Blutroter Winter: 6 mörderische Storys
Author: Daniela Röll
Date: 2015-09-25T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Die Winterzeit wird tödlich – und hoch spannend! Von Oktober bis März passieren Verbrechen, die das Blut in den Adern gefrieren lassen. Da taucht die Leiche eines Mafiapaten auf, es finden perfide Entführungsspiele statt und menschliche DNS wird in Burgern nachgewiesen. Von diesen und weiteren Fällen handeln die hier versammelten Kurzthriller von Birgit Böckli, Zoë Beck, Petra Mattfeldt, Claudio M. Mancini, Jutta Maria Herrmann und Thomas Nommensen sowie Ben Berkeley. Die mörderischen Geschichten erschienen zuerst im eKnaur-Programm als Kalender-Thriller. Über den Autor und we
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Daniela Röll (Hrsg.)

Blutroter Winter

Sechs mörderische Storys

Knaur e-books

Über dieses Buch

Wenn die Tage kürzer und kälter werden, kommt die dunkle Seite der Menschen zum Vorschein. Da passieren Verbrechen, die das Blut in den Adern gefrieren lassen – und man ist in keinem Monat der kalten Jahreszeit sicher. Im Oktober läuft ein tödlicher Countdown, im verschwindet eine Freundin, und der Dezember bringt eiskalte Seelen hervor. Im Januar taucht die Leiche eines Mafiapaten auf, perfide Entführungsspiele finden im Februar statt, und im März wird gar menschliche DNA in Burgern nachgewiesen.

Sechs frostige Thriller und Krimis, die perfekt für den Winterurlaub oder spannende Stunden auf dem Sofa sind!

Inhaltsübersicht

Oktober

- Donnerstag, 18. Oktober 2012, 17:00 Uhr
- Freitag, 11. Oktober 2013, 16:40 Uhr
- Freitag, 11. Oktober 2013, 20:30 Uhr
- Samstag, 12. Oktober 2013, 8:45 Uhr
- Montag, 14. Oktober 2013, 16:10 Uhr
- Dienstag, 15. Oktober 2013, 9:30 Uhr
- Mittwoch, 16. Oktober 2013, 9:30 Uhr
- Donnerstag, 17. Oktober 2013, 7:00 Uhr
- Donnerstag, 17. Oktober 2013, 9:40 Uhr
- Donnerstag, 17. Oktober 2013, 17:30 Uhr
- Donnerstag, 17. Oktober 2013, 20:00 Uhr
- Donnerstag, 17. Oktober 2013, 20:15 Uhr
- Donnerstag, 17. Oktober 2013, 23:15 Uhr
- Dienstag, 22. Oktober 2013, 15:00 Uhr
- Über Birgit Böckli

November

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- Über Zoë Beck

Dezember

- Sonntag, 8. Dezember, 7:05 Uhr
- Montag, 9. Dezember, 10:20 Uhr
- Donnerstag, 12. Dezember, 10:40 Uhr
- Freitag, 13. Dezember, 8:40 Uhr
- Freitag, 13. Dezember, 11:58 Uhr
- Epilog
- Über Petra Mattfeldt

Januar

- Café Sizilia
- Lütjenholmer Bote
- Erste Erkenntnisse
- Fragen über Fragen
- Dörfliche Sensation
- Befragungen in Lütjenholm
- Ein schwerer Verdacht
- Im Fokus des Bösen
- Abgründe
- Großeinsatz in Lütjenholm
- Nichts als Ärger
- Schmutz im eigenen Nest
- Epilog
- Über Claudio M. Mancini

Februar

- Prolog
- Leo
- Jule
- Leo
- Jule
- Leo
- Jule
- Leo
- Jule
- Leo
- Jule
- Leo
- Jule
- Leo
- Jule

- Über Jutta Maria Herrmann und Thomas Nommensen

März

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Epilog
- Über Ben Berkeley

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Oktober

Birgit Böckli

Leise lauert der Tod

Donnerstag, 18. Oktober 2012, 17:00 Uhr

Es wurde heute einfach nicht richtig hell. Draußen vor den Fenstern von Zimmer 107 verwandelte graublaues Licht die Bäume im Klinikgarten des Diakonissenkrankenhauses in eine homogene Masse, der Nieselregen hatte höchstens für eine halbe Stunde aufgehört. Als die Turmuhr der nahe gelegenen Kirche zu schlagen begann, regte sich Melanie zum ersten Mal wieder, löste die klammen Finger mühsam vom Bettgeländer und richtete den Oberkörper auf. Ihre linke Hand war eingeschlafen, und sie begann, das kribbelnde Fleisch zu massieren. Die Frau im Bett hatte die Augen geschlossen, aber ihr leises Stöhnen sagte Melanie, dass sie aufgewacht war.

»Omi, hörst du mich?« Sie näherte sich dem Gesicht der alten Frau, um möglichst leise sprechen zu können. »Brauchst du irgendwas?«

Aber Rosemarie Kreutziger antwortete nicht. Sie schüttelte lediglich schwach den Kopf, dass die Kissen ein wenig unter der Bewegung raschelten.

»Soll ich das nicht nehmen?« Melanie griff nach dem Rosenkranz, den die alte Frau in ihren Händen hielt, verharrte aber sogleich in der Bewegung, als sie dem Blick ihrer Großmutter begegnete.

»Mich soll er holen, mich. War schon viel zu lange hier unten.« Rosemaries Lider flatterten in einem feinen Rhythmus, auf ihren faltigen Wangen bildete sich ein schwacher, rosiger Schimmer. Eine zittrige Hand hielt Melanie die Gebetskette entgegen. »Betest du mit mir, Kind? Wir müssen beten, dass er mich nimmt. Keinen von den anderen. Noch einmal halt ich das nicht aus.«

»Oma, bitte.« Melanie schlug sich die Hand vor den Mund. Sie hatte nicht grob klingen wollen, aber auch ihre Geduld war endlich. Und immerhin war sie hier. Keiner von den anderen hatte es für nötig gehalten, Oma an diesem Tag beizustehen. Dabei fühlte sie sich an Tagen wie diesem überhaupt nicht wie einundzwanzig, sondern wieder wie ein kleines Mädchen, das sich am liebsten irgendwo vor der bösen Welt verstecken würde.

»Wir sind die Letzten«, murmelte die Großmutter nun und griff nach ihrer Hand. Ungeschickt bohrte sie ihren langen Daumennagel in Melanies Fleisch. »Nur noch du und ich.«

»Wie kommst du denn darauf?« Sie hätte sich ohrfeigen können. Musste sie sich jetzt wieder auf diese dämliche Diskussion einlassen? Seufzend hielt Melanie die kühle Hand ihrer Großmutter fest und lauschte deren unverständlichen Gebeten. Mitten im Satz hielt Rosemarie inne und öffnete ihre Augen so weit, dass das Weiße rings um die trübe, grüne Iris sichtbar wurde. »Meinst du, er holt auch die Männer?« Das Entsetzen über diese Erkenntnis ließ die alte Frau rasselnd keuchen. »Und die Kinder? Vielleicht auch die?«

»Oma. Ich glaub an gar nix von dem Zeug.« Sie bemühte sich redlich, überzeugend zu wirken, aber es wollte ihr nicht so recht gelingen. »Es gibt keinen Fluch. Mama ist einfach nicht damit fertiggeworden. Die Polizei hat keinen Hinweis darauf gefunden, dass es sich um ein Verbrechen gehandelt hat.« Sie verdrehte den Hals, um auf die Uhr zu schauen. »Noch ein paar Stunden, dann ist der Tag rum, und du wirst sehen, dass überhaupt nichts passiert. Ich verspreche es dir, hörst du? Ruh dich aus und versuch, ein bisschen zu schlafen. Okay?« Sie bemühte sich um ein ehrliches Lächeln, aber Rosemarie bekam es nicht mehr mit. Sie war in die Kissen zurückgesunken und atmete jetzt ruhiger. Melanie schloss für einen Moment erleichtert die Augen. Es war schon zehn nach fünf, Zeit, sich auf den Heimweg zu machen. Mit Unbehagen dachte sie an das kurze Gespräch, das sie mit Vater geführt hatte, bevor sie sich heute Nachmittag auf den Weg gemacht hatte.

»Sie ist deine Mutter«, hatte Melanie gesagt. »Eigentlich wäre es deine Aufgabe, sie zu besuchen.«

Papa hatte ihr einen flehentlichen Blick zugeworfen. »Nicht heute, heut schaffe ich das nicht. Sie wird wieder von nichts anderem sprechen. Verstehst du das denn nicht?«

Oh, sie hatte ihn gut verstanden, aber ebenso wusste sie, wie sehr die Großmutter diesen Tag gefürchtet hatte. Diesen Tag, der ihrer aller Leben überschattete, auch wenn der Vater es nicht wahrhaben wollte.

»Ich geh dann, Oma«, flüsterte sie der alten Frau ins Ohr und griff nach ihrer Handtasche, die auf dem Boden neben dem Bett stand. Einen letzten Blick warf sie über die Schulter, dann verließ sie den kleinen Raum und schloss eilig die Tür.

»Und? Wie geht es ihr?« Alex saß auf der Couch, auf dem Schoß hielt er einen Kuchenteller mit den Resten des Pflaumenkuchens.

Kopfschüttelnd betrachtete Melanie ihren älteren Bruder, der da seelenruhig eine Pflaume nach der anderen mit der Gabel herauspickte. Sie würde nie begreifen, wie man ein Stück Kuchen derart verunstalten konnte.

»Hast du Oma den Gruß ausgerichtet?«, ertönte Vaters tiefe Stimme aus der Küche, ein paar Sekunden später erschien er selbst im Türrahmen, nur im Unterhemd und das Geschirrtuch über der Schulter, ein Bild, um das sich seine Schüler vermutlich reißen würden.

Melanie begann, sich die schmerzende Schulter zu massieren, sie hatte in den letzten Tagen zu viele Kartons geschleppt, und das würde noch eine ganze Weile so weitergehen. »Ich bin gar nicht sicher, ob sie besonders viel mitbekommen hat«, sagte sie leise. »Sie hat immer nur von Mama und Saskia gesprochen. Und von dem Fluch, der uns alle dahinraffen wird.«

Alex stieß ein bitteres Lachen aus, schlug aber sofort wieder die Augen nieder und räusperte sich lautstark. »Tut mir leid.«

Melanie warf ihrem Bruder einen vorwurfsvollen Blick zu. Natürlich hatte Alex mit seiner Familie genug zu tun. Er hatte früh geheiratet und war wenige Monate später Vater geworden. Trotzdem, er war beinahe zehn Jahre älter als sie; war es da nicht seine Aufgabe, ihr ein wenig zur Seite zu stehen? Manchmal fühlte sie sich von allen alleingelassen.

»Was ist jetzt? Wollen wir den Likör aufmachen?« Papa ging zum Regal, wo er die Flasche heute Nachmittag abgestellt hatte. Die Karte, auf der Alex, seine Frau Susanne und der kleine Niklas unterschrieben hatten, lehnte daneben. »Komm, Melanie, hol mal die anderen runter. Was machen die überhaupt so lange da oben?«

Im selben Moment ertönte ein Jubelschrei, gefolgt von wildem Triumphgeheul aus dem Obergeschoss. Der rotblonde Schopf des zehnjährigen Niklas erschien am Treppengeländer, seine Wangen glühten, und mit einem strahlenden Grinsen verkündete er an Alex gerichtet: »Papa, Maxi ist pleite!« Und bevor jemand der Anwesenden auf diese Neuigkeit reagieren konnte, tauchten auch der neunzehnjährige Maxi und Niklas’ Mutter Susanne hinter ihm auf, beide lachend und Arm in Arm. Maxi, Melanies jüngerer Bruder, trug das Monopoly-Spiel auf dem Kopf und wiederholte selig lächelnd die Worte seines kleinen Gegners. »Maxi ist pleite.«

»Na, so was aber auch«, sagte der Vater und zwinkerte Susanne zu.

Melanie betrachtete ihren jüngeren Bruder, der mit stolzgeschwellter Brust die Treppe herunterkam, und musste lachen. Es war ein Wunder, wie Maxi überhaupt Monopoly spielen gelernt hatte, er konnte bis heute nicht weiter als bis siebzig zählen, geschweige denn rechnen. Bei Maxis Geburt war etwas schiefgegangen, Genaueres wusste sie nicht darüber, nur dass ihr Bruder deswegen schielte und seinen Kopf so schlecht stillhalten konnte. Als kleiner Junge war er manchmal zu ungestüm gewesen, und wenn er etwas haben wollte und sich nicht verständlich machen konnte, konnte es schnell mal passieren, dass er ein anderes Kind ziemlich fest in den Dreck schubste, aber das hatte mit den Jahren immer mehr nachgelassen. Maxi hatte dazugelernt, wenn auch langsam. Er hatte gelernt, ein paar Worte zu lesen, er hatte gelernt, einfache Sätze zu sprechen, was die Ärzte noch vor zehn Jahren für vollkommen unmöglich gehalten hatten, und er hatte gelernt, Liebe anzunehmen und weiterzugeben. Und das, dachte Melanie manchmal, wenn sie in das hagere Gesicht mit den großen braunen Augen blickte, können bei weitem nicht alle Menschen von sich behaupten. Für Alex’ Sohn zumindest gab es keinen besseren Freund auf der Welt als Maxi.

»Auf dich, Papa«, sagte Susanne und hob ihr Likörglas, nachdem sie den Erwachsenen eingeschenkt hatte.

Der Vater lächelte sein trauriges Lächeln und setzte ohne Erwiderung das Glas an die Lippen. Melanie beobachtete ihn verstohlen, und all die Freude, die sie soeben noch beim Anblick der drei Monopoly-Spieler empfunden hatte, drohte zu erlöschen. Sie wusste, dass Papa nicht an seinen Geburtstag dachte, seine Gedanken kehrten zurück zu jenem verhängnisvollen 18. Oktober der beiden vorangegangenen Jahre, als sie zuerst Saskia und schließlich Mama verloren hatten. Das unbeschwerte Leben war wie immer nur vorübergehend in dieses Haus zurückgekehrt; aber es war bloß ein geliehenes Leben, auf das sie keinen Anspruch hatten.

»Komm, einen noch«, sagte Papa und wollte nachschenken.

Susanne hielt die Hand über ihr Glas. »Für mich nichts mehr. Ich muss in einer halben Stunde zum Dienst.«

***

Es war spät geworden. Melanie streckte sich noch einmal genüsslich, dann stand sie von der Couch auf und wankte ins Badezimmer, um sich die Zähne zu putzen. Alex war gegen neun mit dem Kleinen nach Hause gegangen. Mit einem zufriedenen Seufzen strich Melanie einen dünnen Streifen Zahnpasta auf die Bürste. Durch die Fensterscheibe betrachtete sie den erleuchteten Wasserturm. Es hatte eine Zeit gegeben, da wäre sie am liebsten weit weggezogen und hätte Hockenheim für immer hinter sich gelassen, doch ganz langsam hatte sie gelernt, das Leben wieder ein wenig zu lieben. Heute war ein schöner Tag gewesen, fast ein bisschen so wie früher, als Mama noch bei ihnen gewesen war und bevor Saskia diesen Kerl kennengelernt und der Familie Hals über Kopf den Rücken gekehrt hatte. Aus dem Nebenzimmer hörte sie die gleichmäßigen Atemzüge des Vaters, oben rumpelte es leise, als Maxi die hölzernen Rollläden wieder ein Stück hochzog. Er konnte noch immer nicht im Dunkeln einschlafen. Nun, vielleicht würde sich auch das irgendwann legen. Der Vater war jetzt dreiundfünfzig, kein Alter, um sich aus dem Leben zurückzuziehen. Es war nur die Angst gewesen, die ihn in den letzten Monaten so gelähmt hatte, da war sich Melanie sicher. Eine Angst, die ständig in der Luft des Hauses zu schweben schien, die förmlich in den Wänden nistete. Ein dunkles Geheimnis, über das niemand sprechen durfte. Nur ihre Großmutter hatte Worte gefunden für etwas, das eigentlich keinen Namen besaß. Wie lächerlich. Der Tag war vorbeigegangen wie alle Tage. In einer halben Stunde war bereits der 19., Zeit, dieses seltsame Gespenst endgültig aus ihrem Kopf zu vertreiben. Sie wusch sich das Gesicht und ging in ihr Zimmer hinüber. Das Bett war frisch bezogen, und sie genoss es, sich in ihre Lieblingslaken aus dunkelblauem Flanell einzukuscheln.

***

Das Geräusch klang so leise zu ihr herüber, dass sie zunächst gar nicht richtig wach werden wollte. Erst nach einer Weile hob sie den Kopf und lauschte. Tatsächlich, unten klingelte das Telefon. Nur im Nachthemd eilte Melanie die Treppe hinunter. Als sie die Wohnzimmertür aufriss, wurde das Klingeln schlagartig unangenehm laut. Wer konnte sie um diese Uhrzeit stören? Was sollte schon passiert sein, sie waren zu Hause, warm und behütet. Vor Melanies Augen stieg augenblicklich das Bild der Großmutter auf, die bleich und leblos in ihrem Bett lag, die Augen noch immer einen Spalt geöffnet. Mit zitternden Fingern hob sie den Hörer ab.

»Melli!« Sie brauchte einen Augenblick, um die Stimme als die ihres Bruders zu identifizieren. Alex räusperte sich, dann antwortete er auf die unausgesprochene Frage, die zwischen ihnen stand. »Susanne ist tot. Melli, ich glaub, ich werde verrückt. Oma hat es gewusst, sie hat immer davon geredet, und keiner hat ihr glauben wollen. Und jetzt ist es Susanne. Melli, mein Kind hat keine Mutter mehr.«

Melanie Kreutziger starrte hinaus in die Nacht. In ihrem Kopf war ein lautes Summen, das alle Gedanken übertönte außer dem einen, der sich nicht verdrängen ließ. Susanne. Diesmal war es Susanne. Ihre Großmutter hatte recht gehabt.

Freitag, 11. Oktober 2013, 16:40 Uhr

»Einen schönen Tag noch.« Melanie schenkte dem Lieferanten ein herzliches Lächeln und stapelte den kleinen Karton auf die übrigen. Zwischen einer Reihe Musterschals suchte sie auf dem Tisch nach dem Cutter.

Lachend trat Bianca aus dem kleinen Zimmer, das einmal das Lager werden sollte. Hinter dem halbfertigen Regal, das sie mit Händen und Knien vor sich herschob, war sie kaum zu sehen. »Du gehst ja mit den Jungs von UPS schon so um, als wären das alles Kunden«, stichelte sie und setzte schnaufend das Regal an einer Wand ab. Die rotblonden Locken hingen ihr über die Augen, aber das schelmische Lachen darin war dennoch deutlich zu erkennen.

»Warum nicht? Vielleicht kommen sie später wieder, um sich einen Vorhang zu kaufen? Mein Gott, nur noch zweieinhalb Wochen.« Melanie schob sich die Ärmel ihres grünen Pullovers hoch und betrachtete frustriert den zukünftigen Verkaufsraum. »So schlimm hab ich es mir nicht vorgestellt.«

Sie ging zur Fensterbank hinüber, wo zwischen einem Kaktus und dem Strauß orangefarbener Gerbera ihre Kaffeetasse wartete. Einen anderen Platz hatte sie nicht dafür gefunden. Die beiden Tische, die sie bisher aufgebaut hatten, bogen sich unter der Last unzähliger Gardinenstangen, das Teppichpodest und der Schneidetisch ruhten, noch in ihre Einzelteile zerlegt, in einer Ecke, und die Registrierkasse hatte Bianca nach einem heftigen Wortwechsel zurückschicken müssen, weil die Firma das falsche Modell geliefert hatte. Die Wachstuchbestellung hätte auch schon letzte Woche eintreffen sollen. Aber vermutlich war ein gewisses Chaos unvermeidlich, wenn man sich selbständig machte.

»Guck mal.«

Melanie kniff die Augen zusammen, um das Bild auf Biancas Handy zu erkennen. Langsam trat sie näher. Der Springbrunnen schien schon sehr alt zu sein, in der Mitte stand eine steinerne Figur, irgendein Heiliger. Und der junge Mann davor … »Ist das Torsten?«, fragte sie und zeigte mit dem Finger darauf.

»Ach Quatsch. Ich hab dir doch gesagt, es hat sich ausgetorstet.« Bianca zog eine Schnute. »Keine Ahnung, was der Typ da auf meinem Bild verloren hat.«

Melanie zog hilflos die Schultern in die Höhe. Sie bestaunte gerne Biancas Sammlung von Springbrunnenfotos, bei ihren Männerbekanntschaften blickte sie weniger durch. Es ärgerte sie, dass sie überhaupt gefragt hatte, denn in Biancas Augen erschien bereits ein gefürchtetes Leuchten. »Wir sollten mal wieder zu zweit auf die Pirsch gehen. Du gehst mir ja in diesem Kaff hier ein wie eine Primel.«

»Lass uns mal weitermachen«, versuchte Melanie abzulenken. »Wir haben noch eine Menge zu tun.«

Bianca zumindest schien die Sache besser im Griff zu haben. Mit einer gezielten Geste angelte sie nach dem Messer und öffnete das neue Päckchen, das wie erwartet die günstigen Scheibengardinen enthielt, auf die sie auch schon eine Weile gewartet hatten. Dann schaute sie auf die Uhr. »Wolltest du nicht deinen Bruder abholen?«

»Schon fünf?« Melanie setzte erschrocken die Tasse ab. Einer ihrer Ärmel rutschte schon wieder in Richtung Handgelenk.

»Zehn vor.«

Schuldbewusst warf sie einen Blick auf das Durcheinander aus Kartonagen, Tüten und bunten Stoffballen, die größtenteils noch in ihrer Verpackung steckten. »Kommst du eine Stunde ohne mich klar?«

»Mindestens zwei, hörst du? Du kaufst dem Jungen das größte Eis, das du finden kannst. Der wartet schon seit Wochen darauf.«

Melanie konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Bianca war einfach klasse. Obwohl sie sich jedes Wochenende die Nacht mit irgendwelchen Jungs um die Ohren schlug, arbeitete sie unermüdlich und brachte Melanie mit ihrer überzeugenden Art immer aufs Neue dazu, an ihren gemeinsamen Traum vom eigenen Geschäft zu glauben.

***

Schon als sie an der Bushaltestelle im Talhaus vorbeifuhr, wurde ihr klar, dass sie zu spät dran war. Eine ganze Horde junger Leute stand dort in der Sonne. Sie erkannte Diane, das schwarzhaarige Mädchen mit den vielen Sommersprossen und dem rosaroten Rollator. Ihre Beine waren stark verkrümmt, weshalb sie sich nur sehr langsam fortbewegen konnte, außerdem musste sie eine ziemlich starke Brille tragen. Daneben wartete der dicke Jacklin. Bisher war es Melanie nie richtig gelungen, seine undeutlichen Worte zu verstehen, aber er hatte immer ein strahlendes Lächeln auf dem Gesicht und nickte jedem freundlich zu. Sie winkte den beiden zu und bog in die Seitenstraße ein, in der sich die Behindertenwerkstatt befand. Eilig betrat Melanie die kleine Werkshalle. Immer wieder drängten sich Leute an ihr vorbei, überall wurde geredet und gelacht, die Sonne schien alle Gedanken leichter und heller werden zu lassen. An einem der hinteren Montiertische saß Maxi und schaute sie erwartungsvoll an. »Gibt’s Eis?«

Melanie drückte ihn liebevoll an sich. Auch wenn Maxi sie mit seinen neunzehn Jahren inzwischen um einen ganzen Kopf überragte, würde er immer ihr kleiner Bruder bleiben, das Kind, das sich mit strahlenden Augen auf die Ketchupflasche stürzte und mit Alex’ Sohn Niklas darum stritt, wer zuerst auf die Schaukel durfte. Traurig und rührend zugleich.

»Komm«, sagte sie und zeigte zur Tür. »Ich bin extra noch mal vorbeigefahren. Sie haben noch bis Ende des Monats geöffnet.«

Das Eis im Café Cortes hatte sie Maxi schon seit langem versprochen, doch irgendwie war immer etwas dazwischengekommen. Vergebens wartete sie darauf, dass er ihr nach draußen folgen würde. Mitten im Raum war er stehen geblieben und schien über etwas nachzudenken.

»Was ist denn noch?«

»Hendrik will mit dir sprechen.«

»Wer?«

»Hendrik«, wiederholte Maxi, der ihre Frage offenbar nicht verstanden hatte. Er nahm sie beim Arm und zog sie nach links zu einer Tür mit der Aufschrift BÜRO.

»Na fein. Wartest du hier so lange?« Sie klopfte an und drückte die Klinke herunter.

Der Mann am Schreibtisch war kaum älter als Melanie selbst, und seine hellen, lockigen Haare ließen ihn noch jünger wirken. Selbst seine Wimpern waren blond. »Hallo.« Er erhob sich von seinem Schreibtischstuhl und kam freundlich lächelnd auf sie zu. »Was verschafft mir die Ehre?«

»Mein Bruder sagte, dass Sie mich sprechen wollen«, entgegnete Melanie und betrachtete unverhohlen, wie seine Jeans über den Oberschenkelmuskeln spannte. »Maximilian Kreutziger.«

»Richtig, der Maxi. Dann musst du Melanie sein. Nimm doch einen Moment Platz, bitte.«

Melanie war verwirrt. Dass Maxi während der Arbeit über sie sprechen könnte, war ihr vorher niemals in den Sinn gekommen. »Gibt es Probleme?«

Hendrik setzte sich wieder an seinen Platz und sortierte ein paar Papiere, ehe er antwortete. »Probleme, mit Maxi? Nein, sicher nicht. Dein Bruder ist ein wundervoller Mensch, ich bin sehr froh, dass er bei uns arbeitet. Aber ich mache mir ein wenig Sorgen um ihn. Deshalb wollte ich fragen, ob dir vielleicht in letzter Zeit eine Veränderung an ihm aufgefallen ist.«

»Inwiefern?« Erstaunt musterte Melanie den jungen Mann, der sich langsam auf seinem Schreibtischstuhl hin und her drehte, nur ein wenig, aber es war nicht zu übersehen. »Denkst du, dass er krank ist?«

Hendrik schüttelte den Kopf. »Das will ich nicht hoffen. Ich habe eher den Eindruck, dass ihn etwas belastet. Er war immer schon ein ruhiger Typ, aber in den letzten Wochen ist er oft vollkommen mit den Gedanken woanders. Er zuckt zusammen, wenn jemand ins Zimmer kommt, und dann ist da noch etwas …« Er verschwand halb unter dem Schreibtisch und schien etwas in einer Schublade zu suchen. Als er wieder auftauchte, legte er ein Blatt Papier vor sie hin. »Das hat er gestern während der Mittagspause gezeichnet. Kannst du vielleicht etwas damit anfangen?«

Vorsichtig strich Melanie das vollkommen zerknitterte Papier glatt und betrachtete die unbeholfene Darstellung. Eine Person war darauf zu sehen, vermutlich ein Mann, und er trug etwas auf dem Arm. Im Hintergrund erkannte sie ein hohes Gebäude. Melanie hatte schon einige Bilder ihres Bruders gesehen. In den letzten Jahren hatte er nur noch selten gezeichnet, und wenn, dann waren es meist Blumen oder Bäume gewesen, an Figuren hatte er sich wohlweislich nie herangetraut, und nach wie vor wirkten seine Darstellungen wie die Kritzeleien eines Fünfjährigen. »Haben Sie – hast du das aus dem Mülleimer gefischt?«, fragte sie beim Blick auf das stellenweise eingerissene Blatt.

Hendrik nickte ihr mit zusammengepressten Lippen zu. »Nicht besonders rühmlich, ich weiß. Aber ich mache mir wirklich Sorgen. Ist vielleicht zu Hause irgendetwas vorgefallen?«

Melanie wartete, bis draußen ein Lastwagen vorbeigefahren war, dann versuchte sie, seine Frage zu beantworten, auch wenn es ihr schwerfiel. »Es ist einiges passiert in den letzten Jahren. Kein Wunder, wenn Maxi ein bisschen verwirrt ist.«

Hendrik schenkte ihr ein mitfühlendes Lächeln. »Ich weiß, dass sich Maxis Mutter vor zwei Jahren das Leben genommen hat«, sagte er.

Obwohl er leise gesprochen hatte, ging Melanie der Satz durch und durch. »Es war auch meine Mutter«, hätte sie diesen Mann auf dem Drehstuhl am liebsten angeschrien, stattdessen saß sie wie betäubt auf ihrem Platz und versuchte, aus ihren wirren Gedanken wieder vollständige Sätze zu machen. »Es ist nicht nur das.«

Melanie betrachtete jede seiner Bewegungen, gleichzeitig wollten ihre Gedanken schon wieder abschweifen. Das Büro war sympathisch eingerichtet. Genau solch eine Schrankwand hätte sie sich für den Gardinenladen vorstellen können. Sogar das buntgemusterte Linoleum sprach sie auf Anhieb an, es verlieh dem ganzen Zimmer etwas Verspieltes. Auf der Fensterbank stieß sie auf Grünpflanzen in handbemalten Übertöpfen. Sie hätte sich wohl fühlen können, wenn nur nicht …

Melanie zuckte zusammen und gab sich Mühe, bei der Sache zu bleiben. Hier machte sich jemand Sorgen um ihren Bruder. War es nicht ihre Pflicht, wenigstens zuzuhören? Doch bevor sie die richtigen Worte fand, um sich möglichst schnell zu verabschieden, spürte sie seinen Blick direkt auf sich gerichtet. Es war ein warmer Blick, sie konnte keine Sensationslust darin entdecken, nicht einmal ungebührliche Neugierde. Und außerdem, wie sollte sie jemals ihr Leben in Ordnung bringen, wenn sie niemandem vertraute? Melanie hob die Schultern und ließ sie im nächsten Atemzug wieder fallen. »In unserer Familie sind einige schreckliche Dinge geschehen«, erklärte sie Hendrik und kam sich dabei vor wie eine Verräterin.

»Du sprichst von deiner Mutter.« Er nickte verständnisvoll.

»Nicht nur. Vor drei Jahren ist meine Schwester verschwunden. Wir wissen bis heute nicht, was ihr zugestoßen ist. Dann kam der …« Sie hatte Mühe, das Wort auszusprechen, es fühlte sich falsch und kaltherzig an. »… der Selbstmord meiner Mutter, und letztes Jahr ist meine Schwägerin von einem Balkon gestürzt. Sie war Nachtschwester im Theresienkrankenhaus in Mannheim. Vielleicht hast du davon in der Zeitung gelesen.«

Hendrik deutete ein bedauerndes Kopfschütteln an. »Ich bin erst seit Februar in der Gegend.«

Melanie wollte nicht warten, bis er zu einer Beileidsbekundung anhob. Noch mehr dieser hohlen Worte würde sie nicht ertragen. »Es geschah immer am 18. Oktober, erst Saskia, dann meine Mutter, letztes Jahr dann Susanne. Verstehst du?« Sie war lauter geworden als beabsichtigt, doch er schien sich nicht daran zu stoßen. Vielleicht war er in seinem Beruf an Leid und Verzweiflung gewöhnt. Nur ein leises Heben seiner Augenbrauen deutete darauf hin, dass er versuchte, den Zusammenhang zu erfassen. Nach kurzem Schweigen zeigte Hendrik auf den Wandkalender. Melanie kam ihm zuvor. »Heute haben wir den elften.«

»Du meinst also – was sagt denn die Polizei dazu?«

»Es gibt keine Zeugen«, murmelte Melanie, der das Sprechen plötzlich schwer wurde. Sie war es müde, darüber zu reden, aber es musste wohl sein.

»Und du glaubst nicht, dass deine Mutter Selbstmord begangen hat?«

»Nein, genauso wenig wie ich an den Unfalltod meiner Schwägerin glaube.«

Er tastete nach einem Kugelschreiber, drehte ihn ein paarmal unschlüssig zwischen den Fingern und legte ihn wieder zur Seite. »Das muss eine furchtbare Situation sein. Hast du jemanden, mit dem du darüber reden kannst?«

Melanie schüttelte energisch den Kopf und biss sich so fest auf die Unterlippe, dass es weh tat. »Wir versuchen, überhaupt nicht mehr davon zu reden. Vor allem nicht, wenn Maxi dabei ist.«

Wieder drehte er sich auf dem Stuhl zum Kalender hin, und in Melanie erwachte ein kurzer Fluchtinstinkt, den sie mühsam niederkämpfte. »Weiß Maxi denn, dass sich dieser Tag bald wieder jährt? Soweit ich mitbekommen habe, kommt er mit Zahlen und Daten nicht allzu gut zurecht.«

»Oh, er weiß es«, erwiderte Melanie bitter. »Der 18. Oktober ist der Geburtstag unseres Vaters.«

Auf Hendriks hoher Stirn erschienen Falten, als er sich erneut ihr zuwandte. In seinen Augen blitzte ein leises Verstehen auf. »Und du denkst, er könne befürchten, dass noch einmal etwas geschieht. Oder glaubst du etwa selbst, dass …«

Melanie starrte zu Boden. Die fröhlichen Punkte auf dem Linoleum begannen zu tanzen. Weit weg, auf der anderen Seite des Schreibtisches, hörte sie Hendrik laut die Luft ausstoßen. »Oh, mein Gott!«

Freitag, 11. Oktober 2013, 20:30 Uhr

Bianca saß im Hinterzimmer, das später einmal ein kleines Büro werden sollte. Die Zigarette verqualmte zwischen ihren Fingern, während sie nachdenklich auf das Blatt Papier blickte, das Melanie auf einen Hocker gelegt hatte, der bis auf weiteres als Allzweckmöbel diente. »Und das hat Maxi gezeichnet?«

Melanie nickte. »Weißt du, was das sein soll?«

»Warum fragst du ihn nicht einfach?«

»Ich weiß nicht.« Melanie hielt die Hand vor den Mund, damit sie keine Chipskrümel beim Reden versprühte. Sie gab der flackernden Glühbirne einen leichten Klaps und verbrannte sich leidlich die Finger daran. Draußen war es längst dunkel, sie waren beide schmutzig und verschwitzt. Alles, was dieser Tag noch zu bieten hatte, waren eine heiße Dusche und eine Stunde vor dem Fernseher, doch Bianca gab sich nicht so leicht zufrieden. »Also, was ist?«

»Das wäre dem Sozialarbeiter bestimmt nicht recht. Schließlich hat er das Papier aus dem Abfall gefischt.«

Die Freundin schnippte Asche auf einen Teller und runzelte die Stirn.

Melanie nahm sich noch ein paar Chips und stopfte sie sich in den Mund, dann begann sie wieder, in dem kleinen Raum umherzulaufen, drei Schritte bis zur Tür, einen Bogen um die Kartons mit Vorhangstangen, dann wieder auf ihre Freundin zu.

»Du siehst ganz schön fertig aus«, bemerkte Bianca trocken. Melanie betrachtete die rötlichen Haare, die unordentlich aus Biancas Pferdeschwanz herausstanden, den schwarzen Streifen Schmutz, der ihre Wange zierte. Einen Augenblick war sie versucht, irgendeinen gehässigen Kommentar anzubringen, dann beschloss sie zu schweigen. Immerhin war Bianca die Einzige, mit der sie im Moment über die ganze Sache sprechen konnte, und sie meinte es gut, auch wenn man ihr die mütterliche Ader nicht gerade ansah.

»Sollen wir noch mal zur Polizei gehen?«, fragte Bianca jetzt. »Wenn ich dabei bin, fertigen sie dich vielleicht nicht so einfach ab.« Sie zuckte zusammen, als Glut von der Zigarette auf ihrer Bluse landete und dort ein winziges Loch zurückließ. »Scheiße! Sollten sie auch noch mit auf die Packung schreiben. Rauchen ruiniert Ihre Klamotten.«

Bianca wischte die Glut zu Boden und trat sie aus.

Melanie musste unwillkürlich schmunzeln, doch ihre Gedanken wollten sich einfach nicht von Biancas Vorschlag lösen. Bei ihrem letzten Besuch auf der Polizeiwache war sie sich wie eine Idiotin vorgekommen. »Die haben mir geraten, einfach ein paar Tage wegzufahren.« Vor ihrem inneren Auge tauchte das lächelnde Gesicht des Kommissars auf. Wahrscheinlich hatte der sie auch nur für leicht überspannt gehalten.

Bianca fischte die letzten Krümel aus der Chipstüte und knüllte sie anschließend geräuschvoll zusammen. »Wäre vielleicht nicht das Schlechteste.«

»Du spinnst. Ich lass dich doch jetzt nicht mit dem Laden hier allein.« Sie schwieg einen Augenblick und betrachtete Bianca, wie sie an ihren Fingernägeln kaute, eine Angewohnheit, die Melanie seit der Realschule nicht mehr bei ihr wahrgenommen hatte. Melanie machte einen entschiedenen Schritt auf ihre Freundin zu. »Du glaubst auch, dass ich verrückt bin«, stellte sie mit nüchterner Stimme fest, während ihr Herz schneller zu klopfen begann. »Du denkst, das ist so ’ne Art Trauma und dass ich bloß jemanden brauche, der die Schrauben in meinem Kopf wieder festzieht.«

»Melli, das ist doch Schwachsinn.«

Doch die Antwort kam zu leise, viel zu schwach, um Melanie überzeugen zu können. »Glaub doch, was du willst!«

Bevor Bianca Zeit fand, sich zu rechtfertigen, war Melanie nach draußen gestürmt. Ihr Schädel pochte entsetzlich, als sie nach ihrer Jacke griff und auf die verregnete Rathausstraße hinausstolperte. In Momenten wie diesen sehnte sie sich nach ihrer Großmutter, die im Frühjahr verstorben war. Oma hätte ihre Angst verstanden. Nun hatte sie auch ihre letzte Vertraute verloren. Aber es war egal, vielleicht sollte es ganz genauso sein. Vielleicht würde sie erst jetzt in der Lage sein, sich wirklich gegen die Gefahr zu wehren, wenn sie ganz alleine war. Sie würden schon alle sehen …

Samstag, 12. Oktober 2013, 8:45 Uhr

Melanie schüttelte den Kopf, als sie die angelehnte Tür des kleinen Ladens sah. So ging das schon seit Wochen, sie konnte so früh kommen, wie sie wollte, Bianca war immer schon vor ihr da. Und sie war nicht untätig gewesen.

»Kannst du mal halten?«, nuschelte Melanies Freundin, deren hübsches Gesicht nicht einmal durch die Schrauben entstellt wurde, die zwischen ihren Lippen hervorragten. Mit beiden Armen umfasste sie Boden und Seitenwand eines weißen Regals, am Boden lag neben einer angebrochenen Tüte Gummibärchen der Akkuschrauber.

Melanie musste unwillkürlich lachen. Sie ließ die Tasche in die Ecke fallen und sprang ihrer zukünftigen Teilhaberin bei. Nur eine Viertelstunde später ließ sich bereits erkennen, wie das Regal aussehen sollte. Melanie hämmerte die Rückwand fest, während Bianca bereits die Bretter in den Rahmen des zweiten Regals einlegte. Sie waren unglaublich schnell vorangekommen.

»Wie lange bist du denn schon da?«, erkundigte sich Melanie staunend, als sie endlich eine Pause einlegten.

Bianca stützte die Hände in die Seiten und sah sich zufrieden um, ihr Muskelshirt war verrutscht und gab den Blick auf eine Rose frei, die sie zwischen den Schulterblättern auf der Haut trug, eine schmerzliche Erinnerung an einen Verflossenen. »Och, ich dachte, ich überrasch dich mal ein bisschen. Du hast im Augenblick so viel um die Ohren …« Sie machte eine Pause und fummelte am Bund ihrer Jogginghose herum. »Hör mal, das gestern tut mir leid. Ich will nicht, dass du glaubst, ich würde dich nicht für voll nehmen. Im Gegenteil, ich nehme das alles verdammt ernst, weißt du? Und ich mach mir Sorgen um dich.«

Melanie ließ sich umarmen und schüttelte leicht beschämt den Kopf. »Mir tut’s auch leid, ich bin gestern einfach übers Ziel hinausgeschossen. Alle Welt macht sich Sorgen, aber keiner kann was tun. Das ist schon beschissen. Und manchmal denke ich wirklich, es liegt an mir. Vielleicht bilde ich mir ja alles nur ein, vielleicht hat sich Mama vor den Zug geworfen, und das mit Susanne könnte doch wirklich ein schrecklicher Unfall gewesen sein. Meinst du nicht?«

Vor ihr schritt Bianca auf und ab und betrachtete sie durch den Rahmen des zweiten Regals hindurch wie ein Forschungsobjekt. »Und das alles am 18. Oktober«, murmelte sie versonnen. »Klar, möglich ist alles.«

Plötzlich wurde Melanie alles zu viel. Sie lehnte das Regalbrett, das sie in der Hand gehalten hatte, gegen die Wand und ließ sich schwer auf einen der Kartons sinken. »Nimmst du mich denn ernst?«

»Oh, Mädchen.« Bianca kam näher und schloss sie in die Arme.

Die Augen fest geschlossen, ließ sich Melanie in die Umarmung sinken. Für einen Augenblick wurde ihre Welt schwarz und beruhigend still, sie wünschte sich, für immer so gehalten zu werden, in einem warmen, sicheren Kokon, der alle Probleme der Welt ausschloss. »Okay«, flüsterte sie nach einer Weile. »Lass uns noch was arbeiten, ja?«

Montag, 14. Oktober 2013, 16:10 Uhr

Das Wetter hatte sich weiter verschlechtert, dafür war Melanies Stimmungsbarometer am Montag um einiges gestiegen. Sie war froh, dass das Wochenende endlich hinter ihr lag. Maxi war blass und schweigsam durchs Haus geschlichen, und ihr Vater hatte alte Fotos angeschaut, was ihm meistens nicht guttat. Am Sonntagnachmittag war ihr älterer Bruder Alex mit seinem Sohn vorbeigekommen, und Melanie hatte durchgesetzt, dass sie wenigstens für eine Stunde den trostlosen Gesprächen abgeschworen und eine Partie Mensch ärgere Dich nicht gespielt hatten. Bei dem Gedanken an den kleinen Niklas, der nacheinander alle aus dem Spiel geworfen hatte, musste sie jetzt noch lächeln.

Melanie war froh, dass Bianca ihr die Szene vom Freitag nicht übelgenommen hatte. Für den Nachmittag hatten sie sich das Zubehörregal vorgenommen. Nacheinander schlitzte Melanie die kleinen und großen Kartons auf und ordnete Vorhangstangen, Ringe und Haken an den vorgesehenen Plätzen. Bianca, die die neuesten Gardinenballen in Augenschein nahm, warf einen Blick aus dem Fenster. Das Rauschen des Regens erfüllte den Raum wie ein monotoner Rhythmus. »Da können sie in Heidelberg bald wieder die Sandsäcke rausholen«, murmelte sie nachdenklich, den roten Stoffballen wie einen Säugling auf dem Arm. »Goldener Oktober oder wie?«

Melanie verkniff sich einen Kommentar. Wenn das Wetter nicht bald umschlug, würde der Neckar über die Ufer treten. Aber sie wollte heute nicht darüber nachdenken, nichts sollte den ruhigen Ausklang dieses Tages trüben. In wenigen Wochen würde sie Mitbesitzerin eines kleinen Ladens sein, und diese Vorfreude sollte ihr niemand kaputt machen, kein Familienfluch und auch kein Hochwasser.

»Magst du auch welche?«

Melanie rutschte ein Stück aus ihrer Position, doch sie kam nicht mehr dazu, in die Keksdose zu greifen, die Bianca heute dabeihatte. Baby, bitte mach dir nie mehr Sorgen um Geld, plärrte Cro aus dem Lautsprecher ihres Handys. Benommen starrte sie auf die Nummer, die ihr vage bekannt vorkam.

»Tut mir leid, wenn ich störe«, sagte eine Männerstimme. »Hier ist Hendrik Martin. Ich glaube, deinem Bruder geht es nicht gut. Ob du ihn vielleicht abholen könntest? Bei euch zu Hause habe ich niemanden erreicht, und ich würde ihn ungern mit dem Bus fahren lassen.«

»Ja«, keuchte Melanie. »Ja, natürlich. Ich bin in zehn Minuten da.«

***

Der Regen rauschte nicht mehr so wie am Morgen, aber Melanie musste sich trotzdem nach vorne beugen, um die eingezeichneten Linien auf der Fahrbahn zu erkennen. Das Industriegebiet war um diese Tageszeit denkbar schlecht beleuchtet. Melanie musste sich zwingen, nicht noch langsamer zu fahren. Drei oder vier Autos überholten sie nacheinander, und als sie die Spur zu wechseln versuchte, wäre sie beinahe in einen Mercedes hineingeschlittert, der hupend an ihr vorbeizog. Im Rückspiegel erkannte sie verschwommen einen roten Fiat, der immer wieder Abstand gewann, um kurz darauf näher zu kommen. Mehrmals wartete sie darauf, dass auch dieser Wagen überholen würde, aber die Fahrerin schlich genauso über die Fahrbahn wie sie selbst. Als Melanie an einer Ampel zum Stehen kam, blickte sie abermals in den Innenspiegel. Die Frau am Steuer des anderen Wagens strich versonnen mit den Händen über das Lenkrad. Ihr Gesicht wurde zum Teil von einer überdimensionalen Sonnenbrille verdeckt. Melanie fuhr zusammen, als sie das bösartige Grinsen auf dem Gesicht der Dame entdeckte. Hatte es ihr gegolten? Noch einmal starrte sie in den Spiegel. Die Frau hatte den Kopf abgewandt und schien ganz woanders hinzuschauen. Hatte sie sich das eben vielleicht nur eingebildet? Vielleicht wurde sie tatsächlich langsam verrückt. Die Ampel sprang um, und nun gab Melanie ordentlich Gas. Sie wollte von dieser Straße weg, nichts wie ins Warme und nachsehen, wie es Maxi ging. Hinter ihr befand sich nur noch dieser einzelne Wagen. Wieder wurde sie langsamer, doch die Dame im Fiat machte keine Anstalten zu überholen. Wahrscheinlich hatte sie ebenfalls Probleme mit der Sicht, das war doch naheliegend. Was war nur mit ihr los, wieso machte sie alles so nervös?

Als sie die vierte Industriestraße erreichte, schaltete wieder eine Ampel auf Rot. Schwer atmend bremste Melanie ab und versuchte, sich auf die regengepeitschten Rosenbüsche am Wegrand zu konzentrieren. Dicke Hagebutten leuchteten aus dem Gestrüpp. Eigentlich hatte sie den Herbst immer geliebt. Papa hatte schon früher gesagt, sie sei ein Spätjahreskind, was immer er auch damit gemeint haben mochte. Doch bei diesen Regenfällen war von der üblichen Herbstlandschaft nichts zu sehen. Melanie war froh, dass sie sich bei der Wahl des kleinen Ladens von ihrer Freundin hatte überzeugen lassen. Das Haus in Heidelberg, das sie sich zuerst angesehen hatten, lag ein ganzes Stück tiefer, vielleicht stand dort bereits das Wasser im Keller.

Froh, wieder ein wenig auf andere Gedanken zu kommen, blickte sie noch ein letztes Mal in den Rückspiegel. Die Frau im Wagen hinter ihr schien ihren Blick zu spüren. Obwohl es überhaupt nicht möglich war, fühlte sich Melanie ertappt. Aus den Augenwinkeln bemerkte sie, wie die Ampel auf Grün schalteten, und wollte gerade das Gaspedal treten, als sie erneut dem Blick der Fremden begegnete. Die Augen lagen weiterhin hinter der Sonnenbrille verborgen, doch der rotgeschminkte Mund verzog sich abermals zu einem grässlichen Lächeln. Dann hob die Frau eine Hand und strich mit dem Zeigefinger langsam über ihre Kehle.

Melanie gab Gas, sie raste über die nächste Kreuzung und wich nur knapp einem Fahrradfahrer aus. Noch immer konnte sie den Fiat im Rückspiegel ausmachen, doch sie hatte an Abstand gewonnen. Als sie die Seitenstraße erreichte, in der sich Maxis Arbeitsplatz befand, war der andere Wagen aus ihrem Sichtfeld verschwunden.

***

»Alles klar bei dir? Du siehst ja selbst nicht besonders gut aus.« Hendrik erhob sich mit besorgter Miene von seinem Schreibtisch und kam ihr entgegen.

Melanie hatte keine Kraft mehr in den Beinen. Zitternd ließ sie sich von ihm zu einem Stuhl führen und nahm darauf Platz. Erst jetzt sah sie, dass sie mit Hendrik nicht allein in dem Büro war. Auf einem kleinen Sofa, das sie beim letzten Mal überhaupt nicht wahrgenommen hatte, saß Maxi und drehte verträumt an seiner Armbanduhr. Jetzt sah er auf und kam mit ebenfalls wackeligen Schritten auf sie zu. »Maxi ist krank.«

»Ja, ich weiß.« Melanie wollte aufstehen und ihn in den Arm nehmen, wie sie es sonst immer tat, doch ihre Kraft reichte dafür nicht aus. »Mir geht es auch nicht besonders.«

Sie würde einfach noch einen Moment sitzen bleiben. Danach konnte sie ihren Bruder nach Hause bringen und sich endlich hinlegen. Maxi sah ein wenig blass aus, das war schon alles. Seine Hand war eiskalt.

»Maxi, würdest du bitte noch einen Moment draußen warten?«, fragte Hendrik und geleitete ihn mit sanftem Druck zur Tür. »Ich würde gern noch kurz mit deiner Schwester sprechen.«

Benommen sah Melanie zu, wie ihr Bruder das Zimmer verließ, wie der große, blonde Mann, der heute einen weinroten Pullover trug, sich zu ihr umwandte. Die Besorgnis in seinem Blick schien echt zu sein.

»Was ist denn los?«, wollte er wissen.

Warum versuchte er nur dauernd, sich in ihr Leben einzumischen? »Nichts«, murmelte Melanie. »Ich hatte nur zu viel um die Ohren in letzter Zeit.«

Hendrik schüttelte den Kopf. Er sah traurig aus. »Das glaube ich dir nicht. Du hast ja richtig gezittert, als du hier reinkamst.« Er zögerte einen Augenblick. »Natürlich musst du nicht darüber reden, wenn du nicht willst. Ich dachte nur …«

Doch sein Einwurf war zu spät gekommen. Melanie versuchte vergeblich, die Tränen aufzuhalten. Heiß und beschämend strömten sie ihr übers Gesicht. Alles, was ihr noch blieb, war, den Kopf in Richtung Wand zu drehen, damit er ihr nicht beim Heulen zusehen musste. »Entschuldigung. Ich weiß auch nicht. Es ist nur …« Verzweifelt suchte sie nach einer Erklärung, einer Ausflucht, damit er endlich aufhören würde, sich Sorgen zu machen, damit dieser bohrende Blick sie nicht länger bedrängte. Dann gab sie es auf. Was hatte sie schon zu verlieren?

»Ich hatte das Gefühl, dass mich unterwegs jemand verfolgt.« Sie schluckte trocken, jetzt musste er sie für verrückt halten. Doch Hendrik blickte nur ernst an ihr vorbei, sein Blick schien direkt durch das Fenster den kleinen Hof zu suchen, als fühle er sich selbst nicht wohl in seiner Haut.

»Du denkst an die Dinge, die in deiner Familie passiert sind?«

»Ja. Ja, natürlich. Wahrscheinlich bin ich einfach nur überdreht.«

»Und wie sah die Person aus?«

Melanie griff unsicher nach dem Taschentuch, das er ihr hinhielt, und putzte sich die Nase. »Es war eine Frau in einem roten Wagen. Ich konnte sie nicht richtig erkennen, sie trug eine Sonnenbrille, so eine große, weißt du?«

»Hast du die Autonummer?«

Ein kalter Schauer raste ihren Rücken hinab. Die Autonummer? Sie konnte sich nicht einmal mehr erinnern, ob es wirklich ein Fiat gewesen war, es konnte auch ein Datsun gewesen sein oder eines von diesen kleinen Opelmodellen. Melanie schüttelte den Kopf. »Ich bin mir jetzt auch gar nicht mehr sicher. Sie stand hinter mir an der Ampel, und als ich in den Innenspiegel geschaut habe, da hat sie …« Mit gesenktem Kopf wiederholte sie die Geste. Als sie wieder aufschaute, lächelte er sie an. Es war ein warmes, verständnisvolles Lächeln, aber es enthielt auch eine Prise Entschlossenheit. »Du traust dir selbst nicht mehr«, stellte er fest.

Melanie nickte leicht. Sie legte den Kopf schief und versuchte zu hören, ob sich hinter der geschlossenen Tür etwas regte. »Ich muss nach Maxi sehen.«

»Warte.« Seine Hand fuhr über den Schreibtisch und streifte ihren Unterarm, als er nach einem Kugelschreiber griff. »Ich habe morgen frei. Wenn du willst, ich meine, ich könnte dir anbieten, dass wir uns irgendwo treffen und mal in Ruhe über alles sprechen. Vielleicht fällt mir ja etwas ein.«

Damit hatte Melanie nicht gerechnet. Sie lauschte in sich hinein, suchte nach der üblichen Nervosität, die sie in den letzten Tagen ständig begleitet hatte, doch sie musste feststellen, dass davon nichts mehr zu finden war. Im Gegenteil, sie fühlte sich seltsam ruhig, und sein Vorschlag hörte sich so richtig an. Ein wildfremder Mann, bemerkte ihre innere Stimme, du wirst dich doch nicht mit einem wildfremden Mann treffen wollen. Melanie ignorierte den Gedanken, ehe er lauter werden konnte. »Wenn du das ernst meinst, das wäre wirklich toll. Ich bin ab 10 Uhr in der Rathausstraße 14, meine Freundin und ich sind gerade dabei, einen kleinen Laden einzurichten. Heimtextilien. Ich würde mich freuen, wenn du mal vorbeischaust.«

Der Regen hatte tatsächlich aufgehört, als Melanie zehn Minuten später vom Parkplatz rollte. Maxi saß mit verschränkten Armen auf dem Beifahrersitz und döste mit halb geschlossenen Augen vor sich hin. Hin und wieder warf Melanie ihrem jüngeren Bruder einen verstohlenen Seitenblick zu, er war blass, und seine Stirn hatte sich warm angefühlt, aber etwas Ernstes vermutete sie nicht. Seit dem Gespräch mit Hendrik fühlte sie sich trotz allem ein wenig erleichtert. Natürlich war es Unsinn, wie sollte er ihr denn helfen können, wenn schon der Polizei nichts anderes einfiel, als ihr einen Urlaub zu empfehlen, aber sie freute sich über sein Angebot. Über den Dächern der Bürogebäude hatte sich ein beeindruckender Regenbogen gebildet. Müde, aber ruhig nahm Melanie die Straße, die zurück zum Industriegebiet führte, und fädelte sich in den Feierabendverkehr ein.

***

Für einen kurzen Augenblick überfiel sie die alte Panik, als von innen die Haustür aufgerissen wurde, während sie noch nach ihrem Schlüssel kramte. Doch es war natürlich nur ihr Vater, der offenbar früher nach Hause gekommen war. »Sag bloß, du bist auch krank geworden?«, fragte sie beim Blick in seine flackernden Augen.

Papa ließ sich kurz schildern, wie es Maxi ging, und setzte sich dann auf seinen Platz am Esstisch. Er wirkte ungewöhnlich ernst.

»Ich bringe Maxi ins Bett«, sagte Melanie, weil sie das Gefühl hatte, die Unterhaltung am Leben erhalten zu müssen.

»Ja, tu das.« Papa sah mit leerem Blick an ihr vorbei. »Und danach komm bitte runter. Ich muss mit dir sprechen.«

Maxi war tatsächlich ziemlich angeschlagen, er ließ sich lediglich die Schuhe ausziehen und verschwand sofort zitternd unter der Bettdecke. Melanie versprach, ihm einen Tee zu machen, und ließ ihren Bruder allein. Als sie die Treppe herunterkam, saß ihr Vater noch immer auf dem Küchenstuhl. Im Vorbeigehen bemerkte sie, wie seine Hände zitterten. Etwas in ihr krampfte sich bei diesem Anblick augenblicklich zusammen.

»Ist etwas passiert?« Sie spürte, wie ihre Herzschläge schneller wurden, sich beinahe überschlugen.

Papa starrte reglos an ihr vorbei, als hätte er sie gar nicht bemerkt. In diesem Moment sah er nicht aus wie Mitte fünfzig, vor ihr saß ein uralter Mann. »Die Polizei war heute Mittag hier. Sie haben eine Leiche gefunden.«

»Eine Leiche?« Melanie zuckte zusammen.

»Sie meinen, dass es sich um Saskia handeln könnte.«

»Oh, mein Gott.« Sie wollte noch so viel mehr sagen, wollte ihren Vater in den Arm nehmen, doch sie hatte nicht einmal die Kraft, sich zu bewegen. Schwer ließ sie sich endlich auf den Stuhl neben ihm sinken und stützte den Kopf in die Hände. Saskia. »Wo wurde sie denn gefunden?«

Durch die Haare, die ihr ins Gesicht fielen, sah sie, wie ihr Vater leicht vor und zurück zu schaukeln begann wie ein verlassenes Kind. »Die Regenfälle haben den Boden aufgeweicht. Unten am Rheindamm ist eine Frau in ein Erdloch gesackt. Als ihr Begleiter ihr heraushelfen wollte, haben sie die Tote bemerkt. Die Polizisten meinten, die Überreste seien ungewöhnlich gut erhalten. Durch die Überschwemmungen der letzten Jahre hätte sich der Körper in Wachs verwandelt.« Er schnaufte schwer auf, dann griff er nach ihrer Hand. »Kommen wir denn nie zur Ruhe?«

Melanies Gewissen regte sich, als sie ihrem Vater die Hand entzog und aufstand, um Teewasser für Maxi aufzusetzen. Natürlich brauchte er eine Schulter, um sich auszuweinen, aber die konnte sie ihm im Augenblick nicht geben. Alles war zu viel. Falls sie es schaffen würde, über ihre Gefühle zu reden, würde sie sich dazu niemanden aus ihrer Familie aussuchen. Sie alle steckten zu tief drin.

»Wann können sie uns sagen, ob es sich tatsächlich um Saskia handelt?«, fragte sie trocken und suchte im Schrank nach den Teebeuteln. Pfefferminz, den anderen mochte Maxi nicht. Eine Schachtel rutschte ihr durch die Finger und landete auf dem Küchenschrank. »Scheiße!« Melanie schluchzte trocken auf. Sie knallte die Schranktür zu und zerrte einen der Teebeutel so heftig aus der Schachtel, dass der Aufhänger abriss. Plötzlich spürte sie warm und schwer die Hand ihres Vaters, die ihr gleichmäßig über den Rücken rieb. »Lass mal, ich mach das schon.« Mehr hatte er nicht zu sagen, aber für Melanie genügte es. Dankbar zog sie sich in ihr Zimmer zurück. Dort legte sie sich aufs Bett und versuchte, nicht nachzudenken, doch in ihrem Kopf drehte sich alles im Kreis. Das Familienkarussell ließ sich nicht mehr stoppen, wenn es einmal angesprungen war, das wusste sie bereits seit drei Jahren. Die Polizisten würden auch mit ihr sprechen wollen, und diese Vorstellung machte ihr aufs Neue Angst. Sie wollte nicht mehr an Saskia denken, an ihre Mutter oder an Susanne. Ganz nach hinten in ihren Schädel hatte sie sie verbannt, obwohl sie genau wusste, dass sie dort nicht bleiben würden. Kommen wir denn nie zur Ruhe?, hatte ihr Vater gefragt. Dabei war die Antwort lächerlich einfach. Es gab keine Ruhe, nie mehr. Sie war ihnen nicht vergönnt.

Dienstag, 15. Oktober 2013, 9:30 Uhr

Zum ersten Mal seit Tagen spiegelte sich im Schaufenster die Sonne. Mit zusammengekniffenen Augen stand Melanie vor der noch leeren Auslage ihres kleinen Ladens und spähte auf die Straße hinaus. Sie hatte versucht, ihre Informationen möglichst knapp zu halten, doch damit gab sich Bianca selbstverständlich nicht zufrieden.

»Wie, die haben eine Leiche gefunden? Wo denn überhaupt?«

»Im Wald. Durch die Regenfälle wurde das Grab anscheinend unterspült. Eine Frau ist eingesackt und hat dabei die Tote gefunden.«

Biancas Gesichtszüge wurden weich und nachdenklich. Langsam strich sie sich durch das dichte Haar. »Aber ihr wisst noch gar nicht, ob es Saskia ist.«

»Nein.« Melanie hoffte, ihre Freundin würde endlich das Thema wechseln. »Vor Ende der Woche werden sie wohl auch nichts wissen. Es reicht.« Sie machte einen Schritt zurück und lehnte sich gegen den Schneidetisch, der inzwischen mitten im Zimmer stand und nur darauf wartete, eingeweiht zu werden. Melanie spürte, wie ihre Finger zu zittern begannen. Sie würde nicht schon wieder anfangen zu heulen. Und trotz aller guten Vorsätze brach es aus ihr hervor. »Weißt du, dass mich gestern im Talhaus so eine Frau verfolgt hat?« Obwohl sie die Tränen noch immer tapfer unterdrückte, klang ihre Stimme schwer weinerlich. »Die hat mich angegrinst und hat so eine Bewegung gemacht. So.« Melanie wiederholte die Geste, die sie am Vortag im Innenspiegel beobachtet hatte. »Total irre sah die aus.«

»Mensch, Melli!« Jetzt sah Bianca ehrlich erschrocken aus. »Davon hast du mir ja gar nichts erzählt. Kannst du dich an Einzelheiten erinnern?«

»Ich weiß nicht.« Melanie zuckte die Schultern. »Sie fuhr einen roten Kleinwagen, könnte ein Fiat gewesen sein.«

»Sollen wir zur Polizei gehen und die Sache melden?«

Melanie liebte ihre Freundin für die Anteilnahme, dennoch entwand sie sich Biancas Berührung und wich einen Schritt zurück. »Die tun doch sowieso nichts. Da hab ich noch mehr Hoffnung, dass diesem Sozialarbeiter etwas einfällt.«

»Und der will wirklich herkommen?« Bianca schien von Melanies Neuigkeiten ziemlich angetan zu sein. »Sieht er gut aus?«

Jetzt musste Melanie wirklich lachen. Bianca konnte es einfach nicht lassen. »Find’s raus«, flüsterte sie ihrer Freundin zu. Dann sah sie sich in ihrem zukünftigen Verkaufsraum um. Sie waren in den letzten Wochen wirklich weit gekommen, viel weiter als geplant. Die Tische waren größtenteils aufgebaut, auch drei Regale standen bereits, und mit dem Teppichpodest schien Bianca heute Morgen schon angefangen zu haben. »Ich würde mich übrigens freuen, wenn du mitkommst.«

»Mitkommst? Wohin wollt ihr denn?«

Melanie machte große Augen. Darüber hatte sie noch nicht nachgedacht, aber sie konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, sich hier in diesen halb eingerichteten Räumen mit Hendrik zu unterhalten. »Egal wohin. Komm einfach mit, okay?«

»Als Anstandswauwau?« Bianca grinste sie fröhlich an. »Aber immer doch.«

***

Obwohl Melanie auf den Besuch gewartet hatte, zuckte sie beim Läuten der Türglocke zusammen. Quietschend öffnete sich die Glastür, und Hendrik stand im Laden. Er wirkte so frisch, dass sich Melanie in ihrem Sweatshirt daneben ganz schmutzig vorkam. Bianca riss die beiden aus ihrer Befangenheit, indem sie ein kurzes Gespräch begann. Schon wenige Minuten später saßen sie auf Hockern und Tischen, tranken Coca Cola und unterhielten sich über Haustiere. Hendrik teilte sich das Wohnzimmer mit einem Wellensittich namens Paule, der seinen Namen schreien konnte, und zwei Graureihern, die überhaupt keine Geräusche von sich gaben, was möglicherweise der Tatsache geschuldet war, dass sie nicht mehr lebten.

»Ich möchte keine ausgestopften Tiere in meiner Wohnung haben«, erklärte Bianca und schüttelte sich. »Da würde es mich ja gruseln.«

Hendrik zuckte die Schultern. »Freiwillig hätte ich mir so was auch nicht gekauft, aber die beiden haben meinem Großvater gehört, deshalb behalte ich sie eben.«

Melanie spürte ein nervöses Zucken in der Magengegend. Es war verrückt, aber sie konnte kaum mit ansehen, wie er Bianca fröhlich in die Augen blickte. Das war doch wirklich lächerlich. Immerhin, die Stimmung war gerettet, und das erleichterte sie doch sehr.

»Entschuldige bitte«, wandte er sich plötzlich an Melanie. »Eigentlich bin ich ja gekommen, um dir ein wenig unter die Arme zu greifen.«

Melanie seufzte. Der Ausdruck störte sie, aber sie wollte nicht unhöflich sein. »Weshalb denkst du denn überhaupt, dass du mir helfen kannst?«, forderte sie ihn heraus.

Hendrik kratzte sich das Kinn. In seinen Augen schien sich das Meer zu spiegeln. »Das ist eine gute Frage. Mit übersinnlichen Kräften kann ich leider auch nicht dienen. Aber vielleicht fällt mir ja dennoch etwas ein. Ich denke, einen Versuch ist es wert.«

Melanie zuckte die Schultern. Er hatte ja recht, es war unhöflich von ihr, ihn so aushorchen zu wollen.

»Vielleicht solltest du mir die ganze Geschichte noch einmal erzählen«, schlug Hendrik vor.

Melanie nickte nachdenklich. Sie wusste nicht, wo sie anfangen sollte. Konnte sie tatsächlich die letzten drei Jahre vor ihm ausbreiten, ohne Zusammenhänge zu erzwingen, die womöglich nur in ihrem Kopf existierten?

Bianca schien instinktiv zu spüren, womit ihre Freundin kämpfte. Noch bevor Melanie richtig begonnen hatte, erhob sie sich und warf einen prüfenden Blick aus dem Fenster. Weiterhin verhaltener Sonnenschein. »Ich glaube nicht, dass Hendrik sich das alles wirklich vorstellen kann«, erklärte sie, noch immer die Gardine in der Hand, die Melanie erst vorgestern aufgehängt hatte. »Ich finde, wir sollten dorthin fahren, wo es passiert ist.«

Melanie zuckte zusammen, nicht nur, weil es ihr gegen den Strich ging, mit welcher Selbstverständlichkeit Bianca Maxis Sozialarbeiter beim Vornamen genannt hatte. Sie war nicht sicher, ob sie es ertragen würde, die Orte noch einmal zu sehen, an denen all diese Dinge geschehen waren.

»Wenn es dir natürlich zu viel ist …«, fügte Bianca rasch hinzu und warf Melanie einen besorgten Blick zu.

»Nein. Nein, vielleicht ist das tatsächlich eine gute Idee.« Mit steifen Beinen erhob sich Melanie von ihrem Stuhl. Plötzlich taten ihr alle Knochen weh. »Es sei denn, du hast etwas dagegen.«

Hendrik schaute interessiert auf. »Das wäre, glaube ich, ein guter Anfang.«

***

Zwanzig Minuten später hatten sie endlich den Heidelberger Stadtrand erreicht. Gebannt starrte Melanie aus dem Rückfenster und ließ die Straßen auf sich wirken. Eine altbekannte Beklommenheit drückte ihr die Kehle zu. Seit über zwei Jahren war sie nicht mehr durch diese Gegend gefahren, hatte die Hochhaussiedlung regelrecht gemieden. Sie spürte eine Hand auf ihrer Schulter und hörte, wie von weit weg, Biancas besorgte Stimme. »Alles okay mit dir?«

»Ja, wird schon gehen.« Sie kämpfte mit dem Lächeln, das ihr immer wieder entgleiten wollte, und beugte sich vor, um besser sehen zu können. Gerade hatten sie die Bäckerei passiert, sie erinnerte sich noch an den Getränkemarkt, dann steuerte Hendrik den Wagen in die schmale Seitenstraße, die Bianca ihm zeigte. Melanie war nicht oft hier gewesen. In den beiden Jahren vor Saskias Verschwinden hatte die Schwester sich mehr und mehr von der Familie zurückgezogen. Maxi war der Einzige gewesen, der sie noch ein paar Male besucht hatte, doch letztlich hatte sie nicht einmal mehr seine Anrufe entgegengenommen.

Gemeinsam gingen sie auf das vierstöckige Gebäude zu. Die Mauern waren von einem verwaschenen Graugrün, auf dem Balkon im Erdgeschoss entdeckte Melanie ein Wäschegestell. »Hier hat meine Schwester gewohnt.« Ihre Stimme klang unsicher, und sie hasste sich dafür.

»Zusammen mit ihrem Freund«, ergänzte Bianca heiser. »Oder wie man den Typen nennen soll.«

Hendrik lief langsam ein paar Schritte vor dem Eingang auf und ab, legte den Kopf in den Nacken, um die übrigen Fenster zu betrachten, dann trat er näher an die Briefkästen heran. »Wohnt er noch hier? Wie ist denn sein Name?«

»Karsten Lorenz«, sagte Bianca, als Melanie nicht antwortete. »Melanies Schwester ist wohl schon mit sechzehn in schlechte Kreise geraten. Ich glaube, sie hat auch ab und zu viel getrunken. Später hat sie diesen Lorenz kennengelernt, und als ihr Vater mit ihr reden wollte, hat es wohl einen Streit gegeben. Sie ist Hals über Kopf zu Hause ausgezogen.«

Hendrik, der vergeblich nach dem Namen gesucht hatte, wandte sich an Melanie. »Und dann? Hattet ihr noch Kontakt zueinander?«

»Am Anfang kam sie noch ein paarmal vorbei«, sagte Melanie leise. »Sie hat Kuchen mitgebracht und Blumen für Mama, als wäre sie bei fremden Leuten zu Besuch. Aber wir durften das Thema natürlich nicht anschneiden. Beim letzten Mal hatte sie ein blaues Auge. Und als Papa ihr auf den Kopf zugesagt hat, dass dieser Kerl sie verprügelt, ist sie heulend rausgerannt. Danach war es vorbei. Sie wollte mit keinem von uns mehr sprechen.«

»Hast du den Freund mal kennengelernt?«

Melanie überlegte angestrengt. »Ich hab ihn immer nur von weitem gesehen. Ein unangenehmer Typ, er war wohl auch jedes Mal angetrunken.« Eine leise Übelkeit stieg in ihr auf, und sie lehnte sich gegen die Haustür in der Hoffnung, dass niemand vorbeikommen und sie so sehen würde. »Eines Tages kam dann die Polizei. Lorenz hatte Saskia als vermisst gemeldet. Als er morgens zur Arbeit gegangen war, war sie noch da, abends war sie verschwunden.«

Hendrik atmete hörbar aus. »Wo hat er gearbeitet?«

»Er hat in einer Kneipe ausgeholfen. Angeblich.« Bianca schürzte abfällig die Lippen. »Auf jeden Fall waren alle ihre Sachen noch da. Sogar der Ausweis. Wir haben Lorenz sofort verdächtigt, jeder hat ihn verdächtigt. Aber es war ihm nichts nachzuweisen. Inzwischen sitzt er aber sowieso im Knast, soweit ich weiß. Irgendein Gewaltverbrechen.« Sie zuckte müde die Schultern.

»Und damit hat alles angefangen.« Hendrik zog Melanie vorsichtig von der Eingangstür weg, als sich von innen Schritte näherten.

»Können wir weiterfahren?«, bat sie leise.

Der Mannheimer Hauptbahnhof wirkte von weitem wie ausgestorben, dennoch waren die wenigen Parkplätze allesamt belegt. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie endlich eine Parklücke fanden. Melanie bewegte sich wie durch trübes Wasser auf den Eingang zu. An den Wänden glänzten frische Graffiti-Zeichnungen, die ihr im Sonnenlicht wie Hieroglyphen erschienen. Auf Gleis zehn fuhr gerade ein Regionalzug ab. Ein älterer Mann wischte einem quengelnden kleinen Jungen den Mund ab, am Ende des Bahnsteiges standen zwei kichernde Mädchen, die Köpfe über das Display eines Smartphones gebeugt.

»Hier ist es passiert«, sagte Melanie leise und zeigte zu den Gleisen hinüber. »Meine Mutter kam von der Arbeit wie jeden Tag. Sie hat in einer Kanzlei ausgeholfen. Am Bahnsteig war eine Menge los. Die Polizei sagt, zwei Frauen haben gesehen, wie sie auf die Schienen stürzte. Ein Mann wollte ihr noch helfen, aber da kam schon der Zug. Es muss furchtbar gewesen sein.« Sie wandte sich ab, um nicht wieder loszuheulen.

Bianca griff nach ihrer Hand und seufzte leise.

»Deine Mutter kam vor zwei Jahren ums Leben«, ergänzte Hendrik. Seine Stimme klang unsicher.

»Am 18. Oktober«, sagte Bianca. »Der Tag von Saskias Verschwinden. Die offizielle Definition lautete auf Unfalltod. Aber in Melanies Familie dachten wohl die meisten an einen Selbstmord.«

»Ich nicht«, flüsterte Melanie. »Ich habe nie daran geglaubt. So etwas hätte sie uns nicht angetan. Maxi hat danach wochenlang nicht gesprochen. Ich glaube, für ihn war es am schlimmsten. Er hat es nie geschafft, darüber zu reden.« Sie betrachtete den kleinen Jungen, der sich nun an der Hand seines Großvaters von ihnen entfernte. »Wir waren so froh, als er den Platz in der Werkstatt bekommen hat. Er ist richtig aufgeblüht, die Arbeit bedeutet ihm wirklich viel. Und dann ist die Sache mit Susanne passiert.«

Hendrik spazierte langsam an den Gleisen hin und her. Wahrscheinlich fragte er sich, ob sie nicht besser in ein Café gegangen wären. Hier gab es nichts zu sehen, dieser Bahnhof sah nicht anders aus als andere. Nichts deutete darauf hin, dass hier eine Frau in den Tod gestürzt war, und schon gar nicht auf die Ursache ihres Sturzes.

Auch Bianca schien keinen Sinn mehr in ihrer Besichtigungstour zu sehen. »Sollen wir noch zum Krankenhaus fahren?«, fragte sie zweifelnd.

Doch Melanie nickte entschlossen.

»Ich meinte ja nur«, fuhr ihre Freundin fort. »Was soll es uns bringen, einen Balkon anzuschauen?«

»Hast du eine bessere Idee?« In Melanies Augen funkelte der Trotz, dann hatte sie sich wieder gefangen. »Tut mir leid, aber es ist doch so. Es bleibt sonst nichts, außer abzuwarten. Komm schon, es ist doch nicht weit.«

***

Das Mannheimer Theresienkrankenhaus erhob sich zwischen Neckar und Luisenpark wie ein weißer Wächter. Wenigstens Parkplätze gab es um diese Uhrzeit genug.

»Oh, ich wusste ja gar nicht, dass der wieder funktioniert. Würde es euch was ausmachen?« Bianca starrte versonnen zu dem plätschernden Springbrunnen hinüber. Das Wasser ergoss sich in silbrigen Fontänen aus dem Maul eines Fisches. Mit wenigen Schritten überquerte Bianca die Straße.

»Was hat sie denn?« Hendrik folgte Melanie kopfschüttelnd an den Straßenrand.

»Keine Sorge, sie kommt gleich. Sie will nur kurz ein Foto machen.«

Keine zwei Minuten später hatten sie das Portal erreicht. Bianca versuchte, Melanie zu einem Kaffee zu überreden, aber die schüttelte nur den Kopf. »Wenn wir das hier hinter uns gebracht haben, okay?«, lenkte sie ein. »Wir müssen nach hinten in den Garten.«

Langsam, wie Eindringlinge, durchquerten sie die Halle auf der Suche nach dem Hinterausgang. Das Café mit den wenigen Tischen davor hatte offensichtlich noch geschlossen, ein Pärchen teilte sich eine der weißen Bänke, die überall an den Wänden aufgestellt waren. Melanie konnte sehen, dass sie ein Kreuzworträtsel lösten. Dann hatten sie die Glastür erreicht.

»Susanne war die Frau meines älteren Bruders«, erklärte Melanie, während sie hinaus auf einen Plattenweg traten. »Sie hat hier als Nachtschwester gearbeitet. Die Station liegt im vierten Stock. Der Balkon da oben war es.« Sie trat ein Stück auf den Rasen und zeigte nach oben.

»Weiß man, was sie auf dem Balkon gewollt hat?«, fragte Hendrik.

Bianca schnaufte. »Wahrscheinlich hat sie geraucht. Das ist ja drinnen nicht erlaubt.« Sie warf Melanie einen fragenden Blick zu.

»Ja, so muss es gewesen sein. Ihre Kollegin hat auch eine ausgebrannte Zigarette auf dem Boden des Balkons gefunden.«

Hendrik blickte mit gerunzelter Stirn hinauf. »Das Geländer ist auf jeden Fall hoch genug, wie es aussieht. Gab es irgendeinen Grund, weshalb sie hinuntergestürzt sein könnte? Schwindelanfälle? Alkohol?«

»Wir haben keine Erklärung«, erwiderte Bianca. »Und die Polizei auch nicht. Es wurde niemand gesehen, aber das ist natürlich auch kein Wunder bei der Unterbesetzung. Nachts sind nicht eben viele Schwestern auf der Station, und die haben sicher Besseres zu tun, als den Flur zu überwachen. Denkst du, wir können kurz nach oben gehen?«, wandte sie sich dann an Melanie.

Melanie zuckte nur schwach die Schultern. Ihr war inzwischen alles egal. Es war eine verrückte Idee gewesen, überhaupt diese ganzen Orte anzufahren. Wenn die Polizei ihnen nicht helfen konnte, was sollte Hendrik dann tun? Als der erste Fahrstuhl eine Ewigkeit auf sich warten ließ und der zweite mit einem Krankenbett hinreichend ausgefüllt war, stapften sie geduldig die Treppen zum vierten Stock hinauf. Biancas besorgter Blick entging Melanie nicht. »Es ist gut«, erklärte sie schärfer als beabsichtigt. »Mach dir bitte nicht immer so viele Sorgen um mich.«

Auf der Station ging es recht lebhaft zu. Drei Schwestern schwirrten wie große weiße Vögel durch die Gänge, vor dem Stationszimmer reihten sich Patienten in einer Warteschlange ein, auch die wenigen Stühle waren restlos besetzt. Melanie eilte an einem Pfleger vorbei in der Hoffnung, nicht erkannt zu werden, doch ihre Sorge war unnötig. In all dem Trubel schienen die Leute sie kaum zu bemerken.

»Da vorne ist es«, sagte sie zu Hendrik und steuerte auf die nächste Ecke zu. Sie war ein paarmal zusammen mit ihrem Vater hier gewesen, um Susanne von der Arbeit abzuholen, damals, als das Auto ihrer Schwägerin den Geist aufgegeben hatte und Alex noch mitten in den Prüfungsvorbereitungen für sein Studium gesteckt hatte. Es war eine hektische Zeit für die ganze Familie gewesen, doch Melanie empfand bei den Erinnerungen daran ein warmes Gefühl in der Magengegend. Immerhin waren sie alle am Leben gewesen, eine Familie, die sich gemeinsam den Problemen des Lebens stellte. Was war davon heute noch übrig?

Sie öffnete die Balkontür und trat hinaus ins Freie. Auch wenn es seit Stunden nicht mehr geregnet hatte, war es hier oben ziemlich ungemütlich. Ein frischer Wind pfiff ihr um die Ohren. Sie trat zur Seite, damit Bianca und Hendrik sich ebenfalls einen Blick über den Klinikpark verschaffen konnten. Der Balkon war nicht groß, auf der rechten Seite stand ein niedriger Campingtisch, darauf ein halbvoller Aschenbecher und ein blaues Feuerzeug, das war alles.

Nachdenklich bückte sich Hendrik und strich mit den Fingern über die geriffelten Bodenplatten. »Hier kann man nicht mal mit glatten Schuhen ausrutschen.« Er trat nach vorne, um das Metallgeländer zu umfassen, rüttelte daran und schüttelte den Kopf. Melanie wusste, was er dachte. Die Klinik hatte den Bauvorschriften Genüge getan, das Geländer war beinahe brusthoch und äußerst stabil. Hier würde niemand durch Zufall hinabstürzen.

»Kommt, ich glaube, es reicht.« Fröstelnd schlang Bianca die Arme um ihre Taille und zog sich in den Flur zurück, Hendrik folgte ihr bereitwillig. Nur Melanie blieb noch einen Moment neben dem Tisch mit dem Aschenbecher stehen. Genau hier war es geschehen, bald würde sich auch Susannes Tod zum ersten Mal jähren. »Verzeih mir«, flüsterte sie, obwohl sie keine Ahnung hatte, weshalb sie irgendeine Schuld am Tod ihrer Schwägerin treffen sollte. Es war die Hilflosigkeit, sagte sie sich. Die Hilflosigkeit oder die Angst, die sie ständig umtrieb, das war alles. Sie hob den Blick und atmete die frische Luft ein. Unten am Straßenrand fädelte sich gerade ein grüner VW-Bus in den Verkehr ein, hinter ihm folgte ein weißer Lieferwagen, und dann …

»Bianca!« Melanie riss die Tür auf und zerrte ihre Freundin am Ärmel zurück ins Freie. Ihre Hände fühlten sich plötzlich eiskalt an.

»Was denn?« Auch Hendrik war nachgerückt, gemeinsam versuchten sie vergeblich, Melanies Blick zu folgen.

»Ach nichts, ich dachte nur …«

»Was dachtest du?«

Wieder spürte Melanie die sorgenvolle Berührung ihrer Freundin. Plötzlich war sie sich nicht mehr sicher. »Ist schon gut, ich hab mich geirrt.«

Bianca nickte, das Lächeln um ihre Mundwinkel drückte Erleichterung und Verständnis aus.

Nachdenklich folgte Melanie den beiden zum Fahrstuhl. Natürlich hatte sie sich geirrt. Es gab massenhaft rote Autos, weshalb hätte dort draußen genau dieser Wagen vorbeifahren sollen? Sie war froh, dass sie nicht über ihre Vermutung gesprochen hatte. Trotzdem blickte sie aufmerksam nach rechts und links, bevor sie die Straße überquerte. Sehr aufmerksam.

Mittwoch, 16. Oktober 2013, 9:30 Uhr

Als sich Melanie am Vormittag auf den Weg nach Schwetzingen machte, war sie alles andere als gut gelaunt. Die Wut erschwerte ihr das Atmen. Sie fühlte sich an wie ein unverdaulicher Klumpen irgendwelcher alten, gammeligen Überreste, die nun wie Steine in ihrem Magen lagen. Melanie bog in die Carl-Theodor-Straße ein und schaltete das Radio aus. Sie verstand, wie Papa sich fühlen musste nach alldem, was geschehen war, trotzdem hätte sie ein wenig mehr Unterstützung erwartet. Mit diesem ewigen Ich kann nicht machte er es sich ihrer Meinung nach viel zu leicht. War sie die einzige Erwachsene in der Familie?

Schon beim Anblick der beiden Streifenwagen, die vor dem Gebäude parkten, meldete sich die alte Angst zurück. Sie fühlte sich wie eine Bittstellerin.

»Guten Tag.« Zumindest die Frau hinter der Glaswand betrachtete sie einigermaßen freundlich.

Melanie verknotete die Hände auf dem Rücken. »Melanie Kreutziger. Ich habe einen Termin bei Herrn Thaler.«

»Augenblick, bitte.« Die Polizistin verließ den Eingangsbereich und begab sich nach hinten. Nach ein paar Minuten kehrte sie mit Thaler zurück. Melanie rang sich ein höfliches Lächeln ab. Obwohl sie sich immer wieder gesagt hatte, dass sie ihm im Grunde keine Vorwürfe machen konnte, dass sich ihre Befürchtungen tatsächlich mehr als abenteuerlich anhörten, hatte sich an ihren Empfindungen diesem Menschen gegenüber nicht allzu viel verändert. Die Wahrheit war: Sie hatte den Kerl gefressen. Thaler führte sie quer durch das Revier, eine Treppe hinauf und durch mehrere Gänge, bis er schließlich vor einem kleinen Dienstzimmer haltmachte. Gehorsam nahm Melanie auf dem angebotenen Stuhl Platz und starrte auf die Rückseite eines Computermonitors. Sie wollte nicht hier sein, zumindest nicht allein. Trotzdem hatte sie Biancas Angebot, sie zu begleiten, rigoros ausgeschlagen.

»Also, Frau Kreutziger.« Thaler polierte an einem Fleck auf seiner Schreibtischunterlage, dann gab er sich einen Ruck und blickte sie direkt an. Die winzigen Augen in dem runden Gesicht musterten Melanie ernst. »Wie Sie wissen, haben die Kollegen vor zwei Tagen eine weibliche Leiche auf einem überschwemmten Waldstück gefunden. Wir haben inzwischen die DNA mit der Ihrer Schwester verglichen, und ich muss Ihnen leider mitteilen, dass es sich bei der Toten tatsächlich um Ihre Schwester Saskia Kreutziger handelt.«

Melanie schlug die Hand vor den Mund, doch diese Geste war nur ein Reflex, in ihrem Inneren herrschte eisige Leere. Saskia war tot. Seit über zwei Jahren war sie davon ausgegangen, ihre Schwester nie wiederzusehen, dennoch überrollte sie dieser Gedanke nun mit einer Wucht, die sie nicht erwartet hatte. »Konnten Sie feststellen, woran sie gestorben ist?« Vielleicht war es ein Unfall, einfach ein Unfall, begann sie stumm zu beten. Sein Blick verfinsterte sich weiter, die Schweinsäuglein verschwanden beinahe in einem Meer aus Runzeln.

»Es ist sehr schwer, das nach drei Jahren noch zu beurteilen. Wäre das Stück Land, in dem Ihre Schwester begraben lag, nicht so nah am Fluss und durch die Regenfälle der letzten Jahre die ganze Zeit stark überschwemmt gewesen, hätten wir vermutlich kaum noch etwas gefunden. Aber durch das Wasser hat sich der Körper verändert.«

Das hatte sie nicht wissen wollen.

»Es sieht ganz so aus, als wäre sie erwürgt worden«, fuhr Thaler fort und reckte die Wirbelsäule, was ihn kaum größer erscheinen ließ. Er wandte sich ab und fischte einen Notizzettel aus einem Stapel Papier hervor. Kopfschüttelnd legte er das Blatt wieder zu den anderen. »Da wäre noch etwas, es handelt sich aber um eine reine Vermutung. Wie gesagt, nach so langer Zeit …«

Melanie versuchte vergeblich, in seinem Gesicht zu lesen. »Wovon sprechen Sie?«

»Der Pathologe glaubt, dass Saskia vor ihrem Tod ein Kind entbunden haben könnte. Sicher lässt sich das allerdings nicht mehr sagen. Wissen Sie vielleicht etwas von einer Schwangerschaft?«

»Nein.« Melanie starrte ihn fassungslos an. »Wirklich nicht.«

Thaler lehnte sich seufzend zurück. »Das hatte ich mir schon gedacht. Wahrscheinlich alles ein Irrtum.«

Es folgte ein kurzer Exkurs über die beschränkten Möglichkeiten, den Fall zu bearbeiten. »Herr Lorenz, der Freund Ihrer Schwester, befand sich am Tag des Verschwindens bei der Arbeit. Mehrere Zeugen haben uns das bestätigt«, sagte er schließlich.

Melanie sah ihn abschätzig an. »Arbeit, ja.«

»Frau Kreutziger, ich weiß, dass Sie ihn verdächtigen, aber es gibt keine Hinweise darauf, dass der Mann mit dem Verschwinden Ihrer Schwester etwas zu tun hatte. Er ist ein Trinker, aber das macht ihn noch nicht gleich mordverdächtig.«

»Er hat sie früher schon geschlagen.«

Thaler schüttelte den Kopf. »Auch das ist nur eine Vermutung, nicht wahr? Oder hat Saskia je mit Ihnen darüber gesprochen?«

Nein, Saskia hatte eigentlich mit keinem von ihnen noch viel gesprochen. Doch wie sehr Melanie sich auch bemühte, sachlich zu bleiben, es gelang ihr nicht wirklich. Eigentlich war sie bestrebt, so schnell wie möglich von hier wegzukommen, doch schon seit gestern Abend klangen Biancas Worte in ihrem Kopf nach. Du musst ihnen von dem Bild erzählen, vielleicht ist es ja wichtig. »Da wäre noch etwas«, begann sie zögerlich.

Thaler sah sie erwartungsvoll an. »Ja?«

»Mein Bruder Maximilian scheint seit einiger Zeit ziemlich verstört. Die ganzen Ereignisse der letzten Jahre haben ihm sehr zu schaffen gemacht.«

Thaler sah wieder so gelangweilt aus, wie sie ihn kennengelernt hatte, und Melanie überlegte, ob sie überhaupt weitersprechen sollte, aber was hatte sie schon zu verlieren. »Ich weiß nicht, ob es was zu bedeuten hat, aber der Sozialarbeiter aus Maxis Behindertenwerkstätte hat mir ein Bild gezeigt, das mein Bruder gezeichnet hat. Wir haben irgendwie den Verdacht, dass Maxi vielleicht etwas weiß, was wir nicht wissen.«

»Haben Sie es dabei?«

Nein, dazu hatte sie sich nicht durchringen können. Nicht ohne Maxi vorher wenigstens zu fragen. Melanie schüttelte den Kopf.

»Und was ist auf dem Bild genau zu sehen?«, wollte Thaler wissen.

Sie seufzte leise und zupfte am Kragen ihres Sweatshirts herum, der ihr plötzlich viel zu eng erschien. »Ein Mann ist drauf, und er hat irgendein Tier auf dem Arm. Man kann es nicht richtig erkennen.«

»Darf ich fragen, wie alt Ihr Bruder jetzt ist?«

»Er ist neunzehn.«

Thaler nickte. »Wenn Sie denken, dass er etwas weiß, dann sollten wir uns wohl mal mit dem jungen Mann unterhalten. Können Sie ihn morgen Vormittag vorbeischicken? So gegen zehn?« Er blätterte in einem reichlich zerknitterten Tischkalender. »Ich kann Ihnen eine Einladung ausdrucken, damit er an seiner Arbeitsstelle etwas vorweisen kann.«

Melanie nickte nur stumm, während der Polizist den Drucker einschaltete. Ihre Schwester war tot. Sie hatte ihren Bruder in eine Sache hineingezogen, von der sie nicht wusste, wie er sie verkraften würde. Alles in ihr zog sich schmerzhaft zusammen. Wenige Minuten später stand sie auf der Straße und ging wie betäubt zu ihrem Wagen, Thalers Einladung in der Hand. Sie würde Maxi nicht alleinlassen mit seinem Problem.

***

Als Melanie an diesem Abend in ihrem Bett lag, fühlte sie sich endlich ein wenig besser. Maxi hatte nicht viel gesagt, als sie ihm von dem Termin bei der Polizei erzählt hatte. Als sie ihn nach der Zeichnung gefragt hatte, hatte er nur betreten zu Boden geschaut. Er hatte ihre ganze Rede stoisch über sich ergehen lassen wie ein unvermeidliches Übel. Auch zu Saskias Tod hatte er sich nicht geäußert. Erst Stunden später, beim Gutenachtsagen, sah sie, dass Maxi geweint haben musste. Seine Augen waren rot und verquollen. Lethargisch griff er nach dem Wasserglas auf dem Nachttisch, dann drehte er sich um und schloss die Augen.

Endlich konnte sie sich in ihr Zimmer zurückziehen. Doch der Schlaf ließ in dieser Nacht lange auf sich warten. Immer wieder gingen ihr die Worte des Polizisten durch den Kopf, musste sie an den Besuch im Krankenhaus zurückdenken. Hatte sie sich den roten Wagen tatsächlich nur eingebildet? Auch als Melanie endlich in einen unruhigen Schlummer fiel, ließen sie die Gespenster des Tages nicht zur Ruhe kommen. Mehrmals schreckte sie aus wirren Träumen auf, in denen sie das Gesicht ihrer toten Schwester gesehen hatte, dann wieder glaubte sie, ein Geräusch gehört zu haben. Erst gegen Morgen gelang es ihr, für ein paar Stunden durchzuschlafen.

Donnerstag, 17. Oktober 2013, 7:00 Uhr

Vollkommen übermüdet quälte sich Melanie aus dem Bett. Sie hatte nicht damit gerechnet, dass die Erinnerungen sie derart überwältigen würden. Nach dem Duschen ging sie nach unten, um das Frühstück vorzubereiten. Wie an jedem Morgen war ihr Vater früh zu einem seiner langen Spaziergänge aufgebrochen. Seit Mamas Tod schien er das Haus nach Möglichkeit zu meiden. Ihr war es nur recht, sie wollte allein sein, keine Menschen um sich haben. Mit einer Unterhaltung wäre sie an diesem Morgen eindeutig überfordert gewesen. Sie würde nur einen Kaffee trinken, Maxi zwei Schnitten Brot schmieren und ihn später aufs Polizeipräsidium begleiten. Doch als sie an die Zimmertür ihres Bruders klopfte, empfing sie eine beunruhigende Stille. Melanie klopfte ein zweites Mal, dann betrat sie den Raum. Auf dem zerwühlten Bett lag Maxis Schlafanzughose, ein paar seiner Bilderbücher, die er so liebte, waren auf dem Boden verstreut, die Schranktür stand offen.

»Maxi? Bist du im Bad?« Diese Überlegung glich mehr einem Reflex, und sie täuschte sich nicht. Im Bad war alles so, wie sie es eine halbe Stunde zuvor hinterlassen hatte. Melanie verspürte ein rauhes Kratzen in der Kehle, ihr Atem ging schneller, dann löste sie sich vom Anblick der Badewanne und lief die Treppe hinunter.

Mit zitternden Fingern griff sie nach dem Telefonhörer und wählte die Nummer ihres Vaters, aber der hatte sein Handy selbstverständlich ausgeschaltet. Sie begann, bei Maxis wenigen Freunden nachzufragen, doch nach mehreren Telefonaten war klar, dass ihr Bruder einfach verschwunden war.

Keine fünf Minuten nachdem sie den Hörer aufgelegt hatte, klingelte es an der Tür. Erleichtert erkannte Melanie die Umrisse ihrer besten Freundin durch die Glasscheibe.

»Oh, Maus. Bei dir kommt im Moment wirklich alles zusammen, was?«, fragte Bianca mitfühlend und legte einen Arm um Melanies Schultern.

Melanie schüttelte wütend den Kopf. »Es ist alles meine Schuld, ich hab dem Polizisten gestern von Maxis Zeichnung erzählt, und er sollte heute zur Befragung aufs Revier kommen. Ich glaub, das hat ihm schreckliche Angst gemacht.«

»Also denkst du, er ist weggelaufen?«

»Ich weiß nicht.« Unentschlossen spielte Melanie an den Fransen der Türgardine herum. »Ich hoffe es. Wenn ihm was passiert ist …« Sie wagte gar nicht, den Satz zu Ende zu denken.

***

Zuerst war Melanie dagegen gewesen, Hendrik ins Vertrauen zu ziehen, aber ihre Freundin ließ nicht locker.

»Du hast die ganze Geschichte vor ihm ausgebreitet, er steckt doch schon mittendrin«, sagte Bianca und griff nach dem Telefonhörer. »Außerdem kennt er Maxi vielleicht besser, als wir denken.« Doch leider erwies sich diese Hoffnung als Trugschluss.

Hendrik war gekommen, so schnell er konnte, aber auch er hatte keine Ahnung, wo sie suchen sollten. Nachdem sie gemeinsam die Eisdiele, Maxis alte Schule und ein paar weitere Lieblingsplätze ihres Bruders aufgesucht hatten, schüttelte Melanie nur noch mutlos den Kopf.

»Was ist mit Jannis?«, fragte Bianca. Ihre Augen waren zu Schlitzen verengt, sie schien sich zu einem Übermaß an Konzentration zwingen zu wollen.

Melanie verneinte. Sie hatte längst alle Freunde ihres Bruders angerufen.

»Du solltest zur Polizei gehen. Die haben doch ganz andere Möglichkeiten. Stell dir vor, wenn ihm etwas passiert.«

Melanie zog den Kopf ein und schlüpfte auf den Rücksitz von Biancas Wagen. Natürlich hatte Bianca recht, aber allein die Vorstellung, noch einmal mit diesem Thaler konfrontiert zu werden, verursachte ihr Übelkeit. »Die Polizei interessiert sich doch überhaupt nicht dafür, wie es uns geht. Stell dir vor, jetzt behaupten sie auch noch, Saskia hätte möglicherweise ein Kind bekommen. Als ob wir von einer Schwangerschaft nichts bemerkt hätten.«

Während sie nach dem Sicherheitsgurt angelte, erschien Hendriks blasses Gesicht zwischen den Vordersitzen. »Hast du ihnen eigentlich das Bild gezeigt?«

»Nein, ich hatte es zu Hause vergessen.«

Bianca legte seufzend den Gang ein. »Dann solltest du das unbedingt jetzt tun. Komm, wir holen es und fahren anschließend aufs Präsidium.«

Hendrik sah auf die Uhr und schüttelte bedauernd den Kopf. »Ich hab leider nicht mehr viel Zeit. Um neun muss ich in der Werkstatt sein.«

***

Die Stille im Haus war beinahe greifbar. An der leeren Kaffeetasse auf dem Küchentisch erkannte Melanie, dass ihr Vater da gewesen war. Inzwischen musste er längst in der Schule sein, um gelangweilten Teenagern mathematische Formeln einzutrichtern. Dass sein Sohn verschwunden war, hatte er vermutlich nicht einmal bemerkt. Mit großen Schritten nahm Melanie die Stufen der Vordertreppe, dicht gefolgt von den einzigen beiden Menschen, mit denen sie überhaupt über die ganze Sache reden konnte. Maxis Schreibtisch war ein Schlachtfeld, Stapel von Bilderbüchern türmten sich bedrohlich neben ungeordneten Notizzetteln, auf die er in seiner ungelenken Handschrift einzelne Worte und halbe Sätze gekritzelt hatte. Dazwischen stieß Melanie auf CDs, Kassettenhüllen, ein altes Deutschheft und weitere Zettel. »Er hatte es hierhingelegt, ich bin mir ganz sicher.«

»Nun, dann hat er es offensichtlich jetzt woanders versteckt«, erklärte Bianca mit erhobenen Augenbrauen. »Oder er hat es mitgenommen.«

»Sieht so aus.« Melanie fühlte sich nicht wohl bei dem Gedanken, Maxis Schubladen zu durchwühlen, aber sie sagte sich, dass es sich um einen Notfall handelte. Immerhin konnte das Bild ein Hinweis darauf sein, wo ihr Bruder im Moment steckte. So hoben sie in den nächsten zehn Minuten sämtliche Schrankfächer aus, schauten unter das Bett und hinter Spiegel, bis ihnen nichts mehr einfiel.

»Das war’s«, keuchte Melanie enttäuscht. Sie ließ sich neben Bianca auf das Kopfende der Matratze fallen und starrte vor sich hin. Sie würde also eine Vermisstenanzeige erstatten, vielleicht hätte sie das längst tun sollen. Es war unverantwortlich, was sie hier trieben.

»Sag mal«, quietschte neben ihr Bianca auf. »Ist es das nicht?«

Tatsächlich, zerknittert und mit einem großen Riss ragte das Blatt halb aus dem Papierkorb unter Maxis Schreibtisch hervor. Hendrik bückte sich, um es herauszuziehen. Auf dem Fußboden strich er es glatt und reichte es Melanie, die es schon einstecken wollte.

»Warte mal.« Bianca nahm ihr das Bild aus der Hand und legte es aufs Bett. Dann holte sie ihr Handy heraus. »Ich mach mal vorsichtshalber ein Foto, falls dein Kommissar es behalten will.«

»Ich danke euch«, murmelte Melanie, als ihre Freundin das Bild gemacht hatte. Vorsichtig faltete sie die Zeichnung zusammen. »Ich werde jetzt aufs Revier fahren und mit Thaler reden. Hendrik, ich glaube, du musst dich beeilen, es ist fast neun.«

Gemeinsam verließen sie Maxis Zimmer. Melanie begleitete die beiden noch zur Haustür und sah ihnen nach, wie sie in ihre beiden Wagen stiegen und die Straße hinabfuhren. Auf dem Rückweg durch die Diele fiel ihr das Blinken des Telefons auf. Da hatte jemand angerufen. Ihre Finger bebten, während sie sich die entgangenen Anrufe anzeigen ließ. Die Nummer kam ihr nicht bekannt vor.

»Kreiskrankenhaus Schwetzingen, Station M1. Schwester Britta am Apparat«, meldete sich eine ältere Frau.

Melanie schluckte. Ein Krankenhaus, das konnte nichts Gutes bedeuten.

»Wohnt bei Ihnen ein Maximilian Kreutziger?«, fragte die Stimme weiter, doch Melanie hörte kaum noch zu. Die Übelkeit vom Vortag kehrte schlagartig zurück.

Donnerstag, 17. Oktober 2013, 9:40 Uhr

Die Sonne schien mehr als verhalten, als Melanie wieder ins Auto stieg, und der Asphalt vor der Klinik glänzte noch feucht von den Regenschauern der letzten Nacht. Sie war zu spät gekommen. Nach einer ersten Untersuchung hatten die Ärzte Maxi bereits nach Wiesloch verlegen lassen. Melanie starrte stumm auf die vorbeifliegenden Felder hinaus. Maxi war in seinem Leben nur einmal für drei Tage in einer Klinik gewesen. Und jetzt gleich eine Psychiatrie. Was mochte nur mit ihm passiert sein?

Der Pfleger, der sie auf Station 31 empfing, wirkte besorgt. »Ich weiß nicht, ob ihn ein Besuch nicht zu sehr aufregen würde«, meinte er mit einem schrägen Blick in Richtung der Stationsärztin, die gerade aus ihrem Zimmer kam. Die junge Frau trug ihre schwarzen Locken offen. Sie wehten hinter ihr her wie der weiße Kittel. Darunter kamen helle Jeans und eine schwarze Bluse zum Vorschein. Melanie mochte die Frau auf Anhieb.

»Bitte.« Frau Dr. Sommer zeigte auf einen grün bezogenen Stuhl und zog eine Akte aus dem Regal. »Wir haben Ihrem Bruder etwas zur Beruhigung gegeben. Aber ich habe nichts dagegen, wenn Sie ihn kurz sehen möchten. Er wird nur recht müde sein, vermute ich.«

Ein paar Sonnenstrahlen krochen zwischen den halb geschlossenen Jalousien hindurch. Die Ruhe in der Stimme der Ärztin wirkte sich auch auf Melanie aus, doch die Angst konnte sie ihr nicht wirklich nehmen. »Die Schwester im Kreiskrankenhaus meinte, es könne sich um eine Psychose handeln«, würgte sie so leise wie möglich hervor.

»Das glaube ich nicht. Hatte Ihr Bruder denn in der Vergangenheit irgendwelche Anzeichen dafür?«

»Nein.« Endlich hatte Melanie ihre Stimme wiedergefunden. »Er ist nur ein wenig ängstlich. Beinahe wie ein Kind, aber so war er immer schon.«

Die Sommer nickte. »Für mich sieht es eher danach aus, als sei er mit irgendetwas überfordert gewesen.« Sie klappte die Akte auf und blätterte um. »Ein junger Mann hat ihn in der Nähe des Marktplatzes gefunden. Ihr Bruder kauerte in einem Hauseingang und war nicht richtig ansprechbar. Als der Mann ihm helfen wollte, hat Maximilian angefangen, zu schreien und zu weinen. Gesagt hat er leider nichts, auch später im Krankenhaus nicht. Als er bei uns ankam, war er vollkommen apathisch. Wissen Sie vielleicht, was ihn in letzter Zeit bedrückt hat?«

Melanie legte den Kopf schief und horchte in sich hinein. Dass die Frau freundlich zu ihr war und helfen wollte, genügte einfach nicht. Weshalb hätte sie ihr die ganze Geschichte ihrer Familie erzählen sollen? Und wäre das tatsächlich in Maxis Sinne? Sie beschloss, das Gespräch vorerst abzukürzen. Kopfschüttelnd blickte sie wieder auf. »Könnte ich meinen Bruder jetzt vielleicht sehen?«

Ob die Frau ihr Ablenkungsmanöver durchschaut hatte? Immerhin war sie Psychiaterin und somit mit den meisten Gedankengängen vertraut, überlegte Melanie. Den gewöhnlichen und den krankhaften. Aber die Ärztin ließ sich nichts anmerken. Schwungvoll erhob sie sich von ihrem Platz und führte Melanie auf den Gang hinaus.

***

»Hi.« Vorsichtig strich sie über sein helles Haar. Wie er dort im Bett lag, sah er aus wie ein kleiner Junge, schutzbedürftig und verlassen von Gott und der Welt. Melanie betrachtete ihn stumm. Die Ärztin hatte sie noch einmal gebeten, es kurz zu machen, dann hatte sie sie mit Maxi allein gelassen. Beinahe wünschte sie sich nun, sie wäre geblieben. Was sollte sie ihrem Bruder erzählen? Wie viel konnte sie ihm zumuten, und wie viel von dem, was in den letzten Jahren über ihre Familie hereingebrochen war, hatte er überhaupt verstanden? Mühsam suchte sie nach Worten und fand keine. In ihrem Kopf herrschte eine beängstigende Leere. »Sag mal«, besann sie sich auf einen Satz, der von ihrem Vater hätte stammen können. »Was machst du denn für Sachen? Hat dir jemand was getan?«

Sie hatte gehofft, wenigstens eine Regung von Maxi zu erhalten, irgendetwas, das ihr zeigte, dass er bei ihr war, ihr zuhörte, bereit war, mit ihr zu sprechen. Doch ihr Bruder lag nur da, die Augen halb geöffnet, und starrte die weißen Deckenplatten an.

»Warum bist du denn weggelaufen?«, versuchte Melanie es erneut. »Die Polizisten wollten doch nur mit dir reden.« Das schien zu wirken. Ganz plötzlich wandte er ihr seinen Kopf zu, der trübe Blick verschwand für einen Moment, ganz klar blickte er sie an, dann begannen seine Mundwinkel zu zucken.

»Maxi hat Angst. Angst!« Es klang wie der Gesang eines verletzten Tieres.

»Mensch, Kleiner. Tut mir leid. Tut mir alles so leid.« Sie legte ihre Arme um ihn, versuchte, ihn mit ihrer Umarmung zu trösten, zu beruhigen, aber Maxi wollte nicht getröstet werden. Mit einer Kraft, die sie in seinem hageren Körper nicht vermutet hatte, löste er sich aus ihrem Griff und schaute sie aus weit aufgerissenen Augen an. »Angst hat Maxi!«

Melanie stützte sich an der Lehne ihres Stuhles ab und rückte wieder etwas näher heran. »Weißt du«, sagte sie leise. »Vielleicht gibt es da wirklich jemanden, der uns etwas tun will. Aber die Polizei will uns vor ihm beschützen, und das kann sie nur tun, wenn wir mithelfen. Wenn du etwas weißt, Maxi, dann musst du es sagen. Wenigstens mir musst du es sagen.«

Er saß jetzt aufrecht im Bett. Das Flügelhemd, das sie ihm angezogen hatten, war auseinandergerutscht, und Melanie konnte seine knochigen Schultern sehen, die zu zucken begonnen hatten. Maxi schluchzte leise, doch in seinen Augen zeigten sich keine Tränen. »Nicht böse«, murmelte er mit gesenktem Kopf.

»Wer ist böse?«

Er schüttelte den Kopf. »Nicht. Nicht böse. Saskia ist nicht böse.«

»Saskia? Aber wie kommst du denn bloß darauf?«

Doch ehe ihr Bruder antworten konnte, öffnete sich die Tür, und der Pfleger, den sie vorhin auf der Station gesehen hatte, streckte den Kopf ins Zimmer. »Es tut mir leid, aber Herr Kreutziger braucht jetzt wirklich Ruhe.«

»Warten Sie. Nur einen Moment noch.« Melanie winkte ihm genervt zu und wandte sich erneut an Maxi, der auf die Seite gesunken war. Unter der Bettdecke zeichneten sich seine Beine ab, die er angezogen hatte wie ein schlafendes Kind. »Maxi hat Angst«, wiederholte er mit monotoner Stimme.

Melanie legte eine Hand auf seine Wange, aber er reagierte nicht darauf, stattdessen reagierte der Pfleger. »Sie sehen doch, dass es ihm nicht gutgeht. Kommen Sie bitte in den nächsten Tagen wieder, dann ist er sicher wieder etwas besser beisammen. Übrigens möchte Frau Dr. Sommer gerne noch mit Ihnen reden.«

Ein weiteres Gespräch mit der Ärztin war das, was Melanie am allerwenigsten gebrauchen konnte. In gespieltem Entsetzen blickte sie auf die Uhr und stieß ein eifriges »Oh, so spät schon?« aus, das den Pfleger verdutzt aufsehen ließ. Es war ihr egal, ob er ihr glaubte oder was die Ärztin von ihr denken mochte. Sie würde alle Fragen dieser Welt beantworten, aber nicht heute. Heute würde sie sich irgendwo verkriechen, zu Hause oder im Gardinengeschäft, wo auch immer. Sie verabschiedete sich von Maxi, der ihr nur traurig zublinzelte, dann überhäufte sie den Pfleger mit einem Schwall von Entschuldigungen und spazierte auf direktem Wege nach draußen zu ihrem Wagen. Es war vielleicht nicht die erwachsenste Art, mit der Situation umzugehen, aber es war die einzige, die sie sich hatte vorstellen können.

Erst als sie Wiesloch hinter sich gelassen hatte, ließ die Anspannung ein wenig von ihr ab. Schon nach wenigen Minuten sah sie ein, dass es eine schlechte Idee gewesen war, die Autobahn zu nehmen. Vor ihren Augen tanzten unaufhörlich grelle Lichter. Als ihr schließlich auch noch übel wurde, beschloss sie, eine Pause einzulegen. Sie fuhr einen kleinen, verwahrlosten Rastplatz an, auf dem es außer einem Toilettenhäuschen und einigen Picknickbänken nichts gab, und stieg aus dem Wagen, um sich die Beine zu vertreten. Vielleicht sollte sie Bianca anrufen, ging es ihr durch den Kopf. Andererseits wollte sie nicht auch noch ihre Umgebung verrückt machen.

Melanie hörte, wie ein weiterer Wagen auf den Parkplatz fuhr und eine Autotür aufgestoßen wurde. Sie wandte sich ab und ging zu einem Gebüsch hinüber. Sie konnte jetzt keine fremden Menschen ertragen. Maxi war heil und am Leben, es hätte schlimmer kommen können. Unentschlossen spielte sie an ihrem Handy herum. Immer wieder fiel ihr Blick auf die Datumsanzeige. Das war lächerlich, sie wusste, welcher Tag heute war. Ihr blieben noch genau zwölf Stunden bis zum Anbruch des 18. Siedend heiß fiel Melanie dabei ein, dass sie nicht einen Gedanken an den Geburtstag ihres Vaters verschwendet hatte, der ja ebenfalls morgen war. Vielleicht sollte sie zumindest noch an einem Blumengeschäft vorbeifahren …

Mit einem Mal war Melanie wieder hellwach. Ein leises Knacken ließ sie aus den Gedanken auffahren. Langsam drehte sie sich um. Obwohl die Sonne schien, fiel es ihr schwer, etwas hinter den dichten Büschen zu erkennen, die den Parkplatz von der Autobahn trennten. Sie kniff die Augen zusammen und konzentrierte sich auf einen dichtbelaubten Zweig. Hatte sich da nicht gerade etwas bewegt? Wieder knackte es leise. Melanie hielt den Atem an, sie wagte nicht einmal, sich zu bewegen. Eine Amsel brach aus dem Gebüsch und flatterte dicht an ihr vorbei zum Himmel auf. Melanie stieß erleichtert die Luft aus, die sich in ihren Lungen gesammelt hatte. Ein hysterisches Huhn war sie, so einen Aufstand zu machen wegen einer … Der Schlag traf sie von hinten und ließ sie vornübertaumeln. Mit Mühe gelang es Melanie, ihr Gleichgewicht wiederzuerlangen, ein Zweig schürfte ihre Wange auf und verfehlte um wenige Zentimeter das Auge. Dann spürte sie den Lappen auf ihrem Gesicht.

Donnerstag, 17. Oktober 2013, 17:30 Uhr

»Tschüss, Hendrik.« Der Junge streifte die rote Mütze über und verließ in seinem typischen, leicht schwankenden Gang den Werkraum. Er war der Letzte für heute. Doch statt die Türe hinter sich zuzumachen wie sonst, erschien noch einmal sein Gesicht im Türspalt. »Hendrik, hier ist noch eine Dame für dich.«

Hendrik erreichte den Vorraum im selben Moment, in dem die Dame lachend eintrat. Ihr rötlicher Pferdeschwanz wippte auf und ab.

Hendrik musterte Bianca erstaunt. »Hallo, gibt es was Neues? Ist Melanie immer noch auf dem Präsidium?«

»Keine Ahnung. Bei mir hat sie sich seit heute Morgen nicht mehr gemeldet. Ich hab vorhin mit ihrem älteren Bruder telefoniert. Der wusste noch nicht einmal, dass Maxi überhaupt verschwunden ist. Aber ich muss mit dir sprechen«, erklärte sie mit fester Stimme. »Ich glaube, mir ist noch was eingefallen.«

»Wegen Maxi?« Hendrik lehnte sich mit dem Hintern gegen die warme Heizung.

»Wegen der Zeichnung.« Sie bückte sich nach der Handtasche, öffnete mit einem leisen Klicken ein Seitenfach und zog ihr Handy hervor.

Hendrik trat näher. »Ich dachte, Melanie hat sie mitgenommen.«

»Ich hatte doch ein Foto gemacht. Schau mal, das ist Maxi«, sagte sie und zeigte auf die Figur, die in der Mitte des Bildes zu sehen war.

»Ja, wahrscheinlich. Aber genau wissen wir das nicht.«

»Doch, natürlich.« Bianca war sich ganz sicher. »Den Pulli mit dem Stern hat er früher oft angehabt. Das ist er ganz sicher.«

»Na gut«, meinte Hendrik. Er blickte sehnsüchtig zu seiner Kaffeetasse hinüber, wagte aber nicht, sich Biancas Aufmerksamkeit zu entziehen. »Aber wo ist er da?«

Das war schwer zu beurteilen, denn das Bild zeigte weder Straßen noch Bäume. Im Hintergrund war ein einziges großes Haus zu sehen, neben der Figur, die offenbar Maxi sein sollte, erhob sich etwas, das aussah wie ein Medusenhaupt, viele Arme ineinander verschlungen. Hendrik konnte damit nichts anfangen. »Und was hat er da auf dem Arm? Soll das ein Hund sein?«

Bianca runzelte die Stirn. »Ein Haustier haben sie nie gehabt, soweit ich weiß. Vielleicht sein Stoffhase, aber der ist nicht braun, und eigentlich schleppt er ihn schon seit über zehn Jahren nicht mehr mit sich rum. Eigentlich sieht es mehr aus wie …« Bei dem Gedanken wurde ihr übel. »Hat Melanie nicht gesagt, dass Saskia möglicherweise ein Kind entbunden haben soll?«

Hendrik schüttelte den Kopf. »Nicht mal Maxi würde ein Kind in diesen Farben zeichnen«, behauptete er und beugte sich weiter über das Display. »Es sei denn …«

»Moment mal«, unterbrach ihn Bianca, als ihr Handy zu klingeln begann. Sie nahm den Hörer ans Ohr und drehte sich zur Seite, begann, im Zimmer auf und ab zu wandern. »Doch, doch, natürlich. Wie, ist er nicht? Ja, und wo ist sie jetzt? Hast du schon versucht, sie zu erreichen?« Nach wenigen weiteren Sätzen wandte sie sich erneut Hendrik zu. Sie war blass geworden. »Das war Alex, Melanies Bruder. Jemand scheint Maxi gefunden zu haben, aber es geht ihm nicht gut. Sie haben ihn in die Psychiatrie verlegt. Die Schwester im Kreiskrankenhaus hat gesagt, Melanie sei gleich losgefahren, um ihn dort zu besuchen. Auf dem Revier war sie anscheinend überhaupt nicht.«

»Gott sei Dank haben sie ihn gefunden. Vielleicht ist es ja wirklich am besten, wenn er erst einmal zur Ruhe kommt.« Hendrik verstummte. Er begriff nicht, weshalb Bianca darüber so erschrocken war.

Ohne ihn wirklich anzusehen, fuhr sie mit einer ungewöhnlich piepsigen Stimme fort. »Sie war auch dort, bis ungefähr gegen halb zwölf. Aber sie ist nicht nach Hause gekommen. Und auf dem Handy ist sie nicht zu erreichen.«

»Na und? Es ist gerade erst sechs. Vielleicht hatte sie noch was zu erledigen, oder sie ist in euer Geschäft gefahren.«

»Sie hatte aber ihrem Vater versprochen, um drei zu Hause zu sein, weil die Handwerker sich die Dachrinne ansehen wollten.« Bianca überlegte. Natürlich war nicht auszuschließen, dass Melanie es einfach vergessen hatte, und dennoch verspürte sie eine kalte Hand, die in ihren Eingeweiden wühlte. Melanie hatte seit der Realschule nicht ein einziges Mal einen Termin vergessen. Niemals, die Situation konnte so verfahren sein, wie sie wollte. Es passte einfach nicht zu ihr. Mit zittrigen Fingern wählte sie die Handynummer ihrer Freundin. Das Handy war ausgeschaltet.

»Wir können ja im Laden vorbeifahren«, schlug Hendrik vor. »Ich hab hier sowieso nichts mehr zu tun. Nicht dass sie von der Leiter gestürzt ist oder so was.«

Bianca war erleichtert über sein Angebot. Mit ihm zusammen würde sie sich weniger hilflos fühlen. Das hoffte sie zumindest. Doch sie erkannte schon von weitem, dass im Laden kein Licht brannte. Und richtig, Verkaufsraum und Lager sahen noch genauso aus, wie sie sie vor zwei Stunden verlassen hatte. Nicht einmal der Aschenteller war ausgeleert, was Melanie immer als Allererstes getan hatte. Verdammt, jetzt dachte sie schon in der Vergangenheitsform an sie, was war nur mit ihr los? Plötzlich spürte sie, wie ihre Augen feucht wurden. Energisch wischte sie mit dem Ärmel darüber, sie hasste es, schwach zu sein. Hendrik schien nicht recht zu wissen, wie er mit der Situation umgehen sollte. Offenbar wollte er ihr nicht zu nahe treten. »Hey, es wird schon nichts passiert sein«, sagte er leise und wich betreten ihrem Blick aus. »Vielleicht ist sie ja anschließend noch zur Polizei gefahren. So was kann schließlich dauern.«

Unsicher griff Bianca nach dem Handy und wählte die Nummer der Auskunft. Nach zwei Telefonaten und endlosen Minuten hatte sie endlich eine Polizistin am Apparat.

