Das Kontingent: Polit-Thriller
Date: 2015-01-24T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Sie könnte wahr sein, die Geschichte. Gerade dieser Tage, denn sie spielt in Deutschland, Syrien, der Türkei und Griechenland. Aus einer verrückten Idee einer kleinen Gruppe wird ein waghalsiger Plan zur Rettung von Menschen, die aus Syrien vor dem IS-Terror flüchten. Intelligent, trickreich, gewagt – was da passiert. Voller Gefahren und nicht ohne eigene Opfer. Eine spannende Erzählung inmitten des Zeitgeschehens, die den Leser ebenso in die Realität des Terrors, wie in die Menschlichkeit und Nächstenliebe katapultiert. Auf realen Fakten beruhend, hautnah, abwechslungsreich u
Publisher: neobooks Self-Publishing
Rights: Texte: © Copyright by Stefan G. Rohr

Stefan G. Rohr

Das Kontingent

Polit-Thriller

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Kontingent

Prolog

TEIL 1

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

TEIL 2

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

TEIL 3

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

TEIL 4

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

TEIL 5

Kapitel 35

Kapitel 36

Kapitel 37

Kapitel 38

Kapitel 39

Kapitel 40

Kapitel 41

TEIL 6

Kapitel 42

Kapitel 43

Kapitel 44

Kapitel 45

Kapitel 46

Kapitel 47

Kapitel 48

Kapitel 49

Kapitel 50

Kapitel 51

TEIL 7

Kapitel 52

Kapitel 53

Kapitel 54

Kapitel 55

Kapitel 56

Kapitel 57

Kapitel 58

Epilog

Impressum neobooks

Das Kontingent

Prolog

Denn wer den anderen liebt,
hat damit das Gesetz erfüllt.

(Römer 13,8)

Sie steht immer noch da, am selben Platz, und man könnte meinen, es wäre in den letzten Monaten überhaupt nichts geschehen. Unsere alte Bank im Hof, ein wenig rostig und mit rissigem Holz, direkt neben dem Eingang zum Treppenhaus. Ich sitze wieder hier, mit einer Zigarette in den Fingern und schaue mit müden Augen in den Innenhof. Wie immer steht die Haustüre neben mir offen und es zieht mir der Geruch von Keller und Fahrrad-Öl in die Nase.

Aus geöffneten Fenstern klingen Stimmen herab. Würde ich mir Mühe geben, so könnte ich die Gesprächsfetzen aufgreifen und vielleicht sogar zu sinnvollen Sätzen zusammenfügen, zumindest doch erraten können, worüber gesprochen wird. Doch ich gebe mir diese Mühe nicht. Was gesagt, worüber gelacht wird oder weswegen eines der Kinder gerade weint ist mir jetzt nicht wichtig. Es beruhigt mich einfach nur, dass die Stimmen da sind. Sie erfüllen mich mit Wärme und einer eigenartigen, kryptischen Freude, der aber gleich wieder meine Nachdenklichkeit folgt.

Schritte hallen gedämpft irgendwo durch das Treppenhaus. Ich hoffe, dass jetzt niemand an mir vorbei kommen wird. Ich möchte jetzt weder sprechen, noch zuhören müssen. Mir schießt ein Gedanke in den Sinn: Ist es nicht wirklich gut so, dass es nach Außen den Anschein hat, kaum etwas hätte sich geändert, fast alles sei noch so, wie vor kurzer Zeit? Nicht auszudenken, wenn es anders wäre. Und selbst der Himmel ist bemüht, sich nichts anmerken zu lassen. Graue Wolken ziehen durch das Viereck, das unser Innenhof nach oben hinaus frei lässt, und es riecht jetzt nach aufkommender Regennässe und feuchten Pflastersteinen.

Trotz der kühlen Feuchte, die langsam an meinen Beinen empor kriecht und mich nach und nach frösteln lässt, bleibe ich noch ein wenig sitzen. In meiner Brusttasche steckt eine schmale Schnapsflasche. Ein paar Schlucke aus ihr habe ich bereits genommen. Heute habe ich den Rest des Calvados hineingefüllt. Der edle Brand stand einige Wochen herrenlos bei mir herum und ich erinnere mich noch gut, wie wir ihn damals geöffnet und mit welchen Gedanken wir ihn dreiviertel geleert haben. Obwohl es erst vor kurzem war, kommt es mir vor, als lägen Jahrhunderte zwischen diesem Tag und heute.

Bevor ich heute hinunter in unseren Hof gegangen bin, habe ich mich erwischt, dass ich in meinen Spiegel geäugt und kritisch geprüft habe, ob ich vielleicht anders aussehe, als noch vor dieser Reise. Wie ein Laser-Scanner habe ich mein Gesicht mit meinen Blicken abgetastet, jedes Fältchen, meine Mundwinkel, ja sogar meine Augen selbst. Gucke ich anders? Kann ein geschultes Auge, ein Fachmann, etwas entdecken? Ich bin mir meiner da nämlich nicht sicher. Wenn es dumm käme, dann würde mich sicher irgendein Zucken, eine schräge Mine, ein zu schnelles Wegschauen oder ein leichtes Zittern schnell verraten können.

Der Rest meines alten Calvados verschwindet mit einem großen Zug in meinem Mund. Das sanfte Apfelaroma erfüllt meinen Gaumen und das Brennen des Alkohols in meiner Kehle setzt eine kurz aufhellende wohlige Wärme frei. Ich bekommen Gänsehaut und muss gleich über mich selbst lächeln. Zu befürchten, dass jetzt noch alles auffliegen könnte, sich Beweise finden ließen, ist einfach albern. Ich bin mir da absolut sicher – doch im meinem tiefsten Innern scheint die Angst dennoch nicht weichen zu wollen. Sie hat sich dort wie ein Ölfleck ins Gewebe eingesogen und einen grauen Schatten hinterlassen.

Ich lehne mich nach hinten und schließe die Augen. Ich kann wieder das Meeresrauschen hören und für einen kurzen Moment glaube ich sogar, dass salzige Wasser auf meinen Lippen zu schmecken. Ich sehe die Sterne am Himmel und glaube nun sogar den lauen Wind auf meinen Wangen zu spüren. Das ist alles bereits sehr weit weg, fast vorbei, und das Gras hat begonnen, die Vergangenheit zu überdecken. Gut so! Irgendwann, vielleicht bald, werde auch ich vergessen haben. Dann wird es wieder ganz so sein, wie es zuvor war. Nicht alles, das ist unmöglich, aber doch das meiste.

Ich öffne die Augen. Die Dämmerung hat eingesetzt und die Fenster um mich herum sind nun alle geschlossen. Es ist den meisten wohl schon zu kalt geworden. Der Herbst nimmt alles in den Griff und der nahe Winter ist deutlich zu spüren. Ich knüpfe mein altes Sakko zu und schlage den Kragen hoch. Bisher habe ich es bewusst vermieden, meinen Blick auf die ehemalige Werkstatt zu richten. Es ist der Ort, an dem die Geschehnisse der vergangenen Monate ihren Anfang nahmen – unscheinbar, versteckt und deshalb vielleicht gerade wie geschaffen, für einen Plan, dessen Umfang und Ausgang keiner von uns wirklich überschaut hat. Es ging in jenen Tagen aber eine unausweichliche Kraft von ihm aus, die ich mir bis heute nur vage damit erklären kann, dass es wohl mehr zwischen Himmel und Erde geben muss, als wir es uns vorzustellen trauen. Wie an Fäden geführt wurden wir zu dem geleitet, was wir ganz offensichtlich tun sollten. Und deswegen bleibe ich wohl auch weit davon entfernt, mich mit irgendwelchen Eitelkeiten zu schmücken.

Mit dem Calvados im Blut fasse ich all meinen Mut, nun doch hinüber zu schauen. Irgendwann muss es eh geschehen. Und da ich hier jetzt wohlbehalten sitze, werde ich diesen Blick dorthin wohl auch aushalten, denn es hätte ja auch völlig anders ausgehen können.

So sehe ich jetzt zum ersten Mal wieder das dunkle Fenster und die nun verschlossene Tür. Ich habe einen Schmerz erwartet und bin erleichtert, dass ich nichts dergleichen verspüre. Ich wage mich deshalb weiter. Wage mir Licht vorzustellen, Licht, das wie damals durch die matten Scheiben aus dem kleinen Betrieb schien. Ich beginne die Maschine zu hören, das monotone Stampfen des Gegengewichtes, spüre dessen Vibration und vernehme das Klappern von Farbdosen. Ich sehe den Schatten des alten Mannes, wie er sich bewegt, höre leise seine Stimme, wie er mit sich selbst redet, flucht und gleich darauf in Fröhlichkeit umstimmt. Die Türe öffnet sich jetzt, der Geruch von Farben, Verdünnern und Maschinenölen überzieht den Hof und plötzlich ist alles wirklich wieder so, wie an jenem Tag, an dem alles begann.

TEIL 1

Kapitel 1

Auch an diesem Abend sitzen wir hier auf dieser Bank, einige von uns stehen im Halbkreis davor. Es ist einer der herrlichen Frühsommerabende und unsere kleine Hausgemeinschaft hat sich, wie fast an jedem Abend, hier wieder einmal zusammen gefunden. Es wird geraucht, ein Schnäpschen umhergereicht und geplaudert. Da sitz unser Vermieter Willi, mit seiner Tüte Lakritz. Davor stehen der stets ein wenig schwitzende Fritz, der dünne, lange Ruprecht und unser lebenslustiger Fredo, der wie immer der Lautestes ist und fröhlich poltert.

Einen Anlass für unsere Treffen benötigen wir nie, so auch an diesem Tage nicht. Ich will es aber auch nicht als Ritual bezeichnen, mehr als Gewohnheit, geboren aus dem Umstand, dass es für uns alle wenig andere Gelegenheiten der Zerstreuung und Ablenkung gibt. Denn niemand von uns kann sich mehr als das hier leisten.

Wir sind in den wenigen Jahren unseres Zusammenwohnens in diesem Haus, trotz all unserer Unterschiedlichkeiten, freundschaftlich zusammen gewachsen. Zu unserem Kreis gehören natürlich noch Kalli und Marta. Kalli betreibt, trotz seines bereits hohen Alters, in der Hofwerkstatt eine kleine Druckerei und kommt meist nie vor dem Dunkelwerden aus seinem Betrieb. Und die liebe Marta bleibt unseren Hof-Treffen ohnehin zumeist fern, denn solche sind mit ihrem Anstand als Witwe und Klavierlehrerin nicht vereinbar.

Die Uhr der alten Kirche in der nächsten Straße schlägt gerade Sieben und Julius, Kallis Sohn, kommt nach Hause. Wie immer stellt er sich kurz in unseren Kreis um danach, bevor er in seine Wohnung im vierten Stock geht, erst noch einmal kurz in der Druckerei seines Vaters vorbei zu schauen.

Doch heute sollte es anders enden, als sonst. Als Julius die Türe des kleinen Betriebes öffnet, sieht er seinen Vater regungslos auf dem Boden liegen, direkt neben der alten Druckmaschine, die sich immer noch im Leerlauf dreht. Ein Blick genügt um zu wissen, dass der Tod schon von vor ein paar Stunden gekommen war.

Julius kniet sich neben den Alten und nimmt seine Hand. Schweigsam und ganz ruhig streichelt er den kalten Handrücken des Toten und seine Tränen rollen über sein junges Gesicht herab auf den Boden. Nach ein paar Minuten legt er den Arm seines Vaters behutsam auf dessen Bauch, steht auf und verlässt die Werkstatt. Kreidebleich kommt er auf uns zu und wir wissen sofort, dass etwas Schreckliches passiert sein würde.

Wir haben Kalli tagsüber nie vermisst. Er war meist die ganze Zeit über allein in seiner Druckerei und stets beschäftigt. Mal hörten wir das Rumpeln seiner Druckmaschine, dann aber gab es wieder Tage, an denen nichts von ihm zu vernehmen war. Für uns war die heutige Stille um ihn also ganz normal. Kalli kommt ja irgendwie immer wieder zum Vorschein, stellt sich noch einmal kurz zu uns oder wir hören des Späteren seine Schritte auf der Treppe, wenn er hoch zu seiner Wohnung steigt. Marta kocht ab und zu für ihn, aber auch sie bekommt ihn so manchen Tag überhaupt nicht zu Gesicht.

Jetzt stehen wir wie die begossenen Pudel in der Werkstatt und unsere Bestürzung verschlägt uns allen die Sprache. Ruprecht ist der erste unter uns, der wieder klar bei Verstand ist. Er ruft den Rettungsdienst, obwohl wir doch alle wissen, dass hier keine Rettung mehr möglich ist. Julius hat sich derweil auf einen Stuhl neben seinen toten Vater gesetzt und blickt starr auf den Leichnam. Niemand spricht ein Wort, keiner wagt in diesem Moment einen Ton herauszubringen.

Wenige Minuten später leuchtet bereits das blinkende Blaulicht durch die Hofeinfahrt und wir hören das Trampeln des herannahenden Rettungsteams. Der Notarzt schießt durch die Türe, schiebt uns unsanft beiseite, beugt sich über den alten Mann, tastet ihn ab, öffnet das Hemd und sucht nach einem vielleicht nur versteckten Herzschlag. Doch es dauert gerade ein paar Wimpernschläge, bis er sich zu uns um dreht und fast entschuldigend mit dem Kopf schüttelt. Nach seiner Meinung sei der Mann bereits fünf oder sechs Stunden nicht mehr am Leben, und so, wie es für ihn aussieht, sei er einem Herzinfarkt erlegen. Mit einem kurzen, pragmatischen Nicken gibt er das Zeichen für den Abtransport.

Kalli heißt nicht wirklich Kalli. In seinem Ausweis steht Georg Leibnitz. Am Tage seines Todes ist er gerade 74 Jahre alt, ein Alter, das Viele als zu jung zum Sterben bezeichnen. Wenn aber bedacht wird, dass er bereits im Alter von fünfzehn Jahren seinen ersten Lehrtag hatte und seither nie eine Pause gemacht hat, ist er schon ziemlich alt geworden.

Die Ironie des Schicksals hat ihn seinen letzten Atemzug dann auch noch dort machen lassen, wo er die letzten fünfzig Jahre seines Lebens geschuftet hat: in seiner kleinen Druckerei. Dort, wo er bis zuletzt versucht hat, sich gegen die moderne Welt zur Wehr zu setzen. Verdient hat er dabei kaum noch etwas. Schon lange nicht mehr.

Sein Betrieb umfasst gerade einmal hundert Quadratmeter. Mitten drin steht sein `Schätzchen´, eine alte Druckmaschine aus den sechziger Jahren. Alles, was er so für eine gute Arbeit braucht, hat er sorgsam geordnet in Regalen und Schubladen sortiert. Die alten Setzbuchstaben zum Beispiel, die vielen Stanzformen, Farben, Reinigungsmittel oder Öle, Ersatzteile und Schrauben, Werkzeuge, Pantonefächer, Messerklingen und seine vielen Aufzeichnungen. Sein, wie er ihn immer respektvoll nannte, `Drucksaal´, riecht nach Maschinenschmiere und Fetten, nach Lösungsmitteln und vor allem nach harter Arbeit.

Als Kalli seinen Betrieb hier eröffnete, auch viele Jahre danach, hatte er mehr als genug zu tun. Es reichte für die laufenden Kosten, die Familie, für die Ausbildung seines Sohnes. Nicht selten blieb auch mal etwas mehr übrig. Es langte so für ein gutes Leben und ein sicheres Auskommen für die Familie. Seine Hochzeitskarten waren hochbegehrt, denn sie stellten wahrlich kleine Kunstwerke dar, ebenso, wie seine Geburts- oder Konfirmationsanzeigen. Mit Hingabe prägte er die erhabenen Schriften, silbernen Ornamente oder den goldenen Lorbeer zu Ehren des Jubilars oder zum Abschied von einem geliebten Menschen. Viel zu früh auch für seine eigene Frau.

Er druckte in jener Zeit Visitenkarten für die Herren Direktoren, Maler und Rechtsanwälte der Umgebung. Und das waren zu Beginn nicht gerade wenige hier in Hamburg-Altona. Er stellte Broschüren und Präsentationen für kleinere sowie auch ein paar große Firmen her, unzählige Werbeplakate, für den Metzger Czech, den Lebensmittelladen von Herrn Manzel, Frau Feddersens Heißmangel im Nebenhof oder für das Spielwarengeschäft „Röhr“ an der Ecke. Nach und nach aber mussten diese kleinen Läden aufgeben. Und mit ihrem Verschwinden ging das Geschäft von Kalli jedes Mal ein Stückchen mehr zurück.

Er galt nie als profaner Feld-Wald-und-Wiesendrucker. Vielmehr als Künstler, Improvisateur, Präzisionsfanatiker – vor allem als Purist. Seine größte Leidenschaft war die Kunst der schönen Schriften, die Kalligraphie. Diese brachte ihm frühzeitig seinen Spitznamen ein. Julius hat diese Passion ebenfalls im Blut, und genau wie sein Vater vom Druckhandwerk in den Bann gezogen worden. Mittlerweile schon fast dreißig, hat er gerade sein Druckingenieursstudium beendet und seinen ersten Job in einem Großbetrieb angetreten.

Kalli gehört zu unserem Haus, wie die Bank und die Pflastersteine im Hof. Als ich vor ein paar Jahren hier einzog, lebte und arbeitete er bereits fast fünfzig Jahre an diesem Ort, einem alten Mietblock aus den Dreißigern, typisch für seine Zeit in U-Form gebaut. Eine einstöckige Zeile schließt den Bau zu einem Rechteck. Ursprünglich war dieser Teil einmal als Stall gedacht, um irgendwann zu Garagen und wenig später zu einer kleinen Druckwerkstatt umgebaut zu werden.

Das Ganze gehört Willi. Inmitten des alten Teiles von Altona und nahe am Bahnhof gelegen hat er es von seinem Großvater geerbt. Das ist nun aber auch schon viele Jahre her. Er ist seither Vermieter, Hausverwalter und Hausmeister in einer Person. Irgendwann war er in grauer Vorzeit Handwerker und wahrscheinlich trägt er deshalb mit besonderer Vorliebe dunkelrote oder blaue Overalls, in deren Latz er fast immer seine Hände versteckt. Diese Haltung signalisiert nicht nur Gelassenheit, sie hilft den bereits umfangreich gewachsenen Bauch etwas zu kaschieren. Seine O-Beine sind überdurchschnittlich ausgeprägt, wie er selbst sagt: Wohl etwas zu sehr über die Tonne gebügelt.

Willi hatte schon als Kind Bluthochdruck, und sein sichtbares Übergewicht wirkt dem nicht unbedingt entgegen. Ungeachtet seiner Figur ist er ständig dabei, irgendetwas zu naschen. Am liebsten Lakritz. Seinen unbändigen Appetit an diesen Dingern konnten wir ihm auch dadurch nicht nehmen, in dem wir ihm mit absolut ernsthafter Mine einmal erklärten, dass das Zeug aus Pferdeblut hergestellt wird. Er stopfte sofort ein paar Lakritzen nach, kaute genüsslich und begann mit verschmitztem Lächeln und einem Augenzwinkern das Wiehern eines Gaules nachzuahmen. Das allerdings hörte sich eher nach einem durchgedrehten Zirkus-Pony an. Wir beschlossen daraufhin, ihm seine Leidenschaft nicht mehr weiter ausreden zu wollen.

Das Haus ist Willis Leben und einzige Einnahmequelle. Er hält alles so gut es geht in Schuss. Unmögliches wird sofort erledigt, Wunder dauern etwas länger – wie er immer sagt. Dennoch bleiben die meisten Mieter nicht lange. Es gibt schönere Häuser, in besseren Gegenden Hamburgs. So stehen nun schon einige Wohnungen länger leer. Willi nimmt das mit einer für uns erstaunlichen Gelassenheit. Wie er einmal gesagt hat, kommen ihm nur die richtigen Mieter ins Haus. Da lässt er lieber die paar Einheiten unvermietet, als Rabauken ins Haus zu lassen. Uns ist es recht, und er wird wissen, was er tut.

Während wir noch alle mit dem Schock zu kämpfen haben, ist es Willi, der Julius am Arm packt, sanft vom Stuhl hochzieht und sich anschickt, mit ihm die Werkstatt zu verlassen. Durch das Blaulicht alarmiert, ist auch Marta aus ihrer Wohnung von oben zu uns gerannt und hat die letzten Szenen schockiert und mit vorgehaltenen Händen auf ihrem Mund beobachtet. Dann hat sie Julius in den Arm genommen und ihn lange fest gehalten. Sie ist die einzige Frau in unserem Kreise, unsere gute Fee. Sie gewinnt dann auch als nächste von uns ihre Fassung wieder. Während Willi mit Julius langsam in den Hof geht, begibt Marta sich wieder in ihre Wohnung, um uns allen einen Tee zu kochen. Und – es sollen ja tatsächlich noch Wunder geschehen – einen Kirsch habe sie auch noch im Schrank.

Wir anderen setzen uns langsam in Bewegung um Willi und Julius zu folgen. Weiß wie Kalkeimer und mehläugig trotten wir prozessionsartig über den Hof und halten erst wieder vor der Bank, auf der wir gerade eben noch so unbekümmert gesessen haben. Der Eindruck, den wir in diesem Moment machen, ist wohl noch eine große Portion trauriger, als er normalerweise ohnehin schon ist. Unsere kleine Gruppe besteht aus ein paar Menschen, die in diesem Haus entweder kleben geblieben sind, oder deren Schicksalswendungen einen besseren Ort nun nicht mehr zulassen. Vielleicht auch beides zusammen. Wir empfinden das mittlerweile aber gar nicht mehr als Drama, auch nicht als eine Art der Unzumutbarkeit. Obwohl wir alle zuvor schon deutlich bessere Gesichter des Lebens gesehen haben, entstand mit unserem hiesigen Einzug eine Art vollendeter Kunstform, den vorerst letzten Schritt auf unserem Abstieg auf diese Weise zu meistern. Es ist die Kunst, sich in Zufriedenheit auf ein bisher als unerträglich angenommenes Minimum reduzieren zu können. Dabei ist zwischen uns nicht etwa eine lamentierende Leidensgenossenschaft entstanden, vielmehr eine Freundschaft, ein Zusammenhalt und ein Miteinander. Und das ist für uns alle in dieser Güte etwas völlig Neues, bisher Nichtgekanntes.

Marta, aber auch Kalli, wohnen schon viel länger als der Rest von uns in diesem Haus. Marta ist für uns alle hier eine Mischung aus guter Freundin, älterer Schwester, manchmal auch Mutter. Ihre Mitte Siebzig sieht man ihr nicht wirklich an, denn sie hat noch ein sehr glattes Gesicht und schöne volle Haare, die sie stets ein wenig blond hält. Sie ist zwar Klavierlehrerin, doch mit ihren meist hoch geschlossenen Kleidern, hellen Spitzenkragen und ungalanten Schnallenschuhen könnte sie sich genauso gut der Deutschen Grammatik verschrieben haben. Sie lebt uns Tugendhaftigkeit vor und so manche unserer Launen und Eigenarten, Laster und Gewohnheiten treffen bei ihr auf Missfallen, welches sie prompt und unermüdlich mit fürsorglichen Predigen und Apellen unverblümt mitteilt.

Sie hat von ihrem Mann eine kleine Rente, die sie über Wasser hält. Mit den Einnahmen aus ihren Klavierstunden dazu, ist sie unter uns so etwas, wie der Krösus. Die Zahl ihrer Schüler sinkt zwar rapide, doch es bleiben immer noch ein paar Eltern, die ihren Kindern ein wenig Kultur vermitteln lassen. Mozart, Beethoven und Chopin allerdings drehen sich bei den gehackten Etüden der Probanden regelmäßig in ihren Gräbern. Auch nicht gerade ein schönes Dasein, wie ich finde. Und wir, als die gequälten Zwangszuhörer, werden dann immer einmal wieder dadurch entlohnt, dass uns Marta persönlich ihre hohe Kunst beweist.

Ihre Finger sind, trotz ihres Alters, geschmeidig und flink, absolut sicher und mit einem verzaubernden Anschlag gesegnet. Unter uns ist sie die ruhende Kraft und sorgt für Ausgleich und Gelassenheit. Als Katholikin geht sie uns zwar des Öfteren mit wiederholten Ermahnungen und Zurechtweisungen in Bezug auf unser in ihren Augen allzu loses und manchmal sogar sündhaftes Leben auf die Nerven, aber im Herzen liebt sie uns alle, so wie wir sind und meint es nur gut, denn sie sorgt sich schließlich um unser Seelenheil.

Während in der Druckwerkstatt noch das Licht brennt und sich der gelbliche Schein kegelförmig über den Hof ergießt, sitzen wir in dieser lauen Juninacht zum zweiten Mal auf unserer Bank, der Rest steht abermals im Halbkreis um die Sitzenden herum. Wir trinken Martas Früchtetee, aber dieser ist für uns eigentlich mehr ein Alibi. Unsere Aufmerksamkeit gehört eindeutig der Flasche Kirschwasser, die wir so gerecht wie es zwischen routinierten Schlitzohren eben geht, in unsere Teegläser verteilten. Nur Willi hat erst einmal einen großen Schluck direkt aus der Flasche genommen, als diese unter kaum merklich angehobenen Augenbrauen von Marta in unsere Verfügung überging. Der Alkohol belebt schnell unsere Gemüter und erzeugt eine warme Ausstrahlung in unserer Bauchgegend, die die dumpfe Leere in unseren Köpfen wohltuend überstrahlen lässt.

Wir sprechen nicht viel und wenn einer etwas sagt, dreht es sich um die Unvorhersehbarkeit des Todes, und dass wir Julius jetzt trösten und auffangen müssen. Der Junge sitzt inmitten von uns und starrt mit geröteten Augen in den Himmel über unserem Hof. Wir sorgen dafür, dass er nochmals einen guten Schluck mehr erhält, denn wir erhoffen uns damit eine schnellere Bettreife unseres Schützlings.

Marta schaut immer wieder in die Runde, sieht mich an, Willi, Ruprecht, Fritz und Fredo. Ihr Blick ist so tief traurig, dass es mir den Hals zuschnürt. Gleichfalls aber habe ich für eine kleine Sekunde das Gefühl, sie schaue uns an, sich fragend, ob einer von uns vielleicht der nächste sei.

Da ist unser Ruprecht, mit vollem Namen: Dr. Ruprecht Scholz. Äußerlich passt er eigentlich gar nicht so recht zu uns, denn er bevorzugt bis heute, seine Anzüge aus besseren Zeiten aufzutragen. Damit wirkt er stets ein wenig `overdressed´. Bei näherer Betrachtung stellt man allerdings fest, dass selbst ein klassischer Stil irgendwann einmal aus der Mode kommt, der Stoff an den besonders beanspruchten Stellen sichtbar dünner wird und seinem Träger dann ein etwas ärmliches Aussehen verleibt. Ruprecht ignoriert das jedoch. Wichtiger ist es für ihn, sich von der Allgemeinheit abzuheben. Ihn einmal ohne eine Krawatte zu ertappen, gehört zu den seltenen Momenten und kann deshalb an einer Hand abgezählt werden. Seine bis heute hagere, dünne Figur lässt ihn mit seiner Größe von fast zwei Metern noch schlaksiger wirken, als er ohnehin ist und stehen wir im Kreise zusammen, ragt sein Kopf wie der Hamburger Michel aus unserer Mitte hervor.

Ruprecht ist eigentlich Rechtsanwalt, einst einmal mit einer gutgehenden Kanzlei. Doch diese hat er nicht mehr. Mit seinen sechzig Jahren wäre er zwar noch lange nicht zu alt um zu arbeiten, doch er hat vor einigen Jahren seine Gerichtszulassung verloren. Schuldlos, wie er stets beteuerte, reingelegt. Sein Sozius zog noch am gleichen Tage Ruprechts Geschäftsanteile ein, ließ ihn seine persönlichen Sachen in einen leeren Gerichtsaktenkarton packen und warf ihn kurzerhand aus der Kanzlei. Seit diesem Moment ist Ruprecht mittellos. Zwar besaß er damals noch ein schönes Haus in bester Gegend, eine hübsche Lebensversicherung und ein paar gut entwickelte Wertpapierfonds. All das aber hatte er, wie man das für den unwahrscheinlichen Fall der Fälle ja so macht, seiner lieben Frau übertragen. Diese riet ihm sodann fürsorglich und sportlich zu einem totalen Neuanfang. Und zwar ohne sie. Sie selbst wollte natürlich nicht noch einmal neuanfangen und behielt, was ihr gehörte. Das war der Moment, als Ruprecht von Sozialhilfe zu leben begann und in dieses Haus zog.

Damit passt er allerdings wieder ganz vortrefflich hierher. Allein schon deshalb, weil er ein direktes Schicksals-Pendant unter uns hat. Fritz Musiol, Diplomkaufmann und ehemaliger Immobilienmakler. Im Gegensatz zu Ruprecht ist Fritz unser `kleiner Dicker´. Er steht auf dem Standpunkt, dass niemand ein Six-Pack braucht, wenn ein ganzes Fass zur Verfügung steht. Die Gürtel seiner Hosen schnüren diese auf eine Art fest, die seinen Altherrenbauch von unten her wie einen mit Wasser gefüllten, übergroßen Luftballon herausquellen lassen. Auf der Herrentoilette ist er deshalb allein auf seinen Tastsinn angewiesen.

Fritz neigt zudem zur Körpernässe und führt aus diesem Grunde immer mindestens ein größeres Stofftaschentuch mit sich. Da für ihn selbst bereits die Überwindung der ersten Hausetage eine sportliche Herausforderung darstellt, beginnt er sich schon nach wenigen Stufen die Stirn zu tupfen. Vor seiner Wohnungstüre sind dann Hals und Nacken dran. Figürlich ist Fritz somit am ehesten der Wirtschaftswunderzeiten der fünfziger Jahre zuzuordnen, was auch mit seiner eigentlichen Profession einhergehen könnte. Direkt nach seinem Studium wurde er nämlich Gewerbemakler in dieser schönen Hansestadt, in der so viel gebaut wird.

Sein Erfolg war denn auch buchstäblich. Mitglied in den vornehmsten, und verbindungsreichsten Clubs der Stadt, beste Beziehungen zu Staatsräten und Regierungsdirektoren. Gern gesehener Gast auf Veranstaltungen der besseren Gesellschaft Hamburgs. Er häufte Millionen auf. Diese allerdings verpufften bei einer Fehlspekulation in Dubai. Er verlor alles und musste Insolvenz anmelden. Dass er nicht ins Gefängnis gehen musste, konnte er befreundeten Spitzenanwälten, vor allem aber seinem Schwarzgeldkonto in der Schweiz verdanken. Er machte rechtzeitig eine Selbstanzeige und bezahlte alle Steuerschulden, seine Anwälte sowie das Minus aus seiner Fehlinvestition. Übrig blieb nichts. Somit auch keine Freunde. Mit dem Besten von ihnen zog seine Ehefrau kurzerhand nach Mallorca, unmittelbar, nachdem sie das spärliche Restguthaben des gemeinsamen Privatkontos noch geleert und dieses bis zur maximalen Kreditlinie belastet hat. Während er jetzt von der Grundsicherung lebt, verkauft nun sie als Maklerin Villen und Grundstücke auf den Balearen. Man muss den Hut ziehen.

Wie in den meisten Gemeinschaften, gibt es auch bei uns einen Draufgänger, der sich seiner Rolle mit Hingabe verschrieben hat. Bei uns ist das Fredo, in dessen Geburtsurkunde `Friedrich Dominik Weitzmann´ steht. Fredo ist vierundzwanzig Stunden durchgängig gut aufgelegt, hat immer einen passen Spruch parat und das, was in der Fauna allgemein als instinktive Scheu bezeichnet wird, ist ihm so fern, wie einem Inuit das Kokosnussöffnen. Er ist groß, kräftig und könnte es jederzeit mit einem Profiringer aufnehmen. Sein weißer Vollbart gleicht seinen mittlerweile fast kahlen Schädel mit vollendender Symmetrie aus. Fredo strahlt eine Art selbstverständliche Autorität aus, der man sich fast automatisch unterstellen möchte. Auch vermittelt er mit allen Gebärden eine ruhige Sicherheit und man fühlt sich in seiner Gesellschaft fast ein wenig geborgen. Doch wenn Fredo aber einmal ärgerlich wird, dann rette sich, wer kann.

Er wurde von seinem Vater bereits mit vierzehn als Schiffsjunge zu einer Hamburger Reederei gebracht, wo ein Bananendampfer auf ihn wartete. Mit sechsundzwanzig wurde er Schiffsoffizier und mit vierunddreißig Kapitän auf einem Containerschiff. Beim `Heiteren Berufe-Raten´ bräuchte Fredo erst gar nicht anzutreten. Sein Gang, seine Stimme und seine Sprache entlarven ihn bereits nach wenigen Sekunden. Ein Mannsbild sondergleichen, mit wuchtigem Auftritt und keckem Augenzwinkern, das besonders bei den Mädchen in den Häfen der nahen und fernen Länder Aufmerksamkeit erregt haben wird.

Irgendwann braucht aber auch der noch so sprunghafteste Seemann einen festen Hafen und Fredo heiratete. Während er auf den Weltmeeren unterwegs war, wartete sie all die Monate sehnsüchtig auf ihn. Ihre Sehnsucht war so groß, dass sie sich mit einem Pizza-Lieferanten tröstete. Aufgrund der vielen neuen Lieferservices zog es Fredo vor, hiernach nicht noch einmal zu heiraten und verschrieb sich nun ganz der Seefahrt. Er fuhr unter griechischer Flagge an die dreißig Jahre und es gab kaum ein Land, das er nicht gesehen hat. Mit der Wirtschafts- und Bankenkrise ging auch seine Reederei Konkurs. Seine Betriebsrente und Altersversorgung hatte sich damit gleichermaßen in Rauch aufgelöst. Und weiter fahren lassen sie ihn nicht mehr. Zu oft hat er dafür seinen Kummer ertränkt. Sein Patent hat sich seiner Rente angeschlossen – und hat somit nur noch Erinnerungswert.

Genau genommen, sind die meisten von uns Verlierer. Jeder hat dafür so seine eigene Geschichte, Interpretation und Rechtfertigung. Tatsache aber ist, dass wir wohl eindeutig zur Gruppe der Gestrandeten gehören, allesamt kaum in der Lage, uns über Wasser zu halten. Unser Haus scheint das irgendwie anzuziehen. Ich selbst wohne hier nun fast fünf Jahre. Die Wohnung, wenn man 34 Quadratmeter als eine solche bezeichnen kann, hat mir zwar nicht gefallen, es blieb jedoch kein anderer Ausweg. Heute bin ich froh, hier gelandet zu sein.

Die Dynamik meines Lebens ist am ehesten mit der einer Wanderdüne zu vergleichen. Etwas Spektakuläres sucht man bei mir vergebens. Ich begann früh ein Praktikum bei einem Wochenblatt und verkaufte Kleinanzeigen. Als der Verlagsinhaber nach einer Alkoholfahrt für einige Wochen im Krankenhaus lag, schrieb ich versuchsweise einige Artikel. Es war ja kein anderer da. Erstaunlicherweise kam es so plötzlich bei diesem Blättchen zu ersten wohlgemeinten Leserbriefen. Als ich dann wieder Anzeigen verkaufen sollte, erhielt ich einen Anruf von einer richtigen, großen Zeitung. Es wäre dort eine Volontärs-Stelle frei und ich sollte doch mal vorbeikommen. Kurz darauf begann ich in der Redaktion `Lokales´.

Dort blieb ich, bis zu der ersten Welle der Massenentlassungen in der Zeitungswirtschaft. Da war ich fast Mitte Fünfzig. Nach der vierhundertsten Bewerbung gab ich schließlich zu hoffen auf, irgendwie weiter als Journalist arbeiten zu können. Meine kleine Abfindung habe ich als Langzeitarbeitsloser längst aufgezehrt. Deshalb verbessere ich seit einiger Zeit meine Sozialhilfe durch Zeitarbeitseinsätze als Aushilfsarbeiter. Da ich als ungelernt gelte, liegt mein Lohn in der Größenordnung, die anderenorts am Sonntag im Klingelbeutel landet. Das Schreiben lasse ich zwar nicht ganz sein, doch es ist eher für mich selbst, für mein Selbstwertempfinden und manchmal sende ich tatsächlich auch etwas ein.

Eine schöne Truppe also, die sich hier hat ans Ufer treiben lassen. Es gibt sicher illustre Gesellschaften. Doch vielleicht ist es gerade diese Mischung, die all das, was noch geschehen soll, erst zu Stande kommen ließ. Heute jedenfalls denke ich, dass es anders nie geklappt hätte. Wenn wir zu diesem Zeitpunkt geahnt haben würden, was alles auf uns zukommen soll, hätten wir wohlmöglich anders entschieden. Aber hätten wir wirklich?

Julius ist inzwischen alkoholgeschwängert eingeschlafen und sein Kopf liegt auf Martas rechter Schulter. Gut so, denn die nächsten Tage würden bestimmt kein Zuckerlecken für ihn werden. Unter bösen Blicken von Marta zünden wir Raucher uns noch eine Zigarette an und reichen den Rest vom Kirschwasser herum. Es ist noch einmal stiller unter uns geworden. Der klare Himmel zeigt seine Sterne, und die, die wir durch den Schacht des Innenhofes sehen können, funkeln, als wäre nichts geschehen. Ich ertappe mich dabei, eine Sternschnuppe zu erhoffen. Ich weiß, was ich mir jetzt wünschen würde. Doch an diesem Abend soll ich einfach keine sehen.

Es kommt jemand durch den Hofeingang. Wir sehen, dass es Sharif ist, neben Julius der andere Jungbewohner in unserer Gemeinschaft. Wenn wir ihn ärgern wollen, nennen wir ihn kurz „Shah“. Er betont dann immer gleich, dass er Syrer und nicht Perser sei. Wir finden das zwar nicht unbedingt so weltentscheidend, aber er besteht nun einmal darauf. Mit seinem unübersehbaren orientalischen Äußeren sowie seinem Akzent könnte er ebenso gut aus dem Irak, dem Libanon oder der Türkei stammen. Sein Herz brennt natürlich für seine Heimat, einer Region, die wir vor seinem Einzug in unser Haus lediglich als eine der vielen totalitären Regime-Staaten und, seit dem arabischen Frühling in jüngster Zeit, als eines der Krisengebiete des Nahen Ostens kennen.

Sharif al-Basir ist ebenso alt, wie Julius. Seine schwarzen Haare sind enorm lockig und Marta sagt immer, dass er als Baby wohl ausgesehen haben müsste, wie der Botticelli-Engel eines Kalifen. Sharif studiert Maschinenbautechnik und will als Ingenieur irgendwann einmal zurück in seine Heimat, um dort sein Land aufzubauen. Marta hatte anfänglich den Kontakt zu ihm gescheut, als Sie aber erfuhr, dass er zur christlichen Minderheit gehört, war sie beruhigt. Einen Moslem zwei Etagen höher zu wissen, wäre ihr irgendwie nicht geheuer gewesen.

Als wir ihm vom Tod Kallis erzählen, steht Sharif die pure Fassungslosigkeit in den Augen. Er ist noch nicht sehr lange bei uns, aber sein herzliches Wesen, seine Klugheit und seine Hilfsbereitschaft haben ihn schnell einen von uns werden lassen. Julius und er ziehen ab und zu gemeinsam um die Häuser und die beiden verbindet inzwischen eine echte Freundschaft. Denn beide sind gleichermaßen intelligent, talentiert und mit Erfolg bei der Sache.

Julius kam in diesem Haus zur Welt, und seine Mutter starb noch in derselben Nacht. Er wuchs mit Hilfe der Nachbarsmütter und natürlich mit Martas Hilfe auf. Seinen Vater liebt er über alles und ist deshalb durch nichts zu bewegen, unsere Wohngemeinschaft zu verlassen und in eine schönere Wohnung und Gegend zu ziehen. Wie oft haben wir es ihm aber genau das angeraten, da er hierher ja auch kaum ein vernünftiges Mädel bringen kann. Erst Recht nicht, wenn es was Ernstes werden sollte. Sich mit diesem Haus und dazu vielleicht noch uns anfreunden zu können, dafür muss man schon einiges verkraften. Er ist aber bis heute geblieben und sorgt immer wieder dafür, dass auch mal wieder das Licht des normalen Lebens zu uns vordringt.

Nach und nach löst sich unsere Gruppe auf. Ich gehe als Letzter, reichlich alkoholgeschwängert, ins Bett und mein Schlaf ist schwer und traumlos. Die sich anschließenden Tage vergehen wie im Fluge. Die Trauer um unseren Freund hält uns voll und ganz im Würgegriff. Wir treffen alle Vorbereitungen für Kallis Beerdigung und staunen nicht schlecht, was es alles zu organisieren und zu bedenken gibt.

Nach noch nicht einmal einer Woche haben wir uns auf dem Altonaer-Hauptfriedhof zusammengefunden, stehen als sehr kleine Trauergemeinschaft um das Grab und übergeben Kallis Asche der bereitwillig wartenden Erde. Ebenso schmucklos, wie er sein Leben geführt hat, verläuft seine letzte Zeremonie. Wir können uns eben nicht viel leisten. Und zu allem Übel beginnt es dann auch noch zu regnen. Wir werfen jeder eine Schippe des nun schon nassen Sandes auf die Urne, verharren ein paar Augenblicke des Gedenkens an unseren Freund und Wegbegleiter und reichen die Schaufel an den nächsten. Als wir gehen, drehe ich mich nach wenigen Schritten noch einmal um. Marta hat noch einen paar Blumen auf das frische Grab gelegt. Es sieht fast so aus, als hätte diese dort jemand vergessen.

Ich habe mich seither oft gefragt, ob Kalli wohl schon wusste, was wir in den wenigen Tagen und Wochen hiernach erleben würden. Ob er sich vielleicht sogar gefreut hat, ob er zufrieden war, dass wir uns so entschieden haben, wie wir es taten. Zugesehen haben wird er uns in jedem Fall. Da bin ich mir sicher.

Kapitel 2

Ich erwache. Auf die Uhr zu schauen, brauch ich nicht. Es ist wie immer genau sechs Uhr. Die kleine Fabrik auf der gegenüberliegenden Seite der Straße hat ihren Betrieb aufgenommen. Und sie weckt mich beharrlich mit ihren monotonen Geräuschen. Mein Fenster, das direkt zur Straße geht, dämpft den Schall der Maschinen nur wenig. Ich stehe auf und gehe ins Bad. Wie fast jeden Morgen mache ich mich startklar, obwohl ich nicht weiß, ob es einen Einsatz für mich gibt. Wenn aber ja, dann muss ich schnell machen. Aushilfsarbeiter haben pünktlich zu sein.

Im Treppenhaus höre ich Schritte die vor meiner Türe verhallen. Es folgt ein leises Klopfen. Ich höre Willi`s Stimme:

„Bist Du schon wach…?“

Er klopft erneut. Als ich die Tür öffne, drängelt er auch schon an mir vorbei und geht schnurstracks in mein Wohnzimmer.

Ich denke mir nichts Böses. „Darf ich Dir einen Kaffee anbieten?“ frage ich leicht ironisch. „Die frischen Brötchen und die Marmelade kannst Du gleich in die Küche bringen.“

„Die Armentafel ist zwei Straßen rechts.“ kontert Willi und lässt sich schlaff in meinen alten Ohrensessel fallen. Ich muss lächeln, typisch Willi. In meiner kleinen Küche stelle ich die Kaffeemaschine an und sehe durch die geöffnete Türe, wie mein Besucher eine Zigarettenschachtel hervorholt und sich eine anzündet. Er macht ein sorgenvolles Gesicht und ruft mir ohne weitere Umschweife zu:

„Wir müssen dem Jungen helfen.“

Ich reiche Willi die Tasse. „Ich habe übrigens nur noch zwei Kaffee-Pads. Nur für den Fall, dass Du Dich hier häuslich niederlassen möchtest. Und Lakritz habe ich auch keine.“

Willi überhört das wie immer und nippt an seinem Becher. „Die Haushaltsauflösung, der Betrieb. Und wohlmöglich wird er mit der Bank Schwierigkeiten bekommen.“ sagt er bedenklich und nippt erneut.

„Beim Aufräumen kann ich helfen. Mit Banken kenne ich mich nicht aus. Aber was ist denn da problematisch?“ antworte ich und hoffe, dass meine Besorgnis unbegründet ist.

„Der Kleine soll das Erbe bloß nicht annehmen.“ Willi scheint mehr zu wissen.

„Erbe? Was für ein Erbe denn?“ frage ich erstaunt.

„Eben nichts, sogar weniger als nichts, wenn Du verstehst.“ Willi wird etwas lauter.

Ich verstehe aber eben nicht und warte gespannt auf die Auflösung. Willi scheint genervt zu sein. „Ein Millionär wie Du wird es kaum nachvollziehen können, aber Kalli hat nur Schulden hinterlassen.“

„Und Du weißt davon?“ ich schaue ihm direkt in die Augen und mir schwant jetzt immer weniger Gutes.

„Schließlich war ich sein Vermieter.“ Willi ist wirklich überzeugt, dass sein Metier das rechtfertigt.

Er erzählt, dass der alte Drucker schon seit langer Zeit mehr oder weniger pleite war. Ohne Altersversorgung war er gezwungen, einfach immer weiter zu machen, bis er umfallen würde. Das sei ja nun auch geschehen. Was von seiner Hände Arbeit irgendwann einmal übrig war, wäre in die Ausbildung von Julius geflossen. Die Aufträge seien ausgeblieben und die wenigen Arbeiten, die er noch gemacht hat, hätten so gut wie nichts mehr eingebracht. Gereicht hat es schon lange nicht mehr.

Willi selbst habe dann zuerst auf die Gewerbemiete, irgendwann dann auch auf die Wohnungsmiete verzichtet. Kalli hat immer versprochen, er würde es einmal zurückzahlen. Willi habe zuletzt sogar die Kosten für Strom, Gas und Wasser übernommen, sonst wäre Kalli regelrecht auch das Licht abgedreht worden. Willi musste ihm versprechen, niemand etwas davon zu erzählen, erst Recht nicht seinem Sohn. Er hätte sich zu sehr dafür geschämt.

„Dann müssen wir Ruprecht zu Rate ziehen. Der alte Paragraphenfuchs wird wissen, was zu tun ist.“ Ich wende mich zur Türe. Aber da klingelt mein Telefon. Ich greife den Hörer, kritzel mir eine kurze Notiz auf einen Zettel und lege kurz darauf wieder auf.

„Willi, so wie es aussieht, muss ich arbeiten. Ich lege das jetzt in Deine Hände. Geh zu Ruprecht und kläre das. Wir sehen uns heute Abend.“ Heute wartet wieder die Papierfabrik auf meine Arbeitskraft. Ich mache mich deshalb schnell fertig und ich verschwinde in Eile, zuvor aber packe ich noch meine Arbeitskleidung ein, denn es wird sicher wieder schmutzig werden.

Als ich am Abend nach Hause komme, habe ich den Körpergeruch eines Iltis angenommen. Diese Papierfabrik ist ein Moloch und es riecht dort, als würden überall Stinkbomben geplatzt sein. Der Geruch klebt einem förmlich in den Schleimhäuten und erinnert noch nach Stunden daran, dass man ein klägliches Leben führt. An meiner Wohnungstüre finde ich einen Zettel von Marta: `19 Uhr Essen´. Eine solche Aufforderung darf man bei Marta nicht unbeachtet lassen und man muss pünktlich sein.

Ich habe gerade noch Zeit für die Dusche. Da alle pünktlich sein möchten, treffen wir uns auch genau um sieben vor Martas Wohnung. Obwohl wir noch gar nicht geklingelt haben, öffnet sie uns und bittet mit einer gekonnten Handgeste zum Eintritt. Marta hat ein blaues Kleid angezogen, das am Hals von einem kleinen, unauffälligen weißen Kragen abgeschlossen wird. Ihre Lesebrille trägt sie auf der Nase und es kommt uns ein angenehmer Duft nach Frikadellen, Gurken und Dill entgegen.

Wir haben etwas Mühe, allesamt Platz an ihrem Esstisch zu finden. Da sind Willi, Fredo, Fritz und auch Julius. Es klingelt, und nach wenigen Sekunden ist – ein wenig außer Atem – auch Sharif al-Basir da. Unter dem Arm hat er drei gekühlte Flaschen Riesling. Ein wahrer Schatz, der Bursche, denn Marta hat in gewohnter Weise allein Wassergläser auf den Tisch gestellt. Als sie die Flaschen bemerkt, leuchtet kurz ihr Gesicht und sie schüttelt den Kopf: einen Korkenzieher besäße sie nicht. Der Wein müsse deshalb wohl warten – oder besser, ein anderes Mal getrunken werden. Aber Sharif grinst unverhohlen und zieht einen Öffner aus der Hosentasche. Auch Marta muss jetzt schmunzeln. Was soll´s. Und außerdem hat der Sharif so tolle Grübchen, wenn er lacht.

Julius war heute einige Zeit in der Druckwerkstatt. Er saß dort lange schweigend, im stillen Gedenken an seinen Vater. Manchmal hat er sogar gelächelt, dann, als er die akkurate Ordnung in den Regalen und die sorgfältig aufgereihten Werkzeuge betrachtete. Liebevoll und mit größter Genauigkeit hatte sein Vater alte Schriftzeichen sortiert, Stanzplatten beschriftet und nummeriert. Auf einigen las Julius die Kundennamen aus längst vergangenen Zeiten. Er fand Ordner mit alten Visitenkarten, fast feierlich abgelegt die Broschüre eines Autohandels. Sie stammte aus 1969 – dem Jahr der Mondlandung. Während er sich das alles noch einmal in Ruhe betrachtete wurde ihm abermals klar, dass niemand so einen Kleinbetrieb übernehmen und fortführen würde. Gerade Julius wusste das. Was bleibt, ist wohl wirklich nur Alteisen und vielleicht ein Sammler für die Maschinenteile. Nicht viel, für ein ganzes Leben.

Wir essen, ohne viel zu reden. Der Riesling ist schnell geleert und ich hole die Kiste Weizenbier, die bei mir in der Küche steht. Martas Blick spricht Bände. Doch wie immer wird diesem gekonnt begegnet.

„Intelligenz säuft, Dummheit frisst!“ verteidige ich uns, und Ruprecht schaut sofort zu Willi, der sich daraufhin spontan und lauthals beschwert.

„Was willst Du denn damit sagen?“ ruft er mir zu.

„Beruhige Dich wieder,“ werfe ich Willi zu. „Du säufst doch selbst. Damit ist doch alles geklärt.“

Willi murmelt noch etwas halblaut in die Runde. Dann gibt er auf.

Julius fasst sich in die Hosentasche und holt einen mittlerweile schon etwas verknüllten Brief hervor.

„Von der Sparkasse.“ sagt er und blickt uns nacheinander an. Wir hören spontan auf zu albern und warten auf seine Auflösung.

„Es sind über sechszigtausend Euro Schulden auf dem Konto meines Vaters. Und jetzt wollen sie das Geld, von mir.“ Julius war nun fast völlig in sich gesackt.

„Moment, Moment!“ ruft Ruprecht. „Du brauchst das Erbe nicht anzutreten. Ich kann dir dabei …“

„Habe ich aber schon.“ unterbricht ihn Julius. „Ich kann meinen Vater doch nicht als Kreditschuldner dastehen lassen!“

„Julius!“ Marta ist aufgesprungen. „Glaubst Du denn, Dein Vater hätte das so gewollt? Dich so zu belasten? Gibt es denn keine andere Möglichkeit?“

„Hast Du etwas unterschrieben?“ Ruprecht schaut Julius argwöhnisch an. Und dieser nickt. „Da gibt es kein Ausweichen mehr, wie ich denke.“ stellt Ruprecht fest, tupft sich mit der Serviette die Mundwinkel ab und atmete tief durch. „Schöner Mist!“

Ich greife mir den Brief der Bank und lese ihn durch. Als ich fertig bin frage ich Julius: „Kannst Du das Geld überhaupt aufbringen?“

„Derzeit nicht. Ich habe aber schon mit der Bank gesprochen und die haben mir gesagt, dass ich einen Kreditantrag stellen soll. Sie würden mir auch einen günstigen Zinssatz einräumen. Ich soll dafür eine Gehaltsabtretung unterzeichnen und eine Lebensversicherung abschließen.“

„Wir werden das anfechten …“ Ruprecht hebt seinen Finger und wedelte mit diesem drohend in der Luft. „So leicht geht das alles nicht.“

„Ich habe noch zweitausendfünfhundert Euro als Notgroschen auf meinem Sparbuch. Die kannst Du haben.“ Marta steht auf und will an ihre Kommode gehen.

„Selbst wenn wir alle unsere Konten plündern, ich meine, was es da noch zu plündern gibt, dann reicht das doch nie für eine Auslösung von Julius – oder?“ Ich hoffe, dass jetzt einer aufspringt und mir widerspricht. Aber es bleibt still.

„Dass es so viel ist, hatte ich nicht gedacht …“ Julius wird immer leiser.

Fredo sieht Willi an, so dringlich, dass wir alle ganz gespannt sind, was jetzt kommen mag. Willi hat gerade seinen letzten Bissen im Mund und schaut über den Tisch, ob nicht noch ein Restchen übrig ist, dessen er sich erbarmen sollte. Als er merkt, dass wir ihn alle ansehen, fragt er kurz und rollt dabei fast mit den Augen:

„Was … ?!“

Und als wir nicht antworten: „Leute, was denn? Was wollt ihr?“

„Wieviel ist dieser ganze Schuppen wert, Willi?“ Fredo hat eine klare Frage formuliert, deren Antwort wir gespannt erwarten.

„Vergesst es, Freunde.“ Willi winkt ab. „Ich habe über die Jahre so viele Hypotheken aufgenommen, da ist keine Luft mehr. Im Gegenteil. Dieselbe Bank hat mich gerade aufgefordert, eine zusätzliche Sicherheit zu bringen. So sieht`s aus. Leere Kassen, hoch die Tassen. Reich mir doch noch mal eine Flasche von dem Weizenbier herüber – vielen Dank!“

Ich bin völlig erschüttert. „Ja, aber Deine Mieteinnahmen und so …!“

„Schaut Euch mal den Leerstand bei mir an. Müsste modernisieren. Dann könnte ich sicher die Mieten vervierfachen. Ihr seid dann alle draußen. Und? Was wäre dann mit uns?“ Willi trinkt einen Schluck.

„Ein Altruist!“ ruft Ruprecht kopfschüttelnd. „Ja, gibt`s denn noch so was?“

Wir sitzen ernüchtert in der Runde und sind sprachlos. Selbst Fredo bringt keinen Mucks mehr heraus.

„Irgendwas wird uns einfallen!“ ruft er dann aber nach einigen Minuten. „Erst einmal stellen wir die ganze Bude auf den Kopf, und den Schuppen im Hof, und suchen nach Verwertbarem. Vielleicht hat Kalli ja irgendwo …“

„Ihr werdet nichts finden.“ entgegnet Julius frustriert. „Aber tut Euch keinen Zwang an.“

„Man soll nichts unversucht lassen.“ Marta ist jetzt bestimmend, steht auf und geht zu ihrem Klavier. Es soll nun auch niemand wiedersprechend und so lenkt sie vom Thema ab, indem sie den Klavierdeckel öffnet und sich kurz konzentriert. Insgeheim haben wir in diesem Moment alle gehofft, dass sie es tun würde. Marta beginnt. Sie spielt Händel, Mozart und Schubert, mit einer solchen Hingabe und Virtuosität, dass es uns den Atem verschlägt. Willi heult auf Anhieb wie ein Schlosshund und verschluckt sich mehrfach an seinen Lakritzen.

Fredo applaudiert immer wieder, obwohl das jeweilige Stück noch gar nicht zu Ende ist. Aber wir sind ihm nicht böse.

„Auf See hat er wenig Kultur entwickeln können.“ neckt ihn Ruprecht.

Marta wechselt das Genre und lässt Dixie und Oldtime erklingen. Sie greift in die Tasten und spielt, als wäre sie inmitten von St.-Louis der zwanziger Jahre. Willi klatscht den Takt, als ginge es um sein Leben. Der Boden bebt unter unseren Füßen und wir freuen uns, dass der Vermieter sich nicht beschweren würde, er sitzt schließlich inmitten unserer Gemeinschaft. Und außerdem waren fast alle Bewohner dieses Hauses hier gerade versammelt.

Julius ist unbemerkt gegangen. Wir hatten so viel Spaß, dass wir nicht einmal bemerkt haben, dass er fort ist. Ich schäme mich und verabschiede mich aus unserer Runde. Morgen früh wollen wir loslegen und das kann ein langer Tag werden. Vor dem Zubettgehen stelle ich mich noch kurz ans Küchenfenster um eine letzte Zigarette zu rauchen. Ich sehe in den Hof hinab. Sharif kommt gerade nach Hause. Er schaut nach oben zu mir und ich gebe Zeichen, dass ich noch einmal kurz zu ihm herunterkomme.

„So schnell geht das alles.“ beginnt der junge Syrer nachdenklich. „Gestern war Kalli noch da, jetzt ist seine Asche schon in der Erde. Der Tod ist jedes Mal etwas Niederschmetterndes, findest Du nicht auch?“

Ich sehe Sharif an: „Er begleitet uns sekündlich. Vom ersten Moment unseres Lebens an. Eigentlich verwunderlich, dass er einen immer wieder überrascht.“

Sharifs Blick ist leer und er scheint gerade nicht wirklich auf etwas zu schauen:

„Anderenorts sterben täglich Menschen. Niemand ist dort mehr überrascht. Das Sterben ist dafür viel zu sehr Alltag geworden, gefühllose Routine. Doch man stirbt dort nicht in Frieden, es ereilt die Menschen kein natürlicher Tod. Sie werden ermordet, nachdem sie verfolgt und gequält, vergewaltigt und gefoltert wurden. Diese Toten besingt man anders. Der Herztod eines alten Mannes tut weh, weil ein Teil von Dir nach einem langen Leben gegangen ist. Aber ermordete Brüder und Schwestern, Väter und Mütter, denen niemand hilft, während sie von fanatischen Mörderhorden dahingeschlachtet werden? Das reißt Dir Dein Herz heraus, Deine Gedärme. Dein Verstand wird Dir geraubt. Und Du möchtest am liebsten mit dem Kopf gegen die Wand rennen. Erst Recht, wenn Du nicht helfen kannst, weil Dich tausende Kilometer trennen.“ Sharif laufen Tränen über sein junges Gesicht und seine Verzweiflung ist unübersehbar.

Ich will meinen Arm über seine Schulter legen und etwas Sinnreiches antworten, doch er steht auf und wendet sich zum Gehen.

„Niemand hier hat auch nur die geringste Ahnung, was in meinem Land gerade passiert.“ ruft er. „Und meine Familie, meine Freunde – alle sind wir Christen, haben nie jemandem etwas getan. Die Welt sitzt derweil am Fernseher und schaut in den Nachrichten, wie die schwarzen Flaggen wehen. Dann kommt ein wenig Mitleid auf. Und die Politiker? Sie verstecken sich hinter ein paar Hilfsgeldern, hinter Verhandlungen mit Schurken, die die Schurken von gestern nur abgelöst haben. Und das Abschlachten ganzer Völker geht unbeirrt weiter.“

Ich sehe ihn an. So hatte ich ihn bisher noch nicht erlebt. Leidenschaftlich, zugleich voller Angst. Und er hat Recht. Ich kann ihm das nicht in Abrede stellen und ich fühlte mich plötzlich völlig hilflos und leer.

Ich würde jetzt gerne wissen, wie es seiner Familie geht, sind auch sie betroffen, hat er Kontakt? Doch Sharif ist aufgestanden und bereits die Treppe hinauf verschwunden, ohne, dass er noch etwas geantwortet hat.

Ich folge ihm mit schweren Schritten und seine Worte klingen in meinen Ohren. Ich werde nicht gleich einschlafen können und so drehe ich mich und meine Gedanken kreisen.

Kapitel 3

Mit einer Tasse Kaffee in der Hand zum Frühstück gehe ich zur Wohnung von Kalli. Die Türe ist nur angelehnt und ich öffne sie einen kleinen Spalt. Drinnen, im Flur, stehen Fredo und Fritz. Julius und Ruprecht sind bereits an den Regalen im Wohnzimmer beschäftigt. Während ich noch in der Türe stehe, kommt Willi hinter mir die Treppe herunter.

„Kommt herein,“ ruft Julius fast beiläufig uns Neuankömmlingen zu und wendet sich sofort wieder seiner Arbeit zu. Wir drei stehen ein wenig unentschlossen herum und wissen nicht, was wir hier nun eigentlich sollen.

Julius schaut uns freundlich an: „Ihr wolltet Euch umschauen. Bitte, tut Euch keinen Zwang an.“ Geschäftig macht er weiter. „Ich denke, dass ich das meiste wohl abholen lassen werde. Aber die paar Bilder, Fotos und die persönlichen Unterlagen möchte ich auf jeden Fall behalten.“

Ich gehe nun auch in das Wohnzimmer, in dem ich zuvor bisher nur einmal gewesen bin und das ist schon länger her. Es ist ein kleines Zimmer, mit einem hölzernen Couchtisch, einem etwas zu wuchtigen Sessel mit dazugehörigem Sofa und einem ledernen Fernsehsessel. Ein hellbraunes Ungetüm mit deutlichen Abnutzungserscheinungen. Den Rest des Raumes füllt eine Regalwand mit vielen Fächern, in denen der alte Mann seine Bücher aufbewahrte. Ich gehe näher und schaue mir die Literatur etwas näher an. Da sehe ich Dostojewski, Remarque, Mann, Stifter, Strindberg und Zola. Ich bin fasziniert.

„Julius!“ ich drehe mich um und bin etwas aufgeregt. „Julius, hier stehen wirklich schöne Bücher.“

„Du kannst sie alle haben.“ Julius kramt direkt unter mir in den Schubladen der Regalwand und holt verschiedene Aktenordner hervor. Ich nehme einen in Leder gebundenen Roman von Oscar Wilde in die Hand, `Das Bildnis des Dorian Gray´.

„Du musst diese Bücher unbedingt selbst behalten. Und vor allem lesen!“ flehe ich Julius fast an.

„Nehme Du sie gern an Dich. Ich habe keinen Platz.“ Julius scheint wirklich kein Interesse daran zu haben.

Ich zögere. Bücher muss man doch behalten, man entsorgt sie nicht, ebenso wenig, wie man sie verbrennt oder einfach achtlos in den Mülleimer wirft. Bei einem meiner letzten Einsätze in der Papierfabrik schuftete ich gerade auf dem Rohstoffhof und kehrte die Reste von beschädigten Altpapierballen zusammen, als ein Kleinlaster vorfuhr. Er kippte eine ganze Ladung Bücher direkt vor meine Füße. Auf der Plane des Lasters stand `Wohnungsauflösungen´ und sie schütteten die Bücher eines wohl gerade Verstorbenen, vielleicht war er Professor, Schriftsteller oder Lehrers, einfach so in den Dreck. Nach dem Wiegeprotokoll erhielten Sie ein paar Euros und das war`s.

An jenem Tag verbrachte ich meine Mittagspause damit, in dem Bücherhaufen herumzustöbern und zu retten, was noch rettbar war. Viele der Werke waren bereits stark durchnässt und unbrauchbar. Aber ich fand Tolstoi, Dickens, Poe und Stoker. Der Hofmeister der Fabrik zeigte mir den Vogel, genehmigte mir aber, drei große Kartons mit Büchern an die Seite zu bringen, die ich am Abend dann wie einen Schatz mit nach Hause nahm. Ich blätterte bis tief in die Nacht in meinen literarischen Juwelen, las in deren Einbänden Widmungen zum Geburtstag, 1948, zur Konfirmation, zum bestandenen Abitur, studierte die mit Bleistift notierten Anmerkungen, Hinweise und interpretierte die unkommentierten Unterstreichungen von Textstellen oder die Ausrufungs- und Fragezeichen am Blattrand, die jemand dort einmal hinterlassen hat.

Diese Bücher wurden offensichtlich lebendig gehalten, sie dienten ihrem Besitzer als Quelle von Wissen und Erbauung. Die Autoren hatten ihren Leser gepackt, verwundert, überzeugt oder zum Nachdenken gebracht. Diese Bücher wurden immer wieder herausgeholt, gelesen, bearbeitet und mit Zugewinn zurückgestellt. Bis zum nächsten Mal. Bis zum nächsten Akt. Bis zur nächsten Erkenntnis. Diese Bücher haben ihren Besitzer sein Leben lang begleitet. Dienten ihm zur Entspannung, bei Krankheit zur Zerstreuung, in der Trauer zur Erlösung.

Ich starte einen letzten Versuch: „Julius, Du bist dabei ein intellektuelles Schwerverbrechen zu begehen. Möchtest Du ins Gefängnis der Dummen und Ahnungslosen kommen?“ Ich lächle zwar, mein vorwurfsvoller Ton allerdings ist nicht nur vorgetäuscht. „Dann musst Du Deinen Knastkumpanen zur Strafe Mangas vorlesen – und natürlich erklären.“

Julius murmelt etwas und blättert weiter in den gefundenen Ordnern herum. Fredo kommt aus der Küche und vermeldet fast militärisch, dass dort weder Wertsachen noch irgendetwas Besonderes zu finden gewesen sei. Nur ein paar Töpfe, Tassen, Teller und Besteck. Auch die Lebensmittelvorräte scheinen mehr als überschaubar. Nach kurzer Zeit stellen wir alle fest, dass der Besitz von Kalli auf einen Kleintransporter passen würde und wir damit zum Recyclinghof fahren sollten.

„Komm,“ fordert Fredo mich auf, „wir schauen uns mal in der Druckerei um. Vielleicht finden wir da etwas. Und wenn nicht, dann können wir die Maschine immer noch einschmelzen und Hantelgewichte aus ihr gießen.“

Fritz und Ruprecht wollen jedoch noch etwas in der Wohnung weitermachen. Also gehen Fredo und ich hinunter und betreten wenige Augenblicke später bereits schon die Druckwerkstatt.

Mein Blick schweift etwas unmutig umher. So recht kann ich mir nicht vorstellen, dass es hier verborgene Schätze zu entdecken gibt. „Hier ist doch nichts zu finden.“ sage ich und habe meine Mühe, mich auf eine wie mir scheint doch vollkommen hoffnungslose Suche nach irgendetwas zu machen. Fredo aber ignoriert meine Skepsis. Er zieht bereits Schubladen auf und kramt in diesen herum. Sodann geht er an verschiedene Regale, zieht alles hervor, was dort deponiert ist und schaut hinter jeden Gegenstand. Ein mir unbekanntes Jagdfieber scheint ihn gepackt zu haben. Keine Ritze lässt er aus, akribisch sucht er alles ab.

Er bemerkt meine Unentschlossenheit. „Gehe Du und schau mal, was dahinten rumsteht.“ Fredo kommandiert kompromisslos und deutet auf den hinteren Bereich der Druckerei, die von einer dünnen Lattenwand halb abgetrennt wird. Ich tue, wie mir aufgetragen und gehe nach hinten. Es ist dunkel und ich sehe zuerst fast gar nichts.

„Du brauchst Licht!“ Fredo reicht mir eine Taschenlampe, die er selbst gerade entdeckt hat. Das fahle Schimmern der alten Lampe mit ihren schon schwachen Batterien wirft einen trüben Kegel in das Hintere des Raumes. Ich entdecke mehrere leere Kartons, einige alte Farbdosen und verschiedene, fein geordnete Stapel mit unbedrucktem Papier.

Fredo schaut mir über die Schulter und zeigt in eine der Ecken. „Was ist das da? … Dahinten!“ Seine Seemannsaugen haben sofort etwas erspäht, das ich erst jetzt sehe, nachdem ich mit zugekniffenen Augen konzentriert in die gezeigte Richtung geschaut habe. Wir gehen näher. Unter einer verstaubten Plane, die ich vorsichtig lüfte, entdecken wir eine Palette mit einem großen Papierstapel.

„Papier!“ sage ich lustlos und nochmals mehr ernüchtert. Ich lasse die Plane wieder fallen. „Sehr erstaunlich, das hier zu finden, oder? Das Bernsteinzimmer wird dann ja wohl in einer der anderen Ecken sein.“

„Lass doch mal sehen.“ Fredo lässt sich nicht beirren, schiebt mich beiseite und krabbelt über die Kartons zu dem Stapel und schaut unter die Plane. „Das scheint aber irgendwie schon bearbeitet zu sein.“ meldet er sich von weiter hinten.

Meine Spannung sinkt auf den Nullpunkt. „Altpapier! … Fredo, wir sind reich! Das tauscht uns meine Papierfabrik gegen einen Kantinengutschein.“

Fredo hat sich von dem Stapel einen einzelnen Bogen geschnappt und kommt damit ans Licht. Er hält ihn gegen das Fenster ins Licht und reibt mit den Fingern über dessen Oberfläche. Sorgsam betastet er das Papier zwischen seinem Daumen und Zeigefinger. Dann wird er ganz blass: „Ich glaube, mein Schwein pfeift …“ Und nach wenigen Sekunden wird er laut: „Das gibt`s ja nicht! Ich werd´ verrückt …“

Er kann seinen Blick gar nicht ablassen. Dann hält er auch mir das Papier hin und nickt, ich solle es mal selbst probieren. Ich fühle ebenfalls und schaue mir den Bogen genauer an. Erkennen kann ich nichts und ich zucke immer noch extrem gelangweilt mit den Schultern.

Fredos Stimme zittert: „Geht denn bei Dir kein Licht an?“ Er hält mir den Bogen unmittelbar vor´s Gesicht. Ich schüttele aber den Kopf, habe keinen blassen Schimmer.

Mein Gegenüber wird drastischer: „Glotz doch nicht so blöd, Mensch! Mach einfach mal die Augen zu.“

Ich tue, wie mir geheißen. Fredo steckt mir das Papier zwischen meine Finger und befiehlt: „Jetzt fühle das Papier! Los! Noch mal … Nun mach schon!“

Während ich meine Augen geschlossen halte, reibe ich immer wieder an der Ober- und Unterseite. Und ja, tatsächlich, irgendwie kommt mir das Gefühl bekannt vor. Nur, ich kann es nicht zuordnen. So versuche ich es noch einige Male.

Mir fehlen aber die Worte, ich kann es nicht beschreiben und so fällt mir nichts Besseres ein als: „Irgendwie vertraut … ja … nur …“ Ich verstumme und versuche mich nur noch auf das Papier zu konzentrieren. „Mensch, an was erinnert mich das denn bloß …?“

„Du bist schon so verarmt, dass Du total entwöhnt bist.“ Fredo ist vollkommen aus dem Häuschen. „So fühlt sich Geld an. Geld, verdammt! Du bist doch wirklich eine arme Kirchenmaus!“

Ich halte meine Augen weiter geschlossen und wiederhole noch einige Male die gleiche Prozedur. Tatsächlich, Fredo hat Recht, jetzt – wo er es doch gesagt hat – fühle ich es auch. Es ist tatsächlich ganz so wie Geld.

Fredo reißt mir den Bogen fast aus der Hand und hält ihn wieder ins Licht. „Blitz und Donner! Das fühlt sich nicht nur so an, das sieht auch so aus!“ schreit er in den Raum. Er zeigt auf verschiedene Stellen im Bogen und zwinkert mir zu. Ich sehe allmählich, was er meint. Da sind dünne, silberne Streifen angeordnet und als ich ganz nah komme, entdecke ich Wasserzeichen. Ordentlich angereiht, über das ganze Papier verteilt.

„Fredo, ist das etwa ….? Das ist doch nicht wirklich …?“ ich wage es nicht zu sagen.

„Es ist, es ist! Darauf kannst Du wetten.“ Fredo rückt noch näher an das Fenster zum Hof. „Das hier, mein Bester, ist ganz offensichtlich Banknotenpapier. Verstehst Du jetzt? Das Papier, aus dem Geldscheine gemacht werden. Es ist lediglich noch nicht bedruckt!“

Die Bedeutung will mir immer noch nicht ganz in den Kopf. Wir holen ein zweites Blatt vom Stapel. Es ist mit dem ersten vollkommen identisch.

Fredo ist in hellster Freude: „Was man damit alles machen kann …“

„Wie? … Was denn machen?“ ich bin immer noch vollkommen arglos.

Fredo hat einen roten Kopf. „Hallo Jupiter, hier Erde. Wie lang ist eigentlich Deine Leitung? Was kann man wohl aus Banknotenpapier machen … häh?“

„Geld!“ antworte ich wie ein Erstklässler.

„Jetzt bist Du bei mir.“ Fredo scheint erleichtert. „Und mit viel Papier kann man viel Geld herstellen. Das hier könnten Millionen werden. Unfassbar!“

„Gut, dass Du im Konjunktiv sprichst, denn ich denke, dass so etwas eine Menge Ärger einbringen kann.“ Meine Befürchtung möchte ich nicht weiter konkretisieren. Ich kenne Fredo und seine Späßchen. Mir drängt sich zudem eine ganz andere Frage auf: „Aber davon einmal abgesehen, wie kommt das hierher? Was hat denn Kalli damit am Hut gehabt?“ Ich überlege kurz selbst. „Wenn das wirklich echt ist, dann ist hier doch was faul.“

„Es ist totsicher echt.“ Fredos Grinsen wird nicht geringer. „Und Ruprecht würde jetzt sagen: höchst strafwürdig. Fauler geht also nicht. Das `Woher´ und `Wieso´ müssen wir noch herausfinden.“

Das `strafwürdig´ hat mich wachgerüttelt. „Wir sollten am besten gleich die Polizei verständigen …“

„Bist Du besoffen? Ganz sicher nicht!“ Fredo legt den Bogen auf den Tisch. „Was glaubst Du, was die hier veranstalten? Da sitzen wir erst einmal in U-Haft und die Kumpel dort knobeln, wer von uns mit wem zum Duschen geht.“

„Aber wir sind völlig unschuldig!“ verteidige ich mich sofort.

Fredo denkt weiter: „Und bettelarm! Zudem jetzt auch noch hoch verschuldet. Seit gestern Abend weißt Du das. Und es gibt keinen unter uns, der nicht sofort verdächtigt würde, sich seine Portokasse damit etwas auffrischen zu wollen.“

„Wir müssen sofort mit Ruprecht reden.“ werfe ich aufgeregt ein.

„Ja, auch mit Ruprecht. Wir müssen jetzt aber alle in den Kriegsrat einladen. Das hat nämlich Dimension, das Ganze!“ Fredo wartet erst gar nicht mehr auf meine Antwort sondern ist schon dabei, die Druckerei zu verlassen. Er hat den Papierbogen eingerollt und sich unter den Arm geklemmt.

Ich stehe noch wie ein Trottel da und kann mich kaum rühren. Fredo schaut zurück zu mir: „Und? Worauf wartest Du jetzt noch? Komm endlich!“

Ehe ich mich versehe, stolpere ich hinter ihm her. Auf halben Weg nach oben stoppt Fredo plötzlich, drückt mir die Papierrolle in die Hand und zeigt mit dem Kopf, ich solle schon vorgehen, die anderen zusammentrommeln. Er wendet sich um und geht noch einmal zurück zur Druckerei.

Aufgeregt habe ich alle zusammengeholt. Willi, Fritz und Ruprecht sitzen um den Tisch in meinem Wohnzimmer und wir glotzen auf unseren Fund. Fredo ist auch schon wieder da. Marta ist gottlob nicht bei uns. Ich denke, dass wäre zu viel auf einmal für sie. Julius ist auch noch in der Firma. Ich habe unsere Entdeckung kurz rekapituliert. Vorsichtig fühlen alle an dem Papier, streichen darüber und nacheinander wird der Bogen umhergereicht und gegen das Licht betrachtet.

Fredo hat verschiedene Geldscheine auf den Tisch gelegt und auch ich packe dazu, was ich habe. Wir haben einige Zehner, Zwanziger und drei Fünfziger. Ruprecht nimmt die Scheine und hält jede einzelne Sorte zusammen mit dem Bogen gegen das Licht. Nach einigen Versuchen kommt er zu dem Schluss: es sind offensichtlich Fünfzig-Euro-Scheine, die mit diesem Papier hergestellt werden sollten.

„Fünfzig-Euro-Scheine!“ rufen alle aus einem Munde. Und wir schauen wieder auf das Papier.

Ruprecht hat sich meine Lupe vom Regal geholt und äugt wie ein Insektenforscher auf das Papier und auf die drei Fünfziger auf dem Tisch. Er schaut lange und intensiv. Beugt sich immer wieder ganz nah herunter und schmatzt dabei, als esse er gerade ein Konfekt. Dann nimmt er die Lupe herunter und lässt sich in den Sessel zurückfallen.

„Kinder,“ beginnt er gewohnt gesalbt, „das hier vor uns ist mit größter Wahrscheinlichkeit Papier für die Herstellung von Fünfzig-Euro-Scheinen. Und ich meine damit: echtes Papier!“ Er schaut in die Runde, prüfend, was er für Wirkung erzeugt hat.

„Und,“ fährt er fort, „das Papier hat sowohl den silbernen Sicherheitsstreifen sowie das Wasserzeichen. Jeder Fälscher würde uns jetzt die Füße küssen, so echt ist es! Wenn ich richtig gezählt habe, ist auf jedem Bogen Platz für fünfzig Banknoten.“

Willi ist knallrot und hat offensichtlich mit seinem Blutdruck zu kämpfen: „Wie um Alles auf der Welt, kommt so etwas in Kallis Druckerei?“

„Das gilt es heraus zu bekommen. Ansonsten wird das wohl sein Geheimnis bleiben.“ Fredo hält einen Zettel in die Luft. „Ich habe vorhin noch einmal nachgeschaut. Den Palettenzettel habe ich gefunden. Auf diesem steht aber leider nichts wirklich Verwertbares. Nur, dass die Palette von der italienischen Notenbank geliefert wurde und die Lieferung genau 45.605 Bogen umfasst. Für mich ein Beleg dafür, dass außer Zweifel steht: es handelt sich um echtes Banknotenpapier. Nach dem Datum wurde die Palette im April 2001 geliefert. Wenn ich mich recht entsinne, muss das kurz vor der Herausgabe des Euros als neue Währung gewesen sein.“

„Der alte Schurke wollte Falschgeld drucken …“ Fritz macht ein süffisantes Gesicht und hält den Zeigefinger, wie ein drohender Lehrer. „Glaubt mir, der hatte es drauf. Der hätte mit diesem echten Papier die besten Blüten hergestellt, die die Welt jemals gesehen hat. Und dann noch zu einer Zeit, als niemand so richtig wusste, wie die neuen Scheinchen eigentlich aussehen und wie man die echten von den falschen unterscheidet. Das war ganz schön frech!“

„Ja, aber er hat es ganz offensichtlich nicht getan.“ kontere ich spontan.

„Er wäre sonst auch entweder im Knast gelandet oder hätte uns schöne Ansichtskarten aus Honolulu geschickt.“ Unterstützt mich Ruprecht. „Geldfälscher im großen Stil wohnen wohl kaum in einem alten, heruntergekommenen Mietshaus. Sie haben auch keine hohen Schulden und arbeiten, bis sie tot umfallen.“

Wir lassen diese Erkenntnis kurz auf uns wirken. Dazu gab es kaum etwas zu erwidern. Nach einigen Sekunden der Stille meldet sich Ruprecht aber wieder zu Wort: „Wir sollten es verbrennen! Das ist der sicherste Weg und keiner wird blöde Fragen stellen. Selbst wenn einem von uns die Zeit zu bunt wird und er meint, er müsse sich mit dem Staatsanwalt näher unterhalten, wären die Beweise schon einmal vernichtet.“

Im Raume macht sich allgemeines Gemurmel breit. Ruprecht hat sicher Recht. Er weiß als Jurist am besten, was in einer solchen Sache zu tun ist. Und wer von uns möchte schon gerne gesiebte Luft mit Schatten atmen.

In diesem Moment vernehmen wir ein kurzes Klopfen und die Wohnungstür geht auf. Sodann steht unsere Marta im Raum. Es scheint, dass ihr weiblicher Spürsinn sie genau in diesem Moment zu uns geführt hat. Ihr Gesicht aber zeigt keine Spur von Verdacht oder Argwohn. Es ist vielmehr der mütterliche Instinkt, der sie geleitet hat. Ein wenig so, wie es uns in der Kindheit so oft geschehen verfolgte, dass just in dem Moment, wo wir die elterliche Aufsicht am wenigsten gebrauchen konnten, diese in Reinkultur und epischer Breite, wie aus dem Nichts kommend, plötzlich zugegen war.

Marta lächelt und trällert uns zu: „Hier seid Ihr also.“ Ihr ausgedrücktes Staunen aber ist irgendwie aufgesetzt. „Es war so ruhig und ich dachte, ich schau mal nach meinen Jungs.“ Ihr Lächeln ist noch breiter geworden.

Wir machen den Eindruck einer Horde Kinder, die gerade mit geklauten Kaugummis in der Tasche an der Ladenkasse vorbeimarschieren und gequält den Anschein absoluter Unschuld vortäuschen.

Willi ist knallrot und leuchtet: „Marta!“ ruft er. „Na so was …“

Marta runzelt jetzt die Stirn und schaut jetzt einen nach dem anderen mit dem Blick einer strengen Gouvernante an. Sie benötigt keine drei Sekunden, dann ist ihr klar: hier stimmt etwas nicht.

„Raus mit der Sprache!“ befiehlt sie sofort und so energisch, dass uns der Schrecken in unseren Gesichtern steht. „Was habt ihr jetzt schon wieder angestellt?“

Es ist ausweglos. Wer Marta kennt, der weiß, jetzt käme man nicht mehr vom Haken. Fredo schaut weg und mit dem Ellenbogen stuppst er Ruprecht an, er solle erzählen. Nach kurzem Räuspern und einem nochmals prüfenden Blick in Martas Gesicht erzählt er von der Entdeckung und unseren Erkenntnissen.

Marta ist ganz still und sitzt da, mit der Hand an der Stirn und ab und zu mit einem kurzen Nicken. Wir halten alle den Mund und wagen kaum zu atmen. Nach einer schier unendlichen Zeit nimmt sie die Hand von der Stirn und fragt:

„Wer von Euch hat noch Schnaps?“

Fredo und Willi melden sich vorsichtig. Wir wissen ja nicht, ob das nicht nur so ein Trick von ihr ist. Ähnlich, wie die Rekruten beim Barras gefragt werden, ob ein Musiker unter ihnen ist. Wer sich meldet, muss die Latrinen schrubben. Marta aber nickt und beide machen sich auf den Weg. Für mich aber bedeutet das nicht gleichermaßen etwas Gutes. Wenn Marta Schnaps verlangt, dann könnte auch die Apokalypse bevorstehen.

Ich beruhige mich etwas, als ich sie ganz vorsichtig und wie ein Mäuschen am Schnapsglas nippen sehe. Wir anderen haben den ersten fachgerecht gekippt und bereits den zweiten im Glas. Wir sitzen alle um Marta herum, wie die Indianer um die Medizinfrau. Egal was sie jetzt von sich geben wird, es wird von enormer Bedeutung sein. Das spüren wir.

Marta räuspert sich und beginnt: „Wir haben richtiges Papier.“ Sie schaut kurz auf und blickt in unsere wartenden Augen. „Ich meine damit: echtes Geldpapier.“

Wir nicken stumm.

Sie fährt fort: „Nach dem, was ihr festgestellt habt, sind es über 45.000 Bögen mit jeweils 50 möglichen Scheinen?“

Wir nicken erneut. Eine zart aufkommende Erleichterung macht sich bei uns breit. Wir sind aber noch vorsichtig.

Jetzt leuchten Martas Augen: „Das ist – nach Adam Riese – ein Sümmchen von über einhundertzehn Millionen Euro, wenn das zu Geldscheinen werden würde. Richtig?“

Diese Rechnung haben wir bislang noch nicht durchgeführt. Aber Marta wird schon Recht haben. Wir nicken. Und unsere Spannung erfüllt den Raum – wie elektrisiert harren wir Martas weiteren Ausführungen.

Sie lässt sich etwas Zeit: „Jungs, wir haben dazu auch noch eine echte, funktionstüchtige Druckmaschine.“ Marta freut sich ganz offensichtlich und sie blinzelt freundlich in die Runde.

Der dritte Schnaps wird ausgeschenkt, eine willkommene Pause, in der es nicht auffällt, dass wir nicht antworten. Mit gefüllten Gläsern sitzen wir nun wieder da, blicken aufmerksam in Martas strahlendes Gesicht und warten auf ihr Finale. Doch Marta denkt gar nicht daran, uns jetzt zu erlösen.

Es ist Fredo, der wagt, das Unaussprechliche zu formulieren: „Stellt Euch das mal vor!“ Er spitzt seine Lippen. „Wir sitzen auf einem Stapel echter Banknoten. Einem Schatz. Wir bräuchten nur zuzuschlagen. Es reich ein Kopierer. Oder noch besser: Wir setzen die Druckmaschine im Hof in Gang und in Kürze schwimmen wir nur so in Millionen.“

Ruprecht antwortet wie immer mit seiner unschlagbaren pragmatischen Art: „Im Geld schwimmen ist gut. Deinen Fahrtenschwimmer kannst Du dann gleich im Gefängnis-Pool machen. Dafür bekommen wir alle mindestens fünf Jahre ohne Bewährung. Das ist Dir, meine lieber Fredo, klar?“

Fredo scheint das nicht wirklich zu schockieren. Ihm gefällt der Gedanke einfach zu gut. Ja, je mehr er darüber nachdenkt, sogar vorzüglich.

So trötet er Ruprecht entgegen: „Falschgeld auf echtem Bankpapier, mit allem Drum und Dran, das ist doch ein Geschenk des Himmels.“ Und an uns alle gewendet fügt er hinzu: „Leute, überlegt doch mal!“

„Allein schon der Versuch, selbst wenn noch nicht ein einziger Schein in dem Umlauf gebracht wäre, reicht für eine Verurteilung. Bei Falschgeld grundsätzlich ohne Bewährung.“ Ruprecht könnte jetzt auch im Gerichtssaal stehen und wendet sich direkt an Marta, „Und es ist eine Todsünde, Marta. Hörst Du: eine T-o-d-s-ü-n-d-e! Du kommst für immer in die Hölle!“

Fredo schüttelt den Kopf. Er findet, wir sollten ein wenig über diese Möglichkeit nachdenken. Kalli hat das Papier schließlich auch nicht entsorgt, er wird vielleicht nur auf den richtigen Augenblick gewartet haben. Die Chance liegt doch einfach auf der Hand. Ein Wink des Schicksals, des Himmels – von ihm aus auch der Hölle. Egal!

Marta steht auf. Ihre Fröhlichkeit ist gewichen und sie ist wieder ganz Mutter: „Meine Liebsten. Ich denke, Fredo macht nur Spaß und will uns lediglich ein wenig auf die Probe stellen. Schluss jetzt mit diesen Hirngespinsten. Geht alle zu Bett und morgen ist ein neuer Tag.“

Sie steht auf, kippt ihren Schnaps mit einem Schluck weg, knallt das Glas auf den Tisch und geht festen Schrittes aus der Tür.

Kapitel 4

Die aufgehende Sonne wirft einen ersten hellen Schein auf die Stadt, deren Menschen jetzt aufwachen. Die leichte Kühle der Nach weicht vorsichtig den zu dieser Stunde immer noch rötlichen Sonnenstrahlen. Ein neuer Tag beginnt, ein weiterer, an dem sie alle nicht wissen, was geschehen wird. Noch kurz zuvor, in der Dunkelheit, durchzuckten helle Blitze die Nacht, gefolgt von dem bedrohlichen Grollen der immer näher kommenden Einschläge. Mit dem Morgenlicht tritt nun aber erstmals wieder Ruhe ein. Selbst der Terror muss einmal schlafen.

Es wird wieder Tote zu beklagen geben. Noch mehr Vermisste. Einen gnädigen Gott haben die gefunden, die sofort gestorben sind. Einige werden vielleicht aber erst in diesem Moment erlöst, haben die Nacht mit einem abgerissen Bein oder mit aufgerissenem Bauch in den Trümmern nach ihrer Mutter geschrien. Sie verstummen endlich mit dem Anbruch des neuen Tages.

Die Verdammten aber tragen jetzt Fesseln und einen Sack über dem Kopf. Sie riechen bereits den Tod und sie hören das Wimmern, das gequälte, stumpfe Gurgeln derjenigen, die aus ihrer Mitte zur Hinrichtung bestimmt wurden. Es ist der grausame Alltag, der mit dem Anbruch des Tages, mit den ersten wärmenden Strahlen der Sonne über Kobane, seinen gewohnten Lauf nimmt.

Der alte Mann schaut durch die schützenden Bretter vor seinem Fenster. Er sieht über die einst so herrliche Stadt und die Hügel dahinter. Er schaut auf die andere Seite, auf das türkische Gebiet, dort, wo die Kurden sind, wo es Hilfe gäbe. Alles nur einen Steinwurf entfernt. Er bräuchte nur kurz herüberspazieren, an der einen Hand seine Tochter, an der anderen seine liebe Frau. Vielleicht aber würde er auch sein kleines Enkelkind tragen, es so besser beschützen, den Kopf des Kindes an seiner Brust, abgewandt von allem Leid umher. Er könnte einfach so losgehen und alle damit retten. Doch so nah es scheint, so unerreichbar ist dieses Ziel.

Auch heute werden seine Augen wieder nass und seine Hände zittern. Hat Gott das so gewollt? Kann das alles der Wille des Herrn sein?

Er wendet seinen Blick ab und dreht sich um. In das kahle, noch etwas düstere Zimmer tritt seine Frau und reicht ihm wortlos ein Glas Tee. Zucker haben sie schon lange nicht mehr und der Tee stammt aus dem dritten Aufguss. Er setzt sich auf eines der Kissen und trinkt in kurzen Schlucken das lauwarme Getränk. In seiner Tasche ist immer noch der Rosenkranz mit dem kleinen silbernen Kreuz. Beten aber will er nicht mehr. Wozu? An wen soll er seine Bitten richten? An den, der diesem Terror und dem unsäglichen Leid all der Menschen hier zusieht? Und so sitzt er auch jetzt nur da und wartet darauf, dass das Zittern seiner Hände wieder für einige Zeit aufhört.

Kindliches Getrampel schallt in den Raum. Die Kleine ist wach und die Vierjährige setzt sich neben ihren Großvater. Gleich darauf kommt auch ihre Mutter. Die junge Frau geht langsam. Als sie hereinkommt, lächelt sie, weil sich ihre Tochter so eng an ihren Großvater geschmiegt hat, die Arme fest um ihn verschlungen hält. Die junge Frau ist Mitte Zwanzig, hat ein schönes, grazil gezeichnetes Gesicht, und ihre schwarzen Augen funkeln wie Feuer. Sie trägt eine zierliche Goldkette am Hals, die ein massives Kreuz im Ausschnitt ihres Kleides zum Vorschein kommen lässt. Mit ihren schönen Händen und den langen Fingern streicht sie sich durch ihr langes, dunkles Haar und bindet dieses gleichdarauf geschickt mit einem Gummi zusammen.

Ihre Mutter reicht nun auch ihr ein Glas Tee. Dem kleinen Mädchen drückt sie liebevoll einen Rest Maisbrot in die Hand. So sitzen Sie still in dem immer heller werdenden Raum, trinken den dünnen Tee und schauen auf das Kind, das an seinem Brotstückchen herumknabbert. Es ist die nun schon gewohnte morgendliche Schweigsamkeit der Familie, nach einer Nacht mit dröhnenden Granateneinschlägen, bellenden Schüssen, dumpfen Donner und dem immer näher rückenden Tod. So dicht ist alles, dass sie manchmal sogar die Kämpfer schreien hören können, wie sie Befehle geben, wie sie laufen, fallen, aufschlagen, sterben. Sie glauben manchmal sogar das Atmen der Männer hören zu können, deren Schnaufen und immer wieder auch deren Röcheln, wenn sie im Dreck der zerschossenen Häuser verbluten.

Die Straßenkämpfe und das Ringen um jedes Haus, jede noch so zerstörte Ruine, nimmt kein Ende. Fehlende Munition wird durch blanken Hass ersetzt. Hass auf die Ungläubigen, Hass der Verteidiger auf jeden Kämpfer des IS. Menschlichkeit und Gnade werden weder gesucht, noch gegeben. Jeder Tote bedeutet einen kleinen Sieg, jeder Kopf des Gegners eine Trophäe. Und Köpfe werden dieser Tage viele abgeschlagen.

Als die junge Syrerin noch vor kurzer Zeit inmitten der friedlichen Demonstrationen gegen das Assad-Regime teilnahm, sich der arabische Frühling in vielen Gebieten und Städten dieser weiten Region Syriens und der Nachbarländer über alle Grenzen hinweg abzeichnete, wären sie und ihre Freunde nie auf den Gedanken gekommen, dass sie wenig später auf der Flucht vor marodierenden Mördern sein werden. Auf einer Flucht vor Ermordung, Schändung und Folter. Auf der Suche nach einer Möglichkeit des Überlebens für sich, ihre Familie, ihre Tochter und das ungeborene Kind in ihrem Bauch, verfolgt von wütenden, die Menschlichkeit verachtenden Anhängern eines zweckentfremdeten und fehlgeleiteten Islams.

Das morgentliche Schweigen hier und jetzt unter ihnen wird noch eine Weile vorhalten. Mit dem Anbruch des neuen Tages wird der Vater wieder das Haus verlassen müssen. Dieser Stadtteil von Kobane ist noch ein wenig intakt und es gibt Möglichkeiten, das Notwendigste zu beschaffen. Wenn er Glück hat, dann ergattert er sogar etwas aus den Hilfslieferungen, falls diese dann durchgekommen sind. Vielleicht kann er auch etwas tauschen. Er hat ein paar Wertsachen auf der Flucht aus Hama mitnehmen können, und wenn die Not groß ist, dann versucht er einen guten Tausch. Wenn er noch mit seinem Gott sprechen würde, dann würde er ihn auch bitten, einen mitleidigen Menschen zu finden, über dessen Mobiltelefon er eine Nachricht an einen seiner Söhne schicken könne.

Der Alte macht sich zum Aufbruch bereit. Er schaut nicht in die Gesichter der anderen. Er geht hinaus und er weiß, dass er vielleicht nicht mehr wiederkommen kann. Er weiß auch, dass er bei seiner Wiederkehr seine Familie nicht mehr vorfinden könnte. An diesem Tage hofft er aber auch, etwas über seinen ältesten Sohn erfahren zu können, wenigstens die Nachricht zu erhalten, das er noch lebt. Und wie immer, wenn er geht, ist sein Herz schwer wie Blei.

Auch der hiesige Stadtteil ist nun erwacht und es macht sich erste Geschäftigkeit breit. Die alten Gassen, in denen noch vor Kurzem der Kleinhandel blühte, die Händler ihre Waren heraushängten, es nach Safran, Pfeffer und Koriander duftete, Tee oder ein süßer Mokka gereicht wurden, sind fast leer und die Menschen hetzen durch die Straßen. Ihre einst so gelobte Gelassenheit haben sie verloren, Angst steht ihnen ins Gesicht geschrieben und Argwohn schaut aus ihren Augen.

Der alte Mann geht schnell. Er hat es sich zu Eigen gemacht, mit gesenktem Kopf zu gehen und den Blicken fremder Menschen auszuweichen. Er ist vorsichtig und auf der Hut. Es ist nicht sein Wesen, das jetzt aus ihm spricht. Zuvor war er ein offener Mensch und überzeugter Anhänger der Moderne. Als Lehrer an der christlichen Schule in Hama, dieser wunderschönen orientalischen Stadt an den Fernstraßen nach Aleppo und Damaskus, war er gegenüber der neuen Welt besonders aufgeschlossen. Leicht war es nicht. Vor allem hatte die Regierung Assads ihnen als Christen bisher kaum Spielraum gelassen. Mit ihrem Glauben gehörten sie zu einer der Minderheiten in dieser Region, ebenso, wie die Alawiten, Schiiten, Jesiten und Kurden. Er erzog seine Kinder – seine Söhne, wie seine Tochter – nach westlichem Vorbild und christlichen Grundlagen, so gut es ihm möglich war.

Seinen jüngeren Sohn schickte er mit den Ersparnissen, die er über die Zeit dafür zurücklegen konnte, nach Europa, damit er dort studieren konnte. Dieser ging noch rechtzeitig fort und befindet sich heute so in Sicherheit. Seine Tochter hatte vor kurzem geheiratet und war Mutter geworden. Sein Erstgeborener arbeitete bei einer der angesiedelten Auslandsbanken und sah bis vor kurzer Zeit einer guten Zukunft entgegen. Dann geschah das Unfassbare. Über Nacht war die Idylle Hama`s Vergangenheit. Die von der Organisation der Muslim-Brüder koordinierte und finanzierte Abschlachtung von Angehörigen der nichtmuslimischen Minderheiten war an Grausamkeit nicht zu überbieten. Zehntausende Menschen fielen den Terror-Kämpfern mit ihren schwarzen Todesflaggen zum Opfer, wurden verschleppt und in Massen hingerichtet. Ein Exempel sollte statuiert werden. Das Massaker von Hama war eine ethnische Säuberung der terrorisierenden Islamistentruppen, das die orientalische Welt bis dahin nicht für möglich gehalten hätte. Wer noch konnte, flüchtete. Zeit zur Rettung von Eigentum und Werten blieb dabei niemand. Sie hatten die Wahl: eine sofortige Flucht mit dem, was ihnen am Leibe klebte, oder der sichere Tod unter den Schwertern des aufstrebenden IS, zuvor vielleicht Verschleppung, Folter, Vergewaltigung oder Versklavung.

Sein ältester Sohn fasste noch am gleichen Tag den Entschluss, sich den Rebellen anzuschließen, die sich zum Kampf gegen die islamistischen Mörderhorden zusammenfanden. Er schrieb nur einen kurzen Abschiedsbrief an seine Familie und ging fort. Dass er noch lebt, entnehmen sie den wenigen Nachrichten, die sie über die Berichte anderer erfahren. Ihnen bleibt nur die Hoffnung, dass er es irgendwie überleben wird und nicht doch zu dem Zeitpunkt, an dem eine der Nachrichten sie erreicht, bereits schon tot ist.

Ihre Flucht aus Hama mussten sie dennoch als Glück bezeichnen. Die unendliche Masse an Opfern war so groß, dass es als Zufall zu verstehen war, dass sie es geschafft hatten. Damals hat er seinem Gott noch Dank gesagt und die Familie betete jeden Tag und dankte für ihre Rettung, für das Leben ihres Sohnes. Ihre Flucht aber fand bis heute kein Ende. Seit mehr als zwei Jahren sind sie nun schon unterwegs und haben unzählige Male Orte und Unterkunft gewechselt. Sie flohen so nicht selten direkt vor dem Mündungsfeuer von Granatwerfern und Maschinengewehren. Sie liefen planlos, getrieben, verängstigt und nicht wissend, ob die anstehende Nacht nicht ihre letzte sein wird. Der Mann seiner Tochter geriet vor wenigen Monaten in einen dieser Überfälle der IS-Truppen. Er hatte Besorgungen machen wollen, begab sich auf seinen Weg und kehrte nicht mehr zurück. Sein Schicksal ist seither ungewiss, ob er tot oder verschleppt ist, niemand von ihnen weiß etwas darüber.

Der Terror verbreitete sich wie Lauffeuer. Überall wird gekämpft und niemand ist nirgendwo mehr vor Anschlägen sicher. Sie sehen, wie Autos explodieren, wie Leichenteile durch die Luft fliegen, schützen sich vor den Splittern platzender Granaten. Sie treffen andere Flüchtlinge, kauern in zerschossenen Häusern, hören die Jeeps der Banden an sich vorbeifahren. Manchmal stoppt ein Fahrzeug nur wenige hundert Meter von ihnen entfernt. Sie können beobachten, wie die Kämpfer Menschen aus ihren Verstecken ziehen. Die Frauen an den Haaren, an den Kleidern oder Beinen. Sie hören, wie die Männer mit Schüssen in den Kopf hingerichtet werden, sehen blitzende Schwerter niederfahren, wie sie die Hälse durchtrennen.

Manche unter den Flüchtlingen erzählen von ihren Leiden. Sie berichten, wie sie sehen konnten, wie ihre Nachbarn, nur zwei Häuser weiter, getötet wurden. Bei ihren Darstellungen weinen sei mitunter die ganze Nacht. Die Bilder würden ihnen nicht mehr aus dem Kopf gehen. Bilder von schwangeren Frauen, die lebendig auf Stangen gespießt werden und noch über Stunden im Wahnsinn schreien. Sie erzählen auch von Vätern, die in der letzten Sekunde ihre Frauen und Kinder erschießen und sich dann selbst richten. Und alle sagen immer wieder, dass sie sich für den Fall der Gefangennahme einen schnellen Tod wünschen, nicht aber verschleppt werden, niemals freiwillig der Folter ausgesetzt sein wollen.

Der alte Mann hat die ersten Händlergassen erreicht. Er findet eine offene Tür eines kleinen Ladens, der offenbar noch ein wenig Obst und Brot anbietet. Auch ein paar Kerzen und etwas Ziegenmilch kann er abgeben. Er verlangt aber einen viel zu hohen Preis. Der Alte kauft das Brot und sagt, dass er vielleicht noch einmal zurückkommt. In der nächsten Gasse hat er mehr Glück. Die Preise sind immer noch zu hoch, aber besser. Der Alte beschließt, hier das Beste daraus zu machen und verhandelt lange. Es erscheint ein zweiter Interessent. Als er den Blick des Alten sieht, hält er inne und wartet, bis das Geschäft erledigt ist. Er wird dann kaufen, was übrig bleibt.

Der Mann hält ein Telefon in der Hand. Als er bemerkt, wie der Alte darauf schaut, lässt er es schnell in der Tasche seines Kaftans verschwinden. Der Alte nimmt seine Sachen und geht wieder nach draußen in die Gasse. Er geht aber nicht weiter. Er wird versuchen, den noch im Laden stehenden Mann abzufangen. Er wird ihn anlächeln, ihn freundlich begrüßen. Er muss ihn fragen, ob er eine Nachricht absetzen kann. Nur ein ganz kurzes Lebenszeichen an seinen Sohn, Sharif al-Basir, in Deutschland.

Kapitel 5

An diesem Tag werde ich nicht zu einem Einsatz gerufen. Es wird häufiger, dass man mich nicht benötigt. Insgeheim bin ich aber auch ganz froh darüber, denn wir haben uns verabredet, nochmals über unseren Fund zu sprechen. Als ich mit meinem spärlichen Abwasch fertig bin, sehe ich durchs Fenster nach unten in den Hof. Da sitzt Julius auf der Bank. Es ist früher Nachmittag und so wundere ich mich, ihn schon hier zu sehen.

Ich öffne das Fenster und rufe besorgt hinaus: „Julius! Alles in Ordnung? Hast Du heute frei?“

Julius schaut zu mir herauf und schüttelt traurig den Kopf.

Ich zögere nicht: „Komm herauf zu mir, mein Junge. Ich mache Dir einen Kaffee.“ Dann schließe ich das Fenster wieder und kurz darauf erscheint ein leichenblasser junger Mann in meiner Wohnung.

„Bin gefeuert!“ sagt er nur kurz und setzt sich hin.

„Waaas!?“ ich traue meinen Ohren nicht. „Wieso, wann, warum …?“

„Schlechte Zahlen, Zeitungskrise. Jetzt hagelt es Stellenkürzungen!“ antwortet Julius kurz.

„Ja, aber … das ist doch eine Sauerei!“ stammele ich und erinnere mich daran, dass ich das ja auch schon einmal am eigenen Leib erfahren habe.

Julius ist niedergeschlagen: „Ich bin am untersten Ende der Sozialauswahl, wie man sagte. Nicht verheiratet, habe keine Kinder, bin erst kurze Zeit in der Firma und jung genug, um am Arbeitsmarkt noch alle Chancen der Welt zu haben.“

Die Begründung bei mir damals lautete anders. Das war dann aber auch das Einzige. Der Rest scheint gleich. Doch daran möchte ich jetzt nicht denken und ich trinke meinen Kaffee, den Blick auf meinen jungen Gast gerichtet, der sich wie ein Häuflein Elend an meinen Tisch gesetzt hat. Einen blöderen Zeitpunkt hätten die sich auch nicht aussuchen können, schießt mir durch den Kopf. Julius ist unruhig, er will das alles jetzt auch gleich Marta berichten. So macht er sich auf den Weg zu den Treppen hinauf zu ihrer Wohnung.

Kurz darauf klopfen die anderen an meiner Wohnungstür und ich mache mich zum Gehen bereit. Wir wollen in unsere Stammkneipe `Bei Erwin´. In der kleinen Wirtschaft, die nur wenige Straßen von uns entfernt ist, darf tatsächlich noch geraucht werden. Der Wirt hat sich mit nobelpreisverdächtiger Logik dafür entschieden, das Wenige, was seine Gäste bisher in seinem Etablissement gegessen haben, zu Gunsten eines Zugewinnes an Alkoholabsatz zu opfern. Er kam in seiner Berechnung dabei auf deutlich mehr Geschäft für sich, schloss seine Küche und ließ sich seine Gäste fortan nicht nur dem Nikotin, sondern vor allem nun dem Suff hingeben.

Wir haben uns an den Tisch am Fenster in der Ecke gesetzt und bestellen jeder einen Humpen voll `Holsten´. Der Wirt knallt die Gläser auf den Tisch und diese sind im Nu geleert. Fredo ordert gleich eine zweite Runde. Wir sind durstig – und nervös.

Fredo schaut in die Runde. „Und? – Wie habt Ihr alle Eure letzte Nacht verbracht?“

Ruprecht jault auf: „Mensch, Fredo. Mach doch nicht solch einen Umweg. Ich wusste genau, dass Du damit anfangen wirst …“

„Womit denn?“ Fredo gibt sich als Unschuldslamm. „Sprechen ist kein Verbrechen, oder?“ Er strotzt nur so vor Tatendrang.

Ruprecht gibt aber nicht auf: „Ihr seid doch bekloppt, wenn Ihr glaub, Ihr könnt …“ dann räuspert er sich und fährt leiser fort, „ … na, mit dem, was wir da gefunden haben, … na ihr wisst schon!“

„Wir wissen im Moment noch gar nichts.“ sage ich ruhig. „Aber zu Deiner Frage, wie ich die letzte Nacht geschlafen habe: schlecht.“

Fredo beugt sich über den Tisch und wir anderen rücken automatisch näher: „Freunde, überlegt doch einmal, was uns der Herr in seiner großen Güte da ins Nest gelegt hat.“ Fredo rückt noch näher. „Wir alle haben Ebbe in der Kasse. Das Pech, das allein an diesem Tisch sitzt, könnte für hundert unglückliche Leben reichen.“ Er schaut in die Runde. „Keiner von uns kann behaupten, dass das Schicksal es wirklich gut mit ihm gemeint hat. Und es gibt immer noch mal einen oben drauf. Für jeden von uns, sogar Julius bleibt nicht davon verschont.“

Das nächste Bier kommt. Wir rücken schnell wieder auseinander und schauen, wie der Wirt die Humpen auf die Bierdeckel absetzt. „Na, plant Ihr einen Bankraub …?“ der Wirt grinst und geht wieder.

Fredo schaut ihm hinterher und flüstert weiter. „Der hat keine Ahnung und bringt nur dumme Sprüche.“ Dann rückt er wieder näher an uns heran. „Stellt Euch doch nur einmal vor, wir machen einfach erst einmal nur ein paar Versuche. Nur um zu sehen, ob wir was hinbekommen und wie das dann aussieht.“ Er macht eine Pause und schaut uns kurz reihum an. „Ich meine, wir wissen ja gar nicht, wie man Farbe auf Papier bekommt, so, dass es echt wirkt. Aber Versuch macht klug – oder? Wir hängen ein paar Zeitungen vor die Fenster und werkeln ein bisschen vor uns hin. Und wahrscheinlich bekommen wir auch gar nichts hin. Wir können ja noch nicht einmal die Maschinen bedienen. Aber den Spaß können wir uns doch wenigstens machen.“

Wie immer hat Fredo mit seiner Logik etwas Bestechenden. Wir sind zwar nicht überzeugt, aber so Recht haben wir dem auch nichts entgegenzusetzen.

Nur Ruprecht kann erwidern: „So lange wir im Keller ein paar Kartoffelstempel schnitzen, um mit unserem Tuschkasten kleine Bilder auf den Zeichenblock zu drucken, wird uns niemand etwas anhaben können.“ Er schaut ruhig in alle Gesichter. „Hier aber sprechen wir gerade über etwas anderes. Im Strafgesetzbuch gibt es dafür Paragraphen, nach denen wir künftig allesamt schwarz-weiß-gestreifte Kluft tragen. Das ist kein Spielchen, meine Herren. Worüber wir hier gerade reden, ist ein Kapitalverbrechen.“

„Vier Wodka, Herr Wirt!“ Fredo ist rot im Gesicht. „Die gehen natürlich auf mich!“

„Uns besoffen zu machen, macht das auch nicht besser!“ kontert Ruprecht.

„Besser nicht, aber lockerer …!“ sagt Fredo grinsend. „Und ich denke, dass wir gerade ein recht schönes Spielchen begonnen haben. So richtig ernst wird das doch niemand von uns nehmen, oder? Ein wenig für unsere Fantasie, meine Lieben. Einfach, um sich ausdenken zu können, was man mit ein paar Millionen bester Blüten auf originalem Banknotenpapier anfangen könnte. Macht doch riesigen Spaß.“

Und nach einer kurzen Pause fährt Fredo fort. Zuvor hat er uns allen aber eindringlich in die Augen geschaut. „Nehmen wir das alles doch mal so: Bevor nicht ein Tropfen Farbe auf irgendein Papier kommt, ist nichts geschehen.“

Ich beginne mich mit diesem Gedanken anzufreunden: „Ein paar lustige Überlegungen anzustellen kann doch wirklich weder verboten, noch falsch sein.“

Fritz scheint das ähnlich zu sehen: „Ja, fassen wir das alles Mal als Gedankenspiel auf, als Übung für unsere müde gewordenen Gehirne. Lasst uns doch ein paar kitzelnde und freche Gedanken träumen. Das kann doch keiner ernst nehmen. Und bestraft werden kann man dafür doch nun wirklich nicht.“

Wir schauen uns in der Runde gegenseitig an. Ruprecht hat sich mit dem Rücken in die Lehne gepresst und hält die Arme verschränkt vor die Brust. Er schüttelt leicht den Kopf und schaut aus den Augenwinkeln auf das Geschehen. Fredos Augen flackern, leuchten. Er strahlt das pure Glück aus und bestellt deshalb auch gleich noch die dritte Runde.

Nach einer mehrminütigen Pause und abermals gefüllten Gläsern, fangen wir wieder zu sprechen an. Wir müssen dabei aufpassen, dass wir nicht allzu laut werden und uns so ausdrücken, dass selbst neugierige Ohren nicht kapieren, worüber wir hier reden.

Überraschender Weise ist es jetzt Ruprecht, der scheinbar auch Geschmack an unserem Gedankenspielt gewonnen hat: „Zugegeben, das vorhandene Material ist verlockend. Da ließe sich Einiges mit anstellen.“ sagt er fast mit sich selbst redend. „Fest aber steht, dass hier niemand am Tisch sitzt, der Verbindungen zum organisierten Verbrechen hat, wahrscheinlich auch nicht haben möchte. Eine solche aber ist von Nöten, denn einen großen Haufen Blüten werden wir nicht so ohne mir-nichts-dir-nichts absetzen können.“

Das leuchtet uns ein.

Und so fährt Ruprecht fort: „Für uns unbescholtene Normalbürger ist das ganz und gar unmöglich. Wie sollen wir denn auch größere Mengen Falschgeld in den Verkehr bringen? Derlei ist der Russen-Mafia oder der sizilianischen Camorra überlassen. Wenn wir also wirklich – ich meine rein theoretisch und … natürlich nur spielerisch – dann irgendwann vor einigen Blütenbündeln sitzen, dann wird das nur ein sehr kleines Volumen ausmachen können.“

Das verstehen wir gerade nicht und schauen Ruprecht fragend an.

Er wird ob unsers Unverständnisses ein wenig ungeduldig: „Ja überlegt doch: Wir können doch nicht eine große Summe, sagen wir mal, nur für unser Gedankenspiel, fünf Millionen, auf das Papier bringen und dann zur Volks- und Raiffeisenbank hereinspazieren, frei nach dem Motto: Können Sie das mal bitte in Hunderter wechseln? Ich sage Euch, ich war einmal mit der Anwaltskammer bei der Kripo eingeladen und da haben wir auch einen Vortrag über Falschgeld gehört. Was glaubt Ihr eigentlich, was da alles zu beachten ist, damit so was im Alltag durchgeht, man nicht gleich in der nächsten U-Bahn verhaftet wird?“

Fritz kontert mit Logik: „Wir aber haben doch echtes Papier, mit Silberstreifen und Wasserzeichen. Der Rest kann doch nicht so schwierig sein. Vielleicht genügt da ja schon wirklich ein einigermaßen guter Farbkopierer.“

Fredo versucht auf den Punkt zu kommen: „Was Ruprecht da sagt, ist schon völlig richtig. Unser Ausgangsmaterial ist zwar echt, alles was drauf muss, ist natürlich ein nicht so mal eben gemacht. Das wird nur mit einer Menge Kopfzerbrechen zu schaffen sein.“

„Und da sind noch diese Hologramme“ sage ich und bin stolz, dass mir das gerade in den Kopf gekommen ist.

