Transalp: Kriminalroman
Author: Marc Ritter; CUS
Date: 2012-06-15T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Das rasante und unterhaltsame Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) - jetzt als Gesamtausgabe mit kniffeligen Rätseln in jedem Kapitel. Eine alte Handschrift des Nibelungenlieds wird aus der Münchner Staatsbibliothek gestohlen. Der Dieb platziert am Tatort einen deutlichen Fingerabdruck, sodass der kurz vor der Rente stehende Hauptkommissar Anselm Plank sofort Bescheid weiß: Sein Widersacher, Kunsträuber Benno Spindler, fordert ihn erneut heraus! Gemeinsam mit seiner designierten Nachfolgerin, der attraktiven Stephanie Gärtner, ma
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Marc Ritter / CUS

Transalp

Kriminalroman

Knaur e-books

Inhaltsübersicht

- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- EPILOG
- Über Transalp

[home]

Prolog

uns ist in alten mæren
wunders vil geseit
von helden lobebæren,
von grôzer arebeit,
von freuden, hôchgezîten, von weinen und von klagen,
von küener recken strîten muget ir nû wunder
hœren sagen.

Uns wird in alten Erzählungen viel Wunderbares berichtet,
von rühmenswerten Helden,
großer Kampfesmühe,
von Freuden, Festen,
von Weinen und von Klagen;
von den Kämpfen kühner Helden könnt ihr nun Wunderbares erzählen hören.

Aus dem Nibelungenlied, Handschrift C, Badische Landesbibliothek,
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Zur Übersetzung

München, Prinzregentenplatz, 23. April 1945, 9.42 Uhr

An der Tür schellte es zweimal. So, wie eigentlich nur gute Freunde klingeln. Und damit auf eine Weise, wie diese Klingel noch nie betätigt worden war.

Die junge Dame aus Berlin wurde erwartet. Frau Metzger hatte ganz früh am Morgen den Anruf bekommen. Sie sollte die Besucherin einlassen und ihr jeden Raum der Wohnung zugänglich machen. Ausdrücklich: jeden. Die Haushälterin würde gehorchen. Sie war es nicht anders gewohnt.

Frau Metzger ließ die junge Dame, ohne ein Wort zu sagen, ein. Die Frau behielt Mantel und Hut an. Sie trug eine große schwarze Handtasche mit zwei Bügeln über dem linken Arm. Sie schritt die feudalen Räume einen nach dem anderen ab. Frau Metzger sah ihr von den Türschwellen aus zu, wie sie sich jedes Detail der Statuen, der Gobelins an den Wänden und der Bücher in den hohen Regalen ansah. Besonders die Bücher scheinen es ihr angetan zu haben, dachte sich Frau Metzger. Dann gelangte die junge Dame an die verschlossene Türe.

Ohne sich Frau Metzger zuzuwenden, fragte sie: »Ist das das Zimmer?« Trotz des eindeutigen Befehls, den Frau Metzger am Morgen erhalten hatte, war die Tür dieses Zimmers verriegelt geblieben. Sie hatte lediglich den langen Schlüssel in das Schloss gesteckt. Aber sie hatte es nicht gewagt, den Schlüssel auch umzudrehen. Die Geschichte dieser Wohnung, die Schicksale ihrer Bewohner konzentrierten sich hinter dieser Tür. Wenn jemand Fremdes dieses Zimmer betreten durfte, musste das bedeuten, dass alles anders werden würde. Dass alles vorbei sei. Und das wollte Frau Metzger nicht.

Frau Metzger beobachtete, wie die junge Dame aus Berlin den Schlüssel nach rechts drehte. Dann drückte sie die zierliche Türklinke hinunter und stieß die Tür auf. Ein Schwall modriger Luft strömte aus dem Zimmer in den Flur. Seit vierzehn Jahren betrat nur er das Zimmer. Nur einmal im Jahr. Niemand außer ihm hatte seit diesem Tag im September 1931 die Tür geöffnet oder die Fenster aufgestoßen, um frische Luft hereinzulassen. Nicht einmal Frau Metzger.

Die junge Dame drehte den schwarzen Lichtschalter. Es klackte, und durch die verstaubte Milchglasscheibe der Deckenleuchte verbreitete sich gedämpftes Licht über die Möbel und die Teppiche. Eine Zentimeter hohe Staubschicht bedeckte alle horizontalen Flächen. Die junge Dame gab sich sichtlich Mühe, ihren Mantel nicht mit Staub zu verunreinigen. Frau Metzger sah ihr vom Flur aus zu. Sie selbst hätte nie einen Fuß über die Schwelle dieses Zimmers gesetzt.

Die Besucherin betrachtete auch hier alle Gegenstände sehr genau, ohne einen einzigen anzufassen. Schließlich fiel ihr Blick auf ein schmales Bücherregal über dem Bett. Das Buch, das die junge Dame herauszog, ähnelte einem Zigarettenalbum. Es war jedoch nicht in einem hellbraunen Karton gebunden. Der Einband dieses Buches war aus altem hellbeigen Leder, das sah Frau Metzger genau. Und der Rücken war runder und dicker als der eines Zigarettenalbums.

Die junge Dame blies den Staub vom Buchschnitt und trug das Buch hinüber in das Arbeitszimmer des Hausherrn. Dort legte sie es auf den Schreibtisch. Frau Metzger war ihr gefolgt und schaute vom Flur aus zu.

Die Dame zog einen kleinen Beutel aus ihrer Handtasche. Sie entnahm dem Beutel etwas, was Frau Metzger nicht sehen konnte. Sie ging zum Kamin und räumte den röhrenden Hirsch auf dem Sims zur Seite. Dann kratzte sie mit dem Etwas aus dem Beutel auf dem glattgeschliffenen Marmor herum. Es entstand ein lautes Quietschgeräusch und Frau Metzger musste sich die Ohren zuhalten.

Dann verlangte sie Wachspapier von Frau Metzger. Wieder drehte sie sich nicht zu ihr um. Frau Metzger brachte ihr das Gewünschte. Die junge Dame schlug das Buch darin ein, verstaute es zusammen mit dem Beutel in der Handtasche, trat ins Treppenhaus und verabschiedete sich in den klaren Aprilmorgen.

»Sieg Heil!«, sagte die junge Dame.

Frau Metzger sagte nichts.

[home]

Kapitel 1

Polizeipräsidium München, Montag, 8.30 Uhr

Frau Gärtner, jetzt lassen Sie mich doch mit dem alten Schmarrn in Frieden, bitte schön. Am Montag in der Früh. Unsere Kunden aus den Siebzigern müssen wir wirklich nicht durchgehen. Die schauen doch schon längst alle die Radieserl von unten an.« Anselm Plank schaute verzweifelt hinter seinen dreifachen Tränensäcken hervor. Seit Wochen schleppte die junge Vorzeigebeamtin Aktenkiste um Aktenkiste aus dem Archiv und löcherte ihn mit Fragen zu längst abgeschlossenen oder aufgegebenen Fällen. In einer Übersprungshandlung kratzte er sich unter dem schafwollenen Pollunder ausgiebig an der linken Schulter.

»Stelle merken und waschen, Herr Erster Kriminalhauptkommissar. Archivieren Sie eigentlich auf diesem Pollunder den Kantinenplan des Monats? Und ist es Ihnen da drin nicht irre warm im Sommer?«

»Frau Gärtner. Erstens: Naturwolle schafft ein angenehmes Körperklima. Wärmt im Winter und kühlt im Sommer. Fragens mal ein Schaf. Zweitens: Wir sind hier bei der Polizei in München und nicht beim Lagerfeld in Paris. Auch wenn man das neuerdings nicht allen Leuten da herinnen ansieht. Was habens denn heute wieder an? Hamma Fasching? Gehens Maschkera?«

Kriminaloberkommissarin Stephanie Gärtner lachte laut los. »Was ist mit meinem Mascara?«

»Masch-kera … mit ›sch‹. Narren bei Ihnen, wahrscheinlich. Bei uns, also wo ich herkomme, geht der Fasching auf venezianische Ursprünge zurück. Darum Maschkera. Gar nicht so schlecht, Ihre Assoziation mit Mascara. ›Maschera‹ ist das italienische Wort für Maske. Und wir Werdenfelser verwenden das Wort, wenn wir uns im Fasching verkleiden. Und Sie, liebe Frau Gärtner, wenn Sie sich die Wimpern tuschen. Sind Sie heute allerdings wieder mit dem Gesicht in den Malkasten gefallen? Das haben Sie doch gar nicht nötig. Als natürliche Schönheit.«

»War das jetzt ein Kompliment oder eine Beleidigung? Ich werde euch Bayern nie verstehen. ›Hinterfotzig‹ – das seid ihr doch meistens, wenn ihr jemandem etwas Nettes sagt.«

»Dann haben Sie das Wichtigste doch schon gelernt, Frau Gärtner.«

»So nett die kleinen Stildiskussionen mit Ihnen auch sind, aber gehen wir nicht lieber die Akten aus den Siebzigern durch, Herr Plank?«

»Das ist pure Zeitverschwendung, das wissen Sie schon, Frau Gärtner. Also, jetzt zeigens schon her, was sie da im Keller ausgegraben haben.«

»Geht doch, Herr Plank.«

Der altgediente Kriminalbeamte Anselm Plank wunderte sich immer wieder, was er sich von der Anwärterin auf seinen Abteilungsleiterposten alles gefallen ließ. Die nur halb so alt an Lebensjahren war. Und gemessen an Dienstjahren ein Baby - im Vergleich zu ihm. Die von oben, aus dem Norden, gekommen war. Und die sich so ins Zeug gelegt hatte, dass sie innerhalb von zwei Jahren auf der offen verheimlichten Liste seiner potenziellen Nachfolger als Leiter der Zielfahndung im Münchner Polizeipräsidium ganz oben stand.

Dass Kriminaloberkommissarin Stephanie Gärtner aus Pattensen-Hüpede bei Hannover auf den Ersten Kriminalhauptkommissar Anselm Plank aus Wamberg bei Garmisch-Partenkirchen folgen würde, fanden nicht einmal auf der traditionellen Bullenfaschingsfeier im Löwenbräukeller alle Kollegen lustig. Dort hatte sich dann auch im Februar des Jahres ihr schärfster Konkurrent, der ihr an Ehrgeiz und Fahndungserfolgen in nichts nachstehende Kriminalhauptkommissar Theodoros Dimitriou Koralis selbst aus dem Rennen geworfen. Vor versammelter Mannschaft des Dezernats hatte er Stephanie Gärtner ein Verhältnis mit dem Polizeioberrat M. vorgeworfen. Zu einem Zeitpunkt, als er bereits etliche Jägermeister Bull zu viel hatte. Leider hatte die zufällig in der Nähe stehende Polizeigewerkschaftshauptsekretärin Helga Braunmüller aufgrund einer Magenverstimmung noch etliche Asbach Cola zu wenig, um die Sache zu vergessen und nicht am nächsten Tag ein Riesentrara daraus zu machen - inklusive Dienstaufsichtsbeschwerde und Eintrag in Koralis’ Personalakte. Damit war in genderneutralen Zeiten wie diesen die Leitung eines Dezernates für den Karrierepolizisten in weite Ferne gerückt. Sein sowieso angespanntes Verhältnis zu Stephanie Gärtner hatte sich dadurch nicht gerade in eine Liebesbeziehung verwandelt.

»Also, das sind ja meine ersten Fälle hier. Sie wollen’s aber genau wissen. Ihnen geht’s ja gar nicht um die Geschichten der schlimmen Buben. Sondern um mich. Es ist mein Leben, das Sie analysieren wollen.« Anselm Plank blätterte durch die Akten aus der Kiste. »Das modert aber ordentlich.«

»Ihr Leben? Dafür schauen Sie aber noch relativ frisch aus, Herr Plank.«

»Hahaha. Aber auch nur relativ.« Er blätterte einen Aktendeckel auf.  »Da schau her. Der Arnold Vonnegut. Mein erster großer Fall. Kam aus dem Münsterland nach München. Alles Gute kommt von oben, gell, Frau Gärtner. Muss anno 80 gewesen sein. Ja, das steht’s ja. 2. März 1980. Sein erster aktenkundiger Überfall.«

Das Telefon klingelte. Plank deutete voll Ekel auf den Apparat. »Wenn’s sich so anhört, dann gibt’s Arbeit.« Sein Gehör sollte ihn nicht täuschen.

Er nahm den Hörer ab und meldete sich ordnungsgemäß. Dann wurde er wortkarg. »Was jetzt gleich? - Zu Ihnen ins Büro? - Gut, wenn’s sein muss.« Er legte auf.

Stephanie Gärtner blickte ihn erwartungsfroh an. »Der Präsident? Die goldene Uhr?«

»Viel schlimmer, Frau Gärtner. Da, lesens die Akte Vonnegut selber.«

Er stand auf, streifte seine grauen Birkenstocks ab und warf sie in die unterste Schublade des Aktenschranks. Aus dieser entnahm er knöchelhohe Nylon-Wanderstiefel, ebenfalls grau, die so nach Metro aussahen, dass sie nur von Aldi sein konnten. Er schlüpfte hinein und band die Schnürsenkel. Dann zog er seinen alten Bundeswehr-Parka an, der über dem Kleiderständer hing. »Ich bin in einer Stunde wieder da.«

Bayerisches Innenministerium, Montag, 9.42 Uhr

Als Anselm Plank das Büro im zweiten Stock betrat, blieb der Mann im dunkelgrauen Flanellanzug sitzen. Er sah nicht einmal von seiner Unterschriftenmappe auf. Mit dem Füller kritzelte er gerade eine Anmerkung auf ein Dokument. Ein Wink seiner linken Hand wies Plank den Stuhl auf der anderen Seite des Schreibtisches zu.

Plank setzte sich und sah sich in dem nüchtern-modernen Büro um. Er war froh, dass er den alten Parka und den Schafwollpollunder trotz der Julitemperaturen angezogen hatte. Die Klimaanlage kühlte das Büro so stark herunter, dass der Staatssekretär im Dreiteiler mit der zugezurrten Krawatte nicht schwitzte. Das war schon das Einzige an Planks Auftreten, das zu diesem Ort passte. Ansonsten kam er sich völlig deplaziert vor.

Der Innenstaatssekretär setzte seine Lesebrille ab. »Herr Erster Kriminalhauptkommissar Plank. Guten Tag.« Er sah Plank fest in die Augen.

»Grüß Gott, Herr Staatssekretär.«

»Wie viele Jahre sind Sie bei der Polizei, Herr Plank?«

»34.«

»33 Jahre, zehn Monate und acht Tage, Herr Plank.«

»Wenn Sie’s sagen, Herr Staatssekretär, wird’s stimmen.«

»Und wie lange haben Sie noch bis zur Pensionierung?«

»Im Oktober werde ich 65.«

»Richtig. Am 18. Oktober, wenn ich mich nicht täusche. Also noch ziemlich genau drei Monate, Herr Plank.«

»15 Arbeitstage, den Resturlaub und die Überstunden abgezogen und den heutigen Tag mitgerechnet, Herr Staatssekretär. Eigentlich genau drei Wochen.«

»Drei Wochen. Das wird reichen.« Der Staatssekretär machte sich eine Notiz. »Ich habe einen Spezialauftrag für Sie, mein lieber Herr Plank.«

Plank rutschte unruhig auf dem Stuhl hin und her. Einen Spezialauftrag des Bayerischen Innenministeriums? Erledigten so etwas nicht normalerweise die ehrgeizigen Jungspunde? Eigentlich hatte er sich fest vorgenommen, die letzten drei Wochen in seinem Büro im Polizeipräsidium an der Löwengrube abzusitzen und seine designierte Nachfolgerin in die großen Fälle seiner Laufbahn einzuarbeiten. Plank schwieg und harrte der Unbill, die auf ihn zukommen sollte.

»Vor einer Dreiviertelstunde«, der Staatssekretär blickte auf seine Armbanduhr, »genau vor 39 Minuten, wurde aus der Bayerischen Staatsbibliothek eine alte Handschrift gestohlen. Um 9.03 Uhr betrat ein Mann den Lesesaal der Abteilung Handschriften und Alte Drucke, in der zurzeit die Sonderschau ›Schätze der Deutschen Staatsbibliotheken‹ stattfindet. Den für die Bewachung des Raumes abgestellten Mitarbeiter hatte er mit einem Trick aus dem Raum gelockt. Der Täter schnitt dann mittels eines Glasschneiders ein dreißig Zentimeter großes Loch in die mittlere von drei Vitrinen. Er entnahm die Handschrift A des Nibelungenlieds. Dabei hinterließ er auf dem Glasstück, das er ausgeschnitten hatte, einen Daumenabdruck. Dann verschwand der Täter ungesehen. Natürlich mit der Handschrift im Gepäck.«

Plank schwieg noch immer. Er war der Chef der Zielfahnder der Münchner Polizei. Und er hatte schon viel erlebt. Dass das Bayerische Innenministerium sich mit einem solchen Fall befasste, kam ihm spanisch vor.

»Eine Idee, wer der Mann sein könnte, Herr Plank?«

Plank schaute den Staatssekretär ausdruckslos an und zuckte die Schultern.

»Ihr Lieblingskunde. Der Benno Spindler.«

»Ah, gehens zu, der Spindler …«, raunte Plank.

»Der Daumenabdruck wurde sofort ausgewertet. Und der Mitarbeiter der Staatsbibliothek, der die Ausstellung bewachen sollte, bestätigte, dass Spindler in den letzten Monaten oft da gewesen sei. Er hat vorgegaukelt, er bereite sich auf seine Teilnahme bei ›Wer wird Millionär‹ vor. Er hat - jetzt halten Sie sich fest - den Bibliothekar überredet, seinen Telefonjoker zu spielen. Heute sei die Aufzeichnung, hat er ihm weisgemacht. Als dessen Handy um 9.02 Uhr klingelte, lief eine RTL-Melodie, und der Trottel, mit Verlaub, verließ seinen Posten, um im Nebenraum zehn Minuten darauf zu warten, dass er von Herrn Jauch angesprochen und in die Aufzeichnung geschaltet würde …«

»Frech.«

»Unter seinem Klarnamen hat er das alles gemacht, der Spindler. Was sagt man dazu? Unverfroren.«

»Das war er immer. Das hat die Suche nach ihm nie leicht gemacht. Die meisten Fehler machen Verbrecher, wenn sie ihre Spuren vernichten wollen. Das macht der Spindler nicht, weil er gar nicht versucht, seine Spuren zu verwischen. Er legt absichtlich welche, die aber dann in die Irre führen. Seit 34 Jahren verfolge ich den Mann immer wieder. Immer erfolgreich, wenn ich das mal unbescheiden sagen darf.«

»Darum sitzen Sie hier. Das werden Sie auch dieses Mal tun, Herr Plank. Ab dieser Sekunde sind Sie unser Sonderermittler im Fall Pergament. So nennen wir den Vorfall. Und ich will, dass Sie das alleine und diskret tun. Sie erhalten alle nötigen Vollmachten.«

»Das ehrt mich sehr, Herr Staatssekretär. Aber, wenn Sie gestatten, warum die Eile und die Geheimniskrämerei?«

»Der Fall ist delikat, lieber Herr Plank. Was wissen Sie über die Nibelungenlied-Handschrift?«

»Dass es da mehrere gibt. Die Bayern haben welche, die Württemberger, und … irgendwer war da noch … das habe ich erst in der Zeitung gelesen. Die wichtigsten liegen gerade in der Sonderausstellung in der Stabi. Oder lagen, muss man ja wohl sagen.«

»Handschrift B gehört der Stiftsbibliothek St. Gallen und Handschrift C der Badischen Landesbibliothek Karlsruhe. Leihgaben für die Sonderausstellung. Die beiden hat der Spindler liegen lassen. Die sind wahrscheinlich sogar noch wertvoller als unsere Handschrift A. Die B ist älter, und die C ist herrlich bemalt. Ihr Spindler hat aber nur die A aus dem Besitz des Freistaats Bayern gestohlen.«

»Mein Spindler ist das nicht, mit Verlaub.«

»Jaja, schon gut«, winkte der Staatssekretär ab. »Also, die Nibelungenlied-Handschrift A. 800 Jahre alt. Es gibt da Gerüchte … Wie sage ich es Ihnen, Herr Plank?«

»So, wie’s ist, Herr Staatssekretär.«

»Na ja, es sind Gerüchte. Und die wollen wir auch nicht durch unsere Handlungen bestätigen. Oder gar durch unsere Aussagen. Wir möchten nicht bestimmten Leuten Anlass geben, zu glauben, dass wir glauben, was die schon immer geglaubt haben. Verstehen Sie?«

»Kein Wort.«

Der Staatssekretär blickte hilfesuchend zur Decke. Er atmete tief aus. »Nein. Es ist zu früh für Erklärungen. Wir wissen nicht, warum die Handschrift verschwunden ist. Wahrscheinlich aus reiner Geldgier des Benno Spindler. Ich will auch nicht bei Ihnen im Kopf falsche Informationen verankern, die Sie in eine vorgegebene Richtung ermitteln lassen. Wir wollen nur zwei Dinge: Erstens, dass Spindler so schnell wie möglich gefasst wird. Mit der Handschrift, selbstredend. Und zweitens, dass niemand etwas davon erfährt.«

Plank schäumte innerlich. Wie konnte dieser Sesselfurzer beurteilen, welche Informationen für seine Ermittlungen wichtig wären und welche nicht? Wie er diese scheibchenweise Offenlegung von Herrschaftswissen hasste. Er machte gute Miene zum ministrablen Spiel. Es würde seine letzte Zielfahndung werden. Und es ging um den Spindler. »Ein paar Leute werden es schon wissen«, sagte er, um zum Fall zurückzukehren.

»Die bekommen wir in den Griff. Die Leitung der Staatsbibliothek inklusive des unglückseligen Mitarbeiters, der nicht aufgepasst hat - dieser Telefonjoker, nein, so ein Versager - die halten still, das ist denen selbst zu peinlich. In die Ausstellung wird die Handschrift D gelegt, solange die A nicht da ist. Gehört auch uns, also der Staatsbibliothek. Und drüben am Tatort sind nur eine Streifenwagenbesatzung und ein paar Leute von der SpuSi. Die norden wir ein, lassen Sie das unsere Sorge sein.«

»Und ich soll das alleine machen?«

»Mit unserer Unterstützung natürlich. Ich stehe Ihnen Tag und Nacht als direkter Kontaktmann zur Verfügung.« Der Staatssekretär zückte den Füller und schrieb seine Mobilnummer auf ein Post-it, das er Plank überreichte.

Das war genau die Hilfe, die Plank unbedingt brauchte. Einen Staatssekretär, der von Tuten und Blasen keine Ahnung hatte. Und der - bräuchte man ihn wirklich einmal - in der Oper säße und das Handy aus hätte. Und im Fall des Falles seine Hände in Unschuld waschen würde. »Finde ich zu auffällig, wenn ich ohne meine engste Mitarbeiterin unterwegs bin. Das bekommt ja das ganze Dezernat und die komplette Löwengrube mit. Frau Gärtner soll in drei Monaten meinen Job übernehmen. Eigentlich sollten wir jetzt über alten Akten sitzen.«

»Legen Sie die Hand für die Frau ins Feuer?«

»Das würde ich nicht einmal für Sie tun, Herr Staatssekretär. Aber ich bin mehr als sicher, dass sie die Klappe hält und vor allem diese Jagd als letzte Ausbildungsstation gut gebrauchen kann. Wenn sie den Spindler zur Strecke bringt, dann bringt sie jeden zur Strecke.«

»Na gut. Ich höre, die junge Dame ist überdurchschnittlich begabt, intelligent und fleißig. Dann ergibt das durchaus Sinn. Ich hoffe nur, dass die nicht ein halbes Jahr nachdem sie ihren Job hat, schwanger wird.«

»Von mir nicht.« Plank machte in Richtung seines Unterleibs eine Scherenbewegung mit Zeige- und Mittelfinger.

»Zu schade, Herr Plank. Würde ja ein Superbulle dabei rauskommen.« Der Staatssekretär freute sich über seinen Witz.  Dann räusperte er sich und setzte zum Zeichen wiedererlangter Seriosität seine Lesebrille auf. Über deren Rand schaute er Plank streng an. »Aber wenn sie quasselt, Herr Plank, geht das auf Ihre Kappe. Oder wenn Sie tratschen. Sie haben Ihre Pensionsansprüche zu verlieren.«

Polizeipräsidium München, 10.28 Uhr

»Nehmens das mit und dann los.« Anselm Plank warf Stephanie Gärtner eine mit mehreren Gummibändern zusammengehaltene dicke Akte auf den Tisch. Er hatte sie gleich nach der Rückkehr aus dem Innenministerium eigenhändig aus dem Archiv geholt.

»Was ist das für ein Konvolut?«

»Der Spindler Benno. Sie müssen den Mann im Auto auf Papier kennenlernen.«

»Sie strahlen ja fast, wenn Sie von dem sprechen.«

»Das wird der Spindler umgekehrt wahrscheinlich nicht tun. Wegen mir war er über zwanzig Jahre im Knast.«

»Was heißt da: wegen Ihnen, Herr Plank. Sie haben ja seine Dinger wahrscheinlich nicht gedreht.«

»Stimmt. Ich habe ihn eingefangen. Und das hat mir immer Spaß gemacht. Ihm halt weniger.«

Stephanie Gärtner hatte sich ihre Handtasche geschnappt und die rotglänzende Lederjacke unter den Arm geklemmt. Dann stöckelte sie auf gemeingefährlich hohen Stilettos ihrem Noch-Chef durch die Gänge des Präsidiums hinterher. Sie überragte ihn auch ohne die Absätze um zehn Zentimeter. Mit den Absätzen erinnerte sie an eine Gazelle, die ein Flusspferd begleitete.

Plank referierte im Gehen weiter: »Wobei – vielleicht hat ihm der Wettbewerb sogar Spaß gemacht. Die Jagd, verstehen Sie. Er hat mir immer selbstgemalte Weihnachtskarten aus Stadelheim geschickt. Gar nicht schlecht, übrigens. Künstlerisch wertvoll, würde ich als Banause sagen. Kalligraphie, aber auch Kopien mittelalterlicher Stiche.«

»Und das als Räuber? Hört sich ja nach einem coolen Typen an.«

»Mehr als das, Frau Gärtner. Eine echte Marke, der Spindler. Ein waschechter Berufsverbrecher. Und dabei offenbar nicht auf der Brennsuppe dahergeschwommen.«

»Das verstehe jetzt sogar ich. Also kein Idiot.«

»Ganz genau«, bestätigte Plank.

»Wo geht’s längs, Chef?«, fragte sie, als sich die beiden in den in der Löwengrube geparkten dunkelblauen Opel Astra setzten. Den abgeschrappten Kleinwagen hatten sie für diesen Monat als Dienstfahrzeug zugeteilt bekommen. Das Auto war jetzt am Vormittag bereits durch die Julisonne so aufgeheizt, dass Plank noch einmal aussteigen musste, um seinen Parka auszuziehen und ihn auf den Rücksitz zu legen.

Als er wieder saß, sagte er: »Zum Spindler nach Hause. Neuperlach. Da ist der Kamerad gemeldet.«

»Wo hat er zugeschlagen?«

»Bayerische Staatsbibliothek. Kennen Sie doch, oder? Der Spindler hat aus der Stabi so einen wertvollen alten Schinken geklaut.«

»Und wegen eines Stück Altpapiers rücken wir zu zweit aus?«

»Na, so ein Glück, was, Frau Gärtner? Sie lieben doch die alten Akten. Und wir kommen bei dem strahlenden Wetter mal raus der Bude!«

»Na ja, nach Neuperlach, ob das so ein toller Ausflug wird?«

»Warten Sie’s ab. Der Spindler wohnt in so einem Betonsilo im elften Stock. Vielleicht kann ich Ihnen ja von dort ein paar Berggipfel zeigen. Falls er nach Süden raus wohnt. Föhn haben wir ja.«

Plank nahm die Polizeikelle vom Armaturenbrett, drehte den Zündschlüssel und wendete den Wagen umständlich in der engen Straße. »Auf geht’s.«

Schäftlarn, 10.55 Uhr

Benno Spindler fuhr mit dem Fahrrad durchs Isartal. Die geballte Staatsmacht suchte ihn wohl schon am Flughafen, auf den Bahnhöfen, den Autobahnen und Bundesstraßen. Hier, auf den Radwegen in den Flussauen, fernab der Verkehrsströme, hier würden sie ihn nicht suchen. Gegen die Überwachungskameras, die Ziel- und die Schleierfahnder, was konnte er da ganz allein schon ausrichten? Würden sie noch ganz andere Mittel auffahren? Hubschrauber? Die würde er hören. Drohnen vielleicht? Besser, wenn er gegen alles gewappnet war.

Und das war er. Denn den modernsten und raffiniertesten Überwachungstechniken setzte er die ältesten und die einfachsten Mittel entgegen. Waren das nicht auch die besten? Die passten ohnehin viel besser zu dem Schatz, den er im Rucksack auf dem Gepäckträger festgezurrt hatte. Nein, mit eurer ganzen Überwachungstechnik kriegt ihr mich nicht! Da brauchte es schon jemanden von ganz anderem Kaliber. Aber den gab es ja.

München-Neuperlach, Wohnung von Benno Spindler, 11.03 Uhr

Der Schlüsseldienstmann erledigte das Sicherheitsschloss der Wohnungstür in zwanzig Sekunden. Stephanie Gärtner zog die Latexhandschuhe an, und die beiden Ermittler betraten die Sozialwohnung. Sie staunten nicht schlecht. Bücher über Bücher standen in den selbstgezimmert aussehenden Regalen an den Wänden des engen Flurs. Sie betraten das Wohn- und Schlafzimmer und fanden Bücher. Bücher standen auch in Reih und Glied an den Wänden der winzigen Küche. Ein Stapel mit Literatur über den Zweiten Weltkrieg lag sogar in der Nasszelle auf der Waschmaschine.

»Wie viele hundert Meter Regal bekommt man auf 25 Quadratmetern Wohnfläche unter?«, fragte Plank.

»Und alle so akkurat geordnet. Schauen Sie mal. Mit so Schildern wie in der Bücherei.« Stephanie Gärtner las von den gelben Klebern vor: Bildbände nach Kontinenten. Bergliteratur. Mittelalter. Drittes Reich.«

»Sind wir in der richtigen Wohnung? Ist das mein Spindler Benno?« Anselm Plank schüttelte den Kopf. Er ging ganz nah an die Buchrücken heran und setzte seine Lesebrille auf.

»Irrtum ausgeschlossen. Da, Herr Plank. Seine letzten Entlassungspapiere. Schon anderthalb Jahre alt.« Stephanie Gärtner beugte sich über die Papiere auf der umgedrehten Obstkiste, die neben dem Feldbett stand und als Nachtkästchen diente. »Alles so sauber. Wohnte der hier überhaupt in den letzten anderthalb Jahren?« Sie fuhr mit dem Zeigefinger über den Einband eines Fotoalbums, das ebenfalls auf der Kiste lag. »Kein Staubkorn. Der hat sicher gestern noch geputzt.«

Plank beschäftigte sich mit den Büchern in den Regalen. »Mittelalter? Mein Benno Spindler? Ariès, Geschichte des Todes. Der Hexenhammer. Francis Bacon. Thomas von Aquin. Kaiser Friedrich II. Stupor mundi. Die Arsenale von Venedig. Byzanz. Das Kalifat von Cordoba. Die Goldene Horde. Beda. Coperni…, hm, …cus, logischerweise. Ist ein Aufkleber drüber. Perceval. Die Edda.«

»Sie fassen aber ohne Handschuhe nichts an, Herr Plank?«, mahnte Stephanie Gärtner.

Plank ging nicht auf die Bemerkung ein. »Irgendwo muss ein Hinweis versteckt sein.«

»Sie glauben, dass er das alles inszeniert?«

»Wenn ein Profi aus einer Glasvitrine mit dem Saphirschneider ein kreisrundes Stück herausschneidet und dann genau in der Mitte dieses runden Glasstückes einen Fingerabdruck seines rechten Daumens hinterlässt, dann ist das ein absichtlicher Hinweis. Besonders, wenn das die einzige Spur in dem ganzen Raum ist. Man kann eine Glasscheibe mit dreißig Zentimetern Durchmesser nicht so anfassen, dass zufällig ein Daumenabdruck genau in der Mitte entsteht. Und zwar nur ein Daumenabdruck. Keine anderen Fingerabdrücke. Wie soll das gehen, Frau Gärtner? Also will der Spindler gefunden werden. Und darum muss es in dieser Wohnung einen Hinweis darauf geben, wo er hin ist.«

In der roten Lederjacke klingelte das Handy Stephanie Gärtners. Sie hörte eine Weile zu und dann sagte sie: »Tegernsee? Großartig. Ja, wir kommen.«

»Wer kommt wohin?«, grummelte Plank.

»Die Netzwerkfahndung hat eine Peilung von Spindlers Handy. Kollegen vom Rosenheimer Präsidium sind hinterher und bekommen alle paar Minuten eine neue Position vom Provider gemeldet. Er war gerade in Bad Wiessee in einer Konditorei. Jetzt ist er wieder weiter auf der Landstraße.«

»Dann müssen wir doch nicht hinrasen, Frau Gärtner. Wir bleiben hier.«

»Ach, lassen Sie mich doch. Ich komme in zwei Stunden zurück mit dem flüchtigen Spindler und dem Nibelungenlied im Gepäck.«

»Nix gibt’s. Die Rosenheim-Cops sollen den festnehmen, wenn sie ihn kriegen. Wir schauen uns hier lieber noch ein bisserl um.«

Stephanie Gärtner fügte sich in ihr Schicksal und untersuchte weiter die Wohnung. Eine halbe Stunde später hatten sie jedes Regal nach der Nibelungen-Handschrift abgesucht. Es war klar, dass die Beute hier nicht versteckt war. Doch auslassen durften sie diese Möglichkeit auch nicht. Spindler würde die Handschrift bei sich tragen, da war sich Plank sicher. Und damit würde er durch alle Zollkontrollen an Flughäfen kommen. Kein Sicherheitsbeamter suchte nach einem uralten Buch.

Plank setzte sich auf das Feldbett und dachte nach. Hatte Spindler das 800 Jahre alte Werk gestohlen, um es seiner Sammlung einzuverleiben? Danach sahen die Bücher, die sich in der winzigen Wohnung sogar in den Küchenschränken befanden, nicht aus. Das waren keine alten Handschriften und seltene Druckwerke der Vergangenheit, sondern alles mehr oder weniger neue Bücher, die sich mit der Vergangenheit befassten. Bei dem Sinn für Systematik, die Spindler bei der Anlage seiner Neuperlacher Mini-Bibliothek an den Tag gelegt hatte, würde das Buch, das er heute aus der Bayerischen Staatsbibliothek geraubt hatte, vollkommen aus dem Rahmen fallen. Nein, es musste mehr dahinterstecken.

»Warum nur die Handschrift A?«, ging es Plank immer wieder durch den Kopf. Besonders, nachdem ihm Frau Dr. Kalbfleisch, die Leiterin der Abteilung Handschriften und Alte Drucke der Staatsbibliothek, am Telefon auf der Fahrt nach Neuperlach berichtet hatte, dass die beiden anderen Handschriften sicher mehr wert waren. »Jede Handschrift ist wahrscheinlich eine gute Million Euro wert, die C wurde 2001 von den Baden-Württembergern für anderthalb Millionen Mark angekauft«, hatte sie ihm gesagt. Und ergänzt: »Sicher wäre das auf einem freien Markt mittlerweile mehr. Wenn es einen freien Markt dafür gäbe. Denn die Handschriften sind alle in Staatsbesitz, und es gibt keine verfügbaren Exemplare, mit denen Kunsthändler oder Auktionshäuser Geschäfte betreiben könnten. Würden sie natürlich gerne. Aber wenn eines auf den Markt kommt, weiß sofort die Szene, dass es nicht legal ist.«

Auch das war keine Erklärung dafür, dass der Täter nur die eine Handschrift gestohlen hatte. Er handelte ja sicher im Auftrag eines Sammlers. Und warum sollte sich der auf die minderwertigste der drei Handschriften beschränken? Spindler hatte jede Zeit der Welt gehabt, alle drei Exemplare mitzunehmen. Selbst wenn sein Auftraggeber nur die Handschrift A bei ihm bestellt hätte - ein Profi wie er würde sich die leichte Beute, die B und C darstellten, nicht entgehen lassen. Und dann die Sache mit dem Innenministerium - da war ein ganz dicker Hund begraben, war Plank sich sicher.

Plank stand von dem Feldbett auf und scannte die Bücherwand von neuem. Auf einem Regalmeter standen deutsche und englische Bücher durcheinander. Das passte so gar nicht zur Anordnung der übrigen Bücher. Er las die Titel auf den Buchrücken leise vor. Dabei legte er den Kopf mal nach links, mal nach rechts, um die Titel lesen zu können. Plötzlich hielt er inne. Er streifte seine Latexhandschuhe über und zog ein Buch aus dem Regal. Er nahm das Buch am Rücken und schüttelte es, um zu sehen, ob etwas aus dem Buch herausfallen würde. Nichts fiel. Dann ließ er die Seiten des geschlossenen Buches unter dem Daumen durchschnurren. Der latexüberzogene Daumen blieb an einer Stelle hängen. An dieser Stelle fehlten die Seiten 201/202. Das Blatt war fein säuberlich mit dem glatten Schnitt eines Papiermessers herausgetrennt worden. Nur ein Rest von rund einem Zentimeter Breite war von der Doppelseite verblieben.

Hatte Spindler seine Fährte in diesem Buch ausgelegt? War die fehlende Seite das Zeichen? Plank legte das Buch auf das Feldbett.

»Seite 201 und 202 fehlen, Frau Gärtner. Ventilieren Sie das mal. Was kann man damit machen?« Er beschäftigte sich weiter mit den Regalen. Stephanie Gärtner zog ihr Smartphone aus der Lederjacke. Sie bestellte erst einmal das Buch im Internet. »Kriegen wir über Nacht ins Präsidium geschickt. Dann können wir sehen, was auf den Seiten steht.«

»Gut. Aber zu einfach. Sie müssen mit den Zahlen spielen.«

Sie nahm ihren Notizblock und schrieb die Ziffernfolge 201/202 auf das Blatt. Dann versuchte sie es mit Summe, Produkt, Quersumme, Wurzelziehen, mit Zentimetern, Metern, GPS-Daten. Alles Mögliche und Unmögliche gab sie in das Google-Suchfenster auf ihrem Smartphone ein. Kein Suchergebnis ergab Sinn. Zumindest keinen Sinn, der Stephanie Gärtner auffiel.

Plank peilte derweil die Buchrücken in jedem Regal von vorne nach hinten der Länge nach durch, ob vielleicht eine andere Unregelmäßigkeit in sein Auge springen würde. Im Wohn- und Schlafraum standen alle Bücher wie mit dem Lineal gezogen. Ohne Ausnahme. Doch im Flur stand ein Rücken einen Zentimeter weiter als die Nachbarbücher aus dem Regal heraus. Ein dunkelgrünes Fotoalbum. In halber Höhe des linken Regals. Er zog es heraus und blätterte es auf. Es war jungfräulich. Kein einziges Bild war eingeklebt, kein einziger Buchstabe war hineingeschrieben worden. »Ein Fotoalbum. Was fällt Ihnen dazu ein, Frau Gärtner?«

»Dass hier noch eines liegt. Auf dem Nachtkästchen.«

Plank kam in den Wohnraum zurück und schaute das Album an. Es war identisch mit dem Album aus dem Gang. Er nahm es vorsichtig in die Hände und legte es auf das Feldbett. Er schlug es auf und blätterte es Seite für Seite durch. Es war ein Album mit Fotos von Bergtouren. »Hast du deine Zeit zwischen den Knastaufenthalten und den Brüchen also in den Bergen verbracht, Spindler«, nahm Plank zur Kenntnis. »Wer die Berge mag, kann kein ganz schlechter Mensch sein.« Das wusste Plank vom Spindler sowieso schon lange. Er hatte nur eine andere Auffassung von Mein und Dein und Haben und Sein als die Mehrheit der Leute.

Plank blätterte die Touren durch. Watzmann, Benediktenwand, Alpspitze, Jubiläumsgrat. Die Klassiker des bayerischen Gebietes. Aber auch viele kleinere und unbekanntere Gipfel waren dabei. Spindlers Einträge waren so strukturiert wie diese Wohnung. Oben auf der Seite stand ein Datum, darunter hatte er ein selbstgeschossenes Bild oder eine Postkarte vom Ziel geklebt. Und dann mit nicht mehr als zwei, drei Zeilen die Besonderheit der Tour erläutert.

Alle Einträge waren nach diesem Schema verfasst worden. Die Pergamin-Trennblätter zwischen den Fotos waren unversehrt. Kein Eselsohr, kein Hinweis.

Beim zweiten Durchblättern hielt Plank auf einer Seite inne. »Natürlich!«, rief er aus. Unter dem Datum der Tour befand sich ein Foto:

Darunter stand der handgeschriebene Text:

Erste Übernachtung hier auf der Alpenvereins-Hütte ganz nahe dem Gipfel. Am höchsten Punkt steht übrigens kein Kreuz.

Anselm Plank erhob sich. »Abmarsch, Frau Gärtner. Bergluft schnuppern. Wird doch noch ein Ausflug in die Berge, wenn dem Spindler sein Fenster schon nach Norden zeigt.«

In den Bayerischen Vorbergen, 13.30 Uhr

Beim Altlach-Bauern, am Ufer des Bergsees, stieg Spindler vom Rad. 84 Kilometer seit München, das war er nicht mehr gewohnt. Er nahm den schweren Rucksack vom Gepäckträger. Das Gewicht merkte er kaum. Sorgsam strich er mit seiner Hand über das Paket, das im Rucksack obenauf lag, in Wachspapier eingeschlagen. Er schloss den Rucksack, füllte seine Trinkflasche am Bach und ging langsam die ersten Schritte zum Waldrand. Dort warf er einen langen Blick auf die Gedenktafel für Richard Wagner. Nein, einen besseren Platz für den Schatz in seinem Rucksack gab es nicht als die Jagdhütte von König Ludwig II. dort oben auf dem Berg. Er würde sie alle drei erstmals zusammenbringen: Ludwig und Wagner und das, was er im Rucksack trug.

Sein Handy hatte er am Marienplatz in die Tasche einer älteren Amerikanerin im karierten Hosenanzug gleiten lassen, die gerade mit ihrer Reisegruppe eine Innenstadtführung absolvierte. Bis das Handy geortet und der Greiftrupp losgeschickt war, wäre der Reisebus längst unterwegs nach Linderhof oder Salzburg. Das würde vielleicht ein Hallo geben! Ein paar Stunden würde es sie kosten.

Er lächelte zufrieden. Ein Handy würde er nicht mehr brauchen, vielleicht nie wieder. Und von Stund an wollte er zu Fuß gehen. Seine Beine würden ihn ab jetzt tragen müssen, sehr weit tragen. Viel weiter, als er jemals zuvor gegangen war. Gute Beine müsst ihr sein, haltet durch! Bergpfade gegen Verkehrskontrollen, vergessene Täler gegen Überwachungskameras. Und das probate Mittel des Hochgebirges: schlechtes Wetter und Nebel.

Er würde überhaupt keine dieser modernen Sachen brauchen, die so viele Leute für unverzichtbar hielten. Er konnte ganz allein gehen, so wie er in seinen jungen Jahren berggestiegen war. Sind nicht die ältesten und einfachsten Mittel oft die besten? Zu Fuß gegen die ganze Informationstechnologie, das schmeckte ihm. GPS? Schrott. Er konnte das Gelände lesen. In der Jackentasche fühlte er seinen alten Thommen-Höhenmesser. Ein schönes Stück Schweizer Präzisionsarbeit - 30 Jahre alt und immer noch weit zuverlässiger als jede GPS-Höhenangabe. So etwas hatten die anderen nicht einstecken. Das sollten sie noch bereuen.

Autobahn A 95, 14.10 Uhr

»Jetzt sagen Sie mir schon, wo wir hinfahren und wie Sie darauf gekommen sind!«, drängelte Stephanie Gärtner.

»Ihr jungen Leute, dass ihr immer alles sofort wissen müsst. Das kommt von eurer Googlerei. Frage, Antwort. Nächste Frage, nächste Antwort. So einfach. Denkt ihr. Nicht alles ist immer auf den ersten Blick so, wie es scheint, meine Liebe.«

»Hören Sie auf, ›meine Liebe‹ zu sagen. Ich bin ja nicht Ihre Tante.«

»Jetzt schmollen Sie nicht, Frau Gärtner. Schauen Sie lieber mal da rüber. Da, nach links. Das Walchenseekraftwerk. Na da, die Röhren dahinten am Kesselberg. Erinnert mich an den Arnold Vonnegut. Mein erster großer Fall.

»Wollten Sie vorhin schon mal erzählen. Nun man los!«

»Nix da. Sie sollen sich in die Akte vom Benno Spindler einarbeiten. Ich kenne den ja seit bald dreißig Jahren. Und der Vonnegut wird Ihnen bestimmt nicht mehr begegnen.«

Stephanie Gärtner tat widerwillig wie ihr geheißen. Sie kramte den dicken Akt aus ihrer Fahrradkuriertasche, die sie als Aktentasche verwendete, und legte ihn sich auf die Oberschenkel.

»Mein Gott, es gibt ja nichts, was der Mann in seinem Leben noch nicht gestohlen hat«, sagte sie nach einer Weile.

»In den letzten zehn, fünfzehn Jahren hat er sich aber auf die Kunst spezialisiert. Reiner Auftragsräuber. Mal einen Alten Meister aus einer Galerie in der Brienner Straße, mal eine schwarze Madonna aus einer Barock-Kirche, mal eine Barlach-Plastik aus einer Villa in Grünwald.«

»Aber auch durchaus ganz moderne Sachen«, referierte Stephanie Gärtner aus dem Akt. »Andreas Gursky. Ai Weiwei. Neo Rauch. Anselm Kiefer.«

»Anselms pflasterten seinen Weg«, lachte Plank. Er ging vom Gas. Das Autobahnende kam in Sicht.

»Manno, wie lange habe ich denn noch Zeit, um die Monsterakte hier durchzulesen?«

»Noch ungefähr eine halbe Stunde, Frau Gärtner. Dann geht’s himmelwärts. Bis dahin üben Sie sich in der Kunst, das Wesentliche vom Unwesentlichen zu trennen. Dazu muss man es erst einmal unterscheiden können. Wie bei jedem guten Rätsel.«

In den Bayerischen Vorbergen, 15.08 Uhr

Spindler öffnete die schwere Tür der Berghütte und atmete auf: Er war allein. Das hatte er zwar erwartet, denn wer kam schon hierherauf? Ein vergessener Winkel Oberbayerns, ein paar einheimischen Jägern und Bergfexen bekannt und auch denen nicht immer. Wussten die, dass Richard Wagner hier, in dieser Hütte, die heute dem Alpenverein gehört, zehn Tage verbrachte auf Einladung seines Mentors Ludwig II.? Und dass Wagner hier an seinem Siegfried geschrieben hat? Nichts wussten die. Der Ring des Nibelungen, hier oben war er entstanden, jedenfalls zu einem gewichtigen Teil.

Hier würde ihn niemand suchen. Außer vielleicht Anselm Plank? Sie würden den Kommissar wohl auf ihn ansetzen, weil der ihn kannte wie niemand sonst. Sein alter Widersacher war auch der Einzige, der den Hinweis entschlüsseln konnte, den er in seiner Münchner Wohnung hinterlassen hatte. Doch er würde Plank auf Distanz halten. Nicht zu weit weg. Gut möglich, dass er den Kommissar noch brauchen konnte. Er würde ihm Rätsel aufgeben, mal leichtere, mal schwerere. Immer so, dass Plank einen Tick langsamer sein würde als er selbst. Und für heute hatte er Plank ohnehin in die Irre geführt, da war er sich sicher. Diesen Gipfel hier kannte Plank nicht, auch wenn der eine alte Bergziege war.

Auf dem Tisch, an dem schon Wagner gesessen hatte, breitete er ein sauberes Geschirrtuch aus, entnahm das Paket seinem Rucksack und legte es vorsichtig auf das Tuch. Hierher, wo es doch eigentlich hingehörte, und nicht an den Prinzregentenplatz und auch nicht in eine Glasvitrine in der Staatsbibliothek: die wertvollste Handschrift deutscher Zunge, das Weltkulturerbe der Unesco, ein Quell der Inspiration für Wagner ebenso wie ein Quell des Durchhaltewillens für die Nazis, hier vor ihm auf diesem Tisch. Er betrachtete das Werk und getraute sich kaum, es zu öffnen.

Schön, es war eigentlich nicht nett gewesen, dem Bediensteten der Staatsbibliothek die Nummer mit Günther Jauch vorzuspielen. Einem verdienten Bibliothekar im gehobenen Dienst wie Alfons Boer, der als Bewacher der Ausstellung tagein, tagaus versauerte. Dem er mit Bewunderung für dessen enormes enzyklopädisches Wissen schmeichelte und den er schließlich als »Telefonjoker« gewann. Telefonjoker waren zwar gehalten, während der Aufzeichnung per Festnetz erreichbar zu sein, doch per Rufumleitung aufs Handy ging auch das. Und wirklich klingelte Punkt 9.02 Uhr Boers Mobiltelefon. Schade, wirklich.

Bedächtig schlug Spindler den Nibelungen-Codex A auf. Die berühmte Handschrift, die er bislang immer nur als Faksimile im Internet studiert hatte. Er blätterte die einzelnen Seiten vorsichtig um. Die Lämmer und Zicklein, aus deren Haut das Pergament geschnitten worden war, hatten ihr kurzes Gastspiel vor über 800 Jahren gehabt.

Schließlich fand er das Rätsel, das dort seit dem Zusammenbruch des Nazireiches geschrieben stand. Zum ersten Mal sah er es nicht im Faksimile. Zum ersten Mal sah er es im Original. Wunderbares Pergament. Wie sich das anfühlte! Leider musste er morgen in aller Früh weiter, konnte die Nibelungen nicht länger bei Ludwig und Wagner lassen. Das Rätsel hatte er gelöst, besser: Er hatte es fast gelöst. Das Ziel seiner Wanderung kannte er. Nur er. Doch etwas fehlte noch, musste noch fehlen. Das hatte er noch nicht geknackt. »Vermutlich geht das nur mit dem Codex selbst und nicht mit dem Faksimile!«, sprach er sich Mut zu.

Vor sechs Jahren hatte er im Gefängnis das erste Mal Wind von der Sache bekommen. Vitus Breckmann, ein adretter, eher zu schnieker Mithäftling, hatte ihn gefragt, ob er ihm helfen könne, einen Code zu knacken. Spindler war nicht sonderlich verwundert, denn seine Vorliebe für Rätsel aller Art war bekannt, und etwas Abwechslung im Knastalltag war ihm höchst willkommen. Andererseits wusste er, dass Breckmann einer der Gangs im Knast angehörte – den Ultras, einer höchst unangenehmen Knastkameradschaft. Breckmann war aber keiner der üblichen Mordbrenner. Er war ein hochintelligenter, aalglatter Typ, einer von der Sorte, der Spindler am liebsten gleich eins auf die Zwölf gegeben hätte, wenn auch nur mit Handschuh. Doch der Code interessierte ihn. Sein alter Jagdhundinstinkt war geweckt. Wo der Mithäftling den Code ursprünglich herhatte, das wollte der nicht verraten. Spindler streckte seine Fühler aus, zapfte alte Bekanntschaften an, wühlte in zwielichtigen Internet-Foren und später in alten Handschriften, die als Faksimiles im Internet standen, er recherchierte vorsichtig über Wochen, Monate, Jahre. Dann, es war erst ein paar Wochen  her, war er auf das letzte, das bestgehütete Geheimnis des Dritten Reichs gestoßen.

Breckmann musste wissen, dass es das Geheimnis gab, wusste aber nicht, wie er es deuten sollte. Spindler speiste ihn mit ein paar nebensächlichen Erkenntnissen ab, damit er keinen Verdacht schöpfte. Tat er aber doch. Breckmann hatte gehofft, mit Spindler als Helfer den Code zu knacken und dann als der strahlende Held dazustehen. Nun musste er gegenüber seinen Kameradschaftsoberen zugeben, dass er Spindler ein Zipfelchen des Geheimnisses verraten hatte. Die befanden, dass dies keine gute Idee gewesen war.  Spindler bekam Besuch in seiner Sozialwohnung in Neuperlach. Sie stellten seine Bude auf den Kopf. Ihm war klar: Wäre er da gewesen, wäre es jetzt aus mit ihm. Diese Burschen fackelten nicht lange. Spindler wusste: Er musste verschwinden - für die Kameradschaft wahrscheinlich unter die Erde, in seinen eigenen Augen erst einmal über alle Berge. Um diese Kerle loszuwerden, musste er das Geheimnis selbst lüften. Waren Breckmann und Konsorten inzwischen dahintergekommen? Dass die anderen über Verbindungen verfügten, über mächtige Verbindungen, das war Spindler nur allzu klar. Er musste schlau sein, und vor allem musste er schnell sein. Vor diesem kaum fassbaren Kraken mit seinem langen Arm graute ihm. Da war es doch fast heimelig, seinen alten Gegner in der Nähe zu wissen. Einen Gegner, den er kannte. Spindler war froh, dass er die Gedanken an den Kraken verdrängen konnte.

Der Polizist konnte ihm da noch unfreiwillig zu Diensten sein. Warte nur, Plank, deine Füße werden heißlaufen, und dein Kopf wird rauchen!

Spindlers Beine waren schwer. Plank, ab morgen wird es ein feines Wettrennen zwischen uns beiden geben! Es würde das Rennen ihres Lebens werden. Das letzte gemeinsame Rennen ihres Lebens.

Durchs Fenster sah er zum Schachen hinüber, auf dem sich der Märchenkönig ein weiteres Königshaus gebaut hatte. Er sah den Soiernkessel, in dem Ludwig nächtens Bootsfahrten auf dem Soiernsee unternahm. Beide königlichen Bleiben nutzte heute der Alpenverein für seine Hütten. Und in der Ferne sah er die Zugspitze.

Auf der Zugspitze, 15.25 Uhr

»Und was machen wir jetzt hier heroben? Es ist kalt.« Stephanie Gärtner hatte den Kragen ihrer Lederjacke hochgeschlagen und den Reißverschluss bis zum oberen Anschlag zugezogen.

»Warten. Und es ist höchstens frisch. Kalt wird es, wenn die Sonne untergeht.«

»Sie haben leicht reden mit dem Parka.«

»Ich sag’s doch. Der ist ein Alljahresteil. Besonders auf knapp 3000 Metern. Ich leih Ihnen den.«

»Oh, ein echter Gentleman, mein Chef.«

»Aber nur, bis die Sonne untergeht. Und weil ich meinen wollenen Pollunder anhabe.« Anselm Plank zog seine Bundeswehrjacke aus und hängte sie Stephanie Gärtner über die Schultern.

»Aber bis dahin sind wird doch bestimmt wieder unten.«

»Bestimmt. Er kommt sicher.«

»Warum ist er noch nicht da?«

»Weil wir besser sind, als er denkt. Und wir ihn überholt haben.«

Der Hüttenwirt kam und räumte Salz- und Pfefferstreuer und die Maggiflasche vom Tisch. »Ich würd gern aufräumen. Wir machen die Terrasse zu. Das Wetter schlägt um.«

Stephanie Gärtner beschäftigte seit dem Mittag etwas ganz anderes als das Wetter. »Jetzt sagen Sie mir doch endlich, warum sie das eine Buch aus dem Regal gezogen haben, Herr Plank!«

»Langens doch mal in die rechte Seitentasche vom Parka und holens mein Handy raus. Schauns doch mal das Foto genau an, das ich mit der Handykamera vom Regal gemacht habe.«

»Hm, ja, alle möglichen Schinken über Geschichte und Kultur. Sogar über Ornithologie.«

»Der Inhalt der Bücher spielt keine Rolle. Fällt Ihnen denn gar nix auf?«

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 1:

1. Welches Buch hat Anselm Plank aus dem Bücherregal genommen? Was hat ihn auf die Idee gebracht, gerade dieses Buch herauszuziehen?

2. Der Berg, auf den Anselm Plank und Stephanie Gärtner fahren, ist die Zugspitze, der Berg, »auf dessen höchstem Punkt kein Kreuz steht«. Welches ist der höchste Punkt der Zugspitze?

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Kapitel 2

DIENSTAG,  24. April 1945
München, 8.15 Uhr

In der Nacht waren wieder Bomben auf die Münchner Altstadt niedergegangen. Die meisten historischen Gebäude lagen in Trümmern.

Christina Gerdens ging zu Fuß von der Wohnung des Parteigenossen in der Widenmayerstraße, in der sie ein Bett zugewiesen bekommen hatte, zur Bibliothek. Im Bett hatte sie allerdings nur zwei Stunden geschlafen, dann heulten die Sirenen, und alle Bewohner des Hauses mussten den Rest der Nacht im Luftschutzraum im Keller verbringen.

Als sie die Prinzregentenstraße entlangging, erinnerte sie sich daran, wie der Führer 1937 die Große Deutsche Kunstausstellung im Haus der Deutschen Kunst eröffnet hatte. War das erst acht Jahre her? Es war einer der wenigen Anlässe gewesen, zu denen er sie mitgenommen hatte. Er wusste um ihre Begeisterung für Malerei und Bildhauerei. Mit der Einladung hatte er sich für die endlosen Nächte revanchiert, in denen sie seine Gedanken und Anweisungen stenografiert und am nächsten Tag abgetippt hatte.

Christina Gerdens ging hinter dem Haus der Deutschen Kunst, aus dessen Westflügel es – wohl nach einem nächtlichen Treffer – rauchte, in den Englischen Garten. Sie durchquerte die Südspitze des Stadtparks und fand den kleinen Seitenausgang, den Mainhardt Roll ihr beschrieben hatte. Sie überquerte die Kaulbachstraße und ging durch die enge Schönfeldstraße bis zur Ludwigstraße vor. Rechts erkannte sie die vier Statuen auf dem Sockel. Das war die Bayerische Staatsbibliothek. Auch das riesige Gebäude hatte in der Nacht Treffer einstecken müssen. Offenbar im hinteren Teil. Von dort kamen dicke Rauchschwaden.

Sie stieg die Stufen des Eingangspodests hinauf und betrat die Halle. Die Pförtnerloge war leer. Der Pförtner rechnete wahrscheinlich nicht mit allzu vielen Besuchern. In Zeiten wie diesen hatten die Münchner andere Probleme als die, deren Lösung man in alten Büchern finden konnte.

Sie ging in den ersten Saal und fand diesen von Bombeneinschlägen verschont vor. Sie hoffte, dass dieser Zustand anhalten würde, bis der Krieg aus sei. Das konnte ja nur noch Tage dauern. Wochen, vielleicht. Sicher keine Monate. Das war ihr endgültig klargeworden, als sie mit Mainhardt im Allrad-Mercedes durch das zerstörte Berlin gefahren war. Und auch München mit seinen einst so fanatischen Bewohnern machte nicht den Eindruck, als würde die Bewegung von hier aus noch einmal Fahrt aufnehmen.

Sie drehte sich nach allen Seiten um. Außer ihr war niemand in dem von einer hohen Regalwand flankierten Lesesaal. Sie stellte ihre Handtasche auf einen der Tische und nahm das Buch heraus. Sie wickelte es aus dem Wachspapier und suchte einen Platz im Regal, an dem es so aussehen würde, als wäre es hier schon immer gestanden. Bald würden fremde Soldaten in diesem Saal sein. Sie sollten nicht auf das Buch aufmerksam werden.

»Ausleihe beendet. Auftrag Teil eins ausgeführt«, murmelte sie in Richtung des Ölgemäldes des Führers, das an der Stirnseite des langen Saales hing.

Dann trat sie hinaus auf die Ludwigstraße und ging zurück in die Widenmayerstraße. Sie holte ihren Rucksack aus der Wohnung und folgte der Isar flussaufwärts.

MONTAG, 9. Juli 2012
Auf der Zugspitze, 15.35 Uhr

Stephanie Gärtner betrachtete das Foto genauer. Mal drehte sie den Kopf nach links, um einen Titel zu lesen, dann drehte sie den Kopf nach rechts.

»Schauns, genauso hab ich das auch gemacht, als ich vor dem Regal stand: Habe den Kopf mal nach links und mal nach rechts gedreht. Nervt ganz schön, wenn man das bei gefühlten 2000 Büchern macht. Das reinste Hals-Yoga. Manche Titel auf dem Buchrücken laufen von unten nach oben – also muss man den Kopf zum Lesen nach links drehen. Andere Titel laufen umgekehrt von oben nach unten – also Kopf zum Lesen nach rechts drehen. Doch dann ist mir was aufgefallen: Ein Buch steht falsch herum im Regal. Ein einziges Buch - und zwar eines von denen hier auf dem Foto. Denn nach tausendmal Halsumdrehen war mir klar: Die Titel deutscher Bücher laufen von unten nach oben. Die Titel englischer Bücher aber von oben nach unten. Ist halt so, warum, weiß ich auch nicht. Und dieses Buch hier«, damit zeigte er auf Aries, Die Geschichte des Todes, »dieses Buch hat einen deutschen Titel, aber es steht wie ein englisches Buch im Regal: Die Schrift läuft von oben nach unten. Der SpuSi fällt so was nicht auf. Ihnen ist es auch nicht aufgefallen. Mir fällt so was auf. Dafür werde ich schließlich bezahlt.«

»Aber wie kommen Sie dann von diesem Buch da mit seinem morbiden Titel auf das Foto im Bergalbum?«

Plank kostete den Moment aus. »Intuition, Frau Gärtner, Intuition. Warum waren die Seiten 201 und 202 herausgelöst? Und warum war das Fotoalbum so auffällig plaziert? Vielleicht führt ein Weg von der fehlenden Seite zum Album. Und das tut es wirklich, wenn ich mich nicht arg täusche.« Plank schrieb die beiden Seitenzahlen auf ein Blatt Papier: 201 202. »Als ich dann das Album durchgeblättert habe, sprang mich das Datum eines Fotos an: Es wurde laut Beschriftung am 20. Dezember 2002 aufgenommen. Na, fällt Ihnen was auf?«

Stephanie Gärtner nahm Planks Notiz in die Hand. Sie hasste diese Prüfungssituationen, besonders wenn der Chef darauf wartete, dass sie das Ergebnis ausspuckte, das er schon wusste. »Konzentrier dich«, machte sie sich selbst Druck. Dann fiel der Groschen: »Mönsch, das Datum, klar! 201/202 steht für den 20.12.02. Das ist der Hinweis auf das Foto mit der Zugspitze, stimmt’s?«

»Frau Gärtner, Frau Gärtner! Messerscharf kombiniert. Auf dem Gipfel der Zugspitze steht eine Hütte des Alpenvereins, das Münchner Haus. Da sitzen wir gerade davor. Auf der Zugspitze steht zwar ein Kreuz, aber nicht ganz auf dem höchsten Punkt. Denn der höchste Punkt ist die Aussichtsplattform im Turm der Wetterwarte da oben. Also nein, Frau Gärtner, ab jetzt sollten wir du zueinander sagen.«

»Da bin ich ja spießig. Nach meinem alten Knigge-Wissen müsste ich als Dame Ihnen das vorschlagen, Herr Plank. Obwohl Sie doppelt so alt sind wie ich. Noch übernachten wir in Einzelzimmern!«

Abhörprotokoll des Bundesnachrichtendienstes

– VS-VERTRAULICH - amtlich geheimgehalten –

In Kopie: Bayerisches Landesamt für Verfassungsschutz

Aufgezeichnetes Ereignis: Telefonkonferenz Klagenfurt/Kapstadt/Buenos Aires/Cleveland/Brisbane

Zeitpunkt: 15.45 bis 15.50 Uhr MESZ.

Person 1 (Klagenfurt): »Sind jetzt alle in der Leitung?«

Person 2 (Cleveland): »Section North-Atlantika is here. Sieg heil!«

Person 3 (Buenos Aires): »Sección Atlantika-Sur. Sieg heil!«

Person 4 (Kapstadt): »This is Capetown. Section Urland. Sieg heil!«

Person 5 (Brisbane): »Section Pazifika. Sieg heil!«

Person 1: »Sieg heil! Meine Herren, wir hatten uns auf Deutsch als Verkehrssprache geeinigt. Auf reines Deutsch.«

- Pause, mehrere Stimmen, unverständlich -

»Okay. Zunächst meinen Dank, dass ich Sie so schnell zu den unterschiedlichsten Tag- und Nachtzeiten sprechen kann. Was ich Ihnen mitzuteilen habe, erfordert eine sofortige Abstimmung auf Oberster Othala-Ebene. Folgende Situation: Vor gut sechs Stunden ist in der Alten Hauptstadt der Bewegung die Erbschrift entwendet worden.«

- mehrere Stimmen, unverständlich -

»Unsere Quellen sprechen von einem Mann, der mit unseren Kreisen nichts zu tun hat. Der Bayerische Schandstaat hat bereits ein Ermittlerteam auf den Mann angesetzt. Die Sektion Kernland hat in einer Dringlichkeitssitzung vor einer Stunde beschlossen, Folgendes auf Oberster Othala-Ebene zur Abstimmung zu bringen: ›Wir, die Führung der Sektion Kernland, erbitten vom Inneren Zirkel der Obersten Othala-Ebene die Genehmigung, die verwerfliche Tat sühnen und die Erbschrift wieder in sichere Verwahrung bringen zu dürfen. Dabei soll der Verbrecher, der die Erbschrift mit seinen unwürdigen Tentakeln berührt und entweiht hat, liquidiert werden.‹ Ich frage daher Sie, den Inneren Zirkel der Obersten Othala-Ebene: Stimmen Sie dem Antrag zu?«

Person 4: »Sektion Urland: Ich stimme zu.«

Person 2: »Sektion Nord-Atlantika: Go! Ich stimme zu!«

Person 3: »Sektion Süd-Atlantika: Ich stimme zu!«

Person 5: »Sektion Pazifika: Ich stimme zu.«

Person 1: »Danke. Ich stelle fest, dass der Innere Zirkel der Obersten Othala-Ebene einstimmig der Heimholung der Erbschrift und der Liquidierung der schändlichen Person zustimmt. Wir werden das Nötige veranlassen.«

Person 4: »Die Erbschrift darf auf keinen Umständen von Außenstehenden entschlüsselt werden!«

Person 2: »Wir wissen alle nicht, what will happen, sorry, was wird passieren. Viele Gluck!«

Person 1: »Wir sind uns der Dringlichkeit der Lage wohl bewusst. Wir werden berichten. Einen kampfdeutschen Tag wünsche ich Ihnen aus der Neuen Hauptstadt der Bewegung.

Sieg heil!«

Person 2, 3, 4, 5: »Sieg heil!«

- Ende des Protokolls -

Auf der Zugspitze, 15.55 Uhr

»Also, ich muss jetzt wirklich zammräumen, Sie können gerne noch drinnen sitzen«, gemahnte der Wirt des Münchner Hauses.

»Wie lange fährt denn die Seilbahn?«, wollte Stephanie Gärtner wissen.

»Offiziell letzte Talfahrt 16 Uhr 30, wenn Sie da mitwollen, müssen Sie sich langsam drüben in der Gipfelstation anstellen.«

»Und inoffiziell?«, fragte Anselm Plank.

»Kommt drauf an, was alles hin- und hertransportiert werden muss. Ein oder zwei Personal- und Materialfahrten werden schon noch dazukommen. Aber das meiste fährt ja mit der Zahnradbahn.«

»Aber man kann sagen, wer um 17 Uhr noch nicht da ist, kommt nicht mehr rauf?«

Der Wirt überlegte. »Ja, so kann man das sagen. Außer, jemand kommt zu Fuß. Bei mir kommt immer jemand. Es gibt die größten Spinner, die auch nachts da raufklettern.«

»Gut.« Anselm Plank nickte zufrieden.

»Ja, aber … wenn er nicht da ist bis 17 Uhr, dann kommen wir auch nicht wieder hinunter …«

»Haben Sie noch zwei Betten?«, fragte Anselm Plank den Wirt.

»Bei mir bekommt jeder ein Bett.«

Stephanie Gärtner blickte skeptisch zu der kleinen Hütte, die inmitten der Glas- und Stahlbauten der Gipfelstationen und Telekommunikationseinrichtungen wie aus der Zeit gefallen zu sein schien. »Äh … haben Sie auch zwei Einzelzimmer?«

Der Wirt und Plank lachten gemeinsam los. »Ja, Frollein, auch Einzelzimmer. Wir haben nur zwei einzelne Zimmer«, nuschelte der Wirt. Dann verschwand er lachend in der Hütte.

»Na, das beruhigt mich wieder.« Stephanie Gärtner entspannte sich. »›Frollein‹. Sagt man das hier noch?«

»Wir sollten jetzt sehen, dass wir ihn nicht verpassen. Sie gehen da rüber an die deutsch-österreichische Grenze. Ich glaube nicht, dass der mit der österreichischen Seilbahn raufkommt. Aber sicher ist sicher. Ich gehe zur deutschen Gipfelstation. Da kommen die Bayerische Seilbahn und die Gletscherbahn vom Platt an, wohin man mit dem Zug kommt.«

»Komplizierter Berg.«

»Kann man sagen. Wir treffen uns um 17 Uhr 15 spätestens wieder hier am Münchner Haus. Wer ihn zuerst sieht, hat gewonnen. Und ruft den anderen auf dem Handy an. Alles klar?«

Auf der Zugspitze, 17.15 Uhr

»Nichts bei den Ösis?«

»Nichts.«

»Hm. Bei den Deutschen auch nicht.«

»Vielleicht kommt er zu Fuß.«

»Das kann dauern. Bis zehn Uhr kann er hier locker raufkommen. So lange ist es hell. Und der Wirt sagte ja: Verrückte kommen da zu jeder Zeit an.«

»Wenn wir schon mal hier heroben sind, dann wäre es ja Blödsinn, jetzt abzubrechen. Dann übernachten wir halt in der Hütte. Wenn es doch Einzelzimmer gibt.«

»Frau Gärtner, sehr tapfer von Ihnen.«

»I wo. Ich habe noch nie in einer solchen Höhe geschlafen. Muss man auch mal gemacht haben, wenn man aus Pattensen-Hüpede bei Hannover kommt.«

»Da haben Sie recht. Aber die Einzelzimmer sind …« In Planks Erläuterung hinein klingelte Stephanie Gärtners Mobiltelefon.

»Die Netzwerkfahnder!«, unterbrach sie ihn. Sie nahm das Gespräch an. »Hm. – Mhm. – Och, nö! So ’ne Scheiße!«

»Was ist?«

»Sie haben recht gehabt. Der Spindler war nie in Richtung Salzburg unterwegs. Das war eine Oma aus Amerika. Der Spindler muss ihr sein Handy in die Tasche geschmuggelt haben. Macht so einen Bayern-Trip im Bus, die Gute. Die Netzwerkfahnder sind schier verzweifelt, weil sie immer wieder eine Peilung aus einem Ort hatten und dann wieder von der Autobahn. Und nie war der Spindler zu sehen. Bis sie in Berchtesgaden dann endlich den Bus gefilzt haben.«

Plank bog sich vor Lachen. »Das Handy ins Wimmerl gesteckt, nicht schlecht. Unverfroren, wirklich. Die Frau wird sich an ihre ›Europe in three days‹-Tour erinnern!«

»Bei allem Sinn für Humor: Der Spindler ist immer noch nicht da. Vielleicht sollen wir mal unsere Zimmer in der Hütte beziehen.«

»Ach ja, das wollte ich Ihnen gerade sagen, Frau Gärtner. Also, das Einzelzimmer, das ist eher so gemeint … es gibt nur zwei Zimmer insgesamt in der Hütte. So hat das der Wirt gemeint.«

»Und keine Einzelzimmer für uns beide? Ich kann doch nicht mit meinem Chef in ein Doppelzimmer …« Das Entsetzen stand Stephanie Gärtner ins Gesicht geschrieben.

»Doppelzimmer? Das wäre die Luxusvariante. Es gibt auch keine Doppelzimmer. Es gibt zwei Zimmer. Für alle.«

Jetzt überschlug sich die Stimme der jungen Polizistin. »Zwei Zimmer für alle, die da in der Stube sitzen? Das sind ja zwanzig Leute, mindestens.«

»Man nennt es Matratzenlager, Frau Gärtner. Davon gibt es hier zwei. Insgesamt 27 Plätze. Wenn der Wirt nicht doppelt belegt. Kommt in der Hochsaison auch mal vor.«

Hinter ihnen räumte der Wirt herum. Er bekam die Diskussion des ungleichen Paares mit. »Mach ich aber nur ungern! Das gibt ja nur Unfrieden. Aber heute könnt es schon eng werden, die wollen alle morgen in der Früh den Jubiläumsgrat gehen.«

»Dann will ich in diesem Hotel schlafen, da gibt es doch eines hier heroben!«, sagte Stephanie Gärtner bestimmt.

»Gnädiges Frollein, da kommen Sie leider 20 Jahre zu spät. Das wurde 1992 zugesperrt. Ist jetzt eine Forschungsstation.« Der Wirt zog sich wieder in das Innere seiner schindelverkleideten Hütte zurück und grinste sich eins.

»Jetzt schauen Sie sich das Matratzenlager erst einmal an, Frau Gärtner. Wir warten sowieso bis zur Hüttenruhe um 22 Uhr. Und bis dahin kommt der Spindler. Und dann nehmen wir den fest und veranlassen eine Sonderfahrt mit der Seilbahn auf Steuerzahlers Kosten.« Die letzten Worte hatte Anselm Plank ihr zugeflüstert. Es musste nicht jeder wissen, dass hier gerade eine Fahndung im Gange war.

Der Wirt kam wieder an ihnen vorbei. »Und ich kann Sie beruhigen: Die sanitären Einrichtungen da heroben sind mittlerweile eins a.«

»Das war zu meiner Jugendzeit noch anders. Da konnten Sie direkt vom Donnerbalken ins Tal schauen.«

»Keine weiteren Details, Herr Plank, ich weiß jetzt schon mehr, als ich jemals wissen wollte. Das war Absicht von Ihnen. Blanke Absicht!«

»Planke Absicht, wenn schon, Frau Gärtner, mit hartem B.«

Hochkopfhütte 20.00 Uhr

Aventiure 15 des Codex lag aufgeschlagen auf dem Tisch: »Wie Sifrit verraten wart«. Die Seiten trugen allerlei handschriftliche Randnotizen. Spindler kannte sie alle. Mönche in den Skriptorien des Mittelalters, Bibliothekare und Händler, die das Werk nach der Auflösung der Klosterbibliotheken verramschten, alle hatten ihre Spuren hinterlassen. Hatte er auch in sein Lieblingsbuch hineingekritzelt? Fest stand, dass die Sekretärin eine geheime Botschaft eingetragen hatte. Seine letzte, sein Vermächtnis. Oder jedenfalls, wo das Vermächtnis zu finden war. Um an das zu kommen, das war Spindler klar, würden dunkle Mächte dieser Welt Himmel und Hölle in Bewegung setzen. Doch bislang hatte keiner das Rätsel komplett gelöst. Dabei lag es ja offen zutage, seit die Handschrift digitalisiert im Internet durchzublättern war. Im Vor-Internet-Zeitalter gab es natürlich Faksimiles. Vielleicht, vielleicht, so hoffte Spindler, war das Rätsel in 2D nicht zu lösen. Er hatte es jedenfalls in all den Jahren nicht knacken können und offenbar auch niemand anders. Vielleicht brauchte man dazu die 3D-Version: das Werk selbst. Nun konnte er es schaffen. Die Zeit drängte. Die anderen würden alles versuchen, um ihm das Werk abzujagen. Ganz allein gegen diese Bande? Ein Sekundant auf seiner Fährte, wenn auch ein paar Stunden zurück, konnte nicht schaden.

Zum ersten Mal in seinem Leben hoffte er, dass Plank ihm, nicht zu rasch natürlich, auf die Schliche kam.

Im Münchner Haus, 20.45 Uhr

»Ich hoffe ja nur, dass die Bergsteiger, die da heute Nacht neben uns liegen, sich vor dem Zubettgehen noch waschen«, graute es Stephanie Gärtner. Sie saß am Ecktisch neben Anselm Plank und hatte sich in ihr Schicksal ergeben. Das Matratzenlager war sehr sauber, wie sie sich überzeugt hatte, und jeder Gast bekam eine frisch gewaschene Decke. Man konnte die Nacht sicher überstehen.