»Nein, tut mir leid, Ihre Freundin war heute noch nicht da. Wahrscheinlich hat sie es einfach vergessen. Aber ich bitte Sie, Frau Kreutziger ist schließlich erwachsen, und sie ist doch erst seit ein paar Stunden unterwegs. Da gibt es bestimmt einen guten Grund, und außerdem …«

Was die Dame am anderen Ende noch hatte sagen wollen, erfuhr Bianca nicht mehr. Sie hatte einfach aufgelegt. Tränen der Wut brannten in ihren Augen. Jetzt wusste sie, wie es sich anfühlte, von niemandem ernst genommen zu werden.

»Könnte sie nicht beim Sport sein, oder was einkaufen, oder …«, warf Hendrik vorsichtig ein.

Bianca ließ die Arme sinken. »Vielleicht hast du recht. Warte mal.« Sie suchte hektisch nach ihrem Wohnungsschlüssel. »Hast du noch ein paar Minuten? Ich wohne hier gleich um die Ecke.«

***

Mit zittrigen Fingern grub sie in ihrer Handtasche nach ihrem Handy. Sie starrte auf Maxis Zeichnung, als wollte sie das Bild zum Reden zwingen. Der Buntstift-Maxi im grünen Sternenpullover ging an dem mannshohen Medusenhaupt vorbei auf ein großes Haus mit vielen Fenstern zu. Auf seinen Armen trug er etwas, das aussah … Warum war sie da nicht früher darauf gekommen? »Es könnte tatsächlich ein Kind sein. Ein Baby.«

»Aber diese Farbe.« Hendrik schüttelte den Kopf. Er war näher getreten, um ihr über die Schulter zu schauen, Bianca konnte seinen Geruch wahrnehmen, er roch herb und ein wenig nach Honig.

»Warte«, sagte Bianca und rieb sich nervös über die Oberschenkel. Gleichzeitig sahen sie sich an. »Ein dunkelhäutiges Baby?«

Hendrik zog eine Schnute. »Das klingt verrückt. Und weshalb sollte Maxi ein Baby durch die Stadt tragen? Bianca, was machst du denn?«

Sie antwortete nicht und ging stattdessen in die Nische zwischen Küche und Bad hinüber, die sie als Arbeitszimmer nutzte. Ungeduldig wippte sie mit dem Fuß, während der PC zum Leben erwachte. »Was soll ich eingeben?«

»Ich weiß nicht. Dunkelhäutiger Säugling in Hockenheim? Was schreibst du denn da?«

Doch Bianca beachtete ihn kaum noch, sie war vollkommen gefangen in ihren Gedanken. Sie strich sich die Haare glatt, ihre Lippen bebten vor Aufregung. »Am 18. Oktober vor drei Jahren ist Saskia verschwunden. Aber es ist noch etwas anderes passiert an diesem Tag. Ich bin sicher, dass es an diesem Tag war. Und es hat mit Maxi zu tun.«

»Wo war Maxi denn damals?«

Sie schloss kurz die Augen, versuchte, sich zu konzentrieren, was ihr nicht leichtfiel. »Melanie hatte mich eingeladen, wir wollten gemeinsam in einem Restaurant den Geburtstag ihres Vaters feiern, der Grüne Baum in Schwetzingen, kennst du den?« Ohne Hendriks Antwort abzuwarten, fuhr sie fort. »Ich war schon eine Stunde früher da, um mir Melanies Arbeit für die Berufsschule anzusehen. Sie bereitete sich damals gerade auf ihre Prüfung vor. Alex war mit seiner Frau und dem Kleinen da, Melanies Eltern und noch eine Freundin der Mutter. Aber Maxi fehlte.«

»Er war nicht dabei?«

Verträumt wiegte sie den Kopf. Es war schön und zugleich gefährlich, die alten Tage wieder aufleben zu lassen. In Gedanken saß sie in Melanies Wohnküche und blätterte in ihren Schulunterlagen, während am Couchtisch Susanne und Niklas ein Pferdepuzzle lösten. »Maxi war nicht da. Er hatte das Haus wohl schon vor einiger Zeit verlassen, aber wir bemerkten es erst jetzt. Melanie vermutete, dass er auf den Spielplatz gegangen war. Sie schlug vor, ihn dort zu suchen, damit er sich noch umziehen konnte. Und in dem Moment kam er dann auch schon.«

»Wo hatte er gesteckt?«, fragte Hendrik.

Bianca spürte, wie ihr Atem schneller wurde. »Das hat er nicht gesagt. Aber er sah aus, als hätte er geweint. Melanie versuchte, mit ihm zu reden, aber es war nichts aus ihm herauszubekommen.« Sie seufzte. »Abends erhielten wir dann die Nachricht, dass Saskia aus ihrer Wohnung verschwunden war. Alle waren außer sich, die Familie befand sich in einem Ausnahmezustand, und bisher habe ich ganz selbstverständlich angenommen, dass sich auch für Maxi ab diesem Moment alles veränderte, aber wenn ich jetzt zurückdenke, dann war er bereits verändert, als er an diesem Mittag nach Hause kam, völlig außer Atem und mit geröteten Augen. Seitdem war er nicht mehr derselbe.« Sie hatte bereits ihre ersten Gedanken »dunkelhäutiger Säugling, Hockenheim« in die Suchmaschine eingetippt, jetzt fügte sie noch das Datum hinzu: 18.10.2010. Dann plötzlich riss sie den Kopf zurück, so dass ihre Haare wie eine rote Flut über ihre Schultern flogen. »Nicht Hockenheim«, flüsterte sie und starrte Hendrik mit weit aufgerissenen Augen an. »Heidelberg.«

»Was meinst du damit?«

»Oh, mein Gott.«

»Bianca.«

Doch ihr Blick verlor sich irgendwo in der Ferne, während sie zu sprechen begann. »Ein paar Tage vor dem Geburtstag fing Maxi an, von einem Geschenk zu sprechen, das er dem Vater machen wollte. Er sagte, es sei die größte Überraschung von allen.«

»Und was war es?« Hendrik war vor dem Computer stehen geblieben.

»Er wollte es nicht verraten. Und nachdem das mit Saskia passiert war, habe ich auch nicht mehr daran gedacht. Keiner von uns. Maxi hat seinem Vater überhaupt nichts geschenkt an dem Tag. Aber es muss etwas enorm Wichtiges gewesen sein, was er geplant hatte.«

»Na ja.« Hendrik ließ sich auf einen der geschwungenen Stühle sinken und wiegte den Kopf in den Händen. »Wahrscheinlich hatte er etwas gebastelt oder so.«

Bianca biss sich auf die Lippe. »Das glaube ich nicht. Maxi ist nicht der Typ, der sich wichtigmacht, ganz im Gegenteil. Es muss etwas gewesen sein, das den Vater wirklich glücklich gemacht hätte. Und was denkst du, hätte ihn damals wohl am meisten gefreut?«

Jetzt war Hendrik überfordert. »Die Familie war damals noch in Ordnung?«, hakte er nach.

Bianca strahlte ihn an. »Nicht ganz. Immerhin hatte die älteste Tochter seit Monaten den Kontakt abgebrochen und lebte mit einem gewalttätigen Trinker zusammen.« Sie keuchte, es war alles zu viel an diesem Abend. »Ich bin sicher, Maxi wollte Saskia überreden, einen Überraschungsbesuch zu machen, dem Vater zuliebe. Schließlich war Maxi der Einzige, der bis kurz vor ihrem Verschwinden noch telefonischen Kontakt zu ihr hatte. Also ist er nach Heidelberg gefahren. Und dort muss irgendetwas passiert sein.«

Bianca bemerkte einen leichten Schwindel, doch sie wischte ihn weg wie alles, was sie jetzt noch abhalten konnte. Sie wollte wissen, was damals geschehen war, und sie spürte, dass sie der Lösung ganz nahe war. Mit einer energischen Geste drückte sie die Enter-Taste.

Die Suchergebnisse sprachen eine eindeutige Sprache: Die Polizei bittet um Ihre Mithilfe. Am Samstag, dem 18. Oktober wurde auf dem Bismarckplatz in Heidelberg ein etwa zwei Monate alter Säugling aufgefunden. Das dunkelhäutige Kind weist Hinweise fortgesetzter Misshandlungen auf und wurde sofort in die Kinderklinik gebracht. Inzwischen befindet sich der kleine Junge außer Lebensgefahr. Weitere Informationen finden Sie auf …

Bianca starrte auf das Foto des Heidelberger Bismarckplatzes. Im Hintergrund erhob sich der Horten, ein paar Passanten standen an einem der Brezelstände an oder warteten auf die Straßenbahn, neben einem Bäckereistand, halb abgeschnitten, erhob sich ein seltsames Denkmal. »Das ist es.« Sie tippte mit dem Zeigefinger direkt auf den Bildschirm. »Die Spaghettisäule.« Sie fischte nach ihrem Handy und betrachtete erneut das Bild von Maxis Zeichnung. Das seltsame Medusenhaupt, die hohen Häuser im Hintergrund, der Mann mit dem hellbraunen Etwas auf den Armen. »Maxi hat das Kind dort abgelegt, einen Säugling. Saskias Kind. Heißt das jetzt …?« Sie konnte nicht weitersprechen.

Hendrik schnappte nach Luft, er ahnte, woran sie dachte. »Du denkst, Maxi hat seine Schwester auf dem Gewissen? Das glaube ich nie und nimmer.«

Bianca war aufgesprungen und hatte ihren Marsch durch das Wohnzimmer wieder aufgenommen. »Vielleicht war es ein Unfall.« Doch sie konnte es im Grunde selbst nicht glauben. Selbst wenn Maxi irgendwie für den Tod seiner Schwester verantwortlich gewesen wäre, hätte er niemals die Nerven gehabt, ihre Leiche anschließend verschwinden zu lassen.

»Wo willst du denn hin?«

Bianca warf Hendrik einen hektischen Blick zu. »Ich werde mit Maxi reden. Wenn jemand weiß, was an dem Tag passiert ist, dann ist er das. Du musst nicht mitkommen«, fügte sie schuldbewusst hinzu, doch er hatte schon seine Jacke übergezogen.

***

Bianca zitterte noch immer, als sie das Gelände verließen. Sie war sonst nicht der Typ, der andere Leute dermaßen anblaffte, besonders wenn es sich um besorgte Ärzte handelte. Trotzdem hatte alles nichts genützt, Maxi schlief tief und fest aufgrund der Medikamente und durfte nicht gestört werden. Am Ende hatte sie aufgegeben.

»Wir müssen Melanie finden«, sagte Bianca tonlos und stieg auf wackligen Beinen zurück in den Wagen. »Ich kann verstehen, wenn du mich für verrückt hältst, aber das kann doch alles kein Zufall sein.« Sie blickte auf die Uhr des Wieslocher Kirchturms, der hinter den Häusern aufragte. »In viereinhalb Stunden haben wir den 18. Oktober.«

Hendrik starrte stumm durch die Scheibe des Wagens. »Willst du nicht zuerst einmal die Polizei informieren?«

»Damit die mir noch einmal erzählen, ich solle nicht so hysterisch sein? Entschuldige bitte.« Bianca wischte sich wütend über die feuchten Wangen. »Ich hab einfach nur Angst, kannst du das verstehen?«

Hendrik sagte nichts, aber sie spürte seine Hand warm auf der ihren. Er hatte verstanden.

Donnerstag, 17. Oktober 2013, 20:00 Uhr

Die Geräusche drangen wie durch Watte zu ihr durch. Ein Auto, die Sirene eines Krankenwagens, dann nichts mehr. Melanies Kopf fühlte sich schwer an, in ihren Schläfen rauschte das Blut. Als sie versuchte, sich zu orientieren, schwoll der Schmerz an, den sie bisher nur als dumpfes Wummern über dem Ohr wahrgenommen hatte; er steigerte sich zu einer wahren Symphonie, die es ihr unmöglich machte, auch nur den Kopf zu heben. Selbst ihre Hände schienen seltsam schwer geworden zu sein. Als sie gegen den ständig stärker werdenden Druck ankämpfte, der ihre Arme in ihrer Position gefangen hielt, ging ihr auf, woran es wirklich lag. Sie war gefesselt. Was war mit ihr passiert? Nur langsam kehrten erste Erinnerungsfetzen zurück, erhielten die Personen, die durch ihre Gedanken geisterten, wieder ihre Gesichtszüge. Da war Maxi, der in einem Krankenhausbett lag und die Decke anstarrte, dieser Polizist, der unentwegt mit seinem Kugelschreiber gespielt hatte, während er ihr erzählte, dass sie Saskia gefunden hatten. Richtig, Saskia, mit ihrem Verschwinden hatte alles angefangen. Langsam klärten sich Melanies Gedanken, und an die Stelle der Leere trat eine eiskalte Angst. Sie hatte auf dem Rückweg von Maxi die Autobahn genommen und an diesem Rastplatz angehalten. Plötzlich hatte sie ein Schlag von hinten getroffen und dann … Es kostete sie Mühe, die Augen zu öffnen, und im ersten Moment konnte sie ohnehin nicht viel erkennen. Da war ein Regal an der gegenüberliegenden Wand, ein schmales Regal aus schwarzem Kunststoff, die einzelnen Fächer vollgestopft mit Fotografien. Fremde Menschen sahen sie streng an, schienen sie für etwas verurteilen zu wollen, von dem sie keine Ahnung hatte. Die Rollläden des einzigen Fensters waren halb heruntergelassen. Melanie wusste nicht, ob es Abend oder bereits Nacht war. Sie hörte das leise, gleichmäßige Ticken einer Uhr und drehte vergeblich den Kopf, um sie zu entdecken. Die Wände waren kahl, vor dem Bett, auf dem sie lag, zierte ein verschlissener Flickenteppich den Boden, das war alles. Sie kannte dieses Zimmer nicht. »Bitte nicht«, begann sie im Stillen zu beten. »Bitte lass mich nicht die Nächste sein.« Die Angst lastete wie ein immenses Gewicht auf ihrer Brust, kaum dass sie noch Luft bekam. Dann öffnete sich die Tür, und eine Frau stand vor ihr, in einen weißen Jogginganzug gekleidet. Ihr Gesicht verriet keinerlei Emotionen.

»Bitte«, murmelte Melanie in dieses Gesicht hinein. Sie brachte kaum dieses eine Wort heraus. Ihr Mund war vollkommen ausgetrocknet, und die Lippen fühlten sich seltsam taub an. Dennoch wollte sie reden, wollte der Fremden erklären, dass sie niemandem etwas getan hatte. Ganz gleich, wofür sie sie verantwortlich machte, es musste sich um ein Missverständnis handeln, ein schreckliches Missverständnis. Bevor sie sich einen Satz zurechtgelegt hatte, hob die Frau in einer beschwörenden Geste den Zeigefinger an die Lippen. Dann erkannte Melanie, was sie in ihrer Hand hielt. Es war ein Glas, gottlob, keine Waffe, nichts dergleichen, nur ein Glas. Die Frau stützte Melanies Kopf und reichte ihr das Wasser, das Melanie in gierigen Zügen trank. Die Erleichterung fühlte sich warm und freundlich an, wie eine Welle von Licht, die ihren ganzen Körper erhellte. Sie würde ihr nichts antun, weshalb hätte sie ihr sonst etwas zu trinken bringen sollen?

Bevor Melanie dazu kam, noch etwas zu sagen, zeigte die Unbekannte auf den Nachttisch. Melanie verbog den Kopf, um zu sehen, was sie ihr zeigen wollte. Ein kleiner, altmodischer Wecker tickte ruhig vor sich hin, daher also war das Geräusch gekommen. Der Wecker zeigte zehn Minuten nach acht. Fragend sah Melanie zu der Frau auf, die wie eine Statue mit ausgestrecktem Arm auf das Zifferblatt zeigte. Sie zerrte an den Fesseln, die ihre Hände und Füße auf beiden Seiten des Bettes hielten, und blickte erneut fragend auf, doch die Fremde drehte nur zufrieden den leeren Trinkbecher in ihren Händen.

»Noch vier Stunden«, sagte sie plötzlich mit beinahe fröhlichem Tonfall. So etwas wie ein Lächeln streifte ihre Augen, war aber sofort wieder verschwunden. Dann drehte sie sich um und verließ den Raum so schnell, wie sie gekommen war.

»Warten Sie doch, bitte.« Zu spät hatte Melanie ihre Stimme wiedergefunden. Noch einmal wandte sie mühsam den Kopf und verfolgte die endlose Wanderung des Sekundenzeigers. Dann begann sie, sich vor Ekel zu schütteln, ein widerlicher, salzig-chemischer Geschmack breitete sich in ihrem Mund aus. Die Wände des Raumes schienen ihre Konturen zu verlieren, die tausend Gesichter auf den Fotos warfen ihr drohende Blicke zu. In dem Glas war kein Wasser gewesen. Noch vier Stunden, vier Stunden, dann brach ein neuer Tag an, der 18. Oktober. Maxi, Saskia, Bianca, in Melanies Kopf tanzten Namen und Gesichter einen düsteren Reigen. Ein Schrei des Entsetzens wand sich ihre Kehle hinauf, doch bevor er den Weg über ihre Lippen finden konnte, versank sie erneut in jener Dunkelheit, die sie erst vor wenigen Minuten freigegeben hatte.

Donnerstag, 17. Oktober 2013, 20:15 Uhr

»Nichts?« Hendrik sah Bianca von der Seite an.

Bei diesem Licht war sein Gesicht nur als Schemen zu erkennen. Sie ließ das Handy sinken und schüttelte den Kopf, ohne den Blick von der Straße zu nehmen. »Alex macht sich auch langsam Sorgen. Er will gleich losfahren und die Gegend um Hockenheim absuchen. Nur Melanies Vater …« Sie spürte, wie ihre Hände feucht auf dem Lenkrad klebten. Nur wenige Autos waren an diesem Abend auf der Autobahn unterwegs. Bianca wartete nur darauf, dass einer der Fahrer hupen würde, weil sie so langsam fuhr, aber sie musste unbedingt Ausschau halten.

»Was ist mit ihm?«, fragte Hendrik leise.

»Alex sagt, er ist kaum noch ansprechbar. Scheinbar versucht er einfach, alles zu verdrängen.«

»Was ihm auch niemand verdenken kann.«

Bianca spürte, wie ihre Lippen zitterten. »Vielleicht sollten wir noch nach Schwetzingen fahren. Oder nach Heidelberg?«

»Das hat doch alles keinen Zweck«, meinte Hendrik nach einer Weile. »Wir fahren jetzt zurück und reden mit der Polizei. Wo willst du denn noch suchen?«

Wahrscheinlich hatte er recht. Nichtsdestotrotz behielt Bianca den Seitenstreifen fest im Auge. Ihre Freundin war mit dem weißen Polo unterwegs, der konnte sich schließlich nicht in Luft aufgelöst haben. Vielleicht ein Unfall? Aber warum hatte sie dann nicht zu Hause angerufen? Am liebsten hätte sie einfach haltgemacht und sich mit dem Kopf auf das Steuer fallen lassen. Sie ist erst seit ein paar Stunden weg, versuchte sie, sich zu trösten, doch eine vage innere Stimme sagte ihr, dass das nichts zu bedeuten hatte. Melanie war nicht das Mädchen, das einfach so fortging, ohne sich abzumelden. Dazu war sie selbst viel zu verunsichert.

»Warst du auch in der Bahnhofskneipe?«, fragte sie nun, während sie den Wagen weiter auf der rechten Spur vor sich hin schleichen ließ.

»Die war geschlossen.«

»Ach ja, richtig.« Sie hatten tatsächlich den ganzen Ort abgegrast, aber niemand konnte sich an Melanie Kreutziger erinnern. Plötzlich fiel ihr noch etwas ein. »Moment mal. Was ist mit der Raststätte? War da nicht eine?«

Krachend öffnete Hendrik das Handschuhfach und holte eine Karte heraus, die er kunstvoll auf dem Schoß entfaltete. Der Lichtkegel der kleinen Taschenlampe tanzte über das Papier. »Nur ein kleiner Rastplatz, da sind Toiletten eingezeichnet, sonst nichts.«

»Einen Versuch ist es wert«, beschloss Bianca und begann ungeduldig, nach der nächsten Ausfahrt Ausschau zu halten.

Die Enttäuschung hätte nicht größer sein können. Ein rostiger Anhänger war alles, was im Schein einer einzelnen Laterne auf dem kiesbedeckten Platz stand. Bianca fühlte sich müde und ausgelaugt, obwohl die Uhr gerade erst halb neun zeigte.

»Lass uns fahren«, schlug Hendrik vor, als er im Schein der Laterne ihre verhärmten Züge bemerkte.

Bianca nickte leicht und zeigte auf das Toilettenhäuschen. »Ich geh mal kurz.« Sie hatte den Eingang noch nicht ganz erreicht, als sie Hendrik rufen hörte. »Warte mal.« Seine Schritte knirschten, als er über den Kies lief. Eigentlich lief er nicht, er rannte. »Das gibt es doch nicht.«

Bianca verfluchte die drei Laternen, von denen gerade mal eine vor sich hin flackerte. Sie konnte kaum bis zum Auto sehen. Da es zu dunkel war, um etwas erkennen zu können, öffnete sie die Tür zur Damentoilette und schaltete das Licht ein. Eine Spinne huschte über den Rand des Waschbeckens. »Wo bist du denn?« Der Lichtschein aus dem Waschraum reichte gerade bis auf den Weg. Endlich sah sie Hendriks Taschenlampe aufleuchten, der Kegel tanzte über die Büsche, die den Platz von einem weiteren Stück Rasen trennten. Keuchend lief Bianca auf ihn zu, zwischen den dichten Blättern hatte etwas Weißes aufgeblitzt. Dann stand sie neben Hendrik, der nun mit beiden Händen die Zweige auseinanderbog. Wortlos hob er erneut die Taschenlampe und beleuchtete den Wagen, der dort zwischen den Büschen verborgen stand. Bianca brauchte nicht erst die Autonummer zu sehen, sie erkannte den kleinen Schutzengel, der vom Rückspiegel baumelte, die rotkarierte Decke auf dem Rücksitz, und ihre Kehle schnürte sich augenblicklich zu. Sie hatten Melanies Wagen gefunden.

Die Polizistin war freundlich am Telefon gewesen, so freundlich, dass Hendrik Bianca das Handy abgenommen hatte, bevor sie anfangen konnte, die arme Frau wegen ihrer gutgemeinten, beruhigenden Worte zu beschimpfen. Gemeinsam warteten sie in dem kleinen Waschraum auf das Eintreffen der Beamten. Hendrik, der Vernünftige. Insgeheim war sie ihm dankbar, dass er sie davon abgehalten hatte, Melanies Polo anzufassen. Der Wagen war leer, das hatten sie beide gesehen. An den verschlossenen Kofferraum durfte sie gar nicht denken. Was, wenn ihre Freundin …

Bianca begann hilflos zu schluchzen. Sie wehrte sich nicht, als Hendrik sie in seine Arme zog, sie hielt und schaukelte wie ein kleines Kind. Noch später musste Bianca oft an jene unwirkliche Situation zurückdenken, wie sie Sicherheit und Trost in den Armen eines beinahe fremden Mannes gefunden hatte, und das alles auf einer schmutzigen Damentoilette.

***

Die Müdigkeit, die sie in den ersten Minuten ihres Erwachens noch empfunden hatte, war mit dem Auftauchen der Frau verflogen. Jetzt stand sie seit Minuten neben dem Fenster, den Kopf schwer gegen das schwarze Regal gelehnt und lächelte Melanie an. Verwirrt beobachtete Melanie, wie sich die Hände der Fremden abwechselnd zu Fäusten ballten und wieder entspannten. Sie hatte es aufgegeben, an ihren Fesseln zu zerren, und mit einiger Mühe hielt sie den Kopf erhoben, um das immer gleiche Bild nicht aus den Augen zu verlieren: die Unbekannte im weißen Jogginganzug, den schief gelegten Kopf mit dem selig lächelnden Mund und das Messer, das auf einem der halbleeren Bücherborde ruhte. Es war ein langes Messer, vielleicht um Fleisch klein zu schneiden, und es wirkte scharf.

»Bitte«, begann Melanie, als sie endlich sicher war, dass ihre Zunge ihr gehorchen würde. »Ich habe Ihnen doch nichts getan.«

Die andere legte erschrocken den Finger an die Lippen. »Schsch.«

»Aber Sie wissen doch gar nicht …«

»Ich weiß genug.« Ihre Stimme klang voll und dunkel, wie der Klang einer Glocke wirkte sie auf Melanie, die noch immer halb betäubt von dem Einfluss des Getränkes war, das ihr diese Person eingeflößt hatte. Ohne die Frau und vor allem das Messer aus den Augen zu lassen, wandte sie sich zur Seite und sah auf den Wecker. Die Zeiger standen auf zehn nach elf. Melanie keuchte, wieder riss sie an den Seilen, die ihre Hände straff auf der Bettdecke hielten, sie verliefen vom Bett aus nach unten und mussten irgendwo unterhalb der Matratze festgebunden sein, doch was nützte ihr dieses Wissen? Es gelang ihr nicht, die Hände weiter als einen Zentimeter anzuheben. Ihre stumme Beobachterin blieb ganz ruhig, sie schien sich ihrer Sache sicher zu sein. Das Messer hatte sie noch immer nicht angerührt, aber es lag in Reichweite. Melanie spürte, wie sie am Rücken zu schwitzen begann, ihr Herzschlag glich mehr einem nervösen Flattern. »Aber Sie können doch nicht … Ich hab nichts getan!« Ihre Stimme überschlug sich, und heiße Tränen strömten nun ungehemmt ihre Wangen hinab und versickerten im Kopfkissen. »Wenn Sie mich gehen lassen, werde ich auch niemandem etwas erzählen, hören Sie? Niemand wird etwas erfahren.« Sie betete, dass die andere ihr glauben würde. Erst jetzt bemerkte sie, dass sie überhaupt keine Notiz von ihr genommen hatte, mit starrem Blick verfolgte sie den Lauf des Sekundenzeigers.

Reglos wartete Melanie auf eine Reaktion. Sie musste lange warten. Dann drehte die Frau den Kopf in ihre Richtung. In ihrem Blick lag eine tiefe Trauer, als sei all dies nicht ihre Entscheidung gewesen. »Du bist schuldig«, sagte sie mit ihrer tiefen Glockenstimme. »Auch wenn du nichts getan hast. Manchmal ist es eine Sünde, nichts zu tun.« Sie hob die Hand und ließ die Finger langsam über die Messerklinge gleiten. Dann griff sie nach einem hellblauen Lappen und stopfte ihn mit Gewalt in Melanies Mund. Melanie keuchte unterdrückt, der Stoff stank, sie bekam kaum noch Luft. Die andere lächelte sie beinahe freundlich an, ihr Zeigefinger zeichnete Linien über Melanies Kehle. »Und außerdem bist du eine Frau.«

Donnerstag, 17. Oktober 2013, 23:15 Uhr

»Das darf alles nicht wahr sein.« Biancas Fingerspitzen kribbelten, sie hatte sich noch nie so aufgedreht gefühlt, aber es war keine gute Aufregung, in ihrem Inneren nagte eine unerträgliche Angst. Am liebsten hätte sie alle zehn Minuten auf Thalers Handy angerufen. Bei seinem letzten Anruf hatte er versprochen, sie zu informieren, sobald es etwas Neues gab. Das war vor einer halben Stunde gewesen.

Hendrik schien ihr diese Gedanken anzusehen. »Lass die Polizisten einfach mal ihre Arbeit machen.«

Bianca hatte zugesehen, wie immer mehr Beamte den kleinen Rastplatz betreten hatten, manche von ihnen in weißen Schutzanzügen. Ja, sie machten ihre Arbeit, natürlich. Aber sie schienen nicht zu verstehen, wie sehr ihnen die Zeit davonlief.

»Vielleicht hättest du lieber bei Alex und Melanies Vater bleiben sollen?«, überlegte Hendrik laut. Es hatte ihn viel Mühe gekostet, Bianca von dem Parkplatz wegzubringen. Jetzt trat sie seit Stunden Kreise in ihren Wohnzimmerteppich.

»Um Gottes willen, das würde ich nicht aushalten.« Sie war heilfroh gewesen, als Alex sich endlich wieder verabschiedet hatte. Sosehr sie Melanies Bruder mochte, heute war er ihr mit seiner Hektik gehörig auf die Nerven gegangen. Der Vater hingegen hatte nur schweigend am Rand des kleinen Parkplatzes gestanden, ein gebrochener, alter Mann. Bei der Erinnerung an sein bleiches Gesicht musste sie schon wieder mit den Tränen kämpfen. »Ich weiß, ich bin im Moment keine große Hilfe«, murmelte Bianca und legte einen kurzen Zwischenstopp ein, um aus dem Fenster zu sehen. Es war inzwischen beinahe halb zwölf, der Mond verbarg sich hinter einer Wolke, der Himmel hing schwer und düster über ihren Köpfen. Hendrik hatte zweimal telefoniert und etwas von einem Notfall erzählt. Mit wem er gesprochen hatte, wusste sie nicht. Sie musste an Thalers entgeisterten Blick denken, als er auf dem Rastplatz angekommen war. Dabei war ihr zum ersten Mal klargeworden, dass er tatsächlich nie an einen Zusammenhang zwischen den Todesfällen in Melanies Familie geglaubt hatte. Drei Jahre lang hatte er sich in einer Seifenblase dahintreiben lassen, die nun zerplatzt war. Ja, die Polizei suchte nach Melanie, doch wie groß war die Chance, dass sie sie rechtzeitig finden würde, wohlauf und unversehrt? Sie hatte Thaler davon erzählt, dass sich Melanie in den letzten Tagen verfolgt gefühlt hatte, doch wem nützte das schon? Wie viele Menschen besaßen einen roten Wagen, und war es überhaupt möglich, das so schnell herauszufinden? Bianca ließ sich auf die Couch fallen, bei diesem Gedanken drehte sich ihr Magen um.

»Möchtest du lieber allein sein?« Die Frage kam so leise, dass Bianca zuerst glaubte, sich verhört zu haben.

»Nein«, sagte sie und betrachtete diesen jungen Mann, der da so plötzlich in ihr Leben gestolpert war. Er lehnte an der Seitenwand ihrer Glasvitrine, die Hände in den Taschen seiner Jeans vergraben, und blickte unschlüssig zu ihr hinüber.

»Wenn wir nur etwas tun könnten. Wir können doch nicht einfach hier herumsitzen und auf einen Anruf warten.« Auf einen Anruf, der nicht kommt, fügte sie in Gedanken hinzu, oder schlimmer noch, der schlechte Neuigkeiten bringen könnte. »Was machst du denn?«

Hendrik hatte ihr Handy in der Hand und wischte vorsichtig darüber. »Ich schau mir nur die anderen Fotos an, warum hast du die gemacht?«

»Der Springbrunnen.« Bianca nahm ihm das Telefon ab und betrachtete eines der Bilder, das die Straße vor dem Krankenhaus zeigte, das sie gemeinsam aufgesucht hatten. Der Balkon, von dem Alex’ Frau Susanne in den Tod gestürzt war, war darauf zu erkennen, doch das Hauptmotiv war eindeutig der steinerne Springbrunnen. »Ich sammle Bilder von Springbrunnen«, fügte sie kleinlaut hinzu.

Hendrik tippte auf das ohnehin schon verschmierte Display und sah sie verwirrt an. »Moment mal, hast du das da schon gesehen? Kannst du das näher ranholen?«

Wortlos folgte Bianca seinem Finger. Tatsächlich, hinter den beiden dunklen Wagen fuhr gerade ein roter Kleinwagen heran, es konnte … nein, es war ein Fiat. Sie betätigte den Zoom und erkannte nun ganz deutlich eine vielleicht vierzigjährige Frau hinter dem Steuer. Sie trug eine Sonnenbrille, die ihr halbes Gesicht verdeckte. Nur die Autonummer war nicht zu sehen. »Moment, ich hab ein paar Bilder gemacht.« Hektisch suchte Bianca nach den anderen Fotos, eines davon zeigte nur den Brunnen, ein anderes war durch eine Sonnenreflexion am oberen Rand stark überbelichtet, doch genau auf diesem Bild war zu sehen, wie der Fiat aus der Warteschlange ausscherte. Das Kennzeichen war deutlich zu erkennen.

»Das muss sie sein.« Hendrik starrte entgeistert auf das Display. »Melanie hat schon vor ein paar Tagen von dieser Frau geredet, die sie verfolgt hätte. Sie hat auch die Sonnenbrille erwähnt. Aber ich hab das damals alles nicht so ernst genommen, sie war sich ja selbst nicht sicher.« Er klang verzweifelt. »Aber was hat diese Frau mit Maxi und dem Baby zu tun?«

»Lass der Polizei auch noch ein bisschen Arbeit übrig.« Bianca klickte sich hastig durch das Menü ihres Handys. Die Fotos verschwanden. Angespannt bis in die Fußspitzen, wartete sie auf das Freizeichen. Hoffentlich war es noch nicht zu spät.

***

Das Ticken des Weckers machte sie ganz verrückt. Melanie war übel, sie musste einen Würgereiz unterdrücken. Jetzt sehnte sie sich nach einem Schluck von dieser ekelhaften Flüssigkeit. Sie wollte nichts mehr spüren, diese Angst brachte sie um den Verstand. Als die beiden Zeiger sich auf der Zwölf vereinten, trat die Frau näher. Das Messer hatte sie schon vor Minuten in die Hand genommen, nun strich sie mit der Klinge über Melanies Kehle. Langsam, sehr langsam. Melanie versuchte zurückzuweichen. Sie wagte nicht, ihren Kopf zu bewegen. Ein brennender Schmerz sagte ihr, dass die Klinge ihre Haut aufgeritzt hatte. Noch einmal versuchte sie, die andere mit Worten zu besänftigen, und brachte doch nicht mehr als ein Stöhnen zustande. Eine bittere Erkenntnis füllte ihren Kopf und erstickte jeden Gedanken an eine Rettung. Es war zu Ende, jetzt gab es nur noch sie beide und den tickenden Wecker.

***

»Andi? Herrgott, wie lange dauert das denn noch?« Thaler stand in Biancas Wohnzimmer wie ein fetter Fremdkörper. Auf dem hellen Teppich hatte er Erdklumpen hinterlassen, doch niemand interessierte sich dafür. Thaler hielt das Telefon fest an die Wange gepresst, in seinem Gesicht spiegelte sich die Anspannung wider. »Na endlich. Ich höre? Lutherstraße in Heidelberg? Okay, die kenne ich sogar.« Ohne einen Gruß legte er auf und wandte sich an Bianca und Hendrik. »Wir haben jetzt die Adresse der Fahrzeughalterin. Vielen Dank für Ihre Hilfe, Frau …« Er wandte sich bereits zum Gehen. »Natürlich werden wir uns sofort mit Ihnen in Verbindung setzen, sobald …«

»Wir kommen mit.« Bianca fixierte ihn mit ihrem Blick, doch Thaler schüttelte nur den Kopf. »Das kann ich leider nicht erlauben. Falls diese Frau tatsächlich Ihre Freundin entführt hat, könnte es dort gefährlich werden.« Mit wehendem Mantel verschwand er im Treppenhaus.

»Was machst du denn?« Hendrik griff nach Biancas Handgelenk und verfehlte es knapp. Sie hatte schon die Fahrzeugschlüssel in der Hand und riss beinahe die Garderobe um, als sie ihre Jacke vom Haken zerrte. »Hast du nicht gehört, dass es gefährlich werden kann?«

»Hab ich.« Bianca funkelte ihn entschlossen an. »Was ist, kommst du mit?«

***

»Aber – warum?« Melanie schnappte nach Luft. Vor nicht einmal zwei Minuten hatte die Wahnsinnige sie von dem Knebel befreit. Nun lag der Lappen achtlos hingeworfen auf der Bettdecke. Sie war nicht sicher, ob die Frau sie überhaupt verstanden hatte.

Das Messer in der Hand, schaute sie starr durch Melanie hindurch. Dann wandte sie den Blick wieder zum Bett, ein bösartiges Lächeln streifte ihr Gesicht. »Es sind immer die Frauen«, sagte sie so leise, dass Melanie die Worte mehr erahnen als hören konnte. »Selbst wenn die Männer es tun, sie können nichts dafür, es liegt in ihrem Naturell. Sie sind wild, aggressiv. Die Frauen könnten es verhindern, wenn sie wollten. Aber ihr habt nicht gewollt.« Ihr Ärmel rutschte ein Stück nach oben, und Melanie konnte die Ausläufer mehrerer wulstiger Narben sehen, die sich vom Unterarm bis über das Handgelenk erstreckten. Sie sah alles ganz klar vor sich, den halb erhobenen Arm, das zur Fratze verzerrte Gesicht und das Messer, das wie ein Damoklesschwert über ihr schwebte. Sie wusste nicht, ob es an der Droge lag, die die Frau ihr eingeflößt hatte, doch ihre Angst war mit einem Mal verschwunden und einer geradezu irren Hoffnung gewichen. Sie sprach mit ihr. Zwar konnte Melanie mit den Worten nicht wirklich etwas anfangen, aber immerhin … Vielleicht konnte es ihr doch noch gelingen, sie zu besänftigen.

»Bitte, sagen Sie mir doch, was Sie mir vorwerfen«, bat sie so sanft wie möglich und zuckte zusammen, als sie das Funkeln in den Augen ihres Gegenübers bemerkte. Sie hatte ihre letzte Chance vertan.

»Genug geredet«, erklärte die Frau und hob den Arm mit dem Messer noch ein Stückchen weiter. »Zeit für deine Buße.«

***

»Hatte ich mich nicht klar genug ausgedrückt?« Die Zornesfalte auf Thalers Stirn wirkte geradezu bedrohlich, doch das war Bianca in diesem Moment egal. Sie wollte zu Melanie, wollte ihrer Freundin beistehen, falls sie wirklich hier irgendwo sein sollte.

Ein junger Polizist näherte sich im Laufschritt und zeigte auf die gegenüberliegende Straßenseite. »Das ist das Haus.«

»Sie bleiben hier stehen«, sagte Thaler, und sein Befehlston ließ keine Möglichkeiten offen. »Ansonsten sind Sie schuld, wenn Ihrer Freundin etwas zustößt.«

»Er hat recht.« Hendrik war ebenfalls aus dem Wagen gestiegen. Behutsam umfasste er Bianca, die stumm zu schluchzen begonnen hatte, und wiegte sie in seinen Armen. »Lass uns hier stehen bleiben. Du kannst nichts für Melanie tun.«

***

»Nein, bitte!« Wieder zerrte Melanie an den Fesseln. Ihre Handgelenke waren längst blutig gescheuert. »Das können Sie nicht machen. Ich kenne Sie überhaupt nicht.«

Das Messer sank ein Stück herab, die Unbekannte wurde hektisch. Mit der anderen Hand griff sie hinter sich, und Melanie konnte einen Blick auf den hellblauen Stofffetzen erhaschen, der ihr gerade noch als Knebel gedient hatte.

»Wenn du nicht still bist, stopf ich dir den hier wieder in den Hals.«

Als der Krach ertönte, begriff Melanie zuerst überhaupt nicht, was los war. Dann hörte sie die Stimme. Sie drang laut und klar zu ihr herüber, und sie gehörte Thaler. »Polizei! Sofort aufmachen, oder wir brechen die Tür auf!«

»Nein!« Das Wort war kaum zu verstehen, als hätte die Frau in ihrer Panik plötzlich angefangen, in einer fremden Sprache zu reden. Ihre Augen schwebten riesengroß über Melanies Gesicht. »Neinneinnein!« Der hellblaue Lappen kam ruckartig näher, doch diesmal nutzte Melanie ihre Chance. Es war ein widerwärtiges Gefühl, als sich ihre Zähne in die Hand der anderen gruben. Den folgenden Schrei und den Lärm, als die Tür aus den Angeln gerissen wurde, registrierte Melanie nicht mehr. Die Dunkelheit hatte sie verschluckt.

***

»Die Hände hoch!« Bianca hörte die Worte ganz deutlich durch das gekippte Fenster. Trotz Hendriks eindringlicher Versuche, sie zurückzuhalten, war sie bis zur Vorderfront des Häuserblockes gegangen. Nur in zweien der Fenster im ersten Stock schien ein schwaches Licht, undeutlich glaubte sie, einen Schatten zu erkennen, der sich schnell bewegte.

»Ganz ruhig.« Hendrik trat neben sie und griff nach ihrer Hand. »Wenn Melanie wirklich dadrin ist, werden sie sie befreien. Die wissen schon, was sie tun.«

In diesem Augenblick erklang das Geräusch, ein seltsames Stöhnen, wie Bianca vorher noch keines gehört hatte. Es folgten ein dumpfer Schlag und ein Gewirr von Männerstimmen. Bianca begann unkontrolliert zu zittern. Dann öffnete sich die Haustür. Thaler stand vor ihr. Er schien nicht verwundert, sie so dicht am Haus anzutreffen. Bianca versuchte, in seinem Gesicht zu lesen. Thalers Haut war gerötet, als hätte er eine große Anstrengung hinter sich gebracht, trotzdem nickte er ihr einigermaßen freundlich zu, doch seine Augen blieben ausdruckslos. »Ihre Freundin ist in Sicherheit.« Im Hintergrund ertönte die Sirene eines Krankenwagens. Bianca spürte, wie ihre Knie weich wurden. Vorsichtig ergriff sie Hendriks Arm und ließ sich zum Wagen zurückführen.

Dienstag, 22. Oktober 2013, 15:00 Uhr

»Sie ist tot«, flüsterte Melanie und starrte den Polizisten an. »Dann ist es jetzt also wirklich vorbei?«

Sie hatte erst gestern erfahren, was tatsächlich in jenem Haus geschehen war. Wie die Täterin sich in die Klinge ihres eigenen Messers gestürzt hatte.

Thaler blickte einen Moment stumm zu Boden. Für ihn musste es traumatisch gewesen sein, mit anzusehen, wie sich die Entführerin vor seinen Augen selbst gerichtet hatte. »Die Ärzte haben getan, was sie konnten, aber das Messer hatte mehrere Organe verletzt. Da war nicht mehr viel zu machen.«

»Es war also tatsächlich so.« Bianca blickte Thaler direkt in die Augen. Sie hatten sich gründlich in diesem Mann getäuscht. Sie konnte gar nicht ausdrücken, wie dankbar sie ihm war.

Thaler lehnte sich nickend in seinem Stuhl zurück. Sein Blick suchte nach Melanie, die als Einzige am Tisch Platz genommen hatte. Hendrik stand direkt neben Bianca, während Alex und sein Vater von der Couch aus zuhörten. »Saskia hatte wirklich ein Kind, und zwar ein dunkelhäutiges Kind. Demnach musste ihr Freund gewusst haben, dass er nicht der Vater sein konnte. Wir haben den Jungen inzwischen gefunden, er lebt bei einer Pflegefamilie hier in der Nähe. Der DNA-Test ist positiv, es handelt sich wirklich um den Sohn Ihrer Schwester.«

»Und Saskias Freund begann, seine Wut an dem Säugling auszulassen.« Melanie saß aufrecht auf dem stoffbespannten Stuhl und starrte in die Ferne. Obwohl ihre Befreiung inzwischen einige Tage zurücklag, schien sie längst nicht wieder die Alte zu sein. Noch immer durchlebte sie jede Nacht die Stunden der Gefangenschaft, die Todesangst, die sie erlitten hatte.

»Ganz recht.« Thalers Gesicht verdüsterte sich. »Er hat den Kleinen regelrecht gequält. Ihre Schwester hatte mehrfach damit gedroht, ihn zu verlassen, aber letztlich hatte sie zu viel Angst vor diesem Mann.«

Hendrik mischte sich ein. »Und was ist am 18. Oktober geschehen?«

Thaler seufzte. Er sah aus, als hätte er die ganze Geschichte am liebsten vergessen. »Wir haben, wie Sie wissen, inzwischen auch mit Maxi darüber gesprochen. Er scheint sich übrigens sehr gut zu erholen.«

»Ja, es geht ihm schon viel besser.« Melanie brachte ein winziges Lächeln zustande. »Die Ärztin hat gesagt, dass er in den nächsten Tagen nach Hause darf.«

Thaler nickte ihr freundlich zu. »Ihr Bruder hat auch endlich angefangen, über die Dinge zu sprechen, die sich vor drei Jahren ereignet haben. Er hatte Saskia überreden wollen, zum Geburtstag des Vaters zu erscheinen, als Überraschungsgast sozusagen. Aber es war anscheinend niemand zu Hause. Als er gehen wollte, hörte er das Baby wimmern. Ihr Bruder erinnerte sich an den Schlüssel unter der Fußmatte und betrat die Wohnung.«

Melanie starrte den Kommissar an. »Maxi hat das Baby gefunden«, flüsterte sie. »Aber warum hat er es nicht zu uns gebracht? Oder zumindest jemandem Bescheid gegeben?«

»Ich bin kein Psychiater, Frau Kreutziger.« Thaler sah müde aus. »Aber anscheinend hat Ihr Bruder das Kind nur aus dieser Lage befreien wollen. Er sprach auch immer wieder von Schuld.«

Saskia ist nicht böse, wiederholte Melanie in Gedanken seine Worte. »Er hat befürchtet, dass Saskia den Kleinen geschlagen haben könnte. Er wollte sie schützen, sie und das Kind.«

Seufzend griff Thaler nach seinem Wasserglas, das er bislang nicht angerührt hatte. Die Uhr im Erdgeschoss begann, die volle Stunde zu schlagen, doch keiner der Anwesenden reagierte. »Warum er den Kleinen ausgerechnet am Bismarckplatz abgelegt hat, wissen wir immer noch nicht genau. Vermutlich verbindet er ein gutes Gefühl mit dem Ort.«

»Ganz sicher.« Bianca krallte sich an der Stuhllehne fest. »Wir waren früher oft zusammen dort einkaufen, Melanie, ihre Mutter, ich – und Maxi. Manchmal war auch Saskia dabei. Damals war noch alles in Ordnung.«

Melanie begann, an ihren Nägeln zu kauen. Sie war noch immer sehr blass. »Und die Frau, die mich entführt hat …«

»… wurde ebenfalls von ihrem Vater misshandelt. Trotzdem hat sie ihn geliebt, sie hat ihn sogar gepflegt, ehe er vor ein paar Jahren gestorben ist. Sie hat immer ihrer Mutter die Schuld gegeben, die offensichtlich weggeschaut hat. Über viele Jahre.«

Melanie drehte sich zu ihrem Vater um. Würde er jemals über all das hinwegkommen? Doch er blinzelte ihr nur schweigend zu.

»Sie hat Maxi dabei beobachtet, wie er den Säugling vor dem Kaufhaus ablegte«, fuhr Thaler leise fort. »Und nicht nur das, die Stimmenaufzeichnung von damals hat ergeben, dass sie selbst es war, die die Polizei informiert hat. Anschließend muss sie Ihrem Bruder durch die ganze Stadt gefolgt sein.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte Hendrik. »Sie hat sich nicht um das Kind gekümmert und stattdessen den – na ja, den Täter verfolgt?«

Thaler nickte traurig. »Vermutlich hat sie gar nichts für das Kind empfunden, nicht einmal Mitleid. Den alten Verletzungen nach zu urteilen, muss sie in ihrer Kindheit schreckliche Dinge erlebt haben. Vielleicht ist irgendwann der Punkt erreicht, an dem einen nur noch der Hass am Leben erhält.«

»Der Hass auf Frauen?«, fragte Melanie. »Auf Frauen, die zusehen, wie so etwas geschieht? Sie hat sich nicht einmal die Mühe gemacht herauszufinden, wer in unserer Familie die Mutter des Kindes war.«

»Nein.« Thaler presste die Lippen zusammen. »Das hat sie nicht. Sie ist Maxi bis nach Hause gefolgt. Anschließend muss sie den Plan gefasst haben, die Frauen Ihrer Familie stellvertretend für alles Schreckliche auf dieser Welt zur Rechenschaft zu ziehen.« Er blickte einen nach dem anderen an. »Es tut mir leid, dass ich Ihnen nicht geglaubt habe.«

Melanie schüttelte verwirrt den Kopf. »Aber wie konnte sie dann wissen, wo Saskia wohnte?«

»Das wusste sie nicht.« Thaler seufzte erneut. »Mit dem Tod Ihrer Schwester hatte sie nichts zu tun. Wir konnten Herrn Lorenz mittlerweile zu einem Geständnis bewegen. Als er am Abend des 18. Oktober nach Hause kam, fand er seine Lebensgefährtin vollkommen verstört vor. Das Kind war verschwunden, und für sie stand fest, dass er dem Kleinen etwas angetan haben musste. Es kam zum Streit. Den Rest kennen Sie ja.«

»Er hat sie erwürgt und anschließend ihre Leiche verschwinden lassen«, murmelte Bianca.

Der Polizist nickte ihr ernst zu.

Hendrik legte sanft einen Arm um Bianca und zog sie ein Stück näher zu sich heran. Melanie blickte zu den beiden auf, und zum ersten Mal seit jenem schrecklichen Tag spürte sie, wie sich ein Lächeln auf ihrem Gesicht ausbreitete. Sie gönnte der Freundin dieses Glück von ganzem Herzen. Bevor sie etwas sagen konnte, hatte sich Thaler von seinem Platz erhoben. Er begann, in seiner Jackentasche zu kramen. »Herr Kreutziger?« Mit strahlenden Augen trat er auf Melanies Vater zu, der die ganze Zeit stumm neben seinem Sohn gesessen hatte. Thaler hielt jetzt ein Foto in der Hand. »Ich hab da noch etwas für Sie. Das Jugendamt und die Pflegeeltern sind damit einverstanden, dass Sie Kontakt zu Ihrem Enkel aufnehmen.« Undeutlich erkannte Melanie das Bild eines kleinen Jungen mit glänzenden Augen und hellbrauner Haut. »Auf der Rückseite steht die Telefonnummer«, hörte sie den Polizisten sagen.

Der Tag der Umkehr, dachte Melanie und hätte heulen können, so überwältigt war sie von diesem Gefühl. In den letzten drei Jahren hatte ihre Familie nur Verluste zu verschmerzen gehabt. Nun sollte es endlich vorbei sein. In wenigen Tagen würde Maxi aus dem Krankenhaus entlassen werden. Und dieser kleine Junge mit den fröhlichen Grübchen in den Wangen war ihr Neffe. Sie freute sich darauf, ihn endlich kennenzulernen.

Birgit Böckli, geboren 1972 in Mönchengladbach, hatte schon immer den Traum, Schriftstellerin zu werden, und begann bereits in jungen Jahren damit, erste Geschichten zu Papier zu bringen. Die Autorin veröffentlichte bislang mehrere Kurzgeschichten sowie die Krimis »Friesensturm« und »Flammenküste«.

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November

Zoë Beck

Remember, remember

1.

november ist ein guter monat, um zu sterben.

Mit diesem Satz vor Augen wachte Edie auf, bekam vom hellen Licht noch schlimmere Kopfschmerzen und wäre fast wieder eingeschlafen, wenn das Foto auf dem Display ihres Smartphones nicht gewesen wäre. Ein nacktes Bein, sichtbar bis zum Oberschenkel, mit irgendetwas verschmiert, Dreck vielleicht, Farbe vielleicht, und einem Tattoo am Knöchel: »Florence« stand dort, weil sich Florence ihren eigenen Namen hatte eintätowieren lassen, was auch sonst. Schon immer war sie sich selbst genug gewesen, aber die Welt hatte ihr trotzdem nicht gereicht. Warum sie mitten in der Nacht Fotos von ihrem Bein verschickte und dazu einen krassen Spruch, konnte sich Edie nicht erklären. Florence war nicht depressiv und hatte keinen Hang zu düsteren Gedanken. Eher zu Gedankenlosigkeit.

Streng genommen war es nicht mitten in der Nacht, sondern Mittagszeit, aber nach zwei oder drei Stunden Schlaf kam das auf dasselbe raus. Sie wollte das Smartphone aus- und die Augen zumachen, als es wieder vibrierte, noch mal, und schon wieder, und schließlich so, als wollte es gar nicht mehr aufhören. Edie setzte sich auf und sah auf das Display: Es waren Meldungen auf Instagram, Facebook und Twitter eingegangen. Sie hatte außerdem ungewöhnlich viele neue Mails. Mit denen fing sie an, und nach der zweiten, dritten war klar, dass etwas nicht stimmen konnte, nach der vierten, fünften, dass etwas aus dem Ruder gelaufen war. Die anderen überflog sie, nur zur Sicherheit. Der Inhalt reichte von bist du okay? über ist dir was komisches passiert? bis hin zu wie kannst du uns nur so erschrecken, sag, dass das ein ganz fieser scherz ist.

Jetzt war sie wach. Sie folgte den Links, die man ihr geschickt hatte. Sie führten zu dem Bild mit dem Bein von Florence. Zu weiteren Bildern, auf denen nach und nach immer mehr von Florence zu sehen war. Bis auf ihr Gesicht. Sie lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden, die Arme hatte sie unter den Oberkörper gezogen, ein Bein angewinkelt, das andere, das mit dem Tattoo, ausgestreckt. Ihre Kleidung lag verstreut neben ihr. Edie konnte nicht erkennen, wo die Bilder aufgenommen worden waren. Sie wusste auch nicht, was die Flecken auf ihrem Körper zu bedeuten hatten. Sie sahen aus wie blutende Wunden.

Florence, nackt, blutverschmiert.

Scheiße.

Wenn ihr etwas passiert war? Wenn jemand sie entführt und geschlagen und vergewaltigt hatte? Um dann Fotos zu machen und sie ins Netz zu stellen?

Man hörte immer wieder davon, dass so etwas passierte.

Gestern war Bonfire Night gewesen, der 5. November. Alle feierten dann, jedenfalls in St. Andrews. Alle betranken sich und schauten beim Feuerwerk zu und machten die Nacht durch. Wenn Florence nun an betrunkene Typen geraten war, die das mit ihr gemacht hatten?

Aber warum waren die Fotos über Edies Instagram-Konto hochgeladen worden? Hatte sie selbst etwa …? Es wäre nicht ihr erster Filmriss. Edie überprüfte die Fotoalben auf ihrem Smartphone. Keines dieser Bilder war auf ihrer Speicherkarte oder dem Telefon selbst. Sie konnte unmöglich diese Bilder gemacht haben. Sie konnte sich nicht erinnern, überhaupt fotografiert zu haben. Nicht einmal daran, Florence in der vergangenen Nacht getroffen zu haben. Im Gegenteil, sie hatte vergebens auf sie gewartet und es irgendwann aufgegeben, gedacht, sie würde dann eben einen Tag später nach St. Andrews kommen, schwer zu sagen, was auf dem Weg von London dazwischengekommen sein konnte. Außerdem war Florence noch nie die Zuverlässigste gewesen. Also hatte sich Edie keine allzu großen Sorgen gemacht.

Nein, Edie hatte diese Fotos ganz sicher nicht hochgeladen. Vor ungefähr einer halben Stunde waren sie nach und nach online gegangen, und da hatte sie noch geschlafen. Definitiv. Sie schlafwandelte nicht.

Was nur eins bedeuten konnte: Jemand hatte ihr Instagram-Konto gehackt, ihr Passwort geknackt.

Edie schloss die Augen und wünschte sich ihre pochenden Kopfschmerzen ganz weit weg. Mindestens ins Jahr 2086, das sollte reichen.

Als sie die Augen wieder öffnete, fiel ihr Blick auf die Facebook-Nachricht von Jake, der sie fragte, ob dies ein Kunstprojekt oder etwas Ähnliches sei und dass ein paar erklärende Worte als Bildunterschrift sicherlich etwas Beruhigendes hätten, man könnte fast meinen, sie sei die Frau auf den Bildern und es sei ihr etwas zugestoßen.

Tatsächlich hatte Florence ebenfalls langes dunkles Haar, vielleicht auch eine ähnliche Figur für diejenigen, die keine der beiden jemals nackt gesehen hatten.

Deshalb fragten einige, ob Edie okay sei. Vor allem aber, weil die Bilderserie von ihr selbst veröffentlicht worden war, auf Instagram, und von dort aus weitergeleitet auf Facebook und Twitter. Auf jeder einzelnen ihrer Profilseiten in den sozialen Netzwerken. Kein Wunder, dass sie ständig Nachfragen bekam, was los sei: Insgesamt waren es fünf unterschiedliche Bilder von der am Boden liegenden, nackten Florence, und Jake hatte recht, man könnte denken, es handele sich um ein Fotoprojekt, nur konnte sich Edie nicht vorstellen, dass sich Florence so fotografieren lassen würde, dazu war sie zu eitel.

Sie sprang aus dem Bett, selbst noch nackt. Es war kalt, sie wickelte sich in ihre Decke und setzte sich an den Schreibtisch vor ihren Laptop. Als Erstes änderte sie alle Passwörter. Als Nächstes kontrollierte sie, ob noch mehr in ihrem Namen veröffentlicht worden war. Ob es E-Mails gab, die man in ihrem Namen verschickt hatte. Das Einzige waren aber die fünf Fotos von Florence. Und der Satz:

november ist ein guter monat, um zu sterben.

Was für ein kranker Scheiß. Spam konnte das nicht sein. Dazu war es zu persönlich. Blieb nur: Florence selbst. Warum auch immer.

Sie machte zur Sicherheit Screenshots, bevor sie die Bilderstrecken löschte, und informierte alle ihre Freunde, dass man offenbar ihre Passwörter geknackt und seltsame Dinge unter ihrem Namen ins Netz gestellt hatte. Sie entschuldigte sich für die Verwirrung und bedankte sich dafür, sie darauf aufmerksam gemacht zu haben. Sekunden später kamen schon die ersten Reaktionen: Bedauern, Ratschläge, die Versicherung, nie geglaubt zu haben, dass Edie selbst diese Bilder veröffentlicht hätte, und dann doch die vorsichtigen Nachfragen, ob sie das auf den Bildern sei. Etwas schwammig antwortete Edie, sie sei es nicht und wisse nicht, was es damit auf sich hätte. Sie sagte niemandem, dass sie wusste, wer die nackte Frau war.

Sie rief noch bei ihrer Bank an, um sicherheitshalber ihre Kreditkarte sperren zu lassen. Identitätsdiebstahl, sagte sie dem Mann vom Callcenter, und horchte, nachdem sie aufgelegt hatte, diesem Wort noch ein paar Sekunden nach. Identitätsdiebstahl. Das Wort klang nach Geschichten, die sie früher einmal gelesen und nicht vergessen hatte. Geschichten vom verlorenen Spiegelbild. Geschichten vom verlorenen Schatten. Heute verlor man seine Identität im Netz.

Edie nahm ihr Smartphone vom Bett und rief Florence’ Nummer an. Sie landete direkt auf der Mailbox. »Ruf mich an«, sagte sie nur, legte auf und schickte eine SMS hinterher, der sie das Wort dringend hinzufügte.

Sie schickte gleich eine zweite nach:

lass deine blöden scherze. die sind nicht lustig.

Und eine dritte:

bitte sag sofort, dass das ein scherz war mit den bildern.

Sie sah sich noch einmal die Screenshots der Fotos an. Dass es sich um Florence handelte, stand außer Frage: das Tattoo, der Körperbau, die Haare. Die neben ihr verstreute Kleidung passte zu ihrer Freundin: hochhackige Stiefel, kurzes buntes Kleid, schimmernde dunkelblaue Unterwäsche, knallblauer Mantel. Blau war ihre Lieblingsfarbe, passend zu ihren Augen. Aber das auf ihrem Körper, war das Blut?

november ist ein guter monat, um zu sterben.

Edie suchte ihre Kleider zusammen, putzte sich die Zähne, steckte die wirren Haare unter eine Wollmütze, packte sich in eine Daunenjacke und ging zur Polizei.

2.

»Und Sie haben also eine Seite im Internet, auf die Sie dann die Fotos geladen haben?«

Der Polizist war möglicherweise zehn Jahre älter als sie. Mitte dreißig. Aber Edie vergaß oft, dass es da draußen Menschen gab, egal welchen Alters, für die das Internet mit seinen sozialen Medien nicht zum Alltag gehörte.

Edie versuchte es noch einmal von vorn. »Auf Instagram. Da kann man Fotos hochladen und mit allen möglichen Fotofiltern bearbeiten.«

»Bearbeiten? Sie meinen verändern?«

»Ja, Kontraste, Helligkeit, Sättigung, alles Mögliche kann man da einstellen und dann eben noch mit einem Filter versehen. Dann wirken die Fotos … knalliger. Oder mehr retro. Oder sie sind dann schwarzweiß.«

»Verstehe«, murmelte er.

»Jedenfalls: Die Bilder waren auf Instagram. ›Insta‹ für instant, augenblicklich. Und ›gram‹ wie … wie Telegramm. Man schickt dort sozusagen Telegramme in Form von Fotos oder kurzen Videos augenblicklich an die Freunde, mit denen man über die sozialen Netzwerke verbunden ist.«

»Mhm. Und wie kommen die Fotos dann zu, äh, Facebook? Und Twitter?«

»Was man bei Instagram hochlädt, kann man auch gleichzeitig auf anderen Plattformen teilen, wenn man das möchte. Und genau das ist passiert. Die Fotos von Florence tauchten überall auf.«

»Und wer hat die dahin gestellt?« Er wirkte trotz der ausführlichen Erklärung immer noch unsicher.

»Ich weiß es nicht. Deshalb bin ich hier. Weil ich glaube, dass meiner Freundin etwas zugestoßen ist. Sie sehen doch die Fotos.«

»Aber da steht Ihr Name.«

»Ich war das nicht. Jemand hat mein Passwort geklaut.«

Der Uniformierte sah sie ausdruckslos an. »Kann man die Fotos ausdrucken?«

»Natürlich. Wohin soll ich die Dateien schicken?«

»Ach so. Äh, wir haben hier eine … Mailadresse … Sekunde …« Er suchte auf dem Schreibtisch herum, schob ihr eine Karte hin. »Bitte noch nicht mailen. Es gibt noch kein Aktenzeichen. Wir müssen erst klären, ob das ein Vermisstenfall ist. Oder wollten Sie eine Anzeige wegen, ähm, Internetkriminalität … nein?«

»Natürlich ist das ein Vermisstenfall. Ich hoffe, es ist nicht noch schlimmer. Wer ist denn dafür zuständig?«

Die Frage war wie eine Erlösung. »Glenrothes. Das sieht ja auch eher nach Gewaltverbrechen aus. Wir könnten da gleich mal anrufen.«

Sie sah ihn abwartend an. Er sah ernst zurück.

»Ja?«, sagte Edie auffordernd.

»Sie meinen?«

»Sie wollten anrufen.«

»Ja, das mache ich gleich.«

»Nicht jetzt?«

»Ich muss noch ein Aktenzeichen anlegen. Damit die wissen, worum es geht. Und damit nichts liegenbleibt.«

Edie starrte ihn an.

»Das ist wichtig. Wir haben hier Abläufe«, sagte er.

»Meine Freundin ist wichtig«, sagte Edie.

Jetzt starrte er. Böse. »Wenn Sie sich bitte im Wartebereich aufhalten wollen«, sagte er.

Edie ging raus und checkte die Nachrichten auf ihrem Smartphone. Keine SMS, nichts von Florence. Die Polizei würde jetzt bei Florence’ Mutter anrufen. Dass sie sich bei ihr gemeldet hatte, war unwahrscheinlich. Edie sah auf Florence’ Facebook-Seite nach. Dort gab es keine neuen Einträge. Der letzte stammte von vorgestern, irgendein Foto, irgendwo in London, in irgendeinem Café. Florence lachte in die Kamera, Edie wusste nicht, wer das Bild aufgenommen hatte. Darunter ein paar Kommentare, die meisten im Stil von du siehst so fröhlich aus, du bist so hübsch und genieße den tag.

Kein Eintrag darüber, dass sie vorgehabt hatte, nach St. Andrews zu fahren. Dass sie London überhaupt verlassen hatte.

Florence war nur bei Facebook angemeldet. Kein Grund, noch woanders im Netz nachzusehen. Die beiden hatten sich überhaupt erst dank Facebook wiedergefunden. Früher einmal waren sie die allerbesten Freundinnen gewesen. Mehr als Freundinnen, fast so etwas wie Schwestern. Blutsschwestern im Grunde. Unzertrennlich und bereit, gemeinsam jedes Abenteuer zu bestehen.

Dann hatte Florence ihren Abschluss nicht bekommen, Edie war ein Jahr in Neuseeland gewesen, dann das Astronomie-Studium in Edinburgh, Promotion in St. Andrews. Mit Florence hatte sie in Neuseeland noch ein paar Mails ausgetauscht. Als ihre Freundin dann den Schulabschluss endlich hatte, verschwand sie von der Bildfläche, tauchte nur kurz mit einer Art Zwischenruf auf, dem Edie entnahm, dass sie irgendwas mit Mode oder Design in London studierte, und anschließend – Funkstille.

Vorgestern hatte sich Florence überraschend auf Facebook bei ihr gemeldet. Sie hatten kurz miteinander gechattet. Zunächst das Erwartbare: wie geht es dir, was machst du in schottland, ich bin in london und jobbe mal hier, mal da, hauptsächlich beim film, und dann kam unvermittelt die Frage: sag mal, kann ich dich besuchen?

Edie: klar kannst du mich besuchen, mitte dezember würde gut passen.

Florence: ich dachte eher an sofort.

Edie: sofort?

Florence: ich muss unbedingt mit dir reden.

Edie: wollen wir telefonieren? ist was schlimmes passiert?

Sie schickte ihr ihre Handynummer.

Florence: ja, es ist etwas passiert. aber bitte lass uns reden, wenn wir uns sehen. ich komme morgen. ich schick dir von unterwegs eine SMS, wann ich genau ankomme. muss jetzt los.

Dann war sie offline gegangen.

Edie rechnete nach: Fünf Jahre lang hatten sie tatsächlich nichts voneinander gehört. Und dann dieses geheimnisvolle »Ich muss unbedingt mit dir reden. Es ist etwas passiert«. Ohne einen Hinweis.

Sie hörte, wie ihr Name aufgerufen wurde. Der Polizist hatte offenbar seinen Bericht geschrieben. Oder sein Aktenzeichen gefunden. Oder sein Mittagessen beendet. Jedenfalls nannte er ihr das Aktenzeichen, das sie in die Betreffzeile der Mail schreiben sollte, wenn sie die Fotos schickte, und sagte ihr, dass sich jemand von der Kriminalpolizei in Glenrothes um ihre Freundin kümmern würde.

»Wann denn?« Sie sah auf das Display ihres Smartphones. »Kann ich hier warten?«

»Morgen«, sagte er.

»Morgen kümmert sich jemand darum?«

»Morgen können Sie wiederkommen. Erst einmal werden die Kollegen in London kontaktiert, um nachzusehen, ob sie wirklich nicht zu Hause ist. Ihre Familie und Freunde werden befragt, die Krankenhäuser und so weiter. Wir melden uns, sobald wir etwas wissen. Ansonsten kommen Sie frühestens morgen wieder.«

»Morgen«, wiederholte sie. »Aber wenn diese Fotos, die ich Ihnen gezeigt habe, echt sind? Wenn ihr wirklich etwas zugestoßen ist? Wenn sie irgendwo nackt bei der Kälte herumliegt, weil die Typen, die ihr das angetan haben, lieber Fotos von ihr machen, statt ihr zu helfen?«

»Welche Typen? Wissen Sie doch mehr, als Sie mir gesagt haben?«

Edie überlegte kurz, ob sie lügen, sich etwas ausdenken sollte, um die Dinge zu beschleunigen. Aber sie sagte: »Ich weiß nur, dass Florence etwas ganz Wichtiges mit mir besprechen wollte. Sie klang ängstlich.« Eine kleine Notlüge. Nicht mal das. Wenn sie länger drüber nachdachte, hatten sich Florence’ Antworten schon irgendwie ängstlich gelesen. Auf eine Art.

»Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?«

»Weil ich Ihnen Fotos gezeigt habe, auf denen eine junge Frau nackt daliegt und offenbar schwer verletzt ist? Ich dachte, möglicherweise reicht das, um Ihr Interesse zu wecken und die Idee aufkommen zu lassen, es könnte sich um eine Straftat handeln«, sagte sie.

»Kein Grund, so giftig zu sein.«

»Doch. Wenn ich den Eindruck habe, dass nichts passiert.«

»Wir tun alles, was …«

»Nein«, unterbrach sie ihn. »Sagen Sie das jetzt nicht. Beschwichtigungs-PR macht mich nur noch nervöser.«

Er sah sie lange an, noch immer mit diesem ausdruckslosen, zumindest schwer deutbaren Blick. »Es passiert wirklich etwas«, sagte er schließlich. »Für Sie ist es jetzt ganz schwierig, weil Sie davon nichts mitbekommen. Und weil Sie auch nichts tun können, außer zu warten.«

Sie war überrascht, etwas so Verständnisvolles von ihm zu hören. Sie hatte gedacht, er sei schwer von Begriff. Jetzt verstand sie, dass er sich einfach nur nicht mit der Welt, in der sie lebte, auskannte. So, wie sie nichts über die Abläufe bei der Polizei wusste. Sie atmete bewusst langsamer, bedankte sich und ging nach Hause.

3.

Jake wartete dort auf sie. Am Rechner. Sie hätte auch von unterwegs aus schon mit ihm chatten können, aber das war nicht dasselbe. Sie schrieb ihm lieber, wenn sie Ruhe hatte.

Sie hatte Jake vor ungefähr drei Monaten auf Facebook kennengelernt. Eine Freundschaftsanfrage von ihm erhalten und angenommen, obwohl sie gar keine gemeinsamen Bekannten zu haben schienen. Aber er sah auf seinem Profilfoto sehr nett aus, und auch die Dinge, die er über sich mitteilte, gefielen ihr. Er sei Engländer, lebe aber jetzt in Kanada, im schönen Montreal. Er hatte sie mit einer anderen Edie verwechselt, aber da war es schon zu spät gewesen, die Freundschaftsanfrage war draußen. Und als er sich dann ihr Profil bei Facebook angeschaut hatte, hatte er gedacht: Diese Frau scheint sehr, sehr besonders zu sein. Warum nicht einfach mal abwarten, ob sie die Freundschaftsanfrage annimmt?

Was Edie zunächst für eine Anmache gehalten hatte, stellte sich als Bereicherung heraus: Jake war ein intelligenter Chatpartner mit Sinn für beißenden Sarkasmus, interessierte sich für ihre Doktorarbeit, überhaupt für ihr Leben, wurde nie indiskret, war immer höflich, freundlich, dabei durchaus etwas distanziert, beantwortete alle Fragen über sich selbst. Er forderte nie etwas. Er war einfach da, und es war schön zu wissen, dass er da war. Die Frage, ob man sich in jemanden verlieben konnte, den man noch nicht einmal im wirklichen Leben wenigstens gesehen hatte, dessen Stimme man gar nicht kannte, stellte sich für Edie nun zum ersten Mal. Sie hatte davon gehört, dass sich Kommilitonen über das Internet verliebt hatten. Die Begegnungen mit der Realität waren häufig ernüchternd gewesen. Häufig, aber nicht immer. Trotzdem war Edie davon ausgegangen, dass dies nicht für sie gelten würde. Dass sie sich erst verlieben könnte, wenn sie jemanden erlebt hatte. Seit es Jake gab, hatte sie sich in diesem Punkt revidieren müssen. Sie zeigte nämlich, wenn es um ihn ging, alle physischen Symptome von Verliebtheit, und vermutlich auch alle psychischen. Als Naturwissenschaftlerin hatte sie für sich die physiologisch und psychologisch verwertbaren Daten – erhöhter Puls, erhöhtes Abrufen neuer Nachrichten, erhöhte Schweißproduktion beim Chat etc. – erhoben und ausgewertet, um zu dem irritierenden Schluss zu kommen: Ja, sie hatte sich verliebt, online, in jemanden, den sie nie getroffen, dessen Stimme sie nie gehört, dessen Pheromone nie in ihre Richtung ausgesandt worden waren.

Ein interessantes Phänomen. Ein anfangs lästiges, weil sie sich auf ihre Dissertation konzentrieren musste, doch mittlerweile ein angenehmer Zustand.

Nun saß sie vor ihrem Laptop und schrieb Jake eine Nachricht:

Edie: du hast vielleicht meine rundmail an meine freunde schon gelesen. diese postings mit den gruseligen fotos waren nicht von mir. jemand muss mein passwort geknackt haben. das auf den fotos bin nicht ich. sondern eine freundin. ich war mit ihr verabredet, sie ist nicht aufgetaucht, und jetzt … ich mache mir sorgen. ich weiß nicht, was ich tun kann.

Jake: warst du schon bei der polizei?

Edie: natürlich.

Jake: was unternehmen die?

Edie: das übliche. freunde und verwandte befragen, krankenhäuser anrufen, hintergrundcheck.

Jake: immerhin tun sie was. auf den bildern sah es aus, als wäre sie verletzt.

Edie: ja.

Jake: konntest du erkennen, wo sie ist?

Edie: nein.

Jake: hm. hast du die bilder noch?

Edie: nur screenshots.

Jake: vielleicht reichen die. schickst du sie mir? vier-augen-prinzip ☺

Sie schickte ihm die Screenshots und holte sie sich selbst auf den Bildschirm. Die Auflösung war mies.

Jake: die auflösung ist mies.

Edie: dachte ich auch gerade.

Jake: ☺

Es folgte eine längere Pause. Edie sah sich die Bilder der Reihe nach an und versuchte, irgendwelche Hinweise zu finden.

Jake: lass uns eins nach dem anderen gemeinsam ansehen.

Auf dem ersten, dem mit Florence’ Bein, war von der Umgebung nichts zu erkennen. Florence’ Haut leuchtete hell, das Foto war mit Blitz aufgenommen worden, der Boden, auf dem sie lag, wirkte uneben, aber es war nicht zu erkennen, woraus der Untergrund bestand. Es könnte Erde sein. Es könnte Sand sein. Es könnte etwas ganz anderes sein.

Jake: schau mal, auf dem zweiten foto.

Edie: was?

Jake: der hintergrund. irgendeine konstruktion? ein gebäude? was ist das?

Das zweite Foto war aus einem anderen Winkel aufgenommen. Nicht von oben, sondern so, als wäre der Fotografierende vor Florence’ Kopf in die Knie gegangen. Man sah nichts von ihrem Gesicht, nur Haare, Schultern, Rücken, die Beine waren schon nicht mehr drauf. Strähnen ihres dunklen, langen Haars gingen über in längere Striche, Striemen, was auch immer, von rötlicher Farbe. Aber auch hier war die Farbgebung, wie schon auf dem ersten Bild, nicht ganz eindeutig. Dieses Foto war nicht geblitzt, Florence wurde aber von etwas angestrahlt, vielleicht einer Taschenlampe. Ihr Körper nahm das untere Drittel des Bildes ein. Der Rest schien auf den ersten Blick einfach nur dunkel zu sein. Edie hatte immer nur auf Florence geschaut, nicht auf die Dunkelheit. Jake hatte recht. Da war etwas. In seiner Form charakteristisch genug, um mit hoher Wahrscheinlichkeit sagen zu können, was es war: die Forth Bridge. Die 1890 fertiggestellte Eisenbahnbrücke, die über den Firth of Forth führt. Drei rautenförmige Fachwerkträger, dazwischen zwei kleinere Viadukte. Beliebtes Fotomotiv, nicht nur für Touristen. Die Verbindung zwischen Edinburgh und der Halbinsel Fife, zwischen Lowlands und Highlands.

Sehr schwer, anhand dieses angedeuteten Schattens zu sagen, ob sich Florence und der Fotografierende am nördlichen oder südlichen Ende der Brücke aufgehalten hatten.

Edie: ich sag der polizei bescheid.

Jake: hoffentlich ist deiner freundin nichts passiert.

Edie: sieht aber ganz danach aus.

Jake: vielleicht ist es nur ein ganz dummer spaß. würde das zu ihr passen?

Edie: das wäre ein sehr brutaler spaß.

Jake: würde das zu ihr passen?

Edie: nein.

Jake: dann musst du schnell zur polizei, damit sie etwas unternehmen.

Edie: und ich werde auch selbst zur brücke fahren. vielleicht ist sie noch dort.

Sie überprüfte auf Google Maps, welche Stelle sich mit höchster Wahrscheinlichkeit für ein solches Foto eignen würde, informierte die Polizei und fuhr mit dem Wagen, den sie sich von Selmin, ihrer Mitbewohnerin, auslieh, los.

4.

Es dauerte eine Stunde, bis sie endlich über die Forth Road Bridge gefahren und in South Queensferry angekommen war. Sie war sich relativ sicher, dass das Bild auf der südlichen Seite der Flussmündung gemacht worden war. Die Forth Road Bridge verlief parallel zur Eisenbahnbrücke, die nur Forth Bridge genannt wurde, was immer wieder zu Konfusion bei Nichtortskundigen führte.

Selmin hatte sich ebenfalls das Bild angeschaut und sofort gesagt. »Das ist die Eisenbahnbrücke.« Sie war Mathematikdoktorandin und eine Spezialistin im Erkennen von Mustern. Selbst von dieser Art Muster. »Süden«, sagte auch sie.

»Glaubst du, dass ich die Fotos gemacht haben könnte?«, fragte Edie.

»Unwahrscheinlich.«

»Ich meine, was, wenn ich einen Filmriss hatte?«

»Ich hab dich die ganze Zeit irgendwo gesehen. Es wäre mir aufgefallen, wenn du über einen längeren Zeitraum nicht auf der Party gewesen wärst. Du hättest ja mindestens zweieinhalb Stunden fehlen müssen. Außerdem sind wir zusammen im Taxi nach Hause.«

»Okay.« Das hatte sie restlos überzeugt. Selmin feierte gern, war aber nie bemerkenswert betrunken. Außerdem eine aufmerksame Beobachterin. Sie konnte sich auf Selmin verlassen.

Die Straße, die Edie nun nahm, führte unter der Eisenbahnbrücke hindurch. Sie bog kurz danach auf eine schmalere Straße ab, so schmal, dass kaum zwei Autos aneinander vorbeikamen. Diese Straße führte einerseits an einem länglichen Waldstück, andererseits fast direkt am Ufer des River Forth entlang und würde bei einem Laden enden, der Freizeitmöglichkeiten für Wassersportler anbot. Jedenfalls sagte das Google Maps. Aber ganz so weit würde Edie nicht fahren. Sie hielt, kurz bevor die Straße endete, dicht am Rand, stellte den Warnblinker an und stieg aus. Dann ging sie zum Wasser hinunter, den Blick auf den Boden gerichtet, auf der Suche nach Spuren. Nach Florence’ Kleidung vielleicht. Oder irgendetwas, das einen Hinweis darauf gab, dass Florence hier gewesen war. Es würde bald dämmern, eigentlich dämmerte es längst, es war gar nicht richtig hell geworden an diesem trüben Novembertag. Edie hatte eine Taschenlampe dabei. Sie suchte den schmalen Streifen zwischen Straße und Wasser ab. Der Boden: Sand, glitschige Steine, überzogen von Algen und Muschelablagerungen, Müll.

Die Fotos waren gegen Mittag online gegangen. Kurz bevor sie von dem dauernden Brummen, das die Mitteilungen auf ihrem Smartphone ausgelöst hatten, wach geworden war. Aber es gab keinen Hinweis darauf, von wann die Bilder waren. Im November wurde es erst spätmorgens hell. Der fast volle Mond hatte in der lichtverschmutzten Umgebung der Stadt wenig Strahlkraft. Hier draußen vielleicht mehr. War es möglich, dass Florence’ Körper auf dem zweiten Foto gar nicht von einer Taschenlampe, sondern vom Mond angestrahlt worden war? Ging Edie also davon aus, dass das Foto irgendwann in der Nacht gemacht worden war und sie den Tidenhub in Betracht zog, war es wahrscheinlich, dass hier kaum noch etwas zu finden war. Andererseits nahm das Wasser nicht immer alles mit. Manches verfing sich. Manches blieb wenige Meter weiter wieder liegen. Kein Grund, nicht weiterzusuchen.

Sie schritt den Uferstreifen in Richtung der Eisenbahnbrücke ab. Es waren ungefähr 500 Meter, die sie absuchen würde. Als sie sah, dass nun auch ein Streifenwagen die schmale Straße entlangkam und hinter ihr parkte, hob sie nur kurz den Blick, ließ sich aber nicht aufhalten. Sie würden schon kommen, wenn sie mit ihr reden wollten.

Beim Anblick dessen, was sie am Strand sah, gratulierte sie sich innerlich zu der Entscheidung, doch nicht Meeresbiologie studiert zu haben. Der Weltraumschrott deprimierte sie weit weniger als das viele Plastik und der andere Müll in den Ozeanen. Sie sah Fetzen von Einkaufstüten und andere Verpackungen, Teile von grellbuntem Kinderspielzeug, Kondomverpackungen, einen Fahrradschlauch, einen Geldbeutel. Den sah sie sich näher an, konnte aber schnell ausschließen, dass er Florence gehörte. Dazu war er schon zu lange dem Flusswasser und der Witterung ausgesetzt. Sie fand einzelne Schuhe (keiner davon würde Florence gehören), Dosen, Flaschen, Zeitungen. Bei einem Nagellackfläschchen blieb sie stehen. Es war blauer Nagellack, er würde zu Florence passen. Edie drehte sich um und sah zwei Uniformierte auf sich zukommen. Sie deutete auf den Nagellack, wartete, bis sie in Hörweite waren, und sagte: »Der könnte ihr gehören.«

Einer der Uniformierten war eine Frau. »Haben Sie …« Sie sah in ihren Notizblock. »Eine Florence Mills vermisst gemeldet?«

Edie nickte. »Und ich habe vorhin Ihrem Kollegen in St. Andrews gesagt, dass ich glaube, dass die Fotos ungefähr hier gemacht worden sind.«

»Deshalb sind wir hergekommen, Ms. …« Sie sah wieder auf ihren Notizblock. »Woodard.«

»Edie«, sagte Edie.

Die Frau nickte. »Police Sergeant Nicholson.« Sie zeigte auf ihren Kollegen. »Constable Patton.«

Patton sah aus, als wäre er noch jünger als Edie. Nicholson schätzte sie auf Anfang dreißig, vielleicht älter. »Der Nagellack«, sagte sie. »Er würde zu ihr passen.«

Patton zog sich Handschuhe an und bückte sich, um das Fläschchen aufzuheben. »Chanel«, sagte er. »Das ist teuer, oder?«

»Pack’s ein. Man kann nie wissen. Ist Ihnen sonst noch etwas aufgefallen?«

Edie schüttelte den Kopf. »Haben Sie die Fotos gesehen? Die Kleidung, die sie angehabt hatte?«

Die beiden nickten.

»Mehr weiß ich leider auch nicht.«

»Haben Sie Ihre Freundin schon länger nicht gesehen?«

»Über fünf Jahre nicht mehr. Nach der Schule hat es sich irgendwie …«

»… nicht mehr ergeben?«

»So in etwa. Was ist mit der anderen Seite? Ist da auch jemand?«

»Da schaut auch eine Streife.«

Edie verzog das Gesicht.

»Sie müssen zugeben, es ist alles bisher etwas zu vage, um landesweit Hundestaffeln loszuschicken«, sagte Nicholson.

»Wissen Sie zufällig, ob man jemanden in London erreicht hat? Freunde von ihr?«

Nicholson schüttelte den Kopf. »Niemanden, der etwas wusste. Man hat uns gesagt, es sei durchaus wahrscheinlich, dass der jungen Frau etwas zugestoßen sein könnte.«

Edie überlegte, ob noch mehr Konjunktive und Relativierungen in den Satz gepasst hätten.

»Danke, dass Sie mir beim Suchen helfen«, sagte sie schlicht und senkte den Blick wieder.

Patton fragte: »Wo genau haben Sie angefangen zu suchen?«

Edie zeigte zurück in die Richtung, aus der sie gekommen waren. »Ziemlich genau da, wo Sie auch geparkt haben. Sie stehen hinter mir.«

Patton warf seiner Kollegin einen Blick zu, nickte knapp und ging langsam im Zickzack zurück, aufmerksam den Boden betrachtend.

»Ich hab nicht ganz verstanden, wo die Fotos herkamen«, sagte Nicholson.

»Jemand hat mein Passwort für Instagram gehackt und sie dort hochgeladen.«

»Instagram? Ach, diese Plattform, auf die man Fotos hochladen kann.«

»Eher eine Handy-App. Man macht Fotos, bearbeitet sie und stellt sie dort direkt online. Man kann sie dann aber auch gleich noch auf Facebook und Twitter und so weiter teilen. Und das hat derjenige gemacht.«

»Die Bilder also so weit verbreitet, wie ihm möglich war. Hatten Sie so ein einfaches Passwort?«

»Falsche Frage. Offenbar hatte jemand eine sehr gute Software, um es zu cracken.«

»Warum denken Sie das? Vielleicht haben Sie irgendwann einmal Ihr Passwort …«

»Nein. Ich bin Physikerin. Ich gebe zu, ich ändere nicht jede Woche meine Passwörter. Aber ich habe für alles ein anderes, und meine Passwörter haben immer einen hohen Sicherheitsstandard. Da bin ich vorsichtig.«

»Dann hat es also jemand gezielt drauf abgesehen, nicht nur Ihrer Freundin etwas anzutun, sondern Sie auch gleich mit reinzuziehen?«

»Es sieht so aus. Ich habe nur keine Ahnung, warum.«

»Haben Sie von dem Mädchen gehört, das betäubt und vergewaltigt wurde, und dann sind die Fotos davon überall auf Twitter gewesen, und ein paar Leute haben die Pose, in der sie hilflos und ohne Bewusstsein am Boden lag, sogar nachgestellt?«

»Genau deshalb würde mich eine landesweite Hundestaffel durchaus beruhigen«, sagte Edie. »Ich jedenfalls habe sie nicht hochgeladen.«

»Aber niemand weiß, ob die Bilder echt sind.«

»Was sollen sie sonst sein?«

Nicholson antwortete nicht. Schweigend gingen sie ein paar Meter weiter. Beide schalteten ihre Taschenlampen ein, da es immer düsterer wurde. Der Uferstreifen wurde nun breiter und steiniger und stieg zur Straße hin etwas an. Am Straßenrand standen kleinere Bäume.

»Was ist das?« Edie zeigte mit der Taschenlampe in Richtung der Bäume. Etwas schimmerte dort. Sie ging darauf zu, rutschte auf einem der mit Algen bewachsenen Steine fast aus, fand einen Stiefel.

»Nicht anfassen«, rief Nicholson und kam hinter ihr her.

Edie zeigte ihr das Foto von Florence, auf dem ihre Kleidung verstreut neben ihr lag. »Dieselben Stiefel, sehen Sie?« Sie hatte Schwierigkeiten, das Smartphone ruhig zu halten. Sie wusste nicht, ob sie vor Aufregung oder vor Kälte zitterte.

»Könnte sein«, sagte Nicholson. Auch sie zog jetzt Handschuhe an, bevor sie den Stiefel aufhob. »Wissen Sie, welche Schuhgröße Ihre Freundin hatte?«

»37.« Sie hatten beide dieselbe gehabt, seit sie vierzehn waren, und hatten sich gegenseitig ihre Schuhe ausgeliehen. Man bekam nur ausgesprochen selten noch im Erwachsenenalter größere Füße und damit eine andere Schuhgröße.

»Der Stiefel hat Größe 37.« Nicholson hielt ihn unschlüssig in der Hand.

»Was? Ist da noch mehr?«

»Ich habe keine Plastiktüten in der Größe dabei.« Sie stieß einen lauten Pfiff aus und rief nach ihrem Kollegen. Patton trabte an.

»Was gefunden?«, fragte sie ihn.

Er schüttelte den Kopf.

»Wir aber.« Sie reichte ihm den Stiefel. »Ab damit in den Wagen. Im Kofferraum sind Behälter für größere Fundstücke.«

»Soll ich dann da vorne weitermachen oder …«

»Natürlich. Wir wollen nichts übersehen.«

Edie bemerkte, dass sich Nicholsons Tonfall geändert hatte. Jetzt nahm sie die Suche nach Florence wirklich ernst.

»Niemand lässt bei dem Wetter einen Stiefel herumliegen und geht barfuß weiter«, sagte Edie. »Nicht ohne zwingenden Grund.«

»Vielleicht war sie betrunken und ist mit jemandem im Auto weggefahren. Das Mädchen, deren Fotos auf Twitter herumgingen, war nur …«

»Nur missbraucht worden. Ja. Das beruhigt mich jetzt.«

»Ich meinte damit, sie war nicht tot, sondern …«

»Scheiße, vermutlich wünscht sie sich heute, sie wäre tot!«

»Nein, verdammt, ich hab Blödsinn geredet. Ich wollte sagen, wir müssen nicht das Schlimmste annehmen. Wenn sie betrunken war und eingeschlafen ist, und jemand hat Fotos von ihr gemacht, und sie wusste nichts davon … Also, vielleicht ist sie aufgewacht und mit jemandem mitgefahren, alles freiwillig …«

»Ich glaube, sie hatte Blut am ganzen Körper. Und bei Temperaturen wie diesen legt sich doch niemand nackt an den Strand und schläft ein. Nein.«

»Sie haben ja recht«, murmelte die Polizistin und ging weiter, ohne sie anzusehen.

Edie blieb, wo sie den Stiefel gefunden hatte. Wenn der Stiefel hier gewesen war, fand sich vielleicht noch mehr. Sie verstand nicht, warum Nicholson weitergegangen war. Was, wenn Florence an dieser Stelle gelegen hatte, als die Fotos gemacht worden waren? Sie drehte sich zur Brücke, ging in die Hocke, versuchte, den Winkel mit dem auf dem zweiten Foto zu vergleichen. Mit einer Aufnahme, auf der vom Hintergrund kaum etwas zu sehen war. Sie konnte froh sein, das richtige Flussufer, die richtige Gegend geschätzt zu haben. Aber es war ohne Hilfsmittel kaum möglich, den exakten Standort zu berechnen.

»Edie«, hörte sie Nicholson sagen.

»Ja?«

»Gehen Sie zu Patton.«

»Was ist los?« Sie erhob sich.

»Gehen Sie zu Patton.«

Sie ging zu Nicholson, die hinter einem länglichen Felsstück, das wie eine etwas zu kurz geratene Buhne in den Fluss ragte, stand. Edie kletterte über den Felsen, musste sich abfangen, weil sie ausrutschte, wurde dreckig.

»Nicht«, sagte Nicholson leise. Ganz fest klang ihre Stimme nicht. »Gehen Sie zum Wagen.«

Edie sah jetzt, was die Polizistin ihr hatte ersparen wollen.

Florence.

5.

Sie lag anders als auf den Fotos. Man hatte sie auf den Rücken gedreht. Die Arme lagen eng neben dem Körper, vielleicht waren sie so heruntergerutscht, vielleicht hatte man sie so hingelegt. Das Bein mit dem Tattoo war ausgestreckt, das andere angewinkelt. Florence’ Augen standen halb offen, das Haar lag in Strähnen über Schultern und Gesicht, und im ersten Moment dachte sie auch, dass sich eine Strähne über den Hals gelegt hätte. Aber es war ein Schnitt. Man hatte ihr die Kehle durchgeschnitten.

Sie hatte auch an anderen Stellen ihres Körpers Schnittwunden. Was auf ihrem Rücken, an ihren Beinen an Blut auf den Fotos zu sehen gewesen war, erschien harmlos im Vergleich zu den Mengen, die über Brust und Bauch geflossen waren. Edie wollte nicht länger hinsehen, schaffte es aber nicht, ihren Blick loszureißen. Sie wollte nicht begreifen, was sie dort sah. Sie hoffte, es gäbe eine Erklärung dafür. Wenn sie nur lange genug hinsah, würde sie vielleicht begreifen, dass dies gar nicht Florence war? Tränen liefen über ihr Gesicht, und dann meldete sich ihr Magen. Er rebellierte, hob sich, brachte sie dazu zu würgen, sich endlich umzudrehen und abzuwenden, erneut zu würgen und nach Luft zu ringen. Die elende Übelkeit brachte ihr Klarheit: Das da war Florence, brutal misshandelt und schrecklich zugerichtet. Gestorben in Schmerz und Angst.

Edie versuchte, sich zu übergeben. Es kam nichts, sie würgte nur weiter. Dann richtete sie sich auf und atmete tief durch.

Nicholson telefonierte mit ihrer Dienststelle und forderte Verstärkung an. Spurensicherung, Polizeiarzt, Kriminalbeamte. Sie funkte Patton an, er möge das Absperrband bemühen. Weiträumig. Damit keine fehlgeleiteten Wassersportler oder Touristen auf dumme Gedanken kamen.

Was Edie auf andere Gedanken brachte, für den Moment: Sie fragte sich, wer im November Wassersport betrieb. Hielt aber alles für möglich. Die Schotten sprangen auch an Neujahr in Flüsse und Nordsee.

»Sie sollten nicht länger hier sein«, sagte Nicholson. »Ich bring Sie gleich zurück, okay? Gehen Sie bis dahin rauf an die Straße. Ja?«

»Ich bin okay«, sagte Edie. Ihre Knie waren weich, und ihr war etwas schwindelig. Sie spürte Wut in sich auf denjenigen, der das mit Florence getan hatte. Sie fühlte sich hilflos, schuldig sogar, weil Florence etwas so Schreckliches zugestoßen war, als sie Edie hatte besuchen wollen.

»Es geht Ihnen überhaupt nicht gut. Sie müssen weder mir noch sich selbst was vormachen. Gehen Sie rauf, warten Sie an der Straße. Wenn Patton hier ist, um weiter abzusperren, begleite ich Sie. Bitte.« Nicholson reichte ihr ein Papiertaschentuch. »Wischen Sie sich das Gesicht ab.«

Edie nahm das Taschentuch entgegen. »Was ist mit ihren Kleidern? Ihrer Handtasche. Und sie müsste doch auch einen Koffer oder eine Reisetasche dabeigehabt haben.«

»Edie, wir kümmern uns darum.«

Edie sah Nicholson an. »Ehrlich?«

»Versprochen. Und jetzt, bitte, gehen Sie hier weg.«

Edie gehorchte. Als sie auf der Straße stand, dieser einsamen, engen Straße, durch die um diese Jahreszeit kaum jemand fuhr, merkte sie, wie wenig Kraft sie noch hatte. Nachts zu viel getrunken. Dann zu wenig geschlafen. Der Schreck über die Fotos im Netz. Florence tot. Unwiederbringlich. Sie lehnte sich an einen Baum.

Als das flaue Gefühl fast ganz verschwunden war und sich der Schock langsam legte, konzentrierte sie sich und versuchte zu rekonstruieren, was passiert sein könnte. Sah noch einmal auf ihrem Smartphone nach, ob Florence wirklich nicht angerufen hatte. Oder eine SMS geschickt. Oder sich sonst irgendwie gemeldet. Aber da war nichts, natürlich nicht, sie hätte es doch längst gesehen, wenn da etwas war. Es gab nur die Verabredung von vorgestern: »Ich komme morgen. Ich melde mich von unterwegs, wenn ich weiß, wann ich genau da bin.«

Was sie nicht getan hatte. Wo war sie abgefangen worden? Am Bahnhof von Edinburgh, der Waverley Station? Warum hatte sie sich nicht schon auf der Fahrt nach Edinburgh bei ihr gemeldet, um zu sagen, dass sie im Zug saß? Vielleicht hatte sie auf den Anschlusszug warten wollen, um eine genauere Ankunftszeit nennen zu können. Vielleicht hatte sie den günstigeren Bus nehmen wollen. Sich noch nicht entschieden, wie sie weiterreisen würde.

War sie mit jemandem mitgefahren, der behauptet hatte, sie nach St. Andrews zu bringen, und sie stattdessen hier unten missbraucht und getötet hatte? Möglich. Aber woher sollte ein Fremder, der sich ein Zufallsopfer gesucht hatte, die Verbindung zu Edie kennen? Weil Florence darüber gesprochen hatte? Aber sich dann die Mühe mit dem Passwort und den Instagram-Fotos zu machen?

Obwohl. Es gab mehr kranke Menschen, als man gemeinhin glauben wollte.

Florence und Edie kannten sich seit der Schulzeit. Sie waren von Anfang an ein ungleiches Paar gewesen: Edie, deren Familie reich an Geld und Einfluss war – es wimmelte von Anwälten, Richtern, Politikern, Bankern, und das seit Generationen –, und Florence, die nur auf eine Privatschule kam, weil ihr Erzeuger, wie sie ihren Vater nannte, die Schulgebühren zahlte. Ihre Mutter war in den späten achtziger Jahren ein notorisches Partygirl gewesen und hatte das zweifelhafte Glück, von einem obszön wohlhabenden, verheirateten Herrn geschwängert zu werden, der fortan alle Rechnungen, die in Zusammenhang mit den Folgen der außerehelichen Vergnügungen standen, beglich, froh darüber, keine weiteren Verpflichtungen zu haben und seiner Frau nichts beichten zu müssen. Florence’ Mutter hatte wenig Freude an ihrer Tochter und machte sie stets für ihr verpfuschtes Leben verantwortlich, so dass das Mädchen ihre freie Zeit lieber bei ihrer Freundin Edie verbrachte als zu Hause. Und Edies Eltern hatten damit kein Problem. Es gab genügend Au-pairs und Hausmädchen, die sich darum kümmerten, dass die beiden versorgt waren und nicht weiter störten.

Sie mussten etwa zwölf gewesen sein, als sie sich schworen, für immer zusammenzubleiben. Blutsschwesternschaft hatten sie geschlossen und sich dafür feierlich die Daumen geritzt und aufeinandergepresst. Immer würden sie füreinander da sein, nichts würde zwischen sie kommen. Immer würden sie sich die Wahrheit sagen und niemals Geheimnisse voreinander haben. »Für immer« hatte bis zum Schulabschluss gehalten, aber wie viele andere Mädchen hatten sich schon lebenslange Freundschaft geschworen und waren beim ersten Streit auseinandergegangen, um sich anschließend leidenschaftlich zu hassen.

Trotzdem war Florence einmal der wichtigste Mensch in ihrem Leben gewesen. Und auch, wenn sie sich seit ein paar Jahren nicht mehr gesehen hatten – das Gefühl, einen Teil von sich selbst gerade verloren zu haben, riss an Edies Herz. Der Schmerz, für die Blutsschwester nicht da gewesen zu sein, als sie sie am meisten gebraucht hatte.

Und jetzt …?

Edie stieß sich von dem Baum ab, überquerte die Straße, sprang hinunter an den Strand. Nicholson stand ein Stück entfernt und telefonierte. Patton hatte einige Meter Absperrband in der Gegend verteilt und sammelte nun scheinbar wahllos Dinge vom Boden auf, die er in durchsichtige Tüten steckte. Edie rannte zu Florence, die noch immer schutzlos dort lag. Sie kniete sich neben sie in den nassen Sand, nahm sie an den Schultern, zog sie zu sich hoch und umarmte sie. Sie hörte das wütende Geschrei von Nicholson, die sie von der toten Freundin wegriss, fest umklammerte und zurück zur Straße schleppte, wobei ihr Patton zu Hilfe kam. Sie zogen Edie in den Streifenwagen, zwangen sie auf den Rücksitz, sprachen aufgeregt und, ja, immer noch wütend auf sie ein. Edie reagierte nicht auf die beiden, ignorierte den Sand, den Schmutz, das getrocknete Blut auf ihren Kleidern. Sie weinte um Florence, weinte um die gemeinsamen Jahre, die verlorene Freundschaft, das verlorene Leben. Sie weinte, weil sie sich schuldig fühlte und nichts mehr tun konnte, weil sie nicht einmal eine Ahnung gehabt hatte, dass ihrer Freundin etwas zugestoßen sein könnte, weil die innige Verbindung, die sie als Kinder, als Jugendliche gespürt hatten, für immer getrennt war.

Das Einzige für immer, das den beiden geblieben war.

6.

In Großbritannien konnte keine junge Frau sterben, ohne auf die Titelseiten der Boulevardpresse zu kommen. In den entsprechenden Redaktionen fanden sich dann auch gleich Namen für den mutmaßlichen Täter. Im Fall von Florence lag der »Novemberschlächter« schnell vorn, dicht gefolgt von dem »Bonfirekiller«. Natürlich gelangten Details an die Presse, die eigentlich geheim bleiben sollten, weil sie ermittlungsrelevant waren, aber auch dieses Spiel war altbekannt. Eine Zeitung war sich nicht zu schade gewesen, alte Fotos von Florence’ Mutter aus dem Archiv zu kramen. Bilder, auf denen das wenige, das sie trug, nicht mehr ganz an seinem Platz war. Was auch für ihr Make-up galt. Man hatte ihr Affären bis hin ins Königshaus nachgesagt, und weil es für Presse und Öffentlichkeit immer noch ein Geheimnis war, wer Florence’ Vater war, sich seit über zwei Jahrzehnten aber alle möglichen Gerüchte hielten, hatte man die Fotos des einstigen Partygirls mit ihren wechselnden Begleitern gut aufbewahrt. Es gab Überschriften wie: »Wer von ihren Ex-Lovern trauert nun um seine Tochter?« oder auch »Sie wurde wie ihre Mutter – das brachte ihr den Tod«, wobei sich Edie nicht sicher war, ob Florence wirklich so ein Partygirl vom Kaliber ihrer Mutter gewesen war. Aber was wusste sie schon, aus der Entfernung.

Edie hatte nun schon viel Zeit bei der Polizei verbracht. Seit zwei Tagen wurde sie in Edinburgh befragt, vernommen, beschuldigt, getröstet. Sie begegnete sogar Florence’ Mutter, die sie fast nicht wiedererkannt hätte, so heruntergekommen sah sie mittlerweile aus: abgewetzte Kleidung, die irgendwann einmal teuer gewesen war, aber deutlich schlecht gepflegt wurde. Ein steter Dunst aus Alkohol, Nikotin und einem viel zu schweren Parfum, der sie umgab. Die faltige, graue Haut einer Kettenraucherin. Das Haar mit billiger Drogeriebleiche kaputtblondiert. Wer sie nicht kannte, würde sie auf Anfang sechzig schätzen. In Wirklichkeit war sie Mitte vierzig.

Sie ging an Edie vorbei, ohne sie zu erkennen. Edie sprach sie an. Sagte ihr, wie leid es ihr tat. Fragte sie, ob sie sich unterhalten wollte.

Florence’ Mutter brauchte lange, um sich an sie zu erinnern. Sie starrte Edie an, kniff die Augen zusammen, drehte sich dann zu einem der Polizisten um, sagte aber nichts. Sah dann wieder zu Edie. »Ach so. Ja. Die haben mir gesagt, dass sie dich besuchen wollte. Du sahst früher ganz anders aus. Oder nicht?«

»Ich hatte immer kurzes Haar«, sagte Edie.

»Ja. Stand dir irgendwie, auf ’ne Art. Gab dir so was Herbes. Androgynes. Manche stehen ja drauf. Warum hast du jetzt langes Haar?«

Sie hob die Schultern. »Ich wollte es wenigstens mal ausprobiert haben.«

»Komm«, sagte sie. »Wir gehen hier weg. Irgendwo was … essen.«

Trinken wohl eher, dachte Edie, sagte aber nichts. Sie versuchte, die Frau in ein Café zu lotsen, das keinen Alkohol ausschenkte, aber Florence’ Mutter steuerte zielgerichtet auf ein Pub zu. Sie hatte die ganze Zeit Tränen in den Augen, weinte aber nicht, trank dafür, wie befürchtet, eine Menge. Edie fühlte sich noch immer verkatert, auch wenn sie letzte Nacht geschlafen hatte. Sie wunderte sich noch immer, wie sie hatte schlafen können. Dafür war Florence in ihren Träumen aufgetaucht. Die tote Florence, nicht die von früher.

»Was wollte sie bei dir? Ich dachte, ihr habt gar keinen Kontakt mehr«, sagte Florence’ Mutter.

»Ich weiß es nicht. Ich hatte, ehrlich gesagt, gehofft, Sie wüssten da etwas mehr.«

»Ich?« Sie schüttelte den Kopf. Eine Haarnadel, die Edie vorher gar nicht aufgefallen war, löste sich und fiel auf den Tisch. »Flo hat sich schon ewig nicht bei mir gemeldet. Ich war ihr peinlich. Ich war ihr immer peinlich, das weißt du doch. Früher hat sie am liebsten erzählt, sie sei ein Waisenkind.«

»Und wir hätten sie in Pflege genommen, ja.« Edie erinnerte sich. Da waren sie noch in der Grundschule gewesen.

»Ich hab es ihr nicht leichtgemacht.«

»Nein.«

»Aber sie mir auch nicht.«

»Wahrscheinlich.«

Sie sah Edie an. »Was hat sie über mich erzählt?«

»Ich weiß nicht mal Ihren Vornamen«, sagte Edie.

Die Augen der Frau weiteten sich für einen Moment. »Angela.«

»Ich darf Sie so nennen?«

Angela nickte. »Sie hat dir nicht mal meinen Namen gesagt? Ihr wart während der gesamten Schulzeit beste Freundinnen, und sie hat dir nicht gesagt, wie ihre Mutter heißt?«

Edie schwieg.

»So wenig hab ich ihr also bedeutet. Aber das Geld hat sie gern genommen.«

»Das Geld kam von ihrem Vater.«

Angela sah sie nicht an, als sie sagte: »Hat sie dir seinen Namen etwa gesagt?«

»Nein.«

»Sie wollte Geld von ihm.«

»Das hatte sie doch.«

»Ich hatte mit ihm eine Abmachung. Er zahlt, bis sie mit ihrer Ausbildung fertig ist, längstens bis sie fünfundzwanzig wird. Sie hat jede Form von Ausbildung abgebrochen. Und sie wäre doch jetzt bald fünfundzwanzig geworden.«

»Sie wollte doch irgendwas mit Mode studieren.«

»Hat sie geschmissen. Wenn sie damit überhaupt angefangen hat. Ich weiß es nicht.«

»Und als sie das Studium geschmissen hat, hat ihr Vater aufgehört zu zahlen?«

»Er hat es irgendwann rausgefunden, dass sie gar nicht mehr eingeschrieben war. Das gab ein ziemlich unangenehmes Theater. Dann hat er eine Weile gar nicht mehr für sie gezahlt. Aber dann wohl irgendwann wieder.« Angela bemerkte erst jetzt die Haarnadel. Sie nahm sie in die Hand und betrachtete sie. »Was machst du eigentlich?«

»Meine Doktorarbeit in Astronomie.«

»Man kann einen Doktortitel fürs Kartenlegen bekommen?«, fragte Angela, ehrlich überrascht.

»Sterne. Universum. Planeten. Weltall.« Sie überlegte einen Moment. »Raumschiffe.«

»Aaah«, sagte Angela. »Wir könnten noch etwas trinken.«

»Ich habe kein Geld mehr.«

»Du hast kein Geld mehr? Deine Familie ist zum Scheißen zu reich, und du hast kein Geld mehr für – was trinkst du da eigentlich die ganze Zeit? Ist da Wodka drin?«

»Nur Orangensaft.«

»Geben sie dir kein Geld mehr? Deine Eltern, meine ich.«

»Ich verdiene es mir selbst. Und ich meinte damit auch eigentlich nur, dass ich gerade kein Geld mehr dabeihabe. Ich müsste rüber zur Bank.«

Angela starrte vor sich hin. »Ach, so einen Saft kann ich dir auch ausgeben.«

»Ich habe Ihnen das Pint und den doppelten Whisky bezahlt«, sagte Edie. »Nein, ein dreifacher war das.«

»Oh.«

»Genau genommen haben Sie noch gar nichts bezahlt.«

»Nein?«

Edie sah ihr dabei zu, wie sie aus einer ranzigen Brieftasche der Marke Gucci ein paar Münzen klaubte. »Ich hol dann mal was«, murmelte sie, sichtlich beleidigt.

Sie kam zurück mit einem Glas Leitungswasser für Edie und einem Bier für sich selbst.

»Flo hat …«

»Niemand hat sie Flo genannt.«

»Doch, ich, immer!«

»Sie hat Flo gehasst. Sie hat jedem verboten, ihren Namen abzukürzen.«

Angela nahm einen tiefen Zug. Als sie das Glas abstellte, sagte sie: »Flo…rence hat von ihrem Vater eine Menge Geld verlangt. Auch über ihren fünfundzwanzigsten Geburtstag hinaus.«

»Nicht weiter verwunderlich. Keine Ausbildung, kein Job, ein reicher Erzeuger.«

Angela lehnte sich mit hochgezogener Augenbraue zurück. »Sie hat ihren … Erzeuger erpresst.«

»Wie?«

»Wie wohl. Sie hat gesagt, sie geht an die Presse, wenn er nicht weiterzahlt.«

»Wann war das?«

»Muss so vor ein, zwei Wochen gewesen sein. Höchstens.«

»Und woher wissen Sie davon, wenn Sie mit Florence angeblich so lange keinen Kontakt hatten?«

»Von ihrem Vater. Er hat angerufen und gesagt, ich solle dafür sorgen, dass sie nicht außer Kontrolle gerät.«

»Außer Kontrolle gerät?« Sie wiederholte die Worte langsam.

»Genau. Das waren seine Worte. Die hab ich mir gemerkt.«

»Das haben Sie doch hoffentlich der Polizei erzählt.«

»Was? Nein!«

»Warum nicht? Es klingt, als wäre es wichtig!«

»Dann hätte ich denen sagen müssen, wer ihr Vater ist!«

»Angela! Glauben Sie nicht, dass das im Moment ziemlich egal ist?«

»Aber die Presse …«

Edie stand auf, ohne das Glas mit dem Leitungswasser angerührt zu haben. »Dann gehe ich jetzt zur Polizei.«

»Nein. Ich … Das geht nicht.«

»Wieso? Wer ist ihr Vater? Prince Charles?«

Sie wurde rot. »Das wäre der kleinere Skandal.«

»Jetzt bin ich wirklich neugierig.« Edie setzte sich wieder.

Angela sah sich vorsichtig um. Als würde jemand lauschen. Keiner der anderen Gäste nahm auch nur Notiz von den beiden Frauen. Alle waren zu sehr mit sich selbst, mit ihren Drinks beschäftigt. Sie beugte sich zu Edie vor und flüsterte einen Namen.

Edie lachte, bis ihr die Tränen kamen. »Das ist absurd.« Sie rang um Atem. »Das ist pervers, eigentlich.« Angela hatte ihr den Namen des Herausgebers eines der größten britischen Boulevardblätter genannt, in seiner Ausrichtung konservativ bis über die Schmerzgrenze hinaus, und trotz leichtbekleideter Mädchen auf Seite drei so moralinsauer, dass man davon Sodbrennen bekam. Der Herausgeber war bekannt für seine Kreuzzüge gegen Abtreibung, Homosexualität, Sex vor der Ehe, Sex außerhalb der Ehe, Teenagerschwangerschaften, Prostitution, alleinerziehende Mütter, arbeitende Mütter, fremdbetreute Kinder, uneheliche Kinder, künstliche Befruchtung, die Liste war lähmend lang. Er war in der Tat reich, und ein nicht unbeträchtlicher Teil seines Erfolgs lag darin, dass er seit vierzig Jahren mit derselben Frau verheiratet war, sie zu jedem offiziellen Anlass mitnahm und so glücklich wirkte wie im ersten Ehejahr. Er hatte es geschafft, nie in einen Skandal verwickelt zu werden. Er lebte seinen Lesern das vor, was kein anderer Promi schaffte.

Sein Mythos wäre tot, wenn die Welt von Florence erfuhr. Und Florence erpresste ihn damit, der Welt zu erzählen, was los war.

»Ich gehe zurück zur Polizei«, sagte Edie. »Kommen Sie mit, oder lassen Sie’s bleiben. Aber eine von uns muss mit denen reden. Wenn jemand ein Motiv hatte, Florence aus dem Weg zu räumen, dann ja wohl er.«

Angela packte Edie am Handgelenk. »Nein!«, rief sie, und jetzt drehten sich zum ersten Mal Menschen nach den beiden um. Allerdings nur sehr kurz.

Florence’ Mutter ließ sie schnell wieder los. »Wenn wir ihm die Polizei auf den Hals hetzen, haben wir keine ruhige Minute mehr in unserem Leben«, sagte sie leise.

Edie starrte die Frau an. »Sie lassen es zu, dass er so viel Macht über Sie hat?«

Angela sagte: »Er kann dir alles nehmen.«

»Was hab ich denn zu verlieren?«

»Alles. Dein Leben.«

»Das macht es nur noch interessanter für mich«, sagte Edie und verließ das Pub.

7.

Am nächsten Morgen war die Hexenjagd eröffnet.

Edie wurde wieder davon wach, dass ihr Smartphone ununterbrochen brummte, weil auf allen Kanälen Nachrichten eingingen. Die meisten enthielten einfach nur den Link auf einen Artikel, der offenbar gerade online gegangen war. Veröffentlicht von einem großen britischen Boulevardblatt, das Florence’ biologischem Vater gehörte. Darin wurde Edie wenig subtil des Mordes an Florence beschuldigt. Das Fragezeichen hinter der Schlagzeile diente nur der juristischen Absicherung.

Angela hatte sie gewarnt. Der Detective Inspector, der Florence’ Tod untersuchte, hatte sie gewarnt. Edie hatte gedacht, sie würde es schon durchstehen. Das war sie Florence schuldig.

»Dieser Mann hatte alles zu verlieren. Wenn Florence zu einem der Konkurrenzblätter gegangen wäre und gesagt hätte: Das ist mein Vater, ich kann es beweisen, er hat fünfundzwanzig Jahre lang für mich gezahlt, und das mit meiner Mutter damals war kein Ausrutscher, sondern eine längere Geschichte. Wenn Florence das getan hätte, wäre das ein Riesenskandal gewesen. Die ganzen reaktionären, stumpfen Idioten, die seine Moralpredigten glauben, hätten ihn gesteinigt. Das ist, aus meiner Sicht, ein Motiv, nein?«

»Warum hat ihre Mutter uns nichts davon erzählt?«

»Sie hat Angst vor ihm.«

»Dass er ihr etwas antut?«

»Dass er ihr den Geldhahn zudreht?«

»Verstehe.« Der Inspector sah Edie lange an, bevor er sagte: »Wir werden Ihren Namen nicht nennen. Aber die Wahrscheinlichkeit, dass Florence’ Mutter mit dem Finger auf Sie zeigt, ist … ähm … hoch.«

»Ich würde sagen, sie liegt bei über neunundneunzig Prozent.«

»Möglich.«

»Wie gesagt. Neunundneunzig Prozent.«

»Sie wissen, was dann auf Sie zukommt?«

»Ich ahne es.«

»Sie sind sehr mutig.«

»Oder wahnsinnig.«

»Vielleicht auch das. Haben Sie Freunde, die das mit Ihnen zusammen durchstehen?«

»Ich schaffe das.«

»Sicher?«

»Ich schaffe das.«

Der Detective Inspector nickte, nicht ganz überzeugt. »Sie können immer anrufen. Wirklich immer. Okay?«

»Klar.«

»Warum tun Sie das?«

»Weil es richtig ist.«

»Ihre Freundin ist tot. Sie haben eine Karriere vor sich. Man könnte sagen, was Sie gerade tun, ist sozialer und vielleicht auch beruflicher Selbstmord.«

»Man könnte auch sagen: Wenn die Sache durch ist, stehe ich besser da als vorher. Ich habe mir nichts vorzuwerfen. Er sich schon.«

Sie war nach dem Gespräch zurück nach St. Andrews gefahren und hatte ein paar Freunden Bescheid gesagt, dass es ab sofort ungemütlich werden könnte.

Jetzt war es ungemütlich.

Irgendwoher hatten sie sich Screenshots besorgt, die zeigten, dass die Bilder der toten Florence in Edies Namen hochgeladen worden waren. Sie mussten die Wahrheit nicht groß verdrehen. Sie mussten nur verschweigen, dass jemand Edies Passwort geknackt hatte, was die Polizei nachvollzogen hatte. Sie mussten nur verschweigen, dass die Polizei Edie intensiv überprüft hatte und es keinerlei Verdachtsmomente gegen sie gab.

Irgendwoher hatten sie auch ein Foto von Edie und Florence aus der Schulzeit. Florence strahlte auf dem Foto. Edie saß daneben und wirkte mit ihrem Kurzhaarschnitt und der weiten Kleidung eher wie ein Junge. Wie ein mürrischer Junge. Ein für Edie sehr ungünstiges Foto.

»So sieht sie heute aus«, stand unter einem aktuellen Bild von Edie: mit langem Haar, sehr viel weiblicher, sehr viel hübscher. »Sie wollte immer sein wie ihre Freundin. Was fiel zwischen den beiden vor? Wieso hasste Edith ihr einstiges Idol so sehr? Nach der Schule brach sie den Kontakt zu Florence ab und tat alles, um so auszusehen wie sie. Aber dann holte die Vergangenheit sie wieder ein – drehte sie einfach durch und tötete ihre beste Freundin?«

Erstaunlich, wie gut sich die Reporter informiert hatten. Sie benutzten sogar ihren Geburtsnamen, Edith. Edie konnte sich nicht erklären, wie sie so schnell an Fotos gekommen waren, woher sie wussten, wann und wie Florence und sie in Kontakt gestanden hatten oder auch nicht. Aber dafür war die britische Boulevardpresse weltweit bekannt: Wenn es darum ging, im Dreck zu wühlen, waren ihre Reporter die Ersten, Schnellsten, Besten.

Edie hoffte auf die Gegenoffensive. Sie hatte gestern noch ein paar andere, seriösere Zeitungen abtelefoniert und angeschrieben. Ihnen mitgeteilt, dass genau das heute passieren würde. Ihnen geschildert, warum es passieren würde. Die seriöseren Blätter brauchten allerdings länger. Sie wollten keine Gerüchte drucken. Sie wollten sich rückversichern. Rückversicherung brauchte Zeit. Die Bestätigung, dass es sich bei Florence um die Tochter des moralisch ach so erhabenen Zeitungsverlegers handelte, kam offenbar erst am Vormittag, und am Mittag kamen die ersten Meldungen darüber.

Was in dem Schmierblatt als »Schmutzkampagne gegen den Herausgeber«, als »ekelhafter Rufmord, um von sich selbst abzulenken« gekontert wurde. Und vermutlich sah es für nicht wenige Menschen da draußen genau danach aus: der schwache, leicht zu durchschauende Selbstverteidigungsversuch einer mutmaßlichen Mörderin.