Fredo war noch nicht fertig: „Was Ruprecht noch meint, ist die Tatsache, dass wir ja nicht massenweise mit Falschgeld um uns schmeißen können. Immerhin lauern dabei eine Menge Gefahren und wir gehören auch nicht zu einem albanischen Gangster-Kartell. Wenn wir also in irgendeiner Weise etwas Verwendbares herstellen, dann kann es – Ruprecht hat`s gesagt – zunächst nur ein bescheidenes Sümmchen sein. Nur eine unscheinbare Kleinmenge kann real unter die Leute gebracht werden. Und das dann auch nur mit aller Vorsicht.“

In meinem Kopf schwirrt es bereits. Ich versuche mit den Füßen wieder auf den Boden zu kommen: „Ich brauche auch keine vollen Geldspeicher.“ sage ich ganz ruhig. „Ich meine, es ist ja ein Spaß hier, aber wenn wir diesen so weiterspinnen, dann denke ich, dass wir alle – sagen wir mal: mit einer kleinen monatlichen Spritze – zufrieden sein würden, so, dass wir es ein wenig besser haben.“

„Ja, und Julius?“ schaut Willi reihum. „Ihm müssen wir doch auch helfen!“

„Langsam, langsam. Ihr schießt ja schon jetzt über das Ziel hinaus!“ Ruprecht wird wieder etwas leiser. „Das ist genau das, was wir jetzt nicht gebrauchen können. Klar ist doch nur, dass wir morgen nicht hundert Millionen fertig haben und uns darin wälzen können.“ Und nach einer kurzen Pause fügt er hinzu: „Zudem ist da etwas, was unseren Vortrieb erheblich ausbremst: die technischen Fragen. Oder kann hier jemand von Euch drucken? Ist hier ein Experte unter uns?“

„Und Marta!“ sagt Fredo. „Das Ganze unbemerkt hinter ihrem Rücken zu machen, wird das Schwierigste an dem ganzen Vorhaben werden.“

Das sitzt wie ein Peitschenhieb. Marta hatten wir gerade völlig vergessen. Mit ihr ist das alles nicht zu machen. Eher würde sie sterben, als bei einer derartigen Aktion mitzumachen. Noch nicht einmal wegsehen und uns machen lassen, würde ihr in den Sinn kommen.

„Wir suchen einfach einen Käufer, der uns das Papier zu einem fairen Preis abnimmt.“ Willi ist über seine eigene Idee erfreut.

Ruprecht schäumt: „Klasse! Wir gehen auf die Reeperbahn und sprechen jeden an, der nach mindestens zehn Jahren Zuchthaus aussieht. Den fragen wir dann: Möchten Sie vielleicht eine Palette Banknotenpapier kaufen? Oder wir stellen uns mit einem Megaphon auf die Straße: Heute frisches Banknotenpapier. Alles im Sonderangebot.“ Ruprecht ist jetzt fast noch mehr erregt. „ Wenn wir dann drei Mal aufs Maul bekommen haben, klickt beim vierten die Hamburger Acht um unsere Handgelenke und wir logieren ein paar Jahre frei auf Staatskosten. Wir können aber auch richtiges Pech haben und haben damit ein paar Profi-Gangster der organisierten Kriminalität angelockt, die schon für viel weniger einen Mord begangen haben. Mensch! Wir sitzen da auf einem riesigen Berg, mit dem mehr als hundert Millionen hergestellt werden könnte.“

So schön diese Aussichten auch sein mögen, richtig schön sind sie dann auch wieder nicht. Das leuchtet uns jetzt ein.

Fredo spricht jetzt aus, was uns allen gerade klar geworden ist: „Entweder, wir machen da selbst etwas draus, oder wir vergessen das alles wieder ganz schnell.“

Wir ordern noch einmal Bier und auch ein paar Wodkas kommen hinzu. Der Ernst ist bald gewichen und wir lachen laut und jeder von uns hat begonnen, seine Fantasie zum Besten zu geben. Mit der gebotenen Vorsicht tauschen wir nacheinander immer blödere Gedanken aus, wie wir mit einem Bündel von falschen Scheinen in der Tasche die Kohle unter die Leute bringen könnten. Selbst Ruprecht hat eine Idee und meint, es wäre moralisch durchaus verträglich, wenn er in das Gerichtsgebäude gehen würde, an allen seinen wartenden Ex-Kollegen vorbei, sich an der Gerichtskasse anstellt und dann ganz frech bittet, ihm zwei Fünfziger in einen Hunderter zu wechseln. Das würde ja auch niemand wirklich schädigen. Die Gerichtskasse ist ein Bankschalter der Hansestadt Hamburg. Die gibt so viel Geld für Unsinn aus, dass es nur gerecht wäre, wenn er ab und an einmal zur Geldwäsche vorstellig würde. Einmal wöchentlich und er hätte im Monat vierhundert Euro netto mehr in der Tasche. Das wäre schon mal ein Anfang.

Willi gab etwas zum Besten, was seinem aufkommenden Hunger gerecht wurde. Er könnte sich vorstellen, täglich ein paar Pizza-Services anzurufen und sich etwas zu essen in Haus liefern zu lassen. Das würde ihn zum einen satt machen, zum anderen hätte er mit mindestens 35 Euro Wechselgeld auf den Fünfziger zu rechnen. Zwei- bis dreimal die Woche würden dann auch die vierhundert im Monat einbringen und er könnte mit Ruprecht gleichziehen.

Fredo war spitzfindiger. Er würde am Mittwoch und Samstag immer wieder verschiedene Lottoschalter anlaufen und dort seine Tippscheine abgeben. Einerseits könnte er das so steuern, dass er immer einen guten Batzen Wechselgeld dabei macht, zum anderen bestünde ja eine gute Chance auf einen tatsächlichen Lotteriegewinn. Wir sollten uns mal vorstellen, dass er damit einen Sechser mit Zusatzzahl macht. Und da die Lottoeinnahmen ohnehin weitgehend vom Staat abgezogen werden, ist er damit mindestens ebenso honorig, wie Ruprecht mit seiner Gerichtskasse.

Mir selbst will einfach nichts Gescheites einfallen und ich gebe auf, darüber nachzudenken. Wir haben jetzt schon alle reichlich getankt und es wird Zeit für uns, dass wir nach Hause gehen. Es ist inzwischen Abend geworden und es regnet mal wieder. Einen Schirm hat keiner von uns mit. Wir schlagen die Kragen hoch und gehen schnellen Schrittes durch das berühmte Hamburger Schietwetter.

Marta sitzt derweil zuhause auf ihrem Klavierhocker und sortiert ihre Notenhefte für die in den nächsten Tagen anstehenden Unterrichtsstunden. Ihr bleibt es nicht verborgen, dass die einlaufende Mannschaft wieder einmal ganz gut getankt hat. Unsere Schritte sind entsprechend laut und auch stimmlich sind die Zügel locker. Marta schmunzelt. Gut, dass die Männer es immer schaffen, sich ein kleines Stückchen heile Welt zu bewahren. Es reichen ein paar Quadratmeter in einer stickigen Spelunke, und sie sind ebenso glücklich, wie Matrosen beim langersehnten Landgang.

Marta steht auf und schaut noch einmal aus dem Fenster, hinunter in den Hof. Der Regen ist noch einmal stärker geworden und dicke Tropfen prasseln an die geschlossenen Scheiben. Morgen möchte sie wieder auf den Friedhof, das Grab von Kalli besuchen. Sicher muss sie dort ein wenig Ordnung herstellen, denn ihre Blumen werden ganz bestimmt schon verwelkt sein. Außerdem wird ihr die Ruhe guttun und sie hat dadurch ein wenig Abwechslung. Am Nachmittag wird sie dann noch eine Stunde geben. Eine neue Schülerin, Anfängerin aus der Elbchaussee. Sie wird nicht merken, dass das Klavier unbedingt gestimmt werden muss.

Kapitel 6

Das kühle, helle Gebäude strahlt eine gewisse Überlegenheit aus. Vielleicht besonders wegen seiner klaren Strukturen und geraden Linien, einer Architektur, wie sie durch alle Zeiten hinweg dem Betrachter Respekt abgewonnen hat. Seine wechselhafte Geschichte aber sieht man dem monumentalen Bau kaum an. Junge Bäume ergänzen die Fassade und stehen in ordentlicher Reihe wie Soldaten in Reih und Glied davor. Die helle Pflasterung der Gehwege und des Vorplatzes lassen dem Komplex zudem fast neu erscheinen und der Vorbeigehende wird die dunkle Vergangenheit so kaum noch erahnen können. Das `Haus am Werderschen Platz´, inmitten von Berlin gelegen, trägt dazu einen einfachen Namen und verbirgt auch auf diese Weise sein Gewicht in seiner Bedeutung und Nutzung.

In einem der eher abgelegenen Seitenflügel befindet sich einer der vielen Konferenzräume. In einem kleineren von diesen steht inder Raummitte ein ovaler Kirschholztisch. Zwölf elegante schwarze Lederstühle, mit fast zierlich wirkenden Chromgestellen, sind ordentlich angereiht und bilden einen förmlichen Ring um den polierten Tisch. Übergroße Ölbilder mit abstrakten Motiven kleiden die Wände und geben dem ganzen Raum eine kühle, moderne Atmosphäre.

Gerade hatte noch der zuständige Servicemitarbeiter Kaffeekannen, Wasser, Säfte und Geschirr platziert. Süße Kuchen hat er zudem aufgedeckt, dazu Pistazien und einen Teller Datteln. An der Seite steht ein silberner Teewagen, auf dem ein kunstvoll hergestellter, gehämmerter Samowar steht.

Als die drei Herren den Raum betreten, hat das Wasser die korrekte Temperatur. Sie setzen sich an den großen Tisch und sehen daran fast ein wenig verloren aus. Aber einen kleineren Raum wollte man dann auch nicht wählen. Der Servicemann reicht dem einen von ihnen ein Teeglas und schenkt aus. Danach gießt er den beiden anderen Sitzenden Kaffee in die Tassen, schaut kurz – dann erhält er ein fast unmerkliches Nicken als Zeichen, dass er jetzt gehen kann. Geübt wendet er sich um und verlässt den dezent beleuchteten Raum, der von einer Klimaanlage sanft flüsternd temperiert wird. Hinter sich schließt er die schwere Türe, die federleicht ins Schloss fällt.

Die Anwesenden sprechen kaum, sie haben jeweils ihr Glas oder ihre Tasse in der Hand und trinken bedächtig deren Inhalt. Einer von Ihnen sitzt auf seiner Tischseite alleine. Seine beiden Gegenüber haben zwischen sich zwei Sessel Platz frei gelassen. Die freundliche Geste eines der beiden in Richtung ihrs Gastes, die diesen auf die bereitgestellten Köstlichkeiten auf dem Tisch hinweisen soll, lehnt dieser jedoch mit einer kurzen Handbewegung freundlich dankend ab.

Dieses Treffen heute ist nur eine informelle und kurzfristig anberaumte Sitzung, die man außer Protokoll vereinbart hat. Die beiden Gastgeber sind allerdings nicht allzu erfreut, dass sich ihr Vorgesetzter breitschlagen ließ, diesem Gespräch auf die Schnelle zuzustimmen. Die Diplomatie aber verlangt es, dass auch solche Treffen, trotz der Absehbarkeit völliger Ergebnislosigkeit, unter Wahrung der protokollarischen Mindestanforderungen wahrgenommen werden. Alles natürlich in bestem Tone.

Das ist auch dem einzelnen Herrn klar. Er ist schon zu lange `im Geschäft´ und diese beiden Subalternen, die ihm so freundlich und dennoch offensichtlich desinteressiert gegenüber sitzen, sind eher als Beleidigung zu deuten, denn als ein Akt der offensiven Auslandsdiplomatie seines heutigen Gastgeberlandes.

Dr. Bashir Faruq hatte Rechtswissenschaften in Cambridge sowie Politikwissenschaften an der Sorbonne in Paris studiert und war früh in den diplomatischen Dienst Algeriens getreten. Als geborener Syrer und Angehöriger einer einflussreichen Assad-nahen Familie, hatte er sich entgegen aller Ratschläge und angedrohten Repressalien entschieden, einen eigenen Weg zu gehen, der in jedem Fall seinen Lebensmittelpunkt nicht in Syrien haben sollte.

Mit seiner griechischen Frau lebt er seit langer Zeit überwiegend in Kairo und hat sich über die Jahre dort und in der arabischen Welt einen Namen als ausgeglichener Diplomat, Ratgeber und besonnener Interessenvertreter bewiesen. Er war damals noch jung, als er seine Stellung im Generalsekretariat der Arabischen Liga einnahm. Schnell aber konnte er sich mit großer Anerkennung zu einem von denen entwickeln, die man allgemein so gern als „Graue Eminenzen“ bezeichnet. Größen, die nicht im Rampenlicht stehen, sondern vielmehr die Geschicke aus den verdeckten Reihen lenken.

Sein heutiges Alter von Mitte Fünfzig sieht man dem sportlichen, schlanken Mann nicht an. Sein voller Bart ist zwar fast zur Gänze ergraut, seine schlichte Eleganz, sein agiler, dennoch stets akkurater Gang lassen ihn deutlich jünger wirken. Faruq ist sich dessen durchaus bewusst. Er unterstützt das – nicht ohne Selbstgefallen – durch gedeckt wirkende italienische Maßanzüge und geschneiderte Hemden aus ägyptischer Baumwolle, deren Ärmel er mit immer wechselnden weißgoldenen, nie aber aufdringlichen Manschettenknöpfen zu schließen pflegt. Er ist an seine Wirkung längst gewöhnt, auch, dass sich schnell über ihn unterhalten wird, wenn er den Raum betritt. Vor allem sind es die Damen der Gesellschaft, die nicht selten auch einen zweiten Blick in seine Richtung wagen.

Dr. Bashir Faruq hat um einen kurzen Abgleich mit dem Auswärtigen Amt der Bundesrepublik Deutschland gebeten, da es jüngst zu einer massiven Gewaltwelle der Terrorgruppe des sogenannten `Islamischen Staates´ in den besetzten und anreihenden Gebieten – vornehmlich in Syrien – gekommen ist. Er ist sich darüber bewusst, dass er nur die Rolle eines Lageberichterstatters damit erfüllt, denn die Reaktionen der Länder, die er neben der Bundesrepublik Deutschland ebenso besucht und informiert, sind identisch. Es erfolgt ein höflicher Empfang und aufmerksam scheinende Diplomatievertreter, die sich nach dem Gesprächsende zurück an ihre Schreibtische setzen und für ihre Chefs, und indirekt vielleicht noch einige drittrangige Gremien, einen kurzen Bericht verfassen.

Die Gespräche sind somit meist von unbedeutender Länge. So auch heute. Auf dem Dienstplan des für ihn am heutigen Tag zuständigen Fahrdienstes steht deshalb auch: „Warten“. Das bedeutet, dass nach spätestens vierzig Minuten der Gast wieder abfahren wird. Eine knappe halbe Stunde Gespräch, der Rest ist Wegezeit und Abwicklung. Faruq nimmt das schon lange mit der ihm gegebenen Gelassenheit und mit dem schönsten diplomatischen Lächeln, dass man gegenüber den unteren Rängen aufzubringen hat. Seine Zeit in Saudi Arabien, seine orientalischen Wurzeln und seine exzellenten Umgangsformen lassen ihn das in höchster Professionalität erledigen.

Wie erwartet ist das heutige Zusammentreffen nach kurzer Zeit beendet und Faruq wird zum Ausgang begleitet. Der Fahrer in der schwarzen Limousine hat Anweisung, ihn in den Bereich des Berliner Flughafens zu fahren, in dem das diplomatische Korps gewöhnlich abgefertigt wird. Faruq aber bittet den Fahrer, dass dieser ihn noch kurz zu dem syrischen Restaurant `Saliba´ fährt. Er möge ihm doch die Freundlichkeit erweisen, dort nochmals eine halbe Stunde vor der Tür auf ihn zu warten. Erst dann müsse er zum Flughafen. Faruq hält ihm dazu gleich einen Zettel hin, auf dem die Anschrift des Restaurants geschrieben steht.

Eine solche Bitte ist nicht abschlagbar, das weiß auch der Diplomat. Und so steuert der Chauffeur mit der Bordnavigation das neue Ziel an. Faruq ist sich darüber im Klaren, dass das Navi gleich bei Rückkehr des Fahrzeugs im Fuhrpark des Auswärtigen Amtes ausgewertet werden würde. Sie werden aber nur denken, dass er einfach Hunger gehabt hätte und eine Küche bevorzugt haben wird, die seinen Gewohnheiten entsprach.

Im Restaurant wird er bereits erwartet und mit einem kurzen Nicken begrüßt. Man führt den wichtigen Gast ohne zu sprechen unmittelbar in einen der hinteren Räume des Lokals. Es riecht hier nach starkem arabischen Mokka und nach orientalischen Gewürzen. In dem kleinen Raum sitzen vier junge Männer um einen runden Tisch. Als Faruq hereinkommt, springen sie auf und senken in großer Ehrfurcht ihre Köpfe zum Gruß. Faruq spricht sie auf Syrisch an und bittet, fast etwas peinlich berührt, dass sie doch gleich wieder Platz nehmen sollen. Der Mann, der ihn hereingebracht hat, serviert dem neuen Gast einen stark gesüßten Mokka.

Die jungen Männer sind sichtlich nervös und die Kürze der ihnen zur Verfügung stehenden Zeit scheint sich auch noch erschwerend auszuwirken. Faruq versucht ein paar wenige Worte zu ihrer Beruhigung zu formulieren, kommt dann aber schnell auf den Punkt. Er berichtet ungeschönt über die massiven Kämpfe und die Massaker des IS an der zivilen Bevölkerung. Er stützt sich dabei auf Berichte und Aussagen, die er so oft wie möglich einfordert und deren Aktualität – es geht nicht besser – eine Zeitverzögerung von mindestens vierundzwanzig Stunden aufweisen. Manchmal leider auch deutlich mehr. Das müsse jeder wissen.

Er gab den Vieren eine Internet-Adresse bekannt, deren Inhalt von seinen persönlichen Mitarbeitern erstellt und gepflegt wird. Auf diesen Seiten werden die Namen der Toten und Vermissten aktuell aufgeführt. Faruq wisse, dass diese Information in dieser Form eine fast unerträgliche Härte bedeuten würde, aber sie schaffe Klarheit. Er bat die Anwesenden, diesen Link unter keinen Umständen an andere zu geben. Sie sollten sich vielmehr den Freunden und Mitgliedern in ihren syrischen Gemeinschaften anbieten, eine sichere Recherchequelle nutzen zu können und so Dritte ausschließlich indirekt informieren.

Er können im Moment nicht mehr machen, und die Lage spitzt sich leider immer mehr zu. Mit jeder neuen Ölquelle, die in die Hände des IS und deren sadistischen Mörderbanden fallen, bekäme der Terror Auftrieb und würde stärker, Geschäfte mit skrupellosen Spekulanten zu machen. Geschäfte, über die es dem IS dann möglich ist, Waffen und modernere Kampfausstattungen zu kaufen. Ein Kreislauf, der zurzeit immer größere Dimensionen einnimmt und bei dem die Weltgemeinschaft leider allzu tatenlos zuschaut.

Die vier jungen Männer können kaum atmen. Fassungslos hören sie die Worte und Schilderungen des Diplomaten. Sie sind heute hierhergekommen, aus Köln, Frankfurt und Hamburg, hoffend, einen Silberstreif am Horizont mitnehmen zu können. Die Hoffnung, es wende sich zum Guten. Faruq steht auf, denn es mahnt ihn jetzt zur Eile. Er schüttelt den jungen Männern die Hände und spricht ihnen ein wenig Mut zu. Sie sollen nicht nachlassen, an ihr Land zu glauben, sich vorzubereiten, für eine bessere Zukunft.

Und er sieht dabei allen fest in die Augen, auch dem jungen Mann ganz rechts von ihm, Sharif al-Basir. Dann dreht er sich um und verlässt wieder den Raum.

Kapitel 7

Ich habe mir eine meiner alten Langspielplatten aufgelegt und höre ein Violinenkonzert. Ich lausche gebannt dieser eindrucksvollen Musik und es begeistert mich jedes Mal aufs Neue, wie mich die enorme Virtuosität des Geigers fesselt. Heute ist es nicht viel anders, allerdings schweifen meine Gedanken immer wieder ab.

Mir schwirren immer wieder dieselben Dinge durch den Kopf. Fragen, auf die ich keine Antwort finde, so sehr ich mich auch anstrenge. Für mich ist es ein großes Rätsel, wie Kalli, ein unbedeutender Kleinunternehmer in einem Hinterhof in Altona, an eine Palette mit echtem Geldscheinpapier – und dann auch noch von höchster Italienischer Notenstelle – gekommen ist. Selbst für den Fall, dass sich diese Tatsache irgendwie logisch erklären ließe, es bliebe immer noch offen, warum er diese Lieferung so viele Jahre in seinem Lager stehen ließ. Es ist doch davon auszugehen, dass mit einer solchen Ware doch in irgendeiner Weise ein Auftrag verbunden sein musste. Es müssen Dokumente unterzeichnet worden sein, denn echtes Geldpapier wird doch nicht einfach ohne Formalien übergeben und kann hiernach unbemerkt und verwaist in einer Kleindruckerei liegen bleiben. Wenn Kalli also offiziell an das Material gelangt ist, dann hätte es auch eine ebensolche offizielle Abholung oder Verwendung geben müssen. Unser Kalli aber als staatlich beauftragter Gelddrucker? Nicht einmal in seinen besten Zeiten wäre das denkbar gewesen. Diesen Aspekt kann ich ausschließen. Und das macht es nicht gerade einfacher.

Wenn nicht offiziell, dann vielleicht – innoffiziell? Ist es möglich, dass Kalli in dunkle Geschäfte verwickelt war? Sollte er vielleicht nur Drucken? Wurde ihm deshalb das Papier zugeliefert, über vielleicht kriminelle Kanäle? Auch das scheint mir, nach einigen Abwägungen, mehr als unwahrscheinlich. Schließlich wäre dann auch diese Art der Unternehmung zu einem Ergebnis gekommen oder das Papier wäre auf dem gleichen Wege wieder an den Absender zurückgegangen. Der Stapel aber war noch da. Und wie zu vermuten steht, auch weitgehend unbenutzt.

Das Konzert ist jetzt an einer meiner liebsten Stellen und ich versuche, auf die Musik zu achten. Doch in meinem Kopf dreht es sich mit zunehmender Geschwindigkeit weiter. Fakt ist, dass Kalli das Geldscheinpapier weder vernichtet, noch abgegeben hat – eine Verwendung, insbesondere in größerem Umfange, zudem nicht erkenntlich ist und damit auch eher auszuschließen ist.

Ich stehe auf und gehe nervös in meinem kleinen Wohnzimmer auf und ab. Es muss für diesen anständigen Mann einen Grund gehabt haben. Offen bleibt bei dieser Feststellung aber immer noch die Frage, warum er denn, eben gerade als so redlicher Mann, das Papier nicht den Behörden zugeführt, zumindest dann aber vernichtet hat. Warum hat er, um Himmels Willen, die Palette aufbewahrt und versteckt? Hat er die Existenz dieses brisanten Materials vielleicht irgendwann einfach vergessen? Letzteres ist aber hoch zweifelhaft.

Ich gehe meine Gedanken wieder und wieder durch. Ich öffne mir eine Flasche Weizenbier und gieße den Inhalt vorsichtig in das Glas, das ich fast waagerecht vor mir halte. Ich schenke langsam ein, damit die Schaumkrone nicht überläuft. Wird Kalli vielleicht …. nein, den Gedanken kann ich doch nicht wirklich weiterverfolgen, oder? Aber er drängt sich mir weiter auf und wird sekündlich massiver: Hat Kalli das Papier durch irgendeinen Zufall in die Hände bekommen und dann tatsächlich aufbewahrt, um Falschgeld herzustellen? Nur einfach später, wenn Gras über etwas gewachsen ist? Hat er etwas vorbereitet, stand er vielleicht schon vor einer Produktion? War die finanzielle Schlinge um seinen Hals gerade so eng geworden, dass er bereit gewesen war, ein Verbrechen zu begehen? Eines, das ein aus seiner Sicht vielleicht nur geringes Risiko beinhaltet, da das echte Papier von einem wirklichen Könner bedruckt werden würde, die Blüten damit sicher zu den Besten gehören würden, die jemals hergestellt wurden? Wenn ich nicht komplett daneben liege, dann wird es in Kalli`s Betriebsstätte doch noch mehr zu finden sein. Belege und Indizien für meine gegenwärtig noch lose Theorie.

Viele Plätze, an denen gesucht werden müsste, gibt es nicht. Es kommen demnach nur zwei Orte in Betracht: seine Wohnung oder seine Druckerei. Die Wohnung kann ausgeschlossen werden, diese wurde ausführlich gesichtet. Bleibt nur die Druckerei. Am liebsten würde ich jetzt sofort aufspringen und mich genauestens umschauen. Ein wenig schäme ich mich aber auch bei diesem Gedanken. Allein wäre das ohnehin verdächtig. Ich beschließe, die anderen über meine Gedanken zu unterrichten.

Kurz darauf sitzen Fredo, Ruprecht, Fritz und Willi in meinem Wohnzimmer. Sie hören aufmerksam meinen Gedankenspielen zu und als ich ende, herrscht lähmende Stille. Fredo schaut aus dem Fenster. Ruprecht hat die Augen geschlossen und seinen Kopf nach hinten in den Nacken fallen lassen. Willi futtert meine letzten Salzstangen, die ich auf den Tisch gestellt habe.

Ruprecht eröffnet: „Sehr scharfsinnig, mein Lieber! Kompliment.“ Er setzt sich aufrecht im Sessel hin und fährt fort: „Du könntest wirklich Recht haben. Auch wenn wir alle unseren Kalli als integren und aufrichtigen Mann gekannt haben, so würde ich bei allen Fakten auch nicht meine Hand dafür ins Feuer legen, dass er es nicht wenigstens versucht haben wird.“

„Ich hätte es auch getan!“ murmelt Fredo. „Und deshalb denke ich, dass wir uns mal auf die Suche machen sollten.“

„Suche? Wonach?“ fragt Willi kauend.

Wir schauen uns an. Ja, wonach eigentlich?

Ich bin aufgestanden und will mich aufmachen. „Das werden wir sehen, wenn wir es gefunden haben.“

„Was ist mit Marta und Julius?“ fragt Ruprecht.

Ich kann beruhigen: „Die sind gerade los. Zum Friedhof. Ich gehe davon aus, dass Sie mindestens zwei Stunden unterwegs sein werden.“

Fredo denkt bereits schon wieder strategisch: „Wir brauchen noch einen Alarmposten.“ Er schaut in die Runde. Fritz meldet sich. Er hatte bislang nichts zu alledem gesagt. Er würde sich vor dem Haus postieren und uns warnen, wenn Marta und Julius zu früh wieder zurück sein sollten.

Wir anderen eilen militärischen Schrittes in die Druckerei und ich habe Mühe, mitzuhalten. Fredo kommt als Erster an. Er steht im Raum, schaut sich um, hat dabei eine Hand am Kinn und murmelt vor sich hin.

„Hmm! Wenn ich Kalli gewesen wäre …“

„… dann wärst Du jetzt in einer Urne auf dem Friedhof.“ kontere ich. In mir wächst die Ungeduld und plötzlich bin ich es, der Anweisungen erteilt: „Los, fangen wir an. Zwei links, ich rechts. Und Ruprecht bleibt an der Tür zum Aufpassen.“

Fredo schaut erstaunt: „An Dir ist ein Decksmaat verloren gegangen.“ meint er sodann recht spöttisch, ist aber bereits dabei überall herumzustöbern.

Ich weiß nicht, wonach ich suchen soll. Ich vertraue auf meinen Instinkt – nein, wohl besser auf mein Glück, denn ein Kriminologe war ich noch nie. Fredo ist recht geschickt, denn er sucht erst gar nicht oberflächlich, sondern er schiebt gleich die Sachen in den Regalen hin und her und klopft auf die hinteren Wände, ob diese vielleicht hohl wären. Er ruft mir zu, dass er sich bei seinen Matrosen an Bord auch immer damit hervorgetan hätte, bei den Kabinendurchsuchungen jedes Mal gewusst zu haben, wo die Jungs ihr Haschisch oder das Kokain-Briefchen versteckt haben würden. Ich tue mich hier ganz offensichtlich deutlich schwerer damit, in den Sachen eines toten Freundes nach Dingen zu kramen.

Im hinteren Bereich steht eine kleine blaue Werkbank. Diese hat einige Schubladen, die ich nun nacheinander aufziehe und hinein schaue. In der ersten finde ich verschiedene Zangen und einige Hämmer, z.T. mit einer weichen Schlagauflage. Eine Schublade tiefer ein vollständiges und sehr ordentlich gepacktes Sammelsurium von Gummiplatten unterschiedlichster Stärken. In der letzten Schublade liegen einige Bleistifte und Blöcke und ein großes Schlüsselbund mit alten Bartschlüsseln. Alles nichts Besonderes, so schließe ich die Lade wieder, um an anderer Stelle weiterzusuchen. Doch es gelingt mir irgendwie nicht so recht, diese wieder in ihre Ausgangsposition zurückzuschieben. Etwas hakt und ich probiere es noch einmal, jetzt mit etwas mehr Kraft. Es hakt immer noch und ich versuche es mit hörbarer Gewalt.

„Wo rohe Kräfte sinnlos walten … Was rüttelst Du denn da?“ fragt Fredo leicht genervt.

Ich verzichte darauf, ihm eine Antwort zu geben und probiere es erneut. Ich möchte diese Schublade auch nicht halboffen zurücklassen. Ich fasse vorsichtig hinein und taste, ob ich etwas finden kann, dass sich vielleicht verklemmt hat. Man kennt das von Besteckschubladen. Ich finde aber nichts, will schon aufgeben, da fasse ich von innen hinter die Rückseite der Lade. Dort klemmt in der Tat etwas. Es scheint aber auch irgendwie festgeklebt zu sein.

„Fredo, es könnte ein …“ ich habe das Ding jetzt zwischen den Fingern und ziehe es aus der Schublade hervor, „…Schlüssel sein!“

Fredo guckt verdutzt zu mir herüber.

„Schau mal.“ sage ich ruhig in seine Richtung. „Was hältst Du davon?“

„Das wird irgend ein verlorengegangener Schlüssel sein.“ sagt er mit offensichtlich vorgetäuschter Langeweile. Seine Spannung aber ist deutlich in seinen Augen zu lesen.

Der Schlüssel scheint mir etwas ungewöhnlich und deshalb schaue ich ihn mir doch noch genauer an. Auch als Laie kann ich auf den ersten Blick erkennen, dass es ein Sicherheitsschlüssel ist, einer von denen, die man nur mit Schlüsselschein nachmachen lassen kann. Er hatte zudem eine rote Schutzkappe aus Plastik, die über den Schlüsselkopf gezogen war. Auf dieser war eine Zahl eingeprägt.

Fredo grabscht zu und reißt mir den Schlüssel aus den Fingern. „Mensch, das ist sicher nicht der Klo-Schlüssel. Sieht mehr danach aus, dass er eher zu einem besonderen Schloss passt.“ Er dreht das Objekt langsam im Licht hin und her. Nach wenigen Sekunden vermutet er die Lösung: „Wenn mich jetzt nicht alles täuscht, dann ist das ein Schließfachschlüssel.“ Er zeigt auf den Kopf des Schlüssels. „Hier – da ist die Prägung mit der Nummer. Siehst Du? Nummer 1220!“

Auch Ruprecht steht jetzt bei uns und schaut auf den Schlüssel. Fredo ist sich mit seiner Analyse absolut sicher. „Schließfachschlüssel, eindeutig! Ich kenne die Dinger aus hunderten von Häfen. Darauf kannst Du wetten. Bleibt jetzt die Frage, zu welchem Schließfach er passt. Hast Du noch mehr gefunden?“

Ich bin noch ziemlich verdutzt. „Nur den Schlüssel.“ antworte ich und zucke mit den Schultern.

Fredo entscheidet, dass wir uns alle wieder zusammenfinden sollten und so gehen wir gemeinsam erneut zu mir in meine Wohnung und nehmen unsere alten Plätze ein.

Ruprecht stellt die entscheidende Frage: „Wo gibt es Schließfächer, Jungs?“

„In der Bank!“ antworte ich prompt.

„Richtig!“ sagt Fredo. „Aber Schließfachschlüssel einer Bank sehen anders aus. Die haben so kleine Bärte zu jeder Seite und sind länger, dünner, als dieser hier. Eben mehr wie Tresorschlüssel.“

Mir fehlt die Kenntnis, wie Tresorschlüssel auszusehen haben. Ich habe noch nie einen Geldschrank besessen – was den Umstand mit sich bringt, einen solchen somit auch nie verschlossen zu haben.

Ruprecht nickt zustimmend. „Schließfächer gibt es natürlich auf Bahnhöfen und Flughäfen.“ Dann runzelt er die Stirn. „Und … einen Bahnhof haben wir gerade einmal kurz um die Ecke, meine Freunde.“

„Du meinst den Altonaer Bahnhof?“ fragt Willi naiv und wir anderen müssen spontan lächeln.

Fredo ist bester Laune: „Warum denn in die Ferne schweifen, oh sieh, das Gute liegt so nah …“ beginnt er trällernd.

Ich ergänze sofort: „ … lerne nur das Glück zu greifen, denn das Glück ist immer da.“

„Jawoll!“ ruft unser Seemann mit bebender Stimme. „Genau. Also: auf geht´s, Kameraden!“

Kapitel 8

Der Kämpfer links neben ihm war schnell gestorben. Ein glatter Kopfschuss. Das Projektil ist kurz unterhalb der Mütze nahezu mittig in die Stirne eingetreten und mit einem platzenden Geräusch am Hinterkopf wieder herausgeschnellt. Ein Stück Schädelknochen flog dabei mit und wird jetzt irgendwo, einige Meter hinter dem Toten, zwischen den Steinen liegen. Der Mann ist leicht zur Seite gesackt und sein Kopf liegt in einer Lache seines eigenen Blutes.

Der junge Mann neben dem Toten schaut unbeirrt weiter über den Lauf seines Gewehres. Er hat Glück, weil er eine neue Schnellfeuerwaffe bekommen hat. Die ist zuverlässig und schießt sehr genau. Rechts neben ihm hat sich eine junge Frau positioniert. Sie hat sich gerade auf den Rücken gedreht und ist außer Atem. In ihrem Militäranzug sieht sie sehr maskulin aus und man muss schon zweimal hinsehen, um festzustellen, dass sie ein noch recht junges Mädchen von vielleicht gerade einmal siebzehn Jahren ist. Sie hat ihr Kampfmesser genommen und ritzt damit einen Strich in den Kolben ihrer Kalaschnikow. Es ist die dreiundzwanzigste Kerbe.

Eine nahe Explosion einer Granate zwingt beide dazu, die Köpfe zwischen die Schultern zu nehmen. Der junge Mann nimmt nochmals eine bessere Deckung ein. Das war nah, denkt er. Und auch der Blick des Mädchens drückt aus, dass hätte jetzt auch schief gehen können. Gleich darauf haben beide ihre Gewehre wieder im Anschlag und feuern in die ihnen in circa achtzig Metern gegenüberliegende Häuserfront.

Während er eher mit Bedacht und mit der gebotenen Sorgfalt zielt und erst feuert, wenn er sich sicher ist, einen guten Schuss zu setzen, ist das Mädchen ungestüm und wild. Sie schießt kleine Salven, nicht wie er, der seine Automatik auf Einzelschüsse eingestellt hat. Sie ist der Meinung, dass sie so eine größere Chance hat, einen zu erwischen. Er spart lieber Munition und will sich des Schusses sicher sein, bevor er abdrückt. Am besten jede Kugel ein Treffer.

Trotzdem gefällt ihm ihre Art. Noch vor wenigen Wochen hat sie die Schafe und Ziegen ihrer kleinen Familie auf den Hügeln hinter der Stadt gehütet, zusammen mit ihrem Vater. Sie haben die Tiere gemolken oder Wolle gesponnen, Wasser geholt und der Mutter beim Kochen zugeschaut. Bis vor kurzer Zeit hat sie sogar regelmäßig die Schule im Dorf besucht. Und sie war eine gute Schülerin. Ihr Vater hatte Angst, als sie ihm sagte, sie würde in den Kampf gehen. Er hat sie aber nicht zurückgehalten. Kurz danach hat er es seiner Tochter gleichgemacht und manchmal, wenn Allah es will, treffen sie sich in irgendeinem Lager. Dann ist er besonders stolz auf sie.

Die Mädchen und Frauen, die mit ihnen gemeinsam kämpfen, haben unter den Männern größten Respekt. Nicht allein deshalb, weil sie gleichwertig neben ihnen ihr Leben für das Land, die Freiheit und Frieden einsetzen. Es ist auch die Tatsache, dass der Feind, getötet von einer Frau, besondere Schmach erfährt. Nach seinem Glauben kann dann nicht mehr in das gelobte Paradies eingekehrt werden. Man ist beschmutzt und unwert, weil man einer Frau zum Opfer gefallen ist.

Und es kämpfen deshalb viele Frauen an den Seiten der Männer. Frauen, die Muslima sind, Frauen die Alawiten, Schiiten oder Christen sind, Töchter, Mütter, Ingenieurinnen und Bauernmädchen. Sie kämpfen Schulter an Schulter mit ihren Kameraden, ungeachtet der Tatsache, dass sie im Falle ihrer Gefangennahme ein weit schrecklicherer Tod erwartet, als den Männern. Das Mädchen neben dem jungen Mann hat für einen solchen Fall Vorsorge betrieben. Sie hat einen kleinen, stets geladenen Revolver bei sich. Ein 36er Kaliber mit kurzem Lauf, leicht zu handhaben, schnell in den Mund zu halten.

Vor ihnen wird nicht mehr gefeuert. Auch Granaten sind nicht mehr zu hören. Entweder haben sich die Gegner an dieser Stelle gerade zurückgezogen, oder sie wurden getötet. Als nächstes ist jetzt die Aufgabe zu erledigen, aus der eigenen Deckung heraus die Distanz nach vorne zu überwinden und die Ruine zu besetzen. Sie sind hier jetzt insgesamt etwa fünfzehn Kämpfer. Die Zahl der Feinde gegenüber wird mindestens viermal so groß sein. Munition oder Handgranaten haben sie nur noch wenig. Es reicht sicher nicht, um sich in einem anstehenden Häuserkampf behaupten zu können. Doch zurück werden sie auch nicht gehen. Das heute und hier geflossene Blut der Brüder und Schwestern lässt das nicht zu.

Aus dem zurückliegenden Bereich rücken ein Dutzend Kämpfer nach. Der junge Mann ist erleichtert. So wird es einfacher und ist nicht mehr ganz aussichtslos. Einen Rückzug auf der Gegenseite können sie zwar nicht wirklich erwarten. Mit Glück formieren sie sich lediglich aufgrund der Verluste gerade neu. Dann wäre ein schnelles Vorrücken jetzt die richtige Taktik.

Es wird auch nicht gezögert. Ein kurzer Blick über das vor ihnen liegende Gelände, die Felsen, Deckungsmöglichkeiten und die Lage der toten Kämpfer, ihre Waffen und Munition. Dann springen sie auf und rennen, so gut es geht in gebückter Stellung, mit der Waffe in der Vorhalte auf die Ruinen vor ihnen zu. Kaum sind sie in Bewegung, wird in fast gleicher Sekunde das Feuer auf sie eröffnet. Es liegen scheinbar doch noch ein paar der feindlichen Kämpfer hinter irgendwelchen Steinen oder Mauern und die Geschosse zischen durch die Luft. Der junge Mann hört die Projektile an seinem Kopf vorbeisausen, hört das dumpfe Einschlagen in den Brustkorb seines Nebenmannes, hört, wie dieser im Lauf zusammenkracht und wie dessen Schädel auf dem Felsstück aufschlägt und aufplatzt.

Der junge Mann läuft weiter, unbeirrt, schießt auf die Stellen, wo er gerade noch Mündungsfeuer gesehen hat. Er merkt gar nicht, dass er schreit, mit weit aufgerissenem Mund wie ein Tier zu brüllen begonnen hat. Seine Augen sind blutrot und er hat nur eines im Sinn: so viele zu töten, wie Gott es ihm möglich macht.

Er erreicht die Ruinen vor ihm. Deckung gibt ihm ein Betonpfeiler und er sieht, wie wenige Meter weiter ein IS-Kämpfer liegt und seine Waffe nachlädt. Der junge Mann greift sein Kurzschwert, das er am Gürtel trägt, und während er sich mit kurzen und überaus schnellen Sprüngen zur Deckung des feindlichen Kämpfers bewegt, hat er es aus dem Gürtel gezogen und sticht es mit aller Wucht auf den immer noch nachladenden Mann ein.

Er trifft nicht etwa dessen Brust. Sein kurzes Schwert landet mit der Spitze voran direkt im Kehlkopf des Feindes, dessen Augen vor Schmerz und Todesangst hervorquellen, als seien sie Tennisbälle. Der junge Mann bewegt sein Schwert geschickt und ruckartig in verschiedene Richtungen. Als er es mit gleichem Schwung herauszieht, ist der Hals des bereits Toten fast ganz durchtrennt.

Er hört einige kurze, halblaute Rufe seiner Mitkämpfer, die signalisieren, dass der Ruinentrakt feindfrei sei. Das Gebäude ist stark beschädigt und die Mauern sind von Geschossen und Granatsplittern durchsiebt. Einige der Kämpfer beziehen gleich Posten. Ihr Anführer hat eine kurze Einteilung befohlen und die entscheidenden Positionen besetzt. Mit der restlichen Truppe macht er eine kurze Bestandsaufnahme. Dieser Angriff hat nur vier seiner Leute das Leben gekostet. Ein gutes Ergebnis.

An ihrer linken Flanke hatte ein Trupp mit zehn Kämpferinnen geholfen, diesen Komplex zu erobern. Diese Gruppe ist ein Teil einer Gemeinschaft von syrischen Frauen, die sich in den Kampf begeben haben. Er besteht ausschließlich aus Frauen, meist jüngeren. Sie haben wieder einmal mutig und mit besonderer Härte gekämpft und liegen jetzt im Nebengebäude.

Das Mädchen mit der Kalaschnikow kämpft lieber mit den Männern. Sie hat sich neben dem jungen Mann gesetzt. Ihr rinnt eine Blutspur von der rechten Stirnseite am Gesicht herunter. Die Wunde scheint aber schon getrocknet und damit wohl nicht so schlimm zu sein. Sie nimmt von ihrer Verletzung keinerlei Notiz und schnitzt in ihren Gewehrkolben bereits wieder eine Kerbe und gleich drauf eine weitere. Stumm sitzt sie da, schaut niemand an.

Der Kommandant der kleinen Truppe hat einen schmutzigen Zettel in der Hand und geht reihum. Alle sagen ihren Namen und er notiert sich diese. Als er bei dem jungen Mann ist, sagt auch dieser ihm leise seinen Namen: al-Basir, Abu. Als ihr Führer alle Namen hat, gibt er seine Lage, die Namen der Überlebenden und einige Informationen an seine Führung weiter.

Noch nicht einmal zwei Kilometer von dieser Ruine, in der Zone, die bisher noch kein Kampfgebiet ist, kommt ein alter Mann gerade wieder von seinen heutigen Besorgungen zurück. Er wurde von seiner Familie schon von Herzen erwartet. Der Vater von Sharif und Abu al-Basir hat heute nur ein wenig weißes Brot kaufen können, mehr nicht. Er wird es am darauffolgenden erneut versuchen, Besseres für seine Frau, die Tochter und seine Enkelin zu besorgen. Und die Seinen werden wieder auf ihn warten, hoffen, dass er auch diesmal unversehrt wiederkommt.

Kapitel 9

Marta und Julius stehen noch eine kurze Zeit schweigend vor der Grabstelle auf dem Altonaer Hauptfriedhof. Marta hatte eben noch die verwelkten Blumen entsorgt und einen kleinen Strauß weißer Rosen in eine der grünen Stecktöpfe vor dem Grabstein platziert. Der einzige Schmuck, den die ansonsten schlichte Grabstelle ziert. Nach einiger Zeit des Innehaltens schauen sie sich an, dann machen sich wieder auf den Rückweg zum Auto.

Schweigend gehen sie über die sandigen Wege des Friedhofes. Wäre dieser nicht ein Ort der Trauer, könnte man auch meinen, es handele sich um einen schönen Park. Herrliche alte Bäume säumen ihren Weg. Sie gehen an so manch prunkvollem Grab mit monumentalen Steinen, Kreuzen und Inschriften vorbei, lesen Namen, Geburts- und Sterbedaten. Hier liegen Familien und berühmte Väter der Stadt, Künstler, Senatoren oder erfolgreiche Kaufleute. Üppige Rhododendren, hohe Zypressen, kunstvoll beschnittene Buchsbäume und prächtige Oleander mit dunkelroten oder elfenbeinfarbenen Blüten zieren die Gräber und grenzen die großen Familiengräber hochherrschaftlich von den unbedeutenden, kleineren ab.

Selbst im Tod muss scheinbar der Nachwelt belegt werden, mit welcher Kapitalausstattung der Verstorbene seine Nachkommen versorgt hat. Dabei reicht wohl ein polierter Marmorblock nicht immer. Kleine Mausoleen, mit protzigen Säulen und kupfernen Dächern, mit eigener Wegeführung und schweren schwarzen Ankerketten, die als Zäunung satt an den gusseisernen Säulen hängen, sollen dem Besucher sagen: hier ruht jemand, der etwas ganz Besonderes war. Haltet Abstand, bestaunt sein Lebenswerk, habt Ehrfurcht. So beerdigt zu sein, ist eigentlich nur Königen vorbehalten. Sie sehen schwarze Obeliske, auf goldgefassten Fundamenten, die Spitze in den Himmel ragend, hoch hinaus, schier bis zu den Wolken reichend, einen langen Schatten auf andere Gräber werfend, so, als wollte der hier beerdigte Mensch auch noch nach seinem Ableben das warme Licht für sich allein reservieren.

Sie gehen auch an dem Feld der anonym Bestatteten vorbei. Eine große Wiese, mit breiten Sandwegen umrahmt, mit Holzbänken am Rande und einer angenehmen Stille. Wer hier liegt, wollte kein Aufheben um sich, keine Tränen vor poliertem Granit, wollte eingelassen werden, in den Schoß der Erde und sich den Ort nur mit anderen Seelen teilen, die wie er, ungestörten, schnörkellosen Frieden suchen.

Marta und Julius erreichen das weiße Gatter am Friedhofseingang. Erst jetzt möchten Sie wieder sprechen.

„Marta,“ sagt Julius. „Ich weiß, dass er Dir mehr bedeutet hat …“

„Und ich weiß, dass Du es schon lange weißt.“ beruhigte ihn Marta.

„Du warst für mich immer meine Mutter. Dafür möchte ich Dir heute danken.“ Julius hakt Marta unter und drückt ihren Arm.

Marta möchte vom Thema ablenken: „Was wirst Du jetzt tun?“ fragt sie ihren jungen Begleiter. „Du musst jetzt an Dich denken, Dir schnell wieder einen Job suchen und alles, was zu regeln ist, hinter Dich bringen.“

„Leichter gesagt, als getan.“ seufzt Julius nachdenklich. „Wenn es der Job allein wäre. Aber die Schulden, die jetzt da sind, auch noch die Kosten für die Bestattung. Auf die Schnelle ist all das nicht einmal einfach so zu regeln.“ Und nach einer kleinen Pause fügt er hinzu: „Ich bin völlig ratlos und ich habe Angst, Marta.“

„Ich habe leider keine Mittel, mit denen ich Dir helfen könnte.“ gibt Marta schweren Herzens zu. „Die letzten Piselotten auf meinem Sparbuch sind höchstens ein Tropfen auf dem heißen Stein. Aber ich werde sie Dir gerne geben. Vielleicht helfen diese Dir wenigstens, die ersten Hürden zu nehmen“

Julius schüttelt vehement den Kopf. „Das wirst Du schön bleiben lassen. Deinen Notgroschen werde ich ganz bestimmt nicht an mich reißen und den Bankfritzen in den Rachen schieben.“ Er ist ganz bestimmt in seiner Antwort. „Nein, eher überfalle ich einen Geldtransporter …“

„Gott bewahre!“ ruft Marta entsetzt. „Dich auch noch ins Unglück stürzen … nein! Und wenn ich Dich im Klo einsperren sollte, aber das würde ich schon zu verhindern wissen.“ Die alte Dame lässt keinen Zweifel aufkommen, dass sie es ernst meint. Aber sie lächelt bereits wieder.

„Ich gebe mich geschlagen,“ sagt Julius schnell. „Dem Klo ziehe ich dann doch ein gutes Essen in Freiheit vor. Komm, ich lade Dich zu einer Portion Spaghetti di Mare bei Vito ein.“

„Machen wir, aber nur unter einer Bedingung,“ antwortet Marta. „Ich zahle!“

Während sie zum Restaurant fahren, ist Marta wieder ganz still und nachdenklich. Sie mag es zwar sehr, ruhig im Auto zu sitzen und die schöne Stadt an sich vorbeiziehen zu lassen, doch ihre Gedanken lassen wenig Freude aufkommen. Sie schaut auf die großen alten Häuser aus den Zwanzigerjahren, die gepflegten Vorgärten und die großen Kastanien, die in dieser Gegend häufig rote Blüten tragen. Gerade hier, zwischen Altona, Ottensen und den sich gen Westen erstreckenden Elbvororten, ist der Unterschied zwischen den Armen und Reichen besonders deutlich erkennbar. Es ist fast wie eine Reise in eine andere Welt. Unerreichbar und mit kühler Schönheit.

An vielen Stellen ist das Bild Altonas geprägt von Mietskasernen, klapprigen Wohnblöcken und ärmlichen Straßen, die sich nach und nach zu kleinen Ghettos wandeln. Hier lebt der Teil der Bevölkerung, der immer ärmer wird. Die geringen Mieten saugen förmlich die Armut an. Hier leben kleine Rentner, Sozialhilfeempfänger und ausländische Familien. Die Straßenbilder sind geprägt von langen Mänteln, verschiedenen Sprachen und den kopftuchtragenden Frauen.

Wo sie jetzt aber fahren, nur einen Katzensprung von all dem entfernt, zwischen Elbstrand und der Osdorfer Landstraße, beginnt das Revier der Reichen. Villen, inmitten großer Gärten, mit alten Bäumen und hohen Zäunen, reihen sich schier ununterbrochen aneinander. Kaffeemühlen, so genannt, weil sie an die Form alter Kaffeemühlen erinnern, rote, meist quadratisch gebaute Backsteinhäuser mit weißen Fenstern und ausladenden Eingangstüren, stehen neben herrlichen mehrstöckigen Jugendstilvillen, stuckverziert, in strahlendem Weiß oder zartem Gelb, mit grünen Kupfertürmchen und breiten, geschwungenen Treppen hinauf zu ihren doppelflügeligen Eingangsportalen.

Sie fahren durch eine Kastanienallee, an hohen weißen Mauern vorbei, hinter denen ausladende Appartementblöcke liegen. Weiße Paläste mit Penthäusern und gläsernen Terrassen. Sie fahren über kopfsteingepflasterte, schmale Straßen, vorbei am Derbyplatz, dann entlang des Jenischparks mit seinem kleinen Schlösschen, passieren Straßen mit klangvollen Namen, wie Baron-Vogt-Straße, Jürgensallee oder Parkstraße. Hier zu wohnen ist ein Privileg und für die Allgemeinheit unerschwinglich.

Die Schulen dieser Gegend haben keine sozial unverträgliche Vermischung, kein Übergewicht der türkischen oder arabischen Sprache. Sie sind `sauber´, sie gehören den Erfolgreichen, erfreuen sich höchsten Spendenaufkommens und bleiben elitär, für andere unzugänglich. Die vielen Drogenprobleme der Kinder aus den umliegenden besten Häusern werden still und ohne Aufheben intern geregelt. Man kennt das seit Jahren und offiziell ist ein derartiges Thema nicht existent. Man hat hier keine Probleme und im Falle einer zu großen Auffälligkeit wird der Schüler dezent in ein adäquates Internat umgeschult.

Marta und Julius erreichen das italienische Restaurant, welches rückwärtig zur Altonaer Kinderklinik liegt. Sie steigen aus und setzen sich an einen Tisch, der von einer großen blau-weißen Markise überdeckt ist. Sie werden jetzt bestellen und sich Mühe geben, eine Stunde nicht an all ihre Probleme zu denken.

Während die beiden bei Antipasti und Spagetti di Mare sitzen, sind wir anderen fast in unmittelbarer Nähe. Der Altonaer Bahnhof liegt wenige Autominuten vom Restaurant entfernt und weder Marta, noch Julius ahnen, dass dort gerade etwas Aufregendes passiert.

Fredo hat es in der Bahnhofsvorhalle besonders eilig und geht unserem kleinen Männer-Trupp dominant voran. Willi versucht mit aller Macht unverdächtig auszusehen. Künstlich schlendert an der Seite von Ruprecht und fällt dabei so auf, dass er sich auch gleich ein Schild mit der Aufschrift `Taschendieb´ vor seine Brust hätte halten können. Fritz ist unsicher, ihm ist die Sache sichtlich unangenehm. So schwitzt er gerade noch mehr, als sonst. Fredo aber geht unverblümt an den Informationsschalter. Dort erkundigt er sich nach dem Ort, wo die Schließfächer für die Gepäckaufbewahrung zu finden sind. Ich sehe, wie ihm mit dem Finger die Richtung gezeigt wird. Fredo nickt der jungen Frau im Schalter einen kurzen Dank zu und deutet uns anderen mit dem Kopf dorthin, wo die Schließfächer sein sollen.

Kurz darauf nähern wir uns dem Bereich und zögern gleich wieder. Ruprecht gebietet, kurz noch einmal zusammen zu kommen und möchte etwas erklären.

„Also, ich denke, es ist nicht unbedingt förderlich, wenn wir uns jetzt zu fünft vor die Schließfächer begeben und blöd wie Ochsen dreinschauen.“ Er sieht uns reihum an und prüft unser Einverständnis. „Ich schlage vor, dass Fredo und ich zu zweit an die Schränke gehen und erst einmal schauen, ob es hier überhaupt ein Fach mit dieser Nummer gibt. Sollte es kein Fach geben, dann kommen wir ohne weitere Anzeichen einfach wieder zu Euch zurück. Ihr könnt ja eine Rauchen und Euch über das Wetter unterhalten.“

Er schaut wieder in unsere Runde. Kein Widerspruch.

„Sollte es diese Nummer tatsächlich hier geben, wird sich Fredo unauffällig so hinstellen, dass ich kurz den Schlüssel probieren kann. Passt dieser nicht, brechen wir ab und kommen ebenfalls wieder sofort zu Euch zurück.“

Nach einer kleinen Pause fragt er: „Ist das so klar? Oder gibt es noch Fragen?“

Wir schütteln alle verneinend den Kopf. Unsere Anspannung aber wächst sekündlich und ich spüre, wie mir der Schweiß unter meinem Hemd den Rücken herunterläuft. Willi ist knallrot bis blau im Gesicht und ich habe für eine kleine Sekunde Angst, dass er uns jetzt hier umfällt.

Ruprecht wendet sich noch kurz an Willi: „Und Du mein Freund, komme bloß nicht auf den Gedanken Deine Lippen zu spitzen und herum zu pfeifen. Pfeifen ist noch verdächtiger, als sich ständig umzusehen.“ Er schaut noch kurz in unsere Gesichter. „Bleibt alle ganz locker – wir machen das schon!“

Dann geht er mit Fredo schlendernd zu den Fächern. Während sie näherkommen, schauen sie schon nach den erkennbaren Schließfachnummern und schlagen dann einen Haken nach links, um gleich wieder rechts hinter der ersten Reihe zu verschwinden. Meine Spannung wächst noch einmal und ich zittere, so dass ich meine Hände in die Hosentasche stecke. Ich will mit meinen drei bei mir stehenden Freunden ein lockeres Thema anfangen, mir fällt aber keines ein. Schließlich rede ich tatsächlich über das Wetter:

„Sicher wird es in den nächsten Stunden trocken bleiben.“ vermute ich und lasse dabei die Schließfächer nicht aus den Augen.

„Naja, man kann ja nie wissen. Könnte auch regnen.“ erwidert Fritz.

„Ich glaube aber, dass es sonnig bleiben wird.“ sage ich wieder.

„Oder es regnet.“ auch Willi beteiligt sich.

„Jaaah …. oder eben das.“ Ich bin mir vollkommen bewusst, dass wir uns absolut bescheuert verhalten und hoffe, dass uns niemand belauscht.

Aber wer sollte sich schon für uns hier interessieren. Die Menschen um uns herum huschen und eilen entweder von den Zügen heraus auf die Straßen, oder eben herein, um ihre Bahnen nicht zu verpassen. Es ist geschäftig und teilweise hektisch. An den vollsten Stellen stehen Männer, die die `Penner-Zeitung´ verkaufen, an verschiedenen Ecken sitzen Obdachlose, die mit einem Pappschild am Boden um ein Almosen bitten. Ein einzelner Bettler humpelt an einem krummen Gehstock langsam durch den Bahnhof. Er hält einen leeren Plastikbecher vor sich, solch einen, den es in den Kaffeeautomaten gibt. Zitternd, stumm und irgendwie penetrant hält er diesen den vorbeihuschenden Passanten hin. Aber nur selten fällt dort etwas für ihn ab.

Ich drehe mich kurz um und sehe, wie zwei Polizisten auf ihrem Streifengang in unsere Richtung kommen. Einer von ihnen trägt eine Maschinenpistole vor dem Bauch. Beide haben Schusswesten an, tragen an ihren Koppeln gut gesicherte Pistolen, und ihre weißen Mützen signalisieren etwas Hoheitliches. Ich werde nervös, denn mit zwei Polizisten möchte ich mich hier und jetzt nicht unbedingt unterhalten. Sie kommen geradewegs auf uns zu. Mir läuft sofort ein kalter Schweiß den Rücken herunter. Was wollen die, frage ich mich. Sehen wir aus, wie Schwerverbrecher? Fritz legt beruhigend seinen Arm auf den meinen und drückt mich kurz dreimal hintereinander.

„Wenn Tante Erna gleich kommt, dann siehst Du zu …“ dabei sieht er mir direkt und fest in die Augen, „…, dass Du den Rollstuhl aus dem Waggon bekommst.“ Das Wort `Rollstuhl´ betont er dabei besonders.

Ich sehe ihn dämlich an. Wer ist Tante Erna? Fritz wird lauter.

„Und du schaffst das Gepäck von Tante Erna dann auf einen Gepäckwagen, damit wir nicht so viel schleppen müssen.“ Er hat sich an Willi gewendet und der nickt, ohne dass dieser irgendein Wort verstanden hat.

Die Polizisten sind jetzt auf unserer Höhe und schauen uns an.

Fritz fährt unbekümmert fort: „Draußen sind ja ausreichend Taxen. Ich denke, da wir auch eine dabei sein, die Tante Ernas Rollstuhl mitbekommt.“ Auch dieses Mal betonte er den Rollstuhl wieder.

Die Polizisten sind an uns vorbei und haben nun einen der Obdachlosen ins Visier genommen, der an der Ecke gerade lauthals Passanten anpöbelt. Ich danke dem Mann insgeheim für sein Dasein und werde ihm dafür nachher einen Euro in die Hand drücken.

Da erscheinen Ruprecht und Fredo wieder. Sie kommen um die Ecke der Schließfachanlage und ihren Gesichtern ist rein gar nichts zu entnehmen. Sie sind jetzt bei uns und Fredo raunzt uns an: „Los kommt. Nicht hier. Wir müssen Ruhe haben.“

Wir ziehen uns gemeinsam zurück und beschließen, dass wir uns in meine Wohnung begeben. Wir gehen besonders schnell. Wir laufen schon fast und Fredo gibt das Tempo vor. Willi stöhnt und schnauft, er ist derlei Bewegung nicht gewohnt und ich habe wieder Angst, dass er den Weg zurück vielleicht nicht übersteht. Ich bin ich Hochspannung, mich fröstelt es leicht und merke, wie meine Hände zittern.

Die Strecke, so schnell wir sie auch bewältigen, will kein Ende nehmen. Unsere Gedanken kreisen wirr. Weder Fredo noch Ruprecht haben irgendeinen Ton verlauten lassen. Sie gehen beide mit erster Mine voran und wir anderen eilen ihnen wie Lemminge hinterher. Wir erreichen die Straße mit unserem Haus und eilen durch das Tor in den Hinterhof. Mit doppelten Schritten jagen wir die Treppenstufen hinauf zu meiner Wohnung und als wir an meiner Türe ankommen, sind wir völlig außer Atem. Ich nehme meinen Wohnungsschlüssel und zittere so, dass ich ihn fast nicht ins Schloss bekomme. Mein Herz rast und als wir eintreten, schließe ich hinter allen mit Schwung die Eingangstüre. Wir lassen uns in die Sessel fallen. Nur Ruprecht steht mit dem Rücken zu uns am Fenster und schaut hinaus. Die Spannung ist unerträglich und alle warten auf die erlösende Information der beiden.

Fredo legt den Schließfachschlüssel vor unseren Augen in die Mitte meines Wohnzimmertisches. Ruprecht dreht sich jetzt um, zieht etwas aus der Innentasche seines Sakkos und legt es ebenfalls auf den Tisch, direkt neben den Schlüssel. Es sind mehrere Fünfzig-Euro-Scheine, glatt und schier, als kämen sie gerade aus der Druckerpresse.

Ich traue meinen Augen nicht und in meinem Kopf kreisen sofort die wildesten Gedanken. Mit offenen Mündern gaffen wir auf die Scheine – keiner von uns wagt etwas zu sagen.

Ruprecht aber erklärt ganz ruhig: „Davon sind noch ein paar Bündel im Schließfach.“ Er klingt fast so, als rede er von alten Socken, die ein Reisender dort vergessen hat.

„Wieviel?“ frage ich.

„Keine Ahnung.“ Antwortet Ruprecht. „Es sind zehn Bündel. Geschätzt vielleicht irgendwas zwischen dreißig- und fünfzigtausend Euro.“

„Habt ihr das denn nicht gezählt?“ Willi ist leicht entrüstet.

„Gezählt?“ ruft Fredo. „Ja, wir stellen uns da mitten im Bahnhof hin, und zählen Geld.“ Seine Augen blitzen Willi an. „Mensch, für wie blöd hältst Du uns eigentlich?“

„In dem Schließfach ist noch was.“ berichtet Ruprecht weiter. Wir halten alle sofort inne und schauen ihn gespannt an.

„Ein Karton. Und wenn ich mich mein Laienverstand nicht irren lässt, dann sind darin verschiedene Druckplatten.“ Ruprecht schaut wieder aus dem Fenster.

Uns hat es wieder die Sprache verschlagen. Hat er eben `Druckplatten´ gesagt? Wenn das stimmt, dann können es nur solche sein, mit denen man das Geldpapier bedrucken kann. Das kann der einzige Grund sein, warum Kalli Druckplatten in einem Schließfach versteckt hat.

Nach kurzer Besinnung greife ich auf den Tisch und nehme die Fünfziger in die Hand. Ich verteile die beiden anderen Scheine an die Runde. Wir alle betasten das Papier und halten die Scheine gegen das Licht. Sie fühlen sich nicht nur echt an, sie sehen auch so aus, zumindest auf den ersten Blick. Ich selbst bin überhaupt nicht in der Lage, etwas Gefälschtes zu entdecken. Diese Scheine könnte man mir ohne weiteres unterjubeln – ich würde nichtsahnend ohne Argwohn bleiben.

„Ist das denn nun Falschgeld … oder … ?“ fragt Fritz als Erster.

Fredo ist sich sicher: „Darauf kannst Du einen lassen …“ Er setzt sich auf die Lehne meines Sessels. „Und zwar einen, der richtig stinkt.“

Ruprecht nimmt seine Geldbörse aus der Tasche und holt einen Fünfziger heraus. Wir alle greifen in unsere Portemonnaies. Nur Willi und ich haben noch Fünfziger. Wir vergleichen unsere mit den Noten aus dem Schließfach. Es dauert einige Minuten, bis wir alle einmal darauf geschaut haben. Dabei fühlen wir jeweils in der einen Hand den Schein von mir, in der anderen den aus dem Schließfach, halten beide nebeneinander gegen das Licht, fahren mit der Fingerspitze über die Scheine, drehen sie um und wiederholen das Gleiche für die andere Seite.

Willi scheint besorgt: „Wir müssen uns merken, welcher Schein von uns ist.“ gib er zu bedenken.

Und er hat Recht. Die beiden Scheine ähneln sich nicht nur, wie ein Ei dem anderen, sie sind für uns Laien überhaupt nicht auseinander zu halten. Wir haben kein geschultes Auge für die Echtheitsprüfung von Banknoten und das bisschen Wissen über die Sicherheitsmerkmale reicht nicht, um eine verlässliche Expertise abgeben zu können. Ich habe mir den Silberstreifen angesehen: absolut identisch. Dann das Wasserzeichen: ebenso exakt, wie das auf dem Originalschein. Farben und Druck sind nicht wirklich zu unterscheiden und selbst das Hologramm wirkt auf mich bei beiden nahezu gleich.

Ich nehme meine Leselupe zur Hand und mache das Oberlicht an. Ich suche mir eine Stelle auf dem Schein von mir, die ich sofort darauf mit der gleichen Stelle des anderen Scheines vergleiche. Ich wechsele dabei schnell hin und her. Ich will mir kleine Details merken, die vielleicht unterschiedlich sind. Ich kann nichts feststellen. Beim Hologramm allerdings fällt mir auf, dass das auf dem Schein aus meinem Portemonnaie in der Vergrößerung anders schimmert, nicht ganz so metallisch, finde ich. Darüber hinaus kann ich nichts Auffälliges entdecken.

Fredo nimmt die mitgebrachten Scheine nochmals in die Hand und sieht sich diese nacheinander einzeln an. „Sie haben alle unterschiedliche Nummern.“ bemerkt er. „Auch das hat Kalli bedacht.“

„Moment einmal,“ sage ich, „Du sagst also, dass die Scheine aus dem Schließfach Blüten von Kalli sind? Dass er demnach Falschgeld produziert hat?“ Ich bin immer noch entrüstet und will es nicht fassen.

„Mein Freund,“ antwortet Fredo und richtet sich an alle, „ich sage das nicht nur, es ist für mich eine klare Sache. Warum wohl sollte man so viel Geld in ein Bahnhofsschließfach legen? Gleich neben ein paar Druckplatten, die auf den ersten Blick, dann aber auch sehr deutlich zu erkennen, das Muster von einem Fünfziger aufweisen? Und nebenbei liegt im Hofgebäude ein Haufen Banknotenpapier – ebenso Fünfziger?“ Er macht eine rhetorische Pause. „Für mich ist eins und eins gleich zwei. Hat jemand eine andere Erklärung zu bieten?“

Keiner von uns kann dem etwas entgegen setzen. Fredo hat es auf den Punkt gebracht – auch wenn wir es als schmerzlich empfinden, dass sich unsere Vorahnungen in dieser Sache zu bestätigen scheinen.

Fritz versucht dennoch eine andere Überlegung zu platzieren: „Geld im Schließfach, aber selbst hohe Schulden?“ Er ist dabei nachdenklich, aber bestimmt. „Das wäre doch irgendwie idiotisch…“

Ruprecht fährt dazwischen: „Es sei denn, der liebe Kalli hatte einen gewichtigen Grund dafür – oder einfach nur ein sauschlechtes Gewissen.“ Dann fährt er fort: „Im Karton ist ünbrigens noch etwas. Ein schwarzes Schulheft mit Notizen. Ich konnte zwar nicht lesen, um was darin stand, aber ich habe eine Vermutung.“

„Denke bitte laut …“ flehe ich.

Ruprecht ist hochkonzentriert. „Nun ja, es werden möglicherweise Hinweise zu der Druckweise sein, die er sich da notiert hat. Vielleicht so etwas, wie eine Verfahrensanleitung oder Hinweise, wie er bestimmte Dinge gemacht hat, damit es bei einer Wiederholung gleich wird und er anfängliche Fehler vermeiden kann. So würde ich das jedenfalls gemacht haben. Und das würde ich dann auch in das Schließfach packen.“

Ich denke weiter: „Vielleicht hat er aber auch notiert, wo er bereits Falschgeld in den Umlauf gebracht hat.“

Die anderen schauen verdutzt und ich stelle fest, dass meine Vermutung tatsächlich wohl nicht auszuschließen ist. Es ist Zeit für etwas Alkoholisches. Ich stelle Schnapsgläser auf den Tisch und schenke Wodka ein. Wir haben uns jetzt alle einen Schluck verdient. Da sitzen wir nun, vor uns ein Schlüssel und ein paar Geldscheine, die offensichtlich von unserem verstorbenen Freund gefälscht wurden, und zwar so gut, dass es uns schwerfällt, das auch wirklich zu glauben.

Fredo kippt seinen Schnaps in einem Zuge weg. „Die Dinger sind eine Wucht!“ ruft er fast ein wenig begeistert. „Um nicht zu sagen: eine Riesenwucht!“

Ruprecht schüttelt den Kopf: „Wer hätte das gedacht? Wie lange hat Kalli wohl schon die gefälschten Scheine in den Umlauf gebracht?“

Meinen Glauben an das Gute will ich nicht so leicht aufgeben. „Ich denke, nicht lange.“ sage ich schnell. „Ich glaube eher, er hat das ausprobiert und am Ende hat ihn der Mut verlassen.“

„Oder das schlechte Gewissen hat ihn eingeholt.“ Entgegnet mir Fritz.

Ruprecht verlangte einen zweiten Wodka. „Wie auch immer. Ich glaube aber auch nicht, dass er – wenn überhaupt – viel davon unter die Leute gebracht hat.“

Wir denken nach und es ist wieder still unter uns geworden. Wir haben heute etwas Ungeheuerliches entdeckt und dennoch sind wir letztlich nicht so tief bestürzt, wie es anständige Menschen in einer solchen Situation eigentlich sein sollten. Auf die Idee, in diesem Moment zur Polizei zu gehen, ehe es zu spät dafür ist, ist bisher auch niemand gekommen und ich selbst wische diesen Gedankenansatz gerade wieder weg, ohne zu wissen, warum ich das eigentlich tue. Die mangelnde Betroffenheit in Bezug auf unsere scheinbar doch leicht brüchige Moral und Sittlichkeit ist unübersehbar.

Wir sind zwar irgendwie betroffen, doch es scheint, dass der Grund hierfür darin zu suchen ist, dass wir uns eher mit der Frage zu plagen begonnen haben, was wir nun mit all diesen Erkenntnissen anstellen sollen. Was bedeuten diese jetzt für uns alle, für jeden einzelnen? Ich fühle mich ein wenig hin- und hergerissen. Bin ich denn schon so abgestumpft, dass ich nicht aufspringe und eine Moralpredigt vom Stapel lasse? Bin ich etwa latent kriminell und bereit, das, was Kalli getan hat, gutzuheißen und vielleicht sogar für mich zu verwerten?

Was ist mit Ruprecht, unserem Erzengel der Gesetzestreue? Er müsste jetzt doch eine flammende Rede über tugendhaftes Bürgertum und gnadenlose Strafjustiz halten, uns alle auffordern, sofort und mit aller Macht dem Unrecht Einhalt zu gebieten. Er ist aber ebenso still, wie wir alle hier. Keiner mag eine Brandrede halten. Aber so richtig bestürzt ist auch keiner von uns. Wir sitzen eher da, mit aufkeimender Faszination, lassen die Scheine immer wieder kreisen und blicken fast ein wenig diebisch lauernd in die Runde. Wer wird wohl als Erster etwas sagen? Wer wird den Mut haben, das auszusprechen, was wir alle denken?

Wenn Marta jetzt hier säße, dann würde sie uns donnerhaft die Köpfe waschen und uns mit zischenden Stockhieben zur nächsten Polizeistation treiben. Mindestens aber würde sie so lange nicht Ruhe geben, bevor nicht alle Fundstücke, Scheine wie Platten, das noch unbenutzte Papier unwiederbringlich vernichtet wären. Sie würde selbst das Benzin über den Scheiterhaufen schütten und den Streichholz zünden. Ohne eine einzige Millisekunde dabei zu zögern, das vernichtende Feuer höchst persönlich zu entfachen. Sie würde warten, bis alles bis zur Unkenntlichkeit verglüht ist, uns dann zu einem fulminanten Abendessen einladen, um ab diesem Moment nie wieder ein Wort über die ganze Sache zu verlieren.

Aber wir hier, wir sitzen mit zunehmend aufkommenden Zügen Schwerkrimineller im Gesicht da und warten darauf, dass irgendeiner unter uns den erlösenden Satz bringt. Habe ich gerade erlösend gedacht? Ja, tatsächlich: erlösend. Wir sitzen doch auf einem Schatz, den wir nur noch zu heben brauchen. Ein Virtuose der Druckkunst hat uns diesen hinterlassen. Er hat es uns vorgemacht und wir haben nun die Möglichkeit, es ihm nachzumachen, auszuwerten, auszukosten. Alles, was wir dafür brauchen, ist scheinbar vorhanden. Und wenn man es Recht bedenkt …

„… dann haben wir eine vollständige, funktionstüchtige und kampferprobte Druckerei.“ sagt Fredo plötzlich in die Stille hinein. „Wir können mehr Geld drucken, als wir jemals ausgeben können. Wir brauchen nur loszulegen.“

„Du bist völlig durchgeknallt!“ kontert Ruprecht. Aber so richtig ernst klingt das nicht mehr.

Und dann ist da noch dieses Funkeln, das Blitzen in unseren Augen. Verrät sich so die Versuchung? Haben sich so Adam und Eva angesehen, als sie den Apfel in der Hand hielten? Sehe ich in unseren Blicken die pure Lust zum verbotenen Abenteuer? Das, was Kindern in den Augen steht, wenn sie zur Mutprobe stehlen gehen? Oder sehe ich das Kriminelle in uns, den unbändigen Trieb zu einem Verbrechen? Die perfide Lust an der Illegalität und den kühnen Traum vom perfekten Verbrechen? Sehe ich das, was Bonny und Clyde in den Augen gestanden haben könnte, wenn sie selbst in den Spiegel schauten.

TEIL 2

Kapitel 10

Zur gleichen Zeit grübelt einige tausend Kilometer entfernt der alte al-Basir und macht sich Sorgen, was zu tun sei. Die Situation in Kobane, auch wenn sie immer noch in dem Stadtteil zugegen sind, der gewisse Sicherheit verspricht, wird die Situation doch zunehmend unüberschaubarer und lebensbedrohlicher. Er wird seine Familie hier nicht schützen können. Er, als alter Mann, schon gar nicht mehr. Und was soll eine alte Frau machen können, eine junge Mutter oder ein kleines Kind? Wenn der Sturm sie erfasst, dann sind sie verloren. Er selbst hat keine Angst um sich, er würde dem Tod ins Auge schauen, erst Recht, wenn er mit diesem seine Lieben schützen oder gar retten könnte. Die Gewalt aber hat zu große Ausmaße angenommen. Ein Flächenbrand, der das ganze Land erfasst hat, weite Regionen über die Grenzen hinaus und niemand ist nirgends mehr wirklich sicher.

Seine Tochter ist über den sechsten Monat. Seit Monaten sind sie unterwegs und haben keinerlei ärztliche Versorgung erhalten. Die Anstrengungen schaden ihr und er befürchtet, dass sie das Kind verlieren könnte. Und bald wird sie niederkommen. Seine Frau kann helfen, aber wird das reichen? Wie soll es mit einem Neugeborenen auf ihrem beschwerlichen Weg weitergehen? Hat das Kleine überhaupt eine Chance, wenn sie hier bleiben? Und die Gefahr, dass sie bei einem Vorstoß von den Mordtruppen des IS aufgebracht werden, in deren Hände fallen, ist jederzeit gegeben. Zu nah ist die Kampflinie und der Tod wartet jeden Tag aufs neu, holt sich seine Opfer.

Er weiß, was die Mörderbanden mit gefangenen Frauen machen. Erst Recht mit Christen. Ein schneller Tod wäre in einem solchen Moment eine Gnade für alle. Damit wäre jedoch nicht zu rechnen, im Gegenteil. Die Grausamkeiten, die er gesehen, gehört und die so unfassbar sind, dass jede Beschreibung fehlt, zerbrechen ihm schon beim ersten Gedanken daran sein Herz und es dreht sich ihm fast der Magen um. Sie müssen hier weg, raus, zu einem sicheren Ort. Seine Heimat ist verloren, für lange Zeit, er kann nicht mehr warten und hoffen, dass es bald vorbei und wieder besser ist. Sein Land wird weiterhin von Schurken regiert und die einstige Hoffnung auf eine Demokratie, eine Normalisierung der Bedingungen, sind jäh verflogen.

Die einzige Möglichkeit, und darüber denkt er in diesen Tagen immer wieder nach, ist der Aufbruch in eines der Flüchtlingslager außerhalb Syriens. Wie er weiß, gibt es zwar einige im eigenen Land, so zum Beispiel nahe der Stadt Aleppo, die sicheren aber liegen in Jordanien, im Libanon oder in der Türkei. Nach Jordanien oder in den Libanon zu gelangen, wird in ihrer Lage kaum noch möglich sein. Den Weg werden sie nicht mehr schaffen. Sie sind aber bereits an der Grenze zur Türkei und dorthin gehen immer mehr seiner Landsleute auf der Flucht vor dem Terror des IS. Die Grenzen sind für Flüchtlinge nicht unüberwindbar. Er weiß, dass der türkische Staat die Verfolgten aufnimmt und in die Läger lässt, die von den internationalen Hilfsorganisationen unterstützt werden. Tausende seiner Landsleute haben dort schon Schutz erhalten. Für eine kleine Familie, mit einer alten Frau, einer Schwangeren und einem kleinen Mädchen wird es sicher noch Platz geben.

Ein Überwechseln auf die türkische Seite muss aber vorbereitet sein. Sie brauchen die Kraft für den Weg und Geld, um dort nicht mittellos zu sein. Wer weiß denn, was mit ihnen und all den anderen Flüchtlingen geschehen wird, wohin sie am Ende gebracht, auf welche Orte sie irgendwann vielleicht verstreut werden.

Da liegen sie, seine Lieben, und schlafen. Das Enkelkind im Arm seiner jungen, wieder schwangeren jungen Mutter, seine schon alte Frau, zusammengekauert gegenüber, geschützt von einem im Fenster angebrachten Holzbrett, das Kugeln und Splitter abwehren soll. Als ob ein Stück Holz das könnte. Sein Tee ist längst kalt, er hält in seit Stunden in seinen zitternden Händen und er fühlt den Rosenkranz in seiner Tasche. Jetzt zu Gott zu beten, lehnt er weiter ab. Gott hat alles andere, als es verdient, dass er ihn anruft. Das Leid kann nicht Gottes Wille sein. Das Sterben ringsum, die aufgerissenen Bäuche, Hinrichtungen, grausamste Folter und gnadenloses Wüten entgegen alle Menschlichkeit – ist das Gottes Fügung? Wenn ja, so ist dieser Gott schon lange nicht mehr der seine. So einen Gott anzubeten widerspricht seinem Herzen und Verstand.

Alle Lehre von der Gütigkeit und Gerechtigkeit seines Gottes sind dahin. Kein Erbarmen mit den Folteropfern, keines mit denen, die mit ihren Eingeweiden in den Händen einen langen, grausamen Tod in den Ruinen erleiden. Keine Güte gegenüber den vielen Frauen, die vergebens auf ihre Söhne und Männer warten. Einen solchen Gott will er nicht mehr anbeten müssen. Und soll das etwa eine Prüfung bedeuten? Will Gott schauen, ob seine Schäfchen auch in der größten Not am Glauben festhalten, ihm huldigen? Einen Gott, der so grausam sein sollte, den will er nicht ehren. Den wird er eher verfluchen und sich wehren, in dessen Antlitz zu schauen, seine Orte aufzusuchen, vor seinen Heiligtümern zu knien, die Beichte abzulegen.

Was soll er beichten? Dass er seine Familie retten muss, dass er stiehlt, um das tun zu können, dass er auch vor einem Mord nicht zurückschrecken würde, sollte es um das Leben der ihm Schutzbefohlenen gehen? Wenn das die Sünden sind, die ihm ein ewiges Leben verwehren sollten, dann ist er heute schon verdammt. Durch das Fegefeuer geht er bereits, zusammen mit seiner Familie, die sich in all der Zeit stets ehrfürchtig ihrem Gott zugewendet hat. Schlimmer wird nur noch die Hölle, an deren Rand sie bereits stehen, deren Geruch sie schon erreicht, deren Farben den nächtlichen Himmel bluten lassen, deren Verdammte sie immer wieder schreien hören. Ja, die Hölle ist direkt vor ihnen und Luzifer streckt seine Hand nach ihnen aus.

Einer seiner Schüler hat ihn einmal gefragt, ob Gott wirklich allmächtig sein. Als er das bejahte, fragte der Schüler, ob Gott dann einen so großen Stein schaffen könne, der so schwer sei, dass selbst Gott ihn nicht mehr tragen könnte. Er antwortete dem Schüler, dass auch das möglich wäre, da Gott sowohl die Kraft für die Schöpfung, als auch für die Unendlichkeit hätte. Und es sei genau dieser Glaube an Gottes Macht, die einen Christen in ebensolcher Weise stärken und diesen für dessen Ewigkeit vorsehen. Der alte Mann kann jetzt aber weder Schöpfung noch eine unendliche Göttlichkeit sehen. So wirft er mit Abscheu und unter Tränen seinen Rosenkranz in das noch lodernde Feuer im Herd.

In dieser Nacht wird der alte Mann nicht schlafen. Er fasst einen Entschluss. In seinem ausgefransten Kaftan hat er gut und sicher seine letzte Habe eingenäht. Goldmünzen, die er in noch guter Zeit, als wäre es weise Voraussicht, als Faustpfand für schlechte Tage gekauft hat. Sie sind das Letzte, was seine Familie noch besitzt. Ihr Wert ist nicht allzu groß, er wird aber vielleicht ausreichen, um ein sicheres Flüchtlingslager auf der türkischen Seite zu erreichen. Sein Ziel hat einen Namen: das Lager von Adiyaman.

Kapitel 11

In Kairo sitz Dr. Bashir Faruq an seinem edlen Schreibtisch. Die feine Maserung der Olivenbaumwurzel verleiht diesem eine besondere Eleganz und Bedeutung. Auf ihm steht das Namensschild aus Kupfer, eine englische Leselampe mit einem grünen Glasschirm und es liegen verschiedene Aktenmappen, fein säuberlich aufeinandergestapelt, in blauen, grünen, gelben und roten Pappeinschlägen, die mit mehrfarbig geflochtenen Kordeln zusammengebunden sind.

Faruq liest in einem dickeren Dokument und ist besorgt, über die Informationen, die ihm gerade vorgelegt wurden. Hiernach überlegen die europäischen Staaten, die Einreise von Flüchtlingen aus den IS-gepeinigten Regionen zu unterbinden, ja durch Erschwernisse förmlich zu verbieten. Hierbei steht besonders die Türkei im Visier der Europäer. Von den über 1,5 Millionen Menschen, die in der jüngsten Vergangenheit in die Türkei geflohen sind, seien zwar mehrere hundert Tausend wieder nach Syrien zurückgekehrt, aber nur knapp Dreihunderttausend lebten dort in Flüchtlingslägern.

Die meisten der Menschen hätten sich in den Regionen unkontrolliert verteilt, es herrscht kaum noch verlässliche Übersicht und es mischen sich immer mehr Terrorkämpfer, Attentäter und Menschen aus nicht betroffenen Regionen unter die Flüchtlinge, um über diese Weise einen schnellen Einreiseweg, legal und illegal, nach Europa zu erhalten.

Somit wird die Türkei, dem Bericht zur Folge, nunmehr nicht mehr allein als Aufnahmeland für Flüchtlinge aus Kriegsgebieten, sondern auch als Gefahrenquelle und als Transitland für Migranten, Wirtschaftsflüchtlinge aus Entwicklungsländern angesehen. Migranten, die nach den vorliegenden Informationen die türkischen Ausnahmeregelungen als sichere Streckenmöglichkeit nutzen, um von den Lägern und vor allen den unkontrollierten Flüchtlings-Camps aus über Griechenland oder Bulgarien nach Europa zu gelangen. Eine weitaus weniger lebensbedrohende Passage, als in einem dieser Todesboote über das Mittelmeer zu fliehen. Sie nutzen die "Politik der offenen Tür" für syrische Flüchtlinge und tragen dazu bei, dass die Türkei attraktiv ist, um von hier aus illegale Grenzübertritte zu versuchen. Zudem wird mit größter Sicherheit davon ausgegangen, dass die Türkei auch ein Transitland für Menschen aus der ganzen Welt ist, die sich dem IS, der al-Nusra oder anderen Terroreinheiten in Syrien oder dem Iran anschließen, um dort zu kämpfen. Die Türkei, mit seiner über 900 Kilometer langen Grenze nach Syrien, wäre somit ein Transferraum mit unüberschaubaren Mechanismen und Konsequenzen.

Faruq versteht diesen Bericht richtig. Er muss befürchten, dieser gibt den Auftakt dafür, die Freizügigkeit der Flüchtlinge nicht nur erheblich einzuschränken, sondern vielmehr zurückzuschrauben und eine Verschärfung der Einreise- und Aufenthaltsbedingungen zu erzielen. Die Europäer sorgen sich, dass über diese Kanäle eine zu große Schar von Flüchtlingen bis in ihre Länder gelangt. Sie glauben ja ohnehin, nicht noch mehr leisten zu können, ihre Kontingente seien erschöpft, in vielen EU-Ländern sogar überschritten und die Abwehrhaltung nimmt täglich zu. Millionen Menschen stehen in ganz Afrika und Osteuropa in den Startlöchern, sich auf den Weg nach Europa zu machen. Sie streben in die Kernländer Europas – passieren aber dabei zwangläufig die Außengebiete, die Länder, die die Grenzen Europas zu schützen haben. Das wird nicht ohne Konflikte bleiben. Und wenn sich die Welle erst einmal in Bewegung gesetzt hat, wird es kein Halten mehr geben. Das werden die Regierungen der einzelnen Länder wissen – und Europa wird reagieren. Früher oder später.

Die in diesem Bericht aufgeführten Tatsachen werden möglicher Weise Regierungen und Staaten wachrütteln, das Abwehrverhalten einzelner verstärken oder die Gemeinschaft zerrütten, auseinander dividieren. Länder, wie Griechenland, haben zudem selbst so viele innenpolitische und wirtschaftliche Sorgen, dass jeder Flüchtling, der in ihr Land kommt, sei es auch nur für den Transfer, eine Belastung bedeutet. Darin erklärt sich wohl auch gerade das Verhalten Griechischer Behörden im Umgang mit Asylanten und Flüchtlingen, die derzeit in der Regel gleich wieder zurück abgeschoben werden, zur Abschreckung zuvor vielleicht noch eine Zeit im Gefängnis sitzen müssen.

Eine Verschärfung der Lage in der Türkei, ein Land, das Faruq bisher ganz bewusst als eine der sinnreichsten Drehscheiben für die Flüchtlingsströmungen verstanden hat, bedeutet unmittelbar auch eine Reduzierung der zuzulassenden Grenzübergänge, eine Verschärfung der Kontrollen, bis hin zu einer generellen Zurückweisung. Die Konsequenzen für die syrischen Flüchtlinge, die zum Teil unmittelbar aus den Kampfgebieten fliehen, weder über Besitz noch Mittel verfügen, werden unüberschaubar. Faruq weiß, dass das Leben kosten wird.

Die türkische Regierung hat sich ohnehin bisher sehr schwer getan, dem sich direkt vor ihren Augen abspielenden Massakern des IS nachhaltig entgegenzustellen. Gerade in Bezug auf die Region Kobane, in der vor allem die kurdische Minderheit lebt, wäre es jederzeit möglich, die Truppen der Perschmerga zu unterstützen, selbst wenn es nur durch Waffenlieferungen und Logistik erfolgte. Doch die türkische Hilfe blieb in derlei Punkten bisher aus. Und der von den USA geprägte Teil der Weltgemeinschaft hat hieran auch nicht viel zu ändern versucht.

Der internationale Druck auf die Türkei konzentrierte sich in erster Line darauf, dem Flüchtlingsleid im angrenzenden Syrien oder dem Iran nicht länger nur zuzusehen, sondern wenigstens die Grenzen zu öffnen und Auffangläger bereit zu stellen. Auch die Unterstellung, die Türken sähen dem Holocaust an den Kurden mit Genugtuung zu, da es schließlich die Kurden waren, die für innenpolitische Unruhen gegenüber der türkischen Regierung sorgten, haben dazu geführt, dass die Türkei sich Zug um Zug aufnahmewilliger gezeigt hat. Gründe, die jetzt geliefert werden und eine Umkehr dieser Zugeständnisse rechtfertigen ließen, wären der Türkei somit durchaus Recht. Ebenso Recht, wie jedes Argument, dass kriegerische Vernichtungsschläge gegen die Kurden rechtfertigen ließe.

Faruq befürchtet deshalb, dass es bald für viele Menschen zu spät sein könnte, den Weg in die türkischen Flüchtlingslager einzuschlagen. Seine Möglichkeiten sind aber weiterstgehend erschöpft. Die diplomatische Lage ist zwar offen, aber die ansteigende Verweigerung ist deutlich wahrnehmbar. Die reichen Länder haben eigene Schwierigkeiten. Die innenpolitischen Lagen sind gespannt und die Regierungen haben es mit einer zunehmenden Ablehnung in ihren Bevölkerungen zu tun, weitere Menschen aus den orientalischen Krisenherden in ihr Land zu lassen.

In Deutschland formiert sich eine immer größer werdende Liga gegen muslimische Einwanderer, unabhängig, ob es sich um Flüchtlinge oder Migranten handelt. Die rechten Flügel der Gesellschaft erstarken zunehmend und untermischen sich mit bürgerlichen Meinungsträgern aller sozialen Schichten. Die bisher eher liberale Haltung gegenüber den muslimischen Bevölkerungsschichten wandelt sich zunehmend in offene Ablehnung. Es brennen wieder die ersten Asylantenheime und es formieren sich extremistische Gruppierungen die das Volk aufwiegeln. Hier wird sich schnell die Frage anschließen, welchen Ausgang das alles mittelfristig nehmen wird, ob sich die Politik dauerhaft einem Volk widersetzen kann, dass sich vor Überfremdung fürchtet und rebelliert.

Die Menschen hören von Terroristen, die sich aus den eigenen Reihen oder den unzureichend integrierten Bürgern mit Migrationshintergrund bilden und dem IS zuströmen. Sie sehen Hassprediger auf den Märkten stehen und den Koran, die so heilige Schrift, für ihre Zwecke benutzen und Ängste schüren. Die Menschen befürchten eine anstehende Überflutung ihres Landes mit Andersgläubigen und lassen Unterscheidungen immer weniger zu, ebenso wie eine Anführung humanitärer Prinzipien.

Faruq ist sich sicher, dass es zu Eskalationen in dieser Frage kommen wird. Das wird schnell dazu führen, dass sich der innenpolitische Druck in den Staaten wie ein Propf festsetzen wird. Ein Propf, der den Weg zur Rettung, die Reise in die Freiheit und Sicherheit verschließt.

Was aber kann er noch tun? Er, der einer von denjenigen ist, der diplomatische Beziehungen in die höchsten Kreise unterhält, der inmitten des politischen Geschehens wirkt und dennoch keine Hebel in Händen hält, eine Umkehr, eine Besserung, eine Erlösung zu erzielen. Dr. Bashir Faruq: ein Mann mit so viel Einfluss und doch ein zahnloser Tiger. Wie kann er noch in sein eigenen Antlitz schauen, wissend, dass noch viel, viel mehr gemacht werden müsste, um nur einen Teil des Leides zu lindern.

Und er sitzt derweil an seinem eleganten Schreibtisch in Kairo, fliegt in Länder des Wohlstandes, wird vorgelassen, gehört und wieder nach Hause geschickt. Die Hände sind ihm gebunden, mehr kann er nicht tun, das weiß er nur zu gut.

Und Faruq fühlt sich klein und hilflos.

Kapitel 12

Wir hatten beschlossen, dass Ruprecht noch einmal zum Schließfach gehen sollte. Fredo und ich waren der Meinung, dass es ratsam sei, das dort liegende Geld zu uns zu holen und einer möglichst umfänglichen Prüfung zu unterziehen. Sie mussten vollkommen sicher sein, ob es sich um Falschgeld handelt oder nicht. Und wenn es Blüten sein sollten, und das nahmen wir alle mit absoluter Wahrscheinlichkeit an, dann müsste ein Weg gefunden werden, deren Qualität einmal zu prüfen, einem Härtetest zu unterziehen. Ruprecht hatte sodann das Schließfach aufgesucht, das Geld in eine Plastiktüte gesteckt, das Schulheft an sich genommen und das Schließfach wieder verschlossen.

Fritz hat das Zählen übernommen und wir können uns nicht abwenden, zuzusehen, wie er die Scheine geschickt nacheinander durchzählt. Er hält jedes Bündel in seiner linken Hand und zieht mit dem Daumen seiner rechten die Scheine einzeln herunter. Das dabei entstehende Geräusch klingt in unseren Ohren äußerst angenehm. So wird sich wohl Reichtum anhören.

Fritz scheint fertig. „Mit den Scheinen, die wir vorher rausgenommen haben, sind das genau 48.000 Euro“. Er legt den letzten Stapel auf den Tisch, lehnt sich zurück und ergänzt: „Auf den Euro genau – und alles in Fünfzigern. Aber das war ja wohl schon vorher klar.“

„Eine glatte Summe …“ Ruprecht denkt nach.

Jeder von uns greift nach einem Stapel und vollzieht fast schon geübt die Prozedur unserer doch immer noch so laienhaften Prüfung. Der Unterschied zu echten Scheinen ist marginal und nur zu erkennen, wenn das echte Hologramm ganz genau und möglichst unter einer Lupe mit dem verglichen wird, dass auf den Schließfachscheinen zu sehen ist. Die Scheine sind falsch, soweit kann man es abschließend bewerten. Aber erneut gelangen wir auch heute zu dem immer wiederkehrenden Schluss, dass es sich um wirklich täuschend echt aussehende Blüten handelt. Eine perfekte Arbeit – nach unserem Ermessen.

Wir sind überzeugt, dass dieses Geld höchste Chancen aufweist, keinem Kassierer – selbst dem geübtesten – beim Bezahlen spontan und unmittelbar als falsch aufzufallen. Mit jeder Minute werden wir uns dessen immer sicherer.

Nur Ruprecht ist etwas skeptischer: „Wenn das auch an der Kasse von Tante Emma durchgeht, in einem Supermarkt wird das mit einer gewissen Wahrscheinlichkeit in die Hose gehen! Und in einer Bank sogar mit größter Wahrscheinlichkeit. Und damit ist das Risiko zu hoch.“ wirft Ruprecht ein.

Willi ist sofort enttäuscht: „Und warum, bitteschön?“

Fredo mischt sich ein: „So blöd kannst Du doch nicht wirklich sein. Da gibt es Prüfgeräte mit ultraviolettem Licht. Eine Blüte wird damit sofort identifiziert. Da muss noch nicht einmal mehr tiefer geprüft werden. Und ganz viele der Kassen sind mit solchen Dingern ausgestattet. Nicht nur im Supermarkt, auch in Tankstellen oder Tabakläden sind die heute üblich. Demnächst wirst Du keine Bockwurst mehr bezahlen können, ohne dass Dein Schein durchleuchtet wird.“

Ich habe dazu auch eine Erkenntnis: „So viel ich weiß, werden Bündel mit Banknoten an den Kassenschaltern der Banken in einen Zählapparat gesteckt. Dieser prüft ganz bestimmt auch die Echtheit der Scheinchen – gerade in den Banken wird das so sein.“

Fritz wird etwas ruppig. Ihn scheint unsere Diskussion zu nerven: „Sagt ja auch keiner, dass wir morgen in die nächste Sparkasse spazieren, 48.000 Euro auf den Tresen packen und sagen, bitte in Hunderter wechseln. Es wird schon andere Möglichkeiten geben, die Fünfziger vollkommen gefahrlos zu tauschen, zumindest aber zu wechseln. Wir sollten deshalb jetzt nicht panisch werden.“

Willi kaut an einem Lakritz und nickt zustimmend. „Am schnellsten ginge es doch, wenn man es einfach auf das Konto einzahlt …“

Fredo wischt ihm mit seiner flachen Hand leicht über den Hinterkopf. „Du lebst in sorgenloser Einfältigkeit, mein Bester. Aus diesem Grunde wird Dir sogar auch noch nicht einmal was passieren können. Und selbst wenn Du erwischt werden würdest, ist ein Freispruch wegen Unzurechnungsfähigkeit nicht unwahrscheinlich.“

Dann wendet er sich wieder uns allen zu: „Wir sollten mit ein paar Scheinen versuchen, uns endgültige Gewissheit zu verschaffen, meint ihr nicht auch?“

Ich selbst bin sofort wild entschlossen, die Probe aufs Exempel zu statuieren. Es entfacht sich aber eine ziemlich wilde Diskussion. Dass wir sicher gehen müssen, ist akzeptiert. Aber wie gehen wir vor? Eine Bank müssen wir ausschließen, gleiches trifft auf Postschalter oder Supermarktkassen zu. Mit einem Schein eine Schachtel Zigaretten am Bahnhofskiosk zu kaufen, bringt keine Erkenntnis, denn der Verkäufer wird den Fünfziger in die Kasse legen und uns das Wechselgeld herausgeben. Eine wirkliche Prüfung stellt das nicht dar.

Bedrohlich bei der ganzen Sache, und das werfen wir immer wieder in unsere Ideenfindung ein, ist der Hinweis von Ruprecht, dass festgestelltes Falschgeld beim Empfänger eine Pflicht zur Einziehung der Blüte und der Verständigung der Polizei freisetzt. Und mit dem nachgewiesenen Besitz auch nur einer einzigen falschen Banknote kommt es in jedem Fall zu einer Anzeige und einer Einbeziehung der Staatsanwaltschaft. Mit anderen Worten: Wer beim Wechseln eines falschen Fünfzigers erwischt wird, ist erst einmal dran. Was alles danach kommen könnte, wollen wir uns gar nicht vorstellen.

Wir entscheiden, einen Schritt nach dem anderen zu machen und immer nur einen der falschen Fünfziger in der Tasche mitzuführen. Das senkt im Zweifel das Risiko und man kann behaupten, den selbst irgendwo, ohne etwas zu bemerken, erhalten zu haben. Wer prüft denn schon laufend die Scheine, die beim Wechseln herausgegeben werden? Das ist also für den Fall der Fälle eine aussichtsreiche Verteidigungsargumentation und wird kaum eine Durchsuchung der Wohnung nach sich ziehen. Dennoch werden wir die Scheine gut verstecken. Wir wollen das Schließfach demnächst auch aufgeben, da es sicher ebenfalls nicht ohne Risiko ist, dieses immer wieder anzulaufen und Sachen dort reinzulegen oder rauszunehmen. Der Teufel ist ein Eichhörnchen und Polizei gibt es bei weitem mehr auf dem Bahnhof, als hier in unserem Haus.

Wir kreisen aber weiterhin noch um die entscheidende Frage: Wie sollen wir einen ersten und stichhaltigen Test machen? Nach einigen Überlegungen, die teilweise absurden Gedankengutes waren, ist es wieder einmal der praktisch denkende Fredo, der einen brauchbaren Vorschlag vorträgt.

„So ein Kassenautomat für Parkscheine ….“ überlegt er laut, „… der prüft doch auch den Schein auf Echtheit?“

Wir nicken, sind uns aber nicht unbedingt so sicher, das auch gleich zu bestätigen. Wenn ich mich erinnere, dann nimmt eine Parkkasse zwar Fünfziger, ob und wie der Kasten dann wirklich checkt, ob das Geld auch echt ist, kann ich nicht sagen.

In Ruprechts Gesicht macht sich Anerkennung breit. „In jedem Fall kommt nicht gleich die Polizei, wenn der Automat den Schein zurückweist und sagt, den will ich nicht.“ Er wirkt überzeugt. „Der wird den Schein einfach wieder ausspucken und `ungültig´ anzeigen. Mehr kann da nicht passieren.“

„Wo ist die nächste Parkscheinkasse?“ ruft Fredo lauthals. „Das sollten wir sofort ausprobieren.“

Nicht ohne Begeisterung und mit der Freude kleiner Jungs, die gleich Silvesterknaller loslassen dürfen, machen wir uns startklar und sind wenige Minuten später schon am Parkhaus vom Mercator, der Shopping-Mile in Altona. Fritz ist der erste, dem es einfällt, dass man einen Parkschein nur erhält, wenn man auch mit einem Auto durch die Schranke fährt. Das ist jetzt ein Problem, denn wir sind zu Fuß und ein Auto haben wir ohnehin nicht. So stehen wir erst einmal enttäuscht am Parkhaus und haben wieder einmal keine Lösung.

Aber Fredo geht zu einer der Einlassschranken. Er stellt sich direkt neben den Ticket-Spender und wartet auf die einfahrenden Fahrzeuge. Einige lässt er passieren. Dann fährt eine ältere Dame an uns vorbei, direkt auf Fredo zu. Er macht eine tiefe Verbeugung und als sie mit ihrem Wagen an der Schranke ist, drückt Fredo für Sie den Ausgabeknopf für den Parkschein und die Schranke öffnet sich. Fredo winkt nun ganz plötzlich mit den Armen und deutet an, sie müsse noch einmal kurz zurückfahren. Die verwirrte Frau weiß zwar nicht warum, legt aber brav den Rückwärtsgang ein. Fredo wartet, bis sich die Schranke wieder geschlossen hat. Dann gibt er der wartenden Fahrerin ein überaus freundliches Signal, nun wieder an die Schranke vorzufahren. Die Fahrerin erledigt auch das ohne Widerspruch. Fredo zieht erneut einen Parkschein, reicht ihn der Frau durch das halboffene Fenster, höflich nickend und mit seinem schönsten, strahlenden Lächeln. „Sie hätten sich beinahe den Spiegel abgefahren, gnädige Frau!“ Fredo trompetet diesen Satz mit einer Überzeugung, dass selbst wir keinen Zweifel an dessen Richtigkeit hegen. Das Auto fährt hinein und mit dem Parkschein in der Luft wedelnd kommt Fredo zu uns zurück und sagt breit grinsend: „So macht man das!“

Die erste Stunde Freiparken müssen wir abwarten und die Spannung wächst bei uns, die Nervosität in gleicher Weise. Wir schlendern durch das Einkaufszentrum und bleiben vor einigen Schaufenstern stehen. Dort sind Sachen zu sehen, die wir uns schon lange nicht mehr leisten können und jeder von uns verschwendet mehr als nur einen Gedanken darauf, wie es wohl sein würde, in diese Geschäfte mit einem dicken Bündel Fünfziger hinein zu spazieren und aus dem Vollen schöpfen zu können.

Ich sehe ein silbernes Dupont-Feuerzeug, Fredo einen Lammfellmantel, Ruprecht begeistert ein Designer-Anzug und Fritz geht in einen Zigarrenladen und riecht über zehn Minuten an den teuersten Cohibas mit Cognac-Aroma und an handverlesenen Davidoffs. Willi hat einen Bonbon-Laden entdeckt und bewundert still die vollen Gläser mit schwarzen Lakritzen. Uns soll es Recht sein und wir haben gute Laune. Es würde sich gleich erweisen, was mit dem Fünfziger in Ruprechts Jackentasche passiert.

Wir schauen nun in immer kürzeren Abständen auf unsere Uhren. Noch fünf Minuten, dann kann es losgehen. Fritz hat noch zu Bedenken gegeben, dass wir uns einen Automaten suchen sollten, der etwas abseits stünde und nicht gleich das halbe Einkaufszentrum hinter uns steht, wenn wir unseren Schein ausprobieren. Auch das klingt logisch und vernünftig. Fredo ist gleich losgelaufen, um die Kassenautomaten auszukundschaften. Er will auch prüfen, ob diese vielleicht videoüberwacht sind.

Er kommt nach kurzer Zeit schon wieder zurück. Sein Augenzwinkern sagt uns, er hat ein geeignetes Objekt gefunden. Nach weiteren, fast endlos erscheinenden zwei Minuten folgen wir ihm mit eiligen Schritten.

Wir erreichen den Kassenautomaten und lassen zur Sicherheit noch weitere zwei Minuten über die Freistunde hinaus verstreichen. Tatsächlich sind wir allein und niemand ist in der Nähe. Fredo hat den Parkschein eingeführt, der Automat verlangt nun einen Euro. Ruprecht zückt den Fünfziger, glättet diesen noch einmal, schaut auf die kleine Tafel mit der Beschreibung, wie die Geldscheine in den Aufnahmeschlitz gesteckt werden müssen und schiebt unsere Banknote hinein.

Wir haben den Automaten jetzt gemeinsam umzingelt und drängeln uns, damit wir alle sehen können, was jetzt in dem digitalen Anzeigefenster als Ergebnis erscheint. Und da leuchtet es auf: `Danke für Ihren Einkauf! Auf Wiedersehen.´ Und der Apparat beginnt einen Berg Wechselgeld in den Abwurf zu schütten.

Willi kniet vor dem Automaten, beflissen, die unzählig erscheinenden Münzen aus dem Fach herauszunehmen und steckt sich diese in auffälliger Hast und mit großer Umständlichkeit in seine Hosentaschen. Fredo gibt ihm einen sanften Kick mit dem Schuh in den Hintern und weist ihn an, sich etwas unauffälliger zu benehmen, es sähe aus, als ob er die Kasse gerade geknackt hat. Wille ist immer noch damit beschäftigt, das Wechselgeld in seinen Taschen unterzubringen, als wir schon draußen sind.

Wir verlassen ruhig, aber durchaus schnellen Schrittes, das Parkhaus und verschwinden um die nächste Ecke. Wir bleiben stehen und lachen, dass wir unsere Bäuche halten müssen. Es hat geklappt! Der Automat hat den Schein ohne Mucken gefressen. Wir freuen uns, wie die Schneekönige und wollen das ergaunerte Wechselgeld in unserer Stammkneipe nun gleich in flüssige Nahrung tauschen.

Schnurstracks führt uns unser Weg zu `Erwin´ und wir sitzen wieder an dem hinteren Tisch am Fenster. Der Wirt hat zwei Gäste am Tresen und würfelt mit diesen um die nächste Runde Schnaps. Unsere Biere kommen schnell und wir warten, bis Erwin wieder das Spiel fortgesetzt hat.

Willi freut sich immer noch und ist ganz aus dem Häuschen: „Da kommt uns ja niemand drauf…“ meint er voller Überzeugung.

„Da hast Du Recht.“ sagt Fritz. „Weil das so auch nicht funktionieren kann.“

Ja, ich habe auch schon darüber nachgedacht und meiner ersten Freude ist Ernüchterung gefolgt. Fritz lässt `unseren Coup´ nochmal Revue passieren und fasst zusammen:

„Wenn wir auf diese Weise fast fünfzig Tausend wechseln wollen, dann sage ich Euch schon jetzt, vergesst es. Erstens benötigt man – wie wir soeben lernen mussten – stets ein Fahrzeug dazu. Das haben wir nicht. Gut, wir könnten eines mieten, doch die Kosten würden den Erlös enorm schmälern. Zweitens brauchen wir stets eine Stunde Wartezeit. Drittens erhalten wir jedes Mal einen Haufen Münzgeld zurück. Das will gerollt und bei der Bank getauscht werden. Nicht ganz ohne Gefahr, wenn man zuvor an diversen Kassen seine falschen Scheine platziert hat. Alles zusammen ergibt das einen riesen Aufwand und dauert Ewigkeiten. Wir haben 48.000 Euro, sortiert in Fünfzigern. Wir müssten deswegen – wartet – neunhundertsechzig Mal einen Automaten bemühen, ebenso oft in ein Parkhaus fahren und eine Stunde dort herumlungern. Wie lange wollen wir da unterwegs sein? Und wer rollt die Münzen und läuft mit diesen zum Wechseln in die Bank?“

„Vor allem,“ bemerkt jetzt Ruprecht, „könnten wir schnell auffliegen, weil es nach kurzer Zeit erkennbar wird, dass ständig falsche Fünfzig-Euro-Noten in Kassenautomaten von Parkhäusern auftauchen. Das Falschgeld-Dezernat wird da nicht lange nachdenken müssen und sicher auch Spaß daran finden, dem Übeltäter aufzulauern. Und zack, das war´s.“

Etwas anderes schießt mir in den Sinn: „Das Geld gehört ja eigentlich auch gar nicht uns.“ sage ich behutsam. „Wir sollten bei all unserer Euphorie jetzt nicht vergessen, dass es sich um eine Art `Nachlass´ von Kalli handelt und Nachlässe sind den Erben vorbehalten. Habe ich Recht, Ruprecht?“

Ruprecht nickt anerkennend.

Und ich fahre fort: „Außerdem wissen wir, dass der Julius gerade böse Probleme mit dem übernommenen Schuldenberg seines Vaters hat, eine Summe, die noch deutlich größer ist, als der Batzen, den wir in Händen halten.“

Ich schaue in die Gesichter meiner Zuhörer und erkenne Zustimmung. So rede ich weiter:

„Mit knapp fünfzigtausend aber wäre dem Jungen schon einmal ganz gut aus der Patsche geholfen. Die vielleicht dann noch restlichen fünfzehntausend kann er abstottern, wenn er wieder einen Job hat. Ich denke also, es geht um Julius und darum, wie wir ihn mit dem Haufen Blüten unterstützen.“

Das zustimmende Murmeln und die nickenden Köpfe meiner Freunde signalisieren mir, sie sind einverstanden.

„OK!“ stelle ich flüsternd fest. „Dann geht es jetzt mit diesem Vorzeichen darum, die Blütenpracht zu waschen. Damit wir Julius raushauen. Was gibt es also noch für Möglichkeiten, außer die Parkhäuser der Umgebung auszurauben?“

Es tritt wieder ein kurzes Schweigen ein. Fritz ist als erster wieder gefasst: „Es muss in jedem Fall eine Aktion sein, die in kurzer Zeit möglichst viel von den Dingern umsetzen lässt.“

„Richtig.“ auch Willi ist überzeugt. „Aber wenn das Wechseln in einer Bank nicht geht, dann sollten wir vielleicht irgendetwas kaufen, was wir gleich wieder verkaufen können.“

Und schon wieder beginnt sich das Rad zu drehen. Wir stellen erneut verschiedenste Überlegungen an und diskutieren lebhaft. Etwas zu kaufen, um es wieder zu verkaufen, hat mehrere Risiken und Nachteile. Zunächst muss man beim Kauf an eine Kasse. Da lauert die erste Gefahr. Dann ist da der Artikel, der gekauft ist. Kann der gegebenenfalls zurückverfolgt werden, wie es bei Autos über die Fahrgestellnummer geht? Und dann muss ja auch wieder verkauft werden. Einen neuen Großbildfernseher gleich wieder bei Ebay verkaufen? Das ist auffällig und vor allem zurück verfolgbar.

Selbst wenn das problemfrei von Statten ginge, dann muss man Konten angeben und am Ende ist man für den Fall ermittelbar, wenn das Falschgeld im Elektronik-Laden auftaucht und ein nigel-nagel-neuer Fernseher angeboten wird. Und dann verlieren wir auch noch die Differenz zwischen Einkauf und dem niedrigeren Verkaufspreis. Will man schnelles Geld, dann verliert man sicher dreißig Prozent. Und damit wären dann die Probleme von Julius gleich wieder deutlich größere.

Wir überlegen, ob es nicht auch ginge, wenn wir zu fünft in Hamburg und Umgebung über Wochenmärkte laufen und alles Mögliche an Kleinkram kaufen und uns immer schon das Wechselgeld herausgeben lassen. Wir würden dann zwar auch einen Teil an „Verlust“ einfahren, aber man könnte uns bestimmt nicht zurückverfolgen. Willi aber findet diesen Gedanken nicht gut. Neben der Tatsache, dass es auch über diese Weise fakt bleibt, dass es fast eintausend Scheine sind, die es umzutauschen gilt, würden wir auf diese Weise schließlich ganz kleine Leute betrügen, Obst- und Gemüsehändler oder eben irgendwelche Menschen, die sich auf einem Flohmarkt ein paar Mäuse verdienen wollen. Und die kriegen dann unsere falschen Noten und bekommen Ärger oder verlieren das Geld, weil man es ihnen abnimmt und sie keinen Ersatz erhalten. Das finden auch wir bei näherer Betrachtung nicht gut und beschließen, dass wir einen Weg suchen, über den niemand wirklich zu Schaden kommt, jedenfalls keiner der kleinen Leute.

Während wir unsere Köpfe weiter zerbrechen liefert uns der Wirt noch mehrmals Biernachschub. Wir haben inzwischen und ganz vorsichtig das Kleingeld unter uns aufgeteilt. Wir wollen vermeiden, dass unsere Zeche mittels eines großen Münzberges bezahlt wird. Verteilt fällt es weniger auf, so hoffen wir.

Einige Zeit spinnen wir unsere Gedanken noch weiter, machen uns dann aber ergebnislos auf den Weg. Ich bin – sicher ebenso wie die anderen – von den Ereignissen ein wenig erledigt und ziehe es vor, für den Rest des Tages allein zu sein. Außerdem habe ich heute erfahren, dass ich morgen wieder in die Papierfabrik darf. Der Hof ist wohl wieder schmutzig.

Kapitel 13

Die Wohnung von Sharif al-Basir ist klein und äußerst überschaubar. Mit seinem deutschen Stipendium an der Universität Hamburg hat er ein sehr bescheidenes Auskommen, aber ist genügsam und keine großen Ansprüche. Er ist in erster Linie dankbar, in einem solchen Land studieren zu dürfen, einem Land, dass zu den erfolgreichsten Ökonomien dieser Welt und zu den führenden Technologie-Exporteuren des Maschinenbaues zählt, ist es für ihn eine große Ehre, leben und lernen zu dürfen.

Und er ist ehrgeizig. Sein Ziel, so schnell wie es geht nach dem Diplom und einer ersten Praxissammlung zurück nach Syrien gehen zu können, behält er fest im Auge. Er weiß, dass Ingenieure auch hier gesucht werden und ihm eine gute Karriere sowie ein gutes Auskommen bevor stünde. Doch für ihn zählt allein der Fortschritt in seinem Land, und dazu will er beitragen können.

Der syrische Bürgerkrieg und der Terror haben für viel Zerstörung gesorgt. Das Land ist förmlich am Boden, Millionen Menschen auf der Flucht. Er wird viel mit Wiederaufbau zu tun haben, wenn er in seine Heimat zurückkehren kann. Und irgendwann muss es doch auch wieder möglich sein.

Er möchte aber auch schon von Deutschland aus etwas tun können, zwar nicht aktiv helfen, aber dann doch irgendwie verbunden sein. Auf dem Campus hat er viele syrische Studenten kennengelernt. Einige von ihnen haben ihre Familien bereits zu Beginn des IS-Terrors verloren und hadern mit ihrem Land und der Weltengemeinschaft, auch mit Deutschland. Andere unter ihnen sind eher wie Sharif, sie sind der Meinung, dass auch von hier aus etwas unternommen werden muss. Aus diesem Grund haben sie eine Interessengruppe gegründet und schon verschiedene Aktivitäten unternommen. Und es haben sich ihnen nun schon einige Menschen angeschlossen.

