich sorgen!«

Alfred war auch kräftig und ging keiner Schlägerei aus dem Weg und es dauerte keine zwei Sekunden, bis er und Bullte zusammenprallten, dass es nur so krachte. Und das war ungefähr das, worauf alle gewartet hatten.

Wollen wir nicht bald ’ne Prügelei anfangen? hatten sich schon mehrere Bauernknechte gefragt und nun kamen sie von allen Seiten angerannt und wollten mitmachen.

Aber Lina fing an zu kreischen. »Sie schlagen sich meinetwegen«, schrie sie. »Oh, was für ein Drama!«

»Solange ich den Brotschieber habe, gibt es hier kein Drama«, sagte Michel tröstend.

Nun lagen alle Bauernknechte in einem großen Haufen aufeinander und krabbelten herum wie Krebse: Sie rissen und zerrten und schrien und bissen und hämmerten und schlugen und fluchten und juchten und ganz unten lagen Alfred mit Bullte und dem Krakstorp-Bauern und noch ein paar andere.

Michel hatte Angst, dass sie seinen Alfred vollkommen zerdrücken würden, und so stocherte er mit seinem Brot

-schieber in dem Knechtshaufen herum und versuchte, ihn herauszubekommen. Es war ungefähr wie bei einem Geduldspiel. Aber es gelang ihm nicht, und wo Michel auch stand, immer streckte sich eine wütende Hand heraus und wollte ihn zu Fall bringen und in die Schlägerei hineinziehen.

Aber das wollte Michel nicht. Er sprang auf Lukas’ Rücken und setzte an zum Galopp um die Streitenden herum. Und wie er da auf seinem Pferd saß mit wehendem Haar und aufgepflanztem Brotschieber, glich er fast einem Ritter, der sich mit erhobener Lanze ins Kampfgetümmel stürzt.

Michel ritt im Kreis um den Knechtshaufen herum und fuhr mit dem Brotschieber hinein, wo er konnte. Er hatte ja jetzt viel mehr Schwung und es glückte ihm, zumindest die oberste Schicht der Bauernknechte abzuschälen. Aber es kamen immer wieder neue und warfen sich dazu und sosehr Michel auch mit dem Brotschieber arbeitete, Alfred konnte er nicht befreien.

Alle Frauen und Kinder auf der Auktion weinten und schrien ganz schrecklich und Michels Papa und andere vernünftige Bauern, die sich für Schlägereien zu gut waren, standen da und sagten nur hilflos:

»Hört doch jetzt auf, Jungs! Es gibt ja noch mehr Auktionen! Spart euch doch dafür noch ein bisschen Blut auf!«

Aber die Bauernknechte waren so in Fahrt, dass sie überhaupt nichts hörten. Sie wollten nur prügeln und prügeln und prügeln.

Michel schleuderte den Brotschieber weg.

»Jetzt, Lina, musst du helfen und nicht nur rumstehen und heulen«, sagte er. »Schließlich ist es dein Bräutigam, der ganz zuunterst liegt!«

Ich hab doch gesagt, dass Michel sehr pfiffig war. Ratet, was er machte! Eine Feuerspritze hatte er ja und Wasser gab es im Brunnen. Lina stellte er zum Pumpen an und er kümmerte sich um die Spritze – da schoss das Wasser heraus, dass es eine Wonne war.

Wie ein Schluckauf ging es durch den Haufen Knechte, als der erste kalte Wasserstrahl mit voller Kraft mitten in ihn hineinschoss. Und, glaub mir oder nicht, Michel brauchte nur einige Minuten zu spritzen, da verkümmerte die Schlägerei und hörte auf. Ein Knecht nach dem anderen reckte sein verschwollenes, erstauntes Gesicht aus dem Haufen und langsam kamen alle wieder auf die Beine.

Das musst du dir merken, wenn du jemals in eine Schlägerei gerätst und sie beenden willst: Kaltes Wasser ist besser als ein Brotschieber. Vergiss das nicht!

Die Knechte waren kein bisschen wütend auf Michel. Jetzt hatten sie all das Wilde aus sich herausgetobt und fanden es sicher gut, dass die Prügelei für diesmal ein Ende hatte.

»Übrigens ist nächste Woche Auktion auf Knashult«, sagte Bullte aus Bo und stopfte sich etwas Moos in die Nasenlöcher, um das Blut zu stillen.

Da ging Michel zum Knashult-Bauern, der auch da war und die Schlägerei gesehen hatte, und verkaufte ihm die Feuerspritze für fünfzig Öre.

»Jetzt hab ich fünfundzwanzig Öre verdient«, sagte Michel zu Alfred und ungefähr in diesem Augenblick wurde Alfred klar, dass aus Michel, wenn er groß war, vielleicht mal ein gewaltiger Geschäftsmann werden würde.

Die Auktion war jetzt zu Ende und alle machten sich mit dem Gerümpel, das sie gekauft hatten, auf den Heimweg. Michels Papa wollte auch nach Hause mit seiner Kuh und der Sau. Die Sau wurde auf den Milchwagen geladen. Hinke-Lotta durfte mitfahren, obwohl Michels Papa ihr, wie sie so in ihrer Kiste hockte, einen sauren Blick zuwarf. Rölla, die Kuh, sollte hinterhertrotten. So war es gedacht. Aber niemand hatte Rölla gefragt, was sie von der Sache hielt!

Von wilden Stieren hast du sicher schon gehört. Aber weißt du etwas von wilden Kühen? Nein? Dann will ich dir sagen, dass sogar den wildesten Stieren die Knie zittern, und sie rennen los und verstecken sich, wenn eine Kuh richtig wild wird.

Diese Rölla war in ihrem ganzen Leben das freundlichste und bescheidenste Vieh gewesen, das man sich denken kann. Aber als nun Alfred und Lina sie auf den Weg nach Katthult treiben wollten, da riss sie sich mit einem Ruck los und muhte so abgrundtief, dass alle Leute auf Backhorva entsetzt zusammenfuhren. Vielleicht hatte sie gesehen, wie die Bauernknechte sich prügelten, und dachte, wenn schon Auktion sein soll, dann aber richtig. Jedenfalls sprang sie jetzt herum, verrückt und wild, und es war lebensgefährlich, in ihre Nähe zu kommen. Alfred versuchte es zuerst und dann Michels Papa, aber Rölla setzte ihnen nach mit Augen, die vor Wahnsinn glühten, mit gesenkten Hörnern und dumpfem Gemuhe, und beide, Alfred und Michels Papa, mussten wie die Hasen rennen, um sich zu retten.

Es kamen noch andere, um zu helfen, aber Rölla wollte vor ihrem Stall auch nicht einen Bauern sehen – sie machte reinen Tisch.

»Was für ein Drama«, sagte Lina, als sie sah, wie der Backhorver und Krakstorper und der Bastefaller und der Knashulter und auch Bullte aus Bo um ihr Leben rannten, Rölla auf den Fersen.

Schließlich wurde auch Michels Papa wild und brüllte: »Achtzig Kronen habe ich für dieses Kuhvieh geblecht! Trotzdem, her mit einem Gewehr, jetzt wird sie abgeschossen!« Er zitterte, als er das rief, aber dass man an einer verrückten Kuh keine Freude hat, war ihm klar und allen anderen auch. Der Backhorver holte also sein geladenes Gewehr und drückte es Michels Papa in die Hand.

»Es ist besser, du machst es selbst«, sagte er.

Aber da schrie Michel: »Warte ein bisschen!«

Ich sagte ja schon, dass er ein pfiffiger Junge war. Jetzt ging er also zu seinem Papa und sprach zu ihm:

»Wenn du sie doch erschießen willst, dann könntest du sie mir ebenso gut schenken!«

»Was willst du denn mit einer verrückten Kuh?«, fragte Michels Papa. »Wohl Löwen damit jagen, was?«

Aber er wusste ja, dass Michel eine gute Hand für Tiere hatte, und deshalb sagte er, wenn Michel Rölla heim nach Katthult bringen würde, dann sollte sie für alle Zeiten ihm gehören, wie verrückt sie auch sein mochte.

Da ging Michel zum Bastefall-Bauern, der die anderen sechs Kühe gekauft hatte, und sprach so zu ihm:

»Wieviel bekomme ich, wenn ich deine Kühe bis nach Katthult treibe?«

Bastefall lag am anderen Ende der Gemeinde, und sechs Kühe bis dorthin vor sich herzutreiben machte nicht gerade Spaß. Das wusste der Bastefaller, und deshalb holte er schnell ein Fünfundzwanzigörestück aus der Hosentasche.

»Hier«, sagte er. »Und nun los!«

Ratet, was Michel da tat! Er rannte an Rölla vorbei in den Stall hinein und band die Kühe los, und als er sie an Rölla vorbeitrieb, verstummte sie mitten in einem »Muh!«, schlug die Augen nieder und schämte sich sichtlich über ihre schlechten Manieren von vorhin. Aber was macht eine arme Kuh, wenn sie aus ihrem alten Stall fort soll und einsam dasteht ohne die anderen Kühe, mit denen sie gewohnt war zu leben? Wütend wird sie und traurig! Nur Michel hatte das verstanden.

Jetzt machte sich Rölla, so schnell sie konnte, mit den anderen Kühen auf den Weg und alle Leute lachten und sagten:

»Dieser Katthultjunge ist wirklich nicht dumm!«

Und Alfred lachte auch.

»Viehbesitzer Michel Svensson«, sagte er. »Jetzt hast du ein Pferd und eine hinkende Henne und eine verrückte Kuh. Gibt es nicht noch mehr, was du haben willst?«

»Doch, mit der Zeit will ich schon noch mehr haben«, sagte Michel ruhig.

Michels Mama stand auf Katthult am Küchenfenster und hielt Ausschau, um ihre Lieben von der Auktion heimkommen zu sehen. Ihre Augen wurden groß, als sie die stattliche Karawane draußen auf dem Weg sah. Zuerst den Milchwagen mit Michels Papa und Alfred und Lina und der Sau und Hinke-Lotta, die vor Freude über ein frisch gelegtes Ei laut gackerte, dann sieben Kühe in einer langen

Reihe und schließlich, auf Lukas reitend, Michel, der mit dem Brotschieber dafür sorgte, dass keine Kuh vom Weg abkam.

Michels Mama rannte hinaus, Klein-Ida auf den Fersen.

»Sieben Kühe!«, schrie sie Michels Papa zu. »Wer ist hier verrückt geworden, du oder ich?«

»Nä, de Koh«, murmelte Michels Papa in reinstem Småländisch. Aber es war noch mehr Gemurmel nötig, bevor Michels Mama endlich begriffen hatte, wie alles zusammenhing. Da sah sie Michel liebevoll an.

»Gott segne dich, Michel! Aber wie um alles in der Welt konntest du wissen, dass mein Brotschieber vorhin kaputtgegangen ist, als ich die Brotlaibe in den Ofen schieben wollte?«

Dann schrie sie auf, denn jetzt bemerkte sie Alfreds Nase, und die war doppelt so groß wie sonst.

»Um Himmels willen, wo bist du mit der Nase gewesen?«, fragte Michels Mama.

»Auf der Auktion auf Backhorva«, sagte Alfred. »Und nächsten Samstag geht’s mit ihr nach Knashult.«

Lina kletterte düster und verdrossen vom Milchwagen. Was sie anging, so war es vorbei mit all dem Gekicher und Geschäker.

»Wie sauer du aussiehst«, sagte Michels Mama. »Was ist los mit dir?«

»Zahnschmerzen«, sagte Lina kurz. Der Krakstorper hatte ihr ununterbrochen Bonbons angeboten, und deshalb tat jetzt ihr kaputter Backenzahn so weh, dass ihr fast der Schädel platzte.

Aber Zahnschmerzen oder nicht, sie musste auf die Weide und das sofort, um die Katthultkühe zu melken, denn es war schon lange über die Melkzeit hinaus.

Lange über die Melkzeit hinaus war es auch für Rölla und die anderen Auktionskühe und sie muhten laut, um daran zu erinnern.

»Ich kann doch nichts dafür, dass der Bastefaller nicht hier ist, um seine alten Kühe zu melken«, sagte Michel und machte sich daran, sie selbst zu melken. Zuerst Rölla und danach die sechs anderen Kühe. Dreißig Liter Milch bekam er zusammen, die seine Mama in den Keller stellte. Bei Gelegenheit wollte sie Käse daraus machen. Es wurde ein großer prächtiger Käse für Michel und er hatte lange seine Freude daran. Das Ei aber, das Hinke-Lotta auf der Heimfahrt gelegt hatte, kochte er sofort und stellte es seinem Papa hin, der etwas mürrisch am Küchentisch saß und auf sein Abendbrot wartete.

»Das ist von Hinke-Lotta«, sagte Michel.

Dann stellte er noch ein Glas frisch gemolkene Milch vor seinen Papa. »Die ist von Rölla«, sagte er.

Sein Papa aß und trank schweigend, während seine Mama alle ihre Brotlaibe in den Ofen schob.

Lina aber drückte eine glühheiße Kartoffel gegen den schmerzenden Zahn, und da schmerzte er siebenmal schlimmer, genau wie es sein sollte.

»Ja, fühl das nur«, sagte Lina zu dem Zahn. »Wenn du gemein bist, dann kann ich auch gemein sein.«

Alfred lachte.

»War doch nett vom Krakstorper, dir Bonbons zu spendieren«, sagte er. »Den solltest du heiraten, Lina!«

Da schnaufte Lina wütend.

»Den Wackelgreis! Er ist fünfzig Jahre alt und ich bin erst fünfundzwanzig! Glaubst du, ich will einen Mann haben, der doppelt so alt ist wie ich?«

»Das macht doch nichts«, sagte Michel eifrig. »Kein bisschen macht das aus!«

»Ja, das meinst du«, sagte Lina. »Jetzt geht es ja noch, aber stell dir vor, wenn ich fünfzig bin, dann ist er hundert. Ujujuj, da hätte ich vielleicht Arbeit mit ihm!«

»Du rechnest, wie du Verstand hast, Lina«, sagte Michels Mama und schlug die Ofentür hinter dem letzten Brotlaib zu. »Dies ist wirklich ein großartiger Brotschieber, Michel«, sagte sie dann noch.

Als Michels Papa das Ei aufgegessen und die Milch ausgetrunken hatte, sagte Michel: »Ja, und nun der Tischlerschuppen! «

Michels Papa murmelte etwas, dass Michel – alles in allem – an diesem Tag kaum was angestellt habe, weshalb er im Tischlerschuppen sitzen müsste. Aber da sagte Michel:

»Nein, nein, gesagt ist gesagt!« Und er ging allein, still und würdevoll, hinaus zum Tischlerschuppen und setzte sich hin, um sein einhundertneunundzwanzigstes Holzmännchen zu schnitzen.

Währenddessen saß Hinke-Lotta schon auf der Stange im Hühnerhaus und Rölla lief zufrieden mit den Katthultkühen auf der Wiese herum. Der Bastefaller war inzwischen gekommen, um seine sechs Tiere zu holen. Er und Michels Papa sprachen ziemlich lange über die Auktion und alles, was dort geschehen war. Deswegen dauerte es eine gute Weile, bis Michels Papa Michel herausholen konnte. Aber sobald der Bastefall-Bauer sich wieder auf den Weg gemacht hatte, lief er zum Tischlerschuppen.

Als er näher kam, sah er die kleine Ida auf einer Fußbank vor dem Fenster des Tischlerschuppens sitzen. Sie hielt das Samtkästchen mit den Schneckenhäusern in den Händen. Sie hielt es so, als sei es das Schönste, was sie je in ihrem Leben bekommen hatte. Und das war es auch. Aber Michels Papa brummte:

»Wahnsinnsgeschäfte! Ein altes Samtkästchen!«

Klein-Ida merkte nicht, dass ihr Papa kam. Deshalb schwieg sie auch nicht, sondern fuhr fort, nett und folgsam die Wörter nachzusprechen, die Michel ihr aus dem dunklen Tischlerschuppen zuzischte. Michels Papa wurde bleich, als er sie hörte – Kirchenältester, der er war –, denn gräulichere Worte waren auf Katthult nie zuvor ausgesprochen worden, und sie wurden nicht besser dadurch, dass Klein-Ida sie mit so weichem hellem Stimmchen sagte.

»Still, Ida!«, brüllte Michels Papa. Dann steckte er die Hand durchs Fenster und packte Michel am Kragen. »Lümmel du, bringst du deiner Schwester das Fluchen bei?« »Das tu ich ja gar nicht«, sagte Michel. »Ich hab ihr nur gesagt, dass sie niemals ›zum Himmeldonnerwetter noch mal‹ sagen darf, und dann hab ich noch eine Menge anderer Wörter in sie hineingestopft, vor denen sie sich hüten soll wie vor offenem Feuer.«

Ja, nun weißt du, was Michel am 12. Juni angestellt hat. Wenn auch nicht alles so besonders gut war, muss man doch zugeben, dass er schlaue Geschäfte gemacht hat an diesem Tag. Stell dir vor, sich auf einmal so viel anzuschaffen: eine gute Milchkuh, eine ausgezeichnete Legehenne, einen prächtigen Brotschieber und außerdem so viel Milch, dass sie für einen großen herrlichen Käse reichte!

Das Einzige, worüber sein Papa murren konnte, war vielleicht das alte Samtkästchen, das zu nichts auf der Welt nütze war, von Klein-Ida aber so sehr geliebt wurde. Sie legte ihren Fingerhut und ihre Schere hinein und ein kleines Gesangbuch, das sie in der Sonntagsschule bekommen hatte, eine hübsche blaue Glasscherbe und ihre rote Haarschleife. Als sie das Kästchen bekam, lag ein Bündel alter Briefe darin, das sie sofort auf den Fußboden warf. Aber als Michel, aus dem Tischlerschuppen befreit, am Samstagabend in die Küche kam, sah er die Briefe in einer Ecke liegen und nahm sie an sich.

Alfred ging mit einer Fliegenklatsche herum und schlug aus Leibeskräften nach den Fliegen, denn Lina sollte es wenigstens am Sonntag fliegenfrei haben, und ihm zeigte Michel die Briefe.

»Alles kann mal zu was Nutze sein«, sagte Michel.

»Sollte ich einmal Briefe wegschicken müssen, dann habe ich hier einen Haufen, die schon geschrieben sind.«

Obenauf lag ein Brief aus Amerika, und als Michel ihn sah, stieß er einen leisen Pfiff aus.

»Guck mal, Alfred, hier haben wir bestimmt den Brief von Adrian!«

Adrian war der älteste Sohn von Backhorva, der vor langer Zeit nach Amerika gefahren war und während der ganzen Zeit nur ein einziges Mal nach Hause geschrieben

hatte. Das wusste ganz Lönneberga und alle waren wütend auf Adrian, denn die armen Eltern taten ihnen Leid. Aber was Adrian geschrieben hatte, als er schrieb, das wusste niemand, darüber hatten sie auf Backhorva geschwiegen.

»Aber jetzt kann man es vielleicht erfahren«, sagte Michel, der tüchtige Junge, der sich selbst das Lesen beigebracht hatte, gedruckte und geschriebene Buchstaben.

Er öffnete den Brief und las ihn Alfred laut vor. Es ging schnell, denn der Brief war kurz. Und das stand darin:

»Ich habe einen Behren gesen. Schieke euch Adrässe. Gutbaj für dieses Maat.«

»Von diesem Brief werd ich kaum Nutzen haben«, sagte Michel.

Aber da sollte er sich ganz schön irren. Dann kam der Abend. Samstag, der 12. Juni, ging seinem Ende zu, die Nacht senkte sich über Katthult und brachte Stille und Ruhe allen, die dort wohnten, den Menschen und den Tieren. Allen außer Lina, die Zahnschmerzen hatte. Sie lag wach in ihrer aufgeklappten Küchenbank und stöhnte und jammerte, während die kurze Juninacht kam und ging und ein neuer Tag anbrach. Ein neuer Tag auch in Michels Leben. Es war

Sonntag, der 13. Juni,
als Michel drei tapfere Versuche
machte, Linas Backenzahn zu ziehen,
und danach Klein-Ida
ganz blau anmalte

Die Kühe mussten gemolken werden, ob es nun Alltag oder Sonntag war. Um fünf Uhr am Morgen rasselte der Wecker in der Küche und Lina kroch aus ihrem Bett, vom Zahnschmerz ganz zerschlagen. Sie warf einen Blick in den Spiegel über der Kommode und stieß einen gellenden Schrei aus. Du liebe Güte, wie sie aussah! Die rechte Backe war geschwollen wie ein gut aufgegangenes Hefebrötchen. Nein, das war zu schrecklich! Lina fing an zu weinen.

Jetzt konnte sie einem wirklich Leid tun, denn gerade heute sollte das ganze Dorf nach Katthult zum Kirchenkaffee kommen.

»Ich kann mich doch nicht zeigen, wenn ich nicht auf beiden Seiten gleich aussehe«, murmelte Lina und ging schluchzend zum Melken hinaus. Sie brauchte sich aber nicht lange über ihre ungleichen Seiten zu sorgen, denn gerade als sie auf ihrem Melkschemel saß, kam eine Wespe und stach sie in die linke Backe. Nun sollte man ja meinen, dass sie zufrieden war, denn die linke Backe schwoll rasch an und wurde genauso dick wie die rechte. Ja, nun war es so gekommen, wie sie es haben wollte, beide Backen waren gleich rund und trotzdem weinte sie noch mehr als vorher.

Als sie in die Küche kam, saßen alle am Frühstückstisch und ich kann dir sagen, dass sie die Augen aufrissen, als sie plötzlich etwas Verschwollenes und Rotgeheultes in der Tür stehen sahen. Und das sollte Lina sein! Die Ärmste sah wirklich zum Weinen aus, und deshalb war es nicht nett von Michel, dass er statt dessen

lachte. Er hatte gerade sein Milchglas an den Mund gesetzt und wollte trinken, als Lina hereinkam, und als er sie über dem Glasrand erblickte, prustete er los, dass die Milch quer über den Tisch spritzte und auf der feinen Kirchenweste seines Papas landete. Auch von Alfred hörte man ein leises Kichern, ja, Lina konnte einem wirklich Leid tun!

Michels Mama sah Michel und Alfred streng an und sagte, dass es hier wirklich nichts zu lachen gab. Aber während sie Michels Papa abtrocknete, schaute sie noch mal zu Lina, und man merkte, dass sie verstand, warum Michel so losgeprustet hatte. Aber natürlich tat ihr Lina Leid.

»Armes Kind«, sagte sie, »du siehst schlimm aus und kannst dich nicht vor den Leuten sehen lassen. Michel, lauf zu Krösa-Maja und bitte sie, dass sie kommt und uns hilft, den Kaffee aufzutragen!«

Sonntags Kirchenkaffee trinken, das mochten alle in Lönneberga, und sicher waren sie rundum auf den Höfen froh gewesen, als der Brief von Michels Mama kam, in dem sie schrieb:

Liebe Frauen und Herren, wenn Sie zu uns kommen wollten zum Kirchenkaffee jetzt am Sonntag.