Bis zum Mittag hatte Edie längst beschlossen, ihre Konten bei sämtlichen sozialen Netzwerken vorübergehend zu deaktivieren. Sie rief im Institut an und teilte ihrem Doktorvater mit, dass es in den nächsten Tagen sehr ungemütlich werden würde.

»Sie untertreiben«, sagte er darauf.

»Na ja. Sie wissen, was ich meine.«

»Hier ist die Hölle los. Draußen wimmelt es von Journalisten. Bleiben Sie bloß weg.«

Edie ging ans Fenster und sah auf die Straße. Noch hatten sie ihre Privatadresse nicht herausgefunden. »Vielleicht sollte ich eine Weile von hier verschwinden.«

»Gute Idee.« Er klang gereizt. Er hatte noch nie gut mit Stress umgehen können. Deshalb nahm sie es ihm auch fast nicht übel, als er sagte: »Wie ich diese Geier da draußen einschätze, können Sie sich gleich mal eine neue Stelle suchen.«

»Sie werfen mich raus?«

»Können wir da in Ruhe drüber reden, wenn sich das hier alles beruhigt hat? Ich kann so nicht nachdenken. Und mit denen vor der Tür kommen wir hier drin nur ganz schlecht zum Arbeiten. Und kein Mensch wird im Moment ein Paper von Ihnen veröffentlichen wollen, egal wie wissenschaftlich fundiert.«

»Es ist in ein paar Tagen vorbei.«

»Sagen Sie!«

»Ganz bestimmt.«

»Ich muss jetzt aufhören.« Tatsächlich legte er einfach auf.

Edie hatte bereits eine Reisetasche gepackt. Jetzt wäre sie aus Trotz am liebsten hiergeblieben. Sie wusste aber, dass sie das Selmin nicht antun konnte. Ein paar Leuten, denen sie vertraute, hatte sie ihre neue Handynummer mitgeteilt, sie hoffte aber, die alte bald wieder in Betrieb nehmen zu können. Wie auch ihre Mailadresse, ihren Twitter-Account, ihr Facebook-Profil und alles andere. Aber jetzt musste sie sich abschotten. Untertauchen. Sie umarmte Selmin, als diese ihr die Autoschlüssel in die Hand drückte.

»Edinburgh?«

»Mal sehen.«

»Pass gut auf die Kiste auf.«

»Klar.«

Edie fuhr los.

8.

Jake schickte ihr eine SMS an die neue Handynummer.

– du schaffst das. wie geht’s dir jetzt? bist du schon weg aus schottland?

– danke. nein, ich bin noch unterwegs. geht mir nicht besonders.

– wo bist du?

Sie dachte nach. Sie kannte Jake tatsächlich nur online. Er war in Kanada und hatte eigentlich nichts mit ihrem Leben hier zu tun. Aber was wusste sie schon wirklich über ihn? Also antwortete sie:

– ich überlege noch, wo ich hinfahre. noch kein ziel in sicht.

Edie hatte sich ein Hotelzimmer mitten in der Stadt gebucht. Es war ein großes Hotel, das zu einer internationalen Kette gehörte und in dem niemand auf den anderen achten würde. So fühlte sie sich am sichersten. Außerdem konnte sie zu Fuß zur zuständigen Polizeistation, falls etwas vorfiel.

Sie suchte als Erstes den Inspector auf, um ihm zu sagen, wo sie jetzt zu erreichen war.

»Wer weiß noch Bescheid?«

»Niemand.« Sie standen im Flur, weil er gerade auf dem Weg nach draußen gewesen war.

»Und wer hat alles Ihre neue Telefonnummer?«

Sie hatte bereits eine Liste mit den Namen vorbereitet.

»Was haben Sie Ihrer Mitbewohnerin gesagt, wo Sie sind?«

»Ich habe ihr nur gesagt, dass ich eine Weile untertauche. Das hat sie verstanden. Und ich habe mich dafür bedankt, dass sie mir ihr Auto geliehen hat.«

»Sie sind mit ihrem Auto hier?«

»Sie braucht es doch fast nie.«

Er runzelte kurz die Stirn. »Warum fahren Sie nicht zu Ihren Eltern? Die haben Sie übrigens auf Ihrer Liste vergessen.«

»Die habe ich nicht vergessen.«

»Verstehe.«

»Das glaube ich nicht, aber belassen wir es dabei«, sagte Edie.

»Was haben Sie heute vor?«

Sie hob die Schultern. »Arthur’s Seat besteigen? Keine Ahnung.«

»Bei dem Wetter?«

Es war ein nasser, grauer Novembertag, dazu widerwärtig kalt.

»Im Hotelzimmer versauern?«

»Ehrlich gesagt klingt das nach einer guten Idee. Wenn was ist, melden Sie sich sofort bei uns.«

»Ja.« Sie ging aber noch nicht.

»Ist noch was? Alles okay?«

»Sie hatten recht. Mein Doktorvater will mich jetzt schon loswerden.«

»Der kriegt sich wieder ein.«

Edie nickte kraftlos. »Es ist härter, als ich dachte.«

»Sie schaffen das. Gestern haben Sie gesagt, dass Sie es schaffen, und davon bin ich überzeugt. Der erste Tag ist bei so was immer der schlimmste.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

Der Detective Inspector deutete ein Lächeln an. »Was glauben Sie eigentlich, was bei uns heute los ist? Die Presse, also – diese Presse grillt uns auch. Das bedeutet, dass meine sämtlichen Vorgesetzten gerade auf meinen Zehen herumtrampeln. Sie haben Angst um den guten Ruf der Lothian and Borders Police. In Wirklichkeit haben sie Angst um ihren eigenen Ruf, um ihre Karriere, davor, was ihre parlamentarischen Golfpartner sagen könnten … ups, das haben Sie jetzt aber nicht von mir.«

»Ich dachte, es ginge um eine Mordermittlung, nicht um Politik.«

»Tja.«

»Das klingt alles ziemlich scheiße.«

»Ja.«

»Ich werde die Minibar leer trinken.«

Sie hatte damit gerechnet, dass er lachen würde. Aber er sah sie ernst an. »Genau das sollten Sie nicht tun. Behalten Sie einen klaren Kopf. Schlafen Sie, ruhen Sie sich aus, aber lassen Sie die Finger von allem, was Ihnen den Blick vernebelt.«

Er wartete, bis sie nickte, dann verabschiedete er sich. Und Edie ging zum Frisör und ließ sich einen einigermaßen brauchbaren Kurzhaarschnitt verpassen.

Zu ihren Eltern fahren, hatte der Detective Inspector vorgeschlagen. Er konnte ja nicht wissen, wie gering Edies Interesse an ihrer Familie war. Oder umgekehrt? Das hatte sie mit Florence gemein: abwesende Eltern, wenn auch auf unterschiedliche Arten abwesend. Eine Mutter, der sie nie gut genug gewesen war. Die sich ein Mädchen gewünscht hatte, das auch wie ein Mädchen war, nicht wie Edie. Deshalb wohl immer die kurzen Haare, um ihrer Mutter bloß keinen Schritt entgegenzukommen. Sie hatte schon als kleines Kind nicht verstehen können, was ihrer Mutter nicht an ihr gefiel. Die Kleider, die sie hatte anziehen sollen, wollte sie nun einmal nicht tragen. Sie hatte den Ballettunterricht verweigert. Das Reiten. Die Tanzkurse. Sie hatte gewusst, dass sie anders war als die Wunschvorstellung ihrer Mutter, und sie wollte trotzdem geliebt werden.

Die Freundschaft mit Florence hatte ihre Mutter geduldet, aber nicht begrüßt. Geduldet in der Hoffnung, dass Florence’ mädchenhafte Art auf Edie abfärben würde. Nicht begrüßt, weil Florence nicht standesgemäß war, aber nun, man musste sich heutzutage ja offen zeigen. Irgendwann hatte sie Angst gehabt, ihre Tochter könnte lesbisch sein. So offen war die Familie dann nämlich doch nicht. Dass Florence alles andere als lesbisch war, hatte Edies Mutter etwas beruhigen können, doch der Verdacht war damit längst nicht ausgeräumt, und Edie schwieg ihren Eltern gegenüber stets über ihre sexuelle Orientierung, nur um sie zu ärgern. Ihr Vater hatte sich nie intensiv um Edie gekümmert. Sein pädagogischer Beitrag hatte aus einem salbungsvollen »Lass sie doch, sie ist, wie sie ist« (das zu seiner Frau) bestanden. Vor vier Jahren hatte er sich erschossen, nachdem herausgekommen war, dass er seit Jahren Gelder veruntreut hatte. Edies Stiefvater konnte sich mit Mühe ihren Namen merken. Geschwister hatte Edie keine. Großeltern ebenfalls nicht. Über Onkel und Tanten, Cousins und Cousinen wollte sie nicht nachdenken. Es hatte vor zwölf Jahren einen Vorfall innerhalb der Familie gegeben, der alles auseinandergerissen hatte. Genauer gesagt: der Edie vollständig aus der Familie katapultiert hatte. Finanziell unterstützte man sie noch bis zum Ende ihrer Schulzeit, dann verzichtete sie von sich aus darauf. Der Schlussstrich war, mit ein paar Jahren Verzögerung, gezogen worden. Zurück zu ihren Eltern konnte sie schlicht nicht.

Auch wenn sie tatsächlich neugierig auf ihre Gesichter war, wenn sie heute die Schlagzeilen mitbekamen. Edie lag auf dem Bett in ihrem Hotelzimmer und musste bei dem Gedanken fast lächeln. Wenn Florence nicht tot wäre, es wäre tatsächlich lustig. Dann könnte sich Edie nun mit einem gewissen Genuss vorstellen, wie ihre Mutter im Kreise der anderen Londoner Charitydamen hyperventilierte. Wie ihr Stiefvater bei den Sitzungen des House of Lords, dem Oberhaus des britischen Parlaments, am liebsten im Erdboden versinken würde. Wenn nur Florence nicht tot wäre.

9.

Als Edie wieder aufwachte, war es Abend und stockdunkel. Sie knipste das Licht im Hotelzimmer an, und weil sie nicht wusste, was sie sonst tun sollte, schaltete sie den Fernseher ein. Nur um ein Foto von sich selbst zu sehen (mit langem Haar, ein Glück, dass sie es sich hatte abschneiden lassen) und anschließend den Screenshots von den Bildern, auf denen Florence nackt und tot dalag. Sie schaltete den Fernseher wieder aus und klappte dafür ihren Laptop auf, um ein wenig zu arbeiten. Natürlich konnte sie sich nicht konzentrieren und ging gewohnheitsmäßig online. Sie surfte ein paar Wissenschaftsseiten ab, las Nachrichten in den seriösen Portalen, merkte aber bald, dass nichts von dem, was sie las, bei ihr hängenblieb. Obwohl sie wusste, dass es ein Fehler war, öffnete sie ihre Mails. Sie redete sich ein, dass sie nur nachsehen wollte, ob sich dort etwas Wichtiges fand. Und endete damit, alle Mails der Reihe nach durchzulesen.

Besorgte Nachfragen einiger Freunde. Lange nicht so viele, wie sie es sich letztlich dann doch gewünscht hätte. Wird man mit Dreck beworfen, bleibt immer etwas hängen, dachte sie. Interviewanfragen von Journalisten, allerdings von den falschen. Sie löschte sie, überlegte es sich anders, legte einen neuen Ordner an, stellte die Mails wieder her und sammelte sie dort. Auf ihrem Smartphone entdeckte sie eine Nachricht von Jake, der sich erkundigte, ob alles in Ordnung sei.

Edie: ja. ich bin in einem hotel. es ist alles okay.

Jake: warum bist du nicht bei deinen eltern? deiner familie?

Edie: lange geschichte. eigentlich hab ich keine familie mehr.

Jake: oh. das tut mir leid. kann ich irgendwas für dich tun? ich weiß, ich bin zu weit weg, aber falls es irgendwas gibt …

Edie: danke.

Sie sah weiter die Mails durch. Fast hoffte sie, ihre Eltern hätten sich gemeldet. Aber natürlich hatten sie das nicht. Sie hätte nicht erwartet, eine persönliche Nachricht von einem der beiden vorzufinden, aber etwas wie: »Guten Tag, ich bin einer der Anwälte Ihres Stiefvaters, falls Sie Hilfe brauchen …« Nicht einmal so etwas.

Dafür fand sich eine anonymisierte Mail mit dem Inhalt:

november ist ein guter monat, um zu sterben.

Sehr lustig. Das gesamte Königreich kannte nun diesen Spruch, das Schmierblatt hatte ihn zusammen mit den Screenshots veröffentlicht. Auch diese Mail schob sie in den neuen Ordner. Der anonyme Sender hatte noch zwei weitere Nachrichten geschickt. Eine mit:

ich finde auch dich.

Sehr originell. Ein Trittbrettfahrer, der ihr Angst machen wollte. Die andere lautete:

oder dachtest du, ihr kommt damit durch?

Es war ein Fehler gewesen, in die Mails zu schauen. Es würden in den nächsten Tagen noch mehr Verrückte irgendwelche dummen Sprüche schicken. Phrasen, die sie aus Polizeiserien kannten, absondern. Die Menschen waren nicht besonders originell oder wenigstens kreativ. Sie schlugen nur gern auf jemanden drauf. Dieser Tage eben auf Edie.

Sie fragte sich, wie sich Florence’ Vater fühlen würde. Ob abseits der Kampagne gegen Edie, mit der er sich schützen wollte, noch Raum war für Trauer um seine uneheliche Tochter, Reue für das, was er ihr angetan hatte. Ob er einfach nur erleichtert darüber war, sie los zu sein. Edie dachte nicht, dass er sie selbst getötet hatte. Er würde seine Leute für so etwas haben. Mit Geld war schließlich alles machbar, sie kannte es aus ihrer eigenen Familie. Sie dachte auch darüber nach, was von dem Dreck an ihm hängenbleiben würde. Was seine Frau sagen würde. Ob sie glauben würde, was seine Zeitung behauptete: dass sich Edie das alles nur ausgedacht hatte. Oder ob sie ihren Mann gut genug kannte, um zu wissen, dass es die Wahrheit war.

Am liebsten hätte Edie direkt mit ihm gesprochen. Sie war neugierig. Sie wusste aber auch, dass das ihr völliger Untergang wäre. Auch wenn sie sehr klug war, sehr strategisch und logisch dachte – ihr fehlte die kriminelle Energie, der Wille zum Betrug. Täuschungsmanöver fand sie unnötig aufwendig und nervenaufreibend, und meistens ging sie davon aus, dass andere Menschen genauso dachten. Es würde ihr schwerfallen, jemanden wie Florence’ Erzeuger einschätzen zu können. Angela hingegen war leicht zu durchschauen, alles, was sie tat, war auf eine langweilige, oberflächliche Art ausgesprochen logisch. Wann und warum sie log, folgte einem klaren Muster. Sie war aber auch nicht besonders intelligent. Florence’ Vater hatte deutliche Prioritäten, und auch sein Handeln folgte einem gewissen Muster. Aber Edie wusste, dass es zu viele Unbekannte in dieser Gleichung gab. Die Rolle seiner Ehefrau beispielsweise. Die Bedeutung, die die Leitung dieser Zeitung wirklich für ihn hatte. Seine finanziellen Verhältnisse. Sein Einfluss auf die Politik. Jedes Schachspiel war leichter zu überblicken als das Leben dieses Mannes, über den sie nicht mehr wusste, als Wikipedia verriet. (Und mit Sicherheit hatte er seinen Einfluss geltend gemacht, um den Wikipedia-Eintrag sauber zu halten.)

Trotzdem reizte Edie der Gedanke, mit diesem Mann in Kontakt zu treten, immer mehr. Und schließlich wusste sie, was sie tun würde: ihm auf ihre eigene Art beikommen. Die Wahrheit war schließlich die Achillesferse dieses Mannes. Die wissenschaftlichen Fakten, die er nicht widerlegen konnte. Sie schrieb ihm eine Mail, wissend, dass diese zuerst von einer Armee Assistenten gelesen werden würde.

hi. wir beide wissen, dass sie der vater von florence sind. es wissen noch mehr menschen. die polizei, florence’ mutter natürlich …

ihre vaterschaft ist eine tatsache, die sich nicht revidieren lässt, unabhängig davon, ob florence tot ist, und auch unabhängig davon, ob sie etwas mit ihrem tod zu tun haben. diese tatsache wird auch weiter bestand haben, wenn sie mich öffentlich auf dem scheiterhaufen verbrennen. ich dachte, ich rufe ihnen das einmal ins bewusstsein. sie müssen damit leben. was ich tue, tu ich für florence. auch damit müssen sie leben.

und weil sie ihr vater sind (ja, sind!), lassen sie mich ihnen sagen, wie leid es mir tut, dass sie ihre tochter auf diese art verloren haben. florence wird mir sehr fehlen.

beste grüße, edie.

Die Antwort, die sie tatsächlich eine halbe Stunde später bekam – von Florence’ Erzeuger persönlich, und der Wortwahl nach von keinem seiner Berater, Anwälte oder Assistenten abgesegnet –, zeigte deutlich, dass sie seine Achillesferse getroffen hatte. Sie leitete die Mail direkt an den Detective Inspector weiter.

10.

Auch am 8., 9. und 10. November kannte die Boulevardpresse kein anderes Titelseitenthema als Florence und Edie. Mittlerweile hatten sie es so weit getrieben, die beiden als »Die Schöne und das Biest« zu betiteln. Die Journalisten waren fleißig gewesen und hatten offenbar jedes Foto, auf dem Edie besonders unvorteilhaft aussah, ausgegraben. Sie beschrieben sie als dauerhaft betrunkenes Partygirl, unterstellten ihr zahllose Affären mit Männern und Frauen und machten sie zu einem ausgesprochen unappetitlichen Monster, während der Heiligenschein über Florence hell erstrahlte.

Der Detective Inspector meldete sich mehrmals täglich, um sicherzustellen, dass Edie durchhielt. Er war der Einzige, der sich bei ihr meldete. Keiner ihrer Bekannten – vor ein paar Tagen hätte sie einige davon noch Freunde genannt – ließ von sich hören. Nur Jake schrieb hin und wieder eine SMS, und Selmin fragte jeden Morgen um sieben Uhr (dann stand sie auf), wie es Edie und dem Wagen ging.

Sie kannte das Prinzip, es war Jahrhunderte alt: sink or swim. Egal, wie es ausging, am Ende war man tot.

In St. Andrews gab es den Witch Hill, unter dem sich der Witch Lake befand. Dort hatte man das sink or swim-Prinzip mit den verdächtigten Frauen besonders ausgiebig im 16. und 17. Jahrhundert getestet. Außer Frauen (und ja, auch ein paar wenigen Männern), von denen man glaubte, sie könnten Hexen sein, hatten auch einige Protestanten den Tod auf dem Scheiterhaufen gefunden, bevor John Knox die protestantische Lehre von St. Andrews ausgehend für ganz Schottland durchsetzen konnte. Die Scheiterhaufen, so erzählte man sich, brannten meist so hell, dass man sie vom gegenüberliegenden Ufer, von Dundee aus, sehen konnte. Je heller das Feuer, desto größer die Freude.

Die verbrannten Protestanten nannte man heute Märtyrer. Ihr Denkmal stand auf dem Witch Hill. Die Initialen von Patrick Hamilton, einem der ersten protestantischen Reformatoren, waren in den Bürgersteig vor dem St. Salvator’s College an der Stelle eingelassen, an der man ihn 1528 verbrannt hatte. Die gestorbenen Frauen – ertrunken oder verbrannt – blieben namen- und erinnerungslos.

Sink or swim, das machte man gerade mit ihr. Entweder sie würde an der Verleumdungskampagne zerbrechen, oder man würde sie hinterher vierteilen. Im Ergebnis war es dasselbe: Edie war tot, jedenfalls gesellschaftlich. Ob sie ihre Freundin nun umgebracht hatte oder nicht, war eigentlich egal. Wie hatte sie nur glauben können, aus dieser Sache am Ende gestärkt hervorzugehen?

Die Polizei kam nicht weiter. Florence’ Vater mochte theoretisch ein Motiv für den Mord an seiner Tochter haben, nachzuweisen war ihm allerdings nichts.

»Er hat keine größeren Summen abgehoben oder überwiesen?«, fragte Edie, als der Detective Inspector sie wie jeden Abend kurz nach seinem Feierabend besuchte. »Keine Telefonate mit nicht registrierten Handys geführt? Keine düsteren Seiten im Internet besucht? Keine Hinweise darauf, dass er im Darknet unterwegs war?«

»Wir wissen, wie wir unseren Job zu machen haben«, sagte der Detective Inspector nur.

Und Edie wusste selbst, wie das Internet funktionierte. Wie das Deep Web funktionierte, der unsichtbare Teil des World Wide Web, den die Suchmaschinen nicht kannten. Das Darknet, zu dem man einen Zugangscode brauchte und dann so sicher vor Polizei und Geheimdiensten war, wie man nur sein konnte. Im Darknet gab es alles zu kaufen: Waffen, Drogen, Menschen. Menschen, die für einen töteten. Man würde keine Verbindung zu Florence’ Vater herstellen können, wenn er diesen Weg gewählt hatte.

»Das heißt, Angela hatte recht? Wir hätten die Sache auf sich beruhen lassen sollen?«

»Sie haben diesem Typen geschadet. Das ist doch schon mal was.«

»Ich schade vor allem mir.«

»Sie bereuen es.«

»Ich bin wirklich überzeugt, dass er etwas damit zu tun hat. Ich sage nicht, dass er es selbst war. Aber dass er damit etwas zu tun hat. Was mach ich jetzt?«

»Sie machen gar nichts.«

»Wie lange soll das noch so weitergehen?«

»Wenigstens hat Sie noch niemand auf der Straße erkannt«, sagte der Inspector.

»Wie finden Sie die Frisur?«, fragte Edie freudlos.

»Hübsch.«

»Also scheiße.«

»Nein, nur …«

»Ja, ich weiß schon. Aber wenigstens erkennt mich niemand. Jedenfalls niemand, der mich vorher noch nicht kannte.«

Er nickte. »Was anderes: Sie leiten mir doch immer die Mails weiter, die Sie von irgendwelchen Spinnern bekommen.«

»Und von Journalisten, die mit mir ach so dringend reden wollen. Ja.«

»Mir ist da etwas aufgefallen.«

»Was? Dass es verdammt viele Spinner gibt?« Edies Mailordner war in den vier Tagen seit seiner Einrichtung beträchtlich gewachsen.

»Diese anonymisierten Mails haben Sie nur an diesem einen Tag bekommen, als die Kampagne losging, richtig?«

Sie nickte.

»Nur diese drei, ja?«

»Ja.«

»Sie unterscheiden sich deutlich von allen anderen. Sie sind nicht typisch.«

»Nein? Dann bin ich froh, dass er nach einem Tag schon das Interesse verloren hat.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher. Möglicherweise wartet er auf irgendetwas und nimmt dann wieder Kontakt auf.«

»Worauf soll er warten? Und wieso überhaupt ›er‹?«

»Er oder sie. Wie auch immer. Lassen Sie uns bitte nachdenken, ob es etwas in der gemeinsamen Vergangenheit von Florence und Ihnen gibt, für das sich heute jemand rächen wollen würde.«
oder dachtest du, ihr kommt damit durch?

Edie dachte nach. »Ein gemeinsamer Ex-Freund? Eine Mitschülerin, die wir nicht in unseren erlesenen Kreis lassen wollten? So etwas in der Art?«

»Alles, was Ihnen einfällt.«

»Es gibt etwas, wofür mich meine gesamte Familie hasst. Florence hatte auch damit zu tun. Aber das ist eine Ewigkeit her und nichts, wofür man sie heute noch töten wollen würde. Oder mich.« Sie sah ihn an. »Sie glauben nicht wirklich, dass es jemand jetzt auf mich abgesehen hat?«

»Was war das genau?«

»Sie glauben, ich bin in Gefahr?«

»Was war damals los?«

»Florence hatte Ärger mit meinem Onkel. Ich stand ihr bei.«

»Was ist mit dem Onkel?«

»Nichts. Also, er sitzt im Gefängnis.«

»Wegen sexueller Übergriffe?«

»Vergewaltigung.«

»Wann war das?«

»Vor zwölf Jahren. Er hat fünfzehn bekommen.«

»Das ist viel.«

»Florence war damals gerade erst dreizehn geworden. Die Anklage hatte mehr gefordert.«

»Was hatten Sie damit zu tun? Hat er Sie auch …?«

»Nein. Aber ich habe ihn angezeigt.«

11.

Edies Mutter Margaret war die Älteste von vier Geschwistern. Margarets Eltern hatten unbedeutende Adelstitel, die sie allerdings dazu verpflichteten, den Nachwuchs auf teure Privatschulen zu schicken und irgendwie durch das Studium an einer angesehenen Universität zu zerren. Margarets jüngster Bruder hieß Richard. Fünfzehn Jahre lagen zwischen ihm und seiner Schwester.

Er war Mitte zwanzig, mit dem Studium fertig und gerade dabei, sich einen Namen in der Politik zu machen, als es passierte. Eine vielversprechende Karriere lag vor ihm, hieß es, obwohl es kaum etwas gab, was er bisher geleistet hatte, wenn man von der Organisation einiger aufsehenerregender Debatten in der Durham Union Society, deren Präsident er während des Studiums für eine Weile gewesen war, absah. Die Union Society war der exklusive Debattierclub der altehrwürdigen Universität, vergleichbar mit Einrichtungen in Cambridge und Oxford (und natürlich gab es regelmäßig Debattierwettbewerbe mit diesen Universitäten). Richard zeigte sich streitbar, besonders bei Themen der Konservativen. Er gab sich antieuropäisch und trauerte offen dem Commonwealth nach.

In seiner Partei spezialisierte er sich auf Wirtschaftsthemen, was gern gesehen war, und er widersprach lautstark jedem, der es wagte, Maggie Thatchers Politik geringer als eine weltpolitisch selten erreichte Meisterleistung zu schätzen. Natürlich nahm er den Mund absichtlich zu voll, um von sich reden zu machen. Und es gelang ihm. Die Presse liebte ihn und spekulierte bereits darüber, ob er schon bald der jüngste Premierminister in der Geschichte des Königreichs sein würde. Richard sah gut aus, wurde von jungen Frauen umschwärmt, und das, obwohl er keinen Hehl daraus machte, dass er von Gleichberechtigung nicht viel hielt. Aber das taten die Frauen, die ihn anhimmelten, auch nicht. Jede einzelne von ihnen sah sich bereits als zukünftige Ehefrau eines erfolg-, einfluss- und auch ansonsten reichen Mannes das Hauspersonal domptieren und ein sattes Leben mit viel Luxus und ohne Arbeit führen. Gleichberechtigung war etwas für hässliche, frustrierte Jungfern, die aus Verzweiflung zu Lesben und Feministinnen wurden. Richard war der Mann.

Auch Florence und Edie spürten mit ihren dreizehn Jahren die Attraktivität, die von Richard ausging. Er sah sehr gut aus und hatte eine fesselnde, selbstbewusste Ausstrahlung. Da sie sich zu diesem Zeitpunkt noch nicht so sehr für Politik interessierten, gingen Richards Ansichten an den beiden Mädchen größtenteils vorbei. Und Florence gestand ihrer Freundin eines Tages, dass sie sich in Richard verliebt hatte.

Weil sie ohnehin viel Zeit im Hause ihrer Freundin verbrachte, hatte Florence oft Gelegenheit, den attraktiven Onkel zu sehen. Sie flirtete mit ihm auf die ungeschickte Art eines frühreifen jungen Mädchens, wobei sie eigentlich schon mitten in der Pubertät war, anders als Edie, bei der alles etwas später einzusetzen schien. Florence hatte ihre Tage, seit sie zehn war, sie musste BHs tragen, weil ihr Busen kaum zu übersehen war, sie maß zehn Zentimeter mehr als ihre Freundin, sah aus wie mindestens fünfzehn und kleidete sich auch so. Sie entfernte sich die Haare an den Beinen und unter den Achseln, und Edie hätte gewettet, dass sie sich auch noch woanders rasierte, wollte Florence aber nicht danach fragen, weil es ihr peinlich war.

Florence hingegen schien kaum etwas peinlich zu sein. Schon gar nicht Richard gegenüber. Wann immer sie ihm begegnete, war ihr Ausschnitt besonders tief, der Rock besonders kurz, und sie übte verbissen, mit hohen Schuhen zu laufen. Edies Eltern sprachen sie beim Abendessen darauf an, ob sie nicht fände, dass sich ihre Freundin ruhig einmal etwas angemessener kleiden sollte. Edie entgegnete nur: »Ich dachte, richtige Mädchen sehen so aus wie Florence und nicht so wie ich? Oder hab ich das falsch verstanden?« Und ihre Eltern schwiegen. Aber Edie war längst selbst genervt von Florence’ Auftreten. Sie wäre es auch gewesen, wenn das Objekt der Begierde nicht ihr Onkel gewesen wäre. So war alles nur noch ein wenig schlimmer.

Florence war es egal. Sie sagte: »Eine Frau muss wissen, wie sie ihre Waffen einsetzt.«

Und Edie sagte: »Werd erst mal erwachsen. Dann kannst du mit deinen Waffen rummachen.«

»Dann bin ich alt und unattraktiv. Außerdem dauert mir das zu lang.«

»Willst du jetzt schon heiraten?«

»Darum geht’s doch gar nicht.«

Edie war nicht nur körperlich, sondern auch emotional ein Spätzünder. Sie interessierte sich nicht für Jungs, jedenfalls noch nicht. Sie verstand nicht, was mit Florence los war. Aber als dann ihre Freundin eines Abends bei ihr anrief und sie heulend und schluchzend bat, sofort vorbeizukommen, war ihr sofort klar, dass irgendetwas schiefgelaufen war. Irgendetwas, das mit Florence’ kurzen Röcken und hohen Schuhen und ihrer aufreizenden Art zu tun hatte. Edie hätte es zu der Zeit noch nicht so formulieren können, aber sie spürte, dass sie beide einfach noch zu jung und unerfahren waren, um abschätzen zu können, wie nah man ans Feuer herandurfte, bevor man sich die Finger verbrannte.

Florence hatte sich nicht nur die Finger verbrannt, sie war, um im Bild zu bleiben, mitten durchs Feuer gelaufen. Ihre Mutter, die sich von den Schulkameradinnen und den Lehrern ihrer Tochter Mrs. Mills nennen ließ, obwohl sie nicht verheiratet war, saß vorm Fernseher, während Florence weinend und zitternd auf ihrem Bett lag und sich von Edie nicht einmal zur Begrüßung umarmen lassen wollte.

»Er hat mir so weh getan.« Sie schluchzte und war nur schwer zu verstehen. »Mir tut alles weh.«

»Wer denn?«

»Richard.«

Florence’ Bluse war zerrissen, ihr Make-up verschmiert, das Haar zerzaust. An den Unterarmen hatte sie Druckstellen, die aussahen, als hätte jemand sie festgehalten.

»Richard? Was? Hat er … Wollte er dich …« Edie konnte es nicht aussprechen, aber sie hatte durchaus eine, wenn auch eher theoretische Vorstellung davon, was Männer Frauen antun konnten. Sie las schließlich Zeitung und sah Fernsehen, und im Unterricht war es auch schon einmal Thema gewesen: Vergewaltigung.

Florence sah ihre Freundin mit riesigen, rotgeweinten Augen an. Dann verbarg sie ihr Gesicht in ihrem Kissen und weinte weiter.

»Sag mir, was er getan hat.«

Florence antwortete nicht.

Edie blieb neben ihr sitzen und wartete ab. Als sie eine Hand auf Florence’ Arm legen wollte, schlug sie sie weg.

»Wir müssen zu einem Arzt«, sagte Edie.

»Warum?«

»Damit du untersucht werden kannst.«

»Ich will mich nicht untersuchen lassen.« Noch mehr Geheul.

»Aber es geht darum, Beweise zu sichern.« Und darum, ob sie vielleicht schwanger geworden war. Aber das traute sie sich nicht zu sagen.

Florence reagierte nicht. Sie heulte weiter. Edie gab es auf, vernünftige Vorschläge zu machen, und blieb weiter neben ihr sitzen.

Es dauerte noch eine gute halbe Stunde, vielleicht etwas länger, bis sich Florence einigermaßen beruhigt hatte.

»Ich war bei Richard«, sagte sie schließlich.

»Was, bei ihm zu Hause?«

Florence nickte.

»Warum?«

»Weil er mich eingeladen hat.«

»Er hat dich eingeladen? Warum das denn? Und wann überhaupt? Das hast du mir gar nicht erzählt.«

»Das war ja auch mehr so ein Zufall. Ich hab ihn auf der Straße getroffen, und wir haben über irgendwas geredet, und dann ging es irgendwie darum, ob ich bei ihm ein Glas Wasser haben will, weil es doch heute so heiß war, und dann war ich eben bei ihm zu Hause.«

»Wo hast du ihn denn auf der Straße getroffen?«

»Ist doch egal. Irgendwo.«

Edie war klar, dass Florence ihm aufgelauert hatte. Oder ihm nachgegangen war. Sie sprach seit Wochen von kaum etwas anderem als von Richard.

»Du bist mit ihm in seine Wohnung gegangen, und dann?«

Florence heulte wieder. Sie streckte ihre Unterarme aus.

»Das war er?«, fragte Edie.

Florence nickte.

»Und er hat dir auch die Bluse zerrissen?«

Wieder ein Nicken.

»Was noch?«

Florence schüttelte den Kopf, nicht in der Lage zu reden.

»Was? Sonst war nichts mehr? Oder kannst du nicht drüber sprechen?«

Sie nickte.

»Du kannst nicht drüber sprechen.«

Nicken.

»Hat er dich angefasst?«

Nicken.

»Hat er …«

Heftiges Nicken. Und nun brach Florence ganz zusammen. Sie schrie laut und schlug mit den Fäusten gegen die Wand. Nebenan wurde der Fernseher lauter gestellt. Edie packte ihre Freundin und hielt sie fest.

»Ruhig, ruhig«, sagte sie immer wieder und wartete ängstlich, bis der Anfall vorbei war. »Willst du wirklich nicht zum Arzt?«

Ein stummes Kopfschütteln, und Florence vergrub nun ihr Gesicht an Edies Schulter. Sie klammerte sich an ihre Freundin, als gäbe es sonst keinen Halt mehr auf der Welt. Und so saßen die beiden da, bis Florence eingeschlafen war. Edie legte sich zu ihr ins Bett und versuchte ebenfalls zu schlafen. Konnte aber nicht, stand auf und ging rüber zu Mrs. Mills, um mit ihr zu reden.

»Vergewaltigt?« Mrs. Mills schüttelte den Kopf. »Ich hab ihr gesagt, sie soll sich nicht immer so aufführen. Ich kenne mich mit Männern aus.«

»Sonst sagen Sie nichts dazu?«

»Kleines, ich verrate dir was. Wenn wir zur Polizei gehen, wird man uns fragen: Was hatte das Mädchen an? Hat sie ihn provoziert? Und so weiter. Glaubst du, das wird schön für Flo? Und falls sie eine Anzeige aufnehmen, werden die Anwälte von deinem sauberen Onkel alles tun, um mein Kind als Flittchen dastehen zu lassen. Nein, das bringt alles nur Ärger. Geh nach Hause, ich rede morgen mit ihr.«

Am nächsten Morgen rief Florence bei Edie an und sagte, dass ihre Mutter versuchte, Geld von Richard zu erpressen.

»Na toll«, sagte Edie.

»Ich will das nicht«, sagte Florence.

»Was willst du?«

»Dass jeder weiß, was er mir angetan hat.« Sie klang ruhig und tapfer, der Schlaf hatte ihr gutgetan.

»Dann müssen wir zur Polizei.«

»Ich weiß nicht, ob ich das kann.«

»Natürlich kannst du das. Ich komme mit.«

»Was werden sie mit mir machen?«

»Sie werden dich untersuchen.«

»Auch … da?«

»Ja, soweit ich weiß.« Sie hatte ihr Wissen nur aus TV-Serien. Aber es klang logisch. Natürlich würde man auch ihre Vagina untersuchen.

»Davor hab ich Angst.«

»Das glaub ich. Aber du schaffst das. Ich komme mit und bleibe bei dir. Okay?«

Sie gingen gemeinsam zu Scotland Yard, weil sie es so im Fernsehen gesehen hatten.

»Wo sind eure Eltern? Holt eure Eltern, und dann sehen wir weiter«, sagte man ihnen. Wäre nicht der Assistant Commissioner vorbeigekommen, der Edie erkannte, weil er mit ihrem Vater zur Schule gegangen und noch immer mit ihm befreundet war, die Mädchen wären nicht weit gekommen. So aber nahm er sie mit in sein Büro, setzte einen weiblichen Detective Inspector und einen weiblichen Detective Sergeant dazu und ließ die beiden erzählen. Florence schluchzte wieder und bekam kaum einen Ton heraus, und Edie gab mühsam wieder, was sie bis dahin ihrer Freundin entlockt hatte.

Eine Ärztin kam, um sich Florence anzusehen, aber als es darum ging, sich auszuziehen, fing sie wieder an zu schreien und rollte sich auf dem Boden zusammen. Währenddessen zogen die beiden Ermittlerinnen los, um Richard zum Gespräch zu bitten. Sie fanden in seiner Wohnung ein paar Knöpfe und Stofffetzen von Florence’ Bluse. Außerdem hatte er Kratzer an den Armen und im Gesicht. Seine Wohnung zeigte Spuren einer Auseinandersetzung. Er schien noch Restalkohol von der vergangenen Nacht zu haben, und er leugnete alles.

Die Ermittlerinnen nahmen ihn mit zu Scotland Yard, wo er vernommen wurde und trotz sofortigen Erscheinens seiner Anwälte über Nacht bleiben musste.

Am nächsten Morgen wäre er am liebsten in seiner Zelle geblieben. Sämtliche Zeitungen des Landes hatten ihn als Vergewaltiger auf der Titelseite.

12.

Auf die Zeitungen war immer noch Verlass, besonders auf die, die Florence’ biologischem Vater gehörte. Am 11. November war Edie wieder auf der Titelseite: Ein Foto zeigte sie mit kurzgeschnittenem Haar, wie sie gerade aus ihrem Hotel kam. Es musste gestern gemacht worden sein. Edie war aufgeflogen. Jetzt wusste jeder, wo sie war.

Sie fragte sich, wie das passiert sein konnte. Die Einzigen, mit denen sie kommunizierte, waren Selmin und Jake. Sie hatte ihnen nicht gesagt, wo sie war, jedenfalls nicht genau. Selmin würde sich denken, dass sie in Edinburgh war, aber das lag auch nahe. Vielleicht hatte die Polizei eine undichte Stelle. Vielleicht hatte jemand im Hotel sie erkannt und mit der Presse gesprochen. Vielleicht hatten die Reporter einfach nur gründlich genug gesucht.

»Ich muss hier weg«, sagte sie zu dem Detective Inspector.

»Und es geht nicht, dass Sie zu Verwandten fahren?«

»Ich habe Schande über die ganze Familie gebracht. Ich habe die Zukunft dieses vielversprechenden jungen Mannes ruiniert. Man hätte sich doch mit Florence und ihrer Mutter einigen können. Ein bisschen Geld, gern auch ein bisschen mehr, und die Sache wäre aus der Welt gewesen. Warum ich so hätte überreagieren müssen. Warum ich so illoyal meiner Familie gegenüber hätte sein müssen. Ob ich nicht doch noch meine Aussage zurückziehen würde.«

»Was Sie nicht getan haben.«

»Natürlich nicht.«

»Und deshalb redet wirklich niemand mehr mit Ihnen?«

»Niemand.«

»Was haben Sie damals ausgesagt?«

»Was Florence mir erzählt hat. Und …«

»Und?«

»Was vorher so alles war. Dass er schon immer irgendwie scharf auf sie war.«

»War er das denn?«

Edie hob die Schultern. »Florence hat ihn angemacht. Und er ist drauf angesprungen. Wir wissen ja hoffentlich alle, dass das keine Entschuldigung ist.«

»Nein. Ist es nicht.«

»Eben.«

»Schon gar nicht bei einem dreizehnjährigen Mädchen.«

»Der Richter hat damals das Strafmaß ziemlich ausgereizt. Weil Florence gerade erst dreizehn geworden war.«

»Verstehe ich.«

»Und er selbst eine Tochter ungefähr in unserem Alter hatte.«

»Vergewaltigungen kommen nicht immer zur Verurteilung. Da hatte Florence Glück.« Ihm wurde erst klar, was er gesagt hatte, als er die Worte schon ausgesprochen hatte. »Ich meine … Verdammt.«

»Ich weiß, was Sie meinen.« Sie nickte nachdenklich. »Die Presse war brutal zu der Zeit. Sie haben Richard zu Hackfleisch verarbeitet, runtergeschluckt und wieder ausgekotzt.«

»Und seitdem ist Ihre Familie nicht gut auf Sie zu sprechen?«

»Niemand von dem Clan. Selbst mein Stiefvater, der mit der Sache nichts zu tun hatte, wurde instruiert, mich links liegenzulassen und wie Dreck zu behandeln.«

»Obwohl Sie das einzig Richtige getan haben.«

»Ja.«

»Florence’ Name tauchte damals in den Medien nicht auf? Als minderjähriges Opfer wurde ihr Name sicher unter Verschluss gehalten, aber ist vielleicht doch etwas an die Öffentlichkeit gekommen?«

»Nein. Wir haben nichts davon mitbekommen. Außerdem wäre es dann spätestens jetzt wieder hochgekocht, oder?«

Er nickte nachdenklich. »Das wäre aber eine sehr späte Rache, wenn jetzt jemand deshalb Florence umgebracht hätte.«

»Sie haben mich gefragt, ob es etwas in unserer gemeinsamen Vergangenheit gibt, wofür sich jemand rächen will. Etwas anderes fällt mir nicht ein. Hören Sie, Florence hat mir gesagt, etwas sei passiert. Und wollte nicht am Telefon darüber reden. Sie wollte es mir auch nicht schreiben. Mehr weiß ich nicht.«

»Ich glaube, dass Ihre erste Vermutung richtig war. Dass es etwas mit ihrem biologischen Vater zu tun hatte. Wir sind an ihm dran. Es ist nur absolut nicht leicht.«

»Glaub ich.«

»Aber wir machen unsere Arbeit. Und die Kollegen in London helfen uns.«

»Gut.«

»Was machen Sie jetzt?«

»Vielleicht Glasgow. Mal sehen. Oder Newcastle. Ich weiß es noch nicht.«

»Darf ich Sie noch etwas fragen?«

»Nur zu.«

»Ihre Mutter hat in den vergangenen zwölf Jahren nie versucht, sich mit Ihnen auszusöhnen?«

»Sie hat gewartet, bis ich volljährig war. Seitdem habe ich offiziell Hausverbot. Davor musste ich die Ferien auch schon meistens außer Haus verbringen.«

»Klingt richtig scheiße.«

»Ja.«

»Dafür ist aus Ihnen aber ein toller Mensch geworden, wenn ich das mal so sagen darf.«

»Man schlägt sich so durch«, sagte Edie und stand auf.

»Wenn Sie irgendwo angekommen sind, melden Sie sich. Dann informieren wir die Kollegen dort vor Ort.«

»Die können auch nichts gegen die Presse ausrichten.«

»Trotzdem.«

Edie schüttelte ihm die Hand und ging zu Selmins Wagen. Sie hatte schon ausgecheckt und ihre Reisetasche in den Kofferraum geworfen.

Dann überlegte sie, wohin sie fahren sollte. Entschied sich für das Nächstliegende: nach Hause. Sie würden sie ohnehin finden, egal wo sie war. Die Presse fand einen immer.

Zuerst hatte sie die Hexenjagd auf Richard genossen. Aber schon am nächsten Tag waren andere Stimmen laut geworden. Ein konservatives Blatt fing damit an, Florence’ Glaubwürdigkeit in Frage zu stellen, und die Stimmung kippte. Die Nation teilte sich in zwei Lager: diejenigen, die Florence glaubten und sie bedauerten und Richard an den Galgen wünschten, und die anderen, die fanden, dass Florence es nicht besser verdient hatte, halbnackt vor ihm rumzutanzen, was sollte ein Mann denn da auch anderes tun, als das Angebot anzunehmen. Die eine Fraktion rief: Ein kurzer Rock ist noch lange keine Entschuldigung. Die andere erwiderte: Ein Mann muss tun, was ein Mann tun muss, und es sich auf halber Strecke anders zu überlegen gilt nun mal nicht.

Da hatte Edie zum ersten Mal in ihrem jungen Leben wirklich verstanden, welche Rolle die Presse spielte. Und wie biegsam der Begriff »Wahrheit« in Wirklichkeit war. Sie durfte dem Prozess nicht beiwohnen, sondern nur für ihre Zeugenaussage kommen, aber was sie in den Zeitungen las (von nun an las sie immer mehrere zum Vergleich), zeigte ihr, wie wenig Rechtsprechung mit Richtigmachen zu tun hatte.

Florence war in der Zeit bemerkenswert tapfer. Sie hielt den gesamten Prozess durch, ohne zusammenzubrechen. Sie überzeugte mit ihrer Aussage. Sie ließ sich nicht von Richards Anwälten beirren. Sie zweifelte keinen Tag daran, das Richtige zu tun. Und sie gewann am Ende. Sogar die Sympathien der gesamten Presse.

Richard musste für fünfzehn Jahre ins Gefängnis.

Edie begriff, dass sein Leben selbst dann zerstört gewesen wäre, wenn man ihn freigesprochen hätte. Sie wusste, dass es richtig gewesen war, ihn anzuzeigen und für ihre Freundin auszusagen, statt sich dem Willen ihrer Familie zu beugen und alles zurückzunehmen. Man durfte eine solche Tat nicht ungestraft lassen. Edie war erst dreizehn Jahre alt und hatte keine Unterstützung durch ihre Eltern. Einzig die Schulleiterin ihres Internats und ihre Mathelehrerin waren für sie da. Besorgten ihr eine Therapeutin, bauten sie auf, standen hinter ihr.

Es war viel, was Edie in dieser Zeit lernen musste.

Jetzt fuhr sie über die Forth Road Bridge zurück nach Fife mit Ziel St. Andrews. Selmin hatte sie nicht gesagt, dass sie kommen würde. Und zu Jake hatte sie den Kontakt vorübergehend ruhen lassen. Nicht ohne ihm zu sagen, warum.

– ich muss mich hier erst um alles kümmern.

– versteh ich. viel glück.

– kann ich gebrauchen.

Nördlich der Lomond Hills fuhr sie von der Autobahn auf die Landstraße in Richtung Küste. Noch in der Ausfahrt merkte sie, dass sich der Wagen irgendwie anders benahm. Die Bremsen reagierten später, die Lenkung war komisch. Auf der Landstraße war sie überzeugt, sich das nur eingebildet zu haben. Bis Auchtermuchty zumindest. Danach fuhr sie langsamer und vorsichtiger und versuchte, auf die kleinsten Anzeichen zu achten. Sie stellte das Radio aus, um die Geräusche des Motors besser hören zu können. Vielleicht hatte es sich so komisch angefühlt, weil der Boden stellenweise gefroren war? Sie sah auf die Außentemperaturanzeige: fünf Grad Celsius über null. Nun, man wusste nie, wie genau diese Anzeigen waren, und der Boden konnte immer noch kälter sein. Also lieber zu langsam als zu schnell fahren. Vereiste Abschnitte waren die Hölle.

So kam sie bis zur Eisenbahnbrücke auf Höhe Collessie. Dort überholte gerade ein Auto einen langsamen Lastwagen. Edie ging instinktiv auf die Bremse und merkte, dass diese nun gar nicht mehr reagierte. Glatteis, dachte sie und hielt das Lenkrad umklammert. Nicht das Steuer herumreißen. Bloß nicht. Sie schwitzte, ihr Herz schlug zu schnell, sie nahm die Füße von den Pedalen. Fünfzig fuhr sie jetzt. Kurz vor der Brücke wollte sie testen, ob es sich wieder besser fahren ließ, ob das vereiste Stück hinter ihr lag, ob die Reifen wieder griffen. Da erst merkte sie, dass die Lenkung gar nicht mehr reagierte. Dass die Bremsen ebenfalls ausgefallen waren. Als Nächstes schaltete sich die gesamte Elektronik des Wagens ab. Und sie rollte auf den Brückenpfeiler zu.

Wenn sie jetzt aus dem Wagen sprang, landete sie auf der Gegenfahrbahn und würde überfahren werden. Entweder vom Gegenverkehr oder von dem Wagen, den sie im Rückspiegel schnell auf sich zukommen sah. Die einzige Chance, die sie hatte, war der Airbag. Und ein in Relation gesehen sanfter Zusammenstoß mit dem Betonpfeiler des Bahnübergangs.

Edie schloss die Augen, schlug die Hände schützend vors Gesicht und schrie.

13.

Der Detective Inspector aus Edinburgh saß im Wartebereich, als Edie mit den Untersuchungen im Krankenhaus von St. Andrews fertig war.

»Sie dürfen gehen?«, fragte er.

»Ein paar blaue Flecken. Höchstens eine leichte Gehirnerschütterung. Vor allem aber sehr schlechte Laune«, sagte Edie.

»Die wird gleich noch schlechter.«

Sie sah ihn an.

»Das war kein Unfall, wie es aussieht.«

»Nein? Scheiße.«

»Der Wagen ist bei der Kriminaltechnik in Glenrothes, soweit ich weiß. Ich bin dafür nicht zuständig. Jedenfalls noch nicht. Gleich müssten auch noch Kollegen auftauchen, um mit Ihnen zu reden.«

»Aha.«

»Ja.«

»Und jetzt?«

»Sollten Sie vielleicht nicht nach Hause, oder?«

Sie setzte sich auf einen der Stühle. Er ließ sich neben ihr nieder.

»Geht’s wieder?«, fragte er, nachdem sie eine Weile nichts gesagt hatte.

»Ja. Klar. Geht.«

»Wir gehen besser woandershin, oder nicht? Hier ist es etwas … voll.«

Er hatte recht. Abgesehen davon, dass die Stimmung im Wartebereich eines Krankenhauses selten besonders aufmunternd war.

Er brachte sie zur Polizeistation, verhandelte mit einem Uniformierten, ob er ein leeres Büro bekommen könnte, musste auf jemanden warten, der ranghöher war und etwas entscheiden konnte, begrüßte zwischendurch die Kollegen aus Glenrothes, die gerade eintrafen, und endlich saßen sie – draußen war es längst dunkel – in einem winzigen Raum zu viert um einen einzigen Tisch herum, auf dem eine kleine Plastikflasche Wasser mit zwei Plastikbechern stand. Niemand nahm sich etwas.

»Soweit wir das bis jetzt beurteilen können, wurden die Bremsschläuche manipuliert, aber um ganz sicherzugehen, hat man auch an der Elektronik gepfuscht. Genaueres wissen wir wohl erst in ein paar Tagen«, sagte einer der Männer aus Glenrothes. Er war jünger als der andere, wirkte aber kompetenter. Edie hatte die Namen der beiden sofort vergessen. Der Ältere war sehr groß, sehr breitschultrig und sehr kahl. »Möglicherweise hängt das also mit dem Mord an der jungen Frau zusammen, die in Edinburgh gefunden wurde?«

Der Detective Inspector nickte. »Edie, ich hätte Sie heute sowieso sprechen müssen. Es geht um Ihren Onkel.«

»Was ist mit ihm?« Sie glaubte es schon zu wissen.

»Er ist vor vier Monaten entlassen worden.«

»Scheiße.«

Leise brachte er die Kollegen aus Glenrothes auf den aktuellen Stand. Sie nickten, murmelten, notierten. Keiner von ihnen sah zufrieden aus.

Edie gab das Zeit zum Nachdenken: Seit vier Monaten war Richard auf freiem Fuß. Zeit genug, sich Gedanken darüber zu machen, wie er Florence finden würde. Wenn er sich nicht schon in den zwölf Jahren zuvor genau darüber Gedanken gemacht hatte. Florence, weil sie dem ganzen Land erzählt hatte, was er ihr angetan hatte. Und jetzt war er hinter ihr her, weil sie ihn angezeigt und auch gegen ihn ausgesagt hatte. In zwölf Jahren konnte man sich in so einiges reinsteigern.

Irgendwo hatte Edie gelesen, dass die meisten Verbrecher gar nicht so sehr die Tat bereuten, sondern vielmehr den Umstand, erwischt worden zu sein. Wie es aussah, traf dies exakt auf Richard zu. Ihre Eltern waren mit Sicherheit über seine Entlassung informiert worden. Edie nicht. Nicht als Zeugin. Die Presse: offenbar auch außen vor. Zum Schutz des Täters, der seine Strafe abgesessen hatte, als resozialisiert galt, ein normales Leben beginnen sollte.

Edie stellte sich vor, wie ihre Mutter ihn vom Gefängnis abholte und als Erstes bei sich und ihrem neuen Ehemann zu Hause einquartierte. Der kleine Bruder. Einst der große Hoffnungsträger, und jetzt nicht etwa der Schandfleck, sondern der, dem man übel mitgespielt hatte.

Der Schandfleck der Familie war Edie.

»Das Einfachste«, sagte sie zu den drei Kriminalbeamten, »wird sein, wenn sie mich als Zielscheibe einsetzen und darauf warten, dass Richard auftaucht.«

»Das können wir nicht verantworten«, sagte der große Dicke.

»Sie müssen irgendwo untertauchen. Sie hatten ein Riesenglück, dass Sie lebend aus diesem Wrack rausgekommen sind!«, sagte der Inspector aus Edinburgh.

»Ich hatte Glück, dass ich schon langsam gefahren bin. Mit Tempo 100 wäre das eine andere Geschichte gewesen«, sagte Edie.

»Warum waren Sie eigentlich so langsam?« Der Jüngere aus Glenrothes.

Sie erklärte es den Männern, die beeindruckt nickten.

»Dachten Sie nicht, dass ein Mädchen was vom Autofahren versteht?«, fragte sie müde. Ihr fiel ein, wie sie vor dem Aufprall geschrien hatte. Der Schrei hatte ganz anders geklungen. Anders, als sie geglaubt hätte, in so einer Situation zu klingen. Irgendwie hoch und schrill und unsicher. Ihr Leben war übrigens nicht vor ihren Augen vorbeigezogen. Sie hatte nur daran gedacht, was Selmin dazu sagen würde, dass ihr Auto gleich ein Schrotthaufen war. Sie war nicht frontal gegen den Pfeiler geprallt, sondern seitlich daran entlanggeschlittert, was den Wagen weiter gebremst hatte. Danach war sie im Gebüsch zum Stehen gekommen. Sie wusste jetzt, dass ein Airbag gar nicht weich war und vor allem böse blaue Flecken machte.

»Es war die richtige Entscheidung, nicht zu Ihren Eltern zu fahren«, sagte der Mann aus Edinburgh.

»Haben Sie mit ihnen gesprochen?«

»Die Kollegen in London haben es versucht. Ihnen wurde die Tür vor der Nase zugeknallt. Ein Anwalt ließ ausrichten, dass ihnen der Aufenthaltsort Ihres Onkels unbekannt sei.«

»Und sie haben gar nicht gefragt, wie es mir …« Edie brach ab. Dieser alte Reflex, diese alte Hoffnung, man könnte sich doch noch für sie interessieren. Dabei wusste sie es so viel besser. Und trotzdem passierte es. Wenn sie krank war, sehnte sie sich nach ihrem Kinderzimmer, nach Eltern, die sich dort um sie kümmern würden. Wenn sie etwas Wichtiges zu erzählen hatte, sehnte sie sich danach, Eltern zu haben, die sich mit ihr freuen, mit ihr aufregen, mit ihr besprechen würden. Da half es nichts, es besser zu wissen.

Die drei Männer sahen sie an. Sie stand auf. »Ich gehe nach Hause. Wäre schön, wenn jemand von Ihnen auf mich aufpassen würde.«

»Wir bringen Sie«, sagte der Jüngere aus Glenrothes.

»Danke.«

»Sie machen einen Fehler«, sagte der Inspector aus Edinburgh.

Aber sie brachten sie nach Hause. Selmin wartete schon und schüttelte zur Begrüßung schweigend den Kopf.

14.

»Wusstest du, dass ich in Edinburgh war?«, fragte Edie.

»Ich habe es mir gedacht«, sagte Selmin. Sie saß auf Edies Bett und sah ihr beim Auspacken der Reisetasche zu.

»Hast du mit der Presse gesprochen?«

»Nein. Aber sie haben mich gefragt, ob ich weiß, wo du bist.«

»Du hast es ihnen nicht gesagt?«

»Nein.«

»Ehrlich nicht?«

»Ich würde es dir sagen.«

»Wahrscheinlich. Ja. Tut mir leid.«

»Schon gut.«

»Tut mir auch leid mit deinem Auto.«

»Irgendeine Versicherung wird es schon bezahlen. Glaube ich.«

»Wenn nicht, dann werde ich es …«

»Hey, es ist nur ein Auto. Sieh lieber zu, dass du am Leben bleibst.«

»Draußen steht ein Streifenwagen.«

»Ich kann nicht sagen, dass mich das endgültig beruhigt. Aber es ist ein Anfang.«

»Willst du, dass ich wieder gehe?«

Selmin schüttelte den Kopf.

Edie kabelte ihren Laptop an und verband ihn mit dem WLAN. »Weißt du, was mich wundert?«

»Sag.«

»Richard ist seit vier Monaten draußen. Vor drei Monaten mache ich eine zufällige Onlinebekanntschaft, die schon nach kurzer Zeit ganz vertraut wirkt und mehr aus meinem Leben mitbekommt als …«

»Als ich?«

»Ist das möglich?«

»Ich frage nur.«

»Jedenfalls – da taucht online dieser Typ auf. Angeblich wohnt er in Kanada. Angeblich heißt er Jake. Einmal habe ich gefragt, ob wir telefonieren könnten. Skypen. Mit Videoübertragung. Hat er abgelehnt, irgendeine lahme Ausrede. Kamera kaputt, Mikro kaputt, so in der Art.«

»Kann passieren.«

»Über diesen relativ langen Zeitraum?«

»Manche Menschen kümmern sich kaum um ihre Rechner. Was ich nicht verstehen kann, aber ich bin da auch anders.«

»Du wickelst sie in bunte Decken ein und gibst ihnen einen Gutenachtkuss.«

»Genau. Alle Menschen sollten das tun.«

»Er ist jedenfalls noch nicht so weit. Wie auch immer, ich bekomme ihn in der ganzen Zeit nicht zu Gesicht, höre keine Stimme. Er wechselt nicht mal das Profilfoto. Und die Zahl seiner Facebook-Freunde ist konstant geblieben. Er postet auch bei niemandem etwas, außer bei sich selbst.«

»Manche Menschen sind so«, sagte Selmin.

»Ja.«

»Und?«

»Ich glaube, Jake ist Richard«, sagte Edie.

»Warum?«

»Er hat mir den Hinweis mit der Forth Bridge im Hintergrund auf einem der Bilder gegeben.«

»Hätte ich auch gekonnt.«

»Nein, hättest du nicht gekonnt, wenn ich dich nicht direkt darauf aufmerksam gemacht hätte. Du wärst zu sehr auf Florence konzentriert gewesen. So wie jeder, der die Bilder zum ersten Mal sieht. Und zum zweiten und dritten Mal. Er nicht. Weil er die Bilder gemacht hat.«

»Er ist in Kanada.«

»Ich bin sicher, es lässt sich manipulieren, dass es so aussieht, als wäre er in Montreal.«

»Ja. Klar. Überzeugt mich alles nicht. Das ist sehr dünn.«

Edie öffnete Facebook. »Schreiben wir ihm doch mal.«

»Was?«

»Wo ich bin.«

Selmin klang nervös. »Hast du nicht gerade gesagt, du glaubst, dass er und dein Onkel dieselbe Person sind? Und korrigier mich, wenn ich falschliege, aber dein Onkel steht unter Verdacht, Florence ermordet zu haben. Und mein Auto, wenn ich das kurz hinzufügen darf.«

»Was ist mit Florence’ Vater, der steht ebenfalls auf der Liste. Vielleicht hat er nicht nur seine Fotografen und Reporter auf mich gehetzt, sondern auch jemanden, der am Auto rumschraubt?« Sie tippte eine Nachricht ein. »Jake hat mich irgendwann einmal gefragt, ob ich Kontakt mit früheren Freunden auf Facebook habe. Eine ganz normale Frage. Aber in diesem Licht betrachtet, hat er mich wochenlang versucht auszuhorchen, oder etwa nicht?«

»Vielleicht. Oder du bist paranoid. Was in der Situation absolut verständlich ist. Was schreibst du ihm?«

»Komm her, lies selbst.«

Selmin stand auf und stellte sich hinter Edie.

Edie: hey, jake, da bin ich wieder.

Jake: hey! wie geht’s dir?

Edie drehte sich zu Selmin um. »Wenn er das war mit dem Auto, müsste er doch drauf warten, dass ich die Karre an die nächste Mauer setze, oder?«

Selmin hob die Schultern. »Stand schon was über den Unfall im Netz?«

»Nur der übliche Polizeibericht. Unfall auf der A91 auf Höhe Collessie, Fahrerin leicht verletzt. Sonst nichts. Könnte jeder gewesen sein.«

»Was willst du tun?«

Sie schrieb:

Edie: mir geht es gut. ich bin wieder zu hause in st a.

Jake: bist du mit dem auto gefahren?

»Aha«, sagte Selmin. »Und jetzt?«

Edie: ja, mit dem von meiner mitbewohnerin. sie hatte sehnsucht nach dem ding. jetzt muss ich wieder bus fahren.

Es dauerte eine Weile, bis er antwortete.

Jake: schön, dass es dir gutgeht. was tut sich bei der polizei? da alles in ordnung?

Edie: sie ermitteln in alle möglichen richtungen. sie stochern sogar in der vergangenheit meiner familie herum, das wird meine eltern ganz schön nerven ☺

Jake: wow! gibts da was rumzustochern?

»Der will aber viel wissen«, sagte Selmin.

»Ja, das fällt einem aber auch erst auf, wenn man schon misstrauisch geworden ist«, sagte Edie.

Edie: ach, ein onkel von mir sitzt im gefängnis.

Jake: von dort aus kann er doch schlecht was mit dem mord zu tun haben. oder ist er wieder draußen?

Edie: glaub ich nicht. kann mir nicht vorstellen, dass er was damit zu tun hat, warum auch. ich denke, florence’ erzeuger hat seine schergen losgeschickt, damit die sich erst um seine tochter und jetzt um mich kümmern.

»Ups«, sagte Selmin. »Jetzt hast du dich vertan. Du sagst, es geht dir gut, und jetzt sagst du, dass jemand hinter dir her ist.«

»Scheiße. Stimmt.« Sie schrieb weiter.

Edie: die hetzerei in der presse ist wirklich scheiße. die reinste hexenjagd. aber ich komm klar.

Jake: wirklich? und sonst? bedroht er dich?

Edie: ach was, nein. er poltert nur rum. sonst ist alles in ordnung.

Jake: wirklich???

Edie: vielleicht ein paar mails von verrückten, aber – nein, ich bin da mittlerweile ganz entspannt.

Jake: wow.

Edie: vielleicht auch nur die freude darüber, wieder zu hause zu sein. die letzten tage waren einfach heftig. jetzt muss ich erst mal eine runde an die luft.

»Oh nein, Edie«, sagte Selmin. »Das tust du nicht!«

»Doch, genau das tu ich.«

»Ich komme mit.«

»Nein.«

»Die Polizei?«

»Mal sehen.«

»Du gehst da nicht allein hin!«

Edie schlug mit der Faust auf den Schreibtisch. »Ich gehe dahin. Ich habe keine Lust, mich zu verstecken. Weder vor der Presse noch vor sonst wem. Ich habe nichts falsch gemacht. Aber irgendein Idiot versucht, mir Angst zu machen, und er hat meine Freundin getötet. Und es bei mir versucht. Dann soll er es noch mal versuchen. Diesmal bin ich vorbereitet, und die Polizei ist in der Nähe. Aber hoffentlich bin ich schnell genug, um ihm zuerst eine reinzuhauen.«

Selmin sah sie prüfend an. »Was hast du vor?«

»Genau das, was ich gerade gesagt habe.«

Jake hatte geantwortet.

Jake: kleiner strandspaziergang?

Edie: ach, nein, lieber zum schloss hoch, zu den ruinen.

»Er ist nicht mehr am Computer, siehst du?« Selmin zeigte auf das kleine Symbol im Facebook-Chat, das anzeigte, ob eine Nachricht von einem Rechner oder einem Mobilgerät aus gesendet worden war. »Er ist jetzt unterwegs.«

»Dann hat er den Köder geschluckt.«

Jake: es ist doch schon dunkel draußen.

Edie: hast du eine weltuhr auf dem schreibtisch, oder woher weißt du das?

Kurze Pause. Dann:

Jake: natürlich, die alte heimat hab ich immer im blick.

»Er wird nachlässig mit seiner Kanada-Tarnung«, sagte Edie zu Selmin.

Edie: es ist sehr kalt und neblig draußen. genau das richtige wetter, das ich jetzt brauche.

Jake: dann halte ich dich nicht länger auf und wünsche dir viel spaß. pass auf dich auf. bis später dann!

Edie: ja, bis gleich.

»›Bis gleich‹, du hast Nerven«, sagte Selmin.

Edie stand auf. »Ich sag meinen uniformierten Kindermädchen Bescheid.«

Selmin nahm die Waffe aus Edies Reisetasche. »Wo hast du die her?«

»Sollst du in meinen Sachen wühlen?«

»Du hattest sie vorhin in der Hand.«

»Ich wusste nicht, dass du sie gesehen hast.«

»Also, wo hast du sie her?«

»Online.«

»Deep Web.«

»Ja.«

Selmin wog die Waffe in ihrer Hand. »Weißt du überhaupt, wie man damit umgeht?«

»Ist das so schwer?«

»Ich zeig’s dir.«

15.

Nur das Abfeuern hatten sie nicht ausprobieren können. Nicht mit der Polizei vor der Tür. Nicht ohne Schalldämpfer. Und worauf hätten sie auch zielen sollen? Trotzdem fühlte sie sich nun, da sie sich mit dem Ding eine Weile vertraut gemacht hatte, sehr viel sicherer. Sie hatte nicht vor, die Waffe jemals abzufeuern. Sie wollte sie nur dabeihaben. Selmin hatte ihr gesagt: »Du hast eine Grenze überschritten und dir illegal eine tödliche Waffe besorgt. Ab sofort darfst du dir selbst nicht mehr trauen.«

»Er hat auch eine Grenze überschritten. Mehr als eine.«

»Wer?«

»Richard.«

»Du bist dir sicher, dass er es ist und nicht Florence’ Erzeuger?«

»Je länger ich drüber nachdenke … Ja. Er hat immer alles mit Geld geregelt. Mit Einfluss. Mit Verleumdungskampagnen. Warum sollte er jetzt zu solchen Mitteln greifen? Warum seine Tochter auf diese Art umbringen lassen? Sie ist ziemlich gequält worden. Ihr ganzer Körper war voller Wunden. Man hat sie ausgezogen, draußen, in der Kälte. Wenn ihr Vater jemanden losgeschickt hätte, wäre das vermutlich mit weniger Aufwand und deutlich sauberer gemacht worden.«

»Und du glaubst auch nicht, dass gerade auf die Weise davon abgelenkt werden sollte, dass er …«

»Wenn du mich fragst: nein. Ich bin sicher, es ist Richard. Und ich bin sicher, dass er es schon lange geplant hat. Und dass ich jetzt an der Reihe bin.«

»Du hast dir die Waffe besorgt, bevor er den Wagen manipuliert hat«, sagte Selmin.

»Ich dachte, ich brauche sie.«

Vor ein paar Tagen hatte sie noch an einen Verrückten geglaubt. Jemanden, der vielleicht sogar ohne nennenswertes Motiv mordete. Sie hatte geglaubt, es könnte Trittbrettfahrer geben, Typen, die von den Geschichten in der Presse über sie aufgehetzt wurden und ihr nun etwas antun wollten. Sie hatte geglaubt, Florence’ Vater könnte jemanden auf sie ansetzen, den sie nur mit einer Waffe in der Hand verscheuchen könnte. Sie hatte sich das Ding nur besorgt, um abzuschrecken, wenn es darauf ankam.

Den Uniformierten im Streifenwagen vor ihrem Haus sagte sie: »Ich gehe ein bisschen spazieren. Zur Kathedrale und zu den Schlossruinen. An der Steilküste entlang.«

»Um die Uhrzeit?«, sagte die Frau hinterm Steuer. »Das ist keine gute Idee. Muss das sein?«

»Oh ja.«

»Wir begleiten Sie.«

»Dann ziehen Sie sich um. Und bleiben Sie unauffällig hinter mir.« Ohne eine Antwort abzuwarten, ging Edie los.

St. Andrews war in Nächten wie diesen nahezu tot. Die meisten Pubs schlossen immer noch vor Mitternacht, obwohl es schon viele Jahre die Sperrstunde nicht mehr gab. Unter der Woche mussten die Studierenden früh raus und/oder lernten nachts. Touristen und Golfer zeigten sich im November eher zurückhaltend um diese Uhrzeit. Edies Schritte hallten laut durch die Straßen, die wie eine mittelalterliche Filmkulisse wirkten. Das gelbe Licht der Laternen, der schwere Nebel verstärkten den Eindruck. Manchmal verlangsamte sie ihre Schritte und tat so, als würde sie etwas auf ihrem Smartphone eintippen. Dann lauschte sie darauf, ob sie die Polizisten hinter sich hören konnte. Oder andere Schritte. Aber es war, als sei sie der einzige Mensch auf der Straße.

Sie musste zugeben, dass es sich für einen Moment großartig anfühlte, als gehöre die kleine Stadt ihr. Bis ihr Richard wieder einfiel, und sie hatte keinerlei Zweifel mehr, dass sie in dieser Nacht noch auf ihn treffen würde.

Edie ging die North Street entlang, die zu den Ruinen der Kathedrale führte. Vor der St. Salvator’s Chapel machte sie einen kleinen Schlenker auf dem Bürgersteig, der für Außenstehende absurd schien, für Eingeweihte zum Stadtbild gehörte. Hier waren die Initialen von Patrick Hamilton eingelassen, dem protestantischen Märtyrer, der auf dem Scheiterhaufen verbrannt war. Unter den Studierenden herrschte der Aberglaube, dass man nicht auf die Steine treten durfte, weil man sonst seinen Abschluss nicht bekam. Irgendwann hatte man diesen Schlenker verinnerlicht. Auf die Steine zu treten wäre, wie barfuß über glühende Kohlen zu laufen. Man tat es einfach nicht.

Sie ging nicht geradeaus weiter bis vor zur Ruine der Kathedrale, sondern bog vorher in die North Castle Street ab. Sie führte zur parallel zur North Street verlaufenden Straße, The Scores, die vom Old Course, dem ältesten Golfplatz der Welt, zu den Ruinen des Schlosses und der Kathedrale führte. An der Kreuzung zu The Scores blieb sie stehen und sah sich um. Immer noch war niemand zu sehen. Nicht einmal einem Hundebesitzer war sie begegnet. Dafür hörte sie das Rauschen der Nordsee.

Edie beschloss, ein Stück an der Steilküste entlangzugehen in Richtung der Kathedrale, die längst keine Kathedrale mehr war. Nach den Religionskriegen im 16. Jahrhundert, nach dem zäh und schwer errungenen Sieg der Protestanten hatte man die Kathedrale geplündert und sich selbst überlassen, bis sie eingestürzt war. Und doch hatte man sie nie ganz abgerissen, sie immer als Denkmal, als Mahnmal vielleicht, stehengelassen, zusammen mit den alten Gräbern.

Er stand auf dem schmalen Fußweg, der an der Küste entlang um das Gebiet der früheren Kathedrale und den Friedhof herumführte. Sie ging langsam auf ihn zu, so als seien sie hier ganz selbstverständlich verabredet.

»Richard«, begrüßte sie ihn. »Das ist lange her.«

»Zwölf Jahre«, sagte er. »Und dass du dich das traust, erstaunt mich.« Er klang ruhig, unaufgeregt, als ginge ihn all das gar nichts mehr an.

»Du gibst dir richtig Mühe«, sagte sie und war froh, dass ihre Stimme nicht zitterte.

»Ja? Ach, ich hatte noch viel ausgefeiltere Phantasien. Aber man muss realistisch bleiben.«

»Schade, dass ich nie mehr darüber erfahren werde.«

»Ich erzähl dir gern davon.«

Sie sah sein Gesicht kaum, aber die Stimme rief alle Erinnerungen wach. Die schönen Momente, die schreckliche Zeit. Edie spürte einen leichten Schwindel.

»Ich bin nur hier, um dir zu sagen, dass du mich in Ruhe lassen sollst.« Sie versuchte, ebenso ruhig zu klingen wie er, spürte aber, wie schwer es ihr fiel. Sie hatte Angst vor Richard, und sie wollte Rache für Florence. Sie wollte ihn schlagen und treten und ihm die Haut in Stücke reißen, bis er ihr gesagt hatte, warum er es getan hatte, damals, heute.

»Liebe, kleine Edie. Ihr zwei Miststücke habt es mit euren dreizehn Jahren geschafft, mein Leben zu zerstören. Mit ganz viel Mühe kann ich noch irgendwo ein Motiv bei dieser wahnsinnigen Florence erkennen. Aber was zum Teufel hat dich geritten? Was hab ich dir denn getan?«

Edie war beeindruckt. »Wow, was zwölf Jahre Knast mit der Wahrnehmung machen, ist schon toll. Ich habe damals nur eins getan: für meine Freundin ausgesagt. Sonst nichts.«

»Du hast nicht für sie ausgesagt, du hast für sie gelogen. Warum? Warum hast du etwas getan, das deine gesamte Familie gegen dich aufbringt? Und ich frage dich noch mal: Was habe ich dir getan? Ging es bei dir auch um zu wenig Aufmerksamkeit?«

»Mir ging es nur darum, dass die Wahrheit ans Licht kommt. Dass nichts unter den Teppich gekehrt wird. Was du getan hast, dafür gibt es keine Entschuldigung. Nicht für Vergewaltigung.«

Als Richard nichts sagte, wurde Edie unsicher. Er stand einfach vor ihr in der Dunkelheit, ungefähr zwei Meter entfernt. Sie glaubte zu spüren, dass er sie ansah. Langsam machte sie einen Schritt zurück, dann noch einen, um sich selbst mehr Raum zu verschaffen. Sie hoffte auch, sein Gesicht besser sehen zu können, aber von nirgendwoher kam genügend Licht. Sie hob den Blick und sah die schwarzen Umrisse der aufragenden Ruine im Nebel verschwinden. Schemen und Schatten.

»Was ist?«, fragte sie schließlich. »Eben noch so eloquent, ach, was sag ich da, monatelang charmant und unterhaltsam im Facebook-Chat, und jetzt kein Wort mehr?« Sie glaubte, weiter oben auf der Straße ein Geräusch zu hören. Schritte, nur für einen ganz kurzen Moment. Wie eine akustische Täuschung. »Was ist jetzt?«

»Ich habe gerade verstanden, dass ich mich tatsächlich zwölf Jahre lang getäuscht habe.«

»Was, kommt die große Einsicht? Dass es falsch ist, sich an dreizehnjährigen Mädchen zu vergreifen? Ganz egal, wie emotional und hormonell verwirrt sie auch sein mögen?«

»Ich habe gerade verstanden, dass sie dich auch nur benutzt hat.«

Edie brauchte einen Moment, um das, was sie ihn hatte sagen hören, zu begreifen. Sie fühlte sich, als wäre eine der eisigen Nordseewellen über sie gerollt. »Was?«

»Florence. Sie hat dich angelogen. Und du hast ihr geglaubt. Du hast das wirklich alles aus Überzeugung getan.« Er lachte. »Das tut mir ja fast schon leid für dich. Was du alles auf dich genommen hast, um diesem Biest zu helfen!«

Edie schluckte. Sie hörte nur seine Stimme, aber diese klang absolut überzeugend und ehrlich. Und schlimmer noch: Mit einem Mal fanden lauter kleine Puzzleteilchen, die sie all die Jahre willentlich ignoriert hatte, ihren Platz. Hatte sie selbst damals nicht auch in manchen Momenten leise Zweifel an der Version ihrer Freundin gehabt? Wenn sie immer wieder die ärztliche Untersuchung aufgeschoben hatte, einmal sogar lapidar gesagt hatte, sie hätte einfach keine Lust darauf – nicht: Ich habe Angst vor der Untersuchung, sondern: Ich habe keine Lust. Wenn sie fast schon euphorisch in die Hände geklatscht hatte, weil wieder eine gemeine Schlagzeile über Richard auf den Titelseiten prangte. Wie sie Edie eingeschärft hatte, dem Gericht zu verschweigen, dass sie versucht hatte, Richard erotische Fotos von sich zu geben. Lauter Kleinigkeiten, die sich erklären ließen. Und die ein ganz anderes Bild dessen, was wirklich geschehen war, zeigen konnten. Je nachdem, wie man sie drehte. Was eine Anzeige wegen Vergewaltigung immer noch zu einem Spießrutenlauf machte. Was hatten Sie an, kannten Sie den Mann schon, hatten Sie eine Beziehung mit ihm? Als würde irgendetwas davon eine Vergewaltigung rechtfertigen.

Hatte Florence gelogen?

Und damit alle echten Opfer einer Vergewaltigung verhöhnt? Mit jeder falschen Beschuldigung, die öffentlich wurde, hatten es die folgenden Opfer wieder ungleich schwerer, erst genommen zu werden. Wo es ohnehin schon fast so schien, dass Vergewaltiger nahezu ungestraft davonkommen konnten … Was war schwerer zu beweisen als eine Situation, die sich nur zwischen zwei Menschen abspielte und bei der immer Aussage gegen Aussage stehen würde?

Hatte Florence wirklich so etwas getan? Ohne es in den Jahren danach auch nur einen Tag lang zu bereuen?

Hatte sie in Kauf genommen, dass sie nicht nur Richards Leben zerstörte, sondern auch Edies ungleich schwerer machte?

»Was redest du da?« Edie erkannte ihre eigene Stimme kaum. Sie tastete nach ihrer Handtasche.

»Na, was ich von Anfang an gesagt habe. Sie hat mich auf der Straße mehr oder weniger angesprungen. Sie hat sich Zutritt zu meiner Wohnung verschafft. Sie hat sich reingedrängt. Sie wollte mich verführen. Hat sich die Bluse aufgerissen und sich an mich rangeworfen. Ich habe mich gegen sie gewehrt. Ich musste sie rauswerfen. Sie ist gegangen mit den Worten: Das zahl ich dir heim, ich mach dich fertig. Und das ist ihr ja auch wunderbar gelungen. Zwölf Jahre lang hab ich dieses kleine Miststück jeden verdammten Tag gehasst. Aber ich dachte wirklich, ihr steckt unter einer Decke.«

Leise sagte Edie: »Das denkst du dir aus. Florence wurde vergewaltigt, sie hat …«

»Sie ist nicht untersucht worden, jedenfalls nicht direkt nach diesem Tag. Ja, sie hatte die Blutergüsse an den Handgelenken von mir. Ich musste sie festhalten, weil sie anfing, mich zu schlagen und zu kratzen. Aber sonst hab ich ihr nichts getan.«

»Sie ist untersucht worden«, sagte Edie langsam.

»Sehr viel später. Und da wurde nur festgestellt, dass sie keine Jungfrau mehr war. Das hat der Anklage und dem Gericht offenbar gereicht.«

Edie dachte daran, wie ihr Florence gesagt hatte, dass die Ärzte einwandfrei die Vergewaltigung an ihr festgestellt hatten. Sie hörte die Stimme ihrer Freundin, als stünde sie neben ihr: Das geht auch später noch … Noch ein Puzzleteil, das seinen Weg nach Hause fand. Edie hatte es verdrängt, sie hatte nie mehr daran gedacht, wie viel Zeit zwischen dieser Untersuchung und dem Abend, an dem Florence von Richard zurückgekommen war, vergangen war.

Aber es durfte nicht sein. Richard durfte nicht recht haben. Sie hatte mit ihren dreizehn Jahren alles auf eine Karte gesetzt. Alles für ihre Blutsschwester und für die Wahrheit. Sie war eine unverstandene Heldin gewesen, die die Gerechtigkeit über ihre eigene Familie stellte. Deshalb durfte Richard nicht recht haben.

»Du hast Florence umgebracht.«

»Und glaub mir, das war eine viel zu geringe Strafe für sie.«

»Du bist so ein Arschloch.«

»Warum? Das kleine Drecksstück manipuliert alles und jeden, um mich in den Knast zu bringen, nur weil ich sie nicht vögeln wollte, und mich nennst du Arschloch?« Ein fassungsloses, fast hilfloses Lachen folgte. Er drehte sich von ihr weg, die Hände in die Hüften gestemmt, und ging ein paar Schritte auf das Meer zu. Dann blieb er stehen, den Rücken ihr zugewandt. »Weißt du was? Du hast jetzt verstanden, dass du auf sie reingefallen bist, und deinem ganzen Gerede von Wahrheit und Gerechtigkeit nach zu urteilen, wird dich dein schlechtes Gewissen noch genug quälen. Ich …« Er unterbrach sich, als sie ihm die Waffe an den Hinterkopf drückte.

»Du denkst dir das aus, ja? Du denkst dir das aus, weil du mich jetzt quälen willst. Du hast jahrelang Zeit gehabt, genau so eine Geschichte zu konstruieren, und jetzt willst du mir ein schlechtes Gewissen machen. Die eine bringst du um, bei der anderen versuchst du’s mit Psychoterror, hab ich recht?«

Er hatte langsam die Hände gehoben, eine instinktive Geste vielleicht. »Edie, du weißt, dass es die Wahrheit ist. Denk nach! Erinnere dich an damals!«

»Halt den Mund.«

»Sie hat dich reingelegt.«

»Du kommst jetzt mit zur Polizei und stellst dich.«

»Von mir aus. Aber das ändert nichts daran, dass sie …«

»Sei still!«

Er drehte sich mit einem Ruck um zu ihr.

»Edie, sie hat uns alle …«

Sie schloss die Augen und entsicherte die Waffe. Drückte ab, während sie die schnellen Schritte der Polizisten hinter sich hörte, bevor Richard weiterreden konnte, bevor die Wahrheit der letzten zwölf Jahre Realität wurde und sie unwiderruflich einsehen musste, was sie sich und Richard und ihrer Familie angetan hatte.

»Scheiße, wo haben Sie die Waffe her?« – »Geben Sie mir die Waffe.« – »Er ist tot, nichts zu machen.« – »Hat er Sie angegriffen?« – »Geben Sie meinem Kollegen die Waffe. Bitte.« – »Er hat Sie doch angegriffen, richtig?«

Die Stimmen der beiden flossen in den Nebel, vermischten sich mit dem Rauschen der Nordsee und dem Klingeln in ihren Ohren, das der Schuss ausgelöst hatte. Sie hielt die Augen weiter geschlossen, weil sie nicht sehen wollte, was sie getan hatte, heute und damals, und als der Polizist ihr das Ding aus der Hand nahm und seine Kollegin einen Arm um sie legte und etwas sagte, das sie vor lauter Klingeln und Rauschen nicht verstand, beschloss sie, sich einfach jetzt und hier auf den Boden zu legen und zu hoffen, sie würde erfrieren, man würde sie sterben lassen, mit dem Klingeln und Rauschen im Ohr, mit den Schmerzen in der Hand, mit der sie geschossen hatte, weil sie es nicht ertragen konnte, was sie getan hatte, heute und damals.

Zoë Beck, geboren 1975, lernte Klavier und studierte Literatur. Nach diversen Film- und Theaterjobs arbeitet sie heute als Autorin und Übersetzerin. Für ihre Romane und Kurzgeschichten wurde sie mehrfach ausgezeichnet, unter anderem mit dem Friedrich-Glauser-Preis.

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Dezember

Petra Mattfeldt

Eiskalte Seelen

Sonntag, 8. Dezember, 7:05 Uhr

Der Anblick schlug ihm tatsächlich auf den Magen. Es musste eine Menge Wut im Spiel gewesen sein, die Frau so zuzurichten. Ihm war kalt, eiskalt, und der Anblick des geschundenen Körpers, gepaart mit der Tatsache, dass er so früh am Morgen noch keinen Bissen durch den Hals gebracht hatte und sein Magen nun rebellierte, trug ein Übriges zu seinem Unwohlsein bei. Trotz der Handschuhe ballte Kriminalhauptkommissar Alexander Lautenbach seine Hände mehrmals zu Fäusten, um diese nicht zu kalt werden zu lassen. In der vergangenen Nacht hatte es erstmals keinen Neuschnee gegeben. Die Leiche konnte also nicht länger als einen Tag daliegen, sonst wäre sie ebenfalls mit einer weißen Schicht bedeckt. Lautenbach besah sich die Spuren rund um den toten Körper. Hier hatte eindeutig ein Kampf stattgefunden, der auf so blutige Weise sein Ende gefunden hatte. Nachdem er sicher war, dass sein Magen ihm keinen Streich spielen würde, besah er sich die Tote genauer. Trotz der massiven Gewalteinwirkung sah die Tat für ihn nicht nach einem klassischen Overkill aus, bei dem der Täter weiterhin würgt, zusticht oder eine Schusswaffe gebraucht, obwohl das Opfer bereits tot ist. Hier war es anders. Das Gesicht der Frau war vollends zerschlagen und der Kiefer zertrümmert, fast so, als hätte der Täter ihre Identität komplett auslöschen wollen. Sämtliche Gesichtsknochen waren so eingeschlagen worden, dass sich dort, wo früher einmal Augen, Nase und Mund gewesen waren, nun nichts als eine breiige, durch die tiefen Temperaturen gefrorene rote Masse befand. Zusätzlich waren der Frau alle Finger abgeschnitten worden. Ob vor ihrem Tod als Form der Folter oder erst danach, würde die spätere Autopsie ergeben. Sie war mit einer hellen Jeanshose, einem schwarzen Rollkragenpullover und einem dunklen Mantel bekleidet. Laut den Polizisten, die als Erste am Tatort gewesen waren, wurde weder eine Handtasche oder auch nur ein Portemonnaie mit Papieren gefunden. Und auch sonst trug die Tote nichts bei sich, das in irgendeiner Form die Identifizierung erlaubte.

Der Kriminalhauptkommissar der Kripo Verden bezweifelte, dass eine Rekonstruktion des Gesichts möglich sein würde. Auch über mögliche zahnärztliche Unterlagen würden sie bei dem Zustand des Kiefers nicht weiterkommen.

Sein Blick fiel auf den groben Holzstumpf, der etwa einen halben Meter entfernt am Boden lag und über und über mit Blut bedeckt war. Vermutlich hatte er dazu gedient, das Gesicht der Toten zu zerschlagen. Er blickte sich weiter um, konnte jedoch die fehlenden Finger nirgendwo entdecken. Vorsichtig zog Lautenbach den Rollkragenpullover am Hals ein Stück herab. Die Haut wies deutliche Würgemale auf. Der Kommissar stand wieder auf, sah sich um. Die Fundstelle der Leiche war nicht besonders weit von dem Weg entfernt, der von der Landstraße abging und in dieses Waldstück führte. War der Täter hier zufällig auf das Opfer gestoßen, oder waren die beiden womöglich zusammen hierhergefahren? Auf den ersten Blick deutete nichts auf ein Sexualdelikt hin, jedoch konnte der Schein trügen. Wie immer würde erst die Autopsie der Leiche definitive Ergebnisse bringen. Mit einem Seufzen wandte er sich von der Toten ab und überließ die sterblichen Überreste den Kollegen der Spurensicherung, die mit ihren weißen Anzügen den Tatort belegten.

»Alexander!«, rief ihm einer der Polizisten hinterher.

»Ja?« Er drehte sich noch mal um.

»Hier.« Der Polizist streckte ihm ein Handy in einer durchsichtigen Tüte entgegen. »Das haben wir eben bei der Toten gefunden. Ganz schön verrückt. Es war in einer Art Geheimfach in ihrem Mantel versteckt.«

»Wirklich?« Lautenbach nahm das Gerät entgegen. »Ungewöhnlich«, murmelte er und drückte mehrfach durch die Folie hindurch die Einschalttaste.

»Haben wir auch schon versucht. Der Akku ist wohl leer. Kein Wunder bei diesen Temperaturen.«

»Im Präsidium wird schon ein passendes Ladekabel zu finden sein. Ich lass es untersuchen und werde dann mal sehen, ob ich’s zum Laufen bringe. Danke.«

»Ich geb denen von der Spurensicherung Bescheid, dass du das Handy direkt mitgenommen hast.«

»Okay. Danke. Und sag dem Jäger, der die Leiche gefunden hat, dass er hier nicht weiter warten muss. Fürs Erste hab ich das Wichtigste zusammen.«

Der Polizist sah zu dem Mann hinüber, der laut seiner Angaben am frühen Morgen mit seinem Jagdhund die gleiche Strecke wie jeden Tag gegangen war, diesmal jedoch den scheußlichen Fund gemacht und sofort die Polizei verständigt hatte. »Der wird froh sein, nach Hause zu können. Ich sag ihm, dass er später noch seine Aussage auf dem Präsidium machen soll.«

»Danke.« Alexander Lautenbach schlug den Kragen seines Mantels höher. »Ich fahr wieder. Bis später dann, und ach ja – einen schönen zweiten Advent!«

»Ebenso.«

***

Beim ersten Klingeln zuckte Kira zusammen. Eben noch hatte sie fest geschlafen, doch sofort war sie wach. Zittrig tastete sie nach dem Handy, das griffbereit auf ihrem Nachttisch lag. Sie kannte die Nummer nicht, die im Display erschien. Sofort schlug ihr Herz rascher, Unruhe nahm von ihr Besitz.

»Ja?« Mehr sagte sie nicht, und auch dieses kurze Wort brachte sie nur zögerlich hervor.

»Mit wem spreche ich, bitte?«, fragte eine Männerstimme, die sie nicht kannte.

Kira schwieg, lauschte nur.

»Hallo? Sind Sie noch dran? Mit wem spreche ich?«

»Sie haben sich verwählt«, entgegnete sie leise.

»Sagen Sie mir bitte Ihren Namen«, forderte die Männerstimme nun eindringlich.

Kurz überlegte sie, einfach aufzulegen.

»Kennen Sie eine Frau, etwa Anfang bis Mitte dreißig, dunkle Locken? Ich habe Ihre Telefonnummer aus dem Handy der Frau.«

Die Frage schnürte ihr die Kehle zu. »Was ist mit ihr?« Ihre Stimme klang wie ein heiseres Krächzen.

»Mein Name ist Kriminalhauptkommissar Lautenbach. Wenn Sie die Frau kennen sollten, wäre es sehr wichtig, dass wir uns unterhalten.«

Kira schluckte schwer. Ihr Herz krampfte. »Ist sie tot?« war das Einzige, was sie noch hervorbrachte. Bang umklammerte sie ihr Telefon.

»Sagen Sie mir bitte Ihren Namen«, forderte der Ermittler.

»Kira Seeger.«

»Sind Sie mit der Frau befreundet oder verwandt? Können Sie mir den Namen sagen?«

»Ihr Name ist Anna Lehmann. Sie ist meine Freundin.« Ihre Stimme brach in einem Schluchzen. »Er hat sie also gefunden.«

»Wer?«

»Ihr Ex-Mann.«

»Frau Seeger, ich müsste wirklich dringend in Ruhe mit Ihnen sprechen. Wäre das möglich?«

Sie sah auf die Uhr. Kurz vor acht. »Ich wohne in der Goethestraße, Hausnummer 4. Kommen Sie vorbei.«

»In Ordnung. Ich bin in etwa fünfzehn Minuten bei Ihnen.«

»Ist gut. Bis dann.« Ohne seine Antwort abzuwarten, drückte sie die rote Taste des Handys und ließ sich auf ihr Bett zurückfallen. Einen Augenblick lag sie wie leblos da, dann kamen die Tränen. Als es schließlich eine Viertelstunde später klingelte, meinte sie, gerade erst das Telefonat beendet zu haben. Mit bleiernen Schritten schleppte sie sich hinüber zur Wohnungstür und drückte die Taste der Gegensprechanlage. »Ja?«

»Alexander Lautenbach, wir haben telefoniert.«

»Zweiter Stock links.« Sie drückte den Summer, ging zurück in ihr Schlafzimmer, zog sich eine Jogginghose und einen Pullover über und kam wieder zur Tür. Ihr Besucher war inzwischen oben angekommen und hatte abermals geklingelt.

»Kommen Sie rein.« Sie öffnete gerade einmal so weit, dass er eintreten konnte. Den Ausweis, den er ihr entgegenhielt, sah sie sich nur kurz an. Sie hatte keinen Zweifel daran, dass er war, für wen er sich ausgab. Auch war sie sicher, den Grund zu kennen, weshalb er sie aufsuchte. Anna war tot. Das ganze Verstecken hatte nichts genützt. Kira schloss kraftlos hinter Lautenbach wieder ab und deutete nach links. »Lassen Sie uns in die Küche gehen.« Ihr war, als müsse sie sich dringend setzen, damit ihre Beine nicht nachgaben.

Der Kriminalbeamte konnte deutlich sehen, dass die junge Frau geweint hatte.

»Bitte.« Sie deutete auf einen der Stühle. »Möchten Sie einen Kaffee?«

»Machen Sie sich keine Mühe.«

»Ich werde sowieso einen trinken. Also, wollen Sie?«

»Dann gern.«

Sie holte zwei Tassen aus dem Schrank, schaltete die Maschine ein, schob eine Kapsel in den Schlitz und ließ die erste Tasse einlaufen. Lautenbach wunderte sich, dass sie ihm noch keine Frage gestellt hatte, wie es üblich war, wenn er derart schlechte Nachrichten zu überbringen hatte. Besonders, da der Anruf sie offensichtlich keineswegs kaltgelassen hatte. Erst als beide Tassen voll waren, kam sie damit zum Tisch herüber und setzte sich. Sie bot ihm weder Milch noch Zucker an.

»Wie ist sie gestorben?«

Er sah sie einen Moment lang an. Noch hatte er nichts davon erwähnt, dass ihre Freundin tatsächlich tot war. Doch für Kira Seeger schien kein Zweifel hieran zu bestehen.

»Dem ersten Anschein nach wurde sie erwürgt«, gab er schließlich zur Antwort, dann zog er einen Stenoblock und einen Kugelschreiber hervor. »Was können Sie mir über Ihre Freundin sagen? Sie deuteten vorhin etwas von einem Ex-Mann an?«

»Wir kennen uns schon, seit wir beide Kinder waren.« Wieder stiegen ihr Tränen in die Augen. Sie trank einen Schluck Kaffee. »Ich war damals auch ihre Trauzeugin. Als sie heirateten, war alles wie im Märchen. Erst nach einem halben Jahr, als das Unternehmen, für das er gearbeitet hat, pleite ging und er arbeitslos wurde, veränderte Simon sich total.«

»Inwiefern?«

»Er wurde immer misstrauischer, gereizt, warf Anna irgendwelche Affären mit anderen Männern vor.«

»Hatte sie die?«

Kira lachte bitter auf. »Als ob. Die hat nicht nach rechts und nach links geguckt. Sie war total treu. Aber es gab dann immer wieder Streit, meistens täglich. Er hat ihr alle möglichen Vorhaltungen gemacht. Am Ende wollte er auch nicht mehr, dass wir beide uns trafen, weil er meinte, wir würden dann sowieso nur Männer aufreißen wollen.«

»Und dann hat sich Ihre Freundin getrennt?«

Kira nickte, biss sich auf die Lippen. »Als sie sich wieder mal gestritten hatten, hat Simon sie geschlagen und für vier Tage zu Hause eingesperrt. Er hat ihr sogar verboten, zur Arbeit zu gehen, und dort angerufen und seine Frau krankgemeldet. Weil sie nicht mal auf SMS geantwortet hat, bin ich irgendwann einfach hingefahren. Simon wollte mich nicht in die Wohnung lassen, hat mich an der Tür abgefertigt. Da habe ich sie aus dem Schlafzimmer heraus um Hilfe schreien hören.«

»Das war bestimmt ein Schock.«

»Allerdings. Ich bin auf die Straße gelaufen und hab von dort aus die Polizei angerufen.«

»War das hier in Verden?«

»Ja.«

»Gut. Wie lange ist das her?«

»Etwa vier Jahre.«

»So lange schon?«

»Ja. Anna ist zunächst zu mir gezogen, doch Simon hat ihr das Leben zur Hölle gemacht. Tag und Nacht Hunderte von Anrufen, zerstochene Reifen, zerkratzter Autolack. Einmal lag sogar eine tote Katze, der der Kopf abgetrennt worden war, auf ihrer Motorhaube.«

Alexander Lautenbach sog hörbar Luft ein.

»Wenn sie einkaufen ging«, fuhr Kira fort, »stand er im Supermarkt ganz zufällig am gleichen Regal. Wenn sie zur Arbeit ging, ist er ihr gefolgt. Und auch da hat er mit dem Terror nicht aufgehört. Deshalb bekam sie da auch richtig Ärger.«

»Wo hat Frau Lehmann denn gearbeitet?«

»Damals in einer Bank, doch weil es immer schlimmer wurde, hat ihr Chef ihr geholfen, in einer Filiale in Düsseldorf unterzukommen. Wir dachten alle, es wäre das Beste, wenn sie für eine Zeitlang wegzieht.«

»Hat Frau Lehmann Anzeige gegen ihren Ex-Mann erstattet?«

Kira verzog spöttisch das Gesicht. »Oh ja.« Es klang gedehnt. »Wieder und wieder und wieder und wieder. Sie hat sich auch einen Gerichtsbeschluss besorgt, wonach er sich ihr nicht mehr als hundertfünfzig Meter nähern durfte. Doch das hat ihn gar nicht interessiert.«

»Also zog sie weg?«

Kira nickte. »Ganz recht. Aber das hat auch nichts gebracht, ganz im Gegenteil. Simon ist ihr hinterhergezogen, und da ging das gleiche Spiel direkt wieder von vorne los. Er hat ihr immer wieder gedroht, sie umzubringen. Doch Ihre werten Kollegen meinten nur, dass sie nichts weiter tun könnten.« Sie sah dem Ermittler tief in die Augen. »Na, jetzt hat er’s ja geschafft.«

Lautenbach ging nicht auf die letzte Bemerkung ein. Er wusste, wie schwierig es für Stalking-Opfer war, mit der Situation umzugehen. Doch die Polizei hatte nun einmal keine andere Möglichkeit, als im Rahmen des Gesetzes zu handeln. Und dieser war relativ eng gesetzt.

»Hat Frau Lehmann bis zuletzt in Düsseldorf gelebt?«

»Nein, in Hamburg. Unter einem anderen Namen.«

»Sie ist also erneut umgezogen?« Lautenbach atmete tief ein. Es schien, als habe die Frau schon weit vor ihrem gewaltvollen Tod einige Kämpfe austragen müssen.

»Ja, Simon hat sie aufgespürt.«

»Unter welchem Namen hat sie in Hamburg gelebt?«

»Louisa Müller.«

Er notierte das auf seinem Block. »Hat sie ihren Namen ändern lassen oder hatte sie gefälschte Papiere?«

»Keine Ahnung. Sie sind der Kommissar. Finden Sie’s doch raus«, erwiderte sie schnippisch.

»Frau Seeger.« Er seufzte und legte den Kopf leicht schräg.

»Ja, schon gut. Ich weiß gar nicht, ob sie überhaupt Papiere hatte oder sich einfach nur als Louisa Müller ausgegeben hat. Der Vermieter müsste da Näheres wissen.«

»Haben Sie den Namen des Vermieters?«

»Nein.«

»Und die Anschrift?«

»Auch nicht. Wir haben uns vor über einem Jahr zuletzt gesehen. Kontakt hatten wir nur über Handy.« Sie hielt ihm das Mobiltelefon entgegen. »Es ist ein Prepaidhandy. Die einzige Nummer, die ich hiermit angerufen habe, ist die von Anna. Mein anderes, normales Handy habe ich hierfür nicht benutzt. Und sie hat’s genauso gemacht.«

»Deshalb wussten Sie auch sofort, dass etwas geschehen sein muss, als ich Sie unter dieser Nummer anrief?«

»Ganz genau.«

»Und weshalb haben Sie das so gemacht? Ich meine, das mit den Handys. Ist doch eher ungewöhnlich.«

»Es war, nachdem Anna nach Düsseldorf gezogen ist. Da wurde mir mein Handy geklaut. Natürlich waren ihre Kontaktdaten auch drin. Kurz danach tauchte Simon in Düsseldorf auf.«

»Sie meinen also, dass er Ihnen seinerzeit das Gerät gestohlen und Ihre Freundin so gefunden hat?«

»Mit absoluter Sicherheit. Danach haben wir uns beide ein Prepaid gekauft, das wir nur für uns benutzt haben.«

»Ich verstehe.« Er nickte nachdenklich. Die Frauen hatten wirklich alles getan, um die Verstorbene vor ihrem Ex-Mann zu schützen. Dass es tatsächlich vergebens war, bestürzte den Ermittler.

»Wir haben das fragliche Handy in einer Art Geheimfach im Mantel des Opfers gefunden. Sie hat es also regelrecht versteckt.«

»Ja, ich weiß. Das haben wir beide so gemacht. Es gab nur diese Handys, die eine Verbindung zu dem alten Leben darstellten, das uns miteinander verband.«

»Sie hatte also ebenfalls ein zweites Gerät, meinen Sie?«

»Ganz sicher sogar. Wir haben mal darüber gesprochen. Hierin waren ausschließlich ihre paar Kontakte, die sie in Hamburg hatte. Eben nur Dinge, die Louisa Müller, nicht aber Anna Lehmann betrafen.«

»Verstehe.« Er notierte sich auf seinem Block, dass zu überprüfen sei, ob in der Nähe ein weiteres Handy gefunden wurde. »Aber sagen Sie bitte, wenn Frau Lehmann in Hamburg lebte, weshalb war sie dann jetzt in Verden? Immerhin hat sie so riskiert, ihrem Ex-Mann erneut zu begegnen.«

»Sie wollte ihre Mutter besuchen. Sie ist nach einem Schlaganfall schwer pflegebedürftig und lebt in einem Heim. Ihr Name ist Margot Lehmann. Anna hat nach der Scheidung ihren Mädchennamen wieder angenommen, bevor sie unter dem falschen Namen untertauchte.«

»Wissen Sie, in welcher Einrichtung Frau Lehmann lebt?«

Kira nickte und nannte den Namen.

»Und ihr Ex-Mann, dieser Simon. Wie ist sein Nachname?«

»Schneider, er heißt Simon Schneider. Aber ich weiß nicht, wo Sie ihn finden. Nachdem Anna aus Düsseldorf weg ist, hab ich nichts mehr von ihm gehört. Soweit ich weiß, ist er aus Verden weggezogen, genau wie seine Eltern.«

»Heißt das, er hat sie in Hamburg nicht gefunden?«

Kira zuckte mit den Achseln. »Bisher dachte ich, er hätte ihre Spur verloren.« Sie schluchzte. »Sie hätte nicht wieder nach Verden kommen dürfen. Bestimmt gibt es hier immer noch irgendwelche Leute, die Simon auf dem Laufenden halten. Aber sie hatte Angst, ihre Mutter würde einfach sterben und sie würde sie nie wiedersehen. Und es ist doch bald Weihnachten. Sie wollte sie einfach sehen. Die im Heim dachten sowieso schon, dass die Frau keine Angehörigen mehr hat.«

Alexander Lautenbach spürte, dass es an der Zeit war, die Befragung zu beenden, und erhob sich. »Haben Sie für den Moment vielen Dank, Frau Seeger. Ich finde allein hinaus. Wenn ich noch Fragen haben sollte, weiß ich ja, wo ich Sie finde. Und wenn Ihnen noch etwas einfallen sollte, können Sie mich hier erreichen.« Er hielt ihr eine Visitenkarte hin. Als sie sie nicht annahm, legte er sie auf den Tisch.

Mechanisch erhob Kira sich und brachte ihn trotzdem zur Tür. »Melden Sie sich bitte einfach, wenn Sie Simon geschnappt haben«, gab sie ihm noch mit auf den Weg. »Und ich würde mich gern um die Beerdigung kümmern.«

»Ich gebe Ihnen Bescheid«, versprach Lautenbach.

Dann schloss sie hinter ihm die Tür.

Montag, 9. Dezember, 10:20 Uhr

Es war ihr kaum möglich, sich auf ihre Arbeit in der Redaktion zu konzentrieren. Sie war hundemüde, hatte kaum geschlafen, und wenn es ihr doch gelungen war, für kurze Zeit wegzudämmern, träumte sie von Anna und davon, wie Simon sie bis zur Besinnungslosigkeit würgte.

»Sag mal, bist du krank?« Ihre Kollegin Maren war, von Kira unbemerkt, an deren Schreibtisch getreten. Sie zuckte zusammen.

»Kann ich dich um was bitten?«, wich Kira der Frage aus.

»Klar, immer.«

»Könntest du heute Abend die Kulturveranstaltung machen?«

Maren zögerte kurz. »Also stimmt tatsächlich etwas mit dir nicht, oder?«

Maren war ihr eine wirklich nette Arbeitskollegin, doch das, was Anna, ihrer besten Freundin, zugestoßen war, wollte sie ihr keinesfalls erzählen. Sie bemühte sich um ein Lächeln. »Eine leichte Grippe, denke ich. Ich fühl mich nicht besonders.«

Maren schien kurz zu überlegen. »Na klar, mach ich. Du bist schon so oft für mich eingesprungen. Eigentlich ganz schön, dass ich mal die Chance zur Wiedergutmachung habe.«

»Danke.« Kira war den Tränen nahe. Ob es die Verzweiflung über den Tod der Freundin war oder die nette Geste der Kollegin, hätte sie nicht einmal zu sagen gewusst. Seit gestern dieser Kommissar bei ihr gewesen war, hatte sie das Gefühl, dass einfach alles aus den Fugen geraten war. Und es gab noch nicht einmal jemanden, mit dem sie darüber reden konnte. Einen Großteil von dem, was sich in Annas Leben abgespielt hatte, musste Kira für sich behalten. Selbst ihre Eltern hatte sie immer wieder angelogen und behauptet, der Kontakt hätte sich einfach im Laufe der Zeit zerschlagen. Denn dass Simon alles getan hätte, um Anna zu finden, stand für Kira fest. Unter keinen Umständen hätte sie ihre Eltern womöglich durch eine unbedachte Bemerkung in Gefahr bringen wollen. Immerhin war Verden eine Kleinstadt, und auch wenn weder Simon noch seine Familie hier lebten, konnte immer irgendwie das eine oder andere durch alte Bekannte durchsickern. Und das wollte Kira keinesfalls riskieren.

»Willst du nicht jetzt schon Schluss machen?«, holte Maren sie aus ihren Gedanken.

Kira überlegte kurz. »Ich mach noch eben die Seite für morgen fertig. Die Berichte habe ich sowieso schon vollständig. Außerdem hab ich ’ne halbseitige Werbung drin. Da ist nicht mehr viel zu tun.«

»Okay. Und hol dir was aus der Apotheke, bevor du nach Hause fährst. Sonst musst du noch mal los.«

»Mach ich. Danke.«

»Und wenn es morgen noch nicht wieder geht, mach dir keine Gedanken. Ich kann für dich einspringen.«

»Du bist die Beste, echt.« Kira lächelte die Kollegin an. Selbst das kurze Gespräch hatte sie total ausgelaugt. Auch wenn die Ursache keine Grippe war, fühlte sie sich doch so krank und kraftlos, wie es ein Virus gar nicht hätte schaffen können.

Maren ging wieder zu ihrem Schreibtisch hinüber und setzte ihre Arbeit fort. Etwa eine Stunde später hatte Kira beendet, was sie sich für den Tag vorgenommen hatte, und war ins Büro ihres Redaktionsleiters gegangen, um sich für den Rest des Tages krankzumelden. Sie konnte sich überhaupt nicht erinnern, wann sie dies zuletzt getan hatte. Und ihrem Chef schien es genauso zu gehen. Während er bei anderen Kollegen nur entnervt abwinkte, wenn sie mit dem einen oder anderen Zipperlein zu ihm kamen und mitteilten, nicht in der Lage zu sein, ihre Arbeit fortzusetzen, hatte er sich bei Kira aufrichtig besorgt gezeigt. Er hatte sogar angeboten, sie nach Hause zu fahren, was sie jedoch dankend ablehnte. Kurz überlegte sie, noch bei dem Heim vorbeizufahren, in dem Annas Mutter jetzt lebte. Bestimmt war diese inzwischen von der Polizei informiert worden und konnte Beistand gut gebrauchen. Doch Kira fühlte sich nicht in der Lage, der Frau Trost zu spenden, während sie selbst das Gefühl hatte, kaum geradeausfahren zu können.

Eigentlich hätte sie noch etwas einkaufen müssen. Ihr Kühlschrank bot einen erbärmlichen Anblick. Doch ihr war ohnehin nicht nach Essen. Also war sie auf direktem Weg in ihre Wohnung gefahren, hatte dort nur rasch ihre Schuhe von den Füßen gestreift und sich dann auf ihre Couch fallen lassen. Sie hätte nicht sagen können, wie lange sie so dagesessen und einfach gegen die Wand gestarrt hatte. Auch wusste sie nicht, ob sie die ganze Zeit wach gewesen oder zwischenzeitlich eingeschlafen war. Vor ihrem inneren Auge hatten sich Szenen der Gewalt abgespielt. Und immer wieder war da dieses Gefühl, dass sie mehr für Anna hätte tun, ihr mehr hätte beistehen müssen. Doch was hätte sie wirklich tun können? Ihr Magen krampfte, und für einen Moment glaubte sie, sich übergeben zu müssen. Sie atmete ruhig und gleichmäßig, wie Anna es ihr einmal gezeigt hatte, wenn Kira die Anspannung vor einer Klassenarbeit zu groß geworden war und ihr auf den Magen schlug. Sie lächelte bei dem Gedanken, welch unbeschwerte Zeiten sie gemeinsam mit der Freundin erlebt hatte. Ihr Blick fiel auf das Sideboard. Kira stand auf, ging hinüber und öffnete die rechte Tür, hinter der sich neben drei Fotoalben auch ein mit Geschenkpapier beklebter Karton voller unsortierter Fotos befand. Sie zog ihn heraus, dazu ein Fotoalbum, schloss die Tür wieder und ging mit den Erinnerungen zurück zur Couch.

Anfangs fiel es ihr schwer, die Bilder zu betrachten, ohne der Trauer allzu viel Raum zu geben. Doch mit jedem Foto, das so voller glücklicher Erinnerungen war, besserte sich ihre Stimmung. Da war das eine Bild mit Anna, es musste ihr vierter Geburtstag gewesen sein. Beide grinsten breit mit blauen Lippen in die Kamera und streckten ihre Zungen hervor, die ebenso verfärbt waren. Annas Mutter hatte eine Torte gebacken und mit farbigen Bonbons dekoriert, und Anna und Kira hatten sich ein Wettessen geliefert. Kira erinnerte sich noch gut an das Bauchdrücken, das sie abends im Bett gehabt hatte. Doch das war egal. Die Freundinnen waren glücklich gewesen. Auf dem nächsten Foto waren die beiden an ihrem letzten Tag im Kindergarten zu sehen. Sie hatten die bunten T-Shirts an, die sie zusammen bemalt hatten. Im Hintergrund stand Annas Mutter, die mit einem Lächeln zu den beiden hinübersah.

Kira schlug das Album zu. Sie fühlte, dass es nicht richtig war, Margot Lehmann in diesen Momenten allein mit ihrer Trauer um den Verlust der Tochter im Heim zu lassen. Ihr Mann war schon vor Jahren verstorben, und Anna war ein Einzelkind gewesen. Es gab jetzt niemanden außer Kira, die ihr zumindest etwas Beistand bieten konnte. Entschlossen stand sie auf, legte das Album auf den Tisch und ließ den Karton auf der Couch stehen. Sie würde sich später noch die Zeit nehmen, in aller Ruhe darin zu stöbern und ihren Erinnerungen an Anna und der wunderbaren Zeit, die sie miteinander gehabt hatten, Raum zu geben. Kira ging ins Bad hinüber, wusch sich das Gesicht mit kaltem Wasser und legte etwas Rouge auf. Ihre mittelblonden Haare band sie rasch zu einem Pferdeschwanz zusammen. Zum Schluss fuhr sie mit einem Pflegestift über ihre Lippen. Das musste reichen. Im Flur zog sie sich ihre Schuhe wieder an, nahm ihren Mantel, griff den Haustürschlüssel und verließ die Wohnung. Es war bitterkalt, als sie aus dem Haus trat. Kurz überlegte sie, zu Fuß zu gehen, doch der eisige Wind ließ sie schon jetzt Ohrenschmerzen bekommen, kaum dass sie die schützende Wohnung verlassen hatte. Also ging sie zu ihrem Wagen hinüber, den sie nur wenige Meter weiter abgestellt hatte, und stieg ein.

Auf den Straßen war ausgesprochen wenig los. Kein Wunder. Bei diesen Temperaturen und der Rutschgefahr, die die Witterung mit sich brachte, blieb man zu Hause, hatte man nicht etwas wirklich Wichtiges zu erledigen. Obwohl ihr Mini mehr als einmal auf dem rutschigen Untergrund ins Schlittern geriet, dauerte es keine zwanzig Minuten, bis sie bei dem am Ortsrand liegenden Seniorenstift ankam.

Das Gebäude wirkte überaus gepflegt. Im vorderen Bereich war ein wunderschön gestalteter Steingarten angelegt worden. Hierneben war ein Schild angebracht, das die Besucher darauf hinwies, dass die Anlage von den Bewohnern selbst gestaltet worden sei. Es wirkte einladend und nahm Kira für einen Moment etwas von dem beklemmenden Gefühl, das sie mit dem Besuch bei Margot Lehmann verband.

Der Empfangsbereich bestand aus einem halbrunden Tresen mit Holzverschalung, der ein wenig an die Rezeption eines Hotels erinnerte. »Hallo?« Kira beugte sich etwas vor, um zu sehen, ob jemand in dem angrenzenden Raum sie gehört hatte. Einen Moment später trat eine Angestellte, etwa um die fünfzig Jahre alt, die einen schlechtgelaunten und zerknitterten Eindruck machte, zu ihr an den Tresen.

»Guten Tag«, quetschte sie hervor. »Was kann ich für Sie tun?« Es war ihr deutlich anzusehen, dass sie sich durch Kiras Erscheinen gestört fühlte.

Kira blickte auf das Namensschild, das die Frau an ihrer Kleidung trug und sie als die Pflegedienstleitung Bärbel Hartmann betitelte. »Guten Tag, Frau Hartmann. Ich möchte zu Frau Margot Lehmann. Können Sie mir bitte ihre Zimmernummer sagen?«

Die Frau stockte kurz, hob den Kopf und streckte das Kinn vor. »Sind Sie eine Verwandte?« Es klang misstrauisch.

Kira war überrascht. »Ähm, nein. Ich bin eine Freundin ihrer Tochter.« Sie versuchte, im Gesicht der Frau zu lesen, ob diese Kenntnis von Annas Tod hatte. Doch ihr war keine Regung zu entnehmen.

»Nun, dann tut es mir leid. Wenn Sie keine Verwandte sind, kann ich Sie leider nicht zu Frau Lehmann lassen.«

»Wie bitte?«

»Frau Lehmann ist Patientin der Pflegestufe drei mit erheblich zusätzlichem Betreuungsbedarf, und ihr Zustand hat sich in den letzten Wochen sehr verschlechtert. Jede Aufregung muss unbedingt vermieden werden, bis sie wieder stabil ist.« Sie setzte ein gekünsteltes Lächeln auf. »Sie können mir gern Ihre Nummer hierlassen. Ich werde das mit der Einrichtungsleitung besprechen und Sie anrufen, sofern Frau Lehmann ein Besuch zuzumuten sein sollte.«

»Aber sie braucht doch jetzt jemanden …« Kira brach ab. »War die Polizei schon hier?«

»Ich bin ja hier keine Auskunftei, nicht wahr?«, erwiderte Frau Hartmann zickig. »Wenn das dann alles wäre? Ich habe noch eine Menge zu tun. Einen schönen Tag noch.« Ohne eine Erwiderung Kiras abzuwarten, machte sie kehrt und verschwand wieder in dem angrenzenden Raum.

Kira war wie vor den Kopf geschlagen. Mechanisch drehte sie sich um, verließ das Gebäude und ging zu ihrem Auto zurück. Nachdem sie eingestiegen war, blieb sie eine Weile reglos sitzen. Mit einer solchen Abfuhr hatte sie nun wirklich nicht gerechnet. Wäre Frau Lehmann in einem Krankenhaus gewesen, hätte sie es ja verstanden. Aber für eine Pflegeeinrichtung fand sie die forsche Reaktion auf ihren Besuch doch sehr eigenartig.

Sie stieg wieder aus dem Auto, ging nochmals in das Gebäude und wartete am Empfang. Wieder dauerte es nach ihrem Rufen einen Augenblick, bis die Frau, die sie gerade eben so unhöflich fortgeschickt hatte, an den Tresen trat. »Was gibt es denn noch?«

»Ich muss wirklich unbedingt mit Frau Lehmann sprechen. Würden Sie ihr bitte meine Karte geben und mich anrufen, wenn Frau Lehmann ihr Einverständnis gibt?«

»Aber ja.« Es klang wesentlich netter als ihr schroffer Ton zuvor. Die Angestellte nahm die Visitenkarte entgegen und rang sich zu einem Lächeln durch. »Wir rufen an, wenn ein Besuch möglich sein sollte.«

»Danke.« Kira lächelte. »Dann noch einen schönen Tag.«

»Ihnen auch.«

***

Kommissar Lautenbach schnaufte. Gerade kam er von der Autopsie wieder, die am Leichnam von Anna Lehmann durchgeführt worden war. Wenn es sich denn bei der Toten auch wirklich um Anna Lehmann handelte. Denn bisher war das einzige Indiz hierfür das gefundene Handy. Selbst bei der Autopsie hatte sich nichts ergeben, wodurch eine Identifizierung möglich gewesen wäre. So würde ihnen nichts bleiben, als Margot Lehmann im Heim aufzusuchen und ihr eine Blutprobe zu entnehmen, um die bisher angenommene Identität der Toten zu bestätigen. Keine leichte Aufgabe. Er selbst war bereits am gestrigen Nachmittag zu der Einrichtung gefahren, um mit der betagten Dame zu sprechen. Doch dies war ihm aufgrund des Gesundheitszustands der Frau kaum möglich gewesen. Er hatte in einem gesonderten Besucherraum gewartet, da es einen Moment dauerte, Margot Lehmann von der geschlossenen und speziell betreuten Demenzstation in einem Rollstuhl sitzend zu ihm zu bringen. Sie war leicht zur Seite gekippt und darauf angewiesen, dass die Pflegerin sie immer wieder sanft berührte, damit sie nicht seitlich wegrutschte. So schonend wie möglich hatte Lautenbach ihr mitgeteilt, dass womöglich ihrer Tochter etwas zugestoßen sein könnte, die Ermittlungen diesbezüglich aber noch andauern würden. Sie hatte ihn nur angelächelt und zusammenhanglos dieses und jenes erzählt, unter anderem, dass sie noch einkaufen, für ihre Familie kochen und die Kinder aus dem Kindergarten abholen müsse. Insoweit hätte sie nicht mehr allzu viel Zeit für ihn. Er bezweifelte, dass auch nur ein Satz, den er ihr gesagt hatte, bis zum Bewusstsein der betagten Dame vorgedrungen war. Also hatte er sich verabschiedet, anschließend jedoch der Pflegedienstleiterin Frau Hartmann Bescheid gegeben, dass er gegebenenfalls die Tage noch einmal vorbeikäme.