Sie haben sich zu Aufgabe gemacht, zu informieren, zu schreiben, zu reden und nicht nachzulassen, auf das Gräuel und das Martyrium der Menschen in ihrem Land und der ganzen Region aufmerksam zu machen. So konnten sie bereits mehrere kleine Demonstrationen in Hamburg und auch eine in Berlin organisieren und haben ein erstes Netzwerk mit Sympathisanten und Unterstützern aufgebaut.

Ein Tropfen auf den heißen Stein, doch mehr als nur dazusitzen und die Hände in den Schoß zu legen. Ihre Aktivitäten sind auch Dr. Bashir Faruq aufgefallen, als dieser sich in Berlin aufhielt und er wollte Näheres über die Aktivisten erfahren. Es kam so zwischen ihm und dem Kreis um Sharif al-Basir zu ersten Gesprächen und einigen Treffen. Faruq hatte zugesagt, sie im Rahmen seiner Möglichkeiten zu unterstützen. Diese seien zwar beschränkt, aber als Sekretariatsmitglied des Präsidiums der Arabischen Liga will er versuchen, so viel wie möglich zu helfen.

Die von Dr. Faruq bei ihrem letzten Treffen in Berlin genannte und von seinem Büro unterhaltene geheime Informationsplattform über die Namen von Getöteten und Vermissten in Syrien verwenden sie seither mit der gebotenen Vorsicht. Sie haben ihre Landsleute an den Universitäten und über die Freundes- und Interessenkreise in Kenntnis gesetzt, dass sie regelmäßig über Informationen verfügen, die Namen und Hinweise zu Toten und Vermissten beinhalten. Sie wissen, sie halten damit auch die Tragödien Einzelner in ihren Händen, aber auch ein Stückchen Frieden für all die, deren Angehörige und Freunde nicht namentlich erscheinen. Sie wissen, dass es keine Garantie auf Vollständigkeit gibt, doch so ist es allemal besser, als in ewiger Ungewissheit auf Nachrichten zu warten, gelähmt, nichts weiter machen zu können.

Drei seiner Mitstreiter sind heute in seine Wohnung gekommen. Sie treffen sich regelmäßig, denn Sharif ist der einzige, der nicht im Studentenwohnheim lebt. So verfügt er hier über ein klein wenig mehr Privatsphäre und Abgeschlossenheit. Zudem sind die Nachbarn in diesem Hause sehr freundschaftlich und er fühlt sich mit ihnen unter diesem Dach wohl und gut aufgehoben. Er hat zudem auch persönliche Kontakte, wird eingeladen und nimmt öfter an den kleinen Zusammenkünften der – aus seiner Sicht – ziemlich kauzigen, skurrilen Leute teil. Es macht ihm Spaß und er weiß, dass sie es ernst meinten, als sie ihn in ihrem Haus herzlich aufgenommen haben.

„Hat einer von Euch in den letzten Tagen telefonieren können?“ fragt einer seiner Gäste.

Alle schütteln den Kopf. Es gehört zu den großen Ausnahmen, wenn sich die Angehörigen per Telefon melden, allenfalls mal eine SMS oder eine eMail. Die Möglichkeiten dafür haben die Familien der hier gerade Versammelten allesamt nicht mehr.

Einer der Männer sagt leise: „Ich hoffe, dass sie den Weg in die Türkei nehmen und nicht etwa in den Krisengebieten bleiben und sich töten lassen.“

„Das ist wahr.“ meint Sharif. „Meine Familie ist immer weiter in Richtung der türkischen Grenze geflüchtet. Mehr aus der Not, als gezielt. Das letzte Lebenszeichen erhielt ich aus Kobane. Ich hoffe sehr, dass mein Vater sich entscheidet, den Weg in die Türkei zu nehmen und dort in ein Lager geht. Sie wären damit erst einmal in einer gewissen Sicherheit und man könnte sie vielleicht irgendwie hierher bringen.“

„Wir müssen versuchen, auch Informationen über die Flüchtlingslager zu erhalten.“ sagt der dritte Gast, fügt aber hinzu: „Es ist nur ein solches Durcheinander. Selbst die Hilfsorganisationen haben keinen Überblick. Und es sind dann auch zu viele. Die Zahl unserer flüchtenden Brüder und Schwestern geht ja in die Millionen.“

„Das Leid ist groß, Freunde.“ sagt wieder der erste. „Aber die Sorge um meine Familie raubt mir den Schlaf. Wenn ich nur könnte, dann würde ich versuchen, sie irgendwie nach Europa zu schleusen. Doch dafür habe ich einfach kein Geld und auch die meinen sind ohne Mittel.“

Sharif nickt: „Auch ich denke ständig daran, wie ich das schaffen könnte, aber es ist ja nicht allein das Geld, was fehlt. Wer von uns könnte so etwas organisieren? Wir haben keine Kontakte zu Leuten, die man beauftragen kann, selbst wenn wir Geld hätten.“

„Ich habe gehört,“ sagt der erste, „dass es mindestens zehntausend Euro kostet, um jemand nach Europa zu schleusen. Pro Person! Für meine Familie würde das fast hunderttausend ausmachen. Da brauche ich gar nicht weiter nachzudenken. Unmöglich!“

Sharif weiß davon. „Das Geld wäre das eine. Ich habe zudem gar keine Kenntnis, wo sich meine Familie überhaupt genau aufhält. Wo sollte ich da ansetzen?

Sie schauen einander bedrückt an. Wie oft haben sie solche Gedanken schon erwogen, so häufig nach einem Weg zur Rettung ihrer Angehörigen gesucht. Sie selbst sind in Sicherheit und fühlen sich, wie ungeladene Zaungäste, verdammt zur Tatenlosigkeit. Es liegen solche Entfernungen, Grenzen und Hindernisse zwischen ihnen und ihren Familien. Derweil werden ihre Väter oder Mütter ermordet oder werden in der nächsten Sekunde von einer Granate zerfetzt.

Als sie nach Deutschland gingen, küssten ihre Eltern und Geschwister sie zum Abschied, gaben ihnen Geld, Fotos und den Koran, einen Talmud oder die Bibel mit auf den Weg, winkten, bis der Wagen um die Ecke war. Sie weinten vor Glück, dass ihr Kind, ihr Bruder oder Onkel eine Ausbildung in Europa, in Deutschland, machen konnte. Sie versprachen zu telefonieren, sich zu schreiben, sich so häufig es geht zu besuchen und wiederzusehen. Kurz darauf hörten sie von den Gräueltaten des IS, von Massakern und Folterungen, sahen in den Nachrichten und Zeitungen die schwarzen Fahnen der Verirrten und nicht selten erfuhren sie, dass die, die sie gestern noch im Arm hielten, nun nicht mehr leben.

Sharif ist Christ. Die anderen jungen Männer in seiner Wohnung beten zu Allah und der Koran ist ihr Gesetz. Dass die vielen Verblendeten, die hassenden und Verirrten ihre heiligste Schrift missbrauchen, können sie kaum verkraften. Es ist wie ein Dorn in ihrem Herzen, eine Nadel in ihren Augen und ein glühendes Eisen in ihrem Bewusstsein. Mohammet, der Prophet, hat nichts von dem geboten, was heute in seinem Namen geschieht. Der Koran bedeutet Frieden und Gerechtigkeit, nicht Grausamkeit und Terror. Wie, um alles in der Welt, kann das so falsch verstanden werden. Einen Staat zu errichten, der die Gesetzte Mohammets so verunglimpft, ist niemals im Sinne des Propheten gewesen.

Doch dieser ist ebenso stumm, wie Allah oder der Gott der Juden und Christen.

Kapitel 14

Es ist früh und ich stehe in meinem Blaumann auf dem Altpapierhof der Papierfabrik. Es rollt gerade ein LKW herein und liefert bunte Ballen mit zusammengepressten Kartons. Zuerst muss er über eine Waage fahren und der Fahrer hat dann den dünnen Zettel mit den Wiegedaten abzureißen. Dann fährt er in den Hof und wird entladen. Nach dem Abladen muss er erneut zum Wiegen. Die Differenz zwischen diesen beiden Gewichten ist dann die Tonnage der abgeladenen Lieferung. Zuvor allerdings prüft der Hofmeister mit einem Messgerät die Feuchte der Ballen. Er nimmt Stichproben und wenn das Papier zu nass ist, dann zieht er von dem festgestellten Gewicht etwas ab. Man will schließlich kein Regenwasser kaufen.

Der Hofmeister hat seine Messungen abgeschlossen und nimmt nun eine lange, dünne Eisenstange, mit der er kraftvoll in die Ballen hineinsticht. Ich wundere und frage mich, was er damit wohl bezweckt. Etwas hat seine Aufmerksamkeit gefunden. Er sticht jetzt mehrfach in einen der oberen Ballen und schüttelt den Kopf. Mit einem Pfiff ordert er einen der Gabelstapler zu sich, der gleich darauf den verdächtigen Ballen vom Lastwagen hebt. Sie durchtrennen die Metallbänder, die den Ballen zusammenhalten und der Stapler fährt mehrfach in diesen hinein, bis er auseinander bricht.

Inmitten der Pappreste kommt ein ganzer Automotor zum Vorschein. Der Hofmeister brüllt und tanzt um den Fahrer des LKW herum. Schimpfend und mit den Fäusten drohend bekundet er dem Fahrer, er möge sich sofort davonmachen und auch der Gabelstaplermann hat sich drohen neben ihm aufgebaut. Der Fahrer gibt nach, schließt die Ladeklappen und startet den LKW. Im Nu ist er vom Hof verschwunden, natürlich mit dem alten Motor auf der Ladenfläche.

Ich schmunzle bei dieser Szene und denke mir, dass Beschiss doch überall droht. Der eigene Vorteil zählt einfach mehr, als die Moral per se. Als Mensch mit Prinzipien stehe ich mir ganz offensichtlich selbst im Wege und ich erkenne wieder einmal, dass ich mit mehr Skrupellosigkeit in meinem kleinen Leben wohl deutlich weiter gekommen wäre. Als Gutmensch mit Moral bin ich von anderen überholt oder ausmanövriert worden. Deren Ellenbogen waren aufgestellt, als ich noch nicht einmal wusste, dass es solcher bedarf, allein nur um sich schützen zu können. Wie ein nackter, federloser kleiner Vogel bin ich umher gestolpert und habe meine Lektionen lernen müssen. Ich habe es aber nie geschafft, mir ein dickes Fell oder eine Moralsicht anzueignen, die von der prinzipiellen Sittlichkeit abweicht und mir einen Freibrief für eine egoistische Bedenkenlosigkeit und Ignoranz liefert. Gerade wieder habe ich den Betrug auf Kosten anderer erlebt. Ins Gefängnis kommt diese Art von Betrügern nie. Gerade jetzt könnte ich mich dafür hassen, nicht mit einem anderen Charakter geboren, vielleicht auch mit einer anderen Erziehung groß geworden zu sein. Wäre ich doch bloß ein besserer Egoist.

Während ich mich der unendlichen Aufgabe widme, den Hof von Papierresten frei zu fegen, kreisen meine Gedanken um die jüngsten Geschehnisse. Was machen wir da eigentlich? Ist das alles ein Spiel? Sind wir nicht schon viel zu weit gegangen, als dass irgendjemand mit einem Auge zwinkert und meinen könnte, das sind halt kleine Jungs, die machen das! Kindliche Neugier und fehlendes Schuldbewusstsein! Das Gegenteil wird der Fall sein. Im Besitz all unserer geistigen Kräfte wären wir sehr wohl in der Lage zu erkennen, dass das, was wir uns vornehmen und durchziehen wollen, eine beinharte Straftat ist, für die – wie Ruprecht ja orakelt hat – alle in den Knast wandern. Wir planen Betrug, liebäugeln mit Missetaten und verschwenden dabei keinen Gedanken an Umkehr oder Ablass.

Ist mir das schon alles egal geworden oder höre ich gerade wieder die Stimme in mir, die mich als Gutmensch ausweist? Ich beruhige mich, da wir ein Ziel verfolgen, dass moralisch nicht angreifbar ist: wir wollen Julius helfen. Aber es bleibt doch zu erkennen, dass nicht alle Mittel den Zweck heiligen. Wozu haben wir gelernt, zwischen Gut und Böse, Richtig und Falsch zu differenzieren? Wir werden Schuld auf uns laden, keine Frage. Wir werden es vielleicht auch vor anderen rechtfertigen können. Aber werden wir vor uns selbst bestätigen, ganz allein mit sich und seinem Gewissen, dass es richtig war, was wir getan haben?

Egal, wie ich denke, der Weg ist eingeschlagen und ich empfinde eine bestechende Kompromisslosigkeit. Wir wollen nicht nur helfen, wir müssen! Das sind wir allein schon Kalli schuldig. Und ich erinnere mich jetzt an einen Gedanken, der mir heute im Halbschlaf, kurz vor dem Wachwerden, in den Kopf geschossen ist. Die Scheine zu wechseln sollte schnell und gesammelt passieren. Banken oder ähnliches können wir ausschließen. Einen Weg der Mikro-Wechselung ist ineffektiv und zeitlich nicht nutzbringend. Zudem ist auch das Einwechseln in homöopathischen Dosen damit verbunden, dass mit jedem Mal auch die Gefahr verbunden ist unmittelbar dabei ertappt zu werden, was eine Umsetzung auch nicht gerade erleichtern wird.

Ich habe immer wieder darüber nachdenken müssen, beim Einschlafen ebenso, wie im Dämmerzustand des Aufwachens, wo man Geld in den Umlauf bringen könnte, und zwar in einer lohnenden Menge auf einen Schlag. Heute Morgen, wie gesagt, kam der Gedanke: in einer Spielbank. Auch die werden wohlmöglich Sicherheitsvorkehrungen haben, aber zumindest wäre das eine Institution, in der es überhaupt nicht auffällt, wenn jemand mit einem Bündel Banknoten vorstellig wird und Chitons dafür erhält. Umgekehrt wäre es ebenso unauffällig, Chitons in Bargeld zu wechseln ist in einer Spielbank ein ebensolcher alltäglicher Vorgang. Da ich allerdings noch nie in einer Spielbank war, kann ich deren Sicherheitsvorkehrungen auch nicht bewerten. In meiner – vielleicht ja unendlich naiven – Vorstellung möchte ich vermuten, dass der Kassierer in einer solchen Institution zeitlich überfordert wäre, alle Scheine vor Herausgabe von Chitons durch irgendwelche Prüfgeräte zu ziehen. Ich denke, der hätte damit viel zu viel zu tun.

Mit zunehmender Zeit bin ich deshalb immer überzeugter, damit einen gar nicht so schlechten Ansatz gefunden zu haben. Sicher gibt es viele Aspekte, die vor einer endgültigen Bewertung dieser Idee noch erwogen und geprüft werden müssen, aber ich gebe mich der Hoffnung hin, dass es der beste Vorschlag sein wird, der in unserer heute noch anstehenden Runde diskutiert werden würde. Ich kann es deshalb kaum noch erwarten, bis ich Feierabend habe und die anderen wieder treffe.

So wie ich waren dann auch alle tagsüber damit beschäftigt, sich ihre Köpfe zu zerbrechen. Am Abend kommen wir wie geplant zum Austausch unserer geistigen Ergüsse zusammen und es ist ein wenig so, als träfen sich ein paar Postkutschenräuber im Wilden Westen zur finalen Planung ihres großen Coups. Ruprecht hat das bereits antizipiert und eine Flache Bourbon-Whiskey auf meinen Tisch gestellt. Da ich in vielen Filmen beobachten konnte, dass die Bösen immer aus dicken Gläsern trinken, stelle ich sogleich die passenden Wassergläser dazu. Wer aus derlei Gefäßen trinkt, muss kernig und hartgesotten sein. Die dünnen, leichten Gläser sind Feingeistern überlassen, Philosophen und Moralisten. Wir wollen heute zur ersten Gruppe gehören. Ich habe deswegen auch etwas mehr als halbvoll geschenkt und wir strengen uns an, das Zeug ohne eine Miene zu verziehen in statthaften Zügen zu trinken. Wegen des hochprozentigen Brandes verschlucke ich mich erst einmal und mir schießt prompt eine ordentliche Portion durch die Nase. Ich muss so zunächst erst einmal ins Bad, um mir das Gesicht zu waschen.

Fritz lug mit einem leicht verkniffenem Auge auf die Flasche und nickt anerkennend, es seien immerhin `fünfzig Umdrehungen´, damit könne man auch Hubschrauber betanken. Ein sofortiges Nachschenken allerdings vermeiden wir alle geschickt. Es gibt schließlich viel zu besprechen.

Willi trägt – ich sehe es erst jetzt in ganzer Pracht – ein schwarzes Hemd mit einer hellen Krawatte. Einen Binder hat der Junge sonst nie an und ich muss etwas schmunzeln, da ich davon ausgehe, dass Willi vielleicht glaubt, eine Art Gangsterlook zu tragen. Fritz hat das auch bemerkt. Er fasst den Schlips und fühlt den Stoff. Dann bemerkt er trocken: „Ist doch erstaunlich, wie viele Jahrzehnte dieses Material hält …“ und grinst in die Runde.

Ich habe mir vorgenommen, zunächst erst einmal die anderen sprechen zu lassen. Meine Idee, so denke ich, sollte der krönende Abschluss der Überlegungen werden. Und ich fühle mich in diesem Moment – ich muss es zugeben – geistig ein wenig im Vorteil. Der enorme Schluck des Bourbon, auch wenn dieser zu einem guten Teil über meine Nase der Zerstäubung zum Opfer gefallen war – trägt jetzt sicher gerade seinen Teil dazu.

Unsere Anspannung und Ungeduld bleibt niemandem verborgen. Wir wollen hören, was wir uns ausgeklügelt haben. Willi soll beginnen.

„Also,“ beginnt dieser fast feierlich, „ich denke, wir sollten in eine Spielbank gehen ….“

Willi kommt gar nicht mehr weiter. Ein sofortiges Raunen geht durch den Raum und es wird für einen Moment unangenehm laut. Ganz offensichtlich hat Willi nicht allein diesen Gedanken gehabt und es macht sich eine lebhafte Diskussion breit, in der ich „ … meine Idee, Mensch … habe ich auch schon überlegt … das wollte ich gerade auch sagen … „ und Ähnliches vernehmen kann.

Ich schaue wie ein begossener Pudel, denn mein Selbstbild ist gerade in mir wie ein Kartenhaus zusammen gebrochen. Ich versuche zu beruhigen und mahne, die Lautstärke doch wieder zu drosseln. Wir beruhigen uns nach kurzer Zeit wieder und alle gucken sich recht bedripst an.

„Das ist ja mal wieder typisch für uns.“ Ruft Fredo jetzt schon wieder lächelnd. „Da sind hier fünf Leute, die alle was in der Birne haben sollten, und wir popeln an ein und derselben Idee herum. Klasse!“

Willi ist aber eingeschnappt. „Kannst Dir gern auch selbst mal an die Nase fassen.“ sagt er mürrisch. „Heißt doch nur, dass wir das alle gut finden, oder etwa nicht.“

Fredo erwidert mit Gelassenheit: „Gerade deswegen bin ich mir da jetzt überhaupt nicht mehr sicher, ob das das eine gute Idee ist.“

„Und wiese nicht?“ fragt Willi zurück.

„Na, weil selbst Du darauf gekommen bist.“ antwortet Fredo lakonisch und Willi ist sofort noch etwas entrüsteter. Fredo redet aber gleich weiter: „Nichts für ungut, mein Bester,“ sagt er beruhigend, „aber wenn wir fünf Blödmänner sofort auf die gleiche Idee verfallen, eine Spielbank als Umschlagplatz für unsere Blüten ins Auge zu fassen, na, dann können wir aber Gift darauf nehmen, dass wir nicht die Einzigen sein werden, die dort mit Falschgeld ihr Glück versuchen möchten …“

Fritz ergänzt unmittelbar: „… und entsprechend werden sich die Spielbanken ganz sicher gegen Derartiges wappnen, wie Fort Knox gegen einen Überfall. Damit wirst Du sicher richtig liegen.“

Ruprecht ist noch nicht überzeugt, die Idee wieder fallen lassen zu sollen: „Unsere Exemplare aber sind extrem gut. Wir haben das gerade ausprobiert und alles war bestens. Und außerdem kann man am Spieltisch auch in bar setzen.“

Fritz wehrt ab: „Ich dachte eigentlich, dass wir die Spielbank zum Wechseln aufsuchen, nicht zum Zocken.“

Wir anderen nicken, denn das Argument zieht.

Fredo aber hat an dem Gedanken scheinbar immer noch Gefallen. „Die erste Frage wäre zunächst zu klären, in wie weit sich Spielbanken denn wirklich absichern.“ wirft er ein. „Ich meine, unser Geld hat den Kassenautomaten problemfrei passiert. Warum sollte das in der Spielbank anders laufen?“

Wir schauen uns alle reihum an. Es ist schon eine komische Situation, die eigenen Gedanken in Frage zu stellen. Es ist ja auch unserer aller Hoffnung gewesen, dass die Spielbank ein geeigneter Ort für unser Vorhaben sei. Das jetzt argumentativ wieder in Abrede zu stellen, ist ein wenig so, als würde man sich selbst einer Lüge überführen wollen.

Ruprecht hat Sorge mit unserem Gedanken. „Denken wir systematisch.“ beginnt er. „Wir kommen an die Kasse der Spielbank. Vorher haben wir unsere Personalausweise gezeigt, die werden gegen-gecheckt und wir sind als Besucher damit registriert. Und dann?“ Er wartet unsere Antwort erst gar nicht ab. „Dann ziehen wir ein Bündel Geldscheine heraus und legen sie in die Wechselschublade. Unsere Scheinchen sind damit unwiderruflich in der Verfügung des Kassierers. Der wird diese vielleicht nicht prüfen. Vielleicht! Aber wenn wir da ein paar Tausend hinwerfen, dann wird er sich nicht die Mühe machen, das Geld per Hand abzuzählen. Er wird die Kohle in seinen bereitstehenden Automaten stecken. Sodann tickt die Bombe. Denn wir wissen nun nicht, was gleich geschieht. Spuckt der Apparat unsere Noten wieder aus, dann würden wir im besten Falle damit wieder abziehen und das war`s. Im schlechtesten Falle erkennt der Busche, dass ihm Falschgeld untergejubelt werden sollte. Dann drückt er das kleine rote Signalknöpfchen unter dem Tresen und wir sitzen in der Falle. Das Risiko ist insgesamt schon ziemlich hoch, findet ihr nicht auch?“

Ich bin enttäuscht. „Ja, aber Du hast doch auch die Idee gehabt, wie ich meine?“ rufe ich Ruprecht entgegen.

Dieser bleibt aber gelassen. „Stimmt, nur wenn ich es jetzt recht bedenke … und eigentlich ist mir auch nichts Besseres eingefallen.“

Da sitzen wir wieder und sind keinen Schritt vorangekommen. Auf unseren Gesichtern lässt sich deutlich ablesen, dass wir der Spielbank keine Chance einräumen wollen.

„Ja, hat den keiner eine bessere Idee?“ klage ich bereits verzweifelt.

Ein allgemeines Gemurmel stellt sich ein. Es werden Gedankenfetzen in den Raum geworfen. Vielleicht sollte man einen `Gold-to-go-Automaten´ aufsuchen. Die stehen am Flughafen und am Hauptbahnhof. Wenn das so klappt, wie bei der Parkhauskasse, dann wäre das doch was. Doch es wird schnell klar, dass ein solcher Automat, selbst wenn er unsere Blüten schluckt, ja keine wilden Nuggets ausspuckt. Man kauft Münzen oder kleine Barren. Die tragen Nummern und selbst wenn nicht, so wird der beraubte Atomatenbesitzer schnell erkennen, dass er abkassiert wurde und zur Polizei rennen. Wir haben dann ein Kilo Gold – und was machen wir damit? Zur nächsten Bank gehen und wechseln? Einschmelzen und dann klumpenweise verhökern? Der Gedanke insgesamt kann uns nicht begeistern.

Wir kommen zurück auf den Tausch in kleinen Portionen, irgendwo, auf Märkten oder in der Stadt. Wir sind zu fünft und könnten die Scheinen unter uns aufteilen, damit es schneller geht. Aber auch dieser Gedanke führt uns in die Sackgasse: fast tausend Schein, aufgeteilt in fünft Häppchen, ergeben für jeden dann fast zweihundert Scheine – also muss jeder fast zweihundert Mal einen einzelnen Tausch hinbekommen. Wir scheuen nicht nur allein auf Grund des Aufwandes an diesem Ansatz. Es ist das Risiko, das mit jedem einzelnen Tausch immer größer wird. Wir müssen fast tausend Mal Glück haben, dass man uns weder inflagranti erwischt, noch uns kurz hiernach auf die Spur kommt.

„Ich hab`s!“ brüllt Fredo. „Wir schalten eine Ebay-Anzeige: Tausche Fünfziger in zwei Zwanziger!“

„Warum zwei Zwanziger? Besser doch gleich drei?“ frage ich und Willi fügt ein „Genau!“ hinzu. Wir grinsen und sparen uns weitere Kommentare.

Es schießen noch ein paar Versuche durch den Raum, etwas Sinnreiches zu entwickeln. Da ist die Rede von Wechselautomaten, den Wechselschaltern an Flughäfen oder der Transfer der Blüten ins Ausland, um die Scheine dort zu wechseln. Wir reißen die Idee an, ein Auto bar auf einem der wilden samstäglichen Automärkte zu kaufen, den Wagen nach Polen zu fahren und dort irgendwo zu verkaufen. Auch die Gerichtskassenidee von Ruprecht kommt noch einmal aufs Tableau, ist aber in wenigen Sekunden wieder abgehakt.

Wir drehen uns im Kreis und auch ein weiteres dickes Glas Bourbon hilft uns nicht weiter. Wir realisieren – mit der gebührenden Verzweiflung – dass wir mit dem Haufen Zeugs keinen Blumentopf gewinnen werden und die vielen hübschen falschen Fünfziger, die mit solch einer Perfektion und sogar auf echtem Papier von Kalli hergestellt wurden, rein gar nichts nutzen. Allenfalls können wir sie in homöopathischen Mengen unter unser eigenes, echtes Geld mischen und uns freuen, wenn wir unsere Kaufkraft damit aufbessern. Mehr ist da nicht zu machen. Und Julius bleibt auf seinen Schulden sitzen, das macht uns so traurig, dass der dritte Whiskey fällig wird.

Fredo scheint am Boden. „Ich fasse es nicht. Was machen wir denn nun?“

„Nichts!“ antwortet Ruprecht, als würde es sich gerade um das lästige Umtopfen eines Kaktus gehandelt haben. „Wir vergessen die Sache ganz schnell und kehren in unsere tristen Alltage zurück.“

Fredo stützt seinen Kopf in die Hände und fällt dabei fast über meinen Couchtisch. „„Das kann ich nicht glauben … Und das ganze Papier im Lager? Dieses Geschenk Gottes, soll das etwa verschimmeln?“

Ruprecht antwortet mit einer deutlichen Resignation im Unterton: „Das alles ist umso betrüblicher, da wir eine perfekte Druckanleitung in Händen halten, die uns aus dem Papier ein Vermögen herstellen ließe.“

Er erklärt uns, dass er das Schulheft aus dem Schließfach durchgeblättert habe und dann Seite für Seite gelesen hat. Er sei zwar kein Fachmann, aber das, was er verstanden hat, wäre eindeutig: Kalli hat alle Grundlagen aufgezeichnet, die für diese Qualität der falschen Fünfziger wichtig sind. Eine Produktionsanleitung, sozusagen. Er hat alle seine Farbversuche notiert und die perfekte Rezeptur aufgezeichnet. Hat sogar die echten Scheine gewogen und die Rezepturen so aufgebaut, dass das Gewicht der falschen Banknote mit dem Originalgewicht auf den Punkt genau übereinstimmt. Die handgearbeiteten Druckplatten hat er mit einem eingearbeiteten Wechselklischee so aufgebaut, dass nach jedem Druck die Nummern auf den Geldscheinen ausgetauscht werden können, so, dass es auch in einer größeren Menge fast unmöglich sei, hier eine Wiederholung zu entdecken. Auch die Methode, wie er das Hologramm nachgestellt hat, ist exakt beschrieben. Die benötigten Farben und Mittel, benötigte Leucht- und Silberpigmente seien nicht nur aufgeführt, er vermute, dass diese in der Druckerei allesamt noch vorhanden sind. Zu guter Letzt hat Kalli auch noch alle Maschineneinstellungen fein säuberlich notiert und sogar kleine Skizzen dazu gefertigt, damit selbst ein Blöder damit zurecht kommen kann.

Ruprecht erzählt auch, dass er sich auch die Druckplatten genauer angesehen hat. Er hat eine in seine Tasche gesteckt und das Fach wieder verschlossen. Danach ist er auf das öffentliche WC gegangen und hat sich da die Platte angeschaut. Perfekte Arbeit – soweit er das beurteilen kann. Aber Kalli hat das alles mit einer solchen Präzision gemacht, dass er nur gestaunt haben würde. Ein Uhrmacher im Valle de Jour hätte seine Freude daran, versichert er uns.

Es fehlt nicht viel und ich wäre ohnmächtig geworden. Was Ruprecht da gerade von sich gegeben hat bestätigt nochmals eindrücklich, dass wir tatsächlich auf Allem sitzen, was man für die Herstellung von Blüten im Gegenwert von über einhundert Millionen benötigt. Ein derartiges Volumen aber absetzen zu können, dazu bräuchten wir beste Beziehungen zur Mafia. Willi meint dazu, dass vielleicht ja unser Freund Ruprecht derartige Beziehungen haben könnte. Immerhin sei er ehemaliger Strafverteidiger und kennt wohlmöglich jemanden, der jemand kennt. Ruprecht ist sofort aufgesprungen und wir haben Mühe, ihn zurückzuhalten, damit er Willi nicht eine knallt.

Als wieder Ruhe eingekehrt ist konstatieren wir, dass keiner von uns Beziehungen zur organisierten Kriminalität unterhält, ebenso wenig jemand von uns die Drucktechnik beherrscht oder selbst nur die Maschinen so bedienen kann, dass was Gescheites dabei herauskommt. Der Einzige wäre Julius …. Aber daran möchten wir keinen weiteren Gedanken verschwenden.

Etwas aber besprechen wir dann doch noch an diesem Abend: Müssen wir Julius nun über unseren Fund und die damit verbundenen Erkenntnisse informieren? Sollen wir ihm die Wahrheit über seinen Vater sagen? Immerhin hat unser Kalli ja Falschgeld produziert und wieviel er davon in den Umlauf gebracht hat, wissen wir immer noch nicht. Und nun sitzen wir auf all diesen Utensilien, die allesamt jedem von uns ein paar Jahre Zuchthaus einbringen könnten – auch wenn sie nach dem Erbrecht ja dem Sohn gehören. Wir beschließen, diese Frage mit etwas weniger Bourbon im Leib nochmals neu zu überdenken und ich gehe kurz darauf zu Bett.

Kapitel 15

Julius steht an seinem Briefkasten und sichtet die heutige Post, die gerade gekommen ist. Es sind ausschließlich Rücksendungen seines Lebenslaufes. Die Zeit einer florierenden Druckindustrie ist vorbei und die Betriebe sparen, wo sie können. Fachleute werden gesucht? Ja, vielleicht für die Hälfte des Gehaltes. Für einen gut ausgebildeten Druckingenieur ist das alles schwer zu ertragen. Wo soll er sich noch bewerben, vielleicht im Ausland?

Sharif kommt die Treppe herunter und stellt sich neben ihn. Auch er will sehen, ob er Post hat, öffnet seinen Briefkasten, schließt ihn sofort wieder – er ist wie fast immer auch heute leer.

In den letzten Tagen haben sich die beiden schon öfter im Haus getroffen und sich kurz unterhalten. Sie sind inzwischen recht gut befreundet und haben in der Vergangenheit auch schon den einen oder anderen Abend miteinander gestaltet. Julius hat ihn in seine Stammkneipe mitgenommen oder auch mal in eine der besseren Hamburger Bars, wo sich die jungen Leute treffen, ihre Bekanntschaften machen und nette Abende verbringen.

Sharif hat sich damit revenchiert, in dem er Julius in ein Syrisches Restaurant mitgenommen hat und sie haben Tabuleh, Lebneh, Fatouch, Hommus oder Sambusik-Käse gegessen, Syrisches Brot dazu und wenn sie es sich leisten konnten noch Fatayel, Daharat und zum Abschluss manchmal Feigeneis. In den vergangenen Wochen ist Sharif des Öfteren bei Julius gewesen und hat ihm versucht, ein wenig Trost zuzusprechen. Auch selbst hat er dabei ein wenig von seiner Familie, der Flucht vor dem IS und seinen Sorgen preisgegeben.

„Was machst Du heute noch?“ fragt Julius.

„Ich habe etwas gearbeitet und mich auf die nächste Klausur vorbereitet. Jetzt aber ist genug und ich habe nichts besonders vor.“ antwortet Sharif.

„Wie wäre es,“ schlägt Julius vor, „wenn wir zwei in die Stadt fahren und uns zu einem Mokka unter die Kolonaden setzen?“

„Bin dabei!“ freut sich Sharif und kurz darauf sind sie unterwegs.

Der Rathausmarkt im Zentrum der schönen Hansestadt Hamburg, zu Füßen des imposanten Rathausgebäudes mit all seinen Türmen, Giebeln und mit den kupferbeschlagenen Dächern, ist wie immer menschenüberflutet. An seinem Rande fließt die Binnen-Alster ab und sucht sich ihren Weg zum Baumwall, wo sie dann in ihren großen Bruder Elbe mündet. Auf der anderen Seite des Alsterkanals, gegenüber des Rathausmarktes, liegt ein alter Häuserblock, weiß und mit einem überdachten Gang. Ein gut besuchter Ort, mit kleinen Geschäften und Cafés. Sie setzen sich an einen Tisch und beobachten die an ihnen vorbeischlendernden Menschen, schauen den Schwänen und Enten zu, wie sie den Touristen auf die Nerven gehen und lachen über die mächtige, freche Sturmmöve, die gerade einem Erpel einen fetten Brotbrocken geklaut hat.

Ihr arabischer Mokka ist gekommen und duftet geheimnisvoll nach Kardamom und orientalischen Gewürzen. An ihnen ziehen elegante Frauen vorbei, die ihre Einkäufe wie Trophäen tragen. Tragetaschen mit den Namen der Edel-Designer, die ihre Geschäfte am Neuen Wall oder auf dem Jungfernstieg haben. Sie sehen Gesichter, die fröhlich und vergnügt sind und Touristen, die mit Staunen die Sehenswürdigkeiten dieses Platzes fotografieren. Ein Obdachloser kommt an ihren Tisch und hält eine kleine Blechdose vor sie. Gleich darauf ist der Café-Betreiber zur Stelle und jagt den Mann fort. Ein Musikant, mit einer Ziehharmonika, spielt und geht dabei vor ihnen auf und ab. Er dudelt Hamburger Seemannslieder und reicht hiernach seine Mütze. Julius wirft zehn Cent hinein und der Musikant dankt grimmig. Er hat offenbar mehr erwartet.

„Wie es den Menschen doch gut geht!“ bemerkt Sharif. „Schau Dir all diese Leute an. Sie lachen oder sind geschäftig, sie haben ihr Geld ausgegeben und schaffen jetzt ihre Schätze nach Hause. Sie sind ausgelassen und unbeschwert, als wäre das hier das Paradies.“

„Vielleicht ist es das ja auch.“ antwortet Julius. „Zumindest werden es die Ladenbesitzer hier so sehen.“ Er schmunzelt und nickt in die Richtung eines älteren Paares. Sie trägt eine kleine schwarze Tragetasche, auf der `Cartier´ zu lesen ist.

Sharif sieht hin. „Er wird für sie gerade ein Vermögen ausgegeben haben.“ meint er trocken.

Julius antwortet mit einem spitzen Lästern: „Oder sie hat die Tüte auf dem Flohmarkt gekauft und trägt diese nur spazieren, damit alle genau das denken, was Du gerade von Dir gegeben hast.“

„In jedem Fall wissen all diese Menschen – ob nun mit Juwelen im Einkaufsbeutel, oder nicht – dass es Ihnen gut geht und sie am nächsten Morgen noch leben.“ Sharif ist bitter geworden.

Es ist wieder eine Situation, die er eigentlich vermeiden möchte. Er scheut sich immer häufiger, in das Leben dieser Stadt einzutauchen. Er sieht die Unterschiede, auch die Distanz, all der Menschen, die hier in Frieden und Wohlstand leben und auch nicht im Entferntesten wissen, was sich nur einige tausend Kilometer weiter südlich von ihnen abspielt. Sie gehen ins Büro, einkaufen, zum Side-Seeing, machen eine Alster-Rundfahrt auf einem der kleinen Dampfer oder spazieren durch den Rohbau der nie fertigwerdenden Elbphilharmonie. Sie führen ihre Familien umher, ihre Freunde, die sie über ein langes Shopping-Wochenende in Hamburg besuchen und zeigen ihnen ihre Stadt.

Dabei ist es nur ein paar Jahrzehnte her, dass die Väter und Mütter dieser Menschen selbst in Ruinen und Trümmern gelebt haben, hungerten und froren. Wie kann es sein, dass niemand das Elend und den Terror in seinem Land sehen will. Schauen alle weg? Sind sie alle zu satt, können sie sich nicht mehr regen? Um das gute Gewissen erhalten, werden sie ganz gewiss die eine oder andere Spende tätigen. Irgendwohin, Hauptsache man hat einen Beleg für sein Gewissen und die nächste Steuererklärung. Niemand steht auf, schreit: das kann jetzt nicht mehr so weitergehen. Die Hilfe über das Portemonnaie hilft und reicht – Aktion ist unerwünscht, syrische Fahnen zudem in ihren Augen zu sehr beschmutzt. Und derweil fliehen seine Brüder und Schwestern, sterben seine Eltern wohlmöglich oder erleben noch Schlimmeres an Leid und Missbrauch. Ihm krampft sich sein Magen zusammen, ihm wird übel und er würde jetzt am liebsten davonlaufen, auf den Rathausmarkt und schreien: Warum hilft uns niemand?!

In die Stille hinein stellt er genau diese Frage seinem Begleiter: „Warum helfen die Menschen so wenig?“

Julius ist etwas irritiert, denn er versteht die Frage nicht sofort.

„Julius, ich frage Dich, warum wird meinen Landsleuten in Syrien nicht geholfen?“ Sharif schaut auf seinen Freund und die Bitterkeit spricht aus seinen Augen.

Julius hat verstanden: „Soweit ich weiß, wird doch enorm viel getan. Das sind die ganzen Flüchtlingsläger, da ist ärztliche Versorgung, Nahrungsmittel und Medizin. Und auch unsere Politik ist doch enorm engagiert!“

Sharif wirkt müde. „Das wird es sein, warum nichts weiter geschieht. Alle denken, es ist schon genug getan und alles ist in Ordnung!“

Julius ist irritiert. „Ja, was meinst Du denn, was soll mehr gemacht werden?“ fragt er den jungen Syrer. „Wie kann so vielen Betroffenen in allen diesen Ländern überhaupt geholfen werden?“

„Das ist der Kernpunkt.“ retourniert Sharif ad hoc. „So unendlich viele Menschen leben zwischen Granaten und Gewehrsalven, fliehen vor Mördern und Vergewaltigern, und erreichen lebend nicht eines der angeblich so schönen Lager oder eines der Flugzeuge in ein sicheres Land.“

„Was ist mit den Deinen? Wo sind sie jetzt?“ fragt Julius aufrichtig.

„Das weiß nur der Herr.“ gibt Sharif zur Antwort. „Ich hoffe, sie fliehen in die Türkei. Aber auch da ist es für sie ja nicht das Paradies.“

„Kannst Du sie nicht irgendwie hierher holen?“ Julius hat sich nach vorne gelehnt und schaut Sharif in die Augen. „Gibt es da keinerlei Möglichkeiten?“

Sharif lächelt bitter. Deutschland hat zuvor noch im Jahr 2014 beschlossen, zehntausend Syrern Asyl zu geben und diese, wie es heißt, unbürokratisch aufzunehmen. Als in Deutschland lebender Syrer könnte er einen Antrag stellen, seiner Familie in Deutschland Asyl zu gewähren. Dem würde aller Wahrscheinlichkeit auch stattgegeben werden, erst Recht, wenn er sich verpflichten würde, für alle Kosten, außer für die ärztliche Versorgung, aufzukommen. Da ist schon die erste Hürde, an der es scheitert. Weiterhin aber unabdingbar, dass er dazu verlässlich wissen müsste, wo sich seine Familie aufhält. Wie soll er sonst irgendwelche Aufnahmeanträge vorbereiten? Sie müssten sich dafür dauerhaft in einem bestimmten Lager befinden. Dort wählt die Hilfsorganisation der Europäischen Länder, UNHCR, Flüchtlinge für die Aufnahme in sicheren Ländern wie Deutschland aus und sorgt für den Transport. Von seinen etwas über zwanzig Millionen Landsleuten sind derzeit mehr als drei Millionen auf der Flucht. Hinzu kommen die Menschenströme aus ganz Afrika. Eine unüberschaubare Masse, die sich über mehrere Länder und unzählige Aufnahmeläger in Jordanien, der Türkei und dem Libanon verstreut. Die ständig anwachsenden Flüchtlingsströme treffen dabei auf vollkommen überlastete Aufnahmestellen, Läger mit marginalen Aufnahmekontingenten, angesichts der Zahl der Schutzsuchenden. Die freigesetzten Kontingente der einzelnen europäischen Länder sind darüber hinaus entweder so klein, dass es einer Lotterie gleich zu setzen ist, ob die eigene Familie den Weg in die Freiheit antreten kann, oder sie sind bereits längst ausgeschöpft.

Letzteres trifft auf Deutschland zu. Das hiesige Kontingent von Zehntausend ist erfüllt, fast sechzigtausend weitere Syrer befinden sich nach vorsichtigen Einschätzungen bereits jetzt schon illegal in unserem Land und müssen erst das normale Asylverfahren durchlaufen. Die anderen müssen Deutschland zunächst erst einmal erreichen. Lebend und über die Grenzen der europäischen Außengrenzstaaten hinweg. Als Kontingentflüchtling wird der Transfer vom aufnehmenden Land bezahlt. Ein Asylant außerhalb der Kontingente muss dafür selbst sorgen. Wie soll das aber möglich sein, wenn weder Geld noch ein Visa vorhanden ist? Zwischen Deutschland und Syrien liegen andere Staaten, mit Grenzen oder mit einem großen Meer vor der Türe.

Dennoch sind Millionen auf der Flucht und wollen in die Sicherheit. Warum wohl wählen so viele Menschen diesen Weg? Einen Weg, der sie von Schleusern und dunklen Gestalten abhängig macht, Banden, die sich an dem Leid bereichern und skrupellose Methoden anwenden. Die sie auf maroden Booten auf dem Meer treiben lassen oder über irgendwelche Grenzen schmuggeln und dort auf die Straßen werfen.

Sharif schüttelt jetzt unverständig den Kopf. „Ein Land wie Deutschland, eine Geschichte wie die Deutschlands, und es wird nicht ausgerufen, dass wir den armen Seelen aller Welt Aufnahme gewähren und ehrwürdige Gastfreundschaft bieten? Verfolgung, Flucht und Ermordung können doch in keinem Land so sensibel mitempfunden werden, wie in diesem Land. Ein Land, das gelernt haben sollte. Ein Land, das wissen müsste, was Millionen verfolgten Menschen ein Kontingent von ein paar Tausend Plätzen nutzt. Wo ist die Scham, wo sind die Moralisten, die aufspringen und auf die Straße gehen, die täglich für das Leben der Flüchtenden kämpfen und ausrufen: Wir können nicht mehr zusehen und uns hinter einer Zahl verstecken, die an einem Verhandlungstisch, bei Kaffee und Gebäck, auf ein Papier geschrieben wurde.“

Er macht nur eine kurze Pause. „Und Europa? Die Grenzen werden mehr denn je bewacht und verteidigt, als würden nicht Menschen flüchten, sondern Bettler an der Türe klopfen. Griechenland hat jüngst die Grenzen zur Türkei verschärft und patrouilliert mit schwer bewaffneten Kanonenbooten in der Ägäis, sperrt jeden ins Gefängnis, der illegal gekommen ist, weist jeden Schutzsuchenden aus, der ohne Visum aufgebracht wird. Warum? Ganz einfach: Griechenland ist selbst so marode und instabil, dass die Europäer den Grundsatz, Flüchtlinge von dem EU-Land aufnehmen und betreuen zu lassen, dessen Boden sie zuerst betreten haben, hier aussetzt und die Weiterreise in die gewünschten Aufnahmeländer ermöglichen muss. Das will der griechische Staat nicht und es steht zu vermuten, dass auch die wohlhabenden EU-Länder nichts dagegen haben werden, dass die Griechen ihre Grenzen jetzt besonders scharf bewachen.“

Julius ist erschrocken. Von alledem hat er bisher keinerlei Kenntnis gehabt. Tief erschüttert hört er den weiteren Darstellungen Sharif´s zu. Der syrische Exodus kommt aus diesen Gründen nicht sehr weit und die Flüchtlingsläger quellen immer mehr über. Der Weg von Syrien über die Grenzen in die Anrainerstaaten ist beschwerlich, aber machbar. Die Türkei ist für Verfolgte noch offen. Doch wie geht es von dort weiter? Die Menschen bleiben in den Lägern stecken und versuchen es, auf anderen Wegen oder ziehen zurück und hoffen auf bessere Chancen woanders. Eine Odyssee, die nicht nur unmenschlich ist, die allzu oft mit dem Leben bezahlt wird. Denn: in Syrien herrscht nicht nur ein blutiger Bürgerkrieg, in Syrien herrscht der Terror. Andersgläubige, Menschen, die nicht in das mörderische System und das aberwitzige Religionsbild der IS-Horden passt, werden ermordet oder versklavt.

Sharif hat Tränen in den Augen und sein Kopf glüht. „Mein Freund Julius, glaube mir. Überall droht meinen Landleuten Verfolgung und Tod. Wer Geld hat, flieht über die Grenzen und bezahlt für Papiere und Transfers. Wer kein Geld hat, wer Hals über Kopf mit den Kleidern, die er am Leib trug, fliehen musste, der vielleicht schwach oder krank, hilflos ist, sieht dem Tod alltäglich in die Augen. Zum Sterben verdammt. Und ich kann einfach nichts dagegen tun.“

Julius hat die ganze Zeit ohne ein Wort zu sagen zugehört. Er schämt sich, denn auch er hat bisher geglaubt, dass sein Land einen großen Beitrag zu Hilfe leistet und die Politik in Deutschland in dieser Frage wohl auch mehr bereitstellt, als es in anderen EU-Ländern der Fall ist. Doch Sharifs Schilderungen und die Fakten sehen anders aus. Julius schießen Bilder aus den Medien in den Kopf. Berichtet wird schon, denkt er, doch wie sehr ist die Not bei uns in Freiheit und Wohlstand lebenden Menschen wirklich angekommen? Herrscht nicht etwa eine Gleichgültigkeit und nur viel zu Wenige bemühen sich um das Maß an Humanität, dass wir der Welt schuldig sind?

„Ja, und all die Spenden und Hilfsgelder?“ fragt Julius hilflos. „Was ist damit?“

„Spende!“ antwortet Sharif ohne Zögern. „Und dann sage mir, ob damit nur ein einziger Mensch mehr in Deinem Land aufgenommen und dadurch gerettet wird.“

Julius hat darauf keine Antwort.

Kapitel 16

Heute gibt Marta wieder einmal Klavierunterricht. Gequält soll diesmal Schubert werden. Er ist nach Martas Verteilungsschlüssel an der Reihe und die Schülerin gibt sich besondere Mühe, dass ihr das bestens gelingt. Marta unterbricht immer wieder und ich kann mir vorstellen, wie es gerade in ihr aussieht, wo sie doch diese Kompositionen so sehr liebt. Ich werde sie bei Gelegenheit einmal fragen, warum sie nicht Meister und Etüden wählt, die es für sie erträglicher gestalten lassen. Sie wird aber sicher auch hierfür ihre ganz persönlichen Gründe haben.

Den Zeitpunkt ihrer heutigen Stunden habe ich mit großer Absicht gewählt. Nachdem wir uns dazu durchgerungen haben, Julius die Wahrheit mitzuteilen, wollten wir dieses nicht in einer großen Runde vollziehen. Einer von uns musste das allein übernehmen. Wir entschieden uns, Streichhölzer zu ziehen, vielmehr war das eigentlich Fredos Idee, welcher wir uns fatalistisch angeschlossen haben. Den Kürzesten zog Willi. Wir schauten uns an und ich war der erste, der sich an seiner statt sofort als freiwilliger Überbringer diese brisanten Erkenntnisse anbot. Erleichtert hatten alle sofort zugestimmt.

So sitzt jetzt der junge Mann vor mir und lächelt gespannt, was ich ihm zu sagen hätte. Es steht noch die Flasche Bourbon auf dem Tisch und Julius fragt unverhohlen, aber mit erkennbarem spöttischen Unterton: „Sag einmal, hast Du etwa ein Problem mit dem Alkohol?“

„Nein, nur ohne.“ antworte ich trocken und rücke die Flasche etwas näher zu Julius hin. Der winkt aber gleich und meint, es sei viel zu früh für ihn, sich einen Whiskey zu gönnen.

Ich hoffe, dass ich ihn umstimmen kann. „Du wirst ihn vielleicht brauchen.“ sage ich deshalb. Doch Julius winkt weiter ab. Ich schaue nun abschweifend aus dem Fenster, versuche mir noch eine kleine Verzögerung zu gestatten – dann aber komme ich schnell zur Sache.

Ich schildere Julius die vergangenen Wochen und Tage und lasse kein Detail aus. Ich betone, dass wir ihn nicht etwa hintergangen haben, sondern vielmehr nach einer Möglichkeit gesucht haben, mit unserem Fund etwas zu seiner Hilfe beitragen zu können. Wäre uns das geglückt, dann hätten wir ihm das gewonnene Geld zur Deckung seiner Schulden übergeben, sicher mit einer guten Geschichte verbunden, darüber hinaus kein weiteres Aufhebens mehr gemacht und wohl auch nicht gezögert, alle Beweismittel zu beseitigen. Wir seien aber – nach langem Hin und Her – zu der Erkenntnis gelangt, dass wir keine Chance haben, das vermeintliche Vermächtnis seines Vaters für in ungefährdet zu verwenden.

Ich berichte Julius von unseren vielen Ideen und Gedankenspielen, aber auch von unseren Überlegungen in Bezug auf Risiken und Konsequenzen. Ich erzähle auch von unserem `Erfolg´ am Kassenautomaten des nahen Parkhauses und komme sogar ein wenig ins Schwärmen, wenn ich die Qualität und die Präzision erwähne, mit der sein Vater die falschen Fünfziger hergestellt hat.

Julius ist ins sich gesunken und bringt kein Wort heraus. Ich schenke nun doch zwei Gläser Bourbon ein und reiche ihm eines davon. Er nimmt es widerstandslos in die Hand, trink aber nicht. Er schaut mich kopfschüttelnd an und ich erkenne, dass ihm wohl jetzt all die Gedanken durch den Kopf sausen, alle die Fragen, die auch uns zuvor allesamt so bewegt haben.

Julius ist plötzlich bestimmend. „Ich möchte die Noten und die anderen Sache sehen.“ befiehlt er und ist dabei gerade heraus. „Ist das möglich?“

„Das haben wir uns gedacht.“ antworte ich. „Bleib ruhig sitzen, ich bringe sie her.“ Ich stehe auf und gehe zu meiner kleinen Besenkammer. Dort habe ich alles deponiert und wir wollen es gleich anschließend von hier aus entsorgen.

Julius schaut sich die Banknoten an, die Druckplatten und nimmt das Schulheft in die Hände, in das sein Vater seine Notizen geschrieben hat. Er streicht mit den Fingern über den Heftrücken und schlägt ungläubig die ersten Seiten auf. Vorsichtig nippt er während des Lesens an seinem Glas und beim ersten Schluck schüttelt er sich, als hätte er gerade Lebertran gekostet.

Ich lasse ihn in Ruhe lesen und lausche derweil auf die Fehlversuche von Martas Schülerin, wie diese Noten, Finger, Tastatur und Pedale in der Art und Weise zu koordinieren versucht, wie es der Maestro einst ersann. Ich gehe ans Fenster, öffne es und atme ein paar Mal tief durch. Meine kleine Wohnung wird schnell stickig und das heutige Geschehen lässt die Luft wohl noch besonders schnell verbrauchen. Dennoch zünde ich mir eine Zigarette an und nehme ein paar kräftige Züge. Julius liest immer noch und nimmt zwischendurch immer mal wieder eine der Blüten, dann wieder eine der Druckplatten und betrachtet sie akribisch. Die von mir ebenfalls schon zuvor auf dem Tisch deponierte Lupe nutzt er dabei ausgiebig. Er hat das aufgeschlagene Heft auf seinen Knien liegen und schaut zu mir.

Den Kopf schüttelnd bringt er gerade noch heraus: „Das ist ja unglaublich!“

„So ging es uns auch.“ antworte ich. Es vergehen wieder unendlich erscheinende Momente des Schweigens.

Dann aber scheint Julius langsam wieder die Fassung zurück zu gewinnen. „Abgesehen einmal davon,“ bringt er nun fachmännisch ein, „dass das echte Papier die Wertigkeit dieser Arbeit natürlich immens steigert, ist es aber die unvergleichlich hohe Kunst meines Vaters, diese Platten und diese Drucke, die mich vom Hocker reißen. Wenn es Preise dafür geben könnte, dann wäre er jetzt Weltmeister.“

„Wir alle haben das genauso empfunden,“ stimme ich ihm zu, „uns fehlt natürlich der Blick des Fachmannes.“

„Ich kann nur sagen,“ Julius ist immer noch ganz perplex, „diese Arbeit, die Aufzeichnungen, was sich Papa alles hat einfallen lassen, trickreich und technisch so ausgeklügelt, das müsste eigentlich in ein Museum. Das ist alte Schule vom Feinsten.“

Ihm schießen Tränen in die Augen. Er leert den Rest seines Glases jetzt mit einem Schluck und hält es mir stumm, am langen Arm vor die Nase. Ich schenke es halbvoll nach. Dem Jungen wird das jetzt nicht schaden.

An diesem Nachmittag reden Julius und ich noch einige Zeit. Martas Schüler ist längst fort und ich lausche ab und zu den Klängen ihrer Widergutmachungen, die sie Schubert für dessen Grabfrieden zuteilwerden lässt. Mein junger Besucher ist nun leicht angetrunken und wir gelangen an den Punkt, an dem auch er begonnen hat, sich mit seinen Fragen und selbst gegebenen Antworten im Kreise zu drehen.

Julius ist damit einverstanden, dass die Utensilien allesamt bei mir aufbewahrt werden und dass wir die Nacht nutzen werden, um uns wieder zu beruhigen. Morgen werden wir, im Kreise aller Freunde, das Ende dieses Kapitels besprechen und die Beseitigung vorbereiten. Ob auch Marta dabei sein wird, wollen wir heute jedoch noch offen lassen. Julius aber soll auch das entscheiden.

Als mein junger Gast wieder fort ist, warte ich noch einige Minuten und dann gebe ich den anderen Bescheid, dass alles gesagt ist, was gesagt werden musste. Fredo, Fritz, Ruprecht und Willi haben es sich derweil schon wieder gemütlich bei mir gemacht und Fritz hat etwas Riesling mitgebracht, zwei Flaschen von der Mosel, Schiefergewächs, Steilhanglage, einen trockenen 2006er Wein – ein wirklich sehr guter Jahrgang. Doch auch dieser hilft uns nicht über unsere Gedanken hinweg.

Kapitel 17

Graue Zeltdächer, auf denen ein roter Halbmond dem Kommenden eine Bleibe signalisiert. Zwischen den Zelten ausgetretene Sandwege, Pfützen und gespannte Leinen, auf denen die Menschen ihre letzte, gerettete Kleidung zum Trocken aufgehängt haben, Kinder vor den Eingängen, sie spielen oder weinen, manche essen gerade und ihre Mütter wiegen ihr Neugeborenes, das das Licht der Welt hier im Lager Adiyaman erblickt hat. Es riecht nach Unrat und die Traurigkeit der Geflüchteten überwiegt ihr Wissen um die gewonnene Sicherheit.

Der alte al-Basir zieht seinen Bollerwagen, auf dem er nun schon seit so vielen Monaten ihr spärliches Hab und Gut transportiert, hinter sich her und der türkische Mitarbeiter der UNHCR weist Ihnen ihr Zelt an. Sie waren jetzt drei Tage unterwegs. Nachdem sie beim Morgengrauen in Kobane in Richtung der türkischen Grenze aufgebrochen sind und dann erstmals türkischen Boden betreten haben, sind unendliche Stunden des Bangens und der Verzweiflung vergangen. Sie wurden an der Grenzstation mit einigen anderen Flüchtenden aus ihrem Land gesammelt und mit einem Militärlastwagen ein paar Kilometer fortgefahren, vor die kleine türkische Stadt Suruc. Dort saßen sie im Freien und erst nach vielen Stunden des Wartens wurde ihnen ein wenig Brot und Wasser gereicht. Sie verrichteten ihre Notdurft hinter den kargen Büschen und versuchten, so gut es ging auszuschlafen.

Es herrschte Ruhe unter den hier zusammengeferchten Menschen, sie hatten Angst und befürchteten, vielleicht wieder dorthin zurück gebracht zu werden, woher sie geflohen sind. Dorthin, wo ihre Mörder warteten. Der glühende Durst und ihr Hunger waren das Geringste ihrer Sorgen. Sie haben sich in ihrer Not in ein anderes Land begeben, ein Land, von dem sie zwar wissen, dass es hier Flüchtlingsläger gibt, sie aber auch keine Garantie haben, dorthin verbracht und aufgenommen zu werden. Sie wissen oder ahnen, dass es nicht nur tausende, sondern vielleicht Millionen ihrer Landsleute auf den gleichen Weg gebracht hat und befürchten, dass man nun ihnen die Hilfe verwehren muss.

Nach vielen Stunden der Ungewissheit kam wieder ein Militärfahrzeug. Sie mussten auf die offene Ladefläche klettern und fuhren über die holprigen Straßen in eine unbekannte Zukunft. An ihnen vorbei zogen verlassene Hütten und totes Vieh. Sie passierten kleine Dörfer, Städtchen mit Namen Bozova und Kuyulu. Nach einigen Stunden kam der Laster zum Stehen. In dem Ort namens Alepinar kamen sie in einer alten Fahrzeughalle unter und wurden durch mehrere Soldaten bewacht. Es war kalt und der Kessel mit der dünnen Suppe auf der notdürftig hergerichteten Feuerstelle reichte kaum für den kleinen Menschentrupp zum Sattwerden. Sie nahmen sich das vorhandene Brot und befreiten es von seinem Schimmel. Sie wollten nicht klagen und sie hofften, dass sie bald in Sicherheit sein würden.

Man hielt sie noch den ganzen nächsten Tag in der Halle zusammen und versorgte sie weiter mit Suppe, etwas Brot und Wasser. Am Abend erhielten sie mehrere Krüge mit Ziegenmilch. Erst am Vormittag des darauffolgenden Tages ging es weiter. Sie kletterten wieder auf den Wagen und der aufgewirbelte Staub beim Fahren ließ sie ihre Augen schließen. Dann endlich konnten sie aus der Ferne das erste Mal das Lager in Adiyaman sehen, sahen die Flaggen mit dem roten Halbmond, das blaue Zeichen der Hilfsorganisation UNHCR und es kam eine erste Hoffnung in ihnen auf.

Die türkischen Soldaten hatten in den Tagen zuvor ihre Namen aufgenommen. Als sie vom Lasten herunterkommen, müssen sie sich unter die vielen anderen Menschen einreihen, die von anderen Orten hierher nach Adiyaman gekommen sind und um Hilfe bitten. Sie stehen jetzt erneut wieder einige Stunden, in Schlangen, die langsam vorwärts kommen und am Ende die Aufnahmeschreibtische passieren dürfen. Als sie endlich in das Lager kommen, hat der alte al-Basir gleich dafür gesorgt, dass seine hochschwangere Tochter in das Sanitätszelt gebracht wird, damit sie von einem Arzt untersucht werden kann. Mit seiner Frau und seiner Enkelin wird er zu dem Zelt geführt, das ihnen als Unterkunft zugewiesen worden ist.

Auf dem Weg dorthin sieht er die große Masse an Menschen, die hier angekommen ist und auf ein besseres Leben, vielleicht aber auch auf eine Rückkehr in ein friedliches Syrien wartet. Es sind unzählig viele, unübersichtlich und es kommt ihm vor, als würde er in eine Stadt aus Zelten kommen. Er sieht auch die Versorgungszelte. Dort wo es Ärzte gibt, wo es Lebensmittel geben würde, auch, wo gebetet werden kann. Und er schaut gleich wieder fort.

Als er mit seiner kleinen Familie das Zelt betritt, schlägt ihnen Hitze und Gestank in die Nase. Es riecht nach Fleisch und altem Gemüse. Im Zelt wird gekocht. Menschen schlafen oder sitzen auf alten, fleckigen Matratzen oder Decken. Sie wiegen ihre Kinder oder sich selbst. Eine Ecke im Zelt ist noch frei und man sagt ihm, dass er sich im Versorgungszelt die benötigten Matratzen und Decken besorgen soll. Seine alte Frau und das kleine Mädchen lassen sich erschöpft auf den Boden sinken, setzen sich hin und schließen die Augen.

Hier sind sie nun. In Adiyaman, im Lager der vor dem IS flüchtenden Menschen, in der Türkei. In Sicherheit?

Kapitel 18

Das Maß seines Schlafes in dieser Nacht lässt sich in Minuten messen. Julius geht das heute Erfahrene immer wieder im Kopf durch und kann es nicht fassen. Seinen Vater hat er immer sehr bewundert. Sein Stolz richtete sich vor allem darauf, dass sein Vater immer gerade und aufrecht sein Leben gemeistert hat, auch in Zeiten von Schicksalsschlägen und wirtschaftlichen Nöten. Er war es, der ihm das Studium ermöglicht hat und war mit Rat und Tat immer an seiner Seite stand. Er lernte von ihm Anstand, Aufrichtigkeit und Gerechtigkeit. Mit einem Rückgrat durch das Leben zu gehen, Prinzipien und Werte zu leben, hat er seinem Sohn stets vorgelebt. In Julius Augen galt sein Vater stets als Beispiel und Vorbild und er hatte Respekt vor seiner Haltung und ihm als Menschen.

Jetzt erkennen zu müssen, dass dieser Mann seinen tugendhaften Pfad ganz offensichtlich verlassen hatte, ein Falschmünzer wurde, passt weder in sein Weltbild, noch kann er das begreifen. Zudem ist es für ihn unfassbar, mit welch einer Energie und Hinwendung sein Vater dieses verfolgt und auch vollzogen hat, die viele Arbeit und die Versuche, sich alles fein säuberlich für die Reproduktion notiert hat, bis hin zu einer nahezu perfekten Fälschung, bestürzt ihn und er ist fassungslos. Hätte er nur spielen wollen, nur eine kunstvolle Übung, vielleicht aus Langweile, nur einen Beweis für sein Können vor sich selbst absolvieren wollen, dann wäre er doch nicht so weit gegangen.

Und das Papier? Woher stammte es? Hat er sich dieses vielleicht auf kriminellem Wege beschafft, hatte er Hintermänner, war er in dunkle Machenschaften verstrickt gewesen? Doch Julius folgert, dass in einem solchen Fall das Papier sicher nicht noch unverrichteter Dinge und unberührt vorhanden wäre, es hätte dann wohl schon Leute gegeben, die sich hierum bemüht haben würden.

Die Perfektion der falschen Scheine, auf originalem Papier, lassen die Annahme zu, dass dieses Falschgeld weitgehend ohne Probleme in den Verkehr zu bringen ist. Das hat sein Vater sicher selbst erkannt und so verstanden. Hat er also vielleicht schon Falschgeld verwendet? Wieviel hat er wirklich gedruckt und sind die noch vorhandenen 48.000 Euro vielleicht nur der Rest aus einer größeren Menge? Oder ist sein Vater kurz vor dem Einsatz dieses Geldes verstorben und hatte noch gar keinen Cent davon ausgegeben?

Die finanzielle Situation seines Vaters ist ihm ja jetzt bekannt. Kalli Leibnitz war hochverschuldet, dieses in einer Größenordnung, die er in seinem verbleibenden Leben und den bisherigen Umständen aller Wahrscheinlichkeit nach nie hätte zurückzahlen können. Hat er vielleicht vorgehabt, die Blüten zur Bank zu bringen? So verrückt wird er doch nicht gewesen sein. Vielleicht aber so verzweifelt? Warum ist sein Vater nicht zu seinem Sohn gegangen und hat um Hilfe gebeten, hat stattdessen Schulden angehäuft und am Ende seinen Ausweg in einer unrechten Tat gesucht?

Julius wird jetzt klar: sein Vater hätte es für sich niemals akzeptieren können, sich als mittellos in die Abhängigkeit seines Sohnes zu begeben und ihn in seinem jungen Leben zu belasten. Wird sein Vater also dem kriminellen Weg den Vorrang gegeben haben, um seinem Sohn nicht zur Last fallen zu müssen? Wird er sich dem Fehlschluss hingegeben haben, unbemerkt und risikolos sein Falschgeld unter die Leute zu bringen und sich selbst so vor dem Schuldturm zu retten, seinem Sohn die Schmach zu ersparen, sein Vater ist auf dessen letzte Tage in die Insolvenz gerutscht? Zutrauen würde er es ihm, da ist sich Julius sicher.

Ihn beschäftigt in dieser Nacht aber noch mehr. Dass sein Vater so exakte Aufzeichnungen hinterlassen hat, ist für ihn nicht schlüssig. Das war nicht die sonstige Art seines Vaters, das passt nach Julius Auffassung nicht zu diesem Mann. Hatte sein Vater möglicher Weise Angst, vergesslich zu werden oder hat er alles so genau notiert, damit es ein anderer 1:1 nachmachen kann? Wollte er es etwa, dass seine Arbeit genutzt werden würde, hat er sich dem Gedanken hingegeben, sein Sohn würde das einfach übernehmen und Schwerverbrecher werden? Er kannte seinen Vater zu gut, um nicht zu wissen, dass dieser nichts gemacht hat, ohne sich dabei etwas zu denken. Hat sein Vater nun die Chancen und die Gelegenheit für so vielversprechend und sicher eingeschätzt, dass er sogar seinen Sohn einbeziehen wollte?

Und in der Tat – Julius konnte es einfach nur so bewerten – die Fünfziger sind so erstklassig hergestellt, dass selbst ein Fachmann diese nur unter genauester Prüfung als falsch identifizieren kann. In Julius macht sich ein Gedanke immer breiter: Jetzt ist er es, der nun selbst auf diesem vermeintlichen Schatz sitz und in der Lage ist, das Werk seines Vaters zu nutzen. Ungewollt und von einer Sekunde auf die andere ist ihm diese Option gegeben – ja mehr noch: er hat unweigerlich zu entscheiden, was damit zu geschehen hat. Es ist alles da und er selbst, Julius, ist Fachmann genug, um einzusteigen und loszulegen. Er würde es – nicht zuletzt mit Hilfe der Notizen – ganz sicher auch schaffen.

Doch wozu? Die Aussichtslosigkeit, das so hergestellte Falschgeld in einer lohnenden Größenordnung unter die Leute zu bringen, ist ja erkannt. Einen wirklichen Batzen, oder auch nur so viel, dass er Schulden tilgen könnte, wäre nur mit Hilfe professioneller Krimineller in den Markt zu bringen. Und eine solche Vorstellung ist für Julius nicht denkbar.

Wenn er über die Tatsache des Unrechts hinweg sehen würde, so könnte er fast traurig werden, mit den gegebenen Möglichkeiten nichts Besseres anfangen zu können. Aber was wäre denn `etwas Besseres´? Illegal bleibt illegal, Unrecht wird nicht zu Recht, weil man `etwas Besseres´ verfolgt.

Auch für den Rest der Nacht wird es Julius nicht gelingen, sich mit anderen Gedanken zu beschäftigen oder gar Schlaf zu finden. Vor allem ist es ein Gedanke, der in ihm nun aufgekeimt ist und der ihn nicht mehr loszulassen scheint. Wenn etwas Gutes verfolgt wird, wenn einem übergeordneten Wert gerecht werden soll, wenn es dazu triftige Gründe gäbe und einem selbst alle Möglichkeiten gegeben sind, das Gute zu erzielen, wäre man nicht sogar verpflichtet, alles daran zu setzen, es auch zu erreichen? Selbst gegen das Recht?

Überschreiten nicht Umweltschützer auf den Meeren und in den Wäldern, Tierschützer, Atomkraftgegner und Demonstranten immer wieder die vorgegebenen Linien? Sie tun es, weil sie überzeugt sind, es tun zu müssen, es zumindest zu versuchen. Und überall ist es das Geld, das benötigt wird. Geld, das dort, wo die Not besonders groß ist, stets am wenigsten vorhanden ist. Geld! Und er, er sitzt auf so unheimlich viel davon, wenn er es nur wollte.

Julius fasst einen Plan. Doch bevor er diesen zu Ende denken kann, ist er dann doch schon ermattet eingeschlafen.

Am Morgen steht er früh auf und wird Marta zum Frühstück überfallen. Sie freut sich über seinen unangemeldeten Besuch und schlägt mit Freunde für ihn drei Eier in die Pfanne. Gleich neben dem Herd, auf dem Küchentresen, tropft ein guter, kräftiger Kaffee durch den Melitta-Filter. Als hätte sie´s gewusst.

So wie er eingeschlafen ist, ist er auch wieder wach geworden. Seine nächtlichen Gedanken allerdings haben eine klare Struktur angenommen und selbst bei Tageslicht betrachtet ist er überzeugt, einen Weg gefunden zu haben.

„Marta, was denkst Du,“ fragt er die alte Dame, „Wenn Du genau weißt, das etwas Unrecht ist, Du hierfür aber wirklich gute Gründe hast, vielleicht welche, die von großer Bedeutung sind, was ist dann: ist das Notwendige dann über das Recht zu stellen?“

Marta wendet gerade die Spiegeleier, Julius mag diese besonders doppelseitig gebraten. Sie antwortet ihrem Gast im ruhigen Ton: „Das klingt ein wenig nach: Der Zweck heiligt die Mittel. Meinst Du das, mein Junge?“

„So in etwas, ja. Aber ich meine, ein bisher guter Mensch, der sich nie etwas hat zu Schulden kommen lassen, ist der dann mit einer solchen Entscheidung gleichsam ein zu verurteilender Übeltäter? Oder überwiegt zu seinen Gunsten die gute Tat – der Zweck von mir aus – und rechtfertigt sein Tun? Ich meine: Es muss doch stets aufgerechnet werden, die Moral hat doch Priorität!“ Julius schaut gebannt auf Marta und kann ihre Antwort kaum erwarten.

„Lasse es mich so formulieren.“ erwidert Marta nach einer kurzen Pause. „Und ich denke, dass ich damit den Kern Deiner Frage treffen werde: Dein Wille zum Handeln liegt allein in Deiner Hand. Was Du für richtig hältst, ist deshalb richtig, weil es Deinen eigenen sittlichen Vorstellungen, Deiner Moral gerecht wird, mindestens aber am nächsten kommt. Wenn Du es vor Dir selbst rechtfertigen und verkraften kannst, wirst Du keinen Konflikt erleiden. Was aber nicht bedeuten würde, etwa nicht zur Rechenschaft gezogen zu werden. Das von Dir bestimmte und von Deiner Moral geprägte Handeln aber ist der zentraler Teil unserer aller Freiheit, der wir als Individuum gerecht werden können und müssen.“

Marta lässt ihren Worten ein wenig Zeit folgen, dann fügt sie hinzu: „Habe ich Dir zufriedenstellen geantwortet?“

„Du meinst demnach, dass ich mich für das, woran ich glaube oder was ich für Unumgänglich halte, einsetzen muss, auch wenn es Unrecht im Sinne der allgemeinen Regeln bedeutet?“ Julius nimmt einen Schluck des heißen Kaffees, den Marta ihm gerade auf den Tisch gestellt hat.

Marta nickt.

„Und wenn ich Dich Recht verstanden habe,“ fährt Julius fort, „dann bist Du der Auffassung, dass ich das sogar tun muss, als freier Mensch mit fester Moral und klarer Überzeugung?“

„Ja, Julius,“ antwortet diese ruhig und sanft, „genau das habe ich gemeint.“ Dann fügt sie hinzu: „Etwas ganz Wesentliches allerdings ist dem noch hinzuzufügen: Das – wie Du es formuliert hast – Unumgängliche darf aber nicht egoistischem, niederen Wesens sein. Denn dann wäre es ganz einfach und simpel schlichtweg ein nicht rechtfertigbares pures Unrecht.“

Julius springt auf. Seine Spiegeleier lässt er liegen, küsst Marta auf die Stirn und ruft beim Herauslaufen nur ein „Danke, Dir!“ in Martas Richtung. Dann ist er schon im Treppenhaus. Ein springt über die Treppen in das oberste Stockwerk und nimmt sogar drei Stufen auf einmal. Dann klopft er an Sharifs Türe. Sharif ist noch zu Hause und brütet über seinen Büchern. Als er Julius hereinkommen sieht, erhellt sich sein Gesicht.

„Du bist ja völlig außer Atem!“ ruft er seinem Hausgenossen zu. „Brennt´s irgendwo?“

Julius lässt sich auf einem Stuhl neben dem spärlichen Schreibtisch von Sharif nieder und schaut seinem Gesprächspartner tief in die Augen.

„Sharif,“ beginnt er, „ich muss mit Dir reden.“

Sharif legt seinen Kugelschreiber auf den vor ihm liegenden Notizblock und ist gespannt. „Ich bin ganz Ohr, Julius!“

„Wenn ich Dir – sagen wir einmal in zwei oder drei Wochen – das Geld in die Hand drücken würde, welches Du für das Herausholen Deiner Familie aus Syrien, oder wo sie auch immer stecken mögen, benötigst, wäre Dir dann geholfen?“ Julius kennt die Antwort, wartet aber doch mit großer Spannung auf die Reaktion des jungen Studenten.

„Was für eine Frage, Julius,“ ruft Sharif sofort, „das wäre ein Wunder und würde unsere Lage natürlich völlig neu bewerten lassen. Aber woher willst Du so viel Geld nehmen. Das ist doch Illusion.“ Sharif fand seine Fassung wieder und realisierte, dass hier wohl jemand gerade die Pferde durchgehen.

„Denk nicht, antworte!“ erwidert Julius streng. „Wieviel bräuchtest Du?“

„Meinst Du nicht, mein Lieber, dass man mit einem derartigen Thema keine Scherze machen sollte?“ Sharif ist leicht genervt und ein Funke Ärger keimt in ihm auf.

„Wieviel?“ ruft Julius noch einmal.

„Mann! Weiß ich doch nicht, mindestens aber zehntausend Euro für jeden, besser fünfzehn, vielleicht sogar noch mehr. Hierüber gibt es unterschiedliche Aussagen. In jedem Fall eine Größenordnung, die wir hier nicht stemmen werden.“ antwortet Sharif dann doch.

„Und wenn uns die Summe egal sein könnte?“ Julius schmunzelt verdächtig.

„Hör auf, schlechte Witze zu machen!“ schreit Sharif. „Ich habe Besseres zu tun, als …“

Julius unterbricht ihn: „Sharif, ich nehme Dich weder auf den Arm, noch treibe ich Schindluder mit Deinen Gefühlen oder dem Unglück der Menschen in Deinem Land. Ich gelobe das hoch und heilig. Ich habe aber eine Möglichkeit, die wir gemeinsam besprechen müssen und ich glaube, es gibt eine durchaus große und realistische Chance, dass wir Deine Familie nach Deutschland holen können. Willst Du zuhören?“

Sharif nickt ungläubig aber er will dennoch wissen, was Julius im Schilde führt. „Leg los!“ antwortet er ungläubig in Julius Richtung.

„Stell` keine Fragen, höre einfach zu, was ich Dir jetzt mitteile. Und das, was ich Dir jetzt sage, ist nur für Dich bestimmt und Du musst mir versprechen, dass Du niemandem, wirklich n-i-e-m-a-n-d-e-m auch nur ein Wörtchen darüber erzählen wirst. Abgemacht?“

In der gebotenen Kürze und sich auf das Wesentliche beschränkend informiert er Sharif darüber, dass er über knapp fünfzigtausend Euro besten Falschgeldes in Fünfzig-Euro-Scheinen verfügt und sogar in der Lage sei, weitere Mengen bereitzustellen, wenn mehr gebraucht würde. Als er die Blicke seines Zuhörers sieht, beruhigt er diesen und bekundet, dass er, gemeinsam mit ein paar wenigen, aber absolut zuverlässigen und völlig unbescholtenen Freunden, das Ganze in Händen hielte. Es wäre auch nur seine eigene und ganz persönliche Entscheidung, ob für diesen Zweck, zur Rettung von Menschenleben, Falschgeld hergestellt und eingesetzt werden würde.

Sharif lässt sich die Worte von Julius lange durch den Kopf gehen.

„Ich gehe davon aus, dass die Produktion hier hinten in unserem Hof erfolgt?“ fragt er Julius ruhig, der nach kurzem Innehalten nickt.

„Dann gehe ich jetzt auch davon aus, dass unsere netten Nachbarn, die üblichen Verdächtigen, auch Bescheid wissen?“ Auch auf diese Frage gibt es seitens Julius ein bejahendes Nicken.

„Da Dein Vater gerade und bedauerlicher Weise verstorben ist, frage ich Dich: Hat das alles den Ursprung bei ihm?“

Julius kann nun nicht mehr zurückhaltend und bejaht auch diese Frage. Er erzählt sodann die ganze Geschichte und gibt Sharif auch bekannt, dass er, nachdem er selbst von dem Ganzen gehört habe, eigentlich sofort die Beseitigung der Platten, des Notizheftes und der bereits hergestellten Blüten beschlossen habe. Doch dann ist ihm das Gespräch mit Sharif im Café wieder in den Kopf gekommen und er hat zu überlegen begonnen, ob man nicht zunächst das alles für das Herausholen der Familie von Sharif nutzen kann. Dann hätte das Bisherige doch einem guten Zweck gedient und die Tatsache, dass er und vielleicht andere sich ungesetzlich verhalten, sei dem Humanitären zu unterstellen. Er für seinen Teil wäre bereit, so viel Falschgeld zu produzieren, wie von Sharif benötigt wird.

Er hat als Kind bei seinem Vater schon die Bedienung der alten Maschinen mitbekommen und so unendlich oft geholfen, wenn sein Vater viel Arbeit hatte. Aber er kennt nicht nur die in der Druckerei vorhandenen Geräte. Er ist selbst Fachmann genug und hat als Ingenieur schließlich mehr als einen Meisterbrief. Zu guter Letzt ist da noch das Notizheft mit alles wichtigen Hinweisen und Rezepturen für die Farben und die Anwendungen. Selbst die benötigten Druckplatten für die alten Maschinen seien in meisterhafter Qualität fix und fertig vorhanden.

Und dann nicht zu vergessen: originales Banknotenpapier, fast fünfzigtausend Bögen. Alles in Allem also könnte er praktisch Morgen mit dem Drucken beginnen. Falschgeld für sich aber, um sich der Schulden zu entledigen oder um im Luxus zu schwelgen, wird er niemals herstellen. Dafür will er sich nicht hergeben.

„Die große Frage ist,“ beendet Julius seine Darstellungen, „wie chancenreich ist unser Falschgeld im vorderen Orient? Auch da wird es Banken geben.“

„Diese Frage, mein Lieber,“ antwortet Sharif, „bewegt mich gerade weniger. Die Leute, die für Geld in Jordanien, dem Irak oder der Türkei Menschen in die Freiheit bringen sollen – Du kannst sie auch ruhig Schleuser nennen – werden wohl kaum ihre Einnahmen zur Bank bringen und sich über einen schönen Kontostand freuen. Die behalten ihre Gelder in der Tasche und von dieser aus fließt es dann in alle Richtungen. Einen echten Euro-Schein von einem unechten zu unterscheiden, wird den Kerlen schwer fallen, ich denke sogar, unmöglich sein. Viel bedeutender aber ist für mich die Frage, wo befindet sich meine Familie? Geld nutzt mir nichts, ob echt oder falsch, solange ich darüber keine verlässlichen Informationen habe. Und wenn ich das wüsste, dann frage ich Dich: Wie viele der Schleuser-Banden kennst Du persönlich? Ich meine, die müssen wir ja irgendwie kontaktieren und beauftragen. Wir haben keinerlei Verbindungen oder Quellen. Das Ganze ist eine tolle Idee von Dir, mein Freund, aber es wird ein Traum bleiben.“

„Sharif,“ antwortet Julius voller Überzeugung, „ich sorge für das Geld, Du musst Deine Möglichkeiten ausschöpfen und telefonieren, trage Informationen zusammen, höre Dich bei Deinen Leuten um, gehe von mir aus in Asylantenheime und frage dort herum. Setze alle Hebel in Bewegung, aber verliere kein Wort über uns. Du musst einfach mitmachen. Gebe mir dann bald Bescheid, wie weit Du bist und was geschehen soll. Diese Chance aber können wir nicht ungenutzt lassen – das ist doch wohl klar!“

Der Ball liegt jetzt bei Sharif al-Basir. Er schließt die Augen und ist verzweifelt. Das, was Julius ihm gerade vorgeschlagen hat, ist zumindest eine Chance. Wie kann er diese einfach so vom Tisch wischen? Er weiß, dass er etwas unternehmen muss. Freunde genug hat er, Landsleute, die vielleicht viel mehr wissen, als er bisher vermutet hat, die noch Kontakte in die Heimat haben, deren Verwandte schon hier sind und ihm helfen könnten.

Und da ist auch Faruq. Ein Diplomat und ein Kenner des Orients. Auch diesen kann er versuchen anzusprechen. Er muss einfach jede Möglichkeit nutzen, sei sie auch noch so unbedeutend oder aussichtslos. Und wenn einer mehr wissen wird, dann ist es in der Tat Dr. Bashar Faruq.

TEIL 3

Kapitel 19

Seit Tagen kämpfen sie um die gleichen Häuser. Sie stoßen vor und gewinnen Raum, kurz darauf werden sie von einem erstarkten Feind wieder zurückgedrängt. Es scheint aussichtslos, dass sie hier gewinnen können und die Verluste sind sehr hoch. Zudem sind ihr Nachschub und die Versorgung mit Munition und Granaten eingebrochen, sie müssen Obacht geben und so gut es geht sparen. Der Feind hingegen, so scheint es ihnen, hat in diesem Punkt keine Sorgen. Der IS geht die Waffenkraft nicht in gleicher Weise aus und die feindlichen Kämpfer verstehen es gut, ihren Vorteil zu nutzen.

Gestern sind zwanzig Kameraden von ihm gefallen. Alle glaubten schon, einen Raumgewinn erzielt zu haben, die Gegenwehr war erloschen und ein Trupp rannte nach vorn und sicherte das erkämpfte Terrain. Auch die anderen rückten schnell nach und suchten Schutz in einem der eingenommenen Häuser. Die mächtige Detonation werden sie nicht mehr mitbekommen haben. Eine heimtückische Sprengfalle, die der Feind gekonnt so versteckt hat, dass er sich sicher sein konnte, dass diese erst ausgelöst werden würde, wenn sich der Gegner gesammelt haben wird und sich seiner sicher wähnen würde.

Es werden an die acht bis zehn Panzerminen gewesen sein, die unter einem Trümmerhaufen lagen. Eine Schlagladung von sicher nicht mehr als zweihundert Gramm Sprengstoff reichte, um diese in die Luft zu jagen. Den Zünder werden sie wahrscheinlich mit einem Draht verbunden, diesen dann an einem Gegenstand befestigt haben. Vielleicht ein Munitionskasten oder eine Kartentasche, vielleicht auch eine Waffe mit einem Magazin.

Die Wucht der Explosion ließ ihre Leiber platzen. Sie brachte das ganze Gebäude über ihnen zum Einstürzt und hat die Männer begraben, auch die unter ihnen, die noch nicht gleich tot waren. Ein Haus vielleicht, in dem sie als Kinder gespielt haben, ihre Familien einmal wohnten oder in dem sie ihrer großen Liebe die Heirat versprachen. Heimatboden, der jetzt getränkt ist mit dem Blut seiner Väter und Söhne, die in den Kampf gezogen sind, sich gegen Barbarei und Versklavung, Terror und das Morden zur Wehr zu setzen, ihre Familien zu schützen, den Tod ihrer Frauen, die Vergewaltigungen ihrer Töchter zu rächen. Er selbst wäre in nur wenigen Sekunden auch dort gewesen und wurde von der Druckwelle gegen einen Pfeiler geschleudert und fiel dann zu Boden.

Einige seiner Mitkämpfer rückten nach, sie schauten nach ihm, gaben Zeichen, er solle weiterkämpfen und sie krochen zuletzt bis zu den Trümmern vor. Vom Feind war nichts zu sehen und sie verschanzten sich, bereit für den weiteren Kampf und die vor ihnen liegenden Meter. Die folgende Nach wurde ruhig, an Schlaf oder daran, etwas zu essen, war aber nicht zu denken. Mit dem ersten Licht sprachen auch die Waffen wieder und es begann ein erbitterter Kampf um den Häuserblock vor ihnen. Seine Kameraden rannten gegen feindliche Mündungsfeuer, und viele von ihnen fielen nach nur wenigen Metern.

Erst verspürt er den Biss einer Schlange, erst danach hört er den Knall. Das Projektil durchschlägt seinen rechten Oberschenkel und reißt die Arterie auf. Abu al-Basir merkt, wie es warm an seinem Bein herunterläuft und wie schnell seine Militärhose durchfeuchtet wird. Jetzt kommen die Schmerzen, das höllische Brennen und es lähmt sein ganzes Bein. Der Schmerz sucht sich zudem seinen Weg zum Rückgrat und endet in seinem Schädel, wo er laut klopfend zu zerplatzen droht. Er ist getroffen und wenn er nicht schnell reagieren würde, dann stünde ihm in den nächsten Minuten der sichere Tod bevor.

Abu zögert nicht lange. Er greift sein Halstuch und dreht es kurzerhand zu einem festen Band, was er sofort um seinen verletzten Schenkel bindet. Er öffnet seinen Gürtel und zieht sein Messer, samt Scheide, herunter. Mit diesem dreht der sein Halstuch so eng, dass in wenigen Sekunden die Blutung stoppt und er so kein Blut mehr verliert.

Rechts neben ihm liegt das Mädchen. Sie liegt nach rechts gekippt auf der Seite und hat die Augen weit aufgerissen. Sie ist tot, aber er kann keine Wunde erkennen, sieht nur, dass sich der Fels unter ihrem Kopf blutrot verfärbt. Er zieht ihren leblosen, warmen, immer noch in Deckung liegenden Körper mit seinem Arm herum. Sie liegt nun auf dem Rücken und er muss sehen, dass ihre gesamte rechte Gesichtshälfte fehlt. Ein Granatsplitter oder ein Dumdum-Geschoss muss sie erwischt und sofort getötet haben. Auf Ihrem Gewehrkolben hatte sie bis heute Morgen vierundfünfzig Kerben geritzt. Ein anderer, auf der gegenüberliegenden Seite, ist es jetzt, der eine neue Kerbe setzt.

Abu weiß, dass er nicht weiterkämpfen kann. Ohne Hilfe wird er hier verrecken. Doch die Kämpfe halten noch an und das Sterben um ihn herum hat gerade erst begonnen. In diesem Gelände, über Felsen, Mauerbrocken, in Ruinen und zerschossenen halbstehenden Häusern wird er chancenlos sein. Viel zu langsam, um den Kugel der Feinde entkommen zu können. Wenn seine Kameraden jetzt erneut zurückgedrängt werden, dann liegt er bald auf dem von dem IS beherrschten Gebiet, das diese Horden heute vielleicht wieder zurückerobern.

Für diesen Fall hat er eine Handgranate, die er sich bewahrt hat, um sich mit dieser, möglichst gleichzeitig mit vielen IS-Kämpfern, in die Luft sprechen wird. Abu tastet nach der Granate und hält sie kurz drauf fest in der Faust. Den Splint abziehen und den Bügel abspringen lassen. Dann hat er noch maximal fünf Sekunden um zu Gott zu beten.

Sein Körper gewöhnt sich langsam an den brennenden Schmerz. Bedacht öffnet er den Druckknebel immer wieder mal ein wenig, damit sein Bein nicht abstirbt. In diesem Moment werden die Schmerzen unerträglich und er hält sich mit der freien Hand selbst den Mund zu, damit sein Stöhnen nicht gehört wird. Um ihn herum wird geschossen. Dabei kommen die Einschläge mal näher, mal entfernen sie sich wieder. Er hört verschiedene Stimmen, einmal sogar nicht weiter, als vielleicht zehn Meter entfernt.

Er bleibt vorsichtig, denn er kann die Lage nicht mehr einschätzen. Wo sind die Feinde, wo die Kameraden? Einfach den Arm zu heben und zu rufen, kann den Tod bedeuten. Nach einigen Stunden verebben die Schüsse und auch Stimmen sind nicht mehr zu hören. Abu ist verwirrt, denn ein Areal, das weder dem IS noch den eigenen Kämpfern gehört, hat er bisher nicht erlebt. Liegt er etwa im Niemandsland?

Es wird allmählich dunkel und er beschließt, sich bei Nacht kriechend in die Richtung zu bewegen, aus der er sich erinnert, heute gekommen zu sein. Er will dabei in aller Vorsicht vorgehen und sicher gehen, nicht in ein Nest der IS-Terrorbanden zu stolpern. Dann würde er seine Granate zünden, bevor sie ihn über Tage bis zu einem grausamen Ende foltern. Als es dunkel genug ist, versucht er eine erste Bewegung. Der Schmerz schießt mit aller Macht durch seinen Schenkel und er wird für einige Sekunden fast ohnmächtig. Abu schmeckt sein eigenes Blut auf der Zunge, denn er hat sich gerade die Lippe so aufgebissen, dass es stark zu bluten begonnen hat.

Unter Höllenqualen bewegt er sich mühsam Meter um Meter. Er erreicht ein nur weniger zerstörtes Gebäude und versucht sich aufzurichten, um vielleicht hinkend schneller weiter zu kommen. Als er an der Ecke des Gebäudes angekommen ist und sich gerade aufrichten will, hört er das Klicken eines Pistolen-Hahnes und gleich darauf wird ihm ein Revolver an den Kopf gehalten. Er erwartet den Schuss und schließt die Augen. Seine letzten Gedanken sind bei seiner Familie und er greift zu seiner Granate.

„Einer von uns!“ flüstert der Mann mit der Pistole nach Hinten. „Es ist Abu, glaube ich.“ Und er entspannt seinen Revolver und hilft dem Kameraden vorsichtig auf. „Er ist am Bein verletzt, er muss nach Hinten zu den Sanitätern.“ Kommt noch ein schnelles Flüstern hinzu.

Abu hört das aber nur noch, als wäre es in weiter Ferne. Auch das Wasser, was sie ihm schnell gegeben haben, trinkt er nicht mehr ganz bei Bewusstsein. Sie tragen den Verletzten jetzt weiter in die hinteren Reihen und dort nimmt ein Sanitäter ihn in Empfang. Hier werden nur kleinere Verletzungen notdürftig versorgt. Wer weiterlaufen kann, muss sich damit begnügen. Jeder Mann wird Vorne gebraucht. Bei Abu sieht er sofort, dass der Mann in ärztliche Versorgung gehört, sonst verliert der sein Bein und krepiert hier elendig.

Der Sanitäter gibt Abu einer Spritze mit einem starken Schmerzmittel und versorgt daraufhin die Wunde, so gut es ihm möglich ist. Das Geschoss hat bei dem Kämpfer aber viel Gewebe und Muskelmasse weggerissen. Zudem ist die Arterie betroffen, und das alles muss er einem Arzt überlassen. Die Blutung hat er für eine kurze Zeit mit einem sauberen Verband und einer Arterienklammer stillen können. In den nächsten zwölf Stunden aber muss dieser tapfere Kämpfer unters Chirurgenmesser.

Abu ist jetzt ruhig und durch das Schmerzmittel dämmert er vor sich hin. Der Kommandant der kleinen Kampftruppe erhält von seinem Sanitäter einen kurzen Bericht über den Verwundeten und gibt Befehl, ihn weiter nach Hinten zur Sammelstation für die Schwerverletzten zu bringen. Noch in der Nacht tragen sie ihn aus der Kampfzone und er erwacht am darauffolgenden Morgen auf einem Lastwagen und einer Bahre.

Das Fahrzeug bewegt sich schnell über die staubigen Straßen und wird erst im Lager Adiyaman Halt machen, in der Türkei, dort, wo neben den Zelten der Flüchtlinge, schon lange zuvor ein Lazarett für Verwundete eingerichtet wurde.

Kapitel 20

Sharif ist zu der Überzeugung gelangt, dass er keine Chance, sei sie auch noch so klein, auslassen kann, seine Familie in Sicherheit zu bringen. Er wird seinen Teil dazu beitragen, den Plan umzusetzen und sei es mit falscher Währung. Gewissensbisse hat er nicht. Diejenigen, die sich am Leid der Opfer schamlos bereichern, die große Not flüchtender, um ihr Leben bangender Menschen ausnutzen, sich ihre Taschen füllen und Nutznießer von Bürgerkriegen und Vertreibung sind, denen kann man auch falsches Geld andrehen. Es käme damit fast einer gerechten Strafe gleich, auch wenn Sharif davon ausgehen kann, dass selbst Falschgeld in deren Händen zu einer gewinnbringenden Währung wird.

Dennoch verspürt er, dass er diesem Gedanken eine gewisse Genugtuung abringt, schon allein deswegen, weil der schändliche Handel mit Leben gleichsam auch mit falschen Silberlingen entlohnt wird. Wenn sie es denn merken sollten, dann wahrscheinlich zu spät. Dann wird seine Familie sich aber wohlmöglich bereits in Sicherheit befinden.

Er hat beschlossen, seine Vertrauten erst dann in alles einzuweihen, wenn er die wichtigsten Schritte zuvor selbst schon geklärt hat. Sicher ist es für ihn von größter Wichtigkeit, dass seine Familie gerettet wird und er muss es jetzt einfach schaffen, ihren Aufenthaltsort zu erfahren und ihnen eine Nachricht zukommen zu lassen. Es muss eine Verbindung zwischen ihnen aufgebaut werden. Das wird schwer, denn er hat keinerlei Ansatz, wo er beginnen könnte. Doch sollte ihm das nicht gelingen, sollten seine Angehörigen vielleicht sogar nicht mehr leben, dann wäre er dennoch mit Feuer und Flamme dabei, anderen zu helfen. Jedes Leben zählt, egal wie klein das Kontingent auch sein wird. Er wird sich dieser Aufgabe nicht mehr entziehen.

Er hat Stunden damit verbracht nachzudenken, welche Wege er gehen könnte, welche Verbindungen bestünden, geeignete Kontakte herzustellen. Auch hat er überlegt, spontan nach Syrien zu reisen, um dort vor Ort nach seinen Lieben zu suchen und Möglichkeiten der Flucht zu organisieren. Doch all seine Überlegungen münden immer wieder an den gleichen Hürden, die für ihn so unüberwindbar erscheinen, dass er die weitere Planung nicht fortsetzen braucht. Er verfügt über keine ihm bekannten Vertrauten, bei denen er vermuten kann, dass sie vielleicht Verbindungen in Händen halten, zumindest aber erfolgversprechend Hinweise geben könnten. Eine Reise nach Syrien ist nicht nur gefährlich, er würde gleichsam auch die Nadel im Heuhaufen suchen müssen.

Wo sollte er beginnen, in Kobane? Sind seine Eltern mit seiner Schwester überhaupt noch dort, haben sie den Rückweg eingeschlagen und sind in Richtung Aleppo oder in den Libanon unterwegs, ja vielleicht dort schon angekommen. Oder Jordanien, Türkei? Selbst in den Irak könnten sie geflohen sein, auch dort werden syrische Flüchtlinge aufgenommen.

Und selbst, wenn er sie fände, sollte er dann die Gelben Seiten aufschlagen und unter `Schleuser´ nachschlagen. Wie käme er an geeignete Verbindungsleute heran, wie könnte er Kontakte herstellen und dann sicher sein, dass es sich um verlässliche Leute handelt? Alle seine Überlegungen führen dazu, dass er nur einen Hoffnungsschimmer haben kann: Dr. Bashir Faruq.

Es ist sein einziger Ansatz und er hofft, dass dieser verbindungsreiche Diplomat ihm in irgendeiner Weise weiterhelfen kann. So setzt sich Sharif a-Basir an seinen Computer und schreibt eine kurze Nachricht an Faruq, an dessen eMail-Adresse, die dieser ihm selbst für wichtige Nachrichten und für den absolut vertrauensvollen Gebrauch gegeben hat. Jetzt kann Sharif sie zum ersten Mal verwenden und schreibt:

`Verehrter Herr Dr. Faruq,

in größter Not wende ich mich heute an Sie und bitte sie in aller Höflichkeit, dass wir uns so bald wie es geht treffen. Ein Telefonat reicht leider nicht aus, um Ihnen das mitzuteilen, was ich mit Ihnen zu besprechen habe. Nur so viel: Es geht um Leben und Tod. Ich hoffe, dass wir uns bald sehen.

Ich grüße Sie mit größter Hochachtung,

Ihr

Sharif al-Basir.´

Sharif liest seine Nachricht kurz noch einmal und schickt sie ohne weiteres Zögern ab. Nach einigen Minuten, zu seinem größten Erstaunen, erhielt er eine Antwort, gesendet von dem Mobiltelefon Dr. Faruqs. Er las:

`Übermorgen Nachmittag in Hamburg. Warten Sie vor dem Ausgang am Flughafen, Ankunft Terminal 2, circa vier Uhr. Faruq.´

Sharif braucht einige Minuten, um wieder klare Gedanken zu fassen. Sollte er wirklich so viel Glück haben, denn die unmittelbare Reaktion von Faruq, ein so schnelles Treffen, das kann er doch nur als Vorzeichen werten, als Omen für einen irgendwie sich ergebenden Weg, eine Möglichkeit, eine Chance.

Wie jeden Tag, ruft er auch jetzt die Internetadresse mit den Listen aus Dr. Faruqs Büro auf uns lässt die Namen an sich vorbeiziehen. Er ist schon fast am Ende angekommen, da steht der Name seines Bruders: Abu al-Basir. Er ist unter den Verwundeten aufgeführt und Sharif schießen die Tränen in die Augen. Sein Bruder lebt, ist aber verletzt. Wie schwer, steht dort nicht, keinerlei weiteren Informationen darüber, nur, er befindet sich in dem Lazarett in Adiyaman. Er ist in der Türkei!

Gott sei gepriesen, wenigsten weiß er nun, wo sich sein Bruder befindet.

Kapitel 21

Ich sitze mit Fredo wieder einmal auf der Bank in unserem Hof. Seit einigen Tagen durchblättern wir den Teil des Hamburger Abendblattes, in dem wir vermuten, dass dort eine kurze Nachricht stehen würde, sofern in Hamburg Falschgeld aufgetaucht sein soll. Aber eine solche Meldung haben wir noch nicht lesen brauchen. Immerhin haben wir einen falschen Schein in den Umlauf gebracht und das auch noch an einem Kassenautomaten. Der Journalist in mir sagt, dass eine derartige Sache vielleicht schon eine kleine Schlagzeile im lokalen Teil ausmachen könnte. Doch scheinbar nehmen wir uns zu wichtig oder es hat tatsächlich niemand Notiz davon genommen. Das spräche für unsere Auffassung über die Güte unserer Blüten.

Ich wende mich an Fredo: „Was würdest Du eigentlich mit – sagen wir einmal – einer Million machen?“

„Mit Euch teilen.“ antwortet er fast stoisch.

„Quatsch!“ entgegne ich. „Mal ehrlich, welche Träume hast Du, welche Wünsche würdest Du Dir erfüllen?“

„Ich würde in die Spielbank nach Baden-Baden fahren und alles auf die Dreizehn setzen. Danach würde ich den Gewinn mit Euch teilen.“ Fredo grinst mich an. „Und Du?“

„Ich glaube, zuerst würde ich mir eine neue Wohnungseinrichtung leisten. So eine, weißt Du, wo man sich freiwillig von allein die Schuhe vor der Haustüre auszieht. Ich würde mir nur schöne und ausgefallene Möbelstücke leisten und jede Ecke in meiner Wohnung wäre von einem edlen Designer zugestellt.“ Vor meinem inneren Auge richte ich jetzt spaßeshalber ein. „Vielleicht würde ich mir auch ein paar schöne Bilder zulegen. In jedem Fall aber einen neuen, großen und sehr praktischen Schreibtisch – einer vielleicht, den man mit einem leisen Elektromotor in der Höhe verstellen kann und der so hoch reicht, dass man an ihm stehen kann. Das wäre doch was, oder?“

„Sonst hast Du aber keine Beschwerden, was?“ Fredo scheint das nicht sonderlich begeistert zu haben. Er hat Besseres im Sinn: „In der Spielbank würde ich vielleicht nicht alles auf eine Zahl setzen. Vielleicht ja anfänglich nur einen Zehntausender.“ Er lugt über seine Schulter zu mir, gerade so, als wolle er prüfen, ob ich seinen Unterton registriert habe. „Von einem Teil der Million, glaube ich, würde ich dann wieder meinen Bootsführerschein machen und mir ein stabiles und seetüchtiges Motorboot zulegen. Eines, weißt Du, auf dem ich für mich so viel Platz hätte, dass ich auch mal für einige Wochen dort passabel leben könnte. Ich würde es in einer kleinen Marina in Spanien oder Italien, vielleicht aber auch in Kroatien liegen haben und vor dort aus das Mittelmeer, die Adria und die Ägäis befahren. Ich würde jeden Tag an einem anderen Ort sein und es ist immer warm und die Sonne scheint auf meine weiße Kapitänsmütze.“

„Und in jedem Hafen eine süße Braut …?“ auch wenn ich frage, so gehe ich davon aus, dass ich damit richtig liege.

„Selbstverständlich!“ kräht Fredo. „Heißblütige Andalusierinnen, charmante Südfranzösinnen, rassige Italienerinnen, fantasievolle Griechinnen und hungrige Kroatinnen. Auch die Damenwelt Mallorcas soll nicht zu verachten sein, oder eine Korsin, denn sonst hätte es der alte Napoleon in dieser Gegend oder auf Elba nicht so lange ausgehalten.“

„Und wenn Du in diesem Punkt irrst?“ erwidere ich. „Vielleicht war er ja der Frigidität seiner dortigen Damenwelt überdrüssig und allein das war der Grund für seine Rückkehr von Elba nach Frankreich?“

„Wenn, dann war es umgekehrt: die Weiber haben ihm dort zu viel abverlangt und er musste aus Selbstschutz wieder zurück!“ Fredo gefällt sein Gedanke. „Er war schlichtweg nicht leistungsstark genug, vielleicht sogar impotent. Die Geschichtsbücher können das nur nicht korrekt wiedergeben. Die Ägide Napoleons trifft im Schulleben auf Kinder unter sechzehn Jahren und muss damit jugendfrei bleiben. Ich sage Dir, der hätte dort das Paradies auf Erden haben können.“

„Das würde Dir wohl nicht passieren?“ ich lache, denn Fredos eigensinnige Geschichtsinterpretation finde ich amüsant. Ich sehe jetzt ein schönes blau-weißes Motorboot vor meinen Augen. Oben, im Steuerstand, steht Fredo und trägt seine weiße Uniform. Wir anderen, auch Marta und Julius, sitzen auf weichen Kissen und trinken roséfarbenen Champagner. Wir schütten unsere Gläser voll, direkt aus einer Magnum-Flasche, und die Kälte der Eiswürfel im großen Sektkübel lässt unsere Gläser im Nu beschlagen. Der Gedanke an kalten Champagner, im Schatten des Bootsdaches, in der salzigen Luft des Mittelmeeres, aus herrlich dünnen Gläsern getrunken, lässt mich ins Schwärmen geraten.

Fredo holt mich barsch in die Wirklichkeit zurück: „Ich sage Dir, mein Lieber, solche Träume können wir uns alle abschminken. Auf unsere alten Tage werden wir nichts mehr reißen und können nur auf einen Lottogewinn hoffen. Da ich jedoch nicht spiele, werde ich mir auch diesen Gedanken aus dem Kopf schlagen müssen.“ Und nach einer kleinen Pause fügt er hinzu: „Der liebe Kalli hat es versucht anders hinzubekommen. Aber auch er ist gescheitert und musste einsehen, dass keine Macht der Welt seine Bemühungen entlohnen kann.“

So kenne ich unseren Fredo ja gar nicht. „Höre ich Dich gerade mit dem Schicksal hadern?“ Ich frage mit Verwunderung.

„Nein!“ antwortet er etwas mürrisch. „Ich bin schließlich kein Fatalist. Nur allein mit mir selbst könnte ich hadern. Außer mir gibt es keine anderen Schuldigen.“

„Das ist wahr.“ sage ich ruhig, denn ich denke ähnlich. „Man soll auch nicht zurückblicken. Nach Momenten oder Begebenheiten suchen, die das Leben hätten verändern können, ist nochmals vergeudete Zeit. Auch wenn ich schon selbst öfter daran gedacht und mir vorgestellt habe, dass ich, wenn ich zum Zeitpunkt X eine andere Entscheidung, einen vermeintlichen Fehler, oder eine angebliche Chance nicht ausgeschlagen hätte, heute wohlmöglich ein reicher Mann oder zumindest viel glücklicher sein würde. Es ist weder zu ändern, noch habe ich die Garantie, dass das Vermutete tatsächlich auch eingetreten wäre. Es bleibt stets eine vage Theorie, wenn aus der Retrospektive eine Ableitung in die heutige Zeit erfolgt. Wie vielen Menschen wäre man dann nicht begegnet, welche U-Bahn hätte man verpasst, welcher Dachziegel wäre einem dann doch auf den Schädel gekracht, wenn man nur dreißig Sekunden früher oder später auf dem Bürgersteig gewesen wäre? Die eigenen Entscheidungen, der selbst gewählte, oder auch der aufgezwungene Weg ist mit Dir verbunden, wie Deine eigene Netzhaut. Du wanderst auf Deinem ganz eigenen Zeitstrahl durch Dein Leben, wie auf einer mehr oder weniger langen Tangente, bis Du irgendwann am Ende angekommen bist und runter fällst.“

„Du bist hier der Fatalist!“ ist sich Fredo sicher. „Aber das Bild mit der Tangente, das gefällt mir.“

Marta kommt um die Ecke und sie ist schon fast an unserer Bank angekommen. Sie trägt zwei scheinbar schwerere Einkaufstüten und wir springen auf, ihr die Beutel nach oben zu tragen. Oben angekommen lässt sich Marta diese Chance nicht entgehen und bietet uns einen Kaffee an. Einen, wie sie immer sagt, `echten´, nach `Omas Art´, der aus selbst gemahlenen Bohnen und mit aufgegossenem Brühwasser gemacht wird.

Wir schauen ihr bei der Zubereitung zu. Ich biete mich an, die Kaffeemühle für sie zu drehen und sie hält mir das hölzerne Gerät aus längst vergangenen Zeiten mit Freude entgegen. Ich klemme die Mühle zwischen meine Kniespitzen und beginne zu drehen. Es ist nicht leicht und ich höre das satte Mahlen der Bohnen knirschend zwischen den gezahnten Mühlrädern. Ich erinnere mich an meine Kindheit. So lange ist es her, dass ich Kaffeebohnen mahlen musste. Damals habe ich es gehasst.

Der Geruch, der mir jetzt in die Nase steigt, versetzt mich um Jahrzehnte zurück in meine Heimatstadt, in unsere kleine Wohnung über der Förde. Ich höre meine Spielkameraden rufen und mit ihren Spielzeugpistolen das eingelegte Knallpapier abfeuern. Sie toben mit Cowboyhüten und Indianerschmuck um die Häuser und fesseln die kleine Margit mal wieder an die dünne Birke auf dem Rasen.

Fast kann ich auch die Wäsche auf der Leine hören, die im immer währenden Wind der Ostsee weht und sich aufgebläht hat, bevor sie mit einem vernehmbaren Schnalzen wieder zusammenfällt. Ich höre meine Mutter uns aus dem Küchenfenster zum Essen rufen und wie mein Bruder „Was gibt es denn?“ zurück ruft. Und ich rieche, wie sich der Duft der Heckenrosen mit dem Aroma der gemahlenen Kaffeebohnen vermischt und ich habe für eine kurze Sekunde eine Reise in meine Kindheit gemacht.

Marta schüttet aus der kleinen Schublade der Mühle das Kaffeepulver in den Filter auf der Kanne. Der Kessel hat bereits gepfiffen und das brühende Wasser ergießt sich auf das braune Mahlgut. Sofort steigt ein starkes Kaffeearoma auf und erfüllt den Raum. Fredo und ich wechseln anerkennende Blicke. Ein solches Erlebnis ist mit unseren Plastikmaschinen nicht annähernd zu erreichen. Mir schießt der Gedanke durch den Kopf, dass nicht das Moderne Luxus bedeutet, nein, es ist umgekehrt. Wer sich der Muße hingeben kann, seinen Kaffee wie Marta zuzubereiten, der ist der Glückliche. Unsere Plastikkocher, die Errungenschaften der der Schnelllebigkeit, sind nur da, weil sie uns Zeit sparen sollen. Wir müssen zur Arbeit, zum Sport, zum Flughafen oder Bahnhof, zur nächsten Sitzung oder auf die nächste Party. Für einen Kaffee gibt man uns dabei noch eine Minute. Eine viertel Stunde dagegen wäre wie das Reisen mit der Postkutsche.

Marta hat unsere Tassen vollgeschenkt, wir trinken und sitzen still in ihrer Küche. Sie hat uns auch ein paar Kekse auf den Tisch gestellt und auch hier lassen wir uns nicht lange bitten.

„Marta, meine Gute.“ durchbreche ich das Schweigen. „Was würdest Du mit einer Million anfangen?“

„Mein Klavier stimmen lassen.“ antwortet sie mit einer leicht in Falten gezogenen Stirn. „Vielleicht würde ich mir sogar ein neues kaufen, oder gleich einen echten Flügel. Dann aber bräuchte ich auch eine größere Wohnung.“ Sie schaut nachdenklich aus dem Fenster. „Wenn ich es mir aber recht überlege, dann würde es wohl doch besser nur ein neues Klavier sein. So ein schönes, hochglänzendes von Steinway.“

„Wenn Du es kaufst, dann verhandle aber auch den Transport bis in Deine Wohnung!“ ruft Fredo laut. „Wir würden uns sonst einen Bruch heben, wenn wir es Dir hochasten müssten.“

Marta lächelt und es sind wieder ein paar Falten auf ihrer sonst so glatten Stirn zu sehen. „Ihr habt Eure Falschgeldpläne wohl noch nicht beerdigt!“

„Weit gefehlt, liebe Marta!“ erwidert Fredo schnell. „Wir haben zwar – ich gebe es zu – ein paar mittelgroße Gedanken daran verschwendet, aber schlussendlich erkannt: das führt zu nichts.“

Marta schaut uns schräge von der Seite an. Bevor sie etwas sagen kann, beruhige ich sie. „Wir möchten uns auch nicht in die Reihe von Schwerverbrechern eingliedern. Allerdings beschäftigt uns unser Wissen dann doch noch erheblich. Vor allem die Frage, was Kalli wirklich gemacht und unternommen hat. Das Ganze ist so verrückt, dass wir uns keinen Reim daraus machen können.“

Marta atmet tief durch. „Ihm ging es fast ähnlich.“ bemerkt sie jetzt fast beiläufig.

Fredo und ich trauen unseren Ohren nicht und sind reichlich erstaunt. „Du hast davon gewusst?“ frage ich mit echtem Vorwurf.

Marta setzt sich an den Tisch und hält ihre Tasse mit beiden Händen umschlossen. „Irgendwann kam er zu mir und hat mir wortlos dieses Geld auf den Tisch gelegt. Ich war ganz erstaunt, denn es schienen mir schon auf den ersten Blick ein paar tausend Euro zu sein. Woher er denn so viel Geld hätte, fragte ich ihn.“ Marta nippt an ihrer Tasse und isst einen Keks.

Wir bevorzugen, sie jetzt nicht mit Fragen zu bombardieren sondern sind gespannt, was sie selbst dazu erzählt. „Ich freute mich über diesen vermeintlich warmen Regen, fragte Kalli aber sofort, ob das Geld mit redlicher Arbeit verdient wurde. Kalli sagte, dass diese Scheine der Lohn seiner ganzen Lebensarbeit sei und er noch deutlich mehr haben würde, als nur diese paar Euros. Das war natürlich leicht zu durchschauen, denn Kalli hat sicher viel in seinem Leben gearbeitet, doch für eine große Summe in bar wird es nie gereicht haben. Und dann vor allem so plötzlich. Nein, das musste ja was im Argen liegen und ich habe Kalli gesagt: Entweder rückst Du jetzt mit der Wahrheit heraus, oder Du nimmst Dein Geld und verschwindest gleich wieder.“

Sie erzählte uns, dass Kalli ihr dann alles offen gelegt hat und er viele Schulden hätte, die er anders auch nie mehr abzahlen könnte. Mit diesen Blüten aber wollte er irgendwo neu anfangen. Er wollte noch ein paar Millionen herstellen und damit weggehen, mit mir zusammen. Irgendwohin, wo es ihm möglich gewesen wäre, das Geld unbehelligt umzutauschen, um danach ausgesorgt zu haben. Er hätte erst die Herstellung ausprobiert und wäre sich wohl anfänglich gar nicht sicher gewesen, ob das überhaupt etwas werden könnte. Doch er hat so lange herumgetüftelt, bis er das uns heute ja bekannte Ergebnis erzielen konnte.

Marta klingt traurig: „Mit diesem Geld aber hat er die gleichen Enttäuschungen durchleben müssen, wie ihr wohl auch. Ein lohnender Absatz war nicht realisierbar, jedenfalls nicht ohne ein immer größer werdendes Risiko. Dann hat er sich mir anvertraut.“

Fortgehen und ein paar Koffer der Blüten im Gepäck haben, das war sein Plan, erzählt Marta weiter. Vielleicht nach Thailand oder Canada. Hätte er erst einmal ausreichend wechseln können, dann wäre genug da gewesen, auch Julius etwas zu schicken. Der sollte natürlich keine Hintergründe in Erfahrung bringen dürfen. Marta hätte versucht, ihn davon abzubringen und ihm gesagt, sie würde ihn keinesfalls begleiten. Doch Kalli sei wie besessen gewesen und hat über viele Wochen kein anders Thema gekannt. Dann sei er tot umgefallen.