Bitten freundlich

Alma und Anton Svensson

Katthult Lönneberga

Nun war es Zeit für die Kirche. Michels Mama und Papa fuhren los, denn zuerst mussten sie natürlich in die Kirche, bevor von Kirchenkaffee die Rede sein konnte.

Und Michel ging brav zu Krösa-Maja mit der Nachricht. Es war ein schöner Morgen und er pfiff vergnügt, als er in den Pfad zu Krösa-Majas Hütte einbog. Sie wohnte in einer alten Kate oben im Wald.

Wenn du auch einmal an einem frühen Sonntagmorgen im Juni in einem Wald in Småland gewesen bist, dann wirst du dich sofort erinnern, wie das ist: Du hörst den Kuckuck rufen und die Amsel flöten und du fühlst, wie weich die Kiefernnadeln unter deinen nackten Füßen sind und wie schön die Sonne deinen Nacken wärmt. Du gehst dahin und magst den Harzduft von Kiefern und Tannen und du siehst, wie weiß die Walderdbeeren auf den Lichtungen blühen. Genauso empfand es auch Michel und deshalb hatte er keine Eile, aber schließlich kam er doch zu dem Häuschen von Krösa-Maja, das so klein und grau und verfallen dalag, dass es kaum zwischen den Bäumen zu sehen war.

Drinnen saß Krösa-Maja und las die »Småland-Zeitung«, erschrocken und gleichzeitig zufrieden über etwas, was da zu lesen war.

»Es ist Tüfis nach Jönköping gekommen«, sagte sie, bevor sie überhaupt guten Tag zu Michel gesagt hatte, und sie hielt Michel die Zeitung unter die Nase, damit er es selbst sehen konnte. Sehr richtig, da stand, dass zwei Bauern aus Jönköping an schwerem Typhus erkrankt waren, und Krösa-Maja nickte zufrieden.

»Tüfis, das ist eine furchtbare Krankheit«, sagte sie. »Und bald haben wir sie hier in Lönneberga, glaub mir!«

»Warum denn, wie kann sie herkommen?«, fragte Michel.

»Während du noch hier stehst, fliegt sie wie Löwenzahnsamen über ganz Småland«, sagte Krösa-Maja. »Kiloweise Tüfissamen. Und Gott helfe denen, wo sie Wurzeln schlagen!«

»Wie ist das, ist das ungefähr so wie die Pest?«, fragte Michel.

Von der Pest hatte Krösa-Maja erzählt. Sie kannte alle Krankheiten und Seuchen und die Pest war etwas Furchtbares, hatte sie gesagt. Einmal, vor langer Zeit, hatte sie so gut wie alle Menschen in Småland umgebracht – wenn nun Typhus genauso schrecklich war! Krösa-Maja dachte ein bisschen nach.

»Ja, es ist wohl ungefähr so wie die Pest«, sagte sie zufrieden. »Ich weiß nicht genau, aber ich meine, dass sie zuerst blau im Gesicht werden, und dann sterben sie. Ja, Tüfis, das ist eine schlimme Krankheit, ach, ach, ach!«

Aber dann hörte sie von Linas Zahnschmerzen und dem Elend mit ihren dicken Backen, ausgerechnet zum Kirchenkaffee, und sie versprach, dass sie nach Katthult kommen würde, so schnell sie konnte.

Michel ging nach Hause und da fand er Lina auf der Küchentreppe, über die Zahnschmerzen jammernd, und neben ihr standen, völlig ratlos, Alfred und Klein-Ida.

»Du musst wohl doch zu Zahn-Pelle gehen«, sagte Alfred.

Zahn-Pelle, das war der Schmied in Lönneberga, der den Lönnebergern schmerzende Zähne mit seiner großen, grausigen Zange auszog.

»Wieviel nimmt er, wenn er einen Zahn zieht?«, fragte Lina zwischen ihren Schluchzern.

»Fünfzig Öre die Stunde«, sagte Alfred und Lina schauderte es, als sie daran dachte, wie lange Zahnziehen dauern und wie teuer es werden konnte.

Aber Michel überlegte gründlich und sagte dann:

»Ich glaub, dass ich dir den Zahn billiger und auch schneller ziehen kann. Ich weiß, wie!«

Und dann erklärte er es Lina, Alfred und Klein-Ida.

»Ich brauche nur zwei Sachen, Lukas und einen langen, festen Zwirnsfaden. Das eine Ende binde ich um deinen Zahn, Lina, und das andere Ende hinten an meinen Gürtel. Dann galoppiere ich mit Lukas los – und plupp, fliegt der Zahn raus!«

»Plupp, ja, vielen Dank«, sagte Lina entrüstet. »Mit mir wird hier nicht galoppiert!«

Aber gerade da rumorte im Zahn ein Riesenschmerz, noch gemeiner als vorher, und das änderte Linas Meinung. Sie seufzte schwer.

»Wir können es ja versuchen. Gott möge mich Ärmste trösten«, sagte sie und ging den Zwirn holen.

Und dann machte Michel es, wie er gesagt hatte. Er führte Lukas zur Küchentreppe, und als die Sache mit dem Zwirnsfaden erledigt war, stieg er aufs Pferd. Die arme Lina stand angebunden hinter dem Pferdeschweif und plärrte und jammerte und der kleinen Ida schauerte es, aber Alfred sagte zufrieden:

»Jetzt warten wir nur noch auf das Plupp!«

Da sauste Michel im Galopp los.

»Oj, jetzt kommt es bald«, sagte Klein-Ida.

Aber es kam nicht. Denn wer auch im Galopp lossauste, das war Lina. Sie hatte schreckliche Angst vor dem Plupp, das kommen würde, sobald der Zwirnsfaden sich ausreichend spannte. Deshalb raste sie in ihrer Todesangst genauso schnell wie Lukas. Es half nichts, dass Michel ihr zuschrie, sie sollte stehen bleiben. Lina rannte, der Zwirnsfaden hing schlaff und es kam einfach kein Plupp.

Aber wenn Michel Lina helfen wollte, den Zahn loszuwerden, dann wollte er. Deshalb sprengte er in voller Fahrt auf den nächsten Zaun zu und mit einem Sprung setzte Lukas darüber hinweg. Dahinter kam Lina, vor Angst

fast irrsinnig, und tatsächlich, auch sie setzte über den Zaun! Klein-Ida, die dastand und zusah, sollte diesen Augenblick niemals vergessen, ihr ganzes Leben lang würde sie sich daran erinnern, wie Lina mit dicken Backen, wildem Blick und mit aus dem Mund hängendem Zwirnsfaden über den Zaun flog und wie sie schrie:

»Halt! Halt! Ich will nichts mehr wissen von dem Plupp!«

Nachher schämte sich Lina, dass sie alles verdorben hatte, aber jetzt war es zu spät. Nun saß sie wieder auf der Küchentreppe, immer noch im Besitz ihres Zahnes, und sah niedergeschlagen aus. Aber Michel gab nicht auf.

»Ich muss mir was anderes ausdenken«, sagte er.

»Ja, aber etwas, was nicht so schnell geht«, bat Lina. »Dieser elende Zahn braucht doch nicht mit einem Plupp rauszufliegen. Du kannst ihn vielleicht irgendwie rausdrehen!«

Und als Michel eine Weile nachgedacht hatte, wusste er, wie es zu machen war.

Lina musste sich am großen Birnbaum auf den Boden setzen und während die kleine Ida und Alfred neugierig zusahen, band Michel Lina mit einem kräftigen Strick ordentlich am Stamm fest.

»Jetzt kannst du nicht mehr so schnell laufen«, sagte er. Dann nahm er den Zwirnsfaden, der immer noch aus Linas Mund hing, und zog ihn zum Schleifstein, wo Alfred die Sensen und Michels Papa seine Äxte und Messer schliff. An der Schleifsteinkurbel band Michel den Zwirn fest, und dann brauchte er nur noch anzufangen.

»Jetzt wird es nicht so ein schnelles Plupp, jetzt wird es nur ein Drrrr, so ein Rausdrehen, wie du es haben wolltest«, sagte Michel.

Klein-Ida schauderte es, Lina jammerte und plärrte und dann begann Michel an der Kurbel zu drehen. Der Faden, der erst schlaff auf dem Boden lag, verkürzte sich, spannte sich immer mehr und je mehr er sich spannte, desto ängstlicher wurde Lina. Aber sie konnte ja nicht weglaufen.

»Jetzt fängt das Drrrrrr bald an«, sagte die kleine Ida.

Aber da schrie Lina: »Halt! Ich will nicht!«

Und schnell, wie gedacht, so getan, holte sie eine kleine Schere aus ihrer Schürzentasche hervor und schnitt den Zwirnsfaden durch.

Nachher schämte sie sich wieder und war traurig. Sie wollte den Zahn ja loswerden. Das Ganze war wirklich enttäuschend. Michel und Alfred und Klein-Ida waren überhaupt nicht zufrieden und Michel sagte:

»Behalt du nur deinen alten Zahn! Ich hab jetzt getan, was ich kann!«

Aber da sagte Lina, wenn Michel es nur noch ein einziges Mal versuchen wollte, dann würde sie, so wahr sie hier sitze, sich bestimmt keine neuen Dummheiten erlauben.

»Denn jetzt soll der Zahn raus und wenn ich selbst dabei draufgehe«, sagte sie. »Her mit mehr Zwirn!«

Michel war zu einem neuen Versuch bereit und Alfred und Klein-Ida strahlten geradezu, als sie das hörten.

»Ich glaub trotzdem, dass die schnelle Art die beste ist«, sagte Michel. »Aber es muss so sein, dass du es einfach nicht verpatzen kannst, selbst wenn du Angst kriegst.«

Und pfiffig, wie Michel war, hatte er schon einen neuen Plan.

»Wir stellen dich aufs Stalldach und dann springst du in den Heuhaufen darunter, und schon wenn du auf halbem Wege bist, fliegt der Zahn raus: Plupp!«

»Plupp«, sagte die kleine Ida und ihr schauerte. Aber trotz allem, was Lina versprochen hatte – nun sträubte sie sich wieder dagegen und wollte nicht aufs Dach.

»So was Grausames kannst nur du erfinden, Michel«, sagte sie und blieb eigensinnig auf der Küchentreppe sitzen.

Aber der Zahn schmerzte wie verrückt und schließlich erhob sie sich mit einem tiefen Seufzer. »Also versuchen wir es – wenn es auch mein Tod sein wird.«

Alfred hatte schnell eine Leiter ans Stalldach gelehnt und Michel kletterte hinauf. Am Zwirnsfaden hielt er Lina fest wie einen Hund an der Leine und folgsam kletterte sie ihm nach, wenn auch unter Gejammer.

Michel hatte einen Hammer und einen großen Sechszollnagel mitgenommen, und sobald er den Nagel auf dem Dachfirst eingeschlagen hatte, band er Linas Zwirnsfaden daran fest, und damit war alles klar. »Spring jetzt«, sagte Michel.

Die arme Lina, sie saß rittlings auf dem Dachfirst und starrte in die Tiefe und sie jammerte herzzerreißend. Dort unten sah sie die aufwärts gewandten Gesichter von Alfred und Klein-Ida. Jetzt warteten sie darauf, dass sie wie ein Komet vom Himmel stürzen und im Heuhaufen landen würde. Linas Jammern wurde noch verzweifelter.

»Ich trau mich nicht … wirklich … ich trau mich nicht!«

»Ja, wenn du deinen alten Zahn behalten willst – von mir aus gern«, sagte Michel.

Da heulte Lina, dass man es über ganz Lönneberga hörte. Dann richtete sie sich mit zitternden Beinen auf und stand aufrecht da, ganz vorn am Giebel. Sie schwankte vor und zurück wie eine Föhre im Sturm und Klein-Ida hielt sich die Augen zu, sie wagte nicht zu gucken.

»Jaijaijai«, schluchzte Lina. »Jaijaijai!«

Es wäre schon schlimm gewesen, ohne einen einzigen Zahn im Mund vom Stalldach zu springen, aber wo sie nun wusste, dass es mitten im Sprung dieses fürchterliche Plupp geben würde, war das fast mehr, als ein Mensch ertragen konnte.

»Spring, Lina!«, schrie Alfred. »Spring endlich!«

Lina jammerte und schloss die Augen.

»Ich werd dich in Trab bringen«, sagte Michel, freund-

lich wie er war. Er brauchte dazu nicht mehr als seinen Zeigefinger, mit dem er sie nur ein bisschen im Rücken anstieß, und mit einem gellenden Aufschrei fiel Lina vom Dach.

Zwar hörte man ein leises Plupp, aber das war, als sich der Sechszollnagel aus dem Dachfirst löste.

Lina lag im Heuhaufen, immer noch im Besitz ihres Zahnes und am anderen Ende des Zwirnsfadens hing der Nagel. Und jetzt war sie böse auf Michel.

»Unfug und Verrücktheiten ausdenken, das kannst du, aber Zähne ziehen, dazu taugst du nicht!«

Für Lina war es nur gut, dass sie böse war, denn aus reiner Wut ging sie jetzt schnurstracks zu Zahn-Pelle. Der Schmied packte mit seiner grausigen Zange ihren Zahn und mit einem Plupp fuhr er heraus und Lina warf ihn wütend auf Pelles Misthaufen und dann ging sie nach Hause.

Nun darf keiner glauben, dass Michel inzwischen untätig war. Alfred hatte sich unter dem Birnbaum ins Gras gelegt, um zu schlafen, mit ihm zusammen konnte er im Augenblick keinen Spaß haben. Deshalb ging er mit der kleinen Ida in die Kammer. Er meinte, sie könnten ja eine Weile spielen, bis Papa und Mama von der Kirche zurückkommen würden und es mit dem Kirchenkaffee losgehen würde.

»Wir können spielen, dass ich der Doktor aus Marian-

nelund bin«, sagte Michel. »Und du bist ein kleines krankes Kind, das ich heilen soll.« Ida war sofort einverstanden. Sie zog sich aus und legte sich ins Bett und Michel guckte ihr in den Hals und horchte ihre Brust ab und war genau wie der Doktor aus Mariannelund.

»Was für eine Krankheit habe ich?«, fragte Ida.

Michel dachte nach und plötzlich wusste er es.

»Du hast Tüfis«, sagte er. »Das ist eine schreckliche Krankheit.«

Aber dann fiel ihm ein, was Krösa-Maja gesagt hatte – dass man bei Typhus wahrscheinlich im Gesicht blau wird. Und ordentlich, wie Michel in solchen Sachen war, sah er sich nach etwas um, was ihm helfen konnte, Ida die richtige Krankheitsfarbe zu geben. Hinten auf der Kommode stand Mamas Tintenfass, das sie brauchte, wenn sie Michels Streiche in ihrem Schreibheft aufschrieb und wenn sie Briefe schrieb und zum Kirchenkaffee einlud. Der Zettel, auf dem seine Mama die Einladung vorgeschrieben hatte, lag übrigens auch auf der Kommode. Michel las dieses »Bitten freundlich« und er bewunderte seine Mama, die so gut schreiben und sich so vornehm ausdrücken konnte. Das war anders als bei diesem Adrian, der gerade hinkriegte, dass er »einen Behren gesen« hatte.

Jetzt brauchte seine Mama das Vorgeschriebene ja nicht mehr, also knüllte Michel das Papier zu einem kleinen Ball

zusammen, den er in das Tintenfass hineinzwängte. Als sich das Papier genug mit Tinte vollgesogen hatte, fischte er den Ball heraus, nahm ihn zwischen die Fingerspitzen und näherte sich Ida.

»Jetzt, Ida, sollst du sehen, was Tüfis ist«, sagte er und Ida kicherte entzückt.

»Kneif die Augen zusammen, damit du keine Tinte reinkriegst«, sagte Michel und dann malte er Klein-Ida das ganze Gesicht hübsch blau an. Aber umsichtig wie er war, malte er nicht dicht an den Augen; dort sparte er Idas eigene Farbe aus und es blieben ein Paar große weiße Löcher. Und diese weißen Löcher in dem Blau gaben Ida ein so furchtbar krankes Aussehen, dass Michel Angst bekam – sie glich ja beinahe so einem kleinen Gespensteraffen, wie er ihn auf einem Bild in dem Buch »Das Leben der Tiere« beim Pastor gesehen hatte.

»Hu«, sagte Michel, »Krösa-Maja hat Recht, Tüfis ist eine schreckliche Krankheit!«

In diesem Augenblick kam Krösa-Maja aus dem Wald angestiefelt und am Katthultzaun traf sie Lina, die von ihrem Besuch bei Zahn-Pelle zurückkam.

»Wie geht’s«, fragte Krösa-Maja interessiert, »tut der Zahn immer noch weh?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Lina.

»Weißt du nicht? Wie meinst du das?«

»Nee, denn das Luder liegt auf Zahn-Pelles Misthaufen. Aber ich hoffe, da liegt er und hat Schmerzen, dass es in ihm schreit.«

Lina war froh und längst nicht mehr so pausbäckig wie vorher. Sie ging zum Birnbaum, um Alfred die Zahnlücke zu zeigen, und Krösa-Maja ging weiter, um in der Küche alles für den Kaffee vorzubereiten. Sie hörte die Kinder in der Kammer und wollte gern Klein-Ida begrüßen, die ihr Liebling war.

Aber als sie ihren Liebling dort so hässlich blau gegen das weiße Kissen im Bett liegen sah, da schrie sie laut auf.

»Was um Himmels willen … «

»Das ist Tüfis«, sagte Michel mit einem leichten Grinsen.

Im selben Augenblick hörte man draußen auf dem Weg die Wagen poltern. Sie kamen aus der Kirche, Michels Mama und Papa und alle ihre Gäste mit dem Pastor voran. Und sobald sie am Stall abgeschirrt hatten, zogen sie kaffeedurstig und erwartungsvoll zum Wohnhaus hinüber. Aber auf der Treppe stand Krösa-Maja und schrie mit schneidender Stimme:

»Fahrt von hinnen! Fahrt von hinnen! Wir haben Tüfis auf dem Hof!«

Alle zuckten zurück und blieben bestürzt und ängstlich stehen, aber Michels Mama fragte:

»Was redest du da? Wer hat hier Typhus?«

Da stand plötzlich Klein-Ida im Hemd hinter Krösa-Maja in der Tür, das Gesicht blau mit weißen Löchern.

»Das bin ich«, sagte sie und kicherte entzückt.

Alle fingen an zu lachen, alle außer Michels Papa. Der sagte laut und mit Nachdruck:

»Wo ist Michel?«

Aber Michel war verschwunden. Er ließ sich während der ganzen Kaffeetrinkerei nicht sehen.

Nach dem Kaffee ging der Pastor in die Küche, um Krösa-Maja zu trösten, die dasaß, wütend und traurig, weil es kein richtiger Typhus war. Und als der Pastor fertig getröstet hatte, geschah das Merkwürdige: Sein Blick fiel auf Michels Briefbündel, das auf einem Stuhl lag.

Der Pastor juchzte begeistert auf und riss den Amerikabrief von Adrian an sich.

»Nein, ist das denn möglich, dass gerade ihr diese Briefmarke habt, die ich so lange gesucht habe!«

Der Pastor war nämlich Briefmarkensammler und wusste, was seltene Marken wert waren. Jetzt bot er ohne Zögern vierzig Kronen für die Briefmarke, die auf Adrians Brief klebte.

Michels Papa konnte kaum atmen, als er diese ungeheure Summe hörte. Sich vorzustellen, dass jemand für einen so kleinen Papierfetzen vierzig Kronen bezahlen wollte! Fast verärgert schüttelte er den Kopf. Ja, das war natürlich Michels übliches Glück! Es sollte sich jetzt zeigen, dass das alte Samtkästchen auch ein gutes Geschäft war, das beste von allen Geschäften, die Michel gestern auf der Auktion gemacht hatte!

»Für vierzig Kronen kann ich mir ja eine halbe Kuh kaufen«, sagte Michels Papa fast ein bisschen vorwurfsvoll zum Pastor.

Da hielt es Michel nicht länger aus in seinem Versteck in der Holzkiste. Er hob den Deckel hoch und steckte neugierig den Kopf heraus.

»Wenn du eine halbe Kuh kaufst«, sagte er, »nimmst du dann das Vorderteil, das muht, oder das Hinterteil, das mit dem Schwanz wedelt?«

»In den Tischlerschuppen, Michel«, sagte Michels Papa.

Und Michel ging. Aber vorher bekam er vom Pastor vier schöne Zehnkronenscheine und am nächsten Tag ritt er nach Backhorva und gab dort Adrians Brief zurück und dazu die Hälfte des Geldes. Dann ritt er, gefolgt von den Segensrufen der Backhorver, heim und beschäftigte sich mit neuem Unfug. »Ich glaube, dass ich mich noch auf einigen anderen Auktionen umsehen sollte«, sagte er, als er nach Hause kam. »Findest du nicht auch, Papa?« Sein Papa murmelte eine Antwort, doch keiner konnte verstehen, was er sagte.

Aber den ganzen Sonntagabend – nach dem Kirchenkaffee – saß Michel wie gesagt im Tischlerschuppen und schnitzte sein einhundertdreißigstes Holzmännchen, als ihm plötzlich einfiel, dass ja Sonntag war. An dem Tag durfte man nicht mit einem Messer schneiden das war eine schreckliche Sünde. Wahrscheinlich durfte man auch keine Zähne ziehen oder jemanden blau anmalen. Michel stellte sein Holzmännchen weg zu den anderen auf das Regal.

Da saß er nun auf dem Hauklotz, während es vor dem Fenster des Tischlerschuppens dämmerte, und dachte an seine Sünden. Schließlich faltete er die Hände und betete: »Lieber Gott, mach, dass ich mit meinem Unfug aufhöre! Bittet freundlich Michel Svensson – Katthult – Lönneberga.«

Dienstag, der 10. August, als Michel den

Frosch in den Vesperkorb steckte und dann
so Fürchterliches anstellte, dass man kaum
davon reden mag

Eigentlich konnte einem Michels Papa schon ein bisschen Leid tun. Da hatte sein Junge doch ein gutes Wahnsinnsgeschäft nach dem anderen gemacht und er selbst war nur mit einer Sau von der Auktion nach Hause gekommen. Und dieses furchtbare Tier bekam doch eines Nachts elf Ferkel – niemand hatte damit gerechnet – und biss sofort zehn davon tot. Das tut eine Sau manchmal. Das elfte Ferkel wäre auch fast mit draufgegangen, wenn Michel es nicht gerettet hätte. Michel wachte nämlich in der Nacht auf; er hatte Bauchschmerzen und musste raus. Als er am Schweinestall vorbeikam, hörte er dort ein Ferkel um sein Leben quieken. Michel riss die Tür auf, er kam in der letzten Sekunde – und in der letzten Sekunde entriss er das Schweinchen seiner grausamen Mutter. Ja, das war wirklich eine bösartige Sau, aber dann bekam sie ja auch kurz danach eine seltsame Krankheit und am dritten Tag starb sie. Und Michels Papa, der Ärmste, da stand er nun mit nur einem einzigen erbärmlichen Schweinchen. Das war also alles, was ihm von der Auktion auf Backhorva noch geblieben war! Kein Wunder, dass er trübsinnig war.