Nun saß er in seinem Büro vor der aufgeschlagenen Akte, in der er nachlas, was der Gerichtsmediziner ihm während der Autopsie schon mitgeteilt hatte. Das Opfer hatte einen schweren Schlag gegen den Hinterkopf bekommen. Außerdem war es gewürgt worden, wodurch das Zungenbein gebrochen war. Was jedoch letztendlich zum Tod geführt hatte, stand nicht fest, da beide Verletzungen hierfür ausgereicht hätten. Ob die junge Frau noch gelebt hatte, als der oder die Täter ihr mit brutaler Gewalt das Gesicht zerschlugen, stand ebenso wenig fest. Dass jedoch die Finger erst nach ihrem Tode abgetrennt worden waren, wusste der Gerichtsmediziner mit Sicherheit zu sagen.

Mit einem Seufzen schlug Alexander Lautenbach den Aktendeckel zu, als es an seiner Tür klopfte und sein Kollege Thomas Seiwert den Raum betrat.

»Wir haben ihn gefunden.« Er winkte mit einem Zettel in der Hand. »Simon Schneider lebt als Unternehmer in München.«

»Lass mal sehen.« Lautenbach beugte sich vor, ließ sich das Papier reichen und las.

»Sicher, dass es der Richtige ist?«

Seiwert grinste. »Er hat’s uns ein bisschen einfacher gemacht. Sein Vater heißt Heinrich, das ist nicht so besonders auffällig. Aber seine Mutter heißt Almuthe. Allein die Schreibweise brachte genau einen Treffer. Und der liebe Herr Sohn lebt bei Papi und Mami in der Villa. Die haben da ein Unternehmen, das sich mit der Herstellung und dem Verkauf von Dichtungen für Salzwasserpumpen, Spezialgebiet Meerwasserentsalzungsanlagen, beschäftigt. Ziemlich individuell eben. Schneider arbeitet da im elterlichen Betrieb.«

»Gute Arbeit, wirklich. Dann müssen wir mal das Alibi des Herrn Sohn überprüfen und ihn vernehmen lassen.«

»Hab ich bereits veranlasst. Die Münchner Kollegen kümmern sich darum.«

»Du willst mich wohl arbeitslos machen«, scherzte Lautenbach. »Dann frag doch bitte mal nach, ob schon jemand zu Frau Lehmann ins Altenheim gefahren ist und ihr Blut abgenommen hat. Und bring auch gleich in Erfahrung, wann wir mit dem Ergebnis rechnen können. Im Moment müssen wir immer noch von einer unbekannten Toten ausgehen, obwohl ich vermute, dass es sich tatsächlich um Anna Lehmann handelt. Wer sonst würde das Handy in einem Geheimfach verstecken?«

»Na ja, wenn die Tote es womöglich geklaut hat und nicht wollte, dass man es bei ihr findet.« Seiwert zuckte mit den Achseln.

»Ach, nun hör aber auf. Wir sind doch hier in keinem Krimi. Na ja, die DNA-Analyse wird Aufklärung bringen. Aber lass dich da bloß nicht abspeisen, weil die Kollegen wieder einmal ach so viel zu tun haben.«

»Geht klar, Chef.« Seiwert wandte sich zum Gehen. »Sonst noch was?«

»Wenn du mich so fragst: Kein weiterer Mord mehr vor Weihnachten wäre was Feines.«

Seiwert grinste schief. »Aber sicher. Ich werd sehen, was sich machen lässt.« Damit verließ er das Büro.

Es passte Alexander Lautenbach nicht, untätig abwarten zu müssen, ob es sich bei der Toten tatsächlich um Anna Lehmann handelte. So entschloss er sich, noch einmal mit Kira Seeger zu sprechen. Schon oft hatte er erlebt, dass sich im Laufe eines Gesprächs eine Auffälligkeit oder Besonderheit, eine tote oder verschwundene Person betreffend, ergab, woran die jeweiligen Angehörigen zunächst und wohl auch durch die Schocknachricht nicht gedacht hatten. Vielleicht kam er so der Identität der Toten näher. Neben ihren Personalien hatte Lautenbach von Kira Seeger erfahren, dass sie bei der Tageszeitung als Redakteurin arbeitete. Nachdem er über die Zentrale dort angerufen hatte, teilte man ihm mit, dass Frau Seeger für den Rest des Tages nicht mehr in der Redaktion anzutreffen sei. Er bedankte sich für die Auskunft, wobei die Frau am anderen Ende der Leitung ihm bereitwillig anbot, dass sie ihm vielleicht auch weiterhelfen konnte, was Lautenbach verständlicherweise dankend ablehnte. Er blätterte in der Akte und suchte nach der Telefonnummer, die Kira Seeger ihm am Vortag gegeben hatte. Er ließ es lange, sehr lange klingeln und war schon in Versuchung, den Hörer wieder aufzulegen, als doch noch abgenommen wurde.

»Seeger?« Die Stimme klang ein wenig atemlos.

»Hallo, Frau Seeger, Alexander Lautenbach hier. Alles in Ordnung bei Ihnen? Sie klingen nicht gut.«

»Ach, Sie sind’s. Nein, keine Sorge. Ich komme nur gerade wieder nach Hause und bin die letzten Stufen gerannt, als ich mein Telefon klingeln hörte. Haben Sie was Neues? Ist Simon verhaftet?«

Kurz war er in Versuchung, zu erwidern, dass noch nicht einmal sicher war, ob es sich bei der Toten tatsächlich um ihre Freundin handelte, geschweige denn, ob Simon Schneider zum Tatzeitpunkt am Samstagabend auch nur in der Nähe gewesen war. Doch was sollte es bringen, der Frau in ihrer Trauer auch noch Fakten vor Augen zu halten, während sie fest davon überzeugt war, den Täter zu kennen. Seine Kollegen und er würden herausfinden, was geschehen war, und sich an die Fakten halten. Dass die Emotionen bei den Angehörigen jedoch Trampolin sprangen, konnte er verstehen.

»Wir wissen inzwischen mit ziemlicher Sicherheit, wo Herr Schneider sich aufhält, und werden dem nachgehen«, antwortete er verbindlich.

»Dem nachgehen? Was soll das bitte heißen?«

»Dass wir sehr gründlich ermitteln und uns keine Fehler leisten, die dem Täter in unserem Rechtsstaat die Möglichkeit geben könnten, einer Strafe zu entgehen.«

Schweigen.

»Frau Seeger, sind Sie noch dran?«

»Ja.« Sie räusperte sich. »Sie haben recht. Entschuldigen Sie.«

»Da gibt es nichts zu entschuldigen. Wenn einer Freundin von mir das Gleiche widerfahren wäre, würde ich genau wie Sie denken.«

»Danke.«

»Weshalb ich anrufe: Hätten Sie vielleicht heute noch Zeit für ein Gespräch?«

»Sicher. Ich werde den Rest des Tages zu Hause sein. Wenn Sie wollen, können Sie rumkommen.«

»In Ordnung. Dann mach ich mich gleich auf den Weg.«

»Ist gut. Dann bis später.« Sie legte auf.

Als Alexander Lautenbach nur eine knappe Viertelstunde später am Hauseingang eintraf, musste sie ihn bereits vom Fenster aus gesehen haben. Noch bevor er den Klingelknopf drückte, ertönte der Summton, und die Tür ließ sich öffnen. Oben angekommen, erwartete Kira Seeger ihn bereits. »Kommen Sie rein.«

»Danke.«

Sie deutete in Richtung Küche. »Sie kennen ja den Weg. Ich hab uns einen Kaffee gemacht.«

»Das ist nett von Ihnen.« Er setzte sich auf den Stuhl, auf dem er schon gestern Morgen gesessen hatte. Die Tassen standen bereits auf dem Tisch und verbreiteten den Kaffeeduft im ganzen Raum. Erst jetzt fiel ihm auf, dass er wieder einmal vergessen hatte, zu Mittag zu essen, was sein Magen ihm übelzunehmen schien und laut knurrte. Kira Seeger rang dies ein Lächeln ab. »Wenn Sie Hunger haben, tut’s mir leid. Mir war heute nicht danach, einkaufen zu gehen.«

»Der Kaffee reicht völlig, vielen Dank.«

Sie setzte sich ebenfalls. »Und? Was möchten Sie mit mir besprechen?«

»Wissen Sie, es ist so: Wir haben keinerlei Papiere oder irgendetwas anderes gefunden, wodurch die Tote identifiziert werden könnte.«

»Also soll ich das jetzt übernehmen?«, meinte Kira Seeger seinem Gedanken vorzugreifen.

»Nein, das geht nicht«, antwortete er schnell. Zu schnell, wie ihm sogleich bewusst wurde.

Kira hatte gerade die Tasse an ihre Lippen gesetzt, stellte diese jedoch sofort wieder ab, ohne einen Schluck getrunken zu haben. »Wie meinen Sie das?«

»Ich wollte eher darauf hinaus, ob Frau Lehmann vielleicht irgendwelche besonderen körperlichen Merkmale hat. Oder hat sie möglicherweise mal eine Bürste bei Ihnen gelassen, wenn sie zu Besuch war?« Lautenbach bemühte sich darum, seiner Stimme etwas Beiläufiges zu geben.

»Wieso geht das nicht?« Sie blickte ihm direkt in die Augen.

»Bitte?«, fragte er und legte seinen Kopf etwas schief, als wisse er nicht, worauf die Frage abzielte.

»Sie sagten eben, das ginge nicht. Es ginge nicht, dass ich sie identifiziere. Warum nicht?«

»Frau Seeger, für eine zweifelsfreie Identifizierung gibt es mehrere Möglichkeiten, und wir müssen uns ganz sicher sein …« Weiter kam er nicht.

»Ich würde sie nicht wiedererkennen, stimmt’s?« Ihre Stimme war nicht mehr als ein heiseres Flüstern.

Lautenbach atmete tief ein. »Nein, das würden Sie nicht.«

Sie schlug sich die Hand vor den Mund. Von einer Sekunde auf die andere war sie leichenblass geworden. »Was hat er mit ihr gemacht?«

»Dazu werde ich Ihnen nichts sagen. Selbst wenn ich wollte, aus ermittlungstaktischen Gründen dürfte ich es gar nicht.«

Sie sah ihn noch einen Augenblick lang an, dann sprang Kira auf, rannte zum Bad hinüber und übergab sich. Es dauerte eine Weile, bis sie in die Küche zurückkehrte.

»Entschuldigung.«

»Geht’s wieder?« Lautenbach war aufgestanden und rückte ihr den Stuhl etwas weiter vor, so dass sie sich direkt setzen konnte. Ohne zu fragen, öffnete er die Türen der Hängeschränke, nahm ein Glas heraus und füllte es unter dem Wasserhahn. »Hier. Dann wird’s besser.«

»Danke.«

Eine Weile saßen sie sich schweigend gegenüber, nachdem Lautenbach ihr noch ein weiteres Glas Wasser geholt und sich dann wieder an den Tisch gesetzt hatte.

»Geht es wieder?« Er suchte ihren Blick. Sie war noch immer blass, doch langsam kehrte die Farbe in ihr Gesicht zurück.

»Ich war gestern bei Frau Lehmann im Seniorenstift«, begann er das Gespräch erneut.

»Und?« Ihr lag die Frage auf den Lippen, ob er auch nicht zu ihr gedurft hätte, doch sie schwieg.

»Nun ja, ich bin nicht sicher, ob sie verstanden hat, was ich von ihr wollte.«

»Also haben Sie sie gesehen?«

»Aber ja. Weshalb fragen Sie?«

»Ich hatte nicht so viel Glück wie Sie, oder wohl eher, keine Dienstmarke wie Sie.« Sie seufzte. »Ich war vorhin dort, wurde jedoch nicht zu ihr gelassen. Ihr Gesundheitszustand lässt es angeblich nicht zu. Sah sie wirklich so schlecht aus?«

Er nickte. »Sie hatte große Schwierigkeiten, aufrecht sitzen zu bleiben.«

»Ich verstehe. Trotzdem wäre ich gerade jetzt gern zu ihr gegangen.«

»Ich bezweifle wirklich, dass Frau Lehmann Sie erkennen würde. Sie scheint in ihrer ganz eigenen Welt zu leben.«

»Mag sein, aber Anna und ich sind zusammen aufgewachsen, verstehen Sie? Ich bin mir sicher, dass sie sich über meinen Besuch freuen würde.«

»Ich bin kein Mediziner. Aber das wenige, was sie gesprochen hat, deutete auf eine starke Verwirrtheit hin.«

»Sie hat gesprochen?« Kira sah ihn verwundert an.

»Nicht viel. Nur einige Sätze. Und eben zusammenhanglos und verwirrt. Weshalb?«

»Na ja, Anna hatte mir erzählt, dass ihre Mutter durch die nach dem Schlaganfall aufgetretene Aphasie so gut wie gar nicht mehr sprechen konnte. Sie hatte große Schwierigkeiten, überhaupt Worte zu finden. Sie konnte keine vollständigen Sätze mehr sprechen, nur mal das eine oder andere Wort, mit dem sie mehr oder eher weniger deutlich machte, was sie wollte.« Sie kniff die Lippen zusammen und wirkte unendlich traurig. »Bestimmt hätte Anna sich sehr gefreut zu sehen, dass es doch wieder besser geworden ist, obwohl die Ärzte das genaue Gegenteil diagnostiziert haben.«

Lautenbach wusste hierauf nichts zu erwidern und bemühte sich um ein Lächeln. Die junge Frau ihm gegenüber tat ihm aufrichtig leid. »Soll ich mal versuchen, einen Termin bei Frau Lehmann für Sie zu bekommen?«

Kira war von der mitfühlenden Art gerührt. »Das ist wirklich sehr nett von Ihnen, danke. Ich habe im Heim meine Nummer hinterlassen. Mir wurde versprochen, mich anzurufen, wenn der Gesundheitszustand von Margot es zulässt.«

»In Ordnung. Und wenn Sie doch Hilfe brauchen sollten, dann sagen Sie mir Bescheid, ja?«

»Versprochen.«

»Sie sollten sich mal ein bisschen hinlegen, Frau Seeger. Für den Moment haben wir ja auch alles besprochen. Ich melde mich, sobald ich etwas höre.«

»Können Sie mir schon sagen, wann die Leiche freigegeben wird? Wegen der Beerdigung, meine ich.«

»Tut mir leid. Aber bis die Identifizierung nicht eindeutig erfolgt ist, wird sich da nichts machen lassen.«

»Ich verstehe.« Kira presste abermals die Lippen aufeinander. Ihr war plötzlich kalt, und sie rieb sich die Oberarme.

»Alles in Ordnung?«

»Ja, es geht schon. Ihre Idee, mich ein bisschen hinzulegen, ist bestimmt ganz gut.«

Lautenbach stand auf. »Haben Sie jemanden, der sich um Sie kümmert?«

Sie hob nur die Augenbrauen. »Sieht das hier für Sie nach einem Liebesnest aus?«

Lautenbach ging nicht auf die Bemerkung ein. »Vielleicht haben Sie etwas zum Einschlafen im Haus? Es würde Ihnen jetzt guttun, ein wenig Schlaf zu bekommen.«

Kira schüttelte energisch mit dem Kopf. »Irgend so ’n Zeug kriegen Sie in mich nicht rein. Wenn ich kaputt genug bin, werde ich schon schlafen.«

»Wie Sie wollen.« Damit wandte er sich zum Gehen. »Und wenn Sie etwas brauchen, rufen Sie mich einfach an, in Ordnung?« Er zog eine Visitenkarte und einen Stift hervor.

»Ihre Karte haben Sie mir gestern schon gegeben«, sagte Kira.

Er reichte ihr das Papier. »Ja, aber hier habe ich hinten meine Handynummer notiert. Rufen Sie an. Ganz gleich, wie spät es ist.«

»Kriegen Sie da keinen Ärger mit Ihrer Frau?«

Er schmunzelte. »Mein Liebesnest sieht genauso leer aus wie Ihres hier.«

Donnerstag, 12. Dezember, 10:40 Uhr

»Na endlich«, entfuhr es Alexander Lautenbach, als sein Kollege Thomas Seiwert ihm die Papiere mit den Ergebnissen der DNA-Untersuchung überreichte. Er überflog die Zeilen und ließ sich wieder in seinen Bürosessel fallen. »Das ist ja ’n Ding.«

»Also alles wieder auf Anfang«, kommentierte Seiwert.

»Ich will noch eben einen Anruf machen, dann komm ich rüber, und wir besprechen das weitere Vorgehen mit den Kollegen.«

»In Ordnung.« Seiwert grinste. »Willst du die Reporterin anrufen?«

»Was dagegen?« Es klang schärfer als von Lautenbach beabsichtigt.

Thomas Seiwert hob abwehrend die Hände und grinste breit. »Aber woher denn? Lass dir ruhig Zeit mit dem Telefonat.«

Lautenbach wollte noch etwas erwidern, doch Seiwert öffnete rasch die Tür und war gleich darauf verschwunden.

Es klingelte nur zweimal, bis die Tageszeitung sich meldete und er darum bat, zu Kira Seeger durchgestellt zu werden.

»Einen Moment, bitte.« Schon wurde er weggeklickt und hörte die Wartemelodie irgendeines Songs, dessen Sänger er nicht kannte.

»Seeger?«

»Ah, guten Morgen, Frau Seeger. Alexander Lautenbach hier.«

»Hallo«, sagte sie nur knapp in Erwartung dessen, was der Kriminalbeamte ihr zu sagen hatte.

»Ich denke, ich habe eine gute Nachricht für Sie.«

»Ja? Heißt das, die Leiche von Anna wird freigegeben?«

»Nein«, stellte er klar. »Das heißt, die tote Frau ist nicht Anna Lehmann.«

»Was?«

»Sie haben mich richtig verstanden. Ich habe eben das Ergebnis der DNA-Untersuchung bekommen. Wir haben Margot Lehmann Blut abnehmen lassen, um ganz sicher zu sein. Die Tote im Wald ist ganz sicher nicht ihre Tochter gewesen.«

Kira brauchte einen Moment, um die Nachricht zu verdauen.

»Frau Seeger, sind Sie noch dran?«

»Ähm, ja, bin ich. Ich bin nur ganz durcheinander.« Wieder stockte sie kurz. »Aber wer ist dann die tote Frau, und wieso hatte sie Annas Handy? Und vor allem: Wo ist Anna?«

»Ja, da kommt noch eine Menge Arbeit auf uns zu«, räumte Lautenbach ein. »Aber ich denke, das Wichtigste für Sie ist doch, dass Ihre Freundin am Leben ist. Fallen Sie also nicht vor Schreck in Ohnmacht, wenn diese plötzlich am Telefon sein sollte und womöglich gar bei Ihnen vor der Tür steht.«

»Mein Gott.« Kira lachte erleichtert auf. »Das ist so unglaublich. Ich, ich …«

»Ich freue mich aufrichtig für Sie, Frau Seeger.« Kurz war er in Versuchung, sie im Hinblick darauf, dass sich nun während der weiteren Ermittlungen keine Berührungspunkte mehr ergaben, zu fragen, ob er sich einfach so mal melden könne. Doch das erschien ihm unpassend.

»Seien Sie doch so nett und melden sich mal bei mir, wenn Ihre Freundin Sie anrufen sollte, ja? Bestimmt wird es ihr unglaublich erscheinen, dass wir sie für tot gehalten haben.«

»Das mache ich auf jeden Fall.« Kira atmete erleichtert aus. »Vielen herzlichen Dank für Ihren Anruf, Herr Lautenbach. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie ich mich jetzt fühle. Ich könnte die ganze Welt umarmen.«

»Da wäre ich in der Tat gern dabei.« Gleich nachdem er seinen Gedanken ausgesprochen hatte, biss er sich auf die Lippe. »Bitte entschuldigen Sie, doch ich muss jetzt hier weitermachen. Immerhin habe ich noch eine unbekannte Tote und jemanden da draußen, der ihr das angetan hat. Einen schönen Tag, Frau Seeger.«

»Ihnen auch! Und nochmals vielen Dank für Ihren Anruf!«, rief sie glücklich und lauter, als sie beabsichtigt hatte.

»Gern geschehen. Bis dann.« Er legte auf.

»Was ist denn los?«, fragte Maren neugierig vom Schreibtisch gegenüber.

»Ist ’ne lange Geschichte«, gab Kira zurück. »Und zum Glück eine, die ganz anders ist, als ich anfangs dachte.« Sie strahlte über das ganze Gesicht.

»Willst du’s erzählen?«

Kurz überlegte Kira, entschied sich dann aber dagegen und schüttelte rasch mit dem Kopf. Wie sollte sie auch erklären, dass sie eine Freundin für tot gehalten hatte, die auf der Flucht vor ihrem Ex-Mann war und nach wie vor verschwunden, aber zumindest nicht ermordet? Nein, das klang wirklich zu abgedreht. »Ich kann’s nicht sagen. Hab’s versprochen«, redete sie sich heraus.

»Verstehe«, gab Maren zur Antwort.

»Ich hoffe, du bist nicht sauer?«

»Aber woher denn. Ich erzähle dir auch nicht alles und habe deshalb bestimmt keine schlaflose Nacht.« Sie lächelte der Kollegin freundlich zu. »Mach dir darum wirklich keine Gedanken.« Damit wandte sich Maren wieder dem Bildschirm ihres Computers zu.

Kira lächelte in sich hinein. Anna lebte also. Gott sei Dank! Sie lehnte sich in ihrem Schreibtischstuhl zurück, verschränkte die Hände nachdenklich in ihrem Nacken. Immer wieder gingen ihr die Worte des Kommissars durch den Kopf. Der DNA-Abgleich war eindeutig gewesen. Anna war nicht das Opfer. Doch sie war im Besitz ihres Handys, das die einzige Kommunikationsmöglichkeit zwischen ihr und Kira gewesen war. Wo hatte die Tote es her? Hatte sie es gestohlen? Dass die Leiche hier in Verden gefunden worden war, machte es sehr wahrscheinlich, dass auch Anna in der Stadt war. Doch warum hatte Anna sich noch nicht bei ihr gemeldet? Steckte sie womöglich in Schwierigkeiten, die es ihr unmöglich machten, einfach vorbeizukommen? Beim letzten Telefonat, das die Freundinnen geführt hatten, hatte Anna angekündigt, erst ihre Mutter im Heim besuchen zu wollen und sich dann zu melden, damit sie beide sich verabreden konnten. Doch stattdessen hatte sich die Kriminalpolizei bei ihr gemeldet und ihre Welt ins Wanken gebracht. Kira überlegte fieberhaft, wo sie ansetzen könnte, um Annas Aufenthaltsort zu ermitteln. Kurz war sie in Versuchung, Alexander Lautenbach noch einmal anzurufen und ihn um Hilfe zu bitten. Doch das war Unsinn. Für ihn war der Fall abgeschlossen, und er würde auch so genug damit zu tun haben, die Identität der Toten zu klären und dann auch noch ihren Mörder zu fangen. Andererseits hätte sie seine Hilfe bei der Suche nach Anna gut gebrauchen können. Sie hatte versprochen, ihm Bescheid zu geben, sobald sie Kontakt zu Anna hatte. Aber dafür musste sie die Freundin erst einmal finden.

»Überlegen Sie, welche brandheißen Neuigkeiten Sie morgen dem Leser verraten wollen?« Ihr Redaktionsleiter war, von Kira unbemerkt, an ihre Seite getreten. Sie fühlte sich ertappt, doch sein breites Grinsen verriet ihr, dass er sich amüsierte.

»Na klar«, konterte sie gelöst. »Die Frage aller Fragen: Wie viel Wahrheit kann ich dem Leser einer Kleinstadt zumuten?«

Er lachte auf. »Dann viel Erfolg damit«, meinte er und schlenderte weiter zu seinem Büro.

Kira setzte sich wieder gerade an den Schreibtisch, richtete ihren Blick auf den Bildschirm und mahnte sich zur Konzentration. Erst musste sie ihre Arbeit erledigen, danach konnte sie weiter über Anna nachdenken. Sie legte ihre Hand auf die Maus und öffnete ihre Layoutseite. Noch einmal schweiften ihre Gedanken ab, während sie sich bemühte, die Zeitungsseite zu entwerfen. Ihr Blick fiel auf das Telefon. Vielleicht würde es jeden Augenblick klingeln, und Anna wäre dran. Ja, das war jetzt wieder möglich. Erleichtert fuhr sie mit ihrer Arbeit fort und fasste einen Plan, während sie Artikel für Artikel in das vorgegebene Format einpasste. Sie würde nach Feierabend noch einmal zu dem Heim fahren und Margot Lehmann besuchen, ob es den Leuten dort nun passte oder nicht. Wenn sie mit diesem Kommissar gesprochen hatte, würde sie ihr bestimmt sagen können, ob Anna sie in den letzten Tagen besucht hatte. Schließlich hatte ihr Erinnerungsvermögen nicht gelitten. Sie war nur in ihrem Körper gefangen, nicht in der Lage, das auszudrücken, was sie bewegte. Doch nun hatte sie wieder gesprochen. Nachdenklich rieb sich Kira über ihr Kinn. Sie hatte sich mehrfach mit Anna über den Gesundheitszustand ihrer Mutter unterhalten. Und so, wie Anna es dargelegt hatte, bestand kein Zweifel daran, dass Margot Lehmann niemals wieder würde sprechen können. Wie war es wohl zu dieser außerordentlichen Verbesserung gekommen? Kira war entschlossen, es herauszufinden. Sie würde sich kein zweites Mal abwimmeln lassen. Beschwingt arbeitete sie weiter und fieberte ihrem Feierabend entgegen.

Sie hatte länger in der Redaktion gebraucht, als sie erwartet hatte. Vor allem deshalb, weil sie sich viel zu lange mit einem älteren Herrn aufgehalten hatte, der ihr telefonisch mitgeteilt hatte, seines Erachtens von den Behörden schikaniert zu werden und dass die Zeitung dringend hierüber berichten müsse. Es hatte gedauert, bis sie herausgefunden hatte, dass der Mann in der Redaktion bekannt war und immer wieder irgendetwas in seinem Leben als ungerecht dort vortrug und erwartete, dass die Zeitung hierüber schrieb. »Von solchen Leuten gibt’s mehr, als man glaubt«, hatte ihr Kollege kommentiert, als sie entnervt von dem Telefonat berichtet hatte.

Es war kurz vor fünf, als sie ihr Auto auf genau dem gleichen Parkplatz abstellte wie beim letzten Mal. Sie war fest entschlossen, sich auf keinen Fall abweisen zu lassen und wenigstens ganz kurz mit Margot Lehmann zu sprechen. Kurz überlegte sie, sich als Polizistin auszugeben und in der »Angelegenheit der Tochter Margot Lehmanns« einige Fragen an die betagte Dame zu haben. Doch sie scheute sich ein wenig davor, so weit zu gehen. Abgesehen davon war ihr Plan ohnehin zum Scheitern verurteilt, sollte Bärbel Hartmann wie beim letzten Mal am Empfang sein.

Sie öffnete die Tür und trat ein. Obwohl sie unsicher war, ob sie ihren Plan mit dem kleinen Täuschungsmanöver auch wirklich durchziehen wollte, war sie erleichtert zu sehen, dass heute eine andere Frau am Empfang saß. Sie war wesentlich jünger und wirkte recht schüchtern auf Kira. Ihrem Namensschild war zu entnehmen, dass sie Nele Becker hieß. In jedem Fall würde es leichter sein, sie zu überzeugen. Mit einem gewinnenden Lächeln trat Kira an den Tresen.

»Guten Tag. Ich möchte gern zu Frau Margot Lehmann.«

»Dann sind Sie die Frau vom Landkreis? Wir dachten nicht, dass Sie heute noch kommen würden. Sie haben doch angerufen, dass Sie es nicht mehr schaffen. Deshalb ist meine Vorgesetzte auch schon weg. Wir haben erst morgen mit Ihnen gerechnet.«

Kira schaltete sofort. »Ach, Sie wissen ja, wie das ist. Termine, Termine, und dann löst sich doch alles auf.« Dabei setzte sie ihr freundlichstes Lächeln auf.

»Aber Frau Mahler, unsere Einrichtungsleiterin, ist auch gerade gegangen. Wie gesagt, wir dachten ja, Sie kämen morgen, und ich habe hier nur die Abendschicht …«, stammelte sie.

»Wissen Sie, was wir machen? Sie zeigen mir nur kurz das Zimmer, ich verschaffe mir einen Eindruck von Frau Lehmann und bin dann auch schon wieder weg.«

Die Frau schien unsicher. Ihr Blick fiel auf das Telefon. Kira befürchtete, dass sie ihre Vorgesetzte anrufen und nachfragen würde. Vermutlich wäre das Bärbel Hartmann, die sie beim letzten Mal auch schon abgewiesen hatte. Wenn diese womöglich in der Nähe wohnte und vorbeikäme, würde Kira auffliegen.

»Hören Sie«, veränderte Kira nun ihren Ton und klang ernst. »Ich wollte freundlich sein und dachte, ich erledige das hier noch eben auf meinem Nachhauseweg. Und ich gehe davon aus, dass mein Besuch hier auch in Ihrem Interesse ist. Es war als Gefälligkeit gedacht. Immerhin dürfte auch Ihnen an einer engmaschigen Zusammenarbeit mit unserer Behörde gelegen sein. Doch bestimmt werde ich hier jetzt nicht warten, bis Sie Ihrer Vorgesetzten oder Frau Mahler oder wem auch immer Bescheid gegeben haben.«

»Aber ich …«, stammelte sie.

»Nun gut, dann werde ich am besten wieder gehen und mir meinen eigenen Reim auf Ihr Verhalten und damit auch ein Bild von Ihrer Einrichtung machen, Frau Nele Becker.« Kira zog ihren Stenoblock hervor, den sie stets bei sich trug, um die Notizen für ihre Artikel zu schreiben, und notierte gut sichtbar für ihre Gesprächspartnerin deren Namen.

»Äh, wissen Sie was, es war ja eigentlich auch geplant, dass Sie heute kommen. Ich denke, es wird schon in Ordnung sein, wenn ich Sie zu Frau Lehmann bringe.«

»Sie erweisen Ihrer Vorgesetzten damit einen guten Dienst«, lobte Kira. »Dann gehen wir doch am besten.« Sie drehte sich kurz zur Tür um, als erwartete sie, dass jemand hereinkäme und sie im letzten Moment ertappte.

»Ich hole nur den Schlüssel zur Demenzabteilung.« Sie ging zu einem Hängeschrank hinüber, öffnete ihn und griff hinein. »So, da ist er.« Nele Becker stellte noch rasch ein Schild auf den Tresen, auf dem stand, dass das Pflegepersonal sich gerade im Einsatz für ihre Bewohner befinde und man sich einen Moment gedulden möge. Dann hängte sie sich das tragbare Telefon an den Gürtel ihrer Hose. Kira folgte der jungen Frau, die um den Tresen herumgekommen war und zu der Glastür hinüberging, die laut Aufschrift zum Wohntrakt 1 führte.

»Wie viele Patienten haben Sie hier?«, begann Kira ein Gespräch, als sie zu Becker aufgeschlossen hatte.

»Wir bevorzugen den Begriff Bewohner. Schließlich sind die Menschen hier ja nicht alle krank. Die meisten befinden sich nur in den Herbsttagen ihres Lebens und haben sich das Recht erworben, dass man sich in angemessener Form um sie kümmert.«

Kira sah rasch zu Boden, damit die Heimangestellte nicht ihren entgeisterten Blick sah. Die Antwort hatte einstudiert gewirkt und war von ihr in einer Art und Weise aufgesagt worden, als lese sie die Worte von einem Zettel ab. »Und wie viele nun?«

»Bitte?«

»Bewohner?«

»Ach so, ja. Derzeit können wir 80 Plätze anbieten, von denen 77 belegt sind.«

Kira nickte anerkennend. »Also fast ausgebucht, was?«, scherzte sie, merkte aber sogleich, dass ihr lockerer Spruch nicht besonders gut ankam. Ganz schön humorlos, fand Kira und ging schweigend weiter durch die mit Teppichboden belegten Gänge, deren Wände in einem sonnigen Gelb gestrichen und mit Landschaftsbildern behangen waren. Alles wirkte freundlich und offen. Sie bogen zweimal nach links, dann einmal nach rechts ab, bis sie vor einer Holztür stehen blieben. Dieser Teil der Einrichtung wirkte völlig anders. Keine Transparenz, sondern ein Flur, der mit der dunklen Tür zu enden schien. Ein Schild mit der Aufschrift »Demenzabteilung – geschlossener Bereich« wirkte obendrein abweisend. Neben der Tür befand sich ein Zahlenschloss. Die Angestellte steckte den Schlüssel ins Schloss. Dann zog sie einen Zettel hervor, von dem sie die Zahlen ablas, die sie nun in das Gerät neben der Tür tippte. »Der Code wird ständig geändert«, erklärte sie. »Bitte erzählen Sie Frau Mahler nichts davon, dass ich ihn mir aufgeschrieben habe.«

Kira tippte sich kurz mit dem Finger gegen die Lippen. »Von mir erfährt sie nichts.«

Die Angestellte lächelte etwas unsicher, dann betraten die Frauen gemeinsam den Trakt. Während die Gänge eben noch Wohlfühlatmosphäre ausstrahlten, verhielt es sich hier völlig anders. Bis hin zum Geruch erinnerte Kira alles bis ins Kleinste an einen Krankenhausflur. Es wirkte steril, kalt und ungastlich. Kira schauderte bei dem Gedanken, dass Margot Lehmann hier ihren Lebensabend fristete.

»Weshalb liegt Frau Lehmann auf der Demenzstation?«, fragte Kira ganz in Gedanken.

»Wie meinen Sie das?«

Kira spürte, dass ihr das Blut in den Kopf schoss. Sie hatte nicht weiter darüber nachgedacht, sondern einfach gefragt, was ihr durch den Kopf ging. »Aus meiner Akte weiß ich, dass Frau Lehmann einen Schlaganfall hatte und unter Aphasie leidet. Das ist doch nicht dem Krankheitsbild einer Demenzkranken gleichzusetzen.«

»Ach so.« Die Haltung der Pflegekraft entspannte sich wieder. »Das meinen Sie. Ich kenne Frau Lehmann selbst nicht.«

»Kein Wunder bei so vielen Patien…, äh, Bewohnern«, pflichtete Kira ihr bei.

»Die Demenzabteilung ist nicht nur für Demenzkranke«, erklärte sie weiter. »Hier sind Bewohner untergebracht, bei denen ein gewisses Gefahrenpotenzial vorherrscht, was eine Rundumbetreuung notwendig macht.«

»Ich verstehe.« Kira sah sich um. »Und wo ist das Personal?«

»Vermutlich gerade bei einem der Bewohner.« Sie lächelte etwas verlegen. »Wissen Sie, um diese Zeit ist ja sonst kein Besuch mehr hier, so dass die Bewohner dann gern ihre Ruhe haben. Insoweit hält sich das Pflegepersonal während der beginnenden Abendstunden dezent im Hintergrund.«

Die Erklärung schien Kira ein Widerspruch zu dem, wie Nele Becker ihr zuvor die Rundumbetreuung beschrieben hatte. Um jedoch nicht zu riskieren, am Ende doch noch erwischt zu werden, beließ sie es dabei. »Ja, das ist bestimmt auch das Beste für die älteren Herrschaften«, stimmte sie ihr zu.

Sie gingen noch ein Stück, bis sie vor einem Zimmer stehen blieben, auf dessen Türschild Margot Lehmanns Name stand. »Da wären wir. Aber bitte nicht zu lange, Frau …« Das Klingeln ihres tragbaren Telefons unterbrach sie. »Einen Moment, bitte«, entschuldigte sie sich und meldete sich mit dem Namen der Einrichtung. Kurz hörte sie zu, was der Anrufer ihr zu sagen hatte, dann sah sie Kira an. »Ich bin gerade nicht an meinem Platz. Einen Moment, bitte«, sagte sie zu dem Anrufer. »Ich müsste nach vorne zum Empfangsbereich. Können wir uns etwas beeilen?«

»Mir macht es nichts aus, allein mit Frau Lehmann zu sprechen«, erwiderte Kira gefällig. »Gehen Sie ruhig zurück. Ich komme dann, sobald ich hier fertig bin.«

»Aber das geht nicht. Ich darf Sie nicht allein hier im Trakt lassen.«

Kira zwinkerte ihr verschwörerisch zu. »Ich verpetze Sie nicht, keine Sorge.«

»Es geht wirklich nicht. Sie kommen allein nicht einmal wieder raus. Sie müssen einen Schlüssel haben und den Code an der Tür eingeben. Sonst lässt sich das Schloss auch von innen nicht öffnen.«

Sie sperren die alten Leutchen also einfach hier ein, ging es Kira durch den Kopf. Ihr wurde immer unwohler. Etwas an der gespenstischen Ruhe, die hier herrschte, machte ihr zu schaffen.

Nele Becker sah auf das Telefon in ihrer Hand. »Kann ich Sie gleich zurückrufen?«, bat sie. Sie nickte mehrfach. »Ja, ich habe Ihre Nummer im Display. In spätestens zehn Minuten, ja? Vielen Dank. Auf Wiederhören.« Sie drückte den Anruf weg. »Bitte, lassen Sie uns zu Frau Lehmann gehen. Ich darf meinen Platz an der Rezeption eigentlich gar nicht verlassen.« Sie biss sich auf die Unterlippe.

»Ich würde gern einen Moment allein mit Frau Lehmann sprechen.«

»Aber weshalb?« Nele Becker sah Kira misstrauisch an.

»Glauben Sie mir, es ist bestimmt kein Argwohn gegenüber Ihrer Einrichtung oder der Arbeit, die Sie hier leisten. Doch um einen objektiven Eindruck Ihrer Bewohner in meinen Bericht aufnehmen zu können, ist es notwendig, dass die Bewohner frei von jeder eventuellen Einflussnahme stehen.« Sie bemühte sich um ein Lächeln.

»Das ist aber eigentlich nicht üblich«, widersprach die Pflegekraft zögerlich.

»Doch«, bekräftigte Kira und versuchte, ihrer Stimme die nötige Überzeugung zu verleihen. »Das ist durchaus üblich. Und ich mache das immer so. Bisher war ja meine Kollegin hier. Womöglich handhabt sie es anders. Doch ich mache meinen Job auch nicht erst seit gestern, und ich erwarte Ihre Kooperation.«

Kurz zögerte Becker, dann öffnete sie die Tür zum Zimmer von Margot Lehmann. »Ich warte hier. Und bitte seien Sie so nett und beeilen Sie sich, ja? Ich kriege sonst wirklich einen Riesenärger.«

»Aber natürlich. Und ich werde bei meinem Bericht bestimmt nicht vergessen zu bemerken, wie freundlich und hilfsbereit die Mitarbeiter hier sind.«

»Danke.«

Kira betrat den Raum und schloss leise die Tür hinter sich. Die Frau im Bett schlief offenbar. Sie regte sich nicht, lag auf der Seite, von der Tür abgewandt. Vorsichtig ging Kira weiter an das Bett heran.

»Margot?«, flüsterte sie. Es tat ihr leid, den Schlaf der betagten Frau zu stören, doch sie wusste nicht, ob es ihr überhaupt möglich sein würde, abermals zu ihr vorzudringen. »Margot«, wiederholte sie leise, legte ihre Hand auf die Schulter der Schlafenden und rüttelte sie sanft. Nur mühsam kam die Frau zu sich. Sie murmelte etwas Unverständliches. Kira ließ die Hand auf ihrer Schulter liegen, strich fast zärtlich darüber. Langsam drehte sie sich um, bis sie auf dem Rücken lag und sich ihre Blicke trafen.

»Oh, Entschuldigung!« Kira machte rasch einen Schritt zurück. »Sie sind nicht Margot. Es ist eine Verwechslung. Bitte entschuldigen Sie. Schlafen Sie einfach weiter.«

Die alte Dame sagte kein Wort, lächelte nur und drehte sich wieder auf die Seite. Kira ging rasch zurück zur Tür und trat hinaus. Ihr Herz schlug bis zum Hals.

»Das dadrin ist nicht Margot Lehmann«, stieß sie erregt hervor.

Nele Becker sah sie erschrocken an. »Was?«

Kira tippte mehrfach mit dem Finger auf das Türschild. »Das dadrin ist nicht Margot Lehmann. Was ist hier los?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, stammelte die Pflegekraft.

Kira blinzelte sie wütend an. »Dann wiederhole ich mich gern. Wer auch immer die Frau dadrin ist, sie ist nicht Margot Lehmann. Oder haben Sie hier zwei Bewohnerinnen mit diesem Namen?«

»Aber, nein, haben wir nicht. Ich verstehe überhaupt nicht, was Sie meinen. Natürlich ist das Margot Lehmann.«

»Ach ja?« Wütend öffnete Kira abermals die Tür und ging hinein. Nele Becker folgte ihr, wenngleich sie sich über das Verhalten der vermeintlichen Landkreismitarbeiterin wunderte. Gemeinsam traten sie an das Bett der Frau, die sich, nun durch die erneute Störung geweckt, auf den Rücken drehte. Fast ängstlich sah sie die beiden Frauen an, die an ihrem Bett standen.

»Entschuldigen Sie bitte nochmals«, bat Kira. »Sagen Sie bitte, wie heißen Sie?«

Die Frau blickte beiden ins Gesicht, ohne zu antworten. Es schien Kira, als denke sie über die Frage nach. »Lassen Sie sich Zeit.«

»Ist es schon Zeit zum Aufstehen?«

»Nein, es gibt gleich Abendessen«, antwortete Nele. »Die Kollegin bringt es Ihnen ans Bett.«

»Wissen Sie Ihren Namen?«, beharrte Kira.

»Sie sehen doch, in welchem Zustand sie ist«, zischte Nele Becker sie an. »Lassen Sie sie in Ruhe.«

Kira ließ sich nicht beirren. Sie nahm die Hand der Frau vorsichtig in die eigene. »Wie heißt Ihre Tochter, können Sie mir das verraten?«

Ein Lächeln huschte über das Gesicht der Alten. »Gabi, und mein Sohn heißt Torsten.« Die Worte hervorzubringen fiel ihr sichtlich schwer. »Haben die beiden etwas angestellt?«

»Aber nein«, beruhigte Kira. »Ihren Kindern geht es ausgezeichnet. Alles ist gut. Schlafen Sie noch einen Moment, bis das Abendessen so weit ist.«

Die Frau schien beruhigt. Ihre Gesichtsmuskeln entspannten wieder. Ohne sich erneut auf die Seite zu drehen, schloss sie die Augen.

»Gehen wir«, zischte Kira.

Nele Becker schien verwirrt, als sie die Tür zum Zimmer hinter sich wieder schloss und auf den Korridor trat. »Was sollte denn das?«

»Margot Lehmann, also die Margot Lehmann, die ich meine, hat nur eine Tochter, und deren Name ist Anna.«

»Also ich bitte Sie. Sie haben doch ihren Zustand gesehen. Die Frau leidet unter Demenz und ist gar nicht in der Lage, sich an irgendetwas wirklich zu erinnern.«

»Sie wusste, dass sie zwei Kinder bekommen hat und dass sie Gabi und Torsten heißen, oder etwa nicht. Glauben Sie ernsthaft, sie denkt sich so was aus?«

»Nein«, gestand Nele Becker kopfschüttelnd ein. »Das denke ich nicht.«

»Dann möchte ich jetzt wissen, wo die richtige Margot Lehmann liegt.« Kira sah sich auf dem Flur um. »Was ist hinter der Tür da? Sind da weitere Zimmer?«

»Nein, da ist nichts mehr.« Nele Becker schüttelte mit dem Kopf. »Dahinter sind nur Lagerräume. Unsere Demenzabteilung besteht ausschließlich aus den Zimmern, die sich auf diesem Flur befinden.« Sie deutete mit dem ausgestreckten Arm den Korridor entlang.

Kira ging zu jedem Zimmer und prüfte mit immer heftiger klopfendem Herzen die an der Tür angeschlagenen Namen. Die, an denen Frauennamen standen, betrat sie, ging jeweils zum Bett der Patientinnen hinüber und wünschte ihnen einen guten Abend. Fast alle lagen lethargisch da, wirkten abwesend. Kaum eine war bei vollem Bewusstsein. Was für sie jedoch entscheidender war: Keine von ihnen war Margot Lehmann. Irgendetwas stimmte hier ganz und gar nicht, das spürte sie mit jeder Faser ihres Körpers. Sie musste an das Gespräch mit Bärbel Hartmann denken und die Art, wie sie bei ihrem ersten Besuch abgewiesen worden war. Lag es womöglich gar nicht am Gesundheitszustand Margot Lehmanns? Was ging in dieser Einrichtung vor? Die Menschen in dieser Abteilung wirkten auf sie allesamt, als ständen sie unter Medikamenten. Und weiteres Personal hatte sie in keinem der Zimmer entdeckt. Die Menschen waren in dieser Abteilung hier eingesperrt und ruhiggestellt. Und vor allem: Mindestens eine fehlte, ohne dass es hierfür eine Erklärung gab. Kira wurde immer aufgeregter. Nele Becker war ihr in jedes der Zimmer hinein gefolgt und dann wieder mit hinausgegangen.

»Und jetzt?«, fragte Nele Becker und schien ebenso ratlos wie Kira.

»Sind Sie sicher, dass sich dort keine weiteren Patientenräume befinden?« Kira deutete auf die Tür am Ende des Flurs.

»Ganz sicher«, bekräftigte Nele. »Dahinter sind nur Lagerräume.«

»Für was?«

»Wie meinen Sie das?«

»Was wird dort gelagert?«

Becker schien überrumpelt. »Hygieneartikel, Katheter, Erwachsenenbinden und so was, nehme ich mal an. Weshalb denn, um Himmels willen?«

»Das bedeutet also, jemand von Ihnen muss immer erst durch die Demenzabteilung, um Windelnachschub zu holen?«

»Nein, für die anderen Bewohner haben wir einen gesonderten Bereich.«

»Hm«, machte Kira.

»Wir sollten jetzt wirklich gehen«, bat Nele. »Ich könnte gefeuert werden, falls jemand mitbekommen hat, dass ich den Empfang verlassen habe und mit Ihnen hier bin. Bitte.«

Nachdenklich ging Kira mit ihr hinaus, nicht jedoch, ohne noch einen Blick auf die Zahlenkombination zu werfen, die Nele Becker in das Gerät an der Tür tippte. Irgendetwas war hier mehr als eigenartig. Bei ihrem ersten Besuch schien die Angestellte am Empfang, Bärbel Hartmann, keinen Zweifel daran gehabt zu haben, zu welcher Margot Lehmann sie wollte. Und dass zwei Frauen gleichen Namens hier untergebracht waren, bezweifelte sie. Auch dass sie in der falschen Einrichtung war, konnte sie ausschließen. Sie war sicher, dass Anna ihr erzählt hatte, dass ihre Mutter genau hier untergebracht sei. Die Gedanken rasten mit Lichtgeschwindigkeit durch ihren Kopf.

»Woher wussten Sie so genau, dass die Bewohnerin nicht Margot Lehmann ist?«, fragte Nele Becker plötzlich unvermittelt, während sie zuvor schweigend nebeneinanderher gegangen waren.

»In ihrer Akte ist ein Bild von ihr«, log Kira schnell das Erste, das ihr in den Sinn kam. »Es war nicht mehr ganz neu, aber definitiv handelte es sich um eine andere Frau.«

Becker blieb stehen und sah sie prüfend an. »Ist das üblich? Ich habe noch nie davon gehört, dass beim Landkreis Fotos der Sozialhilfeempfänger in den Akten sind.«

»Das Foto in ihrem Personalausweis. Also, nur als Kopie natürlich.«

Nele Becker wirkte misstrauisch. »Soweit ich weiß, ist Margot Lehmann doch schon seit Jahren von der Ausweispflicht befreit.«

»Ein alter Personalausweis«, versuchte Kira, doch noch eine Erklärung zu liefern.

»Irgendetwas stimmt hier doch nicht.« Nele sah sie prüfend an.

»Das sehe ich allerdings genauso«, gab Kira verärgert zurück und blickte dann auf ihre Uhr. »Was, so spät schon? Bitte entschuldigen Sie mich. Ich muss jetzt wirklich los.« So schnell sie konnte, ging sie weiter, während Nele Becker ihr zu folgen versuchte.

»Was steckt wirklich dahinter?«, rief Nele ihr noch nach. Doch da öffnete Kira bereits die Tür und ging, ohne sich noch einmal umzusehen, zu ihrem Auto.

Nele Becker ging hinter den Empfangstresen zurück und notierte die Nummer vom Display, der sie einen Rückruf zugesagt hatte. Immer wieder ging ihr die eigenartige Situation von eben durch den Kopf. Statt des Rückrufs wählte sie die Nummer von Bärbel Hartmann, um ihr von dem Besuch der Landkreismitarbeiterin und deren Vorhaltungen zu berichten. Hoffentlich würde sie keinen Ärger bekommen. Doch sie musste es melden, daran führte kein Weg vorbei. Außerdem wollte sie der Sache auf den Grund gehen, ob es stimmte, dass es sich bei der Demenzkranken nicht um Margot Lehmann handelte. Wer war die Frau dann? Die Fragen hämmerten in ihrem Schädel, als am anderen Ende abgehoben wurde, ihre Vorgesetzte sich meldete und sie ihr so ruhig wie nur möglich erzählte, was sich ereignet hatte.

***

Als Kira nach Hause kam, war sie aufgeregt und erschöpft zugleich. Sie hatte das Handy, das sie ausschließlich für Anna angeschafft hatte und auf dem nur diese sie erreichte, versehentlich auf ihrem Nachttisch liegen lassen. Eilig ging sie hinüber, um zu sehen, ob die Freundin sich womöglich gemeldet hatte. Das Display verriet ihr, dass niemand versucht hatte, sie zu erreichen. Seufzend ging sie zurück zum Flur, unschlüssig, was sie tun sollte. Das rote Licht an der Ladestation ihres Telefons verriet ihr, dass sich eine Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter befand. Eilig drückte sie die Taste, hoffend, dass Anna womöglich versucht hatte, sie auf ihrem Festnetz zu erreichen. Stattdessen trat sie drei Schritte zurück, als sie die Stimme erkannte.

»Hallo, Kira, hier ist Simon, Simon Schneider. Ich weiß, ich bin der Letzte, mit dem du sprechen willst. Und ich kann das verstehen. Wirklich, kann ich. Ich hab mich wie ein absolutes Arschloch aufgeführt. Doch ich hab eine Therapie gemacht. Und ich will auch nichts mehr von Anna. Keine Sorge. Ich hab eine Freundin, schon seit über einem Jahr. Ich ruf dich nur an, weil mich die Polizei hier befragt hat. Sie wollten mir nichts Genaues sagen, nur, dass es sich um Anna dreht. Ist ihr was zugestoßen? Wäre wirklich nett, wenn du mich mal zurückrufen würdest. Meine Nummer ist …«

Rasch drückte Kira die Löschtaste. Sie interessierte nicht, wie er zu erreichen war. »Fuck you!«, brüllte sie das Telefon an und wandte sich ab, als sie sah, dass es keine weiteren Nachrichten für sie gab. Sie ging in die Küche und öffnete den Kühlschrank. Von gestern hatte sie noch einige Spaghetti Carbonara übrig. Sie zog die Schale hervor, schüttete etwas Milch in einen Topf und gab die Spaghetti obendrauf. Gedankenverloren nahm sie einen Löffel aus dem Besteckkasten und rührte die Nudeln damit um. Weshalb war die Dame in dem Heim nicht die richtige Margot Lehmann? Und wieso hatte man sie für eine Mitarbeiterin des Landkreises gehalten? Kira hatte zwar keinen Einblick in die finanziellen Verhältnisse der Familie Lehmann gehabt, doch war sie sicher, dass genug vorhanden gewesen war, um damit etwaige Heimkosten zu bezahlen. Ganz gewiss war Annas Mutter nicht auf Zahlungen des Sozialamtes angewiesen. Nele Becker schien ebenso überrascht wie Kira gewesen zu sein, dass Margot Lehmann nicht die war, die sie erwartet hatte. Aber was war mit Bärbel Hartmann? Noch einmal erinnerte sie die Situation ihres ersten Besuchs. Ohne in eine Akte zu sehen, schien die Pflegedienstleiterin sofort zu wissen, über wen Kira sprach. War es wirklich möglich, dass sie bei fast achtzig Patienten jeden so gut kannte, dass sie dessen Gesundheitszustand detailliert im Blick hatte? Oder weshalb wusste sie so genau über Margot Lehmann Bescheid? Was war so besonders an ihr? Warum lag sie überhaupt auf der Demenzstation, wenn sie doch gar nicht dement war? Was ging in diesem Heim vor? Versonnen kaute sie auf ihrer Oberlippe, bis ein zischendes Geräusch aus dem Topf sie aus ihren Gedanken riss.

»Verdammt!« Die Milch hatte angesetzt und auch schon einen Teil der Spaghetti am Topfboden festgeklebt. Schnell drehte sie die Herdplatte aus, griff nach einem Geschirrtuch und stellte den Topf auf eine der kalten Herdplatten. Vorsichtig rettete sie, was zu retten war, auf einen Teller. Dann stellte sie den Topf in die Spüle und ließ kaltes Wasser hineinlaufen. Es zischte und dampfte, und binnen weniger Sekunden stank ihre ganze Küche. Kira besah sich den kleinen essbaren Rest auf ihrem Teller und setzte sich damit an den Tisch. Es waren nicht mehr als wenige Bissen übrig, die sie hinunterschlang. Ihren Hunger hatte sie damit nicht gestillt. Abermals öffnete sie den Kühlschrank. Außer einem Joghurt, einem Topf Margarine und einem bisschen Käse gab es nur noch eine Flasche Ketchup und zwei Liter Milch. Mit heruntergezogenen Mundwinkeln schloss sie die Tür. Ob sie wollte oder nicht, sie musste noch etwas einkaufen gehen. Sie konnte nicht gut denken, wenn ihr Bauch leer war. Und dass sie der mysteriösen Sache im Heim nachgehen musste, war ihr klar. Noch einmal würde sie mit der Ausrede als Landkreismitarbeiterin bestimmt nicht durchkommen. Also musste sie sich etwas anderes überlegen, um dem Ganzen auf den Grund zu gehen. Wenn doch nur Anna anrufen würde, damit sie ihr davon erzählen könnte. Fast sehnsüchtig blickte sie auf das Display des Handys. »Nun meld dich schon.« Ärgerlich stopfte sie das Handy in ihre Manteltasche. Dann nahm sie ihre Schlüssel und verließ das Haus.

Freitag, 13. Dezember, 8:40 Uhr

Es war die erste Nacht, in der sie wieder einigermaßen durchgeschlafen hatte. Und das, obwohl sie immer wieder die wirrsten Szenen in ihrem Kopf durchgespielt hatte. Sie war im Traum erneut auf die Demenzstation des Pflegeheimes gegangen, diesmal mit Alexander Lautenbach, um ihn von der mysteriösen Verwechslung Margot Lehmanns zu überzeugen. Die Szene spielte sich dabei genauso ab, wie sie sie am Vortag erlebt hatte. Sie trat an das Bett von Margot Lehmann, berührte sie vorsichtig an der Schulter, bis sie sich umdrehte und Kira ansah. Doch zu ihrem Entsetzen lag nun Anna in dem Bett. Jedoch nicht als junge, sondern als alte Frau. Verzweifelt suchte Kira nach einer Erklärung. Als sie dann in den Spiegel blickte, der an der Wand hing, sah sie ihr eigenes Gesicht um Jahrzehnte gealtert. Als sie aufschrie, war sie wach geworden. Doch trotz dieser Schreckensszene war sie rasch wieder eingeschlafen. Die Anspannung der letzten Tage hatte sie vollkommen ausgelaugt, und sie war schlicht zu erschöpft, um den Traum länger in ihren Gedanken zu bewegen. So fiel sie erneut in einen tiefen, diesmal traumlosen Schlaf, aus dem der Wecker sie um Viertel nach acht weckte. Noch immer fühlte sie sich erschöpft, doch das, was sie sich für den Tag überlegt hatte, gab ihr neue Energie. Während des ausgiebigen Essens am gestrigen Abend, bei dem sie Lachs mit Tagliatelle und einer einfachen Dill-Sahne-Soße zubereitet hatte, hatte sie sich überlegt, Alexander Lautenbach in die eigenartigen Vorfälle in dem Pflegeheim einzuweihen. Vielleicht hatte er die Möglichkeit, in seiner Eigenschaft als Kripobeamter der Sache auf den Grund zu gehen. Schließlich konnte Margot Lehmann ja nicht mir nichts, dir nichts aus dem Pflegeheim verschwunden sein. Was war wirklich mit ihr geschehen? Kiras Magen krampfte. Immer klarer wurde ihr die Möglichkeit, dass es sich nach diesen neuen Erkenntnissen dann sehr wohl um Annas Leiche handeln könnte. Denn eine falsche Margot Lehmann bedeutete eine nicht passende DNA, das war klar. Auch dies müsste sie mit Lautenbach besprechen. Und auch für den Fall, dass er ihr aus irgendeinem Grunde nicht helfen wollte oder konnte, hatte sie sich bereits einen Plan zurechtgelegt, wie sie Licht ins Dunkel bringen könnte. Sie wollte beim Landkreis vorstellig werden und sich als Anna Lehmann ausgeben. Sollte es wirklich der Fall sein, dass die Heimkosten Margot Lehmanns im Wege der Sozialhilfe vom Landkreis getragen würden, wäre es ein Leichtes, an einen Termin mit der Sachbearbeiterin zu kommen und somit auch an die nötigen Auskünfte. Kira würde einfach behaupten, ihren Zahlungsverpflichtungen als nächste Angehörige nachkommen zu wollen. Sie war sicher, dass sich ihr mit diesem Argument Tür und Tor öffnen würden.

Jetzt saß sie am Frühstückstisch und aß bereits das zweite Brötchen, das sie sich gestern Abend im Supermarkt gekauft und heute Morgen frisch aufgebacken hatte. Sie wollte gestärkt in den Tag gehen und eine gute Grundlage schaffen, um ihr erklärtes Ziel in Angriff zu nehmen: einen Besuch bei Margot Lehmann – der echten Margot Lehmann.

Als es kurz nach halb neun war, zog sie die Visitenkarte hervor, die Alexander Lautenbach ihr vor einigen Tagen überreicht hatte, und wählte die Nummer seines Festnetzanschlusses im Präsidium. Nach kurzem Klingeln meldete sich eine Frau Weber am Apparat Lautenbach.

»Guten Morgen. Mein Name ist Kira Seeger. Ich hätte gern Herrn Kommissar Lautenbach gesprochen.«

»Tut mir leid, aber der ist gerade in einem Einsatz. Kann ich etwas ausrichten?«

»Ja, bitte. Wenn er wieder im Büro ist, möchte er mich bitte in der Redaktion zurückrufen. Er hat die Nummer. Es ist wichtig.«

»Und Ihr Name war Seeger?«

»Ganz recht. Kira Seeger.«

»In Ordnung, Frau Seeger, ich richte es ihm aus.«

»Danke schön. Dann noch einen guten Tag.«

»Ebenfalls. Tschüss.«

Kira drückte die rote Taste und sah abermals auf die Uhr. Sie war ein bisschen enttäuscht, dass der Kripobeamte nicht erreichbar war. Kurz überlegte sie, ihn über sein Handy anzurufen. Ganz wohl war ihr dabei nicht. Wenn er tatsächlich in einem Einsatz war, würde ihm ihr wirres Gerede über eine alte Dame, die aus dem Pflegeheim verschwunden ist, gerade noch fehlen. Andererseits bedeutete es vielleicht, dass sie der falschen Margot Lehmann Blut entnommen hatten und der DNA-Abgleich somit untauglich war. Kira seufzte. Was sollte sie nun tun? Bevor sie es sich noch anders überlegen konnte, drehte sie die Visitenkarte um und wählte seine Handynummer. Nach kurzem Klingeln ging die Mailbox ran. »Ja, hallo, Herr Lautenbach, hier ist Kira Seeger. Es wäre wirklich wichtig, dass Sie mich zurückrufen. Meine Nummer haben Sie ja. Danke und bis dann.« Sie legte auf. Insgeheim hatte sie sich darauf gefreut, mit Alexander Lautenbach zu sprechen. Um jetzt schon beim Landkreis anzurufen, erschien es ihr zu früh. Sie hatte keine Ahnung, wann es in der Behörde am besten war, glaubte aber ihre Chancen zu erhöhen, bereits am Telefon etwas in Erfahrung zu bringen, wenn sie nicht direkt als Erstes die Sachbearbeiterin störte. Sie zwang sich zur Ruhe, trank ihren Kaffee aus und aß das letzte Stückchen Brötchen. Sie nahm sich die Zeit, noch ihr Geschirr zu spülen, bevor sie sich auf den Weg in die Redaktion machte. Um diese Zeit würde sie vermutlich eine der Ersten sein. Für gewöhnlich war dort erst gegen halb zehn Uhr Arbeitsbeginn. Aber hier zu Hause herumzusitzen war auch nicht nach ihrem Geschmack. Also stellte sie das Geschirr nach dem Abtrocknen zurück in den Schrank, kontrollierte am Flurspiegel noch einmal ihr Aussehen, fuhr sich mit ihrem Pflegestift über die Lippen, schnappte sich ihre Handtasche und den Mantel und fuhr los. In der Nacht hatte es kräftig geschneit, und es waren nur wenige Autos auf den Straßen. Kira liebte das. Ihrer Ansicht nach war es das beste Wetter zum Fahren, da die ohnehin schon ängstlichen und unsicheren Autofahrer, die ihr so oft den letzten Nerv raubten, bei dieser Witterung ganz sicher zu Hause blieben. Ja, Kira wusste, dass eine ihrer größten Schwächen ihre Ungeduld war. Langsame Autofahrer brachten sie einfach zur Weißglut. Sie hatte stets das Gefühl, dass ihr Vordermann nur deshalb so über den Asphalt kroch, damit sie sich ordentlich ärgerte. Und das tat sie – laut!

Beschwingt stieg sie aus ihrem Mini und schloss schwungvoll die Tür. Heute würde sie ein entscheidendes Stück vorankommen, das spürte sie.

Sie arbeitete bereits eine halbe Stunde an einem Ankündigungsartikel für ein großes Sportfestival, das das alljährliche Highlight der Stadt darstellte, jedoch immer schlechter besucht und somit auf Werbung angewiesen war, als ihr Telefon klingelte.

»Verdener Tagesblatt, Seeger.«

»Hallo, Frau Seeger, hier spricht Alexander Lautenbach.«

»Oh, hallo. Danke, dass Sie zurückrufen.«

»Kein Problem. Aber ich habe leider nicht viel Zeit. Ich wollte nur rasch den Rückruf erledigen. Hat sich Ihre Freundin gemeldet?«

»Nein, leider nicht. Doch deshalb habe ich Sie nicht angerufen. Sie sagten mir doch gestern, Sie hätten mit Margot Lehmann gesprochen?«

»Richtig, in dem Pflegeheim. Weshalb?«

»Wo war das? In der Demenzabteilung?«

»Nein, in einem Besucherraum. Frau Lehmann wurde im Rollstuhl hergebracht. Weshalb?«

»Wissen Sie, mir ist da etwas Eigenartiges passiert. Ich wollte Margot besuchen, doch die Frau, die in dem Bett lag, war nicht Margot Lehmann.«

»Sondern?«

»Keine Ahnung.«

Alexander Lautenbach schwieg einen Moment. »Offen gesagt, das verstehe ich nicht. Die werden doch dort ihre eigenen Patienten kennen.«

»Ja, eben«, stimmte Kira ihm zu. »Das ist doch mehr als merkwürdig, finden Sie nicht? Und die Pflegekraft, die mich in die Abteilung gebracht hat, schien auch völlig überrascht, als ich ihr sagte, dass die Frau im Bett nicht Margot Lehmann sei. Meiner Meinung nach geht da irgendetwas Eigenartiges vor in diesem Pflegeheim. Ich weiß nur noch nicht, was. Doch ich werde der Sache auf den Grund gehen.«

»Ich verstehe, dass Ihnen das merkwürdig erscheint. Aber ich fürchte, wenn Sie mich da um Hilfe bitten wollen, wird es im Moment schwierig sein. Verstehen Sie mich nicht falsch«, fügte er rasch hinzu.

Kira wollte sich auf keinen Fall abwimmeln lassen. »Aber verstehen Sie, sollte der Frau, die mir als Margot Lehmann präsentiert wurde, das Blut für die DNA-Untersuchung abgenommen worden sein, kann es ja gar nicht mit Annas übereinstimmen.«

Ein kurzes Schweigen entstand.

»Sie meinen also, dann könnte die Tote im Wald doch Ihre Freundin sein?«

»Genau. Haben Sie Simon überprüft? Er hat bei mir angerufen.«

»Was wollte er? Hat er Sie bedroht?«

»Nein, es war nur der Anrufbeantworter dran. Er hat gesagt, befragt worden zu sein und dass er sich nun frage, ob Anna etwas zugestoßen sei.«

»Und?«

»Mehr nicht. Ich hab ihn nicht zurückgerufen.«

»Verstehe.« Lautenbach räusperte sich. »Nach unseren Erkenntnissen können wir Herrn Schneider als Tatverdächtigen ausschließen. Er hat ein wasserdichtes Alibi. Zum Tatzeitpunkt war er nicht einmal in der Nähe.«

»Aber wenn es wirklich Anna ist, gibt es doch sonst niemanden, der ihr etwas hätte antun wollen.« Kiras Stimme klang verzweifelt.

»Wir wissen ja noch nicht einmal, ob sie es wirklich ist«, versuchte der Ermittler, sie zu beruhigen. »Ich werde mich um die mögliche Verwechslung und die damit verbundene Identifizierung kümmern, versprochen. Doch ich habe gerade einen weiteren Fall reinbekommen, der ein neues Licht auf die Sache wirft, und die Lage spitzt sich hier ein wenig zu.«

»Wie meinen Sie das, die Lage spitzt sich zu?«

»Ich dürfte Ihnen das eigentlich gar nicht sagen«, erwiderte er im Flüsterton. »Ich kann mich doch darauf verlassen, dass ich das, was ich Ihnen sagen will, nicht morgen in der Tageszeitung wiederfinde?«

»Ich bitte Sie! Nur weil ich bei der Zeitung arbeite, würde mir so etwas nie in den Sinn kommen«, versicherte Kira.

»Gut. Also, die Frau, die wir anfangs für Ihre Freundin gehalten haben …«, er stockte, »die vielleicht ja sogar Ihre Freundin ist …«

»Ja?«

»Sie ist nicht das einzige Opfer. Es sieht aus, als hätten wir es mit einem Serientäter zu tun.«

Kira atmete geräuschvoll aus. »Also deshalb heute Morgen der Außeneinsatz. Sie haben eine weitere Leiche gefunden?«

»Richtig. Und sie war ganz ähnlich wie die erste zugerichtet.«

»Also können Sie die auch nicht identifizieren?«

»Doch, ich denke schon. Der Täter scheint gestört worden zu sein. Wir haben einige Ansatzpunkte, die Identität der Toten zu klären.«

»Na, wenigstens etwas. Meine Güte, und das in solch einer Kleinstadt. Ist ja wirklich gruselig.«

»Allerdings. Passen Sie also immer gut auf sich auf, ja?« Er zögerte kurz. »Wobei ich Ihnen auch gern meinen persönlichen Schutz anbieten würde.«

Kira schmunzelte. »Ach ja? Ich werd’s mir überlegen. Wenn Sie Lust haben, können wir das gern mal bei einem Kaffee besprechen.« Sie wunderte sich selbst ein wenig über ihren Vorstoß.

»Sehr gern sogar. Oder beim Abendessen?«

»Noch besser.«

»Wunderbar. Haben Sie heute Abend schon etwas vor, oder ist Ihnen das zu spontan? Ich würde ja morgen anbieten, doch ich weiß nicht, welche Ermittlungsergebnisse dann bereits vorliegen. Im Regelfall kann ich mir das Wochenende abschminken, sobald ein Fall ins Rollen kommt.«

»Ich habe heute bisher nichts vor.« Kira lächelte in sich hinein. Sie hoffte, dass er die Verabredung nicht falsch verstand. Auch wenn er gut aussah, wollte sie doch lediglich den Fall klären.

»Sehr gut. Dann lassen Sie uns heute Abend festhalten. Ich hole Sie um halb acht zu Hause ab, okay? Und dann können wir auch noch mal in aller Ruhe besprechen, was sich Geheimnisvolles in dem Pflegeheim abspielt.« Er verstellte seine Stimme etwas tiefer.

»Okay, ich freu mich drauf«, lachte Kira.

»Ich auch. Bis dann.«

»Ja, bis dann.«

Kira legte den Hörer auf. Sie würde Lautenbach schon davon überzeugen, dass er in diesem Heim ermitteln musste. Dass etwas nicht stimmte, spürte sie bis in die Haarwurzeln. Und sie würde herausfinden, was es war.

Doch jetzt musste sie ihre Gedanken sammeln, um sich wieder auf den Artikel zu konzentrieren. Das Thema nervte sie, doch nach dem Telefonat mit Alexander Lautenbach war sie fröhlicher und beschwingter als zuvor. Als sie fertig war, nahm sie sich Zettel und Stift zur Hand und schrieb alles auf, was sie über Margot Lehmann wusste. Ihr Geburtstag war leicht, da dieser auf den 1. April fiel und Anna ihr früher einmal erzählt hatte, wie sehr ihre Mutter es nervte, als Aprilscherz bezeichnet zu werden, sobald jemand das Datum erfuhr. Mit dem Geburtsjahr wurde es da schon schwieriger. Ihre eigene Mutter war 1945 geboren, und Kira meinte sich zu erinnern, dass Annas Mutter einige Jahre älter gewesen war. Sie schätzte maximal fünf Jahre, genauer konnte sie es jedoch nicht bestimmen. Was sie sofort wusste, war die Anschrift des Hauses, in dem Anna aufgewachsen war und das nach Kiras Überzeugung immer noch den Lehmanns gehörte. Zumindest hatte Anna nie etwas davon berichtet, dass ihre Mutter das Haus nach dem Tod des Vaters verkauft hätte. Kira grübelte, doch ihr wollte beim besten Willen nichts einfallen, das sie als weitere persönliche Information über Margot Lehmann in den Ring werfen konnte. Also musste sie von der ersten Sekunde an die Sachbearbeiterin des Landkreises davon überzeugen, dass sie selbst Anna Lehmann sei. Nur so käme sie an die weiteren Informationen, die sie brauchte, um die echte Margot Lehmann finden zu können.

Sie griff nach dem Hörer und wählte die zentrale Nummer des Landkreises. Es waren vier Anläufe nötig, ehe die richtige Sachbearbeiterin für die Fallakte Margot Lehmann, eine Frau Gottschalk, gefunden war. Aus einem Impuls heraus hätte Kira fast ihre Stimme verstellt, weil sie sich schließlich als Anna Lehmann ausgab. Doch das wäre absoluter Unsinn gewesen, wie ihr im letzten Moment einfiel. Woher hätte denn die Sachbearbeiterin Annas Stimme so gut kennen sollen? Selbst wenn die beiden schon irgendwann einmal miteinander gesprochen haben sollten, wäre ein Wiedererkennen doch ziemlich unwahrscheinlich. Kurz hatte sie ein schlechtes Gewissen, einfach die Identität der Freundin zu benutzen. Doch Kira war sicher, dass es auch in Annas Interesse war, herauszufinden, was es mit dieser Verwechslung im Heim auf sich hatte.

Nachdem sie sich Frau Gottschalk als die Tochter Margot Lehmanns vorgestellt hatte, stockte diese für einen Moment. »Ich glaube, hier liegt eine Verwechslung vor. Würden Sie mir bitte das Geburtsdatum Ihrer Mutter sagen?«, bat Frau Gottschalk.

»Aber natürlich. Meine Mutter ist am 1. April neunzehnhundert, ähä, vierzig geboren. Entschuldigen Sie, doch ich habe schon den ganzen Tag einen Frosch im Hals«, log Kira, die sich über das genaue Geburtsjahr hinweggehustet hatte.

»Und die letzte Anschrift Ihrer Mutter, bevor sie in die Einrichtung kam.«

Kira nannte sie, woraufhin Frau Gottschalk erneut einen Moment schwieg. »Entschuldigen Sie bitte, Frau Lehmann. Ihre Angaben sind richtig, aber ich finde hier in der Akte überhaupt keinen Hinweis darauf, dass Ihre Mutter eine Tochter hat.«

»Das kann ich Ihnen erklären.« Kira wiederholte fast wahrheitsgetreu, was Anna in ihrer Ehe erlebt hatte und weshalb sie gezwungen gewesen war, alle Kontakte in Verden abzubrechen und unterzutauchen. Die Sozialarbeiterin hörte ihr nur zu, ohne sie zu unterbrechen.

»Meine Güte, das ist ja entsetzlich.«

»Allerdings«, gab Kira ihr recht. »Und erst jetzt, wo ich mich getraut habe, aus meinem Mauseloch hervorzukriechen, musste ich erfahren, dass meine Mutter offenbar von der Sozialhilfe lebt. Offen gesagt verstehe ich das nicht. Meine Eltern hatten doch das Haus und auch sonst ein gutes Einkommen. Natürlich werde ich meine Mutter künftig finanziell unterstützen. Ich hatte ja keine Ahnung.«

»Wenn doch nur mehr Menschen eine solche Einstellung hätten«, seufzte Frau Gottschalk. »Sie glauben ja nicht, wie oft wir schweres Geschütz auffahren müssen, um die engsten Verwandten dazu zu bringen, sich an den Kosten für die Versorgung ihrer Angehören zu beteiligen.«

»Wirklich? Das ist ja völlig daneben«, stimmte Kira ihr zu, wenngleich sie selbst schon einmal kritisch darüber berichtet hatte, dass ein Sohn für den Unterhalt seines alkoholabhängigen Vaters aufzukommen hatte, obwohl dieser die Familie verlassen hatte, als der Sohn noch nicht einmal laufen konnte. Doch ihre Gedanken hierzu behielt sie an dieser Stelle besser für sich.

»Was das Haus Ihrer Familie angeht, so muss ich Ihnen leider mitteilen, dass dies im letzten Jahr von dem Rechtsbetreuer Ihrer Mutter verkauft werden musste, um so zumindest einen Teil der Heimkosten zu decken. Na ja, Sie werden ja selbst wissen, in welchem Zustand sich die Immobilie befand. Soweit ich der Akte entnehmen kann, wurde das Haus für nur dreißigtausend Euro veräußert.«

»Nur dreißigtausend Euro für ein Einfamilienhaus mit, lassen Sie mich schätzen, guten 170 Quadratmetern? Da war ja das Grundstück mehr wert, auf dem die Hütte stand.«

»Es tut mir leid, doch das kann ich nicht beurteilen. Als wir die Fallakte Ihrer Mutter bekamen, da die finanziellen Möglichkeiten ausgeschöpft waren und die Heimkosten damit nicht mehr gedeckt, war ja der Verkauf längst abgewickelt. Damit hatten wir hier nichts zu tun.«

»Ich verstehe. Aber kann denn ein Betreuer so was einfach machen? Ich meine, ein Haus zu so einem Preis verkaufen? Der Käufer könnte ja genauso gut sein Bruder gewesen sein.« Kira spürte, dass sie mit ihrer letzten Bemerkung zu weit gegangen war. »Das mit dem Bruder war natürlich nur ein Scherz«, stellte sie rasch klar.

»Das dachte ich mir schon. Und ich kann Sie beruhigen, das geht natürlich nicht ganz so einfach. In solch einem Fall muss der Betreuer einen Gutachter beauftragen, der das Anwesen schätzt. Und dann ist auch die Zustimmung des Gerichts nötig, damit die Angelegenheit abgewickelt werden kann. Um bei Ihrem Beispiel zu bleiben, an den Bruder des Betreuers dürfte er bestimmt nicht verkaufen. Zumindest nehme ich das an.« Sie lachte kurz, aber freudlos.

»Ich verstehe. Und dieser Betreuer von Margot, also meiner Mutter, wer ist das?«

»Das ist Rechtsanwalt Dieter Rosenhagen. Bestimmt wird er Ihnen gern weiterhelfen.«

»Okay, danke schön.«

»Sagen Sie bitte, Frau Lehmann, wann haben Sie denn Ihre Mutter zuletzt gesehen, wenn Sie so lange weg waren?«

»Das ist eine ganze Weile her«, wich Kira der Frage aus. »Weshalb?«

»Also waren Sie noch gar nicht bei ihr im Heim, um sie zu besuchen?«

»Bisher nicht, nein. Weshalb fragen Sie?«

»Nun ja, ich habe mich etwas gewundert, weil ich gerade heute Morgen bei Ihrer Mutter zu Besuch war, um mir einen persönlichen Eindruck zu verschaffen. Das machen wir gelegentlich im Rahmen der Kontrolle. Und da wurde mir eben auch nichts davon gesagt, dass es eine Tochter gibt.«

»Ach so, ich verstehe.« Kira atmete auf. Eben noch meinte sie, womöglich einen Fehler gemacht zu haben. »Nein, es stimmt. Ich war bisher nicht dort. Doch das werde ich gleich nachholen.«

»Ja, aber ich wundere mich, wie Sie dann darauf kommen, dass Ihre Mutter von der Sozialhilfe lebt. Ich meine, woher haben Sie denn die Information, wenn Sie noch gar nicht im Heim waren?«

»Von einer früheren Nachbarin«, log Kira rasch und überlegte fieberhaft, wie sie eine möglichst plausible Erklärung nachschieben konnte. »Sie kennen das doch. Kaum ist man wieder in der Stadt, laufen einem genau die Leute über den Weg, die man eigentlich gar nicht treffen will. Und die Nachbarin sprach mich darauf an, wie traurig es sei, dass meine Mutter jetzt von der Sozialhilfe leben müsste.«

Wieder entstand eine Pause. »Und woher weiß diese ehemalige Nachbarin das?«

»Keine Ahnung«, gab Kira einfach zurück. »Sie haben völlig recht, danach hätte ich sie wirklich fragen sollen. Aber ich war so perplex und wollte der Sache doch erst mal selbst auf den Grund gehen. Es hätte ja auch sein können, dass es nur Gerüchte sind.«

»Jaja, die Leute reden ja viel und gern«, stimmte Frau Gottschalk ihr nun zu.

»Sagen Sie bitte«, versuchte Kira nun, das Gespräch zum Ende zu bringen, »könnten Sie mir eine Aufstellung schicken, was ich für meine Mutter zu bezahlen habe? Ich bin in der Zeit, in der ich hier bin, bei meiner Freundin untergekommen. Sie heißt Kira Seeger.«

»Um das berechnen zu können, brauchte ich erst mal Angaben zu Ihren Vermögensverhältnissen«, stellte Frau Gottschalk klar.

»Ach so, okay.«

»Ich schicke Ihnen einen entsprechenden Fragebogen an die Anschrift Ihrer Freundin. Das ist kein Problem. Geben Sie mir bitte die Adresse?«

Kira nannte ihre eigene Anschrift, bedankte sich dann nochmals für ihr Entgegenkommen und verabschiedete sich von der Sachbearbeiterin. Als sie den Hörer auflegte, atmete sie laut vernehmlich aus.

»Es war nicht zu überhören.« Maren war an ihren Schreibtisch getreten. »Du bist also Anna Lehmann und hast eine Mutter im Pflegeheim?«

»Ist eine lange Geschichte. Ich erzähle sie dir ein andermal. Denn jetzt muss Anna Lehmann erst mal diesen Rechtsanwalt Rosenhagen anrufen. Wenn du mich also entschuldigen würdest?«

Maren grinste breit, stieß sich vom Schreibtisch ab und ging zurück zu ihrem eigenen Platz.

Das Telefonat mit der Anwaltskanzlei verlief weniger einfach. Mit dem Rechtsanwalt selbst hatte Anna nicht einmal sprechen können. Stattdessen hatte seine Sekretärin ihr nahegelegt, ihr Anliegen schriftlich vorzutragen und gegebenenfalls einen persönlichen Besprechungstermin mit Herrn Rosenhagen zu vereinbaren. Telefonisch könnten ohnehin keine Auskünfte erteilt werden. So dauerte es nicht einmal eine Minute, bis Kira enttäuscht den Hörer auflegte.

Was war jetzt zu tun? Zwar wusste sie inzwischen, dass Annas Elternhaus für einen Apfel und ein Ei verscherbelt worden war. Was ihre Suche nach der echten Margot Lehmann anging, war sie jedoch kein Stück vorangekommen. Kurz überlegte sie, sich weiterhin als Anna auszugeben und im Heim anzurufen. Doch was sollte das bringen? Neue Erkenntnisse bestimmt nicht. Allerdings könnte sie unter ihrem richtigen Namen dort anrufen und nachfragen, ob es Margot Lehmann besserginge, da sie letztens umsonst zu einem Besuch vorbeigekommen war. Sie konnte nur hoffen, dass die zickige Bärbel Hartmann wieder am Empfang sitzen würde. Denn sollte Nele Becker dort vorn sein, würde sie bestimmt kein Stück weiterkommen. Komisch, Frau Gottschalk hatte am Telefon gar nichts davon erwähnt, dass sie mit ihrem Besuch in der Einrichtung heute für einige Verwirrung gesorgt haben dürfte, da sie ja eigentlich bereits gestern dort aufgetaucht war. Kira grübelte nach. Na ja, warum hätte die Sozialarbeiterin ihr das auch am Telefon auf die Nase binden sollen. Auf gut Glück wählte sie die Nummer des Pflegeheimes.

»Seniorenwohnheim Herbst, Sie sprechen mit Frau Hartmann, guten Tag.«

Aha. Die alte Zicke. »Guten Tag, hier spricht Kira Seeger. Ich war letztens bei Ihnen, um Frau Margot Lehmann zu besuchen.«

»Oh ja, guten Tag, Frau Seeger. Das muss Gedankenübertragung gewesen sein. Ich wollte Sie heute noch anrufen.«

»Wirklich?«

»Ja. Ich hatte Ihnen doch zugesagt, mich zu melden, sobald es Frau Lehmann so weit wieder bessergeht.«

»Und das ist jetzt der Fall?«

»Ja, ganz erheblich sogar. Sie können gern vorbeikommen und ihr einen Besuch abstatten.«

Kira war verblüfft. Mit dieser Reaktion hatte sie nicht gerechnet. »Ah, okay. Würde es passen, wenn ich gegen Mittag vorbeikäme? So gegen zwölf Uhr?«

»Ja, das passt. Eigentlich ist da gerade Essenszeit. Aber der Besuch muss ja auch nicht Stunden dauern.«

»Gut, dann bis nachher. Und vielen Dank.« Kira legte auf. Eigentlich hätte sie gern gefragt, ob es noch eine Bewohnerin mit dem Namen Lehmann in der Einrichtung gab. Aber das fand sie dann im Hinblick auf ihren Lügenauftritt vom Vortag doch etwas zu dreist.

Freitag, 13. Dezember, 11:58 Uhr

»Na, Sie sind aber überpünktlich«, begrüßte Bärbel Hartmann sie, als Kira ihre Schuhe im Eingangsbereich vom Schnee befreite und das Seniorenheim betrat.

»Ich hab mich beeilt«, erwiderte Kira und ging zum Tresen hinüber. Anders als beim letzten Mal streckte ihr Bärbel Hartmann die Hand zur Begrüßung entgegen.

»Ich schalte nur rasch das Telefon um, dann können wir gehen.« Der Schlüssel zur Demenzabteilung, den Nele Becker gestern noch aus dem Schrank geholt hatte, lag bereits auf der Ablage bereit.

Kira verdrehte innerlich die Augen. Es ging also wieder zu der Frau, die sie gestern schon gesehen hatte und die definitiv nicht die Margot Lehmann war, die sie meinte. Aber darauf konnte sie Frau Hartmann ja schlecht schon jetzt hinweisen, ohne erklären zu müssen, woher sie das wusste. Also folgte sie ihr Gang um Gang, bis sie bei der massiven Tür mit dem zusätzlichen Zahlenschloss ankamen. Bärbel Hartmann ließ den Schlüssel ins Schloss gleiten und tippte dann rasch den Code ein. Die Kombination war seit gestern geändert worden, stellte Kira fest, die aufmerksam zugesehen hatte. Ein beklemmendes Gefühl machte sich in ihrer Magengegend breit. Im Gegensatz zum letzten Mal war Bärbel Hartmann extrem freundlich zu ihr, geradezu überschwenglich. Fast schien es Kira, als freute sie sich darauf, sie zu Margot Lehmann zu bringen. Zur falschen Margot Lehmann. Oder hatte die echte Margot Lehmann die Nacht auf einer anderen Station verbracht, weil ihr Zimmer für die demenzkranke Frau, die sie gestern Abend gesehen hatte, gebraucht wurde? Hatte Kira Alexander Lautenbach womöglich Blödsinn erzählt und stand nun wie eine Idiotin da? Sie wurde immer kribbeliger.

»So.« Die Tür öffnete sich. »Dann wollen wir mal«, sagte Bärbel Hartmann. »Frau Lehmann wird sich bestimmt freuen, Sie zu sehen. Sie sind eine Freundin ihrer Tochter, sagten Sie?«

»Ganz recht.« Kira sah Bärbel Hartmann an. »Ich kenne Margot sehr gut und würde sie immer wiedererkennen, ganz gleich, wie krank sie ist.« Sie suchte nach einer Reaktion im Gesicht der anderen. Leider vergeblich.

»Wenn sie einen guten Tag hat, wird sie sich bestimmt an Sie erinnern. Oft sind ja die lange zurückliegenden Erinnerungen bei Patienten mit diesem Krankheitsbild wesentlich präsenter als aktuelle«, erklärte Bärbel Hartmann in freundlichem Tonfall und ging vor bis zu dem Zimmer, an dessen Türschild der Name Margot Lehmann stand. Sie öffnete die Tür und ließ der Besucherin den Vortritt.

»Danke schön«, sagte Kira, betrat den Raum und sah auf das leere Bett vor sich, neben dem ein ihr fremder Mann stand und sie regungslos ansah. Verwirrt drehte sie sich zu Bärbel Hartmann um, die die Tür hinter sich geschlossen hatte und sie mit einem herablassenden Blick ansah. »Sie meinen wohl, eine ganz Schlaue zu sein, was?«

Ohne noch reagieren zu können, wurde sie von dem Mann gepackt und die Arme hinter ihrem Rücken zusammengehalten.

»Au, lassen Sie mich los!« Sie zappelte und versuchte, sich aus der Umklammerung zu befreien, hatte gegen den Kerl, der gut an die zwei Meter groß sein mochte, jedoch keine Chance. Bärbel Hartmanns Lippen umspielte ein spöttisches Lächeln, als sie eine Spritze hervorzog. Kiras Augen weiteten sich vor Angst. »Was haben Sie vor?«

»Ist das nicht offensichtlich? Weiterhin ein schönes Leben führen.« Mit Wucht rammte sie Kira die Spritze in den Hals.

Sie schrie auf, die Stelle, an der die Nadel eingedrungen war, wurde heiß wie Feuer. Ihr wurde übel, nicht weil das Medikament schon wirkte, sondern vor Angst. Todesangst. Sie war in die Falle getappt. Was war sie dumm gewesen! Das Verschwinden von Margot Lehmann war keine Verwechslung. Hier waren Verbrecher am Werk, die wer weiß was mit Annas Mutter angestellt hatten. Und womöglich war auch Anna ihnen in die Fänge gegangen. Kira brach der Schweiß aus. Und nun auch noch sie selbst.

»Und jetzt?«, hörte sie den Mann fragen.

»Erst mal in den Lagerraum. Du wirst sie nachher wegbringen, wenn bis auf die Nachtschicht alle gegangen sind und es draußen dunkel ist. Oder willst du sie am helllichten Tage fortschaffen?«

»Das ist das letzte Mal, dass ich das mache.«

Kira wurde übel bei der Bemerkung. Es stimmte also.

»Wenn es nach mir geht, ganz bestimmt. Ich kann mir auch was Besseres vorstellen«, hörte sie Bärbel Hartmann noch zischen, bevor ihr die Sinne schwanden. Dass sie hochgehoben und weggetragen wurde, bekam sie schon nicht mehr mit.

Als Kira wieder wach wurde, war es stockdunkel. Um sie herum nahm sie ein Surren wahr, was sie zunächst nicht zuordnen konnte. Sie zwinkerte in die Dunkelheit, an die sich ihre Augen mehr und mehr zu gewöhnen schienen. Ihr Kopf fühlte sich bleischwer an, und sie fürchtete, dass er jeden Augenblick zerspringen würde. Leise stöhnte sie auf. »Hallo?«, fragte sie zögerlich, obwohl sie nicht erwartete, dass ihr jemand antwortete. Sie kniete sich hin, bemühte sich, ihre Glieder unter Kontrolle zu bringen, die sich schwer und taub zugleich anfühlten. Es war, als hätte sie einen gewaltigen Muskelkater. Kira ging auf alle viere, stieß sich mit der restlichen Kraft, die in ihr war, vom Boden ab und stand auf. Sie taumelte, und hätte sie nicht in der Nähe der Wand gestanden, wäre sie vermutlich hingefallen. Doch so fand sie Halt, stützte sich ab, lehnte sich an und wartete, bis das Schwindelgefühl nachließ. Ein Fenster gab es, soweit sie erkennen konnte, nicht. Sie tastete nach einem Lichtschalter. Vergebens. Langsam bewegte sie sich, mit dem Rücken an die Wand gelehnt, seitwärts Schritt für Schritt, bis sie in Knöchelhöhe fast über etwas gestolpert wäre. Sie ging in die Knie, versuchte, den Gegenstand zu ertasten. Es war ein Mehrfachstecker, der aus einer Steckdose ragte. Sie tastete nach dem Kabel, nahm es in die Hand und ging Stück für Stück weiter. Wo das Kabel hinführte, würde vermutlich irgendeine Lampe sein. Vorsichtig schlich sie voran, immer bemüht, weder ein Geräusch zu machen noch unachtsam über irgendetwas zu stolpern. Sie spürte, dass sie sich der Lampe nähern musste, da sie das Kabel nun nicht mehr hüfthoch halten konnte, weil es in ein Gerät mündete. Behutsam, um die Lampe nur nicht umzustoßen, tastete Kira sich Zentimeter für Zentimeter weiter. Das Surren, das sie beim Erwachen wahrgenommen hatte, war hier lauter. Doch es schien ihr, als seien noch weitere Transformatoren, die die gleichen Geräusche von sich gaben, in diesem Raum. Sie hatte fast das Ende des Kabels erreicht, da stieß sie schmerzhaft mit dem Knie gegen einen massiven Gegenstand. Ihr blieb fast das Herz stehen. Reglos verharrte sie einen Augenblick in Erwartung dessen, was als Nächstes geschah. Doch nichts regte sich. Sie ertastete den Gegenstand mit ihren Händen. Eine Lampe war das definitiv nicht, eher ein Kasten oder eine Truhe, die so groß war, dass Kira die Abschlusskanten nicht gleichzeitig mit beiden Händen erreichen konnte. Sie hatte das Kabel inzwischen losgelassen und stand nun dicht mit beiden Knien vor dem Kasten. Die Kante ging ihr bis etwas über den Bauchnabel. Vorsichtig prüfte Kira, ob sie sich öffnen ließ. Kaum dass sie die Gummidichtung erfühlt hatte, hob sie den Deckel an, der sich sogleich nach oben bewegte. Das Licht in der Truhe ging an und erhellte einen Teil des Raumes – und gab einen Blick auf die Leichen frei, die sich in dem kühlen Grab befanden.

Kira schlug erschrocken die Hand vor den Mund und unterdrückte einen Schreckensschrei. Rasch machte sie einige Schritte rückwärts und starrte reglos auf die Truhe. Ihr wurde übel. So übel, dass sie sich übergeben musste. Dann stolperte sie einige Schritte zur Wand hinüber und ließ sich kraftlos daran herabgleiten. Der Deckel der Gefriertruhe war noch immer geöffnet, und das bläuliche Licht erlaubte einen Blick auf den Rest des Raumes. Hier gab es insgesamt vier weitere, baugleiche Truhen, deren Inhalt sich vermutlich nicht von dem eben gemachten Fund unterschied. »Sie bringen sie einfach um«, flüsterte Kira leise. Sie mochte sich nicht einmal vorstellen, in den anderen Behältnissen nachzusehen und dort vermutlich auch die Leiche von Margot Lehmann zu finden. Die arme Frau. Nun war ihr klar, was geschehen war. Sie fröstelte. Diese Leute hier, allen voran Bärbel Hartmann, schreckten vor nichts zurück. Doch aus welchem Grund brachten sie alte Menschen um? Sosehr sie auch grübelte, konnte Kira sich doch keinen Reim darauf machen. Immer wieder starrte sie zu der geöffneten Truhe hinüber. Sie konnte hier nicht einfach sitzen bleiben und darauf warten, dass dieses Mörderduo wiederkam und auch ihr den Garaus machte. Bevor es schwarz um sie geworden war, hatte sie noch mitbekommen, dass sie weggebracht werden sollte, sobald es dunkel war und die Nachtschicht den Dienst übernahm. Weggebracht wohin? Kurz tastete sie nach ihrem Handy, wenngleich sie sicher war, dass die beiden es ihr abgenommen hatten. Sie sollte sich nicht täuschen. Tatsächlich waren ihre Taschen leer. Einen kurzen Moment kam Panik in ihr auf, doch sie mahnte sich zur Ruhe. Sie musste einen klaren Kopf bewahren, wollte sie auch nur die geringste Chance haben, hier mit heiler Haut herauszukommen. Wie sollte sie sich verhalten, wenn die beiden zurückkämen, um sie zu holen? Sollte sie sich noch schlafend stellen und versuchen, so an ihnen vorbei aus dem Raum herauszukommen? Viel Vorsprung könnte sie bestimmt nicht herausholen, bevor sie eingeholt würde. Immerhin kannten Hartmann und dieser Zwei-Meter-Kerl sich hier aus, ganz im Gegensatz zu Kira. Sie musste sich etwas einfallen lassen, aber was? Ihr Blick schweifte durch den Raum, und in diesem Moment kam sie sich unglaublich dämlich vor. Sie saß direkt neben einem Lichtschalter. Kira tastete mit der Hand hinauf und drückte. Sofort ging das Licht an und erhellte den gesamten Raum. Fünf Truhen, die in einem Abstand von etwa je einem Meter mit der Kopfseite an den Wänden standen und der Länge nach in den Raum hereinragten. Drei von ihnen waren angeschlossen und liefen. Wie sie schon zuvor gesehen hatte, gab es hier kein Fenster und damit auch keine Möglichkeit, außer durch die einzige Tür den Raum zu verlassen. An der gegenüberliegenden Seite befand sich ein Regal mit diversen Pflegeartikeln. Diese Verbrecher gingen also allen Ernstes tagtäglich an den Toten in den Gefriertruhen vorbei, um Erwachsenenwindeln und Pflegetücher zu holen? Wie abartig. Ihr Blick fiel auf die Kabel, die über die diversen Steckdosen die Gefriertruhen mit Strom versorgten. Kira stand auf und zog alle Stecker raus. Sollten die Leichen ruhig auftauen und diesem Pack hier einige Scherereien verursachen. Andererseits würde das Unterbrechen der Stromversorgung kaum lang genug anhalten, um hierdurch wirklich einen Schaden anzurichten. Kira ging zu der geöffneten Truhe hinüber und warf nun einen genaueren Blick hinein. Unter dem obersten Toten konnte sie noch mindestens einen weiteren darunter ausmachen. Sie trat einen Schritt beiseite und maß die Truhe ab. Wenn sich nicht noch etwas anderes unter den toten Körpern befand, waren hier mindestens drei, eher vier Leichen übereinandergestapelt. Sollten die anderen Truhen ebenso gefüllt sein, war sie hier womöglich von zehn oder zwölf Leichen umgeben. Kira schüttelte sich, schloss den Deckel und schritt um die Truhe herum. Auf der Rückseite sah das Gerät fast genauso aus. Sie beugte sich hinunter und tastete nach der Stelle, aus der das Kabel aus der Truhe herausragte. Mehrfach zog sie daran, was jedoch nichts bewirkte. Dann merkte sie, dass sich bei ihrem Gerüttel die Metallabdeckung an der Rückseite bewegte. Immer wieder zog sie daran, bis sie zwei kleine Knöpfe entdeckte, die sich nach innen hochdrücken ließen. Kaum dass sie das getan hatte, löste sich die Abdeckung wie von selbst aus der oberen Halterung und wäre Kira fast auf den Fuß gefallen. Schnell schob sie die Blende beiseite und besah sich die nun freiliegende Technik. Sie hatte keinen Schimmer, was sie da alles vor sich hatte. Doch das war im Grunde auch egal. Ihr Plan war einfach: so viel zu zerstören, wie ihr nur möglich war, damit diese abartigen Verbrecher hier nicht einfach nur den Strom wieder anschlossen und weiter ihre kühlen Särge laufen ließen.

So kräftig sie konnte, trat sie gegen die Kühlstäbe, die sich schneller als gedacht deformierten und aus der Halterung lösten. Mit einem Scheppern fielen sie zu Boden. Kira riss noch einige Schläuche heraus, die sie greifen konnte, zerrte abermals an dem Kabel, das sich jedoch kaum rührte, und trat gegen alles, bei dem sie vermutete, es so zerstören zu können. Sie besah sich ihr Werk und fand schließlich, dass der Schaden reichen musste. Rasch ging sie hinüber zur nächsten Truhe. Sie war in Versuchung, hineinzusehen, entschied sich aber dagegen. In jedem Fall musste sie alles zerstören, damit die Leichen am Ende nicht nur von einem kaputten in einen noch funktionierenden Eisschrank umgeschichtet wurden. Erstaunlich schnell hatte sie es geschafft, alle sieben außer Betrieb zu setzen und mit den herausgerissenen und verbogenen Teilen irreparabel zu machen. Zufrieden besah sie den Schaden und stemmte ihre Hände in die Hüften. Was nun? Gab es zwischen diesen ganzen Teilen nicht irgendetwas, das sie als Waffe benutzen könnte? Vielleicht einen spitzen Gegenstand oder Ähnliches? Sie nahm immer wieder einige der herumliegenden Teile zur Hand, besah sie und warf sie wieder fort, bis sie auf eine kleine, scharfkantige Metallschiene stieß, die sie beim wiederholten Zutreten aus der Halterung gesprengt hatte. Rasch hob sie sie auf. Wohin damit? Kira musste vorsichtig sein, um sich nicht selbst daran zu schneiden, und verstaute die Klinge in ihrer Gesäßtasche. Das war zwar nicht sehr unauffällig, doch es war fraglich, ob sie erneut durchsucht würde. Immerhin hatten diese gruseligen Altenpfleger ihr ja alles andere schon abgenommen. Ein Geräusch ließ Kira zusammenfahren, und schon im nächsten Augenblick betrat Bärbel Hartmann gemeinsam mit ihrem widerlichen Gehilfen den Raum.

»Was zur Hölle?«, rief Hartmann aufgebracht und stürmte herein, als sie die zerstörten Truhen sah.

»Wir haben Tauwetter«, spie Kira ihr wütend entgegen.

Mit schnellen Schritten stürmte Bärbel Hartmann auf Kira zu und verpasste ihr eine schallende Ohrfeige. »Du Miststück!«

Kira holte aus, um zurückzuschlagen, doch Bärbel Hartmann war schneller und verpasste ihr abermals einen Schlag mitten aufs Ohr. Kira stolperte einige Schritte rückwärts und prallte mit dem Rücken an die Wand.

»Das wird dir noch leid tun, du Schlampe.« Hartmanns Gesicht verzog sich zu einer wütenden Fratze.

»Was machen wir jetzt?« Der Hüne sah sie fragend an. »Die tauen alle auf.«

»Das weiß ich, Bruns!«, zischte sie zurück. »Wir werden den Arzt rufen, ganz einfach.«

»Für alle auf einmal?« Er zog die Augenbrauen überrascht in die Höhe.

»Haben wir denn eine andere Wahl?«, keifte sie zurück.

»Wenn wir alle neun in so kurzer Zeit beerdigen lassen, kommen sie uns drauf«, versuchte er abermals einen Einwand. »Dann denken die, wir hätten hier einen Keim gehabt oder so und nehmen das ganze Heim auseinander.« Die Angst vor Entdeckung stand ihm deutlich ins Gesicht geschrieben.

»Erst mal kümmern wir uns jetzt um die da«, entschied Hartmann. »Ich lasse mir doch nicht von irgend so einer dahergelaufenen Kuh meine Geschäfte versauen.« Sie nickte ihrem Begleiter zu. »Los, Bruns! Hol sie.«

Kira sah sich verzweifelt um. Sie hatte keine Möglichkeit, den beiden hier zu entkommen. Also ließ sie sich von ihm am Arm fassen und wegführen. »Aua, nicht so doll. Ich komm ja mit«, begehrte sie auf.

»Der blaue Fleck am Arm ist deine geringste Sorge«, erwiderte er nur und verstärkte seinen Griff noch. Gemeinsam verließen sie den Raum, der genau hinter der Tür lag, die Kira bei ihrem Besuch gemeinsam mit Nele Becker gesehen hatte.

»Wirklich praktisch. Demenzabteilung und Leichenhalle in einem. Sehr effektiv«, spöttelte sie, ohne darauf von den anderen eine Reaktion zu erhalten. Bärbel Hartmann schob sich an ihnen vorbei bis zur Tür, wo sie zunächst aufschloss und dann den Code eingab. Kurz blickte sie in den Korridor.

»Los doch, Bruns. Beeilung!«

Der Angesprochene umfasste ihren linken Arm erneut mit seinem Schraubstockgriff. Kira ließ sich führen, um unbemerkt mit der rechten Hand nach der Metallschiene in ihrer Hosentasche zu tasten. Bruns schien es nicht zu bemerken, und Bärbel Hartmann ging etwa drei Meter vor ihnen, um Ausschau zu halten, ob sie mit Schwierigkeiten zu rechnen hatten. Sie folgten dem Gang weiter bis zu einer Tür, über der ein leuchtender Kasten mit der Aufschrift »Notausgang« angebracht war. Rechts hiervon führte eine Treppe nach oben. Kira sah sich um. Hinter dieser Tür war es wahrscheinlich nicht mehr weit bis zu einem Auto, in dem sie weggeschafft werden sollte. Wenn sie etwas tun konnte, dann jetzt. Bärbel Hartmann drückte den Knopf einer Fernbedienung und deaktivierte so die eben noch rot blinkende Kontrollleuchte über dem Notausgangsschild. In dieser Sekunde riss Kira die Metallschiene hervor, stieß sie mit Schwung in das Gesicht des Kerls und zog die Klinge mit aller Kraft nach unten den Hals entlang. Er schrie auf, Blut quoll in einem Schwall hervor. Er fasste sich an die Wunde und ließ Kira los. Bärbel Hartmann drehte sich mit Schwung um, als Kiras Faust sie direkt auf die Nase traf. Dann stieß sie Kira zur Seite und stürmte wie von Sinnen durch die Tür ins Freie.

»Bruns!«, hörte sie Bärbel Hartmann brüllen. »Hinterher! Bruns!«

Kira ließ sich keine Zeit, sich zu orientieren. Es war dunkel, doch die nur wenige Meter entfernt stehende Straßenlaterne spendete genug Licht, so dass sie etwas sehen konnte. So schnell sie konnte, rannte sie zur Straße hinunter, ohne sich umzusehen, ob ihre Verfolger hinter ihr herkamen. Kurz überlegte sie, um den Gebäudekomplex herumzulaufen und ihr Auto zu holen. Doch schnell verwarf sie den Gedanken. Sie hatte ja nicht einmal mehr den Schlüssel. Sie wollte nur so rasch wie möglich so weit wie möglich fort von hier. Ohne zu sehen, wohin sie lief, sprintete sie weiter voran, bis wie aus dem Nichts eine Gestalt vor ihr auftauchte. Der Zusammenstoß war unausweichlich, und Kira schrie gellend auf.

»Können Sie nicht aufpassen?«, meckerte der Mann sie an, der fast zu Boden gestürzt wäre und dessen Hund laut zu bellen begann. »Sie sind voll in mich hineingelaufen.« Er beugte sich zu seinem Hund hinab, um zu sehen, ob ihm etwas geschehen war.

»Entschuldigung«, keuchte Kira. »Bitte, helfen Sie mir! Haben Sie ein Handy?«

»Sicher.«

»Rufen Sie die Polizei, schnell.« Überrascht, doch ohne zu zögern, tat der Fremde, worum sie ihn bat. Als sich die Notrufzentrale meldete, hielt er ihr das Telefon hin.

»Hier.«

Mit zitternden Händen umklammerte Kira das Gerät. »Mein Name ist Kira Seeger. Zwei Leute sind hinter mir her, die mich umbringen wollen. Kommen Sie bitte sofort zum Seniorenpflegeheim Herbst. Bitte! Beeilen Sie sich!« Ihre Stimme zitterte. »Und geben Sie bitte Kommissar Alexander Lautenbach Bescheid!«, fügte sie noch rasch hinzu und drehte sich zum Gebäude um in der Angst, ihre Verfolger würden jeden Moment kommen. Doch in der Dunkelheit war niemand zu erkennen.

»Bitte bleiben Sie am Telefon«, bat die Stimme des Wachhabenden, der Kira daraufhin versicherte, bereits die in der Nähe befindlichen Streifenwagen informiert zu haben.

»Sie müssen so viele Polizisten wie möglich herschicken. Hier sind Leichen, schrecklich viele Leichen.« Ihre Stimme vibrierte. Abermals blickte sie ängstlich zu dem Gebäude. Der Mann mit dem Hund, er stellte sich Kira als Kurt Regenbrecht vor, versicherte Kira, sie nicht allein zu lassen, bis die Polizei eintraf.

»Sie bluten«, stellte er besorgt fest.

Kira sah auf ihre Hand herab. Tatsächlich war sie blutüberströmt. Erst jetzt bemerkte sie, dass sie noch immer die Metallschiene fest umklammert hielt, die eine tiefe Verletzung in ihre Handinnenfläche geschnitten hatte.

»Warten Sie«, bat Regenbrecht, holte ein Taschentuch hervor und fuhr mit seiner Hand durch den frischen Schnee. »Darf ich?« Vorsichtig fasste er an die Klinge und suchte dabei Kiras Blick, als erwarte er, dass sie ihm die Waffe nicht freiwillig geben würde. Sie antwortete nicht, ließ es nur geschehen, dass er ihr vorsichtig die Schiene abnahm, den frischen Schnee in ihre Handinnenfläche legte und dann mit dem Taschentuch abdeckte.

Für Kira klang es wie Musik in ihren Ohren, als sie in einiger Entfernung erste Polizeisirenen hörte.

Kurt Regenbrecht berührte sie fürsorglich am Arm. »Gleich ist Hilfe da. Halten Sie noch einen kleinen Moment durch.«

Kira versuchte, ihm ein Lächeln zu schenken, doch je länger sie dastand, desto mehr spürte sie, dass ihr ihre Beine nicht länger gehorchen würden. Sie taumelte, und Regenbrecht faste nach ihrem Arm, um sie zu stützen.

»Kommen Sie hier aus Verden?«, fragte er unvermittelt.

Kira nickte kurz.

»Und wo arbeiten Sie, wenn ich fragen darf?«

So eigenartig ihr die Frage auch erschien, so brav erzählte sie ihm, dass sie für die örtliche Zeitung als Redakteurin arbeitete.

»Eine spannende Aufgabe. Ich hoffe, Sie geraten nicht öfter in solche Situationen?«

Das Eintreffen des ersten Streifenwagens ersparte ihr die Antwort.

»Gut, dass Sie da sind«, empfing Regenbrecht die Beamten. »Die junge Frau hier muss Furchtbares durchgemacht haben. Ich habe versucht, sie durch ein Gespräch abzulenken, doch ich bin nicht sehr gut bei so was.«

Der Beamte sah Kira prüfend an. »Möchten Sie sich vielleicht in den Streifenwagen setzen? Wir übernehmen ab hier. Die Einsatzstelle sagte etwas von vielen Leichen. Wie war das gemeint?« Sie ließ sich von ihm zum Fahrzeug führen und setzte sich auf den Beifahrersitz, die Füße noch immer auf der Straße.

»Es gibt dort Gefriertruhen mit toten Menschen drin«, stammelte sie zunächst, mahnte sich dann aber selbst zur Ruhe. Ihr ganzer Körper war mit einer Gänsehaut überzogen. »Die Frau heißt Bärbel Hartmann. Sie arbeitet am Empfang des Pflegeheims. Sie hat einen Mann bei sich, den sie Bruns nannte.«

»In Ordnung. Und die beiden sind noch drin?«

»Ich nehme es an. Ich habe ihm hiermit das Gesicht zerschnitten, um fliehen zu können.« Sie streckte dem Beamten ihre Hand mit dem inzwischen geschmolzenen Schnee und dem Taschentuch entgegen.

»Entschuldigung. Ich habe mir erlaubt, die Klinge an mich zu nehmen«, mischte Regenbrecht sich ein, der das Gespräch ein paar Meter weiter verfolgt hatte. Er hielt die Klinge hoch. Der Polizeibeamte schien erst einmal sortieren zu müssen, was sich hier abspielte. Eine total verstörte junge Frau, die von etlichen Leichen sprach, und ein zurückhaltender, höflicher Passant, der völlig überfordert wirkte und sich dennoch vorbildlich verhalten hatte.

Innerhalb weniger Minuten fuhren drei weitere Einsatzfahrzeuge auf das Gelände, außerdem ein Zivilfahrzeug. Letzteres stand kaum, als Alexander Lautenbach aus dem Auto sprang und zu Kira hinübereilte. »Mein Gott, da sind Sie ja. Ich habe mir echte Sorgen um Sie gemacht.«

Obwohl sie sich aufrichtig freute, sein vertrautes Gesicht zu sehen, wiederholte Kira nur monoton ihre Aussage, was sie in dem Pflegeheim entdeckt hatte. Lautenbach forderte noch weitere Einsatzkräfte an und teilte die Polizisten ein, die bei Kira warten sollten.

»Ich komme mit rein.«

»Auf gar keinen Fall! Selbst wenn ich es wollte, dürfte ich gar nicht zulassen, dass …«

»Sie kennen sich dadrin ja gar nicht aus«, bemerkte Kira und erhob sich kraftlos. »Ich weiß genau, wo die Leichen dort sind. Ich bringe Sie hin.«

Sosehr es sie auch schauderte, das Gebäude erneut zu betreten, wollte sie Hartmann und Bruns doch keine Gelegenheit geben, die Leichen eventuell noch unbemerkt wegschaffen zu können. Noch wäre es ihnen zeitlich überhaupt nicht möglich gewesen, doch Kira mochte nicht einmal darüber nachdenken, wenn sie das, was sie mit eigenen Augen gesehen hatte und bestimmt nie wieder vergessen würde, nicht würde beweisen können. Gemeinsam gingen sie um das Gebäude herum zum Haupteingang und betraten die Einrichtung. Der Empfangsbereich war verlassen. Kira ging um den Tresen herum zu dem Hängeschrank, aus dem gestern Nele Becker den Schlüssel zur Demenzabteilung genommen hatte. Hoffentlich gab es nicht nur einen Schlüssel. Sie öffnete den Schrank und nahm mehrere Schlüssel heraus, prüfte die Aufschrift auf den Anhängern. Auf einem stand Demenzabteilung. Sie griff danach und bedeutete den Polizisten, dass sie den Gang entlang müssten. Vier Beamte gingen vor, während Alexander Lautenbach Kira nicht von der Seite wich. Immer wieder sahen sie sich zu allen Seiten hin um, doch es gab niemanden, der ihnen begegnete.

»Wie ausgestorben«, raunte Lautenbach ihr zu. »In diesem Heim müsste doch Pflegepersonal sein, das sich um die Menschen kümmert.«

Kira wusste hierauf nichts zu sagen. Das fehlende Personal war das wenigste, was sie an dieser Einrichtung schockierte. Zielsicher bedeutete sie den Polizisten den Weg bis zur Demenzabteilung und steckte den Schlüssel ins Schloss.

Einer der Polizisten deutete auf die Codesperre an der Tür. »Da werden wir so nicht reinkommen. Sollen wir sie aufbrechen?«, fragte er, an Lautenbach gewandt.

Unbeeindruckt drehte Kira den Schlüssel herum, ging zu dem Zahlenschloss und gab den richtigen Code ein. Sofort ließ die Tür sich öffnen.

»Da hat aber jemand seine Hausaufgaben gemacht«, sagte der Polizist beeindruckt.

Kira atmete geräuschvoll aus und deutete mit dem ausgestreckten Arm zu der Tür am Ende des Flurs. »Dahinter sind die Leichen.« Sie war unfähig, auch nur noch einen Schritt zu tun, und blieb wie angewurzelt stehen.

»Radtke«, sagte Lautenbach zu einem der Polizisten. »Du bleibst hier bei ihr. Wir gehen rein.«

Der Angesprochene nickte und stellte sich an Kiras Seite, während seine Kollegen mit festen Schritten zu der Tür hinübergingen. Lautenbach drückte die Klinke herab, doch die Tür war verschlossen. Er brauchte vier kräftige Tritte, bis er das Blatt aus dem Rahmen sprengte und sie in den Raum treten konnten.

Einen Moment lang konnte Kira weder hören, dass etwas gesprochen wurde, noch kam einer der Polizisten wieder heraus. Sie wurde unruhig. Es konnte Hartmann und Bruns doch unmöglich geglückt sein, die Leichen in der Kürze der Zeit wegzuschaffen? »Kommen Sie«, sagte sie zu dem Polizisten an ihrer Seite und ging ebenfalls zu dem Raum hinüber.

Alexander Lautenbach drehte sich zu ihr um, als er bemerkte, dass sie im Türrahmen stand. Genau wie die anderen Polizisten war er fassungslos über das Bild, das sich ihm bot. Die Beamten hatten alle Kühltruhen geöffnet, und drei von ihnen waren voll mit Leichen alter Menschen.

»Wir brauchen hier das volle Einsatzprogramm«, sagte er schließlich zu einem der Polizisten, der ihm daraufhin versicherte, alles in die Wege zu leiten. Dann ging er zu Kira hinüber, legte wie selbstverständlich den Arm um sie und führte sie wortlos durch die Gänge und Korridore hinaus an die frische Schneeluft.

Epilog

Es dauerte vier Tage, bis Bärbel Hartmann gefasst werden konnte. Wann und wie sie vom Gelände der Einrichtung geflohen war, konnte nicht geklärt werden, da sie jede Aussage verweigerte.

Ihr Begleiter Bruns, mit vollem Namen Eckhard Bruns, der in der Pflegeeinrichtung als Hausmeister und Gärtner gearbeitet hatte, wurde bereits nach einem Tag in der Nähe der polnischen Grenze festgenommen. Er legte ein volles Geständnis ab.

Die Ermittlungen von Polizei und Staatsanwaltschaft ergaben unter Einbeziehung der umfangreichen Aussagen, die Eckhard Bruns gemacht hatte, ein Bild des Grauens: Die Einrichtungsleiterin Jessica Mahler, der Rechtsanwalt und Berufsbetreuer Dieter Rosenhagen, die Pflegedienstleiterin Bärbel Hartmann, ein Arzt namens Dr. Richard Teschke und als Helfer und Mann fürs Grobe der Hausmeister Eckhard Bruns, hatten jahrelang engmaschig alte Menschen ohne Angehörige zunächst um ihr eigenes Hab und Gut gebracht und dann schließlich die Kosten durch das Sozialamt decken lassen.

Verstarb ein Bewohner, wurde dies nicht den Behörden, Renten- und Krankenkassen mitgeteilt, sondern sein Leichnam eingefroren und weiterhin in vollem Umfang für ihn Leistungen kassiert. Und wenn doch einmal ein entfernter Verwandter auftauchte und seinen pflegebedürftigen Angehörigen zu sehen wünschte, wurde ihm die traurige Botschaft überbracht, dass dieser gerade am Abend zuvor friedlich verstorben sei. Ein entsprechender Totenschein wurde dann mit dem passenden Datum von Dr. Teschke ausgestellt und der Leichnam begraben. Die Aufarbeitung sämtlicher Akten der vergangenen zehn Jahre ergab, dass die Todesrate in dem Heim zu Weihnachten stets angestiegen war. Dies wurde durch Eckhard Bruns damit erklärt, dass entfernte Verwandte zu dieser Jahreszeit öfter als zu irgendeiner anderen Zeit das Bedürfnis verspüren, ihre alten und kranken Angehörigen zu besuchen.

Es konnte ermittelt werden, dass bei einer Einrichtungskapazität von maximal achtzig Betten zeitweise für über neunzig Patienten Leistungen abgerechnet wurden. Bei einem durchschnittlichen monatlichen Pflegesatz von 3000,– € pro Bewohner nebst der durch den Verkauf von Immobilien ergaunerten Summen gingen die so begangenen Betrugsfälle in die Millionen.

Kira Seeger musste die traurige Wahrheit akzeptieren, dass es sich bei dem ersten gefundenen Opfer letztendlich doch um ihre Freundin Anna Lehmann handelte. Eckhard Bruns gestand, die betäubte junge Frau im Auftrag von Bärbel Hartmann in den Wald gefahren, erwürgt, das Gesicht bis zur Unkenntlichkeit zerschlagen und deren Finger abgeschnitten zu haben, um die Identifizierung zu erschweren. Soweit er wusste, war Anna Lehmann überraschend in der Einrichtung aufgetaucht und hatte darauf bestanden, ihre Mutter zu sehen. Es war zum Streit zwischen ihr und der Einrichtungsleiterin Jessica Mahler gekommen, in dessen Verlauf Anna Lehmann von Mahler und Hartmann niedergeschlagen und betäubt worden war.