Marta beginnt zu seinen. „Er hat sich so sehr aufgeregt,“ stottert sie unter Tränen, „dass es ihn umgebracht hat.“ Sie schnäuzt sich und fährt fort: „Ich wollte das Papier irgendwie gleich nach seinem Ableben wegschaffen, wusste aber nicht wie. Und dann habt ihr es ja auch so schnell gefunden.“

Fredo ergreift das Wort: „Dann weißt Du sicher auch, woher Kalli das Geldscheinpapier hatte?“

Wir sind jetzt gespannt wie Flitzbogen und auch ich rücke intuitiv näher an Marta heran.

Sie weint immer noch. „Ein Zufall, wie er mir erzählte.“ antwortet sie. „Da stand einmal ein Paketzusteller auf dem Hof und meinte, er hätte eine Lieferung für ihn. Kalli hatte Papier bestellt und dachte sich erst einmal nichts dabei. Der Zusteller fuhr zwei Paletten auf den Hof, Kalli zeichnete ab und das war`s. Nach ein paar Tagen aber wunderte er sich dann schon, dass es zwei Paletten wären und er vermutete zunächst, dass es sich vielleicht um eine Überlieferung der Papierunion handelt. Wieder ein paar Tage später wollte er das regeln und rief den Lieferanten an, damit dieser die zweite Palette wieder abholt. Doch man antwortete ihm, dass für ihn noch gar keine Lieferung herausgegangen ist. So ging Kalli in sein Lager und schaute genau nach, was er denn eigentlich bekommen hat – und zudem von wem. Dann ist bei ihm der Groschen gefallen und er überlegte sofort, was damit anzufangen sei. Um sicher zu gehen aber, hätte er eine lange Zeit verstreichen lassen, um bei eventuellen Nachforschungen den Ahnungslosen abgeben zu können. Er meinte, dass es mindestens drei bis fünf Jahre abzuwarten gilt und diese Frist wollte er zur Sicherheit auch einhalten.“

Ich rekapituliere: „Wenn er also Mitte 2001 das Papier erhalten hat, dann wäre es um die 2006 nach seiner Zeitachse möglich gewesen, das Papier zu verwenden.“

Fredo nickt nachdenklich. „Aber Immer noch viele Jahre bis heute.“ bemerkt er. „Dann hat er ja doch noch viel länger gezögert?“

„Das sicher auch.“ wirft Marta ein. „Aber er hat wohl auch einige Jahre damit zugebracht, herum zu tüfteln und eine Qualität erzeugen zu können, die ihm optimal erschien.“

„Und wodurch kam es zu dieser Falschlieferung?“ frage ich, denn dieser Punkt war ja immer noch offen. „Ist das denn niemals aufgefallen, gab es nie Fragen oder Nachforschungen?“

Marta hat Schweiß auf der Stirn. „Darüber hat Kalli eben auch ganz oft nachdenken müssen.“ Sie räuspert sich kurz. „Eine Antwort darauf aber hat er nie erhalten. Das Einzige, was Kalli als eine vage Möglichkeit erwähnt hat, war die Annahme einer schlichten Verwechselung. Seine Firma trug ja stets seinen Namen: Leibnitz. Die Firma gegenüber heißt `Leibrecht und Söhne´. Die stellen ja irgendwelche Geräte zum Papierschneiden her. Kalli vermutete, dass diese Firma, vor Herstellung und Einführung der Euroscheine, testen sollte, wie sich das Geldscheinpapier schneiden lässt und dafür von der italienischen Notenbank einen genau abgezählten Stapel mit dem zu verwendenden Papier zugesendet bekommen hat. Der Fahrer wird in seiner Eile vielleicht nicht richtig auf die Frachtpapiere geschaut und Leibrecht mit Leibnitz verwechselt haben.“

Für mich klingt das einleuchtend. „Das wäre jedenfalls eine recht logische Erklärung. Deswegen wird er auch erst ein paar Jahre gewartet haben, bis er loslegte.“ Vermute ich.

„Erstaunlich!“ bemerkt Fredo etwas stumpf. „Aber wurde denn nie einmal nachgefragt? Ich meine, wenn er schon selbst die Verwechselungsmöglichkeit konstatiert hat, dann würden doch auch andere darauf kommen können, wenigstens die von Gegenüber!“

Marta lächelt. „Wer kannte denn schon Kalli und diese Druckerei?“ ruft sie jetzt etwas lauter. „Ja, dass hier ein kleiner Drucker tätig ist, das mögen die vielleicht sogar noch gewusst haben, aber wie der heißt und dass da eine Verbindung hergeleitet werden könnte, das werden die Herren von nebenan ganz sicher nicht auf ihrem Schirm gehabt haben. Und dann wäre da noch die Möglichkeit, dass es zu gar keinen Nachforschungen gekommen ist. Wenn ein Stapel mit Geldscheinpapier im Notenwert von über hundert Millionen abhandenkommt, dann müsste doch eigentlich auch die Kripo um die Häuser gehen. Kalli jedenfalls war sich in diesem Punkt sicher. Die vollkommene Ruhe um die ganze Sache war ihm ungeheuer. Er wollte deshalb auf jeden Fall ein paar Jahre ins Land ziehen und erst einmal Gras über alles wachsen lassen. Er meinte, dass es entweder kein Mensch bemerkt hat, dass da eine Palette fehlt oder man an verantwortlicher Stelle lieber die Klappe gehalten hat. Vielleicht, um sich selbst zu schützen. Beide Möglichkeiten aber halten das Risiko inne, dass dann doch irgendwer über eine Akte stolpert, eine Revisionsstelle Fragen stellt, eine Staatsanwaltschaft eingeschaltet wird. Wir werden es jedenfalls nie erfahren, was wirklich geschah. In jedem Falle aber geschah nichts – bis heute!“

Unsere neuesten Erkenntnisse wollen wir umgehend auch Ruprecht, Fritz und Willi mitteilen und brechen auf. Marta sieht uns milde an und beginnt die Tassen abzuräumen.

Zum Abschied ruft sie uns noch hinterher: „Es war sein großer Traum! Und er hatte mit dieser Arbeit wieder eine Möglichkeit, sich zu beweisen! Kalli war kein Verbrecher.“

Kapitel 22

Sharif hat den Wagen von Julius bekommen und ist zum Flughafen Hamburg gefahren. er parkt das Fahrzeug in dem Parkhaus neben der Ankunft vom Terminal 2 und geht in Richtung des Ankunftsbereiches. Er ist pünktlich und es sind nur noch wenige Minuten bis vier Uhr. Auf der Anzeigetafel liest er, welche Maschinen in Kürze landen. Ein Flieger der Lufthansa ist für 16:12 Uhr nagezeigt und das grüne Lämpchen auf der Tafel sagt ihm, dass das Flugzeug pünktlich erwartet wird.

Sharif soll im Ankunftsbereich warten, bis er Dr. Faruq erblickt. Dann soll er durch die große Drehtür schnell wieder nach draußen gehen um dort auf den hohen Besucher zu warten, wie es mit diesem vereinbart ist.

Das lebendige Treiben in der Wartezone und an den Mietwagenschaltern ist enorm. Sharif ist ganz eingenommen von den vielen Menschen, die sich hier geschäftig bewegen, sich begrüßen, Autos mieten, in den kleinen Coffee-Shops sitzen und in der weitläufigeren Einkaufszone bummeln. Fast ausnahmslos hat jeder hier ein Handy dabei, telefoniert gerade oder schreibt Nachrichten. Sie hantieren pausenlos mit ihren kleinen Geräten und nicht Wenige gehen eiligen Schrittes, ohne aufzuschauen. Ein groteskes Bild und es verwundert ihn, dass die Leute nicht reihenweise zusammenprallen.

Eine türkische Familie steht am Ausgang und sie warten auf einen der Ihren, der bald von den Kofferbändern durch den Ausgang kommt, damit sie ihn in ihre Arme schließen können. Die Frauen tragen lange Mäntel und Kopftücher. Ein alter Mann mit einer weißen Mütze ist auch dabei und zwei kleine Mädchen in rosa Kleidchen, die beide eine große Schleife im Haar tragen.

In Sharif kommt die Wehmut hoch. Er fragt sich, wann er wohl endlich dort stehen würde, um seine Lieben in die Arme zu schließen, sie in sicherer Obhut zu wissen und sie in sein neues Zuhause bringen zu können. Der Gedanke der Ungewissheit lässt ihn fast verzweifeln und er beruhigt sich mit dem Wissen, dass wenigsten sein geliebter Bruder nicht getötet wurde und sich in einem türkischen Lazarett befindet.

Es dauert nicht mehr allzu lange und er sieht zwischen den herausströmenden Menschen auch das Gesicht von Dr. Bashir Faruq. Schnell dreht er sich um und geht aus dem Gebäude. Der erwartete Diplomat kommt schnellen Schrittes heraus.

„Salam aleikum.“ Faruq ist kurz angebunden. „Verfügen Sie über ein Fahrzeug?“

„Aleikum salam, Dr. Faruq.“ antwortet Sharif schnell. „Ja, direkt gegenüber, im Parkhaus.“

„Wo können wir ungestört reden?“ Faruq ist weiter sehr knapp.

Darüber hatte sich Sharif zuvor gar keine Gedanken gemacht. Er war viel zu aufgeregt, um vorauszuahnen, dass Faruq hier in Hamburg vielleicht nicht über einen passenden Ort verfügt, an dem ein vertrauliches Gespräch stattfinden kann.

„Oh, ich bitte um Entschuldigung,“ stottert Sharif unsicher, „aber ich habe ganz vergessen, das zu organisieren.“

„Und Ihre Wohnung, sind wir das alleine?“ fragt Faruq zur großen Verwunderung von Sharif.

„Ja, selbstverständlich,“ antwortet dieser noch unsicherer, „aber es sieht eben aus, wie in einer Studentenbude.“

Faruq lächelt erlösend: „Na dann los! Ich war übrigens auch einmal Student.“

„Wieviel Zeit haben wir?“ fragt Sharif, während sie sich bereits zum Gehen umgewendet haben.

„Das hängt von Ihnen ab!“ erwidert Faruq trocken.

Sharif ist es lieber, nicht bereits schon im Auto mit dem Thema zu beginnen. Faruq spürt das und fragt zur Ablenkung immer wieder nach den Gebäuden und der Umgebung, die gerade an ihnen vorbeiziehen, und er lässt sich von Sharif als Stadtführer die Sehenswürdigkeiten erklären.

Nach einer knappen halben Stunde Fahrt parkt Sharif den Wagen vor dem Wohnhaus und sie steigen aus. Mit einer kurzen Handbewegung zeigt er seinem Gast die Richtung, dieser aber gestikuliert zurück, dass doch Sharif selbst vorangehen möchte. Schweigend schlägt Sharif den Weg durch den Torbogen, über den Hof, an der Bank vorbei, ins Treppenhaus ein und es ist ihm sichtlich unangenehm, dass Faruq die vielen Stockwerke bis nach oben auf den knarrenden, hölzernen Treppen zu Fuß gehen muss.

Sie betreten seine kleine Wohnung und Faruq zieht seinen Mantel aus und wirft diesen über einen Stuhl neben dem Schreibtisch von Sharif.

„Hier arbeiten Sie also?“ Faruq schaut auf den mit Papieren und Notizen übersäten Arbeitsplatz.

„Ja, ich verfüge über nichts anderes.“ antwortet Sharif mit großer Zurückhaltung. „Ich kann Ihnen einen Tee anbieten, möchten Sie?“

„Gern.“ Faruq hat sich noch nicht gesetzt und geht einige wenige Schritte in dem Zimmer herum. Sharif beginnt den Tee zuzubereiten und stellt kleine Teegläser auf den Tisch, den Zucker dazu und versucht sich zu erinnern, ob er vielleicht noch irgendwo etwas süßes Gebäck oder wenigstens ein paar Dattel haben könnte. Aber das kauft er ja schon lange nicht mehr.

„Ich kann Ihnen leider nichts weiter anbieten, Dr. Faruq.“ stammelt Sharif peinlich berührt.

„Das ist auch nicht notwendig. Ich habe eine Kleinigkeit im Flugzeug zu mir nehmen können. Danke!“ Faruq schaut sich immer noch um, als erinnere er sich an seine erste Studentenbude und genieße die Tatsache, er würde so nie wieder wohnen müssen. Er sieht den Blick seines Gastgebers, räuspert sich und fragt mit einer Geste, ob er sich setzen dürfte.

Sharif bringt den Tee und schenkt ein. Faruq lässt ihn währenddessen nicht aus den Augen.

„Nun,“ sagt dieser, „was haben Sie mir mitzuteilen?“

Sharif hatte sich die Worte, die er Faruq sagen würde, zuvor bestimmt einhundert Mal selbst vorgesprochen. Jetzt aber wird ihm der Mund trocken und es verschlägt ihm fast die Sprache. Er weiß nicht mehr, welchen Anfang er gewählt hatte und seine Eröffnung ist entsprechen stolpernd.

„Es geht um Leben und Tod, Herr Dr. Faruq.“ beginnt er aufgeregt.

„Ja, das haben Sie schon geschrieben.“ antwortet dieser ruhig.

„Also, ich weiß zwar nicht, wo meine Eltern … also, ich meine, mein Bruder ist in einem Lazarett … und ich möchte sie alle da irgendwie herausbringen …“ Sharif ist planlos und er schwitzt.

„Nun beruhigen Sie sich einmal. Ich fresse Sie nicht auf und wir haben genug Zeit. Bitte erzählen Sie doch von Vorn, in aller Ruhe.“ Faruq bleibt unvoreingenommen, aber er ahnt, dass etwas Gewichtiges ansteht.

Sharif versucht seine Nervosität ein wenig zügeln. Er atmet tief durch und beginnt seinem Besucher, zu berichten. Er plane, seine Familienangehörigen aus Syrien, oder von dort, wo sie sich derzeit auch immer befinden sollten, hierher nach Deutschland zu holen, wenigstens aber in ein sicheres Land zu bringen. Er habe Geld und könnte alles bezahlen, was ein solches Unterfangen auch kosten möge. Er wird dazu aber den Aufenthaltsort seiner Verwandten in Erfahrung bringen und danach Kontakt halten müssen. Und, damit das Vorhaben überhaupt auch gelingen kann, braucht er Verbindungen zu Leuten, die Menschen ohne Papiere, Visa und Asylanerkennungen nach Europa, möglichst nach Deutschland bringen können.

Faruq bleibt immer noch vollkommen ruhig und konzentriert. Zu begreifen, was diesen jungen Mann treibt und welche Pläne er hat, fällt nicht schwer.

„Geht es hier allein um Ihre Familie? Oder wie groß soll das Kontingent sein? Wie viele Menschen wollen Sie rausholen?“ fragt Faruq nach kurzer Pause.

„Meinen Vater, meine Mutter, Schwester, ihre Tochter und meinen Bruder.“ antwortet Sharif schnell.

„Das wären also fünf!“ Dr. Faruq schaut prüfend in Sharifs Gesicht. „Sind das alle?“

„Ich habe bisher mit meinen Freunden und Landsleuten oder gar mit Leuten, die unserer Initiative nahe stehen, noch nicht gesprochen.“ schüttelt Sharif den Kopf. „Es können aber natürlich mehr werden, wenn es Wege gibt und wir Hilfe erhalten.“

„Wieviel mehr?“ Faruq ist weiterhin sehr direkt.

„Was meinen Sie damit?“ erwidert Sharif erstaunt.

„Da die Anzahl der Personen auch davon abhängt, wie viel Geld für deren Transfer zur Verfügung steht, würde ich gerne erfahren, wie groß das Gesamtkontingent ist, an das Sie denken und das Sie finanzieren können.“ Dr. Faruq schlürft ein wenig Tee, lässt seinen Gastgeber aber nicht aus den Augen.

„Darüber kann ich Ihnen zum jetzigen Zeitpunkt noch keine konkrete Zahl nennen,“ räumt Sharif gegenüber seinem hohen Gast ein, „aber wenn ich allein die nahen Angehörigen meiner Mitstreiter denke, dann käme da sicher eine Gruppe von vielleicht zwanzig Menschen zusammen.“

„Und Sie haben für – sagen wir einmal zwanzig Menschen – das Geld für eine organisierte, illegale Schleusung?“ Faruq ist gespannt auf die Antwort.

Sharif nickt und schaut seinem Gegenüber fest in die Augen.

„Und Sie haben sich gedacht, da Sie ja über keinerlei Kontakte zu illegalen Schleusern haben, versuchen Sie es mal bei mir?“ beginnt sein Besucher. „Der Mann hat Beziehungen und organisiert täglich die Flucht von Verfolgten?“

Sharif wagt keine Antwort.

„Wie, in Gottes Namen, kommen Sie darauf, dass ich für ein solches Unterfangen etwas für Sie tun kann? Bei mir gehen weder Schleuserbanden ein und aus, noch kann ich ein geheimes Büchlein aufschlagen, in dem derlei Kontakte stehen.“

Sharif bereut es bereits zu tiefst, auf diese Idee gekommen zu sein und diesen Mann belästigt zu haben.

„Sie wissen weder, wo Ihre Angehörigen sind, noch haben Sie sich über die Gefahren und die Methoden informiert, die zu beachten sind, wenn es um die Flucht einer wie groß auch immer geratenen Gruppe von Menschen geht. Sie sprechen von Geld? Haben Sie eine Ahnung, wieviel das wohlmöglich wirklich kosten wird? Zwanzig Menschen nach Europa herausschleusen, dafür brauchen Sie mindestens dreihunderttausend Dollar, wenn das überhaupt ausreicht. Ich glaube, lieber al-Basir, Sie haben sich da in einen Traum verrannt.“

„Wir haben das Geld und selbst wenn es das Doppelte kostet, wir haben dann auch das.“ erwidert Sharif trotzig. „Und ich wolle Sie, verehrter Herr Dr. Faruq, in keiner Weise beleidigen. Ich habe gehofft, dass Sie vielleicht Verbindungen und Kontakte haben, die uns weiterhelfen und denen wir vertrauen können. Ich habe sonst niemanden, an den ich mich wenden könnte.“

„Sagen Sie mir,“ entgegnet Faruq wieder sanfter, „wie kommt ein junger Mann wie Sie, oder eine kleine Gruppe von Studenten, an so viel Geld?“

Sharif ärgert sich. Diese Frage war vorhersehbar. In seiner ganzen Aufregung und der zeitlichen Entwicklung der Ereignisse hat er sich auf diese aber nicht vorbereitet. Seine Antwort ist deswegen auch nicht besonders weiterführend: „Ist das nicht egal? Es reicht doch, dass wir es haben.“

„Nein, mein Freund,“ kontert Faruq blitzschnell, „das reicht eben nicht. Und mir erst recht nicht. Sie wollen meine Hilfe, Sie bitten mich um ein Gespräch über Leben und Tod und Sie verweigern sich, mir alles auf den Tisch zu legen?“

Sharif begreift, dass er bei Faruq nur eine Chance hat, wenn er geradeheraus alle Fakten offen legt. Der wird sonst das Gespräch in Kürze abbrechen und gehen wollen. Sharif beschließt, seinem Zuhörer alles zu erzählen und ihn über die Hintergründe, den Plan und dessen Zustandekommen in Kenntnis zu setzen. So beginnt er und während er berichtet hört der Diplomat schweigend zu. Er stellt keine Fragen, er zeigt kaum Regung, es ist, als saugte dieser jedes einzelne Wort von Sharif auf um es besser verstehen und nichts vergessen zu können. Ab und zu rührte er in seinem bereits kalt gewordenen Tee und tropfte seinen Löffel behutsam ab. Es dauerte eine ganze Weile, bis Sharif endet, und der Abend ist längst angebrochen.

Während Sharif nun gebannt auf Faruq sieht, versucht in dessen Gesicht zu lesen, eine Mine zu erkennen, die ihm einen Hinweis auf dessen Wertung verraten könnte, ist dieser in sich gekehrt und starrte auf seinen goldenen Siegelring, den er am rechten Mittelfinger trug und in Gedanken immer wieder um den Finger drehte. Nach schier endlosen Minuten der Anspannung und des Schweigens durchbrach Faruq endlich die Stille.

„Sie sind entweder verzweifelt, oder wahnsinnig!“ begann Faruq. „Beides sind die Väter des Mutes und des Zorns, leider auch die Mütter der Unvernunft und Blindheit.“

Faruq atmet ein paar Mal tief durch, bevor er weiterspricht: „Ich müsste Ihnen dringend von Ihren Plänen abraten und beschwören, sich keinen Gefahren auszusetzen und zu beten, dass all diese von Ihnen und Ihren Freunden so geliebten Mitmenschen schnell und gesund auf legalen Wegen in die Sicherheit gebracht werden können. Doch weiß ich auch, dass die Zahl der Flüchtenden Millionen beträgt, die ohnehin viel zu geringen Aufnahmekontingente Europas längst erschöpft, ja überreizt sind. Das trifft insbesondere dieses Land. Und Sie können davon ausgehen, dass sich nicht die Tore einer Wirtschaftsnation, wie Deutschland, plötzlich weit öffnen und sich die Läger im Libanon oder der Türkei auf wundersame Weise leeren. Sie sehen das richtig, dass für die allermeisten der Flüchtenden nur der Weg der Schleusung besteht, allein es fehlen ihnen die Mittel.“

Faruq macht wieder eine kleine Pause, dann rückt er näher an seinen jungen Gesprächspartner heran: „Sie haben sich eine vollkommen unmögliche Sache ausgedacht. Diese ist so abenteuerlich, dass vielleicht deswegen sogar eine Chance hat. Und ich gebe zu: Der Gedanke, die Schlepper mit Falschgeld zu entlohnen, bereitet mir sogar eine gewisse Freude, der ich mich nicht erwehren kann.“

„Bedeutet das,“ Sharif wagt kaum weiter zu sprechen, „dass Sie mir, ich meine uns, helfen werden?“

„Das werde ich nicht jetzt entscheiden.“ antwortet Dr. Faruq sehr schnell. „Können Sie mir dieses Geld einmal zeigen? Nur ein, zwei Scheine. Haben Sie die Möglichkeit?“

„Ja, wahrscheinlich.“ Sharif ist erstaunt, fühlt aber Hoffnung in sich aufkommen.

Er wollte gerade aufstehen und schauen, ob Julius zu Hause ist, als Faruq in sehr bestimmter Art noch etwas hinzufügte: „Am besten, Sie stellen mir Ihren Fälscher dabei auch gleich einmal vor. Ich werde gern auf ihn warten.“

„Oh, das wird nicht unbedingt lange dauern, bis er hier ist. Vorausgesetzt, er ist zu Hause.“ In Sharif keimt erste Freude auf und er sagt seinem Gast, dass er gleich wiederkommt.

Julius ist in seiner Wohnung und will sich gerade sein Abendessen zubereiten, als Sharif aufgeregt an seiner Türe steht und flüsternd um Einlass bittet. In kurzen Worten und immer wieder atemlos erzählt er von Dr. Faruq und dass er ihn um Hilfe gebeten hat. Faruq aber habe alles wissen wollen und Sharif habe ihm in seiner Verzweiflung alles geschildert. Jetzt wolle Faruq einen der falschen Geldscheine sehen und auch Julius kennenlernen.

Sharif kann sein Glück kaum fassen und als sie die Treppen zu seiner kleiner Wohnung hinaufsteigen, flüstert er immer wieder `Er wird uns helfen. Bestimmt!´ Julius hat keine Zeit mehr darüber nachzudenken, wie es Sharif geschafft hat, in so kurzer Zeit einen Mann wie Faruq zu kontaktieren und gleich auch hierher zu holen. Auch kann er nicht mehr darüber nachdenken, wie risikoreich es ist, dass nun eine derartige Person von ihren Möglichkeiten und dem Falschgel Kenntnis erhalten hat. Da steht er schon vor ihm und sie begrüßen sich in Englisch.

Sie setzen sich um den kleinen Tisch inmitten des Zimmers und Faruq nimmt einen der falschen Scheine in die Hand und schaut sich diesen sehr lange an. Er ist kein Fachmann und auch die Währung ist ihm nicht gut bekannt. Aus seiner Brieftasche hat er einen Fünfziger genommen und vergleicht diesen nun immer wieder mit der falschen Banknote. Dann kommt er zu einem Ergebnis.

„Wenn ich es nun nicht besser wüsste, dann würde ich von beiden Scheinen behaupten, dass sie echt sind.“ ist sein Urteil. „Ich habe in meinem Leben noch nie Falschgeld in Händen gehalten,“ fügt er in perfektem Englisch noch hinzu, „aber ich bin erstaunt, wie täuschend echt diese Arbeit ist. Ich bin fast angehalten, mein Kompliment auszusprechen, was mir natürlich mein Anstand verbietet.“

„Leider kann ich dieses Lob nicht mehr weitergeben, es gebührt meinem verstorbenen Vater.“ antwortet Julius traurig. „aber es wird mir sehr wahrscheinlich möglich sein, das benötigte Kontingent in gleicher Qualität herzustellen.“

„Wieviel Zeit benötigen Sie dafür?“ interessiert sich Faruq.

„Ich könnte schon morgen alle Vorbereitungen treffen und in den nächsten Tagen beginnen. Die Frage ist, wie viel muss gedruckt werden.“ erwidert Julius. „Es wird dann davon abhängen, wie schnell ich die Vorbereitungen erledige und die Maschine laufen kann. Das ist aber das Einzige.“

Sharif aber will es jetzt wissen: „Dr. Faruq, werden Sie uns helfen?“

Der hohe Gast überhört die Frage und wendet sich wieder an Julius: „Und die anderen? Ich meine es verstanden zu haben, dass es einige Mitwisser gibt. Wie zuverlässig und verschwiegen sind diese Menschen?“

„Ich kann mich für sie alle verbürgen.“ bekundet Julius. „Sie wissen überdies noch nichts von unserem Vorhaben, aber ich bin sicher, dass Sie es unterstützen und sogar helfen werden.“

„Müssen sie es denn wissen?“ fragt Faruq mit Skepsis.

„Es wird kaum vor ihnen zu verbergen sein, denn ich werde in der alten Druckerei meines Vaters arbeiten und diese ist direkt hier im Hof gelegen. Daneben werden Sie Fragen stellen, was ich mit den Scheinen und den Druckplatten machen will, denn wir haben alle beschlossen, kein Falschgeld für uns selbst herzustellen. Da sie es waren, die alles entdeckt haben, ist es unmöglich, sie aus dem, was jetzt kommen wird, herauszuhalten.“

„Das klingt logisch.“ konstatiert Faruq. „Ich hoffe, dass Sie mit Ihrer Bürgschaft nicht daneben liegen. Sie kennen diese Menschen offensichtlich schon lange und sehr gut und so will ich Ihnen das glauben. Bedenken Sie, wir alle müssen uns darauf verlassen, dass Sie mit Ihrer Einschätzung Recht behalten. In jedem Fall aber muss ich Sie warnen: Sorgen Sie dafür, dass es nicht noch mehr Wissende gibt. Das Risiko steigt mit jedem Einzelnen. Das muss Ihnen klar sein!“

Julius nicht nachdenklich und auch Sharif realisiert, dass er diesen Aspekt bisher noch gar nicht angedacht hat.

„Auf welchem Wege wollen Sie übrigens das Falschgeld in den Orient schaffen?“ fragt Faruq und ist scheinbar bereits damit beschäftigt, weitere Schritte zu überdenken. „Ich gehe davon aus, dass die gedruckte Menge an Banknoten kaum in Ihren Kulturbeutel passt. Auch müssen Sie davon ausgehen, dass Sie nicht einfach über die Grenzen hinweg große Geldmengen in Ihren Koffern mitführen können. Zudem handelt es sich auch noch um Falschgeld. Sie fliegen auf, bevor Sie dreimal `Inschallah´ sagen können.“

Sharif und Julius schauen sich bestürzt an. Faruq hat angesprochen, worüber sie sich zuvor noch überhaupt keine Gedanken gemacht haben. Sie waren viel zu sehr mit ihrem Ziel beschäftigt, als derlei Aspekte und Details schon zu bedenken. Aber ihr Gast hat Recht. Wie in aller Welt können sie das Falschgeld sicher und unentdeckt nach Syrien oder in ein orientalisches Land schaffen?

Bei der Summe, um die es mindestens gehen wird, ist ein großer Koffer von Nöten, vielleicht sogar ein zweiter. Mit solch einem Gepäckinhalt von Hamburg nach München zu fliegen, ist schon ein Risiko, denn alles, was in einem Flugzeug mitgenommen werden soll, wird zuvor durch Sicherheitsschleusen geschoben und genau kontrolliert. Auf einem Flug in eine Krisenregion wird das sicher noch viel schärfer durchgeführt. Sollte ihr Vorhaben an einem solchen Problem gar scheitern?

Faruq ist sich der Bedeutung seiner Frage und des Problems, welches er gleichsam mit dieser aufgeworfen hat, absolut bewusst. Er bewundert den Enthusiasmus dieser beiden jungen Männer, die das Schicksal hier an diesem Ort zusammen geführt hat. Er ist auch erstaunt, mit welch einer Selbstlosigkeit der junge Deutsche sich in den Dienst einer solchen Sache stellt und nicht scheut, große Risiken auf sich zu nehmen. So aberwitzig der Plan auch klingt, er kann sich vorstellen, dass er klappen kann. Ohne fremde Hilfe aber sind die beiden chancenlos.

Faruq ist zudem noch aus einem anderen Grunde berührt. Bietet sich über diese Wendungen vielleicht auch für ihn selbst die Möglichkeit des Helfens. Sieht nicht gerade er die nur halbherzig und viel zu unzureichende Hilfe der reichen und sicheren Staaten in Europa? Ist er nicht selbst zornig und verzweifelt, dass so wenig Hilfe kommt, dass das Leid so vieler Menschen auf so wenig Hilfe trifft. Dass auch er mit sich hadert, nicht mehr tun zu können. Hat die Vorsehung ihn jetzt dahin geführt, wo er beweisen kann, dass auch er etwas zur Linderung der Qualen und des Unheils beitragen kann? Müssen nicht alle Menschen, die sich einer noch so rudimentären Verantwortung glauben, alles dafür tun, um zu helfen. Und sei es nur, dass so ein einziges Leben gerettet wird. Ist das nicht aller Anfang der Rettung unserer Menschheit?

Er atmet kurz durch: „Vielleicht werde ich es einmal bereuen,“ beginnt er erneut, „aber ich werde mein Bestes tun, Sie bei Ihrem Vorhaben zu unterstützen.“

Sharif beginnt zu weinen und er nimmt die Hand Faruqs und küsst diese auf den Rücken. Sichtlich beschämt zieht Faruq seine Hand zurück und sagt: „Ich habe vielleicht einen Vertrauten, der den Kontakt zu geeigneten Leuten, die sich des Transportes einer gewissen Gruppe von Flüchtlingen annehmen können, herstellen kann. Es wird zudem auch um benötigte Papiere gehen, die in geeigneter Weise zur Verfügung gestellt werden müssen, wenn Sie verstehen, was ich meine. Eine derartige Flucht aus dem Orient nach Europa ist mit langer Hand vorzubereiten und dessen Gelingen hängt von vielen Details und einer Menge geldhungriger Leute ab. Viele werden zu bestechen sein und es benötigt Fahrzeuge, vielleicht Schiffe, Kleidung und auch Schutz. Ich werde sehen, was mir möglich ist und Sie dann informieren.“

Sharif und Julius haben aufmerksam zugehört und jedes einzelne Wort ist ihnen wie auf die Haut geschrieben. Etwas dazu sagen, können sie noch nicht.

Faruq fährt fort: „Den Transfer des Geldes kann ich übernehmen. Als Diplomat wird mein Reisegepäck nicht kontrolliert. Da hilft uns meine Immunität ungewollt und wir sind frei von Risiken. Für die nächste Zeit benötigen wir aber zudem einen sicheren Kommunikationsweg, für die Abstimmung und den wichtigsten Informationsaustausch.“

Er nimmt einen Zettel und schreibt eine Telefonnummer sowie eine eMail-Adresse auf und reicht sie Sharif. „Hier,“ sagt er an beide gerichtet, „es sind absolut private Verbindungen. Die von meiner Frau, übrigens. Ich werde sie so weitgehend einweihen, dass sie die wichtigsten Hintergründe erfährt und mich informiert, sobald sie sich melden. So wie Sie den Ihren vertrauen, so vertraue ich meiner Ehefrau. Das sollte Ihnen Garantie genug sein.“

Julius schreibt auf einen anderen Zettel seine Verbindungen auf und reicht diese Faruq herüber, der das Geschriebene kurz überfliegt und dann das Papier kommentarlos zu sich nimmt. „Mein Büro werde ich gleich morgen beauftragen, sich nach dem Aufenthaltsort Ihrer anderen Familienmitglieder zu erkundigen. Sollten sie in irgendeinem Flüchtlingslager aufgetaucht sein, oder das in absehbarer Zeit tun, so werde ich das in Erfahrung bringen. Gleiches gilt auch für diejenigen, die Sie mir als das Kontingent noch bekanntgeben werden. Auch diese Namen senden Sie sobald es geht an mich.“

Faruq notiert sich jetzt aber erst die Namen und Geburtsdaten der Angehörigen von Sharif. Seinem Blick in die Gesichter der beiden jungen Männer folgt eine unerwartete Frage von ihm: „Haben Sie schon einmal darüber nachgedacht, dass es Gottes Hand ist, die er durch sie führen lässt?“

Julius und Sharif schauen sich fragend an. Im Namen Gottes werden gerade Morde begangen und ganze Völker vertrieben. Welcher der Götter vertraut ihnen seine Hand an? Der, dessen Name in Moscheen angerufen wird, der, der im Zeichen des Kreuzes verehrt wird, oder einer, dessen Tempel auf Bergen über den Wolken stehen? Und was ist mit Allah, gleichermaßen dem Gott derer, die die Massaker verrichten und derer, die ermordet werden. Welche seiner Hände wird von wem auf Erden geführt? Wessen Gebeten hört er zu, wessen Tun gibt er seinen Segen, wessen Bitten will er erfüllen? Von diesem Gott kann man sich freisprechen, bleibt frei von Sühne, denn der Teufel ist nur hinter Seelen her, die sich einem Gott verschrieben haben.

Sie reden noch eine kurze Weile und Faruq bittet sie, ihn zu seinem Hotel zu fahren, in dem er sich vorsorglich ein Zimmer für die Nacht gebucht hat. Julius fährt schweigend durch den Abend. Auch Sharif ist still. Allen drei gehen viele Gedanken durch den Kopf. Sie wissen, es wird ein langer Weg, dessen Ende keiner von ihnen absehen kann. Sie wissen aber auch, dass sie nun nicht mehr zurück können und es macht sich, trotz aller Angst und Ungewissheit, bei ihnen ein erstes, warmes Gefühl im Herzen breit.

Kapitel 23

Ich bin schon eine ganze Weile auf den Beinen und habe mir Pfannkuchen zum Frühstück gemacht. Wenn ich Ruprechts Worten glauben soll, dann degeneriere ich über meine Fresslust wohl gerade zum Trottel. Aber auch, wenn es eine Insignie der Dummheit bedeuten mag, ich habe Hunger und es schmeckt mir vorzüglich.

Von der Straße her höre ich anschwellende Rufe und es scheint mir, als käme bald eine Demonstration an unserem Haus vorbei. Hier in Altona ist das nichts Ungewöhnliches, dennoch bin ich neugierig und mache mich auf den Weg nach vorn. Fritz steht bereits auf dem Bürgersteig und raucht ein Zigarillo. Kurz nachdem ich mich neben ihn gestellt habe, erscheinen Ruprecht, Fredo und Willi. Wir sind vollständig und erwarten schaulustig das auf uns zukommende Treiben.

Sie sind schon recht nah und wir erkennen eine breite Menschenfront mit einem Spruchband, das sie in Hüfthöhe vor sich hertragen. Zu ihren Ausrufen heben sie im Takt ihre Fäuste und ein paar hinter den ersten Reihen mitlaufende Männer mit großen Pauken geben ihnen den Rhythmus vor. Sie sind jetzt so nahe, dass wir ihre Plakate gut lesen können.

Heimatschutz statt Islamisierung.

Für die Zukunft unserer Kinder.

Vereint gegen Glaubenskriege auf deutschem Boden.

Für teutonisches Engagement.

Für die Erhaltung unserer Kultur.

An uns marschieren hunderte von Frauen und Männern vorbei. Wir sehen viele Junge, aber auch ebenso viele Alte. Alle sind sie aufgebracht und scheinen von ihrer Sache sehr überzeugt. Unter ihnen bemerke ich Männer, die sich in Schwarz gekleidet ihre Schädel kahl rasiert haben.

„Warum,“ frage ich in meine Runde, „wählen bestimmte Gruppen eigentlich immer die Farbe Schwarz?“

„Früher bevorzugten sie eher braun!“ antwortet Fredo lakonisch.

„Du solltest Dich nicht über die Farbe Schwarz beklagen,“ wirft Ruprecht ein, „stell Dir vor, sie liebten das Weiße, dann würdest Du den Mist auf ihren Klamotten ja auch noch besser lesen können.“

„Haben die eigentlich nie ein Geschichtsbuch gelesen?“ und ich schüttle leicht den Kopf.

„Die meisten von Ihnen werden über die vierte Klasse nicht hinausgekommen sein.“ sagt Ruprecht schnell.

„Ich bin mir da nicht so sicher,“ erwidere ich, „wenn ich mir diesen Aufmarsch einmal ansehe, dann sehe ich eine ganze Reihe von Menschen, die sicher nicht blöder sind, als wir hier. Was zum Teufel lässt die hier mitlaufen?“

„Sie haben Angst um ihre Deutsche Seele.“ Fredo grinst. „Fast so, wie einige meiner südafrikanischen Matrosen damals Angst vor Seeungeheuern hatten und bibberten, wenn der Wind über die Reling pfiff.“

„Ich wusste bisher nicht, dass Muslime Deutsche Seelen wollen.“ antworte ich. „Fünfmal am Tag gen Mekka, das ist doch alles.“

„Dazu muss man wissen,“ meint Fritz, „das Mekka ein heiliger Ort und kein Fertiggericht ist. Die hier kümmert es einen Scheiß, was wirklich ist. Sie nehmen sich so wichtig, dass sie es nicht einmal für nötig erachten werden, kurz einmal nachzudenken. Sie unterstellen, dass jeder, der einen Koran in seiner Tasche trägt, ein Feind ihrer ist, eine Gefahr bedeutet. Das unterscheidet sie sodann im Kerne erst einmal nicht von den Verirrten des IS. Bei dem ist es nur anders herum: Da sollte jedem, der ein Kreuz trägt, am besten gleich der Kopf abgeschlagen werden. Gebe dieser Meute eine Guillotine, und sie wird das Gleiche tun.“

„Du bist ein Misanthrop!“ spottet Ruprecht. „Glaubst Du denn gar nicht an das Gute im Menschen. Dass sie lernen können, dass sie am Ende doch bestrebt sein werden, ein friedliches Miteinander zu gestalten, wenn den erst einmal die Scheu vor dem Fremden verflogen ist?“

„Frage nicht mich das, frage die dort!“ kontert Fritz und deutet mit seinem Daumen in die Richtung der Marschierenden.

„Schopenhauer hat dazu etwas Bemerkenswertes gesagt,“ erinnere ich mich und zitiere:

`So treibt das Bedürfnis der Gesellschaft, aus der Leere und Monotonie des eigenen Innern entsprungen, die Menschen zueinander; aber ihre vielen widerwärtigen Eigenschaften und unerträglichen Fehler stoßen sie wieder voneinander ab.´

Ich fahre fort: „Schopenhauer war ein großer Feind der Menschen, denn er war Beobachter ihres angeborenen, labilen Charakters, der scheinbar, unabhängig des Jahrhunderts oder der erlebten Geschichte, ob Mittelalter oder tausendjähriges Reich, sich niemals ändert und wie der zuvor unzureichend entfernte Rost sich wieder nach oben durchfrisst. Keine noch so dicke Farbe, keine Lackierung kann das verhindern. Und das, meine Lieben, das sehen wir gerade an uns verbeimarschieren. Schieren Rost, aus der Mitte unserer so modernen und angeblich geläuterten Gesellschaft.“

„Ein paar werden schlichtere Interessen verfolgen, haben sich ihren ganzen Mut zusammengeklaubt und laufen einfach mit.“ wirft Willi ein.

„Mut, mein Bester,“ sagt Ruprecht, „beruht nicht auf Intelligenz. Selbst der Dümmste kann der Mutigste sein. Die Moral dagegen, die erfordert innere Kraft und Überzeugung und treibt Dich zu einem wirklich ehrvollen, verantwortlichen Handeln. Gehe hin, Willi, gehe zu den Brüllern in der Mitte dieser Truppe und frage nach deren Ethik. Sie werden Dich blöd anschauen und vielleicht noch antworten, sie seien schließlich `Deutsche´. Alles andere werden sie nicht begreifen. Und `Christ´ kann keiner von ihnen in den Mund nehmen, als solcher kann niemand von ihnen hier mitlaufen, jedenfalls nicht, ohne es sich nicht gleichsam mit ihrem lieben Gott zu verscherzen.“

Jemand aus dem nur wenige Meter an uns vorbeiziehenden Trupp ruft lauthals in unsere Richtung:

„Kommt, macht auch mit!“

„Keine Zeit,“ brüllt Fredo zurück, „wir müssen gleich wieder in die Moschee!“

„Du wirst schon sehen, was bald in Deutschland geschieht.“ kreischt der Rufer zurück.

„Muslime werden gelbe Halbmonde auf ihren Jacken tragen.“ Fredo ist fast blau angelaufen, aber der Brüller ist schon zu weit entfernt und Fredo erspart sich weitere Mühen.

Wir ziehen es vor, uns zurückzuziehen und gehen durch den Torbogen in den Hof. Es beginnt gerade zu nieseln und so überlegen wir, ob wir nicht einen Besuch `Bei Erwin´ in Erwägung ziehen sollten. Willi fällt aber auf, dass Licht in der Druckerei brennt.

Fredo ist der erste, der durch die Türe hinein geht. Julius steht an der Druckmaschine und schmiert einige Ölbuchsen mit reichlich Fett ab. Seine Haare sind leicht wirr und es riecht wie in einem Maschinenraum eines Schiffes. Wir ahnen, dass Julius das Gerät nicht nur gerade pflegt, sondern für den Betrieb vorbereitet und befürchten jetzt, dass er sich etwas Bestimmtes vorgenommen hat.

„Gut, dass Ihr gekommen seid. Ich kann jetzt Hilfe gebrauchen.“ Julius strahlt uns fast in unverschämter Offenheit an. „Wer von Euch hat Zeit?“

Das ist eine rein rhetorische Frage, denn Julius wusste nur allzu gut, dass wir fast immer Zeit hatten, erst recht, wenn er uns auf einem Haufen sah. Doch so leicht wollen wir ihm das dann doch nicht gleich machen.

„Brrrr, ruhig, mein Brauner.“ beginnt Fredo. „Was hast Du vor? Du willst drucken?“

„Erfasst!“ kontert Julius.

„Das Geschäft floriert? Sollst den Otto-Katalog neu machen?“ Fredo ist kampfbereit.

„Besser!“ wirft Julius uns zu, „wir müssen so viel Geld drucken, wie wir können!“

Unser sofort einsetzender Protest ist vielstimmig und wir reden in einem heillosen Durcheinander auf ihn ein. Julius aber scheint das in keiner Form zu beeindrucken und der widmet sich unverhohlen der Druckmaschine, um seine Arbeit fortzusetzen. Unsere Widersprüche verstummen allmählich. Julius setzt sich seitlich auf einen Tisch und hebt – fast majestätisch – eine Hand. Wir sind gespannt, was er zu sagen hat und als er uns sein Vorhaben erklärt, glauben wir unseren Ohren nicht.

Voller Stolz berichtet er von der Begegnung mit Dr. Faruq und dessen Zusage, den Plan in die Tat umzusetzen. Er wird jetzt die Produktion aufnehmen und versuchen, eine ebensolche Qualität der Blüten zu erzielen, wie es sein Vater geschafft und vorgemacht hat. Jeder so hergestellte Schein wird Leben retten, wird helfen, Leid zu lindern und Menschen in die Sicherheit bringen. Julius ist ganz beseelt von diesem Gedanken und der beteuert immer wieder, dass sein Vater zu tiefst damit einverstanden gewesen wäre, wenn er das noch erlebt hätte.

Marta erscheint und hat einen Teller belegte Brote für Julius. Sie schaut kurz in unsere Runde und hat verstanden.

„Ihr braucht Euch erst gar nicht zu bemühen, mich jetzt anzuschwindeln!“ sagt sie gelassen. „Ich weiß über alles Bescheid.“ Und nachdem sie die Brote auf dem Tisch abgesetzt hat fügt sie hinzu: „Und das Ganze triff auf mein vollstes Einverständnis. Ich gehe deswegen davon aus, dass Ihr ebenfalls helfen werdet, oder?“

„Wenn es schon beschlossene Sache ist,“ beginne ich, „dann lasst uns starten. Richtig überlegt werdet Ihr es ja wohl haben.“ Ich spucke demonstrativ in meine Hände.

„Was ist mit Sharif?“ fragt Fredo direkt. „Wenn der jetzt ausflippt, in der Gegend herumspaziert, plaudert und das Kontingent zusammensucht, dann werden wir schnell Ärger bekommen.“

„Das Kontingent wird ohne direktes Wissen der Angehörigen zusammengestellt. Das haben wir so festgelegt und auch Sharif weiß, dass das sonst nicht dicht zu halten ist.“ antwortet Julius. „Die Namen der Angehörigen, um die es gehen wird, erfahren wir zwar von den syrischen Freunden Sharifs, die aber denken, dass wir sie nur über den Aufenthaltsort und die Tatsache, dass die Leute noch am Leben sind, informieren. Das geschieht übrigens schon seit einiger Zeit, so dass es noch nicht einmal etwas Neues für die hier Lebenden Syrer darstellt. Und: Beruhigt Euch alle, Sharif hat das alles im Wesentlichen in die Wege geleitet. Der wird keine Gefahr eingehen, dass die Sache schiefgeht. Es hängt schließlich das Leben seiner Familie daran.“

„Ich verstehe unser Land nicht mehr.“ sagt Willi plötzlich. „Da stirbt und flüchtet ein ganzes Volk, und wir bieten Platz für ein paar lächerliche Tausend. Statt mehr Menschen bei uns aufzunehmen, müssen wir jetzt Falschgeld drucken, um illegale Schleuser zu bescheißen. Ich verstehe das nicht …“ Und er schüttelt noch einige Zeit den Kopf.

Die Druckerei füllt sich weiter. Sharif kommt herein und als er uns in versammelter Mannschaft sieht, ist er sichtlich verunsichert. Julius aber gibt ihm ein Signal, so, wie die Taucher ihr `OK´ zeigen und lächelt in die Runde. Sharif schießen sofort die Tränen in die Augen, er geht reihum und umarmt jeden einzelnen von uns, drückt ihn und klopft ein paar Schläge mit der flachen Hand auf den Rücken. Der Junge hat sein Herz auf dem rechten Fleck.

Julius ist wieder beschäftigt. Er wird die Maschine vorbereiten, dann will er sich mit der Herstellung so vertraut machen. Es ist Einiges auszuprobieren, aber wenn er sich in den kommenden Tagen damit auseinandergesetzt gemacht hat, dann werden hier wunderschöne, falsche Banknoten herauskommen.

Der Nieselregen hat sich inzwischen in kräftigen Regen gewandelt. Bis auf Julius verlassen wir die Druckerei und eilen über den Hof in das Haus. Sharif ist hinter mir und erreicht als Letzter den schützenden Eingang. Seine Haare sind nass und, im Trockenen angelangt, schüttelt er und klopft sich die Nässe von der Kleidung.

„Regen reinigt die Natur.“ lächle ich, „und er wäscht manchmal sogar Trauer und Sorgen weg.“

„Gilt das auch für die Demonstranten, die gerade an diesem Haus vorbeigegangen sind?“ fragt er traurig.

„Nein,“ beruhige ich ihn, „diese macht er allein nur nass, so dass sie schnell wieder nach Hause laufen und sich vor ihrem Spiegel abtrocknen müssen.“

„Warum sind diese Leute so?“ Sharif gehen die Bilder und die Schriften nicht aus dem Kopf. Wir sind auf meiner Etage angekommen und ich bitte ihn zu mir herein.

„Komm, wenn Du möchtest, unterhalten wir uns noch ein wenig.“

Ohne zu zögern tritt Sharif in meine Wohnung. „Warum?“ fragt er noch einmal.

„Sie haben Angst, Sharif.“ erwidere ich. „Sie sitzen in ihren kleinen Wohnungen oder ihrem Reihenhäuschen mit Zaun und Hecke und halten sich für das Mark und Bein der Gesellschaft. Sie denken, dass ihnen Deutschland gehört, sie sich mit ihrer Hände Arbeit ein Auskommen, vielleicht auch ein bisschen Wohlstand geschaffen und eine kleine Rente angespart haben. Sie sind dabei völlig unflexibel geworden, sie brauchten sich nie anpassen, auch keine großen Krisen bewältigen, wie noch ihre Großeltern. Sie sind satt, unbeweglich und gelangweilt. Langeweile aber macht unzufrieden, und das ist gefährlich, weil es am Beurteilungsvermögen nagt. In unserem Land herrscht zu viel Wohlstand. Doch statt sich dessen zu freuen, macht sich immer mehr Unzufriedenheit breit, weil Viele gar nicht erkennen können, dass es Ihnen gut geht. Ihr Instinkt meldet sich mit einer anderen Warnung: Fremdes ist gefährlich, Anderes wird als Eindringling und Störenfried empfunden.“

Sharif ist nachdenklich und still. Er hört mir zu und ich spüre, wie es in ihm arbeitet.

„In der Steinzeit hat man die Keule in die Hand genommen und einem fremden Wanderer den Garaus gemacht,“ fahre ich fort, „dann war das Problem beseitigt und das Fleisch reichte wieder für die Familie. Instinktiv denken wir auch heute, alles Fremdartige ist ein Eindringling und will uns etwas wegnehmen. Die Brüller von gerade eben haben sich nur als Begründung ihre `Kultur´ ausgesucht. Die Eindringlinge rauben ihrer Ansicht nach jetzt nicht mehr das Mittagessen, sie rauben ihnen ihre so bequeme Inflexibilität. Sie nennen es zwar `Kultur´ und sprechen von `Deutschland´ und `Islamisierung´, in Wirklichkeit aber sind sie nur Gelähmte, die nicht zugeben wollen, dass sie es im Kopf oder in ihrem Herzen nicht schaffen, sich flexibel in eine sich verändernde Gesellschaft einzubringen. Integration überfordert sie – und zwar die eigene. Und so haben sie Angst, dass ihre vermeintliche Mehrheit morgen die Minderheit ist und mit ihnen dann ebenso umgegangen wird, wie sie es heute selbst mit anderen tun.“

„Werden sie sich durchsetzen?“ fragt mein Gast.

„Nein, aber es wird lange dauern, bis sich die Gesellschaft so verändert hat, dass es nur noch ganz wenige Einzelne sind, die so denken.“ ist meine Einschätzung. „Selbst in Ländern, in denen die Facetten der Gesellschaft und deren Vielfalt so groß, wie in Amerika ist, dauert die Angst und die Ausgrenzung immer noch an. Sklaverei ist längst abgeschafft, die Gleichberechtigung in der Verfassung verankert, die Rassentrennung abgeschafft – sie sind jetzt alle `grün´. Doch dieses Placebo hat nur den Effekt, dass im tiefsten Inneren nun in `hellgrün´ und `dunkelgrün´ unterschieden wird, denn die Instinkte sind noch lange nicht aus unserer DNA gelöscht.“

„In Deutschland werden dann Fremde vorerst keine Zukunft finden?“ konstatiert Sharif.

„Die Frage, mein junger Freund, ist eine andere.“ gebe ich zu Bedenken. „Hat dieses Land eine Zukunft ohne Fremde?“

Der junge Syrer schaut von seinem Sessel aus durch das Fenster in den Hof. Es regnet weiterhin und der Himmel ist dunkelgrau, dicke Wolken schirmen die Sonne ab und das Klatschen der Tropfen hört man bis zu uns herauf.

„Was ist mit Dir? fragt mich Sharif nach einer kurzen Zeit des Schweigens. „Was ist geschehen, dass ein Mann, wie Du, hier lebt und …“

„.. nichts zu tun hat?“ schließe ich seine Frage ab. „Ja, was ist geschehen?“

Es ist schon merkwürdig, schießt es mir durch den Kopf, dass sich eine solche Frage meinem Gesprächspartner jetzt aufdrängt. Was soll ich ihm sagen? Soll ich ihm mein Leben erklären, ihm erläutern, welche sich Wendung wann und warum ergeben hat. Soll ich nach Rechtfertigungen und Entschuldigungen suchen, um vor einem jungen Kerl, der sein Leben noch vor sich hat, ehrwürdig zu erscheinen?

„Für die meisten kommt im Leben irgendwann einmal der Punkt, wo der eigene Zenit erreicht ist.“ beginne ich zu antworten. „Man stellt fest, dass es zu spät ist, um mehr werden zu können. Man will festhalten, konservieren und beginnt, seine Ziele herunter zu schrauben. Man beruhigt sich selbst und glaubt, mit dem zufrieden sein zu können, was man erreicht hat und in Händen hält. Man schafft es vielleicht sogar, arrangiert sich mit dem Erreichten, fühlt sich lediglich nur falsch bewertet oder konstatiert, zu wenig Opportunist gewesen zu sein. Dass man gerade jetzt zum größten Opportunisten geworden ist, merkt man gar nicht.“

„Bei Dir ist aber mehr geschehen.“ wirft Sharif ein.

„Das stimmt.“ bestätige ich. „Es kommt vor, dass man das Erreichte einfach nicht halten kann und man nimmt eine erste, kleine Stufe abwärts. Man will sich erneut beschränken, doch es geht noch weitere Schritte abwärts. Und irgendwann merkst Du, dass es eine Kunst ist, eine besondere Fähigkeit, sich minimieren zu können und dennoch zufrieden zu sein.“

„Bist Du denn heute zufrieden?“ Sharif trifft mit dieser Frage in die Mitte meines Herzens.

„Ich denke ja.“ gebe ich zu Antwort. „Ich habe schließlich aufgehört, mich zu bemitleiden und ständig darüber zu klagen, dass mit das Schicksal nicht so holt gewesen ist. Ich würde gern wieder als Journalist arbeiten. Kalli hätte gern als Drucker gearbeitet. Ruprecht ist ein begabter Anwalt und möchte wieder eine Kanzlei haben oder im Gerichtssaal stehen. Und da sind noch Fritz oder Fredo. Alle von uns, die das Schicksal hier in diesem Haus zusammengeführt haben mag, würden lieber wieder teilnehmen, statt Zaungast sein zu müssen.“

„Du glaubst, dass es das Schicksal war, dass Euch zusammengeführt hat?“ Sharif ist hellwach und seine Frage scheint ihn selbst zu beschäftigen.

„Wenn es so etwas wie Vorsehung geben sollte, dann sind wir von dieser alle hier zusammen geführt worden, somit auch Du, Marta und Willi.“ Ich bin nicht sicher, wohin das führt, aber ich rede weiter.

„Vielleicht sieht ja ein großer Plan vor, dass bestimmte Ereignisse zu einem definierten Zeitpunkt mit augenscheinlich willkürlich teilnehmenden Menschen zusammen zu treffen haben. Es gibt eine Aufgabe zu erfüllen, eine, die schon vor langer Zeit gestellt wurde und deren Erfüllung nun in unseren Händen liegt.“

„Dann glaubst Du, dass es Gott ist, der uns seinen Plan erfüllen lässt?“ fragt Sharif und schaut mit einem hoffenden Blick.

„Gott zu bemühen liegt mir fern.“ antworte ich und weiß, dass ich ihn enttäusche. „Er wird von so vielen missbraucht, da muss ich mich nicht auch noch in die Reihe stellen. Und am Ende ist es doch auch völlig egal, womit wir unsere Gegenwart und unser Handeln erklären. Entlassen, aus der Beurteilung und Wertung unseres Tuns, könnten wir uns nur selbst. Wir sind es, jeder Einzelne von uns, der mit sich auszumachen hat, ob er das Richtige im rechten Moment getan hat und bereit ist, die Konsequenzen zu tragen.“

Sharif nickt vorsichtig.

Kapitel 24

Der Mann ist mittelgroß, unauffällig gekleidet und selbst, wenn er beobachtet werden würde, fiele es schwer, ihn von den Touristen und Pendlern zu unterscheiden. Einige wenige Male lüftet er seinen weißen Hut, dann wenn es die Sonne ihm unter diesem zu heiß werden lässt. Dann ist sein in der Mitte bereits schon kahler Schädel zu sehen, den er dann mit einem Taschentuch kurz trocknet. Seine engen Augen verbirgt er gern unter einer runden, dunkelgrünen Sonnenbrille. Und das ist auch gut so, denn auf diese Weise ist nicht sofort für jeden sein stechender Blick, der gleichermaßen Argwohn, wie Listigkeit offenbart, zu erkennen.

Die Fähre, auf deren Abfahrt er wartet, wird gleich ablegen und nun begibt auch er sich mit den letzten Passagieren auf die noch herunter gelassene Rampe. Fast gelangweilt steuert er den nächsten Aufgang an und steigt die schmale, eiserne Treppe hinauf zum ersten Schiffsdeck. Dort sucht er den hinteren Ausgang zu dem über dem Heck liegenden kleinen Außendeck.

Auf den glänzend lackierten, hölzernen Bänken sitzen nur wenige Passagiere, denn es ist heute nicht sehr warm und es bläst ein stärkerer Wind. Die Überfahrt von Bodrum, auf der türkischen Seite, zu der griechischen Insel Kos, wird sicher unruhig und er ist froh, dass die ganze Fahrt nur eine knappe Stunde dauern wird. Er hat eine griechische Zeitung zusammengerollt in der Hand und es wird niemand wundern, dass er des Windes wegen keinen Versuch unternimmt, in dieser tatsächlich zu lesen.

Das weiße Schiff legt langsam ab. Der Kapitän lässt das Horn erklingen und steuert aus dem kleinen Hafen hinaus auf die Ägäis, die hier nur eine schmale Wasserstraße zwischen ein paar griechischen Inseln und dem nordwestlichen Zipfel der Türkei bildet. Schon nach wenigen Minuten aber schaukelt die Fähre erheblich und die salzige Luft schmeckt nach Meer und Sonne.

Shirzad Rasho stammt aus Syrien. Er studierte aber in der Türkei Tourismuswissenschaften und lebt seit nun über zwanzig Jahren mit einem türkischen Pass in diesem Land. Neben seiner Muttersprache und Türkisch, spricht er fließend Englisch und auch Griechisch. Seine kleine Tourismusagentur, die er vor einigen Jahren gegründet hat, ist weitgehend erfolglos und leben lässt es sich mit dieser nur auf geringstem Niveau. Ab und zu veranstaltet er Touren ins Innere der Türkei. Fast ausschließlich sind es dann gelangweilte Urlauber aus den türkischen Touristengebieten, hauptsächlich der `türkischen Riviera´ um deren Zentrum Antalya herum, für die er Fahrten in Jeeps oder Quads, Kamel-Ausritte oder Wanderungen im Hinterland organisiert.

Rasho ist ein misstrauischer Mensch und sehr wortkarg. Er steht nicht gern im Mittelpunkt und dort hätte er auch gar nichts zu suchen. Er ist viel zu unbedeutend und sein mangelnder Geschäftserfolg macht ihn zudem uninteressant. Doch er verfügt über außergewöhnlich viele Beziehungen. Verbindungen, die verwundern müssten, wenn diese offensichtlich würden. Shirzad Rasho führt ein Doppelleben und seine unscheinbare Darstellung, sein unauffälliges Äußere und sein unspektakuläres Tourismusgeschäft sind Teil gezielter Verschleierung.

Der kreisförmige Hafen von Kos-Stadt liegt umgeben von einer großen, mit mächtigen Türmen bestückten Mauer. Ihr ist anzusehen, dass sich über die Jahrhunderte hier Griechen, Türken und Venezianer wohlgefühlt haben werden. Der griechische Baustil vermischt sich fast zu gleichen Teilen mit dem maurischem und venezianischem und gibt diesem Ort, bis hinein in die engen Gassen der alten Stadt, ein eigentümliches Flair. Auf dem Turm neben der Hafeneinfahrt weht stolz die griechische Fahne und überstrahlt mit ihrem Weiß und Blau das türkisfarbene Hafenbecken. Das Wasser ist so klar, dass die vielen Fische zum Greifen nah erscheinen und mit Glück kann man auch einen Oktopus erspähen.

Faruq wartet auf das Eintreffen der Fähre. Er sitzt gegenüber vom Anleger in einem Café und beobachtet durch seine dunkle Sonnenbrille die Umgebung und die vielen Menschen, die sich hier eingefunden haben. Tagestouristen aus Bodrum, Inselreisende von den herrlichen Stränden der südlichen Ostinsel oder des nordwestlichen Küstenstreifens sowie die Einwohner von Kos.

Die Angehörigen von Sharif a-Bashir sind gefunden. Es hat zwar einige Tage benötigt, bis die Aufnahmelisten aus dem Lager in Adiyaman an offizielle Stellen weitergegeben wurden, aber dann tauchten die gesuchten Mitglieder der Familie des jungen Syrers auf. Zu allem Glück war sogar der verletzte Bruder im dem das Flüchtlingslager angrenzenden Lazarett und jetzt wusste auch seine Angehörigen, dass unverhofft beisammen sind. Die Verletzungen des jungen Kämpfers sind nicht lebensbedrohend, doch er wird noch einige Zeit damit liegen müssen. Das Glück über ihr Zusammensein bringt sie über alle anderen Sorgen hinweg.

Das Schiff verlangsamt seine Fahrt und gibt Signal für die Einfahrt in den Hafen. In wenigen Minuten wird es mit dicken Tampen an den eisernen Pollern am Hafenbecken festgemacht sein. Die Passagiere werden herausströmen und die Autos sich mit lautem, nervösen Hupen ihren Weg zum nächsten Ziel suchen.

Faruq zahlt und schlendert langsam in Richtung der gerade festmachenden Fähre. Er hat sich einen Platz ausgesucht, an dem er einen guten Überblick hat und zugleich gesehen werden kann, zumindest, wenn man weiß, wonach man suchen soll. Die große Palme steht direkt neben dem Fahrkartenschalter, an dem die Tagestouren mit dem `Piratenschiff´ verkauft werden.

Der Verkäufer sitzt darin und schwitzt unter seinem Piratenkostüm. Er sieht damit aus, wie eine Spielzeugfigur in einem Schaufenster. Faruq hat sich ebenfalls eine Zeitung eingerollt unter den rechten Arm geklemmt. Es ist aber eine türkische. Den Mann, den er heute zum ersten Mal treffen wird, Shirzad Rasho, erkennt er schnell, auch wenn dieser unter all den vielen Menschen in keiner Weise auffällig erscheint. Auch Rasho hat seinen Konterpart bereits entdeckt und geht, völlig ohne erkennbare Eile und wie rein zufällig, in Richtung des Piratenschiff-Schalters.

Er bleibt kurz stehen, zündet sich eine Zigarette an und schaut, ganz beiläufig, auf Faruq.

„Griechisch?“ wendet er sich an Faruq und deutet auf dessen eingerollte Zeitung.

„Nein, türkisch.“ antwortet Faruq freundlich.

„Dann könnten wir eigentlich tauschen.“ erwidert Rasho kurz und mit einer kühlen Freundlichkeit, die fast schon routiniert anheimelt.

„Gehen wir ein Stück.“ Faruq zeigt sich ebenfalls knapp in seinen Worten und zeigt eine ebensolche Mine.

Sie verlassen, schweigen nebeneinander gehend, den Hafen und schlagen die Richtung zum Marktplatz in der Mitte von Kos-Stadt ein. Ihr Weg führt sie durch einige kleine, engere Gassen, zwischen sandsteinfarbenen Häusern mit geschlossenen Fensterläden und lebendigen kleinen Lädchen, bis zu dem großen, gepflasterten Marktplatz, an dessen Seite die schöne Markthalle mit ihrer gläsernen Kuppel und den schattenwerfenden Kaskaden trohnt.

Sie sitzen auf einer Bank und sofort hat sich ein Schwarm Tauben vor ihnen platziert will mit lautem Gurren gefüttert werden. Rasho prüft die Umgebung. Es fallen ihm keine Besonderheiten oder Ungewöhnlichkeiten auf und so kommt er schnell zur Sache.

„Um wie viele Personen geht es?“ fragt er und schaut weiter über den Platz, als unterhielte er sich über die sie umgebende Architektur.

„Derzeit ist von fünfzehn bis zwanzig auszugehen.“ antwortet Faruq.

„Derzeit?“ kommt zurück.

„Wie auch Ihnen nicht verborgen geblieben ist, wird in Syrien an jedem Tag gestorben. Da fällt es schwer, ein präzises Kontingent zu beziffern.“

„Meine Partner sollten aber schon verlässliche Stückzahlen kennen!“ Rasho wirkt vollkommen teilnahmslos.

Faruq schießt der Begriff `Stückzahl´ durch den Kopf und er ist sofort über die Kaltschnäuzigkeit seines Gesprächspartner angewidert.

„Ihre P-a-r-t-n-e-r wollen in erster Linie Geschäft machen, dazu werden sie ein wenig flexibel sein müssen.“ kontert Faruq. „Und außerdem sollten wir zunächst über ein paar andere Grundsätzlichkeiten sprechen. Und zu allererst: Sie und ich kennen unsere Namen nicht. Das bleibt so.“

„Die Währung heiß Dollar oder Schweizer Franken. Pro Kopf zehntausend. In bar, selbstverständlich.“ raunzt Rasho, ohne darauf einzugehen.

„Die Zahlmeister sitzen im europäischen Raum. Deswegen heißt die Währung Euro.“ bestimmt Faruq.

„Das wird nicht auf große Gegenliebe stoßen.“ Rasho wirkt plötzlich unsicherer.

„Das ist nicht mein Problem.“ Faruq bleibt deutlich der Bestimmende.

„Eine andere Währung verteuert die Sache erheblich.“ bekundet Rasho. „Es muss getauscht werden, es bringt zusätzlichen Aufwand und damit unnötiges Risiko.“ Er prüft mit einem schnellen Seitenblick die Reaktion von Faruq. „Mit Verteuerung meine ich: Verdoppelung der Dollarsumme in Euro.“

Faruq gibt sich entrüstet: „Das Nenne ich nicht Verdoppelung! Können Sie nicht rechnen? Der Euro ist mehr wert, als der Dollar. Verdoppelung in Euro ist deswegen weit mehr als nur mal zwei. Das ist inakzeptabel.“

„Es ist ihre Entscheidung. Ich zwinge Sie zu rein gar nichts.“ Rasho ist sich sicher, am längeren Hebel zu sitzen.

Faruq ist insgeheim erleichtert, da er befürchtet hat, dass nur in Dollar oder eben Franken bezahlt werden kann. Das hätte die Sache kompliziert, vielleicht sogar unmöglich gemacht. Soll doch dieser Mann von ihm aus vervierfachen. Nur darf er es nicht einfach hinnehmen, das würde unweigerlich dessen Verdacht erregen.

„Die Dollarsumme in Euro. Gut. Ich kann mir denken, dass meine Gesprächspartner auch noch bereit wären, zehn Prozent Wechselgebühr darauf zu schlagen. Bei mehr können wir hier abbrechen.“ Faruq geht ein hohes Risiko.

Rasho denkt nach und zündet sich eine zweite Zigarette an. Er lehnt sich auf der Bank nach Hinten, inhaliert einen tiefen Zug und lässt den Rauch durch die Nase entweichen.

„Wie gesagt.“ beginnt er. „Es ist ihre Entscheidung. Ich kann mich aber dafür einsetzen, dass der Faktor 1,8 von meinen Partnern akzeptiert wird. Das ist dann aber das Äußerste.“

Jetzt ist es an Dr. Faruq, eine Denkpause vorzutäuschen. Nach einer Minute des Schweigens sagt er: „Faktor 1,5! Und das ist jetzt das Maximale dieser Seite.“

Rasho nickt mürrisch, aber er scheint einverstanden.

„Es ist Ihre Sache, die Leute zum vereinbarten Zeitpunkt am vereinbarten Ort zu haben. Wie man mir gesagt hat, soll es in der Umgebung von Gaziantep losgehen. Wir werden dort irgendwo einen genauen Ort vorgeben. Für alle gilt: Kein großes Gepäck, keine schreienden Babys, keine lahmen Kranken oder klapprige Alte.“

„Die Zusammenstellung der – sagen wir besser `Reisenden´ - bleibt uns überlassen. Da gibt es keine Kompromisse. Oder glauben Sie, dass wir Familien trennen und vielleicht ein Kleinkind zurücklassen werden? Wir bezahlen für ein Kontingent. Wir sind Auftraggeber und Ihre Leute verdienen damit, sie sicher zum Ziel zu bringen.“

„Das wo wäre …?“ fragt Rasho ohne zu zögern.

„Das Ziel wird Ihnen noch bekanntgegeben. Was sie heute schon wissen, bleibt allerdings unverändert: die Leute werden aus der Gegend um Gaziantep an die türkische Küste gebracht. Wo, werden wir noch vorgeben, wenn wir uns endgültig einig sind. Dort wird ein Schiff warten und sie dann irgendwohin fahren. Auch das müssen Sie jetzt nicht wissen.“ Dann kommt er zu einer seiner Fragen: „Wie viel Vorlaufzeit benötigen Ihre Hintermänner?“

„Wenn wir das Ziel und die Stückzahl kennen, dann kann innerhalb von zwei bis drei Wochen – wie haben Sie gesagt? - `gereist´ werden. Rasho wird zynisch.

„Wie lange wird die Überführung dauern?“ Faruq fragt, obwohl er die Antwort schon kennt.

Rasho lächelt säuerlich: „Hängt von der Route ab, hängt davon ab, ob das Ziel an der Küste näher bei Mersin, bei Antalya oder Izmir, von mir aus auch Bodrum ist.“

Bei diesem Ort grinst Rasho seinen Gesprächspartner direkt ins Gesicht. Er freut sich, seinem Gesprächspartner zu zeigen, dass er dessen Pläne durchschaut hat. Faruq geht nicht darauf ein, er weiß, dass dieser Mann derzeit nur Vermutungen anstellen kann und am Ende, wenn es losgeht, ohnehin wissen wird, welches Ziel zu erreichen ist.

Rasho fährt fort: „Wenn es, sagen wir mal, rein exemplarisch, Bodrum wäre, dann müssen Sie mit fünf bis sechs Tagen rechnen.“ Dann blickt er nochmal zu Faruq: „In die Gegend von Iszmir entsprechend länger. Das könnten Sie jetzt selbst rechnen.“

„Die Reisenden müssen gesund und unversehrt ankommen.“ Faruq schaut mit einem scharfen Blick in die Augen seines Gegenübers. „Ich meine damit: sie werden mit Lebensmitteln und mit Flüssigkeiten so versorgt, dass es akzeptabel ist. Ihre Leute werden sie einen pfleglichen Umgang gewährleisten und für eine menschengerechte Hygiene sorgen.“

„Ja, am Abend werden natürlich noch Schlaflieder gesungen, am Morgen das Frühstück ans Bett gebracht!“ Rasho ist sichtlich verärgert. „Wir reden hier nicht von einem First-class-Urlaub, mein Herr. Sie sollten sich da ihrer Illusionen entledigen. Schleusung ist keine Wünsch-Dir-Was-Party. Also verschonen Sie mich bitte mit Ihren sicher gleich noch kommenden Hinweisen zur Speisekarte und zum Raumklima.“

Rasho beruhigt sich wieder und kommt zu einem anderen Thema: „Bezahlt werden meine Partner, sobald wir uns einig sind und einen Zeitplan haben. Das Geld übernehme ich, damit ist die Sache für Sie und Ihre Leute erledigt.“

Faruq macht eine Pause. Das Falschgeld darf nicht zu früh in die Hände der Schleuser geraten. Es ist wichtig, dass ihnen so wenig Zeit wie möglich zwischen der Flüchtlingsaufnahme und der Erreichung des Zielortes bleibt. Jeder Tag, an dem sie feststellen könnten, dass sie Falschgeld erhalten haben, so gut die Noten auch gemacht sind, erhöht das Risiko und die Gefahr, dass sie die Flüchtlinge nicht nur irgendwo absetzen, vielleicht sogar töten.

„Ich sage Ihnen jetzt einmal, wie ich mir das denke.“ beginnt Faruq. „Einen Teil erhalten Sie an dem Tag, an dem die Reise losgeht. Einen anderen Teil, wenn das Boot erreicht ist, den letzten Teil, wenn die Reisenden dort gesund und munter eintreffen, wo wir sie haben wollen.“

„Wir benötigen das Geld sofort, sonst können wir keine Vorbereitungen treffen.“ kontert Rasho. „Es wird auch Ihnen klar sein, dass wir für Vieles in Vorleistung zu treten haben. Das läuft nicht, wenn wir kein Geld bekommen haben.“

„Sagen Sie mir, welche Garantien sie mir geben, damit ich Ihnen vertrauen kann?“ erwidert Faruq und ist tatsächlich gespannt, was sein Gegenüber dazu antwortet.

„Garantien? Vielleicht noch eine Reiserücktrittsversicherung?“ Rasho wird wieder ärgerlich. „Guter Mann, Sie buchen doch keine Pauschalreise. Sie haben nur die Möglichkeit, die Sache so zu erledigen, wie wir es vorgeben, oder sie lassen es.“

„Aber auch Sie können gewisse Umstände nicht ignorieren, die nun einmal da sind und zudem auch nicht in unseren Händen liegen.“ Faruq gibt nicht auf. „Wie Ihnen bekannt sein dürfte, ist es nicht mal eben so getan, Bargeld in derartigen Größenordnungen in der Hosentasche zu bewahren. Das Geld muss also in die Türkei. Das erledigen wir in mehreren Etappen. Wir werden das aber so organisieren, dass wir die vereinbarten Beträge an den vereinbarten Orten übergeben.“

„Keine Chance!“ unterbricht ihn Rasho. „Das Geld ist vorher zu übergeben, und zwar alles. Ratenzahlung passt nicht zur Profession meiner Partner.“

Faruq, der diesen Mann noch nie persönlich gesehen hat, von dem er lediglich weiß, dass er der Mittler einer professionellen, seit vielen Jahren tätigen Schleuserorganisation ist, wurde dahingehend vorbereitet, dass der Mittelsmann unerbittlich, aber in gewisser Weise zuverlässig ist. Soweit man solchen Typen überhaupt Vertrauen schenken kann, stünden der Mann und dessen Hintermänner zu dem, was sie sagen.

Faruq hatte begonnen, sich vorsichtig bei bestimmten Wissensträgern zu erkundigen, an wen sich Flüchtlinge wenden, wenn sie illegal aus dem Land nach Europa fliehen wollen. Er hat dabei vorgegeben, dass sein Büro für die Arabische Liga einen Bericht vorzubereiten hat und erhielt auf diese Weise unverdächtig die ersten Hinweise. Es war ein ehemaliger Syrischer General, der nun auf Seiten der Perschmerga kämpft, der von einer Verbindung zu einem Mittelsmann sprach, dessen Namen und weiteren Hintergründe nicht preisgeben kann.

Um sich selbst zu schützen vereinbarte Faruq mit dem Ex-General, diesem eine Verbindung zu einem Vertrauten der Flüchtlingsfamilien zuzuleiten. Diese Nummer könnte der Mittelsmann der Schleuser für die Kontaktaufnahme nutzen. Als der Perschmerga-Offizier einwilligte, erhielt er auf anonymen Weg ein Handy mit einer eingespeicherten Nummer. Diese Nummer war ein zweites Mobiltelefon, ebenfalls mit einer Prepaid-Karte. Dieses lag bei Faruq auf dem Schreibtisch und wartete auf eine erste Kontaktaufnahme zwischen ihm und dem Mittelsmann.

Weder Faruq, noch Rasho wussten, mit wem sie sich unterhalten. Nach zwei kurzen Telefonaten verabredeten sie sich dann für heute auf der Insel Kos, um `das Geschäft´ sowie den nächsten Schritt für die Flucht zu besprechen.

„Sie werden verstehen, dass meine Partner mit großer Skepsis und entsprechender Vorsicht vorgehen wollen. Es geht um das Leben ihrer Angehörigen, natürlich auch um viel Geld und es ist normal, ja vielleicht gerade wegen der Umstände, dass man sich möglichst weitgehend absichern möchte.“

„Wie ich schon sagte,“ erwidert Rasho ungeduldig, „es gibt weder eine Garantie noch weichen meine Partner von ihren Bedingungen ab. Das Geld wird mir übergeben, und zwar spätestens achtundvierzig Stunden, bevor es losgehen soll. Einen Spielraum in diesem Punkt gibt es nicht.“ Und er dreht sich nun direkt an Faruq: „Können Sie das zusichern?“

Faruq hat begriffen, dass es aussichtslos ist, seinem Gegenüber einen, wie auch immer gearteten Kompromiss abzuringen. Mit einer Geldübergabe von zwei Tagen vor dem Transport kann er sich einverstanden erklären. Ein völliges Ausschließen aller diesbezüglichen Risiken ist ohnehin nicht realistisch. Doch mit achtundvierzig Stunden, sofern der Fluchttermin geschickt gewählt ist, kann er gut leben und zeigt sich einverstanden.

Die Männer haben sich zu diesem Zeitpunkt nichts mehr zu sagen. Alles Weitere werden sie in der nahen Zukunft klären und vereinbaren. Faruq hat noch viele Vorbereitungen in die Wege zu leiten und auch diese tragen größere Risiken sowie die Ungewissheit mit sich. Faruq erhebt sich und Rasho bleibt noch für eine Zeit auf der Bank sitzen.

„Sie erhalten Nachricht von mir.“ sagt er trocken zum Abschied und dreht sich, ohne einen weiteren Gruß auszusprechen, um und geht. Sein Weg führt ihn über den Marktplatz an der Markthalle vorbei, hinter der die griechisch-orthodoxe Kirche ihren Schatten wirft, in eine schmale Altstadtgasse, die hinauf zu einer Ausgrabungsstätte führt. Er verschwindet aus dem Sichtfeld von Shirzad Rasho und taucht zwischen den Menschen, die an den vielen kleinen Lädchen in dieser Gasse vorbeischlendern, unter.

Er hat sich einen Mietwagen beschafft und diesen auf einem großen Parkplatz vor dem Ausgrabungsbereich unter einer riesigen Pinie abgestellt. Er versichert sich noch einmal, dass ihm niemand folgt, steigt ein und fährt in nördlicher Richtung aus der Stadt. Halten wird er, nah am Flughafen der Insel, in der Stadt Antimachia, dem Ort, in dem das Elternhaus seiner Ehefrau steht.

Kapitel 25

Dass Griechenland als Zielland für den Flüchtlingstransfer ist Ruprecht zu verdanken. Sharif hat uns voller Glück berichtet, dass er in Erfahrung bringen konnte, seine Familie sei in der Türkei. Sie haben, gottlob, die Entscheidung getroffen, Syrien zu verlassen und bei Kobane auf das Staatsgebiet der Türkei zu gehen. Dort seien sie mit anderen Flüchtlingen in das Auffanglager Adiyaman gebracht wurde, in dessen unmittelbarer Nähe zudem sein im Kampf gegen den IS verletzter Bruder im Lazarett versorgt wird.

Damit hatte der zu fassende Plan seinen ersten Ausgangspunkt und das bisher über uns allen schwebende Problem, ohne Kenntnis des Aufenthaltes ist eine Fluchtorganisation nicht möglich, war damit, zumindest für Sharifs Familie, bis dahin möglich.

Ruprecht hat daraufhin begonnen, sich mit ein paar juristischen Dingen zu befassen. Wenn es geschafft werden sollte, dass unser Kontingent aus der Türkei nach Europa geschleppt wird, dann eröffnet sich unmittelbar die Frage, welches europäische Land das geeignetste Zielland sei. Um das zu beurteilen, hat sich Ruprecht nicht nur die Asylbestimmungen vorgenommen, auch die Einreise- und Visa-Richtlinien, die, wie wir zu wissen bekommen sollen, eine große Rolle spielen.

Er hat uns bei Marta eingeladen und möchte uns nun seine Ergebnisse mitteilen. Marta übersieht, dass wieder ein Schnaps bereit steht, den diesmal Fritz spendiert. Es ist ein Calvados, der bereits mit dem Öffnen der Flache einen herben Duft alkoholgeschwängerter Äpfel verbreitet. Wir haben uns stillos ein paar Wassergläser auf den Tisch gestellt und einen ersten Schluck probiert.

„Es ist kaum zu fassen.“ beschwert sich Ruprecht. „Du kannst Europa in drei Klassen einteilen. Die eine, zu dieser gehört auch unser feines Land, schirmt sich mit Hilfe anderer EU-Staaten fein säuberlich von der Einreise flüchtender und asylsuchender Menschen ab. Zwar gilt rechtlich auch hier, was auf die meisten anderen zutrifft, doch allein der Umstand, dass wir hier, in Mitteleuropa liegend, von so vielen anderen Staaten regelrecht abgeschirmt werden, nutzt Vater Staat in epischer Breite. Eine zweite Klasse bilden die Staaten, die unmittelbar an Grenzen zu den sogenannten `Drittstaaten´ liegen. Ich komme gleich dazu, warum die schlechter dran sind. Die dritte Klasse bilden die, die zwar EU-Mitglied sind, es ihnen aber selbst so schlecht geht, oder aber sie so inhumane Asylverfahren anwenden haben, dass die anderen EU-Staaten diesem Land Sonderrechte einräumen.“

„Und jetzt das Ganze mal in verständlicher Sprache.“ raunzt Fredo, der kein Wort kapiert hat.

„Sachte, ich komme gerade dazu.“ Ruprecht ist in seinem Element. „Das haben sich die Europäer einmal zusammengesetzt, das war in Dublin, und haben sich geeinigt, dass immer der europäische Staat die Asylfrage klärt und damit für die Bearbeitung zuständig ist, auf dessen Boden ein Flüchtling oder Asylant erstmals seinen Fuß gesetzt hat. Das gilt übrigens auch dann, wenn diese in der Zwischenzeit in ein anderes EU-Land gereist ist, zum Beispiel, weil er nicht in Bulgarien, sondern in Deutschland seine Verwandten hat. Erfahren die Deutschen Behörden dann, dass er, auch wieder zum Beispiel, aus der Türkei zunächst über Bulgarien, Rumänien, Ungarn und Österreich in unsere Trutzburg gekommen ist, dann wird er prompt abgeschoben und – in diesem Fall – nach Bulgarien gebracht, damit die sich mit dem Problem befassen.“

Wir schauen Ruprecht ein wenig irritiert an, denn seine Ausführungen, so spannend sie sind, ergeben für uns noch keinen Sinn.

„Das war jetzt ja auch erst die Einleitung.“ fährt Ruprecht fort. „Es wird noch besser. Die Zweite Kategorie wird also von den EU-Ländern gebildet, die auf Grund ihrer südlichen Lage und ihrer Grenzen, z.B. zur Türkei oder Nordafrika, rein geografisch diejenigen sind, auf die ein Flüchtling mit größter Wahrscheinlichkeit erstmals seinen Fuß auf europäisches Gebiet setzt. Die haben die eigentliche Arschkarte, denn wer von Tunesien über das Mittelmeer flieht, der gelangt nur sehr selten direkt in den Hamburger Hafen. Die kommen in Italien oder Spanien an, auch Griechenland.“

Ruprecht schaut fragend in unsere Gesichter. „Na, klingelt es bei Euch?“

Wir nicken langsam, wollen aber lieber seinen weiteren Erklärungen zuhören.

„Richtig!“ sagt Ruprecht, „Lampedusa! Diese Insel ist italienisches Staatsgebiet, liegt auf halber Strecke zwischen Afrika und dem Stiefel und ist deswegen ein so stark frequentiertes Flüchtlingsziel. Jetzt aber komme ich zu der dritten Kategorie. Das sind, wie gesagt, Länder, denen es selbst gerade schlecht geht und die deshalb eine Asylpolitik betreiben, die nicht den europäischen Einheitsgeschmack treffen. Solche Länder sperren zum Beispiel alle Asylanten erst einmal ins Gefängnis. Das können die bis zu einem Jahr tun. Da es ihnen wirtschaftlich nicht zu Pass kommt, Flüchtlinge aufzunehmen und zu beherbergen, haben sie sich ein besonders böses Gesicht verliehen und hoffen mit diesem auf Abschreckung. Zudem passen sie besonders aggressiv an ihren Grenzen auf und behandeln aufgebrachte Flüchtlinge nicht besonders freundlich, wenn Ihr wisst, was ich damit meine. Die anderen europäischen Staaten, wieder zum Beispiel unser lieb Vaterland, plagt an diesem Punkt ihr Gewissen. Sie haben deswegen vereinbart, dass die Regel mit dem `ersten Fuß´ hier nicht gilt und dass ein solches EU-Mitglied die Asylanten weiterschicken kann – zum Beispiel nach Deutschland.“

„Ja, aber Italien geht es doch auch nicht gerade super!“ wirft Willi ein.

„In diesem Punkt wohl `leider immer noch zu gut´, mein Lieber,“ erklärt Ruprecht weiter. „Die werden zudem von so enorm vielen Flüchtlingen aus Nordafrika angesteuert, dass sie aus allen Nähten platzen. Die drücken deshalb Flüchtlingen lieber einen Fünfhunderter in die Hand und bringen ihn an eine innereuropäische Grenze, vielleicht Frankreich oder Österreich, und weisen ihn darauf hin, nicht zu verraten, dass er zunächst in Italien angekommen ist. Aber zurück zu meiner dritten Kategorie. Zu dieser gehört auch Griechenland. Und wer einmal auf die Karte schaut, der wird schnell erkennen, dass die Grenze zwischen der Türkei und Griechenland aus Wasser besteht und deshalb wohl auch sehr unübersichtlich ist. Das ist aber immer noch nicht, worauf es eigentlich ankommt.“

„Weck mich, wenn´s spannend wird.“ Fredo ist ungeduldig und nippt an seinem Calvados.

„Gesetzt den glücklichen Fall.“ doziert Ruprecht unbeirrt weiter, „unsere Flüchtlinge kommen in Griechenland heil und gesund an, dann sind sie schlicht und ergreifend illegale Einwanderer aus einem EU-Drittland. Und wenn sie aufgegriffen, entdeckt werden, dann landen sie nicht nur unmittelbar im nächsten Gefängnis, sondern werden mit größter Wahrscheinlichkeit gleich wieder in die Türkei abgeschoben, damit nicht zu viel Gyros spendiert werden braucht. Sie müssten sich also verstecken und das macht es nicht gerade leichter, sie nach Deutschland zu bringen.“

„Gibt´s in Griechenland keine Flugzeuge?“ fragt Willi unverhohlen.

„Dazu brauchst Du ein Ticket, richtig?“ kontert Ruprecht. „Und dann benötigst Du einen Pass mit einem Visum für das Zielland. Sonst kommst Du erst gar nicht in die Maschine. Einfach so losfliegen, ohne Kontrollen, das war noch nie möglich. Unsere Flüchtlinge brauchen zu nicht nur ihre Pässe, leider mehr. Ideal wäre ein Visum für Deutschland oder andersartige Papiere, die ihnen eine Einreise nach Deutschland ermöglichen. Und das ist sehr, sehr schwer – bis unmöglich.“

Ruprecht schaut betrübt und kratzt sich ostentativ am Kopf.

„Das hört sich in meinen Ohren so an,“ Fritz ist wenig begeistert, „dass unsere Flüchtlinge in Griechenland festsitzen?“

„Das hast Du vollkommen richtig erfasst.“ gibt Ruprecht zu. „Wenn wir im Vorhinein keine Lösung dafür finden, dann müssen sich unsere in Griechenland illegal eingereisten Leute zunächst verborgen halten, bis wir eine Lösung haben, sie hierher zu holen – legal oder auch illegal. Grundsätzlich aber haben unsere Flüchtlinge ihren ersten europäischen Schritt auf griechischem Boden gemacht und unterliegen bei einem nachfolgenden Asylverfahren der besagten Sonderregelung. Sie können später in Deutschland völlig frank und frei zugeben, über den Peloponnes in die EU gewandert zu sein und keiner wird sie dorthin zurückbefördern.“

„Aber Deutschland sichert doch zu, Syrische Flüchtlinge aufzunehmen und schickt diese doch nicht zurück.“ wirft Julius, der bisher schweigend den Erläuterungen von Ruprecht gefolgt ist, ein. „Deutschland hat doch sogar ein derartiges Kontingent vereinbart!“

„Das, lieber Julius,“ antwortet Ruprecht leise, „ist zum Einen offensichtlich ausgeschöpft. Das war es, übrigens, innerhalb kurzer Zeit. Verwandte hier in unserem Land konnten für ihre Familien einen Antrag auf einen Platz in diesem Asyl-Kontingent beantragen, die Betroffenen wurden akzeptiert und sogar in Flugzeugen aus den Auffanglägern abgeholt. Das ist jetzt aber vorbei. Zehntausend dieser Flüchtlinge hat damit unser Vaterland Aufnahme gewährt. Wer nun – ob aus Syrien oder nicht – als Verfolgter zu uns kommt, den erwartet das allgemeine Asylverfahren, mit all seinen europäischen Bedingungen und Regeln.“

Marta bringt einen großen Teller heißer Würstchen und eine Schüssel Kartoffelsalat.

„Macht mal eine Pause, mein Kopf schwirrt schon.“ weist sie uns an. „Greift ordentlich zu, ist genug da. Möchte jemand Senf?“

Willi hebt den Finger und Fredo bemerkt: „Senf macht dumm!“

„Na, dann kann ich ja gefahrlos zuschlagen.“ kontert Willi und beißt in sein Würstchen.

TEIL 4

Kapitel 26

Die Nachricht, dass sich seine Familie unversehrt in dem Auffanglager Adiyaman befindet, war für ihn mehr, als eine Erlösung. Nach den Monaten der Ungewissheit und Angst, den unerträglichen Pausen zwischen ihren kurzen Lebenszeiten, die von erdrückenden Wochen ohne neue Nachricht, weiß er jetzt wenigstens, dass sie an einem sicheren Ort sind. Er konnte sie so auch benachrichtigen, dort zu bleiben und abzuwarten. Sie sollten auch mit Abu, seinem verletzten Bruder, vereinbaren, in jedem Fall das Lager nicht zu verlassen.

Er würde nun alles daran setzen, seine Familie irgendwie nach Deutschland zu holen und wies seine Lieben an, niemanden in dieses Vorhaben einzuweihen. Sharif nannte keine Details. Zum einen kannte er diese selbst noch nicht, zum anderen sollen sie aus Sicherheitsgründen erst in allerletzter Minute von ihrer Schleusung erfahren.

Sharif hat jetzt eine nicht leichte Aufgabe. Seine Familie wird er versuchen herauszuholen. Es wird an einem Plan gearbeitet und er hat Helfer, Freunde und alle werden das Risiko eingehen, die Schleuser mit gefälschten Banknoten zu täuschen. Seine syrischen Freunde in Hamburg dürfen unter keinen Umständen davon wissen. Dennoch muss er von Ihnen erfahren, ob auch Angehörige von ihnen auf diese Flucht mitgenommen werden können, denn das hängt von ihrem jeweiligen Aufenthaltsort ab. Nur wenn sie es schaffen, in den nächsten Wochen ebenfalls in die Türkei zu fliehen, ist die Chance gegeben, sie in ihre Fluchtplanung einzubeziehen und das Schleusungskontingent zu erweitern.

Seine Freunde werden aber Fragen haben. Es wird sie interessieren, wodurch Sharif plötzlich in der Lage ist, das Geld für die Schleuser nicht nur für seine Familie, sondern auch für andere zu haben.

Er hat zu einem Treffen in seiner Wohnung eingeladen. Sollten weitere Flüchtende in diesen Plan aufgenommen werden, so muss das jetzt in die Wege geleitet werden. Es klingelt an seiner Türe und Sharif atmet noch einmal tief durch, bevor er öffnet.

Sie setzen sich und Sharif ergreift das Wort, denn er möchte nicht lange um den heißen Brei reden.

„Meine Freunde,“ beginnt er. „Auf diesem Tisch hier vor mir liegt ein weißes Blatt Papier. Wenn Ihr heute wieder aus dieser Wohnung geht, dass stehen auf diesem Blatt Namen, oder es werden in Kürze Namen zugefügt. Es werden Namen von Euren Väter, Müttern und Geschwistern sein, von Euren Freunden, Paten oder Neffen und Nichten. Diese Menschen, die in Eurem Leben so viel für Euch bedeuten, werden von einer Gruppe, deren Zusammensetzung und Hintergründe ich nicht erklären darf, nach Europa gebracht, von wo aus sie nach Deutschland kommen werden.“

Die drei jungen Syrer schauen ungläubig auf das vor ihnen liegende Blatt und in Sharifs Gesicht. Er fährt fort:

„Meine Familie ist mir heilig, ebenso, wie es Eure Familien für Euch sind. Bestimmte Umstände ermöglichen es, dass noch weitere Flüchtlinge mitgenommen werden können und so will ich Euch in die Lage versetzen, auch Verwandte und Freunde von Euch einzubeziehen.“

„Wie ist das möglich? Was hast Du gemacht?“ ruft einer der Männer aufgeregt.

Sharif schüttelt leicht den Kopf und spricht weiter: „Ich werde Euch gleich noch einige Informationen geben, aber viele Fragen, die Ihr haben werdet, kann ich Euch nicht beantworten.“ Er schaut prüfend die Gesichter seiner Besucher.

„Leider ist der Nahe Osten groß und die Menschen fliehen in alle Richtungen. Sie verstreuen sich nicht nur auf Auffangläger in verschiedenen Ländern, sie verstreuen sich zudem im eigenen Land und flüchten vielleicht sogar tagtäglich zu einem anderen Ort. Meine Familie ist, wie ich Euch glücklich sagen kann, in der Türkei. Es ist damit der erste wichtige Punkt, dass auf diesen Zettel nur Namen geschrieben werden können, die sich entweder jetzt schon im Raum Adiyaman aufhalten oder es schnell dorthin schaffen. Die türkische Grenze zu Syrien ist für Flüchtende passierbar, so dass es zunächst nur darauf ankommt, ob und in welcher Zeit sie es bis dort schaffen.“

„Wieviel Zeit gibt man uns von jetzt ab?“ fragt einer seiner Gäste.

„Genaues zum Termin steht derzeit noch nicht fest, aber es werden nicht mehr als drei, vielleicht vier Wochen sein, in denen es geschafft werden muss.“ antwortet Sharif fest.

„Wir haben also unsere Verwandten zu überzeugen, sich schnellstmöglich in die Türkei zu begeben und dort einen bestimmten Ort aufzusuchen. Habe ich das richtig verstanden?“ fragt einer der Männer.

Sharif nickt und wartet auf die nächste Frage.

„Wir wissen aber nicht, was wir ihnen sagen können, warum sie dorthin fliehen sollen, was dort mit ihnen geschehen wird, wann das passiert und wer dahinter steckt? Habe ich auch das richtig verstanden?“ der junge Syrer ist sichtlich aufgeregt.

„Du kannst Deinen Verwandten schon andeuten, dass es darum geht, sie nicht nur aus Syrien zu holen, sondern vor allem ins sichere Europa und von dort aus irgendwann auch nach Deutschland zu bringen.“ Sharif bleibt ruhig und weiß, dass seine Gesprächspartner Bedenken und Ängste haben werden. Er muss es ihnen aber allein überlassen, wie sie für ihre Verwandten entscheiden wollen.

„Wieviel Geld wird es kosten?“

„Nichts!“ antwortet Sharif und aus den Gesichtern der anderen spricht Ungläubigkeit und Skepsis. „Ich werde es nicht weiter erläutern, aber ich versichere Euch: niemand wird etwas für die Flucht nach Europa bezahlen müssen. Weder jetzt, noch später einmal. Es gibt keine Verpflichtungen oder Verträge. Die Helfer haben keinerlei Forderungen an Euch.“

„Helfer?“ fragt der erste wieder.

„Ja, Menschen, die ich gut kenne, ja!“ bekundet Sharif. „Ich kann mich für sie verbürgen. Die Hinterleute, die das Schleusen nach Europa übernehmen, kenne ich nicht. Aber diesen müssen wir vertrauen, ob wir wollen oder nicht.“

„Und die sind es dann, die unsere Väter und Mütter auf dem Mittelmeer in faulen Holzbooten allein und ertrinken lassen. Sind das solche Leute?“

„Das kann niemand von uns ausschließen.“ antwortet Sharif in aller Ehrlichkeit. „Keiner von uns wird diese Personen jemals näher kennenlernen. Wir haben noch nicht einmal direkten Kontakt. Es wird aber alles darangesetzt, dass wir es mit der Kategorie von professionellen Schleusern zu tun haben, die nicht gleichsam Mörder sein wollen.“

„Wer sind diese Helfer, die das alles für uns machen wollen?“ wird gefragt.

„Auch dazu kann ich keine Details nennen. Nur so weit: keiner von diesen wird auch nur einen einzigen Cent verdienen, im Gegenteil, die Schleuser werden sogar von ihnen bezahlt. Keiner von ihnen hat ein finanzielles Interesse oder wird etwas fordern. Es sind Menschen, die einfach helfen, weil sie die Möglichkeit haben, das zu tun. Ihr müsst mir vertrauen, um das Leben Eurer Familien.“ beschwört Sharif seine Gäste.

Der junge Syrer, der bislang nur zugehört hat, greift den vor ihm liegenden Zettel und beginnt einige Namen zu schreiben.

Sharif spricht weiter: „Weist Eure Familien an, nach Adiyaman zu gehen, sich dort im Auffanglager zu registrieren und sogleich Kontakt mit Euch aufzunehmen. Sie werden rechtzeitig einen Namen von der Person erfahren, an die sie sich kurz vor der Schleusung richten müssen. Sagt Euren Leuten, dass wir alles tun, um sie dort sicher herauszuholen. Sagt Ihnen, sie sollen ihre Wertsachen, die sie irgendwie mitnehmen können, dabei haben, möglichst Geld oder Schmuck, keine großen Gegenstände. Sie müssen auch ihre Papiere bei sich tragen. Alles andere erfahren sie, wenn sie im Lager Adiyaman angekommen sind.“ Sharif redet beschwörend auf seine Gäste ein.

„Wieviel Platz ist auf der Seite?“ Der Fragende zeigt mit dem Finger auf den Zettel.

„Im Moment noch ausreichend.“ Sharif denkt laut. „Wir werden aber keine ganzen Dörfer mitnehmen können. Es muss Euch klar sein, dass es um Eure engsten Angehörigen, vielleicht auch noch den besten Freund geht. So leid es mir tut, aber ihr habt zu entscheiden, wen ihr auf dieses Blatt Papier schreibt und wen nicht. Es wird vielleicht hart sein, aber ihr solltet davon ausgehen, dass jeder von Euch fünf Namen schreiben kann.“

„Damit entscheide ich, wer zum Tode verurteilt wird.“ sagt einer seiner Zuhörer erschüttert.

„Nein,“ erwidert Sharif voller Überzeugung. „Du rettest die Leben, die mit dem Namen auf diesem Stück Papier stehen werden.“

Auch ein zweiter seiner Freunde nimmt das Blatt in seine Hände und liest die bereits dort aufgeführten Namen. Seine Augen stehen voller Tränen und seine Hände zittern, als auch er zu schreiben beginnen will. Nur mit Mühe kritzelt er seine Namen auf den Zettel und reicht diesen wortlos und ohne ihn dabei anzuschauen, an den dritten in der Runde weiter. Doch dieser mach keine Anstalten, diesen anzunehmen.

„Du verlangst von uns, dass wir hier Namen schreiben?“ fragt er voller Wut. „Du willst, dass wir jetzt einfach losjubeln und ohne zu zögern unsere Familien, diejenigen, die noch übrig sind und es bis jetzt irgendwie geschafft haben, ihren Mördern und dem Terrorismus in unserem Land zu entfliehen, auf dieses Stück Papier zu schreiben und einer Schleuserbande zu überlassen? Du hast uns hierher eingeladen und erzählst uns eine abenteuerliche Geschichte eines Rettungsplanes und erwartest, dass wir das alles ohne Fragen und konkreten Kenntnissen so annehmen und danach hoffen, dass das auch alles so klappt? Woher weiß ich, dass meine Familie nicht dort am sichersten ist, wo sie sich heute befinden und in ihr Verderben rennen, wenn sie sich dieser Flucht anschließen? Meine Brüder und Schwestern, deren Kinder, sie sind in Aleppo und das ist ein sehr weiter, gefährlicher Weg von dort an die türkische Grenze. Sie können bis dort jederzeit ermordet oder verschleppt werden und kommen nie in Adiyaman an. Und ich habe sie dann in den Tod geschickt? Willst Du das von mir verlangen?“

Der junge Mann ist außer sich geraten, die Tränen fließen über sein Gesicht und er schaut bestürzt auf Sharif.

„Ich verlange nicht von Dir, dass Du etwas tust, womit Du hinterher vielleicht nicht mehr leben kannst.“ erwidert Sharif ruhig aber bestimmt. „Aber was wirst Du tun, wenn Deine Brüder und Schwestern in Aleppo oder auf ihrem weiteren Weg getötet werden, Du ihnen aber nicht zuvor die Chance eingeräumt hast, bei dieser von uns geplanten Flucht dabei sein zu können? Wirst Du sagen, ich habe in diesem Moment richtig entschieden, in dem ich das Risiko zu hoch eingeschätzt habe? Oder wirst Du zusammenbrechen, weil Dir eine Chance zu deren Rettung gegeben war, die Du ausgeschlagen hast?“ Sharif ist scharf in seiner Rede. „Sag mir, mit welchem Vorwurf wirst Du zurechtkommen wollen?“

Der junge Mann springt auf und verlässt wortlos die Wohnung. Sharif und seine beiden anderen Gäste schauen bedrückt zu Boden und sie sprechen die nächsten Minuten kein Wort. Was da gerade gesagt wurde, hat den Kern der zu treffenden Entscheidung getroffen und weder die eine, noch die andere Seite hat eine Garantie auf Recht oder Unrecht. Die beiden jungen Männer haben intuitiv entschieden, in dem sie die Namen auf die Liste geschrieben haben, was aber nicht bedeutet, dass die letzten Worte ihres gerade fortgegangenen Freundes unbegründet wären. Sie begreifen, dass Sharif ihnen eine tonnenschwere Last um den Hals gelegt hat. Sie müssen nicht nur vertrauen und beten, dass ihre Entscheidung die richtige sein würde, sie müssen zudem selektieren. Die Namen, die sie nicht auf das Papier schreiben, die werden vielleicht demnächst zu Opfern. Diejenigen, deren Namen sie auf die Liste bringen, werden dadurch vielleicht überleben, vielleicht aber werden sie von ihnen dadurch erst in den Tod gejagt.

„Sharif,“ sagt einer von ihnen, „Du hast Dich entschieden, Du kennst die Details und kannst es sicher viel besser beurteilen, als ich, so sage mir bitte, tue ich das Richtige?“

Sharif überlegt einige Sekunden, bevor er antwortet. Diese Frage hat ein enormes Gewicht und er ist sich im Klaren darüber, was seine Antwort im Falle eines Missglückens der Flucht bedeutet.

„Wir alle stehen mit unserer Entscheidung an einem Punkt, an dem es uns diese niemand mehr abnehmen kann. Mit Deinem Schritt in meine Wohnung und Deinem Zuhören bist Du unweigerlich zu einer Entscheidung gezwungen. Du kannst jetzt nicht mehr zurück und vergessen, was ich Euch heute und hier erzählt habe. Du wirst also so oder so damit leben müssen, dass Du eine Entscheidung getroffen hast. Entscheidest Du für die Flucht, wirst Du nie erfahren, was gewesen wäre, wenn Du Dich dagegen ausgesprochen hättest. Und umgekehrt! Ich habe mich entschieden, weil ich nicht weiter meinen Angehörigen dabei zusehen kann, dass diese einem völlig ungewissen Schicksal ausgeliefert sind. Ich habe diese Entscheidung getroffen, weil ich nicht tatenlos bleiben kann, ich mich niemals vor den Spiegel stellen möchte und herausschreien muss, Du hättest die Möglichkeit gehabt, Du hättest etwas tun müssen. Ich tue entweder das Richtige, oder das Falsche. Irgendwann in der nahen Zukunft wird sich entschieden haben. Ich werde damit dann zu leben haben. Im Guten, wie auch im Schlechten. Die Flucht birgt Gefahren und diese kann man nicht totschweigen. Doch mit der Flucht ist nicht gleichsam ihr Verderben vorbestimmt, dieses lauert doch viel eher in unserem Land selbst. Auch die Läger in den Nachbarländern, sie platzen aus allen Nähten und der Zulauf will kein Ende nehmen. Wohlmöglich werden sie bald dicht gemacht, vielleicht werden die Grenzen geschlossen, weil es für unsere Nachbarn nicht mehr möglich ist, noch mehr zu helfen. Die Türken haben nur unter dem internationalen Druck Flüchtlinge aufgenommen. Sie können bereits morgen anders entscheiden und unsere Familien zurück nach Syrien in die Arme des IS-Terrors schicken.“

Sharif zittert jetzt selbst aber er schaut seinen Zuhörern geradewegs in ihre Augen.

„Und da fragt ihr mich nach meiner Entscheidung? Werft einen Würfel. Nur bei der Sechs wird überlebt. Würdet Ihr um das Leben Eurer Lieben mit diesem würfeln? Einen solchen haben Eure Familien in Händen. Auf meinem Würfel aber lese ich fünf Sechsen und nur eine Eins. Und mit diesem wage ich es, die Vorsehung herausfordern.“

Das Papier trägt seine ersten Namen und liegt vor den Männern auf den Tisch. Die beiden jungen Syrer stehen auf uns sie küssen gegenseitig ihre Wangen zum Abschied. Viel gesprochen wird nicht mehr, es ist alles gesagt und nun läuft die Zeit. Sie haben sich Verschwiegenheit versprochen und wissen, dass jede sich auftuende Lücke das Risiko erhöhen kann.

Sie gehen mit gesenkten Köpfen und Sharif schließt leise und sehr nachdenklich die Wohnungstüre, nachdem er ihnen noch auf der Treppe nachgeschaut, bis sie aus seinem Blickfeld verschwunden waren.

Kapitel 27

Die Maschine ist jetzt soweit klar und bereit, dass sie die ersten Druckversuche ermöglicht. Julius große Fürsorge, dieses alte Schätzchen in einen angehenden Neuzustand zu versetzen, hat sich gelohnt. Wenn er es selbst nicht besser wissen würde, könnte sie jetzt als fabrikneu verkauft werden. Die von seinem Vater hinterlassenen Notizen haben sich jetzt schon als Goldwert erwiesen. Jedes Wort hat Julius aufgesogen und die Vorgehensweise, die sein so fähiger Vater genauestens beschrieben hat, studiert. Jetzt gilt es, die Theorie in die Praxis zu überführen, und das heißt `ausprobieren und üben´.

Die Bedienung des alten Tiegels ist Julius bestens bekannt und seit Kindertagen fast schon vertraut. Die Druckplatten seines Vaters bergen eine Reihe von Schwierigkeitsgraden. Nicht nur, da es sich um eine schon völlig veralterte Technik handelt, auch, weil diese so clever aufgebaut sind, dass es sehr viel Geschick und Fingerfertigkeit bedeuten wird, die absolut notwendige Genauigkeit im Druckbild herzustellen.

Eine der größten Schwierigkeiten ist der `Passer´, die exakte Übereinstimmung der einzelnen Druckbilder und Farben übereinander. Weichen zwei Farben auch nur einen Bruchteil eines Millimeters voneinander ab, stehen nicht exakt übereinander, verschwimmt das Druckbild in den Augen des Betrachters und man erkennt, dass es kein `guter´ Druck ist. Auf einer Visitenkarte mag das noch verziehen werden, auf einem falschen Geldschein bedeutet das eine Katastrophe. Julius muss es auf einer nur wenig präzisen Maschine schaffen, mit hochgenauen Druckbildern so gut zurechtkommen, dass diese auch kritischen Betrachtern, selbst unter einer Lupe, nicht als Fälschung ins Auge springen.

Für jede Farbe muss er die künftige Banknote einmal durch die Maschine laufen lassen. Sein Vater hat sich für sechs einzelne Farben entschieden und zudem zwei weitere, für das falsche Hologramm. Das sind demnach acht Maschinendurchläufe, bis ein Bogen steht. Sechs von den Durchgängen unterliegen einer millimetergenauen Lage übereinander. Die zwei verbleibenden Farben sind in puncto ihres Passers weniger kritisch, aber auch diese erfordern die hohe Schule.

Nach der Druckmaschine und dem Studium der Notizen widmet Julius zunächst sich vor allem den Farben und dem Geldscheinpapier. Treffen beide aufeinander, so kann es zu ganz unterschiedlichen Reaktionen und Ergebnissen kommen. Das weiß Julius nur zu gut. Er benötigt eine gut justierte Wage, damit er später die exakte Farbmenge abmessen kann. Mit jedem Gramm mehr oder weniger wird sich das Druckbild farblich leicht verändern und somit vom Original abweichen. Zudem ist es Teil der Anleitung, das bestimmte Farben zudem auch noch mit Alkohol verdünnt werden müssen, jeweils in einem präzisen Mischungsverhältnis.

Willi hat sich angeboten, Julius zur Hand zu gehen und steht bereitwillig für jede Aufgabe daneben.

„Hole mir doch bitte von der Papierpalette einmal einen Bogen.“ weist Julis Willi an. „Bitte nicht den obersten, sondern einen, der noch möglichst kein Licht gesehen hat. Und dann decke die Plane über den Stapel.“

Willi kommt kurz drauf zurück und der unbedruckte Bogen liegt auf der Schräge des alten Leuchttisches der Druckerei. Julis hat von allen Farben eine ganz kleine Menge abgemessen. Sofern erforderlich, hat er auch die Verdünnung in dem geforderten Maße eingerührt. Mit einem Pinsel trägt er nun jeweils einen Klecks auf das Papier und verstreicht diesen hiernach vorsichtig auf der Oberfläche.

„Wozu machst Du das?“ fragt Willi interessiert. „Willst Du die Scheinchen malen?“

Julius lacht: „Keine Angst, ich mache mir Nassmuster, um zu sehen, wie sich die Farbe auf dem Papier entwickelt und wie die Eigenschaften sind, sich mit dem Papier zu verbinden. Wenn das gleich getrocknet ist, dann können wir zwei es einmal wagen, diese Farben zu vergleichen, mit denen auf den falschen Scheinen sowie den echten. Das wird spannend.“

Willi findet das weniger spannend. Er kennt das auch völlig anders. Als Kind hat er gern mit Farben gespielt und wenn er seinen Tuschkasten hervorholte, so war er meist zu faul, auch ein Glas Wasser bereitzustellen. Er spuckte einfach in die Näpfchen und rührte solange mit dem Pinsel herum, bis kleine Blasen zu sehen war. Das hat immer bestens funktioniert.

Nach kurzer Zeit untersucht Julius das erste Ergebnis. Er hat eine kleine Lupe, die er Willi als `Fadenzähler´ erklärt hat. Angeblich sollen damit die Weber besser gezählt haben können, wie viele Fäden in einem Stoff verwendet wurden. Willi hat für sich entschieden, dieses Ding `Druckerlupe´ zu nennen. Das erscheint ihm wesentlich verständlicher.

Julius ist ganz in seine Beobachtungen vertieft. Er wechselt ständig zwischen seinem Nassmuster, den Blüten seines Vaters und einem echten Fünfziger hin und her, er murmelt leise vor sich hin, nickt zufrieden oder schüttelt seinen Kopf. Offensichtlich ist es, dass er noch unzufrieden ist, einmal sogar verdunkelt sich seine Mine so, dass Willi ein größeres Problem vermutet.

„Ist was?“ fragt er deswegen auch sein Gegenüber.

„Ich sage Dir, das wird kein Spaziergang,“ murmelt Julius fast ein wenig abwesend. „Da steckt der Teufel noch in einigen Details.“

Willi scheint das nicht sonderlich zu kümmern. „Du machst das schon.“ sagt er und freut sich, dass er diesen Ausspruch nach längerer Zeit wieder einmal nutzen konnte. Er stammt von seiner Mutter. Wenn er ihr zum Beispiel einmal über ein Problem aus der Schule offenbarte, Hilfe erhoffte, dann kam von ihr immer der Satz `Du machst das schon.´ Er hatte ihn hassen gelernt und sich damit allein gelassen gefühlt. Es ist ein dummer Satz, wie er findet, aber wendet ihn trotzdem selbst an. Das liegt wohl in der Natur des Menschen.

Julius blickt endlich auf und wendet sich an seinen Helfer: „Sei einmal so gut und ziehe aus dem Papierstapel einmal drei bis vier Bögen. Die Bögen müssen aber aus unterschiedlichen Höhen des Stapels stammen. Es reicht, wenn Du innerhalb der ersten zwanzig Zentimeter diese Bögen herausholst.“

Willi setzt sich in Bewegung und macht, was ihm von seinem Druckchef aufgetragen wurde. Es dauert einige Minuten, denn Willi ist sich sicher, dass er den Stapel nach der Herausnahme der Musterbögen möglichst wieder zu ordnen hatte. Dann überreicht er Julius vier glatte neue Bögen.

„Reich mir mal das Lineal herüber.“ weist ihn Julius an. „Ja, dass aus Metall da drüben.“

Jetzt misst Julius die Maßgenauigkeit der auf den Bögen schon vorgefertigten Geldscheine und prüft, ob die Wasserzeichen und die Silberfäden allesamt jeweils stets auf genau an der gleichen Stelle sind, wie auf dem vorherigen oder eben nachfolgenden Bogen. Mit dem Ergebnis ist Julius offenbar mehr als zufrieden und sagt, dass hier keine Probleme zu erwarten sind.

„Was für Probleme denn jetzt wieder?“ fragt Willi.