»Auf Backhorva ist alles erbärmlich und elend«, sagte er abends in der Kammer zu Michels Mama, als sie schlafen gingen. »Es liegt irgendein Fluch auf all ihren Tieren, das merkt man ganz deutlich.«

Michel, der hinten in seinem Bett lag, hörte das und steckte sofort die Nase über die Bettkante.

»Ich kann das Schwein nehmen«, sagte er. »Mir macht es nichts aus, wenn es verflucht ist.«

Aber das mochte Michels Papa nicht hören.

»Du willst immer nur haben und haben«, sagte er bitter. »Und ich? Soll ich niemals etwas haben?«

Da schwieg Michel und erwähnte das Ferkel eine Zeit lang nicht mehr. Es war übrigens ein außergewöhnlich elendes Schweinchen, dünn und bläulich und ohne viel Leben in sich. Sicher war es der Fluch, der ihm die Kraft nahm, dachte Michel, und er fand es schrecklich, dass so etwas kleinen Ferkeln zustoßen konnte, die nichts Böses getan hatten.

Das fand Michels Mama auch.

»Armer Knirps«, sagte sie.

Lina hatte ein Herz für Tiere und besonders für dieses Schweinchen.

»Armes Knirpsschweinchen«, sagte sie, »es stirbt sicher bald.«

Und es wäre sicherlich gestorben, wenn Michel es nicht mit in die Küche genommen und ihm in einem Korb mit einer weichen Decke ein Lager bereitet hätte. Er gab ihm Milch aus einer Babyflasche und war in jeder Weise wie eine Mutter zu ihm.

Alfred kam herein und sah, wie sich Michel bemühte, das arme kleine Ding zu füttern, und er fragte:

»Was ist mit dem Schwein?«

»Es ist verflucht und will nicht fressen«, sagte Michel.

»Ach so. Und warum ist es so böse?«, fragte Alfred.

Aber Michel erklärte ihm, dass das Ferkel nicht böse sei, sondern schwach und elend, weil ein Fluch auf ihm läge.

»Aber den Fluch werde ich schon kleinkriegen«, versicherte Michel. »Dieses Schwein werd ich am Leben erhalten, das hab ich mir vorgenommen.«

Und wirklich, das schaffte er! Es dauerte nicht lange, bis das Schweinchen munter, zart und rund und rosig war, genau wie Ferkel sein sollen.

»Ich glaub wirklich, dass unser Knirpsschweinchen durchkommt«, sagte Lina. »Knirpsschweinchen«, sagte sie, und solange es lebte, behielt es diesen Namen.

»Ja, wirklich, der Knirps schafft es«, sagte Michels Papa. »Das hast du gut gemacht, Michel!«

Michel freute sich, wenn sein Papa ihn lobte, und er fragte vorsorglich:

»Wie oft muss ich ihm noch das Leben retten, bis ich es kriege?«

Aber darauf sagte Michels Papa nur »Hm« und sah finster aus und Michel schwieg und erwähnte das Ferkel eine Zeit lang nicht mehr.

Jetzt musste das Knirpsschweinchen wieder in den Schweinestall ziehen, aber dort wollte es nicht so gern sein. Am liebsten wollte es Michel wie ein Hund auf Schritt und Tritt folgen und Michel ließ es auch fast den ganzen Tag frei herumlaufen.

»Es glaubt bestimmt, dass du seine Mutter bist«, sagte Klein-Ida. Und vielleicht glaubte es das wirklich, denn sobald das Knirpsschweinchen Michel sah, lief es mit schrillem, jubelndem Grunzen hinter ihm her. Es wollte bei Michel sein und hatte es besonders gern, wenn er ihm den Rücken kratzte, und darin war Michel unermüdlich.

»Fürs Schweinekratzen hab ich eine gute Hand«, sagte er. Und er saß brav auf dem Schaukelbrett unter dem Kirschbaum und kratzte Knirpsschweinchen lange und gründlich und das Knirpsschwein stand da, die Augen geschlossen, und grunzte leise, um sein Wohlbehagen zu zeigen.

Sommertage kamen und Sommertage gingen, langsam wurden die Kirschen reif über Knirpsschweinchen, das dastand und gekratzt wurde. Ab und zu riss Michel eine Hand voll ab und gab sie ihm, denn Knirpsschweinchen mochte Kirschen. Und es mochte Michel. Ja, mehr und mehr wurde ihm klar, wie schön doch ein Schweineleben sein kann, wenn man an einem Ort landet, wo es einen Michel gibt.

Michel mochte das Knirpsschweinchen auch, jeden Tag mehr und mehr. Und eines Tages, als er auf dem Schaukelbrett saß und es kratzte, dachte er darüber nach, wie gern er es hatte und wen er außerdem noch gern hatte.

Zuerst kommt Alfred, dachte er, und dann Lukas und dann Ida und dicht dahinter Knirpsschweinchen …

Aber, oh – ich habe ja Mama vergessen! Klar, dass Mama … Und danach kommen Alfred und Lukas und Ida und Knirpsschweinchen.

Er zog die Augenbrauen hoch und dachte lange nach. Und dann sind da noch Papa und Lina, dachte er. O ja, an manchen Tagen mag ich Papa, aber an manchen nicht. Und Lina – ich weiß wirklich nicht, ob ich sie mag oder nicht … die kann so mitlaufen wie die Katze ungefähr.

Natürlich machte Michel so gut wie jeden Tag seine Streiche und er saß auch fleißig im Tischlerschuppen, was aus den blauen Schreibheften dieser Zeit hervorgeht. Aber jetzt mitten in der Erntezeit hatte Michels Mama es eilig. Deshalb stand da manchmal nur »Michel im Tischlerschuppen«, ohne dass erzählt wurde, warum.

Michel nahm jetzt jedes Mal, wenn er in den Tischlerschuppen musste, Knirpsschweinchen mit; denn zusammen mit einem lieben kleinen Schwein ging die Zeit schneller vorüber. Er konnte ja nicht immerzu Holzmänner schnitzen. Stattdessen brachte er Knirpsschweinchen alle möglichen Kunststücke bei, Kunststücke, von denen wohl kein Mensch in ganz Lönneberga sich hätte träumen lassen, dass ein gewöhnliches Smålandschwein sie lernen könnte. In aller Heimlichkeit tat er es und Knirpsschweinchen war gelehrig und sehr zufrieden mit allem, besonders, weil es jedes Mal, wenn es etwas Neues gelernt hatte, mit irgendeiner Leckerei von Michel belohnt wurde. Michel hatte nämlich einen ganzen Vorrat an Zwieback und Keks und getrockneten Kirschen und anderen essbaren Dingen in einer geheimen Dose hinter der Hobelbank. Er wusste ja nie, wann er im Tischlerschuppen landen würde, und wollte dann nicht noch unnötig hungern.

»Mit ein bisschen Schlauheit und einigen getrockneten Kirschen kann man einem Schwein so ziemlich alles beibringen«, erklärte Michel Alfred und Ida an einem Samstagabend, als er ihnen Knirpsschweinchens geheime Kunststücke vorführte, die bisher noch niemand zu sehen bekommen hatte. Das geschah in der Fliederlaube und es war ein großer Augenblick – für beide, für Michel und für Knirpsschweinchen. Alfred und Ida saßen da auf einer Bank und sperrten die Augen auf vor Staunen über Knirpsschweinchens ungeahnte Fähigkeiten. So ein Schwein gab es nicht noch einmal. Es konnte brav sitzen wie ein Hund, wenn Michel »Sitz brav« sagte, und wie tot daliegen, wenn Michel rief »Lieg tot«, und es konnte die rechte Pfote zum Dank heben, wenn es getrocknete Kirschen bekam.

Ida klatschte vor Entzücken in die Hände.

»Kann es noch mehr?«, fragte sie eifrig.

Da rief Michel »Galopp!« und schon lief Knirpsschweinchen in der Fliederlaube im Kreis herum. Und wenn Michel in kurzen Abständen »Hopp!« rief, machte es kleine Luftsprünge und danach rannte es weiter, zufrieden mit sich selbst, das sah man.

»Oh, wie ist es süß«, sagte Klein-Ida und es sah wirklich

süß aus, wenn Knirpsschweinchen in der Laube seine kleinen Luftsprünge machte.

»Unnatürlich ist es schließlich doch für ein Schwein«, sagte Alfred.

Aber Michel war stolz und glücklich. In ganz Lönneberga und ganz Småland gab es kein Schwein wie dieses, das war sicher.

Mit der Zeit brachte Michel dem Knirpsschweinchen auch Seilspringen bei. Hast du jemals ein Schwein über ein Seil springen sehen? Nein, das hast du nicht und Michels Papa auch nicht. Aber eines Tages, als er zum Stall kam, sah er dort Michel und Ida stehen. Zwischen sich schwenkten sie einen alten Zügel und über diesen Zügel sprang Knirpsschweinchen, dass der Sand nur so um seine kleinen Pfoten stob.

»Das macht ihm Spaß«, versicherte Klein-Ida, aber darauf biss ihr Papa nicht an.

»Schweine sollen keinen Spaß haben«, sagte er. »Sie sollen Weihnachtsschinken werden. Aber bei dem Gehopse wird es so mager wie ein Jagdhund, und das will ich nicht.«

Das gab Michel einen Stich. Weihnachtsschinken aus Knirpsschweinchen – so weit hatte er nicht gedacht! Aber jetzt dachte er. Und er fragte sich, ob das hier nicht einer dieser Tage war, an denen er seinen Papa nicht so besonders mochte.

Es war Dienstag, der 10. August, an dem Michel seinen Papa nicht besonders mochte. Es war frühmorgens an einem sonnigen, warmen Sommertag, als Knirpsschweinchen vor dem Stall über das Seil sprang und Michels Papa das von dem Weihnachtsschinken sagte. Dann verschwand er, denn gerade an diesem Tag begannen sie auf Katthult mit der Roggenernte, und Michels Papa musste bis zum Abend auf dem Roggenfeld bleiben.

»Das Beste, was du tun kannst, Knirpsschweinchen«, sagte Michel, als sein Papa gegangen war, »bleib mager wie ein Jagdhund, dann kommst du vielleicht durch, sonst … Du kennst meinen Vater nicht!«

Den ganzen Tag ging Michel umher und hatte Angst um sein Knirpsschweinchen und machte nur ein bisschen Kleinunfug, der kaum bemerkt wurde. Er setzte Ida in den alten Trog am Brunnen, wo die Pferde und Kühe Wasser bekamen, und spielte, es sei ein Boot auf dem Meer. Dann pumpte er den ganzen Trog voll und spielte, das Boot sei leck und schrecklich voll Wasser. Ida wurde von oben bis unten nass und sie fand es lustig. Danach schoss Michel mit seinem Flitzbogen auf eine Schüssel mit Rhabarberkrem, die seine Mama zum Abkühlen in das Fenster der Speisekammer gestellt hatte. Er wollte nur sehen, ob er treffen konnte; dass die Schüssel auseinander brechen würde, hatte er nicht erwartet, aber das tat sie. Und da war Michel froh, dass sein Papa weit weg auf dem Roggenfeld war. Seine Mama ließ ihn nur eine kurze Zeit im Tischlerschuppen sitzen, einerseits, weil er ihr Leid tat, und andererseits, weil sie ihn brauchte, damit er den Kaffee zu den Ernteleuten brachte. Den wollten sie draußen auf den Feldern haben, so war das in ganz Lönneberga und in ganz Småland und auf allen Höfen waren es die Kinder, die den Kaffee hinaus aufs Feld trugen.

Anmutige Boten waren sie wahrhaftig, diese Smålandkinder, wie sie mit ihren Kaffeekörben durch Wäldchen und über Wiesen auf sich schlängelnden Pfaden daherkamen, die alle bei einem kleinen mageren Ackerflecken endeten, so angefüllt mit Steinhaufen, dass man darüber weinen konnte. Die Smålandkinder weinten natürlich nicht, denn zwischen den Steinen wuchsen viele Walderdbeeren, und Walderdbeeren mochten sie gern.

An diesem Tag wurden also Michel und Ida auch mit Kaffee losgeschickt. Sie trabten rechtzeitig von zu Hause los und trugen den Korb behutsam zwischen sich und kamen gut voran. Aber mit Michel war das so, dass er nie den geraden Weg nahm, er suchte Schlängelwege, hierhin und dorthin, wo es etwas zu sehen gab. Und wohin Michel ging, dahin ging auch Ida. Heute machte Michel unter anderem den Umweg zum Sumpf hinunter. Da gab es reichlich Frösche und er fand tatsächlich auch jetzt einen. Er wollte ihn gern näher studieren, außerdem meinte er, dass der Frosch vielleicht etwas Abwechslung brauche und nicht den ganzen Tag im Sumpf sitzen solle. Deshalb steckte er ihn in den Kaffeekorb und schloss den Deckel über ihm – nun war er sicher verwahrt.

»Wohin soll ich ihn sonst stecken?«, sagte Michel, als Ida fragte, ob es wirklich gut sei, den Frosch ausgerechnet in den Kaffeekorb zu setzen. »In den Hosentaschen habe ich doch Löcher. Übrigens will ich ihn auch nur ein Weilchen behalten. Später kann er wieder in den Sumpf zurück«, sagte er, der verständige Junge.

Hinten auf dem Roggenfeld mähten Michels Papa und Alfred mit ihren Sensen und hinter ihnen gingen Lina und Krösa-Maja und rafften die Roggenhalme zusammen und banden sie zu Garben. So wurde es damals gemacht.

Als Michel und Ida endlich mit dem Kaffeekorb auftauchten, wurden sie von ihrem Papa nicht als anmutige Boten begrüßt, im Gegenteil, sie wurden ausgeschimpft, weil sie so spät kamen. Wenn Kaffeezeit war, hatte der Kaffee auf die Minute pünktlich da zu sein.

»Ja, aber jetzt wird uns ein Schlückchen gut tun«, sagte Alfred, der es gut meinte und Michels Papa auf andere Gedanken bringen wollte. Und wenn du jemals an einem warmen Augusttag in der Gegend von Lönneberga bei einer Kaffeepause draußen auf dem Acker dabei gewesen

bist, dann weißt du, wie schön es ist, wenn man bei einem besonnten Steinhaufen zusammensitzt, redet und Kaffee trinkt und Butterbrote isst und sich ausruht. Aber Michels Papa war immer noch wütend und es wurde nicht besser, als er den Korb an sich riss und den Deckel hob. Denn da sprang der Frosch genau auf ihn zu und verschwand in seinem Hemd, das er wegen der Hitze über der Brust aufgeknöpft trug.

Der kleine Frosch hatte so kalte Füße, und das fand Michels Papa ekelhaft. Vor Unbehagen fuchtelte er mit den Armen und dabei traf er unglücklicherweise die Kaffeekanne und die fiel um. Michel hob sie aber unheimlich schnell auf, sodass nur wenig Kaffee auslaufen konnte. Der Frosch war nicht zu sehen. Der war vor lauter Schreck hinunter in die Hosen von Michels Papa gerutscht und als der das fühlte, wurde er vollkommen wild. Er stieß mit den Beinen um sich, um den Frosch aus dem Hosenbein zu schütteln, aber leider war die Kaffeekanne wieder im Weg. Sie bekam einen Stoß und fiel um und wäre Michel nicht gewesen, der sie schnell aufrichtete, dann hätten sie eine Kaffeepause ohne Kaffee gehabt, und das wäre traurig gewesen.

Dem Frosch lag wirklich nichts daran dort zu bleiben, wo er war. Er rutschte also aus dem Hosenbein heraus und Michel packte ihn. Aber sein Papa war immer noch wütend. Er glaubte, das mit dem Frosch sei einer der üblichen Streiche von Michel, und das war es doch nun wirklich nicht. Michel hatte gedacht, dass Lina den Korb öffnen würde und vielleicht entzückt wäre, einen kleinen süßen Frosch zu erblicken. Ich erwähne das alles nur, damit du verstehst, dass Michel es nicht immer leicht hatte und manchmal die Schuld bekam für Streiche, die keine Streiche waren. Was glaubte denn zum Beispiel Michels Papa, wohin Michel den Frosch hätte stecken sollen, wenn doch Löcher in seinen beiden Hosentaschen waren?

Lina sagte ja ständig von Michel: »Er macht nur immer Unfug, dieser Junge. So einen Bengel wie den hab ich noch nie gesehn. Und wenn er selbst keinen Unfug macht, passiert trotzdem noch genug mit ihm!«

Passiert trotzdem noch genug – da hatte Lina wahre Worte gesprochen! Sie wurden durch das bestätigt, was später am selben Tag noch geschah.

Man kann es kaum erzählen, was Michel da passierte. Es war so schlimm, dass ganz Lönneberga noch lange danach darüber stöhnte und jammerte. Und alles passierte nur, weil Michels Mama so eine tüchtige Hausfrau war und es ausgerechnet in diesem Jahr so viele Kirschen auf Katthult gab. Aber für all das konnte Michel ja nichts, nein, es passierte eben trotzdem.

Michels Mama war unvergleichlich im Einmachen und Saftkochen und Einkochen und Aufbewahren von allem, was im Wald zu finden war oder was daheim im Garten wuchs. Sie pflückte Preiselbeeren, Blaubeeren und Himbeeren, so viel sie konnte. Sie kochte Apfelmus und Ingwerbirnen ein und machte Johannisbeergelee und Stachelbeerkompott und Kirschsaft, und sie achtete darauf, den ganzen Winter über getrocknete Früchte für ihre guten Fruchtsuppen zu haben. Im großen Ofen in der Küche dörrte sie Äpfel, Birnen und Kirschen und schüttete sie in weiße Leinenbeutel, die sie unter dem Dach in der Vorratskammer aufhängte. Ja, es war eine Freude, diese Vorratskammer zu sehen.

Mitten in der Kirschenernte kam die feine Frau Petrell aus Vimmerby zu Besuch nach Katthult und da beklagte sich Michels Mama ein bisschen wegen der vielen gesegneten Kirschen, mit denen sie bald nichts mehr anzufangen wusste.

»Sie sollten Kirschwein ansetzen«, sagte Frau Petrell.

»Nein, davor bewahre mich der Himmel«, sagte Michels Mama.

Von Kirschwein wollte sie nichts hören. Katthult war ein nüchterner Platz. Michels Papa nippte nie an starken Getränken, er trank nicht mal Bier. Allerdings – wenn er eingeladen wurde, auf Märkten und so, da konnte er nicht gut ablehnen. Was sollte er machen, wenn jemand ihn zum Bier einlud, zu einer oder zwei Flaschen vielleicht! Er konnte sich doch schnell ausrechnen, dass zwei Flaschen Bier dreißig Öre kosteten, und dreißig Öre kann man nicht ohne weiteres wegwerfen. Da gab es nur eins: trinken, ob er wollte oder nicht. Kirschwein aber würde er niemals anrühren. Das wusste Michels Mama und sie sagte es Frau Petrell. Aber Frau Petrell meinte, auch wenn auf Katthult niemand Wein tränke, gäbe es doch andere Leute, die nichts gegen ein Gläschen einzuwenden hätten. Sie selbst hätte sehr, sehr gern einige Flaschen Kirschwein gehabt – und warum sollte da Michels Mama nicht in aller Stille einen Krug Kirschen in einer versteckten Ecke des Kartoffelkellers zum Gären ansetzen! Nach der Gärzeit wollte Frau Petrell wiederkommen und ihren Wein abholen und gut dafür bezahlen, sagte sie.

Es fiel Michels Mama immer schwer nein zu sagen, wenn jemand sie um etwas bat, außerdem war sie, wie gesagt, eine sehr tüchtige Hausfrau, die nichts umkommen lassen konnte. Getrocknete Kirschen hatte sie schon mehr, als sie brauchen konnte. Plötzlich, ohne dass sie richtig wusste, wie es geschah, hatte sie Frau Petrell versprochen Kirschwein für sie zu machen. Michels Mama war aber nicht für Heimlichkeiten, sie erzählte also Michels Papa davon. Der murrte zuerst, aber schließlich sagte er:

»Mach, was du willst! Was hat sie übrigens gesagt, wie viel will sie bezahlen?«

Darüber hatte Frau Petrell nicht genauer gesprochen. Aber nun, nachdem ihr Wein mehrere Wochen im Kartoffelkeller gestanden hatte und gegoren war, fand Michels Mama gerade an diesem Augusttag, dass er fertig sei. Jetzt war es Zeit, ihn in Flaschen zu füllen. Es passte ihr gut, das zu tun, während Michels Papa draußen auf dem Roggenfeld war, fand sie. Dann sah er es nicht und brauchte sich nicht sündig und verderbt vorzukommen, weil in seinem Haus Wein gemacht wurde.

Bald hatte Michels Mutter zehn Flaschen Wein, ordentlich aneinander gereiht, auf dem Küchentisch stehen. Die wollte sie nun in einen Korb packen und in eine Ecke im Kartoffelkeller stellen, damit sich keiner darüber aufregen musste, und dann konnte Frau Petrell kommen, wann sie wollte, und sich ihren Wein abholen.

Die vergorenen Kirschen, aus denen der Wein gemacht worden war, standen in einem Eimer draußen vor der Küchentür, als Michel und Ida mit ihrem Kaffeekorb vom Roggenfeld zurückkamen.

»Nimm den Eimer, Michel«, sagte Michels Mama, »und vergrab diese Kirschen im Abfallhaufen.«

Folgsam, wie Michel war, ging er damit los. Der Abfallhaufen lag genau hinter dem Schweinestall und im Schweinestall lief Knirpsschweinchen hin und her. Als es Michel sah, grunzte es laut. Michel sollte doch begreifen, dass es jetzt heraus wollte, um bei ihm zu sein.

»Gut, wenn du raus willst … «, sagte Michel und stellte den Eimer ab. Er öffnete das kleine Gatter und mit einem Jubelgrunzer stürzte Knirpsschweinchen heraus. Es steckte sofort den Rüssel in den Eimer, weil es glaubte, Michel sei mit Futter zu ihm gekommen. Da erst fing Michel an darüber nachzudenken, was seine Mama gesagt hatte – dass er die Kirschen im Abfallhaufen vergraben sollte. Das war wirklich seltsam, in Katthult wurde sonst nie etwas vergraben, was man essen konnte. Und diese Kirschen hier waren offenbar lecker. Knirpsschweinchen hatte sich schon einige einverleibt. Michel meinte, dass seine Mama die Kirschen im Abfallhaufen vergraben haben wollte, damit sie aus dem Weg waren, wenn sein Papa gleich vom Roggenfeld heimkam. Aber dann kann Knirpsschweinchen sie doch ebenso gut auf-

fressen, dachte Michel. Weil es doch so wild auf Kirschen ist!