Neben dem Verbrechen an Anna Lehmann war noch ein weiterer Mord zu klären, nämlich der an Nele Becker. Wie Kira erst Tage später von Alexander Lautenbach erfahren hatte, war sie das zweite Opfer gewesen, das an dem Freitag, als die beiden ursprünglich zum Essen verabredet gewesen waren, gefunden worden war. Nach dem Besuch Kiras in der Einrichtung und der vermeintlichen Verwechslung der Bewohnerin Margot Lehmann, hatte Nele Becker den Fehler gemacht, ihre direkte Vorgesetzte Bärbel Hartmann über die seltsamen Vorgänge zu unterrichten. Ein Fehler, den sie mit dem Tod bezahlen sollte.

Kira Seeger kümmerte sich um die Beisetzung Anna und Margot Lehmanns neben dem vor Jahren verstorbenen Vater und Ehemann. Sie organisierte darüber hinaus einen Trauergottesdienst für die Verstorbenen, die in den Gefriertruhen der Einrichtung gefunden worden waren. Jedoch folgten nur eine Handvoll Angehörige und Bekannte der Verstorbenen der Einladung zu dem Gottesdienst. Eine Vielzahl von Besuchern waren Nachbarn oder Menschen, die durch die Berichterstattung Kira Seegers in der Zeitung auf die abscheulichen Fälle aufmerksam geworden waren und den Toten die letzte Ehre erweisen wollten. Alexander Lautenbach nahm ebenfalls an der Zeremonie teil, genau wie die Sachbearbeiterin des Landkreises, Frau Gottschalk, und auch andere Sozialarbeiter, Berufsbetreuer, Rechtspfleger und sogar zwei Amtsrichter. Es schien, als hätten die Fälle zu einem stillen Abkommen unter den Behörden und zuständigen Stellen geführt, das sie künftig zu mehr Aufmerksamkeit mahnte. Jeder von ihnen würde in Zukunft genauer hinsehen, damit die Betreuung alter Menschen nicht ausschließlich zum Verwaltungsvorgang wurde und Namen durch Aktennummern ersetzt wurden. Kira Seeger nahm sich, nachdem auch der Abschlussartikel geschrieben und veröffentlicht war, einen dreiwöchigen Urlaub für eine gemeinsame Schiffsreise mit ihren Eltern. Zum einen, um einen Schlussstrich unter die scheußlichen Vorkommnisse zu ziehen, zum anderen, um mit den beiden Menschen zusammen zu sein, denen sie ihrer Meinung nach in den letzten Jahren zu wenig Aufmerksamkeit gewidmet hatte. Der Fall hatte nicht nur die Behörden zum Umdenken bewegt, sondern bei vielen Bürgern der Stadt zu einem veränderten Bewusstsein gegenüber alten Menschen geführt.

In den folgenden Strafverfahren wurden die Einrichtungsleiterin Jessica Mahler, der Rechtsanwalt und Berufsbetreuer Dieter Rosenhagen, die Pflegedienstleiterin Bärbel Hartmann und der Arzt Dr. Richard Teschke wegen gemeinschaftlich begangenem Betrug gemäß § 263 StGB, Unterschlagung gemäß § 168 StGB und Amtsmissbrauch gemäß § 302 StGB zu langjährigen Haftstrafen verurteilt.

Die gegen Jessica Mahler und Bärbel Hartmann geführten Verfahren wegen Anstiftung zum Mord gemäß §§ 211, 212 StGB gingen ins Leere, da hier trotz der Aussage Eckhard Bruns’ der Beweis nicht geführt werden konnte. Auch das Vorbringen der Staatsanwaltschaft gegen die Angeklagte Bärbel Hartmann wegen des versuchten Totschlags an Kira Seeger griff nicht durch, da Bärbel Hartmann zu keinem Zeitpunkt selbst den Versuch unternommen hatte, Kira zu töten.

Der Einzige, der wegen zweifachen Mordes gemäß § 211 StGB verurteilt wurde, war Eckhard Bruns. Er verbüßt hierfür eine lebenslange Freiheitsstrafe in der Justizvollzugsanstalt Vechta.

Die Pflegeeinrichtung wurde für »umfangreiche Renovierungsmaßnahmen« knapp ein halbes Jahr geschlossen und dann an einen Investor verkauft, der das Unternehmen auch heute noch betreibt – allerdings völlig korrekt.

Und zu guter Letzt: Die gesamte Geschichte um die Einrichtung, die Redakteurin und die grausigen Fälle ist absolut frei erfunden. Aber stellen Sie sich nur mal vor, sie wäre es nicht …

Petra Mattfeldt, geboren 1971, wuchs in einer norddeutschen Kleinstadt auf. Sie absolvierte eine Ausbildung zur Rechtsanwalts- und Notarfachangestellten und arbeitete danach als freie Journalistin. Anfang 2014 erschien ihr Krimidebüt »Sekundentod« um den Lüneburger Kommissar Falko Cornelsen. Seit 2010 veröffentlicht sie außerdem historische Romane unter dem Pseudonym Caren Benedikt.

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Januar

Claudio M. Mancini

Der Pate von Lütjenholm

Café Sizilia

Mittwoch

In dem Dreihundert-Seelen-Ort Lütjenholm zu leben bedeutete für Jugendliche die Höchststrafe. Busse fuhren nur zweimal täglich in die benachbarten Gemeinden Bredstedt oder Dagebüll, und außer dem Bolzplatz und Dirks Tankstelle, in der man auch Dosenbier, Zigaretten und Chips kaufen konnte, gab es kaum Abwechslung. Zum Glück betrieb in dem nur wenige Kilometer entfernten Schafflund Salvatore Alvaro sein Eiscafé Sizilia. Für die jüngere Generation war es der beliebteste Treffpunkt in der Nachbargemeinde. Im Sommer war das Café normalerweise gut besucht, schönes Wetter vorausgesetzt, im Winter herrschte jedoch tote Hose. Heute, an einem stürmischen Januartag, würde Salvatore das Lokal erst gar nicht öffnen. Bei diesem Schietwetter würden sich vielleicht eine Handvoll junger Leute aus schierer Langeweile in seinem Café herumdrücken und kaum mehr als eine Cola bestellen. Salvatore warf einen Blick auf die Armbanduhr. Helga würde unter der alten Trauerweide am Rande des Wäldchens in der Maibergstraße auf ihn warten. Es wurde Zeit, sich auf den Weg zu machen.

»Rosanna«, rief Salvatore in Richtung Küche. »Rosanna, ich fahre kurz ins Café. In einer Stunde bin ich wieder zurück.« Er schlug die Tür hinter sich zu. Sie wusste immer sofort, wenn Salvatore irgendetwas vorhatte, was sie nicht wissen sollte. Es war offensichtlich, dass nicht sein Arbeitseifer, sondern die blonde Helga hinter seiner Eile steckte.

Seit sieben Jahren waren sie verheiratet. Kennengelernt hatten sie sich während eines Urlaubs in dem kleinen sizilianischen Badeort Gallina, knapp dreißig Kilometer von Siracusa entfernt. Er zog sie vom ersten Augenblick der Begegnung in seinen Bann. Dunkles, leicht gewelltes Haar, samtschwarze, feurige Augen und blendend weiße Zähne, ein durchtrainierter Körper und eine Stimme wie Adriano Celentano. Sie erinnerte sich noch, wie er an der Strandpromenade auf der Motorhaube seines Fiats saß. Er sah sie mit einem jener Blicke an, die sofort durch und durch gingen. Es war klar, dass der Flirt mit ihr reine Berechnung war und er nur ein Ziel verfolgte. Aber das war ihr damals egal. Sie verliebte sich sofort. Und nun wohnten sie in einem kleinen Häuschen in Lütjenholm und betrieben in der Nachbargemeinde Schafflund, dank großzügiger Unterstützung ihres Vaters, ein Eiscafé. Sehr zum Ärger einiger Ehemänner, hatte Salvatore auch ungewöhnlich großen Erfolg bei den Damen im Dorf, und Rosanna hatte alle Mühe, ihren Mann in der Ehe-Spur zu halten.

Das Haus Nummer 19 der Alvaros war das letzte im Sönksenweg und endete dort. Salvatore hatte sein Haus verlassen, schlenderte an Olsens Haus vorbei und warf einen schnellen Blick in die Garageneinfahrt. Sie war leer. Helga schien mit ihrem gelben Twingo bereits unterwegs zu sein. Direkt in der Wegbiegung lag das kleine, rostrote Klinkereckhaus von Elfriede Kapf, einer kinderlosen Witwe. Von ihrem Wohnzimmerfenster aus konnte sie den Verlauf des Weges nach beiden Seiten einsehen. Er beschleunigte seinen Schritt. Natürlich war er sich bewusst, dass man nur selten ungesehen an ihren neugierigen Augen vorbeikam. Aber das kümmerte ihn heute nicht.

Nasskalter Wind kroch durch seine Jacke. Glücklicherweise stand sein Alfa Romeo gleich hinter der Straßenbiegung. Er hatte ihn gestern Nacht dort abgestellt. Was Elfriede denken würde, wenn er seinen Wagen nicht in seine Garage stellte, war ihm egal. Er wollte seine Frau mit dem Motorengeräusch nicht aufwecken. Natürlich hatte er sofort bemerkt, dass sie ihn beobachtete, als er seinen Wagen abschloss und nach Hause huschte. Der Umriss ihres Schattens war nicht zu übersehen gewesen.

Elfriede Kapf lebte mittlerweile schon mehr als ein Jahrzehnt alleine. Zwei Jahre hatte sie ihren bettlägerigen Ehemann mit Hingabe betreut und blühte während der Zeit entsagungsvoller Krankenpflege auf. Böse Zungen behaupteten, dass sich Elfriede der Treue ihres Gatten erst sicher sein konnte, seitdem er jämmerlich dahinsiechte. Nach seinem Tod schien die aparte Achtundvierzigjährige sichtlich erleichtert, verwandelte sich aber trotz ihrer gut erhaltenen Restschönheit in ein Bollwerk unbezwingbarer Tugend. Bei den Lütjenholmer Männern stand sie im Ruf, als Inkarnation unstillbarer Neugierde den Nachbarn das Leben schwerzumachen.

Selbst Salvatore war es trotz charmanter Versuche nicht gelungen, ihr mehr als eine distanzierte Begrüßung abzuringen, wenn sie sich zufällig im Dorf, beim Einkauf oder vor dem Gartentor trafen.

Während Salvatore mit hochgeschlagenem Kragen die Straße entlangschlenderte, kam ihm die vergangene Nacht mit Helga in den Heidewiesen in den Sinn, und er lächelte genüsslich. Mit ihrer sinnlichen Ausstrahlung war sie für die Ehefrauen in Schafflund die pure Provokation. Hellblond, gut gewachsen und mit appetitlichen Rundungen ausgestattet, stach sie mit ihrer koketten Art die meisten Landfrauen aus. Wild gelockte Haare umrahmten ihr fein geschnittenes Gesicht und fielen in ungestümen Wellen bis auf die Schultern. Ihr Anblick trieb den Männern in Lütjenholm die Hitze in die Adern und löste Sehnsüchte aus. Doch Salvatore war der Einzige, der an den verbotenen Früchten naschen durfte.

Der Italiener bog um die Ecke und näherte sich zügig seinem Alfa Romeo. Umständlich kramte er in der Hosentasche nach dem Schlüssel und winkte Elfriede zu, die er hinter dem Vorhang vermutete. Immerhin war die Wahrscheinlichkeit groß, dass sie hinterm Fenster stand. Dann entdeckte er ihn. Er verlangsamte seinen Gang. Luigi Pastorale. Er lehnte, eingepackt in einen dicken Wintermantel mit Pelzkragen, an der Fahrertür seines Wagens und reinigte sich mit einem Taschenmesser die Fingernägel.

Mit verhärteter Miene blieb Salvatore stehen. »Salve, Luigi«, rief Salvatore. »Wie kommst du denn hierher?«

»Ich habe auf dich gewartet«, entgegnete der Sizilianer unterkühlt.

»Das sehe ich. Wieso ausgerechnet an meinem Auto? Du weißt doch, wo ich wohne. Und überhaupt, was ist denn das für eine Art, mich abzupassen?«

»Calmo, calmo …«, beschwichtigte Luigi seinen Schwager fröstelnd, klappte das Messer zusammen und steckte es in die Tasche. Mit aufreizender Geste schob Luigi die abgetönte Sonnenbrille über seinen rabenschwarzen Haaransatz und sah ihm in die Augen. »Don Cesare will dich sehen.«

»Tatsächlich?«, entgegnete Salvatore überrascht. »Was will er von mir?« Er drehte sich um seine eigene Achse, als erwartete er, dass sein Schwiegervater hinter ihm stünde.

»Das wird er dir selber sagen. Er hatte noch etwas zu erledigen.«

»Hier in Lütjenholm?«

»No. In Schafflund. Er wollte einen kurzen Blick auf dein Café werfen …«

Luigi war ein schmales Kerlchen, kaum eins sechzig groß und galt in Siracusa als unangenehmer Zeitgenosse, dem man besser nicht in die Quere kam. Über seine linke Wange lief eine lange, gezackte Narbe, die er sich bei einer Messerstecherei in Palermos Straßen zugezogen hatte. Sie verlieh ihm ein martialisches Aussehen und unterstrich seine Bereitschaft zur Gewalttätigkeit.

Salvatore kannte Luigi schon aus seiner Jugendzeit und wusste genau, was ihm zuzutrauen war. Es war besser, ihn wie ein rohes Ei zu behandeln und ihn nicht über Gebühr zu reizen. »Wenn wir geahnt hätten, dass ihr uns besuchen wollt, hätten wir etwas vorbereiten können.«

»Vielleicht wollten wir das gar nicht.«

Salvatore runzelte die Stirn.

»Er ist beunruhigt.« Luigi bedachte ihn mit einem Blick, der nichts Gutes verhieß.

»Komm … rede endlich!«

»Er will es dir selber sagen.« Luigi sah ihn scheel an. »Wo wolltest du hin?«

»Meine Sache«, knurrte Salvatore ungehalten und schloss die Wagentür auf.

Luigi wiegte den Kopf. »Es ist besser, du bleibst.«

Salvatore wirbelte um die eigene Achse. Sein Blick spuckte Gift und Galle. »Wieso?«, fauchte er.

»Habe ich dir doch gesagt«, entgegnete Luigi. »Don Cesare will mit dir reden.« Luigis schwarze Augen schienen Salvatore zu durchbohren. »Du weißt, wie er sein kann, wenn es um die Familie geht.«

Wenn Luigi sich derart sibyllinisch ausdrückte, musste etwas im Busch sein. Wusste Don Cesare etwa, dass er des Öfteren auf fremden Weiden graste? Wenn ja, dann konnte das für ihn sehr unangenehm werden. Er musste sofort Helga Bescheid geben, dass er wegen des überraschenden Besuches die Verabredung platzenlassen musste.

»Rosanna könnte einen Espresso machen, während wir warten.«

»Certo …«, antwortete Salvatore mit einer Stimme, die alles andere, nur nicht euphorisch klang. Er machte auf dem Absatz kehrt und ging voran.

Die Tatsache, dass Luigi und Don Cesare gemeinsam nach Schafflund gekommen waren, löste bei ihm erhebliches Kopfzerbrechen aus. Das konnte nichts Gutes bedeuten.

Als die beiden vor dem Haus eintrafen, stand Rosanna mit hochrotem Kopf vor der Tür. Misstrauisch, wie sie nun einmal war, hatte sie ihren Salvatore beobachtet, bis er hinter der Straßenbiegung verschwunden war. Zu ihrer Überraschung kehrte er nach kurzer Zeit mit ihrem Bruder zurück. Temperamentvoll fiel sie ihm um den Hals. »Welch eine Überraschung! Wo hast du Papa versteckt?«, erkundigte sie sich in heller Aufregung und ließ ihren suchenden Blick über die Straße schweifen.

»Er kommt gleich nach«, murmelte Luigi.

Salvatore verdrückte sich durch die Hintertür in den Garten, zog sein Smartphone aus der Hosentasche und wählte Helgas Nummer. »Bist du alleine, carissima?«, meldete er sich mit unterdrückter Stimme.

»Ja«, hauchte Helga.

»Es tut mir wahnsinnig leid, ich kann nicht kommen. Meine Verwandten aus Sizilien sind aufgetaucht. Ich muss mich um sie kümmern.«

»Ein paar Minuten wirst du doch sicher für mich erübrigen können …« Helga seufzte vernehmlich ins Telefon.

»Ich werde sehen, was sich machen lässt. Aber mach dir keine Hoffnungen.«

»Wie lange bleiben sie?«

»Keine Ahnung. Vielleicht ein paar Tage.«

»Du fehlst mir«, säuselte sie zurück. »Können wir uns wenigstens am Samstag sehen?«

»Bist du verrückt? Meine Leute bleiben bestimmt übers Wochenende. Außerdem müssen wir vorsichtig sein, ich fürchte, Rosanna hat etwas bemerkt.«

»Wieso? Hat sie etwas gesagt?«

»Nichts. Sie bewacht mich andauernd …«

»Hinnerk merkt überhaupt nichts«, entgegnete Helga frustriert. »Für ihn zählen nur sein Auto, die Arbeit und seine Vögel im Moor. Ich spiele in seinem Leben kaum eine Rolle.«

Salvatore lachte abfällig. »Dafür umso mehr in meinem Leben, carissima.«

»Wenn Rosanna nicht wäre …« In Helgas Stimme schwang ein unterschwelliger Vorwurf.

»Das würde nichts ändern. Wir sind beide verheiratet.«

»Ich weiß. Aber ich bin nicht einmal sicher, ob ich die Einzige bin, mit der du flirtest.«

»Wie kannst du nur annehmen …« Salvatore hatte das untrügliche Gefühl, dass er in Zukunft vorsichtiger sein müsste. Es war anstrengend genug, wenn Rosanna ständig auf der Lauer lag. »Du bist die Einzige, carissima«, flüsterte er beschwörend. »Wenn ich nur an dich denke, werde ich schon verrückt.«

»Dann beweise es mir«, antwortete sie. »Lass dich scheiden.«

»Können wir das nicht ein anderes Mal besprechen?«

»Ich will dich sehen. Heute noch!«

Er rang mit sich. »Also gut. Heute Nacht im Moor. An unserer Torfkuhle. Ich bin um kurz vor Mitternacht dort. Aber nur eine halbe Stunde, hörst du?«

Salvatore wirbelte um die eigene Achse und hätte dabei um ein Haar das Smartphone fallen lassen. Sein Nachbar Gerrit Lemmert stand böse grinsend hinter ihm. »Na …? Turtelst du wieder?«

»Vaffanculo …! Das geht dich einen Dreck an.«

Gerrit hob abwehrend die Hände. »Reg dich doch nicht gleich so auf«, stotterte er. »Ich wollte nur fragen, wann du deinen Eisstand auf dem Feuerwehrfest aufbauen willst. Es wird allmählich Zeit.«

»Sobald das Zelt fertig ist«, antwortete Salvatore genervt.

Gerrit Lemmert lächelte süffisant und ging weiter.

»Entschuldige«, meldete sich Salvatore wieder bei Helga. »Dieser Lemmert hat mich gerade unterbrochen.«

»Ich habe es gehört«, sagte sie und fügte verliebt an: »Ich freue mich auf heute Abend.«

Salvatore steckte sein Smartphone ein, öffnete leise die Terrassentür und schlich sich ins Wohnzimmer zurück. Vor ihm stand Don Cesare Pastorale und musterte ihn misstrauisch.

Salvatore sah ihn überrascht an und versuchte vergeblich, ein erfreutes Lächeln zu zeigen. »Salve«, begrüßte er seinen Schwiegervater. »Weshalb habt ihr euch nicht angekün…?«

»Muss ich mich ankündigen?«, fiel ihm Cesare ins Wort und umarmte ihn. »Du weißt ganz genau, dass ich wie jedes Jahr im Januar nach Deutschland komme.«

Salvatore lächelte verlegen, küsste, wie es in Sizilien Sitte war, den Goldring an seiner rechten Hand als Zeichen seiner Ehrerbietung und des Respektes.

Don Cesare sah seinem Schwiegersohn prüfend in die Augen, als wolle er ergründen, was in ihm vorging. »Lass uns nach draußen gehen und ein paar Schritte machen.«

»Jetzt? Es regnet!«

Cesare grinste diabolisch. »Ich schiebe die Dinge nicht gerne hinaus, Salvatore.« Er wies mit der Hand zur Tür. Seine Miene ließ keinen Zweifel daran, dass Widerspruch zwecklos war.

Salvatore begleitete ihn auf die Straße, während Luigi im Abstand von mehreren Schritten den beiden folgte.

»Ich habe zufällig deine Nachbarin getroffen, eine sehr nette Frau«, begann Cesare und zog eine Zigarettenpackung aus der Tasche.

»Elfriede?«

»Sí, ich glaube, so heißt sie.«

»Ein geschwätziger Drachen«, knurrte Salvatore ungehalten.

»Stimmt mit dir und Rosanna etwas nicht?«

Jetzt galt es vorsichtig zu sein. Wie er seinen Schwiegervater kannte, würde er, so argwöhnisch, wie er nun einmal war, einem Verdacht auf den Grund gehen. »Ich verstehe nicht ganz«, erwiderte Salvatore bockig.

»Sag mir die Wahrheit!« Cesares Ton war schärfer als eine Rasierklinge. »Du weißt, wenn ich etwas wissen will, kriege ich es auch heraus.«

Salvatore lachte freudlos auf. »Ich habe kaum Luft zum Atmen, sie kontrolliert jeden meiner Schritte und spioniert mir nach.«

»Das liegt bei Sizilianerinnen in den Genen«, erwiderte Cesare kalt. »Ich dachte, das wüsstest du.«

Salvatore schüttelte missmutig den Kopf. »Außerdem beschwert sie sich, dass ich nicht mit ihr reden würde, dabei stimmt das gar nicht.«

Don Cesare legte seinen Arm auf Salvatores Schulter. »Hör zu. Ich kenne das. Frauen liegt daran, sich mit ihrem Mann zu unterhalten. Ob sie verstanden werden wollen, ist eine andere Sache.«

»Ich kann mich noch genau an deine Worte vor unserer Hochzeit erinnern«, bemerkte Salvatore vorwurfsvoll. »Du hast gesagt: ›Wenn ein Mann einer Frau zu lange den Hof macht, wird er ihn eines Tages kehren müssen.‹«

Don Cesare blieb abrupt stehen und wandte sich ihm zu. Seine Augen schienen zu glühen. »Stimmt, Salvatore, aber damit meinte ich den eigenen Hof. Du bringst Schande über die Familie.« Und mit drohender Stimme fuhr er fort: »Du wirst die Sache mit dieser blonden Frau im Dorf beenden. Capice? Ist sie nicht verheiratet? Jedenfalls erzählt das deine Nachbarin.«

Salvatore hielt die Luft an und wagte nicht, zu antworten. Laut zu denken war in der Nähe des Dons eines der gefährlichsten Geräusche.

»Wenn du Rosanna betrügst, hast du keine große Zukunft vor dir.« Don Cesare blieb abrupt stehen und nagelte Salvatore mit seinen glühenden Augen fest.

»Was soll ich machen?«, versuchte Salvatore sich mit weinerlicher Stimme zu verteidigen. »Ich sterbe hier vor Langeweile. Rosanna liegt mir in den Ohren, weil sie nach Sizilien zurückwill. Sieh dich doch um! Ich frage dich: Kann man hier leben?«

»Stronzo!«, zischte Cesare. »Du hast mich ganz genau verstanden, Salvatore. Ich rede von Ehre, von Achtung und von Respekt. Wenn du Weibergeschichten hast, dann gefälligst nicht vor deiner Haustür. Rosanna hat das nicht verdient. Und ich auch nicht. Wir sind eine Familie!«

Salvatores Gesicht verhärtete sich.

Cesare musterte ihn von oben bis unten. »Du bist jetzt seit sieben Jahren verheiratet, und Rosanna ist immer noch nicht schwanger. Hast du keine Eier in der Hose?«

Salvatore fuhr herum wie eine giftige Natter. »Das liegt garantiert nicht an mir.«

»Calmo, calmo …«, beschwichtigte er Salvatore. »Du wirst verstehen, dass ich mir als Vater so meine Gedanken mache. Es gibt keinen Grund, weshalb ich noch keinen Enkel haben sollte. Du hast dein Auskommen, ein schönes Haus und jeden Tag zu essen. In Sizilien hättest du nicht einmal das.«

»Das Geschäft wirft kaum etwas ab«, lenkte er von der eigentlichen Frage des Dons ab. »Es ist sechs Monate kalt und windig, das Essen eine Katastrophe, und die Leute haben das Gemüt von ostfriesischen Wanderdünen. Sie sind nicht normal.«

»Nicht normal …? Wie meinst du das?«, knurrte Don Cesare.

»Sie gehen bei sechzehn Grad und eiskaltem Wind in Badehosen oder Bikini an den Strand. Und sollte einmal im Jahr Windstille herrschen, glauben sie, sie ersticken. Von der Küche will ich erst gar nicht reden. Sie essen Grünkohl, Unmengen von Kartoffeln und Kopfsalat mit gezuckertem Joghurt. Man wird verrückt in dieser Gegend.«

Luigi Pastorale, der den beiden wie ein Schatten folgte, kicherte leise.

»Findest du das lustig?«, herrschte ihn der Don über die Schulter an. Sein Sohn schwieg und ging feixend weiter. »Was findest du eigentlich an dieser blonden Deutschen?«, wandte sich der Pate wieder an seinen Schwiegersohn.

»Hat dir Elfriede dieses Märchen erzählt?«

»Das ist unwichtig. Dein Verhalten betrübt mich. Aber das wird sich ändern. Ich habe vor drei Tagen eine größere Immobilie in Husum gekauft. Sie liegt am Binnenhafen, Ecke Krämerstraße. Beste Lauflage. Du wirst dein Café in Schafflund schließen und mit Rosanna in Husum ein erstklassiges Ristorante für mich führen.«

Salvatore starrte Don Cesare an, als habe ihn der Blitz getroffen.

»Dazu braucht man verdammt teures Equipment. Mobiliar, Herd, Kühlhaus, ein ordentliches Vorratslager«, wendete Salvatore ein.

»Lass das meine Sorge sein«, brummte Don Cesare. »Man soll sich im Ristorante wohl fühlen, und ihr beide werdet die Gäste verwöhnen.«

Salvatore sah Don Cesare nachdenklich an. »Aber das Geld sitzt den Leuten nicht mehr so locker in der Tasche, wie du das anzunehmen scheinst.«

»Porca miseria«, knurrte der Don. »Man muss das Große und Ganze sehen, auch wenn ein Restaurant nicht gut besucht wird.«

Salvatore schien irritiert zu sein. Irgendwie lief das in eine Richtung, die er nicht durchschaute. »Ich verstehe nicht ganz.«

»Macht nichts«, entgegnete der Don. »Hauptsache, nach außen hin ist alles in bester Ordnung.«

»Bist du sicher, dass du so viel Geld investieren willst?«

»Zerbrich dir nicht meinen Kopf. Bevor mir das italienische Finanzamt das Geld abnimmt, lege ich es lieber sinnvoll an. Und Schafflund ist nicht der richtige Platz.« Don Cesares Augen waren nur noch schmale Schlitze. »Es gibt Überlegungen, die es erforderlich machen, mein Vermögen in kleinen und mittleren Städten zu diversifizieren, capisci?«

Salvatore hatte begriffen. Sein Schwiegervater war nicht der Mann, der Almosen verteilte. Ganz sicher würde er mehrere Fliegen mit einer Klappe schlagen. Und Helga war eine dieser Fliegen, wenngleich die unwichtigere. Rosanna dagegen war Familie, und das zählte. Salvatore hatte nicht das geringste Bedürfnis, Don Cesare nach seinen wahren Beweggründen zu fragen, weshalb er so plötzlich seine Aktivitäten nach Deutschland verlagern wollte.

»Ich habe in Hamburg ein großes Lager gemietet«, sprach Cesare weiter. »Ich importiere alles, was anspruchsvolle Sinne befriedigen wird«, führte der Don doppeldeutig aus. »Auch die Restaurants meiner Landsleute werden meine Ware abnehmen und sehr, sehr viel Geld verdienen.«

»Und weshalb glaubst du, dass die anderen Restaurants bei dir einkaufen und nicht bei anderen Großhändlern? Es gibt jede Menge Konkurrenz.«

Don Cesare Pastorale lächelte maliziös. »Erkläre du mir nicht mein Geschäft. Wenn ich von etwas Ahnung habe, dann, wie man jemanden dazu bewegt, sich von seinem Geld zu trennen. Ich habe in Sizilien mit den Familien schon alles geregelt. Natürlich war es nicht einfach, die Investoren davon zu überzeugen, dass sie mit meinem neuen Geschäftsmodell Vorteile haben. Aber mein Angebot konnten sie einfach nicht abschlagen.«

Salvatore kannte die Argumente seines Schwiegervaters nur zu gut. Don Cesare war bekannt dafür, dass er seinen Partnern keine Wahl ließ. »Und wenn sich hier in der Gegend die Restaurantbesitzer weigern?«

»Ich fürchte, du bist bereits zu lange in Norddeutschland …«, erwiderte er mit einem Haifischlächeln und klopfte seinem Schwiegersohn auf die Schulter. »Das werden sie bestimmt nicht! Ich bin der Patrone.«

Lütjenholmer Bote

Donnerstagvormittag

Dickbauchige Wolken trieben, von der Nordsee kommend, aufs Land. Die Bäume verneigten sich. Heftige Böen fegten über die norddeutsche Tiefebene. Nasskalte Dunstschleier legten sich über Dächer und Straßen, krochen in Höfe und Gärten, als wollten sie alles Leben in tristes Grau verwandeln. Laub wirbelte durch die Straßen, und die durchdringende Feuchte ließ die Menschen frösteln.

Hinnerk Olsen achtete nicht auf das ungemütliche Wetter. Tief über sein Manuskript gebeugt, kauerte er am Schreibtisch in der Redaktion des Lütjenholmer Boten. Er redigierte seinen Titelaufmacher Rock im Spritzenhaus, der in der kommenden Samstagsausgabe erscheinen sollte.

Zugegeben, Redaktion war ein großes Wort für ein Wohnzimmer. Der Klinkerbau, ein ehemaliges Einfamilienhaus mit Vorgarten, diente vor Jahren Sören Brorsen als Lebensmittelgeschäft. Supermärkte in der Umgebung hatten dem Kleinkrämer vor drei Jahren den Garaus gemacht und ihn zur Aufgabe gezwungen. Monatelang hatte das Häuschen leer gestanden, bis die Flensburger Allgemeine Zeitung Interesse zeigte und einen preiswerten, ländlichen Stützpunkt in Lütjenholm einrichtete. Seit dieser Zeit leitete Hinnerk den Ableger des Mutterhauses, der auch die Gemeinden Börup, Stedesand, Bargum und Lindewitt abdeckte.

Die Freiwillige Feuerwehr der nordfriesischen Gemeinde feierte ihr hundertjähriges Bestehen, und die Vorbereitungen des Jubiläums waren in vollem Gange. Hinnerk war es gelungen, mehrere Sponsoren für die Miete des Festzeltes an Land zu ziehen, das gerade am Rande der Lütjenholmer Heidedünen aufgestellt wurde. Doch schon bei der Planung des Festes tauchten größere Widrigkeiten auf, als man ursprünglich angenommen hatte.

Die Tür wurde aufgestoßen, und die Ladenglocke riss Hinnerk aus einem wichtigen Gedanken. Er blickte auf. Brandmeister Lars Hansen baute sich in voller Montur vor seinem Schreibtisch auf. Er schien kurz vor einem Wutausbruch zu stehen.

»Du Dösbaddel! Sechs Mann warten seit über einer halben Stunde am Spritzenhaus auf dich, und du sitzt in aller Ruhe in deinem Büro und liest. Die DLAK und das TSF-W stehen frisch gewaschen und poliert draußen, und gleich fängt es an zu regnen.«

Hinnerk warf einen erschrockenen Blick auf die Armbanduhr. »Mist«, entfuhr es ihm schuldbewusst. »Ich musste den Artikel durcharbeiten und habe die Zeit völlig vergessen.« Er seufzte vernehmlich, sicherte im Aufstehen sein Dokument auf dem Computer und griff nach seiner gelben Windjacke.

»Weshalb gehst du nicht ans Handy? Ich habe ein paarmal versucht, dich zu erreichen.«

»Moment …«, brummte Hinnerk und fummelte es aus seiner Hosentasche. »Akku leer«, erwiderte er lakonisch, als er sein nagelneues Smartphone geprüft hatte. »Sorry … Ihr hättet es ja auch mal auf dem Festnetz probieren können.«

»Hätte, hätte, Fahrradkette …«, brummte Lars ungehalten und stapfte nach draußen.

Hinnerk sprang vom Stuhl auf, hängte sich im Hinausgehen seine Kamera über die Schulter und folgte dem Brandmeister. Der ganze Stolz der Feuerwehr, die DLAK, ein Rüst- und Löschfahrzeug mit einer Achtzehn-Meter-Leiter und sequenzieller Drehautomatik sowie das Brandbekämpfungsfahrzeug TSF-W, sollten werbewirksam abgelichtet werden. Ein Bild auf der ersten Seite im Regionalblatt war ein guter Blickfang, und man rechnete mit einem großen Besucheransturm aus allen umliegenden Dörfern.

Lars und Hinnerk fuhren zügig über die Dorfstraße, passierten in Höhe der Einmündung am Sönksenweg mit vorschriftsmäßiger Geschwindigkeit die stationäre Radarfalle und parkten wenig später ihre Fahrzeuge vor der Einfahrt des Spritzenhauses.

»Moin, moin«, rief Hinnerk im Aussteigen den Feuerwehrleuten zu, die sich in voller Rettungsuniform schon versammelt hatten. Er nahm die Schutzkappe vor der Linse seiner Canon ab. »Stellt euch gleich auf. Am besten direkt vor die Fahrzeuge.«

»Wo willst du mich haben?«, fragte der Brandmeister.

»Lars, du inne Mitte, ne!« Er dirigierte den Feuerwehrmann mit Handzeichen, bis er die optimale Position eingenommen hatte. »Knut! Geh du mal in die Hocke«, wies er den Jüngsten der Truppe an. Hinnerk richtete die Kamera auf die Gruppe und trat zwei kleine Schritte zurück. »Gut so … Und macht nicht so verkniffene Gesichter!«

Sechs Männer posierten ein wenig linkisch, aber mit sichtbarem Stolz vor den neuen Einsatzfahrzeugen, die aus dem Nachlass eines verstorbenen Mitgliedes finanziert worden waren. Sicherheitshalber machte er einige Aufnahmen im Hoch- und Querformat, um das Layout für die Titelseite optimal gestalten zu können.

»Im Kasten«, rief Hinnerk und steckte seine Kamera wieder in die Tragetasche. »Wann seid ihr mit dem Zelt so weit?«, wandte er sich an Ludger, der gerade seinen riesigen Trecker auf dem Hof abstellte.

»Wird nix mehr heute«, erwiderte dieser kurz angebunden.

Ludger war einer dieser klobigen Typen in Blaumann und Gummistiefeln, mit kräftigem Körperbau, schwieligen Händen und wettergegerbtem Gesicht, wie man sie im Friesischen überall antraf. Wortkarg quetschte er einen Halbsatz über die Lippen, der so ähnlich klang, als gäbe es Probleme mit dem völlig aufgeweichten Untergrund, der befestigt werden müsse. Er gehörte zu jener Gattung Norddeutscher, denen bei der Begrüßung ein knappes Nicken ausreichte. Nur wenn er besonders gut gelaunt war und er jemanden schon länger kannte, ließ er sich zu einem »Moin« hinreißen.

»Wieso wird das nix mehr?«

»Is’ wat dazwischengekommen …«

Nie konnte einmal etwas reibungslos funktionieren, und nie nahm jemand Rücksicht auf seine Termine.

»Gerrit hat mich angerufen«, unterbrach Ludger Hinnerks Untergangsgedanken. »Du sollst rauskommen zum Festplatz. Helga hat einen Nervenzusammenbruch.«

Hinnerk sah den Bauern ungläubig an. »Helga hat was?«, knurrte er muffig. »Wieso ruft sie mich dann nicht an?«

Ludger zuckte mit den Achseln und grummelte: »Ich weiß nur, dass deine Helga schreiend aus dem Moor gekommen sein soll und auf dem Festplatz zusammengebrochen ist.«

»Zusammengebrochen?«, echote Hinnerk verwundert. Helga würde nie zusammenbrechen, eher würde ein Friesenhengst auf die Drehleiter der Feuerwehr klettern.

»Ich seh mal nach ihr. Ich muss sowieso auf ’n Platz«, meinte Hinnerk. In seiner Stimme lag eine Mischung aus Ungläubigkeit und Verärgerung.

»Jo«, antwortete Ludger knapp.

Gemächlich schlenderte Hinnerk zu seinem Wagen, startete den Motor und fuhr in Richtung Heidedünen. »Hoffentlich wird das Zelt noch rechtzeitig fertig«, dachte er laut. Zwei Minuten später bog er in den sandigen Brotlandsweg ein, rumpelte an Pedersens Aussiedlerhof vorbei und versuchte, den matschigen Spurrillen auszuweichen. Jetzt konnte er schon die weiße Zeltkrone sehen, die, an kräftigen Spannseilen gesichert, hoch in den grauen Himmel ragte. Hinnerk atmete auf und ließ seinen Wagen gemächlich über den Heideweg rollen. Eine aufgeregte Menschengruppe hatte sich an zwei Polizeifahrzeugen versammelt. Halb verdeckt, hinter zwei mächtigen Traktoren, parkte ein Krankenwagen mit zuckendem Blaulicht. Wenn Helgas Anruf nicht gewesen wäre, hätte er an eine Rettungsübung gedacht, zumal bei einer solchen Veranstaltung auch die Sicherheit der Besucher gewährleistet werden musste. Die Johanniter schienen nur wenige Augenblicke vor ihm eingetroffen zu sein, denn zwei Sanitäter öffneten mit geübten Griffen die Hecktür und zogen eine Rollbahre aus dem Wagen.

Hinnerk stellte sein Auto auf die Uferwiese der Au, sprang heraus und drängte sich durch die Menschenmauer. »Wat is’ los?« Sein Blick fiel auf Helga, die aschfahl auf dem feuchten Boden kauerte und sichtlich mit ihren Nerven am Ende war. »Es war grauselig, so furchtbar …«, japste sie und versuchte, sich aufzustützen.

Neben ihr knieten Knut Pedersen und Lars Hansen. Sie versuchten, Hinnerks Frau zu beruhigen. Knut schälte sich aus seinem Friesennerz, legte ihn auf dem Heideboden aus, damit Helga sich nicht auch noch erkältete.

»Moin, moin«, grummelte Hansen, als er aus den Augenwinkeln Hinnerk entdeckte. »Helga hat eine Hand im Moor gesehen«, brummelte er erklärend und tätschelte ihre Wange. »Die Bullen aus Schafflund sind auch schon da.«

»Was?«, brach es aus Hinnerk heftig heraus. Sicher war das wieder eine von Helgas wilden Geschichten, die sie ihm in letzter Zeit auftischte. Zugegeben, er hatte wenig Zeit und hörte ihr, wenn er es genau nahm, nur noch selten zu. Helga stand zu gerne im Mittelpunkt und hatte bestimmt wieder ein Schauermärchen erzählt. »Was für ’ne Hand?«, blaffte er ruppig.

»’ne Hand eben …«, meinte Hansen unsicher. »Sie sagt, sie würde aus dem Erdboden ragen.«

»Die Hand hat nach mir gegriffen«, schrie Helga hysterisch.

Hansen warf ihr einen besorgten Blick zu.

Hinnerk machte eine wegwerfende Handbewegung. »Komm, hab dich nicht so!«

»Sie is’ fix und feddich. Siehste doch …!«, raunzte Hansen Helgas Ehemann vorwurfsvoll an. »Ich möchte dich mal erleben, wenn du im Moor bist, und plötzlich greift jemand nach dir.«

»Quatsch«, bemerkte Hinnerk und beugte sich über Helga. »Die kann was ab.«

Helga war nahe daran, zu hyperventilieren, und ließ sich in Knuts Arme sinken.

»So schlimm wird es schon nicht sein«, bemerkte Hinnerk. »Immerhin lebt sie noch.« Er beobachtete mit scheelem Blick die beiden Männer, die sich nach seinem Geschmack ein wenig zu fürsorglich um Helga kümmerten. »Ich kenne meine Frau«, fügte er giftig hinzu. »Wahrscheinlich hätte sie es gerne, dass mal jemand nach ihr greift. Nur gut, dass ihr zwei da seid.«

»Mir wäre es lieber«, entgegnete Helga, »wenn die Polizei sich endlich kümmern würde.«

»Nur die Ruhe«, brummte Knut, »Ole und Gerrit suchen schon die Gegend im Moor ab. Wenn es dort ’ne Hand gibt, dann finden sie die auch.«

»Macht mal Platz«, rief einer der Sanitäter von hinten und schob die Gaffer barsch zur Seite.

Widerstrebend ließen sie ihn durch. Während einer der Helfer Helgas Blutdruck abhörte, beugte sich Hinnerk über seine Frau. »Was hast du denn schon wieder im Moor gewollt?«, pflaumte er sie ruppig an.

»Du bist unsensibel, verletzend und beleidigend«, giftete sie zurück. »Ich hab Küchenkräuter gesucht.«

»Etwa im Moor?«, erkundigte sich Hansen und bemerkte beiläufig, dass es verboten wäre.

»Da hat er vollkommen recht«, bestätigte Hinnerk und zog ein empörtes Gesicht. »Du musst dich nicht wundern, wenn dir eines Tages die Polizei auflauert.«

»Gerrit würde sich hüten, mir Schwierigkeiten zu machen«, keifte sie zurück und wandte sich dem Sanitäter zu. »Und?« – »Alles bestens«, erwiderte er. »Der Blutdruck ist unten. In einer Stunde bist du wieder okay.«

Helga zwinkerte ihm vertraulich zu.

»Jaja, Polizeimeister Gerrit …«, schimpfte Hinnerk weiter. »Ich glaube nicht, dass der dich einfach laufenlässt, wenn er dich in den Dünen erwischt. Der hat nämlich auch nur eines im Kopf.«

»Stimmt«, herrschte Helga ihren Ehemann wütend an. »Im Gegensatz zu dir.«

»Und wo willst du diese Geisterhand gesehen haben?«, schweifte Hinnerk mit provozierendem Unterton vom Thema ab.

»Zwischen dem Dill und den Stufenzwiebeln. Ich hab mich fast zu Tode erschrocken.«

Erste Erkenntnisse

Donnerstag, gegen Mittag

Ole entdeckte sie zuerst. Blaugraue, aufgedunsene Finger schienen sich ihm aus der braunen Erde entgegenzustrecken. Er zuckte zurück und griff sich ans Herz. Wie vom Blitz getroffen verharrte er sekundenlang auf der Stelle und versuchte, den Brechreiz zu unterdrücken. Gerrit stützte sich auf seine Schulter, als suche er bei ihm Hilfe. »Oh Gott … is’ datt grauselig«, flüsterte er. Hastig fummelte er sein Sprechfunkgerät aus der Tasche. Um ein Haar wäre es ihm aus der Hand gefallen. Mit zitternden Fingern stellte er den Kontakt zur Polizeizentrale in Flensburg her. Während er auf Antwort in der Funkleitzentrale wartete, fragte er seinen Kollegen mit belegter Stimme: »Kennst du die Hand?«

Ole schüttelte den Kopf und trat mit angeekelter Miene einen Schritt näher heran. »So was hab ich in meinen ganzen Dienstjahren noch nicht gesehen. Wieso ist die Hand so blau?«

»Weiß ich nicht«, knurrte Gerrit sichtlich beeindruckt. »Vielleicht der Schock oder so …«

Endlich stand die Verbindung nach Flensburg, und Gerrit erstattete Meldung. Er nickte mehrmals und beendete das Gespräch mit einem unterwürfigen: Jawoll.

»Wir sollen nichts anrühren und großräumig absperren«, raunte er Ole zu. »Am besten, wir sagen auf dem Platz Bescheid, dass die Leute bleiben sollen, wo sie sind.« Er sah auf seine Armbanduhr. »Jetzt ist es genau 13 Uhr 27.«

»Jo«, bestätigte Ole. »Schreib es auf, dann ist es amtlich.«

Ole trat nahe an die Hand heran und nahm sie in Augenschein. »Dat is’ ’ne Männerhand. Eindeutig. Sieh mal, den klobigen Ring. Sieht echt aus …«

»Ausländer, sach’ ich ma’«, kommentierte Gerrit trocken.

»Jo. Datt is’ aber keiner aus dem Dorf«, meinte Ole. »Irgendeiner muss den hier vergraben haben.«

»Sieht nach Endlösung aus«, bekräftigte Gerrit mit Leichenbittermiene. »Da können wir nix mehr machen.«

Ole nickte zögernd. »Datt is’ Sache von den Kriminalen in Flensburg. Sie wollen in ’ner Viertelstunde da sein, hamse gesacht.«

»Hmm …« Gerrits Blick fiel auf den Spaten, der neben der Hand in der Erde steckte. »Gehört sicher Helga …«

»Meinste?«

»Jou!« Gerrit hob energisch das Kinn und zeigte eine selbstsichere Miene. »Ich erkenne ihn am Griff. Den hat die Helga vor lauter Schreck hier vergessen.«

»Dann sag ihr Bescheid. Nicht dass sie noch mal zurückgeht. Das ist ein Tatort!«

Wenige Augenblicke später stellten Ole und Gerrit ihren Dienstwagen neben dem Rettungswagen auf dem Zeltplatz ab und stiegen mit wichtigen Mienen aus.

»Und?«, erkundigte sich einer der beiden Sanitäter.

»Alles zu spät«, erwiderte Gerrit. »Ihr könnt abrücken.«

Mit ernstem Gesicht wandte sich der Polizist der Menschengruppe rund um Helga zu. Vor ihm kniete Knut im Heidegras. Halb auf seinem Schoß liegend, Helga. Sein Blick verdunkelte sich, und seine Augen glitzerten böse.

»Wat is’?«, blaffte Knut und zog Helga fester an seine Brust, als es notwendig gewesen wäre.

»Nix«, erwiderte Gerrit mürrisch. Ole war hinzugetreten und schien Knuts heimliche Fummelei bemerkt zu haben. Sein Blick wanderte zu Gerrit. Er wusste, dass sein Kollege Helga glühend verehrte und sie heimlich anbetete. »Is’ watt?«, fuhr Knut den Beamten an.

»Jo!«, antwortete Ole, obwohl er gar nicht gemeint war. »Der Heideweg ist ab sofort gesperrt. Da geht keiner von euch rein. Damit datt klar is’.«

»Is’ klar«, murmelte es vieltönig aus der Menschengruppe.

»Helga«, wandte sich Polizeimeister Ole Dirksen an Hinnerks Frau, deren Gesichtsfarbe allmählich ein wenig rosiger wurde. »Direkt neben der Hand steckt ein Spaten in der Erde. Und ein Eimer steht da auch noch. Sind datt deine Sachen?«

»Ich hab alles stehen und liegen lassen«, jammerte sie. »Ich wollte nur weg …«

»Hab ich mir gedacht«, entgegnete Ole aufmunternd. »Wir müssen sowieso noch mal hin, dann soll Gerrit dein Zeug mitbringen. Ihr seid ja Nachbarn.«

»Danke.« Ein flüchtiges Lächeln zog in ihre Miene, und als wollte sie sich bei Gerrit entschuldigen, fügte sie leise hinzu: »Ich wollte doch nur ein paar Eimer Torf für den kommenden Frühling mitnehmen …«

Gerrit winkte ab. »Lass dich nicht erwischen, du weißt, dass es nicht erlaubt ist, im Moor Torf zu stechen. Wenn dir die Naturschützer draufkommen, kriegst du richtig Ärger.«

Helga senkte zerknirscht den Blick und seufzte betroffen.

»Ich stell dir den Spaten nach Dienstschluss in die Garage«, meinte Gerrit versöhnlich. »Von mir erfährt es niemand.«

Helga seufzte dankbar auf.

Hinnerk drängte sich dazwischen. »Geht’s wieder?«

Helga nickte abweisend.

»Ich muss los«, murmelte er, machte auf dem Absatz kehrt und verschwand.

Helga sah ihrem Mann verächtlich nach. Nicht ein einziges fürsorgliches Wort hatte sie von ihm gehört. Aber wenn sie ehrlich war, hatte sie auch nichts anderes von ihm erwartet. Das war früher einmal anders gewesen. Bilder zogen durch ihren Kopf. Vor Jahren hatten sie sich auf einer Reitveranstaltung in Stedesand kennengelernt, als sie noch auf Aliosha, einem Hannoveraner-Friesen-Mix mit dem imponierenden Stockmaß von eins fünfundachtzig, Dressur ritt. Hinnerk war ihr sofort aufgefallen. Er umwarb sie charmant, war witzig, fürsorglich und humorvoll.

Obwohl er etwas kleiner war als sie, hatte sie sich sofort in ihn verliebt und sich kurze Zeit später mit ihm verlobt. Ja, so war das damals. Und heute kümmerte er sich nur noch am Rande um ihre Bedürfnisse. Sie hatte deshalb sogar erwogen, mit Gerrit Lemmert ein Verhältnis anzufangen. Der gestandene Polizist hatte vor vier Jahren das Grundstück neben ihnen erworben und ein kleines Haus gebaut. Als vor einem Jahr Gerrits Frau mit einem gutaussehenden Kerl aus dem Nachbardorf durchgebrannt war, hatte sie den Gedanken wieder verworfen und Salvatore kennengelernt. Nichtsdestoweniger hatte sie bemerkt, dass Gerrit ein Auge auf sie geworfen hatte, wahrscheinlich auch deshalb, weil sie ihm anvertraut hatte, sich oft einsam und vernachlässigt zu fühlen. Doch jetzt waren ihr die Avancen ihres Nachbarn lästig, auch wenn es beim gemeinsamen Grillen im Garten oder beim alljährlichen Straßenfest nicht immer einfach war, seinen Annäherungsversuchen ohne verletzende Zurückweisung zu entgehen.

Polizeihauptmeister Gerrit Lemmert stand neben seinem Dienstwagen und stimmte sich mit den Kripobeamten ab, welche Aufgaben er nun übernehmen sollte. Nach einigen kleinen Missverständnissen schienen die Vorkehrungen, die zu treffen waren, klar zu sein.

»Ole!«, rief Gerrit seinem Kollegen zu, der sich mit aufgeregten Dörflern unterhielt. »Anweisung von den Kriminalen: Tatort sichern und abwarten. Heidewiesen und Moor abriegeln.«

Hinnerk Olsen, der noch ganz in der Nähe stand, bekam schlagartig lange Ohren. Es gab einen Tatort! Helga hatte doch nicht halluziniert. Mit einem Satz stand er neben Gerrit, um der Sache auf den Grund zu gehen. »Habt ihr ’ne Leiche?«

Gerrit nickte. »Liegt zweihundertfuffzig Meter von hier im Moor. Da kannste jetzt nicht hin.«

»Komm, hab dich nicht so! Nur ein Foto.«

»Solange die Kollegen aus Flensburg nicht hier waren, wirst du schön hierbleiben.« Sein Blick wanderte hinüber zu Helga, die sich aus Knuts Umklammerung gelöst hatte und langsam auf sie zukam.

»Verdammt. Ein einziges Bild …! Du kennst mich doch«, insistierte Hinnerk. »Ich bin kein Anfänger. Abgesehen davon haben meine Leser ein Anrecht darauf, informiert zu werden.«

»Du bleibst, wo du bist, Hinnerk! So schnell kannst du gar nicht schreiben, wie ich dich drankriege, solltest du dich nicht an meine Anweisung halten.«

»Bemüh dich nicht! Der macht sowieso, was er will«, bemerkte Helga spöttisch.

Gerrit musste sich zusammenreißen, um seinen Blick von Helgas grandiosen Brüsten abzuwenden. »Die Leute im Dorf werden früh genug erfahren, was passiert ist. Außerdem sind die Kriminalen aus Flensburg in zwanzig Minuten da.«

Hinnerk schien hochgradig nervös zu werden. »Hör mal, Gerrit, du weißt genau, dass es in Lütjenholm seit Menschengedenken noch nie eine Moorleiche gegeben hat. Das ist eine einzigartige Sensation, die ich mir nicht entgehen lasse.«

»Du hältst die Füße still, Hinnerk«, fauchte Gerrit. Man konnte in der Miene des Polizisten ablesen, dass es ihm ernst war. Er drehte sich auf dem Absatz um. »Alle mal herhören«, brüllte er über den Platz. »Wir haben ein Verbrechen aufzuklären. Keiner verlässt das Areal, bis ich jeden Einzelnen von euch mit Namen erfasst habe. Es ist möglich, dass ihr eine Zeugenaussage machen müsst.«

Hinnerk schnaubte wie eine rossige Stute. Das fehlte noch, dass er unnötig Zeit verplemperte. Die Schlagzeile würde er sich nicht entgehen lassen. Eine Leiche im Moor war ein Ereignis, das alle kommunalen Nachrichten in den Schatten stellte, und würde ihm als erstem Berichterstatter vor Ort einige Meriten einbringen. Er brauchte Tatortfotos und Infos aus erster Hand, koste es, was es wolle.

Sein Blick wanderte hinüber zu Gerrit. »Sag mir wenigstens, ob es ein Mann oder eine Frau ist«, erkundigte er sich mit jovialem Unterton.

»Eine Männerhand«, raunte Gerrit kaum hörbar.

»Und? Weiter …«

»Ich sag’s dir nur, weil wir Nachbarn sind, Hinnerk. Aber du weißt nicht, woher du das hast. Verstanden?«

»Is’ in Ordnung.« Hinnerk zwinkerte ihm zu, als wolle er sagen: Von mir erfährt niemand ein Wort.

»Also … wennste mich fragst, liegt dort ein Ausländer unter der Erde. Ich tippe auf Spanier oder Italiener.«

Hinnerk zog ein zufriedenes Lächeln. Ohne dass jemand auf ihn achtete, stieg er in seinen Wagen und stahl sich davon, während Polizeimeister Ole Dirksen, mit Kugelschreiber und Block bewaffnet, die Anwesenheit jeder einzelnen Person festhielt.

Hinnerk kannte sich im Moor aus wie kein Zweiter, zumal er in seiner Freizeit seit Jahren als Hobby-Ornithologe Studien in der Vogelwelt betrieb. Er würde das Schutzgebiet auf der Landstraße umfahren und von hinten über die Westermooser Straße ins Moor gelangen. Von dort aus konnte es nicht mehr weit bis an die Stelle sein, an der Helga die Leiche gefunden hatte. In Schrittgeschwindigkeit rollte er über den sandigen Weg und näherte sich einer Biegung. Geräuschlos ließ er seinen Wagen hinter ein Gebüsch rollen und schaltete den Motor ab. Nachdem er seine Gummistiefel übergestreift hatte, stieg er aus und schloss geräuschlos die Fahrertür. Tief geduckt huschte er durch die hohen Gräser, pirschte im Schutz einiger Erlen und Birken hinüber zu einer kleinen Gruppe von Weiden. Dort nahm er erst einmal Deckung. Keine zwanzig Meter vor ihm umspannten Gerrit und Ole mit einem rot-weißen Band den Fundort der Leiche. Die Kamera im Anschlag, schlängelte er sich unbemerkt wie eine Ringelnatter über das lockere Erdreich, bis er in der richtigen Position lag. Er musste sich beeilen. Die Kripo musste jeden Augenblick mit der Kriminaltechnik aus Flensburg eintreffen, und er hatte keine Lust, denen ins Gehege zu kommen. Mit triumphierendem Lächeln richtete er sein Objektiv aus und drückte ab.

Diese Aufnahmen würden sein Leben verändern. Insgeheim rieb er sich die Hände. Sein Chefredakteur würde Augen machen …

Fragen über Fragen

Donnerstagnachmittag

Seufzend bereitete Helga einen kräftigen Tee zu, setzte sich an den Küchentisch und brütete vor sich hin. Vor wenigen Minuten hatte Polizeihauptmeister Gerrit Lemmert den Spaten zurückgebracht. Gerne wäre er noch einige Augenblicke geblieben, aber Helga hatte ihn gebeten, wieder zu gehen. Sie wollte alleine sein. Natürlich fühlte sie sich geschmeichelt, wenn Gerrit sich um sie kümmerte und ihr behilflich war. Aber heute war ihr seine verliebte Aufmerksamkeit zu viel. In Gedanken vertieft, verrührte sie den braunen Kandis in der Tasse.

Wie üblich glänzte Hinnerk wieder einmal durch Abwesenheit, dabei hätte sie ihn gerade jetzt gebraucht. Ihr Blick wanderte zum Garderobenhaken im Durchgang. Dort hingen gewöhnlich seine Kameras. Die Haken waren leer. Garantiert hatte er sich über Oles und Gerrits polizeiliche Anweisungen hinweggesetzt und trieb sich in den Heidedünen herum. Aber das war sein Problem. Viel mehr beunruhigte sie, dass Gerrit sie gebeten hatte, sich zur Verfügung zu halten, weil sie als Zeugin von der Flensburger Kriminalpolizei vernommen werden sollte.

Zeugin …! Sie lachte still in sich hinein, während die Bilder im Moor vor ihrem geistigen Auge noch einmal an ihr vorbeizogen. Was sollte sie schon aussagen? Ausgerechnet an der Stelle, wo es den besten Torf gab, ragte eine Hand aus der Erde. Was konnte sie also schon als Zeugin aussagen?

Helga nahm einen großen Schluck und beschloss, nicht mehr an das grausige Erlebnis zu denken. Aber es gelang ihr nicht so recht, die Erinnerung zu vertreiben. Wenn sie es recht bedachte, wurden ihre Nerven schon vor zwei Tagen auf eine unangenehme Probe gestellt. Es begann damit, dass sie sich gestern auf den Weg zu Bauer Pedersen machen wollte, um frische Milch zu holen. Ein elegant gekleideter Mann stand vor ihr, als sie das Gartentor öffnete. Helga musterte die ungewöhnliche Erscheinung, offensichtlich ein Südländer. Bekleidet war er mit einem langen, dunkelblauen Mantel aus edlem Kamelhaar, dazu trug er einen passenden Hut mit einer Krempe, die sich in einem leicht geschwungenen Bogen über die Stirn hineinwölbte. Der silbergraue Haaransatz verlieh dem Herrn, dessen stechender Blick sie vollkommen verunsicherte, einen vornehmen Habitus.

Ehe sie sichs versah, verwickelte der Fremde sie in ein höchst unangenehmes Gespräch. Die Begegnung wühlte sie immer noch auf, wenn sie daran dachte. Dieser unverschämte Azzurro redete ohne Punkt und Komma auf sie ein, während sein anzüglicher Blick auf ihrer Oberweite lag. Zugegeben, sie hatte sich für Salvatore schön gemacht. Das war aber noch lange kein Grund, sie so anzugaffen. Bevor sie ihrer Empörung Luft machen konnte, erklärte der Südländer mit drohendem Unterton, dass sie gefälligst die Hände von Salvatore lassen und sich um ihren eigenen Mann kümmern sollte. Doch als er sich als Salvatores Schwiegervater zu erkennen gab, wäre sie am liebsten vor Scham im Boden versunken. Reflexartig schubste sie ihn zurück.

»Um wen ich mich kümmere oder nicht kümmere, ist alleine meine Angelegenheit, verstehen Sie?«, zischte sie mit funkelnden Augen.

Es war die falsche Reaktion, denn sofort geriet der Mann in Rage. Es war schwierig genug, den temperamentvollen Sizilianer zu beruhigen und die Affäre mit Salvatore in einem harmlosen Licht erscheinen zu lassen.

Dummerweise kam Gerrit gerade vom Dienst nach Hause und blieb mit seinem Wagen stehen. Natürlich hatte er bemerkt, dass irgendetwas nicht in Ordnung und Helga in Bedrängnis war. Ausgerechnet.

»Wird der Kerl aufdringlich, Helga?«, rief er durchs geöffnete Autofenster.

Jetzt nur keine Szene auf der Straße, dachte sie. »Alles in Ordnung«, rief sie und bedeutete ihm mit einer Geste, er solle weiterfahren.

Aber Gerrit traute dem Frieden nicht. »Wenn er dir Schwierigkeiten macht, kannst du es mir ruhig sagen.«

Der Situation geschuldet, versuchte sie sich zu beherrschen und schwieg.

Stattdessen wendete sich der Sizilianer Helgas Nachbarn zu. Seine Augen schienen ihn zu durchbohren. »Signore … bestimmt möchten Sie nicht, dass ich Ihnen erkläre, wie man ein Auto wieder in Gang setzt. Also, fahren Sie weiter, sonst kommen Sie noch zu spät nach Hause.«

Gerrit und der Fremde belauerten sich für einige Sekunden wie zwei Kampfhähne, die jeden Augenblick übereinander herfallen konnten.

»Das ist privat«, rief Helga über den Gartenzaun. »Du brauchst dir keine Sorgen zu machen.«

Doch er schien sich mit Helgas Ausrede nicht zufriedengeben zu wollen und winkte sie herbei.

»Moment«, entschuldigte sie sich bei Pastorale, ließ ihn stehen und ging zum Auto. »Mach jetzt um Himmels willen keinen Aufstand«, flüsterte sie Gerrit zu. »Ich glaube, mit dem ist nicht gut Kirschen essen.«

»Mit mir auch nicht! Was will er von dir?«

»Das ist alleine meine Sache«, entgegnete sie sichtlich erregt. »Dieser Mensch schwingt sich zum Moralapostel auf und macht sich um meine Tugend Sorgen.«

Gerrit kniff die Augen zusammen. »Wer ist das überhaupt?«

»Salvatores Schwiegervater. Fahr jetzt bitte weiter. Ich habe keine Lust, dass die halbe Straße mitbekommt, was wir hier bereden!«

»Das mit Salvatore weiß doch sowieso jeder«, giftete Gerrit, gab ärgerlich Gas und bog nach wenigen Metern schwungvoll in seine Garageneinfahrt ein.

Helga atmete erleichtert auf. Trotzdem, die Sache blieb unangenehm, zumal sie aus den Augenwinkeln Elfriede am Fenster entdeckte. Hingebungsvoll wischte sie mit einem Tuch über das Fensterbrett. Die Reinigung an einer schwer zugänglichen Stelle machte es notwendig, sich weit aus dem Fenster zu lehnen, was gleichzeitig den Zweck erfüllte, nicht den leisesten Nebensatz zu versäumen.

Helga schnaubte vor Scham und Wut. Sie war heilfroh, als der Südländer endlich abgezogen und dass Gerrit, ohne sich einzumischen, nach Hause gefahren war. Schlimm genug, dass er über ihre Affäre mit Salvatore Bescheid wusste, noch schlimmer aber war, dass Elfriede mit unübersehbarer Genugtuung daran teilhatte. Sie konnte kaum überhört haben, wie Cesare von Helga kategorisch verlangte, auf Salvatore zu verzichten. Helga versuchte, ihre innere Ruhe wiederzufinden. Aber je länger sie über Pastorales Forderung nachdachte, desto fester wurde ihr Entschluss. Niemals würde sie Salvatore aufgeben, schließlich hatte sie ein Recht darauf, glücklich zu sein wie viele andere Frauen auch.

So oft schon hatte sie über ihre Ehe nachgedacht. Hinnerk wäre kein großer Verlust, sollte sie sich Knall auf Fall von ihm trennen. Es hatte ohnehin schon viel zu lange gedauert, zu dieser Erkenntnis zu gelangen. Die Stunden mit ihrem Geliebten waren ihr wichtiger als alles andere. Für sie stand fest: Sie würde alles daransetzen, Salvatore, der montags und freitags mit seiner unvergleichlichen Leidenschaft ihrem Liebesleben eine völlig neue Dimension verlieh, ganz für sich zu gewinnen. Helga versuchte, von dem Gedankenkarussell abzuspringen. Sie musste sich ablenken.

Kurz entschlossen schlüpfte sie in ihre Arbeitskleidung und ging hinaus in den Garten. Sie griff nach dem Grasbesen, der neben der Tür an einer Schubkarre lehnte. Die aufgewirbelten Laubblätter mussten zusammengefegt und auf den Kompost gebracht werden.

Motorengeräusch riss sie aus ihren Gedanken. Direkt vor der Einfahrt hatte ein grauer Kombi angehalten. Zwei Personen stiegen aus dem Wagen und traten an die Hecke.

»Helga Olsen?«, erkundigte sich die Frau und knöpfte ihre Jacke zu, weil eine nasskalte Windbö durch die Straße wirbelte.

»Ja«, erwiderte sie, streifte die Arbeitshandschuhe ab und ließ den Besen fallen.

»Kripo Flensburg! Ich bin Kommissarin Antje Christiansen. Das ist mein Kollege.« Die Polizistin deutete auf ihren Begleiter.

»Kriminalkommissar Malte Johannsen«, stellte er sich vor. »Dürfen wir kurz reinkommen? Wir müssen mit Ihnen sprechen.«

Helga taxierte die beiden argwöhnisch. Der Kommissar war ein hochgeschossener, schlaksiger Typ. Seine Haare hatten die Farbe von frisch geschnittenem Weizen, das in wilden Strähnen in seinen Nacken strebte. Sein blasses Gesicht war übersät mit Sommersprossen, und seine wasserklaren Augen erinnerten an einen kalten Fisch. Ekelhaft, dachte sie.

»Sie sehen nicht wie Kriminalpolizisten aus«, bemerkte Helga mit spöttischem Unterton. Ihr kritischer Blick wanderte hinunter zu den abgeschabten Jeans des Kommissars. »Ich gehe mal voraus«, sagte sie. »Wollen Sie einen Tee?«

Während Kriminalkommissarin Christiansen ins Haus trat, lehnte die Beamtin ab, obwohl Malte Johannsen einem Tee nicht abgeneigt zu sein schien. Doch der strafende Blick seiner Kollegin ließ ihn zurückschrecken.

»Frau Olsen«, begann die Kommissarin, deren tiefblaue Augen interessiert durch Helgas Küche streiften. »Wir benötigen Ihre Aussage. Sie haben bei Polizeihauptmeister Lemmert angegeben, dass Sie in Lütjenholm in den Heidewiesen den Toten entdeckt haben. Weswegen waren Sie überhaupt dort?«

»Wurden Sie von Gerrit und Ole nicht informiert?«

»Gerrit und Ole?«

»Ihre Kollegen aus Schafflund. Wir sind Nachbarn und Freunde«, fügte Helga hinzu.

»Ach so«, murmelte Kommissarin Christiansen.

Helga blickte in die dumpfen Mienen der Kommissare. »Überrascht Sie das?«

»Äh, nein«, antwortete Christiansen eilig.

»Gerrit Lemmert wohnt links nebenan und Ole Dirksen drei Straßen weiter«, erklärte Helga mit einem Achselzucken. »In Lütjenholm kennt jeder jeden. Das ist bei uns eben so.«

»Verstehe«, murmelte Johannsen und deutete ein Lächeln an. »Dann pflegen Sie also enge Beziehungen zu Polizeimeister Lemmert?«

»Was heißt eng«, antwortete Helga schnippisch. »Wir kennen Gerrit, seit er hier wohnt. Er ist ein bedauernswerter Kerl, aber ich mag ihn. Das ist alles.«

»Bedauernswert?«, fragte Christiansen nach.

»Heidrun, seine Frau, hat ihn vor zwei Jahren wegen eines anderen Mannes verlassen. Jetzt wohnt sie mit ihrem Freund genau neben dem Polizeirevier in Schafflund. Was glauben Sie, wie man sich dabei fühlt?«

»Verstehe«, murmelte Christiansen erneut. »Und was wollten Sie im Moor?«, wechselte sie peinlich berührt das Thema.

Helga räusperte sich. »Ich habe Torf für den Garten gebraucht.«

»Und weiter?«

»Ich wollte gerade den Eimer füllen, als ich diese Hand neben mir gesehen habe. Können Sie sich das vorstellen? Ich dachte, mich trifft der Schlag. Sie sah unheimlich aus. Als wollte sie nach mir greifen.«

»Wie erklären Sie es sich, dass wir von Ihnen keine Spuren am Tatort gefunden haben?«

Helga legte ihre Stirn in Falten. »Was für Spuren?«

»Fußspuren beispielsweise«, entgegnete Christiansen. »Es gibt nur Stiefelabdrücke. Männergröße. Vierundvierzig!« Ihre Augen wanderten zu Helgas Füßen. »Welche Größe haben Sie?«

Helga bedachte Christiansen mit einem empörten Blick. »Achtunddreißig, wenn’s recht ist!«

»Dann können sie nicht von Ihnen stammen.«

»Bestimmt nicht«, erwiderte Helga.

»Und Ihr Mann? Welche Größe hat er?«

»Dreiundvierzig.«

»Dann müssen wir seine Stiefel mitnehmen«, meinte Johannsen und blickte sich suchend um. »Routine«, fügte er hinzu. »Damit können wir ausschließen, dass Ihr Mann am Tatort war.«

Helga verzog das Gesicht, als habe sie in eine Zitrone gebissen. »Sie stehen vor der Tür. Bedienen Sie sich. Aber er will sie garantiert wiederhaben.«

Johannsen nickte.

»Ihren Spaten muss ich auch mitnehmen.«

»Von mir aus«, nuschelte Helga undeutlich.

»Sie sind sicher, dass Sie niemanden in den Heidewiesen gesehen haben?«, hakte Christiansen nach. »Eventuell Spaziergänger, irgendwelche Leute, die nicht von hier sind?«

Helga schüttelte den Kopf. »Die wären mir aufgefallen.«

»Denken Sie bitte nach. Jede Kleinigkeit könnte von großer Wichtigkeit sein.«

»Nein, nichts! Ich habe nur diese grässliche Hand geseh…« Helga brach den Satz ab und sah Christiansen vorwurfsvoll an. »Was denken Sie eigentlich? Wären Sie an meiner Stelle gewesen, hätten Sie garantiert auch nicht darauf geachtet, was um Sie herum passiert. Ich jedenfalls war heilfroh, als ich wieder auf dem Festplatz war.«

»Sind Sie öfter in den Heidewiesen?«

»Ja, natürlich. Worauf wollen Sie denn jetzt hinaus?«

»Uns würde nur interessieren, wer aus dem Dorf regelmäßig ins Moor geht. Immerhin handelt es sich um ein Gewaltverbrechen.«

»Ach.« Helga kniff die Augen zusammen. »Verlangen Sie etwa von mir, dass ich meine Nachbarn oder Freunde denunziere?«

»Meine Kollegin hat Sie lediglich gefragt, wer ins Moor geht, Frau Olsen«, fuhr Johannsen dazwischen.

»Mein Mann beispielsweise«, entgegnete Helga gedehnt. »Er ist Hobby-Ornithologe und beobachtet seltene Vögel. Das macht er seit zwanzig Jahren. Sie wollen ihm doch nicht unterstellen, dass er jemanden umbri…« Helga blieb das Wort im Halse stecken, als ihr bewusst wurde, auf was die Fragerei der Kommissare abzielte.

»Aha«, stellte Johannsen fest.

»Was heißt hier: Aha?«, zischte Helga giftig. »Haben Sie Probleme, ganze Sätze zu bilden oder einen Gedanken laut zu äußern?«

Johannsen hob entschuldigend beide Hände, als sei ihm die Bemerkung nur versehentlich herausgerutscht. Im gleichen Augenblick hörte Helga das Türschloss. Hinnerk war nach Hause gekommen, hängte seine Fotoausrüstung an den Garderobenhaken, schleuderte im Hausflur wie üblich die Schuhe von den Füßen und betrat auf Socken die Küche.

»Moin, moin!«

»Moin«, erwiderte Kommissar Johannsen. »Kripo Flensburg«, fügte er dienstlich hinzu. »Wir befragen gerade Ihre Frau.«

»Seh ich«, brummte Hinnerk. »Würde mich wundern, wenn dabei etwas Gescheites herauskäme.«

»Sie ist Zeugin«, bemerkte Antje Christiansen unwirsch. Ihrer Miene konnte man entnehmen, dass sie Hinnerk als typischen Bauernmacho einstufte, dem man gleich die Courage abkaufen musste. »Wir sind nicht zum Spaß hier. Es gibt eine Leiche im Heidemoor. Deshalb müssen wir Ihre Frau befragen, ob sie etwas Verdächtiges beobachtet hat. Schließlich war sie die Erste am Tatort.«

»Helga und beobachten? Das nennt man ein Oxymoron«, kicherte Hinnerk und holte sich aus dem Küchenschrank eine Tasse. »Wissen Sie, was man bei uns sagt?«

Kommissarin Christiansen beobachtete ihn argwöhnisch, als er den Tee einschenkte. Den Zucker verrührend, rezitierte er grinsend: »Siehst du im Moor die Schwiegermutter winken, wink zurück und lass sie versinken.«

Kommissar Johannsen starrte Hinnerk fassungslos an, während seine Kollegin ihr Gesicht verzog, als habe sie gerade eine Prise Rattengift verschluckt.

»Im Moor liegt ein Mann und keine Frau«, verbesserte die Kommissarin Helgas Mann.

»Weiß ich längst«, nuschelte Hinnerk.

»Und er ist nicht versunken, sondern man hat ihn ermordet und verscharrt«, fügte Christiansen hinzu.

»Hinterrücks erschlagen«, meinte Johannsen bitter und erntete prompt von der blonden Kommissarin einen zurechtweisenden Blick.

»Ermordet?«, schrie Helga leise auf, hielt sich vor Schreck die Hand vor den Mund und wendete sich ab.

»Alles andere würde mich wundern«, bemerkte Hinnerk mit einem Anflug von Sarkasmus. »Ich habe noch nie gehört, dass sich jemand erst erschlägt und danach einbuddelt.«

»Sie haben einen makabren Humor«, knurrte Johannsen.

»Den bekommt man zwangsläufig, wenn man verheiratet ist und hier leben muss.«

Antje Christiansen schnappte konsterniert nach Luft.

Auch Johannsen lachte nicht.

Hinnerk empfand tiefe Genugtuung, da seine strategische Provokation die gewünschten Informationen brachte, die er dringend für seinen Artikel benötigte. »Und wann …?«, schoss er unvermittelt seine Frage ab.

»Was meinen Sie?«, fragte der Kommissar.

»Wie lange ist der Tote tot?«

Christiansen und Johannsen wechselten bezeichnende Blicke, schwiegen aber. Doch Hinnerk ließ sich nicht beirren.

»Ist seine Identität schon bekannt?«

»Verdammt, wir stellen hier die Fragen, Olsen!«

»Okay, okay … Weiß man wenigstens, wann er ermordet wurde?«

»Unser Pathologe konnte den Todeszeitpunkt auf gestern Nacht zwischen zwei und vier Uhr eingrenzen«, erwiderte Antje Christiansen und starrte ihr Gegenüber angewidert an. »Wo waren Sie eigentlich zu diesem Zeitpunkt?«

Hinnerk lächelte süffisant. »Ich habe mit meiner Frau im Bett gelegen. Löffelchen, wenn Sie es genau wissen wollen. Und bevor Sie auf falsche Gedanken kommen, außer Helga kann das niemand bezeugen.«

Kommissarin Christiansen zog angesichts der unerfreulichen Gesprächsentwicklung missmutig die Mundwinkel nach unten. »Sie sind ein unerträglicher Macho.«

»Und Sie bestimmt ’ne Emanze, oder?«

Die Polizistin wendete sich angewidert Helga zu. »Haben Sie am Tatort etwas verändert? Vielleicht den Toten angefasst?«

Helgas Blick nahm abweisende Züge an. »Denken Sie etwa, ich hätte ihm zum Abschied die Hand geschüttelt?«, blaffte sie die Kommissarin an. »Mein Gott, auf was ihr so alles kommt.«

Wieder warfen sich die Kripobeamten vielsagende Blicke zu. »Interessiert Sie es gar nicht, wer der Tote ist?«, erkundigte sich Christiansen mit kalter Stimme.

»Vom Dorf kann es niemand sein«, antwortete Helga knapp.

»Woher wollen Sie das so genau wissen? Der Tote war vollständig mit Erdreich bedeckt. Sie konnten doch nur die Hand sehen.«

Helga sah Christiansen mit großen Augen an. »Zumindest konnte ich erkennen, dass es eine Männerhand war.«

Christiansens Augen zogen sich zu schmalen Schlitzen zusammen. »Und Sie haben sofort erkannt, dass es sich um die Hand eines Fremden handelt, oder verheimlichen Sie uns etwas?«

»Das ist doch wohl die Höhe«, empörte sich Helga. »Ich will’s mal so sagen: Lütjenholm ist ziemlich übersichtlich. Hundertvierundachtzig Häuser, zweihundertachtundneunzig Einwohner, hundert Kühe und dreiunddreißig Hunde. Man würde sofort bemerken, wenn jemand fehlt.«

»Mit anderen Worten«, fügte Johannsen an, »Sie haben keine Vermutung, wer der Tote sein könnte.«

Helga seufzte. »Wie Ihre Kollegin schon feststellte, Spanier kommen selten hierher, und soweit ich weiß, ist Salvatore der einzige Ausländer im Dorf.«

Christiansen kniff die Augen zusammen. »Wie kommen Sie ausgerechnet auf Spanier? Ich habe das Gefühl, Sie wissen mehr, als Sie zugeben.«

»Mein Mann hat es mir erzählt«, entgegnete Helga muffig, »und der hat es von Ole oder Gerrit.«

»Behaupten Sie etwa, unsere Polizisten binden ausgerechnet Ihrem Mann Ermittlungsergebnisse auf die Nase?«

Hinnerk hatte mit bewegungslosem Gesicht die Befragung verfolgt und fuhr nun vehement dazwischen. »Haben Sie noch nicht bemerkt, dass es keinen Sinn hat, meine Frau zu befragen?«, versuchte er von dem brisanten Thema abzulenken, immerhin hatte er von Gerrit unter dem Siegel der Verschwiegenheit diese Information erhalten. »Sie weiß nichts! Und überdies …«, Hinnerk holte tief Luft, »kenne ich meine Frau gut genug, um zu wissen, dass man mit dem, was sie sagt, nichts anfangen kann.« Wieder machte er eine Pause und brummte in Richtung des Kommissars. »Selbst ich habe sie noch nie richtig verstanden, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Johannsen kniff die Augen zusammen. »Sie hätten besser aufpassen sollen, als Sie Ihre Frau damals kennenlernten.«

Helga warf Johannsen einen vernichtenden Blick zu. »Sagen Sie mal, Herr Polizist«, erwiderte sie gedehnt, »sind Sie etwa auch so ein Frauenhasser wie mein Mann?«

Der sichtlich amüsierte Johannsen versuchte, Helgas Blick standzuhalten, wandte sich dann aber seiner Kollegin zu und gab ihr einen Wink, die Befragung fortzusetzen.

»Schluss jetzt mit diesem Quatsch!«, zischte die Kommissarin giftig. »Es steht fest, dass der Tote in den Heidewiesen nicht von hier stammt.«

Helga warf der Kriminalbeamtin einen abfälligen Blick zu. »Weshalb versuchen Sie dann, mich mit billigen Verhörmethoden reinzulegen?«

»Ich muss so fragen. Ermittlungstechnik. Sie verstehen?«

»Dann haben Sie das Opfer also bereits identifiziert?«, mischte sich nun Hinnerk wieder ein.

Christiansen verneinte. »Wir haben keinen Ausweis gefunden«, fügte sie an, »aber es gibt keinen Zweifel, dass der Mann aus Südeuropa stammt. Und wie Sie richtig vermutet haben, scheint er Spanier oder Italiener zu sein.«

»Ich kenne nur Salvatore«, dachte Helga laut, »und den habe ich gestern in seinem Eiscafé in Schafflund gesehen.«

Kommissarin Christiansen nickte nachdenklich. »Na gut. Sollte Ihnen noch etwas einfallen, dann rufen Sie mich an.« Sie nestelte eine Visitenkarte aus der Tasche und streckte sie Helga entgegen.

Zögernd nahm sie die Karte entgegen. »Ach, das hätte ich jetzt beinahe vergessen …«

»Was?«, fragte Johannsen.

»Salvatores Schwiegervater …«

»Was ist mit ihm?«

»Er ist zurzeit im Dorf. Ich habe ihn kennengelernt. Vorgestern. Wir haben uns über den Gartenzaun unterhalten.«

»Du hast mit diesem Mafioso geredet?«, brach es jäh aus Hinnerk heraus. »Das hast du mir gar nicht gesagt.«

»Weil es nicht wichtig war«, keifte Helga zurück.

»Wo hält er sich jetzt auf?«, fragte die Kommissarin und schien alarmiert.

Helga zog eine Schnute und zuckte mit den Schultern.

»Über was haben Sie gesprochen?«, bohrte Christiansen weiter.

»Über Alltägliches«, erwiderte Helga schmallippig. »Das schlechte Wetter, seinen Besuch in Lütjenholm und das bevorstehende Fest im Dorf … Was man sich eben so erzählt, wenn man sich am Gartenzaun begegnet.«

»Hm«, brummte Johannsen nachdenklich und nahm Hinnerk ins Visier. »Und wie kommen Sie auf die Idee, Pastorales Schwiegervater sei ein Mafioso?«

»Jedes Jahr kommt er nach Lütjenholm und besucht seine Familie, die Alvaros … Und jedes Mal tanzt er mit dem neuesten Luxusschlitten von Mercedes an und zieht eine Show ab. Schauen Sie sich doch diesen Kerl mal an. Eine Visage wie eine Bulldogge, aber Rolex, Maßanzüge und handgenähte Schuhe. Ich würde zu gerne wissen, wie der sein Geld verdient.«

»Aus meinem Mann spricht der blanke Neid«, bemerkte Helga abwiegelnd und wandte sich den Kommissaren zu. Sie hatte absolut kein Interesse daran, dass die beiden Polizisten sich allzu sehr für Salvatores Schwiegervater interessierten. »Wenn das alles war, begleite ich Sie noch nach draußen.«

»Halten Sie sich zu unserer Verfügung, vielleicht haben wir noch Fragen an Sie«, meinte Christiansen im Gehen. Mit nachdenklichen Mienen verließen die Polizisten das Haus.

»Was haben Sie jetzt vor?«, erkundigte sich Helga vor der Tür.

»Wir werden Nachbarn und Anwohner befragen, möglich, dass denen in der Nacht etwas aufgefallen ist.«

Ein süßsaures Lächeln zog in Helgas Miene. Bestimmt würden sie bei Elfriede beginnen.

Kaum waren die Polizisten außer Sichtweite, schimpfte Hinnerk los. »Die zwei glauben wohl, sie hätten die Intelligenz mit Löffeln gefressen, nur weil sie eine Ermittlung leiten dürfen. Wenn sie all das wüssten, was ich weiß …« Hinnerk zog ein selbstgefälliges Gesicht.

»Du brauchst dich gar nicht so aufzublasen. Sie machen wie du ihren Job«, giftete Helga. »Wo kommst du eigentlich jetzt erst her?«

»Aus der Redaktion. Einer von uns beiden muss ja die Brötchen verdienen.« Er zog seine kleine Digitalkamera aus der Hosentasche, setzte sich an den Küchentisch und betrachtete die Ausbeute seines Einsatzes. »Ich habe sensationelle Fotos gemacht. Sie sind mit meiner Story bereits auf dem Weg nach Flensburg. Sie kommt als Aufmacher auf die Titelseite. Zweispaltig, das musst du dir mal vorstellen.«

Helga verzog keine Miene.

»Das wird ein Knüller.« Hinnerks Augen leuchteten vor Stolz.

»Schön für dich«, erwiderte Helga gallig.

»Verstehst du nicht? Auf eine Chance wie diese habe ich jahrelang gewartet«, knurrte Hinnerk beleidigt, weil seine Frau nicht den Hauch von Bewunderung zeigte. »Dein Mann wird auf seine alten Tage noch einmal Karriere machen, du wirst es schon noch sehen. Jetzt esse ich eine Kleinigkeit und gehe danach wieder rüber in die Redaktion. Ich habe da so ’ne Ahnung, wer die Leiche sein könnte. Sollte ich recht haben, dann …« Hinnerk ließ den Satz offen. In seinen Augen glitzerte plötzliches Jagdfieber. »Der Artikel muss in zwei Stunden fertig sein, wenn er morgen erscheinen soll.«

Helga nickte abwesend und verließ die Küche. »Grünkohl und Pinkel ist im Kühlschrank«, rief sie Hinnerk vom Flur aus zu. »Du musst es dir nur noch aufwärmen.«

»Hast du noch etwas vor?«, erkundigte sich Hinnerk beiläufig.

»Das Laub im Garten zum Kompost bringen.« Dann fiel die Tür hinter Helga ins Schloss. Sie hatte keine Lust, sich von Hinnerk anzuhören, dass ihm der Flensburger Anzeiger wegen einer sensationellen Reportage möglicherweise den journalistischen Ritterschlag verleihen würde. Überhaupt wollte sie nichts mehr von dem Toten im Moor wissen. Der Garten wartete auf sie.

Dörfliche Sensation

Freitagvormittag

Gerade hatte Hinnerk die Tür zur Redaktion aufgeschlossen, als sein Telefon auf dem Schreibtisch klingelte. Er warf die Tür hinter sich zu, eilte zu seinem Arbeitsplatz und hob ab.

»Sag mal, Hinnerk! Hast du sie noch alle beisammen?«, brüllte eine wütende Männerstimme in den Hörer.

»Verdammt … brüll mich nicht so an! Was ist denn los?«

»Das fragst du noch …?«

Natürlich wusste er, weshalb Gerrit einen Wutanfall hatte. Aber es schien ihm günstiger zu sein, erst einmal den Ahnungslosen zu spielen.

»Du wirst doch wohl wissen, wie das Tatortfoto auf die erste Seite der Flensburger Allgemeinen kommt, oder?«

»Ach, das meinst du. Das ist doch kein Grund, mich so anzumachen.«

Gerrit schnaubte wie ein Nilpferd. »Kannst du dir ansatzweise vorstellen, was ich von meinem Chef zu hören bekomme? Für ihn sieht es doch aus, als hätte ich dir die Aufnahmen erlaubt. Konntest du nicht warten, bis der Tatort freigegeben wurde?« Gerrit holte Luft. Doch bevor Hinnerk etwas einwenden konnte, schimpfte er weiter. »Wenn wir Pech haben, kriegen Ole und ich ein Disziplinarverfahren an den Hals.«

»Jetzt hab dich mal nicht so!«

»Man wird uns strafversetzen.«

»Wohin denn?«, bemerkte Hinnerk ironisch. »Schafflund ist kaum zu toppen.«

»Dösbaddel …«, brach es aus Gerrit heraus. Wenn Hinnerk wüsste, wie sehr er ihn und seine verdammte Ironie verabscheute. Natürlich war ihm bewusst, dass er auf dem Polizeiposten in Schafflund auf dem Abstellgleis stand. Aber das störte ihn nicht besonders, zumal Hinnerks Frau seine Nachbarin war. Dass sie mit ihm verheiratet war, hatte er akzeptiert. Aber er war ein geduldiger Mensch und konnte warten. Seiner Meinung nach konnte es nicht mehr lange dauern, bis sie ihn verlassen würde.

»Komm, stell dich nicht so an«, hörte er Hinnerk sagen. »Ich habe euren Einsatz in meinem Artikel lobend erwähnt.«

Gerrit lachte freudlos. »Sag mal, liest du auch deinen eigenen Scheiß? Ich glaube, du hast zu viele Gruselfilme gesehen.«

»Wie meinst du das?«

»Hier steht wortwörtlich: ›Schauerliche Dinge geschehen im Moor. Nachtschwarze Tümpel, modriger Untergrund – düstere Vorahnungen begleiten die örtlichen Polizisten Dirksen und Lemmert, als sie sich dem Ort des tödlichen Geschehens nähern. Nebelschwaden streichen übers Moor. Die Ermittler schrecken zurück, als sich Raben, einem bösen Omen gleich, krächzend in die Lüfte erheben. Dem Schafflunder Einsatzteam bietet sich ein Bild des Grauens.‹«

»Klingt doch gut, oder?«, meinte Hinnerk begeistert.

Gerrit fiel ihm ins Wort. »Dein Schwachsinn ist kaum zu ertragen. Zwei Sätze weiter unten kommt’s noch besser: ›Das Opfer reckt seine im Todeskampf gekrümmte Hand aus der Erde, als wolle sie dem Mörder an die Gurgel fahren. Den Ermittlern Gerrit Lemmert und Ole Dirksen drängt sich ein Verdacht auf: Hat die Mafia in Lütjenholm zugeschlagen?‹«

Hinnerk schien angesichts der Ignoranz seines Freundes beleidigt zu sein. »Du hast keinen Zugang zur Sprache«, polterte er lautstark.

»Und du hast keinen Zugang zur Realität. Mafia! Ich glaube, ich spinne …« Gerrit holte tief Luft, bevor er weiterschimpfte. »Man sollte dich wegen deiner kriminellen Phantasie wegsperren. Woher willst du denn wissen, wer wen beseitigt hat?«, raunzte er aufgebracht in den Hörer.

»Ich hab Infos aus vertraulichen Quellen«, schnauzte Hinnerk zurück. »Außerdem hab ich mich mal über die Familie Alvaro schlaugemacht.«

»Alvaro? Wie kommste denn auf die?«

»Ihr werdet schon selber dahinterkommen, wenn ihr eure Arbeit richtig macht.«

»Erzähl mir doch keinen Schietkram«, lachte Lemmert ungläubig. »Solltest du aber tatsächlich handfeste Kenntnisse über den Mord haben, kann ich dir nur raten, die Kollegen bei der Kripo zu informieren, sonst bist du dran.«

»Ich bin noch mitten in der Recherche«, erwiderte Hinnerk.

Wieder brach Gerrit in höhnisches Gelächter aus. »Wie deine Recherchen aussehen, kann ich mir denken. Ein Blick in die Zeitung genügt. Ich weiß ja nicht, ob das Wetter an der Stelle, wo du gestanden hast, anders war. Mein Himmel jedenfalls war bedeckt, und es war saukalt. Stattdessen schreibst du: ›Dichte Nebelschwaden ziehen übers Land, und ein Sturm heult übers Todesmoor. Den Polizisten gefriert das Blut in den Adern.‹«

»Man muss Lesern heutzutage etwas Besonderes bieten«, verteidigte sich Hinnerk energisch.

»Du spinnst komplett«, knurrte Gerrit in den Hörer. »Todesmoor! Dass ich nicht lache. Und seit wann gibt es bei uns einen Sumpf?«

»Das sind nur Metaphern. Man nennt es journalistisches Handwerk, mehr nicht.«

»Unter Authentizität versteh ich etwas anderes. Mit deinem reißerischen Artikel reitest du nicht nur uns in die Scheiße, sondern du behinderst auch die Ermittlungsarbeit.« Es knackte in der Leitung. Gerrit hatte aufgelegt.

»Tja«, murmelte Hinnerk leise. Polizisten verstanden halt nichts vom Zeitungsgeschäft. Im Interesse der Auflage war es unverzichtbar, unkonventionell zu ermitteln. Es lohnte sich nicht, sich über die marginalen Probleme eines Polizisten Gedanken zu machen, zumal das Telefon erneut klingelte. Hinnerk warf einen Blick auf das Display.

»Olsen«, meldete er sich geschäftig. »Was kann ich für Sie tun?«

»Ich bin’s, Kirsten«, hörte er die ihm wohlbekannte Stimme. Wenn ihn die persönliche Assistentin des obersten Verlagsbosses direkt anrief, was äußerst selten passierte, dann musste etwas Wichtiges im Gange sein.

»Schön, dass ich Sie erreiche, Herr Olsen. Der Chef will Sie morgen um vierzehn Uhr sprechen.«

Hinnerks Herz pochte wie wild. »Weswegen?«

»Sie haben mit Ihrem Artikel Eindruck hinterlassen. Die Auflage ist um achtundzwanzig Prozent gestiegen.«

Ich habe es geschafft, schoss es Hinnerk durch den Kopf. Endlich! Dass er bei seinem Chef vorstellig werden sollte, konnte nur eines bedeuten: Anerkennung und Würdigung seines Einsatzes. Vielleicht war sogar eine Prämie drin. Auf jeden Fall würde er die Gelegenheit beim Schopf greifen und sich für zukünftige Aufgaben empfehlen, wichtigere Aufgaben, Aufgaben, die ihm die Möglichkeit böten, sein wahres Potenzial zu zeigen.

Befragungen in Lütjenholm

Freitagnachmittag

Die Arbeit im Vorgarten hatte für Helga den nicht zu unterschätzenden Vorteil, dass sie vom Gartenzaun aus Salvatores Einfamilienhaus im Auge hatte, keine hundert Meter weiter am Ende der Sackgasse. Auch Elfriede konnte die Straße überblicken, was wiederum ein Nachteil war, zumal durch diesen Umstand ihre Privatsphäre signifikant eingeschränkt war. Sie seufzte vernehmlich, als sie die Erde mit der Hacke am Rand des Jägerzaunes verteilte. Hin und wieder warf Helga einen Blick über die Sträucher, um möglicherweise Salvatore zu entdecken. Um diese Uhrzeit verließ er meist das Haus und fuhr nach Schafflund.

Schwungvoll kippte sie den Rest Torf aufs Blumenbeet, als sich sein Auto näherte. In Schrittgeschwindigkeit rollte er an ihrem Grundstück entlang und machte im Vorbeifahren eine diskrete Geste, dass er mit ihr telefonieren wollte. Helga hielt inne, stützte sich auf den Stiel ihres Spatens, blickte ihm nach und seufzte. Wahrscheinlich hatte Salvatores Schwiegervater mit Rosanna über ihr Verhältnis gesprochen. Natürlich war ihr klar, dass es nur eine Frage der Zeit sein konnte, bis sich ihre Affäre mit dem attraktiven Sizilianer bis zu Rosanna herumgesprochen haben würde. In einem Dorf war es nahezu unmöglich, etwas auf lange Zeit geheim zu halten.

Schnell ging Helga zurück ins Haus, griff in der Diele nach ihrem Smartphone und wählte Salvatores Nummer. Während sie wartete, setzte sie in der Küche Teewasser auf, machte sich einen kleinen Imbiss zurecht und nahm eine Tasse aus dem Oberschrank.

»Salve«, meldete er sich. »Kannst du frei sprechen?«

»Hinnerk ist nicht da«, antwortete sie. »Was ist los? Du klingst beunruhigt.«

»Mein Schwiegervater ist spurlos verschwunden.« Salvatores Stimme klang aufgewühlt.

»Seit wann?«, fragte Helga irritiert.

»Seit Mittwoch. Ich musste gleich früh um halb acht bei meinem Hausvermieter eine Überweisung abgeben. Da stand er mit deinem Mann mitten auf der Straße.«

Helga fuhr der Schreck in die Glieder. »Davon weiß ich gar nichts. Bist du sicher?«

»Natürlich bin ich sicher. Ich hab mich auch gewundert, wieso sich die beiden um diese Uhrzeit treffen.«

»Wohnt dein Vermieter nicht im Bohlweg?«

»Ja.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Sie haben gestritten«, erwiderte Salvatore zögernd.

»Aber der Bohlweg liegt doch am anderen Ende des Dorfes.«

»Ist das so wichtig?«

»Wichtig, fragst du?« Helga rang um Fassung. »Du bist naiv, Salvatore. Mein Mann schleicht sich frühmorgens aus dem Haus und trifft sich heimlich mit deinem Schwiegervater. Sie haben sich bestimmt wegen uns …« Helga wagte nicht, den Gedanken auszusprechen.

»Das glaube ich nicht. Dann hätte dich Hinnerk hinterher bestimmt zur Rede gestellt. Hat er denn nichts gesagt?«

Helga stöhnte panisch. Ihr Atem ging hektisch. »Hinnerk ist ein hinterhältiger Geheimniskrämer. Wenn er mit mir redet, dann nur über seine Vögel im Moor und über seine Arbeit.«

»Du …«, unterbrach Salvatore die betretene Stille. »Wir machen uns die größten Sorgen. Hast du Cesare gestern oder heute irgendwo gesehen?«

»Um Himmels willen, nein!« Das Bild der toten Hand schoss ihr in den Kopf. Nein, das war unmöglich … einen solchen Gedanken durfte sie gar nicht zu Ende denken. Und doch konnte es nicht anders sein, als dass ein Zusammenhang zwischen ihrem Mann, der Leiche im Moor und Cesares Verschwinden bestehen musste.

»Cesare hat doch vorgestern auch mit dir gesprochen«, bohrte Salvatore weiter. »Jedenfalls hat er das gesagt.«

Helga überlegte fieberhaft, was sie darauf antworten sollte. »Ja, aber nur kurz«, entgegnete sie. »Er hat mich am Gartenzaun abgefangen.«

»Dich abgefangen?«, erkundigte er sich überrascht. »Aber er kennt dich doch gar nicht.«

»Wir hätten sowieso darüber reden müssen«, stotterte sie und versuchte, so normal wie möglich zu klingen, zumal sie nicht sicher war, wie Salvatore reagieren würde.

»Sag schon!«

Helga wand sich wie ein Aal am Haken. »Er hat von mir verlangt, dass ich meine Finger von dir lassen soll. Aber das ist jetzt nicht wichtig, oder?«

Salvatores Atem ging hörbar schneller. »Also weiß er Bescheid?« Für einen Augenblick herrschte eine beklemmende Pause. Dann fuhr er fort: »Hat er dir gesagt, wo er hinwollte?«

»Nein. Er hat nur über uns gesprochen und darüber, dass ich Schande über deine Familie bringe. Er war ziemlich …«

»Ziemlich was?«

»Unfreundlich.«

»Wie hast du reagiert?«

»Ich hab ihm gesagt, dass es ihn nichts angeht und er mich gefälligst in Ruhe lassen soll.«

»Porca miseria«, fluchte er leise. »Er kann ziemlich aggressiv werden, wenn er sauer ist. Ich kenne meinen Schwiegervater. War das alles?« Salvatores unterschwellige Angst kroch förmlich durch das Telefon.

»Ja.«

»Das ganze Dorf spricht davon, dass die Polizei bei dir im Haus war. Haben sie irgendetwas von Cesare gesagt? Du hast doch diesen Toten im Moor gefunden.«

Ihr Herz klopfte wie verrückt. »Die Kripo meint, dass der Mann im Moor ein Südländer wäre und umgebracht worden sei. Aber sie wissen noch nicht, wer es ist.«

»Haben sie gesagt, wie er umgebracht wurde?«

»Er wurde erschlagen.«

»Dann kann es nicht Cesare sein, den sie gefunden haben. Wenn ich ehrlich bin, habe ich zuerst befürchtet, dass vielleicht dein Mann …«

»Bist du verrückt?«, heulte Helga auf.

»Weil sie doch so heftig gestritten haben«, meinte Salvatore in entschuldigendem Unterton.

»Hinnerk kann keiner Menschenseele etwas zuleide tun.«

»Scusa«, murmelte Salvatore und schwieg. Helga glaubte den Felsen zu hören, der ihm vom Herzen fiel. »Weshalb bist du so sicher, dass dort draußen im Moor nicht dein Schwiegervater liegt?«

»Cesare lässt sich nicht umbringen. Außerdem geht er ohne Luigi nirgendhin. Schon gar nicht ins Moor. Du kennst den Alten nicht!«

»Trotzdem solltest du dich an die Polizei wenden. Ich will dir keine Angst einjagen, aber es ist besser, wenn du das Verschwinden deines Schwiegervaters anzeigst.«

Salvatore schwieg.

»Man muss nicht immer gleich das Schlimmste annehmen«, murmelte sie mit gespielter Ruhe. »Es ist nicht gesagt, dass der Tote dein Schwiegervater ist, aber du hättest dann Gewissheit. Wenn der Tote doch Cesare sein sollte, dann …« Helga wagte nicht weiterzusprechen.

»Madonna mia. Wie soll ich das nur Rosanna beibringen? Sie ist schon total hysterisch.«

Helga seufzte. »Ich bin auch ganz durcheinander. Gerade jetzt hätte ich dich dringend gebraucht. Kannst du dir vorstellen, wie es mir gerade geht?«

»Certo, carissima«, murmelte Salvatore abwesend. »Es muss ein schlimmer Tag für dich gewesen sein.« Er stockte, als wäre ihm ein Gedanke gekommen. »Wenn du die Leiche gefunden hast, dann musst du doch wissen, ob es Cesare war. Hast du den Toten nicht wiedererkannt?«

»Ich habe nur eine Hand gesehen. Die Leiche war mit Erde bedeckt. Ich wollte nur noch weg.«

»Tote können nichts mehr tun«, kommentierte Salvatore lakonisch.

»Mir wird jetzt noch ganz komisch, wenn ich daran zurückdenke.«

»Mein Hasenfuß«, raunte er und hauchte einen Kuss durchs Telefon.

»Ich habe Sehnsucht«, flüsterte Helga plötzlich, als befürchtete sie, jemand könnte mithören. »Treffen wir uns an unserer Stelle? Am Spätnachmittag so gegen fünf Uhr?«

Salvatore zögerte. »Unmöglich! Rosannas Bruder gebärdet sich wie ein Verrückter, seit Cesare verschwunden ist. Wenn er erfährt, dass es sich bei dem Toten im Moor möglicherweise um Cesare handelt, kann ich für nichts mehr garantieren.«

»Was willst du damit andeuten?«

»Ach, nichts«, wehrte Salvatore die Frage ab. »Zum Glück hat Luigi noch nicht mitbekommen, was im Moor passiert ist, sonst wäre die Hölle los. Jetzt ist er mit dem Wagen unterwegs und sucht ihn. Im Heidekrug und in der alten Mühle war er schon. Er müsste sich jeden Augenblick wieder bei mir melden.«

»Hoffentlich ist dieser Alptraum bald zu Ende …«, seufzte Helga inbrünstig.

»Ich habe ein ganz dummes Gefühl. Im Hotel hat ihn seit vorgestern auch niemand mehr gesehen. Sogar das Bett ist unberührt.«

»Mach dich nicht verrückt«, versuchte sie, Salvatore zu beruhigen. »Vielleicht ist er nur kurz weggefahren, um etwas zu erledigen.«

»Ohne Auto wäre er nicht weggekommen. Es stand auf dem Hotelparkplatz. An sein Handy geht er auch nicht.«

»Du solltest zur Polizei gehen.« Helga biss sich auf die Lippen.

»Wenn er in den nächsten Stunden nicht auftaucht …« Salvatore sprach nicht weiter.

»An deiner Stelle würde ich nicht mehr warten. Die Polizei wird garantiert misstrauisch, wenn du dich nicht meldest. Gerade bei einem solchen Vorfall.«

»Merda! Vielleicht hast du recht. Ich melde mich wieder bei dir«, antwortete er und trennte das Gespräch.

Ein schwerer Verdacht

Samstagvormittag

Helga schrak zusammen. Leonidas, ein schwarzer Prachtkerl von Kater, war mit einem Satz auf den Tisch gesprungen, weil er die feine Leberwurst gerochen hatte. Dabei hatte er die Teetasse vom Frühstückstisch gefegt, die auf dem Küchenboden in tausend Scherben zerbarst. Gerade, als sie ihn verjagen wollte, bemerkte sie aus den Augenwinkeln, dass sich ein Auto näherte. Helga ging zum Fenster. Der graue Kombi mit Flensburger Kennzeichen war in den Sönksenweg eingebogen und bis zum Haus am Ende der Stichstraße weitergefahren. Jetzt hielt er direkt vor Salvatores und Rosannas Haus. Zwei Personen stiegen aus und gingen auf Salvatores Haus zu. Polizei, dachte sie instinktiv und kehrte hastig die Scherben zusammen. Gleich darauf begab sie sich wieder zum Fenster, um das weitere Geschehen zu beobachten.

Rosannas Aufschrei war in der ganzen Nachbarschaft zu hören, als die Kommissare Christiansen und Johannsen ihr das Foto des Toten zeigten. Nun stand fest: Bei der Leiche im Moor handelte es sich zweifelsfrei um Cesare Pastorale. Auf die Schreckensstarre der Familie Alvaro folgte lähmende Verzweiflung. Keiner der Anwesenden sah sich in der Lage, die dringenden Fragen der Polizisten zu beantworten. Immerhin, Luigi fing sich zuerst und verschwand im Wohnzimmer, kümmerte sich nicht um die Kriminalbeamten. Während er dort lautstark und heftig gestikulierend mit Verwandten in Sizilien telefonierte, versuchte Salvatore, die hysterisch schreiende Rosanna zu beruhigen. Sie konnte und wollte nicht begreifen, dass ihr geliebter Papa Cesare Opfer eines heimtückischen Mordes geworden sein sollte. Ausgerechnet Papa, den sie über alle Maßen liebte. Salvatore schüttelte fassungslos den Kopf. Für ihn war es nicht vorstellbar, dass jemand so verrückt sein konnte, ausgerechnet Cesare umzubringen, einen Mann, der von allen, die ihn kannten, gefürchtet und respektiert wurde. Der gewaltsame Tod seines Schwiegervaters war zu unfassbar, hatte er doch nur zwei Tage zuvor mit ihm seine Zukunftspläne besprochen.

Salvatore wollte sich nicht ausmalen, wie sich nun alles weiterentwickeln würde, zumal Luigi wütende Tiraden ins Telefon brüllte. Freunde und Verwandte in Sizilien würden nicht lange fackeln und die schändliche Tat rächen, davon war er überzeugt. Am liebsten würde er sich jetzt weit weg wünschen, am besten an einen Ort, wohin niemand freiwillig gehen würde. Nach Indien oder vielleicht auch nach Offenbach. Von einem Moment zum anderen waren alle Zukunftsvisionen wie eine Luftblase zerplatzt. Auch für Kommissarin Christiansen und Kommissar Johannsen schien es sinnlos zu sein, Salvatore und Rosanna zu befragen, und so verließen sie die Trauernden mit dem Hinweis, in den nächsten Tagen noch einmal vorbeizusehen.

Zehn Minuten hatte Helga vor dem Fenster verbracht, bis sich bei den Alvaros wieder etwas tat. Die Polizisten traten vors Haus und stiegen in ihren Wagen. Sie steckte sich ein Stück Brot in den Mund und verfolgte kauend das vorbeifahrende Fahrzeug. Kurz vor der Biegung stoppte der Wagen.

»Jetzt gehen sie zu Elfriede«, murmelte Helga halblaut und sah, wie die beiden Beamten ausstiegen und auf das Haus zugingen. Zu gerne hätte sie gewusst, was die beiden mit Elfriede zu schnacken hatten. Sie gab sich einen Ruck, zog die Arbeitshandschuhe an und begab sich in den Garten. Von dort aus hatte sie den besseren Überblick. Gerade wollte sie die letzten Reste ihres Rindenmulchs auf den Beeten verteilen, als die beiden Ermittler Elfriedes Haus verließen und direkt auf sie zusteuerten. Scheinbar ganz vertieft in ihre Arbeit, tat sie so, als bemerke sie die Polizisten nicht.

»Gut, dass wir Sie antreffen«, rief die Kommissarin ihr entgegen. »Wir hätten ein paar Fragen.«

»Wusste ich es doch«, brummte sie ungehalten. Helga hielt in ihrer Arbeit inne und sah auf. »Ich habe alles gesagt, was ich weiß.«

»Wir sollten besser ins Haus gehen«, meinte Antje Christiansen mit einem Blick zum Himmel. Schwarze, dickbauchige Wolken waren aufgezogen, und es sah verdächtig nach Schnee aus.

»Von mir aus«, erwiderte Helga unwillig und wies mit der Hand zur Tür. »Sie wissen ja, wo es langgeht.«

»Kennen Sie einen gewissen Cesare Pastorale?«, begann Johannsen mit einem Unterton, den Helga nur zu gut kannte.

Unter ihren Augenlidern beobachtete sie, wie Johannsens Augen mit begehrlichem Interesse ihre Figur abtasteten. Männer, dachte sie und lachte innerlich. Kaum begegneten sie einer Frau mit Sex-Appeal, waren sie nicht mehr imstande, ihre Blicke im Zaum zu halten, mochten sie auch noch so dienstlich daherkommen.

»Pastorale?«, fragte sie gedehnt, als müsse sie nachdenken. Helga fixierte Johannsen mit einer Mischung aus Ablehnung und Zurückweisung. »Weshalb starren Sie mich so an? Sind meine Beine zu kurz oder meine Hüften zu breit?«

Kommissar Johannsens Gesichtszüge froren schlagartig ein. »Ich habe eine Frage gestellt!«

»Soviel ich weiß, ist das der Schwiegervater von Herrn Alvaro«, erwiderte sie zögerlich. »Ist etwas mit ihm?«

»Sie kennen ihn also?«, bohrte Kommissarin Christiansen in einer Tonlage weiter, die aus dem Eisschrank zu kommen schien.

»Kennen ist zu viel gesagt. Weshalb fragen Sie?«

»Antworten Sie einfach auf meine Fragen.«

Christiansens überhebliche Miene reizte Helga aufs äußerste. »Es ist mein gutes Recht, zu erfahren, um was es geht«, erwiderte Helga schnippisch.

Kommissar Johannsen rückte den Küchenstuhl zurecht, setzte sich und schien sie plötzlich mit seinem Blick zu durchbohren. »Wir wollten uns mit ihm unterhalten.«

»Ja, und …?«

»Leider ist das nicht möglich.«

Mit großen Augen starrte Helga den Kommissar an. Ihr Magen zog sich zusammen, und tausend Gedanken kreisten in ihrem Kopf. »Salvatore hat mich vorhin angerufen und gefragt, ob ich seinen Schwiegervater gesehen hätte. Er ist verschwunden.«

»Wissen Sie, seit wann?«, fragte Johannsen.

»Seit zwei Tagen, sagte mir Salvatore. Er und Rosannas Bruder suchen ihn verzweifelt. Ich habe ihm geraten, zur Polizei zu gehen. Wie es aussieht, hat er meinen Rat befolgt.«

Die Kommissarin sah Helga triumphierend in die Augen. »Sie scheinen sehr vertrauensvoll miteinander umzugehen.«

Helga lachte auf. »Das nennen Sie vertraulich, wenn mich ein Nachbar fragt, ob ich seinen Vater gesehen hätte?«

»Sie wissen ganz genau, wie ich das meine, Frau Olsen. Soeben hat Salvatore Alvaro auf unserem Foto seinen Schwiegervater Cesare Pastorale als den Toten im Moor wiedererkannt.«

Helga schlug vor Schreck ihre Hand vor den Mund. Ihre weit aufgerissenen Augen zeigten ihre tiefe Betroffenheit. »Können Sie uns dazu etwas sagen?«

»Ich …?« Helga lachte hysterisch auf.

Die Kommissarin nagelte Helga mit ihrem Blick fest, bevor sie die nächste Frage abschoss. »Sie haben mit Salvatore Alvaro seit geraumer Zeit eine intime Affäre.«

»Intim? Behauptet sie das?« Helga deutete in Richtung Elfriedes Haus.

»Man hat Sie des Öfteren mit ihm gesehen.«

Helgas Miene veränderte sich schlagartig und zeigte maximale Verachtung. »Halten Sie das Geschwätz einer vertrockneten Jungfer für glaubwürdig?«

Die Kommissare wechselten schnelle Blicke, taten aber so, als wüssten sie nicht, wen Helga meinte.

»Ich habe gesehen, wie Sie in ihr Haus gegangen sind. Sie sollten an Ihrer Verhörmethode feilen, anstatt mit Gerüchten hausieren zu gehen.«

Kommissarin Christiansen versuchte, so undurchschaubar wie möglich zu wirken, was ihr jedoch nur unzureichend gelang. »Nehmen Sie sich zusammen, Frau Olsen. Wie stehen Sie zu Salvatore Alvaro?«

Helga schüttelte den Kopf, dass ihre blonde Mähne nur so flog. Zornesröte zog ihr ins Gesicht. »Mit wem ich ein Verhältnis habe, ist meine Privatsache und geht Sie einen feuchten Kehricht an.«

»Beantworten Sie meine Frage!«

»Es ist kein Geheimnis, werte Frau Kommissarin. Die Alvaros sind unsere Nachbarn, da sieht man sich zwangsläufig. Ab und zu esse ich auch ein Eis in seinem Café.«

»Es interessiert uns nicht, ob Sie gerne Eis essen«, wies die Kommissarin Helga rüde zurecht. »Sie treffen sich mit Herrn Alvaro montags und donnerstags abends an der Trauerweide am Ortsrand gleich hinter der ehemaligen Tankstelle. Oder stimmt das etwa nicht?«

Helgas Gesichtszüge erstarrten. »Was hat das mit Salvatores Schwiegervater zu tun?«

»Bis jetzt noch nichts …«, erwiderte Johannsen düster.

Helga richtete sich plötzlich auf und wirkte entschlossen. »Ja! Ich habe ein Verhältnis mit ihm. Na und?«

»Also doch!«

»Was heißt hier: Also doch?«, zischte sie wie eine bissige Natter.

»Weiß Ihr Mann von Ihrem außerehelichen Vergnügen?«

Dieses Wort klang in ihren Ohren wie ein unappetitlicher Seitensprung. Salvatore war etwas Besonderes. Ein Mann mit Gefühl, voller Verständnis und Wärme, ein Traummann, der ihr Bedürfnis nach Romantik und Lebenslust erfüllte. »Hinnerk weiß nichts«, räumte sie zerknirscht ein. »Er darf es auch nicht erfahren.« Helga fühlte, dass es zwecklos war, zu leugnen. Es war besser, die Karten auf den Tisch zu legen, bevor die Polizisten möglicherweise auf abwegige Gedanken kämen.

»Woher wollen Sie wissen, ob Ihr Mann nicht längst über Ihre Affäre Bescheid weiß …«, schlug Johannsen in der gleichen Kerbe weiter, »vielleicht hat er hinter Ihrem Rücken Pastorale gebeten, seinem Schwiegersohn ins Gewissen zu reden und die Finger von Ihnen zu lassen. Darüber sind sie in Streit geraten, und er hat ihn erschlagen.«

Helga platzte der Kragen. »Sagen Sie, sind Sie noch ganz richtig im Kopf?«

»Liebe und Eifersucht sind starke Motive für einen Mord.«

»Sind Sie pervers oder was?«, fuhr Helga aus der Haut, und ihre Augen sprühten wütende Funken. »Mein Mann weiß nicht einmal, was Eifersucht ist. Außerdem kannten sich die zwei nicht.«

Kommissarin Christiansen sah sie ungläubig an. »Ich habe das Gefühl, dass Sie mich anlügen.«

»Glauben Sie, was Sie wollen«, erwiderte Helga wütend.

»Wir wissen, dass Sie mit Herrn Pastorale gestritten haben. Vorgestern. An Ihrem Gartenzaun. Dafür gibt es Zeugen.«

In Helgas Kopf drehten sich die Gedanken wie ein Brummkreisel. »Wieder einmal Elfriede, nicht wahr?«

»Und seit diesem Zusammenstoß wollen Sie Herrn Pastorale nicht mehr gesehen haben?«

»Zusammenstoß? Sie haben ein merkwürdiges Vokabular«, herrschte Helga die Polizistin an. »Davon kann gar keine Rede sein. Ich habe ihm freundlich und bestimmt gesagt, er soll mich nicht mit Dingen behelligen, die ihn nichts angehen. Daraufhin ist er wieder gegangen.«

»Um welche Dinge genau ging es?«, bohrte Johannsen weiter.

»Das geht Sie nichts an.«

Christiansen ergriff wieder das Wort. »Es ging um das Liebesverhältnis zwischen Salvatore und Ihnen. Haben Sie Cesare Pastorale in der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag erschlagen?«

Helga verschlug es die Sprache. »Ist das hier ein Kasperletheater?«, fauchte sie die Kommissarin an.

»Sie haben kein Alibi«, stellte Johannsen lakonisch fest. »Und Sie haben den Toten im Moor gefunden.«

»Ich, eine Mörderin?«, antwortete Helga fassungslos.

»Warum nicht?«, riss Christiansen das Verhör wieder an sich. »Geben Sie es zu! In Wahrheit haben Sie den Toten nicht zufällig gefunden, weil Sie die Stelle, an der Pastorale verscharrt worden ist, ganz genau kannten.« Die Augen der Kommissarin lächelten böse. »Sie mussten nach dem heftigen Streit mit Salvatores Schwiegervater befürchten, dass er Ihr heimliches Verhältnis ausplaudern würde. Das ist doch immerhin möglich, oder?«

»Das muss ich mir von Ihnen nicht gefallen lassen.«

»Hat Cesare Pastorale gedroht, alles Ihrem Ehemann zu verraten?«

»Wird Ihnen nicht schlecht bei dem Unsinn, den Sie von sich geben?«, keifte Helga außer sich vor Empörung.

Christiansen musterte missbilligend Helgas Bluse. Der oberste Knopf war in der Aufregung aufgesprungen und gewährte Johannsen tiefe Einblicke. »Und wer weiß, vielleicht gehen noch mehrere zerbrochene Ehen auf Ihr Konto.«

»Unverschämtheit«, keuchte Helga. Sie war kurz davor, diesem androgynen Wesen die Augen auszukratzen. Salvatores Bemerkung schoss ihr in den Kopf. Vielleicht war es ja doch Hinnerk, der Cesare Pastorale ins Moor gelockt hatte. Nein! Ihr ganzes Innerstes weigerte sich, ihrem Mann einen Mord zuzutrauen. Und dennoch schien sich dieser ungeheuerliche Gedanke ganz weit hinten in ihrem Kopf festzusetzen. Jetzt galt es, die Fassung zu bewahren. So, wie die Kommissarin sie mit ihren verdammten Röntgenaugen durchleuchtete, schien sie ihre Gedanken lesen zu können.

»Aber natürlich«, provozierte Christiansen weiter, »genau so war das.« Die Kommissarin musterte Helga eingehend. »Pastorale hat Sie vor Ihrem Haus abgepasst und Ihnen gedroht. Sie konnten nicht zulassen, dass Herr Pastorale mit Ihrem Mann über Ihre Eskapaden spricht.« Christiansen machte eine dramaturgische Pause, bevor sie fortfuhr: »Ein süßes Lächeln, ein tiefer Ausschnitt in der Bluse, ein verführerischer Blick, und schon war es ein Kinderspiel, Pastorale in der Nacht ins Moor zu locken.«

»Für wen halten Sie mich?«, keifte Helga los.