„Wenn die Lage der einzelnen Sicherheitsmerkmale von Bogen zu Bogen wandert, dann hätten wird ein Riesenproblem. Dann wäre eine sichere Produktion mit der gewünschten Genauigkeit nicht machbar.“

Willi hat zwar nicht wirklich begriffen, warum das so wäre, Papier ist doch Papier, aber Julius wird wissen, was er sagt. Außerdem hat er ja schon Entwarnung gegeben.

Zur gleichen Zeit sitzen Fredo und ich bei einem Bier in unserer Stammkneipe. Wir wollen ein wenig auf andere Gedanken kommen, denn seit Tagen sprechen wir über nichts anderes mehr, als den Plan. Unser Bier kommt und Fredo fragt, ob ich mit ihm auch einen Wodka dazu nehme.

„Es ist betrüblich,“ stellte ich fest, „aber scheinbar ist es in unserer Welt immer seltener, dass ohne Lug und Trug gearbeitet werden kann. Man muss bescheißen, das die Wände wackeln.“

„Das war doch schon immer so, was regst Du Dich auf?“ erwidert Fredo fast schon gelangweilt. „Weißt Du, wir lagen einmal vor der Westafrikanischen Küste auf Reede, vor irgendeinem Hafen. Um uns herum lagen etwas fünfzehn andere Schiffe, die ebenfalls dort an der Kette lagen. Alle warteten wir darauf, dass der Hafenmeister die Freigabe für die Einfahrt erteilte, damit man seine Ladung endlich löschen konnte.“

Fredo kippt seinen Wodka und nimmt danach einen kräftigen Schluck von seinem Bier. „Du musst wissen,“ spricht er weiter, „dass mit jeder Stunde des Wartens die Ladung wertloser wurde. Hitze, Feuchtigkeit und Zeit ließen Sachen verderben oder Liefertermine platzen. Und wir warteten und warteten, und nichts geschah.“

„Warum seid Ihr nicht weitergetuckert, in einen anderen Hafen oder zum nächsten Ziel?“ frage ich naiv.

„Man hat da zu löschen, wo es vorgegeben ist. Außerdem nimmt man gewöhnlich auch gleich neue Ladung wieder auf. Einfach abfahren ist unmöglich.“ Fredo ist ganz wieder Seemann.

„Also,“ erzählt er weiter, „wie wir da so warten und in der Sonne brutzeln, da rauscht plötzlich ein Frachter direkt von See kommend zwischen uns durch, grüßt uns noch freundlich und fährt in den Hafen ein. Ja gibt´s denn sowas, schreit mein italienischer Kapitän, und hatte schnittfesten Schaum vorm Maul.“

„Vielleicht war das ein Notfall?“ versuche ich eine Erklärung.

„Quatsch!“ brüllt Fredo. „Der hat sich über Funk eine bessere Position erarbeitet und das wird sich für den Hafenmeister gelohnt haben. Das war nämlich System bei den Jungs. Wer nicht freiwillig gezahlt hat, der musste auf See ausharren, bis ihm die Zähne ausfielen. Irgendwann kam dann jeder auf den Trichter, mal das Beiboot herunter zu lassen und mit einem Dollarpäckchen seinen Höflichkeitsbesuch beim Hafenmeister abzustatten.“

„Frech!“ entrüste ich mich. „Und ihr? Was habet Ihr daraufhin gemacht?“

„Mein Kapitän hat das Beiboot heruntergelassen!“ grinst Fredo zurück. „Dem Hafenmeister hat er ein `Sizilianisches Angebot´ unterbreitet, also eines, dass er nicht ablehnen konnte. Gebraucht hat er dafür bis zum nächsten Morgen. Über Funk hat er seinen ersten Offizier angewiesen, zum Löschen in den Hafen einzufahren. Dann wurden wir abgefertigt.“

„Was war das denn für ein Angebot?“ frage ich arglos.

„So genau kann ich Dir das nicht sagen.“ Fredo grinst aber immer noch. „So viel ich nur weiß, ist mein Alter zusammen mit dem Hafenmeister zum zuständigen König der Region gefahren. Dieser hatte nämlich das Sagen und wenn der nicht wollte, gab es im Hafen keinen einzigen Mann, der gearbeitet hätte. Mein Kapitän hat dem wohl ein paar interessante Vorschläge unterbreitet und der gab dann dem Hafenmeister eine sehr klare Ansage.“

„Habt Ihr danach noch einmal diesen Hafen angesteuert?“ frage ich.

„Ich schon. Später. Und da traf ich einen alten Bekannten wieder.“ Fredo schaut mich an und ist gespannt, ob ich darauf kommen könnte.

„Musstet Ihr wieder warten?“ frage ich.

„Überhaupt nicht. Von meiner Reederei hatte ich immer Bargeld im Bordtresor. Das kannten wir mittlerweile schon zur Genüge.“ kontert Fredo. „Viel besser: als ich über Funk mitteilte, einfahren zu wollen und das übliche Geschenk mit dabei hätte, erkannte ich die Stimme meines Pizza-Kapitäns. Der war damals nämlich nicht mehr zurück an Bord gekommen und hat seinen Eins-O die Schiffsführung übertragen. In einem Zuge hat der Bursche auf diese Weise damals bei uns abgeheuert, seinen Job als neuer Hafenmeister begonnen und die Eintrittspreise verdreifacht. Sein Vorgänger landete im Suppentopf.“

„Ist Dein Kapitän da auch gelandet?“ frage ich interessiert. „Ich meine, es wäre ja durchaus gerecht gewesen.“

„Den Kerl habe ich doch tatsächlich einmal vor wenigen Jahren hier in Hamburg getroffen.“ Fredo macht jetzt einen amüsierten Eindruck. „Den Hafenmeister hat der etwas mehr als zehn Jahre gemacht. Dann hatte er so viel Geld zusammen, dass er sich ein paar Hotels entlang der Riviera kaufen konnte, noch ein Dutzend Restaurants und eine zweimotorige Piper. Mit dieser flog er auch gerne mal zum Shopping nach Hamburg. Ich erkannte ihn sofort, er aber meinte, ich würde ihn verwechseln, er sei schon immer Pilot gewesen.“

„Von wem hast Du denn die Details erfahren?“ ich bin jetzt richtig gespannt.

„Na, von ihm selbst. Als er mich verkohlen wollte, da habe ich ihn im Beisein seiner hübschen Frau gefragt, ob er sich die Narbe auf seiner rechten Arschbacke auch beim Fliegen geholt hätte und wir doch schnell mal prüfen könnten, ob da nun eine ist, oder nicht. Er war recht schnell einsichtig und lud mich zu einem netten Essen und einer Flasche Wein ein. Dabei hat er mir dann erzählt, was er so erlebt hat.“

„Die Welt ist schlecht!“ sage ich abschließend.

„Du machst gerade so, als überrasche Dich das.“ Fredo wird vorwurfsvoll. „Mit Adam und Eva fing der Betrug an, Kain erschlug seinen Bruder Abel und Gott strafte das Lotterleben der Menschen von Sodom und Gomorrha und ließ Feuer und Schwefel über sie kommen. Als die Götter noch Macht besaßen, herrschte ein passabler Ausgleich zwischen Sünde und Bestrafung. Mit dem Fortschreiten der Moderne ist das offensichtlich verloren gegangen.“

„Vielleicht wurden zu viele Hexen verbrannt?“ gebe ich zu bedenken.

„Vielleicht nur die falschen!“ kontert Fredo.“ Wohlmöglich hätten besser ihre Inquisitoren, Exorzisten und Henker auf dem Scheiterhaufen Platz genommen, dann hätten sie nur einmal gestunken. Mein Vater hat immer gesagt, Bub, Du musst nur zwei Dinge beachten, wenn Du ein guter Mensch sein willst: immer die Wahrheit sagen und darauf achten, dass Du in allem was Du tust, stolz auf Deine Taten sein kannst. Versuche nur einmal darüber nach zu denken, was in Bezug auf den ersten Punkt vom Himmel droht. Jedes Gemeinderatsmitglied, jeder Stadtrat, Landesvater und Bundesmutter würde unmittelbar mit Schwefel eingeseift.“

„Ein Bild mit einer gewissen Attraktivität!“ gebe ich zu.

„Die Götter sind leider etwas müde geworden,“ ergänzt Fredo, „und sie sind uns überdrüssig. Sie haben es aufgegeben, ihre verkorkste Schöpfung förderwärts zu erziehen. Wir sind in ihren Augen über die Pubertät hinausgewachsen und längst volljährig geworden. Weitere Erziehungsversuche gehen deswegen ins Leere und sie schauen jetzt nur noch zu, wie wir uns selbst vernichten.“

„Das klingt nach bevorstehender Apokalypse.“ wie ich meine.

„Mag sein,“ Fredo ist ernüchternd, „doch wer hat eigentlich gesagt, dass diese auf einen Schlag kommen muss? Sie könnte doch auch schubweise kommen, Weltuntergang auf Raten sozusagen. Wer garantiert uns denn, dass das Senfgas vor Verdun nicht der Anfang war? Reichskristallnacht, Auschwitz, Vergasung, Hiroshima, Korea- und Vietnamkrieg, Overkill, World-Trade-Center, Al-Qaida und der Islamische Staat. Was glaubst Du, könnte das nicht eine Apokalypse per Salami-Taktik sein? “

„Dann sollten wir aufgeben?“ frage ich mein Gegenüber. „Uns hinlegen und in alles ergeben, was sich abspielt? Wäre das nicht die logische Konsequenz daraus, dass wir den sicheren Weltuntergang sowieso nicht mehr aufhalten können? Resignation – Fredo, das ist nicht Dein Stil!“

„Du hast natürlich Recht,“ beschwichtigt mich mein Freund. „Es kann einen doch nur unheimlich ankotzen, dass um uns herum so Vieles passiert, Unglück, Leid, Terror und Mord, wir aber nur Placebos verteilen und mit großen Sprüchen verkünden, mit einem Pflaster gerade einen Schwerverletzten versorgt und gerettet zu haben. Schau Dir doch diese Bilder an, die fliehenden Menschen in ihren Zelten, wie sie hungern und frieren, ihre Kinder im Dreck gebären, krank werden, alles verloren haben und wie die reiche Welt sich dazu stellt.“

Fredo macht eine abwertende Handbewegung in die Luft.

„Es kann Dir übel werden, wenn dann das Selbstlob kommt, dass wir doch alles tun, um zu helfen. Da werden Statistiken gebogen, bis sie zum nächsten Interview passen. Wir machen so und so viel mehr, als die anderen, wir beachten nur genau die Vorschriften und halten uns diszipliniert an unsere europäischen Regeln. Dass unser schönes Land selbst noch vor wenigen Jahren, schuldbesudelt und national-sozialistisch degeneriert, am Boden lag, scheint vergessen. Wir ziehen es vor, auf dem Geld unter unserer Matratze zu sitzen und den Menschen in Not die Türe vor ihren Nasen zuzuschlagen...“

„... und begründen das,“ ergänze ich spontan, „mit der Angst vor Islamisierung des Abendlandes. Was für ein Begriff!“

„Stell Dir vor,“ führt Fredo belustigt fort, „eine der führenden Wirtschaftsnationen hat Angst vor Kopftüchern!“

Kapitel 28

Die Veranda ist umrankt mit roten Oleanderblüten und es duftet nach wildem Honig. Von hier aus hat man einen freien Blick auf den kleinen Fischerhafen mit der großen Mole, an der auch die Fährschiffe zur gegenüberliegenden Insel mehrmals am Tag festmachen. Die Palmen vor dem Hotel wehen knisternd im Wind und werfen ihre Schatten auf die angrenzenden weißen Mauern, die den Komplex umsäumen.

Die Veranda gehört zum Privatbereich des Besitzers und nur wenigen Gästen wird die Ehre zu teil, hierher eingeladen zu werden. Die Sicht auf die kleine Insel Kalymnos und ihre Hafenstadt Potia ist klar und man könnte trotz der zehn Seemeilen Distanz sogar meinen, die Autos drüben fahren zu sehen, so nah erscheinen sie von hier aus.

Die Lage des Hotels, welches mit seinen vierzig Zimmern nicht zu den großen von Kos gehört, ist direkt in dem kleinen Badeort Mastichari gelegen, einmalig und es war nicht leicht, die Genehmigung für den Bau an dieser Stelle zu erhalten. Zwar führt eine kleine Straße vor dem Gebäude zwischen diesem und dem unmittelbar angrenzenden Hafenbecken und dem danebenliegenden kleinen Sandstrand hindurch, doch das stört Pavlos Pulchatides wenig. Im Gegenteil. Die Route wird als Zubringer von den Bussen benutzt, die die Touristen vom inselmittigen Flughafen zu den Ressorts und Clubanlagen an den weißen Stränden der Ostinsel bringen. Sollen alle Leute sehen, dass sie es schlecht mit ihrer Buchung getroffen haben, das nächste Mal werden sie sein Hotel ansteuern.

Pavlos Pulchatides ist Mitte siebzig und ein Grieche, wie er im Bilderbuch stehen könnte. Er hat volles, weißes, zurückgekämmtes Haar, einen mächtigen Schnurbart und stechende, braune Augen, über denen prachtvoll buschige schwarze Brauen wuchern. Sein Blick ist immerfort lustig, auffordernd und fast schon ein wenig zu neugierig. Das stört ihn aber mitnichten. Er ist in einem Alter, in dem man den Verlust bestimmter Eigenschaften mit Neugier ersetzt. Und dazu kann man doch stehen.

Er liebt helle Anzüge, grau oder beige, und wenn es kühler wird, trägt er gern eine Weste unter dem Sakko. Über seinem schon deutlich sichtbaren Bauch knüpft er seine Hemden, mit einem Tick zur überpointierten Jugendlichkeit, immer einen Knopf zu viel auf. So kommen seine längst schon grauen Brusthaare, auf die er mehr als stolz ist, besonders gut zur Geltung.

Und er liebt Rosen. Rosen aller Art. Von denen führt er fast immer eine mit sich, mal im Knopfloch seines Revers, mal ganz einfach in der Hand. Trifft er beim Bummeln durch den Ort, entlang der Hafenmauer oder in seiner Lieblingstaverne, eine Dame seines Geschmacks, dann zögert er nicht lange und überreicht ihr in vollendeter Pose seine Rose. Nicht selten auch seine Visitenkarte. Er ist schon seit einiger Zeit Witwer, weswegen soll er also nicht ein wenig flirten dürfen?

Auf seiner Veranda sitz heute ein hoher Mann. Dr. Bashir Faruq. Trotz der Tatsache, dass die beiden familiäre Bande eint, hat Pavlos Pulchatides höchsten Respekt vor dem Mann seiner Nichte. Sie sehen sich einige Male im Jahr, immer dann, wenn die Familie Faruq`s hier auf Kos Urlaub verbringt, seine Nichte die Familie besuchen kommt oder Faruq sich zum Arbeiten hierher zurückzieht. Pulchatides hat Wein und Käse bringen lassen, auch eine der kleinen Flaschen Uso, von denen er sich gern hier und dort einmal eine, natürlich stets mit Wasser verdünnt, zu Gemüte führt.

„Wie laufen die Geschäfte, Onkel?“ fragt Faruq nach der Begrüßung.

„Nicht so gut, wie erhofft.“ antwortet Pavlos. „Die Touristen haben scheinbar Bedenken, jetzt nach Griechenland zu reisen. Vor allem die deutschen. Aber alles in allem bin ich dennoch zufrieden.“

„Schön, das höre ich gern.“ erwidert Faruq. „Bist Du ausgebucht?“

„Beim Zeus, oh nein,“ gibt Pulchatides zurück. „Ein paar Zimmer sind leider leer und allmählich geht die Saison zu Ende. Das wird erst wieder nächstes Jahr besser.“

Faruq nimmt ein wenig Käse und trinkt einen Schluck des lieblichen Imiglikos, den sein Gastgeber wohl um die Vorliebe seines Besuchers gut gekühlt auf den Tisch hat stellen lassen. Faruq ist immer wieder von diesem Ausblick fasziniert und kann sich kaum sattsehen. Das vor ihnen liegende Wasser färbt sich von Türkis in Ufernähe zu einem dunklen Blau auf hoher See. Weiße Schaumkronen tanzen auf den Wellen und der leichte, warme Mittelmeerwind spielt mit seinem Haar.

„Nicht das Du mich falsch verstehst, lieber Onkel,“ Faruq wendet seinen Blick wieder seinem Gesprächspartner zu, „aber ich würde Dich bitten, Deine Kapazitäten zur Zeit auch nicht weiter auszuschöpfen.“

„Hast Du vor, hier einige Deiner Diplomaten unterzubringen?“ freut sich Pulchatides schon. „Das wäre mir eine große Freude.“

„Ich muss Dich enttäuschen, was die Diplomatie anbelangt.“ wehrt Faruq ab. „Aber in puncto benötigter Zimmer liegst Du fast richtig.“

„Wieviel Zimmer kann ich Dir freihalten?“ Die Freude ist immer noch erkennbar.

„Lasse es mich so ausdrücken:“ informiert ihn Faruq, „Es wäre schön, wenn möglichst wenig Touristen da sind.“

Pavlos Pulchatides versteht nicht richtig, hofft aber, dass sein angeheirateter Neffe das Geheimnis gleich lüften werde.

Faruq fährt fort: „Onkel Pavlos, ich gehe von mindestens zehn Zimmern aus. Und Meine Gäste sind sehr berührungsscheu, meiden den Kontakt zu Fremden, wenn Du verstehst …?“

„Dann buche doch das ganze Hotel!“ Die Freude nimmt bei ihm Überhand. „Ich könnte Umbuchungen organisieren und die wenigen noch verbleibenden Gäste in anderen Hotels unterbringen. Die Kosten würden wir ja klären können.“

„Das wird nicht notwendig sein!“ antwortet Faruq. „Unsere Gäste bevorzugen die Zimmer nach hinten raus.“

„Die Zimmer sind aber nicht so schön!“ ruft Pulchatides. „Willst Du ihnen denn den Blick auf das Meer vorenthalten?“

Faruq sagt bestimmt: „Onkel Pavlos, die Gäste werden sich nicht für das Meer interessieren. Ich möchte auch, dass von ihnen möglichst keine besondere Notiz genommen wird. Das ist alles.“

In den kleinen Hafen von Mastichari läuft die Inselfähre ein, die zwischen Kos und Kalymnos pendelt. Auf der Mole warten Touristen mit ihren Rucksäcken oder Koffern und Händler, die auf ihren Pritschenwagen Melonen, Gurken, Korbstühle und Stoffe geladen haben. Einige von ihnen haben ihre Ladung so hoch gestapelt, dass sie zu kippen drohen.

Neben dem Anlegeplatz der Fähre schunkeln Fischerboote, auf denen gerade die Netze geprüft werden oder der Fang sortiert wird. Es herrscht ein buntes Treiben und als die Fähre die Rampe niederlässt, fahren hupende Autos und Lastwagen herunter, dicht gedrängt vorbei an Passagieren, die auf dem runden Hafenplatz in Busse oder Taxen steigen wollen, welche sie zur Abreise auf dem Flughafen oder zum nächsten Urlaubsort bringen werden.

Die vielen kleinen Tavernen, die um den Hafen herum ihr Geschäft betreiben, mit ihren offenen Veranden und kleinen weiß-blau gedeckten Holztischen, hoffen auf neue Gäste. Die Wirte stehen vor ihren Restaurants, halten ihre Speisekarten vor der Brust oder zeigen die frischen Fische, die sie heute eingekauft haben.

Faruq hat von der Terrasse einen guten Blick auf das Geschehen und wendet sich nach ein paar Minuten schweigenden Beobachtens wieder seinem Onkel zu.

„Pavlos,“ beginnt er, “Reisen kann sehr unterschiedlich sein. Dort drüben,“ und er zeigt dabei mit dem Finger zum Anleger, „reisen die Menschen mit Freude. Sie machen Urlaub oder haben gerade ein paar Tage Entspannung gefunden. Wenn sie in ihre Heimat kommen, haben ihre Fotos gemacht, Souvenirs gekauft, Bekanntschaften gefunden und es sich gut gehen lassen.“

Pulchatides schaut auf die Menschen und nickt. Worauf sein Gesprächspartner hinaus möchte, hat er aber noch nicht verstanden.

„Es gibt aber auch ein anderes Reisen,“ redet Faruq weiter, „eines, dass mit diesem hier nicht zu vergleichen ist. Dieses Reisen hat nichts Schönes an sich. Die Reisenden sind auch keine Touristen. Sie freuen sich nicht auf Strand und einen blauen Pool. Das Glück, welches sie vielleicht empfinden ist nicht die Freude auf die bevorstehende Rückkehr zu ihrem Zuhause. Sie werden allein Gott danken wollen, überlebt zu haben. Auf der ihnen noch bevorstehenden Weiterreise werden sie nicht wissen, wohin sie diese führt. Sie halten sich an ihren wenigen geretteten Habseligkeiten fest und werden den Kopf gesenkt halten. Sie sind auf der Flucht und ihre Heimat brennt, ihre Väter und Schwestern sind ermordet, ihre Kinder verschleppt. Sie haben keine Erlaubnis, in dieses Land zu kommen, vielleicht haben sie noch nicht einmal ihre Pässe. Sie wissen, wenn die Vorsehung es jetzt schlecht mit ihnen meint, dann werden sie inhaftiert, zurückgebracht, kommen dort wieder hin, wo ein Leben nicht mehr wert ist, wie der Abfall hinter Deinem Haus.“

Faruq schaut seinen Verwandten unvermittelt direkt ins Gesicht. „Die Gäste, die wir in naher Zukunft erwarten, gehören zu dieser Gruppe von Reisenden.“

Pavlos Pulchatides lächelt säuerlich, denn er hat nun begriffen, worum es hier geht. Aber was, um alles in der Welt, motiviert einen Diplomaten und einen so integren Mann, wie seinen angeheirateten Neffen, Flüchtlingen zu helfen, für Herberge zu sorgen und sich der Gefahr auszusetzen, wegen illegaler Fluchthilfe verhaftet zu werden? Innerlich schüttelt der alte Grieche sein Haupt und er ist sich nicht im Klaren, ob er den gerade an ihn herangetragenen Wunsch erfüllen wird. Schließlich kann es dabei auch um seine Existenz gehen, gerade weil die griechische Polizei mit Asylanten und Fliehenden streng und unerbittlich umgeht. Die Gefängnisse sind stets voll mit aufgebrachten Flüchtenden, die den Weg über die Türkei nach Europa genommen haben. Was sein Gast von ihm verlangt – Verwandtschaft hin oder her – ist zu viel und birgt Risiken, die er nicht zu übernehmen bereit ist.

„Bashir, mein lieber Neffe,“ beginnt Pulchatides mit besonderer Freundlichkeit. „Du verlangst von mir, dass ich illegale Flüchtlinge hier im Hotel aufnehme und verstecke?“

Faruq antwortet nicht, er schaut weiter gerade in die Augen seines Onkels.

„Ungeachtet einmal der Tatsache, dass wir uns hier inmitten eines Urlaubsortes befinden, aber eine größere Gruppe Vertriebener zu beherbergen, das ist doch unmöglich …. da kann man ja gleich die Behörden bitten, hierher zu kommen.“

Pavlos Pulchatides ist nervös und das Gespräch hat nun Wendungen angenommen, die ihm unangenehm sind und die er auch gerne schnell beenden möchte.

„Du weißt, ich habe lange für dieses Hotel gekämpft. Es ist alles, was ich habe und nun soll ich das für … sagen wir einmal vorsichtig: Wildfremde … aufs Spiel setzen? Was ist mit meinen Angestellten? Die werden Fragen stellen, misstrauisch werden, vielleicht zur nächsten Polizeistation laufen. Die Risiken sind doch unüberschaubar.“ Und nach einer kurzen Pause holt Pulchatides tief Luft: „Es tut mir leid, Neffe. Aber da werde ich Dir nicht helfen können, leider.“

Dass es nicht leicht werden würde, seinen Gesprächspartner zu überzeugen, war Faruq schon vorher klar. Auch wenn sein Onkel Pavlos ein liebenswerter und angenehmer Mensch ist, er wird Angst haben – und das zu Recht. Gefahrlos ist das Vorhaben ganz sicher nicht und eine Garantie, dass die Pläne auch so aufgehen, wie es diese vorsehen, kann niemand geben.

Pavlos Pulchatides wurde auf diese Insel geboren. Sie ist seine Heimat und er ist mit dieser tief verwurzelt. Als Deutschland Gastarbeiter suchte, hat er sich aufgemacht und sein Glück in Dortmund gesucht. Sein erlernter Beruf als Maurer half ihm, schnell Arbeit zu finden, denn es herrschte in Deutschland gerade der Bau-Boom. Pavlos ist clever und gewitzt. Vor allem aber hat er ein großes Herz.

Nach den ersten wenigen Jahren entschied er sich, ein eigenen kleines Baugeschäft zu gründen. Er heiratete und lebte über dreißig Jahre in Dortmund. Seinen Heimatort hier auf Kos hat er immer wieder besucht und es war für ihn klar, dass er im Alter hier wieder leben wird.

Das kleine Baugeschäft konnte er vor einigen Jahren verkaufen und ist mit seinen Ersparnissen und seiner deutschen Rente zurückgekehrt. Ihm fiel ein Rohbau auf, der in schönster Lage in direkter Nähe zum Hafen von Mastichari stand und brach lag. Hier sollte ein Appartementblock entstehen, doch dem Bauherrn schien das Geld ausgegangen zu sein.

Pavlos Pulchatides, damals 60 Jahre alt, kurz zuvor war seine deutsche Frau verstorben, fasste den Entschluss, den Bau fortzuführen, jedoch als kleines Hotel und mit einer Wohnung für sich selbst. Er riskierte seine gesamten Rücklagen fürs Alter, kaufte das Areal und begann einen langen Leidensweg. Die dreißig Jahre in Deutschland hatten ihn an Geradlinigkeit, Recht und Ordnung gewöhnen lassen. Behörden, Anträge, Genehmigungen, Vorschriften, Normen, Einsprüche und Gerichte.

Das ihm bekannte System aber funktionierte hier in Griechenland nicht – vielmehr war es komplett anders. Seine Genehmigungen hatte er im weit entfernten Athen zu beantragen und die langen Schiffsreisen dorthin machten erschwerten ein Vorankommen. Für jede Änderung, für jeden neuen Abschnitt, für jeden einzelnen kleinen Stempel musste Pulchatides aber nicht nur reisen, er musste kleine Briefumschläge überreichen und häufig waren die enthaltenen Summen nicht ausreichend.

Es verging Jahr um Jahr und die Fertigstellung seines Hotels stockte immer wieder, ein Ende war nicht abzusehen. Pulchatides hatte den größten Teil seiner Rücklagen aufgebraucht und es war ihm nicht mehr möglich, von diesen Schmiergelder abzuzweigen, er musste schließlich auch die anstehenden Bauarbeiten und Materialien bezahlen können. In seiner Not wandte er sich an seine Nichte und bat diese, ob nicht vielleicht ihr Mann, Dr. Bashir Faruq, seine diplomatischen Beziehungen einsetzen könnte, damit er nun alle noch ausstehenden Genehmigungen und Stempel erhalte. Eine Woche hierauf wurde Pavlos Pulchatides in das zuständige Amt in Athen gerufen und es wurden ihm sämtliche Unterlagen und Genehmigungen ausgehändigt. Kurze Zeit später konnte er den Hotelbau fertigstellen und seinen Gästebetrieb aufnehmen.

Der alte Grieche mit den weißen Haaren nimmt eine gelbe Rose aus der Vase und riecht kurz an ihrer Blüte. Er weiß, dass er seinem Neffen mehr als nur einen Gefallen schuldig ist. Faruq ist niemals auf seine Aktion zu sprechen gekommen, er hat nie Dank verlangt, nie eine Forderung gestellt. Bis auf heute. Bis auf diesen aberwitzigen Wunsch, eine Gruppe Illegaler in das Hotel einzuquartieren und dabei Hals und Kopf zu riskieren.

Faruq hat mit Bedacht gerade ein paar Minuten des Schweigens eingeflochten. Er wollte auch Pulchatides Zeit lassen, ein wenig seine Gedanken zu sammeln, sich eines Besseren zu besinnen. Faruq bricht jetzt die Stille und wendet sich seinem Onkel wieder zu.

„Sag mir, Pavlos Pulchatides, wenn Du zwischen Liebe und Furcht wählen könntest, wofür würdest Du Dich entscheiden?“

Pavlos antwortet spontan: „Natürlich die Liebe, was für eine Frage.“

„Dann nehme die Hand eines Menschen, der sich fürchtet. Spüre sein Zittern, höre seinen Herzschlag und schaue ihm in die Augen. Nehme ihn in den Arm und halte ihn, küsse seine Wangen und schmecke das Salz seiner Tränen. Rette ihn, dann wirst Du seine Furcht in Liebe wandeln, eine Liebe, die so tief ist, wie Du sie noch nie hast spüren können.“

Faruq hat die Hand seines Onkels genommen und drückt diese fest.

„Onkel, Du willst die Liebe wählen? Dann wähle erst die Furcht.“

Pulchatides gießt sich einen Uso in das Glas und schüttet bedächtig gekühltes Wasser in einer gläsernen Karaffe hinzu. Die milchige Flüssigkeit duftet stark nach Anis und bevor er einen Schluck nimmt, riecht Pavlos noch einmal an seinem Glas.

Kapitel 29

In der Druckerei im Hof herrscht schlechte Stimmung. Julius hat gerade probiert, einen ersten Probedruck zu machen. Das Ergebnis ist niederschmetternd. Mit großer Spannung hatte er begonnen, doch er muss nun erkennen, dass die Tücken in ihrer Vielfalt mächtiger sind, als er sich in seinen schlimmsten Befürchtungen ausgemalt hat. Immer wieder studiert er die Notizen seines Vaters und ist sich sicher, diese auch richtig verstanden zu haben und umzusetzen. Doch ist die Maschine einfach nicht so verlässlich, dass die benötigte Präzision hergestellt werden kann.

Seine durchgeführten Arbeiten an dieser haben allein dafür gesorgt, dass sich die Läger und die Hebel, die Schienen und die drehenden Teile hervorragend bewegen, kein Quietschen, keine Hemmungen, eigentlich ist dieses Aggregat perfekt eingestellt. Doch das Alter und die Abnutzung haben ihre Spuren hinterlassen und es ist ihm ein Rätsel, wie es sein Vater geschafft hat, mit diesem Gerät so hervorragende Ergebnisse zu erzielen.

Julius hat die Farben im Griff und ist sich des Produktionsablaufes mehr als klar. Doch die Häufigkeit der Durchläufe eines Bogen, bis ein Geldschein so aussieht, wie er auszusehen hat, bringen unweigerliche Unsauberkeiten in das Druckbild. Mit diesen Ergebnissen braucht er einfach nicht weiterzumachen.

Nachdem Julius uns gerufen hat, stehen wir um die Druckmaschine herum und schauen, was uns Julius zeigt.

„Hier,“ zeigt er uns einen seiner Versuche, „ein, zwei Farben, vielleicht auch noch drei, schaffe ich mit gutem Passer. Dann aber kommt die Ungenauigkeit.“

Er zeigt mit dem Finger auf verschiedene Stellen im Druckbild. „Seht Ihr? Da verschwimmt das Motiv und bei weiteren Drucken wird das noch schlimmer.“

„Wie hat Kalli das denn geschafft?“ frage ich und Fredo, der neben mir steht und die Stirn in Falten gelegt hat, nicht zustimmend.

„Genau daran verzweifle ich gerade!“ Julius wird laut. „Ich verstehe das nicht!“ Und er wirft eines seiner Übungsdrucke wütend in den Abfallkarton.

„Uns läuft die Zeit allmählich davon,“ wirft Ruprecht ein. „Allzu lange können wir hier nicht mehr probieren, sondern müssen Verwertbares erzeugen.“

„Mach jetzt keinen ungebührlichen Druck!“ raunzt Fredo in Ruprechts Richtung. „Der Junge ist schon so nervös genug.“ Und dann wendet er sich wieder an Julius und fragt: „Wie können wir Dir helfen?“

„Betet!“ erwidert Julius schnell. „Ich werde eine Pause machen und dann alle drehenden und greifenden Teile dieses Schätzchens einmal prüfen und versuchen, noch besser einzustellen. Ich muss sicher auch ein paar Schrauben verändern, vielleicht anders einstellen. Es kommt darauf an, dass das Zusammenspiel einerseits so leichtläufig ist, dass nichts klemmt und es zu keinem Haken kommt, andererseits darf die Präzision nicht leiden und ein auch nur um einen Zehntelmillimeter abweichendes zu großes Spiel entscheidet über brauchbar und Mülleimer.“

Willi bietet sich an, Julius auch jetzt zur Hand zu gehen. Sie wollen sofort loslegen und nicht eher ruhen, bis sie eine endgültige Einschätzung erzielt haben. Und wenn es die ganze Nacht dauern sollte.

Wir anderen ziehen uns zurück und hören aus dem geöffneten Fenster, wie Marta wieder eine Stunde gibt. Das die Tonleiter den Lehrstoff bildet, gehen wir davon aus, dass sie einen Anfänger gewinnen konnte. Das lässt hoffen, denn wir hören, dass diesen noch ganz viel Übung und Stunden benötigt.

Sharif wird gleich kommen. Wir haben uns mit ihm verabredet, um zu erfahren, was mit seiner Liste ist. Während wir auf ihn in meiner Wohnung warten, beunruhigt uns das, was wir gerade in der Druckerei gesehen haben.

„Was glaubt Ihr?“ fragt Ruprecht in die Runde. „Das sieht doch nicht gut aus, oder?“

„Ich ahne auch nichts Gutes.“ ist Fritz Meinung. „Immerhin steht und fällt der gesamte Plan damit. Schaffen wir hier keine akzeptablen Blüten herzustellen, brauchen wir gar nicht weiterzudenken, geschweige denn fortzufahren.“

„Die Zeit spielt uns auch nicht gerade in die Karten.“ gebe ich zu bedenken.

Fredo hat sich noch nicht hingesetzt und steht an meinem Fenster. jetzt dreht er sich um und seine Augen leuchten.

„Jetzt aber mal alle Maschinen Volldampf zurück!“ Fredo baut sich vor dem Tisch auf und stützt seine Hände in die Hüften. „Nun jammert und zetert Ihr doch nicht gleich. Der Junge weiß, welche Last er trägt und das alles von ihm abhängt. Mit jedem schiefen Blick von Euch wird das nicht besser. Kalli hat´s geschafft – Julius wird´s ebenso schaffen. Darauf wette ich mein Augenlicht.“

„Deine Zuversicht ehrt Dich, mein Bester!“ ruft Ruprecht. „Hoffen wir, dass Du Recht behältst. Wir werden es ja in Kürze wissen. Lasst uns die Daumen drücken, dass alles klappt.“

Sharif steht vor der Tür und klopft. Wir hoffen, dass er gerade keinen Ton von dem gehört hat, was wir gerade besprochen haben und Fredo weist uns mit seinem auf die Lippen gehaltenen Zeigefinder darauf hin, dass wir das schlechte Vorankommen von Julius nicht ansprechen werden. Sharif setzt sich zu uns und lächelt schüchtern.

„Was macht die Liste?“ fragt Ruprecht gezielt.

Sharif wirkt sichtlich nervös und er legt uns ein Papierblatt auf den Tisch. Ruprecht greift dieses und schaut darauf. Nach einem kurzen Studium hält er die Seite in die Luft und schaut Sharif mit großen Augen an.

„Wenn ich richtig gezählt habe, dann stehen da zweiunddreißig Namen …!“ ruft er erstaunt.

Sharif ist rot im Gesicht, er nickt unauffällig und schaut mit gesenktem Kopf auf die Tischplatte. Uns gehen gerade die letzten Erkenntnisse nochmals durch den Kopf und wir fühlen, wie die Last immer schwerer wiegt. Mit jedem Namen mehr, der auf diesem Blatt Papier steht, erhöht sich unsere Verantwortung. Es wird mit jedem einzelnen Namen für uns deutlicher, dass wir ein Kontingent in unseren Händen halten, Menschen, die sich Rettung erhoffen.

„Ist das schon an anderer Stelle bekannt?“ fragt Ruprecht und spricht damit Faruq an.

Sharif schüttelt den Kopf und es laufen ihm Tränen auf seinem Gesicht herab. „Es ist einfach so, dass wir mit jedem Tag neue Namen mitgeteilt bekommen. Alle wollen jetzt so viele ihrer Verwandten und Freunde herausbringen. Was soll ich tun? Soll ich sagen: Zwanzig ja, einundzwanzig nein?“

Sharif wirft einen traurigen, fast verzweifelten Blick in unsere Runde.

„Wir können nicht die ganze Welt retten.“ sagt Fritz in aller Ruhe. „Es muss gut sein, was auf der Liste steht und vielleicht müssen wir sogar noch Namen wieder streichen. Es geht darum, wenigstens die, die wir herholen können, auch herauszubringen.“

„Julius hat gesagt,“ ruft Sharif nun voller Vorwurf, „es käme nicht darauf an, er können genug Falschgeld herstellen. Daran würde es nicht scheitern.“

Damit hat Sharif gerade mitten in unser Herz getroffen. Wir schämen uns, weil wir gerade erfahren haben, dass genau dieser Punkt so wohl kaum zu halten sein wird, ja dass es auch insgesamt nicht klar ist, überhaupt nur einen einzigen Fünfziger aus der Maschine herauszuholen. Es ist jetzt auch der völlig falsche Zeitpunkt, um Sharif darüber in Kenntnis zu setzen. Allerdings müssen wir es auch vermeiden, dass dieser weiter Namen auf die Liste hinzuträgt und wir damit immer mehr an den Punkt geraten, Menschen durch einen Bleistiftstrich aus dem Kontingent zu entfernen.

„Sharif,“ mahnt Ruprecht. „Lasse es damit gut sein. Schließe die Liste und bereite Dich darauf vor, dass wir anderen unsere Arbeit machen, damit der Plan umgesetzt werden kann.“

Sharif erzählt uns, dass bereits am Tag darauf, an dem er seine engsten syrischen Freunde in den Plan eingeweiht hat, mehr Namen gemeldet wurden, als ursprünglich vorgesehen. Er hätte zwar allen mitgeteilt, dass es fünf Namen sein könnten, nicht mehr, aber sie haben vor ihm gekniet, geweint und gebetet. Sie baten ihn Tag um Tag neue Namen hinzuzunehmen und er konnte es ihnen einfach nicht abschlagen. Wie kann er nein sagen, wie kann er mit der Last leben, dass dadurch, durch seine Weigerung, Menschen zurückbleiben müssen, vielleicht umkommen?

Mit jedem neuen Namen hat Sharif gesagt, dass nun das Ende erreicht sei. Doch niemand will das glauben, jeder hat noch einen weiteren Namen, eine Begründung, eine Lebensgeschichte, ein Schicksal, das dieser erzählt und sich an den Hosenbeinen von Sharif festklammert, seine Hände küsst und dem Herrn dankt, wenn der gewünschte Name in die Liste aufgenommen wurde.

Ich sehe in das verzweifelte, zugleich aber auch hoffende Gesicht des jungen Syrers. Es fällt mir schwer, mir die Last, die er jetzt zu tragen hat, vorzustellen, aber seine Worte brennen in meinem Kopf.

„Es ist jetzt so, wie es ist.“ sage ich voller Überzeugung. „Sharif muss jetzt nur vermeiden, ganze Dörfer aufzunehmen. Wir haben nicht mehr viel Zeit und werden versuchen müssen, mit der jeweiligen Anzahl zu arbeiten.“

„Gut gebrüllt, Löwe!“ lobt mich Fredo. „Du zeigst gerade Führungsqualitäten.“

Ich lächle säuerlich, denn ich mache mir Sorgen, ob unser Plan nicht jetzt schon hinfällig und geplatzt ist, wir über eine Sache diskutieren, die sich bereits schon in Luft aufgelöst hat, wir das aber nur noch nicht akzeptieren wollen.

Kapitel 30

Abu al-Basir hat sich aus seinem Krankenbett erhoben und seine Übungen, die er sich selbst auferlegt hat, gerade gemacht. Sein Bein schmerzt noch erheblich und jede Bewegung, jeder Schritt bedeutet für ihn Überwindung. Doch er will nicht nur hier liegen und seine Heilung abwarten. Er will schnell wieder so gut gehen können, dass er zurück kann, weiterkämpfen kann.

Abu hat es hinbekommen, dass ihn heute ein Wagen zum Flüchtlingslager Adiyaman bringen wird. Die Entfernung könnte er auch zu Fuß schaffen, doch dazu müsste er gesund sein und ohne Einschränkungen laufen können.

Die Freude war groß, als er erfuhr, dass seine Familie gesund und unversehrt im nah gelegenen Flüchtlingslager untergekommen sei und auch sie wussten, dass er nur unweit von ihnen entfernt seine Verwundung auskuriert. Sein Vater hatte ihn bereits einmal besucht und sie sind sich in die Arme gefallen, haben sich geküsst und sich lange festgehalten. Sein Vater hat geweint und immer wieder über sein durchschossenes Bein gestreichelt. Er hat ihm gesagt, wie stolz er auf seinen Sohn ist, wieviel Angst er aber hatte, dass er ihn nicht mehr leben wiedersehen würde.

Beklagt hat sich sein Vater nicht. Er hat seinem Sohn nur erklärt, dass er die Entscheidung treffen musste, Syrien zu verlassen und ein Flüchtlingslager anzusteuern. Das Leben hier, unter all den anderen Flüchtlingen, ist beschwerlich und entbehrungsvoll. Die vielen Menschen, das mit Alten, Kranken und Kindern überfüllte Zelt in dem sie leben, die Enge und das Fehlen jeglicher Privatsphäre zehren an ihren Nerven und lässt sich nur schwer ertragen. Überall herrscht Gedrängel, alles muss unter schwierigsten Bedingungen besorgt werden, ob es Wasser ist, ob es Lebensmittel sind, bei deren Verteilung es immer häufiger zu Auseinandersetzungen, Schlägereien und Gewalt kommt.

Sein Vater hat berichtet, dass ihm ein Messer an den Hals gelegt wurde, weil er zwei Milchtüten erhalten hatte und mit diesen auf dem Weg zurück zu ihrem Zelt war. An einer unübersichtlichen Stelle wurde er von zweien seiner Landsleute angehalten, junge Syrer. Der eine zog ein Messer und hielt die die Klinge quer direkt an den Hals des alten Mannes. Er sah ihre wütenden Augen, er sah aber auch ihre Verzweiflung und Ausweglosigkeit. Sie rissen ihm die Milchtüten aus den Händen und verschwanden. Es ist ihr Überlebenskampf und mit Anstand oder gar Mitleid war hier nicht mehr zu rechnen.

Auch berichtet sein Vater, wie eine der vor einem Zelt kochenden Frauen in Streit mit einer anderen Frau geriet. Sie stritten sich über irgendeine Kleinigkeit, eine Einteilung zum Kochen oder vielleicht um den Platz ihre Wäsche trocknen zu können. Die kochende Frau sei plötzlich aufgesprungen und hätte ihrer Widersacherin, die eines ihrer Babys auf dem Arm trug, ohne zu zögern das brühendheiße Wasser, das vor ihr auf der Kochstelle brodelte, über den Kopf gegossen. Die Frau, ebenso ihr Kind, erlitten schwerste Verletzungen. Daraufhin gab es enormen Aufruhr und es kam zu einer größeren Schlägerei zwischen den umherstehenden Männern. Einem Mann wurde dabei der Kopf mit einem Holzscheit gespalten.

Abu fährt auf dem Beifahrersitz des Jeeps der Krankenstation und die Fahrt führt ihn in die Richtung des Lagers. Er kann das erste Mal sehen, wie groß dieses eigentlich ist. Er blickt auf eine schier endlos erscheinende Anzahl von Zelten, sieht Stacheldrahtzäune, Menschschlangen vor den Stationen für die Wasser- oder Lebensmittelausgaben. Überall im Lager steigen Rauchfahnen von den Kochstellen auf. Leinen durchqueren die Gänge zwischen den Zelten, Wäsche weht im Wind und Kinder schreien.

Als er an die Einfahrt gelangt, sieht er in Schlangen anstehende Ankömmlinge, wartend, dass sie registriert werden und hoffend, dass ihnen ein Platz zugewiesen werden kann. Täglich sollen neue kommen. Das Lager ist längst überfüllt und kann den Ansturm eigentlich gar nicht mehr bewältigen. Doch der Strom der Fliehenden reißt nicht ab. Sie suchen einen Platz zum Ausruhen, haben Hunger und Durst, sind zum Teil seit Wochen unterwegs, meist zu Fuß, haben ihre Habe zurücklassen müssen, sind dem Tod, der Vergewaltigung entflohen, konnten sich aus der Umklammerung ihrer Peiniger und wütenden Mörderhorden befreien.

Und so stehen sie hier, an einem Ort, der für sie wie das Himmelreich auf Erden scheint. Viele der Menschen ziehen nach kurzer Zeit des Lagerlebens wieder fort und suchen ihr Glück an anderer Stelle. Nicht wenige von ihnen gehen sogar zurück nach Syrien oder nehmen den gefährlichen Weg durch dieses Land in den Iran oder Libanon in Kauf. Die Unwürdigkeit des Lagers scheint ihnen schlimmer, als alle neuen Strapazen.

Abu trifft seine bereits sehnsüchtig wartende Familie vor der Schule, die die Hilfsorganisation UNHCR im Lager Adiyaman errichtet hat. Sie wollten nicht, dass ihr tapferer Sohn das Leid in ihrem Zelt, die Umstände und den Gestank erfahren soll. Sie fallen sich in die Arme und als er seine Mutter hält bricht Abu in einem Weinkrampf fast zusammen. Sie halten sich fest umarmt, halten ihre Hände und spüren nach so langer Zeit erstmals wieder ihren Sohn und Bruder.

Ein Mann erblickt Abu und er kommt auf ihn zu.

„Bist Du ein Kämpfer gegen diesen Terror?“ fragt er Abu und schaut diesem ins Gesicht. Abu trägt die Reste seine Kampfkleidung und ist so als der Truppe zu erkennen.

Abu nickt ohne zu lächeln.

„Meine beiden Töchter haben sie geholt!“ der Mann weint. „Sie waren erst dreizehn und vierzehn Jahre alt. Ihre Schreie konnte ich drei Tage und Nächte hören. Sie bettelten um Gnade, zuletzt vielleicht um den Tod. Ich fand ihre kleinen Körper in einem der Häuser, in denen sie sich verschanzt hatten, bevor sie zurückgeschlagen wurden. Ihre Körper waren mit Messern misshandelt, sie wurden vergewaltigt und wie Abfall mit abgeschlagenen Köpfen auf einen Trümmerhaufen geworfen.“

Der Mann zittert und greift den Arm von Abu. Er schüttelt ihn und fleht: „Gehe zurück, bringe diese Mörder um. Töte sie, mein Sohn, gewähre keine Gnade. So Viele, wie Du nur kriegen kannst – töte sie alle. Allah sei mit Dir!“ Dann wendete er sich ab und lief davon.

Der alte al-Basir zieht seine Familie fort und sie stellen sich schützend an die Seite der provisorischen Schule. Dort scheint es ruhiger zu sein und sie stehen nicht so sichtbar vor dem Haus.

„Du wirst nicht mehr zurückgehen.“ sagt der Vater spontan zu seinem Sohn. „Das wirst Du uns nicht antun.“

Abu ist erschüttert und zugleich beschämt. Die Reaktion des Mannes beklemmt ihn immer noch und er wird dessen Worte nie vergessen. Aber er hatte ohne das feste Vorhaben, seine kämpfenden Kameraden nicht im Stich zu lassen und an die Front zurück zu kehren, sobald es ihm gesundheitlich möglich wäre.

„Vater, Mutter …“ schaut Abu sie an, „aber ich muss dorthin zurück. Nicht wegen des Mannes gerade. Nicht wegen seiner heutigen Worte. Doch hat er nur das ausgesprochen, was derzeit überall und massenweise geschieht. Wie kann ich, gesund und stark, mich eines solchen Kampfes versagen? Es ist unser Land dort hinten, es sind unsere Landsleute, die vom IS ermordet werden. Wie kann ich es zulassen, dass Syrien in die Hände dieser Verrückten fällt? Ich muss einfach weiterkämpfen.“

Abu blickt in die Gesichter seiner Lieben. Sie haben zugehört und sie möchten schreien. Doch der Vater ahnt, dass er seinen Sohn nicht halten können wird. Ihn jetzt weiter zu bedrängen, wird zu nichts führen, als zum Streit. Und einen solchen wollen sie alle nicht. Die Zeit ist hierfür zu schade.

„Sohn,“ beginnt der alte al-Basir, „es besteht die Möglichkeit, dass wir alle nach Europa fliehen können. In die Sicherheit, vielleicht sogar nach Deutschland, zu Sharif.“

Abu kann den Worten seines Vaters nicht folgen und schaut ungläubig und irritiert in die Gesichter seiner Lieben. Der Vater fährt fort:

„Wir haben Kontakt mit Deinem Bruder. Einige Freunde und Verbindungen von ihm werden eine gewisse Anzahl von Syrern, Deine Familie mit eingeschlossen, durch die Türkei nach Europa bringen.“

Und seine Mutter sagt flehentlich: „Wir wollen, dass Du mit uns kommst.“

Abu ist sich nicht im Klaren, ob er alles richtig verstanden hat. Dass sie eine Einreisebewilligung in der Tasche haben, davon ist nicht auszugehen. Ihnen bleibt demnach nur die Illegalität. Und er ist überhaupt nicht sicher, ob er damit einverstanden ist oder dass sich seine Familie auf einen ungewissen Weg nach Europa begeben sollte. Hier ist es zwar schrecklich, doch ist man nah des Heimatlandes und gilt nicht als Illegaler.

Die Augen seines Vaters sind aber voller Hoffnung und es kommt Abu fast so vor, dass sein Vater Freude verspürt.

„Sharif ist Teil einer kleinen Organisation, die uns hier herausbringen soll. Es sind alles Syrer, die mitkommen werden und wir haben schon zu einigen von ihnen Kontakt. Sie kamen direkt zu mir, sie hatten meinen Namen erhalten, und wir warten jetzt auf das Weitere.“

Er schaut seinen Sohn bittend an: „Abu, komme mit uns mit. Bleibe bei uns. Du wirst uns helfen und beschützen. Gehe nicht zurück. Dort wartet nur der sichere Tod. Rette uns und Dich selbst. Du bist zu jung, um Dich zu opfern.“

„Vater,“ antwortet Abu, „Ihr begebt Euch wohlmöglich in große Gefahr. Ihr überstellt Euch der Willkür von Schleusern. Das sind wohlmöglich Verbrecher, die Euch nach drei Kilometern erschießen und im Dreck vergraben. Hier aber seid Ihr doch sicher. Hier drohen keine Gefahren, erst Recht nicht, wenn Ihr Euch zurückhaltend verhaltet und allem Ärger und allen Aggressionen aus dem Weg geht.“

Und Abu schaut auf seine Schwester: „Schau, Vater, Deine Tochter ist schwanger. Wie soll sie sich in diesem Zustand auf eine derartige Sache einlassen. Sie wird eine Fehlgeburt bekommen, wird krank oder den Strapazen nicht gewachsen sein. Schau, Da steht Dein Enkelkind. Ein kleines Mädchen, das noch viel zu klein für einen langen Transfer ist. Vater: Das ist kein guter Plan!“

„Abu,“ antwortet der Alte, „das ist der einzige Plan! Die Väter und Brüder, die sich bei mir schon gemeldet haben, tragen auch ihre Verantwortungen und bewerten es ebenso, wie wir es tun müssen. Es sind viele Menschen, dreißig oder mehr, die sich über diesen Plan nach Europa aufmachen werden. Wir müssen vertrauen, dass Sharif und seine Freunde es mit großer Sorgfalt und mit der größtmöglichen Vorsicht organisieren. Aber es ist der einzige Weg für uns, die Freiheit zu erreichen und unsere Leben in Sicherheit zu wissen.“

„In Sicherheit?“ wiederholt Abu erregt. „Vater, Du tauscht die Sicherheit hier in unbekannte Gefahren und Risiken. Wohin führt Euer Weg? Und Europa ist weit, hat viele bewachte Grenzen. Man wird Euch vielleicht aufbringen, irgendwohin zurückfahren. Euch abweisen, vielleicht einsperren. Und Ihr wisst nicht einmal, mit wem Ihr es zu tun haben werdet. Ihr kennt die Leute nicht, die verlangen Geld! Geld, um Menschen zu schleusen. Ihr kennt deren Pläne nicht, ihr werdet hungern und Durst erleiden. Sie werden sich einen Dreck darum scheren, wie es Euch geht, ob Ihr überlebt, ob Ihr gesund bleibt oder verletzt seid. Das nenne ich nicht `Sicherheit´, Vater, das ist pures Risiko.“

„Verspreche mir das eine.“ antwortet sein Vater. „Gehe nicht nach Syrien zurück, ohne Dich von uns zu verabschieden. Überdenke gut, ob Du uns nicht doch begleiten willst. Bitte: verspreche es mir, verspreche es uns allen hier. Und wenn es bei uns losgehen sollte, dann werde ich es Dir rechtzeitig sagen. Ich werde kommen und Dich bitten, mit uns zu kommen. Ich werde nicht gehen, ohne Dich noch einmal gefragt zu haben.“

Abu al-Basir nickt nachdenklich. Er wird nicht wieder zu seinen Truppen aufbrechen, ohne sich verabschiedet zu haben. Sie stehen noch eine kurze Weile an der Schule und es fehlen Ihnen die Worte für eine weitere Unterhaltung. Es ist alles gesagt und die Ungewissheit steckt ihnen wie ein Kloß im Hals.

Der junge Kämpfer muss wieder fort. Für seinen Aufenthalt im Lager war ihm nur wenig Zeit gegeben worden, der Fahrer des Krankenjeeps hatte es eilig, wieder zurück zu kommen. Sie gehen noch ein Stück gemeinsam durch das Lager. Dann trennen sie sich.

Abu ist am Eingang angekommen und schaut auf die immer noch wartenden Menschen, die vor der Registrierung anstehen. Ihm scheint, dass es noch mehr geworden sind.

Kapitel 31

Martas Wohnzimmer ist inzwischen zu einer Art Lage-Zimmer geworden. Wir haben eine Landkarte der Türkei aufgehängt, daneben eine der griechischen Insel Kos, samt Umgebung. Hier finden wir uns seither immer wieder ein, um die wichtigsten Dinge miteinander zu besprechen, zu planen und den Stand unseres Fortschrittes zu diskutieren.

Marta bleibt meist still im Hintergrund und sorgt für einen kleinen Happen, den stets dringend benötigten Oma-Kaffee oder auch einmal den ebenso wichtigen Schnaps, der unsere Ideen beflügeln soll. Willi ist bei Julius in der Druckerei und die beiden versuchen weiterhin, die Maschine zum Laufen zu bringen. Bisher aber ist Ihnen da noch nicht geglückt und unsere Stimmung rutscht stündlich tiefer.

Sharif soll wieder in Kürze zu uns stoßen, bis dahin wollen wir noch einmal die Route und das bisher Erreichte besprechen. Wie wir über Sharif erfahren haben, werden die Flüchtlinge unseres Kontingents außerhalb des Lagers an einem noch zu bestimmenden Ort gesammelt. Sie müssen selbst sehen, wie sie dorthin kommen werden, die Distanz aber soll nach den ersten Abstimmungen so dimensioniert sein, dass die Menschen es problemfrei schaffen sollten. Dort angekommen werden sie auf Lastwagen geladen und auf verschiedenen Etappen durch das Land an die Nordostküste der Türkei gebracht.

Die Strecke von Adiyaman bis dorthin beträgt, rein Luftlinie um die 1.000 Kilometer. Werden Umwege und vielleicht notwendige Ausweichstrecken hinzugezogen, so kann sich diese Strecke leicht verdoppeln. Die hierfür benötigte Zeit ist kaum einzuschätzen. Es handelt sich aber um mehrere Tage, vielleicht bis zu einer Woche.

Wir alle haben ein ungutes Gefühl, dass wir während dieser Zeit des Transportes durch die Türkei keine Verbindung zu den Flüchtlingen haben werden. Nicht nur, weil wir deren Route nicht kennen, zudem auch, weil ein direkter Kontakt mit den Schleusern unter keinen Umständen zugelassen wird. Uns bleibt damit allein die Hoffnung, dass wir den richtigen Leuten vertrauen und dass diese ihren Job wie vereinbart erfüllen.

Das ungute Gefühl aber wird auch noch durch die Tatsache verstärkt, dass die Schlepperorganisation mit unserem Falschgeld bezahlt wird. Wir halten zwar die Chance einer frühzeitigen Entdeckung dieses Umstandes für geringer, als damit durchzukommen, dennoch ist es nicht zu garantieren, dass es nicht doch zu einer Entlarvung unserer falschen Banknoten kommt. Wir mögen uns gar nicht ausmalen, was Derartiges auslösen könnte.

Erreichen unsere Flüchtlinge dann die vereinbarte türkische Küstenregion, werden sie dort zunächst irgendwo untergebracht. Von hier aus wird es mit einem Fischkutter oder einem kleinen Lastenschiff weitergehen. Auch dieser Zeitpunkt ist nicht vorherzubestimmen, da es darauf ankommen wird, ob die griechische Küstenwache gerade patrouilliert und es günstig für eine Fahrt in die griechischen Hoheitsgewässer scheint.

Geplant ist, dass die Insel Kalymnos angesteuert wird. Eine direkte Passage von dort nach Kos ist zu risikoreich. Der Norden von Kalymnos ist karg und felsig. Hohe Klippen umsäumen die Inselspitze, die in nördlicher Richtung in die Ägäis ragt. Innen aber befindet sich eine malerische Bucht mit einem kleinen Sandstrand. Dieser Ort trägt den Namen `Emporios´ und ist ein besonders wenig besuchtes Touristendorf.

Hier werden die Flüchtenden das Schiff verlassen und sich in den angrenzenden Felsen verstecken. Bricht der Tag an, wird ein Kontaktmann erscheinen und sie werden mit einem Bus nach Potia gefahren, wo die Fähre nach Mastichari auf Kos wartet. Sie werden wie normale Touristen aussehen und sich unter die Menschen mischen, die sich ihren Weg mit unseren Flüchtenden teilen.

Auf Kos angekommen sollen sie sich in kleinen Gruppen zu den Busstationen bewegen und dort darauf warten, dass sie der Bus, der sie schon nach Potia gefahren hat, dort wieder aufnimmt. Dieser wird den Weg zum Flughafen einschlagen, bei Anbruch der Dunkelheit aber das Hotel von Pavlos Pulchatides ansteuern.

Immer noch nicht geklärt ist der Weg, wie sie von Kos nach Deutschland kommen. Die hier auf sie wartenden werden zwar die Flugkosten tragen, dennoch fehlt uns weiterhin ein Plan, wie an die, für eine Reise nach Deutschland unerlässlichen, Papiere gekommen werden soll. Das muss also noch geklärt werden, was nach Sharifs Auskünften nicht leicht sei, man aber daran arbeite.

Unser Zeitplan richtet sich derweil in erster Linie nach dem Voranschreiten unserer Falschgeldproduktion. Und da wir noch keinen einzigen brauchbaren Schein zu Stande bekommen haben, ist uns allen mulmig im Bauch. Es ist abgesprochen, dass wir das Falschgeld in zwei Koffer aufteilen und diese hier in Hamburg von Sharif an Dr. Faruq übergeben lassen. Dieser wird dann diese als Diplomatengepäck deklariert durch die Sicherheitskontrollen bringen und einen Teil des Geldes so auf Kos deponieren, einen anderen Teil, den weitaus größeren, in die Türkei bringen. Dorthin, wo dieser an den Mittelmann der Schlepper übergeben wird. Das auf Kos belassene Falschgeldkontingent soll für unvorhergesehene Fälle dienen, vielleicht aber auch, um notwendige Bestechungen von hier aus abwickeln zu können.

„Gibt es Neuigkeiten?“ Sharif ist hereingekommen und setzt sich zu uns an den Tisch.

„Das möchten wir lieber Dich fragen.“ antwortet Ruprecht schnell. „Setz Dich zu uns und erzähle!“

Sharif legt uns wortlos die mittlerweile schon recht abgegriffene Namensliste auf den Tisch. Sein einziger Kommentar dazu: „41!“

„Wieviel Einwohner hat Syrien noch …?“ fragt Fredo.

Sharif sieht auf und antwortet in die Runde: „Es waren einmal 22 Millionen, davon befinden sich derzeit fast drei Millionen auf der Flucht. Die Zahl der Toten ist nicht festgestellt, insoweit kann ich Euch keine genaueren Zahlen nennen.“

„Das relativiert die Größe unseres Kontingentes erheblich,“ meint Fritz, „und es scheint dabei fast unerheblich, ob auf unser Liste zehn mehr oder weniger stehen.“

„Zehn mehr bedeuten zehn Leben mehr.“ wirft Sharif ein. „Unerheblich nenne ich das nicht.“

Auch Sharif ist es nicht verborgen geblieben, dass Julius das Drucken nicht in den Griff bekommt. Auch er macht sich große Sorgen, dennoch hält ihn das nicht davon ab, an unserem Plan festzuhalten.

„Was ist mit Julius? Ist er weitergekommen?“ fragt Sharif. Wir schütteln den Kopf und können erahnen, was jetzt gerade in ihm vorgehen wird.

„Ich möchte anraten, dass die Liste jetzt als geschlossen betrachtet werden kann.“ sagt Ruprecht mit einem deutlich vernehmbaren Ton der Bestimmtheit.

Sharif senkt ohne Einspruch seinen Blick. Vom Hof her hören wir fröhliche Rufe. Ich springe an Fenster und schaue hinab. Julius und Willi gestikulieren wild mit ihren Armen und rufen: „Es funktioniert! Jetzt läuft es wie geschmiert.“

Atemlos bei uns angekommen berichten sie, jedes einzelne Teil, das auch nur im Entferntesten mit der Maschinengenauigkeit zu tun haben könnte, auseinander gebaut und geprüft zu haben. Dabei sind ihnen kleinere Fehler aufgefallen. Mal war es eine Schraube, deren Gewinde überdreht war, mal war es ein fast festgefahrenes Gelenk, ein schwergängiges Kugellager oder eine falsch gespannte Kette. Alles in Allem aber haben sich diese Kleinigkeiten offensichtlich zu einem großen Fehler summiert und Julius ist nun der Überzeugung, das Drucken jetzt fehlerfrei beginnen zu können.

Ich umarme den jungen Kerl kurz aber herzlich. „Meinen Glückwunsch!“ rufe ich und die Freude bei uns ist allen anzusehen. „Dann werden wohl in aller Kürze die ersten Hunderttausend hier druckfrisch auf dem Tisch liegen.“

„Kompliment, Kleiner!“ kräht Fredo. „Natürlich auch Dir, lieber Willi. Zu unserer aller Information: mit 41 Flüchtlingen benötigen wir mindestens 615.000 Euro für die Schleusung aus der Türkei. Wir verfügen über bereits gedruckte 48.000 Euro, das heißt, wir müssen mindestens 570.000 Euro produzieren. Wir sollten allerdings auch eine Sicherheit einberechnen und ich schlage vor, dass wir mit 700.000 Euro Falschgeldkontingent arbeiten sollten.“

„Wenn ich einberechne,“ wirft Julius ein, „wieviel Zeit der Druckprozess einnimmt. dann werde ich für diese Falschgeldmenge ungefähr drei Tage benötigen. Dann muss aber alles auch glatt gehen.“

„Ich freue mich jetzt schon,“ lächelt Fredo breit, „die vielen Scheinchen in die Hand zu bekommen und ein wenig zu streicheln.“

Das wird er auch müssen, betonen wir sofort. Denn wir haben besprochen, den hergestellten Scheinen leichte Gebrauchsspuren zu verpassen. Scheine, die `druckfrisch´ sind, erzeugen vielleicht zu viel Misstrauen. Und unsere werden es definitiv sein. Julius wird uns daher nach und nach seine hergestellten Fünfziger bringen und wir werden, hier am Küchentisch von Marta, versuchen, einen Alterungsprozess zu generieren.

Marta hatte dazu bereits die Idee, dass wir unsere Hände die kommenden Tage einfach nicht mehr waschen sollten. Ein wenig von den Werkstatt-Ölen an den Händen, oberflächlich wieder entfernt, würde sicher gut wirken. Sie meinte, dass Geld im doppelten Sinne schmutzig ist und wir uns dessen jetzt nur anzunehmen bräuchten. Wir finden, daran ist viel wahr.

Kapitel 32

Dass es nicht leicht sein werde, seinen Onkel davon zu überzeugen, die Flucht zu unterstützen und die Flüchtlinge eine Zeitlang aufzunehmen, war Bashir Faruq im Vorwege klar. Doch an einer Einwilligung hat er nicht gezweifelt. Dennoch war Faruq mehr als erleichtert, als Pavlos Pulchatides zustimmte.

Faruq aber verließ seinen Onkel nicht, bevor er diesem nicht zwei bestimmte Aufträge erteilte. Beides, was Pulchatides aufgetragen wurde, war entscheiden für das Glücken des gesamten Planes. Faruq selbst kann zu diesen keine Hilfe einbringen, dazu fehlen ihm alle notwendigen Verbindungen und es wäre zudem äußerst riskant für ihn, sich persönlich zu engagieren.

Pavlos Pulchatides hatte viele Freunde und Bekannte auf der Insel und darüber hinaus. Es muss eine Beziehung zu einem Beamten hergestellt werden, der für die Ausstellung von Pässen zuständig ist. Gleichfalls muss dieser Beamte an einem lukrativen Nebenverdienst interessiert und daher nicht abgeneigt sein, für ein attraktives Entgelt griechische Pässe auszustellen.

Die Anbahnung des Auftrages, den Pulchatides zu allererst in Angriff zu nehmen hatte, ist zugleich das Schwierigste. Er kennt zwar einen großen Kreis von Menschen, aber unter diesen ist niemand, der beim Passamt arbeitet. Vielleicht aber wird ihm jemand bei der Suche helfen können und er fasst einen Plan, wie er das herausfinden könnte.

Mastichari ist ein kleiner Ort, der zum einen von seinem Hafen und der Fischerei lebt, zum anderen eine beschauliche Anzahl von kleinen Hotels und Pensionen vorweist und so einen ausreichenden Tourismus verzeichnen kann. Um den Hafen herum und angrenzend zum langen Sandstrand auf der Nordseite des Dorfes haben sich ein Dutzend Restaurants angesiedelt. Eines aber, direkt an der Straße zum Hafenkreisel, ist eine traditionelle griechische Taverne, die auf der ganzen Insel für ihre originale Küche bekannt ist. Hier sitzen am späteren Abend, wenn die meisten der Touristen bereits wieder in ihren hiesigen Hotels oder den weiter entfernten Clubanlagen zurückgekehrt sind, die Einheimischen. Es kommen Fischer, die Soldaten aus dem Stützpunkt, Angestellte vom Flughafen, Busfahrer und Beamte der umliegenden Behörden.

Auf einen bestimmten dieser Gäste will Pavlos Pulchatides warten. Von diesem verspricht er sich einen Tipp oder eine erste Verbindung, die hilfreich sein könnte, einen ersten Schritt machen zu können. Pulchatides will sich nicht nach diesem Gast erkundigen, er möchte es als Zufall aussehen lassen und wenn er diesen trifft mit aller Vorsicht und Geschicklichkeit vorgehen. So sitzt er bereits den fünften Abend an einem kleinen Tisch und vertreibt sich die Zeit mit einem guten Buch.

Der Mann, der gerade zwei Tische weiter Platz nimmt, ist um die Mitte Vierzig. Nicht, dass er besonders auffällig ist, dennoch trägt sein besonders gut sitzendes Sakko, seine gesamte gepflegte Erscheinung dazu bei, dass man ihn schnell wahrnimmt. Seine leicht protzige goldene Armbanduhr wird halb von der weißen Manschette verdeckt, doch ab und zu wird ein Blick auf sie frei und es bleibt niemandem verborgen, dass es sich bei dieser um ein teures Stück handeln wird.

Der Wirt der Taverne begrüßt ihn mit übergroßer Freundlichkeit, umarmt ihn und freut sich unübersehbar über das Erscheinen seines späten Gastes, in dessen Begleitung ein weiterer Mann sich gerade an den Tisch setzt. Der Gastronom, ein glatzköpfiger Grieche mit einer durchtrainierten Figur, bringt unverzüglich Wein und den obligatorischen Uso mit kaltem Wasser. Im Gegensatz zu anderen Gästen erhält dieser einen besonderen Uso, gleich in einer kleinen Flache, die mit einem lauten Knall vom Wirt auf den Tisch geknallt wird. Aus der Küche erscheint die Köchin und sie zeigt den beiden neuen Gästen ihre Auswahl an frischen Fischen, Krebsen und Oktopussen. Die beiden Männer wählen sich etwas aus und beginnen eine stille, aber offensichtlich intensive Diskussion.

Pavlos Pulchatides ist zufrieden. Der von ihm Erwartete ist soeben gekommen und wird sich ein gutes Abendessen gönnen. Pulchatides sucht den Blickkontakt, tarnt seine Bemühungen jedoch als zufällig und tut sehr überrascht, als sich seine Blicke mit dem anderen kreuzen. Freundlich grüßt er herüber, sein Gruß wird ebenso freundlich erwidert und man hebt gegenseitig die Gläser und prostet sich aus der Ferne zu.

„Kali spera!“ ruft Pavlos seinem Gegenüber zu, „schön Dich mal wieder zu sehen.“

„Ich komme nachher mal herüber zu Dir.“ ruft der Mann zurück. „Bist Du noch etwas hier?“

Pavlos Pulchatides nickt bestätigend und lässt erkennen, dass er es nicht eilig haben würde und gerne wartet.

Alexandros Karidakis, der Mann gegenüber, hat es gut getroffen. Er zählte bis vor kurzem zu den höchsten Polizeioffizieren des Landes und war der Chef des gesamten südgriechischen Inselbezirkes. Als Griechenland in die Euro-Krise gelangte und sein Sparprogramm durchsetzen musste, wurden eine große Anzahl Beamter, auch innerhalb der Polizeiverwaltungen, in die Frühpension entlassen. Karidakis war einer von ihnen und fiel dem Stellenabbau aber nicht ungern zum Opfer. Er hatte zu diesem Zeitpunkt bereits siebenundzwanzig Jahre Polizeidienst hinter sich und damit eine hübsche Pensionsberechtigung in der Tasche. Sein Abgang wurde ihm zudem durch eine lohnende Abfindung versüßt und er genießt seither ein sorgenfreies Leben auf der Insel, auf der er nunmehr auch fest wohnt.

Pavlos hat des Öfteren schon vernehmen können, dass Alexandros Karidakis sich hier und dort als Berater betätigt. An ihn soll man sich wenden können, wenn es behördliche Dinge zu klären gilt oder komplizierte Anträge durchgebracht werden sollen. Karidakis hätte bereits schon einige Male den Bewohnern des Ortes oder Freunden und guten Bekannten helfen können. Seine Beziehungen würden sehr weit reichen. Was Pavlos nicht abschätzen kann ist die Frage, ob der ehemalige Polizeichef vielleicht auch Geld für seine Gefälligkeiten verlangt, denn nötig wird es dieser nicht haben.

Pulchatides hat noch keinen blassen Schimmer, wie er es anstellen soll, Karidakis auf den Punkt seines eigentlichen Anliegens zu bringen. Er will es einfach versuchen, im Gespräch einen geeigneten Ansatzpunkt zu finden und eine passende Gelegenheit zu nutzen. So wartet er gespannt und innerlich nervös auf die bevorstehende Begegnung mit Karidakis und hofft, dass er diesen auch allein an seinem Tisch sprechen kann.

Es dauert noch einige Zeit und es sind nur noch wenige Gäste in der Taverne. Das Personal hat sich zum Essen herausgesetzt und die Küche wird bereits sauber gemacht. Da steht Karidakis endlich auf, verabschiedet seinen Gesprächspartner, der sogleich das Restaurant in Richtung seines Wagens verlässt. Alexandros Karidakis wendet sich an Pavlos, der eine einladende Geste macht und ihn mit dieser an seinen Tisch bittet.

„Wir haben uns jetzt schon einige Zeit nicht mehr gesehen, wie geht´s Dir, Pavlos?“ eröffnet Karidakis das Gespräch.

„Danke, mein Lieber, es geht mir gut. Und ich freue mich, Dich hier zu treffen.“ antwortet Pavlos in aller Höflichkeit. „Darf ich Dir von meinem Uso anbieten?“

Karidakis nimmt diese Einladung gerne an und sie beginnen eine unkomplizierte, allgemein gehaltene Plauderei über das Wetter, den Rückgang des Tourismus, über die Pläne zum Bau einer Schnellstraße oder die aktuellen Sparmaßnahmen der griechischen Regierung.

„Sag mir, wie lange bist Du jetzt eigentlich schon im Ruhestand?“ beginnt Pavlos von den bisherigen Themen wegzukommen.

„Es sind jetzt schon etwas mehr als drei Jahre.“ antwortet Karidakis etwas gelangweilt.

„Und fällt Dir jetzt nicht allmählich die Decke auf den Kopf?“ grinst Pavlos sein Gegenüber an.

„Überhaupt nicht. Ich musste ja das Haus fertig bauen. Das war eine Menge Arbeit und ich hatte alle Hände voll zu tun.“ erwidert Karidakis. „Und außerdem: ganz untätig bin ich ja ohnehin nicht.“

Pavlos ist für diese Wendung froh: „Ja? Hast Du etwa einen Job angenommen?“ Und tut so, als würde er es nicht besser wissen.

„Ich werde mich hüten!“ krakelt Alexandros zurück, „Damit würde ich ja meine Rente kleinrechnen. Das wäre unklug.“

Ohne etwas zu sagen schaut Pavlos seinen Gesprächspartner an und hofft, dass dieser von selbst erzählt.

„Nein,“ fährt Alexandros dann auch gleich fort, „aber bei größeren behördlichen Angelegenheiten helfe ich verschiedentlich. Zurzeit ist es das Bauvorhaben für eine neue Clubanlage. Die Investoren unterstütze ich bei der Abgabe ihrer Anträge und bei der Abwicklung der ganzen Formalitäten. Das sind so Dinge, mit denen ich mich von Zeit zu Zeit beschäftige, verstehst Du?“

„Du warst doch aber Polizei-Chef.“ kontert Pavlos. „Kennst Du Dich denn mit all diesen anderen Themen so gut aus?“

Karidakis fühlt sich angenehm geschmeichelt und antwortet mit einem sichtlich angenehmen Unterton: „Nun Pavlos, ich selbst muss nicht alles wissen.“ Und nach einer kleinen, geschickt eingelegten Pause fügt er hinzu: „Es ist manchmal viel wichtiger, den zu kennen, der etwas weiß.“

Pavlos lächelt offen und ergänzt in der Hoffnung, jetzt nicht zu offen zu werden: „… und der das Benötigte auch entscheidet.“

Karidakis grinst zurück und nickt fast unmerklich, während er auf den beleuchteten Hafen blickt.

„Da macht sich Deine jahrzehntelange Polizeiarbeit bezahlt. Ist ja auch eine Unverschämtheit gewesen, Dich nach so langer Zeit einfach an die Luft zu setzen. Da hätte es doch andere Positionen treffen müssen.“ Pavlos Pulchatides hat bewusst einen vorwurfsvollen Ton angeschlagen.

„Das kann ich Dir sagen.“ antwortet sein Gegenüber sichtlich verärgert. „Ich kann mich zwar nicht beklagen, doch ist schon eine große Portion Undankbarkeit damit verbunden gewesen. Wir waren insgesamt vier Polizei-Chefs. Für vier Distrikte. Zwei mussten gehen und sie haben dabei nicht auf Kompetenz und Fähigkeiten geschaut. Die beiden größten Schwachköpfe haben sie behalten und ich durfte gehen. Wenn ich noch wenigstens drei Jahre länger hätte bleiben können, dann wäre meine Pension deutlich höher. Nun bin ich auf die Hälfte herabgestuft. Damit kann ich zwar gut leben, aber es ist doch trotzdem eine Sauerei.“

Karidakis gießt sich einen großen Uso ein: „Yassu!“ ruft er und stößt mit Pavlos herzlich an.

„Es ist doch immer wieder das Gleiche.“ setzt Pavlos das Thema fort. „Da lassen jagen sie die Besten zum Teufel und wundern sich, dass diese eine Wut im Bauch haben und zusehen, dass sie noch irgendwie einer sinnreichen Beschäftigung nachkommen können, bei der sie Gelegenheit haben, ihren bisherigen Beruf verwerten zu können.“

Alexandros schaut auf sein Glas und ist plötzlich still geworden. Seine aus seiner Sicht zu vorzeitig ausgesprochene Entlassung aus dem Polizeidienst sitzt ihm nach wie vor im Magen. Das der Staat sparen muss, das ist für ihn nachvollziehbar. Aber dass man dabei nicht einfach bei der Fußtruppe bleibt, ist ihm bis heute ein Dorn im Auge. Da war er so lange Zeit ein geachteter und hochdekorierter Polizeioffizier, dann setzt man ihn kurzerhand vor die Tür, weil der Staatshaushalt saniert werden soll. Jetzt bekommt er die Hälfte seiner Ansprüche, dass bereits ab Lebensalter sechsundvierzig. Und das kostet etwa nichts? Was spart der Staat denn wirklich? Es bleibt für ihn eine Schweinerei.

„Na, dann weiß ich ja jetzt, wen ich ansprechen muss, falls es mal bei mir klemmen sollte.“ sagt Pavlos frech und möchte sich sogleich auf die Lippe beißen.

„Spreche mich jederzeit an, werde dann gerne sehen, was ich tun kann.“ im Unterton von Karidakis ist der Ansatz von Neugierde zu erkennen.

„Wo wir jetzt gerade darüber sprechen, da ist tatsächlich etwas, was geregelt werden müsste.“ Pavlos wagt den großen Schritt und denkt gleichzeitig darüber nach, wie er einen geschickten Rückzieher machen könnte, falls es notwendig werden würde. Ohne eine Reaktion von Karidakis abzuwarten, spricht er weiter:

„Es ist allerdings etwas delikat und ich möchte zu diesem Zeitpunkt noch nicht zu viel Konkretes sagen.“ er schaut Karidakis direkt ins Gesicht. „Aber es ist in jedem Falle für denjenigen, um des es dabei geht, sehr wichtig. Ich denke auch, dass es diesem durchaus etwas wert wäre, wenn ihm geholfen würde. Sogar mehr als `etwas´. Und ich kann Dir sagen, es handelt sich hier um keinen armen Menschen, wenn Du verstehst.“

„Wenn ich mehr wüsste, dann könnte ich Dir auch sicher eine umfassendere Antwort geben.“ Das Interesse von Karidakis ist jetzt geweckt. „Aber es hört sich ja eher nach einer Kleinigkeit an.“

„Es wird nahezu eine Kleinigkeit für denjenigen sein, der den Stempel in Händen hält.“ erklärt Pavlos jetzt und will sich seinem Ziel damit noch ein Stück näher bringen. „Diese Kleinigkeit ist aber von erheblicher Bedeutung.“

„Eine Kleinigkeit, die aber scheinbar nur sehr schwierig zu erhalten ist!“ konstatiert Karidakis vollkommen richtig.

„Sicher. Du hast völlig Recht. Und deswegen ist die Dankbarkeit sechsstellig.“ Pavlos lächelt nicht mehr. Er hat sich nach vorn gebeugt und will nun sehen, wie sich Alexandros verhält.

Ohne eine Miene zu verziehen hält Karidakis dem Blick Stand. Nach einigen Sekunden beginnt er zu lächeln und bestellt noch mehr Uso. Nach dem der Wirt diesen gebracht hat, schenk der ehemaliger Polizei-Chef seinem Gesprächspartner und sich die Gläser halbvoll und gießt in beide kaltes Wasser zu.

„Das könnte der Anfang einer interessanten Beziehung sein.“ sagt Karidakis. „Yassu!“

Sie trinken einen guten Schluck und der Anisgeschmack verbreitet sich in ihren Mündern. Der gewählte Uso ist von besonderer Qualität und ein wahrer Genuss.

„Diese Kleinigkeit,“ fragt Karidakis leise, „sag mir Pavlos, worin besteht diese?“

„Ein griechischer Pass wird benötig.“ antwortet Pavlos kurzerhand und trocken. Jetzt ist es im Grunde schon einmal heraus und er kann nicht mehr zurück.

„Wie bitte?!“ Alexandros wird fast zu laut und mäßigt seine Lautstärke unmittelbar wieder. „Was ist das für ein Pass, der jemandem einen sechsstelligen Betrag wert sein soll?“

„Lasse es mich so ausdrücken.“ Pavlos ist jetzt noch ein Stück näher an Karidakis herangerückt. „Es wird nicht nur ein Pass benötigt.“

Alexandros Karidakis lehnt sich mit einem lauten Schnaufen nach hinten in seine Stuhllehne. Sein Gesicht ist etwas mürrisch geworden und er trinkt noch einmal aus seinem Glas. Der alte Grieche, ihm gegenüber, heckt doch mehr aus, als er jetzt preisgeben möchte. Ein Pass? Das wäre nichts Ungewöhnliches. Aber mehrere Pässe, dass regt zum Nachdenken an. Was hat Pulchatides, der Hotelbesitzer, vor. Wozu braucht dieser mehrere griechische Pässe. Nach einigen Sekunden des Überlegens beginnt Karidakis breit zu grinsen. Natürlich, es liegt auf der Hand. Einem alten Polizei-Chef kann man eben nichts vormachen.

„Du brauchst Dir keine so große Mühe zu machen,“ wendet er sich Pavlos wieder zu. „Mich führst Du nicht so leicht in die Irre.“

Pavlos jagt ein Zucken durch den Magen. Ist er zu weit gegangen?

„Du alter Geldschneider willst einen Puff aufmachen, stimmt´s?“ Und Karidakis freut sich unübersehbar über seine Schlauheit und Routine. „Du willst ein paar nette Damen aus außereuropäischen Regionen für Dich arbeiten lassen. Nicht schlecht, genug Zimmer hast Du ja in Deinem Hotel. Du wirst sicher auch eine Genehmigung für einen Barbetrieb benötigen, richtig?“

„Mein lieber Alexandros,“ antwortet Pavlos Pulchatides mit einem deutlich vernehmbaren Aufatmen, „Dir kann man ja wohl einfach nichts vormachen.“

Karidakis fühlt sich erneut mehr als geschmeichelt: „Siebenundzwanzig Jahre Polizeidienst, mein Lieber. Jetzt sag mir aber mal, um wie viele Pässe soll es gehen?“

„Ein paar,“ in diesem Punkt zieht es Pavlos vor, sich weiterhin gedeckt zu halten. „Ich denke, es sollte erst einmal die grundsätzliche Möglichkeit geklärt sein, erst dann sollten wir über die Anzahl sprechen.“ Und er fügt nach wenigen Sekunden noch hinzu: „Und im Übrigen: Ich habe keinen Ton davon gesagt, dass ich der Auftraggeber bin. Das ist eine reine Annahme von Dir, aber es spielt derzeit auch keine Rolle.“

„Ich weiß, dass ich Dir auf Deine Schliche gekommen bin.“ erwidert Alexandros Karidakis sichtlich stolz. „In Bezug auf das Geschäft aber hast Du nicht Unrecht, mein Freund. Über die genauen Ziffern der sechsstelligen Zahl werden wir sich noch zu unterhalten sein. Vor Allem aber: Ich selbst werde keinen einzigen Euro direkt anfassen, ich bin lediglich derjenige, der die Angelegenheit in die richtigen Hände legt. Die endgültige Einigung und das Bezahlen hast Du mit anderen zu regeln. Es wird sich jemand bei Dir melden, der alles Weitere dann erledigt. Ist das verstanden?“

Das ist mehr als richtig angekommen. Pavlos hatte insgeheim genau darauf gehofft, denn es wird ihm die Möglichkeit eröffnen, schadlos aus der Sache wieder herauszukommen. Noch in dieser Nacht lässt er seinem Neffen eine Nachricht zukommen, dass er in Bezug auf den ihm erteilten Auftrag ein großes Stück vorangekommen sei.

Karidakis aber freut sich gleich mehrfach. Er hat nicht nur ein dickes Geschäft am Wickel, er wird auch eine Menge zu tun bekommen, wenn Pulchatides erst einmal seinen Hotelbetrieb in ein Bordell gewandelt hat. Das weiß er als ehemaliger Polizist nur zu gut. Es wird demnach gutes Folgegeschäft zu erwarten sein.

Kapitel 33

Das vorletzte noch fehlende Teilchen unseres Planes ist geklärt, zumindest was dessen Inhalt anbelangt. Die Flüchtlinge nach ihrem illegalen Grenzübertritt sogleich mit griechischen Passpapieren auszustatten, stellt eine elegante Lösung dar, die vor allem eine schnelle Freizügigkeit der Menschen sowohl in Griechenland selbst, als auch in Deutschland, ja in der ganzen EU ermöglicht.

Es wird allerdings einige Tage in Anspruch nehmen, diese Pässe zu erhalten. Es müssen Fotos gemacht werden, die den vorgegebenen Richtlinien entsprechen, die gewünschten Daten, Namen und Hinweise müssen richtig übertragen werden, die Bilder müssen abgeliefert, der Pass hergestellt und schließlich ausgehändigt werden. Dann ist da noch die Geldübergabe an den betreffenden griechischen Beamten. Und in dieser Zeit sind die Flüchtlinge als illegal zu bezeichnen und müssen so wenig wie möglich sichtbar sein. Alles in Allem liegen viele Gefahren in dieser Sache begründet.

Als wir erfuhren, dass unsere Flüchtlinge echte Pässe erhalten werden, haben wir auch überlegt, ob wir uns diese nicht einfach jetzt beschaffen und unsere Fliehenden unmittelbar in der Türkei mit diesen ausstatten sollen. Dann könnten sie direkt an eine EU-Grenze reisen, denn mit einem EU-Pass aus Griechenland würden sie als Schengen-Bürger jederzeit einreisen.

Doch der Aufwand, diese Pässe über eine so große Distanz zu organisieren, die Frage der Fotos, der korrekten Inhalte und das unumgänglich damit verbundene mehrfache Hin- und Herreisen erschien uns nicht umsetzbar und auch zu risikoreich. Immerhin würden unsere Flüchtlinge unmittelbar mit Erhalt und gebrauch ihrer neuen Pässe sich in der Türkei ohne ein amtliches Visum aufhalten, zudem damit ihren Flüchtlingsstatus, der ihnen den Aufenthalt als Syrer in der Türkei ermöglicht, verlieren. Das ist keine gute Situation, da die zurückzulegende Strecke zu einem der angrenzenden europäischen Staaten sehr groß ist. Auch bei einer ganz normalen Ausreise könnte auffallen, dass sich die Reisenden ohne ein Visum in der Türkei aufgehalten haben.

Mit dieser Nachricht und der guten Aussicht, dass wir auf diese Weise unsere Flüchtenden `legal´ nach Deutschland bringen können, haben wir auch die Höhe der hierfür benötigten Falschgeldmenge erfahren. Wir gehen zur Sicherheit davon aus, dass wir hierfür eine Größenordnung von Zweihunderttausend einrechnen und entsprechend viel drucken müssen. Insgesamt haben wir nun den Stand um die 900.000 Euro zu produzieren.

Unsere Produktion läuft langsam, aber wir kommen in der vorausberechneten Zeit planmäßig voran. Julius ist `unsere Produktionsabteilung´, Willi `unsere Instandhaltung´, Ruprecht, als `unser Justiziar´, kümmert sich um alle Formalien, Fredo, Fritz und ich sind `unsere Veredelungsabteilung´, denn wir haben die ehrenvolle Aufgabe, die Druckfrische unserer Blüten einem Alterungsprozess zu unterziehen. Marta fungiert als `unsere Kantine´, sie sorgt dafür, dass wir bei Kräften bleiben und es uns an nichts fehlt. Sharif ist `unser Außendienst´ und dient uns als Verbindungsmann. So sind wir alle gut beschäftigt und freuen uns über jeden Fortschritt.

Julius arbeitet Hand in Hand mit Willi, der sich in der Zwischenzeit zum geschickten Helfer gemausert hat und zudem die Maschine fürsorglich am Laufen hält. Jeder der großen Bogen von der Palette muss zunächst auf das Format zugeschnitten werden, das von der Druckmaschine verarbeitet werden kann. Das Wesentliche dabei ist, dass die Schnitte absolut genau und ohne Kantenschäden erfolgen. Dafür bedienen sich die beiden einer kleinen Papierschneidemaschine, die schon von Kalli dafür genutzt wurde. Auch diese haben sie über einige Stunden einer Grundüberholung unterzogen.

Mit jedem Zuschnitt wird ein Blatt hergestellt, das acht Banknoten beinhaltet. Dadurch, dass jedes Blatt gleichfalls auch acht farbige Druckdurchläufe benötig, dauert es schon einige Zeit, bis jeweils 400 Euro hergestellt sind. Julius will besonders sicher gehen und stellt je Farbe stets nur zwanzig Bögen her. Mit jedem vollständigen Druckdurchlauf werden so lediglich 8.000 Euro produziert. Die meiste Zeit nimmt somit das häufige Umrüsten der Maschine in Anspruch und die beiden haben deshalb eine große Routine entwickelt. So haben sie jetzt aber schon eine viertel Million hergestellt und sind mit dem Ergebnis mehr als zufrieden.

„Willi,“ ruft Julius, „ich habe hier gerade einen Bogen, den Du verkehrt herum einsortiert hast. Wir müssen hierbei besser aufpassen, denn wenn erst einmal tausende Banknoten gedruckt sind, dann ist das Aussortieren von Fehldrucken kaum noch möglich.“

Willi nickt beschämt. Er weiß, dass er keine Sekunde unaufmerksam sein darf und ein solcher Fehler irgendwann einmal eine Katastrophe bedeuten kann.

Julius fällt etwas auf. Der kleine Stapel, den er gerade bearbeitet, weist eine Ungewöhnlichkeit auf. Er nimmt die zugeschnittenen Bögen wieder aus der Maschine und schaut sich diese einzeln näher an.

„Das sieht nicht gut aus.“ sagt er bedenklich und geht an den Tisch, um sich mit dem Fadenzähler das Papier unter der Vergrößerung anzusehen. Was er sieht, könnte ein größeres Problem werden. Er kann erkennen, dass sich einige der im Papier vorhandenen silbernen Sicherheitsfäden herauslösen, so, als ob diese nicht richtig im Papier eingelassen wurden. Wenn sich das durch das restliche Papier auf der Palette durchzieht, dann werden sie nicht mehr weiterproduzieren können. Dieses bedeutete das Aus.

„Was ist denn los?“ fragt Willi besorgt.

Julius zeigt ihm den Fehler und greift sich die Zuschnitte, die Willi gerade vorbereitet hat. Auch hier stellt er das Gleiche fest. Schnell nimmt er sich die fertigen Fünfziger noch einmal vor, doch diese sind gottlob nicht von dem Fehler betroffen.

„Der Fehler im Silberfaden ist erst jetzt gerade aufgetreten.“ ruft er. „Die Scheine zuvor sind wahrscheinlich nicht betroffen. Das muss aber noch kontrolliert werden.“

„Was machen wir jetzt?“ Willi ist bereits ein wenig verzweifelt. „Können wir das Papier jetzt etwa nicht mehr verwenden?“

„Wenn sich der Fehler durch den gesamten Rest auf der Palette durchzieht, dann kannst Du das vergessen.“ attestiert Julius langsam. „Wir müssten dann jeden einzelnen Schein prüfen, ob der verwendbar ist und den Silberfaden einer genauen Betrachtung unterziehen. Wenn uns da was schiefgeht, dann sind unsere Scheinchen hier schnell als falsch entlarvt. Das sieht dann ein Blinder mit dem Krückstock.“

Julius kommt zu uns nach oben. Wir sitzen in einer Runde um Martas Küchentisch und haben sehr schmutzige Hände. Martas Tipp, wir sollten die neuen Scheine nicht nur knicken und mit Gebrauchsfalten ausstatten, sondern auch behutsam verschmutzen, war Goldwert. In unseren Händen wird auf diese Weise jeder Schein mit einer Art Patina überzogen und erhält einen Anschein ersten Gebrauchs. Als `neu´ geht so keiner der Blüten mehr durch.

„Wir haben ein Problem!“ ruft Julius aufgeregt. „Das Papier weist einen fehlerhaften Silberfaden auf. Nicht überall, aber an diversen Stellen.“

„Das darf nicht wahr sein!“ donnert Fredo und sackt auf seinem Stuhl zusammen.

Julius zeigt uns seine Entdeckung und reihum inspizieren wir das schadhafte Papier.

„Wir müssen jetzt erst einmal alle fertigen Scheine prüfen, ob sich der Fehler vielleicht schon früher gezeigt hat und ich das nur nicht bemerkt habe.“ weist uns Julius an. „Das müssen wir unbedingt sofort machen.“

Wir sind bestürzt, denn die Bedeutung dieses Fehlers, insbesondere dessen Konsequenzen auf unseren Plan, ist uns spontan in den Kopf geschossen. Jeder von uns erhält ein Päckchen der bereits zu Fünftausend abgezählten und mit einem Gummiband zusammengehaltenen Noten.

„Ihr müsst jeden Schein ansehen und vor allem auch mit den Fingern fühlen, ob sich am Silberfaden etwas komisch anfühlt oder dieser sich vielleicht sogar stellenweise ablöst.“

Wir beginnen sofort. Julius wendet sich wieder zum Gehen: „Willi und ich gehen jetzt wieder runter und prüfen das restliche Papier. Drückt uns den Daumen, dass das nur ein paar schlechte Produktionsbögen sind, in die sich der Fehler eingeschlichen hat. Wenn nicht, dann können wir hier einpacken.“

Selbst Marta macht jetzt mit und wie wild beginnen wir die bisherige Produktion zu kontrollieren. Fredo meint sarkastisch, das Gute daran jetzt sei, dass wir die Scheine mit unserer Kontrolle jetzt nochmals altern lassen. Doch so richtig können wir nicht darüber lachen.

Julius ist wieder in der Druckerei. Willi mach Platz auf dem großen Tisch und der erste Schwung Bögen wird von Julius landet oben drauf. Julius fühlt über die gesamte Oberfläche des Papiers, tastet einzeln die eingelassenen Silberfäden ab. Bereits beim ersten Mal stellt er so viele Fehler fest, dass das ganze Blatt vollständig aussortiert werden muss.

Er schüttelt den Kopf und atmet tief durch. Das ist kein gutes Zeichen. Auch der zweite Bogen ist vollkommen unbrauchbar. So geht es einige Blatt weiter und der Stapel mit dem Ausschuss wächst zusehends. Findet Julius einen Bogen, der nur teilweise schadhaft ist, markiert er mit einem Spezialstift die Stellen und sortiert diesen Bogen auf einen anderen Stapel. Wenn nichts bleibt, dann will er schauen, ob vielleicht noch von diesen etwas verwendet werden kann.

An Martas Küchentisch ist die Hölle los. Wie besessen prüfen wir jeden einzelnen Schein auf Herz und Nieren. Bis jetzt aber konnten wir keine fehlerhaften Noten finden und es macht sich bei uns die Zuversicht breit, dass der Fehler vielleicht wirklich erst jetzt zu Tage getreten ist.

Fritz ist konzentriert und schaut über seine Lesebrille in die Runde: „Auch wenn hier bei uns alles in Ordnung ist, mit der bis jetzt hergestellten Menge werden wir nicht weit kommen!“

Er hat damit ausgesprochen, was uns allen bereits im Kopf herumgegeistert ist. Wenn uns das Papier auf diese Weise ausgehen sollte, dann wird dieser Haufen hier bei uns nur für einen kleinen Teil der vorgesehenen Flüchtlinge aus unserem Kontingent reichen. Berechnen will das zum gegenwärtigen Zeitpunkt aber niemand so recht.

Inmitten unserer Kontrolle platzt Sharif herein. Er ist sichtlich erfreut, dass wir schon so viele Noten fertig haben, denn unsere Nachprüfung hat dazu geführt, dass der gesamte Tisch mit Geldbündeln übersäht ist. Für ihn erscheint das gerade himmlisch.

„Ihr kommt gut voran!“ ruft er erfreut und stellt sich hinter meinen Stuhl, um unserem Treiben über meine Schulter hinweg zuzuschauen. „Die Liste ist jetzt abgeschlossen.“ setzt er in bester Stimmung nach. „Die endgültige Zahl ist 49. Ich habe sie auch schon weitergegeben.“

Die `49´ dröhnt in unseren Ohren, wie Schwingungen eines Helikopters. Damit sind noch einmal acht Namen dazu getragen worden. Acht Menschen mehr, die wir, angesichts der gerade erfahrenen Problematik, vielleicht gleich wieder streichen müssen.

Da keiner von uns antwortet, sagt Sharif: „Ich hatte jetzt eigentlich mit Eurem Protest gerechnet.“

Unsere anhaltende Stille lässt jetzt auch ihn nichts Gutes ahnen: „Haben wir ein Problem, von dem ich noch nichts weiß?“

Kapitel 34

In Adiyaman hat der alte al-Basir alle Hände voll zu tun, die fast täglich neuen Namen und Mitglieder derer, die zum Kontingent gehören, zu notieren und zuzuordnen. Diese Aufgabe, die vorgesehenen Flüchtlinge für die immer näher rückende Schleusung zu organisieren, wird mit jeder neuen Familie, jedem Namen immer aufwändiger. Vor allem ist es die nicht vorhandene Übersichtlichkeit im Lager selbst, die dem entgegensteht. Die Familien werden über das Lager verstreut und jeweils dort untergebracht, wo gerade Platz ist. Ein System ist weder vorhanden, noch ist ein solches herzuleiten. Hinzu kommt, dass mitunter auch die Zeltnummer von heute, morgen nicht mehr richtig ist, da die betroffene Familie umquartiert werden musste oder ein Mitglied in die Krankenstation verlegt werden musste.

Al-Basir hat deswegen Regeln geschaffen und weist jeden neu Dazugekommenen darauf hin, dass diese unbedingt zu beachten seien, ansonsten könne er für die Mitnahme der Familien oder einzelner Angehöriger nicht garantieren. Jede Veränderung der Unterbringung ist ihm sofort bekannt zu geben, jede Familie hat einen Hauptansprechpartner, benennt aber auch einen Ersatz. Al-Basir hat auch Kennworte ausgegeben, über die er im Notfall die Familien über bestimmte Ereignisse informieren oder warnen wird.

Sollte jemand auf die Krankenstation kommen, so ist das ebenfalls sofort mitzuteilen, inklusive des Grundes und der wahrscheinlichen Dauer. Des Weiteren hat al-Basir allen klar gemacht, dass es am Tage des Abtransportes kein Warten und keine Verzögerungen geben kann. Wer zu diesem Zeitpunkt nicht zur rechten Zeit am vereinbarten Ort erscheint, der kommt nicht mit. Und ob Einzelne zurückgelassen werden müssen, das entscheiden die Familien allein für sich.

Einmal am Tag haben sich die Verantwortlichen zu einer festgelegten Zeit zu treffen. Jeder Tag sieht dabei eine andere Uhrzeit vor, die jeweils von Tag zu Tag abgesprochen wird. Kann jemand diesem Treffen einmal nicht beiwohnen, hat er den Vertreter zu schicken. Al-Basir will sicherstellen, dass er jederzeit den aktuellen Stand erhält und auch jederzeit Kontakt mit den Kontingentmitgliedern hält. Vor allem aber will er nicht, dass mit Flüchtlingen gerechnet wird, die sich vielleicht schon wieder an einen anderen Ort begeben haben. Dann könnte er diese durch andere aus dem Lager ersetzen. Wer sich also einmal dafür entscheidet, doch andere Wege gehen zu wollen, der wird sofort aus dem Kontingent heraus genommen und durch einen anderen, neuen ersetzt. Eine Umkehr dieser Entscheidung ist nicht möglich. Niemand allerdings hat bisher eine derartige Entscheidung getroffen.

Für die Aufnahme in das Kontingent sowie für die Mitnahme ist erforderlich, dass alle ihre Ausweispapiere haben, sich jeder, ob Mann, ob Kind, sich ausweisen kann. Dieses prüft al-Basir auch akribisch und lässt sich bei Bedarf auch die Papiere nachträglich vorlegen. Die Pässe müssen zur Abfahrt sorgsam in die Kleidung genäht werden. Auf Gepäck muss verzichtet werden, außer kleine Rucksäcke oder kleine Taschen. Die zu wählende Bekleidung soll möglichst europäischer Freizeitkleidung nahe kommen, sofern vorhanden. Überdies aber ist es geplant, die Flüchtlinge mit entsprechender Kleidung zu versorgen.

Benötigte Medikamente sind rechtzeitig zu besorgen und für den Transport in einer Menge vorzuhalten, dass diese bis zu einer Woche reichen. Wertgegenstände, wie Schmuck oder Münzen, sind ebenfalls so in die Kleidung einzuarbeiten, dass diese nicht auffallen. Jeder hat so viel Geld mitzunehmen, wie er besitzt. Wer kann, der sollte vor der Abfahrt zeitig in internationale Devisenarten tauschen, das aber unter aller Vorsicht. Wer über viel Geld verfügt, soll das auf andere aus dem Kontingent verteilen, bei Bedarf stünde er für diese Aufgabe zur Verfügung. Wer will, kann ihm das mitteilen und er würde Buch darüber führen. Bei der Ankunft sei es aber ohnehin vorgesehen, dass alle Geldmittel und die Wertgegenstände eingesammelt und als gemeinschaftliches Vermögen für etwaige weitere Aufwendungen angesehen wird. Wer damit nicht einverstanden ist, der wird aus dem Kontingent entlassen.

Mit zunehmender Größe des Kontingentes wächst auch seine Sorge, dass ein derartiges Vorhaben allein schon deswegen zu riskant wird. Er kann sich denken, dass der Wunsch, so viele Flüchtlinge heraus zu holen, wie es machbar ist, seinen Sohn Sharif und dessen Helfer beseelt. Aber seine Zweifel, dass dieses eine förderliche Vorgehensweise ist, sind enorm stark geworden.

Er kennt den genauen Starttermin noch nicht, aber er vermutet, dass dieser nicht mehr allzu lange auf sich warten lässt. Auch deswegen ist seine Nervosität gestiegen. Nach seinen Aufzeichnungen und Notizen sind es insgesamt 49 Menschen, um die es geht. Und er hofft inständig, dass es nicht mehr werden – und er schämt sich im gleichen Atemzuge für seine egoistische Haltung. Geht es ihm wirklich nur um seine Familie? Oder ist es die einfache Logik, dass der Eine zu viel den Untergang aller bedeutet? Er wünschte sich, diese Frage nicht einmal vor seinem Herrn beantworten zu müssen, doch er ist der Überzeugung, dass es ratsam sei, wenigstens ein paar retten zu können und nicht einer großen Rettungsvision zu Opfern werden zu lassen.

Seine größte Sorge gilt aber seinem Sohn Abu. Nach ihrem letzten Treffen hat er ihn noch einmal im Lazarett kurz besuchen können. An dessen Haltung hat sich auch nach ihrem letzten Gespräch nichts geändert. Er will in keinem Falle den Weg nach Europa einschlagen, sondern unbedingt zu seiner kämpfenden Truppe zurück. Der Alte weiß, dass er zur Zeit gegen seine eigenen Regeln verstößt, nach denen er den Namen seines immer noch leicht verletzten Sohnes noch nicht von der Fluchtliste gestrichen und durch einen anderen Namen ersetzt hat. Er will bis zum letzten Moment hoffen können, dass es sich Abu noch anders überlegt und seine Familie auf diesem Weg begleitet.

Aber er hat auch Verständnis für seinen Sohn. Die Nachrichten, die sie erreichen, die vielen Berichte der neu eintreffenden Flüchtlinge sind bestürzend. Der IS wütet ohne Gnade und dessen Schreckenstaten nehmen kein Ende. Vor allem aber ist es das tägliche Erstarken dieser Mörderbanden, die scheinbar über beste Waffen- und Ausrüstungsquellen verfügen. Damit sind sie mit jedem Tag ein wenig mehr im Vorteil, denn die Befreiungskämpfer erhalten kaum Unterstützung und geraten demnach immer mehr in die Defensive.

In einer solchen Situation kann ein junger Kämpfer schon zu der Überzeugung gelangen, dass mit seiner Flucht in das sichere Europa eine Art Fahnenflucht verstanden wird. Dennoch wünscht sich al-Basir, dass sein Sohn sich überwindet und mit der Familie kommen wird.

Er wird die Hoffnung nicht aufgeben und vielleicht sogar Gott anflehen, dass ihm sein Sohn am Leben bleibt, er mit ihm Seite an Seite auf europäischen Boden tritt. Der alte Mann sitzt gebückt im Zelt und hat den Kopf nach unten gebeugt. Tränen fließen an seinem Gesicht herab und tropfen in den Sand zwischen seinen Füßen. Seine Hände zittern und er bittet inständig, dass ihn seine Kraft jetzt nicht verlassen möge.

TEIL 5

Kapitel 35

Shirzad Rasho hat sich mit Faruq noch einmal in Verbindung gesetzt. Der Grund: die nun als endgültig gemeldete Anzahl an Flüchtlingen. Es gibt Klärungsbedarf und er hat durchblicken lassen, dass es zu erheblichen Schwierigkeiten kommt, die ganze Flucht wohlmöglich nicht durchgeführt wird. Ein nochmaliges Treffen ist unumgänglich.

Faruq ist daraufhin erneut auf die griechische Insel geflogen und treffen sich nahe Kos-Stadt, in der alten Mühle `Milos´, nicht weit entfernt vom Hafen. Die historische Mühle bietet im angrenzenden Gartenrestaurant ausreichend Gelegenheit, um sich hier ungestört und ohne aufzufallen zu unterhalten.

Als Faruq eintrifft, ist Rasho bereits da. Er sitzt in einer abgelegenen Ecke, nahe des Strandbereiches, wo gerade einige junge Leute Beachball spielen. Der Platz ist gut gewählt, denn er ist zum einen sehr übersichtlich, zum anderen dienen die Rufe und die Geräusche der Spielenden als abschirmende Geräuschkulisse.

Faruq setzt sich und eröffnet ohne Gruß: „Was gibt es für Probleme?“ Sein Tonfall ist bewusst strikt gewählt und er möchte seinem Gegenüber signalisieren, dass er nur wenig Zeit mitgebracht hat.

„Unsere Geschäftsabsprache umfasste zwanzig Leute.“ erwidert Rasho ebenso unfreundlich.

„Zwanzig bis fünfundzwanzig.“ korrigiert Faruq promt.

„Jetzt sind es fünfzig!“ kontert Rasho, ohne weiter darauf einzugehen.

„Es sind neunundvierzig.“ Faruq gibt sich ein wenig gelangweilt.

„In jedem Fall sprechen wir auf einmal von einer Verdoppelung. Das war so nicht abgemacht und wir haben Probleme.“ Rasho ist erheblich verärgert.

„Was für Probleme?“ fragt Faruq naiv zurück.

„Verdoppelung bedeutet Verdoppelung.“ Rasho hat einen stechenden Blick aufgesetzt und schaut sein Gegenüber kampfeslustig an.

Faruq lächelt bewusst arrogant: „Was Verdoppelung bedeutet, ist mir auch ohne die höhere Mathematik bekannt. Werden Sie bitte konkret.“

„Doppelt so viele Leute bedeutet doppelt so viel Transport. Das wird Ihnen sicher einleuchten.“ Rasho wird immer aggressiver. „Das bedeutet natürlich doppelte Kosten, doppeltes Risiko, insgesamt also doppelter Aufwand.“

„Und?“ Faruq macht den Anschein, als interessiere ihn das nur sehr wenig.

„Den pro Kopf abgesprochenen Preis kann ich so nicht mehr halten. Entsprechend des Aufwandes muss ich verdoppeln, oder wir vergessen die Sache und gehen nach Hause.“ Rasho lässt Faruq jetzt nicht aus den Augen.

„Sie wollen mir jetzt weißmachen, dass die Aufwände, die beim Transport von ein paar Menschen durch die Türkei entstehen es mathematisch berechtigen, den Betrag einfach einmal zu verdoppeln? Die Ihnen gebotene Summe ist weit über dem, was Ihre – sagen wir einmal - `Wettbewerber´ verlangen. Verdoppelung ist hier kein Rechenmodell.“ Faruq kennt die Antwort bereits, dennoch wird er versuchen, diesen erpresserischen Versuch in Grenzen zu halten. Schon aus Prinzip.

„Es bleibt ganz Ihnen überlassen, sich mit diesen `Wettbewerbern´ zu beschäftigen. Wir müssen das Geschäft nicht machen. Wenn wir es machen, dann nur bei Verdoppelung.“ Rasho schaut sich suchend nach einer Bedienung um.

„Mit unserem Kontingent von 49 Menschen und dem Betrag von 15.000 Euro je Person reden wir über eine Gesamtsumme von fast einer Dreiviertelmillion Euro. Oder in Dollar: knapp eine Million. Und Sie wollen verdoppeln, weil sie ein paar zusätzliche Fahrer und vielleicht ein weiteren Lastwagen benötigen? Es ist umgekehrt, mit der Verdoppelung der Anzahl sollte ich jetzt eine Reduzierung mit Ihnen verhandeln.“ Faruq ist ehrlich aufgebracht. „Mein Herr: Sie überreizen gerade meine Duldungsfähigkeit. Ich halte mich an unsere Abmachung, trotz der immensen Gesamtsumme, die dabei anfällt. Das ist meine Art Geschäfte zu machen. Wollen Sie es anders, dann riskieren Sie gerade, dass ich mich verabschiede und wir uns nie wiedersehen. Sie verlören in diesem Moment eine Stange Geld, weil Sie Ihren Hals nicht voll genug bekommen können. Ich gebe Ihnen noch eine Chance, Ihre Entscheidung zu überdenken und bei unserer Abmachung zu bleiben.“

Faruq lehnt sich in seinen Stuhl und schaut ostentativ auf seine Uhr.

„Eine Million. Ohne Punkt und Komma. Mein letztes Wort.“ Rasho´s Blick könnte Faruq jetzt auf der Stelle töten.

Faruq hat gewonnen, dieses allerdings ohne Wissen seines Verhandlungspartners. Und er lässt sich Zeit mit seiner Antwort.

„Neunhundert. Das ist das Äußerste.“ Jetzt schaut er in aller Schärfe und sein Gegenüber scheint besiegt.

„Neunhundert.“ antwortet dieser nach einigen Sekunden des Blickwechsels.

Faruq schaut weiter auf sein Gegenüber: „Und damit wir uns richtig verstehen: es gibt keine weitere Nachverhandlung.“

Rasho steht lächelnd auf. Mit arroganter Haltung geht er dem Ausgang zu. Er hat soeben ein ganz dickes Geschäft abgeschlossen und er könnte jetzt vor Freude hüpfen.

Faruq setzt eine Nachricht ab. Er muss diese neue Summe weitergeben, damit man sich darauf einstellen kann. Er steht auf und will gehen, da erscheint ein Kellner neben ihm. Er hält ein Portemonnaie in der Hand und lächelt freundlich. Faruq schaut irritiert, denn er hatte nichts bestellt. Dann aber fällt sein Blick auf den Tisch und er sieht die Mokka-Tasse seines Gesprächspartners.

„Was macht das?“

„Drei Euro, bitte.“ antwortet der Kellner höflich.

Faruq gibt ihm einen Fünf-Euro-Schein: „Danke, stimmt so.“

Dann geht auch er. Ein Lächeln kann er sich jetzt nicht mehr verkneifen.

Kapitel 36

In Hamburg wächst bei uns der Unmut. Wie wir gerade erfahren haben, ist die Gesamtsumme nochmals gestiegen. Wir entfernen uns immer weiter von der Machbarkeit und wir wissen immer noch nicht, was mit dem Papier wirklich ist, ob sich der Fehler durchzieht.

Sharif ist inzwischen im Bilde und er ist den Tränen nahe. Bei ihm scheint die Hoffnung gerade verloren zu gehen und es bricht uns allen das Herz, ihn so zu sehen.

Wir sind mit der Kontrolle der bereits fertigen Banknoten fast am Ende angelangt. Gottlob, sofern wir überhaupt davon sprechen können, haben wir bei diesen Scheinen keine Fehler festgestellt. Das besagt aber nicht viel, nur dass es einen kleinen Betrag gibt, der gegebenenfalls eingesetzt werden kann, sofern dass dann überhaupt noch umsetzbar wäre.

Fredo meint, der Teufel sei ein Eichhörnchen, es ist das Detail, dass einem die Suppe versalzt. Als Julius zur Tür hereinkommt wird es bei uns still, wie in einer Gruft, und wir erwarten jetzt das Schlimmste.

„Entwarnung!“ ruft Julius uns freudig entgegen. „Nach der Hälfte des Palettenstapels hat sich der Fehler in Luft aufgelöst.“

Die beiden haben den gesamten Papierstapel durchgearbeitet und zur Sicherheit auch jeden nachfolgenden Bogen kontrolliert. Der aufgetretene Fehler hat sich zwar auf eine stattliche Bogenzahl ausgedehnt, dennoch bleibt genug Rohmaterial übrig, um die gewünschte Menge oder auch noch mehr produzieren zu können.

Die Erleichterung bei uns ist enorm und die Anspannung wich spontan ausgiebiger Freude, die Fredo gleich mit einem Glas Calvados für jeden zu feiern versteht.

„Das kommt jetzt auch gerade zur rechten Zeit.“ werfe ich ein. „Denn nach der neuesten Meldung haben wir jetzt, mit einzubeziehender Sicherheit, insgesamt mindestens 1,1 Millionen, besser 1,2 oder gar 1,5 zu produzieren. Schaffen wir das?“

„Wenn wir jetzt die nächsten drei Tage mehr oder weniger durcharbeiten, dann schaffen wir das!“ Julius ist voller Elan.

Willi und deutet auf unsere Geldpäckchen: „Was ist damit?“

„Alles in Ordnung, bisher keine Fehler.“ lasse ich ihn wissen. „Die letzten Scheine müssen wir allerdings noch prüfen, aber ich gehe davon aus, dass auch die makellos sind.“

„Sehr gut!“ Julius will sich nicht lange bei uns aufhalten. „Willi und ich werden jetzt wieder das Drucken aufnehmen und Euch mit Ware versorgen. Wir wollen nicht, dass Euch langweilig wird.“

Marta meldet sich zu Wort und erhebt sich vom Tisch. Den Rest der Kontrolle wird sie uns anderen überlassen.