Anscheinend mochte Knirpsschweinchen gerade diese Kirschen besonders gern. Es grunzte entzückt und wühlte so im Eimer herum, dass sein Rüssel rot wurde. Um es ihm leichter zu machen, schüttete Michel die Kirschen auf den Boden. Da kam der Hahn und wollte auch an dem Festessen teilnehmen. Knirpsschweinchen warf ihm zwar einen zornigen Blick zu, ließ ihn aber in Ruhe und der Hahn pickte Kirschen in sich hinein, so viel er konnte. Da kamen die Hühner, Hinke-Lotta an der Spitze, und wollten sehen, was das für Leckerbissen waren, die der Hahn gefunden hatte. Aber damit war nun nichts. Sie brauchten nur die Schnäbel zu senken und Knirpsschweinchen und der Hahn scheuchten sie ohne Erbarmen weg. Diese wirklich guten Kirschen hier, die wollten der Hahn und Knirpsschweinchen ganz für sich allein haben, das merkte man.

Michel saß dicht daneben auf dem umgedrehten Eimer. Er blies auf einem Grashalm und dachte an nichts. Da sah er plötzlich zu seinem Erstaunen, wie der Hahn umfiel. Er machte zwar mehrere Versuche, sich aufzurichten, aber es wollte ihm nicht glücken. Sobald er es halbwegs geschafft hatte, purzelte er wieder hin und schließlich blieb er liegen. Die Hühner, die weggejagt worden waren, standen etwas abseits auf einem Haufen und sahen zu, wie seltsam sich ihr Hahn aufführte, und sie gackerten bekümmert. Das reizte den Hahn, der da lag, und er glotzte sie böse an. Hatte er vielleicht nicht das

Recht, zu liegen und herumzuschwanken, wo und wie er wollte?

Michel begriff nicht, was mit dem Hahn los war, aber er tat ihm Leid. Er ging also zu ihm hin und stellte ihn auf die Beine. Ein Weilchen stand der Hahn da und wankte hin und her, wie um zu fühlen, ob ihn seine Beine trugen. Aber dann wurde er anscheinend vom Wahnsinn befallen, er krähte und flatterte übermütig mit den Flügeln und raste mit einem durchdringenden Kikeriki auf die Hühnerschar los. Da hatten es die Hühner eilig und versuchten sich schleunigst zu retten, denn sie sahen ja ganz deutlich, dass ihr Hahn wahnsinnig geworden war. Michel sah es auch und er verfolgte das wilde Vorgehen des Hahnes so verwirrt, dass er Knirpsschweinchen vergaß. Da von Wahnsinn die Rede ist – wenn hier jemand plötzlich geradezu wahnsinnig verrückt geworden war, dann war es Knirpsschweinchen. Es wollte auch dabei sein und Hühner jagen und kam jetzt mit schrillem Grunzen dem Hahn auf den Fersen hinterhergesprengt. Michel wunderte sich immer mehr, er verstand das alles nicht. Knirpsschweinchen grunzte laut und wild, wie es so dahinraste, und es sah aus, als hätte es großen Spaß. Nur mit seinen Beinen – Michel konnte es sehen – stimmte etwas nicht. Die schlotterten hin und her und es war, als hätten sie keinen festen Halt. Und sicher wäre Knirpsschweinchen auch umgefallen, wenn es nicht jedes Mal kurz vorm Hinplumpsen diesen kleinen Hopser gemacht hätte, den Michel ihm beigebracht hatte. Der Hopser half ihm das Gleichgewicht zu halten.

Aber die Hühner konnten einem Leid tun. Die hatten noch nie erlebt, dass ein Schwein sich so aufführte, und nun rannten sie um ihr Leben. Ihr entsetztes Gegacker war jammervoll anzuhören. Arme Hühner! Schlimm genug, dass ihr Hahn verrückt geworden war, aber nun noch ein wildes Schwein, das ihnen mit schrecklich aufgerissenen Augen in großen Sprüngen nachsetzte, das war zu viel.

Ja, das war zu viel! Man kann vor Schreck sterben, das wusste Michel, und plötzlich sah er, wie ein Huhn nach

dem anderen umfiel und reglos liegen blieb. Überall im Gras lagen die toten Hühner, still und weiß lagen sie da, ein grausiger Anblick. Michel war verzweifelt und fing an zu weinen. Was würde Mama sagen, wenn sie ihre Hühner so fand? Hinke-Lotta, seine Henne, lag auch da, ein toter weißer Klumpen. Weinend hob Michel sie auf. Ja, sie war tot, es war kein Leben mehr in ihr. Arme Hinke-Lotta, nun war es aus mit ihr und ihren vielen guten Eiern! Für Michel gab es nur noch eins zu tun: ihr so schnell wie möglich ein ehrenvolles Begräbnis zu geben. Er sah schon vor sich, was auf ihrem Grabstein stehen sollte: Hier ruht Hinke-Lotta. In den Tod geschreckt durch Knirpsschweinchen.

Michel war wirklich verbittert über Knirpsschweinchen. Dieses Untier wollte er wieder in den Schweinestall sperren und nie mehr rauslassen! Hinke-Lotta aber sollte solange im Holzschuppen liegen. Michel trug sie behutsam auf seinen Händen hinein und legte sie auf den Hauklotz. Nun konnte sie ausruhen in Erwartung ihrer Beerdigung, die arme Lotta!

Als Michel aus dem Holzschuppen kam, sah er, dass der Hahn und Knirpsschweinchen sich wieder zu den Kirschen zurückgezogen hatten. Das waren vielleicht ein paar saubere Bürschchen! Zuerst die Hühner zu Tode jagen und dann in aller Ruhe mit dem Festschmaus weiterzumachen, als sei nichts passiert! Wenigstens der

Hahn hätte doch so viel Anstand besitzen sollen, dass er ein bisschen Trauer zeigte, wo er doch auf einen Schlag alle seine Frauen verloren hatte! Aber er nahm das sichtlich ruhig hin.

Das Kirschenessen hatte aber nicht mehr den rechten Schwung. Denn plötzlich fiel der Hahn wieder um und kurz darauf auch Knirpsschweinchen. Michel war so wütend auf die beiden – es interessierte ihn einfach nicht mehr, ob sie lebten oder starben, und übrigens konnte er ja sehen, dass sie nicht tot waren wie die Hühner. Der Hahn röchelte schwach und zuckte ein wenig mit den Beinen und Knirpsschweinchen machte wohl ein Nickerchen, denn ab und zu versuchte es die Augen zu öffnen, und in ihm rasselte es.

Es lagen immer noch ziemlich viele Kirschen im Gras und Michel kostete eine. Sie hatte nicht gerade den Geschmack einer Kirsche, aber tatsächlich, sie schmeckte eigentlich nicht schlecht. Wie konnte Mama nur auf den Gedanken kommen, dass man so gute Beeren vergraben sollte?

Ach ja, Mama! Er musste ja wohl zu ihr und ihr von dem Unglück mit den Hühnern erzählen. Aber er hatte nicht viel Lust dazu. Nicht jetzt sofort. Nachdenklich aß er noch einige Kirschen … und dann noch einige … Nein, er wollte es nicht jetzt gleich machen!

Inzwischen hatte Michels Mama in der Küche das Abendbrot für die Ernteleute vorbereitet. Nun kamen sie alle, Michels Papa und Alfred und Lina und Krösa-Maja, müde und hungrig nach einem langen Arbeitstag. Sie setzten sich rund um den Küchentisch. Aber Michels Platz blieb leer und Michels Mama fiel ein, dass es schon ziemlich lange her war, seit sie ihren Jungen zuletzt gesehen hatte.

»Lina, guck nach, ob Michel draußen bei Knirpsschweinchen ist«, sagte sie.

Lina ging hinaus und sie blieb lange weg. Als sie endlich wieder zur Tür hereinkam, blieb sie auf der Schwelle stehen und wartete, bis alle sie ansahen. Das Unerhörte, das sie zu erzählen hatte, sollten alle gleichzeitig hören.

»Was ist los mit dir? Warum stehst du da rum? Ist was passiert?«, fragte Michels Mama.

Lina lächelte vor sich hin.

»Ob was passiert ist? Ja, ich weiß nicht, wie ich es sagen soll … Aber die Hühner sind jedenfalls tot! Und der Hahn ist besoffen! Und Knirpsschweinchen ist besoffen! Und was Michel angeht … «

»Was ist mit Michel?«, fragte Michels Mama besorgt.

»Michel«, sagte Lina und seufzte schwer, »Michel ist auch besoffen!«

Das wurde ein Abend auf Katthult – man kann ihn kaum beschreiben!

Michels Papa tobte und schrie, Michels Mama weinte, Klein-Ida weinte und Lina weinte zur Gesellschaft mit, Krösa-Maja jammerte ach und oh und hatte nicht einmal Zeit, ihr Abendbrot zu essen. Sie musste sofort los und allen und jedem erzählen:

»Ach, ach, ach! Die armen Svenssons auf Katthult! Michel, dieses Unglück, hat sich besoffen und alle Hühner erschlagen, ach, ach, ach!«

Alfred war der Einzige, der vernünftig blieb. Als Lina mit ihrer grässlichen Kunde gekommen war, raste er zusammen mit allen anderen hinaus und fand Michel neben Knirpsschweinchen und dem Hahn im Gras liegend. Ja, Lina hatte Recht, Michel war tatsächlich richtig voll. Schwer an Knirpsschweinchen gelehnt, lag er da und verdrehte die Augen. Man sah, dass ihm schlecht

war. Michels Mama weinte verzweifelt, als sie ihren armen, unglücklichen Jungen sah, und wollte ihn sofort in die Kammer tragen. Aber Alfred, der sich in solchen Dingen auskannte, sagte:

»Es ist besser für ihn, wenn er draußen an der frischen Luft bleibt!«

Und dann saß Alfred, Michel im Arm, den ganzen Abend auf der Vortreppe der Knechtshütte. Er half ihm, wenn er sich übergeben musste, und tröstete ihn, wenn er weinte. Denn hin und wieder wachte Michel auf und dann weinte er über seine Schlechtigkeit. Er hatte ja gehört, dass er besoffen war, nur konnte er sich nicht erklären, wie das zugegangen war. Michel wusste nicht, dass Kirschen, aus denen man Wein macht und die deshalb lange gären müssen, schließlich voll gesogen sind mit dem, wovon man betrunken wird. Deshalb hatte seine Mama auch zu ihm gesagt, er solle die Kirschen im Abfallhaufen vergraben. Aber stattdessen hatte er von ihnen gegessen, er und der Hahn und Knirpsschweinchen. Und darum lag er nun wie ein Wrack hier in Alfreds Armen.

Lange lag er so. Die Sonne ging unter, es wurde dunkel, der Mond stieg auf über Katthult und noch immer saß Alfred da mit Michel in den Armen.

»Wie geht es dir, Michel?«, fragte Alfred, als er sah, dass Michel die Augen ein bisschen bewegte.

»Ja, noch lebe ich«, sagte Michel mit matter Stimme und dann flüsterte er: »Aber wenn ich sterbe, dann sollst du, Alfred, den Lukas haben.«

»Du stirbst nicht«, versicherte Alfred.

Nein, Michel starb nicht und Knirpsschweinchen nicht und der Hahn auch nicht. Und auch die Hühner nicht, das war das Seltsamste. Es war so, dass Michels Mama Ida mitten in ihren Sorgen nach einem Korb Holz schickte. Ida weinte, als sie hinausging, denn es war ja wirklich ein trauriger Abend und noch mehr weinte sie, als sie in den Holzschuppen kam und Hinke-Lotta tot auf dem Hauklotz liegen sah.

»Arme Hinke-Lotta«, sagte Ida. Sie streckte ihre kleine Hand aus und streichelte Lotta. Und, man stelle sich vor, da kam Leben in Lotta! Sie schlug die Augen auf und flatterte mit einem verärgerten Gackern vom Hauklotz und hinkte wütend zur Tür hinaus. Ida stand verdutzt da und wusste nicht, was sie davon halten sollte. Hatte sie vielleicht Hände, die zaubern konnten und mit denen sie Tote zum Leben erwecken konnte?

Vor lauter Sorge um Michel hatte es niemand geschafft, sich um die Hühner zu kümmern. Sie lagen noch immer im Gras herum. Aber jetzt kam Ida und streichelte sie alle, schön der Reihe nach, und jedes Huhn sprang auf und wurde lebendig. Ja, sie waren nämlich nicht tot, sie waren nur vor Schreck ohnmächtig geworden, als Knirpsschweinchen ihnen nachgejagt war – so was tun Hühner manchmal.

Ida aber ging stolz in die Küche, wo ihre Mutter und ihr Vater saßen und sich sorgten und weinten. Jetzt hatte Ida auch Neuigkeiten, mit denen sie ankam.

»Ja, jetzt habe ich jedenfalls die Hühner von den Toten aufgeweckt«, sagte sie stolz.

Der Hahn, Knirpsschweinchen und Michel waren am nächsten Morgen wieder einigermaßen zu sich gekommen. Der Hahn konnte allerdings drei Tage lang nicht krähen. Er versuchte es dann und wann, aber es kam kein Kikeriki heraus, sondern nur ein schreckliches, rasselndes Geräusch, das ihm selber peinlich war. Die Hühner sahen ihn bei jedem Versuch vorwurfsvoll an und da verkroch sich der Hahn unter die Büsche und schämte sich.

Knirpsschweinchen schämte sich nicht. Aber Michel wirkte den ganzen Tag etwas verschämt und Lina ärgerte ihn.

»Sich da besoffen mit einem Schwein zusammenlegen, ja, das ist schön! Saufschweine, das seid ihr beide, du und Knirpsschweinchen, und so werde ich euch von jetzt an immer nennen.«

»Ich glaub, das lässt du lieber«, sagte Alfred und sah Lina scharf an und da schwieg sie.

Aber damit ist die Geschichte noch nicht zu Ende. Gegen Abend schritten drei würdevolle Herren durch das Gartentor von Katthult, drei Guttempler von der Guttempler-Vereinigung Lönneberga. Ja, du weißt wohl nicht, was eine Guttempler-Vereinigung ist, aber ich kann dir sagen, dass sie damals in Lönneberga und ganz Småland sehr nötig war. Die Guttempler bemühten sich nämlich, der entsetzlichen Sauferei Einhalt zu gebieten, die früher so viele Menschen unglücklich machte und übrigens auch heute noch unglücklich macht.

Krösa-Majas Gejammer über Michels Trunkenheit hatte die Guttempler-Vereinigung in Bewegung gesetzt. Und nun kamen sie und wollten mit Michels Mama und Papa reden. Es wäre gut, meinten sie, wenn Michel zum Abendtreffen ins Guttemplerhaus käme und dort zu einem nüchternen Leben bekehrt würde. Michels Mama platzte fast vor Wut und erzählte, wie es mit Michel und den Kirschen gewesen war. Aber die drei Guttempler sahen trotzdem sehr bekümmert drein und einer von ihnen sagte:

»Ja, aber man sieht doch schon, wohin das mit Michel führt! Es könnte nicht schaden ihm heute Abend einen Verweis zu erteilen.«

Da stimmte Michels Papa zu.

Froh war er darüber allerdings nicht. Sehr angenehm würde das nicht werden, dort so angeprangert unter allen

Leuten dazustehen und sich für seinen Jungen schämen zu müssen. Aber vielleicht war es notwendig, um Michel auf nüchterne Wege zu bringen.

»Ich komme mit ihm«, murmelte Michels Papa finster.

»Nein, wenn er schon hin muss, dann werde ich mit ihm gehen«, sagte Michels Mama; sie wurde wirklich energisch!

»Ich bin es, die diesen elenden Wein gemacht hat, und dafür sollst du, Anton, nicht leiden. Nur ich brauche diese Nüchternheitspredigt. Außerdem kann ich Michel ja mitnehmen, wenn ihr meint, dass es notwendig ist!«

Als der Abend kam, musste Michel seine Sonntagskleider anziehen. Die Müsse setzte er auch auf. Er hatte nichts dagegen sich bekehren zu lassen. Es konnte recht lustig werden, ein bisschen unter Menschen zu kommen.

Das fand Knirpsschweinchen auch. Als Michel und seine Mama losmarschierten, kam Knirpsschweinchen hinterhergerannt und wollte mit. Aber Michel sagte: »Lieg tot!«, und Knirpsschweinchen legte sich folgsam auf den Weg und blieb ganz still liegen, doch es guckte Michel lange nach.

An diesem Abend war das Guttemplerhaus überfüllt, kann ich wohl sagen. Ganz Lönneberga wollte dabei sein,

wenn Michel zur Nüchternheit bekehrt wurde. Vorn auf der Tribüne hatte sich der Chor der Vereinigung aufgestellt, und als Michel zur Tür hereinkam, legten sie los und sangen aus voller Kehle:

»Du junger Mann hast ergriffen das Glas,

gefüllt mit dem tödlichen Gifte … «

»Es war kein Glas«, sagte Michels Mama wütend, aber das hörte nur Michel.

Als das Lied beendet war, kam ein Mann nach vorn, der lange und ernst zu Michel sprach und ihn zum Schluss

fragte, ob er ein Nüchternheitsgelübde ablegen wolle, das für das ganze Leben gelten sollte.

»Das kann ich schon machen«, sagte Michel.

Genau in diesem Augenblick hörte man hinten an der Tür ein leises Grunzen und Knirpsschweinchen kam hereingetrabt. Es war Michel still gefolgt und hier war es nun. Als es Michel ganz vorn sitzen sah, lief es vergnügt zu ihm hin. Da entstand eine große Unruhe im Saal. Noch nie war ein Schwein im Guttemplerhaus gewesen und auch jetzt wollten die Guttempler dort keins haben. Bei solchen Anlässen waren Schweine nicht ganz passend, fanden sie. Aber Michel sagte:

»Knirpsschweinchen muss auch ein Nüchternheitsgelübde ablegen, es hat viel mehr Kirschen gegessen als ich.«

Knirpsschweinchen wurde jetzt ein wenig zu ausgelassen und deshalb sagte Michel zu ihm: »Sitz brav!«

Und da setzte sich Knirpsschweinchen auf die Hinterpfoten wie ein Hund und die Leute aus Lönneberga staunten. Es sah sehr fromm und nett aus, wie es da saß. Michel holte einige getrocknete Kirschen aus seiner Hosentasche und gab sie ihm. Die Lönneberger trauten ihren Augen nicht, als das Schwein sofort die rechte Pfote hob und sich für das, was es bekommen hatte, bedankte.

Alle waren so interessiert an Knirpsschweinchen, dass

sie beinahe das Nüchternheitsgelübde vergaßen. Michel selbst musste sie daran erinnern.

»Wie ist das nun, soll ich was geloben oder nicht?«

Und dann gelobte Michel, er wolle sich »für alle Zeiten der starken Getränke enthalten und auf jede Weise für eine zunehmende Nüchternheit unter seinen Mitmenschen wirken«. Diese feinen Worte bedeuteten, dass Michel niemals in seinem Leben Alkohol trinken wollte und anderen Menschen dabei helfen sollte auch nüchtern zu bleiben.

»Das, Knirpsschweinchen, das gilt auch für dich«, sagte Michel, als er gelobt hatte, und nachher sagten alle Lönneberger, dass außer Michel niemals jemand ein Nüchternheitsgelübde mit einem Schwein zusammen abgelegt hätte.

»Aber dieser Katthult-Junge, der ist ja auch zu merkwürdig«, sagten sie.

Als Michel nach Hause kam und mit Knirpsschweinchen auf den Fersen in die Küche ging, saß da sein Papa ganz allein und im Schein der Petroleumlampe konnte Michel sehen, dass er geweint hatte. Nie zuvor in seinem Leben hatte Michel seinen Vater weinen sehen und es gefiel ihm gar nicht. Aber dann sagte sein Papa etwas, was ihm umso mehr gut gefiel.

»Hör mal, Michel«, sagte er. Er fasste Michel fest am Arm und sah ihm gerade in die Augen. »Michel, wenn du mir versprichst, in deinem ganzen Leben nüchtern zu bleiben, dann bekommst du dieses verflixte Schwein … Ich kann mir übrigens nicht denken, dass es besonders gutes Fleisch auf den Knochen hat – nach all diesem Gehopse und diesem Besäufnis.«

Michel freute sich so, dass er einen Luftsprung machte. Er gelobte noch einmal, sein Leben lang nüchtern zu bleiben. Das Gelübde hielt er auch. Einen so nüchternen Gemeinderatspräsidenten, wie Michel es wurde, hatten sie in Lönneberga und ganz Småland nie zuvor gesehen und deshalb war es vielleicht gar nicht so schlecht gewesen, dass Michel an einem Sommertag, als er klein war, gegorene Kirschen gegessen hatte. An diesem Abend lag Michel noch lange wach und redete mit Ida.

»Jetzt habe ich ein Pferd, eine Kuh und ein Schwein und ein Huhn«, sagte er.

»Das Huhn hab ich von den Toten aufgeweckt«, erinnerte Klein-Ida ihn, und Michel bedankte sich dafür bei ihr.

Am nächsten Morgen wachte er früh auf und hörte Alfred und Lina in der Küche reden, die beim Kaffeetrinken waren. Er sprang aus dem Bett, denn er musste ja Alfred erzählen, dass er Knirpsschweinchen geschenkt bekommen hatte.

»Viehbesitzer Michel Svensson«, sagte Alfred da und lachte ein bisschen. Aber Lina warf den Kopf zurück und stimmte ein Spottlied an, das sie sich gerade eben ausgedacht hatte, als sie beim Melken war. Sie sang:

»Aber seine Mutter zog mit ihm
zum Guttemplerhaus,

und da wurd ein Mensch aus dem Säuferschwein.

Jetzt hat er versprochen, ewig nüchtern zu sein,

und nun hat er das Schwein, das er vorher selber war.«

Ein dümmeres Lied kann man sich nicht vorstellen.

»Und nun hat er das Schwein, das er vorher selber war«, das ist so dumm, dass nur Lina es sich ausdenken konnte. Sie verstand es eben nicht besser.

Und dann war es Zeit für Alfred und Lina, sich zusammen mit Michels Papa und Krösa-Maja wieder auf den Weg zum Roggenfeld zu machen.

Michels Mama blieb mit den Kindern allein zu Hause. Sie war damit ganz zufrieden, denn heute wollte Frau Petrell kommen und ihre Weinflaschen abholen, und Michels Mama wollte nicht gern, dass Michels Papa dann in der Nähe war!