Natürlich war Stephanie Gärtner die Attraktion schlechthin in der Hütte. Mit ihren engen Röhrenjeans, dem kurzen Tanktop und der knappen rotglänzenen Lederjacke war sie eine Augenweide nicht nur für Männer, die sich seit einer Woche auf Bergtour befanden. Immer wenn sie aufstand, um auf die Toilette zu gehen oder um sich ein neues Getränk an der Ausgabe zu holen, konnte sie sich der Aufmerksamkeit der gesamten Hüttenbesatzung sicher sein. Das waren eindeutig die höchsten und schmalsten Absätze, die in der über einhundertjährigen Geschichte des Münchner Hauses über den Boden des Gastraumes geklackert waren. Normalerweise war der schwere Bergschuhe und ausgelatschte Hüttenpantoffeln gewohnt.

Der Wirt setzte sich zu ihnen an den Tisch. »Jetzt müssts ihr mir schon amal eure Kombination erklären. Verwandt seids ihr ned. Ihr siezt euch ja.«

»Im Vertrauen«, und Anselm Plank senkte seine Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern, »wir suchen einen Kollegen. Der ist gestern aus dem Büro auf und davon und hat nur ein Foto hinterlassen. Und damit seine Frau sich nicht so ängstigt, hat uns unser Chef hinterhergeschickt.«

Der Wirt nickte beeindruckt. »Super Firma. Dass es so was noch gibt. Was machts ihr denn?«

»Informationsbeschaffungs… – äh – …technik«, assistierte Stephanie Gärtner.

»Ah, Computer und so. Und die Polizei?«, fragte der Hüttenwirt misstrauisch.

»Die Polizei, die sucht doch keinen, wenn er irgendwohin geht. Solange kein Verbrechen bekannt ist oder vermutet wird, darf jeder erwachsene Mensch tun und lassen, was er will. Auch seine Arbeit und seine Frau im Stich lassen«, sagte Anselm Plank.

»Vielleicht war er ja da. Und ihr warts zu spät«, meinte der Wirt. »Habts schon ins Hüttenbuch neigschaut?«

Anselm Plank wollte dem guten Mann nicht sagen, dass das keinen Sinn hatte. Er spielte mit und ließ sich das Hüttenbuch zeigen. In langen Kolonnen standen da die Namen der Bergsteiger, die hier eingekehrt waren oder übernachtet hatten. Manche verewigten sich auch mit kleinen Zeichnungen und Gedichten. Der Wirt schlug es auf und ließ es am Tisch der beiden Ermittler liegen. Da, schauts amal nei. Ich muss jetzt a Blunzn abrösten.«

»Er muss was?«, flüsterte Stephanie Gärtner Anselm Plank ins Ohr.

»A Blunzn abrösten.«

»Ah so. Ich dachte schon, eine Blunze abrösten. Aber was heißt das, Himmel noch mal?«

»Eine Blutwurst braten.«

»Echte Blutwurst? Wie bei uns die ›Tote Oma‹?«

»Tote Oma?«, wunderte sich Plank.

»Manche sagen auch ›Verkehrsunfall‹ dazu.«

»Ja, das ist sicher das Gleiche wie eine Blunzn. Da fällt mir die Geschichte vom Arnold Vonnegut ein, die ich Ihnen auf der Herfahrt erzählen wollte.«

»Jetzt bestelle ich mir erst eine Blunze. Das habe ich nicht mehr gegessen, seitdem ich mit siebzehn auf dem Schützenfest betrunken meine Unschuld verloren habe.«

Das war eindeutig zu viel Information für Anselm Plank. Er blätterte im Hüttenbuch, um von seinem Erröten abzulenken. Während Stephanie Gärtner an der Durchreiche stand, um die Bestellung in der Küche loszuwerden, traf ihn beinahe der Schlag. Zwei Journalseiten im Hüttenbuch hatte er zurückgeblättert. Da stieß er auf den Eintrag:

Anselm Plank stürmte mit dem Hüttenbuch in die Küche. »Da, das war er. Das ist sein Eintrag!« Er hielt dem Wirt das Hüttenbuch zwischen Gesicht und Pfanne.

»Das ist ja drei Tage her. Euer Mann ist doch gestern erst abgehauen«, wunderte sich der Wirt.

Plank zeigte ein Bild von Benno Spindler. »War der da? Erinnerst du dich?«

»Guter Mann, wenn ich mir jedes Gesicht merken würd …«

Plank nahm Stephanie Gärtner am Arm. Sie gingen zurück in die Stube und setzten sich wieder. »Er spielt mit uns. Dieser Grattler. Aber Sie müssen zugeben: Zugspitze war richtig.«

»Na, toll. Leider hätten wir hier sein sollen, bevor er die Tat begeht. Solche Wunder schaffen selbst wir nicht.«

»Und was meint er mit ›der Vierte seiner Art‹?«

»Ich hole mal die ganze Literatur über die Hütte. Vielleicht hat er weitere Hinweise hinterlassen«, bot Stephanie Gärtner an.

»Machen Sie. Ich muss den Wirt noch etwas fragen.« Er stürmte wieder in die Küche und wedelte mit dem Foto.

»Das ist das Foto, das uns hierherauf geführt hat. Schau her.«

»Ja, das ist das Wettersteinmassiv mit der Zugspitze.«

»Dann muss er doch das als Hinweis gemeint haben. Er hat dazugeschrieben: ›Die Alpenvereinshütte liegt in der Nähe des Gipfels, und auf dem höchsten Punkt steht kein Kreuz.‹«

Der Wirt rührte in seiner Pfanne. »Ja, das stimmt schon. Technisch gesehen ist die Plattform der Wetterwarte hier oben auf dem Münchner Haus der höchste Punkt der Zugspitze. Einen Meter höher als der Gipfel selbst, nämlich genau 2963 Meter. Weiß natürlich niemand.«

»Dieser Sauhund. Hat er eine falsche Fährte gelegt?«, zürnte Plank.

»Mei, es gibt doch noch mehr Alpenvereinshütten neben Gipfeln ohne Kreuz.«

»Stimmt. Es kann auch so gemeint sein, dass der Gipfel einfach kein Kreuz hat. Ich Depp, ich!«

»Hast dir überlegt, von wo es gemacht worden ist?«

Anselm Plank schlug sich mit der Handfläche gegen die Stirn. »Natürlich! – ›Hat sich in der Richtung g’irrt‹ – damit meint er die Blickrichtung. Wir müssen rausfinden, von wo er das Foto gemacht hat!«

»Irgendwo im Karwendel, würde ich sagen.«

»Wo der Ludwig war? Auf dem Schachen?«

»Der Schachen ist nicht im Karwendel, der ist im Wetterstein. Das Soiernhaus, das ist im Karwendel. Das war auch ein Jagdhaus vom König.«

»Aber sieht man von dort die Zugspitze?«

»Schau halt doch in deinem Handy nach. Bitte schön, ich muss jetzt die Blunzn fertigbraten. Raus aus meiner Kuchl!«

DIENSTAG, 10. JULI 2012
Hochkopfhütte, 5.50 Uhr

Drei Stunden Schlaf, das musste genügen. Bis morgens halb drei hatte sich Spindler über den Codex gebeugt und hatte die Lösung des Rätsels gesucht, das dort seit 1945 stand. Wie das Puzzle zusammenzubauen war, das war ihm noch unklar, und das beunruhigte ihn. War am Ende alles umsonst? Würden ihn die Häscher von Amts wegen fangen, bevor er das fehlende Puzzleteil entdeckt hatte? Oder würden ihn die anderen Häscher kriegen, die brennend an den Informationen interessiert sein mussten, die sich im Buch versteckten? Die würden ihn nicht hinter Schloss und Riegel bringen, sondern unter die Erde.

Wenn einer die Hinweise in seinem Bücherregal deuten konnte, dann Plank und sonst keiner.

Für Plank musste er hier noch ein Rätsel zu seinem nächsten Zwischenziel hinterlassen. Wenn der einen guten Tag hatte, würde er hier heute aufkreuzen. Nicht zu früh, denn im Moment war Plank auf der Zugspitze festgenagelt und musste auf die erste Seilbahn warten. Dann musste Plank noch mal 500 Meter bergauf steigen zum Altlacher Hochkopf. Hier, zwischen dem Walchensee und dem Sylvensteinspeicher lag dieser verwunschene Waldgipfel mit Ludwigs Berghütte. Von hier aus hatte er vor Jahren das Foto geschossen, das die Zugspitze zeigt. Und darauf musste Plank einfach hereingefallen sein. Es gibt eben immer mindestens zwei Ansichten der Wahrheit. In diesem Fall war die eine Wahrheit die Zugspitze, denn die war auf dem Foto zu sehen. Die andere Wahrheit war die Hochkopfhütte, denn von dort aus wurde das Bild aufgenommen. Nur dass niemand den Hochkopf kennt und alle, auch Plank, auf die Wahrheit zuspringen, die ihnen vertraut erscheint, freute sich Spindler und hoffte – nicht zum ersten Mal –, dass er Plank richtig einschätzte und der sich wirklich auf seiner Spur befand.

Münchner Haus, 7.00 Uhr

»Selten so schlecht geschlafen.« Stephanie Gärtner war nicht nur das Make-up zerronnen, sie hatte ganz offensichtlich auch einen Bad-Hair-Day. Sie sah bis in die letzte Pore aus wie gerädert.

»Das Frühstück haut Sie wieder nach vorn.«

»Nach dieser gemeinsamen Nacht in einem Einzelzimmer: Ich heiße Stephanie.«

»Anselm.«

»Boah, mit meinem Chef Anselm auf 3000 Metern mit fünfzehn anderen auf der Matratze. Das darf ich auf Facebook aber nicht posten. Da geht bei den meisten gleich der Billig-Porno im Kopf ab.« Sie nahm einen großen Schluck Kaffee. »Wieso sehen Sie – siehst du – so entspannt aus?«

»Ohropax. Hab zwei alte in der Tasche vom Parka gefunden. Von irgendeiner Überwachung hatte ich die da noch. Beinahe wollte ich sie Ihnen – dir – anbieten.«

»Danke, dass du die mir nicht angeboten hast. Ich hätte sie aus Verzweiflung glatt genommen. Mann, haben die gesägt. Gestunken hat es eh bestialisch. Und dann noch die gebrauchten Ohrstöpsel vom Chef im Kopf. Das wäre mal ein Post auf Facebook …«

»Besser facebooken Sie – facebookst du – die nächste Zeit gar nichts, Stephanie. Der Spindler braucht nicht wissen, wo wir sind.«

»Wenn wir schon nicht wissen, wo er ist …«

»Da muss ich korrigieren. Wissen wir. Oder ich. Ich bin nämlich schon seit halb sechs wach und bin draufgekommen. Jetzt schauen wir, dass wir hier runterkommen, und dann wird’s wildromantisch. Ich sage nur Hochkopfhütte.« Er legte ihr das Jahrbuch des Alpenvereins vor das Frühstücksbrett und sein Smartphone daneben. Auf Googles Bildersuche hatte er ein Foto gefunden, das dem in Spindlers Album in der Perspektive aufs Haar glich. »Das ist von der Hochkopfhütte aus geschossen worden. Jede Wette.«

Vorderriß, Gasthof Post, 8.45 Uhr

Spindler musste wissen, wo Plank steckte. War der überhaupt hinter ihm her? Lohnte sich das ganze Spiel? Er nahm es stark an, wollte jedoch sichergehen. Er betrat die Telefonzelle neben dem Gasthof Post, wählte die Nummer des Polizeipräsidiums München und ließ sich von der Zentrale in Planks Dezernat verbinden. Eine Frau Valentin meldete sich dort. Keine alte Bekannte. Schade fast.

»Geben Sie mir den Plank, es eilt!«.

»Mit wem spreche ich denn, bitte?«

»Spindler. Benno Spindler.«

»Was kann ich für Sie tun, Herr Spindler?«

»Das habe ich doch gerade gesagt. Den Plank will ich.«

Benno Spindler schloss aus der geschäftsmäßigen Behandlung seines Namens, dass dieser im Dezernat keinen Alarm auslöste. Das machte ihn stutzig. Frau Valentin versuchte offenbar auf Planks Apparat zu verbinden. Nach zwei Minuten Telefongedudel meldete sie sich zurück. »Tut mir leid, aber Herr Plank ist nicht im Hause.«

Auf beharrliches Nachfragen fand Spindler schließlich heraus, dass Plank auch nicht krank sei und nicht in Urlaub. Wo er steckte, das war demnach selbst im Dezernat nicht bekannt. Soso, dachte sich Spindler, er ist also tatsächlich mir hinterher. Sie machen eine geheime Kommandosache draus. Umso besser. Dann wird es ein fairer Wettkampf zwischen uns.

Er nahm am Stammtisch in der Gaststube Platz und bestellte zum vielleicht letzten Mal in seinem Leben Weißwürste, gleich sechs Stück. Die Wirtin war keineswegs überrascht ob des frühen Besuchers mit dem schweren Rucksack und dem großen Hunger. Nebenan, in der grüngetäfelten Ludwig-Thoma-Stube, hatte sie ohnehin zum Frühstück für die Übernachtungsgäste eingedeckt. Spindler genoss die Weißwürste, weil sie auf so wunderbare Art nach nichts schmeckten. Nach einem schwach gesalzenen Nichts mit Petersilie. Doch zusammen mit dem süßen Senf, den Brezen und zwei Halben Weißbier war dieses Mahl ein Gedicht. Das werde ich in Tirol nicht mehr kriegen. Und am Ziel werde ich vielleicht nicht mehr lange zu leben haben, wenn ich überhaupt so weit komme.

Die Prognose war denkbar schlecht. »Fifty-fifty«, hatte der Arzt sich schließlich entlocken lassen, eigentlich mehr ein Schulterzucken. Es war Spindler so vorgekommen, als hätte der Doktor auch gleich den Daumen senken können. Sein fünfzigster Geburtstag im November schien Spindler unerreichbar. Das war der letzte Anstoß für ihn, endgültig alle Fesseln fallen zu lassen und seinen kühnen Plan rasch umzusetzen: Einmal in seinem nur noch kurzen Leben würde er das ganz große Ding drehen. Und dieses eine Mal würde er richtig Spaß dran haben.

Es kann eh jederzeit mit mir vorbei sein. Mir kann doch eigentlich nichts mehr Angst machen!

Da hatte er sich gründlich getäuscht.

Garmisch-Partenkirchen, 9.32 Uhr

Kaum sperrte der Inhaber sein Sportartikelgeschäft auf, stürmten sie hinein.

»Jetzt machen wir aus dir mal eine klettertüchtige Gams«, sagte Plank zu Stephanie Gärtner. Und zur Verkäuferin, die sich nicht rechtzeitig hinter einem Regal vor der frühen und reichlich sonderbar aussehenden Kundschaft in Sicherheit bringen konnte: »Bringen Sie doch bitte der jungen Dame eine Funktionsunterwäsche, ein nettes rotkariertes Bluserl, eine Bundhose und anständige Bergstiefel. Und dann noch einen gscheiten Parka.«

»Das Bundeswehrmodell führen wir aber nicht«, sagte die Verkäuferin schnippisch.

»Genau, Anselm, du könntest dir auch mal was Farbenfroheres gönnen. Ewig dieser hellbeige Pullunder. Schönes Hemd übrigens. Wollte ich dir letzte Woche schon sagen, als du es zum ersten Mal anhattest.«

»Wir sind hier in den Bergen. Da trägt man gedeckt. Oder meinst, ich kauf mir so a Gflanklzuig, so a gackerlbuntes? Willst, dass ich noch drei Wochen vor meiner Pensionierung an Augenkrebs sterbe?«

Stephanie Gärtner lachte laut los. »Was ist das denn schon wieder? Geflankelwiebitte…?«

»Gflanklzuig, Stephanie. Sag mir das mal nach. Ganz langsam. G-F-L-ANKL. GFLANKL. Wie Gflankl halt. Und dann Z-U-I-G. ZUIG. Wie Zeug. Ist doch nicht so schwer.«

»Und was bezeichnet das?«

»Mei, was du halt so anhast. Ich weiß auch nicht, wie man in deinem Dialekt dazu sagt.«

»›Geflankelzeugs‹ also, aha. In meinem Dialekt sehr wahrscheinlich ›rattenscharfe Klamotte‹. Aus meinem Dialekt ist im Unterschied zu deinem übrigens sogar eine richtige Sprache geworden. Nennt sich Hochdeutsch.«

»Gflanklzuig heißt auf Hannöversch also ›rattenscharfe Klamotte‹. Das muss ich mir aufschreiben. Wo ist denn das Flach- und Mies-Buch bloß schon wieder.« Er kramte in den Taschen seines Parkas herum.

»Also, was soll ich jetzt …«, sagte die Verkäuferin, die der Unterhaltung verwundert gefolgt war.

Plank wandte sich ihr wieder zu. »Ja, dann verkaufens uns zwei halt was Schickes. Schön modern mit viel Farbe und Funktion und Anti-Stink-Faktor, wenns sein muss. Und zwei bequeme Rucksäcke. Wer weiß, wo wir heute Abend wieder landen. Zahlt ja der Innenminister. Das Wichtigste sind eh gescheite Schuh’.«

Hochkopfhütte, 11.32 Uhr

Sie hatten den Astra am Rand der Mautstraße nach Vorderriß abgestellt und waren in den neuen Bergklamotten frisch und fröhlich nach oben gestapft. Die Tour auf die Hochkopfhütte war nicht schwierig, und in gut anderthalb Stunden hatten sie den Aufstieg durch den Bergwald gepackt. Plank packte das Jagdfieber. Er hatte kein Auge für die Schönheiten der Umgebung. Die Chance war klein, aber sie bestand, da oben Benno Spindler noch anzutreffen. Auch als sie den Gipfel des Hochkopfes erreicht hatten, blickte Plank nicht auf die andere Seite des Berges, wo sich die Isar wie zwischen die Berge hineingemalt ihren Weg nach Norden suchte. Er stürzte zur Hütte.

Sie war leer.

Er wollte sich seine Enttäuschung nicht anmerken lassen und triumphierte: »Da, schau: Da hinten ist die Zugspitze! Und die Hütte hier steht auch in der Nähe des Gipfels. Und der höchste Punkt des Hochkopfes hat kein Kreuz. Es gibt hier nämlich gar keines.«

»Wenn du das gestern schon gewusst hättest, hätten wir nicht in dem Mief da oben übernachten müssen!«, grollte Stephanie Gärtner.

Sie betraten die Hütte. Die Tür war nicht abgesperrt, was für eine Selbstversorgerhütte ungewöhnlich war. Im Ofen lag Asche. Plank vermeinte noch Restwärme eines frühmorgens verglommenen Feuers in ihr zu spüren, doch er sagte nichts. Er wollte vor Stephanie nicht als der Karl-May-Fan wirken, der er als Kind gewesen war.

Dann gingen sie daran, die alte Jagdhütte Zentimeter für Zentimeter zu durchsuchen. Im Unterschrank des alten Buffets lag die übliche Hüttenliteratur herum: Alpenvereinsjahrbücher, Wandervorschläge, ältere Ausgaben des Alpenvereinsmagazins Panorama, der Bericht des Sicherheitskreises, ein zerfledderter Jerry Cotton – und ein Buch über exotische Vögel. Ein englisches dazu. »Birds of the West Indies«, murmelte Gärtner.

»Die kannst du hier heroben nicht beobachten. Hier gibt’s vor allem Amsel, Drossel, Fink und Star …« Plank begann, die zugehörige Melodie zu pfeifen.

»Seltsam, was macht das Buch hier heroben? Und warum kommt es mir bekannt vor?«, murmelte Stephanie Gärtner. Sie schlug es auf. Autor: Ein James Bond. James Bond? »Anselm, hier liegt ein Buch von James Bond«.

»Na, werd mal nicht schwach, Stephanie.«

Plank nahm das Buch in die Hand: »Sieh mal einer an, der echte, der original Bond, James Bond.«

»Wie bitte? 007 hat Vögel beobachtet?«

»Ja, der hatte es mit Vögeln. Hahaha, das muss ins Flach- und Mies-Buch!«

»Oh mein Gott, Anselm, wenn du nicht aufhörst, deine flachen Witze für die Polizei-Kabarettgruppe aufzuschreiben, dann gehen wir die nächste Etappe getrennt!«

»Momenterl! Ihr schmeißt euch doch immer weg, wenn unsere Flach- und Mies-Gesellschaft auf dem Bullenfasching um zwölf auftritt«, protestierte Plank.

»Anselm, jetzt mal ganz unter uns. Weil wir uns so nahe gekommen sind, dass du mir fast deine Ohrstöpsel ausleihen wolltest: Eure Witze sind, gelinde gesagt, scheiße. Wir lachen nur, weil wir a) stockbesoffen sind und b) euch nicht dem Zorn des Präsidenten aussetzen wollen. Der muss nämlich mitlachen, wenn alle lachen. Auch, wenn er den ganzen Abend nur alkoholfreien Sekt trinkt.«

»Macht er? Woher weißt du das?«

»Ich habe mit ihm im Rausch Brüderschaft getrunken, das letzte Mal.«

»Jesusmaria. Sag, dass das nicht wahr ist.«

»Schlimmer. Die ganze SpuSi war Zeuge.«

»Na, sauber. Aber das ist dein Problem.« Plank kratzte sich an der Stirn. »Was viel schlimmer ist: Ihr findet unsere Flach- und Mies-Gesellschaft wirklich blöd?«

»Euch natürlich nicht, nur eure flachen und miesen Witze. Vielleicht solltet ihr euch doch vorher mal beraten lassen.«

»Von jemandem aus Hannover, dem Land des Lächelns? Das ist ja schon wieder ein Witz für sich!«, prustete Plank los.

»Siehste, das mein ich.«

»Hm. Na gut, so toll war der mit dem Bond und dem, tschuldigung, den Vögeln auch wirklich nicht.« Plank blätterte die Seiten seines kleinen Buches durch und machte tatsächlich den Eindruck, als würde er in Erwägung ziehen, den einen oder anderen Witz zu streichen. Dann klappte er es wieder zu und legte es auf den Tisch der Stube. »Zurück zum Fall: Jedenfalls hat Ian Fleming, der Autor der James-Bond-Bücher, zugegeben, dass er den Namen seines Agenten von diesem James Bond geklaut hat. Der war nämlich ein bekannter Ornithologe. So heißt die Wissenschaft vom …«

»Anselm!!«

»… von den Vögeln. Schon gut. Ob du’s glaubst oder nicht, aber es war so.« Damit reichte er ihr das Buch »Birds of the West Indies« zurück.

Sie wusste nicht recht, was sie von der Geschichte halten sollte, und blätterte in dem Buch herum. Da fiel es ihr ein: Das Bücherregal, richtig, das Foto vom Bücherregal! War da nicht ein Vogelbuch drauf? »Zeig mir mal eben das Handyfoto von dem Bücherregal.« Mehr verriet sie vorerst nicht.

Plank wollte sich nicht lange mit James Bond abgeben und dachte an nichts weiter, als er seiner Kollegin das Handy reichte. Er suchte weiter nach einem Hinweis von Spindler in der Hütte.

»Na, wo hast du’s diesmal versteckt?«, grummelte er vor sich hin. Sein Jagdinstinkt war geweckt. Er suchte die Hütte nun schon zum zweiten Mal akribisch ab. Einige unbeholfene und ein paar professionellere Schnitzereien im Türrahmen und auf dem Tisch sahen nicht gerade frisch aus. Die waren nicht von Spindler. Vielleicht wäre es gut, sich erst einmal einen Kaffee zu machen. Was im Büro das Denken beförderte, konnte auf der Hütte nicht schaden, dachte er. »Soll ich Feuer machen? Irgendwo gibt’s bestimmt einen Nescafé. Schaust du mal da drüben im Schrankerl?« Plank kniete sich vor den Ofen und langte zum Altpapier, das zum Anfeuern auf einem Stapel daneben lag.

Oben auf dem Haufen lag eine alte Ausgabe der »Hörzu«. Die Zeitschrift war auf der Kreuzworträtselseite aufgeschlagen. Jemand hatte gegenüber dem gedruckten Rätsel einen Zettel auf die Anzeige einer Versicherungsgesellschaft geklebt. Auf dem Zettel hatte jemand mit der Hand ein weiteres Rätsel gezeichnet. Das musste der Spindler gewesen sein, es gab keinen Zweifel. Plank ließ Feuer Feuer und Nescafé Nescafé sein und setzte sich an den Tisch. »Stephanie, pass auf: ›Weil sich alleine keiner traut‹. Drei Buchstaben …«

»Das ist ja babyleicht«, entgegnete die Ermittlerin nach kurzer Denkpause.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 2:

1. Spindlers Schmähvers im Hüttenbuch des Münchner Hauses: Von welcher Art ist Plank der Vierte?

2. Löse das Kreuzworträtsel. Alle nur waagerecht, nicht senkrecht (außer das gesuchte Lösungswort).

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Kapitel 3

DIENSTAG, 10. JULI 2012
Hochkopfhütte, 11.50 Uhr

Nachdem sie das handgemachte Kreuzworträtsel gelöst hatten, waren sie ein Stück schlauer. Nur, was sie mit »Merlin« anfangen sollten, war ihnen nicht klar.

Plank betrachtete das gedruckte Rätsel der Zeitschrift, das ungleich leichter war. In der Mitte der Kästchen war Inspektor Columbo mit Zigarrenstumpen und zerknautschtem Trenchcoat abgebildet. Nur ein Begriff des Rätsels war gelöst und mit dem gleichen Stift ausgefüllt, mit dem Spindler offenbar das Rätsel unten auf die Seite gemalt hatte: »US-am. TV-Ermittler mit sieben Buchstaben« – COLUMBO hatte er richtigerweise in die Leerräume geschrieben. Sonst waren alle Kästchen leer. Was wollte Spindler nun damit sagen? Eine Anspielung auf Planks zerknautschte Garderobe? Machte Spindler einfach nur einen Spaß ohne Hintergedanken? Oder fehlte noch ein Stück zur Lösung?

Plank ließ die Zeitschrift auf dem Tisch und grub sich weiter in den Papierstapel hinein. Nach der Fernsehzeitschrift kamen etliche Wochenendausgaben von Süddeutscher Zeitung und Münchner Merkur. Er legte Stephanie Gärtner die Hälfte des Altpapiers hin. »Einmal ganz genau durchsuchen, bitte«, lautete seine Arbeitsanweisung.

Sie besahen sich all die alten Zeitungen Seite für Seite ganz genau, konnten aber keinerlei weiteren Zeichen entdecken. Plank starrte wieder die Holzwände an. Er dachte und dachte und begann, das Hörzu-Kreuzworträtsel zu lösen.

»Was soll ich machen?«, fragte Stephanie Gärtner.

»Lenk dich ab. Manchmal kommen Lösungen, wenn man vom Problem wegdenkt.«

Stephanie Gärtner dachte, die Vogelwelt karibischer Inseln wäre auf der oberbayerischen Berghütte genau die richtige Ablenkung, und sie blätterte sich noch ein bisschen durch die gefiederten Buntlinge, die James Bond vor achtzig Jahren beschrieben hatte.

Bayerische Staatsbibliothek, Pressestelle, 11.37 Uhr

»Eugen Brockbach, Westfälische Nachrichten. Ich habe da eine Frage. Sie können mir doch sicher weiterhelfen: Stimmt es, dass aus Ihrer Ausstellung die Nibelungenhandschriften verschwunden sind?«

»Also … wie kommen Sie darauf? Ja, hm, die Handschriften werden seit gestern nicht mehr gezeigt und sicher in einem Tresor verwahrt. Wir hatten … wir hatten einen Drohanruf, verstehen Sie? Da haben wir sie zur Sicherheit lieber weggesperrt. Reine Vorsichtsmaßnahme, natürlich, es ist alles in bester Ordnung. Wenn alles gutgeht, ist das Werk in ein paar Tagen wieder zu sehen. Und dann zeigen wir den Besuchern unsere Handschrift D.«

»Tatsächlich in ein paar Tagen? Und dieser Drohanruf hat sich bis dahin erledigt?«

»Erledigt natürlich nicht. Aber wir verstärken die Bewachung, und alles wird seine Ordnung haben.«

»Soso. Wie ich höre, sind die beiden Handschriften B und C seit heute Morgen scharf bewacht wieder auf dem Weg zurück in die Heimat, nach Karlsruhe und nach St. Gallen. Offenbar eine Nacht-und-Nebel-Aktion?«

»Na, da gehören sie schließlich hin. Aber was die Handschriften betrifft, so darf, nein, so kann ich keine Aussagen machen.«

»Wenn zwei Handschriften überhastet heimgebracht werden, kann es sein, dass der dritten etwas zugestoßen ist?«

»Ach, mein Chef ist gerade … Ich bitte Sie!«

»Ist die Handschrift A vielleicht aus der StaBi verschwunden?«

»Kein Kommentar.«

»Dann verraten Sie mir, warum laut Ihrer Webseite die Ausstellung noch bis zum 2. August dauert, mit allen drei Handschriften!«

»Wirklich? Das steht da noch?«

»Ach, es sollte wohl besser nicht mehr da stehen. Verstehe, verstehe.«

Eugen Brockbach hatte aufgelegt.

Eigentlich gab es gar keinen Eugen Brockbach. Doch der Anrufer, der sich für Eugen Brockbach ausgegeben hatte, wusste nun, was er wissen wollte.

Hochkopfhütte, 12.08 Uhr

Plank hatte das Hörzu-Kreuzworträtsel bald gelöst. Er fand darin keine verwertbaren Hinweise. Er rekapitulierte: »Wir haben Merlin. Wir haben die Nibelungen. Na schön, ein Zusammenhang ergibt sich nur, wenn wir die ollen Kamellen von König Artus’ Tafelrunde und die Nibelungen in einen Topf werfen. Wer weiß, was sich da bei Richard Wagner findet, der hat doch alles Mögliche verwurstet. Und zwar auf dieser Hütte. Hier hat er sich angeblich sogar ein Klavier zum Komponieren hochschleppen lassen. Problem nur – was machen wir jetzt damit? Wie geht es weiter?«

Beide wussten keine Antwort. Stephanie Gärtner blätterte lustlos wieder in den schönen Abbildungen in James Bonds »Birds of the West Indies«. Falcons & Caracaras – Falconidae lautete die Überschrift des Kapitels. Crested Caracara – Caracara plancus. Sie musste grinsen. Unwillkürlich stellte sie sich Plank als aufgeplusterten Caracara vor. Peregrine Falcon – Falco peregrinus. War da nicht mal dieser Film mit Humphrey Bogart, »Die Spur des Falken«? Merlin – Falco columbarius. »Der Vogel Merlin heißt auf Latein Falco columbarius?«, schrie sie auf. Sie langte zu dem Foto von Inspektor Columbo. »Peter Falk!«, rief sie entgeistert, »der Darsteller von Columbo! Falk alias Columbo. Falco columbarius. Alias Merlin.«

Anselm Plank war von den Socken. »Das kann kein Zufall sein: Nibelungen, Merlin, Bond, Columbo, Falk. Das muss der Hinweis sein! Sehr gut, Stephanie! Und jetzt weiß ich auch, wo wir hinmüssen. Sitzen deine neuen Stiefel gut? Falke! Hier oben wimmelts nur so von Falken. Wir müssen zur Falkenhütte. Dazu müssen wir leider hier erst mal wieder runter …«

Alpengasthof Eng, 14.10 Uhr

»Bekommen wir noch etwas zu essen?«

»Alles. Aber vielleicht bitte nichts allzu Kompliziertes. Um zwei Uhr machen wir eigentlich die Küche zu.« Die Wirtin legte die beiden Speisekarten auf den Tisch und blieb mit dem Block in der Hand gleich neben den späten Mittagsgästen stehen.

»Ich nehm die Schlutzkrapfen. Bei uns gibts die ja nicht.« Anselm Plank freute sich auf die Mischung aus Kohlenhydraten und Fett. »Und danach Powidltatschkerln. Nach unserer Bergauf- und Bergabtour genau das Richtige.«

»Ich habe keine Ahnung, was das ist, aber ich schließe mich an«, sagte Stephanie Gärtner, »und zwei Apfelschorle bitte, oder, Anselm?«

»Jaja, passt schon.«

»Zweimal Schlutzer, zweimal Powidl und zwei Obi gschpritzt, jawoll, die Herrschaften«, verabschiedete sich die Wirtin in die Küche, von wo man sie die Bestellung in Kommandolautstärke dem Koch entgegenrufen hörte.

»Was hab ich da gerade bestellt? Und wieso gibts das bei uns nicht?«, fragte Stephanie Gärtner.

»Bei uns in Deutschland. Wir sind seit ein paar Kilometern in Österreich. Und da gibts Schlutzkrapfen. Heißen auf Deutsch Ravioli. Und Powidltatschkerln sind, ähh … Pflaumenmusravioli, auf alle Fälle wahnsinnig gut.«

»Wir essen also als Hauptspeise Ravioli und als Nachspeise Ravioli. So habe ich mir Österreich immer vorgestellt. Und wieso Obi? Ich dachte, das ist ein Baumarkt.«

»Stimmt auch. Darum heißt die bekannteste österreichische Apfelsaftmarke auch nicht mehr so. Aber der neue Name beeindruckt die Österreicher reichlich wenig.«

»Hoffentlich. Muss ja nicht alles einheitlich werden.«

»Solang der Aldi hier noch wie ein Wiener Mordopfer heißt, ist alles gut.«

»Muss ich das verstehen?«

»Nein. Ich erklärs dir später. Vielleicht sing ichs dir vor. Aber jetzt muss ich mal schnell raus und telefonieren.«

»Geheimnisse?« Stephanie Gärtner zog eine Schmollschnute.

»Schmarrn. Hier drinnen hab ich so einen miesen Empfang.«

Vier Minuten später kam Plank wieder zur Türe herein. »Alles klar.«

»Hast du einen anderen Provider als ich? Denn ich habe hier fünf Striche. Vollausschlag.«

»Seltsam. Mein Handy hat noch das deutsche Netz …« Plank ließ sein Mobiltelefon schnell in der Hosentasche verschwinden.

»Anselm, ich mag blond sein, aber blöd bin ich nicht.«

»Wieso?«

»Weil wir deutsche Polizisten sind und uns auf österreichischem Staatsgebiet aufhalten. Und offenbar heute auf eine Hütte steigen, die ebenfalls in Österreich liegt.« Sie zeigte ihm eine Broschüre der Falkenhütte, die sie aus einem Ständer an der Theke genommen hatte.

»Aber die Hütte gehört dem Deutschen Alpenverein, Sektion Oberland.«

»Anselm, bitte … raus mit der Sprache. Was machen wir hier? Und wieso? Dieser Einsatz hat doch nichts mit dem alten Buch zu tun.«

Anselm Plank schnaufte tief durch. Er war ihr Chef. Er konnte sich nicht so von ihr ins Kreuzverhör nehmen lassen. Aber sie hatte natürlich ein Recht zu erfahren, warum sie in den Alpen herumstapften. Das Dumme: das wusste Plank ja selbst nicht genau. Nur, dass der Innenstaatssekretär etwas von »delikater Geschichte« und »Gerüchten rund um die Nibelungenhandschrift« gefaselt hatte. Mehr hatte Plank bei seinem Telefonat gerade eben nicht herausgefunden. Sondern sich nur die Genehmigung erteilen lassen, auf österreichischem Gebiet weiterzumachen. Wie die in München das mit den Österreichern klären würden, war deren Problem. Aber er würde bei seinem nächsten Anruf beim Staatssekretär darauf bestehen, die Wahrheit zu erfahren. Denn er hatte schon längst das Gefühl, dass sie länger gemeinsam unterwegs sein würden. Was er eine durchaus angenehme Vorstellung fand. Aber er wollte Stephanie Gärtner wenigstens auf die Geheimhaltungspflicht hinweisen und holte zu einer Erklärung aus: »Ja, weißt du, der Benno Spindler, ich weiß nicht, wie ich es dir sagen soll, Stephanie … aber ich weiß es auch nicht wirklich. Ganz ehrlich: Das Bayerische Innenmini…«

Zu seinem Glück unterbrach sie ihn. »Moment! Jetzt verstehe ich. Dein Lieblingskunde. Die hohen Herren erlauben dir, dass du ihn zur Strecke bringst. Sozusagen als Abschiedsgeschenk. Es geht gar nicht primär um das Buch.«

Plank atmete erleichtert durch. »Ja, wenn du es so sagst …«

»Ich bitte dich, Anselm. Sonst macht das hier ja alles keinen Sinn. Dass wir zwei auf die Berge klettern wegen so einem alten Schinken, der sowieso in irgendeiner Online-Auktion wieder auftaucht. Nein, also, das finde ich ja großartig vom Hubert, dass er dir das genehmigt. Sogar mit verdecktem Auslandseinsatz!«

»Äh, von wem ist das großartig?«

»Vom Hubert. Für dich: vom Herrn Polizeipräsidenten.«

»Du sprichst ihn aber nicht wirklich so an, oder?«

»Doch, klar. Aber nur, wenn wir es in der Asservatenkammer miteinander treiben.«

Plank blieb kurz die Luft weg. Er schaute entsetzt.

»Haha, touché! Quatsch, Anselm. Lass dich doch nicht so leicht drankriegen. Natürlich sage ich Herr Professor zu ihm. Wie alle anderen auch.« Sie machte eine Kunstpause, um den folgenden Treffer noch genauer setzen zu können. »Auch in der Asservatenkammer. Weißt du, er steht einfach drauf. Er kann sonst nicht.« Sie brüllte vor Lachen.

»Sehr witzig.« Zweimal ließ sich Plank nicht in das gleiche Bockshorn jagen. »Bleib besser beim Professor. Der ist der humorloseste Mensch, den ich jemals getroffen habe. Na ja, vielleicht war der Dragic ähnlich humorlos.«

»Wer?«

»Dobroslav Dragic. Schutzgeldkönig von Neuherberg. So hat ihn die Lokalpresse damals genannt. Ein Kunde aus den späten Achtzigern. Den habe ich zur Strecke gebracht, obwohl er sich nach Wien abgesetzt hatte. Damals war das noch was Außergewöhnliches, eine grenzüberschreitende Zusammenarbeit der Polizeibehörden. Heute ganz normal. Ich habe auch nur schnell in München angerufen und denen gesagt, dass wir hier sind. Die regeln das mit der Tiroler Landespolizei. Also alles ganz normal.« Plank fiel ein Stein vom Herzen, dass er so billig davongekommen war.

»Und der Drago…?«

»Dragic. Sie haben ihn zwölf Jahre wegen Bandenunwesens eingekastelt. Und dann abgeschoben. Mitten in den jugoslawischen Bürgerkrieg hinein. Da hat er seine Fähigkeiten, die er in Stadelheim verfeinert hat, zur vollen Blüte gebracht. Angeblich ist er heute der Pate des Rotlicht-Milieus in Belgrad.«

»Du kannst ihn ja mal besuchen, Anselm. Vielleicht ist er dir dankbar?«

»Und ich bekomme ein paar Drinks aufs Haus in einem seiner Läden?«

»Vielleicht nicht nur Drinks.«

»Glaube ich weniger. Wie gesagt: sehr humorlos, der Mann. Außerdem interessiert er mich nicht, der Dragic. Genauso wenig wie seine Dienstleistungen. Der Spindler, der interessiert mich. Und deswegen werden wir ihn zur Strecke bringen. Und das schaffen wir. Bist dabei, Stephanie? Bis zum Ende?«

»Welche Schulungsmaßnahme könnte mich besser auf meinen zukünftigen Job vorbereiten?«

Plank nickte nur. Er war glücklich. Stephanie würde ihn in seine geliebten Berge begleiten. Mehr konnte man sich von einem letzten Einsatz nicht erwarten.

Er konnte nicht wissen, wie allumfassend die Schulungsmaßnahme werden würde. Und dass selbst er mehr dazulernen würde, als er jemals gewollt hatte.

Fall im Isartal, 1. Mai 1945

Christina Gerdens saß beim Schwaiger-Bauern in der Stube. Ihre goldenen Ohrringe hatte sie drei Tage zuvor gegen Kost und Logis sowie einen Rucksack voll mit Marschverpflegung für mehrere Tage getauscht. Das Paar zwiegenähter Bergstiefel war teurer gewesen. Obwohl sie drei Nummern zu groß waren und mit Holzwolle und einem Tölzer Kurier ausgestopft werden mussten, damit Christina Gerdens in ihnen gehen konnte. Die handgearbeiteten Schuhe hatten Georg Schwaiger junior gehört, dem Erstgeborenen. Er hätte die Stiefel in Russland gut gebrauchen können. Besser als die genagelten Knobelbecher der Wehrmacht, deren Eisenstifte die Kälte direkt vom Boden zu den Füßen leiteten. Jetzt brauchte er keine Schuhe mehr.

Der Schwaiger-Bauer wollte die Stiefel der für eine Wandertour viel zu elegant gekleideten Frau zuerst schenken. Er sah ihr an, dass sie diesen Weg nicht aus Spaß an der Freude auf sich nahm. Niemand machte in diesen Tagen eine Wanderung aus Spaß. Doch die Schwaiger-Bäuerin wollte den Ring dafür. Wenn sie schon den Schorsch hatte hergeben müssen, dann wollte sie wenigstens den Ring mit dem funkelnden Stein im Tausch für seine Bergschuhe. Für irgendwas musste das alles ja gut gewesen sein. Und so legte Christina Gerdens ihren Verlobungsring mit dem kleinen Diamanten auf den Bauerntisch. Mainhardt hatte ihn ihr erst im Auto auf der Rollbahn in Gatow gegeben.

Sie hätte auch das Säckchen mit den Brillanten öffnen und einen der Steine herausziehen können. Dafür hätte sie wahrscheinlich den ganzen Schwaigerhof bekommen. Doch diese Steine waren für die höchsten Orden des Reiches bestimmt gewesen. Sie für den eigenen Komfort herzugeben wäre ihr profan vorgekommen. Da opferte sie lieber den eigenen Verlobungsring.

Am nächsten Morgen würde sie sich aufmachen. Es war klug gewesen, hier in dem Weiler Fall ein paar Tage zu pausieren. Um nicht den Häschern des untergehenden Reiches in die Hände zu fallen. Auch Frauen wurden mittlerweile wegen Verrats und Zersetzung aufgeknüpft. Was hätte sie den Werwölfen sagen sollen, wo sie herkam? Und was sie dabeihatte? Das hätte ihr kein Mensch geglaubt. Und mit Menschen würde sie es nur bedingt zu tun bekommen, das war auch ihr klar. Sie würden sie als feindliche Spionin am nächstbesten Laternenpfahl aufknüpfen. Wenn sie Glück hätte.

Der Schwaiger-Bauer und seine Frau fragten nicht. Sie nahmen den Schmuck und waren damit zufrieden. Sie wussten nicht, was noch kommen würde. Da waren Edelmetall und Steine die einzig wahre Währung.

Nach dem Abendessen saßen sie mit der fremden Frau noch in der Wohnküche, wo es am wärmsten war. Die Schwaigerin strickte. Und der Schwaiger reinigte seine doppelläufige Flinte. Wie an jedem Abend vor dem Schlafengehen. Was wusste er, wer als Nächstes auf seinen Hof kommen würde. Der Amerikaner stand angeblich schon in München. Und der Gruber Sepp, der bei jedem Wind und Wetter als Scherenschleifer übers Land zog und sich davon auch nicht von einer näher rückenden Weltkriegsfront abhalten ließ, hatte berichtet, dass am Vorabend Garmisch kampflos übergeben worden sei. Und, dass die Amerikaner den Berghof aus der Luft zerstört hätten. Das Tölzer Land würde also bald von allen Seiten her eingeschlossen sein. Aber was, wenn der Russe es aus östlicher Richtung noch vorher schaffen würde? Wien war schon seit Mitte April in russischer Hand. Welche Flagge auch immer auf dem Schwaigerhof zuerst auftauchte: Der Schwaigerbauer würde sein Hab und Gut gegen Plünderungen verteidigen. Auch ohne fremde Soldaten gab es genug Anlass, wehrhaft zu sein: Seit Wochen trieben sich alle möglichen Leute herum, die alles klauten, was nicht niet- und nagelfest war.

Als sie die Meldung im Volksempfänger vernahmen, saßen sie mit versteinerten Mienen da. »Aus dem Führerhauptquartier wird gemeldet, dass unser Führer Adolf Hitler heute Nachmittag in seinem Befehlsstand in der Reichskanzlei, bis zum letzten Atemzug gegen den Bolschewismus kämpfend, für Deutschland gefallen ist …«

Der Schwaiger-Bauer stand auf und drehte das Radio aus. »Aus is und goar is, Schicklgruber«, lautete sein einziger Kommentar. Dann ließ er das Schloss des Jagdgewehrs zuschnappen und ging ins Bett.

Die Schwaiger-Bäuerin bekreuzigte sich und betete ein Ave-Maria. Dann strickte sie die Reihe fertig, legte Wolle und Nadeln unter den Herrgottswinkel auf die Eckbank und folgte ihrem Mann nach oben.

Christina Gerdens blieb sitzen und sagte nichts. Als sie die Schritte der beiden Bauersleute in der Schlafkammer über der Küche hörte, begann sie hemmungslos zu weinen.

In der Eng, 15.30 Uhr

Sie nahmen ihre brandneuen Rucksäcke aus dem Auto und banden sich die Bergstiefel fester.

»Dienstwaffe, bitte. Wir sind auf österreichischem Staatsgebiet. Da sollten wir so was vielleicht nicht mit uns rumtragen.« Plank hielt Stephanie Gärtner die Hand hin. Sie verzog den Mund, händigte dann aber die Heckler & Koch aus, die sie in der weiten Innentasche der Bergjacke verstaut hatte.

»Der Spindler schießt nicht auf uns. Also brauchen wir auch nicht auf ihn schießen. Und eine Gams werden wir auch nicht erlegen müssen. Es gibt hier alle drei Meter eine bewirtschaftete Hütte«, klärte Plank sie auf. Dann steckte er seine und Gärtners Pistole unter die Bodenklappe des Kofferraums zum Ersatzrad. »Nach dem Ravioli-Wahnsinn ist es auch an der Zeit, dass wir zu Fuß gehen. Mann, bin ich pappsatt.« Stephanie Gärtner rieb sich den Bauch.

»Du kannst es ja vertragen. Was soll ich da sagen? Schau dir mal meine Wampe an. Aber wir werden auf dem Weg zur Falkenhütte davon schon ein bisschen was verbrennen.«

Stephanie Gärtner ließ ihr Auge noch einmal über das Hochplateau streifen. »Wenn das in Amerika wäre, würde ich sagen: Hübsch haben sie das alles angelegt. Ist ja fast zu schön, um wahr zu sein.«

»Gell, da schaust du. Der Große Ahornboden ist eine perfekte Filmkulisse. Darum halten hier auch ständig der Hinterseer und solche Knallchargen ihre Goschn in die Kamera. Die Bäume sind bis zu sechshundert Jahre alt. So was findest du in ganz Europa sonst nicht. Und dahinten bei den Engalmen wirst du erst Augen machen. Die hat auch nicht der Walt Disney dahin bauen lassen, obwohl es so aussieht. Seit gut hundert Jahren stehen die Häuser dort. Das Tal ist nur im Sommer erreichbar. Im Winter geht eine Loipe hin, sonst nichts.«

Sie gingen auf dem Wanderweg nebeneinanderher. Ein Schild wies zur Falkenhütte eine Gehzeit von zweieinhalb Stunden aus.

»Ist ja alles ganz flach. Das wird ja ein schöner Verdauungsspaziergang«, freute sich Stephanie Gärtner.

»Verschrei es nicht«, mahnte Plank. »Das bleibt nicht so.«

»Aber wissen möchte ich schon, wie sie es den Österreichern verklickern, dass ein deutsches Ermittlerduo dem Spindler hinterherstiefelt«, setzte Stephanie Gärtner die Unterhaltung fort.

»Spar dir deinen Atem und genieße die Gegend.«

»Och, lass uns doch ein bisschen quatschen. Bisher sind wir nur herumgerast. Du könntest doch von deinem Fall Vonnegut erzählen. Oder von Drago.«

»Dragic. Mache ich heute Abend, falls wir da oben wieder übernachten müssen.«

»Langsam gefällt’s mir. Ich habe nur vergessen, Shampoo einzukaufen. Aber wie ich das mit den Hütten kenne, hat man ja genug Leute in seinem Einzelzimmer, von denen man so was leihen kann.«

Als der Weg an Steilheit zunahm, verstummte Stephanie Gärtner.

Nach einer Stunde kamen sie aus einem Waldstück heraus, querten zwei Wildbäche und marschierten auf ein altes Tor zu, das irgendwann einmal zu einem Zaun gehört hatte. Dahinter ragten die Laliderer Wände in ihrer vollen Pracht auf.

»Können wir hier ein bisschen Pause machen?«, flehte Stephanie Gärtner.

»Aber wir brauchen doch nur noch eine Stunde«, versuchte Anselm Plank seine Kollegin zu motivieren.

»Aber meine Füße. Es sticht dahinten an der Ferse, als wenn eine Nadel in dem Schuh stecken würde.«

»Au weh. Das wird doch keine Blase sein? Setz dich da auf den Felsen.« Er band ihren Bergstiefel auf und zog ihr den Strumpf aus. Dann begutachtete Plank die Ferse. »Das ist eine Druckstelle. Wenns pikst, ist die Haut schon angegriffen, da muss eigentlich ganz dick Hirschtalg drauf. Ich hoffe, die haben so was auf der Hütte. Jetzt muss erst einmal ein Pflaster reichen.« Plank durchsuchte die Taschen seiner Bergjacke. Doch da hatten sich noch keine nützlichen Sedimente abgelagert. Die Hightech-Klamotte war ja am Morgen noch beim Sportartikelhändler in Garmisch gehangen. Den alten Parka hatte Plank im Auto liegen lassen. Da wäre sicher ein passendes Stück Verbandszeug zu finden gewesen.

Zwei junge Bergwanderer kamen den Weg herauf. Plank hasste nichts mehr, als Leute in den Bergen nach dem Weg, der Uhrzeit oder gar einem Stück Ausrüstung zu fragen. Das war unter seiner Würde als Bergmensch. Immerhin war er in Deutschlands höchstgelegenem Kirchdorf Wamberg geboren, als dieses noch nicht von Garmisch-Partenkirchen eingemeindet war. Er war also ein echter Werdenfelser. Wer wie er in den Bergen geboren war, musste unterwegs niemanden um Hilfe bitten. Das wäre so, als bräuchte Winnetou ein dahergelaufenes Greenhorn zum Fährtenlesen. Höchstens ein »Grüß Gott« oder ein »Servus« hatte man den Entgegenkommenden oder den Überholten zuzuwerfen. Doch dieses Mal musste er über seinen Schatten springen. Ohne ein Pflaster würde die Haut an dieser Druckstelle sehr bald durchgerieben sein. Und dann wäre ein Tag Pause das mindeste, was Stephanie Gärtner brauchen würde. »Grüß Gott«, sprach Plank die beiden an, als sie an ihnen vorbeiziehen wollten.

»Berg heil!«, schmetterte der Kleinere von ihnen, der voranging, zurück.

»Von mir aus. Nur eine Frage: Habts ihr ein Pflaster?«

»Natürlich. Wir gehen nur gut ausgestattet in die Berge«, antwortete der zweite Bergkamerad, der den anderen um fast einen halben Meter überragte. Er warf seinen etwas antiquiert aussehenden Leinenrucksack auf den Boden und kramte darin herum. Mit einem »Bitte!« reichte er Plank eine Packung Hansaplast.

»Äh, Schere oder Messer?«, fragte Plank, nachdem er den langen Pflasterstreifen ausgepackt hatte.

»Haben wir auch. Bitte schön.« Der Lange reichte Plank ein altes Bundeswehr-Bajonett.

Plank zog das lange Messer aus der Stahlscheide und schnitt drei Zentimeter Pflaster ab. Dann gab er die Sachen an den Mann zurück.

»Ist doch immer noch ein gutes Messer, der alte Säbel. Bisserl schwer vielleicht auf dem Berg.«

Der Angesprochene sagte nichts. Er verstaute Messer und Pflasterpackung wieder in seinem jagdgrünen Rucksack. Mit einem weiteren »Berg heil!« verabschiedeten sich die jungen Männer und zogen mit schneidigem Schritt voran.

»So, passt das jetzt?«, fragte Plank, nachdem er Strumpf und Stiefel wieder an ihren Platz gebracht hatte.

»Danke. Ja, ich glaube, es fühlt sich viel besser an.«

Sie gingen langsam weiter. »Seltsame Typen, oder?«, begann Stephanie Gärtner.

»Rennen halt nicht alle mit so einem gackerlbunten Nylon-Sach umeinander wie wir. Die waren eben Traditionalisten. Nichts gegen einfache schwarze Bergstiefel, Bundhosen und ein schlichtes kariertes Hemd am Berg.«

»Die sahen aber schon ein wenig wie aus dem vergangenen Jahrhundert gesprungen aus. So ist mein Opa 1950 in den Sommerurlaub an den Wolfgangsee gefahren. Und dann dieses Bundeswehr-Messer. Wer hat denn so was?«

»Wie ich sage: Traditionalisten. Schneller als wir kommen sie jedenfalls voran.«

Abhörprotokoll des Bundesnachrichtendienstes

– VS-VERTRAULICH – amtlich geheim gehalten –

In Kopie: Bayerisches Landesamt für Verfassungsschutz

Aufgezeichnetes Ereignis: Telefongespräch zwischen Festnetz Innsbruck / Mobilgerät in Funkzelle Karwendelhaus

Zeitpunkt: 18.06 bis 18.08 Uhr MESZ.

Person 1: »Hat sich der Feindkontakt nicht vermeiden lassen, Kamerad?«

Person 2: »Melde gehorsamst, Truppführer, direkter Kontakt war die unauffälligere Weise, an den Personen vorbeizukommen. Sie saßen unerwartet hinter einem Anstieg.«

Person 1: »Dann stiert den Berg doch nicht so hinauf, ihr Idioten! Die Operation hat höchste Geheimhaltungsstufe!«

Person 2: »Melde gehorsamst, Truppführer, wir passen schon auf.«

Person 1: »Passen schon auf. Das merkt man. Zwei Stunden nach eurer Inmarschsetzung rennt ihr in die Operationsziele hinein. Ihr sollt ihnen folgen und Bericht erstatten. Verstanden? Wo sind sie jetzt?«

Person 2: »Noch nicht an der Falkenhütte angekommen. Wir berichten, wenn die da sind.«

Person 1: »Und bis dahin wollt ihr wahrscheinlich bei einem Bier in der Hütte warten? Seid ihr komplett dämlich? Die sehen euch und sprechen euch an. Gute Lust habe ich und ziehe euch ab. Noch eine Chance hab ihr: Verkriecht euch im Schlafraum der Hütte. Und beobachtet von dort.«

Person 2: »Zu Befehl, Truppführer. Sieg heil!«

Person 1: »Sieg heil!«

Falkenhütte, 17.15 Uhr

Spindler saß wenige Gehminuten oberhalb der Hütte hinter einen Felsblock gekauert. Von der Hütte aus war er praktisch nicht zu sehen. Vor ihm reckten sich die Felswände von Laliders mit der kühnen Felskante hinauf in die heranziehenden Regenwolken. Doch dafür hatte er jetzt kein Auge. Durch seinen Feldstecher beobachtete er den Weg, der vom Großen Ahornboden über das Hohljoch hinauf zur Falkenhütte führte. Wie lange würde Plank brauchen, das Rätsel zu lösen, das er ihm auf der Hochkopfhütte hinterlassen hatte, und damit den Weg zur Falkenhütte einschlagen? Wollen wir doch mal sehen, was so ein Münchner Kriminalhauptkommissar draufhat.

Zwei junge Männer sah er, die sich im Eilschritt der Hütte näherten. Dann lange nichts. Als die ersten Regentropfen fielen, tauchte Plank drüben am Hohljoch auf. Nicht dass er sein Gesicht erkennen konnte. Er erkannte ihn am Gang. Nichts ist aus der Ferne so verräterisch wie der Gang eines Menschen. Hast noch eine gute halbe Stunde bis zur Hütte. Heute schwitzst du aber mächtig, hm? Das gönn ich dir. Kleine Wiedergutmachung für erlittene Unbill. Wirst bald noch mehr schwitzen.

Doch was war das? Hast du dir da was angelacht? Respekt, Plank, Respekt! Das hätte ich dir gar nicht zugetraut auf deine alten Tage. Eine fesche Kollegin hast du also dabei. Das ändert die Lage. Zu zweit seid ihr wohl schneller auf den Hinweis gekommen. Die beiden machten Tempo, um die Hütte trockenen Fußes zu erreichen. Spindler sah sofort, dass die Frau nicht berggewohnt war. Zu hastig ging sie, nicht mit dem wiegenden, gleichmäßigen Schritt des Gebirglers. Einen Fuß zog sie etwas nach, als hätte sie bereits Schmerzen. Ihre Ausrüstung war viel zu neu. Das machst du nicht lange! Und morgen, wenn ein langer Abstieg dazukommt, dann habt ihr doppelt Probleme. Bergaufgehen ist noch keine große Kunst. Im Bergabgehen trennt sich die Spreu vom Weizen.

Na schön, für euch zwei Hübschen ändere ich meinen Plan etwas. Das ist das mindeste, was ich für euch tun kann. Spindler schmunzelte. Wünsche viel Vergnügen heute Abend! Tut mir leid, dass ich noch weitermuss. Hätte doch zu gern Mäuschen gespielt.

Als er wieder in die Hütte trat, waren die beiden jungen Männer schon fast wieder an Plank und seiner Begleiterin heran.

Falkenhütte, 17.55 Uhr

»Jetzt sind wir auch noch nass bis auf die Knochen«, schimpfte Stephanie Gärtner, als sie die drei Stufen zum Hütteneingang hochstieg und den Rucksack vor der Rezeption an die Holzwand stellte.

»Na ja, die Hosen haben ein bisserl Tropfwasser abbekommen. Aber meine Jacke hat dicht gehalten. Doch nicht so schlecht, das Folienzeug«, meinte Plank dazu.

»Hoffentlich bekommen wir ein ruhiges Zimmer. Hier gibts ja mehr als auf der Zugspitze.«

»Aber auch keine Einzelzimmer. Die kleinsten Bettenlager sind Viererzimmer. Vielleicht haben sie ja noch etwas frei.«

Da erschien der Hüttenwirt hinter dem Tresen. »Habts ihr reserviert?«

»I wo«, sagte Plank.

»Dann hab ich leider nur das Matratzenlager im Nebengebäude für euch. Ach, Momenterl, seids ihr des Paar aus München?«

»Wieso?«, fragte Plank erstaunt.

»Ja, für euch ist doch reserviert. Vorhin war einer hier, hat ein Vierbettzimmer gezahlt und hat gesagt, das Zimmer wäre aber nur für zwei – ein Paar aus München – ein älterer Herr mit einer echten Wampen und seine schicke Freundin. Ja, stimmt, von ganz neuer Ausrüstung hat er erzählt. Wenn ich euch zwei so anschau … könnts ja nur ihr sein. Zimmer 12 hab ich für euch im ersten Stock.«

Das so angesprochene Paar war einen Augenblick baff. Sie schauten sich kurz an, dann raffte sich Plank auf: »Er hat uns gesehen. Er ist ganz in der Nähe. Hinterher!« Nun war der Hüttenwirt erstaunt. Und Stephanie Gärtner, die sich gerade mitsamt der Blase aus ihren regennassen Socken quälte, wusste nicht, ob sie lachen oder weinen sollte.

»Schnell einen Hirschtalg, habts ihr so was …?« Anselm Plank wurde hektisch. Und Stephanie Gärtner verdrehte die Augen.

Nach einer Stunde kehrten die beiden zurück, unter der regendichten Jacke nass vom Schwitzen. Und die Hose nass vom Regen. Spindler hatten sie nicht gefunden. Es war zwecklos, jemanden zu verfolgen, wenn man nicht wusste, in welche Richtung man sollte. Und bei diesem Sauwetter hätten nicht mal Bluthunde die Spur gefunden.

Adlerweg, 20.30 Uhr

Drei Stunden waren es von der Falkenhütte zum Karwendelhaus. Drei Stunden, die auch für Plank und seine Kollegin noch zu schaffen wären, wenn sie mal das Rätsel gelöst hatten. Oder wenn sie den Weiterweg schon ahnten. Oder einfach ins Blaue hinein rieten. Sie würden dann in die Dunkelheit kommen. So spektakulär die Kulisse im Hintergrund auch war, der Weg führte größtenteils über harmloses Almgelände. Das war selbst im Finsteren zu schaffen. Hatten sie Taschenlampen? Würde der Hüttenwirt ihnen aushelfen? Plank war nicht mehr der Jüngste. Seine Kollegin war jung, jedoch bergunerfahren. Bald würden sich die ersten Blasen an den Fersen einstellen, dank der nagelneuen Wanderschuhe. Falls die Blasen nicht schon da waren. Es würden die Oberschenkel schmerzen vom Bergaufgehen und ab morgen, wenn der lange Abstieg dazukam, auch die Waden und die Knie. Waren sie zu allem entschlossen? Auch dann weiterzugehen, wenn es schmerzte? An Planks Entschlossenheit zweifelte Spindler nicht, eher an seiner Grundkondition. Bei der Frau war es umgekehrt. Fit sah sie zwar aus, doch bei einer solchen Tour zählte letztlich nur der Wille. Der eiserne Wille, allen Fasern des Körpers und des Hirns entgegenzutreten, die einem permanent einflüstern wollen: Hör auf! Warum tue ich mir das an? Könnte doch zu Hause in der Badewanne liegen, statt hier in Regen, Schnee und sengender Hitze auf Tagesetappen von acht, zehn, zwölf, vierzehn Stunden mit schmerzenden Füßen und Knien Räuber und Gendarm zu spielen.

Und er selbst? Würde er durchhalten? Noch ging es ihm gut. Er horchte in sich hinein, als ob er irgendetwas von dem drohenden Unheil spüren könnte. Natürlich wusste er, dass man das nicht vorhersagen konnte. Wenn es so weit war, dann blieben ihm nur noch Minuten. Eine unstillbare innere Blutung. Würde er es überhaupt merken oder würde ihm einfach schwarz vor Augen? Aus, vorbei.

Im Dämmerlicht sog er die reine Luft und den Blick auf die Wände von Laliders in sich hinein. Die obere Hälfte der Felswand war nun von den dräuenden Wolken wie abgeschnitten. Er spürte die nassen Grasbüschel unter seinen Schuhen. Spürte die Regentropfen auf seiner Nase. Für einen auf der Uhr kurzen , für ihn aber unsagbar langen Augenblick war er eins mit den Bergen, mit der Natur, mit dem Leben. Dann ging er weiter.

Der Regen wurde wieder stärker. Unter dem Vordach einer verlassenen Jagdhütte hielt er an, um nachzusehen, ob der Rucksack dicht hielt. Prüfend fasst er nach dem Paket im Wachstuch. Zur Sicherheit wickelte er das Paket in einen extrafesten Müllsack für Bauschutt. Keine würdige Verpackung zwar, doch die beste, um den Schatz zuverlässig vor jedem Wolkenbruch zu schützen. Hoffentlich gibt es heute Nacht keinen Neuschnee dort oben, dachte er. Spuren im Schnee machen dem Jäger das Leben leicht und der Beute das Leben schwer. Beute wollte er keine sein. Überhaupt, was ist denn, wenn sie mich kriegen?, dachte er sich. Wir sind in Österreich, da darf ein deutscher Polizist niemand verhaften. Andererseits: Was heißt schon dürfen. Der Arm des Freistaats Bayern reichte weit. Vielleicht fackeln die einfach nicht lange? Und am Ende wollen sie nur das Buch und lassen mich laufen. Ohne Buch schaffe ich es nicht. Und für die anderen? Für die ist Deutschland und Österreich ohnehin eins. Die fackeln ganz sicher nicht lange. Für den Fall, dass die ihm auf die Schliche kamen, hatte er noch einen Trumpf in der Hinterhand. Seinen einzigen Trumpf gegen diese Bande. Einen, der ihre ganze abstruse Gedankenwelt in die Tonne treten könnte.

Falkenhütte, 18.15 Uhr

»Okay, wir nehmen Zimmer 12?«

»Und eine heiße Dusche?«, fragte Stephanie Gärtner.

Der Hüttenwirt drehte das Hüttenbuch zu den beiden um. »Sicher. Also, hier bitte eintragen. Alpenvereinsmitglieder?«

Nachdem sie sich der nassen Sachen im Trockenraum entledigt und geduscht hatten, saßen Stephanie Gärtner und Anselm Plank in der Stube. Die kalorienreiche Mittagsportion war schon längst verschnauft. In ihren Mägen gurgelten die Verdauungssäfte. Jetzt eine heiße Suppe … Plank studierte die Speisekarte. Es gab das auf Alpenvereinshütten Übliche. Erbsensuppen mit Wurst, Kaiserschmarrn, Brotzeitplatten, Spaghetti bolognese, Würste. Nur, dass hier ein Schnitzel bekam, wer »Wiener« bestellte, und keine Brühwurst. Die hießen hier »Frankfurter«. Man war auf dem Hoheitsgebiet österreichischer Speisekartendiktion.

»Ich nehm die Speckknödelsuppe«, beschloss Anselm Plank. »Und einen schönen Krautsalat dazu.«

»Schließe mich wie immer an. Was trinken wir?«, fragte Stephanie Gärtner.

»Skiwasser erst einmal. Wir brauchen einen klaren Kopf. Irgendwo muss hier ein Rätsel versteckt sein. Auch wenn wir es heute Abend nicht finden, bei dem Betrieb hier. Morgen früh müssen wir schauen, was er uns hinterlassen hat. Also früh raus!« Planks Laune verschlechterte sich zusehends. »Auf und davon ist er! Saubazi, greisliger«, schimpfte er. Als ob ihn das verwundert hätte. »Und dass er uns auch noch das Zimmer bestellt hat, so eine Frechheit! Hund, ausgschamter!«

»Na ja, ich finde es netter im Viererzimmer zu zweit als im Matratzenlager zu fünfzehnt. Und die Dusche hat auch gutgetan. Jetzt musst du mir nur noch mal den Fuß verbinden.«

Anselm Plank wusste nicht viele Dinge, die er lieber getan hätte. In anderen Zeiten. In diesen war eine fette Fersenblase ein echtes Problem. »Ob du mit dem Bladern morgen hatschen kannst?«

»Wie belieben?«

»Ob es dir möglich sein wird, mit dieser Blase zu marschieren?«, übersetzte Plank sich selbst.

»Ich kann was ab!«

Sie aßen. Dann schnitt Plank ihr mit der Schere eines vom Nachbarn geborgten Schweizer Messers die milchigweiße Haut der mittlerweile geplatzten Wasserblase vorsichtig von der Ferse. In einer Berghütte stieß sich niemand daran, dass dieser chirurgische Eingriff auf der Eckbank stattfand, während noch das Geschirr auf dem Tisch stand. »So, jetzt die Ränder mit Hirschtalg einstreichen, damit da außenrum nichts einreißt. Und auf das wunde Fleisch: nichts drauf. Luft hinkommen lassen. Nix Verband, nix Pflaster, verstehst? Keinen Socken heute Nacht. Am besten, Fuß raushängen lassen unter der Decke. Das muss austrocknen. Morgen hauen wir da Hirschtalg drauf, und ich schau mal, ob jemand so ein neumodisches Blasenpflaster hat. Ich glaub ja nicht an so einen Schmarrn, aber ich habe gehört, die wirken Wunder.«

Sie sahen sich von ihren Sitzplätzen aus in der Stube um. Um keine Aufmerksamkeit auf sich zu lenken, nahmen sie nicht jede Ecke und jeden Winkel in Augenschein. Die Stube füllte sich immer mehr. Vor der Hüttenruhe um zehn Uhr wollte jeder Gast noch ein Getränk zu sich nehmen. Es gab auch immer noch Neuankömmlinge, die einen riesigen Hunger auf den Berg geschleppt zu haben schienen.

Mehr aus Pflichtbewusstsein als aus wirklichem Forscherdrang nahmen sie ein paar Bücher aus einer Stellage und blätterten sie durch. Nichts von Auffälligkeit.

Kurz nach neun verzog sich Stephanie Gärtner in das Zimmer. Sie wollte nicht, dass es so aussähe, als gingen sie zusammen zu Bett. Sie könnte sich dann schon schlafend stellen, wenn Plank käme. Und den Fuß unter der Decke herausstrecken.

Plank genehmigte sich dann doch einen Rotwein, um runterzukommen, bestellte Teewasser für die Nacht und sah sich noch weiter in der Hütte um, ob er nicht doch einen Hinweis von Spindler fände. Er suchte die Herrentoiletten nach Spindlerschen Aufgaben ab, die vielleicht in den versauten Klosprüchen versteckt waren, die es natürlich auch hier gab. Zu angestrengt suchte er allerdings nicht. Nach diesem langen Tag, dem strammen Marsch und den Unbilden des Wetters war er froh, einmal seine Ruhe zu haben. Rechtschaffen müde war er auch. Er setzte sich wieder in den Gastraum und bestellte sich noch ein Gute-Nacht-Achterl vom Blauen Zweigelt.

Von der Tür her, die nach oben zu den Schlafräumen führte, hörte er plötzlich Stephanie Gärtners Stimme. »Anselm, komm schnell rauf!«

Als er sich zu ihr umdrehte, schloss sich die Tür bereits wieder. Sie war verschwunden. »Bei aller Liebe – das ist mir jetzt etwas zu eilig«, dachte er sich noch, tat jedoch, wie ihm geheißen. Die müden Oberschenkel ließen ihn die ersten Meter humpeln. Wo war sie hin? Natürlich: in Zimmer 12. Er hievte sich die enge steile Treppe hinauf. Die Tür mit der 12 stand offen. Stephanie Gärtner stand in der Mitte des Raumes. Gemeinsam sahen sie den Hinweis, den Spindler hinterlassen hatte. Wieso hatten sie den Zettel vorhin nicht gesehen, als sie die Rucksäcke hier deponiert und sich umgezogen hatten? Sie waren wohl zu ausgelaugt gewesen. Doch an der Deckenlampe war mit einem Streifen Klebeband ein Zettel angebracht. Im Schein der 15-Watt-Funzel sahen sie …

»Erniedrigend. Er spielt Katz und Maus mit uns. Der Sack hat uns beobachtet. Er weiß jetzt, dass wir zu zweit sind. Er schreibt zweite Person Plural«, grunzte Anselm Plank.

»Ach, hat’s der Herr Erste Kriminalhauptkommissar auch schon gemerkt. Aber eines sage ich dir: Jetzt starte ich da nicht in die Nacht hinaus. Dein Freund Spindler muss bis morgen warten, bis er wieder seinen Spaß mit uns hat.«

»Schon gut. Würde auch keinen Sinn machen. Jetzt müssen wir erst mal herausfinden, welcher Gipfel nach dem längsten Tag des Jahres benannt ist.«

»Na, mein lieber Bergkamerad, da kommt ja sogar eine vom platten Land drauf. Der längste Tag des Jahres ist doch im Juni, oder? Sommersonnenwende. Ich google mal schnell, wann die genau ist.« Sie langte nach dem Smartphone, das neben ihrem Stockbett auf einem Ablagebrett zum Aufladen lag, und rief die Suchseite auf.

»Lass dein Digitalhirn aus. Die ist am 21. Juni.«

Sie legte das Smartphone wieder neben das Bett. »Na, dann ist es doch sicher der Sonnwendspitze oder der Juniberg oder die Einundzwanzigerwand oder wie ihr hier eure Berge benennt«, meinte Stephanie Gärtner.

»Klingt sehr logisch. Nur gibt es keinen Berg, der so heißt. Zumindest kenne ich keinen. Muss aber nichts heißen. Wir müssen mal runter und im Alpenvereinsjahrbuch nachschauen. Aber das kriegen wir raus. Das Karwendelhaus – das kenne ich wenigstens. Das ist nicht weit von hier, da habe ich schon mal übernachtet.«

»Gibt es auch Hütten, die du nicht kennst?«

»Hm, hier in der Gegend kenne ich die meisten. Hat sich alles Mögliche angesammelt – über die Jahre in den Bergen ist das fast unvermeidbar.«

»Komm, wir nehmen das mit runter in die Gaststube, da blättern wir die Bergbücher noch mal durch, die da im Bücherregal stehen.«

An Schlaf war nun nicht mehr zu denken. Ob Spindler im Karwendelhaus war? Das wollte Plank im Moment gar nicht wissen. Das wäre so nah gewesen. Aber seine Kollegin konnte ob des lädierten Fußes heute einfach nicht weiter. Eine Nacht Ruhe würde der Fuß brauchen.

Lieber stürzten sie sich auf das Rätsel: Der längste Tag des Jahres, was konnte das sein? Der 21. Juni, Sommeranfang, der längste Tag des Jahres, lag natürlich nahe. Aber es gab in sämtlichen Hütten- und Gipfelverzeichnissen keinen »Sommerbichl« und auch keinen »Mittsommerkogl«. Einen »Berg des 21. Juni« auch nicht.

»Was weiß ich. Langsam frage ich mich, was der Spindler von uns will«, grübelte Stephanie Gärtner.

»Ja, warum er das alles zu Fuß macht, ist schon seltsam. Und warum er uns auf seine Fährte setzt. Ist vielleicht alles ein Spaß. Aber vielleicht hat das auch alles mit diesem Buch zu tun. Ich muss morgen mehr darüber herausfinden«, sagte Anselm Plank bestimmt.

»Aber jetzt lass uns erst mal dieses vermaledeite Rätsel lösen. Kann doch nicht so schwer sein.« In Stephanie Gärtner war die Knobel-Lust erwacht. »Der 21. Juni war heuer, Moment ... ein Donnerstag. Eine Donnerstagsspitze?«

Plank blätterte im Gipfelverzeichnis. »Nix. Aber wie wir Geschichtsgebildeten auch ohne Google wissen«, und ein leicht spöttischer Zug umspielte seinen Mund, »der Donnerstag ist nach Donar benannt, dem höchsten germanischen Gott.«

»Aha. Und jetzt?«, zweifelte Stephanie Gärtner den Erkenntnisgewinn an, der aus Planks Herleitung kam. »Aber warte mal: In den romanischen Sprachen ist der Tag nach Jupiter benannt, dem höchsten römischen Gott: ›Giovedi‹ im Italienischen, ›Jeudi‹ im Französischen. Also ein Hinweis auf den Götterboss?«

»Nicht schlecht, Stephanie. Gar nicht schlecht.« Plank blätterte wieder in den Kompendien. Nach einer Zeit zog er ein griesgrämiges Gesicht. »Ich weiß nicht, ich weiß nicht. Nichts mit Jupiter und nichts mit römischen Göttern. Obwohl es natürlich stimmt: Hier war 400 oder 500 Jahre lang Römisches Reich. Als ihr in Germanien droben noch in den Sümpfen gehaust habt, haben wir schon beim Heuwenden die Metamorphosen des Ovid rezitiert.«

Stephanie Gärtner musste lachen. »Was ist mit Richard Wagner? Der war doch so ein Fan vom Germanen-Olymp. Womit wir bei den Nibelungen wären.«

Sie gingen zu der alten Wanderkarte des Karwendelgebirges, die im Vorraum der Hütte aufgehängt war. Sie suchten jede einzelne Bergspitze ab. Vielleicht hatte es Umbenennungen gegeben? Sie quetschten den Hüttenwirt aus, kamen aber nicht weiter. Es wollte sich partout kein passender Berg finden.

Der Hüttenwirt drängte zur Hüttenruhe, kurz nach 22 Uhr machte er die Gaststube dicht.

Als sie in das Zimmer kamen, war es Anselm, als wäre jemand da gewesen. Es roch anders als nach Stephanie Gärtners Parfüm, das er in den letzten Wochen und Monaten im Büro als Vor- und Nachboten ihrer Anwesenheit lieben gelernt hatte. Es lag der billige Duft eines Männer-Duschgels in der Luft, war ihm. Es konnte natürlich auch ein Putzmittel sein, dessen Geruch sich nach einer Dreiviertelstunde ohne Stephanie im Raum an die Oberfläche gekämpft hatte.

Sie legten sich schlafen. Stephanie Gärtner stellte den Wecker ihres Mobiltelefons auf fünf Uhr früh. Sie steckte das Ladekabel wieder ein, obwohl sie sicher gewesen war, dass sie es nicht abgezogen hatte, als sie es vorhin in die Hand nahm, um nach dem Datum der Mittsommersonnenwende zu suchen. Wahrscheinlich hatte sie den Stecker vor einer Minute beim Weckerstellen vom Telefon getrennt. Sie war einfach zu müde.