„Wollt Ihr nicht vielleicht noch was essen, bevor Ihr wieder runter geht?“

„Du kannst uns ein paar Brote in die Druckerei bringen,“ Julius will keine weitere Verzögerung. Er tippt Willi mit dem Ellenbogen kurz in die Rippen und nickt mit dem Kopf in Richtung Hof. Dann sind die beiden schon wieder fort.

Wir beginnen die abgezählten Notenbündel wieder zu ordnen und sauber aufeinander zu stapeln. Ich habe noch ein paar Päckchen vor mir, die noch zur Sicherheit geprüft werden müssen. Die Freude über die gute Nachricht von soeben ist uns allen anzusehen. Und Fredo scherzt bereits wieder.

„Wenn alles schief gegangen wäre,“ meint er lakonisch, „dann hätten wir eben an die `50´ einfach noch zwei Nullen ran gehängt, dann hätte das Papier ausgereicht. Schließlich machen wir hier das Geld!“

„Ja,“ füge ich an, „und dann fahren wir damit an die afrikanische Küste und tauschen die Scheine bei einem der dortigen Hafenmeister 2:1 in Dollar.“

Fredo grinst. Die anderen verstehen meine Anspielung nicht und sind schon wieder bei unserem Vorhaben.

„Wenn ich mir unseren Gesamtplan einmal vor Augen führe, dann sind mir da viel zu viele Leutchen, die ungesteuert agieren. Da kann viel schiefgehen!“ Ruprecht ist nachdenklich und reibt sich seinen Bauch, so als ob er uns zeigen will, dass ihm etwas unwohl ist.

„Ruprecht hat Recht,“ bestätigt ihm Fredo. „Erst müssen wir den Schleppern vertrauen, dass alles klappt, dann sind es ein paar Griechen, die funktionieren müssen, die wir aber auch nicht kennen. Sichere Kontrolle ist anders!“

„Willst Du damit andeuten,“ frage ich Ruprecht direkt, „dass einer von uns nach Kos sollte, um da die Fäden mitzuziehen?“

„Genau! Ich denke, das wäre das Beste.“ antwortet Ruprecht und schaut dabei auf Fredo, der bereit zu grinsen begonnen hat.

„Und Fredo sollte nicht allein dort hin.“ ergänzt Ruprecht seinen Vorschlag. „Ein Zweiter von uns muss mit.“ Ruprecht schaut in unsere Runde.

Willi scheidet aus, schon deswegen, weil er derzeit nicht zugegen ist. Julius ebenfalls. Vor allem aber müssen die beiden Drucken können, falls noch etwas schief gehen sollte. Bleiben, abgesehen von der Möglichkeit, dass Sharif auf die Reise geht, nur noch Ruprecht selbst, Fritz und ich. An Marta brauchen wir erst gar nicht zu denken und außerdem hat sie Klavierschüler.

Ruprecht hebt die Hände: „Denkt nicht an mich. Ich werde hier gebraucht und mich mit den Einreise- und Asylfragen weiter beschäftigen.“

Auch Fritz schüttelt den Kopf: „Ich bin für so etwas nicht geschaffen, ich pisse mir doch gleich in die Hosen.“

„Sharif ist zu jung und zu sehr persönlich betroffen. Der wird in einer engen Situation nicht die Nerven haben.“ konstatiert Ruprecht. „Bleibst nur Du …!“ Und zeigt mit dem Finger auf mich.

„Ich habe Flugangst.“ gebe ich schnell zu bedenken, wohl wissend, dass ich damit kaum etwas erreichen werde.

„Ich werde Dir das Händchen halten.“ dröhnt es von Fredo her. „Als wären wir ein altes Ehepaar. Und die Flugkosten übernehme ich auch. Damit Du in diesem Punkt nicht noch kneifen kannst.“

„Und wenn wir von den Griechen eingesperrt werden? Als Fluchthelfer, als Schleuser?“ frage ich nicht ohne ernste Sorge.

„Dann werde ich Euch einen Kuchen backen!“ lacht Marta jetzt. „Mit einer großen Feile drin.“

„Warum so viel Aufwand?“ Fredos Augen leuchten. „Unsere Freunde werden uns dann ganz einfach freikaufen!“

Auch ich kann mir das Lachen jetzt nicht mehr verkneifen.

Kapitel 37

Warum es Faruq ihm aufgetragen hat, bei dem zweiten noch zu erfüllenden Auftrag ohne Schmiergeld auskommen zu müssen, ist Pavlos Pulchatides unerklärlich. Für die Beschaffung der benötigten Pässe steht eine große Summe zur Verfügung, für den zweiten Auftrag hingegen nichts? Für ihn hat das keine Logik, aber er möchte auch nicht weiter darüber sinnieren. Es macht es nur leider nicht einfacher.

Er verlässt sein Hotel und geht die wenigen Schritte zum Hafen. Es weht ein frischer Wind und die Luft schmeckt salzig. Es ist gerade wieder die Fähre aus Kalymnos angekommen und das Gewühle auf der Mole ist das übliche. Pavlos Pulchatides um diese Zeit hier auf Fähranleger zu sehen, ist nichts Außergewöhnliches. Er kommt fast täglich und holt sich seine Fische von den wenigen Fischern, die in Mastichari leben. Die meisten haben kleine, weiße Boote und fahren des Nachts allein heraus. Ihnen genügt es, die begehrten Speisefische für die anliegenden Tavernen zu fangen und direkt nach dem Einlaufen in den kleinen Hafen vom Boot aus zu verkaufen. Seehecht, Makrele, Seeteufel, Rotbarsch, Dorade, Sardine, Wolfsbarsch oder Seezunge.

Stavros, den sie alle im Dorf `Errol Flynn´ nennen, hat seinen Fang gerade sortiert und kontrolliert sein großes Netz. Er trägt seinen Spitznamen deshalb, weil er diesem Leinwandhelden aus vergangenen Tagen täuschend echt ähnelt. Als Stavros noch jünger war, brachte ihm das viel Aufmerksamkeit, insbesondere unter den weiblichen Touristen.

Er hat einen dünnen, hellgrauen, fast weißen Schnauzbart und seine schwarze Schirmmütze trägt er gekonnt ein wenig schräg, was ihm einen Hauch von Abenteuer verleiht. Seine siebzig Jahre sieht man ihm bei Weitem nicht an. Irgendwann hat er sich einmal schwarze Cowboystiefel gekauft, solche, die einen schrägen Absatz haben. Neben der Mütze und seinem Bärtchen gehören diese Stiefel zu seinem Markenzeichen, ohne das er das feste Land nie betritt.

Pavlos steuert gezielt den Fischer an. Auch das ist tägliche Routine, denn seinen Fisch besorgt er sich stets nur bei Stavros. Als dieser Pulchatides sieht, winkt er freundlich und separiert im gleichen Moment ein paar seiner besten Fische in einen kleinen Plastikkasten.

„Kali mera, Stavros!“ ruft Pulchatides. „Wie war der Fang heute?“

„Ich bin zufrieden, Pavlos!“ berichtet dieser und zeigt auf den Kasten. „Hier, suche Dir das Beste heraus.“

„Danke, aber heute brauche ich keinen Fisch. Du kannst sie verkaufen.“ und Pavlos macht einen großen Schritt von der Mole und ist schon an Bord des Fischkutters.

Das Boot von Stavros ist das größte unter den Fischern im Hafen von Mastichari. Mit seinen fast zwanzig Metern, einem festen Aufbau, mit zwei Kajüten und einem größeren Ladebereich ist es für einen Fischer allein eigentlich zu groß. Für Stavros aber ist es sein ganzer Stolz und unterstützt seine ohnehin etwas herausragende Person noch einmal zusätzlich. Wenn er nicht fischt, dann nimmt er auch schon einmal Touristen mit, zeigt Ihnen die Insel Kalymnos oder macht mit ihnen eine Angeltour. Das wird gut bezahlt und es dient ihm als Abwechslung.

Dass ein Boot diese Größe aufweist, bietet noch einen weiteren Vorteil für Stavros. Er kann damit weitere Distanzen fahren und damit den Fischschwärmen in Regionen folgen, die andere Fischer der anliegenden Inseln nicht immer erreichen. Sein Fang ist ihm dadurch so gut wie garantiert und dass lässt seinen großen Kutter rechnen.

Stavros freut sich, denn immer dann, wenn sein Freund keine Fische haben möchte, kann er diese zusätzlich verkaufen. Die beiden haben ein Abkommen und an das hält er sich seit vielen Jahren. Pavlos hat ein Fläschchen Uso dabei und setzt sich auf die Ladeluke. Er öffnet den Verschluss und zieht zwei Gläser aus seiner Tasche, die er auch gleich vollschenkt. Stavros zögert nicht lange, nimmt sein Glas und sie prosten sich mit einem freundlichen Nicken zu.

„Die Gäste werden weniger.“ vermutet Stavros laut.

„Ja, die Saison geht zu Ende und ich bin noch nicht einmal mehr zu einem Drittel voll.“ erklärt Pulchatides.

„Es fehlen vor allem die Deutschen.“ sinniert der Fischer. „Wir Griechen stehen derzeit nicht allzu hoch im Kurs der Germanen.“

„Ja, das ist wohl richtig,“ antwortet Pavlos nachdenklich. „Und leider machen die den größten Anteil unter unseren Touristen aus. Da merkt man das schnell.“

Pulchatides klopft herzlich, fast ein wenig liebevoll, auf das Holz der Luke. Er lächelt und sagt dabei: „Immer noch ein gutes Schiff!“

„Ja, das ist es wirklich.“ Stavros antwortet höflich, doch es ist ihm jetzt nicht mehr ganz so wohl, wie noch gerade zuvor. Immer, wenn es auf das Schiff zu sprechen kommt, dann liegt was in der Luft, das weiß er, denn hin und wieder wusste Pavlos seine ihm gebührende Dankbarkeit für kleiner Gefälligkeiten zu nutzen.

„Es ist der beste aller Kutter hier!“ setzt Pulchatides weiter an. Sein Freund aber sagt nichts mehr darauf. Er will jetzt auf das warten, was höchstwahrscheinlich gleich kommen würde.

Es ist viele Jahre her, da fegte ein Orkan über die Insel und richtete große Schäden an. Viele der Fischerboote gingen dabei zu Bruch oder sanken. Für die Fischer der Region bedeutete das eine Katastrophe und viele mussten daraufhin aufgeben. Ihre Schiffe waren nicht versichert und das Geld für neue hatten nur wenige. Sie retteten noch das eine oder andere Boot und hoben es, um dieses wieder zu reparieren. Der Kutter von Stavros sank und erlitt erhebliche Schäden. Der Motor war hinüber, die Netze zerrissen, der Mast gebrochen und der gesamte Steuerstand, einschließlich seiner Ausrüstung, musste erneuert werden.

Das Geld für das Heben des Schiffes sowie für die notwendigen Reparaturen erhielt Stavros von seinem Freund Pulchatides. Ohne dessen Hilfe wäre es für den Fischer das Ende gewesen. Zurückzahlen konnte es Stavros allerdings auch nicht, und so versprach er, Pavlos jeden Tag die besten Fische seines Fanges für dessen eigenen Gebrauch zu überlassen, wohl wissend, dass er damit allenfalls die Zinsen tilgen würde. Pavlos hat niemals Geld von ihm verlangt, er begnügte sich mit dem täglichen Frischfisch und damit, für seine Gäste hier und da einmal eine Tour zu organisieren. Dann aber gab er seinem Freund immer ein wenig Geld für Schiffsdiesel in die Hand.

Stavros ist stets dankbar geblieben, und beide verbindet eine lange Freundschaft. Pavlos hat nie ernsthaft darauf spekuliert, irgendwann einmal sein Geld zurück zu erhalten. Heute aber wird er von dem Fischer etwas verlangen, dass mehr als eine kleine Gefälligkeit bedeutet. Und Stavros scheint zu spüren, dass es um etwas Wichtiges geht.

„Sag mir, mein lieber Pavlos,“ möchte der Fischer wissen, „Du kommst fast jeden Tag, holst Dir Deinen Fisch, wir plaudern ein wenig und Du gehst dann wieder. Einen Uso hast Du das letzte Mal vor ein paar Jahren mit an Bord gebracht, und ich musste kurz darauf ein hässliches Kapitänskostüm anziehen, um ein japanisches Pärchen auf See zu trauen. Was willst Du heute von mir, eine Seebestattung vielleicht?“

„In jedem Fall wirst Du kein Kostüm brauchen.“ erwidert Pulchatides seinem Freund trocken.

Zur Sicherheit füllt er noch einmal die Gläser. Dann beginnt er, dem Fischer zu erklären, worum es gehen würde. Er erzählte ihm von einer Flucht einer größeren Gruppe Syrer, die an der türkischen Küste, hier in dieser Gegend ankommen werden und nach Griechenland gelangen müssen. Die Aufgabe von Stavros sei es, die Leute an Bord aufzunehmen, sie auf dem Schiff gut zu verstecken und nach Kalymnos in die Bucht von Emporios zu fahren.

Da er hier in der Gegend mehr als gut bekannt ist, wird sich niemand fragen, was er in dieser Nacht unternimmt. Falls die Küstenwache ihn sieht, werden auch sie keinen Verdacht schöpfen und ihn ziehen lassen. Die Gewässer um die Felszunge von Emporios ist ohnehin kaum befahren und selbst wenn sich dort jemand aufhielte oder ihn sehen würde, wären alle überzeugt davon, dass er mal wieder nur hinter den besten Fischen her sei.

„Du machst Witze!“ vermutet Stavros und hofft, dass sein Gegenüber jetzt lachen wird.

„Ich meine es bittererst, mein Lieber!“ entgegnet Pulchatides ruhig.

„Was sind das für Flüchtlinge?“ fragt der Fischer. „Das müssen doch wichtige Leute sein, wenn Du Dich so um diese bemühst.“

„Es sind Menschen, die Angst haben, die ihre Heimat verloren haben und sich retten wollen. Sie fliehen vor Gewalt und Terror und nicht wenige sind ihrer Ermordung nur mit Mühe entkommen.“ erklärt Pavlos. „Sie werden vielleicht nicht überleben, wenn die Reise hier für sie nicht weitergehen sollte.“

„Wie viele?“ fragt Stavros nüchtern.

„Es werden knapp fünfzig Personen sein.“ bekennt Pulchatides. „Darunter auch Kinder, Frauen und Alte.“

„So viele passen nicht auf das Schiff.“ wehrt Stavros ab. Er schüttelt überzeugt den Kopf. „Das sind zu Viele!“

„Es wird gehen.“ Pavlos will sich hierauf nicht weiter einlassen. „Sie werden eben eng zusammenrücken. Ein paar der Männer können sich außerdem als Angler geben und so unverdächtig auf dem Deck stehen.“

„Wenn ich dabei erwischt werde, dann ist meine Lizenz weg und ich wandere ins Gefängnis.“ Der Fischer schüttelt weiter den Kopf.

„Wenn Du erwischt wirst, dann kommst Du in die Zeitung.“ kontert Pavlos. „Und dann entdeckt Dich Hollywood und dreht mit Dir Piratenfilme.“

Der alte Stavros ist noch nicht überzeugt. Das Risiko erscheint ihm zwar nicht übermäßig, aber riskant bleibt die Sache doch.

„Was geschieht mit den Leuten, nachdem ich sie abgesetzt habe?“

„Das brauchst Du nicht zu wissen.“ bestimmt Pulchatides. „je weniger Du weißt, desto weniger kannst Du erzählen, falls es schief geht.“

Der einzige Zeitpunkt, der ein größeres Risiko birgt, sei eigentlich die Aufnahme der Flüchtlinge irgendwo auf der nah gelegenen türkischen Seite. Falls das von der Küstenwache beobachtet werden sollte, kann es eng werden.

„Du kennst Dich aus!“ wirft Pavlos ein. „Wo finden wir einen besonders geeigneten Ort, an dem Du die Flüchtlinge an Bord nehmen kannst?“

„Mir fällt spontan Gümüslük ein.“ antwortet der Fischer. „Das ist eine kleine, recht abgeschiedene Bucht, in der auch Segler ankern. Der Ort liegt zwischen Turgutreis und Koyunbaba an der nördlichen Seite der türkischen Halbinsel. Er ist offen zur Ägäis und Kalymnos ist in circa fünf Stunden zu erreichen. Auf dem Weg dorthin liegt noch die kleine Insel Kalolimnos. Dort gibt es viele versteckte Buchten, in denen man guten Schutz findet, wenn es denn nötig werden sollte.“

„Das klingt gut!“ Pavlos kennt den Ort Gümüslük zwar nicht sehr gut, er erinnert sich aber, dort schon einmal gewesen zu sein und kann sich vorstellen, dass Stavros hier genau die richtige Idee hatte.

„Und ich brauche wirklich kein Kapitänskostüm anziehen?“ scherzt der Fischer erlösend.

„Weder das, noch brauchst Du mir hiernach weiter den besten Teil Deines Fanges zu überlassen.“ ruft Pavlos freudig. „Wir sind dann ein für alle Mal quitt.“ Und nach einer kurzen Pause fügt er hinzu: „Bis auf die eine oder andere Hochzeit oder Seebestattung, vielleicht.“

Sie trinken noch einen weiteren Uso und die Sonne steht bereits so hoch, dass es beginnt, heißer zu werden. Während Stavros sich startklar macht, um seinen heutigen Fang in den Tavernen zu verkaufen, sprechen sie sich noch darüber ab, wann es losgehen könnte und dass sich der Fischer bereithalten sollte. Pulchatides würde ihn in den kommenden Tagen in Kenntnis über den Aufnahmeort und den genauen Tag in Kenntnis setzen.

Stavros schmeckt die Sache zwar immer noch nicht, aber er wird künftig über bessere Tageseinnahmen verfügen. Schließlich hat er Pulchatides stets die schönsten seiner Fische überlassen.

Kapitel 38

Marta hat uns alle rausgeworfen. Sie ist der Meinung, dass wir eine Pause benötigen und es käme zudem ein neuer Schüler. Sie zieht es vor, dass dieser allein mit ihr ist und sie die Küchentüre abschließen kann. Ruprecht und Fritz wollen sich hinlegen. Fredo und ich haben dagegen beschlossen, uns die Beine an der frischen Luft zu vertreten und uns ein Stückchen Torte im nahegelegenen `Café Sahnestück´ gönnen. Erst aber müssen wir uns unsere Hände waschen, sie sehen so aus, als seien wir gerade aus einer sibirischen Bleimine geflohen.

Wir verlassen das Haus und gehen schweigend nebeneinander in Richtung des Cafés. Es ist irgendwie ein seltsames Gefühl, das sich in mir breit macht. Gerade saß ich noch an einem Tisch, auf dem sich Hunderttausende an Falschgeld türmten und wir uns die größte Mühe gegeben haben, diese Scheine nicht mehr druckfrisch aussehen zu lassen, jetzt gehe ich durch die Straßen von Altona und es scheint mir, als hätte ich eine fremde Welt betreten.

Busse und Autos fahren an uns vorbei, Fahrradfahrer brausen klingelnd an uns vorüber und die Hamburger S-Bahn nimmt quietschend die Gleiskurve auf ihrem hoch über der Straße gelegenen Schienenweg. So muss sich vielleicht jemand fühlen, der gerade aus der Haft entlassen wurde und nun die veränderte Welt um ihn herum bestaunt. Uns begegnen Mütter mit Kinderwagen, eine alte Frau mit einer Gehhilfe, unbeschwert lachende junge Leute, auf dem Weg zur nahegelegenen Universität. Ein Krankenwagen fährt heulend an uns vorbei, dessen Sirenen immer wieder aufhellen und sein Blaulicht noch bis zur nächsten Abbiegung in den Augen klebt.

Der Zeitungsstand, den wir gerade passieren, stellt auf seinen Ständern übersichtlich aus, was gerade mal wieder in der Welt geschehen ist. Neben Schlagzeilen von angehenden Superstars, Sternchen und mir völlig unbekannten `Promis´ reihen sich weiter unten Bilder von Unwettern, Schiffsunglücken und Terroranschlägen ein. Boko Haram, Al-Quaida und der IS finden auch ihren Platz, so als wäre es eine ganz alltägliche Nachricht.

Wir gehen in unser Café und schauen in die Kuchentheke. Fredo entscheidet sich für ein Stück Sachertorte mit Sahne, ich bevorzuge einen klatschigen Mohnkuchen und hoffe, dass er heute vielleicht einmal so schmecken würde, wie ich es von den selbstgemachten Kuchen meiner Oma gekannt habe.

Das Café ist gerammelt voll und wir haben Glück, den letzten freien Tisch zu bekommen. Fredo hat seine Torte bereist gierig vertilgt und möchte jetzt einen Cognac nachbestellen. Die Bedienung ist überfordert und macht keine Anstalten, Fredos Zeichen Beachtung zu schenken.

„Hast Du eigentlich wirklich Flugangst?“ fragt er mich, während er immer noch seinen Arm in Richtung Bedienung hochhält.

„Nein!“ erwidere ich. „Mit fiel nur nichts Besseres ein.“

„Ich finde Fliegen klasse.“ bekundet Fredo. „Und Lustiges kann man dabei auch erleben.“

Das Lächeln von meinem Gegenüber ist unübersehbar.

„Wenn Du magenreizende Turbulenzen und Tomatensaft des Nachbarn auf der Hose lustig findest, dann sicher!“ erwidere ich. „Oder einen Cowboy als Pilot, der nebenberuflich Bullen zureitet.“

„Früher musste ich das eine oder andere Mal zu meinem Schiff fliegen, um meinen Dienst aufzunehmen.“ begann Fredo zu erzählen. „Einmal nach Shanghai. Nach der Landung musste ich wie immer pinkeln. Als ich mir danach die Hände waschen wolle, stand am Becken neben mir ein Inder. Nicht größer, als vielleicht 1,50 m. Er stand mit nacktem Oberkörper da und wusch sich. Er wird Mahut von Beruf gewesen sein, denn er machte ein solches Aufheben am Becken, dass er damit auch einen ausgewachsenen Arbeitselefanten hätte waschen können.“

Eine alte Dame steht neben unserem Tisch und fragt, ob sie sich nicht zu uns setzen könne. Wir haben nichts dagegen und das Café ist immer noch knackvoll. Sie nimmt ihren Hut ab und legt diesen auf den letzten freien Stuhl.

„Bist Du sicher, dass er ein Mahut war?“ wende ich mich mit ein wenig Ironie wieder Fredo zu.

„Natürlich!“ erklärte mir Fredo. „Er prustete dabei sogar wie ein Elefant. Und Du weißt doch: Mensch und Tier werden sich nach einiger Zeit ähnlich. Ich stehe also da und beobachte ungläubig sein Treiben. Plötzlich traf mich, ohne dass ich mich hätte retten können, ein Wasserschwall. Eine Ladung, die wohl eigentlich für sein Gesicht bestimmt war, klatschte vorn auf meine beigefarbene Uniformhose und durchnässte diese im Nu, vom Hosenstall abwärts, runter an den Innenseiten meiner Hosenbeine.“

Tatsächlich erbarmt sich nun die Bedienung, und Fredo kann endlich seinen Cognac bestellen. Da ich in diesem Leben auch noch einen bekommen möchte, bestelle ich gleich einen für mich mit. Die alte Dame neben uns hat die Karte wieder auf das Tischchen gelegt und möchte einen Kaffee und ein Stück Sachertorte.

„Gute Wahl!“ meldet sich Fredo. „Kann ich nur empfehlen, hatte gerade selbst ein Stück davon.“

Die alte Dame lächelt zurückhalten und bedankt sich für die freundliche Empfehlung.

„Lebt der Mahut noch?“ will ich jetzt weiter wissen.

„Der sagte nur: `Uhps, sorry! It´s only water!´ und wusch sich weiter.“ Fredo schüttelte leicht den Kopf. „Ich aber sah aus, als ob ich mir gerade in die Hosen gepisst hätte.“

„Konntest Du das nicht irgendwie trocknen?“ Das jedenfalls wäre doch nach meiner Ansicht der logische Schritt.

„Trocknen?!“ brüllte Fredo. „Auf einem chinesischen Männer-Klo willst Du was zum Trocknen finden?“

„Kein Föhn, keine Handtücher?“ frage ich vorsichtig.

„Weder das eine, noch das andere. Auch keine Wechselhosen“ kräht Fredo. „Und hinter mir eine dichtgedrängte Schlange von Wartenden, darunter die Hälfte Inder. Was glaubst Du, wie schnell ich da weg wollte?“

„Das wird doch aber schnell getrocknet sein!“ vermute ich.

„Ja, nach ein, zwei Stunden war der Fleck nicht mehr so deutlich.“ erinnert sich Fredo mit gerunzelter Stirn. „Aber bis dahin war es das reinste Spießrutenlaufen. Am Kofferband, auf den Gängen, am Taxistand – überall standen ganz plötzlich größere Gruppen chinesischer Mädchen, die sich köstlich über mein angebliches Malheur amüsierten, mit den Fingern auf mich zeigten und sofort anfingen, wie tibetanische Seidenhühner zu gackern.“

„Sagtest Du nicht, dass Du Reisen lustig findest?“ werfe ich ein.

„Klar!“ lässt mich Fredo mit breitem Grinsen wissen. „Eine nette Chinesin hatte Mitleid mit mir und wir verabredeten uns am gleichen Abend zum Dinner.“

Unsere Cognacs kommen, die Dame an unserem Tisch erhält ihren Kuchen und hat sichtlichen Appetit. Fredo und ich prosten uns zu, lassen die beiden Schwenker in unseren Händen kreisen und schnuppern genüsslich das aufsteigende Aroma.

Eigentlich mag ich es nicht so gerne, in überfüllten Cafés oder Restaurants zu sitzen. Hier aber, vor allem auch durch Fredos Gesellschaft, bringt es mir Spaß und ich beobachte die Menschen an den Nebentischen. Fredo scheint es ähnlich zu gehen.

Die alte Dame an unserem Tisch ist fertig und setzt sorgsam ihren Hut wieder auf. Dabei ist sie sehr darauf bedacht, dass ihre Frisur keinen Schaden nimmt. Sie lächelt uns freundlich an und wünscht uns noch einen angenehmen Nachmittag. Wir sind brave Jungs, deuten eine kurze Erhebung an und wünschen ihr das Gleiche.

Ein wenig später wollen auch wir gehen und wir bemühen uns erneut um die Aufmerksamkeit der Bedienung. Wir haben offensichtlich Glück, denn sie kommt diesmal schnell zu uns.

„Was macht das?“ Fredo signalisiert mir, dass er mich einlädt und reicht der Kellnerin einen Zwanziger hin.

„Das wären dann zusammen 26,70 Euro, bitte.“ Sie hat auf ihrem Zettel kurz zusammengerechnet.

„Wenn ich richtig mitgezählt habe, dann sind das bei mir 19,60 Euro.“ Fredo ist erstaunt.

„Und den Kaffee und die Torte von Ihrer Großmutter!“ plärrt die Bedienung.

„Keiner von uns Zweien, junge Dame, verfügt noch über derartige Verwandtschaft. Wir haben nur noch uns beide.“ Fredo bleibt amüsiert, ich hingegen beginne mich gerade zu entrüsten.

„Ein netter Versuch! Aber Ihre Großmutter habe ich ja gerade noch herausgehen sehen.“ schnattert die Kellnerin. „Also bitte, 26,70 Euro.“

Ich greife in meine Tasche und lege passend acht Euro auf den Tisch.

„So ist das, mein lieber Fredo. Der Teufel ist ein Eichhörnchen, wie wir aus berufenem Munde wissen. Aber rege Dich nicht auf: Du hast nicht mehr bezahlt, als Du ohnehin vorhattest, und ich das, was ich ohnehin hätte zahlen müssen. Und unsere Bedienung hat noch einen Euro und dreißig Cent Trinkgeld. Passt doch alles. Lasse uns gehen.“

Ein wenig bestürzt sind wir dennoch. Wir verlassen das `Café Sahnestück´ und begeben uns wie kleine Mäuse zurück in unser Loch.

„Da setzt sich eine alte Dame an unseren Tisch und zieht uns ab! Ich fasse es nicht!“ protestiert Fredo und ist immer noch ganz außer sich. „Ja, kannst Du nicht einmal einem Großmütterchen mehr vertrauen?“

„Sie befand sich doch in bester Gesellschaft!“ donnere ich zurück. „An einem Tisch, an dem zwei professionelle Geldfälscher saßen. Gleich mit gleich gesellt sich gern.“

„Das hat die doch nicht zum ersten Mal gemacht.“ pöbelt Fredo, ohne auf meinen Einwand einzugehen.

„Ich kann nur staunen, wie abgebrüht und routiniert sie es gemacht hat. Dazu gehört schon was.“ Und ich meine es tatsächlich ehrlich. „Ich dagegen mache mir ins Hemd, wenn ich an das denke, was wir gerade durchziehen wollen.“

Für den Rest unseres Weges schweigen wir und erst als wir durch den Torbogen in den Innenhof einbiegen, wollen wir wieder etwas sagen. Uns kommt der neue Schüler von Marta entgegen, ein schlaksiger Jüngling und er hat ganz rote Ohren.

Auf uns wartet jetzt weitere Arbeit und die wollen wir nun nicht mehr unterbrechen, bevor wir nicht fertig sind.

Kapitel 39

Pavlos Pulchatides sitzt auf seiner Veranda und lässt seinen Blick über die vor ihm liegende Ägäis schweifen. Er hat sich einen schattigen Platz gesucht und in der Ferne kann ei einen Großsegler sehen, der schnittig durch die hohe Dünung jagt. Das schlanke Schiff liegt hart am Wind und zeigt in der Kränkung sein blaues Unterschiff. Die Yacht wird sicher an die fünfundsiebzig Fuß lang sein und ein mächtig aufgeblasener Spinnacker peitscht sie im hohen Tempo in Richtung der türkischen Halbinsel.

Das Telefon klingelt und Pavlos meldet sich. Die Anzeige der Nummer ist unterdrück, das aber ist hier keine Seltenheit und hat nichts zu bedeuten. Am anderen Ende tönt eine dünne Stimme:

„Pavlos Pulchatides?“ fragt diese.

„Was kann ich für Sie tun?“ antwortet Pavlos.

„Wir haben einen gemeinsamen Freund. Alexandros Karidakis.“ schnarrt die Stimme. „Wir haben was zu besprechen, sagt er mir.“

Pavlos überlegt ein paar Sekunden, doch dann antwortet er:

„Ja, ich weiß worum es geht. Wo und wann?“

„Ich bin ganz in Ihrer Nähe. Schlagen Sie etwas vor.“ tönt die Stimme wieder.

„Kennen Sie das Tam-Tam?“ fragt Pulchatides den Anrufer. „Es ist nicht weit entfernt und um diese Zeit recht ruhig. “

„Gut. In dreißig Minuten.“ kommt durch den Hörer zurück.

„Wie erkenne ich Sie?“ Pavlos erscheint das noch wichtig.

„Ich erkenne Sie.“ und die Stimme hat aufgelegt.

Tam-Tam ist ein kleiner Strand in der Nähe von Mastichari und Pavlos benötigt eine viertel Stunde vom Hotel dorthin. Fremden ist dieser Ort meist unbekannt, denn nur ein unscheinbares Schild an einer kurvigen Nebenstrecke auf dem Weg von Mastichari nach Kos-Stadt weist auf diesen hin. Oberhalb der Dünen liegt eine Strandbar mit einem Restaurant. Pavlos ist oft hier und genießt den von hier besonders schönen Blick auf die stets links von Kalymnos untergehende Sonne. Die Strandbar ist in diesen Tagen schon deutlich weniger besucht und er kann davon ausgehen, dass es ein stilles Plätzchen für die bevorstehende Unterhaltung geben wird.

Er wartet nicht lange. Ein kleiner, korpulenter Mann um die Sechzig steht im Eingang und schaut herum. Er trägt einen schlecht sitzenden Anzug und eine Brille. Beide werden schon bessere Tage gesehen haben. Der Mann hat jetzt Pavlos entdeckt und kommt auf ihn zu. Er trägt eine ausgeleierte Ledertasche, die irgendwann einmal eine Aktentasche war. Mit einem verschluckten Gruß setzt er sich an den Tisch und schaut sich etwas zu auffällig um. Wahrscheinlich befürchtet er, hier von jemand gesehen zu werden, der ihn kennt.

Pavlos bietet ihm ein Glas Mineralwasser an. Auf dem Tisch steht bereits eine Flasche, die er kurz zuvor bestellt hat. Der Mann trinkt ein paar Schlucke. Er scheint durstig zu sein. Dann wendet er sich an sein Gegenüber.

„Sie benötigen etwas, was ich vielleicht besorgen kann.“ Seine Stimme klingt auch ohne durch ein Telefon gesprochen leicht schnarrig und Pulchatides muss sich beherrschen, nicht zu schmunzeln.

„Das ist gut möglich.“ antwortet er kryptisch.

„Ich habe auch gehört, dass sie nicht nur ein Stück brauchen. Man hat mir etwas von ungefähr zehn gesagt.“ Der Schnarrende trinkt erneut und schaut sich abermals um.

„Eine Zahl habe ich bisher nicht genannt. Aber es sind schon ein paar mehr, als nur ein Stück.“ erwidert Pavlos.

„Und wozu benötigen sie diese?“ fragt sein Gegenüber.

„Das hat Sie nicht zu interessieren!“ kontert er apodiktisch.

„Gut, gut.“ der Mann schaut erneut um sich und wendet sich wieder Pavlos zu. „Etwas genauer als `ein paar mehr´ müsste allerdings schon sein, wissen Sie?“

„Gehen wir beide zunächst einfach einmal von circa fünfzehn aus.“

„Wie bitte?“ der Mann wird noch weißer, als er ohnehin schon war. „Das ist aber eine große Zahl.“

„Es ist auch eine große Zahl, die dafür als Honorar vorgesehen ist.“ Pavlos ist schon einmal erleichtert, dass sein Gegenüber bei der von ihm genannten Zahl nicht in Ohnmacht gefallen ist. Überdies hofft er, dass der Mann zuvor etwas gegessen hat, denn er scheint nervlich nicht besonders stabil zu sein.

„Gut, gut.“ ist wieder dessen Antwort. „Das Geld will ich im Voraus.“ Und schon wieder kreist sein Blick über die leeren Tische.

„Erst einmal gibt es einige andere Kleinigkeiten, die wir besprechen müssen.“ kontert Pulchatides. „Aber eines ist nicht verhandelbar: Gezahlt wird bei Übergabe.“

Das ist nicht die Idee von Pavlos, er ist aber von seinem Neffen entsprechend instruiert und hier gibt es auch keinerlei Möglichkeit für ihn, eine andere Abmachung zu treffen.

Der Mann beginnt wieder: „Gut, gut. Wir werden uns bestimmt einig. Ich brauche korrekte Fotos. Solche, die den Richtlinien entsprechen.“

„Kein Problem.“ betont Pavlos und versucht weiter locker zu wirken.

„Gut. Dann brauche ich die Namen und natürlich die Daten. Zumindest so ungefähr. Ich weiß ja nicht, ob die richtigen Namen verwendet werden sollen, oder auch die richtigen Geburtsdaten und so weiter.“ Der Mann schaut immer noch ängstlich und ist jetzt etwas näher an sein Gegenüber gerutscht.

„Ich kann Ihnen eine entsprechende Liste zur Verfügung stellen. Kein Problem.“ erklärt ihm Pavlos. „Wir möchten solche, die eine doppelte Staatsbürgerschaft ausweisen.“

Für den Mann scheint das nichts Besonderes, dennoch macht er weiterhin den Eindruck, dass er ängstlich und irritiert ist.

„Gut, gut. Ich brauche dann zu den Namen noch die gewünschte zweite Nationalität.“

„Kriegen Sie.“ wirft Pavlos zurück. „Bei dieser Anzahl sollte natürlich das Ausstellungsdatum unterschiedlich sein.“ Er schaut dem Mann durch dessen Brille etwas genauer in die Augen. Er erkennt, dass seine Lider leicht flackern und die Gläser eine ziemlich hohe Dioptrinzahl haben.

„So etwas brauchen Sie mir nicht zu sagen. Das ist mir schon klar.“ schnarrt der Mann jetzt etwas säuerlich. „Bei der Zahl brauche ich aber schon etwas länger.“

„Das bedeutet in Tagen?“ will Pavlos wissen.

Der Mann zögert, dann flüstert er: „Zehn bis vierzehn Tage muss ich da schon einrechnen.“

„Und bei dreißig Pässen, geht´s da schneller?“

Der Mann räuspert sich und er hat sich offenbar gerade verschluckt. Er gießt sich nun selbst noch etwas aus der Mineralwasserflasche nach und trinkt hastig ein paar Schlucke.

„Haben Sie gerade dreißig gesagt?“ er schaut Pulchatides mit großen Augen entsetzt durch seine dicke Brille an.

„Richtig. Wie lange brauchen Sie für dreißig?“ Und er fügt nach einer sehr kleinen Pause an: „Wir reden über einen sehr, sehr großen Betrag. Bitte vergessen Sie das nicht.“

„Ich kann … ich weiß nicht …“ stottert der Mann vor ihm. „… viel schneller als zwei Wochen werde ich nicht sein können.“

„Ich sage Ihnen jetzt einmal etwas.“ Pavlos geht mit seinem Kopf dicht an sein Gegenüber heran und beginnt fast flüsternd seine Rede:

„Jeder Tag zählt. Jeder Tag kostet etwas. Sie glauben doch wohl nicht, dass hier eine derart große Summe auf den Tisch gelegt wird, damit Sie sich einen ungestörten Büroschlaf haben. Bitte notieren Sie sich die folgenden Bedingungen: Sie werden fünfzig original Griechische Pässe mit Doppelstaatsbürgerschaft liefern, ich wiederhole: fünfzig Originalpässe, einwandfrei und sicher ...“

„Fünfzig …!“ kreischt der Mann und fasst sich sofort mit der Hand auf den Mund. Er flüstert: „Das kommt ja der Einbürgerung eines ganzen Dorfes gleich!“

„Griechenland soll doch wachsen!“ Pavlos spricht leise weiter. „Sie haben richtig verstanden: fünfzig. Alles, was Sie an Daten dazu benötigen werde ich Ihnen rechtzeitig zur Verfügung stellen. Die Pässe werden innerhalb von acht Tagen nach Abgabe der Fotos und Daten an Sie fertig sein und mir übergeben. Sie erhalten bei Übergabe der Pässe und nach Prüfung der Qualität einen Betrag von einhundertfünfundzwanzigtausend Euro von mir. Das sind zweitausendfünfhundert pro Pass – eine stolze Summe mit der Sie viel Spaß haben werden. Sind wir uns einig?“

Der Mann hat seinen Mund wieder geschlossen und auch ein wenig seine Fassung zurück gewinnen können. Die genannte Summe ist für ihn aber neu. Karidakis hat lediglich von einem sechsstelligen Betrag gesprochen. Und ausgegangen sind sie bisher von einem Fünftel der herzustellenden Passpapiere. Der Mann nimmt sich deshalb vor, sein Honorar noch zu verbessern.

„Gut. Gut.“ beginnt er auch diesmal wieder. „Ich sage noch nicht, dass ich Allem zustimmen kann. Ich sage nur, vielleicht ist es so, oder irgendwie auf diese Weise möglich. Vielleicht! – Aber es geht jetzt um fünfzig Stück. Das ist ein großes Risiko für mich und ich muss viel vorsichtiger sein, als sonst. Das wird mehr kosten. Ich will pro Stück viertausend.“

Als der Mann die Zahl nennt, hat er seinen Kopf gesenkt und vermeidet, Pavlos Pulchatides in die Augen zu schauen.

„Vielleicht wünschen Sie sich gleich noch fliegen zu können. Bevor Sie jetzt übermütig werden …“ Pavlos hat einen leicht drohenden Ton angenommen, „… sage ich Ihnen, dass Sie – nennen wir es einen Eilzuschlag – erhalten. Die Auftraggeber wären wohlmöglich bereit, und das ist aber das Äußerste, Ihnen dreitausend pro Pass zu zahlen.“

Pavlos lässt sein Gegenüber nicht aus den Augen. „Das wären dann einhundertfünfzigtausend für Sie und Ihre Helfer. Bar auf die Hand bei Lieferung. Das gibt eine hübsche Zusatzrente.“

Der Mann sitzt in seinem alten, grauen Anzug vor ihm und scheint das Geschäft seines Lebens machen zu wollen. Er zittert und seine Stimme schnarrt ständig ein wenig mehr. Doch sein Einverständnis lässt sich immer deutlicher an seinem Gesicht ablesen.

„Gut. Gut. So machen wir das. Es ist so in Ordnung. Einverstanden. Bei Lieferung dann alles in bar. Wir haben einhundertfünfzigtausend vereinbart.“

„Ich muss mich mit Ihnen in Verbindung setzen können.“ Pavlos möchte jetzt los.

Der Mann schreibt auf einen kleinen Zettel eine Telefonnummer und reicht diesen seinem Gesprächspartner. Unter dieser Nummer sei er zu erreichen. Und er gehe sowie so davon aus, dass man ihn zurückverfolgt, wenn etwas schief gehen sollte.

So kann er ihm ruhig auch seinen Namen nennen: er heiße Michallis Karidakis.

Kapitel 40

Die Produktion kommt gut voran, denn Julius und Willi gönnen sich nur wenig Pausen. Mit knapp Achthunderttausend sind wir gut im Rennen und ein Ende ist abzusehen. Bei uns allen wachsen die Spannung und auch die Nervosität. Sharif hat uns darüber informiert, dass Dr. Faruq sich in zwei Tagen in Berlin befindet und sein weiterer Terminplan ihn für mehrere Wochen nicht mehr nach Deutschland führen wird. Es ist also unsere derzeit einige Chance, ihm das Falschgeld übergeben zu können, damit er es mitnehmen kann.

Damit haben wir einen unumstößlichen Termin und uns ist bewusst, dass jetzt nichts mehr schief gehen darf. Wir sind aber im Zeitplan und haben keine Bedenken, die, inklusive einer Sicherheit, zu druckenden 1,2 MIO, von denen uns nur noch etwa ein Drittel fehlen, pünktlich parat zu haben. Auch in unserer `Veredelungsabteilung´ sind wir auf Augenhöhe und arbeiten konzentriert und mit wachsender Routine.

In der Druckerei herrscht emsige Betriebsamkeit. Während Julius sich fast ausschließlich dem Drucken widmet, jeden einzelnen Bogen nach jedem Durchlauf penibel prüft, immer wieder die Feineinstellungen der Maschine neu justiert, ehrgeizig darauf bedacht ist, dass jeder einzelne Schein perfekt ist, hilft Willi als sein Assistent. Er hat gelernt, die Verdünnungen zu bemessen, die Farben danach anzumischen, die Bögen auf das benötigte Format zuzuschneiden und das Papier stets noch einmal genau auf Fehler zu untersuchen.

Nach dem Druck müssen die fertigen Bögen kurz austrocknen und hiernach sind dann die einzelnen Scheine mit größter Sorgfalt auf der Papierschneide herauszuschneiden. Dieser letzte Schritt ist mitentscheidend für die Qualität der Scheine. Denn Maßabweichungen im Format einer Banknote fallen schnell ins Auge und machen den Fünfziger unbrauchbar.

Julius hat deshalb zu einem Trick gegriffen und druckt auf den Druckbogen gleich beim ersten Farbdurchlauf kleine, hauchdünne Marken, die später als Markierung für den Schneidevorgang dienen. Da sie an den Seitenrändern des Bogens und damit außerhalb des Druckbildes für die Banknoten liegen, beeinträchtigen diese Markierungen nicht das Motiv. Auf dem Fünfziger ist nach dem Schneiden nichts zu sehen. Mit diesen Marken können sie einen präzisen Schnitt ansetzen, der dann die exakten Maße bei allen Blüten garantiert.

Der eigentliche Druckprozess ist nicht unser Flaschenhals. Auch wenn der alte Tiegel nicht besonders schnell produziert, so sind es die vielen Vor- und Nacharbeiten und die andauernden Rüstprozesse, die Zeit fressen. Julius und Willi verlassen die Druckerei, deren Fenster gleich zu Beginn mit weißer Farbe milchig und undurchsichtig gestrichen wurden, nur um zu schlafen oder uns mit Nachschub zu versorgen.

Er hat gerade wieder einen neuen Bogen eingelegt und legt den Hebel für den Durchlauf um. Ein derber Schlag, auf den ein metallisches Klingen folgt, geht plötzlich durch die Maschine, die unmittelbar darauf stehen bleibt. Das soeben gehörte Geräusch lässt Julius nichts Gutes vermuten und vorsichtshalber versucht er erst gar nicht, den Tiegel noch einmal anlaufen zu lassen. Willi ist auch alarmiert und sofort hinzu gekommen. Er schaut Julius mit ängstlichen Augen an.

„Was war das denn?“ fragt er vorsichtig.

„Das hörte sich alles andere, als gesund an.“ meint Julius nachdenklich. „Gib mir mal die Taschenlampe.“

Julius leuchtet in die Druckmaschine und versucht etwas zu erkennen. Er betätigt einige Hebel, rüttelt an Führungen und Scharnieren. Nach nur wenigen Augenblicken findet er die Ursache. Und das, was er sieht, lässt nichts Gutes erahnen. Er greift mit dem Arm unter eine kleine Abdeckung und ergreift mit zwei Fingern vorsichtig ein kleines Teil, das dort nicht liegen sollte. Die beiden betrachten seinen Fund unter dem Licht.

„Sieht fast wie ein abgebrochenes Stück einer Welle aus.“ murmelt Julius.

Willi betrachtet es jetzt auch noch einmal genau: „Das Ding ist regelrecht abgebrochen. Ich tippe auf Materialermüdung.“

„Ich muss das ganze Teil jetzt herausholen und mir ansehen.“ bestimmt Julius. „Doch wenn es das ist, was ich befürchte, dann können wir hier jetzt die Lichter ausmachen. Drucken werden wir dann erst wieder können, wenn wir das originale Ersatzteil eingebaut haben.“

Sie machen sich unverzüglich daran, den Maschinenkasten zu öffnen und an die Schadensstelle zu kommen. Ganz offensichtlich ist es eine der kleineren Antriebswellen, die für das synchrone Zusammenspiel von Greifern und Bogentransport innerhalb des Papierdurchlaufes zuständig sind. Julius muss dafür einige Vorbauten abmontieren, um an das Antriebsmodul zu gelangen.

Es dauert eine gute Stunde, bis die beiden die schadhafte Welle ausgebaut haben und nun genauer untersuchen können. Der Schaden ist sofort ersichtlich, ebenso, wie der damit verbundene Umstand, dass der Druck hier jetzt sein vorläufiges Ende gefunden hat.

„Keine Chance!“ sagt Julius. „Ohne diese Welle ist die Maschine nicht funktionsfähig. Jetzt heißt es: Woher nehmen und nicht stehlen?“

„Können wir das Ding nicht irgendwo bestellen?“ fragt Willi. „Mit Chance haben wir das morgen per Kurier bei uns.“

„Für diese alte Maschinen hält der Hersteller keine Ersatzteile mehr vor.“ antwortet Julius bitter. „Schon lange nicht! Wir müssen uns auf die Suche machen, ob es nicht einen Ersatzteilhändler gibt, der die Welle vorrätig hat. Nur, den müssen wir erst einmal finden, bevor der Kurier losfahren kann.“

Die Beiden sind wie gelähmt und können es nicht fassen. Jetzt scheitert das weitere Drucken an einem kleinen Metallstück. Sie müssen die anderen verständigen, dass ist ihnen jetzt klar.

Schon in dem Moment, wo wir Julius und Willi zur Tür hereinkommen sehen, schwant uns nichts Gutes. Wir wissen, dass wir noch nicht da sind, wo wir hin müssen und schauen wortlos auf die beiden, die nun in der Küche stehen und dem Weinen nah sind. Julius legt wortlos das Metallstück auf den Tisch, danach den Rest der Welle. Die ganze Mannschaft stiert jetzt auf diese beiden Teile und nach einigen Sekunden beginnen wir zu begreifen.

„Maschinenbruch!“ ruft Willi aus. „Doch jetzt nicht wirklich Maschinenbruch!“

„Und ein Ersatzteil zu beschaffen, können wir uns abschminken.“ antwortet Julius auf die sich jetzt logisch ergebende Frage. „Damit Ihr dass auch gleich wisst!“

„Es reicht aber noch nicht!“ Fredo ist verzweifelt und schaut auf unsere Geldpäckchen. „Wir sind bei knapp Achthunderttausend.“

„Wir sollten nochmal zählen.“ sage ich, habe aber selbst keine Hoffnung.

„Selbst wenn wir uns um ein paar Tausender verzählt haben, werden wir nicht auf 1,2 Millionen kommen. Und wir haben einen festen Ablieferungstermin in Berlin, vergesst das nicht!“ konstatiert Ruprecht und wir alle wissen, dass er Recht hat.

Unsere Blicke kreisen von einem zum anderen und jeder sucht im Gesicht seines Gegenübers nach einem Zeichen, dass wir doch noch irgendwie eine Chance haben.

„Was machen wir?“ frage ich mitten in das Schweigen hinein.

„Sagen, was ist!“ schlägt Fritz vor. „Unseren Stand durchgeben und sagen, dass es nicht mehr werden wird. Damit können wir ja wenigstens einen Teil des Kontingentes herausholen.“

„Das ist zwar eine Katastrophe, aber immer noch besser, als jetzt aufzugeben und einzupacken.“ meint Fredo.

„Es gibt eine Möglichkeit!“ sagt Willi leise und sehr langsam.

Unmittelbar sind alle Blicke auf ihn gerichtet und es scheint fast so, dass jetzt niemand zu atmen wagt.

„Diese Welle ist von einem Schlosser gedreht.“ Willi hat die beiden Teile in seinen Händen und inspiziert diese noch einmal aus der Nähe. Wir verstehen kein Wort und er schaut uns an.

„Gedreht!“ ruft er in unsere Richtung. „Das Ding ist aus einer Stahlstange auf einer Drehmaschine für Metalle hergestellt und präzisionsgedreht.“

Wir verstehen immer noch nicht.

„Kinder,“ erklärt Willi weiter, „ich habe Metallbauer gelernt. Drehteile habe ich schon als Stift im zweiten Lehrjahr hergestellt. Dazu braucht man, neben geeignetem Stahl, nur noch eine Drehmaschine, mit der man so ein Teil herstellen kann.“

„Dann müssen wir uns eine Firma suchen, die so etwas schnell für uns erledigt.“ schlussfolgert Ruprecht.

„Die kennen doch die Maße dieses Teils gar nicht.“ werfe ich ein.

Willi hebt seine Hand und versucht uns zu beruhigen.

„Wir brauchen diese Firma nicht zu suchen.“ sagt er. „Wir haben diese Firma in meinem Kellerraum. Ich habe dort meine Werkbank, Werkzeuge und …“ er schaut uns lustig an, „… eine kleine Drehmaschine.“

Wir alle stieren Willi an und warten, dass er weiterspricht.

„Die Maße habe ich zudem. Ich kann diese vom Originalteil abmessen. Und Stahlreste habe ich so viele unten liegen, dass ich davon ausgehe, etwas darunter zu finden, was passt.“

Julius Gesicht erhellt sich ein wenig und er scheint sich vom Schock gerade zu erholen.

„Das kann klappen.“ sagt er mit erkennbarer Vorsicht. „Es ist zumindest einen Versuch wert.“

Willi nickt uns zu und wir verstehen seine Geste als Startschuss. Er dreht sich um und verschwindet. Wir hören noch, wie er die Treppen hinab zum Keller trampelt.

Keiner von uns will etwas sagen. Fredo steht auf und reckt sich. Ruprecht ist ans Fenster gegangen und schaut gedankenversunken heraus. Marta hat sich an ihr Klavier gesetzt und spielt leise ein paar Stücke. Sie ist bemüht, etwas Fröhliches zu spielen, doch wir hören sofort, dass ihr dazu die richtige Stimmung fehlt. Sie lässt es daher auch nach kurzer Zeit wieder sein.

Julius geht in die Druckerei und will ein wenig Ordnung machen, wie er sagt. Auch ich möchte jetzt lieber in meine Wohnung und ein wenig allein sein, kann mich aber nicht lösen. Jeder beschäftigt sich für sich und versucht sich damit ein wenig abzulenken.

Fredo und ich gehen auf den Hof. Wir wollen eine Zigarette rauchen und sitzen auf der Bank. Fredo reicht mir eine seiner Filterlosen und ich weiß jetzt schon, dass sie zu stark für mich sein wird und ich nach kurzer Zeit die kleinen Tabakkrümel im Mund haben werde. Dennoch nehme ich eine und wir rauchen die ersten Züge still und in Gedanken.

„Erst das Papier, jetzt Maschinenbruch.“ beginne ich vorsichtig wieder. „Als ob jemand will, dass wir nicht vorankommen.“

„Mach Dir keinen Kopf!“ antwortet mir Fredo schnell. „Der Willi wird es hinbekommen. Da kannst Du einen `drauf lassen.“

Aus dem Keller hören wir eine Maschine laufen. Dem Motorgeräusch mischt sich ein helles Brummen bei. Dann wieder ebbt das Geräusch ab, um kurz drauf erneut zu starten. Ich möchte jetzt nicht in Willi´s Haut stecken. Die ganze Verantwortung ruht jetzt auf seinen Schultern und unsere Hoffnung wiegt dazu eine Tonnenlast. Schafft er es nicht, wird er sich große Vorwürfe machen, selbst dann, wenn keiner von uns ihm eine Schuld zuweisen wird.

Gibt es überhaupt jemandem, der an einem solchen Malheur Schuld haben kann? Vielleicht war es irgendein Stahlgießer, der vor einem halben Jahrhundert einen Fehler gemacht hat und den Stahl für die Stange, aus der das kaputte Teil einst gedreht wurde, zu schnell abkühlen ließ. Möglicher Weise ist die Stahlmischung schlecht oder es hatte an dieser Stelle einen Haarriss, der erst nach Jahrzehnten der Belastung zum Bersten führte.

Einen Schuldigen suchen zu wollen, führt zu nichts. Wir haben uns alle die größte Mühe gegeben und haben versucht, alles nach besten Kräften und mit großer Überzeugung zum Erfolg zu führen. Jeder auf seine Weise, jeder mit seinen Mitteln. Willi haben wir dabei immer ein wenig belächelt. War er es doch bisher, der eigentlich nur hinterher lief und mitmachen durfte. Doch schon als Helfer von Julius hat er sich hervorragend geschlagen und ohne ihn wären wir sicher heute nicht da, wo wir stehen, auch wenn das noch nicht reicht. Jetzt ist er zum Zünglein an der Waage geworden und ich muss fast über meinen Gedanken schmunzeln, denn es ist die Ironie des Lebens, dass es auf einmal diejenigen, die nicht in der ersten Reihe stehen, sind, die überraschen.

Nach zwei Stunden stürmt Willi über den Hof in die Druckerei. Er hält Julius die von ihm gerade gedrehte neue Welle hin. Julius nimmt diese wortlos in Empfang und wendet sich sofort wieder der Druckmaschine zu, um das Teil einzubauen. Er fettet es sorgfältig ein und prüft die Passgenauigkeit, so gut er kann. Doch ob es tatsächlich funktioniert, kann er nur feststellen, wenn er die Maschine wieder in Gang setzt.

Willi attestiert Julius beim Zusammenbau, reicht ihm Teile und Schrauben, Werkzeuge und Fette. Jetzt wird das Chassis noch montiert und nach einer schier unendlich erscheinenden Zeit ist Julius bereit, die Druckmaschine anzufahren.

Er schaltet sie ein und der alte Tiegel beginnt widerstandslos zu arbeiten. Und er läuft so, als wäre nie etwas kaputt gewesen.

Kapitel 41

Sharif und Julius sind unterwegs nach Berlin. Im Kofferraum ihres Wagens liegt ein Koffer. Diesen hat Fredo noch im Altonaer Einkaufszentrum `Mercator´ besorgt, nicht ohne dem Parkhaus einen verschämten Blick zugeworfen zu haben. Als wir die 1,2 Millionen fertiggestellt haben ergab sich die Frage, wie können wir das Falschgeld dem Diplomaten übergeben, denn dieser muss es ja schließlich mit auf die Reise nehmen können.

Unsere eigenen alten Koffer scheiden aus, das war schnell klar. Diplomatengepäck wird anders aussehen. Fredo meinte dann nur trocken, dass er den Kauf eines geeigneten Koffers organisieren werde, er sich es nicht entgehen lassen möchte, sich einmal wie ein Diplomat zu fühlen.

Er spendierte einen Aluminiumkoffer mit drei Sicherheitsschlössern. Er war der Überzeugung, dass es schon die oberste Preisschublade sein müsste, damit es keinen Verdacht erregt.

Sharif und Julius haben sich Dr. Bashir Faruq am Berliner Flughafen verabredet und sie treffen sich an einer der vielen Kaffee-Bars. Sie werden sich nicht begrüßen, sondern zu einem der dortigen Herren-WCs zu gehen. Julius wird vor der Türe den Koffer bewachen und wenn Faruq wieder herauskommt, dann wird der diesen geschickt übernehmen, als sei es der seine. Dann wird Faruq sich zum Bereich für die Diplomatenabwicklung begeben und kurz darauf mit einem zusätzlichen Gepäckstück wieder abfliegen.

In wenigen Tagen wird er das Geld in der Türkei an die Schleuser übergeben. Der verbleibende Rest von den 1,2 Millionen wird auf Kos deponiert.

Die Produktion lief einwandfrei und es gab keine weiteren Probleme. In der Druckerei herrscht wieder Stille und auch unsere Hände haben wir wieder sauber bekommen. Ab jetzt aber ticken die Uhren fremdgesteuert. Was wir zu tun hatten, haben wir erledigt und das Ergebnis ist exzellent. Es hat sich regelrecht Stolz unter uns breit gemacht, denn die `Blütenpracht´ steht einem Vergleich mit den Erzeugnissen von Kalli in nichts nach. Wir haben zweihundertvierzig saubere Päckchen à einhundert Noten zu jeweils fünftausend Euro gepackt. Die zunächst vorgesehenen Gummibänder haben wir als unprofessionell verworfen und entfernt. Ruprecht und Fritz haben sich deswegen zu verschiedenen Banken in der Innenstadt aufgemacht und 5.000er Banderolen besorgt. Jedes Päckchen haben wir mehrfach gezählt und wie die Bankangestellten auf Richtigkeit geprüft.

Unsere Scheine sehen nicht mehr neu aus. Unsere `Veredelung´ hat glaubwürdige Gebrauchsspuren hinterlassen und nochmals dazu beigetragen, dass unsere Fünfziger täuschend echt wirken. Dass wir tatsächlich das originale Geldscheinpapier verwendet haben, ist dabei der größte Vorteil. Als wir dann am Ende auch noch die bisherigen Gummis mit den banktypischen Banderolen ausgetauscht hatten, war unser Werk perfekt.

Als der Koffer auf Martas Küchentisch geöffnet vor uns lag, wir die fein säuberlich geordneten Geldbündel sahen, überkam uns deshalb ein Gefühl des Glücks, dann aber auch schnell ein Schaudern. Wir haben es tatsächlich geschafft, Falschgeld von bester Qualität in einer derart großen Summe herzustellen. Es schien uns, als bräuchten wir nur jeder kurz einmal zuzugreifen und dann einkaufen zu gehen. Wir waren für einen kurzen Moment überzeugt, mit diesen Blüten würde uns nichts geschehen können. Doch dem folgte unmittelbar unsere kalte Ernüchterung, die unumstößliche Tatsache, dass es sich nach wie vor um Falschgeld handelt.

Als Ruprecht den Koffer schloss haben wir uns noch eine Kombination für die Zahlenschlösser ausgedacht. Drei Schlösser mit jeweils drei Zahlen: wir entschieden uns für 120 000 049 – was für eine Million Zweihunderttausend sowie für neunundvierzig Flüchtlinge steht.

Er hat den Deckel zugemacht und die Zahlenkombination auf null gestellt. Dann haben Julius und Sharif den Koffer übernommen und sind zum Auto gegangen. Wir haben uns alle in die Arme genommen und fest gedrückt. Obwohl es kein Abschied war, fühlten wir uns doch alle so, als würden wir uns für eine lange Zeit nicht mehr sehen.

Marta hat wieder ihren rot-ohrigen Schüler und lässt diesen gerade glühen. Wir haben uns in mein Wohnzimmer zurückgezogen und sitzen um eine Flasche Cognac herum. Willi macht sich über die wenigen Salzstanden, die ich noch habe, her Fritz und Ruprecht sind still und in sich gekehrt. Fredo und ich versuchen ein Gespräch zu entwickeln.

„Sind wir jetzt eigentlich alle Verbrecher?“ frage ich in die Runde und erwarte jetzt eigentlich einen Lehrvortrag von Ruprecht. Doch keiner möchte so richtig etwas sagen.

Fredo bemüht sich und was er sagt, meint er ehrlich: „Wir werden Betrüger betrügen.“ Und nach einer Pause fügt er hinzu: „Minus mal Minus ergibt plus. Wir haben damit nichts Unrechtes getan.“

„Wieso Betrüger?“ fragt Willi kauend.

„Menschen, die Flüchtende für Unsummen von Geld von einem Land in das andere schleusen, Leute, die sich nur bereichern wollen und das mit allen Mitteln auch umsetzen, solche Typen sind für mich Betrüger.“ ruft Fredo etwas zu laut.

„Sie betrügen die Menschheit, die Moral, und sie treten alle humanistischen Errungenschaften aus jahrtausendlanger Lehrzeit mit den Füßen.“ ergänze ich. „Was hat die Menschheit den wirklich gelernt? Christen wurden verfolgt, versklavt, gekreuzigt. Das war vor über zweitausend Jahren. Eine lange Zeit, um besinnen zu können. Kreuzzüge waren die christliche Umkehrung, so, als ob ein in Gottes Namen geführtes Schwert unter vorauslaufender Absolution morden ließe. Und wenn es hiernach nicht der Glaube an einen Gott oder Propheten war, der als Grund für Verfolgung oder Massenmorden diente, wurden ersatzweise Weltanschauungen herangezogen. Kommunisten gegen Kapitalisten, Monarchisten gegen Republikaner, Faschisten gegen Liberalisten. Immer waren es die betroffenen Völker, die fliehen musste oder den Geschehnissen zum Opfer fielen. Es ist erstaunlich, dass die Menschen aus Alledem nichts gelernt haben.“

„Sie haben gelernt.“ antwortet Fredo. „Leider viel zu Wenige das Richtige. Die meisten weiterhin das Falsche!“.

„Nicht das Falsche!“ sage ich vehement. „Das jeweils für sie Nützliche. In der französischen Revolution jagte der Pöbel die Aristokratie und führte das Schafott in eine wahre Blütezeit. Den Nazis war dieses Gerät zu langsam, sie mussten sechs Millionen ermorden, dafür bedurfte es effizienterer Gerätschaften. Die heutigen Menschheitsgeißeln, wie der IS, Al-Quaida oder Boko Haram, bedienen sich ihrer Lehrherren aus dem Mittelalter bis zum Irak-Krieg. Sie köpfen mit Krummsäbeln und schießen hiernach mit Raketen. Die Waffenarsenale der Großmächte und derer, die es einmal werden wollen, strotzen von Chemikalien und biologischen Kampfmittel. Haben sie denn nichts mitbekommen oder ist es gerade deren apokalyptische Wirkung, die an ihnen festhalten lässt. Die Atombombe spricht durch ihre eigene Sprache. Länder, wie Pakistan oder IRAN basteln mit Vortrieb daran, eine solche Vernichtungswaffe in die Hände zu bekommen. Nein, sie lernen nicht das Falsche, sie bedienen sich skrupellos des Nützlichen, als gäbe es kein Morgen mehr.“

„Wir sind Verbrecher.“ wirft Ruprecht nun doch endlich ein. „jeder von uns, so wie wir hier sitzen. Und zwar von Kopf bis Fuß und im reinsten Sinne des Gesetzes. Wir haben Falschgeld hergestellt. Und Julius sowie Sharif bringen dieses zurzeit in den Umlauf. Schaut ins Strafgesetzbuch. Fragt einen Staatsanwalt oder Richter. Keiner wird uns in dieser Hinsicht freisprechen können.“

„Wir haben aber ein höheres Ziel.“ erwidert Fredo. „Wir wollen uns nicht mit diesem bereichern, wir wollen Menschen helfen. Das steht doch über all diesen Paragraphen.“

„Der Umstand, dass Du oder ich einem höheren Wert folgen, ist nicht nur falsch, Du entlarvst Dich als Narzist.“ kontert Ruprecht. „Du stellst Dich lediglich selbstverliebt über das Dir bekannte Recht, schaffst Dir eine Dir wohlgefällige, eigene Moral. Damit unterscheiden wir uns im grundlegenden Kern nicht von einer Terrorgruppe. Auch diese ist davon überzeugt, einem übergeordneten Auftrag, einer Berufung oder einer göttlichen Vorgabe zu folgen und leiten hieraus 1:1 die Berechtigung für ihre Taten ab. Auch sie glauben, dass ihre Weltanschauung, ihre Religion, ihr Bild einer sündenfreien Gesellschaft das richtige sei und sie die Menschheit überzeugen müssen, selbst mit unmenschlicher Gewalt. Wer gibt ihnen und uns aber das Recht dazu, eigene Werte zu bilden und mit diesen in den Krieg zu ziehen?“

„Der Unterschied besteht doch darin, dass wir hier keinen Mord begehen.“ ruft Willi voller Überzeugung.

„Dann gibt es also Rechtsbeugungsklassen?“ fragt Ruprecht. „Eine Klasse, die zwar Unrecht begehen kann, solange diese dann nur nicht zu den Waffen greift. Sie bleiben damit unschuldig. Und die anderen sind deshalb schuldig, weil sie es unter Gewalt und Bomben zu weit treiben? Nein, meine Freunde. Wir werden es nicht schönreden können, so gern wir es auch wollen. Wir haben ein Verbrechen begangen und sind damit schuldig.“

Ich bedauere, dass ich dieses Wortgefecht selbst ausgelöst habe.

„Es kommt meiner Meinung nach darauf an, dass man mit seinen Taten leben kann und sich sicher sein kann, vor dem eigenen Gewissen das Richtige getan zu haben.“ Meine Stimme bebt aber ich möchte es sagen können. „Auch der Selbstmordattentäter wird vor sich selbst ein gutes Gewissen haben und sich der Richtigkeit seiner Tat gewiss sein. Es ist aber nicht mein Ziel, die Antwort einer Gerichtsbarkeit zu kennen, die meine Tat nach den Buchstaben des Gesetzes beurteilt. Es ist die Frage vor mir selbst, die ich gestellt habe: Bin ich ein Verbrecher? Vor mir selbst kann ich keine Schuld erkennen, denn mir fehlt die kriminelle Energie, die mich zu dieser Tat als Triebfeder hätte anleiten müssen. Ob ich mit meinen Motiven einen richterlichen Freispruch erwarten kann, ist mir gerade deswegen egal.“

Ruprecht lächelt. Er schaut mich an und dann von Gesicht zu Gesicht. Nach einigen Augenblicken bricht er das Schweigen.

„Ich weiß, mein Lieber. Das ist es ja gerade!“

TEIL 6

Kapitel 42

Fredo und ich wollen unsere Reise nach Griechenland besprechen. Wir werden ein Zimmer in Mastichari buchen, möglichst in einer kleinen Pension mit wenig Betrieb und nahe am Zentrum gelegen. Unsere Flüge werden wir zunächst nur einfach buchen, da wir den genauen Rückreisetermin nicht einschätzen können. Da Kos aber von Deutschland aus fast täglich angeflogen wird, hat das für uns auch keine Priorität. In der Nachsaison sind die Maschinen sicher nicht voll besetzt und es wird ausreichend Möglichkeiten geben, die Insel wieder zu verlassen. Schließlich gibt es noch eine tägliche Fährverbindung nach Athen, auch diese könnten wir im Zweifel nutzen.

Wir wissen, dass es in Mastichari einen Verbündeten aus dem Netzwerk von Dr. Faruq gibt und werden diesen auch sofort nach unserer Ankunft dort treffen. Allerdings wird dieser den Kontakt mit uns aufnehmen, so ist es verabredet.

Auch wissen wir, dass das Geld ein, zwei Tage unterwegs sein wird. Es ist uns bekannt, dass dieses circa zwei Tage vor der Aufnahme der Flüchtlinge übergeben wird, erst dann die Flucht erfolgen kann. Rechnen wir eine knappe Woche Transport unseres Kontingentes an die türkische Küste, so sind es ab heute noch ungefähr zehn Tage, die es zu warten gilt. Dennoch haben wir beschlossen, dass wir schnell abreisen.

Unsere Tickets sind billig und auch das Pensionszimmer kostet wenig. Neben meinem Bett habe ich schon einen kleinen Koffer stehen und packe diesen nach und nach mit den wichtigsten Utensilien, von denen ich der Meinung bin, sie zu brauchen. Viel werde ich ohnehin nicht mitnehmen.

Mit Fredo mache ich einen Spaziergang in die Hamburger Innenstadt. Ich versuche damit, mein aufsteigendes Reisefieber zu bändigen. Am Alsteranleger gegenüber des Jungfernstieges nehmen wir in dem touristenüberfluteten Pavillon an einem kleinen Tischchen Platz, und wir schauen auf die große Fontäne in der Mitte der Binnenalster.

„Vielleicht triffst Du hier ja Deinen ehemaligen Kapitän aus Afrika wieder.“ scherze ich.

„Der würde sicher schnell Reißaus nehmen, wenn er mich sieht.“ meint Fredo gelassen.

„Warum sollte er?“ frage ich ein wenig erstaunt.

„Immer, wenn man etwas zu viel über jemanden weiß, dann sucht dieser Jemand nicht mehr unbedingt Deine Nähe.“ antwortet Fredo lakonisch. „Und ich habe mehr gewusst, als ihm lieb sein konnte.“ Mein Freud lacht jetzt in sich hinein. „Aber das ist jetzt lange her und es ist längst Gras über die Sache gewachsen. Im wahrsten Sinne des Wortes, übrigens. Denn er liegt bereits unter der Erde.“

„Dann hattet Ihr also doch noch öfter Kontakt?“ vermute ich jetzt.

„Nur noch ein einziges Mal, nachdem wir uns hier zufällig getroffen haben.“ Fredo ist anzumerken, dass er das Thema gern beenden würde. „Für weitere Treffen gab es hiernach keinen Anlass mehr.“

Ich beschließe, nicht weiter nachzuforschen. Wir haben uns jeder ein zünftiges Weizenbier bestellt und der Kellner bringt zwei große Gläser mit einer herrlichen Schaumkrone. Ein kleines Reiskorn pendelt wie ein betäubter Taucher zwischen den Bläschen der freiwerdenden Kohlensäure, und ich betrachte das Spiel und warte, dass der Taucher aufgibt und schicksalsergeben auf den Grund sinkt.

„Wenn es einmal Zeit wird, und ich muss an der Himmelstüre um Einlass bitten, werde ich sicher von Petrus gefragt, was ich Gutes in meinem Leben getan habe, damit er mich hereinlassen kann.“ Fredo schaut weiter auf die Fontäne. „Ich werde ihm dann sagen, dass ich mitgeholfen habe, ein paar Seelen aus dem Höllenfeuer zu holen. Ich hoffe, es wird dafür reichen.“

„Das wird es sicher.“ beruhige ich meinen Freund. „Selbst, wenn Du vorher viel Böses gemacht haben solltest.“

„Hast Du in Deinem Leben schon mal etwas wirklich Böses gemacht?“ fragt er mich. „Ich meine eine richtige Todsünde, etwas, was an Schlechtigkeit kaum zu überbieten ist und Du Dich immerfort schämst?“

Ich überlege. Eine derartige Frage habe ich mir noch nie zuvor gestellt und ich bin der eigentlichen Auffassung, bisher keine Untaten begangen zu haben.

„Ich habe der kleinen Frauke in der zweiten Grundschulklasse gesagt, dass sie Warzen hat, und dass ich mich vor ihr ekle.“ überlege ich laut. „Sie hat daraufhin wie ein Schlosshund geheult und mehrere Tage die Schule geschwänzt. Ihre Mutter ist dann zum Direktor gelaufen, ich musste mich entschuldigen und ihr die Hand geben.“

„Dir fehlt einfach die sittliche Reife für ein ernsthaftes Thema.“ kontert Fredo.

„Wie steht es denn mit Dir?“ frage ich zurück.

„Ich bin im Jahre 2000 im Vatikan durch die `Heilige Pforte´ gegangen. Die wird nur alle 25 Jahre geöffnet und garantiert jedem, der durch diese durchgeht, Absolution. Mein Sündenstand ist demnach auf dem Niveau eines normalentwickelten Vierzehnjährigen. Ich kann für diese Frage daher lediglich noch meine recht unschuldigen Jahre ab 2000 betrachten.“

„Absolution?“ frage ich erstaunt. „Tilgung aller Sünden durch eine offene Tür?“

„Ich habe mir das nicht ausgedacht, aber so ist es.“ bestätigt Fredo. „Das nächste Mal hast Du 2025 Chance. Du musst das nur mit Deinem Ableben synchronisieren, dann kann Dir nichts passieren.“

„Gilt die Absolution auch für die Erbsünde?“ will ich wissen.

„Du wirst es nicht glauben,“ erzählt Fredo grinsend, „genau das wollte ich auch wissen. Ich ging deshalb zu einem Geistlichen, der sich in der Nähe der Pforte mit einer Pilgergruppe unterhielt. Ich fragte ihn, ob das mit der Absolution wirklich wahr sei. Als er bejahte fragte ich: alle Sünden? Ja – war wieder seine Antwort, alle. Also auch die Erbsünde? Er glotzte mich an, konnte mir das aber nicht wirklich bestätigen. Er versprach, sich einmal zu erkundigen. Vielleicht wollte er mal Oben anrufen und fragen. Keine Ahnung. Er kam jedenfalls nicht wieder. Nach meiner Auffassung aber bedeutet `alle Sünden´ eben alle. Ausnahmslos. Somit auch die Erbsünde. Wenn es anders wäre, so hätte es ganz sicher irgendwo in der Nähe des Petersplatzes einen Verkaufsstand gegeben, an dem man sich gegen Zahlung einer kleinen Summe auch noch von dieser freikaufen konnte. Die Kirche ist schließlich schon immer sehr geschäftstüchtig gewesen.“

„Eine Pforte,“ ich schüttele den Kopf, „eine Pforte, die heilig ist und Absolution erteilt. Nicht zu fassen!“

„Ein tolles Geschäftsmodell!“ weist mich Fredo zurecht. „Das sollten die eigentlich immer machen. Das Spendenaufkommen wird sich in den `Heiligen Jahren´ verdreifachen. Die Leute drängelten sich wie die Wahnsinnigen zu diesem Eingang. Sie quetschten sich hindurch, sie rangelten und drückten mit ihren Ellenbogen in die Rippen der anderen. Sie pöbelten, fluchten und beschimpften sich noch während sie ihre Absolution empfingen. Und so Mancher hatte bereits zehn Zentimeter hinter der Pforte die ersten Sünden wieder auf dem Buckel.“

„Du bist also nahezu sündenfrei?“ ich möchte nicht locker lassen.

„Ich weiß nicht.“ antwortet Fredo sehr nachdenklich. „Ich wüsste es selbst gerne.“

Kapitel 43

Faruq ist auf dem türkischen Flughafen Izmir gelandet und begibt sich mit seinem Koffer an den Taxistand am Ausgang der gläsernen Halle. Es ist früher Freitag-Nachmittag. Er schaut sich nicht um und geht zielstrebig dem Ausgang entgegen. Sein Ziel ist Menderes, ein kleiner Vorort von Izmir direkt am Flughafen gelegen. Dort wird er in einem kleinen Hotel, etwas abgelegen in einer Gasse und nahe der Schnellstraße, nach einem Gast fragen. Dann wird er warten, was geschieht.

Für Faruq ist das die letzte Aktivität innerhalb des gesamten Vorhaben, die er selbst erledigt. Er hat eine Menge Zeit investiert und ist einige Risiken eingegangen. Die heutige Geldübergabe ist zwar seine letzte Aufgabe, sie birgt aber die bisher größte Gefahr.

Er ist unbewaffnet und wehrlos. Ein Schlag auf seinen Schädel genügt, um ihm den Koffer mit dem Geld zu entreißen und sich im Getümmel der Region um Iszmir herum unsichtbar zu machen. Eine Verfolgung oder gar die Hilfe der Polizei ist von vornherein auszuschließen, das wird auch der Kontaktmann wissen.

Auf der Fahrt nach Menderes überlegt Faruq immer intensiver, ob es für ihn doch noch eine Möglichkeit der Absicherung geben könnte. Doch so sehr er sich auch anstrengt, es will ihm nichts Brauchbares dazu einfallen. Da er alleine ist, kann er es drehen wie er will, es wird unweigerlich der Moment kommen, in dem er den Koffer zu übergeben hat. Stellt der Mittelsmann noch im Hotel fest, dass ihm Falschgeld untergejubelt werden soll, wird es keine Garantie geben, dass Faruq es heil übersteht. Er könne lediglich selbst erstaunt tun und beschwören, nichts davon gewusst zu haben.

Wird der Schwindel nicht erkannt, so werden die Hintermänner, sollten sie wirklich ein Bankkonto für derlei Einnahmen besitzen, es nicht vor Montag schaffen, die Echtheit der Banknoten von einer sachkundigen Stelle bestätigen zu lassen. Am Montag aber befinden sich die Flüchtlinge bereits auf dem Weg.

Wenn die Bombe platzt, so kann das auch für die Flüchtenden gefährlich werden. Im günstigsten Fall wirft man sie auf die Straße und überlässt sie ihrem Schicksal. Im schlimmsten Fall ist vielleicht sogar ihr Leben bedroht. Doch damit rechnet niemand, auch er nicht. Fünfzig Menschen werden die Schlepper nicht einfach aus dem Weg räumen. Sie werden sie höchstens irgendwo absetzen und dann schnell verschwinden.

Es kommt jetzt vor allem darauf an, dass die heutige Geldübergabe reibungslos und wie geplant verläuft. Danach ist es zwangsläufig dem Schicksal zu überlassen, ob überhaupt, und wenn ja, wann bemerkt werden sollte, dass die Schleuser auf Falschgeld hereingefallen sind.

Der Taxifahrer ist nicht gerade erfreut, eine so kurze Tour nach Menderes bekommen zu haben. Er hat mehrere Stunden von dem Flughafen auf eine lohnende Fahrt gewartet. Er schimpft noch länger und geht davon aus, dass sein Fahrgast nicht versteht, was er Unflätiges sagt.

Faruq lässt sich zwei Seitenstraßen entfernt absetzen, direkt vor dem modernen, würfelartigen Gerichtsgebäude der Stadt. Er hat selbst ein wenig geschmunzelt, als er sich diesen ersten Punkt für seine Fahrt ausgesucht hat. Er steigt aus dem Wagen und vergewissert sich, dass das Taxi auch fort und aus dem Sichtfeld ist. Dann erst geht er in Richtung des Hotels. Es ist leicht zu finden und Faruq hat sich den Weg zuvor genau gemerkt.

Das Hotel gehört zu den eher bescheidenen Unterkunftsangeboten dieser Region, ist aber sauber und es riecht angenehm nach Zimt. Links von der spärlichen Rezeption steht ein silberner, gehämmerter Tisch, so wie er im Orient üblich ist. Daneben sind zwei gepolsterte Stühle, deren Sitzflächen schon recht abgenutzt sind.

Faruq tritt an die unbesetzte Rezeption und betätigt die Hotelklingel. Er ist auf die Minute pünktlich und schaut nochmals auf seine Armbanduhr. Der Hotelier erscheint müde und kratzt sich den Bauch. Er schaut Faruq an und bekundet, er sei ausgebucht.

Das war das Stichwort. Faruq antwortet, er würde sich auch ein Zimmer teilen, worauf sich der Hotelier wortlos, immer noch gelangweilt, umdreht und das Telefon hinter der hochgelassenen Lade greift. Er wählt eine kurze Nummer und murmelt monoton und anteilslos in den Hörer. Dann legt er wieder auf und wendet sich – ohne aufzublicken – an Faruq.

„Zimmer 18. Man erwartet Sie.“ Und er weist mit einer müden Geste in die Richtung, die Faruq zu gehen hat.

Einen Fahrstuhl gibt es nicht und so geht er die enge Treppe in den ersten Stock. Das Zimmer 18 ist das letzte auf diesem Flur und liegt direkt neben einem halb geöffneten Fenster. Ohne weiter zu Zögern klopft er beherzt und es ruft eine Stimme `herein´.

Der Raum ist klein und stickig. Ein Deckenventilator schwirrt überhektisch und erfüllt das Zimmer mit einem unangenehmen Zugwind. Auf einem Stuhl, der fast mittig in den Raum gestellt wurde, sitzt Shirzad Rasho. Die Tür hinter Faruq wird geschlossen und als er sich umdreht steht dort ein kräftiger Mann und macht einen seitlichen Schritt, so dass er nun die Tür versperrt.

Faruq und Rasho nicken sich einen wortlosen Gruß zu und Rasho beginnt sofort.

„Ich gehe davon aus, dass sich das Geld in diesem Koffer befindet.“ er zeigt dabei mit dem Finger auf Faruq´s Aluminiumkoffer.

Rasho steht auf und geht einen Schritt auf Faruq zu: „Darf ich bitten?“ Dabei streckt er seinen Arm aus und erwartet die Übergabe.

Faruq stellt den Koffer vor den Füßen seines Gegenübers ab und macht einen Schritt auf das geschlossene Fenster zu. Indes hat Rasho lächelnd den Koffer an sich genommen und ihn auf das Bett neben sich geworfen.

„Würden Sie mir die Kombination verraten?“ er dreht sich noch nicht einmal zu Faruq um sondern wartet über den Koffer gebeugt auf dessen Antwort.

„120, 000, 049“. sagt Faruq emotionslos. Gleich darauf hört er, wie die drei Schlösser nacheinander aufspringen und der Kofferdeckel aufgemacht wird.

„Sie werden sicher alles gezählt haben.“ unterstellt Rasho mit einem zynischen Unterton.

„Natürlich.“ erwidert Faruq. „Aber zählen Sie gerne nach. Ich habe genug Zeit.“

„Das Geld scheint gebraucht. Gut!“ konstatiert Rasho. „Wo haben Sie es her? Von der Bank?“

Faruq schießt es wie ein Blitz durch den Körper. Diese Frage ist eindeutig.

„Wie lautet Ihre Sozialversicherungsnummer?“ antwortet Faruq mit einer offen erkennbaren Ironie.

Rasho macht keine Anstalten, sich zu ärgern oder seine Frage zu wiederholen. Er nimmt verschiedene Päckchen aus dem Koffer, die er von Oben, der Mitte und ganz Unten hervorkramt und geht damit an das Fenster. Zuerst blättert er die Scheine einzeln durch, als suche er nach untergemengtem Zeitungspapier. Aus den unterschiedlichen Bündeln zieht er wahllos mehrere Scheine heraus. Jeden hält er gegen das Licht und befühlt ihn fachmännisch.

Faruq hört sei eigenes Herz klopfen und hofft, dass die beiden zu sehr mit dem Geldkoffer beschäftigt sind, als seine Aufregung jetzt zu bemerken.

Rasho befühlt die Silberfäden, schaut wieder gegen das Licht und riecht an den Scheinen. Dann nimmt er ein Päckchen, hält es an sein Ohr und lässt seinen Daumen über die Kante streichen, so dass der kleine Stapel durchgefächert wird. Er hört genau hin und wiederholt die Prozedur mit jedem dieser herausgenommenen Bündel mehrfach. Er geht nochmals an den Koffer und holt abermals ein halbes Dutzend Geldpäckchen heraus. Auch hier vollzieht er die gleiche Prüfung.

Rasho lässt absolut keinen Schluss auf seine Empfindungen zu. Mit eiskalter Mine zieht er seine Untersuchungen durch und nicht mal ein Räuspern kommt aus seinem Munde.

Dann schaut er seinen immer noch stehenden Geschäftspartner lächelnd an und zieht seine Mundwinkel nach unten. Er nimmt alle herausgeholten Bündel zusammen und wirf sie mit einem großen Schwung in den Koffer.

„So wie ich das sehe,“ beginnt Rasho langsam, „stammt dieses Geld alles andere, als aus einer Bank.“ Sein Blick ist kalt und er stiert Faruq für ein paar Sekunden direkt in die Augen. „Es stinkt zu sehr nach Öl, als dass es noch bis vor kurzem in einem Banksafe gelegen hätte.“

Faruq ist sich nicht sicher, was der Mann damit zum Ausdruck bringen will. Mit aller Macht hält er den Blicken des Mittelmannes stand und spürt, wie der Schweiß seinen Rücken herunterläuft.

„Ich wette,“ fährt Rasho fort, „diese Scheine haben schon so manches dunkle Geschäft erlebt.“ Und es zeichnet sich ein breites Grinsen in seinem Gesicht ab. „Ich werde mich jetzt nicht der Mühe unterziehen, es nachzuzählen. Fehlt auch nur eine einzige Banknote, lassen wir ein paar Ihrer Leute zu Fuß gehen. Fehlt mehr, dann ist die Reise für alle zu Ende.“

Faruq zittern die Beine und er macht einen Schritt auf die Türe zu. „Es sind auf den Punkt 900.000 Euro. Das war vereinbart. Nicht mehr, nicht weniger. Ich erwarte, dass spätestens am Sonntagabend die Reise, also 48 Stunden ab jetzt, bei Anbruch der Nacht losgeht. Sie werden mir jetzt noch die genauen Angaben darüber geben.“

Rasho hat ein noch breiteres Grinsen aufgelegt. „Direkt neben dem Auffanglager Adiyaman befindet sich ungefähr zwei Kilometer in nordöstlicher Richtung ein Tanklager. Die Wachen werden nichts sehen. Dafür ist gesorgt. Es warten dort zwei Lastwagen, die Ihre Leute aufnehmen. Auf den Fahrzeugen befinden sich auch mehrere Haufen Kleidungsstücke, die die Leute vor dem Absetzen am Zielort anziehen können. Die Route von dort in Richtung Griechenland bleibt geheim. Wie heißt das Ziel?“

„Gümüslük, nordwestlich von Bodrum.“ antwortet Faruq ohne weitere Erklärungen.

„Verstanden. Sie können Ihre Leute in circa einer Woche dort abholen.“ antwortet Rasho. „Wie erkennen wir die Abholer?“

„Kennen Sie Errol Flynn?“ fragt Faruq sein Gegenüber. Jetzt ist er es, der grinst.

„Den Schauspieler?“ Rasho ist irritiert.

„Ja, den Schauspieler.“ bestätigt Faruq. „Dort wird in der Nähe des Anlegers ein Seemann stehen, der auch Errol Flynn heißen könnte. Er wartet auf die Frage: Sind Sie nicht Errol Flynn?“

Rasho nickt und schließt den Koffer. Der Mann an der Tür macht einen Schritt zur Seite und öffnet sie für Faruq. Das Zeichen, das alles gesagt wurde. Faruq geht auf den Ausgang zu, dreht sich dann aber noch einmal um und sagt: „Wenn auch nur einem einzigen dieser Menschen von Ihnen ein Leid zugefügt wird, dann verspreche ich es bei Gott, wir werden Sie finden.“

Faruq tritt aus der Tür und geht zum Treppenhaus. Draußen wird er über einen kleinen Umweg bis zum Gerichtsgebäude gehen und sich dort ein Taxi suchen. Als er auf der Straße ist werden seine Knie weich und er hat Mühe, bis zur nächsten Ecke zu kommen. Erst da setzt er sich für einen kurzen Moment auf eine Mauer.

Rasho verlässt mit dem anderen Mann aus dem Zimmer nach einigen Minuten ebenfalls das Hotel. Ihr Weg führt sie in die andere Richtung. Ihren Wagen haben sie in vorsichtiger Entfernung geparkt und als Rasho sich auf die Rückbank setzt, beginnt er laut zu lachen: Errol Flynn!

Kapitel 44

Marta hat ihr Portemonnaie gezogen und uns etwas `Taschengeld´ für die Reise in die Hand gedrückt. Fredo und ich senken etwas beschämt den Kopf und ich merke, wie jetzt meine Ohren rot werden. Sie hat uns alle zu einem Abendessen eingeladen, das wir bewusst nicht als Abschiedsabend bezeichnet haben. Sie meinte nur, wir sollten uns jeder die Hand reichen und Fredo und mir eine gute Reise wünschen. Es stehen ein paar Flaschen besten Rieslings bereit, damit wir diesen Anlass auch gebührend begehen können.

Morgen werden wir also nach Kos fliegen und wir wissen nicht, was uns dort erwarten wird. Doch wir lassen uns nichts anmerken, machen uns nach Außen keinen großen Kopf. Wir wollen den Dingen, die auf uns zukommen mögen, mutig begegnen. Marta hat einen großen Topf Erbsensuppe mit Bockwürsten zubereitet. Auch in diesem Punkt mit Bedacht: das griechische Essen sei schließlich fremd für uns.

„Was machen wir jetzt mit dem restlichen Papier und den Druckplatten?“ Ruprecht fragt das, während wir alle noch die Münder voll haben. Doch wir alle haben uns mit dieser Frage in den letzten Tagen insgeheim befasst.

„Was schlägst Du vor?“ fragt Fritz zurück.

„Nun,“ Ruprecht hat dies erwartet, „ich denke, wir sollten alles unwiederbringlich vernichten. Möglichst gleich!“

„Auch ich denke, dass das wohl das Beste sein wird.“ ist auch Fritz Meinung.

„Und wenn wir noch mal Drucken müssen?“ fragt Julius. „Wenn was fehlt oder wir noch mehr Scheine brauchen? Dann ist alles futsch.“

Ruprecht gefällt das gar nicht: „Wir müssen jetzt bedenken, das Geld befindet sich im Umlauf. Zwar derzeit noch irgendwo in der Welt, aber es kursiert unwiderruflich. Zudem wird in Kürze auch in Griechenland unser Falschgeld eingesetzt. Während bisher, auch bei dem Geld für die Schleuser, keine direkte Verbindung zu uns hergeleitet werden konnte, wird das in Griechenland unmittelbar anders. Zwei von uns reisen dort hin und sind in die Sache verstrickt. Niemand kann uns garantieren, dass im Falle eines Falles nicht schnell auch bei uns hier durchsucht werden wird. Ich brauche Euch doch nicht zu sagen, was passieren wird, wenn die Kripo hier auftaucht.“

Auch wenn einigen von uns das gerade nicht schmeckt, aber Ruprecht hat den Nagel auf den Kopf getroffen. Die Gefahr einer Entdeckung wird jetzt deutlich steigen. Es ist nicht abschätzbar, was die Leute, die für die gefälschten Pässe gerechter Weise auch gefälschtes Geld bekommen werden, anstellen, nachdem sie den Schwindel bemerkt haben.

„Kalli hatte eine Lösung.“ sage ich. Und alle schauen mich an. „Er hat ein Schließfach benutzt, das niemand kannte.“

Als niemand antwortete fahre ich fort: „Während Fredo und ich uns auf die Reise begeben, könnt Ihr hier doch noch einige Euros zur Sicherheit produzieren. Diese Scheine kommen in ein Schließfach am Altonaer Bahnhof und Marta versteckt den Schlüssel. Alle Beweismittel darüber hinaus vernichten wir, sobald das Schließfach zu ist.“

Selbst Ruprecht hat keine Einwände. Die Idee scheint bei allen auf Einverständnis zu stoßen, und wir finden nach kurzer Bedenkzeit sogar, dass das der ideale Kompromiss sei.

„Wieviel sollten wir denn zur Sicherheit noch machen?“ fragt Willi.

Das ist keine leichte Frage, wie wir gerade feststellen. Für welchen Fall könnten wir wohl wieviel benötigen? Der Aspekt `Sicherheit´ lässt einen schnell vom Hütchen zum Stöckchen kommen und am Ende wird jede Eventualität erwogen. Nach einiger Diskussion kommen wir aber zu dem Schluss, dass wohl eine Größenordnung von Einhundertfünfzigtausend eine ausreichende Sicherheit darstellt.

Das restliche Papier sowie die Fehldrucke und Schneideabfälle werden wir verbrennen und auch die Notizen von Kalli wollen wir auf diese Weise vernichten. Julius ist bei diesem Punkt sehr still geworden. Die Druckplatten sollen auf einer Fahrt mit der Elbfähre verschwinden. Die restlichen Farben wird Julius zum Recyclinghof bringen. Zuletzt wird dann noch die Druckerei gründlich gereinigt und dafür gesorgt, dass diese keine Spuren aufweist, das gilt auch die die alte Druckmaschine.

Willi hat noch eine gute Idee. Er schlägt vor, dass wir die von ihm gedrehte Welle nach Abschluss aller Arbeiten ausbauen und die beschädigte wieder einbauen. Im Zweifel würde so belegt sein, dass die Maschine gar nicht betriebsfähig wäre. Er würde auch seine Kellerwerkstatt von allen Spuren seiner Metallarbeit befreien.

Insgesamt haben wir nun einen soliden Plan und sind alle einverstanden. Einen Punkt allerdings ist noch zu klären und Willi wendet sich an Sharif.

„Deine Familie werden wir hier bei uns unterbringen. Kalli´s Wohnung ist wie geschaffen dafür. Wir haben Möbel und es ist alles da, was in einem Haushalt benötigt wird. Für Deine Schwester allerdings ist es besser, wenn diese mit der Tochter und ihrem künftigen Baby in einer eigenen kleinen Wohnung leben kann. Sie kann eine der leerstehenden Wohnungen im Haus haben und wir müssen sehen, welche Möbel wir dort hineinstellen. Da fällt uns aber sicher etwas ein.“

Willi hat damit ein für Sharif bisher ungelöstes Problem geklärt. Der junge Syrer hatte sich bereits einige Sorgen darüber gemacht, wo er seine Familie unterbringen sollte, sobald sie hier in Deutschland angekommen sind. Sie werden zwar unmittelbar auch den Asylantrag stellen, aber sie in einem Asylheim zu wissen, war für ihn nur die Notlösung.

Über Willis Angebot freuen wir uns alle sehr und als Sharif ihn in den Arm nimmt und drückt, bekommt Willi einen roten Kopf und schaut berührt zu Boden.

Unsere kleine Feier, die eigentlich ja keine sein soll, dauert noch eine kurze Zeit und wir genießen ausgelassen unser Zusammensein. Keiner spricht mehr über Flucht, Falschgeld oder Druckplatten. Wir trinken den Wein und nach kurzer Zeit gibt Fredo ein paar seine Witze zum Besten. Es ist fast so, wie es immer war. Nur eben ein bisschen anders.

Ich liege in meinem Bett und meine Anspannung vor dem, was nun auf uns zukommen wird, lässt mich nicht einschlafen. Mir gehen die letzten Wochen durch den Kopf, von Kalli´s Tod, bis zum Koffer voller Falschgeld. Ich frage mich, was wohl geschehen wäre, wenn wir das Schließfach nicht entdeckt hätten. Wenn dieses Geldscheinpapier nicht irrtümlich bei Kalli gelandet, wenn ich in ein anderes Hause gezogen oder Julius Finanzbeamter geworden wäre. Nur ein Steinchen unseres Mosaiks hätte fehlen müssen, eine einzige, kleine Wendung in unseren Leben anders.

Ist es ein übergeordneter Plan, der für uns alle vorbestimmt war oder der reine Zufall? Zu einer Antwort komme ich nicht mehr, denn ich bin eingeschlafen.

Kapitel 45

Der alte al-Basir und sein Sohn sitzen neben dem Schulgebäude, in dem gerade Kinder aus dem Auffanglager Adiyaman unterrichtet werden. Aus den geöffneten Fenstern hört der Alte die Stimme einer Lehrerin und denkt mit Wehmut an Hama, die Stadt, in der auch er noch vor kurzer Zeit unterrichtet hat. Abu sitzt still neben seinem Vater und hält dessen Hand.

„Mein Sohn,“ beginnt der Alte, „heute Nacht geht es los. Wir werden uns auf den Weg machen.“ Und er wagt es nicht, seinem Kind in die Augen zu sehen. Die Angst vor Abus Antwort scheint zu groß.

„Vater, ich werde nicht mit Euch kommen können.“ Abu hält die Hand seines Vaters jetzt noch ein wenig fester. „Ich bin fast wieder gesund und in wenigen Tagen kann ich zurück zu meinen Kameraden. Ich werde gehen. Ich muss es einfach.“ Und nach einer kurzen Pause fügt er hinzu: „So schwer es mir fällt, so sehr mich die Wahl zwischen Pflicht und Familie quält, es gibt keine Alternative. Da musst Du verstehen, bitte!“

Al-Basir nickt, er wusste es ja auch bereits zuvor, wollte seinen Sohn jedoch nicht verlassen, ohne ihn noch einmal gefragt zu haben. Er kannte dessen Antwort, und er selbst hätte wohl in dessen Lage nicht anders handeln können.

„Wir alle gehen einem unbekannten Schicksal entgegen.“ Der Alte sagt dieses sanft und gefasst. „Du wirst weiterkämpfen, Deine Familie begibt sich indes auf eine Reise ins Ungewisse. Gemeinsam eint uns die Hoffnung, dass wir unsere Ziele unbeschadet erreichen, überleben, sich alles zum Guten wenden wird. Dass wir uns wiedersehen, in die Arme schließen und das Grauen für uns alle ein Ende hat. Es bricht mir das Herz, Dich ziehen zu lassen, dorthin, wo der Tod Dein alltäglicher Begleiter ist. Es bräche mir aber auch dann, wenn ich Dich leiden sehen, Dich mit Selbstvorwürfen zerfleischend hadernd erleben müsste, weil Du Deinen Weg nicht gegangen bist.“ Der Alte ringt mit seiner Fassung. „Ich werde in meinen Gedanken immer bei Dir sein, werde an Deiner Seite sein, als Dein Vater, der Dich von Herzen liebt und voller Stolz ist, einen solchen Sohn zu haben.“

Abu al-Basir laufen die Tränen über sein junges Gesicht. Wie gern würde er jetzt sagen können, Vater, ich werde mit Euch gehen, Euch auf Eurem Weg begleiten, Euch schützen und als Sohn an Eurer Seite sein. Er würde sich aber nie verzeihen können, sein Land und die Menschen, die so unendlich viel Leid durchleben, im Stich zu lassen, um die eigenen Haut gerettet zu haben.

„Ich möchte Dich bitten, an meiner Stelle jemand anderen mitzunehmen.“ erwidert Abu. „Es ist ein kleiner Junge, der schon einige Monate bei uns im Lazarett verbracht hat. Er hat einen Granatangriff des IS auf sein Dorf als Einziger Überlebt und lag fast einen ganzen Tag schwerverletzt unter den Leichen seiner Familie begraben. Ich möchte ihn Euch anvertrauen. Er soll statt meiner mit Euch reisen.“

„Dann soll es so sein, mein Sohn.“ antwortet Al-Basir.

„Der Junge wartet am Haupteingang auf mich und ich werde ihn beim Verlassen zu Dir schicken. Sein Name ist Ahmet. Danke, Vater.“

Der Alte nickt, dann greift in seine Tasche und zieht einen kleinen, schwarzen Rosenkranz hervor, den er zuvor gegen etwas Milch eingetauscht hatte. Liebevoll legt er diesen in die gehaltene Hand seines Sohnes.

„Nimm ihn,“ sagt er leise, „auch wenn Dir der Glaube verloren gegangen ist. Du musst nicht beten, wenn Du es nicht mehr kannst. Bewahre ihn aber bei Dir. Mit diesem wird mein Herz bei Dir sein, auch das Herz Deiner Mutter. Wenn es einen Gott gibt, so wird er es Dir verzeihen, dass Du seinen Namen nicht mehr kennst. Er wird wissen, dass all das Furchtbare dieser Zeit nicht als Prüfung verstanden werden kann. Es ist die Vormacht des Bösen, welche überhandgenommen hat und sich die Menschen verzweifelt abwenden, weil sie die göttliche Fügung nicht mehr erkennen können. Verspreche mir, den Glauben aber weiter zu suchen. Nicht nachzulassen, die Hoffnung auf des Gute zu behalten.“

Abu kann nicht antworten. Er schließt die Faust und hält den Rosenkranz seines Vaters fest umschlossen. Der Alte erhebt sich. Auch Abu steht jetzt auf. Die Männer umarmen sich und halten noch einige Sekunden inne.

Abu küsst seinen alten Vater auf die Wangen. „Wenn es einen Gott gibt,“ sagt er und wendet sich zum Gehen, „dann hoffe ich, er wird auch Euren Weg begleiten.“

Dann drückt er noch einmal die Hand seines Vaters und geht, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Wenig später humpelt ein kleiner Junge durch das Tor und sieht den alten Mann. Ahmet ist vielleicht gerade zwölf Jahre alt, und er stützt sich auf eine kleine Krücke. Als der Junge bei ihm angekommen ist, reicht der alte Mann dem Kleinen seine Hand und hält diese festumschlossen, schweigend gehend, bis sie das Wohnzelt erreicht haben. Dort streicht der Alte den Namen seines ältesten Sohnes aus der Liste. Über diesen trägt er mit zittriger Schrift den Namen des Jungen.

Al-Basir hat alle Vorbereitungen getroffen. Die Information, dass der Fluchttermin auf den heutigen Abend festgelegt wurde, hat er an die Familien weitergegeben. Das Kontingent steht endgültig und sie werden sich bei Anbruch der Dunkelheit auf den Weg zum Tanklager machen.

Die letzten Stunden verbringen sie fast schweigend und sie können ihre Nervosität nur schwer unterdrücken. Das Ungewisse vor ihnen wiegt mit jeder Sekunde. Der Abend näher rückt immer näher und trotz ihrer Hoffnung kann keine Freude aufkommen. Der keine Ahmet hat sich zu ihnen gesetzt und wartet ebenso wortlos mit der ihm unbekannten Familie auf das Kommende. Er ist hier, weil der Freiheitskämpfer Abu das so wollte. Abu, der Soldat, den er schnell bewundert hat, als er ihn im Lazarett kennenlernte. Und als Abu ihm gesagt hat, er müsse statt seiner mit dem Vater gehen, an einen Ort, an dem er es besser haben würde, hat der kleine Junge nur genickt und versprochen, dass er gehorchen würde. Fragen hatte er keine. Die Hölle hatte er bereits gesehen. Was also konnte ihn noch Schlimmeres erwarten?

Eine Vorstellung von einem besseren Ort aber hat er nicht. Für ihn sind das inhaltslose Worte, die deshalb noch nicht einmal schön klingen. Er erinnert sich nicht mehr an den letzten Tag, an dem er glücklich war. Auch das Gefühl von Geborgenheit oder Liebe hat er nicht mehr im Herzen. Er verspürt nur tränenlose Leere und Dunkelheit, so hell auch die Sonne am Tage scheint. In der Nacht sind es die Bilder der von Granatsplittern durchlöcherten Körper seiner Familie. Sie begegnen ihm in seinen Träumen, immer wieder, Nacht für Nacht. Er sieht die schwarzen Flaggen der Mörder, die im Wind seiner Kindheit wehen, hört die unsäglichen Schreie, die krachenden Einschläge, riecht das Blut der Toten um ihn herum. Dann wacht er oft von seinen eigenen Wimmern auf, schweißnass, zitternd, mit zerbissener Zunge.

Al-Basir hat bestimmt, dass die Familien einzeln und zu unterschiedlichen Zeiten das Lager Adiyaman verlassen. Die ersten sind schon am Nachmittag gegangen. Es sind die Jüngeren unter ihnen, denn sie müssen Umwege machen, das Tanklager zu erreichen und sich in dessen Nähe bis zur Dunkelheit gedeckt halten.

Allen ist klar, dass es kein Warten gibt. Wer das Tanklager nicht pünktlich erreicht, wird wieder zum Lager zurückgehen und hierbleiben müssen. Ihre Plätze in den Wohnzelten haben sie deshalb auch nicht aufgegeben und es stehen dort auch jetzt noch viele ihrer persönlichen Sachen. Sollte jemand zurückkehren müssen, so wird es aussehen, als wäre er nur kurz fortgewesen.

Al-Basir führt seine Familie durch einen Seiteneingang aus dem Lager. Er hat einen Weg gewählt, der bereits nach einigen hundert Metern durch eine kleine Felswand vor Blicken geschützt ist und damit sind sie bereits nach kurzer Zeit außer Sichtweite. Er trägt einen kleinen Rucksack, in dem er das Nötigste verstaut hat. Weiter haben sie kein Gepäck. Alle anderen ihrer ohnehin nur wenigen Habseligkeiten haben sie ohne Wehmut und fast schon wie gewohnt zurückgelassen.

Der Nachthimmel über ihnen ist mit Wolken durchzogen und so ist der Weg vor ihnen nicht besonders gut zu sehen. Immer wieder hat sich al-Basir im Vorfeld die Route zum Tanklager eingeprägt, er ist ihn zwar noch nie ganz gelaufen, aber soweit er es versuchen wollte, ist er schon einmal ein erstes Stück gegangen. Sie gehen nicht schnell, schon alleine der Kinder wegen und auch seine Tochter ist in ihrem Zustand zu schonen.

Als er ging, hat er sich nicht mehr zum Lager umgedreht. Niemand hat das getan. Ihr Blick ist nach Vorn gerichtet, fast so, als könnten sie das Schicksal damit beeinflussen. Eine merkwürdige Stille umschließt sie. Nur ihre eigenen Schritte sind auf dem kargen Sandweg zu hören und es scheint für einen Moment, als wären sie allein auf dieser Welt. Al-Basir würde am liebsten so weiter laufen, immer geradeaus, und es sollte niemals hell werden, bis zu dem Moment ihrer Sicherheit.

In der Ferne sieht er das Tanklager und sie werden es bald erreicht haben. Es erscheint ihm wie ein Endpunkt, nicht wie der Anfang. Er fragt sich, ob es das Ende ihrer Leiden, oder der Anfang ihrer Zukunft sein würde. Und jeder Schritt in diese Ungewissheit fällt im schwerer und schwerer.

Sie erreichen das Lager und stoßen auf eine schon große Gruppe von Menschen. Al-Basir sieht jetzt zum ersten Mal die Gesichter der Kinder und Frauen, der jungen Männer und Mädchen, die sich dem Kontingent angeschlossen haben. Er blickt in ängstliche Augen, die nach Hoffnung und Zuversicht suchen, sieht ihre Zweifel, kann ihre Gedanken lesen. Sind es doch die gleichen, die auch ihn bewegen. Er nickt allen zu, schüttelt Hände und flüstert den Dortigen beruhigend zu. Es wird alles gut gehen, nur Mut.

Ein Wachmann, der in einiger Entfernung gelangweilt an einem Gitterzaun lehnt, nimmt keine Notiz von der Gruppe. Er summt leise und monoton ein Lied vor sich hin. Er freut sich über das erhaltene Zubrot zu seinem Sold für sein eigenes Auskommen. Er wird sich etwas Schönes davon leisten. Sollen doch die Leute gehen, wohin sie auch immer wollen. Es sind schon viele gegangen, es werden auch weiterhin welche flüchten. So lange er einen Gewinn daraus schlagen kann, soll es ihm Recht sein.

Flüsternd zählt A-Bashir ab. Er wirft den ängstlichen Gesichtern weiter und weiter einen zuversichtlichen Blick zu, will beruhigen und Hoffnung streuen. Es kommen gerade noch zwei kleine Gruppen an, die sich bisher in der Nähe versteckt hielten. Auch sie begrüßt der alte Mann und schließt seine Zählung ab. Mit ihm sind es genau neunundvierzig Menschen. Neunundvierzig Seelen, Hoffende, Verängstigte, die jetzt auf ihre Abholung warten.

Nachdem jetzt bereits schon zwei Stunden vergangen sind, haben sich viele der Wartenden in den Sand gesetzt. Mütter wiegen ihre kleinen Kinder und ein Baby, das zu weinen begonnen hat, beruhigen sie mit leisen Liedern. Al-Basir wird unruhig. Die Dunkelheit ist nun schon längst angebrochen, die Nacht nimmt ihre Stunden, doch immer noch ist nichts zu vernehmen. Ein paar der Männer ergreift ebenso die ersten Zweifel und sie haben begonnen, leise miteinander zu flüstern. Al-Basir stellt sich zu ihnen.

„Werdet nicht nervös!“ sagt er mit einer gewissen Strenge. „Haltet weiter Ruhe und zeigt Euren Familien nicht, dass Ihr zweifelt.“ Er schaut in die einzelnen Gesichter und erkennt deren Angst. „Es wird alles klappen. Glaubt mir. Man wird uns hier bald abholen. Die Leute wissen, was zu tun ist und wir kennen nicht ihren Plan, wann sie hier erscheinen wollen. Vielleicht dauert es bis zum Morgen, vielleicht kommen sie in einer viertel Stunde. Aber sie werden kommen.“ Er schiebt sanft einen der Männer aus dem Kreis. „Und nun geht zu Euren Familien, haltet sie fest und sprecht in Zuversicht.“

Die Männer schweigen, aber die Gruppe löst sich auf. Al-Basir schaut zu dem Wachmann und überlegt, ob er ihn ansprechen und fragen soll, ob dieser vielleicht etwas wüsste. Doch er verwirft diesen Gedanken sofort. Er will jetzt besonders besonnen bleiben und nicht auch noch zur Unruhe beitragen.

Es vergeht eine weitere Stunde der Ungewissheit. Eine Familie wollte sich schon wieder auf den Rückweg machen, al-Basir kann sie aber überzeugen, weiter zu warten.

Dann, aus der Ferne, ist ein dumpfes Motorendröhnen zu vernehmen. Es wird langsam lauter und sie sehen jetzt wackelnde Lichter von zwei Fahrzeugen, die in ihre Richtung auf sie zukommen. Die Unruhe in der Gruppe wird lauter. Dieses Mal allerdings mischt sich spürbare Freude bei. Immer näher kommen die Wagen und sie können jetzt erkennen, dass es zwei Lastwagen sind, die sich langsam ihren Weg über die holprige Sandstraße suchen.

Al-Bashir mahnt zur Ruhe. Es sollen jetzt alle aufstehen und sich bereit machen. Alles muss aber so leise wie es geht ablaufen. Die Wagen sind jetzt nur noch einige Meter von der Gruppe entfernt und halten nun hintereinander mit quietschenden Bremsen. Ihre Lichter haben sie auf den letzten paar hundert Metern bereits gelöscht und es ist schwer, die Fahrer zu erkennen. Insgesamt sind es vier Männer, die gekommen sind. Alle tragen Tücher, die sie um ihre Köpfe geschlungen haben. Nur einen Sehschlitz haben sie gelassen.

Der erste von Ihnen, er ist groß und schlank, kommt auf sie zu und stellt sich vor al-Basir, der schon auf ihn zugegangen war.

„Wie viele?“ fragt der Mann al-Basir.

„Wir sind 49.“ antwortet er, „wie vereinbart.“

Der schlanke Mann antwortet nicht. Er geht an al-Basir vorbei und beginnt die Reihen abzuzählen. Er schaut sich dabei jeden Flüchtenden einzeln an und als er fertig ist, stellt er sich wieder vor den alten Mann.

„Die Kleinkinder, Babys und die Schwangere bleiben hier.“ befiehlt der Fahrer. „Und der Junge mit der Krücke auch.“ Er zeigt mit dem Finger kurz in die Richtung von Ahmet, dann fügt er hinzu: „Der Rest von Euch wird in zwei Gruppen auf die Ladeflächen verteilt.“

Al-Basir kann sein Entsetzen kaum zügeln. Er schüttelt sofort heftig den Kopf und ruft: „Nein, nein!“ Er greift den Arm des Fahrers. „Wir können niemand hierlassen. Alle müssen mit. Das können Sie von uns nicht verlangen. Es ist doch auch alles geregelt!“

Der Fahrer reißt sich von dem alten Mann los. „Sie werden es machen, wie ich sage. Wir fahren in drei Minuten ab. Mit Ihnen, oder ohne Sie. Wir haben auch kein Problem, alle hier zu lassen.“

Al-Basir würde sich jetzt am liebsten vor dem Mann hinknien und um dessen Einsicht betteln. Doch er weiß, dass er damit nichts bewirken würde. In ihm schwindet alle Hoffnung. Ohne seine Tochter und den kleinen Ahmet werden seine Frau und auch er nicht gehen. Die ersten Familien lösen sich bereits aus der großen Gruppe und begeben sich zu den Lastwagen. Ein zweiter Fahrer überwacht, dass nur die sich anstellen, die nicht zu den Aussortierten gehören.

Ein paar Männer der Gruppe und ihre Frauen beginnen zu weinen. Sie haben begriffen, dass es für Sie keine Flucht geben soll, dass sie aussortiert worden. Ungläubig blicken sie umher. Eine Frau liegt am Boden und streckt ihre Hände in Richtung von al-Bashir. Die Verzweiflung reißt den Alten fast in Stücke.

Der schlanke Fahrer will sich umdrehen, als a-Bashir noch einmal näher gekommen ist und ihm leise sagt: „Sie werden Ihre Meinung jetzt ändern.“ Der Alte ist gefasst. „Ich habe hier zwei Münzen aus Gold. Purem Gold! Und ich werde Ihnen diese gleich in die Hand drücken. Aber es kommen alle mit, ohne Ausnahme. 49 Menschen, wie es vereinbart ist.“

Der Fahrer hält inne und al-Basir spürt, dass dieser nicht uninteressiert ist.

„Ich will die Münzen sehen.“ erwidert der Fahrer zischend.

Der alte Mann dreht sich um und geht einige Schritte in die Dunkelheit. Er greift an die Knöpfe seines Kaftans und reißt zwei von diesen ab, ohne dass es jemand beobachten kann. Dann dreht er sich um und geht zu dem Fahrer zurück.

„Hier,“ sagt er und legt die schweren Stücke in die offene Hand des Mannes. Al-Basir schließt dessen Finger zu einer Faust und sagt: „Es sind schwere Münzen. Gutes Gold, fast rein. Nimm es und wir alle haben unseren Vorteil. Du brauchst nicht teilen, es bleibt ganz unter uns.“

Der Mann spürt das Gold in seiner Hand. Es ist ein guter Lohn, den er nebenbei einstreicht. Er dreht sich um und nickt dem zweiten Fahrer kurz zu.

„Alle!“

Nach wenigen Minuten haben alle Flüchtlinge auf den Ladenflächen der LKWs Platz genommen. Dort liegen mehrere große Plastikbeutel und es stehen ein paar Kanister mit Wasser bereit. Die Fahrzeuge sind hinten vollständig mit Planen bedeckt, die Klappe wird geschlossen und auch die hintere Plane heruntergelassen und verschlossen. Die Motoren werden gestartet und brummen dumpf auf. Jetzt setzen sich die Fahrzeuge langsam in Bewegung und fahren in nordwestliche Richtung in die immer noch andauernde Nacht hinein.