Wenn die Flaschen nur erst aus dem Hause wären, dachte Michels Mama, während sie sich in der Küche beschäftigte. Frau Petrell konnte jeden Augenblick kommen. Gleich müsste sie das Geräusch der Wagenräder vom Weg her hören. Aber seltsam, es war ganz etwas anderes, was sie hörte – ein Lärm vom Kartoffelkeller wie von zerspringendem Glas.

Sie guckte aus dem Fenster und sah Michel. Er hatte den Schürhaken in der Hand, eine Reihe Weinflaschen vor sich. Eine nach der anderen zerschlug er, dass die Splitter flogen und der Wein floss.

Michels Mama riss das Fenster auf und schrie:

»Was in aller Welt machst du da, Michel?«

Michel unterbrach sein Werk nur kurz, um seiner Mutter zu antworten:

»Ich arbeite für die Nüchternheit. Ich dachte, dass ich mit Frau Petrell anfange!«

Hahn hätte doch so viel Anstand besitzen sollen, dass er ein bisschen Trauer zeigte, wo er doch auf einen Schlag alle seine Frauen verloren hatte! Aber er nahm das sichtlich ruhig hin.

Das Kirschenessen hatte aber nicht mehr den rechten Schwung. Denn plötzlich fiel der Hahn wieder um und kurz darauf auch Knirpsschweinchen. Michel war so wütend auf die beiden – es interessierte ihn einfach nicht mehr, ob sie lebten oder starben, und übrigens konnte er ja sehen, dass sie nicht tot waren wie die Hühner. Der Hahn röchelte schwach und zuckte ein wenig mit den Beinen und Knirpsschweinchen machte wohl ein Nickerchen, denn ab und zu versuchte es die Augen zu öffnen, und in ihm rasselte es.

Es lagen immer noch ziemlich viele Kirschen im Gras und Michel kostete eine. Sie hatte nicht gerade den Geschmack einer Kirsche, aber tatsächlich, sie schmeckte eigentlich nicht schlecht. Wie konnte Mama nur auf den Gedanken kommen, dass man so gute Beeren vergraben sollte?

Ach ja, Mama! Er musste ja wohl zu ihr und ihr von dem Unglück mit den Hühnern erzählen. Aber er hatte nicht viel Lust dazu. Nicht jetzt sofort. Nachdenklich aß er noch einige Kirschen … und dann noch einige … Nein, er wollte es nicht jetzt gleich machen!

Inzwischen hatte Michels Mama in der Küche das Abendbrot für die Ernteleute vorbereitet. Nun kamen sie alle, Michels Papa und Alfred und Lina und Krösa-Maja, müde und hungrig nach einem langen Arbeitstag. Sie setzten sich rund um den Küchentisch. Aber Michels Platz blieb leer und Michels Mama fiel ein, dass es schon ziemlich lange her war, seit sie ihren Jungen zuletzt gesehen hatte.

»Lina, guck nach, ob Michel draußen bei Knirpsschweinchen ist«, sagte sie.

Lina ging hinaus und sie blieb lange weg. Als sie endlich wieder zur Tür hereinkam, blieb sie auf der Schwelle stehen und wartete, bis alle sie ansahen. Das Unerhörte, das sie zu erzählen hatte, sollten alle gleichzeitig hören.

»Was ist los mit dir? Warum stehst du da rum? Ist was passiert?«, fragte Michels Mama.

Lina lächelte vor sich hin.

»Ob was passiert ist? Ja, ich weiß nicht, wie ich es sagen soll … Aber die Hühner sind jedenfalls tot! Und der Hahn ist besoffen! Und Knirpsschweinchen ist besoffen! Und was Michel angeht … «

»Was ist mit Michel?«, fragte Michels Mama besorgt.

»Michel«, sagte Lina und seufzte schwer, »Michel ist auch besoffen!«

Das wurde ein Abend auf Katthult – man kann ihn kaum beschreiben!

Michels Papa tobte und schrie, Michels Mama weinte, Klein-Ida weinte und Lina weinte zur Gesellschaft mit, Krösa-Maja jammerte ach und oh und hatte nicht einmal Zeit, ihr Abendbrot zu essen. Sie musste sofort los und allen und jedem erzählen:

»Ach, ach, ach! Die armen Svenssons auf Katthult! Michel, dieses Unglück, hat sich besoffen und alle Hühner erschlagen, ach, ach, ach!«

Alfred war der Einzige, der vernünftig blieb. Als Lina mit ihrer grässlichen Kunde gekommen war, raste er zusammen mit allen anderen hinaus und fand Michel neben Knirpsschweinchen und dem Hahn im Gras liegend. Ja, Lina hatte Recht, Michel war tatsächlich richtig voll. Schwer an Knirpsschweinchen gelehnt, lag er da und verdrehte die Augen. Man sah, dass ihm schlecht war. Michels Mama weinte verzweifelt, als sie ihren armen, unglücklichen Jungen sah, und wollte ihn sofort in die Kammer tragen. Aber Alfred, der sich in solchen Dingen auskannte, sagte:

»Es ist besser für ihn, wenn er draußen an der frischen Luft bleibt!«

Und dann saß Alfred, Michel im Arm, den ganzen Abend auf der Vortreppe der Knechtshütte. Er half ihm, wenn er sich übergeben musste, und tröstete ihn, wenn er weinte. Denn hin und wieder wachte Michel auf und dann weinte er über seine Schlechtigkeit. Er hatte ja gehört, dass er besoffen war, nur konnte er sich nicht erklären, wie das zugegangen war. Michel wusste nicht, dass Kirschen, aus denen man Wein macht und die deshalb lange gären müssen, schließlich voll gesogen sind mit dem, wovon man betrunken wird. Deshalb hatte seine Mama auch zu ihm gesagt, er solle die Kirschen im Abfallhaufen vergraben. Aber stattdessen hatte er von ihnen gegessen, er und der Hahn und Knirpsschweinchen. Und darum lag er nun wie ein Wrack hier in Alfreds Armen.

Lange lag er so. Die Sonne ging unter, es wurde dunkel, der Mond stieg auf über Katthult und noch immer saß Alfred da mit Michel in den Armen.

»Wie geht es dir, Michel?«, fragte Alfred, als er sah, dass Michel die Augen ein bisschen bewegte.

»Ja, noch lebe ich«, sagte Michel mit matter Stimme und dann flüsterte er: »Aber wenn ich sterbe, dann sollst du, Alfred, den Lukas haben.«

»Du stirbst nicht«, versicherte Alfred.

Nein, Michel starb nicht und Knirpsschweinchen nicht und der Hahn auch nicht. Und auch die Hühner nicht, das war das Seltsamste. Es war so, dass Michels Mama Ida mitten in ihren Sorgen nach einem Korb Holz schickte. Ida weinte, als sie hinausging, denn es war ja wirklich ein trauriger Abend und noch mehr weinte sie, als sie in den Holzschuppen kam und Hinke-Lotta tot auf dem Hauklotz liegen sah.

»Arme Hinke-Lotta«, sagte Ida. Sie streckte ihre kleine Hand aus und streichelte Lotta. Und, man stelle sich vor, da kam Leben in Lotta! Sie schlug die Augen auf und flatterte mit einem verärgerten Gackern vom Hauklotz und hinkte wütend zur Tür hinaus. Ida stand verdutzt da und wusste nicht, was sie davon halten sollte. Hatte sie vielleicht Hände, die zaubern konnten und mit denen sie Tote zum Leben erwecken konnte?

Vor lauter Sorge um Michel hatte es niemand geschafft, sich um die Hühner zu kümmern. Sie lagen noch immer im Gras herum. Aber jetzt kam Ida und streichelte sie alle, schön der Reihe nach, und jedes Huhn sprang auf und wurde lebendig. Ja, sie waren nämlich nicht tot, sie waren nur vor Schreck ohnmächtig geworden, als Knirpsschweinchen ihnen nachgejagt war – so was tun Hühner manchmal.

Ida aber ging stolz in die Küche, wo ihre Mutter und ihr Vater saßen und sich sorgten und weinten. Jetzt hatte Ida auch Neuigkeiten, mit denen sie ankam.

»Ja, jetzt habe ich jedenfalls die Hühner von den Toten aufgeweckt«, sagte sie stolz.

Der Hahn, Knirpsschweinchen und Michel waren am nächsten Morgen wieder einigermaßen zu sich gekommen. Der Hahn konnte allerdings drei Tage lang nicht krähen. Er versuchte es dann und wann, aber es kam kein Kikeriki heraus, sondern nur ein schreckliches, rasselndes Geräusch, das ihm selber peinlich war. Die Hühner sahen ihn bei jedem Versuch vorwurfsvoll an und da verkroch sich der Hahn unter die Büsche und schämte sich.

Knirpsschweinchen schämte sich nicht. Aber Michel wirkte den ganzen Tag etwas verschämt und Lina ärgerte ihn.

»Sich da besoffen mit einem Schwein zusammenlegen, ja, das ist schön! Saufschweine, das seid ihr beide, du und Knirpsschweinchen, und so werde ich euch von jetzt an immer nennen.«

»Ich glaub, das lässt du lieber«, sagte Alfred und sah Lina scharf an und da schwieg sie.

Aber damit ist die Geschichte noch nicht zu Ende. Gegen Abend schritten drei würdevolle Herren durch das Gartentor von Katthult, drei Guttempler von der Guttempler-Vereinigung Lönneberga. Ja, du weißt wohl nicht, was eine Guttempler-Vereinigung ist, aber ich kann dir sagen, dass sie damals in Lönneberga und ganz Småland sehr nötig war. Die Guttempler bemühten sich nämlich, der entsetzlichen Sauferei Einhalt zu gebieten, die früher so viele Menschen unglücklich machte und übrigens auch heute noch unglücklich macht.

Krösa-Majas Gejammer über Michels Trunkenheit hatte die Guttempler-Vereinigung in Bewegung gesetzt. Und nun kamen sie und wollten mit Michels Mama und Papa reden. Es wäre gut, meinten sie, wenn Michel zum Abendtreffen ins Guttemplerhaus käme und dort zu einem nüchternen Leben bekehrt würde. Michels Mama platzte fast vor Wut und erzählte, wie es mit Michel und den Kirschen gewesen war. Aber die drei Guttempler sahen trotzdem sehr bekümmert drein und einer von ihnen sagte:

»Ja, aber man sieht doch schon, wohin das mit Michel führt! Es könnte nicht schaden ihm heute Abend einen Verweis zu erteilen.«

Da stimmte Michels Papa zu.

Froh war er darüber allerdings nicht. Sehr angenehm würde das nicht werden, dort so angeprangert unter allen Leuten dazustehen und sich für seinen Jungen schämen zu müssen. Aber vielleicht war es notwendig, um Michel auf nüchterne Wege zu bringen.

»Ich komme mit ihm«, murmelte Michels Papa finster.

»Nein, wenn er schon hin muss, dann werde ich mit ihm gehen«, sagte Michels Mama; sie wurde wirklich energisch!

»Ich bin es, die diesen elenden Wein gemacht hat, und dafür sollst du, Anton, nicht leiden. Nur ich brauche diese Nüchternheitspredigt. Außerdem kann ich Michel ja mitnehmen, wenn ihr meint, dass es notwendig ist!«

Als der Abend kam, musste Michel seine Sonntagskleider anziehen. Die Müsse setzte er auch auf. Er hatte nichts dagegen sich bekehren zu lassen. Es konnte recht lustig werden, ein bisschen unter Menschen zu kommen.

Das fand Knirpsschweinchen auch. Als Michel und seine Mama losmarschierten, kam Knirpsschweinchen hinterhergerannt und wollte mit. Aber Michel sagte: »Lieg tot!«, und Knirpsschweinchen legte sich folgsam auf den Weg und blieb ganz still liegen, doch es guckte Michel lange nach.

An diesem Abend war das Guttemplerhaus überfüllt, kann ich wohl sagen. Ganz Lönneberga wollte dabei sein, wenn Michel zur Nüchternheit bekehrt wurde. Vorn auf der Tribüne hatte sich der Chor der Vereinigung aufgestellt, und als Michel zur Tür hereinkam, legten sie los und sangen aus voller Kehle:

»Du junger Mann hast ergriffen das Glas,

gefüllt mit dem tödlichen Gifte … «

»Es war kein Glas«, sagte Michels Mama wütend, aber das hörte nur Michel.

Als das Lied beendet war, kam ein Mann nach vorn, der lange und ernst zu Michel sprach und ihn zum Schluss fragte, ob er ein Nüchternheitsgelübde ablegen wolle, das für das ganze Leben gelten sollte.

»Das kann ich schon machen«, sagte Michel.

Genau in diesem Augenblick hörte man hinten an der Tür ein leises Grunzen und Knirpsschweinchen kam hereingetrabt. Es war Michel still gefolgt und hier war es nun. Als es Michel ganz vorn sitzen sah, lief es vergnügt zu ihm hin. Da entstand eine große Unruhe im Saal. Noch nie war ein Schwein im Guttemplerhaus gewesen und auch jetzt wollten die Guttempler dort keins haben. Bei solchen Anlässen waren Schweine nicht ganz passend, fanden sie. Aber Michel sagte:

»Knirpsschweinchen muss auch ein Nüchternheitsgelübde ablegen, es hat viel mehr Kirschen gegessen als ich.«

Knirpsschweinchen wurde jetzt ein wenig zu ausgelassen und deshalb sagte Michel zu ihm: »Sitz brav!«

Und da setzte sich Knirpsschweinchen auf die Hinterpfoten wie ein Hund und die Leute aus Lönneberga staunten. Es sah sehr fromm und nett aus, wie es da saß. Michel holte einige getrocknete Kirschen aus seiner Hosentasche und gab sie ihm. Die Lönneberger trauten ihren Augen nicht, als das Schwein sofort die rechte Pfote hob und sich für das, was es bekommen hatte, bedankte.

Alle waren so interessiert an Knirpsschweinchen, dass sie beinahe das Nüchternheitsgelübde vergaßen. Michel selbst musste sie daran erinnern.

»Wie ist das nun, soll ich was geloben oder nicht?«

Und dann gelobte Michel, er wolle sich »für alle Zeiten der starken Getränke enthalten und auf jede Weise für eine zunehmende Nüchternheit unter seinen Mitmenschen wirken«. Diese feinen Worte bedeuteten, dass Michel niemals in seinem Leben Alkohol trinken wollte und anderen Menschen dabei helfen sollte auch nüchtern zu bleiben.

»Das, Knirpsschweinchen, das gilt auch für dich«, sagte Michel, als er gelobt hatte, und nachher sagten alle Lönneberger, dass außer Michel niemals jemand ein Nüchternheitsgelübde mit einem Schwein zusammen abgelegt hätte.

»Aber dieser Katthult-Junge, der ist ja auch zu merkwürdig«, sagten sie.

Als Michel nach Hause kam und mit Knirpsschweinchen auf den Fersen in die Küche ging, saß da sein Papa ganz allein und im Schein der Petroleumlampe konnte Michel sehen, dass er geweint hatte. Nie zuvor in seinem Leben hatte Michel seinen Vater weinen sehen und es gefiel ihm gar nicht. Aber dann sagte sein Papa etwas, was ihm umso mehr gut gefiel.

»Hör mal, Michel«, sagte er. Er fasste Michel fest am Arm und sah ihm gerade in die Augen. »Michel, wenn du mir versprichst, in deinem ganzen Leben nüchtern zu bleiben, dann bekommst du dieses verflixte Schwein … Ich kann mir übrigens nicht denken, dass es besonders gutes Fleisch auf den Knochen hat – nach all diesem Gehopse und diesem Besäufnis.«

Michel freute sich so, dass er einen Luftsprung machte. Er gelobte noch einmal, sein Leben lang nüchtern zu bleiben. Das Gelübde hielt er auch. Einen so nüchternen Gemeinderatspräsidenten, wie Michel es wurde, hatten sie in Lönneberga und ganz Småland nie zuvor gesehen und deshalb war es vielleicht gar nicht so schlecht gewesen, dass Michel an einem Sommertag, als er klein war, gegorene Kirschen gegessen hatte. An diesem Abend lag Michel noch lange wach und redete mit Ida.

»Jetzt habe ich ein Pferd, eine Kuh und ein Schwein und ein Huhn«, sagte er.

»Das Huhn hab ich von den Toten aufgeweckt«, erinnerte Klein-Ida ihn, und Michel bedankte sich dafür bei ihr.

Am nächsten Morgen wachte er früh auf und hörte Alfred und Lina in der Küche reden, die beim Kaffeetrinken waren. Er sprang aus dem Bett, denn er musste ja Alfred erzählen, dass er Knirpsschweinchen geschenkt bekommen hatte.

»Viehbesitzer Michel Svensson«, sagte Alfred da und lachte ein bisschen. Aber Lina warf den Kopf zurück und stimmte ein Spottlied an, das sie sich gerade eben ausgedacht hatte, als sie beim Melken war. Sie sang:

»Aber seine Mutter zog mit ihm
zum Guttemplerhaus,

und da wurd ein Mensch aus dem Säuferschwein.

Jetzt hat er versprochen, ewig nüchtern zu sein,

und nun hat er das Schwein, das er vorher selber war.«

Ein dümmeres Lied kann man sich nicht vorstellen.

»Und nun hat er das Schwein, das er vorher selber war«, das ist so dumm, dass nur Lina es sich ausdenken konnte. Sie verstand es eben nicht besser.

Und dann war es Zeit für Alfred und Lina, sich zusammen mit Michels Papa und Krösa-Maja wieder auf den Weg zum Roggenfeld zu machen.

Michels Mama blieb mit den Kindern allein zu Hause. Sie war damit ganz zufrieden, denn heute wollte Frau Petrell kommen und ihre Weinflaschen abholen, und Michels Mama wollte nicht gern, dass Michels Papa dann in der Nähe war!

Wenn die Flaschen nur erst aus dem Hause wären, dachte Michels Mama, während sie sich in der Küche beschäftigte. Frau Petrell konnte jeden Augenblick kommen. Gleich müsste sie das Geräusch der Wagenräder vom Weg her hören. Aber seltsam, es war ganz etwas anderes, was sie hörte – ein Lärm vom Kartoffelkeller wie von zerspringendem Glas.

Sie guckte aus dem Fenster und sah Michel. Er hatte den Schürhaken in der Hand, eine Reihe Weinflaschen vor sich. Eine nach der anderen zerschlug er, dass die Splitter flogen und der Wein floss.

Michels Mama riss das Fenster auf und schrie:

»Was in aller Welt machst du da, Michel?«

Michel unterbrach sein Werk nur kurz, um seiner Mutter zu antworten:

»Ich arbeite für die Nüchternheit. Ich dachte, dass ich mit Frau Petrell anfange!«

Einige Tage aus Michels Leben,
an denen er zum Teil allen möglichen

Kleinunfug machte, zum Teil aber
auch gute Sachen

An diesen verruchten Kirschwein erinnerte man sich in Lönneberga noch lange. Michels Mama aber wollte ihn so schnell wie möglich vergessen. In dem blauen Schreibheft erwähnte sie mit keinem Wort, wie es an diesem unglückseligen 10. August um Michel stand. Es war wohl allzu schrecklich und sie brachte es nicht übers Herz es aufzuschreiben. Aber am 11. August machte sie eine kleine Eintragung und wenn man ohne vorherige Warnung liest, was sie da geschrieben hat, dann ist es unvermeidlich, dass man zusammenzuckt. »Gott steh mir bei mit diesem Jungen, aber heute war er wenigstens nüchtern.« So steht es geschrieben. Kein Wort mehr. Was soll man nun glauben? Man muss ja geradezu annehmen, dass sich Michel selten in nüchternem Zustand befand. Ich finde wirklich, Michels Mama hätte erzählen sollen, wie das alles zusammenhing. Aber sie konnte es wohl, wie gesagt, nicht übers Herz bringen.

Am 15. August findet sich auch eine Aufzeichnung. Da schrieb sie Folgendes:

»Heute Nacht waren Michel und Alfred draußen, um Krebse zu fangen. Sie fingen 33 Dutzend. Aber nachher dann, ja, armes Herze … «

Dreiunddreißig Dutzend – hat man schon jemals so etwas gehört? Das ist eine Heidenmenge Krebse. Rechne selbst nach, dann wirst du wissen, wie viel Stück es waren. Da hatte Michel eine fröhliche Nacht, kann ich dir sagen. Und wenn du einmal in einer dunklen Augustnacht dabei gewesen bist und in einem kleinen Smålandsee Krebse gefangen hast, dann weißt du, warum. Dann weißt du, wie lustig es war und wie nass man wurde und wie seltsam man sich fühlt. Uh, es ist so dunkel, um den See steht schwarz der Wald, alles ist still, man hört nur, wie einem das Wasser um die Beine plätschert, wenn man am Ufer entlangwatet.

Wenn man wie Michel und Alfred eine Fackel hat, dann sieht man die Krebse, groß und schwarz, auf dem Grund des Sees zwischen den Steinen herumkriechen und man steckt nur die Hand ins Wasser und packt einen nach dem anderen am Rücken und stopft sie in den Sack.

Als Michel und Alfred im Morgengrauen nach Hause wanderten, hatten sie mehr Krebse, als sie eigentlich tragen konnten, aber Michel pfiff und sang trotzdem. Jetzt wird Papa aber staunen, dachte er. Michel wollte seinem Papa so gern zeigen, wie tüchtig er war, wenn es ihm auch oft missglückte. Jetzt wollte er, dass sein Papa all die vielen Krebse sah, sobald er aufwachte. Deshalb nahm Michel die große Kupferwanne, in der Ida und Michel samstagsabends immer badeten, und schüttete die Krebse hinein. Dann stellte er die Wanne in die Schlafkammer neben Papas Bett.

Das wird ein Jubelgeschrei geben, wenn sie alle aufwachen und meine Krebse sehen, dachte Michel. Dann kroch er müde, aber glücklich in sein Bett und schlief ein.

In der Kammer war alles still. Von Michels Papa waren nur kleine pfeifende Schnarchtöne zu hören. Und

außerdem das schwache Rasseln der Krebse, die übereinander krochen, wie Krebse es so machen.