Der längste Tag. Was kann der längste Tag sein? Sie konnte nicht recht einschlafen. So erschöpft Stephanie Gärtner auch war ... in ihrem Kopf wälzte sich das Problem. Sie wusste, dass sie Schlaf brauchte, morgen würde sicher wieder ein anstrengender Tag werden. Oder auch ein Ruhetag, wenn sie mit dem Rätsel nicht weiterkamen. Oder, wenn ihr Fuß nicht mitmachte. Sie war sich sicher: In einer entlegenen Ecke ihres Gehirns lag die Lösung auch schon fertig da. Doch sie dachte zu angestrengt nach, wollte mit dem Kopf durch die Wand, anstatt einen Schritt zurückzutreten und einen ganz neuen Ansatz zu suchen. Du kennst die Lösung, du kennst sie!, vertraute sie ihrem Bauchgefühl. Sie kannte die Lösung wirklich. Und nicht nur sie. Jeder kannte sie.

Endlich fiel sie in einen erschöpften Schlaf. Es dauerte noch, bis sie zu träumen begann und bis sich die Gedanken des vergangenen Abends neu sortierten. Bis sich die Eingebung, die sie bislang erfolgreich verdrängt hatte, ihr Recht verschaffen konnte.

Morgens halb fünf wachte sie auf, sprang aus dem Bett und rüttelte den schnarchenden Plank: »Aufstehen, Anselm, aufstehen, jetzt weiß ich, was der längste Tag des Jahres ist.«

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 3:

1. Im Alpengasthof Eng: Welche Nummer hat die Band des Austro-Barden, der das Wiener Mordopfer besingt, welches wie ein nach Österreich ausgewanderter Discounter heißt?

2. Welcher ist der längste Tag des Jahres?

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Kapitel 4

MITTWOCH, 11. JULI 2012
Falkenhütte, 4.51 Uhr

Um Gottes willen, wo brennts?« Plank machte einen desorientierten Eindruck, als Stephanie Gärtner ihn wachrüttelte.

»Ich habs, Anselm! Los, raus aus den Federn!«

»Was hast du? Und von wegen Federn: zu kurze Wolldecke …« Plank grummelte, zappelte die Füße frei und richtete sich auf.

»Anselm, ich wusste, dass ich draufkomme. Der längste Tag des Jahres: Es gibt einen Tag im Jahr, der hat 25 Stunden. Weißt du auch, welcher das ist?«

»Mein Gott, mein Hirn schläft noch und träumt vom Büro.«

»Es ist der Sonntag im Oktober, an dem wir die Uhr umstellen, von Sommerzeit auf Winterzeit. Dieser Sonntag hat 25 Stunden, capito? Das ist mir sozusagen im Schlaf eingefallen. Ich hab einfach versucht, wegzudenken, bin eingeschlafen, und irgendwann war es da! War eigentlich ganz simpel, wir haben schließlich alle schon oft genug die Uhr zurückgestellt.« Sie hielt ihm die Alpenvereinskarte des Karwendelgebirges hin, die sie am Abend beim Hüttenwirt erstanden hatten. »Also: Sonntag! Deshalb habe ich auf der Landkarte einen Berg mit ›Sonntag‹ gesucht. Da schau: Sonntagsspitze. Gleich hier.«

Plank schaute bedröppelt. Er musste zugeben, dass sie wahrscheinlich recht hatte.

Und jetzt guck die Angabe von Spindler an. »›Zieht eine Gerade vom Gipfel, der nach dem längsten Tag des Jahres benannt ist, zum Karwendelhaus. Dann wendet euch um 270°. Dort erwartet euch die nächste Aufgabe.‹ Schau, Anselm: vom Karwendelhaus – hier – über die Sonntagsspitze eine Gerade und dann um 270 Grad wenden.« Sie legte das Eck eines Buches an die Linie, die sie bereits eingezeichnet hatte, bevor sie Plank geweckt hatte.

Plank wurde langsam richtig wach. Sein Hirn auch. »Aber woher weißt du, in welche Richtung du dich wenden musst?«

»Gute Frage. Weiß man aber, wenn man Mathematik-Leistungskurs hatte. Winkel werden immer gegen den Uhrzeigersinn gemessen. Müsste man eigentlich bereits wissen, wenn man die sechste Klasse absolviert hat …«

»Auch im niedersächsischen Gymnasium? Oder muss ich da Gesamtschule sagen?«, meckerte Plank.

»Jetzt pass auf, Anselm, was man mit einem niedersächsischen Abi alles kann: Ich lege dieses Bucheck hier an der Linie an. Ein Buch ist ein Rechteck. Ein Rechteck hat vier rechte Winkel. Ein rechter Winkel hat 90 Grad, wie du dich vielleicht von deinem bayerischen Abitur erinnerst – oder war das so kurz nach dem Krieg noch ein Notabitur bei dir? – und dadurch habe ich meine 270 Grad, weil …«

»Jaja, passt scho, weil 360 minus 90 macht 270. Dafür reicht mein bayerisches Notabitur.« »Du freche Maus«, wollte er anhängen, verkniff es sich aber in letzter Sekunde.

»Also: Diese Linie trifft auf das Hallerangerhaus. Da müssen wir hin. Toll, oder?«

»Noch toller wäre, wenn wir hier um fünf in der Früh einen Kaffee und ein Frühstück bekommen würden. Aber das ist auch nicht mehr wie früher. Da sind die Bergsteiger noch früh raus!«

»Frühstück nehmen wir auf dem Karwendelhaus. Da müssen wir vorbei.«

»Moment, ich bin der Bergfex hier, Stephanie. Ich sage, wann wir wohin aufbrechen und wo es was zu futtern gibt.«

»Ex-Bergfex, Anselm. Und jetzt auch Ex-Rätselkönig«, strahlte Gärtner, griff sich ihren kleinen Kulturbeutel und verschwand auf leisen Sohlen im Waschraum der Hütte.

Flughafen Innsbruck-Kranebitten, 7.30 Uhr

Im Café Testa Rossa gab es keinen Filterkaffee. Die beiden Männer behalfen sich mit zwei Tassen doppeltem Espresso. Der mit Hut erteilte die Anweisungen. Der mit den Bergstiefeln nickte.

»Hören Sie genau zu: Es geht um eine Sache von höchster Dringlichkeit, wiederhole: von höchster Dringlichkeit. Was sagt Ihnen das Wort ›Erbschrift‹?«

»Erbschrift? Ich habe da …«

»Mann, Sie haben was läuten gehört? Schwätzer, allesamt, Schwätzer seid ihr, Trunkenbolde, Herostratennaturen!« Man wusste nicht recht, ob er sich wegen der Schwätzer ärgerte oder weil er sich so ereifert hatte. Oder wegen beidem. Rasch fasste er sich wieder und schlug den gewohnten Befehlston an: »Vergessen Sie alles, was Sie jemals über die Erbschrift gehört haben. Verstehen Sie? Alles! Und erwähnen Sie mir ja niemandem sonst gegenüber auch nur dieses Wort ›Erbschrift‹. Verstanden? Es genügt, wenn Sie wissen, dass es sich um ein altes Buch handelt. Es ist unter allen Umständen in unsere Obhut zu bringen.«

»Zu Befehl.«

»Ein notorischer Kunsträuber, ein gewisser Benno Spindler, hat die Erbschrift vorgestern in München gestohlen und ist nun über alle Berge damit. Wir fürchten, er ist auf dem Weg nach Süden. Er hat ein ganz bestimmtes Ziel, das hier nichts zur Sache tut. Auch verstanden?«

»Zu Befehl. Verstanden.«

»Wir müssen verhindern, koste es, was es wolle, dass er mit der Erbschrift das Ziel erreicht. Es ist sicherzustellen, dass wir mit der Erbschrift zuerst ans Ziel kommen. Das ist für den Sieg unserer Sache unabdingbar, hören Sie, unabdingbar! Können Sie mir folgen?«

»Selbstverständlich. Zuerst mit der Erbschrift – darf ich das jetzt sagen oder nicht? – ans Ziel im Süden. Zu Befehl.«

»Machen Sie sich über mich lustig, Mann? Ich reiße Ihnen gleich den Arsch bis zur Halskrause auf. Es geht hier um unsere Sache!!« Der mit dem Hut zischte wie eine Viper. »Gehören Sie zu uns, Mann?«

»Ja, klar. Zu Befehl.«

»Okay. Wir haben Grund zu der Annahme, dass Spindler zu Fuß über die Alpen geht. Zuletzt haben unsere Forensiker seine Fingerabdrücke am Hochkopf gefunden, das ist ein kleiner Berg zwischen dem Walchensee und dem Sylvensteinspeicher. Die genauen Resultate sowie alles, was Sie über Spindler wissen müssen, finden Sie hier in dieser Mappe. Noch etwas: Zwei Münchner Kriminaler verfolgen Spindler. Auch sie waren gestern Vormittag auf dem Hochkopf und haben offenbar seine Spur aufgenommen. Wie sie darauf gekommen sind, wissen wir nicht. Sie scheinen über Informationen zu verfügen, die wir nicht kennen. Auch unser V-Mann in der Bayerischen Staatskanzlei weiß nicht zu sagen, wie sie auf Spindlers Fährte gestoßen sind. Die letzte Handy-Peilung, die wir von den beiden haben, stammt von …«, er sah kurz auf sein Mobiltelefon, »… von Null-Sechs-Einundvierzig Alphazeit, und zwar vom Weg zwischen Falkenhütte und Karwendelhaus. Sie finden die Punkte eingezeichnet auf den Landkarten und markiert auf der Karte des GPS-Empfängers. Wir haben zwei Mann aus dem Donau-Gau auf die beiden Polizisten angesetzt. Sie haben unbemerkt eine App auf einem der Polizisten-Telefone installiert. Dadurch können wir jederzeit ihren Aufenthaltsort orten.«

»Nicht schlecht«, wanzte sich der mit den Bergstiefeln an.

Der mit dem Hut verzog das Gesicht. »Aber auch nicht nur gut. Funktioniert nämlich nur, solange sie Mobilfunkverbindung haben. Leider haben wir derzeit keinen Handyempfang von ihnen. Das Hochgebirge ist eben kein Spaziergang in der Lüneburger Heide, wenn Sie verstehen, was ich meine!«, hüstelte der mit dem Hut. Und ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr er fort: »Die Erbschrift ist zu sichern und mit höchster Vorsicht zu behandeln, mit höchster, hören Sie? Spindler ist unauffällig zu liquidieren, wir wollen kein unnötiges Aufsehen erregen. In den Bergen ist ein tragischer Absturz ja leicht arrangiert, nicht wahr?« Seine Hutkrempe machte eine Bewegung nach links abwärts, seine Augen glitten vom Stehtisch hinab auf den Boden.

Er entfaltete eine topographische Karte des Karwendelgebirges: »Wenn die Polizisten diesem Spindler auf den Fersen sind, was wir stark annehmen, dann muss Spindler etwa hier sein.« Er deutete auf die Karte und fuhr mit dem Finger eine eingezeichnete Route nach. »Ich teile Ihnen einen weiteren Mann zu. Dazu kommt noch eine Frau, eine Alpin-Extremsportlerin. Beim Wort ›Alpin-Extremsportlerin‹ zeichnete er mit zwei Fingern der linken Hand und zwei Fingern der rechten Hand Anführungszeichen in die Luft und grinste spöttisch. »Der Obergruppenführer will das so. Er meint, die Zukunft sei zunehmend weiblich. Weiß der Henker, woher er das hat. Alpin-Extremsportlerin! Was soll denn das schon wieder sein? Wenn Sie mich fragen: Frauensport ist doch mehr ein Fall für die Paralympics.« Er kicherte heiser und leerte seinen Kaffee. Dann zündete er sich noch eine Memphis Classic an.

»Zum Ablauf: Ein Geländewagen mit Sondergenehmigung der österreichischen Bundesforste steht draußen bereit. Damit können Sie alle Zubringerstraßen bis zu den Almen hinauffahren, ohne Aufsehen zu erregen.«

»Das ist gut.«

»Gut ist, wenn Sie funktionieren.« Mit stechendem Blick sah er seinem Gegenüber tief in die Augen. »Enttäuschen Sie mich nicht, Mann. Ich habe dem Obergruppenführer versprochen, dass wir die Erbschrift in Kürze sichern.«

»Zu Befehl.«

Der mit dem Hut blickte sich um, ob auch niemand sie hören konnte, dann murmelte er: »Der Führer persönlich, wenn ich das so sagen darf, schaut aus Walhall auf Sie herab, verstehen Sie?« Er blickte nach oben zu den Halogenleuchten, die in der Gipsdecke des Cafés Testa Rossa eingebaut waren. Die Augen des anderen folgten ihm.

Dann drückte der mit dem Hut dem anderen die Mappe in die Hand. »Ich erwarte ihr erste Meldung Punkt 12 Uhr und dann alle zwei Stunden, bis die Erbschrift gesichert und der feige Dieb zur Strecke gebracht ist. Sieg heil!«

»Zu Befehl, Truppführer. Sieg heil!«

Birkkarsattel, 2639 Meter, 10.35 Uhr

Da kamen sie. Von hier aus sahen sie aus wie zwei Ameisen, die durch das Schlauchkar krochen – das treffend benannte Schuttkar –, das in einem schier endlosen Schwung herauf zum Birkkarsattel führte. Sie waren leicht zu erkennen: Fast alle Wanderer benutzen Stöcke. Diese beiden nicht.

Warm war es inzwischen auch hier oben, trotz des Windes, der über den Sattel strich. Dort unten im Schuttkar war es heiß. Und windstill. Spindler machte sich Sorgen, ob sie es überhaupt schaffen würden. Er sah, dass sie eine Rast einlegten. Vermutlich nicht die erste heute und ganz sicher nicht die letzte. Er sah die Frau aus einer Flasche trinken. Ein Stück hinter ihnen tauchten gerade zwei weitere Bergsteiger mit forschem Gang auf. Plötzlich warf sich einer der beiden Männer zu Boden, gleich darauf der zweite. Dann drehten sie sich weg. Suchten sie Schutz? Aus der Vogelperspektive war das schwer zu beurteilen. Einer der Männer kroch ein Stück vorwärts und machte dann Halt. Er schien die beiden Polizisten zu beobachten, die den Männern rund 200 Meter voraus waren. »Auch das noch«, sagte er mit einem Seufzer zu sich.

Spindler hatte zwar gehofft, dass sie nicht auf seine Spur kämen, doch war ihm klar, dass es früher oder später passieren würde. Nun war es früher geschehen, als er befürchtet hatte. Bislang hatte er die Lage unter Kontrolle gehabt. Durch ihr Auftauchen drohte ihm die Kontrolle zu entgleiten. Er war auch deshalb zu Fuß gegangen, um der Überwachung auf den wenigen Pass-Straßen oder Eisenbahnlinien über den Alpenhauptkamm zu entgehen. Hier aber war er trotz allem an einem Flaschenhals. Er konnte nur nach Süden. Wenn sie auch von dort kämen? Würde die Falle zuschnappen? Immerhin schienen sie noch nicht direkt auf seiner Spur zu sein, sonst würden sie sich nicht auf Planks Fährte setzen.

In diesem Tempo blieben noch anderthalb oder zwei Stunden, bis seine Verfolger heroben wären. Es war noch etwas Zeit für Plan B.

Im Schlauchkar, 2030 Meter, 10.37 Uhr

»Au Backe, Anselm, das hätte ich mir doch einfacher vorgestellt. Das Gewicht des Rucksacks bricht mir die Schultern.«

»Schau mal nach, was von den Sachen du mir geben kannst. Mir tut zwar auch der Rücken weh, aber das ist der Beamte ja nach dreißig Jahren gewohnt.«

»Soll ich den Schuh mal aufmachen?«

»Wenns nicht weh tut, lieber nicht.«

»Nö, die Pflaster sind wirklich gut. Hätte uns der Hüttenwirt auch gleich geben können, als du nach dem Hirschtalg gefragt hast.«

»Ja mei, so ist er, der Alpenbewohner. Gibt nur Antworten auf das, was er gefragt wird. Fragst nach Hirschtalg, bekommst Hirschtalg. Fragst nach Blasenpflaster, bekommst Blasenpflaster. Sonst könnte ja glatt ein Gespräch aufkommen. Sei froh, dass der um halb sechs schon wach war und sich daran erinnert hat, wo er sie verräumt hat. So, jetzt lass uns noch mal in die Karte schauen.« Plank breitete die Alpenvereinskarte vor sich auf dem Schotter aus. »Da rauf auf den Sattel müssen wir, das kann ich dir nicht ersparen. Und auf der anderen Seite dürfte die Kastenalm eine gute Mittagsstation hergeben.«

»Ich wünschte nur, wir wären schon da …« Stephanie Gärtners Gute-Morgen-Laune, die daher rührte, dass sie Spindlers Sonntags-Rätsel gelöst hatte, hatte mit jedem Schritt seit dem Karwendelhaus ein ganz klein wenig abgenommen. Von der Falkenhütte bis dorthin war sie regelrecht gestürmt. Und das Frühstück hatte sie hinuntergeschlungen und Plank regelrecht zum Weitergehen gepeitscht. Aber dann ging sie immer langsamer. Der Schotter und die aufsteigende Hitze machten ihr nun seit zwei Stunden das Leben schwer. »Vielleicht fallen die Rucksackschlepperei und das Bergauf-Bergab-Gerenne den Leuten auch leichter, die diese Skistöcke dabeihaben.«

»Ich glaube langsam auch, dass an dieser Mode was dran ist«, gab Plank zu. »Schauen wir mal, dass wir bei der nächsten Gelegenheit welche bekommen.«

»Der Innenminister zahlts ja, oder?«

»Hast du sie also doch mitbekommen, meine Bemerkung in dem Sportladen in Garmisch. Ich könnt mir manchmal die Zunge abbeißen.«

»Na ja, war ja nicht gerade geflüstert. Und irgendwann wirst du mir auch die ganze Wahrheit über diesen Marsch der Verdammten verraten müssen. Sonst streike ich nämlich.«

»Du hast doch schon festgestellt, dass sie mir die Spindler-Jagd als Abschiedsgeschenk gestatten.«

»Und die Erde ist flach und Schweine können fliegen. Ihr Männer meint auch, nur weil eine blond ist, könnt ihr ihr jeden Mist erzählen. Allerdings glaube ich dir, dass du nicht alles weißt. Aber mehr als ich weißt du. Zum Beispiel wolltest du gestern Abend auch noch mehr über dieses Nibelungen-Buch herausbekommen, erinnerst du dich? Dann mach mal. Bei wem auch immer du deine Geheiminformationen bekommst.«

»Ich bin echt ein geschwätziger alter Depp geworden«, motzte Plank über sich selbst und steckte den Hüttenschlafsack und die Wechselwäsche, die ihm Stephanie Gärtner reichte, in seinen Rucksack.

»Ist zwar nicht viel Gewicht, das ich dir damit abnehme, aber bei der Hitze hilft dir wohl jedes Gramm weniger.«

»Du kannst auch noch meine Regenjacke tragen. Aber dann ist mein Rucksack ja fast leer. Außerdem: Wenn ich dich verliere, stehe ich ohne Jacke da.«

»Warum solltest du mich denn verlieren?«

»In den Bergen kann man nicht vorsichtig genug sein, habe ich im Alpenvereinsmagazin gestern Abend auf der Falkenhütte gelesen.«

»Womit der Alpenverein recht hat. Sind schon im Hochsommer Leute dreihundert Meter von der Hütte entfernt im Nebel erfroren.«

»So, und nun genug vom Thema abgelenkt, Anselm. Was, verdammte Hacke, was machen wir hier? Gib mir noch einen Müsliriegel und dann raus mit der Sprache.«

Anselm Plank wusste, dass es an der Zeit war. Länger konnte er seine Partnerin nicht hinhalten, wenn er wollte, dass sie mit ihm weiter über Berg und Tal marschierte. »Also, es hat was mit diesem Buch zu tun. Sie haben mir es auch nicht gesagt. Ich habe meine Vermutungen. Aber die muss ich erst verifizieren. Dazu bräuchte ich aber erst einmal ein Mobilfunknetz!« Er schaute sein Handy an und schüttelte es, als ob das helfen würde.

»Also mehr Buch als Spindler?«

»Ja, das kann man so sagen.«

»Und deine Vermutungen, würdest du wenigstens die bitte mit mir teilen?«

»Na ja, die Nibelungensage. Du weißt ja, wer die ganz besonders toll fand.«

»Der Richard Wagner, der auf der Hochkopfhütte daran rumkomponiert hat? Und euer durchgeknallter König?«

»Die zwei auch. Aber der König war nicht der einzige Irre, der die gut fand. Und im Vergleich zu dem Irren, den ich meine, war der Ludwig ein wirklich ganz normaler Mensch.«

Es ratterte in Stephanie Gärtners Gehirn. »Ach, du meinst den Gröfaz?«

»Genau. Wobei ich den mit einem v in der Mitte schreibe. Wie: Größter Verrückter aller Zeiten. Der hat das Nibelungenlied nicht nur als schöne mittelhochdeutsche Sage und Nationalepos gesehen, sondern ganz konkret Leitlinien für seine Politik daraus abgeleitet. Von Imperialismus bis Rassismus. Und als es bergab ging mit ihm und seinem zwölf Jahre alten tausendjährigem Reich, da hat es ihm als Symbol des Durchhaltewillens bis zum letzten Blutstropfen gedient.«

»Und du meinst, dass der Spindler deshalb die Handschrift geklaut hat?«

»Hm. Nur deshalb sicher nicht. Mir wäre neu, dass der Benno Spindler ein Neonazi oder so was wäre. Und in seiner Wohnung war ja davon auch nichts zu sehen. Gut, Literatur über das Mittelalter und auch über den Zweiten Weltkrieg. Aber das haben ja viele historisch Interessierte bei sich zu Hause rumstehen. Das Dritte Reich ist ja in den Medien noch nicht zu Ende. Schau mal nach elf Uhr nachts Arte. Da folgt die Seekriegs-Doku direkt auf die große Story der Vertreibung. Oder diese ZDF-History-Schinken. Wie heißt der Kerl gleich noch mal, der die so schön inszeniert? Udo Knopf?«

»Knoop. Guido Knoop«, wusste Stephanie Gärtner. »Ich habe mal gelesen, dass der Spiegel die höchsten Auflagen erzielt, wenn sie den Adolf vorne auf den Titel nehmen.«

»Hollywood lebt seit sechzig Jahren auch nicht schlecht davon. Jedenfalls: Der Spindler ist kein Nazi. Da müsste ich mich schwer in ihm täuschen. Ich habe eine ganz andere Vermutung: Ich glaube, dass er in der Handschrift etwas entdeckt hat.«

»Aber was?«

»Genau das will ich von meinem Auftraggeber wissen.«

»Und wer ist das, bitte schön?«

Plank stand von dem Felsen auf, auf dem sie zur Pause Platz genommen hatten. Er nahm eine offiziell wirkende straffe Körperhaltung an. »Liebe Frau Kriminalhauptkommissarin Gärtner, Sie sind im Geheimauftrag seiner Majestät des Bayerischen Innenministers unterwegs. Herzlichen Glückwunsch.«

»Mit Doppelnull und Lizenz zum Töten? Darf ich ›M‹ zu dir sagen?«

»Zu viel James Bond auf der Hochkopfhütte gelesen?«, grinste Plank und setzte sich wieder neben sie auf den Stein.

»Na ja, Geheimagentin bin ich ja wohl jetzt. Irre geheim. Ich wusste es ja selbst nicht. Geheimer gehts ja gar nicht. Das gibts auch nur in Bayern.«

»Du sollst es auch nicht wissen. Besser für dich. Besser für mich. Besser für die da oben. Darum wollten die mich auch alleine schicken. Ich hielt es aber für professioneller, zu zweit zu gehen. Darum habe ich durchgesetzt, dass ich dich mitnehmen durfte«, spielte Plank den Starken. Ihm selbst war in den letzten beiden Tagen endgültig klargeworden, was er sich seit zwei Jahren nicht gestattet hatte zuzugeben. Und nur darum hatte er darauf bestanden, dass sie sich zu zweit auf Spindlers Fährte setzten: Er war in diese junge Frau verliebt, auch wenn es noch so albern war.

Stephanie Gärtner schaute auf den Boden, als wäre zwischen dem Geröll die Lösung versteckt. »Was hat der Benno Spindler denn nur in der Handschrift entdeckt? Und wann? Sie ist doch erst seit ein paar Wochen ausgestellt gewesen. Und da nur auf einer Seite aufgeschlagen. Ist der Archivar, den er mit der Telefon-Joker-Geschichte reingelegt hat, sein Komplize?«

»Nein, das glaube ich nicht. So einer setzt doch seine Beamtenpension nicht wegen eines Diebstahls aufs Spiel. Ich glaube: Der Spindler brauchte den gar nicht, um die Handschrift zu lesen. Er hatte ewig Zeit im Knast, das Ding Seite für Seite zu studieren. Sie ist als Faksimile im Internet in hoher Qualität eingescannt und für jedermann einsehbar.«

»Und das hat er vom Knast aus gemacht? Die haben doch da nur beschränkten Zugang. Internet ist doch noch kein Menschenrecht!«

»Auch das werden wir herausfinden. Aber zuerst brauche ich eine verdammte Telefonverbindung! Die ist nämlich ein Menschenrecht. Nur in diesen verfluchten Bergen nicht. Wehe, da passiert mal was!«

Gärtner ging auf sein Geschimpfe nicht ein. »Und wir rennen dem Spindler nach, weil er in dem Buch aus dem Mittelalter irgendetwas gefunden hat, was ihn in diese Richtung auf die Spur von irgendetwas gesetzt hat?«

»Schöner kann mans gar nicht ausdrücken, Stephanie.«

»Und konkreter wohl auch nicht.«

»Leider nicht. Derzeit.«

»Dann bleibt auch noch die Frage, wozu er das Original braucht, wenn er doch Seite für Seite im Internet anschauen kann. Es gibt ja Leute, die etwas gegen E-Books haben. Aber das ist hier sicher nicht das Motiv. Immerhin hat er sich einem verdammt hohen Extrarisiko ausgesetzt. Man hätte ihn ja schon in München in der Staatsbibliothek stellen können.«

»Das Risiko war gering, aber vorhanden. Zugegeben. Ich frage mich das auch schon eine ganze Weile. Und ich frage mich auch, warum er uns so deutlich auf seine Spur setzt.«

»Das ist eigentlich die Frage der Fragen, Anselm.«

»Wenn wir ihn kriegen, wissen wir’s.«

»Dazu müssen wir von diesem Stein aufstehen.«

»Das ist doch eine konkrete Maßnahme. Auf gehts. Und trink ordentlich. Da rauf bis zum Birkkarsattel wirds jetzt noch heißer heute Mittag. Aber lass noch was drin in der Flasche. Ich glaube nicht, dass wir unterwegs noch einmal Wasser tanken können. Vielleicht haben wir aber Glück. Da ganz oben sehe ich ein altes Schneefeld. Da muss bei der Hitze Wasser rauskommen. Schaffst du es bis dahin?«

»Will ja nicht oberhalb der Isar-Ursprünge verdursten. Die liegen nämlich drüben, im Tal hinter diesem Sattel da oben.«

»Oh, Frau Gärtner hat sich intensiver mit dem Kartenmaterial beschäftigt. So ists recht. Wirst doch noch eine gute bayerische Beamtin. Jetzt warst du schon an den Quellen unseres großen Stromes.«

»Na ja, Strom … eher ein domestizierter Gebirgsbach, der da durch München fließt.«

»Im Gegensatz zum Maschsee wenigstens kein Sumpfgebiet.«

Plank zückte sein schwarzes Bücherl. Das musste ins nächste Programm der Flach- und Mies-Gesellschaft, komplett wollte er sich das Sprüchesammeln von Stephanie nicht madig machen lassen. Stephanie warf sich den Rucksack auf die Schultern und trottete die steile Schotterfläche nach oben, immer auf den weißen Fleck zu.

Birkkarhüttl, 2639 Meter, 10.45 Uhr

Benno Spindler musste nun rasch handeln. Er ging in die kleine Unterstandshütte, die der Alpenverein direkt in dem engen Sattel zum Schutz gegen Unwetter errichtet hatte. »Birkkarhütte« verkündete das Schild etwas großspurig. Für seine Zwecke war das Hüttl aber genau richtig. Drinnen roch es streng – den Sichtschutz der Bretterbude nutzten manche Bergsteiger eben auf jede erdenkliche Weise. Bei einer Jahresmitteltemperatur von minus vier Grad blieben die Spuren lang erhalten, selbst wenn ab und zu jemand heraufkam und das Notdürftigste entsorgte. Gut für mich, sagte sich Spindler. Der Geruch schreckt die Leute ab. Besonders an einem heißen Tag wie heute, an dem sich das volle Hüttenaroma entfalten kann. Er musste lächeln. Er zog den Zettel aus der Tasche, kritzelte schnell etwas darauf und pinnte ihn an die Unterseite des Tisches.

Schlauchkar, 2110 Meter, 11.00 Uhr

»Mann, ist das ekelhaft, auf diesem Geröll zu gehen«, schimpfte Stephanie Gärtner.

»Berge müssen auch erst einmal bezwungen werden. Da gibt es halt auch mal steile und schotterige Anstiege. Da oben vom Sattel haben wir einen super Blick.«

Gärtner sagte nichts darauf. Sie ergab sich in ihr Schicksal. In der Oberschenkeltasche ihrer Berghose piepste und summte es. »Anselm, ich habe wieder Empfang. Du kannst also mit deinen Geheimquellen in München telefonieren.«

»Pscht, wenn dich wer hört!«

»Wer soll uns denn hier hören?«, fragte sie. Unvermittelt blieb sie stehen und drehte sich nach unten. Es war ihr, als wären die beiden Bergwanderer, die dreihundert Meter unter ihnen gingen, auch stehen geblieben und hätten ihre Köpfe blitzschnell abgewendet. »Sind das die feschen Buben von gestern, die mit dem Armeesäbel?«, wollte sie Plank fragen. Aber da sah sie die beiden schon nicht mehr. Sie mussten hinter einem der wenigen größeren Steine verschwunden sein, dort, wo sie vor einer Viertelstunde pausiert hatten. Wahrscheinlich hatten sie sich auch zur Rast hingesetzt. Plank und sie würden ja sehr bald von den Burschen eingeholt werden, wenn sie es wären. Bei dem Tempo, das die gestern draufhatten. Sie ging weiter, Schritt für Schritt dem Birkkarsattel entgegen.

Plank wollte erst oben sein Handy auspacken. Dort wäre der Empfang sicher stabiler als hier im Kar. Außerdem wusste er dort das alte Schutzhütterl, das ein wenig Schatten spenden würde. Er schwitzte aus allen Poren. Bestimmt hatte er auf dieser Tour bislang drei Pfund abgenommen, alleine heute ein Kilo durch den Wasserverlust. Doch das war alles nichts, wenn sich bewahrheiten sollte, was er über den weiteren Verlauf dieser alpinen Schnitzeljagd vermutete. Spätestens am kommenden Tag, so war er sich sicher, würde Klarheit herrschen. Wenn Spindler die Fährte über das Inntal hinaus in Richtung Süden legen würde, war bestimmt einer der Schauplätze der alten Bergschlachten des Ersten Weltkrieges das Ziel. Bei Spindlers Vorliebe für Historisches lag das auf der Hand. Im Zweiten Weltkrieg hatten die Alpen nur in der Propaganda von der Alpenfestung, die es nie gab, eine Rolle gespielt. Aber im Ersten wurde zwischen Österreichern und Italienern verbissen um die Gipfel gekämpft – meist vollkommen sinnlos, aber umso menschen- und materialaufwendiger. Zog es Spindler dorthin? An die Marmolata, den Col di Lana, den Monte Piano? Wenn das der Fall wäre, dann müssten sie sich im wahrsten Wortsinn warm anziehen. Dann wäre der Weg durch das Karwendel ein lauer Prolog. Dann wäre die große Frage, ob Stephanie Gärtner da mitmachen würde. Ob sie es könnte. Und, das wurde Plank bei jedem Schritt schmerzlich bewusst, auch, ob er das durchstehen würde. Hatte das alles etwas mit der Nibelungensage zu tun? Natürlich: Auch das Kaiserreich war diesen alten Geschichten nicht abgeneigt. Hatte Plank sich vertan? War sein Kontrahent gar keiner Nazigeschichte auf der Spur? Sondern einer älteren? Oder viel älteren? Je mehr Plank die Sonne auf den Schädel brannte, umso schwerer fiel ihm das Denken. Doch ein bisschen nachzugrübeln war eine gute Ablenkung von der Hitze, die sich im Hochtal staute, und von der Steilheit des Geländes. Ja, eine ältere Geschichte. 800 Jahre war die Nibelungenhandschrift alt. Vielleicht ging es um einen versteckten Hinweis aus dieser Zeit? Die Alpen waren im Mittelalter durchzogen von Verkehrswegen. Wie heute auch noch. Sie würden auf der anderen Seite dieses Berges ins Inntal hinunterkommen. Und von dort ging es über den Brenner hinunter nach Italien. Die Fugger aus Augsburg wurden die reichste Familie der Welt durch diese Straße, die ihnen gehörte. Und die vor ihnen den Römern gehört hatte. Führte Spindler sie gar in die Antike? Er kratzte sein Oberschulwissen zusammen. Nein, dann wären sie ja sicher über Garmisch und Mittenwald gegangen. Denn dort verlief die alte Salzstraße. Wobei, so genau musste man das auch nicht nehmen. Der Spindler wollte einfach den Fußmarsch, um modernen Verkehrsmitteln und den damit verbundenen Kontrollen keine Chance zu geben. Er grübelte und grübelte – und je mehr Möglichkeiten er in Erwägung zog, umso weniger wusste er. Nein, es half alles nichts. Er würde jetzt gleich in München anrufen, und der Innenstaatssekretär musste ihm reinen Wein einschenken.

Sie erreichten den Sattel eine geschlagene Stunde später. Anselm Plank hatte manchmal das Gefühl gehabt, er hätte ein Seil mitnehmen sollen, um seine Begleiterin den Berg hinaufziehen zu können. Er lehnte sich an die Außenwand der Birkkarhütte und ließ den Schweiß trocknen. Stephanie Gärtner tat es ihm gleich.

»Boah, Anselm, toller Blick hier. Das sind wir alles rauf?«

»Der Blick wäre noch toller, wenn wir schnell auf die Birkkarspitze gehen würden. Ist der höchste Berg des Karwendels. Da siehst du heute tief in die Alpen hinein. Silvretta und Hohe Tauern und so weiter.«

»Ich kaufe mir eine Postkarte bei der nächsten Gelegenheit. Mich bringst du heute keinen Meter mehr nach oben. Ich bin so froh, dass der Weg von hier jetzt runtergeht.«

»Freu dich nicht zu früh«, flüsterte Plank in seinen nicht vorhandenen Bart. Er wusste, dass es zum Hallerangerhaus noch einen Aufstieg zu meistern galt. Und zwar einen satten. Außerdem war das steile Bergabgehen, das ihnen bevorstand, auch nicht das reinste Zuckerschlecken. Ihm, mit seinen von früheren Sportambitionen lädierten Knien, graute am allermeisten vor den Abstiegen. »Ich telefonier jetzt. Es tut mir leid, Dienst ist Dienst. Ich mache das von der Hütte, okay?«

»Ist schon gut. Du wirst mir schon das, was für mich wichtig ist, erzählen«, antwortete Gärtner leicht angesäuert. Doch sie war zu kaputt, um wirklich gegen Planks restriktive Informationspolitik aufzubegehren.

In der Hütte stank es erbärmlich. Plank hasste die Bergfreunde, die überall alles zurückließen. Aber er würde es aushalten. Er hatte Mobilfunknetz, konnte einigermaßen ungestört telefonieren, wenn er die Türe zumachte – und wenn er sich beeilte, würde der Staatssekretär auch noch nicht in der Mittagspause sein. Er wählte dessen Mobilnummer. Es klingelte ins Leere. Plank fluchte ausgiebig. Da summte sein Handy. Eine ihm unbekannte Nummer mit Berliner Vorwahl. Plank drückte den grünen Knopf.

»Keil hier«, meldete sich die Stimme.

»Dr. Keil, ich habe Sie gerade angerufen. Auf dem …«

»Weiß ich, Plank, weiß ich. Bin in Berlin. Innenministerkonferenz. Bin schnell raus aus der Sitzung. Da drin ist so schlechter Empfang. Außerdem hört jeder mit. Machen Sie zu, Plank, ich muss wieder rein.«

Plank wurde laut. Und deutlich. »Herr Staatssekretär. Ich muss wissen, um was es eigentlich geht. Es ist für unsere Ermittlungen unabdingbar, dass ich erfahre, was los ist. Ich sehe mich sonst nicht in der Lage, noch länger hier …«

»Schon gut, Plank, fahren Sie mal achtzig. Also: Sie haben sicher Ihre Vermutungen. Wahrscheinlich denken Sie auch in die richtige Richtung. Es ist für mich nur schwer, über einen offiziellen Telefonapparat des Deutschen Bundestages … ich bin vom Minister zur Geheimhaltung verpflichtet worden. Und der vom Ministerpräsidenten. Und der wer weiß von wem.«

»Machen wirs so: Ich sage was, und Sie sagen ›ja‹ oder ›nein‹. Oder von mir aus ›m-m‹ oder ›m-hm‹ beziehungsweise umgekehrt. Okay, Herr Staatssekretär?«

»Gut, Plank, aber nur noch eine Minute, ich muss dann wieder.«

»Also: Es geht um etwas, was in der Handschrift steht.«

»Hm.«

»Was soll ›hm‹ jetzt heißen?« Plank kratzte mit dem Bergschuh auf dem Boden herum wie ein Pferd mit dem Huf vor dem leeren Wassertrog.

»Ja, Plank.«

»Also um etwas, was jemand reingeschrieben hat. Sagen Sies gleich: Wars der Adi?«

»Wer?«

»Na, der Hitler!«

»Nein, der nicht. Oder wahrscheinlich nicht. Aber in seinem Auftrag … wahrscheinlich … verstehen Sie doch, bitte, Herr Plank. Die Sache ist äußerst delikat. Und Sie müssen es ja auch nicht wissen, ich bitte Sie! Ganz ehrlich: Fassen Sie den Spindler, und alles ist gut! Gehen Sie danach in Pension, und haben Sie einen schönen Lebensabend.«

Plank ließ nicht locker. »Die Handschrift hatte also der Hitler aus der Staatsbibliothek ausgeliehen?«

»Mann, Plank. In Gottes Namen: Ja! Sie lag wohl ein paar Jahre in seiner Wohnung am Prinzregentenplatz in München rum. Das ist von dem Hausmeisterehepaar nach dem Krieg zu Protokoll gegeben worden.«

»Verstehe. Er hat das Buch erst nach 1000 Jahren zurückgebracht und musste Nachgebühr zahlen?«, platzte der Schmäh aus Plank heraus.

»Plank, genug jetzt. Für dumme Witze habe ich keine Zeit. Ich muss jetzt. Rufen Sie mich an, wenn Sie was haben. Das Buch und den Spindler. Auf gehts. Over und Ende.«

Die Leitung wurde unterbrochen.

»Over und Ende. So ein Depp«, murmelte Plank. Dann grinste er. »Der größte Ausleiher aller Zeiten. Soso. Interessant.« Er zückte sein schwarzes Flach- und Mies-Bücherl und seinen Kugelschreiber und notierte den Witz. »Zur Rettung der Bayerischen Staatsfinanzen … haha … werden die Dauerausleiher zur Kasse gebeten … bei einer Standard-Überprüfung fiel die Ausleihe der Nibelungenlied-Handschrift durch einen gewissen Adolf H. ins Auge … haha …« Dann wurde Plank wieder ernst und schaute aus dem kleinen Fenster in Richtung Inntal. »Also doch. Alte Nazi-Geschichten. Spindler, Spindler, auf was hast du dich da eingelassen …«, murmelte er.

Die richtige Frage hätte lauten müssen: »In was ziehst du mich da rein, Spindler?«

Er steckte das schwarze Bücherl wieder weg. Nachdem er sich schon an den Gestank in der winzigen Hütte gewöhnt hatte, sah er sich noch ein wenig um. Überall geschnitzte Herzen mit Buchstaben und Daten von Verliebten. Und Eindeutigeres. Aber nirgends helle, frische Einkerbungen. Ein Schnitzer schien der Spindler also nicht zu sein. Er ließ seine Augen über jeden Millimeter des Hüttls streichen. Nichts. Kein Zettel, kein Buch. Der Tisch! Ein Tisch hatte eine Unterseite. Er bückte sich, und da sah er den Zettel, der mit einer Reißzwecke unter die Tischplatte geheftet war. Er zog den kleinen Nagel vorsichtig heraus und hielt ein Blatt Papier in den Händen. Darauf war ein Bild mit vier Streichhölzern zu sehen. Spindler musste es aus einem dieser Streichholzrätselbücher kopiert haben. Darunter stand eine Rätselanweisung.

»Spindler, jetzt wirst du aber faul. Klaust alte Streichholzrätsel«, dachte Plank. Dann drehte er das Blatt um. Darauf stand ein weiteres Rätsel, allerdings nicht von langer Hand vorbereitet, sondern mit der Hand schnell hingeschrieben.

– stand da geschrieben.

Ein reichlich sinnloser Satz. Spindler trat aus dem Hüttl und zeigte Stephanie Gärtner das Blatt. »Fällt dir was dazu ein?«

»Können wir das auf dem Hallerangerhaus lösen? Ich muss erst einmal aus der Sonne heraus!«

»Bis dahin sinds aber schon noch ein paar Stünderl«, gab Plank zu bedenken.

»Macht nichts. Wir müssen ja eh dahin. Es ist zwar ungewöhnlich für unseren Mann, dass er uns ein Rätsel stellt, bevor das Ziel aus dem letzten erreicht ist, aber wer weiß, vielleicht hat er seine Gründe. Das Rätsel auf der Rückseite sieht ja nicht so aus, als würde er lange Zeit dafür gehabt haben.«

»Quanten – so nennt man ja Füße … Physiker – ist das ein Wortspiel mit Füßen? Weil: Stehen, Füße …«, begann Plank nachzugrübeln.

»Quanten und Quadrat? Ist da was dran? Komm, lass uns weitergehen und das auf der nächsten Brotzeitstation lösen.«

Kastenalm, 1220 Meter, 14.10 Uhr

Spindlers Knie dampften. Der Abstieg in der stechenden Mittagssonne durch das schattenlose Südtal, durch die Latschenfelder, in denen sich die Sonnenglut ohne jeden Lufthauch fing, so dass ihm der Schweiß nur so rausspritzte, hinab über rutschende Steine und über Hunderte von Felsstufen, das war er nicht mehr gewohnt. Seine Kappe war ihm zu wenig Sonnenschutz, um den Nacken hatte er ein T-Shirt gewunden. Seine Zunge hing ausgedörrt am Gaumen. Den Rucksack hatte er bis innen durchgeschwitzt. So traf er auf der Kastenalm ein, zu der die Jochbummler und Radfahrer von Scharnitz bequem heraufkommen konnten. Bei Kaffee und Kuchen auf der Sonnenterrasse bestaunten sie das ausgedörrte Wesen in seinem seltsamen Aufzug. Stracks ging das Wesen in die Hütte – bloß raus aus dieser Sonne. Eine Maß Spezi, eine Apfelschorle, einen Jausenteller und ein Weißbier später tauchte ein erfrischter Benno Spindler in der Hüttentür auf. 500 Meter Anstieg zum Hallerangerhaus, der nächsten Schutzhütte, warteten auf ihn. Würde Plank es heute noch dorthin schaffen? Und wo waren die anderen? Wie gern hätte er jetzt ein Bad in der jungen Isar genommen, die unweit der Kastenalm entsprang. Du musst weiter, die anderen warten nicht! Nur ein paar Minuten in einem der Matratzenlager wollte er seinen schweren Beinen noch gönnen. Er schlich sich ungesehen nach oben, legte sich auf eines der Lager, schob sich zwei der ausliegenden Wolldecken zur Entlastung unter die Kniekehlen und schloss kurz die Augen. Er erwachte, als vier Autotüren fast gleichzeitig zugeschlagen wurden. »Ist man denn nicht mal mehr hier heroben vor Autoverkehr sicher!«, dachte er sich im Halbschlaf. Schweren Herzens erhob er sich, er musste los. Wie gerne wäre er noch liegen geblieben. Aus dem offenen Fenster sah er den Geländewagen der Bundesforste und zwei Männer, die gerade wieder aus dem Haus kamen. Eine Frau lehnte an dem Jeep und beobachtete per Feldstecher den Weg zum Birkkarsattel hinauf. Sie bestiegen den Wagen wieder und fuhren weiter Richtung Hallerangerhaus.

Hallerangerhaus, 1768 Meter, 17.45 Uhr

»Wenn das mit dem Hüttenessen so weitergeht, kannst du mich bald die Wanderwege entlangrollen. Mann, ist das lecker.« Stephanie Gärtner leckte den Teller ab, um sich auch noch die Reste des Apfelmuses einzuverleiben, das von der Portion Kaiserschmarrn übrig geblieben war.

»Lieber den Magen verrenkt, als dem Wirt was gschenkt!«, kommentierte Plank.

»Na ja, das waren heute auch zehneinhalb Stunden reine Gehzeit! Außerdem: Wer weiß, wann es wieder etwas gibt? Ich bestell mir gleich noch so eine Portion!«

»Bis jetzt wissen wir ja nicht mal, in welche Richtung es weitergeht.« Plank deutete mit dem Arm über die Terrasse und auf die im Süden liegenden Berge. »Oder, ob überhaupt. Vielleicht war das alles ein Spaß vom Spindler, und wir erwischen ihn unten im Inntal. Oder auch nie mehr. Da unten gibts eine veritable Autobahn, Züge, Städte. Und den kürzesten Weg nach Italien. Über den Brenner. Wenn er da mal drüber ist, dann sehe ich schwarz.«

»Ich brauch jetzt eh mal eine Pause. Der Tag war hart. Dass mein Fuß gehalten hat, ist ein Wunder. Hättest du mir schon sagen können, dass es hier wieder 500 Höhenmeter raufgeht. Der spinnt ja, dein Spindler. Mannomann, wenn ich das gewusst hätte!«

»Hast dich sehr tapfer gehalten. Für eine Flachlandtirolerin.«

»Jetzt mach hier nicht auf dicke Hose, Anselm. Du warst auch am Limit. Wundere mich eh, wie du das schaffst. In deinem Alter.«

»Na, vielen Dank für die Blumen.« Plank schmollte. Das musste er erst einmal mit dem Mundvoll Bier hinabspülen, das in seinem Glas dümpelte.

»War nicht so gemeint.« Sie hielt ihm ihr Glas Spezi zum Prosten hin. Als er mit ihr anstieß, setzte sie ihren dackeligsten Unschuldsblick auf. »Tut mir echt leid. Du bist ja nur doppelt so alt wie ich.« Sie feixte. Plank grumpfte.

Der Wanderer vom Nebentisch hatte offenbar ein paar Wortfetzen ihrer Unterhaltung mitbekommen und mischte sich ein.

»Über den Brenner wollts ihr? Das ist aber nicht der klassische Weg. Außer mit dem Auto. Aber wir gehen doch alle zu Fuß! Ehrensache, oder? Jeden Meter!«

»Wie klassischer Weg? Wohin?«, fragte Gärtner.

»Ja mei, Madl, da wo alle hingehen mit den großen Rucksäcken. Nach Venedig! Oder wo wollts ihr zwei hin? Vater-und-Tochter-Tour, oder?« Zu allem Überfluss setzte sich der Mann, der offenbar alleine unterwegs war und Anschluss suchte, zu ihnen an den Tisch. »Ich darf doch, oder?«

Plank hatte den Ausführungen aufmerksam gelauscht. Er fragte nach. »Nein, wir gehen nicht nach Venedig. Eigentlich … Aber, die ganzen Leute hier …?« Er schaute sich um.

»Ja, freilich! Das ist doch mittlerweile ein Volkssport, das Fernwandern. Und die Alpenüberquerung von München nach Venedig ist der Klassiker. Marienplatz–Markusplatz, verstehst? Das muss doch jeder mal gemacht haben! Da bist unterwegs nie allein!«, lachte der Mann.

Plank starrte ihn an. Ihm schwante Übles. »Du meinst, dass die alle hier entlang …«

»Ja, logisch! Ist die Hauptroute. Klar, gibts andere. Aber das ist hier sozusagen der Königsweg der Alpenüberquerer. Marienplatz, Isartal, Karwendel, Inntal, Tuxer, Dolomiten, Belluno und dann rein in die Lagune und ein Glaserl Prosecco auf dem Markusplatz!«

»Aber wie lange braucht man da, das hört sich ja irre weit an?«, fragte Gärtner.

»Normal getaktet 30 Tage. Manche machen das auch in Etappen und über mehrere Jahre verteilt. Manche Irren joggen das auch und brauchen halb so lang. Alles möglich heutzutag’. Die Welt steckt voller Wahnsinniger!« Der Wanderer schien davon eher begeistert als entsetzt. Schließlich war er ja auch einer, der zu Fuß auf Hannibals Spuren wandelte. Nur, dass der sich auf Elefanten über die Alpen tragen ließ.

»Alles möglich«, murmelte Plank. Er sah Stephanie Gärtner in die Augen. Zum Wandersmann sagte er: »Danke für die Informationen. Und wenn dus genau wissen willst: Nein, keine Vater-und-Tochter-Tour. Wir feiern bald goldene Hochzeit.«

»Hat sich wenigstens einer von euch gut gehalten!«, lachte der Mann und setzte sich wieder hinter seine Radlerhalbe an den Nebentisch.

»Jetzt lass uns das Rätsel angehen.« Plank kramte in der Brusttasche seines Hemdes.

»Och, Anselm, lass mich erst duschen. Erst dann bin ich wieder ein ganzer Mensch«, antwortete Stephanie Gärtner.

Silberner Hansl, 1560 Meter, 20.30 Uhr

Nach einem nachmittäglichen Bad in einer Gumpe, einer der Felsbadewannen, die der Gebirgsbach ausgewaschen hatte, war Spindler zu dem alten Silberbergwerk, dem Silbernen Hansl, weitergezogen. Näher ans Hallerangerhaus wollte er vorerst nicht heran. In einem der verlassenen Stollen, die einst die Fugger in den Berg getrieben haben sollen und die Namen trugen wie Zu unserer lieben Frauen Hilf, konnte man sich prima versteckt halten. Nach den zwei Stunden Schlaf fühlte er sich schon viel besser. Draußen vor dem Stolleneingang trocknete seine Wäsche im Abendwind. Als die Sonne hinter dem Bergkamm verschwand, ging er ein paar Schritte vor den Stollen, wo ihn ein Moospolster lockte. Es war warm und weich und angenehm. Für das, was er heute Nacht vorhatte, musste er ohnehin noch einige Stunden warten. Er zog seine Fleecejacke an und schlief wieder ein. Würde ihm im Schlaf die rettende Idee kommen, wie der Code der Nibelungen-Handschrift zu knacken war?

Hallerangerhaus, 1768 Meter, 20.45 Uhr

Zünftig ging es in der Stube des Hallerangerhauses zu. Gegen Abend waren immer mehr der Wanderer mit großen Rucksäcken eingetroffen. Das Hallerangerhaus war offenbar tatsächlich ein beliebter Treffpunkt der Weitwanderer, wie es ihr Tischnachbar erzählt hatte. An den Tischen tobte die Völkerverständigung.

Mittlerweile hatte Plank einiges über die Trendsportart Alpenwandern in Erfahrung gebracht. Die Berghütte, in der sie sich befanden, lag nicht nur am so genannten »Traumpfad München–Venedig«, sondern zentral auf der »Via Alpina«, einem alpinen Wegenetz, das über insgesamt 5000 Kilometer und durch acht europäische Länder von Triest nach Monaco führte. Die Strecke, die mit einem Auto in einem guten halben Tag zu machen war, konnten Wandervögel in 341 Etappen aufgeteilt genießen. Dabei hatten sie 58-mal die Gelegenheit, eine Landesgrenze zu überqueren. »Warum einfach, wenns kompliziert auch geht«, meinte Plank, als er ein – wie er selbst zugeben musste – gut fotografiertes Buch dieses Weges in der kleinen Hüttenbibliothek fand. Er spielte sogar kurz mit dem Gedanken, diese Strecke in den nächsten Jahren einmal anzugehen. So langsam hatte er Blut geleckt. Wobei ihm davor grauste, in den kommenden Tagen – oder gar Wochen? – in Richtung Venedig ziehen zu müssen. Das Grausen wurde gemildert durch die Erwartung, diesen Fußmarsch zusammen mit Stephanie Gärtner absolvieren zu dürfen. Doch gerade in dieser Begleitung sah er das große Problem. Wie lange würde sie durchhalten? Die großen Höhen kämen erst noch. Und insgesamt waren es noch rund zweihundert Kilometer bis zum Markusplatz. Nein, das durfte doch nicht wahr sein, dass der Spindler dorthin zog. Und wenn es wahr war: Warum tat er das? Klar: Es steckte ein Geheimnis in diesem Buch. Hatte irgendwas mit Hitler persönlich zu tun. Aber Italien? Wieso nicht irgendwo in den Alpen? Also auf dem Weg nach Italien? Das war doch viel wahrscheinlicher. Er klammerte sich an die Hoffnung, nicht wochenlang mit Stephanie Gärtner über die Berge ziehen zu müssen. Schade wäre es ja schon, aber diese junge Frau … die wollte doch auch nichts von ihm. Sie hatte ja heute Abend ganz deutlich auf den Altersunterschied hingewiesen. Und es stimmte ja auch: Er war dreißig Jahre älter. Auf der anderen Seite: Gab es nicht einige Fälle, in denen ein solcher Altersunterschied nichts machte? Nun, wenn sie Kinder bekommen wollte, dann ginge das mit ihm natürlich nicht. Er hatte sich damals nach den zwei Buben sterilisieren lassen. Aus gutem Grund. Seine Beamtenbezüge reichten nicht für eine größere Familie. Und die Dienstwohnung schon zweimal nicht. Er hatte ja nicht ahnen können, wie schnell die Buben aus dem Haus waren. Und dass seine Frau, die Anni, sich mit 55 in den Kapitän eines Containerschiffes verlieben würde. Skurrile Geschichte. Hätte er nicht dieses vermaledeite große Sommerrätsel in der Zeitung gelöst, hätten sie nicht diesen kuriosen Hauptpreis gewonnen: Beim NDR in Hamburg einmal Leiche im Tatort spielen. Das bot sich an, weil man als Leiche nur begrenztes schauspielerisches Talent vorweisen muss. Also hatte Anni als Leiche posiert. Und dann hätten sie nicht nach dem Drehtag den Absacker in der Kneipe auf St. Pauli genommen, dort, wo er eigentlich schon immer mal einkehren wollte, in dieser berühmten Kneipe, der Ritze. Und dann wäre dort nicht dieser elend gut aussehende Claas gestanden. Keine fünf Wochen später war die Anni weg. »Jetzt oder nie mehr«, hatte sie noch zu ihm gesagt. Und seither war sie mit Claas auf den Weltmeeren unterwegs. Meine Frau fährt Barbiepuppen von Shanghai nach Rotterdam, machte er sich oft lustig. Doch so lustig fand er das gar nicht. Claas, so ein saudummer Name. Das war das Schlimmste daran. Anselm. Gegen Claas getauscht. Dumme Kuh.

»Scheiß drauf«, sagte er leise vor sich hin.

»Was sagst du, Anselm?« Stephanie Gärtner riss ihn aus seinen Gedanken.

»Oh, nichts, ich hab ein bisschen nachgedacht. Holst du mir noch ein Bier? Bitte, Stephanie: Ich hab so alte Knochen, wie du weißt.« Nach der langen Tour mussten Flüssigkeits- und Mineralstoffhaushalt wieder ins Lot gebracht werden. Plank war bei seiner sechsten Halben angelangt, ohne sich besoffen zu fühlen.

»Wenn du unsere Tischgesellschaft unterhältst, gerne.« Mittlerweile hatte sich ein Trupp junger Österreicher zu Plank und Gärtner gesellt. Die zwei Männer und eine Frau sahen sehr gut trainiert aus. Zähe Burschen. Und ein zähes Mädel.

»Bestellst für uns noch eine Runde Skiwasser beim Wirt?«, rief der, den Plank sofort als Anführer identifizierte, Stephanie Gärtner hinterher. Er hatte ein kantiges Gesicht wie ein Bergheld aus einem Luis-Trenker-Film. Er überragte auch im Sitzen seine Kameraden um beinahe einen Kopf. Die anderen schauten ihn an und sagten nichts.

»Ihr schauts so aus, als würdets ihr die Strecke joggen«, sprach Plank den Großen an.

»Woll«, gab der Angesprochene zurück.

»Tiroler?«

»Woll, woll.«

»Dann gehts ihr hier erst los, oder? In welche Richtung denn?«

»Schau ma mal. Wo’s Wetter am besten ist.«

»Das ist immer im Süden. Dann seids aber erst mal in die falsche Richtung gegangen.«

»Es ist so schön da heroben, da geht man gern rauf. Außerdem schmeckt das Essen großartig.«

»Woll«, machte Plank die Tiroler Allzweckbemerkung nach und hielt den jungen Sportlern sein volles Bierglas zum Anstoßen hin, das ihm Gärtner gerade gereicht hatte. Er trank die bernsteinfarbene Flüssigkeit in einem Zug aus. Jetzt begann er die Wirkung des Alkohols doch langsam zu spüren. Vielleicht half die Substanz ja beim Rätseln? Er holte erneut Spindlers Zettel aus der Tasche. »Stephanie, komm mal zu mir her«, sagte er zu seiner Kollegin, die gerade eine angeregte Unterhaltung mit dem Anführer der Bergläufertruppe angefangen hatte. Es passte ihm gar nicht, wie Stephanie den Kerl ansah. Er musste zugeben, dass der auch so fit aussah wie aus dem Katalog für Outdoormode entsprungen. Er riss sie aus dem Gespräch mit dem jungen Mann mit den strahlend blauen Augen und dem krächzenden Tiroler Akzent und zog sie an das Ende des langen Tisches. »’tschuldigung, die Herrschaften, wir müssen unsere Route für morgen noch einmal durchgehen«, sagte er zu den anderen am Tisch.

Er breitete den Zettel aus, achtete aber darauf, dass die Biergläser und die Maggiflasche den anderen Leuten keinen allzu guten Blick darauf ermöglichten. »Da schau. Ich habe beim Wirt Streichhölzer besorgt.« Plank legte die vier Hölzer, wie auf dem Bild gezeigt, zusammen.

Dann las er die Rätselanleitung leise vor.

»Wie bekommt man jetzt ein Quadrat?«, fragte Plank.

Stephanie Gärtner starrte die vier Hölzer nur kurz an. »Ist doch schon wieder baby. Ich hatte als Kind ein Buch mit Streichholzrätseln.« Sie zog das linke Holz einen Millimeter nach links. In der Mitte der vier Hölzer zeigte sich eine quadratische Lücke.

»Das letzte Mal, als du etwas ›baby‹ gefunden hast, war das beim Kreuzworträtsel. Da war auch nur das erste Wort leicht. Was meint er mit ›Falls es mehrere Lösungen gibt, nimm die größere Zahl‹?«

»Falls. Es gibt aber nicht mehrere. Das ist eine Falle«, sagte Gärtner bestimmt. »Lösung 1, würde ich sagen. Wir müssen die Hundertjährige besuchen. Und jetzt finde ich dir noch schnell heraus, welche das ist.« Sie nahm das Blatt, faltete es zweimal und steckte es in die Innentasche ihrer Fleeceweste. Dann zog sie ihr Mobiltelefon aus der Hosentasche und tippte etwas hinein. Drei Minuten später zeigte sie Plank den Bildschirm und sagte triumphierend: »Wie wär’s damit?«

Plank schaute sich das Suchergebnis an. »Von der Richtung her passts. Auf der Route nach Süden liegts auch. Vielleicht hast du recht. Ich hau mich aufs Ohr. Morgen gehts wieder anstrengend weiter.«

»Ich bleib noch auf einen Schoppen hier unten und klöne mit den Leuten hier. Vielleicht finde ich ja irgendetwas raus. Könnte ihn ja jemand gesehen haben, den Spindler.«

Plank wollte intervenieren. Was, wenn sie sich verquatschte? Nüchtern war sie auch nicht mehr.

Doch bevor er etwas sagen konnte, bat sie ihn: »Hältst du mir einen Platz neben dir im Matratzenlager frei?« Sie wusste nicht, dass sie mit dieser Frage Anselm Planks vegetatives Nervensystem mit einer Flutwelle von Glückshormonen überschwemmte, als wäre die Talsperre des Sylvensteinsees geborsten.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 4:

1. In welche Hütte meint Stephanie Gärtner gehen zu müssen?

2. Welches Quadrat meint Benno Spindler?

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Kapitel 5

DONNERSTAG, 14. Juni 2012
Silberner Hansl, 1560 Meter

Spindler wurde von der Kälte geweckt. Ein sternenklarer Himmel wölbte sich über ihm, die Milchstraße funkelte. Über dem Lafatscher Joch erhellte der ferne Lichtschein von Innsbruck die paar Wölkchen am Himmel. Unten am Bach bimmelten Kuhglocken.

Das Moos war nass, seine Jacke feucht. Das war ein gutes Zeichen – das Wetter würde schön bleiben. Unwillkürlich fasste er nach dem Rucksack: Das Paket war da und sicher im Rucksack verstaut. Er zog sich zwei weitere Kleiderschichten an. Seine Füße waren vom langen Gehen geschwollen und hatten sich nach dem kalten Bad entspannt. Sie wollten kaum mehr in die Schuhe passen. Irgendwie ging es dann doch, es musste ja. In ein oder zwei Stunden würde der Mond aufgehen.

Eine halbe Stunde später war er am Hallerangerhaus. Lange verharrte er in sicherer Entfernung, um auszuspähen, ob sich nicht etwas regte. Doch die ganze Hütte schlief. Auf die Hüttenruhe war eben immer noch Verlass. Er hörte nur das leise Brummen des Stromgenerators. Er drückte die Hüttentür auf. Sie war wie immer in den größeren Alpenvereinshütten unverschlossen. Falls spätabends noch jemand kam oder in der ersten Dämmerung schon jemand loszog. Er tastete sich im Schein einer Taschenlampe zum Schuh- und Trockenraum vor. Drinnen standen die Holzregale voll mit Wander-, Trekking-, Bergschuhen sowie einigen der Schlappen, die auf Hütten als Hausschuhe angeboten werden. Stöcke, ein paar Kletterseile, Anoraks. Verschwitzte Feinripp-Unterhemden hingen zum Trocknen von den Heizungsrohren an der Decke. Die Schuhe waren bunt geworden in den letzten Jahren. Hier fanden sich meist neue Modelle. Offenbar von Leuten ohne viel Bergerfahrung. Vor zwei Paaren alter Bundeswehrstiefeln auf dem obersten Regalbrett blieb Spindler stehen. Das mussten sie sein. In der Mitte des Raums warf er alle Stiefel aus den Regalen zu einem Haufen zusammen. Nur zwei Stiefel nahm er an den Schuhbändern und verließ leise die Hütte.

Er hatte heute Nacht noch viel vor: In der Kühle des Mondscheins hinunter ins Inntal und auf der anderen Seite wieder hinauf. Er musste noch einen Brief schreiben. Noch vor neun Uhr durch die Schranke sein. Du musst gehen, gehen, gehen! Morgen holen die anderen auf. Einmal im Inntal unten, können sie alle Verkehrmittel nutzen für die langen Seitentäler wie das Zillertal und das Tuxer Tal. Sie können dich locker überholen und dir den Weg abschneiden. Sie sind schnell. Und viele. Sie setzen die modernste Technik ein. Du bist langsam. Du hast Demut vor den Bergen. Das haben die anderen nicht. Die Berge sind auf deiner Seite!

Hall im Inntal, 550 Meter, 6.20 Uhr

Es war ein gutes Gefühl, mal wieder einen Brief einzuwerfen. Vom Karwendelhaus stammte die Ansichtskarte, Umschlag und Briefmarke von der Trafik am Bahnhof, die bereits geöffnet hatte. Einen, maximal zwei Tage würde es dauern, bis der Brief ankäme – das war vielleicht zu langsam. Dafür war der Brief das am besten geschützte Kommunikationsmittel. Das Briefgeheimnis garantiert schließlich die Verfassung, was man vom Datenschutz bei den Internetdiensten nicht sagen konnte. Hätte er eine Reiseschreibmaschine dabeigehabt, hätte er sie liebend gerne benutzt – funktioniert ohne Strom und Akku, nicht überwachbar, garantiert virenfrei. Wahrscheinlich war dies der letzte Brief, den er in seinem Leben geschrieben hatte. Aber was für einer war das – er war sehr gespannt, wie die Kerle reagieren würden!

Hallerangerhaus, 7.30 Uhr

Es war nicht länger auszuhalten. Seit sechs Uhr früh standen Leute auf, legten sich wieder hin, kramten in ihren Taschen, suchten Verlorenes zwischen den Matratzen. Stephanie Gärtner stand auf. Das Lager neben ihr war leer. Plank war schon frühstücken gegangen. Sie drehte sich in die andere Richtung. Der Tiroler vom Abend vorher war auch weg. Sie packte ihre sieben Sachen zusammen und stieg in die Stube hinab. Da saß Plank hinter einem bereits leer gegessenen Teller und einem Tee.

»War’s länger gestern Abend?«, fragte er sie als Begrüßung. Er hatte eine richtige Saulaune. Das hörte und das sah man.

»Schaue ich so aus?«

»Ehrlich?«

»Lieber nicht.«

»Nein, du schaust super aus. Wie aus dem Ei gepellt. War vielleicht die zärtliche Behandlung, die dir der Tiroler Wanderbursch hat zukommen lassen.«

»Das hast du gemerkt? Ich habe gedacht, du schläfst …«

»Annäherungen im Matratzenlager? Da hätte ich noch sieben Halbe mehr trinken müssen. Ich kann dir versichern: Das hat da herinnen jeder mitbekommen, dass ihr zwei euch näher gekommen seid.«

»Wie peinlich, Anselm. Ich glaube, ich hatte einen im Tee. Aber: Es ist nix passiert, echt. Nur gekuschelt.« Sie starrte die Tischplatte an. »Glaube ich …«

»Na ja, du hast dir ja einen strammen Jüngling ausgesucht.«

»Och, Mensch, Anselm, jetzt sei nicht so. Du warst auch mal jung.«

»Schon gut.« Der Tag war für Plank gelaufen.

Die Kuckucksuhr über der Essensausgabe ließ den kleinen Vogel achtmal rufen. Allgemeine Aufbruchstimmung machte sich in der großen Stube breit. Die Fernwanderer waren durchgetaktet. Wanderbeginn acht Uhr. Sie schluckten die letzten Bissen hinunter und bewegten sich nach und nach zum Ausgang.

Aus dem Schuh- und Trockenraum am Eingang kam plötzlich lautes Stimmengewirr. Eine internationale und interdialektionale Schimpftirade brach dort draußen los: »Kreizkruzifix!« – »Vaffanculo!« – »Jesus Fucking Christ!« – »Su ne driss!« – »Putaindemerde!« schallte es von der Türe her in die Stube. Plank stand auf, um nachzusehen, was los war. Lachend kam er zurück. »Jemand hat alle Schuhe aus dem Regal genommen und auf einen riesigen Haufen geworfen. Das musst du dir anschauen!«

»Unsere auch?«

»Wahrscheinlich. Aber wir warten einfach, bis alle anderen ihre Stiefel gefunden haben.«

»Weißt du, was, Anselm? Warte du hier. Ich leg mich noch eine halbe Stunde hin. Meinst du, der Wirt verkauft Ohrenstöpsel?«

»Wenn nicht, kannst du ja meine haben.«

»Sind die nicht in deinem Parka im Auto?«

Plank fummelte in der Tasche der Fleeceweste herum. »Die habe ich aus meinem Parka mitgenommen. Man weiß nie, wann man so was brauchen kann.« Dann zeigte er einen alten orangefarbenen Ohrstöpsel.

»Nein, danke. Wird auch so gehen. Notfalls leg ich mir einen strammen Tiroler über den Kopf.«

Damit tapste sie aus der Stube nach oben zum Lager. Zwei Minuten später kam sie zurück.

»Na, ist er zu hart, der Tiroler? Oder dämmt er nicht gut genug?«, spöttelte Plank.

»Nein, da sind die zwei Typen oben, die uns vorgestern das Fersenpflaster mit dem Dolch abgeschnitten haben. Und ich habe die gestern auch mal auf der Strecke hinter uns gesehen.«

»Ja mei, da sind viele heroben unterwegs. Siehst du ja.«

»Aber müssten die nicht viel schneller sein als wir? Und außerdem starren die mich so an.«

»Nicht dein Typ? Die beiden sind doch sicher auch gut gebaut.«

»Anselm, bitte! Ich sage dir, mit denen stimmt was nicht. Frauen haben da ein Gefühl für.«

»Ja, bin ja da … jetzt hol ich dir erst einmal einen Kaffee … was so ein Kater aus Menschen macht …«, murmelte er, als er zur Essensausgabe ging.

Prompt kamen die beiden jungen Burschen von oben zum Frühstück herunter. Sie setzten sich an einen Tisch im gegenüberliegenden Eck der Hütte. Wieder trugen sie saubere Bundhosen und eng geschnittene rotkarierte Hemden, die so aussahen, als hätten sie sie frisch gebügelt. Ihre blonden Haare waren akkurat geschnitten und mit Seitenscheitel versehen. Die Nacken waren sauber ausrasiert. Plank sah sie, als er mit zwei Tassen frischen Kaffees von der Ausgabe zurückkam. »Servus!«, begrüßte er sie. Er stellte den Kaffee bei Stephanie Gärtner ab und ging stracks auf die beiden Männer zu. »Wir schulden euch noch was. Kaffee oder Tee?«

»Kaffee. Ohne alles. Danke«, sagte einer der beiden mit versteinerter Miene.

Plank ging zur Ausgabe zurück und bestellte. Dann brachte er die beiden Haferl an den Tisch der beiden. »Wir haben den gleichen Weg, oder?«, fragte er.

»Wieso, wo gehts ihr denn hin?«, sagte der eine, der offenbar reden konnte. Der andere konnte nur starren.

»Schau ma mal. Einen schönen Tag noch.«

»Berg heil!«, donnerten die beiden. Konnte der Zweite also doch reden.

Plank ging zurück an den Tisch, an dem Stefanie Gärtner auf ihn wartete.

»Die haben doch wirklich ’ne Schraube locker«, sagte sie zu ihm.

»Ich glaubs jetzt auch. Rennen rum wie in einem Leni-Riefenstahl-Film. Aber wie sagte der Mann gestern auf der Terrasse: Jede Menge Irre unterwegs.«

Dann sahen sie zu, wie die beiden geschniegelten Bundhosenträger eine trockene Breze zu ihrem Kaffee verschlangen, sofort danach aufstanden und mit ihren antiquierten Leinenrucksäcken zurückkamen. Sie riefen Plank und Gärtner ein zweites zackiges »Berg heil!« im Vorübergehen zu und verschwanden nach draußen.

Plank rutschte einen Meter auf die Seite, von wo aus er besser zusehen konnte, wie sie ihre Bergstiefel aus dem Stiefelberg klaubten. Nach fünf Minuten standen sie noch immer da und nahmen jeden einzelnen Schuh in die Hand. An den linken Füßen trugen sie bereits ihre schwarzen Bundeswehr-Stiefel. Aber die rechten schienen sie nicht zu finden. Einer von den beiden kam in die Stube, um sich beim Wirt zu beschweren. »Die zwei rechten sind weg!«, rief er aufgeregt, wie Anselm Plank deutlich hörte.

Er dachte ganz kurz nach. Dann traf ihn beinahe der Schlag. Er rutschte ganz zu Stephanie Gärtner und flüsterte ihr ins Ohr: »Der Spruch auf dem Rätsel von gestern. Hinten drauf. ›Quantenphysiker‹ – das bin ich. Und das da vorne sind zwei Rechte im linken Schuh! Und die sind hinter uns her.«

»Sag ich doch, die sind irgendwie komisch.«

»Na ja, zum Lachen wohl nur bedingt. Schau doch mal den Zettel an. Den hast du doch gestern Abend eingesteckt. Zeig doch noch mal, was der Spindler da hinten draufgeschrieben hat.«

Gärtner suchte alle ihre Taschen ab. Vergeblich. »Bist du sicher, dass ich den Zettel …«

»Ja, ich bin sicher. Sehr sicher, sogar. In die Innentasche dieser Weste hast du ihn gesteckt.«

»Aber Anselm, da ist er nicht. Und ich habe in der Weste geschlafen. Mir ist es nachts immer so kalt …«

»Ach ja? Und du hast sie die ganze Nacht angehabt?«

»Anselm, wie ich schon sagte: Ich habe mit dem geknutscht. Ein bisschen, mehr war da nicht. Okay?!«

»Beruhige dich. Es gibt Schlimmeres. Zum Beispiel, dass du den Zettel wohl irgendwo verschmissen hast. Erinnere dich. Ist er irgendwo rausgefallen?«

»Wenn ich das gemerkt hätte, dann hätte ich ihn doch aufgehoben.«

»Die Geschichte beginnt, mir weniger Spaß zu machen, ganz ehrlich, Stephanie. Wir müssen professioneller werden. Ab jetzt: kein Alkohol mehr.«

Abhörprotokoll des Bundesnachrichtendienstes

– VS-VERTRAULICH – amtlich geheim gehalten –

In Kopie: Bayerisches Landesamt für Verfassungsschutz

Aufgezeichnetes Ereignis: Telefongespräch zwischen

Festnetz Innsbruck / Mobilgerät in Funkzelle Inntal

Zeitpunkt: 8.29 bis 8.32 Uhr MESZ.

Person 1: »Was habt ihr? Wieder mit den Zielpersonen gesprochen? Sofort abrücken, verstanden? Vollidioten, verdammte!«

Person 2: »Melde gehorsamst, Truppführer, abrücken unmöglich, weil nur ein Schuh.«

Person 1: (sehr lautstark) »Was geht mich das an, wie ihr da runterkommt, ihr Hornochsen. Und ich mache Meldung an den Oberstgruppenführer. Grottenolme! Troglodyten!«

Person 2: »Mit Verlaub, Truppführer, wir sind keine Ausländer. Wir kommen aus dem Altreich!«

Person 1: »Wollt ihr mit mir jetzt diskutieren? Abrücken habe ich gesagt.« (Pause) »Stopp, alles kehrt. Ihr bleibt am Ziel dran. Wäre noch auffälliger, wenn ihr jetzt verschwinden würdet nach euren Auftritten. Die Zielpersonen sind sicher auf euch aufmerksam geworden. Da müsst ihr jetzt durch. Neuer Befehl: Begebt euch in den Natureispalast Hintertux. Da kommen die Zielpersonen vielleicht morgen vorbei. Wartet dort in der Eishöhle. Wie ihr da hinkommt, ist mir egal. Ende der Durchsage. Sieg heil!«

Person 2: »Natureispalast Tux … Hintertux. Zu Befehl, Truppführer! Sieg heil!«

Lager Walchen, 1410 Meter, 8.52 Uhr

Spindler gab Gas. 800 Meter Aufstieg aus dem Inntal herauf nach dieser Nacht und auf den längst vorhandenen Muskelkater draufgesetzt. Vor dem Wachhäuschen schaute der Diensthabende auf seine Uhr. Punkt 9 Uhr würde er seine Schranke schließen. Hinein ins Tal durfte ohnehin schon seit Stunden keiner mehr. Danach durfte auch keiner mehr hinaus, bis 17 Uhr. Das ganze Gelände bis zur Lizumer Hütte und noch darüber hinaus war militärisches Sperrgebiet. Das halbe Österreichische Bundesheer durchlief hier seine Schießausbildung im Gebirge. An den meisten Tagen war der Zugang für Bergwanderer auf den markierten Wegen zwar erlaubt. Heute aber war eine Schießübung angesetzt. Spindler hatte diese Ausschlusstage schon vor Wochen abgefragt.

Er war am Hang ein Stück höhergestiegen und querte im Schutz der Bäume hinter dem Wachhäuschen vorbei. Der Diensthabende schien allerdings ohnehin mehr mit dem Minutenzeiger seiner Uhr beschäftigt als mit dem Schutz des Tales. Als er außer Sichtweite war, ging Spindler zur Brücke über den Bach, wo der Zirbenweg zur Lizumer Hütte begann. An der Rucksackwaage blieb er erstaunt stehen. Da schau her, dachte er sich, das ist mal ein Service für Wanderer. 12 Kilo wog er ab, ob das alte Ding nun die Wahrheit sprach oder nicht. Ist eigentlich nicht viel für eine lange Tour. Und für ein Erbe der Menschheit. Auf seinen schmerzenden Schultern wog das Gewicht dennoch schwer, zu schwer. Dabei hatte er auf den Schlafsack verzichtet und auf manches, was er eigentlich im Inntal erstehen wollte, bevor es hinaufging ins ewige Eis. Doch die Ereignisse von gestern hatten ihm keine Wahl gelassen, er musste weiter, rasch.