Christiansen ließ sich nicht beeindrucken und entwickelte seelenruhig ihre Theorie weiter. »Dort erwartete den liebestollen Mann nicht etwa ein leidenschaftliches Tête-à-Tête, sondern ein ernüchternder Schlag auf den Hinterkopf. Leider hat er Ihr Temperament nicht überlebt.«

»Muss ich mir Ihren Quatsch weiter anhören?«, schnauzte Helga ihr Gegenüber heftig an. »Wenn Sie in Ihrem Liebesleben zu kurz kommen und Ihre schlüpfrigen Phantasien ausleben wollen, dann wenden Sie sich an Ihren Kollegen. Ich bin sicher, der ist zugänglich.«

Nun war es Christiansens Gesicht, das alle Farbe verlor. Ihre Lippen bebten, und ihr Atem ging heftig.

Johannsen schaltete sich wieder vermittelnd ein. Er wollte das Gefecht zwischen den zwei ungleichen Frauen beenden, obwohl seine Kollegin diese Helga Olsen beinahe so weit hatte, die Tat zu gestehen.

»Ich schlage vor, Sie beschreiben uns den Tathergang«, meinte Johannsen jovial. »Bringen Sie es einfach hinter sich.«

Helga schwieg verbissen.

»Sie haben sich dem Opfer unbemerkt von hinten genähert«, raunte er in vertraulichem Ton, um Helga das Geständnis zu erleichtern. »Dann haben Sie den Spaten genommen und ihm den Schädel eingeschlagen. Machen Sie es sich doch selber nicht so schwer.«

Helga verfiel in hysterisches Lachen. »Jaja, und danach habe ich ein Loch gegraben, den Mann hineingeworfen und mich unbemerkt nach Hause geschlichen. Am nächsten Morgen bin ich fit wie ein Turnschuh aufgestanden, um eine filmreife Vorstellung auf dem Festplatz abzuliefern. So stellen Sie sich das doch in Ihrem übersichtlichen Hirn vor.«

Johannsen nickte grimmig.

»Genauso sehen Sie auch aus.«

In Johannsens Miene zog ein Haifischlächeln. »Ist doch alles ganz logisch. Sie gehen ins Moor und tun so, als wollten Sie Torf für Ihren Garten besorgen, und oh Wunder, Sie finden die Leiche. Dann rennen Sie in Panik zurück zum Festplatz und spielen den perfekten Nervenzusammenbruch. Clever eingefädelt, das muss ich sagen.«

In Helgas Gesichtszügen vollzog sich plötzlich eine sichtbare Wandlung. Sie erhob sich vom Stuhl, baute sich in voller Größe vor Johannsen auf und tippte mit dem Zeigefinger erbost auf Johannsens Brust. »Und das alles können Sie lückenlos beweisen?«

Der Kommissar fixierte Helga stumm. Auch Christiansen sagte kein Wort und wartete ab.

»Wenn nicht, dann verlassen Sie auf der Stelle mein Haus.« Helga ging mit raumgreifenden Schritten zur Tür, öffnete sie und deutete in Richtung Straße. »Dort steht Ihr Auto. Ich wäre Ihnen verbunden, wenn Sie zügig zu Ihrer Dienststelle nach Flensburg fahren und dort Ihre in Unordnung geratenen Hirnzellen sortieren würden.«

»Wir können Sie auch mitnehmen«, erwiderte Johannsen in strengem Ton. »Dann machen wir dort weiter.«

»Was Sie können oder nicht können, ist mir egal, Herr Kriminalist.«

»Na gut«, brummte Johannsen. »Das war es vorerst, Frau Olsen.« Er gab seiner Kollegin einen Wink, und sie verließen gemeinsam das Haus. Helga atmete auf. Man konnte es drehen und wenden, wie man wollte, aber Polizei im Haus hatte etwas Bedrohliches.

Im Fokus des Bösen

Montagvormittag

Kriminaldirektor Sörensens Blutdruck erreichte gerade einen bedenklichen Wert. Vor ihm lag die Freitagsausgabe des Flensburger Anzeigers. Erst jetzt war er dazu gekommen, sie zu lesen, weil er am Wochenende mit Freunden beim Fischen war und sich dort entspannen wollte. In allen Details berichtete ein H. O. über ein grausiges Verbrechen. Seine Schläfenadern pochten, als er die Balkenüberschrift mit dem Foto sah. Heimtückischer Mord. Moorleiche in Lütjenholm. Ausführlich berichtete der Verfasser über Details, die er gar nicht wissen konnte. »Frau Sänger«, brüllte er in Richtung Bürotür, die wie immer offen stand.

Ein sommersprossiger Blondschopf schob sich durch den Türrahmen.

»Haben Sie das gelesen?«

Ruth nickte mit zusammengekniffenen Lippen.

»Eine Riesensauerei ist das!«, schnauzte er, ohne auch nur ein einziges Wort über ihre neue Frisur oder ihre nagelneue Bluse zu verlieren. »Irgendeine Schmeißfliege muss sich am Tatort in Lütjenholm herumgetrieben haben, bevor unsere Beamten dort waren.«

Ruth schwieg. Sie kannte ihren Chef gut genug, um zu wissen, dass sein cholerischer Anfall gewöhnlich kaum länger als zwei Minuten dauerte.

»Unfassbar«, brüllte der Polizeichef, nachdem er den Bericht überflogen hatte. »Wieso weiß dieser Schmierfink mehr als unsere Ermittler?«

Es hätte keinen Sinn gehabt, ihren Chef zu unterbrechen, doch in diesem Fall schien es besser zu sein, etwas zu sagen. »Die Kommissare Christiansen und Johannsen haben …«

»Das will ich gar nicht wissen«, fiel er Ruth ins Wort. »Nicht nur, dass dieser Schreiberling mit seinem schwülstigen Elaborat hanebüchene Theorien aufstellt und Leute mit blutrünstigen Märchen verunsichert, überdies gefährdet er die Ermittlungen. Wenn unter dem Artikel nicht das Kürzel H. O. stehen würde, hätte ich angenommen, dass ihn einer der Gebrüder Grimm verfasst hätte.«

»Hinnerk Olsen heißt er«, kam Ruth ihrem Chef zu Hilfe.

»Aha. Christiansen und Johannsen sollen sofort bei mir antanzen!«

»Ja, Chef.«

»Ach, eh ich es vergesse«, fügte er an, »kriegen Sie in der Zwischenzeit raus, wer die verblödeten Beamten in Schafflund sind, die den Tatort hätten sichern sollen. Und noch etwas …!«

Ruth zuckte zusammen. »Verbinden Sie mich mit dem Chefredakteur. Ich glaube, er heißt Krämer.«

Sie nickte und zog sich schnell in ihr Büro zurück.

Schnell hatte Ruth die Verbindung zur Redaktion hergestellt. Bevor sich der Chefredakteur mit vollständigem Namen melden konnte, polterte Sörensen los. »Sie und Ihre Zeitung werden richtig große Probleme bekommen. Welcher verdammte Schreiberling hat sich den Artikel von Freitag aus den Fingern gesogen?«

Krämer lachte. »Wir saugen uns hier nichts aus den Fingern. Unsere Redakteure sind seriöse Berichterstatter.«

»Dass ich nicht lache. Ich werde ganz genau prüfen, ob ich Sie nicht strafrechtlich belangen kann.«

»Haben Sie schon mal etwas von Pressefreiheit gehört?«

»Haben Sie schon einmal etwas von unzulässiger Verdachtsberichterstattung gehört?«, schoss Sörensen mit klirrender Kälte zurück. »Abgesehen davon kann ich mich des Eindrucks nicht erwehren, dass Ihr Mitarbeiter etwas mit dem Mord zu tun haben könnte. Gut möglich, dass wir in einer halben Stunde mit einem Durchsuchungsbefehl in Ihrem Laden auftauchen und alles auf den Kopf stellen.«

Dieses Mal lachte Krämer nicht. Er schien zu überlegen. »Wir leben in einem freien Land, und unser Redakteur hat eine Meinung geäußert. Sie wissen doch so gut wie ich …«

»Das nennen Sie Meinung?«, fiel Sörensen dem Chefredakteur brüsk ins Wort. »Ich suche in Ihrem polemischen Traktat vergebens Konjunktive oder Fragezeichen. Man könnte durchaus auch den Verdacht haben, dass Sie sich der Strafvereitelung schuldig gemacht haben.«

»Quatsch!«, entfuhr es Krämer ungehalten.

Doch Sörensen ließ sich nicht irritieren. »Ihr Zeitungsfritzen geht doch über Leichen, wenn sich damit die Auflagen erhöhen. Dieser … dieser Hinnerk Sowieso …«

»Sie meinen Hinnerk Olsen«, vervollständigte Krämer den Namen wie aus der Pistole geschossen. »Er leitet unser Büro in Schafflund. Und glauben Sie mir, er ist über jeden Zweifel …«

Sörensen knallte den Hörer auf die Gabel, ohne sich den Rest des Satzes anzuhören, und rief nach Ruth. »Wo bleiben Johannsen und Christiansen?«

Gerade wollte sie sich telefonisch nach ihrem Verbleib erkundigen, als es an der Tür klopfte und die beiden Kriminalbeamten eintraten.

»Sie können gleich reingehen. Er wetzt schon die Messer.«

Christiansen und Johannsen verzogen missmutig die Gesichter und klopften an die Tür.

»Ja«, blaffte eine erregte Stimme.

Sörensen empfing die beiden mit einem Blick, der ein schweres Gewitter ankündigte. »Wie kommt dieser Mist in die Zeitung?«

»Ließ sich nicht verhindern, Chef. Olsen muss am Tatort gewesen sein, als wir noch unterwegs dorthin waren.«

»Erzählen Sie keinen Stuss! Muss ich Ihnen das kleine Einmaleins einer Mordermittlung noch einmal nahebringen?«

»Wie wollen Sie verhindern, dass ein Reporter früher als alle anderen am Tatort ist, wenn die Ehefrau die Leiche findet?«, unterbrach Johannsen den Wutanfall seines Chefs. »Er ist doch der Erste, der von seiner Frau erfahren hat, was passiert ist.«

»Na und?«, zischte Sörensen wie eine giftige Natter. »Wäre es unmöglich gewesen, die Kamera zu konfiszieren? Bei Ihnen hätten doch alle Alarmglocken schrillen müssen, als Ihnen klargeworden war, dass der Ehemann der Zeugin ein Zeitungsfritze ist!«

»Soll ich dem Kerl die Leviten lesen?«

»Das mache ich selbst«, knurrte Sörensen. »Was soll übrigens das Mafia-Gefasel?«

»Olsen war entweder bekifft, als er den Artikel geschrieben hat, oder er weiß mehr, als er zugibt.«

»Dann quetscht den Kerl aus. Was wissen wir über das Opfer?«

»Bis jetzt haben wir noch keinerlei Erkenntnisse über diesen Cesare Pastorale. Aber wir sind dran. Er stammt aus Sizilien und war zu Besuch bei seiner Familie in Lütjenholm. Den Rest kriegen wir noch raus.«

Sörensens Blick fiel auf Antje Christiansen. »Ist das alles?«

»Ja.« Christiansen biss sich auf die Lippen.

»Gibt es irgendwelche Verdächtige?«

»Vielleicht«, antwortete Christiansen vage und warf ihrem Kollegen einen hilfesuchenden Blick zu.

»Verflucht, Leute …, ich will Antworten. Sie werden doch noch die berühmten sechs ›Ws‹ im Kopf haben! Wer hat was, wann, wie, warum und womit getan?«

»Ja, schon … Chef«, antwortete sie kleinlaut.

»Na dann! Machen Sie sich an die Arbeit. Ich habe keine Lust, dem Landrat wegen dieser Schweinerei Rede und Antwort zu stehen.«

»Wir werden uns die Kollegen aus Schafflund zur Brust nehmen. Ole Dirksen und Gerrit Lemmert sind vermutlich ein wenig träge im Oberstübchen. Ich hatte ausdrücklich angeordnet, alles abzuriegeln, bis wir eintreffen. Keine Ahnung, weshalb sie es nicht gemacht haben. Aber Sie wissen ja, wie das auf dem Dorf so ist. Die zwei Polizeimeister sind die Kumpels und Nachbarn von Hinnerk Olsen. Möglicherweise haben sie dem Presseheini erlaubt, den Tatort zu besichtigen.«

Sörensens Lippen waren nur noch schmale, blasse Striche. »Sie reden mit den zweien und halten mich auf dem Laufenden!«

Johannsen nickte und griff nach der Zeitung, die zusammengefaltet auf dem Schreibtisch des Kriminaldirektors lag. Plötzlich zogen sich seine Augenbrauen zusammen. Sein Blick wanderte zu seiner Kollegin, die bislang stumm neben ihm stand und mit keiner Miene verriet, was sie dachte.

»Hast du das gesehen, Antje?« Er deutete mit dem Zeigefinger auf den linken unteren Bildrand.

»Sieht aus wie der Stiel einer Schaufel«, meinte sie.

»Haben wir so etwas am Tatort gefunden?«

Antje Christiansen schüttelte den Kopf und sah ihren Kollegen konsterniert an.

»Steht irgendetwas im Bericht?«, fragte Johannsen.

»Nicht dass ich wüsste«, erwiderte sie mit gerunzelter Stirn. »Aber wir hatten von Anfang an die Vermutung, dass das Opfer mit einem Spaten oder einer Schaufel erschlagen wurde. Frau Olsen war im Moor, weil sie Torf abstechen wollte. Deshalb haben wir ihren Spaten mitgenommen. Er wird gerade in der Kriminaltechnik nach Opferblut, DNA und Fingerabdrücken untersucht.«

Sörensen runzelte die Stirn. »Dann habt ihr ab sofort eine Hauptverdächtige. Helga Olsen! Oder sehe ich das falsch?«

»Kann gut sein, dass ihr Ehemann beim Fotografieren den Spaten erkannt und ihn mitgenommen hat.«

»Strafvereitelung?«

»Möglich«, erwiderte Christiansen.

»Dann tut endlich etwas!«

Johannsen schien von den Vorwürfen seines Vorgesetzten genervt zu sein. »Wir sind keine Hellseher. Erst einmal müssen wir sicherstellen, ob ihr Spaten die Mordwaffe ist. Danach klären wir, wer den Spaten vom Tatort entfernt hat.«

Sörensens Miene schien einzufrieren. Er griff nach der Kaffeetasse, die vor ihm auf dem Schreibtisch stand, und nahm einen vorsichtigen Schluck. »Was ist eigentlich mit dieser Familie Alvaro?«

»Das Ehepaar Alvaro hat ein Eiscafé in Schafflund. Die Ehefrau – sie heißt Rosanna – bedient in dem Laden. Typischer Familienbetrieb.«

»Ist sie verdächtig?«

Johannsen überlegte kurz. »Ihr Mann Salvatore hat ein Verhältnis mit Helga Olsen. Sie hat die Leiche gefunden.«

»Ist mir bekannt«, meinte Sörensen mürrisch. Er kramte in seinem Jackett nach einem Taschentuch und schneuzte sich vernehmlich.

»Sie war völlig überrascht, als wir ihr das Foto von dem Toten gezeigt haben. Danach war sie nicht in der Lage, unsere Fragen zu beantworten. Trotzdem schließen wir eine Beziehungstat nicht aus.«

Sörensen nickte unzufrieden. »Bevor Sie sich mit unseren Hauptverdächtigen beschäftigen, machen Sie sich zuerst bei unseren Landeiern in Schafflund kundig. Wenn die zwei Polizisten aus dem Kaff stammen, dann kennen sie auch die Hintergründe der Familien und die Leichen, die in diversen Kellern herumliegen. Und ermittelt auch in Richtung unseres toten Sizilianers. Nicht dass uns unangenehme Überraschungen auf die Füße fallen.«

Johannsen atmete hörbar durch. »Chef … Sie kennen uns doch, wir ermitteln in alle Richtungen.«

Sörensen winkte müde ab.

»Können wir jetzt wieder an die Arbeit?«, brummte Johannsen.

Der Kriminalrat presste ein kaum hörbares »Ja« über die Lippen und ergänzte leise: »Stellt fest, wo sich diese Alvaros jetzt aufhalten, und nehmt sie euch vor. Trauer hin, Trauer her. Ich traue Italienern nicht über den Weg. Meldet euch, wenn ihr einen Durchsuchungsbefehl braucht.«

Erleichtert verließen die Kriminalbeamten das Büro des Vorgesetzten und begaben sich ein Stockwerk tiefer an ihre Arbeitsplätze.

»Als Erstes müssen wir mit den Schafflunder Kollegen sprechen«, raunte Christiansen ihrem Kollegen zu. »Irgendwie habe ich das Gefühl, dass sie mauern und jemanden schützen.«

»Wenn wir mit den Kollegen in Schafflund reden«, erwiderte er hinter vorgehaltener Hand, »will ich unter keinen Umständen den Eindruck vermitteln, dass wir sie verhören wollen. Also, Glacéhandschuhe …«

Christiansen nickte.

Abgründe

Montagabend

Es war spät, als der Pathologe Doktor Helge Berendsen seinen Befund abgeschlossen und die Ergebnisse der Obduktion ins Kommissariat bringen ließ.

»Wird langsam Zeit«, brummte Johannsen ungnädig, als ein Beamter eintrat und mehrere Kuverts auf dessen Schreibtisch warf.

»Ich weiß nicht, weshalb wir die Berichte immer erst kurz vor Feierabend bekommen.« Er riss den Umschlag auf und vertiefte sich in die Papiere. Der Tod des Opfers war in der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag zwischen ein und zwei Uhr eingetreten. Der Befund bestätigte, dass dem Sizilianer mit einem Spaten von hinten der Schädel eingeschlagen wurde. Die Wucht des Schlages deutete auf einen kräftigen Täter hin, der erheblich größer als das Opfer gewesen sein musste. Cesare Pastorale war bei dem tödlichen Angriff mit dem Gesicht nach vorn gefallen und mit der Stirn auf einen Feldstein geprallt. Diagnose: Schädelbasisbruch mit schweren zerebralen Einblutungen. Der Tod war auf der Stelle eingetreten.

Auch das Protokoll der Spurensicherung gab Rätsel auf. Die Leiche, so die Ermittler, wurde von einem Trampelpfad aus zweiunddreißig Meter an den Füßen durchs Dickicht geschleift. Basierend auf dieser Tatsache, musste man zu dem Schluss kommen, dass der Täter über außergewöhnliche Kräfte verfügte. Johannsen runzelte die Stirn. Damit schied nach seiner Ansicht Helga Olsen als Täterin aus. Helga war zwar groß und schlank, aber keineswegs kräftig.

Pastorale musste, und daran gab es keinen Zweifel, direkt neben einer Mulde abgelegt worden sein. Weshalb der Mörder drei Meter vom Leichenfund entfernt versucht hatte, ein Loch zu graben, musste noch geklärt werden. Johannsen seufzte und setzte sein Studium der Unterlagen fort. Bei der Leiche kam es im Verlauf der Nacht zu einer postmortalen Muskelkontraktion des Armes, was die Bewegung nach oben auslöste. Damit war auch geklärt, weshalb sich die Hand des Opfers gen Himmel reckte.

»Verdammt dünne Faktenlage«, brummte Johannsen, klappte den Schnellhefter zu und schob ihn über den Tisch seiner Kollegin zu. »Vielleicht kann mir Holger mehr sagen, außer dass der Täter Gummistiefel getragen haben muss«, murmelte er frustriert und wählte Holgers Nummer. Sekunden später meldete sich Holger Witkowski.

»Ich habe deinen Bericht gelesen. Bist du sicher, dass ihr nichts übersehen habt?«

»Bin ich!«, erwiderte der Leiter der KTU pikiert. »Oder hältst du mich für einen Anfänger?«

»So war das nicht gemeint. Mich wundert, dass zwischen Ablageort und Tatort keine Kampfspuren zu finden waren, obwohl der Untergrund weich ist. Kannst du dir das erklären?«

»Weißt du, was ich immer sage, wenn mir einer wie du solche Fragen stellt?«

»Nö.«

»Wer Spuren hinterlässt, will auch gefunden werden.«

»Blödmann.«

Holger kicherte. »Aber jetzt im Ernst: Der weiche Sandboden ist mit niederen Bodengewächsen bedeckt, auf denen man kaum etwas finden kann. Wind und Feuchtigkeit tun ihr Übriges.«

»Hmm …«, brummte Johannsen. »Wie sieht es mit DNA-Spuren aus?«

»Nichts. Weder an der Leiche noch am Tatort. Das Opfer wurde überrascht und so wuchtig getroffen, dass es sofort tot gewesen sein muss.«

»Hast du eine Erklärung, weshalb der Täter die Leiche durch die Gegend gezerrt hat? Er hätte den Toten auch an Ort und Stelle vergraben können.«

»Keine Ahnung«, erwiderte Holger. »Frag den Mörder. Tut mir leid, der Wind hat die meisten Spuren vernichtet. Das war die gute Nachricht. Ich habe auch eine schlechte. Am Griff des Spatens von dieser Helga Olsen haben wir Fingerabdrücke, aber weder Blut noch Fasern gefunden. Das schließt jedoch nicht aus, dass er dennoch die Tatwaffe sein könnte.«

»Helga«, knurrte Johannsen. Ein diabolisches Lächeln zog in seine Miene. »Vielleicht hat sie mit einem Komplizen diesen Mafioso erschlagen und den Spaten hinterher gereinigt …«

»Nicht so voreilig!«, widersprach Holger. »Ich kann nur sagen, dass dem Ermordeten mit genau einem solchen Spaten die tödlichen Verletzungen beigebracht worden sind.«

Johannsen presste enttäuscht die Lippen zusammen. »Hast du sonst noch etwas?«

»Nein.«

Es blieb Johannsen nichts anderes übrig, als sich wieder in die Details zu vertiefen. Auf dem Trampelpfad am Rande des Moors gab es ein paar Abdrücke von Reifen. Vermutlich stammten sie von einem Pkw. Die konnten aber genauso gut vom Dienstwagen der Beamten aus Schafflund stammen.

»Also, fassen wir zusammen«, meinte er in Richtung Antje. »Der Pathologe geht davon aus, dass der Täter ein Mann gewesen sein muss. Der Schuhabdruck des Stiefels hatte Größe fünfundvierzig, ein weiteres Indiz, dass der Täter ein Mann sein musste.« Johannsen seufzte. »Selbst wenn Helga Olsen Bärenkräfte haben würde, wäre sie nicht zu einem solchen Kraftakt fähig gewesen. Allerdings könnte sie auch eine Schubkarre verwendet haben.« Er stützte seinen Kopf in die Hand und griff zum Telefon. Er brauchte den Chef der Kriminaltechnik Peter Hünnighaus.

»Hömma, Peter …«, meldete er sich, »kann es sein, dass die Leiche per Schubkarre an den Auffindeort transportiert wurde?«

»Bring mir die Schubkarre, dann sage ich dir, ob eine Leiche dringelegen hat«, erwiderte der Cheftechniker kurz angebunden.

»Okay«, brummelte der Kommissar und warf den Telefonhörer wieder auf die Gabel. Er starrte hinüber zu Kommissarin Christiansen, die ihren Kollegen schweigend beobachtet hatte.

»Weißt du, was ich mich die ganze Zeit frage?«, meinte sie. »Weshalb kommt ein Sizilianer auf die Idee, mitten in der Nacht im Moor spazieren zu gehen? Entweder war der nicht normal oder mit jemandem verabredet.«

»Fragt sich, mit wem«, sinnierte Johannsen.

»Vielleicht mit Helga Olsen …«, erwiderte Christiansen. »Schließlich ist es ihr Spaten.«

»Der Spaten ist sauber. Außerdem wäre sie nicht so hirnverbrannt und würde die Tatwaffe in ihren Schuppen stellen.«

»Wenn wir davon ausgehen, dass sich Täter und Opfer gekannt haben, kommen nicht viele Lütjenholmer in Frage. Oder würdest du dich in Sizilien in der Nähe eines gottverlassenen Bergkaffs, in dem du vorher noch nie gewesen bist, mitten in der Nacht mit einem Unbekannten verabreden?«

Die Tür wurde aufgerissen, und herein stürmte ein Kollege und wedelte mit einem Fax. »Ist gerade reingekommen. Eure Leiche war eine Mafiagröße.«

Johannsen sprang auf und riss dem Beamten das Fax aus der Hand. Seine Augen flogen über die Zeilen, und in seine Miene krochen triumphierende Züge.

»Sag schon, was steht drin«, drängte Christiansen.

»Das glaubst du nicht«, nuschelte Johannsen. »Die Staatsanwaltschaft von Siracusa teilt uns mit, dass Cesare Pastorale der Boss eines einflussreichen Clans der Cosa Nostra ist. Dieser Clan beherrscht halb Sizilien. Er hat wegen Doppelmordes gesessen und wurde 2009 entlassen. Angeblich soll er in Schutzgelderpressungen und Drogenhandel verwickelt sein.«

Antje Christiansen war wie vom Donner gerührt. »Dascha ma’n Ding!« Sie schüttelte ungläubig den Kopf. »Ich hätte nicht gedacht, dass sie unsere Anfrage so schnell beantworten würden. Normalerweise dauert es Wochen, bis man von den italienischen Behörden etwas erfährt.«

Johannsen hob die Hand, und Antje Christiansen schwieg. »Der Staatsanwalt aus Palermo schreibt weiter, man gehe davon aus, dass Cesare Pastorale seit mehreren Jahren beträchtliche Summen in Deutschland investiert. Vermutlich in Immobilien …«

»So ein Kerl lässt sich doch nicht so ohne weiteres ins Moor locken, um sich von hinten erschlagen zu lassen?«

»Nä! Das glaube ich auch nicht«, erwiderte Johannsen mit fester Stimme. »Der nicht!«

»Übrigens«, fügte Antje aufgeregt hinzu, »Pastorale ist nicht alleine nach Lütjenholm gekommen. Er wurde von seinem Sohn begleitet. Elfriede Kapf hat mir doch noch brühwarm erzählt, dass er Luigi heißt. Außerdem hat sie erwähnt, dass er sich mit Salvatore Alvaro vor ihrem Haus unterhalten hat. Und Salvatore hätte gar nicht glücklich dabei ausgesehen. Hast du das vergessen?«

»Verdammt«, flüsterte Johannsen. »Wieso haben wir uns um den noch nicht gekümmert?«

Die beiden Kriminalbeamten starrten sich konsterniert an. Schlagartig wurde ihnen klar, dass der Fall ungeahnte Dimensionen annahm. »Mafiosi in Lütjenholm. Das hat uns gerade noch gefehlt.«

»Weißt du, was das bedeuten könnte?«, flüsterte Antje Christiansen in die Stille.

»Darüber will ich nicht nachdenken«, erwiderte Johannsen ruppig. »Damit können wir die Eifersuchtsgeschichte abhaken. Ich habe sowieso nie richtig daran geglaubt, obwohl anscheinend das halbe Dorf hinter Helga her ist.«

»Dich eingeschlossen«, bemerkte Antje gereizt. »Wenn ich daran denke, wie du ihre Beine angestarrt hast.«

»Hab ich nicht«, maulte Johannsen zurück, »obwohl ich zugebe, dass sie ein elend langes Fahrwerk hat.«

»Hat dir schon einmal jemand gesagt, dass Beine ohne Ende Wahnvorstellungen kleiner Männer sind?«, lachte Christiansen böse.

Johannsen warf seiner Kollegin einen beleidigten Blick zu. »Ich bin eins einundsiebzig.«

»Eben«, entgegnete Antje süffisant. »Und Helga ist eins achtzig. Mindestens!«

»Kommen wir endlich wieder zum Thema«, würgte er die Sticheleien seiner Kollegin ab. »Wenn du mich fragst, geht es in Lütjenholm um etwas ganz Großes. Wir müssen uns sofort um diese italienische Brut kümmern.«

»Gehst du davon aus, dass Salvatore seinen Schwiegervater umgebracht haben könnte?«

»Möglich.«

»Und das Motiv?«

»Machtkampf innerhalb der Familie? Vielleicht ist auch sein Sohn Luigi darin verwickelt. Vielleicht waren sie es gemeinsam. Was weiß denn ich, wie diese Mafiosi ticken. Jedenfalls müssen wir der Sache so schnell wie möglich auf den Grund gehen.«

Antje zog eine missmutige Grimasse. »Also, irgendwie glaube ich nicht an so ’ne Mafiageschichte.«

»Du bist naiv. Mafiosi suchen sich für ihre Geschäfte fast immer unscheinbare Nester wie Schafflund oder Lütjenholm aus.«

»Übertreibst du nicht ein wenig?«, meinte Christiansen voller Skepsis. »Für mich hat bislang niemand ein plausibles Motiv. Vielleicht denken wir in die völlig falsche Richtung. Der Mord könnte eine ganz banale Verwechslung gewesen sein. Möglicherweise auch ein unglücklicher Unfall.«

»Könnte, würde, hätte … Wer sollte wen und weshalb verwechselt haben?«

»Vielleicht hat Helga Olsens Ehemann seinen Rivalen Salvatore umbringen wollen und versehentlich den Alten erwischt.«

»Quatsch! Die beiden kann man nicht verwechseln, zumal Salvatore mindestens eins neunzig groß ist. Wenn Hinnerk Olsen diesem Salvatore aufgelauert hätte, müsste er eine Leiter dabeigehabt haben, um ihn niederzuschlagen.« Johannsen runzelte die Stirn und dachte nach. »Das ergibt alles keinen Sinn. Nein, nein, Antje … wir haben es mit einer Auseinandersetzung zweier verfeindeter Clans zu tun. Jede Wette.«

»So ’n Tütelkram«, widersprach Antje.

»Liest du keine Zeitungen?«, widersprach Johannsen. »Bei der ehrenwerten Gesellschaft sieht, oberflächlich betrachtet, alles ganz harmlos aus. In diesen Clans geht es immer um Geld, Macht, Erpressung, Drogengeschäfte und Waffenhandel. Wer weiß, vielleicht hat eine verfeindete Familie ein paar Killer aus Sizilien einfliegen lassen, um alte Rechnungen zu begleichen. Sie hat sich an die Fersen von Pastorale geheftet, ihn ins Moor verschleppt und dort umgebracht.«

Antje Christiansen hatte ihrem Kollegen atemlos zugehört. Sie schien kaum fassen zu können, dass er plötzlich solch dramatische Theorien entwickelte. Nie zuvor hatte sie ihn so erlebt. Das Jagdfieber stand ihm ins Gesicht geschrieben.

»Eines steht fest«, dozierte Johannsen. »Salvatore kennt sich in unserer Gegend aus und ist der Einzige, der demnach in Frage kommt, seinen Schwiegervater, vielleicht sogar mit Luigis Hilfe, ins Moor zu locken. Oder fällt dir sonst noch jemand ein?«

»Nein«, erwiderte Antje, »außer dieser Zeitungsfritze Hinnerk Olsen. Aber dem traue ich einen Mord eigentlich nicht zu.«

Johannsens Blick wurde entschlossen. »Okay! Wir fahren sofort nach Lütjenholm und schnappen uns Salvatore und Luigi!«

Christiansens Miene wechselte ins Sorgenvolle. »Dabei habe ich kein gutes Gefühl. Wir sollten den Chef informieren.«

»Verdammt, Antje, du kennst ihn doch. Er wird keinen Moment zögern und das LKA alarmieren. Willst du, dass die uns in die Suppe spucken? Das ist alleine unser Fall.«

»Ohne mich«, entgegnete Antje mit einer Entschiedenheit, die Johannsen nur zu gut kannte. »Die Sache ist mir zu heiß. Ohne Unterstützung fahre ich nicht nach Lütjenholm.«

Johannsen griff zum Telefonhörer und wählte die Nummer des Leiters Organisierte Kriminalität. Nach wenigen Sekunden meldete sich eine knarzige Stimme. »Was gibt’s?«

»Der Fall Lütjenholm wächst sich in eine Größenordnung aus, mit der wir nicht gerechnet haben.«

»Und das heißt?«

»Wir gingen die ganze Zeit von einem banalen Mord aus. Jetzt stellt sich heraus«, Johannsen suchte nach Worten, bevor er mit der Sprache herausrückte, »dass wir es mit der Mafia zu tun haben.«

»Spinnt ihr jetzt?«, schnappte Hauptkommissar Hannes Helmer ungehalten.

»Wenn ich es dir doch sage!«

»Ich komme rüber zu dir«, knurrte Helmer und trennte das Gespräch. Wenige Augenblicke später stürmte er ins Büro der Kommissare. »Also, was ist Sache?«, begann er im Kasernenhofton. »Und erzählt mir jetzt bloß keine Weltuntergangsstory.«

Johannsen übergab seinem Kollegen das Fax aus Italien. »Cesare Pastorale ist eine große Nummer bei der Mafia gewesen. Er hat wegen Doppelmordes gesessen. Jetzt ist er tot. Alles deutet darauf hin, dass er von seinen eigenen Leuten gekillt wurde, zumal es in Schafflund weit und breit niemanden gibt, der ein Motiv haben könnte.«

Schweigend sichtete Helmer das vorgelegte Material, während Johannsen seinen Kollegen mit weiteren Details versorgte.

»Antje Christiansen ist der Meinung, es wäre eine Sache für das Landeskriminalamt. Also, wenn du mich fragst, glaube ich, dass diese Mafiosi vorhaben, in Lütjenholm einen Kleinkrieg anzufangen.«

Hauptkommissar Helmer, der Typ eines Oberfeldwebels, warf erneut einen Blick auf die schriftlichen Aufzeichnungen. Hin und wieder fluchte er leise, zog eine Augenbraue hoch und schüttelte ungläubig den Kopf. »Wir müssen sofort auf allen Flughäfen in Schleswig-Holstein und Hamburg nachfragen, ob irgendwelche Verdächtige aus Italien eingereist sind. Ich bereite die notwendigen Maßnahmen vor«, bellte er. »Alarmieren Sie den Staatsanwalt. Ich nehme die Sache in die Hand.« Er bedachte Johannsen und Christiansen mit einem drohenden Blick. »Und kommt mir bloß nicht in die Quere, ist das klar?«

Großeinsatz in Lütjenholm

Dienstagvormittag

Rosanna und Salvatore bemerkten weder die vermummten Gestalten, die unterm Küchenfenster vorbeihuschten, noch die Totenstille, die das Haus und den Garten plötzlich umgab.

Infernalisches Krachen, begleitet von splitterndem Holz und dem Zerbersten von Glas, riss das Ehepaar aus seiner Trauer. Noch ehe sie begriffen, dass keine Granate in ihrem Flur eingeschlagen hatte, sondern eine schwerbewaffnete Meute ins Haus eingefallen war, wurden sie von Spezialkräften mit Sturmhauben in den Würgegriff genommen und brutal von ihren Stühlen gerissen. »Runter auf den Boden! Keine Bewegung!«, gellte es aus allen Winkeln. Auch aus den angrenzenden Zimmern drang Höllenlärm. Es schien, als zertrümmerte gerade ein Abrisskommando das Mobiliar. Dazwischen brüllten ein halbes Dutzend Kerle in schwarzen Kampfanzügen Befehle, in denen Luigis Proteste untergingen.

Rosanna verfiel in Schnappatmung, und ihr Gesicht verfärbte sich zyanotisch. Salvatore dagegen zappelte bäuchlings unter dem Gewicht zweier Polizisten und ergab sich nach einigen Sekunden mit kalkweißem Gesicht seinem Schicksal. Er fühlte nur noch, wie seine Arme grob nach hinten gerissen und seine Hände mit einem Kabelbinder verschnürt wurden. Irgendjemand rief aus dem Hintergrund nach einem Notarzt.

»Schnell«, brüllte ein Vermummter. »Die Alte nippelt uns ab.«

Salvatore versuchte, seinen Kopf in Richtung Rosanna zu drehen, was der Kerl, der auf seinen Schultern kniete, brutal verhinderte. Er hörte zerberstende Türen, harte Schritte und schneidende Anweisungen.

»Haben Sie einen Spaten?«, schrie ihn der Mann mit der schwarzen Sturmhaube an und rammte ihm das Knie ins Kreuz.

Salvatore bekam einen Hustenanfall. »Seh ich aus wie ein Gärtner?«, presste er durch die Zähne.

»Nicht frech werden, Spaghetti!«, schrie die Spezialkraft und knallte Salvatores Stirn auf den Boden.

»Ich besitze keinen Spaten«, heulte Salvatore auf.

»Oberes Stockwerk sicher«, tönte es aus einer Beamtenkehle. Dann trat Ruhe ein.

Sekunden später sah Salvatore aus den Augenwinkeln, wie zwei Sanitäter an Rosanna herantraten und ihre Notfallkoffer öffneten.

»Was machen die Leute da draußen?«, schrie ein Kerl wie ein Baum. Er deutete wütend in Richtung Fenster.

»Gaffer«, schrie jemand aus dem Hintergrund.

»Verdammt … kann die niemand zurückhalten?«

Elfriede Kapf, die mit geiferndem Interesse den Großeinsatz mitverfolgt hatte, war nicht untätig gewesen. Mit sensationslüsterner Stimme hatte sie alle Nachbarn und Bekannten im Ort über die Vollsperrung des Sönksenwegs und den massiven Einsatz von Polizeikräften vor der Hausnummer 19 informiert. Jetzt lehnte sie mit ihrem Oberkörper auf der Fensterbank ihres Schlafzimmers und beobachtete mit innerer Genugtuung, wie Salvatore und Luigi in Handschellen in einen bereitstehenden Transportwagen verfrachtet wurden. Endlich hatte die Polizei einmal bei diesen Ausländern durchgegriffen.

Eine Stunde später meldete der Einsatzleiter Hannes Helmer Vollzug. Die Italiener waren in Gewahrsam genommen und in Haftzellen gebracht worden.

Christiansen nahm die Meldung zur Kenntnis und gab Anweisung, die Delinquenten in den Verhörraum zu bringen.

»Gab es besondere Vorkommnisse?«, erkundigte sie sich bei dem Einsatzleiter.

»Luigi Pastorale war bewaffnet«, antwortete Helmer. »Er hatte eine geladene Schwulenknarre dabei.«

Johannsen warf Helmer einen fragenden Blick zu. »Eine Damenpistole der Marke Beretta«, klärte der Leiter des OK seinen Kollegen grinsend auf. »Sie liegt jetzt bei den Ballistikern zur Untersuchung. Vielleicht wurde die Waffe schon einmal bei einer anderen Straftat eingesetzt.«

Johannsen nickte grimmig. »Ich bin gespannt, was uns die Familie Alvaro zu sagen hat.« Er streifte sich das Jackett über und verließ das Büro. Kommissarin Christiansen hatte Mühe, mit ihrem Kollegen Schritt zu halten.

»Befragen wir sie getrennt oder gemeinsam?«

»Kümmere du dich um Salvatore. Ich übernehme diesen schmierigen Mafioso in Raum vier. In einer Stunde treffen wir uns auf dem Gang und prüfen die Aussagen auf Übereinstimmungen.«

Johannsen betrat den Verhörraum, während seine Kollegin eine Tür weiterging. Das spartanisch ausgestattete Zimmer, das nur durch ein winziges, vergittertes Fenster und eine kalte Neonröhre erhellt wurde, vermittelte den Charme einer Gefängniszelle, der wegen des blassgrauen Betonfußbodens noch verstärkt wurde. Während sich Johannsen an den Tisch setzte, musterte er mit zusammengekniffenen Augen sein Gegenüber.

Luigi lümmelte gelangweilt auf dem Stuhl und streckte entspannt seine Beine aus.

»Ich bin Malte Johannsen. Sprechen Sie Deutsch?«, begrüßte der Kommissar den Delinquenten.

»Es kommt darauf an.«

Johannsen biss sich auf die Unterlippe. Genau so hatte er sich diesen Typen vorgestellt. »Sie wissen, weshalb Sie hier sind?«

»No.« Luigi grinste. In seinen Augen lag tückische Verschlagenheit und latente Angriffslust.

»Der Tod Ihres Vaters scheint Ihnen nicht sehr nahezugehen.«

»Was willst du?«, knurrte Luigi und verzog abfällig seine Mundwinkel.

»Was schon, ich suche den Mörder Ihres Vaters. Ich dachte, Sie könnten mir ein paar Informationen geben.«

Der Sizilianer lachte freudlos auf und bedachte Johannsen mit einem mitleidigen Blick. »Machst du Witze?«

»Keineswegs«, zischte Johannsen zurück.

»Weshalb halten Sie mich hier fest?«

Johannsen durchbohrte seinen Verdächtigen mit einem vernichtenden Blick. »Weil wir glauben, dass Sie etwas mit dem Mord zu tun haben.«

»Bist du so naiv, oder tust du nur so?«, knurrte Luigi den Kommissar in eisigem Ton an. »In Sizilien gibt es ein geflügeltes Wort, wenn man mit Polizisten spricht!«

»Aha, klären Sie mich auf.«

»Wenn du keinen guten Köder hast, dann geh nicht zum Angeln.« Luigi grinste den Kriminalbeamten unverfroren an.

»Werden Sie nicht unverschämt«, entfuhr es Johannsen heftig, und er schlug mit der flachen Hand auf den Tisch.

Luigis Augen bissen sich an Johannsen fest, als sei er der Schuldige. »Ich sage Ihnen etwas, Commissario: Irgendein dummes Schwein hat meinen Vater umgelegt. Niemand tut so etwas ungestraft.« Für einen Augenblick schien es, als wolle er ihm an die Gurgel gehen. »Sobald ich dort durch die Tür marschiere, werde ich den Kerl suchen. Ich werde ihn finden, und dann …« Luigi machte eine Geste, als schlitze er jemandem den Hals auf.

»So schnell gehen Sie nicht«, konterte Johannsen. »Wo waren Sie in der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag?«

»Im Bett, wo sonst!«

»Alleine?«

»Alleine.«

»Das ist sehr schlecht. Kein Alibi!«

Luigi grinste. »Da hast du recht. Ein langbeiniges Alibi wäre mir auch lieber gewesen.«

Pastorales Kaltblütigkeit brachte Johannsen beinahe aus der Fassung. Er wendete sich ab und räusperte sich. Dann fuhr er herum und herrschte Luigi an: »Wann haben Sie Herrn Pastorale das letzte Mal gesehen?«

Der Italiener zog eine Grimasse, als würde er in eine Zitrone beißen. »Bin ich eine Stechuhr?«

»Wann!«, knurrte Johannsen. »Machen Sie den Mund auf.«

»Am Mittwoch um zehn Uhr abends.«

»Wo?«

»Zu Hause bei Salvatore. Wir hatten etwas zu besprechen.«

»Was?« Johannsens Blutdruck stieg mit jeder Antwort Luigis. Am liebsten hätte er ihm die Zähne ausgeschlagen.

»Ist mir entfallen …«, lächelte Luigi.

Johannsens Geduld war am Ende. »Ich habe keine Lust, Ihnen jeden Satz aus der Nase zu ziehen. Also, was war nach der Besprechung?«

»Nichts. Er ist gegangen.«

»Wohin?«

»Bin ich sein Kindermädchen?«

Johannsen holte tief Luft und zählte im Stillen langsam bis zehn, bevor er sein Verhör fortsetzte. »Und Sie? Wo waren Sie danach?«

»Ich bin in die Heidschnucke gegangen.«

Johannsen zog die linke Augenbraue hoch. »Wie bitte?«

»Gasthof zur Heidschnucke«, antwortete Luigi genervt. »In Schafflund gibt es ansonsten kein anderes Nachtleben.«

»Da täuschen Sie sich«, raunzte Johannsen. »Es gibt zwei. Das eine ist krank, und das andere sitzt gerade wegen Diebstahls.«

»Nutten haben mich noch nie interessiert«, zischte Luigi abfällig.

»Erzählen Sie, was Sie in der Heidschnucke wollten.«

»Ein Glas Wein trinken. Sie hatten aber keinen ordentlichen Roten. Deshalb bin ich ins Bett gegangen.«

»Haben Sie Ihren Vater am nächsten Morgen beim Frühstück nicht vermisst?«

»Natürlich. Ich wollte ihn wecken, weil ich dachte, dass er verschlafen hat. Er war aber nicht auf seinem Zimmer.«

»Hat Sie jemand in der Heidschnucke gesehen?«

»Cazzo«, fluchte er leise, senkte den Blick und untersuchte wieder seine Fingernägel.

Misstrauisch beobachtete Johannsen Luigis Miene. Er versuchte, in ihr eine Schwäche oder einen verräterischen Zug zu entdecken. Er wurde einfach nicht schlau aus ihm. Er würde schwere Geschütze auffahren müssen. »Sagen Sie …«, fuhr er mit gedehnter Stimme fort, »die Staatsanwaltschaft in Palermo hat uns mitgeteilt, dass Ihr Vater ein Pate der Mafia war. Er hat wegen Mordes im Hochsicherheitsgefängnis eingesessen.«

Luigis Gesicht wurde zur undurchdringlichen Maske. »Er war unschuldig.«

»Klar«, entgegnete Johannsen sarkastisch. »Mord ist bei euch in Sizilien nichts Gravierendes.«

»Notwehr«, verbesserte er schmallippig.

Johannsen hielt Luigi das Fax aus Palermo unter die Nase. »Zwei Männer sind damals mit dem Rücken in die Kugeln Ihres Vaters gestolpert. Mehrmals!«

»Ich hätte es nicht besser beschreiben können«, erwiderte Luigi, ohne die geringste Miene zu verziehen.

»Er wurde vorzeitig entlassen. Aber kaum war er auf freiem Fuß, ist er wieder kriminell geworden. So steht es jedenfalls in diesen Papieren.« Johannsens Augenbrauen zogen sich über der Nasenwurzel zusammen. »Aus der Mitteilung geht hervor, dass Sie Ihren Vater bei seinen Geschäften unterstützen.«

Luigi zuckte unbeteiligt mit den Schultern.

»Sie können mir nicht weismachen, dass Sie nur einen Ausflug nach Lütjenholm gemacht haben. Mafiosi wie Sie, die haben doch immer etwas vor!«

»Wir machen Urlaub. Wie jedes Jahr.«

Kommissar Johannsen war angesichts Luigis unerschütterlicher Gemütsruhe drauf und dran, aus der Haut zu fahren. »Ich glaube, Sie sind sich Ihrer Lage nicht bewusst! Man hat Sie mit einer geladenen Beretta festgenommen.« Johannsen bedachte Luigi mit einem ironischen Blick.

»Das Leben ist gefährlich.«

»Kann ich gut verstehen. Durch Lütjenholm zu spazieren ist eine waghalsige Angelegenheit. Ohne Knarre würde ich mich dort auch nicht aufhalten.«

Luigi schwieg verbissen.

»Woher stammt die Waffe?«

»Gefunden«, entgegnete der Sizilianer wortkarg.

»Aha. Und wo?«

»An der Piazza Fonderia in Palermo.« Luigi grinste.

Johannsen wurde das Gefühl nicht los, dass ihn dieser Mafioso vorführen wollte. »Soso … auf der Piazza! Und die lag da einfach so herum?«

»Sí … certo. Ich wollte gerade einen Espresso trinken, da lag sie.«

»Mitsamt dem Schulterhalfter, nicht wahr?«

»Certo!«

»Ich könnte kotzen, wenn ich Ihnen zuhöre! Jetzt ist Schluss mit lustig«, brüllte Johannsen entnervt. »Ich wette, Sie wissen genau, wer Ihren Vater erschlagen hat.«

»Wenn ich es wüsste, hätte er längst eine Kugel im Schädel.« Luigis Augen glühten vor Leidenschaft und Hass.

»Können wir uns darauf einigen, dass kein Lütjenholmer auf die Idee käme, Ihren Vater umzubringen?«, herrschte Johannsen ihn an. »Weshalb auch? Niemand kannte ihn. Ergo muss es jemand aus Ihrer Familie gewesen sein.«

Luigi sah Johannsen ungläubig an.

»Hatten Sie Streit? Geht es um Geld?« Johannsen beobachtete die Wirkung seiner Worte.

Luigi schwieg beharrlich.

»Weshalb sind Sie in Lütjenholm? Man fährt nicht ohne wichtigen Grund so eben von Palermo bis hierher.«

»Vaffanculo«, knurrte Luigi mit verächtlicher Miene.

Johannsen hatte zwar nicht verstanden, was Luigi gerade meinte, war sich aber sicher, dass er beschimpft worden war.

»Wie wäre es damit: Ihr Schwager dealt mit Koks in seiner Eisdiele und hat es mit der Abrechnung nicht so genau genommen. Ihr Vater hat das herausbekommen und wollte ihn zur Rede stellen. Stimmt’s?«

»Sehen Sie zu viele Filme?« Luigi grinste übers ganze Gesicht.

Johannsen spann seinen Faden weiter. »Es kam zu einer handgreiflichen Auseinandersetzung«, vervollständigte er seine These, »und Salvatore hat Ihrem Alten eins übergebraten.«

Der Sizilianer brach in Gelächter aus. »Niemand, den ich kenne, hätte die Eier, Cesare anzurühren. Sie haben nicht die blasseste Ahnung.«

»Klären Sie mich doch auf.«

»Sehe ich aus, als würde ich gerne Ihre Arbeit machen?«

Johannsen ballte die Fäuste, bis die Knöchel weiß wurden. »Kann es sein, dass sich einige Freunde aus Sizilien mit hässlichen Motiven bei uns in Schafflund aufhalten, von denen wir noch nichts wissen? Wollen Sie in unserer Gegend einen Bandenkrieg austragen?«

Luigi schlug die Beine übereinander und beobachtete eine Fliege, die mit lautem Summen unermüdlich gegen die Fensterscheibe stieß.

»Sie wollen also nicht mit mir reden?« Johannsen wartete auf eine Regung des Verhafteten. »Gut, wie Sie wollen. Ich lasse Sie morgen dem Haftrichter vorführen. Machen Sie sich keine Hoffnungen, schnell wieder auf freien Fuß zu kommen.«

Luigis Miene zeigte abfälliges Mitleid und raunte dem Kommissar zu: »Ich will einen Anwalt. In spätestens achtundvierzig Stunden bin ich draußen.«

Johannsen klappte wütend seinen Schnellhefter zu, wandte sich zur Tür und warf sie krachend hinter sich zu.

Draußen wartete seine Kollegin. Sie schüttelte frustriert den Kopf. »Nichts«, murmelte sie kaum hörbar. »Er schwört Stein und Bein, dass er unschuldig ist.«

»Na und«, knurrte Johannsen. »Unsere Kundschaft ist fast immer unschuldig.«

»Ich kann auch kein Motiv erkennen«, widersprach Antje Christiansen. »Salvatore hatte mit seiner Frau in der besagten Nacht Streit. Rosanna Alvaro hat zugegeben, dass sie von der Affäre ihres Mannes wusste. Er wollte sich in der Nacht aus dem Haus schleichen. Sie und ihr Vater haben das aber verhindert.«

»Interessant«, murmelte Johannsen. »Bringt uns aber auch nicht weiter. Diese Bagage gibt sich gegenseitig Alibis. So kommen wir nicht weiter.«

Christiansen nickte bestätigend. »Ich frage mich die ganze Zeit, was die zwei Mafiosi hier zu suchen haben.«

»Jedenfalls haben wir keine Anhaltspunkte, dass die beiden eine Gewalttat begangen haben. Ich fürchte, wir müssen das Ehepaar laufenlassen.« Die beiden sahen sich ratlos an. »Was ist mit Luigi?«

»Das soll der Untersuchungsrichter entscheiden. Er hat in Deutschland keinen Wohnsitz.«

»Sörensen macht uns die Hölle heiß, wenn wir keine Ergebnisse vorweisen können.«

»Dieser Klookschieter«, presste Johannsen über die Lippen. »Der kann mich mal. Ich hoffe nur, dass uns das Gespräch mit den Beamten in Schafflund einen Schritt weiterbringt. Ich werde das Gefühl nicht los, dass sie irgendeinen Mist verzapft haben und jetzt mauern.«

Antje Christiansen hatte plötzlich das Gefühl, ihren Kollegen trösten zu müssen. »Okay, lass uns fahren. Bei der Gelegenheit nehmen wir gleich Helga Olsens Spaten mit und bringen ihn ihr vorbei. Danach lade ich dich zum Kaffee ein. Einverstanden?«

»Okay«, erwiderte Johannsen und sah auf seine Armbanduhr. »Wir müssen noch einen Moment warten. Ich hab diesen Olsen einbestellt. Er müsste jeden Augenblick da sein.«

Christiansen verzog das Gesicht. »Lass ihn am Leben. Er hat es mit seiner Helga schon schwer genug.«

»Aber ihm einen Schrecken einjagen, das darf ich schon …«

Nichts als Ärger

Dienstag, kurz vor Feierabend

Hinnerk Olsens innigster Wunsch, den er schon Jahre heimlich hegte, hatte sich endlich erfüllt. Dank seiner guten Verbindungen zu einem Freund beim Corriere della Sera hatte er umfangreiches Material über Cesare Pastorale erhalten, mit dem er sich den Ruf eines investigativen Journalisten erarbeiten könnte. Ein leises Lächeln lag in seiner Miene. Der Himmel hatte ihm die passende Leiche vor die Füße gelegt, und sein Artikel über den ermordeten Sizilianer hatte im Mutterhaus des Verlages eingeschlagen wie eine Bombe.

Hinnerk stieg in seinen Wagen und warf einen Blick auf die Uhr in der Mitte des Armaturenbrettes. Kurz vor achtzehn Uhr. Er würde sich beeilen müssen. Kommissar Johannsen wollte ihn dringend sprechen. Der Termin kam ihm sehr gelegen, zumal er nun als wichtiger Repräsentant der Presse die Verbindungen zur Polizeibehörde intensivieren konnte. Vom Verlagsgebäude bis zur Polizeidirektion musste er mit zehn Minuten Fahrt rechnen. Hinnerk fuhr zügig vom Parkplatz. Während der Fahrt kam er ins Nachdenken, was sich in seinem Leben von jetzt an ändern würde. Er würde sich neue Visitenkarten drucken lassen. Vor seinem geistigen Auge sah er den fein geschwungenen Schriftzug seines Namens mit dem neuen Titel: Chefredakteur.

Kommissarin Christiansen hörte an der Bürotür ein kräftiges Klopfen.

»Herein!«

Hinnerk Olsen betrat mit einem charmanten Lächeln den Raum und sah sich neugierig um.

»Kann ich Ihnen helfen?«, erkundigte sich Christiansen forsch.

»Ich bin mit einem Kommissar Johannsen verabredet. Olsen ist mein Name. Hinnerk Olsen. Flensburger Zeitung.«

»Sieh an, der Olsen …«, entfuhr es der Beamtin, und sie strich sich mit der Hand ihre blonde Haarsträhne aus der Stirn. »Er kommt gleich. Machen Sie sich auf etwas gefasst.«

Hinnerk stutzte. Er hatte mit einem respektvollen Empfang gerechnet. Immerhin war er seit heute ein Pressevertreter mit Führungsaufgabe bei einer der wichtigsten Schleswig-Holsteiner Tageszeitungen. »Ich verstehe nicht ganz«, entgegnete Hinnerk pikiert.

Noch ehe die Kommissarin antworten konnte, wurde die Tür aufgerissen, und Johannsen trat ein. Sein Blick kreuzte sich mit dem des frischgebackenen Chefredakteurs und ließ nichts Gutes erahnen. »Sie kommen mir gerade recht«, knurrte er, warf seine Akte auf seinen Schreibtisch und baute sich vor Hinnerk auf. Es war in seiner Miene abzulesen, dass seine Laune im Keller war.

»Ich habe Ihnen keinen Grund für Ihre unfreundliche Haltung gegeben«, parierte Olsen reflexartig.

»Setzen Sie sich«, befahl Johannsen in herrischem Ton. Er griff in den Ablagekorb, fischte eine Zeitung heraus und knallte sie vor Olsens Augen auf die Tischplatte. »Stammt doch von Ihnen, oder?«

Olsen starrte auf die Titelseite. »Ja, warum?«

»Fällt Ihnen etwas auf?«, giftete der Kommissar.

Olsens Augenbrauen zogen sich unwillig zusammen, und er heftete seinen Blick auf das Titelbild. Eine Hand reckte sich aus dem Moorboden, als wolle sie nach der Kamera greifen. »Sie hat etwas Dämonisches, finden Sie nicht?«, kommentierte er stolz den schauerlichen Aufmacher.

Johannsen zog eine Grimasse, als habe er gerade einen Fußtritt erhalten. »Wissen Sie, was ich noch viel dämonischer finde?«

Olsen starrte Johannsen an, als könne er es nicht glauben, dass der Beamte seine Begeisterung über seinen gespenstischen Schnappschuss nicht mit ihm teilte.

»Im Protokoll unserer Beamten wird der Spaten, der auf dem Foto zu sehen ist, nirgends erwähnt.« Johannsen tippte mit dem Zeigefinger wütend auf das Bild. »Mit anderen Worten, Sie waren am Tatort, bevor die Polizei das Gelände sichern konnte.«

»Na und?«

»Das ist der Spaten Ihrer Frau, nicht wahr?«

Hinnerk zuckte mit den Schultern. »Kann sein, kann nicht sein. Ich bin nicht so der Gärtner.«

Johannsen zeigte eine grimmige Miene. »Die Mordwaffe war ein Spaten. Als meine Kollegin und ich am Tatort eintrafen, war der Spaten nicht mehr da. Haben Sie ihn mitgenommen, weil er Ihrer Frau gehört?«

Olsen wich die Farbe aus dem Gesicht. »Sagen Sie mal, haben Sie nicht alle Tassen im Schrank?«

»Aber, ja doch, sie sind vollzählig.« Johannsen machte eine dramaturgische Pause, bevor er sein nächstes verbales Geschoss abfeuerte. »Sie haben den Beweis mit Ihrem Foto selbst dokumentiert. Das Ding steckte neben der Leiche im Erdboden. Geben Sie zu, Sie haben ihn mitgenommen.«

»Bullshit«, parierte Hinnerk.

»Außer Ihnen, Ihrer Frau und unseren Beamten war niemand bei der Leiche«, fauchte Christiansen von der anderen Seite des Schreibtisches.

Hinnerk legte seine Hand auf die Stirn, als wolle er sich die Situation noch einmal bildlich zurückholen. »Möglich, dass meine Frau ihn in ihrer Panik vergessen hat.« Hinnerk schüttelte verwirrt den Kopf. »Aber ich habe ihn nicht angerührt.« Hinnerk fasste sich an die Stirn, als überlege er. »Es muss nach mir jemand am Tatort gewesen sein.«

»Reden Sie keinen Unsinn«, entfuhr es Johannsen. »Wir wissen definitiv, dass unsere Kollegen aus Schafflund fast gleichzeitig mit Ihnen am Tatort angekommen sind.«

»Dann können nur Ole oder Gerrit den Spaten mitgenommen haben«, verteidigte sich Hinnerk aufgebracht.

Kommissarin Christiansen, die interessiert dem Verhör folgte, lachte laut auf und fiel ihm scharf ins Wort. »Polizisten wissen ganz genau, wie sie sich an einem Tatort verhalten müssen.«

»Da wäre ich mir an Ihrer Stelle nicht so sicher«, grinste Hinnerk unverschämt.

»Kein Polizist würde ein Beweisstück unterschlagen«, fuhr Johannsen Hinnerk wie von einer Tarantel gestochen an.

»Ich war es jedenfalls nicht«, beteuerte Hinnerk.

»Sie glauben wohl, Sie wären besonders schlau, nicht wahr?«, unterbrach ihn der Kriminalist.

»Für Sie reicht es allemal!«

Abrupt wendete ihm der Ermittler den Rücken zu, wippte auf den Fußspitzen und schien Kraft für den nächsten Anlauf zu nehmen. »Vielleicht hat sich die Sache im Moor folgendermaßen abgespielt«, murmelte er, machte blitzschnell auf dem Absatz kehrt und starrte Hinnerk böse an. »Sie brauchten als Provinzreporter endlich einmal Erfolg und haben deshalb ein wenig nachgeholfen.«

Hinnerk fielen vor Schreck beinahe die Augen aus den Höhlen, und er wurde blass.

Doch Johannsen ließ sich nicht mehr bremsen. »Wie pervers muss man sein«, fügte er kaum hörbar hinzu, »über einen Mord zu berichten, den man vorher selbst begangen hat?«

»Was reden Sie da? Drehen Sie völlig durch?«, schrie Hinnerk mit sich überschlagender Stimme.

Johannsen betrachtete Hinnerk angeekelt von oben bis unten. »Wollten Sie Ihrem traurigen Dasein als unterbezahlter Schreiberling neuen Glanz verleihen? Sicher würden Sie alles tun, um Ihr jämmerliches Leben als kleiner Provinzjournalist und betrogener Ehemann zu beenden. Feuerwehrfeste, Ausstellungen der Kleintierzüchter und durchgegangene Kühe, das ist Ihnen zu wenig. Stimmt’s?«

Olsen fuhr auf und sah den Kriminalbeamten hasserfüllt an. »Da haben wir es wieder …«, heulte er, »wenn Polizisten nichts Schlaues einfällt, entwickeln sie abstruse Ideen und verdächtigen unbescholtene Bürger.«

Der Kriminalkommissar hatte von diesem blassen Klugscheißer die Nase gestrichen voll. »Jaja …«, raunzte er und schien einen Geistesblitz zu haben. »Wir wissen längst, Ihre Frau wäre zu einem solch hinterhältigen Mord nicht fähig. Bei Ihnen jedoch sieht die Sache ganz anders aus.«

»Da bin ich ja mal gespannt«, entgegnete Hinnerk mit gespielter Gelassenheit.

»Ich sage Ihnen, wie die Sache abgelaufen ist. Ihr unterbezahlter Job in Lütjenholm hat Sie ohne Ende genervt. Dann kam dieser Fremde aus Sizilien, und eine Idee war geboren. Pastorale war eine einmalige Chance. Ein spektakulärer Bericht über einen Mord würde Ihr Ansehen im Verlag schlagartig verbessern. Also haben Sie sich mit ihm verabredet, ihm aufgelauert. Als er Ihnen den Rücken zukehrte, haben Sie ihm den Spaten über den Schädel gezogen und den Leichnam verbuddelt. Sie wussten genau, dass Ihre Frau am nächsten Morgen ins Moor ging, um Torf zu stechen. Sie wussten auch, wo sie ihre Kräuter holte, und konnten sich sicher sein, dass sie die Leiche finden würde. Niemand würde sich etwas dabei denken, wenn Sie die Fotos machen.«

»Ja, genau«, echote Christiansen grinsend von ihrem Schreibtisch aus. »So muss es gewesen sein.«

»Jeder im Dorf weiß, dass Helga im Moor Torf und Kräuter holt. Gerrit und Ole wissen das auch.«

»Lenken Sie nicht ab, Olsen! Als Helga geschlafen hat, sind Sie aufgestanden und haben das Haus verlassen. Von wegen Löffelchen! Und jetzt tun Sie so, als wäre das Tatwerkzeug versehentlich auf das Bild geraten. Ganz schön durchtrieben. Wollen Sie Ihre Frau loswerden, weil sie ein Verhältnis mit diesem charmanten Eisdielenbesitzer hat? Zwei Fliegen mit einer Klappe! Genial.«

»Sind Sie noch ganz bei Trost? Haben Sie Beweise?« Hinnerks Augen leuchteten hämisch. »Fingerabdrücke, Zeugen?«

Die Kriminalbeamten schwiegen.

»Ich bin Journalist und kein Mörder.«

»Das wird sich herausstellen«, zischte Johannsen. Seine Augen glühten vor Jagdfieber.

»Gut, gut, ich habe ein paar Aufnahmen am Tatort geschossen«, räumte Hinnerk ein. »Der Spaten ist mir dabei nicht aufgefallen, aber daraus können Sie mir keinen Strick drehen. Ich habe meine Arbeit gemacht und meinen Dienst an der Öffentlichkeit erfüllt. Die Bürger haben ein Recht, schnell und umfassend informiert zu werden. Immerhin treiben sich bei uns einige schwergewichtige Mafiosi herum.«

»Wissen wir, wissen wir …«

Christiansen hatte ihrem Kollegen einen warnenden Blick zugeworfen, doch es war zu spät. Johannsen war in Hinnerks Falle getappt.

»Na dann«, Hinnerk verschränkte seine Arme und lehnte sich mit einem süffisanten Grinsen zurück, »dann frage ich mich, weshalb das mobile Einsatzkommando in einem Großeinsatz diese italienische Sippe verhaftet hat?«

Der Kommissar ballte die Faust in der Hosentasche. Aber schon redete Hinnerk weiter.

»Wollen Sie morgen in der Zeitung lesen, dass die leitenden Kommissare die Presse behindern und Journalisten des Mordes bezichtigen, anstatt die Bevölkerung vor der Mafia zu warnen?«

Johannsen warf einen hilflosen Blick hinüber zu seiner Kollegin Christiansen.

»Reden Sie keinen Unsinn, Olsen.«

»Der wahre Täter ist bereits in Gewahrsam! Und Sie wollen diese Tatsache geheim halten, die eigentlich unter den Lesern für Beruhigung sorgen könnte.«

»Es gibt mehrere Verdächtige«, entgegnete Johannsen reserviert. »Die Ermittlungen sind noch nicht abgeschlossen.«

Hinnerk aber ließ sich nicht hinters Licht führen. »Wenn ich die Verhaftung richtig einordne, dann ist dieser Sizilianer Ihr Hauptverdächtiger? Wie heißt er doch gleich?«

»Denken Sie sich einfach einen Namen aus.«

Er zuckte mit den Schultern, als wolle er sagen, dass er den Namen des Täters ohnehin schon kannte. »Ich sage Ihnen mal etwas«, drohte Hinnerk. »Es macht sich nicht gut, wenn Sie diesen Luigi Pastorale schützen.«

»Verschwinden Sie aus meinem Büro«, brüllte Johannsen los und deutete mit einer energischen Geste auf die Bürotür.

Hinnerk warf einen Blick auf die Beschriftung der Akte, die Johannsen auf den Schreibtisch geworfen hatte, und verließ wortlos das Zimmer. Im Treppenhaus angelte er sein Smartphone aus der Tasche und diktierte genüsslich die Schlagzeile für die nächste Ausgabe. »Vendetta in Lütjenholm. Mafioso verhaftet«. Die Auflage würde in schwindelerregende Höhen steigen. Er trat hinaus auf die Straße und atmete tief durch, während zur gleichen Zeit die Kommissare im Dienstzimmer still vor sich hin brüteten.

»Wir müssen los«, unterbrach Christiansen das bedrückende Schweigen.

»Lass uns das auf morgen verschieben«, schlug Johannsen seufzend vor und erhob sich müde von seinem Stuhl.

Schmutz im eigenen Nest

Mittwochvormittag

Gegen zehn Uhr hielten die beiden Kriminalbeamten vor der Außenstelle des Polizeipostens in Schafflund an und parkten ihr Fahrzeug vor dem frisch gestrichenen Jägerzaun. Die Wache war ein kleines Klinkerhaus, das tagsüber von drei Personen besetzt war. Die Dienststelle bestand aus zwei Räumen, einer Toilette und einem angrenzenden Vernehmungszimmer. Johannsen und Christiansen betraten mit einem amüsierten Lächeln das Revier. Neugierig ließen sie ihre Blicke schweifen. Üppige Zierpflanzen auf Schreibtischen und Fensterbänken vermittelten eher den Eindruck eines Büros mit wohnlicher Atmosphäre als den einer Polizeistation.

»Moin, moin«, grüßte Johannsen. Polizeihauptmeister Gerrit Lemmert saß telefonierend auf seinem Polstersessel hinterm Schreibtisch und schwenkte schwungvoll in Richtung Eingang.

Lemmert hielt mit der Hand die Telefonmuschel zu und rief nach hinten: »Ole, kommst du mal nach vorn, wir haben Besuch.«

»Das ist Kommissarin Christiansen.« Johannsen deutete auf seine Kollegin.

Lemmert nuschelte etwas in den Hörer und legte auf. »Seid ihr wegen der Moorleiche hier?«

Johannsen und Christiansen nickten synchron.

»Gehen wir nach hinten«, schlug Gerrit vor, stemmte sich aus dem Sessel und schlurfte ins Nebenzimmer. »Käffchen?«, fragte er und grinste Antje Christiansen an.

»Wir kommen dienstlich.« Antje Christiansen wollte gleich klarstellen, dass sie nicht zum Kaffeeplausch gekommen waren.

»Oh, oh«, erwiderte Ole, »die Herrschaften kommen uns heute dienstlich!«

»Wir haben ein Problem«, begann Johannsen und setzte sich. Er zog die zusammengefaltete Flensburger Allgemeine Zeitung aus der Innentasche seiner Jacke und warf sie auf den Tisch. »Habt ihr bestimmt schon gesehen!«

»Jo«, erwiderten die beiden Beamten im Chor.

»Irgendjemand muss den Tatort verändert haben. Nun fragen wir uns natürlich, wer? Was wisst ihr darüber?«

»Was meinen Sie mit verändert?«, maulte Ole beleidigt.

Johannsen holte tief Luft. »Hinnerk Olsen hat Tatortaufnahmen gemacht, und ihr habt das nicht verhindert.« Er blickte streng in die Runde. Doch die Mienen der zwei Revierbeamten zeigten keinerlei Regung. »Auf dem Bild ist eindeutig ein Spaten zu erkennen. Weder wir noch die Spurensicherung haben einen Spaten am Tatort gefunden. In eurem Bericht taucht auch nirgends ein Spaten auf.«

»Weißt du etwas von einem Spaten?«, wandte sich Ole an seinen Kollegen.

»Nö.«

»Also, ich auch nicht«, ergänzte Ole.

Johannsen beugte sich über den Tisch. Seine Augen hatten sich zu schmalen Schlitzen zusammengezogen. »Wir haben ihn gefunden. Er gehört Helga Olsen.«

»Glaub ich nicht«, grunzte Gerrit.

»Wir sind ziemlich sicher, dass es sich bei dem Spaten um das Tatwerkzeug handelt. Diesem Pastorale ist genau mit einem solchen Ding der Schädel zertrümmert worden. Ist euch das klar?«

»Glasklar«, echote Ole, während Gerrit unruhig auf seinem Stuhl hin und her rutschte.

»Ist Ihnen nicht gut?«, erkundigte sich Christiansen.

Gerrit winkte ab. Doch Christiansen ließ sich durch die Geste nicht beeindrucken. Ihre Miene zeigte tiefes Misstrauen. »Wissen Sie, was mich interessiert?«, richtete sie das Wort wieder an Polizeimeister Gerrit Lemmert.

Er schüttelte verstockt den Kopf.

»Bevor Kommissar Johannsen und ich am Tatort ankamen, steckte die Mordwaffe noch im Erdreich neben der Leiche. Als wir ankamen, war der Spaten verschwunden.« Christiansen blätterte in ihren Aufzeichnungen, die sie aus der Tasche gezogen hatte. »Helga Olsen wurde zu diesem Zeitpunkt wegen eines Nervenzusammenbruchs von Sanitätern auf dem Festplatz versorgt. Ohne Spaten, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Jo«, erwiderten Gerrit und Ole gleichzeitig.

»Was heißt hier: Jo?«, fauchte Christiansen genervt und schlug mit der flachen Hand auf den Tisch.

Ole wand sich wie ein Aal und warf Gerrit einen hilfesuchenden Blick zu. »Also, datt war so …«, begann er umständlich. »Helga hat in der Panik ihren Spaten im Moor liegen lassen, und Gerrit hat gemeint, wir sollten ihn mitnehmen.«

»Was?« Kommissar Johannsen sprang verblüfft vom Stuhl auf, und sein Blick wanderte von dem einen zum anderen. »Seid ihr bescheuert?«

»Wir konnten doch nicht ahnen, dass …«

»Halten Sie die Klappe«, würgte Johannsen Oles hilflosen Erklärungsversuch ab. »Ihr habt einen Tatort verändert«, sagte er mit schneidender Stimme, »und ihr habt von Anfang an gewusst, dass der Spaten Helga gehörte?«

»Jo«, antwortete Gerrit kleinlaut. »Ich habe ihn erst mit nach Hause genommen und später in Helgas Geräteschuppen gestellt. Sie brauchte ihn am nächsten Tag, weil sie ihren Garten mit Torf und Rindenmulch winterfest machen wollte.«

Johannsen rollte mit den Augen. »Der Kerl macht mich wahnsinnig. Wieso in ihren Geräteschuppen?«

»Wieso nicht? Er ist immer offen.«

»Wir suchen wie verrückt die Mordwaffe und … mir fehlen die Worte.« Johannsen schien einen kurzen Moment nachzudenken.

»Helga war das nicht«, knurrte Gerrit den Kriminalbeamten an. »Nicht Helga!«

Ole nickte bestätigend. »Die war datt nich! Für die lege ich meine Hand ins Feuer.«

»Wie wollt ihr denn das beurteilen?«, schaltete sich Christiansen empört ein. »Nur weil sie lange Beine hat? Oder weil ihr beide scharf auf sie seid?«

»Sie ist verheiratet«, begehrte Ole auf.

»Helga hat das weniger gestört«, zischte die Kommissarin. »Sie scheint es ja mit den Männern nicht so genau zu nehmen, oder?«

»Das ist eine Unverschämtheit!«, fuhr Gerrit die Kommissarin wütend an. »Dass ihre Ehe nichts taugt, wissen alle im Dorf. Aber das ist heutzutage fast normal. Also, reden Sie nicht so abfällig über Helga. Sie ist eine anständige Person.«

Christiansen lachte freudlos auf. »Wir wissen, dass sie mit diesem Latin Lover eine Affäre hat.«

»Sie haben keine Ahnung«, widersprach Gerrit, außer sich vor Zorn.

»Dann klären Sie mich auf! Insbesondere, was Salvatore und seinen Schwager angeht.«

Gerrit schwieg, verschränkte seine Arme über der Brust.

»Sie werden sich disziplinarisch verantworten müssen«, murmelte Johannsen kopfschüttelnd. »Wie kann man nur so dämlich sein. Wenn Sie nicht schon im Streifendienst wären, würden Sie es spätestens jetzt sein …«

»Auf Helga lass ich nichts kommen. Helga war das nicht!«, begann Gerrit muffig. »Sie kann es gar nicht gewesen sein.«

Christiansens Augen verdrehten sich. Aber Johannsen schien plötzlich hellhörig geworden zu sein.

»Danach habe ich nicht gefragt. Trotzdem, Helga Olsens Spaten ist und bleibt vorläufig ein Beweisstück«, raunzte Johannsen angriffslustig. »Natürlich schließen wir zum derzeitigen Zeitpunkt Frau Olsen als Täterin aus«, ergänzte er nach einer kleinen Pause. »Sie hat überhaupt kein Motiv. Aber das wissen wir erst seit gestern.«

Gerrit richtete sich auf. Sein Blick erhellte sich, und es schien, als würde ihm ein riesiger Felsbrocken von der Seele fallen.

»Das verbessert Ihre Position nicht im Geringsten«, zischte Johannsen. »Sie haben einen Riesenbock geschossen. Wir können das nicht einfach unter den Tisch kehren.«

»Jou«, murmelte Gerrit versöhnlicher.

»Wird schon nicht so schlimm«, meinte Ole und schlug Gerrit aufmunternd auf die Schultern.

Antje Christiansen seufzte tief. »Können wir endlich mit den substanziellen Fragen weitermachen?«

Johannsen warf seiner Kollegin einen fragenden Blick zu.

»Ist euch auf dem Festplatz irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen? Waren Fremde anwesend?«

»Was für Fremde?«, antwortete Ole und zog seine Stirn in Falten.

»Ausländer, Italiener vielleicht.«

Ole schüttelte den Kopf und sah seinen Kollegen ratlos an. »Ist dir jemand aufgefallen, Gerrit?«

»Jou«, erwiderte er muffig. »Knut!«

»Knut wer …?«, erkundigte sich Christiansen.

»Knut Pedersen.«

Johannsen schien der Geduldsfaden zu reißen. »Wer ist das, und weshalb ist er Ihnen aufgefallen?«

Ole hob den Finger wie ein Schüler, als wolle er etwas sagen.

Johannsen forderte ihn mit einem strengen Blick auf, seine Frage zu beantworten.

»Dem Pedersen gehört der Uhlenhof. Drei Kilometer vor Lütjenholm. Er lebt dort alleine und ist bisschen …« Ole wedelte mit der Hand vor seiner Stirn.

»Plemplem?«, fragte Christiansen nach.

»Jou!«

Gerrit sprang vom Stuhl hoch. Seine Miene war zur wütenden Fratze geworden, und seine Gesichtsfarbe lief bedrohlich rot an. »Er is’ ’n Schwein«, brüllte er los. »Er hat die Situation ausgenutzt und Helga angegraben. Vor allen Leuten. Mitten auf dem Festplatz.«

Johannsen stutzte. »Angegraben? Ich dachte, Frau Olsen hatte einen Nervenzusammenbruch.«

In Oles Miene stand plötzlich ein schmutziges Grinsen. »Und wie er sich gekümmert hat. Helga wurde ziemlich lebendig.«

»Blödmann«, fuhr Gerrit seinen Kollegen an. »Wenn Helga meine Frau gewesen wäre, ich hätte Knut auf der Stelle erschlagen.«

In Gerrits Augen spiegelte sich plötzlich etwas Irres. Dann senkte er den Kopf und starrte auf den Fußboden. »Wenn Helga endlich begriffen hat, dass ich für sie der beste Mann bin, den sie kriegen kann, dann …«

»Ich verstehe nicht ganz«, bemerkte Johannsen völlig irritiert.

»Helga gehört mir«, murmelte er fast unhörbar und sah auf. In seinem Blick lag blanke Wut und Entschlossenheit. »Ich kann Hinnerk nicht verstehen. Seelenruhig schaut er zu, wie Knut mit seinen Dreckspfoten an Helga herumfummelt.«

Einen solch merkwürdigen Ausbruch hätten die Kommissare Gerrit nicht zugetraut. Doch der Polizeimeister hatte sich so sehr in Rage geredet, dass er die beredsamen Blicke der Beamten aus Flensburg nicht mehr wahrnahm. »Ich finde es zum Kotzen«, schäumte er weiter. »Kaum verlässt Hinnerk das Haus, schon liegen die Kerle der ganzen Umgebung wie geile Kater auf der Lauer.«

»Das kann Ihnen doch egal sein«, wies Johannsen Gerrit zurecht.

»Ist es aber nicht.«

»Frau Olsen ist nicht mit Ihnen verheiratet. Außerdem hat sie schon einen Hausfreund. Sie spielen doch in ihrem Leben keine Rolle.«

Gerrit funkelte Johannsen böse an. »Was wissen Sie denn schon.«

»Nichts! Erklären Sie es mir.«

»Dass sich Helga mit Salvatore eingelassen hat, war ein dummer Fehler. Salvatore hat sie mit seinen Worten eingewickelt. Dabei hat dieser saubere Salvatore mit allen möglichen Weibern aus dem Dorf ein Verhältnis. Aber das hat jetzt ein Ende.«

»Was meinen Sie damit?«, fragte Christiansen dazwischen und sah ihren Kollegen Johannsen bestürzt an.

»Reden können sie, diese Italiener …!«, presste er durch die Zähne. »Aber jetzt habe ich die Sache in die Hand genommen.«

»Sie? In die Hand genommen?«, entfuhr es Johannsen atemlos.

»Wer sonst! Als Salvatores Schwiegervater hier plötzlich auftauchte und sich auch an Helga ranmachen wollte, war das Maß endgültig voll. Er ist zu weit gegangen, dieser Spaghettifresser. Er hat eindeutig die Grenze überschritten.«

»Grenze?«, fragte Christiansen überrascht. Die Kommissarin erstarrte. Mit weit aufgerissenen Augen sah sie Johannsen an. Doch auch er schien völlig ratlos zu sein. »Sagten Sie eben wirklich, ›er ging zu weit‹?«

Gerrits Miene verdüsterte sich. »Diese Italiener haben nur eines im Kopf! Mehr sage ich nicht.«

»Nur zu, wir hören«, forderte Johannsen den Beamten auf.

»Ich wollte Helga gleich nach dem Feuerwehrfest die Augen öffnen, aber dann kam dieser schmierige Maccheroni aus Sizilien mit seiner Angeberkarre und wollte sie erpressen. Ich habe Helga gefragt, was los ist. Sie hatte Angst. Ich habe es in ihren Augen gesehen. Sie wollte mir aber nicht sagen, um was es geht. Aber ich bin ja nicht blöd. Aber nicht mit mir …!« Er schüttelte den Kopf. »Mit mir nicht!«

»Haben Sie eine Ahnung, was Pastorale von Helga wirklich wollte?«, fragte Christiansen noch einmal nach.

»Er wollte sie vögeln, was sonst. Irgendjemand musste dem ein Ende bereiten.«

»Und der Irgendjemand waren Sie?«, fragte Christiansen fassungslos.

»Natürlich? Sie gehört mir.«

»Interessant«, kommentierte Johannsen Gerrits Wutausbruch.

»Sie brauchen gar nicht so von oben herab zu tun! In Lütjenholm herrschen Sodom und Gomorrha. Ich weiß, über was ich rede. Wenn ich auspacken würde, gäbe es im Dorf ein Gemetzel. Ihr könnt euch gar nicht vorstellen, was nachts in den Heidedünen abgeht. Selbst unsere Schafsböcke auf den Weiden wären neidisch.«

Johannsen konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. »Nun ja, die gesunde Landluft …«

»Von mir aus können sie es hinterm Zelt treiben, wie sie wollen, aber auf Helga passe ich auf. Sie ist zu schade für diese geilen Penner. Ich bin der Einzige, der sie wirklich glücklich machen kann.«

Kommissarin Christiansen warf ihrem uniformierten Kollegen einen auffordernden Blick zu. »Mit anderen Worten, Hinnerk Olsen war Ihnen auch im Weg?«

Gerrit winkte ab. »Ach der, Hinnerk merkt doch gar nichts.«

»Aha«, grummelte Christiansen. »Und deshalb haben Sie die Rolle des Leibwächters übernommen, oder?«

Gerrit nickte energisch. »Der nächste Italiener lässt Helga garantiert in Ruhe.«

Im Raum herrschte schlagartig gespannte Ruhe. Nur Ole hatte noch nicht begriffen, dass sich sein Kollege gerade um Kopf und Kragen redete, und kicherte amüsiert: »Hauptsache, du hast sie im Griff …«

»Sei du ganz still. Du bist auch nicht besser. Ständig hast du ihr auf den Hintern gegafft«, schrie er ihn erbost an.

»Was ist denn los mit dir?«, erwiderte sein Kollege erschreckt. »Verdammt, Gerrit, beruhige dich!« Er versuchte, die Hand auf Gerrits Schulter zu legen und ihn zur Vernunft zu bringen, doch der sprang auf und schüttelte sie unwirsch ab.

»Lass mich!« Angriffslustig wanderte sein Blick von einem zum anderen.

»Setzen Sie sich!«, herrschte Johannsen Gerrit an. »Und erklären Sie mir, wie Sie das gemeint haben mit dem Italiener.«

Gerrit stierte Johannsen mit glasigen Augen an. »Ich habe genau gesehen, wie dieser ölige Spaghetti Helga am Gartenzaun angegafft hat.« Gerrit holte Luft. »Mit den Blicken hat er sie ausgezogen. Sie unverschämt bedrängt … Aber ich habe ihm endgültig klargemacht, wie das bei uns im Dorf läuft.«

»Ach, Sie haben Signore Pastorale im Moor erklärt, wie es in Lütjenholm so läuft?«

»Herr Dirksen«, wandte sich Antje Christiansen an Gerrits Freund und Kollegen, »ich glaube, wir brauchen Sie im Augenblick nicht mehr. Warten Sie bitte draußen.«

Ole war aschfahl um die Nase geworden. Unter leisem Ächzen erhob er sich vom Stuhl und verließ schweigend den Raum.

Johannsen wandte sich wieder Gerrit zu. »Mit was haben Sie Pastorale erschlagen?«

Gerrits Augen stierten ins Leere. »Mit dem Spaten. Mit was sonst?«

»Wir haben den Spaten untersucht, es sind keine Spuren daran zu finden.«

»Datt glaub ich Ihnen. Es ist ja auch Helgas Spaten, den Sie untersucht haben.«

Die Kriminalbeamten tauschten heimlich Blicke aus. »Wo haben Sie die Tatwaffe versteckt?«

»Ich hab sie nicht versteckt, der Spaten steht in meinem Schuppen«, erwiderte Gerrit widerwillig.

Johannsen warf seiner Kollegin einen Blick zu, die auf der Stelle das Zimmer verließ und die Spurensicherung der Flensburger Kriminalpolizei informierte.

»Na, dann erzählen Sie mal«, führte Johannsen das Verhör weiter. »Wie haben Sie es fertiggebracht, einen gefährlichen Mafioso mitten in der Nacht ins Moor zu locken?«

Gerrits Miene verdunkelte sich. »Ich habe niemanden ins Moor gelockt. Helga und Salvatore haben sich im Moor verabredet. Ich habe das Telefonat zufällig mitgehört und bin eine Stunde vorher dort gewesen. Ich wollte ihn erwischen, bevor er Helga trifft. Stattdessen kam dieser Pastorale.«

»Und was geschah dann?«

»Ich habe meinen Spaten aus dem Kofferraum geholt, ihm eins übergezogen und ihn dann verscharrt.«

»Und Helga?«, bohrte Johannsen weiter. »Sie muss das doch mitbekommen haben.«

Gerrit schüttelte den Kopf. »Sie kam ein paar Minuten später. Diesen dreckigen Sizilianer hatte ich längst vom Trampelpfad ins Gebüsch gezogen. Salvatore hatte es sich anscheinend anders überlegt und ist bei seiner Rosanna geblieben. Er hat einfach nur Glück gehabt. Als Helga wieder gegangen war, habe ich die Schubkarre aus meinem Kombi geholt und ihn zur Kuhle gefahren.«

»Ich muss Sie festnehmen, Lemmert. Seien Sie froh, dass Sie ins Gefängnis wandern. Dort kann Ihnen in den nächsten fünfzehn Jahren wenigstens nichts passieren.«

Epilog

Ein Jahr später

Gerrit Lemmert wurde zu acht Jahren und drei Monaten Haft wegen schweren Totschlags verurteilt.

Rosanna hatte gleich nach dem Skandal die Scheidung eingereicht und war nach Sizilien zurückgekehrt. Unter großer Anteilnahme der Verwandten und Freunde hatte sie in Siracusa ihren Vater beigesetzt. Die Trauerfeier war ein großes Ereignis, an dem die gesamte »ehrenwerte Familie« teilnahm und Rache schwor.

Helga, seit drei Monaten von Hinnerk geschieden, betreibt mit Salvatore gemeinsam das Eiscafé. Salvatore trifft sich jeden Dienstag und Donnerstag heimlich mit Heidrun, Gerrits attraktiver Ex-Frau, im Heidemoor.

Hinnerk schied aus dem redaktionellen Dienst der Flensburger Allgemeinen wegen mangelnden Erfolges aus und widmet sich seitdem nur noch der Ornithologie.

Polizeimeister Ole Dirksen wurde zum Polizeihauptmeister befördert, und seit fünf Monaten leitet er das Revier in Schafflund. Seine neue Kollegin, die blonde Polizeiobermeisterin Ludmilla Radwanska, unterstützt nach Kräften seine Einsätze.

Luigi Pastorale soll dem Vernehmen nach unmittelbar nach seiner Entlassung aus der Untersuchungshaft untergetaucht sein.

Claudio Michele Mancini wurde kurz nach Kriegsende als Sohn einer deutschen Mutter und eines italienischen Vaters geboren und wuchs in der Provinz Verbania am Lago Maggiore auf. 1964 machte er auf einer Klosterschule sein Abitur, studierte in München Psychologie und arbeitete danach als Dozent und Unternehmensberater in Frankreich, Italien, Deutschland und den USA. 2006 erschien »Infamità«, sein erster Mafia-Roman. 2009 folgte »Mala Vita«, 2012 »La Nera« und 2015 »Il Bastardo«.

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Februar

Jutta Maria Herrmann und Thomas Nommensen

… sonst tot

Prolog

Kalt.

Ich spürte, wie sich meine Blase zusammenzog. Tiefer in meinen Körper zu kriechen schien. Wenn ich noch länger auf dem eiskalten Betonboden hocken bliebe, würde ich mich erkälten. Unweigerlich. Vielleicht eine Lungenentzündung bekommen. Sterben.

Aber war das überhaupt noch wichtig? War ich nicht sowieso schon dem Tod geweiht?

Ich sah auf. Er hatte sich nicht bewegt, seit er mich hier reingestoßen hatte. Stand immer noch mitten im Raum. Seine Gestalt nichts als ein schwarzer Scherenschnitt vor der offen stehenden Tür.

Meine Augen hatten sich mittlerweile etwas an das Halbdunkel gewöhnt. Gegenüber gab es ein paar schmale Lichtschächte in der Wand, durch die sich eine müde Wintersonne quetschte. Im Zentrum des Raums stand ein Holzstuhl, etwas weiter rechts machte ich so eine Art Rollwagen aus, der Rest wurde vom Dunkel verschluckt.

Mein Blick fiel zurück auf den Stuhl. Natürlich stand er dort nicht einfach zufällig. Jemand hatte ihn positioniert. Und ich wusste auch, für wen. Für mich.

Unwillkürlich kroch ich tiefer in die Ecke des Kellers, bis ich die rauhen Mauersteine in meinem Rücken spürte. Ich zog die Beine an, umschlang sie mit meinen Armen und versenkte meinen Kopf zwischen den Knien. Einigeln wollte ich mich, ganz klein machen. So winzig, dass er mich nicht mehr sehen konnte. Schon als kleines Mädchen hatte ich das gemacht, wenn ich etwas angestellt hatte und Paps schimpfend in mein Kinderzimmer gekommen war. Paps … wenn er jetzt doch hier wäre.

Eine einzelne Träne kullerte über meine Wange.

»Bitte …«, sagte ich und biss mir gleich darauf auf die Unterlippe.

Er hatte sich bewegt. Der Schmutz auf dem Betonboden knirschte unter seinen Schritten. Seine Silhouette wuchs, während er langsam immer näher kam. Aus meiner Perspektive schien er riesenhafte Ausmaße zu haben.

Dann ging er unmittelbar vor mir in die Hocke, und zum ersten Mal sah ich ihm direkt ins Gesicht.

Leo

Als ob ich geahnt hätte, dass gleich etwas passieren würde, war ich zum Fenster gegangen. Zum wiederholten Mal an diesem Vormittag. Draußen fiel der Schnee in bauschigen Flocken, die im Wind taumelten. Seltsamerweise erinnerte mich das an ein Bild aus meiner Kindheit. Schafe auf einer Streuobstwiese, betrunken vom Fressen des überreifen Obstes.

Meine Hand ruhte auf dem Fensterrahmen, mit dem Zeigefinger der anderen malte ich Symbole ohne Bedeutung auf das beschlagene Glas und überlegte, wie lange ich das Räumen des Bürgersteiges noch hinauszögern konnte. Im letzten Winter hatte mir das Ordnungsamt eine empfindliche Geldbuße aufgebrummt. Vermutlich hatten die Nachbarn von gegenüber gepetzt. Selbst jetzt im Schneegestöber kehrten die beiden Söhne unermüdlich die Garagenauffahrt neben ihrem Haus. Das nervige Kratzen der Schneeschaufeln begleitete mich schon den ganzen Morgen über.

Ich seufzte. Es nützte nichts, irgendwann würde ich rausmüssen. Und niemand würde mir zur Seite stehen. Jule war vor zwei Stunden ins Zentrum von Pankow aufgebrochen, um eine neue Winterjacke zu kaufen. Doch selbst wenn sie hier wäre, würde sie mir vermutlich nur einen Vogel zeigen und auf ihre Finger deuten. Sie war zwar gerade erst vierzehn geworden, lackierte ihre Nägel aber aufwendiger als ihre Mutter. Meist verzierte sie sie zusätzlich mit winzigen Motiven. Aktuell waren hellblaue Delphine angesagt.

Alle aus meiner Klasse machen das, Paps!

Gegen so eine Argumentation fühlte ich mich in der Regel machtlos. Vorsorglich hatte ich ihr aber Piercings und Tattoos verboten und deutlich gemacht, dass es über dieses Thema auch nichts zu diskutieren gäbe.

Ich sah auf die Uhr. Fast zwölf. Jule hatte eigentlich zugesagt, bis zum Mittag wieder zurück zu sein. Am Nachmittag wollten wir einen Spaziergang durch den tief verschneiten Berliner Forst machen. Die eine Woche Winterferien sollte dieses Mal ganz uns gehören, denn ich hatte mir fest vorgenommen, unser eingerostetes Vater-Tochter-Verhältnis wieder in Gang zu bekommen.

Gerade wollte ich mich vom Fenster abwenden, da registrierte ich draußen eine Bewegung. Eine Silhouette, kaum einen Meter zwanzig hoch und durch den dichten Vorhang der Flocken nur ein Grauton im Weiß, öffnete das Gartentor und kam auf unsere Haustür zu. Ein Kind, dachte ich, dann fiel mir der verschneite Weg ein. Wenn es ausrutschen, sich womöglich etwas brechen würde, wäre das ein gefundenes Fressen für das Ordnungsamt. Mit einer Geldbuße würde ich dann nicht mehr davonkommen. Mit zwei Schritten war ich an der Tür, riss sie auf und rief: »Vorsicht, es ist verdammt glatt hier!«

Das Kind blieb abrupt stehen. Wartete einen Moment und schob sich dann die schneeverkrustete Kapuze aus der Stirn. Die Fransen am Saum hatten sich in winzige Eiszapfen verwandelt, und irgendwie erwartete ich, sie müssten durch die Bewegung aneinanderschlagen und klirren. Doch natürlich passierte das nicht. Ich hörte weiterhin nur das Brummen der Schneefräse, mit der die Nachbarskinder gegenüber den Vorgarten bearbeiteten.

Das Kind vor mir – ein Junge – blieb stumm, starrte mich einfach an. Ich schätzte ihn auf höchstens zehn Jahre, also gehörte er ganz sicher nicht zu Jules Freundeskreis. Mit der rechten Hand, die in einem blauen Wollhandschuh steckte, fuhr er sich mehrmals unter der Nase entlang, schließlich griff er in die Tasche seiner Winterjacke und zog einen flachen Gegenstand hervor. Er betrachtete das Objekt für eine Sekunde und hielt es mir dann hin.

»Ja bitte?« Ich hatte keine Ahnung, was das Kind von mir wollte.

Der Junge presste die Lippen noch ein wenig fester zusammen, zeigte sonst aber keine Reaktion.

Schneeflocken wehten mir auf Haare und Stirn, tauten dort und liefen als eiskalte Rinnsale über meine Gesichtshaut. An den Füßen spürte ich, wie der dünne Stoff meiner Pantoffeln immer feuchter wurde.

Offenbar begriff der Junge mein Dilemma, denn er kam ein Stückchen auf mich zu, beugte sich vor und reichte mir den Gegenstand mit spitzen Fingern. Instinktiv griff ich zu, aber erst als sich meine Finger um das schlanke Gehäuse schlossen, realisierte ich, dass ich ein Smartphone in der Hand hielt.

»Was …«, setzte ich an. Zu mehr kam ich nicht, der Junge drehte sich blitzartig um und lief Richtung Straße. Unmittelbar vor dem Bürgersteig kam er ins Rutschen, fing sich aber sofort wieder und bog schlitternd um die Ecke. Ich blickte auf das Handy, dann auf meine Pantoffeln. Auf dem Stoff hatten sich große feuchte Flecken gebildet. Es wäre wirklich völlig idiotisch, dem Jungen in diesem Aufzug hinterherzulaufen.

Ich ging zurück ins Haus, warf durch das Küchenfenster einen Blick auf die Straße. Aber auch von hier war der Junge nicht mehr zu sehen. Der Wind hatte zugelegt, und sogar bei den Alberts drüben schien man den Kampf gegen die Schneemassen fürs Erste aufgegeben zu haben.

Nachdenklich setzte ich mich an den Küchentisch und betrachtete das Handy von allen Seiten. Ein kleines und leichtes Gerät neuester Bauart. Warum hatte der Junge es mir gegeben? Vielleicht hatte er es vor unserem Haus gefunden und deswegen hier geklingelt. Mein Smartphone war es allerdings nicht. Ich bevorzugte den Hersteller mit dem angebissenen Apfel.

Es könnte aber durchaus Jules Handy sein. Natürlich! So würde alles zusammenpassen. Mein Fräulein Tochter verliert ihr Mobiltelefon vor dem Haus, bemerkt es aber erst in der Stadt und sucht dort stundenlang, weil sie sich ohne nicht nach Hause traut.

Ich wischte mit dem Zeigefinger über das Display, doch nichts passierte. Wie war das bei dieser Marke noch? Drücken und dann das Gerät neigen? Tatsächlich wurde der Bildschirm mit einem Mal hell. Ein rosafarbener Hintergrund, über dem zahlreiche Symbole schwebten. Ich drückte auf das Telefonzeichen, scrollte mich durch die Kontakte. Einige Namen kamen mir bekannt vor. Auch »Paps« tauchte in der Liste auf. Hinter »Mama«. Alphabetisch sortiert. Ganz normal. Trotzdem versetzte es mir einen kleinen Stich.

Ich riss ein Blatt von der Küchenpapierrolle und trocknete das wertvolle Stück sorgfältig ab.

Irgendwann würde Jule ihre Suche abbrechen und geknickt nach Hause kommen. Vielleicht sollte ich sie ein wenig foppen und das Telefon erst mal verstecken, überlegte ich, entschied mich aber doch anders. Die Qual des vermeintlichen Verlustes würde ihr Strafe genug sein. Ich plazierte das Gerät also mitten auf dem Küchentisch und ging in mein Arbeitszimmer, um überfällige Korrespondenz zu erledigen.

Als ich zurück in die Küche kam, dämmerte es bereits, und ich musste das Deckenlicht einschalten. Jules Smartphone schien mich aus seiner Position vorwurfsvoll anzustarren.

16:10 Uhr zeigte das Display, als ich es erneut in die Hand nahm. Verdammt, Jule, dachte ich. Du weißt doch, dass ich mir Sorgen mache, wenn du so lange fortbleibst.

Ich klickte versuchsweise auf ein Symbol. Eine Kartenansicht von Berlin öffnete sich, darauf ein paar flackernde Punkte. Keine Ahnung, wozu das gut sein sollte. Mit dem nächsten Icon startete die eingebaute Kamera. Ich konnte ein Stück der Küchenzeile sehen, und als ich meine Hand etwas drehte, auch einen Teil des Flurs. Im unteren Feld des Displays war das zuletzt geschossene Foto in Miniaturansicht zu sehen, daneben das Datum von heute. Ich klickte drauf.

Das Bild war unscharf und überbelichtet. Der Hintergrund eine einzige weiße Fläche, unterbrochen nur von ein paar dunklen Flecken. Am linken Rand, stark angeschnitten, ragte ein Gesicht in das Foto. Ich sah Augen, eindeutig Jules Augen, ihre Nase und darunter den Schal, den sie sich bis über den Mund hochgezogen hatte. Je länger ich auf die Aufnahme starrte, desto klarer wurde mir, dass das Helle im Hintergrund ein Gebäude war. Das Haus der Alberts, schoss es mir durch den Kopf.

Und dann, ganz plötzlich, traf mich die Erkenntnis wie ein Schlag. Das Dunkle vor Jules Mund war überhaupt kein Schal, wie ich zunächst angenommen hatte. Nein, das war eine Hand in einem schwarzen Handschuh. Irgendjemand hielt meinem Kind von hinten den Mund zu.

Jule

Er packte mich unter den Achseln und zog mich mit einer Leichtigkeit vom Boden hoch, als wäre ich eine Puppe.

»Na? Wie war ich?«, fragte ich und schmiegte mich an ihn. Ben legte seine Arme um mich. Ich genoss es, seinen muskulösen Körper dicht an meinem zu spüren. Sofort fühlte ich mich geborgen und sicher.

Er hauchte mir einen flüchtigen Kuss aufs Haar und schnalzte anerkennend mit der Zunge. »An dir ist echt ’ne Schauspielerin verlorengegangen, Süße. Das war bühnenreif. Kompliment.« Er löste sich aus meiner Umarmung und trat einen Schritt zurück.

Ich strahlte ihn an. »Danke«, hauchte ich und zupfte verlegen an meinem Ohrläppchen. »Ich habe gelesen, Schauspieler machen das auch so. Bevor sie vor die Kamera treten, versetzen sie sich erst mal in die Rolle der Person hinein, die sie darstellen sollen.«

Sein Blick hielt mich fest. Ich hatte das Gefühl, mich in seinen schönen dunklen Augen zu verlieren. Meine Wangen brannten. Ich bekam am ganzen Körper eine Gänsehaut. Am liebsten hätte ich mich gleich wieder in seine Arme gestürzt. Aber da war dieser merkwürdig verschlossene Ausdruck in seinem Gesicht. Von einem Moment zum anderen war seine Stimmung umgeschlagen. Ich kannte das schon seit Beginn unserer Beziehung und hatte mir anfangs Sorgen gemacht, es könnte etwas mit mir zu tun haben. Doch Ben hatte mir immer wieder versichert, das läge nicht an mir. Er wäre halt so. Verschlossen, in sich gekehrt.

Ehrlich gesagt, genau das gefiel mir ja an ihm.

»Was hast du?«, fragte ich und ärgerte mich gleichzeitig über die Unsicherheit, die in meiner Stimme mitschwang. Du benimmst dich immer noch wie Papas kleines Mädchen, dachte ich genervt, dabei sind diese Zeiten ein für alle Mal vorbei.

»Nichts. Ich gehe nur in Gedanken unseren Plan noch einmal durch. Jetzt wird’s langsam wirklich ernst, Jule«, sagte Ben.

»Womit soll ich anfangen?«, fragte ich eine Spur zu eifrig.

»Setz dich einfach hin«, antwortete Ben.

Mir war klar, dass Ben total unter Strom stehen musste. Schließlich ging es um unsere gemeinsame Zukunft. Und da mein Vater ja nichts von unseren Plänen mitbekommen durfte, hatte Ben alles ganz alleine organisiert. Trotzdem irritierte mich sein gereizter Tonfall etwas.

Ich ging zu dem Stuhl, der mitten im Raum stand, setzte mich und legte ein Bein übers andere. Ben wandte mir den Rücken zu und wühlte in der Sporttasche, die er auf dem Boden deponiert hatte. In einer schnellen Bewegung drehte er sich zu mir um und musterte mich stirnrunzelnd, als würde er meine Anwesenheit gerade jetzt erst bemerken. Sofort begann ich mich unter seinen abschätzenden Blicken unbehaglich zu fühlen.

»Was ist?«, fragte ich.

Ben strich sich mehrmals fahrig übers Gesicht. Dann ging er vor mir in die Hocke. »Ich denke an uns, Kleines«, sagte er und sah zu mir hoch.

Endlich entdeckte ich wieder ein Lächeln auf seinem Gesicht, spürte die Liebe, die er für mich empfand. Natürlich machte er sich Sorgen. Schließlich war ich erst vierzehn.

Ben hatte seine Kontakte spielenlassen und mir einen falschen Pass besorgt, in dem ich bereits volljährig war. Trotzdem könnte es natürlich im letzten Moment Probleme bei der Ausreise geben. Ich wischte die dunklen Gedanken zur Seite und erinnerte mich an den Tag, als Ben mir auf einer Internetseite gezeigt hatte, wo wir zukünftig leben würden. Traumhaft schön war es dort. So stellte ich mir das Paradies auf Erden vor.

Ich öffnete den Mund, um ihm zu sagen, wie sehr ich ihn liebte und wie sehr ich mich auf unser gemeinsames Leben freute, kam aber nicht zu Wort.

»Jetzt beginnt Phase eins«, sagte Ben und richtete sich wieder auf. Seine Hand verschwand in der Seitentasche der Cargohose und kam mit einem Handy wieder zum Vorschein. Er schaltete es ein. Ich spürte, wie mein Herzschlag sich beschleunigte. Jetzt gab es kein Zurück mehr. Unwillkürlich hielt ich die Luft an.

»Mist«, murmelte Ben und starrte auf das Display, zwischen den Augenbrauen eine steile Falte. »Kein Netz.«

»Ist ja blöd«, sagte ich. »Probier es mal mit meinem.« Ich griff in die Jackentasche. Erst jetzt fiel mir ein, dass wir es dem Jungen gegeben hatten. Eine Wette, hatten wir behauptet. Fünf Euro hatte der Junge haben wollen.

Ben verdrehte kopfschüttelnd die Augen. Ich zuckte verlegen lachend die Achseln. »Glatt vergessen.«

»Ich geh hoch und versuche es dort.« Ben stopfte das Handy in die Hosentasche zurück und ging Richtung Tür.

»Warte, ich komm mit.« Ich sprang vom Stuhl hoch.

Er blieb abrupt stehen und drehte sich halb zu mir um. »Kommt nicht in Frage«, sagte er. »Du wartest hier. Ich will nicht, dass dich einer von meinen Kollegen sieht und womöglich dumme Fragen stellt.«

»Okay«, sagte ich kleinlaut und setzte mich wieder hin.

»Ich bin gleich wieder da«, sagte er und winkte mir zu. Ich liebte Bens wunderschöne, gepflegte Hände mit den feingliedrigen Fingern und dachte insgeheim, dass diese Hände zum Klavierspielen und nicht zum Stemmen von Bettpfannen gemacht wären.

Ich lauschte seinen Schritten, die sich schnell entfernten. Plötzlich empfand ich die Stille als unheimlich.

Der Raum war vollgestellt mit ausgedientem medizinischen Gerät. Er gehörte, wie der ganze Kellertrakt, zu der Klinik, in der Ben als Pfleger arbeitete, und wurde seit einigen Jahren nicht mehr genutzt. Wir hatten uns hier öfter heimlich zum Knutschen getroffen, aber jetzt ohne Ben kam mir alles kalt und ungemütlich vor. Ich hob fröstelnd die Schultern und umschlang meinen Oberkörper mit beiden Armen.

Ob mich Paps schon vermisste?

Der Gedanke war plötzlich in meinem Kopf.

Sofort bekam ich auch wieder ein schlechtes Gewissen.

Aber er war ja selbst schuld. Hätte er nicht so verbohrt und ungerecht reagiert, wären Ben und ich doch nie auf so eine Idee gekommen. Mir die Beziehung zu Ben einfach zu verbieten!

Du bist noch ein Kind und er ein erwachsener Mann. Das ist gegen das Gesetz, und das auch aus gutem Grund!

Dass wir uns liebten, interessierte ihn nicht die Bohne. Was wir heute machten, war also Notwehr. Wie zur Bestätigung nickte ich mehrmals heftig mit dem Kopf, doch das flaue Gefühl in meinem Magen ließ sich nicht verscheuchen.

Leo

Ich zoomte in das Foto, bis ich nur noch bunte Pixel sah, zoomte wieder heraus, veränderte Ausschnitt und Betrachtungswinkel – aber das Ergebnis blieb dasselbe: eine Hand in einem dunklen Handschuh, die sich auf den Mund meiner Tochter presste.

Jules Augen wirkten unnatürlich weit aufgerissen. So sah man nicht aus, wenn man ein Spaßfoto machte. Wie war es aber dann zu dieser Aufnahme gekommen? Und wie war der Junge in den Besitz von Jules Smartphone gelangt?

Datum, Uhrzeit, der starke Schneefall – all das belegte, dass das Foto entstanden sein musste, kurz nachdem Jule am Morgen mit einem gebrüllten Ciao, Paps zum Shoppen aufgebrochen war. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich oben im Bad gestanden und mich rasiert. Ich war also keine zwanzig Meter Luftlinie entfernt gewesen und hatte trotzdem nicht mitbekommen, was sich vor unserer Haustür abspielte.

Das Foto. Vielleicht hatte Jule in dem Moment einfach ein Selfie machen wollen. Ihrer Freundin dokumentieren, dass man die Ferien nicht im Harz verbringen musste, um es schön winterlich zu haben. Vielleicht hatte sie aber auch nach neuen Mitteilungen geschaut und als sie die Hand auf ihrem Mund spürte, geistesgegenwärtig abgedrückt.

Ja …

Nein! Meine Güte, Leo, du sprichst von deiner Tochter. Nicht von einer Wirtschaftsexpertise. Wer sollte Jule hier mitten in unserem Wohngebiet überfallen? Zumal den ganzen Morgen über die Albertskinder …

Ich hatte den Gedanken noch nicht beendet, da hastete ich schon in den Flur, tauschte Pantoffeln gegen Halbschuhe und stürmte nach draußen.

Der Wind hatte sich zu einem kleinen Sturm aufgeschwungen und peitschte mir die Schneeflocken waagerecht ins Gesicht. Noch bevor ich die Grenze unseres Grundstücks erreicht hatte, war ich in meinem dünnen Pulli völlig durchgefroren. Doch das war mir im Moment völlig egal.

Aus dem gekippten Küchenfenster neben dem Hauseingang der Alberts drang der Geruch von scharf Gebratenem. Ich presste meinen Daumen fest auf den Klingelknopf, der unter einem Keramikschild montiert war.

Sonja Alberts öffnete. Trotz der vielen Jahre, die wir vis-à-vis wohnten, waren wir immer noch beim Sie.

»Kevin und Malte haben doch heute fast den ganzen Vormittag über Schnee geschippt?«, fragte ich atemlos und ohne eine Begrüßung.

»Kann sein«, sagte Sonja Alberts langsam und nickte vage. Offenbar irritierte sie mein Auftritt.

»Ich muss nur wissen, ob …«, ich stotterte, denn inzwischen kam mir mein Anliegen selbst etwas merkwürdig vor, »… ob die beiden Jule gegen neun draußen gesehen haben.«

Sonja Alberts zog die Augenbrauen hoch. »Jule? Die ist mir heute Morgen auch schon aufgefallen, stand ’ne Weile vor dem Haus rum und wirkte, als ob sie auf etwas warten würde.« Sie zuckte mit den Schultern. »Aber ob das nun um neun war, kann ich nicht sagen.«

Ohne sich umzudrehen, rief Sonja Alberts lautstark nach ihrem Ältesten. Ihr Atem roch intensiv nach Zwiebeln und Geräuchertem. Ich wendete mich für einen Moment ab.

Kevin Alberts bestätigte leider nur, was ich bereits von seiner Mutter erfahren hatte. Auch nach mehrmaligem Nachhaken bekam ich keine konkreteren Informationen.

Dafür interessierte es Sonja Alberts zunehmend, warum ich das alles wissen wollte und was denn mit Jule wäre. Ich beendete das Gespräch kurzerhand und verabschiedete mich mit einem gemurmelten Gruß.

Wieder im Haus, packte mich eine irrationale Hoffnung. Vielleicht war Jule ja in der Zwischenzeit doch nach Hause gekommen, und es gab für alles eine ganz banale Erklärung.

»Jule?!«

Zwei Stufen auf einmal nehmend, eilte ich in den ersten Stock. Vor der Tür, auf der ein Prägeschild das Betreten für Erwachsene unter Strafe stellte, verharrte ich kurz und lauschte. Nichts, außer meinem hektischen Atem. Ich riss die Tür auf.

Doch natürlich war Jules Zimmer noch genauso verlassen wie am Mittag. Ich lehnte mich gegen den Türrahmen, betrachtete das zerwühlte Bett, das Poster einer mir unbekannten Hip-Hop-Band darüber und den halb unter den Schreibtisch geschobenen rosafarbenen Drehstuhl. Den wollten wir schon seit geraumer Zeit austauschen, genau wie den Kleiderschrank, der mit bunten Aufklebern verschandelt war. Die Zeiten, in denen Prinzessin Lillifee und Pferde das Leben meiner Tochter bestimmt hatten, waren schon lange vorbei. Schnell schloss ich die Zimmertür wieder. Die kurzfristige Hoffnung war verflogen, und neben tiefer Enttäuschung machte sich nun auch ein verdammt ungutes Gesamtgefühl in mir breit.

Zurück im Erdgeschoss, versuchte ich, mich zu rationalem Denken zu zwingen, holte mir Druckbleistift und Papier und setzte mich an den Küchentisch. Im Beruf half es mir bei der Beurteilung komplexer Sachverhalte ungemein, die Faktenlage niederzuschreiben. Manchmal reichte bereits das Ausformulieren, um das Ganze aus einer anderen Perspektive betrachten zu können.

Jule ist seit 7 Stunden verschwunden.

Ein Junge findet ihr Smartphone.

Ein Foto auf dem Gerät zeigt Jule. Jemand hält ihr den Mund zu.

Fragen:

Ich unterstrich das Wort dreimal. Dann schrieb ich:

Warum hat der Junge das Handy bei mir und nicht bei den Alberts abgegeben?

Wer hat Jule angegriffen und warum?

In diesem Moment vibrierte das Smartphone vor mir auf der Tischplatte. Das Display leuchtete auf und zeigte den Eingang einer neuen Nachricht an. Hektisch griff ich nach dem Gerät, erwischte aber offenbar einen verkehrten Knopf.

Wollen Sie die Nachricht wirklich löschen?

Um Gottes willen! Nein, natürlich nicht.

Feuchte Sprenkel glänzten auf dem Glas des Telefons. Offenbar hatte ich tatsächlich laut aufgeschrien.

Beruhige dich, mahnte ich mich, so machst du alles nur noch schlimmer.

Es waren nur vier Worte. Trotzdem las ich sie wieder und wieder. Und als das Display dunkel wurde, weil das Gerät in den Energiesparmodus wechselte, hatte sich der kurze Satz förmlich in meine Netzhaut eingebrannt:

KEINE POLIZEI SONST TOT

Jule

Wo blieb Ben denn? So lange konnte es doch nicht dauern, eine SMS abzuschicken. Unruhig wanderte ich auf und ab. Es wurde immer kälter. Ich versenkte meine Hände in der Jackentasche und blies kleine Atemwölkchen in die Luft. Gerade hatte ich beschlossen, Bens Verbot zu ignorieren und nach oben zu gehen, da hörte ich Schritte draußen im Flur. Er kam zurück.

Endlich. Ich atmete auf.

Die Kellertür öffnete sich, und einen bangen Augenblick lang fürchtete ich, jemand anderes könnte hereinkommen.

»Bin wieder da. Oben hat alles bestens geklappt.«

Ein Glücksgefühl durchströmte mich. Ich flog Ben um den Hals.

Mit einem unwilligen Laut schob er mich von sich. »Dafür haben wir jetzt keine Zeit«, sagte er.

Beleidigt presste ich die Lippen zusammen.

Ben knipste das Licht an und wies mit dem Kinn zum Stuhl. »Setz dich wieder hin.«

»Was soll dieser Befehlston?«, beschwerte ich mich und verschränkte trotzig die Arme vor der Brust. »Was ist denn los mit dir?«

»Sorry«, sagte Ben. Er machte einen Schritt auf mich zu und strich mir eine Haarsträhne aus der Stirn. »Weißt du, auch für mich ist das alles nicht einfach. Wenn das hier schiefgeht, dann …« Er brach den Satz ab und hob in einer hilflosen Geste beide Hände.

»Glaub mir, wir schaffen das. Alles wird gut«, sagte ich zuversichtlicher, als mir zumute war.

Ben schenkte mir ein kleines Lächeln, wurde aber sofort wieder ernst. »Jetzt startet Phase zwei.«

Ich nickte stumm, schälte mich aus meiner dicken Jacke, wickelte mir den Schal vom Hals und deponierte beides auf Bens Sporttasche.

Bens Zurückweisung tat mir immer noch weh, gerade jetzt sehnte ich mich nach seiner Zärtlichkeit. Aber er hatte vermutlich recht. Es gab Wichtigeres zu tun. Und außerdem würden wir das schon bald alles nachholen können. Ohne Angst vor meinem Vater haben zu müssen. Die Vorfreude zauberte ein Lächeln auf mein Gesicht.

Ben trat hinter den Stuhl. Ich wusste, was jetzt kommen würde. Das hatten wir besprochen. Brav streckte ich beide Arme nach hinten.

»Nicht so fest«, bat ich, als sich die rauhen Fasern des Seils in meine Handgelenke schnitten.

»Ich mach nur ganz lockere Knoten«, versprach Ben und zog die Schnur noch ein bisschen fester.

»Aua«, schrie ich.

»Sorry«, sagte Ben.

Ich spürte keine Änderung, wagte aber nicht, weiter zu protestieren.

Nachdem er mir auch die Füße gefesselt hatte, trat er einen Schritt zurück und betrachtete mich prüfend, als wäre ich ein Kunstwerk in einem Museum.

Er wirkte so konzentriert, dass ich laut loslachte. Schließlich war die ganze Fesselungsnummer nur ein Fake.

Irritiert hob er die Augenbrauen. »Was ist so witzig?«, fragte er.

»Du siehst süß aus, wenn du so ernst guckst«, sagte ich.

Ben runzelte die Stirn und verzog unwillig den Mund. Jungs mögen es nicht, wenn man sie als süß bezeichnet. Das ändert sich auch nicht, wenn sie schon älter sind. Das vergesse ich immer.

Ben zeigte mir einen Vogel und riss von der Rolle Gaffaband, die er in der Hand hielt, mit den Zähnen ein Stück ab. Er schob sich die Rolle übers Handgelenk und beugte sich vor. Mit einer Hand klaubte er etwas aus der Seitentasche seiner Cargohose. Mit der anderen Hand umfasste er meinen Kiefer. Bevor ich reagieren konnte, spürte ich bereits den Stoff in meinem Mund und den unangenehmen Geschmack von Waschpulver auf meiner Zunge. Ben hatte mir ein Taschentuch in den Mund gestopft. Gleich darauf fühlte ich den Klebestreifen auf meinen Lippen.

Das hatten wir so nicht abgesprochen. Ich funkelte ihn böse an. »Du übertreibst aber gewaltig«, wollte ich sagen, doch die Knebelung funktionierte perfekt. Kein Wort verließ meinen Mund.

Ben grinste nur und entnahm der Sporttasche die vorbereitete Pappe. »250000 Euro« hatte ich mit schwarzem Edding daraufgeschrieben. Er plazierte sie auf meinem Schoß. Dann trat er einen Schritt zurück, verschränkte die Arme und betrachtete mich nachdenklich.

»Irgendetwas fehlt noch«, murmelte er schließlich und kaute auf seiner Unterlippe rum. »Das wirkt nicht wirklich authentisch.«

Ich sah ihn verständnislos an. Authentischer konnte es doch gar nicht sein. Ich saß in einem dunklen Kellerraum, verschnürt wie ein Paket, und gab mir alle Mühe, total verschreckt auszusehen. Was wollte er mehr?

Allmählich wurde ich richtig sauer. Durch die ungewohnte Haltung begannen meine Schultern und Arme zu schmerzen. Außerdem war mir scheißkalt. Ich zerrte an meinen Fesseln und warf Ben böse Blicke zu.

»Schon gut«, sagte er. »Ich hab’s.«

Er trat ganz nah an mich heran. Ein winziges Lächeln zuckte um seine Mundwinkel.