Michels Papa stand jeden Morgen sehr früh auf, und das tat er auch an diesem Tag. Sobald die Wanduhr in der Kammer fünfmal geschlagen hatte, warf er die Bettdecke beiseite, hängte die Beine über die Bettkante und blieb ein Weilchen sitzen, um zu sich zu kommen. Er reckte sich, gähnte, strubbelte sich in den Haaren herum und wackelte ein bisschen mit den Zehen. Der linke große Zeh war einmal in einer Mausefalle gefangen gewesen, die Michel aufgestellt hatte, und seitdem war der Zeh etwas steif und musste morgens geschmeidig gemacht werden. Aber wie Michels Papa so dasaß und den Zeh bewegte, stieß er plötzlich ein Gebrüll aus, dass Michels Mama und Klein-Ida entsetzt aus dem Schlaf fuhren. Sie glaubten, dass Michels Papa mindestens ermordet wurde. Und dabei war es nur ein Krebs, der sich an dem großen Zeh, der einmal in der Mausefalle gesteckt hatte, festkniff. Wenn du einmal deinen großen Zeh in den Scheren eines Krebses gehabt hast, dann weißt du, dass es ungefähr so angenehm ist, wie ihn in einer Mausefalle zu haben – man kann schon wegen weniger brüllen. Krebse sind eigensinnige Biester, sie hängen fest auf Leben und Tod und kneifen fester und fester zu. Kein Wunder, dass Michels Papa schrie! Das taten übrigens Michels Mama und Klein-Ida auch, denn jetzt sahen sie die Krebse, die zu Hunderten auf dem Bo-

den herumkrabbelten. Ja, ja, es gab ein Jubelgeschrei, das ausreichte.

»Michel!«, schrie Michels Papa mit der vollen Kraft seiner Lungen. Erstens, weil er wütend war, und zweitens, weil er eine Kneifzange brauchte, um damit den Krebs abzuzwicken, und Michel sollte sie holen. Aber Michel schlief und war durch keinerlei Jubelgeschrei zu wecken. Michels Papa musste also auf einem Bein selbst zum Werkzeugkasten in die Küche hüpfen und die Zange holen. Als Klein-Ida ihn so über den Boden hopsen sah, den Krebs immer noch hartnäckig an seinem großen Zeh schaukelnd, da schnitt es ihr ins Herz – bei dem Gedanken, was Michel versäumte.

»Wach auf, Michel«, schrie sie, »wach auf! Dann kannst du etwas Lustiges sehen!«

Sie schwieg aber sofort wieder, denn der Papa hatte ihr einen finsteren Blick zugeworfen und man merkte, dass er nicht begriff, was da so lustig war.

Unterdessen kroch Michels Mama auf dem Boden herum und sammelte Krebse. Nach zwei Stunden hatte sie alle erwischt. Als Michel endlich am Vormittag erwachte, roch er nur den himmlischen Duft von frisch gekochten Krebsen, der aus der Küche kam, und das brachte ihn freudig auf die Beine.

Drei Tage lang wurden auf Katthult Krebse gegessen – eine wahre Wonne. Außerdem hatte Michel eine entsetzliche Menge Krebsschwänze aus den Schalen gelöst und sie der Frau Pastor im Pfarrhaus für fünfundzwanzig Öre das Liter verkauft. Den Verdienst hatte er gerecht mit Alfred geteilt. Alfred, der stets knapp bei Kasse war, fand, dass Michel bemerkenswerte Ideen habe.

»Michel, in Geschäften bist du schlau«, sagte er und sprach damit ein wahres Wort. Michel hatte schon fünfzig Kronen in seinem Sparschwein, die er sich mal so und mal so zusammenverdient hatte.

Eine Zeit lang grübelte er über ein richtig großes Geschäft nach. Er wollte alle seine Holzmännchen an Frau Petrell verkaufen, weil sie so entzückt von ihnen war. Glücklicherweise wurde nichts daraus. Die Holzmännchen durften auf dem Regal stehen bleiben und dort stehen sie noch heute. Frau Petrell wollte wahrhaftig auch Michels Holzgewehr kaufen und es an einen kleinen unartigen Jungen verschenken, den sie kannte, aber auch daraus wurde nichts.

Gewiss, Michel fand selbst, dass er nun zu groß wurde, um noch damit zu spielen, aber verkaufen wollte er seine Büsse auch wieder nicht. Er nagelte sie stattdessen an die Wand im Tischlerschuppen und schrieb mit Rotstift darüber:

ANDENKEN VON ALFRED

Alfred lachte, als er das sah, aber es gefiel ihm, das merkte man.

Die Müsse hatte Michel zum ständigen Gebrauch behalten, ohne sie konnte er nicht sein. Er setzte sie auch auf, als er das erste Mal zur Schule ging. Ja, für Michel war es jetzt Zeit, dass er in die Schule kam, und ganz Lönneberga hielt den Atem an.

Lina versprach sich nicht viel von Michels Schulbesuch.

»Sicher kippt er das Schulhaus um und legt Feuer an die Lehrerin«, sagte sie, aber da sah Michels Mama sie streng an.

»Michel ist ein netter kleiner Junge«, sagte sie. »Er hätte neulich zwar beinahe die Frau Pastor in Brand gesteckt, aber dafür hat er schon im Tischlerschuppen gesessen. Das ist also nichts, worauf du jetzt noch herumhacken musst!«

Es war der 17. August gewesen, als Michel wegen der Frau Pastor im Tischlerschuppen sitzen musste. An dem Tag war sie nämlich nach Katthult gekommen, um sich ein Webmuster von Michels Mama zu holen. Sie wurde zum Kaffee in die Fliederlaube eingeladen und dort wollte sie sich das Webmuster ansehen. Sie hatte schwache Augen, und deshalb nahm sie ein Vergrößerungsglas aus ihrer Handtasche. So ein Ding hatte Michel noch nie gesehen und er interessierte sich sehr dafür.

»Du kannst es gern einmal haben«, sagte die Frau Pastor in ihrer Einfalt. Sie wusste wohl nicht, dass Michel mit allem Unfug machen konnte, und ein Vergrößerungsglas war nicht das Schlechteste. Michel erkannte bald, dass man es als Brennglas benutzen konnte. Wenn die Sonne auf das Glas schien, sammelten sich die Strahlen in einem Punkt, der leuchtete und glühte. Michel sah sich nach etwas richtig Brennbarem um, etwas, was sich in Brand stecken ließe. Die Frau Pastor saß ganz still da und redete und redete mit seiner Mama. Ihren Kopf hielt sie ganz ruhig. Die zerzausten Straußenfedern auf ihrem feinen Hut sahen ziemlich feuerempfindlich aus und Michel versuchte es. Nicht weil er glaubte, es könnte glücken – man müsste es ver-

suchen, fand er, denn wie sonst sollte man etwas lernen auf dieser Welt.

Das Ergebnis seines Versuchs wird in dem blauen Schreibheft so beschrieben:

»Auf einmal fing’s an um die Pastorin zu räuchern und zu qualmen, ja, aber Feuer haben die Federn nicht gefangen. Es gab nur Rauch. Und ich hab gedacht, nun würde Michel besser werden, wo er doch Guttempler geworden ist. Ja, schön wär’s. Der Herr Guttempler saß den Rest des Tages im Tischlerschuppen, ja, ja, so ist es.«

Am 25. August kam Michel in die Schule. Wenn die Lönneberger gedacht hatten, dass er sich dort in der Erde verkriechen würde, dann waren sie auf dem Holzweg. Die Lehrerin ahnte wohl als erste, dass dort in der Bank dicht am Fenster ein angehender Gemeinderatspräsident saß. Höre und staune: Michel wurde der Beste in der Klasse! Lesen konnte er schon, als er hinkam, ein bisschen schreiben übrigens auch, und rechnen lernte er schneller als alle anderen. Natürlich machte er Unfug, aber nicht mehr, als die Lehrerin aushalten konnte. Na ja, einmal geschah es, dass er sie mitten auf den Mund küsste. Darüber redeten sie in Lönneberga auch noch lange.

Es passierte so: Michel stand vorn an der Tafel und hatte wirklich schwere Zahlen zusammengerechnet, und als das klar war, sagte die Lehrerin:

»Gut, Michel, du kannst dich wieder setzen!«

Das tat er auch. Im Vorbeigehen beugte er sich aber über die Lehrerin, die am Katheder saß, und gab ihr einen richtigen Kuss mitten auf den Mund. So etwas hatte sie

noch nie erlebt und sie wurde rot und stotterte: »Michel, warum … warum … hast du das getan?«

»Das tat ich wohl in meiner Güte«, sagte Michel und es wurde nachher so gut wie ein Sprichwort in Lönneberga.

»Das tat ich in meiner Güte, sagte der Katthult-Junge, als er die Lehrerin küsste«, pflegten sie zu sagen und sagen es vielleicht heute noch, was weiß ich.

In der Pause danach kam einer der großen Jungen und wollte Michel damit aufziehen. »Du küsst also die Lehrerin«, sagte er und grinste höhnisch.

»Ja«, sagte Michel, »willst du, dass ich es noch einmal tue?«

Aber das tat er nicht. Es geschah nur einmal und nie wieder. Und die Lehrerin war Michel nicht böse wegen des Kusses, nicht im Entferntesten.

Es gab noch mehr, was Michel in seiner Güte tat. In der Pause rannte er ins Armenhaus hinüber und las Stolle-Jocke und den anderen aus der »Småland-Post« vor. Glaub also nicht, dass Michel nicht auch Gutes in sich hatte.

Im Armenhaus fanden sie jedenfalls, dass es die beste Stunde des Tages war, wenn Michel kam, und sie freuten sich, Stolle-Jocke und Johann-Ein-Öre und Kalle-Karo und Unken-Ulla und wie die armen Menschen alle hießen. Stolle-Jocke bekam vielleicht nicht alles so gut mit, denn als Michel ihm vorlas, dass am kommenden Samstag im Stadthotel ein großer Ball stattfinden sollte, da faltete Stolle-Jocke die Hände und sagte andächtig:

»Amen, Amen, ja, ja, so soll es geschehen!«

Aber die Hauptsache war ja, dass Stolle-Jocke und die anderen Freude daran hatten dazusitzen und zu hören, wie Michel vorlas. Nur die Maduskan mochte es nicht. Wenn Michel kam, dann schloss sie sich in ihrem Zimmer auf dem Dachboden ein, denn sie hatte ja damals in der Wolfsgrube gesessen, die Michel gegraben hatte, und das vergaß sie nicht.

Jetzt wirst du vielleicht unruhig und glaubst, dass Michel keine Zeit mehr für Unfug hatte, seit er in die Schule ging. Du kannst unbesorgt sein! Zu der Zeit, als Michel klein war, siehst du, war nämlich nur jeden zweiten Tag Schule, welch ein Glück!

»Was machst du denn gerade so?«, fragte Stolle-Jocke eines Tages, als Michel kam und ihm aus der Zeitung vorlesen wollte.

Michel dachte nach und antwortete dann wahrheitsgetreu:

»Den einen Tag mache ich Unfug und den anderen Tag gehe ich zur Schule.«

Sonntag, der 14. November,
als auf Katthult
die Glaubensbefragung stattfand
und Michel seinen Vater
in der Trissebude einsperrte

Immer grauer und dunkler wurden die Tage auf Katthult und Lönneberga und ganz Småland. Es wurde Herbst, mehr und mehr Herbst.

»Hui, wie nasskalt«, sagte Lina, wenn sie morgens um fünf Uhr in den Stall und in die Dunkelheit hinausmusste. Natürlich hatte sie die Stalllaterne, aber die flackerte so einsam und armselig in all dem Grau. Grau, grau war der ganze Herbst, ein einziger langer grauer Alltag. Nur hin und wieder ein Schmaus und die Glaubensbefragung waren kleine bescheidene Lichter in der Dunkelheit.

Du weißt wohl nichts von der Glaubensbefragung, wie ich mir denken kann, aber zu jener Zeit war es so, dass die Leute einigermaßen Bescheid wissen mussten über das, was in der Bibel steht und im Katechismus.

Deshalb sollte der Pastor von Zeit zu Zeit Befragungen machen, um festzustellen, wie viel sie wussten, und zwar nicht nur die Kinder, die man ohnehin mit Fragen zu plagen pflegt, sondern alle in der Gemeinde, die Großen und Kleinen. Diese Glaubensbefragungen fanden reihum auf allen Höfen in Lönneberga statt, und wenn auch die Befragung selbst nicht so lustig war, der anschließende Schmaus war dafür umso besser. Jeder aus der Gemeinde durfte dabei sein, sogar die Leute aus dem Armenhaus. Von denen kamen auch alle, die es schafften sich hinzuschleppen. Denn wenn eine Glaubensbefragung war, durfte jeder essen, bis er platzte, und die meisten fanden, das sei eine gute Sache.

An einem Tag im November sollte auf Katthult Glaubensbefragung sein, und das munterte alle auf, besonders Lina, denn sie mochte Glaubensbefragungen.

»Ja, wenn auch nicht alle diese Fragen«, sagte sie. »Manchmal weiß ich gar nicht, was ich antworten soll.«

Und sicher ist, dass Lina nicht so besonders heimisch in der Bibel war. Das wusste der Pastor und er stellte ihr deshalb ganz leichte Fragen, denn er war ein freundlicher Mann. Nun hatte er lang und breit von Adam und Eva erzählt, die im Garten Eden gewohnt hat-

ten und die ersten Menschen auf Erden gewesen waren und er glaubte natürlich, dass alle, sogar Lina, es begriffen hätten, und als jetzt Lina an der Reihe war, fragte er ganz freundlich:

»Na, Lina, wie hießen also unsere Ureltern?«

»Thor und Freya«, sagte Lina ohne zu zögern und Michels Mama bekam vor Ärger über diese dumme Antwort einen roten Kopf. Thor und Freya waren doch zwei alte Götter, an die die Leute in Schweden vor über tausend Jahren geglaubt hatten, bevor sie auch nur die geringste Ahnung von der Bibel hatten.

»Du bist und bleibst ein Heide«, sagte Michels Mama nachher zu Lina, aber Lina verteidigte sich:

»Die rühren so viel zusammen! Warum soll gerade ich Ordnung in alles bringen?«

Der Pastor aber war wie immer bei der Befragung nachsichtig. Er tat, als habe Lina nicht falsch geantwortet, sondern erzählte stattdessen davon, wie Gott die Erde und alle Menschen, die auf ihr wohnten, geschaffen hatte, und wie wunderbar seine Schöpfung doch war.

»Auch du, Lina, bist ein richtiges Wunderwerk«, versicherte der Pastor und er fragte Lina, ob sie das einmal bedacht habe und ob sie nicht glaube, es sei etwas Besonderes, dass Gott sie geschaffen habe.

Lina sagte, das glaube sie – aber dann besann sie sich. »Ja, natürlich, aber mich zu machen war wohl nichts Besonderes. Bloß all diese Schnörkel, die ich in den Ohren habe, ich glaube, die zusammenzubekommen, das war bestimmt eine lausige Arbeit!«

Da wurde Michels Mama wieder rot, denn es schien ihr, als würde Schande über ganz Katthult gebracht, wenn Lina so dumm antwortete. Und es wurde nicht besser, als hinten aus Michels Ecke ein kurzes helles Lachen aufstieg. Die arme Mama, bei Glaubensbefragungen durfte nicht gelacht werden. Michels Mama saß da und schämte sich und fühlte sich erst wieder wohl, nachdem die Befragung endlich zu Ende war und man mit der Schmauserei anfangen konnte.

Michels Mama hatte reichliches und gutes Essen zubereitet, wie immer zu ihren Festessen, obwohl Michels Papa versucht hatte sie davon abzuhalten.

»Es sind doch wohl die Bibel und der Katechismus, die wichtig sind. Aber du verlagerst es auf Fleischklöße und Käsekuchen!«

»Alles zu seiner Zeit«, sagte Michels Mama. »Katechismus zu seiner Zeit und Käsekuchen zu seiner Zeit.«

Ja, der Käsekuchen kam wirklich zu seiner Zeit und sie aßen und fühlten sich wohl, alle, die zur Glaubensbefragung auf Katthult waren. Michel aß auch Käsekuchen, ganze Fuhren, mit Kompott und Sahne dazu.

Gerade als er alles aufgegessen hatte, kam seine Mama und sagte:

»Du, Michel, sei so nett, geh und sperr die Hühner ein!«

Die Hühner liefen den ganzen Tag frei herum. Wenn der Abend kam, musste man sie aber einsperren, weil der Fuchs nachts um die Hausecken schlich.

Jetzt war es beinahe dunkel und es regnete, aber Michel fand es trotzdem angenehm eine Weile von der Stubenwärme, dem Gerede und den Käsekuchen weg zu sein. Fast alle Hühner saßen schon im Hühnerhaus auf ihren Stangen, nur Hinke-Lotta und ein paar andere übergeschnappte Hühner spazierten noch draußen im Regen herum. Aber Michel scheuchte sie hinein und verriegelte die Tür ordentlich. Jetzt konnte der Fuchs kommen, wenn er wollte. Neben dem Hühnerstall lag der Schweinestall. Michel sah schnell zu Knirpsschweinchen hinein und versprach ihm zum Abend einen Festschmaus.

»Es bleibt immer etwas auf den Tellern übrig, wenn die Gefräßigen satt sind«, sagte Michel und Knirpsschweinchen grunzte erwartungsvoll.

»Ich komm bald wieder«, sagte Michel und schob auch an der Schweinestalltür den Riegel ordentlich vor.

Hinter dem Schweinestall lag der Lokus, ja, so sagte man damals. Du findest vielleicht, dass es kein besonders feines Wort ist, aber da hättest du mal hören müssen, was für ein Wort Alfred gebrauchte. Er nannte es geradeheraus ein … na ja, das brauche ich dir ja nicht beizubringen. Der Lokus auf Katthult hatte aber auch einen vornehmeren Namen. Er wurde die Trissebude genannt nach einem Knecht mit Namen Trisse, der einmal vor langer Zeit, zur Zeit von Michels Großvater, dieses kleine, unentbehrliche Häuschen gebaut hatte.

Michel hatte die Hühnerstalltür verriegelt und er hatte die Schweinestalltür verriegelt, und da er nun schon mal beim Verriegeln war, verriegelte er auch die Trissebudentür. Das war bestimmt gedankenlos getan. Er hätte sich ja denken können, dass jemand da drinnen saß, weil die Tür auf der Außenseite nicht verriegelt war. Aber Michel hatte seine Gedanken eben nie beisammen. Im Handumdrehen verriegelte er die Tür und lief dann leichtfüßig davon. Dabei sang er:

»Jetzt hab ich verriegelt, jetzt hab ich verriegelt, alles hab ich jetzt verriegelt!«

Sein Papa, der in der Trissebude saß, hörte den fröhlichen Gesang und bekam es mit der Angst zu tun. Er fuhr hoch und rüttelte an der Tür.

Tatsächlich! Besser hätte sie nicht verriegelt werden können und Michels Papa brüllte:

»Michel!«

Aber Michel war ja schon davongehüpft und er sang sein »Jetzt hab ich verriegelt« so laut und so begeistert, dass er überhaupt nichts hörte.

Der arme Papa, er wurde so wütend, dass er kaum noch Luft bekam. Das hier war ja wohl der Gipfel! Wie in aller Welt sollte er hier herauskommen? Er hämmerte wild an der Tür, er schlug und bummerte. Aber was half es? Schließlich fing er an zu treten. Er trat so gegen die Tür, dass sich seine Zehen krümmten, aber dieser Trisse hatte seine Sache damals gut gemacht, es war eine sehr stabile und gute Tür, die nicht im Geringsten nachgab. Michels Papa wurde immer wilder. Er fing an in den Taschen nach seinem Klappmesser zu wühlen. Er würde doch wohl wenigstens, dachte er, eine Ritze in die Tür bohren können, groß genug, dass er die Messerspitze hindurchbekam, um den Riegel dann hochzuschieben. Aber das Klappmesser steckte in seinen Alltagshosen, und heute hatte er ja seine Sonntagssachen an. Eine Zeit lang stand Michels Papa da und kochte vor Wut. Nein, er fluchte nicht, er war ja Kirchenältester und alles, aber er zischte doch so allerhand über Michel und diesen Trisse, der nicht einmal ein anständiges Fenster in der Trissebude zu Stande bekommen hatte, sondern nur eine

enge kleine Luke oben über der Tür! Michels Papa stierte böse auf die Luke, die allzu winzig war, und gab der Tür noch einige gewaltige Tritte. Und dann setzte er sich hin, um abzuwarten.

Es gab nicht weniger als drei Sitzplätze in der Trissebude und auf einem davon ließ er sich nieder. Da saß er nun, knirschte mit den Zähnen und wartete blutrünstig darauf, dass endlich jemand kommen würde, jemand, der auch Geschäfte in der Trissebude verrichten musste.

Und der kann einem Leid tun, denn den Ersten, der kommt, den bringe ich um, dachte er, und das war eigentlich ungerecht und nicht besonders nett von Michels Papa. Aber man muss ja auch verstehen, dass er wirklich wütend war.

Über die Trissebude senkte sich die Dunkelheit. Michels Papa saß da und wartete und wartete – aber niemand kam. Er hörte den Regen aufs Dach trommeln, es war ein trostloses Geräusch. Er wurde wütender und wütender. Nein, sollte er hier einsam und im Dunkeln herumsitzen, während alle anderen da drinnen bei Licht und guter Laune zusammensaßen und auf seine Kosten schmausten! Nein, damit musste jetzt Schluss sein! Raus wollte er, raus! Und sei es durch die Luke!

»Denn jetzt bin ich wütend«, sagte er laut und erhob sich von seinem Sitzplatz.

In der Trissebude stand eine Kiste mit alten Zeitungen. Er stellte sie hochkant und stieg hinauf. Ja, das hier war hoch genug. So weit war alles gut, den kleinen Fensterrahmen nahm er ohne Schwierigkeiten heraus, steckte den Kopf aus der Luke und hielt Ausschau nach Hilfe.

Hilfe war nicht zu sehen, stattdessen traf ihn ein Regenguss mit voller Kraft in den Nacken. Reichlich viel davon rann in seinen Hemdkragen, und das ist eine der unangenehmsten Stellen zum Auffangen von Regengüssen. Jetzt aber war Michels Papa durch nichts mehr zu bremsen. Selbst wenn sich die Sintflut über ihn ergießen sollte – er wollte raus!

Mit großer Mühe zwängte er Arme und Schultern durch die Luke und dann arbeitete er sich Stück für Stück weiter.

Wenn man nur richtig wütend ist, dann geht alles, dachte er. Aber genau da blieb er plötzlich stecken! Und zwar total! Er strengte sich so an, dass er blau im Gesicht wurde, er stieß mit den Füßen, schlenkerte wie wild mit den Armen und erreichte damit nur, dass die Kiste umfiel und er dann, ohne einen Halt für seine Füße, dahing und weder vorwärts noch rückwärts konnte – der arme Mann!

Was macht nun ein Kirchenältester, der mit dem Vorderteil draußen im Regenschauer und mit dem Hinterteil innen im Lokus hängt? Schreit er um Hilfe? Nein, das tut er nicht! Nein, denn er kennt die Lönneberger. Er weiß genau, wenn das hier in der Gemeinde ruchbar wird, dann gibt es ein schallendes Gelächter, und das wird nicht aufhören, solange noch einer lebendig ist in Lönneberga und ganz Småland. Um Hilfe ruft er nicht!