Hall im Inntal, 550 Meter, 9.10 Uhr

»Bei allem Respekt, Herr Staatssekretär. Bei Ihrer Salamitaktik verliere ich die Lust zum Weitermachen. Und zwar schon sehr bald. Wir haben da so ein Pärchen der Viking-Jugend auf den Fersen. Ich renne über fremdes Staatsgebiet, habe keine Waffe am Mann. Wenn die Jungnazis noch mehr Leute auf uns angesetzt haben, und davon gehe ich aus, dann geht das ratzfatz, und wir verschwinden in einer Gletscherspalte. Sie können dann zwei Ihrer Spitzenfahnder in 5000 Jahren als Zufallsfund aus dem Gletscher kratzen und im Museum ausstellen. Das ist verantwortungslos, was Sie da machen!« Anselm Plank nahm jetzt kein Blatt mehr vor den Mund. Es war ihm auch egal, dass Stephanie Gärtner neben ihm im Rathauscafé saß. Es war ihm sogar recht. Er würde vielleicht irgendwann Zeugen brauchen, wer ihn in dieses Himmelfahrtskommando geschickt hatte. Und danach sah es ja auch aus. Bock hatte er sowieso keinen mehr auf diesen Trip. Knutschte die Gärtner da mit dem erstbesten kernigen Wanderer herum. Die konnte er abschreiben. Was für ein Schwachsinn, dass er, der alte Depp, sich eingebildet hatte, sie würde sich für ihn interessieren. 30 Jahre Altersunterschied. Die hatte doch anderes und andere im Kopf als ihn. Quod erat demonstrandum. Er ärgerte sich über sich selbst mehr als über seine Begleiterin. Es wäre ihm am liebsten gewesen, Dr. Werner Keil würde jetzt am Telefon die Sache abblasen. Dann könnten sie heim ins Büro. Keine drei Stunden würden sie mit dem Zug nach München brauchen. Mittags würden sie wieder in der Löwengrube sitzen. Dann wären noch drei Wochen mit dieser jungen Frau im Büro zu überstehen. Und dann wäre Plank ein freier Mensch.

Doch vom anderen Ende der Leitung kam eine andere Ansage. »Plank. Mann. Jetzt werden Sie mal nicht senil. Das können Sie tun, wenn die Sache vorbei ist. Es gibt zwei Gründe, warum Sie weitermachen werden. Erstens: Wir brauchen Sie. Nur Sie kommen diesem Spindler nach. Er will ja auch ganz offensichtlich, dass Sie das machen.«

»Schön. Und der zweite Grund?«

»Muss ich den aussprechen, Herr Plank?«

»Ich bitte darum, Herr Staatssekretär.«

»Nun gut, wenns nicht anders geht«, der Staatssekretär verlor gezielt die Contenance, »ich verspreche Ihnen, wir rollen Ihren Werdegang auf. Wir schauen jede Spesenabrechnung an aus den vergangenen 35 Jahren. Jeden Schusswaffengebrauch. Jede Kungelei mit einem V-Mann oder einem Kriminellen. Wir weisen Ihnen ein Dienstvergehen nach dem anderen nach. Was haben Sie gerade? Ihre Dienstwaffe nicht am Mann? Wo ist sie denn? Haben Sie sie im Auto an der Grenze liegen lassen? Mann, wenn die verschwindet, stellen Sie sich das vor, oh, oh, oh! Das reicht ja schon für ein Diszi. Kurz und gut: Wir machen Sie fertig. Schneller, als Sie ›Interne Ermittlung‹ sagen können. Und dann können Sie mit Ihren 65 Jahren den Taxischein machen oder als Spüler gehen.«

»Sie …«, knurrte Plank.

»Ich was?«

Plank knurrte wortlos weiter.

Der Staatssekretär fing sich wieder. »Herr Plank, sind Sie noch da? Lassen Sie uns jetzt die Kindereien bleiben. Das bringt doch nichts. Sie sind der beste Polizist, den wir für den Fall einsetzen können. Und das wissen Sie. Jetzt machen Sie es uns allen doch nicht so schwer.«

»Ich will wissen, was Sache ist. Sonst bleibe ich gleich hier in Österreich und werde Spüler beim nächsten Hüttenwirt. Und meine Dienstwaffe können Sie sich in den …«

»Herr Plank, ich bitte Sie. Das war jetzt vielleicht ein bisschen drastisch von mir mit der Diszi und der Internen Ermittlung. Jetzt mal im Ernst, unter Erwachsenen: Wir haben die Sache im Griff. Meinen Sie, wir lassen Sie beide da vollkommen unbegleitet durch die Berge tapsen? Vertrauen Sie uns. Fangen Sie den Spindler. Nehmen Sie ihm das Buch ab. Ohne Aufsehen. Es ist wichtig. Was glauben Sie, warum wir nicht einfach einen Hubschrauber mit Wärmebildkamera schicken und ihn einfangen? Weil wir die Sache so ruhig wie möglich über die Bühne bekommen wollen. Das ist der Grund. Das habe ich Ihnen doch gesagt.«

»Es gibt noch einen zweiten Grund, Herr Staatssekretär. Und den haben Sie mir verheimlicht. Und das ist auch der Grund, warum die zwei Strenggescheitelten hinter uns her sind.«

»Da bin ich mal gespannt, Herr Plank.«

»Ganz einfach: Sie wollen wissen, wo der Spindler hingeht. Und was er da mit dem Buch tut. Und das wollen die Irren auch wissen. Und jetzt sage ich Ihnen auch, warum ich weitermache. Nicht wegen Ihren lächerlichen Drohungen. Und schon gar nicht wegen den Schmeicheleien. Ich bringe das hier zu Ende, weil ich es auch wissen will.«

»Herr Plank, das ist die richtige Einstellung. Danke, dass Sie auf den professionellen Weg zurückgekehrt sind.«

»So einfach gehts nicht. Noch einmal die Frage: Worum gehts hier?«

»Plank, Plank … na gut. Aber kein Wort an Ihre Kollegin. Ehrenwort?«

Plank schwieg.

»Also: Es gibt Gerüchte – ziemlich zementierte Gerüchte –, dass es ein Vermächtnis Hitlers gibt. Nicht eines der beiden Testamente, die überliefert sind. Sondern ein drittes. Eines, das er nur für seine Getreuen, oder besser: Nachfolger, geschrieben hat. Getreue hatte er am Schluss nicht mehr viele da unten im Bunker.«

»Und das Vermächtnis ist in der Handschrift?«

»Nicht das Vermächtnis selbst. Aber ein Hinweis, wo es zu finden ist. Sie müssen wissen, dass die Nibelungenlied-Handschrift am Ende des Krieges nicht in seiner Münchner Wohnung gefunden wurde. Sondern in der Staatsbibliothek. Nur weiß niemand, wie sie dahin gekommen ist. Der Verfassungsschutz und der BND verfolgen seit Jahrzehnten entsprechende Spuren. Und wir gehen davon aus, dass diejenigen, die an diesem Vermächtnis interessiert sind – sagen wir: aus Traditionsgründen –, das ebenfalls tun. Sie könnten unseren Benno Spindler engagiert oder instrumentalisiert haben. So, jetzt wissen Sie's. Reicht das?«

»Fürs Erste schon. Und das sagen Sie alles in eine unverschlüsselte Telefonleitung hinein?«

»Die, die uns abhören, wissen das sowieso, Plank, keine Sorge.«

»Herr Staatssekretär. Wir sehen uns in München.«

Plank legte auf und saß zusammengesunken auf seinem Stuhl. »Herr Ober, noch einen großen Braunen.«

»Haben wir noch nicht genug Braune um uns rum?«, meinte Gärtner.

»Was kann ich dafür, wenn der Kaffee bei denen so heißt. Du kannst ja noch einen doppelten Espresso bestellen, wenn dir das lieber ist.«

»Kriegst du dich jetzt mal wieder ein mit deiner Scheißlaune, Anselm? Langsam machts mir auch keinen Spaß mehr.«

»Wenn du auch diesen Zettel verlierst. Ich bin ganz sicher, dass deine Lösung zu einfach ist. Herr Ober, haben Sie mal Streichhölzer für uns?«

»Was hast du da gerade mit ihm über Handschrift und verschlüsselte Telefonleitungen besprochen?«, insistierte Gärtner.

»Erzähle ich dir später. Nicht so wichtig. Ministeriumsgewäsch.« Er klatschte in die Hände und richtete den Oberkörper auf. »Mysterium ist mir lieber als Ministerium. Lass uns das mit den Steichhölzern noch einmal anschauen.«

Der Kellner brachte den Kaffee und die Anzünder. Wieder legte Plank vier Hölzer über Kreuz auf den Tisch und starrte so lange stur darauf, bis sein Kaffee kalt war. Stephanie Gärtner wagte nicht, ihn in seiner Konzentration zu stören. Dann schaute er in Richtung des Fensters zum Oberen Stadtplatz. Er riss seine Augen auf und ließ die Pupillen aus den Höhlen nach vorne treten. Er sah aus wie ein Basedow-Kranker auf Valium. Dann streckte er die beiden Arme seitlich vom Körper weg und winkelte die Unterarme nach oben, so dass die Hände rechts und links neben seinem Kopf in Höhe der Augen waren. Er begann, mit den Händen zu wackeln und die Finger zappeln zu lassen.

Die wenigen Gäste des Cafés schauten zu ihm hinüber, als säße dort eine leibhaftige lila Kuh. Der Ober roch an dem Kaffee, den er gerade aus der Maschine ließ. Wohl, um zu prüfen, ob diese nicht plötzlich 80-prozentigen »Stroh Rum« fabrizierte.

»Anselm …«, flüsterte Gärtner schließlich.

Der Angesprochene fing lediglich an, jetzt auch noch sachte mit dem Kopf zu wackeln. Nach einer Minute stellte er die seltsame Tätigkeit ein. Er stand auf, ging im Café auf und ab und schaute dann wieder lange aus dem Fenster. Plötzlich durchzuckte es ihn. Er ging zum Tisch, schaute kurz auf die vier Hölzer, die dort unverändert lagen, nahm das rechte und legte es nach links, so dass eine 4 gebildet wurde. »Das Quadrat heißt 4. Es ist das Quadrat von 2!«, strahlte er Stephanie Gärtner an.

Die saß sprachlos da. Endlich fand sie wieder Worte. »Anselm … was … hast du da gemacht?«

»Blickwinkel erweitert. Das innere Auge größer gezogen. Das Denken vom Problem weggeleitet. Um das Problem herumgeleitet, wenn du so willst. Um es mit einem Wort zu sagen: Ich habe vom Problem weggedacht. Und da lag dann die Lösung. Die Lösung liegt nicht beim Problem, verstehst du. Sie liegt hinter oder neben dem Problem.«

»Das verstehe ich. Aber warum musst du dazu mit den Händen wackeln?«

»Das ist eine alte Technik. Um das Gehirn, das sich schon längst in das Problem verbissen hat wie ein Pitbull, wieder davon weg und in Gang zu bekommen, musst du ihm periphere Reize geben. Das funktioniert auch bei Sachen, die dir ums Verrecken nicht einfallen wollen.«

»Die auf der Zunge liegen.«

»Genau. Je mehr du dich anstrengst, sie von dort wegzubekommen, umso unmöglicher wird es. Zehn Minuten später tust du etwas ganz anderes, und das Wort fällt dir ein. Das Gehirn hat vom Problem weggedacht. Weil es nicht mehr den Stress hat, jetzt sofort dieses Problem zu lösen. Und genau das habe ich mit dieser Wedel-Technik beschleunigt.«

»Was ich von dir alles lernen kann, Anselm«, sagte Gärtner ehrlich beeindruckt.

»Schön wäre nur, wenn wir noch wüssten, was Lösung vier war.«

»Das wissen wir. Denn memorieren kann mein Gehirn. ›Geh zum Haus auf dem Höhleneingang.‹ Das wars doch, zusammengefasst, oder?«

»Dann schmeiß mal dein Elektrohirn an und schau nach, was damit gemeint sein könnte. Schauhöhlen unter Berghütten gibts in Österreich einige.«

»Nicht nötig. Da, schau.« Sie deutete auf die Tiroler Tageszeitung, die im Zeitungsspanner am Garderobenhaken neben ihrem Tisch hing. Das Titelfoto zeige eine große Höhle. Darunter stand »100.000. Besucher der Spannagel-Schauhöhle wird am Wochenende erwartet!«

Plank sah sich die Zeitung an. »Es geht zum Gletscher. Los. Gemma, gemma. Wir müssen neue Ausrüstung einkaufen.«

Nahe der Melangalm, 1662 Meter, 9.21 Uhr

Spindler bewegte sich rasch und vorsichtig. Im militärischen Sperrgebiet wurde noch nicht geschossen, aber das konnte sich schnell ändern. Treffen würde ihn schon nichts, dazu war das Gelände zu weitläufig, nur wollte er nicht von einer Streife angehalten und zurückgeschickt werden, vielleicht direkt in die Arme der Häscher. Ob sie das Rätsel inzwischen gelöst hatten? Ganz leicht hast du es ihnen nicht gemacht. Recht so. Die erste Lösung würden sie schon finden, das war klar. Eben das war jedoch das Problem: Wenn man mal eine Lösung hat, verschließt man gerne die Augen und fragt nicht lange weiter, ob es vielleicht eine bessere Lösung gibt. Sozusagen das Rätsel hinter dem Rätsel. Die erstbeste Lösung macht blind. Plötzlich hörte er Motorengeräusch, ziemlich nah schon, denn das Rauschen des Lizumer Bachs übertönte jedes ferne Summen. Rasch drückte sich Spindler ins Gras, hinter einen Baumstumpf. Eine gute Deckung nur, wenn er den Kopf ins Gras drückte. Der Rucksack stach noch oben raus, er warf ihn ab. Hundert Meter vorne war freies Almgelände, da hätte er sich nicht mehr verstecken können. In diesem Moment bog der Geländewagen um die Kurve. Schon wieder die Bundesforste, dachte sich Spindler, als er vorsichtig den Kopf hob. Mit etwas besserem Blickfeld hätte er die Frau auf dem Beifahrersitz gesehen.

Lizumer Hütte, 2019 Meter, 10.42 Uhr

Auf der Hütte war es ruhig. Die übernachtenden Bergsteiger waren morgens aufgebrochen, und vom Tal kam wegen der Sperrung bis zum Nachmittag niemand herauf. Die Fernwanderer aus der anderen Richtung, die morgens vom Spannagelhaus her in nördlicher Richtung aufgebrochen waren, waren noch nicht da. Für die Kletterwand an der Außenseite der Hütte interessierte sich niemand. Drei Leute saßen gelangweilt auf der Terrasse, zwei Männer und eine Frau. Sie sahen erst interessiert auf, als Spindler die Terrasse betrat. Werden sich wohl wundern, dass ich durch das Sperrgebiet komme!, dachte sich Spindler. Er grüßte kurz, ohne die drei weiter zu beachten und stellte seinen Rucksack auf der Bank an der Hüttenwand ab, um sich drinnen ein spätes Frühstück zu bestellen. Als er eine Minute später wieder herauskam, saß nur noch die Frau da. Sein Rucksack war weg. Er hörte noch, wie eine Autotür zuging und das Fahrzeug angelassen wurde. Die Beifahrertür stand noch offen. Spindler wollte losstürzen, um zu retten, was nicht mehr zu retten war, da herrschte ihn eine Frauenstimme von hinten an: »Bleibst du stehen, Benno Spindler!« Der so Angesprochene drehte sich langsam um. Ihre rechte Hand hatte die Frau in der Anoraktasche, die vom Lauf eines Revolvers ausgebeult wurde. Die Nibelungen waren gerade im Wagen verschwunden, und diese Frau wollte ihm an den Kragen. Es wurde ihm kurz schwarz vor den Augen. Wie kannst du nur so dumm sein! Den Rucksack einfach stehenlassen. Diesen Kerlen in die Arme laufen. Am liebsten wäre er einfach vom Erdboden verschwunden.

Die Frau verfolgte den gleichen Plan. »Du legst jetzt beide Arme auf den Rücken. Meine Waffe ist auf dich gerichtet. Bei der kleinsten falschen Bewegung drücke ich ab. Und glaube mir: Es gibt nichts, was ich lieber tue. Du gehst jetzt schön brav hier links herum um die Hütte.«

Dort hinten könnte niemand sie sehen. Würde sie ihn umlegen? An ihrer Entschlossenheit zweifelte Spindler nicht. Sie sah durchtrainiert aus und machte nicht den Eindruck, als hätte sie zum ersten Mal eine Waffe in der Hand. Diese Frau konnte schießen und, so dämmerte es Spindler mit grausamer Gewissheit, diese Frau wird auch schießen. Das Auto wartete vorne mit laufendem Motor. Wem würde schon ein einzelner Schuss auffallen im Ausbildungsgelände des Militärs?

Du darfst nicht in den toten Winkel hinter der Hütte gehen! Langsam drehte er sich um und tat die ersten zwei Schritte.

»Gehts vielleicht ein bisserl schneller, der Herr!«, knurrte die Frauenstimme in seinem Rücken. In diesem Augenblick öffnete sich die Hüttentür und heraus trat der gute Geist aus der Küche mit Spindlers Kaffee auf dem Tablett.

»Jetzt!«, dachte sich Spindler, drückte sich blitzschnell um die Küchenhilfe herum und lief durch die Tür ins Hütteninnere. Die Küchenhilfe war dabei sein Schutzschild. Das Tablett fiel scheppernd auf den Boden. Schon war Spindler die Treppe hinauf im ersten Stock. Er lief an den Zimmern vorbei und drückte schließlich eine Tür mit der Aufschrift »Privat« auf. Hier nächtigte der Hüttenwirt. Er schlüpfte hinein und schloss die Tür leise hinter sich. Er horchte. Würde sie ihm hinterherkommen? Natürlich würde sie das, diese Beute ließ sie nicht fahren. Lärm für drei hatte er gemacht mit den schweren Bergschuhen, man hörte auf dem Holzboden jeden seiner Tritte durch die fast leere Hütte. Da kam sie. Ihre Schritte auf dem Gang näherten sich. Vor der Tür »Privat« stoppten die Schritte. Spindler suchte verzweifelt nach einer Art Waffe, irgendetwas, was er ihr über den Kopf dreschen könnte. Oder sollte er aus dem geöffneten Fenster springen? Er wusste nicht, was sich darunter befand, und er wagte nicht, sich näher ans Fenster zu schleichen, um kein verräterisches Geräusch zu machen. Draußen brummte der angelassene Motor.

Da wurde die Tür aufgetreten, und sie stand im Türrahmen, die großkalibrige Pistole mit beiden Händen im Anschlag. »Jetzt ist Schluss mit dir, Spindler!«, lächelte sie.

So, das wars also, dachte sich Spindler. Wie oft hatte er sich ausgemalt, wie es wäre, umgebracht zu werden. Wie das Blut spritzt, die Gedärme herausquellen. Doch es war ganz anders. Alle Sorge um die Nibelungen war von ihm gewichen, ja alle Sorge um sein eigenes Leben. Eine große Leichtigkeit durchflutete ihn.

Unten im Gang waren Stimmen zu hören. Offenbar der Hüttenwirt, der nachsehen wollte, wer da seinen Helfer umgerannt hatte und mit Bergstiefeln verbotenerweise zu den Schlafräumen hinaufgetrampelt war. Der Hüttenwirt würde die Frau nicht abhalten. Wenn es sein musste, legte sie den auch noch um. Nun drück schon ab!

Draußen ging eine Autotür. Die Frau war irritiert. »Militärpolizei«, drang eine Stimme durchs geöffnete Fenster herein, »hier ist militärisches Sperrgebiet bis 17 Uhr. Das gilt auch für die Bundesforste. Verlassen Sie sofort das Fahrzeug.«

Die Frau stürzte aus dem Zimmer. Schießen konnte sie nun nicht mehr – ein Schuss in der Hütte, vor der ein Auto mit laufendem Motor wartete, und eine halbe Hundertschaft Militär wäre hinter ihr her. Vor allem: Sie musste helfen, das Buch vor dem Zugriff der Obrigkeit zu retten. Sie rannte durch den Gang zurück. Als sie am oberen Ende der schmalen, steilen Holzstiege war, steckte sie geistesgegenwärtig die Pistole unter ihre Jacke, denn gerade kamen der Hüttenwirt und sein Gehilfe die Treppe herauf. Sollte sie die Treppe hinab? Sie zögerte einen kurzen Moment – das war ihr Verhängnis. Von hinten spürte sie einen kräftigen Tritt in den Rücken. Sie fiel kopfüber die Treppe hinab. Dann verlor sie das Bewusstsein. Der Wirt, der die Treppe heraufgekommen war, fing sie auf.

Die Militärstreife hatte von den Vorgängen im Inneren der Hütte nichts mitbekommen. Auf Anweisung ihres Kompanieführers, die aus dem Funkgerät schnarrte, sollten die beiden Fahrer des Bundesforstfahrzeuges zur erkennungsdienstlichen Behandlung ins Lager Walchen verbracht werden, das Auto sollte einstweilen stehen bleiben. Die beiden Männer protestierten, schließlich wären sie im Auftrag der Bundesforste unterwegs. »Anweisung ist Anweisung«, meinte einer der Polizisten. Am Abend, nach Aufhebung der Sperre, könnten sie vom Lager Walchen wieder heraufsteigen und das Auto abholen. »Na schön«, sagte schließlich einer der beiden Männer, »ich hole nur noch meinen Rucksack aus dem Auto.« In diesem Augenblick bog Spindler mit forschem Schritt um die Ecke des Hauses. »Hab ich euch nicht gleich gesagt, dass ihr während der Sperrzeit nicht Auto fahren sollts!«, herrschte er die beiden Männer an. Die bekamen den Mund nicht mehr zu. Noch bevor sie recht reagieren konnten, hatte Spindler die Autotür geöffnet und seinen Rucksack vom Rücksitz herausgenommen. »Und meinen Rucksack hättet ihr um ein Haar auch noch mitgenommen, ihr Volltrottel!« Sprachs, drehte sich um und verschwand samt Rucksack ums Eck.

»Auf geht’s Burschen« sagte einer der Polizisten zu den beiden Männern, »gemma, gemma!«

In der Zillertalbahn, 11.57 Uhr

»Romantisch.« Stephanie Gärtner sah das Zillertal draußen am Fenster der Schmalspurbahn vorbeiziehen und schaute auf Kühe, Berge und Häuser.

»Wildromantisch. Diese Vielfalt von M-Preis und Billa. Und dazwischen ein bezaubernder McDonald's und auch die eine oder andere Tankstelle gestreut. Wie schön, dass sie auch nicht die Gewerbegebiete mit den Baumärkten vergessen haben. Und schau, wo wir gerade vorbeirauschen. Das dürfte eines der größten Sägewerke sein, das du südlich von Helsinki finden kannst. Herrlich: Ein Spaßbad direkt gegenüber! Und schau: eine echte ›Night Zone‹. Wie heißts im österreichischen Volkslied? ›Der Landmann zeigt sein strammes Wadl.‹ Damit ist wahrscheinlich dieser Discobunker gemeint. Aber ich verstehe deine Frühlingsgefühle. Na, Flugzeuge im Bauch?«

»Anselm, du bist unmöglich. Es tut mir leid. Ich war ein bisschen besoffen, okay? Und ich bin nur neben diesem Typen gelegen. Ich war so müde, ich war nach drei Minuten weg vom Fenster. Du machst eine Szene, als wären wir seit zwanzig Jahren verheiratet und du hättest mich mit dem Eismann im Auto des UPS-Typen erwischt. Ganz ehrlich: Dich geht das einen Scheiß an, mit wem ich wann wo liege. Habe ich gerade gesagt, dass es mir leidtut? Vergiss es. Es tut mir gar nicht leid, und wenn ich den Kerl wieder treffe, dann nehme ich ihn mir aber ordentlich zur Brust. Oder einen anderen. Laufen ja nicht nur Rentner rum auf dieser Strecke. So. Basta.« Sie ließ sich in die Sitzbank zurückfallen, verschränkte die Arme und starrte zum Fenster hinaus.

Plank schwieg und stierte durch das Fenster auf der anderen Seite des Zuges. Er führte sich auf wie ein eifersüchtiger Neuntklässler. Das wusste er. Aber genau so ging es ihm auch. Er hätte nie im Leben gedacht, dass er noch einmal so etwas wie Verliebtheit oder gar Eifersucht spüren würde. Er wusste auch, dass eine vorübergehende Ausschüttung von irgendwelchen Hormonen und Neurotransmittern in seinem Kleinhirn dafür verantwortlich war, dass er sich seit ein paar Tagen so fühlte. Betonung auf ›vorübergehend‹, wie er sich immer wieder einredete.

Sie fuhren schweigend durch das Zillertal an den natürlichen und menschengemachten Sehenswürdigkeiten vorbei. Sie saßen sich direkt gegenüber. Plank starrte aus dem linken Fenster. Gärtner aus dem rechten.

Als der Zug in Mayerhofen, der Endstation, hielt, mussten sie sich beim Aufstehen in die Augen blicken, um stumm abzustimmen, wer sich zuerst vom Sitz erheben sollte. Sonst wären sie mit den Köpfen oder Körpern zusammengestoßen. Keinem von beiden war nach der Berührung des anderen.

Als sich ihre Blicke trafen, sagten sie beide wie aus einem Mund: »Entschuldigung.« Erst grinste Plank, dann fielen sie beide in ein herzhaftes Lachen, das den Ärger wegfegen sollte. Das war an der Oberfläche der Fall. Doch der alberne Streit hatte Spuren hinterlassen. Besonders bei Anselm Plank.

Sie sprachen nicht mehr über den Vorfall, schulterten ihre Rucksäcke und steuerten den nächstgelegenen Sportartikelhändler an, um ihre Ausrüstung auf den Stand dessen zu bringen, was sie tausend Höhenmeter weiter oben erwarten könnte.

Das Bayerische Innenministerium würde nichts dagegen haben, hatte Plank für sich beschlossen, dass sie zu den teuersten Marken griffen, die nach seiner Erfahrung im Bereich der Bergausrüstung immer noch die beste Qualität versprachen. Auch wenn sie die Sicherheitsreserven, die solche Ausrüstung bot, weder auf dem weiteren Weg brauchen noch durch ihre Kletterkünste überhaupt abrufen könnten, so fühlte es sich doch besser an, wie Messner beim Alleingang ohne Sauerstoff am Nanga Parbat ausgestattet zu sein.

Nachdem sie den Einkauf auf Kosten des bayerischen Steuerzahlers mit Planks EC-Karte beglichen hatten, gaben sie ihre leichtere Ausrüstung, die sie in Garmisch-Partenkirchen gekauft hatten, in Mayerhofen in ein Hotel zum Waschen und beauftragten den Concierge mit einem ordentlichen Trinkgeld damit, sie nach der Reinigung in zwei Kartons postlagernd nach Belluno in Norditalien zu senden. Plank hatte das sichere Gefühl, dass sie die Route über die Alpen führen würde. Wenn er damit recht hätte, würden sie dort aus den Bergen herauskommen. Und wenn er sich täuschte, war es egal. Dann blieben sie eine Weile in den Zentralalpen. Dort bräuchten sie sowieso eher die schweren Stiefel und das Eisenzeug. Wenn er auch gespannt war, wie sich Stephanie Gärtner in einer Via Ferrata oder an einem ausgesetzten Grat halten würde. Doch die Spannung umschloss auch die Erwartung, wie es ihm in solchen Situationen ergehen würde. Er war in den Bergen aufgewachsen, bis zu seinem fünfundvierzigsten Lebensjahr auch ordentlich geklettert, doch war er danach zum Bergwanderer geworden. Und die Touren, die er in den letzten fünf Jahren gegangen war, ließen sich an beiden Händen abzählen. Die letzten Tage hatten ihm deutlich seine Grenzen aufgezeigt. Wenn Benno Spindler sie tatsächlich über die Alpen locken würde, dann kämen ganz andere Strapazen auf seinen untrainierten alten Körper zu.

Sie nahmen den Linienbus nach Hintertux und bestiegen dort die Anlagen der Zillertaler Bergbahnen, die in den letzten Jahrzehnten den Tuxer Gletscher ähnlich gut erschlossen hatten wie eine Skihalle in Bottrop. Nur lag das ewige Eis ohne Dach unter freiem Himmel, und die Pisten waren größer und steiler. Aber Skifahren konnte man hier ebenfalls 365 Tage pro Jahr. Zumindest so lange, wie die Erderwärmung den Gletscher noch stehen ließ. In ein paar Jahrzehnten wäre es auch damit vorbei. Übrig blieben dann die Betonfundamente und Stahlstreben der Liftanlagen, sofern sie nicht in noch höher gelegene Naturschutzgebiete verlagert würden, in der Hoffnung, der österreichischen Wintersportindustrie ein paar lebensverlängernde Jahre zu gewähren.

Als sie die Fenster der Seilbahn hinaussahen, schauten sie sich so an, als müssten sie gar nicht darüber sprechen. Die Verschandelung der Natur war für den alternden Bergfex genauso offensichtlich wie für die junge Frau, die zum ersten Mal in ihrem Leben über die 3000-Meter-Grenze hinauskam.

Auf der anderen Seite waren sie keine Naturschützer, sondern Verbrecherjäger. Und als solche waren sie an diesem Tag sehr froh, dass sie mit den Gondeln so bequem zum Spannagelhaus aufsteigen konnten. Sie waren sicher, dass sie durch die Abkürzung, die Zillertalbahn, Postbus und Bergbahnen ihnen verschafft hatten, Benno Spindler enger auf die Fersen gerückt waren.

Die Kabinenbahnen Gletscherbus 1 und Gletscherbus 2 brachten sie in Windeseile auf das Tuxer Fernerhaus auf 2660 Metern, von wo sie sogar 130 Höhenmeter absteigen mussten, um zum Spannagelhaus mit der riesigen Schauhöhle darunter zu gelangen. Ihre brandneuen Eispickel, Steigeisen, dazu steigeisenfeste Schuhe und Klettersteigset, die zusammen mit einigen frischen Schichten Funktionsbekleidung in den jetzt deutlich größeren Rucksäcken auf den Einsatz warteten, brauchten sie auf diesem Weg über ewiges Eis noch nicht. Wenigstens die Teleskopstöcke, die sie endlich als professionelle Wandersleute auswiesen, fuhren sie aus.

Als sie das Spannagelhaus betraten, lief ihnen die Frau des Hüttenwirts bereits entgegen. Hinter ihr lief der Wirt mit einer Spiegelreflexkamera.

»Schön, dass ihr da seids!«, rief die junge Frau, und ihr Mann knipste wie besessen. »Der Sender hat euch schon angekündigt. Hat heute schon angerufen. Und ein Fax geschickt! Ihr machts aber auch lustige Sachen, ihr Fernsehleut’! Kommt euer Kamerateam noch hintendrein?«

Plank und Gärtner schauten ratlos aus ihrer Funktionsbekleidung. Welcher Sender? Welches Kamerateam? Waren sie im falschen Film?

Ihre fragenden Blicke erwiderte die Hüttenwirtin mit der Präsentation des Faxes. Darauf prangte das Logo von RTL. Mit schöner Schreibschrift hatte jemand darunter geschrieben:

Plank wollte zu einer langatmigen Erklärung ausholen. Gärtner fiel ihm ins Wort. »Ja, wir erproben da ein neues Sendeformat. Sollte eine Überraschung für euch sein. Ihr seid die erste Hütte, die wir testen. Dürfen wir schon mal die Zimmer begutachten? Und danach interessieren uns natürlich Küche und Wellnesseinrichtungen.«

»Wellnesseinrichtungen?«, wunderte sich die Hüttenwirtin, und ihr Mann hörte mit dem Knipsen auf.

»Habt ihr die nicht?«, schauspielerte Gärtner.

»Wir haben da heroben Klettersteig und Klettergarten, eine riesige Schauhöhle mit Höhlentrekking, super Waschräume. Ein bäriges Essen gibts auch. Aber einen Wellnessbereich haben wir noch nicht.«

Der Hüttenwirt mischte sich ein. »Aber ist eine gute Idee. Nehmen wir gleich auf und besprechen das mit dem Touristenklub. Jetzt kommts erst amal rein. Wir haben euch die zwei schönsten Zimmer frei gemacht. Der Mann, der vorhin angerufen hat, hat schon gesagt, dass ihr getrennt schlafen wollt. Euer Team muss sich halt dann ein Mehrbettzimmer teilen.«

»Das passt schon«, meinte Plank. Ihm war der Gag, den Spindler hier ganz offensichtlich bereitet hatte, ganz recht. Eine Nacht alleine zu verbringen war ein Luxus, mit dem er so schnell nicht gerechnet hatte. Plank schaute sich das Fax noch einmal genau an. Da erst entdeckte er die zweite Seite. Auf ihr stand:

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 5:

1. Welche Brotzeit im Gebiet des Hallernagerhauses ist kein Spaziergang?

2. Auf welche Hütte schickt Spindler die Ermittler mit dem Uhrenrätsel?

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Kapitel 6

Schrofenalm, 12. Mai 1945, 23.52 Uhr

Christina Gerdens ging nur nachts. Zu viele Männer waren am Tag unterwegs. Mehr, als sie sich jemals hätte vorstellen können. Darum hatte sie die Route über die Berge eigentlich gewählt. Weil sie sich dort alleine wähnte. Doch auf den Steigen und Pfaden in Richtung Süden herrschte reger Verkehr. Überall Männer, von denen sie nicht wusste, was sie tun, was sie ihr antun würden. Ehemalige Zwangsarbeiter auf dem Weg nach irgendwo. Deserteure, die der Lage immer noch nicht trauten und nicht wagten, einfach nach Hause zu gehen. Soldaten aus fremden Ländern. Sie hatte am Tag zuvor, als sie das Inntal kreuzte, in Schwaz zum ersten Mal seit den Olympischen Spielen 1936 einen schwarzen Menschen gesehen. Auf einem Panzer sitzend, rauchend.

Gerdens hatte die Nachricht von der bedingungslosen Kapitulation Deutschlands vernommen, als sie sich gerade durch Innsbruck schlich. Die Radios plärrten die Nachricht im Viertelstundentakt. Die Lautsprecherwagen der Amerikaner verkündeten das Ende des Krieges und forderten die Bevölkerung auf, sich ruhig zu verhalten. Niemand jubelte in der Hauptstadt Tirols. Das war vor sieben Jahren anders gewesen, als Österreich an das Reich angeschlossen wurde. Aber das war jetzt alles nicht mehr wichtig. Es würde sich kein Innsbrucker mehr gerne daran erinnern. Und wahrscheinlich würden die sie als Reichsdeutsche an die Amerikaner ausliefern, wenn sie aufgegriffen würde. Und was wäre dann? Was würden die fremden Soldaten aus ihrem Gepäck schlussfolgern? Was mit ihr passieren würde, war ihr fast gleichgültig. Sie würden sie als Spionin verhaften. Exekutieren? Wichtiger war ihr, was mit den wertvollen Dingen in ihrem Gepäck passieren würde. Mit dem Brief? Mit den Brillanten? Die Brillanten wären das kleinere Problem. Die wären dann eben weg. Auch, wenn das schlimm wäre. Dann würden eben andere Geldquellen beim Wiederaufbau der Bewegung aufgetan. Es gab ja genug Geld. Im Ausland. Und es waren ja nicht alle Parteigenossen von der Fahne gegangen. Die meisten hatten sich andere Papiere besorgt, hatten die Bewegung verleumdet und verraten. Doch es gab noch aufrechte Kämpfer, redete sie sich ein. Die, die sich sofort daranmachen würden, die Partei und mit ihr die Bewegung neu zu formen. Für diese Kämpfer tat sie das alles. Für diese Getreuen, für die Bewegung und: für ihn, den Führer. Der Brief mit seinem Vermächtnis musste sein Ziel erreichen. Und die Brillanten auch. Gemeinsam waren sie Ei und Samenzelle für eine neue Bewegung.

Wie es wohl Mainhardt ging? Er hatte sie auserwählt, der Bewegung neues Leben einzuhauchen. Sie hoffte, dass er aus Berlin rechtzeitig herausgekommen war. Hatte er es bis zum Berghof geschafft? Was war dort geschehen? Hatten sie ihn halten können? Oder lag er in Schutt und Asche? Wie und wo sollte sie ihren Verlobten jemals wieder treffen?

Doch diese Gedanken mussten hintanstehen. Sie musste weiter. Sie hatte ein Ziel. Wie lange sie brauchte, um es zu erreichen, spielte keine Rolle. Nur erreichen musste sie es. Nachts unterwegs zu sein war allemal sicherer. Nachts rechnete sie nur mit Wilddieben. Zwar wollte sie auch mit denen nichts zu tun haben. Aber die Wilderer, so ihre Überlegung, spielten selbst ein Versteckspiel. Die würden sich nicht verraten wegen einer Frau, die da des Weges kam. Außerdem: Irgendwann musste sie ja Meter und Kilometer machen. Sie kam sowieso viel langsamer voran, als sie vorgehabt hatte. Doch Sicherheit ging vor Schnelligkeit.

Die Schrofenalm lag vor ihr im Mondlicht. Sie schlich sich über das Gelände des in dieser Bergregion unwirklich scheinenden Magnesitbergwerks und hoffte, dass niemand sie sah. Das Bergwerk war immer noch in Betrieb. Die verbliebenen Arbeiter schliefen in den Baracken. Jederzeit konnte jemand auf den Hof hinaustreten und sie entdecken. Doch dieses Risiko musste sie eingehen. Denn nirgends konnte sie sich so leicht mit Proviant versorgen wie hier. Sie brach die Hintertüre der Kantine mit einem Eisenstück auf, das sie aufgelesen hatte. Sie fand das Magazin. Dann stopfte sie sich den Rucksack mit den abgepackten Fettstücken, Zucker und Brot voll. Sie staunte, was es an diesem Ort an Vorräten gab. Doch das war eben ein kriegswichtiger Betrieb. Sie konnte die Last kaum auf ihre Schultern heben, doch als sie dort saß, wusste sie, dass sie es schaffen würde, über die hohen Berge zu kommen. Notfalls könnte sie etwas davon gegen Hilfe eintauschen. Zu schade war, dass sie nirgends eine Stange Zigaretten fand. Die wäre in dieser Woche sicher ähnlich viel wert gewesen wie das Säckchen Brillanten noch in der letzten.

Spannagelhaus, 15.05 Uhr

»Das ist doch viel zu einfach!« Anselm Plank schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Er saß auf der Terrasse des Spannagelhauses und grübelte über dem Rätsel auf dem Fax. »Den alten Pfadfindertrick kenne ja selbst ich. Den kleinen Zeiger der Uhr auf die Sonne richten, dann zeigt die Mitte zwischen kleinem Zeiger und der 12 exakt nach Süden. Und es steht ja sogar auf dem Bild drauf!«

»Er will uns halt mal ein einfaches Luxusrätsel stellen. So wie diese Etappe eine Luxus-Etappe ist. Mit Zug, Bergbahn und Einzelzimmer. Echtem Einzelzimmer.« Stephanie Gärtner ließ sich die Spätnachmittagssonne ins Gesicht scheinen und zog am Strohhalm ihrer Johannesbeerschorle. »Boah, ein kleines Pilseken wäre jetzt schon was. Aber der große Meister hat ja Alkoholverbot verhängt.«

»Aus gutem Grund. Jetzt schau doch du auch mal hier auf die Karte. Ich werde noch damisch. Ich habe jetzt sämtliche Karten durch, die’s hier oben gibt. Auch die historischen. Aber wenn ich von dem Spannagelhaus hier eine Linie ziehe, die genau nach Süden zeigt, dann ist auf dieser Linie einfach keine Hütte. Und zwar durch die ganzen Alpen nicht.«

»Dann hat er sich vertan, der Spindler.«

»Der vertut sich nicht.«

»Dann denken wir wieder mal in die falsche Richtung.«

»Nein, denn ich habe auch die anderen möglichen Lösungen geprüft. Von keiner Hütte hier in der Gegend führt die direkte südliche Verlängerung zu einer anderen Hütte. Nicht in Österreich, nicht in Italien, nirgends.«

»Dann hast du das Rätsel falsch verstanden.«

»Wahrscheinlich. Ich darf der Frau Hauptkommissarin noch einmal vorlesen: ›LIEBER HÜTTENPFADFINDER, LIEBE ASSISTENTIN, HIER EURE AUFGABE: DAS BILD MIT DER UHR HABE ICH IN EINEM PFADFINDERBUCH MEINER KINDHEIT GEFUNDEN. RICHTET DEN STUNDENZEIGER EURER UHR AUF DIE SONNE. DIE MITTE ZWISCHEN DEM KLEINEN ZEIGER UND DER 12 WEIST EUCH DIE RICHTUNG ZUR NÄCHSTEN HÜTTE AUF UNSEREM GEMEINSAMEN WEG.‹

»Pfff – Assistentin. So sind sie halt, die alten Männer. Wenigstens hat er nicht Sekretärin geschrieben. Und, sind wir genau so vorgegangen, Herr Erster Kriminalhauptkommissar Plank?«

»Exakt. Probiers doch selbst mal.«

»Ich habe nur eine Digitalanzeige auf meinem Handy.«

»Da siehst du mal, dass ihr mit eurem modernen Zeug in einer echten Notsituation aufgeschmissen seid.«

»Wieso? Dann rufe ich halt mit dem Handy die Bergwacht an. Das kannst du mit einer alten Taschenuhr nicht. Außerdem hat mein Handy einen eingebauten Kompass. Ich brauche eure umständlichen Sonnenuhr-Spiele von vor 50 Jahren gar nicht.«

Plank rieb sich den dreifachen Tränensack unter dem rechten Auge. »Sonnenuhr? 50 Jahre? Moment. Ja klar. Sonnenuhren stimmen ja im Sommer nicht. Wegen der Zeitumstellung. Und das Buch ist aus Spindlers Jugend. Das war irgendwann in den Sechzigern oder Siebzigern. Da gabs noch keine Sommerzeit.«

»Du musst also eine Stunde beim kleinen Zeiger dazunehmen. Und von dort die Mitte zur 12. Oder?«

»Schmarrn. Ich muss die Stunde wegnehmen. Denn es ist ja eigentlich astronomisch gesehen eine Stunde früher.«

»Stimmt. Dann musst du deine Linie eben um 15 Grad nach links verlegen. Ganz einfach. Kommt da dann eine Hütte?«

»Pfeilgrad! Die Olpererhütte! Das hast du die ganze Zeit gewusst und mich da rumrätseln lassen!«

»Ich? I wo. Da bist du alter Rätselprofi doch selbst draufgekommen. Wozu brauchst du mich dabei?«

»Was ist denn jetzt mit dir los? Ich habe geglaubt, wir hätten uns ausgesprochen.«

»Wir haben ein wenig gelacht. Und dann über andere Dinge wie Gletscher und Naturverschandelungen gesprochen. Wenn das die bayerische Art der Aussprache ist, dann haben wir uns ausgesprochen. Dann können wir unseren kleinen Betriebsausflug ja munter fortsetzen. Dann gehen wir morgen da halt hin. Jetzt lass uns noch ein wenig ausruhen, ja, Anselm?«

»Also, dann haben wir jetzt Zeit, uns auf dem Weg zur Olpererhütte noch einmal ordentlich auszusprechen. Da gehen wir jetzt nämlich hin.«

»Was, heute noch?«

»Es ist jetzt halb vier. Man braucht laut dem Schild da drüben viereinhalb Stunden«, deutete Plank auf den Wegweiser neben der Terrasse. »Also sind wir um spätestens neun Uhr da. Da ist es noch hell. Los, pack deine Sachen zusammen!«

»Und die Hüttenwirte? Jetzt haben die uns schon extra zwei Einzelzimmer hergerichtet. Und diese Schauhöhle wollte ich mir auch ansehen.«

»Das kannst du im Urlaub machen. Sag den Wirten, unser Filmteam hat sich verlaufen.«

Stephanie Gärtner trank ihre Schorle aus und verzog sich in die Hütte, um in dem nach kürzester Zeit liebgewonnenen Einzelzimmer ihren Rucksack zu packen.

Anselm Plank zog sein Handy aus der Jackentasche. Er musste mehr über diesen Fall erfahren. Es war unverantwortlich und auch nicht wirklich sehr professionell gewesen, sich einfach auf die Spur Benno Spindlers zu setzen, nur, weil ein karrierebesessener Staatssekretär das so wollte. Spätestens seit heute früh, seit klar war, dass es da auch noch irgendeine Nazi-Verstrickung gab, die nicht ausschließlich in der Vergangenheit lag, hätte er weitere Quellen anzapfen müssen, warf er sich jetzt vor. Doch er war zu abgelenkt mit dieser Stephanie. Erstens war sie ständig um ihn rum, zweitens hatten sie eine Beziehungskrise, ohne dass sie jemals das gehabt hatten, was man eine Beziehung nannte. Doch jetzt war eine gute Zeit, um sich einmal ordentliche Informationen zu beschaffen. Nur, wem konnte er trauen? Er hatte nach 34 Jahren im Polizeidienst schon vieles erlebt. Drogenfahnder, die für die Pusher arbeiteten, waren ja schon so normal, dass sie ein gerne in Krimis bemühtes Klischee abgeben. Ebenso Sittenpolizisten, die mit den Luden unter einer Decke steckten – und das oft genug in wahrsten Sinn des Wortes. Da war doch zu erwarten, dass der eine oder andere Beamte auch am äußersten rechten Rand – und vielleicht auch darüber hinaus – seine Kontakte pflegte. Er blätterte sich durch das Telefonverzeichnis seines Mobiltelefons. Bei ›K‹ wurde er fündig. K wie Koralis. Kriminalhauptkommissar Theodoros Dimitriou Koralis war vollkommen unverdächtig, ein Nazi zu sein. Ein in Deutschland geborener Sohn griechischer Einwanderer, der brav jeden Sonntag die Messe in der orthodoxen Kirche am Frankfurter Ring besuchte, dessen Vater sein Leben lang bei BMW am Band geschuftet und als erster Ausländersprecher der Gewerkschaft, der auch einer war, einige Bekanntheit in München erlangt hatte. Der wäre sicher nicht mit den braunen Dumpfbacken unterwegs. Und sie könnten nichts mit ihm anfangen. Plank hatte den jüngeren Kollegen immer gemocht. Das Wort Überstunde war ihm unbekannt, er machte immer das, was anstand. Und nie hatte er gemotzt, wenn wieder eine Observierung die ganze Nacht oder das Wochenende zerstört hatte. Bis zu dem Vorfall beim Bullenfasching im Löwenbräukeller wäre Plank einverstanden gewesen, dass Theo Koralis ihm an der Spitze der Zielfahnder nachfolgte. Und so leid es Plank auch tat, aber er wusste, dass es danach einfach nicht mehr ging. Zumindest musste einiges Gras über die Sache wachsen. Und bis dahin hätte Stephanie Gärtner den Job. Auch das war Plank recht. Immer noch. Sie war eine gute Polizistin. Und sie war schlau. Wahrscheinlich um einiges schlauer als Theo. Und der Polizist der Zukunft musste es vor allem in der Birne haben.

Umso sicherer war Plank, dass Theo sein Bestes geben würde, um die Scharte auszuwetzen. Besonders, wenn es um eine Ermittlung ging, in der eigentlich seine Widersacherin Stephanie Gärtner eine tragende Rolle spielte. Da konnte er zeigen, dass es ohne ihn dann doch nicht ging. Plank drückte auf den Wählen-Knopf. Es klingelte lange. Doch schließlich hörte er Theos Stimme.

»Koralis.«

»Theo, Servus. Wo störe ich?« Plank musste sich nicht vorstellen. Seine Stimme hätte jeder im Dezernat im Schlaf erkannt.

»Anselm. Du – ich dachte, du wärst auf geheimer Mission in Timbuktu oder auf dem Mars.«

»Bin ich auch. Ich wollte mich ja auch nur erkundigen, wies dir geht.«

»Kann nicht klagen. Bin schon zu Hause, ausnahmsweise. Annette muss zum Elternabend in der Schule und ich pass auf die Kinder auf.«

»Sehr brav. So können sie dich wenigstens nicht zum Elternbeirat wählen.«

»Gott seis gepfiffen und getrommelt.«

»Ich hätte da mal eine kleine Bitte.«

»Schieß los.«

»Der Benno Spindler. Über den brauch ich alles.«

»Was du nicht über den weißt, das weiß der selber nicht, Anselm. Ich wüsste jetzt nicht, was ich da …«

»Quatsch keine Opern, Theo. Ich weiß nicht, mit wem der in den letzten Jahren zusammen eingesessen ist, was er da gemacht hat und so weiter. Ich interessiere mich vor allem für seine Knastbekanntschaften und -aktivitäten.«

»Verstehe. Aber ich dachte, du hättest eine junge Spezialkraft direkt am Mann, die so ziemlich alles kann und weiß …«

»Theo, gib jetzt bloß Ruhe. Hilfst du mir jetzt, oder muss ich einen anderen Sklaven beauftragen?«

»Wie könnte ich da nein sagen, wenn du mich so nett bittest?«

»Ich verlass mich auf dich. Und zu keinem einen Ton. Stichwort: Timbuktu.«

»Geht klar, Anselm. Ich ruf dich an, wenn ich was weiß.«

»Danke. Und ein bissl presto, wenns geht. Setz die Kinder vor die Glotze und ruf im Präsidium an. Die Nachtschicht soll schon mal anfangen. Aber erwähn meinen Namen nicht, verstehst du? Lass dir was einfallen.«

»Wie ich schon sagte, Chef: Geht klar.«

Tuxer-Joch-Haus, 2313 Meter, 17.10 Uhr

Spindler saß bei seinem zweiten Teller Spaghetti nach dem Fleischkäse mit Spiegelei und Speck. Ausgehungert und ausgedörrt war er hier angekommen. Die Leichtigkeit, die nach dem Showdown in der Lizumer Hütte in  ihn gefahren war, hatte ein ganzes Stück vorgehalten, doch die letzten zwei Stunden waren hart gewesen. Trotz des wunderbaren Blicks hinunter in die Zillergründe und trotz des sich immer weiter öffnenden Panoramas der Eisberge vor ihm. Dahinter lag schon Italien. Schlimmer als die bleiernen Glieder und Muskeln war nun die Müdigkeit nach einer durchwanderten Nacht und einem durchwanderten Tag. Er war heilfroh, dass er vor seinem Aufbruch eine Woche im Trainingslager gewesen war – in einem Gasthof in Schönau am Königssee im Berchtesgadener Land. Jeden Tag vor dem Frühstück zum Tempobolzen die zwölfhundert Höhenmeter hinauf zum Jenner. 83 Minuten war seine Bestzeit. Nicht schlecht für einen, der den Gutteil seines Erwachsenenlebens nur Hofgang hatte. Mit der ersten Seilbahn war er dann wieder ins Tal gefahren; den Rest des Tages Entspannungsprogramm mit einer leichten Bergwanderung oder mit Schwimmen im eiskalten Samtwasser des Königssees.

Noch eine weitere Woche Training hätte trotzdem gutgetan. Doch auch das hätte ihn nicht darauf vorbereitet, was heute Nacht noch kommen würde. Als sein Hunger und sein Durst gestillt waren, legte er sich ins Lager und schlief in Sekunden ein.

Tuxer Ferner, 16.30 Uhr

Sie waren umgehend aus dem Spannagelhaus aufgebrochen. Der Weg zum Olpererhaus war kein reiner Spaziergang. Und der Anstieg zur Friesenbergscharte war steil. Mächtig lagen der Olperer und die Gefrorene-Wand-Spitzen über ihnen, als sie zunächst die flachen Schneefelder hinaufstiegen. Das Atmen fiel noch leicht. Und so musste sich Plank den bohrenden Fragen seiner hinter ihm stapfenden Gefährtin stellen.

»Du hast vorhin telefoniert. Ich habe es ganz deutlich durch die Zimmerwand gehört, Anselm. Hast du dich wieder vom Innenministerium instruieren lassen?«

»Stephanie, schau, das da drüben, das ist der Hohe Riffler. Hübscher Berg, oder?«

»Anselm, was ist der Stand der Dinge? Was gibts Neues aus München?«

»Apropos München: Du glaubst nicht, wie die Strecke heißt, die wir hier gehen. Berliner Höhenweg.«

»Is ja irre. Aber zurück zu meiner Frage: Was ist mit den Nazis los, die da vorgestern das Schuhproblem hatten?«

»Schuhproblem, jetzt wo dus sagst …«

»Ja, bitte?«

»… also, der Arnold Vonnegut. Das wolltest du doch schon die ganze Woche wissen. Mein erster großer Fall. Sein erster Überfall war auf einen Nachtportier im Hotel Antonia in der Landwehrstraße. Hat sich gelohnt. 300 Mark in bar, drei Uhren und ein bisserl Schmuck von den Hotelgästen. Und darauf hat er sich dann spezialisiert. Frühmorgens zwischen drei und vier, wenn alle schlafen, mit dem alten Wehrmachtsrevolver in ein Hotel rein, den Portier den Tresor aufsperren lassen, und in ein paar Minuten wieder raus. Den Portier hat er dann immer gefesselt und geknebelt. Hat anderthalb Jahre gedauert, bis wir den hatten. Immer wieder sind wir zu spät gekommen. Einmal hat ihn ein Hund gebissen. Der vom Hotelbesitzer. Ein massiver Boxer. Also der Hund. Das halbe Wadl vom Vonnegut war weg. In der Au. Aber kaum zwei Wochen später hat er wieder zugeschlagen. Auf der Theresienhöhe. Da war damals das Messegelände. Und im Februar 83 war da die Uhren- und Schmuckmesse. Da hat er fett abgesahnt, der Vonnegut, da waren lauter solche Klunker von den Juweliersgattinnen im Safe vom Messehotel. Und weg war er, der Schmuck. Und der Vonnegut. Und wir hatten keine Ahnung, wo der Kerl immer untergetaucht ist.«

»Anselm, was ist mit den Naziburschen?«

Plank ging nicht auf die Zwischenfrage ein. »Jetzt willst du natürlich wissen: Wie hat der Plank den nur erwischt.«

»Okay, ich höre es mir an, wenn du mir danach …«

»Und ich sags dir, wie ich ihn erwischt habe: Gar nicht. Er hat sich selbst erwischt. Hat sich von der Messebeute eine Gummikuh gekauft und sich am Kesselberg darennt.«

»Was hat er?«

»Sich darennt. Also: einen Verkehrsunfall mit Todesfolge gehabt, wie es in deinem Dialekt heißt. Mit dem BMW-Motorrad. R 90/6, wenn du es genau wissen willst. Guter alter Boxer-Motor. Jedenfalls dem Vonnegut seine Gummikuh, die hats glatt in zwei Teile zerrissen. Die hat noch keine tausend Kilometer draufgehabt. Ewig schade drum. Und den Vonnegut hats in mindestens drei Teile zerrissen. Da haben wir im Büro noch Fotos von der Unfallaufnahme. Rechter Arm komplett abgetrennt.«

»Wundervoll, Anselm, ganz wundervoll. Schau ich mir gleich an, wenn wir wieder zu Hause sind.«

»Ist in der Nähe, von wo ich herkomme, passiert. Kesselberg. Da, wo wir auf der Garmischer Autobahn vorbeigefahren sind. Du erinnerst dich an die Wasserrohre vom Walchenseekraftwerk.«

»Ja, Anselm.«

»Steile Bergstraße, die Kesselbergstraße. Berüchtigte Kurve. Direkt in den Wald gerauscht, der Vonnegut. Wir hätten den wer weiß wann erwischt. Und auch so haben wir ihn nur an der Wunde vom Boxer erkannt. Also Hund, nicht BMW, du verstehst.«

»Verstehe – eigentlich nicht. Aber jetzt interessieren mich auch mehr diese Nazis.«

»Jetzt wird die Geschichte aber erst schön! Jemand hat beim Himbeerenpflücken, fuchzig Meter von der Straße entfernt, den Unterschenkel vom Vonnegut im Wald gefunden. Und zwar, jetzt pass auf: eine Woche nach seinem Unfall! Stell dir das vor. Den Haxen haben die Sanis und die Feuerwehrler eine Woche vorher liegen lassen. Die haben sich so auf den abgerissenen Arm konzentriert. Und gar nicht gemerkt, dass sie da einen ohne Unterschenkel einsargen. Na ja, sie kamen gerade vom Feuerwehrfest in Kochel am See. Und eine Woche später wird dann dieses Bein gefunden. Da haben die Kollegen da draußen glatt gedacht, dass das ein Mordfall ist. Den Motorradler von vor einer Woche haben die schon längst abgehakt gehabt, weil damals hats am Kesselberg praktisch jedes zweite Wochenende einen zerlegt. Heute ist da ja bergauf für Biker am Samstag und Sonntag gesperrt. Aber damals … Alpenmotodrom haben wir dazu gesagt. In der Schaukurve sind zweihundert Rocker mit ihren Maschinen gestanden und haben nur darauf gewartet, dass es einen schmeißt. Auf alle Fälle: Wir kriegen den Unterschenkel von denen da draußen rein, und die Narbe am Wadl passt zum Gebiss vom Hund vom Hotelier an der Messe. Glück muss man haben. Und gute Kontakte zu den Kollegen vom Mord. Aber dazu gibts ja den Polizeisportverein.«

»Ich dachte, der Hund gehörte dem Hotelier in der Au.«

Plank blieb stehen und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Gut aufgepasst, Frau Gärtner.«

»Und das bei den ganzen Abschweifungen …«

»Das ist die Kunst, junge Frau. Das Wesentliche vom Unwesentlichen zu trennen.«

»Das hast du schon mal gesagt, Anselm.«

»Das Wesentliche kann man gar nicht oft genug sagen.«

»Wieso bist du eigentlich nie in die Königsklasse gewechselt?«

»Bin ich doch. Was gibts Höheres als Zielfahndung?«

»Na, Mord und Totschlag.«

»Ah geh, so ein Schmarrn, Stephanie. Da bist du doch auch schon zu lange dabei, um so was zu glauben. Schmeiß den Fernseher weg. Scheiß-Tatort. Mord. Tsss …« Plank schüttelte ungläubig den Kopf.

»Na ja, die berühmten Fälle sind Morde …«

»Schlagzeilen? Arbeiten wir für die Schlagzeilen, Stephanie? Ein Schmarrn. Für die Gesellschaft arbeiten wir. Das meine ich sogar ernst. Nach 34 Jahren noch. Und für uns. Das darfst auch nie vergessen. Wer nicht für den eigenen Spaß arbeitet, der arbeitet nicht gut. Drum ist es bei mir auch nicht verboten, Spaß zu haben.«

»Und Mord ist kein Spaß?«

»Genau das ist der Punkt. Erstens hast du ja höchst selten bis nie so einen ausgebufften Serienmörder, der ein Spiel mit der Polizei spielt. Das ist doch Kintopp. Thrillerliteratur. Ich kenne keinen solchen Fall. Nur kranke Typen, die sich selbst leidtun und es an irgendeinem auslassen. Am schlimmsten die Kindermörder. Und dann: ständig diese Beziehungstaten. Die meisten Morde geschehen in oder nach Ehen. Ist ja eh klar. Und dann findest du den – ja, meistens: den Täter, auch klar – und bringst ihn hinter Schloss und Riegel. Und da bleibt er dann. Fertig die Geschichte. Und der Nächste, bitte. Und verhindern kannst als Polizist keinen weiteren dieser Morde. Weil noch mal würde der, den du gerade eingekastelt hast, das sowieso nicht machen. Seine Frau ist ja schon tot. Aber die vom Nächsten halt noch nicht. Verstehst?«

»Verstehe.«

»Eigentlich können die den Beziehungsmörder gleich draußen rumlaufen lassen. Der tut ja nix mehr.«

»Außer, er heiratet wieder.«

»Da hast auch wieder recht. Aber da könnte man ja heute eine elektronische Mitteilung vom Standesamt an die Kripo schicken: Achtung, in ein paar Jahren ist der wieder fällig. So ein ›Gemeinsames Beziehungstaten-Abwehrzentrum, GEBAZ‹.« Anselm Plank lachte hysterisch. »Hahaha – GEBAZ. Das muss ins Flach- und Mies-Buch, das wird ein moderner Klassiker des Kriminalhumors. Wo ist denn das Scheißbuch bloß?«

Er suchte die unendlich vielen Taschen seiner Hochgebirgskleidung ab. Vergeblich. Dann nahm er das Handy und tippte den Witz hinein. »Sims ichs mir halt … Und überhaupt: Seit dem genetischen Fingerabdruck ist doch die Mördersuche nur noch eine Frage der Zeit und der Menge der eingehenden Proben. Gut für die Gerechtigkeit und für den Innenminister. Langweilig für Polizisten … Ha, der ist gut! … Moment, Stephanie, das muss ich mir jetzt auch aufschreiben.« Plank drückte erneut auf dem Handy herum.

»Ob wir so da oben ankommen?«, fragte Stephanie Gärtner und deutete in Richtung der Friesenbergscharte.

»Du wolltest doch alles wissen.« Plank staunte über sich selbst, aber es war ihm wohl gelungen, mit seinem Exkurs von den unbequemen Nazi-Burschen abzulenken. Und über ihre vielschichtige Beziehung – wenn es denn eine solche zwischen Stephanie Gärtner und ihm überhaupt gab – hatte er auch nicht sprechen müssen. Er wusste, dass beide Themen wieder aufkommen würden. Der steile Anstieg auf die Scharte ließ Gärtner für den Moment verstummen. Aber er legte sich schon die Sätze zurecht, mit denen er zu beiden Themen Stellung beziehen wollte. Das Dumme war, dass er zu beiden sich noch kein abschließendes Bild hatte machen können. Zum ersten Thema hatte er zu wenige Informationen, und zum zweiten wollte er gar nicht alles wissen.

Auf der Friesenbergscharte, 2910 Meter, 17.25 Uhr

»Mann, Anselm, das war ja hochalpin. Ich im Klettersteig. Wenn ich das zu Hause erzähle. Gott sei Dank haben die da diese Kabel angebracht. Da käme ein Normalmensch ja nie rauf.«

»Darum nennt man sie ja auch die Autobahnen der Alpinisten, die eisenversicherten Steige.«

»Aber ein Blick ist das wieder … irre.« Sie schaute in Richtung Süden und zog die Luft ein. »Anselm, jetzt muss ich dir mal was sagen. Es macht echt Spaß mit dir. Und in den neuen Klamotten schaust du auch nicht mehr aus wie dein Großvater. Eigentlich schaust du jeden Tag jünger aus. Ich beneide dich darum, dass du in drei Wochen solche Bergtouren jeden Tag machen kannst.«

Plank kramte vor Verlegenheit in seinem Rucksack. »Da ist es ja, das Flach- und Mies-Buch.« Viel hätte er jetzt sagen können. Vor allem, mit wem er denn diese Touren würde machen sollen. Na ja, vielleicht lohnte es sich, zu Hause mal die Bekanntschaftsanzeigen im Alpenvereinsmagazin zu studieren. Oder gar ein Internetportal für Partnervermittlung zu bemühen. »So, jetzt müssen wir da aber wieder runter. Hast du noch Hunger oder genug Brotzeit gemacht? Gut. Dann auf zur Olpererhütte. Da gibts dann auch wieder etwas Anständiges zu essen.«

Als sie zwei Stunden später in der Abenddämmerung auf der Olpererhütte ankamen, hatten sie sich das gute Essen, das es dort gab, redlich verdient. Plank bestellte ein Altwieder Siedefleisch mit Oberskren und Röstkartoffeln, und Gärtner hielt sich an die Kalorienbombe, die die Graukasnockerl mit brauner Butter und Parmesanspänen bedeuteten. Dazu tranken sie beide je zwei dunkle Zillertaler Weißbier. Die von Plank verhängte Alkoholsperre hatte doch fast vierundzwanzig Stunden gehalten. Nach dem Abendessen suchten sie die ganze Hütte nach Hinweisen von Spindler ab. Das war in der Olpererhütte einfach, denn sie war erst vor wenigen Jahren renoviert und mit hellem Holz ausgestattet worden. Hier würden Spindlersche Wandmalereien oder Bilderrätsel sofort auffallen. Nach einer Stunde brachen sie die Suche ab. Sie hatten rein gar nichts gefunden. Erschöpft fielen sie in ihre Betten im Viererzimmer, das sie mit zwei norddeutschen Weitwanderern teilten.

Tuxer-Joch-Haus, 2313 Meter, 22.10 Uhr

Clara Fürst! Spindler träumte einen dunklen, schweren Traum. Er hatte seine Beinahemörderin auf der Lizumer Hütte ohnmächtig auf ein Matratzenlager gelegt. Bloß kein unnötiges Aufsehen. Den neugierigen Hüttenwirt musste er abwimmeln, indem er ihn um eine Flasche Schnaps »zu Heilzwecken« bat. Die Pistole hatte er ihr weggenommen. Auf dem Ausweis des Biathlon-Leistungszentrums in ihrer Jackentasche stand der Name Clara Fürst. Keine Frage, diese Frau konnte schießen. Und diese Frau konnte laufen. Die Wirkung des Selbstgebrannten vom Hüttenwirt würde nicht ewig vorhalten. Die Richtung, wohin er ging, musste ihr klar sein. Es gab nur einen vernünftigen Weg von der Lizumer Hütte aus nach Süden. Sie würde kommen. Sie würde bald kommen und sie würde schnell sein. Schneller, als er jemals gehen konnte. Er musste aufbrechen, jetzt.

FREITAG, 13. JULI 2012
Olperer Nordgrat, 3290 Meter, 2.35 Uhr

Auf den Firnen spiegelte das Mondlicht. Sogar die Masten der Skilifte in der Ferne gewannen in diesem weltfernen Silberschein. Spindler hatte sich in der nachtschlafenden Hütte Eispickel und Steigeisen beschafft. Nach seinem Aufbruch war er über Stunden am Rande der völligen Erschöpfung gewesen. Den Schokoriegel, den er sich weiter unten in den Mund gesteckt hatte, spuckt er wieder aus. Essen – das hieß für einige Sekunden die Luftröhre schließen und keine Luft mehr bekommen. Das schaffte sein Körper nicht mehr. Seit einer halben Stunde jedoch, seit sich der Firn aufsteilte und er über das Gletscherskigebiet hinauskam, ging mit ihm eine wunderbare Verwandlung vor sich: Er war jenseits der Erschöpfung angekommen. Alle Schwere fiel von ihm ab. Er fühlte sich federleicht und hatte das Gefühl, dass er ohne Pause bis zu seinem Ziel durchgehen könnte. Fast wie der Höhenrausch, von dem er in Himalaya-Büchern gelesen hatte. Nur war hier die Luft lange nicht so dünn wie im Himalaya. Etwa ein Drittel der Lufthülle der Erde lag unter ihm. Der Blick reichte über Hunderte von Kilometern. Wenn du am Meer stehst, dann kannst du sechs oder acht Kilometer weit blicken, bis sich die Erde unter dir wegkrümmt. Hier im Hochgebirge siehst du 150 oder 200 Kilometer in die eine Richtung. In die andere auch.

Er erreichte den felsigen Blockgrat, der zum Gipfel des Olperer hinaufzog. Er ließ die Steigeisen an, selbst wenn sie über den Fels schnurpsten. Zwischendurch gab es immer wieder eisige Stellen. Oft waren es die Spalten zwischen den Felsblöcken, wo auch das Mondlicht nicht hinkam. Links ging es Hunderte von Metern die Nordflanke hinab. Rechts den steilen Firnhang hinunter zu den Pisten des Sommerskigebiets. Er fühlte die grenzenlose Freiheit. Allein auf sich gestellt, ohne Sicherung. Jeder Schritt musste sitzen, oder es war das Ende. Das alles ohne andere Menschen in der Nähe. Mit ein paar Handbreit Erde unter sich und sonst nur Luft ringsherum. Es war der Tanz auf der Himmelsleiter. Er fühlte sich wie der König der Welt.

So schön es gewesen wäre, ganz stimmte das freilich nicht, und als er sich umsah, bemerkte er es: Unter ihm war noch ein Mensch, und der stapfte den Firnhang herauf: Das musste Clara Fürst sein. Sie warf einen langen Schatten auf den Schnee. Sie schien fast zu laufen. Unwillkürlich beschleunigte Spindler seine Schritte. Doch er musste jeden Griff und jeden Tritt im fahlen Licht suchen. Wie leicht würde sein Leben durch eine unachtsame Bewegung ausgelöscht. Was blieb ihm übrig? Bald musste sie ihn ohnehin eingeholt haben, wahrscheinlich schon vor dem Gipfel. Als er sich wieder umblickte, war sie stehen geblieben. Sie hielt einen Arm an den Kopf. Telefonierte sie? Forderte sie Verstärkung an? Oder gab sie durch, dass sie ihn gleich hatte? Einige Minuten später war sie auf 50 Meter heran. Sie war die Schnellere, Agilere, Wendigere, keine Frage. Sein Vorteil war, dass er oben war. Sie konnte sich freilich Zeit lassen und den Zeitpunkt des Zupackens selbst bestimmen. In dieser Nacht waren sie allein.

Clara Fürst war gerade an der Schlüsselstelle des Grates, einem leichten Überhang, der mit Hilfe der angebrachten Eisenklammern zu ersteigen war. Zugriff in drei Minuten! Sie wusste, dass er Tempo machen musste, das er unvorsichtig werden würde in seiner Angst. Die Jagd machte ihr Spaß, das war ihr Elixier. Besonders, wenn sie die Todesangst ihrer Beute spürte. Da hörte sie über sich ein Poltern. Steinschlag? Als sie um die Felskante herum blickte, sah sie einen großen Felsblock über die Flanke hinabrutschen, dann einen Eispickel, dahinter kam etwas anderes daher, was sie zuerst nicht erkannte. Es war ein Rucksack, Spindlers prall gefüllter Rucksack. Immer weiter hinunter sprang er, überschlug sich, blieb einmal fast in einer Schneemulde liegen, ein nachrutschender Felsbrocken hob ihn wieder heraus, und weiter ging die Fahrt zur Lifttrasse und die plattgewalzte, hartgefrorene Piste hinab. Endlich, weit unten, kam der Rucksack zur Ruhe. Fürst konnte ihn deutlich sehen, wie er sich als kleiner Punkt im hellen Firn abzeichnete. Er war anscheinend aufgeplatzt. Etwas Dunkles lag daneben. War Spindler ebenfalls abgestürzt? Egal, sie musste den Rucksack bergen. Danach wäre immer noch Zeit, nach Spindler zu suchen, ob tot oder lebendig. Sie war für lebendig, schließlich hatten sie noch eine Rechnung offen.

Gipfel des Olperer, 3476 Meter, 3.00 Uhr

Ohne Rucksack kam Spindler am Gipfel an. Er hatte sich alles angezogen, was der Rucksack zu bieten hatte, die Taschen vollgestopft, soweit es ging. Dann hatte er den Rucksack mit zwei Felsbrocken gefüllt und auf seine Reise geschickt. Unter dem Anorak, auf seinem Bauch, trug er ein Paket. Der Anorak war unten zugebunden, damit das Paket nicht herausrutschen konnte. So hoch warst du noch nie!, sprach er fast zärtlich zum Inhalt des Pakets. Vor 29 Jahren war Spindler schon einmal auf dem Olperer gewesen. Damals bei Tage. Wer zählt die Gipfel dort oben? Ortler, Glockner, Bernina, und im Süden standen schon die Dolomiten. Das Funkeln der Milchstraße zog sich über den ganzen Himmel, bis es unter ihm am Horizont verschwand. Der Horizont war tiefer als er selbst dort oben auf seiner Speerspitze in die Stratosphäre, wie es ihm vorkam. Er fühlte sich wie neugeboren, nachdem er innerhalb weniger Stunden zweimal dem Tod entronnen war. Er wusste, dass er nicht mehr lang zu leben hätte. Er hatte noch eine Mission zu erfüllen.

Hätte er nur etwas Zeit gehabt, dann hätte er auf den Sonnenaufgang gewartet. Das wärs gewesen! Aber du hast keine Zeit. Ein, zwei Stunden hast du sie aufgehalten, mehr nicht.

Tuxer Ferner, 3085 Meter, 3.03 Uhr

In Riesensätzen war Clara Fürst über den Gletscher hinabgelaufen. Hätte einmal fast eine Spalte übersehen, die die Pistenraupe nicht komplett mit Schnee zugeschoben hatte. Am Rucksack angekommen, bemerkte sie den einen Felsbrocken, der noch in der Nähe lag. Nun wusste sie, dass er sie hereingelegt hatte. Doch sie musste auf Nummer sicher gehen.

Unten in Spindlers Rucksack war noch etwas Ersatzwäsche und eine Wasserflasche mit Almdudler verstaut. In den beiden unversehrten Deckeltaschen ein Stück Reepschnur, zwei Bleistifte, Labello, Gletscherbrandcreme, Schmierpapier mit einigen Notizen, ein Müllsack, Verbandszeug, ein aufgerissener Schokoriegel, Kaugummipapier, Zahnbürste, Nagelschere, die Alpenvereinskarte Zillertaler Alpen West. Fürst steckte das Papier mit den Notizen und die Karte ein. Vielleicht enthielt auch die Karte Hinweise. Sie würde beides später untersuchen. Dann zückte sie ihr Telefon und rief eine gespeicherte Nummer an. 90 Sekunden später war sie wieder auf dem Weg nach oben. Wenn nur diese bohrenden Kopfschmerzen nicht wären.

Olpererhütte, 2389 Meter, 5.50 Uhr

So schnell war Spindler vor 29 Jahren nicht gewesen. Trotz der Dunkelheit am Riepengrat, trotz des fehlenden Eispickels am Schneegupf, der mit den Steigeisen im hartgefrorenen Firn hinabgeflogen war, und trotz der spärlichen Wegspuren im Blockgelände der alten Gletschermoränen und Bergstürze. Zum Glück wurde es früh hell. Die Hütte lag noch still in der ersten Morgensonne. Alles frisch renoviert. Ein Blick zur Friesenbergscharte hinauf: Von dort sah er niemanden kommen. Beruhigend. Ein zweiter Blick hinauf Richtung Schneegupf am Olperer. Auch dort sah er niemanden. Doch das sagte nicht viel: Das Gelände war extrem unübersichtlich. Keine Kurverwaltung da, die das Chaos der letzten 10 000 Jahre beseitigt hätte. Hinter unzähligen Erhebungen, Moränenresten und haushohen Felsblöcken war es nahezu unmöglich, einen Menschen zu sehen, der nicht gesehen werden wollte.

Die Hüttentür ging auf. Heraus kam der weiße Schäferhund der Hüttenwirtin. Er schnüffelte zutraulich an der Wade des frühen Gastes.

»Du hast ein feines Leben hier!«, sagte Spindler zu dem Tier angesichts der großen Terrasse, der Schafweiden und des weiten Blicks hinab zum sich spiegelnden Wasser des Schlegeisspeichers. Drüben, schon in Südtirol, füllten dichte Wolken die Täler. Die Gipfel ragten heraus wie Eisberge aus dem Polarmeer. Er trat in die Hütte, der Gastraum war offen. In der Küche hörte er die Wirtin mit Wasserkesseln hantieren. Er bückte sich zum Ausgabefenster für Speisen und Getränke.

»Tätens mir rasch etwas zum Frühstück machen? Zwei Liter Tee, eine Kanne Kaffee, vier oder sechs Spiegeleier, Speck, Kirchtagskäse, Brot? Und gibts die famosen Zillertaler Graukasnockerl noch?«

»Die gibts schon, aber nicht jetzt in der Früh. Das andere schon«, schallte es aus der Küche zurück.

»Ich habs echt furchtbar eilig. Und wissen Sie den schnellsten Weg zum Furtschaglhaus? Ein Lunchpaket bräuchte ich auch noch.«

»Jessasmaria, Ansprüche wie ein Haus!«, schimpfte die junge Hüttenwirtin.

»Und einen Zettel und einen Stift brauche ich auch schnell.«

Spindler ließ sich einen Brauereiblock aushändigen und kritzelte etwas darauf. Diesen Zettel hängte er an der Rezeption an die Pinnwand, die die Lobpreisungen der Presse über die Hütte zeigte. Dann beschrieb er einen zweiten Zettel, legte den schmalen Block wieder auf die Küchendurchreiche und verschwand nach draußen. Er drehte sich immer wieder nach hinten um, ob da auch niemand kam. Plank. Oder die anderen. Zwei Minuten später kehrte er in die Hütte zurück und verschlang sein opulentes Frühstück. Dann nichts wie raus.