Ein jüngerer Syrer, der als Letzter auf den Lastwagen geklettert ist und nun direkt an der Ladeklappe sitzt, steckt zwei Finger durch einen Riss in der Plane. Er schaut durch diesen Spalt hindurch und sieht, wie die Lichter des Flüchtlingslagers im Staub der Wagen hinter ihnen immer kleiner werden. Auch wenn die Fahrt langsam voran geht, so erscheint es dem Mann, als würden die hellen Punkte rasend schnell verschwinden.

Auf der Ladefläche ist es ruhig und keiner spricht ein Wort. Die Fahrer haben strikte Anweisung erteilt, dass nicht gesprochen wird. Wenn Kinder weinen, sollen sie sofort ruhig gestellt werden. Wenn das nicht klappt, würden sie nicht weiter mitgenommen werden.

Trotz der Dunkelheit ist die Nachtluft schwül und stickig. Die Plane des Lastwagen tut das Übrige dazu, dass es auf der Ladefläche in kurzer Zeit fast unerträglich heiß wird und das Atmen schwer fällt. Immer, wenn der Wagen schwank, über eine größere Unebenheit fährt, öffnen sich die Planen für eine kurze Sekunde und es strömt der Fahrtwind hinein. Immer wieder werden die Plätze getauscht und vor allem sollen es die Kinder sein, die sich dort hinsetzen sollen, wo wenigstens noch ein bisschen Luft herein kommt.

Es ist so dunkel, dass noch nicht einmal die Hand vor den eigenen Augen zu sehen ist. Die Aufregung der letzten Tage und Stunden, die Anspannung und das hoffende Warten haben die Menschen müde gemacht. Nacheinander sinken sie in einen dünnen, oberflächlichen Schlaf, der sie bei jeder heftigen Bewegung des Lasters schnell wieder erwachen lässt.

Al-Basir bemüht sich, ein Zeitgefühl zu entwickeln. Wie lange sind sie jetzt schon unterwegs? Sind es zwei Stunden, sind es vier Stunden? Ihm kommt es vor, als sei bereits ein ganzer Tag vergangen, doch es ist immer noch Nacht. Er beschließt, für die kommenden Stunden nicht mehr daran zu denken. Der anbrechende Tag wird sich auch vor ihnen nicht verstecken können und er hofft, dass sie so weit wie möglich fahren, am besten erst einmal auch gar nicht mehr anhalten.

Einem kleinen Mädchen ist schlecht geworden. Das Schaukeln des Wagens bekommt ihr nicht und sie erbricht sich in die Hände ihrer Mutter. Ein säuerlicher Geruch macht sich auf der Ladefläche bereit und auch ein zweites Kind klagt leise über Übelkeit. Ein älterer Syrer tastet nach einem der Wasserkanister und flüstert, die Frau könne dem Kind etwas zu trinken geben und sich vielleicht auch waschen. Andere helfen spontan und irgendwie schaffen sie es, trotz des Schaukelns auf der Ladefläche und der vorherrschenden Finsternis, die Kinder trinken zu lassen und sich zu säubern. Der Geruch von Erbrochenem aber bleibt aber dennoch eine ganze Zeit.

Langsam scheint das erste Tageslicht durch die Ritzen der Plane und alle, die einen Blick hindurch werfen können, schauen gespannt heraus. Auch al-Basir will etwas sehen, doch er erkennt nur öde Landschaften mit Steinen und spärlichen Äckern, die wie verlassen ganz verstreut an ihnen vorbeiziehen. Die Fahrer scheinen es nicht eilig zu haben und der Zustand der Sandstraßen wird eine schnellere Fahrt auch kaum ermöglichen. Ab und zu können sie Geräusche vernehmen, hören Ziegen oder Esel, vereinzelt auch einmal Hundegebell. Aber erst einmal haben sie einen Wagen verbeifahren hören.

Der vor ihnen fahrende Lastwagen wirbelt viel Staub auf, der mit der Zugluft jetzt durch die Ritzen auf die Ladefläche gerät. Die feinen Körner reizen die Augen und setzen sich auf den Lippen ab. Die ansteigende Hitze, durch die immer höher stehende Sonne, lässt den Staub fast unerträglich werden. Die Menschen haben jetzt starken Durst und müssen sich bemühen, das Wasser gut einzuteilen. Keiner von ihnen weiß, wann es neues Wasser gibt, vielleicht müssen sie mit ihrem Vorrat lange aushalten.

Die Männer schauen immer wieder auf ihre Uhren, die sie bei dem wenigen Licht auf der Ladefläche tagsüber mit Mühe ablesen können. Sie sind bereits fast zwölf Stunden unterwegs. Fast alle haben sich ein paar Lebensmittel mitgenommen und beginnen ein wenig zu sich zu nehmen. Auch al-Basir findet, dass es Zeit für etwas zu essen ist und nimmt aus seinem Rucksack ein Brot und die mitgeführte Milch, die er in zwei Wasserflachen gefüllt hat. Zudem nimmt er ein paar Feigen und gibt sie Ahmet, seiner Tochter und Enkelin. Als er auch eine seiner Frau anbietet, lehnt diese wortlos dafür kopfschüttelnd ab.

Für viele ist das Sitzen auf der hölzernen Ladefläche beschwerlich geworden und sie klagen über Schmerzen. Eine empfiehlt, dass sie sich hinstellen sollen. Ein paar Frauen und Männer probieren es, sind aber nach kurzer Zeit wieder unten, da das gebückte Stehen mit fast eingezogenem Kopf auf der bewegten Ladefläche fast noch beschwerlicher ist.

In den Plastiksäcken sind Kleidungsstücke enthalten. Eine der Frauen möchte, dass sich die Kinder auf mehrere Textilien setzen und es so leichter haben. Es werden die Säcke durchwühlt und verschiedene Sachen herausgenommen, die als hilfreich angesehen werden können. Doch auch diese Maßnahme bleibt ohne andauernde Wirkung und ein älterer Syrer macht den Vorschlag, die Kleidungsstücke lieber wieder in die Tüten zu stecken, wir würden sie ja sicher noch brauchen.

Die Monotonie auf der Ladefläche unterbrechen jetzt mehrere Männer. Sie wollen beten und haben sich mit einem Koran in den Händen barfüßig hingekniet. Sie beten lautlos und verneigen sich in die Richtung, die ihnen nach dem jetzigen Sonnenstand die richtige erscheint. Sie haben es nicht leicht, bei dem teilweise starken Wackeln des Wagens sicher auf den Knien zu bleiben. Doch sie lassen sich nicht beirren und verbeugen sich entsprechend ihres Glaubens.

Auf der Ladefläche des Wagens befinden sich sechsundzwanzig Menschen. Kaum einer von ihnen redet und selbst die Kinder fast durchgehend still. Alle haben Angst, dass die Fahrt für sie schnell wieder vorbei ist, sie ausgeschlossen werden können, weil ein Kind weint oder die Mutter zu viel hustet. Die meisten benötigen auch bald eine Toilette, es ist fast ein Rätsel, wie die Kinder es bis jetzt ausgehalten haben.

Einer älteren Frau ist es schwarz vor den Augen geworden und sie droht ohnmächtig zu werden. Eine Jüngere, sie sagt, sie sei Krankenschwester, setzt sich neben die Alte und versucht ihr einen Schluck Wasser zu geben. Sie nimmt ein Hemd aus dem Plastikbeutel und tränkt es mit dem Wasser, um hiernach der alten Frau das feuchte Tuch auf die Stirn zu legen. Die junge Frau wird laut und ruft den anderen zu, dass doch jetzt angehalten werden müsste. Die Männer sollten etwas tun.

In diesem Moment halten die Lastwagen und nach wenigen Sekunden werden die Stimmen der Fahrer hörbar. Die Planen werden an der Ladeklappe hochgehoben und die Klappen geöffnet. Ein Fahrer schreit: „Zehn Minuten Pause, dann fahren wir weiter. Also beeilt Euch!“

Sie stehen in noch einiger Entfernung zu ein paar armseligen Hütten. Aus der Ferne können sie Schafe blöken hören, auch ein paar Autos glauben sie vernommen zu haben. Die Lastwagen stehen neben einem heruntergekommenen kleinen Stall, der offensichtlich nicht mehr in Gebrauch ist. Die Fahrer holen aus diesem mehrere Wasserkanister heraus und stellen sie hinter die Fahrzeuge. Links und rechts haben sich die Menschen verteilt und wollen ihre Notdurft verrichten. Doch es gibt keinerlei Sichtschutz, kein Papier, so dass sich die Frauen in verschämter Entfernung einfach irgendwo hinsetzen.

Al-Basir geht auf den schlanken Fahrer zu. Er will ihn fragen, wann es etwas zu essen gibt, ob eine Toilette oder Waschmöglichkeiten vorgesehen sind und wie lange sie heute fahren werden. Der Mann antwortet nicht. Seine einzige Geste ist sein Zeigefinger, den er senkrecht auf die Lippen gelegt hat. Er wird keine Fragen zulassen.

Der alte Mann versucht sich zu orientieren. Entdeckt er vielleicht irgendwo einen Berg oder markanten Hügel, einen Fluss oder die Silhouette einer Stadt, eine Autobahn oder eine Brücke. Doch so weit sein Auge reicht kann er keine Anhaltspunkte erspähen. Nach dem Stand der Sonne und der Uhrzeit bewegen sie sich hauptsächlich in westliche Richtung. Er schätzt, dass sie durchschnittlich eine Geschwindigkeit von maximal 50 Stundenkilometern erreichen, es können aber genauso nur 35 sein.

Bleiben diese Lastwagen ihr einziges Transportmittel und werden sie weiterhin nur auf diesen abgelegenen Feldstraßen fahren, dann wird ihre Reise durch die Türkei noch Tage dauern. Er sieht, wie bereits die wenigen ersten Stunden an dem Menschen zehren. Mit jeder Stunde wird deren Konstitution schlechter. Und die Kinder, die sich bislang auf bewundernswerte Weise halten, werden dann doch am schnellsten zusammen brechen. Der alte Mann mag sich gar nicht vorstellen, was passieren wird, wenn sie tatsächlich noch mehrere Tage auf diese Weise transportiert werden. Gleichfalls aber sagt er sich auch, dass man den Flüchtlingen sicherlich keinen klimatisierten Bus oder Unterkünfte für die Nacht in Hotels zur Verfügung stellen wird. Er hofft aber, dass wenigstens so viel Vernunft und Mitgefühl vorherrscht, dass nicht mit der Gesundheit, gar mit dem Leben seiner Gruppe gespielt wird.

Die kurze Zeit für ihre Notdurft und das Aufnehmen weiteren Wassers ist vorbei. Die Fahrer drängen auf das Wiederaufsteigen und alle begeben sich wieder auf die Ladeflächen. Für einen Austausch untereinander, insbesondere zu den Menschen auf dem anderen Lastwagen, war kaum Zeit. In den wenigen Sätzen, die gewechselt werden konnten, war nur zu hören, dass es den anderen ebenso ergeht, wie den Menschen auf dem eigenen Wagen. Doch alle wollen durchhalten und haben sich vorgenommen, die Zeit zu überstehen, das Ziel sei die Freiheit und der Weg dorthin ist eben sehr steinig.

Sie fahren wieder und werden es auch die nächsten Stunden tun. Die nächste Nacht bricht herein und die Fahrer machen keine Anstalten zu halten. Es ist bereits kurz vor Mitternacht und die Fahrt dauert nun schon 24 Stunden.

Da verlangsamen die Wagen auffällig das Tempo bis sie nach kurzer Zeit ganz zum Halten kommen. Durch die vorderen Ritzen der Plane sieht einer der Flüchtlinge Taschenlampen aufblitzen. Alle hören jetzt Stimmen, die befehlsmäßig klingen. Dann folgt lauteres Lachen und auch die Fahrer des hinteren Wagens rufen etwas aus den Fenstern.

Al-Basir vermutet eine Straßenkontrolle. Warum hier kontrolliert wird, kann er sich aber nicht denken. Dazu ist zu wenig zu sehen und niemand weiß, wo man sich gerade befindet. Offensichtlich aber kennen sich die Kontrolleure und die Fahrer. Der Tonfall ist freundlich und es wird sogar immer wieder einmal gelacht. Einer der Flüchtlinge versteht den Dialekt der Männer ein wenig. Wie er mitbekommen hat, flüstert er, würde irgendeine Kontrolle auf den Hauptstraßen in der Umgebung stattfinden. Es sind also Polizisten oder Soldaten, die vor den Lastwagen stehen. Er glaubt auch verstanden zu haben, dass man den beiden LKW extra dafür entgegen gekommen ist, damit sie abgefangen werden können.

Durch den Ritz ist das Gestikulieren der Kontrolleure zu erkennen. Sie scheinen eine andere Route zu empfehlen und beschreiben den Fahrern den Weg. Auf einmal löst sich einer der Taschenlampenträger aus der Gruppe und geht hinter den letzten Lastwagen. Er hebt die Plane hoch und leuchtet in die Gesichter der verängstigen Menschen. Er lässt seine Lampe hin und her gleiten, um dann auf dem Gesicht eines jungen Mädchens zu verharren. Der Lichtkegel fährt am Körper des Mädchens herunter und schnellt sodann wieder zum Gesicht zurück. Der Kontrolleur leuchtet sich nun selbst mit der Lampe vom Kinn aufwärts in sein Gesicht, dass von einer großen Militärmütze bedeckt ist. Er streckt seine Zunge aus und macht eine obszöne Geste.

Der zweite Kontrolleur ist gekommen und reißt den Mann von der Ladeluke fort. Es wird für einen kurzen Moment laut und dann wird die Plane wieder ganz geschlossen. Die Stimmen verebben und die Lastwagen setzen ihre Fahrt mit nur sehr geringer Geschwindigkeit fort. Das geplante Ziel für diese Nacht werden sie nur mit erheblicher Verspätung erreichen.

Eine Frau fragt der Mann unter ihnen, der die Kontrolleure verstanden hat, was sie hinter dem LKW so Lautes besprochen haben. Der Syrer aber verneint das. Er bleibt still, denn er findet, das junge Mädchen weint schon jetzt genug.

Kapitel 46

Unsere Maschine hat bereits zum Sinkflug angesetzt und wird in einigen Minuten auf dem kleinen Flughafen von Kos landen. Das Flugzeug ist nur zur Hälfte besetzt und Fredo und ich sitzen in unserer Reihe allein. Wir haben einen Platz im hintersten Teil der Maschine gewählt und schauen jetzt gemeinsam durch das ovale Fenster, wie sich das blaue Wasser der Ägäis unter uns kräuselt. Eine Insel taucht seitwärts unter uns auf und der Flieger nimmt eine Linkskurve. Nach nur wenigen Augenblicken hat er sich wieder gerade gestellt und wir befinden uns bereits über dem Land der Insel.

Der Boden unter uns rückt immer näher, und als die Räder die Landebahn berühren, geht ein unangenehmer Ruck durch die Maschine, dicht gefolgt von einem lauten Aufbrausen der Triebwerke. Der Pilot bremst noch stark, dann haben wir die Rollgeschwindigkeit erreicht, mit der er uns vor das nahe Flughafengebäude bringt.

Die anderen Passagiere lösen schnell ihre Gurte und öffnen die Kofferklappen über ihren Köpfen. Emsig packen sie ihre Sachen und stehen drängelnd im Gang, als ob sie dadurch schneller aus der Maschine kämen. Dann öffnet sich der vordere Einstieg und eine Treppe wird herangefahren. Um das Flugzeug schwirren kleine Gepäckwagen und unter uns können wir hören, wie sich die Ladeluken des Flugzeugs öffnen und die ersten Gepäckstücke herausgeworfen werden.

Allmählich leert sich die Maschine und auch wir stehen auf und begeben uns zum Ausstieg. Die Stewardessen verabschieden uns freundlich, und als wir das Flugzeug verlassen, weht uns eine immer noch etwas schwere Mittelmeerluft ins Gesicht. Eine lange Menschenschlange bewegt sich langsam vom Stellplatz bis zum Flughafengebäude. Wir sind die Letzten, die sich hinten angeschlossen haben. Die wenigen Sachen, die wir auf unsere Reise mitgenommen haben, konnten wir in unseren zwei kleinen Koffern direkt mit an Bord nehmen und so sparen wir uns das Anstehen am Kofferband.

Wir folgen den Hinweisschildern zum Ausgang, den wir aber auch ohne diese schnell gefunden hätten. Der Flughafen hier hat die Größe eines mittleren Edeka-Marktes und man kann sich hier sicher nicht verlaufen. Vor dem Gebäude befindet sich ein großer Busparkplatz, auf dem vor allem die Busse der Reiseveranstalter auf die Gäste warten, um diese in ihre Hotels und Beach-Ressorts zu bringen. Wir spendieren uns ein Taxi, das uns in das nicht allzu weit entfernte Mastichari bringen soll.

Wir haben uns mit unserem Zimmervermieter in einer Taverne verabredet. Er will uns in dieser abholen, da er wohl befürchtet, wir fänden sein Haus sonst nicht. Fredo hat allerdings gleich die Vermutung geäußert, dass dieser nur unser Bleiben sicherstellen will. Vielleicht sei das Haus so heruntergekommen, dass wir es beim ersten Anblick vorziehen könnten, uns eine andere Herberge zu suchen. Bei den geringen Kosten pro Kopf und Nacht müsse man durchaus damit rechnen.

Unser Taxi fährt eine lange gerade Straße talwärts zum Meer. Wir sind von dem Ausblick sofort überwältigt und können uns gar nicht satt sehen. Vor uns, in noch einiger Entfernung, liegt der Ort Mastichari, dessen Hafen wir bereits gut erkennen können. Es schließt sich an diesen ein schmaler Gürtel tiefblauen Wassers an, und am Horizont erhebt sich eine bergige Insel. Eine weiße Fähre bahnt sich ihren Weg durch die glatte Ägäis und wirkt dabei so klein, dass sie auch ein Spielzeug sein könnte.

Rechts, in nicht allzu weiter Ferne, liegt zum Greifen nah die Türkei, nur einen Katzensprung von dort bis zu uns herüber. Irgendwo da liegt auch Gümüslük und es macht sich in mir eine eigenartige Beklemmung bemerkbar, denn unsere Flüchtlinge werden in den nächsten Tagen dort hinten irgendwo auf einem Fischerboot ihre Überfahrt in die Freiheit beginnen.

Das Taxi erreicht den Ort und fährt durch ein paar schmale Gassen zum Mittelpunkt von Mastichari, dem Hafen. Wir kommen vorbei an kleinen Restaurants, typischen Touristenläden, die von Postkarten bis Luftmatratzen alles anbieten, lassen eine Wäscherei links liegen, rechts wieder eine Coctailbar. Dann sind wir am Ziel angekommen, einem kreisrunden Platz, in dessen Mitte ein mächtiger Poseidon seine Gabel in die Luft stemmt.

Die Taverne, in der unser Vermieter auf uns warten soll, läge nach dessen Beschreibung gleich hier am Hafenkreisel. Es sei das einzige Restaurant mit weißen Tischen und blauen Stühlen und der Wirt wäre ein glatzköpfiger Kerl mit der Figur eines Ringers. Um ganz sicher zu sein, wurde uns noch aufgetragen, nach einem Oktopus zu suchen, der zum Trocknen über einen Draht zwischen Restaurant und Laterne gehängt wurde. Auch das sei ein Markenzeichen der Taverne, in die wir gehen sollen.

Der Oktopus fällt uns sofort auf. Ebenso, wie sein glatzköpfiger Besitzer, der zwischen den vordersten Tischen auf Gäste wartet.

„Der Tintenfisch ist nicht zum Essen gedacht.“ vermutet Fredo. „Das ist die Perücke vom Wirt. Die lässt er über Tag so auslüften.“

„Mach Dir einen Freund fürs Leben und frage ihn, ob Deine Vermutung richtig ist.“ schlage ich vor, dann stehen wir schon vor der Taverne und der Gastronom winkt uns freundlich herein. Er hätte noch den besten Tisch für uns frei.

Wir lassen uns gerne auf sein Werben ein, bestellen süßlichen Weißwein und geben bekannt, dass wir auf unseren Vermieter warten. Der Wirt ist enorm bemüht und verspricht in bestem Englisch, uns gleich zu informieren, wenn er diesen sähe. Wenn wir jetzt aber nichts essen wollen, dann könne er uns den Tisch für später freihalten. Fredo und ich nicken. Das Restaurant hat eine offene Küche und wir können von unserem Tisch aus die Fischauslage bewundern. Eine Köchin mit Grübchen lächelt uns zu, zeigt aufmunternd auf ihre Meerestiere und ruft `poli kala´. Wir reservieren also und der Glatzkopf verschwindet mit einem zufriedenen Lächeln. Kala poli. Es lohnt sich doch immer wieder.

Vom nahegelegenen Strand ziehen Badegäste an uns vorbei. Sie tragen Sonnenhüte, Handtücher und Schwimmringe. Sie schlurfen mit ihren Flip-Flops über die Gehwege und Straßen, gut gebräunt, lachend und scheinbar sorglos.

„Ist die Welt für uns Menschen eigentlich zu klein, oder ist sie noch zu groß?“ fragt Fredo und sieht einer Familie mit Kindern hinterher.

„Das kommt sicher darauf an, wer sie betrachtet.“ antworte ich ohne die Grund seiner Frage erkennen zu können. „Als Kind hat sich mir unser Spielplatz ins Gedächtnis eingeprägt, ich fand ihn damals riesig. Dreißig Jahre später habe ich diesen Ort wiedergesehen und ich war erstaunt, wie winzig er doch war.“

„Das meine ich nicht.“ erwidert Fredo nachdenklich. „Schau Dir diese Familie an. Sie genießen Strand, Sonne, Meer, lassen es sich gut gehen und werden wahrscheinlich hoffen, dass Papa sich vom Stress erholt und dass das Essen im Hotel gut ist.“ Fredo lässt seinen Blick über das vor uns liegende Panorama schweifen. „Ist die Welt vielleicht nur einfach zu groß für sie, als das sie den Terror, der sich nur tausend Kilometern weiter südlich abspielt, nicht mehr registrieren können?“

„Und wieso sollte die Welt dann zu klein sein können?“ werfe ich ein.

„Schau auf Australien oder Neuseeland. Gibt es dort Terror, Kriege?“ beginnt Fredo. „Die Erde bietet an dieser Stelle so viel Platz, dass es genug für alle gibt. Man kann sich weniger auf die Nerven gehen, weniger Neid und Habgier entwickeln, weniger darauf achten, ob die eigene Weltansicht, der eigene Glaube zum Pendant des anderen passt. Mehr Platz bedeutet wohlmöglich mehr Gelassenheit, Ausgleich und Toleranz.“

„Ich denke, dass unsere Welt weder das eine, noch das andere ist.“ entgegne ich nachdenklich. „Richtig aber ist, dass nichts interessant ist, was hinter dem Horizont passiert, denn ich sehe es ja nicht. Es geht mich sodann auch nichts an, denn bei mir scheint ja alles in Ordnung zu sein. Und dafür bedarf es auch gar keiner großen Distanzen. Es reicht schon der nächste Häuserblock, sogar nur die Wohnung direkt neben der Deinen. Was Du nicht siehst, was Dich nicht betrifft, was nicht unmittelbar mit Dir verbunden ist, das liegt außerhalb Deiner Zuständigkeit und Verantwortung. Damit willst Du Dich auch nicht wirklich befassen, denn es könnte ja unangenehm für Dich werden. Ja, sagen die Menschen, das Leid dort hinten ist schrecklich, doch was kann ich als Einzelner denn tun? Die Nazis konnten wüten, weil angeblich niemand etwas ändern konnte. Die meisten haben schlichtweg einfach weggeschaut. Die Konzentrationslager waren weit und hinter ihrem Horizont. Doch selbst nur einen Meter von Dir entfernt bleibst Du tatenlos. Dein Nachbar schlägt seine Kinder? So lange es nicht Deine Nachtruhe kostet, ist es doch nicht Deine Angelegenheit. Die Welt könnte schrumpfen, sie könnte sich um das Zehnfache ausdehnen, so lange sich die Gesellschaft nicht ändert, suchst Du die Lösung an der falschen Stelle.“

Es tritt ein kleiner, runder Mann an unseren Tisch. Uns fallen sofort seine dunklen Augenränder auf. Er stellt sich als unser Vermieter vor und will uns zum Appartement führen. Unser Glatzkopf ist herbeigeschnellt und meint, wir können auch später zahlen, wir kommen ja zum Abendessen. Wir sind einverstanden und brechen auf.

Auf dem Weg zu unserem Zimmer kommt uns ein älterer Einheimischer entgegen. Mir sticht sofort ins Auge, dass er Cowboystiefel trägt. Mit seiner Mütze und seinem dünnen Bärtchen erinnert er mich irgendwie an jemanden. Sein Gesicht kommt mir unvermutet bekannt vor, doch ich kann ihn nicht gleich zuordnen. Einige Meter später, er ist bereits an uns vorbei, fällt mir ein, dass er fast ein wenig so ausgesehen hat, wie der einstige Filmstar Errol Flynn, nur eben älter. Hollywood ist scheinbar überall.

Unser Zimmer liegt in einem älteren Appartementhaus, das schon deutliche Spuren der Verwitterung aufweist. Die Wände tragen weißen Putz und es riecht stark nach Essig. Wir treten ein und sind überrascht. Ein großer, heller Raum liegt vor uns, mit einem Balkon direkt zum Meer. Links können wir auf den langen Strand entlang der Bucht von Mastichari schauen und sehen Liegen, Sonnenschirme, Dünen. Wir haben hier alles, was wir brauchen, zwei Betten, ein geräumiges Bad, sogar eine Kochzeile, die wir wahrscheinlich wohl kaum brauchen werden.

Unser Vermieter hält uns eine Touristenanmeldung hin. Wer Herr Weitzmann von uns sei? Fredo hebt den Finger und bekommt die Karte gereicht. Unser Vermieter aber signalisiert, dass es keine Eile hätte, diese auszufüllen. Fredo hatte die Buchung vorgenommen, mein Name fehlt noch. Er legt die Karte auf den Tisch und verspricht, diese demnächst ausgefüllt abzugeben.

Unser Vermieter stellt die Klimaanlage an. Seine Frau erscheint, sie ist ebenso klein und dick wie ihr Mann, und bringt uns einen Korb mit Obst. Dann zieht sie zwei kleine Flaschen Uso hervor und signalisiert uns ein herzliches Willkommen. Fredo und ich finden, dass wir es hätten schlechter treffen können und fühlen uns für wenige Sekunden tatsächlich ein wenig wie Touristen, denen ein vierzehntägiger Griechenlandurlaub bevorsteht.

Fredo meldet sich kurz zu Hause und Marta nimmt mit Beruhigung die Nachricht auf, dass wir wohlbehalten angekommen sind und es uns gut geht. Julius und Willi seinen schon wieder in der Druckerei und würden `arbeiten´.

Kurz darauf befinden wir uns wieder auf dem Weg bergab und schlendern auf der kleinen Straße hinunter zum Hafen. Mopeds knattern an uns vorbei, und vor den Häusern sitzen alte, schwarz gekleidete Frauen auf hölzernen Stühlen. Ein Kleinlaster mit einer offenen Ladefläche drängt sich durch die Enge. Er hat Melonen geladen, so viele, dass wir befürchten, dass diese in der nächsten Kurve herunterrollen werden.

Unser Glatzkopf winkt freudig, als er uns herankommen sieht. Wir erfahren, dass er Perikles heißt und ich frage mich, ob seine Eltern bei der Taufe wirklich an den großen Mann des frühen Athens gedacht haben mögen, als sie ihrem Kind diesen Namen gaben.

Wir setzen uns an den Tisch und es kommt ein leichter Wind auf, der sanft eine kühle Luft in die Taverne bläst. Die Sonne schickt sich an, für heute unterzugehen und färbt sich dafür kokett in ein leuchtendes Orange. Der übergroße Poseidon, inmitten des Hafenkreisels, wirft mit seiner mächtigen, gen Himmel gestreckten Forke einen langen Schatten. In diesem könnte man jetzt durchaus auch einen Teufel erkennen, der mit seiner Höllengabel nach verlorenen Seelen sticht. Ich bevorzuge allerdings die griechische Mythologie und fühle mich geehrt, im Schutze des nach Zeus wichtigsten Gott des Olymps sitzen zu können. Der Herr der Meere wird auf unsere Flüchtlinge achten müssen. Es ist also ratsam, sich mit ihm gut zu stellen.

Perikles bringt den offensichtlich hier obligatorischen Uso an den Tisch und stellt drei Gläser dazu. Er spricht wirklich auffallend gutes Englisch und er erklärt uns, dass er schon vor vielen Jahren eine Kanadierin geheiratet habe. Er stößt mit uns an und heißt uns nochmals willkommen. Wenn wir etwas benötigen, sollen wir ihn das wissen lassen.

„Seid Ihr zu ersten Mal auf Kos?“ fragt er und ist eindeutig neugierig.

„Ja,“ antworte ich, „und wir finden es auf Anhieb schön hier.“

„Ihr solltet Euch in jedem Fall unsere alte Hafenstadt einmal anschauen. Die Hauptstadt von Kos. Sie ist besonders und es gibt viel zu sehen.“ empfiehlt uns der Wirt, der sich mittlerweile an unseren Tisch gesetzt hat.

„Ja,“ ist Fredos Antwort, „wir werden einige Touren machen und die Gegend erkunden. Das beste Restaurant der Insel scheinen wir ja aber bereits gefunden zu haben.“

„Yassas!“ ruft Perikles mit Freude und hebt sein Glas. Er hofft zwei neue Stammgäste gewonnen zu haben. „Wollt Ihr Fisch zum Abendessen? Wir haben den besten Fisch von allen hier und meine Köchin ist bekannt für die Zubereitung.“

Perikles wartet unsere Antwort erst gar nicht ab und geht schnellen Schrittes zur Küche. Er kommt mit einer großen Platte wieder, auf der mehrere Fische liegen. Er tippt auf eine große Dorade und sagt, die sei noch vor wenigen Stunden in der Ägäis herumgeschwommen. Sie würde für uns beide reichen. Überhaupt würde er sich freuen, wenn er uns dazu ein paar Vorspeisen seiner Wahl bringen könnte. Wir sollten ihn einfach machen lassen.

Eine Chance, jetzt etwa nein zu sagen, scheint uns nicht wirklich gegeben und so lassen wir uns überraschen. Wein und Uso wirken in Kombination belebend und ich schäme mich ein wenig, dass ich es mir hier gut gehen lasse.

„Dieser Perikles ist etwas zu wissbegierig.“ scheint es Fredo. „Wir sollten gut überlegen, was wir ihm erzählen.“

Ich bin einverstanden. Überhaupt scheint dieser Ort recht überschaubar zu sein und neue Leute fallen hier schnell auf.

„Hänge Dir einfach Deinen Fotoapparat um den Hals und lege eine Landkarte auf den Tisch, dann bist Du automatisch als Tourist getarnt.“ empfehle ich ergänzend.

„Perfekt würde es werden, wenn wir dazu noch quietschbunte Hemden, dämliche Hüte und Addiletten tragen würden.“ lacht Fredo.

Auf der Straße kommt ein alter Grieche heranspaziert. Er trägt einen auffallend guten Anzug, mit einem weißen Hemd, an dem die beiden obersten Knöpfe offen stehen. Bemerkenswert ist sein volles, weiß-graues Haar, das er mähnenhaft nach hinten gebürstet trägt. Er schlendert betont langsam, und als er auf der Höhe des Restaurants ist, wirft er einen kurzen Blick auf die beiden Männer, die gerade von Perikles bedient werden.

Er nimmt am Nebentisch Platz und setzt seine Sonnenbrille ab. Das Licht der untergehenden Sonne ist nicht mehr gleißend. Er schaut freundlich auf die wenigen Gäste und die Menschen, die an der Taverne vorbeigehen. In seiner Hand hält er eine gelbe Rose, die er geschickt zwischen Daumen und Zeigefinger dreht. Ab und zu riecht er an deren Blüte. Nach kurzer Zeit trifft sein Blick auf uns beide. Er nickt freundlich und wir erwidern seinen Gruß.

„Sie kommen aus Deutschland, wie ich höre.“ ruft uns der Grieche in einwandfreiem Deutsch zu.

Fredo lacht und antwortet: „Wir werden jetzt hoffentlich nicht des Landes verwiesen.“

„Bestimmt nicht,“ lacht der Hellene, „hier mag man die Deutschen noch! In Athen könnte das derzeit etwas anders sein. Aber das soll uns doch nicht interessieren. Ich heiße übrigens Pavlos, Pavlos Pulchatides, und ich wohne ein Stückchen weiter hier unten, direkt an der Straße zum Meer.“ Er zeigt mit dem Daumen hinter sich in Richtung seines Hotels. „Wenn Sie Lust haben, dann kommen Sie gerne auf eine gute Flasche griechischen Wein zu mir. Sie werde mich auf der großen Terrasse sehen, die an mein Hotel grenzt. Es sind nur ein paar Meter von hier in diese Richtung. Ich freue mich immer wieder, ein wenig über Deutschland zu erfahren. Und Ihnen verspreche ich, über meine Insel und die Griechen zu berichten. Wollen Sie?“

Fredo und ich haben verstanden. Diesen Mann sollen wir hier treffen. Wir täuschen ein kurzes Nachdenken vor, dann stimmen wir zu. Pulchatides steht auf, nickt uns zu und schlendert weiter in Richtung des Strandes.

Perikles steht wieder neben uns: „Na, da haben Sie ja gleich den zweitwichtigsten Mann in Mastichari kennen gelernt. „Der Wirt lacht herzlich. „Der alte Gauner versucht es doch nach wie vor, meine Gäste in sein Hotel zu locken.“

„Und wer ist der Wichtigste?“ frage ich ablenkend, nicht aber ohne wirkliches Interesse.

„Der steht vor Ihnen!“ Der Wirt geht grinsend zurück in die Küche.

Kapitel 47

Noch immer fahren die Lastwagen. Es geht langsam voran und die eingeschlagenen Straßen sind schlecht und voller Unebenheiten. Die Luft auf der Ladefläche ist zum Schneiden dick, es ist zudem ungebrochen stickig und die Hitze hält steht förmlich unter der Plane. Die Menschen atmen schwer und das Sitzen auf der harten Holzfläche fällt ihnen immer schwerer.

Endlich bleiben die Wagen stehen und sie hoffen, dass eine Pause eingelegt wird, sie sich die Beine vertreten können und es etwas zu Essen gibt. Das viele Schwitzen hat ihre Kleidung durchfeuchtet und es riecht stark nach Schweiß. Nach einigen Minuten des hoffenden Wartens werden die Luken geöffnet und heruntergelassen. Im fahlen Licht der Taschenlampen können sie ein ärmliches Haus erkennen, in das sie jetzt gehen sollen. Weiterhin sind es nur die Fahrer, die sich blicken lassen und sie kommandieren leise, aber im scharfen Ton die Gruppen in das Haus und weisen an, dass sich alle sofort hinzusetzen haben.

In dem Raum, der vielleicht zehn mal zehn Meter umfasst, sind alle Fenster verhängt und mit Brettern vernagelt. Ein paar Petroleumleuchten werfen trübes Licht in ihre Umgebung und es ist ein Tisch zu erkennen, auf dem verschiedene Lebensmittel stehen. Es ist sogar ein wenig Milch und ein größerer Topf mit dünner Hühnersuppe bereitgestellt.

Der schlanke Fahrer erklärt al-Basir, dass vor der Türe eine Toilette ist, daneben sich ein Raum befindet, in dem sich gewaschen werden kann. Es sei aber mit Wasser zu sparen, jeder sollte nur das Nötigste für sich verbrauchen.

Auf einem unordentlichen Haufen in einer Ecke liegen alte Militärdecken, von denen sich jeder eine nehmen soll. Es würde nun eine Pause bis zum nächsten Abend gemacht. Dann geht es weiter. Das Haus ist ab Tagesanbruch nicht mehr zu verlassen, Notdurft und das Waschen ist also nur noch in den nächsten Stunden während der Dunkelheit erlaubt, danach ist wieder bis zur Abfahrt zu warten.

Sofort ergibt sich ein größeres Gedrängel und es wird laut. Alle wollen den Abort aufsuchen, alle wollen sich ein wenig säubern. Es macht sich die Angst breit, später kein Wasser mehr vorzufinden oder es hell wird und sie weiter warten müssen.

Al-Basir bespricht mit einigen anderen, dass es eine Reihenfolge geben sollte, ansonsten würde gleich das Chaos ausbrechen. Sie beschließen, zuerst die Kinder, Kleinkinder mit ihren Müttern, und danach die besonders Geschwächten vorzulassen. Es wird eine Einteilung vorgenommen und die ersten stellen sich bereits schon an. Frauen und Männer können zu Mehreren gleichzeitig in den Waschraum. Wichtig sei nur, dass alle noch vor Tagesanbruch sich, so gut es eben ginge, ein wenig frisch machen können.

Es kehrt nun wieder etwas mehr Ruhe in die Menschgruppe ein. Einer der jüngeren Flüchtlinge hat die Verteilung von Decken übernommen. Es sind aber nicht ausreichend vorhanden, das wird schnell klar, und so wird auch hier bestimmt, dass Kinder, die Schwachen und die Frauen bevorzugt zu versorgen sind.

Der Tausch der Lastwagenpritschen mit einem ruhenden Untergrund ist eine kleine Erleichterung und die Anstrengung der bisherigen Fahrt lässt viele der Menschen schnell schlafen. Die fade Luft und der trockene Staub haben sie ausgezehrt, nach ein wenig essen und trinken fallen sie in einen dünnen, vorsichtigen Schlaf.

Al-Basir nimmt sich vor, weiterhin erst für ein wenig Ordnung zu sorgen und dort zu helfen, wo er gebraucht wird. Erst dann will er für sich selbst etwas tun, schlafen wird er tagsüber. Eine Mutter erzählt besorgt, dass ihr kleiner Junge Durchfall bekommen hätte und sie habe keine Möglichkeit, ihn entsprechend zu versorgen. Sein After sei bereits ganz wund und das Kind klage über Schmerzen. Al-Basir erkundigt sich, ob jemand passende Medikamente bei sich hat, doch niemand kann helfen.

Ein Mann aus dem zweiten Lastwagen liegt schwach am Boden. Bei einer Unebenheit sei er während der Fahrt mit dem Kopf gegen eine Planenstange geschlagen und hat dabei eine kleine Platzwunde davon getragen. Jetzt, bei Licht, ist zu erkennen, dass diese eigentlich genäht werden müsste. Die circa zwei Zentimeter lange Wunde hat stark geblutet, ist jetzt aber abgetrocknet. Die Krankenschwester aus dem Lastwagen von al-Basir hat sich über den Mann gebeugt und schaut sich die Wunde auch noch einmal an. Das heruntergelaufene Blut, das eine trockene Spur hinterlassen hat, wäscht sie mit einem kleinen Lappen und etwas Wasser ab. Die Wunde selbst lässt sie weiter unversorgt. Das sei nach ihrer Ansicht gegenwärtig das Vernünftigste.

Das verletzte Bein des kleinen Ahmet schmerzt wieder stärker. Er humpelt jetzt wieder mehr, als es vor Beginn ihrer Abfahrt noch der Fall war. Doch er beklagt sich nicht, er sitzt aufrecht auf seiner Decke und hat den Kopf nach Hinten an die Wand gelegt. Seine Augen schließen sich immer wieder, um kurz darauf weit geöffnet an die Decke zu starren. Al-Basirs Tochter versorgt ihn mit ein wenig Brot, Käse und einem Becher von der Suppe. Der Junge isst wortlos und ohne Appetit. Etwas in ihm aber sagt ihm, dass er die Nahrung braucht.

Als das erste Licht heraufkommt und gespenstisch durch die Spalte der vor den Fenster angebrachten Bretter hindurchscheint, haben sich die meisten versorgt und gewaschen. Es ist Ruhe in die Menschengruppe gekommen und wer nicht gerade schläft, sitzt halb aufrecht oder liegt gedankenvoll auf seiner Decke.

Der kleine Junge mit Durchfall weint immer wieder, und seine Mutter wiegt ihn beruhigend an ihrer Brust. Ängstlich schaut sie immer häufiger auf die anderen, sie befürchtet, dass das Weinen des Jungen Probleme macht und sie vielleicht nicht weiter mitgenommen werden würde. Sie wirkt zunehmend ängstlicher. Tränen rollen ihr über das Gesicht und ihre Verzweiflung wächst mit jeder Stunde. Al-Basir kann nicht schlafen. Er setzt sich neben die Frau und spricht ihr Mut zu. Man werde sie nicht zurück lassen, verspricht er ihr. Er würde das nie zulassen. Ihr Sohn würde bald schlafen und Ruhe geben.

Durch die dünnen Ritzen schaut der Alte nach Draußen. Er sieht in weiter Ferne eine Ansammlung von Häusern und glaubt auch, einen großen LKW fahren gesehen zu haben. Hier und da erkennt er spärliche Palmen und hört, wie ein Motorrad irgendwo abseits vorbeifährt. Der Himmel ist wolkenlos und die Sonne sticht gnadenlos herab. Er ist froh, dass es in dieser Jahreszeit nicht mehr ganz so heiß wird, trotzdem ist der Raum schon kurz nach dem Morgengrauen aufgeheizt und es wird fast unerträglich stickig.

Diejenigen, die wach sind, fächern sich Luft zu, wohl wissend, dass dieses keine Besserung einbringt. Immer wieder wird auf die Uhr geschaut und man sehnt sich den Abend herbei. Von den Fahrern sind zwei verschwunden. Um die Mittagszeit kommen sie wieder und übernehmen die Bewachung der Flüchtlinge. Daraufhin verschwinden die beiden ersten. Der schlanke Fahrer erscheint und zieht nacheinander mehrere Holzkisten mit grünen Wassermelonen herein. Al-Basir übergibt er ein großes Messer und weist ihn an, dieses sofort wieder zurückzugeben, wenn die Melonen damit geschnitten worden sind.

Ein paar ältere Frauen stehen auf und übernehmen das Teilen der großen Früchte, die eine angenehme Kühle aufweisen. Zwei der Frauen verteilen die Stücke an die anderen Flüchtlinge. Sie wecken die Schlafenden und geben ihnen ein Stück, sie sollen sie gleich essen. Die Melonen wirken wie ein Stückchen Paradies und sorgen für den ersten kleinen Genuss auf dem bisher sonst so kargen Speiseplan.

Al Bashir macht den Vorschlag, noch ein paar Melonen aufzubewahren und dann später auf die beiden LKW zu verteilen. Dann hätten sie auch auf der Fahrt noch etwas für diejenigen, die schwächer sind und es brauchen können. Erstaunlicher Weise sind genug Früchte hereingebracht worden und sie können ein paar je Gruppe zurücklegen. Das Messer aber muss er nun zurückgeben.

Der Mann mit der Kopfwunde ist schläfrig und er klagt immer wieder über leichte Übelkeit. Er hat sich offenbar eine leichte Gehirnerschütterung zugezogen und es geht ihm nicht gut. Die Krankenschwester rät den anderen, ihn möglichst ruhig zu halten. Auf dem LKW solle er liegen und sein Kopf muss weitgehend ruhen, so dass die Bewegungen des Wagens möglichst wenig ausrichten. Sie weiß aber, dass dieser Mann Gefahr läuft, noch ernsthafter zu erkranken und weist die anderen an, besonders gut auf ihn zu achten. Sollten aber die Fahrer von seiner Verletzung und seinem Zustand erfahren, würden sie sich garantiert weigern, ihn weiter mitzunehmen. Es gilt somit, den Verletzten abzuschirmen und alles daran zu setzen, dass sein Gebrechen unerkannt bleibt.

Einige Syrer haben zwischenzeitlich wieder gebetet. Einige haben Allah und Mohammed gelobt, andere sich bekreuzigt und den Namen Christi geehrt. Die Frauen mit Kopftüchern haben diese gelockert und geöffnet. Ihre Männer und sie wissen, dass sie noch während ihrer Flucht diese abnehmen müssen. Sie werden sich europäische Kleidung anziehen und die alten Sachen zurücklassen.

Nach unerträglich langsam, quälend verstrichenen Stunden setzt endlich die ersehnte Dämmerung ein. Es macht sich aber sogleich wieder erste Unruhe breit, denn alle müssen auf den Abort und wollen auch die Waschmöglichkeit noch einmal nutzen. Die nächste Gelegenheit dazu kann schließlich lange auf sich warten lassen. Doch die Gruppe versteht sich schnell wieder zu organisieren und es gelingt ohne große Mühen, die bereits bekannte Reihenfolge herzustellen.

Al-Basir fragt einen Fahrer, ob sie nicht die Decken mit auf die LKWs nehmen können, doch der verneint sofort. Sie dürfen dagegen aber die Lebensmittel haben und sofort werden diese auf die beiden Gruppen aufgeteilt. Dem schlanken Fahrer fällt auf, dass Ahmet humpelt. Er geht zu al-Basir und zeigt auf den Jungen. Der Alte erklärt, der Junge habe ein versteiftes Bein, eine Verletzung, die aber längst ausgeheilt ist. Beim Herunterspringen von der Ladefläche habe er sich lediglich eine Zerrung zugefügt. Nichts Großes, es sei alles in Ordnung. Der Fahrer zögert, aber er dreht sich dann um und lässt es auf sich beruhen. Den Mann mit der Kopfverletzung hat er nicht bemerkt. Dieser hat sich ein wenig erholen können und sich im Waschraum etwas frisch gemacht. Dennoch ist er deutlich angeschlagen und die bevorstehende Weiterfahrt wird seinen Zustand vielleicht wieder verschlechtern.

Die Dunkelheit kommt schnell und fast schlagartig. Ein paar kleine Lichter blitzen von den entfernten Häusern herüber und jetzt sieht al-Basir auch, dass tatsächlich eine größere Straße in der Nähe sein muss, vereinzelt sind die Lichtkegel von Fahrzeugen zu erkennen. Sie klettern auf ihre Lastwagen und werden nochmals ermahnt, unbedingte Stille einzuhalten. Al-Basir fragt, wie lange die nächste Etappe sein wird. Die Antwort ist nichtssagend, sie würden es schon merken.

Die Nacht nimmt die Flüchtenden und ihre LKW wieder auf und sie fahren weiter in westliche Richtung. Nach einiger Zeit auf ungebrochen staubigen Straßen verlassen sie die unangenehme Sandpiste und gelangen auf eine asphaltierte Fahrbahn. Das Summen der Reifen schwillt an und die Lastwagen fahren das erste Mal seit ihrer Abfahrt vom Lager auf der Strecke mit höherem Tempo. Es gerät ein wohltuender Luftzug auf die Ladeflächen und das Klima dort wird schnell erträglicher. Dem Kopfverletzten tut diese Etappe gut, denn die Stöße und Verwindungen der Fahrzeuge auf den Holperwegen zuvor sind nun erst einmal vorbei. Die Hoffnung ist allen ins Gesicht geschrieben, dass das für längere Zeit so bleibt.

An die Dunkelheit auf der Ladefläche haben sich alle in der Zwischenzeit gewöhnt. Jetzt, wo es auch ein wenig kühler wird, kommt es allen auch nicht mehr so unerträglich vor. Die Kinder haben es nun angenehmer und sie fallen in einen ersten, tieferen Schlaf. Auch das Kind, das Durchfall hat, ist ruhig geworden und vor Erschöpfung mittlerweile eingeschlafen.

Al-Basir kalkuliert, dass sie das erste Zeitdrittel der Strecke hinter sich gebracht haben müssten. Da bremsen die Wagen plötzlich und kommen rollend zum Stillstand. Einer der Fahrer ruft durch die Plane, dass sie Kraftstoff aufnehmen müssen und dabei absolute Stille auf der Ladefläche herrschen muss. Es würde nicht lange dauern, aber in dieser Zeit hätte kein Ton von Hinten zu kommen.

Kurz darauf fahren die Wagen wieder an und nach wenigen Minuten schwenken sie auf eine schwach beleuchtete Tankstelle ein, wo sie stehen bleiben. Die Fahrer unterhalten sich laut und es scheint der Tankwart herausgekommen zu sein. Das leiernde Geräusch eine Zapfsäule ist zu hören und will scheinbar kein Ende nehmen. Beide Laster müssen betankt werden. Und es dauert eine gefühlte Ewigkeit, bis die Tanks gefüllt sind.

Endlich schweigt die Zapfsäule. Eine kurze Unterhaltung ist zu vernehmen. Dann werden die Motoren wieder angelassen und die Fahrzeuge verlassen langsam rollend die Tankstelle wieder. Die Fahrt geht weiter und nach kurzer Beschleunigung summen die Reifen nun wieder. Es klingt fast, wie das Lied der Freiheit und die Monotonie der Fahrgeräusche lässt alle wieder einschlafen.

Sie erwachen, es wird hell. Die Fahrt geht immer noch über eine glatte Straße und es mehrt sich der Lärm entgegenkommender oder überholender Autos. Niemand aber wagt durch die Plane nach Draußen zu schauen. Der Verkehr herum klingt dazu viel zu sehr nach Bedrohung und Gefahr der Entdeckung.

Die LKW verlassen die asphaltierte Straße jetzt wieder und spontan wird die Fahrt langsamer, unruhig und wieder staubig. Die Strecke scheint hügelig zu sein und die Motoren der schweren Wagen arbeiten zunehmend schwerer und langsamer. Knackend schalten die Fahrer zwischen den Gängen hin und her und das Getriebe knirscht bei jedem Kuppeln. Der Fahrtwind, der zuletzt ein wenig Erleichterung gebracht hat, bleibt nun wieder aus und die stickige Hitze kehrt auf der Ladefläche zurück.

Durchgehend, ohne Pause, fahren die Wagen, und trotz der allmählich sinkenden Sonne macht sich das Gefühl breit, dass es zu keiner Pause in den nächsten Stunden kommen wird. Die Dunkelheit hat sie wieder fest umschlossen. Und mit ihr ist auch wieder die Ungewissheit und Angst zurückgekehrt.

Kapitel 48

Nach unserem Essen haben Fredo und ich noch ein wenig in der Taverne von Perikles gesessen und überlegt, dass wir einen kurzen Rundgang durch den kleinen Ort machen, bevor wir uns zum Hotel von Pavlos Pulchatides begeben. Das empfinden wir schon allein deswegen empfehlenswert, da wir uns damit auch den Blicken des neugierigen Wirtes entziehen, der offensichtlich großen Gefallen an uns gefunden hat und am liebsten den Rest des Abends mit uns verbringen würde.

Wir ziehen also los und schlendern durch die engen Gassen des kleinen Ortes. Nach einer viertel Stunde stehen wir vor dem kleinen Hotel, das nur wenige Meter vom Ufer entfernt ist, vielleicht zweihundert Meter seitwärts des Hafenbereiches. Zwischen den Palmen können wir eine Terrasse erkennen. Auf dieser sitzt der Grieche, der uns bereits gesehen hat und uns freundlich zu sich winkt. Wir setzen uns an seinen Tisch, der geschützt unter einer Pergola steht und damit vor neugierigen Blicken verborgen bleibt. Auch ist es unser Eindruck, dass wir hier ungestört sprechen können.

„Kali spera!“ begrüßt uns Pavlos und gießt auf die bereits hingestellten Gläser Uso und Wasser. Wir trinken gemeinsam und lächeln uns an. Insgeheim aber hoffe ich, dass er tatsächlich Derjenige ist, den wir suchen.

„Da sind wir.“ sage ich verlegen und weiß nicht so Recht, wie ich das Gespräch beginnen soll.

„Ja, da seid Ihr!“ ruft Pavlos weiter fröhlich und gar nicht leise. Er bemerkt meine Vorsicht und fügt hinzu: „Hier kann man uns nicht hören. Die paar Gäste, die noch da sind, wohnen hinten, nicht hier über der Terrasse. Außerdem sprechen wir Deutsch. Also bitte, meine Herren, fühlt Euch wohl und entspannt Euch.“

Ich versuche mich etwas bequemer hinzusetzen und der Aufforderung unseres Gastgebers zu folgen. Ich sehe, dass auch Fredo noch ein wenig Mühe damit hat und es ist fast ein wenig lustig, ihm dabei zuzusehen, wie er sich mit dem Rücken in seine Lehne ruckelt.

„Wir haben ja noch eine Menge gemeinsam zu unternehmen.“ sagt Pavlos direkt und erlöst uns damit. Wir sind also richtig. „Was ist Eure genaue Rolle?“

Fredo und ich tauschen ein paar Blicke aus. Ja, was ist eigentlich unsere genaue Rolle? Eine berechtigte Frage.

„Irgendwie,“ beginnt Fredo, „wollten wir nicht aus der Ferne nur einfach so zugucken.“ Er schaut auf mich und ich finde, er hat schon einmal genau das Richtige gesagt. „Wenn in Kürze die Flüchtenden hierher kommen, möchten wir so gut es geht helfen, einfach da sein und wenn es nötig wird, vielleicht die Weichen stellen. Schließlich soll es dann, so bald wie möglich, direkt nach Deutschland von hier aus weitergehen.“

Fredo und ich schauen auf Pavlos. Der sitzt uns lächelnd und mit zustimmendem Kopfnicken gegenüber und lässt seine Blicke nicht von uns ab. Abwechselnd mustert er erst Fredo, dann mich, und es ist offensichtlich, dass er einzuschätzen versucht, in wie weit er uns vertrauen kann.

„Wie kommt es, dass Ihr zu Fluchthelfern geworden seid?“ seiner Freundlichkeit mischt Pulchatides eine spürbare Skepsis bei.

„Wahrscheinlich aus einem ähnlichen Grund, wie Du!“ kontert Fredo geschickt und auch er lässt durchklingen, dass er nicht nur freundlich sein kann.

„Sei´s, wie es ist!“ ruft Pulchatides aus. „Schaut Euch dieses herrliche Meer an. Jetzt ist es dunkel, schimmert wie ein edler Smaragd bei Nacht, der nur von den Sternen beleuchtet wird. Seht dort hinten die Lichter von Potia, dem kleinen Hafen von Kalymnos. Sehen sie nicht aus, wie ein Sternschnuppenfeld?“ Pavlos schaut in die Ferne und atmet ein paar Mal tief ein. „So schön und so ruhig kann die Welt sein.“

„Der Schein kann eben trügen.“ erwidert Fredo. „Wissen wir, ob neben einem dieser kleinen Sternschnuppen da drüben nicht gerade ein Kind vergewaltigt, ein Mord begangen oder eine Frau zur Prostitution gezwungen wird? Und da sitzen wir hier und genießen die Nacht, träumen von einer heilen Welt, täuschen uns selbst, denn wir wissen, alle diese Lichter die wir sehen, stehen ebenso für Glück, wie für Leid.“

Pavlos hat sein Lächeln abgelegt. Er blickt in unsere Augen und erkennt, dass wir es ernst meinen.

„Syrische Lichter,“ fahre ich fort, „sehen aus der Ferne wohl ebenso aus. Lichter in Nigeria nicht anders. Sternschnuppenfelder aber sucht man dort sicher vergebens.“

Pavlos schaut bereits wieder über die dunkle Ägäis in die Ferne und sein Blick schweift in Richtung der schräg gegenüber liegenden türkischen Küste.

„Da hinten irgendwo, befinden sich die Flüchtlinge und sie kommen mit jeder Minute etwas näher.“ sagt er jetzt auf einmal ganz leise. „Hoffen wir, dass sie es auch bis hierhin schaffen.“

„Wir gehen davon aus.“ sagt Fredo selbstbewusst. „Und wenn wir sie erst einmal hier in Sicherheit haben, dann kann die Bombe da drüben gerne platzen.“ Fredo zeigt mit dem Kopf in Richtung Türkei.

Pavlos Pulchatides versteht die Anspielung nicht. Er will jetzt aber nicht gleich direkt nachfragen, doch scheinbar ist ihm nichts alles bekannt.

„Dann hoffen wir nur noch, dass auch hier keine platzen werden.“ der Alte Grieche schaut uns freundlich an und lächelt nachdenklich. Innerlich wartet er gespannt auf unsere Reaktion.

„Das wird nur passieren, wenn wir das Geld zu früh übergeben.“ erklärt Fredo. „Unsere Schutzbefohlenen müssen bereits in der Luft sein, wenn die Betreffenden merken, dass sie Falschgeld in Händen halten.“

Das Wort `Falschgeld´ sticht mitten in die Magengrube des alten Griechen. Es wird ihm fast schwarz vor Augen und im Kopf drehen sich auf einmal tausend Gedanken.

„Falschgeld?!“ Pavlos ist jetzt aufgesprungen. Er glaubt nicht, was er gerade gehört hat und stiert seine beiden Gäste entsetzt an. „Habt Ihr gerade Falschgeld gesagt?“

Fredo und mir wird in dieser Sekunde bewusst, dass wir uns verplappert haben. Pulchatides hat offenbar darüber keinerlei Kenntnis gehabt und es wird einen Grund dafür gegeben haben. Doch jetzt ist der Affe aus dem Käfig. Ein Zurück kann es jetzt nicht mehr geben.

„Willst Du uns jetzt etwa sagen, Du weißt nicht, dass wir die Schleuser und alles andere mit Falschgeld bezahlen?“ flüchtet sich Fredo in eine Gegenoffensive. Doch seine Stimme zittert und ihm ist die Aufregung und sein Entsetzen ebenso deutlich anzusehen.

Der alte Grieche steht immer noch. Er faährt sich mit der Hand durch seine graue Mähne und ringt nach Luft.

„Bei Gott! Nein!“ Der Schock sitzt tief. „Woher sollte ich das wissen. Mir wurde stets nur gesagt, dass genug Geld vorhanden ist. Das war alles. Und ich habe daraufhin die Dinge in Bewegung gesetzt, die es für mich zu machen galt. Aber Falschgeld? Um Himmels Willen. Das ist ja eine Katastrophe!“

Mir tanzen spontan eine Reihe von Gedanken durch den Kopf. Aber wenn dem wirklich so ist, und daran scheint kein Zweifel mehr zu bestehen, dann hat Pulchatides seine Verbindungen ohne des Aspekt aufgebaut, dass es sich um Falschgeld handelt. Dann kann es für ihn sehr schnell äußerst unangenehm werden. Die Lieferanten für die Pässe werden es nicht lange hinnehmen, betrogen worden zu sein. Sie werden sich an ihn halten und echtes Geld verlangen. Sie können zwar nicht zur Polizei gehen, doch wird es wohlmöglich genug Möglichkeiten geben, ihn in die Zange zu nehmen. Von einer Racheaktion einmal ganz abgesehen. Der alte Mann ist somit in erheblicher Gefahr.

Die Situation hat sich damit unvorhergesehen zugespitzt. In der Tat ist das ein zusätzliches Problem. Allerdings ist es aber auch einzubeziehen, dass das Geld zunächst gar nicht als Falschgeld erkannt wird, schließlich sind die Blüten hervorragend gemacht: Dann aber besteht die große Wahrscheinlichkeit, dass deren arglose Verwendung früher oder später alle Beteiligten auffliegen lässt. So oder so haben wir es hier mit einem unvorhergesehen Problem zu tun, für das ich keine Lösung erkennen kann.

Pavlos Pulchatides ist auf seinem Stuhl förmlich zusammen gesackt. Reflexartig hat er sich einen großen Uso eingeschenkt und diesen in einem Zug ausgetrunken. Auch Fredo greift zu und macht es ihm nach.

„Ich würde jetzt bevorzugen, nüchtern zu bleiben.“ warne ich und sende Fredo einen strengen Blick.

„Aber das musst Du doch gewusst haben!“ wiederholt Fredo, immer noch ein wenig hoffend, das wir uns nur alle falsch verstanden haben. Pavlos Pulchatides aber schüttelt wortlos den Kopf. Es ist eindeutig.

Einige Minuten verharren wir, ohne noch ein Wort zu sprechen. Pavlos hat sich wieder gerader hingesetzt und atmet schwer.

„Und ich sage Euch,“ setzt er seine Gedanken laut fort, „eingefädelt ist die Beschaffung der fünfzig Pässe über einen hohen, ehemaligen Polizeioffizier. Jemand, dem ich alle Nase lang begegne. Damit kann ich einpacken!“ Pavlos hat ein düsternes Gesicht aufgesetzt. „Ich muss das abblasen!“ schließt er seine Überlegungen.

Unrecht hat er damit nicht. Waren wir so naiv oder haben wir das einfach ignoriert? Warum haben wir das nicht zuvor erwogen und abgesichert? Keiner von uns hat auch nur einen einzigen Gedanken daran verschwendet, dass der griechische Verbindungsmann, also Pavlos Pulchatides, sich absichern muss, einen Weg zu finden hat, der ihn schadlos und unbescholten halten lässt. Die Gefahren sind immens, man kann sogar davon ausgehen, dass die Entdeckung damit unweigerlich vorgezeichnet ist. Aber nun sind die Flüchtlinge bereits auf dem Weg. In Kürze treffen sie da drüben in einem kleinen Hafen ein und werden von dort hierher gebracht. Ohne Pässe ist die Reise hier mehr oder weniger zu Ende. Entweder wartet eine Haft, oder die Abschiebung zurück in die Türkei. Sie ohne Pässe hier abfliegen zu lassen, ist weder denkbar noch realistisch. Wir sitzen in der Sackgasse, das wird mir immer klarer.

Pavlos deutet nach Innen in seine Wohnung: „Der Koffer, den ich hier verwahre und in dem das Geld für die Pässe liegt, der ist also voll mit Blüten?“

„Wenn derweil nicht ein Flaschengeist da war und diese in echte Banknoten verzaubert hat, dann wird es sich um perfekt gemachtes Falschgeld handeln.“ Fredo beginnt seine Fassung wieder zu gewinnen. „Und dann ist da ja noch der Fischer, der die Überfahrt macht? Den müssen wir ja auch bedenken!“

Pavlos winkt ab: „Der schuldet mir etwas. Der bekommt gottlob kein Geld.“ In diesem Punkt ist Pavlos beruhigt. „Aber die Schleuser! Was ist, wenn die gerade merken, dass sie verschaukelt wurden …“ er mag den Satz nicht weiter vollenden.

„…dann werden sie unsere Leute irgendwo in der türkischen Pampas sich selbst überlassen.“ ergänze ich und bin über die Trockenheit meines Tonfalles selbst erschrocken.

„Ich kann das nicht machen,“ sagt Pavlos mit zitternder Stimme, „ich kann doch nicht heute Falschgeld übergeben und morgen so tun, als habe ich nichts davon gewusst. Ich werde das alles stoppen. Es ist nicht meine Sache und es tut mir leid, wenn ich Euch jetzt damit allein lassen muss. Aber wenn ich gewusst hätte …“

Ich kann den alten Mann verstehen. Gleichfalls ärgere ich mich darüber, dass wir diesen Aspekt in unserer selbstherrlichen Planung bisher übersehen haben. Viel zu sehr waren wir mit der Produktion der Blüten beschäftigt, als uns tiefgehend über alle Details Gedanken zu machen. Das erschüttert mich jetzt, zugleich wächst meine Besorgnis, vielleicht auch noch ganz andere Wesentlichkeiten unbeachtet gelassen zu haben.

Ich ärgere mich, dass wir alle diesen hilfsbereiten Griechen als Vermittler in eine derartige Klemme gebracht haben. Doch jetzt schießt mir ein Gedanke durch den Kopf. Pulchatides ist eben Vermittler. Richtig! Nichts anderes, und das könnte die Lösung bedeuten.

„Moment einmal!“ rufe ich und gebe Fredo ein besänftigendes Zeichen, denn er will sich gerade aufregen. „Pavlos, Du hast es gerade ja selbst gesagt: Wenn Du das Falschgeld übergibst …!“

Fredo und Pavlos schauen mich unverständig an.

„Na, hört zu: Wenn Du das Falschgeld übergibst!“ wiederhole ich betont. „Kapiert ihr das nicht?“ Ich schaue in die Gesichter meiner Zuhörer. „Pavlos muss doch das Geld doch gar nicht selbst übergeben. Das können doch Fredo oder ich tun. Wir sind Fremde und eine Visitenkarte hinterlässt man bei derlei Geschäften nicht. Pavlos ist als Vermittler tätig geworden. Er ist also ebenfalls Opfer und kann sich beruhigt nach hinten legen. Die Bösen sind doch wir.“

Fredo und Pulchatides beginnen zu verstehen und nicken bedächtig.

So fahre ich fort: „Wenn die Sache auffliegt, dann ist doch nur die Frage, passiert das bevor oder nachdem die Blüten hier in Umlauf gebracht wurden. Davor wird sicher besser sein. Davon aber kann man wohl eher nicht ausgehen. Kommen die Empfänger dann böse zu Pavlos, hebt der die Hände und weiß von nichts. Er kann sogar selbst mitheulen und sagen, dass dann ja wohl auch sein Honorar für die Katz ist. Er ist ebenso betrogen worden.“

Fredo ist jetzt ganz bei mir: „So kann das funktionieren! Das ist die Lösung.“

Doch Pavlos hat seine Zweifel. So einfach wird die Sache nicht zu machen sein. „Bei der Geldübergabe wird vielleicht sofort bemerkt, dass das kein echtes Geld ist.“

„Du kannst Dich getrost in dieser Frage entspannen, mein Lieber!“ bemerkt Fredo. „Die Blüten kannst Du mit bloßem Auge nicht von echten Scheinen unterschieden. Dazu muss man in eine Bank, und diese durch die Prüfautomaten schicken. Bei der Übergabe wird zu 99,9 Prozent nichts schiefgehen können.“

In meinem Kopf ist etwas von Pavlos Rede hängen geblieben. „Hast Du vorhin gesagt: `50 Pässe´?“ frage ich.

„Es werden exakt 50 Pässe ausgestellt. Ein paar Tage nachdem wir die Namen und Fotos geliefert haben.“ erklärt Pavlos gefällig.

„Wir benötigen aber nur 49.“ Meine gut gelaunte Stimmlage stößt abermals auf Nichtverstehen bei meinen Zuhörern.

„Ein bestellter Pass ist demnach übrig, oder?“ fahre ich fort und schaue Fredo an. „Diesen könnten wir zum Beispiel für einen von uns zwei ausstellen lassen. Natürlich unter einem völlig anderen Namen. Einem holländischen, oder noch besser einem syrischen. Wir könnten eine Herkunft eintragen lassen, die völlig von uns ablenkt. Wenn der Überbringer des Falschgeldes selbst einen Pass benötigt, so wird er doch wohl nicht aus Deutschland kommen, oder? Alle werden vermuten, dass der Geldbote selbst ein Flüchtender ist und ebenfalls nach Deutschland will. Der griechische Beamte, der die Pässe fertigen lässt, wird auf das entsprechende Bild zeigen und sagen, der hier hat mir die Blüten untergejubelt.“

„Das klingt nach einem perfekten Job für mich!“ bekundet Fredo etwas lauter. Er lächelt mich an. „Du hast für so etwas doch gar nicht den Arsch in der Hose.“

Ich tue entrüstet. Doch innerlich fällt mir gerade ein Stein vom Herzen. Wenn einer von uns beiden das kann, dann sicher Fredo. Wir drei sitzen auf der Terrasse und lassen unsere Gedanken noch ein wenig um diesen Plan kreisen. Je länger ich darüber nachdenke, desto plausibler wird dieser für mich. Allerdings ist da noch ein Aspekt, den wir nicht außer Acht lassen dürfen.

„Wir werden ja hier einige Tage durch den Ort spazieren. Somit werden Fredo und ich zusammen gesehen.“ Ich tippe mir mit dem Finger an die Stirn. „Und die Touristenanmeldung! Die liegt bei uns im Zimmer. Fredo hat telefonisch reserviert, wenn ich mich Recht erinnere, ist nur Fredos Nachname bekannt. Da unser Vermieter bestimmt keinen Pass verlangt, tragen wir einfach falsche Namen und eine falsche Heimatadresse ein. Bezahlt wird ohnehin bar. Und in dem Pass, den Fredo für sich machen lässt, steht dann noch ein vollkommen anderer Name, als auf der Touristenanmeldung. Damit wäre das Tohuwabohu nahezu perfekt.“

Fredo pfeift anerkennend und zwinkert mir zu. Auch Pavlos ist erkennbar einverstanden. In jedem Fall ist er so aus der Schusslinie, schließlich zählt er auf diese Weise ja selbst zu den Betrogenen.

Wir sitzen noch eine ganze Weile und denken uns Namen aus und trinken eine Menge Uso mit Eiswasser. Pavlos hat mit List immer wieder nachgeschenkt, kennt aber unsere Trinkfestigkeit nicht. Dann kann er sich aber nicht mehr zurück halten und fragt:

„Wo habt Ihr eigentlich das ganze Falschgeld her?“ Er rückt bei dieser Frage etwas näher an den Tisch, er ist gespannt wie ein Flitzbogen.

Fredo rückt ebenfalls an den Tisch und kommt mit seinem Gesicht ganz nah an das von Pavlos. Dann flüstert er: „Du wirst es glauben, oder nicht: wir haben einen Gelddruckmaschine im Keller.“

Pavlos denkt für wenige Sekunden darüber nach. Dann zeichnet sich ein breites Grinsen auf seinem Gesicht ab. Er schenkt unsere Gläser noch einmal randvoll und wir drei beginnen zu lachen.

Pulchatides winkt ab. Wir werden unsere Gründe haben, es ihm nicht zu erzählen. Er würde es andersherum auch nicht anders machen.

Kapitel 49

Die Lastwagen haben gestoppt. Diese Etappe hat erheblich an den Kräften der Flüchtenden gezehrt. Pausenlos fuhren sie und nur ein einziges Mal war es ihnen möglich, eilig ihre Notdurft zu verrichten. Eine Nacht, dann der Tag über und bis abermals bis zum nächsten Tagesanbruch haben sie kaum gegessen und auch das Wasser ist bis auf wenige Reste aufgebraucht.

Viele der Frauen, vor allem der Kinder, sind merklich verzweifelt und haben große Mühe, sich ruhig zu verhalten. Sie weinen immer häufiger und ihre Ängste sind von Stunde zu Stunde angewachsen. Unter den anderen herrscht Lethargie und Dumpfheit. Das Zeitgefühl haben die meisten verloren und vergessen, die hellen und dunklen Phasen zu zählen. Jetzt, da die Fahrzeuge still stehen, macht sich kaum Unruhe breit. Es ist fast so, als wäre es den Menschen auf den Ladenflächen egal geworden. Sie werden auch weiterhin stoisch das tun, was man ihnen sagt, und irgendwann wird es zu Ende sein.

Die LKW haben einen Platz gewählt, der von der angrenzenden Straße nicht einzusehen ist. Eine hohe Felsgruppe trennt sie von den wenigen an ihnen vorbeifahrenden Autos. Sie sind offensichtlich in der Nähe einer Stadt und fuhren die letzten Kilometer bis hierher auf einer gut ausgebauten Strecke.

Die Fahrer lüften endlich die Planen und es kommt ihnen von den Ladeflächen spontan ein beißender Geruch entgegen. Es riecht nach Fäkalien, Schweiß und zu faulen beginnenden Lebensmittelresten. Alle müssen jetzt herunter und sich in einer Gruppe zusammenstellen. Der schlanke Fahrer zählt noch einmal ab, und da niemand fehlt, gibt er das Zeichen zum Weitermachen.

Wenige Meter vor den beiden Lastwagen, mit denen sie nun bereits fast vier volle Tage unterwegs waren, steht ein großer Truck mit einem geschlossenen Auflieger. Die Fahrer deuten den herankommenden Flüchtlingen zu, dass sie jetzt die Kinder und Frauen auf den großen Hänger heben sollen und danach selbst heraufklettern müssen. Einige Frauen und Männer aber haben sich ein paar Schritte abgesetzt und erleichtern sich. Die meisten von ihnen haben Durchfall bekommen. Die Fahrer sind wütend, denn es geht ihnen nicht schnell genug. Die versuchen schimpfend, die sich Erleichternden zur Eile zu bewegen.

Die Anweisungen der Fahrer werden lauter und einer von ihnen tritt mehrere Frauen, die es ihm zu langsam angehen lassen. In der schwindendenden Dunkelheit krabbeln nun auch die letzten der Gruppe, deutlich geschwächt, auf den großen Auflieger, dessen zwei schwere Türen hinter ihnen verschlossen werden, nachdem noch die Plastiksäcke mit den Textilien heraufgeworfen worden sind.

Nun ist die ganze Gruppe vereint und versucht sich einen Platz zu suchen. Auf dem stockdunklen Anhänger riecht es nach Vieh und altem Fleisch. Alle hoffen, dass ausreichend Frischluft hereinkommen kann und in nicht wenigen kommt eine erste Panik auf. Die Enge, die absolute Dunkelheit und der immer stärker werdende Schlachthofgeruch wird sie nicht mehr lange durchhalten lassen.

Der Truck setzt sich ruckartig in Bewegung. Das bereitgestellte Wasser in einigen wenigen Kanistern wird in der Dunkelheit herumgereicht und dient für wenige Momente für eine kurze Erfrischung. Wie lang dieser Abschnitt sein wird, wo sie sich befinden und wann sie vielleicht an ihr Ziel kommen werden, haben sie nicht erfahren.

Al-Basir und einige wenige andere versuchen sich wieder ein Zeitgefühl zu verschaffen und beginnen nachzurechnen, wie lange sie schon unterwegs sind. Daran wollen sie abschätzen, wie lange sie insgesamt wohl noch brauchen. Auch wollen sie schätzen, wann die nächste Pause gemacht werden würde. Er ist der Meinung, dass sie sich circa vierundzwanzig Stunden vor dem Ziel befinden. Ein anderer meint, dass bereits mehr Tage vergangen sind, als der Transport eigentlich benötigen müssen. Die meisten aber können keine Einschätzung abgeben. Die vollkommene Dunkelheit auf dem geschlossenen Anhänger wird es schwer machen, eine weitere Zeitberechnung anzustellen, erst recht, wenn die Fahrt pausenlos fortgeführt werden sollte.

Der Hunger unter den Menschen beginnt Probleme zu bereiten. Die wenigen Lebensmittel, die sie sich mitgenommen oder noch während der letzten Ruhepause eingesteckt haben, sind längst aufgebraucht. Besonders haben es die Kinder schwer, die nun vermehrt klagen. Der Hänger erlaubt es, dass sie sich wieder etwas lauter miteinander unterhalten können. Dennoch flüstern die meisten weiter und wenn der Truck seine Fahrt verlangsamt, kehr fast automatisch vollkommene Ruhe ein.

Einige müssen sich wiederholt übergeben. Da sie nichts gegessen haben, spucken sie ihren eigenen Magensaft aus und verlangen nach Wasser, um das Brennen in ihren Kehlen und Bäuchen zu lindern. Es sind keine Behältnisse zu finden und so müssen sie sich einfach dorthin übergeben, wo sie sitzen. Niemand aber nimmt Anstoß daran, selbst der zunehmende Gestank auf dem Hänger kann die Situation aus ihrer Sicht auch nicht mehr verschlimmern. Derlei gehört nun schon fast zum Alltäglichen.

Sie wissen nicht, dass sie tatsächlich noch eineinhalb Tage unterwegs sein müssen, bis sie ihr Ziel an der Küste erreicht haben. Fast noch sechsunddreißig Stunden liegen vor ihnen. In dieser Zeit werden sie nur eine einzige kleine Pause machen können und man wird ihnen Brot und etwas Obst heraufreichen.

Kapitel 50

Die Nachricht der bevorstehenden Ankunft der Flüchtlinge in der nächsten Nacht erreichte Pavlos Pulchatides wie vereinbart. Ein kurzer Anruf von Faruq genügte, und die sich einstellende Erleichterung wich schnell in eine Anspannung. Der gefährlichste Teil der Flucht steht also jetzt unmittelbar bevor, die Übernahme der Flüchtlinge auf das Boot und die Fahrt durch die von der griechischen Küstenwache kontrollierten Passage dieses Teils der Ägäis zwischen der Türkei und den angrenzenden griechischen Inseln.

Fredo und ich sitzen am Hafen und erhalten gerade unser Frühstück von Perikles. Wir haben uns Kaffee, Käse und Brot bestellt. Unser Blick schweift wieder über das Wasser und wir hoffen nervös, dass wir endlich eine erste Nachricht erhalten, vielleicht sogar den genaueren Ankunftszeitpunkt erfahren. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite schlendert Pavlos und grüßt freundlich. Er ist auf dem Weg zur Mole, auf der das alltägliche Treiben stattfindet. Die Fähre aus Kalymnos ist angekommen und auch einige der Fischer hantieren auf ihren Booten.

Wir sehen, wie Pavlos auf das größte der dort liegenden weiß-blauen Schiffchen geht und mit dem Fischer redet. Dieser reicht ihm eine kleine Kiste mit Fischen und die beiden sprechen noch einige Minuten miteinander, bevor sich der alte Grieche wieder auf den Rückweg macht. Er steuert auf uns zu und bleibt einige Meter vor der Taverne stehen, ohne aber an unseren Tisch zu kommen.

„Kali Mera!“ ruft er uns zu. „Guten Appetit, die Herren.“

Fredo und ich lächeln und grüßen fast beiläufig zurück. Pavlos lächelt immer noch und deutet auf seine Fische in der Kiste.

„Die sind heute Nacht für mich gefangen worden. Ich hoffe, morgen hat er wieder einen guten Fang, denn ich erwarte ein paar Gäste, die Hunger haben werden.“

Fredo und ich verstehen sofort.

„Zeig uns Deine Fische lieber nicht,“ scherzt Fredo, „sonst müssen wir uns selbst zum Mittagessen bei Dir einladen. Und damit ziehst Du Dir den Zorn von Perikles zu.“

„Ihr seid herzlich willkommen!“ Pavlos geht bereits schon wieder und verschwindet in den ihm entgegenkommenden Touristen, die zum Strand wollen.

Wir sind schweigsam. Obwohl wir noch nicht viel zu uns genommen haben, sind Fredo und ich schlagartig satt. Es ist also so weit. Mit Anbruch der kommenden Nacht werden sie irgendwo dort hinten die kleine Marina von Gümüslük ansteuern und dann an Bord des Fischerbootes gehen. Obwohl uns Pavlos bisher nicht verraten hat, welcher Fischer die Überfahrt durchführt, sind wir uns jetzt sicher, dass es derjenige ist, der ihm soeben die Fische übergeben hat. Es ist das größte Schiff im Hafen und unter all den anderen ist es das einzige, das eine Gruppe von fast fünfzig Menschen aufnehmen könnte.

Den Fischer haben wir im Ort schon ein paar Mal gesehen. Es ist der Mann mit den Cowboystiefeln und ich bin irgendwie froh, wenn es dieser auch tatsächlich sein sollte, der die Fahrt macht. Mit erscheint der Fischer auf eine unerklärliche Art mutig und ein wenig draufgängerisch. Eigenschaften, die für ein solches Unterfangen, wie wir es vor uns haben, von Nöten ist. Sein leicht verwegenes Äußere ist fast schon ein wenig kitschig und wenn es einen nicht so ernsten Hintergrund haben würde, dann müsste man eigentlich schmunzeln.

„Dann haben wir wohl eine spannende Nacht vor uns.“ sage ich nachdenklich und spüre ein unangenehmes Kribbeln im Bauch.

„Wir sollten mitfahren!“ Fredo ist bestimmt und sagt, was auch ich schon zuvor ein paar Mal für mich erwogen habe.

„Du bist Dir im Klaren darüber, dass wir uns damit ziemlich in Gefahr bringen werden?“ Ich hoffe damit nicht, dass es sich Fredo anders überlegen wird. Irgendwie möchte ich, dass er mir das Risiko bestätigt, er es ebenso sieht, dennoch überzeugt ist, dass alles gut gehen wird.

„Das Leben ist kein Ponyhof!“ lächelt er zurück. „Und hier vielleicht nur herum sitzen, an den Nägeln kauen, das ist doch nicht unser Stil, oder?“

„Wird aber irgendwie auffallen, wenn wir zwei da an Bord herumtölpeln.“ Ich stelle mir gerade vor, wie wir auf dem Schiff stehen und in die Nacht hineinfahren.

„Wir werden angeln!“ kräht Fredo. „Zwei Touristen, die gern mal in der Ägäis fischen wollen. Das wird sicher nichts Ungewöhnliches sein.“

Wir vermeiden beide, laut darüber nachzudenken, was mit uns passiert, wenn wir von der Küstenwache aufgebracht werden sollten. Die Gedanken aber kreisen in unseren Köpfen, sie auszusprechen aber wäre wie ein schlechtes Omen, wie eine selbsterfüllende Prophezeiung.

Wir beschließen, uns mit unserem Frühstück zu beeilen und uns dann auf einen kleinen Spaziergang zu machen. Dieser soll uns auf ein paar Umwegen durch das Dorf zur Terrasse von Pavlos führen. Denn wir möchten so schnell es geht, mehr Details erfahren. Zwar gehen wir davon aus, dass auch Pavlos nicht viel mehr wissen wird, aber allein die Bestätigung, die über seine Kanäle erhalten hat, die Flüchtenden kommen in der nächsten Nacht an, möchten wir aus seinem Munde erfahren.

In dem kleinen Ort nimmt der Tagesablauf seinen gewohnten Weg. Die Restaurants haben die Frühstücksgäste bewirtet und decken jetzt die Tische für ihr Mittagsgeschäft ein. Auch wenn es hier nur noch wenige Urlauber um diese Jahreszeit gibt, so wollen sie doch auch noch dieses Geschäft machen, denn bis zur nächsten Saison ist es wieder lange hin.

In den Geschäften sitzen gelangweilt die Verkäufer und lesen Zeitungen oder haben sich zum Plausch zusammengestellt. Die alten Frauen sitzen in gewohnter Weise auf ihren Stühlen vor ihren Häusern und aus der Wäscherei dampft es. Ein sauberer Geruch von Seife und Waschmitteln zieht an uns vorüber und im nächsten Moment wechselt dieser mit dem Duft frischen Brotes, der aus der danebenliegenden Dorfbäckerei in unsere Nasen steigt.

Fredo und ich haben uns jeder eine Zigarette angezündet und wir spazieren nach außen hin ziellos durch die kleinen Gassen. Ab und zu bleiben wir an einem der Lädchen stehen und begutachten deren verschiedene Auslagen. Ich kaufe etwas frisches Obst, es sind Pflaumen, die herrlich duften. Ich kann es nicht abwarten und esse eine erste. Ein süßer Saft erfüllt meinen Mund und ich frage mich, warum die Früchte hier so anders schmecken, als bei uns zuhause.

Links von uns erscheint das Hotel von Pavlos und wir nehmen den kleinen Weg über sein Grundstück hin zu der großen Terrasse, auf der Pulchatides schon sitzt. Er hat uns erwartet, winkt uns aber mit vorgetäuschtem Erstaunen herüber und ruft:

„Das ist eine schöne Überraschung! Kommt herauf, setzt Euch.“

Wir nehmen die üblichen Plätze ein, dort, wo wir von den Blicken anderer nahezu verborgen sind. Pavlos hat eine große Flasche Wasser auf dem Tisch und es stehen bereits zwei Gläser für uns parat, die er sogleich auch füllt.

„Einen Uso dazu?“

Wir lehnen dankend ab und unsere Aufregung ist uns deutlich anzusehen.

„Heute Nacht also?“ Fredo möchte Gewissheit.

„Ja, sie sollen irgendwann um die Mitternachtszeit ankommen.“ bestätigt Pavlos.

„Gibt es irgendwelche zusätzlichen Informationen?“ frage ich.

„Leider keine weiteren Details. Und die Uhrzeit ist natürlich auch nur vage.“ Wir haben nichts anderes erwartet und sind von Pavlos Antwort deswegen auch nicht enttäuscht.

„Es ist der Fischer, von dem Du heute Deine Fische bekommen hast.“ Fredo fragt zwar, sein Ton aber strahlt Überzeugung aus

.

Der alte Grieche nickt. „Wir können uns auf ihn verlassen. Ich kenne ihn schon so lange und er ist der Richtige dafür.“

„Pavlos,“ beginnt Fredo, „wir werden mitfahren. Als Angeltouristen.“ Ich ertappe mich, wie ich spontan unseren Gastgeber anschaue und gebannt auf dessen Reaktion warte.

„Das habe ich mir schon fast gedacht, dass Ihr beiden hier nicht ruhig sitzen werdet.“ Erklärt er uns. „Ihr wisst, worauf Ihr Euch einlasst?“ Pavlos schaut uns direkt in die Augen und wartet eine kurze Zeit, bevor er fortfährt. „Das Risiko ist allein bei Euch. Helfen werde ich Euch dann nicht können, wenn das schief gehen sollte.“

Wir halten seinem Blick stand, verziehen keine Mine. Nur mit einem kurzen Nicken geben wir zu verstehen, dass für uns alles klar ist. Pulchatides ist ganz ruhig geblieben und in seiner Stimme klingt keinerlei Aufregung mit. Er hat uns offenbar richtig eingeschätzt und ist sich sicher, dass wir die Risiken bereits abgewogen haben.

„Ich habe auch schon zwei Busfahrern Bescheid gegeben, dass sie morgen am Morgen eine Reisegruppe von mir in Emporios aufnehmen sollen. Bevor sie nach Kalymnos übersetzen, werde ich Ihnen dann das Geld für die Passagen geben. In Emporios werden sie dann circa eine dreiviertel Stunde nach Ankunft der ersten Fähre in Potia eintreffen. In der Windschutzscheibe wird eine Rose zu sehen sein, so könnt ihr die Busse finden. Wenn sie hier im Hafen um die Mittagszeit ankommen, werden die Busse einfach vor dem Hotel vorfahren und unsere Leute werden beim Aussteigen ganz einfach nur wie neue Gäste aussehen.“

Wir drei machen erste Gesichter. Es wird uns allen jetzt immer klarer, dass einer der entscheidenden Momente auf der Flucht unserer Syrer kurz bevor steht.

„Wann verlässt das Boot heute den Hafen?“ fragt Fredo schnörkellos.

„Stavros wird etwas früher als üblich abfahren. Bei Anbruch der Dämmerung.“ Erklärt uns Pavlos. „Ihr werdet als Angler eine gute Tarnung haben, das ist keine schlechte Idee. Stavros unternimmt solche Touren des Öfteren und er ist ja bei den Küstenwachen gut bekannt. Das wird die Fahrt vielleicht sogar noch unverdächtiger erscheinen lassen.“

„Dann braucht Du jetzt nur noch Stavros zu sagen, dass wir zwei mitfahren.“ möchte ich abschließen, doch da erscheint, wie aus dem Nichts, der Fischer auf der Terrasse und setzt sich wortlos mit an unseren Tisch.

Pavlos stellt uns vor und er informiert seinen Freund in kurzen Worten über das soeben Beschlossene. Der Fischer schaut uns unvermittelt an und mustert uns von Oben bis Unten. Besonders ich scheine ihm eher ungeeignet, eine derartige Tour mitzumachen. Ich versuche, so kühn wie möglich dreinzuschauen und hoffe, dass ich damit die Prüfung bestehe. Der Fischer lässt seinen Blick ab von mir, schmunzelt leicht und sendet mir ein fröhliches Augenzwinkern. Dann nickt er zustimmend und Pavlos ist aufgestanden, um eine Flache Uso für uns zu holen.

Obwohl Fredo und mir jetzt überhaupt nicht nach Alkohol zumute ist, ziehen wir es vor, uns standhaft und trinkfest zu zeigen. Die Blöße, wir seien vielleicht nervös oder gar ängstlich, wollen wir uns nun wirklich nicht geben. Stavros, der Fischer, scheint das mit Anerkennung aufzufassen und wir prosten uns mit einem herzhaften Anstoßen der prallvollen Gläser zu.

Der Fischer mit den Cowboystiefeln bleibt, bis die Flasche geleert ist und ich hoffe insgeheim, dass es der letzte Schnaps für ihn sein wird, bevor wir uns auf die Reise machen. Stavros steht auf und sagt auf Englisch:

„Seven o`clock. This evening. Come to my boat.”

Er dreht sich um und verlässt die Terrasse in Richtung des Hafenkreisels. Die Absätze seiner Cowboystiefel klacken laut vernehmbar auf den Fliesen, bis er den Sandweg vor dem Hotel erreicht hat.

Pavlos bittet uns, mit ihm in seinen Wohnbereich zu kommen. Er zeigt uns einen Fotoapparat und erklärt uns, dass wir damit die Passfotos machen sollen. Er hat uns auf einem langen Tisch auch einen Computer hingestellt, der mit einem Drucker verbunden ist. Ein großer Stapel Fotopapier liegt daneben. Er hat scheinbar an alles gedacht. Wir werden so die benötigten Fotos machen, diese dann mit den Namen versehen, die wir zudem auf einer Liste aufführen werden. Wir haben das mit absoluter Genauigkeit zu machen, damit die erstellten Pässe auch mit den Inhabern fehlerlos übereinstimmen. Das wollen wir so schnell wie es geht erledigen, sobald unsere Flüchtlinge im Hotel sind. Umso schneller werden wir in den Besitz der Pässe gelangen.

Es gilt auch die Flüge nach Deutschland zu organisieren. Mit einem kurzen Telefonat haben wir Sharif und die anderen in Hamburg über den Ankunftstermin informiert. Sharif wird nun auch die Familien in Kenntnis setzen. Sobald wir wissen werden, wann die fertigen Pässe zu uns gelangen, werden die jeweiligen Angehörigen in Deutschland für ihre Familienmitglieder Flüge von Kos zu den Zielorten buchen. Wir brauchen keine Bedenken zu haben, dass nicht ausreichend Sitzplätze in den Fliegern sein könnten, denn um diese Jahreszeit sind die Maschinen maximal halb ausgebucht. Außerdem werden mehrere Flughäfen in Deutschland von hier aus angeflogen, so dass es genügend Ausweichmöglichkeiten gibt, falls es notwendig wird.

Die Flugbuchungen werden uns mit allen notwendigen Ticketinformationen digital per eMail an das Hotel auf die Adresse von Pavlos Pulchatides zugesendet und wir können diese hier ausdrucken. Wir werden dann das Check-in ebenfalls von hier aus online erledigen und somit auch die Bordkarten auf die gleiche Weise erstellen.

Pavlos hat auch noch einige andere Vorkehrungen getroffen. Woher er die vielen Kleidungsstücke hat, will er uns zunächst nicht verraten, doch in einem kleinen Zimmer in seiner Wohnung hat er eine Unmenge Hosen, Pullover, Kleider, Röcke, Hemden und sogar Kindersachen gestapelt, mit denen sich die Flüchtlinge ausstatten sollen. Er lächelt, als er uns schlussendlich mitteilt, er hätte im Keller auch noch Luftmatratzen und Strandutensilien gelagert, allesamt Sachen, die seine Hotelgäste in den Jahren hier hinterlassen haben. Unsere Flüchtlinge könnten so sogar am Strandleben teilnehmen und sich völlig unverdächtig unter die Touristen im Ort mischen.

Wir vereinbaren uns, dass wir eine Reihe von Lebensmitteln besorgen und diese bereitstellen. Pavlos hat zwar auch einige Vorräte, doch wir denken, es könnte durchaus noch etwas mehr dazu kommen. Außerdem möchten auch wir noch einen Beitrag leisten und müssen nur versprechen, nicht zu viel zu kaufen, schließlich seien wir nur zwei Personen und würden wohlmöglich Verdacht erregen, wenn wir für eine ganze Kompagnie einkaufen.

Pavlos hat insgesamt achtzehn Zimmer freigehalten, seine ganze erste Etage. Darüber liegt ein Flur mit größeren Zimmern und Balkon, auf der dritten Ebene seines Hotels befinden sich großräumige Appartements, die derzeit aber größtenteils vermietet sind.

Nach Rückkehr von unseren Einkäufen gehen wir durch die Zimmer und helfen Pavlos dabei, noch ein paar Klappbetten aufzustellen. Wir legen auch noch weitere Handtücher in den Zimmern aus und verteilen in den Bädern verschiedenste Seifen und Hygienemittel, die alle aus dem Besitz ehemaliger Hotelgäste zu stammen scheinen. Wir sind stolz, als wir noch einmal kontrollierend die Zimmer dieser Etage nacheinander besichtigen und fühlen uns fast ein wenig wie Angehörige, die auf ihren ersehnten Besuch warten. Wir freuen uns und scherzen, die Anspannung und das dumpfe Gefühl von aufkommender Angst und Ungewissheit aber können wir nicht übertünchen.

„Geht jetzt, ruht Euch vor allem noch ein wenig aus. Helden müssen ausgeschlafen sein.“ Weist uns der alte Grieche an. „Und seid pünktlich am Schiff von Stavros. Vor allem: Lasst ihn machen. Er weiß, was zu tun ist. Er ist mit allen Wassern gewaschen und ein alter Fuchs.“ Dann reicht uns Pavlos Pulchatides einzeln die Hand, drückt diese und schüttelt sie herzhaft.

„Kommt heute nicht mehr hierher. Wir sehen uns morgen, wenn ihr mit den Leuten eintrefft. Alles Gute.“

Wir machen uns auf den Weg. Pavlos ruft uns leise nach: „Ihr seid eine verdammt verrückte Truppe. Was würde ich darum geben, Euch begleiten zu können!“

„Wir sind somit nicht verrückter, als Du! Drücke uns die Daumen! Bis morgen.“ lächelt Fredo zurück und wir verlassen das Hotel um uns auf das Bevorstehende vorzubereiten.

Kapitel 51

Al-Basir ist der Überzeugung, dass es nur noch wenige Stunden sein können, in denen es den Menschen um ihn herum noch möglich sein kann, diese Fahrt so weiter durchzustehen. Während es die Fahrer der beiden ersten Lastwagen wenigstens noch ab und zu für notwendig gehalten haben, den Passagieren eine kleine Pause und Erholung zu verschaffen, ist der Truck seit Aufnahme der Flüchtenden ununterbrochen gefahren. Die Luft in dem Auflieger ist extrem verbraucht und die Atmung fällt immer schwerer. Die Hitze und Trockenheit, der Hunger und die aufkommenden Beschwerden Einzelner machen es schier unerträglich, noch viel länger auszuhalten.

Der Truck hielt in den vielen Stunden zwar immer wieder einmal, dieses aber im längsten Falle für ein paar Minuten. Zu hören war nichts, die Türen wurde auch nicht geöffnet, niemand schien sich dafür zu interessieren, wie es den Menschen hier hinten ergeht.

Al-Basir und einige der Männer haben sich ausgerechnet, dass sie nun an die fünf Tage unterwegs sein werden und stellen Vermutungen an, ob die Fahrt nun bald ihr Ende an der Küste zu Griechenland nehmen könnte. Unwahrscheinlich ist es nämlich nicht, dass sie in der zurückliegenden Zeit bereits die große Distanz von Adiyaman bis zum Ziel geschafft haben könnten. Al-Basir ist sich sogar ziemlich sicher, dass es nicht mehr weit sein kann.

Der Truck hat vor einiger Zeit seine Fahrt verlangsamt, obwohl die gewählte Straße asphaltiert ist. Die Motorengeräusche, die in den Auflieger von draußen hereindröhnen, lassen vermuten, dass sie sich auf einer gut ausgebauten Straße befinden, die ein höheres Verkehrsaufkommen aufweist.

Die Fahrt wird noch weiter gedrosselt und der schwere LKW nimmt eine engere Kurve nach rechts. Offenbar schwenkt er auf eine Nebenstrecke und spontan wird die Fahrt unruhig. Die Achsen des Aufliegers rumpeln heftig und die Wucht, mit der sie immer häufiger in ihren Aufhängungen aufschlagen sorgt für ohrenbetäubenden Lärm auf der Ladefläche.

Immer weiter fährt der Truck auf dieser unebenen Piste, die mit jedem Kilometer noch unruhiger und holpriger wird. Wie viel Zeit sie jetzt schon wieder so fahren, ist kaum einzuschätzen, aber es sind sicher abermals zwei Stunden. Doch dann bremst der Fahrer langsam und der Truck rollt noch einige Meter, bis er mit einem heftigen Bremsen zum Stillstand kommt. Die Druckluft der pneumatischen Bremsen entweicht mit einem hellen Zischen und das Zittern des Aufliegers durch den vibrierenden Truckmotor hört schlagartig auf.

Es macht sich eine erste Unruhe auf der Ladefläche breit. Die Menschen scheinen es jetzt nicht mehr auszuhalten und sie wollen so schnell es geht raus, an die Luft. Doch auch nach den ersten Minuten, die schier kein Ende nehmen wollten, gibt es keine Anzeichen für eine Pause und die Öffnung der Türen zu ihrem Auflieger. Das Gemurmel untereinander wird zunehmend lauter und al-Basir sowie ein paar andere bemühen sich, die Ruhe wieder herzustellen. Schließlich können man nicht wissen, was draußen gerade vor sich geht und ob nicht etwa eine Kontrolle durchgeführt wird. In jedem Fall aber müssen sie weiterhin still sein.

Eine Frau ist nahe daran, ihre Nerven zu verlieren. Sie wimmert und es ist zu befürchten, dass sie auch gleich laut weinen oder gar schreien wird. Die Dunkelheit und Enge machen ihr besonders zu schaffen und sie fleht, dass man sie endlich heraus lässt. Ihr Mann versucht sie zu beruhigen und weiß sich nicht anders mehr zu helfen, als ihr den Mund mit seiner Hand zuzuhalten. Seine Frau wird sofort wilder und strampelt jetzt mit den Beinen. Ihre Hacken schlagen auf der Ladefläche auf und es gelingt ihrem Mann nur mit Hilfe anderer seine Frau festzuhalten.

Die Schläge auf den Aufliegerboden sind dem Fahrer des Trucks nicht unverborgen geblieben. Nach kurzer Zeit öffnet sich eine der großen Türen des Aufliegers und der Fahrer zischt ein paar Befehle in Richtung der Flüchtlinge, die die hereinströmende Luft wie ein Geschenk empfangen und sich sofort in Richtung der offenen Ladetüre bewegen. Draußen hat die Dunkelheit bereits eingesetzt. Der Fahrer zischt weiter und einer der Syrer übersetzt. Er hat verstanden, dass sie am Ziel angekommen sind und jetzt noch die nächsten Stunden abwarten, bis sie sich auf den Fußweg zu ihrem Schiff machen können.

Der Fahrer schließt die Türe wieder. Neunundvierzig Menschen nehmen sich jetzt vor, die letzten Augenblicke auf diesem Anhänger auch noch still und vorsichtig auszuharren.

TEIL 7

Kapitel 52

Wir haben uns auf den Weg zum Hafen gemacht. Fredo hat darauf gedrungen, dass wir alles Persönliche im Zimmer lassen, nur unser Geld haben wir für den Notfall eingesteckt. Stavros ist bereits auf dem Fischerboot und als wir es erreichen, winkt er uns wortlos zu, wir sollen gleich an Bord kommen. Fredo geht mit seemännischer Routine an die Leinen und löst diese geschickt. Das kleine Schiff ist jetzt frei und der sonor tuckernde Motor zieht uns kraftvoll in das Hafenbecken.

Stavros hat einige Angelrouten und ein paar Köderfische bereitgelegt und es könnte tatsächlich so aussehen, als führen wir jetzt mit ihm auf eine seiner nächtlichen Angeltouren. Die Sonne ist bereits hinter Kalymnos verschwunden und wirft ihre letzten Strahlen über die Insel, die jetzt aussieht, als läge sie vor einem roten Hintergrund. Ein leichter Wind weht uns ins Gesicht, der etwas auffrischt als wir den Schutz der Kaimauer in Richtung der vor uns liegenden See verlassen. Das Fischerboot fängt sofort an heftiger zu schaukeln und die Wellen brechen sich am Bug, der nun immer schneller durch das Wasser gleitet.

Stavros steht in seinem Steuerstand, das ausreichend Platz auch noch für Fredo und mich bietet. Dieses Schiff ist alt, aber mit allen Dingen ausgestattet, die ein seetüchtiger Fischkutter benötigt. Ich sehe die Sprechfunkanlage und die verschiedenen Anzeigen für den Motor. Stavros hält das kleine hölzerne Ruder locker in einer Hand und sein Zigarillo, an dem er ab und an einmal zieht, hat er lässig in seinen Mundwinkel geklemmt. Er zieht es offenbar vor, nicht viel mit uns zu reden.

In regelmäßigen Abständen nimmt der sein Fernglas, das mit einem Riemen um seinen Hals vor seine Brust hängt, und schaut damit über das Wasser. Nach einigen Malen gibt er uns ein Zeichen und weist in die Richtung über Backbord. Ich bemühe mich, dort etwas zu entdecken. Doch erst, als Fredo mit ausgestrecktem Arm und seinem Zeigefinger auf ein fernab fahrendes kleines Schiff zeigt, kann auch ich es erkennen.

„Coastguard!“ informiert uns Stavros, lächelt und zwinkert wieder mit einem Auge. Dann lässt er sein Fernglas wieder baumeln und schaut geradeaus. Wir steuern auf Kalymnos zu, leicht rechts, auf die Meerenge zwischen dieser Insel und Pserimos, einer kleinen Nebeninsel, die zwischen Kalymnos und der etwas weiter entfernten türkischen Halbinsel liegt. Unser Kapitän holt eine Flasche Uso unter dem Ruderrad hervor und deutet mir, dass sich dort auch Gläser befinden. Er ist offenbar der Meinung, dass ich gerade so eben noch zum Schiffjungen tauge. Ich wehre mich nicht und tue, was mir befohlen wurde, hole die Gläser hervor und schenke ein.

Fredo fühlt sich gerade sichtlich wohl und ich denke mir, dass ihm seine vielen Jahre der Seefahrt gerade durch den Kopf gehen werden. Er steht breitbeinig und fest da, und ich stelle ihn mir in einer weißen Uniform und mit einer mächtigen Kapitänsmütze vor, mit einem goldverzierten Mützenschirm, wie er Befehle gibt, der Maschinentelegraph bimmelt und er eine Seekarte liest, auf den Radarbildschirm schaut und seinem Rudergänger den Kurs vorgibt.

Schnell wird es um uns herum dunkel und ich sehe die Lichter der Inseln vor uns. Der Hafen von Mastichari liegt nun schon ein paar Seemeilen hinter uns und die Insel Kos erscheint mir plötzlich klein und unbedeutend. Das Meer ist jetzt noch einmal etwas unruhiger geworden und es spritzt immer wieder Gischt über den Bug an die Scheibe des Steuerstandes. Die Luft ist kühl, aber nicht kalt. Ein leichter Salzfilm setzt sich auf meiner Haut und meinen Lippen ab. Ich fühle mich jetzt fast schon wie ein erfahrener Matrose auf dem Weg über den Ozean in einen fremden Hafen am anderen Ende der Welt.

Fredo und ich schauen immer wieder herüber zu dem weit entfernten Boot der Küstenwache. Es wird bald aus unserer Sicht verschwinden und irgendwo hinter Kalymnos seine Kontrollen durchführen. Stavros hat das Schiff keines Blickes mehr gewürdigt, er sitzt halb auf der Holzbank und scheint die Fahrt sogar noch zu genießen.

Am Himmel über uns erscheinen die ersten Sterne und mir scheint, dass sie diese Nacht besonders hell leuchten wollen. Da fahren wir nun herüber zur türkischen Küste. Dort irgendwo warten vielleicht jetzt schon neunundvierzig Menschen darauf, dass wir sie aufnehmen und in Sicherheit bringen. Fast einhundert Augen starren dann wohlmöglich gerade jetzt, in diesem Augenblick, auf das Meer und sehnsüchtig hoffend, ihr Schiff in die Freiheit zu entdecken. Einhundert Augen, die leuchten werden, wie die Sterne über mir.

Ich schaue weiter über den klaren Nachthimmel. Mit einem besonders hellen Stern beginne ich zu zählen und versuche, weitere neunundneunzig zu sammeln. Es erscheint mir plötzlich. Eine unendlich große Zahl, so viele Sterne am Firmament, und doch sind es nur so wenige. Die Menschen, die uns jetzt sehnsüchtig erwarten, sind in ihrer Zahl ein ebensolcher Bruchteil, wie es die Sterne über mir in der Unendlichkeit des Universums sind. Wie kann das enorme Leid durch diesen paar Tropfen auf den heißen Stein gelindert werden? So viele Millionen, und wir schaffen mit Glück gerade einmal neunundvierzig davon in Sicherheit zu bringen. Selbst das Tausendfache würde immer noch viel zu wenig sein, und ich denke für eine Sekunde, ob unser ganzes Tun überhaupt etwas bewirken wird.

Mit einigem Abstand vor uns bahnt sich eine der großen Fähren nach Athen ihren Weg durch die Ägäis. Sie ist so weit entfernt, dass Stavros nicht auf sie achten braucht. Ich erkenne aber Menschen auf den Außendecks, wie sie sich über die Reling beugen und vielleicht sogar gerade auch zu uns herüber schauen. Das Schiff ist hell erleuchtet und trotz der Wellen wirft es ein glitzerndes Spiegelbild auf das dunkle Meer. Es fährt mit einer hohen Geschwindigkeit und wir können ganz dumpf im Hintergrund die schweren Motoren und die Fahrgeräusche hören. So muss die Titanic oder die Gustloff aus der Ferne ausgesehen haben, schießt es mir durch den Kopf.

Unser Kutter fährt beharrlich seinen Kurs, und Stavros schaut unbeirrt in Richtung der kleinen Meerenge zwischen den vor uns liegenden Inseln. Wir passieren die Passage hindurch und ändern den Kurs kurz darauf nach Steuerbord direkt auf das türkische Festland zu, das jetzt schon zum Greifen nah erscheint. Dennoch sind es mehr als zwei Stunden Fahrt, die vor uns liegen, bevor wir auf der Höhe von Gümüslük ankommen werden.

Das kleine Schiff bringt uns langsam, Minute für Minute, näher an unser Ziel. Die Zeit vergeht wie im Fluge und meine Anspannung wächst sekündlich. Der Fischer verringert nun die Fahrt und schaut immer wieder durch sein Fernglas in die Runde. Fredo und ich sollen jetzt den Steuerstand verlassen und uns am Schiffsrand mit den Angeln postieren. Wir nehmen jeder eine Rute und Fredo zieht einen der kleinen Köderfische auf seinen Haken. Ich mache ihm das nach. Zwar habe ich in meinem Leben noch nie zuvor eine Angel in der Hand gehabt, doch es gelingt mir in meinen Augen recht gut, den Fisch so zu befestigen, dass er nicht gleich wieder herunterrutscht.

In weiterer Entfernung sehen wir um uns herum ein paar Lichter von anderen Booten. Sie sind aber so weit entfernt, dass wir nichts erkennen können. Es ist jetzt bald Mitternacht und die Marina von Gümüslik ist nahezu unbeleuchtet. Nur die Positionslichter der Hafeneinfahrt blinken und weisen uns den Weg. Auf den Hängen der die Bucht umrankenden Berge leuchten ein paar Fenster, der Ort aber scheint um diese Zeit im Tiefschlaf zu sein.

Unser Motor tuckert leise und sanft. Ich bin mir sicher, dass dieses Geräusch nicht sehr weit zu hören sein wird und als wir durch die Hafeneinfahrt hindurch kommen, hat Stavros die Maschine fast ganz gedrosselt. Die letzten Meter zum Anlegen nehmen wir nahezu lautlos und erst, als unser Kapitän beim Anlegemanöver die Maschine zurück fährt, schallt der Diesel ein wenig auf und der Kutter rüttelt sich für ein paar Sekunden heftig.

Fredo ist behände mit einer Leine auf die kleinen Mole gesprungen und vertäut das Boot im Nu. Kurz zuvor hat er noch zwei Fender herausgehängt, damit wir mit dem Seitenschiff nicht gegen die Mole krachen. Stavros hat den Motor sofort abgestellt und ist aus dem Steuerstand herausgekommen.

Wir schauen uns um und versuchen zu erkennen, ob uns irgendjemand hier schon erwartet. Doch sowohl die Mole, als auch die schmale Straße davor sind menschenleer und verlassen. Von Pavlos haben wir erfahren, dass die Schleuser nach Stavros Ausschau halten werden. Ein Erkennungssatz ist vereinbart und so ist es ratsam, dass auch nur Stavros an Land gehen soll. Er scheint das auch ohne uns zu wissen und springt auf den Anleger. Ohne ein Wort an uns zu richten macht er sich langsam auf den Weg zur der am Ende beginnenden Straße und zündet sich einen weiteren Zigarillo an.

Fredo und ich sehen in der Dunkelheit nicht sehr viel. Allein das Licht der Sterne über uns lässt uns ein wenig erkennen. Wir beobachten Stavros, wie er die Straße erreicht hat und nun langsam nach rechts geht, dorthin, wo diese leicht bergauf geht. Unsere Anspannung ist fast auf dem Höhepunkt und mein Herz pocht bis in meinen Kopf. Nervös schaue ich immer wieder in die Dunkelheit und versuche die Straße mit den Augen abzutasten. Fredo lässt die Gegend auch nicht eine einzige Sekunde aus den Augen und er hofft, dass jetzt nicht plötzlich irgendein Polizeiwagen auf seiner nächtlichen Routinekontrolle erscheint.

Stavros ist jetzt über eine Viertelstunde von Bord und wir ahnen nur noch, wo er sich gerade befindet. Manchmal sehen wir die Glut seines Zigarillos aufleuchten, dann wenn er an diesem zu ziehen scheint.

Der Fischer hat schon ein ganzes Stück des Weges hinauf aus dem Hafenbereich geschafft und hofft, dass er bald auf denjenigen trifft, der ihn erwartet. Er überlegt, ob es nicht doch besser sei, eher unten an der Mole zu warten, als ihn jemand anspricht. Er kann nichts erkennen, doch rechts von ihm, am Hang zur Marina, stehen ein paar Olivenbäume aus dessen Schutz jetzt ein Mann mit einem halben Schritt heraustritt und in schwerfälligem Griechisch zischt:

„Sie sehen aus wie Errol Flynn!“

Stavros nickt und will sich keine weitere Mühe geben: „Schon klar. Wo sind die Leute?“

Der Mann tritt auf die Straße, dreht sich noch einige Male um, dann gestikuliert er dem Fischer, er möge ihm leise folgen. Sie gehen noch circa einen Kilometer die Straße hinauf und der Mann biegt in einen Seitenweg, der von der Straße nach bereits wenigen Metern kaum noch einzusehen ist. Stavros erkennt jetzt einen mächtigen Truck mit einem Auflieger. Ein zweiter Mann tritt in Erscheinung und beäugt den Griechen zunächst mit Argwohn. Der erste geht an das Ende des Aufliegers und schaltet eine schwache Taschenlampe ein. Mit wenigen Griffen öffnet er die Türen und schlägt eine davon auf. Mit seiner Lampe leuchtet er hinein auf die Ladefläche und Stavros sieht in die ängstlichen Augen der zurückgewichenen Flüchtlinge.

Die Männer haben es eilig. Sie wollen so schnell fort, wie es geht. Stavros will auch keine Zeit verlieren, doch er ist auch nicht überzeugt, dass eine Gruppe von fünfzig Menschen so einfach die Straße herunter spazieren und sich geschlossen an Bord seines Kutters begeben sollte.

Die Fahrer haben bereits Anweisung erteilt, die Ladenfläche zu räumen und auszusteigen. Nach und nach springen die ersten Männer herunter, begleitet von dem Zischen der Schleuser, sich ruhig zu verhalten. Auch al-Basir springt herab und hilft jetzt, wie die anderen, den Frauen und Kindern vom Auflieger.

Stavros bedauert gerade, dass er doch alleine hier her gekommen ist. Er könnte jetzt Hilfe gebrauchen. Doch jetzt noch einmal zurück zu laufen, ist seiner Meinung nach auch nicht sinnvoll. Die Ungeduld der Schleuser ist mehr als spürbar und die Flüchtlinge können sich auch nicht mehr lange so ruhig verhalten. Stavros sieht auch, dass es den Menschen sehr schlecht geht und einige von ihnen kaum noch Kraft besitzen. Es muss also schnell gehandelt werden.

Al-Basir sieht, wie der Mann mit der Mütze und den Cowboystiefeln überlegt, wie man den weiteren Weg zum Boot wohl am besten organisieren sollte und spricht ihn auf Englisch an.

„Was sollen wir tun. Wie kann ich helfen?“

Stavros überlegt noch ein paar Sekunden.

„Sind alle 49 da?“ fragt er al-Basir. Dieser hatte bereits schon gezählt und nickt.

„Dann teilen Sie sie auf. Fünf bis sechs Gruppen. Ich gehe mit der ersten voran. Der Weg ist einfach. Vor dem Truck geht es nach rechts und dann nur der Straße hinunter zur Mole folgen. Dort liegt mein Schiff. Es ist nicht zu verfehlen. Ein großer Kutter. Dort warten zwei weitere Helfer. Ihre Leute sollen schnell gehen, aber nicht hastig. Sie sollen möglichst wenig reden und das auch nur leise. Mischen Sie Kranke und Schwache unter die Gruppen, so dass ihnen von den anderen geholfen werden kann. Zwischen den Gruppen sollte ein Abstand von zehn Minuten sein. Nehmen sie alle Sachen mit und lassen Sie hier nichts zurück. Das könnte auffallen. Sie kommen dann mit der letzten Gruppe. Soweit alles verstanden?“

Al-Basir hat genickt und auch einige andere der Syrer haben zugehört. Aus den Plastiksäcken, die sie von den ersten Lastwagen bis hier her mitgenommen haben, werden die Kleidungsstücke verteilt. So gut es geht suchen sich die einzelnen etwas heraus und beginnen sich umzuziehen. Die alten Sachen verstauen sie gleich wieder in den Beuteln und werden sie mit auf das Schiff nehmen.

Es geht jetzt schnell und die Flüchtlinge teilen sich ohne großes Aufheben in Gruppen auf. Die beiden Fahrer des Trucks haben die Ladetüren bereits wieder geschlossen und starten den Motor. Langsam rollt der LKW an und schlägt links auf die Straße zurück in die Richtung, aus der er gekommen war, ein. Bald ist auch sein Motor nicht mehr zu hören.

Stavros geht voran. Die erste Gruppe folgt ihm leise und ohne etwas zu fragen. Bei ihm sind mehrere Männer, Frauen und drei Kinder. Der Weg hinunter ist leichter und so kommen sie gut voran. Ihre Schritte sind kaum zu vernehmen und die Bucht, in der sich das wenige Licht spiegelt, erscheint ihnen wie das Paradies. Sie können schon das Fischerboot sehen und auch zwei Männer, die auf diesem nach ihnen Ausschau halten. Nach ungefähr fünfzehn Minuten sind Sie auf der Mole und stehen vor dem Kutter.