Michel, der zufrieden und froh zum Festessen zurückgekehrt war, tat inzwischen sein Bestes, um Klein-Ida zu unterhalten. Sie fand so eine Befragung langweilig, darum nahm er sie mit hinaus in den Flur und dort probierten sie Galoschen an. Die standen da in langen Reihen, große und kleine, und Ida kicherte begeistert, als Michel in den Galoschen des Pastors herumstelzte

und »demzufolge« und »darüber hinaus« sagte, genau wie der Pastor. Aber schließlich lagen im ganzen Flur verstreut Galoschen herum und Michel, ordentlich wie er war, stapelte sie zu einem Haufen auf. Es wurde ein richtiger Berg, mitten im Flur.

Dann fiel ihm plötzlich ein, dass er ja Knirpsschweinchen für den Abend einen Festschmaus versprochen hatte. Er machte einen Abstecher in die Küche, kratzte ein paar Reste in eine Schüssel zusammen und mit der Schüssel in der einen Hand und der Stalllaterne in der anderen zog er hinaus in Regen und Dunkelheit, um sein kleines Schwein aufzumuntern.

Und da – oh, ich zittere, wenn ich daran denke! –, da erblickte er seinen Vater! Und sein Vater erblickte ihn!

Oh, oh, oh, was doch manchmal alles geschehen kann!

»Hol – sofort – Alfred!«, zischte sein Papa. »Und sag ihm, er soll ein Kilo Dynamit mitbringen, denn jetzt wird die Trissebude in die Luft gesprengt!«

Michel lief und Alfred kam. Ohne Dynamit – das hatte Michels Papa wohl nicht im Ernst gemeint –, aber mit einer Säge. Ja, Michels Papa musste herausgesägt werden, anders ging es nicht.

Und während Alfred sägte, stand Michel auf einer kleinen Leiter und hielt vorsorglich einen Schirm über seinen armen Papa, um den Regen abzuhalten. Du verstehst sicher, dass Michel da auf der Leiter keine besonders heitere Stunde hatte. Sein Papa tobte die ganze Zeit unter dem Schirm und sprach davon, was er mit Michel machen wollte, sobald er freigekommen sei. Und er war auch nicht im Geringsten dankbar für Michels Fürsorglichkeit mit dem Schirm. Was nutzte das auch, wo er doch schon bis auf die Haut nass war und sich auf jeden Fall erkältete und ganz sicher eine Lungenentzündung bekam!

Aber Michel sagte: »Nein, du wirst dich nicht erkälten. Die Hauptsache ist, dass man trockene Füße behält!«

Das fand Alfred auch.

»Es stimmt! Hauptsache, man behält trockene Füße.«

Und natürlich hatte Michels Papa trockene Füße, das konnte er nicht abstreiten, aber er war weit entfernt davon, deshalb zufrieden zu sein, und Michel zitterte vor dem Augenblick, in dem sein Papa freikommen würde.

Alfred sägte, dass die Späne flogen, und Michel war sprungbereit. In dem Augenblick, als Alfred mit dem Sägen fertig war und Michels Papa mit einem Plumps heruntersauste, genau in dem Augenblick warf Michel den Regenschirm weg und setzte sich in vollem Galopp zum Tischlerschuppen ab. In letzter Sekunde huschte er hinein und schob den Riegel vor, ehe sein Papa ihn erreichen konnte. Aber, mag sein, dass sein Vater es leid war, vor verschlossenen Türen zu stehen und dagegen zu hämmern, jedenfalls knurrte er Michel nur ein paar Schimpfworte zu und dann verschwand er.

Vor allem musste er sich ja jetzt beim Festessen sehen lassen und da galt es zuerst sich in die Kammer zu schleichen, um trockene Sachen anzuziehen.

»Wo bist du so lange gewesen?«, fragte Michels Mama ihren Mann richtig ärgerlich.

»Darüber werden wir später reden«, sagte Michels Papa dumpf.

Und dann war die Glaubensbefragung auf Katthult beendet. Der Pastor begann den üblichen Psalm und die Lönneberger fielen mit voller Stimme ein:

»So geht ein Tag dahin und nimmer kehrt er wieder«, sangen sie.

Danach brachen sie alle auf, um durch die Novemberdunkelheit nach Hause zu gehen. Aber als sie in den Flur kamen, um ihre Mäntel anzuziehen, war das Erste, was sie im schwachen Schein der Petroleumlampe sahen, ein Berg von Galoschen mitten auf dem Fußboden.

»Was für ein Unfug! Das kann nur Michel gewesen sein«, sagten die Lönneberger. Und dann saßen sie alle, einschließlich Pastor und Pastorin, zwei Stunden lang da und suchten ihre Galoschen heraus. Schließlich sagten sie ziemlich sauer »Danke« und »Auf Wiedersehen« und verschwanden im Regen.

Michel konnten sie nicht »Auf Wiedersehen« sagen, denn er saß ja im Tischlerschuppen und schnitzte gerade sein einhundertvierundachtzigstes Holzmännchen.

Sonntag, der 18. Dezember,
als Michel eine Heldentat vollbrachte,
dass ganz Lönneberga jubelte
und alle seine Streiche vergeben
und vergessen wurden

Weihnachten kam näher. Eines Abends saßen sie alle auf Katthult in der Küche und jeder hatte seine Beschäftigung. Michels Mama trat das Spinnrad, Michels Papa flickte Schuhe, Lina kämmte Wolle, Michel und Alfred schnitzten Zinken für den Holzrechen und Klein-Ida spielte ein lustiges Fingerspiel auf Linas Rücken. Sie blieb hartnäckig dabei, obwohl es Lina bei der Arbeit störte.

»Aber es muss doch jemand sein, der kitzlig ist«, sagte Klein-Ida und da war Lina die Richtige.

Ida ließ ihre kleinen Finger langsam an Linas Rücken emporkriechen und sprach den Reim, der dazugehörte:

»Lieber Vater, liebste Mutter mein,
füllt doch bitte Mehl und Salz mir ein,
denn jetzt schlachte ich mein Weihnachtsschwein,
und wenn ich’s schlachte, wird es schrein.«

Wenn Ida zu dem »schrein« kam, bohrte sie Lina den Zeigefinger in die Rippen und Lina schrie jedes Mal auf und lachte zu Idas vollster Zufriedenheit.

Michels Papa saß da und hörte das »jetzt schlachte ich mein Weihnachtsschwein«. Das regte wohl seine Gedanken an, denn er sagte plötzlich etwas Entsetzliches.

»Ja, nun ist bald Weihnachten. Es ist also an der Zeit, Michel, dass du dein Schwein schlachtest.«

Michel fiel das Schnitzmesser aus der Hand. Er starrte seinen Vater an.

»Knirpsschweinchen schlachten! Niemals!«, sagte er.

»Das ist doch mein Schwein, mein Nüchternheitsschwein – hast du das vergessen?«

Das hatte Michels Papa natürlich nicht vergessen. Aber er sagte, in ganz Småland hätte noch niemand von einem Schwein gehört, das wie ein Schoßhund gehalten wurde, und so viel Bauer müsste Michel doch schon sein, um zu wissen, dass Schweine geschlachtet würden, wenn sie groß genug waren, dazu hatte man sie doch.

»Weißt du das nicht?«, fragte Michels Papa verwundert.

Ja, das wusste Michel natürlich und zuerst fiel ihm keine Antwort ein, doch dann hatte er eine gute Idee.

»Ich bin jedenfalls so viel Bauer, dass ich weiß, dass einige Eber am Leben bleiben dürfen, um Vatereber zu werden. Und genau das hab ich mir bei Knirpsschweinchen gedacht.«

Michel wusste, was du vielleicht nicht weißt, dass ein Vatereber ein Schwein ist, das der Papa von vielen kleinen Schweinchen werden soll. Dies sollte Knirpsschweinchens Rettung sein, dachte Michel, denn dumm war er nicht. Eine Sau für Knirpsschweinchen würde er schon auftreiben und wenn sie auch noch so klein wäre, erklärte er seinem Vater, und dann würden Knirpsschweinchen und seine Sau so viele Ferkelchen bekommen, dass es nur so um sie herum wimmelte.

»Das hört sich gut an«, sagte Michels Papa. »Aber es wird hier auf Katthult magere Weihnachten geben. Keinen Schinken und keine Blutklöße und nichts!«

»Gebt doch Mehl und Salz mir bloß,
möcht ihn kochen, den Blutkloß«,

sagte Klein-Ida, aber Michel brüllte sie an:

»Still, du mit deinen Blutklößen!«

Er wusste ja, dass zu dem Kloß nicht nur Mehl und Salz, sondern auch Schweineblut gehörte.

Aber nicht das Blut von Knirpsschweinchen! Nicht, solange Michel lebte, so viel war sicher!

In der Küche herrschte eine Zeit lang Stille, eine düstere Stille. Plötzlich fluchte Alfred los. Er hatte sich mit dem scharfen Schnitzmesser in den Daumen geschnitten und das Blut floss nur so.

»Es wird nicht besser, wenn du fluchst«, sagte Michels Papa streng. »Und ich will in meinem Haus keine Flüche hören.«

Michels Mama holte einen sauberen Leinenlappen und wickelte ihn um Alfreds Daumen. Dann schnitzte Alfred weiter. Das war eine gute Winterarbeit, denn alle Rechen mussten, wo es nötig war, neue Zinken bekommen, sie sollten ja im Frühling in Ordnung sein.

»Wie gesagt … es wird ein mageres Weihnachtsfest hier auf Katthult«, sagte Michels Papa und starrte düster vor sich hin.

An diesem Abend lag Michel lange wach und am nächsten Morgen zerschlug er sein Sparschwein und nahm von seinem Geld fünfunddreißig Kronen. Dann spannte er Lukas vor einen Schlitten und fuhr nach Bastefall. Da hatten sie reichlich Schweine und er kam

mit einem Prachtschwein zurück, das er zu Knirpsschweinchen in den Stall laufen ließ. Dann ging er zu seinem Vater.

»So, jetzt sind zwei Schweine im Stall«, sagte er. »Schlachte nun! Aber nimm nicht das falsche – das rat ich dir!«

So eine Riesenwut, wie sie jetzt in Michel war, überkam ihn manchmal und es kümmerte ihn nicht, dass es sein Vater war, mit dem er sprach. Es war für ihn ein entsetzliches Gefühl, dass man Knirpsschweinchens Leben nur erkaufen konnte, indem man ein anderes armes Schwein tötete. Aber er sah keinen anderen Ausweg und Michel wusste auch, dass er sonst keine Ruhe vor seinem Vater gehabt hätte, der ja nicht verstand, dass einem ein Schwein etwas wie ein Schoßhund sein konnte.

Zwei Tage lang ging Michel nicht in den Schweinestall, sondern ließ Lina das Fressen zu den beiden Schweinen bringen. Am Morgen des dritten Tages wachte er auf, obwohl es draußen noch kohlrabenschwarz war. Er hörte ein Schwein um sein Leben quieken. Es quiekte schrill und gellend, aber dann war es plötzlich still.

Michel hauchte auf die befrorene Fensterscheibe, damit er ein Guckloch bekam, und sah hinaus. Er sah den Schein der Laterne hinten im Schweinestall und dunkle Schatten, die sich bewegten. Jetzt war das Schwein tot, das wusste er. Jetzt stand dort Lina und rührte das Blut, das aus dem Schwein herausrann. Bald würden sein Vater und Alfred es abbrühen und ihm die Borsten abschaben und es zerteilen. Krösa-Maja würde kommen und sie und Lina würden nachher im Waschhaus die Därme auswaschen und damit war es dann zu Ende mit dem Bastefall-Schwein, das Michel gekauft hatte.

»Und wenn ich’s schlachte, wird es schrein«, murmelte Michel, und dann kroch er wieder in sein Bett und weinte lange.

Aber so ist der Mensch – er vergisst. Und so war Michel auch. Am Nachmittag saß er eine Weile bei Knirpsschweinchen im Stall und während er es kratzte, sagte er gedankenvoll:

»Du, Knirpsschweinchen, du lebst! So verschieden ist das hier auf der Welt, du, du lebst!«

Dann nahm er sich vor, das Bastefall-Schwein zu vergessen. Und als am nächsten Tag Krösa-Maja und Lina in der Küche saßen und emsig Speckwürfel schnitten und die Mutter Wurstmasse knetete und Blutklöße kochte und den Weihnachtsschinken in seine Salzlake legte, während Lina sang »Ein Wind weht so kalt, her von der See« und Krösa-Maja von dem Gespenst ohne Kopf im Pfarrhaus erzählte, da fühlte Michel sich wohl.

Er dachte nicht mehr an das Bastefall-Schwein, sondern nur noch daran, dass bald Weihnachten sein würde und wie schön es war, dass es endlich angefangen hatte richtig zu schneien.

»Jetzt kommt der Schnee, viel Schnee, viel Schnee«, sagte Klein-Ida.

Und wie es schneite. Im Laufe des Tages wurde es immer schlimmer und dazu stürmte es auch. Der Schnee wirbelte, dass man kaum die Ställe erkennen konnte, wenn man hinaussah.

»Ja, jetzt braut’s sich zusammen, das wird ein Schneesturm«, sagte Krösa-Maja. »Wie soll ich nur nach Hause kommen?«

»Du bleibst heute Nacht hier«, sagte Michels Mama. »Du kannst mit Lina zusammen auf der Küchenbank schlafen.«

»Ja, aber dann sei so gut und lieg still wie ein totes Schwein! Denk daran, dass ich kitzlig bin«, sagte Lina.

Beim Abendbrot klagte Alfred über seinen Daumen.

Er sagte, er hätte Schmerzen. Michels Mama wickelte den Verband ab, um nachzusehen, warum die Wunde nicht geheilt war.

Es war kein schöner Anblick. Die Wunde war rot und eitrig und geschwollen und rote Streifen zogen sich vom Daumen ein kleines Stück über das Handgelenk hinaus.

Krösa-Majas Augen begannen zu leuchten.

»Blutvergiftung«, sagte sie. »Gefährliche Sache, das.«

Michels Mama holte die Flasche mit Sublimat und machte einen Sublimatumschlag um Alfreds Hand und Arm.

»Wenn es bis morgen nicht besser wird, dann fährst du zum Doktor nach Mariannelund«, sagte sie.

In der Nacht schneite und stürmte es über ganz Småland, keiner konnte sich erinnern, dass es jemals so schlimm gewesen war, und als sie am Morgen auf Katthult erwachten, lag der Hof unter einer einzigen großen, weichen Schneewehe versteckt. Und der Schneesturm tobte weiter. Es schneite und stürmte, dass man kaum die Nase hinausstecken konnte, und im Schornstein heulte der Wind – hu, so was hatte man noch nie erlebt!

»Da kann Alfred den ganzen Tag Schnee schaufeln«, sagte Lina. »Er kann es aber auch lassen, denn es ist ja doch umsonst.«

Und Alfred schaufelte keinen Schnee an diesem Tag. Als Frühstückszeit war, blieb sein Platz am Küchentisch leer und er ließ auch nichts von sich hören. Michel wurde unruhig. Er setzte seine Müsse auf, zog die dicke Lodenjoppe an, nahm die Schneeschaufel, die neben der Küchentür stand, und schaufelte sich einen Weg hinüber zur Knechtshütte, die Wand an Wand mit dem Tischlerschuppen lag.

Lina sah ihm durch das Küchenfenster nach und nickte zufrieden.

»Sehr klug von Michel, den Schnee beiseite zu schaffen, da kann er schnell zum Tischlerschuppen sausen. Man weiß ja nie, in welchem Augenblick das nötig ist.«

Dumme Lina, sie verstand nicht, dass Michel auf dem Weg zu Alfred war.

Es war kalt in der Knechtskammer, als Michel hereinkam. Alfred hatte kein Feuer gemacht. Er lag in seinem Ausziehbett und wollte nicht aufstehen. Essen wollte er auch nicht. Er habe keinen Hunger, sagte er. Da wurde Michel noch unruhiger. Wenn Alfred keinen Hunger hatte, dann musste es schlimm um ihn stehen. Michel legte Holz in den Ofen und machte Feuer und dann lief er los und holte seine Mama. Sie kam, sie kamen übrigens alle, Michels Papa und Lina und Krösa-Maja und Klein-Ida, denn alle machten sich Sorgen um Alfred.

Der arme Alfred lag mit geschlossenen Augen da. Heiß wie ein Ofen war er und fror trotzdem. Die roten Streifen

waren weit hinaufgekrochen bis zu den Achselhöhlen, es sah schrecklich aus. Krösa-Maja nickte eifrig.

»Wenn die zum Herzen gehen, die Streifen da, dann isses aus, dann stirbt er.«

»Sei still«, sagte Michels Mama. Aber so leicht war es nicht, Krösa-Maja zum Schweigen zu bringen. Allein in Lönneberga kannte sie wenigstens ein halbes Dutzend Menschen, die an Blutvergiftung gestorben waren, und die zählte sie alle auf.

»Aber deshalb müssen wir ja Alfred nicht aufgeben«, sagte sie.

Sie glaubte, es würde vielleicht helfen, wenn man eine Locke von seinem Haar und einen Zipfel seines Hemdes um Mitternacht nördlich vom Haus vergrabe und dabei eine gute Beschwörung spreche. Sie wüsste eine, meinte sie.

»Drei und drei! Was vom Satan kommt,

geht zum Satan zurück!

Damit es so sei – drei und drei!«

Aber Michels Papa sagte, dass es mit der Beschwörung reiche, die Alfred rausgerutscht sei, als er sich in den Daumen geschnitten habe. Und wenn etwas bei diesem Wetter nördlich vom Haus vergraben werden sollte, dann könne Krösa-Maja das ja selbst machen. Krösa-Maja schüttelte bedenklich den Kopf. »Ja, ja, dann muss es eben gehen, wie es geht, ach, ach, ach!«

Michel wurde rasend.

»Was ist das nur für ein Weibergeschwätz! Alfred wird bald gesund, begreifst du das?«

Da zog Krösa-Maja den Kopf ein.

»Ja doch, kleiner Michel, er wird wieder gesund; natürlich wird er wieder gesund!« Und sicherheitshalber streichelte sie Alfred und beteuerte laut: »Gewiss wirst du gesund, Alfred, das begreife ich doch!« Aber danach schaute sie zur Kammertür und murmelte vor sich hin: »Aber was ich nicht begreife: Wie wollen die bloß einen Sarg durch die schmale Tür da schaffen!«

Michel hörte es und fing an zu weinen. Er zupfte seinen Vater ängstlich an der Jacke.

»Wir müssen Alfred zum Doktor nach Mariannelund bringen, wie Mama gesagt hat.«

Da sahen Papa und Mama einander so seltsam an. Sie wussten, dass es ganz unmöglich war. Nein, es war einfach undenkbar, heute nach Mariannelund zu kommen. Aber es war schwer, das Michel geradeheraus zu sagen, der so traurig dastand. Michels Mama und Papa wollten Alfred natürlich auch helfen. Sie wussten nur nicht, auf welche Weise, und deshalb wussten sie auch nicht, was sie Michel antworten sollten. Michels Papa verließ die Kammer ohne ein Wort. Aber Michel gab nicht auf. Er folgte seinem Vater auf Schritt und Tritt und weinte und bat und schrie und drohte und war wie von Sinnen. Aber, stell dir vor, diesmal wurde sein Vater nicht wütend, er sagte nur ganz leise:

»Es geht nicht, Michel, du weißt selbst, dass es nicht geht!«

Lina saß in der Küche und heulte und schluchzte.

»Und ich hab mir gedacht, dass wir im Frühling heiraten! Ja, Feierabend! Jetzt ist es aus mit Alfred. Und ich, ich sitz hier mit vier Laken und einem ganzen Dutzend Handtücher, ja, das ist gemein!«

Endlich begriff Michel, wie es stand. Es gab keine Hilfe. Da ging er zur Knechtshütte zurück. Er saß den ganzen Tag bei Alfred und es war der längste Tag in Michels Leben.

Alfred lag da und schlief. Nur manchmal schaute er auf und jedes Mal sagte er:

»Da bist du ja, Michel!«

Michel sah den Schnee draußen vor dem Fenster wirbeln und er hasste ihn so glühend, dass eigentlich aller Schnee in ganz Lönneberga und ganz Småland davon hätte schmelzen müssen. Aber sicher soll die ganze Welt im Schnee versinken, dachte Michel, weil immer noch mehr herunterkam.

Wintertage sind kurz, auch wenn sie dem, der dasitzt und wartet wie Michel, lang erscheinen. Es dämmerte schon und bald würde es dunkel werden.

»Da bist du ja, Michel«, sagte Alfred wieder, aber das Sprechen fiel ihm jetzt schwerer.

Michels Mama kam mit Fleischbrühe und redete Michel gut zu und er aß. Sie versuchte es auch bei Alfred, aber Alfred wollte nicht. Da seufzte Michels Mama und ging wieder.

Am späten Abend kam Lina und sagte, es sei jetzt Zeit für Michel ins Bett zu gehen.

Nein, das sollte sich ja keiner einbilden!

»Ich werde hier neben Alfred auf dem Fußboden schlafen«, sagte Michel. Und dabei blieb es.

Er stöberte eine alte Matratze für sich auf und eine Pferdedecke, mehr brauchte er nicht. Aber er konnte nicht

schlafen. Er lag wach da und sah, wie die Glut im Ofen fahl wurde, und hörte, wie Alfreds Wecker tickte, aber er hörte auch, wie schnell Alfred atmete und wie er manchmal vor sich hin wimmerte. Wohl fiel Michel ab und zu in einen kurzen Schlaf, aber er wachte jedes Mal mit einem heftigen Ruck wieder auf. Die Sorge um Alfred drückte ihm das Herz ab und wie die Nacht so verging, fühlte er immer mehr, wie falsch alles war und wie es bald zu spät sein würde, auf ewig zu spät.

Und dann, als es vier Uhr morgens war, wusste Michel, was er tun musste. Er musste Alfred nach Mariannelund zum Doktor bringen und wenn sie beide, er und Alfred, dabei draufgehen sollten.

Du sollst da nicht in deinem Bett liegen und sterben, Alfred, nein, das sollst du nicht!

Er sagte es nicht laut, er dachte es nur. Aber er dachte es mit Nachdruck. Und er fing sofort an zu handeln. Er musste wegkommen, bevor jemand aufwachte und ihn daran hinderte. Eine Stunde hatte er noch Zeit, bevor Lina zum Melken aufstehen musste, und in dieser Stunde musste alles geschehen.

Keiner weiß, wie Michel es anstellte und wie er während dieser Stunde schuftete. Der Korbschlitten musste aus dem Wagenschuppen, Lukas musste aus dem Stall und angeschirrt werden und Alfred musste aus dem Bett und hinaus in den Schlitten. Das Letzte war das Schwerste. Der arme Alfred schwankte und stützte sich schwer auf Michel. Und als es ihm endlich gelungen war, sich bis zum Schlitten zu schleppen, da stürzte er kopfüber hinein zwischen die Schaffelle und blieb liegen, als sei er schon tot.