Olpererhütte, 6.18 Uhr

Clara Fürst hatte Spindler in die Hütte gehen sehen. Hätte sie noch ihre Pistole gehabt, hätte sie ihn vielleicht noch vor der Hütte erledigen können. Hatte er jetzt die Pistole? Es waren zu viele Menschen in der Hütte. Sie durfte den Zugriff nicht noch einmal vermasseln. Verstärkung war unterwegs. Sie beschloss, in sicherer Beobachtungsposition zu verharren. Er durfte nicht entkommen. Das war leicht gesagt, aber schwer getan: Vier Wege führten von der Hütte in vier verschiedene Himmelsrichtungen: Der Abstieg nach Osten hinunter zum Schlegeisgrund. Der Übergang nach Norden über die Friesenbergscharte zum Spannagelhaus. Der Übergang nach Süden zum Pfitscher Joch. Und der Aufstieg nach Westen Richtung Olperer-Gipfel, da, wo sie hergekommen waren.

Die Hütte stand auf einer Kante des Hangs. Von oberhalb der Hütte konnte man kaum den Abstieg sehen. Von unterhalb der Hütte kaum den Aufstieg. Nur die Hüttentür im Auge zu behalten war zu wenig. Es gab mehrere Ausgänge und überall Fenster. Sie hielt es für unwahrscheinlich, dass Spindler wieder Richtung Olperer zurückging. Sie machte einen großen Bogen um die Hütte, um sich unterhalb auf die Lauer zu legen. Von hier ließen sich drei der vier Wege einigermaßen beobachten. Als sie gerade wieder in Deckung lag, sah sie Spindler, wie er aus der Hütte kam und etwas an einem Bäumchen befestigte. Seltsam, dachte sie, ein Baum auf dieser Höhe? Wir sind hier doch gut 300 Meter über der Baumgrenze. Na ja, etwas schwindsüchtig sah das Bäumchen schon aus. Doch was machte Spindler da? Er hängte etwas an den Baum, etwas, das wie eine Papierrolle aussah. Ein buddhistisches Gebetsritual wird das doch nicht sein, dachte sie sich. Sie griff zu ihrem Funkgerät: »Zielperson befestigt Papier an einem Baum vor der Olpererhütte. Könnte das die Methode sein, wie er mit den Bullen Kontakt hält? Wo bleibt die Verstärkung? Ich erwarte jeden Moment ihr Eintreffen.«

Olpererhütte, 7.10 Uhr

Die beiden Mitbewohner des Viererzimmers hatten den Wecker ihres Handys auf fünf Uhr gestellt und versuchten so wenig Lärm wie möglich zu machen, doch Plank wachte auf. Nachdem die beiden das Zimmer in Richtung Frühstück verlassen hatten, konnte Plank nicht mehr schlafen. Er wälzte sich eine Stunde von links nach rechts. Dann dämmerte er wieder ein. Aber ein richtiger Schlaf wurde das nicht mehr. Das erste Tageslicht erhellte den Raum. Er stand auf, schlich sich aus dem Zimmer und ging in die Stube zum Frühstück. Vereinzelt saßen Bergsteiger und Wanderer herum. Ihre beiden Zimmergenossen waren längst weg. Plank schmierte sich ein Marmeladenbrot und schlürfte eine Tasse Kaffee. Eine innere Unruhe ließ ihn nicht still auf seinem Platz sitzen und durch die großen Panoramascheiben der Hütte das Farbenspiel beobachten, das die Sonne an den jungen Morgenhimmel malte. Er ging hinaus in den Gang, um sich irgendetwas zum Lesen zu holen. Eine Alpenvereinsbroschüre oder einen Sportartikelkatalog, danach war ihm, er wollte kein Buch und keine Zeitung, sondern möglichst einfach zu konsumierende Buchstaben und Bilder. Als er an der Pinnwand vorbeikam, studierte er dennoch die Zeitungsartikel, die den Umbau der Hütte, die gastgeberischen und kulinarischen Fähigkeiten des Wirtepaars und des Personals und natürlich den Weitwanderweg München–Venedig beschrieben, an dessen Verlauf die Hütte lag. »Venedig«, murmelte Plank, »o mei, das wird was werden …« Ein Artikel aus der österreichischen Boulevardzeitung Krone fiel aus dem Rahmen. In ihm ging es um einen Apfelbaum, den die junge Hüttenwirtin neben der Hütte gepflanzt hatte. Österreichs höchster Apfelbaum trage bereits vier Blätter, und das gute vierhundert Meter oberhalb der Baumgrenze, wo nicht einmal das alpine Nadelgehölz wie Fichte und Latsche mehr gedeihe. Neben dem Artikel hing ein Zettel von einem Block. Darunter stand mit eilig hingeworfener Handschrift:

Plank nahm den Zettel ab und trug ihn zurück in die Stube zu seinem Frühstücksplatz. Dort saß mittlerweile Stephanie Gärtner. Auch sie hatte nicht länger schlafen können. Plank zeigte ihr wortlos den Zettel.

»Wo die Pommes wachsen?«

»Wo die Pommes wachsen. Genau.«

»Geb ich mal ins Handy ein und googele?«

»Das ist Rheingold. Aber google es ruhig mal, ich will die ganze Stelle wissen. Das ist doch von unserem Bergkameraden Spindler, jede Wette. Die Schrift kenne ich mittlerweile.«

Noch bevor Gärtner die Stelle in Richard Wagners Text fand, stürmte Plank aus der Stube. Eine Minute später kam er zurück. Er hatte einen weiteren Zettel in der Hand.

»Da. Das hing draußen am Apfelbaum.«

»Am Apfelbaum? In dieser Höhe?«

Die Hüttenwirtin kam gerade an ihrem Tisch vorbei und schnappte auf, was dort gesprochen wurde.

»Eine Berühmtheit ist das kleine Bäumerl mittlerweile. Ist ein bissl ein Spleen von mir, aber ich zeig denen schon noch, dass hier heroben Obst wächst!«

»Wenn der mal richtig trägt, dann komm ich wieder und trink euren Selbstgebrannten, den ihr daraus sicher macht«, meinte Plank.

»So wies ausschaut, wird der Baum aber noch Federn lassen. Nicht wegen der Höhe oder der Kälte, sondern wegen der Leut’. Du bist der Dritte heute, der daran rumfuhrwerkt. Wenn ihn die Menschen nur in Ruhe lassen würden, würde er schon werden. Aber so …«

»Wie, der Dritte?«, wollte Plank wissen.

»Na ja, vorhin, so kurz vor sechse, da war so ein Irrer, der hat ein riesiges Frühstück verdrückt. Ganz hektisch war der. Der musste unbedingt einen Zettel an den Baum hängen. Hab ich vom Küchenfenster aus gesehen. Und keine halbe Stunde später hat irgendeine Figur – ich habs nur von hinten gesehen – einen anderen Zettel hingehängt. Ich wollt’ schon rauslaufen und den Menschen vertreiben. Aber dann war wieder irgendeine Bestellung in der Küche, und ich habs verschwitzt. Und jetzt du. Du bist der Dritte allein heute früh. Lassts doch alle mal meinen kleinen Baum in Ruh!«, schimpfte sie und verschwand wieder in der Küche.

»Der Spindler. Und wer noch?«, fasste Gärtner zusammen.

»Jemand anderer.«

»Ja, von jemand anderem ist der zweite Zettel ganz eindeutig. Eine ganz andere Schrift. So schreibt der Spindler nicht.«

Gärtner legte die beiden Zettel nebeneinander. Auf dem vom Apfelbaum stand:

»Na ja, ähnlich sind die Schriften schon. Aber nicht gleich.«

»Und eine Elf Pilger Oper – kennst du so eine?«

»Dreigroschen. Aber Elf Pilger?«

»Boah, rätseln so früh am Morgen. Da brauche ich noch eine Tasse Kaffee.« Stephanie Gärtner stemmte sich am Tisch hoch und ging zur Ausgabe hinüber.

Sie stellte sich an, plauschte mit der Hüttenwirtin über das Wetter – es sollte schlechter werden gegen Abend – und kam mit der Tasse Kaffee zum Platz zurück.

»Da will uns jemand in die falsche Richtung schicken«, sagte Plank. »Schau her, ich habs gelöst. Es ist ein Anagramm. Das können auch Amateure.«

»Beeindruckend schnell gelöst, Anselm!«

Plank ging auf das Lob nicht ein. »Und jetzt wäre es schön zu wissen, wohin uns Spindler eigentlich schicken wollte.«

»Und wer der Amateur-Rätselsteller ist. Das kriegen wir aber beides raus. Zuerst mal: Was hat Spindler wirklich geschrieben«, sagte Plank und ging zur Essensausgabe. Er rief etwas in die Küche hinein. Kurze Zeit später kam er mit fünf Notizblöcken zurück. Aus seiner Weste zog er einen Bleistift und fuhr in einem flachen Winkel mit der Mine über die obersten Blätter der Blöcke.

Beim dritten Versuch zeichnete sich eine Schrift ab. Plank grinste triumphierend und begann, die Buchstaben, die sich auf dem Blatt abgedrückt hatten, abzuschreiben. An ein paar Buchstaben scheiterte er, doch die meisten konnte er entziffern. Als er fertig war, nahm er eine feierliche Haltung an und flüsterte, so dass es nur Gärtner hören konnte:

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 6:

1. Löse das Anagramm!

2. Wie lautet das deutsche Wort, das in Einzahl und Mehrzahl gleich geschrieben, aber verschieden ausgesprochen wird?

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Kapitel 7

FREITAG, 13. JULI 2012
Unterwegs zum Pfitscher Joch, 9.07 Uhr

Petra, 41, aus Aachen und ihr Sohn Greg, 17, waren seit vorgestern wieder unterwegs nach Venedig. Sie setzten die sieben Etappen fort, die sie vor zwei Jahren bereits absolviert hatten. Die letzte hatte sie vom Karwendel bis Mayrhofen im Zillertal gebracht. Diesmal wollten sie es wenigstens bis Belluno schaffen. Im Grunde ihres Herzens reichten die Träume der beiden viel weiter – sie wollten mit schweren Rucksäcken und dampfenden Stiefeln am Lido von Venedig einlaufen. Badezeug hatten sie jedenfalls eingepackt, man konnte ja nie wissen.

Heute Morgen waren sie früh aufgestanden, hatten den Münchner mit seiner Tochter, wie sie gemutmaßt hatten, in ihrem Viererzimmer weiterschlummern lassen. Sie hatten sich in die Stube zum Frühstück gesetzt. Um kurz nach fünf Uhr morgens saßen in der Gaststube der Hütte nur wenige Fernwanderer, die wie sie die Mittagshitze meiden wollten, und ein paar Gipfelaspiranten. Zwischen Marmeladebroten wurden Wanderkarten ausgebreitet, Sonnencreme aufgetragen, Rucksäcke fertiggepackt. Einige besonders Eifrige legten sogar Gamaschen an, damit der Schnee nicht oben in die Stiefel fiele. Es lag kein Schnee. Das focht diese Leute nicht an. Heute Nachmittag, kurz vor der Ankunft auf der nächsten Hütte, würden sie es gewiss nicht versäumen, den Nordwandblick aufzusetzen.

Obwohl es reichlich freie Tische gegeben hatte, hatte sich ein Mann zu Petra und Greg gesetzt, der sich als Benno vorstellte. Ob er auch übers Pfitscher Joch ginge? Ja, das würde er. Sie unterhielten sich eine Weile über das Fernwandern im Allgemeinen und kleine Wehwehchen im Besonderen und kamen schließlich überein, die Etappe gemeinsam anzugehen. Petra war ganz froh, weil sie immer noch die Quengeleien ihres Sohnes fürchtete, die sie vor zwei Jahren so genervt hatten. Auch aus anderen Gründen war Petra die Begleitung des Fremden nicht unangenehm. Er war zwar, wie sie schätzte, gut zehn Jahre älter als sie, aber er hatte etwas Verwegenes. Und er trug keinen Ehering.

Benno Spindler hatte aus der Fundkiste der Hütte einen knatschgelben Rucksack und einen knallroten Anorak gefischt, beides hatten Gäste im letzten Jahr vergessen. Seinen eigenen Anorak verstaute er zusammen mit seinen restlichen Habseligkeiten im Rucksack. Zu dritt verließen sie die Hütte. Spindler trug den roten Anorak, dazu Sonnenbrille und einen bislang herrenlosen Sonnenhut, Modell AOK, mit Reißverschlusstasche. Ein Vierter gesellte sich hinzu: der weiße Schäferhund der Hüttenwirte. In seinen besseren Tagen hatte er Preise bei Schönheitswettbewerben gewonnen. Nun folgte er dem Mann ein Stück, der ihn vorhin mit leckerem Speck versorgt hatte. Der in der Anoraktasche, eingewickelt in eine Papierserviette, noch ein fein duftendes Stück Speck trug.

Spindler musste einen anderen Gang vortäuschen. Clara Fürst konnte nicht weit sein. Sollte er den Trippelgang machen, mit kleinen, betüterten Schrittchen und wackelnden Schultern? Er entschied sich für den Arbeitergang – den Oberkörper vornübergebeugt, den Kopf tief zwischen die Schultern gezogen.

Olpererhütte, 9.35 Uhr

»Wo wart ihr so lange?!«, blaffte Clara Fürst ihre beiden Kameraden an, die gestern Bekanntschaft mit der Militärpolizei gemacht hatten. Es hatte Schwierigkeiten mit den Behörden gegeben. Als nämlich herauskam, dass die beiden gar nicht im Auftrag der Bundesforste unterwegs waren, drohte mächtig Ärger. Das Auto und mit ihm die Funkgeräte wurden erst einmal beschlagnahmt und ins Lager Walchen gebracht, wo bereits die beiden Männer befragt wurden. Erst ein nächtlicher Anruf aus Wien beim wachhabenden Offizier der Militärpolizei bereinigte die Sache geräuschlos. Der Offizier entschuldigte sich, ein Missverständnis, nichts weiter. Die beiden bekamen den Zündschlüssel umgehend ausgehändigt und brausten ab. Die neuen Anweisungen lotsten sie nach Mayrhofen und weiter die Straße zum Schlegeisspeicher hinauf. Von dort aus spurteten sie zur Olpererhütte. Als sie bei Fürst ankamen, waren Spindler und seine Begleiter bereits seit gut zwei Stunden weiter nach Süden unterwegs. Ob es nun Spindlers Verkleidung war oder sein Gang oder die sich inzwischen doch einstellende Müdigkeit der Jägerin Fürst – jedenfalls war das Opfer seinen Häschern entkommen, vorerst.

»Du gehst jetzt in die Hütte«, sprach Fürst zu einem der beiden Männer, »dich erkennt er wohl nicht gleich. Schau nach, was er da macht. Wir beide sichern die Ausgänge.«

Als sich nach längerer Suche herausstellte, dass Spindler nicht in der Hütte und offensichtlich entkommen war, kam Fürst das Papier am Baum wieder in den Sinn. Die letzten zwei Stunden hatte sie sich nicht damit befasst. Ihre Augen waren auf den Hütteneingang gerichtet gewesen. Nun würde sie mit ihren Kameraden schnellstens herausfinden müssen, wohin das eigentliche Rätsel die Münchner Polizisten führen sollte.

Unterwegs zum Pfitscher Joch, 2412 Meter, 9.50 Uhr

Zehn Minuten war der Hund bei den dreien geblieben. Dann war er mit einem letzten Stück Speck im Maul umgekehrt. Einige Zeit später verabschiedete sich Spindler von seinen beiden Begleitern. Eine Blase in seinem Schuh, sie verstünden doch sicher. Vielleicht müsse er zurück zur Olpererhütte, auf jeden Fall pausieren. Petra wollte Benno etwas Gutes tun und ihn nicht allein lassen. Ein Blasenpflaster oder vielleicht ein Wundspray? Spindler bestand darauf, dass die beiden weitergingen. Vielleicht sähe man sich auf der nächsten Hütte wieder, er hoffe es sogar. Petra hoffte es auch.

Spindler suchte sich ein verstecktes, sonniges Plätzchen hinter einem der erratischen Felsblöcke, die in der kargen Mondlandschaft herumlagen. Eine tischgroße Steinplatte lud ein, alle viere von sich zu strecken. Niemand würde ihn dort finden. Den Rucksack und die Schuhe stellte er in den Schatten.

Eine Frau als Tarnung? Er hatte es bislang nur mit äußerster Not geschafft, den Häschern zu entkommen. Eine unschuldige Person wollte er nicht mit in die Sache ziehen, schon gar nicht die nette Frau und ihren Sohn.

Die größten Prüfungen warteten noch auf ihn. Wieder war keine Zeit, sich an die Lösung des Rätsels aller Rätsel zu machen.

Die anderen würden ihn bald überholen. Was blieb ihm übrig? Er konnte nicht mehr. Er zog sich den AOK-Hut tiefer ins Gesicht.

Dann schlief er ein.

Klagenfurt, 9.55 Uhr

Von diesem Absender hatte Hagen wahrlich keinen Brief erwartet. Was konnte nur drinstehen? Der Umschlag lag ungeöffnet vor ihm auf dem Schreibtisch. Unschlüssig nahm er ihn in die Hand, versuchte, den Inhalt zu erspüren, als könnte sich eine Zeitbombe drin verstecken. Ein ganz normaler Umschlag. Hagen hatte Angst, ihn zu öffnen. Woher kannte der Absender die Adresse in Klagenfurt? Er schien doch mehr Verbindungen geknüpft zu haben, als der Bewegung gut tun konnte.

Vor allem schien der Absender mehr zu wissen als sie alle zusammen. Er selbst hielt ihn für wichtiger als das Buch. Seine Mitstreiter waren da anderer Meinung: Sie wollten den Kerl tot oder lebendig, egal, aber sie wollten das Buch. Hagen hielt das für einen schweren Fehler. Der Absender hatte etwas, was sie für das mysteriöse Schließfach brauchten. Von dem es nur abenteuerliche Mutmaßungen gab, wo es sich befinden könnte. Wie man es öffnen könnte. Was sich darin befände. Was wusste der Kerl genau, und woher wusste er es? Eine Sekunde zögerte er noch, überlegte, ob er den Brief erst zur Untersuchung der Fingerabdrücke geben sollte. Aber nein. Mit dem Brieföffner schlitzte der er den Umschlag auf. Darin war nur ein Blatt, von Hand geschrieben. Kurz darauf sank Hagens Hand mit dem Blatt Papier auf den Tisch. Kein Zweifel, der Absender war echt. Er war wachsbleich im Gesicht.

Hagen hatte seine Meinung geändert. Zuerst musste der Absender sterben. Am besten zusammen mit dem Buch in einer Gletscherspalte für die nächsten 300 Jahre verschwinden. Er steckte das Papier in den Reißwolf.

Niemand durfte davon erfahren.

Olpererhütte, 10.15 Uhr

»Wenn du dir das mal genau anschaust, dann ist ja vollkommen klar, dass das Anagramm nicht vom Spindler ist. Viel zu einfach. Für wie blöd halten die uns eigentlich?«

»Olperer-Gipfel – das Anagramm aus Elf Pilger Oper –, na ja, so ganz schnell wäre ich da nicht draufgekommen, ganz ehrlich.«

»Bist halt auch kein Rätselfuchs.«

»Nur leider scheiterst wohl auch du am einzigen Wort, das sich im Singular und Plural gleich schreibt und anders spricht.«

Plank griff den Notizzettel, auf dem er seine bisherigen Lösungsversuche vermerkt hatte. »Das Fenster – die Fenster. Das Mädchen – die Mädchen … schreiben sich alle gleich, hören sich aber auch gleich an. Und wenn er doch ein Fremdwort meint, wie Chassis? Da spricht man meiner Meinung nach beim Plural das ›s‹, während man es beim Singular weglässt.«

»Ein ›urdeutsches Wort‹, wenn ich daran erinnern darf«, sagte Gärtner streng.

»Hm. Dann wohl auch nichts aus der lateinischen U-Deklination. Wäre so schön gewesen: coitus - coituuuuuus.«

»Jaja, Anselm, du und dein Hang zum Pennälerwitz. Mit 65. Hört das bei euch Männern nie auf?«

»64, bittschön. Und was genau soll aufhören?«

»Schon gut … ich hol mir noch eine Apfelschorle. Willst du auch was?«

»Auch eine. Und ein Packerl Gummibärchen, bitte. Bei der ganzen Hatscherei muss man sehen, dass man genug Gelenkschmiere bekommt. Meine Knie ziehen schon ein bisserl.«

Gärtner stutzte. »Deine was, Anselm?«

»Meine Knie.«

»Du meinst: Deine Kni-e!«

»Ja, wie auch immer du in deinem hochdeutschen Dialekt dazu sagst.«

»Kni-e, Mehrzahl von Knie, oder?«

Plank schaute auf den Zettel mit dem Rätsel. »Ah geh, hör auf! Das ist es!«

»Gibts hier irgendetwas mit Knie in der Nähe?«

»Moment!« Plank entfaltete die Alpenvereinskarte und studierte jeden Eintrag in zehn Zentimeter Umkreis um die Olpererhütte. »Da: Kniepass! Aber das ist ein Talort in der Nähe von St. Lorenzen.«

»Tal? Meinst du, wir nähern uns dem Ziel der Reise?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass der Spindler irgendwo in Südtirol … wobei: Nibelungenhandschrift, alte Sagen, und … gabs da nicht auch mal einen mittelalterlichen Dichter in der Nähe von Bozen?«

»Da überfragst du mich. Ich hatte es eher mit den Naturwissenschaften in der Schule. Und nicht so mit Deutsch.«

»Vielleicht schaust du mal im Internet nach …«

»Mach ich.« Sie drückte die Tasten des Smartphones. »Aber wir sollten auch ein paar Gedanken daran verschwenden, wer uns das Anagramm unterjubeln wollte, um uns auf den Olperer-Gipfel zu schicken.«

»Das ist doch klar wie eine Flasche Zillertaler Obstbrand. Die Nazi-Burschen mit dem Bergstiefel-Drama vom Hallerangerhaus. Die haben mittlerweile neue Schuhe und sind uns auf den Fersen.«

»Aber woher wissen sie, wo wir sind? Die haben doch unsere Spur nicht verfolgen können.«

»Ach, woher. Es ist doch schon längst nicht mehr zu übersehen, wohin diese Reise führt, Stephanie.«

»Du meinst … bis nach Venedig?«

»Ich denke schon. Ich weiß zwar immer noch nicht, was der Spindler mit der Handschrift da will und wieso er nicht einfach mit dem Auto hinfährt, aber das würde doch passen, oder?«

»Genauso gut wie Oswald von Wolkenstein.«

»Wer?«

»Dein mittelalterlicher Dichter aus der Nähe von Bozen. Da schau, die Internetsuche hat ihn schon gefunden. Er war viel unterwegs, hat sein eigenes Leben in Liedern festgehalten und Prachthandschriften davon anfertigen lassen.«

»So was gibts bis heute. Da lebt die gesamte Branche der Eitelkeitsverlage davon. Die drucken dein Buch, und du darfst dafür bezahlen.«

»Es gibt eben nichts, was es nicht schon seit dem Mittelalter gibt«, sinnierte Gärtner. Sie schaute vom Smartphone auf. Drei Bergsportler betraten den Raum. »Ach nee …«, bemerkte sie.

»Oh, mein Gott, mir bleibt auch nichts erspart«, raunzte Anselm Plank.

»Dürfen wir uns zu euch hinsetzen?«, fragte der Chef der Truppe.

»Ja, klar« und »Wenns unbedingt sein muss«, lauteten die gleichzeitig ausgesprochenen Antworten.

»Was macht ihr denn hier?«, fragte Gärtner, schaute dabei aber nur mit glänzenden Augen den Wortführer an. Plank zog die Augen zu engen Sehschlitzen zusammen.

»Wir machen so ein paar Gipfel und Klettergärten und bewegen uns langsam in Richtung Süden. So wie ihr auch, oder?«

»Ja, nach Venedig. Nur ohne Gipfel. Ich heiße übrigens Stephanie, und das ist der Anselm. Ich glaube, wir haben uns auf dem Hallerangerhaus gar nicht richtig vorgestellt …«

»Die Clara und der Markus«, deutete der Ober-Bergfex auf seine beiden Begleiter. »Und ich bin der Sigi.«

»Sigi von Siegfried?«, wollte Plank wissen.

»Woll.«

»Na, das passt ja. ’tschuldigung, ich muss mal raus.« Plank verließ die Stube fluchtartig.

Unterwegs zum Pfitscher Joch, 12.07 Uhr

»Mussten wir bei der Mittagsschwüle losgehen, Anselm?«

»Du hast doch deinen starken Bergfex dabei. Der trägt dich doch sicher ein paar Kilometer«, zischelte Plank. Die drei Innsbrucker Sportler gingen einige Meter vor ihnen.

»Fängst du schon wieder an. Ich finde es nett, dass die drei mit uns gehen. Von denen können wir noch etwas über die Berge hier lernen. Die kommen von hier.«

»Du vielleicht. Ich wüsste nicht, was ich von denen lernen sollte.« Plank trottete weiter.

Nach der nächsten Rast ging die durchtrainierte Clara neben ihm. Sie fragte ihn über die Gipfel des Karwendels, des Wettersteins und der Nordkette aus, die er in seinem Leben schon bestiegen hatte. Wie es ihm schien, lebte diese junge Frau wirklich für die Berge und wollte alles wissen, was er dort erlebt hatte. Es überraschte Plank nicht, dass sie auf jedem Gipfel, den er erwähnte, ebenfalls bereits gestanden war.

Gliederscharte, 2644 Meter, 15.15 Uhr

Spindler hatte den ersten Anstieg in Südtirol hinter sich. Der Himmel zog langsam zu. Es ging nun hinunter in die kleine Bergsiedlung Dun. Würden sie ihn dort schon erwarten? Mit dem Auto waren sie immer schneller, als er zu Fuß sein konnte. Er musste die Dörfer möglichst vermeiden, dort, wo die anderen stärker waren. Er musste seinen Vorteil ausspielen und auf den Bergen bleiben.

Auf der Oberen Engbergalm ließ er sich in einer der Almhütten nieder, auf einen leichten Roten, eine Gerstensuppe und Almkäse. Er erbat sich vom Almbauern Auskünfte, wie man Dun am besten vermiede. Sonst sprachen sie nicht viel. Das taten die Bergler am liebsten. Der Almbauer war alle möglichen Leute gewohnt, alpenferne Fernwanderer zumal, die hier seine tolle Arbeit bewunderten und »Guck mal da« und »Hach, ist das urich« und »Könnten Sie nicht für ein Foto …?« ausriefen.

Dieser Mann hier war anders. Vor dem Gehen bekam er ein ordentliches Stück vom Schweinernen mit und zum Abschied einen Meisterwurz kredenzt. Als er ins Freie trat, traf ihn die Schwüle wie ein Hammerschlag, der Alkohol hatte seine Wirkung getan. Es ist nichts, sagte er sich, nur bleierne Müdigkeit. Mit der Müdigkeit ist es wie mit Schmerzen auch: Es sind eben Schmerzen. Du kannst weitergehen. Und den Alkohol hast du in einer halben Stunde wieder rausgeschwitzt.

Bei Stein, 16.45 Uhr

»Woll, wir werden uns hier verabschieden. Wir gehen heute noch auf den Hochfeiler.« Bergfex Sigi schaute Stephanie Gärtner tief in die Augen.

»Ich hoffe sehr, dass wir uns recht bald wiedersehen, woll«, sagte Bergfexin Clara zu Anselm Plank und setzte ihren Dackelblick auf.

Bergfex Markus sagte nur: »Woll.«

Dann verschwand die Dreiergruppe auf dem Weg zur Hochfeilerhütte und ließ das Polizistenduo alleine in Richtung Dun weitergehen. Einhundert Meter gingen sie schweigend hintereinanderher. Gärtner vorne, Plank hinten.

Plank sagte als Erster wieder etwas. »Gar nicht so schlecht, mal mit einer anderen Gruppe zu gehen. Hast du gemerkt, dass wir viel schneller unterwegs waren als sonst?«

»Und vor allem sicherer. Darum war ich gleich dafür, dass Sigi und seine Leute mit uns gehen. Nachdem heute Morgen ja nachweislich diese Nazibengel den Zettel am Apfelbaum ausgetauscht haben.«

»Ab jetzt müssen wir wieder die Augen offen halten. Wobei die von uns ja nichts wollen. Sonst hätten sie uns nicht in Richtung Olperer-Gipfel geschickt.«

»Weißt du, ob sie uns da nicht runterwerfen wollten?«

Plank schwieg. Natürlich wusste er das nicht.

Weitere zweihundert Meter gingen sie schweigend. Dann fing Plank wieder an. »Doch sehr nette Leute, diese Innsbrucker. Dieser Sigi, der scheint dich schon gern zu sehen.«

»Singst du dich schon wieder auf eine Eifersuchtsarie ein, Anselm?«

»Ach, Schmarrn, was habe ich alter Depp eifersüchtig wegen dir jungem Hasen zu sein? Wir sollten das lassen, meinst du nicht auch? Immerhin sind wir Kollegen. Und Beamte. Schon vergessen?«

»Ich? Ich habe das die ganze Zeit nicht vergessen …«

»Dann ist’s ja gut.«

»Ihr Männer … Da muss einen nur die durchtrainierte Clara aus Innsbruck mit ihrem zugegebenermaßen netten kleinen festen Hintern anschauen, und schon sind sie verschossen.«

»Wer hat mich mit dem Hintern angeschaut?«

»Du weißt schon, was ich meine, Anselm.«

»Ich? Ich weiß gar nichts. Ich weiß nur, dass es Zeit wird, dass wir irgendwo ankommen. Denn die schwarze Wolke da oben verheißt nichts Gutes.«

»Nach Kniepass ist es aber noch ewig. Das schaffen wir nicht einfach so vor dem Abendessen.«

»Lass uns da vorne mal Pause machen und den schnellsten Weg suchen. Vielleicht gehen wir ja auch irgendwo runter und fahren ein paar Meter mit dem Taxi.«

»Unsportlich, Anselm.«

»Oder du rufst den Sigi an. Er holt dich bestimmt und nimmt dich huckepack. Seine Nummer hast du ja. Und er weiß auch, wo wir hingehen.«

»Du hast uns belauscht!«

»Belauscht? Ihr habt zehn Meter hinter mir beim Wandern geratscht wie zwei alte Waschweiber. Ich frag mich zwar schon, was in dich gefahren ist, dass du Fremden unsere Tagesziele verrätst …«

»Aber die Antwort hast du dann doch schnell gefunden, wenn du dich erinnerst, dass du deiner Claramausi verraten hast, dass wir beide bayerische Beamte sind. Hätte noch gefehlt, dass du ihr unsere Dienststelle und die Zimmernummer des Büros steckst.«

»Das hast du mitbekommen?«

»Zehn Meter hinter dir … wenigstens hast du Landesvermessungsamt gesagt. Ausbildungstour … du meinst, die glaubt das?«

»Klar. Die hatte so einen klaren Bergblick, die hat eine gute Seele.«

»Guter Gott, Anselm … du bist ja wirklich verschossen.«

»Apropos: Du hast ihnen Venedig verraten. Schon oben auf der Hütte.«

»Was soll daran so schlimm sein? Jeder auf diesem Weg geht nach Venedig. Die ja auch. Und wir wissen ja nicht einmal, ob unser Weg da endet.«

»Schon gut, solange sie nicht wissen, was wir eigentlich hier machen …«

Sie passierten ein enges Tal, und der Pfad zur Gliederscharte hinaus wurde immer steiler.

»Das müssen wir packen, Stephanie. Drüben im Pfunderertal werden wir eine Unterkunft bekommen. Nach Kniepass schaffen wir das tatsächlich nicht mehr zu Fuß heute. Außerdem wüsste ich gar nicht, wo man da übernachtet. Da ist eigentlich nichts außer einer alten Kapelle.«

»Sag bloß, du warst da schon mal?«

»Zugegeben: Ich habe auf der Olpererhütte im öffentlichen Internet-PC nachgeschaut.«

»Na großartig. Dann kann also jeder, der nach dir den Rechner genutzt hat, nachsehen, welche Seiten der Herr Plank angesurft hat. Das wird den Nazibengels sicher recht sein.«

Plank schwieg betroffen. Er hätte doch jemanden fragen sollen, der sich mit der Computerei auskannte.

Still und in der Schwüle, die das herannahende Gewitter vor sich herschob, stiegen sie zur Gliederscharte hinauf. Oben angekommen, nahmen sie die letzten Schlucke aus ihren Flaschen.

»Ich hoffe nur, dass die Obere Engbergalm hält, was die Tourenbeschreibungen im Internet hergeben. Angeblich gibt es da was zu essen«, sagte Plank.

Gärtner sagte nichts.

Bis zu den Engbergalmen war es ein weiter und steiler Weg. Über ihnen drohte das Unwetter. So passierten sie die mit flachen Steinen und Felsbrocken übersäte Scharte. Ein Schneefeld zeigte ihnen, dass der Winter auf 2644 Metern auch jetzt im Sommer jederzeit ein kurzes Gastspiel einlegen könnte. Sie waren froh, als sie den Übergang, auf dem der Wind ihnen ordentlich um die Ohren pfiff, hinter sich lassen konnten, um 200 Höhenmeter zum Grindlbergsee hinabzusteigen. Bei strahlendem Sonnenschein hätte dieser Bergsee zum Baden gelockt.

Das wäre was, dachte sich Plank. Jetzt eine Luftmatratze und mit Stephanie erst auf dem Wasser ein bisserl herumtoben. Und dann neben ihr in der Höhensonne rösten. Sie würde auf dem Bauch liegen. Und er Tiroler Nussöl auf ihr verteilen. Zwischen den Schultern einmassieren. Den Knoten des Bikinis lösen. Sie würde schnurren. Dann kämen die Beine dran. Erst die Waden, dann die Kniekehlen, dann die Innenschenkel ...

Der Anblick der tiefgrauen Wolken über ihnen riss ihn aus seinen Gedanken. Es war eine Frage der Zeit, bis Blitz und Donner über ihnen tobten und sich wahrscheinlich Hagel über sie ergießen würde, und sie hasteten weiter. Der Weg, oben über die Scharte nur ein Trampelpfad, weitete sich zur Fahrspur. Bald wurde er zu einer Schotterstraße. Die Engbergalmen konnten nicht mehr weit sein.

Auf der Oberen Engbergalm angekommen, erhielten sie von den Wirtsleuten, einem älteren Ehepaar, tatsächlich eine Jause, wie man das hier nannte. Sogar ein Bett boten die freundlichen Leute dem Paar aus München an, allerdings wäre dieses direkt über dem Stall. Stephanie Gärtner lockte der Talboden mit Dörfern, in denen es Pensionen und Hotels gab, ausgestattet mit Duschen und vor allem mit Einzelzimmern. Nach einer Woche auf Achse sehnte sie sich nach einem eigenen Bett und ein klein wenig Privatsphäre. Die Broschüre des Fremdenverkehrsvereins Pustertal, die zwischen den Fachbüchern und Bildbänden über Südtiroler Schafrassen lag, lockte mit heimeligen Ansichten von frisch gemachten Betten, Fernsehern und Wellnessoasen.

»Auf nach Pfunders!«, rief sie, gestärkt von selbstgebackenem Brot, Speck und einem Viertel Roten. Sie schulterten ihre Rucksäcke, sagten dem Senn und seiner Frau auf Wiedersehen und marschierten in den Abend.

Keine Viertelstunde später pochten sie wieder an die Tür der Alm. Ein Unwetter wie ein Tsunami hatte sie auf zweitausend Meter Höhe eiskalt erwischt.

Abhörprotokoll des Bundesnachrichtendienstes

– VS-VERTRAULICH – amtlich geheimgehalten –

In Kopie: Bayerisches Landesamt für Verfassungsschutz

Aufgezeichnetes Ereignis: Telefonkonferenz Klagenfurt / Kapstadt / Buenos Aires / Cleveland / Brisbane

Zeitpunkt: 16.58 bis 17.05 Uhr MESZ.

Person 1 (Klagenfurt): »Sind alle da?«

Person 2 (Cleveland): »Section North-Atlantika. Sieg heil!«

Person 3 (Buenos Aires): »Sección Atlantika-Sur. Sieg heil!«

Person 4 (Kapstadt): »Sektion Urland. Sieg heil!«

Person 5 (Brisbane): »Sektion Pazifika. Sieg heil!«

Person 1: »Sieg heil, Kameraden. Ich habe diese Konferenz auf Oberster Othala-Ebene einberufen, da wir nun wissen, wo sich die Zielpersonen in den Alpen mit der Erbschrift hinbewegen. Die Angaben, die wir von unserem Team, Verzeihung, von unserem Einsatztrupp aus dem Inn-Gau erhalten haben, bestätigen unsere Befürchtung. Der Entführer der Erbschrift bewegt sich nach Venedig. Und das Kommando der Bayerischen Polizei folgt dem Mann. Und unser Trupp folgt wiederum diesen Beamten. Wir haben unter Berücksichtigung der besonderen Umstände eine möglichst schnelle Fraternisierung angeordnet, um das Vertrauen der Polizisten zu gewinnen. Sie scheinen uns am besten geeignet, auf der Spur des Entführers der Erbschrift zu bleiben. Es sieht so aus, als hinterlasse der Entführer gezielte Hinweise, damit die Ermittler ihn nicht verlieren.«

Person 4: »Warum tut er das?«

Person 1: »Das verstehen wir als Schutz seiner Person vor uns.«

Person 4: »Ich meine: Warum geht er zu Fuß?«

Person 1: »Die Auswertung seines Psychogramms, das wir mit Hilfe der Kameraden anfertigen, die mit ihm jahrelang im gleichen Zellenblock eingesessen haben, belegen, dass er ein Eigenbrötler ist. Und die Durchsuchung seiner Wohnung hat ein starkes Interesse für Berge ergeben. Das legt einen Hang zum Fußmarsch nahe. Wichtiger ist aber die Information, die wir aus den Unterlagen seines Hausarztes bekommen haben: Er ist todkrank. Er wird dieses Jahr vermutlich nicht überleben. Aus alldem schließen unsere Analytiker, dass er mit diesem Marsch über die Berge sich und anderen ein letztes großes Erlebnis verschaffen will.«

Person 2: »Well, was ihm gelingt. Mit Verlaub, Oberstgruppenführer, warum ist es bisher den Einsatzkräften vor Ort nicht gelungen, diesen Entführer zur Strecke zu bringen?«

Person 1: »Es wird uns gelingen. Er wird nicht in Venedig ankommen. Dafür sorgen wir.«

Person 2: »Aber schafft das das Team aus dem Inn-Gau? Ich erinnere, zurück in 2009 …«

Person 1: »Wir dürfen uns nicht darauf verlassen, da gebe ich Ihnen recht. Außerdem wissen wir nicht, wo genau in Venedig er hinwill. Die Auswertung der Erbschrift hat bisher nie ein genaues Ziel ergeben. Selbst Venedig war immer nur eine Vermutung. Es scheint dem Entführer jedoch gelungen zu sein, andere Informationen aus dem Original herauszulesen als aus dem Faksimile.«

Person 2: »Wir haben das Thema Erbschrift für eine lange Zeit vernachlässigt. Das müssen wir realisieren.«

Person 1: »Unsinn. Die Verwahrung der Erbschrift in den Archiven der Bayerischen Staatsbibliothek war die beste Lösung. Vollkommen unverdächtig. Wäre diese amerikanische Internetfirma nicht auf die Idee gekommen, diese alten Bücher zu scannen und eins zu eins als Faksimile zu veröffentlichen, wäre das Geheimnis der Erbschrift auf ewig nur ein Gerücht geblieben. Und das wäre auch das Beste gewesen, das müssen Sie zugeben, Kameraden. Das ist der eigentliche Grund, warum ich diese Sitzung einberufen habe: Wir müssen Einsatzkräfte nach Venedig schaffen. Ich verlange von Ihnen die Entsendung des fähigsten Mannes aus jeder Sektion nach Venedig. Diese Männer müssen die Stadt sicher machen vor dem Entführer und der Erbschrift. Sie dürfen nach Venedig auf den Markusplatz kommen. Aber keinen Meter weiter.«

Person 2: »Ich stimme zu.«

Person 3: »Ich stimme zu.«

Person 4: »Ich stimme zu.«

Person 5: »Ich stimme zu.«

Person 1: »Ich halte den einstimmigen Beschluss der Obersten Othala-Ebene fest, eine fünfköpfige Spezialeinheit aus je einem Kämpfer jeder Sektion in Marsch zu setzen, die sich umgehend in Venedig zu formieren und auf weitere Befehle zu warten hat. Sieg heil!

– Ende des Protokolls –

Irgendwo zwischen Issing und St. Nikolaus über dem Pustertal, 19.20 Uhr

Obere Engbergalm, Untere Engbergalm, Duner Klamm, um Dun herum, um Pfunders herum. Schalcher, Kammerschien, Krautgartenalm. Auf halber Höhe führte eine Vielzahl von uralten Wegen der Bergbauern, Viehhirten, Holzarbeiter dahin. Gasser, Gruber, Terenten. Hinauf, hinab. Er hatte alles Zeitgefühl verloren. Es war ihm fast egal, ob er jemals ankäme. Er war unterwegs, das zählte. Gehen bedeutete leben. In der Kiste wirst du genug Zeit haben zum Ausruhen. Noch aber liegst du nicht in der Kiste. Noch machst du Schritt für Schritt und noch einen Schritt und noch einen und noch einen. Weiter, weiter, immer weiter. Noch lebst du.

Als sein Hirn leer war, völlig freigepustet von jedem Gedanken, stand die Lösung klar vor ihm, von einer Sekunde zur anderen: Um das Rätsel der Nibelungen zu lösen, hatte er immer komplizierter und komplizierter und noch komplizierter gedacht. Das war eine Sackgasse, er hatte sich verrannt. Er musste nicht komplizierter denken, sondern einfacher. Wenn das Rätsel im Buch nicht auf Bildschirmen zu lösen war und nicht auf Ausdrucken, was heißt das? Bildschirme und Papier sind flach. War das Rätsel am Ende gar nicht in zwei Dimensionen lösbar? Ein dreidimensionales Rätsel! Das veränderte die Lage. Er wollte das Buch am liebsten gleich aus dem Rucksack ziehen, doch es wurde bald dunkel, und er war noch nicht an seinem heutigen Ziel. Irgendwann werde ich ein paar Stunden für die Lösung haben, machte er sich Hoffnung. Wie schwierig es noch werden würde, das konnte er da noch nicht wissen.

Frankfurt am Main, 22.01 Uhr

»K hier.«

»Hagen hier.«

»Ich höre, Hagen.«

»Sie fahren nach Italien, K. In der Nähe von Gröden in Südtirol liegt die Pisciadu-Hütte. Dort muss ein gewisser Benno Spindler morgen oder übermorgen durchkommen. Es gibt keinen anderen Weg für ihn. Foto und alles, was Sie an Informationen brauchen, schicke ich per Mail. Lassen Sie keinen einzigen Besucher und keinen Menschen, der auch nur in die Nähe der Hütte kommt, aus den Augen. Nichts und niemand darf Ihnen entgehen. Diesen Spindler müssen Sie erledigen, koste es, was es wolle. Aber ich brauche ihn lebend. Setzen Sie ihn fest. Verstecken Sie ihn. Dort, wo ihn keiner findet. Aber lassen Sie ihn nicht verrecken, verstanden? Und dann ist da noch was: Er hat ein Buch bei sich, ein Buch, das ich unbedingt brauche. Der Mann ohne Buch hilft mir nichts, und das Buch ohne den Mann hilft mir nichts. Das Buch bringen Sie mir sofort nach Klagenfurt. Nur mir persönlich. Und zu niemandem ein Wort. Haben Sie verstanden?

»Verstanden.«

Der Mann namens Hagen legte auf. Endlich war seine Stunde gekommen. Worauf er jahrelang hingearbeitet hatte, wofür er jahrelang gelitten hatte, worauf er sich jahrelang vorbereitet hatte, jetzt war es so weit. Er würde die Erbschrift in Händen halten. Er würde sie entschlüsseln.

Kniepass, 857 Meter, 23.50 Uhr

Für heute Nacht war Spindler angekommen. Kurz vor der alten Kapelle St. Margareth oberhalb der Staustufe des E-Werks machte er halt. Um diese Zeit glaubte er sich hier alleine. Trotzdem hieß es vorsichtig sein. Die Durchgangsstraße durch das Pustertal war nah und mit ihr alle möglichen Gefahren. Wie gerne hätte er sich unter das schützende Dach der Kapelle gelegt. Ein paar schwere Tropfen waren bereits gefallen, einzelne nur, doch keine guten Vorboten für die Nacht. Immerhin konnte er seinen Goretex-Anorak wieder selber nutzen – er hatte sich schon ausgemalt, wie er das Buch bei Regen darin sicher einwickeln würde, seit die Mülltüte samt seinem Rucksack zu Tal gefahren war. Ein Papierkorb unterwegs bei Oberkammerschien konnte ihm jedoch mit einem jungfräulichen Müllsack aushelfen. Das Problem war also gelöst, doch die Aussicht auf eine Regennacht stimmte ihn nicht heiter. Ein Stück weiter oben fand er einen alten Heustadl am Waldrand, der schon bessere Tage gesehen hatte. Seit Jahren hatte niemand mehr das Dach geflickt. Für einige Stunden wohnte er hier zusammen mit ein paar Mäusen. Von der Straße dröhnten die Spätheimkehrer herauf. In der Ferne rumpelte ein Gewitter.

Es wurde höchste Zeit, dass er wieder die Spitze der Karawane übernahm und die anderen nicht bereits gut erholt da warteten, wo er ermattet hinkam.

SAMSTAG, 14. JULI 2012
Kniepass, 1.40 Uhr

Ein Donnerschlag weckte Spindler auf. Seine baufällige Behausung mit dem löchrigen Dach war kaum dazu geeignet, ein Gewitter gemütlich auszusitzen. Wieder zuckte ein Blitz und tauchte das Tal in taghelles Licht. Konnte ihn jemand sehen? Obwohl – vielleicht konnte auch er jemanden sehen. Er schob sich näher an die Ritze am Eckpfosten und spähte hinunter. Rabenschwarze Nacht. Da, der nächste Blitz: Unten am Stauwehr sah er zwei Gestalten neben einem Jeep stehen. War das Clara Fürst? Eine der beiden hielt etwas vors Gesicht. Hatten sie ein Nachtsichtgerät? Sie waren also da. Wie hatten sie ihn gefunden? Was hatten sie mit Plank gemacht? Wie viele waren es insgesamt? Hatten sie jemanden an der Kapelle postiert? Eher nein, sonst würden sie nicht von der Straße aus die Kapelle observieren. Sie konnten ja nicht wissen, wo er hinging. Sein Ziel konnte genauso gut das Stauwehr oder der Steg oder das E-Werk sein. Er kritzelte etwas auf einen Zettel, rollte ihn klein zusammen und zog die Überhose aus seinem Rucksack. Dann robbte er sich im hohen, nassen Gras Richtung Kapelle. Beim nächsten Blitz drückte er sich tief in die schwere Erde. Er sprang auf und lief zwanzig Meter Richtung Kapelle, bevor er sich wieder ins Gras warf. Der Blitz musste sie geblendet haben. Vor allem mit Nachtsichtgerät am Auge. Die Sekunden nach dem Blitz sind die dunkelsten. Kurz nach dem nächsten Blitz hatte Spindler die Rückseite der Kapelle erreicht, die zum Berg hinzeigte. Der Donnerhall rollte von einer Seite des Tales zur anderen und kam wieder zurück. Wenn jemand an der Vorderseite der Kapelle steht, dann kann er mich bei diesem Krach nicht hören, dachte er sich.

Hättest du das nur vorher gemacht, bevor du in den komatösen Schlaf gefallen bist. Er wartete den nächsten Blitz ab. Dann lief er geduckt um die Kapelle herum, bereit, mit der Schulter jeden unaufmerksamen Posten den Hang hinunterzustoßen. Es war niemand da. Jetzt! Er zog den Zettel aus der Tasche, tastete nach dem Schloss der Tür – sie war abgesperrt, wie er vermutet hatte. Es war eines jener Schlösser, die nur mit einem großen, schweren Eisenschlüssel aus Kaiser Franz Josephs Zeiten zu öffnen sind. Er fummelte den Zettel ins Loch und schob an. Na geh schon durch!, bat er inständig. Und wenn es wieder blitzte? Sie würden ihn von weitem sehen wie hingemalt vor der Kapellentür. Besser, er versteckte sich noch mal hinter dem Gemäuer – das war keine Sekunde zu früh. 100.000 Volt durchzuckten die Nacht. Gleich wieder zurück zur Eingangstür: Nun gelang es ihm, den Zettel ins Innere der Kapelle zu befördern. Bis morgen früh, bis die Mesnerin aufsperrte, würde die Botschaft sicher sein. Und bis dahin musste Plank hier sein. Und wenn nicht? Er würde nur ungern seinen Kontakt im Bayerischen Innenministerium anrufen müssen, um Plank wieder aufs rechte Gleis zu setzen.

Vorsichtig robbte sich Spindler zurück zum Rucksack. Das Gewitter ging langsam in Landregen über. Bleiben wollte er hier nicht mehr. Eine Portion Lederfett hätte seinen Schuhen gutgetan. Er zog den schwarzen Müllsack über den ganzen Rucksack. So fiel das knallige Gelb nicht auf. Es war höchste Zeit, dass er sich etwas Unauffälligeres besorgte. Der Weg, der vor ihm lag, erschien ihm unendlich. Er fühlte sich wie Sisyphos, der den schweren Felsbrocken den Berg hinaufrollt und, einmal oben angekommen, wieder von unten anfangen muss. Es war gut, wieder an der Spitze des Zuges zu marschieren.

Obere Engalm, 5.15 Uhr

»Anselm, ich halte es nicht mehr aus.« Stephanie Gärtner rüttelte ihren Partner wach. Das dauerte nicht lange. Auch er hatte nicht tief geschlafen.

»Stört dich der Gestank?«, murmelte er in die Dunkelheit.

»Welcher Gestank? Ich rieche schon seit Stunden nichts mehr. Nein, es sind die Geräusche. Diese Viecher da unten im Stall mit ihrem Gebimmel, Gegrunze und Gescheuere.«

»So ist das auf dem Land. Früher haben die Leute immer über dem Stall geschlafen, weil’s da warm war.«

»Drum bin ich ja nicht früher auf die Welt gekommen. Ich stehe auf Zentralheizung. Und auch Fußbodenheizung, wenn ich ganz ehrlich bin.«

»Diese Jugend … nichts mehr gewöhnt.«

»Außerdem hast du geschnarcht, Anselm.«

»Lauter, als das Viechzeugs da unten wiedergekäut hat?«

»Viel lauter. Der Rote von der Sennerin hat dir wohl geschmeckt. Von wegen: kein Alkohol mehr.«

»Wenn Leute dabei sind.«

»Die Senner sind doch Leute.«

»Aber keine Jungnazis.«

»Hm. Weißt du, was das Schlimmste hier oben ist? Nicht dein Geschnarche und nicht das Bimmeln der Kuhglocken. Das ist alles im Rhythmus. Das Schlimmste sind die Kuhfladen, wenn sie da unten auf den Stallboden klatschen. Das passiert immer dann, wenn ich eingeschlafen bin. Also, fast eingeschlafen. Und dann: platsch.«

»Gut, dass es dir genauso geht. Mich nervt das seit Stunden.« Plank richtete sich auf. Unter ihm knarzte die Stalltür. »Psst!«, zischte er zu Gärtner hinüber.

Waren das die jungen Nazibengel? Hatten sie sie gefunden? Plank erinnerte sich wehmütig an seine Dienstwaffe. Er drehte sich langsam wieder auf den Bauch und versuchte durch eine der breiten Ritzen des Bodens in den Stall zu schauen. Da unten war es pechschwarz. Und tatsächlich: Es musste ein Mensch dort sein. Die Tiere wurden unruhig, sie standen auf und bewegten sich, was man am anschwellenden Kuh- und Schafglockenkonzert deutlich hören konnte. Plank presste sein linkes Auge beinahe durch die Ritze. Dann wurde geblendet. Jemand hatte das Licht im Stall angeschaltet. Plank zuckte zurück, rieb sich das Auge und schaute erneut nach unten. Die Sennerin stand zwischen ihren Kühen. Es war Zeit zum Melken.

»Lass uns frühstücken und dann abhauen. Wir haben heute ein paar Kilometer vor uns. Ich habe gestern Abend noch in der Karte nachgeschaut. Am besten, wir steigen ab nach Dun und Pfunders und nehmen von da ein Taxi nach Kniepass. Auch wenns unsportlich ist: Ehrlich gesagt tun mir die Knie weh. Die Kni-e, wenn du willst. Und der Spindler ist da sicher gestern bereits angekommen. Wir müssen Strecke machen!« Plank rollte sich von der Matratze und zog Berghose und Stiefel an.

Nachdem die Sennerin mit dem Melken fertig war, tischte sie ein opulentes Frühstück aus selbstgemachtem Käse, Brot und Speck auf. Auch die fette frische Milch versorgte die Wanderer mit einer Extraportion Energie. Bereits um 7 Uhr 30 erreichten sie Dun, bestellten sich per Mobiltelefon, das hier – eine Ausnahme in den Dolomiten – Verbindung hatte, ein Taxi nach Pfunders und kamen um kurz nach acht in Kniepass an.

»Ich tippe auf die Kapelle«, meinte Gärtner, als sie die Rucksäcke aus dem Gepäckabteil des Fiats hoben.

»Wenn du meinst …«

Als sie sich der kleinen Kirche näherten, die der heiligen Margarethe geweiht war, weil der Sage nach in einer Höhle in der Nähe ein Bildnis der Heiligen gefunden wurde, obwohl niemand zuvor die Höhle betreten hatte, machte sich gerade eine alte Frau an der Türe zu schaffen. Plank beschleunigte seinen Schritt, erreichte als Erster das Portal und sprach die Frau an: »Können wir Ihnen helfen?«

Die alte Frau murmelte nur etwas wie »Schloss klemmt« und ließ sich nicht von ihrer Tätigkeit abbringen. Erst als sie merkte, dass der alte verrostete Schlüssel, den sie in der knöchrigen Hand hielt, wirklich nicht in das Schlüsselloch passen wollte, sagte sie in der unnachahmlichen Mischung aus Südtirolerisch und Ladinisch, die in der Gegend gesprochen wurde: »Ist noch nie geschehen.« Endlich trat sie zur Seite und ließ Plank mit dem Auge durch das Loch luren.

»Da hängt was drin«, konstatierte er. Er zog aus seiner Hosentasche das Schweizer Offiziersmesser, das er sich in Mayerhofen beim Bergausstatter zugelegt hatte, und fummelte die Pinzette aus dessen rotem Griff. Er fuhrwerkte im Schloss herum und zog ein Stück Papier heraus. »Da, hammas ja schon!«

Die alte Frau versuchte erneut ihr Glück, und diesmal drang der Schlüssel weit genug in das Schloss ein, dass sein Bart den Mechanismus bedienen konnte. Die Frau öffnete die Tür, nickte kurz und verschwand in der Kirche. Plank entfaltete den Zettel und sagte leise vor sich hin: »Tolles Versteck, Spindler, muss ich sagen.«

Die drei Augenpaare, die die Szene aus dem Wald beobachteten, hätten zu gerne einen Blick auf den Zettel geworfen. Doch sie wussten, dass die Segnungen der modernen Nachrichtentechnik sie auch an das nächste Ziel führen würden.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 7:

1. Durch welche Berghütte der Zillertaler Alpen verläuft die Landesgrenze zwischen Österreich und Italien?

2. Auf welcher Hütte ist die nächste Station?

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Kapitel 8

SAMSTAG, 14. JULI
Kniepass, 8.30 Uhr

Oh Mann, langsam gehen mir diese Bergrätsel aber gehörig auf den Geist«, beschwerte sich Stephanie Gärtner. »Und jetzt auch noch Geschichte. Napoleon! Wusste gar nicht, dass der ein Bayer war. Ich dachte immer, der kam aus Korsika.«

»Der war nicht nur ein Bayer, dem hat halb Europa gehört. Da war Bayern nur ein Fitzelchen davon. Jetzt lass mich mal nachdenken. Der Berg, der unter Napoleon zum höchsten Gipfel Bayerns wurde. Google doch mal bitte, wann das war. Oder stopp, das weiß ich ja noch aus dem Heimat- und Sachkundeunterricht. Das Werdenfelser Land kam 1803 erst zu Bayern. Es gehörte vorher dem Bistum Freising. Dann aber: Säkularisierung, und das ganze Kircheneigentum geht an den Staat. Du erinnerst dich?«

»Nein, ich wurde erst ein klein wenig später geboren. Und in der niedersächsischen Gesamtschule haben wir die Feinheiten der bayerischen Geschichte nur gestreift.«

»Ich bin für einen Bayernwissenstest für Zuwanderer aus anderen Bundesländern. Da kommt ihr hierher und wisst nichts über das Land. Ein Skandal.«

»Wir wissen den Weg zum Hofbräuhaus und an den Tegernsee. Das reicht.« Gärtner setzte sich auf eine Bank neben der Margareten-Kapelle und schaute in die Gegend.

»Also, wenn er das so gemeint hat, der Spindler, dann ist der höchste Berg des Werdenfelser Landes …?«

Sie antwortete nicht.

»Jetzt komm, wir waren vor einer Woche da.«

»Du meinst unser Gemeinschaftseinzelzimmer?«

»Richtig! Die Zugspitze.«

»Das ist ja wieder baby.«

»Und jetzt darfst du auf deinem Handy navigieren. Von der Zugspitze eine Gerade genau nach Osten. Und dort dann etwas südlich vom alten Sänger vorbei.«

»Ich versuchs. Aber was meint er denn mit dem ›alten Sänger‹? Gibt es einen Berg, der so heißt?«

»Keine Ahnung.«

Gärtner tippte auf ihrem Smartphone herum. Sie schaute mit verbissenem Gesichtsausdruck auf das Display. »Jetzt bin ich auf der Seite dieses Outdoorkartenanbieters. Da sind auch alle Berggipfel bezeichnet. Aber nichts, was mich an einen alten Sänger erinnert. Wird ja keinen Carpendalespitz oder einen Costa Cordalis geben.«

»Du musst um die Ecke denken. Zeig mal her.« Plank nahm ihr das Telefon aus der Hand. Er drehte es linksherum, rechtsherum und bewegte mit dem Finger den Kartenausschnitt. »Ganz egal, welchen Sänger er meint. Er meint nicht die Zugspitze. Die ist ja viel zu weit im Norden. Von dort genau nach Osten ist alles viel zu weit weg von uns. Da kann er uns gar nicht hinschicken wollen.«

»Dann musst du deine Geschichtskenntnisse noch einmal zusammenkramen, großer Meister.«

»Ach was, jetzt suche ich mal die Lösung im Internet und zeig dir, wie man das macht. Also: Was kam denn noch zu Bayern unter Napoleon?« Er tippte eine Suchanfrage ein. »Da, bitte: 1805 hatten die Tiroler das große Glück, sich Bayern nennen zu dürfen. Welcher ist der höchste Berg Tirols?«

»Frag mich doch so was nicht, Amselm! Frag Google!«

»Mach ich ja schon. Es ist die Wildspitze in den Ötztaler Alpen.«

»Na, bitte.«

»Immer noch zu weit im Norden«, grübelte Plank. »Ha, ich hab's: Grenzt Tirol eigentlich an den Großglockner?«

»Und wenn ich jetzt ›ja‹ sage, würdest du es mir glauben?«, lachte Gärtner. »Mir fällt aber was ganz anderes ein: War das Tirol, nach dem du gerade gesucht hast, das Tirol von 1805?«

Plank stutzte. »Gar nicht schlecht, Frau Gärtner. Natürlich nicht! Das weiß ja jedes Kind, dass bis zum Ende des Ersten Weltkrieges Südtirol noch keine italienische Provinz war, sondern ganz natürlich an Tirol dranhing. Und somit an Bayern. Zumindest unter Napoleon. Also müssen wir die Suche auf dieses Gebiet hier ausweiten.«

»Was Sinn macht, wenn wir dort zu Fuß hingehen sollen.«

»Auch das entbehrt nicht einer gewissen Logik, Frau Gärtner. Und der höchste Berg Südtirols ist meines Wissens der Ortler. Der ist auch der höchste von allen genannten Bergen.« Er kramte die Alpenvereinskarte heraus, die er auf der Olpererhütte erstanden hatte. »Mist, wir sind zu weit im Westen für diesen Kartenausschnitt.«

»Aber wir müssen doch eh in Richtung Osten. Ist da nichts mit einem alten Sänger? Lass mal sehen.« Gärtner stand von ihrer Bank auf und beugte sich über die Karte. »Da ist also dieses Wolkenstein«, rief sie nach einer Minute aus und deutete auf einen Punkt.

»Genau. Dort war doch der Oswald von Wolkenstein.«

»Ein alter Sänger!«

»Und darüber ist das Sella-Massiv. Mittendrin ist die …«

»Boè-Hütte. Sogar ziemlich genau in der Mitte.«

»Dann nichts wie hin. Aber bis zum Grödner Joch nehmen wir ein Auto. Somit können wir auch etwaige Verfolger abschütteln. Die sind ja sicher noch nicht mal auf ›Kniepass‹ gekommen. Sonst wären sie ja schon hier gewesen.«

Plank hatte keine Ahnung, dass ihn drei Augenpaare aus dem kleinen Wäldchen hinter der Kapelle beobachteten. Und dass an seinem Rucksack ein kleiner Transponder Informationen über seinen Aufenthaltsort an einen Satelliten funkte, der in 80 Kilometern Höhe über ihm flog, konnte er sich nicht einmal vorstellen.

Sie gingen hinüber ins Dorf St. Lorenzen, wo sie den einzigen Taxiunternehmer am Ort ausfindig machten. Die Fahrt zum Grödner Joch dauerte eine knappe Stunde, und der Fahrer freute sich über den vollkommen unerwarteten Umsatz. Den Geländewagen mit österreichischem Nummernschild, der ihnen auf dem Weg über San Martino di Badia folgte, bemerkten sie nicht.

Der Taxifahrer ließ sie in einer engen Kehre der Passstraße aussteigen und zeigte ihnen den Beginn des Wanderweges. Das Wetter versteckte die Sella immer noch in den Wolken, und sie machten sich auf einen anstrengenden Aufstieg gefasst. Plank hatte auf der Internet-Karte auf Gärtners Smartphone den Grödner Höhenweg ausfindig gemacht, der später in den Weg durch das Mittagstal, das Val de Mesdì, einfädeln sollte. Das Tal glich mehr einer Schlucht, die zwischen hohen Gipfeln nach oben führte.

Allein auf den ersten drei Kilometern der langen und anstrengenden Strecke ging es tausend Meter nach oben. Entsprechend zäh kamen sie im Schotter, den die steilen Türme in das Tal geworfen hatten, voran. Im oberen Teil lag noch Schnee vom Unwetter der Vornacht. Sie waren froh, dass dort Fixseile angebracht waren, an denen sie sich den letzten Hang hinaufziehen konnten.

Puezhütte, 2475 Meter, 11.05 Uhr

Die verregnete Nacht war erst einem trockenen, aber kühlen Morgen gewichen, der sich nach dem Hochkommen der Sonne in einen schwülen Vormittag verwandelte. Aus den Wiesen des Campilltales stieg der Dampf schon um neun Uhr. Hier heroben auf der Hütte war es angenehmer. Pressknödelsuppe, Gröstl, Spaghetti, Apfelstrudel. Hier fühlte sich Spindler sicher. Die anderen würden vermutlich den bequemeren Weg nehmen, mit dem Auto zum Grödner Joch.

Die natürliche Faulheit der Menschen – und damit meinte er seine Jäger – kam ihm entgegen. Außerdem wollten sie unbedingt schneller sein. Auf diese Weise musste er sich auf diesem Weg nicht mit ihnen herumschlagen. Auch eine Methode, die Gegner von sich fernzuhalten.

Würden sie vor ihm auf dem Grödner Joch sein? Dann würde es kritisch, denn dort unten gab es eine erschlossene Verkehrslandschaft. Dort waren die anderen überlegen. Ginge er jetzt weiter, hätte er gute Chancen, vor ihnen da zu sein. Sie mussten noch das Rätsel lösen. Und wenn die Klippe umschifft war, blieb noch die logistische Aufgabe, in den Bergen eine Karte zu besorgen oder das Ganze via Google Earth zu lösen. Allein, die Matratzenlager im ersten Stock waren gar zu verlockend. Seine Beine spürte er kaum noch, die Füße schon gar nicht mehr. Er war sehr stolz auf seine Beine und Füße, die ihn so weit trugen. Er schlich sich hinauf in den ersten Stock, denn untertags war das Schlafreich eigentlich tabu. Doch niemand kümmerte sich um ihn. Rasch zwei Decken unter die Knie geschoben. So ein königliches Bett wie dieses Matratzenlager war Spindler noch nie untergekommen.

Pisciaduhütte, 2585 Meter, 14.40 Uhr

Er hatte freies Blickfeld. Leicht erhöht saß er 250 Meter von der Hütte entfernt auf einem Felsblock. Kein Baum störte hier heroben. Die Umgebung hatte er ausnahmslos im Blick. Auf einem Stativ hatte er eine teure Kamera mit 800-mm-Teleobjektiv befestigt. Damit konnte er eine Fliege auf der Nasenspitze eines jeden sehen, der sich der Hütte aus irgendeiner Richtung näherte. Im Rucksack zusammengelegt lag das Gewehr mit Zielfernrohr und Schalldämpfer, das Nachtsichtgerät, das forensische Besteck zum Nachweis der Identität seines Opfers. Am schnellsten ging es, den Daumen und den Zeigefinger zu amputieren. Dann hinunter zum Auto am Grödner Joch und mit den beiden Fingern nach Klagenfurt zu seinem Auftraggeber. Beweise abliefern. Geld kassieren.

Er wusste, dass drei Kameraden hinter Spindler her waren. Aber was hieß schon Kameraden. Solche Begriffe verachtete er. Er kämpfte allein. Die Politik war ihm egal. Diese sogenannten Kameraden also würden ihm Spindler vors Fadenkreuz treiben. Die drei wussten gar nichts von ihm. Sie durften es auch gar nicht, erinnerte er sich an seinen Auftrag. Besser so.

Grödner Joch, 2121 Meter, 16.20 Uhr

Drei Stunden lang hatte Spindler seinen Vorsprung verschlafen. Im Eilschritt war er nun zur Passstraße abgestiegen. Den herrlichen Blick auf die Dolomiten, auf die Sella und den Langkofel, den gab es heute nicht: Der Vorhang aus Wolken war gefallen. Immerhin, das machte es ihm leichter, unentdeckt zu bleiben. Der Pass war ein alpiner Rummelplatz mit Reisebussen, fliegenden Händlern, Souvenirständen und Imbissbuden. Fröstelnde, aber fröhlich lärmende italienische Familien in allzu luftiger Bekleidung stiegen aus dem Auto. Deutsche Studienrätinnen in perfekter Wanderausrüstung musterten die Italiener auf dem Parkplatz missbilligend. Diese Kleidung! Und dieser CO_2-Ausstoß! Nie hätten sie in ihren grauen Birkenstock-Wandersocken zugegeben, dass sie vor allem die bunte Fröhlichkeit störte. Dicke Wolken schoben sich über den Pass. Ideal, um möglichst ungesehen auf die andere Seite hinüberzuwechseln, dorthin, wo der rassige Klettersteig zur Pisciaduhütte ansetzte. Normalerweise ein sehr stark frequentierter Weg, bei dem man oft warten musste, bis die Vorsteigenden weitergegangen waren. Wehe, wenn dann Gruppen von oben entgegenkamen, dann konnte es sich lange stauen. Aber es war bereits später Nachmittag, da wurde es deutlich leerer. Das Wetter tat das Seine dazu. Bei Gewittergefahr in eine solche Via Ferrata einzusteigen, in der man sich auf weiter Strecke immer am Drahtseil entlangbewegt, war gefährlich. Ein Blitzschlag konnte ganze Partien von Kletterern auslöschen. Nein, ein Gewitter im Hochgebirge wünscht man nur ärgsten Feinden.

Kurz darauf war Spindler am Einstieg. Das Wetter schien sich zu bessern, jedenfalls hatten sich die dicken Wolkenbatzen verzogen. Gut für den Klettersteig, schlecht für Spindlers Tarnung.

Pisciadu-Klettersteig, 2380 Meter, 18.25 Uhr

Spindler war an der steilsten Stelle angekommen, von der aus eine ununterbrochene Flucht von Metallleitern und Drahtseilen fast senkrecht in die Höhe führte zu einem abgespalteten Felsturm. Am Ende dieser Stelle überspannte eine Hängebrücke, die nur an einem  Drahtseil aufgehängt war, den tiefen Spalt im Fels. Auf der anderen Seite gewann man wieder halbwegs sicheren Boden. Spindler sah auf seine Karte: 2380 Meter vermeldete sie für diesen markierten Punkt am Fuße des steilsten Aufschwungs. Der Höhenmesser zeigte 2415 Meter an. Das war kein gutes Zeichen. Er wusste, dass er sich auf das Gerät absolut verlassen konnte. Hatte schließlich 280 Mark gekostet, damals, 1980. Es war nach wie vor der beste Höhenmesser auf dem Markt.

Hinter ihm bogen drei Bergsteiger um einen vorspringenden Fels. Kein Zweifel, es waren Clara Fürst und ihre Komplizen. Sie blieben stehen. Sie grinsten. Hier würde er ihnen nicht entkommen. Sie waren jung, sie waren stark, sie waren ausgeruht. Sie waren entschlossen, und sie waren zu dritt.

Spindler hängte sich ins Drahtseil und machte sich an das steilste Stück. Die drei lächelten nicht mehr. Einholen konnten sie ihn hier leicht, nur festhalten konnten sie ihn kaum. Wenn er stürzte, würden ihn auch durchtrainierte Bergsteiger nicht halten können. Mit ihm würde der Rucksack fallen und viele hundert Meter weiter unten am Fels zerschellen. Hier konnten sie ihm nichts anhaben. Erst oben am Ausstieg, nach der Hängebrücke, da konnten sie ihn kriegen, ohne weiteres sogar. Zum Glück hatten sie nicht daran gedacht, sich aufzuteilen und einen der Ihren auf einem anderen Weg vorauszuschicken, der Spindler oben erwarten hätte können.

Spindler ging langsam, er ahnte das Problem, das die anderen hatten. Er hängte sich nicht mit Karabiner und Reepschnur ins Drahtseil wie die meisten Bergsteiger. Das ungesicherte Klettern war seine Sicherheit gegenüber Fürst und Konsorten. Solange er abstürzen konnte, würden sie ihn in Ruhe lassen. Er musste weiter, die Hängebrücke kam näher. Über ihnen war der Himmel blau, das Wetter schien sich zu bessern. Spindler wusste es besser. Er schaute nochmals die Höhe der Hängebrücke auf der Karte nach, eine etwas umständliche Prozedur in der Wand, die seine Verfolger maßlos ärgerte. Spindler lächelte zu ihnen hinunter, rief ein  paar Nettigkeiten. Keine Antwort. Lose Steine, die er hätte lostreten können, gab es kaum – zu steil war der Fels, zu viele Bergsteiger hatten alles abgeräumt, was noch übrig war. Immerhin konnte sich Spindler mit Vergnügen erleichtern. Dann sah er auf seinen Höhenmesser. Der meldete jetzt nicht mehr fünfunddreißig Meter zu hoch, sondern sechzig Meter. Was Spindler vorhin erschreckte, ließ jetzt einen kühnen Plan in ihm reifen. Er ließ sich noch etwas mehr Zeit. Die anderen hatten sich wegen seiner körperlichen Verrichtungen etwas zurückfallen lassen. Du musst den richtigen Augenblick erwischen. Warte bloß nicht zu lang, gleich muss das Gewitter da sein. Und warte nicht zu kurz, sonst erwischen sie dich am Ausstieg.

Zwar war der kleine Ausschnitt Himmel, den er senkrecht über sich sehen konnte, immer noch blau, doch was dahinter war, was von Südwesten heranzog, das sah man hinter dem Felsturm nicht. Das sah man erst, wenn es da war. Und dann war es zu spät. Siebzig Meter meldete der Höhenmesser, achtzig Meter, neunzig Meter. Der Luftdruck sank rapide. Es musste ein gewaltiges Gewitter im Anmarsch sein, und es kam rasch. Seine Haare hoben sich – elektrostatische Aufladung. Die Nadel stieg so schnell, dass man ihr zusehen konnte: hundert Meter, hundertzehn Meter. Jetzt! Blitzschnell stürzte sich Spindler auf die letzten Meter des Klettersteigs, bog links ab zur Hängebrücke hinunter, sah die violett-schwarze Wolkenwalze auf sich zurollen, lief auf die Brücke, im Draht surrte die Spannung wie ein Stromgenerator, die Wolke war heran, mittendrin im Hochgewitter über die Brücke gesprintet, auf der anderen Seite zwei kurze Drahtseilstücke, Funken stoben über den Fels. Rumms!, krachte der erste Blitz drüben in den Felsturm. Es stank nach Schwefel. Er hechtete auf gangbares Gelände. Er sah die drei dort unten mitten in der schwersten Stelle stecken, sein Zwischenspurt hatte sie wohl überrascht, und sie hatten nicht sofort reagiert. Da schlug der Wolkenvorhang zu, überall krachte es, überall Funken, das Elmsfeuer sprang ihm vom Knie zum Schuh. Spindler lief um sein Leben. Die Blitze und der Regen lösten Steinschlag aus. Endlich erreichte er sicheres Gelände. Immer noch war es furchterregend. Immer noch großartig, wenn man einen Sinn für so etwas hatte. Mitten in der Gewitterfront zu stecken und nicht wie normalerweise drei Kilometer darunter im Flachland, war eine der größten Urgewalten, die der Planet zu bieten hatte. Wenn man dann noch am eisernen Blitzableiter festgebunden war wie die drei dort unten … Wirklich nur etwas für ärgste Feinde.

Boè-Hütte, 18.45 Uhr

Die Höhe von knapp dreitausend Metern ließ außer Flechten kein Pflanzenwachstum zu. Die Boè-Hütte stand wie eine Mondstation auf blankem Fels. Sie wurde in der einen Richtung von einem Zacken überragt, der wie eine Pyramide in Gizeh aussah. Und in der anderen von einem runden Gupf, der wie ein hässliches Furunkel eine von Menschen gebaute Antenne auf seiner höchsten Stelle trug. Das war der Piz Boè, die höchste Erhebung der Sellagruppe. Karg wie die Mondlandschaft ringsumher waren auch die Hütte und ihr Innenleben im Vergleich zu den Einrichtungen der österreichischen Bergunterkünfte. Stephanie Gärtner reservierte zwei Betten in einem der Lager, dessen braun lackierte Metall-Stockbetten sie an die Jugendherbergen erinnerten, in denen sie in den 1980ern ihre Sommerferien verbracht hatte. Sie stellten die tropfnassen Rucksäcke ab und ließen sich in der Stube nieder. Mittlerweile hatte die stechende Sonne die Wolken aufgelöst. Vom Westen her drängten neue dunkle Wolken. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie die Sellagruppe erreichen und in ihre nasse Watte packen würden.

»Na toll, Anselm. Hast du gehört, was die am Nebentisch gesagt haben?«

»Ich lausche nicht.«

»Leider schaust du auch nicht. Es gibt einen Weg, auf dem man nur zwei Stunden hier rauf braucht. Und der geht auch noch bergab. Irgendeine Bergbahn führt weiter südlich auf einen Gipfel, von dem aus es hier rübergeht.«

»Habe ich nicht gesehen auf der Karte. Aber beeindruckend war der Weg durch das Mittagstal doch. Wir sollten uns einen Wanderführer der Dolomiten kaufen«, gab Plank zurück und verschwand in der Hütte. Er hatte nicht nur vor, hier ein Buch zu erstehen. Er musste auch in Erfahrung bringen, was Kollege Theo Koralis ermittelt hatte. Er verzog sich in eine Ecke der Gaststube und holte sein Mobiltelefon aus der Hosentasche.

»Servus, Theo. Ich bins, der Anselm.«

»Servus. Anselm, gehts ein bissl später? Die Bayern spielen.«

»Ja, wichtig, aber ich habe nicht mehr viel Strom. Also: Was hast du?« Plank hörte, wie sein Gesprächspartner einige kompliziert klingende griechische Silben ausspuckte, die nur ein deftiger Fluch sein konnten. Dann wurde eine Tür zugezogen.