Was hatte er vor?

Bens Lächeln vertiefte sich. Er hob die Hand.

Nein, dachte ich. Nicht das!

Noch bevor mein Gedanke zu Ende war, spürte ich bereits den Schmerz. Mein Kopf flog nach hinten, knallte gegen die Stuhllehne. Tränen schossen mir in die Augen.

Leo

Entführung.

Immer wieder rauschte dieses Wort durch meinen Kopf, ohne einen Widerhall zu erzeugen. Ein Begriff, der in meinem bisherigen Leben keine Rolle gespielt hatte.

Ich holte den Rest Grappa von Weihnachten aus dem Barfach. Trank. Ein Reflex, der ganz und gar nicht zur Situation passte. Das wurde mir erst klar, als ich mir bereits das zweite Glas einschenkte. Ich würde einen klaren Kopf brauchen. Für was auch immer.

»Entführung.« Jetzt sprach ich das Wort laut aus. Es fühlte sich immer noch fremd an, aber langsam begriff ich, dass Jule nicht jeden Moment ins Haus gestürmt kommen würde, mit Tränen in den Augen, weil ihr Handy weg war, sondern sie sich in der Gewalt von irgendwelchen Drecksschweinen befand.

Ich schloss die Augen. Wie bei einer Diashow auf Speed rasten die Bilder an mir vorbei. Jule als Dreijährige auf dem Arm ihres geliebten Opas, wenige Tage bevor er überraschend starb. Jule mit Schultüte und gelber Schirmmütze bei der Einschulung. Jule mit herausgestreckter Zunge an der Hand ihrer Mutter. Ein Bild aus den Tagen, als wir noch eine vollständige Familie waren. Jule mit Samtkleid bei ihrer Konfirmation. Jule, Jule, Jule …

Ich riss die Augen auf. Entführung, verdammt, was bedeutete das?

Es bedeutete, dass sie noch lebte.

Das ist gut, sagte ich mir. Das ist gut.

Jemand wollte Geld. Aber warum von mir? Auch wenn es mir finanziell gutging, so war ich doch weit davon entfernt, wirklich vermögend zu sein. Da gab es doch ganz andere Familien.

Und wenn es gar nicht um Geld ging?

Wenn es …

Während sich dieser neue, dieser wahnwitzige Gedanke in meinem Kopf festsetzte, tauchte auch die passende Erinnerung dazu auf:

Der Klient, der eines Tages in meinem Büro aufgetaucht war. Das Gesicht zu einer wilden Fratze verzogen. Ohne Vorrede hatte er losgebrüllt, dabei den Kopf hin und her geworfen. Seine Speichelfäden waren wie kleine Geschosse durch den Raum geflogen. Vernichten wollte er mich, an diesen Teil seines Geschreis konnte ich mich besonders gut erinnern.

Glücklicherweise war damals der Sicherheitsdienst der Firma schnell eingeschritten. Weil es den beiden Wachmännern offenbar peinlich gewesen war, dass der Mann bis zu meinem Büro hatte vordringen können, war er von ihnen etwas heftiger abgefertigt worden als unbedingt nötig.

Ich überlegte eine Weile, aber mir wollte der Name des Klienten nicht einfallen. Gut drei, vier Monate lag der Zwischenfall jetzt zurück, und ich hatte seither keinen Gedanken daran verschwendet. Aus einem Klienten war ein ehemaliger Klient geworden. Das war alles. Punkt. Für den Geschädigten sah das vermutlich anders aus, denn er hatte eine Menge verloren. Aber so war das nun mal in der Welt der Geldgeschäfte.

Würde aber so jemand tatsächlich meine Tochter entführen, um sich an ihr für die erlittenen Verluste zu rächen? Würde er sie quälen, misshandeln oder – ich schluckte – vielleicht sogar töten? Ich schüttelte innerlich den Kopf. Nein, solchen Menschen würde es nur um das Lösegeld gehen. Vielleicht auch noch um die Genugtuung, dass sie mich damit finanziell vernichten könnten.

Meine Geschäfte waren im Grenzbereich der Legalität angesiedelt. Jeder meiner Klienten konnte sich ausrechnen, dass mein erster Impuls nicht der Anruf bei der Polizei sein würde. Gezielte Geldgeschenke hatten mir bisher den Rücken frei gehalten, doch das konnte sich schnell ändern, wenn durch Ermittlungen Staub aufgewirbelt werden würde. In einer Zeit, in der finanzielle Spekulationen die Stabilität von Kartenhäusern hatten, ein Fiasko.

Wo aber blieb die Geldforderung? War es nicht üblich, dass Entführer die Höhe des Lösegelds sofort mitteilten? Oder existierte das nur in der Welt der Fernsehkrimis?

Je länger ich nachdachte, desto unsicherer wurde ich wieder. Ich ging meine Vergangenheit durch, überlegte, wem ich wo in die Quere gekommen war. Eine lange Liste entstand in meinem Kopf. Erst in den letzten Jahren war etwas mehr Ruhe in mein Leben eingezogen.

Was also tun? Doch die Polizei einschalten?

Die Aufklärungsquote bei Entführungen war, soweit ich wusste, sehr mäßig. Die Wahrscheinlichkeit, Jules Leben durch polizeiliche Ermittlungen in Gefahr zu bringen, dagegen sehr hoch. Nein, ich musste wohl oder übel warten, bis die Entführer sich wieder bei mir melden würden.

Plötzlich rammte mir jemand ein Messer in den Bauch. Das war zumindest das Gefühl, das ich für eine Sekunde hatte, als ein stechender Schmerz unterhalb der Rippen durch meine Körpermitte schoss. Unwillkürlich hielt ich mir mit einer Hand den Bauch, während ich aufstand und mich in gekrümmter Haltung zum Küchenschrank schleppte. Jetzt stieg auch Säure in meiner Speiseröhre auf. Ich hatte ständig Probleme mit dem Magen. Aber so akut und plötzlich war ein Ausbruch noch nie gekommen. Mit zitternden Fingern zog ich die Schublade auf, fand die Säureblocker und drückte gleich drei Tabletten aus dem Streifen.

Während ich die bröcklige Masse zerkaute, sah ich auf die Küchenuhr. Fast zweiundzwanzig Uhr. Seit dem Frühstück hatte ich nichts mehr gegessen. Dazu dieser emotionale Stress. Kein Wunder, dass mein Nervensystem verrücktspielte.

Aber jetzt etwas essen, während Jule irgendwo gefangen gehalten wurde? Vielleicht verletzt war, oder Schlimmeres?

Ich zwang mich, den letzten Gedanken nicht zu vertiefen, durchwühlte den Gefrierschrank und fand ein einfaches Hühnerfrikassee. Das erschien mir auf seltsame Weise angemessen.

Jule

Blut lief mir aus der Nase. Ich spürte, wie es mir in einem dünnen Rinnsal über das Kinn und den Hals hinunter in den Ausschnitt rann. Fassungslos starrte ich Ben an.

»Bleib so«, sagte er, wandte sich von mir ab und angelte die Kamera aus der Tasche. »Das ist super.«

In meinem Inneren tobte ein Sturm. Ich versuchte zu begreifen, warum Ben ohne ein Wort der Erklärung zugeschlagen hatte. Ein: Tut mir leid, Süße, ich muss dir jetzt weh tun oder etwas in der Art wäre das Mindeste gewesen, was ich erwartet hätte. Ich hatte ja verstanden, dass es ihm darum ging, die Szene möglichst authentisch rüberkommen zu lassen. Aber musste er mich deswegen schlagen? Nein, gab ich mir selbst die Antwort. Nein, das musste er nicht. Das ging eindeutig zu weit.

Mittlerweile spürte ich den Schmerz im ganzen Kopf. Schnüffelnd atmete ich durch die Nase ein. Sie war bestimmt gebrochen. Ohne dass ich es wollte, brach ich in Tränen aus.

»Du machst das sehr, sehr gut«, lobte Ben, als wäre das alles nur ein Spiel.

Ich zog und zerrte an den Fesseln, gab Laute des Protestes von mir und warf ihm unter Tränen bitterböse Blicke zu. Ben schien das nicht zu stören. Im Gegenteil. Er murmelte ständig Das kommt gut! und filmte ungerührt weiter. Nach einer gefühlten Ewigkeit ließ er die Kamera endlich sinken.

»Im Kasten«, sagte er. Die Zufriedenheit in seiner Stimme war nicht zu überhören.

Mit tränenverschleiertem Blick beobachtete ich, wie er die Kamera wieder in seiner Sporttasche versenkte und den Reißverschluss mit einem leisen Ratschen zuzog.

Warum machte er mich nicht endlich los? Mein Ärger über sein beschissenes Verhalten schlug in Wut um. Ich hob meine gefesselten Beine hoch und trat mit den Füßen, so fest ich konnte, auf den Boden. Ben zuckte zusammen, drehte sich aber betont langsam zu mir um.

Ich erschrak, als ich sein Gesicht sah. Die Wut, die noch vor einer Sekunde meinen Adrenalinspiegel in die Höhe getrieben hatte, schlug in pure Angst um.

Mit steinerner Miene kam Ben auf mich zu.

Die Spritze in seiner Hand sah ich erst, als er sich direkt vor mir aufbaute. Ich zerrte wie wild an meinen Fesseln.

»Halt still«, befahl er und drückte mich gegen die Stuhllehne. Er klemmte die Spritze zwischen Zeige- und Mittelfinger fest, schob den Ärmel meines Pullis hoch, setzte die Kanüle in der Armbeuge an und stach zu.

»Keine Angst«, sagte er. »Das ist nur ein starkes Schlafmittel.«

Ich starrte ihn an. Er wich meinem Blick aus, schulterte die Reisetasche und stapfte an mir vorbei zur Tür. Das Licht erlosch. Die Konturen des Raumes wurden vom Schwarz der Dunkelheit geschluckt. Der Schlüssel drehte sich im Schloss, Bens Schritte entfernten sich, verklangen schließlich ganz.

Falscher Film, schoss es mir durch den Kopf. Ich begriff gar nichts mehr. Was war in Ben gefahren? Wollte er das Geld für sich allein? Hatte er das vielleicht sogar von Anfang an so geplant? Mich nur benutzt? Tausend Fragen stürmten auf mich ein.

Ich hatte dich gewarnt.

Da war sie wieder, die mahnende Stimme in meinem Hinterkopf.

Der Typ kam mir von Anfang an merkwürdig vor. Aber du hast ja nur die Verpackung gesehen. Bist auf sein südländisches Aussehen abgefahren. Wolltest ihn unbedingt »knacken«.

Ich schluckte schwer. Mein Mund war so trocken, dass mir die Zunge am Gaumen festklebte. Ich fühlte mich hundeelend. Sollte ich mich wirklich so in Ben getäuscht haben?

Ja, das hast du, bestätigte die Stimme. Oder brauchst du noch mehr Beweise, dass der Typ ein Arsch ist und hier eine linke Nummer mit dir abzieht?

In meinem Magen begann es zu rumoren. Panik stieg in mir hoch, schnürte mir die Luft ab. Was, wenn Ben nicht wiederkam? Mich hier in diesem Loch verrecken ließ?

Zuzutrauen wär’s ihm, sagte die Stimme. Er braucht dich ja jetzt nicht mehr.

Ich schluchzte laut auf. Verzweifelt zog und zerrte ich an meinen Fesseln. Die groben Fasern schnitten sich schmerzhaft in meine Haut, gaben aber nicht einen Millimeter nach. Irgendwann gab ich auf, sackte vor Erschöpfung in mich zusammen. Und schreckte sofort wieder hoch. Was waren das für Laute? Es dauerte einige Sekunden, bis ich realisierte, dass ich es war, die winselte wie ein Welpe.

Mir fielen die Augen zu. Ich riss sie wieder auf. Auf keinen Fall wollte ich jetzt einschlafen. Verbissen kämpfte ich gegen die bleierne Müdigkeit, die sich wie eine schwere Decke auf mich herabsenkte und mich immer fester umhüllte.

Bitte, lieber Gott, lass mich aus diesem Alptraum wieder aufwachen.

Leo

In der Nacht hatte es keinen weiteren Schneefall mehr gegeben. Dafür hatte es aufgeklart. Bitterkalte fünfzehn Grad unter null zeigte das Thermometer am Rahmen des Küchenfensters. Mit einem Becher Kaffee lief ich zum wiederholten Mal zwischen Arbeitszimmer und Küche hin und her.

Die Nacht war ein einziger Alptraum gewesen, und an Schlaf war nicht zu denken. Auf der Couch neben dem Schreibtisch hatte ich ein wenig geruht, war aber alle paar Minuten wieder hochgeschossen, um das Smartphone auf neu eingegangene Meldungen zu checken. Auch den Anrufbeantworter unseres Festnetzanschlusses hatte ich immer wieder überprüft, obwohl das ziemlich sinnfrei war, ein Anruf dort hätte mich auf jeden Fall geweckt. Aber unter den aktuellen Umständen dachte man nun mal nicht rational.

Gerade als ich erneut die Küche Richtung Flur verließ, zuckte das Smartphone auf dem Küchentisch. Ruckartig drehte ich mich um. Der Kaffeebecher blieb an der Klinke der Küchentür hängen, fiel mir aus der Hand und zerschellte auf den Bodenfliesen. Ohne mich darum zu kümmern, erreichte ich mit zwei schnellen Schritten den Küchentisch.

Ruhig – du weißt, was beim letzten Mal fast passiert wäre!

Ich zwang mich, tief durchzuatmen, nahm das Handy in die Hand und ließ mir die Nachricht anzeigen.

Eine Internetadresse, die zu einem frei zugänglichen Videoportal gehörte – sonst nichts!

Ich klickte auf den Link, und nach kurzem Warten sprang mir ein Video entgegen. Schon mit den ersten Bildern begannen meine Hände zu zittern, und als der Film schließlich stoppte, hatte das Beben meinen ganzen Körper erfasst. Ich schwitzte und fror zugleich, offenbar war ich das erste Mal in meinem Leben kurz davor, in Ohnmacht zu fallen. Mit der freien Hand zog ich mir einen Küchenstuhl heran und ließ mich darauffallen.

Oh Gott, Jule, was tut man dir nur an!

Mit dem Kopf zwischen den Händen saß ich eine Weile da. Ich fühlte mich hilflos und verletzlich und hatte das Bedürfnis, Tränen fließen zu lassen. Das letzte Mal, dass ich so am Boden war, muss an dem Tag gewesen sein, als Jules Mutter endgültig ihre letzten Sachen aus dem Haus geholt hatte. Gut zwei Jahre waren seitdem vergangen, und unser Familienmiteinander bestand nur noch aus den Briefen, die sich unsere Anwälte von Zeit zu Zeit schickten.

Der Tremor meiner Hände wurde schwächer, vorsichtshalber legte ich das Gerät trotzdem auf dem Tisch ab. Ich schloss für eine Sekunde die Augen, atmete durch und drückte dann auf Replay.

Der dunkle Raum. Diffuse helle Flecken im oberen Wanddrittel.

Lichtschächte? Ein Keller?

Jule auf einem Stuhl in der Bildmitte. Gefesselt und geknebelt. Die Augen rot und weit aufgerissen. Ein Blick, der mich auch beim zweiten Mal heftig schlucken ließ. Sie hatte geweint, kein Zweifel. Unter ihrer Nase sah ich eine dünne Blutspur, die bis auf ihr Kinn reichte.

Auf ihrem Schoß der auseinandergerissene Pappkarton, darauf in schwarzen Druckbuchstaben die Forderung.

Niemals würde ich eine Viertelmillion auftreiben können. Nicht in einer realistischen Zeit. Ausgeschlossen.

Nach zwanzig Sekunden stoppte das Video, und ich ließ es ein drittes Mal durchlaufen. Warum, wusste ich nicht, aber diesmal bemerkte ich etwas, das mir vorher nicht aufgefallen war. Am rechten Bildrand tauchte kurz ein Gegenstand auf, der wie ein Garderobenständer aussah. Einer von der Sorte, wie man sie in Caféhäusern benutzte. Dieser allerdings stand auf Rollen, und die Haken schienen für das Aufhängen von Mänteln nicht stabil genug zu sein. Trotzdem war ich mir sicher, so ein Objekt schon häufiger gesehen zu haben. Allerdings nicht in einem dunklen Kellerraum. Sondern in einer Arztpraxis. Das war ein Infusionsständer.

Natürlich! Plötzlich passten die einzelnen Puzzleteile zusammen. Der Klient, der damals geschworen hatte, mich zu vernichten, war Arzt gewesen.

Ohne lange darüber nachzudenken, schnappte ich mir meine Winterjacke, warf die Tür ins Schloss und stapfte durch den Schnee hinüber zur Garage. Während ich nervös darauf wartete, dass das elektrische Garagentor sich öffnete, legte ich mir im Kopf die Fahrtroute zurecht. Es war zwar schon einige Monate her, doch jetzt, wo meine Erinnerung wieder in Gang kam, war ich mir ganz sicher, dass ich die Straße und auch sein Haus wiederfinden würde.

Mit hohem Tempo setzte ich rückwärts aus der Garage. In meiner Aufregung hatte ich die Schneedecke auf der Ausfahrt nicht bedacht. Der Wagen kam ins Rutschen und schrammte mit einem hässlichen Geräusch am Mauerpfosten des Nachbargrundstücks entlang, bevor ich ihn wieder unter Kontrolle hatte.

Deutlich vorsichtiger beschleunigte ich auf der Straße, die geräumt war, aber sehr glatt wirkte. Im Rückspiegel tauchten die beiden Albertskinder auf, die neben einem Schneemann standen und mir hinterherstarrten.

Schramme am Auto, fassungslose Nachbarskinder – all das war mir völlig egal. Jetzt zählte nur, dass ich endlich wusste, wo ich Jule finden würde.

***

Das kleine Räumfahrzeug zog mit einem ohrenbetäubenden Pfeifgeräusch auf dem Gehweg vorbei. Schnee klatschte auf die Seitenscheibe und nahm mir für einen Moment den Blick auf das doppelstöckige Gebäude hinter dem schmiedeeisernen Zaun. Vor ein paar Minuten hatte ich auf der perfekt geräumten Straße direkt vor dem Anwesen gestoppt. Obwohl ich am liebsten sofort auf das Grundstück gestürmt wäre, hatte ich mich zur Besonnenheit gezwungen. Und so saß ich jetzt zur Beifahrerseite hinübergebeugt in dem schnell auskühlenden Wagen und knetete nervös den Lederbezug des Lenkrads.

Nichts. Niemand kam oder verließ das Haus. Keine spielenden Kinder im verschneiten Garten. Die Fenster dunkel. Glotzten aus dem grauen Betonwürfel hervor wie die in Doppelreihe angeordneten Augen einer exotischen Spinnenart.

Seltsam, dachte ich. Es ist Werktag. Später Vormittag. Selbst wenn die Praxis geschlossen ist, müsste bei dem trüben Wetter zumindest in den Wohnräumen Licht brennen.

Meine Gedanken überschlugen sich: Vielleicht passte das trotzdem alles zusammen. Der Arzt konnte die Entführung schlecht unter den Augen seiner Kinder durchführen. Also musste er die Familie wegschicken. In den Urlaub vielleicht. Waren ja schließlich Winterferien in Berlin.

Ich stieg aus. Über dem Metallschild am Eingangstor klebte diagonal der Hinweis: Praxis geschlossen.

Darunter konnte man gerade noch die Worte Dr. Seewald – HNO-Praxis entziffern. Die Schrift auf dem Aufkleber war verwittert, offenbar hing er schon eine ganze Weile.

Ich betätigte die Klinke und war überrascht, als das Tor aufschwang. Von meinen Besuchen wusste ich, dass sich hinter der getönten Scheibe im Torpfosten eine Kamera befand und man normalerweise erst nach ausgiebiger Begutachtung eingelassen wurde.

Der Weg zum Haus war schlecht geräumt. Fußstapfen im Schnee zeigten an, dass das Haus nicht völlig verlassen sein konnte. Ziemliches Harakiri, was du hier gerade machst, dachte ich bei mir. Zumindest die kleinkalibrige Pistole aus dem Safe hättest du mitnehmen müssen.

Doch jetzt stand ich hier, und es war zu spät, um umzukehren. Außerdem wollte ein Teil von mir immer noch nicht glauben, dass Seewald ein ernsthafter Gegner sein könnte. Ich war mir völlig sicher, dass ich ihn stellen, überwinden und Jule befreien konnte. Keine Ahnung, woher ich diese Sicherheit nahm.

Ein leises Geräusch ließ mich in der Bewegung erstarren. Doch kaum stand ich still, war nichts mehr zu hören. Also ging ich langsam weiter. Immer noch lag das Anwesen ruhig da. Wie menschenleer. Seefelds Tarnung war gut.

Bei meinen Besuchen hatte ich mich ausschließlich im Erdgeschoss aufgehalten, in dem die Praxisräume lagen. Ein Sprechzimmer, zwei Behandlungsräume, ein kleiner Wartebereich direkt neben dem Empfangstresen. Seewald nahm nur Privatpatienten an. Vergab feste Termine, auch zu ungewöhnlichen Zeiten. Tinnitusbehandlung war sein Spezialgebiet. Und so war auch ich damals zu ihm gekommen: plötzliche Hörprobleme, das linke Ohr wie zugefallen. Ein Gefühl, als würde bei einer Flugzeuglandung der Druckausgleich nicht richtig funktionieren. Begleitet wurde das Ganze von einem permanenten, enervierenden Pfeifen.

Bereits die ersten Infusionsbehandlungen hatten gut angeschlagen, und ich war mit dem Arzt ins Gespräch gekommen. Wirtschaftliche Situation, Steuerlast, Geldanlage – meine Branche und Seewald ein williges Opfer.

Ich wusste, dass über der Praxis die Wohnräume der Familie lagen, also musste es irgendwo auch einen Keller geben. Auf der Vorderseite des Gebäudes entdeckte ich allerdings weder Außentreppe noch Lichtschächte und schlich daher um das Haus herum, meinen Blick stets auf die dunkle Fensterfront gerichtet. Alles ruhig.

Auf der Rückseite befand sich eine Terrasse, auf der die Gartenmöbel ungeschützt und von einer dicken Schneedecke überzogen standen. Ich fragte mich gerade, warum, da hörte ich erneut das Geräusch von vorhin. Diesmal deutlich lauter und so charakteristisch, dass ich sofort wusste, womit ich es zu tun bekommen würde. Ich drehte den Kopf nur so weit, dass ich Nähe und Größe der Gefahr einschätzen konnte.

Der Hund schien das spüren. Er stoppte seinen Lauf abrupt, blieb etwa zwanzig Meter hinter mir stehen. Sein Atem ging stoßweise, die rosa Zunge zerteilte den heißen Atem zu kleinen Dampfwolken.

Ich war weiß Gott nicht kleinwüchsig, aber das Tier hatte die Ausmaße eines Kalbes. Keine Ahnung, wie diese Rasse hieß, wenn es denn überhaupt eine war. Sollte sich dieses Vieh auf die Hinterbeine stellen, würde es mich jedenfalls locker überragen.

Vorsichtig sah ich mich um. Nur keine hastige Bewegung jetzt. Der Weg zur Straße war durch das Tier versperrt. Zum Nachbargrundstück waren es nur gut zehn Meter, der schmiedeeiserne Zaun allerdings brusthoch, viel zu viel, um drüberzuspringen. Dann entdeckte ich den Holzklotz. Offenbar hatte Seewald hier sein Kaminholz gehackt. Der Klotz stand dicht am Zaun, und wenn ich das Überraschungsmoment mit einrechnen würde, dann …

In dieser Sekunde stieß der Köter ein Knurren aus, so laut und tief, wie ich es noch nie von einem Hund gehört hatte. Einen Wimpernschlag später setzte er sich in Bewegung.

Wie paralysiert starrte ich auf den fließenden Bewegungsablauf des Tiers, dann endlich rannte auch ich. Bereits nach einem Meter merkte ich, dass das so nichts werden würde. Die Schneedecke war für normale Laufschritte einfach zu hoch. Das machte mich erschreckend langsam. Ich warf einen hektischen Blick hinter mich. Auch der Hund hatte im tiefen Schnee Probleme, doch auf Dauer war er mir mit seinem Vier-Extremitäten-Antrieb deutlich überlegen. Also probierte ich es mit großen Sprüngen.

Ja, so könnte ich es schaffen! Hunde wissen genau, wo die Grenzen des zu bewachenden Territoriums verlaufen, daher würde er mir sicher nicht auf die andere Seite des Zauns folgen.

Nur noch zwei Meter. Einen Meter. Jetzt!

In diesem Moment wurde mir klar, dass ich mit dem falschen Fuß auf dem Holzklotz landen würde und unmöglich abspringen konnte. Sofort versuchte ich, meine Bewegung zu stoppen, doch die abrupte Tempoänderung brachte mich aus dem Gleichgewicht, und ich stürzte auf die Seite.

Aus den Augenwinkeln nahm ich noch den dunklen Schatten wahr, der über mich hinwegflog, genau auf die Position zu, an der ich einen Lidschlag später den Zaun erreicht hätte. Dann tauchte ich bereits mit dem Gesicht in das Weiß ein, durchpflügte den Schnee ein Stück weit und blieb – Mund und Nase voller Eiskristalle und Laub – reglos liegen.

Jede Sekunde erwartete ich den heißen Hundeatem in meinem Nacken zu spüren. Vielleicht würde das Vieh seine Kiefer auch gleich in meine Unterschenkel versenken oder mich einfach unter seinem Körpergewicht begraben.

Doch nichts davon passierte.

Ich verhielt mich noch einen Moment ruhig, dann rappelte ich mich vorsichtig hoch. Es war still, seltsam still. Eine Ahnung ließ mich starr in Richtung Straße blicken. Ich wollte nicht sehen, was aus dem dunklen Schatten hinter mir geworden war. Ich wollte auch nicht wissen, woher das Tropfgeräusch kam, das vor einem Moment leise eingesetzt hatte und jetzt immer lauter wurde. Ich stellte mir Eiszapfen am Zaun vor, von denen das Schmelzwasser leckte und im Schnee darunter versickerte. Doch dazu war es heute eigentlich viel zu kalt.

Schließlich packte mich eine unsichtbare Hand und drehte mich herum. Was ich sah, übertraf meine schrecklichsten Vorahnungen.

Die geschmiedeten Spitzen des Zauns waren tief in den Körper des Tiers eingedrungen und hatten ihn von der Brust bis zum Geschlechtsteil aufgerissen. Seine Gedärme hingen dampfend aus der Bauchhöhle bis auf den Boden hinab, und der ganze Schnee hatte in einem Umkreis von gut einem Meter einen changierenden Farbton zwischen Zartrosa und Dunkelrot angenommen. Das Bild eines frisch zubereiteten Himbeersorbets drängte aus einem dunklen Winkel meines Kopfes nach vorne, und ich übergab mich noch an Ort und Stelle.

Jule

Als ich wieder aufwachte, war ich kurz vorm Ersticken. Ich würgte an dem Knebel, der sich in meinem Mund zu einem festen Klumpen zusammengeballt hatte. Tränen liefen mir in Strömen über die Wangen. Nicht kotzen, hämmerte es unablässig in meinem Kopf. Jetzt bloß nicht kotzen. Verzweifelt sog ich Luft durch die zugeschwollene Nase in meine Lungen. Ich spürte, wie das Blut in meinen Kopf schoss, und zerrte verzweifelt an meinen Fesseln.

Was war das? Ich hielt inne, lauschte. Waren das Schritte vor der Tür?

»Hilfe!«, schrie ich. Aber aus meinem mit Klebeband versiegelten Mund kamen nur unartikulierte Laute.

Ein Schlüssel drehte sich im Schloss.

Licht flammte auf.

Die Helligkeit biss sich in meine Augen. Ich blinzelte, erblickte eine verwischte Kontur im Türrahmen. Ben!

Er schoss auf mich zu und riss mir mit einem Ruck das Klebeband von den Lippen.

Ich krümmte mich, spuckte würgend den Knebel aus, meine Lunge japste rasselnd nach Luft.

»Danke«, keuchte ich und hätte mir im gleichen Atemzug die Zunge abbeißen können. Wofür bedankte ich mich eigentlich?

Ich sah nach oben, Bens Gesicht schwebte über mir. In seinen Augen suchte ich nach Anzeichen von Scham oder Schuldbewusstsein. Vergeblich. Seine Augen waren vollkommen ausdruckslos. Ich wollte etwas sagen, brachte aber keinen Ton über die Lippen.

»Dein Alter zögert die Zahlung hinaus. Er behauptet, er kommt so schnell nicht an das Geld ran, aber ich glaube ihm kein Wort. Du bist ihm scheißegal, vielleicht hat er sogar schon die Bullen eingeschaltet«, sagte Ben. Sein Atem streifte mein Gesicht.

Ich zuckte zusammen. Das konnte nicht sein. Egal, was zwischen uns vorgefallen war, Paps würde für mich zahlen – oder doch nicht? Konnte ich Ben überhaupt noch irgendetwas glauben?

»Warum tust du mir das an?«, fragte ich mit erstickter Stimme.

Ben beugte sich tiefer zu mir runter, klemmte meinen Kiefer zwischen Daumen und Zeigefinger, zwang mich, ihn anzuschauen. »Es geht nicht immer nur um dich«, zischte er. »Du bist nicht der Nabel der Welt. Auch wenn du dich dafür hältst.«

»Du tust mir weh«, wimmerte ich und versuchte, mich seinem Griff zu entwinden.

Ben verstärkte den Druck seiner Finger. »Was hast du denn, Kleines? Ich liebe dich doch«, säuselte er.

Mir war so elend, ich hätte heulen können. Ich verstand immer noch nicht, was mit Ben los war, aber dass wir kein Team und schon gar kein Liebespaar mehr waren, war offensichtlich. Die Erkenntnis fuhr mir wie ein Stich mitten ins Herz.

Unvermittelt ließ Ben mich los und richtete sich wieder auf. »Wir müssen unserer Forderung Nachdruck verleihen«, sagte er.

Unserer. Er hatte unserer gesagt. Hoffnung flackerte in mir auf.

Mann, Jule, meldete sich die Stimme in meinem Hinterkopf zu Wort. Kapier es endlich! Ben ist ein Arsch!

»Wie … Wie meinst du das?«, wisperte ich. Mein Magen flatterte vor Angst.

Ben gab mir keine Antwort. Er wandte sich ab, seine rechte Hand fuhr in die Seitentasche der Cargohose und holte etwas heraus.

Tu was, schoss es mir durch den Kopf. Du kannst nicht einfach still hier sitzen und abwarten, was er als Nächstes mit dir anstellen wird. Schreien war das Einzige, was ich in dieser Situation noch konnte, also rief ich laut: »Hilfe!«

Mit einem Satz war Ben neben mir. Er verpasste mir eine Ohrfeige. Mein Kopf flog zur Seite. Meine Wange brannte wie Feuer. Ich schluchzte laut auf. Ben umklammerte mit einer Hand meine Kehle und drückte zu.

»Noch ein Ton«, zischte er, »und ich mach dich kalt.«

Durch meinen Körper lief ein Beben. Ich fing unkontrolliert zu zittern an, presste die Lippen fest zusammen und nickte heftig. Ben sollte sehen, dass ich verstanden hatte. Wir starrten uns an. Ich sah den unbändigen Hass in seinen Augen.

Er wird dich töten. Der Gedanke war mit einem Mal in meinem Kopf. Klar und deutlich.

Unvermittelt lockerte Ben seinen Griff und ließ mich los. Er hob seine zur Faust geballte Hand vor mein Gesicht.

Ich zuckte zurück. Doch er schlug nicht zu.

Langsam öffnete er die Faust. Etwas entfaltete sich leise raschelnd auf seiner Handfläche. Erst auf den zweiten Blick erkannte ich, dass es Latexhandschuhe waren.

Was hatte er vor? Mein Herzschlag beschleunigte sich. Wie gebannt beobachtete ich, wie er sich in geradezu aufreizender Langsamkeit die Handschuhe überstreifte. Ich schloss die Augen. Mein Kopf war wie leergefegt.

Leo

Keine Ahnung, wie ich es in den vorderen Teil des Grundstücks geschafft hatte. Meine Beine fühlten sich an, als wären sie aus Gummi, und in meinem Magen schien ein Flächenbrand zu wüten. Außerdem ließ mich der saure Geschmack in meinem Mund immer wieder trocken würgen. Mit beiden Händen stopfte ich mir Schnee in den Mund, doch es half nicht wirklich.

Ich musste hier schnell weg. Noch bevor ein Nachbar aus dem Fenster sehen und sich fragen würde, was die Unmenge an aufgeregt flatternden Krähen entlang des Gartenzauns zu bedeuten hatte.

Was für ein Wahnsinn! Das Schlimmste war, dass mich diese Aktion Jules Rettung kein Stück näher gebracht hatte. Das Gebäude schien tatsächlich nicht unterkellert zu sein. Im Haus hätte man den Angriff des Hundes auf jeden Fall mitbekommen müssen, doch es hatte sich nichts gerührt. Nein, hier war ich falsch. Seewald hielt Jule offenbar an einem anderen Ort versteckt. Vielleicht besaß er irgendwo ein Lager, in dem er ausrangierte medizinische Geräte wie diesen Infusionsständer aufbewahrte.

Jetzt musste ich schnellstmöglich nach Hause, bei meinem kopflosen Aufbruch vorhin hatte ich tatsächlich Jules Handy auf dem Küchentisch liegen lassen. Womöglich hatte sich Seewald ja bereits wieder gemeldet.

Ich klopfte mir den Schnee von der Kleidung und strich mir fahrig die feuchten Haare aus der Stirn. Dann durchschritt ich das Grundstück zügig in Richtung Straße.

Der alten Frau, die auf dem Bürgersteig plötzlich vor mir auftauchte, konnte ich gerade noch ausweichen. Dem Wortschwall, der sofort danach einsetzte, allerdings nicht:

»Meine Güte, passen Sie doch auf. Bei dem Wetter … Wie leicht hätte ich stürzen können. Mir einen Oberschenkelhalsbruch zuziehen. Das könnte meinen Tod bedeuten, wissen Sie das? Erst letztes Jahr hat eine Bekannte …« Sie unterbrach sich, musterte mich mit zusammengekniffenen Augen, blickte hinüber zum Gartentor, das noch offen stand, und sah dann wieder mich an. »Was haben Sie dadrin gewollt?« Ihr Tonfall war ein einziger Vorwurf.

»Termin«, sagte ich. »Arzttermin.« Ich deutete auf mein linkes Ohr.

Sie schüttelte den Kopf. »Da ist zu!«

»Ja, ich weiß. Ich …«

»Schon lange!«

»Ich hatte keine Ahnung. Ich bin so selten …«

»Seit er sich den Kopf weggeschossen hat.«

»Was?«

»Na ja, es war nur der halbe Kopf. Das macht es ja so schlimm. Die arme Frau …«

Ich formte ein paar Worte, aber nichts davon kam über meine Lippen. Seewald hatte sich das Leben genommen. Das veränderte natürlich alles!

»Haben Sie denn nicht vorher angerufen?«

Ich sah die Alte verständnislos an.

»Wegen dem Ohr. Ohne Termin geht man doch nicht zum Arzt. Jedenfalls nicht zu so einem …« Sie presste die Lippen zusammen und sah mich jetzt mit einer Mischung aus Missbilligung und mütterlicher Fürsorge an.

»Jaja«, sagte ich knapp. Meine Gedanken waren ganz woanders. »Wie lange ist er denn schon tot?« Meine Stimme klang rauh und piepsig zugleich.

»Was? Tot? Nein, tot ist er nicht. Aber Leben kann man das wohl auch nicht mehr nennen. Die Frau tut mir wirklich leid. Jeden Tag fährt sie in diese Klinik. Redet mit ihm. Auch wenn er sie nicht hören kann. Und wenn er es könnte, dann würde er sie wohl nicht verstehen. Also, hier drin …« Sie deutete mit einem krummen Zeigefinger auf ihren Schädel.

Ich hörte gar nicht mehr zu. Für Seewald, den Versager, verspürte ich kein Mitleid. Noch weniger für seine Frau, die ich nur flüchtig kannte. Aber aus der für mich kalkulierbaren Situation, dass ein durchgeknallter Klient meine Tochter entführt hatte, war plötzlich eine Gefahrenlage mit vielen Unbekannten geworden. Meine Angst um Jule brannte wieder lichterloh.

***

Ich sah den Lieferwagen vor unserem Haus sofort. Inmitten der Weißtöne, in die der Winter unsere Straße getaucht hatte, wirkte er mit seiner knallgrünen Lackierung und dem geschwungenen, violetten Schriftzug auf der Seitenwand wie ein unpassendes Relikt aus dem Sommer.

Ich fuhr den BMW gar nicht erst in die Garage. Etwas in mir ahnte, dass ich ihn heute noch brauchen würde.

Ein Mann mit Wollmütze und einem Kittel in der Farbe des Kastenwagens unter der kurzen Felljacke kam mir aus Richtung unseres Hauseingangs entgegen. In der Hand hielt er ein seltsames silberfarbenes Gebilde, das ein wenig an einen unförmigen Luftballon erinnerte.

»Das passt ja gut«, rief er. »Ich wollte gerade wieder gehen, und vor die Tür legen geht ja nicht. Zu viel Schnee, da gehen die kaputt.« Er bleckte die Zähne. Vermutlich ein Grinsen, weil er sich an meinem verständnislosen Gesicht weidete.

Unmittelbar vor mir öffnete er die metallisch anmutende Hülle und brachte einen eingewickelten Blumenstrauß zum Vorschein. Erst jetzt begriff ich, dass das Silberne nur eine Schutzverpackung gegen die Kälte war.

Bevor ich reagieren konnte, hatte mir der Mann das Gebinde in die Hand gedrückt und sich sogleich mit einer knappen Geste verabschiedet.

Im Haus legte ich den Strauß auf der kleinen Kommode im Flur ab und eilte noch in Schuhen und Jacke zu Jules Smartphone.

Nichts. Keine entgangenen Anrufe. Keine Kurznachricht.

Ich kontrollierte die dazugehörigen Menüs ein paar Mal, doch es blieb dabei. Seltsam. Warum gab es noch immer keine Infos, wo und wie das Lösegeld zu zahlen wäre?

Bislang hatte ich jede Überlegung, woher ich die geforderte Summe nehmen sollte, erfolgreich verdrängen können. Mit Seewald hätte ich das geregelt. Irgendwie. Aber jetzt?

Sollte ich vielleicht zu meiner Hausbank gehen und um einen Kredit bitten? Wahnsinn, sie würden nicht nur den Grund wissen wollen, sie würden auch Sicherheiten verlangen, die ich nicht hatte. Ich würde an die Aktien und Fonds ranmüssen, die ich allerdings nur treuhänderisch verwaltete.

Nachdenklich ging ich zur Garderobe und zog die Jacke aus.

Mein Blick blieb an dem Blumenstrauß hängen.

Was, wenn …

Mit fliegenden Händen riss ich das Papier auf, knüllte es achtlos zusammen. Nelken. Weiße Nelken. Sicher ein Dutzend. Der Anblick ließ mein Herz zusammenkrampfen. So sahen Sträuße aus, die man für Beerdigungen fertigte.

Mit zitternden Fingern griff ich nach dem hellen Kuvert, das zwischen den Blumen hervorschaute. In der Mitte schien der Umschlag ein wenig dicker. Ich betastete die Stelle vorsichtig, konnte mir aber keinen Reim darauf machen und holte mir aus der Küche ein Messer zum Öffnen.

Die Karte war schlicht. Lediglich das stilisierte Kreuz auf der Vorderseite ließ erkennen, wofür sie normalerweise verwendet wurde. Vorsichtig klappte ich sie auf. Ein kleines transparentes Plastiktütchen rutschte heraus, darin ein flaches Etwas, das in ein Stück Küchenpapier gewickelt war.

In meinen Eingeweiden grummelte es. Ich öffnete den Verschluss, nahm das kleine Päckchen heraus und entfaltete das Papier.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich begriff, was da vor mir lag. Nein, dachte ich sofort, der muss nicht von Jule sein. Vielleicht ist er nicht einmal echt.

Mit dem Küchenpapier in der Hand raste ich die Treppe hoch, stieß die Tür zu Jules Zimmer auf und blickte mich um. Ich fühlte mich hilflos. Wo bewahrt ein junges Mädchen diese Dinge auf? In unserem Badezimmer jedenfalls nicht, das wäre mir aufgefallen. Also irgendwo hier. Neben dem Bett gab es ein kleines Tischchen. Eine Schale mit Modeschmuck. Zwei, drei Parfümflakons, aber nicht das, was ich suchte. Ich setzte mich an ihren Schreibtisch, zog die Schubladen auf. In der untersten Schublade links wurde ich fündig. Eine ganze Batterie verschiedener Nagellacke, mehrere Feilen und Gerätschaften, deren Zweck sich mir nicht erschloss. Direkt daneben ein kleiner Stapel von Motivfolien. NailTattoos belehrte mich das Deckblatt. Die oberste Folie mit den zartblauen Delphinen war bereits zur Hälfte leer.

Ich schluckte die aufsteigende Säure runter, zwang mich, die Motive genau zu vergleichen, doch es gab keinen Zweifel. Was mir der Blumendienst zusammen mit dem Strauß Nelken geliefert hatte, war tatsächlich einer von Jules kunstvoll dekorierten Fingernägeln.

Einige Minuten mussten vergangen sein. Ich starrte immer noch auf den Nagel mit den blutigen Hautfetzen am Rand. Wie ein kleines Kunstwerk lag er auf dem Küchenpapier drapiert. Ich wagte nicht, ihn zu berühren. Hatte die seltsame Vorstellung, es müsste Jule Schmerzen bereiten.

Schmerzen …

Ich sah auf meine eigene Hand, spreizte den Mittelfinger ab. Wie wird so was gemacht? Mit einer Zange? Ansetzen und ziehen? Diese Schmerzen müssen doch unerträglich sein, schließlich ist das Nagelbett so empfindlich, dass schon eine unachtsame Bewegung beim Nägelreinigen reicht, um pfeifend die Luft einzusaugen.

Man hat sie betäubt, dachte ich. Natürlich. Und so ein Nagel wächst ja auch wieder nach. Allemal besser, als ein Ohr zu verlieren, wie man es dem Opfer in dem legendären Getty-Entführungsfall angetan hatte.

Langsam wurde mein Puls wieder ruhiger.

Der Erpresser will dir Angst machen. Eindringlich zeigen, wie ernst ihm die Sache ist. Aber er will Jule nicht töten, sonst hätte er etwas ganz anderes geschickt.

Während ich meine Gedanken sortierte, ging ich langsam wieder nach unten. Im Flur nahm ich aus einem Impuls heraus die Blumen mit und stellte sie in der Küche ins Wasser. Sie dürfen nicht verwelken, dachte ich. Nicht bevor Jule frei ist. Vierzehn Nelken. Weiß. Vierzehn Jahre ist es her, dass Jule auf die Welt kam. Warum macht es der Erpresser so … so vieldeutig? Ich sah mir die Karte noch einmal an. Klappte sie auf, wieder zu. Dann fiel mein Blick auf die Rückseite.

14 + 3 = 17

Also doch. Nur wofür sollte das stehen? In drei Jahren wäre Jule 17.

Und?

Keine Ahnung.

Sicher war nur, dass es sich nicht um eine verklausulierte Anweisung für die Geldübergabe handelte. Entführer wollen unproblematisch an das Geld kommen. Da ist kein Platz für Rätsel.

Wieder kam mir Seewald in den Sinn. Er war nicht der einzige Klient, dessen Zorn ich mir im Laufe der Zeit zugezogen hatte. Einige mussten nun mal verlieren, das war Teil unseres Geschäftsmodells.

Doch je länger ich darüber nachdachte, umso unwahrscheinlicher schien mir diese Variante. Unsere Kunden waren Geschäftsmänner, die ihren Reichtum mehren wollten. Wenn einer von ihnen Jule hätte, dann weil er seinen Spekulationsverlust durch das Lösegeld kompensieren wollte, nicht um mit mir Spielchen zu spielen.

Nein, hier war etwas anderes im Gange. Etwas weitaus Schlimmeres.

Jule

Mit einem Ruck kam ich zu mir. Mein Körper schrie vor Schmerz. Als Kind hatte ich in einem unbeobachteten Augenblick eine Hand auf die rotglühende Herdplatte gelegt. Genauso fühlte es sich jetzt auch an. Grell und gleißend breitete sich der Schmerz über den Handrücken hinauf bis zur Schulter und von dort in meinem gesamten Körper aus, so dass ich das Gefühl hatte, eine einzige pochende Wunde zu sein.

Ich saß mit ausgestreckten Beinen auf dem kalten Boden, die Kacheln der Wand im Rücken, und wollte am liebsten sterben, so elend fühlte ich mich. Mit der Zunge fuhr ich mir über die trockenen Lippen. Mein Körper glühte wie im Fieber.

Nur langsam sickerte in mein Bewusstsein, was Ben vorhin getan hatte. Unvorstellbar. Ich konnte immer noch meinen eigenen Schrei hören, als er mir diese Zange präsentiert hatte.

Endlich ließ der Schmerz ein wenig nach. Offenbar wirkten die Tabletten nun, die Ben mir vorhin gegeben hatte.

Meine verletzte Hand war dick mit Mull umwickelt und lag auf meinem Oberschenkel, als würde sie nicht zu mir gehören.

Ben, dieses Schwein! Dieses verdammte Dreckschwein!

Und wo war er jetzt überhaupt?

Meine Augen irrten durch den Raum. Leer. Nur eine Riesenblutlache unter dem Stuhl.

Mein Blick fiel erneut auf die verletzte Hand. Erst jetzt wurde mir bewusst, dass ich nicht mehr gefesselt war.

Ben konnte jeden Augenblick zurückkommen. Ich musste hier weg. Mit der unverletzten Hand stützte ich mich auf dem Boden ab, schaffte es irgendwie, auf die Beine zu kommen, und schleppte mich zur Tür. Ich drückte die Klinke runter. Abgeschlossen. Obwohl ich fast damit gerechnet hatte, fuhr mir die Enttäuschung wie ein Schlag in die Magengrube. Was jetzt?

Ich brauchte unbedingt eine Waffe. Wenn er zurückkam, wollte ich ihm nicht wehrlos gegenüberstehen. Systematisch schritt ich den Raum ab. Zwischen all dem Gerümpel, das hier lagerte, musste sich doch irgendetwas finden, was sich verwenden ließ. Der Infusionsständer fiel mir ins Auge. Zu sperrig. Ich wollte fast aufgeben, da entdeckte ich in einer Nische die Eisenstange und nahm sie mit der unverletzten Hand auf. Sie war ungefähr einen halben Meter lang, innen hohl, fühlte sich aber stabil an. Ich schwang sie ein paarmal durch die Luft, um ein Gefühl dafür zu bekommen, wie fest ich zuschlagen musste. Dann postierte ich mich neben der Tür und löschte das Licht.

Ich hatte keine Ahnung, wie viel Zeit vergangen war, als ich endlich schwere Schritte auf dem Flur draußen hörte. Mein Herzschlag setzte kurz aus, beschleunigte sich dann umso schneller. Ich umfasste die Stange mit beiden Händen und hob sie hoch über meinen Kopf. Der Schmerz schoss so unvermittelt in den verletzten Finger, dass ich aufschrie.

Der Schlüssel drehte sich im Schloss. Mein Atem beschleunigte sich. Ich spannte die Muskeln an. Die Tür öffnete sich mit einem leisen Knarzen, schwang vollends auf. Ich sprang nach vorne und hieb Ben die Eisenstange gegen die Stirn. Blut spritzte. Ben schrie, versuchte, nach mir zu greifen. Ich wich aus und rammte ihm die Stange mit aller Kraft zwischen die Beine. Ben brüllte vor Schmerz, ging in die Knie. Ich ließ meine Waffe fallen, sprang mit einem Satz über ihn hinweg und stürmte zur Tür hinaus. Hinter mir hörte ich Ben wimmern.

Das geschieht dir recht, du Arsch.

Am liebsten wäre ich zurückgelaufen und hätte ihm noch eine verpasst. Doch ich rannte weiter, hetzte den schmalen dunklen Gang entlang, bis ich die Treppe zum Erdgeschoss erreichte. Keuchend hastete ich die Stufen hinauf und weiter durch das Treppenhaus zum Seiteneingang. Ich stolperte über die Schwelle nach draußen. Die eisige Luft traf mich wie ein Faustschlag. Ben war sicher schon hinter mir her, trotzdem verharrte ich einen Moment, um mich zu orientieren. Meine Augen irrten über das Weiß. Die Äste der hohen Tannen bogen sich unter der Last der Schneemassen fast bis zum Boden. An der Ecke des Gebäudes war der Schnee zu einem schmalen Pfad festgetrampelt. Da musste ich lang.

Aus dem Treppenhaus hinter mir drangen plötzlich schwere Schritte an mein Ohr. Ben war mir offenbar dicht auf den Fersen. Hals über Kopf rannte ich los. Nach ein paar Metern mündete der Pfad in einen breiteren Gehweg. Von hier aus konnte ich zwischen den Bäumen die rote Backsteinmauer sehen, die das Klinikgelände von der Straße trennte. Im Laufen warf ich einen schnellen Blick über die Schulter. Ben war an der Ecke des Gebäudes stehen geblieben, das Handy am Ohr. Ich beschleunigte meinen Lauf. Rutschte aus, fing mich wieder und hastete weiter. Mein Atem ging keuchend, ich hatte das Gefühl, schon Kilometer zurückgelegt zu haben, als endlich das Pförtnerhäuschen vor mir auftauchte. Mein Herz machte einen freudigen Hüpfer. Jetzt war ich so gut wie in Sicherheit.

Die Tür des Häuschens war nicht abgeschlossen. Zitternd vor Kälte, stolperte ich in den Raum. Warme Heizungsluft und der Geruch nach Schweiß schlugen mir entgegen. Schwer atmend blieb ich stehen.

Der Pförtner saß an einem Schreibtisch, den Telefonhörer in der Hand. Er warf mir nur einen kurzen Seitenblick zu und sagte in die Sprechmuschel: »Sie ist gerade gekommen. Ich kümmere mich um sie. Keine Sorge.« Dann legte er auf und wandte sich mir zu.

Jetzt sprudelten die Worte nur so aus mir heraus: »Ich wurde entführt. Sie müssen die Polizei rufen. Er ist hinter mir her. Er hat mich verletzt. Sehen Sie …« Ich hob die verletzte Hand. Das Blut hatte den notdürftigen Verband mittlerweile durchtränkt.

»Jaja«, unterbrach der Mann meinen Redefluss. Er umfasste meinen Oberarm und dirigierte mich in einen winzigen gekachelten Nebenraum, in dem es durchdringend nach Klo stank. Mit sanfter Gewalt drückte er mich auf einen Hocker. Erschöpft, wie ich war, ließ ich alles willenlos mit mir geschehen.

»Hab keine Angst«, sagte er. »Du bist hier in Sicherheit.« Dann zog er die Tür hinter sich zu. Ich hörte, wie der Schlüssel im Schloss umgedreht wurde.

Nach ein paar Sekunden sprang ich hektisch auf. Er hatte mich eingesperrt. Wieso?

Mit einem Satz war ich an der Tür. Der Hocker kam mir in die Quere, flog mit einem Scheppern gegen die Wand.

Ich wollte schon mit der Faust gegen das Türblatt schlagen, als ich plötzlich eine Stimme hörte: »Wo ist sie?«

Ben!

Ich schlug mir die Hand vor den Mund, wich von der Tür zurück.

»Sie ist dadrin«, hörte ich den Pförtner sagen. »Was ist eigentlich passiert? Die Kleine scheint verletzt zu sein, aber so durchgeknallt, wie du sie gerade am Telefon beschrieben hast, wirkt sie, ehrlich gesagt, nicht auf mich. Ich ruf mal besser auf Station an.«

Bens Erwiderung verstand ich nicht. Entweder die beiden flüsterten oder hatten sich von der Kammertür wieder entfernt.

Ich stand da wie erstarrt und wagte kaum zu atmen. In mir rumorte die Angst, und ich hatte keine Vorstellung, was ich jetzt tun sollte.

Plötzlich ein Tumult im Nebenraum. Etwas fiel mit einem Poltern zu Boden. Jemand schrie.

Ich zuckte zusammen, drückte mich mit laut klopfendem Herzen in eine Ecke der Kammer.

Die Sekunden verstrichen. Nichts geschah. Zögernd schlich ich mich wieder zur Tür, presste mein Ohr gegen das Holz und lauschte mit angehaltenem Atem. Stille. Nur mein Herz klopfte zum Zerspringen.

Und dann hörte ich mit einem Mal ein Kratzen an der Tür, als würde eine Katze ihre Krallen daran wetzen.

Eine Stimme wisperte: »Jule.« Immer wieder: »Jule. Jule.«

Ich stolperte weg von der Tür, sah mich panisch in der kleinen Kammer um. Es gab kein Fenster, durch das ich hätte fliehen können, keine Nische, in der ich mich hätte verkriechen können. Ich saß in der Falle.

Die Tür öffnete sich.

»Da bist du ja«, sagte Ben mit butterweicher Stimme. »Ich hatte schon befürchtet, ich hätte dich verloren.«

Er blieb im Türrahmen stehen. Mit der Spitze des Messers, das er in der Hand hielt, wies er auf die blutige Schramme auf seiner Stirn. »Das war nicht nett von dir.«

Ich wollte schreien, doch da war Ben schon neben mir und presste mir seine Hand auf die Lippen. Gleichzeitig spürte ich, wie sich die scharfe Schneide des Messers gegen meinen Kehlkopf drückte.

»Ein Ton«, zischte er, »und ich schneid dir die Kehle durch.«

Mir wurde übel vor Angst. Ich zitterte am ganzen Körper.

»Dein Ausflug ist hiermit zu Ende«, sagte Ben.

Mit Gewalt drängte er mich aus der Kammer. Jetzt spürte ich die Spitze des Messers in meinem Rücken. Auf dem Schreibtisch des Pförtners brannte eine kleine Lampe, ansonsten lag der Raum im Dunkeln.

Wo war der Mann eigentlich hin? Ob er vielleicht Hilfe holte?

Als wir das Pförtnerhäuschen verließen, drückte Ben das Messer noch fester in meinen Rücken und trieb mich vor sich her wie ein Stück Vieh.

Leo

Die Route ist berechnet. Biegen Sie in zweihundert Metern links ab.

Mathilde sprach ruhig wie immer. Keine Irritation wegen der sich verschärfenden Wetterlage und dem daraus resultierenden Verkehrschaos. Auch meine hektischen Fahrmanöver brachten sie nicht aus dem Konzept.

Jule war es vor vielen Jahren gewesen, die der Frauenstimme aus dem Navigationsgerät unbedingt einen Namen hatte geben wollen. Und irgendwie war es seitdem trotz vieler Wagenwechsel dabei geblieben. Navis hießen bei uns Mathilde. Punkt. Jule konnte in solchen Dingen sehr starrsinnig sein. Wenigstens in diesem Charakterzug waren wir uns ähnlich.

Ich starrte auf meine Hand, die sich um das Lenkrad gekrampft hatte, auf die Knöchel, die hell unter der gespannten Haut hervortraten, und auf meine Fingernägel, die kleine Kerben in den Lederbezug gruben. In diesem Moment sah ich Jule vor mir, die in ihrem Gefängnis hockte und ebenfalls auf ihre Hand blickte – auf vier hellblaue Delphine und einen blutigen Krater. Fast meinte ich ihren Schrei zu hören. Schmerzerfüllt. Unfähig zu verstehen, was passiert war.

Ich öffnete die Seitenscheibe, sog die kalte Luft tief ein. Reiß dich zusammen, dachte ich. Wenn du dich jetzt in Sentimentalitäten ergehst, hilfst du deinem Kind nicht im Geringsten.

Es hatte vorhin eine Weile gedauert, bis mir der Blumenhändler mit seinem Lieferwagen wieder in den Sinn gekommen war. Obwohl der Transporter so auffällig war, hatte ich weder auf Firmennamen noch Adresse geachtet. Glücklicherweise fand sich aber beides auf dem Blumenpapier, das immer noch zusammengeknüllt auf der Kommode im Flur lag.

Vielleicht war die Chance winzig, trotzdem wollte ich nichts unversucht lassen und war sofort aufgebrochen. Diesmal hatte ich auch an die Pistole aus dem Safe im Arbeitszimmer gedacht. Kleinkalibrig, wenig Rückstoß. Ursprünglich hatte ich sie Jules Mutter geschenkt, damit sie sich in dem großen Haus sicherer fühlen konnte, wenn ich auf Geschäftsreise war. Sogar Jule hatte ich erklärt, wie man mit der Waffe umging. Eine richtige Paranoia, meiner Familie könnte etwas passieren, hatte ich damals entwickelt.

Ich folgte Mathildes Anweisungen, bemüht, meine Ungeduld nicht in einen Unfall münden zu lassen, und nach zwanzig langen Minuten konnte ich meinen BMW endlich in einer Parkbucht vor dem Blumengeschäft abstellen.

Eine Wolke unterschiedlicher Gerüche schlug mir entgegen, kaum dass ich die Ladentür geöffnet hatte. Schwer, süßlich, gleichzeitig auch herb. Irgendwie erinnerte mich das an einen Friedhof, eine Leichenhalle. An die Ausdünstungen von Verwesung und Tod.

»Bitte?« Die rundliche Frau in ihrer hellroten Kittelschürze unterbrach die Arbeit – offenbar sortierte sie Rosen der Länge nach – und blickte mich mit kleinen Schweinsäuglein an.

»Ich …«, sagte ich und ärgerte mich, dass ich mir während der Fahrt kein Vorgehen zurechtgelegt hatte. »Blumen … Nelken. Ich habe vorhin einen Strauß bekommen. Von Ihrem Lieferdienst …«

Sie kniff die Augen noch weiter zusammen. »War damit etwas nicht in Ordnung?«

»Doch, doch. Alles bestens.« Ich probierte ein kleines Lächeln. »Auf der Karte fehlt der Absender, eine Unterschrift – ich weiß gar nicht, wer mir diesen Gruß hat zukommen lassen.«

»Tja«, sagte die Verkäuferin und griff bereits wieder nach einem Rosenstengel. Offenbar war für sie das Gespräch in diesem Moment zu Ende.

»Sicher wissen Sie doch, wer die Lieferung in Auftrag gegeben hat. Sie haben doch bestimmt ein Auftragsbuch oder …«

»Wir sind weder die Auskunft noch ein Detektivbüro. Unsere Kunden vertrauen uns, und so soll das auch bleiben. Wollen Sie jetzt etwas kaufen oder mir nur die Zeit stehlen?«

Mir fehlten tatsächlich die Worte. Für einen Moment sah ich der Frau einfach zu, wie sie weitere Rosen aus einem Bund nahm und verarbeitete. Da sie offenbar vorhatte, mich auch weiterhin zu ignorieren, drehte ich mich schließlich um und verließ den Laden.

Leichter Schneefall hatte eingesetzt. Ich sah zum Himmel. Ein Grau wie flüssiges Blei. Schlechtes Wetter würde alles noch schwieriger machen.

Mein Blick blieb an einem großen zurückliegenden Gebäude hängen. Das Rot des Backsteins schimmerte matt durch die kahlen Äste der Straßenbäume. Das mehrstöckige Haus stand zusammen mit weiteren in einem ausgedehnten Gelände, das von einer Mauer aus ebenso roten Ziegeln umgeben war.

Irgendwo in meinem Kopf machte es klick. Dieses parkähnliche Areal kannte ich. Aus einem Impuls heraus lief ich auf die Straßenkreuzung zu. Hier war der Wind stärker, trieb die Flocken fast waagerecht durch die Luft.

Ich folgte dem Verlauf des Grundstücks, und als ich schließlich die Türmchen entdeckte, zwischen denen sich die Mauer zu einem Eingangsportal öffnete, war mit einem Schlag meine Erinnerung wieder da:

Kohlberg-Klinik. Ein Zimmer. Zugezogene Vorhänge. Ein gelblicher Farbton, der warm wirken soll, aber nichts Freundliches in sich trägt. Piepen, Surren, Fauchen. Maschinen, die in einem lebensfremden Takt enervierende Melodien spielen. Ein Mann im weißen Kittel. Arzt oder Pfleger? Ich weiß es nicht. Die Frau im Krankenbett bewegt die Lippen. Worte in meinem Kopf, ohne dass ich sie höre. Sie ist bandagiert. Pflaster, Schläuche. Nichts Vertrautes. Sie könnte eine Fremde sein. Halswirbel. Ob er ihm zugehört hat, fragt der Mann in Weiß. Doch ein Arzt. Ich nicke und stelle tausend Fragen. Vielleicht eine minimale Chance, beantwortet er die letzte. Wie groß, frage ich, nenne eine Zahl. Er schüttelt den Kopf. Nein, ganz weit davon entfernt.

Eine Hupe riss mich aus meinen Gedanken. Direkt vor mir bog ein Taxi mit hohem Tempo in die Klinikzufahrt ein. Das wütende Gesicht des Fahrers schien an der Scheibe zu kleben, sein Mund war weit aufgerissen, aber dank der geschlossenen Scheibe hörte ich nichts.

Die mannshohe Tafel neben dem Pförtnerhäuschen wies die Lage der einzelnen Stationen auf dem Gelände aus, direkt darunter waren Besuchszeiten und Parkmöglichkeiten aufgeführt. Mir nützte nichts davon etwas, schließlich hatte ich keinen Schimmer, was ich wo suchen sollte. Nur dass die Nähe des Blumenladens zu dieser Klinik kein Zufall sein konnte, das war mir inzwischen klar.

Wie lange war der schreckliche Vorfall jetzt eigentlich her? Vor vierzehn Jahren war Jule geboren worden, ungefähr ein Jahr vorher hatte ich ihre Mutter kennengelernt. Da lag das Drama aber schon ein, zwei Jahre zurück. Die Erkenntnis traf mich wie ein Blitz:

14 + 3

Die Zahlen von der Karte.

Siebzehn Jahre waren seitdem vergangen. Damals war es ein ebenso eiskalter Februartag gewesen wie heute.

Ich schrie leise auf, sah mich um, doch außer mir befand sich glücklicherweise niemand auf dem Vorplatz.

Am Pförtnerhäuschen klopfte ich gegen die Scheibe. Als sich nichts regte, rief ich »Hallo«, legte beide Hände auf das Glas und versuchte, das Dunkel dahinter zu durchdringen. Doch außer einem Schreibtisch, auf dem sich einige Formulare im Schein einer kleinen Lampe stapelten, war nicht viel zu erkennen.

Rechts vom Fenster stand die Tür zur Pförtnerloge offen, und so trat ich einfach ein.

Das Deckenlicht brannte nicht, und das trübe Grau des Wintertages schaffte es kaum, den Bereich direkt unterhalb der Fenster zu erhellen. Ich glaubte bereits, allein in dem Raum zu sein, da entdeckte ich die Schuhe. Dann die Hosenbeine. Der Rest verschwand im Dunkel der Zimmerecke. Offenbar hatte sich der Pförtner für ein Mittagsschläfchen in den hintersten Winkel seiner Loge zurückgezogen.

»Entschuldigen Sie bitte, wenn ich hier einfach so eindringe«, sagte ich und ging langsam auf den Mann zu.

Der Boden unter meinen Füßen wurde rutschig. Ein Gefühl, als ob gerade frisch durchgewischt worden wäre. Ich sah nach unten. Begriff mit einem Schlag, dass alles ganz anders war, dass der Pförtner kein Nickerchen machte und die dunkle Lache, in der ich fast ausgerutscht wäre, Blut und kein Wasser war.

***

Einem Impuls folgend, zog ich mein Handy aus der Hosentasche, steckte es aber gleich wieder zurück. Der Pförtner war eindeutig ermordet worden. Kehlschnitt. Man musste kein Arzt sein, um das sofort zu sehen. Wenn ich jetzt die Polizei rief, würde das stundenlange Verhöre nach sich ziehen. Eventuell könnte ich sogar selbst in Verdacht geraten. Auf alle Fälle aber würde ich Jule in Gefahr bringen, denn dass ihr Schicksal und der Tod des Pförtners zusammenhingen, stand für mich fest.

Meine Tochter war hier. Irgendwo auf diesem Gelände. Und sie befand sich in weitaus größerer Gefahr, als ich bisher angenommen hatte.

Ich eilte zum Fenster, spähte auf den Vorplatz. Niemand zu sehen. Ich war schon auf dem Weg zur Tür, da wurde mir klar, dass ich ein Problem hatte. Im Schnee draußen würden meine Schuhe unweigerlich blutige Abdrücke hinterlassen. Selbst hier drinnen konnte man trotz der schlechten Lichtverhältnisse das Profil meiner Sohlen auf dem Linoleumboden feucht schimmern sehen.

Als ich genauer hinsah, entdeckte ich neben meiner Spur noch eine weitere. Diese war deutlich matter, stark verwischt und führte bis zur Tür. Es war schwer zu sagen, ob die Abdrücke von einer oder mehreren Personen stammten. Fest stand nur, es mussten die Spuren der Täter sein.

Ich öffnete einen der Wandschränke, fand Putzmittel sowie einen Stapel Papierhandtücher und wischte eilig meine Schuhsohlen damit ab. Die dreckigen Tücher stopfte ich in den Papierkorb. DNA, Fingerabdrücke, bin ich eigentlich registriert? All das ging mir im Kopf rum, doch in dieser Sekunde schien es mir völlig belanglos. Ich dachte nur an Jule und die große Gefahr, in der sie sich befand.

Draußen blickte ich mich um. Es musste schon eine Weile her sein, dass der Platz geräumt worden war. Eine dünne Schneeschicht bedeckte das Pflaster. Blutige Abdrücke müsste ich sofort entdecken. Aber da war nichts.

Ich lief zur Pförtnerloge zurück. Vom Vordach geschützt, war ein schmaler Streifen vor dem Gebäude schneefrei geblieben. Hier würden Fußspuren nicht weiter auffallen, und man konnte so unproblematisch bis zur Stirnseite des Hauses gelangen. Ich bog um die Ecke, und da sah ich sie bereits: hellrote Abdrücke auf einem schneebedeckten Trampelpfad. Zwei große und zwei deutlich kleinere direkt daneben.

Jule, dachte ich, und mein Herz tat einen gewaltigen Sprung.

Jule

Nach der Wärme im Pförtnerhäuschen traf mich die beißende Kälte draußen umso härter. Ein böiger Wind blies mir ins Gesicht, als Ben mich auf den Trampelpfad neben dem Gebäude dirigierte. Ich schlotterte am ganzen Körper. In meinem Kopf überschlugen sich die Gedanken. Irgendetwas musste ich tun, um Aufmerksamkeit zu erregen. Schreien ging nicht. Ben würde mich, ohne zu zögern, töten. Mittlerweile traute ich ihm alles zu. Als hätte Ben meine Gedanken erraten, bohrte sich die Spitze des Messers noch fester in meinen Rücken.

»Komm bloß nicht auf dumme Gedanken«, knurrte er dicht neben meinem Ohr.

Im Weitergehen warf ich einen vorsichtigen Blick über die Schulter. Unsere Fußspuren glänzten rötlich im frisch gefallenen Schnee. Als wären wir durch rote Farbe getappt. Oder durch eine Blutlache.

Der Pförtner! Oh Gott, Ben hatte den Pförtner umgebracht. Meine Beine gaben nach.

Bevor ich stürzen konnte, packte mich Ben am Oberarm. Taumelnd zogen wir weiter.

In der Ferne tauchten zwei Gestalten auf. Weiß bekittelt, offenbar Ärzte. Steuerten durch die verschneite Landschaft direkt auf uns zu. Mein Herz machte einen aufgeregten Hüpfer. Ben war immer noch direkt hinter mir. Wenn die beiden etwas näher kommen würden, könnte ich sie vielleicht durch meine Mimik auf mich aufmerksam machen. Ben würde davon nichts mitbekommen.

Noch fünf Sekunden. Noch drei.

Jetzt! Ich riss Augen und Mund weit auf.

In diesem Moment bogen die beiden Weißkittel auf einen Seitenpfad ab. Vor Enttäuschung hätte ich heulen können. Ben hinter mir atmete erleichtert aus.

»Los, weiter«, trieb er mich an.

Meine verletzte Hand pochte immer stärker. Das Pflaster, das den Verband zusammenhielt, begann, sich vom Mull zu lösen. Das brachte mich auf eine Idee. Vorsichtig bewegte ich die Finger der Hand, aber der Verband lockerte sich kaum. So würde das viel zu lang dauern. Also ballte ich die Hand zu einer Faust und öffnete sie wieder. Der Schmerz schoss mir bis unter die Schädeldecke. Ich atmete scharf ein, biss mir auf die Lippen und machte weiter. Endlich lockerte sich der Verband. Zwischen Daumen und Zeigefinger klemmte ich ihn fest und wartete auf meine Chance. Als direkt neben uns eine Krähe aus einer Tanne hochflatterte und uns mit Schnee bestäubte, war Ben für einen Moment abgelenkt. Schnell ließ ich den blutigen Verband fallen.

Ben hatte anscheinend nichts mitbekommen. Er drängte mich weiter. Während wir durch den Schnee stapften, warf ich einen Blick auf die Wunde. Sie blutete kaum noch. Vorsichtig massierte ich meinen verletzten Finger mit dem Daumen. Die Schmerzen waren heftig, aber ich merkte, wie sich doch der ein oder andere Blutstropfen löste. Die roten Punkte im Schnee würde man doch bestimmt schon von weitem sehen können.

Am stillgelegten Klinikgebäude angekommen, zerrte mich Ben mitleidslos die steilen Stufen des Niedergangs zum Keller hinunter, riss mich immer wieder hoch, wenn ich zu stürzen drohte. Mittlerweile war ich wirklich am Ende meiner Kräfte angelangt.

Die Tür zu dem Kellerraum stand weit offen. Ich sah den Stuhl, an den Ben mich gefesselt hatte, die Sporttasche, mit der er die ganzen Utensilien angeschleppt hatte. Panik stieg in mir auf. Wenn du da noch mal reingehst, kommst du nie wieder raus, schoss es mir durch den Kopf.

Ben schien meine Angst zu spüren. Er packte meine Schulter und versuchte, mich gewaltsam in den Raum zu schieben. Ich schrie auf, klammerte mich mit beiden Händen am Türrahmen fest. Doch Ben war stärker.

Kaum stand ich in dem Raum, erlosch mein Kampfgeist wieder. Fast so schnell, wie er aufgeflammt war. Ich fühlte mich plötzlich völlig ausgelaugt und kraftlos. Ben führte mich zum Stuhl und verpasste mir eine Ohrfeige. Mein Kopf schnellte zur Seite. Mit der unverletzten Hand hielt ich mir die brennende Wange und wimmerte leise.

»Halt deine verdammte Fresse«, brüllte Ben.

Die ganze Zeit hatte ich meine Tränen zurückhalten können, jetzt stürzten sie mir aus den Augen. »Warum tust du mir das an, Ben? Was habe ich dir getan?«, schluchzte ich.

Er gab mir keine Antwort. Stattdessen trat er hinter mich, legte seine Hand auf meine Schulter. Ich konnte nicht sehen, was er dort trieb, spürte aber, wie sich plötzlich etwas Spitzes in meinen Nacken bohrte. Aus dem Reflex heraus wollte ich nach der Stelle tasten, doch mein Arm schien mit einem Mal Tonnen zu wiegen. Kraftlos fiel er auf den Oberschenkel zurück. Auch sprechen konnte ich nicht mehr. Aus meinem Mund kamen nur unverständliche Laute heraus. Vor meinen Augen begann sich alles zu drehen, und ich stürzte kopfüber in ein schwarzes Loch.

Leo

Ich folgte dem Trampelpfad neben dem Pförtnerhäuschen. Bereits nach ein paar Metern wurde das Rot schwächer, und als sich der Weg zwischen engstehenden Tannen hindurchschlängelte, waren die Abdrücke von Jule und ihrem Entführer nicht mehr von den anderen zu unterscheiden. Vom Hauptweg zweigten laufend weitere Pfade ab. Vermutlich Schleichwege, die die Angestellten nutzten, um schneller über das weitläufige Klinikareal zu gelangen.

Ich sah mich um. Jede dieser Spuren konnte nun die richtige sein. So hatte das alles keinen Zweck. Also eilte ich zu den ersten Andeutungen von Rot zurück, folgte dann einem Pfad nach links. Hier war der Schnee besonders stark festgetrampelt. Wahrscheinlich gelangte man auf diesem Weg zur Kantine oder zu einem anderen häufig besuchten Ort.

Ich kehrte um, wählte nun den gegenüberliegenden Pfad. Bereits nach wenigen Metern wurde dieser sehr schmal. Ich umrundete eine kleine Gruppe Tannen, und da entdeckte ich ihn. Ein roter Punkt inmitten des Weiß. Aufgeregt lief ich auf die Stelle zu, ging in die Hocke. Vor mir lag eindeutig ein Verband. Die Spitze blutgetränkt. Man konnte an der Form noch erkennen, dass er um einen Finger getragen worden war.

Ich war auf dem richtigen Weg. Kein Zweifel.

Ich beschleunigte meinen Schritt, hatte das Gefühl, Jule und ihr Peiniger müssten jetzt jeden Moment vor mir auftauchen. Doch das passierte nicht. Stattdessen entdeckte ich neben den Fußabdrücken einen Blutstropfen im Schnee.

***

Es musste dieses Haus sein. Die Fährte der Blutstropfen war nur kurz gewesen und dann von einer Art Schleifspur abgelöst worden. Als hätte jemand seinen Fuß absichtlich nachgezogen, damit man ihm besser folgen konnte. Schlaue Jule, dachte ich, und trotz der absurden Situation regte sich in mir so etwas wie väterlicher Stolz.

Das Gebäude bestand, genau wie die übrigen Teile der Anlage, aus rotem Backstein, doch hier war der Farbton weniger intensiv. Vermutlich war dieses Haus vor den anderen erbaut worden. Mit seiner flachen Bauform schien es sich beschämt zwischen den moderneren vier- und sechsstöckigen Klinikbauten zu verstecken. Ein Eindruck, der noch verstärkt wurde, weil hinter keinem der Fenster Licht brannte. Dunkle Höhlen, die in den Park starrten. Keine Spur von Leben. Ein perfektes Versteck.

Die Rampe, die zu der doppelflügeligen Eingangstür führte, war mit einer unberührten Schneeschicht überzogen. Trotzdem stürmte ich hoch und rüttelte an den Türgriffen. Verschlossen.

Ich umrundete das Gebäude und stand mit einem Mal vor einer deutlich kleineren Tür. Vermutlich der Eingang für die Angestellten. Ich drückte die Klinke herunter, lehnte mich gleichzeitig gegen das Türblatt und geriet ein wenig ins Straucheln, als die Tür mit unerwartet wenig Widerstand nach innen aufschwang.

Ich stand in einem Treppenhaus. Draußen brach die Sonne gerade durch die Wolken. In den länglichen Fenstern, von denen viele keine Scheiben mehr besaßen, konzentrierten sich die Strahlen. Suchscheinwerfern gleich huschten sie über Wände und Treppenstufen. Die Silhouette des Geländers und sein Schattenwurf überlagerten sich und schufen eine seltsame Perspektive. Für einen Moment fühlte ich mich an die Bilder von M. C. Escher erinnert, dann verschwand die Sonne wieder und beendete das kurze Verwirrspiel.

Um mich herum waren überall Staub, alte Zeitungen, leere Kartons. Offenbar wurde dieses Gebäude schon lange nicht mehr für den Klinikbetrieb genutzt. Dafür hatten Tauben das offene Treppenhaus erobert. Ein idealer Platz zum Nisten. Boden und Stufen waren mit einer dicken Schicht getrocknetem Kot überzogen.

Linker Hand stand eine Tür einen Spalt offen. Der in die Exkremente gekratzte Halbkreis signalisierte, dass sie erst vor kurzem geöffnet worden war.

Hier ging es in den Keller runter. Der Niedergang roch muffig und feucht. Doch es war lange nicht so kalt, wie ich erwartet hatte. Unten angekommen, erlebte ich eine weitere Überraschung, als ich einen antiquiert wirkenden Lichtschalter betätigte. Mehrere Deckenleuchten flammten auf, die den Verlauf des Flurs beleuchteten. Ihr Licht war gelblich und schwach, kaum mehr als ein Glimmen, doch es reichte, dass ich mich zurechtfand.

Ich ging nach rechts. Reines Bauchgefühl.

Bürostühle, Metallnachttische, verbeult und angerostet, eine Menge Gerümpel stapelte sich an den Wänden entlang des breiten Flurs. Sicher gab es hier auch irgendwo einen Aufzug, und man hatte den Keller früher als Lager genutzt.

Der Flur beschrieb jetzt einen Neunziggradwinkel. Plötzlich drangen leise Geräusche an mein Ohr. Es hörte sich an, als ob etwas über den Boden gezogen würde.

Vor einer Metalltür stoppte ich. Legte mein Ohr auf das kühle Blech und lauschte. Doch es blieb still. Dafür sprang mir ein hellroter Streifen ins Auge, der sich in Brusthöhe auf dem Türrahmen befand. Sofort sah ich Jule vor mir. Wie sie sich wehrt. Wie sie sich mit einer Hand am Rahmen festkrallt und vor Schmerz aufschreit, als ihr der Entführer die blutende Hand vom Mauerwerk reißt.

Ich öffnete die Tür langsam, blieb aber am Eingang stehen.

Auf dem Boden vor der gegenüberliegenden Wand lag eine reglose Person. Schulterlanges dunkelbraunes Haar, ein lila Strickpulli. Auch die Statur passte. Das war eindeutig meine Tochter. Sonst sah ich niemanden.

»Jule.« Ich flüsterte. Meine Tochter rührte sich nicht. Ich rief noch einmal, diesmal deutlich lauter. Immer noch keine Reaktion. Es sah fast aus, als wäre sie …

Nun hielt mich nichts mehr. Ich stürzte auf sie zu, ging in die Hocke, ergriff ihren Arm und tastete nach dem Puls. »Jule, was ist mit dir? Bist du verletzt?«

In diesem Moment knallte die Metalltür hinter meinem Rücken ins Schloss.

Ich flog herum. Doch dort war nur Dunkel.

Die Pistole! Meine Güte, warum fiel sie mir jetzt erst wieder ein? Vorhin hatte ich sie in Ermangelung eines Holsters einfach in die Innentasche meiner Winterjacke gesteckt.

Schritte kamen auf mich zu.

Mit einer Hand griff ich unter meine Jacke und versuchte gleichzeitig, aus der Hocke hochzukommen.

Die Silhouette flog aus dem Schatten auf mich zu. Ich stand noch nicht richtig, zerrte verzweifelt am Griff der Pistole, die sich im Futter verfangen hatte. Endlich hörte ich, wie der Stoff riss, meine Hand freikam. Doch es war zu spät.

Seine Schulter traf mich knapp oberhalb des Zwerchfells, trieb mir die Luft aus der Lunge. Ich ruderte mit den Armen, versuchte, mich zu fangen, aber sein Schwung war einfach zu groß. Noch während ich stürzte, überfiel mich die Sorge, ich könnte auf Jule landen. Doch ich schlug ein ganzes Stück neben ihr auf dem harten Beton auf. Die Pistole glitt aus meiner Hand und schlitterte über den Kellerboden.

Als ich wieder zu Luft kam und mich vorsichtig aufrichtete, starrte ich auf die vorgehaltene Waffe. Das Gesicht der Person dahinter lag im Schatten.

Das Loch der Mündung schwankte ein wenig hin und her. Er zittert, dachte ich. Ist das gut? Oder macht ihn die Nervosität vielleicht noch gefährlicher? Auf keinen Fall war das ein Profi. Vielleicht wusste er ja nicht einmal, wie man mit so einer Pistole umging.

»Keine Sorge«, sagte mein Gegenüber in die Stille hinein. »Sie hat nur ein Anästhetikum bekommen. Für den Moment reicht das …«

Seine Stimme klingt sehr jung, dachte ich. Erst dann wurde mir die Bedeutung seiner Worte bewusst.

»Das Geld, ich … zu wenig Zeit«, hörte ich mich stammeln.

Die Pistole bewegte sich abrupt, deutete nach links auf die Kellerwand. »Geh da rüber, aber langsam«, kam die Stimme aus dem Dunkeln, und in diesem Moment dämmerte mir, dass ich sie schon einmal gehört hatte. Nur wo?

»Hinsetzen!«

Ich starrte auf den Stuhl, sah die vorbereiteten Riemen auf dem Boden liegen. »Ich kann das Geld besorgen. Wir können zur Hausbank der Firma fahren. Im Tresor …« Meine Stimme kippte. Dort lagerten neben Wertpapieren auch etliche Goldbarren. Im krisengebeutelten Markt hatten wir einen Teil der uns anvertrauten Gelder auch in dieser Form angelegt.

»Hinsetzen!«

Ich warf einen raschen Blick zu Jule rüber. Sie lag immer noch unverändert, schien nichts mitzubekommen. Ein Anästhetikum hatte er ihr gegeben? Aber warum?

Wie es aussah, schien der Typ keine Komplizen zu haben. Und er war jung. Unerfahren. Vielleicht könnte ich ihn überrumpeln? Ich müsste nur irgendwie näher an ihn herankommen.

Zögernd folgte ich seinem Befehl und setzte mich. Der Holzstuhl war massiv, ein älteres, aber solides Möbel.

Wieder bewegte sich die Pistole, die Silhouette des Mannes glitt auf mich zu, schwenkte dann aber Richtung Wand. Auch wenn ich ihn nun nicht mehr sehen konnte, spürte ich seine Anwesenheit direkt hinter mir.

Aufspringen. Die Pistolenhand ergreifen. Mein angewinkeltes Knie in seine Magengrube rammen und ihn durch sein eigenes Gewicht zu Fall bringen. Dann seinen Arm überstrecken und meinen Fuß in seine Achsel stemmen.

Alles blanke Theorie. In der Realität spürte ich, wie der Unbekannte die Riemen auf meiner Schulter ablegte und sofort wieder einen Schritt zurücktrat.

Dann kamen die Anweisungen: Unterschenkel, Stuhlbein, fixieren. Ich führte alles bewusst langsam aus, während ich fieberhaft nachdachte, wie ich die Situation nutzen könnte. Die Lederriemen zog ich nicht sonderlich fest an, obwohl ich die Chance, aus dieser Position einen Überraschungsangriff zu starten, mittlerweile als äußerst gering einschätzte.

Dann war er erneut hinter mir. Legte mir weitere Riemen um Brust und Bauch und zog sie fest. Meine Arme wurden schmerzhaft gegen den Körper gepresst, und bei jedem Atemzug spürte ich, wie sich die Fesselung tiefer in meine Rippen schnitt.

Schließlich trat er vor mich, stemmte die Hände in die Hüften und begutachtete sein Werk. Die Waffe hatte er offenbar abgelegt. Er lächelte zufrieden, hob seinen Blick und sah mich das erste Mal direkt an. Dunkle Augen, ein schmales Gesicht mit einem Dreitagebart und ein markantes Kinngrübchen – vor mir stand eindeutig der junge Mann, dem ich vor ein paar Wochen jeglichen Umgang mit Jule verboten hatte.

»Ben ist mein Freund, basta!«, hatte sie gesagt, als ich die beiden knutschend in dem kleinen Eiscafé im Zentrum von Pankow erwischt hatte. Damals hatte ich Jule einfach am Oberarm gepackt und aus dem Laden gezerrt. Sie hatte sich heftig gewehrt und wie am Spieß geschrien. Wenn ich Alfonso, den Besitzer, nicht so gut gekannt hätte, wäre es sicher zu einem Hausverbot gekommen. Ben war während der ganzen Szene seltsamerweise ruhig geblieben, hatte Jule ein Lächeln geschenkt und mich mit einem langen Blick bedacht.

So, wie er es auch jetzt tat. »Ah, ich sehe, die Erinnerung kommt zurück«, sagte er, sah mich weiterhin an, ohne auch nur einmal zu blinzeln.

»Was soll das? Glaubst du vielleicht, dass du so meinen Segen für eure Freundschaft erpressen kannst? Sie ist erst vierzehn. Das Gesetz ist eindeutig auf meiner Seite.«

Ich musste lachen. Die ganze Situation war völlig absurd. Jule hatte natürlich trotz meines Verbotes weiterhin Kontakt zu diesem Ben gehabt. Seit dem Vorfall kontrollierte ich sie zwar stärker, aber einsperren konnte ich sie schließlich nicht. Und mein Töchterchen war ja nicht dumm und probierte es mit allen Tricks. Erst kurz vor den Winterferien hatte sie mich mit einer angeblichen Einladung der Eltern ihrer Freundin Leonie in deren Ferienhaus im Harz konfrontiert. Ihr Lügenkonstrukt war allerdings sofort in sich zusammengebrochen, als ich mit den Eltern Kontakt aufgenommen hatte. Und nun also eine fingierte Entführung!

»So, und jetzt?«, fragte ich, und für einen winzigen Moment war ich mir sicher, dass Jule gleich lachend aufspringen und sagen würde: »Okay, Ben, du kannst Paps jetzt losmachen. Ich glaube, er hat die Lektion verstanden.«

Dann fiel mir der ausgerissene Fingernagel mit den blutigen Resten der Nagelhaut am Rand wieder ein. Nein, dafür gab es ganz sicher keine harmlose Erklärung.

Ben trat einen Schritt näher. »Du weißt nicht, wer ich bin, oder?«

Ich zuckte mit den Schultern, nannte seinen Vornamen.

Er lachte. »Ja, Ben. Benjamin Kortmann. So heiße ich jetzt. Nach der Adoption. War für alle einfacher. Davor hieß ich allerdings Luckner. Du hast mich damals Benny gerufen, das hat mir nie gefallen, aber sonst warst du als Ersatzpapa gar nicht so schlecht. Hast mir immer Geschenke mitgebracht.«

Luckner. Das Wort rotierte in meinem Kopf. Caroline Luckner.

Die Klinik. Schläuche. Der Wagen. Die Welt ist verkehrt herum. Es riecht nach Benzin. Caros Gesicht vor meinem. Sie lächelt. Aber ihr Kopf liegt falsch. So darf ein Kopf nicht liegen. Nicht, wenn alles in Ordnung ist. Auf dem Weiß des Dachhimmels das Mobiltelefon. Groß wie eine Männerhand. Das Display leuchtet noch immer. Auch die Stimme meines Kompagnons Thorsten höre ich weiterhin. Doch sein Tonfall hat sich verändert. Völlig verzerrt kreischt es aus dem Lautsprecher: Leo, was ist passiert? Leo, was war das für ein schreckliches Geräusch? Leo, Leo …

»Ja, ich sehe dir an, du kennst den Namen noch. Fast ein Wunder, oder? Wo du doch alles andere schon lange vergessen hast …« Ben war jetzt ganz dicht vor mir. Ich spürte die Wärme seines Atems auf meiner Wange.

Der kleine Benny. Caros Sohn. Damals hatte ich schnell gelernt, dass der Weg zum Herzen einer Mutter immer über das Kind führt. Also hatte ich mich als großartiger Vater präsentiert und irgendwann sogar Spaß daran gefunden.

Ben sprach weiter, und Speichelfäden landeten auf meiner Stirn: »Aber dann hast du irgendwann kapiert, dass sie nie wieder gesund werden würde. Ein Pflegefall, ein Leben lang – da warst du schnell weg und bald auch dein Geld.«

Caro und ich, das war nie für die Ewigkeit gedacht gewesen. Trotzdem hatte ich gezahlt. Die bestmögliche Pflege sollte sie bekommen. Obwohl mich niemand schuldig gesprochen hatte. Die Wetterlage eben. Schneeglätte. Ob mit dem Handy telefoniert worden war, hatte man nicht geprüft.

Dann war Michaela in mein Leben gekommen, wurde schwanger. Ein eigenes Kind – ich war überglücklich, und wir heirateten. Da war kein Platz mehr für Caro. Auch nicht für die monatliche Überweisung, mein damaliges Einkommen hätte dafür einfach nicht gereicht. Vor allem aber sollte Michaela nie etwas davon erfahren.

»Tante Hanna und ihr Mann haben sich alle Mühe gegeben. Haben ihre Wohnung aufgegeben und sind in unser Haus gezogen, es war ja Platz genug da. Damals dachten noch alle, Mama würde zurückkommen, und wir könnten sie dort betreuen.« Ben zog sich ein Stück von mir zurück. »Hat sie dir eigentlich jemals wirklich was bedeutet, oder warst du nur scharf auf unser Haus?«

»Wir … Wir haben uns gemocht. Geliebt. Meine Güte, was glaubst du denn?« Nach so langer Zeit konnte ich das fast ohne Skrupel sagen. Aber natürlich hatte mich damals die kleine Villa sehr beeindruckt. Eine junge Frau, Mutter, noch in Trauer und mit dem Haus, der ganzen Situation völlig überfordert. Ich wollte nicht nur ihre Vermögensangelegenheiten regeln, ich wollte auch ein Stück vom Kuchen abhaben.

»Wie oft hast du sie besucht? Einmal, zweimal?« Bens Stimme kam inzwischen von links aus dem Halbdunkel. Ich hörte klappernde Geräusche. Er schien mit etwas herumzuhantieren.

Caro. Ich hatte es nicht ausgehalten, sie so zu sehen. Die Geräusche der Apparate zu hören. Ihre Stimme war kaum ein Flüstern gewesen, zerhackt vom Rhythmus des Beatmungsgerätes, aber ihre Augen hatten Bände gesprochen. Vielleicht, wenn sie mir Vorwürfe gemacht hätte, doch sie hatte einfach nur still vor sich hin gelitten.

Bens Schritte näherten sich wieder. »Du hast damals Entscheidungen getroffen. Erst gegen sie, als du aus ihrem Leben verschwunden bist. Dann auch noch gegen die optimale Betreuung, als du die Zahlungen eingestellt hast.«

Ich wollte etwas sagen, einwenden, dass sie doch selbst etwas auf der hohen Kante gehabt hatte, doch Ben schien meine Gedanken erraten zu haben.

»Der Verkauf des Hauses hat für zwei weitere Jahre gereicht, dann ging es nicht mehr. Seitdem bekommt sie nur noch Standardpflege. Zumindest bin ich auf ihrer Station eingesetzt und …« Er verstummte abrupt. Offenbar hatte er in seiner Wut mehr als beabsichtigt preisgegeben.

»Du hast damals eine schlechte Entscheidung getroffen«, fuhr er nach ein paar Sekunden fort. »Jetzt wirst du dich erneut entscheiden müssen. Mal sehen, ob du diesmal eine bessere Wahl triffst.«

»Hör mir zu«, sagte ich, schluckte, um den Kloß loszuwerden, der meine Stimme klingen ließ, als sei ich im Stimmbruch. »Es tut mir wirklich leid, was passiert ist. Ich habe inzwischen genug Geld. Ich werde sofort die Überweisungen wieder aufnehmen … Ich …«

Ben trat wieder vor mich. Er schien zu lachen, sein Brustkorb bebte. Erst als er sich zu mir runterbeugte, sah ich die Tränen in seinen Augen. »Siebzehn Jahre hat sie gelitten. Und heute wirst du ihren Platz einnehmen. Oder …« Ben deutete auf Jule, die immer noch regungslos am Boden lag. »Deine Tochter.«

»Was …«, presste ich hervor.

»WAS! WAS! WAS!« Ben spuckte mir die Worte förmlich ins Gesicht. »Du verstehst offenbar gar nichts. Meine Mutter hat aufgegeben, wollte nicht mehr, nach all den Jahren. Und jetzt, wo ich dich habe, konnte ich sie endlich gehen lassen.«

»Gehen lassen? Was hast du getan?«

»Sterbehilfe. Ein humaner Akt. Ob sich deiner auch jemand erbarmen wird, wenn du deinen Tod erflehst? Wird deine Tochter da sein, wenn du irgendwann nicht mehr willst? Oder wirst du es sein, der sie von ihrem Schicksal erlöst?«

Die Magensäure schien sich in diesem Moment mit aller Macht einen Weg durch meinen zusammengeschnürten Körper nach oben suchen zu wollen. Ich starrte Ben an, hoffte, in seinem Gesicht ein Indiz für eine menschliche Regung zu finden. Doch da war nichts. Nichts als kalte Wut. Seine Augen schienen aus den Höhlen treten zu wollen, und die fast noch kindlichen Gesichtszüge hatten sich zu einer grotesken Fratze verzogen. Wie viel von dem kleinen Jungen, den ich damals schnell ins Herz geschlossen hatte, wohnte noch in dieser Person? Benny war zu der Zeit ein unglaublich offenes Kind gewesen. Ich erinnerte mich noch genau, wie er an einem eisigen Wintertag die Bewohner einer Wagenburg, die unweit seiner Kita stand, nach Hause eingeladen hatte. Sehr zur Freude von Caro. Und dieses Kind hatte sich nun zu so einem Monster entwickelt? Wo würde der Junge seine Wut hinlenken, wenn der Unfall ohne mein Verschulden passiert wäre? Wenn es mich gar nicht geben würde? Würde er dann Amok laufen?

»Was willst du tun?«, fragte ich.

»Eine Tetraplegie ist sehr leicht herbeizuführen, wie du ja seit dem Unfall weißt. Das Rückenmark im Halswirbelbereich ist nicht sonderlich gut geschützt. Schon eine Injektion mit entsprechend langer Nadel zwischen die Wirbelkörper kann die Lähmung auslösen. Also – DU oder SIE!« Ben riss den Arm hoch.

Ich brauchte gar nicht hinzusehen, mir war klar, was für einen Gegenstand er vorhin aus dem Wandschrank geholt hatte und mir nun präsentierte.

Jule

Ich lag auf dem Bauch, fühlte mich benommen und schläfrig. Wo war ich? Was war passiert? Die Erinnerung überfiel mich mit aller Wucht, als Bens Stimme wie aus weiter Ferne an mein Ohr drang. Mit einem Schlag war ich hellwach. Redete er mit mir? Ich verstand nicht ein Wort von dem, was er sagte. Es klang seltsam gedämpft. Ich versuchte aufzustehen. Es gelang mir nicht. Ich schien mit dem Boden verwachsen zu sein. Allmählich wurden die Worte klarer, verständlicher. Ben schien nicht allein zu sein. Jemand war bei ihm.

»Was willst du tun?«

Die Stimme kam mir bekannt vor.

»Eine Tetraplegie ist sehr leicht herbeizuführen, wie du ja seit dem Unfall weißt.«

Ben sprach weiter. Ich verstand nicht alles, nur einzelne Worte drangen zu mir durch. Der Begriff Tetraplegie geisterte hartnäckig durch meinen Kopf. Irgendwo hatte ich ihn schon einmal gehört. Was in aller Welt hatte Ben vor, und wer war der Fremde?

Ich hob den Kopf ein wenig. Ben kehrte mir den Rücken zu. Vor ihm auf dem Stuhl saß ein Mann, gefesselt.

»Du oder sie«, hörte ich Ben sagen und sah, wie er seinen Arm hochriss. Jetzt gelang es mir auch, einen Blick auf das Gesicht des Mannes vor ihm zu werfen.

Mein Vater!

Oh Gott, wie kam der hierher? Hatte er mich gesucht?

Ben hielt in seiner Hand eine Spritze, die mir riesengroß vorkam. »Du oder sie«, wiederholte er.

Ich hatte keine Ahnung, was Ben tatsächlich vorhatte, aber ich begriff, dass wir in großer Gefahr waren. Um Lösegeld ging es Ben jedenfalls nicht mehr. Er würde uns töten. Warum auch immer. Mein Puls begann zu rasen. Ich musste irgendetwas tun. Mit den Augen suchte ich den Boden ab. Wo war die Eisenstange, mit der ich Ben vorhin attackiert hatte?

»Nimm mich«, hörte ich Paps sagen.

»Das nenne ich wahre Vaterliebe«, sagte Ben. Seine Stimme triefte vor Hohn.

Ein paar Meter von mir entfernt entdeckte ich auf dem Boden einen flachen Gegenstand. Sollte das etwa …? Ich kniff die Augen zusammen. Tatsächlich, das war eindeutig eine Pistole.

Mit einem Satz war ich auf den Beinen, stürzte auf die Waffe zu und riss sie vom Boden. Den Finger am Abzug, wirbelte ich herum. Direkt vor mir Bens Rücken. Ich schloss die Augen und drückte ab.

Der Knall dröhnte in meinen Ohren. Der Rückschlag riss mir die Waffe fast aus der Hand. Dann war es still.

Langsam öffnete ich die Augen. Vor mir stand Ben, starrte mich fassungslos an. Hatte ich ihn verfehlt? Meine Hand, die die Waffe hielt, begann unkontrolliert zu zittern. Wohin hatte ich geschossen? Mein Blick ging an Ben vorbei. Der Kopf meines Vaters war nach vorne gesackt. Blut strömte aus seinem Brustkorb.

Nein, dachte ich. Nein.

Ich starrte auf den Körper meines Vaters, der nur noch durch die Fesseln auf dem Stuhl gehalten wurde. In meinem Kopf war ein Vakuum.

Plötzlich spürte ich Bens Hand an meiner. Er wollte mir die Waffe abnehmen.

Ich umklammerte den Griff, entriss sie ihm und wich zurück.

Ben streckte seine Hand aus. »Komm, gib sie mir.« Seine Stimme schmeichelnd, als würde er ein Kätzchen locken. »Du hast schon genug Unheil angerichtet.«

Ich schüttelte den Kopf, bewegte mich langsam Richtung Tür.

»Vergiss es«, sagte Ben. »Die ist abgeschlossen. Und der Schlüssel«, seine Hand fuhr in die Hosentasche, »ist hier. Hol ihn dir doch.« Er öffnete seine Faust.

»Wirf ihn rüber«, sagte ich. Meine Finger zitterten so sehr, dass ich die Waffe kaum noch halten konnte.

Ben grinste mich an, als hätte ich einen Witz gemacht.

»Wir bringen das jetzt hier zu Ende.« Er hob die Hand in Höhe seines Mundes und machte einen Schritt auf mich zu.

Ich konnte nicht anders. Mein Finger krümmte sich um den Abzug. Diesmal schloss ich nicht die Augen. Ich wollte sichergehen, dass ich Ben traf. Ich hörte, wie die Kugel in der Wand hinter ihm einschlug, aber Ben zuckte nicht einmal. Er öffnete den Mund, und ich sah den Schlüssel kurz aufblitzen, bevor er in seinem Rachen verschwand.

»Bis der Tod uns scheidet«, sagte er und lächelte.

Reflexartig drückte ich ein weiteres Mal ab. Die Kugel zerriss sein Grinsen. Eine Sekunde lang verharrte er schwankend vor mir, dann ging er wie in Zeitlupe in die Knie und fiel vornüber.

Ich stand wie gelähmt. Die Waffe glitt mir aus der Hand, prallte mit einem metallischen Klirren auf den Boden. Das Geräusch riss mich aus meiner Lethargie. Ich stürzte zur Tür, rüttelte wie von Sinnen an der Klinke. Aber Ben hatte nicht geblufft, die Tür war verschlossen. Mit dem Rücken lehnte ich mich gegen die Wand. Tränen strömten mir über die Wangen. Langsam ließ ich mich zu Boden gleiten und blieb mit ausgestreckten Beinen sitzen.

Niemand würde mich vermissen. Paps war tot, und Mama rechnete erst nach den Ferien wieder mit mir.

Wie lange überlebte man ohne Essen und Trinken? Zwei Tage? Drei?

Der Gedanke kam wie aus dem Nichts.

Ich wischte mir die Tränen aus dem Gesicht, rappelte mich hoch. Ja, es gab eine Chance, hier rauszukommen. Ich sah zu Ben rüber. Wo er sein Messer hatte, wusste ich.

Ich würde mir den Schlüssel holen.

»… sonst tot« ist das erste Gemeinschaftswerk des Autorenehepaars Jutta Maria Herrmann und Thomas Nommensen, die vor den Toren Berlins in Panketal leben. Jutta Maria Herrmanns Thrillerdebüt »Hotline« erschien 2014 im Knaur Verlag. Thomas Nommensen, u.a. mit dem renommierten Agatha-Christie-Preis ausgezeichnet, legte im gleichen Jahr sein Krimidebüt »Ein dunkler Sommer« im Rowohlt Verlag vor.

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März

Ben Berkeley

Medium rare

Kapitel 1

Brooklyn, New York

Karel Snow sammelte die Organe seiner Opfer, um ein Ersatzteillager für sich anzulegen. Er konservierte die Milzen, die Lebern und die Herzen in Gläsern mit Formaldehyd. Er gilt damit als klassisches Beispiel des Sammlertypus.«

Der Taxifahrer bremste vor der roten Ampel, als gälte es, einen Unfall in letzter Sekunde zu verhindern. Sein mausgrauer Turban kratzte am Wagenhimmel, der Mann war eindeutig zu groß für sein Auto. Sam Burke zückte einen Stift und machte eine Notiz am Rand der Semesterarbeit. Der Verfasser war einer seiner talentierteren Studenten, aber diesmal würde es nicht für die Bestnote reichen. Präzision war ein unverzichtbares Qualitätskriterium in der forensischen Psychologie, und Karel Snow durfte nicht als klassischer Sammlertypus eingeordnet werden, weil er Teile seiner Preziosen auf Flohmärkten verkauft hatte, sobald er ein schönerfarbiges Exemplar ergattert hatte. Der klassische Sammlertypus würde seine Schätze niemals hergeben. Ein kleiner Fehler, der bei einer Ermittlung dennoch in die Sackgasse führen konnte. Sam Burke war einer, der es genau nahm. Nicht, weil das seinem Naturell entsprochen hätte, sondern weil eine Nachlässigkeit Menschenleben kosten konnte. Die Studenten, die er ausbildete, würden eines Tages beim FBI arbeiten, vielleicht würde einer von ihnen in seine Fußstapfen treten als Leiter der Fallanalyse in Quantico. Dieses Leben lag lange hinter Sam. Er pendelte jetzt zwischen Harvard und New York und versuchte, die Zweisamkeit mit Klara zu genießen. Rotwein auf der Couch statt tote Organe im Glas. Sam Burke schätzte die Ruhe umso mehr, weil er sich nicht eingestand, dass ihm manchmal das Adrenalin fehlte.

Als der Sikh Gas gab, presste es Sam gegen das brüchige Plastik der Rückbank. Er hatte keine Ahnung, warum sich jemand mitten im Berufsverkehr von New York verhalten sollte, als ginge es darum, ein NASCAR-Rennen zu gewinnen. Und dabei war Sam Professor für Psychologie.

Zehn Minuten später hielt das Taxi mit quietschenden Reifen vor einem von außen baufällig wirkenden Haus im Westen Brooklyns. Sam bezahlte und war froh, das Autorennen überlebt zu haben, als er wohlbehalten auf dem Bürgersteig stand. Er vermerkte, dass er immer noch nicht dazu gekommen war, das kurze Geländer zur Eingangstür zu streichen, und ärgerte sich darüber, bis er die Haustür aufgeschlossen hatte. Sam war sehr gut im Aufschieben lästiger Pflichten und freute sich auf eine vorlesungsfreie Woche. Vermutlich hätte er die Zeit für Malerarbeiten herausschinden können, aber er zweifelte selbst an der Ernsthaftigkeit seiner Absichten. Als er seinen Koffer im Flur erblickte, hatte er die abblätternde Farbe am Geländer längst vergessen. Was hatte das zu bedeuten? War es wieder einmal so weit?, fragte er sich. Und gleichzeitig, welchen Fehler er diesmal wieder gemacht hatte.

Kapitel 2

Brooklyn, New York

Sam Burke stellte seine Aktentasche neben den Koffer im Flur. Gandhi, ihr feuerroter Kater, der aussah wie das Mafiapendant zu Blofelds weißer Weltherrschaftskatze, strich um seine Beine. Es war alles wie immer. Bis auf den Koffer. Es wurde Zeit, die Großwetterlage auszuloten, dachte Sam auf dem Weg in die Küche. Als er in die Dose mit der Nussmischung griff, lauschte er auf Anzeichen seiner Mitbewohnerin. Er vernahm das vertraute Prasseln der Dusche aus dem hinteren Teil der Wohnung. Sie war also zu Hause. Das war immerhin etwas. Sam setzte einen Kaffee auf und glitt auf einen der Barhocker, während Gandhi einen Fellball über die rutschigen Holzdielen verfolgte. Er hatte die erste Hälfte seines Kaffees getrunken, als Klara mit einem Handtuch um die Hüften und nassen Haaren aus der Dusche kam. Ihre nackten Füße hinterließen Spuren auf den Dielen. Vorsicht, Rutschgefahr! In doppelter Hinsicht. Sie goss sich einen Kaffee ein, ohne ihn eines Blickes zu würdigen. Das wievielte Mal wäre es, dass er ausziehen musste? Das vierte oder schon das fünfte Mal? Ihre Beziehung hatte stets starken Wellengang. Mit dem gezielten Sprung einer ehemaligen Balletttänzerin landete sie auf der Bar direkt neben Sams Tasse. Er konnte das Orangenaroma ihres Duschgels riechen. Unaufdringlich, exotisch, herb. Klara eben. Sam seufzte.

»Warum diesmal?«, fragte er.

Klara verzog keine Miene und nippte an ihrem Kaffee.

»Gandhi hat Durchfall«, sagte sie.

»Der Koffer, Klara«, mahnte Sam.

»Ich glaube, Ana-Maria hat ihm wieder Milch gegeben«, sagte Klara.

Sam stöhnte. Hatte er eine kleine Spottfalte um Klaras Mundwinkel bemerkt? Oder war das nichts als Wunschdenken?

»Soll ich ausziehen?«, fragte Sam und fühlte sich auf einmal schrecklich müde.

»Wieso solltest du?«, fragte Klara.

Sam warf einen frustrierten Blick aus dem Fenster. Die Märzsonne stand über den Dächern von Brooklyn, aber über Queens braute sich ein Gewitter zusammen. Er hörte Klara schlürfen.

»Der Koffer?«, fragte Sam schließlich.

»Ach, der Koffer«, bemerkte Klara unschuldig, als hätte sie ihn längst vergessen. Was möglich, aber nicht besonders wahrscheinlich war. Klara vergaß einiges. Sam nichts. Das war nur eines ihrer Probleme.

»Wir fahren weg«, kündigte Klara unbekümmert an.

»Wir fahren weg?«, fragte Sam.

»Eine Art Urlaub«, sagte Klara.

Sam runzelte die Stirn. Es glich einem Tsunami über Wisconsin, wenn Klara in den Urlaub fahren wollte. Beides war ein Ding der Unmöglichkeit. Oder zumindest äußerst unwahrscheinlich. Und wissenschaftlich nicht zu erklären.

»Eine Überraschung«, fügte Klara hinzu und kraulte Gandhi hinter den mafiösen Ohren. Was die beiden im Schilde führten, konnte niemand ahnen. Am allerwenigsten Sam Burke. Er kramte in seinem Gedächtnis nach den diversen Jubiläen ihrer Beziehung. War es tatsächlich möglich, dass er einen ihrer Jahrestage vergessen hatte? Das dritte Mal zusammenziehen vielleicht? Oder steckte etwas ganz anderes dahinter? Er ertappte sich bei dem Gedanken an eine Überraschung, die etwas mit Honeymoon zu tun hatte. Mit einer Suite am Meer, einem Whirlpool und allem, was dazugehört. Er sah sich mit einem Schirmchendrink auf der holzvertäfelten Terrasse und beobachtete Klara, wie sie zum zweiten Mal an diesem Tag mit nassen Haaren und einem Handtuch um die Hüften vor ihm stand. Wer weiß? Vielleicht könnte ihm dieser Auszug sogar gefallen. Dachte er das wirklich?, fragte sich Sam. Er, der er Überraschungen hasste, selbst wenn sie mit wunderschöner Aussicht daherkamen? Einmal Polizist, immer Polizist, stellte Sam fest. Aber was, wenn doch? Fast wäre ihm ein Lächeln übers Gesicht gehuscht, erst im letzten Moment besann er sich eines Besseren.

Kapitel 3

John F. Kennedy International Airport, New York

Sam Burke zog den Rollkoffer über den genoppten Plastikboden der Abflughalle und versuchte, Klaras Tasche darauf zu balancieren. Als sie zum vierten Mal herunterrutschte und Sam fluchte, langte Klara nach den Henkeln.

»Lass mich das tragen«, sagte Klara.

»Der Mann trägt der Frau den Koffer«, sagte Sam. »Das war schon immer so, und das wird immer so sein.« Sam mochte seine Prinzipien. Deshalb hatte er zwölf gleiche Anzüge aus demselben Kaufhaus im Schrank, dazu zweiundzwanzig Paar gleiche Socken. Das Frustrierendste war das Sortieren unterschiedlicher schwarzer Socken. Es sollte ein Schwarze-Socken-Quartett geben für Investmentbanker, Unternehmensberater und andere Masochisten. Er könnte es erfinden und reich werden, wenn er nicht andere Pläne hätte.

Klara blieb stehen, und Sam glaubte einen Blick auf seinen Bauchansatz zu bemerken, der sich unter seinem weißen Hemd abzeichnete. Er musste zugeben, dass das Hemd mehr spannte als noch vor einem halben Jahr, und niemand ärgerte sich mehr darüber als Sam selbst. Er betrachtete seinerseits die muskulösen Oberarme der überaus sportlichen Klara Swell und ärgerte sich noch ein wenig mehr. Über ihren Blick und über die Realität.

»Du bist ein Dinosaurier«, sagte Klara und schulterte die kleine Reisetasche über ihre Lederjacke. Sam sparte sich eine Antwort und steuerte stattdessen eine Bar an, die Stella vom Fass versprach. Als Klara keine Anstalten machte, die Tasche abzusetzen, beschloss er, sie beim Wort zu nehmen.

»Immerhin sind wir im Urlaub, oder nicht?«, fragte Sam.

»Das ist doch die Überraschung«, sagte Klara ausweichend. Sam glitt auf einen der Barhocker und bestellte ein Bier. Als der Barkeeper das verheißungsvoll mit kondensiertem Wasser benetzte Glas vor ihm abstellte, war Klara die Erste, die einen Schluck nahm.

»Dinosaurier im Sinne eines Karnivoren oder im Sinne eines Pflanzenfressers?«, fragte Sam.

»Eher im Sinne eines Omnivoren«, antwortete Klara und griff zum zweiten Mal nach seinem Bier. Sam bedeutete dem Barkeeper, ein neues zu zapfen. Wenn sie ihn schon als Allesfresser bezeichnete, konnte er wenigstens sein Bier in Ruhe genießen.

»Wo fliegen wir eigentlich hin?«, fragte er, als endlich das zweite Getränk auf der Theke stand.

»Lass dich überraschen«, sagte Klara und grinste. Sam Burke hasste nichts mehr als Überraschungen. Außer vielleicht ein warmes Bier.

Kapitel 4

Las Vegas International Airport, Nevada

Das Ziel ihrer Reise war aus diversen Gründen das Letzte, das Sam vermutet hätte. Zum einen war Klara Swell als Privatdetektivin chronisch klamm, weil sie die Aufträge hasste, bei denen sie die Ehefrauen reicher Firmeninhaber des Ehebruchs überführen musste, damit die Scheidung billiger kam. Zum anderen beflügelte es Sams Theorie eines romantischen Wochenendes mit Honeymoon-Suite und Champagnergelage. Beides war Klara nicht zuzutrauen. Trotzdem war er voller Optimismus, als Klara den Mietwagen, der mindestens zweihundert PS unter ihrer Kragenweite lag, aus dem Parkhaus steuerte. Offenbar hatte sie sich vorgenommen, die mangelnde Muskelkraft des Motors durch eine besonders agile Fahrweise wettzumachen, so dass sich Sam an die Seitenlehne klammerte, kaum dass sie den Highway erreicht hatten.

Das erste Anzeichen für größere Probleme war die Tatsache, dass sie an der Ausfahrt zum Strip vorbeifuhren.

»Wir fahren nicht ins Hotel?«, fragte Sam.

»Stadthotels sind überbewertet«, sagte Klara. »Außerdem kann ich mich nicht daran erinnern, dass du dich besonders fürs Glücksspiel interessierst.«

Sam machte sich tatsächlich nichts aus den Roulettetischen und den Automaten. Niemand konnte gewinnen, abgesehen von der Bank. Ein Spiel, dessen Ausgang feststand, hatte für ihn etwa die Attraktivität eines Cricket-Matches, die bekanntermaßen drei Tage dauerten.

»Du vergisst, dass Vegas ein Sündenpfuhl ist«, sagte Sam.

Klara nahm die Ausfahrt zu einem Industriegebiet.

»Und einen Sündenpfuhl kann Mister Burke natürlich keinesfalls auslassen«, bemerkte Klara, während sie die Automatik per Hand herunterschaltete, um nach der Kurve schneller beschleunigen zu können.

»Einen Sündenpfuhl auszulassen ist die größte Sünde«, sagte Sam. »Und jetzt sag mir endlich, wohin wir fahren.«

Klara quälte den Impala mit durchgetretenem Gaspedal einen sanften Hügel hinauf.

»Wir arbeiten«, bemerkte Klara.

Sam sah das schöne Schloss, das er in Gedanken errichtet hatte, in sich zusammenfallen. Kein Sündenpfuhl, kein romantisches Dinner, keine Klara Swell in einem langen Abendkleid mit tief ausgeschnittenem Rückenteil. Es gab wenig auf dieser Welt, was Sam mehr mochte als Klaras Rücken. Stattdessen Arbeit in seiner freien Woche. Sam seufzte.

»Ich brauche das Geld«, sagte Klara in versöhnlichem Tonfall. »Und wer hat behauptet, dass sich Arbeit und Vergnügen nicht miteinander verbinden lassen?«

Sam seufzte zum zweiten Mal.

»Zumindest, wenn man so charmante Kollegen hat«, fügte Klara hinzu, und Sam wusste, ohne hinzusehen, dass sie grinste. Er konnte sich selbst ein Lächeln kaum verkneifen. Er würde trotzdem versuchen, sich weiterhin möglichst zerknirscht zu geben. Man konnte nie wissen, wozu ein schlechtes Gewissen noch gut sein konnte.

Kapitel 5

Henderson, Nevada

Auf dem Parkplatz stand eine riesige Rakete und daneben ein überdimensionales grünes Männchen mit einem runden Bauch und einem großen Auge am Stiel. Klara parkte direkt vor einem Fuß des Außerirdischen. Sein weißer Schuh war größer als ihr Mittelklassewagen.

»Galaktisch«, kommentierte Sam, als sie aus dem Wagen stiegen.

Klara setzte ihre Sonnenbrille auf.

Über der Firmenzentrale prangte das Logo in großen orangenen Lettern: Galactic Burgers.

»Die besten Burger in der ganzen Galaxie«, wiederholte Klara den Slogan der Firma, dem man kaum entkommen konnte, sobald man den Fernseher einschaltete. Was Sam äußerst selten tat, eben weil es mehr Werbung gab als Programm und der gute Stoff nur im Kabelfernsehen lief. Aber auch er wusste natürlich, dass von diesem Glaskasten am Rand der Glitzermetropole aus die Geschicke der zweitgrößten Burgerkette des Landes gelenkt wurden. Jedes Kind kannte Galactic Burgers, was einen großen Teil ihres Erfolgs ausmachte. Die Sandwiches waren mittelmäßig, die Preise zu hoch. Aber das Marketing der Firma war ohne Frage galaktisch. Sie lockten die Kleinen mit der Aussicht auf Abenteuer in die Filialen, um ihnen dort eine Plastikfigur von dem grünen Männchen und ein zu fettiges, ungesundes Mittagessen zu servieren. Als Psychologe fand das Sam zwar clever, aber auf eine mehr als verwerfliche Art und Weise. Auf Kinder zugeschnittene Werbung gehört verboten, dachte Sam, als die automatische Tür zur Seite glitt und sie die Welt von Galactic Burgers Incorporated betraten.

»Das ist nicht dein Ernst«, sagte Sam, als Klara sie am Empfang angemeldet hatte.

»Warte es ab«, raunte Klara. »Sie haben mir versprochen, dass es kein Nullachtfünfzehn-Auftrag wird. Und bei dem Honorar, das ich ihnen plus Spesen in Rechnung stellen werde, glaube ich ihnen das sogar.«

Kapitel 6

Henderson, Nevada

Das Büro des CEO war mit Teppich ausgelegt – so tief, dass man darin versank. An den Wänden hingen Bilder von ihm beim Segelrennen, die Gischt im Gesicht, in einem Heißluftballon auf Weltumrundung, beim Autorennen, beim Rugby. Sie schrien Teamplayer, Leistungsträger, Anführer. Er war einer dieser CEOs aus dem Silicon Valley, die im Technologiesektor ein Vermögen gemacht hatten und die es jetzt scheinbar mühelos in allen erdenklichen Branchen vermehrten. Immer mehr, immer höher, immer weiter. Wenn Sam recht informiert war, hatte er sogar eine Firma aufgebaut, die Raketen ins All schoss. Ein Bild zeigte ihn beim Start der Galactic 4 im Kontrollzentrum direkt vor einer hochdekorierten Pentagonbrust. Das Gesicht des Generals war nicht zu sehen. Das des Präsidenten, der ihm eine Urkunde überreichte, hingegen schon. Es gab mehr Fotos in diesem Raum, als auf dem größten Ego der Welt Platz gefunden hätten. Glücklicherweise für Ethan Rant konnte man ein Büro kaufen, das noch mehr Platz bot als das eigene Ego. Das Einzige, was in diesem Büro fehlte, war der CEO selbst, der sich von einer überaus adretten Sekretärin entschuldigen ließ.

Eine halbe Stunde später rauschte Ethan Rant in den Raum an der Spitze einer Entourage von Männern in teuren dunklen Anzügen, die das Zehnfache der Kaufhausvariante kosten mussten, die Sam trug. Er wusste instinktiv, dass sie Anwälte waren. Ethan Rant schüttelte ihre Hände schneller, als Sam »Sam Burke« sagen konnte. Der Mann, der die Welt in einem Ballon umsegelt hatte, kam gleich zur Sache.