Fredo und ich können unser Glück kaum fassen, als wir schemenhaft die erste Gruppe, angeführt von Stavros, die schmale Straße herab kommen sehen. Ich habe Fredo deftig in die Rippen gestoßen. Die Minuten bis hierher erschienen uns unendlich und wir zählten nahezu jeden ihrer Schritte bis zum Schiff.

Als erstes heben Fredo und ich die Kinder zu uns herüber, dann sind auch schon die Frauen und Männer bei uns. Wir sprechen nicht viel und es ist auch keine Zeit für eine Begrüßung. Wir müssen die für dieses Schiff fast zu große Gruppe gut aufteilen und entscheiden spontan, dass wir Kinder mit ihren Müttern möglichst in die beiden Kajüten im Hinterschiff für die Fahrt einquartieren, ebenso die Schwachen und Alten, alle anderen müssen sich in den Ladebereich begeben. Ein sicher unangenehmer Aufenthaltsort, der vor allem penetrant nach Fisch riecht, doch eine andere Möglichkeit ist nicht gegeben. Zudem muss auch noch die Klappe über ihnen geschlossen werden, was die dortigen Passagiere sicher nicht noch besser stellen wird.

Nach kurzer Zeit erscheint auch schon die zweite Gruppe. Wir verfahren wie beschlossen und Stavros ist in seinem Steuerstand und bereitet sich auf die Abfahrt vor. Nach und nach kommen die Gruppen langsam zum Schiff, dass sich mehr und mehr füllt. In den Kajüten ist nur noch für wenige Platz und auch im Ladebereich ist es eng geworden.

Der alte al-Basir führt die letzte Gruppe an und als er das Schiff erreicht ist er der Letzte, der an Bord geht. Bevor er sich anschickt, ebenfalls in den Ladebereich zu steigen schaut er Fredo und mir in die Augen. Er hat keine Kraft mehr etwas zu sagen, doch seine Blicke erzählen uns eine sehr lange Geschichte. Als über ihm die Luke geschlossen wird, beginnt er heftig zu weinen.

Fredo hat die Leinen gelöst und ist an Bord gesprungen. Stavros hat langsame Rückwärtsfahrt aufgenommen und schlägt jetzt hart das Ruder ein. Der Motor schaltet um und wir nehmen Kurs auf die Hafenausfahrt. Die Positionslichter hat der Fischer noch nicht eingeschaltet und er tastet sich zunächst vorsichtig aus dem Hafenbereich heraus. Dabei schaut er durch sein Glas und sucht immer wieder das Meer ab. Als er nichts Verdächtiges erkennen kann, gibt er volle Kraft voraus und nimmt die ersten Seemeilen in Richtung Kalymnos. Nach einem guten Stück schaltet er die Positionslichter ein und wir fahren nun wieder mit Gesicht.

Der Hafen von Gümüslük wird achteraus zunehmend kleiner und ich stehe mit Fredo wieder im Wind und halte meine Angel in das dunkle Wasser. Ich schaue auf die Uhr und stelle fest, dass zwischen unserer Ankunft in der Marina und jetzt noch nicht einmal zwei Stunden vergangen sind. Mir kam es allerdings wie zwei Tage vor und ich merke, dass ich schweißnass bin.

Stavros ist kurz zu uns heraus gekommen und hält uns wortlos die Flasche Uso hin. Er nickt auffordernd und wir nehmen alle einen kräftigen Zug aus der Flasche. Ich beginne erste Zuversicht zu schöpfen und atme einige Male tief durch. Doch wir sind noch nicht am endgültigen Ziel. Noch steht die Fahrt nach Kalymnos in den kleinen Hafen am rückwärtigen Ende der Insel bevor.

„Vor lauter Aufregung ist mir schon ganz schlecht geworden.“ scherzt Fredo.

„Ja, auch ich habe ein flaues Gefühl in der Magengrube.“ pflichte ich ihm bei. „Jetzt brauchen wir nur noch gut in Emporios ankommen.“

„Auf meine alten Tage werde ich tatsächlich noch seekrank.“ Fredo setzte sich kurz auf die Luke und verschnauft, die Anstrengung scheint ihm an die Nieren gegangen zu sein. „Wir sind eben keine jungen Hüpfer mehr.“

Stavros ist schon wieder in seinem Steuerstand, als er herausguckt und durch die Zähne pfeift. Ich schau zu ihm und unwillkürlich danach in die Richtung, in die er schaut. Ich sehe ein helleres Licht, eine Art Lichtkegel, der sich zu bewegen scheint. Dann erkenne ich rechts davon ein kleines rotes sowie links daneben ein kleines grünes Licht.

Stavros Mine verdunkelt sich. Er hat sein Fernglas an den Augen und schüttelt den Kopf. Leise sagt er zu uns: „Da kommt ein Küstenwachboot auf uns zu.“

Fredo ist aufgesprungen und schaut angestrengt in die gezeigte Richtung. Und auch ich erkenne jetzt, dass die Lichter schnell größer werden. Der weiße Lichtkegel ist jetzt nach Vorn gerichtet und in wenigen Minuten wird uns das schnelle Motorboot der Küstenwache erreicht haben, sofern es nicht vorher seinen Kurs wechselt.

Ich öffne die Luke und flüstere nach unten. Ab sofort ist absolute Stille einzuhalten. Stavros mahnt die Passagiere in den Kajüten und hofft, dass keines der Kinder schreien wird, falls die Küstenwache querab kommt. Das Wachboot fährt indes unvermindert weiter direkt auf uns zu. Ich kann bereits die starken Motoren hören und bereite mich jetzt auf das Schlimmste vor. Krampfhaft halte ich meine Angel weiter ins Wasser und hoffe, dass uns diese Tarnung vor dem Schlimmsten bewahren wird.

Stavros kommandiert kurz in unsere Richtung, dass wir ihn reden lassen sollen. Wir seien Angler, Touristen aus Mastichari und verstehen keinerlei Griechisch. Er wird ab jetzt alles Weitere in die Hand nehmen.

Ich nicke Stavros zu, dass ich ihn verstanden habe. Fredo steht neben mir. Ich will gerade noch etwas sagen, da sackt mein Freund an meiner Seite zusammen. Kurz zuvor hat er sich an den Kopf gefasst und für den Bruchteil einer Sekunde kam es mir so vor, als hätte ich einen kurzen Schmerzlaut von ihm vernommen. Da liegt aber Fredo bereits zusammengekrümmt neben mir auf dem Deck und ich höre ihn schwer atmen.

„Fredo, Fredo!“ flüstere ich. „Was ist passiert. Hörst Du mich?“

Er liegt regungslos und nur sein linker Arm zittert, als stünde dieser unter Strom. Ich taste Fredo ab und versuche zu spüren, ob er reagiert. Doch kann ich nur sein Atmen vernehmen.

Ich renne die wenigen Schritte zu Stavros und schreie: „Stavros, Fredo ist ohnmächtig. Ich weiß nicht was er hat. Aber es sieht nicht gut aus.“

Stavros fixiert das Ruder, springt wie eine Katze aus dem Steuerstand und bückt sich nach nur wenigen Sekunden bereits über Fredo. Er steht wieder auf uns läuft zurück an sein Ruder. Das Küstenwachboot ist jetzt schon ganz in unserer Nähe. Ich folge ihm, obwohl ich mich eigentlich jetzt doch um meinen Freund kümmern sollte. Während ich an der Türe zum Steuerstand stehe, höre ich stärker werdendes Röcheln von vorn.

Die Küstenwache hat uns erreicht und ihr Boot nimmt die Fahrt heraus. Aus dem Funkgerät von Stavros krächzt ein Schwall griechischer Befehle und ich höre Stavros antworten. Ich fühle mich wie in einem Film und die Szenen rauschen fast in Zeitlupe an mir vorüber. Ich merke, wie auch mir jetzt die Beine wegknicken wollen und bin bereits mehrfach zwischen dem röchelnden Fredo und Stavros hin und her gelaufen.

Sie sind jetzt fast längsseits und haben einen Abstand von gerade einmal zwanzig Metern zu uns. Drei der Grenzpolizisten stehen an Oberdeck und schauen zu uns herüber, bereit an Bord zu kommen. Der Scheinwerfer des Bootes leuchtet unseren gesamten Kutter aus. Stavros ruft den Männern etwas auf Griechisch zu und deutet auf mich und dem am Boden liegenden Fredo.

Gleich darauf macht sich auf dem Küstenwachboot Hektik breit. Der Steuermann fährt mit einem gekonnten Manöver direkt an unsere Seite und nur die herabgelassenen Fender vermeiden einen härteren Aufprall. Dennoch wird unser Kutter kräftig durchgeschüttelt. Zwei der Grenzer springen an Bord und knien sich sofort neben Fredo. Der eine ruft etwas auf Griechisch zu seinen Leuten herüber und winkt mit den Armen.

Ich verstehe kein Wort und kapiere nicht, was sich gerade vor meinen Augen abspielt. Jetzt heben die beiden Männer Fredo auf und zwei andere Grenzpolizisten übernehmen den Körper zu sich auf das Wachboot, wo sie ihn sofort unter Deck bringen. Der eine Polizist ruft Stavros noch etwas zu und schon nimmt das Küstenwachboot seine Fahrt auf. Mit dröhnenden Motoren und einer riesigen, weißen Hecksee entfernt es sich in Windeseile von uns und nimmt Kurs auf den nahe gelegenen Hafen von Kost-Stadt.

Ich schaue dem davonrasenden Schiff ungläubig hinterher. Was gerade passiert ist, vermag ich einfach nicht zu begreifen. Stavros steht jetzt neben mir. Auch er schaut der Küstenwache nach.

„Sie bringen ihn ins das Krankenhaus nach Kos. Es ist das einzige in der Gegend.“ Stavros klopft mir auf die Schulter. „Sie beeilen sich.“

Ich bin nicht fähig, etwas darauf zu erwidern. Ich stiere auf die immer kleiner werdenden Lichter das sich entfernenden Küstenwachbootes und begreife erst jetzt ganz langsam, dass dort mein Freund vielleicht im Sterben liegt. Es ist, als zöge man mir den Boden unter den Füßen weg, ich taumle und es wird mir fast schwarz vor Augen. Jetzt setze ich mich auf die Luke und es schießt mir der Gedanke durch den Kopf. Werde ich Fredo noch einmal lebend wiedersehen?

Stavros hat wieder volle Fahrt aufgenommen und der frische Wind weht mir in mein Gesicht. Langsam erhole ich mich und komme wieder dazu, klarer zu denken. Ich stehe auf uns gehe an den Steuerstand. Die mir hingehaltene Flasche Uso nehme ich wortlos und kippe einen großen Schluck herunter, der in meiner Magengegend höllisch zu brennen anfängt.

„Dein Freund hat einen Infarkt oder vielleicht auch einen Schlaganfall bekommen.“ Stavros schaut indes weiter auf die vor ihm liegende Route. „Ich habe das den Leuten der Küstenwache auch so mitgeteilt. Da gibt es nichts weiter abzuwarten. Die müssen ihn sofort ins Krankenhaus bringen. Hoffen wir, dass er es überlebt.“

Ich habe immer noch nicht vollends kapiert, was sich in den letzten wenigen Minuten abgespielt hat. Herzinfarkt? Schlaganfall? Um Gottes Willen, dann liegt Fredo jetzt vielleicht im Sterben?

„Du kannst ein paar der Leute nach oben holen.“ sagt Stavros nach kurzer Pause zu mir. „Sie werden es Dir danken. Und sie sollen dabei gleich unser Mittagessen angeln.“

Ich verstehe nicht ganz und schaue den Fischer fragend an.

„Ja, Du kannst einige an die Luft lassen.“ wiederholt Stavros. „Die Küstenwache ist fort, eine andere wird jetzt nicht kommen. Deinem Freund kannst Du jetzt nicht helfen.“

Er schaut wieder geradeaus. „Wir nehmen jetzt auch direkt Kurs nach Mastichari.“

Ich bemerke, dass ich mir keinen einzigen Gedanken mehr über die Flüchtenden gemacht habe. Ich bin deswegen selbst über mich erschüttert und bemühe mich schnell zu machen. Ich öffne die Luke und schaue hinunter. Wenn Angst ein Gesicht hat, dann dieses der Menschen, die im Schein meiner Lampe zu mir heraufblicken.

Ein alter Syrer fragt mich, was gerade passiert sei.

„Die Küstenwache wollte uns kontrollieren und war schon neben uns. Aber mein Freund ist kurz zuvor zusammengebrochen.“ Höre ich mich selbst sprechen. „Er lag am Boden und rührte sich nicht mehr. Sie haben ihn genommen und sind abgefahren, haben uns deswegen nicht kontrolliert.“

Der Alte begreift sofort und ahnt, was gerade in mir vorgeht. „Was ist mit ihm?“

„Ich weiß es nicht.“ In meinem Kopf dreht es sich immer noch. „Er ist ohnmächtig geworden … Herzinfarkt … Schlaganfall … die Aufregung … ich kann es nicht sagen!“

Ich stammle jetzt und es macht sich eine Leere in mir breit. „Ich muss zu ihm …“ Dann versagt mir meine Stimme.

Der Alte legt seinen Arm um mich und schaut schweigend über das Wasser. Nach einigen Minuten der Stille schaut er mich an.

„Mein Name ist al-Basir. Einer meiner Söhne ist in Deutschland. Sein Name ist Sharif.“ Er hält kurz inne. „Sie kennen ihn?“

Der Augenblick erscheint mir unfassbar. Sharifs Vater steht in diesem Moment tatsächlich neben mir und es ist, als brächen alle Dämme. Der Alte drückt mich an seine Brust und hält mich, als wäre ich sein Sohn. Wir brauchen keine Worte, wir wollen jetzt keine, denn ich begreife, dass alles richtig war, was wir unternommen haben.

Al-Basir hält mich noch lange so. Stavros lässt die Maschine auf vollen Touren laufen. Das Schiff kränkt in der See und die Gischt spritzt uns entgegen. Es stehen nun circa zehn Männer an Oberdeck und einige von ihnen halten die Angelrouten, die Stavros noch hervorgeholt hat, in das Wasser. Keine sagt etwas, niemand mag sprechen.

Stavros gibt Order, die alte Kleidung aus den Plastiksäcken heraus zu holen und über Bord zu werfen. Nach nur wenigen Augenblicken platschen die dreckigen und stinkenden Sachen der Flüchtlinge ins Wasser und treiben achtern weg. Sie sehen aus, wie Tote, wie weggeworfene Leben. Aber die Lebenden sind hier an Bord.

In der Ferne kann ich Fischerboote erkennen. Einige der Fischer von Mastichari sind noch draußen und verrichten ihre Arbeit. Der Wellenbrecher aus Felssteinen rund um den Hafen ist jetzt schon ganz nah und in Kürze wird die Sonne aufgehen. Stavros hat das Unglück Fredos dazu genutzt, direkt nach Mastichari zu fahren und die Etappe nach Emporios auf Kalymnos zu vermeiden. Er hat gut daran getan, denn was hätte Fredo davon gehabt, wenn Stavros diese Chance für die Flüchtlinge nicht genutzt hätte?

Erst in letzter Minute verlangsamt Stavros die Fahr und der Kutter fährt mit einer geschmeidigen Kurve in das Hafenbecken ein. Die Mole ist menschenleer und auch der Ort scheint noch tief zu schlafen. Unsere Ankunft erscheint mir jetzt mehr als günstig, denn so wird es niemand auffallen, wenn aus dem Schiff von Stavros eine Menge Leute auf die Mole treten.

Ich spreche wieder al-Basir an: „Sehen Sie das Gebäude dort drüben?“ frage ich und zeige auf das Hotel von Pavlos Pulchatides. Al-Basir nickt.

„Das ist unser Ziel. Dort kommen alle unter.“ Ich spüre, wie ich mit einem deutlichen Stolz und mit aufkommender Erleichterung spreche.

„Lassen Sie wieder ein paar Gruppen bilden. Wir haben nur nicht allzu viel Zeit. Aber alle zusammen sollten auch nicht gehen. Das Hotel hat links nach dem Eingang eine große Terrasse. Dort sollen sich alle hinbegeben und sich sofort auf den Boden setzen.“

Al-Basir gibt das an die anderen Männer weiter. Aus den Kajüten kommen die ersten Kinder und Frauen heraus. Es werden vier Gruppen gebildet und ich führe die erste an. Al-Basir wird wieder als Letzter gehen, Stavros wird ihn begleiten. Trotz unserer Aufteilung befürchte ich, dass es jemandem auffallen könnte. Ich beobachte die Fenster und hoffe, dass uns niemand auf dem Weg zum Hotel begegnet. Erst als ich mit der ersten Gruppe die Terrasse erreiche, beginne ich etwas ruhiger zu werden.

Stavros hat kurz vor der Einfahrt in den Hafen Pavlos informiert. Er steht bereits auf der Terrasse und als ich mit meiner Gruppe dort ankomme, weist er wie ein Touristenführer alle direkt in das Haus und gibt Zeichen, dass möglichst nicht gesprochen werden soll. Immerhin sind noch einige wenige Gäste in seinem Hotel und er hält es für besser, wenn diese nicht geweckt werden würden.

„Geh Du auf die Etage und entscheide, wer in welches Zimmer soll.“ weist mich Pavlos kurz an. „Und die sollen ruhig bleiben, bitte!“

„Wann wird es hell?“ frage ich, obwohl ich auch so schon weiß.

„In der nächsten Viertelstunde, vielleicht zwanzig Minuten.“ Zischt Pavlos ungnädig. „Ist Fredo noch auf dem Boot?“

Seine Frage trifft mich wie ein Blitz. Ich schaue sofort weg und führe meine völlig erschöpfte Gruppe auf die Etage. Erst jetzt fällt mir der penetrante Geruch auf, der von ihnen ausgeht und ich beginne zu ahnen, was diese Menschen durchgemacht haben werden.

Es vergeht nicht viel Zeit, da sind alle Zimmer belegt. Unser Kontingent ist in Europa angekommen. Ich habe gesehen, dass viele stark geschwächt und von den Strapazen der Schleusung gezeichnet sind. Die meisten von ihnen sind sogar viel zu schwach gewesen, um die bereitgestellten Lebensmittel anzurühren und zu essen. Sie sind auf die Betten gefallen oder haben sich sofort in die Bäder begeben.

Pavlos hat sich an den Syrer gewendet, von dem er den Eindruck erhalten hat, dass dieser eine Autorität hat.

„Das Telefon in meinem Büro steht allen für einen Anruf in Deutschland zur Verfügung.“ sagt Pavlos al-Basir. „Zunächst soll auch keiner das Hotel verlassen. Am frühen Nachmittag müssen wir alle fotografieren, für die Pässe. Wir haben Kleidung besorgt und die muss vorher verteilt und angepasst werden. Jetzt aber ist es Zeit, dass sich alle zur Ruhe begeben.“

Al Bashir schaut in die Augen des alten Griechen vor ihm. Tränen laufen sein Gesicht herunter und er kann es kaum aussprechen, was ihm aber so wichtig auf der Seele liegt: „Ich danke Ihnen allen für das, was Sie für uns getan haben.“ Er ist nicht fähig, noch etwas hinzu zu fügen.

„Herzlich willkommen in der Sicherheit.“ Erwidert Pavlos gerührt. „Herzlich willkommen in Europa!“

Kapitel 53

Trotz meiner Müdigkeit muss ich erst zu Fredo. Pavlos hat nicht gezögert, als er von mir erfahren hat, was geschehen ist und fährt mich nach Kos-Stadt. Er würde jetzt sicher gern alles über die letzten Stunden erfahren, doch er bleibt ebenso schweigsam, wie ich. Der Tag bricht gerade heran und die Straßen beleben sich. Ein Polizeiwagen überholt uns mit Sirene und Blaulicht und rast über die Schnellstraße in Richtung der Inselhauptstadt. Die ersten Busse kommen uns entgegen, ein paar Mopeds und die frühen Händler, die ihre Pritschen mit Melonen oder Gurken beladen haben. Es reicht nach Tomaten und Oliven und durch mein offenes Fenster weht der Fahrwind durch mein Haar.

Ich sehe über die abfallende Ebene das Meer und die Inseln, denke, dort sind wir noch vor wenigen Stunden mit dem Fischkutter gefahren. Ich fühle Fredo noch neben mir stehen, die Beine fest auf dem Deck, mutig erwartend, was uns bevorstünde. Ich fühle noch die Schiffsbewegung in meinen Gliedern, das Rütteln des Motors und das Brechen der Wellen am Bug. In meinem Kopf schwirren die Bilder der Nacht, die Sterne, die Lichter, die schemenhaften Menschen, wie ich die ersten in der Dunkelheit erkennen konnte, wie sie auf der Mole auftauchten, ihre Augen und Gesichter, ihre zitternden Hände, die sich kraftlos an mir festhielten als sie das Boot betraten. Ich höre das Aufheulen der Diesel beim Abfahren des Küstenwachbootes und ich sehe immer wieder Fredo am Boden liegen und sein Röcheln klingt mir unaufhörlich in den Ohren.

Pavlos telefoniert. Die von ihm für heute bestellten Busse brauchen nicht kommen. Er ist gefasst und lässt es sich nicht anmerken, dass auch er aufgeregt und nervös ist. Viel Zeit haben wir nicht, er muss schnell wieder zurück zum Hotel, damit nichts schief läuft. Seinen beiden Zimmermädchen hat er bereits im Vorfeld Anweisung gegeben, erst am heutigen Nachmittag zu kommen. Die wenigen anderen Gäste brauchen darüber hinaus nicht versorgt zu werden, da er in seinem Haus kein Frühstück anbietet. Doch neunundvierzig Menschen auf der ersten Etage, Flüchtlinge, illegal im Land, können nicht einfach sich selbst überlassen bleiben.

Wir fahren von der Schnellstraße ab und biegen in eine schmalere Seitenstraße ein. An deren Ende kann ich bereits das Krankenhaus erkennen.

„Lass mich reden.“ sagt Pavlos kurz angebunden. „Es ist für die anderen mein Freund, nicht Deiner, verstanden?“

Zunächst begreife ich den Sinn seiner Anweisung nicht. Doch es wird mir jetzt klar, dass er eine direkte Verbindung mit mir vermeiden möchte. Wir suchen die Notaufnahme und bereits nach wenigen Metern treffen wir auf einen Krankenpfleger. Pavlos gibt mir ein Zeichen, dass ich etwas zurückbleiben soll. Ich höre ihn mit dem Pfleger sprechen und sehe, wie der Mann nickt. Es folgt noch eine kurze Unterhaltung, dann kommt Pavlos zu mir zurück.

„Fredo lieg auf der Intensivstation. Er ist nicht ansprechbar und seit der Einlieferung im Koma.“ Pavlos macht eine kurze Pause um etwas tiefer Luft zu holen. „Nach den ersten Erkenntnissen hat er einen Schlaganfall erlitten. Einen wohl sehr schweren und sie wissen nicht, ob sie ihn durchbringen. Es sieht nicht gut aus.“

„Kann ich zu ihm?“ Die Luft in dem Raum wird jetzt fast unerträglich. Ich rieche Sterilium und Bohnerwachs, höre aus den angrenzenden Räumen stimmen und das Piepsen von Geräten, vernehme Hektik und Laufen, Rufe und Anweisungen. Ich möchte aber zu Fredo, sehen, wie es ihm geht, auch wenn er mich nicht wahrnehmen kann.

„Im Moment ist das noch nicht möglich.“ Pavlos versucht die Ruhe zu bewahren. „Wir müssen warten und hoffen.“

Der Pfleger kommt zu uns und hält Pavlos ein Formular hin. Er muss die Personalien des Patienten haben und eine Telefonnummer für den weiteren Kontakt. Er wird gleich wieder kommen und das Formular dann zur Aufnahme bringen. Wir setzen uns auf die Stühle im Wartebereich und nachdem der Mann wieder verschwunden ist, diktiere ich Pavlos die gewünschten Daten von Fredo. Pulchatides trägt seine eigene Telefonnummer ein und wir stehen auf.

Nach wenigen Minuten sind wir wieder im Auto und ich beginne nach und nach zu realisieren, was mit Fredo passiert ist und er jetzt mit dem Tode ringt. Über mir stürzt der Himmel ein, ich möchte aufwachen, mir den Schweiß von der Stirne wischen und glücklich feststellen, es war alles nur ein Traum. Das kann doch alles nicht sein. Fredo war doch immer gesund. Jetzt liegt er im Koma, nach einem Schlaganfall? Was wird sein, wenn er wieder aufwacht, wenn er überhaupt wieder aufwacht? Wird er Schäden davongetragen haben? Wird er wieder der Alte sein können, noch sprechen können, sich bewegen können?

Ich muss unsere Freunde anrufen. Ich kann es ihnen nicht verschweigen. Doch im Moment bin ich nicht in der Lage, ein solches Telefonat zu führen. Es verschnürt mir die Kehle und ich zittere so, dass ich Mühe habe, mir eine Zigarette anzuzünden.

Kurz darauf falle ich in einen unruhigen Schlaf und erwache erst wieder, als wir vor meiner Pension angekommen sind. Ich werde mich aber nicht hinlegen, will mich nur etwas frisch machen und dann gleich wieder zu den Flüchtlingen ins Hotel kommen. Ich gehe die Treppen hinauf zu unserem Zimmer. Die Sonne erfüllt den ganzen Raum und ich öffne das Fenster zum kleinen Balkon.

Fredos Sachen liegen auf der Kofferablage. Ohne darüber nachzudenken lege ich sie ordentlich zusammen und verstaue sie in seinem kleinen Handkoffer. Seinen Ausweis nehme ich zu dem meinen. Ich setze mich auf den Balkon und rauche eine Zigarette. Im Hafen tutet die Fähre, die gerade nach Kalymnos abfährt. Es schießt mir durch den Kopf, dass ich nach dem Plan jetzt eigentlich noch auf dieser Insel, irgendwo in Emporios sein würde und uns die letzte Etappe nach Kos bevorstünde.

Was wäre wohl noch geschehen, wenn Fredo nicht zusammen gebrochen wäre? Die Küstenwache hatte uns bereits aufgebracht. Hätten sie uns auch kontrolliert? Stavros würde erklärt haben, er mache mit einigen Touristen eine Angelfahrt. Hätte das gereicht, oder wären die Grenzpolizisten auf unseren Kutter gekommen und hätten alles durchsucht? Und selbst wenn wir hätten weiterfahren können, wenn die Flüchtlinge unentdeckt geblieben wären, es lag noch eine weite Strecke vor uns, vielleicht eine andere Küstenwache auf Kontrollfahrt, eine Polizeistreife auf Kalymnos, oder nur ein wachsamer Grieche, der irgendwie Verdacht geschöpft hat.

Stavros hat ohne zu zögern das Richtige getan. Der Kommandant des Wachbootes musste den in Lebensgefahr befindlichen Mann schnellstens nach Kos transportieren. Die Aufmerksamkeit lag somit bei dem Schwerkranken. Sein Kalkül, die Küstenwache würde sich danach nicht wieder so schnell blicken lassen, eine direkte Überfahrt nach Mastichari sei deswegen jetzt das Ungefährlichste, hat sich als richtig erwiesen. Das war ein wahres Husarenstück und ich bin mir im Klaren darüber, dass die Wahrscheinlichkeit, die Flucht aus der Türkei bis hierhin ist vielleicht allein aus diesem Grunde geglückt, durchaus hoch ist.

Ich gehe in das Bad und nehme eine Dusche. Das kühle Wasser erfrischt mich schnell und ich höre erst auf, als ich leicht zu frieren beginne. Ich merke, dass ich kaum noch Kraft habe. Eine Pause ist zurzeit aber noch nicht möglich, denn es stehen wichtige Dinge an, die keinen Aufschub dulden. Und ich muss in Pavlos Nähe bleiben, denn er wird es erfahren, wie es Fredo geht und wann ich ihn hoffentlich besuchen kann.

Der Schlafmangel steckt mit in den Knochen und die Müdigkeit ist fast lähmend. Mein Frühstück nehme ich in einem kleinen Restaurant am Ende des Strandes ein, zu Perikles möchte ich jetzt nicht. In der kleinen Taverne hier werden mir keine Fragen gestellt, hier kennt mich niemand. Der Kaffee ist stark und belebt meinen Kreislauf sofort. Trotz meiner Müdigkeit habe ich plötzlich starken Appetit und ich bestelle mir Spiegeleier, Speck und Brot. Der Wirt stellt mir große grüne und schwarze Oliven dazu. Sie sind in Öl und Kräutern eingelegt. Ihr Aroma ist herzhaft und ich tunke mein Brot in die bernsteinfarbene Flüssigkeit.

Katzen sitzen auf der Steinmauer am Rande der Taverne und lecken ihre Pfoten. Ein kleines Mädchen kommt aus der Küche zu mir an den Tisch und bringt einen großen Teller, auf dem die Spiegeleier unter einer Ladung gebratenem Speck liegen. Freundlich und mit einem verschämten Lächeln stellt sie mein Frühstück auf den Tisch vor mir, auf dem eine weiß-blau karierte Tischdecke liegt. Ich nehme die Papierserviette und ziehe sie auseinander. Sie ist mit griechischen Wörtern bedruckt, die auf Englisch erklärt werden.

Efkaristo = danke.

Kali nichta = gute Nacht.

Paragallo = bitte.

Kala = gut.

Yassas = Prost.

Eine kleine griechische Fahne steckt im Körbchen mit Salz und Pfeffer, sie weht immer dann ein wenig, wenn der Wind vom Meer herüberbläst.

Ich bin der einzige Gast und der Wirt steht mit seinen beiden kleinen Töchtern neben seiner Küche und wartet, dass ich den nächsten Wunsch äußere. Wie gern würde ich ihn bitten, mir Fredo gesund an diesen Tisch zu holen, Fredo, der mir dann sagen würde, es war nur ein kleiner Schwächeanfall, alles ist wieder gut. Ich schaue auf den Mann und er lächelt unbekümmert.

Das Frühstück tut mir gut und ich merke, dass ich ein wenig meiner verlorenen Kräfte gerade wieder zurückgewinne. Der schwarze Kaffee ist bitter und stark. Sein Geschmack erfüllt jetzt meinen Gaumen und ich zünde mir gleich eine Zigarette an. Ich habe die Packung von Fredo genommen und inhaliere deren würzigen Rauch, der mir sonst eigentlich zu stark ist. Gleich darauf habe ich auch schon wieder die unangenehmen Tabakkrümel in meinem Mund. Der Wirt erscheint und fragt, ob ich noch etwas bestellen möchte. Ich schüttele den Kopf und sage `efkaristo´. Er freut sich, dass seine Servietten Erfolg haben und ich zahle meine Rechnung.

Eine seiner Töchter bringt mir einen Uso und eine kleine Karaffe mit Wasser. Ich bin mir nicht sicher, ob ich jetzt trinken will, doch es wird jetzt auch nichts mehr ändern, wenn ich es nicht tue. Ich gieße einen ordentlichen Schuss des Wassers in das Glas und schaue auf die jetzt milchig gewordene Flüssigkeit. Der Duft von Anis schießt mir in die Nase und als ich einen kleinen Schluck genommen habe, vermischt sich der scharfe Nachgeschmack mit dem bitteren Kaffee.

Mir ist klar, dass ich nicht mehr zögern darf, Marta und die anderen über Fredos Zustand zu informieren. Einen kurzen Moment denke ich darüber nach, ob ich nicht einfach erzähle, dass es ihm zwar schlecht geht, er aber bald wieder auf den Beinen sein wird. Was nutzt es uns allen, wenn sich nun jeder große Sorgen machen würde? Fredo ließe das nicht schneller aus dem Koma erwachen. Doch das Lügen steht mir nicht, ich würde mich ohnehin nur verplappern.

So greife ich zu meinem Telefon und wähle die Nummer von Marta.

„Hallo,“ beginne ich schwer, „es ist etwas mit Fredo passiert.“

Marta ist unfähig etwas zu fragen. Sie wartet jetzt nur auf das, was ich gleich sagen will.

„Er hat in der Nacht auf dem Boot einen Schlaganfall bekommen. Er liegt jetzt im Krankenhaus und ich warte auf eine Nachricht, wie sein Zustand ist.“

„Wie ernst ist es?“ Marta ist gefasst, doch ihre Stimme bebt.

„Er ist ins Koma gefallen, schon auf dem Kutter.“ antworte ich. „Es sieht nicht gut aus, Marta.“ Es fällt mir schwer, weiterzusprechen.

„Wird er sterben?“ Marta hat sich gesetzt und beginnt zu weinen.

„Ich kann es Dir nicht sagen.“ Martas Frage dröhnt in meinem Kopf und mir wird es bewusst, dass ich diese selbst bisher völlig verdrängt habe. „Man hat uns nur gesagt, dass es sehr erst um ihn steht und man anrufen wird, wenn es was Neues gibt.“

„Warst Du schon bei ihm?“ Marta ist leise geworden und ihre Stimme klingt dünn.

„Sie haben uns noch nicht zu ihm gelassen.“ erkläre ich. „Er brach einfach neben mir zusammen, als die Küstenwache auf uns zufuhr. Es war vielleicht die Aufregung, ich weiß es nicht. Er hatte mir kurz zuvor gesagt, dass ihm schwindelig und ein wenig übel sei. Doch der Fischkutter schaukelte stark und er dachte, er würde seekrank. Er sackte einfach so aufs Deck und dann röchelte er nur noch. Ich höre das immer noch, kann das einfach nicht aus dem Kopf kriegen …“

„Beruhige Dich!“ höre ich Marta bestimmt antworten. „Ich werde es den anderen gleich sagen. Und Du rufst gleich an, wenn Du mehr weißt. Versprichst Du mir das?“

„Wenn ich heute fertig bin, werde ich gleich wieder zu Fredo fahren. Ich werde mich melden, sobald ich weiß, wie es ihm geht und wenn ich ihn gesehen habe.“

„Was ist mit Dir?“ will Marta jetzt wissen. „Wo steckst Du? Bist Du in Ordnung, hat alles geklappt?“

„Mache Dir um mich keine Sorgen, mir geht es gut. Ich bin nur völlig erschöpft und mir steckt die ganze Sache in den Knochen.“ Ich sehe, dass meine Hände leicht zittern und ich zünde mir eine weitere Zigarette an. „Es gibt aber noch eine gute Nachricht: Wir haben alle neunundvierzig jetzt bei uns. Auch Sharifs Familie. Aber es sind so viele, Marta. So viele Gesichter, in die ich heute Nacht gesehen habe. Ich habe ihre Angst gespürt und auch ihre Hoffnung, dass alles gut werden wird. Ich würde am liebsten alles stehen und liegen lassen und mich nur um Fredo kümmern. Doch es muss jetzt weiter gehen. Wir dürfen hier keine Zeit verlieren, denn jeder Tag zählt. Die Sicherheit hier ist nur oberflächlich, jede Minute kann etwas geschehen.“

„Tue, was getan werden muss.“ bestärkt mich Marta. „Fredo wird es verstehen und Du wirst Dich schnell wieder um ihn kümmern, das weiß ich. Ich informiere jetzt die anderen. Und natürlich Sharif. Gott sei mit Dir!“

Ich lege auf und atme einige Male tief durch. Es kommt plötzlich eine große Eile in mir auf. Ich will schnell in das Hotel und zu Pavlos. Mein Weg führt mich wieder durch die kleinen Gassen des Dorfes. Ich gehe mit großen Schritten und gesenktem Kopf, habe das Gefühl, als ruhten tausend Augenpaare auf mir, ertappe mich, dass ich ängstlich aufblicke um gleich wieder auf den Boden zu sehen.

Hat uns irgendjemand beobachtet? Hat jemand gesehen, wie in den letzten Minuten der Dunkelheit ungewöhnlich viele Menschen aus dem Fischerboot von Stavros herauskletterten und zum gegenüberliegenden Hotel von Pavlos gingen? Werden Fragen aufkommen, wird es jemand auffallen, dass im Hotel so viele Neue sind?

Bei meinem nächsten Gedanken wird mir wieder flauer im Magen. Die Pässe habe ich jetzt zu organisieren. Fredo ist ausgefallen und es hängt jetzt alles an mir. Auch das Geld werde ich somit zu übergeben haben, und ich beginne eine Heidenangst zu entwickeln.

Pavlos begrüßt mich müde. Er war die ganze Zeit auf den Beinen und hat sich um die Flüchtlinge gekümmert. Die Kinder schlafen und viele der anderen versuchen ein wenig Ruhe zu haben. Die Aufregung aber lässt auch sie nicht wirklich ruhig werden und die Fragen nach dem weiteren Plan mehren sich.

Ich beschließe, dass sich einige der Männer mit mir zusammensetzen und ich ihnen den weiteren Verlauf erkläre. Es ist auch wichtig, dass alles so reibungslos und schnell geht, dass wir möglichst keine Zeit verlieren. Kurz darauf sitzen ein paar jüngere und einige ältere Syrer um mich herum, auch al-Basir ist unter ihnen. Pavlos ist dazu gekommen und hört wortlos zu. Die Syrer sprechen alle Englisch und ich erkläre ihnen, was in den kommenden Tagen ansteht.

Zunächst müssen wir unbedingt die Passfotos machen. Das steht für heute, am besten sofort im Anschluss an unsere Unterredung an. Dabei musst eine Namensliste erstellt werden, auf der auch alle anderen Daten erfasst sind, damit die Pässe übereinstimmend ausgestellt werden können. Wir werden falsche Namen wählen, Namen, die in Deutschland nach der Einreise nie mehr verwendet werden. Nur so kann sichergestellt werden, dass eine Rückverfolgung unmöglich ist, für den Fall, dass die Beschaffung der griechischen Pässe im Nachhinein auffliegen sollte. Jeder soll sich jetzt einen neuen Namen geben und sich diesen gut merken.

Wir wollen bis heute Abend fertig sein und dann versuchen, alles an unseren Verbindungsmann weiter zu geben. Ab diesem Zeitpunkt wird es ungefähr eine Woche benötigen, bis die neuen Ausweise in meinen Händen sind.

„Ihre Verwandten in Deutschland buchen Flüge für alle. Ich werde hier die Bordkarten ausdrucken und zusammen mit den neuen Pässen an die Familien übergeben.“ erkläre ich den Männern. „Sie werden alle als griechische Staatsbürger, somit als Bürger Europas, auf dem hiesigen Flughafen abgefertigt. Es gibt keine Passkontrolle, die Ausweise aber müssen beim Check-in, vielleicht schon davor bei der Sicherheitskontrolle vorgezeigt werden. Sie werden mit Ihren Familien auf verschiedene Flugzeuge und Airlines verteilt, haben damit auch unterschiedliche Abflugzeiten und Wartebereiche. Wenn Sie sich dennoch auf dem Flughafen treffen, dann dürfen Sie sich nicht kennen. Das ist sicherer so.“

„Und wie kommen wir zum Flughafen?“ möchte einer der Jüngeren um mich herum wissen.

„Es fährt eine Buslinie direkt von hier zum Airport.“ Ich zeige rückwärts mit dem Finger in Richtung des Hafens. „Am Kreisel, gegenüber der Poseidon-Statue sind die Haltestellen. Das Geld für den Transfer bekommen Sie von uns.“ Ich erinnere mich, dass Pavlos den Fahrern für die Busse, die unser Kontingent in Emporios abholen sollte, das Geld für die Überfahrt der Flüchtenden mit der Fähre geben wollte. Jetzt können wir das für den Flughafentransfer ausgeben. „Vielleicht können wir auch einige mit Taxen fahren lassen, so verteilt sich das noch besser.“

„Wir benötigen einige Medikamente,“ informiert mich ein anderer. „Wie können wir diese besorgen?“

„Schreiben Sie mir auf, was Sie brauchen. Ich werde es besorgen.“ Pavlos steht auf uns holt einen Zettel und einen Stift.

„Und wie sollen wir uns jetzt in den kommenden Tagen verhalten?“

„Am besten wäre es, wenn sich so wenig blicken gelassen wird, wie es irgendwie möglich ist.“ gebe ich zu Bedenken. „Gegenwärtig halten Sie sich alle illegal in Griechenland auf und haben keinerlei wirklichen Schutz. Die Griechen sperren Illegale ein und schicken sie zurück. Fällt also irgendjemand da draußen auf, kann schnell die Polizei hier sein. In keinem Fall darf das Hotel von allen gleichzeitig verlassen werden, keine größere Gruppe von uns im Dorf herumspazieren. Alles, was benötigt wird, besorgen wir für Sie. Sie haben kein europäisches Geld und können weder einkaufen, noch in ein Restaurant gehen. Selbst eine Liege am Strand kostet Geld und es wäre verheerend, wenn irgendein Missverständnis oder gar Ärger entstehen würde. Das Hotel hat auch einen Hinterausgang. Der führt in eine kleine Seitenstraße direkt in das Dorf. Nach links aber kommt man an den kleinen Uferbereich neben dem Hafen. Dort ist es ruhig und nur ein paar Touristen sind dort zeitweise zu finden. Auch die Hafenmole ist weitgehend sicher. Dort wimmelt es immer von Menschen, wenn die Fähren kommen und es wird kaum auffallen, wenn es ein paar mehr sind, die sich dort aufhalten. Ansonsten gibt es links des Hafens einen Betonweg zum großen Strand. Dieser Weg zieht sich knapp drei Kilometer die Bucht entlang und verläuft geschützt hinter großen Dünen. Wer also raus möchte, sollte sich an einer dieser drei Stellen bewegen. Im Hotel haben wir hier einige Sachen, die sie wie Touristen aussehen lassen. Sie können diese an sich nehmen und verteilen. Mit einer Luftmatratze und einem Sonnenschirm werden sie nicht auffallen. Sprechen sie leise und reden sie nicht mit Fremden.“

„Einige von uns haben Dollars oder ein wenig Gold dabei. Wir können Ihnen das geben …“

„Behalten Sie alles, was Sie haben. Wenn wir es brauchen, werde ich mich an Sie wenden. Tauschen Sie auch nichts im Dorf. Falls es nötig sein sollte, werde ich das übernehmen und wir werden es in der Stadt umtauschen. Ansonsten werden Sie genug Verwendung in Deutschland dafür haben.“

„Werden wir denn nicht in Deutschland unsere Pässe kontrolliert, wenn wir ankommen?“

„Da Griechenland zu Europa gehört, werden keine Passkontrollen für Griechen in Deutschland durchgeführt. Nach Ankunft gehen Sie durch die Passkontrolle für `EU-Bürger´. Aber selbst wenn dort jemand Ihren Pass sehen will, so kann nichts passieren. Ihre griechischen Pässe werden ja echte Dokumente sein. Sie sind nicht gefälscht, jedenfalls nicht das Dokument, nicht die Stempel. Man kann diese also so lange prüfen, wie man will.“

„Wie geht es Ihrem Freund?“ Es ist der alte al-Basir, der mich das fragt.

Gerade hatte ich nicht mehr an Fredo gedacht. Zu sehr war ich mit meinen Erklärungen beschäftigt. Doch jetzt fühle ich sofort wieder die gleiche Schwere, mit der ich zuvor hier her gekommen bin.

„Nicht gut, wir warten auf Nachricht aus dem Krankenhaus, das es ihm besser geht.“

Der alte Syrer beugt sich vor und schaut mich mit großer Milde an. „Ich muss Sie etwas fragen,“ beginnt er langsam. „Warum haben Sie das alles für uns getan? Warum setzen Sie sich all diesen Gefahren aus? Für Menschen, die Sie gar nicht kennen.“

Die Blicke der Männer um mich herum treffen mich unvorbereitet. Warum wir alle das tun? Ich finde tatsächlich keine richtige Antwort, die geeignet sein könnte, eine wirkliche Erklärung zu liefern. Dazu benötigt man Motive. Doch haben wir überhaupt welche erwogen? Wir haben uns in ein Abenteuer gestürzt. So werden es sicher andere sehen. Halsüberkopf haben wir etwas begonnen, was wahrscheinlich sogar als dumm, vielleicht aber auch als eigennützig, verliebt in die eigene Idee, eitel oder sensationslustig bewertet werden würde. Was uns veranlasst hat? Wie soll ich eine solche Frage mit einem kurzen Satz beantworten können.

„Vielleicht ist es etwas, was wir tun sollten. Ich kann Ihnen nicht mehr dazu sagen. Nur so viel, dass wir es jederzeit wieder so machen würden, wenn wir uns noch einmal zu entscheiden hätten.“ antworte ich zögernd und stocke, da ich nicht weiter weiß.

„Aber das viele Geld?“ ruft einer der jungen Männer. „Woher kommt das Geld, was für unsere Flucht benötigt wurde?“

Die Wahrheit kann ich nicht sagen. Eine Antwort aber bin ich schuldig.

„Es ist nicht von uns.“ sage ich schnell. „Wir haben es selbst von jemandem erhalten, der leider nicht mehr lebt.“ Nach einer kurzen Pause füge ich noch an: „Und bitte, fragen Sie nicht mehr. Es ist so, wie es ist und Sie schulden keinem von uns etwas. Jetzt müssen wir aber zusehen, dass wir mit unserer Arbeit beginnen. Gehen Sie zu Ihren Familien und erzählen Sie, was wir hier besprochen haben.“

Pavlos ist ins Dorf gegangen und besorgt in der kleinen Pharmazie die Medikamente, die ihm aufgeschrieben worden sind. Ich sitze am Computer und beginne die Namensliste zu schreiben. Neben mir liegt die Kamera und gegenüber hängt ein helles Bettlacken über dem Türblatt. Mein Fotostudio ist eröffnet.

Eine junge schwangere Syrerin hat sich neben mich gesetzt und will mir assistieren. Wie sich herausstellt, ist sie die Schwester von Sharif und wir haben uns begrüßt, als würden wir uns seit Jahrzehnten kennen. Im Drucker liegt bereits das Fotopapier und meine Assistentin wird die Liste schreiben und die Fotos mit den Namen beschriften. Über das Internet habe ich herausgefunden, welche Maße für die Fotografien und welche Stellung und Gesichtshaltung vorgegeben sind.

Nach und nach kommen die Familien und lassen sich einzeln ablichten. Sie haben sich mit den Kleidern aus den Plastiksäcken und aus dem Fundus von Pavlos ausgestattet und ich finde, dass sie es hätten schlechter treffen können. Ein paar der Frauen haben sich Nähzeug von Pavlos geholt und begonnen, einige Kleidungsstücke so zu verändern, dass sie gut passen.

Während ich die Kamera blitzen lasse, hat sich Pavlos mit Michallis Karidakis in Verbindung gesetzt, dem Beamten im Passamt. Heute Abend können wir die Fotos und die Liste übergeben. Karidakis wird um acht Uhr kommen und Pavlos vereinbart den Treffpunkt an einer kleinen Kapelle am Wegrand auf der Nebenstrecke von Mastichari nach Kos. Dort wird sich sein Auftraggeber einfinden und die Sachen übergeben. Zu erkennen wird dieser an einer weißen Baseballkappe sein. Er wird alleine kommen und verlangt, dass auch Karidakis niemand mitbringt.

Meine Aufgabe ist fast abgeschlossen, die letzten Fotos sind gemacht und auch die Liste ist erstellt. Sharifs Schwester hat die laufende Nummer 49 erreicht und will die Liste ausdrucken.

„Es fehlt noch der fünfzigste Name.“ sage ich kurz und sie schaut mich irritiert an.

„Ein Name muss noch hinzu. Sowie ein Foto, dass noch gemacht werden muss.“ Ich schaue ihr fest in die Augen. „Mein Foto und ein Name, den ich mir merken kann.“

Sie zieht es vor, nichts weiter zu fragen und nimmt wortlos die Kamera zur Hand. Ich stelle mich vor das Bettlaken und es blitzt. Meine Assistentin schaut mich wartend an. Jetzt benötigt sie den gewünschten Namen und die Daten. Ich überlege und mir will nichts Brauchbares einfallen.

„Soll der Mann mit diesem Pass ein guter oder ein schlechter Mensch sein?“ fragt mich die junge Mutter.

„Ein schlechter!“ betone ich mit Überzeugung. „Und er wird deswegen auch schnell wieder sterben müssen.“

„Wie wäre es mit `Muammar al-Gaddafi´?“ sie schaut mich schmunzelnd an.

„Dann könnte ich ja auch gleich `Osama bin Laden´ nehmen!“ erwidere ich.

„Dann machen wir aus den beiden `Osama al-Gaddafi´, klingt wirklich nach einem sehr schlechten Menschen.“ Sie nickt und macht sich auf, den Namen so zu schreiben.

„Osama al-Gaddafi – ich bin begeistert! Das Heimatland können Sie frei wählen, es gibt ja genug Schurkenstaaten, die dafür in Frage kommen.“ Eigentlich ist es mir egal, was in diesem Pass stehen wird. Aber ein wenig Genugtuung empfinde ich jetzt schon, der Name ist wirklich gelungen.

Mit geschickten Händen schneidet Sharifs Schwester die Fotos zurecht. Sie hat sich eine Rasierklinge von Pavlos geben lassen und schneidet flink an einem Lineal entlang. Unsere Arbeit sieht professionell aus und wir haben keine Bedenken, dass etwas nicht passen wird.

Jedes Foto wird zur Sicherheit noch mit der laufenden Nummer und dem Namen aus der Liste beschriftet und mit einem kleinen Klebestreifen reiht sie die Fotos in der richtigen Abfolge auf einige Blätter Kopierpapier. Alles kommt jetzt in einen großen gefütterten Briefumschlag, den wir mit einer Metallklemme verschließen.

Wir sind jetzt für den letzten Schritt gewappnet.

Kapitel 54

Pavlos und ich sitzen auf der Terrasse und sehen, wie ein paar unserer `Gäste´ in der aufkommenden Dämmerung den Weg zu dem kleinen verlassenen Strandstück rechts vom Hafen einschlagen. Sie sehen aus, wie ganz normale Touristen und ich fühle eine gewisse Sicherheit in mir aufkommen.

Der alte Grieche erklärt mir, wie ich die zu der Kapelle komme. Ich würde diese leicht zu Fuß erreichen. Sie liegt an einer kleinen Straßengabelung und ist von einigen Olivenbäumen umwachsen. Die angrenzenden Felder sind hügelig und ich werde mir dort einen Platz suchen können, von dem aus ich nicht gesehen werde, dennoch die Kapelle gut im Blick haben kann. Ich will warten, dass Karidakis auch wirklich allein kommt.

„Das Geld ist erst bei Lieferung fällig.“ erklärt mir Pavlos noch ergänzend. „Zwischen heute und dem Zeitpunkt der Übergabe sollen maximal acht Tage liegen. Du kannst also darauf drängen und klarmachen, dass die Pässe auf den Punkt genau am kommenden Samstag übergeben werden. Da er am Samstag nicht arbeiten kann, hat er also die Dinger am Tag zuvor fertig. Verabrede Dich also früh mit ihm, denn die Flieger nach Deutschland gehen am Nachmittag bis in den Abend ab. Spätestens um zehn Uhr müssen wir die Pässe haben. Das sollte aber machbar sein.“

„Am Samstag wird er das Geld nicht prüfen können.“ setze ich seine Überlegungen fort. „Auch am Tag darauf nicht. Er wird sicher das Geld wegbringen, den Koffer vielleicht ganz übergeben und dann wird wahrscheinlich erst geteilt. Das braucht alles Zeit, aber trotzdem sollten wir keine Zeit verlieren, unsere Leute nach Deutschland fliegen zu lassen.“

„Was ist mit Dir?“ fragt mich Pavlos unvermutet.

„Ich muss mich um Fredo kümmern.“ Antworte ich nachdenklich und die Sorge um meinen Freund macht sich wieder breit. „Ich kann ihn schließlich nicht allein hier lassen.“

„Du bist aber in großer Gefahr, so lange Du hier auf der Insel bist.“ gibt der alte Grieche zu bedenken. „Mit jedem Tag wächst Dein Risiko. Das würde auch Fredo nicht wollen. Wenn Du willst, kümmere ich mich um ihn und halte Kontakt mit Dir.“

„Auch wenn das vielleicht das Beste wäre, ich kann Fredo nicht einfach zurück lassen, das verstehst Du doch.“

Pavlos nickt und er merkt, dass er mich jetzt nicht wird überreden können.

„Es fahren täglich zwei Fähren von Kos-Stadt nach Athen. Die erste läuft morgens um acht Uhr aus und ist in der Nacht im Hafen von Athen. Ein Billet zu kaufen ist jederzeit möglich, selbst noch an der Fähre kannst Du eine Passage lösen. Du könntest so zweimal am Tag die Insel verlassen, bist also nicht von einer Flugbuchung abhängig. Wenn es eng werden sollte, tauchst Du in Kos-Stadt im Gewimmel der Touristen unter und gehst im Schutze der Passagiermasse auf die Fähre. In Athen buchst Du Dir den nächsten Flieger nach Deutschland und bist weg. Mit Deinem richtigen Namen wirst Du sicher nicht gesucht und Du kannst in aller Ruhe abfliegen.“

„Wenn es Fredo besser geht, muss aber erst der Transport in die Heimat geklärt werden. Ich muss das in Hamburg dann organisieren lassen. Das alles aber geht erst, wenn der Zustand von Fredo wieder stabil ist. Bis dahin muss ich irgendwie unsichtbar werden.“

„Stavros wird einverstanden sein, dass Du auf dem Boot bleibst.“ Pavlos denkt jetzt laut. „Dort bist Du in meiner Nähe und im Zweifel kann er Dich auch nach Kos-Stadt in den Hafen bringen, vielleicht auch erst nach Kalymnos.“

Ich finde diese Idee auf Anhieb gut. Auf dem Boot wird mich niemand suchen und versorgt werden kann ich dort so lange, wie es nötig ist. In der Nacht könnte ich in Pavlos Hotel gehen, er kann mich im Getümmel der Fährpassagiere auf der Mole abholen und mit dem Auto nach Kos-Stadt zu Fredo fahren.

Ich muss mich jetzt auf den Weg machen. Die Dunkelheit ist hereingebrochen und ich will rechtzeitig vor Karidakis an der Kapelle sein. Ich hänge mir eine Tragetasche über die Schulter und verstaue den Briefumschlag darin. Pavlos klopft mir zum Abschied herzhaft auf die Schulter und schaut von seiner Terrasse mir so lange nach, bis ich hinter der ersten Kurve verschwunden bin.

Die Straße ist eng und schlecht geteert. Viele Schlaglöcher säumen den Weg und bei der zunehmenden Dunkelheit trete ich des Öfteren in eine Unebenheit. In den Büschen links und rechts von mir höre ich die Zikaden. Sie reiben mit den Hinterbeinen ihre Flügel und zirpen ihr lautes Konzert. Die Sonne hat über Tag den Boden erhitzt und es riecht nach Staub und trockener Erde. Niemand begegnet mir, niemand überholt mich. Ich habe eine kleine Anhöhe erreicht und schaue links über die herabsinkenden Felder, die erst wieder kurz vor dem Ufer der Ägäis enden. Wieder spiegeln sich die Lichter in dem schwarzen Wasser und in der Ferne leuchtet hell der Hafen von Potia. Der Himmel über mir ist klar und der aufgestiegene halbe Mond spendet ein fahles Licht, das sich über die Höhen ergießt und die Olivenbäume am Rande gespenstige Schatten werfen lässt.

Ich überquere eine kleine Brücke, unter der lediglich ein trockenes Bachbett zu erkennen ist. Wenn es viel regnet, wird hier für ein paar Wochen ein Flüsschen rauschen, jetzt aber huschen nur Gekkos in der Senke umher. Nach der nächsten Kurve kann ich bereits die Kapelle erkennen. Ein kleines weißes Haus mit einem halbrunden Dach, das in dem typischen griechischen Blau gestrichen ist. Ein winziger Turm krönt den Bau und ich erkenne ein goldfarbenes Doppelkreuz, ein solches, wie es in der griechisch-orthodoxen Kirche üblich ist.

Ich verlangsame meine Schritte und trete unwillkürlich leiser auf. Die Stille in der Umgebung lässt mich befürchten, dass meine Schritte allzu früh vernommen werden. Neben der Kapelle aber steht eine Person. Ich erkenne einen Mann, der sich im Schatten des Gebäudes versucht zu verstecken, dennoch aber sehen will, ob jemand kommt. Das muss mein Mann sein, das wird Michallis Karidakis sein. Er ist zu früh und ich schmunzle ein wenig, denn er wird gerade den gleichen Gedanken gehabt haben.

Ich nehme jetzt meine weiße Baseballmütze und setze sie auf. Trotz der Nacht nehme ich auch meine Sonnenbrille und ärgere mich, dass ich mit dieser nun deutlich weniger sehen kann. Aber ich möchte so wenig wie möglich eine Wiedererkennung fördern und ziehe es vor, mich wie ein Gangster zu tarnen. An der Kapelle angekommen bleibe ich stehen und tippe an meine Kappe. Karidakis tritt hervor und schaut sich nervös in der Umgebung um.

„Von meiner Seite ist niemand zu befürchten.“ sage ich ihm schnell, denn seine Unruhe ist unübersehbar. „Es ist außer mir auch niemand unterwegs.“

„Gut, gut!“ zögerlich und mit flüsternder Stimme kommt der kleine Mann näher. „Haben Sie alles dabei?“

Ich überreiche ihm meinen Umschlag. „Fünfzig Fotos, die dazugehörige Liste mit Namen und Daten. Alles gut geordnet. Sie werden Ihre Freude daran haben.“

„Und das Geld ist steht auch bereit?“ Karidakis zischt diesen Satz wie eine Ringelnatter.

„Das Geld ist an einem sicheren Ort. Abgezählt und es wartet auf Sie. Einhundertfünfzigtausend, alles in schönen, gebündelten Fünfzigern. Pässe gegen den Geldkoffer, so wie vereinbart.“

„Gut, gut!“ Karidakis kommt noch ein Stück näher und greift den Briefumschlag. „Ich werde mich melden, wenn ich alles fertig habe.“ Er will offenbar gleich gehen.

„Nein!“ Ich werde lauter. „Nicht irgendwann! Sie werden die Pässe bis zum nächsten Samstag fertig haben und mir hier übergeben. Nicht früher, nicht später. Samstagmorgen um acht Uhr.“

Mein apodiktischer Tonfall lässt Karidakis ein wenig zusammenschrecken.

„Ich kann aber nicht garantieren, dass ich das in so kurzer Zeit schaffe.“ Offensichtlich versucht der Mann einen festen Termin zum vermeiden.

„Wir machen keine Geschäfte mit Anfängern!“ hauche ich ihm entgegen. „Sie haben pünktlich zu liefern oder Sie sehen mich nie wieder. Sie können sich jetzt und hier entscheiden.“

Der rundliche kleine Grieche greift an seine Brille und bewegt diese einige Male auf seinem Nasenrücken hin und her. Wahrscheinlich wird er auch schwitzen, doch in dem geringen Licht bleibt mir das verborgen.

„Gut, gut!“ kommt es wieder von Karidakis. „Samstag um acht Uhr. Wir treffen uns wieder hier und dann haben Sie das Geld dabei. Alles und kein Cent darf fehlen, sonst ...“

Ich falle ihm ins Wort: „Keine Sorge. Wir sind Profis und wir halten uns an unsere Absprachen. Sie werden aber wieder alleine kommen, so wie ich auch. Ich werde Ihre Arbeit kontrollieren, Sie können in der Zeit nachzählen. Dann werden wir uns trennen und niemand wird jemals etwas erfahren.“

Karidakis nickt fast gehorsam, dann dreht er sich um und macht einige Schritte. Ich sehe ihm nach.

„Und ich rate Ihnen, dass Sie alles richtig machen. Meine Leute verstehen keinen Spaß, ganz besonders nicht, wenn Sie aufs Kreuz gelegt werden sollen.“ Rufe ich ihm hinterher und höre gerade noch ein kurzes „Gut, Gut.“ von ihm, dann verhallen auch seine Schritte.

Kapitel 55

Das Hotel von Pavlos sieht belebt aus. Das Licht der Zimmer in der ersten Etage leuchtet durch die vorgezogenen Gardinen und wirft helle Kegel auf das rückwärtige Grundstück und die Gartenanlage. Ich komme gerade wieder von der Kapelle zurück auf die Terrasse. Dort sitzt der alte Grieche in seinem Korbsessel, und ich bemerke sofort, dass etwas nicht stimmt. Als ich mich ihm nähere, steht er auf. Er stellt sein Uso-Glas auf den Tisch und senkt den Kopf.

„Fredo ist vor einer Stunde gestorben.“ Er schaut mir traurig in die Augen und greift meine Hand. „Sie haben mich gerade angerufen. Es war nichts mehr zu machen. Er hat nicht gelitten, ist gar nicht mehr aufgewacht.“ Und nach einer kurzen Pause drückt er meine Hand. „Es tut mir so leid, mein Freund, so leid!“

Ich kann nicht klar denken. Tod? Fredo ist jetzt einfach so tot? Meine Knie zittern und ich merke, wie mir die Worte von Pavlos im Kopf herumwirbeln.

„Er war schon nicht mehr zu retten, als er umfiel.“ Pavlos hält mich immer noch und zieht mich an den Tisch, ich solle mich setzen. „Er hatte ein starkes Herz, das wollte nicht aufgeben. Aber nichts hätte ihn wieder zurück bringen können. Die Ärzte haben gesagt, dass er ganz plötzlich nicht mehr da war. Er starb in einer einzigen Sekunde.“

Ich sitze am Tisch und kann es nicht fassen. Dass ich weine, merke ich nicht einmal und auch die Tränen, die mir am Gesicht herunterlaufen, auf meine Hände tropfen, spüre ich nicht. Ich habe ihn noch nicht einmal mehr gesehen, war nicht an seinem Bett, konnte seine Hand nicht halten oder ihm in die Augen schauen. Kein letzter Gruß, kein Abschied. Er ist einfach aus unser aller Leben herausgerissen, ist ohne Ansatz fort, ohne ein Zeichen, ohne Vorwarnung, ohne die Möglichkeit einer letzten Umarmung.

Pavlos hat mir einen Cognac eingeschenkt und gießt nun auch sich einen ein.

„Komm, trink einen guten Schluck. Er wird Dich beruhigen und etwas Wärme geben.“

Stoisch nehme ich das Glas und trinke einen Schluck. Der Cognac bahnt sich seinen Weg hinunter bis in meinen Bauch und ich fühle dessen milde Schärfe, die mir tatsächlich einen Hauch von Wohlsein verschafft.

„Morgen früh fahren wir in das Krankenhaus. Sie werden mir dort den Totenschein geben und wir werden uns bald entscheiden müssen, was zu tun ist.“ Pavlos hat sich bereits wieder hingesetzt und schaut mich an.

Ich begreife nichts. „Wie?“ frage ich müde und gleichfalls unverständig. „… zu tun ist?“ Es macht mir unendlich große Müh, mich jetzt zu konzentrieren.

„Du kannst ihn nicht lange im Krankenhaus liegen lassen.“ erklärt mir Pavlos ruhig. „Es gibt nur zwei Möglichkeiten. Entweder wird Fredos Leichnam nach Deutschland überführt oder er muss hier auf Kos bestattet werden. Verstehst Du?“

Ich nicke automatisch. Mir wird nun klar, dass ich eine Entscheidung fällen muss. Eine Überführung nach Deutschland wird vor allem einiges an Formalien nach sich ziehen. Das wird Zeit beanspruchen, Zeit, in der ich mich weiterhin auf dieser Insel befinde und mit meinem richtigen Namen agieren muss.

„Wenn Du es willst, dann kann ich hier auf Kos alles in die Wege leiten. Ihn hier auch beerdigen.“ Pavlos meint es gut und er redet mit sanfter Stimme. „Vielleicht ist das das Beste.“

Ich nehme noch einen Schluck Cognac und Pavlos gießt vorsichtshalber gleich nach. Der alte Grieche hat Recht. Aber will ich meinen Freund Fredo in griechischer Erde begraben? Was werden die anderen sagen, werden sie einverstanden sein, Fredo nicht nach Hause zu holen. Wollen sie Fredos Grab in der Ferne wissen, ohne einen Abschied genommen zu haben?

„Denke darüber nach.“ schließt Pavlos. „Fredo wird auch in dieser Erde seinen Frieden finden.“

Mein Schlafmangel macht sich immer mehr bemerkbar. Mein Kopf ist schwer und das Pulsieren meines Blutes pocht mir in den Schläfen. Pavlos und ich verabreden uns, gleich morgenfrüh in das Krankenhaus zu fahren. Ich möchte jetzt schlafen, muss aber noch die anderen in Hamburg über Fredos Tod informieren.

Ich verabschiede mich von Pavlos. Mein Weg führt mich längs des Hafens und ich höre das Glucksen der Fischerboote, wenn sie auf den sanften Wellen schaukeln. Von den Tavernen her schallt Musik und Stimmengewirr herüber. Ich sehe Perikles, wie er zwischen den wenigen besetzten Tischen herumgeht und mit seinen Gästen scherzt. Der Oktopus auf dem Draht tanzt steif im Wind und ich vernehme aus der Umgebung das Spiel eines Schifferklaviers, das gespenstisch den Takt dazu angibt.

Hinter der Mole brausen die Wellen gegen die aufgetürmten Felsbrocken des Schutzwalles und klatschen gegen den harten Stein um gleich hierauf zu zerbrechen. Sie werden am Ende den Sieg davon tragen. Sie werden sich noch in hunderttausend Jahren immer weiter ihren Weg bahnen und dabei selbst den härtesten Granit schleifen. Bis er ein Kiesel ist. Kraftvoll schlägt das Wasser auf, um gleich darauf zischend zwischen in den Spalten des Wellenbrechers weiß schäumend zu verrinnen.

Ich setze mich auf einen glatten Brocken am Rand des Beckens und wähle die Nummer von Marta. Als ich beginne, bricht alles in mir zusammen und ich kann nur noch schluchzend das Geschehene berichten.

In meinem Zimmer falle ich kraftlos auf mein Bett und sinke in einen traumlosen, tiefen Schlaf. Die ersten Sonnenstrahlen blitzen durch die Fensterladen und mahnen mich zum Aufstehen. Die Ruhe hat mir gut getan, dennoch fühle ich mich immer noch ein wenig schwach. Auch heute werde ich mein Frühstück nicht bei Perikles einnehmen und gehe in die kleine Taverne mit den karierten Tischdecken.

Der Wirt ist über mein Wiederkommen sichtlich erfreut. Bestellen brauche ich nicht wirklich, denn er rappelt in schlechtem Englisch meine Order von gestern herunter. Ich nicke, denn es macht ihm offensichtlich Freude, seinem Gast zuvorgekommen zu sein. Vielleicht aber baut er auch auf meine Faulheit, mich jetzt nicht der Mühe einer Korrektur unterziehen zu wollen. Touristen sind meistens faul, weiß er. Und sie kommen deswegen gern an die gleichen Orte.

Oliven, Brot, Kaffee, Eier und Speck. Seine Töchter wechseln sich jeweils ab und stellen mir mit ihren kleinen Händen Tasse und Teller auf den Tisch, als wären sie schon zwanzig Jahre Kellnerinnen. Eine Katze schleicht um meine Beine und setzt sich erwartungsvoll hin. Ihr Blick ist mitleiderregend und ich habe Mühe, sie nicht zu füttern. Ich ahne, wenn ich derlei erst begonnen habe, sie und ihre Katzenfamilie nicht mehr los zu werden. Sie ist aber gar nicht einverstanden und springt auf den Stuhl neben mir. Bevor sie mir den Speck vom Teller klaut, werfe ich lieber ein kleines Stück auf den Boden. Blitzschnell ist sie wieder unten und rennt mit dem Speck im Maul um die nächste Ecke. Ich bin sicher, dass es nicht lange dauern wird, bis sie wieder da ist.

Mein Telefon klingelt. Es ist Ruprecht.

„Guten Morgen!“ ruft er in den Hörer. „Brauchst Du Hilfe?“

„Nein,“ antworte ich schnell, „ich habe hier Hilfe genug. Ich werde gleich ins Krankenhaus fahren und regeln, was jetzt ansteht.“

„Bist Du o.K.?“ macht sich Ruprecht Sorgen. Ich höre, dass sich die anderen auch da sind und Ruprecht sie mithören lässt.

„Kannst Du schon mehr erzählen?“

„Nicht mehr, als ich bisher selbst erfahren konnte.“ Ich grabe in meinem Gedächtnis. „Ich selbst habe aber noch mit keinem Arzt gesprochen, unser Grieche hier hat den Anruf entgegen genommen. Bisher weiß ich nur, dass es ein Schlaganfall war. Mehr nicht. Ich werde heute aber Näheres erfahren.“

„Wir denken, dass Fredo dort beigesetzt werden soll, wo er gestorben ist.“ Ruprechts Stimme klingt bedrückt, aber gefasst. „Wir haben gestern Abend alle zusammen gesessen. Fredo war an so vielen Orten der Welt, warum also nicht als letzte Ruhestätte diese griechische Insel. Außerdem wird das die beste Lösung sein, für alle.“

Auch ich habe mir das schon heute überlegt und werde Pavlos fragen, ob er mir helfen kann, die notwendigen Dinge in die Wege zu leiten.

„Kann es eine Feuerbestattung werden?“ fragt mich Ruprecht. „Wir denken, dass Fredo sich das gewünscht hätte.“

„Ich werde danach fragen.“ antworte ich und mir wird wieder flauer im Magen.

„Soll wirklich keiner von uns kommen?“ Ruprecht bleibt beharrlich.

„Danke, aber es hilft jetzt gar nichts, wenn einer von Euch auch noch hierher kommt.“ wehre ich forsch ab. „Es ist schon schwierig genug, mich so weit es geht aus der Schusslinie zu halten. Ich denke, dass wir Fredo in den nächsten Tagen seiner ewigen Ruhe übergeben müssen. In knapp einer Woche ist hier hoffentlich alles vorbei und alle sind wohlbehalten am Ziel. Zeitgleich wird es dann eng für mich und ich muss zusehen, hier so schnell es geht weg zu kommen.“

„Du hast Recht,“ bestärkt mich Ruprecht. „In naher Zukunft können wir Fredo einmal an seinem Grab besuchen. Dann, wenn Gras über die Sache gewachsen ist.“

„Ich werde mir einen Totenschein ausstellen lassen und mit unserem griechischen Freund alle Vorbereitungen absprechen. Ich weiß allerdings noch nicht, wie ich das Geld für eine Bestattung hier aufbringen soll.“ Mir fällt es jetzt wie Schuppen von den Augen, dass auch in Griechenland Geld für eine Bestattung verlangt werden wird.

„Wir können Dir etwas anweisen. Wir legen zusammen und schicken Dir Geld.“ Erklärt Ruprecht spontan. „Wir brauchen ein Konto dafür, vielleicht kann Dein Grieche Dir da helfen.“

„Das wäre nicht klug!“ erwidere ich nachdenklich. „Geldverkehr ist nachweisbar und ich denke, dass ist gegenwärtig das Letzte, was wir brauchen. Ich kläre das mit ihm, vielleicht hat er eine Idee. Ich melde mich, wenn ich eine Lösung habe.“

Mehr wollen wir jetzt nicht mehr besprechen und es drängt mich auch zu sehr ins Krankenhaus zu kommen. Mein Herz ist schwer und die Ereignisse der letzten Tage stecken wie Blei in meinen Knochen. Ich zahle und begebe mich auf den Weg zu Pavlos.

An der ersten Straßenecke treffe ich auf Stavros. Er ist gerade von seiner nächtlichen Fangfahrt zurückgekehrt und hat bereits von Pavlos alles erfahren. Wir wollen uns nicht lange zusammen zeigen, aber der Fischer greift meine Hand und drückt sie herzlich. Ich nicke und versuche ein trauriges Lächeln. In Stavros Gesicht steht jetzt viel zu lesen. Wir trennen uns gleich wieder, aber er flüstert mit noch hinterher, wenn er helfen könnte, solle ich ihn das wissen lassen.

Kapitel 56

Sie führen uns in das Untergeschoss des Gebäudes, dorthin, wo sie die Leichname kühlen und für den Abtransport aufbahren. Es ist von Nöten, dass wir Fredo offiziell identifizieren. Seinen Pass hat Pavlos schon vorgelegt und nach Aufnahme aller Daten an mich zurückgegeben. Der Arzt hat uns informiert, dass der Patient bereits nicht mehr zu retten war, als er in der Nacht ein geliefert wurde. Sie hätten alles versucht, doch die Chancen, dass Fredo aus dem Koma wieder erwachen würde, hätten gleich Null gestanden. Und selbst wenn er noch einmal zurückgekommen wäre, die unweigerlichen Gehirnschädigungen hätten ihn wohl nicht mehr sein lassen, als ein reaktionsloser menschlicher Körper.

Sie haben eine Obduktion durchgeführt. Sie sind in derlei Fällen dazu verpflichtet. Der Arzt schlug in den Patientenunterlagen noch einmal nach und überflog kurz den pathologischen Bericht. Ob wir wüssten, dass Fredo schwer krebskrank gewesen sei? Dem Bericht zur Folge litt er an Lymphdrüsenkrebs, weit fortgeschrittenes Stadium. Seine Lebenserwartung hätte sich allenfalls auf ein paar Monate beschränkt.

Diese Information trifft mich wie ein weiterer Hammerschlag. Ich verstehe zwar die Worte, doch deren Bedeutung erreicht nicht in ganzer Breite meinen Verstand. Wie ein Roboter gehe ich mit auf den Weg in den weiß gefliesten Totenraum. Pavlos ist bei mir und möchte mich jetzt nicht alleine lassen. Die Schublade wird vor uns ein Drittel aufgezogen und ein dunkelgrauer Kunststoffsack mit einem Reißverschluss kommt zum Vorschein. Der Mann im Kittel öffnet den Sack, so dass das Gesicht des Toten frei zu sehen ist.

Fredos Augen sind geschlossen und er sieht sogar ein wenig friedlich aus. In dem gedämpften Licht des Raumes kann ich nur erahnen, dass seine Haut sich grau verfärbt hat und sich erste dunkle Stellen darunter abbilden. Seine geschlossenen Augen sind in die Knochenhöhlen des Schädels gesunken. Seine Nase wirkt spitz und kalt. Ich gebe dem Mann ein Zeichen, dass es sich um meinen Freund handelt und wende mich ab. Ich höre, wie der Reißverschluss geschlossen wird und die große Schublade in den Schrank zurückfährt.

Unwillkürlich schnappe ich nach Luft, wehre mich aber sofort, noch lange in diesem Raum zu atmen. Alles in mir drängt nach draußen und selbst die Übernahme der Sterbepapiere und den Beutel mit seinen persönlichen Sachen erlebe ich mit innerer Abkehr und großer Ungeduld.

Schweigen machen wir uns auf den Rückweg. Pavlos steuert nach wenigen Kilometern in eine Seitenstraße und hält vor einem etwas abseits stehenden Haus. In einem großen Fenster ist ein Sarg zu sehen und über dem Eingang ist ein Schild in griechischer Schrift, von dem ich denke, dass es so etwas wie `Bestattungsunternehmen´ bedeuten wird. Pavlos bittet mich, zunächst im Wagen zu warten, er würde jetzt erst einmal einige Informationen einholen wollen.

Ich schließe die Augen. Fredos tote Gesicht ist mir wie eingebrannt und der Geruch in dem kalten Raum ist immer noch in meiner Nase. Das Obduktionsergebnis schockiert mich immer mehr. Wie konnte uns das verborgen bleiben. Er muss doch gewusst haben, dass er bald sterben würde. Und dennoch er hat nie etwas darüber fallen gelassen, kein Wort darüber verloren? Fredo, der immer so stark war, der immer einen Weg wusste, der Fels in unserer Brandung war. Wollte er einfach nicht klagen? Wie stark muss er wirklich gewesen sein, um uns alle zu täuschen, uns frei von Sorgen zu halten, uns nicht die seltenen Freuden zu nehmen, weil er langsam stirbt? War es sein nahes Ende, das ihn auf diese Reise hat gehen lassen? Wollte er noch einmal etwas bewegen, eine gute Tat vollbringen, bevor er abtritt?

Mir schießen unsere vielen Gespräche durch den Kopf. Hat er mir Signale gegeben? Habe ich nur einfach nicht richtig hingehört, nicht verstanden, was er mir sagen wollte? Ja, er hat sich viel mit der Frage befasst, was `danach´ wohl ist, was mit ihm sein wird, wenn er vor seinen Herrn tritt? Ja, ich erinnere mich, dass ihn das immer häufiger beschäftigt hat. Und ich habe mir nichts dabei gedacht. Es ist, als höre ich ihn gerade sprechen und ich fühle mich schuldig, ihm so wenig zugehört zu haben.

Pavlos kommt heraus und setzt sich wieder ans Steuer. Er wendet den Wagen und wir fahren zurück auf die Hauptstraße.

„Übermorgen kann eine Feuerbestattung stattfinden.“ Sagt er nach einigen Minuten. „Das Institut übernimmt die gesamte Organisation mit dem Krematorium und mit der anschließenden Beisetzung.“

Er schaut mich über seine Schulter an. „Mache Dir keine Gedanken um die Kosten. Ich übernehme diese erst einmal. Du und Deine Freunde könnt mir das Geld irgendwann zurückgeben. Es hat damit aber keine Eile.“

Ich bedanke mich höflich, doch seine Worte habe ich wie aus einer weiten Ferne vernommen.

„Er hatte nur noch so kurze Zeit zu leben!“ rufe ich jetzt aufgeregter. „Und wir alle haben nichts gewusst!“

„Er wird es so gewollt haben.“ konstatiert der alte Grieche. „Er war Euer Freund. So musst Du das sehen.“

Der blaue Himmel über uns strahlt in seinem besten Postkartengesicht und mein Blick schweift wieder einmal über die Ägäis, deren Weite sich über die Inseln bis zum Horizont erstreckt. Ein Flugzeug kreist über uns und wird in Kürze seinen Landeanflug beginnen. Segelschiffe, mit prallen Tüchern, schneiden durch die schaumbedeckten Wogen und an den nahe gelegenen Stränden sehe ich flatternde Sonnenschirme an uns vorbeiziehen.

Das Meer war Fredos Welt, seine Heimat, seine nie erloschene Liebe. An dem Tag, an dem ihm seine Patenten genommen wurden, brach gleichsam auch sein Herz. Ich schaue noch einmal über die herrlich blaue Fläche, zum Horizont, sehe die Schiffe und die weißen Kronen, die im Wind auf ihren Wellen tanzen. Hier sollte Fredo seinen Platz finden können. Im Meer, im salzigen Wasser, in den Tiefen, von denen er die Fähren und Motorbote, die Fischer und die Segler beobachten kann. Das Licht wird sich brechen und er wird sich aufmachen, um die Kapitäne zu grüßen. So, wie er selbst ein Kapitän war.

„Ich möchte Fredos Asche dem Meer übergeben!“ sage ich gefasst. Mein Entschluss steht fest.

„Das ist eine sehr gute Idee.“ Pavlos freut sich ehrlich. „Das solltest Du machen.“

„Kann ich einfach die Asche in einer Urne übernehmen?“ frage ich jetzt schon ganz eingenommen von meinem Vorhaben.

„Ich denke, das ist kein Problem.“ Der alte Grieche lächelt in sich hinein. „Ich werde Stavros bitten, mit uns hinaus zu fahren. Vielleicht zu der Stelle, wo Fredo zuletzt bei Bewusstsein war. Dann kannst Du die Asche einfach über das Meer verstreuen.“

Ich beschließe, die anderen zu fragen, ob sie damit einverstanden sind. Sie werden es aber sicher ebenso gutheißen. Ich werde aber nichts von dem Befund erwähnen, denn ich denke, dass ich es erst erzählen sollte, wenn ich wieder zurück bin.

„Pavlos!“ beginne ich vorsichtig. „Ich bin vor kurzem gefragt worden, warum wir all das tun?“ Ich mache eine kurze Pause: „Warum tust Du das alles für uns, für die Flüchtlinge, für Fredo?“

Pulchatides schaut gerade aus und lenkt den Wagen auf die Nebenstrecke nach Mastichari.

„Vielleicht einfach nur deshalb, weil es keinen Grund gibt, es nicht zu tun!“ ist seine Antwort.

Ich denke nach. Ist es vielleicht das, was uns hier alle zusammengeführt hat? Brauchen wir denn immer wirklich eine Begründung für unser Handeln? Reicht es nicht einfach, die Möglichkeit zu haben, etwas zu machen und es lediglich keinen Grund gibt, es zu unterlassen?

Ist es das, was uns eint, über Grenzen hinweg, Menschen, die sich zuvor noch nicht einmal gekannt haben, bis heute noch nicht gesehen haben? Der einhellige Gedanke, dass es allein die Unterlassung wäre, die schon für einen Schuldspruch genügte.

Ist es das gleiche Credo, das uns nicht nach Gründen suchen lässt, sondern uns den Grund einfach durch sich selbst liefert? Ist es unsere Ehre, unser Glaube, sind es unsere Werte, die es dann sogar verbieten, ein Pro oder Contra abzuwiegen, um dadurch doch nur nach Argumenten suchen zu können, Vernunftgründe, die wir dann als Rechtfertigung für unsere Tatenlosigkeit heranziehen?

Wie viele haben im letzten Jahrhundert so gehandelt, so ihren Persilschein ausgestellt? Wären es nur ein paar wenige mehr gewesen, die einfach nur gehandelt hätten, weil sie in der Lage dazu waren, wären dann vielleicht weniger Läger gebaut, vielleicht kein einziger Gashahn aufgedreht worden. Unterlassung ist die pure Schuld, sie ist ihre schäbigste Schwester, weil sie Feigheit in sich trägt, und Egoismus.

Kapitel 57

Die dunkle Limousine hält und kurz drauf öffnet sich die Beifahrertüre. Bis zur Kapelle ist es noch einige hundert Meter und sie ist von hier aus gut zu erkennen. Zu sehen ist dort noch niemand, aber es ist auch noch etwas hin, bis acht Uhr. Michallis Karidakis steigt aus dem Wagen und schaut unsicher in der Umgebung umher. Am Steuer des schweren Autos sitzt sein Bruder, der ehemalige Polizei-Chef, und wird einschreiten, sofern es Schwierigkeiten geben sollte.

Alexandros Karidakis war erstaunt, als er die Bilder und Namen in den Pässen betrachtet hat. Diese Leute werden sicher nicht für einen Bordell gedacht sein. Es sind Flüchtlinge, das war ihm sofort klar. Doch ein so großes Kontingent illegal nach Kos zu bringen, das erfordert eine professionelle Organisation. Sie haben es ganz sicher mit einer Bande zu tun und mit einer solchen wird nicht zu spaßen sein.

Er ist deswegen auf der Hut, auf alles gefasst. Vor allem wird er gut aufpassen, dass das vereinbarte Geld auch in seine Hände gerät. Zur Not wird er in sein Handschuhfach greifen. Michallis hat er genauestens instruiert. Pässe nur gegen Geld. Das Geld muss abgezählt werden, geprüft, ob nicht Zeitungspapier untergemischt wurde. Jedes Bündel soll er kontrollieren. Wenn alles stimmt, wird er ein Zeichen geben. Alexandros Karidakis wird dann wissen, dass das Geld da ist und die Pässe herausgegeben werden können. Sein Bruder wird dann noch einmal zum Wagen kommen und das Paket mit den Ausweisen für die Übergabe holen. Das Geld soll während dessen sichtbar neben der Kapelle deponiert werden. Er will sicherstellen, dass es in der Zwischenzeit nicht ausgetauscht oder gar weggenommen werden kann.

Alexandros weiß, dass sein Bruder viel zu wenig Nerven und Mumm hat, diese Sache durchzuziehen. Doch es bleibt ihm keine anderer Wahl und so ist er stundenlang immer wieder die Abfolge mit ihm durchgegangen, hat ihn geprüft, abgefragt, bis dieser es im Schlaf hätte herunterbeten können. Jetzt ist aber nichts mehr zu richten. Michallis Karidakis hat sich in Bewegung gesetzt und geht mit ersichtlichem Unbehagen in Richtung der Kapelle. Der ehemalige Polizeioffizier hat ein Fernglas vor den Augen und wird jede einzelne Bewegung beobachten.

Auf der anderen Seite der Kapelle habe ich den Wagen bereits entdeckt und das langsame Herankommen von dem kleinen, dicken Griechen mit der Brille werte ich als Zeichen, jetzt auch selbst in Erscheinung zu treten. Ich bin ebenfalls nicht alleine und da ich sehe, dass die andere Seite sich ebenso wenig an die Abrede gehalten hat, kann ich auch meine zurechtgelegte Ausrede stecken lassen. Neben mir steht Mohammad, ein kräftiger Syrer mit einer athletischen Figur.

Ich habe mich nach längeren Diskussionen am Ende dann doch einverstanden erklärt, dass ich bei der Geldübergabe einen Begleiter dabei haben soll. Vor allem ist das notwendig, da ich erst ausführlich die Pässe kontrollieren möchte, bevor ich das Geld aus der Hand gebe. Mohammad, der mit seiner Sonnenbrille wie ein Bodyguard aussieht, wird mit dem Koffer in einigem Abstand zu der Kapelle warten und hat Anweisung, wenn irgendetwas schief laufen sollte, unmittelbar mit dem Koffer zu verschwinden. Er ist gut zu Fuß und sportlich genug. Unter Nutzung der Unübersichtlichkeit wird er schnell untertauchen und es würde sehr schwer werden, ihn auf die Schnelle zu finden. Ist alles in Ordnung, so werde ich ihm ein bestimmtes Zeichen geben. Eines, das ihm bestätigt, dass bei mir alles in Ordnung ist und das Geld übergeben werden kann.

Sowohl Karidakis, als auch ich gehen so gleichzeitig von verschiedenen Seiten auf die Kapelle zu. In mir steigt die Nervosität hoch und ich merke, dass trotz der frühen Stunde mein Hemd nass zu werden beginnt. Wir bleiben in einem Abstand von ein paar Metern zum Stehen. Ich lüpfe ein klein wenig meine weiße Baseballkappe und schaue, so düster wie es mir möglich ist, durch meine Sonnenbrille in das Gesicht des Griechen.

„Das Geld ist da oben!“ sage ich und zeige mit meinem Daumen in Richtung Mohammads. „In Ihren Händen wird es sein, wenn ich die Pässe kontrolliert habe. Allerdings sehe ich, dass sie mit leeren Händen gekommen sind.“

Unübersehbar ist Karidakis irritiert. Ein solcher Umstand ist zuvor nicht mit seinem Bruder durchdacht worden. Er hat keine Anweisung, was jetzt zu machen ist. Er war vollkommen darauf eingestellt, jetzt erst einmal das Geld zu sehen und zu zählen. Das aber ist so nicht möglich. Und die Pässe liegen hinten im Auto bei seinem Bruder.

„Das war alles anders vereinbart.“ krächzt Karidakis und seine aufkommende Verzweiflung ist deutlich zu vernehmen. „Die Pässe habe ich im Auto. Ich will erst das Geld sehen!“ versucht er sich jetzt zu retten.

„Wir trauen uns offensichtlich beide nicht über den Weg.“ antworte ich. Allerdings fehlt mir jetzt auch eine schnelle Lösung, denn diese Patt-Situation wird nicht besser, wenn wir uns jetzt in Vorwürfen verlieren.

Wir schauen uns beide in die Augen und schweigen, da uns beiden nichts Gescheites einfällt, wie wir chancengleich vorankommen könnten. Ich sehe, dass der kleine Mann heftig schwitzt und seine Hände, die lasch an ihm herunterhängen, haben begonnen zu zittern. Er wird nicht den Mut haben, die Pässe zu holen, ohne das Geld vorher gesehen zu haben. Ich selbst werde das Geld nicht einfach herholen. Der Vorteil liegt eindeutig auf der Seite Karidakis. Mit ihrem Wagen sind sie schneller hier und danach wieder fort, als ich gucken kann. Die einzige Möglichkeit, die mir durch den Kopf schießt, ist gleichfalls die unangenehmste.

„Ich mache Ihnen einen Vorschlag.“ eröffne ich meinem Gegenüber.

„Wir beide haben Schutz dabei. Sie gehen zum Geld und zählen nach und ich gehe zu Ihrem Fahrzeug und schau mir in dieser Zeit die Pässe an. Wenn wir beide das Zeichen geben, das alles in Ordnung ist, nehmen Sie den Koffer, ich die Pässe und wir gehen aufeinander zu. Wir treffen uns in der Mitte bei der Kapelle, laufen aneinander vorbei und danach ist jeder bei seinen Leuten. Sie haben das Geld, ich die Pässe.“

Karidakis schaut mich wie ein Frosch an. Er ist fast überfordert und es rattert in seinem Kopf so stark, dass ich glaube, seine Gehirnwindungen durch seine Schädeldecke zu hören. Ich schaue gebannt in sein Gesicht. Ein erstes vorsichtiges Nicken, das zunehmend heftiger wird, zeigt, dass er einverstanden ist.

„Gut! Gut!“ stammelt er. Doch er wird schnell sicherer. „Das können wir so machen.“

Ich lächle, im selben Augenblick aber könnte ich mir vor Angst in die Hosen pinkeln. Mit wenigen Schritten bin ich an ihm vorbei und gehe mit beherzten Schritten auf den wartenden Wagen zu. Ich denke noch an Mohammad. Ich bin mir aber sicher, dass der junge Mann so clever ist, die Situation richtig zu deuten und wissen wird, was zu tun ist. Ich hatte zuvor noch meinen Arm in die Luft gestreckt und meinen Daumen nach oben gezeigt. Das wird hoffentlich genügen.

Alexandros Karidakis hat alles durch sein Fernglas beobachtet. Ihm ist nicht entgangen, dass auch ich nichts dabei hatte und er hoffte nur, dass das aus dem gleichen Grund so war, den auch er herangezogen hatte. Als er mich kommen sieht, ist sein Erstaunen zwar groß, doch er braucht nicht lange, um die Situation zu durchschauen.

Ich bin nur noch wenige Meter von dem Fahrzeug entfernt. Das Fenster der Limousine öffnet sich bis zur Hälfte und ich höre eine schneidende Stimme, die mich befehlsartig anweist, stehen zu bleiben. Ich ziehe vor, dieser Aufforderung zu folgen und warte.

„Mein Partner ist zum Geld unterwegs?“ höre ich aus dem Wagen.

„Korrekt. Er kann kontrollieren. Und ich schaue mir die Ausweise an.“ Meinen Ton versuche ich anzupassen, bin mir aber nicht sicher, ob mir das gelingt.

„Das war anders vereinbart.“ schnarrt es mir entgegen.

„Das gilt wohl für uns beide.“ Kontere ich und nehme all meinen Mut zusammen. „Wollen Sie jetzt diskutieren, oder wollen wir unser Geschäft erledigen. Ich habe nämlich noch nicht gefrühstückt und könnte mit meiner Zeit was Besseres anfangen.“

Alexandros ist etwas verblüfft. Eigentlich hatte er damit gerechnet, seinen taktischen Vorteil ausspielen zu können, doch sein Gegenüber scheint ein harter Brocken zu sein. Er überlegt kurz noch einmal, ob es eine andere Möglichkeit gibt. Durch das Fernglas sieht er seinen Bruder, wie der sich bereits schon über einen Koffer gebeugt und offensichtlich das Geld zu zählen begonnen hat. Wäre da überhaupt nichts vorhanden, hätte er das bestimmt schnell signalisiert. Und welches Risiko ist schon dabei? Er kann dem Mann am Wagen den großen Umschlag mit den Pässen herauswerfen und wenn dieser sich davon machen will, ist er in seinem Auto im absoluten Vorteil. Und dann ist da noch das Handschuhfach.

In einem großen Bogen fliegt der Umschlag durchs Fenster und landet auf der staubigen Straße, nur einen halben Schritt vor meinen Füßen. Ich lasse mir absichtlich Zeit, bevor ich mich bücke und das Päckchen mit gespielter Gelassenheit an mich nehme.

Ich spüre, dass mich der Mann im Wagen kaum aus den Augen lässt. Alexandros Karidakis schaut aber gebannt durch sein Fernglas und versucht zu erkennen, was sich bei seinem Bruder tut, ob er eine Reaktion feststellen kann, die ihm zeigt, dass etwas nicht in Ordnung sei. Doch er kann nur erkennen, wie Michallis sich immer noch über dem Koffer beugt und beschäftigt ist.

Wenn er merken sollte, dass es sich um Falschgeld handelt, dann würde das in den nächsten Sekunden passieren. Er wird irgendein Zeichen geben, wird vielleicht anfangen, sich aufzuregen, zu schimpfen. In jedem Fall wird er schnellstmöglich hierher kommen und dann werde ich ein Problem haben. Dieser Gedanke hängt wie ein Mühlstein um meinen Hals und ich schlucke ein paar Mal, weil mir mein Mund spontan ausgetrocknet ist.

Die Zeit scheint nicht zu vergehen. Platzt die Bombe? Platzt sie in dieser Sekunde? Langsam gehe ich auf die Front des Wagens zu und stelle mich direkt vor den Kühler. Eine Prüfung auf dem Erdboden, im Sand, halte ich nicht für die richtige Art. Ich öffne den Umschlag und schaue rein. Da sind schon einmal viele Passdokumente. Ruhig leere ich jetzt den Umschlag auf der Motorhaube aus und zähle langsam durch, es sind insgesamt fünfzig griechische Pässe.

Wahllos greife ich mir einen heraus uns schlage ihn auf. Er sieht einwandfrei aus und es sitzen die Stempel dort, wo sie hingehören. Alle Merkmale scheinen perfekt und vorschriftsmäßig. Auch der nächste Ausweis ist in Ordnung. So gehe ich nach und nach ein Dutzend der Dokumente durch. Sie sind einwandfrei. Ich nicke in den Wagen, dessen Fahrer ich nur schemenhaft erkennen kann. Sorgfältig und in aller Ruhe stecke ich die Pässe wieder zurück in den Umschlag und gehe ein paar Schritte zurück, dann wieder seitwärts in die Nähe des offenen Fahrerfensters.

Alexandros Karidakis späht durch sein Fernglas. Sein Bruder scheint jetzt fertig zu sein. Dieser hebt einen Arm und beginnt zu winken. Dann streckt er den Daumen seiner rechten Hand in die Luft und verharrt so einige Sekunden. Das Zeichen, dass das Geld stimmt.

Aus dem Wagen vernehme ich wieder die Stimme des Fahrers: „Sie scheinen Wort gehalten zu haben. Setzen Sie sich langsam in Bewegung und gehen Sie wieder zur Kapelle. Wenn Ihnen der Mann mit dem Geld entgegenkommt, werden Sie Abstand halten. Ich beobachte Sie. Und wenn Sie nur einen falschen Schritt machen, bin ich zur Stelle.“

Ich nicke und schon gehe ich zurück zu der kleinen Kapelle mit dem blauen Dach. Der kleine Dicke hat nichts bemerkt. Er hat das Geld wahrscheinlich nur gezählt, im äußersten Fall oberflächlich geprüft. Sicher fühle ich mich dennoch nicht, erst, wenn ich mit den Pässen verschwunden bin, uns keiner gefolgt ist, dann werde ich davon ausgehen können, dass die Sache geglückt ist. So schnell aber werden Sie das Geld nicht noch einmal prüfen. Ganz bestimmt auch nicht hier, an diesem Ort. Sie werden das in irgendeinem Hinterzimmer tun, in dem es hoffentlich wenig Licht gibt.

Während ich aber hier stehe, werden bereits alle Bordkarten ausgedruckt und unsere Flüchtlinge sind fertig für die Abreise. Im Laufe dieses Nachmittags aber dann alle unsere Syrer im Flugzeug sitzen, sich nach nur wenigen Flugstunden dann in Deutschland mit ihren sehnsüchtig wartenden Angehörigen in die Arme fallen, vor Glück weinen, lange nicht fassen können, diese Flucht jetzt endlich überstanden zu haben. Dann wird es diesen Männern hier wohlmöglich die Augen groß und die Wut wird sich breit machen. Vielleicht aber werden sie überhaupt nichts merken, werden das Falschgeld ausgeben. Und wer weiß, was sich dann ergibt.

Wortlos gehe ich an dem mir Entgegenkommenden vorbei. Zwischen ihm und mir liegen etwa zehn Meter. Er trägt den Aluminiumkoffer, den Fredo in Hamburg besorgt hat. Seinen Blick richtet er zu Boden. Als der kleine Grieche mich passiert hat, werden seine Schritte schneller. Ich höre seine Schuhe auf dem sandigen Asphalt schlurfen und er wird garantiert eher am Fahrzeug sein, wie ich auf der kleinen gegenüberliegenden Anhöhe, wo Mohammad auf mich wartet.

Auch ich bemühe mich, ein wenig schneller zu gehen. Doch ich will keine übermäßige Eile zeigen. Je schneller ich gehe, desto eher wird der Verdacht aufkommen, dass ich etwas verbergen möchte.

Kapitel 58

Besser in der Zeit, als geplant, kehren Mohammad und ich zum Hotel zurück. Mein Augenzwinkern, das alle Pässe da sind, alles in Ordnung ist, wird mit einem großen Aufatmen aufgenommen. Ich lege die Ausweise auf den Tisch und al-Basirs Tochter übernimmt die Verteilung. Pavlos steht im Hintergrund und ich merke, dass ihm der bevorstehende Abschied schwer fällt. Er hat alle Familien mit ausreichend Euros ausgestattet, so dass sie den Bustransfer oder eine Taxe leisten können. Die Taxen wird er rechtzeitig vor das Hotel bestellen, diejenigen, die mit dem Bus reisen werden, gehen die wenigen Schritte hinüber zum Kreise, wo Poseidon über sich wachen wird.

Insgesamt sind es vier Flugzeuge, auf die unsere Flüchtlinge – ich muss mich verbessern: jetzt unsere Griechen – verteilt sind. Zwei von diesen fliegen direkt nach Hamburg, ein weiteres nach Berlin, das vierte nach Düsseldorf. Zwischen zwei Uhr und vier Uhr nachmittags werden alle die Insel verlassen haben. Nach etwas über drei Stunden Flugzeit werden sie ungehindert als griechische Staatsbürger durch die Abfertigungen gehen. Ungehindert, frei und in Sicherheit.

Ruprecht hat aus Hamburg aus alle Asylanträge soweit es ging vorbereitet. Mit Verlassen der Ankunftsbereiche auf den Flughäfen werden benötigen sie ihre griechischen Pässe mit den falschen Namen nicht mehr. Sie werden diese schnell vernichten und ihren Asylantrag mit der richtigen Identität stellen. Als Syrer aus den vom IS terrorisierten Gebieten brauchen sie nicht befürchten, dass sie wieder abgeschoben werden.

Auch ich habe mich fertig gemacht. In meinem Zimmer bin ich bereits gestern Abend ausgezogen und habe die ausgefüllte Touristenanmeldung abgegeben. Der Vermieter hat noch nicht einmal draufgeschaut, sondern diese gleich in einer Schublade verschwinden lassen.

Ich gehe zu den Menschen, die die letzten Wochen von uns allen so in Atem gehalten haben. Ich drücke allen die Hand und wünsche Ihnen für ihre letzte Etappe viel Glück. Ich möchte so wenige Worte wie möglich verlieren. Wir werden uns in Deutschland einmal treffen. Vielleicht werde ich in Hamburg öfter den einen oder die andere wiedersehen. Einen Abschied aber möchte ich nicht nehmen.

So geben sie mir meist wortlos die Hand. Ihre Augen sind aber voller Dankbarkeit. Ihre Furcht ist fast gewichen, ihre Herzen schlagen auch für mich, für alle, die getan haben, was zu tun war. Für alle, denen nun auch ihre Liebe gehört.

Pavlos geleitet mich bis auf die Mole. Dort wartet Stavros auf mich. Im Steuerstand steht die Urne mit der Asche von Fredo. Ich höre eine Kinderstimme, die mich ruft. Ahmet humpelt auf der Mole zu mir herüber. Er trägt ein Kreuz aus Blumen in den Händen. Alle haben geholfen, es zu stecken, haben in der Umgebung nach Blumen und Gräsern gesucht und dann daraus das Kreuz geflochten. Ein Kreuz, dass Christen und Muslime an diesem Ort gemeinsam gebunden haben. Für einen Freund, einen Retter, dem sie nur für einige Augenblicke ins Gesicht sehen konnten.

Ich gehe mit dem Blumenschmuck an Bord und Stavros startet den Motor. Pavlos ruft mir zu: „Wir werden uns alle wiedersehen. Hier auf Erden, oder in der Ewigkeit.“ Er wirft mir noch zwei Rosen zu. „Eine für Fredo, eine für Dich. Leb wohl!“

Das Boot fährt mit langsamer Fahrt rückwärts, dann macht es einen Bogen und der Bug schwenkt in Richtung der Hafenausfahrt. Pavlos und Ahmet stehen auf der Mole und winken. Sie werden schnell kleiner, aber sie winken, bis sie kaum noch zu sehen sind.

Stavros ist schweigsam. Ich steh am Vorderschiff und schaue auf die sich nähernde Insel Kalymnos. So stehe ich da für eine längere Zeit und meine Gedanken fliegen von der Marienstraße in Altona bis nach Adiyaman, in das Flüchtlingslager, in dem die neunundvierzig frei gewordenen Plätze schon längst wieder aufgefüllt sein werden.

Als ich in das Steuerhaus zu Stavros komme, hält er mir eine Flasche Uso hin. Drei Gläser hat er herausgeholt und ich fülle sie bis zum Rand. Der Motor verlangsamt sich und das Schiff verliert die Fahrt. Sanft gleitet es jetzt durch die Dünung und wir schaukeln geborgen inmitten der Ägäis.

Stavros reicht mir die Urne. Ich öffne sie und trete an die Reling. Den Wind habe ich im Rücken und ich streue die Asche auf das dunkle Meer. Staub und Flocken rieseln sanft auf das Wasser, das Meiste wird jetzt aber vom Wind erfasst und fortgetragen, irgendwohin, über die Meere, zu den Schiffen und den Vögeln in der Luft. Er wird sie dorthin tragen, wo mein Freund zuhause ist, um irgendwo auf den Grund herabzusinken, wo ihm seine Ruhe gegeben sein wird.

Ich schaue der Asche hinterher, dann werfe ich das Blumenkreuz. Stavros und ich trinken den Uso und das dritte Glas versenke ich da, wo die Asche Fredos friedlich in die Tiefe zu schweben beginnt. Zuletzt werfe ich auch eine der Rosen, die ich seit Abfahrt aus dem Hafen in meiner Hand hielt.

So stehen wir noch für einige Momente und meine Gedanken sind bei meinem Freund.

Stavros hat den Motor bereits wieder gestartet. Er dreht das Schiff in Richtung Kos-Hafen. Dort wartet meine Fähre nach Athen. Wir reden auf der Fahrt kaum ein Wort. Stavros qualmt an einem Zigarillo und ich habe ein mir eine Zigarette angezündet. Im Hafen von Kos-Stadt gehe ich von Bord. Stavros und ich umarmen uns kurz aber fest, und ich habe in einem Auge des alten Fischers tatsächlich eine Träne entdeckt. Er winkt mir noch einmal zu. Dann dreht er sich kurzerhand um und hat nach wenigen Augenblicken bereits schon wieder abgelegt.

Die weiße Fähre tutet und mahnt alle Reisenden zum Aufbruch. Das gilt somit auch für mich. Ich ziehe mein Ticket und suche mir einen Platz ganz oben, neben dem Schornstein auf dem offenen Deck. Die Sonne Griechenlands scheint mit ihrem schönsten Lächeln herab und der aufkommende Fahrtwind streicht durch mein Haar.

Das große Schiff erreicht jetzt seine Höchstgeschwindigkeit. Es durchflügt das Meer und zieht eine weiße Spur aufgewühlten Wassers hinter sich her. Ich schaue über Backbord auf die sich längsseits von uns erstreckende Insel, auf der ich erst zwei Wochen zuvor angekommen war. Ich sehe Felder und Straßen, Hotels und Strände.

Da erscheint auch der Hafen von Mastichari, und ich kann einen Fischkutter entdecken, der gerade die Einfahrt passiert. Auch den Poseidon, der mit seiner Gabel majestätisch auf seinem Platz steht, kann ich erkennen. In der aufsteigenden Sonne wird er jetzt nur einen kurzen Schatten werfen.

Und es scheint mir fast, als winke er mir zu.

Über der Insel steigt ein Flugzeug auf. Steil schraubt es sich immer höher in den Himmel um über mir einen ersten Bogen zu machen. Es nimmt Kurs auf Deutschland. Mit meiner Rose, die ich immer noch in der Hand halte, winke ich dem Flugzeug zu, bis es in der Ferne verschwunden ist.

Epilog

Es kamen alle Flüchtlinge unseres Kontingentes wohlbehalten in Deutschland an. Nicht ein einziger von ihnen wurde kontrolliert. Das unendliche Glück, ihren Angehörigen in die Arme zu fallen, ging im allgemeinen Trubel in den Ankunftsbereichen der Flughäfen unter. Niemand schenkte ihnen eine besondere Beachtung.

Abu al-Basir kehrte zu seiner Truppe zurück. Er kämpft bis heute an der Seite seiner Kameraden für ein freies Syrien und gegen das Morden des IS.

Der Schwiegersohn al-Basirs ist bis heute verschollen. Dass er noch lebt, daran glaubt niemand mehr.

Ahmet wurde von den Asylbehörden in die Obhut der Familie al-Basir übergeben. Er lebt mit ihnen in Hamburg Altona. Von Marta erhält er Klavierstunden und sie sagt, dass aus ihm mal was richtig Gutes werden kann.

Sharifs Schwester entband wenige Wochen später einen gesunden Sohn. Sie taufte ihn Fredo.

Alexandros und Michallis Karidakis wurden nur wenige Tage später verhaftet, als sie versucht haben, Falschgeld in Umlauf zu bringen. Michallis Karidakis legte ein umfassendes Geständnis ab, was ihm aber eine mehrjährige Haftstrafe nicht ersparte. Er gab auch die Namen preis, die auf den von ihm ausgestellten Pässen standen. Eine internationale Überprüfung allerdings ergab, die diese Namen und Personen nirgends aufgetreten sind. Auch der Auftraggeber konnte nicht identifiziert werden. Der ermittelnde Staatsanwalt kam zu dem Schluss, dass ein `Osama al-Gaddafi´ wohl ein Deckname sein würde. Niemand könne wirklich so heißen. Alexandros Karidakis verlor alle seine Pensionsansprüche und verbüßt ebenfalls eine lange Haftstrafe.

Die Schleuser haben nie bemerkt, dass sie auf Falschgeld hereingefallen sind. Die Blüten verschwanden in den dunklen Kanälen der Organisation und kreisen wahrscheinlich immer noch in den Gebieten, in denen derlei `Helfer´ etwas zu tun haben. Und das ist ein großes Gebiet, das sich auf mehrere Kontinente erstreckt.

Pavlos Pulchatides wurde mehrfach vernommen. Er gab stets an, dass er lediglich eine Verbindung zu Alexandros Karidakis hergestellt hat. Die Hintergründe seien ihm nicht bekannt gewesen, ebenso wenig, wie eine ungesetzliche Handlung damit hätte verbunden sein können. Geld habe er ja auch nie erhalten. Eine Hausdurchsuchung im Hotel ergab keine weiteren Ansätze. Der Staatsanwalt beschloss daraufhin die Einstellung weiterer Untersuchungen, nicht aber, ohne eine Verwarnung auszusprechen, er möge künftig mit derlei Gefallen vorsichtiger umgehen.

Dr. Faruq erfuhr von Sharif von der glücklichen Ankunft aller Flüchtlinge. Er nahm diese Nachricht mit größter Freude entgegen. Er ist immer noch in Sachen Diplomatie unterwegs. Die Verbindungen nach Hamburg aber hat er aber kurz darauf abgebrochen.

Stavros fährt weiterhin jeden Tag aufs Meer und fängt stets die besten Fische. Die schönsten eines jeden Fanges reserviert er nach wie vor für seinen Freund Pavlos. Er wüsste auch nicht, warum er es anders machen sollte. Doch eines hat sich bei ihm verändert: Wenn er raus fährt, dann lauscht er oft in die Stille hinein. Vielleicht hört er irgendwann ja eine Stimme, die ihn fragt, ob sie nicht einen Uso gemeinsam trinken sollten.

Fredo hatte vor seiner Abreise nach Griechenland einen Brief auf seinen Schreibtisch gelegt. Er war an uns alle im Haus adressiert. In dem Kuvert fanden wir nicht nur einen kurzen Brief, sondern auch sein Testament, dass uns alle zusammen als Erben einsetzt. Gleichfalls war ein Sparbuch beigefügt, das ein Guthaben von etwas über einhundertfünfundsiebzigtausend Euro ausweist. Woher er dieses Geld hatte und warum er es nie nicht ausgegeben hat, ist uns bis heute ein Rätsel. Wenn ich jedoch darüber nachdenke, kann ich mir allerdings vorstellen, dass es irgendetwas mit Afrika zu tun haben könnte.

In dem Begleitbrief schrieb Fredo:

`Meine Lieben,

es könnte sein, dass ich von unserem Abenteuer nicht mehr zurückkehre. Ihr werdet kurze Zeit weinen und ich weiß das zu schätzen. Ihr wart mir die besten Freunde und ich liebe Euch von ganzem Herzen.

Das Sparbuch ist für Euch. Ihr werdet wissen, wie es am sinnvollsten einzusetzen ist. Ihr könnt mir erzählen, was Ihr daraus gemacht habt, wenn wir uns wiedersehen.

Wenn aber das neue Klavier von Marta da ist, soll sie etwas lauter spielen, damit ich es auch hören kann.

Und nun feiert ein wenig.

Euer Fredo´.

Mit Hilfe von Fredos Erbe konnten wir Julius bei der Bank auslösen. Für Ahmet haben wir eine Ausbildungsrücklage gebildet, die Marta verwaltet. Mir ist seither immer wieder durch den Kopf gegangen, ob Fredo mit seinen `geheimen´ Ersparnissen bei allen unseren Unterfangen irgendwann einmal beigesprungen wäre. Hätte er sein Geld für die Flucht oder für die Entschuldung von Julius schlussendlich eingesetzt? Ich bin mir aber ziemlich sicher, dass er es getan haben würde. Er hat dafür lediglich seinen eigenen Weg gewählt.

Marta hat sich wirklich ein neues Klavier gekauft. Eigentlich ist es nicht für sie, mehr für uns alle. Und natürlich für Fredo. Und immer, wenn wir an ihn denken, ein Glas auf ihn trinken, dann haut Marta in die Tasten, dass es noch bis zum Poseidon-Kreisel in Mastichari und darüber hinaus auf das Meer zu hören ist.

Julius ist auch wieder unter Brot und Futter. Zwar musste er für seinen neuen Job nach Köln umziehen, doch wir sehen uns regelmäßig. Seine Wohnung hat er bei uns im Haus aufgegeben. Wir brauchen auch den Platz, denn die Wohnungen sind alle besetzt. Willi hat mit Ruprechts Hilfe Wohnungen für syrische Asylanten bereitgestellt, die von Staatsseite bezahlt werden. Die Mieter kennen wir. Aus Fredos Nachlass haben wir bestimmt, dass Wille einen großen Teil als Sicherheit für die Bank bekommt. Er hat damit ein Sparbuch angelegt und uns alle als Inhaber aufgeführt.

Sharif hat sein Studium beendet und eine Doktorandenstelle angenommen. Sobald er promoviert hat, will er nach Syrien zurück. Das allerdings erst, wenn dort Frieden eingekehrt ist.

Das Schließfach haben wir ausgeräumt. Während unserer Abwesenheit auf Kos haben die Jungs tatsächlich noch eine knappe Million gedruckt und in einen großen Karton gepackt. Zuvor haben sie im Hof eine Metalltonne aufgestellt und einen Grill. Während Würstchen und Nackensteaks brutzelten, loderte länger ein Feuer. Mit der Asche will Willi irgendwann das Eis auf dem Hofweg streuen, damit wir nicht ausrutschen. Die Druckplatten haben Marta und Julius in der Elbe versenkt, so wie wir es vorhatten. Auf einer Hafenrundfahrt plummsten die schweren Stücke einfach in das Hafenbecken, und zwar in dem Moment, wo alle wie gebannt auf die Queen-Mary-2 schauten, die gerade zu einer Ozeanfahrt an uns vorbei in Richtung des offenen Meeres fuhr.

Ruprecht und Fritz sind weiter inmitten unserer Gemeinschaft. Es ist ganz gut, einen Juristen und einen Kaufmann in den eigenen Reihen zu wissen. Und ohne sie, wäre unsere kleine Gemeinschaft sicher nur die Hälfte wert. Ruprecht berät immer häufiger Flüchtlinge und Asylanten. Natürlich nicht als `Jurist´. Vielmehr ist er als Ratgeber aktiv. Und das macht er äußerst gut. Fritz kümmert sich seit einiger Zeit um Praktikums- und Ausbildungsplätze für junge Flüchtlinge. Nur das Immobilienfach spart er dabei aus. Er hat seine Gründe dafür.

Zusammen sind wir alle einmal nach Kos gereist und haben uns im Hotel von Pavlos eingebucht. Zur Sicherheit habe ich mir zuvor einen Bart wachsen lassen und mir eine extra große Sonnenbrille zugelegt. Mit dieser sehe ich zwar aus, wie eine Schmeißfliege, mit einer großen holländischen Baseballkappe aber hat mich so niemand erkannt. Stavros hat uns auf dem Kutter mit herausgenommen und wir haben an Fredo gedacht, Blumen ins Wasser geworfen und eine Menge Uso vertilgt. Selbst Marta wollte sich nicht erwehren. Das aber lag sicher auch ein wenig an diesem schneidigen Kutterkapitän, der sie an einen Filmhelden ihrer jungen Tage erinnerte.

Perikles wachsen immer noch keine Haare. Seine Taverne ist nach wie vor der Mittelpunkt von Mastichari und er freut sich jeden Tag, dass Poseidon seinen Schatten auf ihn wirft.

Ach ja, noch kurz zu mir: Mich gibt es gar nicht. Ich habe mich einfach erfunden. Ebenso, wie diese Geschichte. Keiner dieser Menschen ist real und sollte ich zufällig jemanden beschrieben haben, auf den es passen könnte, dann ist das völlig unabsichtlich geschehen. Wie gesagt, der reine Zufall.

Real aber ist das Morden und der Terror in Syrien. Real ist, dass sich allein dort drei Millionen Menschen auf der Flucht befinden. Ebenso real, wie der Reichtum unseres Landes. Real der Hass und die Abweisung hilfesuchender Menschen aus aller Welt, ob nun mit Kopftuch oder mit einem Jesuskreuz.

Und auch real ist deren Furcht.

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