Koralis begann ansatzlos mit seinem Bericht, um sich möglichst schnell wieder dem Fußballspiel widmen zu können. »Dein Spindler hatte im Knast so etwas wie eine Hassliebe zu einem kleinen Neonazi. Die haben sich anfangs bekriegt, und später sind sie beim Hofgang immer zusammen in den Kommunikationsbereichen gesessen.« Koralis wusste, dass Plank die in den Hof der Justizvollzugsanstalt Stadelheim eingelassenen Halbkreise kannte, in denen die Gefangenen sich setzen konnten, wenn sie miteinander sprechen wollten. »Der Typ, ein gewisser Roland Berlinger, ist ein halbes Jahr vor Spindler entlassen worden. Und ist seitdem untergetaucht. Der Verfassungsschutz hat auch nichts über ihn. Zumindest sagt das der Frohnwieser, den hab ich auf dem kleinen Dienstweg gefragt, um keine große Welle zu machen.«

»Der Frohnwieser Harald? Hm, dem trau ich eigentlich schon über den Weg. Der war so lange bei uns.«

»Wie dem auch sei. Jedenfalls hat er nichts über den Berlinger. Also: sagt er.«

»Und was hat der Spindler im Knast so gemacht? Was gelesen?«

»Bücher. Jede Menge. Alles Mittelalter. Aber kein Wunder. Hast du gewusst, dass er studiert hat? Kannst Magister Spindler zu ihm sagen, wenn du ihn triffst. Hat sich als Student einer Fernuni eingetragen. Magisterstudium Geschichte. Und fertiggemacht!«

»Respekt!«

»Und dadurch hatte der Herr Magister Spindler Internetzugang. Vom Richter genehmigt nach etlichen Anträgen. Aber nur auf spezielle Seiten, die einzeln vom Richter freigegeben werden mussten. Natürlich die Seiten der Fernuni. Und lauter Seiten mit Mittelaltergeschichte und so. Darüber wurden sogar Nutzungsprotokolle angefertigt, die dem Richter dann monatlich vorgelegt wurden. Alles dokumentiert. Also, wie oft er welche Seite wie lange angesehen hat. Na, was glaubst du, welche er mit weitem Abstand am allermeisten genutzt hat?«

»Machs nicht so spannend, Theo!«

»Die Seite der Abteilung Handschriften und Alte Drucke der Bayerischen Staatsbibliothek. Da kann man sich die ganzen alten Schinken im Faksimile ansehen, die die StaBi zusammen mit Google digitalisiert hat. Und wegen seines Studiums war das alles auch genehmigungsfähig.«

»Ein staatlich anerkannter Kunsträuber …«, staunte Plank.

»Unser Staat ist halt nett.«

»Zu nett, kommt es mir manchmal vor.«

Koralis sagte nichts. Er schnaufte tief in den Hörer. Dann schrie er auf. »Scheiße. Jetzt haben die Säcke ein Tor geschossen. Wart mal kurz …«

Plank hörte wieder eine Abfolge von komplizierten griechischen Lauten. Es war klar, dass es nicht die Bayern waren, die ein Tor geschossen hatten.

»Ich krieg graue Haare mit dem Kack-Verein. Diese Abwehr … gemeingefährlich …«

»No, no, no, Theo, der holde FC Bayern, Stern des Südens …«

»Ah ja. Apropos Stern: Der Ludwig von der Presseabteilung hat angerufen und gesagt, dass die vom Stern aus Hamburg sich gemeldet haben. Irgendwie haben sie Wind bekommen von der Nibelungenhandschrift, die verschwunden sei, und von einer alten Nazi-Geschichte, die damit zu tun haben soll. Der Ludwig hat sich vollkommen ahnungslos gegeben.«

»Was er ja hoffentlich ist.« Plank wollte nicht, dass der Pressesprecher des Präsidiums, der immer mal eine kleine Information in dem einen Fall gegen Stillschweigen eines Journalisten in einem anderen Fall eintauschte, jetzt mit dem Spezialthema Spindler hausieren ging.

»Von mir weiß er nix. Es weiß ja keiner was hier. Offiziell. Aber du ahnst nicht, was der Flurfunk alles meldet.«

»Ich wills auch gar nicht wissen, Theo.«

»Vielleicht doch. Irgendwer hat nämlich angefangen damit, dass die Handschrift, der ihr da nachrennt, der Hitler auf dem Nachtkastl gehabt haben soll.«

Plank biss sich auf die Unterlippe. Eigentlich hätte ja schon das mit der Handschrift niemand wissen sollen. »Ach, ja?«, fragte er möglichst unaufgeregt.

»Ja. Er soll das mal als sein Lieblingsbuch bezeichnet haben. Und angeblich ist die Handschrift ewig in seiner Wohnung am Prinzregentenplatz gelegen, bis sie in den letzten Kriegstagen von einer Dame aus Berlin abgeholt wurde. Das hat das Haushälter-Ehepaar, das für Hitler gearbeitet hat, nach dem Krieg irgendwo zu Protokoll gegeben.«

»So ein Schmarrn.« Plank hatte die Geschichte, die ihm Dr. Keil am Telefon erzählt hatte, nicht ganz geglaubt. Doch wenn das jetzt schon Gesprächsthema auf den Fluren des Präsidiums war, dann war es bald egal, ob es stimmte oder nicht: Kurze Zeit später würde es in den Zeitungen stehen. Wenn auch der Stern mit alten Nazi-Schriften sicher besonders vorsichtig war. Irgendein Presseorgan würde es schon herausposaunen.

»Pass auf, der gute Theo hat aber noch mehr. Ich habe mir ein Buch besorgt. Das wurde von den Adjutanten des Größten Arschlochs aller Zeiten geschrieben. Über dieses. Im Auftrag Stalins. Die Adjutanten waren in russischer Gefangenschaft. Da haben die das alles zu Protokoll gegeben, was in den letzten Tagen im Bunker passiert ist. Einer von ihnen war ein gewisser Roll, Mainhardt Roll. Und wie der andere geheißen hat, Moment, gleich fällts mir ein - na ja, ist auch wurscht. Auf alle Fälle: Stell dir vor, was ich in dem Buch gefunden habe: Es gab eine Frau, die Ende April 45 in Richtung Süden geschickt worden ist. Mit einem Beutel Brillis in der Hand. Eine seiner Sekretärinnen. Die Frau war …«

Es wurde still in Planks Handy. Er starrte auf das Display. Tot. Der Akku war leer.

Kastelruth, 6. Juni 1945

Als hätte sie es nicht gleich gewusst, als sie das kleine Haus gesehen hatte. Ein ungutes Gefühl war ihr in den Magen geschossen. Nein, es war keine gute Idee gewesen, hier einzukehren. Und erst recht nicht, so lange bei diesem Mann zu bleiben. Aber nach dem weiten Weg, den sie hinter sich gebracht hatte, immer nur nachts und immer sich hinter den Bäumen versteckend, sich um die Hausecken drückend, damit nur niemand sie sah, war ihr nach einer Pause gewesen. Und die Adresse war eine derjenigen, die Mainhardt ihr in Berlin gegeben hatte. Die Adresse eines Parteigenossen, der als Tausendprozentiger galt. Und als sie sich auf dem Anstieg hinauf in das Dorf auch noch den Knöchel umgetreten hatte in den klobigen Bergschuhen, an die sie sich nie recht gewöhnt hatte, musste sie einfach eine Pause machen.

Er hatte sie nicht abgewiesen. Sofort hatte er das Abzeichen erkannt, als sie es ihm zeigte, und sie auf dem Dachboden versteckt. Er hatte ihre Kleider gewaschen, hatte ihr ein Bett gemacht, hatte sie mit guter Hausmannskost aufgepäppelt. Er hatte ihren Fuß geschient. Dabei hatten seine Augen immer nach oben geflackert. Es war wohl noch nie eine Frau in diesem Haus gewesen. Keine, die zu ihm gehörte. Die einzigen Bilder, die sie unten in der Stube gesehen hatte, waren von alten Leuten. Ein Foto der Eltern. Ein Gemälde der Großeltern. Ein Druck von Papst Pius XII. Und dem Führer. Er hatte immer noch ein Bild des Führers. Das hatte sie nicht wirklich beruhigt. Ja, er war ein Tausendprozentiger. Ganz offensichtlich. Aber was, wenn die Amerikaner ihn hochnähmen?

Schon am dritten Abend war er lange bei ihr unter dem Dach geblieben. Viel länger, als ihr das angenehm war. Am Abend darauf hatte er ihr den Verband wechseln wollen. Er habe eine Kräutersalbe von einer der Frauen oben von den Almen, hatte er gesagt. Dann hatte er seine Hand unter die Bettdecke geschoben. Sie hatte sie wieder hinausgeschoben, und er war gegangen. Bis er am nächsten Abend wiederkam. Diesmal hatte er das Messer dabei. Sein Blick ließ keinen Zweifel: Er würde sie töten, wenn sie nicht machte, was er sagte. Doch sie durfte hier nicht sterben. Sie musste ihre Fracht an ihr Ziel bringen. Sie redete ihm gut zu. Sie zeigte ihm ihr Parteiabzeichen. Er sagte, die Partei gebe es nicht mehr. Es gebe jetzt nur noch ihn und sie. Und dann legte er sich auf sie.

Als er fertig war, band er sie mit den Handgelenken an das eiserne Bettgestell. Und er kam am nächsten Abend wieder. Nach dem dritten Abend erbrach sie sich über seinem Haar. Gerade, als er kam. Er schrie sie an. Er schlug sie. Er band sie los und befahl ihr, aufzuwischen.

Sie packte den Kerzenleuchter und rammte ihm den Dorn von hinten in den Kopf. Er zappelte. Dann fiel er die steile Dachbodenstiege hinunter. Es knackte, als er mit dem Kopf zwischen zwei Sprossen hängenblieb.

Christina Gerdens musste sich um die Beseitigung ihrer Spuren kümmern. Sie fand das Petroleum in der Küche. Dann sorgte sie dafür, dass das Haus von allen vier Seiten brennen würde.

Zuvor schaute sie sich in der Küche um. Die Stellen, an denen die Bilder von Papst Pius XII. und Hitler gehangen waren, waren nun leer. Weiße Vierecke an der Wand. Die Bilder seiner Eltern und Großeltern hatte er umgedreht. Sie drehte sie zurück, so dass die Figuren auf den kleinen Schwarzweißaufnahmen zusehen mussten, wie ihr Erbe verbrannte.

Dann zog sie weiter. Sie humpelte. Doch was spielte das für eine Rolle. Sie war die letzte Getreue.

Boè-Hütte, 19.05 Uhr

»Ich werd komplett narrisch. Für mein Handy hat hier keiner ein Ladegerät in der Hütte? Und ich hab meines wohl irgendwo liegenlassen. Ich hab den Rucksack schon dreimal auf den Kopf gestellt. Du hast es nicht eingesteckt?«

Stephanie Gärtner sah ihren Chef an. Wieso sollte sie sein Ladegerät eingesteckt haben? »Kannst meines haben.«

»Das passt doch bei mir nicht. Kann ich dein Handy mal benutzen? Ich muss dringend jemanden …«

»Anselm, ich hab langsam echt die Schnauze voll. Eine Woche sind wir jetzt unterwegs, und ich habe das Gefühl, du verbirgst ständig etwas vor mir. Was ist denn jetzt schon wieder? Wen musst du anrufen?«

»Pssst, nicht so rumbrüllen mitten in der Stube. Muss ja nicht gleich jeder wissen, was wir hier machen …« Plank setzte sich zu Gärtner an den Tisch.

»Also: Wen musst du anrufen? Ich dachte, wir sind ein Team!«

»Na ja, einen Helfer halt, jemand, der für mich … also für uns, etwas recherchiert hat.«

»Aha, für uns. Wusste ich ja noch gar nicht.«

»Musst du auch nicht. Ergebnisse zählen. Darf ich jetzt dein Handy …«

»Darfst du, wenn ich mit dem Checken der Nachrichten fertig bin. Es ist Samstag. Da darf man doch mal die Zeitung im Internet lesen.«

»Dann schau auch mal die lokalen Seiten an. Ob irgendwo ein Typ auffällig geworden ist, der an den Spindler erinnert. Das wäre wenigstens halbwegs sinnvoll.«

»Mach ich, Chef. Komm, beruhige dich. Du darfst gleich telefonieren. Hol dir lieber erst mal ein Bier.«

»Du wirst lachen, genau das wollte ich gerade tun.« Plank stand auf und ging zur Küchenausgabe. Dort stand eine Schlange von gut zehn Menschen und wartete auf das Essen. Plank stellte sich an. Als er nach einer Viertelstunde mit zwei Bier in der Hand an den Tisch zurückkam, fand er Stephanie Gärtner mit versteinerter Miene vor.

»Anselm«, flüsterte sie ihm zu, »ich muss dir was zeigen.« Sie hielt ihm das Smartphone hin. Das Display zeigte eine Seite der Tiroler Tageszeitung. Darauf stand die Überschrift: »Bergwanderer in Hintertuxer Eisweltpalast fast erfroren! Wer kennt diese Männer?« Darunter waren die Gesichter der beiden Jungnazis zu sehen, die sie auf dem Hallerangerhaus zuletzt gesehen hatten. Als sie mit ihren linken Schuhen fluchend durch die Hütte gezogen waren, hatten sie aber noch nicht so blaugefroren ausgesehen.

»Das sind doch die zwei … mit den einzelnen Bergschuhen«, flüsterte sie ihm ins Ohr.

»Stimmt. Die sahen genauso aus. Und Halstücher … Und die karierten Hemden … Ja, das sind die«, flüsterte Plank zurück. »Aber was machen die in der Eishöhle?«

»Im Artikel steht, dass sie dort am Dienstagmorgen vom Aufsichtspersonal gefunden wurden. Sie müssen dadrin übernachtet haben. Sind komplett unterkühlt und ins Koma gefallen. Keine Papiere, keine Anzeichen von Gewalteinwirkung, keiner weiß, wer die sind, steht da noch.«

»Was auch immer die da wollten, sie waren uns auf den Fersen. Aber dann haben sie sich wohl verlaufen. An dieser Eishöhle sind wir in Hintertux ja vorbeigekommen. Vielleicht haben sie gedacht, dass wir da rein sind.«

»Wieso sollten sie das denken? Und wieso sind sie nicht einfach wieder rausgegangen? Die Eishöhle ist ja komplett touristisch erschlossen. Mit Licht und Seilen. Schau mal auf das Bild hier. Wenn die da rein sind, dann haben die da auf irgendwas gewartet. Und haben dabei die Temperatur unterschätzt.«

»Wie kalt ist es denn dadrin?«

»Warte, ich google es. Aber es reicht offenbar zum Unterkühlen. Was wollten die dadrin nur?«

»Ich habe keine Ahnung. Aber ist doch auch egal. Und, mit Verlaub, so irrsinnig viel Mitleid habe ich mit dem braunen Gesindel nicht. Mir macht eher Sorgen, ob wir da etwas melden müssten. In München. Wahrscheinlich müssen wir. Jetzt brauche ich dein Telefon aber wirklich.«

»Mir macht noch etwas ganz anderes Sorgen, Anselm. Wenn diese Buben in der Eishöhle auf dem Tuxer Gletscher erfroren sind, wer hat dann den Zettel an dem Apfelbaum am Olpererhaus ausgetauscht?«

Plank schaute wie vom Donner gerührt.  »War ja klar, dass die uns noch mehr Leute auf den Hals hetzen.«

»Anselm: Wer? Welche Leute? Warum? Ich will jetzt endlich alles wissen!«, zischte Gärtner.

»Ich auch, meine Beste, ich auch …«, sagte Plank und griff sich ihr Handy, bevor er wieder in einem Nebenraum der Hütte verschwand.

Pisciaduhütte, 19.20 Uhr

Da kommt er. Die Sicht war wieder gut, das Gewitter hatte sich fast so rasch verzogen, wie es gekommen war. Nur um den Felsturm herum hingen noch Wolkenfetzen. Soll ich mein Gewehr zusammenschrauben? Nein, ich lasse ihn herankommen. Das ist sicherer, unauffälliger. Dank des Gewitters war sonst niemand mehr unterwegs, auch die Hüttenterrasse lag verlassen, alle hatten sich ins Innere der Hütte verzogen. Zehn Minuten hast du noch. Das Buch musste im Rucksack sein.

Acht Minuten, sechs, vier, drei, zwei, eine. Er verließ seine Deckung und ging auf seine Zielperson zu. Er hielt dem überraschten Spindler die Pistole direkt ins Gesicht.

Was war das – ohrenbetäubendes Knattern stellte sich über dem Grat ein: Zwei Hubschrauber flogen über das Joch auf die Hochfläche von Pisciadu. Ein Hubschrauber der Bergwacht und ein Hubschrauber der Carabinieri. Ein Bergunfall!

Verdammt. Ich kann ihn trotzdem umlegen. Aber das Buch! Und die Bullen müssen ihn ja schon gesehen haben. Er beschloss, noch zu warten, und verschwand hinter dem Felsen, wo er hergekommen war.

Er sah noch, wie Spindler seine gestreckten Arme in die Höhe spreizte. In der internationalen Sprache der Bergrettung signalisieren die Arme den Buchstaben Y wie »Yes, hier landen!«.

Ein kurzes Stück hinter Spindler setzten die beiden Hubschrauber auf: Aus dem ersten sprangen vier Männer der Bergrettung. Der Notarzt und der Pilot blieben vorerst im Heli. Aus dem anderen Hubschrauber stiegen zwei Carabinieri und ein Mann im Anzug. Das müsste der Staatsanwalt sein. Es musste Tote gegeben haben.

Spindler gestikulierte mit den Armen. Er lief auf die Bergretter zu. Sie redeten ein wenig, Spindler hantierte an seinem Rucksack und zog schließlich die Karte heraus. Die Rotorblätter hatten sich inzwischen beruhigt. Sie gingen zum Rettungsheli, auf dessen flachem Boden er seine Landkarte ausbreiten konnte. Spindler deutete immer in eine Richtung. Wahrscheinlich hatte er den Bergunfall beobachtet und wies den Rettern den Weg. Die stiegen wieder ein, die Rotorblätter beschleunigten – sie starteten Richtung Felsturm. Die Carabinieri waren dageblieben. Spindler rief dem Mann, der wie ein Staatsanwalt aussah, etwas ins Ohr. Langsam verschwand der Lärm in der Tiefe und mit ihm ein gelber Rucksack, den Spindler vor dem Abflug in die offene Seitentür des Bergwachthelis geworfen hatte.

Dann gingen Spindler und seine drei Leibwächter Richtung Hütte, verfolgt von zwei wütenden graublauen Augen.

Boè-Hütte, 19.52 Uhr

Als Anselm Plank nach einer Stunde mit Stephanie Gärtners Smartphone in der Hand wieder in die Stube zurückkam, war der Platz, auf dem sie gesessen hatte, leer. Sie hatte sich wohl in das Matratzenlager zurückgezogen, um sich vom anstrengenden Aufstieg durch das Mittagstal zu erholen. Plank fand, dass das eine gute Idee war, doch noch gab es hier wohl ein Rätsel zu lösen, das ihnen den weiteren Weg wies. Wieder einmal machte er sich mit den Augen auf die Reise durch eine Berghütte, um von Spindler versteckte Hinweise zu suchen. Auf den ersten Blick fand er nichts.

Langsam fragte er sich, ob sie nicht abbrechen und nach Hause gehen sollten. Nach dem, was ihm Koralis eben am Telefon gesagt hatte, waren wohl ein Beutel Brillanten und das Vermächtnis des größten Irren aller Zeiten Benno Spindlers Ziel. Und nicht nur das von Spindler, wie er wusste. Denn nun war ihm klar, wer die beiden in der Tuxer Eishöhle beinahe erfrorenen Jungnazis abgelöst hatte. Die drei Klettermaxen erfüllten alle Voraussetzungen, um mit Sicherheit behaupten zu können: Die waren Undercover-Agenten der anderen Seite, die sich an Gärtners und seine Fersen geheftet hatten, um zu Spindler und seinen Suchergebnissen geführt zu werden. Das musste er Stephanie möglichst bald beibringen. Ihn beschlich ein ungutes Gefühl. Was war passiert, während er telefoniert hatte? Nicht, dass sie schon wieder oben mit diesem Kerl lag. Der könnte ja bereits da sein. Nein, besann er sich, das war unwahrscheinlich, denn dann würde ja Clara auf ihn warten. Es war ja, im Nachhinein betrachtet, allzu auffällig, wie sie sich an ihn herangeschmissen hatte. Und er war wieder voll darauf angesprungen. Auch diese Frau war halb so alt wie er. Höchstens. Was war mit ihm los? Zweiter Frühling? Was wohl danach kam? Klar: Dritte Zähne.

Nachdem ihm Koralis die Gerüchtelage aus dem Präsidium kolportiert hatte, musste Plank nun dringend bei Dr. Keil anrufen und ihm sagen, dass ihre geheime Tour so geheim nicht war. Und wer alles hinter ihnen her war. Der Staatssekretär hatte so getan, als sei das alles vollkommen normal und zu erwarten gewesen. Er ließ durchblicken, dass er seinerseits über die Schritte der Nazis informiert war. Und dass er wohl Plank und Gärtner nur als Spürhunde nutzte, denen wiederum Greifer der Geheimdienste auf der Spur waren. Bei Licht betrachtet, taten sie hier also einen verdammt gefährlichen Job, wahrscheinlich den gefährlichsten seiner Laufbahn, bei dem sie jederzeit auch zwischen die Fronten von zu allem entschlossenen Irren und ebenso zielgerichteten Agenten kommen konnten. Und alles nur, weil niemand der anderen die Rätsel, die Spindler auslegte, lösen konnte. Weil sie dann doch alle eine Spur zu dämlich waren. Prost, Mahlzeit. Todesursache: Intelligenz. Darauf trank er erst einmal ein Bier. Dann suchte er die Toilette und wollte duschen. Damit hatte er nicht gerechnet: Anstatt heißer Duschen gab es im Waschraum nur Waschbecken mit eiskaltem Wasser. Damit behandelte er wenigstens die Füße, die es bitter nötig hatten. Die Toilette war ein kleines Häusl, das ein paar Meter unterhalb der Hütte im Fels stand. Luxus ging anders. Aber das war eben hier eine Hütte auf über 3000 Metern. Eine italienische obendrein und keine der alpinen Wohlfühloasen, zu denen die meisten deutschen und österreichischen Alpenvereinshütten in den letzten Jahren ausgebaut worden waren.

Pisciaduhütte, 21.35 Uhr

Die Tür zur Gaststube ging auf. Herein kamen eine Frau und ein Mann. Der Mann hatte einen Verband um den Kopf und einen weiteren um die Hand. Steinschlag und Verbrennungen zweiten oder dritten Grades. Den Hubschrauber, der sie ins Krankenhaus bringen wollte, hatten sie fortgeschickt. Der hatte ohnehin einen Toten zu bergen.

Wortlos setzten sie sich an den nächstbesten Tisch. Die anderen Leute rückten erschrocken zur Seite. Die Frau atmete schwer durch den Mund, die Augen starrten ausdruckslos ins Leere. Was vor wenigen Stunden noch eine Spitzensportlerin gewesen war, die im Zenit ihres Lebens stand, das war jetzt eine gebrochene Frau.

SONNTAG, 15. JULI
Pisciaduhütte, 1.20 Uhr

Vier Stunden hatte Spindler geschlafen. Hatte sich hineingedrückt in eines der Matratzenlager, in dem bereits zwei Familien schliefen, ganz hinten, wo man ihn vom Gang mit seinem spärlichen Licht aus nicht sehen konnte. Die Funzel an der Decke im Schlafraum hatte Spindler so weit herausgeschraubt, dass sie nicht mehr funktionierte. Die verfilzte Wolldecke über den Kopf. Hier war er schwer zu entdecken, doch unmöglich war es nicht. War der Killer dem Rucksack gefolgt oder ihm? Er konnte nur hoffen. Bald würde er es wissen.

Mit einer neuen, ziemlich guten Bergausrüstung trat Spindler ins Freie. Nichts zu hören. Der Halbmond verbreitete auf dem hellen Kalkgestein immer noch genug Licht, um ein Stück des Weges zu sehen, doch würde es immer weniger werden, und bald würde der Mond ganz hinterm Berg versinken. Spindler beschloss, noch etwas im Schatten der Hütte zu warten. Er prägte sich den Verlauf der nächsten 200 Meter gut ein.

Eine halbe Stunde später war es stockfinster geworden, zu dunkel für einen Pfad über Geröll und Fels. Das erste kurze Stück des Wegs stolperte er ohne Licht dahin. Dann wurde es zu mühsam und gefährlich. Er schaltete seine soeben akquirierte Stirnlampe ein. Wie lange hielt die Batterie noch? Wenn der Killer hinter ihm her war, könnte er den Schein der Lampe kilometerweit sehen. Das war ein Nachteil und gleichzeitig Spindlers größter Vorteil – denn der Killer würde den Weg direkt vor sich nicht sehen. Er müsste ebenfalls eine Lampe einschalten. Das würde ihn verraten. Gespannt blickte Spindler zurück. Einmal, zweimal, dreimal. Kein Licht zu sehen. Nach zehn Minuten war er sich sicher, dass niemand ihm folgte.

Anderthalb Stunden später kam er bei der Boè-Hütte an.

Die Hütte lag auf einem weiten Plateau und hatte eine große Terrasse. Spindler suchte sich eine ganze Handvoll Steinchen und begann sein Rätsel auszulegen. Er bezeichnete die beiden Achsen mit ›x‹ und ›y‹: Ein Schenkel, der zu Punkt x führte, zeigte auf die Eingangstüre der Boè-Hütte. Der andere y-Schenkel bekam noch ein Fragezeichen an seinem Ende verpasst. In die Spitze des Winkels legte er eine der Steinplatten, die die Hütte umgaben, und schrieb darauf mit blauer Kreide: »Der enttarnte Zwerg«. Schließlich legte er mit Kieseln eine ›30‹ zwischen die beiden Schenkel des Winkels.

Kurz vor vier Uhr war er fertig. Er machte sich wieder auf, bevor es hell wurde. Nach kurzem Marsch tauchte vor ihm der höchste Berg der Dolomiten auf: die Marmolata mit ihrem Gletscher. Er wollte jeden Moment seiner Tour in sich hineinsaugen. Plötzlich kam sie ihm vor wie eine spirituelle Reise. Ihm wurde klar, dass die ungeheure Anstrengung, die Mühen und die Gefahren der vergangenen Tage und alles, was noch vor ihm lag, eine Läuterung war. Die Anspannung des Flachlands war von ihm gewichen. Eine große Ruhe überkam ihn. Das Gehen war seine Form der Meditation. Die Seele baumeln lassen? Ein anderes Wort für einschlafen. Nein, du musst gehen. In seinem Kopf ordneten sich die Gedanken zu großer Klarheit. Er musste das Rätsel der Nibelungen lösen. Er musste der Macht der Finsternis zuvorkommen.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 8:

1. In welcher Stadt wurde das Nibelungenlied wahrscheinlich um 1200 verfasst?

2. Löse Spindlers Kieselstein-Rätsel. Wie heißt die nächste Station?

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Kapitel 9

SONNTAG, 15. JULI 2012
Fedaiasee, 2055 Meter, 6.25 Uhr

Am Stausee unter der Marmolata fällte Spindler eine Entscheidung, die ihm nicht leicht fiel: Er würde nicht weiter zu Fuß gehen. In diesem Tempo konnte es noch eine knappe Woche bis Venedig dauern. So viel Zeit, das spürte er, hatte er nicht mehr. Außerdem die große Straße ins Tal hinab – zu gefährlich in den Vormittagsstunden. Da könnten sich allerlei zwielichtige Gesellen herumtreiben, denen er lieber nicht begegnen würde. Die dann auch Zugriff auf Autos hätten, was bei ihm nicht der Fall war. Motorisieren wollte sich Spindler aber nicht, das ging gegen seine Ehre und gegen seinen Plan für sein kurzes verbleibendes Leben. Er wollte weiter aus eigener Kraft vorwärtskommen. Das ist das Einzige, was du noch vom Leben hast. Mit dem Auto spürst du nicht, dass du lebst. Wenn die Knie schmerzen und die Oberschenkel ziehen, die Schultern unterm Rucksack scheuern, die Zunge wie ein Löschblatt am Gaumen hängt und dazu die Augen jubeln, das ist Leben.

Dutzende von Berg- und Rennrädern standen vor den diversen Unterkünften am Stausee aufgereiht. Die Frühaufsteher, die die Hitze des Tages vermeiden wollten, waren bereits zugange. Zehn Minuten später war Spindler mit einem kanariengelben Trikot, schwarzen Radlerhosen, Helm und cooler Radlerbrille ausgerüstet. Wie sich das anfühlte – dahinrollen! Den leichten Rucksack auf dem Rücken spürte er gar nicht. Anstelle der Trinkflasche am Fahrradrahmen hatte er eine Dose mit Sprayfarbe eingesteckt, die vor einem eingerüsteten Ferienhaus gestanden war.

Boè-Hütte, 7.12 Uhr

Plank saß bereits beim zweiten Kaffee, als Stephanie Gärtner in die Stube trat. Obwohl sie ausgeschlafen sein musste, sah sie zerknittert aus. Wortlos ging sie zum Tresen und holte sich ihr Frühstück. Genauso wortlos setzte sie sich Plank gegenüber und fing an zu kauen.

»Guten Morgen, Frau Gärtner«, sagte Plank.

Sie kaute und sagte immer noch nichts.

»Nicht so gut geschlafen?«

Sie nahm einen großen Schluck Kaffee und spülte damit das Brot hinunter. Mit müden Augen schaute sie ihn an. »Zwölf Stunden schlechter Schlaf sind schlimmer als gar keiner, Anselm. Ich Idiotin habe immer noch keine Ohrstöpsel. Im nächsten Dorf kaufe ich mir welche. Sag mal, schnarchen die Leute in der Höhe noch mehr als weiter unten?«

»Ich hab nix gehört.«

»Na, Glückwunsch.« Sie kaute weiter lustlos auf dem Weißbrot herum. »Wo gehts heute hin? Ich will mal duschen. Das ist hier ja wohl das Allerletzte. Das Wasser ist so kalt, dass du dich fragst, warum es nicht in Würfeln aus dem Hahn fällt. Und das Außenklo erst …«

»Ich habe noch kein Rätsel hier herinnen gefunden. Wir werden mal wieder die Umgebung der Hütte absuchen müssen.«

»Da isses eiskalt.«

»Ja, aber hilft nichts. Bevor die Menschenhorden ankommen …« Plank stand auf, zog sich die Jacke über, schlüpfte in die Stiefel und ging nach draußen auf die Terrasse. Er hatte keine Lust, sich seine sowieso schon schlechte Laune durch eine miesepetrige, unausgeschlafene Stephanie ganz in den Keller ziehen zu lassen.

Draußen musste er nicht lange suchen. Er fand das mit Kieseln ausgelegte Rätsel in der Ecke. Er machte zunächst zwei Fotos mit Stephanie Gärtners Smartphone, um es zu sichern.

Außerdem rätselte es sich in der warmen Stube besser als auf dem Hochplateau, auf dem ein zapfiger Wind blies. Er ging wieder in die Hütte und setzte sich zu Stephanie an den Tisch. Er zeigte ihr die beiden Bilder. Auf einem hatte er das Gesamtarrangement des mit Kieseln ausgelegten Winkels, auf dem anderen den flachen Stein abgelichtet.

»Dann war der diese Nacht da und wir haben da oben gepoft … Wobei, ich hätte auch vor der Hütte Wache schieben können. Das nächste Mal mache ich das.«

»Großer Einsatzwille, Stephanie, aber ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist. Da draußen hat es nachts um die null Grad.«

»Wenn man ein bisschen Gymnastik macht …«

»Oder sich mit Yoga in Trance versetzt; das macht ihr jungen Frauen doch heutzutage so gerne.«

»Wir machen das für Beweglichkeit und eine schnittige Figur. Um uns in Trance zu versetzen, ballern wir uns lieber Aperol Sprizz oder Hugo rein.«

»Hugo? Wer ist das?« Plank wusste, dass das kein Mann aus Fleisch und Blut sein konnte, aber er fühlte doch wieder einen kleinen Eifersuchtsanfall in sich aufwallen.

»Du mit deinem ewigen Bier. Hugo ist Prosecco mit Holundersirup und Minze.«

»Ein neumodisches Gwasch halt. Ihr immer mit eurem Prosecco. Tut’s der gute alte deutsche Sekt nicht mehr?«

»Nein, der tut’s nicht, weil man sich damit nicht gedanklich an die Hafenmole von Salò versetzen kann an einen kleinen Tisch mit einem italienischen Cavaliere nebendran. Sondern nur an ein Damenkränzchen in Rüdesheim.«

»Alles klar. Das Herz säuft mit.«

»Jetzt mal zurück zum Job, Anselm. Wir brauchen eine Karte«, sagte sie.

»Habe ich doch gestern Abend beim Hüttenwirt gekauft«, antwortete er und zog die Wanderkarte mit der Nummer 59 aus der Oberschenkeltasche der Berghose.

»Also: x dürfte die Boè-Hütte hier sein. Und davon dreißig Grad zum ›enttarnten Zwerg‹«, murmelte er.

»Och, Anselm, mir geht da echt die Puste aus. ›Enttarnter Zwerg‹? Was soll das schon wieder?«

»Genau das versuche ich herauszufinden. Tu mir doch bitte einen Gefallen und schau da drüben auf dem Bücherbrett mal nach Sagen und Märchen aus Südtirol.«

»Na gut, Bewegung ist gut für die Durchblutung.« Sie stand auf und schaute die Titel auf den Buchrücken der winzigen Hüttenbibliothek durch. Durch die Bank zerlesene Ausgaben, die wohl die Wanderer hier liegengelassen hatten. Sie zog einen Band heraus und ging zu ihrem Tisch zurück. »Woher wusstest du, dass es so ein Buch hier gibt?«

»Reine Spekulation. Bisher gabs noch auf jeder Hütte ein Buch mit Sagen aus der jeweiligen Gegend.« Plank blätterte das Buch durch. Schon bald wurde er fündig. »Wusste ichs doch. Der enttarnte Zwerg ist Laurin mit der Tarnkappe, den Dietrich von Bern – damit ist das heutige Verona gemeint – in seinem Rosengarten bezwang. Der Rosengarten ist eine Gebirgskette in der Nähe von Bozen, die hast du schon mal gesehen auf Postkarten oder so.« Er zeigte ihr die Schwarzweißfotografie aus der Mitte des alten Buchs. Hier ist also der Scheitelpunkt unseres Winkels. Kannst du das mal in die Karte übertragen?«

Stephanie Gärtner hantierte mit Bleistift und einem Bierdeckel und zeichnete die Punkte und die Geraden in die Wanderkarte ein. »Zeigt auf den Hauptgipfel der Marmolata.«

»Will er uns da jetzt hochjagen? Da geht mir dann langsam die Puste aus …«, jammerte Plank.

»Da geht ’ne Bergbahn hoch, keine Angst, alter Mann. Die nächste Hütte auf der Linie ist die Punta-Rocca-Hütte, gleichzeitig Bergstation der Bahn.«

»Wie, was meinst du mit ›alter Mann‹, bist du nicht mehr ganz sauber? Nur, weil ich deinen Hugo nicht kenne? Wir gehen da schön zu Fuß hin. Du hast gestern rumgemasselt, dass es dir zu steil war.«

»Schon gut, Anselm, war nur ein Spaß. Apropos: Habe ich dir schon gesagt, dass du um zehn Jahre jünger aussiehst in den feschen Klamotten? Und du straffst dich und richtest dich regelrecht auf, seitdem wir jeden Tag einen Gipfel stürmen.«

Plank wurde beinahe rot. Komplimente von Frauen hatte er seit Jahren keine mehr gehört. Und eines, das seinen Körper betraf, schon seit Jahrzehnten nicht mehr. Konnte es sein, dass Stephanie doch Gefallen an ihm fand? Hoffnung keimte in ihm auf. Dabei fiel ihm etwas anderes ein: »Du, Stephanie, ich muss dir mal was über unsere freundliche Tiroler Seilschaft erzählen …« Dann berichtete er ihr, was er am Abend zuvor über ihr Telefon herausgefunden hatte. Natürlich verschwieg er geflissentlich seine Quellen. Dr. Keil hatte er angerufen, nachdem er mit Koralis fertig war. Und ihm von den Jungnazis aus der Eishöhle berichtet. Keil hatte durchblicken lassen, dass ein weiterer Trupp von professionelleren Einsatzkräften hinter ihnen her war. Als Kletterer getarnt. Er hatte mit seiner Vermutung also recht gehabt.

Als er mit seinem Report fertig war, schwieg Stephanie betreten. Dann brach es aus ihr heraus: »Scheiße, Anselm, jetzt fühle ich mich aber wirklich ausgenutzt … so eine gemeine, blöde Sau, dieser Typ. Knutscht da mit mir rum. Ja, wäh. Mir wird ganz speiübel, wenn ich denke, dass der mit seiner Nazizunge mir in den Hals … ich könnte kotzen. Ich Vollrind.« Puterrot lief sie vor Zorn an. »Aber warte. Den kauf ich mir. Wenn der uns wieder über den Weg läuft …« Sie atmete tief durch und blickte Anselm Plank in die Augen. »Sorry, Anselm, echt sorry …«

»Schon gut. Wir müssen das jetzt ausnutzen, dass wir über die mehr wissen, als sie glauben. Falls wir denen wieder begegnen, dann tun wir so, als sei nichts. Wir müssen die zur Strecke bringen, bevor sie … na ja, bevor sie uns zur Strecke bringen. Also: Obacht!«

»Dann packen wir mal unsere Sachen. Wenn du zu Fuß zur Marmolata hinübergehen willst, dann dauert das sicher so seine zwei Tage«, studierte Stephanie Gärtner die Karte.

»Na ja, leider sind wir im Dienst und können uns solche Verzögerungen nicht leisten. Wenn das auch eine der schönsten Wanderungen ist, die man im Alpenraum so machen kann. Also, wie geht der schnellste Weg hier herunter zu einem Taxi?«

»Über die Pordoi-Spitze müsste es am allerschnellsten gehen. Da geht die Seilbahn hinunter zum Pordoi-Joch. Wie passend. Und da verläuft die Straße.«

»Kenne ich natürlich als alter Passiv-Radler. Beim Giro D’Italia war da schon ein paarmal ein Etappenziel. Und ein ganz großer Rennfahrer hat da Geschichte geschrieben. Aber das war alles vor deiner Zeit. Vor meiner eigentlich auch. Ich werde ja immer jünger, wie du ganz richtig sagst.«

Malga Ciapela, 1450 Meter, 7.25 Uhr

Der Ort war um diese Zeit wie ausgestorben. Hochsaison war hier im Winter. Jetzt im Sommer kamen fast nur Tagesbesucher der Seilbahn wegen zur Marmolata hinauf. Die Talstation lag noch im Morgenschlaf. Die erste Gondel ging um 9 Uhr. Spindler stieg über einen Weidezaun und schlich sich durchs feuchte Gras von hinten an das Gebäude der Seilbahn heran. Bald würde er, Rad sei Dank, einen Vorsprung von einigen Stunden haben.

Moèna, 8. Juni 1945

Seit Christina Gerdens Kastelruth bei Nacht und Nebel hatte verlassen müssen, versuchte sie, keinem Menschen zu begegnen, um mit niemandem sprechen zu müssen. Sie war hier auf italienischem Gebiet. Zwar konnten die meisten Bewohner der Dörfer auch Deutsch – aber wer kein Italienisch konnte, würde sich als Ausländer verraten. Sie schlich wieder nur nachts zwischen den Weilern und Höfen durch und schlief im Freien. Seit dem Tod des Mannes in Kastelruth war sie nicht nur eine Deutsche, die mit dem Vermächtnis des Führers durch Italien streifte. Sie war obendrein in einen Totschlag verwickelt. Zumindest würde das die Polizei – welche Polizei das auch immer wäre – sagen, wenn sie aufgegriffen und mit den Geschehnissen in Kastelruth in Verbindung gebracht würde. Und sie wäre leicht damit in Verbindung zu bringen. Vielleicht war sie von Nachbarn gesehen worden, als sie ankam. Oder, als sie fortlief. Wahrscheinlich war sie das. Sicher wussten alle im Dorf, dass dieser Mann einer Fremden Unterschlupf gewähren würde.

Seit einem Monat war sie nun unterwegs. Sie hatte die zerbombte Stadt München hinter sich gelassen, war durch das Isartal in die Alpen gestiegen und hatte zum ersten Mal in ihrem Leben die Schönheit der Berge zu Fuß erschlossen. Bei aller Vorsicht und trotz des Versteckspiels hatte sie an manchen Stellen lange verweilt, um die Ansicht der reinen Natur zu genießen. Hinter ihr lag ein zerstörtes Land. Und hier war alles so frisch und durch das Frühjahr wie blank geputzt. Eigentlich hatte sie sich genau so das neue Deutschland vorgestellt, das der Führer hatte errichten wollen. Und nun lag dieses Land in Schutt und Asche. Sie war eine der ganz, ganz wenigen, die den nächsten Versuch wagen wollten, ein klares, strahlendes, sauberes Deutschland zu errichten. Auf den Ruinen, die die Feinde hinterlassen hatten. Diesmal würde es gelingen. Diese Wanderung hatte ihre Gedanken immer klarer werden lassen. Es gab nur den einen Weg. Sie musste das Vermächtnis an der angewiesenen Stelle deponieren, um es für die Nachwelt zu erhalten. Mehr als einmal war sie in Versuchung geraten, das Siegel zu brechen. Um sofort mit der Vollstreckung des Testaments des Führers zu beginnen. Doch sie musste sich in Geduld üben. Sie brauchte Männer. Männer wie ihren Mainhardt. Sie hoffte, dass es da noch andere geben würde. Und wenn nicht? Wenn Mainhardt und sie die einzigen verbliebenen Getreuen wären? Sie war Anfang dreißig. Sie konnte vielleicht fünf, sechs Kinder gebären. War das genug für ein Wiederentzünden der Flamme? Dazu musste sie aber erst einmal Mainhardt wiederfinden. Wie es ihm wohl seit ihrer Flucht aus Berlin ergangen war? Ob er überhaupt überlebt hatte? Was hatten diese Bolschewiken mit ihm gemacht? Hatten sie ihn mitgenommen? Sie versuchte immer wieder, diese schlechten Gedanken aus ihrem Kopf zu drängen. Und immer wieder kamen sie von neuem in ihr hoch. Nein, er musste überleben. Sie würden sich wiedersehen. Das Kind, das in ihr heranwuchs, durfte nicht ohne einen Vater aufwachsen. Das Kind war die Hoffnung für die Zukunft. Ein Junge würde geboren. Das spürte sie. Der zum Mann heranwachsen würde. Zum Vollstrecker des Vermächtnisses. Hagen. So würde sie ihn nennen. Hagen, der Bezwinger des Drachentöters Siegfried. Immer wieder sagte sie diesen Satz vor sich her.

Wenn sie nur endlich am Ziel ankäme, ihre Aufgabe erfüllen und sich dann zu den anderen zurückziehen könnte. Sie waren sicher schon längst untergetaucht, hoffte sie. Sie hätte zu gerne gewusst, an welchem Ende der Welt Mainhardt sie wieder in die Arme nehmen würde. Wie viele von ihnen es wohl geschafft hatten? Sie grübelte nachts, wenn sie auf den schmalen Pfaden wanderte. Sie schreckte trotz ihrer Erschöpfung aus ihrem unruhigen Schlaf auf, den sie sich tagsüber gönnte. Und immer wieder die Frage: Was, wenn sie selbst es nicht schaffte? Nein, diese Möglichkeit war keine, die sie weiterdenken durfte. Sie musste es schaffen. Und sie würde es schaffen.

Seit Tagen litt sie Hunger. Ihre Vorräte waren längst aufgebraucht. Anfangs versuchte sie, aus den Gärten Obst zu stehlen, aber reif war hier noch nichts. Und auch sonst ließen die Bewohner der Gebirgsdörfer nichts Essbares einfach so draußen herumstehen.

Auch in diesem Ort war das nicht anders. Sie streifte bis in die frühen Morgenstunden um die Ställe herum, immer darauf bedacht, kein Vieh aufzuscheuchen, und immer in der ständigen Angst, dass ein Hund anschlagen würde. Schließlich wurde sie von der Erschöpfung überwältigt. Sie legte sich auf eine Bank an einem Brunnen.

Als sie die Hand des Mannes auf ihrer Schulter spürte, wollte sie sich zuerst wehren und weglaufen. Doch dann sah sie, dass der Mann die schwarze Soutane eines katholischen Pfarrers trug und sie sich vor einer Kirche befand. Konnte sie dem Geistlichen trauen? Er sah gut genährt aus. Konnte sie vielleicht sogar bei ihm etwas zu essen bekommen? Sie ging mit ihm mit. Der Priester sprach Deutsch. Er nahm ihr die Beichte ab. Sie sagte ihm alles. Vom Bunker. Von München. Vom Vermächtnis. Von den Steinen. Dann beichtete er, dass er selbst ein großes Problem hatte. Er hatte geschworen, den gotischen Turm seiner Kirche instand zu setzen. Und dass er sie ziehen lassen würde, ohne die amerikanische Militärpolizei in Bozen zu verständigen. Wenn sie Buße tun und ihm die Steine zur Rettung des Turmes und der wertvollen Fresken anvertrauen würde. Christina Gerdens handelte den Preis für ihre Freiheit auf die Hälfte des Beutelinhalts herunter. Am Schluss war ihr, als ob der Teufel bei der Verhandlung am Tisch gesessen sei.

Sie war sich nur nicht sicher, auf welcher Seite.

Punta-Rocca-Seilbahn, 13.25 Uhr

Die Seilbahn auf dem 3309 Meter hohen Marmolata-Gipfel Punta Rocca bestand aus drei Teilabschnitten. An der zweiten Zwischenstation lockte das Museum des Ersten Weltkriegs den wissbegierigen Anselm Plank. Stephanie Gärtner zu einem Besuch zu überreden gelang ihm mit dem Hinweis, dass es Benno Spindler ja durchaus zuzutrauen wäre, in der Ausstellung Hinweise versteckt zu haben. Das bedeutete, dass sie auch jede Tafel und jeden Winkel des Museums, das im Bergbahngebäude der Station Serauta untergebracht war, unter die Lupe nehmen mussten. Gärtner hatte keine Ahnung gehabt, dass sich im Ersten Weltkrieg die österreichisch-ungarischen Truppen mit den italienischen erbitterte Gefechte um dieses Stück Fels geliefert und sich kilometerweit in den Berg hineingegraben hatten.

Erschüttert verließen sie die Einrichtung und begaben sich zum dritten Abschnitt der Seilbahn, die sie zu einer Bergstation führte, die wie ein Schwalbennest an einen der senkrechten Felstürme geklebt war. Ein Schwalbennest aus Stahl und Beton. Es beherbergte auch das als Schutzhütte ausgeschilderte Refugio Punta Rocca. Diese Hütte war nicht mehr als eine Notunterkunft, gedacht für den Fall, dass Bergsteiger die Bahn nicht nutzen konnten, sei es, weil sie außerhalb der Betriebszeiten dort ankamen, oder, weil ein Wettersturz die Bahn lahmlegte. Ein Hüttenleben gab es hier nicht und daher auch keine Möglichkeit, in der Bibliothek, auf Pinnwänden oder an sonstigen markanten Stellen eine Nachricht zu hinterlassen. Spindler musste also wieder eine ganz ausgefallene Idee gehabt haben. Auch kein allerhöchstes Bäumchen Italiens war hier zu finden, keine Bergdohle hatte einen Zettel im Schnabel. Dafür gab es im Felssockel unter der Station eine der Jungfrau Maria geweihte Grotte, ein beliebtes Wallfahrtsziel, da Papst Johannes Paul II. die dortige Madonna geweiht hatte. In der Höhle fanden sich aber auch nach doppeltem Durchsuchen aller möglichen Verstecke – Gärtner war sogar so frech gewesen und hatte die handgearbeiteten Spitzendeckchen auf dem Marmoraltar rechts neben der Marienstatuette von der Unterseite betrachtet – keine Spindlerschen Hinweise.

»So, und nun? Warten, bis die bösen Buben kommen und uns an die Wäsche wollen?«, schloss sie die Durchsuchung ab.

»Ich glaube eigentlich gar nicht, dass die uns was wollen. Die wollen doch eher den Spindler. Und vielleicht haben wir den ja sogar überholt. Ich würde sagen, solange das Wetter einigermaßen gut ist, genießen wir die Aussicht auf der Panorama-Terrasse. Was sollen wir sonst tun? Vielleicht haben wir auch wieder mal zu zielgerichtet gehirnt. Komm, wir lassen die Blicke und die Gedanken schweifen. Dabei kommen wir sicher auf die Lösung.«

»Lösung wäre ja gar zu schön. Erst einmal brauchen wir die Frage …«, meinte Stephanie Gärtner, doch sie wusste, dass Plank recht hatte. Sie folgte ihm zum Aufzug, der sie zur Aussichtsplattform brachte. Die Sicht von dort war großartig, die warme Sommerluft hatte die Gewitterwolken des Vortages vertrieben, so dass sie die Dolomiten in ihrer ganzen Pracht bewundern konnten. Nur vereinzelt klammerten sich Wolkenreste an den Türmen und Felskaskaden fest.

»Welterbe der Unesco«, sagte Plank nur.

»Was für eine Anmaßung. Als wenn wir Menschen die wunderschönen Berge hier gebaut hätten«, schimpfte Stephanie Gärtner. »Wir haben es geschafft, die höchsten Gipfel mit solchen Bauten wie dem hier zu verschandeln. Oder mit zig Meter hohen Antennen, damit wir jederzeit zu Hause anrufen können, um so weltbewegende Dinge zu sagen wie ›Mutter, ich nehme die Fünf-Uhr-Maschine‹.«

»Schau halt einfach irgendwohin, wo es keine Antenne gibt. Manche sehen immer nur die Löcher, und andere den Käse.«

»Kaffee und Kuchen wären auch toll.«

»Ach so, Antennen sind Verschandelung, aber einen heißen Espresso und ein Sahneschnittchen wollen wir schon haben auf 3300 Metern über dem Meer.«

»Wenn wir nun schon mal da sein müssen … Wir sind ja im Dienst und machen das nicht zum Spaß. Und Dienst ohne Nachmittagskaffee … Langsam freu ich mich wieder aufs Büro.«

Cencenighe Agordino, 772 Meter, 9 Uhr

Einen Platten! Ausgerechnet hier einen Plattfuß. »Gerechte Strafe für den Diebstahl!«, musste Spindler trotz des Ärgers in sich hineinschmunzeln. Dabei hatte er sich schon in Belluno gesehen auf einen Vino rosso am Vormittag. Stattdessen also Cencenighe Agordino. Auch gut. Ob es hier einen Fahrradladen gab? Gab es nicht. Das hieß auf einen hilfsbereiten Radler warten. Es kamen durchaus andere Zweiradsportler vorbei um diese Tageszeit, doch alle hatten es eilig, die einen, weil sie den Schwung von oben nicht verlieren wollten, die anderen, weil sie verbissen gegen die Steigung ankämpften. Er hätte sie schon vom Sattel ziehen müssen. Nein, er brauchte jemanden, der hier anhielt und Flickzeug dabeihatte und eine Luftpumpe. Keine Selbstverständlichkeit.

Er setzte sich auf eine Bank unter Platanen, die Straße weit genug entfernt, dass ihn nicht jeder Vorbeifahrende gleich sehen konnte, aber doch nah genug, dass es ihm auffallen musste, wenn Radfahrer anhielten, die vor dem Anstieg Pause machen wollten.

Auf einmal hatte er, was er schon lange nicht mehr gehabt hatte – Zeit. Wobei sich für ihn die Einstellung zur Zeit komplett verwandelt hatte – für ihn war es ein Countdown, die Uhr tickte. Eine Stunde warten konnte bedeuten, dass die Hälfte seiner verbliebenen Lebenszeit verstrich, und das mit nichts als, ja, nichts. Diese Vorstellung schreckte ihn. Aus seinem Rucksack zog er das Paket im Wachstuch. Wie lange hatte er das Buch nicht mehr geöffnet? Es schien ihm eine Ewigkeit. Er musste es herumtragen und herumtragen, ohne es einmal in völliger Ruhe studieren zu können. Nun war da so etwas wie ein bisschen Ruhe. So hat er also dieses Buch auch in Händen gehabt. Es ekelte ihn, dass er das Lieblingsobjekt dieses Mordbrenners in Händen hielt. Dieses ganze lichtscheue Gesindel hast du auf mich gehetzt. Aber ihr kriegt es nicht, nicht, solange ich lebe, und hoffentlich auch nicht danach! Dann dachte er an den Mönch, der in einem mittelalterlichen Kloster diesen Text Buchstaben für Buchstaben geschrieben hatte, jahrelang und mit äußerster Sorgfalt. Denn Pergament war teuer, und Mönchsarbeit war billig. Mit klammen Fingern im Winter und feuchten im Sommer. Es wird seine Form der Meditation gewesen sein, dachte Spindler, so wie es meine Art der Meditation ist, oder, hum, war, mich wie eine Ameise die Bergpfade hinauf- und hinabzuschrauben.

Er schlug das Buch an der Stelle auf, die ihn schon seit langem beschäftigte. Es waren zwei Linien im rechten Winkel eingezeichnet, jedenfalls sollte es wohl einen rechten Winkel darstellen. Mit Lineal und Winkelmesser war es nicht gezogen.  Weiter hinten im Buch waren andere Linien eingezeichnet, immer zwei, die sich schnitten, oft wieder im rechten Winkel, manchmal in anderen Winkeln. Was konnte das bedeuten? Ganz hinten, wo der Text mit der Nibelungen Not endete, musste es um eine Art Codewort gehen. Dort waren sechs Striche aufgeführt, wie geschaffen, um darauf je einen Buchstaben zu schreiben. Ein Wort mit sechs Buchstaben? Irgendeine Bedeutung musste es ja haben. Vermutlich irgendetwas aus der Naziwelt. Oder der Nibelungenwelt. Oder aus beidem. Wozu in Gottes Namen braucht man diese Winkel? Vielleicht sind es Weghinweise. Richtungsangaben in einem Straßengewirr zum Beispiel. Nur, wo fing es an, und wo führte es hin, und wo hörte es auf? Wenn man denn den Anfang gefunden hatte, musste man dann der Straße bis zur nächsten Kreuzung folgen und der Winkel verriet dann, ob es links oder rechts ging? Und warum ging es dann nie geradeaus? Oder bedeutete eine Seite ohne Winkel, dass es einfach geradeaus ging? Folgte die Anordnung der Wegweiser vielleicht einer ganz anderen, noch ungeahnten Logik?

Und was macht man dann mit dem Codewort? Er blätterte die Seiten hin und her, aber er verstand nicht, wie die einzelnen Teile zusammengehörten. Was hatte sich diese Frau damals nur gedacht? Wenn sie es überhaupt war. Aus seinen Knastbekanntschaften hatte er nie die ganze Geschichte herausbekommen. Und das, was er in Büchern, wie diesem des ehemaligen Führer-Adjutanten, gelesen hatte, war auch bruchstückhaft. Na ja, irgendwer musste diese Markierungen in die Nibelungenhandschrift eingetragen haben. Mönche in einem Kloster waren es sicher nicht. Oder Bibliothekare. Nein, das Ganze war eine Wegbeschreibung, ganz klar. Du musst die Mechanik verstehen! Bevor du die Mechanik nicht durchschaust, die all diese Teile verbindet, wirst du auch das Rätsel nicht lösen. Ein Teil muss ins andere greifen wie die Räder eines Uhrwerks.

Zwei Radler, beide Silver-Ager, hielten an, um sich im Schatten auszuruhen. Deutsche offenbar, denn sie hatten diese Täschchen auf  dem Lenker, die Radwanderkarten akkurat in die Klarsichthülle eingepinnt. Natürlich hatten diese sportlichen Rentner auch ein fein säuberlich sortiertes Flickzeug in ihrer Werkzeugtasche. Spindler brauchte keine Viertelstunde, um das kleine Loch, das wohl ein Nagel in den Schlauch gestanzt hatte, zu reparieren.

Klagenfurt, 14.20 Uhr

Der Mann, der sich Hagen nannte, tobte. Er hatte den Killer am Apparat. Und der hatte bisher immer astreine Arbeit abgeliefert. Ausgerechnet bei diesem Einsatz – dem wichtigsten der letzten sechzig Jahre – scheiterte auch noch sein Joker.

»Sagen Sie, dass das nicht wahr ist. Weder eine Spur von der Erbschrift noch von den Steinen? Wofür glauben Sie, bekommen Sie diese lächerlich hohe Summe?«

Aus dem Hörer drang beharrliches Schweigen.

»Und wenn Sie mir das bitte noch einmal sagen: Die drei Kameraden aus dem Inngau sind vom Blitz getroffen worden, und einer ist tot? Was ist mit den beiden anderen passiert?«

»Ich weiß es nicht«, sagte K.

»Ich bin von degenerierten Idioten umgeben. Der Führer hatte recht: Für euch lohnt sich der Kampf nicht. Die beiden Burschen aus dem Altreich, die aus dem Isargau, die lassen sich die Schuhe klauen. Vollidioten. Schwachköpfe. Dann schickt sie der Truppführer zur Entsorgung in die Eishöhle. Aber nicht einmal in Anstand erfrieren können die. Lassen sich vom Hausmeister retten. Die drei Spezialkämpfer aus dem Inngau mit all ihrer Bergerfahrung lassen sich vom Blitz erschlagen. Und mein Trumpf, Sie, der bisher noch jedes Problem zwischen Maas und Memel gelöst hat, verliert die Zielperson aus den Augen?«

K. schwieg.

Hagen schrie weiter. »Kann es sein, dass es sich bei Ihrer Zielperson um einen todkranken Mann handelt? Und kann es sein, dass er von einem alten Zivilpolizisten verfolgt wird, der kurz vor der Verrentung steht? Und der eine Plautze vor sich herschiebt wie weiland Herrmann Göring und der eine junge Frau, die zum ersten Mal in den Bergen ist, über genau diese schleift? Und trifft es zu, dass dieses Gespann an der Zielperson kleben bleibt wie eine Haftmine an einem T34-Panzer? Und Sie verlieren die Spur? Schämen Sie sich überhaupt nicht?«

K. murmelte etwas Unverständliches.

»Ich verspreche Ihnen: Wenn Sie diesen Auftrag nicht zu meiner vollständigen Zufriedenheit lösen, dann wird es nicht nur der letzte für unsere Organisation gewesen sein. Dann war es Ihr letzter überhaupt.«

»Klar.«

»So. Und jetzt bewegen Sie Ihren Arsch auf die Punta-Rocca-Spitze. Da sind die beiden Polizisten. Bleiben Sie an denen dran. Die führen Sie zum Dieb der Erbschrift.«

»Woher …«

»Woher ich das weiß? Sie glauben nicht, dass ich mich auf irgendjemanden verlasse!« Hagen legte auf. Dann sah er hinüber zu seinem großen Flatscreen an der Wand. Das Satellitenbild zeigte einen roten Punkt auf der höchsten Spitze der Marmolata. Er war sehr zufrieden mit sich, dass er dem Trupp aus dem Inngau den Befehl gegeben hatte, an Anselm Planks Rucksack den Transponder anzubringen. Und sie konnten sich glücklich schätzen, dass sie wenigstens das geschafft hatten.

Belluno, 390 Meter, 14.55 Uhr

Die dicke Luft der Täler, das Knattern und der Gestank der Motoren. Spindler sehnte sich nach der reinen Luft und der Stille der Berge zurück. Wäre es nicht viel schöner gewesen, die Tiefe zu Fuß zu gewinnen, statt auf der Hauptstraße in die Stadt zu kommen? Egal, er musste den Mesner aufsuchen und ihn dazu bewegen, ihm den Schlüssel zu überlassen. Der Gifthauch der Mittagshitze machte ihm zu schaffen. In seiner Radfahrerkleidung kam er sich allzu affig vor. Und wie diese Funktionswäsche stank. Da fiel ihm ein, wie sehr er nach einer Woche in den Bergen überhaupt muffeln musste. In einem Geschäft kleidete er sich neu ein. Die Radlermontur, die ihm so gute Dienste geleistet hatte, nahm er mit. Er wollte schon den Mesner aufsuchen, überlegte es sich aber anders. So ungewaschen und unrasiert würde er keinen guten Eindruck machen. Außerdem war Siesta-Zeit, da würde ein älterer Herr, als den er sich den Mesner vorstellte, gewiss ein Verdauungsschläfchen halten.

Die Rezeption des Albergo Dolomiti, zwei Sterne, war nicht besetzt. Spindler ging hinein, und als niemand kam, schnappte er sich einen der Schlüssel, die am Schlüsselbrett hingen. Er ging in Zimmer 14 – es war eines der einfachen, aber dank ihres glänzenden Steinbodens unnachahmlich sauberen italienischen Hotelzimmer. Er zog sich aus und genoss die erste warme Dusche seit München. Handtücher fehlten, wohl, weil keine Gäste erwartet wurden. Nass aus dem Bad herausgekommen, genoss er den warmen Wind, der zum Fenster hereinkam. Er spürte das fast unwiderstehliche Verlangen, sich auf das Bett zu legen und bis morgen früh zu schlafen. Das Fleisch war schwach, sein Wille war stärker. Er wollte auch noch in die Bibliotheca Civica de Belluno. Nicht weil er hoffte, dort entscheidende Informationen für des Rätsels Lösung zu finden. Doch weil er dort seine Ruhe haben würde. Er liebte die Atmosphäre zwischen all den Büchern. Vielleicht käme ihm dort die Inspiration. Er packte seine Sachen, grüßte den wiedererstandenen Portier mit einem sonoren »Salve!«, als wäre er ein Stammgast, und draußen war er. Seine ersten Schritte im gleißenden Nachmittagslicht lenkten ihn zu einer Caffè-Bar. Spindler trat ein und orderte einen Caffè doppio, dann noch einen.

Der Espresso aus der guten Faema war doch etwas ganz anderes als dieses George-Clooney-Gebräu. Nur warm serviert und nicht heiß, damit man es schneller hinunterkippen konnte. Perfekt. Drinnen standen die Einheimischen an der Bar und agierten mit dem üblichen Bravado. Draußen saßen die Touristen, es mussten welche sein, denn Italiener sitzen im Caffè nie.

Und nun in die Bibliothek oder zuerst zum Mesner? Da erst fiel ihm ein, dass heute Sonntag war. Er hatte jedes Kalendergefühl verloren. Die auch sonntags geöffneten Läden Italiens hatten ihn zusätzlich in dem Glauben gewiegt, es sei ein normaler Wochentag. Wo willst du dann in Ruhe deine Nibelungen studieren? Egal, dann zuerst zum Mesner.

Klagenfurt, 15.15 Uhr

Hagen hatte ein gewaltiges Problem. Eigentlich zwei, nein drei. Erstens war dieser Spindler einfach nicht zu fassen. Quer durch die Alpen entkam er ständig seinen besten Leuten. Zweitens wusste Spindler offenbar mehr als die Bewegung oder die geheime Stabsstelle im Bayerischen Innenministerium.

Hagen hatte darüber hinaus ein ganz persönliches Problem, und das hatte mit Spindlers Brief an ihn zu tun. Was, wenn der Mann recht hatte? Wenn Adolf Hitler in seinem Vermächtnis gar nicht den Kampf fortsetzen wollte, sondern kapitulierte? Es gab ja Andeutungen aus seinen letzten Tagen. Dass er das deutsche Volk als verweichlicht und rassisch minderwertig angesehen hatte gegenüber dem stärkeren Ostvolk vom Ural, das schon mitten in Berlin gestanden war. Dass sich die Arier obendrein von den jüdisch unterwanderten USA hatten unterbuttern lassen, dass sein ganzer Kampf letztlich umsonst gewesen war, das hätte dem Führer durchaus durch den Kopf gehen können. War es das, was er zu Papier gebracht hatte? Das durfte nicht sein. Hagen musste um jeden Preis verhindern, dass dieses Vermächtnis geöffnet würde. Es wäre möglicherweise  das Ende der Bewegung und gleichzeitig der Triumph, ja der Endsieg über die arische Rasse. Dann und nur dann wäre der Krieg wirklich verloren. Der Opfergang des deutschen Volkes zwecklos gewesen. Nein, er musste diesen Spindler um jeden Preis loswerden. Der war der Einzige, dem er zutraute, das Versteck aufzuspüren, in dem sich das Vermächtnis seit über 65 Jahren befand. Andererseits – konnte er sich sicher sein, was im Vermächtnis stand? Natürlich nicht. Vielleicht war es doch besser, Spindler am Leben zu lassen. Sich ihm an die Fersen zu heften, bis er das Vermächtnis gefunden hätte. Außerdem – was wusste Spindler über Hagens Mutter Christa Gerdens, was Hagen nicht wusste?

Mehr als ein paar Gerüchte über das Versteck des Vermächtnisses gab es ja nicht. Und dazu die Aussagen von Mainhardt Roll. Sein Vater Mainhardt Roll. Aber auch diese Vaterschaft konnte er nur vermuten. Denn der Mann, der als sein offizieller Vater gestorben war, war ja zusammen mit seiner Mutter in Südamerika – zu der Zeit, als Roll in Gefangenschaft war. Mainhardt Roll jedenfalls hatte die Geschichte mit dem Vermächtnis und den Brillanten in russischer Gefangenschaft zu Protokoll gegeben. In russischer Gefangenschaft. Was man da alles aussagen würde, wenn die die richtigen Fragemethoden verwendeten … Etwa so glaubhaft wie die Geschichte von dem U-Boot, das Admiral Dönitz im Mai 1945 von Laboe in der Kieler Förde auf Schleichfahrt geschickt haben soll. An Bord 140 Barren Gold. Kurs: Venedig.

Das nächste Problem: Hagen durfte seinen Kameraden kein Wort davon sagen. Es waren ja nicht alle die Hellsten. Würden sie seine Motive verstehen, warum er das Vermächtnis des Führers unter keinen Umständen öffnen wollte? Das würden sie wohl nicht. Auf die feinere Psychologie verstanden sie sich nicht. Auch nur laut darüber nachzudenken, dass das Vermächtnis des Führers wehrkraftzersetzende Propaganda enthalten könnte, wäre ein Sakrileg. Nein, er musste die Angelegenheit schon selbst regeln. Nach außen hin würde er weiterhin so tun, als wäre sein oberstes Ziel das Erbrechen des Siegels und das Hinausposaunen der Botschaft in alle Welt.

Punta-Rocca-Bergstation, 16.25 Uhr

»Wenn wir die Bahn um halb fünf nicht nehmen, müssen wir hier in diesem Notlager übernachten. Das mache ich nicht mit, Anselm.«

Plank hatte darauf genauso wenig Lust wie seine Kollegin. Ein Bett in einem Hotel, das hatten sie sich wirklich verdient nach der Woche. »Haben wir uns so verrechnet?«, sagte er. »Meinte er vielleicht doch eine andere Hütte? Ein paar Grad weiter, und du landest im Rifugio Punta Penia.«

»Du glaubst nicht im Ernst, dass ich da jetzt auf Verdacht hingehe. Das ist eine winzige Wellblechhütte. Ich habe unten auf der Wandertafel in der Talstation ein Foto davon gesehen. Zehn Bettenlager, stand da. Nein, Anselm, keine zehn Pferde bringen mich da rein. Wir steigen jetzt in diese verfluchte Gondel, fahren runter, suchen uns eine Pension mit einem Federbett und denken da noch mal nach.«

»Im Federbett? Wir zwei?«

»Träum weiter.«

Die Lautsprecherdurchsage forderte die Gäste final zum Einsteigen auf. Wer jetzt nicht nach unten fuhr, musste oben bleiben.

Sie stiegen die Treppen hinab und quetschten sich als Letzte in die Kabine. So konnten sie wenigstens durch das heruntergeschobene Fenster der Schiebetüre nach draußen schauen und sich von der Marmolata verabschieden. Als die Gondel sich in Bewegung setzte und aus der Station schwebte, kam die stählerne Freitreppe in ihr Blickfeld, die vom Gebäude auf den schneebedeckten Berg führte.

»Da!«, rief Stephanie Gärtner auf und deutete auf zwei Menschen, die auf dieser Treppe nach oben stiegen. »Da sind Sigi und Clara!«

»Jetzt haben die uns verpasst. Schade für sie. Und wo ist der dritte Mann, dieser … wie hieß er?«

»Markus. Den habe ich nicht gesehen. Wie die uns so schnell finden konnten? Hast du das Rätsel auf der Terrasse der Boè-Hütte nicht beseitigt?«

»Doch. Aber wer weiß. Vielleicht haben die weitere Quellen.« Plank schaute sich den Gondelführer an, der neben ihnen stand. An dem Mann war nichts Außergewöhnliches. Aber was war an diesen Typen schon außergewöhnlich? Nicht alle taten der Umwelt den Gefallen, sich durch Glatzen und Springerstiefel zu outen. Doch es brachte auch nichts, hinter jedem Menschen einen Spion der Gegenseite zu vermuten. Der Mann hier war wahrscheinlich ein unbescholtener Angestellter der Bergbahnbetriebe und sonst nichts. Genauso gut hätte unter den 100 Mitreisenden ein Verfolger stecken können.

Er blickte nach oben in den Himmel des Spätnachmittags. Zarte Wolkenschleier kündigten schlechtes Wetter an. Darüber freute sich Plank. Würden die Burschen da oben wenigstens in ein ordentliches Sauwetter geraten, während er unten in einer Pension im Federbett lag. Wenn auch nicht neben Stephanie Gärtner.

Während seine Gedanken abdrifteten, passierte die Kabine die Mitte der Seilbahn. Die leere und deshalb wesentlich leichtere Gegenkabine fuhr einige Meter über ihnen nach oben. Plank traute seinen Augen nicht. Doch an den Boden des Aluminiumkastens hatte jemand mit einer Spraydose etwas geschrieben:

© Ocean/Corbis

Er fummelte in seinen Jackentaschen, fand gerade noch rechtzeitig einen Kugelschreiber und malte die Buchstabenfolge auf das Liftticket, das ihm ebenfalls in die Hand fiel. Hatte er die Buchstabenfolge richtig entziffert? Den letzten Buchstaben hatte Plank nicht mehr erkannt, zu schnell war die Gondel vorbei. Plank wusste: Das war eine Nachricht von Benno Spindler.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 9:

1. Welcher Radsportler hat am Pordoi-Joch Geschichte geschrieben?

2. Wie heißt das nächste Ziel, zu dem Spindler Plank und Gärtner schickt?

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Kapitel 10

SONNTAG, 15. JULI 2012
Belluno, 16.52 Uhr

Der Mesner öffnete nicht. Ob er am Sonntag überhaupt die Tür öffnete? Oder war er am Ende gar nicht da? Spindler ging zum Glockenturm nebenan. Auf den Straßen hatten sich die Bellunesi zur nachmittäglichen Passegiata eingefunden. Die Tür zum Glockenturm war mit einem dicken Vorhängeschloss zusätzlich gesichert. Für einen Spindler kein Problem. Doch direkt gegenüber vom Eiscafé Rialto, vor dem die Leute saßen? Es würde arg auffallen, wenn er an dem Tür- und am Vorhängeschloss herumfummelte. Also besser warten. Das war ärgerlich. Dein Vorsprung schmilzt dahin! Er ging wieder zurück, klingelte. Keine Antwort. Setzte sich, ganz Tourist, ins Eiscafé. Den geplanten Besuch in der Bibliothek konnte er an einem Sonntag auch vergessen – da war sie geschlossen. Von hier aus hatte er beides im Blickfeld – das Mesnerhaus und den Glockenturm. Oben läutete die Glocke. Sie läutete jede Viertelstunde.

Ob es ihm gelingen würde, Plank rechtzeitig auf seine Seite zu ziehen? Sonst könnte sein kühner Plan wohl kaum gelingen. Obwohl, was heißt schon Plan. Bislang war alles noch eher diffus. Er wusste zwar, was er suchte. Das Wo war weitgehend ungewiss, er wusste nur die Stadt, in der es sein musste. Aus all den hinter vorgehaltener Hand geflüsterten Gerüchten war nur eines klar: Es musste dort sein. Er redete sich ein, dass sich alles fände. Er dachte an die Stadt, träumte ein wenig von den Gassen, sah sich schon in einem modrigen Gelass zwischen Wasserratten das geheimste aller Dokumente aus einem Archivschrank wühlen. Natürlich im letzten Moment, bevor es in die falschen Hände geraten konnte. Benno, du träumst! Hat dir das jemals was gebracht? Träumen hilft nicht. Machen hilft!

Als er da so saß und vor sich hin sinnierte, fiel sein Blick auf einen Signore, der am Nebentisch Zeitung las: die Gazzetta dello Sport in ihrem typischen Schweinchenrosa. Auf der Titelseite das Bild des saisonbeherrschenden Rennfahrers vor seinem Formel-1-Ferrari, wie er beide Arme in Siegerpose in die Höhe reckte. Er hatte in der Qualifikation eine Pole-Position ergattert. Die Sonne schien jetzt am späten Nachmittag durch die Zeitungsseite, so dass Spindler durch die Titelseite hindurch auch die Überschriften auf der Innenseite sehen konnte. Lesen in 3D, dachte er sich unwillkürlich. So neu ist das also gar nicht. Im Mesnerhaus war gerade ein Fensterladen aufgegangen. Spindler sprang auf und bezahlte an der Kasse. Auf sein Klingeln hin öffnete eine Frau in Schürze, die Mesnerin. Etwas umständlich brachte er sein Begehr auf Italienisch vor. Sie erriet es aber auch so, nahm einen dicken Schlüsselbund vom Haken im Flur und ging mit Spindler die paar Schritte zum Glockenturm hinüber. Neugierig sahen die Leute herüber. Die Frau wollte nicht warten, bis der vermeintliche Tourist ganz hinaufgestiegen war und seine Fotos geschossen hatte. Gleichzeitig befürchtete sie, dass auch andere Leute die günstige Gelegenheit wahrnehmen würden, den berühmten Glockenturm einmal von innen zu sehen. Und bis die alle wieder herunten wären … Am Ende müsste sie noch selber hinaufsteigen, um nachzusehen, ob nicht noch jemand oben wäre. Das wollte sie nicht. Sie bedeutete Spindler daher, dass sie das Vorhängeschloss von außen wieder so hinhängen würde, dass die Tür verschlossen aussah.

55 Meter höher warf Spindler einen Blick durch den offenen Glockenstuhl hinunter auf den Domplatz. In dieser Sekunde wusste er, dass er einen Fehler begangen hatte: Dort unten stand der Kerl, der ihn gestern auf Pisciadu mit der Pistole bedroht hatte. Er blickte zu ihm herauf. Der Killer eilte entschlossenen Schrittes auf die Tür des Campanile zu. Soll ich hinunter und die Tür verrammeln?, überlegte Spindler fieberhaft. Zu spät, der Killer hatte sich von der vermeintlich geschlossenen Tür nicht täuschen lassen und war schneller. In einer halben Minute musste er heroben sein. Spindler blieben nur ein paar Augenblicke, um eine Nachricht für Plank und seine Begleiterin zu hinterlassen.

Spindler hörte den Mann die enge Treppe heraufhasten.  Schon war er direkt unter der Glockenstube. Spindler konnte seine dunkle Gestalt durch die Ritzen im Balkenboden sehen. Von den vielen Menschen auf dem Domplatz ahnte niemand, was sich oben entspann. In diesem Moment erklang die Glocke oben auf dem Turm. Der Eisverkäufer merkte auf. Das war nicht das normale Läuten. Ein Blick auf die Kirchturmuhr verriet ihm, dass etwas nicht in Ordnung war. Der Schlange vor seinem Eisstand war das egal. Due palline? In cono?

Bevor Spindler weiterläuten konnte, hatte er den Lauf einer 38er Smith & Wesson zwischen den Augen. Dann lag er mit dem Gesicht nach vorne auf dem Boden. Seine Arme wurden schmerzhaft auf den Rücken gedreht, Handschellen klickten. Er war am Treppengeländer fixiert und wehrlos. In der nächsten Sekunde schlug der Knauf der Pistole mit so großer Wucht gegen seinen Backenknochen, dass der Knochen fast zu zerbrechen schien. Vor Spindlers Augen explodierte es. Er versuchte, sich wegzukrümmen, es ging nicht. Die Handschellen schnitten tief in seine Gelenke ein. Das ist das Ende, dachte er. Eine Hand griff brutal an sein Kinn und drehte sein Gesicht herum. »Wo ist das Buch?«, bellte ihn eine schneidende Stimme an. Spindler spuckte einen Backenzahn aus. Er wollte antworten, zögerte aber eine Sekunde. Da zog ihm der Killer die Pistole mit aller Kraft über den anderen Backenknochen. Blut hustend, röchelte Spindler: »Im Hotel. Im Albergo, Albergo Dolomiti. Gleich die Straße runter. Zimmer 14.«

Ohne ein Wort der Erwiderung packten ihn zwei starke Arme und drückten ihn im Sitzen gegen die Glocke. »Bleib so!«, hörte er die Stimme. Er wagte nicht aufzublicken. Dann spürte er ein Seil, ein altes Glockenseil, das in der Ecke gelegen hatte. Damit fixierte ihn der Killer an der Glocke, indem er das Seil eng um Spindlers Hals knüpfte und dann um die Glocke wand. Zuletzt das Seil um Spindlers Kopf und um die Glocke herum. Spindlers linkes Ohr lag direkt auf der Glocke. »Ich möchte dir wünschen, dass du recht hast. Ist das Buch wirklich dort?« Spindler deutete ein Nicken an, soweit er seinen Kopf bewegen konnte. »Na schön. Ich hoffe nur, dass wir beide Freunde bleiben.« Mit diesen Worten eilte er die Treppe hinunter. Spindler war erleichtert, dass er weg war, wenn auch nur einen Moment lang. Er würde zurückkommen, gewiss, doch das war jetzt nicht seine Hauptsorge. Er ahnte dunkel, was in wenigen Minuten kommen musste. Würde ihm die schwingende Glocke das Rückgrat brechen?