Michel deckte ihn so zu, dass nur noch die Nasenspitze hervorsah. Dann setzte er sich auf den Kutschbock, zog an den Zügeln und forderte Lukas auf loszutraben. Aber Lukas wandte den Kopf und sah Michel misstrauisch an. Das war ja ein Wahnsinn ohnegleichen, in diesen Schnee hinauszufahren! Verstand Michel das nicht?

»Jetzt bin ich es, der bestimmt«, sagte Michel, »und nachher bist du es, Lukas, auf den es ankommt!«

Schon wurde in der Küche Licht gemacht, Lina war aufgestanden. In letzter Minute glitt Michel mit Lukas und dem Schlitten durch das Katthult-Tor und bog in Schnee und Wind auf den Weg ein.

Hui, da war der Schneesturm über ihm! Der Schnee fegte ihm um die Ohren und verklebte ihm die Augen so, dass er nichts mehr sah, und er wollte doch wenigstens den Weg sehen. Er wischte sich mit dem Wollhandschuh übers Gesicht, aber er sah noch immer keinen Weg, obwohl er zwei Wagenlaternen am Schlitten hatte. Es gab keinen Weg. Es gab nur Schnee. Aber Lukas

war viele Male in Mariannelund gewesen. Vielleicht wusste er tief drinnen in seinem Pferdegedächtnis, wie der Weg ungefähr verlief. Und zäh und ausdauernd war Lukas, er war wirklich ein Pferd, mit dem man sich in den Schnee wagen konnte! Stück um Stück kamen sie vorwärts. Jedes Mal, wenn der Schlitten sich in einer Schneewehe festfuhr, gab es einen heftigen Ruck. Von Zeit zu Zeit musste Michel herunter und mit der Schneeschaufel nachhelfen. Er war stark wie ein kleiner Ochse und in dieser Nacht schaufelte er so viel Schnee, dass er es niemals wieder vergaß.

»Man wird stark, wenn man muss«, erklärte er Lukas. Gewiss, Michel war stark und die erste halbe Meile ging es recht gut, aber dann wurde es schwer, ja, dann wurde es richtig schlimm für Michel. Er war jetzt müde, die Schaufel kam ihm immer schwerer vor, er schaffte es nicht mehr, kräftig draufloszuschaufeln. Er fror, er hatte Schnee in den Stiefeln, seine Zehen waren steif, die Finger taten ihm weh vor Kälte, die Ohren auch, obwohl er einen Wollschal um die Müsse gebunden hatte, damit die Ohren nicht weggeblasen würden. Alles zusammen war wirklich schlimm und Michel verlor allmählich den Mut. Sollte sein Vater Recht behalten, als er gesagt hatte:

»Es geht nicht, Michel, du weißt selbst, dass es nicht geht!«

Lukas ließ auch nach. Es fiel ihm immer schwerer den Schlitten freizubekommen, wenn er sich festgefahren hatte. Und schließlich geschah das, wovor Michel sich die ganze Zeit gefürchtet hatte. Plötzlich versank der Schlitten und Michel wusste, dass sie jetzt im Graben steckten.

Ja, sie waren im Graben und da saßen sie nun. Es half nichts, dass Lukas zog und zerrte und Michel schob, dass er Nasenbluten bekam – der Schlitten stand, wo er stand.

Da kam eine solche Wut über Michel, er geriet in eine solche Raserei über den Schnee und den Schlitten und den Graben und diesen ganzen Mist, dass er fast den Verstand verlor. Er stieß ein Geheul aus, das sich wie das Urgeheul selbst anhörte. Lukas erschrak und Alfred vielleicht auch, wenn er überhaupt noch am Leben war. Michel bekam es mit der Angst und hörte mitten in seinem Geheul auf.

»Lebst du noch, Alfred?«, fragte er ängstlich.

»Nein, jetzt bin ich wohl tot«, sagte Alfred mit einer seltsam heiseren, schrecklichen Stimme. Und da fuhr die Wut aus Michel heraus und es blieb nur noch Traurigkeit zurück. Er fühlte sich einsam. Wenn auch Alfred hinter ihm im Schlitten lag, er war doch ganz allein und hatte niemanden, der ihm helfen konnte. Jetzt wusste er nicht mehr, was er machen sollte. Er hätte sich am liebsten in den Schnee gelegt, um zu schlafen und alles zu vergessen.

Aber da lag doch irgendwo in der Nähe ein Hof … Das war der, den Michel den Pfannkuchenhof nannte. Und plötzlich sah er einen Lichtschimmer und ein bisschen Hoffnung flackerte in ihm auf.

»Ich hol Hilfe, Alfred«, sagte er. Aber Alfred antwortete nicht und Michel machte sich auf den Weg. Er kämpfte sich durch die tiefen Schneeverwehungen und als er dann endlich in der Stalltür stand, glich er mehr einem Schneemann als irgendetwas anderem.

Der Pfannkuchenbauer war selbst im Stall und er war ziemlich erstaunt, als er den Katthult-Jungen in der Tür

stehen sah, schneebedeckt, voller Nasenblut und tränenüberströmt. Ja, Michel weinte, er konnte nicht anders, er wusste, es würde nicht einfach sein, den Pfannkuchenbauern in den Schnee raus zu kriegen. Er war widerborstig, dieser Bauer, aber er sah wohl ein, dass er helfen musste. Er kam mit seinem Pferd und Seilen und alten Decken zu Hilfe und holte den Schlitten damit aus dem Graben, wenn er auch die ganze Zeit über böse vor sich hin brummelte.

Hätte der Pfannkuchenbauer etwas Anstand besessen, dann hätte er sicher versucht Michel weiterzuhelfen bis nach Mariannelund. Aber das tat er nicht und Michel und Lukas mussten ihre verzweifelte, trostlose Fahrt durch die Schneewehen fortsetzen. Mehr konnten sie ja auch nicht tun. Sie versuchten es natürlich beide immer wieder, aber sie waren so erschöpft und es ging so furchtbar langsam. Und dann war es soweit: Michel musste aufgeben. Er konnte nicht mehr. Er konnte nicht einmal mehr die Schneeschaufel anheben.

»Ich kann nicht mehr, Alfred«, sagte er und weinte. Da waren es nur noch ein paar Kilometer bis nach Mariannelund, und deshalb war es so grausam, dass er aufgeben musste, jetzt, wo sie nahe am Ziel waren.

Von Alfred war kein Laut zu hören. Sicher ist er tot, dachte Michel. Lukas stand mit gesenktem Kopf da und sah aus, als ob er sich schämte. Er konnte auch nicht mehr.

Michel kletterte auf den Kutschbock. Dort saß er und weinte leise; der Schnee hüllte ihn ein und er rührte sich nicht. Jetzt war alles aus und es durfte so viel schneien, wie es wollte, er kümmerte sich nicht mehr darum.

Er machte die Augen zu, er wollte schlafen. Hier auf dem Kutschbock konnte er sitzen und unter all dem Schnee schlafen – das wäre schön, dachte er.

Aber eigentlich gab es ja gar keinen Schnee und keinen Winter. Eigentlich war doch Sommer. Er spürte es, denn er und Alfred waren am Katthultsee und badeten. Und Alfred wollte Michel das Schwimmen beibringen. Dummer Alfred, wusste er denn nicht, dass Michel schon schwimmen konnte? Alfred selbst hatte es ihm doch vor vielen Jahren beigebracht – hatte er das vergessen? Michel musste ihm zeigen, wie gut er schwimmen konnte … Und dann schwammen sie und schwammen und schwammen zusammen, immer weiter und weiter, hinaus auf den See, und es war herrlich im Wasser und Michel sagte: »Du und ich, Alfred!«

Und er wartete darauf, dass Alfred so antworten würde wie immer:

»Ja, du und ich, Michel, so soll’s sein!«

Aber stattdessen hörte er Glockengeläut, und das war falsch. Wenn man badete, durften doch keine Glocken läuten!

Mühsam riss sich Michel aus seinem Traum, mühsam öffnete er die Augen. Und da sah er den Schneepflug! Mitten durch den wirbelnden Schnee kam ein Schneepflug. Ja, da kam wahrhaftig ein Schneepflug aus Mariannelund. Und der Mann, der ihn fuhr, starrte Michel an, als sähe er einen Geist und nicht den völlig eingeschneiten Jungen von Katthult in Lönneberga.

»Ist der Weg frei bis ganz nach Mariannelund?«, fragte Michel aufgeregt.

»Ja«, rief der Fahrer, »wenn du dich beeilst. In einer halben Stunde ist sicher wieder alles dicht.« Aber eine halbe Stunde reichte Michel.

Das Wartezimmer des Arztes war voller Menschen, als Michel die Tür aufriss. Der Arzt steckte gerade den Kopf aus seinem Sprechzimmer, um zu sehen, wer als nächster an der Reihe war. Aber da brüllte Michel:

»Alfred liegt draußen im Schlitten und stirbt!« Der Arzt war kein Dummkopf. Schnell nahm er einige Männer aus dem Wartezimmer mit hinaus und dann trugen sie Alfred hinein und legten ihn auf den Operationstisch. Als der Arzt einen raschen Blick auf Alfred geworfen hatte, schrie er:

»Geht alle nach Hause, Leute! Ich hab jetzt was anderes zu tun.«

Michel hatte gedacht, dass Alfred fast im selben Augenblick gesund werden würde, wenn er zum Arzt käme. Aber als er jetzt sah, dass der Arzt ungefähr wie Krösa-Maja den Kopf schüttelte, da kriegte Michel Angst. Wenn es nun keine Rettung mehr für Alfred gab – wenn es nun trotzdem zu spät war? Es tat ihm so schrecklich weh, als er das dachte. Mit tränenerstickter Stimme bestürmte er den Arzt:

»Du bekommst mein Pferd, wenn du ihn gesund machst … mein Schwein auch. Mach ihn bloß gesund! Glaubst du, dass du das kannst?«

Der Arzt sah Michel lange an. »Ich werde tun, was ich kann, aber ich verspreche nichts!«

Alfred lag da und gab kein Lebenszeichen von sich. Aber plötzlich öffnete er die Augen und sah Michel verwirrt an.

»Da bist du ja, Michel«, sagte er.

»Ja, hier ist Michel«, sagte der Arzt. »Aber jetzt ist es besser, er geht eine Weile hinaus, denn nun muss ich schneiden, Alfred!«

Da konnte man in Alfreds Augen sehen, dass er Angst bekam, er war Ärzte und Schneidereien nicht gewohnt.

»Ich glaub, er hat ein bisschen Angst«, sagte Michel. »Es ist vielleicht das Beste, wenn ich bei ihm bleibe.«

Der Arzt nickte.

»Ja, hast du es geschafft, ihn hierher zu bringen, dann wirst du dies wohl auch schaffen.«

Und Michel nahm Alfreds gesunde Hand in seine und hielt sie fest, während der Arzt an der anderen schnitt. Alfred sagte keinen Pieps. Er schrie nicht und er weinte nicht – nur Michel weinte ein wenig, aber so leise, dass man es nicht hörte.

Erst am Tag vor Heiligabend kam Michel mit Alfred nach Hause. Da wusste ganz Lönneberga von seiner großen Heldentat und alle jubelten.

»Diesen Katthult-Jungen, den hab ich schon immer gern gehabt«, sagten sie allesamt. »Ich kann nicht verstehen, weshalb sich einige Menschen immer so über ihn beklagt haben! Ein bisschen Unfug machen doch wohl alle Jungen!«

Michel hatte übrigens vom Arzt für seine Mama und seinen Papa einen Brief mitbekommen. Darin stand unter anderem:

»Ihr habt einen Jungen, auf den Ihr stolz sein könnt.« Und Michels Mama schrieb in das blaue Schreibheft: »Mein Gott, wie das mein armes Mutterherz getröstet hat, das so oft an Michel verzweifelte. Und ich werd schon dafür sorgen, dass die hier in der Gemeinde das erfahren!«

Aber ach, was für unruhige Tage hatten sie auf Katthult gehabt! Als sie an dem furchtbaren Morgen entdeckten, dass Michel und Alfred verschwunden waren, da war Michels Papa so außer sich, dass er Bauchschmerzen bekam und sich ins Bett legen musste. Er glaubte, er würde Michel nie im Leben wieder sehen.

Dann war ja eine Nachricht aus Mariannelund gekommen, die ihn beruhigt hatte. Trotzdem hatte er noch immer Bauchweh, als Michel zurückkam und in die Kammer sauste, um seinem Vater zu zeigen, dass er nun wieder zu Hause war.

Michels Papa sah Michel an und seine Augen glänzten.

»Michel, du bist ein guter Junge«, sagte er und Michel wurde so glücklich, dass ihm das Herz im Leibe hüpfte. Dies war wirklich einer der Tage, an denen er seinen Papa gern hatte.

Und Michels Mama stand da und plusterte sich auf vor Stolz.

»Ja, er ist schon tüchtig, unser Michel«, sagte sie und streichelte seinen wolligen Kopf.

Michels Papa hatte einen warmen Topfdeckel auf dem Bauch, der linderte den Schmerz so schön. Aber jetzt war er kalt geworden und er musste wieder angewärmt werden.

»Das kann ich«, rief Michel eifrig, »ich kenne mich ja nun in Krankenpflege aus.«

Michels Papa nickte anerkennend.

»Und du kannst mir dann ein Glas Saft bringen«, sagte er zu Michels Mama. Herumliegen und umsorgt werden – ja, jetzt hatte er es wirklich gut!

Michels Mama hatte aber noch anderes zu tun, es dauerte eine Weile, bis der Saft fertig war, und gerade als

sie ihn eingoss, hörte sie von der Kammer her ein unheimliches Gebrüll. Es war Michels Papa, der schrie. Michels Mama wartete nicht eine Sekunde, sie stürzte in die Kammer und in diesem Augenblick kam ihr der Topfdeckel auf dem Fußboden entgegengesaust. Sie konnte noch zur Seite springen, aber in ihrem Schrecken vergoss sie den Saft, der auf den Topfdeckel spritzte, und da zischte es laut auf.

»Unglückseliger Junge, wie heiß hast du den Topfdeckel gemacht?«, fragte sie Michel, der ganz betroffen dastand.

»Ich dachte, er sollte ungefähr so heiß sein wie ein Bügeleisen«, sagte Michel.

Und dann kam heraus, dass Michels Papa eingeschlafen war, während Michel in der Küche den Topfdeckel auf dem Herd wärmte. Als Michel zurückkam und seinen Vater friedlich schlafen sah, wollte er ihn natürlich nicht wecken und schob deshalb den Topfdeckel vorsichtig unter die Decke auf seinen Bauch. Ja, es war natürlich Pech, dass er viel zu heiß geworden war.

Michels Mama tat, was sie konnte, um ihren Mann zu beruhigen.

»Ja, ja, ja, ich komm gleich mit der Brandsalbe«, sagte sie.

Aber Michels Papa stand auf. Er traue sich nicht länger krank zu sein, meinte er, jetzt, wo Michel im Hause sei, und außerdem wolle er auch Alfred begrüßen.

Alfred saß in der Küche, ziemlich blass und den Arm im Verband, aber froh und zufrieden und Lina schwirrte begeistert um ihn herum. Sie und Krösa-Maja waren

dabei, das Kupfer zu putzen. Alle Töpfe, Schüsseln und Pfannen sollten sauber sein und zu Weihnachten glänzen. Aber Lina konnte nicht still stehen. Mit dem Putzlappen in der einen Hand und der Käsekuchenschüssel in der anderen rannte sie um Alfred herum und benahm sich so, als hätte sie ganz unerwartet einen Goldklumpen in ihrer Küche gefunden. Klein-Ida wandte auch kein Auge von Alfred. Sie sah ihn so ernst an, als wüsste sie nicht sicher, ob das wirklich derselbe alte Alfred war, der nach Hause gekommen war.

Krösa-Maja hatte einen ihrer großen Augenblicke. Sie redete von Blutvergiftung, dass es in ihren Mundwinkeln schäumte. Alfred könne froh sein, dass es so ausgegangen sei, meinte sie.

»Aber du musst nicht gar zu übermütig werden, denn siehst du, Blutvergiftung, die ist so verbiestert schlimm und noch lange drin. Wenn also einer schon gesund geworden ist, kann er noch lange danach krank sein, ja wirklich, so isses.«

An diesem Abend war es gemütlich auf Katthult. Michels Mama spendierte von der neuen Grützwurst und es gab einen richtigen Grützwurstschmaus. Sie saßen in der weihnachtsfeinen Küche in größter Freude und Wonne, Michel und seine Mama und sein Papa und Lina und Klein-Ida und Alfred und Krösa-Maja. Ja, es war ein richtiger kleiner Heiligabend mit Kerzen auf dem Tisch und allem Drum und Dran. Und dann die Wurst, die war so unwahrscheinlich gut und braun und knusprig gebraten, und sie aßen sie mit Preiselbeeren. Besonders viel aß Alfred, wenn es für ihn auch ein bisschen schwierig war, mit nur einer Hand zurechtzukommen.

Lina sah ihn liebevoll an und dabei fiel ihr plötzlich etwas Großartiges ein.

»Ja, Alfred, nun hast du doch keine Blutvergiftung mehr! Dann können wir ja im Frühjahr heiraten?«

Alfred bekam einen solchen Schreck, dass er richtig zusammenzuckte und eine ganze Menge Preiselbeeren auf seine Hose kleckerte.

»Das verspreche ich nicht«, sagte er. »Ich hab ja noch einen Daumen, und wer hat gesagt, dass ich in dem nicht auch eine Blutvergiftung kriege?«

»Aber dann, Alfred«, sagte Michel, »dann vergrab ich dich nördlich vom Haus. Das tu ich, denn nach Mariannelund schlepp ich dich nicht noch einmal.«

Krösa-Maja warf Michel einen wütenden Blick zu.

»Ja, man kann mit allem seinen Scherz treiben, das weiß ich schon«, sagte sie beleidigt.

Als sie nun so gemütlich im Schein der weihnachtlichen Kerzen saßen und es beinahe ein bisschen feierlich war, nahm Michels Mama den Brief aus der Schürzentasche und las vor, was der Doktor über Michel geschrieben hatte. Es könnte nichts schaden, dachte sie, wenn sie es alle noch einmal zu hören bekamen.

Als sie fertig war, schwiegen alle. Es war so still geworden, weil das ja durchweg große und bedeutende Worte gewesen waren. Schließlich sagte Klein-Ida:

»Das da war über dich, Michel!«

Aber Michel war verlegen und er wusste nicht, wohin er sich drehen sollte. Sie sahen ihn alle an, und das hatte er nicht gern, deshalb starrte er eigensinnig aus dem Fenster. Aber aufmunternd war das auch nicht, denn er sah, dass es wieder schneite, und da wurde ihm klar, wer morgen früh raus musste, um Schnee zu schaufeln.

Er stürzte sich noch einmal auf die Grützwurst. Er hatte beim Essen die Augen gesenkt und guckte nur einmal hastig auf, um zu sehen, ob sie ihn noch immer anstarrten.

Seine Mama tat es jedenfalls. Sie konnte den Blick nicht von ihrem geliebten Jungen wenden. Er war ja so süß mit seinen rosigen Backen und seinem wolligen Haar und seinen sanften blauen Augen, ja, er war wie ein kleiner Weihnachtsengel, fand seine Mama.

Außerdem hatte sie es ja nun vom Doktor schwarz auf weiß, dass sie ein Recht hatte, stolz auf ihren Sohn zu sein.

»Es ist seltsam«, sagte Michels Mama. »Manchmal, wenn ich Michel ansehe, bilde ich mir ein, dass einmal etwas Großes aus ihm wird.«

Michels Papa sah sie zweifelnd an.

»Was denn Großes?«, fragte er verwundert.

»Tja, was weiß ich? Vielleicht … Gemeinderatspräsident oder so was.«

Da lachte Lina laut auf.

»Ist ja wohl nicht gut möglich, dass die einen Gemeinderatspräsidenten brauchen können, der Unfug macht!«

Michels Mama sah sie streng an, sagte aber nichts, sondern bot mit einer kleinen wütenden Handbewegung der ganzen Runde noch einmal Grützwurst an.

Michel füllte sich etwas auf seinen Teller, und während er seine Wurst langsam mit Preiselbeerkompott bedeckte, dachte er darüber nach, was seine Mama gesagt hatte. Wenn er nun tatsächlich später einmal Gemeinderatspräsident werden würde – das war vielleicht gar nicht so schlecht! Einer musste es ja sein.

Dann grübelte er über das nach, was Lina gesagt hatte. Wenn er nun so ein Gemeinderatspräsident werden würde, der Unfug machte – welchen Unfug konnte man sich dann wohl ausdenken? Er goss Milch in sein Glas und grübelte weiter …

Gemeinderatspräsidentenunfug war doch wohl viel, viel mehr als gewöhnlicher Unfug. Den dachte man sich wohl doch nicht so im Handumdrehen aus. Er hob das Glas zum Mund und wollte einen Schluck trinken und genau in dem Augenblick kam ihm der Einfall zu einem wirklich tollen Unfug. Und er prustete los und wie üblich spritzte die Milch über den Tisch auf seinen Papa.

Michels Papa wurde trotzdem nicht richtig böse. Man konnte ja nicht gut auf einen schimpfen, der vom Doktor so groß gerühmt wurde und der außerdem eine so ungewöhnliche Heldentat vollbracht hatte. Michels Papa wischte sich nur die Milch ab und sagte ein bisschen mürrisch:

»Na, jedenfalls merkt man, wer nach Haus gekommen ist!«

»So darfst du nicht reden«, sagte Michels Mama vorwurfsvoll und Michels Papa schwieg und versank in Gedanken über seinen Sohn und dessen Zukunft.

»Dass Michel Präsident im Gemeinderat wird, das bezweifle ich«, sagte er schließlich. »Aber sicher kann noch ein einigermaßen anständiger Kerl aus ihm werden. Wenn er am Leben und gesund bleibt und wenn Gott will.«

Michels Mama nickte zustimmend.

»Ja, ja, wenn Gott will!«

»Und wenn Michel will«, sagte die kleine Ida.

Michel lächelte sanft.

»Das werden wir ja sehen«, sagte er. »Das werden wir ja sehen.«

Und dann wurde es Abend und Nacht und alle schliefen in Ruhe und Frieden und der Schnee fiel über Katthult und ganz Lönneberga und ganz Småland.

Aber nein, aber nein! Der Arzt nahm Michel den Lukas und das Knirpsschweinchen nicht weg, da brauchst du keine Angst zu haben!

Table of Contents

- Michel bringt die Welt in Ordnung

- Samstag, der 12. Juni,
- Sonntag, der 13. Juni,
- Dienstag, der 10. August, als Michel den
- Einige Tage aus Michels Leben,
- Sonntag, der 14. November,
- Sonntag, der 18. Dezember,