»Wir brauchen Unterschriften. NDA. Absolute Bedingung«, sagte er, während er im Stehen eine SMS in sein Telefon tippte. Seine Finger flogen noch viel flinker über das Display, als er Hände schütteln konnte. Sam fand ihn unglaublich. Seit den neunziger Jahren hätte jeder Kinderpsychologe bei ihm ADHS diagnostiziert. Die Anwälte setzten sich Sam und Klara gegenüber an den Besprechungstisch und schoben zwei Verträge über den obsidianglänzenden Lack. Was bedeutete, dass Klara ihn reingelegt hatte. Sie hatte Sam Burke schon im Vorfeld mitverkauft. Noch bevor sie ihn überhaupt gefragt hatte, ob er bei ihrer Ermittlung helfen würde. Noch bevor er überhaupt wusste, worum es ging. Sam seufzte. Er hoffte, das wurde nicht zur Gewohnheit. Dass sie ihn mitverkaufte ebenso wie das Seufzen. Er blätterte die Verträge durch. Er würde achthundertneunzigtausend Dollar aufbringen müssen, falls er etwas von dem verriet, das er im Rahmen ihres Mandats erfuhr. Es war mehr, als Sam in seinem ganzen Leben verdient hatte. Klara warf ihm einen fragenden Blick zu. Achthundertneunzigtausend Dollar? Was für ein Geheimnis konnte für Galactic Burgers so gefährlich werden, wenn es öffentlich wurde? Jetzt war Sam tatsächlich interessiert. Er zückte einen Stift aus seinem Jackett, aber einer der Anwälte hielt ihm einen Kugelschreiber vor die Nase.

»Bitte«, sagte der Anwalt.

»Danke«, sagte Sam und setzte an, mit seinem Füllfederhalter zu unterschreiben.

»Bitte«, wiederholte der Anwalt und ließ den Stift vor seiner Nase auf und ab tanzen. »Dokumentenechte Tinte.«

Sein Wortschatz schien keine Verben zu kennen. Vermutlich war das eine Eigenschaft, die Ethan Rant bei Anwälten schätzte. Vermutlich schätzte Ethan Rant das Auslassen überflüssiger Vokabeln bei allen Menschen. Er würde sich daran gewöhnen müssen, dass sich Sam nicht beschleunigen ließ.

»Gut«, sagte Ethan Rant, nachdem Sam und Klara unterschrieben und die Anwälte mit zufriedenen Gesichtern den Raum verlassen hatten. Er sagte es mehr zu seinem Telefon als zu ihnen. Als er sich auf einen der Stühle setzte, schaute er ihnen zum ersten Mal in die Augen. Sein Blick war klar und gerade. Keine Spur mehr von Hektik oder Unkonzentriertheit. In diesem Moment erkannte Sam, warum er so erfolgreich war. Zwar würde Sam mit Ethan Rant nicht unbedingt gerne ein Bier trinken gehen, aber er kam nicht umhin, seiner Aura Respekt zu zollen. Und er konnte sehen, dass es Klara nicht anders ging.

»Warum haben Sie uns gerufen, Mister Rant?«, fragte Sam. Die Geschichte, die ihnen der Multimilliardär in der Zentrale seiner Burgerbraterei daraufhin auftischte, klang unglaublich. Selbst für Sam Burke, der sich einbildete, in so ziemlich alle Abgründe der Menschheit geblickt zu haben.

Kapitel 7

Henderson, Nevada

Ethan Rant strich versonnen über das Modell eines Raumschiffs, das vor der breiten Fensterfront seines Büros stand. Offenbar hielt er es nicht länger als ein paar Sekunden im Sitzen aus. Die Miniatur war eine verkleinerte Version des Marslandemoduls, seiner neuesten Spinnerei. Er wollte eine Mission ohne Wiederkehr finanzieren. Zwanzig Freiwillige, die sich auf zweitausend Tonnen Sprengstoff ins All schießen lassen würden ohne Aussicht, die Erde jemals wiederzusehen. Ethan Rant war ein Mann, der sich lieber mit Visionen als mit Problemen auseinandersetzte. Diesmal hatte er keine Wahl.

»Sie haben den Vertrag verstanden?«, fragte Ethan Rant.

Sam und Klara nickten.

»Würden Sie Ihr Nicken bitte sprachlich zum Ausdruck bringen?«, fragte der CEO.

»Sie zeichnen dieses Gespräch auf?«, fragte Klara entgeistert.

»Natürlich«, sagte Ethan Rant. Sein Zeigefinger strich über die Solid Rocket Booster des Marsflugkörpers.

»Also noch einmal: Haben Sie den Inhalt des Vertrags verstanden? Dass die Konventionalstrafe achthundertneunzigtausend Dollar beträgt, sollte etwas an die Öffentlichkeit dringen?«

»Natürlich«, sagte Sam.

»Klar«, bestätigte Klara.

Ethan Rant räusperte sich: »Unser Labor hat Spuren menschlicher DNA in einem unserer Burger gefunden.«

Sam griff nach dem Wasserglas, das die adrette Sekretärin dankenswerterweise angeboten hatte, um Zeit zu gewinnen. Die Sekunden verstrichen. Zwei, drei, vier. Keine Uhr tickte, kein Computer surrte, es war stiller als still in Ethan Rants Büro.

»Sie haben was?«, fragte Klara schließlich.

»Menschliche DNA in einem Burgerpatty?«, fragte Sam und hätte grinsen müssen, wenn er nicht wüsste, dass es Ethan Rant ernst meinte. Achthundertneunzigtausend Dollar. Jetzt war Sam klar, warum er auf dem Vertrag bestanden hatte.

»Unser Labor nimmt routinemäßig Stichproben in unseren Restaurants. Mystery Shopping, Sie wissen schon.«

Es bedeutete, dass sie Studenten bezahlten, um sich als Gast auszugeben.

»Sie haben Menschenfleisch serviert?«, fragte Sam ungläubig.

»Wann und wo?«, fragte Klara Swell, die ihren Notizblock gezückt hatte.

»Das ist eines unserer Probleme«, gab Ethan Rant zu. »Die fragliche Probe stammt aus unserer Filiale in West Hollywood. Sie wurde am zweiten März verkauft.«

Sam verschluckte sich beinah an dem Wasser: »Sie haben den Oscar-Preisträgern und ihren Sternchen Menschenfleisch verkauft?«

Klara notierte etwas in ihrem Heftchen.

»Das ist nicht bewiesen«, sagte Ethan Rant und schaute auf seine manikürten Nägel. Er glaubte selbst nicht daran. Galactic Burgers hatte Menschenfleisch verkauft. In der Oscar-Nacht. Vermutlich an etliche Stars und Sternchen, die auf dem Weg von einer Party zur anderen in der Galactic-Filiale am Strip haltgemacht hatten. Sam musste zugeben, dass sich kein noch so durchgeknallter Drehbuchautor einen besseren PR-Supergau hätte ausdenken können. Ethan Rant hatte nicht übertrieben: Dies war eine Geschichte, die selbst einen Fastfood-Giganten wie Galactic Burgers vernichten könnte.

»Gab es weitere Proben, die positiv auf menschliche DNA getestet wurden?«, fragte Klara.

»Nein«, sagte Ethan Rant mit etwas zu fester Stimme.

»Nein?«, fragte Sam und machte eine Notiz im Kopf. Falls er log, war Ethan Rant ein nahezu perfekter Lügner.

»Nein«, wiederholte Ethan Rant. Keine geweiteten Pupillen, kein nervöses Spiel mit den Fingern.

»In keiner anderen Filiale? Und auch nicht in den anderen Buletten, die Sie, wie ich vermute, zurückgerufen haben?«, fragte Klara.

»Nein«, sagte Ethan Rant. »Und natürlich haben wir die Pattys, die in dieser Nacht nicht verkauft wurden, zurückgezogen, sobald wir die Ergebnisse vorliegen hatten.«

Ethan Rant schwitzte: »Wir haben alles in unserer Macht Stehende getan«, fügte er hinzu.

Da bin ich mir sicher, dachte Sam. Außer natürlich, die Öffentlichkeit zu informieren.

»Wer hat Kenntnis von der Probe?«, fragte Klara.

»Nur die Geschäftsleitung. Und die Mitarbeiterin, die die Probe analysiert hat.«

»Muss sie auch achthundertneunzigtausend Dollar bezahlen, wenn sie darüber redet?«, fragte Sam.

Ethan Rant schien die Fassung wiedergewonnen zu haben, seine Hände widmeten sich wieder der Marsrakete auf dem Fensterbrett.

»Wir haben uns mit ihr geeinigt«, sagte Ethan Rant.

Sie haben ihr eine Unsumme für ihr Schweigen geboten, wusste Sam.

»Wir müssen uns einen Überblick verschaffen«, sagte Klara. »Und mit allen Mitgliedern Ihrer Geschäftsleitung sprechen.«

»Natürlich bekommen Sie die Tour«, versprach Ethan Rant. »Ich habe bereits ein Memo verfasst, Sie bekommen jede Unterstützung, die Sie brauchen.«

Sams FBI-geschulter Verstand begann bereits, Verdächtige zu sammeln und ein Täterprofil zu erstellen. War es möglich, dass ein Konkurrent versuchte, Galactic Burgers zu vernichten? Mit menschlichem Fleisch? Eine absurde Idee. Ein Serienmörder? Möglich. In den Abgründen der menschlichen Psyche gab es nichts, was es nicht gab. Und wenn jemand aus einem Fetisch heraus zum Kannibalismus griff, war dies mit Sicherheit nicht sein erster Mord. Er musste längst weiter oben auf der Leiter seiner Klimax stehen. In Sams Kopf blitzte es, während Klara mit Ethan Rant ihren Fragenkatalog abarbeitete. Die Menschheit retten durch Kannibalismus? Weil sein Verstand überzeugt war, dass Aliens eine virale Plage über die Menschheit bringen wollten und nur unsere eigene DNA uns retten kann? War der Täter selbst ein Kannibale? Oder steckte etwas viel Banaleres dahinter? So oder so musste er zugeben, dass Klara nicht zu viel versprochen hatte: Langweilig würde ihr Placebourlaub zumindest nicht werden. Sam, der seit Jahren an der Uni lehrte, statt als Leiter der Behavioral Science Unit des FBI Serienmörder zu jagen, war erleichtert, dass sein Jagdinstinkt offenbar noch nicht bis zum Kolbenfresser eingerostet war.

Kapitel 8

Henderson, Nevada

Klara Swell warf einen Blick auf den Computerausdruck, den ihnen Rants Sekretärin in die Hand gedrückt hatte. Die nächsten zwei Tage würden sie mit einer geführten Tour durch die Welt von Galactic Burgers Incorporated verbringen. Ihre erste Station war der Chief Marketing Officer. Sein Büro lag auf demselben Flur wie Ethan Rants, nur dass der Teppich etwas härter und die Aussicht etwas weniger beeindruckend war. Statt auf das Naturschutzgebiet vom Lake Mead blickte man hier auf den Parkplatz und den Rücken des riesigen Aliens neben der überdimensionalen Rakete. Mit seiner dickrandigen Hornbrille und den zurückgegelten schwarzen Haaren sah der Marketingchef aus wie die Hipster-Version von Don Draper, eine alberne silberne Krawattennadel in Form eines Fischs inklusive. Seinem Blick auf ihr wenig beeindruckendes Dekolleté beim Händeschütteln nach zu urteilen, hatte er mit einem Werber aus den sechziger Jahren nicht nur das Aussehen, sondern auch die Einstellung gegenüber Frauen gemein. Sekretärinnen bestenfalls, hübsche Staffage für ein Büro. Klara war sicher, dass er sie für Sams Assistentin hielt. Sie sah keinen Grund, die Grundfesten seines Glaubens zu erschüttern. Er setzte sie auf eine Couch vor einen gigantischen Flachbildschirm und drückte einige Tasten auf einer Fernbedienung. Sam warf ihr einen amüsierten Blick zu, als der Film startete.

»In einer fernen Galaxie … Weit hinter dem Mond … weit hinter dem Mars … weit hinter der Venus … am Saturn gleich links …«

Begleitet von getragener Musik aus den Dolby-Surround-Lautsprechern, sahen Klara und Sam das Raumschiff vom Parkplatz durchs All rasen.

»… liegt der Planet Exodus vier.«

Das Raumschiff landete auf einer grünen Wiese mit exotischen Blumen, deren Blüten Grimassen schnitten. Das grüne Männchen vom Parkplatz hüpfte auf die Rakete zu und breitete die Arme aus.

»Der Barbecue-Planet. Jeden Tag feiern die Exodianer ein Fest mit zarten Rippchen, saftigen Burgern und krossen Pommes frites.«

Das grüne Männchen biss in einen Burger und begann dann, das Raumschiff mit Rinderhälften zu beladen. Es klopfte dem Astronauten gegen die Glasscheibe seines Helms und winkte zum Abschied mit einem weißen Taschentuch.

»Wir bringen den Barbecue-Planeten zur Erde. Entdecken Sie das beste Barbecue der ganzen Galaxie – in einem unserer über zwanzigtausend Familienrestaurants.«

Die Rakete landete neben einer Galactic-Burgers-Filiale, und der Astronaut winkte einer begeisterten Menge. Unter viel Applaus begann er, sein Raumschiff zu entladen.

»Wir sind Galactic Burgers! Wir freuen uns auf Ihren Besuch!«

Das Bild wurde schwarz, und die Musik verklang. Der Marketingchef griff zur Fernbedienung und schaltete den Fernseher ab.

»Galaktisch, nicht wahr?«, sagte er.

»Captain Kirk würde sich kaputtlachen«, bemerkte Klara.

Sam starrte auf den schwarzen Monitor.

»Aus einer fernen Galaxie kommt der Burger aus Menschenfleisch«, sagte Sam schließlich. »Das erscheint mir tatsächlich galaktisch. Galaktisch geschmacklos, um es genau zu sagen.«

Der Chief Marketing Officer rieb sich das Kinn. Schwer zu sagen, ob er sich schämte oder ob er Sams Reaktion überzogen fand. Klara musste nicht daran erinnert werden, dass die Lage alles andere als galaktisch war.

»Wann haben Sie davon erfahren?«, fragte sie in die unangenehme Stille nach Sams bissigem Kommentar.

»Sie meinen, von dem Test?«, fragte Ted Zacharias.

Klara nickte.

»Vor drei Tagen«, sagte er.

»Am Tag nach der Oscar-Verleihung«, stellte Klara fest, die sich die Daten notiert hatte.

»Wenn Sie das sagen«, meinte Zacharias. Es erschien Klara unglaubwürdig, dass jemand, der für Werbung zuständig war, nicht wusste, an welchem Datum eines der wichtigsten Medienereignisse des Jahres stattfand.

»Was war Ihr spontaner Gedanke?«, fragte Sam.

»Galaktische Scheiße«, sagte Zacharias.

»Ich meinte eher, ob Sie jemanden spontan verdächtigt haben«, sagte Sam.

»Ich bin mir sicher, dass das einer unserer Wettbewerber inszeniert hat«, sagte Ted Zacharias. »Wenn das rauskommt, können wir dichtmachen«, fügte er hinzu.

Klara beobachtete Sam, der sich unbeteiligt gab. Sie konnte er mit dieser Fassade nicht täuschen. Er lag auf der Lauer. Wartete darauf, dass der Marketingmann einen Fehler machte.

»Und Sie meinen nicht, die hätten eher ein paar E-Coli-Bakterien in Ihre Pattys gemischt, statt einen Menschen umzubringen?«, fragte Sam.

»Ich weiß nicht«, sagte Ted Zacharias. »Wie viel DNA braucht man, um eine Probe zu verunreinigen?«, fragte er Sam.

Klara hatte keine Ahnung.

»Eine Menge«, sagte Sam. »Mit einem Haar ist es zumindest nicht getan.«

Ted Zacharias nickte: »Sie glauben also wirklich, dass jemand umgebracht wurde und dass uns jemand echtes Menschenfleisch untergeschoben hat?«

Sam zuckte mit den Schultern: »Ich habe keine Ahnung«, gab er zu. »Aber ich gedenke, es herauszufinden.«

Kapitel 9

Kingman, Arizona

Ihre nächste Station war eine Farm, deren prachtvolle Angusrinder zur Grundmasse für die galaktischen Burger verarbeitet wurden. Klara lenkte den Mietwagen durch die sanften Hügel eines grünen Tals im ansonsten reichlich verwüsteten Nachbarstaat Arizona bis zu einem weißen Tor. Ein Mann mit kariertem Hemd und Cowboyhut wünschte ihnen einen galaktischen Tag, als er ihnen das Gatter öffnete. Klara nahm die asphaltierte Zufahrtsstraße bis zu einem großen Gutshaus, vor dem drei Busse standen. Offenbar waren sie nicht die Einzigen, die heute die Tagestour gebucht hatten. Klara parkte den Impala neben einem der Schulbusse, und sie stiegen aus. Es roch nach Gras und Kuhscheiße auf dem Hof. Ein zweiter Mann in Cowboy-Uniform kam auf sie zu. Er trug eine Schirmmütze von Galactic Burgers.

»Ich bin Arnold Prochnowski«, stellte er sich vor. »Leiter des Einkaufs bei Galactic Burgers.«

Das zweite Mitglied der Geschäftsleitung hatte einen Händedruck wie ein Preisbulle. Es hätte keinen größeren Kontrast zu ihrer ersten Begegnung geben können. Prochnowski war klein, untersetzt und hatte den Teint eines Mannes, der viel Zeit unter freiem Himmel verbrachte. Er war fröhlicher, als es die Situation zuließ.

»Kommen Sie mit, ich zeige Ihnen alles«, versprach er. Er führte sie in den Stall, in dem sich eine der Schulklassen von einer jungen Frau die Farm erklären ließ. Sie drückten sich gegen die Gatter, hinter denen einige Tiere so friedlich an den Heuballen zupften, als könnte es kein schöneres Leben geben. Die meisten der Kinder trugen eine Schirmmütze mit einem aufgestickten Alien vom Barbecue-Planeten, einige hielten eine Plastikrakete in der Hand. Prochnowski schleuste sie an den Schülern vorbei zum anderen Ende des Stalls.

Prochnowski fuhr sie in einem Golfkart über die Felder der Farm. Vor einem weiteren Gatter, hinter dem eine Rinderherde von zwei Cowboys auf Pferden zusammengetrieben wurde, hielt er an.

»Hier leben über vierhundert Tiere«, sagte er. »Alles Black Angus. Das Beste vom Besten.«

Klara stellte fest, dass vierhundert Rinder vermutlich eher zwei als zwanzigtausend Restaurants mit dem notwendigen Fleisch versorgen würden. Natürlich war die gesamte Farm nichts anderes als das Werbevideo beim Marketingchef: pure Fiktion. Es war eine Imagefarm. Für die Schulklassen, für Journalisten, für Tierschützer. Für Leute wie Sam und Klara. Sie fragte sich, wie viel der Geschäftsleitung wirklich an der Aufklärung des Falles lag oder ob sie das Alibi stellen sollten, falls doch jemand etwas spitzkriegte. Schaut her, wir haben die besten Leute engagiert, und es ist nichts dabei herausgekommen. Darin nämlich waren Sam und sie sich einig: Die Chancen, dass sie die Ermittlungen ergebnislos abbrechen mussten, standen weit größer, als dass sie einen Serienmord aufklärten. Oder dass sich das Ganze als Missverständnis herausstellte, falls es sich doch nicht um menschliches Hackfleisch gehandelt hatte. Diesbezüglich hatte Sam auf der Autofahrt einige Gefallen eingefordert. Laut einem Labortechniker des FBI war es zwar unmöglich, dass Hautschuppen oder Haare die Verunreinigung hervorgerufen haben könnten. Denkbar war aber beispielsweise eine Verletzung in der Produktion oder beim Schlachten. Sollte eine größere Menge Blut in die Burger geraten sein, wäre menschliche DNA auch nach dem Braten nachweisbar. Natürlich wäre das eine riesige Schlamperei seitens Galactic Burgers’, aber es wäre zumindest kein Kapitalverbrechen.

»Unsere Tiere haben dreißig Hektar Auslauf«, sagte Prochnowski mit sichtlichem Stolz. »Hier wird noch gearbeitet wie vor hundert Jahren.«

Sam warf Klara einen skeptischen Blick zu, als Prochnowski wieder in das Golfkart stieg. Schöne Farm, schöne Tiere, schöner Auslauf, grüne Wiesen. Schöne, heile Welt. Schöner Beschiss, dachte Klara.

Kapitel 10

Boulder City, Nevada

Der Schlachthof lag auf halbem Weg zwischen der Farm und Las Vegas. Das Navigationssystem des Mietwagens zeigte noch eine Meile bis zum Ziel, da war der Geruch nach Verwesung und Tod schon so unerträglich, dass Klara ihr Fenster schließen musste.

Auf der Zufahrt zu dem fensterlosen, fünfstöckigen Gebäude rauschten drei überlange Lastwagen an ihnen vorbei. »Viehtransport« stand auf den Rückwänden. Es waren weiße, dreckige Sattelschlepper mit Schlitzen an den Seiten, damit die Tiere atmen konnten, einige pressten ihre Schnauzen gegen die Öffnungen. Hier waren kein Logo, keine Raketen und keine Außerirdischen zu sehen. Das brutale Schlachten der Tiere passte nicht zum Heile-Welt-Image des niedlichen Barbecue-Planeten. Sam saß schweigend auf dem Beifahrersitz und sagte kein Wort. Ein Wachmann begleitete sie bis zu einer Tür, die in das Gebäude führte. Nach wenigen Minuten öffnete ihnen ein Mitarbeiter in einem weißen Kittel mit Mundschutz und Plastikhaube die Tür. Er bedauerte, ihnen nicht die Hand schütteln zu können, und brachte sie in den Umkleideraum. Sam hatte noch immer kein Wort gesprochen, als sie in voller Schutzkleidung neben dem Mann standen, der sich als Richard Kneeling, Head of Production, vorgestellt hatte. Der Chef der Produktion. Ein bleistiftdürrer Mann mit einer Nickelbrille und einer schnabelartigen spitzen Nase. Er wäre der Letzte, dem Klara die Leitung eines Schlachthofs zugetraut hätte.

»Fangen wir vorne an«, schlug er vor und geleitete sie durch graugetünchte, klinisch reine Gänge bis auf die andere Seite des riesigen Gebäudekomplexes. Schon bevor er die Tür geöffnet hatte, konnte Klara die Angstschreie der Kühe hören. Als sie im Freien standen, wurden die Klagelaute unerträglich.

»Wir trennen die Tiere in Dreiergruppen, das senkt ihren Adrenalinspiegel«, erklärte Richard Kneeling, neben einem undurchschaubaren Gewirr von Gattern stehend. Mitarbeiter in blauen Schutzanzügen zerrten an den schweren Eisenstäben und versuchten, die nachdrängenden Tiere im Zaum zu halten. Offenbar war es nicht leicht, eine Herde zu trennen, stellte Klara fest. Die Stangen pressten sich in die Leiber der Tiere, nicht selten mussten die Arbeiter mit einem beherzten Tritt nachhelfen. Sie hatten lange Stangen mit Elektroschockern an den Enden für den Fall, dass sich ein Tier partout nicht fügen wollte. Klara presste die Lippen aufeinander, als Kneeling eine zweite Tür öffnete und sie zurück in das Gebäude führte. Die Schreie wurden leiser, als die dicke Stahltür ins Schloss fiel. Sie standen auf einem schmalen Steg neben einem mit Plexiglas abgetrennten Raum, in dem drei Tiere standen. Ein weiterer Mitarbeiter, diesmal mit einem gelben Overall, setzte ein Gerät an den Kopf der ersten Kuh. Sie hörten ein lautes Zischen und dann das Krachen ihres Schädels.

»Bolzenschuss«, sagte Kneeling. »Der Goldstandard in der gesicherten Lebensbeendigung.«

Klara hätte kotzen können. Der Arbeiter mit der Pistole versetzte dem Tier einen Tritt gegen die Seite, und der schwere Körper fiel zu Boden. Es hatte keine zehn Sekunden gedauert, bis die nächste Kuh an der Reihe war.

»Es muss schnell gehen«, sagte Kneeling. »Sonst bekommen sie Angst, und das macht das Fleisch sauer.«

Nur das Fleisch?, fragte sich Klara. Hatte er in die Augen der Tiere gesehen? Dort stand nichts als Panik, egal wie schnell der Pistolenmann zielen konnte. Nachdem das dritte Tier gefallen war, griff einer der Arbeiter nach oben. Er drückte ein paar Knöpfe, und auf Schienen an der Decke rauschten Ketten heran. Die Arbeiter schlangen sie um die Hinterläufe der Kühe, und ein Elektromotor zog die toten Leiber in die Höhe. Sie verschwanden hinter schwarzen Plastiklamellen im selben Moment, in dem sich die Außentür öffnete und die nächsten drei Todeskandidaten in die Zelle torkelten.

Sie folgten den toten Kühen auf ihrem Weg durch den nächsten Raum. Erstens: Halsschlagaderschnitt und Ausbluten über einer Metallwanne. Zweitens: Ein Mann trennte den Kopf mit einer Kreissäge ab und griff mit schulterlangen Plastikhandschuhen in die Bauchhöhle. Die Innereien fielen mit einem dumpfen Laut auf ein Förderband und verschwanden. Es roch nach Kot, Urin und Eisen. Drittens: In einer Kammer mit zwanzig gasbetriebenen Flammenwerfern wurde das Fell abgefackelt, dann senkte sich das Tier in ein Bad aus kochender Salzlösung. Viertens: Rückgrat durchtrennen. Jetzt ging es in die große Halle. Die Rinderhälften flogen gen Decke. Tausende schwebten zwanzig Meter über ihren Köpfen wie an Kleiderbügeln ihrem Schicksal entgegen. Eine Ballettchoreographie aus Rinderhälften. Es hätte etwas Ästhetisches haben können, wäre es nicht so grausam gewesen. Komplettverwertung nannte der Bleistift das. Sie würden 93,54 Prozent des Tiers verwerten. Ein Spitzenwert, sagte er und lächelte dazu. Es war kalt und erinnerte an die Pathologie: totes Fleisch in einem klinisch reinen Raum. Der Bleistift führte sie zur nächsten Station. Männer und Frauen mit einem Kettenhandschuh und langen Messern trennten das Fleisch nach Güte von den Knochen. Sie schnitten schnell und präzise, jeder ein bestimmtes Stück. Kaum hatten sie ihre Keulen und Short Ribs in Plastikkörbe auf einem weiteren Förderband gelegt, schwebte schon die nächste Rinderhälfte heran. Kaum vorstellbar, dass hier jemand große Mengen menschlicher DNA einschleuste. Es war einfach keine Zeit. Dutzende Veterinäre mit grünen Plastikhelmen notierten unverständliche Zahlen auf Klemmbrettern. »Jede Charge kann bis zu ihrem Hof zurückverfolgt werden«, erklärte der Bleistift, nachdem er ihren Blick bemerkt hatte. Das wussten sie bereits. Das Patty mit der positiven DNA-Probe stammte aus diesem Schlachthof und von einem Tier aus Texas. Es gab nichts Auffälliges an seiner Historie.

Die Fleischwölfe waren die größten, die Klara jemals gesehen hatte. Die Förderbänder kippten von oben sehnige und fettdurchzogene Stücke hinein, und unten kamen perfekt geformte, tiefrote Pattys heraus. Sie sahen aus wie ein gepunkteter Vorhang, so gleichmäßig spuckte sie die Maschine auf das Förderband. Weiter ging es zum Schockfrosten. Klara fragte sich, ob es möglich war, ein Stück Menschenfleisch auf das Förderband zu mogeln. Vermutlich schon. Allerdings beantwortete es nicht die dringendste Frage: Falls jemand im Schlachthof manipuliert haben sollte, war es tatsächlich ein Zufall, dass die Probe ausgerechnet in der Oscar-Nacht in Hollywood verkauft worden war? Keiner der Mitarbeiter hier konnte wissen, wohin die Charge geliefert werden würde, die er gerade bearbeitete. Klara hatte ihre Zweifel. Aber ein Beweis war das natürlich nicht. Sie würden weiterbohren müssen. Der Bleistift lächelte immer noch, als sie ihre Schutzkleidung ablegten. Klara war froh, als sie wieder in der Sonne stand.

Kapitel 11

Henderson, Nevada

»Herzlich willkommen, ich wünsche Ihnen einen galaktischen Tag«, flötete eine Blondine im besten Studentinnenalter, die laut Namensschild Jessica hieß. Sie trug Hotpants und ein T-Shirt mit einem Bild vom Barbecue-Planeten. Die Mutter aller Galactic-Burgers-Filialen lag in unmittelbarer Nähe zur Firmenzentrale.

»Danke, Jessica, diese beiden übernehme ich«, unterbrach sie eine Kollegin, die statt der Hotpants einen Hosenanzug ohne Namensschild trug. Jessica schürzte die Lippen und tat enttäuscht. Sam wollte ihr glauben.

»Ich bin Jennifer Simpson«, sagte der brünette Hosenanzug, der kaum fünf Jahre älter als Jessica sein mochte. »Head of Hospitality.«

Man sah ihr an, dass sie für das Wohlbefinden der Gäste zuständig war. Sam drängten sich zwei Fragen auf. Erstens: Wie fähig musste Jennifer sein, dass sie mit Ende zwanzig zur Geschäftsleitung eines Milliardenkonzerns gehörte. Und zweitens: Gab es eine Regel, dass Vornamen von Filialmitarbeitern mit »J« beginnen mussten? Er verbot sich jeden weiteren Gedanken zu beiden Themenkomplexen. Erstens war es bei Jennifers Aussehen zwar naheliegend, unlautere Karrierepfade anzunehmen, aber keineswegs gerecht. Und zweitens würde die Vornamenregelung einen Richter des Supreme Courts schnappatmen lassen.

»Dies ist unser Flagship Store«, referierte Jennifer Simpson. »Frank B. Gallagher und sein Bruder Ralph haben hier im Jahr 1972 mit einer winzigen Bude angefangen. Sie war der Grundstein für den Erfolg von Galactic Burgers, und wir grillen immer noch nach ihrem Originalrezept.«

Sam ließ seinen Blick durch das Restaurant streifen. Alles sehr sauber, sehr fröhliche Mitarbeiter, sehr glückliche Gäste.

»Ich dachte, die Rezepte kommen vom Barbecue-Planeten«, sagte Sam und kratzte sich hinter dem Ohr. Jennifer lächelte milde.

»Möchten Sie mit den Mitarbeitern sprechen?«

»Natürlich«, sagte Klara.

»Und wir würden gerne verstehen, wie das Patty in den Burger kommt«, fügte Sam hinzu.

»Kein Problem«, versprach Jennifer.

Galaktisch, dachte Sam. Er war sicher, dass hier alles zum Besten stehen würde. Es war die Marketing-Filiale. Wie die Farm hatte sie nichts mit der Realität zu tun.

Jennifer führte sie zu dem Bestelltresen, über dem bunte Leuchtkästen mit den Sparmenüs hingen. Sie lief wie ein Model, setzte einen Fuß vor den anderen. Sam ertappte sich bei der Feststellung, dass es unmöglich war, Frauen, die so vor einem herliefen, nicht auf den Hintern zu starren. Er vermutete, dass es die Head of Hospitality darauf anlegte. Die Leuchtkästen versprachen wunderbar saftige Burger, bei denen der Salat so frisch wirkte, als sei er eben erst gepflückt worden, und jede Soße so perfekt über den Rand des Brötchens rann, dass man reinbeißen wollen musste.

»Fangen wir beim Bestellen an?«, flötete Jennifer und deutete auf die jungen Bestellannehmerinnen hinter den Kassen wie eine Gameshow-Assistentin auf das Glücksrad. Die jungen Frauen zeigten perfekte Zähne. Jennifer präsentierte die vollendete Glückseligkeit in Burgerform. Sam ahnte, dass dies ein langer Nachmittag werden würde. Er warf einen Blick auf die Uhr. Ob es Jennifers Gameshow zulassen würde, dass Klara und er heute noch das Labor zu sehen bekamen? In diesem Moment bemerkte er einen tadelnden Blick ihrer Moderatorin, und Sam ließ seine Uhr wieder unter dem Ärmel seine Jacketts verschwinden. Er lächelte ihr zu und konzentrierte sich wieder auf den Bestellprozess, den sie in diesem Moment Schritt für Schritt erläuterte. Sam hatte keine Ahnung gehabt, dass es so kompliziert war, einem hungrigen Gast einen Burger zu verkaufen.

Kapitel 12

Henderson, Nevada

Im Labor von Galactic Burgers herrschte eine konzentrierte Atmosphäre. Pipetten wanderten, von Roboterhand gesteuert, zu kleinen Ampullen, Glaskolben wurden erhitzt, ihr Inhalt mischte sich drehend wie von Zauberhand. Die Leiterin der Qualitätskontrolle war ebenso eine Frau wie die Chefin der Restaurants, und doch hätten sie unterschiedlicher kaum ausfallen können. Die Chemikerin war eine feine ältere Dame, nicht ganz dünn, aber auch nicht korpulent. Sie hatte graue Haare, einen unerträglichen Südstaatenakzent und trug den obligatorischen weißen Kittel. Sie beantwortete alle Fragen präzise und schnell. Nein, es hatte keine weiteren verunreinigten Pattys gegeben. Nein, es gab keine Beweise, an welcher Stelle das Fleisch mit der menschlichen DNA verunreinigt worden war. Nein, man könne nicht nachweisen, ob die DNA vor oder nach dem Grillvorgang eingebracht worden sei. Sams Vermutung, dass ein paar Haare oder Hautschuppen nicht ausreichten, wurde von ihr bestätigt. Es gab keinen Zweifel an der Ernsthaftigkeit der fröhlichen Mistress Green. Wer annahm, dass hier schlampig gearbeitet wurde, konnte nicht bei Trost sein. Trotzdem wurde Sam das Gefühl nicht los, dass sie etwas verbarg. Ihre Antworten klangen auswendig gelernt. Ein wohldosierter Schuss Wahrheit.

»Ich hoffe, ich konnte Ihnen weiterhelfen«, sagte sie und reichte ihnen eine lasche Hand zum Abschied.

»Natürlich«, log Sam. »Ihr Labor hat uns sehr beeindruckt.«

Es konnte nicht schaden, ihr etwas Honig um den Bart zu schmieren. Wer weiß, wozu es gut sein konnte?

Kapitel 13

Henderson, Nevada

Ihr zweites Treffen mit Ethan Rant verlief nicht erfreulicher als das erste. Wieder mussten Sam und Klara in seinem Büro warten, während vom großen Meister nichts zu sehen war. Sam betrachtete das Marsmodul auf der Fensterbank und kam nicht umhin, den Sinn für Details des Modellbauers zu bewundern. Eine Hochglanzbroschüre, die neben dem Raumschiff lag, informierte über das ehrgeizige Projekt. 2024 sollte die Mission starten, in einem der Jahre, in denen die Planetenkonstellation so günstig stand, dass sich Raumschiff und Roter Planet aufeinander zubewegen würden. Laut den Verfassern des Texts gab es solch ein Zeitfenster nur alle zwei Jahre. Sam fand schon alleine diese Tatsache faszinierend. Den Psychologen in ihm interessierte vor allem, dass die Mission ohne Rückflugticket gebucht wurde. Wer auf dem Mars ernsthaft krank wurde, starb. Dafür, so die Initiatoren, starb man als Held mit einer weltweiten Fangemeinde, denn der Flug, die Querelen unter der Crew, die Pärchenbildung, eine Palastrevolte, all das sollte von Kameras in Echtzeit zur Erde übertragen und weltweit gesendet werden. Eine Art Big-Brother-Container im All. So hofften Ethan Rant und seine Mitstreiter, zumindest einen Teil der gigantischen Summe von drei Komma fünf Milliarden Euro, die der Spaß kosten sollte, zurückzuverdienen. Vom ethischen Standpunkt aus gesehen war die Mission der reine Wahnsinn, dachte Sam. Es lief darauf hinaus, dass sich die TV-Produzenten am Tod der Astronauten goldene Nasen verdienten. Denn egal wie lang es dauern würde, bis der Erste starb: Schon während der Flugphase, weil das Wohnmodul ein Leck hatte, oder zwei Jahre später, weil einer von ihnen eine Blutvergiftung bekam – der Tod flog immer mit. Das war die Faszination für die Zuschauer und der Grund, warum die Einschaltquoten weltweit in unglaubliche Höhen schießen würden. Sam fand, dass Ethan Rant selbst mitfliegen sollte, wenn er so überzeugt von seiner hirnrissigen Idee war.

Der zukünftige Astronaut kam zwanzig Minuten zu spät, so dass sich Sam fragte, wofür er eigentlich sein eigenes Büro nutzte, wenn nicht als Wartehalle für seine Besucher.

»Meine Soko Menschenfleisch«, sagte er gut gelaunt. »Was gibt es Neues?«

Sam fand es geschmacklos.

»Bis jetzt leider nicht viel, Mister Rant«, gab Klara zu.

»Das dachte ich mir«, sagte der CEO und unterschrieb einige Papiere, die seine Sekretärin in einer orangenen Ledermappe auf den Schreibtisch gelegt hatte.

»Ist es nicht das, was Sie von Anfang an erwartet haben?«, fragte Sam.

Ethan Rant blickte auf. »Natürlich«, sagte er unumwunden.

»Geben Sie uns Zeit«, bat Klara. »Wir sind erst einen Tag mit dem Fall beschäftigt.«

»Natürlich«, sagte Ethan Rant. »Was immer Sie brauchen, scheuen Sie sich bitte nicht, mich anzurufen.« Er legte den Stift zur Seite und griff nach seinem Handy. Wie von Geistern gerufen, stand seine Sekretärin in der Tür, um sie hinauszugeleiten.

»Das ging schnell«, sagte Sam, als sie wieder in ihrem Mietwagen saßen.

»Was hast du erwartet?«, fragte Klara.

»Ein Wunder?«, fragte Sam und öffnete das Fenster. Die selbst im März warme Luft des Wüstenstaats roch angenehm nach Staub und Sonne. Nach dem Besuch im Schlachthof war die echte Natur, das Leben, eine Wohltat, auch wenn es nur das Klima einer lebensfeindlichen Wüste war. Immerhin gediehen hier Kakteen und Reptilien, was zumindest ein Anfang war.

Nachdem er den Gedanken über das Leben und den Geruch von Schlachthäusern zu Ende gedacht hatte, fragte Sam sich, was für ein Hotel Klara gebucht haben mochte. Für einen kurzen Moment gestattete er sich den Traum einer Suite im Bellagio mit dicken Frotteebademänteln, einer Sauna und einem freistehenden Whirlpool im Zimmer.

»Was denkst du?«, fragte Klara, als sie auf den Highway fuhr.

»Du hättest gerne eine Tageszusammenfassung?«, fragte Sam.

Klara nickte.

»Du fängst an«, sagte Sam. »Weil du mich als Dinosaurier bezeichnet hast.«

»Was soll denn das wieder heißen?«, fragte Klara.

»Ladies first«, sagte Sam und grinste.

Klara schob sich die Sonnenbrille in die blonden Locken.

»Es läuft alles auf die Frage hinaus, ob wir herausfinden können, wo die Probe verunreinigt wurde«, sagte sie.

»Stimmt«, bestätigte Sam.

»Bisher sehe ich drei Tätergruppen: ein Wettbewerber, den wir, glaube ich, ausschließen können, ein ehemaliger Mitarbeiter, der gefeuert wurde und sich jetzt rächen will. Und ein Serienmörder, was natürlich die unwahrscheinlichste aller Optionen ist. Dass es eine Serie sein muss, steht aufgrund der Kannibalismus-Phantasie wohl außer Frage, oder nicht?«

Sam nickte und griff in seine Tasche. Er kramte Zettel und Stift hervor und zeichnete einige Kreise mit Schnittmengen auf ein Blatt Papier.

»Ich denke, wir sollten bei der Motivation anfangen«, sagte Sam.

»Okay«, sagte Klara. »Du bist der Psychologe.«

»Der Wettbewerber und der Mitarbeiter wären beide auf eine Schädigung des Unternehmens aus. Im weitesten Sinne könnte man also sagen, dass Hass der Motivator wäre.«

Klara fluchte und gab einem zu langsam überholenden Lastwagen die Lichthupe. Sie fuhren noch immer auf dem Highway Richtung Downtown Las Vegas, was Sam dem Bellagio Meile für Meile näher brachte.

»Hass ist kein besonders nachhaltiger Motivator«, dozierte Sam und wusste, dass er klang, als stünde er in seinem Hörsaal in Harvard. »Er ist kurzfristig und entlädt sich normalerweise in einer explosiven Tat. Ein Axtmörder kann hassmotiviert sein. Aber ein Verbrechen, das derart lange Planung verlangt? Ich halte das für extrem unwahrscheinlich.«

»Du meinst im Ernst, dass es ein Serienmörder ist?«, fragte Klara. Natürlich wussten sie beide, dass Serienmörder zwar häufig in Filmen vorkamen, im realen Leben jedoch äußerst selten waren. Würden tatsächlich so viele Menschen von Serienmördern umgebracht, wie die Statistik von Kriminalserien vermuten ließ, wäre die Menschheit längst ausgerottet.

»Nicht unbedingt«, sagte Sam.

»Was dann?«, fragte Klara.

»Du hast schon recht«, gab Sam zu. »Alles hängt davon ab, wo die Probe kontaminiert wurde.«

»Du sprichst in Rätseln.«

»Nicht in größeren Rätseln, als du mich über unseren geplanten Honeymoon im Dunkeln tappen lässt«, bemerkte Sam. »Ich stelle mir eine Suite im Bellagio vor mit dir im Whirlpool.«

»Und unserem Head of Hospitality gleich mit?«, fragte Klara bissig.

Sam grinste: »Ein Bademantel spielt bei meiner Phantasie eine kleine Nebenrolle.«

Klara schwieg. Offenbar war er ihr mit dem Bademantel, dem Whirlpool oder dem Bellagio auf den Schlips getreten. Sie nahm eine Autobahnausfahrt in der Nähe des Flughafens und hielt vor einem Motel, das Zimmer ab neununddreißig Dollar die Nacht anbot. Sam fand das ein wenig trotzig, falls dies eine Retourkutsche sein sollte.

»Nicht gerade das Bellagio«, bemerkte Sam mit einem skeptischen Blick auf das Schild.

»Sie haben Kabelfernsehen«, sagte Klara fröhlich.

Sam stöhnte. Kabelfernsehen statt Klara und Head of Hospitality im Bademantel. Was für ein Urlaub.

»Was ist jetzt mit dem Serienmörder?«, fragte Klara, die Hand am Türgriff.

»Die wahrscheinlichste Erklärung ist immer noch, dass es ein Scherz ist«, sagte Sam. »Die Frage ist nur: Wie hat der Witzbold es angestellt, menschliche DNA in einen Burger zu schmuggeln, ohne einen Oberschenkel zu Hackfleisch zu verarbeiten.«

»Das wäre der makaberste Scherz seit meinem Abgang vor zwei Jahren«, bemerkte Klara.

»Da hast du allerdings recht«, sagte Sam und stieg aus dem Wagen. Er musste dringend mit einigen Hotels telefonieren. Dann beging er den verhängnisvollen Fehler, seinen Kopf noch einmal durch die geöffnete Tür zu stecken.

»Außerdem lügt die Chefin vom Labor«, sagte Sam.

»Steig wieder ein«, sagte Klara und startete vorsorglich den Motor.

»Keine Chance«, sagte Sam und verfluchte sich dafür, dass er mit dieser Information nicht bis zum nächsten Morgen gewartet hatte. Oder zumindest, bis Klara einigen ihrer Urlaubsversprechen nachgekommen war.

»Oh doch, Mister Burke«, sagte Klara. »Sonst kannst du Honeymoon heute Nacht gleich vergessen.«

Sam seufzte. Warum um alles in der Welt hatte er sich nur in eine Privatdetektivin verlieben müssen? Hätte es eine Reisebürokauffrau nicht auch getan?

Kapitel 14

Spring Valley, Nevada

Klara hatte keine Probleme gehabt, die Adresse von Melinda Green herauszubekommen. Die Personalabteilung hatte tatsächlich das Memo von Ethan Rant erhalten und sich überaus auskunftsfreudig gezeigt. Sie erreichten das Wohngebiet von Spring Valley, einem Vorort von Las Vegas, kurz vor Sonnenuntergang – die weißen Wolken wirkten schwarz vor dem roten Wüstenhimmel. Klara stellte den Wagen vor dem Nachbarhaus ab und zog den Zündschlüssel.

»Und jetzt?«, fragte Sam.

»Ich weiß schon, wie ich da reinkomme, wenn sie schlafen«, sagte Klara und betrachtete die Fenster im Erdgeschoss. Es wäre sogar lächerlich einfach, schätzte sie. Die Rahmen waren ein Standardmodell, die für einen Profi kein Hindernis darstellten.

»Du willst bei ihr einbrechen?«, fragte Sam entgeistert.

»Wir müssen herausbekommen, warum sie lügt«, sagte Klara und legte die Hände in den Schoß.

»Du spinnst«, sagte Sam.

»Sag mir nicht, wie ich meinen Job machen soll«, protestierte Klara.

Sam stieg aus dem Wagen und lief geradewegs auf das Haus zu, in dem Melinda Green mit ihrer dreiköpfigen Familie wohnte. Sie hatte einen Sohn, der an einer nahe gelegenen Uni studierte, und ihr Mann arbeitete als Personalchef einer mittelständischen Baufirma in der Stadt. So viel wussten sie aus den Personalakten von Galactic Burgers, die ihnen Ethan Rants Sekretärin besorgt hatte. Klara beobachtete, wie Sam alles kaputt machte.

»Sam!«, rief sie und rannte ihm nach.

»Sam, was hast du vor?«

Doch Sam ließ sich nicht aufhalten. Er klingelte. Klingelte.

»Sam!«, mahnte Klara noch einmal und zog an dem Ärmel seines Jacketts. »Du wirst noch …«

Die Tür, die in diesem Moment von innen geöffnet wurde, unterbrach sie.

»Guten Abend, Mistress Green«, sagte Sam freundlich.

Die Leiterin des Labors schaute verdutzt. Sie hatte offenbar nicht mit ihnen gerechnet. Wie auch? Klara lächelte. Gute Miene zum bösen Spiel.

»Hallo, Mistress Green«, sagte Klara.

»Sie?«, fragte die Laborchefin.

»Dürfen wir möglicherweise reinkommen?«, flötete Sam. Er deutete auf die untergehende Sonne. »Es wird ja bald dunkel.«

Melinda Green musterte Sam wie einen Tiefkühlwarenverkäufer.

»Was wollen Sie von mir?«, fragte sie.

»Mom, wer ist da?«, fragte eine junge Stimme aus dem ersten Stock.

»Einen Eistee und die Antwort auf ein paar Fragen«, sagte Sam wahrheitsgemäß.

»Niemand, Philipp, nur zwei Kollegen von der Arbeit«, sagte Melinda Green. Sie seufzte: »Kommen Sie schon rein«, sagte sie schließlich.

»Mistress Green, ich habe eine etwas ungewöhnliche Bitte«, sagte Sam, als sie an ihrem Küchentisch saßen. Sie hatte gelogen, aber sie hatte sie immerhin in ihr Haus gelassen.

»Ich möchte Sie bitten, uns Ihre Geschichte noch einmal zu erzählen«, sagte Sam.

»Dieselbe Geschichte wie heute Mittag?«, fragte Melinda Green.

»Das hoffe ich«, sagte Sam. »Aber diesmal möchte ich Sie bitten, sie rückwärts vorzutragen.«

Es war ein bekannter Trick von Verhörspezialisten, wie Sam einer war: Man ließ Verdächtige die Ereignisse in umgekehrter Reihenfolge schildern. Wenn sich Menschen eine Geschichte ausdachten, dann lernten sie die Fakten linear auswendig. Es war unglaublich kompliziert, sich an alle Details zu erinnern, wenn die Konstante der Abfolge wegfiel.

»Rückwärts?«, fragte Melinda Green und trank einen Schluck Eistee.

Sam nickte.

»Das Letzte war das Gespräch mit der Mitarbeiterin, die die Probe analysiert hatte. Wir saßen in Ethan Rants Büro, und er hat ihr ein Paket angeboten, das sie nicht ablehnen konnte.«

»Gut«, sagte Sam. »Und davor?«

Melinda Green kratzte sich am Kinn. »Davor haben wir in der Geschäftsleitung darüber diskutiert. Es ging hitzig zu, jeder beschuldigte jeden. Ted ist regelrecht ausgerastet.«

»Ted ist Ted Zacharias, der Marketingchef?«, fragte Sam.

»Ja. Er sagte, wenn rauskommt, dass wir den Hollywood-Stars Menschenfleisch serviert haben, können wir dichtmachen. Das war’s dann mit Galactic Burgers.«

»Was ist vor der Geschäftsleitungssitzung passiert?«, fragte Sam.

Melinda Green musste einen Moment nachdenken. »Ich war bei Ethan Rant im Büro. Habe ihm erklärt, was wir herausgefunden hatten.«

»Wie war seine initiale Reaktion?«, fragte Sam. Er saß jetzt vornübergebeugt wie ein Therapeut. Klara wusste, dass seine aufmerksame Haltung Absicht war. Er wollte Melinda Green unter Druck setzen, ohne allzu aggressiv zu wirken. Er stand noch immer auf ihrer Seite, sagte seine Körpersprache. Aber er wollte es genauer wissen. Genauer, als sie sich erinnern konnte.

»Er hat gelacht«, sagte Green. »Bis ihm klar wurde, dass es kein Aprilscherz ist.«

»Und wieso gehen Sie davon aus, dass es kein Aprilscherz war?«, fragte Sam.

»Wir haben die Proben dreimal analysiert«, sagte Melinda Green. Sie schwitzte jetzt. Sam hatte sie fast so weit.

»Was ist davor passiert, Melinda?«, fragte Sam eindringlich. »Was war mit den Proben?«

»Tyra Lancaster, das ist die Mitarbeiterin, die die betroffenen Pattys auf dem Labortisch hatte, kam zu mir und sagte, dass es eine Verunreinigung gegeben haben musste.«

»Wie viel haben Sie ihr bezahlt?«, fragte Sam.

Melinda Green wischte mit dem Handrücken über ihre Stirn und verscheuchte dabei eine Fliege, die sich auf dem Lampenschirm niederließ.

»Dreihunderttausend«, sagte Melinda Green.

»Drei mal einhunderttausend?«, fragte Sam. Er hatte sie. Der Plural bei den Proben hatte sie verraten.

Melinda Green nickte.

»Es gab also drei positive Proben«, stellte Sam fest.

Melinda Green schlug die Hand vors Gesicht. »Ich hätte das nicht … also wenn Ethan das erfährt.«

Sam legte ihr die Hand auf den Unterarm. »Machen Sie sich keine Sorgen, Mistress Green. Darum geht es uns nicht. Wir stehen auf Ihrer Seite, schon vergessen?«

Melinda Green schluckte. Schließlich nickte sie.

»Waren alle drei Proben aus dem Restaurant in Hollywood?«, fragte Klara.

Wieder nickte Melinda.

»Und gab es irgendeine positive Probe bei den rohen Pattys? Wenn ich Sie recht verstanden habe, gehen grundsätzlich auch rohe Produkte von jeder Charge zurück ans Labor, damit die intakte Kühlkette nachgewiesen werden kann, oder nicht?«

»Ja und nein«, antwortete Melinda Green und rückte ihre Brille zurecht. Sie schien ihre Fassung wiedergefunden zu haben. »Also ja, wir bekommen auch rohe Proben, und nein, alle Positivproben waren von gebratenen Burgern.«

Sam warf einen triumphierenden Blick zu Klara. Nach Melinda Greens Aussage war klar, dass die Kontamination in dem Restaurant selbst stattgefunden haben musste. Galactic Burgers hatte es ihnen nicht leichter gemacht, indem sie versucht hatten, die weiteren Proben unter den Teppich zu kehren. Dennoch konnte Klara verstehen, dass Ethan Rant nur zugeben wollte, was unvermeidbar für ihren Auftrag war. Er wollte, dass ihre Ermittlung im Sande verlief. Es war nicht ihre Aufgabe, ihrem Auftraggeber zu gefallen. Ihre Aufgabe war es, den Vorfall lückenlos aufzuklären. Sie bedankten sich bei Melinda für ihre Offenheit und für den Tee, als sie kurz darauf den Rückweg ins Motel antraten.

Kapitel 15

Paradise, Nevada

Sam betrachtete den Prospekt des Motels auf dem angeschrammten Nachttisch, während Klara in der Badewanne lag. Das T-Motel in Paradise, stand auf dem Cover, und darunter: »Best Rate Guaranteed, Cable Television free, Wi-Fi free«. Alles umsonst im Paradies, dachte Sam und klopfte an die Badezimmertür.

»Komm rein«, sagte Klara. Sam steckte den Kopf durch die Tür. Die feuchtwarme Luft stand in dem winzigen Raum. Sam suchte einen Schalter für die Belüftung. Es schien keine Klimaanlage zu geben.

»Ich wollte mich nach dem Status des Honeymoons erkundigen«, sagte Sam und klappte den Toilettensitz nach unten. Unter dem Schaum konnte er Klaras Beine erahnen. Sie sah seinen Blick und winkelte ein Bein leicht an. Sam fand das ein gutes Zeichen für den Status seines Honeymoonprojekts.

»Dem Honeymoon geht es bestens«, sagte Klara und griff nach der Flasche mit dem Shampoo.

»Das freut mich zu hören«, sagte Sam und beobachtete, wie sich Klara die Haare einseifte. »Allerdings wäre da noch etwas.«

»Ach ja?« Klaras Kopf verschwand im Badewasser. Als sie wieder auftauchte, griff Sam nach einem Handtuch.

»Ich denke, dass wir uns die Filiale in Hollywood anschauen sollten«, sagte Sam.

»Ach was«, sagte Klara und streckte den tropfenden Arm über den Wannenrand. Sam reichte ihr, wonach sie verlangte.

»Und ich denke, wir sollten denen nicht unbedingt auf die Nase binden, dass wir von der Zentrale geschickt wurden.«

Klara stand auf und wickelte das Handtuch um die Haare. Sie stieg aus der Wanne.

»Schlag dir das gleich aus dem Kopf«, sagte Klara.

Sam zog die Augenbrauen hoch und grinste. »Seit wann hast du etwas gegen ein bisschen Undercoverarbeit?«

»Es ist eine Burgerbraterei, Sam«, sagte Klara.

»Ach was«, sagte Sam. Er trat hinter Klara, die vor dem Spiegel stand, und massierte ihren Nacken.

»Ist das deine Vorstellung von Hospitality?«, fragte Klara.

»Wir können auch ein Streichholz ziehen«, schlug Sam vor.

Klaras Spiegelbild verzog spöttisch die Lippen.

»Sam Burke an der Fritteuse. Da können wir ja gleich in FBI-Jacken reinmarschieren.«

»Eben«, sagte Sam und küsste ihre Schulter. Er hatte nicht vor, das Paradies zu verlassen, ohne wenigstens die eine oder andere Sünde zu begehen.

Kapitel 16

Los Angeles, Kalifornien

Der Sunset Boulevard, besser bekannt als der Strip, zog sich von Beverly Hills im Westen bis zur östlichen Grenze von Hollywood. Die Filiale von Galactic Burgers lag mitten im belebtesten Teil der Straße, eingepfercht von einem Designerhotel und einer Shopping Mall. Klara betrat das Restaurant kurz nach der Mittagsschicht, und selbst jetzt waren fast alle Tische besetzt. Und das, obwohl die Filiale nicht besonders viel mit dem Flagship Store in Henderson gemein hatte. Die Einrichtung war heruntergekommen, und es roch nach Frittenfett und gebratenem Fleisch. Klara, die statt ihrer Biker-Boots und der Lederjacke Turnschuhe und ein zu großes T-Shirt trug, bestellte ein Hühnchensandwich. Die etwa vierzigjährige Frau hinter dem Tresen trug eine verwaschene Galactic-Burgers-Uniform und hieß laut Namensschild Betsy. Betsy wünschte ihr keinen galaktischen Tag, noch fragte sie nach Sonderwünschen, wie es Sams Head of Hospitality zum Standard erklärt hatte. Die goldenen Regeln, nannte sie den Bestellprozess. Hier waren weder die Regeln noch die Atmosphäre golden oder gar galaktisch. Dafür entsprach die Geschwindigkeit dem Markenversprechen: Der Hühnchenburger lag mitsamt einer Portion Pommes frites und einer mittleren Cola light in weniger als vierzig Sekunden vor ihr auf dem Tresen. Klara wollte es sich nicht nehmen lassen, wünschte ihr einen wirklich galaktischen Tag und griff nach dem Tablett. Sie balancierte es auf einer Hand durch den Laden auf der Suche nach einem freien Platz. Ein älterer Mann mit gebeugtem Rücken und einem Klumpfuß räumte die leergegessenen Schachteln und Becher der Gäste in einen Wagen. Klara bemerkte, dass die Realität auf dem Barbecue-Planeten nicht nur äußerlich der Werbebotschaft widersprach. Die meisten der Gäste waren keine gutgelaunten Kinder, sondern missmutige, mittelalte Mitmenschen, die ein schnelles Mittagessen noch schneller hinunterschlangen. Kaum jemand blickte auf, die meisten starrten auf ihre Smartphones. Klara fragte sich, ob hier tatsächlich Hollywood-Stars ein und aus gingen. In der Oscar-Nacht vermutlich schon, entschied sie. Weil es gerade in dieser Nacht darauf ankam, so schnell wie möglich wieder auf einer der Partys gesehen zu werden. Niemand außer den größten aller Stars konnte es sich im Showbusiness leisten, dort nicht Präsenz zu zeigen in der Nacht der Nächte.

Sie suchte sich einen Platz ganz am Rand des Lokals, von dem aus sie die Essensausgabe gut beobachten konnte. Das Schaumstoffpolster quoll aus mehreren Rissen durch die Plastikbänke. Klara öffnete die Schachtel mit dem Burger und betrachtete ihn skeptisch. Er sah nicht aus wie in der Werbung. Das Brötchen saß schief auf dem geschredderten, braun angelaufenen Salat, das Hühnchen sah trockener aus als Reispapier. Klara trank einen Schluck Cola und griff nach einer Pommes. Betsy herrschte einen jüngeren Kollegen an, der in der Küche stand. Er sah kaum älter aus als achtzehn und wirkte sofort eingeschüchtert. Offenbar gab es eine klare Hierarchie in dem Laden. Dann widmete sich Klara dem Sandwich. Es schmeckte nach nichts. Weder nach Hühnchen noch nach Salat noch nach Brötchen. Galaktisch. Sie hatte einmal gelesen, dass Astronautennahrung auch nach nichts schmeckte. Betsy keifte immer noch. Der alte Mann wischte über den Nachbartisch. Klara lächelte ihm zu.

Zehn Minuten später hatte Klara die Hälfte des Sandwiches verdrückt. Sie packte den Rest zurück in die Schachtel und lief mit ihrem Tablett zu dem alten Mann. Er nahm es ihr aus der Hand, ohne sie anzusehen.

»Sagen Sie, gibt es hier vielleicht jemanden, der mir weiterhelfen kann, wenn ich einen Job suche?«, fragte Klara.

Der alte Mann schaute zu Betsy. Natürlich, dachte Klara. Wie könnte es anders sein?

»Betsy, uh?«, fragte Klara.

Der alte Mann nickte. »Ja, leider«, sagte er.

»Okay«, sagte Klara. »Danke.«

»Sie wollen einen Job, ja?«, fragte Betsy erstaunt und musterte Klara von oben bis unten. Jemand wie Betsy war der Grund für das weite T-Shirt und die Turnschuhe.

»Im Moment ist nichts frei«, entschied Betsy und salzte die frischen Pommes frites, die eine Kollegin aus der Fritteuse geholt hatte. Klara erhaschte einen Blick in die Küche. Der junge Mann, den sie heruntergeputzt hatte, verpackte Sandwiches und sortierte sie auf eine Rutsche, die hinter den Kassen endete.

»Gar nichts?«, fragte Klara. »Ich bin nicht wählerisch.«

»Wenn etwas frei wäre, hätte ich es doch gesagt«, motzte Betsy und füllte Pommesportionen in kleine lilafarbene Schachteln.

»Können Sie meine Telefonnummer aufnehmen?«, fragte Klara und notierte sie auf einem kleinen Stück Papier. »Falls etwas frei wird.«

»Oh ja, klar«, versprach Betsy, aber Klara wusste, dass der Zettel keine Minute später in den Müll wandern würde. Sie fragte sich, ob es schlau gewesen war, sich in personam vorzustellen.

»Oder soll ich in ein paar Tagen noch mal fragen?«

Betsy zuckte mit den Schultern. Das Gespräch war beendet. Klara blieb nichts anderes übrig, als den Rückzug anzutreten.

Kapitel 17

Henderson, Nevada

»Was haben Sie für mich?«, fragte Ethan Rant.

»Nichts«, gab Sam zu.

Es entstand ein Moment der Stille, der unangenehm zu werden drohte. Sam räusperte sich.

»Sie sollten sich mal ein paar neue Antworten zulegen«, sagte der Chief Executive Officer und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Es war das erste Mal, dass ihn Sam tatsächlich an seinem Schreibtisch sitzen sah.

»Antworten sind final in unserem Metier«, sagte Sam. »Zu diesem Zeitpunkt kann ich Ihnen höchstens Vermutungen anbieten.«

»Machen Sie qualifizierte Annahmen daraus, und wir kommen ins Geschäft.«

Sam rutschte auf seinem Stuhl von rechts nach links. Es war zu früh, sich festzulegen.

»Vermutlich hat sich jemand einen Scherz mit Ihnen erlaubt«, sagte er schließlich.

»Einen Scherz?«, fragte Rant.

Paul hob die Hände. »Oder Sie haben einen Psychopathen unter Ihren Mitarbeitern.«

»Kein gefeuerter Mitarbeiter? Nicht die Konkurrenz?«

Sam schüttelte den Kopf.

»Will ich wissen, wie Sie das herausgefunden haben?«, fragte Rant.

»So, wie ich Sie einschätze, sind Sie kein Mann für den Maschinenraum.«

Ethan Rant lächelte.

»Wir müssen Klara Swell in die Filiale schleusen«, nannte Sam endlich den wahren Grund für seinen erneuten Besuch in der Zentrale.

»Kann sie sich nicht einfach bewerben?«

»Offenbar haben Sie eine Art feuerspeienden Drachen installiert, der das mit allen Mitteln zu verhindern versucht.«

Ethan Rant legte die Stirn in Falten.

»Betsy braucht einen Tritt in den Hintern«, sagte Sam.

Ethan Rant rutschte mit seinem Schreibtischstuhl vor seinen Computer. Er gab ein Passwort ein und griff dann zur Maus.

»Offenbar gibt es in der Filiale in West Hollywood keine offenen Stellen«, erklärte Sam.

Ein, zwei, drei Klicks am Computer des Vorstandsvorsitzenden. Noch ein Passwort. Weitere Klicks.

»Jetzt schon«, sagte Ethan Rant und grinste. War das sein Ernst? Konnte er wirklich per Mausklick aus der Zentrale über das Leben von Mitarbeitern entscheiden, die er noch niemals persönlich gesehen hatte?

»Haben Sie etwa gerade ein paar gefeuert?«, fragte Sam und hoffte, dass ihm sein Entsetzen nicht anzusehen war.

»Nein«, sagte der CEO. »Befördert.«

Sam atmete auf.

»Miss Swell soll dafür sorgen, dass sie sich beim Filialleiter vorstellt«, sagte Ethan Rant, als sich Sam verabschiedete. Sam versprach, es weiterzugeben.

Kapitel 18

Los Angeles, Kalifornien

Klara saß am Steuer des Mietwagens gegenüber der Galactic-Burgers-Filiale und wartete auf Betsys Feierabend. Es war die zweite Nacht in Folge, und heute war endlich der Filialleiter anwesend, bei dem sie sich laut Ethan Rant vorstellen sollte. Es wurde zwanzig nach elf, als der Drachen endlich die Filiale durch die Hintertür verließ und mit kurzen Schritten den Strip hinunterlief.

»Sie schickt der Himmel«, sagte der Filialleiter und griff nach seinem Schlüsselband. »Kommen Sie am besten gleich mal mit.«

Rob Fellon hatte schwarze, zurückgegelte Haare, trug eine lilafarbene Krawatte zu einer beigen Hose und mochte kaum älter als dreißig sein. Offenbar spielte bei Galactic Burgers das Alter keine Rolle, wenn es um Führungspositionen im Hospitality-Bereich ging. Klara fragte sich, ob Betsys Laune etwas damit zu tun hatte, dass ihr ein Jungspund vor die Nase gesetzt worden war.

Apropos Nase, dachte Klara, als sie in dem winzigen Büro auf dem einzigen Besucherstuhl Platz genommen hatte. Entweder hatte der Junge einen ordentlichen Schnupfen, oder, was Klara für deutlich wahrscheinlicher hielt, er versteckte ein kleines Tütchen mit weißem Pulver in der Bundfaltenhose. Er zog zum dritten Mal die Nase hoch, als er ihr von den galaktischen Arbeitsbedingungen vorschwärmte.

»Wir sind ein super Team«, sagte er. »Alle sind wie Freunde hier.«

Betsy backt bestimmt keinen Kuchen an ihrem Geburtstag, vermutete Klara.

»Beeindruckend«, sagte sie. »Ich wäre gerne Teil eines galaktischen Teams.«

Wieder zog der Junge die Nase hoch. Kein Schnupfen, dachte Klara.

»Haben Sie einen Lebenslauf dabei?«, fragte der Filialleiter und nahm einen Schichtplan zur Hand.

»Gerade nicht«, entgegnete Klara. Sein Blick war unangenehm aufdringlich. Er wanderte über ihren Körper wie über die Auslage eines All-you-can-eat-Buffets. Er sagte: Burger sind nicht das Einzige, was hier heiß gegessen wird. Er war ein aufdringlicher, sich selbst überschätzender Kokser. Klara würde damit umgehen können.

»Ich könnte morgen anfangen«, sagte Klara.

»Morgen?«, fragte der Junge.

»Morgen«, bestätigte Klara und spielte an den Locken hinter ihrem Ohr.

»Okay«, sagte Rob. »Dann willkommen bei Galactic Burgers, Klara. Ihre erste Schicht ist morgen Abend.«

Sein Finger glitt über den Plan.

»Betsy zeigt Ihnen alles, was Sie wissen müssen.«

Das hatte Klara bereits geahnt.

Kapitel 19

Paradise, Nevada

Seit Klara ausgezogen war, schien das Hotelzimmer noch ein wenig hässlicher geworden zu sein. Immerhin hatte Sam ein Sixpack Bier besorgt und einen einigermaßen erträglichen Nusslieferanten gefunden. Natürlich war das Produkt seines hiesigen Händlers nicht vergleichbar mit Adrians gebrannten Chili-Mandeln oder den Curry-Erdnüssen, aber Sam musste nehmen, was er kriegen konnte. Er blätterte durch die Personalakten der Geschäftsleitung, was er insgeheim für Zeitverschwendung hielt, aber Zeit war ausgerechnet das, was er im Überfluss zu verschwenden hatte. Im Fernsehen lief eine Dokumentation über Krabbenfischer im Nordatlantik, die Sam daran erinnerte, dass es einen immer noch schlechter treffen konnte. Auf den Schiffen war es kalt, nass und gefährlich. Sein Hotelzimmer war warm, trocken und die einzige Gefahr für Leib und Leben der Tod durch Langeweile.

Nach einer Stunde fuhr er den Laptop hoch und lud sich auf der Webseite von Galactic Burgers den aktuellen Geschäftsbericht herunter. Die Umsatzzahlen waren galaktisch, die Gewinne monströs und der Aktienkurs astronomisch. Alle machten Geld, alle waren happy. Das Unternehmen verkaufte mehr als fünfzig Hamburger in der Sekunde und begrüßte alle zwei Tage etwa ein Prozent der Weltbevölkerung in einem seiner Restaurants. Und es verbrauchte mehr als vier Millionen Rinder im Jahr. Vier Millionen!, dachte Sam. Das waren mehr Rindviecher, als Los Angeles Einwohner hatte. Sam dachte an die Farm, bei der die Rinder von Cowboys auf Pferden zusammengetrieben wurden, und stellte sich vor, wie eine Herde von vier Millionen Tieren aussehen mochte. Erst als er die unglaublichen Zahlen schwarz auf weiß vor sich sah, wurde ihm klar, wie lächerlich weit von der Realität entfernt diese Marketingfarm gewesen sein musste. Selbst der Schlachthof würde nur einen Bruchteil dieser Mengen im Jahr produzieren können. Sam klappte den Laptop zu. Für einen Moment betrachtete er die Fischer mit ihren Netzen auf der winzigen Nussschale, die durch haushohe Wellen stampfte. Die Gischt hätte in diesem Moment beinah einen der Männer vom Deck gefegt. Das war noch eine ehrliche Arbeit, dachte Sam. Kein industrielles Produkt. Hier trotzte der Mensch der Natur eines ihrer Wunder ab, um es zu genießen. Im Meer gefangene Shrimps kosteten ein Vielfaches ihrer in thailändischen Antibiotika-Tümpeln herangezüchteten Vettern. Bei dem Fleisch für Galactic Burgers konnte es nicht anders sein. Irgendwo in der riesigen Galaxie dieses Fastfood-Imperiums musste es auch die thailändischen Shrimpstümpel geben. Die Rinderfarmen, die kein Konsument gerne sah. Bei Galactic Burgers kostete ein Cheeseburger einen Dollar und fünfzig Cent. Ein Tümpelpreis. Sam schnappte sich eine Flasche Bier und trat auf die Veranda vor seinem Hotelzimmer. Es war Zeit, etwas mehr über ihren Auftraggeber herauszufinden. Und zwar nicht bei einer offiziellen Führung durch die Geschäftsleitung.

Kapitel 20

Los Angeles, Kalifornien

Nicht nur in der Fritteuse war es heiß und fettig, sondern auch, wenn man einfach nur davorstand. Klaras erste Schicht hatte um sieben Uhr abends begonnen – mit einer galaktischen Uniform und einer Einführung in die Herstellung perfekter Pommes frites. Es war der einzige Posten, den Betsy Klara an ihrem ersten Tag zutraute. Und weil es einer der Jobs war, die am meisten gehasst wurden. Nach der Schicht stanken die Haare nach kaltem Fett, so intensiv, dass selbst das beste Shampoo es nicht herauszuwaschen vermochte, und die Hände brannten von den vielen Spritzern einhundertachtzig Grad heißen Öls. So hatte es Klara zumindest die Kollegin beschrieben, die sich neben ihr die Uniform angezogen hatte. Sie hieß Sarah, hatte keinen Schulabschluss und war sehr mitteilungsfreudig. »Du bist die Fritte für heute Abend«, hatte Sarah mitleidig festgestellt und ihr daraufhin alle Nachteile der unteren Stufen der Galactic-Burger-Filialleiter erklärt. »Nach ein paar Tagen kommst du vielleicht in den Verkauf«, hatte sie hinzugefügt. »Weil du gut aussiehst.« Sarah hatte einen tätowierten Bauch, der nicht zu übersehen war, und eine Brille, der man ansah, dass sie vom Discounter stammte. Sie stand in der Küche und war verantwortlich für die Salate, die hier, wie sie mehrfach betonte, frisch zubereitet wurden. »Im Gegensatz zu dem Rotz bei Burger Queens«, hatte sie hinzugefügt. Sie hatte mit allem recht behalten.

Klara riss die sicherlich hundertste Tüte schockgefrosteter Kartoffelstäbchen auf und kippte den gesamten Inhalt in den Korb. Es war wichtig, den gesamten Inhalt hineinzuschütten, hatte Betsy erklärt. Weil das Fett dann genau auf die richtige Temperatur herunterkühlte, um sich bis zum Ende des Garvorgangs wieder aufzuheizen. Eine Tüte – ein Korb. Ein perfektes System, das so idiotensicher war, dass eine Schabe Klaras Job hätte erledigen können, selbst wenn man das Insekt nicht geschult hätte. Der Job an der Pommesstation lief darauf hinaus, den steten Fluss an goldgelben, knusprigen Kartoffeln niemals abreißen zu lassen. Eine Verzögerung bei den Pommes brachte das ganze System durcheinander, hatte Betsy gedroht. Klara versenkte den Korb in dem heißen Fett, das sofort begann, fröhlich zu sprudeln. Auch das war wichtig, zumindest laut Betsy, die ihr in diesem Moment auf die Finger klopfte. Sie deutete auf die Tüte in dem Mülleimer. Klara hatte tatsächlich eine Pommes vergessen.

»Entschuldigung, kommt nicht wieder vor«, sagte Klara und fragte sich, was Sigmund Freud wohl dazu gesagt hätte, wenn man sich über eine vergessene Pommes ereifern konnte. Betsy nickte zufrieden. Die Strategie, sich rauszureden, hatte sie vor zwei Stunden probiert und hätte beinah ihre Sachen packen können. Klara wollte nicht schon am ersten Tag wieder rausfliegen.

Erstaunlicher als das Leben in einer Burgerbraterei waren die Kunden. Es kamen tatsächlich welche, die man aus dem Fernsehen kannte. Zum Beispiel ein Mann, der früher einmal ganz gut ausgesehen hatte. Ein Actionstar, dessen Gesicht heute durch zu viele Schönheitsoperationen derart maskenhaft entstellt war, dass man an seiner Zurechnungsfähigkeit zweifeln musste. Auch eine junge Schauspielerin, die bei den Oscars vor ein paar Tagen leer ausgegangen war, trank einen Kaffee. Immer wenn ein bekanntes Gesicht auftauchte, tuschelten Sarah und einer der Köche aufgeregt in der Küche. Der Koch war der junge, vielleicht neunzehnjährige, schlaksige Mann, den Betsy bei Klaras erstem Besuch angefahren hatte. Er schien eines ihrer liebsten Ziele zu sein, selbst Klara bekam nicht so viel Schelte ab wie er. Sein Name war Tim, er war schüchterner als ein Fünftklässler, und er trug eine ungünstige Aknekonstellation im Gesicht. Nicht so, dass sie ihn entstellte, aber so, dass sie jedem auffiel, der sich mit ihm unterhielt. Weiter hinten in der Küche gab es noch einen Spüler aus Pakistan und einen weiteren Mann am Grill namens Luigi. Beide waren deutlich älter als der Rest der Crew und schienen eher mit sich selbst beschäftigt. Klara fragte sich, ob irgendeiner von ihnen ein Psychopath sein könnte. Das Dumme an Psychopathen war, dass man ihnen ihren Geisteszustand nicht ansah. Rein äußerlich tendierte Betsy am ehesten in die pathologische Richtung. Luigi hingegen war ein gemütlicher Familienvater, der vor vier Jahren eine Greencard bei der Lotterie gewonnen hatte. Der Pakistani spülte und ging häufig zum Rauchen an den Hinterausgang. Klara würde sich ein Laster angewöhnen müssen, um mehr über ihn herauszufinden. Jetzt aber galt es erst einmal, die Schicht zu überstehen, ohne gefeuert zu werden.

Kapitel 21

Barstow, Kalifornien

Sam Burke hatte das Paradies im Schutz der Nacht verlassen wie ein Dieb. Was nicht daran lag, dass er von dem verbotenen Apfel genascht hatte, sondern weil sein Plan vorsah, um etwa zwei Uhr das Örtchen Barstow am Rand der Mojave-Wüste zu erreichen. Er verfehlte seine Zeitvorgabe nur um eine Viertelstunde: Um Viertel nach zwei rollte sein neu gemieteter SUV, um den ihn Klara sicher beneidet hätte, auf den Parkplatz einer Tankstelle.

Barstow war ein Ort, der nur deshalb existierte, weil an dieser Stelle zwei Bahnlinien mitten in der Wüste aufeinandertrafen. Im Laufe der Zeit waren zwei Highways entlang der Schienen entstanden, dann kamen die Tankstellen, die billigen Motels und der Güterbahnhof. In Barstow lebten etwa zwanzigtausend Menschen davon, dass ihr Örtchen auf halber Strecke zwischen Las Vegas und Los Angeles lag. Laut dem Geschäftsbericht von Galactic Burgers lebten in Barstow jedoch nicht nur zwanzigtausend Menschen, sondern auch etwa zwei Millionen Hühner, von denen wöchentlich etwa sechshunderttausend zerlegt und vorfrittiert an Galactic Burgers geliefert wurden. Möglicherweise frittierte Klara just in diesem Moment einen der Mars-Nuggets von dieser Farm. Heute Nacht war ihre fünfte Schicht in der Filiale, sie hatten sich für den nächsten Tag in ihrem Hotelzimmer in L. A. verabredet, um die Täterprofile der Mitarbeiter anzulegen. Ob Scherz oder nicht, ihre Aufgabe war es immer noch, den Verursacher der DNA-Verunreinigungen zu finden.

An einer der Tankstellen kaufte Sam eine Taschenlampe, Batterien und eine Drahtschere. Letzteres führte jede ordentliche Autobahnraststätte im Sortiment, weil die Trucker ihre Ladung häufig mit Drahtseilen verzurrten. Dann fuhr er zu der Geflügelfarm, die etwas außerhalb der Stadt lag.

Kurz bevor er den Zaun erreichte, stellte er die Scheinwerfer ab und bog von der Straße auf den kleinen Feldweg, der um die Farm herumführte. Die zehn riesigen Hallen lagen dunkel vor einer Anhöhe. Er war froh, dass er einen SUV gemietet hatte, denn obwohl der Boden trocken war, rumpelte der Wagen auf dem unebenen Untergrund. Sam fuhr ohne Licht bis vor die Anhöhe hinter den Gebäuden. Dann stieg er aus und lauschte. Nur die Grillen zirpten, selbst der Highway lag um diese Uhrzeit verlassen in dem schmalen Tal. Sam zog den Reißverschluss seiner Jacke zu und machte sich mit der Drahtschere am Zaun zu schaffen. Selbst wenn er erwischt wurde, würde das maximal auf Hausfriedensbruch rauslaufen. Er wusste, was er sagen musste, und er hatte nicht vor, etwas zu stehlen.

Zehn Minuten später rannte er gebückt auf die Halle zu, die am weitesten vom Verwaltungsgebäude entfernt lag. Noch einmal lauschte er in die Nacht, bevor er sich an das Knacken des Schlosses machte. Er brauchte zwar zehnmal so lang wie Klara, aber schließlich gelang es ihm, mit den Picks, die sie ihm geschenkt hatte, das Vorhängeschloss zu öffnen. Kurz bevor er eintrat, zog er Plastikschoner über die Schuhe, um keine Keime einzuschleppen. Er hatte im Internet gelesen, dass das wichtig war. Was ihn jedoch im Inneren erwartete, hätte er niemals für möglich gehalten.

Das Erste, was ihn umhaute, war der Gestank nach Vogelkot. Das Zweite war die Stille. Sam kalkulierte: Eins Komma acht Millionen Tiere, verteilt auf zehn Ställe, ergab etwa einhundertachtzigtausend Tiere. Und doch war nur ein sanftes Gurren zu hören, offenbar schliefen Hühner selbst in den engen Legebatterien einigermaßen tief. Doch als Sam mit der Taschenlampe in einen der winzigen Käfige leuchtete, wurde er diesbezüglich eines Besseren belehrt. Von geruhsamem Schlaf konnte keine Rede sein. Keines der scheinbar entkräfteten Tiere hatte ein volles Federkleid, die meisten Hälse sahen zerrupft aus, die Hennen standen im eigenen Kot. Als er bei der dritten der traurigen Zellen angekommen war, knackte etwas unter seinem Schuh. Er richtete den Kegel der Taschenlampe auf den Boden und erkannte den vertrockneten Schädel eines Huhns. Sam atmete tief ein. Er war aus der Pathologie einiges gewohnt, aber dies hier war etwas anderes. Dies hier waren Lebewesen, die gezielt als billige Fleischlieferanten ausgebeutet wurden, damit Galactic Burgers seinen Chicken Saturn Deluxe für eins neunundneunzig verkaufen konnte. Auf einem Chicken Saturn Deluxe lag eine halbe Hühnchenbrust. Jetzt wusste Sam, wie es möglich war, dass in diesem Preis auch noch das Brötchen, die Arbeitszeit der Mitarbeiter, die Miete für das Restaurant und die fette Rendite der Investoren enthalten war. Sam kämpfte mit einem heftigen Würgereiz, als plötzlich das Licht im Stall anging.

Kapitel 22

Los Angeles, Kalifornien

Klara Swell hatte sich bis zur Kasse hochgearbeitet, was laut Sarah eine unglaubliche Leistung war und nur mit ihrem guten Aussehen zu tun haben konnte. Klara war sechsunddreißig und konnte sich das beim besten Willen nicht vorstellen. Trotzdem war sie froh, nicht mehr an der Fritteuse zu stehen. Es war ihre fünfte Schicht, und langsam hatte sie den Bogen raus, sowohl was den Umgang mit Betsy und Mister Wonderful, dem Filialleiter, anging, als auch die Eigenheiten des Kassensystems betreffend. Tatsächlich konnte Klara den Reigen von Annahme der Bestellung bis zum galaktischen Appetit im Schlaf herunterbeten. Was sein Gutes hatte, denn seit über einer Stunde schien die Schlange vor ihrer Kasse kein Ende zu nehmen. Offenbar gab es eine weitere After-Oscar-Party, denn die meisten Gäste trugen Abendkleider. Es erschien Klara eigentümlich, dass man sich nachts um Viertel vor drei knappe eintausend Kilokalorien unter den ohnehin engsitzenden Smoking schaufelte, aber die Sternchen mussten es besser wissen. In diesem Moment stand ein sichtlich betrunkener Mann vor ihr, der im Kino einen Geheimagenten spielte und deshalb zum Frauenschwarm geworden war. Er schwankte bedrohlich, wurde aber von zwei Mädchen in atemberaubenden Kleidern gestützt. Ihre Brüste mussten jeweils mindestens fünftausend Dollar gekostet haben.

»Herzlich willkommen bei Galactic Burgers, was kann ich für Sie tun?«, fragte Klara und wusste, dass sie nicht besonders motiviert klang. Der Agent stieß auf.

»Einen Double Venus ohne Käse«, sagte eine seiner Begleiterinnen. Sehr professionell, dachte Klara.

»Gerne. Im Menü?«

Der Geheimagent nickte.

»Pommes oder Andromedawirbel-Curly-Fries?«

Er deutete auf ein beleuchtetes Bild über den Kassen. Klara blickte nach oben und sah eine Werbung für die teureren Andromedawirbel. Sehr gut.

»Welches Getränk?«, fragte Klara.

»Cola light«, sagte die zweite Begleitung. »Groß.«

»Klar«, sagte Klara.

»Darf ich als Dessert eine Milchstraßenschnitte vorschlagen?«

»Willst du mich verarschen?«, fragte die Blondine und rückte ihre Brust unter dem Kleid zurecht. Wieder zog der Geheimagent an ihrem Träger.

»Dann macht das neun Dollar neunundachtzig«, sagte Klara und griff nach dem Tablett. Sie legte einen Venusburger und einmal Andromedawirbel-Curly-Fries darauf. Dann zapfte sie eine Diätcola. Der Geheimagent war verschwunden, er wurde gerade von der Blondine zu einem freien Tisch gebracht. Die Brünette zahlte, ohne Trinkgeld zu geben, und riss Klara missmutig das Tablett aus der Hand. Es war eindeutig, wie der Abend ausgehen würde und woher ihre schlechte Laune rührte. Nur eine von beiden würde morgen erzählen können, dass sie im Auftrag Ihrer Majestät gebumst hatte.

Eine Viertelstunde später machte Klara die erste Zigarettenpause dieser Schicht. Sie tat so, als ob sie rauchte, weil fast alle der Kollegen an der Zigarette hingen und man so am einfachsten mit ihnen ins Gespräch kam. Diesmal hatte sie Glück: Auch Rob Fellon, der Filialleiter, stand vor der Tür. Er war ihr Hauptverdächtiger, falls es doch auf einen Psychopathen hinauslief. Es wäre ein Fall wie aus einem Buch: Ein Patrick Bateman ohne das Geld. Ein American Psycho. Einer, dem man es nicht anmerkte. Klara wusste, dass so etwas tatsächlich vorkam. Ted Bundy war ein solcher Typus gewesen, gutaussehend und smart, noch in der Todeszelle hatte er Dutzende Heiratsanträge bekommen. Rob Fellon rauchte schnell. Klara beschloss, einen Vorstoß zu wagen.

»Habt ihr den Doppelagenten gesehen?«, fragte sie. »Der war so betrunken, der hat seinen Burger gefressen wie ein Kannibale.«

Rob Fellon lachte hell, und Betsy drückte ihre Zigarette aus. Der Aschenbecher qualmte.

»Ist das einer, der Menschenfleisch isst?«, fragte der Junge.

»Du weißt nicht, was ein Kannibale ist?«, fragte Rob Fellon lachend.

»Doch«, sagte der pickelige Junge und blickte auf seine Schuhe. Seine Finger spielten mit der Zigarette. Er war nervös. Viel zu nervös. In diesem Moment schrillten sämtliche Alarmglocken in Klaras Kopf.

»Natürlich«, sagte er und trat seine Kippe mit den Sicherheitsschuhen aus Plastik aus, die das Küchenpersonal tragen musste.

War das möglich? Der Junge war nicht besonders hell im Kopf, wusste Klara von den wenigen Gesprächen und dem, was ihr Sarah erzählt hatte. Sarah fand ihn nett und war schon einmal nach der Schicht mit ihm etwas trinken gegangen. Falls Klara recht hatte, hatte Sarah großes Glück gehabt.

Jetzt, da Klara wusste, wonach sie Ausschau halten musste, ließ sie den Jungen nicht mehr aus den Augen. Sie beobachtete, wie er die Pattys mit einem Spatel wendete und die Burger aufschichtete. Sie sah, dass er geschickt darin war, die Burger in das Papier zu wickeln. Sie sah, was sie vorher nicht gesehen hatte: dass er jedes Patty auf dem Burgerbrötchen in die Mitte schob, bevor er den Salat darauflegte. Fast sah es aus, als behandele er das Fleisch zärtlich. Liebevoll. Zu zärtlich? Zu liebevoll? Das alles war kein Beweis. Aber Klaras Instinkt sagte ihr, dass mit dem Jungen etwas nicht stimmte. Das Lachen des Filialleiters war eine normale Reaktion auf ihren Kommentar. Das Nachfragen nicht unbedingt. Und Tims aufgeregtes Fingerspiel schon gar nicht. Sie hatte ihn mit ihrem Kommentar über Kannibalismus nervös gemacht. Warum sollte jemand bei einem offensichtlich witzig gemeinten Kommentar nervös werden, wenn er keinen diesbezüglichen Dreck am Stecken hatte? In der nächsten Pause ging Klara alleine vor die Tür. Nicht um zu rauchen, sondern um zu telefonieren. Sie musste Sam erreichen.

Kapitel 23

Barstow, Kalifornien

Er hörte die Relais klacken, bevor das Licht anging. Eine Lampe nach der anderen erwachte zum Leben. Und mit ihnen die Hühner. Sam erstarrte. Und prüfte seine Optionen. Er hatte keine. Gab es am anderen Ende des Stalls einen zweiten Ausgang? Konnte er dort entkommen? Oder sich verstecken? Er hörte eine männliche Stimme fluchen. Vermutlich hatten sie das aufgebrochene Schloss entdeckt. Keine Zeit. Kein Ausweg. Los, Sam.

Er rannte über die Exkremente der Hühner. Hundertachtzigtausend Kehlen begleiteten seinen Lauf, als feuerten sie ihn am Rand einer Marathonstrecke an. Er glaubte, die Stimme des Wachmanns zu hören, der in ein Funkgerät sprach und Verstärkung anforderte. Was bei der Lautstärke unmöglich war. Die Angst spielte ihm einen Streich. Weiter, Sam. Er stolperte über den rutschigen Boden, als das Licht wieder ausging.

Dunkelheit. Sein Freund oder sein Feind? Die Wachmannschaft kannte sich in den Gängen aus, wusste, wo die Ausgänge lagen. Wie schnell würde es ihnen gelingen, jemanden dort zu postieren? Zu wievielt waren sie? Sam lief die Zeit davon. Er blickte zurück und sah den schwankenden Schein einer Taschenlampe. Konnte er es riskieren, seine eigene einzuschalten? Wie würde er ohne sie jemals einen Ausgang finden? Er durfte ihnen nicht die Zeit geben, sich zu formieren. Sam traf eine Entscheidung. Er schaltete die Taschenlampe ein und versuchte, mit seiner Hand den Kegel so fokussiert wie möglich zu halten. Er war fast am anderen Ende des Stalls angekommen. Er leuchtete zur Wand. Tastete sie Meter für Meter mit dem Licht ab. Aber dort war keine Tür. Kein Ausweg. Sam fluchte innerlich. Er wandte sich nach links. Es gab vielleicht acht Reihen mit Käfigen. Er musste sich für eine entscheiden. Er musste zurück zum Ausgang. Links war ebenso gut wie rechts. Also nach links. Er schaltete die Lampe wieder aus. Dann schlich er in den zweiten Gang.

Er konnte den Schein der fremden Taschenlampe durch die Käfige erkennen. Tastend, suchend. Der Wachmann bewegte sich etwa auf halber Höhe des Stalls in seine Richtung. Er rannte nicht. Er wollte es gründlich machen. Oder er hatte genauso viel Angst wie Sam. Er konnte nicht wissen, dass der Eindringling ein unbewaffneter Universitätsprofessor aus New York war. Das war sein Vorteil. Sam kalkulierte seine Optionen. Und schlich dann zwei Gänge von dem Wachmann entfernt Richtung Ausgang.

Als er genau auf einer Höhe mit dem suchenden Kegel der Taschenlampe des Wachmanns war, griff Sam in die Hosentasche. Er wischte seine Fingerabdrücke an seiner Jeans notdürftig von dem Dietrich. Es würde reichen müssen. Dann warf er das kurze Metallstück in hohem Bogen in die entgegengesetzte Richtung, mitten in die Käfige, und rannte los.

Als die Hühner erschraken, begannen sie wieder, mit den Flügeln zu schlagen und zu schreien. Sam hoffte, dass es seine Schritte übertönte. Im Laufen schaltete er die Taschenlampe ein. Es gab nur noch eine Richtung für ihn: raus. An die Luft. Bevor die anderen kamen. Er konnte sich nicht erinnern, wann er so froh gewesen war, den Mond zu sehen, als er sich vor der Tür gegen die kalte Wand lehnte. Er spürte das Vibrieren seines Handys in seiner Hosentasche. Nicht jetzt, Klara, dachte er. Er hielt die Luft an und lauschte in den Stall. Dann rannte er weiter. Bis zum Zaun waren es gute einhundert Meter. Er war sicher, dass der Wachmann eine Waffe hatte. Das Procedere der Polizei kannte er – ein Wachdienst war unberechenbar. Er hatte kaum die halbe Strecke zum Zaun zurückgelegt, als er ihn rufen hörte. Der Wachmann hatte ihn entdeckt.

»Stehen bleiben!«, rief er.

Sam rannte über den trockenen Wüstenboden, seine Schuhe streiften die langen Halme des Präriegrases.

»Stehen bleiben!«, rief der Wachmann hinter ihm, doch Sam hatte nicht vor, stehen zu bleiben. Am Zaun warf er einen Blick zurück. Der Schein der Taschenlampe tanzte durch die Nacht, aber er erreichte Sam nicht. Er bog den Maschendraht auseinander und schlüpfte durch die Lücke. Noch ein Blick zurück: Der Wachmann war viel zu weit weg für einen gezielten Schuss. Und jetzt war Sam nicht mehr auf seinem Grund und Boden. Er würde sich strafbar machen, sollte er ihm jetzt in den Rücken schießen. Sam lächelte, als er hinter das Steuer des Geländewagens glitt und den Zündschlüssel drehte. Er gab Gas und sah den Wachmann im Rückspiegel durch die Lücke im Zaun klettern, als er davonbrauste.

Kapitel 24

Los Angeles, Kalifornien

Klara Swell zog ihre Uniform aus und schlüpfte wieder in die Jeans und das weite T-Shirt.

»Tolle Schicht«, sagte Sarah.

»Uhu«, murmelte Klara, die sich keinesfalls auf ein Gespräch mit ihr einlassen wollte. Sie hatte es eilig.

»Hat er seine Cola geschüttelt, nicht gerührt bestellt?«, fragte Sarah.

Klara blickte geradeaus, als sie den Gürtel durch die Schlaufen ihrer Jeans zog.

»Ich liebe den Neuen«, bekannte Sarah. »Er ist so … verletzlich.«

»Uhu«, stimmte Klara unbestimmt zu. Sie band ihre Schuhe zu.

»Ich muss los, Sarah. Wir sehen uns morgen.«

»Klar«, sagte Sarah und klang enttäuscht. Trotzdem winkte sie ein albernes Winken. Aus den Augenwinkeln bemerkte Klara, dass sie einen mintfarbenen Stringtanga mit passendem BH trug. Ob sie tatsächlich ein Auge auf den pickeligen Jungen geworfen hatte? Sie würde Klara ewig dankbar sein, dass sie sich heute beeilt hatte, falls sie recht behielt. Beim Rausgehen warf sie einen Blick in den Umkleideraum der Männer und stellte beruhigt fest, dass Tim noch seine Uniform trug.

»Bis morgen«, rief sie hinein und verließ die Filiale durch die Hintertür.

Auf dem Strip glitt sie hinter das Steuer des Impala und wählte noch einmal Sams Nummer. Sie hatte ihn nicht erreichen können, obwohl sie es dreimal während ihrer Pause probiert hatte.

»Was gibt’s?«, fragte Sam.

»Wo warst du?«, fragte Klara zurück.

»Lange Geschichte«, sagte Sam. Sie hörte, dass er Auto fuhr. Seine Stimme klang angespannt, gehetzt, als wäre er gerannt.

»Was ist los, Sam?«, fragte Klara.

»Nichts«, sagte Sam, und Klara wusste, dass es gelogen war.

»Sag bloß, du hast dich dem Sündenpfuhl hingegeben?«, fragte Klara.

»So etwas Ähnliches«, bekannte Sam. »Und du?«

»Ich habe einem betrunkenen Geheimagenten vom MI Six einen Venusburger serviert«, sagte Klara wahrheitsgemäß.

»Tatsächlich?«, fragte Sam, dessen Stimmlage sich der Normalität näherte.

»Hör zu«, sagte Klara. »Ich habe einen Kandidaten.«

»Schieß los«, sagte Sam.

»Es wird dir nicht gefallen«, bekannte Klara und erzählte ihm von ihrem Verdacht.

Obwohl Sam sie eindringlich davor gewarnt hatte, hatte Klara nicht vor, Tim Rowling aus den Augen zu lassen. Und da Sam wusste, dass sie das nicht tun würde, hatte sie auch keine Veranlassung für ein schlechtes Gewissen. Er wusste, dass sie wusste, dass er wusste, dass das FBI niemals eine Ermittlung aufnehmen würde, weil Klara Swell glaubte, dass der Junge eine erotische Beziehung zu Burger-Pattys hatte. Was genau genommen auch eine ergebnisgetriebene Beobachtung sein konnte, wie Sam das nannte. Also eine solche, die sie nur machte, weil sie es sehen wollte. Vielleicht rückte er die Pattys auch nur zurecht, weil er ein besonders ordnungsliebender Mensch war. Oder eben, weil er sich daran erinnerte, was er getan hatte. Wer konnte das schon genau wissen?, fragte sich Klara, als sie Tim die Ausfahrt vom Drive-in hinauflaufen sah. Irgendetwas stimmte mit dem Kerl nicht, so viel stand für sie fest. Und sie würde herausfinden, was das war. So oder so. Klara startete den Motor, als Tim in einen rostigen Pick-up stieg.

Kapitel 25

Highway 15, Kalifornien

Sam Burke spürte ein Kribbeln in den Fingern, was kein gutes Zeichen war. Er wusste, dass Klara Tim Rowling folgen würde. Und es jagte ihm Angst ein. Klara konnte auf sich selbst aufpassen, sie konnte sogar deutlich besser mit einer Waffe umgehen als Sam selbst. Aber bei einem Psychopathen konnte man niemals im Vorhinein abschätzen, was passierte. Auch der Psychologe in Sam konnte das nicht. Und im Gegensatz zu Klara war er nicht überzeugt, dass sie ihre Alarmglocken getäuscht hatten. Achtundneunzig Prozent aller Serienmörder hatten einen unterdurchschnittlichen Intelligenzquotienten. Auch seine Studenten zeigten sich von dieser Tatsache jedes Mal überrascht, was daran lag, dass in Büchern und Filmen stets über die zwei Prozent geschrieben wurde, denen es gelang, die Ermittler zum Narren zu halten. Die Wirklichkeit war einfacher gestrickt: Die meisten töteten aus Gelegenheit. Und weil sie irgendetwas am Tod faszinierte. Sie dachten nicht darüber nach, warum sie töteten oder welche Konsequenzen ihre Tat haben könnte. Sie taten es einfach. Das Schlimme daran war, dass viel mehr an Tim Rowlings Verhalten zu einer gestörten Psyche passte, als Klara ahnen konnte: die Nervosität, das Spielen mit den Fingern, seine Schüchternheit. Landläufig stellte man sich so keinen Killer vor, aber genau das waren die gefährlichsten von allen. Er musste nach Los Angeles, so schnell wie möglich. Und es musste ihm gelingen, die Kavallerie zu mobilisieren. Er würde sämtliche Gefallen beim FBI einfordern müssen, die er noch offen hatte, um sie dazu zu bewegen, sich aufgrund seines Fingerkribbelns in Bewegung zu setzen. Mit vom Adrenalin zittrigen Fingern suchte er im Adressbuch nach der Nummer von Bennett Steele, seinem Nachfolger bei der Behavioral-Science-Einheit in Quantico.

Kapitel 26

Los Angeles, Kalifornien

Klara folgte Tim Rowling bis zu einem Haus in einem östlichen Vorort von Los Angeles. Es war eine Gegend, in der die Häuser klein und die Immobilienpreise im Keller waren, vor jedem zweiten stand das Schild eines Maklers. Es waren diese Gegenden, die von der Rezession am härtesten getroffen worden waren. Ihre Bewohner hatten Schulden bei der Kreditkartenfirma, meistens bei mehreren, und die Häuser gehörten den Banken. Vor Tim Rowlings Haus stand kein Verkaufsschild, sondern stattdessen ein perfekt gepflegter Buchsbaum auf einem kleinen Streifen Rasen, der grüner schien als bei den Nachbarn. Klara Swell wünschte, sie hätte einen Kontakt beim Los Angeles Police Department gehabt, den sie nach seinen Familienverhältnissen hätte fragen können. Aber hier, zweitausend Kilometer von ihrem Revier entfernt, kannte sie keine Polizisten, die für sie einen Blick in die Grundbücher und Steuererklärungen werfen würden. Tim Rowling parkte seinen rostigen Pick-up vor der Garage und schloss die Haustür auf, als Klara ihren Wagen auf der gegenüberliegenden Straßenseite abstellte. Dann sah sie ihn im Haus verschwinden. Es war fünf Uhr morgens. Bald würde die Sonne aufgehen. Sie musste eine Entscheidung treffen. Sam hatte ihr untersagt, sogar verboten, ihm in seine Wohnung zu folgen. Wer hätte gedacht, dass er sich eine eigene Immobilie leisten konnte? Klara beobachtete, wie im ersten Stock das Licht anging. Die Chance war hoch, dass er alleine im Haus war. Sie war noch niemals gut darin gewesen, Verbote zu befolgen. Oder Arbeitsanweisungen. Klara hasste Anweisungen. Sie griff nach einem Beutel auf dem Rücksitz und schloss das Handschuhfach auf.

Mit der Pistole und in ihren dunklen Klamotten fühlte sie sich besser. Was sollte der pickelige Junge ihr schon antun? Vermutlich spielte er ein Videospiel. Vermutlich war das alles ein riesengroßer Unfug. Wie peinlich wäre es, wenn Sam das FBI mobilisierte, was er mit Sicherheit in diesem Moment probierte, und es stellte sich heraus, dass Klara Swell eine fixe, aber grundfalsche Idee gehabt hatte? Wie hoch war diese Chance? Sicherlich über fünfzig Prozent, dachte Klara. Dann legte sie ihr Handy auf den Beifahrersitz, stieg aus dem Wagen und lief über die Straße.

Sie schlich um das Haus bis zur Veranda auf der Rückseite. Sie legte ihr Ohr an das einfach verglaste Fenster und lauschte. Von weit entfernt hörte sie einen Fernseher. Schritte hörte sie keine. Klara Swell zog ihre Picks aus der Lederjacke und machte sich an dem einfachen Schloss zu schaffen. Einen kurzen Moment später schwang die Tür mit einem lauten Quietschen auf. Klara wartete zwanzig Sekunden, dreißig. Noch immer konnte sie keine Schritte vernehmen. Er hatte nichts gehört. Er saß vor dem Fernseher. Dann betrat sie das Haus. Sie prüfte jede Diele des unebenen Holzbodens, bevor sie ihr Gewicht darauf verlagerte. Dann hörte sie das Prasseln einer Dusche. Sie atmete auf. Das Wohnzimmer war nicht das eines jungen Mannes: Auf dem Tisch, in einer Vitrine an der Wand, auf dem niedrigen Couchtisch neben dem Sofa standen kleine Engelsfiguren aus Porzellan. Klara vermutete, dass es Tims Mutter war, die Engel sammelte. Sie zog ihre Waffe und schlich in die Küche. Von einer Mikrowelle starrte sie die Uhrzeit an: acht Minuten nach fünf. Sie öffnete den Kühlschrank. Eine halbe Packung Butter, eine Plastikschale mit angetrocknetem Scheibenkäse aus dem Supermarkt. Sonst nichts. Der Kühlschrank hatte kein Gefrierfach. Klara öffnete Schränke. Töpfe, Gläser, ein halbvoller Mülleimer mit einer leeren Pizzaschachtel von einem Lieferdienst und eine Mahnung von einem Bestattungsinstitut. Offenbar war seine Mutter vor wenigen Monaten gestorben. Klara lief ein Schauer den Rücken hinunter. Sam würde das für ein weiteres Indiz halten. Aber Klara wusste, dass sie noch nicht genug hatte. Für das FBI brauchten sie einen Beweis. Sie stopfte den Brief zurück neben die Pizza und lauschte erneut. Die Dusche lief noch immer. Sie hatte noch Zeit. Wo?, fragte sie sich. Was fehlte hier? Dann schlich sie in den schmalen Flur und öffnete die Tür zum Keller.

Kapitel 27

Los Angeles, Kalifornien

Sam Burke missachtete jede Geschwindigkeitsbegrenzung. Er hatte es bis zum Stadtrand von Los Angeles geschafft. Das Navigationssystem gab an, dass er sein Ziel in zwanzig Minuten erreichen würde. Was, wenn er zu spät kam? Was, wenn Klara wider seinen Rat in die Wohnung gegangen war? Sam knabberte an seinen Fingernägeln, während er an einer roten Ampel wartete. Was hätte er für eine Sirene gegeben? Alles, dachte er. Als die Ampel auf Grün sprang, trat er das Gaspedal bis zum Boden durch.

Kapitel 28

Los Angeles, Kalifornien

Klara Swell schlich die schmale Treppe zum Keller hinunter. Sie ließ ihren Augen Zeit, sich an das Dunkel zu gewöhnen, statt eine Taschenlampe einzuschalten. Nur Amateure verwendeten eine künstliche Lichtquelle. Und Klara Swell war kein Amateur, zumindest, was einen ordentlichen Einbruch anging. Der Boden in dem Keller war feucht, und es roch modrig. Auf der langen Seite des Raums stand eine Werkbank mit dem Schiffsmodell eines Schlachtkreuzers darauf. In den Moder mischte sich der Geruch von Lösungsmitteln und Plastikkleber. Dann entdeckte sie die Gefriertruhe. Sie stand in einer Ecke gegenüber der Werkbank, ein grünes Lämpchen deutete an, dass sie eingeschaltet war. Klara steckte die Waffe in den Gürtel und öffnete den Deckel.

Neben vier Sorten Eiskrem und einer Familienpackung gefrorenem Spinat lag ein Truthahn. Und darauf, fein säuberlich nebeneinander, zwei Beutel mit Blutkonserven. Klara wurde schlecht. »Also doch«, flüsterte Klara und griff nach einem der Beutel. Sie stopfte ihn unter ihre Lederjacke und schlich zum Treppenabsatz. In diesem Moment hörte sie, wie die Tür zum Keller geöffnet wurde.

Kapitel 29

Los Angeles, Kalifornien

Sam Burke erreichte das Haus von Tim Rowling zeitgleich mit einer Streife der Los Angeles County Police. Er bremste mit quietschenden Reifen und sprang aus dem Wagen.

»Geben Sie mir eine Waffe«, rief er dem Beamten zu. »Wir müssen sofort da rein.«

»Wer sind Sie?«, fragte der Beamte und leuchtete mit seiner Taschenlampe auf den Hauseingang.

»Keine Zeit«, sagte Sam und hämmerte gegen die Eingangstür. »Klara!«, rief er.

Der Polizist kam mit gezogener Waffe auf ihn zugelaufen.

»Was machen Sie da?«, fragte er.

»Ich habe Sie angerufen!«, sagte Sam. »Mein Name ist Sam Burke, aber das tut jetzt nichts zur Sache.«

»Sie sind Sam Burke?«, fragte der Polizist ungläubig.

»Hören Sie auf damit«, rief Sam. »Und treten Sie endlich die verdammte Tür ein!«

Endlich schien der Beamte zu kapieren, was auf dem Spiel stand. Er warf sich mit der Schulter gegen die Eingangstür. Beim dritten Mal hörte Sam das erlösende Splittern von morschem Holz. Sam stürmte wider besseres Wissen vor dem Mann mit der Waffe ins Haus. Wo war Klara? Die Tür zum Keller stand einen Spalt offen. Im oberen Stockwerk lief ein Fernseher. Und dann hörte er das Kinderlied. Es kam aus dem Keller. Sam riss die Tür auf und starrte in die Dunkelheit.

»Twinkle, twinkle, little star, how I wonder what you are.«

Er suchte nach dem Lichtschalter. Was hatte das zu bedeuten? Seine Hand griff ins Leere. Er tastete nach links. Nach rechts. Dann endlich fand er ihn. Die Neonröhre erwachte flackernd zum Leben. Und Sam sah Klara, die Tim Rowling im Arm wiegte und ein Kinderlied sang. Auf dem Deckel der Gefriertruhe lag eine Blutkonserve. Sams Herz blieb stehen. Erst nach Sekunden, so kam es ihm vor, fing es wieder an zu schlagen.

Kapitel 30

Los Angeles, Kalifornien

Das Verhörzimmer der FBI-Außenstelle in Los Angeles sah aus wie alle anderen Verhörzimmer des FBI. Ein karger Raum mit weißen Wänden, grau gesprenkelter Linoleumboden, ein Tisch mit Resopalplatte, zwei Stühle, alles mit dem Boden verschraubt, damit es nicht als Waffe missbraucht werden konnte. Sam Burke stand neben Bennett Steele vor der Glasscheibe. Tim Rowling sah verloren aus auf dem Stuhl. Kein Serienmörder war wie der andere. In Tims Fall war bisher nicht einmal nachgewiesen, dass er jemanden ermordet hatte. Auch wenn es nur eine Frage der Zeit war, bis sie die Blutproben den richtigen Vermisstenfällen zugeordnet hatten. Die Computerspezialisten des hiesigen Büros arbeiteten bereits mit Hochdruck daran. Erst dann konnten sie Rowling anklagen. Wie gesagt, eine Frage der Zeit.

»Würdest du mir den Gefallen tun?«, fragte Sam seinen ehemaligen Mitarbeiter und Nachfolger.

»Um der alten Zeiten willen«, nickte Bennett Steele.

»Danke. Ich weiß das zu schätzen«, sagte Sam. Er durfte die erste Befragung selbst durchführen. Und damit feststellen, ob er eingerostet war.

Sam setzte sich auf den Stuhl gegenüber von Tim Rowling und starrte zur Decke. Er wollte, dass Tim die Gelegenheit bekam, ihn in Augenschein zu nehmen, wenn es ihm passte. Sam wusste, dass Tim schüchtern war. Er musste ihm das Gefühl geben, die Kontrolle zu haben über das, was mit ihm geschah. In Gedanken wanderte er durch den Central Park. Er betrat ihn am Columbus Circle, lief vorbei an dem Brezelverkäufer. Er sah die Fahrradfahrer und die Picknicker auf dem Rasen. Er lief am Pavillon vorbei und am See. Als er merkte, dass ihn Tim musterte, senkte er seinen Blick und lächelte.

»Sie haben mir das doch befohlen«, sagte Tim Rowling. Seine Augen suchten den Raum nach etwas ab, an dem sie sich festhalten konnten.

»Was haben sie dir gesagt, Tim?«, fragte Sam.

»Dass ich die Blutkonserven benutzen soll«, sagte Tim. »Sie haben das doch explizit gesagt.«

»Wer hat dir das gesagt, Tim?«, fragte Sam sanft. Es war eines der klassischen Muster von einem Mörder, vor allem von solchen mit unterdurchschnittlichem Intelligenzquotienten, dass sie Stimmen hörten, die ihnen die Taten befahlen. Manchmal war es Gott, manchmal der Satan. Einige glaubten, die Welt von einem bestimmten Übel befreien zu müssen. Tim Rowling war in seiner Entwicklung stehengeblieben. Wo, würden weitere Tests zeigen müssen, aber für Sam lag der Fall eindeutig. Weder sein Intellekt noch seine emotionale Intelligenz lagen auf dem Niveau eines Zwanzigjährigen. Seine Mutter hatte ihn adoptiert, der Vater hatte die Familie kurz darauf verlassen. Tim Rowling war in vielerlei Hinsicht ein klassischer Fall.

»Wer hat dir befohlen, die Blutkonserven zu benutzen, Tim?«, fragte Sam. Seine Stimme klang fröhlich, wie ein Kinderlied.

Kapitel 31

Henderson, Nevada

Der Meetingraum in der Vorstandsetage von Galactic Burgers war voll besetzt. Die gesamte Geschäftsleitung war angetreten, um Sams und Klaras Abschlussbericht zu hören. Ethan Rant saß am Kopfende und telefonierte, während Sam ihre Fragen beantwortete.

»Also war es dieser gestörte Junge?«, fragte Melinda Green, die Leiterin des Labors.

»Er hat das Blut in die Burger-Pattys gemischt, ja«, sagte Sam. Was er den Anwesenden nicht verraten hatte, war die Tatsache, dass ihr Fall noch nicht gänzlich aufgeklärt war. Und dass seine Finger in diesem Moment kribbelten, wie sie es nur taten, wenn er kurz vor der Lösung stand. Nur wusste er immer noch nicht, wie diese aussah. Er ließ seinen Blick über die Anwesenden schweifen. Arnold Prochnowski, der ihnen die Farm gezeigt hatte. Ted Zacharias, der Marketingchef mit der schleimigen Frisur und dem unmöglichen Frauenbild. Der Bleistift aus dem Schlachthof, Richard Kneeling. Die hübsche Head of Hospitality und Melinda Green. Sams Blick verschwamm, und das Kribbeln wurde unerträglich.

»Wird man ihn verurteilen?«, fragte der Bleistift.

»Vermutlich nur wegen In-Verkehr-Bringens verunreinigter Lebensmittel«, sagte Sam, während seine Gedanken um etwas vollkommen anderes kreisten. Seine Augen fokussierten sich auf ein Objekt im Raum. Ein Objekt, das er am Anfang ihrer Ermittlung gesehen hatte und das ihm in seinem Hotelzimmer im Paradies noch einmal über den Weg gelaufen war. Als er auf seinem Laptop die Bedingungen in der Massentierhaltung recherchiert hatte. Das konnte unmöglich ein Zufall sein.

»Die Blutkonserven konnten keinem Gewaltverbrechen zugeordnet werden. Wir wissen nicht, wo sie herkommen, aber sie gehören zumindest zu keiner vermissten Person der letzten drei Jahre«, hörte Sam sich selbst sagen. Der Fisch. Das Symbol einer Tierschutzorganisation. Er hatte sie bei ihrem ersten Treffen als Krawattennadel getragen. Und er trug sie auch heute wieder. Jetzt wusste er, wer dem Jungen die Sache mit den Blutkonserven eingeflüstert hatte. Tim Rowling war zwar nicht besonders helle, aber Geister hörte er nicht. Sein Geist war höchst real. Und er saß in diesem Raum. Das Kribbeln in seinen Fingern verschwand. Sam war sicher, dass die Blutproben zu Ted Zacharias passen würden. Er hatte niemanden umgebracht, sondern sich das Blut selbst abgezapft. Um einen PR-Gau zu provozieren. Um die Tiere zu rächen. Vermutlich hatte er über die Jahre jede Illusion verloren. Er verantwortete die Kampagnen, die Galactic Burgers aussehen ließen wie ein wunderbares, galaktisches Wunderland. Der Barbecue-Planet, auf dem alle Tiere fröhlich lebten, ohne zu sterben. Wie sie zu den Pattys wurden, gehörte nicht zu der kindergeeigneten Geschichte. Und in Barstow verreckten elendig die Hühner. Sam Burke lächelte. Fast empfand er so etwas wie Respekt für den Don-Draper-Verschnitt. Und dann erzählte er ihnen die ganze Wahrheit.

Epilog

Las Vegas, Nevada

»Hier wird Hospitality großgeschrieben«, sagte Klara und griff nach einer Erdbeere, die in einer Schale auf Eiswürfeln lag.

»Wow«, entfuhr es Sam, der in diesem Moment aus der Dusche trat. Er starrte ungeniert von Klaras tiefem Ausschnitt zu ihren bestrumpften Beinen. Schließlich verharrte sein Blick auf den hochhackigen Schuhen.

»Seit wann trägt Klara Swell so etwas?«, fragte Sam.

»Seit wann fragt Sam Burke so etwas?«, gab Klara zurück.

»Seit Weihnachten, Silvester und mein Geburtstag offenbar auf einen Tag im März fallen«, sagte Sam und deutete nacheinander auf die Schale mit Erdbeeren, die freistehende Badewanne und die grandiose Aussicht.

»Und dann das.« Er meinte das Abendkleid, die Schuhe, den roten Lippenstift. Sähe sie nicht so umwerfend darin aus, hätte jeder, der Klara kannte, es für eine Verkleidung halten müssen. Sie lief zur Garderobe und griff in ihre Lederjacke. Aus der Innentasche zog sie ein Blatt Papier und reichte es Sam.

»Zweite Rate«, stand im Betreff, darüber der leuchtend orangene Schriftzug von Galactic Burgers. Als sein Blick auf die Zahl fiel, fing Sam an zu lachen. Sie hatten sich diesen Honeymoon, die Suite, die neuen Klamotten im wahrsten Sinne des Wortes wohl verdient.

»Wollen wir jetzt endlich essen gehen?«, fragte Klara Swell gespielt ungeduldig.

»Natürlich«, sagte Sam. »Wie hätte ich die naheliegendste aller Optionen übersehen können?«

Er bot ihr seinen Unterarm zum Einhaken an. Er hatte vor, jede Sekunde mit dieser neuen Seite von Klara Swell zu genießen.

»Was glaubst du, wie viel er kriegt?«, fragte Klara, und ihre Stäbchen klauten das letzte Stück der Spicy Crab Critter Roll von der leergefegten Sushiplatte zwischen ihnen.

Das leise Murmeln der anderen Gäste, die sanfte Musik und die zwei Gläser Wein, die sie intus hatten, lagen wie ein angenehmer Teppich unter ihrer Konversation. Sam fühlte sich großartig.

»Bewährung«, murmelte er kauend und spülte den letzten Bissen mit einem Schluck Sapporo hinunter. »Schließlich hat er nur die Anweisungen eines Vorgesetzten befolgt.«

»Das heißt, sie wälzen alles auf Don Draper ab?«, fragte Klara. Sie meinte Zacharias, den Marketingchef.

»Natürlich«, sagte Sam. »Den Jungen könnte man höchstens wegen Dummheit einbuchten, und das sieht das Strafgesetzbuch glücklicherweise nicht vor.«

Klara tupfte mit der Spitze ihrer Serviette über die himbeerroten Mundwinkel und sah sehr damenhaft dabei aus. Sam hatte ja keine Ahnung gehabt. Sie räusperte sich.

»Wobei ich zugeben muss, dass der Zacharias bei genauerer Betrachtung auch kein so übler Kerl war.«

»Darf ich dich daran erinnern, wer von uns beiden die Zustände in den Hühnerställen von Galactic Burgers mit eigenen Augen gesehen hat?«, fragte Sam.

»Das darfst du«, antwortete Klara. »Sofern das bedeuten soll, dass du ihn verstehst …«

Sam nickte. »Er braucht einen Anwalt.«

»Den besten«, sagte Klara und griff zum Telefon.

Sam griff nach ihrer Hand. »Klara«, sagte er.

Sie ließ das Telefon sinken. »Du hast ihn längst angerufen«, stellte sie fest.

»Natürlich«, sagte Sam. »Wir sind im Honeymoon. Glaubst du, ich lasse mir meine Nacht der Nächte durch mangelnde Vorbereitung verderben?«

Thibault Stein würde Zacharias vertreten. Der alte Anwalt mit der Knollennase und dem Gehstock hatte schon ganz andere Eisen aus dem Feuer geholt. Nicht umsonst galt er in Mafiakreisen als Mann für die aussichtslosesten aller Fälle. Er würde ein Kaninchen aus dem Hut zaubern, einen Präzedenzfall aus dem Jahr 1852 oder nachweisen, dass Zacharias gar nicht Zacharias war. Zumindest hatte der Mann, der trotz seiner abscheulichen Methode das Richtige hatte tun wollen, eine Chance.

»Gehen wir nach oben?«, schlug Klara vor und legte ihre Serviette neben den Teller.

»Wegen der grandiosen Hospitality?«, fragte Sam.

»Wo denkst du hin?«, antwortete Klara. »Wegen der Aussicht natürlich.«

Ben Berkeley, Jahrgang 1975, wurde als Sohn deutscher Einwanderer in Palo Alto geboren und wuchs in der Bay Area auf. Nach einem Psychologie-Studium beschäftigte er sich intensiv mit Medienpsychologie und den Auswirkungen digitaler Netze auf unsere Gesellschaft. Berkeley lebt in Santa Barbara, Kalifornien, und Tel Aviv, Israel. Neben »Medium Rare« hat er bereits mehrere Thriller veröffentlicht, zuletzt »Das Haus der tausend Augen«. Sein nächstes Buch »Cash Club« erscheint im Januar 2016.

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Über Daniela Röll (Hrsg.)

Die Herausgeberin Daniela Röll, geboren 1985, studierte Sprach- und Literaturwissenschaften in München und Budapest. Sie ist als freie Lektorin und Übersetzerin tätig und lebt mit ihrer Familie in München.

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Impressum

Die in diesem Band enthaltenen Beiträge sind bereits von Oktober 2014 bis März 2015 in der Kalender-Thriller-Serie im Knaur eBook erschienen.

© 2015 der eBook-Ausgabe Knaur eBook

© 2015 Knaur Verlag

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: FinePic®, München

ISBN 978-3-426-42877-1

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