Belluno, Piazza, 19.14 Uhr

Das Buchstabenrätsel vom Boden der Punta-Rocca-Seilbahn zu lösen war kein allzu großes Problem für Plank und Gärtner gewesen.

Es sah zwar extrem verwirrend aus. Schließlich fiel Plank jedoch auf, dass das Wort ›Belluno‹ in diesem Buchstabensalat enthalten sein könnte. Und da ja klar war, dass es in Richtung Süden gehen würde, und dort lag diese Stadt, musste das der nächste anzusteuernde Ort sein. Bloß, wo in Belluno würde Spindler die nächste Spur ausgelegt haben? Stephanie Gärtners Sinn für Mathematik brachte sie auf des Rätsels Lösung: »Lies erst mal nur jeden zweiten Buchstaben – also den ersten, dritten, fünften und so weiter – und dann lies den zweiten, vierten, sechsten … Also: Campanile in Belluno.«

An der Talstation der Seilbahn in Malga Ciapela riefen sich die beiden ein Taxi, das nach einer geschlagenen halben Stunde eintrudelte. Mittlerweile war es sechs Uhr abends geworden. Bis nach Belluno brauchte der Chauffeur dafür nur eine knappe Stunde. Er wollte der schönen Tedesca, die er im Rückspiegel seines Lancia beobachtete, das Rennfahrer-Gen zeigen, das in jedem italienischen Taxifahrer schlummerte. Die enge Bergstrecke mit den vielen langsamen, weil von Touristen gesteuerten Kombis und Reisebussen kannte er wie andere Leute ihre Garageneinfahrt. Er wusste, wann er wo ein Überholmanöver gerade noch ansetzen konnte, um nicht in der nächsten Haarnadelkurve aus der Bahn getragen zu werden. Stefanie Gärtner war rasante Fahrten gewohnt, immerhin war sie seit zehn Jahren Polizistin. Dennoch wäre ihr viel wohler in ihrer Haut gewesen, wenn der Fahrer bei seinen Attacken auf deutsche und holländische Fahrzeuge ab und zu auf die Straße gesehen hätte, anstatt sie ständig im Rückspiegel mit rollenden schwarzen Pupillen zu einem Augenflirt einzuladen. Sie gab sich alle Mühe, diesem Blick so selten wie möglich zu begegnen, und vertiefte sich in ein Gespräch mit Plank über die Schönheit der an ihnen vorbeiflitzenden Berge.

Am Hauptplatz von Belluno angekommen, wuchteten sie ihre Rucksäcke aus dem Kofferraum – die Galanterie des Taxlers hatte durch die kalte Schulter, die Gärtner ihm beim Aussteigen zeigte, sowie durch das sparsame Trinkgeld, das Plank dem junge Mann zukommen ließ, deutlich gelitten.

Sie gingen zielstrebig zum Campanile und fanden die Tür des Glockenturmes offen stehen. Vorsichtig, Stufe für Stufe, schlichen sie nach oben.

Belluno, Campanile, 19.14 Uhr

Spindler hörte das Klacken von Zahnrädern. Das Uhrwerk begann sich zu bewegen. In wenigen Sekunden würde die Glocke die volle Viertelstunde anschlagen. Spindler sah vor seinem inneren Auge sein Leben wie in einem Film ablaufen. Wie er als Sechsjähriger im Ahornbaum saß und seine Mutter rief: »Benno, komm rein, es ist spät.« Innerhalb weniger Sekunden tauchten die Momente auf, die von einem ganzen Leben haften blieben. Seltsam war nur, dass auch ein Augenblick vorkam, den er schon vergessen hatte – wie er heute Nachmittag im Café gesessen war. Gerade holte der Klöppel der Glocke zum Schlag aus, da durchzuckte ihn ein Gedankenblitz. Als der Klöppel seinen kurzen Weg vollendete, hatte Benno Spindler das Rätsel der Nibelungen gelöst. Viertel nach sieben. Spindler verlor vor Schmerzen die Besinnung.

Als er wieder zu sich kam, war nur ein Gedanke in seinem Kopf. Wann kommt der Mann zurück? Der Glockenschlag, der sein linkes Trommelfell zerrissen hatte, war verklungen. Sein Rückgrat war noch heil. Die Glocke war mit ihm geschwungen. Aber zwei Rippen waren gebrochen. Die Gewissheit des nächsten Glockenschlags, nein, der nächsten zwei Glockenschläge um halb acht war das Schlimmste. Er hatte jedes Zeitgefühl verloren. Wann würde dieses aus Bronze gegossene Monstrum wieder ertönen? Nur der Killer konnte ihn vor halb acht bewahren.

Da kam er. Die Schritte auf der Treppe kamen näher. Spindler hatte sich etwas Zeit gekauft und dafür seinen Folterknecht aufs äußerste gereizt. Jetzt aber würde sein Ende kommen. Und es würde grausam werden. Doch selbst wenn er die Wahrheit gesagt hätte, würde ihn dieser Profi umbringen, das war ihm klar. Vielleicht schaffte er es noch, wenigstens das Versteck des Buches vor ihm geheim zu halten. Doch wie lange könnte er seinen perversen Methoden standhalten?

Dann stand der Mann vor ihm. »So, du wolltest also nicht, dass wir Freunde werden. Na schön, dann werden wir eben andere Seiten aufziehen. Glaubst du etwa, ich wäre mit meinem Latein schon am Ende? Ich hätte da noch ein paar kleine Überraschungen. Die werden uns beiden bestimmt gefallen.« Mit diesen Worten löste er das Seil. »Noch zwei Minuten bis zum nächsten Glockenschlag. Doch zuerst werde ich dir die Finger amputieren.« Er zog ein Leatherman-Allzwecktaschenmesser mit einer kleinen, aber scharf aussehenden Säge aus der Jackentasche. »Damit wird es eine Weile dauern, aber das stört uns doch nicht weiter, mein Schnuckiputz? Es kommen ja jede viertel Stunde neue Glockenschläge. Also: Wo ist das Buch?« Spindler wurde es schwarz vor Augen. In seinem Rachen hatte sich Blut gesammelt. Er konnte keinen Ton herausbringen. Der Killer löste Spindlers Handschellen. Er spürt, dass du keine Gefahr mehr bist! Für ihn bist du nur noch ein blutiger Haufen elender Kreatur, ein wimmerndes Etwas, dem man nur noch das Versteck des Buches herausschneiden muss, bevor man es entsorgt. »Na schön, wir fangen mit dem kleinen Finger an.«

Wieder hörte Spindler Schritte auf der Treppe. Schritte auf der Treppe? Er merkte, dass sein kleiner Finger losgelassen wurde. Er kippte zur Seite. Er sah, wie der Killer seine Pistole zog und entsicherte. Bloß weg von hier, war alles, was er denken konnte. Mit letzter Kraft robbte er zur Treppe, stieß sich ab und rutschte die Stufen hinunter. Seine gebrochenen Rippen schmerzten höllisch. Hoffentlich bohrten sie sich nicht in die Lunge. Und auch keine Kugel, die der Killer ihm hinterherschicken würde.

Am Treppenabsatz sah er vier Füße auf sich zukommen. Wer immer das war, es konnte nur besser werden!

Er sah zu den beiden Menschen hinauf, die ihm den Weiterweg versperrten. Noch nie hatte er Anselm Plank so gerne gesehen. »Da oben, da oben ist er!«, röchelte er, als Plank sich auf der engen Treppe an ihm vorbeidrückte. Stephanie Gärtner wollte sich um den verletzten Spindler kümmern, doch Plank rief von oben: »Weiter, weiter, der Kerl darf uns nicht entwischen!«

Der Jagdtrieb hatte Besitz von Plank ergriffen. Er dachte gar nicht darüber nach, wohin jemand entwischen sollte, der auf einem hohen Turm stand. Noch, was das überhaupt für einer war, der Spindler so übel zugerichtet hatte. Er hetzte die Stiege nach oben und gelangte an die Tür des Glockenzimmers, die er ohne zu zögern aufriss.

Da flog ihm auch schon die erste Kugel um die Ohren. Noch bevor er die alte Eichentür zuknallen konnte, folgten zwei weitere Schüsse. Die Projektile schlugen hinter ihm im Treppenhaus quer. Von unten hörte er Stephanie Gärtner aufheulen. So schnell Plank konnte, verriegelte er die Türe mit dem Haken, der zu diesem Zweck außen angebracht war. Der Kerl mit der Waffe saß erst einmal in der Falle. Plank rannte die Treppe hinunter.

Als Spindler die Carabinieri kommen sah, bedeutete er der Frau, die sich um ihn hatte kümmern wollen und die nun selbst am Boden lag, dass oben in der Glockenstube etwas sei, was man rasch vor der italienischen Polizei in Sicherheit bringen sollte. Damit hievte er sich auf die Beine und stolperte drei Treppenabsätze nach unten. Da standen die Uniformierten vor ihm. Er grüßte mit einem »Buon Giorno«, deutete hinauf, als wolle er sagen: »Dort ist der Bösewicht!«, und war perplex, dass wirklich alle Beamten an ihm vorbeirannten. Er machte sich an den Abstieg. Unten angekommen, wurde Spindler von keinen weiteren Polizisten aufgehalten – diese standen alle auf der Mitte des Platzes in einer Menschenansammlung.

Der Eisverkäufer des Rialto schaute perplex. Soeben war ein Mann vom Kirchturm herabgefallen. Er traute sich nicht, den Ort des Aufschlags näher anzusehen. Blaulicht überall. Spindler humpelte auf ihn zu. Mit großen Augen gab ihm der Eisverkäufer das Paket zurück, das Spindler vorher hier deponiert hatte.

Sollte er zu einem Arzt? Die Zeit hast du nicht. Außerdem, was willst du schon machen gegen gebrochene Rippen? Wächst ein Trommelfell von alleine zu? Und um den Backenzahn kannst du dich später kümmern. Du kannst nichts tun außer dich ins Bett legen. Das lassen wir mal hübsch bleiben.

Plank kam atemlos bei Stephanie Gärtner an. Sie hielt sich den Oberschenkel. »Streifschuss, Anselm, nur ein Kratzer. Der Spindler ist da nach unten … Er hat da oben was versteckt …«

»Der Spindler ist jetzt nicht so wichtig.« Plank ließ sich von ihrer Selbstdiagnose nicht beruhigen. Schon oft hatte er erlebt, dass Schockpatienten glaubten, sie seien in bester Verfassung, und dabei fehlte ihnen der halbe Körper. »Kannst du aufstehen? Wir müssen zu einem Arzt.«

Gedämpft hörten sie durch die Turmmauer einen langgezogenen Schrei. Und dann setzten zwei ohrenbetäubende Glockenschläge der Episode ein geräuschvolles Ende. Was war da oben hinter der Türe geschehen? Plank würde es später herausfinden, wenn er mit der italienischen Polizei den Mann festnehmen würde, der auf ihn geschossen hatte. Nun mussten sie erst einmal hier raus.

Gärtner zog sich am Treppengeländer hoch und legte Plank den Arm über die Schultern. Langsam, Stufe um Stufe, gingen sie abwärts. Es ging nur sehr langsam voran. Nach fünf Minuten hatten sie gerade einmal fünf Stockwerke geschafft. Da hallten von unten wieder Schritte zu ihnen herauf.

»Anselm – die Tiroler?«, sagte Gärtner entsetzt. Doch die Männer, die die Treppe herauf stürmten, trugen keine bunten Bergklamotten, sondern blaue Uniformen. Ein Trupp Carabinieri mit Maschinenpistolen im Anschlag. »Er ist da oben!«, rief Plank ihnen entgegen.

»No, Signore«, sagte der Beamte, der den Sturmtrupp anführte und bei ihnen stehen blieb. Vier seiner Leute schickte er mit Handzeichen weiter. Sie stürmten an ihnen vorbei nach oben. Zwei andere nahmen Plank die Verletzte ab und trugen sie aus dem Turm auf den Platz hinaus. Plank wurde von zwei weiteren nach draußen begleitet.

Stephanie Gärtner wurde zu einem Krankenwagen geführt, der zwischenzeitlich von den italienischen Kollegen angefordert worden war. Plank sah eine Menschentraube, die sich mitten auf der Piazza gebildet hatte.

Ein Carabiniere mit drei Sternen auf den Schultern kam auf ihn zu. »Commissario Plank? Mein Name ist Brunetti. Giacomo Brunetti. Ich bin zu Ihrem Schutz bestellt worden.«

Von Plank fiel die Anspannung der letzten Minuten ab. Er musste grinsen. »Commissario Brunetti? Das ist nicht wahr.«

»Capitano Brunetti. Und ich bin auch nicht in Venedig tätig. Belluno nennt man nur das kleine Venedig in den Bergen.«

»Wer ist der Mann, der da vorne liegt?«

»Ich hoffte, Sie könnten mir das sagen. Er ist vom Campanile gefallen, als die Glocke läutete. Er hat wohl gerade versucht, aus dem großen Fenster heraus zu dem – äh, wie sagt man – parafulmine …«

»Blitzableiter?«

»Esattamente – zum Blitzableiter zu gelangen. Sehen sie, Commissario, er beugt sich aus dem Fenster heraus, um zu dem Draht zu greifen. Und als die Glocke ausholt, steht er wohl genau an der Kante … und tonfete …«

»Ich verstehe.«

Capitano Brunetti ließ einen seiner Untergebenen voranschreiten, um Plank und ihn durch die Menschenmenge zu lotsen. Der Beamte musste nicht drängeln. Die schneidige blaue Uniform des Carabiniere schlug wie durch Zauberhand eine Schneise durch die Gaffer.

Als sie vor dem Toten standen, der mit verdrehten Gliedern in seinem Blut lag, gab Capitano Brunetti das Zeichen, die Leiche auf den Rücken zu drehen. Die rings umherstehenden Frauen kreischten auf. Die Leute kamen noch einen Schritt näher. Plank sah sich das entstellte Gesicht an. Er musste nicht lange hinsehen, um den Mann zu erkennen, der vor kurzem noch auf ihn gefeuert hatte. »Das ist der Mann, der auf uns geschossen hat. Ich kenne ihn nicht. Wo ist meine Kollegin?«

»La Signora Gärtner ist in der Obhut der ambulanza. Dort drüben.« Er deutete auf das Sanitätsauto. »Geht es Ihnen gut, Commissario? Oder wollen Sie sich auch untersuchen lassen?«

»Nein, alles in Ordnung, Capitano Brunetti.«

»Bene. Wenn ich Sie dann bitten darf, mir zu folgen, Commissario Plank. Wir hätten ein paar Fragen.«

»Oh, die hätte ich auch, Capitano. Zuerst einmal: Woher kennen Sie meinen Namen?«

»Das erkläre ich Ihnen gerne auf unserer Wachstation. Darf ich Sie bitten, mich zu begleiten?«

»Bin ich verhaftet?«

»Per l’amor del cielo! No! Wo denken Sie hin, Commissario! Es handelt sich nur um eine Unterhaltung unter Kollegen.«

»Na gut. Aber lassen Sie mich kurz bei Frau Gärtner im Ambulanzwagen vorbeischauen.« Plank wartete das Einverständnis des italienischen Gendarmen nicht ab und ging quer über den Platz. Der Notarzt bedeutete ihm, dass die Signora zu weiteren Untersuchungen ins Spital gefahren würde, aber offensichtlich tatsächlich nur ein leichter Streifschuss vorlag. Stephanie Gärtner lag auf der Trage und hatte eine Kanüle im Arm, in die zur Behandlung ihres Schockzustandes eine Kochsalzinfusion tröpfelte. »Alles gut, Anselm«, sagte sie. »Ich freue mich jetzt auf ein Bett. Und auf diese feschen italienischen Ärzte. Besuch mich im Krankenhaus, wenn ich mit denen fertig bin.«

»Du bist furchtbar«, attestierte ihr Plank.

»Auch nicht schlimmer als du«, gab sie augenzwinkernd zurück.

»Ich bin froh, dass dich die Kugel nicht erwischt hat, wollte ich dir noch sagen. Ich habe mich nämlich fast an dich gewöhnt.«

»Ich mich sogar auch an dich, Anselm. Sogar sehr. Ich bin auch froh, dass der Typ dich verfehlt hat. Mann, hatten wir ein Glück da oben.«

»Das kannst du laut sagen.«

Dann stieg Plank wieder aus, und der für seinen Geschmack ein bisschen zu gut aussehende Sanitäter schloss die Hecktüre des Fahrzeugs.

Carabinieri - Comando Provinciale Belluno, 20.30 Uhr

Die Carabinieri-Wache zeichnete sich durch jene grelle Ausleuchtung mit Leuchtstoffröhren aus, wie sie sonst nur in den Ristorantes zu finden war, in denen sich Italiener die wahren Spezialitäten ihrer Küche servieren ließen und in die sich kaum ein Tourist verirrte. Im Büro des Capitano Brunetti hielt ein Ständer die Fahne mit dem imposanten Wappen der Carabinieri und die italienische Trikolore. Zwischen den Flaggen befand sich ein Foto des Staatspräsidenten. Plank wurde von einem niederrangigen Beamten in das Büro geführt und fand es leer vor. Der junge Mann kredenzte Wasser in einem Plastikbecher und verschwand. Plank studierte die Bilder an der Wand. Brunetti hatte in einer Ecke über dem dunkelblauen Stoffsofa, das einen äußerst ungemütlichen Eindruck machte, gerahmte Fotos aufgehängt. Sie zeigten die wichtigsten Stationen seines Berufsweges. Plank sah Brunetti in allerlei Carabinieri-Gruppen bei besonderen Anlässen, die in aufgeklebten Bildunterschriften festgehalten wurden. Fallschirmspringer sah er da, Marinetaucher, Männer in Gardeuniform. Auch Offiziere anderer Nationen, manche in Galauniformen. Planks Italienisch reichte nicht aus, um auf die Schnelle die Beschriftungen zu entschlüsseln. Nur ein paar Städtenamen las er sich selbst vor. Rom, Brüssel, Berlin, Moskau. Der Capitano war offenbar sehr gut vernetzt.  Er wurde aus dem Studium der Fotos gerissen. Hinter ihm ging die Bürotüre  auf.

»Danke, dass Sie zu uns gekommen sind, Commissario Plank.« Brunetti wies seinem Gast den Platz auf dem Sofa zu. Es war noch unbequemer, als es aussah. Er selbst blieb stehen. Dann kam der  Capitano ohne weitere Einleitung zur Sache. »Sie verstehen, Commissario Plank, dass wir Sie fragen müssen, was Sie auf dem Campanile unseres Duomos zu suchen hatten.«

»Ja, das verstehe ich.«

»Bitte …«

»Wir sind Touristen und wollten uns die Stadt von oben ansehen.«

»Ich bitte Sie, Commissario. Sie verstehen, dass ich das nicht glaube.«

»Ich verstehe es, aber ich kann Ihnen nichts anderes sagen. Ich bin Beamter des Bayerischen Staates und ein Geheimnisträger.«

»Commissario … in früheren Zeiten hätte man Spion dazu gesagt.« Brunetti lachte. Es war ein gespieltes Lachen.

»Sie kannten meinen Namen, Capitano Brunetti. Und den von Frau Gärtner. Also wussten Sie, dass wir kommen würden. Jemand hat Sie informiert.«

»Natürlich hat uns jemand informiert. Wir sind ein moderner Staat, Commissario Plank. Wir wissen, wer sich wo aufhält. Besonders, wenn es sich um Polizisten eines anderen Staates handelt.«

»Ihr Geheimdienst hat Sie das wissen lassen?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Natürlich. Ich möchte gerne wissen, wer alles weiß, wo ich mich aufhalte.«

»Das kann nun ich Ihnen wiederum nicht sagen. Ich weiß nur, dass Sie sich auf einer Mission befinden, die von unserem Staat gebilligt wird.«

»Dann ist doch alles in Ordnung.«

»Grundsätzlich schon. Ich interessiere mich nur trotzdem dafür, wenn in meiner Stadt ein Mann vom Campanile fällt. Da würde ich sehr gerne wissen, was dahintersteckt. Und ich möchte auch wissen, wer der verletzte Mann ist, der kurz vorher aus dem Turm gekommen ist. Der wurde von Leuten gesehen auf der Piazza.«

»Nun, es gibt viele Touristen in Belluno, vielleicht sogar ein paar echte.«

»Commissario Plank. Sie werden Hilfe brauchen. Sie sind jetzt alleine. Ihre Kollegin ist verletzt. Und die Leute, mit denen Sie sich angelegt haben, schicken Männer mit Pistolen hinter Ihnen her.«

»Was wissen Sie über diese Leute, Capitano Brunetti?«

»Dass man Sie nicht zum Feind haben will, Commissario.«

Plank konnte nicht umhin, er misstraute dem Mann. Er wusste selbst, dass es jemand gab, der unbedingt Spindler vor ihm erwischen wollte. Jemand, der jetzt schon drei unterschiedliche Trupps hinter ihnen hergeschickt hatte. Die dämlichen blonden Nazibengel, die schon etwas professionelleren Kletterer aus Innsbruck und nun noch den Mann, der nicht eine Sekunde gezögert hatte, auf ihn zu schießen. Der dann aber zu seinem Pech die Glocke unterschätzt hatte.

Wer auch immer es war, der diese üblen Burschen hinter ihnen herschickte: Sehr wahrscheinlich rotierte dieser Jemand nun gerade, weil Spindler immer noch unterwegs war, sein Buch versteckt hielt und die beiden bayerischen Polizisten ihm noch immer auf den Fersen waren. Doch Plank konnte nicht einschätzen, inwieweit Leute vom Schlag eines Brunetti in die Geschichte verstrickt waren. Die Carabinieri waren eine paramilitärische Einheit, die Polizeiaufgaben erfüllte. Eine Konstellation, die es in Europa außerhalb Italiens nicht gab. In einer solchen Organisation, die auch Eliteeinheiten wie Fallschirmspringer und Kampftaucher unterhielt, waren traditionell eher rechte politische Ansichten zu Hause. Plank vermutete, dass es an manchen Stellen sehr weit rechts stehende Ansichten waren. Und fascismo war immerhin ein italienisches Wort. Er wollte sich, so weit es irgend ging, bedeckt halten. Und er musste hier raus. »Wissen Sie was, Capitano, Karten auf den Tisch.«

»Come?«

»Sie sagen mir die Wahrheit, und ich sage Ihnen die Wahrheit. Das ist ein einfaches Spiel.«

»Bene.«

Jeder von den beiden wusste, dass es das Ziel dieses Spiels war, möglichst wenig herauszulassen, um den anderen zufriedenzustellen. Es würde ausgehen wie das Hornberger Schießen. Plank nahm an, dass selbst die hervorragenden Deutschkenntnisse des Carabinieri-Hauptmannes nicht dazu ausreichten, um zu verstehen, was damit gemeint war. Also fing er mit dem »Sag die Wahrheit«-Spiel an. »Wir suchen einen Dieb. Er stiehlt Kunstgegenstände.«

»Waren Sie deshalb auf dem Campanile?«

»Moment. Jetzt sind Sie dran mit einer Wahrheit.«

»Sie sind in der Wache der italienischen Carabinieri. Hier gelten unsere Regeln. Sie waren also wegen dieses Mannes auf dem Campanile. Wie heißt dieser Mann?«

Plank hätte sich denken können, dass die Karten dieses Spiels gezinkt waren. Er lehnte sich auf der Couch zurück und holte tief Luft, um die Geschichte ganz von vorne zu erzählen.

MONTAG, 16. JULI 2012
Ospedale Belluno, 8.35 Uhr

»Wir müssen abbrechen, Stephanie.« Plank hatte die Morgenvisite um acht Uhr abwarten müssen, um Gärtner besuchen zu dürfen. Jetzt hatte er es eilig.

»Wegen meines Kratzers? Ich komme heute Nachmittag raus. Sie haben mir eine Tetanus-Spritze gegeben und fertig.«

»Nein, nicht wegen deines Kratzers. Oder auch deswegen. Auf uns ist geschossen worden. In einem fremden Land. Wir sind unbewaffnet und werden es auch bleiben. Das ist mir alles zu blöd hier.«

»Der große Anselm Plank streckt die nicht vorhandenen Waffen? Was da wohl die Vonneguts und Dragos und auch unser Freund Spindler dazu sagen würden …«

»Das ist mir scheißegal, Stephanie. In ein paar Tagen werde ich pensioniert. Da lässt man sich nicht mehr so gerne die Birne wegschießen von so ein paar durchgeknallten Nazis, die meinen, dass sie sich ein altes Buch beschaffen müssen.«

»Und dich interessiert gar nicht, warum sie das versuchen? Und ob sie es schaffen?«

»Ach, was interessiert mich der Schmarrn von diesen Deppen. Nibelungensage. Deutsches Nationalepos. Erbschrift. Und so weiter. Alles Schwachsinn!«

»Ach, das ist ja ganz was Neues. Du weißt doch immer noch mehr, als du mir verrätst. Was hast du denn zum Beispiel gestern Abend und die ganze Nacht gemacht, Anselm?«

»Ich würde ja jetzt am liebsten sagen, ich war im  Belluneser Puff, aber es gab keinen. Also habe ich meine Vergnügungssucht durch ein freundliches Gespräch mit dem Carabinieri-Chef des Ortes gestillt. Und dann habe ich einen Teller Pasta gegessen und bin in einer Pension schlafen gegangen.«

»Siehst du, brauchst dir also keine Sorgen um deine Pension zu machen. Noch hast du eine in Belluno.«

»Haha. Wahnsinnig komisch. Also, ich miete heute ein Auto, und wir fahren heim. Ich arbeite mit dir noch eine Woche Akten durch, und dann gehe ich in Pension, und damit basta.«

»Nix basta, Anselm Plank. Dreh dich mal um.«

»Wieso?«

»Wirst schon sehen. Beziehungsweise wirst du nichts sehen.«

Plank drehte sich um. Er hörte ein Rascheln hinter sich.

»Jetzt darfst du wieder herschauen.« Stephanie Gärtner stand in T-Shirt und Berghose vor ihm. An ihrem linken Oberschenkel, wo die Kugel vorbeigepfiffen war, war die Hose aufgerissen. Durch das Loch schien der weiße Verband. »Auf gehts, alter Mann.«

»Du spinnst.«

»Vielleicht. Aber ich will Leiterin der Zielfahndung der Münchner Kriminalpolizei werden. Da gebe ich nicht auf so kurz vor dem Ziel. Der Spindler will irgendwo hier nach Norditalien. Nach Venedig, wenn du mich fragst. Weil sonst kommt ja hier nichts mehr. Du musst doch nur eins und eins zusammenzählen. Er hat ein altes Buch, das du als Erbschrift bezeichnest. Nazis sind hinter diesem Buch her. Hier im Norden Italiens gibt es viele, die am liebsten ein Teil des Großdeutschen Reiches wären. Also muss er hier irgendwo seine Beute, dieses verkackte Buch, abliefern. Logo, oder?«

Plank setzte sich auf den Krankenhausstuhl, der neben dem Bett stand, und sah zu, wie Gärtner die Bergschuhe aus dem Schrank holte und anzog. Er seufzte. »Wenn das alles so einfach wäre, Stephanie. Also, jetzt sage ich dir mal, worum es hier geht.«

Und dann berichtete er ihr, was er aus den Telefonaten mit Dr. Keil und Theo Koralis herausgefunden hatte: »Die Nibelungenhandschrift ist nur der Schlüssel zu dem, was die Nazis als ›das Vermächtnis‹ bezeichnen. Dieses  Vermächtnis – wenn es existiert – ist vermutlich das Hitlers. Und zwar das dritte seiner Art. Er hat zwei überlieferte Testamente, ein politisches und ein persönliches, im Bunker der Reichskanzlei aufsetzen lassen. Die Zettel gibt es. Dass es ein drittes, ein sehr persönliches gibt, davon sprechen selbst Historiker nur hinter vorgehaltener Hand. Und darüber, was in diesem Vermächtnis stehen könnte, gibt es sehr unterschiedliche Theorien. Die einen vermuten, dass Hitler das übliche Gewäsch zu Protokoll gegeben hat. Also den Quantenschmarrn von der überlegenen arischen Herrenrasse, die niemals untergeht – ich frag mich übrigens immer, ob der keinen Spiegel daheim gehabt hat, der amtliche blonde und blauäugige Hühne, aber wurscht – auf alle Fälle sein typisches Gesums halt: jüdische Weltverschwörung, Bolschewisten an die Wand, Rhabarber, Rhabarber, Potzblitz, Sieg Heil, Bussi, Ciao, Euer Adi. Dann fragt man sich allerdings, warum er das noch mal hingeschrieben und so gut versteckt hat. Gut, der Mann stand unter Drogen. Das ist bekannt. Aber da fangen die anderen an zu überlegen und sagen: ›Ha! Alles anders‹, ein drittes Testament gibt es deshalb, weil er hat sich am Schluss alles neu überlegt, vielleicht im Angesicht der Katastrophe, die er über Deutschland und die Welt gebracht hat, also da hat er sich bekehrt. Vielleicht sogar bereut. Und dann, so sagen eben manche Exegeten – also Exegeten eines nicht vorhandenen Textes, wohlgemerkt –, er könnte den nachfolgenden Generationen die Abkehr von nationalsozialistischen und rassischen Gedanken empfohlen haben. Ich glaubs zwar nicht, weil der Mann war einfach komplett narrisch, wieso soll der einen lichten Moment haben, aber: Dies wäre natürlich keine sehr gute Nachricht für die Neonazis in aller Welt. Und dann gibt es, und das ist wiederum ziemlich gesichert, einen Beutel Brillanten, den er, also der irre Adi, am Schluss einer seiner Sekretärinnen anvertraut hat. Ich stell mir da seit diesem Film immer den Bruno Ganz vor, wie er in den Safe langt und mit zitternder Stimme sagt: ›Neeehmen SSSie, mein Kkkind …‹ Die Brillis waren eigentlich für die allerhöchsten Parteiorden gedacht gewesen, damit hat er ja nur so rumgeschmissen in den letzten Tagen, genauso wie mit Beförderungen. Da war der Fahrer schnell mal Generalfeldmarschall. Kannst du folgen?«

»Ich bemühe mich … Aber ich kenne das auch nur aus dem Kino.«

»Und jetzt steckst du mittendrin in dem Film. Auch nicht schlecht, oder? Auf alle Fälle: Unser Freund Benno Spindler muss im Knast Bekanntschaft mit den Nazis gemacht haben. Ich gehe davon aus, dass die ihn angeheuert haben, das bisschen, was die selbst wussten, für sie zusammenzukramen aus historischen Schriften und so weiter. Vor allem sollte er für sie die Nibelungenhandschrift entschlüsseln. Ich bin aber sehr sicher, dass er das nie getan hat. Und dass er jetzt nicht mehr für sie tätig ist. Darum diese Naziburschen, die uns an den Hacken kleben wie ein Hundehaufen, in den du auf dem Reichparteitagsgelände trittst. Und es ist doch vollkommen klar, warum der Spindler das macht: die Brillis. Die sind seine Rente. Und wir sind seine Lebensversicherung. Darum macht er das mit diesen lustigen Rätseln. Wir sind sozusagen seine Leibwache, die ihm nicht allzu sehr auf den Leib rückt. Die Nazis sind zu blöd, die Rätsel selbst zu lösen, wenn uns also etwas passiert, dann folgen sie ihm höchstens bis zur nächsten Station. Allerdings weiß er nicht, was am Ende der Reise auf ihn wartet. Darum hätte er uns schon gerne dabei. Zumindest reime ich mir das so zusammen.«

»Außerdem hat er Spaß an der Sache. Und du ja auch. So ein kleiner Schwanzvergleich ist doch bei euch Männern immer dabei. ›Ui, schau, was ich für schwere Rätsel kann!‹«

»Ich muss schon sehr bitten. Was heißt hier ›kleiner Schwanzvergleich‹?«

»Schon gut, Anselm: Grooooooßer Schwanzvergleich.«

»Schon besser.«

Stephanie Gärtner stand vom Bett auf und stopfte ein paar Klamotten vom Schrank in den Rucksack. Sie ging ins Bad und klatschte sich ein wenig Farbe ins Gesicht. Sie musste ja nicht aussehen wie der Tod auf Urlaub. Dann stand sie  mit Sack und Pack vor Plank. »Worauf wartest du, Anselm. Wir gehen in deine Pension, holen deinen Rucksack und weiter gehts. Wir müssen auf diesen Glockenturm. Da wartet das nächste Rätsel auf uns. Hoffen wir, dass es noch da ist.«

»Aber … die ganze Geschichte … ist das nicht alles komplett der Hammer? Und du machst da noch mit? Und deine Schussverletzung?«

»Haut mich nicht um, Anselm, dieser Kratzer.« Sie deutete auf ihren Oberschenkel. »Und deine Geschichte auch nicht. Du musst wissen: Ich kenne mich mit meinem Smartphone aus. Ich weiß, dass es eine Wahlwiederholung gibt.«

»Du hast mit dem Staatssekretär …«

»Und mit Theo Koralis, meinem besonderen Schätzchen. Ich weiß Bescheid. Ich weiß auch Bescheid, dass du mit genau dem Kerl, der mir meinen Job am meisten neiden wird, hinter meinem Rücken klüngelst. Und wisse du Bescheid, mein lieber Anselm, dass ich das ziemlich kacke von dir finde.«

Plank sank in sich zusammen. Er wusste Bescheid, dass er ein ziemliches Rindvieh war.

»Und ich habe noch etwas herausgefunden. Dein Freund Dr. Keil hat noch ein paar Kollegen vom LKA auf den Spindler angesetzt. Also in München, nicht hier. Die haben sein Leben noch einmal Minute für Minute auseinandergenommen. Der Mann hat vor ein paar Wochen eine unbequeme Diagnose von seinem Arzt bekommen. Aneurysma nennt sich das. Eine Ader im Hirn platzt, und tschüss. Er ist so gut wie tot. Irgendwann in den nächsten Stunden, Tagen, vielleicht zwei Wochen passierts. Von wegen Brillis und Rente. Der will, dass dieses verdammte Vermächtnis ein für alle Mal verschwindet. Und nachdem er so lange daran herumgeforscht hat, wird er schon wissen, warum. Oder, was ich mir gedacht habe: Vielleicht spekuliert er, dass etwas vollkommen anderes im Vermächtnis steht. Und er will in die Geschichte eingehen?«

Wäre Dumm-aus-der-Wäsche-Schauen olympisch, Anselm Plank hätte die Goldmedaille um den Hals hängen. »Ähh«, entfuhr es ihm. Zu mehr war er nicht mehr fähig.

»Jetzt raff dich auf. Oder willst du dich hier in die geriatrische Abteilung einliefern lassen? Ich gehe jetzt und bring deinen Spindler zur Strecke. Und rette die Welt vor diesem Vermächtnis. Kommst du mit, oder hast du was Besseres vor?«

Venezia-Mestre, 2 Meter ü. d. M., 9.30 Uhr

Die letzten Meter Festland. Dort vorne war der Damm durch die Lagune. Fast die ganze Nacht hatte sich Spindler im Sattel gequält. Hatte sich ohne Licht über Landstraßen gekämpft, hatte die stechenden Schmerzen in seinem Brustkorb ignoriert, die Zähne zusammengebissen und sogar eine Stunde unter einem Baum geschlafen, bevor er sich im Schlaf umdrehen wollte. Das hätte er besser nicht tun sollen. Jedenfalls war er vor Schmerz sogleich hellwach gewesen, und weiter ging die tolle Fahrt. Zum Glück war die Gegend topfeben. Er roch das Meer. Nach der gefühlten Ewigkeit in den Bergen war es nun auf einmal so schnell gegangen. Fast wehmütig dachte er an die vergangenen Tage zurück, wenn auch nur kurz – alles bisher Erlebte war nur die Ouvertüre für das, was ihn dort drüben erwartete.

Belluno, Piazza, 10.20 Uhr

Plank schloss sich einer Touristengruppe aus Dänemark an und stieg zum zweiten Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden auf den Campanile des Doms von Belluno. Stephanie Gärtner wartete unten auf der Piazza im Café Rialto und beobachtete die Leute, die rings um sie die Gaststätten bevölkerten. Sie wusste nicht, nach wem oder was sie Ausschau halten sollte. Vielleicht würde sie einer zu lange anstarren und sie könnte daraus schließen, ob dieser ein Verfolger war. Doch eine gutaussehende blonde Frau alleine in einem italienischen Café blieb nun einmal nicht unangestarrt. Sie konnte aber keinen Mann ausmachen, der sie besonders rechtsradikal angestarrt hätte. Also gab sie die Suche auf und schaute hinüber zum Glockenturm, um Plank wenigstens ein paar positive Gedanken zu senden, wenn sie schon wegen des Streifschusses lieber nicht die vielen Treppen hinaufsteigen wollte. Irgendwann erkannte sie, dass da oben, neben der Glocke, von wo gestern der Mann heruntergestürzt war, die Touristengruppe angekommen war. Das gab es auch nur in Italien: Ein Mann fiel nach einem Schusswechsel von einem Turm, und dieser war am nächsten Tag wieder für Touristen geöffnet. Ob sie Weltmeister im Spuren-Schnellsuchen hatten in diesem Land? Oder wollten sie in diesem Fall nicht allzu genau hinsehen?

Irgendwann kamen die Dänen wieder aus dem Turm heraus und liefen ihrem Fremdenführer zur nächsten Station hinterher. Plank kam erst fünf Minuten nach den Dänen wieder aus der Türe des Campanile heraus. Er schlenderte betont unauffällig zu ihr herüber. Was er ihr ins Ohr flüsterte, als er neben ihr stand, bestätigte ihren Eindruck. Eine gründliche Spurensicherung hatte in diesem Glockenturm nicht stattgefunden. Plank wisperte etwas von einem Zettel, den er in die Glocke hineingeklebt gefunden hatte.

Sie bezahlten, gingen hinaus auf die Piazza und taten so, als bummelten sie durch die Stadt. Bis sie eine uneinsehbare Ecke in den verwinkelten Gassen fanden. Plank besah sich das Blatt Papier, das mit verschiedenfarbigen Linien bemalt war. »Ein U-Bahn-Plan? Busse? Trambahnen? Und was war mit diesem Punkt?«

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 10:

1. Welche traditionelle Hutform tragen die Carabinieri bei besonderen Anlässen?

2. Wo und wann ist der auf der Skizze angekreuzte nächste Treffpunkt?

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Kapitel 11

SONNTAG, 15. JULI 2012
Belluno, Piazza, 10.45 Uhr

Ich weiß nicht, ich weiß nicht, Anselm, das ist doch keine moderne Kunst, die der Spindler da gemalt hat … Aber was zum Henker bedeuten diese Linien?« Stephanie Gärtner drehte und wendete das Bilderrätsel, das Anselm Plank vor zehn Minuten in der Glocke des Doms gefunden hatte, hin und her.

»U-Bahn-Plan?«, sagte Plank immer wieder. »Aber wo gibt es hier U-Bahnen? Soviel ich weiß, hat nicht einmal Mailand eine.«

»Und Venedig erst recht nicht«, lachte Gärtner auf. »Die haben vielleicht U-Boot-Linien.«

»Ja, freilich!« Plank schlug sich mit der Hand gegen die Stirn. »Vollkommen richtig. Wenn auch ohne U. Schiffslinien haben die doch. Vaporettos, oder wie die heißen.«

»Wenn, dann Vaporetti. Ich google mal.« Sie zog das Smartphone aus der Hosentasche und hatte keine Minute später einen Plan auf dem Bildschirm, der dem handgezeichneten auf dem von Spindler hinterlassenen Blatt mehr als ähnelte. »Ich wusste nicht, dass die sogar einen Fahrplan haben und unterschiedliche Linien. Und das in Italien …«

»Also, bitte. Die Venezianer haben ihren Laden im Griff. Das war mal eine Weltmacht. Fünfhundert Jahre lang die reichste Stadt des Abendlandes. Die sind sehr gut organisiert. Und über ganz Europa vernetzt. Die haben sogar Geheimgesandte nach ganz Europa ausgeschickt, nur um ein spezielles Mineral für ihre Glasproduktion zu organisieren: Manganoxid. Im fünfzehnten und sechzehnten Jahrhundert.«

»Aha. Und hilft uns das hier weiter?«

»Wer weiß. Man muss alles in Betracht ziehen.« Plank war es ein bisschen peinlich, dass er wieder einmal beim Schulmeistern ertappt worden war. »Jedenfalls meint der Spindler mit dem Kreuz den Campanile des Markusdoms.«

»Wieder mal gar nicht so schwer. Nur: Was heißt dieses ›IO IO IO – Füge einen Strich hinzu und du weißt mehr über unser nächstes Treffen.‹?«

»›Io‹ ist italienisch für ›ich‹«, wusste Plank. »Aber ›Ich Ich Ich‹ ist ja nicht wirklich eine brauchbare Zeitansage.«

»Und wenn es Zahlen sind? ›Zehn Zehn Zehn‹?«, grübelte Stephanie Gärtner.

»Dann ergibts auch keinen Sinn. Und du musst ja auch noch einen Strich hinzufügen.« Er nahm einen Kugelschreiber aus der Jackentasche und kritzelte auf dem Blatt herum.

»›Let’s go‹ hat er sicher auch nicht zum Spaß hingeschrieben. Englisch – das ist doch gar nicht seine Art.«

»Dann ist es ein Hinweis, dass die Lösung auf Englisch geschrieben wird.« Plank malte Striche an alle möglichen Ecken der Zeichen.

»›Ten Ten Ten‹?«, meinte Gärtner.

»›Ten To Ten‹!«, triumphierte Plank. »Schau her!« Er malte IO To IO aufs Papier.

»Also um zehn vor zehn. Abends oder morgens?«

»Da nimmts der Engländer ja nicht so genau. Und morgens schaffen wir sowieso nicht mehr. Ist ja jetzt gerade zehn vor zehn. Also müssen wir heute Abend um zehn vor zehn am Markusplatz stehen. Und wenn dann da nichts passiert, eben morgen früh wieder und morgen Abend und so weiter …«

»Geil. Ein Venedig-Urlaub auf Staatskosten. Da nehmen wir uns aber schon ein anständiges Hotel, Anselm.«

»Klar. Die billigen sind ohnehin ausgebucht. Das spüre ich ganz deutlich im Knie. Apropos Knie: Wie gehts deinem Schenkel?«

»Muss gehen. Und wir wandern ja nicht nach Venedig, sondern nehmen uns ein Auto, oder?«

»Sind über hundert Kilometer. Da bräuchten wir vier Tage zu Fuß.«

»Nein danke. Also, auf geht’s. Oder: Let’s go, wie unser Freund Spindler sagen würde.«

Plank hielt ein Taxi an, das sie zur nächsten Europcar-Filiale in der Via Fratelli Roselli brachte. Dort liehen sie sich einen Kleinwagen und fuhren zur Autostrada A 27.

»Erzähl mir, wie wars mit den Carabinieri? Du hast gesagt, die haben dich befragt«, fand Stephanie Gärtner zielsicher ein Gesprächsthema, das Anselm Plank überhaupt nicht passte.

»Mei, er wollte halt das eine oder andere wissen, der Capitano.«

»Gehts ein klein wenig konkreter?«

»Stephanie. Du magst am Bein verletzt sein. Und unter dem Einfluss von Betäubungsmitteln stehen. Und du bist sauer, weil ich dir zu deinem eigenen Schutz nicht alles erzählt habe, was mir der Dr. Keil und der Theo mitgeteilt haben. Aber bitte nicht in diesem Ton. Eins ist doch wohl noch klar, oder: Ich Chef, du nix.«

»Ach Anselm, jetzt hör doch mit dem Chauvi-Getue auf. Du solltest es doch schon gelernt haben, dass ich früher oder später sowieso draufkomme, was du wieder angestellt hast. Ich bin bei der Polizei, schon vergessen?«

Plank schaute stur durch die Windschutzscheibe nach vorne. Er freute sich langsam darauf, dass der Einsatz zu Ende ging. Wenn es denn nur bald so weit wäre.

Zum Glück tauchte da die Mautstation der Autobahn vor ihnen auf. Das verschaffte ihm wenigstens ein paar Minuten Schonzeit. Er fuhr das Seitenfenster herunter und zog das Billett. Dann fädelte er sich in den Verkehr ein und schwieg.

»Na los, du wolltest mir gerade von deinem Capitano erzählen«, hakte Gärtner nach.

»Ach, wollte ich das? Ist mir neu.«

»Anselm, du kannst mich auch an der nächsten Ausfahrt rauslassen. Ich fahre dann mit dem Bus weiter.«

»Na gut«, brummte Plank. »Der Typ wusste Bescheid, dass wir da sind. Also, bevor wir angekommen sind. Der kannte unsere Namen. Irgendwer hat den vorbereitet. Und er hat mich über Benno Spindler ausgefragt. Den Namen kannte er auch. Dafür wollte ich von ihm wissen, wer der Mann war, der auf uns geschossen hat und der vom Turm gefallen ist. Den Namen wusste er nicht. Oder er hat zumindest so getan.«

»Mit anderen Worten: Dir hat er nichts verraten und du ihm alles.«

»Du glaubst doch nicht, ich lasse mich von so einem italienischen Hauptmann ausflascheln? Wo kommen wir denn da hin. Okay, ich habe ihm die Geschichte vom Spindler erzählt. Wie lange ich den kenne und was er angestellt hat in seinem Leben und so weiter und so fort. Aber nichts über den aktuellen Fall. Nichts von wegen Nibelungenlied und nichts von Nazis.«

»Wusste er wahrscheinlich sowieso, wenn er auch schon unsere Namen wusste.«

»Denke ich auch. Er hat auch gar nicht danach gefragt. Eigentlich seltsam, wenn ichs mir durch den Kopf gehen lasse. Nein, der wollte alles, aber auch alles über das Vorleben des Spindler wissen. Als ob das irgendeine Rolle spielt.«

»Vielleicht tut es das?«

»Vielleicht …«

»Also, um das mal in meinen blonden Kopf reinzukriegen. Ich kann aus den Bruchstücken, die mir der Staatssekretär und der Theo Koralis erzählt haben, zusammenreimen, dass das Buch, das der Spindler geklaut hat, zu einem riesengroßen Geheimnis führt. Und dass die Nazis das schneller haben wollen als wir oder der Spindler. Aber um es zu kriegen, müssen sie den Spindler gewähren lassen, weil sie es selbst sonst nie finden. Richtig?«

»Das ist der Reim, den ich mir auch mache. Brillanten und ein Vermächtnis. Das hat dir der Theo doch wohl auch gesagt.«

»Das hat mir der Staatssekretär gesagt.«

»Altes Schwatzmaul. Mir hat er da weniger gesagt. Und dazu habe ich ihn drei Mal anrufen müssen. Und du rufst den ein Mal an – das hast du wirklich getan? –, und er erzählt dir alles brühwarm? Aber gut, so hat er wenigstens mitbekommen, dass ich dir gegenüber dichtgehalten habe«, sinnierte Plank.

»Und woher weiß das alles der Carabinieri-Hauptmann?«

»Das hat er mir nicht verraten. Aber der Staatssekretär hat mir immer versichert, dass wir beide nicht alleine unterwegs seien. Dass es da Leute gebe, die auf uns aufpassen. Vielleicht hat er dem Brunetti gesteckt, dass wir da kommen.«

»Wem?«

»Dem Carabinieri-Mann. Der heißt wirklich so.«

»Oder … diese Nazis. Die haben doch auch Hintermänner. Wenn dein Brunetti nun mit diesen …«

»Dann wirds jetzt höchst unlustig in Venedig. Weil wir sind ja so was wie die Leibwache vom Spindler. Die Carabinieri sind eine Militäreinheit. Die nehmen ab und zu auch mal keine Gefangenen.«

Gärtner schaute auf ihre Berghose und den darunter vorlugenden Verband. »Großartige Leibwache. Hätte er sich da keine schlagkräftigere Truppe raussuchen können?«

»Bisher haben wir unsere Sache nicht schlecht gemacht. Genau so, wie er sich das überlegt hatte. Wir haben ihm im Campanile von Belluno das Leben gerettet. Und wer weiß, wie oft unterwegs. Und sind ihm immer auf den Fersen geblieben, in dem Abstand, den er offenbar für richtig hielt. Darum diese Rätsel. Ist ja klar.«

»O Mann, wenn ich jemals gewusst hätte, dass dieser Job auf mich zukommt, dann hätte ich die Knobelseiten in den Zeitungen aufmerksamer verfolgt …«

»Was mich wundert: diese Tiroler Truppe. Clara und Konsorten. Erinnere dich mal: in Kniepaß bei der Kapelle. Der Zettel im Türschloss. Den habe ich immer noch in der Hosentasche. Und trotzdem sind die auf der Marmolata aufgetaucht. Woher haben sie das gewusst?«

»Zufall?«

»An Zufälle glaube ich nicht. Zumindest nicht bei dieser Geschichte. Das war damals beim Osterwald Sepp schon was anderes. Dem Schrecken vom Kleinhesseloher See. Den haben wir nur bekommen, weil er zufällig neben mir im Aumeister-Biergarten auf dem Pissoir stand und ihm einer der Klunker aus der Hosentasche gefallen ist. Und ich hab das Stück erkannt, weil die Besitzerin, die er am Tag vorher überfallen hat, ein Foto von jedem ihrer Juwelen hatte.«

»Die Story musst du dir für später aufheben, Anselm.«

»Das war schon die Story. Außer dem netten Detail, dass er auf und davon ist, als ich ihn stante pede verhaften wollte. Ich Depp. Mehr Reflex: Ich seh den riesigen Rubin und sag im nächsten Moment: ›Sie sind verhaftet.‹ Hab ihn aber nicht greifen können, den Sepp. Leider hab ich gerade noch was anderes in der Hand gehabt. Und das geht ja nicht. Obwohl: ›Mit vorgehaltener Waffe …‹ Großartig, das muss ins Programm der Flach- und Miesgesellschaft!«

Stephanie Gärtner verdrehte die Augen und blies sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. »Jedenfalls: Bis ich alles verpackt gehabt habe, war der Sepp draußen. Der hat aber schon zwei Maß intus gehabt und daher die Kurve am Steckerlfischstand vorbei nicht geschafft. Ist mitten im Grill gelandet. Da habe ich ihn dann gepackt.«

»Vorher Hände gewaschen?«

»Der Sepp hat eh gefischelt.« Plank schlug sich vor Vergnügen aufs Knie.

»Anselm!«

»Du wolltest es doch wissen.«

»Nein, wollte ich nicht. Aber ich will jetzt wissen, wie die da hochgekommen sind. Weil das ja heißt, dass sie uns hinterher sind. Der Spindler war ja gar nicht da oben.«

Planks Gesichtsausdruck verfinsterte sich.

»Ich hab mir damals schon in der Bergbahn gedacht: Was ist, wenn es mehrere Leute gibt, die uns beobachten? Man weiß ja nicht, welches Netzwerk diese Arschlöcher haben.«

»Ich hoffe nur, dass der Dr. Keil auch wirklich weiß, was er tut. Und dass da tatsächlich auch Leute auf uns aufpassen im Verborgenen.«

»Das hoffe ich allerdings auch. Vielleicht haben sie ja einen Satelliten auf uns gerichtet.«

»Ja stimmt – die können ja unsere Mobiltelefone verfolgen.«

»Ob das die anderen auch können?«

»Du meinst, wir sollten die lieber mal ausmachen?«

»Meins ist ja eh aus, weil ich seit den Bergen keinen Strom mehr habe. Ich vermisse das Teil auch nicht wirklich. Was mir lieber wäre, wäre ein anderes Stück Eisen. Meine Dienstwaffe.«

»Wolltest du ja unbedingt im Auto liegen lassen, Amselm. ›Der Spindler schießt nicht auf uns‹, mir klingts noch in den Ohren. Mannomann, dafür rennen uns aber genug andere mit ihren Witwenmachern hinterher.«

»Illegal kann ich jetzt keine Waffe besorgen. Und den Carabinieri-Hengst frag ich bestimmt nicht danach. Ist ja peinlich.«

»Männer …«

»Mach du auf alle Fälle dein Handy mal aus, bis wir eine Bleibe in Venedig gefunden haben. Die müssen ja nicht wissen, wo wir wohnen. Und dem Keil kann ichs ja vom Hotel aus faxen oder so.«

Sie drückte den Aus-Knopf ihres Smartphones. Aus dem Kofferraum sendete der Transponder aus Planks Rucksack weiter sein verräterisches Signal in den Himmel.

Venedig, 11.40 Uhr

Mit dem Wäscheboot hatte sich Spindler nach Venedig geschmuggelt. Der Eisenbahndamm, der Straßenzubringer und die Passagierboote waren ihm zu heiß. Im kleinen Hafen von Mestre hatte er das Boot einer Wäscherei gefunden, die einige der feineren Hotels am Canal Grande mit frischen Bettlaken und Tischdecken belieferte. Gegen einen Obolus nahm ihn der Chef mit und ließ ihn an der Seite des Hotels Danieli unbemerkt aussteigen. Er war jetzt mitten in Venedig. Den Punkt in der Stadt, an dem er den Weg beginnen musste, kannte er noch nicht. Und dann waren da die merkwürdigen Bleistiftstriche am Ende der Nibelungen. Eine Zeile mit fünf Strichen und eine Zeile mit sechs Strichen. Stammten die Striche von Christina Gerdens? Oder gar von … Egal, irgendetwas musste an die Stelle der Striche gehören. Eine Zahlenkombination vielleicht? Und falls ja, wohin würde ihn diese Kombination führen? Immerhin, die Mechanik hinter den Rätseln hatte er durchschaut. In den Nibelungen war ein rätselhafter Weg durch die Gassen und Kanäle von Venedig beschrieben. Doch ohne einen Startpunkt halfen alle Richtungsangaben nichts. Ohne Anfang stimmt jede Richtung. Du musst den Anfang finden! Wenn du sonst nicht weiterkommst, musst du einfach einen Anfang annehmen. Nun ja, ein schöner Anfang, wenn man nicht weiß, wo er ist.

Spindler hatte sich mit dem besten Stadtplan von Venedig bestückt und saß nun in einer Caffè-Bar, wo er den Plan über drei kleine Tische ausbreitete. Auf einer Seite im Buch der Nibelungen standen nur ein paar Zahlen, sonst nichts: zwei einstellige Zahlen und fünf zweistellige Zahlen. Sie hoben sich deutlich von den anderen Skizzen ab. War das der Anfang, der Einstieg zur Lösung? Was die Zahlen bedeuteten, das hatte er schon vor Jahren geknackt. Nur wohin das führen sollte? Es gab da natürlich einen Ort in Venedig. Wie in vielen anderen Städten auch. Nun, wo er schon hier war, würde er auch hingehen, einen anderen Einstieg sah er immer noch nicht.

Abhörprotokoll des Bundesnachrichtendienstes

– VS-VERTRAULICH – amtlich geheimgehalten –

In Kopie: Bayerisches Landesamt für Verfassungsschutz

Aufgezeichnetes Ereignis: Telefonkonferenz Klagenfurt/Kapstadt/Buenos Aires/Cleveland/Brisbane

Zeitpunkt: 12.00 bis 12.05 Uhr MESZ.

Person 1 (Klagenfurt): »Meine Herrschaften, es wird ernst. Der Dieb der Erbschrift ist in Venedig eingetroffen. Ich bin sicher, dass wir im Lauf der kommenden vierundzwanzig Stunden Gewissheit haben, ob das Vermächtnis in Venedig verwahrt wird. Und wo.«

Person 2 (Cleveland): »Oberstgruppenführer, wir sind sehr glücklich, dass wir unseren besten Mann der Sektion Nord-Atlantika rechtzeitig an Ort und Stelle bekommen haben, um die Aktion zu unterstützen.«

Person 3 (Buenos Aires): »Auch wir in Pazifika-Sur sind glücklich, dass wir es geschafft haben.«

Person 1: »Ich hatte nichts anderes erwartet.«

Person 5 (Brisbane): »Leider – der Fluglotsenstreik in Dubai. Unser Mann sitzt dort fest.«

Person 1: »Ich habe davon gehört. Jetzt geht diese bolschewistische Streikerei auch bei den Arabern los. Wir hatten immer gedacht, die hätten ihre Völker unter Kontrolle. Auf nichts ist mehr Verlass, meine Herrschaften. Es wird Zeit, dass wir wieder das Ruder übernehmen. Und zwar weltweit. Die nächsten vierundzwanzig Stunden bringen uns diesem Ziel einen großen Schritt näher. Ich wünschte, Sie könnten alle hier sein im Urland der Bewegung. Es sind aufregende Zeiten, denen wir entgegensehen. Das Vermächtnis – wenn es denn endlich gefunden wird – wird ein Zeugnis für die Kraft und die Frische unserer Ideen sein. Wenn die Welt erfährt, dass unsere Ideen, die unser geliebter Führer damals in größter Not niedergeschrieben hat, die Lösung bedeuten für alle Probleme dieser Welt, dann werden wir keine Kriege führen müssen, um die Welt zu überzeugen. Sie werden uns alle folgen. Sieg Heil!«

Person 2, 3, 4, 5: »Sieg Heil!«

– Ende des Protokolls –

Klagenfurt, 12.06 Uhr

Nachdem Hagen das Telefon aufgelegt hatte, blickte er hinüber zum großen Bildschirm, der einen roten Punkt auf der Landkarte in der Lagune von Venedig zeigte. Der Wagen mit der Kennung CZ 799NT, den sie mit Planks Kreditkarte bezahlt hatten, stand in der Parkgarage an der Piazzale Roma.

Ab jetzt würde sich zeigen, wie stark die Organisation wirklich war. Ob es möglich war, dass fünf Kämpfer – nein, vier, fiel ihm ein, einer saß ja am Golf fest –, die sich noch nie im Leben begegnet waren, eine solche Kommandoaktion würden durchführen können. Ihm gefiel diese Idee sehr gut. Dass sie gute, reinherzige Kämpfer wären. Die gemeinsam das Vermächtnis finden würden. Dass sie die Brillanten ebenfalls fänden und ablieferten. Ohne der Versuchung zu unterliegen, sich selbst damit zu versorgen. Dass sie auch den Plan, wo das Gold versteckt war, ihm auf Knien aushändigen würden. Ihm, der mit diesen drei Dingen der uneingeschränkte Herrscher über die Organisation wäre. Er wäre der einzige legitime Nachfolger des Führers. Niemand würde das jemals wieder in Frage stellen können. Niemand würde mehr den Namen seiner Mutter beschmutzen können. Sie würde auffahren nach Wallhall als Mutter der Bewegung und der Organisation. Denn es würde endlich bewiesen sein, dass sie damals ihren Auftrag erfüllt hatte, bevor sie verschwunden war.

Hagen wusste, dass diese Vision und die Realität weit auseinanderliegen konnten. Dass er den vier Kämpfern nicht trauen konnte. Dass sie es versauen könnten, wie die Kretins, die er bisher auf den Fall angesetzt hatte. Oder dass sie einfach abhauen würden mit dem Vermächtnis. Oder es einem der ihm untergebenen Mitglieder auf der Othala-Ebene überreichen. Einem, der dann das Ruder an sich reißen würde.

Das Schlimmste wäre, wenn jemand vor ihm das Siegel brechen würde. Lesen würde, was da steht. Wenn wirklich darin stand, was er tief in seinem Inneren befürchtete. Dann hätte seine Mutter bei der Zersetzung des deutschen Volkes mitgeholfen. Dieser Brief, den Spindler geschrieben hatte, deutete in die Richtung seiner Befürchtungen. Oder hatte Spindler einfach geblufft? Wie konnte der denn wissen, was im Vermächtnis stehen würde, bevor er es selbst gesehen hatte?

Nein, es gab nur einen Weg. Er musste selbst nach Venedig. Er musste dabei sein, wenn die Erbschrift aus ihrem Versteck geholt würde. Er müsste sich zu erkennen geben und das Vermächtnis an sich nehmen. Dass dieses bayerische Polizistenpaar von einer Hartnäckigkeit war, die er seinen Leuten gewünscht hätte, machte ihm auch zu schaffen. Doch ohne die beiden hätte er schon längst Spindlers Fährte verloren. Klar war, dass Spindler alles daran setzen würde, dass dieser Polizist das Vermächtnis als Erster in den Händen halten würde. Deswegen hatte er ihn ja auf sich selbst angesetzt. Nun, dann mussten diese Polizisten eben auch weg, nachdem sie ihre Schuldigkeit getan hatten.

Venedig, Sestiere Cannaregio, 12.50 Uhr

Spindler blickte sich um, allerlei Steintafeln an den Wänden. Teils waren sie in altem Venezianisch gehalten, teils in Italienisch, eine auf Englisch, ein Epitaph in Latein. Ein Klingelschild mit Löwenkopf. Darunter der Name Olga Balan. Hausnummer 2040. Klingt ja nicht sonderlich italienisch, dachte er. Das Europear Research Center war trotz des fehlerhaften Englisch schon besser. Research für was? Eine Tafel zog ihn an. Beim Lesen wurden seine Augen immer größer: »Morto Fra Queste Mura ...« Das gab es doch nicht! Der? Wirklich der? Der Deutscheste der Deutschen ..., nein! Aber sicher, da stand es ja ganz klar. Es war ein Tod in Venedig. In Christina Gerdens Augen musste es  d e r  Tod in Venedig gewesen sein.

Wie wenige Stunden hatte Spindler in den letzten Tagen insgesamt geschlafen? Er hörte nichts mehr auf einem Ohr. Zwei gebrochene Rippen malträtierten ihn. Trotzdem war er in Hochstimmung. Schritt für Schritt kam er dem Rätsel der Nibelungen auf die Spur. Erst inspizierte er den öffentlich zugänglichen Palazzo. Dann begann er seine erste Peilung. Die Winkel, die ins Buch gekritzelt waren, stellten Richtungsangaben dar. Sie waren ganz primitiv hineingekritzelt. Zum Beispiel so:

Auf der linken Seite geht es los, nahm Spindler an, dann musst du rechts abbiegen, dann halblinks und wieder rechts. Der Trick war, dass man die Peilung nicht Seite für Seite vornehmen durfte, nicht in der Reihenfolge, in der sie im Buch stand. Die erste Richtungsangabe stand also nicht auf der ersten Seite, die zweite auf der zweiten und so weiter. Nein, so einfach hat sie es dir nicht gemacht. Sie hat es viel verzinkter dargestellt und doch so einfach. Du musst das Buch nur als räumlichen Gegenstand begreifen, nicht als eine Ansammlung von flachen Blättern. Wenn alle Seiten aus Glas wären, sähe man die Winkel und Ecken alle auf einmal und man hätte einen sehr einfachen, aber wirksamen Wegweiser durch Venedig vor sich – in 3D. Nun machte es Sinn, dass einige Zeichnungen oben auf dem Blatt Papier waren, andere unten, links, rechts oder mitten auf der Seite. Er nahm ein leeres Blatt Papier und skizzierte alle Angaben auf diese eine Seite. Als er fertig war, sah das so aus:

Spindler hatte nun den einfachsten und mit Abstand wertvollsten Stadtplan von Venedig. Er fühlte sich dabei an die Aufklappbilder vom Körperbau des Menschen erinnert, wo zuerst ein nackter Mensch zu sehen ist und man dann Folie für Folie tiefer in die Eingeweide vordringt – erst kommen die Muskeln und Sehnen, dann der Blutkreislauf, die Organe, schließlich das Skelett. Wenn  man einen fertigen Plan hatte, wie Christina Gerdens, war es nicht schwer, die einzelnen Teile auf beliebige Seiten im Buch zu verteilen. Nur das Wiederzusammensetzen der Teile war die Kunst. Du musst losgehen! Sein Weg zum Vermächtnis hatte begonnen.

Venedig, Markusplatz, 12.15 Uhr

Die vier Geschäftsleute speisten auf der Terrasse des berühmtesten Cafés der Welt und scherten sich nicht um die Mondpreise, die sie für die Sandwiches und den Kaffee bezahlten. Sie kümmerten sich auch nicht darum, ob sie jemand sah. Es kannte sie hier niemand. Niemand kannte sie irgendwo auf der Welt. In keiner Fahndungsdatei waren ihre Gesichter, ihre Fingerabdrücke oder ihre DNA verzeichnet. Es beachtete sie hier auch niemand, denn auf diesem Platz waren die ganze Welt und ihre Bewohner in all ihren Daseinsformen versammelt. An den 70 runden Tischchen saßen abgerissene Rucksackreisende aus Toronto neben dem venezianischen Großvater im beigen Sommeranzug mit perfekt gebundener Krawatte. Dazwischen flitzten die Ober mit den kurzen weißen Barjacken. Ein Stehgeiger überzog die Szene mit seinem pappig-süßen Soundtrack.

Die vier Männer sprachen Deutsch, was im babylonischen Sprachgewirr auf der Terrasse des Caffè Florian auch niemanden störte. Hätte jemand genau hingehört, hätte dieser Jemand gemerkt, dass jeder der vier mit einem anderen Akzent deutsch sprach. Auch das hätte wohl niemanden gewundert. Gewaltig gewundert hätte sich aber jeder, der gewusst hätte, welche Waffen diese Männer unter den Jacken ihrer Maßanzüge trugen und welche weiteren Ausrüstungsgegenstände sie in den Lederkoffern in ihren Hotelzimmern verstaut hatten. Jeder der vier war eine perfekte Tötungsmaschine und zudem Spezialist für eine ganz besondere Art des Tötens. Der Mann mit dem amerikanischen Akzent verstand sich auf das Anfertigen von Bomben. Der Mann mit dem spanischen Akzent kannte sich mit Giften sehr gut aus. Der Mann mit dem skandinavischen Akzent wusste, wie man auf dreitausend Meter Entfernung eine Kugel so plaziert, dass man nicht ein zweites Mal abzudrücken brauchte. Schließlich war der Mann mit dem holländisch klingenden Akzent, der in Wirklichkeit ein leichter Einschlag des Afrikaans war, das man in seiner Heimat am Kap sprach, sicher, jedem Menschen jedes Geheimnis entlocken zu können. Die entsprechenden Werkzeuge aus Chirurgenstahl bewahrte er in der hellbraunen Herrenhandtasche auf, die er vor sich auf den Marmortisch gelegt hatte.

Obwohl die vier Männer allen Grund zur Beunruhigung hatten, wirkten sie locker. Ihre Zielpersonen waren nicht da gewesen, wo sie sie vermutet hatten. Der Transponder hatte sein Signal aus dem Kofferraum eines im Parkhaus abgestellten Fahrzeugs geschickt. Sie mussten sich nun darauf verlassen, dass sie zur richtigen Zeit einen Hinweis von ihrem Auftraggeber bekommen würden. Hagen wollte einen Mann schicken, der sie um 17 Uhr hier im Caffè Florian treffen sollte. Bis dahin würden sie hier mitten unter Touristen und einigen Einheimischen die Zeit totschlagen müssen. Das war von Vorteil, denn so würden sie sich wenigstens ein paar Stunden lang kennenlernen können. Dabei würde eine ordentliche Rechnung für die Organisation zusammenkommen. Aber das war nichts im Vergleich zu dem, um was es in dieser Aktion ging. Und das wussten sie. Mehr wussten sie nicht. Der Mann, der kommen würde, würde ihnen die Dimension ihres Auftrages eindringlich klarmachen.

Venedig, Calle dei Fabbri, 15.10 Uhr

Spindler war in einer Sackgasse angelangt. Die Calle dei Fabbri hatte keine Abzweigung an der Stelle, an der eine hätte sein sollen. Das Buch verzeichnete eine, doch ohne Zweifel war da keine. Hatte er sich verzettelt, verhauen, war alles umsonst, und die richtige Lösung lag ganz woanders? Ein älterer Signore, der trotz der Hitze eine leichte Jacke trug, sah Spindler von einer Bank aus verwundert zu. Wie er ein Buch und einen Stadtplan gleichzeitig wälzte. Gar nicht so einfach, wenn man keinen Tisch hat. Der Signore stand auf, ging auf Spindler zu und fragte ihn, wohin er wolle. Nein, zum Forno Vecchio wäre hier tatsächlich kein Durchkommen. Er wollte schon in dem alten Buch nachsehen, Spindler schlug es zu. Vor vielen Jahren, als das Kloster schloss, da habe man den Durchgang vermauert. Das war vielleicht fünfzig Jahre her. Als Schulbub jedenfalls habe er dort noch durchgehen können. Spindler bedankte sich und ging einen Umweg, um an die Stelle zu kommen, die Christina Gerdens gemeint haben musste.

Markusplatz, 16.00 Uhr

Hagen war nicht nur pünktlich, er war überpünktlich. Er fand sich bereits eine Stunde vor dem vereinbarten Zeitpunkt auf dem berühmten Platz mit der herrlichen Basilika und dem Dogenpalast ein. Er beobachtete nun durch das Teleobjektiv seiner Kamera die Freischankfläche des Caffè Florian. Er wollte die Kämpfer aus den vier Sektionen erst einmal aus der Ferne mustern. Der fünfte Mann aus Pazifika war immer noch nicht angekommen, er hing noch auf der arabischen Halbinsel fest.

In seiner Verkleidung als deutscher Rentner, mit weißen Tennissocken in grauen Sandalen, mit dem Schlapphut auf dem Kopf und der Spiegelreflexkamera um den Hals, fiel er hier auf dem Markusplatz nicht auf. Jetzt bereute er, gerade diese Maskerade benutzt zu haben. In diesem Aufzug konnte er sich den vier Männern in den Businessanzügen nicht nähern oder sich gar an ihren Tisch setzen. Daran hatte er nicht gedacht. Wenn sie jemand beobachtete, musste diesem Beobachter sofort auffallen, dass er im Kreise der vier aus dem Ei gepellten Männer ein Fremdkörper war. Er brauchte also auch einen Anzug. Schnell. Er ärgerte sich, dass er das riesige Hilton-Hotel Molino Stucky gewählt hatte, das sich auf der San Marco vorgelagerten Insel La Guidecca befand. Er müsste dorthin ein Vaporetto oder ein Wassertaxi nehmen. Er war sich nicht sicher, ob er es dann rechtzeitig wieder zurück zum Caffè Florian schaffen würde. Und zu spät zu kommen war keine Option. Er musste durch sein Auftreten von vornherein klarmachen, wer hier der Boss war. Schnell fragte er einen der Gondolieri, die an der Mole hinter dem Dogenpalast auf Fahrgäste warteten, nach dem nächstgelegenen Herrenausstatter. Da er nicht wusste, wie dieses schöne deutsche Wort auf Italienisch zu übersetzen sei, nannte er einfach den ersten internationalen Herrenschneider, der ihm einfiel. »Armani Shop«, sagte er zu dem Mann mit dem Ringelhemd und dem Strohhut. Der Gondoliere bestand darauf, dass er zur Calle Carlo Goldoni ruderte. Denn dazu war er schließlich da. Hagen wies mit einem energischen Klopfen auf seine Armbanduhr und durch das Zücken eines Zwanzig-Euro-Scheins auf die Dringlichkeit seines Anliegens hin. Der Gondoliere verstand, dass der Mann den schnelleren Fußweg bevorzugte. Er malte ihm sogar den Weg in den Stadtplan ein.

Hagen hastete zurück über den Platz und durch die verwinkelten Gassen. Er schwitzte erbärmlich. Nein, für solche Außeneinsätze war er nicht gemacht. Er hatte andere Qualitäten. Planung und Strategie waren seine Stärken. Als Agent machte er eine schlechte Figur.

Eine Dreiviertelstunde später und um dreitausendfünfhundert Euro ärmer bewegte er sich hochelegant gekleidet wieder in Richtung Markusplatz. Er versuchte seiner äußeren Eleganz entsprechend durch die Gassen zu gehen. Dabei nahm er eine falsche Abzweigung und verpasste den direkten Zugang zum Markusplatz. Ein Kanal trennte ihn von seinem Ziel, und er beschleunigte seine Schritte doch wieder deutlich.

Als er an dem Hotel Torre dell’Orologio vorbeikam, wollte er in die Lobby gehen, um hier nach dem schnellsten Weg zum Caffè Florian zu fragen. Als er die Schwingtür aufstoßen wollte, traute er seinen Augen nicht. Wie ein Paar auf Hochzeitsreise kamen ihm Anselm Plank und Stephanie Gärtner Arm in Arm entgegen. Natürlich hatte er die Fotos der beiden, die ihm die Alpentrupps geschickt hatten, genau studiert. Obwohl er sicher sein durfte, dass sie ihn noch nie im Leben gesehen hatten, ging er mit gesenktem Blick an den beiden vorbei in die Eingangshalle hinein.

Venedig, Fondaco dei Tedeschi, 17.25 Uhr

Spindler war immer noch nicht am Ziel. Er näherte sich wieder dem Canal Grande, marschierte hinter dem Fondaco dei Tedeschi vorbei. Langsam wurde es Zeit, seinen Auftritt heute Abend am Markusplatz vorzubereiten. Er musste einerseits Plank erwischen, durfte sich aber nicht erwischen lassen.

Stunde um Stunde hatte sich Spindler schon Schritt für Schritt vorangetastet. War nicht immer sicher, ob ein Durchschlupf im Häusergewirr als Weg zu werten war, verlief sich, stieß in einem toten Eck an eine Mauer, an der es nicht weiterging, probierte es erneut, drehte und wendete die Nibelungen, kämpfte die Schmerzen in seinem Brustkorb nieder, rappelte sich wieder hoch, versuchte es aufs Neue, bis wieder eine rettende Brücke, ein weiterführender Weg gefunden war. Wenn du einmal eine falsche Abzweigung nimmst, dann geht alles den Bach runter. Dann endest du irgendwo an einem Kanal und das wars. Jede Weggabelung überprüfte er daher lieber doppelt und dreifach. Langsam wurde die Zeit knapp. Ohne Ziel stimmt jede Richtung. Es musste schneller gehen.

Venedig, Markusplatz, 17.35 Uhr

Hagen hatte die beiden Münchner Polizisten unverfolgt gelassen und war zu den vier Kämpfern an den Markusplatz geeilt. Genau als die beiden metallenen Mohren mit ihren Hämmern die Glocke auf dem Uhrenturm fünfmal schlugen, stand er plötzlich vor ihnen. Sie hatten sofort gewusst, dass er der Mann war, der sie mit weiteren Anweisungen ausstatten sollte. Sie hatten allerdings einige Schrecksekunden gebraucht, um zu verstehen, dass der oberste Führer vor ihnen stand. Der Mann, dessen Namen nur hinter vorgehaltener Hand ausgesprochen wurde.

Es wäre dem Protokoll entsprechend angemessen gewesen, wenn sie sich tief vor ihm verbeugt hätten. Doch er sagte, bevor sie das tun konnten: »Meine Herren, behalten Sie Platz. Tun Sie so, als wüssten Sie nicht, wer ich in Wirklichkeit bin. Wir werden unter Umständen beobachtet.« Dann setzte sich Hagen an den Tisch und musterte die ihn hinter ihren Sonnenbrillen anstarrenden Männer. »Würde es Ihnen etwas ausmachen, die Brillen abzunehmen? Ich schaue den Leuten gerne in die Augen. Aber einer nach dem anderen. Immer, wenn ich mit Ihnen direkt spreche.«

Die vier nickten nur und der Erste, der Mann aus Buenos Aires, nahm die Brille ab. »Sie müssten die längste Anreise gehabt haben, Manuel. Sie dürfen in ein Hotel. Gehen Sie jetzt sofort ins San Marco Palace Suites und warten Sie darauf, dass die beiden Zielpersonen aus München dort auftauchen. Es handelt sich um einen älteren Mann und eine hübsche blonde Frau. Sie werden sie erkennen. Hier ist ein Foto. Wenn sie kommen, geben Sie mir Bescheid. Tun Sie sonst nichts. Haben Sie mich verstanden?«

»Zu Befehl«, sagte Manuel und ging wortlos über den Markusplatz davon.

»Und ihr kommt mit mir mit«, befahl Hagen den drei anderen. Er blickte ihnen reihum in die Augen. Jeder von ihnen nahm seine Sonnenbrille kurz ab. Dann durften sie ihm hinterhermarschieren.

Ponte dell’Accademia, 20.45 Uhr

Über den Ponte dell’ Accademia auf die andere Seite des Canal Grande gewechselt. Noch traten sich hier die Menschenkarawanen auf die Füße. Zum Glück verschlug es Spindler bald wieder in kleinere Gassen. Er hatte sich neu eingekleidet im Touristenoutfit: kurzärmliges Hemd, Bermudas, Mokassins, Baseballkappe, Sonnenbrille und zur Tarnung eine umgehängte Videokamera. Der Stadtplan passte perfekt dazu, der Foliant unterm Arm weniger. Manche Leute wunderten sich, weil er das Buch ständig auf den Kopf stellte oder einige Seiten gegen das Licht hielt. Über den Campo di S. Agnese zum Canale della Giudecca. Dann vor bis zur Landspitze, vorbei an Santa Maria della Salute mit ihrer berühmten Kuppel und dem Palazzo Dogana. Von hier aus sah man auf der anderen Seite des Kanals den Markusplatz mit dem Dogenpalast und den Campanile. Er hatte alle Richtungspfeile abgearbeitet, alle bis auf einen. Der letzte war ein Pfeil mit der Spitze nach unten. Etwas oberhalb der Spitze war der Pfeil einmal durchgestrichen. Dieses Zeichen hatte Spindler noch nicht verstanden und jetzt wurde es höchste Zeit.

Punta della Dogana alla Salute, 21.15 Uhr

Er stand an der Spitze der Halbinsel, zwischen Canal Grande und dem Giudecca-Kanal, Wasser vor sich, Wasser hinter sich. Es ging nicht weiter. War dies das Ende der Vorstellung? Hatte jemand eine Seite aus dem Buch gerissen? Nein, der Text war vollständig. Aber warum ausgerechnet hier? Als Zwölfjähriger hatte er Sherlock Holmes verschlungen. Er erinnerte sich dunkel an eine Maxime des Meisterdetektivs: Wenn alle anderen Möglichkeiten ausgeschlossen sind, dann ist die verbleibende, so unwahrscheinlich sie auch ist, die richtige. Also doch hier, in dieser Sackgasse? Nun ja, der Canal Grande und der Blick auf den Dogenpalast machten durchaus was her. Doch woher konnte er sich überhaupt sicher sein, dass er immer richtig gegangen war? Hatte er trotz aller Sorgfalt eine Gabelung verpasst, eine Kreuzung falsch interpretiert und war demnach ganz falsch gegangen? Dann konnte auch Sherlock Holmes nichts nützen. Was in aller Welt wollte Hitlers Sekretärin gerade hier?

Sein Kopf war leer. Nach Tagen äußerster Anspannung fiel er nun in ein tiefes Loch. Sein Hirn war leer. Ausgebrannt. Er konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen. Bleierne Müdigkeit machte sich breit in seinem Kopf, in seinen Beinen. Das angestrengte Nachdenken des ganzen Tages war von ihm gewichen. In diesem Moment meldet sich, leise erst, dann immer stärker sein Bauchgefühl. Du bist richtig, du hast es. Vertrau dir.

Ein Pfeil nach unten, der wie ein Kreuz aussieht. Ein Kreuz, das nach unten zeigt. Unten, unten ... auf dem Stadtplan, Süden!? Ein Kreuz, das nach Süden zeigt. Elektrisiert starrte Spindler auf den Stadtplan. Viele Kreuze waren da eingezeichnet. Sie standen alle für Kirchen. Bei den meisten Kirchen zeigt das Kreuz nach Osten – üblicherweise liegt der Altar nach Jerusalem hin. Bei ein paar Kirchen stimmte das nicht ganz – im beengten Raum von Venedig ging es eben nicht immer nach Rezeptbuch. Aber unter den unzähligen Kirchen Venedigs zeigte nur eine einzige exakt nach Süden. Es war zugleich die berühmteste neben der Markuskirche: Santa Maria della Salute. Malerisch perfekt plaziert, ein klassisches Motiv von Canaletto bis zur Ansichtskarte. Du Trottel, du stehst ja gleich neben dieser Kirche!

Santa Maria della Salute ... Spindler ließ diesen Namen auf seiner Zunge zergehen. Doch wie in aller Welt kam Christina Gerdens ausgerechnet auf diese Kirche? Della Salute … Heilige Maria des Heils. Eine Frau. Eine Mutter. Das Heil. Als Ausgangspunkt des Weges zu Hitlers Vermächtnis. Eine reine, unbefleckte Mutter. War es das, was die Sekretärin aus Berlin sagen wollte? Oder war sie nur das Sprachrohr, war das am Ende die Botschaft von Hitler persönlich? Immerhin war Maria eine Jüdin. Hatte Hitler sich im letzten Moment gewandelt? Dass er die katholische Kirche bewunderte, war bekannt – ihre Zeremonien kupferte er gerne ab für seine eigenen Auftritte. Und insgeheim bewunderte er die Juden für ihre rassische Reinheit, die er so gerne den Ariern gegönnt hätte. Am Ende des Krieges hatte sich das jüdische Amerika, wie er es sah, als stärker erwiesen als Hitlers Arier. Hatte er im letzten Moment tatsächlich seine ganze Ideologie in den Orkus verklappt?

Ein Dutzend Gedanken schossen Spindler gleichzeitig durch den Kopf. Natürlich! Beim Tod in Venedig war er gestartet. Der Tod – Hitlers Reich war mit einem Riesenfurz untergegangen, das wusste Hitler selbst am besten. Die arischen Herrenmenschen hatten auch in Hitlers Augen jämmerlich versagt. Und wohin führte der Weg der Christina Gerdens, wohin führte das Vermächtnis, was stand drin? Na klar! Alle Achtung, Christina Gerdens, du hast den einzig logischen Platz gewählt! Hier musste es sein.

Nach langen Jahren der Suche hatte Benno Spindler das Ziel seines Lebens erreicht. Er war angekommen. Nur dass er es nicht alleine zu Ende bringen konnte. Er würde Hilfe brauchen. Er musste zum Markusplatz. Jetzt.

Markusplatz, 21.46 Uhr

Es war Mitte Juli und es wurde nun merklich früher dunkel als im Juni. Der Markusplatz lag von den Touristenscharen verlassen. Alle Tagesgäste waren fort, und die, die über Nacht blieben, verloren sich fast auf dem riesigen Platz. Selbst die Tauben schienen schläfrig. In den drei Cafés am Platz saßen noch viele Leute, zwei Kaffeehaus-Orchester spielten auf der Piazzetta gegeneinander an. Benno Spindler sah den Markusplatz aus einer Perspektive, wie ihn sonst nie jemand sah. Besser gesagt: fast niemand. Er sah ihn vom Dach des Dogenpalastes. Er musste an Giacomo Casanova denken, der ihn dazu inspiriert hatte: Casanova, fünf Jahre lang Häftling der Serenissima alias Republik Venedig, war nachts aus den berüchtigten Bleikammern des Dogenpalastes entflohen – übers Dach. Nachzulesen in Casanovas Memoiren. Nun war es ein perfekter Platz für ihn – hier war er sicher. Die anderen, so gut sie im Umlegen von Menschen sein mochten, die Sicherungen des Dogenpalastes gegen unbefugte Eindringlinge würden sie nicht so rasch und unbemerkt überwinden. Das Dach bot eine perfekte Sicht auf alles, was sich auf dem Platz abspielte. Santa Maria della Salute war grandios angestrahlt.

Da kamen sie! Um genau 21.49 Uhr gingen sie die Piazzetta entlang auf den Markusplatz zu. Pünktlich seid ihr, 10 vor 10 hatten wir ausgemacht. Und wer lungerte dort unten sonst noch herum? Zwei Männer, die sich unterhielten, ein Kerl am Handy, Gestalten am Café-Tisch – aus dieser Entfernung gesehen, konnte jeder ein Nazi sein. Bisher war er ihnen noch immer entkommen. Hier in Venedig war ihre letzte Chance. Sie würden alle verfügbaren Reserven in die letzte Schlacht werfen. Wie würde Hagen reagieren? Spindler hatte gehofft, durch seinen Brief einen Keil in die Bewegung zu treiben. Ob das funktioniert hatte? Sicher sein konnte er sich nicht. Andererseits: Wie sonst sollte er es schaffen? Nur so konnte es gehen. Faites vos jeux – es war ein riskantes Spiel. Nichts anderes hatte er erwartet.

Venedig, Markusplatz, 21.50 Uhr

Plötzlich landete etwas direkt vor Anselm Planks Füßen. Es war in Wachspapier eingewickelt. Woher konnte das stammen? Er wollte es schon mit dem Fuß wegkicken, dann fiel ihm ein, dass es nun zehn vor zehn war und dass jeder Hinweis entscheidend sein konnte. Er blickte Stephanie Gärtner an, die blickte ihn an. Plank hob den Gegenstand auf und packte ihn aus. Ein Höhenmesser, ein Thommen-Höhenmesser! Wer schmeißt denn mit so was, noch dazu am Markusplatz? Unwillkürlich blickte er sich um, aber niemand im Umkreis machte den Eindruck, als hätte er den Gegenstand geworfen. Klar, es musste Spindler gewesen sein. Wo war er? Im Wachspapier lag ein zusammengefalteter Zettel, den sie gemeinsam lasen.

»Nicht nach oben schauen! Ich bin über euch. Geht unauffällig zur Seufzerbrücke.« Die Anweisung, nicht nach oben zu schauen, war ebenso eindeutig, wie sie schwer einzuhalten war.

»Nicht raufschauen, Stephanie!«, sagte Plank noch, zu spät. Die hatte schon den Kopf nach hinten geworfen, für einen winzigen Augenblick nur, und sah nach oben. Ein Schatten huschte dort übers Dach. Das musste Spindler sein. Gleich senkte sie den Kopf wieder nach unten, tat so, als sähe sie angestrengt auf ihre Schuhe. Es war ihr peinlich, hoffentlich hatte sie niemand bei diesem Versehen ertappt.

Aha, ein Friedensangebot, dachte sich Plank. Es war keine Zeit, groß über die Bedeutung des Angebots nachzudenken, sie mussten Spindler folgen, und das möglichst unauffällig. Er legte seinen Arm um Stephanie, und gemeinsam versuchten sie, so rasch zu schlendern, wie man schlendern kann, ohne dass die Tauben erschreckt auffliegen. Es ging zurück zur Piazzetta, an der Promenade entlang, linker Hand tauchte die Seufzerbrücke auf. Zwischendurch ein verstohlener Blick nach oben – niemand zu sehen. Sollten sie über die Brücke weiter an der Mole entlanggehen? Während sie noch überlegten und sich umblickten, öffnete sich wie von Geisterhand eine der schweren Türen, die in den Palast führte. Im Inneren war es dunkel, zu sehen war niemand.

»Was soll das bedeuten, Stephanie?« Es war beiden unheimlich. Sollten sie hinein?

Gärtner fasste als Erste einen Entschluss. »Anselm, jetzt oder nie.« Mit diesen Worten zog sie ihn zur Tür hinein. Die Tür ging wieder zu.

Die zwei Männer, die den beiden in einiger Entfernung gefolgt waren, standen vor der verschlossenen Tür. Es war ein schweres, eisenbeschlagenes Tor, das man nicht eben mit einem Schuss öffnen konnte. Das andere Kommando war auf den Schatten auf dem Dach angesetzt. Über den Innenhof drangen sie schließlich in den Dogenpalast ein. Der Wächter musste ihnen noch die Schlüssel aushändigen, dann war er tot. Im Inneren des Palastes mit seinen verwirrenden Gängen fanden sie sich schwer zurecht. Das Licht konnten sie nicht anmachen, ohne halb Venedig zu alarmieren. Und mit ihren Nachtsichtgeräten vor den Augen war es doch bedeutend umständlicher. Sie fanden schließlich die Rückseite der Tür, die sich vorhin geöffnet hatte. Mit Kreide hatte dort jemand Zahlen auf den Boden geschrieben. Die Botschaft. Sie musste von heute Abend stammen, nachdem der Palast für die Besucher geschlossen hatte. Sie bestand nur aus ein paar Zahlen:

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Kapitel 11:

1. Wo tauchen die Zahlen 26 3 35 12 28 7 29 in dieser Reihenfolge auf?

2. Wen traf der Tod in Venedig im gleichen Gebäude, in dem diese Zahlen eine wichtige Rolle spielen?

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Kapitel 12

SONNTAG, 15. JULI 2012
Dogenpalast, 21.55 Uhr

So ein schönes Paar. Und das in der Bleikammer, in der schon Casanova eingesperrt war. Der war auch immer doppelt so alt wie seine Weiber!«

Anselm Plank und Stephanie Gärtner fuhren herum. Da stand der Mann, dem sie über die Alpen gefolgt waren. Er trat aus dem Schatten eines dunklen Ecks nach vorne.

»Spindler. Sie sind verhaftet«, fiel Plank sein Auftrag wieder ein.

»Jaja, passt schon. Auf italienischem Boden. Nix da. Und es geht auch um Wichtigeres als um mich.« Spindler winkte mit dem Buch.

»Wenn Sie uns bitte freundlicherweise aufklären wollen?«, sagte Gärtner.

»Ihr wisst es doch schon, sonst wärt ihr nicht hier. Der Gröfaz hat sein Vermächtnis in dieser Stadt verstecken lassen. Und dazu auch noch ein riesiges Vermögen.«

»Die Brillis für die obersten Orden der Nazis.«

»Die auch. Aber ein noch viel größeres Vermögen. Die Burschen haben ihren Goldschatz in einem U-Boot in der Lagune versenkt.«

»Und wo, steht auch im Vermächtnis?«

»Das hoffe ich. Da gibt es nur Gerüchte. Auf alle Fälle müssen wir uns beeilen, wenn uns die Kerle, die sie auf uns angesetzt haben, nicht erwischen sollen.«

»Wir müssen also in Richtung dieses Zahlenrätsels, das Sie da vorne auf den Boden gemalt haben?«, wollte Gärtner wissen.

»Das werden die auch denken. Nein, für euch ist dieses Rätsel viel zu leicht.«

»Die ersten Zahlen des Roulettekessels«, wusste Plank.

»Sehr gut, Herr Hauptkommissar.«

»Also ins Casino von Venedig«, fiel Gärtner dazu ein.

»Ich bin beeindruckt. Und wenn die genauso schlau sind wie ihr, dann glauben sie das auch. Weil, in dem Gebäude ist immerhin Richard Wagner gestorben.«

»Gut. Das verschafft uns Zeit. Wir müssen dieses Vermächtnis jetzt finden«, sagte Plank.

»Dazu habe ich euch hierhergeholt.«

»Wir sind eine schlechte Verstärkung. Die Kollegin ist angeschossen und wir haben beide keine Waffen.«

»Bin ich Benno Spindler, oder nicht? Geht in euer Hotel und seht unter den Betten nach. Wir treffen uns um Punkt Mitternacht am Bootssteg des Hotels Danieli.« Mit diesen Worten verschwand Spindler durch eine perfekt in die Seite eingelassene Tür der Bleikammer, die man ohne Wissen um ihre Existenz nicht sehen würde. Sie hatte keinen Griff und keine Klinke. Plank und Gärtner standen vor einer undurchdringbaren Wand aus Blei.

»Nichts wie raus hier«, sagte Gärtner.

Kaum dass sie durch die richtige Tür wieder hinaus auf den Gang getreten waren, hörten sie Stimmen, die durch die hohen Räume des Palazzo hallten. Plank legte den Zeigefinger auf die geschlossenen Lippen und bedeutete der Kollegin, sich in seinem Windschatten an der Wand entlangzubewegen. Sie versuchten den Weg zu rekonstruieren, den sie gekommen waren. Die anderen Stimmen verstummten. Hatten diese Menschen, wer immer es auch war – vielleicht nur die Nachtwächter, vielleicht aber auch die Nazis – etwas von ihrer Anwesenheit bemerkt? Sie schlichen eine Treppe nach oben, und als sie den Raum an deren Ende betraten, waren sie trotz ihrer misslichen Lage von dessen Opulenz beeindruckt. Der Mond schien durch die Fenster, und das Blattgold, das überall die Wände, Bilderrahmen und Möbel schmückte, warf sein kaltes Licht in sanftem Schimmer zurück. Stephanie Gärtner schaute sich in dem Raum um, und ihr Blick blieb an dem riesigen Lüster hängen, der von der Decke hing. In diesem Moment achtete sie nicht auf den Abfalleimer, der an der Wand stand. Sie rannte genau mit ihrem verwundeten Oberschenkel gegen dessen oberen Rand. Sie schrie vor Schmerz auf. Blechern schepperte der Drahtkorb, als er auf dem Marmorboden aufschlug.

Dann ging alles blitzschnell. Durch das hohe Portal am anderen Ende des Saals stürmten zwei Männer mit ultrakurzen Maschinenpistolen im Anschlag. »Auf den Boden, Hände hinter den Kopf!«, schrien sie. Über die Treppe, die die beiden Polizisten nach oben gekommen waren, stürmten ebenfalls zwei Männer in den Raum. Sie trugen die Uniform der Wachmänner. Plank und Gärtner warfen sich keine Sekunde zu früh flach auf die Steinplatten. Mit kurzen Feuerstößen streckten die Männer mit den MPis die Wachleute nieder. Die Kugeln sausten direkt über das Ermittlerpaar hinweg. Keine zehn Sekunden später hatte jeder von ihnen ein Stück Klebeband vor dem Mund und einen schwarzen Stoffsack über dem Kopf. Mit Kabelbindern wurden ihnen die Arme auf dem Rücken an den Handgelenken zusammengebunden.

Aus und vorbei, dachte Plank. Jetzt ging es ums nackte Leben.

Hotel Torre dell’Orologio, 22.15 Uhr

In der Suite Nummer 17 des hocheleganten Hotels mit Blick auf den Uhrenturm waren die Vorhänge zugezogen. Hier warteten zwei Männer auf sie. Die beiden Komplizen hatten noch im Dogenpalast über ihre Funkgeräte Bescheid gegeben. Daraufhin hatte einer der Männer die Obstschale von dem kleinen runden Beistelltisch auf den Boden gestellt und auf der runden Mahagoni-Tischplatte sein Werkzeug ausgebreitet. Nun ging die Tür auf, und seine beiden Untersuchungsobjekte wurden hereingeführt. Durch den unterirdischen Gang, der den Dogenpalast und das Hotel seit der Zeit verband, als das Hotel der Sitz der Leibgarde der Dogen war, waren sie hierhergebracht worden. Unsanft wurden sie auf das Kingsize-Bett gestoßen. Ihre Füße wurden mit Kabelbindern gefesselt. Dann löste einer der Kerle ihre Handfesseln, um die Handgelenke anschließend am Kopfende des Bettes an einem Pfosten zu befestigen. Anselm Plank und Stephanie Gärtner lagen nun nebeneinander auf dem Rücken. Unter ihnen die blaue Überdecke mit dem goldgestickten venezianischen Wappen. Die Stoffsäcke über den Köpfen wurden ihnen jetzt heruntergerissen. Sie sahen sich hektisch im Zimmer um und dann gegenseitig an. Plank versuchte, in seinen Augen keine Panik erkennen zu lassen. Er sah genug davon im Blick seiner Partnerin.

»Schönes Zimmer haben Sie sich ausgesucht, Herr Plank«, sagte einer der beiden Männer, der auf der Couch am Fußende des Bettes saß. Er hatte einen amerikanischen Akzent.

Plank konnte nicht antworten, das Klebeband verschloss ihm nun die Lippen.

»Sie werden uns jetzt sagen, wo sich Herr Spindler aufhält. Wollen Sie das tun? Dann geschieht Ihnen und Frau Gärtner nichts.«

Der Amerikaner nickte dem Mann zu, der neben Plank an der Seite des Bettes stand. Der Mann riss das Klebeband von Planks Mund.

»Verdammte Scheißnazibande, euch werde ich helfen, ihr verblödeten Arschgeigen. Schauts, dass ihr in eure Löcher zurückkriecht, bevor ich euch die Hälse einzeln umdrehe!«, brüllte Plank zur Überraschung aller los. Dann schrie er mit aller Kraft in Richtung der Tür: »Hilfe! Aiuto! Hilfe!«

Der Mann neben ihm versetzte ihm einen Faustschlag auf die Schläfe und knockte ihn aus. Plank verstummte und röchelte nur kurz. Der Mann klebte seinen Mund wieder zu.

»Nun, Frau Gärtner, sind Sie vernünftiger als Ihr Chef? Das hier«, er deutete auf den Mann neben sich, »ist übrigens Frans. Schauen Sie mal, was er für hübsche Werkzeuge bei sich hat. Er wollte Arzt werden. Aber leider hat so ein Neger ihm den Studienplatz weggeschnappt. Jetzt hat er sich alles selbst beigebracht. Er ist nicht schlecht für einen Autodidakten. Er kommt übrigens aus Afrika, unser Frans. Dort ist Beschneidung bei Frauen heute noch ein Volkssport. Da hat sich Frans viel von den Negern abgeschaut.« Der Mann nickte dem Kerl zu, der auf Stephanie Gärtners Bettseite stand. Der griff nicht zum Klebeband über ihrem Mund, sondern öffnete die Knöpfe ihrer Hose. Dann zog er sie bis zu den Knöcheln herunter.

»Wenn wir jetzt das Klebeband wegziehen, sind sie dann schön brav und schreien nicht, sondern sagen uns, wo wir Herrn Spindler finden?«

Stephanie Gärtner nickte. Der Mann riss ihr das Klebeband ab.

»Nun?«

»Lassen Sie uns laufen, wenn ich es Ihnen sage?«, versuchte sie Zeit zu gewinnen. Ihre Chuzpe überraschte sie selbst am meisten.

»Ich weiß nicht, ob Sie in der Lage sind, Bedingungen zu stellen, Frau Gärtner. Frans, was sagst du, sollen wir ihr mal die Beinchen spreizen?«

Frans nickte nur und griff zu seinen Skalpellen. Die Aussicht auf eine Vivisektion am lebenden Objekt war ein Schmankerl, das ihm ein seliges Grinsen ins Gesicht zauberte.

»Okay. Ich sage es Ihnen. Binden Sie mich los. Ich muss dazu ins Internet. Ich muss es nämlich ausrechnen.«

Die vier Männer schauten sich an. Welchen Trick hatte die Frau da vor? Andererseits: Sie waren zu viert, und die Frau lag mit lädiertem Fuß und halb nackt vor ihnen. Die Zeit lief ihnen davon. Bis sie das Zahlenrätsel vom Boden des Dogenpalasts selbst gelöst hätten, würde der Morgen grauen.

»Aber keine Mätzchen, Frau Gärtner.«

Der Mann neben Stephanie Gärtner schnitt mit einem Messer den Kabelbinder entzwei, der ihre Arme oben am Bettpfosten fixierte. Sie richtete sich auf und rieb sich die Armgelenke. Dann stand sie auf und zog sich die Hose wieder hoch. Es gärte in ihr. Sie hätte diese Dreckschweine am liebsten alles Mögliche geheißen und noch viel mehr mit ihnen angestellt. Doch sie schaffte es, sich zu beherrschen. Ihre Beine blieben an den Knöcheln gefesselt. »Ein Smartphone. Haben Sie eines, mit dem man Netz hat?«

»Wie schlau, Frau Gärtner. Sie wollen, dass wir durch das Einschalten unserer Handys unsere Position verraten. Nein, wir nehmen einen neutralen Rechner. Aber zuerst sagen Sie mir, was Sie machen werden.« Der Mann mit dem amerikanischen Akzent stand auf. Er stellte sich breitbeinig zwischen Couch und Schreibtisch. Frans blieb auf dem Sofa sitzen und hoffte, dass er sich doch noch an der jungen Frau zu schaffen machen durfte. Die beiden anderen Männer rechts und links des Bettes hielten ihre Waffen in Stephanie Gärtners Richtung.

Stephanie Gärtner improvisierte. »Die Zahlen stehen für … Planeten und ihre Konstellationen. Das ergibt ein Bild aus Punkten, die man mit Linien verbinden muss. Und das ist die Lösung. Wenn Sie menschenähnliche Eltern gehabt hätten, würden Sie das aus Malbüchern kennen. Haben Sie nun einen Rechner?«

»Provozieren Sie uns nur. Frans freut sich schon auf Ihre Innereien. Manuel und Björn, geht hinunter und holt einen Computer aus dem Business Center!«, schaffte der Amerikaner den beiden Männern neben dem Bett an. »Frans und ich haben das hier unter Kontrolle.« Daraufhin verzogen sich die beiden Kerle.

Das war die Situation, auf die Stephanie Gärtner gewartet hatte. Mit zweien würde sie eher fertig werden als mit vieren. Sie wartete eine Minute, bis die beiden draußen im Lift verschwunden sein mussten. Dann zeigte sie zum Mineralwasser, das auf dem Schreibtisch stand. Der Amerikaner nickte, griff aber seine Maschinenpistole fester. Sie schenkte sich ein und trank. Dann stellte sie das Glas ab. Der Amerikaner entspannte sich wieder. »Mann, hab ich einen Durst«, sagte Gärtner und griff erneut zum Glas. Kaum, dass sie es vom Tisch angehoben hatten, zog sie es mit aller Wucht über die Tischkante, so dass der obere Rand abbrach. Den Rest des Glases mit den scharfen Ecken warf sie dem Amerikaner in den Schoß. Der fluchte und umschloss mit seiner rechten Hand den Griff seiner Waffe. Mit der Linken versuchte er das Glas abzuwehren. Dabei schnitt es ihm den Zeigefinger auf, der sich im Reflex zusammenzog. An der rechten Hand krümmte sich dessen Pendant. Eine Salve durchlöcherte die Matratze des Bettes auf der Seite, auf der Gärtner gelegen hatte. Genau über dieser Betthälfte befand sich jedoch mittlerweile auch Frans, der reaktionsschnell aufgesprungen war, um sich mit einem Sprung über das Bett auf die Frau zu stürzen. Zwei Kugeln durchschlugen ihm Hüfte und Wirbelsäule und er klatschte vor der Zimmertüre auf den hochflurigen Teppich, der begierig sein Blut aufsog.

»Fuckin’ bitch!«, brüllte der Amerikaner. Und warf die Waffe nach rechts herum. Doch Stephanie Gärtner stand nicht mehr neben ihm. Sie war in der gleichen Sekunde, in der sie das Glas warf, zu Boden gegangen und hatte sich blitzschnell unter das Bett gerollt. So konnte Frans über ihr vorbeisegeln. Und sie konnte die Waffe greifen, von der sie inständig gehofft hatte, dass Spindler sie wirklich unter dem Bett plaziert hatte. In der Tat hielt sie eine alte Walther-Polizeipistole in Händen, die sie entsicherte, um unter dem Bett hervor auf die Füße und die Eingeweide des Amerikaners zu schießen. Nach einem Treffer ins rechte Knie fiel sein Körper nach vorn. Die Wucht des Projektils, das ihm das Schambein zertrümmerte, bevor es seinen Unterbauch zerfetzte, richtete ihn jedoch wieder auf und warf ihn hinter den Schreibtisch. Er röchelte, bevor sein rechter Zeigefinger erneut den Abzug nach hinten zog und die restliche Ladung seines Magazins sich in die holzvertäfelte Decke der Suite bohrte.

Dann wurde es still.

Markusplatz, 17. Juli 1945

Müde, schmutzig, glücklich. So stand Christina Gerdens vor den Säulen mit den goldenen Löwen. Die Schönheit der Gebäude rings um sie herum überwältigte sie. Die Tränen liefen ihr über die Wangen. So schön hätte auch Germania werden sollen. Nur größer. Sie war bei allen Besprechungen des Führers mit Speer dabei gewesen. Sie hatte Protokoll geführt. Änderungswünsche, die sie ins Protokoll geschrieben hatte, sah sie bei der nächsten Besprechung auf den riesigen Modellen und Plänen umgesetzt. Sie war ein Teil des verwegenen Plans, die größte und prachtvollste Stadt der Welt zu errichten, gewesen. Wie oft hatte sie sich besorgt gedacht, dass, wenn sie etwas falsch verstünde, es dann auch falsch in den Plänen stehen und in den Führerbefehlen umgesetzt würde. Damals wurde ihr aber auch die Macht bewusst, die sie als eine der engsten Mitarbeiterinnen des Führers hatte. Einmal hatte sie versucht, diese Macht auszuleben. Sie hatte in einen Führerbefehl eine Null zu viel geschrieben. Aus der Zahl Hundert hatte sie eine Tausend gemacht. Und in einem Dorf in Italien wurden als Vergeltung eines Partisanenangriffs neunhundert Menschen mehr getötet, als der Führer befohlen hatte. Wegen einer einzigen Null. Ihrer Null. Diese Null hatte sie auch im Sinn des Führers gesetzt. Hundert Sühneopfer fand sie für einen Überfall auf deutsche Soldaten nicht genug. Der Führer hatte sicher nur eine schwache Minute gehabt, sonst hätte er gleich die Tausend diktiert. So hatte sie seinen Willen erfüllt, ohne dass er es überhaupt wusste. Sie war Werkzeug seines Willens geworden.

Nun hatte dieses Werkzeug seinen wichtigsten Auftrag beinahe vollbracht. Er wäre stolz auf sie. Sie musste nur noch die Adresse finden. Sie hatte sich den Plan genau eingeprägt, bevor sie ihn in München in das alte Buch geschrieben hatte. Nun war es hoffentlich ein Kinderspiel, das Haus zu finden. Sie wollte den Einbruch der Nacht abwarten und setzte sich hinten in das Caffè Florian, dessen Terrasse überwiegend mit amerikanischen Soldaten besetzt war. Sie flirteten mit italienischen Damen und ließen die abgerissene Frau unbehelligt an sich vorbei ins Innere des Lokals gehen.

Sie versuchte, die englischen und amerikanischen Militärzeitungen zu lesen, die auf einem Stapel an der Theke lagen, um zu verstehen, was in den letzten Wochen während ihrer Reise auf der Welt geschehen war. Das gelang ihr recht gut, obwohl der Englischunterricht, den alle Sekretärinnen erhielten, nach dem Flug von Rudolf Heß eingestellt worden war. Nichts Englisches durfte mehr im Berghof gesprochen, gelesen, gehört werden. Jetzt hausten die Amerikaner im Berghof. Das hätte sich 1941 niemand vorzustellen gewagt.

Hotel Torre dell’Orologio, 22.27 Uhr

Stephanie Gärtner sah sich hektisch im Zimmer um. Wie sollte die den bewusstlosen Anselm Plank hier herauswuchten? Er musste selbst gehen. Dazu musste er aufwachen. Jetzt. Die bei Suiten dieser Kategorie übliche Begrüßungs-Champagnerflasche stand im Kühler neben dem Bett auf einem Nachtkästchen. Sie nahm die Flasche aus dem versilberten Eimerchen und schüttete Anselm Plank das Wasser mitsamt den Eiswürfeln ins Gesicht. Der wachte verschreckt auf und sah sich mit weit aufgerissenen Augen im Zimmer um. Dann riss sie ihm das Klebeband vom Mund und schnitt seine Fesseln mit dem Messer aus dem Obstkorb durch.

»Was ist hier los?«, fragte Plank benommen.

»Später, wir müssen hier verschwinden.«

Plank versuchte aufzustehen, aber ein stechender Schmerz durchzuckte seinen Kopf. Gärtner zerrte bereits an dem toten Nazi, der die Tür blockierte. »Los, hilf mir!«

Plank stand auf und taumelte. Mittlerweile bekam Gärtner auch alleine die Tür einen Spalt weit auf. Sie lugte nach draußen – noch waren die beiden anderen Kerle nicht wiederzusehen. Sie hätte durch den Spalt gepasst, aber Plank … Sie zerrte wieder, mittlerweile half Plank mit, der dabei furchtbar jammerte. Endlich war genug Platz. »Los, Anselm, aufs Dach!« Sie hoffte, dass die eng aneinandergebauten Häuser einen Fluchtweg boten.

Sie rannte auf den Gang hinaus und fand die Tür zum Treppenhaus rechter Hand neben dem Aufzug. Plank presste sich durch die Tür. »Warst du das?«, rief er ihr nach, als er einen letzten Blick in die Suite warf, aber sie war schon weg. Er machte, dass er ihr nachkam. Keine Sekunde zu früh: Als sich die Tür zu den Treppen hinter ihm zuzog, klingelte der Lift drei Meter weiter. Die Lifttür glitt auf. Manuel und Björn kamen mit einem altersschwachen PC und einem Bildschirm unter den Armen zurück.

Hotel Molino Stucky, 22.32 Uhr

Hagen tobte wieder einmal. Zunächst glaubte er nicht, was Manuel ihm da über Funk mitteilte. Der wiederum musste den Ohrstöpsel herausnehmen, als Hagen seine Replik in den Äther brüllte. Er würde jetzt selbst den Einsatz leiten, da wohl auch die besten Kämpfer, die die Sektionen geschickt hatten, Versager waren. Er beorderte die beiden ins Casino. In einer Viertelstunde sollten sie sich mit ihm dort treffen. Das war nämlich des Rätsels Lösung. Die Zahlen, die ihm die vier durchgegeben hatten, hatte er einfach in die Internetsuchmaschine eingegeben. Als sich kein vernünftiges Ergebnis zeigte, hatte er es in der umgekehrten Reihenfolge noch einmal versucht. So hatte er auf einen Klick die Lösung gefunden.

Der jahrhundertealte Palazzo Vendramin Calergi, in dem das Casino untergebracht war, war auch der Sterbeort Richard Wagners. Natürlich. Nibelungen. Hier also hatte seine Mutter das Vermächtnis versteckt. Vollkommen logisch. Welch klarer Gedanke dieser wundervollen Frau! Er hoffte nur, dass während der letzten sieben Jahrzehnte und dem Umbau des Palazzo Vendramin Calergi zu einem Spielkasino das Versteck nicht gefunden und das Vermächtnis womöglich zerstört worden war. Überhaupt würde es schwierig werden, in dem riesigen Gebäude einen Brief zu finden. Doch dazu gab es ja Benno Spindler.

Er hätte sich jetzt zweiteilen müssen, denn eigentlich wollte er auch dringend im Hotel Torre dell’Orologio die Suite Stephanie Gärtners durchsuchen. Die beiden toten Kämpfer hatten ihm vor ihrem Ableben berichtet, dass jeder von den beiden Polizisten eine Suite für sich gemietet hatte. Das Massaker an den beiden Kameraden war wohl in der Suite Anselm Planks erfolgt. Nun galt es, Unterlagen und Datenträger zu sichern, die vielleicht vorhanden waren, bevor diese der italienischen Polizei in die Hände fielen. Er wählte eine Nummer in Innsbruck. Er wusste bereits, dass die beiden in den Dolomiten gescheiterten Kämpfer aus dem Inngau mittlerweile in Venedig eingetroffen waren, wo er sie als Joker hinbestellt hatte. Die mussten jetzt das Hotel der Münchner Polizisten übernehmen. Er konnte sich leider sein Personal nicht backen. Noch musste er mit den nützlichen Idioten auskommen, die seine Organisation aufgabelte.

Markusplatz, 22.35 Uhr

Hagens Befehl wurde sofort per SMS an Sigi und Clara geschickt, die den ganzen Tag auf dem Markusplatz Touristen gemimt hatten, um von dort jederzeit verfügbar zu sein. Sie fanden die Calle dei Balloni, in der das Hotel Torre dell’Orologio seine offizielle Adresse hatte, sofort auf dem Stadtplan und hetzten dorthin. Sie nutzten den Lieferanteneingang des Hotels, da vor dem Haupteingang zwei Polizisten standen.

Durch einen engen Gang mit den Spinden der Angestellten ging es in die Küche, die um diese Uhrzeit gerade vom Spüler geschrubbt wurde. Sie drückten sich an der hinteren Wand entlang, als er gerade seinen Eimer in das Spülbecken goss und nicht zu ihnen hinsehen konnte. Sie durchquerten auch die Lobby unbemerkt – lauter Polizisten und Carabinieri liefen aufgeregt hin und her und achteten nicht auf die jungen Leute mit ihren Sportklamotten. Schnell fanden sie das Treppenhaus und huschten hinauf in den dritten Stock. Suite 31 war diejenige, die sie checken sollten. Auf diesem Stockwerk war keine Polizei. Sigi stemmte sein Gewicht mit ein wenig Schwung gegen die Tür und das alte Schloss gab nach. Sie stellten das Zimmer auf den Kopf und fanden: nichts. Clara ließ nicht locker und kroch unter das Bett. Zwischen den Bettfedern war eine Pistole verstaut. Immerhin konnte sie nun den Verlust ihrer Waffe an Spindler ausgleichen. Und vielleicht würde sie ihn ja mit diesem guten Stück zur Strecke bringen. Doch zunächst hieß es: Die Münchner Polizisten auftreiben. Sie verließen das Hotel auf dem Weg, auf dem sie es betreten hatten. Und als sie auf den Markusplatz zurückgingen, um dort ihre Warteposition wieder einzunehmen, sahen sie fünfzig Meter vor sich die Silhouetten von zwei Menschen, die sie aus den Bergen kannten. Die beiden bewegten sich über den Platz der Mole zu und bogen vorne am Wasser nach links ab. Sie gingen wie zwei verliebte Touristen über den kleinen Ponte di Paglia, der sich über den Rio del Palazzo schwang. Auf der Brücke blieben sie stehen. Wie Millionen von Touristen vor ihnen betrachteten sie die Seufzerbrücke. Dann gingen sie ein paar Meter weiter und betraten die Lobby des pompösen Hotels Danieli. Sigi und Clara trauten sich mit ihren Sportklamotten dort nicht hinein. Sie drückten sich in das Gässchen links neben dem Hotel. Als sie sahen, dass das die Calle de le Rasse war, fühlten sie sich dort sehr gut aufgehoben.

MONTAG, 16. JULI
Kirche Santa Maria della Salute, 0.21 Uhr

Spindler war auf dem Vaporetto der Linie Nr. 1 gestanden, das exakt um Mitternacht am Bootsanleger vor dem Hotel Danieli hielt. Ein kurzes Aufscheinen seines Gesichts an der Seitenscheibe des Boots hatte genügt, und die beiden Münchner Polizisten waren an Bord gegangen. An der Station Salute ließen sie Spindler erst aussteigen und folgten ihm dann mit dreißig Metern Abstand. Es musste niemand wissen, dass sie jetzt zu dritt unterwegs waren.

Schließlich standen sie vor der Kirche Santa Maria della Salute, die mit ihren weißen Kuppeln über der Einfahrt zum Canal Grande ein weiteres weltweit bekanntes Wahrzeichen der Serenissima war.

Die Beleuchtung der Kirche war um Mitternacht erloschen, nun lag das Bauwerk in fast vollständiger Ruhe. Nur das ein oder andere Wassertaxi tuckerte noch über den Canal Grande. »Irgendwo hier muss das Versteck also sein«, sagte Spindler. Etwas Abschließbares, so hatte es in den Gerüchten immer geheißen, damals im Knast. Was konnte man in einer Kirche abschließen? Der Tabernakel wird es doch nicht sein, an so viel Gotteslästerung mochte Spindler nicht glauben. Sie gingen um die Kirche herum.

In der Gasse, die direkt auf die Salute zuführte, leuchtete auch um diese Zeit noch ein einsames Schild. ›Banca‹ besagte es bloß, sonst nichts.

»Was haben wir denn da?« Spindler ging direkt auf das Schild zu. Ein kleines Messingschild neben der Tür besagte: »Fondata nel 1194«. Gegründet 1194. Er wusste, dass die Banken von Venedig die ältesten des Kontinents waren, schließlich war die Stadt ein halbes Jahrtausend lang das wirtschaftliche Herz Europas gewesen. 1194! Seit über achthundert Jahren. War es eine normale Bank? Sie sah nicht danach aus.

»Bitte klingeln« stand an der Tür. Das tat Spindler. Er wusste, dass die italienischen Banken, noch mehr als die deutschen, reichlich esoterische Öffnungszeiten hatten. Utopisch, jetzt noch jemanden zu erwarten. Doch es kam anders: Die schwere Gittertür öffnete sich elektrisch. Sie erschraken alle drei und fühlten sich ertappt wie Schulkinder beim Klingelputzen. Was nun?

Die Striche im Buch!, fuhr es Spindler durch den Kopf. Also doch eine Zahlenkombination? Ein Nummernkonto?

»Ich gehe«, sagte Spindler, und noch ehe Plank und Gärtner recht reagieren konnten, war er drinnen. »Bleibt ihr da«, sagte er noch. Die Gittertür schloss sich wieder. »Ist ja fast wie im Knast«, wollte Spindler noch rufen, ließ es aber lieber bleiben.

Plank und Gärtner standen etwas belämmert da. Waren sie doch endlich Spindler auf die Schliche gekommen. Oder war nicht vielmehr Spindler ihnen auf die Schliche gekommen? Nun jedenfalls war er wieder weg, und er schien sich etwas sehr, sehr Wichtigem zu nähern. Sie waren wieder die Angeschmierten.

An einem Fenster aus Panzerglas saß ein Herr im Anzug. Fast, als wäre Spindler erwartet worden. Der Herr sprach Spindler auf Englisch an, und als das nicht weit führte, auf Deutsch. Ja, selbstverständlich wäre der Schalter vierundzwanzig Stunden besetzt. »Wir haben seit über hundertfünfzig Jahren niemals geschlossen gehabt, Sie verstehen. Womit können wir Ihnen dienen?«

Spindler versuchte es ins Blaue hinein. »Ich möchte zu einem Schließfach.« Der Mann erhob sich: »Ich möchte Sie bitten, einzutreten. Das Weitere besprechen wir doch besser im Kaminzimmer.«

Eine Tür ging auf, Spindler ging hinein. Der Mann vom Eingang folgte ihm. Zwei Minuten später stieß ein weiterer Mann hinzu, ein distinguierter Herr von über siebzig Jahren. Cognac, Zigarre? Beide stellten keine weiteren Fragen, nur noch eine: »Wir müssen Sie um das Codewort bitten!«

So ging das also. Keine Geheimnummer, kein Schlüssel. Nur ein Codewort. Ein Schlüssel wäre zu gefährlich gewesen, den hätte die Sekretärin Hitlers verlieren können, die Zeiten waren voller Gefahren. Ein Codewort war sicherer. War sie auch wirklich hier gewesen? Wie viele Gorillas lauerten hinter diesen Türen?

»Hagen!«, riet Spindler. Es passte so gut zu den fünf Strichen am Ende der Nibelungen. »Haben Sie vielen Dank«, sagte der ältere Herr. »Signore Alfatti, bitte begleiten Sie diesen Herrn zu seinem Schließfach.«

War es wirklich so einfach oder gab es eine geheime Falltür für die Leute, die ein falsches Codewort sagten? Auf einen Knopfdruck öffnete sich eine Tür. Dahinter ein schmaler, langer Gang. Spindler folgte Signore Alfatti. Zwei Treppen tiefer entriegelte Alfatti per Fingerabdruck und Iriserkennung eine Stahltür. Dahinter lag nur ein kleiner Raum, aber, wie es aussah, ein uralter. In das Gewölbe waren zwölf Schließfächer eingelassen.

»Ich weiß, was Sie denken«, meinte Signor Alfatti. »Kann das alles sein? Nun, wir sind, wie Sie sehen, keine Massenbank. Wir haben nicht viele Kunden, aber die wenigen sind treu. Dieser Raum stammt aus dem dreizehnten Jahrhundert. Eine venezianische Patrizierfamilie hält ihr Schließfach schon seit gut vierhundert Jahren. Es bleibt in der Familie. Dafür bieten wir einen Service und eine Sicherheit wie sonst niemand auf der Welt. Wir sind der sicherste Ort auf Erden. Unsere Kunden schätzen die Beständigkeit.« Damit drehte er den Schlüssel zu Schließfach Nr. 7 um. »Ich lasse Sie nun allein. Sobald Sie fertig sind, möchten Sie bitte hier klingeln.«

Spindler konnte es gar nicht glauben. Die älteste Bank der Welt bestand aus ganzen zwölf Schließfächern. Was in den Fächern lagern mochte? Marco Polos Pretiosen aus China, Casanovas galante Memoiren, Opern von Vivaldi, ein paar verschollene Canalettos? Und, ja, auch Hitlers Ergüsse? In höchster Erregung hob er die Kassette aus dem Fach. Unwillkürlich wollte er daran rütteln, um zu hören, was drin war. Nein, mach nichts kaputt! Als er den Deckel der Kassette anhob, sah er, dass er nichts kaputt machen konnte. In der Kassette lag ein Leinensäckchen. Darin Brillanten, sonst nichts. Das nützt dir jetzt gar nichts. Was willst du noch mit Geld? Unter allen Dingen auf der Welt war das nun das Letzte, was er brauchen konnte. Oder doch? Und wo war das Vermächtnis? Hatte Christina Gerdens gleich zwei Schließfächer bezahlt mit einer Handvoll Brillanten? Dann musste es noch ein zweites Codewort geben. Eines mit sechs Buchstaben? Noch waren ja die sechs Striche am Ende der Nibelungen nicht gelöst. Das Säckchen mit den Brillanten steckte er ein. Wer konnte schon wissen, wozu es noch gut sein konnte. Er klingelte. Wortlos verließ er die Bank.

Draußen fand er Gärtner wenige Schritte vom Tor zur Bank. Sie hatte sich in einem Hauseingang versteckt.

»Und?«, fragte sie, froh, dass er wieder auf diesem Wege herauskam. Sie hätte ihm ja fast alles zugetraut.

»Wo ist Plank?«, wollte Spindler wissen.

Der wartete auf der anderen Seite des Gebäudes, aber das verriet Gärtner nicht gleich. Sie wusste nicht, ob sie Spindler vertrauen sollte. Zwei Sekunden später wusste sie, dass sie es konnte – denn da hatte sie einen Beutel mit Brillanten in der Hand.

»Ist für dich, Schatz. Sind Hitlers Brillanten. Kauf dir was Schönes.«

Gärtner wollte schon »Idiot!« erwidern, öffnete dann aber den Beutel und war überwältigt, wie die Brillanten sogar im fahlen Laternenschein funkelten.

»Was ich wirklich wollte, das habe ich nicht. Das musst du holen oder Plank. Also, wo ist Meister Anselm, wir müssen einen Plan machen. Und wir müssen noch ein Rätsel lösen.«

Bei diesem Gedanken wurde Gärtner leicht schummrig vor den Augen. Noch ein Rätsel. Sie ging mit Spindler ums Gebäude herum. »Anselm, ich bringe dir Hitlers Brillanten.«

»Soll ich jetzt salutieren?«, fragte Plank einigermaßen überrascht.

Spindler erklärte den beiden in kurzen Worten, was es mit Brillanten und Vermächtnis auf sich hatte und dass sie noch ein letztes Codewort bräuchten. »Ich glaube, der Schlüssel zu den Codewörtern ist der Eintrag auf der letzten Textseite in den Nibelungen.« Spindler zog das Buch aus seiner Tasche und schlug es ganz hinten auf.

Plank fasste nach dem Buch, um es im Licht der Laterne besser betrachten zu können. Das waren also die berühmten Nibelungen. Es war jedoch keine Zeit, etwas Bedeutsames zu sagen. »Kaminsims«, las er laut vor. »Kaminsims – ist das alles?«

»Ja, fast. Darüber fünf und darunter sechs waagerechte Striche. Wenn die ersten fünf Striche für ›Hagen‹ stehen, dann müsste sich ein weiteres Codewort mit sechs Buchstaben ergeben. Doch wo sollen wir suchen? Vielleicht enthält der Kaminsims eine Botschaft. Nur wo dieser Kaminsims sein soll und ob es ihn überhaupt noch gibt – keine Ahnung. In Wagners Villa in Venedig gibt es jedenfalls keinen Kaminsims mit einer Botschaft, das habe ich heute Mittag überprüft. Und wenn der Kaminsims irgendwo in Berlin oder Berchtesgaden ist, wofür ja einiges spricht, dann hilft es uns jetzt auch nichts mehr. Müssen wir uns so kurz vorm Klo noch in die Hose machen?«

»Moment mal«, rief Plank, »Moment. Lasst mich überlegen. Kaminsims, Kaminsims … Genau, das ist es. Wir brauchen schnell ein Handy. Hat jemand eines?«

Keiner hatte eines.

Bar Lineadombra, 0.44 Uhr

Die Bar Lineadombra am Giudecca-Kanal hatte schon geschlossen. Der Barkeeper räumte ein letztes Mal die Spülmaschine leer. Plank trommelte an die Tür. Hielt den gespreizten kleinen Finger vor den Mund und den Daumen ans Ohr – das Zeichen für Telefon. Der Barkeeper hielt den Daumen vor den Mund und den abgespreizten kleinen Finger in die Höhe und beugte den Kopf in den Nacken – das Zeichen für Trinken. »Niente!«, machte er daraufhin mit dem Zeigefinger. Nun klopften auch Spindler und Gärtner. Dass eine Frau dabei war, beruhigte den Barkeeper. Es schien einfach nur dringend. Er öffnete und wies Plank den Weg zum Telefon.

Plank wählte eine Nummer in München und hoffte inständig, dass um diese späte Stunde jemand abnehmen würde.

»Theo, Anselm hier. Hör zu, es ist dringend. In unserer alten PI 22 am Prinzregentenplatz. Wo du angefangen hast als Streifenhörnchen, kurz bevor ich zu den Zivilen bin. Die Inspektion haben sie doch in der früheren Wohnung vom Hitler eingerichtet. Erinnerst dich sicher noch an die Kamine, die dort in fast jedem Zimmer waren. Ich meine jetzt den Kamin, wo immer die Pokale vom Polizeisportverein draufstanden. Da war doch am Kaminsims was eingeritzt, irgendwas stand doch da. Wir haben uns einen Spaß gemacht, dass es vom Hitler selber war. Kannst du bitte jetzt gleich bei der PI 22 anrufen, und die sollen unbedingt sofort nachschauen, was da genau steht. Ich brauche es gleich, nein, jetzt. Tust du das für mich? Danke, Theo. Rufe mich hier zurück, hast du die Nummer auf dem Display? Ruf niemanden auf dem Handy an, hörst du? Meins ist eh aus. Aber auch nicht bei der Stephanie!?«

Der Barkeeper schaute verwundert, besonders als er den Namen Hitler hörte.

Spindler bestellte drei Schnaps und drei Caffè. Vier Minuten später klingelte das Telefon. Plank sprang zum Hörer.

»›Mutter Wolf‹ steht auf dem Kaminsims.«

Spindler schnalzte mit der Zunge. »Es ist der Hund. Hitlers Schäferhund. Den hat er vor sich umbringen lassen, mit Blausäure. War nur ein Test, ob es funktionierte. Das tat es. Dann erst traute er sich, sich selbst zu entsorgen. Was mit dem Schäferwelpen Wolf geschah, das weiß ich nicht. Das Codewort jedenfalls muss ›Blondi‹ sein, Wolfs Mutter.«

MONTAG, 16. JULI
Casino im Palazzo Vendramin Calergi, 0.44 Uhr

Hagen und die beiden Männer mit den Knöpfen in den Ohren gingen nun seit Stunden durch die Räume der Venezianischen Spielbank. Nirgends waren ein Spindler, ein Plank oder eine Gärtner zu entdecken. In dieser Montagnacht herrschte nicht der Andrang, der das Haus an den Wochenenden erfüllte. Hagen und seine beiden Kämpfer fielen sicher bald den Sicherheitsleuten des Casinos auf, wenn sie immer nur umherstreiften und nicht spielten. Sie durften nicht unter den Verdacht geraten, als Diebe oder Räuber herumzuhängen, die hier ihr späteres Opfer ausbaldowerten. Dann würden sie sie schneller rauswerfen, als ein Croupier »Zero« sagen könnte. Um nicht aufzufallen, setzte sich einer von ihnen von Zeit zu Zeit an einen der Spieltische und setzte kleinere Beträge. Jetzt war Hagen dran. Er wechselte ein paar Scheine in Jetons, ging an einen Tisch und setzte lustlos fünfzig Euro auf Schwarz. Er hatte Glücksspiel immer verabscheut. Diese Tätigkeit machte süchtig und war zu nichts nutze. Sie war undeutsch. In seinem Reich würde er strenge Gesetze dagegen erlassen. Genau wie gegen Rauchen, Alkohol und Ehebruch. Er würde nur noch auf die ganz klaren Geister und Körper setzen. So jemand wie Göring würde bei ihm abserviert. Nein, so einer würde gar nicht erst nach oben kommen.

Die Kugel rollte und Schwarz gewann. Er ließ seinen Gewinn stehen. Auch beim nächsten Spiel landete die Kugel in einem schwarzen Nummernfach. Als genau dies noch zweimal geschah, hatte er plötzlich achthundert Euro vor sich liegen. Er annoncierte dem Croupier, der ihm am nächsten saß, »Alles auf Impair«, und der versetzte seine Jetons auf das entsprechende Feld. Die Drei fiel. Hagen hatte nun tausendsechshundert Euro vor sich. Er begann zu schwitzen. Stehenlassen, aufhören? Neues Spiel? Der Mann am Kessel drehte das Rad. Hagen sagte: »Alles auf Pair.« Die Vierzehn. Nun hatte er dreitausendsechshundert Euro Guthaben. Ein allerletztes Mal?

Er annocierte »Manque«. Dass bei der unteren Hälfte der Roulette-Zahlen, auf die er mit dieser Ansage setzte, die Achtzehn den Abschluss bildete, erregte ihn. Die Achtzehn war das in seinen Kreisen verwendete Zahlensymbol für Adolf Hitler.

Die Kugel rollte lange durch den Kessel. »Rien ne va plus!« Hagen schloss die Augen. Er hörte die Kugel klickern. Er dachte an den Führer, seine Mutter, an das, was er bald für das deutsche Volk würde leisten müssen.

Die Spieler wie die Gaffer rund um den Tisch stöhnten enttäuscht auf. Dreiunddreißig. Schöne Zahl, aber das Geld war weg. Hagen musste an die frische Luft.

Als er auf den großen Balkon trat, bekam sein Mobiltelefon wieder Netzempfang. Eine SMS zeigte eine Sprachnachricht an. Er hörte sie ab und verfluchte sich, dass er eine Viertelstunde mit dem unnützen Spiel vertan hatte. Er nickte den beiden Kämpfern zu und sie stürmten zu dritt aus dem Casino. Unten vor dem Eingang warteten die Wassertaxis am Steg, der auf den Canal Grande hinausführte. Hagen steckte dem Chauffeur des vorne liegenden Boots einen Hundert-Euro-Schein zu. Er hieß ihn »Presto, presto!« ans andere Ende des großen Kanals rasen.

Nun musste es also dazu kommen, wovor ihm tief in seinem Innersten graute. Was sollte er mit dem Vermächtnis machen? Er wollte es haben, aber seine Leute durften davon besser nichts wissen.

Er dachte an den Tag zurück, als er von der Schule nach Hause kam: Das Haus seiner Eltern am Stadtrand von Buenos Aires lag verkohlt da, aus den Trümmern rauchte es. Seine Mutter war nicht da. Wie er Mama! Mama! rief, doch Christina war fort. Seine Eltern kamen nie wieder zurück. Später fand er zwei mögliche Szenarien heraus: Ein Gerücht besagte, dass die argentinische Mafia im Haus nach Brillanten suchte und dann alle Spuren vernichtet hatte. Das zweite, wahrscheinlichere Gerücht machte den israelischen Geheimdienst Mossad verantwortlich, der nach dem Verbleib von Hitlers Vermächtnis fahndete und der seine Eltern entführt haben soll. Seitdem kannte Hagen nur noch ein Lebensziel.

Seine Mutter hatte dem Sechsjährigen keinerlei Botschaft hinterlassen, alles war vernichtet. Das Einzige, an was er sich gut erinnerte, waren seine Kinderzeichnungen – es waren viele Boote darauf und eine große Kuppel mit einem Kreuz oben. Das Wassertaxi näherte sich seinem Ziel. Links der Markusplatz. Rechts Santa Maria della Salute.

Vor der Banca fondata nel 1194, 1.15 Uhr

Diesmal war Anselm Plank in die Bank gegangen. Das älteste Geldinstitut des Kontinents bekam man nicht so oft im Leben zu Gesicht. Und er mit seinen Beamtenbezügen schon gar nicht. Spindler hatte ihm den Vortritt gelassen. Zumal er auf das Passwort ›Blondi‹ ohne Planks Dienstzeit am Prinzregentenplatz 16 nie gekommen wäre.

Jetzt kam Plank wieder aus der Bank heraus. Er trug die Kassette unter dem Arm. Der alte Bankier hatte ihn nicht daran gehindert, sie mitzunehmen. In den Gebühren, die sein Vater vor siebenundsechzig Jahren für tausend Jahre im Voraus kassiert hatte, war die verzinkte Kassette inbegriffen.

Er ging über die kleine Brücke hinüber zum Vorplatz der Kirche Santa Maria della Salute. Benno Spindler und Stephanie Gärtner wollten hier auf ihn warten. Spindler hatte bereits ein Wassertaxi aufgetrieben, das mit laufendem Motor an der Mole stand.

Gerade als Plank den Platz vor der Kirche betrat, kam wieder ein Vaporetto an. Nur wenige Menschen waren um diese Uhrzeit an Bord. Und nur zwei von ihnen stiegen aus. Plank erkannte sie sofort. Es waren die Tiroler Nazis Sigi und Clara. Eben bewegten sich Spindler und Gärtner aus dem Mondschatten neben der Kirche heraus, um auf Plank zuzugehen. Da erkannte Clara Stephanie Gärtner, rempelte ihren Komplizen an und rannte mit gezückter Waffe auf die beiden zu. Plank konnte nichts tun als zuzuschauen und einen Warnruf abzugeben, denn er war unbewaffnet. Die Walther, mit der Gärtner den Fiesling im Hotel erledigt hatte, steckte in ihrer Jackentasche. Als Gärtner Planks »Achtung, Deckung« hörte, ging sie sofort in die Knie. Plank sah, wie sie versuchte, die Pistole aus der Seitentasche zu nesteln, aber der Reißverschluss machte wohl Zicken. Fünf Meter vor Spindler und Gärtner blieb Clara mit ihrer Waffe im Anschlag stehen und sagte: »Wer sich zuerst bewegt, wird zuerst erschossen.«

Auf Plank marschierte Sigi zu. Der durchtrainierte Hüne würde aus Plank Mus machen. Er beschloss, den Rückzug anzutreten. Er drehte sich um und lief davon, auch auf die Gefahr hin, dass sich eine Kugel in seinen Rücken bohrte. Doch er erreichte die kleine Brücke, über die er gerade gekommen war. Darauf blieb er stehen, drehte sich zu Sigi um, der nur noch drei Meter entfernt war, und brüllte: »Stopp!« Dabei hielt er die Kassette mit der rechten Hand über das Wasser. »Wenn du nur einen Meter weiter zu mir kommst, lasse ich das fallen!«

Sigi wollte nicht noch einen Fehler machen und tat, was ihm Plank sagte. Er hielt inne und stand wie festgefroren vor der Brücke. Er würde jederzeit zum Sprung auf Plank ansetzen können. Doch die Kassette und ihren Inhalt würde er damit nicht retten.

Nun herrschte ein Patt auf dem Platz vor der Kirche. Plank stand auf der Brücke, bereit, das Vermächtnis absaufen zu lassen. Clara bedrohte die beiden anderen in der Mitte des Platzes mit ihrer Pistole. Das Vaporetto fuhr gerade wieder ab.

Von links kam ein Wassertaxi mit Höchstgeschwindigkeit angerast. Kaum dass der Fahrer den Anleger erreicht hatte, sprangen zwei Männer mit Maschinenpistolen von Bord und rannten auf den Platz zu. Sie gingen in die Knie und hielten die Waffen schussbereit an die Schultern. Einer nahm die Dreiergruppe mit Clara, Spindler und Gärtner ins Visier, und der andere zielte in Richtung der Brücke auf Sigi und Plank. Stephanie Gärtner wusste, wer die beiden waren: die zwei schnieken Nazis, die den Computer ins Hotelzimmer bringen sollten.

Dann stieg Hagen an Land. Er stellte sich hinter die beiden MPi-Schützen und musterte die Szenerie. Dann rief er: »Plank, wenn sie das tun, werde ich Sie nicht erschießen, sondern vierteilen.«

Der Angesprochene dachte nicht daran, darauf zu antworten. Noch immer bewegte sich niemand auch nur einen Millimeter.

Dann ging Hagen langsam auf Plank zu. Als er hinter Sigi stand, sagte er: »Herr Plank. Sie haben Ihr Leben zu verlieren. Ich nur einen Zettel. Ich finde, das ist ein fairer Tausch. Sie können nur gewinnen.«

»Leck mich, Arschloch.«

»Herr Plank. Warum machen Sie es uns so schwer. Wenn ich jetzt einem der jungen Männer hier den Befehl gebe, auf Ihre Beine zu schießen, lassen Sie in dem Moment, in dem Ihr Knie zerschmettert ist, die Kassette fallen. Und ein anderer dieser jungen Männer wird gleichzeitig ins Wasser springen und die Kassette ergreifen, bevor sie untergeht.«

»Geh zum Teufel, Nazisau.«

Plank holte mit dem rechten Arm weit nach hinten aus und legte seine ganze Kraft in den Wurf. Die Kassette verließ seine Hand, wirbelte durch die Luft, schlug dreißig Meter weiter vorne scheppernd auf dem Kopfsteinpflaster des Kirchplatzes auf und schlitterte direkt in Spindlers Richtung. Alle Augen waren auf den Flug der Kassette gerichtet. Sigi rannte ihr hinterher, stolperte und schlug der Länge nach hin.

Plank nutzte den Moment der allgemeinen Verwirrung, um sich nach hinten fallen zu lassen. Wie ein – nicht mehr ganz so beweglicher – Kater rollte er über die hinteren Stufen der Brücke und verschwand in der Dunkelheit der Calle. Zwar pfiffen ihm ein paar Kugeln aus der Maschinenpistole des Mannes, der in seine Richtung gezielt hatte, hinterher, doch die Projektile verschwanden im venezianischen Nachthimmel. Der Schütze wollte nicht seinen obersten Führer erledigen, der zwischen ihm und dem Ziel stand, und feuerte über die Köpfe.

Stephanie Gärtner konnte sich in den Schatten der Kirche retten. Der zweite Kerl mit der MPi ging auf sie zu, bereit, jederzeit den tödlichen Feuerstoß abzugeben, sobald er sie im Schatten sehen konnte. Wenige Schritt noch, dann musste er sie haben. »Hier ist das Vermächtnis«, schrie Spindler und warf ein Paket mitten auf den Kirchplatz. Ein Wink von Hagen, und der auf Gärtner angesetzte Mann rannte zum Paket. Spindler griff nach der Kassette. Mit ihr unterm Arm lief Spindler ohne Rücksicht auf die über den Platz hallenden MPi-Salven im Zickzack zur Mole. »Nur auf die Beine schießen!«, schrie Hagen. Den Kerl, der gerade das Buch greifen wollte, schickte er mit einem Pfiff Spindler hinterher. Doch Clara Fürst war schneller: Bevor Spindler zum Sprung ins Wasser ansetzen konnte, hatte sie ihn gestellt. Scheppernd fiel die Kassette zu Boden.

»Jetzt gehörst du mir, du Schwein!« Spindler spürte nicht den stechenden Schmerz in den Rippen, er spürte nur den kalten Lauf ihrer Waffe an seiner Schläfe. Bist eigentlich ganz schön weit gekommen, alter Knabe. Hast das Rätsel der Nibelungen gelöst, Hitlers Vermächtnis aus der ältesten Bank der Welt geholt und den Nazis eine ganze Weile Saures gegeben. Was willst du mehr? Na ja, hättest es fast geschafft. Hättest der Welt noch beweisen können, was für ein Jammerlappen dieser Hitler war. Wie er zum Gegner seines eigenen Volkes mutierte. Wenn dir das gelungen wäre, Benno Spindler, dann hätte sich dein verkorkstes Leben doch noch gelohnt. Muss es also hier enden. Noch ein Tod in Venedig. Nun denn.

Sie spannte den Hahn. Es machte Klick. Jetzt drückte sie ab. Ein Schuss hallte über den Platz, und es wurde dunkel um Spindlers Augen. Clara Fürst war auf ihn gefallen. Sie war tot.

Hagen stand über ihr. »Verräterin!« Dann brüllte er in Richtung seiner beiden Vollstrecker, die angerannt kamen: »Legt ihn noch nicht um. Erst müssen wir wissen, was in der Kassette ist.« Hagen nahm die Kassette in beide Hände. Er öffnete sie. Das war es also, was seine Mutter vor siebenundsechzig Jahren unter Einsatz von Leib und Leben nach Venedig gebracht hatte. Er hatte Hitlers Vermächtnis in Händen. Das rote Siegel des Umschlags war unversehrt. Das persönliche Siegel des Führers! »Mein Vermächtnis« stand in Tintenschrift auf dem Umschlag. Seine Handschrift!

Wie war Spindler nur auf das Versteck gekommen? Und was hatte das Ganze mit dieser Kirche hier zu tun? Was wusste Spindler über seine Mutter, das er nicht wusste? Das wollte Hagen noch aus ihm herausquetschen.

»Willst du wirklich wissen, was drinsteht?«, brachte Spindler hervor.

»Schnauze!«

»Willst du wissen, wie Hitler am Ende die Arier verachtete und die Nazis gleich mit? Willst du das wirklich wissen? He, ihr beiden, ihr solltet das auch wissen. Schaut euch ruhig an, was da drinsteht.«

»Soll ich ihn umlegen?«

»Nein, bringt ihn aufs Boot. Wir machen einen Abgang. Sofort.«

Die zwei Kerle schleppten Spindler aufs Wassertaxi, wo sie ihn auf den Boden warfen. Der Fahrer hatte sich ängstlich in die Kajüte gekauert. Hagen stand noch mit der Kassette auf der Mole. Clara Fürst hatte er schon entsorgt. Was sollte er mit den beiden Kämpfern machen? Und mit Sigi? Selbst wenn deren Entsorgung gelingen sollte, müsste er immer noch mit diesen Polizisten fertig werden. Hagen überlegte fieberhaft.

»Ach«, hörte man ihn plötzlich sagen, dann holte er aus und schleuderte die Kassette in hohem Bogen in den Canal Grande. Seine beiden Kämpfer trauten ihren Augen nicht. Da versank alles, woran sie geglaubt hatten. Ein paar Luftblasen noch, dann war die Kassette in der Tiefe verschwunden.

Während sie noch aufs Wasser starrten, hatte sich Spindler über den Bootsrand gezogen und war ins Wasser geplumpst und untergetaucht. Die beiden feuerten blindlings ins schwarze Wasser. Da schlug eine Kugel in der Seitenwand des Wassertaxis ein. Sie fuhren herum – der Schuss kam aus Stephanie Gärtners Waffe. Sie hatte ihren Chef Anselm Plank aus der Gasse an der Banca zurückgeholt. Jetzt stand sie im Schatten des Wartehäuschens am Bootsanlegesteg und schoss auf die Männer im Boot.

Hagen sprang an Bord. »Los, ab hier!«, bellte er. Er drehte den Gashebel voll auf, und das Boot schoss los. In der Eile und in der Schwärze der Nacht bemerkte er nicht das riesige, dunkelblau lackierte Boot der Carabinieri, das gerade mit Volldampf um die Punta della Dogana gebogen kam. Das Motortaxi bohrte sich in voller Fahrt in den gepanzerten Bug des Militärschiffs.

Ein gleißender Blitz durchzuckte die Nacht.

Es tat einen dumpfen Knall.

Dann war Stille über der Lagune.

Einzig Sigi stand immer noch wie versteinert auf dem Platz. Bevor die Sondereinheit der Carabinieri an Land springen und ihn verhaften konnte, war Stephanie Gärtner bei ihm. Er musste sich auf den Bauch legen und die Hände im Nacken verschränken.

Sie stellte ihr linkes Bein auf seinem Rücken ab und genoss in Siegerpose die Postkartenansicht des gegenüberliegenden Markusplatzes. »Hätte echt nett sein können mit dir, Schweinebacke«, murmelte sie mit Blick auf den Campanile von Sankt Markus.

Von der Brücke des Carabinieri-Schiffs rief ein Mann herüber: »Tutto bene, Commissario Plank? Immer zur Stelle, wenn Sie mich brauchen.« Capitano Brunetti legte die rechte Hand zum militärischen Gruß an die Mütze.

Plank winkte nur ermattet ab und sagte leise: »Passt scho.«

[home]

EPILOG

Er schwitzte. Anselm Plank räkelte sich in den Laken. War das heiß. Hatten sie so lange geschlafen? Es war eine wilde Nacht gewesen. Erst ins Casino, wo er abgeräumt hatte. Dann in der Gondel durch Venedig. Der Gondoliere hatte tatsächlich O sole mio gesungen. Dann diese Suite mit dem Blick auf den Glockenturm. Dann Stephanie.

Er hatte Durst. War noch etwas in der Champagnerflasche? Um das festzustellen, hätte er die Augen öffnen müssen. Aber es war zu hell, das merkte er durch die geschlossenen Lider. Hatten sie vor lauter Eile, gemeinsam ins Bett zu kommen, die schweren Vorhänge nicht zugezogen?

Er musste mal. Herrschaft, wenn er einmal länger liegen bleiben könnte. Aber nein, er musste morgens immer dringend auf die Toilette.

Wieder klang O sole mio an sein Ohr. Die Gondolieri waren auf dem Kanal vor dem Hotel wohl schon wieder zugange.

Er schlug die Augen auf.

Er sah das Arschgeweih zwei Meter vor sich. Über einem dicken Hintern, der rechts und links aus einem neongelben Bikinihöschen quoll.

Nein, das war nicht Stephanie. Er drehte den Kopf herum. Nein, auch diese anderen Quallen waren nicht Stephanie.

O sole mio wurde unterbrochen durch den Sprecher von Bayern 1, der die nächsten Geburtstagswünsche an Tante Anni durchgab.

Er richtete sich auf und rieb sich die Augen.

Nein, seine Luftmatratze war kein Kingsize-Bett in einer Honeymoon-Suite in Venedig. Das Ufer des Baggersees war auch nicht die Mole von San Marco.

Er stand auf und sprang ins Wasser. Dann ging er zum Wohnwagen. Ihm war nach einer Halben Edelstoff. Er zog die Kühlschranktür auf und fand die letzte der braunen Bierflaschen mit dem goldenen Etikett. Verdammt. Er müsste für den Abend nach Nachschub radeln. Oder besser vom Platznachbarn den Kombi leihen und ab damit in den Getränkemarkt. Der Urlaub dauerte immerhin noch zwei Wochen.

Erst am allerletzten Urlaubstag würde er zu seiner offiziellen Verabschiedung in die Löwengrube fahren. Zum allerletzten Mal. Er machte das auch nur für Stephanie. Sein letzter Tag als bayerischer Polizeibeamter würde ihr erster als Chefin der Zielfahndung der Münchner Polizei werden. Da musste er dabei sein. Und er wollte auch gerne dabei sein.

›Vier Anrufe in Abwesenheit‹ zeigte das Handy an, das auf der winzigen Küchenzeile des Wohnwagens über der Besteckschublade lag. Erst einmal musste er den Flaschenöffner aus der Schublade holen und das Bier aufmachen. Er ließ den ersten Schluck des öligen Exportbieres seine Kehle hinunterzischen. Ahhh. Wenn doch ein Bier nur aus ersten Schlucken bestünde …

Er nahm das Mobiltelefon in die Hand und klickte auf die Anruferliste. Viermal Dr. Keil. Wie jeden Tag seit seiner Rückkehr aus Venedig. Der Sesselfurzer aus der Ludwigstraße konnte warten. Jetzt war Urlaub.

Bevor er wieder ins Freie trat, blickte er noch einmal auf das DIN-A4-Blatt aus Recycling-Papier, das ein Magnet an der Kühlschranktür hielt. Der Dankesbrief des Generaldirektors der Bayerischen Staatsbibliothek. Ein persönlich für ihn reservierter Garderobenspind, eine CopyCard im Wert von 50 Euro, eine Führung durch die Sammlung der Wiegendrucke und Rara. War ja schon mal was. Er fühlte ein wenig Stolz in sich aufkommen, den er gleich mit einem großen Schluck Bier wieder hinunterspülte.

Vielleicht würde er den Historikern irgendwann den Umschlag vermachen, den er vor dem Verlassen der Banca fondata nel 1194 aus der verzinkten Kassette genommen hatte. Zuvor würde er jedoch den Lageplan des Goldes in der Lagune von Venedig persönlich überprüfen.

Er goss den Rest des Biers in das kleine Spülbecken, sperrte den Wohnwagen zu und ging wieder hinunter zum Strand.

Für 15 Uhr war er mit dem Tauchlehrer zur ersten Freiwasserstunde verabredet.

ENDE

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Über Transalp

Transalp ist der erste digitale Rätsel-Krimi von Droemer Knaur und neobooks. Erleben Sie das rasante und unterhaltsame Lese- und Rätselvergnügen von SZ-Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug, Droemer Knaur)!

Die Verfolgungsjagd beginnt in München und führt Sie mit jedem Kapitel ein Stück weiter über die Alpen.

In allen 12 Kapiteln erwarten Sie knifflige Rätselfragen von CUS, die Sie dem Ziel näher bringen.

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Über Marc Ritter / CUS

Marc Ritter, geboren 1967 in München, wuchs in Garmisch-Partenkirchen auf. Während des Zivildienstes schrieb er dort die Lokalzeitung mit Berichten aus Politik, Sport und dem Nachtleben voll. Zum Studium der Germanistik ging er nach München zurück. Er arbeitete als Standfotograf für das Fernsehen, als Tankwart, Dachdecker, Hilfsskilehrer und Berater. Ohne Auftrag und Genehmigung gründete er 1995 den ersten Online-Auftritt des Süddeutschen Verlages. In Folge war er als Manager für große amerikanische Online-Medien tätig. Er baute das Haus der Gegenwart in München, das 2005 von Bill Gates und Christian Ude eröffnet wurde. Seit mehreren Jahren ist Marc Ritter Unternehmensberater. 2011 schränkte er diese Tätigkeit stark ein, um fortan als freier Autor zu schreiben. »Transalp« ist nach »Kreuzzug« (Droemer) sowie »Josefibichl« (Piper) sein dritter Roman. Marc Ritter hat fünf Kinder. Mit seiner Familie sowie einem Hund und einer wechselnden Anzahl von Süßwasserfischen wohnt er in München. Marc Ritter ist Mitglied im Internationalen Presseclub München und im Hornschlittenverein Partenkirchen sowie in der Vereinigung Deutschsprachiger Kriminalautoren »Das Syndikat«. www.marcritter.de

CUS ist professioneller Verfasser von anspruchsvollen bis sehr schwer lösbaren Rätseln und gilt als gemeinster Fragesteller Deutschlands (taz). Er arbeitet regelmäßig für das Süddeutsche Zeitung Magazin und die Neue Zürcher Zeitung. Das Große Rätselrennen im SZ-Magazin fand von 1990 bis 2007 jährlich im Sommer statt und war das schwerste Rätsel Deutschlands. Das schwierigste Rätsel der Schweiz erscheint jährlich im Folio der neuen Zürcher Zeitung. Berühmte CUS-Rätsel waren das GEO-Millenniumsrätsel, die ZDF-Serie IQ-Denksport oder der Schatzmarathon für ProSieben. Er ist Autor mehrerer Bücher über Rätsel und über Sprache. Er soll in München leben.

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Über dieses Buch

Eine alte Handschrift des Nibelungenlieds wird aus der Münchner Staatsbibliothek gestohlen. Der Dieb plaziert am Tatort einen deutlichen Fingerabdruck, sodass der kurz vor der Rente stehende Hauptkommissar Anselm Plank sofort Bescheid weiß: Sein Widersacher, Kunsträuber Benno Spindler, fordert ihn erneut heraus! Gemeinsam mit seiner designierten Nachfolgerin, der attraktiven Stephanie Gärtner, macht er sich auf die Suche nach Spindler. Was Plank jedoch nicht weiß: Spindler hat kürzlich die Diagnose bekommen, dass er nur noch wenige Monate zu leben hat, und dieser Coup soll sein Meisterstück und finales Katz-und-Maus-Spiel mit Plank werden. Deshalb gibt er Plank Rätsel auf, die ihn auf Spindlers Spur bringen. Diese führen das ungleiche Polizistenduo von München quer über die Alpen – doch nicht nur die Polizei hat größtes Interesse an Spindlers pikanter Beute. Und dieser ist bald tiefer in eine internationale Verschwörung verstrickt als er es sich jemals hätte vorstellen können …

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Impressum

Vollständige E-Book-Ausgabe.

Dieser Titel erschien bereits als zwölfteiliger Fortsetzungsroman bei neobooks.com.

© 2012 by neobooks.com.

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt

Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –
nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Covermotiv: © Shutterstock
www.neobooks.com

ISBN 978-3-426-43064-4

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